Бездомный

Ну, зачем выходить на лестничную площадку? Добро бы надо мусор вынести или, там, шум какой… А то ведь просто так, открыл дверь и шагнул в холодный полумрак. А дверь, которая только что спасала от потустороннего, задверного шевеления, захлопнулась, мягко клацнув замком. И сразу полутёмная площадка нехорошо ожила. Из-за помойного ведра, общего для всей площадки, одна за другой принялись выползать мокрицы. Не слишком большие, полметра каждая, они горбили сегментированные спины, перебирали многочисленными ножками и бесцельно двигали жвалами, перемешивая выступающий желудочный сок.

На мгновение я, чуть не физически, ощутил, как жвалы будут понемножку откусывать от меня, пачкая тело чёрным ядом, и я начну, ещё живой, перевариваться, прямо здесь, на лестничной площадке. А соседи, которые выйдут из квартир поутру, разумеется, ничего не заметят. Они будут перешагивать через то, что останется от меня, а, встречаясь около лифта, жаловаться на вонь. Наверное, скажут они, на лестнице опять ночевали бомжи.

Кидаться к захлопнувшейся двери поздно, там махонькая полупрозрачная змейка обвивает дверную ручку, ожидая, кто коснётся её. Змейка отлично мне знакома. У неё множество наименований: ледяная змейка, полуядовитая, а чаще, попросту: полузмейка. Полузмейка не кусается, она жалит. Ткнёт острым носиком, и ты застынешь, замрёшь в ледяной неподвижности. Через полчаса или час всё пройдёт, но к этому времени неторопливые мокрицы объедят тебе ноги до колен.

Это ещё не всё, что может появиться на лестничной площадке, если против воли очутиться там в предвечерний час.

Пора уносить ещё не объеденные мокрицами ноги.

Отпихнув самую шуструю многоножку, я скинул тапочки и поставил босую ногу на воздух, примерно в полуметре от пола. Придерживаясь за стену, натужно оторвал от пола вторую ногу и окончательно встал на воздух, бросив тапки на растерзание копошащимся мокрицам.

Расставив руки, словно на тонкую проволоку влез, неуверенно шагнул. Воздух пружинил, грозя в любую секунду прорваться. Мокрицы копошились внизу, их было уже очень много — чистого пола не видать. На завитушках перил объявилась вторая полузмейка, тянула головку, стараясь достать.

Путь по лестнице закрыт: спускаться можно, только держась за перила, иначе не устоишь на покатой воздушной поверхности и съедешь прямиком в распахнутую пасть лягушария, что облюбовал площадку полуэтажом ниже. Задние лапы лягушария вросли в истоптанный камень пола, прыгать он не может, но если сам спустишься к нему, то не обессудь.

Оставалось окно. Страшно, седьмой этаж, но торчать на лестнице, ожидая, пока воздух провиснет, и мокрицы вцепятся, — хуже.

Доковылял к окну, лёгким толчком распахнул рамы. Пригнувшись, шагнул в пустоту за окном.

Детский кошмар: будто шагаешь из окна и падаешь, падаешь… Больше всего на свете боюсь высоты. Если какой-нибудь человек при мне подходит к открытому окошку, мне становится дурно. В паху больно тянет, ноги слабеют, и хочется закричать: "Да отойди же ты! Разобьёшься!"

А тут — сам, своей волей.

Главное — не глядеть вниз.

Воздух прогнулся авоськой, опасно провис. Любое неосторожное движение — непрочные нити лопнут, а внизу асфальт, положенный совсем недавно поверх булыжника. Интересно, на что верней падать?

Медленно (пока медленно) опускаюсь. Воздушная кошёлка провисла так, что ноги потеряли опору, и я оказался в невидимом мешке, сложенный пополам: задницей вниз, а ногами и головой — к небу. До земли осталось метров десять. Вроде, невысоко, но если кошёлка прорвётся в эту секунду, то сгруппироваться я не успею и трахнусь об асфальт копчиком.

Метр… полметра… Бац!

С трудом встаю и иду, стараясь ни о чём не думать.

Иду, ни о чём не думать стараясь.

Не думать ни о чём, стараясь, иду я.

Ноги лучше знают, куда я иду. А зачем иду, об этом, тем более, стараюсь не думать.

В замкнутое сознание врывается голос.

— Пропуск кто показывать будет?

Так… Начинается. Спрашивают, нужно отвечать.

— Я тут каждый день хожу, пора бы привыкнуть.

— Пропуск необходимо предъявлять!

— Да вот он, ваш пропуск!

— Пропуск не мой, а ваш. И предъявлять его надо в открытом виде. Читать умеете? Для кого приказ на стене висит? Вот и читайте: "Пропуск предъявляется в открытом виде".

— Ерунда всё это. Давно пора электронные пропуска ввести.

— А это тебя не спросили. Переверните пропуск, он у вас вверх ногами.

— А это не ваше дело. Как хочу, так и предъявляю. Где приказ: "Запрещается предъявлять пропуск в перевёрнутом виде"? Нету? Вот и молчите.

Перепрыгнул вертушку и пошёл. Вахтёрша что-то визжала вслед, но я не слушал. Ненавижу дур, у меня на них аллергия. Давно пора выдать всем электронные пропуска и заменить эту бабу турникетом. Он, всяко дело, поумнее.

Пришёл в отдел. Уселся. Включил компьютер. Голову руками сжал, на монитор не смторю.

— Чего сидишь?

Ну, вот, опять спрашивают и, значит, нужно адекватно отвечать. Знать бы, какой ответ будет адекватным.

— Голова раскалывается.

В воображении мелькает залитая кровью брусчатка и моя расколотая голова, — вывалился таки из воздушной авоськи на большой высоте. А в сознании — чёткая мысль: сейчас таблеток предложат или посоветуют пойти к врачу.

— Пить надо меньше, голова болеть и не будет.

Этого варианта я не предусмотрел. Понятно, сам не пью, вот такие мысли в голову и не приходят.

Вместо ответа поднимаю мутный страдающий взор. Пусть собеседник думает что угодно, лишь бы отстал.

— А как же задание? Ты говорил, сегодня закончишь. У меня сроки летят.

— Закончу я его, закончу. Только мешать не надо…

Ушёл. Это уже неплохо. Теперь, пальцы на клавиатуру. Они у меня умные, пальчики. Главное — не вмешиваться, так они сами с заданием разберутся. Ноги меня сюда притащили, а руки пусть вытаскивают. Только не вмешиваться и не думать ни о чём. Кривая вывезет.

Сижу. Смутные мысли ни о чём бродят в голове. Руки что-то делают. Вот и пусть.

В сознание проникает вопрос:

— Обедать пойдёшь?

— Потом…

Потом, так потом. Сижу, почти сплю. Даже сон снится. Кто-то там за мной гоняется, а я убегаю по воздуху. Летать не умею, давно разучился, а бегать ещё могу.

— Ну, как, готово?

— Вроде — да.

— Молодец. Я знал, что ты можешь быстро. Сбрось на флешку, я пойду протестирую, что у тебя получилось.

Делать больше нечего… всё уже протестировано. И флешка эту дурацкая… Давно пора сделать локалку, и не маяться дурью, бегая с флешками.

О, возращается. Интересно, мы с ним на "ты" или только он со мной на "ты"?

— Молодец, всё работает. Если хочешь, иди лечить голову. Только так, чтобы на завтра ещё хуже не стало. Сейчас я тебе местную командировку выпишу, чтобы в проходной не цеплялись.

Иду. Пропуск предъявляю в открытом виде. И, кажется, даже не вверх ногами.

— Видали? Как на работу, так он позже всех, а с работы — так первый.

— Сделал дело, гуляй смело.

Смело гуляю по улице, куда глаза глядят. Загулял во двор, присел на край песочницы. Надо бы сходить поесть, но не охота. Кто-то рассказывал: в китайском ресторане подают бульон, а в нём вместо вермишели варёные червяки плавают. Не знаю, правда или просто обеденный анекдот, но меня заранее тошнить начинает.

Песок в песочнице серый, городской. Палочкой разгребаю его. Среди серого песка что-то ярко синеет. Надо же — формочка! Нагребаю в неё песка, один за другим леплю три кулича. В центральный втыкаю палочку. Получается красиво.

Подходит мама, берёт за руку, ведёт с собой.

— А формочка?

— Это не твоя. Пусть лежит.

В квартире раздевают, ведут в ванную умываться. Ладонь у мамы большая, в неё столько воды влезает, — и не захочешь, а вымоешься.

Сажают обедать. В бульоне плавают толстые разваренные вермишелины.

Ненавижу.

Пытаюсь не есть. Наказывают, заставляют, впихивают. Реву, давлюсь, глотаю.

Наконец, оставляют одного. Выворачиваю коробку с пазлами, пытаюсь что-то собрать. Пазлов было несколько, все кусочки перепутались, многих, наверное, вовсе не хватает.

За стеной мама беседует с папой. Кричит в полголоса и поэтому особенно сердито:

— Всегда ты такой! Хоть бы раз о других подумал!

Стараюсь не слушать. Разбираю кусочки пазлов, прикладываю друг к дружке. Нет, это ухо не от того волка, вот и не складывается.

— На тебя глядя, и сын такой же растёт!

Мама думает, что они с папой общаются. А по взаправде, это она меня ругает, потому что я самый плохой. Лучше бы они не общались, а включили бы себе телевизор.

Грибочек сложился, он с красной головой и белыми точками, его легко собирать. И кочан капусты сложился, только он из другого пазла. Капуста, где огород и козлик. Ещё там есть дом, а грибов там нет. Грибы растут в лесу, где ёлки высокие, до неба, а земля засыпана сухими иголками.

Лес тёмный и страшный, ёлки шумят: "У-у!.." Земля мягкая, иголки проминаются как коврик, а если спрятаться за толстым стволом, то не сразу меня и увидят.

Перебегая от одной ёлки к другой, двигаюсь, сам не зная, куда. Но идти надо, иначе будет хуже. От них, ведь не спрячешься, они найдут. Плохо, когда нету дома, обязательно случится что-нибудь страшное.

Между ёлок, прямо на лесной, усыпанной иголками, земле, растёт большущий кочан капусты. Откуда он тут взялся? Прохожу ещё немного и вижу репу, тоже большую, жёлтую, округло выпирающую из земли. А дальше — изломанные остатки изгороди и снова лес — мрачные неохватные ели угрожающе гудят: "У-у!.." А может, это и не деревья, может, это волки воют.

Одна ёлка сломалась, лежит наполовину на земле, а верхушкой на стволах соседних ёлок. Рядом с этим обломком сидит словно гора, огромнейший медведь. Обернувшись в полоборота, смотрит вдаль, готовый, если надо, побежать и загрызть. Хорошо, что смотрит он не в мою сторону.

Осторожно пячусь, боясь отвести взгляд от бурой горы. Вспоминаю, что где-то поблизости должны быть то ли два, то ли три маленьких медведя. Уж они-то не станут сидеть неподвижно, вглядываясь в просвет между ёлок. Они живо меня найдут и, если сами не съедят, то позовут большого.

Теперь знаю, что тут стряслось. Был дом, а рядом огород, в котором росла капуста и репка. Наверное, это и был мой дом. А потом пришли медведи и всё сломали, и теперь у меня дома нет, и огород зарос ёлками. Только капуста ещё немножко осталась.

В огороде пусто, выросла капуста.

Пятился, пятился и допятился. Споткнулся о неубранный кочан и полетел кувырком. Завалился в какую-то ямку, затихарился. Может, не заметят?

Кто-то громко сопит совсем рядом. Потом тяжёлой звериной волной наползает густая вонь.

Стараюсь вжаться в землю, стать незаметным, но ничего не помогает. Вонища такая, что не продохнуть.

Нащупываю скрученную в жгут газету, чиркаю зажигалкой. Зажигалка плохая, я её на помойке подобрал, однако, с третьего раза загорается. Оглядываюсь, подняв горящую газету. В углу сидит Серёга и гадит. Вот, откуда воняет.

— Я тебе сколько раз говорил, здесь не срать!

Даже не повернулся, скотина.

Беру обломок кирпича, запускаю Серёге в спину.

— Чиво ты такой злой?

— Я тебе говорил, здесь не срать! На улицу иди.

— На улице холодно.

— На лестницу иди.

— Там убьют.

— А ты не садись на виду. Мусоропровод открой — и туда.

Серёга натянул штаны и полез наверх. Досирать, наверное.

— Люк не закрывай! — крикнул я и тоже пошёл к железной лесенке, ведущей наружу. Узел треплотрассы — бетонная коробка, внутри трубы с вентилями, а сверху — четыре люка. Зимой внутри тепло, только воняет, потому что Серёга всё засрал. Убить его мало.

На улице светло и холодно. Залезть бы под трубу и дрыхнуть, но жрать тоже надо. Пошёл на автовокзал, там народу много, а ментов почти нет.

Сперва проверил урны. Три бутылки нашёл, какие принимают, и жестяных банок из-под пива пять штук. Бутылки склал в пластиковый мешок, банки раздавил ногой — и тоже в мешок, только другой. Потом оглядел народ, ждущий автобуса.

Не, эти не подадут.

Бродячий пёс выбежал из-за угла, тоже заглянул во все урны. Этот пусть смотрит, ему моё не нужно. Пёс вытащил из урны смятую бумагу, принялся слизывать с неё соус от шавермы. Я даже слюну сглотнул. Ему хорошо, а у меня только в одной бутылке полглоточка пива нашлось.

Пёс долизал, что было на бумаге, и побежал осматривать людей.

Зря бежишь, дурашка, эти не подадут.

Пёс остановился напротив молодого парня, склонил башку, стараясь поймать взгляд. Парень отложил книжку, полез в рюкзак, достал пакет. Что у него там? Иш-ты, бутерброд с котлетой! Повезло псине, к кому надо подошла. А мне так он не подаст. Такие только к собакам добрые.

С котлетой пёс управился одним глотком, затем слопал хлеб и вновь уставился в лицо парня, всем видом показывая, что готов следовать за ним куда угодно и посвятить ему остаток жизни.

Парень покачал головой и вернулся к книге. Пёс махнул хвостом и, поняв, что хозяина не обрёл, потрусил дальше.

Я тоже выбрал, к кому подойти. Дядька в летах и одет, не так, чтобы очень. Такие понимают, что значит, мучиться с бодуна.

— Слышь, мужик, выручи! Семь рублей не хватает.

Это меня один научил, что надо просить семь рублей. Тогда дадут десятку. А попросишь десятку — фиг дадут.

Дядька недовольно морщится, что-то бормочет и отворачивается.

Эх, и чего люди такие жадные?

Автобус приехал, забрал людей. Взамен стали собираться другие.

— Мужик, выручи! Семь рублей не хватает!

Вон ещё один идёт, с открытой банкой лимонада. И охота ему дристотень пить? Но банка всё равно годится, их все в одну цену принимают, по тридцать копеек. Раньше было по пятьдесят, а теперь по тридцать. Нигде человеку житья нет.

Встал возле урны… Готово, есть баночка!

— Отдай, это моя!

Откуда бабка подскочила? Вроде не было никого.

— С чего это твоя? Я её первый взял.

— Я за молодым человеком от самого вокзала иду. Это моя банка.

— Шла, вот и иди. А я возле этой урны давно стою. И нечего чужое хапать.

Отвернулся и пошёл по новой осматривать все четыре урны. Пусть дура знает, что ейного здесь ничего нет.

А вообще, я эту бабу знаю. Она за городом живёт в заброшенном доме. И мужиков у неё трое: вон, какую коровищу раскормили! Взяла бы она меня к себе четвёртым мужем, я бы ей банку уступил. А так — фиг ей.

— Мужик, выручи!..

Тьфу, пропасть! Это же баба. Напугалась, глаза вот такущие, руки дрожат, но кошелёчек вытащила, ищет десятку. Ладно, не съем. Давай сюда твой червонец. Не обеднеешь…

— Мужик, будь другом! Семь рублей не хватает…

Вечером иду, сам не зная куда. Бутылки и банки сдал, денег хватит как раз на поллитру и на пожрать. Можно возвращаться в теплотрассу, где всё провоняло Серёгиным говном.

Иду медленно, нехотя. Не я иду, ноги сами бредут.

Минуя лифт поднимаюсь по лестнице, нахожу в кармане ключ. Открыть дверь не успел, она сама распахнулась.

— Ты?

— Вот, я…

— Господи, вернулся! Да где ж ты был всё это время?

— Там… Не помню…

— Да грязный какой! И голодный, наверняка! Иди, мойся, сейчас я тебя кормить буду… Ты как, сначала в ванну или сначала есть?

— Да, конечно…

Накормленный, вымытый, ухоженный. И, главное, не один. Неужели это дом? Не хочу больше быть бездомным. Не хочу жизни, рассыпучей, как перепутаннный пазл… Не… хочу… больше…

— Всё-таки, где ж ты был? Я уже и в милицию звонила, и по больницам, даже в морг…

— Не знаю. Ходил где-то. Не помню…

— Всё! Больше я тебя ни на шаг! За руку водить буду, как маленького. Понял?

Понял, чего тут не понять. Водили меня уже маленького. За руку водили. А дома всё равно не было. Главное, чтобы дом был, и человек, которому ты нужен, и который нужен тебе. А за руку — не обязательно. Хорошо бы, это и был дом. Зацепиться тут, врасти всеми корнями души и жить с этой чудесной женщиной, в уюте и тепле…

А потом вдруг шагнёшь не так, произнесёшь не то слово, или попросту приснится какая-то ерунда, и снова закружит бессмысленный хоровод, потащит перекати полем по обломкам чужих пазлов. Как было бы хорошо остаться здесь, дома… Надо только зацепиться как следует и сделать так, чтобы никакая гадость не приснилась.

— Ты слышишь, что я говорю?

— Да, конечно

— Ты больше никуда не денешься?

— Не денусь. Только ты приснись мне этой ночью. Пожалуйста, приснись, ну что тебе стоит?

Content

Бездомный