Чернов Николай Викторович

Нас воспитала правда улиц...

Нас воспитала правда улиц…

* * *

Вздыхают туманные дали,

Запомнить навеки веля:

Таинственно, исповедально

За далями светит земля.

И каждой щербинкой на камне,

И каждой щетинкой травы

Она прикасается к тайне

Летящей с небес синевы.

И если бы сердце без фальши

Сказало: “Ну что же, идём!” —

Я шёл бы всё дальше и дальше —

Туда, за земной окоём.

Туда, где дороженька вьётся…

Туда, где, тревожа мой взгляд,

Качает осеннее солнце

Росой окрещённый закат.

* * *

Ещё одна рассеянная осень

В провинции, затерянной в России.

И вот уже не думаешь о прозе —

Глазами шаришь в поднебесной сини.

А может быть, давно пора смириться,

Что эта даль душе твоей не впору,

Что на зимовку улетают птицы

В другие страны, за моря и горы,

И с одиноким эхом препираться,

Скупые отмечая именины

В холодном доме в роли самозванца,

Обросшего трёхдневною щетиной…

Но словно птица вдалеке пропела!

И выйдешь в ночь, встречая неизбежность

Родимой речи пьяных децибелов…

Вот берега знакомая небрежность,

Где осень гонит медленные волны,

Где колкий мрак и ветер нелюдимый

Стучатся в сердце, а душе — просторно!

Вся жизнь как будто проплывает мимо.

И думаешь: “Россия бесконечна…”

И смотришь в небеса неторопливо:

Несутся кони по дороге Млечной

Невидимы, но дьявольски красивы!

* * *

Степей степенный монолог

Листала пыльная дорога…

О, если есть на свете Бог,

Живёт он здесь, в краю убогом.

Где, как ступени в небеса,

Всё длятся степи, степи длятся!

Легко идти, закрыв глаза,

И вдруг на небе затеряться.

И что Нью-Йорк или Москва

На этом длящемся просторе,

Где вся вселенская тоска —

Как будто капля в синем море?!

* * *

Хоть нас ломали, мы не гнулись…

Среди разрухи — без вины! —

Нас воспитала правда улиц,

Враньё загубленной страны.

Нас — миллионы. И, наверно,

В России нет такой земли,

Где нашей брани ежедневно

Вы бы услышать не смогли!

Да, мы бранимся! В этой брани,

Как в обороне, мы стоим.

Угасим молодость в стакане,

Но родину не продадим!

Не для того мы не сгибались,

Чтоб покаяньем метить лоб.

И зреет в нас святая ярость,

Как Огненный и страшный Столб!

г. Астрахань

Content

Чернов Николай Викторович Нас воспитала правда улиц...

Нас воспитала правда улиц…