George Martin

Een storm van zwaarden: Staal en sneeuw

Chronologische noot

Een lied van ijs en vuur wordt verteld door de ogen van personages die zich soms honderden of zelfs duizenden mijlen van elkaar bevinden. Sommige hoofdstukken beslaan een dag, andere maar een uur, weer andere kunnen veertien dagen, een maand of een halfjaar omspannen. Bij deze opbouw kan het verhaalverloop niet strikt lineair zijn. Soms gebeuren belangrijke dingen tegelijkertijd op duizenden mijlen afstand van elkaar.

Wat het onderhavige deel betreft dient de lezer zich te realiseren dat de eerste hoofdstukken van Een storm van zwaarden de laatste van Een strijd van koningen niet zozeer opvolgen als wel overlappen. Ik open met een kijkje op een aantal dingen die zich bij de Vuist der Eerste Mensen, in Stroomvliet, Harrenhal en bij de Drietand afspeelden tijdens de Slag op het Zwartewater bij Koningslanding, en gedurende de nasleep daarvan…

Voor Phyllis, die zorgde dat ik de draken erin heb gestopt.

Proloog

De dag was grauw en bitter koud en de honden weigerden het spoor te volgen.

De grote zwarte teef had één keer aan de afdrukken van de beer gesnuffeld en was toen achteruitgedeinsd en met de staart tussen de poten naar de meute terug geslopen. De honden zaten zielig op een kluitje aan de rivieroever, terwijl de wind naar ze hapte. Ook Chet voelde hem door zijn vele lagen zwarte wol en verhard leer heen bijten. Het was hier verdomme veel te koud voor mens of dier, maar toch waren ze er. Zijn mond vertrok en hij kon bijna voelen hoe de zweren op zijn wangen en nek rood en vurig werden. Ik zou nu veilig terug moeten zijn bij de Muur om voor die rotraven te zorgen en de haard aan te maken voor de ouwe maester Aemon. Dat was hem afgenomen door de bastaard Jon Sneeuw en door die dikke vriend van hem, Sam Tarling. Het was hun schuld dat hij met een meute honden diep in het spookwoud zat, terwijl zijn kloten eraf vroren.

‘Bij de zevende hel.’ Hij rukte hard aan de riemen om de aandacht van de honden te trekken. ‘Zoek, rotzakken. Dat is een berenprent. Willen jullie iets te vreten of niet? Vind!’ Maar de honden kropen alleen maar dichter op elkaar en jankten. Chet liet zijn korte zweep boven hun koppen knallen en de zwarte teef gromde naar hem. ‘Hond zou net zo goed smaken als beer,’ waarschuwde hij haar, en bij ieder woord sloeg zijn adem wit uit.

Lark de Zusterman stond met zijn armen voor zijn borst gekruist en zijn handen onder zijn oksels geschoven. Hij droeg zwarte wollen handschoenen, maar klaagde alsmaar over ijskoude vingers. ‘Met die rotkou kun je niet jagen,’ zei hij. ‘Laat die beer toch barsten, die is het niet waard om voor te bevriezen.’

‘We kunnen niet met lege handen terugkomen, Lark,’ gromde Paultje onder de bruine bakkebaarden waarmee het merendeel van zijn gezicht begroeid was. ‘Dat zou de opperbevelhebber niet leuk vinden.’ Onder ’s mans platgeslagen mopsneus was het snot tot ijs bevroren. Een enorme hand met een dikke bonthandschoen was stevig om een speerschacht geklemd.

‘Die ouwe Beer kan ook barsten,’ zei de Zusterman, een mager kereltje met een scherp gezicht en nerveuze blikken. ‘Mormont haalt de ochtend niet, weet je nog? Wie maalt erom wat hij leuk vindt of niet?’

Paultje knipperde met zijn zwarte oogjes. Misschien was hij het inderdaad vergeten, dacht Chet, hij was stom genoeg om bijna alles te vergeten. ‘Waarom moeten we de ouwe Beer doodmaken? Waarom gaan we niet gewoon weg en laten hem met rust?’

‘Dacht je dat hij ons met rust liet?’ zei Lark. ‘Die gaat jacht op ons maken. Wil je opgejaagd worden, grote schaapskop die je bent?’

‘Nee,’ zei Paultje. ‘Dat wil ik niet. Nee hoor.’

‘Dus je maakt hem af?’ zei Lark.

‘Ja.’ De reusachtige kerel liet de onderkant van zijn speer op de bevroren rivieroever neerdalen. ‘Dat doe ik. Hij hoort niet op ons te jagen.’

De Zusterman trok zijn handen onder zijn oksels vandaan en keerde zich naar Chet toe. ‘We moeten alle officieren doden, vind ik.’

Chet kon het niet meer horen. ‘Daar hebben we het al over gehad. De ouwe Beer sterft, en Bleyn van de Schaduwtoren. Larf en Aethan ook, die hebben pech dat ze de wacht getrokken hebben. Dywen en Bannen om hun spoorzoekerij en ser Biggetje om de raven. Dat is alles. We doden ze stilletjes in hun slaap. Eén kreet en we zijn allemaal voer voor de wormen.’ Zijn zweren waren rood van woede. ‘Doe gewoon je taak en zorg dat je neven de hunne doen. En Paul, probeer je te herinneren dat het de derde wacht is, niet de tweede.’

‘Derde wacht,’ zei de grote man door de haren en het bevroren snot heen. ‘Ik en Zachtvoet. Ik zal erom denken, Chet.’

Het was vannacht nieuwe maan, en ze hadden met de indeling van de wacht geknoeid zodat ze met acht van hun eigen mensen op post stonden, en nog twee om de paarden te bewaken. De tijd zou nooit meer zo rijp zijn. De wildlingen konden nu trouwens iedere dag komen. Chet was van plan een heel eind weg te zijn voor het zover was. Hij wilde blijven leven.

Driehonderd gezworen broeders van de Nachtwacht waren naar het noorden gereden, tweehonderd uit Slot Zwart en nog eens honderd uit de Schaduwtoren. Het was de grootste wachtrit sinds mensenheugenis, bijna een derde van de totale bezetting van de Wacht. Ze wilden Ben Stark, ser Waymar Roys en de andere vermiste wachtruiters zoeken en zien te ontdekken waarom de wildlingen hun dorpen verlieten. Welnu, ze waren niet dichter bij Stark en Roys dan toen ze de Muur verlieten, maar ze hadden wel ontdekt waar alle wildlingen heen waren — de ijzige hoogten van de godvergeten Vorstkaken in. Daar hadden ze mogen blijven tot het eind der tijden zonder dat Chets zweren er ook maar enigszins van zouden opvlammen.

Maar nee. Ze kwamen naar beneden. Omlaag langs het Melkwater.

Als Chet opkeek kon hij het zien. De rotsachtige rivieroevers hadden baarden van ijs en het melkwitte water stroomde eindeloos uit de Vorstkaken omlaag. En nu kwamen Mans Roover en zijn wildlingen langs diezelfde weg omlaagstromen. Thoren Smalhout was drie dagen geleden teruggekomen, onder het schuim, terwijl hij de ouwe Beer vertelde wat zijn verkenners hadden gezien, vertelde zijn man Kets Witoog het aan de rest. ‘Ze zitten nog vrij hoog in de heuvels, maar ze komen eraan,’ zei Kets, terwijl hij zijn handen aan het vuur warmde. ‘Harma de Hondenkop voert de voorhoede aan, die pokkenteef. Jenner is omhooggeslopen naar haar kamp en heeft haar duidelijk bij het vuur zien zitten. Die idioot van een Tommerjon wou d’r met een pijl om zeep helpen, maar Smal hout had zijn hersens beter bij elkaar.’

Chet spuwde. ‘Met hoeveel waren ze, heb je dat gezien?’

‘Meer dan veel. Twintig- tot dertigduizend, we zijn niet gebleven om ze te tellen. Harma had er vijfhonderd in de voorhoede, stuk voor stuk te paard.’

Rondom het vuur wisselden de mannen bezorgde blikken. Het was al een zeldzaamheid als je tien bereden wildlingen aantrof, maar vijfhonderd…

‘Smalhout stuurde Bannen en mij met een boog om de voorhoede heen om een kijkje bij de hoofdmacht te nemen,’ vervolgde Kets. ‘Er kwam geen eind aan. Ze gaan zo traag als een bevroren rivier, een mijl of vier, vijf per dag, maar ze zien er niet uit alsof ze van plan zijn naar hun dorpen terug te gaan. Meer dan de helft bestond uit vrouwen en kinderen en ze dreven hun vee voor zich uit, geiten, schapen, zelfs oerossen met treksleden erachter. Die waren beladen met balen bont en repen vlees, kooien vol kippen, karntonnen en spinnewielen, alles wat ze maar hebben, de hele zooi. De muilezels en garrons waren zo zwaar beladen dat je elk moment dacht dat hun rug zou breken. De vrouwen ook.’

‘En ze trekken langs het Melkwater?’ vroeg Lark de Zusterman. ‘Dat zei ik toch?’

Het Melkwater zou hen bij de Vuist der Eerste Mensen brengen, het oude ringfort waar het kamp van de Nachtwacht was. Iedereen met maar een greintje verstand begreep dat het tijd was om de staken uit de grond te trekken en terug te vallen op de Muur. De ouwe Beer had de Vuist versterkt met pieken, kuilen en voetangels, maar tegen zo’n grote schare had dat geen enkele zin. Als ze hier bleven zouden ze overspoeld en overweldigd worden.

En Thoren Smalhout wilde juist aanvallen. Mooie Donneel Heuvel was de schildknaap van ser Mallador Slot, en de vorige nacht was Smalhout naar Slots tent gekomen. Ser Mallador was dezelfde mening toegedaan als de oude ser Ottyn Welck en had erop aangedrongen dat ze zich op de Muur zouden terugtrekken, maar Smalhout probeerde hem op andere gedachten te brengen. ‘Die Koning-achter-de-Muur verwacht nooit dat we zo ver noordelijk zitten,’ had hij volgens Mooie Donneel gezegd. ‘En dat grote leger is een rommelig zootje vol nutteloze monden die niet weten aan welke kant ze een zwaard moeten vasthouden. Eén klap en de lust tot vechten vergaat ze. Dan hollen ze jankend naar hun bouwvallen terug om daar de eerstkomende vijftig jaar te blijven.’

Driehonderd tegen dertigduizend. Je reinste waanzin, noemde Chet dat, en het was nog krankzinniger dat ser Mallador zich had laten overhalen en dat ze nu met z’n tweeën op het punt stonden de ouwe Beer om te kletsen. ‘Als we te lang wachten is de kans misschien voorgoed verkeken,’ zei Smalhout tegen iedereen die het maar horen wilde.

‘Wij zijn het schild dat de rijken der mensen beschermt,’ bracht ser Ottyn Welck daartegen in. ‘Je smijt je schild niet zomaar weg.’ Waarop Thoren Smalhout zei: ‘De beste verdediging in een zwaardgevecht is de vijand met één snelle klap doodslaan, niet wegkruipen achter je schild.’

Noch Smalhout, noch Welck voerde echter het bevel. Dat deed heer Mormont, en heer Mormont wachtte op zijn andere verkenners, op Jarmen Bokwel en de mannen die de Reuzentrap hadden beklommen, en op Qhorin Halfhand en Jon Sneeuw, die de Snerpende Pas waren gaan onderzoeken. Maar Bokwel en Halfhand deden er lang over om terug te komen. Dood, dat zit er dik in. Chet stelde zich voor hoe Jon Sneeuw blauw en bevroren op een kale bergtop lag met een wildlingenspeer in zijn bastaard-aars. Bij die gedachte moest hij glimlachen. Ik hoop dat ze die rotwolf van hem ook hebben afgemaakt.

‘Er zit hier geen beer,’ besloot hij abrupt. ‘Dit is maar een ouwe prent. Terug naar de Vuist.’ De honden rukten hem bijna omver, die wilden net zo graag terug als hij. Misschien dachten ze dat ze gevoerd zouden worden. Chet moest lachen. Hij had ze nu al drie dagen niet gevoerd om ze vals en hongerig te maken. Vóór hij vannacht in het donker de benen nam zou hij ze tussen de paarden loslaten zodra Mooie Donneel Heuvel en Karl Horrelvoet de lijnen hadden doorgesneden. Dan krioelt de hele Vuist straks van de grommende honden, en van de paarden die in paniek door de vuren draven en over de ringwal springen en de tenten omver trappen. In alle verwarring kon het uren duren voordat iemand zou merken dat er veertien broeders ontbraken.

Lark had er twee keer zoveel willen meenemen, maar wat kon je ook verwachten van zo’n stomme Zusterman wiens adem naar vis stonk. Eén woord in het verkeerde oor gefluisterd, en voor je het wist was je een kopje kleiner. Nee, veertien was een goed aantal, genoeg om te doen wat nodig was, maar niet te veel om het geheim te houden. Chet had de meesten zelf gerekruteerd. Paultje was een van zijn eigen mensen, de sterkste man op de Muur, al was hij trager dan een dooie slak. Hij had een wildling eens de rug gebroken door hem te omhelzen. Dolk hadden ze ook, genoemd naar zijn favoriete wapen, en de kleine grauwe man die de broeders Zachtvoet noemden. Die had in zijn jonge jaren wel honderd vrouwen verkracht en gaf er hoog over op dat ze hem geen van allen ooit gezien of gehoord hadden voor hij hem erin stak.

Het plan was van Chet. Hij was het brein. Ruim .vier jaar had hij het goed gehad als oppasser van de oude maester Aemon, totdat die bastaard Jon Sneeuw hem had gewipt om te zorgen dat die dikke vriend van hem dat baantje kreeg. Als hij vannacht Sam Tarling vermoordde zou hij ser Biggetje eerst ‘veel liefs voor heer Sneeuw’ in het oor fluisteren voor hij hem de keel afsneed om het bloed door al die lagen vet heen naar buiten te laten borrelen. Chet kende de raven, dus die zouden hem geen last bezorgen, net zomin als Tarling. Eén aanraking en die lafbek zou het in zijn broek doen en om zijn leven snotteren. Lekker laten soebatten, het zal hem niet helpen. Als hij zijn keel had opengelegd zou hij de kooien openen en de vogels wegjagen, zodat geen enkel bericht de Muur zou bereiken. Zachtvoet en Paultje zouden de ouwe Beer doden, Dolk nam Bleyn voor zijn rekening en Lark en zijn neven zouden Bannen en de oude Dywen het zwijgen opleggen om te voorkomen dat die hun spoor zouden oppikken. Ze hadden voor twee weken voedsel opgeslagen en Mooie Donneel en Karl Horrelvoet zouden de paarden gereedhouden. Als Mormont dood was ging het bevel op ser Ottyn Welck over, een versleten oude kerel aan het eind van zijn krachten. Die gaat vóór zonsondergang hard hollend naar de Muur terug en zal ook geen manschappen aan onze achtervolging verspillen.

De honden sleurden hem tussen de bomen door. Chet kon de Vuist door het groen heen omhoog zien wijzen. Het was zo’n donkere dag dat de ouwe Beer de toortsen had laten aansteken. Ze brandden in een grote cirkel op de ringwal die de top van de steile, rotsige heuvel bekroonde. Met zijn drieën doorwaadden ze een . beek. Het water was steenkoud en op het oppervlak breidden zich ijskorsten uit. ‘Ik ga naar de kust,’ vertrouwde Lark de Zusterman hun toe. ‘Ik en m’n neven. We bouwen een boot en varen naar de Zusters terug.’

En thuis zullen ze weten dat jullie deserteurs zijn en jullie je stomme koppen afhakken, dacht Chet. Als je je woorden had gezegd kon je de Nachtwacht niet meer uit. Ze zouden je overal in de Zeven Koninkrijken grijpen en doden.

Ollo Hakhand, ja die had het erover dat hij terug zou varen naar Tyrosh, waar volgens hem een man zijn hand niet kwijtraakte vanwege wat eerzaam dievenwerk, of weggestuurd werd om langzaam dood te vriezen omdat hij bij de vrouw van een ridder in bed was aangetroffen. Chet had overwogen met hem mee te gaan, maar hij sprak hun glibberige meidentaaltje niet. En wat was er voor hem te doen in Tyrosh? Hij was opgegroeid in Wijvenmoer en had geen noemenswaardig vak geleerd. Zijn vader had zijn godganse leven in andermans velden gewroet op zoek naar bloedzuigers. Dan kleedde hij zich uit op een dikke leren lendelap na en waadde het drabbige water in. Als hij weer bovenkwam zat hij onder, van zijn tepels tot zijn enkels. Soms moest Chet hem helpen de bloedzuigers eraf te trekken. Eens had zich er een aan zijn handpalm gehecht, en hij had hem vol walging tegen een muur geplet. Zijn vader had hem daar tot bloedens toe voor afgetuigd. De ma esters kochten de bloedzuigers voor een penning de twaalf.

Lark moest maar naar huis gaan als hij daar zin in had, en die verdomde Tyroshi ook, maar Chet niet. Zelfs als hij Wijvenmoer nooit meer terugzag zou dat nog te vroeg zijn. Persoonlijk was de aanblik van Crasters Burcht hem wel bevallen. Craster hing daar de grote heer uit, dus waarom zou hij dat niet ook doen? Dat zou nog eens lachen zijn. Chet, de zoon van de bloedzuigerman, een heer met een burcht. Als banier zou hij een dozijn bloedzuigers op een roze veld kunnen nemen. Maar waarom zou hij het eigenlijk bij heer laten? Misschien kon hij wel koning worden. Mans Roover is als kraai begonnen. Ik zou het net als hij tot koning kunnen schoppen en een stelletje vrouwen nemen. Craster had er negentien, de jongsten niet meegerekend, de dochters met wie hij het bed nog niet ingedoken was. De helft van die vrouwen was even oud en lelijk als Craster zelf, maar dat deed er niet toe. De oudjes kon Chet voor zich laten koken en schoonmaken, wortels rooien en varkens voeren, terwijl de jonkies zijn bed warmden en zijn kinderen baarden. Craster zou geen bezwaar maken als hij eenmaal door Paultje was omhelsd .

De enige vrouwen die Chet ooit had gehad, waren de hoeren waarvoor hij in Molstee had betaald. Toen hij jonger was waren de dorpsmeisjes bij de aanblik van zijn gezicht, met die zweren en dat gezwel, prompt onpasselijk geworden en hadden hem de rug toegekeerd. Die slet van een Bessa was de ergste geweest. Ze had haar benen voor elke knul in Wijvenmoer gespreid, dus waarom niet voor hem, had hij gedacht. Hij had zelfs nog een ochtendje veldbloemen geplukt toen hij hoorde dat ze daarvan hield, maar ze had hem alleen maar in zijn gezicht uitgelachen en gezegd dat ze nog eerder met zijn vaders bloedzuigers in bed zou kruipen dan met hem. Maar ze lachte niet meer toen hij haar aan zijn mes reeg. Het gezicht dat ze toen trok had hem plezier gedaan, dus had hij het mes eruit getrokken en nog eens in haar gestoken. Toen ze hem bij Zevenstromen te pakken kregen, nam de oude heer Walder Frey niet eens de moeite hem persoonlijk te berechten. Hij stuurde een van zijn bastaarden, die Walder Stroom, en voor hij er erg in had was Chet met die smerig riekende zwarte duivel Yoren onderweg naar de Muur. Hij had zijn enige aangename ogenblik met de rest van zijn leven moeten betalen.

Maar nu was hij van plan dat leven weer op te eisen, en Crasters vrouwen erbij. Die verknipte oude wildling heeft gelijk. Als je een vrouw wilt dan neem je haar, en niks bloemetjes geven in de hoop dat ze misschien haar ogen sluit voor je rottige zweren. Die vergissing zou Chet niet meer begaan.

Het zou goed gaan, hield hij zichzelf voor de honderdste keer voor. Zolang we maar netjes wegkomen. Ser Ottyn zou naar de Schaduwtoren gaan, in zuidelijke richting. Dat was de kortste weg naar de Muur. Om ons zal hij zich niet bekommeren, Welck niet, die wil alleen maar heelhuids naar huis. Thoren Smalhout, ja, die zou de aanval willen doorzetten, maar Ser Ottyns voorzichtigheid zat te diep en hij was de oudste. Het doet er toch niet toe. Als we eenmaal weg zijn mag Smalhout aanvallen wie hij wil. Ons een zorg. Als ze geen van allen ooit de Muur bereiken zal geen hond ons komen zoeken, ze zullen denken dat we samen met de anderen zijn omgekomen. Die gedachte was nieuw, en even kwam hij in de verleiding. Maar om Smalhout het bevel te bezorgen zouden ze ook ser Ottyn en ser Mallador Slot moeten doden, en die werden dag en nacht goed bewaakt… nee, dat risico was te groot.

‘Chet,’ zei Paultje, terwijl ze op een sukkeldrafje over een stenig wildspoor tussen wachtbomen en krijgsdennen liepen, ‘wat doen we met die vogel?’

‘Welke klotevogel?’ Het laatste wat hij nu kon gebruiken was een schaapskop die over een vogel bazelde.

‘De raaf van de ouwe Beer,’ zei Paultje. ‘Als we hem doden, wie voert dan die vogel?’

‘Wat kan ons dat nou verdommen? Maak die vogel desnoods ook af.’

‘Vogels doe ik nooit geen kwaad,’ zei de enorme kerel. ‘Maar dit is een sprekende vogel. Als die nou eens zegt wat we gedaan hebben?’

Lark de Zusterman lachte. ‘Paultje, z’n schedel is zo dik als een kasteelmuur.’

‘Hou je kop,’ zei Paultje dreigend.

‘Paul,’ zei Chet, voordat de enorme kerel te boos zou worden, ‘als ze die ouwe met doorgesneden keel in een plas bloed vinden, hebben ze geen vogel nodig om te weten dat-ie vermoord is.’

Daar moest Paultje even op herkauwen. ‘Ja, dat is waar,’ gaf hij toe. ‘Mag ik de vogel dan hebben? Ik mag dat beest wel.’

‘Hij is van jou,’ zei Chet, in de hoop dat hij dan zijn mond zou houden.

‘We kunnen hem altijd nog opvreten als we honger krijgen,’ merkte Lark op.

Paultje versomberde weer. ‘Als je toch probeert mijn vogel op te vreten, Lark! Dat zou ik je niet aanraden.’

Chet hoorde dat hun stemmen tussen de bomen door droegen. ‘Willen jullie allebei je stomme koppen houden? We zijn bijna bij de Vuist.’

Ze kwamen vlak bij de westflank van de heuvel te voorschijn en liepen eromheen naar het zuiden, waar de helling glooiender was. Bij de rand van het woud waren een stuk of wat boogschutters aan het oefenen. Ze hadden silhouetten in de stammen gekerfd en schoten daar met pijlen op. ‘Kijk es,’ zei Lark, ‘een big met een boog.’

En inderdaad, de dichtstbijzijnde schutter was niemand minder dan ser Biggetje, die dikke knul die zijn plaatsje bij maester Aemon had ingepikt. De aanblik van Samwel Tarly was al genoeg om hem woedend te maken. Als oppasser van maester Aemon had hij het beter gehad dan ooit. De oude, blinde man was niet veeleisend, en Clydas had trouwens grotendeels in zijn behoeften voorzien. Chets plichten waren simpel: het roekenhuis schoonmaken, wat haardvuren aanmaken, wat maaltijden halen… en Aemon sloeg hem nooit. Denkt dat hij gewoon naar binnen kan wandelen en mij eruit schoppen, omdat hij hooggeboren is en kan lezen. Misschien vraag ik hem wel om mijn mes te lezen voor ik zijn keel ermee openhaal. ‘Lopen jullie maar door,’ zei hij tegen de anderen. ‘Dit moet ik zien.’ De honden trokken aan hem. Die wilden graag met de anderen mee, naar het voer dat ze op de top verwachtten te vinden. Chet gaf de teef een trap met de neus van zijn laars, en dat bracht ze enigszins tot bedaren.

Hij stond tussen de bomen toe te kijken hoe de dikke knul stond te worstelen met een boog die even lang was als hijzelf. Zijn rode vollemaansgezicht stond strak van de concentratie. Voor hem staken drie pijlen in de grond. Tarly zette er een op de pees en spande de boog, hield hem een poosje gespannen, terwijl hij probeerde te mikken, en liet los. De pijlschacht verdween in het groen. Chet schoot hard in de lach, een lekker afkeurend gehinnik.

‘Die vinden we nooit meer terug, en dan krijg ik de schuld,’ verklaarde Ed Tollet, de zure, grijsharige schildknaap die door iedereen Ed van de Smarten werd genoemd. ‘Er hoeft maar iets kwijt te raken of ze kijken mij erop aan, al sinds het moment dat ik mijn paard ben kwijtgeraakt. Alsof ik daar iets aan kon doen. Het beest was wit en het sneeuwde, wat hadden ze dan verwacht?’

‘Die is door de wind meegevoerd,’ zei Gren, nog zo’n vriendje van heer Sneeuw. ‘Probeer je boog stil te houden, Sam.’

‘Hij is zo zwaar,’ klaagde de dikzak, maar toch spande hij de boog nog eens. De tweede pijl vloog hoog de lucht in en zeilde tien voet boven het doelwit tussen de takken door.

‘Volgens mij heb je een blad van die boom geschoten,’ zei Ed van de Smarten. ‘De herfst valt al snel genoeg, die hoef je niet nog eens een handje te helpen.’ Hij zuchtte. ‘En we weten allemaal wat er op de herfst volgt. Goden, wat heb ik het koud. Schiet je laatste pijl af, Samwel, ik geloof dat mijn tong aan mijn verhemelte vastvriest.’

Ser Biggetje liet de boog zakken en Chet dacht dat hij het op een grienen zou zetten. ‘Het is te moeilijk.’

‘Opzetten, spannen en loslaten,’ zei Gren. ‘Schiet op.’

Plichtsgetrouw trok de dikke knul zijn laatste pijl uit de grond, zette hem op zijn boog, trok de pees aan en liet los. Hij deed het snel, zonder ingespannen langs de schacht te turen zoals de eerste twee keer. De pijl raakte het silhouet van houtskool laag in de borst en bleef trillend hangen. ‘Ik heb hem geraakt.’ Ser Biggetje klonk geschrokken. ‘Gren, zag je dat? Ed, kijk eens, ik heb hem geraakt.’

‘Recht tussen zijn ribben, zou ik zeggen,’ zei Gren.

‘Zou hij dood zijn geweest?’ wilde de dikke jongen weten.

Tollet haalde zijn schouders op. ‘Misschien zijn long doorboord, . als-ie die had gehad. De meeste bomen hebben er geen.’ Hij nam Sam de boog af. ‘Ik heb weleens een slechter schot gezien. En zelf gedaan.’

Ser Biggetje straalde. Als je hem zo zag zou je haast denken dat hij echt iets groots had verricht. Maar toen hij Chet en de honden zag verschrompelde zijn glimlach en stierf piepend weg.

‘Je hebt een boom geraakt,’ zei Chet. ‘Eens kijken hoe je schiet als die jongens van Mans Roover komen. Die blijven niet met gespreide armen en ritselende blaadjes staan, O nee. Die komen recht op je af en krijsen in je gezicht, en dan wed ik dat je die broek zó onderpiest. Eentje zal d’r z’n bijl pal tussen die varkensoogjes planten. Het laatste wat je hoort is de klap waarmee het ding je schedel splijt.’

De dikzak sidderde. Ed van de Smarten legde een hand op zijn schouder. ‘Broeder,’ zei hij plechtig, ‘omdat het bij jou zo is gegaan wil dat nog niet zeggen dat zoiets ook Samwel overkomt.’

‘Waar heb je het over, Tollet?’

‘Over de bijl die jouw schedel heeft gekliefd. Klopt het dat de helft van je hersens eruit gelekt en door je honden opgevroten is?’

Gren, die grote lomperik, lachte en zelfs Samwel Tarling bracht een flauwe glimlach op. Chet gaf de dichtstbijzijnde hond een schop, rukte aan hun riemen en begon de heuvel te beklimmen. Je glimlacht maar een eind weg, ser Biggetje. We zullen wel zien wie er vannacht lacht. Hij wenste alleen dat hij tijd had om ook Tollet om zeep te helpen. Een geschifte zwartkijker met een paardenbek, dat is-ie.

Het was een hele klim, zelfs aan zijn kant van de Vuist, waar de helling het minst steil was. Ergens halverwege begonnen de honden te blaffen en te trekken, in de waan dat ze nu binnenkort te eten zouden krijgen. In plaats daarvan liet hij ze zijn laars proeven, en de grote lelijkerd die naar hem beet kreeg een klap van de zweep. Toen ze eenmaal vastlagen ging hij verslag uitbrengen. ‘De sporen waren er wel, zoals Reus had gezegd, maar de honden wilden er niet achteraan,’ zei hij tegen Mormont, voor diens grote zwarte tent. ‘Zo ver naar beneden bij de rivier kunnen het best oude prenten zijn.’

‘Jammer.’ Opperbevelhebber Mormont had een kale kop en een grote, ruige grijze baard, en hij klonk even moe als hij eruitzag. ‘Met een beetje vers vlees hadden we ons allemaal beter gevoeld.’ De raaf op zijn schouder knikte met zijn kop en bauwde hem na: ‘Vlees. Vlees. Vlees.’

Als we die rothonden eens in de pot stopten, dacht Chet, maar hij hield zijn mond tot de ouwe Beer zei dat hij kon gaan. En nu heb ik voor het laatst mijn hoofd voor die kerel gebogen, zei hij tevreden bij zichzelf. Hij had de indruk dat het nog kouder werd, wat hij niet voor mogelijk had gehouden. De honden zaten zielig tegen elkaar aan in de hard bevroren modder, en Chet was half en half geneigd om bij ze te kruipen. In plaats daarvan wond hij een zwarte wollen sjaal om de onderkant van zijn gezicht, waarbij hij tussen de windsels een spleet voor zijn mond openliet. Als hij in beweging bleef had hij het warmer, merkte hij, dus deed hij langzaam de ronde langs de buitenwal met een pruim zuurblad. De zwarte broeders die op wacht stonden liet hij ook een of twee keer kauwen, luisterend naar wat ze te zeggen hadden. Geen van de mannen van de dagwacht waren in zijn plannen ingewijd, maar toch leek het hem goed om althans enigszins op de hoogte te zijn van wat ze dachten.

Het voornaamste wat ze dachten was dat het vervloekt koud was.

Toen de schaduwen lengden trok de wind aan. Hij snerpte met een hoog, dun geluid tussen de stenen van de ringwal door. ‘Ik heb de pest aan dat geluid,’ zei Reusje. ‘Het klinkt net of er een baby in de bosjes om melk ligt te krijsen.’

Toen hij helemaal rond was en naar de honden terugliep werd hij daar door Lark opgewacht. ‘De officieren zitten weer bij de ouwe Beer in de tent. Ze zijn heftig aan het discussiëren.’

‘Dat doen die lui nou eenmaal,’ zei Chet. ‘Op Bleyn na zijn ze allemaal hooggeboren, zij worden dronken van woorden, niet van wijn.’

Lark schoof dichter naar hem toe. ‘Die zaagsel kop zeurt maar door over die vogel,’ waarschuwde hij hem, terwijl hij om zich heen keek of er niemand in de buurt was. ‘Nu vraagt hij of we ook zaadjes voor dat stuk ellende in voorraad hebben.’

‘Het is een raaf,’ zei Chet. ‘Die vreten lijken.’

Lark grinnikte. ‘Het zijne misschien?’

Of het jouwe. Chet had zo het idee dat ze de grote kerel harder nodig hadden dan Lark. ‘Maak je nou niet druk om Paultje. Jij voert jouw taak uit en hij de zijne.’

De schemering kwam al door het bos kruipen tegen de tijd dat hij de Zusterman kwijt was en was gaan zitten om zijn zwaard te wetten. Dat was verdomd lastig werken met handschoenen aan, maar hij was niet van plan ze uit te trekken. Hoe koud het ook was, de idioot die met zijn blote handen aan staal kwam was een lap huid kwijt.

Met zonsondergang begonnen de honden te janken. Hij trakteerde ze op water en scheldwoorden. ‘Nog een halve nacht, en jullie mogen het er zelf van nemen.’

Dywen stond bij het kookvuur te neuzelen toen Chet van Heek, de kok, zijn homp hard brood en zijn kom spek-en-bonensoep in ontvangst nam. ‘Het bos is te stil,’ zei de oude houtvester. ‘Geen kikkers bij die rivier, geen uilen in het donker. Ik heb nog nooit zulk dood hout gehoord.’

‘Die tanden van jou klinken anders ook nogal dood,’ zei Heek.

Dywen liet zijn houten gebit klapperen. ‘Geen wolven ook. Eerst wel, maar nu niet meer. Waar zouden ze heen zijn, denken jullie?’ ‘Een warm plekje zoeken,’ zei Chet.

Van de ruim tien broeders die bij het vuur zaten hoorden er vier bij hem. Terwijl hij at keek hij hen een voor een met toegeknepen ogen strak aan, om te zien of er een bij was die stuk dreigde te gaan. Dolk leek vrij kalm. Hij zat zwijgend zijn mes te slijpen, zoals hij iedere avond deed. En Mooie Donneel Heuvel zat onbekommerd aan een stuk door moppen te tappen. Hij had witte tanden, volle rode lippen en blonde, zorgvuldig gekrulde lokken tot over zijn schouders, en hij beweerde de bastaard van een of andere Lannister te zijn. Wie weet was dat ook zo. Chet kon geen knappe jongens gebruiken en bastaarden al evenmin, maar Mooie Donneel leek zich goed staande te houden.

Minder zeker was hij van de houtvester die de broeders Zaaghout noemden, meer vanwege zijn gesnurk dan om wat voor geboomte dan ook. Op dit moment zag hij er onrustig genoeg uit om nooit meer te snurken. En Maslijn was nog erger. Ondanks de ijzige wind zag Chet het zweet over zijn gezicht lopen. In het vuurschijnsel blonken de vochtdruppels als even zovele natte parels. Maslijn at ook niet, hij zat maar naar zijn soep te staren, alsof hij elk moment onpasselijk kon worden van de lucht. Die moet ik in de gaten houden, dacht Chet.

‘Verzamelen!’ De kreet barstte plotseling uit een tiental kelen los en verspreidde zich snel naar alle uithoeken van het kamp op de heuveltop. ‘Mannen van de Nachtwacht! Verzamelen bij het vuur in het midden!’

Fronsend at Chet de rest van zijn soep op en liep achter de overigen aan.

De ouwe Beer stond voor het vuur met Smalhout, Slot, Welck en Bleyn op een rijtje achter zich. Mormont droeg een dikke mantel van zwart bont en zijn raaf zat op zijn schouder en poetste zijn zwarte veren. Dit heeft vast niks goeds te betekenen. Chet wrong zich tussen Bruine Bernar en een paar mannen uit de Schaduwtoren in. Toen iedereen verzameld was, behalve de uitkijken in het bos en de wachters op de ringwal, schraapte Mormont zijn keel en spuwde. Zijn spuug bevroor voor het de grond raakte. ‘Broeders,’ zei hij. ‘Mannen van de Nachtwacht.’

‘Mannen!’ krijste zijn raaf. ‘Mannen! Mannen!’

‘De wildlingen zijn op mars en dalen langs het Melkwater uit de bergen af. Thoren denkt dat hun voorhoede ons over tien dagen bereikt. Hun meest doorgewinterde plunderaars zullen zich bij Harma de Hondenkop in die voorhoede bevinden. De rest vormt waarschijnlijk de achterhoede of rijdt in de onmiddellijke nabijheid van Mans Roover zelf. Elders zullen hun strijders dunnetjes over de hele marslinie uitgesmeerd zijn. Ze hebben ossen, muilezels en paarden bij zich … maar niet zoveel. De meesten zullen te voet zijn, ongewapend en slecht getraind. De wapens die ze hebben zullen eerder van steen en been dan van staal zijn. Ze sjouwen vrouwen, kinderen, kudden schapen en geiten en al hun aardse bezittingen mee. Kortom, hoe talrijk ook, ze zijn kwetsbaar… en ze weten niet dat wij hier zijn. Laten we dat althans hopen en bidden.’

Ze weten het wel, dacht Ghet. Ellendige ouwe etterbuil, ze weten het zo zeker als de zon opkomt. Qhorin Halfhand is toch niet teruggekomen? En Jarmen Bokwel ook niet. Als een van die twee gepakt is weet je donders goed dat die wildingen daar inmiddels wel een paar verhaaltjes uitgewrongen zullen hebben.

Smalhout trad naar voren. ‘Mans Roover wil door de Muur heen breken en de Zeven Koninkrijken in een bloedige oorlog storten. Maar dat spelletje kun je ook met z’n tweeën spelen. Morgen brengen wij de oorlog bij hem.’

‘We rijden met het ochtendkrieken op volle sterkte uit,’ zei de ouwe Beer, terwijl er een gemompel door de gelederen ging. ‘We rijden naar het noorden en maken dan een boog naar het westen. Tegen de tijd dat we omkeren is Harma’s voorhoede de Vuist al ruimschoots voorbij. De heuvels onder aan de Vorstkaken zitten vol nauwe, kronkelige dalen die voor hinderlagen gemáákt zijn. Hun marslinie zal zich over vele mijlen uitstrekken. We zullen ze op verscheidene plaatsen tegelijk overvallen, en ze zullen zweren dat we met drieduizend man waren in plaats van met driehonderd.’

‘We zullen hard toeslaan en vóór hun ruiters zich kunnen formeren om ons het hoofd te bieden zijn we weg,’ zei Thoren Smal. hout. ‘Gaan ze in de achtervolging dan laten we ze lekker achter ons aanjagen, en dan maken we rechtsomkeert en slaan verderop in de colonne nog eens toe. We verbranden hun wagens, jagen hun kudden uiteen en slaan er zoveel mogelijk dood. Ook Mans Roover, als we hem vinden. Als ze uiteenvallen en hun bouwvallen opzoeken hebben we gewonnen. Zo niet, dan blijven we hen tot aan de Muur bestoken en zorgen we dat ze op hun weg een spoor van lijken achterlaten.’

‘Het zijn er duizenden,’ riep iemand achter Chet.

‘Het wordt onze dood.’ Dat was de stem van Maslijn, groen van angst.

‘Dood!’ krijste Mormonts raaf en klapperde met zijn zwarte vleugels. ‘Dood, dood, dood.’

‘Voor velen van ons,’ zei de ouwe Beer. ‘Misschien voor allemaal. Maar zoals een andere opperbevelhebber duizend jaar geleden zei, dat is ook de reden dat we ons in het zwart kleden. Denk aan uw woorden, broeders. Want wij zijn de zwaarden in de duisternis, de wakers op de muren…’

‘Het vuur dat brandt tegen de kou.’ Ser Mallador Slot trok zijn slagzwaard.

‘Het licht dat de dageraad brengt,’ antwoordden anderen, en er werden meer zwaarden uit de schede getrokken.

Toen deed iedereen het en waren er bijna driehonderd opgeheven zwaarden, en even zovele stemmen riepen: ‘De hoorn die de slapers wekt! Het schild dat de rijken der mensen beschermt!’ Chet had geen andere keus dan met de overigen in te stemmen. De lucht dampte van hun adem en het vuurschijnsel fonkelde op het staal. Hij was blij om te zien dat Lark en Zachtvoet en Mooie Donneel Heuvel ook meededen, alsof ze net zulke idioten waren als de rest. Dat was goed. Het had geen zin om de aandacht te trekken nu hun tijd zo nabij was.

Toen het geschreeuw wegstierf hoorde hij opnieuw het geluid van de wind die aan de ringwal rukte. De vlammen kronkelden en huiverden alsof ook zij het koud hadden, en in de plotselinge stilte kraste de raaf van de ouwe Beer luidkeels en zei nogmaals: ‘Dood.’

Slimme vogel, dacht Chet toen de officieren hen wegzonden en iedereen waarschuwden dat ze goed moesten eten en een lange nacht moesten zien te maken. Chet kroop onder zijn bontvellen bij de honden, zijn hoofd vol van alles wat er fout kon gaan. Als die verdomde eed een van zijn mensen nu eens van mening deed veranderen? Of als Paultje vergeetachtig was en Mormont tijdens de tweede wacht probeerde te doden in plaats van tijdens de derde? Of als Maslijn de moed verloor, of iemand hen verklikte, of…

Hij merkte dat hij naar de nacht lag te luisteren. De wind klonk echt als een jammerend kind, en zo nu en dan hoorde hij mensenstemmen, het ge hinnik van een paard, een houtblok dat knapte in het vuur. Maar verder niets. Wat is het stil.

Het gezicht van Bessa zweefde hem voor ogen. Het was niet dat mes dat ik in je had willen steken, wilde hij tegen haar zeggen. Ik had bloemen voor je geplukt, wilde rozen en boerenwormkruid en goudkelkjes, daar was ik de hele ochtend mee bezig geweest. Zijn hart bonkte als een trommel, zo luid dat hij bang was dat het kamp er wakker van zou worden. Overal om zijn mond zat er ijs in zijn baard. Hoe kom ik nou weer op Bessa? Altijd als hij aan haar dacht had hij zich uitsluitend herinnerd hoe ze eruitzag toen ze doodging. Wat was er met hem aan de hand? Hij kon nauwelijks ademhalen. Was hij in slaap gevallen? Hij ging op zijn knieën zitten en iets nats en kouds raakte zijn neus. Chet keek op.

Het sneeuwde.

Hij voelde de tranen op zijn wangen bevriezen. Dat is niet eerlijk! wilde hij schreeuwen. Sneeuw zou al zijn werk tenietdoen, al zijn zorgvuldig gesmede plannen. Het was een zware bui. Overal om hem heen daalden dikke witte vlokken neer. Hoe moesten ze in die sneeuw hun voedselopslagplaatsen vinden, en het wildspoor waarlangs ze naar het oosten wilden? Ze hebben Dywen en Bannen niet eens nodig om ons te vangen als we sporen in de verse sneeuw achterlaten. En sneeuw maakte het terrein onzichtbaar, vooral bij nacht. Een paard kon over een boomwortel struikelen of een been breken op een steen. Dit doet ons de das om, besefte hij. Nog voor we begonnen zijn. We zijn verloren. Geen herenleven voor de zoon van de bloedzuigerman, geen eigen burcht, geen vrouwen of kronen. Alleen een wildlingenzwaard in zijn ingewanden en dan een ongemarkeerd graf. Die sneeuw neemt me alles af… verdomde rotsneeuw…

Sneeuw had al eens alles voor hem verpest. Sneeuw, en zijn geliefde Biggetje.

Chet ging staan. Zijn benen waren stijf en de vallende vlokken veranderden het toortslicht in de verte in een vage oranje gloed. Hij had het gevoel dat hij door een wolk bleke, koude insecten aangevallen werd. Ze streken op zijn schouders neer, ze vlogen tegen zijn neus en in zijn ogen. Vloekend veegde hij ze af. Samwel Tarling, schoot het hem te binnen. Ik kan nog met ser Biggetje afrekenen. Hij wond zijn sjaal om zijn gezicht, trok zijn kap over zijn hoofd en beende door het kamp naar de slaapplaats van die lafaard.

De sneeuw viel nu zo dicht dat hij verdwaalde tussen de tenten, maar ten slotte vond zijn oog het knusse windschermpje dat de jongen voor zichzelf had opgericht tussen een rotsblok en de ravenkooien. Tarling lag onder een stapel zwarte wollen dekens en ruige pelzen begraven. De sneeuw zweefde naar binnen om hem te bedekken. Hij zag eruit als een weke, ronde berg. Flauw als de hoop fluisterde staal langs leer toen Chet zijn dolk zachtjes uit de schede haalde. Een van de raven klokte zacht. ‘Sneeuw,’ prevelde een tweede en gluurde met zwarte oogjes tussen de tralies door. De eerste voegde daar zijn eigen ‘Sneeuw’ aan toe. Voetje voor voetje schoof hij behoedzaam langs hen. Hij zou zijn linkerhand voor de mond van die dikzak slaan om zijn kreten te smoren, en dan…

Uuuuuuhoeoeoeoeoeoeoe.

Hij stokte midden in een stap en onderdrukte een vloek toen het hoorngeschal door het kamp sidderde, vaag en veraf, maar niet mis te verstaan. Niet nu. Goden, vervloekt, niet nu! De ouwe Beer had verspieders in een cirkel van bomen rond de Vuist geposteerd om alarm te slaan als er iemand aankwam. Jarmen Bokwel komt terug van de Reuzentrap, giste Chet, of Qhorin Halfhand uit de Snerpende Pas. Een enkele hoornstoot betekende dat er broeders terugkwamen. Als het de Halfhand was kon het zijn dat Jon Sneeuw levend en wel bij hem was.

Sam Tarling ging met slaperige oogjes rechtop zitten en staarde in verwarring naar de sneeuw. De raven krasten luidruchtig en Chet kon zijn honden horen blaffen. De helft van het rotkamp is wakker. Zijn in handschoenen gehulde vingers klemden zich om het heft van zijn dolk, terwijl hij wachtte tot het geluid zou wegsterven. Maar het was nog niet weg of het kwam alweer terug, luider en langduriger.

Uuuuuuuuuuhoeoeoeoeoeoeoeoe.

‘Goden,’ hoorde hij Sam Tarling janken. De dikke jongen werkte zich zwaaiend op zijn knieën overeind, zijn voeten in zijn mantel en dekens verstrikt. Hij schopte ze weg en reikte naar een maliënkolder die hij aan de dichtstbijzijnde rots had gehangen. Toen hij het enorme kledingstuk over zijn hoofd had laten glijden en zich erin werkte zag hij Chet staan. ‘Waren het er twee?’ vroeg hij. ‘Ik droomde dat ik twee signalen hoorde…’

‘Geen droom,’ zei Chet. ‘Twee signalen om de Wacht naar de wapens te doen grijpen. Twee signalen voor naderende vijanden. Daar komt een bijl aan waar Biggetje op staat, dikzak. Twee signalen, dat wil zeggen: wildlingen.’ De vrees op het grote vollemaansgezicht wekte zijn lachlust op. ‘Laat ze allemaal naar de zevende hel lopen. Ellendige Harma. Ellendige Mans Roover. Ellendige Smalhout, hij zei dat ze pas over…’

Uuuuuuuuuuuuuhoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoe.

Het geluid hield maar aan, totdat het leek of het nooit meer zou wegsterven. De raven fladderden en krijsten, vlogen door hun kooien en botsten tegen de tralies op, en door het hele kamp stonden de broeders van de Nachtwacht op, trokken hun wapenrusting aan, gespten hun zwaardriemen om en reikten naar hun strijdbijlen en bogen. Samwel Tarling trilde op zijn benen en zijn gezicht had de kleur van de sneeuw die overal om hen heen dwarrelde. ‘Drie,’ piepte hij tegen Chet. ‘Dat waren er drie, ik hoorde er drie. Ze blazen nooit drie keer op de hoorn. Nog in geen honderdduizend jaar. Drie betekent…’

‘…Anderen.’ Chet maakte een geluid tussen een lach en een snik in en plotseling was zijn kleingoed nat en voelde hij de pis langs zijn benen lopen en hij zag de stoom van de voorkant van zijn broek slaan.

Jaime

De oostenwind waaide door zijn verwarde haar, zacht en zoetgeurig als Cerseis vingers. Hij hoorde vogels zingen en voelde de rivier onder de boot door bewegen, terwijl de riemen hen met brede zwaaien naar de bleekroze dageraad tilden. Na al die tijd in het donker was de wereld zo lieflijk dat het Jaime Lannister duizelde. Ik leef en ik ben dronken van zonlicht. Een lach ontsnapte aan zijn lippen, abrupt als een opgeschrikte kwartel.

‘Stil,’ gromde de deerne stuurs. Een stuurse blik paste beter bij haar brede, lelijke gezicht dan een glimlach. Niet dat Jaime haar ooit had zien glimlachen. Hij vermaakte zich door zich voor te stellen dat ze een van Cerseis zijden japonnen droeg in plaats van dat met ijzer versterkte leren buis. Je kunt evengoed een koe in zijde hullen.

Maar de koe kon wel roeien. Onder haar grove bruine broek gingen kuiten als houten kabels schuil en haar lange armspieren strekten en spanden zich bij iedere riemslag. Zelfs nu ze al de halve nacht roeide vertoonde ze nog geen tekenen van vermoeidheid, wat niet gezegd kon worden van zijn neef Cleos, die aan de andere riem zwoegde. Als je haar zo ziet is het een grote, sterke boerendeerne, maar ze spreekt of ze hooggeboren is en draagt een slagzwaard en een dolk. Ja, maar weet ze die ook te gebruiken? Jaime was van plan erachter te komen zodra hij zich van die ketens had bevrijd.

Hij droeg ijzeren boeien om zijn polsen en een vergelijkbaar stel om zijn enkels, verbonden met een ijzeren ketting van niet meer dan een voet lang. ‘Je zou haast denken dat mijn woord als Lannister niet goed genoeg is,’ had hij gegrapt toen ze hem boeiden. Hij was toen stomdronken geweest, door toedoen van Catelyn Stark. Hun ontsnapping uit Stroomvliet herinnerde hij zich maar bij stukjes en beetjes. Er waren wat problemen geweest met de cipier, maar die was door de forse deerne overmeesterd. Daarna waren ze een trap opgeklommen die eindeloos ronddraaide. Zijn benen waren zo slap als grassprieten en hij was twee of drie keer gestruikeld, tot de deerne hem haar arm had geboden om op te leunen. Op een bepaald moment was hij in een reismantel gewikkeld en op de bodem van een roeiboot gedeponeerd. Hij wist nog dat hij had liggen luisteren hoe vrouwe Catelyn iemand gelastte het valhek van de waterpoort op te halen. Ze zond ser Cleos Frey met nieuwe voorwaarden voor de koningin naar Koningslanding terug, had ze verklaard op een toon die geen tegenspraak duldde.

Daarna moest hij zijn ingedommeld. De wijn had hem slaperig gemaakt en het was heerlijk om zich te kunnen uitstrekken, een luxe die zijn ketens hem in de cel niet hadden gepermitteerd. Jaime had lang geleden geleerd om hazenslaapjes in het zadel te doen als hij op mars was. Dit was niet moeilijker. Tyrion lacht zich te barsten als hij hoort hoe ik door mijn eigen ontsnapping heen geslapen heb. Maar nu was hij wakker en maakten die ketens hem kregel. ‘Jonkvrouwe,’ riep hij, ‘als u die ketens doorhakt los ik u af aan de riemen.’

Ze keek opnieuw stuurs, haar gezicht een en al paardentanden en duistere achterdocht. ‘U blijft die ketens dragen, Koningsmoordenaar.’

‘Was je van plan het hele stuk naar Koningslanding te roeien, deerne?’

‘Noemt u mij Briënne, geen deerne.’

‘Mijn naam is ser Jaime, geen Koningsmoordenaar.’

‘Ontkent u dat u een koning hebt vermoord?’

‘Nee. Ontken jij je geslacht? Zo ja, rijg die broek dan los en laat eens wat zien.’ Hij wierp haar een onschuldig glimlachje toe. ‘Ik zou je ook kunnen vragen om je keurs los te rijgen, maar zo te zien zou dat niet veel bewijzen.’

Ser Cleos werd onrustig. ‘Neef, neem alsjeblieft de beleefdheid in acht.’

Het Lannister-bloed in zijn aderen is wel heel erg verdund. Cleos was de zoon van zijn tante Genna bij die saaie Emmon Frey die in angst voor heer Tywin Lannister leefde sinds de dag dat hij met diens zuster was getrouwd. Toen heer Walder Frey van de Tweeling zich in de oorlog bij Stroomvliet had aangesloten, had ser Emmon de band met zijn vrouw boven die met zijn vader verkozen. Een slechte ruil voor de Rots van Casterling, peinsde Jaime. Ser Cleos leek op een wezel, vocht als een gans en bezat de moed van een bijzonder dapper schaap. Vrouwe Stark beloofde hem te laten lopen als hij haar boodschap aan Tyrion overbracht en ser Cleos had plechtig gezworen dat te zullen doen.

Ze hadden heel wat afgezworen in die cel, vooral Jaime. Dat was vrouwe Catelyns prijs voor zijn vrijheid geweest. Ze had de punt van het zwaard van de forse deerne op zijn hart geplaatst en gezegd: ‘Zweer dat je nooit meer de wapens zult opnemen tegen Stark of Tulling. Zweer dat je je broer zult dwingen zijn gelofte om mijn dochters veilig en ongedeerd terug te zenden, gestand te doen. Zweer het op je riddereer, op je eer als Lannister, op je eer als een gezworen broeder van de Koningsgarde. Zweer het bij het leven van je zuster, dat van je vader en dat van je zoon, bij de oude goden en de nieuwe, en ik stuur je naar je zuster terug. Weiger, en je bloed zal vloeien.’ Hij herinnerde zich nog hoe het staal door zijn lompen heengedrongen was toen ze de punt van het zwaard omdraaide.

Ik vraag me af wat de Hoge Septon zou zeggen van de heiligheid van eden die stomdronken, aan de muur geketend en met een zwaard op de borst gezworen zijn? Niet dat Jaime zich echt om dat boerenbedrog bekommerde, of om de goden die hij beweerde te dienen. Hij dacht aan de emmer die vrouwe Catelyn in zijn cel had omgetrapt. Vreemd mens, om haar dochters aan een man toe te vertrouwen die schijt voor eer bezat. Al vertrouwde ze hem zo weinig als ze durfde. Ze vestigt haar hoop op Tyrion, niet op mij. ‘Misschien is ze al met al zo stom nog niet,’ zei hij hardop.

Dat vatte zijn bewaakster verkeerd op. ‘Ik ben niet stom. Noch doof.’

Hij bleef vriendelijk tegen haar; met haar de spot drijven zou zo makkelijk zijn dat het niet leuk meer was. ‘Ik praatte in mezelf, en niet over jou. Die gewoonte wen je jezelf snel aan in een cel.’

Ze fronste tegen hem, duwde de riemen naar voren en trok eraan, duwde ze weer naar voren, en zei niets.

Even glad van tong als ze fraai van gezicht is. ‘Naar je taalgebruik te oordelen ben je edel geboren.’

‘Mijn vader is Selwyn van Tarth, bij de genade der goden heer van Evenschemer.’ Zelfs dat zei ze niet van harte.

‘Tarth,’ zei Jaime. ‘Een akelige, grote rots in de zee-engte, als ik het wel heb. En Evenschemer is eedplichtig aan Stormeinde. Hoe komt het dat je Robb van Winterfel dient?’

‘Ik dien vrouwe Catelyn. En zij heeft me opgedragen u veilig bij uw broer Tyrion in Koningslanding af te leveren, niet om woorden met u te wisselen. Zwijg.’

‘Ik heb mijn buik vol van dat gezwijg, mens.’

‘Praat dan maar tegen ser Cleos. Ik heb tegen monsters niets te zeggen.’

‘Oei,’ zei Jaime. ‘Zijn hier monsters in de buurt? Onder water misschien? In dat wilgenbosje? En ik heb mijn zwaard niet!’

‘Iemand die zijn eigen zuster schendt, zijn koning vermoordt en een onschuldig kind in de dood stort verdient geen andere naam.’

Onschuldig? Dat rotjoch bespioneerde ons. Jaime had alleen maar een uurtje samen met Cersei gewild. Hun reis naar het noorden was één langdurige kwelling geweest. Iedere dag had hij haar gezien zonder haar te kunnen aanraken en geweten dat Robert elke avond beschonken haar bed in tolde in dat krakende huis op wielen. Tyrion had zijn best gedaan hem in een goed humeur te houden, maar dat was niet genoeg geweest. ‘Als het over Cersei gaat neem je de hoffelijkheid in acht, deerne,’ zei hij waarschuwend.

‘Ik heet Briënne, geen deerne.’

‘Wat kan jou het schelen hoe een monster je noemt?’

‘Ik heet Briënne,’ herhaalde ze, vasthoudend als een jachthond.

‘Jonkvrouw Briënne?’ Nu keek ze zo ongemakkelijk dat Jaime begreep dat hij een zwakke plek had gevonden. ‘Of zou ser Briënne je beter bevallen?’ Hij lachte. ‘Nee, ik vrees van niet. Je kunt een melkkoe met een staartriem, hoofdplaat en borstpantser uitdossen en haar van top tot teen met zijde behangen, maar daarmee kun je er nog niet mee ten strijde trekken.’

‘Neef Jaime, alsjeblieft, wil je niet zulke grove taal uitslaan.’ Onder zijn mantel droeg ser Cleos een wapenrok met de tweelingtorens van het huis Frey, gekwartierd met de gulden leeuw van Lannister. ‘We hebben nog ver te gaan, laten we nu geen ruzie met elkaar maken.’

‘Als ik ruzie maak, doe ik dat met een zwaard, neef. Ik sprak de dame toe. Vertel eens, deerne, zijn alle vrouwen op Tarth zo lelijk als jij? Dan heb ik met de mannen te doen. Misschien weten ze op zo’n naargeestige berg in zee niet hoe echte vrouwen eruitzien.’

‘Tarth is mooi,’ gromde de deerne tussen de riemslagen door. ‘Het wordt het Eiland van Saffier genoemd. Hou je kop, monster, tenzij je wilt dat ik je muilkorf.’

‘Ze is nog grof gebekt ook, hè neef?’ vroeg Jaime aan ser Cleos. ‘Al moet ik wel toegeven dat ze lef heeft. Er zijn niet veel mannen die me recht in mijn gezicht voor monster durven uitmaken.’ Al nemen ze achter mijn rug ongetwijfeld geen blad voor de mond.

Ser Cleos kuchte nerveus. ‘Jonkvrouw Briënne heeft die leugens vast van Catelyn Stark. De Starks koesteren geen hoop u met het zwaard te verslaan, dus nu voeren ze oorlog met venijnige woorden.’

Ze hébben me met het zwaard verslagen, kinloos misbaksel dat je bent. Jaime glimlachte wereldwijs. Wereldwijze lachjes zijn voor velerlei uitleg vatbaar als je de mensen hun gang laat gaan. Heeft neef Cleos al die vuilspuiterij nu echt geslikt of wil hij bij mij in een goed blaadje komen? Wat hebben we hier, een eerlijke schaapskop of een kontlikker?

Ser Cleos bazelde onbekommerd verder. ‘Wie denkt dat een gezworen broeder van de Koningsgarde een kind te na zou komen weet niet wat eer is.’

Een kontlikker. De waarheid was, dat Jaime er spijt van had gekregen dat hij Brandon Stark uit dat raam had gekieperd. Toen het jong alsmaar niet doodging had Cersei hem geen moment rust gegund. ‘Hij was zeven, Jaime,’ had ze hem verweten. ‘Zelfs als hij begreep wat hij zag hadden we hem heus wel zo bang kunnen maken dat hij zijn mond hield.’

‘Ik had nooit gedacht dat jij zou willen…’

‘Jij dénkt ook nooit. Als dat joch bijkomt en zijn vader vertelt wat hij heeft gezien…’

‘Als, als, als.’ Hij had haar op schoot getrokken. ‘Als hij bijkomt zeggen we dat hij gedroomd heeft, we maken hem voor leugenaar uit en in het ergste geval vermoord ik Ned Stark.’

‘En wat denk je dat Robert dan zal doen?’

‘Laat Robert doen wat hem goeddunkt. Ik verklaar hem desnoods de oorlog. De Oorlog om Cerseis Kut, zullen de zangers dat noemen.’

‘Jaime, laat me los,’ raasde ze, worstelend om los te komen.

In plaats daarvan had hij haar gekust. Even had ze zich verzet, maar toen opende haar mond zich onder de zijne. Hij herinnerde zich de smaak van wijn en kruidnagelen op haar tong. Ze sidderde. Zijn hand ging naar haar keurs en gaf er een ruk aan, zodat de zijde scheurde en haar borsten vrijkwamen. En even waren ze dat joch van Stark vergeten.

Had Cersei er naderhand wel weer aan gedacht en die kerel gehuurd over wie vrouwe Catelyn had gesproken, om er zeker van te zijn dat de jongen nooit meer zou ontwaken? Als ze hem dood had willen hebben had ze mij wel gestuurd. En het is niets voor haar om een handlanger te sturen die zo’n moord zo grandioos verknoeit.

Stroomafwaarts glansde de zon op het winderige rivieroppervlak. De zuidelijke oever was van rode klei, gelijkmatig als een weg. Kleine stroompjes voedden de grotere, en de rottende stronken van verdronken bomen klampten zich aan de oevers vast. De noordkant was wilder. Twintig voet hoge, steile rotsen rezen boven hen uit, bekroond door groepjes beuken, eiken en kastanjes. Op de heuvels verderop ontwaarde Jaime een wachttoren die met iedere riemslag groeide, maar lang voor ze er waren zag hij al dat het ding verlaten was en dat de verweerde stenen door klimrozen overwoekerd waren.

Toen de wind draaide hielp ser Cleos de forse deerne het zeil te hijsen, een stijve driehoek van rood en blauw gestreept zeildoek. De kleuren van de Tullings, die hen zouden verzekeren van ellende als ze op de rivier op Lannister-troepen zouden stuiten. Maar een ander zeil hadden ze niet. Briënne nam het roer. Jaime gooide het zijzwaard uit, en zijn ketens rammelden. Daarna schoten ze sneller op, hun vlucht werd bevorderd door wind en stroom. ‘We kunnen onszelf het nodige gereis besparen als je me bij mijn vader aflevert in plaats van bij mijn broer,’ merkte hij op.

‘De dochters van vrouwe Catelyn zijn in Koningslanding. Of ik ga terug met de meisjes, of ik ga helemaal niet terug.’

Jaime keerde zich naar ser Cleos toe. ‘Neef, leen me je mes.’

‘Nee.’ De vrouw verstrakte. ‘Ik wil niet hebben dat je gewapend bent.’ Haar stem was even onbuigzaam als steen.

Ze is zelfs nog bang voor me als ik ketens draag. ‘Cleos, ik vrees dat ik je moet vragen of je me wilt scheren. Laat de baard zitten, maar haal wel het haar van mijn hoofd.’

‘Wil je kaalgeschoren worden?’ vroeg Cleos Frey.

‘Het rijk kent Jaime Lannister als een baardeloze ridder met lang gouden haar. Een kale vent met een smerige gele baard valt misschien minder op. Ik wil liever niet herkend worden met die ijzers om.’

De dolk had scherper kunnen zijn. Cleos hakte er manmoedig op los en zaagde en sneed zich een weg door de klitten. Het haar gooide hij overboord. De gouden krullen dreven op het wateroppervlak en raakten geleidelijk aan achterop. Toen de klitten verdwenen kroop er een luis over zijn nek omlaag. Jaime ving hem en plette hem met zijn duimnagel. Ser Cleos plukte er nog meer van zijn hoofdhuid en smeet ze in het water. Jaime maakte zijn hoofd nat en liet ser Cleos het lemmet wetten, voordat hij de laatste gele stoppels eraf schraapte. Toen dat klaar was fatsoeneerden ze ook zijn baard.

Het spiegelbeeld in het water was een man die hij niet kende. Hij was niet alleen kaal, maar zag er ook uit alsof hij in die kerker vijf jaar ouder was geworden. Zijn gezicht was magerder, met holle ogen en rimpels die hij zich niet kon herinneren. Zo lijk ik niet meer zo sprekend op Cersei. Dat zal ze afschuwelijk vinden.

Tegen de middag was ser Cleos ingeslapen. Zijn gesnurk klonk als het paren van eenden. Jaime rekte zich uit om de wereld langs te zien drijven. Na die donkere cel was iedere rots en elke boom een wonder.

Er kwamen wat eenkamerhutten langs die op lange palen prijkten, waardoor ze op kraanvogels leken. De mensen die er woonden gaven geen enkel teken van leven. Vogels vlogen over hen heen of schreeuwden in de bomen langs de wal en Jaime zag zilveren vissen als messen door het water flitsen. Tullingforellen, een slecht voorteken, dacht hij, tot hij een nog slechter zag. Een van de drijvende houtblokken die ze passeerden bleek een dode man te zijn, bloedeloos en opgezwollen. Zijn mantel was in de wortels van een omgevallen boom blijven haken en de kleur was onmiskenbaar het karmijnrood van de Lannisters. Hij vroeg zich af of het lijk van iemand was die hij kende.

De eenvoudigste weg om goederen of mensen door het rivierengebied te vervoeren was via de vorken van de Drietand. In vredestijd zouden ze vissers in hun bootjes zijn tegengekomen, graanschuiten die stroomafwaarts werden geboomd, kooplieden die vanaf hun drijvende winkels naalden en rollen stof verkochten, misschien zelfs een fleurig geverfde komediantenboot met veelkleurig geblokte zeilen die van dorp naar dorp en van slot naar slot stroomopwaarts trok.

Maar de oorlog had zijn tol geëist. Ze voeren langs dorpen maar zagen geen dorpelingen. Een leeg net dat kapotgehakt en gescheurd aan een paar bomen hing was alles wat naar vissersvolk verwees. Een jong meisje dat haar paard drenkte, reed weg zodra ze hun zeil in het oog kreeg. Later passeerden ze een stuk of wat boeren die onder aan een uitgebrande woontoren in een veld groeven. De mannen staarden hen met doffe ogen aan en ploeterden weer verder zodra ze hadden vastgesteld dat het roeibootje geen bedreiging vormde.

De Rode Vork was breed en traag, een kronkelende rivier vol lussen en bochten, bezaaid met kleine beboste eilandjes en dikwijls vernauwd door zandbanken en stronken die net onder het wateroppervlak loerden. Briënne leek echter een scherp oog voor de gevaren te hebben en scheen altijd de juiste vaargeul te kunnen vinden. Toen Jaime haar complimenteerde met haar kennis van de rivier keek ze hem wantrouwig aan en zei: ‘Ik ken de rivier niet. Tarth is een eiland. Ik kon al met riemen en zeilen omgaan voor ik ooit op een paard had gezeten.’

Ser Cleos ging rechtop zitten en wreef in zijn ogen. ‘Goden, wat heb ik een pijn aan mijn armen. Ik hoop dat die wind aanhoudt.’ Hij snoof. ‘Ik ruik regen.’

Een flinke bui zou Jaime welkom zijn. De kerkers van Stroomvliet waren niet de schoonste plek van de Zeven Koninkrijken. Hij moest inmiddels als een overrijpe kaas ruiken.

Cleos tuurde de rivier af. ‘Rook.’

Een dunne grijze vinger wenkte hen voort. Kringelend en konkelend rees hij verscheidene mijlen verderop vanaf de zuidoever omhoog. Daaronder kon Jaime de smeulende resten van een groot gebouw onderscheiden, en een levende eik vol dode vrouwen.

De kraaien waren nog maar net aan de lijken begonnen. De dunne touwen sneden diep in de zachte halzen en bij elke windvlaag draaiden en zwaaiden ze. ‘Heel onridderlijk,’ zei Briënne toen ze zo dichtbij waren dat ze het duidelijk konden zien. ‘Geen waarachtig ridder zou zo’n moedwillige slachtpartij goedkeuren.’

‘Waarachtige ridders zien wel ergere dingen als ze ten strijde trekken, deerne,’ zei Jaime. ‘En ze dóén ze ook.’

Briënne wendde het roer naar de oever. ‘Ik laat geen onschuldigen voor de kraaien hangen.’

‘Een harteloze deerne. Kraaien moeten ook eten. Blijf op de rivier en laat de doden met rust, mens.’

Ze landden stroomopwaarts van de plek waar de grote eik over het water hing. Terwijl Briënne het zeil streek, klom Jaime uit de boot, gehinderd door zijn ketens. De Rode Vork vulde zijn laarzen en drong door zijn gerafelde broek. Lachend viel hij op zijn knieën, dompelde zijn hoofd in het water en kwam drijfnat en druipend weer boven. Er zat vuil aan zijn handen gekoekt, en toen hij ze in de stroom had schoongeschrobd leken ze magerder en bleker dan in zijn herinnering. Zijn benen waren ook stijf en wankelden onder zijn gewicht. Ik heb veel te lang in die rotkerker van Hoster Tulling gezeten.

Briënne en Cleos trokken het bootje op de oever. Boven hen hingen de dode lichamen als rotte vruchten te rijpen. ‘Een van ons zal ze los moeten snijden,’ zei de deerne.

‘Ik klim er wel in.’ Jaime waadde rammelend aan wal. ‘Als je die ketens er maar afhaalt.’

De deerne staarde omhoog naar een van de dode vrouwen. Jaime schuifelde dichterbij met kleine, hortende stapjes, de enige manier die de voet-lange keten hem toestond. Toen hij het primitieve bordje zag dat om de nek van het hoogste lijk hing moest hij glimlachen. ‘Dit zijn Leeuwensletten,’  las hij hardop. ‘O ja, mens, heel onridderlijk… maar door jouw kant gedaan, niet door de mijne. Wie zouden die vrouwen zijn?’

‘Kroegmeiden,’ zei ser Cleos Frey. ‘Dit was een herberg, dat staat me nu weer bij. Een paar leden van mijn escorte hebben hier de nacht doorgebracht toen we laatst naar Stroomvliet terugkeerden.’ Van het gebouw restte niets anders dan de stenen fundering en een wirwar van ingestorte, verkoolde balken. Uit de as steeg nog rook op.

Bordelen en hoeren liet Jaime aan zijn broer Tyrion over. De enige vrouw die hij ooit had begeerd was Cersei. ‘Die meisjes hebben wat soldaten van mijn vader een pleziertje gedaan, krijg ik de indruk. Misschien hebben ze hun te eten en te drinken gegeven. Zo hebben ze hun verraderskragen verdiend, met een kus en een kroes bier.’ Hij keek naar beide zijden de rivier af om zich ervan te vergewissen dat ze helemaal alleen waren. ‘Dit is het grondgebied van Vaaren. Misschien heeft heer Jonos ze laten doden. Mijn vader heeft zijn slot in brand gestoken. Ik ben bang dat hij ons geen goed hart toedraagt.’

‘Het kan ook het werk van Marq Pijper zijn,’ zei ser Cleos. ‘Of van dat dwaallicht Beric Dondarrion, al heb ik gehoord dat hij alleen krijgslieden doodt. Misschien een bende noorderlingen van Rous Bolten?’

‘Bolten is door mijn vader bij de Groene Vork verslagen.’

‘Maar niet gebroken,’ zei ser Cleos. ‘Hij is weer naar het zuiden gegaan toen heer Tywin tegen de Voorden optrok. Het laatste nieuws in Stroomvliet was dat hij Harrenhal op ser Amaury Lors had veroverd.’

Dat klonk Jaime erg onprettig in de oren. ‘Briënne,’ zei hij, ditmaal zo beleefd haar bij haar naam te noemen in de hoop dat ze zou luisteren, ‘als heer Bolten Harrenhal bezet houdt ligt het voor de hand dat zowel De Drietand als de Koningsweg worden gadegeslagen.’

Hij meende een zweem van onzekerheid in haar grote blauwe ogen te ontwaren. ‘U staat onder mijn bescherming. Ze zouden mij eerst moeten doden.’

‘Daar zullen ze geen been in zien, lijkt mij.’

‘Ik vecht net zo goed als u,’ zei ze verdedigend. ‘Ik was een van koning Renlings zeven uitverkorenen. Hij heeft me eigenhandig met de gestreepte zijde van de Regenbooggarde bekleed.’

‘De Regenbooggarde? Jij en nog zes andere meisjes, zeker? Een zanger zei eens dat zijde alle meisjes mooi maakt… maar die had jou vast nooit gezien.’

De vrouw kreeg een kleur. ‘We moeten nog graven delven.’ Ze begon de boom in te klimmen.

De lagere takken van de eik waren groot genoeg om haar gewicht te dragen toen ze de stam in geklommen was. Ze liep met haar dolk in de hand door de bladeren om de lijken los te snijden. Vliegen omzwermden de neerstortende lichamen en de stank nam toe naarmate er meer vielen. ‘Wat een hoop moeite voor een paar hoeren,’ klaagde ser Cleos. ‘En waarmee worden we geacht te graven? We hebben geen schoppen en ik ben niet van plan mijn zwaard te gebruiken. Ik…’

Briënne slaakte een kreet. Ze sprong naar beneden in plaats van omlaag te klimmen. ‘Naar de boot. Snel. Ik zag een zeil.’

Ze maakten zoveel mogelijk haast, al kon Jaime nauwelijks rennen en moest hij door zijn neef het roeibootje in getrokken worden. Briënne duwde af met een riem en hees ijlings het zeil. ‘Ser Cleos, u zult ook moeten roeien.’

Hij deed wat ze gezegd had. Het bootje kliefde nu iets sneller door het water. Stroom, wind en riemen hielpen hen gezamenlijk voort. Jaime zat geketend en wel stroomopwaarts te turen. Alleen de punt van het andere zeil was te zien. Door de lus in de Rode Vork leek het zich aan de overkant van de velden te bevinden en achter een scherm van bomen naar het noorden te schuiven, terwijl zij naar het zuiden gingen. Maar dat leek maar zo, wist hij. Hij hief beide handen op om zijn ogen af te schermen. ‘Modderig rood en waterig blauw,’ verklaarde hij.

Briënnes brede mond maalde geluidloos, zodat ze eruitzag als een herkauwende koe. ‘Sneller, ser.’

Achter hen was de herberg weldra uit het zicht verdwenen en ze verloren ook de punt van het zeil uit het oog, maar dat zei niets. Zodra de achtervolgers de lus om waren zouden ze weer zichtbaar zijn. ‘We kunnen altijd nog hopen dat de nobele Tullings zullen aanleggen om die dode hoeren te begraven.’ Het idee om naar zijn cel terug te keren sprak Jaime niet aan. Tyrion zou nu een list verzinnen, maar alles wat ik kan bedenken is met een zwaard op ze af stormen.

Bijna een uur speelden ze verstoppertje met hun achtervolgers en doken om bochten heen en tussen kleine beboste eilandjes door. Juist toen ze hoopten dat ze ontkomen waren werd in de verte het zeil weer zichtbaar. Ser Cleos liet zijn riem even rusten. ‘Dat de Anderen ze halen!’ Hij veegde het zweet van zijn voorhoofd.

‘Roeien!’ zei Briënne.

‘Dat is een riviergalei die achter ons aankomt,’ verklaarde Jaime, toen hij een poosje had gekeken. Het schip leek met elke riemslag iets groter te worden. ‘Aan weerskanten negen riemen, dus dat wil zeggen achttien man. Meer, als ze er behalve roeiers ook krijgslieden ingestopt hebben. En grotere zeilen dan wij. Daar ontkomen we niet aan.’

Ser Cleos verstijfde aan zijn riemen. ‘Zei je achttien?’

‘Zes voor elk van ons. Ik had er liever acht gehad, maar deze armbandjes hinderen me een beetje.’ Jaime stak zijn polsen omhoog. ‘Tenzij vrouwe Briënne zo vriendelijk zou willen zijn mij los te maken?’

Ze negeerde hem en legde al haar kracht in haar riemslagen.

‘We hadden een halve nacht voorsprong,’ zei Jaime. ‘Zij roeien al sinds zonsopgang, terwijl er telkens twee riemen rusten. Ze zijn vast uitgeput. Zojuist heeft de aanblik van ons zeil hun krachten hernieuwd, maar dat zal niet lang duren. We zullen er heel wat kunnen doden.’

Ser Cleos staarde hem met open mond aan. ‘Maar… ze zijn met zijn achttienen.’

‘Op zijn minst. Eerder met twintig of vijfentwintig.’

Zijn neef kreunde. ‘Tegen achttien man kunnen we niet eens op.’

‘Zei ik dat dan? Het beste waarop we kunnen hopen, is strijdend ten onder te gaan.’ Hij was volkomen oprecht. Jaime Lannister had de dood nooit gevreesd.

Briënne staakte haar geroei. Vlasblonde haarstrengen zaten tegen haar bezwete voorhoofd geplakt en die grimas maakte haar lelijker dan ooit. ‘U staat onder mijn bescherming,’ zei ze, haar stem zo verstikt van woede dat ze bijna gromde.

Hij moest lachen om zoveel woestheid. Het is net de Jachthond met tieten, dacht hij. Althans, als ze noemenswaardige tieten had. ‘Bescherm me dan, deerne. Of maak me los, zodat ik mezelf kan beschermen.’

De galei scheerde stroomafwaarts, een grote houten libel. Dankzij de furieuze riemslagen schuimde het water wit om de boeg. Het schip liep zichtbaar op hen in en de mannen aan dek dromden samen bij de voorplecht. Metaal blonk in hun handen, en Jaime zag ook bogen. Schutters. Hij had een hekel aan boogschutters.

Bij de boeg van de toesnellende galei stond een gedrongen man met een kaal hoofd, borstelige grijze wenkbrauwen en gespierde armen. Over zijn maliënkolder droeg hij een smoezelige witte wapenrok met daarop een lichtgroene treurwilg geborduurd, maar zijn mantel was vastgegespt met een zilveren forel. Het hoofd van de wacht van Stroomvliet. In zijn tijd was ser Robin Reyger als krijgsman berucht geweest om zijn vasthoudendheid, maar hij had zijn tijd gehad. Hij was van Hoster Tullings leeftijd en samen met zijn heer oud geworden.

Toen de boten nog vijftig pas van elkaar verwijderd waren zette Jaime zijn handen aan zijn mond en riep over het water: ‘Komt u mij goede reis wensen, ser Robin?’

‘Ik kom je terughalen, Koningsmoordenaar,’ bulderde ser Robin Reyger. ‘Hoe komt het dat je je gouden haar kwijt bent?’

‘Ik hoop mijn vijanden te verblinden met de glans van mijn hoofd. Bij u heeft dat niet slecht gewerkt.’

Ser Robin kon er niet om lachen. De afstand tussen roeiboot en galei was tot veertig pas geslonken. ‘Riemen en wapens in de rivier gooien, dan hoeft niemand iets te overkomen.’

Ser Cleos draaide zich om. ‘Jaime, zeg tegen hem dat Lady Catelyn ons vrijgelaten heeft… een uitwisseling van gevangenen, volgens de wet…’

Dat deed Jaime, al had hij er niets aan. ‘Catelyn Stark heeft het in Stroomvliet niet voor het zeggen,’ schreeuwde ser Robin terug. Vier boogschutters posteerden zich aan weerskanten van hem, twee staand en twee knielend. ‘Smijt jullie zwaarden in het water!’

‘Ik heb geen zwaard,’ riep hij terug, ‘maar als ik er wel een had zou ik het in jouw buik steken en er de ballen van die vier lafaards mee afhakken.’

Zijn antwoord was een zwerm pijlen. Een drong er in de mast, twee doorboorden het zeil en de vierde miste Jaime op een voet na.

Voor hen doemde weer een brede lus van de Rode Vork op. Briënne stuurde de roeiboot scherp de bocht om. Toen ze draaiden zwiepte de giek om, en het zeil bolde met een knal op in de wind. Verderop lag een groot eiland midden in de stroom. De hoofdgeul liep langs de linkeroever. Rechts takte er een zij arm af die tussen het eiland en de hoge rotsen op de noordoever door liep. Briënne verschoof de helmstok, en de roeiboot schoot met klapperend zeil naar links. Jaime zag haar ogen. Mooie ogen, dacht hij, en kalm ook. Mannenogen waren een open boek voor hem. Hij wist hoe angst eruitzag. Ze is vastberaden, niet wanhopig.

Dertig pas achter hen draaide de galei de bocht in. ‘Ser Cleos, pak de helmstok,’ beval de deerne. ‘Koningsmoordenaar, neem een riem en houd ons van de rotsen af.’

‘Tot uw orders, vrouwe.’ Een riem was wel geen zwaard, maar met het blad, mits welgemikt, kon je iemand het gezicht inslaan, en de schacht was bruikbaar om te pareren.

Ser Cleos duwde Jaime de riem in zijn hand en krabbelde haastig naar de achtersteven. Ze kruisten voor de punt van het eiland langs en doken scherp de zij arm in, en toen de boot overstag ging sloeg er een golf water tegen de rotswand. Het eiland was dicht bebost, een wirwar van wilgen, eiken en rijzige dennen die dichte schaduwen over het snelstromende water wierpen en de wortels en verrotte stronken van ondergestroomde bomen onzichtbaar maakten. Links rees de rotswand steil en stenig omhoog, en aan de voet ervan schuimde de rivier rond gebarsten rotsblokken en puin dat van de klip gestort was.

Ze voeren uit de zon de schaduw in, voor de galei aan het zicht onttrokken door de groene muur van de bomen en de grijsgrauwe steen van de rotswand. Even geen last van de pijlen, dacht Jaime, terwijl hij hen afduwde van een grote steen die half onder water lag.

Het roeibootje wiebelde. Hij hoorde een zachte plons, en toen hij omkeek was Briënne weg. Het volgende ogenblik zag hij haar weer, bezig zich onder aan de klip uit het water te hijsen. Ze waadde een ondiepe poel door, klauterde een paar rotsen over en begon te klimmen. Ser Cleos’ ogen puilden uit zijn hoofd. Idioot, dacht Jaime. ‘Negeer die deerne,’ snauwde hij tegen zijn neef. ‘Sturen.’

Ze konden het zeil achter de bomen zien bewegen. Aan het begin van de zij arm kwam de riviergalei vol in het zicht, vijfentwintig pas achter hen. De boeg ging scherp overstag en er vlogen wat pijlen de lucht in, allemaal naast. De boogschutters hadden last van het deinen van de twee boten maar dat zouden ze gauw genoeg weten te compenseren, besefte Jaime. Briënne was halverwege de rotswand en trok zich van steunpunt naar steunpunt op. Zo ziet Reyger haar zeker, en dan laat hij haar door zijn boogschutters neerhalen. Jaime besloot om te kijken of de oude man zich door zijn trots tot een stommiteit zou laten verleiden. ‘Ser Robin, , schreeuwde hij, ‘luister eens.’

Ser Robin hief een hand op en zijn schutters lieten hun bogen zakken. ‘Zeg wat je wilt, Koningsmoordenaar, maar doe het snel.’

De roeiboot schoot door een nest van gebroken stenen heen toen Jaime riep: ‘Ik weet een betere manier om dit te beslechten — een tweegevecht. U en ik.’

‘Ik ben niet vanmorgen geboren, Lannister.’

‘Nee, maar het zit erin dat u vanmiddag zult sterven.’ Jaime stak zijn handen op zodat de ander zijn boeien kon zien. ‘Ik zal u geketend en wel bevechten. Wat hebt u te vrezen?’

‘Jou niet. Als het aan mij lag zou ik niets liever doen, maar ik heb bevel u zo mogelijk levend terug te brengen. Schutters.’ Hij gaf ze een teken om door te gaan. ‘Opzetten. Spannen. Losla…’

De afstand was nog geen twintig pas. De schutters konden bijna niet missen, maar toen ze hun bogen spanden regende er een waterval van steentjes op hen neer. De kiezels kletterden bij hen op het dek, stuiterden van hun helmen af en plonsden aan weerkanten van de boeg in het water. Degenen die snel genoeg van begrip waren keken op, net op het moment dat een rotsblok ter omvang van een koe zich van de top van de klip losmaakte. Ser Robin slaakte een kreet van ontzetting. De steen tuimelde door de lucht, raakte de rotswand, brak in tweeën en smakte bovenop hen. Het grootste stuk sloeg de mast doormidden, scheurde het zeil, smeet twee van de schutters met een boog de rivier in en verbrijzelde het been van een roeier die zich net over zijn riem boog. De snelheid waarmee de galei zich met water vulde liet vermoeden dat het kleinste brokstuk recht door de romp gegaan was. De kreten van de roeiers weerkaatsten tegen de rotswand, terwijl de boogschutters in de stroom wild met hun armen maaiden. Naar het gespetter te oordelen konden ze geen van beiden zwemmen. Jaime lachte.

Tegen de tijd dat ze uit de zijarm opdoken was de galei tussen ondiepten, kolken en boomwortels vastgelopen en had Jaime Lannister geconstateerd dat de goden goed waren. Ser Robin en zijn driewerf vervloekte boogschutters hadden een lange, natte wandeling naar Stroomvliet voor de boeg en zelf was hij bovendien die grote, lelijke deerne kwijt. Ik had het zelf niet beter kunnen bedenken. Als ik eenmaal die ijzers kwijt ben…

Ser Cleos slaakte een kreet. Toen Jaime opkeek denderde Briënne een eind voor hen uit over de bovenrand van de klip. Terwijl hun boot de bocht van de rivier volgde, had zij een stukje afgestoken over een landtong. Ze wierp zich van de rots, en zoals ze zich kromde in die duik was ze bijna gracieus. Het zou onaardig zijn om te hopen dat haar hoofd op een steen te pletter zou slaan. Ser Cleos stuurde het bootje naar haar toe. Gelukkig had Jaime zijn riem nog. Een goeie klap als ze eraan komt plonzen en ik heb geen last meer van haar.

In plaats daarvan merkte hij dat hij zijn riem over het water heen stak. Briënne greep hem vast en Jaime trok haar naar zich toe. Toen hij haar in het bootje hielp liep het water uit haar haren en droop het uit haar doorweekte kleren in plasjes op het dek. Ze is nog lelijker als ze nat is. Wie had dat voor mogelijk gehouden? ‘Je bent een verdomd stomme deerne,’ zei hij tegen haar. ‘We hadden zonder jou verder kunnen varen. Je verwacht nu zeker dat ik dank je wel zeg.’

‘Ik wil jouw bedankjes niet, Koningsmoordenaar. Ik heb een eed gezworen om je veilig in Koningslanding te brengen.’

‘En die wil je houden?’ Jaime wierp haar zijn meest verblindende glimlach toe. ‘Dat zou nog eens een wonder zijn.’

Catelyn

Ser Desmond Grel diende het huis Tulling al zijn hele leven.

Hij was schildknaap geweest toen Catelyn geboren werd, ridder toen ze leerde lopen, rijden en zwemmen, en wapenmeester op de dag dat ze trouwde. Hij had heer Hosters kleine Cat zien opgroeien tot een jonge vrouw, de gemalin van een machtig heer, de moeder van een koning. En nu heeft hij me ook nog in een verraadster zien veranderen.

Haar broer Edmar had ser Desmond tot kastelein van Stroomvliet benoemd toen hij ten strijde trok, dus moest hij nu over haar misdaad oordelen. Omdat hij daarmee in zijn maag zat had hij ter ondersteuning haar vaders hofmeester Utherydes Wagen meegenomen. De twee mannen stonden haar aan te kijken, ser Desmond omvangrijk, vuurrood en zwaar in verlegenheid gebracht, Utherydes ernstig, hol en melancholiek. Ze hebben hun leven aan mijn vaders dienst gewijd en ik beloon ze met schande, dacht Catelyn vermoeid.

‘Uw zonen,’ zei Desmond uiteindelijk. ‘Maester Veyman heeft het ons verteld. De arme jongens. Vreselijk. Vreselijk. Maar…’

‘Wij delen in uw smart, vrouwe,’ zei Utherydes Wagen. ‘Heel Stroomvliet rouwt met u, maar…’

‘Het nieuws moet u van zinnen hebben gebracht,’ viel Desmond in, ‘waanzinnig van verdriet, de waanzin van een moeder, de mensen zullen het wel begrijpen. U wist niet…’

‘Ik wist het wel,’ zei Catelyn ferm. ‘Ik begreep wat ik deed en wist dat het verraderlijk was. Als u mij niet straft zullen de mensen denken dat wij hebben samengezworen om Jaime Lannister te bevrijden. Ik heb dit gedaan, en ik alleen ben verantwoordelijk. Sla mij in de lege ijzers van de Koningsmoordenaar en ik zal ze met fier heid dragen, als het zo moet zijn.’ .

‘Boeien!’ Alleen al het woord leek de arme ser Desmond de stuipen op het lijf te jagen. ‘Voor de moeder van de koning, de dochter van mijn heer? Onmogelijk.’

‘Wellicht,’ zei hofmeester Utherydes, ‘stemt u ermee in zich in uw vertrekken te laten opsluiten totdat ser Edmar terugkeert, vrouwe? Zodat u een poosje alleen bent om voor uw vermoorde zonen te bidden?’

‘Opgesloten, ja,’ zei ser Desmond. ‘Opgesloten in een torencel, dat zou voldoende zijn.’

‘Als u mij opsluit, doe het dan in mijn vaders kamers, zodat ik hem troost kan bieden tijdens zijn laatste dagen.’

Ser Desmond dacht even na. ‘Goed. Het zal u niet aan comfort of een hoffelijke behandeling ontbreken, maar u mag niet meer vrij in het slot rondlopen. Bezoekt u desgewenst de sept, maar blijft u verder in de kamers van heer Hoster totdat heer Edmar terugkomt.’

‘Zoals u wenst.’ Zolang haar vader nog leefde was haar broer geen heer, maar Catelyn verbeterde hem niet. ‘Laat u mij bewaken als u dat nodig acht, maar ik geef u mijn woord dat ik niet zal proberen te ontsnappen.’

Ser Desmond knikte, zichtbaar opgelucht dat hij deze onaangename taak achter de rug had, maar Utherydes Wagen met zijn droevige ogen bleef nog even staan toen de kastelein vertrok. ‘Wat u hebt gedaan is heel ernstig, vrouwe, maar voor niets. Ser Desmond heeft ser Robin Reyger erachteraan gezonden om de Koningsmoordenaar terug te brengen… of in het uiterste geval zijn hoofd.’

Dat was niet meer dan Catelyn had verwacht. Moge de Krijgsman je zwaardarm kracht geven, Briënne, bad ze. Zij had gedaan wat ze kon, nu restte haar nog slechts hoop.

Haar spullen werden overgebracht naar haar vaders slaapvertrek, dat gedomineerd werd door het grote hemelbed waarin zij was geboren, met houten pilaren in de vorm van forellen. Haar vader zelf was een halve trapomgang naar beneden gebracht. Zijn ziekbed was tegenover het driehoekige balkon van zijn woonzaal neergezet, zodat hij de rivieren kon zien waar hij altijd zo van had gehouden.

Toen Catelyn binnenkwam sliep heer Hoster. Ze liep het balkon op en bleef daar staan met een hand op de ruwe stenen balustrade. Voorbij de punt van het slot stroomde de snelle Steenstort met de kalme Rode Vork samen en ze kon een heel eind stroomafwaarts kijken. Als er een gestreept zeil uit het oosten nadert komt ser Robin terug. Op dit moment was het wateroppervlak leeg. Daarvoor dankte ze de goden, waarna ze weer naar binnen liep om bij haar vader te gaan zitten.

Catelyn zou niet kunnen zeggen of heer Hoster wist dat ze er was, of enige troost putte uit haar aanwezigheid, maar het troostte haar om bij hem te zijn. Wat zou u zeggen als u van mijn misdaad afwist, vader? vroeg ze zich af. Had u hetzelfde gedaan als Lysa en ik ons in handen van onze vijanden bevonden? Of had u mij ook veroordeeld en het de waanzin van een moeder genoemd?

De geur van de dood hing in deze kamer, een zware, weezoete, hardnekkige lucht. Hij deed haar denken aan de zoons die ze had verloren, haar lieve Bran en haar kleine Rickon, vermoord door Theon Grauwvreugd, die Neds pupil was geweest. Ze rouwde nog steeds om Ned, ze zou altijd om Ned blijven rouwen, maar dat haar kleine jongens haar nu ook nog afgenomen waren…’Het is gruwelijk wreed om een kind te verliezen,’ fluisterde ze zachtjes, meer tegen zichzelf dan tegen haar vader.

Heer Hosters ogen gingen open. ‘Tansy,’ prevelde hij met een door pijn verstikte stem.

Hij herkent me niet. Catelyn was eraan gewend geraakt dat hij haar voor haar moeder of haar zuster Lysa aanzag, maar de naam Tansy was haar vreemd. ‘Ik ben Catelyn,’ zei ze. ‘Dit is Cat, vader.’

Kon er een andere vrouw zijn geweest in het leven van haar vader? Een dorpsmeisje dat hij in zijn jeugd onrecht had gedaan, misschien? Zou hij na moeders dood troost hebben gezocht in de armen van een dienstmeid? Een vreemde gedachte die haar verontrustte. Plotseling kreeg ze het gevoel dat ze haar vader helemaal niet gekend had. ‘Wie is Tansy, heer? Wilt u dat ik haar laat halen, vader? Waar vind ik die vrouw? Leeft ze nog?’

Heer Hoster kreunde. ‘Dood.’ Zijn hand tastte naar de hare. ‘Je krijgt nog wel andere… lieve kindertjes, en wettig geboren.’

Andere? dacht Catelyn. Is hij vergeten dat Ned gestorven is? Heeft hij het nog tegen Tansy, of ben ik het nu weer, of Lysa, of moeder?

Toen hij kuchte hoestte hij bloederig slijm op. Hij omklemde haar vingers. ‘…wees een goede echtgenote en de goden zullen je… zonen zegenen… wettige zonen… aaaah.’ Door de plotselinge pijnscheut kneep heer Hoster zijn vingers dicht. Zijn nagels boorden zich in haar hand, en ze slaakte een gesmoorde kreet.

Maester Veyman kwam haastig aanlopen om nog een dosis papaversap klaar te maken en zijn heer te helpen het door te slikken. Weldra was heer Hoster Tulling in diepe slaap verzonken.

‘Hij vroeg naar een vrouw,’ zei Cat. ‘Tansy.’

‘Tansy?’ De maester keek haar niet-begrijpend aan.

‘Kent u niemand die zo heet? Een dienstmeisje, een vrouw uit een dorp in de buurt? Misschien iemand van jaren geleden?’ Catelyn was heel lang niet op Stroomvliet geweest.

‘Nee, vrouwe. Ik kan wel navraag doen, als u wilt. Als zo iemand ooit op Stroomvliet heeft gediend zal Utherydes Wagen het vast wel weten. Tansy, zei u? Dat is een andere naam voor boerenwormkruid. De gewone man noemt zijn dochters vaak naar bloemen en kruiden.’ De maester keek peinzend. ‘Ik herinner me dat er een weduwe was, die kwam altijd naar het slot om te kijken of er nog oude schoenen te verzolen vielen. Zij heette Tansy, nu ik eraan denk. Of was het Pansy? Iets in die geest. Maar ze is al jaren niet geweest…’

‘Ze heette Viooltje,’ zei Catelyn, die zich de oude vrouw heel goed herinnerde.

‘O ja?’ De maester keek verontschuldigend. ‘Neemt u mij niet kwalijk, vrouwe Catelyn, maar ik kan niet blijven. Ser Desmond heeft voorgeschreven dat wij uitsluitend met u mogen spreken voor zover onze plicht dat vereist.’

‘Dan moet u doen wat hij bevolen heeft.’ Catelyn kon het ser Desmond niet kwalijk nemen; ze had hem weinig reden tot vertrouwen gegeven en hij vreesde ongetwijfeld dat ze misbruik zou maken van de loyaliteit die velen op Stroomvliet nog tegenover de dochter van hun heer voelden, en nog meer onheil zou aanrichten. Ik ben in ieder geval van de oorlog af, zei ze bij zichzelf, zij het maar voor even.

Na het vertrek van de maester sloeg ze een wollen mantel om en liep het balkon weer op. Zonlicht blonk op de rivieren en verguldde het oppervlak van het water dat voorbij het slot deinde. Catelyn schermde haar ogen af tegen de felle glans, zoekend naar een zeil in de verte en vrezend dat ze het zou zien. Maar er was niets, en niets hield in dat haar hoop nog leefde.

Die hele dag keek ze uit, en tot diep in de nacht, tot haar benen pijn deden van het staan. Laat in de middag kwam er een raaf naar het slot. Met grote zwarte vleugels fladderde hij omlaag naar het roekenhuis. Duistere wieken, duistere woorden, dacht ze, want de vorige vogel die was aangekomen en de ontzetting die hij had gebracht stonden haar nog levendig voor de geest.

Toen de avond viel kwam maester Veyman terug om heer Tulling te verzorgen en Catelyn een bescheiden avondmaaltijd van brood, kaas en gekookt rundvlees met mierikswortel te brengen. ‘Ik heb met Utherydes Wagen gesproken, vrouwe. Zolang hij hier dient is er nooit een vrouw op Stroomvliet geweest die Tansy heette, dat weet hij heel zeker.’

‘Er is vandaag een raaf gearriveerd, zag ik. Is Jaime gegrepen?’ Of gedood, mogen de goden het verhoeden?

‘Nee vrouwe, we hebben geen bericht over de Koningsmoordenaar gekregen.’

‘Nog een veldslag dan? Verkeert Edmar in moeilijkheden? Of Robb? Alstublieft, wee st u zo goed, neemt u mijn angst weg.’

‘Vrouwe, ik mag eigenlijk niet…’ Veyman keek om zich heen alsof hij er zeker van wilde zijn dat er verder niemand in het vertrek was. ‘Heer Tywin heeft het rivierengebied verlaten. Alles is rustig bij de Voorden.’

‘Waar kwam die raaf dan vandaan?’

‘Uit het westen,’ antwoordde hij, druk bezig met heer Hosters beddengoed. Hij ontweek haar blikken.

‘Kwam dat nieuws van Robb?’

Hij aarzelde. ‘Ja, vrouwe.’

‘Er is iets mis.’ Ze zag het aan zijn gedrag. Hij verborg iets voor haar. ‘Vertel op. Is het Robb? Is hij gewond?’ Niet dood, goeie goden, vertel me alsjeblieft niet dat hij dood is.

‘Zijne genade is gewond geraakt bij de bestorming van de Steilte,’ zei màester Veyman, nog steeds ontwijkend, ‘maar hij schrijft dat er geen reden tot bezorgdheid is, en dat hij weldra terug hoopt te keren.’

‘Gewond? Wat voor wond? Hoe ernstig?’

‘Geen reden tot bezorgdheid, schrijft hij.’

‘Alle wonden maken mij bezorgd. Wordt hij verpleegd?’

‘Daar ben ik zeker van. De maester op de Steilte zal hem ongetwijfeld verzorgen.’

‘Waar is hij gewond geraakt?’

‘Vrouwe, ik heb bevel om niet met u te spreken. Het spijt mij.’ Veyman verzamelde zijn drankjes en haastte zich naar buiten. Opnieuw was Catelyn alleen met haar vader. Het papaversap had zijn werk gedaan en heer Hoster was diep in slaap gezakt. Zijn mond stond open, en een,dun straaltje speeksel liep uit een van zijn mondhoeken en maakte zijn kussen vochtig. Catelyn nam een linnen doek en veegde het voorzichtig weg. Toen ze hem aanraakte kreunde heer Hoster. ‘Vergeef me,’ zei hij zo zacht dat ze de woorden nauwelijks verstond. ‘Tansy… bloed… het bloed… goeie goden…’

Zijn woorden verontrustten haar meer dan ze kon zeggen, al kon ze er geen touw aan vastknopen. Bloed, dacht ze. Komt alles dan op bloed neer? Vader, wie was die vrouw, en wat hebt u haar aangedaan waarvoor u al die vergeving nodig hebt?

Die nacht sliep Catelyn onrustig, geplaagd door vormeloze dromen over haar kinderen, de zoekgeraakte en de dode. Ruimschoots voor de ochtend aanbrak werd ze wakker met de woorden van haar vader in haar oren. Lieve kindertjes, en wettig geboren… waarom zou hij zoiets zeggen, tenzij hij… is het mogelijk dat hij bij die vrouw Tansy een bastaard heeft verwekt? Dat kon ze niet geloven. Haar broer Edmar, die wel, het zou haar niets verbazen om te horen dat Edmar een stuk of tien natuurlijke kinderen had. Maar haar vader niet, niet heer Hoster Tulling, nooit.

Zou Tansy een koosnaampje voor Lysa kunnen zzïn, zoals hij mij Cat noemde? Heer Hoster had haar al eens eerder met haar zuster verwisseld. Je krijgt nog wel andere, zei hij. Lieve kindertjes, en wettig geboren. Lysa had vijf miskramen gehad, twee keer in het Adelaarsnest en drie keer in Koningslanding, maar nooit op Stroomvliet, waar heer Hoster in de buurt zou zijn geweest om haar te troosten. Nooit, tenzij… tenzij ze die eerste keer zwanger was…

Zij en haar zuster waren op dezelfde dag getrouwd en onder hun vaders hoede achtergelaten toen hun kersverse echtgenoten waren vertrokken om weer aan Roberts opstand deel te nemen. Naderhand, toen hun maandbloed niet op de gebruikelijke tijd kwam, had Lysa blij en gelukkig gebabbeld over de zonen van wie ze zeker wist dat ze ze droegen. ‘Jouw zoon wordt erfgenaam van Winterfel en de mijne van het Adelaarsnest. O, ze zullen de beste vrienden zijn zoals jouw Ned en heer Robert. Ze zullen eerder broers dan neven zijn, echt, ik weet het gewoon.’ Ze was zo gelukkig.

Maar Lysa’s bloed was niet lang daarna toch gekomen, en al haar vreugde was vervlogen. Catelyn had altijd gedacht dat Lysa gewoon wat over tijd was geweest, maar als ze echt zwanger was geweest…

Ze herinnerde zich de eerste keer dat ze Robb aan haar zuster had gegeven om vast te houden, klein, met een rood hoofd en krijsend, maar ook toen al sterk en vol leven. Catelyn had de baby nog met in haar zusters armen gelegd of Lysa was in tranen geweest. Haastig had ze Catelyn de baby weer teruggegeven en was gevlucht.

Als ze destijds een kind had verloren zou dat vaders woorden kunnen verklaren, en nog heel veel andere dingen ook. Lysa’s huwelijk met heer Arryn was inderhaast gearrangeerd en Jon was toen al een oude man geweest, ouder dan hun vader. Een oude man zonder erfgenaam. Zijn eerste vrouwen waren kinderloos gestorven, de zoon van zijn broer was samen met Brandon Stark in Koningslanding vermoord, zijn dappere neef was gesneuveld in de Slag van de Klokken. Voor het voortbestaan van het huis Arryn had hij een jonge echtgenote nodig… een jonge echtgenote die zeker vruchtbaar was.

Catelyn stond op, sloeg een mantel om en daalde de trappen naar de donkere woonzaal af, waar ze naast haar vader bleef staan. Een gevoel van machteloze vrees vervulde haar. ‘Vader,’ zei ze. ‘Vader, ik weet wat u gedaan hebt.’ Ze was geen onschuldige bruid met een hoofd vol dromen meer. Ze was een weduwe, een verraadster, een treurende moeder, en wijs geworden, wereldwijs. ‘U hebt gezorgd dat hij haar nam,’ fluisterde ze. ‘Lysa was de prijs die Jon Arryn moest betalen voor de zwaarden en speren van het huis Tulling.’

Geen wonder dat haar zusters huwelijk zo liefdeloos was geweest.

De Arryns waren trots, en erg op hun eer gespitst. Heer Jon mocht dan met Lysa getrouwd zijn om de Tullings aan de zaak van hun opstand te binden en in de hoop een zoon te krijgen, het moest hem hard zijn gevallen een vrouw lief te hebben die bezoedeld en onwillig naar zijn bed was gekomen. Hij was ongetwijfeld vriendelijk en plichtsgetrouw geweest, dat wel, maar Lysa had warmte nodig.

Toen ze de volgende dag ontbeet vroeg Catelyn om een ganzenveer en papier en begon een brief te schrijven aan haar zuster in de Vallei van Arryn. Ze vertelde Lysa over Bran en Rickon, worstelend met de woorden, maar het meeste ging over hun vader. Hij denkt alleen nog maar aan het onrecht dat hij jou heeft aangedaan, nu zijn tijd kort wordt. Maester Veyman zegt dat hij het papaversap niet nog sterker durft te maken. Het is tijd dat vader zijn zwaard en schild neerlegt, tijd dat hij rust krijgt. Maar hij blijft grimmig doorvechten en wil zich niet overgeven. Dat is vanwege jou, denk ik. Hij heeft jouw vergiffenis nodig. De oorlog heeft de weg van het Adelaarsnest naar Stroomvliet gevaarlijk gemaakt om te reizen, dat weet ik, maar een sterke compagnie ridders zal jou toch wel veilig door de Maanbergen kunnen brengen? Honderd man, of duizend? En als je niet kunt komen, wil je hem dan tenminste schrijven? Een paar liefdevolle woorden, zodat hij in vrede kan sterven? Schrijf wat je wilt en ik zal het hem voorlezen en zijn heengaan verlichten.

Nog terwijl ze de ganzenveer weglegde en om zegelwas vroeg, had Catelyn het gevoel dat haar brief onvoldoende was en te laat kwam. Maester Veyman dacht niet dat heer Tulling nog zoveel tijd van leven had dat een raaf heen en weer kon vliegen naar het Adelaarsnest. Al heeft hij zoiets al eerder gezegd… De mannen van Tulling gaven zich niet gemakkelijk over, hoe groot de overmacht ook was. Nadat ze het perkament aan de hoede van de maester had toevertrouwd, ging Catelyn naar de sept en stak een kaars aan voor de Vader in den Hoge, omwille van haar eigen vader, een tweede voor de Oude Vrouw die de eerste raaf de wereld had binnengelaten toen ze door de deur des doods gluurde, en een derde voor de Moeder, voor Lysa en alle kinderen die ze allebei verloren hadden.

Later die dag, toen ze met een boek aan heer Hosters bed zat en alsmaar dezelfde passage herlas, hoorde ze luide stemmen en het geschetter van een trompet. Ser Robin, dacht ze onmiddellijk en ze kromp in elkaar. Ze liep naar het balkon, maar buiten op de rivieren was niets te zien. Wel kon ze buiten de stemmen duidelijker horen, het geluid van vele paarden, het gerinkel van wapenrustingen, en hier en daar gejuich. Catelyn beklom de wenteltrap naar het dak van de burcht. Ser Desmond heeft me niet verboden het dak op te gaan, zei ze al klimmend tegen zichzelf.

De geluiden kwamen van de andere kant van het slot, van de hoofdpoort. Een kluitje mannen stond voor het valhek, dat met horten en stoten omhoogging, en op de velden daarachter, buiten het slot, bevonden zich een paar honderd ruiters. Toen de wind hun banieren strak blies beefde ze van opluchting bij het zien van de springende forel van Stroomvliet. Edmar.

Het duurde nog twee uur voor het hem behaagde haar op te zoeken. Inmiddels weergalmde het slot van de luidruchtige herenigingen tussen de mannen en hun vrouwen en kinderen. Drie raven waren uit het roekenhuis opgestegen en hadden klapwiekend met hun zwarte vleugels het luchtruim gekozen. Catelyn had ze gezien vanaf haar vaders balkon. Ze had haar haren gewassen, zich verkleed en zich erop voorbereid de verwijten van haar broer aan te horen … maar toch viel het wachten haar zwaar.

Toen ze eindelijk geluiden voor haar deur hoorde ging ze zitten en vouwde haar handen in haar schoot. Edmars laarzen, scheenplaten en wapenrok zaten onder de opgedroogde rode modderspatten. Als je hem zo zag zou je nooit zeggen dat hij zijn veldslag gewonnen had. Hij was mager en afgetrokken, met bleke wangen, een ongekamde baard en te felle ogen.

‘Edmar,’ zei Catelyn ongerust, ‘je ziet er niet goed uit. Is er iets gebeurd? Zijn de Lannisters de rivier overgestoken?’

‘Ik heb ze teruggeslagen. Heer Tywin, Gregor Clegane, Addam Marbrand. Ik heb ze rechtsomkeert laten maken. Maar Stannis…’ Hij trok een gezicht.

‘Stannis? Wat is er met Stannis?’

‘Die heeft de slag bij Koningslanding verloren,’ zei Edmar ongelukkig. ‘Zijn vloot is in brand gevlogen en zijn leger uiteengeslagen.’

Een overwinning voor de Lannisters was slecht nieuws, maar Catelyn deelde de zichtbare verslagenheid van haar broer niet. Ze had nog steeds nachtmerries over de schaduw die ze door Renlings tent had zien glijden en de manier waarop het bloed tussen de stalen stroken van zijn hals beschermer doorgelopen was. ‘Stannis was net zomin onze vriend als heer Tywin.’

‘Je snapt het niet. Hooggaarde heeft zich voor Joffry verklaard. Dome ook. Het hele zuiden.’ Zijn mond werd een streep. ‘En jij ziet kans de Koningsmoordenaar te laten lopen. Je had het recht niet.’

‘Ik had het recht van een moeder.’ Haar stem was kalm, al bracht het nieuws omtrent Hooggaarde Robbs verwachtingen een zware klap toe. Maar daar kon ze nu niet bij stilstaan.

‘Het recht niet,’ herhaalde Edmar. ‘Hij was Robbs gevangene, de gevangene van je kóning, en Robb had mij opgedragen hem goed te bewaken.’

‘Briënne zal hem ook goed bewaken. Dat heeft ze gezworen op haar zwaard.’

‘Dat vróówmens?’

‘Zij zal Jaime in Koningslanding afleveren en Arya en Sansa veilig bij ons terugbrengen.’

‘Cersei zal ze nooit laten gaan.’

‘Niet Cersei. Tyrion. Hij heeft het gezworen, in aanwezigheid van het hof. En de Koningsmoordenaar heeft het ook gezworen.’

‘Het woord van Jaime is waardeloos. En wat de Kobold betreft, ze zeggen dat die tijdens de slag een bijl in zijn hoofd heeft gekregen. Tegen de tijd dat die Briënne van jou Koningslanding bereikt — als ze dat al doet — is hij dood.’

‘Dood?’ Konden de goden echt zo genadeloos zijn? Ze had Jaime honderd eden laten zweren, maar het was de belofte van zijn broer waarop ze haar hoop had gevestigd.

Edmar had geen oog voor haar ontsteltenis. ‘Jaime was mijn verantwoordelijkheid, en ik wil hem terug. Ik heb raven gestuurd…’

‘Raven, naar wie? Hoeveel?’

‘Drie,’ zei hij, ‘om er zeker van te zijn dat het bericht heer Bolten bereikt. Over water of over de weg, de route van Stroomvliet naar Koningslanding leidt vlak langs Harrenhal.’

‘Harrenhal.’ Het woord alleen al leek de kamer te verduisteren. Met een van ontzetting verstikte stem zei ze: ‘Edmar, weet je wat je hebt gedaan?’

‘Wees maar niet bang, ik heb jouw rol weggelaten. Ik heb geschreven dat Jaime ontsnapt was en duizend draken uitgeloofd voor wie hem weer vangt.’

Het wordt steeds erger, dacht Catelyn wanhopig. Mijn broer is een idioot. Ongevraagde en ongewenste tranen sprongen haar in de ogen. ‘Als dit een ontsnapping was,’ zei ze zachtjes, ‘en geen uitwisseling van gijzelaars, waarom zouden de Lannisters mijn dochters dan aan Briënne meegeven?’

‘Zover komt het niet. De Koningsmoordenaar wordt teruggebracht, daar heb ik voor gezorgd.’

‘Het enige waarvoor je hebt gezorgd is dat ik mijn dochters nooit meer terug zal zien. Briënne zou hem veilig naar Koningslanding hebben gebracht, zolang niemand jacht op ze maakte. Maar nu…’ Catelyn was niet in staat om verder te spreken. ‘Ga weg, Edmar.’ Ze had het recht niet om hem te commanderen, hier in dit slot dat weldra van hem zou zijn, maar toch duldde haar toon geen tegenspraak. ‘Laat me alleen met vader en met mijn verdriet, jou heb ik niets meer te zeggen. Ga. Ga.’ Ze wilde alleen nog maar liggen, haar ogen sluiten en slapen, en bidden dat ze niet zou dromen.

Arya

De hemel was net zo zwart als de muren van Harrenhal achter hen, en de regen, die zacht en gestaag neerdaalde, dempte het geluid van de paardenhoeven en droop over hun gezicht.

Ze reden noordwaarts, bij het meer vandaan, over een karrenspoor tussen de geteisterde velden door naar de bossen en beken. Arya nam de leiding. Zonder enige voorzichtigheid in acht te nemen dreef ze haar gestolen paard tot een stevige galop aan tot het geboomte zich om haar heen sloot. In de verte huilden wolven en ze kon de zware ademhaling van Warme Pastei horen. Niemand zei iets. Zo nu en dan wierp Arya een blik over haar schouder om er zeker van te zijn dat de twee jongens niet te ver achterop raakten en om te kijken of ze achtervolgd werden.

Dat zou gebeuren, wist ze. Ze had drie paarden uit de stallen en een kaart en een dolk uit Rous Boltens bovenzaal gestolen, en ze had de wachter bij het zijpoort je gedood door hem de keel af te snijden toen hij knielde om het versleten muntje op te rapen dat ze van Jaqen H’ghar had gekregen. Iemand zou hem vinden, dood, in een plas bloed, en dan zou er groot alarm geslagen worden. Heer Bolten zou gewekt worden en Harrenhal zou van de nok tot de kelder doorzocht worden, en dan zouden ze ontdekken dat de kaart en de dolk weg waren, en ook een paar zwaarden uit de wapenkamer, brood en kaas uit de keukens, een bakkersjongen, een leerling-smid en een schenkster die Nans heette… of Wezel, of Arrie, afhankelijk van degene aan wie je het vroeg.

De heer van Fort Gruw zou hen niet zelf achtervolgen. Rous Bolten zou in bed blijven, zijn weke lijf bezaaid met bloedzuigers, maar hij zou met zijn fluisterzachte stem bevelen geven. Zijn knecht Walten zou de jacht leiden, degene die Staalpoot werd genoemd omdat hij altijd scheenbeschermers om zijn lange benen droeg. Of misschien werd het de kwijlende Vargo Hoat met zijn huurlingen, die zich de Dappere Gezellen noemden. Anderen noemden hen de Bloedige Mommers (zij het nooit in hun gezicht) en soms de Voetmannen, vanwege heer Vargo’s gewoonte degenen die hem niet bevielen de handen en voeten af te hakken.

Als ze ons krijgen hakt hij ook onze handen en voeten af, dacht Arya, en daarna stroopt Rous Bolten ons vel eraf. Ze droeg nog steeds haar page kostuum, met op de voorkant, ter hoogte van haar hart, het wapenteken van heer Bolten geborduurd, de gevilde man van Fort Gruw.

Telkens als ze omkeek verwachtte ze half en half een toortsgloed uit de verre poorten van Harrenhal te zien stromen of over de torenhoge muren te zien snellen, maar er was niets te zien. Harrenhal sliep door, totdat het was opgeslokt door het donker en onzichtbaar was geworden achter de bomen.

Toen ze het eerste stroompje overstaken liet Arya haar paard van de weg zwenken en reed een kwart mijl langs de kronkelende waterloop, waarna ze er weer uit klauterde, een stenige oever op. Als de jagers honden bij zich hadden zouden die daardoor het spoor misschien bijster raken, hoopte ze. Ze konden niet op de weg blijven. Op de weg loert de dood, zei ze bij zichzelf, die loert op alle wegen.

Gendry en Warme Pastei trokken haar keus niet in twijfel. Zij had tenslotte de kaart, en Warme Pastei leek haar bijna evenzeer te vrezen als de mannen die misschien achter hen aan zouden komen. Hij had de wachter gezien die ze had gedood. Hij kan maar beter bang voor me zijn, zei ze bij zichzelf. Dan doet hij wat ik zeg, in plaats van iets stoms.

Ze zou zelf banger moeten zijn, wist ze. Ze was pas tien, een broodmager meisje op een gestolen paard met voor zich een donker woud en achter zich mannen die haar met plezier de voeten zouden afhakken. Toch was ze kalmer dan ze ooit in Harrenhal was geweest. De regen had het bloed van de wachter van haar vingers gespoeld, ze had een zwaard op haar rug, wolven slopen als slanke grijze schimmen door het donker en Arya Stark was onvervaard. Vrees snijdt dieper dan het zwaard, prevelde ze onhoorbaar, de woorden die ze van Syrio Forel had geleerd, en ook Jaqens woorden, valar morghulis.

De regen hield op en begon weer en hield nog eens op en begon nog eens, maar ze hadden goede, waterdichte mantels. Arya zorgde dat ze langzaam maar gestaag verder reden. Het was te donker onder de bomen om sneller te gaan. De jongens waren geen van beide goede ruiters en de zachte, oneffen bodem was verraderlijk, met half begraven wortels en verborgen stenen. Ze kruisten nog een andere weg waarvan de diepe voren vol water stonden, maar die meed Arya. Ze ging hen voor over glooiende heuvels, door braambosjes, doornstruiken en een wirwar van kreupelhout en over de bodem van smalle geulen waar takken, zwaar van de natte bladeren, hen in het voorbijgaan tegen het gezicht sloegen.

Eén keer gleed Gendry’s merrie in de modder uit en plofte hard op haar achterhand neer, waarbij hij uit het zadel tuimelde. Maar paard noch berijder raakte gewond, en Gendry kreeg die bekende koppige blik op zijn gezicht en steeg meteen weer op. Niet lang daarna stuitten ze op drie wolven die van het kadaver van een hertenjong vraten. Toen het paard van Warme Pastei de lucht opsnoof bokte het en sloeg het op hol. Twee wolven vluchtten eveneens, maar de derde stak zijn kop omhoog en ontblootte zijn tanden, bereid zijn prooi te verdedigen. ‘Achteruit,’ zei Arya tegen Gendry. ‘Langzaam, anders schrik je hem op.’ Ze lieten hun paarden behoedzaam wegstappen tot de wolf en zijn feestmaal niet meer te zien waren. Pas toen wendde Arya de teugels om achter Warme Pastei aan te gaan, die zich wanhopig aan het zadel vastklampte, terwijl hij door het geboomte denderde.

Later kwamen ze door een uitgebrand dorp waar ze zich voorzichtig een weg zochten tussen de skeletten van verkoolde hutten en langs de beenderen van een stuk of tien dode mannen die aan een rij appelbomen hingen. Toen Warme Pastei hen zag, begon hij met een klein fluisterstemmetje tot de barmhartige Moeder te bidden, telkens opnieuw. Arya keek omhoog naar de ontvleesde doden in hun natte, rottende kleren en zegde haar eigen gebed op. Ser Gregor, luidde dat, Dunsen, Polver, Raf het Lieverdje, de Kietelaar en de Jachthond. Ser Ilyn, ser Meryn, koning Joffry, koningin Cersei. Ze eindigde met valar morghulis, raakte Jaqens munt aan die veilig in haar gordel zat, en toen ze onder de doden door reed stak ze haar hand op om een appel tussen hen uit te plukken. Die was papperig en overrijp, maar ze at hem op met wormen en al.

Dat was de dag zonder dageraad. Rondom hen werd de hemel langzaam lichter, maar de zon vertoonde zich niet. Zwart werd grijs, en schroomvallig kropen de kleuren de wereld weer in. De krijgsdennen waren in somber groen gehuld, de loofbomen in roestrood en verbleekt goud dat al bruin werd. Ze lasten een rustpauze in, lang genoeg om de paarden te drenken en snel een koud ontbijt te eten, een in stukken gebroken brood dat Warme Pastei uit de keuken had gestolen en hompen harde, gele kaas die ze aan elkaar doorgaven.

‘Weet jij waar we heen gaan?’ vroeg Gendry haar.

‘Naar het noorden,’ zei Arya.

Warme Pastei tuurde onzeker om zich heen. ‘Welke kant is dat op?’

Ze wees met haar kaas. ‘Die kant op.’

‘Maar de zon schijnt niet. Waar zie je dat aan?’

‘Aan het mos. Zie je hoe dat grotendeels aan één kant van de boom groeit? Dat is het zuiden.’

‘Wat moeten we in het noorden?’ wilde Gendry weten.

‘Daar is de Drietand.’ Arya ontrolde de gestolen kaart om het hun te laten zien. ‘Kijk. Als we de Drietand eenmaal bereiken hoeven we alleen nog stroomopwaarts te gaan tot we bij Stroomvliet komen, hier.’ Haar vinger ging langs het pad. ‘Het is een heel eind, maar zolang we bij de rivier blijven kunnen we niet verdwalen.’

Warme Pastei keek naar de kaart en knipperde met zijn ogen. ‘Welk ding is Stroomvliet?’

Stroomvliet was een kasteeltoren die in de vork tussen de vloeiende blauwe lijnen van twee rivieren was geschilderd, de Steenstort en de Rode Vork.

‘Daar.’ Ze raakte het aan. ‘Stroomvliet, staat daar.’

‘Kun jij lezen?’ zei hij verwonderd, alsof ze had gezegd dat ze over water kon lopen.

Ze knikte. ‘Zodra we Stroomvliet bereiken zijn we veilig.’

‘Echt? Waarom?’

Omdat Stroomvliet mijn grootvaders slot is en omdat mijn broer Robb daar is, wilde ze zeggen. Ze beet op haar lip en rolde de kaart op. ‘Nou, gewoon. Maar alleen als we er komen.’ Zij zat als eerste weer in het zadel. Ze voelde zich slecht, dat ze de waarheid voor Warme Pastei verzweeg, maar ze vertrouwde hem haar geheim niet toe. Gendry wist het wel, maar dat lag anders. Gendry had zijn eigen geheim, al leek hij niet te weten wat het was.

Die dag verhoogde Arya hun tempo en liet alle paarden zo lang ze durfde op een sukkeldrafje lopen en soms tot galop aanzetten als ze voor hen uit een stuk vlak terrein ontwaarde. Maar dat was zelden het geval, want naarmate ze vorderden werd de grond steeds heuvelachtiger. De heuvels waren niet hoog en ook niet bijzonder steil, maar er leek geen eind aan te komen. Ze werden het algauw zat de ene op te klimmen en de volgende weer af te dalen, en op een gegeven moment volgden ze de loop van het terrein, langs stroombeddingen en door een doolhof van ondiepe, beboste valleien waarin de bomen een dicht baldakijn boven hun hoofd vormden.

Zo nu en dan stuurde ze Warme Pastei en Gendry verder, terwijl zij op haar schreden terugkeerde om hun spoor te verdoezelen. Al die tijd luisterde ze naar de eerste tekenen van een achtervolging. Te langzaam, dacht ze, we gaan te langzaam, zo krijgen ze ons zeker te pakken. Een keer ontdekte ze vanaf de kam van een heuvel donkere gedaanten die een stroompje in de vallei achter hen overstaken, en een halve hartslag lang vreesde ze dat Rous Boltens ruiters hen op de hielen zaten, maar toen ze nog eens keek merkte ze dat het alleen maar een pak wolven was. Ze zette haar handen aan haar mond en huilde naar hen. ‘Ahoeoeoeoe, ahoeoeoeoeoe.’ Toen de grootste wolf de kop ophief en terughûilde moest Arya huiveren van het geluid.

Tegen de middag begon Warme Pastei te klagen. Zijn achterste deed zeer, vertelde hij hun, en de binnenkant van zijn dijen werd rauw van het zadel, en bovendien moest hij nodig slapen. ‘Ik ben zo moe dat ik straks nog van dat paard val.’

Arya keek Gendry aan. ‘Als hij eraf valt, wie zou hem dan eerder vinden, denk je? De wolven of de Mommers?’

‘De wolven,’ zei Gendry. ‘Betere neus.’

Warme Pastei opende zijn mond en sloot hem weer. Hij viel niet van zijn paard. Korte tijd later begon het te regenen. Ze hadden nog steeds geen glimp van de zon opgevangen. Het werd kouder, en fletse witte nevelflarden kronkelden tussen de dennen door en dreven over de kale, verbrande velden.

Gendry had het bijna even moeilijk als Warme Pastei, al was hij te koppig om te klagen. Hij zat moeizaam in het zadel, een vastberaden blik op het gezicht onder het ruige, zwarte haar, maar Arya kon zien dat hij geen ruiter was. Daar had ik aan moeten denken, dacht ze bij zichzelf. Zij reed al zolang ze zich herinnerde, op pony’s toen ze klein was en later op paarden, maar Gendry en Warme Pastei waren in de stad geboren, en in de stad gingen de kleine luiden te voet. Yoren had hun rijdieren gegeven toen hij hen uit Koningslanding meenam, maar op een ezel zitten en achter een wagen aan over de Koningsweg sjokken was één ding, en een jachtpaard door wilde wouden en over verbrande velden loodsen iets heel anders.

In haar eentje zou ze veel sneller opschieten, besefte Arya, maar ze kon hen niet achterlaten. Zij waren haar wolvenpak, haar vrienden, de enige levende vrienden die ze nog had, en zonder haar zouden ze nog veilig in Harrenhal zijn, Gendry zwetend achter zijn aambeeld en Warme Pastei in de keuken. Als de Mommers ons grijpen zeg ik tegen ze dat ik de dochter van Ned Stark en de zuster van de Koning in het Noorden ben. Dan beveel ik hun, mij bij mijn broer te brengen en Warme Pastei en Gendry geen kwaad te doen. Maar ze zouden haar misschien niet geloven, en zelfs als ze dat wel deden… Heer Bolten was haar broers baanderman, maar ze was toch bang voor hem. Ik zal zorgen dat ze ons niet te pakken krijgen, zwoer ze in stilte en reikte over haar schouder naar achteren om het gevest van het zwaard aan te raken dat Gendry voor haar had gestolen. Daar zorg ik voor.

Laat in de middag doken ze vanonder de bomen op om te ontdekken dat ze op een rivieroever stonden. Warme Pastei slaakte een kreet van vreugde. ‘De Drietand! Nu hoeven we alleen nog stroomopwaarts te gaan, zoals jij zei. We zijn er bijna!’

Arya kauwde op haar lip. ‘Ik denk niet dat dit de Drietand is.’ De rivier was gezwollen door de regen, maar toch kon hij niet meer dan dertig voet breed zijn. In haar herinnering was de Drietand veel breder. ‘Deze is te smal om de Drietand te kunnen zijn,’ zei ze tegen hen, ‘en we hebben nog niet ver genoeg gereden.’

‘Wel waar,’ hield Warme Pastei vol. ‘We rijden al de hele dag en zijn nauwelijks gestopt. We moeten een heel eind opgeschoten zijn.’

‘Laten we die kaart nog eens bekijken,’ zei Gendry.

Arya steeg af, haalde de kaart te voorschijn en ontrolde die. De regen kletterde op de schapenhuid en liep er in straaltjes af. ‘We zijn hier ergens, denk ik.’ Ze wees, terwijl de jongens over haar schouders keken.

‘Maar,’ zei Warme Pastei, ‘dat is nog bijna nergens. Kijk, daar bij je vinger is Harrenhal, je raakt het bijna aan. En we hebben de hele dag gereden!’

‘Het duurt nog mijlen en mijlen voor we bij de Drietand zijn,’ zei ze. ‘Die bereiken we nog in geen dagen. Dit moet een andere rivier zijn, een van deze, kijk.’ Ze liet hem een paar van de dunnere blauwe lijntjes zien die de kaartenmaker had geschilderd. Onder elk daarvan stond in fijn schrift een naam gepenseeld. ‘De Darring, de Groenappel, de Maagd… hier, deze zou het kunnen zijn, de Kleine Wilge.’

Warme Pastei keek van de lijn naar de rivier. ‘Zo klein lijkt hij me niet.’

Ook Gendry fronste. ‘Die waar jij naar wijst komt in die andere uit, kijk maar.’

‘De Grote Wilge,’ las ze.

‘De Grote Wilge dan. Kijk, en de Grote Wilge mondt in de Drietand uit, dus zouden we van de een naar de ander kunnen, maar dan moeten we stroomafwaarts, niet opwaarts. Alleen, als deze rivier niét de Kleine Wilge is, als het die andere daar is…’

‘De Kabbelrille,’ las Arya.

‘Kijk, die maakt hier een lus en loopt omlaag naar het meer, terug naar Harrenhal.’ Hij volgde de lijn met een vinger.

Warme Pastei sperde zijn ogen open. ‘Nee! Dan maken ze ons zeker af.’

‘We moeten weten welke rivier dit is,’ verklaarde Gendry op zijn allerkoppigste toon. ‘We moeten het weten.’

‘Nou, we weten het níét.’ Op de kaart mochten er dan namen bij de blauwe lijntjes staan, op de rivieroever was geen naam geschreven. ‘We gaan noch stroomopwaarts, noch stroomafwaarts,’ besloot ze en rolde de kaart op. ‘We steken over en blijven naar het noorden gaan, zoals eerst.’

‘Kunnen paarden zwemmen?’ vroeg Warme Pastei. ‘Het ziet er heel diep uit, Arrie. En stel je voor dat er slangen in zitten?’

‘Weet je wel zeker dat we naar het noorden gaan?’ vroeg Gendry. ‘Al die heuvels, en als we een bocht gemaakt hebben…’

‘Het mos op de bomen…’

Hij wees naar een boom vlakbij. ‘Die boom heeft aan drie kanten mos, en op de volgende zit helemaal niets. We kunnen best verdwaald zijn en in kringetjes rondrijden.’

‘Ja, dat kan,’ zei Arya, ‘maar toch ga ik de rivier oversteken. Jullie kunnen meekomen of hier blijven.’ Ze negeerde hen allebei en klom weer in het zadel. Als ze niet meer mee wilden moesten ze Stroomvliet maar op eigen houtje zien te vinden, al lag het meer voor de hand dat zij door de Mommers gevonden zouden worden.

Ze moest ruim een halve mijl langs de oever rijden voordat ze eindelijk een plek vond waar het veilig leek om over te steken, en zelfs toen aarzelde haar merrie nog om het water in te gaan. Hoe de rivier ook heette, hij was bruin en stroomde snel, en het diepe stuk in het midden kwam tot voorbij de paardenbuik. Haar laarzen kwamen vol water, maar ze drukte niettemin haar hielen in de paardenbuik en klom er aan de overkant uit. Achter zich hoorde ze geplons en het nerveuze gehinnik van een merrie. Dus ze zijn me gevolgd. Goed zo. Ze keerde zich om en keek toe hoe de jongens naar de overkant zwoegden en druipend naast haar opdoken. ‘Het was de Drietand niet,’ zei ze tegen hen. ‘Heel zeker niet.’

De volgende rivier was ondieper en gemakkelijker over te steken. Ook dat was de Drietand niet, en niemand ging tegen haar in toen ze zei dat ze zouden oversteken.

De schemering viel al toen ze halt hielden om de paarden weer te laten uitrusten en nog een maaltje van brood en kaas met elkaar te delen. ‘Ik heb het koud en ik ben nat,’ klaagde Warme Pastei. ‘We moeten nu toch ver van Harrenhal zijn. We zouden vuur kunnen maken…’

‘NEE!’ zeiden Arya en Gendry allebei precies tegelijk. Warme Pastei kromp enigszins in elkaar. Arya keek van opzij naar Gendry. Hij sprak tegelijk met mij, net als Jon altijd deed, thuis op Winterfel. Van al haar broers miste ze Jon Sneeuw het meest.

‘Kunnen we dan tenminste gaan slapen?’ vroeg Warme Pastei. ‘Ik ben zo moe, Arrie, en mijn achterste doet zeer. Ik denk dat er blaren op zitten.’

‘Als je gepakt wordt krijg je nog wel meer problemen,’ zei ze. ‘We moeten doorrijden. Het moet.’

‘Maar het is bijna donker en je kunt niet eens de maan zien.’

‘Ga weer op je paard zitten.’

Terwijl ze stapvoets in een traag tempo voortsjokten en het licht rondom hen vervaagde, merkte Arya hoe groot haar eigen uitputting was. Zij had net zo hard slaap nodig als Warme Pastei, maar het risico was te groot. Als ze in slaap vielen zou het kunnen dat ze bij het wakker worden Vargo Hoat naast zich zagen staan, samen met Warrewel de Zot en de Getrouwe Urswijck, en Rorg en Bijter en Septon Ut en al zijn andere monsters.

Niettemin werden na een poosje de bewegingen van haar paard even slaapverwekkend als het schommelen van een wieg, en Arya voelde haar oogleden zwaar worden. Ze liet ze dichtzakken, heel eventjes maar, en sperde ze toen weer open. Niet in slaap vallen, schreeuwde ze zichzelf geluidloos toe. Het mag niet, het mag niet. Ze wreef met haar knokkels hard in een oog om het open te houden, klemde de teugels stevig vast en zette haar rijdier tot draf aan. Maar noch zij, noch het paard kon het tempo volhouden, en al enkele ogenblikken later waren ze tot stapvoets teruggezakt. Nog iets later zakten haar ogen voor de tweede keer dicht. Ditmaal gingen ze niet zo snel weer open.

Toen dat eenmaal wel het geval’was merkte ze dat haar paard was blijven staan en aan een pol gras knabbelde, terwijl Gendry aan haar arm schudde. ‘Je bent in slaap gevallen,’ zei hij tegen haar.

‘Ik gaf alleen mijn ogen wat rust.’

‘Dat duurde dan wel lang. Je paard liep in een kringetje rond, maar pas toen het bleef staan begreep ik dat je sliep. Warme Pastei is er al net zo aan toe, die is tegen een boomtak aangereden en van zijn paard gevallen, je had hem moeten horen krijsen. Zelfs daar werd je niet wakker van. Je moet stoppen en gaan slapen.’

‘Ik kan net zo lang doorgaan als jij.’ Ze gaapte.

‘Leugenaar,’ zei hij. ‘Rij maar door als je zo stom wilt zijn, maar ik stop. Ik neem de eerste wacht. Jij gaat slapen.’

‘En Warme Pastei?’

Gendry wees. Warme Pastei lag al op de grond zachtjes te snurken, opgerold onder zijn mantel, boven op een hoop vochtige bladeren. Hij had een grote punt kaas in één vuist maar wekte de indruk tussen twee happen door in slaap gevallen te zijn.

Het had geen zin om erover te twisten, besefte Arya. Gendry had gelijk. De Mommers zullen ook moeten slapen, hield ze zichzelf voor, en ze hoopte dat het waar was. Ze was zo moe dat ze de grootste moeite had om af te stijgen, maar ze dacht er nog wel aan haar paard te kluisteren voor ze een plaatsje onder een beuk zocht. De grond was hard en vochtig. Ze vroeg zich af hoe lang het zou duren voor ze weer in een bed sliep, met gekookt eten en een vuur voor de warmte. Het laatste wat ze deed voor ze haar ogen sloot was haar zwaard trekken en naast zich neerleggen. ‘Ser Gregor,’ fluisterde ze gapend. ‘Dunsen, Polver, Raf het Lieverdje. De Kietelaar en… de Kietelaar… de Jachthond…’

Haar dromen waren rood en woest. De Mommers kwamen erin voor, in elk geval vier van hen, een bleke man uit Lys en een donkere, wrede bijlslager uit Ib, de Dothraki-paardenheer met het litteken die Iggo heette en een man uit Dorne wiens naam ze nooit had geweten. Ze kwamen en kwamen maar aanrijden door de regen, in roestige maliën en nat leer, en hun zwaarden en bijlen rammelden tegen hun zadels. Ze dachten dat ze op haar joegen, wist ze met de vreemde, intense zekerheid van een droom, maar ze hadden het mis. Zij joeg op hen.

In haar droom was ze geen klein meisje maar een wolf, groot en krachtig, en toen ze vanonder het geboomte voor hen sprong en met een diepe, lage grom haar tanden ontblootte snoof ze de ranzige lucht van vrees op, zowel van de mannen als van de paarden. Het rijdier van de Lyseni steigerde en krijste van ontzetting, en de andere schreeuwden elkaar in mensenspraak toe, maar voor ze iets konden uitrichten kwamen de andere wolven aanstuiven uit duisternis en regen, een groot pak, broodmager, nat en zwijgend.

Het gevecht was kort maar bloedig. De harige man werd neergehaald toen hij zijn bijl pakte, de donkere stierf, terwijl hij een pijl op zijn boog zette en de bleke man uit Lys wilde ervandoor gaan. Haar broeders en zusters achterhaalden hem, dreven hem telkens een andere richting uit, besprongen hem van alle kanten, hapten naar de benen van zijn paard en reten de berijder de keel open toen hij op de grond was gesmakt.

Alleen de man met de belletjes hield stand. Zijn paard trapte een van haar zusters de schedel in en zelf kliefde hij een tweede bijna doormidden met zijn gekromde zilveren klauw, waarbij zijn haar zachtjes rinkelde.

Vervuld van razernij sprong ze hem op zijn rug en smeet hem met het hoofd naar voren uit het zadel. Toen ze vielen sloten haar kaken zich om zijn arm, en haar tanden boorden zich door leer, wol en weke huid heen. Toen ze op de grond neerkwamen gaf ze een woeste ruk met haar kop en rukte de arm van zijn schouder. Dol van vreugde schudde ze die in haar bek heen en weer, en de warme, rode druppels spatten rond in de kille, zwarte regen.

Tyrion

Hij werd wakker van het geknars van oude ijzeren scharnieren. ‘Wie?’ kraste hij. Eindelijk had hij zijn stem terug, hoe rauw en schor ook. De koorts was nog niet geweken en Tyrion had geen besef van tijd. Hoe lang had hij ditmaal geslapen? Hij was zo slap, zo verdomd slap. ‘Wie?’ riep hij nogmaals, luider nu. Toortslicht drong door de deuropening, maar in de kamer zelf was het enige licht afkomstig van een kaarsstompje naast zijn bed.

Toen hij een gedaante op zich af zag komen huiverde Tyrion. Hier in Maegors Veste werd iedere bediende door de koningin betaald, dus kon iedere bezoeker een van Cerseis handlangers zijn, gekomen om af te maken wat ser Mandon begonnen was.

Toen trad de man in het kaarslicht, bekeek het bleke gezicht van de dwerg eens goed en grinnikte. ‘Zeker gesneden bij het scheren?’

Tyrions vingers gingen naar de grote snee die van boven zijn ene oog omlaag naar zijn kaak liep, dwars over de restanten van zijn neus. Het wilde vlees was nog rauw en voelde warm aan. ‘Met een vreselijk groot scheermes, ja.’

Bronns koolzwarte haar was pas gewassen en uit zijn harde gezicht geborsteld, en hij was gehuld in hoge laarzen van zacht, bewerkt leer, een brede, met klompjes zilver bezette riem en een lichtgroene zijden mantel. Dwars over de donkergrijze wol van zijn wambuis was met felgroene draad een brandende keten geborduurd.

‘Waar ben je geweest?’ wilde Tyrion weten. ‘Ik had je toch laten roepen… dat moet veertien dagen geleden zijn.’

‘Eerder vier,’ zei de huurling, ‘en ik ben hier twee keer geweest, maar je was helemaal van de wereld.’

‘Niet helemaal. Al had mijn lieve zuster wel haar best gedaan.’ Dat had hij misschien beter niet hardop kunnen zeggen, maar het kon Tyrion allemaal niets meer schelen. Cersei zat achter ser Mandons moordpoging, dat voelde hij aan zijn water. ‘Wat is dat voor ding op je borst?’

Bronn grinnikte. ‘Mijn ridderlijke wapenteken. Een vlammende keten, groen op een rookgrijs veld. Op bevel van je waarde vader ben ik nu ser Bronn van het Zwartewater, Kobold. Denk daaraan.’

Met zijn handen op het dekbed gesteund, verschoof Tyrion een paar duim naar achteren in zijn kussens. ‘Ik had toch beloofd je ridder te maken, weet je nog?’ Dat op bevel van je waarde vader beviel hem helemaal niet. Heer Tywin had weinig tijd verspild. Zijn zoon uit de Toren van de Hand verwijderen en die zelf in beslag nemen was een boodschap die iedereen kon lezen, en dit was er nog een. ‘Ik raak de helft van mijn neus kwijt en jij krijgt er een riddertitel bij. De goden hebben heel wat uit te leggen.’ Zijn stem klonk zuur. ‘Heeft mijn vader je persoonlijk tot ridder geslagen?’

‘Nee. Diegenen van ons die het gevecht bij de liertorens hebben overleefd zijn door de Hoge Septon opgelapt en door de Koningsgarde geridderd. Dat nam wel een halve dag in beslag, want er waren maar drie witte zwaarden over om de honneurs waar te nemen.’

‘Ik wist al dat ser Mandon in de strijd is omgekomen.’ De rivier in geduwd door Pod, een halve hartslag voor die verraderlijke rotzak zijn zwaard in mijn hart kon boren.’Wie hebben ze nog meer verloren?’

‘De Jachthond,’ zei Bronn. ‘Niet dood, alleen weg. De goudmantels zeggen dat hij laf was geworden en dat jij in zijn plaats een uitval hebt geleid.’

Niet een van mijn betere invallen. Tyrion voelde dat het littekenweefsel strak trok als hij zijn voorhoofd fronste. Hij wuifde Bronn naar een stoel. ‘Mijn zuster houdt me voor een paddestoel. Ze kweekt me in het donker met stront op. Pod is een goeie jongen, maar de knoop in zijn tong is zo groot als de Rots van Casterling, en de helft van wat hij vertelt is onbetrouwbaar. Toen ik hem erop uitstuurde om ser Jacelyn te halen kwam hij terug met de mededeling dat die dood is.’

‘Hij, en nog duizend anderen.’ Bronn ging zitten.

‘Hoe?’ wilde Tyrion weten, en voelde zich nog ééns zo beroerd.

‘In de slag. Uw zuster had de Ketelzwarts gestuurd om de koning naar de Rode Burcht terug te brengen, zo heb ik het althans gehoord. Toen de goudmantels hem zagen vertrekken besloot de helft om maar met hem mee te gaan. IJzerhand versperde hun de weg en probeerde ze naar de muren terug te sturen. Ze zeggen dat Bijwater ze er flink van langs gaf en ze bijna zover had dat ze teruggingen toen iemand hem een pijl door zijn hals schoot. Toen leek hij niet meer zo angstaanjagend, dus trokken ze hem van zijn paard en maakten hem af.’

Nog een verwijt om Cersei mee op te zadelen.’Mijn neef,’ zei hij. ‘Joffry? Is die in gevaar geweest?’

‘Niet meer dan sommige anderen, en minder dan de meesten.’

‘Is hem iets overkomen? Mankeert hij iets? Zijn haar in de war, zijn teen gestoten, een nagel gescheurd?’

‘Niet voor zover ik weet.’

‘Ik had Cersei nog gewaarschuwd voor wat er kon gebeuren. Wie is nu het hoofd van de goudmantels?’

‘Uw heer vader heeft ze aan een van zijn westerlingen gegeven, een ridder die Addam Marbrand heet.’

Normaal gesproken zouden de goudmantels er aanstoot aan hebben genomen dat ze een buitenstaander boven zich kregen, maar ser Addam Marbrand was een slimme keus. Net als Jaime was hij een man waar anderen graag achteraan liepen. De Stadswacht ben ik dus kwijt. ‘Ik heb Pod op pad gestuurd om Shagga te zoeken, maar hij had geen geluk.’

‘De Steenkraaien zitten nog in het koningsbos. Shagga schijnt een zwak voor die plek te hebben. Timet is met zijn Verbrande Mannen naar huis gegaan, met alles wat ze na de strijd in Stannis’ kamp hebben buitgemaakt. Chella is op een ochtend met een stuk of tien Zwartoren bij de Rivierpoort opgedoken, maar je vaders roodmantels hebben ze weggejaagd, terwijl de Koningslanders hun joelend met mest bekogelden.’

De ondankbare honden. De Zwartoren zijn voor hen gestorven. Terwijl Tyrion bewusteloos lag te dromen had zijn eigen vlees en bloed hem een voor een zijn klauwen uitgetrokken. ‘Ik wil dat jij naar mijn zuster gaat. Haar dierbare zoon heeft de slag ongedeerd doorstaan, dus heeft Cersei geen gijzelaarster meer nodig. Ze had gezworen om Alayaya vrij te laten zodra…’

‘Heeft ze ook gedaan. Een dag of acht, negen geleden, na de geseling.’

Tyrion duwde zichzelf nog wat hoger op en negeerde de plotselinge pijnscheut in zijn schouder. ‘Geseling?’

‘Ze hebben haar op het binnenplein aan een paal gebonden en haar afgeranseld, en haar daarna naakt en bebloed de poort uit gegooid.’

En ze leerde net lezen, was Tyrions absurde gedachte. Het litteken op zijn gezicht trok strak, en even had hij het gevoel dat zijn hoofd van woede uit elkaar zou spatten. Alayaya was weliswaar een hoer, maar hij had zelden een liever, dapperder, onschuldiger meisje ontmoet. Tyrion had haar nooit aangeraakt, ze had alleen maar gediend om Shae’s aanwezigheid te verdoezelen. In zijn zorgeloosheid had hij er nooit aan gedacht wat die rol haar zou kunnen kosten. ‘Ik had mijn zuster beloofd dat ik Tommen net zo zou behandelen als zij Alayaya,’ herinnerde hij zich hardop. Hij had een gevoel alsof hij moest braken. ‘Hoe kan ik een achtjarige jongen afranselen?’ Maar als ik het niet doe heeft Cersei gewonnen.

‘Je hebt Tommen niet meer,’ zei Bronn onomwonden. ‘Zodra ze had gehoord dat IJzerhand dood was, stuurde de koningin de Ketelzwarts om hem op te halen, en niemand op Rooswijk had de ballen om nee tegen ze te zeggen.’

De zoveelste klap, maar hij moest toegeven dat dit tevens een opluchting was. Hij was erg op Tommen gesteld. ‘De Ketelzwarts waren geacht van ons te zijn,’ bracht hij Bronn met meer dan een zweempje irritatie in herinnering.

‘Dat waren ze zolang ik ze voor elke munt die ze van de koningin kregen twee van de jouwe kon geven, maar zij heeft inmiddels de inzet verhoogd. Osny en Osfried zijn na de slag tot ridder geslagen, net als ik. De goden mogen weten waarvoor, geen mens heeft ze zien vechten.’

Mijn huurlingen verraden me, mijn vrienden worden afgeranseld en te schande gemaakt en ik lig hier te rotten, dacht Tyrion. Ik dacht dat ik die verdomde slag gewonnen had. Is dit hoe de overwinning smaakt?’Klopt het dat Stannis van het slagveld verdreven werd door de geest van Renling?’

Bronn glimlachte flauwtjes. ‘Vanaf de liertorens konden we alleen banieren in de modder zien en mannen die hun speren neersmeten en de benen namen, maar de eethuizen en bordelen barsten van de mensen die je zullen vertellen hoe ze heer Renling die en die hebben zien doden. Het merendeel van Stannis’ leger was om te beginnen al van Renling geweest, en ze liepen meteen over toen ze hem in zijn glanzend groene wapenrusting zagen.’

Na alle voorbereidingen, na de uitval en de schepen brug en nadat zijn gezicht in tweeën was gespleten was Tyrion overschaduwd door een dode. Als Renling tenminste dood is. Nog iets wat hij zou moeten uitzoeken. ‘Hoe is Stannis ontkomen?’

‘Zijn Lyseni waren met hun galeien in de baai gebleven, voor die ketting van jou. Toen de slag een verkeerde wending nam, hebben ze op de kust van de baai aangelegd en er zoveel mogelijk aan boord genomen. Tegen het einde maakten de mannen elkaar af om er nog bij te komen.’

‘En Robb Stark? Wat heeft die gedaan?’

Een aantal van zijn wolven baant zich te vuur en te zwaard een weg naar Schemerdel. Je vader stuurt heer Tarling om met ze af te rekenen. Ik ben half en half van plan me bij hen te voegen. Ze zeggen dat hij een goed krijgsman is en royaal de gelegenheid tot plunderen geeft.’

De gedachte dat hij Bronn zou kwijtraken was de druppel die de emmer deed overlopen. ‘Nee. Jouw plaats is hier. Jij bent het hoofd van de Wacht van de Hand.’

‘Jij bent de Hand niet,’ merkte Bronn op scherpe toon op. ‘Dat is je vader, en die heeft zijn eigen klotewacht.’

‘Wat is er gebeurd met al die mannen die je voor me had gehuurd?’

‘Sommigen zijn bij de liertorens gesneuveld. Die oom van je, ser Kevan Lannister, heeft de rest van ons uitbetaald en eruit gegooid.’

‘Wat aardig van hem,’ zei Tyrion ijzig. ‘Betekent dat dat je geen trek in goud meer hebt?’

‘Dat nu ook weer niet.’

‘Goed,’ zei Tyrion, ‘want het toeval wil dat ik je nog nodig heb. Wat weet je van ser Mandon Moer?’

Bronn lachte. ‘Ik weet dat hij hartstikke verdronken is.’

‘Ik sta zwaar bij hem in het krijt, maar hoe betaal ik het hem terug?’ Hij raakte zijn gezicht aan en voelde aan zijn litteken. ‘Om eerlijk te zijn weet ik verdraaid weinig van de man af.’

‘Hij had vissenogen en hij droeg een witte mantel. Wat wil je nog meer weten?’

‘Alles,’ zei Tyrion, ‘om te beginnen.’ Wat hij wilde was het bewijs dat ser Mandon voor Cersei had gewerkt, maar dat durfde hij niet hardop te zeggen. In de Rode Burcht deed een man er beter aan zijn mond te houden. Achter de muren zaten ratten, en kleine vogeltjes die te veel kletsten, en spinnen. ‘Help me eens overeind,’ zei hij, worstelend met het beddengoed. ‘Het is tijd dat ik mijn vader eens een bezoekje breng, en hoog tijd dat ik me weer vertoon.’

‘Een fraaie aanblik,’ spotte Bronn.

‘Wat is een halve neus in een gezicht als het mijne? Maar over fraai gesproken, is Marjolij Tyrel al in Koningslanding?’

‘Nee, maar ze komt eraan, en de stad staat in vuur en vlam voor haar. De Tyrels hebben wagens met voedsel uit Hooggaarde laten komen en delen dat in haar naam uit. Honderden wagens per dag. Er zwieren duizenden mannen van Tyrel rond met gouden roosjes op hun wambuizen gestikt, en niet eentje betaalt zijn eigen wijn. Echtgenote, weduwe of hoer, de vrouwen offeren allemaal hun deugd op aan de eerste de beste jonge donsbaard met een gouden roosje op zijn tepel.’

Ze spugen op mij en kopen drankjes voor de Tyrels. Tyrion liet zich van zijn bed op de vloer glijden. Zijn knieën knikten, de kamer draaide en hij moest Bronn bij een arm grijpen om niet languit in de biezen te tuimelen. ‘Pod!’ riep hij.’Podderik Peyn? Waar zit je, in de zevende hel?’ De pijn knauwde op hem als een tandeloze hond. Tyrion had een hekel aan zwakheid, vooral aan die van hemzelf. Hij schaamde zich ervoor en schaamte maakte hem kwaad. ‘Pod, maak dat je hier komt!’

De jongen kwam eraan rennen. Toen hij Tyrion zag staan, hangend aan Bronns arm viel zijn mond open. ‘Heer. U bent op… Is dat… hebt u… wilt u wat wijn? Droomwijn? Wil ik de maester halen? Hij zei dat u moest blijven. In bed, bedoel ik.’

‘Ik lig al te lang in bed. Breng me schone kleren.’

‘Kleren?’

Hoe de jongen in de strijd zo helder van hoofd en zo inventief kon zijn en bij alle andere gelegenheid en zo chaotisch ging Tyrions begrip te boven. ‘Kledingstukken,’ herhaalde hij. ‘Een tuniek, een wambuis, een broek, hozen. Voor mij. Om aan te trekken. Zodat ik deze ellendige cel uit kan.’

Ze moesten hem met z’n tweeën aankleden. Hoe afschuwelijk zijn gezicht er ook uitzag, de ernstigste van zijn wonden was die waar zijn arm aan zijn schouder vastzat en zijn maliën door een pijl zijn oksel in waren gedreven. Uit het verkleurde vlees sijpelde nog pus en bloed, telkens als maester Frenken zijn verband vernieuwde, en bij iedere beweging vlijmde de pijn door hem heen.

Uiteindelijk koos Tyrion voor een broek en een te groot bedgewaad dat losjes om zijn schouders hing. Bronn trok met een ruk zijn laarzen over zijn voeten, terwijl Pod een stok zocht waarop hij kon steunen. Hij dronk ter versterking een beker droomwijn. De wijn was met honing gezoet, en er zat net genoeg papaver in om zijn wonden een tijdlang draaglijk te maken.

Desondanks duizelde het hem toen hij de klink neerdrukte, en zijn benen trilden bij het afdalen van de stenen wenteltrap. Hij liep met de stok in zijn ene hand en zijn andere hand op Pods schouder. Toen zij naar beneden gingen kwam er net een dienstmeisje naar boven. Ze staarde hen met grote, witte ogen aan alsof ze een spook zag. De dwerg is uit de doden opgestaan, dacht Tyrion. En zie daar, hij is afzichtelijker dan ooit, ga het maar gauw aan je vriendinnen vertellen.

Maegors Veste was de best versterkte plaats in de Rode Burcht, een slot binnen het slot, omringd door een diepe, droge gracht die met pieken afgezet was. Toen ze bij de toegangsdeur kwamen was de valbrug al omhoog voor de nacht. Ser Meryn Trant stond ervoor in zijn lichte wapenrusting en witte mantel. ‘Laat de brug neer,’ beval Tyrion.

‘Op last van de koningin moet de brug ’s nachts opgehaald zijn.’ Ser Meryn liet zijn oren altijd naar de koningin hangen.

‘De koningin slaapt en ik heb iets met mijn vader te bespreken.’

De naam van heer Tywin Lannister had iets magisch. Pruttelend gaf ser Meryn het bevel, en de valbrug werd neergelaten. Aan de overkant van de gracht stond nog een ridder van de Koningsgarde op wacht. Ser Osmund Ketelzwart slaagde erin te glimlachen toen hij Tyrion op zich af zag waggelen. ‘Al weer wat op krachten, heer?’

‘Heel aardig. Wanneer is de volgende veldslag? Ik kan bijna niet wachten.’

Maar toen Pod en hij de serpentine-trap bereikten kon Tyrion er slechts vol ontsteltenis naar staren. Die kom ik nooit op, moest hij zichzelf bekennen. Dus slikte hij zijn waardigheid in en verzocht Bronn om hem te dragen, tegen beter weten in hopend dat er op dit uur niemand in de buurt was die hem zou zien en zou glimlachen, niemand die zou rondvertellen hoe de dwerg als een baby de trappen opgedragen werd.

Het buitenhof was bezaaid met tientallen tenten en paviljoenen. ‘Mannen van Tyrel,’ legde Podderik Peyn uit, terwijl ze zich een weg zochten door een doolhof van zijde en zeildoek. ‘En van heer Rowin en heer Roodweyn. Er was niet genoeg plaats voor allemaal. In het slot, bedoel ik. Sommigen hebben kamers gehuurd. Kamers in de stad. In herbergen en zo. Ze zijn hier voor de bruiloft. De bruiloft van de koning. Koning Joffry. Bent u straks sterk genoeg om die bij te wonen, heer?’

‘Zelfs een horde woeste wezels zal me niet tegenhouden.’ Een bruiloft had in elk geval één ding voor op een veldslag: daar liep je minder gevaar dat je neus afgehakt werd.

Achter de luiken in de Toren van de Hand scheen nog gedempt licht. De mannen bij de deur droegen de karmijnrode mantels en de leeuwenhelmen van zijn vaders huiswacht. Tyrion kende ze allebei, en ze lieten hem bij de eerste aanblik door… al konden ze die aanblik geen van tweeën lang verdragen, merkte Tyrion.

Binnen stuitten ze op ser Addam Marbrand die in het versierde zwarte borstharnas en de goudbrokaten mantel van de Stadswacht de wenteltrap afdaalde. ‘Heer,’ zei hij, ‘wat goed om te zien dat u op bent. Ik had gehoord…’

‘…dat er een klein graf je werd gegraven? Ik ook. Met het oog daarop leek het me beter om op te staan. Ik hoor dat u bevelhebber van de Stadswacht bent? Moet ik u feliciteren of condoleren?’

‘Allebei, vrees ik.’ Ser Addam glimlachte. ‘Dood en desertie hebben er nog vierenveertighonderd voor me overgelaten. Alleen de goden en Pinkje weten hoe we al die lui hun loon moeten uitbetalen, maar uw zuster verbiedt mij er ook maar één te ontslaan.’

Nog steeds bang, Cersei? De slag is gewonnen, de goudmantels zullen je nu niet meer helpen.’Komt u van mijn vader?’ vroeg hij.

‘Ja. Ik vrees dat hij niet in de allerbeste stemming was toen ik wegging. Heer Tywin vindt vierenveertighonderd wachters ruimschoots voldoende om één zoekgeraakte schildknaap op te sporen, maar uw neef Tyrek wordt nog steeds vermist.’

Tyrek was de zoon van wijlen zijn oom Tyget, een dertienjarige knaap. Hij was verdwenen tijdens de rellen, niet lang nadat hij met vrouwe Ermesande was getrouwd, een zuigeling van wie het toeval wilde dat ze tevens de laatst overgebleven erfgenaam van het huis Hooivoort was. En waarschijnlijk de eerste bruid in de geschiedenis van de Zeven Koninkrijken die weduwe werd voor ze gespeend was.’Ik heb hem ook niet kunnen vinden,’ bekende Tyrion.

‘Die is wormenvoer,’ zei Bronn met zijn gebruikelijke tact. ‘IJzerhand heeft naar hem gezocht en de eunuch heeft met een mooie dikke beurs gerammeld. Zij hadden niet meer geluk dan wij. Geef het maar op, ser.’

Ser Addam keek de huurling vol afkeer aan. ‘Heer Tywin is heel vasthoudend als het om zijn bloedverwanten gaat. Hij moet de jongen hebben, levend of dood, en ik ben van plan hem die dienst te bewijzen.’ Hij keek weer naar Tyrion.

‘U kunt uw vader vinden in zijn bovenzaal.’

Mijn bovenzaal, dacht Tyrion. ‘Ik geloof dat ik de weg wel weet.’

Dat was een weg met nog meer treden omhoog, maar ditmaal klom hij op eigen kracht, met een hand op Pods schouder. Bronn opende de deur voor hem. Heer Tywin Lannister zat voor het raam bij het licht van een olielamp te schrijven. Toen hij de klink hoorde keek hij op. ‘Tyrion.’ Bedaard legde hij zijn ganzenveer weg.

‘Het doet mij deugd dat u mij nog kent, heer.’ Tyrion liet Pod los en waggelde op hem af, zijn gewicht op zijn stok steunend. Er is iets mis, wist hij onmiddellijk.

‘Ser Bronn,’ zei Tywin. ‘Podderik. Misschien kunt u beter buiten wachten totdat wij klaar zijn.’

De blik die Bronn de Hand toewierp was weinig minder dan onbeschoft, maar toch boog hij en trok zich terug, op de voet gevolgd door Pod. De zware deur viel achter hen dicht, en Tyrion Lannister was alleen met zijn vader. Zelfs nu de raamluiken van de bovenzaal voor de nacht gesloten waren was de kilte in het vertrek tastbaar. Wat voor leugens heeft Cersei hem zitten vertellen?

De heer van de Rots van Casterling was zo slank als een twintig jaar jongere man en op zijn grimmige manier zelfs knap. Stijve blonde bakkebaarden bekleedden zijn wangen en omlijstten een streng gezicht, een kaal hoofd en een harde mond. Om zijn hals droeg hij een keten van gouden handjes waarvan de vingers telkens de pols van de volgende grepen. ‘Dat is een mooie ketting,’ zei Tyrion. Al stond hij mij beter.

Heer Tywin negeerde de steek onder water. ‘Je kunt beter gaan zitten. Is het wel verstandig dat je van je ziekbed bent opgestaan?’

‘Ik word ziek van mijn ziekbed.’ Tyrion wist hoezeer zijn vader zwakheid haatte. Hij nam de dichtstbijzijnde stoel. ‘Wat een fijne kamers hebt u. Wilt u wel geloven dat iemand mij naar een donkere kleine cel in Maegors Veste heeft verhuisd, terwijl ik dood lag te gaan?’

‘De Rode Burcht zit barstensvol bruiloftsgasten. Zodra die weg zijn zullen we een gepaster onderkomen voor je zoeken.’

‘Dit onderkomen beviel mij eigenlijk wel. Hebt u al een datum bepaald voor de grote bruiloft?’

‘Joffryen Marjolij treden de eerste dag van het nieuwe jaar in het huwelijk. Toevallig is dat ook de eerste dag van de nieuwe eeuw. De ceremonie kondigt de dageraad van een nieuw tijdperk aan.’

Een nieuw Lannister-tijdperk, dacht Tryion. ‘O jee. Ik vrees dat ik voor die dag al andere plannen heb.’

‘Ben je alleen maar gekomen om over je slaapkamer te klagen en flauwe opmerkingen te maken? Ik heb nog belangrijke brieven af te maken.’

‘Belangrijke brieven nog wel.’

‘Sommige veldslagen win je met zwaarden en speren, andere met ganzenveren en raven. Bespaar me je melige verwijten, Tyrion. Toen het erop leek dat je doodging ben ik zo vaak aan je ziekbed geweest als maester Ballabar het toeliet.’ Hij plaatste zijn handen schuin tegen elkaar onder zijn kin. ‘Waarom heb je Ballabar weggestuurd?’

Tyrion haalde zijn schouders op. ‘Maester Frenken is er minder op uit mij buiten bewustzijn te houden.’

‘Ballabar is in heer Roodweyns gevolg naar de stad gekomen. Een begaafd genezer, zegt men. Het was heel aardig van Cersei om hem te vragen of hij jou wilde verzorgen. Ze vreesde voor je leven.’

Voor mijn overleven, bedoel je.’Dat is vast ook de reden waarom ze niet van mijn zijde geweken is.’

‘Niet zo brutaal. Cersei heeft een koninklijke bruiloft voor te bereiden, ik heb een oorlog te voeren en jij bent al minstens twee weken buiten levensgevaar.’ Heer Tywin bestudeerde het verminkte gezicht van zijn zoon. Zijn fletsgroene ogen knipperden niet. ‘Al geef ik toe dat die wond vrij gruwelijk is. Wat bezielde je?’

‘De vijand stond met een stormram voor de poort. Als Jaime die uitval had geleid zou u het moedig noemen.’

‘Jaime zou nooit zo dwaas zijn geweest om in de strijd zijn helm af te doen. Ik hoop dat je de man die je die houw heeft gegeven gedood hebt?’

‘Ja, die ellendeling is er wel geweest.’ Al was het Podderik Peyn geweest die ser Mandon had gedood door hem de rivier in te duwen, waar hij door het gewicht van zijn wapenrusting was verdronken. ‘Een dode vijand is een bron van vreugde,’ zei Tyrion blijmoedig, al was ser Mandon zijn ware vijand niet. De man had geen reden gehad om zijn dood te wensen. Hij was maar een handlanger, en ik geloof dat ik weet voor wie de handreiking bedoeld was. Zij heeft hem gezegd te zorgen dat ik de slag niet overleefde. Maar zonder bewijs zou heer Tywin nooit naar een dergelijke beschuldiging luisteren. ‘Waarom bent u hier in de stad, vader?’ vroeg hij. ‘Moet u niet weg om heer Stannis te bestrijden, of Robb Stark, of wie dan ook?’ En hoe eerder hoe liever.

‘Totdat heer Roodweyn zijn vloot hierheen heeft gehaald hebben we niet genoeg schepen om Drakensteen aan te vallen. Het doet er niet toe. Stannis Baratheons zon is op het Zwartewater ondergegaan. Wat Stark betreft, de jongen is nog in het westen, maar een grote strijdmacht van noorderlingen onder Helman Langhart en Robet Hanscoe daalt af richting SchemerdeI. Ik heb heer Tarling op hen afgestuurd, terwijl ser Gregor oprukt over de Koningsweg om hun de terugweg af te snijden. Langhart en Hanscoe zullen tussen die twee in de tang zitten, met een derde van Starks strijdkrachten.’

‘Schemerdel?’ In Schemerdel was niets dat een dergelijk risico waard was. Had de Jonge Wolf eindelijk een misstap begaan?

‘Niet iets waar jij je druk over hoeft te maken. Je ziet zo bleek als een doek en er sijpelt bloed door je verband heen. Zeg wat je op je hart hebt en ga dan naar bed terug.’

‘Wat ik wil…’ Zijn keel leek rauw en dichtgesnoerd. Wat wílde hij eigenlijk? Meer dan u mij ooit kunt geven, vader. ‘Pod zegt dat Pinkje tot heer van Harrenhal verheven is.’

‘Een lege titel zolang Rous Bolten het kasteel voor Robb Stark bezet houdt, maar heer Baelish was erg op die eer uit. Hij heeft ons goede diensten bewezen met dat Tyrel-huwelijk. Een Lannister betaalt zijn schulden.’

Het Tyrel-huwelijk was in feite Tyrions idee geweest, maar het zou beneden peil zijn als hij die eer nu voor zich op zou eisen. ‘Die titel is misschien niet zo leeg als u denkt,’ waarschuwde hij. ‘Pinkje doet nooit iets zonder een goede reden. Maar hoe dan ook, u zei meen ik iets over het betalen van schulden?’

‘En jij wilt ook een beloning, gaat het daarom? Goed. Wat wil je van me hebben? Grondgebied, een kasteel, een ambt?’

‘Een beetje dankbaarheid zou verdomme een leuk begin zijn.’

Heer Tywin staarde hem aan zonder met zijn ogen te knipperen. ‘Mommers en apen willen applaus. Net als Aerys, trouwens. Jij hebt gedaan wat je opgedragen was, en ongetwijfeld naar beste vermogen. Niemand ontkent de rol die jij hebt gespeeld.’

‘De ról die ik heb gespeeld?’ De neusgaten die Tyrion niet meer had zouden zich ongetwijfeld wijd opengesperd hebben. ‘Ik heb die verdomde stad van u gered, lijkt me.’

‘De meeste mensen schijnen te denken dat mijn aanval op heer Stannis’ flank het tij van de slag heeft doen keren. De heren Tyrel, Rowin, Roodweyn en Tarling hebben ook nobel gestreden, en men zegt dat je zuster Cersei degene was die de vuur bezweerders het wildvuur heeft laten maken waardoor de vloot van Baratheon vernietigd is.’

‘Terwijl ik alleen maar uit mijn neus heb zitten vreten?’ Tyrion kon zijn verbittering niet verhelen.

‘Jouw ketting was een slimme zet en van cruciaal belang voor onze overwinning. Is dat wat je wilde horen? Men zegt dat we ons bondgenootschap met Dorne ook aan jou te danken hebben. Het zal je plezier doen te horen dat Myrcella veilig in Zonnespeer is aangekomen. Ser Arys Eikhart schrijft dat ze een grote genegenheid heeft opgevat voor prinses Arianne, en dat prins Trystan helemaal verrukt van haar is. Het staat me tegen het huis Martel een gijzelaar te geven, maar ik neem aan dat daar niets aan te doen was.’

‘Wij krijgen straks onze eigen gijzelaar,’ zei Tyrion. ‘Bij de overeenkomst hoorde ook een zetel in de raad. Tenzij prins Doran een leger meebrengt als hij die komt opeisen, zal hij zich in onze macht begeven.’

‘Ik wilde wel dat Martel alleen maar een zetel in de raad kwam opeisen,’ zei heer Tywin. ‘Je hebt hem ook wraak beloofd.’

‘Ik heb hem gerechtigheid beloofd.’

‘Noem het hoe je wilt. Het komt hoe dan ook op bloed neer.’

‘Daar hebben we toch zeker geen tekort aan. Ik heb tijdens de veldslag door zeeën van bloed gewaad.’ Tyrion zag geen reden om niet tot de kern van de zaak door te dringen. ‘Of bent u zo dol op Gregor Clegane geworden dat u niet buiten hem kunt?’

‘Ser Gregor heeft zijn nut, net als zijn broer dat had. Iedere heer heeft zo nu en dan een beest nodig… een les die jij wel hebt geleerd, te oordelen naar ser Bronn en die clanleden van je.’

Tyrion dacht aan Timets verbrande oog, Shagga met zijn bijl, Chella met haar halssnoer van opgedroogde oren. En aan Bronn. Vooral aan Bronn. ‘De bossen zitten vol beesten,’ merkte hij op. ‘De stegen ook.’

‘Dat is waar. Misschien dat andere honden even goed jagen. Ik zal erover nadenken. Als dat alles is…’

‘U hebt belangrijke brieven, ja.’ Tyrion stond op onvaste benen op, sloot even zijn ogen toen hij door een golf van duizeligheid werd overspoeld en deed een wankele stap naar de deur toe. Later zou hij bedenken dat hij er nog een had moeten zetten, en daarna een derde. In plaats daarvan draaide hij zich om. ‘U vraagt wat ik wil. Ik zal u zeggen wat ik wil. Ik wil wat mij rechtens toekomt. Ik wil de Rots van Casterling.’

Zijn vaders mond verstrakte. ‘Het geboorterecht van je broer?’

‘Het is de ridders van de Koningsgarde verboden om te trouwen, kinderen te verwekken en land te bezitten, dat weet u evengoed als ik. De dag waarop Jaime die witte mantel omhing deed hij afstand van zijn rechten op de Rots van Casterling, maar dat hebt u nooit erkend. Dat wordt hoog tijd. Ik wil dat u voor het oog van het ganse rijk opstaat en verklaart dat ik uw zoon en uw wettige erfgenaam ben.’

Heer Tywins ogen waren fletsgroen met gouden vlekjes erin, even helder als genadeloos. ‘De Rots van Casterling,’ verklaarde hij op vlakke, kille, doodse toon. En toen: ‘Nooit.’

Het woord hing groot, scherp en giftig tussen hen in.

Dat wist ik al voordat ik het vroeg, dacht Tyrion. In al die achttien jaar die zijn verstreken sinds Jaime bij de Koningsgarde is gegaan heb ik het onderwerp niet een keer aangesneden. Ik moet het geweten hebben, ik moet het al die tijd al geweten hebben.’Waarom niet?’ dwong hij zichzelf te vragen, al wist hij dat die vraag hem zou berouwen.

‘Vraag je dat? Jij, die je moeder hebt vermoord om ter wereld te komen? Je bent een mismaakt, achterbaks, ongehoorzaam, rancuneus klein gedrocht dat bol staat van afgunst, lusten en lage listen. De wetten van de mensen geven je het recht mijn naam te dragen en mijn kleuren te voeren, omdat ik niet kan bewijzen dat je niet van mij bent. Om mij nederigheid bij te brengen hebben de goden mij ertoe veroordeeld jou te zien rondwaggelen met die trotse leeuw die het wapenteken van mijn vader en daarvoor van zijn vader was. Maar goden noch mensen zullen me ooit kunnen dwingen de Rots van Casterling door jou in een hoerenkast te laten veranderen.’

‘Een hoerenkast?’ Nu daagde het Tyrion, en het werd hem in één klap duidelijk waar al die gal vandaan kwam. Hij klemde zijn kaken op elkaar en zei: ‘Cersei heeft u over Alayaya verteld.’

‘Heet ze zo? Ik moet je bekennen dat ik me de namen van al die hoeren van jou niet kan herinneren. Wie was dat ook alweer met wie je als jongen getrouwd bent?’

‘Tysha.’ Tartend spuwde Tyrion hem het antwoord toe.

‘En die kamphoer bij de Groene Vork?’

‘Wat kan u dat schelen?’ vroeg hij, want het stond hem zelfs tegen Shae’s naam in zijn bijzijn uit te spreken.

‘Niets. Evenmin als hun dood of leven me iets kan schelen.’

‘U bent degene die Yaya heeft laten geselen.’ Het was geen vraag.

‘Je zuster heeft me verteld dat je mijn kleinzoons hebt bedreigd.’ Heer Tywins stem was kouder dan ijs. ‘Was dat een leugen?’

Dat wilde Tyrion niet ontkennen. ‘Ik heb dreigementen geuit, ja. Om Alayaya te bescheremen, zodat de Ketelzwarts haar niet zouden misbruiken.’

‘Om de deugd van een hoer te beschermen heb je je eigen huis, je eigen verwanten bedreigd? Zit het zo?’

‘U bent degene die mij heeft geleerd dat een goed dreigement vaak meer zegt dan een klap. Niet dat Joffry me niet honderden malen zwaar in de verleiding heeft gebracht. Als u zo graag mensen geselt, begint u dan bij hem. Maar Tommen… waarom zou ik Tommen iets aandoen? Dat is een goeie jongen, en van mijn bloed.’

‘Net als je moeder.’ Heer Tywin stond abrupt op en torende boven de dwerg uit die zijn zoon was. ‘Ga terug naar bed, Tyrion, en praat me nooit meer van jouw rechten op de Rots van Casterling. Je krijgt je beloning, maar dan één waarvan ik vind dat hij bij je staat van dienst en je positie past. En vergis je niet — dit is de laatste keer geweest dat ik je het huis Lannister te schande heb laten maken. Het is úít met die hoeren. De eerstvolgende die ik bij jou in bed aantref knoop ik op.’

Davos

Lange tijd keek hij toe hoe het zeil groter werd en intussen probeerde hij te beslissen of hij liever zou leven of sterven. Hij wist dat sterven eenvoudiger zou zijn. Hij hoefde alleen maar zijn grot in te kruipen en het schip voorbij te laten varen, dan zou de dood hem wel vinden. Hij brandde nu al dagen van de koorts, zijn ingewanden gingen in bruin water op en hij rilde in zijn rusteloze slaap. Elke ochtend merkte hij dat hij verder verzwakt was. Veel langer zal het niet duren, was hij zichzelf al gaan voorhouden.

Als de koorts er geen einde aan zou maken, zou de dorst het wel doen. Op de regen na die in de holten op de rots bleef staan had hij geen vers water. Nog maar drie dagen geleden (of waren het er vier geweest? Op zijn rots was het moeilijk de dagen uit elkaar te houden) waren zijn holten kurkdroog geweest, en de aanblik van de baai die groengrijs om hem heen klotste was bijna ondraaglijk geworden. Als hij eenmaal zeewater ging drinken zou het einde snel komen, wist hij, maar toch had hij die eerste slok bijna genomen, zo droog was zijn keel geweest. Een plotselinge regenbui had hem gered. Hij was toen zo verzwakt dat hij alleen nog maar met zijn ogen dicht en zijn mond open in de regen kon liggen en het water op zijn gebarsten lippen en gezwollen tong kon laten plenzen. Maar naderhand voelde hij zich iets sterker, en de holten, reten en spleten op het eiland hadden weer boordevol leven gestaan.

Maar dat was drie dagen geleden geweest (of misschien vier), en nu was het meeste water weer weg. Er was wat verdampt, en zelf had hij de rest opgeslurpt. Tegen de ochtend zou hij weer modder proeven en de vochtige, koude stenen op de bodem van de holten aflikken.

En als hij niet stierf van de dorst of de koorts zou de honger hem wel halen. Zijn eiland was niet meer dan een kale rotspiek die uit de onmetelijke Zwartwaterbaai opstak. Bij laagtij vond hij soms wat kleine krabbetjes op het stenige strandje waarop hij na de slag was aangespoeld. Die knepen hem pijnlijk in zijn vingers voordat hij ze op de rotsen kapotsloeg om het vlees uit hun klauwen en de ingewanden uit hun pantser te zuigen.

Maar het strand verdween zodra het tij opkwam, en dan moest Davos de rots op klimmen om te voorkomen dat hij opnieuw de baai ingesleurd werd. De punt van de rots stak met hoogtij vijftien voet boven het water uit, maar als de baai ruw werd spatte het schuim nog hoger op, zodat er geen manier was om droog te blijven, zelfs niet in zijn grot (die eigenlijk maar een uitholling in de steen onder een overhangende rots was). Op de rots groeide alleen korstmos, en zelfs de zeevogels meden deze plek. Zo nu en dan streken er een paar meeuwen boven op de punt neer en dan probeerde Davos er een te vangen, maar ze waren zo snel dat hij niet eens in de buurt kwam. Hij begon met stenen naar ze te gooien, maar hij was te zwak om veel kracht in zijn worp te leggen, dus zelfs als hij de meeuwen raakte krijsten ze hem slechts nijdig toe en kozen dan het luchtruim.

Vanaf zijn toevluchtsoord kon hij andere rotsen zien, verre rotspieken die hoger waren dan de zijne. De dichtstbijzijnde stak naar schatting ruim veertig voet boven het water uit, al viel dat van die afstand moeilijk te zeggen. Er zweefde voortdurend een wolk meeuwen boven, en vaak overwoog Davos naar hun nesten over te steken. Maar het water was hier koud, de stroming sterk en verraderlijk, en hij wist dat hij de kracht niet had voor een dergelijke zwemtocht. Dan ging hij net zo’n wisse dood tegemoet als wanneer hij zeewater dronk.

In de zee-engte was de herfst vaak nat en regenachtig, herinnerde hij zich van de afgelopen jaren. Zolang de zon scheen was het overdag wel uit te houden, maar de nachten werden steeds kouder, en soms kwam de wind over de baai aanjagen en blies een rij schuimkoppen voor zich uit. Dan duurde het niet lang of Davos zat doornat te klappertanden. Hij had beurtelings koortsaanvallen en koude rillingen, en sinds kort werd hij ook door een hardnekkige blafhoest geplaagd.

De enige beschutting die hij had was zijn grot, en die stelde niet veel voor. Met eb spoelden er stukken drijfhout en verkoolde resten op het strandje aan, maar hij zou niet weten hoe hij vonken moest slaan of vuur moest maken. Eens had hij in zijn wanhoop twee stukken drijfhout tegen elkaar gewreven, maar het hout was verrot en hij hield aan zijn inspanningen alleen maar blaren over. Zijn kleren waren ook doorweekt en hij was een van zijn laarzen ergens in de baai kwijtgeraakt, voordat hij hier was aangespoeld.

Dorst, honger en gebrek aan beschutting. Dat waren de kameraden die hem ieder uur van elke dag gezelschap hielden, en na verloop van tijd was hij ze als vrienden gaan beschouwen. Weldra zou een van die vrienden medelijden met hem krijgen en hem uit zijn bodemloze misère verlossen. Of misschien zou hij op een dag domweg het water in lopen en naar de kust zwemmen die ergens in het noorden moest zijn, buiten zijn gezichtsveld. Dat was met het oog op zijn verzwakte staat te ver om te zwemmen, maar dat gaf niet. Davos was al zijn leven lang zeeman, en voorbestemd om op zee te sterven. De onderzeese goden wachten me al op, zei hij bij zichzelf. Hoog tijd dat ik naar ze toe ga.

Maar nu was daar een zeil. Het was nog maar een stipje aan de horizon, maar het werd groter. Een schip waar geen schip hoorde te zijn. Hij wist ongeveer waar zijn rots lag, want het was er een in een reeks zeepieken die van de bodem van de Zwartwaterbaai oprezen. De hoogste stak honderd voet boven het tij uit, en een tiental kleinere pieken verhief zich dertig tot zestig voet. Zeelieden noemden ze de speren van de meermannenkoning en wisten dat er voor elke piek die boven het oppervlak uitstak een stuk of tien verraderlijk vlak onder de zeespiegel loerden. Iedere kapitein met een greintje verstand koerste er met een boog omheen.

Davos zag met waterige, rood omrande oogjes hoe het zeil zwol en hij trachtte het geluid van de wind in het zeildoek te horen. Dat schip komt hierheen. Tenzij het snel zijn koers wijzigde zou het zo dicht langs zijn schamele toevluchtsoord varen dat hij het kon beschreeuwen. Dat zou hem het leven kunnen redden. Als hij dat wilde. Daar was hij niet zeker van.

Waarom zou ik blijven leven? dacht hij, en zijn blik werd door tranen vertroebeld. Genadige goden, waarom? Mijn zoons zijn dood, Deyl en Allard, Maric en Matthos, en Devan misschien ook. Hoe kan een vader zoveel sterke jonge zonen overleven? Hoe zou ik verder moeten leven? Ik ben een lege schaal, de krab is dood, er zit niets meer in. Weten ze dat niet?

Ze waren de Zwartwaterstroom op geroeid met op hun banieren het vurige hart van de Heer des Lichts. Davos had zich met zijn Zwarte Betha in de tweede gevechtslinie bevonden, tussen Deyls Schim en Allard op de Vrouwe Marya. Zijn derde zoon Maric was roeiermeester geweest op de Furie, in het centrum van de voorste linie, terwijl Matthos als zijn vaders vice-kapitein diende. Onder aan de muren van de Rode Burcht hadden de galeien van Stannis Baratheon de strijd aangebonden met de kleinere vloot van de kind-koning Joffry, en even had de rivier het geluid weerkaatst van het zoemen van de boogpezen en het gekraak van de ijzeren rammen die zowel rompen als riemen hadden verbrijzeld.

Toen had er een of ander reusachtig beest gebruld, en overal om hen heen waren groene vlammen opgelaaid: wild vuur, vuurbezweerderspis, de jaden demon. Matthos had schuin achter hem gestaan op het dek van de Zwarte Betha toen het leek of het schip uit het water werd getild. Davos was met maaiende armen in de rivier geplonsd, waar hij tollend door de stroming was meegesleurd. Stroomopwaarts hadden de vlammen vijftig voet hoog de hemel besprongen. Hij had de Zwarte Betha in brand zien staan, en de Furie, en nog een tiental andere schepen, hij had brandende mannen in het water zien springen om vervolgens te verdrinken. De Schim en de Vrouwe Marya waren weg, gezonken of verbrijzeld of verdwenen achter een sluier van wildvuur, en er was geen tijd om ernaar te zoeken, omdat de monding van de rivier vlakbij was en de Lannisters daar een grote ijzeren ketting overheen hadden gespannen. Van oever tot oever zag hij niets dan brandende schepen en wildvuur, en bij de aanblik daarvan had zijn hart een ogenblik stilgestaan, en hij wist nog hoe het geklonken had, het knetteren van de vlammen, het sissen van stoom, het gekrijs van stervende mannen, en de gruwelijke hitte die tegen zijn gezicht sloeg, terwijl de stroming hem omlaag trok naar de hel.

Niets was alles wat hij hoefde te doen. Nog even en hij zou bij zijn zonen zijn, rustend in de koele groene modder op de bodem van de baai, terwijl de vissen aan zijn gezicht knabbelden.

In plaats daarvan dronk hij een grote teug lucht in en dook al trappelend naar de rivierbodem. Zijn enige hoop was, onder de ketting, de brandende schepen en het wildvuur dat op het rivieroppervlak dreef door te zwemmen en zich zo snel mogelijk in veiligheid te brengen in de baai daarachter. Davos was altijd een goede zwemmer geweest en hij had die dag geen staal gedragen, behalve de helm die hij samen met de Zwarte Betha had verloren. Terwijl hij door de groene schemering drong zag hij onder water andere mannen worstelen, door het gewicht van harnas en maliën de verdrinkingsdood tegemoet getrokken. Davos zwom hun voorbij en trapte met alle kracht die nog in zijn benen was, hij liet zich door de stroming meesleuren met het water in zijn ogen. Steeds dieper en dieper ging hij, en nog dieper. Met elke slag had hij meer moeite gehad zijn adem in te houden. Hij wist nog dat hij de bodem had gezien, week en vaag, toen er een stroom van belletjes aan zijn lippen ontsnapte. Er streek iets langs zijn been… een boomwortel, een vis of een verdrinkende man, hij zou het niet weten.

Tegen die tijd had hij dringend lucht nodig gehad, maar hij was bang. Was hij de ketting al voorbij en in de baai? Als hij onder een schip opdook zou hij verdrinken en als hij tussen de drijvende plakken wildvuur bovenkwam zouden zijn longen bij de eerste ademtocht tot as worden verzengd. Hij keerde zich om in het water en keek op, maar zag niets dan groene duisternis, en toen draaide hij te ver om en wist hij niet meer wat boven en onder was. Paniek greep hem aan. Zijn handen sloegen tegen de rivierbodem, zodat er een modderwolk opsteeg die hem verblindde. Zijn benauwdheid nam elk moment toe. Hij klauwde door het water, trapte, zette zich af, draaide rond, zijn longen schreeuwden om lucht, hij trapte, trapte, nu verdwaald in het rivierslijk, trapte, trapte, trapte totdat hij niet meer trappen kon. Toen hij zijn mond opende om te schreeuwen stroomde het water erin. Het smaakte zout en Davos Zeewaard wist dat hij bezig was te verdrinken.

Het eerstvolgende waarvan hij zich bewust was, was de zon aan de hemel. Hij lag op een stenig strand onder een kale rotspiek met overal rondom hem de lege baai en naast hem een gebroken mast, een verbrand zeil en een opgezwollen lijk. De mast, het zeil en de dode verdwenen bij de eerstvolgende vloed, zodat Davos alleen op zijn rots achterbleef, tussen de speren van de meermannenkoning.

Zijn jarenlange bestaan als smokkelaar had hem meer vertrouwd gemaakt met de wateren rondom Koningslanding dan met enig huis waarin hij ooit had gewoond, en hij wist dat zijn toevluchtsoord slechts een stipje op de zeekaarten was, op een plek die door eerzame zeelieden gemeden werd … al was Davos er in zijn smokkelaarsjaren wel een of twee keer voorbijgekomen om zich beter te verstoppen. Als ze me hier dood aantreffen, gesteld dat ze dat doen, noemen ze die rots misschien naar mij, dacht hij. De Uienrots zullen ze hem noemen, dit wordt mijn grafsteen en mijn nalatenschap. Meer verdiende hij ook niet. De Vader beschermt zijn kinderen, leerden de septons, maar Davos had zijn jongens mee het vuur in genomen. Deyl zou zijn vrouw nooit het kind schenken waarom ze gebeden hadden, en Allard, met zijn meisje in Oudstee en zijn meisje in Koningslanding en zijn meisje in Braavos — die zouden nu weldra allemaal in tranen zijn. Matthos zou nooit zijn droom verwezenlijken om kapitein op een eigen schip te worden en Maric zou nooit zijn ridderslag krijgen.

Hoe kan ik blijven leven als zij dood zijn? Er zijn zoveel dappere ridders en machtige heren omgekomen, betere mannen dan ik, en hooggeboren. Kruip in je grot, Davos. Kruip naar binnen en word klein, en het schip zal weggaan en niemand zal je ooit nog storen. Ga slapen op je stenen kussen en laat de meeuwen je ogen uitpikken, terwijl de krabben zich tegoed doen aan je vlees. Jij hebt je lang genoeg aan hen tegoed gedaan, je bent ze iets verschuldigd. Verstop je, smokkelaar, verstop je en hou je koest en sterf.

Het zeil had hem bijna bereikt. Nog een paar ogenblikken en het schip was veilig en wel voorbij en hij kon in vrede sterven.

Zijn hand ging naar zijn keel en tastte naar het leren buideltje dat hij altijd om zijn nek droeg. Daarin bewaarde hij de kootjes van de vier vingers die zijn koning had ingekort op de dag dat hij Davos tot ridder sloeg. Mijn geluk brengers. Zijn ingekorte vingers streken over zijn borst, graaiden, en vonden niets. De buidel was weg, en daarmee ook de vingerkootjes. Stannis had nooit kunnen begrijpen waarom hij die botjes bewaarde. ‘Om me aan de gerechtigheid van mijn koning te herinneren,’ prevelden zijn gebarsten lippen. Maar nu waren ze weg. Het vuur heeft me niet alleen mijn zoons ontnomen maar ook mijn geluk. In zijn dromen brandde de rivier nóg, en demonen met vurige zwepen in hun hand dansten op het water en mannen verkoolden en verbrandden onder hun slagen. ‘Genade, Moeder,’ bad Davos. ‘Red mij, milde Moeder, red ons allen. Mijn geluk is weg, en mijn zoons ook.’ Hij huilde nu ongeremd, de zoute tranen stroomden hem over de wangen. ‘Het vuur heeft mij alles ontnomen… het vuur…’

Misschien was het alleen de wind die tegen de rots blies, of het geluid van de zee op de oever, maar even hoorde Davos Zeewaard haar antwoorden. ‘Jij hebt het vuur opgeroepen,’ fluisterde ze, vaag als het geluid van de zee in een schelp, treurig en zacht. ‘Jij verbrandde ons… verbrandde ons, verbrandde onsssss.’

‘Zij was het!’ riep Davos. ‘Moeder, laat ons niet in de steek. Zij heeft u verbrand, de rode vrouw, Melisandre, zij!’ Hij kon haar voor zich zien, het hartvormige gezicht, de rode ogen, het lange, koperkleurige haar, het rode gewaad dat bij het lopen als vlammen danste, een rimpeling van zijde en satijn. Ze was uit Asshai in het oosten gekomen, ze was naar Drakensteen gekomen en had Selyse en de volgelingen van de koningin voor haar vreemde god gewonnen, en daarna de koning, Stannis Baratheon zelf. Hij was zelfs zo ver gegaan het vurige hart op zijn banieren te zetten, het vurige hart van R’hllor, de Heer des Lichts en de God van Vlam en Schaduw. Op aandringen van Melisandre had hij de Zeven op Drakensteen uit hun sept gesleurd en voor de kasteelpoorten verbrand, en later had hij ook het godenwoud bij Stormeinde verbrand, zelfs de hartboom, een enorme, witte weirboom met een plechtig gezicht.

‘Zij heeft het gedaan,’ zei Davos nogmaals, zwakker nu. Zij, en jij, Uienridder. Jij hebt haar diep in de nacht naar Stormeinde geroeid opdat ze haar schaduwkind kon loslaten. Jij bent niet zonder schuld, o nee. Jij hebt onder haar banier gereden en die aan je mast laten wapperen. Jij hebt de Zeven op Drakensteen zien branden en niets ondernomen. Ze wierp de gerechtigheid van de Vader in het vuur, en de barmhartigheid van de Moeder, en de wijsheid van de Oude Vrouw. Smid en Vreemdeling, Maagd en Krijgsman, ze verbrandde hen allemaal, ter meerdere glorie van haar wrede god, en jij stond erbij en zweeg stil. Zelfs toen ze de oude maester Cressen vermoordde, zelfs toen deed je niets.

Het zeil was nog maar honderd pas ver en bewoog zich snel door de baai voort. Nog even en het zou hem voorbij zijn en weer krimpen.

Ser Davos Zeewaard begon zijn rots te beklimmen.

Met trillende handen trok hij zich op, daas van de koorts. Twee keer gleden zijn verminkte vingers van de vochtige steen en viel hij bijna, maar op de een of andere manier wist hij zich aan zijn hoge plek vast te klampen. Als hij viel was hij dood, en hij moest leven. Nog een korte tijd, althans. Er stond hem nog iets te doen.

De rotspunt was te klein om veilig op te staan, zwak als hij was, dus hurkte hij en zwaaide met zijn vermagerde armen. ‘Schip,’ schreeuwde hij in de wind. ‘Schip, ahoy, hiér!’ Hierboven kon hij het duidelijker zien, de slanke, gestreepte romp, het bronzen boegbeeld, het opbollende zeil. Op de romp stond een naam geschilderd, maar Davos had nooit leren lezen. ‘Schip,’ riep hij nogmaals, ‘help me, help me!’

Een bemanningslid op het voorkasteel zag hem en wees. Hij keek toe hoe andere zeelieden naar de reling kwamen om naar hem te staren. Even later werd het zeil van de galei gestreken, de riemen gleden naar buiten en het schip zwenkte naar zijn toevluchtsoord. Het was te groot om dicht bij de rots te komen, maar op dertig pas afstand werd er een klein bootje uitgezet. Davos klampte zich aan zijn rots vast en zag hoe het naar hem toe kroop. Er waren vier roeiers, en een vijfde man zat op de voorsteven. ‘Jij,’ riep de vijfde man, toen ze nog maar een paar voet van zijn eilandje af waren. ‘Daarboven op die rots. Wie ben je?’

Een omhooggevallen smokkelaar, dacht Davos, een dwaas die zijn koning te zeer liefhad en zijn goden vergat.’Ik…’ Zijn keel was kurkdroog en hij was het spreken verleerd. De woorden voelden vreemd aan op zijn tong en klonken hem nog vreemder in de oren. ‘Ik heb deelgenomen aan de slag. Als kapitein, en… ridder. Ik was een ridder.’

‘Jawel, ser,’ zei de man, ‘maar welke koning diende u?’

De galei kon ook van Joffry zijn, besefte hij ineens. Als hij nu de verkeerde naam zei zouden ze hem aan zijn lot overlaten. Maar nee, de romp was gestreept. Het schip kwam uit Lys, het was van Salladhor Saan. De Moeder had het gezonden, de Moeder in haar barmhartigheid. Ze had een taak voor hem. Stannis leeft nog, wist hij toen. Ik heb nog een koning. En zoons. Ik heb nog meer zoons, en een trouwe en liefhebbende vrouw. Hoe had hij dat kunnen vergeten? De Moeder was waarlijk barmhartig.

‘Stannis,’ riep hij terug naar de Lyseni. ‘Bij de goede goden, ik dien koning Stannis.’

‘Jawel,’ zei de man in de boot, ‘en wij ook.’

Sansa

De uitnodiging leek onschuldig, maar telkens als Sansa hem las kreeg ze een knoop in haar maag. Zij wordt nu koningin, ze is mooi en rijk en iedereen houdt van haar, waarom zou ze met de dochter van een verrader aan tafel willen zitten? Nieuwsgierigheid misschien, giste ze. Het kon zijn dat Marjolij Tyrel wilde weten uit welk hout haar afgedankte rivale gesneden was. Zou ze een wrok tegen me koesteren? Denkt ze dat ik haar een kwaad hart toedraag…

Sansa had vanaf de slotmuren gekeken hoe Marjolij Tyrel en haar gevolg Aegons Hoge Heuvel beklommen. Joffry had zijn nieuwe bruid in spe ontvangen bij de Koningspoort om haar in de stad te verwelkomen, en zij aan zij waren ze tussen juichende menigten door gereden, Joff schitterend in een verguld harnas en het meisje Tyrel pronkend in het groen, met een wapperende mantel van herfstbloemen om haar schouders. Ze was zestien, met bruin haar en bruine ogen, slank en mooi. Als ze langsreed riepen de mensen haar naam, staken hun kinderen naar haar op voor een zegenwens en strooiden bloemen voor de hoeven van haar paard. Haar moeder en grootmoeder reden vlak achter haar in een grote, dichte koets met houten zijpanelen waarin een vlechtwerk van honderd rozen uitgesneden was die allemaal glanzend verguld waren. Ook zij werden door de kleine luiden toegejuicht.

Diezelfde kleine luiden die mij van mijn paard trokken en me hadden gedood als de Jachthond er niet was geweest. Sansa had niets gedaan om de haat van het gewone volk te wekken, net zoals Marjolij Tyrel niets had gedaan om hun liefde te verwerven. Wil ze ook mijn liefde hebben? Ze bestudeerde de uitnodiging, die eigenhandig door Marjolij geschreven leek te zijn. Wil ze mijn zegen? Sansa vroeg zich af of Joffry iets van deze maaltijd wist. Het zou best kunnen dat hij erachter zat. Die gedachte beangstigde haar. Als Joff achter deze uitnodiging zat had hij vast een wrede grap voor haar in petto om haar in de ogen van het andere meisje te schande te maken. Zou hij zijn Koningsgarde bevelen haar nog eens naakt uit te kleden? De vorige keer dat hij dat had gedaan had zijn oom Tyrion er een eind aan gemaakt, maar de Kobold kon haar nu niet redden.

Alleen mijn Florian kan me redden. Ser Dontos had haar beloofd haar te helpen om te ontsnappen, maar pas op de avond van Joffry’s bruiloft. Het plan zat goed in elkaar, had haar dierbare, toegewijde ridder-alias-nar haar verzekerd. Tot die tijd moest ze haar ziel in lijdzaamheid bezitten en de dagen tellen.

En met mijn vervangster dineren…

Misschien deed ze Marjolij Tyrel nu onrecht aan. Misschien was de uitnodiging gewoon uit vriendelijkheid gedaan, een hoffelijk gebaar. Misschien is het wel gewoon een maaltijd. Maar dit was de Rode Burcht, dit was Koningslanding, dit was het hof van koning Joffry Baratheon, eerste van die naam, en als Sansa Stark hier één ding had geleerd dan was het om achterdochtig te zijn.

Toch moest ze de uitnodiging aanvaarden. Zij was nu niemand, de aan de kant gezette dochter van een verrader, de in ongenade gevallen zuster van een opstandige vazal. Ze kon eigenlijk geen nee zeggen tegen Joffry’s toekomstige koningin.

Was de Jachthond maar hier. Op de avond van de veldslag was Sandor Clegane naar haar vertrekken gekomen om haar mee de stad uit te nemen, maar Sansa had geweigerd. Soms lag ze’s nachts wakker en vroeg zich af of ze daar wel verstandig aan had gedaan. Ze had zijn bezoedelde witte mantel in een cederhouten kist onder haar zijden zomerjaponnen verstopt. Ze had geen idee waarom ze die bewaarde. De Jachthond was laf geworden, had ze horen zeggen. Toen de slag op zijn hoogtepunt was had hij zich zo laveloos gedronken dat de Kobold zijn manschappen had moeten aanvoeren. Maar Sansa begreep hoe het zat. Zij kende het geheim van zijn verbrande gezicht. Hij was alleen bang voor het vuur. Die avond had het wildvuur de rivier in lichterlaaie gezet en zelfs de lucht met groene vlammen gevuld. Sansa was binnen in het slot nog bang geweest. Buiten… ze durfde er nauwelijks aan te denken.

Zuchtend haalde ze een ganzenveer en inkt te voorschijn en schreef Marjolij een elegant briefje dat ze de uitnodiging aanvaardde.

Toen de vastgestelde avond aanbrak werd ze door een ander lid van de Koningsgarde opgehaald, een man die van Sandor Clegane verschilde als… nu ja, als een bloem van een hond. De aanblik van ser Loras Tyrel op haar drempel deed Sansa’s hart een klein beetje sneller kloppen. Dit was de eerste keer dat ze zo dicht bij hem was sinds hij als aanvoerder van zijn vaders voorhoede naar Koningslanding was teruggekeerd. Even wist ze niet wat ze moest zeggen. ‘Ser Loras,’ bracht ze ten slotte uit, ‘u… u ziet er zo mooi uit.’

Hij schonk haar een verwonderd lachje. ‘U bent al te vriendelijk, jonkvrouwe. Mijn zuster ziet uw komst met genoegen tegemoet.’

‘Ik heb zo naar onze maaltijd uitgezien.’

‘Net als Marjolij en madame mijn grootmoeder.’ Hij nam haar arm en leidde haar naar de trap.

‘Uw grootmoeder?’ Het viel Sansa zwaar om tegelijkertijd te lopen, te praten en na te denken nu ser Loras haar arm aanraakte. Ze voelde de warmte van zijn hand door de zijde heen.

‘Vrouwe Olenna. Zij zal ook aanzitten.’

‘O,’ zei Sansa. Ik praat met hem en hij raakt mij aan, hij houdt mijn arm vast en raakt mij aan.’De Doornenkoningin wordt ze genoemd, nietwaar?’

‘Inderdaad.’ Ser Loras lachte. Niemand heeft zo’n warme lach als hij, dacht ze, terwijl hij vervolgde: ‘Maar u kunt die naam beter niet in haar aanwezigheid gebruiken, of u loopt het gevaar zich te prikken.’

Sansa kreeg een kleur. Elke idioot zou beseft hebben dat geen enkele vrouw graag als ‘Doornenkoningin’ betiteld wordt. Misschien ben ik echt zo dom als Cersei Lannister zegt. Ze probeerde wanhopig iets gevats en charmants te bedenken om tegen hem te zeggen, maar haar brein werkte niet meer. Ze had bijna gezegd hoe mooi hij was, toen ze bedacht dat ze dat al had gedaan.

Maar hij wás mooi. Hij leek langer dan toen ze hem voor het eerst had ontmoet, maar nog altijd even lenig en gracieus, en Sansa had nog nooit een jongen gezien met zulke prachtige ogen. Maar hij is geen jongen, hij is een volwassen man, een ridder van de Koningsgarde. Ze vond dat hij er in het wit nog beter uitzag dan in het groen met goud van het huis Tyrel. Op dit moment was het enige aan hem dat kleur had zijn mantelspeld, de roos van Hooggaarde, zachtgeel goud in een nest van fijne, groene jaden blaadjes.

Ser Balon Swaan hield de deur van Maegors Veste voor hen open. Ook hij was geheel in het wit, al stond het hem niet half zo goed als ser Loras. Achter de versterkte gracht oefenden enkele tientallen mannen met zwaard en schild. Met het oog op de drukte in het kasteel was het buitenhof aan de gasten ter beschikking gesteld om hun tenten en paviljoenen op te zetten, zodat alleen de kleinere binnenhoven nog restten voor oefengevechten. Een van de tweelingen Roodweyn werd achteruitgedreven door ser Langknaap, degene met de ogen op zijn schild. De vierkante ser Kennos van Kays, die hijgde en pufte zodra hij zijn slagzwaard ophief, hield zich zo te zien wel staande tegen ser Osny Ketelzwart, maar Osny’s broer ser Osfried gaf Morros Slink, de schildknaap met het kikkergezicht, een stevig pak slaag. Al waren de zwaarden nog zo bot gemaakt, Slink zou morgenochtend over een rijke oogst aan kwetsuren beschikken. Alleen al bij de aanblik kromp Sansa ineen. Ze hebben de doden van de laatste slag nauwelijks begraven of ze oefenen alweer voor de volgende.

Aan de rand van de binnenplaats hield een enkele ridder met een paar gouden rozen op zijn schild drie vijanden van zich af. Terwijl ze toekeek raakte hij een van hen op de zijkant van zijn hoofd, zodat de man bewusteloos raakte. ‘Is dat uw broer?’ vroeg Sansa.

‘Inderdaad, jonkvrouwe,’ zei ser Loras. ‘Garlan oefent vaak tegen drie mannen tegelijk, soms zelfs vier. In een veldslag gaat het zelden één tegen een, zegt hij, dus is hij liever voorbereid.’

‘Hij moet heel dapper zijn.’

‘Hij is een groot ridder,’ antwoordde ser Loras. ‘Hij overtreft mij eerlijk gezegd als zwaardvechter, al kan ik beter met een lans overweg.’

‘Dat weet ik nog,’ zei Sansa. ‘U rijdt fantastisch, ser.’

‘Dat hoor ik graag, jonkvrouwe. Wanneer hebt u mij zien rijden?’

‘Op het toernooi van de Hand, weet u nog? U reed op een wit strijdros en uw harnas was van honderd verschillende soorten bloemen gemaakt. Mij schonk u een roos. Een rode roos. Andere meisjes wierp u die dag witte rozen toe.’ Ze kreeg een kleur toen ze het zei. ‘U zei dat geen enkele zege ook maar half zo schoon was als ik.’

Ser Loras wierp haar een bescheiden lachje toe. ‘Niet meer dan de waarheid, zichtbaar voor iedere man met ogen in zijn hoofd.’

Hij weet het niet meer, besefte Sansa met een schok. Hij doet alleen maar aardig tegen me, hij herinnert zich mij niet, en die roos ook niet, hij weet er niets meer van. Ze was er zo zeker van geweest dat het iets te betekenen had, dat het álles te betekenen had. ‘Het was nadat u ser Robar Roys uit het zadel had geworpen.’

Hij nam zijn hand van haar arm. ‘Ik heb ser Robar bij Stormeinde gedood, jonkvrouwe.’ Dat was geen gepoch. Hij klonk treurig.

Hem, en nog een lid van koning Renlings Regenbooggarde, ja. Sansa had de vrouwen bij de put erover horen praten, maar ze was het even vergeten. ‘Dat was toch toen heer Renling werd vermoord? Wat vreselijk voor uw arme zuster.’

‘Voor Marjolij?’ Zijn stem klonk afgemeten. ‘Jawel, maar zij was toen in Bitterbrug. Ze heeft het niet gezien.’

‘Maar toch, toen ze het hoorde…’

Ser Loras liet zijn hand losjes over zijn zwaardgevest glijden. De greep was van wit leer, de knop een albasten roos. ‘Renling is dood. Robar ook. Wat heeft het voor zin nog over hen te spreken?’

Ze schrok, zo scherp was zijn toon. ‘Ik… heer, ik… ik wilde u niet beledigen, ser.’

‘Dat kunt u ook niet, jonkvrouwe Sansa,’ antwoordde ser Loras, maar alle warmte was uit zijn stem geweken. Hij nam haar ook niet meer bij de arm.

Ze beklommen de serpentine-trap in een steeds diepere stilte.

Waarom moest ik ser Robar ook noemen? dacht Sansa. Ik heb alles bedorven. Nu is hij boos op me. Ze probeerde te bedenken wat ze zou kunnen zeggen om het goed te maken, maar alles wat haar inviel was even nietszeggend en slap. Hou je mond, of je zult het alleen nog maar erger maken, vermaande ze zichzelf.

Heer Hamer Tyrel en zijn gevolg waren ondergebracht achter de koninklijke sept, in de langwerpige burcht met het leistenen dak dat het Maagdengewelf werd genoemd sinds koning Baelor de Gezegende daarin zijn zusters had opgesloten opdat hun aanblik hem niet op vleselijke gedachten zou brengen. Voor de hoge deuren met het houtsnijwerk stonden twee wachters met vergulde halfhelmen, groene, met goudsatijn afgebiesde mantels en de gouden roos van Hooggaarde op de borst gestikt. Beiden waren zeven voet lang, breedgeschouderd, smal van middel en prachtig gespierd. Toen Sansa zo dichtbij was dat ze hun gezichten kon zien, kon ze de twee niet uit elkaar houden. Ze hadden dezelfde krachtige kaken, dezelfde intens blauwe ogen, dezelfde dikke rode snor. ‘Wie zijn dat?’ vroeg ze aan ser Loras, haar pijnlijke verlegenheid een ogenblik vergetend.

‘De lijfwachten van mijn grootmoeder,’ lichtte hij haar in. ‘Hun moeder had ze Errik en Arrik genoemd, maar grootmoeder kan ze niet uit elkaar houden, dus noemt zij ze Links en Rechts.’

Links en Rechts openden de deuren, waarop Marjolij zelf verscheen en de lage trap af rende om hen te begroeten. ‘Jonkvrouwe Sansa,’ riep ze, ‘ik ben zo blij dat u gekomen bent. Wees welkom.’

Sansa knielde voor haar toekomstige koningin. ‘U bewijst mij een grote eer, uwe genade.’

‘Wil je me niet liever Marjolij noemen? Sta alsjeblieft op. Loras, help jonkvrouwe Sansa eens overeind. Ik mag je toch wel Sansa noemen?’

‘Als u dat graag wilt.’ Ser Loras hielp haar opstaan.

Marjolij nam afscheid van hem met een zusterlijke kus en greep Sansa bij de hand. ‘Kom, mijn grootmoeder wacht al, en ze is niet de geduldigste dame ter wereld.’

In de haard knetterde een vuur en over de vloer waren welriekende biezen gespreid. Aan de lange schragentafel zat een twaalftal vrouwen.

Sansa herkende alleen heer Tyrels rijzige, waardige echtgenote, vrouwe Alerie, wier lange, zilveren vlecht was opgebonden met ringen waarin sierstenen waren gevat. Marjolij stelde de overigen voor. Er waren drie nichten Tyrel, Megga, Alla en Elinor, alle drie ongeveer van Sansa’s leeftijd. De weelderige vrouwe Janna was heer Tyrels zuster en getrouwd met een van de groenappel-Graftwegs, de bevallige vrouwe Leonette was ook een Graftweg en getrouwd met ser Garlan. Septa Nysterica had een lelijk, pokdalig gezicht, maar leek een gemoedelijke vrouw. De bleke, elegante vrouwe Sierfoort verwachtte een kind en vrouwe Bolver wás een kind, niet ouder dan acht. En ‘Merij’ was de naam waarmee ze de luidruchtige, plompe Belijnda eraan moest aanspreken, maar zeer beslist niet vrouwe BIijleven, een pruilende, zwartogige schoonheid uit Myr.

Ten slotte bracht Marjolij haar bij de verschrompelde, witharige pop aan het hoofd van de tafel. ‘Ik heb de eer je mijn grootmoeder voor te stellen, vrouwe Olenna, weduwe van heer Luthor Tyrel zaliger, heer van Hooggaarde, wiens nagedachtenis ons allen tot troost strekt.’

De oude vrouw geurde naar rozenwater. Nee maar, dat is een dingetje van niks. Ze had volstrekt niets doornigs. ‘Kus me, kind,’ zei vrouwe Olenna en ze trok met een zacht, vlekkerige handje aan Sansa’s pols. ‘Heel aardig van je dat je met mij en mijn tuttige kippentroep wilt dineren.’

Sansa kuste de oude vrouw plichtmatig op haar wang. ‘U bent juist aardig dat u mij wilt ontvangen, vrouwe.’

‘Ik heb je grootvader nog gekend, heer Rickard, zij het niet erg goed.’

‘Hij is voor mijn geboorte gestorven.’

‘Dat weet ik wel, kind. Ze zeggen dat je grootvader Tulling ook op sterven ligt. Heer Hoster. Dat hebben ze je toch wel verteld? Een oude man, zij het nog niet zo oud als ik. Maar toch, uiteindelijk valt voor iedereen de nacht, en voor sommigen te vroeg. Jij zult dat beter weten dan de meesten, arm kind. Jij hebt je portie verdriet wel gehad. We voelen met je mee in je gemis.’

Sansa keek naar Marjolij. ‘Het speet mij erg om van heer Renlings dood te vernemen, uwe genade. Hij was heel dapper.’

‘Lief van je om dat te zeggen,’ antwoordde Marjolij.

Haar grootmoeder snoof. ‘Dapper, O ja, en charmant, en brandschoon. Hij wist zich te kleden en hij wist te glimlachen en hij wist zich te baden, en om de een of andere reden haalde hij het in zijn hoofd dat hij daardoor geschikt was om koning te zijn. De Baratheons hebben altijd van die vreemde ideeën gehad. Dat komt volgens mij door hun Targaryen-bloed.’ Ze trok haar neus op. ‘Ze hebben eens geprobeerd mij aan een Targaryen uit te huwelijken, maar daar heb ik gauw een stokje voor gestoken.’

‘Renling was moedig en mild, grootmoeder,’ zei Marjolij. ‘Vader mocht hem ook graag, en Loras net zo goed.’

‘Loras is nog jong,’ zei vrouwe Olenna kordaat, ‘en mannen met een stok van hun paard smijten kan hij als de beste. Dat maakt hem nog niet wijs. En wat je vader betreft, was ik maar als een boerin met een grote houten pollepel geboren, dan had ik allicht wat verstand in die dikke kop van hem kunnen slaan.’

‘Moeder,’ zei vrouwe Alerie verwijtend.

‘Ho ho, Alerie, wil je die toon niet tegen me aanslaan? En noem me geen moeder. Als ik jou had gebaard zou ik dat heus nog wel weten. Mij kunnen ze alleen je echtgenoot verwijten, zijne eikelheid van Hooggaarde.’

‘Grootmoeder,’ zei Marjolij, ‘pas toch op uw woorden. Wat moet Sansa wel niet van ons denken?’

‘Dat we ze aardig op een rijtje hebben. Of in elk geval één van ons.’ De oude vrouw keerde zich weer naar Sansa toe. ‘Het is verraad, heb ik ze nog gewaarschuwd. Robert heeft twee zonen en Renling heeft een oudere broer, hoe kan hij nu in vredesnaam enige aanspraak maken op die lelijke ijzeren stoel? Tut tut, zegt mijn zoon, wil je niet dat je lieve schatje koningin wordt? Jullie Starks zijn ooit ook koningen geweest, de Arryns en de Lannisters ook, en zelfs de Baratheons, via de vrouwelijke lijn, maar de Tyrels waren nooit meer dan hofmeesters, tot Aegon de Draak langskwam en de rechtmatige koning van het Bereik aan de kook bracht op het Veld van Vuur. Om je de waarheid te zeggen is zelfs onze aanspraak op Hooggarde enigszins netelig, zoals die vreselijke lui van Florens altijd zeuren. “Wat maakt het uit?” zul je vragen, en dat is natuurlijk ook zo, behalve voor eikels als mijn zoon. Bij de gedachte dat hij op een dag zijn kleinzoon met zijn kont op de Ijzeren Troon zal zien zitten zwelt Hamer op als een … tja, hoe heet dat ook alweer? Marjolij, jij bent slim, wees lief en vertel je arme oude half kindse grootmoeder eens hoe die merkwaardige vis van de Zomereilanden heet die zich opblaast tot tien keer zijn eigen omvang als je ertegen port.’

‘Die heten blaasvissen, grootmoeder.’

‘Ach natuurlijk. De Zomereilanders hebben geen fantasie. Mijn zoon zou eigenlijk die blaasvis als wapenteken moeten nemen. Hij zou er een kroon op kunnen zetten, zoals de Baratheons met hun hertenbok hebben gedaan, dan zou hij misschien gelukkig zijn. We hadden ons allemaal verre van deze ellendige onzin moeten houden, als je het mij vraagt, maar als de koe eenmaal gemolken is krijg je de room de uier niet meer in. Nadat heer Blaasvis Renling die kroon had opgezet zaten we tot onze knieën in de blubber, dus zijn we maar op de ingeslagen weg verder gegaan. Wat vind jij daar nou van, Sansa?’

Sansa’s mond ging open en dicht. Zij voelde zich ook net een blaasvis. ‘De Tyrels kunnen hun afstamming op Garth Groenehand terugvoeren.’ Iets beters kon ze zo snel niet bedenken.

De Doornenkoningin snoof. ‘Net als de Florensen, de Roodweyns, de Eikharts en de helft van de overige adellijke huizen in het zuiden. Garth zaaide graag in vruchtbare grond, zeggen ze. Het zou me niets verbazen als hij niet alleen groene handen had gehad.’

‘Sansa,’ kwam vrouwe Alerie tussenbeide, ‘je zult wel erg veel honger hebben. Zullen we samen een hapje everzwijn eten, en wat citroenkoeken?’

‘Ik houd erg van citroenkoeken,’ bekende Sansa.

‘Dat hebben we gehoord,’ verklaarde vrouwe Olenna, kennelijk niet van zins zich het zwijgen te laten opleggen. ‘Die figuur Varys scheen te denken dat die wetenschap ons blij zou maken. Volgens mij houdt het geen stéék om er een eunuch op na te houden. Ik zou zeggen dat het alleen maar mannen zijn waar ze de nuttige onderdelen van afgesneden hebben. Alerie, ben je nog van plan het eten te laten opdienen of ga je me uithongeren? Hier, Sansa, ga maar naast me zitten, ik ben veel minder saai dan de rest. Ik hoop dat je van zotten houdt?’

Sansa streek haar rokken glad en ging zitten. ‘Ik denk… zotten, vrouwe? U bedoelt… die met de ruitjespakken?’

‘Veren, in dit geval. Wat dacht je dan dat ik bedoelde? Mijn zoon? Of deze lieftallige dames? Nee, niet blozen, met jouw haar lijk je dan net een granaatappel. Alle mannen zijn eigenlijk dwazen, maar die met de ruitjespakken zijn leuker dan die met de kronen. Marjolij, kindje, wil je Boterbobbellaten komen, eens zien of we jonkvrouwe Sansa aan het glimlachen kunnen krijgen. De rest kan gaan zitten, moet ik jullie dan alles voorzeggen? Sansa zal nu wel denken dat mijn kleindochter een kudde schapen als hofdames heeft.’

Boterbobbel arriveerde voor het eten, gehuld in een narrenpak van groene en gele veren met een zwaaiende kwast. Een immens bolle dikzak, zo groot als drie Uilebollen, die de zaal in buitelde, op tafel sprong en recht voor Sansa een reusachtig ei legde. ‘Openslaan, jonkvrouwe,’ beval hij. Toen ze dat deed ontsnapten er uit het ei een stuk of tien gele kuikens die alle kanten op stoven. ‘Pak ze!’ riep Boterbobbel. De kleine jonkvrouw Bolver greep er een en gaf het aan hem, waarna hij zijn hoofd naar achteren wierp, het beestje in zijn grote, rubbermond propte en het ogenschijnlijk in zijn geheel verzwolg. Toen hij boerde wolkten de gele veertjes uit zijn neus. Vrouwe Bolver begon jammerlijk te huilen, maar haar tranen verkeerden prompt in een vreugdekreet toen het kuiken zich uit haar mouw wurmde en over haar arm rende.

Toen de bedienden bouillon met prei en champignons opdienden begon Boterbobbel te jongleren en schoof vrouwe Olenna naar voren. Hij liet haar ellebogen op tafel rusten. ‘Ken je mijn zoon, Sansa? Heer Blaasvis van Hooggaarde?’

‘Een groot edelman,’ antwoordde Sansa beleefd.

‘Een grote eikel,’ zei de Doornenkoningin. ‘Zijn vader was ook een eikel. Mijn echtgenoot, heer Luthor zaliger. Ach, ik hield best van hem, begrijp me niet verkeerd. Een aardige kerel, en niet slecht in bed, maar toch een ontzettende eikel. Hij slaagde erin tijdens de valkenjacht van een klip te rijden. Ze zeggen dat hij naar de hemel staarde en er niet op lette waar zijn paard heenging.

En nu doet mijn eikel van een zoon net zoiets, alleen rijdt hij op een leeuw in plaats van op een hakkenei. Op een leeuw klimmen is makkelijk, maar eraf gaat moelijker. Ik heb hem gewaarschuwd, maar hij grinnikt alleen maar. Als je ooit een zoon krijgt, Sansa, geef hem dan vaak een pak rammel, dan leert hij zich iets van je aan te trekken. Ik had maar één zoon, en die heb ik nauwelijks geslagen, dus nu luistert hij beter naar Boterbobbel dan naar mij. Een leeuw is geen schootkat, heb ik hem gezegd, en alles wat hij terugzegt is “tut tut, moeder.” Als je het mij vraagt wordt er in dit rijk veel te veel getut. Al die koningen zouden er beter aan doen hun zwaard weg te leggen en naar hun moeder te luisteren.’

Sansa merkte dat haar mond weer openstond. Ze goot er een lepel bouillon in, terwijl Alerie en de overige vrouwen zaten te giechelen om de vertoning van Boterbobbel, die sinaasappels van zijn hoofd, zijn elleboog en zijn ampele derrière liet stuiteren.

‘Ik wil dat je me de waarheid over dat koninklijke jongetje vertelt,’ zei vrouwe Olenna abrupt. ‘Die Joffry.’

Sansa’s vingers klemden zich steviger om haar lepel. De waarheid. Dat kan ik niet. Vraag dat alstublieft niet, dat kan ik niet.’Ik… ik… ik…’

‘Jij, ja. Wie kan dat beter weten? De knaap maakt een koninklijke indruk, dat moet ik wel zeggen. Een beetje vol van zichzelf, maar dat zal door zijn Lannister-bloed komen. Maar we hebben wat verontrustende verhalen gehoord. Schuilt daar enige waarheid in? Heeft die jongen jou mishandeld?’

Sansa gluurde zenuwachtig om zich heen. Boterbobbel propte een hele sinaasappel in zijn mond, kauwde en slikte, gaf een pets tegen zijn wang, en de pitten schoten zijn neus uit. De vrouwen giechelden en lachten. Bedienden kwamen en gingen, en het Maagdengewelf galmde van het gerinkel van lepels en borden. Een van de kuikentjes sprong op de tafel terug en rende door de bouillon van vrouwe Sierfoort. Geen mens leek op hen te letten, maar toch was ze bang.

Vrouwe Olenna werd ongeduldig. ‘Waarom zit je Boterbobbel aan te gapen? Ik heb je iets gevraagd en ik verwacht een antwoord. Hebben de Lannisters je tong gestolen, kind?’

Ser Dontos had haar gewaarschuwd dat ze alleen in het godenwoud vrijuit kon spreken. ‘Joff… koning Joffry, hij is… Zijne genade is heel mooi en knap, en… zo dapper als een leeuw.’

‘Ja. Alle Lannisters zijn leeuwen, en als een Tyrel een wind laat ruik je een rozengeur,’ snauwde de oude vrouw. ‘Maar hoe aardig is hij? Hoe verstandig? Heeft hij een goed hart, een milde hand? Is hij ridderlijk, zoals het een koning betaamt? Zal hij Marjolij koesteren en met zachtheid behandelen en haar eer beschermen alsof het de zijne is?’

‘Ja,’ loog Sansa. ‘Hij is heel… heel aantrekkelijk.’

‘Dat heb je al gezegd. Weet je, kind, ze zeggen van jou dat je net zo zot bent als Boterbobbel hier, en ik begin te geloven dat dat waar is. Aantrekkelijk? Hopelijk heb ik mijn Marjolij geleerd wat aantrekkelijkheid waard is. Net iets minder dan de scheet van een mommer. Aerion Lichtvlam was aantrekkelijk genoeg, maar evengoed een monster. De vraag is: wat is Joffry?’ Ze stak een hand uit om een passerende bediende aan te houden. ‘Ik hou niet van prei. Neem die bouillon mee en breng me wat kaas.’

‘De kaas wordt na de koeken geserveerd, vrouwe.’

‘De kaas wordt geserveerd wanneer ik dat wil, en ik wil het nu.’ De oude vrouw keerde zich weer naar Sansa toe. ‘Ben je bang, kind? Dat hoeft niet, hier zijn alleen vrouwen. Vertel me de waarheid, er zal je niets gebeuren.’

‘Mijn vader sprak altijd de waarheid.’ Sansa zei het zachtjes, maar toch was het moeilijk om de woorden over haar lippen te krijgen.

‘Heer Eddard. Ja, die reputatie had hij, maar desondanks werd hij voor verrader uitgemaakt en onthoofd.’ De ogen van de oude vrouw boorden zich in haar, scherp en blikkerend als zwaardpunten.

‘Joffry,’ zei Sansa. ‘Dat heeft Joffry gedaan. Hij beloofde me dat hij genadig zou zijn en toen liet hij mijn vaders hoofd afhakken. Dat was genade, zei hij, en hij nam me mee de muur op en dwong me ernaar te kijken. Het hoofd. Hij wilde dat ik zou huilen, maar…’ Ze zweeg abrupt en sloeg een hand voor haar mond. Ik heb te veel gezegd, o goeie goden, ze komen erachter, ze zullen het horen, iemand zal me verraden.

‘Ga door.’ Het was Marjolij die aandrong, Joffry’s toekomstige koningin. Sansa wist niet hoeveel ze had gehoord.

‘Dat kan ik niet.’ Stel dat ze het hem vertelt, stel dat ze het vertelt. Dan vermoordt hij me nog, of hij levert me aan ser Ilyn uit.’Ik wilde niet… mijn vader was een verrader, mijn broer is er ook een, ik heb verraders bloed, alstublieft, dwing me niet om nog meer te zeggen.’

‘Rustig, kind,’ beval de Doornenkoningin.

‘Ze is doodsbang, grootmoeder, kijk toch eens naar haar.’

De oude vrouw riep Boterbobbel. ‘Zot! Laat eens een lied horen. Een lang lied, lijkt me. “De beer en het meisje teer”, dat is wel geschikt.’

‘O ja,’ antwoordde de enorme nar. ‘Dat is heel geschikt. Wil ik het zingen, terwijl ik op mijn kop sta?’

‘Klinkt het dan beter?’

‘Nee.’

‘Blijf dan maar rechtop staan, anders valt je hoed nog af, en dat zouden we niet willen. Ik meen me te herinneren dat je nooit je haar wast.’

‘Zoals u wenst, vrouwe.’ Boterbobbel maakte een diepe buiging en liet een enorme boer. Toen richtte hij zich op, stak zijn buik naar voren en bulderde: ‘Er was een beer, een beer, een beer! Zo zwart en bruin en harig, o zeer…’

Vrouwe Olenna boog zich naar voren. ‘Zelfs toen ik nóg jonger was dan jij was bet een welbekend feit dat de muren in de Rode Burcht oren hebben. Nou, van een lied worden ze er niet slechter op, en intussen kunnen wij meisjes vrijuit spreken.’

‘Maar,’ zei Sansa, ‘Varys… hij weet altijd…’

‘Harder zingen!’ riep de Doornenkoningin tegen Boterbobbel. ‘Deze oude oren zijn bijna doof, hoor. Sta je tegen me te fluisteren, zot dat je bent? Ik betaal je niet om te fluisteren. Zingen!’

‘…DE BEER!’ donderde Boterbobbel, en zijn grote, zware stem galmde tegen de balken. ‘OP NAAR DE MARKT, KOM OOK EEN KEER. DE MARKT? ZEI HIJ, MAAR IK BEN EEN BEER, ZO ZWART EN BRUIN EN HARIG, JA ZEER!’

De gerimpelde oude dame glimlachte. ‘In Hooggaarde hebben we veel spinnen tussen de bloemen. Zolang ze zich met hun eigen zaken bemoeien laten we ze hun webjes weven, maar zodra ze gaan rondkruipen trappen we erop.’ Ze gaf Sansa een klopje op de rug van haar hand. ‘En nu de waarheid, kind. Wat voor soort man is Joffry, die zich Baratheon noemt maar zo verschrikkelijk veel op een Lannister lijkt?’

‘EN OVER DE WEG AL OP EN NEER! AL OP EN NEER! DRIE KNAPEN, EEN GEIT EN EEN DANSENDE BEER!’

Sansa’s hart klopte in haar keel. De Doornenkoningin was zo dichtbij dat ze de zure adem van de oude vrouw kon ruiken. Haar dunne, knokige vingers knepen in Sansa’s pols. Aan de andere kant luisterde Marjolij mee. Een huivering doorvoer haar. ‘Een monster,’ fluisterde ze, zo beverig dat ze haar eigen stem nauwelijks verstond. ‘Joffry is een monster. Hij loog over die slagersjongen en liet vader mijn wolf afmaken. Als ik hem mishaag laat hij mij door de Koningsgarde slaan. Hij is slecht en wreed, vrouwe, echt waar. En de koningin ook.’

Vrouwe Olenna Tyrel en haar kleindochter wisselden een blik. ‘Ach,’ zei de oude vrouw. ‘Wat jammer.’

O goden, dacht Sansa ontzet.Als Marjolij niet met hem wil trouwen, zal foff weten dat het mijn schuld is. ‘Alstublieft,’ flapte ze eruit, ‘laat de bruiloft niet afgelasten…’

‘Wees maar niet bang, kind. Heer Blaasvis is vastbesloten om Marjolij koningin te maken. En het woord van een Tyrel is meer waard dan al het goud van de Rots van Casterling. Dat was althans zo in mijn tijd. Toch word je bedankt voor de waarheid, kind.’

‘…DANSTE DE WEG NAAR DE MARKT OP EN NEER! EN HEEN! EN WEER!’ Boterbobbel sprong en brulde en stampte met zijn voeten.

‘Sansa, zou je graag in Hooggaarde op bezoek willen komen? Als Marjolij Tyrel glimlachte leek ze sprekend op haar broer Loras. ‘Alle herfstbloemen bloeien nu, en er zijn bosjes en fonteinen, lommerrijke binnenhoven en marmeren zuilengangen. Mijn vader heeft altijd zangers aan zijn hof, met betere stemmen dan Boterbobbel hier, en ook pijpers, vedelaars en harpspelers. Wij hebben de beste paarden, en plezierboten waarmee we op de Mander varen. Ga je weleens op valkenjacht, Sansa?’

‘Soms,’ gaf ze toe.

‘ZE WAS ZO LIEF EN PUUR EN TEER! DE MAAGD MET HET HAAR VOL HONINGSMEER!’

‘Je zult Hooggaarde net zo heerlijk vinden als ik, dat weet ik zeker.’ Marjolij streek een losse haarstreng van Sansa opzij. ‘Zodra je het ziet wil je nooit meer weg. En misschien hoeft dat ook niet.’

‘ZO TEER! ZO TEER! DE MAAGD MET HET HAAR VOL HONINGSMEER!’

‘Stil, kind!’ zei de Doornenkoningin scherp. ‘Sansa heeft niet eens gezegd dat ze graag op bezoek wil komen.’

‘O, maar dat wil ik wel,’ zei Sansa. Hooggaarde klonk als het oord van haar dromen, als het schone, magische hof dat ze eens had gehoopt in Koningslanding aan te treffen.

‘…ROOK DIE ZOMERSE GEUR, DE BEER! DE BEER! ZO ZWART EN BRUIN EN HARIG, JA ZEER!’

‘Maar de koningin,’ vervolgde Sansa, ‘zij zal me niet laten gaan…’

‘O jawel. Zonder Hooggaarde kunnen de Lannisters niet verwachten dat ze Joffry op de troon houden. Als mijn zoon de eikel erom vraagt zal ze geen keus hebben en zijn verzoek moeten inwilligen.’

‘Zal hij dat doen?’ vroeg Sansa. ‘Zal hij het vragen?’

Vrouwe Olenna fronste haar voorhoofd. ‘Ik zie niet in waarom we die beslissing aan hem zouden overlaten. Natuurlijk heeft hij geen flauw benul van onze ware bedoelingen.’

‘HIJ ROOK DAT GEURTJE TELKENS WEER!’

Sansa rimpelde haar voorhoofd. ‘Onze ware bedoelingen, vrouwe?’

‘HIJ SNOOF EN BRULDE EN ROOK HET, DIE BEER! DE ZOMERSE GEUR VAN HONINGSMEER!’

‘Om te zorgen dat je veilig en wel getrouwd raakt,’ zei de oude vrouw, terwijl Boterbobbel het oeroude lied uitbulderde. ‘Met mijn kleinzoon.’

Getrouwd met ser Loras, oh … Sansa hapte naar adem. Ze dacht aan Loras die haar in zijn fonkelende harnas van saffier een roos toewierp. Ser Loras in witte zij, zo zuiver, onschuldig en mooi. De kuiltjes bij zijn mondhoeken als hij glimlachte. De lieflijkheid van zijn lach, de warmte van zijn hand. Ze kon er slechts naar raden hoe het zou zijn om zijn tuniek omhoog te trekken en de gladde huid daaronder te strelen, om op haar tenen te staan en hem te kussen, om met haar vingers door die dichte bruine krullenbos te woelen en in zijn diepliggende bruine ogen te verdrinken. Er kroop een blos langs haar hals omhoog…

‘ACH, IK BEN EEN MAAGD, ZO PUUR EN TEER. NOOIT DANS IK MET EEN HARIGE BEER! EEN BEER! EEN BEER! NOOIT DANS IK MET EEN HARIGE BEER!’

‘Zou je dat wel bevallen, Sansa?’ vroeg Marjolij. ‘Ik heb nooit een zuster gehad, alleen broers. Zeg alsjeblieft ja, alsjeblieft, zeg dat je ermee instemt met mijn broer te trouwen.’

De woorden tuimelden uit haar mond. ‘Ja, dat wil ik. Er is niets wat ik liever wil dan met ser Loras trouwen, hem liefhebben…’

‘Loras?’ Vrouwe Olenna klonk geïrriteerd. ‘Wees niet zo dwaas, kind. Leden van de Koningsgarde trouwen niet. Hebben ze je dan niets geleerd op Winterfel? We hadden het over mijn kleinzoon Willas. Hij is weliswaar wat aan de oude kant voor jou, maar toch een lieve jongen. Helemaal geen eikel, en bovendien de erfgenaam van Hooggaarde.’

Het duizelde Sansa. Het ene moment was haar hoofd vol dromen over Loras geweest, het volgende moment waren ze allemaal weggeblazen. Willas? Willas? ‘Ik,’ zei ze dom. Hoofsheid is het harnas van een vrouw. Beledig ze niet. Let op je woorden. ‘Ik ken ser Willas niet. Ik heb nooit het genoegen gehad, vrouwe. Is hij… is hij net zo’n groot ridder als zijn broers?’

‘…TILDE HAAR OP EN ZETTE HAAR NIET NEER! DE BEER! DE BEER!’

‘Nee,’ zei Marjolij. ‘Hij heeft nooit de geloften afgelegd.’

Haar grootmoeder fronste. ‘Vertel het meisje de waarheid. De arme jongen is mank. Het is niet anders.’

‘Hij is als schildknaap gewond geraakt op zijn eerste toernooi,’ vertrouwde Marjolij haar toe. ‘Zijn paard viel en verbrijzelde zijn been.’

‘Dat was de schuld van die slang uit Dorne, die Oberyn Martel. En ook van zijn maester.’

‘IK RIEP OM EEN RIDDER MAAR JIJ BENT EEN BEER! EEN BEER! EEN BEER! ZO ZWART EN BRUIN EN HARIG, O ZEER!’

‘Willas heeft een slecht been maar een goed hart,’ zei Marjolij. ‘Hij las me altijd voor toen ik nog een klein meisje was en tekende plaatjes van de sterren voor me. Jij zult hem net zo lief vinden als wij, Sansa.’

‘ZE SCHOPTE EN KERMDE, DAT MEISJE TEER, MAAR HIJ, HIJ LIKTE DE HONINGSMEER. DE SMEER! DE SMEER! DE BEER DIE LIKTE DE HONINGSMEER!’

‘Wanneer kan ik kennis met hem maken?’ vroeg Sansa aarzelend.

‘Gauw,’ beloofde Marjolij. ‘Als je na de bruiloft van Joffry en mij naar Hooggaarde gaat. Mijn grootmoeder zal je meenemen.’

‘Ja, dat zal ik doen,’ zei de oude vrouw, gaf Sansa’s hand een klopje en lachte een vriendelijke, rimpelige lach.

‘ZE ZUCHTTE EN KREUNDE, KEER OP KEER! MIJN BEER, ZONG ZE, MIJN PRACHTIGE BEER! EN WEG WAREN ZE EN KWAMEN NIET WEER, DE BEER, DE BEER EN HET MEISJE TEER!’ Boterbobbel brulde de laatste regel, maakte een luchtsprong en landde op allebei zijn voeten met een klap die de wijnbekers voor hen op tafel deed wankelen. De vrouwen lachten en applaudisseerden.

‘Ik dacht dat dat vreselijke lied nooit meer zou ophouden,’ zei de Doornenkoningin. ‘Maar kijk eens aan, daar komt mijn kaas.’

Jon

De wereld was een grijze duisternis die naar naaldhout, mos en kou rook. Fletse nevels stegen van de zwarte aarde op, terwijl de ruiters zich tussen de spaarzame rotsen en schriele bomen een weg omlaag zochten naar de wenkende vuren die als juwelen over de bodem van het rivierdal uitgestrooid waren. Er waren meer vuren dan Jon Sneeuw kon tellen, honderden vuren, duizenden, een tweede rivier van flakkerende lichtjes langs de oevers van het ijswitte Melkwater. De vingers van zijn zwaardhand openden en sloten zich.

Ze daalden zonder banieren of trompetten de bergkam af. De stilte werd slechts verbroken door het verre gedruis van de rivier, het klepperen van paardenhoeven en het rammelen van Ratelhemds benen wapenrusting. Ergens in de lucht zweefde op grote, grijsblauwe vleugels een arend, met beneden hem mensen, honden, en één witte schrikwolf.

Een steen, los getrapt door een passerende hoef, stuiterde de helling af, en Jon zag hoe Spook bij dat plotselinge geluid zijn kop omdraaide. Hij had de ruiters zoals gebruikelijk de hele dag op een afstandje gevolgd, maar zodra de maan boven de krijgsdennen uitsteeg was hij komen aandraven, een gloed in zijn rode ogen. De honden van Ratelhemd begroetten hem zoals altijd met een koor van grauwen en snauwen en woest geblaf, maar de schrikwolf negeerde ze. Zes dagen geleden had de grootste jachthond hem van achteren aangevallen toen de wildlingen hun kamp voor de nacht opsloegen, maar Spook had zich omgedraaid en toegehapt, en de hond was afgedropen met een bebloede dij. Daarna had de rest van de meute een gezonde afstand bewaard.

De garron van Jon Sneeuw hinnikte zachtjes, maar liet zich snel kalmeren door een aanraking en een sussend woord. Jon wilde dat zijn eigen angst zo gemakkelijk tot bedaren te brengen was. Hij was van top tot teen in het zwart gekleed, het zwart van de Nachtwacht, maar voor en achter hem reed de vijand. Wildlingen, en daar ben ik er nu één van. Ygritte droeg Qhorin Halfhands mantel. Lenyl had zijn maliënkolder, de forse speervrouw Vodderik zijn handschoenen en een van de schutters zijn laarzen. Qhorins helm was gewonnen door de korte, lelijke man die Langspeer Ryk werd genoemd maar omdat hij slecht op diens smalle hoofd paste had Ryk ook de’ helm aan Ygritte gegeven. En Ratelhemd had Qhorins botten in zijn buidel, en ook het bebloede hoofd van Ebben, die samen met Jon op weg was gegaan om de Snerpende Pas te verkennen. Dood, allemaal dood, behalve ik, en ik ben dood voor de wereld.

Ygritte reed vlak achter hem en Langspeer Ryk voor hem. De Beenderheer had die twee als zijn bewakers aangewezen. ‘Als die kraai vlucht kook ik jullie botten ook,’ had hij hen gewaarschuwd toen ze op weg gingen, glimlachend van achter de scheve tanden van de reuzenschedel die hij als helm droeg.

Ygritte had gefloten. ‘Wou jij hem soms bewaken? Als je wilt dat wij het doen, laat ons dan met rust, dan doen we het.’

Dit is inderdaad een vrij volk, zag Jon. Ratelhemd mocht hen dan aanvoeren, ze aarzelden geen van allen hem een grote mond te geven.

De leider van de wildlingen staarde hem onvrIendelIjk aan. ‘Misschien dat je de anderen voor het lapje hebt gehouden, kraai, maar denk maar niet dat je Mans iets wijs kunt maken. Eén blik, en hij ziet dat je een bedrieger bent. En dan maak ik een mantel van die wolf van je, en ik snij je zachte jongensbuik open en naai er een wezel in.’

Jons zwaardhand opende en sloot zich, en hij kromde de verbrande vingers die in de handschoen staken, maar Langspeer Ryk lachte alleen maar. ‘En waar wou jij met die sneeuw een wezel vandaan halen?’

Die eerste nacht, na een lange dag te paard, hadden ze hun kamp opgeslagen in een ondiepe stenen kom op een naamloze berg. Toen de sneeuw begon te vallen waren ze dicht bij het vuur gekropen. Jon keek toe hoe de vlokken smolten als ze boven de vlammen zweefden. Ondanks alle lagen wol, bont en leer was hij tot op het bot verkild. Toen ze had gegeten kwam Ygritte naast hem zitten, haar kap over haar hoofd en haar mouwen voor de warmte over haar handen getrokken. ‘Als Mans hoort hoe je met de Halfhand hebt afgerekend neemt hij je zó,’ vertelde ze hem.

‘Als wat?’

Het meisje lachte minachtend. ‘Als een van ons. Dacht je dat jij de eerste kraai was die ooit van de muur weggevlogen was? In jullie hart willen jullie allemaal in vrijheid vliegen.’

‘En als ik vrij ben,’ zei hij langzaam, ‘ben ik dan vrij om te vertrekken?’

‘Natuurlijk.’ Ondanks haar scheve tanden was haar glimlach warm. ‘En dan zijn wij weer vrij om je te doden. Vrij zijn is geváárlijk, maar de meesten krijgen de smaak op den duur wel te pakken.’ Ze legde haar gehandschoende hand op zijn been, vlak boven de knie. ‘Je zult het. nog wel zien.’

Zeker, dacht Jon. Ik zal zien, horen en ontdekken, en daarna neem ik mijn kennis mee terug naar de Muur. De wildlingen hielden hem voor een eed breker, maar in zijn hart was hij nog steeds een man van de Nachtwacht, die de laatste plicht vervulde die Qhorin Halfhand hem had opgelegd. Voordat ik hem doodde.

Onder aan de helling kwamen ze bij een stroompje dat vanuit de uitlopers van de bergen naar het Melkwater afdaalde. Het leek een en al steen en glas, al konden ze onder het bevroren oppervlak het geluid van stromend water horen. Ratelhemd leidde hen eroverheen, zodat de dunne ijskorst brak.

Mans Roovers voorrijders sloten hen in toen ze op de wal waren. Jon mat ze met zijn blikken: acht ruiters, zowel mannen als vrouwen, gekleed in bont en verhard leer, met hier en daar een helm of maliën. Ze waren bewapend met speren en in het vuur geharde lansen, op hun leider na, een vlezige, blonde man met waterige oogjes die een grote, kromme zeis van gewet staal droeg. De Huiler, wist hij meteen. De zwarte broeders vertelden verhalen over deze man. Net als Ratelhemd, Harma de Hondenkop en Alfyn Kraaiendoder was hij een beruchte rover.

‘De Beenderheer,’ zei de Huiler toen hij hen zag. Hij keek naar Jon en zijn wolf. ‘En wie mag dit wel wezen?’

‘Een overgelopen kraai,’ zei Ratelhemd, die liever de Beenderheer werd genoemd, naar zijn rammelende wapenrusting. ‘Hij was bang dat ik zijn botten zou inpikken, net als die van Halfhand.’ Hij schudde met zijn zak met trofeeën naar de overige wildlingen.

‘Hij heeft Qhorin Halfhand gedood,’ zei Langspeer Ryk. ‘Samen met die wolf van hem.’

‘En Orel heeft hij ook afgemaakt,’ zei Ratelhemd.

‘Die knaap is een warg, of bijna,’ deed de grote speervrouw Vodderik een duit in het zakje. ‘Zijn wolf heeft Halfhand een stuk uit z’n been gehapt.’

De rode, waterige oogjes van de Huiler keken Jon nog eens goed aan. ‘O ja? Nu ik nog eens goed naar hem kijk heeft-ie inderdaad iets wolfachtigs over zich. Breng hem naar Mans, wie weet houdt die hem wel.’ Hij wendde zijn paard en galoppeerde weg met zijn ruiters vlak achter zich aan.

Er stond een vochtige, stevige wind toen ze de vallei van het Melkwater overstaken en achter elkaar door het rivierkamp reden. Spook bleef dicht bij Jon, maar zijn lucht ging als een heraut voor hem uit, en weldra waren ze aan alle kanten door grommende en blaffende honden van de wildlingen omringd. Lenyl schreeuwde dat ze zich koest moesten houden, maar daar trokken ze zich niets van aan. ‘Ze moeten dat beest van jou niet,’ zei Langspeer Ryk tegen Jon.

‘Zij zijn honden en hij is een wolf,’ zei Jon. ‘Ze weten dat hij geen soortgenoot is.’ Net zomin als ik jullie soortgenoot ben. Maar hij moest de opdracht in het oog houden die Quorin Halfhand hem had gegeven toen ze samen bij dat laatste vuur hadden gezeten — de rol van de overloper spelen en datgene vinden wat de wildlingen in de koude, onherbergzame wildernis van de Vorstkaken hadden gezocht. ‘Een of andere kracht, had Qhorin het tegenover de ouwe Beer genoemd, maar hij was omgekomen voordat hij had ontdekt wat het was en of Mans Roover erin geslaagd was het op te graven.

Overal langs de rivier brandden kookvuren, temidden van wagens, karren en sleeën. Veel wildlingen hadden tenten van vachten, huiden en vilt opgezet. Anderen schuilden achter een rots onder een primitief afdak of sliepen onder hun wagen. Bij één vuur zag Jon hoe een man de punten van lange houten speren hardde en op een stapel gooide. Elders oefenden twee baardige jongelieden, gekleed in verhard leer, in het stokvechten. Ze besprongen elkaar over de vlammen heen en gromden zodra er een klap viel. Een tiental vrouwen zat vlakbij in een kring, bezig om pijlen van baarden te voorzien.

Pijlen voor mijn broeders, dacht Jon. Pijlen voor mijn vaders mensen, voor de bewoners van Winterfel en de Motte van Diephout en de Laatste Haard. Pijlen voor het noorden.

Maar niet alles wat hij zag had met de oorlog te maken. Hij zag ook dansende vrouwen en hoorde een baby krijsen, en een klein jochie draafde voor zijn garron langs, van top tot teen in bont gehuld en buiten adem van het spelen. Schapen en geiten liepen ongehinderd rond, en langs de rivier sjokten ossen op zoek naar gras. Van één kookvuur steeg de geur van geroosterd schapenvlees op en boven een ander zag hij een everzwijn ronddraaien aan een houten spit.

Op een open plek tussen hoge, groene krijgsdennen steeg Ratelhemd af. ‘Hier slaan we ons kamp op,’ zei hij tegen Lenyl en Vodderik en de anderen. ‘Voeder de paarden, en dan de honden, en dan jezelf. Y gritte, Langspeer, neem die kraai mee, dan kan Mans hem zien. Daarna leggen we hem wel open.’

Ze legden de rest van de weg te voet af, langs nog meer kookvuren en nog meer tenten, op de voet gevolgd door Spook. Jon had nog nooit zoveel wildlingen gezien en vroeg zich af of hij de eerste was. Er komt geen eind aan dit kamp, peinsde hij, maar het lijken eerder honderd kampen, het ene nog kwetsbaarder dan het andere. De wildlingen, over vele mijlen verspreid, hadden geen noemenswaardige verdediging, geen kuilen en geen scherpgepunte palen, alleen groepjes voorrijders die langs de buitenrand van het kamp patrouilleerden. Elke groep of clan en ieder dorp was gewoon gestopt waar het zo uitkwam, zodra ze anderen zagen stoppen of een geschikte plek hadden gevonden. Het vrije volk. Als zijn broeders hen in deze wanorde aantroffen zouden velen die vrijheid met hun leven betalen. Zij hadden de aantallen, maar de Nachtwacht bezat de discipline, en in de strijd won discipline het negen van de tien keer van aantallen, had zijn vader eens tegen hem gezegd.

Het leed geen twijfel welke tent van de koning was. Die was drie keer zo groot als alle andere die hij had gezien, en binnen hoorde hij muziek. Net als veel kleinere tenten was deze gemaakt van aan elkaar genaaide huiden waar de haren nog op zaten, maar Mans Roovers huiden waren de ruige witte vachten van sneeuw beren. Het puntdak was bekroond met het enorme gewei van een van de reuzenelanden die ooit ongehinderd door de Zeven Koninkrijken hadden rondgezworven, ten tijde van de Eerste Mensen.

Hier troffen ze eindelijk verdedigers aan: twee wachters bij de tentflap, leunend op lange speren en met ronde leren schilden aan hun arm. Toen ze Spook zagen liet een van hen zijn speerpunt zakken en zei: ‘Dat beest blijft buiten.’

‘Spook, blijf,’ beval Jon. De schrikwolf ging zitten.

‘Langspeer, hou dat beest in de gaten.’ Ratelhemd rukte de tent open en gebaarde dat Jon en Ygritte naar binnen moesten gaan.

In de tent was het warm en rokerig. In de vier hoeken stonden korven met brandende turf die een flauw, rossig licht verspreidden. Nog meer vachten lagen als tapijten op de grond. Jon voelde zich volslagen alleen zoals hij daar stond in zijn zwarte kleren, wachtend op wat het de overloper die zich de Koning-achter-de-Muur noemde zou behagen te doen. Toen zijn ogen aan de rokerige, rode schemering gewend waren zag hij zes mensen die hem geen van allen enige aandacht schonken. Een donkere jongeman en een knappe blonde vrouw zaten samen uit een hoorn mede te drinken. Een zwangere vrouw stond boven een komfoor een stel kippen te braden, terwijl een man met grijs haar en een gerafelde zwart-rode mantel om met gekruiste benen op een kussen een luit bespeelde en zong:

De vrouw van de Dorner was schoon als de zon,

en haar kus als de lente zo lieflijk

maar het mes van de Dorner was zwart en van staal,

en dat kuste heel ongerieflijk.

Jon kende het lied, al was het vreemd om het hier te horen, in een ruige tent van huiden achter de Muur, vele tienduizenden mijlen van de rode bergen en de warme winden van Dome.

Ratelhemd nam zijn vergeelde helm af, terwijl hij het slot van het lied afwachtte. Onder zijn wapenrusting van botten en leer was hij klein van stuk, en het gezicht onder de reuzen schedel was doodgewoon, met een knobbelkin, een dun snorretje, tanige, ingevallen wangen en dicht bij elkaar staande ogen. Eén wenkbrauw kroop zijn hele voorhoofd over, waarop het donkere, dunner wordende haar bij de slapen ver naar achteren week.

De vrouw van de Dorner zong altijd in bad,

zo zoetgevooisd en zo puur,

maar het mes van de Dorner zong ook een lied,

en het kerfde als bijtend zuur.

Naast het komfoor zat een bijna vierkante man op een kruk kip van het spit te eten. Het hete vet droop over zijn kin in zijn witte baard maar hij bleef tevreden glimlachen. Om zijn massieve armen zaten brede gouden banden met runen erin gekerfd en hij had een zwaar maliënhemd van zwarte ringetjes aan dat alleen maar van een dode wachtruiter afkomstig kon zijn. Een paar voet verderop stond een langere, slanke re man in een leren hemd met bronzen schubben erop genaaid fronsend over een landkaart gebogen, een tweehandsslagzwaard in een leren schede schuin over zijn rug. Hij was recht als een speer, een en al lange, ijzersterke spieren, zonder baard of snor, kaal, met een lange rechte neus en diepliggende grijze ogen. Als hij oren had gehad zou hij zelfs knap zijn geweest, maar hij was ze ergens in zijn leven kwijtgeraakt, aan de vorst of aan het mes van een vijand, daar had Jon geen idee van. Doordat ze ontbraken leek het hoofd van de man smal en puntig.

Zowel de witbaard als de kale waren krijgers, dat was Jon op het eerste gezicht duidelijk. Die twee zijn heel wat gevaarlijker dan Ratelhemd. Hij vroeg zich af wie van de twee Mans Roover was.

En toen hij daar lag, in donker gehuld,

toen proefde hij bloed op zijn tong.

Zijn broeders knielden en baden voor hem,

en hij glimlachte, en hij zong:

‘Broeders, o broeders, de Dorner heeft

mij wel met zijn mes overtroefd,

maar ach, eens sterven we allemaal,

en ik heb zijn vrouw nog geproefd!’

Toen de laatste tonen van ‘De vrouw van de Dorner’ wegstierven keek de kale man zonder oren van zijn kaart op en wierp Ratelhemd en Ygritte, met Jon tussen hen in, een zeer duistere blik toe. ‘Wat is dat nou?’ zei hij. ‘Een kraai?’

‘De zwarte bastaard die Orel heeft opengelegd,’ zei Ratelhemd, ‘en bovendien nog zo’n rotwarg.’

‘Jullie hadden opdracht ze allemaal te doden.’

‘Deze is overgelopen,’ legde Ygritte uit. ‘Hij heeft Qhorin Halfhand eigenhandig verslagen.’

‘Die jongen?’ Dat nieuws wekte de woede van de man zonder oren. ‘De Halfhand was van mij. Heb je ook een naam, kraai?’

‘Jon Sneeuw, uwe genade.’ Hij vroeg zich af of hij ook moest knielen.

De man met de baard lachte zo hard dat de stukjes kip alle kanten op vlogen. Met de rug van een enorme hand veegde hij het vet van zijn mond. ‘Die jongen moet blind zijn. Wie heeft er ooit van een koning zonder oren gehoord! Zijn kroon zou meteen naar zijn nek zakken! Ha!’ Hij grijnsde tegen Jon en veegde zijn vingers aan zijn broek af. ‘Doe je snavel dicht, kraai. Keer je eens om, misschien vind je dan degene die je zoekt.’

Jon keerde zich om.

De zanger kwam overeind. ‘Ik ben Mans Roover,’ zei hij en hij legde de luit weg. ‘En jij bent de bastaard van Ned Stark, de Sneeuw van Winterfel.’

Heel even was Jon letterlijk sprakeloos. Toen herstelde hij zich zodanig dat hij kon zeggen. ‘Hoe… hoe wist u…’

‘Dat vertel ik je later wel,’ zei Mans Roover. ‘Hoe vond je het lied, jongen?’

‘Heel aardig. Ik had het al eens eerder gehoord.’

‘Maar ach, eens sterven we allemaal,’ zei de Koning-achter-de-Muur luchtig, ‘en ik heb zijn vrouw geproefd. Vertel eens, spreekt de Beenderheer de waarheid? Heb je mijn oude vriend de Halfhand gedood?’

‘Ja.’ Al kwam dat meer door hemzelf dan door mij.

‘De Schaduwtoren zal nooit meer zo vreeswekkend lijken,’ zei de koning op treurige toon. ‘Qhorin was mijn vijand, maar ooit was hij mijn broeder. Dus… moet ik je voor zijn dood bedanken, Jon Sneeuw, of vervloeken?’ Hij wierp Jon een spottende glimlach toe.

De Koning-achter-de-Muur leek absoluut niet op een koning, en zelfs niet echt op een wildling. Hij was van gemiddelde lengte, met een scherp gezicht, verstandige bruine ogen en lang bruin haar dat grotendeels grijs geworden was. Op zijn hoofd had hij geen kroon, noch gouden ringen om zijn armen, noch juwelen om zijn hals. Zelfs de glans van zilver ontbrak. Hij droeg wol en leer, en zijn enige opvallende kledingstuk was de gerafelde zwarte wollen mantel waarvan de lange scheuren met repen verschoten rode zijde gelapt waren.

‘U zou mij moeten bedanken voor de dood van uw vijand,’ zei Jon ten slotte, ‘en vervloeken om de dood van uw vriend.’

‘Ha!’ bulderde de witbaard. ‘Goed geantwoord.’

‘Inderdaad.’ Mans Roover wenkte Jon naderbij. ‘Als je je bij ons wilt aansluiten kun je beter weten wie we zijn. De man die je voor mij aanzag is Styr, de Magnar van Thenn. Magnar betekent “heer” in de Oude Taal.’ De man zonder oren keek Jon kil aan, terwijl Mans zich naar die met de witte baard toekeerde. ‘Onze woeste kippenschranser hier is mijn trouwe Tormund. De vrouw…’

Tormund kwam overeind. ‘Hola. Je hebt Styr met titel en al voorgesteld, doe dat dan ook bij mij.’

Mans Roover lachte. ‘Zoals je wilt. Jon Sneeuw, voor je staat Tormund Reuzendoder, Sterkverhaler, Hoornblazer en IJsbreker. En hier eveneens Tormund Dondervuist, Berengemaal, de Medevorst van Rossighal, Spreker met Goden en Vader der Heerscharen.’

‘Dat lijkt er meer op,’ zei Tormund. ‘Welkom, Jon Sneeuw. Het geval wil dat ik erg gesteld ben op wargs, zij het niet op Starks.’

‘De goede vrouw bij het komfoor,’ vervolgde Mans Roover, ‘is Dalla.’ De zwangere vrouw glimlachte verlegen. ‘Behandel haar als een koningin, ze draagt mijn kind.’ Hij keerde zich naar de laatste twee toe. ‘Deze schoonheid is haar zuster Val. De jeugdige Jarl, naast haar, is haar meest recente knuffel.’

‘Ik ben niemands knuffel,’ zei Jarl, donker en fel.

‘Val is toch niet niemand,’ snoof Tormund met de witte baard. ‘Dat zou je moeten weten.’

‘Dat zijn we dus, Jon Sneeuw,’ zei Mans Roover. ‘De Koning-achter-de-Muur en zijn hofhouding van het ogenblik. En nu lijkt het me tijd dat jij ook eens iets vertelt. Waar kom je vandaan?’

‘Winterfel,’ zei hij, ‘via slot Zwart.’

‘En wat voert je het Melkwater langs, zo ver van de huiselijke haard?’ Hij wachtte Jons antwoord niet af, maar keek meteen naar Ratelhemd. ‘Met hoeveel waren ze?’

‘Vijf. Drie zijn er dood, en de jongen is hier. De laatste is een bergflank op geklommen die onbegaanbaar was voor paarden.’ Roovers ogen keken weer in die van Jon. ‘Waren er echt maar vijf? Of sluipen er nog meer broeders van je rond?’

‘We waren met vier man plus de Halfhand. Qhorin was twintig gewone mannen waard.’

Daar moest de Koning-achter-de-Muur om glimlachen. ‘Sommigen dachten er zo over, ja. Toch… een jongen uit slot Zwart, met wachtruiters uit de Schaduwtoren? Hoe is dat zo gekomen?’

Jon had zijn leugen al helemaal klaar. ‘De opperbevelhebber had me naar de Halfhand gestuurd om gehard te worden, dus nam hij me mee op zijn wachtrit.’

Dat ontlokte Styr de Magnar een frons. ‘Een wachtrit, zeg je… waarom gaan kraaien wachtrijden in de Snerpende Pas?’

‘De dorpen waren verlaten,’ zei Jon naar waarheid. ‘Het was net of heel het vrije volk was verdwenen.’

‘Verdwenen, inderdaad,’ zei Mans Roover. ‘En niet alleen het vrije volk. Wie heeft jullie verteld waar wij waren, Jon Sneeuw?’

Tormund snoof. ‘Dat was Craster, of ik ben een blozende maagd. Ik zei toch al dat die kerel een kopje kleiner gemaakt moest worden, Mans!’

De koning wierp de oudere man een geërgerde blik toe. ‘Tormund, denk nou eens na voor je iets zegt. Ik weet best dat het Craster was. Ik vroeg het aan Jon om te zien of hij de waarheid zou spreken.’

‘Ha!’ Tormund spuwde. ‘Dat heb ik dan mooi verpest!’ Hij grijnsde Jon toe. ‘Kijk, jochie, dat is nou waarom hij koning is en ik niet. Ik kan beter drinken, beter vechten en beter zingen dan hij, en mijn lid is drie keer zo lang als het zijne, maar Mans is sluw. Hij heeft voor kraai geleerd, en kraaien zijn sluwe vogels.’

‘Ik zou graag alleen met de jongen spreken, Beenderheer,’ zei Mans Roover tegen Ratelhemd. ‘Willen jullie allemaal weggaan?’

‘Wat, ik ook?’ zei Tormund.

‘Nee, vooral jij,’ zei Mans.

‘Ik eet niet in een zaal waar ik niet welkom ben.’ Tormund stond op. ‘Ik en mijn kippetjes gaan ervandoor.’ Hij graaide nog een kip van het komfoor, propte die in een zak die in de voering van zijn mantel genaaid was, zei: ‘Ha!’ en vertrok, terwijl hij zijn vingers aflikte. De overigen volgden hem naar buiten, op de vrouw Dalla na.

‘Ga zitten, als je wilt,’ zei Roover toen ze weg waren. ‘Heb je honger? Tormund heeft in ieder geval nog twee vogels laten liggen.’

‘Ik zou graag iets eten, uwe genade. En dank u.’

‘Uwe genade?’ De koning glimlachte. ‘Dat is geen titel die het vrije volk vaak in de mond neemt. De meesten noemen me Mans, sommigen de Mans. Wil je een hoorn mede?’

‘Graag,’ zei Jon.

De koning schonk zelf in, terwijl Dalla de knapperige kippen doorsneed en hen allebei een halve bracht. Jon pelde zijn handschoenen af en at met zijn vingers. Hij zoog het vlees tot en met het laatste flintertje van de botten.

‘Tormund sprak een waar woord,’ zei Mans Roover, terwijl hij een brood doormidden brak. ‘Zwarte kraaien zijn sluwe vogels, dat is zo… maar ik was al een kraai toen jij niet groter was dan het kind in Dalla’s buik, Jon Sneeuw. Dus probeer mij niet te slim af te zijn.’

‘Zoals u zegt, uwe… Mans.’

De koning lachte. ‘Uwe Mans! Waarom ook niet? Ik had je beloofd te vertellen hoe ik je kende. Heb je dat al uitgepuzzeld?’

Jon schudde zijn hoofd. ‘Had Ratelhemd een bericht gestuurd?’

‘Met een vogel? Wij hebben geen afgerichte raven. Nee. Ik kende je van gezicht. Ik had je eerder gezien. Twee keer.’

Eerst begreep Jon er niets van, maar toen hij erover nadacht begon het hem te dagen. ‘Als broeder van de Nachtwacht…’

‘Heel goed! Ja, dat was de eerste keer. Jij was nog een jongen, en ik was helemaal in het zwart, een lid van het groepje ruiters dat de vorige opperbevelhebber Qorgyl begeleidde toen hij naar Winterfel ging om je vader te bezoeken. Ik liep over de muur om de binnenplaats toen ik op jou en je broer Robb stuitte. Het had de nacht daarvoor gesneeuwd en jullie hadden een grote berg boven de poort gemaakt en wachtten tot iemand daar onderdoor zou lopen.’

‘Dat weet ik nog,’ zei Jon met een verrast lachje. ‘Een jonge zwarte broeder op de weergang, ja… Je beloofde plechtig het niet te vertellen.’

‘En ik hield mijn gelofte. Die althans wel.’

‘We smeten de sneeuw boven op Dikke Tom. De traagste van vaders wachters.’ Tom had ze naderhand de hele binnenplaats rondgejaagd, tot ze alle drie zo rood als herfstappels waren. ‘Maar je zei dat je mij twee keer had gezien? Wanneer was de tweede keer?’

‘Toen koning Robert naar Winterfel kwam om je vader tot Hand te benoemen,’ zei de Koning-achter-de-Muur luchtig.

Jon sperde ongelovig zijn ogen open. ‘Dat kan niet.’

‘Toch was het zo. Toen je vader hoorde dat de koning in aantocht was lichtte hij zijn broer Benjen op de Muur in, opdat die voor het feest naar het zuiden zou komen. Er is meer verkeer tussen de zwarte broeders en het vrije volk dan jij weet, en het duurde niet lang of dat bericht kwam ook mij ter ore. De kans was te mooi om voorbij te laten gaan. Je oom kende me niet van gezicht, dus van die kant had ik niets te vrezen, en het leek me onwaarschijnlijk dat je vader zich een jonge kraai zou herinneren die hij jaren geleden heel even had gezien. Ik wilde die Robert met eigen ogen aanschouwen, zoals de ene koning de andere, en verder wilde ik weten wat ik aan je oom Benjen had. Hij was inmiddels Eerste Wachtruiter en een plaag voor mijn volk. Dus zadelde ik mijn snelste paard en reed eropuit.’

‘Maar,’ wierp Jon tegen, ‘de Muur…’

‘De Muur kan een leger tegenhouden, maar geen enkeling. Ik nam een luit en een zak zilver mee, klom bij de Lange Terp over het ijs, legde een mijl of tien te voet af ten zuiden van de Nieuwe Gift, en kocht een paard. Al met al schoot ik veel sneller op dan Robert, die met een loodzware, reusachtige koets reisde om zijn koningin van alle comfort te voorzien. Ik trof hem een dagreis ten: zuiden van Winterfel aan en voegde me bij zijn gezelschap. Vrij ruiters en hagenridders mogen zich altijd graag bij een koninklijke stoet aansluiten in de hoop dat de koning ze in dienst neemt, en dankzij mijn luit werd ik moeiteloos geaccepteerd.’ Hij lachte. ‘Ik ken alle schuine liedjes die ooit ten noorden of ten zuiden van de Muur zijn gemaakt. Dus zo zit dat. De avond dat je vader Robert onthaalde zat ik achter in zijn zaal op een bank bij de andere vrij ruiters en luisterde naar Orland van Oudstee die de hoge harp bespeelde en dode koningen onder zee bezong. Ik nuttigde je vaders vlees en mede, nam de Koningsmoordenaar en de Kobold in ogenschouw… en nam en passant ook notitie van heer Eddards kinderen en de wolvenpups die achter hen aan draafden.’

‘Bael de Bard,’ zei Jon, denkend aan het verhaal dat Ygritte hem in de Vorstkaken had verteld, de nacht dat hij haar bijna had gedood.

‘Dat zou ik wel willen. Ik zal niet ontkennen dat Baels daad mij tot de mijne inspireerde… maar het staat me niet bij dat ik een van je zusters heb gestolen. Bael schreef zijn eigen liederen en zong ze zelf. Ik zing slechts de liederen die betere mannen hebben gemaakt. Nog meer mede?’

‘Nee,’ zei Jon. ‘Als je ontdekt was… gegrepen…’

‘Dan had je vader me mijn hoofd afgehakt.’ De koning haalde zijn schouders op. ‘Hoewel ik door het gastrecht werd beschermd toen ik eenmaal aan zijn tafel had gegeten. De wetten der gastvrijheid zijn zo oud als de Eerste Mensen, en heilig als een hartboom.’ Hij gebaarde naar de tafel tussen hen in, het gebroken brood en de kippenbotten. ‘Hier ben jij de gast, en van mij heb je geen kwaad te duchten… althans niet vannacht. Dus vertel me naar waarheid, Jon Sneeuw. Ben je een lafaard die uit angst is overgelopen, of heeft een andere reden je naar mijn tent gevoerd?’

Gastrecht of niet, Jon Sneeuw wist dat hij zich hier op dun ijs bevond. Een misstap en hij zou erdoorheen zakken, in water dat koud genoeg was om zijn hart te doen stilstaan. Je moet elk woord wegen voor je het uitspreekt, vermaande hij zichzelf. Hij nam een diepe teug mede om tijd te winnen voor hij antwoord gaf. Toen hij de hoorn neerzette zei hij: ‘Zeg me waarom jij bent overgelopen, dan geef ik jou mijn reden.’

Mans Roover glimlachte, zoals Jon had gehoopt. De koning was duidelijk iemand die graag naar zichzelf luisterde. ‘Je zult vast wel verhalen over mijn desertie hebben gehoord.’

‘Volgens sommigen deed je het om een kroon, volgens anderen om een vrouw. Weer anderen zeggen dat je wildlingenbloed had.’

‘Het bloed van de wildlingen is het bloed van de Eerste Mensen, hetzelfde bloed dat in de aderen van de Starks vloeit. En wat die kroon betreft, zie jij er een?’

‘Ik zie een vrouw.’ Hij keek naar Dalla.

Mans greep haar hand en trok haar naar zich toe. ‘Mijn vrouwe treft geen blaam. Ik ontmoette haar op de terugweg van je vaders slot. De Halfhand was uit oud eikenhout gesneden, maar ik ben van vlees en bloed en heb een groot zwak voor vrouwelijk schoon… iets waarin ik niet verschil van driekwart van alle wachtbroeders. Sommige mannen die nog steeds het zwart dragen hebben tien keer zoveel vrouwen gehad als deze arme koning. Raad nog maar eens, Jon Sneeuw.’

Jon dacht even na. ‘De Halfhand zei dat je hartstochtelijk veel van wildlingenmuziek hield.’

‘Dat was zo. Nog steeds. Dat is dichter bij de waarheid, maar nog niet in de roos.’ Mans Roover stond op, maakte de gesp los die zijn mantel bijeenhield en drapeerde die over de bank. ‘Het was hierom.’

‘Om een mantel?’

‘De zwarte wollen mantel van een gezworen broeder van de Nachtwacht,’ zei de Koning-achter-de-Muur. ‘Op een dag haalden we tijdens een wachtrit een prachtige grote eland neer. We waren net bezig hem te villen toen de bloedlucht een schaduwkat uit zijn hol lokte. Ik verjoeg hem, maar niet voordat hij mijn mantel aan flarden had gescheurd. Kijk maar, hier, en daar, en daar.’ Hij grinnikte. ‘De kat haalde ook mijn arm en mijn rug open, en ik bloedde erger dan die eland. Mijn broeders vreesden dat ik dood zou zijn voordat ze me bij maester Mullin in de Schaduwtoren hadden gebracht, dus droegen ze me naar een wildlingendorp waar we een oude kruiden vrouw kenden die wat van geneeskunst wist. Zij bleek gestorven te zijn, maar haar dochter verzorgde me. Ze maakte mijn wonden schoon, naaide ze dicht en voerde me pap en drankjes tot ik genoeg was aangesterkt om weer te rijden. En ze naaide ook de scheuren in mijn mantel dicht met wat scharlakenrode zijde uit Asshai. Die had haar grootmoeder uit het wrak van een kogge gehaald die op De Bevroren Kust was aangespoeld. Het was haar grootste schat, en ze schonk hem aan mij.’ Hij sloeg de mantel weer om zijn schouders. ‘Maar in de Schaduwtoren kreeg ik een nieuwe wollen mantel uit de voorraad, zwart, zwart en met zwart afgezet, en passend bij mijn zwarte broek, zwarte laarzen, zwart wambuis en zwarte maliën. De nieuwe mantel had geen rafels, ophalen of scheuren… en vooral, geen rood. De mannen van de Nachtwacht gingen in het zwart gekleed, bracht ser Denys Mallister mij op strenge toon in herinnering, alsof ik dat vergeten was. Mijn oude mantel deugde nu alleen nog om verbrand te worden, zei hij.

Ik vertrok de volgende ochtend… naar een plek waar een kus geen misdaad was en waar een man de mantel van zijn keuze kon dragen.’ Hij sloot de gesp en ging weer zitten. ‘En jij, Jon Sneeuw?’

Jon nam nog een slok mede. Er is maar één verhaal dat hij zal geloven.’Je zegt dat je op Winterfel was, die avond dat mijn vader koning Robert onthaalde.’

‘Dat heb ik gezegd omdat het zo was.’

‘Dan heb je ons allemaal gezien. Prins Joffry en prins Tommen, prinses Myrcella, mijn broers Robb, Bran en Rickon, mijn zusters Arya en Sansa. Je hebt hen door het gangpad zien lopen met aller ogen op zich gericht en hun plaats zien innemen aan de tafel vlak voor het podium waarop de koning en de koningin gezeten waren.’

‘Dat weet ik nog.’

‘En heb je ook gezien waar ik zat, Mans?’ Hij schoof naar voren. ‘Heb je gezien waar ze de bastaard hadden neergezet?’

Mans Roover keek langdurig naar Jons gezicht. ‘Ik geloof dat we maar een nieuwe mantel voor je moeten zoeken,’ zei de koning en hij stak zijn hand uit.

Daenerys

Het langzame, gestage dreunen van trommen en het zachte suizen van de galeiriemen weerklonken over het kalme, blauwe water. In hun kielzog kreunde de grote kogge, en daartussen spanden zich de zware kabels. De zeilen van de Balerion bungelden slap en triest aan de mast. En toch was Daenerys Targaryen, die op het voorkasteel stond en toekeek hoe haar draken elkaar door een wolkenloze blauwe lucht achternazaten, gelukkiger dan ze bij haar weten ooit geweest was.

Haar Dothraki noemden de zee het gifwater, want ze wantrouwden iedere vloeistof die hun paarden niet konden drinken. Op de dag dat de drie schepen in Qarth het anker hadden gelicht had het net geleken of ze naar de hel zouden varen in plaats van naar Pentos. Haar dappere jonge bloedruiters hadden met grote witte ogen naar de verdwijnende kustlijn gestaard, alle drie vastberaden om tegenover de twee anderen geen vrees te tonen, terwijl haar dienstmaagden Irri en Jhiqui zich wanhopig aan de reling vastklampten en bij ieder golfje moesten overgeven. De rest van Dany’s minuscule khalasar bleef benedendeks en gaf de voorkeur aan de nerveuze paarden boven de angstaanjagende, landloze wereld rondom de schepen. Toen ze zes dagen na hun vertrek in een plotseling opgestoken storm terechtkwamen had ze hen door de luiken heen gehoord: de paarden die trapten en krijsten en de ruiters die met dunne, beverige stemmen begonnen te bidden zodra de Balerion deinde of stampte.

Maar Dany vreesde geen enkele storm. Daenerys Stormgeboren, werd ze genoemd, want toen zij huilend op Drakensteen ter wereld kwam had buiten de grootste storm gehuild die Westeros sinds mensenheugenis geteisterd had, een storm die zo hevig was dat de gargouilles van de slotmuren werden gerukt en haar vaders vloot aan brandhout sloegen.

De zee-engte was vaak stormachtig, en Dany was hem als meisje wel vijftig keer overgestoken toen ze van de ene vrijstad naar de andere was gevlucht om de huurmoordenaars van de Usurpator een halve stap voor te blijven. Ze hield van de zee. Ze hield van de scherpe, zilte lucht en van de weidse vergezichten die slechts door de azuurblauwe hemel koepel werden begrensd. Die maakte dat ze zich klein voelde, maar tevens vrij. Ze hield van de dolfijnen die soms met de Balerion mee zwommen en als zilverkleurige speren de golven doorkliefden, en van de vliegende vissen waarvan ze soms een glimp opvingen. Ze hield zelfs van de zeelui met al hun liederen en verhalen. Eens, op een reis naar Braavos, toen ze had toegekeken hoe de bemanning tegen een opstekende orkaan in met veel moeite een groot groen zeil had gestreken, had ze zelfs gedacht dat het heerlijk zou zijn om een zeeman te zijn. Maar toen ze dat tegen haar broer Viserys had gezegd had die aan haar haren getrokken tot ze het uitschreeuwde. ‘Jij bent het bloed van de draak,’ had hij tegen haar gegild. ‘Een draak, geen stinkende vis.’

Dat was dwaas van hem, net als zoveel andere dingen, dacht Dany. Als hij wijzer en geduldiger was geweest zou hij nu naar het westen varen om de troon waarop hij recht had te veroveren. Ze was gaan beseffen dat Viserys dom en geniepig was, maar toch miste ze hem soms. Niet de wrede zwakkeling die hij uiteindelijk was geworden, maar de broer bij wie ze soms in bed had mogen kruipen, de jongen die haar over de Zeven Koninkrijken verhaalde en haar vertelde hoeveel beter hun leven zou worden als hij eenmaal zijn kroon had opgeëist.

Naast haar dook de kapitein op. ‘Ik wou dat die Balerion net zo goed kon zweven als haar naamgenoot, uwe genade,’ zei hij in het bastaard-Valyrisch met een zwaar Pentisch accent. ‘Dan hoefden we niet te roeien of te slepen en ook niet om wind te bidden.’

‘Inderdaad, kapitein,’ antwoordde ze met een glimlach, blij dat ze de man voor zich gewonnen had. Net als zijn meester Illyrio Mopatis was kapitein Groleo een oude man uit Pentos, en bij de gedachte dat hij drie draken op zijn schip moest vervoeren was hij zo zenuwachtig geweest als een jong meisje. Langs de zij boorden hingen nog steeds vijftig emmers met zeewater, voor het geval er brand zou uitbreken. Aanvankelijk had Groleo gewild dat de draken gekooid werden en Dany had ermee ingestemd om hem gerust te stellen, maar ze hadden zich zo duidelijk miserabel gevoeld dat ze al snel van gedachten was veranderd en erop aangedrongen had om ze los te laten.

Zelfs kapitein Groleo was daar nu blij om. Er was één brandje geweest dat makkelijk geblust kon worden, maar daar stond tegenover dat er plotseling heel wat minder ratten op de Balerion waren dan eerst, toen het schip nog onder de naam Saduleon voer. En de bemanning, eens even angstig als nieuwsgierig, schepte nu een vreemde, felle trots in ‘haar’ draken. Iedereen, van kapitein tot koksmaatje, vond het prachtig om de drie te zien vliegen… maar niemand zozeer als Dany.

Dit zijn mijn kinderen, zei ze bij zichzelf, en als de maegi de waarheid heeft gesproken zijn het waarschijnlijk de enige kinderen die ik ooit zal hebben.

Viserions schubben hadden de kleur van verse room, zijn horens, vleugel beenderen en de kam op zijn rug die van donker goud dat in de zon als metaal oplichtte. Rhaegal was zomergroen en herfstbruin. Ze scheerden in grote kringen boven het schip rond, steeds hoger, want de een probeerde steeds boven de ander uit te klimmen.

Draken vielen bij voorkeur van bovenaf aan, had Dany ontdekt. Als de een tussen de ander en de zon in kwam vouwde hij zijn vleugels op en dook met veel geschreeuw omlaag. Dan tuimelden ze uit de hemel in een verstrengelde, verwarde kluwen van schubben, met happende kaken en zwiepende staarten. De eerste keer dat ze dat deden had ze gevreesd dat ze elkaar wilden doden, maar het was maar een spelletje. Zodra ze in zee plonsden lieten ze elkaar los en stegen weer op, krijsend en sissend, en dan dampte het zoute water van hun grote vleugels, die klauwend door de lucht maaiden. Drogon vloog ook rond, maar hij was uit zicht. Hij was op jacht, vele mijlen voor of achter hen.

Hij had altijd honger, haar Drogon. Hij heeft honger, en hij groeit snel. Nog een jaar, of misschien twee, en hij is groot genoeg om te berijden. Dan heb ik geen schepen meer nodig om de grote, zoute zee over te steken.

Maar die tijd was nog niet gekomen. Rhaegal en Viserion waren zo groot als kleine hondjes en Drogon maar iets groter, en de eerste de beste hond was zwaarder. Zij waren een en al vleugels, nek en staart, lichter dan ze eruit zagen. En dus was Daenerys afhankelijk van hout, wind en zeildoek om thuis te komen.

Het hout en het zeildoek hadden haar tot dusverre goede diensten bewezen, maar de wispelturige wind had verraad gepleegd. Zes dagen en nachten was het nu al windstil, en dit was de zevende dag zonder een zuchtje wind in de zeilen. Twee van de schepen die magister Illyrio achter haar aan had gezonden waren gelukkig handelsgaleien met elk tweehonderd riemen en een bemanning met sterke roeiersarmen. Maar de grote kogge Balerion was een ander verhaal, een logge zeug van een schip, een platbodem met reusachtige ruimen en enorme zeilen, maar hulpeloos bij windstilte. De Vhagar en de Meraxes hadden kabels uitgeworpen om haar op sleeptouw te nemen, maar daardoor kwamen ze nu pijnlijk traag vooruit. Alle drie de schepen waren stampvol, en zwaarbeladen.

‘Ik zie Drogon nergens,’ zei ser Jorah Mormont, terwijl hij naast haar op het voorkasteel kwam staan. ‘Is hij weer zoek?’

‘Wij zijn degenen die zoek zijn, ser. Drogon houdt niet van deze natte slakkengang, net zomin als ik.’ Haar zwarte draak, vermeteler dan de andere twee, had als eerste zijn vleugels uitgeprobeerd boven het water, was als eerste van schip tot schip gefladderd, als eerste verdwaald in een voorbij drijvende wolk … en had als eerste een prooi gedood. De vliegende vissen waren nog niet boven het wateroppervlak uitgesprongen of ze waren in een vuurstraal gehuld, omhooggegrist en verzwolgen. ‘Hoe groot wordt hij?’ vroeg Dany nieuwsgierig. ‘Weet u dat?’

‘In de Zeven Koninkrijken doen verhalen de ronde over draken die zo groot werden dat ze een reusachtige kraken uit zee konden plukken.’

Dany lachte. ‘Dat zou een wonderbaarlijk gezicht zijn.’

‘Het is maar een verhaal, khaleesi,’ zei haar verbannen ridder. ‘Ze vertellen ook verhalen over wijze oude draken die duizend jaar leefden.’

‘En hoe lang lééft een draak eigenlijk?’ Ze keek op toen Viserion laag over het schip heen scheerde, met traag klapwiekende vleugels die de slappe zeilen in beweging brachten.

Ser Jorah haalde zijn schouders op. ‘De natuurlijke levensspanne van een draak is vele malen die van een mens, als we de oude liederen mogen geloven… maar de draken waarmee men in de Zeven Koninkrijken het best bekend was, waren die van het huis Targaryen. Zij werden voor de krijg gefokt en kwamen in de krijg om. Het is niet eenvoudig om een draak te doden, maar mogelijk is het wel.’

Schildknaap Witbaard, die met één magere hand om zijn lange hardhouten staf geslagen bij het boegbeeld stond, keerde zich naar hen toe en zei: ‘Balerion, de Zwarte Verschrikking, was bij zijn dood tijdens de regering van Jaehaerys de Verzoener tweehonderd jaar oud. Hij was zo groot dat hij een hele oeros kon verzwelgen. Zolang hij voedsel en vrijheid heeft groeit een draak altijd door, uwe genade.’ Zijn naam was Arstan, maar Sterke Belwas had hem vanwege zijn bleke bakkebaarden Wit baard genoemd, en nu deed bijna iedereen dat. Hij was langer dan ser Jorah, zij het minder gespierd. Hij had lichtblauwe ogen en een lange baard, wit als sneeuw en zacht als zijde.

‘Vrijheid?’ vroeg Dany nieuwsgierig. ‘Wat bedoelt u?’

‘In Koningslanding hadden uw voorouders voor hun draken een reusachtig kasteel met een koepel gebouwd. De Drakenkuil wordt het genoemd. Het staat er nog steeds, boven op de heuvel van Rhaenys, maar tegenwoordig is het een ruïne. Dat was het verblijf van de koninklijke draken in de dagen van weleer. Het was een gewelfde ruimte met ijzeren deuren, zo breed dat er dertig ridders naast elkaar doorheen konden. Toch viel het op dat de draken in de kuil geen van allen ooit zo groot werden als hun voorvaderen. Volgens de maesters kwam dat door de muren om hen heen en de grote koepel boven hun hoofd.’

‘Als muren ons kort konden houden zouden boeren allemaal piepklein zijn en koningen zo groot als reuzen,’ zei ser Jorah. ‘Ik heb reuzen van kerels gezien die in een kot geboren waren en dwergen die in kastelen woonden.’

‘Mensen zijn mensen,’ antwoordde Witbaard. ‘Draken zijn draken.’

Ser Jorah snoof minachtend. ‘Wat diepzinnig.’ De verbannen ridder droeg de oude man geen warm hart toe, dat had hij meteen al duidelijk gemaakt. ‘Wat weet u trouwens van draken af?’

‘Niet zóveel, dat is waar. Maar ik heb een tijd in Koningslanding gediend, in de dagen dat koning Aerys de IJzeren Troon bekleedde, en ik ben onder de drakenschedels door gelopen die van de wanden van zijn troonzaal omlaag keken.’

‘Viserys sprak soms over die schedels,’ zei Dany. ‘De Usurpator heeft ze eraf gehaald en opgeborgen. Hij vond het onverdraaglijk dat ze op hem neerkeken, terwijl hij op zijn gestolen troon zat.’ Ze wenkte Witbaard dichterbij. ‘Hebt u mijn koninklijke vader ooit ontmoet?’ Koning Aerys II was al dood geweest toen zijn dochter werd geboren.

‘Ik heb die eer gehad, uwe genade.’

‘Was hij goed en mild in uw ogen?’

Witbaard deed moeite zijn gevoelens te verbergen, maar ze stonden duidelijk op zijn gezicht te lezen. ‘Zijne genade was vaak… minzaam.’

‘Vaak?’ Dany glimlachte. ‘Maar niet altijd?’

Hij kon heel hard zijn voor degenen die hij als zijn vijanden beschouwde.’

‘Een wijs man wekt nooit de vijandschap van een koning,’ zei Dany. ‘Hebt u ook mijn broer Rhaegar gekend?’

‘Men zei dat niemand prins Rhaegar ooit waarlijk kende. Maar ik heb het voorrecht gehad hem op toernooien te zien, en ik heb hem vaak zijn harp met de zilveren snaren horen bespelen.’

Ser Jorah snoof. ‘Samen met duizend anderen tijdens een of ander oogstfeest. Straks gaat u nog beweren dat u hem als schildknaap hebt gediend.’

‘Ik beweer niets van dien aard, ser. De schildknaap van prins Rhaegar was Mylis Scaep, en daarna Richard Lomuiden. Toen zij hun sporen hadden verdiend sloeg hij hen persoonlijk tot ridder, en zij bleven zijn naaste metgezellen. De jeugdige heer Conneghem was de prins ook dierbaar, maar zijn oudste vriend was Arthur Dayn.’

‘Het Zwaard van de Morgen!’ zei Dany verrukt. ‘Viserys had het vaak over zijn wonderbaarlijke witte kling. Hij zei dat ser Arthur de enige ridder in het rijk was die de evenknie van onze broer was.’

Witbaard boog het hoofd. ‘Het is niet aan mij om de woorden van prins Viserys in twijfel te trekken.’

‘Koning,’ verbeterde Dany hem. ‘Hij was koning, al heeft hij nooit geregeerd. Viserys, derde van die naam. Maar wat bedoelt u?’ Witbaards antwoord was onverwachts geweest. ‘Ser Jorah heeft Rhaegar eens de laatste draak genoemd. Dan moet hij toch als ridder zijns gelijke niet hebben gehad?’

‘Uwe genade,’ zei Witbaard, ‘de prins van Drakensteen was een machtig strijder, maar…’

‘Ga door,’ drong ze aan. ‘U kunt vrijuit spreken.’

‘Zoals u beveelt.’ De oude man leunde op zijn hardhouten staf, zijn voorhoofd gerimpeld. ‘Een krijgsman die zijn gelijke niet had … dat zijn mooie woorden, uwe genade, maar met woorden wint men geen veldslagen.’

‘Veldslagen worden met zwaarden gewonnen,’ zei ser Jorah botweg. ‘En prins Rhaegar wist hoe hij met een zwaard moest omgaan.’

‘Jazeker, ser, maar… Ik heb honderd toernooien meegemaakt en meer oorlogen dan mij wenselijk was, en hoe sterk of snel of bekwaam een ridder ook mag zijn, er is altijd wel iemand tegen hem opgewassen. :f,en man kan het ene toernooi winnen en in het volgende snel afvallen. Een gladde plek in het gras kan de nederlaag brengen, of wat iemand de avond tevoren heeft gegeten. Het draaien van de wind kan de overwinning brengen.’ Hij wierp ser Jorah een blik toe. ‘Of het gunstbewijs van een dame, om de arm van een man geknoopt.’

Mormonts gezicht werd donker. ‘Let op je woorden, oude man.’

Arstan had ser Jorah in Lannispoort zien vechten, wist Dany, in het toernooi dat Mormont had gewonnen met het gunstbewijs van een dame om zijn arm geknoopt. Ook de dame had hij gewonnen, Lynesse van het huis Hoogtoren, zijn tweede echtgenote, hooggeboren en mooi… maar ze had hem geruïneerd en verlaten en riep nu bittere herinneringen bij hem op. ‘Kalm aan, mijn ridder.’ Ze legde een hand op Jorahs arm. ‘Het was beslist niet Arstans bedoeling om aanstoot te geven.’

‘Zoals u zegt, khaleesi,’ zei ser Jorah met tegenzin.

Dany keerde zich weer naar de schildknaap. ‘Ik weet weinig van Rhaegar af. Alleen de verhalen die Viserys me heeft verteld, en hij was een kleine jongen toen onze broer de dood vond. Hoe was hij werkelijk?’

De oude man dacht even na. ‘Bekwaam. Dat vooral. Vastberaden, bezonnen, plichtsgetrouw, doelbewust. Er gaat een verhaal over hem… maar dat kent ser Jorah ongetwijfeld ook.’

‘Ik wil het graag van u horen.’

‘Zoals u wenst,’ zei Witbaard. ‘Als jonge knaap was de prins van Drakensteen een vreselijke boekenwurm. Hij kon al zo jong lezen dat de mensen zeiden dat koningin Rhaella een paar boeken en een kaars moest hebben ingeslikt toen hij nog in de moederschoot zat. Rhaegar was niet in de spelletjes van andere kinderen geïnteresseerd. De maesters waren diep onder de indruk van zijn verstand maar zijn vaders ridders verklaarden spottend dat Baelor de Gezegende wedergeboren was. Tot prins Rhaegar op een dag iets in zijn boekrollen aantrof dat hem veranderde. Niemand weet wat het geweest kan zijn, alleen dat de jongen plotseling op een ochtend op het binnenplein verscheen, terwijl de ridders zich in staal hulden. Hij liep naar ser Willem Darring, de wapenmeester, en zei: “Ik heb een zwaard en een harnas nodig. Het schijnt dat ik een krijgsman moet wezen.” ’

‘En dat was hij ook!’ zei Dany verrukt.

‘Dat was hij inderdaad.’ Witbaard boog. ‘Verschoning, uwe genade. Wij spreken van krijgslieden, en daar zie ik dat Sterke Belwas is opgestaan. Hij heeft mijn diensten nodig.’

Dany keek naar het achterschip. Ondanks zijn omvang klauterde de eunuch lenig midscheeps door het ruim. Belwas was gedrongen maar breed, een dikke tweehonderd pond vet en spieren, en verbleekte witte littekens liepen kriskras over zijn bruine bast. Hij droeg een wijde broek, een geelzijden sjerp om zijn middel en een absurd klein leren vestje, bezet met ijzeren noppen. ‘Sterke Belwas heeft honger!’ brulde hij tegen iedereen en niemand in het bijzonder. ‘Sterke Belwas wil nu eten!’ Hij draaide zich om en zag Arstan op het voorkasteel staan. ‘Witbaard! Ga eten halen voor Sterke Belwas!’

‘U kunt gaan,’ zei Dany tegen de schildknaap. Hij boog nogmaals en liep weg om in de noden te voorzien van de man die hij diende.

Ser Jorah bezag het met een frons op zijn grove, eerlijke gezicht. Mormont was groot en fors en had stevige kaken en massieve schouders. Bepaald geen knappe man, maar de trouwste vriend die Dany ooit had gehad. ‘U kunt de woorden van die oude man beter met een flinke korrel zout nemen,’ zei hij tegen haar toen Witbaard buiten gehoorsafstand was.

‘Een koningin moet naar iedereen luisteren,’ hield ze hem voor. ‘Hoog of laag, sterk of zwak, nobel of veil. Eén stem moge wellicht vals spreken, maar in vele is altijd iets waars te vinden.’ Dat had ze in een boek gelezen.

‘Luister dan naar mijn stem, uwe genade,’ zei de balling. ‘Die Arstan Witbaard klinkt vals. Hij is te oud om schildknaap te zijn en te welbespraakt om die lomperik van een eunuch te dienen.’

Dat is wel merkwaardig, moest Dany toegeven. Sterke Belwas was een voormalige slaaf, grootgebracht en opgeleid in de vechtkuilen van Mereen. Magister Illyrio had hem gezonden om over haar te waken, of dat beweerde Belwas althans, en het was waar dat ze wakers nodig had. De Usurpator op zijn IJzeren Troon had de man die haar doodde land en titels beloofd. Er was al één poging gedaan, met een beker vergiftigde wijn. Hoe dichter ze Westeros naderde, des te meer nam de waarschijnlijkheid van nog een aanslag toe. Toen ze nog in Qarth was had Pyat Pree de heksenmeester een Spijtige Man op haar af gezonden om de Onsterfelijken te wreken die ze in hun eigen Stofpaleis verbrand had. Heksenmeesters vergaten nimmer een hun aangedaan onrecht, zei men, en de Spijtige Mannen waren altijd dodelijk. De meeste Dothraki had ze ook tegen zich. De ko’s van Khal Drogo leidden nu hun eigen khalasars, en geen daarvan zou aarzelen haar eigen kleine troepje bij de eerste aanblik aan te vallen om haar volk te doden en tot slaaf te maken, en Dany zelf terug te slepen naar Vaes Dothrak om haar plaats temidden van de verdorde wijfjes van de dosh khaleen in te nemen, zoals het hoorde. Ze hoopte dat Xaro Xhoan Daxos geen vijand was, maar de Qarthijnse koopman had wel haar draken willen hebben. En dan was er Quaith van de Schaduw, die vreemde vrouw met het rode lakmasker met al haar raadselachtige adviezen. Was zij ook een vijand, of slechts een gevaarlijke vriend? Dany zou het niet weten.

Ser Jorah heeft me van de gifmenger gered, en Arstan Witbaard van de manticora. Misschien redt Sterke Belwas me van de volgende. Hij was er reusachtig genoeg voor, met armen als kleine bomen en een grote kromme arakh die zo scherp was dat hij zich ermee had kunnen scheren in het onwaarschijnlijke geval dat er op die gladde bruine wangen haar ging groeien. Toch was hij ook kinderlijk. Als beschermer laat hij veel te wensen over. Gelukkig heb ik ser Jorah en mijn bloedruiters. En mijn draken, niet te vergeten. Te zijner tijd zouden haar draken haar meest geduchte behoeders zijn, zoals ze dat driehonderd jaar geleden voor Aegon de Veroveraar en zijn zusters waren geweest. Maar op dit moment waren ze eerder een gevaar dan dat ze bescherming boden. Er waren maar drie levende draken in de hele wereld en die waren van haar. Ze waren wonderbaarlijk, verschrikkelijk en onbetaalbaar.

Ze dacht net na over haar volgende woorden toen ze een koele adem in haar nek voelde. Een losse streng van haar zilvergouden haar gleed over haar voorhoofd. Boven haar kraakte en bewoog het zeildoek en plotseling stegen er overal op de Balerion luide kreten op. ‘Wind!’ riepen de zeelieden. ‘De wind is er weer, de wind!’

Dany keek op naar de zeilen van de grote kogge, die flapperden en opbolden, terwijl de touwen zich sidderend spanden en het lieflijke lied zongen dat ze zes lange dagen zo node hadden gemist. Kapitein Groleo rende onder het schreeuwen van bevelen naar het achterschip. Diegenen van de Pentoshi die niet juichten klauterden haastig de mast in. Zelfs Sterke Belwas slaakte een grote brul en maakte een klein dansje. ‘De goden zijn goed!’ zei Dany. ‘Ziet u, ser Jorah? We zijn weer onderweg.’

‘Ja,’ zei hij, ‘maar waarheen, mijn koningin?’

Die hele dag waaide de wind, eerst gestaag uit het oosten, toen met wilde vlagen. De zon ging onder in een rode gloed. Ik ben nog steeds een halve wereld van Westeros verwijderd, hield Dany zichzelf voor, maar ik kom uur na uur dichterbij. Ze probeerde zich voor te stellen hoe het zou voelen als ze voor het eerst het land zag waarover ze door geboorte was voorbestemd te heersen. Het zal de mooiste kust zijn die ik ooit heb gezien. Dat weet ik zeker. Hoe zou het anders kunnen zijn?

Maar later die nacht, terwijl de Balerion voortstampte door het donker en Dany met gekruiste benen op haar brits in de hut van de kapitein haar draken voerde — ‘Zelfs op zee,’ had Groleo zo elegant gezegd, ‘hebben koninginnen voorrang boven kapiteins,’ — werd er hard op de deur geklopt.

Irri had liggen slapen aan het voeteneind van haar brits (die te smal was voor drie, en vannacht was het Jhiqui’s beurt om het zachte veren bed met haar khaleesi te delen}, maar de dienstmaagd werd wakker van de klop en liep naar de deur. Dany trok een deken op en stopte die in onder haar oksels. Ze was naakt en had op dit uur geen bezoek meer verwacht. ‘Kom,’ zei ze, toen ze buiten onder een zwaaiende lantaarn ser J or ah zag staan.

De verbannen ridder trok zijn hoofd in toen hij binnenkwam. ‘Uwe genade, vergeef mij dat ik u stoor in uw slaap.’

‘Ik sliep niet, ser. Komt u maar kijken.’ Ze nam een brok zout varkensvlees uit de schaal op haar schoot en hield die omhoog voor haar draken. Ze keken er alle drie hongerig naar. Rhaegal spreidde zijn groene vleugels en bracht de lucht in beweging en Viserions hals wiegde heen en weer als een lange, bleke slang toen hij de beweging van haar hand volgde. ‘Drogon,’ zei Dany zacht, ‘dracarys.’ En ze wierp het varkensvlees in de lucht.

Drogon was sneller dan een toeslaande cobra. Vlammen loeiden uit zijn muil, oranje, scharlakenrood en zwart, en verzengden het vlees nog voor het viel. Toen zijn scherpe zwarte tanden eromheen dichtklapten schoot Rhaegals kop toe, alsof hij de buit uit de kaken van zijn broer wilde stelen, maar Drogon slikte en krijste, en het kleinere groene draakje kon alleen maar teleurgesteld sissen.

‘Niet doen, Rhaegal,’ zei Dany geërgerd en ze gaf hem een tik op zijn kop. ‘Jij hebt het vorige stuk gekregen. Gulzige draken wil ik niet hebben.’ Ze glimlachte tegen ser Jorah. ‘Ik hoef hun vlees niet meer boven een komfoortje dicht te schroeien.’

‘Dat zie ik. Dracarys?’

Bij het horen van dat woord draaiden alle drie de draken hun kop om, en Viserion liet een wolk bleekgouden vuur ontsnappen, zodat ser Jorah haastig een stapje achteruit deed. Dany giechelde. ‘Voorzichtig met dat woord, ser, of ze schroeien uw baard er nog af. Het betekent “drakenvuur” in het Hoog Valyrisch. Ik wilde een commando kiezen dat iemand niet gauw per ongeluk zou uitspreken.’

Mormont knikte. ‘Uwe genade,’ zei hij, ‘zou ik misschien even met u onder vier ogen kunnen praten?’

‘Natuurlijk. Irri, wil je eventjes weggaan?’ Ze legde een hand op Jhiqui’s naakte schouder en schudde de andere dienstmaagd wakker. ‘Jij ook, liefje. Ser Jorah moet mij spreken.’

‘Ja, khaleesi.’ Jhiqui liet zich naakt en geeuwend van de brits rollen en haar dikke zwarte haar zwierde om haar hoofd. Snel kleedde ze zich aan, ging samen met Irri weg en trok de deur achter zich dicht.

Dany gaf de draken de rest van het zoute varkensvlees om over te kibbelen, en klopte naast zich op het bed. ‘Neem plaats, waarde ser, en vertel me wat u dwarszit.’

‘Drie dingen.’ Ser Jorah ging zitten. ‘Sterke Belwas. Die Arstan Witbaard. En Illyrio Mopatis, die hen heeft gestuurd.’

Alweer? Dany trok de deken wat hoger op en sloeg het ene uiteinde over haar schouder. ‘En waarom?’ .

‘De heksenmeesters in Qarth hebben gezegd dat u driemaal verraden zou worden,’ bracht de verbannen ridder haar in herinnering, terwijl Viserion en Rhaegal naar elkaar begonnen te bijten en te klauwen.

‘Eenmaal om bloed, eenmaal om goud, en eenmaal uit liefde.’ Dat zou Dany niet snel vergeten. ‘Mirri Maz Duur was de eerste.’

‘Wat betekent dat er nog twee verraders overblijven… en nu zijn die twee mannen verschenen. Dat vind ik verontrustend, ja. Vergeet u vooral niet dat Robert heeft beloofd de man die u vermoordt tot heer te verheffen.’

Dany boog zich naar voren en gaf een ruk aan Viserions staart om hem van zijn groene broer af te trekken. Bij die beweging viel haar deken van haar borst. Ze greep hem haastig en bedekte zich weer. ‘De Usurpator is dood,’ zei ze.

‘Maar zijn zoon heerst in zijn plaats.’ Ser Jorah hief zijn hoofd op, en zijn donkere ogen keken in de hare. ‘Een plichtsgetrouwe zoon betaalt zijn vaders schulden. Zelfs bloedschulden.’

‘Die jongen Joffry is misschien op mijn dood uit… als hij zich herinnert dat ik nog leef. Wat heeft dat met Belwas en Arstan Witbaard te maken? De oude man draagt niet eens een zwaard. Dat hebt u gezien.’

‘Ja. En ik heb gezien hoe behendig hij die staf hanteert. Weet u nog hoe hij die manticora in Qarth doodde? Hij had net zo makkelijk uw strot kunnen verbrijzelen.’

‘Dat had gekund, maar het is niet gebeurd,’ merkte ze op. ‘Het was een steekmanticora die me had moeten doden. Hij redde mijn leven.’

‘Khaleesi, is het al bij u opgekomen dat Witbaard en Belwas misschien met die moordenaar onder een hoedje spelen? Het kan allemaal een list zijn om uw vertrouwen te winnen.’

Toen ze in de lach schoot begon Drogon te sissen, zodat Viserion naar zijn plek boven de patrijspoort fladderde. ‘Die list heeft dan goed gewerkt.’

De verbannen ridder beantwoordde haar glimlach niet. ‘Dit zijn Illyrio’s schepen, Illyrio’s kapiteins, Illyrio’s zeelieden… en ook Sterke Belwas en Arstan zijn Illyrio’s mannen, niet de uwe.’

‘Magister Illyrio heeft me in het verleden beschermd. Sterke Belwas zei dat hij huilde toen hij hoorde dat mijn broer dood was.’

‘Ja,’ zei Mormont, ‘maar huilde hij om Viserys, of om de plannen die hij met hem had?’

‘Zijn plannen hoeven niet te veranderen. Magister Illyrio is een vriend van het huis Targaryen, en gefortuneerd…’

‘Hij is niet met dat fortuin geboren. In de wereld die ik ken wordt niemand rijk door aardig te zijn. De heksenmeesters zeiden dat het tweede verraad om goud zou zijn. Wat heeft Illyrio Mopatis meer lief dan goud?’

‘Zijn huid.’ Aan de andere kant van de kooi bewoog Drogon rusteloos, en stoom steeg op uit zijn snuit. ‘Mirri Maz Duur heeft me verraden, en daarvoor heb ik haar verbrand.’

‘Mirri Maz Duur was in uw macht. In Pent os bent u in de macht van Illyrio. Dat is niet hetzelfde. Ik ken de magister even goed als Hij is een arglistig man, en slim…’

‘Ik kan wel arglistige mannen gebruiken als ik de IJzeren Troon wil terugwinnen.’

Ser Jorah snoof. ‘Die wijnverkoper die u probeerde te vermoorden was ook arglistig. Arglistige mannen broeden eerzuchtige plannen uit.’

Dany trok haar benen op onder de deken. ‘U zult mij beschermen. U en mijn bloedruiters.’

‘Vier man? Khaleesi, u denkt dat u Illyrio Mopatis heel goed kent. Toch staat u erop zich te omringen met mannen die u niet kent, zoals die opgeblazen eunuch en de oudste schildknaap ter wereld. Trek lering uit wat er met Pyat Pree en Xaro Xhoan Daxos gebeurd is.’

Hij bedoelt het goed, hield Dany zichzelf voor. Hij doet alles wat hij doet uit liefde. ‘Het lijkt mij dat een koningin die niemand vertrouwt even dwaas is als een koningin die iedereen vertrouwt. Iedereen die ik in dienst neem vormt een gevaar, dat begrijp ik wel, maar hoe moet ik de Zeven Koninkrijken terugwinnen zonder zulke risico’s te nemen? Moet ik Westeros veroveren met een verbannen ridder en drie Dothraki-bloedruiters?’

Zijn kaakspieren spanden zich. ‘Uw weg is gevaarlijk, dat zal ik niet ontkennen. Maar als u blindelings vertrouwt op elke leugenaar en intrigant die uw pad kruist zult u net zo eindigen als uw broers.’

Zijn koppigheid maakte haar boos. Hij behandelt me als een kind. ‘Sterke Belwas zou nog geen complot kunnen smeden om zijn ontbijt te krijgen. En wat voor leugens heeft Arstan Witbaard me verteld?’

‘Hij is niet wat hij voorgeeft te zijn. Hij spreekt vrijmoediger met u dan enige schildknaap zou durven.’

‘Hij sprak vrijuit op mijn bevel. Hij kende mijn broer.’

‘Een heleboel mannen kenden uw broer. Uwe genade, in Westeros heeft de bevelhebber van de Koningsgarde zitting in de kleine raad en dient de koning met zijn verstand zowel als met zijn wapens. Als ik het voornaamste lid van uw Koninginnengarde ben dan smeek ik u, hoor mij aan. Ik wil u een plan voorleggen.’

‘Wat voor een plan? Vertel op.’

‘Illyrio Mopatis wil u terughebben in Pentos, onder zijn dak. Heel goed, gaat u naar hem toe … maar op het tijdstip van uw keuze, en niet alleen. Laten we maar eens zien hoe trouw en gehoorzaam die nieuwe onderdanen van u werkelijk zijn. Beveel Groleo om koers te zetten naar de Baai der Slavenhandelaren.’

Dany was er niet zeker van of dat haar wel aanstond. Alles wat ze ooit had gehoord over de vlees markten in de grote slavensteden Yunkai, Mereen en Astapor had even onheilspellend en angstaanjagend geklonken. ‘Wat heb ik in de Baai der Slavenhandelaren te zoeken?’

‘Een leger,’ zei ser Jorah. ‘Als Sterke Belwas u zo goed bevalt kunt u nog honderden anderen als hij uit de vechtkuilen van Mereen uitkopen … maar ik zou koers zetten naar Astapor. In Astapor kunt u Onbezoedelden kopen.’

‘Die slaven met de bronzen piekhoeden?’ In de Vrijsteden had Dany Onbezoedelden gezien die als poortwachters dienden bij magisters, archonten en dynasten. ‘Wat moet ik met Onbezoedelden? Ze rijden niet eens paard, en de meesten zijn dik.’

‘De Onbezoedelden die u mogelijk in Pentos en Myr hebt gezien waren huiswachten. Dat is geen zware dienst, en eunuchen zijn altijd tot vetzucht geneigd. Eten is de enige ondeugd die hun veroorloofd is. Alle Onbezoedelden beoordelen naar een paar oude huisslaven is net zoiets als alle schildknapen naar Arstan Witbaard beoordelen. Kent u het verhaal van de Drieduizend van Qohor?’

‘Nee.’ De deken gleed van Danys schouder, en ze propte hem weer op zijn plaats.

‘Het is vierhonderd jaar of langer geleden, dat de Dothraki voor het eerst uit het oosten gereden kwamen en alle kleine en grote steden op hun weg plunderden en in brand staken. Hun aanvoerder was khal Temmo. Zijn khalasar was minder groot dan die van Drogo, maar groot genoeg. Vijftigduizend op zijn minst, waarvan de helft krijgers met vlechten en rinkelende belletjes in het haar.

De Qohorik wisten dat hij eraan kwam. Ze versterkten hun muren, verdubbelden de omvang van hun eigen wacht en huurden daarnaast nog twee compagnieën, de Stralende Banieren en de Tweede Zonen. En bijna als een inval achteraf werd er ook nog iemand naar Astapor gestuurd om drieduizend Onbezoedelden te kopen. Het was een lange mars terug naar Qohor, en toen ze naderden zagen ze de rook en het stof en hoorden het verre lawaai van een veldslag.

Tegen de tijd dat de Onbezoedelden de stad bereikten was de zon onder. Kraaien en wolven deden zich onder aan de muren te goed aan het overblijfsel van de zware ruiterij van Qohor. De Stralende Banieren en de Tweede Zonen waren gevlucht, zoals huurlingen altijd doen als ze hopeloos in de minderheid zijn. Omdat de avond viel hadden de Dothraki zich in hun eigen kampen teruggetrokken om te drinken, te dansen en feest te vieren, maar niemand twijfelde eraan dat ze de volgende dag zouden terugkomen om de stadspoort te rammeien, de muren te bestormen en naar hartenlust te verkrachten, te plunderen en slaven te maken.

Maar toen Temmo en zijn bloedruiters bij het ochtendkrieken met hun khalasar het kamp verlieten, stuitten ze voor de poort op drieduizend Onbezoedelden, opgesteld in slagorde en met de standaard van de Zwarte Geit wapperend boven hun hoofd. Zo’n kleine strijdmacht had gemakkelijk omsingeld kunnen worden, maar u kent de Dothraki. Deze mannen waren te voet, en mannen te voet zijn slechts waard tegen de grond gereden te worden.

De Dothraki gingen tot de aanval over. De Onbezoedelden sloten hun schilden aaneen, brachten hun speren in de aanslag en hielden stand. Ze hielden stand tegen twintigduizend schreeuwers met belletjes in het haar.

Achttien keer kwamen de Dothraki aanstormen en braken ze op die schilden en speren stuk als golven op een rotskust. Driemaal zond Temmo zijn boogschutters met een boog om hen heen, en het regende pijlen op de Drieduizend, maar de Onbezoedelden hielden slechts hun schilden boven hun hoofd tot de bui over was. Uiteindelijk waren er nog slechts zeshonderd over … maar er lagen meer dan twaalfduizend Dothraki dood op het slagveld, khal Temmo, zijn bloedruiters, zijn ka’s en al zijn zonen incluis. Op de ochtend van de vierde dag leidde de nieuwe khal de overlevenden in statige processie de stadspoort binnen. Eén voor één sneden de mannen hun vlecht af en wierpen die voor de voeten van de Drieduizend.

Sinds die dag bestaat de stadswacht van Qohor uitsluitend uit Onbezoedelden, die allemaal een lange speer dragen waaraan een vlecht van mensenhaar hangt.

‘Dat is wat u zult aantreffen in Astapor, uwe genade. Ga daar aan wal en vervolg uw reis naar Pentos over land. Dat duurt weliswaar langer … maar als u dan brood breekt met magister Illyrio hebt u duizend zwaarden achter u in plaats van maar vier.’

Hier schuilt wel wijsheid in, dacht Dany, maar… ‘Hoe moet ik duizend slavensoldaten betalen? Mijn enige waardevolle bezit is de kroon die ik van de Toermalijnen Broederschap heb gekregen.’

‘Draken zullen in Astapor een even groot wonder zijn als in Qarth. Het kan zijn dat de slavenhandelaren u net als de Qarthijnen met geschenken zullen overstelpen. Zo niet … deze schepen vervoeren meer dan alleen uw Dothraki en hun paarden. Ze hebben handelswaar ingeladen in Qarth, ik ben in de ruimen geweest en heb het zelf gezien. Balen zijde en balen tijgervel, amber, jaden siersnijwerk, saffraan, mirre… slaven zijn goedkoop, uwe genade. Tijgervellen zijn kostbaar.’

‘Het zijn Illyrio’s tijgervellen,’ protesteerde ze.

‘En Illyrio is een vriend van het huis Targaryen.’

‘Des te meer reden om zijn koopwaar niet te stelen.’

‘Waar zijn gefortuneerde vrienden goed voor als ze u hun fortuin niet ter beschikking stellen, mijn koningin? Als magister Illyrio ze u onthoudt is hij slechts een Xaro Xhoan Daxos met een vierdubbele onderkin. En als hij uw zaak oprecht toegedaan is zal hij u drie scheepsladingen handelswaar niet misgunnen. Kunnen zijn tijgervellen nuttiger gebruikt worden dan om de kiem van een leger te kopen?’

Dat is waar. Dany’s opwinding steeg. ‘Een dergelijke lange mars zal niet zonder gevaar zijn…’

‘Ook de zee kent gevaren. De zuidelijke route is het jachtgebied van kapers en piraten, en ten noorden van Valyria wordt de Rokende Zee door demonen onveilig gemaakt. De volgende storm kan ons tot zinken brengen of uiteenslaan, een kraken kan ons onder zee trekken … of de wind gaat nog een keer liggen en we komen om van de dorst, terwijl we wachten tot hij weer opsteekt. Een mars zal andere gevaren opleveren, mijn koningin, maar geen grotere.’

‘En als kapitein Groleo weigert zijn koers te wijzigen? En Arstan en Sterke Belwas, wat zullen zij doen?’

Ser Jorah stond op. ‘Misschien is het tijd dat u daar achter komt.’

‘Ja,’ besloot ze. ‘Ik doe het!’ Dany smeet de dekens opzij en sprong van de brits. ‘Ik ga meteen naar de kapitein toe om hem te bevelen dat hij koers naar Astapor zet.’ Ze boog zich over haar kist, smeet het deksel open en greep het eerste kledingstuk dat voorhanden was, een wijde broek van zandzijde. ‘Geef me mijn muntengordel,’ beval ze ser Jorah, terwijl ze de zandzijde over haar heupen trok. ‘En mijn vest,’ begon ze, terwijl ze zich omdraaide.

Ser Jorah sloeg zijn armen om haar heen.

‘O!’ was alles wat Dany nog kon zeggen voordat hij haar naar zich toe trok en zijn lippen op de hare perste. Hij rook naar zweet, zout en leer, en de ijzeren noppen op zijn buis drongen in haar naakte borsten toen hij haar stevig tegen zich aandrukte. Zijn ene hand hield haar schouder vast, terwijl de andere langs haar ruggengraat omlaag gleed en haar mond zich onwillekeurig opende voor zijn tong. Zijn baard prikt, dacht ze, maar zijn mond smaakt zoet. De Dothraki hadden geen baarden, alleen lange snorren, en ze was nooit door een ander dan Khal Drogo gekust. Hij mag dit niet doen. Ik ben zijn koningin, niet zijn liefje.

Het was een lange kus, al had Dany niet kunnen zeggen hoe lang. Na afloop liet ser Jorah haar los en deed ze snel een stap achteruit. ‘U… u had niet…’

‘Ik had niet zo lang moeten wachten,’ maakte hij de zin voor haar af. ‘Ik had u in Qarth moeten kussen, in Vaes Tolorro. Ik had u in de rode woestenij moeten kussen, dag en nacht. U bent ervoor gemaakt om vaak en grondig gekust te worden.’ Zijn ogen rustten op haar borsten.

Dany bedekte ze met haar handen voordat haar tepels haar konden verraden. ‘Ik… dat was ongepast. Ik ben uw koningin.’

‘Mijn koningin,’ zei hij, ‘en de moedigste, liefste en mooiste vrouw die ik ooit heb gezien. Daenerys…’

‘Uwe genade!’

‘Uwe genade,’ gaf hij toe. ‘De draak heeft drie koppen, weet u nog wel? Dat verwondert u al sinds u het van de heksenmeesters in het Stof paleis hoorde. Welnu, dit is de betekenis: Balerion, Meraxes en Vhagar, bereden door Aegon, Rhaenys en Visenya. De driekoppige draak van het huis Targaryen — drie draken, en drie ruiters.’

‘Ja,’ zei Dany, ‘maar mijn broers zijn dood.’

‘Rhaenys en Visenya waren niet alleen Aegons vrouwen, maar ook zijn zusters. U hebt geen broers meer, maar u kunt echtgenoten nemen. En ik zeg u naar waarheid, Daenerys, geen man ter wereld zal u ooit half zo trouw zijn als ik.’

Bran

De bergkam liep steil omhoog, een lange, klauwvormige plooi van steen en aarde. Aan de lager gelegen hellingen klampten zich nog bomen vast, dennen, hagendoorns en essen, maar hogerop was de bodem onbegroeid en de bovenrand stak scherp tegen de bewolkte hemel af.

Hij voelde dat de hoge rots hem riep, en hij klom. Eerst draafde hij op zijn gemak, daarna ging het sneller en hoger en vraten zijn krachtige poten de helling weg. Terwijl hij voorbijstormde schoten er vogels op uit de takken boven zijn kop en die klauwden en klapwiekten zich een weg naar de hemel. Hij hoorde hoe de wind door de bladeren zuchtte en hoe de eekhoorns met elkaar kwebbelden, en zelfs het geluid van een dennenappel die op de bosgrond plofte. De geuren zongen een lied om hem heen, een lied waar de goede, groene wereld vol van was.

Steentjes vlogen op van onder zijn poten toen hij de laatste paar voet had afgelegd en op de kam bleef staan. De zon hing groot en rood boven de rijzige dennen, en beneden hem strekten de bomen en heuvels zich uit zo ver zijn oog en neus reikten. Hoog in de lucht cirkelde een havik rond die donker afstak tegen de roze hemel.

Prins. De mensenklank kwam plotseling in zijn kop op, maar hij besefte de juistheid ervan. Prins van het groen, prins van het Wolfswoud. Hij was sterk, snel en fel, en alles in de goede groene wereld leefde in vrees en beven voor hem.

Ver beneden hem, aan de voet van de bossen, bewoog iets tussen de bomen. Een grijze flits, verschenen en zo weer verdwenen, maar meer hadden zijn oren niet nodig om zich te spitsen. Daar beneden, naast een bruisende groene beek, glipte nog een gedaante voorbij, hard rennend. Wolven, wist hij. Zijn neefjes, die achter een prooi aan zaten. Nu kon de prins er meer zien, schimmen op rappe grijze poten. Een troep.

Ooit had hij een eigen troep gehad. Met zijn vijven waren ze geweest, en nog een zesde die apart stond. Ergens in hem woonden de klanken die de mensen hun hadden gegeven om hen uit elkaar te houden, maar hij kende ze niet aan hun klanken. Hij herinnerde zich de luchtjes, zijn broers en zusters. Ze hadden allemaal eender geroken, hadden naar de troep geroken, maar ze waren ook elk verschillend.

Zijn boze broeder met de gloeiende groene ogen was nog dichtbij, bespeurde de prins, al had hij hem al vele jachten niet gezien. Maar met elke zonsondergang was hij verder weg, en hij was de laatste. De overigen waren verstrooid, als bladeren verwaaid op de wilde wind.

Soms voelde hij hen echter, alsof ze nog bij hem waren en slechts aan zijn blik onttrokken door een rotsblok of een bosje. Hij rook ze niet, noch hoorde hij bij nacht hun gehuil, maar achter zich bespeurde hij hun aanwezigheid… behalve die van de verloren gegane zuster. Zijn staart zakte tussen zijn poten als hij aan haar dacht. Vier nog, geen vijf. Vier en nog een, de witte zonder stem.

Deze wouden behoorden hun toe, de besneeuwde hellingen en rotsige heuvels, de grote groene dennen en de goudbladige eiken, de jachtige beken en de blauwe, met witte rijpvingers omrande meren. Maar zijn zuster had het wilde land verlaten om te wandelen in de zalen van mensensteen, waar andere jagers heersten, en eenmaal in die zalen liet de terugweg naar buiten zich moeilijk vinden. De wolvenprins wist het nog.

Plotseling draaide de wind.

Herten, en vrees, en bloed. De lucht van prooi wekte zijn honger op. De prins snoof opnieuw de lucht op, draaide zich om en was weg. Met halfopen kaken sprong hij de kam over. Aan het andere einde was de kam steiler dan aan de kant waar hij omhooggeklommen was, maar hij vloog met vaste poten over stenen, wortels en rottende bladeren de helling af en de bomen door. Met grote sprongen slokte hij de grond op, steeds sneller, aangetrokken door wat hij rook.

Het hert was al geveld en bijna dood toen hij het bereikte, met acht van zijn grijze neefjes eromheen. De leiders van de troep vraten al, eerst het mannetje en daarna zijn wijfje. Om beurten rukten ze het vlees uit de rode onderbuik van hun buit. De rest wachtte geduldig, op de ‘staart’ na, die met zijn eigen staart tussen de poten enkele passen van de overige wolven in een behoedzaam kringetje rondliep. Hij zou pas aan het einde eten, voor zover zijn broeders iets voor hem overlieten.

De prins liep tegen de wind in, dus merkten ze hem pas op toen hij op zes grote passen van hun maal op een gevallen stronk sprong. De staart zag hem het eerst, jankte klaaglijk en sloop weg. Op dat geluid draaiden zijn broeders in het pak zich om en ontblootten hun tanden in een grom, behalve de twee leiders.

De schrikwolf beantwoordde de grauw met een laag, waarschuwend gegrom en liet hun zijn eigen tanden zien. Hij was groter dan zijn neven, tweemaal zo groot als de broodmagere staart en anderhalf keer zo groot als de twee leiders van de troep. Hij sprong tussen hen in, en drie van hen gaven het op en dropen af, het struikgewas in. Een vierde kwam happend en snappend op hem af. Hij bood de aanval frontaal het hoofd. Toen ze bij elkaar waren sloten zijn kaken zich om de wolven poot, en de wolf werd opzij geslingerd, jankend en hinkend.

Toen had hij alleen de leider tegenover zich, het grote grijze mannetje met het bloed uit de zachte buik van de prooi nog aan zijn snuit. Er zat ook wit op zijn snuit dat zijn hoge leeftijd verried, maar toen zijn muil openging liep de kwijl rood van zijn tanden.

Hij kent geen vrees, dacht de prins, net zomin als ik. Het zou een goed gevecht worden. Ze sprongen op elkaar af.

Lange tijd vochten ze, en samen rolden ze over boomwortels en stenen, gevallen bladeren en de verstrooide ingewanden van de prooi. Met tanden en klauwen gingen ze elkaar te lijf, lieten elkaar los, draaiden om elkaar heen en schoten weer toe om te vechten. De prins was groter en een stuk sterker, maar zijn neef had een troep. Het wijfje sloop snuivend en grauwend dicht om hen heen en sprong ertussen zodra haar gezel bebloed en wel achteruitweek. Van tijd tot tijd schoten de andere wolven toe om naar een poot of een oor te happen zodra de aandacht van de prins elders was. Eentje maakte hem zo kwaad dat hij zich in blinde razernij omkeerde en de aanvaller de strot afbeet. Daarna bleef de rest op een afstandje.

En toen het laatste rode licht door een filter van groene en gouden takken scheen ging de oude wolf vermoeid op de grond liggen, rolde om en liet zijn onbeschermde keel en buik zien. Hij gaf zich over.

De prins besnuffelde hem en likte het bloed van zijn vacht en zijn open wonden. Toen de oude wolf zacht jankte wendde de schrikwolf zich af. Hij was nu inmiddels erg hongerig, en de prooi was van hem.

‘Hodor.’

Bij dat plotselinge geluid bleef hij staan en gromde. De wolven bekeken hem met groengele ogen die hel oplichtten in het laatste licht van de dag. Geen van hen had het gehoord. Het was een vreemde wind, die slechts in zijn oren blies. Hij begroef zijn kaken in de buik van het hert en rukte er een bek vol vlees uit.

‘Hodor, hodor.’

Nee, dacht hij. Nee, ik wil niet. De gedachte van een jongen, niet die van een schrikwolf. Rondom hem werd het donker in de bossen, totdat nog slechts de schaduwen van de bomen te zien waren, en de gloed in de ogen van zijn neefjes. En door die ogen heen en achter die ogen zag hij de grijnzende kop van een grote man, en een stenen gewelf met salpetervlekken op de wanden. De machtige, warme smaak van bloed vervaagde op zijn tong. Nee, nee, niet doen. Ik wil eten, ik wil, ik wil…

‘Hodor, hodor, hodor, hodor, hodor,’ zong Hodor, terwijl hij hem zachtjes aan zijn schouders heen en weer en heen en weer schudde. Hij probeerde zoals altijd niet hardhandig te zijn, maar Hodor was zeven voet lang en kende zijn eigen kracht niet. Onder zijn enorme knuisten klapten Brans tanden hard op elkaar. ‘NEE!’ riep hij boos. ‘Hodor, ophouden, ik ben er al, ik bén er.’

Hodor stopte en keek beduusd. ‘Hodor?’

De wouden en de wolven waren weg. Bran was er weer, diep in het vochtige gewelf van een of andere oeroude wachttoren die al duizenden jaren geleden verlaten moest zijn. Er was weinig meer van over. Zelfs het puin was dermate met mos en klimop overwoekerd dat je het pas zag als je er vlak voor stond. ‘De puintoren,’ had Bran hem genoemd, maar het was Mira geweest die de toegang tot het gewelf had gevonden.

‘Je bent veel te lang weg geweest.’ Jojen Riet was dertien, maar vier jaar ouder dan Bran. Jojen was ook niet veel groter, nauwelijks twee of misschien drie duim, maar hij had een plechtstatige manier van spreken die hem ouder en wijzer deed lijken dan hij in werkelijkheid was. In Winterfel had ouwe Nans hem ‘het opaatje’ genoemd.

Bran wierp hem een frons toe. ‘Ik wou eten.’

‘Mira is zo terug met het avondeten.’

‘Ik ben die kikkers zat.’ Mira was een kikkereetster uit de Nek, dus Bran kon het haar eigenlijk niet verwijten dat ze zoveel kikkers ving, maar toch… ‘Ik wou dat hert eten.’ Even wist hij weer hoe het gesmaakt had, het bloed en het rauwe, machtige vlees, en het water liep hem in de mond. Ik heb ervoor gevochten en gewonnen. Ik heb gewonnen.

‘Heb je de bomen ook gemarkeerd?’

Bran kreeg een kleur. Van Jojen moest hij alsmaar dingen dóén als hij zijn derde oog opende en in de huid van Zomer kroop. In de bast van een boom kerven, een konijn vangen en dat onopgegeten met zijn bek apporteren, een aantal stenen op een rij schuiven. Stompzinnige dingen. ‘Vergeten,’ zei hij.

‘Je vergeet het altijd.’

Dat was zo. Hij was wel van plan te doen wat Jojen vroeg, maar als hij eenmaal een wolf was leken ze niet belangrijk meer. Er viel altijd zoveel te zien en te ruiken, een complete groene wereld om in te jagen. En hij kon rennen! Het enige wat beter was dan rennen was achter een prooi aan rennen. ‘Ik was een prins, Jojen,’ zei hij tegen de oudere jongen. ‘Ik was de prins van de wouden.’

‘Je bent een prins,’ bracht Jojen hem zachtjes in herinnering. ‘Dat weet je toch nog wel? Zeg me wie je bent.’

‘Dat weet je best.’ Jojen was zijn vriend en zijn leraar, maar soms kon Bran hem wel slaan.

‘Ik wil dat jij het zegt. Zeg me wie je bent.’

‘Bran,’ zei hij gemelijk. Bran de Gebrokene. ‘Brandon Stark.’ De verlamde jongen. ‘De prins van Winterfel.’ Van het afgebrande en ingestorte Winterfel waarvan de bewoners verstrooid en gedood waren. De glastuinen waren kapot geslagen en uit de gebarsten muren stroomde heet water dat dampte in de zon. Hoe kun je de prins zijn van een plaats die je misschien nooit meer terugziet?

‘En wie is Zomer?’ drong Jojen aan.

‘Mijn schrikwolf.’ Hij glimlachte. ‘De prins van het groen.’

‘Bran de jongen en Zomer de wolf. Dat is twee, nietwaar?’

‘Twee,’ zuchtte hij, ‘en een.’ Hij haatte Jojen als die zo stom deed. In Winterfel wilde hij dat ik mijn wolvendromen droomde, en nu ik weet hoe dat moet roept hij me telkens terug.

‘Denk daaraan, Bran. Denk aan jezélf, anders zal de wolf je opslokken. Als jullie versmelten is het niet genoeg om in Zomers huid rond te rennen, te jagen en te huilen.’

Voor mij wel, dacht Bran. Hij stak liever in Zomers huid dan in zijn eigen vel. Wat heb je eraan een gedaanteverwisselaar te zijn als je niet in de huid kunt steken die je zelf wilt?

‘Zul je daaraan denken? En de volgende keer moet je die boom markeren. Het geeft niet welke, zolang je het maar doet.’

‘Ja, ik zal eraan denken. Als je wilt kan ik nu wel teruggaan om het te doen.’ Maar dan vreet ik eerst mijn hert op en vecht ik nog wat met die kleine wolfjes.

Jojen schudde zijn hoofd. ‘Nee, je kunt beter hier blijven en wat eten. Met je eigen mond. Een warg kan niet leven van wat zijn beest naar binnen werkt.’

Hoe weet jij dat nou? dacht Bran mokkend. Jij bent nooit een warg geweest. Je weet niet hoe het is.

Hodor schoot ineens overeind en stootte bijna zijn hoofd tegen het tonvormige gewelf. ‘HODOR!’ schreeuwde hij en rende naar de deur. Vlak voor hij er was duwde Mira hem open en stapte hun schuilplaats binnen. ‘Hodor, hodor,’ zei de reusachtige staljongen grijnzend.

Mira Riet was zestien, een volwassen vrouw, maar ze was niet langer dan haar broer. Alle moeras bewoners waren klein, had ze eens tegen Bran gezegd toen hij had gevraagd waarom ze niet groter was. Bruinharig, groenogig en plat als een jongen bewoog ze zich voort met een soepele gratie waar Bran slechts met afgunst naar kon kijken. Mira droeg een lange, scherpe dolk, maar haar favoriete manier van vechten was met een slanke, driepuntige kikkerspeer in de ene hand en een geweven net in de andere.

‘Wie heeft er honger?’ vroeg ze, en ze hield haar buit omhoog: twee kleine, zilverwitte forellen en zes dikke groene kikkers.

‘Ik,’ zei Bran. Maar geen zin in kikkers. In Winterfel, voordat al die akelige dingen waren gebeurd, hadden de Walders altijd gezegd dat je tanden groen werden en dat er mos onder je oksels ging groeien als je kikkers vrat. Hij vroeg zich af of de Walders dood waren. Hun lijken had hij in Winterfel niet gezien… maar er waren erg veel lijken geweest, en ze hadden niet in de gebouwen gekeken.

‘Dan zullen we je te eten moeten geven. Help je me de vangst schoon te maken, Bran?’

Hij knikte. Bij Mira kon hij moeilijk blijven pruilen. Zij was veel opgewekter dan haar broer en leek altijd precies te weten hoe ze hem aan het lachen moest maken. Ze werd nooit boos en was nergens bang voor. Nou ja, behalve soms voor Jojen… Jojen Riet kon bijna iedereen bang maken. Hij ging geheel in het groen gekleed, zijn ogen waren troebel als mos en hij had groene dromen. Wat Jojen droomde kwam uit. Behalve dat hij droomde dat ik dood was, en ik ben niet dood. Alleen was hij dat in zekere zin wel.

Jojen stuurde Hodor eropuit om hout te halen en maakte een klein vuur, terwijl Mira en Bran de vissen en de kikkers schoonmaakten. Ze gebruikten Mira’s helm als kookpot, hakten haar vangst in stukjes en gooiden er wat water en door Hodor gevonden wilde uien bij om een kikkerstoofpot te maken. Het was minder lekker dan hert, maar het was ook niet slecht, besloot Bran, terwijl hij at. ‘Dank je, Mira,’ zei hij. ‘Vrouwe.’

‘Heel graag gedaan, uwe genade.’

‘Morgen,’ verkondigde Jojen, ‘kunnen we beter verder trekken.’

Bran zag Mira verstijven. ‘Heb je een groene droom gehad?’

‘Nee,’ gaf hij toe.

‘Waarom zouden we dan weggaan?’ wilde zijn zuster weten. ‘De Puintoren is een prima plek voor ons. Geen dorpen in de buurt, de bossen zitten vol wild, in de riviertjes en meertjes zitten vissen en kikkers… en wie zal ons hier ooit vinden?’

‘We moeten hier niet zijn.’

‘Maar het is hier wel veilig.’

‘Het lijkt veilig, dat weet ik,’ zei Jojen, ‘maar hoe lang duurt dat nog? In Winterfel was gevochten, we hebben de doden gezien. Strijd betekent oorlog. Als we door een leger overvallen worden…’

‘Dat zou Robbs leger kunnen zijn,’ zei Bran. ‘Robb komt binnenkort uit het zuiden terug, dat weet ik zeker. Hij komt terug met al zijn banieren en jaagt de ijzermannen weg.’

‘Je maester zei niets over Robb toen hij op sterven lag,’ bracht Jojen hem in herinnering. “IJzermannen op de Rotskust,” zei hij, en: “In het oosten de Bastaard van Bolten.” De Motte van Cailin en die van Diephout gevallen, de erfgenaam van Cerwyn dood, en de kastelein van Torhens Sterkte. Overal oorlog, zei hij, iedereen tegen zijn naaste.’

‘We hebben dit veld al eens omgeploegd,’ zei zijn zuster. ‘Jij wilt naar de Muur en je drieogige kraai toe. Allemaal goed en wel, maar de Muur is heel ver weg, en Bran heeft geen andere benen dan Hodor. Als we konden rijden…’

‘Als we adelaars waren konden we vliegen,’ zei Jojen scherp, ‘maar we hebben evenmin vleugels als paarden.’

‘Paarden zijn wel te krijgen,’ zei Mira. ‘Zelfs in het hart van het Wolfswoud zijn houtvesters, keuterboertjes en jagers. Sommigen zullen wel paarden hebben.’

‘En moeten we die dan stelen? Zijn we dieven? Het laatste wat we kunnen gebruiken is achtervolgers.’

‘We zouden ze kunnen kopen,’ zei ze. ‘Met ruilhandel.’

‘En wie zijn wij, Mira? Een verlamde jongen met een schrikwolf, een simpele reus en twee moerasbewoners die duizenden mijlen van de Nek zijn. Ze zullen weten wie we zijn. En het nieuws zal zich verspreiden. Zolang Bran dood blijft is hij veilig. Levend wordt hij een prooi voor iedereen die hem voorgoed dood wil hebben.’ Jojen liep naar het vuur en porde met een stok in de sintels. ‘Ergens in het noorden wacht de drieogige kraai op ons. Bran heeft een leraar nodig die wijzer is dan ik.’

‘Hoe, Jojen?’ vroeg zijn zuster. ‘Hoe?’

‘Te voet,’ antwoordde hij. ‘Stap voor stap.’

‘Aan de weg van Grijswater naar Winterfel kwam al geen einde, en toen reden we. Jij wilt dat we een veel langere weg te voet af leggen zonder zelfs maar te weten waar hij eindigt. Achter de Muur, zeg je. Ik ben daar nooit geweest, en jij ook niet, maar ik weet dat Achter de Muur heel uitgestrekt is. Jojen. Zijn er veel drieogige kraaien of maar één? En hoe vinden we die?’

‘Misschien vindt hij ons.’

Voordat Mira daar een antwoord op kon bedenken hoorden ze het geluid: het verre gehuil van een wolf dat door de nacht zweefde. ‘Zomer?’ vroeg Jojen, terwijl hij luisterde.

‘Nee.’ Bran kende de stem van zijn schrikwolf.

‘Weet je dat zeker?’ zei het opaatje.

‘Heel zeker.’ Zomer had vandaag een heel eind gezworven en zou niet voor de ochtend terugkomen. Jojen mag dan groene dromen hebben, maar hij kan geen wolf van een schrikwolf onderscheiden. Hij vroeg zich af waarom ze allemaal zo veel naar Jojen luisterden. Hij was geen prins zoals Bran en ook niet groot en sterk zoals Hodor, noch kon hij zo goed jagen als Mira, maar toch was het om de een of andere reden steeds weer Jojen die zei wat ze moesten doen. ‘We moeten paarden stelen, zoals Mira wil, en dan naar de Ombers in de Laatste Haard rijden.’ Hij dacht even na. ‘Of we zouden een boot kunnen stelen en over de Witte Knijf naar Withaven varen. De heer daar is die dikke heer Manderling die zo aardig was tijdens het oogstfeest. Hij was van plan om schepen te bouwen. Misschien heeft hij er een paar gebouwd en kunnen we naar Stroomvliet varen en Robb thuisbrengen met zijn hele leger. Dan zou het niet meer uitmaken wie er wist dat ik nog leefde. Robb zou niet toestaan dat iemand ons kwaad deed.’

‘Hodor!’ boerde Hodor. ‘Hodor, hodor.’

Maar hij was de enige die iets in Brans plan zag. Mira glimlachte alleen maar tegen hem, en Jojen fronste zijn voorhoofd. Ze luisterden nooit naar wat hij wilde, al was Bran een Stark en nog een prins ook, en waren de Riets van de Nek baandermannen van Stark.

‘Hoooodor,’ zei Hodor en wiegde heen en weer. ‘Hooooooodoor, hooooooodor, hoDOR, hoDOR, hoDOR.’ Soms vond hij dat leuk, gewoon op verschillende manieren zijn naam zeggen, telkens opnieuw. Andere keren hield hij zich zo stil dat je zijn aanwezigheid vergat. Dat wist je bij Hodor nooit. ‘HODOR, HODOR, HODOR!’ schreeuwde hij.

Hij houdt niet meer op, realiseerde Bran zich. ‘Hodor,’ zei hij, ‘waarom ga je niet buiten wat met je zwaard oefenen?’

De staljongen was zijn hele zwaard vergeten, maar nu wist hij het weer. ‘Hodor!’ boerde hij en ging zijn wapen halen. Ze bezaten drie wapens uit de graftomben, meegenomen uit de crypte van Winterfel waar Bran en zijn broertje Rickon zich voor de IJzermannen van Theon Grauwvreugd hadden verstopt. Bran had het zwaard van zijn oom Brandon opgeëist, Mira datgene wat ze op de knieën van diens grootvader heer Rickon had aangetroffen. Hodors zwaard was veel ouder, een reusachtig, zwaar stuk ijzer, dof geworden na eeuwen van verwaarlozing en bezaaid met roestplekken. Hij kon er uren mee zwaaien. Bij het neergestorte puin stond een verrotte boom die hij half in mootjes had gehakt.

Zelfs toen hij naar buiten ging konden ze hem door de muren heen ‘RODOR!’ horen bulderen, terwijl hij op zijn boom inhakte en mepte. Gelukkig was het Wolfswoud heel groot en was er waarschijnlijk niemand in de buurt die het hoorde.

‘Jojen, wat bedoelde je met een leraar?’ vroeg Bran. ‘Jij bent mijn leraar. Ik weet dat ik die boom niet heb gemarkeerd, maar dat doe ik de volgende keer. Mijn derde oog is open, precies zoals jij wilde…’

‘Zo wijd open dat ik bang bent dat je er nog doorheen zult vallen en de rest van je leven als wolf in de wouden zult doorbrengen.’

‘Dat doe ik niet, dat beloof ik.’

‘De jongen belooft het, maar weet de wolf dat straks nog? Je rent rond met Zomer, je jaagt met hem, je doodt met hem… maar je voegt je meer naar zijn wil dan hij zich naar de jouwe voegt.’

‘Ik vergeet het gewoon,’ klaagde Bran. ‘Ik ben pas negen. Als ik ouder ben gaat het wel beter. Zelfs Florian de Zot en prins Aemon de Drakenridder waren op hun negende nog geen grote ridders.’ ‘Dat is waar,’ zei Jojen, ‘en het zou een wijs woord zijn als de dagen nog zouden lengen… maar dat doen ze niet. Ik weet dat jij een zomer kind bent. Zeg me de woorden van het huis Stark.’

‘De winter komt.’ Bran kreeg het al koud als hij het zei.

Jojen knikte plechtig. ‘Ik droomde van een gevleugelde wolf die door stenen ketens aan de aarde gebonden was en ik ging naar Winterfel om hem te bevrijden. De ketens draag je niet meer, maar je kunt nog steeds niet vliegen.’

‘Leer jij het me dan.’ Bran was nog steeds bang voor de drieogige kraai die soms door zijn dromen spookte en hem eindeloos tussen zijn ogen pikte en tegen hem zei dat hij moest vliegen. ‘Jij bent een groenziener.’

‘Nee,’ zei Jojen, ‘alleen een jongen die droomt. De groenzieners waren meer. Zij waren ook wargs, net als jij, en de grootste onder hen kon in de huid kruipen van ál wat vliegt, zwemt of kruipt, en hij kon ook door de ogen van de weirbomen kijken en de waarheid zien die onder de wereld schuilt.

De goden schenken vele gaven, Bran. Mijn zuster is een jageres. Haar is het gegeven om heel hard te lopen en zo stil te staan dat ze onzichtbaar lijkt. Ze heeft scherpe ogen, ver ziende ogen, een vaste hand met net en speer. Ze kan modder ademen en door de bomen vliegen. Ik zou dat niet kunnen, net zomin als jij. Mij hebben de goden groene dromen geschonken, en jou… jij zou meer kunnen zijn dan ik, Bran. Jij bent de gevleugelde wolf, en hoe ver en hoog je zou kunnen vliegen valt niet te voorspellen… als je iemand had om het je te leren. Hoe kan ik je helpen een gave te leren beheersen die ik niet begrijp? Wij herinneren ons de Eerste Mensen in de Nek, en de kinderen van het woud die hun vrienden waren… maar er is zoveel vergeten, en zoveel nooit geweten.’

Mira greep Brans hand. ‘Als we hier blijven en niemand lastig vallen zul je veilig zijn tot de oorlog voorbij is. Maar je zult niets leren, behalve wat mijn broer je kan bijbrengen, en je hebt gehoord wat hij zegt. Als we deze plaats verlaten om in de Laatste Haard of achter de Muur een toevlucht te zoeken, lopen we het gevaar gevangengenomen te worden. Jij bent maar een jongen, dat weet ik, maar je bent ook onze prins, de zoon van onze heer en de ware erfgenaam van onze koning. We hebben je trouw gezworen bij aarde en water, brons en ijzer, ijs en vuur. Het is jouw risico, Bran, zoals het jouw gave is. Dus ik denk dat ook de keus aan jou is. Beveel ons, wij zijn tot je dienst bereid.’ Ze grijnsde. ‘Althans wat dit betreft.’

‘Bedoel je,’ zei Bran, ‘dat jullie zullen doen wat ik zeg? Echt?’

‘Echt, mijn prins,’ antwoordde het meisje, ‘dus denk goed na.’ Bran wikte en woog, zoals zijn vader dat gedaan zou kunnen hebben. De ooms van de Grootjon, Hother Hoerendood en Mors Kraaienvraat, waren woestelingen maar hij geloofde wel dat ze trouw waren. En de Karstarks ook. Karborg was een sterk kasteel, had vader altijd gezegd. Bij de Ombers of de Karstarks zouden we veilig zijn.

Of ze konden naar het zuiden gaan, naar de dikke heer Manderling. Die had in Winterfel veel gelachen, en hij had Bran naar het scheen nooit zo meewarig aangekeken als de overige heren. Slot Cerwyn was dichterbij dan Withaven, maar maester Luwin had gezegd dat Clei Cerwyn dood was. De Ombers en de Karstarks en de Manderlings kunnen ook wel allemaal dood zijn, besefte hij. Net als hijzelf, als hij werd gegrepen door de ijzermannen of de Bastaard van Balten.

Als ze hier bleven, verborgen onder de Puintoren, zou niemand hen vinden. Hij zou blijven leven. Verlamd en wel.

Bran merkte dat hij huilde. Stom klein kind, schold hij zichzelf uit. Waar hij ook heen zou gaan, naar Karborg, Withaven of Grijswaterwacht, hij zou er als verlamde aankomen. Hij balde zijn vuisten. ‘Ik wil vliegen,’ zei hij. ‘Alsjeblieft. Breng me naar de kraai.’

Davos

Toen hij aan dek klom werd achter hen de landtong van Driftmark steeds kleiner, en voor hen rees Drakensteen uit zee op. Van de top van de berg maakte zich een lichtgrijze rooksliert los die aangaf waar het eiland lag. De Drakenberg is vanmorgen rusteloos, dacht Davos, of anders is Melisandre weer iemand aan het verbranden.

Melisandre was vaak in zijn gedachten geweest, terwijl Shayala’s Dans door de Zwartwaterbaai en de Geul koerste en tegen een hardnekkige tegenwind in laveerde. Het grote vuur dat op de wachttoren van Scherpenes aan het uiteinde van Masseyshoek brandde deed hem denken aan de robijn die ze om haar hals droeg, en als de wereld met zonsopgang en zonsondergang rood kleurde namen de langs drijvende wolken de tint aan van haar ritselende japonnen van satijn en zijde.

Ook zij wachtte op Drakensteen, ze wachtte in al haar macht en schoonheid, met haar god, haar schaduwen… en zijn koning. Tot nog toe had het ernaar uitgezien dat de rode priesteres Stannis trouw was. Ze heeft hem getemd zoals een man een paard temt. Ze wil op zijn rug naar de macht rijden en daarvoor heeft ze mijn zoons aan het vuur gevoerd. Ik zal haar levend en wel het hart uit de borst snijden en toekijken hoe het verbrandt. Hij raakte het heft van de fraaie lange dolk uit Lys aan die de kapitein hem had gegeven.

De kapitein was heel goed voor hem geweest. Zijn naam was Khoreen Sathmantis, een Lyseni als Salladhor Saan, de eigenaar van dit schip. Hij had de lichtblauwe ogen die je op Lys vaker aantrof, in een benig, verweerd gezicht, maar hij dreef al menig jaar handel in de Zeven Koninkrijken. Toen hij hoorde dat de man die hij uit zee had opgepikt de befaamde Uienridder was, had hij hem zijn eigen hut en kleren ter beschikking gesteld, en een paar nieuwe laarzen die bijna pasten. Hij stond erop ook zijn proviand met hem te delen, maar dat viel verkeerd uit. Davos’ maag kon de slakken en lampreien en het overige machtige voedsel dat kapitein Khoreen zo lekker vond niet verdragen, en na zijn eerste maaltijd aan de tafel van de kapitein had hij de rest van die dag met het ene of het andere uiteinde over de reling gehangen.

Met iedere riemslag rees Drakensteen hoger op. Davos kon nu de omtrekken van de berg zien, en op de flank de grote zwarte citadel met de gargouilles en drakentorens. Het bronzen boegbeeld van Shayala’s Dans wierp grote vleugels van opspattend zout water op waar het de golven doorkliefde. Hij leunde met zijn volle gewicht tegen de reling, blij met die steun. Zijn beproeving had hem verzwakt. Als hij te lang stond gingen zijn benen trillen, en soms viel hij aan ongecontroleerde hoestbuien ten prooi en gaf hij klodders bloederig slijm op. Dat is niets, stelde hij zichzelf gerust. De goden hebben me heus niet veilig door vuur en zee geloodst om me aan een longbloeding te laten sterven.

Terwijl hij naar de dreunende trom van de roeiermeester, het klapperen van het zeil en het ritmische plonzen en kraken van de riemen luisterde dacht hij weer aan zijn jonge jaren, toen dergelijke geluiden hem op menige mistige morgen de schrik op het lijf hadden gejaagd. Ze kondigden aan dat de zeewacht van de oude ser Tristimun naderde, en toen Aerys Targaryen de IJzeren Troon bekleedde was de zeewacht voor smokkelaars dodelijk geweest.

Maar dat was in een ander leven, dacht hij. Dat was vóór het uienschip, vóór Stormeinde, voordat Stannis mijn vingers inkortte. Het was vóór de oorlog of de rode komeet, vóór ik Zeewaard of ridder was. Ik was een ander mens in de jaren voordat heer Stannis mij hoog verhief.

Kapitein Khoreen had hem verteld hoe Stannis’ hoop vervlogen was in de nacht dat de rivier in brand was gevlogen. De Lannisters hadden hem in de flank aangevallen en zijn wankelmoedige baandermannen hadden hem met honderden tegelijk in de steek gelaten toen de nood het hoogst was. ‘De geest van koning Renling is ook gesignaleerd,’ zei de kapitein. ‘Hij leidde de voorhoede van de leeuwenheer en zaaide links en rechts dood en verderf. Ze zeggen dat zijn groene harnas door het wild vuur spookachtig glansde en dat de gouden vlammen over zijn gewei liepen.’

De geest van Renling. Davos vroeg zich af of zijn zoons ook als geesten zouden terugkeren. Hij had op zee te veel vreemde dingen meegemaakt om te beweren dat spoken niet bestonden. ‘Is er niemand trouw gebleven?’ vroeg hij.

‘Een paar,’ zei de kapitein. ‘Hoofdzakelijk de verwanten van de koningin. We hebben er een heleboel opgepikt die de vos en de bloemen voerden, al zijn er nog veel meer op de kust achtergebleven die alle soorten emblemen droegen. Heer Florens is nu de Hand van de Koning op Drakensteen.’

De berg rees hoger op, omkranst met fletse rook. Het zeil zong, de trom dreunde, de riemen verplaatsten het water gelijkmatig en het duurde niet lang of de havenmond lag voor hen open. Wat leeg, dacht Davos, en hij herinnerde zich hoe het daarvoor was geweest, toen de schepen zich langs alle kaden verdrongen en achter de branding voor anker dobberden. Hij zag dat Salladhor Saans vlaggenschip de Valyrian aangemeerd lag aan de kade waar eens de Furie en haar zusters aan de tros hadden gelegen. De schepen aan weerszijden hadden ook gestreepte Lyseense rompen. Tevergeefs keek hij uit naar enig teken van de Vrouwe Marya of de Schim.

Ze streken het zeil toen het schip de haven binnenliep en legden roeiend aan. Terwijl ze de trossen vastmaakten kwam de kapitein naar Davos toe. ‘Mijn vorst zal u meteen willen spreken.’

Toen Davos probeerde te antwoorden kreeg hij een hoestbui. Hij zocht steun tegen de reling en spuwde overboord. ‘De koning,’ hijgde hij. ‘Ik moet naar de koning.’ Want waar de koning is zal ik ook Melisandre vinden.

‘Er gaat niemand naar de koning,’ antwoordde Khoreen Sathmantis op ferme toon. ‘Salladhor Saan zal het wel vertellen. Eerst aan hem.’

Davos was te zwak om hem te trotseren. Hij kon slechts knikken.

Salladhor Saan was niet aan boord van zijn Valyrian. Ze vonden hem aan een andere kade, een kwart mijl verderop, in het ruim van een buikige kogge uit Pentos die de Rijke Oogst heette. Hij rekende de lading na met twee eunuchen, een met een lantaarn, de ander met een wastablet en een schrijfstift. ‘Zevenendertig, achtendertig, negenendertig,’ zei de oude schurk net toen Davos en de kapitein door het luik binnenkwamen. Vandaag droeg hij een wijnrode tuniek en hoge laarzen van gebleekt wit leer, versierd met zilverfiligraan. Hij trok een stop uit een pot, snoof, nieste en zei: ‘Een grove maling, en niet van de eerste kwaliteit, zegt mijn neus mij. Volgens de vrachtbrief zijn er drieënveertig potten. Waar is de rest gebleven, zo vraag ik mij af. Denken die lui uit Pentos dat ik niet kan tellen?’ Toen hij Davos zag, zweeg hij abrupt. ‘Is dat peper die in mijn ogen prikt of zijn het tranen? Is het de Uienridder die voor mij staat? Nee, hoe kan dat nu, iedereen is het erover eens dat mijn dierbare vriend Davos op de brandende rivier is omgekomen. Waarom komt hij bij mij rondwaren?’

‘Ik ben geen spook, Salla.’

‘Wat dan? Mijn Uienridder was nooit zo mager en bleek als u.’ Salladhor Saan zigzagde tussen de kruidenpotten en de rollen stof in het ruim van de koopvaarder door, omhelsde Davos heftig en kuste hem toen een keer op iedere wang en een derde keer op het voorhoofd. ‘U bent nog warm, ser, en uw hart doet er van rikketikketik. Kan het waar zijn? De zee die u verzwolg heeft u weer uitgespuwd.’

Davos moest aan Lapjeskop denken, de achterlijke zot van prinses Shirine. Die was ook in zee beland, en toen hij eruit kwam was hij gek. Ben ik ook gek? Hij kuchte in een met een handschoen bedekte hand en zei: ‘Ik ben onder de ketting door gezwommen en op een speer van de meermannenkoning aangespoeld. Daar zou ik omgekomen zijn als Shayala’s Dans mij niet had gevonden.’

Salladhor Saan sloeg een arm om de schouders van de kapitein. ‘Goed gedaan, Khoreen. U krijgt een fraaie beloning, denk ik zo. Meizo Mehr, wees een beste eunuch en breng mijn vriend Davos naar de hut van de eigenaar. Breng hem wat warme wijn met kruidnagelen. Dat hoest je bevalt mij niet. Pers er ook wat limoen in uit. En breng witte kaas en een schaal van die gebroken groene olijven die we daarstraks hebben geteld! Davos, ik kom weldra bij je, zodra ik met onze goede kapitein heb gesproken. Ik denk zo dat je me dat niet kwalijk zult nemen. Eet niet alle olijven op, anders moet ik boos op je worden!’

Davos liet zich door de oudste van de twee eunuchen naar een grote, weelderig gemeubileerde hut bij de voorsteven van het schip brengen. De tapijten waren dik, de ramen van gebrandschilderd glas, en Davos had met gemak drie keer in elk van de grote leren zetels gepast. De kaas en de olijven kwamen al snel, met een beker dampend hete rode wijn. Hij hield hem in beide handen en nam er dankbaar kleine slokjes van. De warmte trok verzachtend door zijn borst.

Niet lang daarna verscheen Salladhor Saan. ‘Je moet mij die wijn maar vergeven, mijn vriend. Die Pentoshi zouden hun eigen water nog drinken als het paars van kleur was.’

‘Het is goed voor mijn borst,’ zei Davos. ‘Warme wijn is beter dan een kompres, zei mijn moeder altijd.’

‘Die kompressen zul je ook nodig hebben, denk ik zo. Al die tijd op een speer gezeten, ocherm. Wat vind je van die uitstekende stoel? Hij heeft dikke wangen, nietwaar?’

‘Wie?’ vroeg Davos tussen twee slokjes warme wijn door.

‘Illyrio Mopatis. Een walvis met bakkebaarden, zo zeg ik je naar waarheid. Die stoelen zijn op hem gebouwd, al blijft hij doorgaans zitten waar hij zit in Pentos, in plaats van hierin te zitten. Een dikke man zit altijd comfortabel, denk ik zo, want hij neemt overal zijn kussen mee naartoe.’

‘Hoe komt je aan een schip uit Pentos?’ vroeg Davos. ‘Is meneer weer in de piraterij gegaan?’ Hij zette zijn lege beker weg.

‘Vuige laster. Wie heeft er meer van piraten te lijden gehad dan Salladhor Saan? Ik vraag slechts wat mij toekomt. Er is een grote goudschuld, O ja, maar ik ben niet onredelijk, dus heb ik in plaats van muntgeld een fraai perkament je geaccepteerd, krakend vers. Het draagt de naam en het zegel van heer Alester Florens, de Hand des Konings. Ik ben tot heer van de Zwartwaterbaai verheven, en geen vaartuig mag mijn heerlijke wateren doorkruisen zonder mijn heerlijke toestemming, nee, nee. En wanneer die wetteloze lieden mij des nachts voorbij proberen te glippen om mijn wettige tol en belasting te ontduiken, welnu, dan zijn ze niet beter dan smokkelaars, dus is het mijn volste recht hen te grijpen.’ De oude piraat lachte. ‘Maar ik hak niemands vingers af. Waar zijn vingerkootjes nu goed voor? De schepen, die neem ik, de ladingen, wat losprijsjes, niets onredelijks.’ Hij keek Davos scherp aan. ‘Het is niet wel met je, mijn vriend. Die hoest… en zo mager. Vel over been. En toch zie ik je zakje met vingerkootjes niet.’

Oudergewoonte reikte David naar de leren buidel die er niet meer was. ‘Dat ben ik kwijtgeraakt in de rivier.’ Mijn geluk.

‘De rivier was vreselijk,’ zei Salladhor Saan plechtig. ‘Zelfs vanuit de baai zag ik, en huiverde.’

Davos hoestte, spuwde, en hoestte weer. ‘Ik zag de Zwarte Betha branden, en de Furie ook, bracht hij ten slotte met schorre stem uit. ‘Is geen van onze schepen aan het vuur ontkomen?’

‘Heer Steffon, Ruige Jenna, Flitsend Zwaard, Lachende Heer, en nog wat anderen die zich stroomopwaarts van die vuurbezweerderspis bevonden, ja. Die zijn niet verbrand, maar vanwege die ketting konden ze ook niet vluchten. Een paar hebben zich overgegeven. De meesten zijn ver het Zwartewater opgeroeid, weg van het gevecht, en daarna door hun bemanning tot zinken gebracht om niet in handen van de Lannisters te vallen. Ruige Jenna en de Lachende Heer spelen nog voor piraat je op de rivier, zo heb ik vernomen, maar wie zal zeggen of het ook waar is?’

‘Vrouwe Marya?’ vroeg Davos. ‘Schim?’

Salladhor Saan legde een hand op Davos’ onderarm en gaf er een kneepje in. ‘Nee. Daarover niets. Het spijt mij, mijn vriend. Het waren goede kerels, jouw Deyl en Allard. Maar deze troost kan ik je geven — de jonge Devan was bij degenen die we na afloop opgepikt hebben. De dappere jongen is niet van de zijde van zijn koning geweken, of dat zegt men althans.’

Even duizelde het hem bijna, zo tastbaar was zijn opluchting. Hij had niet naar Devan durven vragen. ‘De Moeder is barmhartig. Ik moet naar hem toe, Salla. Ik moet hem zien.’

‘Ja,’ zei Salladhor Saan. ‘En je zult vast ook wel naar Kaap Gram willen om je vrouw en je twee kleintjes te zien. Jij moet een nieuw schip hebben, denk ik zo.’

‘Zijne genade zal me wel een schip geven,’ zei Davos.

De man uit Lys schudde zijn hoofd. ‘Zijne genade heeft niet één schip, en Salladhor Saan heeft er vele. De schepen van de koning zijn op de rivier verbrand, maar de mijne niet. Jij krijgt er een, oude vriend. Jij gaat voor mij varen, ja? Jij gaat in het holst van de nacht Braavos, Myr en Volantis binnen huppelen, volledig ongezien, en dan kom je met zijde en specerijen naar buiten huppelen. Wij krijgen dikke beurzen, jawel.’

‘Dat is heel aardig, Salla, maar mijn plicht geldt mijn koning, niet jouw beurs. De oorlog gaat door. Volgens alle wetten van de Zeven Koninkrijken blijft Stannis de rechtmatige erfgenaam.’

‘Alle wetten helpen niet als alle schepen verbranden, denk ik zo. En jouw koning, wel, ik vrees dat je hem veranderd zult vinden. Sinds de veldslag ontvangt hij niemand, maar zit hij in zijn Stenen Trom te broeden. Koningin Selyse houdt hof, samen met haar oom, heer Alester, die zichzelf als de Hand betitelt. Het koninklijke zegel heeft ze aan deze oom gegeven om aan de door hem geschreven brieven te hechten, zelfs aan mijn mooie stukje perkament. Maar het is een klein rijkje waarover ze heersen, arm en rotsig, ja. Er is geen goud, zelfs geen klein beetje, om de trouwe Salladhor Saan te betalen waar hij recht op heeft, en alleen de ridders die we na afloop hebben opgepikt, en geen schepen behalve mijn dappere kleine schare.’

Davos kreeg zo’n felle hoestbui dat hij dubbelsloeg. Salladhor Saan wilde hem te hulp schieten, maar die wuifde hij weg, en na een ogenblik herstelde hij zich. ‘Niemand,’ hijgde hij. ‘Wat bedoel je, hij ontvangt niemand?’ Zijn stem klonk vochtig en dik, zelfs in zijn eigen oren, en even draaide de hut duizelingwekkend om hem heen.

‘Niemand behalve haar,’ zei Salladhor Saan, en Davos hoefde niet te vragen wie hij bedoelde. ‘Mijn vriend, je vermoeit jezelf. Wat jij nodig hebt is een bed, niet Salladhor Saan. Een bed, veel dekens, een warm kompres voor op de borst en nog meer wijn met kruidnagelen.’

Davos schudde zijn hoofd. ‘Ik red me wel. Vertel het me, Salla. Ik moet het weten. Niemand behalve Melisandre?’

De man uit Lys wierp hem een lange, twijfelende blik toe en vervolgde aarzelend: ‘De wachters houden alle anderen buiten de deur, zelfs zijn koningin en zijn dochtertje. Dienaren brengen maaltijden die niemand eet.’ Hij boog zich naar voren en dempte zijn stem. ‘Vreemde verhalen heb ik gehoord, over hongerige vuren in de berg, en over Stannis en de rode vrouw die samen afdalen om naar de vlammen te kijken. Er zijn schachten, zegt men, en geheime trappen die naar het hart van de berg afdalen, naar hete plekken die alleen zij kan betreden zonder te verbranden. Dat is meer dan genoeg om een oude man zulke rillingen te bezorgen dat hij soms nauwelijks de kracht opbrengt om te eten.’

Melisandre. Davos huiverde. ‘De rode vrouw heeft het ons aangedaan,’ zei hij. ‘Zij heeft het vuur gezonden dat ons verteerd heeft, om Stannis te straffen voor het feit dat hij haar afzijdig hield, om hem te leren dat hij zonder haar toverkunsten niet op de overwinning hoeft te hopen.’

De man uit Lys pakte een dikke olijf uit de schaal die tussen hen in stond. ‘Jij bent de eerste niet die dat zegt, mijn vriend. Maar als ik jou was zou ik het niet zo hardop doen. Drakensteen krioelt van de mannetjes die de koningin dienen, O ja, en die hebben scherpe oren en nog scherpere messen.’ Hij stopte de olijf in zijn mond.

‘Ik heb ook een mes. Cadeau gekregen van kapitein Khoreen.’ Hij trok de lange dolk en legde die tussen hen in op de tafel. ‘Een mes om Melisandre het hart uit het lijf te snijden. Als ze er een heeft.’

Salladhor Saan spuugde een olijvenpit uit. ‘Davos, beste Davos, zulke dingen moet je niet zeggen, zelfs niet voor de grap.’

‘Het is geen grap. Ik ben van plan haar te vermoorden.’ Als ze tenminste door sterfelijke wapens gedood kan worden. Daar was Davos niet zeker van. Hij had gezien hoe de oude maester heimelijk vergif in haar wijn had gedaan, dat had hij met eigen ogen gezien, maar toen ze allebei uit de gifbeker dronken was het de maester die was gestorven, niet de rode priesteres. Maar een mes in het hart… zelfs demonen kunnen door koud staal worden gedood, zeggen de zangers.

‘Dat zijn gevaarlijke praatjes, mijn vriend,’ zei Salladhor Saan vermanend. ‘Je bent nog ziek van de zee, denk ik zo. De koorts heeft je brein aan de kook gebracht, jawel. Je kunt maar het beste naar bed gaan en veel rust nemen, tot je aangesterkt bent.’

Tot mijn vastberadenheid vermindert, bedoel je. Davos kwam overeind. Hij voelde zich koortsig en lichtelijk duizelig, maar dat gaf niet. ‘Je bent een verraderlijke ouwe boef, Salladhor Saan, maar desondanks een goede vriend.’

De man uit Lys streek over zijn zilveren puntbaardje. ‘Dus je blijft bij die grote vriend, ja?’

‘Nee, ik ga.’

‘Ga. Moet je jezelf eens zien! Je hoest, je rilt, je bent mager en zwak. Waar ga je dan heen?’

‘Naar het slot. Daar is mijn bed, en mijn zoon.’

‘En de rode vrouw,’ zei Salladhor Saan wantrouwig. ‘Zij is ook in het slot.’

‘Zij ook.’ Davos liet de dolk weer in de schede glijden.

‘Jij bent een uiensmokkelaar, wat weet jij van besluipen en toesteken? En je bent ziek. Je kunt die dolk niet eens vasthouden. Weet je wat er met je gebeurt als je gevangen wordt? Terwijl wij brandden op de rivier was de koningin bezig verraders te verbranden. Dienaren van het duister, noemde ze hen, de arme kerels, en de rode vrouw zong toen de vuren werden aangestoken.’

Davos was niet verbaasd. Ik wist het, dacht hij. Ik wist het al voordat hij het zei.

‘Ze heeft heer Brandglas uit de kerkers gehaald,’ raadde hij, ‘en de zoons van Huberd Ramstee.’

‘Inderdaad, en ze verbrand, zoals ze jou zal verbranden. Als je de rode vrouw vermoordt zullen ze je uit wraak verbranden, en als je er niet in slaagt verbranden ze je omdat je het hebt geprobeerd. Zij zal zingen en jij zult schreeuwen, en dan ga je dood. En je bent nog maar net bij de levenden teruggekeerd!’

‘Hiervoor,’ zei Davos. ‘Om dit te doen. Om een eind te maken aan Melisandre van Asshai en al haar werken. Waarom zou de zee mij anders hebben uitgespuwd? Jij kent de Zwartwaterbaai even goed als ik, Salla. Geen kapitein die zijn hersens bij elkaar heeft zal met zijn schip ooit tussen de speren van de meermannenkoning door varen en het risico lopen dat zijn romp wordt opengehaald. Shayala’s Dans zou normaal gesproken nooit bij mij in de buurt zijn gekomen.’

‘De wind,’ beweerde Salladhor Saan luidkeels, ‘een ongunstige wind, meer niet. Het schip is door de wind te ver naar het zuiden afgedreven.’

‘En wie heeft die wind gezonden? Salla, de Moeder heeft tot mij gesproken.’

De oude Lyseni knipperde met zijn ogen. ‘Je moeder is dood…’

‘De Moeder. Zij had mij met zeven zonen gezegend en toch liet ik toe dat ze haar verbrandden. Zij heeft tot mij gesproken. Wij hebben om dat vuur gevraagd, zei ze. En ook om de schaduwen. Ik heb Melisandre tot in de ingewanden van Stormeinde geroeid en gezien hoe ze een verschrikking baarde.’ In zijn nachtmerries zag hij het nog voor zich, de knokige zwarte handen die zich afzetten tegen haar dijen toen het ding zich uit haar gezwollen schoot wurmde. ‘Ze heeft Cressen vermoord, en heer Renling, en een dapper man genaamd Cortijn Koproos, en ze heeft ook mijn zonen gedood. Nu is het tijd dat iemand haar doodt.’

‘Iemand,’ zei Salladhor Saan. ‘Heel juist, ja. Iemand. Maar niet jij. Jij bent zo zwak als een kind en geen krijgsman. Blijf hier, smeek ik je, dan praten we nog wat en je eet en misschien varen we dan naar Braavos en huren een Gezichtsloze Man om deze daad te verrichten, ja? Maar jij, nee, jij moet gaan zitten en eten.’

Hij maakt het nog veel moeilijker, dacht Davos vermoeid, en het was al zo gruwelijk moeilijk. ‘Mijn buik is vol van wraak, Salla. Er is geen plaats voor eten. Laat me nu gaan. Omwille van onze vriendschap: wens me geluk en laat me gaan.’

Salladhor Saan duwde zich overeind. ‘Jij bent geen echte vriend, denk ik zo. Als jij dood bent, wie moet dan je as en gebeente naar je vrouwe brengen en haar vertellen dat ze een echtgenoot en vier zonen verloren heeft? Niemand anders dan de treurige oude Salladhor Saan. Maar het zij zo, dappere ser ridder, haast je maar naar je graf. Ik zal je beenderen in een zak stoppen en ze aan de zonen geven die je achterlaat, dan kunnen ze die in buideltjes om hun hals dragen.’ Hij wapperde boos met een hand die aan elke vinger een ring had. ‘Ga, ga, ga, ga, ga.’

Zo wilde Davos niet weggaan. ‘Salla…’

‘GA. Of blijf liever, maar als je gaat, ga dan.’ Hij ging.

Zijn klim van de Rijke Oogst naar de poort van Drakensteen was lang en eenzaam. De straten rond de haven, waar het eens placht te wemelen van de soldaten, zeelieden en kleine luiden, waren leeg en verlaten. Waar hij eens om krijsende varkentjes en naakte kindertjes heen had moeten stappen scharrelden nu ratten rond. Zijn benen leken wel van pap, en drie keer kreeg hij zo’n hevige hoestbui dat hij moest blijven staan om uit te rusten. Niemand kwam hem te hulp en er gluurde zelfs niemand door een raam om te kijken wat er aan de hand was. Voor de ramen zaten luiken en voor de deuren balken, en meer dan de helft van de huizen vertoonde tekenen van rouw. We zijn met duizenden de Zwartwaterstroom opgevaren en met honderden teruggekeerd, peinsde Davos. Mijn zonen zijn niet alleen gestorven. De Moeder zij hen allen genadig.

Toen hij de kasteelpoort bereikte bleek ook die gesloten. Davos bonsde met zijn vuist op het met ijzer beslagen hout. Toen er geen antwoord kwam schopte hij ertegen, en toen nog eens, en nog eens. Ten slotte verscheen er een kruisboogschutter op de barbacane. Tussen twee torenhoge gargouilles gluurde hij omlaag. ‘Wie daar?’

Hij boog zijn hoofd ver naar achteren en zette zijn handen als een trechter voor zijn mond. ‘Ser Davos Zeewaard, om zijne genade te spreken.’

‘Ben je dronken? Ga weg en hou op met dat gebonk.’

Salladhor Saan had hem gewaarschuwd. Davos probeerde het met een andere benadering. ‘Laat dan mijn zoon komen. Devan, de schildknaap van de koning.’

De wachter fronste. ‘Wie zei je dat je was?’

‘Davos!’ riep hij. ‘De Uienridder.’

Het hoofd verdween en kwam even later weer terug. ‘Verdwijn. De Uienridder is omgekomen op de rivier. Zijn schip is verbrand.’

‘Zijn schip is verbrand,’ beaamde Davos, ‘maar hij heeft het overleefd, en hier staat hij. Is Jeet nog kapitein van de poort?’

‘Wie?’

‘Jeet Zwartebes. Die kent me heel goed.’

‘Nooit van gehoord. Hij zal wel dood zijn.’

‘Heer Kwettering dan.’

‘Die ken ik wel. Die is op het Zwartewater verbrand.’

‘Wil Haakgezicht? Ar de Ever?’

‘Dood, en nog eens dood,’ zei de kruisboogschutter, maar zijn gezicht verried dat hij nu plotseling twijfelde. ‘Wacht daar.’ Hij verdween weer.

Davos wachtte. Weg, allemaal weg, dacht hij dof, en hij herinnerde zich de witte buik van dikke Ar, die altijd onder zijn vettige wambuis uitpuilde, het lange litteken dat de vishaak op Wils gezicht had achtergelaten, de manier waarop Jeet altijd zijn hoed voor de vrouwen had gelicht, of ze nu vijf of vijftig waren, en hoog- of laaggeboren. Verdronken of verbrand, samen met mijn zonen en nog duizenden anderen, heengegaan om een koning te maken in de hel.

Ineens was de kruisboogschutter weer terug. ‘Loop maar om naar de uitvalspoort, daar laten ze je binnen.’

Davos deed wat hem gezegd werd. De wachters die hem binnenlieten waren vreemden voor hem. Ze hadden speren, en op hun borst droegen ze het wapenteken van Florens, de vos met de bloemen. Ze brachten hem niet naar de Stenen Trom, zoals hij had verwacht, maar leidden hem onder de boog van de Drakenstaart door naar Aegons Tuin. ‘Wacht hier,’ zei de sergeant tegen hem.

‘Weet zijne genade dat ik terug ben?’ vroeg Davos.

‘Ik mag doodvallen als ik het weet. Wachten, zei ik.’ De man liep weg, met medeneming van zijn speerdragers.

Aegons Tuin rook aangenaam naar naaldhout en overal rezen grote, donkere bomen op. Er waren ook wilde rozen en torenhoge doornhagen, en een drassig landje waar veenbessen groeiden.

Waarom hebben ze me hier gebracht? vroeg Davos zich af.

Toen hoorde hij een vaag gerinkel van belletjes en het giechelen van een kind, en plotseling sprong de zot Lapjeskop uit de bosjes en hobbelde zo snel mogelijk weg, dicht op de hielen gezeten door prinses Shirine. ‘Nou terugkomen,’ riep ze hem achterna. ‘Lapjes, kom terug jij!’

Toen de zot Davos zag bleef hij stokstijf staan, en de belletjes op zijn tinnen geweihelm tingelden heftig. Terwijl hij van de ene voet op de andere hupte zong hij: ‘Zottenbloed, koningsbloed, bloed op de maagd haar dij, maar ketens voor de gasten, en voor de bruidegom, hei!’ Nu kon Shirine hem bijna grijpen, maar op het laatste moment sprong hij over een varenbed en verdween tussen de bomen. De prinses rende vlak achter hem aan. Hun aanblik ontlokte Davos een glimlach.

Hij had zich net omgedraaid om in zijn gehandschoende hand te hoesten toen er nog een kleine gedaante door de heg brak en pardoes tegen hem op botste, zodat hij tegen de grond sloeg.

De jongen viel ook om, maar stond bijna meteen weer op. ‘Wat doet u hier?’ wilde hij weten, terwijl hij zich afklopte. Zijn gitzwarte haar viel tot op zijn kraag en zijn ogen waren opvallend blauw. ‘U moet me niet in de weg lopen als ik ren.’

‘Nee,’ gaf Davos toe. ‘Dat moet ik niet doen.’ Toen hij moeizaam op zijn knieën ging zitten kreeg hij een hoestbui.

‘Voelt u zich niet goed?’ De jongen pakte hem bij een arm en trok hem overeind. ‘Moet ik de maester laten komen?’

Davos schudde zijn hoofd. ‘Een hoest je. Het gaat wel over.’

De jongen geloofde hem op zijn woord. ‘We speelden monsters en maagden,’ legde hij uit. ‘Ik was het monster. Een kinderachtig spelletje, maar mijn nichtje vindt het leuk. Hebt u ook een naam?’

‘Ser Davos Zeewaard.’

De jongen bekeek hem weifelend van top tot teen. ‘Weet u dat zeker? U ziet er niet erg ridderlijk uit.’

‘Ik ben de ridder van de uien, heer.’

De blauwe ogen knipperden. ‘Die met het zwarte schip?’

‘Kent u dat verhaal?’

‘U hebt mijn oom Stannis vis gebracht om te eten toen heer Tyrel hem belegerde, voordat ik geboren was.’ De jongen richtte zich hoog op. ‘Ik ben Edric Storm,’ verklaarde hij. ‘De zoon van koning Robert.’

‘Natuurlijk.’ Dat had Davos vrijwel onmiddellijk gezien. De jongen had de flaporen van een Florens, maar zijn haar, zijn ogen, zijn kaken en zijn jukbeenderen verrieden allemaal de Baratheons.

‘Hebt u mijn vader gekend?’ wilde Edric Storm weten.

‘Ik heb hem vaak gezien als ik uw oom aan het hof bezocht, maar we hebben nooit met elkaar gesproken.’

‘Mijn vader heeft me leren vechten,’ zei de jongen trots. ‘Hij kwam me bijna ieder jaar opzoeken, en soms oefenden we samen. Voor mijn laatste naamdag stuurde hij me een strijdhamer, net als de zijne, alleen kleiner. Maar die moest ik op Stormeinde achterlaten. Is het waar dat mijn oom Stannis uw vingers heeft afgehakt?’

‘Alleen het laatste kootje. Ik heb mijn vingers nog, alleen zijn ze nu korter.’

‘Laat eens zien.’

Davos pelde zijn handschoen af. De jongen bestudeerde zijn hand zorgvuldig. ‘Uw duim heeft hij niet ingekort?’

‘Nee.’ Davos hoestte. ‘Die mocht ik houden.’

‘Hij had niet één van uw vingers moeten afhakken,’ zei de jongen gedecideerd. ‘Dat was verkeerd.’

‘Ik was een smokkelaar.’

‘Ja, maar u hebt vis en uien voor hem gesmokkeld.’

‘Voor de uien heeft heer Stannis mij tot ridder geslagen en voor het smokkelen mijn vingers ingekort.’ Hij trok zijn handschoen weer aan.

‘Mijn vader zou uw vingers niet hebben afgehakt.’

‘Zoals u zegt, heer.’ Robert was heel anders dan Stannis, dat is maar al te waar. De jongen lijkt op hem. En ook op Renling. Een zorgwekkende gedachte.

Net toen de jongen weer iets wilde zeggen hoorden ze voetstappen. Davos draaide zich om. Ser Axel Florens kwam het tuinpad af lopen met een tiental wachters in gewatteerde buizen. Op hun borst droegen ze het vurige hart van de Heer des Lichts. Mannen van de koningin, dacht Davos. Ineens moest hij dringend hoesten.

Ser Axel was kort en gespierd, met een brede borst, dikke armen, stevige benen en haar dat uit zijn oren groeide. Als de oom van de koningin was hij tien jaar kastelein van Drakensteen geweest en hij had Davos altijd hoffelijk bejegend, wetend dat hij bij heer Stannis in de gunst stond. Maar zijn stem was hoffelijk noch warm toen hij zei: ‘Ser Davos, en niet verdronken. Hoe is het mogelijk.’

‘Uien blijven drijven, ser. Komt u om mij naar de koning te brengen?’

‘Ik kom om u naar de kerker te brengen.’ Ser Axel wenkte zijn mannen naar voren. ‘Grijp hem en neem hem zijn dolk af. Hij is van plan die tegen onze vrouwe te gebruiken.’

Jaime

Jaime kreeg de herberg het eerst in het oog. Het hoofdgebouw omarmde de zuidoever in de bocht van de rivier, de lange vleugels uitgestrekt langs het water als om stroomafwaarts varende reizigers te omhelzen. De benedenverdieping was van grauwe steen, de bovenverdieping van witgekalkt hout, het dak van leisteen. Hij zag ook stallen, en een prieel dat zwaar was van de wijnranken. ‘Geen rook uit de schoorstenen,’ merkte hij op toen ze dichterbij kwamen. ‘En ook geen lichtjes in de ramen.’

‘Toen ik hier de vorige keer langskwam was de herberg nog open,’ zei ser Cleos Frey. ‘Ze brouwden hier prima bier. Misschien is er nog wat te vinden in de kelders.’

‘Misschien zijn er wel mensen,’ zei Briënne, ‘maar hebben ze zich verstopt. Of ze zijn dood.’

‘Bang voor een paar lijken, deerne?’ zei Jaime.

Ze keek hem woedend aan. ‘Ik heet…’

‘…Briënne, ja. Zou je niet eens een nachtje in een bed willen slapen, Briënne? Dan zouden we veiliger zijn dan open en bloot op de rivier, en we doen er misschien verstandig aan om te kijken wat hier is gebeurd.’

Ze gaf geen antwoord, maar na een ogenblik duwde ze tegen de helmstok en liet de roeiboot naar de verweerde houten kade zwenken. Ser Cleos haastte zich om het zeil te strijken. Toen ze zachtjes tegen de steiger bonsden klom hij de boot uit om hen vast te leggen. Jaime klauterde achter hem aan, gehinderd door zijn ketens.

Aan het uiteinde van de kade hing een afgebladderd bord aan een ijzeren paal waarop een knielende koning was geschilderd met zijn handen tegen elkaar, als bij het afleggen van de eed van trouw. Jaime wierp er één blik op en lachte hardop. ‘We hadden geen betere herberg kunnen vinden.’

‘Is dit dan een speciale plek?’ vroeg de deerne wantrouwig.

Ser Cleos antwoordde: ‘Dit is Herberg de Knielende Man, vrouwe. Hij staat precies op de plaats waar de laatste Koning in het Noorden voor Aegon de Veroveraar knielde om zich te onderwerpen. Dat bord zal hem wel moeten voorstellen.’

‘Na de val van de twee koningen op het Veld van Vuur was Torrhen met zijn strijdmacht naar het zuiden getrokken,’ zei Jaime, ‘maar toen hij Aegons draak en de omvang van zijn leger zag, verkoos hij wijselijk zijn ijskoude knieën te buigen.’ Er klonk gehinnik, en hij zweeg. ‘Paarden in de stal. Eén althans.’ En meer dan een heb ik er niet nodig om die deerne af te schudden. ‘Zullen we eens kijken wie er thuis is?’ Zonder op antwoord te wachten liep Jaime rinkelend de kade af, zette zijn schouder tegen de deur, duwde hem open…

…en stond oog in oog met een geladen kruisboog. Daarachter stond een gedrongen knaap van vijftien. ‘Leeuw, vis of wolf?’ wilde de jongen weten.’

‘Wij hadden op kapoen gehoopt.’ Achter zich hoorde Jaime zijn metgezellen binnenkomen. ‘Een kruisboog is het wapen van een lafaard.’

‘Maar je kunt er even goed iemand mee in het hart treffen.’

‘Misschien. Maar voor je hem nog eens gespannen hebt heeft mijn neef hier je ingewanden op de vloer gemorst.’

‘Maak die jongen nou niet bang,’ zei ser Cleos.

‘Wij hebben geen kwaad in de zin,’ zei de deerne. ‘En we hebben geld om voor eten en drinken te betalen.’ Ze haalde een zilverstuk uit haar buidel.’

De jongen keek achterdochtig naar de munt, en toen naar Jaimes boeien. ‘Waarom is hij geketend?’

‘Een paar kruisboogschutters gedood,’ zei Jaime. ‘Heb je bier?’

‘Ja.’ De jongen liet de kruisboog één duim zakken. ‘Doen jullie je zwaardriemen af, laat ze vallen, en dan geven we jullie misschien wat te eten.’ Hij liep zijwaarts om hen heen en gluurde door de dikke, ruitvormige vensterglazen om te zien of er buiten nog meer stonden. ‘Dat is een Tulling-zeil.’

‘We komen uit Stroomvliet.’ Briënne maakte de gesp van haar riem los en liet die op de vloer ploffen. Ser Cleos volgde haar voorbeeld.

Een vale man met een pokdalig, pafferig gezicht stapte met een zware slagersbijl in zijn hand de kelderdeur door. ‘Met zijn drieën? We hebben genoeg paardenvlees voor drie. Het paard was oud en taai, maar het vlees is nog vers.’

‘Is er brood?’

‘Hard brood en oudbakken haverkoeken.’

Jaime grinnikte. ‘Dat is nog eens een eerlijke waard. Ze serveren allemaal oudbakken brood ep zenig vlees, maar de meesten geven het niet zo onomwonden toe.’

‘Ik ben geen waard. De waard heb ik buiten begraven, met zijn vrouwvolk.’

‘Hebt u ze gedood?’

‘Zou ik dat dan zeggen?’ De man spuwde. ‘Waarschijnlijk het werk van wolven of wie weet van leeuwen, wat maakt het uit. Moeder de vrouw en ik vonden hun lijken. Zoals wij het zien is deze tent nu van ons.’

‘Waar is die vrouw van u?’ vroeg ser Cleos.

De man keek hem met toegeknepen ogen wantrouwig aan. ‘En waarom wilt u dat weten? Ze is hier niet… en dat geldt ook voor u als de smaak van uw zilver mij niet bevalt.’

Briënne wierp hem de munt toe. Hij ving hem, beet erop en stopte hem weg.

‘Ze heeft er nog meer,’ sprak de jongen met de kruisboog.

‘Kijk eens aan. Ga naar de kelder, jongen, en haal wat uien voor me.’

De knaap legde de kruisboog over zijn schouder, wierp hen een laatste gemelijke blik toe en verdween in de kelder.

‘Uw zoon?’ vroeg ser Cleos.

‘Gewoon een jongen die moeder de vrouw en ik bij ons opgenomen hebben. We hadden twee zoons, maar de leeuwen hebben de ene gedood en de ander is aan de buikloop gestorven. De jongen is zijn moeder aan de Bloedige Mommers kwijtgeraakt. Vandaag de dag heeft een mens bewaking nodig als hij slaapt.’ Hij wuifde met de slagersbijl naar de tafels. ‘U kunt wel gaan zitten.’

De haard was koud, maar Jaime koos de stoel die het dichtst bij de as stond en strekte zijn lange benen onder de tafel uit. Al zijn bewegingen werden door het gerammel van zijn ketens begeleid. Een irritant geluid. Voor dit afgelopen is, wind ik die deerne deze ketens om haar strot, eens kijken hoe ze haar dan bevallen.

De man die geen waard was schroeide drie grote paardenbiefstukken dicht en bakte de uien in spekvet, wat de oudbakken haverkoeken bijna goed maakte. Jaime en Cleos dronken bier, Briënne een beker cider. De jongen bleef op een afstand. Hij zat op de ciderton met de geladen en gespannen kruisboog over zijn knieën. De kok tapte een kroes bier en ging bij hen zitten. ‘Nog nieuws uit Stroomvliet?’ vroeg hij aan ser Cleos, die hij voor hun leider aanzag.

Voordat hij antwoord gaf gluurde ser Cleos naar Briënne. ‘Heer Hoster is stervende maar zijn zoon verdedigt de voorden van de Rode Vork tegen de Lannisters. Er is gevochten.’

‘Er wordt overal gevochten. Waarheen bent u op weg, ser?’

‘Koningslanding.’ Ser Cleos veegde wat vet van zijn lippen.

Hun gastheer snoof. ‘Dan bent u alle drie gek. Het laatste wat ik hoorde was dat koning Stannis voor de stadsmuren lag. Ze zeggen dat hij honderdduizend man en een magisch zwaard heeft.’

Jaimes handen sloten zich om de keten waarmee zijn polsen geboeid waren. Hij trok hem strak en wenste dat hij sterk genoeg was om hem te breken. Dan zou ik Stannis eens laten zien in welke schede hij dat magische zwaard kon steken.

‘Ik zou die Koningsweg mijden, als ik u was,’ vervolgde de man. ‘Het is erger dan erg, heb ik gehoord. Wolven én leeuwen, en bendes deserteurs die op iedereen loeren die ze kunnen pakken.’

‘Ongedierte,’ verklaarde ser Cleos vol verachting. ‘Dergelijke lieden zullen het nooit wagen gewapende mannen lastig te vallen.’ ‘Neem me niet kwalijk, ser, maar ik zie maar één gewapende man, die reist met een vrouw en een geketende gevangene.’

Briënne wierp de kok een duistere blik toe. Die deerne wordt er zeer ongaarne aan herinnerd dat ze een deerne is, peinsde Jaime, en draaide weer aan zijn ketens. De meedogenloze ijzeren schakels drukten koud en hard in zijn huid. De boeien hadden zijn polsen rauw geschaafd.

‘Ik ben van plan de Drietand af te varen tot de zee,’ vertelde de deerne hun gastheer. ‘In Maagdenpoel zoeken we rijdieren, en dan rijden we verder via Schemerdel en Rooswijk. Zo blijven we een flink eind bij de ergste gevechten vandaan.’

Hun gastheer schudde zijn hoofd. ‘Via de rivier komt u nooit in Maagdenpoel. Nog geen dertig mijl verderop zijn wat boten verbrand en gezonken en daaromheen is de vaargeul dichtgeslibd. Er zit een nest vogelvrij en die loeren op iedereen die erlangs wil, en stroomopwaarts zitten er nog meer, zo rond de Stapstenen en het Roodwildeiland. En de Bliksemheer is ook in deze buurt gesignaleerd. Hij steekt de rivier over waar hij maar wil en gaat nu eens hierheen en dan weer daarheen. Hij zit nooit stil.’

‘En wie is die Bliksemheer?’ wilde ser Cleos Frey weten.

‘Heer Beric, als het u belieft, ser. Zo noemen ze hem omdat hij snel als de bliksem toeslaat. Ze zeggen dat hij onsterfelijk is.’

Iedereen sterft als je er een zwaard in steekt, dacht Jaime. ‘Bevindt Thoros van Myr zich nog in zijn gezelschap?’

‘Ja. De rode tovenaar. Ze zeggen dat hij over vreemde vermogens beschikt.’

Hij beschikte in elk geval over het vermogen om tegen Robert Baratheon op te drinken, iets wat maar weinigen konden beweren. Jaime had Thoros eens aan de koning horen vertellen dat hij een rode priester was geworden omdat de wijnvlekken op die gewaden nauwelijks te zien waren. Robert had zo gelachen dat hij Cerseis zijden mantel van top tot teen met bier had besproeid. ‘Het zij verre van mij om bezwaar te maken,’ zei hij, ‘maar misschien is de Drietand toch niet de veiligste weg.’

‘Dat zou ik ook denken,’ beaamde hun kok. ‘Zelfs al komt u het Roodwildeiland voorbij en stuit u niet op heer Beric en die rode tovenaar, dan moet u altijd nog de robijnvoorde over. Het laatste nieuws was dat de wolven van de Bloedzuigerheer de voorde in handen hadden, maar dat is alweer een tijdje geleden. Inmiddels kunnen het de leeuwen wel weer zijn, of heer Beric, of weet ik veel wie.’

‘Of niemand,’ opperde Briënne.

‘Als de dame haar huid daarom wil verwedden, zal ik haar niet tegenhouden… maar als ik u was zou ik deze rivier verlaten en over land doorsteken. Als u de hoofdwegen mijdt en ’s nachts beschutting zoekt onder de bomen, als het ware in het verborgene… tja, dan zou ik nog steeds niet met u mee willen, maar dan hebt u misschien een kans als een Mommer in een klucht.’

De forse deerne keek weifelend. ‘Dan zouden we paarden nodig hebben.’

‘Er zijn hier paarden,’ merkte Jaime op. ‘Ik heb er een gehoord in de stal.’

‘Ja, die zijn er,’ zei de waard die geen waard was. ‘Het toeval wil dat er drie zijn, maar die zijn niet te koop.’

Jaime moest lachen. ‘Natuurlijk niet. Maar u gaat ze ons toch laten zien.’

Briënne keek boos, maar de man die geen waard was keek haar strak aan en na een ogenblik zei ze met tegenzin: ‘Laat ze maar zien,’ en stonden ze allemaal van tafel op.

Naar de lucht te oordelen waren de stallen al een hele tijd niet uitgemest. Honderden zwarte vliegen zwermden tussen het stro, zoemden van box naar box en kropen over de bergen paardenmest waarmee de grond bezaaid was, maar er waren maar drie paarden te zien. Een ongerijmd trio: een log bruin ploegpaard, een stokoude witte ruin die aan één oog blind was en een vurige, grijsgevlekte riddermerrie. ‘Ik verkoop ze voor geen prijs,’ verklaarde de zogenaamde eigenaar.

‘Hoe komt u aan die paarden?’ wilde Briënne weten.

‘Dat bierbrouwerspaard stond hier in de stal toen moeder de vrouw en ik deze herberg vonden, samen met het paard waarvan u zojuist hebt gegeten. De ruin is op een avond komen aanlopen en de jongen heeft de merrie gevangen. Ze liep los, met zadel en tuig en al. Hier, ik zal het u laten zien.’

Het zadel dat hij liet zien was met zilver ingelegd. Het zadeldek was eens roze met zwart geblokt geweest, maar nu was het voornamelijk bruin. Jaime herkende de oorspronkelijke kleuren niet, maar hij wist heel goed hoe bloedvlekken eruit zagen. ‘Nou, de eigenaar zal haar niet binnen afzienbare tijd komen opeisen.’ Hij inspecteerde de benen van de merrie en telde de tanden van de ruin. ‘Geef hem een goudstuk voor de grijze, als hij het zadel erbij doet,’ adviseerde hij Briënne. ‘Een zilverstuk voor het ploegpaard. Maar hij zou ons geld toe moeten geven als we hem van die ruin afhelpen.’

‘Geen onbeleefde opmerkingen over uw paard, ser.’ De deerne opende de beurs die vrouwe Catelyn haar had gegeven en haalde er drie gouden munten uit. ‘Ik betaal u een draak per paard.’

Hij knipperde met zijn ogen en stak een hand naar het goud uit. Toen aarzelde hij en trok zijn hand weer terug. ‘Ik weet het niet. Op een gouden draak kan ik niet rijden als ik moet maken dat ik wegkom. En ik kan hem ook niet opeten als ik honger heb.’

‘U kunt ook onze roeiboot krijgen,’ zei ze. ‘Vaar de rivier op of af, wat u wilt.’

‘Laat me dat goud eens proeven.’ De man nam een van de munten uit haar handpalm en beet erop. ‘Hm. Echt genoeg, lijkt me. Drie draken én de roeiboot?’

‘Hij haalt je het vel over de oren, deerne,’ zei Jaime beminnelijk.

‘Ik zal ook voorraden nodig hebben,’ zei Briënne tegen hun gastheer, zonder acht te slaan op Jaime. ‘Alles wat u kunt missen.’

‘Er zijn nog haverkoeken.’ De man veegde de overige twee draken van haar handpalm en liet ze rammelen in zijn vuist, glimlachend bij het geluid. ‘En ook gerookte, gezouten vis, maar dat gaat u zilver kosten. Mijn bedden zijn ook niet gratis. U zult hier de nacht wel willen doorbrengen.’

‘Nee,’ zei Briënne meteen.

De man fronste naar haar. ‘Mevrouw, u wilt toch niet ’s nachts door vreemd gebied rijden op paarden die u niet kent. Dan loopt u de kans in een moeras te belanden, of uw paard breekt een been.’

‘De maan schijnt vannacht helder,’ zei Briënne. ‘We zullen zonder moeite kunnen zien waar we rijden.’

Dat moest hun gastheer even verwerken. ‘Als u geen zilver hebt, kunt u die bedden misschien ook voor een paar kopertjes krijgen, en ook wat dekbedden om u warm te houden. Ik stuur heus geen reizigers weg, als u mij vat.’

‘Dat klinkt heel redelijk,’ zei ser Cleos.

‘De dekbedden zijn nog pas gewassen ook. Dat heeft mijn vrouw gedaan voordat ze weg moest. En hier is ook geen vlo te bekennen, op mijn woord.’ Hij liet de munten weer rinkelen en glimlachte.

Ser Cleos was zichtbaar in de verleiding gebracht. ‘Een fatsoenlijk bed zou ons allemaal goed doen, jonkvrouwe,’ zei hij tegen Briënne. ‘Als we opgefrist zijn schieten we morgen sneller op.’ Hij keek zijn neef aan om steun bij hem te zoeken.’

‘Nee, neefje, de deerne heeft gelijk. We hebben beloften in te lossen, en vele lange mijlen voor ons. We moeten doorrijden.’

‘Maar,’ zei Cleos, ‘je zei zelf…’

‘Dat was toen.’ Toen ik dacht dat de herberg verlaten was. ‘Nu heb ik een volle buik, en een ritje bij maneschijn, dat is het helemaal.’ Hij glimlachte ten behoeve van de deerne. ‘Maar tenzij je me als een meelzak over de rug van dat ploegpaard wilt gooien moet je iets aan die ijzers doen. Het rijdt een beetje moeilijk als je enkels aan elkaar geketend zijn.’

Briënne keek fronsend naar de keten. De man die geen waard was wreef over zijn kaak. ‘Achter de stal is een smidse.’

‘Laat maar zien,’ zei Briënne.

‘Ja,’ zei Jaime, ‘en hoe sneller hoe beter. Er ligt hier naar mijn smaak te veel paardenmest. Ik zou er niet graag in trappen.’ Hij wierp de deerne een scherpe blik toe en vroeg zich af of ze kien genoeg was om te begrijpen wat hij bedoelde.

Hij hoopte ook dat ze de ijzers van zijn polsen zou slaan, maar Briënne wantrouwde hem nog altijd. Ze sloeg de enkelketen met vijf, zes felle klappen in tweeën door met de smidshamer op het botte einde van een stalen beitel te slaan. Toen hij opperde dat ze ook de keten om zijn polsen zou doorhakken negeerde ze hem.

‘Zes mijl stroomafwaarts zult u een verbrand dorp zien,’ zei hun gastheer, terwijl hij hen hielp de paarden te zadelen en te bepakken. Ditmaal richtte hij zich met zijn raad tot Briënne. ‘Daar splitst de weg zich. Als u naar het zuiden gaat komt u bij de stenen woontoren van ser Warren. Ser Warren is weggegaan en gesneuveld, dus ik heb geen idee wie er nu huist, maar die plaats kunt u het beste mijden. U doet er beter aan het pad door de bossen te volgen, naar het zuidoosten.’

‘Dat zullen we doen,’ antwoordde ze. ‘U hebt mijn dank.’

Of liever gezegd, je goud. Jaime hield zijn gedachten voor zich. Hij was het zat om door deze enorme, lelijke koe van een vrouw genegeerd te worden.

Ze nam het ploegpaard voor zichzelf en wees ser Cleos de merrie toe. Zoals ze al gedreigd had trok Jaime de eenogige ruin, hetgeen een eind maakte aan alle ideeën die hij gekoesterd mocht hebben over hard wegrijden en haar in een stofwolk achterlaten.

De man en de jongen kwamen naar buiten om hen te zien vertrekken. De man wenste hen geluk en zei dat ze in betere tijden nog eens terug moesten komen, terwijl de jongen zwijgend met zijn kruisboog onder zijn arm stond. ‘Neem een speer of een knuppel,’ zei Jaime tegen hem, ‘daar heb je meer aan.’ De jongen staarde hem wantrouwig aan. Daar ga je met je goeie raad. Hij haalde zijn schouders op, wendde zijn paard en keek niet één keer om.

Toen ze zich op weg begaven klaagde ser Cleos steen en been, nog steeds rouwend om zijn gemiste dons bed. Ze reden langs de oever van de maanovergoten rivier naar het oosten. De Rode Vork was hier heel breed maar ook ondiep, met overal modder en riet langs de kant. Het rijdier van Jaime sjokte kalmpjes voort, al had het arme oude beest de neiging om af te dwalen naar de kant van zijn goede oog. Het was goed om weer een keertje te rijden. Sinds de boogschutters van Robb Stark in het Fluisterwoud zijn strijdros onder hem hadden gedood had hij niet meer op een paard gezeten.

Bij het verbrande dorp kwamen ze voor de keus te staan tussen twee wegen die allebei even weinig beloofden: smalle paden met diepe voren van boerenkarren die graan naar de rivier hadden gezeuld. Het ene kronkelde naar het zuidoosten en verloor zich al snel tussen de bomen die ze in de verte ontwaarden, terwijl het andere, rechter en steniger, als een speer pal naar het zuiden liep. Briënne bekeek ze kortstondig en dreef toen haar paard de zuidelijke weg op. Jaime was aangenaam verrast, want die keus zou hij ook hebben gemaakt.

‘Maar dat is de weg waarvoor de waard ons heeft gewaarschuwd,’ protesteerde ser Cleos.

‘Dat was geen waard.’ Ze hing onelegant in het zadel, maar leek toch een vaste zit te hebben. ‘De man was te geïnteresseerd in de route die we zouden kiezen, en die bossen… zijn beruchte schuilplaatsen voor vogelvrij en. Het kan zijn dat hij ons in de val wilde lokken.’

‘Slimme deerne.’ Jaime lachte zijn neef toe. ‘Ik durf te wedden dat onze gastheer vriendjes langs die weg heeft zitten. Degenen die die stal zo’n gedenkwaardig aroma hebben bezorgd.’

‘Misschien loog hij ook over de rivier om ons op deze paarden te krijgen,’ zei de deerne, ‘maar dat risico kon ik niet nemen. Bij de robijnvoorde en de wegkruising zijn ongetwijfeld krijgslieden.’

Ze mag dan lelijk zijn, oliedom is ze niet. Jaime wierp haar met tegenzin een glimlach toe.

Het rossige licht achter de bovenramen verried de aanwezigheid van de woontoren al van verre, en Briënne leidde hen van de weg af de velden in. Pas toen ze de sterkte ver achter zich hadden, bogen ze weer terug om de weg op te zoeken.

De nacht was al half om voor de deerne toegaf dat ze nu misschien veilig halt konden houden. Tegen die tijd zaten ze alle drie ingezakt in het zadel. Ze zochten beschutting in een bosje van eiken en essen, naast een trage beek. Een vuurtje stond de deerne niet toe, dus deelden ze een middernachtelijk maal van oudbakken haverkoeken en gezouten vis. De nacht was merkwaardig vredig. De halve maan stond hoog aan een hemel van zwart vilt, omringd door sterren. In de verte huilden een paar wolven. Een van hun paarden hinnikte nerveus. Andere geluiden waren er niet. De oorlog heeft deze plek ongemoeid gelaten, dacht Jaime. Hij was blij dat hij hier was, blij dat hij leefde, blij dat hij terug naar Cersei ging.

‘Ik neem de eerste wacht,’ zei Briënne tegen ser Cleos en al snel lag Frey zachtjes te snurken.

Jaime ging tegen een grote eikenstam zitten en vroeg zich af wat Cersei en Tyrion op dit moment deden. ‘Heb je ook broers of zusters?’

Briënne keek hem met toegeknepen ogen wantrouwig aan. ‘Nee. Ik ben mijn vaders enige z… kind.’

Jaime grinnikte. ‘Je wilde zoon zeggen. Beschouwt hij je als een zoon? Je bent in elk geval een vreemdsoortige dochter.’

Zwijgend keerde ze zich van hem af, haar knokkels strak om haar zwaardgevest. Wat is dat een zielige figuur. Ze deed hem op een eigenaardige manier aan Tyrion denken, al konden twee mensen op het eerste gezicht nauwelijks méér verschillen. Misschien kwam het door die gedachte aan zijn broer dat hij zei: ‘Ik wilde je niet beledigen, Briënne. Vergeef me.’

‘Voor jouw misdaden is geen vergeving meer mogelijk, Koningsmoordenaar.’

‘Weer die naam.’ Jaime draaide terloops aan zijn ketenen. ‘Waarom maak ik je zo woedend? Ik heb jou bij mijn weten nooit kwaad gedaan.’

‘Anderen wel. Mensen die je had gezworen te beschermen. Zwakken, onschuldigen…’

‘…de koning?’ Het kwam altijd weer op Aerys neer. ‘Matig je geen oordeel aan over dingen die je niet begrijpt, deerne.’

‘Ik heet…’

‘…Briënne, ja. Hebben ze je al eens gezegd dat je even vervelend als lelijk bent?’

‘Je zult mij niet kwaad krijgen, Koningsmoordenaar.’

‘Jawel hoor, als ik genoeg moeite doe.’

‘Waarom heb je die eed afgelegd?’ wilde ze weten. ‘Waarom de witte mantel aannemen als je van plan was alles te verraden waar die voor stond?’

Waarom? Wat zou hij kunnen zeggen dat zij in staat was te begrijpen. ‘Ik was nog een knaap. Vijftien. Het was een grote eer voor iemand die zo jong was.’

‘Dat is geen antwoord,’ zei ze minachtend.

De waarheid zou je niets bevallen. Hij was natuurlijk uit liefde bij de Koningsgarde gegaan.

Hun vader had Cersei aan het hof ontboden toen ze twaalf was, in de hoop een koninklijk huwelijk voor haar te kunnen sluiten. Ieder aanzoek om haar hand sloeg hij af, want hij hield haar liever bij zich in de Toren van de Hand, terwijl zij ouder en vrouwelijker en steeds mooier werd. Hij wachtte ongetwijfeld tot prins Viserys lichamelijk volgroeid zou zijn, of misschien tot Rhaegars vrouw in het kraambed zou sterven. Elia van Dorne was nooit gezond geweest.

Intussen had Jaime vier jaar als schildknaap bij ser Durwaard Crakenhal gediend en zijn sporen verdiend tegen de Broederschap van het Koningsbos. Maar toen hij op de terugweg naar de Rots van Casterling een kort bezoek aan Koningslanding bracht, voornamelijk om zijn zuster te zien, had Cersei hem apart genomen en hem toegefluisterd dat heer Tywin van plan was hem aan Lysa Tulling uit te huwelijken, en zelfs al zo ver was dat hij heer Hoster had uitgenodigd naar de stad te komen om de bruidsschat te bespreken. Maar als Jaime het wit aannam zou hij altijd bij haar kunnen zijn. De oude ser Harlan Grootenzoon was in zijn slaap gestorven, niet meer dan gepast voor iemand die een slapende leeuw als wapenteken had. Aerys zou waarschijnlijk willen dat een jonge man zijn plaats innam, dus waarom geen brullende leeuw in plaats van een slapende?

‘Daar zal vader nooit mee instemmen,’ wierp Jaime tegen.

‘De koning zal hem geen toestemming vragen. En als het eenmaal gebeurd is kan vader niet meer protesteren, niet openlijk. Aerys heeft ser Ilyn Peyn zijn tong laten uitrukken, alleen maar omdat hij erover opschepte dat de Zeven Koninkrijken eigenlijk door de Hand geregeerd werden. De kapitein van de Wacht van de Hand, en toch durfde vader er geen stokje voor te steken. En hiervoor ook niet.’

‘Maar,’ zei Jaime, ‘de Rots van Casterling is er ook nog…’

‘Wil je een rots, of wil je mij?’

Hij herinnerde zich die nacht alsof het gisteren was. Ze hadden hem doorgebracht in een oude herberg aan de Palingsteeg, ver van alle spiedende blikken. Cersei was vermomd als een eenvoudig dienstmeisje bij hem gekomen, wat hem om de een of andere reden des te meer opwond. Jaime had haar nooit eerder zo hartstochtelijk meegemaakt. Telkens als hij in slaap was gevallen had zij hem weer gewekt. Tegen de ochtend had de Rots van Casterling hem een geringe prijs voor haar permanente nabijheid toegeschenen. Hij zei ja, en Cersei beloofde voor de rest te zorgen.

Eén maanwenteling daarna was er een koninklijke raaf naar de Rots van Casterling gekomen met het bericht dat hij uitverkoren was om lid van de Koningsgarde te worden. Hij kreeg bevel zich tijdens het grote toernooi in Harrenhal bij de koning te presenteren om zijn geloften uit te spreken en zijn mantel te ontvangen.

Jaimes installatie bevrijdde hem van Lysa Tulling. Verder liep er niets volgens plan. Zijn vader was nog nooit zo razend geweest. Hij kon niet openlijk protesteren — dat had Cersei goed ingeschat — maar hij nam met een of ander doorzichtig voorwendsel ontslag als Hand en ging naar de Rots van Casterling terug, met medeneming van zijn dochter. In plaats van samen te zijn hadden Cersei en Jaime slechts stuivertje gewisseld en was hij alleen aan het hof gebleven om een krankzinnige koning te bewaken, terwijl vier mannen van geringer formaat om beurten in de slecht passende schoenen van zijn vader op eieren liepen. De opkomst en ondergang van deze Handen ging zo snel dat hun heraldiek Jaime beter was bijgebleven dan hun gezichten. De Hand van de hoorn des overvloeds en de Hand van de dansende griffioenen waren allebei verbannen en de Hand van de dolk en de strijdhamer was in wildvuur gedompeld en levend verbrand. Heer Rossaert was de laatste geweest. Zijn wapenteken was een brandende toorts, gegeven het lot van zijn voorganger een onfortuinlijke keus, maar deze alchemist was dan ook vooral bevorderd omdat hij ’s konings passie voor vuur deelde. Ik had Rossaert moeten verdrinken in plaats van hem zijn buik open te rijten.

Briënne wachtte nog steeds op antwoord. Jaime zei: ‘Je bent niet oud genoeg om Aerys Targaryen gekend te hebben…’

Dat wilde ze niet horen. ‘Aerys was krankzinnig en wreed, geen mens heeft dat ooit ontkend. Maar hij was en bleef een gekroonde en gezalfde koning. En jij had gezworen hem te beschermen.’

‘Ik weet zelf nog wel wat ik gezworen heb.’

‘En wat je gedaan hebt.’ Ze torende zes voet boven hem uit, de vleesgeworden afkeuring, sproetig, fronsend, en met paardentanden.

‘Ja, en wat jij ook hebt gedaan. Als het waar is wat ik heb gehoord zijn hier twee koningsmoordenaars.’

‘Ik heb Renling nooit een haar gekrenkt. Als iemand iets anders beweert vermoord ik hem.’

‘Begin dan maar met Cleos. En daarna heb je nog het een en ander af te moorden, als ik op zijn versie van het verhaal afga.’

‘Léugens. Vrouwe Catelyn was er ook bij toen zijne genade werd vermoord, zij was er getuige van. Er was een schaduw. De kaarsen sputterden, het werd koud, en er vloeide bloed…’

‘Prachtig, hoor.’ Jaime lachte. ‘Jij denkt sneller dan ik, moet ik bekennen. Toen ze mij naast mijn dode koning aantroffen kwam het geen ogenblik bij me op om te zeggen: “Nee, nee, het was een schaduw, een verschrikkelijke, koude schaduw.” Hij lachte opnieuw. ‘Vertel me naar waarheid — koningsmoordenaars onder elkaar — hebben de Starks je betaald om hem de keel door te snijden, of was het Stannis? Had Renling je afgewezen, is het zo gegaan? Of misschien had je wel je maandelijkse bloeding. Geef een deerne nooit een zwaard als ze bloedt.’

Even dacht Jaime dat Briënne hem zou slaan. Nog één stapje dichterbij en ik gris haar dolk uit de schede en boor hem van onderaf in haar schoot. Hij trok een been onder zijn lichaam, klaar om op te springen, maar de deerne verroerde zich niet. ‘Het is een zeldzaam en kostbaar geschenk om ridder te worden,’ zei ze, ‘en des te meer om een ridder van de Koningsgarde te worden. Dat is een geschenk dat maar weinigen ten deel valt, een geschenk dat jij geminacht en bezoedeld hebt.’

Een geschenk waar jij wanhopig naar verlangt en dat je nooit zult krijgen. ‘Ik had mijn ridderschap verdiend. Ik heb niets ten geschenke gekregen. Toen ik dertien was, en nog schildknaap, heb ik tijdens een toernooi de mêlee gewonnen. Op mijn vijftiende trok ik met ser Arthur Dayn tegen de Broederschap van het Koningsbos ten strijde, en hij heeft me op het slagveld tot ridder geslagen. Die witte mantel bezoedelde mij en niet andersom. Dus bespaar me je afgunst. De goden hebben je die pik misgund, niet ik.’

De blik die Briënne hem toewierp liep over van walging. Ze zou me met liefde aan mootjes hakken als ze die dierbare gelofte niet had afgelegd, peinsde hij. Uitstekend. Ik ben dat slappe gek wezel en die jongejuffers-opvattingen beu. De deerne beende zonder een woord te zeggen weg. Jaime rolde zich op in zijn mantel en hoopte dat hij van Cersei zou dromen.

Maar toen hij zijn ogen sloot zag hij Aerys Targaryen, die door zijn troonzaal ijsbeerde en zijn korstige, bloedende handen krabde. De halve gare sneed zich telkens weer aan de klingen en weerhaken van de Ijzeren Troon. Jaime was door de koninklijke deur naar binnen geglipt, met zijn vergulde harnas aan en een zwaard in zijn hand. Het vergulde, niet het witte. Ik wou dat ik ook die verdomde mantel afgedaan had.

Toen Aerys het bloed aan zijn zwaardkling zag, had hij willen weten of het dat van heer Tywin was. ‘Hij moet dood, de verrader. Ik wil zijn hoofd, breng me zijn hoofd of je zult branden, net als de rest. Die hele verraderstroep. Volgens Rossaert zijn ze binnen de muren! Hij is erheen gegaan om ze een warm welkom te bereiden. Van wie is dat bloed? Van wie?’

‘Van Rossaert,’ antwoordde Jaime.

Toen werden die purperen ogen groot, en de koninklijke mond viel open van schrik. Hij deed het in zijn broek, draaide zich om en rende naar de IJzeren Troon. Onder de lege oogkassen van de schedels aan de wand sleurde Jaime de laatste drakenkoning lijfelijk van de treden. De man krijste als een varken en stonk als een beerput. Een enkele haal over zijn strot was genoeg om er een eind aan te maken. De dood van een koning zou moeilijker moeten zijn. Rossaert had tenminste nog geprobeerd zich te verzetten, al had hij eerlijk gezegd gevochten als een alchemist. Raar dat ze nooit hebben gevraagd wie Rossaert heeft vermoord… maar hij was natuurlijk niemand. Laaggeboren. Twee weken Hand, de zoveelste krankzinnige inval van de Krankzinnige Koning.

Ser Elys Westerling en heer Crakenhal en andere ridders van zijn vader waren de zaal net op tijd komen binnenstormen om getuige van de afloop te zijn, dus had Jaime geen kans om weg te sluipen en zich de lof of de blaam door een of andere praalhans te laten ontstelen. Het zou de blaam worden, besefte hij onmiddellijk toen hij zag hoe ze naar hem keken… al was dat misschien angst geweest. Lannister of niet, hij was één van de zeven van Aerys.

‘Het slot is van ons, ser, en de stad ook,’ zei Roland Crakenhal tegen hem, wat maar half waar was. Er vonden op dat moment nog steeds Targaryen-aanhangers de dood op de serpentine-trap en in de wapenzaal, Gregor Clegane en Amaury Lors beklommen de muren van Maegors Veste en Ned Stark leidde zijn noorderlingen de Koningspoort door, maar dat kon Crakenhal niet weten. Hij had niet verrast gekeken toen hij Aerys dood aantrof; lang voordat hij tot de Koningsgarde was beroepen was Jaime al heer Tywins zoon geweest.

‘Ga ze vertellen dat de Krankzinnige Koning dood is,’ beval hij. ‘Spaar iedereen die zich overgeeft en neem ze gevangen.’

‘Moet ik ook een nieuwe koning uitroepen?’ vroeg Crakenhal, en Jaime kon de vraag duidelijk van zijn gezicht aflezen: Wordt het je vader, of Robert Baratheon, of had je een nieuwe drakenkoning willen maken? Hij dacht even aan de knaap Viserys, die naar Drakensteen was gevlucht, en aan Rhaegars zoontje, de zuigeling Aegon, die nog met zijn moeder in Maegors Veste was. Een nieuwe Targaryen als koning, en mijn vader als Hand. Wat zullen de wolven huilen! En de Stormheer zal stikken van woede. Even was hij in de verleiding gebracht, tot hij weer omlaag keek naar het lijk dat in een steeds groter wordende plas bloed op de vloer lag. Zijn bloed stroomt hen allebei door de aderen, dacht hij. ‘Roep voor mijn part uit wie je wilt,’ zei hij tegen Crakenhal. Toen beklom hij de Ijzeren Troon en ging zitten met zijn zwaard over zijn knieën om te zien wie het koninkrijk zou komen opeisen. Het bleek Eddard Stark te zijn.

Jij had net zomin het recht om me te veroordelen, Stark.

In zijn dromen naderden de doden, brandend en in kronkelend groen vuur gehuld. Jaime danste met een gouden zwaard om hen heen, maar voor elke dode die hij velde rezen er twee op om zijn plaats in te nemen.

Briënne wekte hem met een trap tegen zijn ribben. De wereld was nog zwart en het was gaan regenen. Ze ontbeten met haverkoeken, zoute vis en een paar bramen die ser Cleos had gevonden, en zaten weer in het zadel voor de zon opging.

Tyrion

De eunuch neuriede toonloos voor zich uit toen hij door de deur binnenkwam, in golvende gewaden van perzikkleurige zijde gehuld en met een wolk van citroengeur om zich heen. Toen hij Tyrion bij de haard zag zitten bleef hij stokstijf staan. ‘Heer Tyrion,’ klonk het piepend, met een nerveus giechelt je tussendoor.

‘Dus u weet toch nog wie ik ben? Ik begon al te twijfelen.’

‘Wat ontzettend fijn om u zo krachtig en gezond te zien.’ Varys glimlachte zijn slijmerigste glimlachje. ‘Al moet ik bekennen dat ik niet had verwacht u in mijn nederige vertrekken aan te treffen.’

‘Nederig, zeg dat wel. Eigenlijk buitensporig nederig.’ Tyrion had gewacht totdat Varys bij zijn vader ontboden was voordat hij naar binnen was geglipt om hem een bezoekje te brengen. Het appartement van de eunuch was sober en klein, drie krappe, raamloze kamertjes op de begane grond bij de noordmuur. ‘Ik had gehoopt hier mandenvol sappige geheimen te vinden om tijdens het wachten de tijd mee te doden, maar er is geen papier te vinden.’ Hij had ook naar geheime gangen gezocht, wetend dat de Spin over wegen moest beschikken om heimelijk te komen en te gaan, maar die waren al even onvindbaar geweest. ‘Er zat wáter in uw flacon, genadige goden,’ vervolgde hij, ‘uw slaapcel is niet breder dan een doodskist, en dat bed… is dat echt van steen of voelt het alleen maar zo aan?’

Varys sloot de deur en vergrendelde hem. ‘Ik word door rugpijnen gekweld, heer, en slaap het liefst op een hard oppervlak.’

‘U leek mij juist iemand voor een veren bed.’

‘Ik zit vol verrassingen. Bent u boos op mij omdat ik u na de veldslag in de steek heb gelaten?’

‘Daardoor ben ik u juist als een familielid gaan zien.’

‘Het was niet uit gebrek aan liefde, goede heer. Ik heb zo’n teer gestel, en uw litteken is zo verschrikkelijk om te aanschouwen…’ Hij huiverde opzichtig. ‘Uw arme neus…’

Tyrion wreef geïrriteerd over de korst. ‘Misschien moet ik een nieuwe laten maken, eentje van goud. Wat voor neus zou u mij aanraden, Varys? Zo een als de uwe, om geheimen op te sporen? Of moet ik tegen de goudsmid zeggen dat ik mijn vaders neus wil?’ Hij glimlachte. ‘Mijn edele vader is zo vlijtig aan het werk dat ik hem nauwelijks meer te zien krijg. Vertelt u eens, is het waar dat hij grootmaester Pycelle zijn plaats in de kleine raad teruggeeft?’

‘Inderdaad, heer.’

‘Heb ik dat aan mijn lieve zuster te danken?’ Pycelle was een handlanger van zijn zuster geweest. Tyrion had de man van zijn ambt, zijn baard en zijn waardigheid ontdaan en hem diep in een zwarte cel gesmeten.

‘Helemaal niet, heer. Dankt u de aartsmaesters van Oudstee. Zij stonden erop dat Pycelle zou terugkeren, omdat slechts het Conclaaf een grootma ester kan maken of breken.’

De stomme idioten, dacht Tyrion. ‘Ik meen me te herinneren dat de beul van Maegor de Wrede er drie heeft gebroken met zijn bijl.’ ‘Dat klopt,’ zei Varys. ‘En de tweede Aegon heeft grootmaester Gerardys aan zijn draak gevoerd.’

‘Helaas, ik ben volslagen draakloos. Ik neem aan dat ik Pycelle in wildvuur had kunnen dompelen en aansteken. Zou de Citadel daar de voorkeur aan hebben gegeven?’

‘Het zou meer in overeenstemming met de traditie zijn geweest.’ De eunuch giechelde schril. ‘Gelukkig kregen verstandiger lieden de overhand. Het Conclaaf aanvaardde Pycelles ontslag en maakte zich op om zijn opvolger te kiezen. Na maester Turquin, de schoen lapperszoon, en maester Errek, de bastaard van de hagenridder overwogen te hebben, en aldus tot hun eigen tevredenheid te hebben aangetoond dat bekwaamheid in hun orde zwaarder weegt dan afkomst, stond het Conclaaf op het punt ons maester Gorrnon te zenden, een Tyrel uit Hooggaarde. Toen ik dat aan uw heer vader vertelde kwam hij onmiddellijk in actie.’

Het Conclaaf kwam in Oudstee achter gesloten deuren bijeen, wist Tyrion, en hun overleg werd verondersteld geheim te zijn. Dus Varys heeft ook zijn vogeltjes in de Citadel. ‘Ik begrijp het. Dus mijn vader besloot de roos in de knop te breken.’ Hij moest grinniken. ‘Pycelle is een pad. Maar een Lannister-pad is beter dan een Tyrelpad, nietwaar?’

‘Grootmaester Pycelle is altijd een goede vriend van uw huis geweest,’ zei Varys honingzoet. ‘Misschien strekt het u tot troost, te horen dat ook ser Boros Both weer in zijn waardigheid wordt hersteld.’

Cersei had Boros Both zijn witte mantel ontnomen omdat hij had nagelaten prins Tommen ten koste van zijn eigen leven te verdedigen toen Bronn de jongen op de weg naar Rooswijk had ontvoerd. De man was geen vriend van Tyrion, maar hij zou nu waarschijnlijk een bijna even grote hekel aan Cersei hebben. Dat is tenminste iets, lijkt me. ‘Both is een protserige lafaard,’ zei hij minzaam.

‘O ja? Jeetje. Maar ja, de ridders van de Koningsgarde dienen volgens de traditie voor het leven. Misschien zal ser Boros in de toekomst moediger blijken te zijn. Hij zal ongetwijfeld uiterst trouw blijven.’

‘Aan mijn vader,’ zei Tyrion met nadruk.

‘Nu we het toch over de Koningsgarde hebben… ik vraag me af of uw verrukkelijk onverwachte bezoek iets te maken heeft met ser Boros’ gesneuvelde broeder, de dappere ser Mandon Moer?’ De eunuch streelde een gepoederde wang. ‘Die Bronn van u schijnt de laatste tijd erg veel belang in hem te stellen.’

Bronn had uitgeplozen wat hij kon over ser Mandon, maar Varys zou ongetwijfeld nog heel wat meer kunnen meedelen… als hij dat verkoos. ‘De man schijnt helemaal geen vrienden te hebben gehad,’ zei Tyrion behoedzaam.

‘Treurig,’ zei Varys. ‘Heel treurig. Als u in de Vallei genoeg onderste stenen boven weet te krijgen vindt u misschien wat verwanten van hem, maar hier… heer Arryn heeft ser Mandon naar Koningslanding meegenomen en Robert heeft hem zijn witte mantel gegeven, maar ik vrees dat ze geen van tweeën erg op hem gesteld waren. Ook was hij niet het type voor wie de kleine luiden tijdens toernooien plegen te juichen, al was hij onmiskenbaar moedig en bekwaam. Waarachtig, zelfs zijn broeders in de Koningsgarde droegen hem geen warm hart toe. Men heeft Ser Barristan eens horen zeggen dat de man geen andere vriend dan zijn zwaard en geen ander leven dan zijn plicht had… maar weet u, ik denk dat Selmy dat niet uitsluitend lovend bedoelde. Wat goed beschouwd vreemd is, vindt u ook niet? Dat zijn juist de kwaliteiten waaraan wij bij de Koningsgarde behoefte hebben, zou men kunnen zeggen — mannen die niet voor zichzelf maar voor hun koning leven. Aldus bezien was ser Mandon de volmaakte witte ridder. En hij stierf zoals het een ridder van de Koningsgarde betaamt, met het zwaard in de hand, om een bloedverwant van de koning te verdedigen.’ De eunuch wierp hem een slijmerig lachje toe en hield hem nauwlettend in het oog.

Om te proberen een bloedverwant van de koning te vermoorden, bedoel je. Tyrion vroeg zich af of Varys niet meer wist dan hij losliet. Hij had nog niets nieuws gehoord. Bronns verslagen hadden in grote lijnen hetzelfde geluid. Hij had een schakel naar Cersei nodig, een teken dat ser Mandon zijn zusters handlanger was geweest. We krijgen het niet altijd zoals we het hebben willen, peinsde hij verbitterd, wat hem eraan deed denken…

‘Ik ben hier niet vanwege ser Mandon.’

‘Waarachtig.’ De eunuch liep naar zijn waterflacon aan de andere kant van de kamer. ‘Kan ik u iets aanbieden, heer?’ vroeg hij, terwijl hij een beker volschonk.

‘Jazeker. Maar geen water.’ Hij vouwde zijn handen over elkaar. ‘Ik wil dat u mij Shae brengt.’

Varys nam een slokje. ‘Is dat wel verstandig, heer? Dat lieve, dierbare kind. Het zou zo vreselijk jammer zijn als uw vader haar ophing.’

Het verbaasde hem niets dat Varys daarvan wist. ‘Nee, het is niet verstandig, het is pure waanzin. Ik wil haar nog een laatste keer zien voordat ik haar wegstuur. Het zou onverdraaglijk zijn als ze dicht in de buurt bleef.’

‘Ik begrijp het.’

Jij? Kom nou. Tyrion had haar gisteren nog gezien toen ze met een emmer water de serpentine-trap op klom. Hij had toegekeken toen een jonge ridder aanbood de zware emmer voor haar te dragen. Tyrions ingewanden waren in de knoop geraakt toen hij zag hoe ze de arm van de man had aangeraakt en tegen hem had geglimlacht. Ze waren elkaar op een paar duim afstand gepasseerd, hij op weg naar boven, zij naar beneden, zo vlakbij dat hij de schone, frisse geur van haar haren kon ruiken. ‘Meheer,’ had ze met een kleine revérence tegen hem gezegd, en hij had een arm willen uitsteken om haar te grijpen en ter plaatse te kussen, maar het enige wat hij kon doen was haar stijfjes toeknikken en verder waggelen. ‘Ik heb haar bij herhaling gezien,’ zei hij tegen Varys, ‘maar ik durf niet met haar te praten. Ik vrees dat al mijn bewegingen worden geobserveerd.’

‘Daar doet u verstandig aan, goede heer.’

‘Wie?’ Hij hield zijn hoofd schuin.

‘De Ketelzwarts brengen regelmatig verslag aan uw lieve zuster uit.’

‘Als ik eraan denk hoeveel geld ik die ellendige… is er enige kans dat ze Cersei weer laten vallen als ik nog meer betaal, denkt u?’

‘Die kans bestaat altijd, maar ik zou er niet om durven wedden. Ze zijn nu alle drie ridder, en uw zuster heeft hun nog meer promotie in het vooruitzicht gesteld.’ Een geniepig giechelt je ontsnapte aan de lippen van de eunuch. ‘En de oudste, ser Osmund van de Koningsgarde, droomt van nog andere … gunsten. U kunt ongetwijfeld evenveel betalen als de koningin, maar zij heeft nog een tweede beurs, en die is bepaald onuitputtelijk.’

Bij de zevende hel, dacht Tyrion. ‘Wilt u zeggen dat Cersei zich door Osmund Ketelzwart laat naaien?’

‘O jeetje, nee, dat zou vreselijk gevaarlijk zijn, denkt u ook niet?

Nee, de koningin maakt alleen toespelingen… misschien morgen, of als de bruiloft voorbij is … en dan een lachje, een fluistering, een schuine grap… een borst die zachtjes langs zijn mouw strijkt als ze elkaar passeren… en toch lijkt het genoeg te zijn. Maar wat weet een eunuch van zulke dingen af?’ De punt van zijn tong schoot als een schuw, roze dier langs zijn onderlip.

Als ik ze tot meer dan slinkse liefkozingen kon bewegen, kon zorgen dat vader ze samen in bed betrapte … Tyrion voelde aan de korst op zijn neus. Hij wist niet hoe hij dat moest aanleggen, maar misschien zou zich later nog een plan aandienen. ‘Zijn de Ketelzwarts de enigen?’

‘Ik zou willen dat het zo was, heer, maar ik vrees dat er vele ogen op u gericht zijn. U bent … hoe zal ik het zeggen? Opvállend. En het spijt me het te moeten zeggen, niet erg bemind. De zonen van Janos Slink zouden u graag verklikken om hun vader te wreken, en onze beste heer Petyr heeft vriendjes in de helft van de bordelen van Koningslanding. Mocht u zo onverstandig zijn daar een van te bezoeken, dan hoort hij dat meteen en uw vader niet lang daarna.’

Het is nog erger dan ik vreesde. ‘En mijn vader? Wie is zijn spion?’

Ditmaal lachte de eunuch hardop. ‘Ik natuurlijk, heer.’

Tyrion lachte ook. Hij was niet zo dwaas dat hij Varys meer vertrouwde dan absoluut noodzakelijk was — maar de eunuch wist al genoeg van Shae om haar dubbel en dwars te laten hangen. ‘U gaat Shae door de muren heen naar mij toe brengen, onzichtbaar voor al die ogen. Zoals u al eerder hebt gedaan.’

Varys wrong zijn handen. ‘O heer, niets zou mij meer behagen, maar … koning Maegor wilde geen ratten achter zijn muren, als u begrijpt wat ik bedoel. Hij had een geheime uitgang nodig voor het geval hij ooit door zijn vijanden in het nauw gedreven zou worden, maar die deur staat niet met enige andere gang in verbinding. Ik kan uw Shae wel voor een poosje bij vrouwe Lollys vandaan smokkelen, dat wel, maar ik weet geen manier om haar naar uw slaapkamer te brengen zonder dat we gezien worden.’

‘Breng haar dan ergens anders heen.’

‘Waarheen? Het is nergens veilig.’

‘Jawel.’ Tyrion grinnikte. ‘Hier. Hoog tijd om dat keiharde bed van u eens ergens anders voor te gebruiken, vind ik.’

De mond van de eunuch zakte open. Toen giechelde hij. ‘Lollys is de laatste tijd gauw moe. Ze is hoogzwanger. Ik stel me zo voor dat ze veilig en wel slaapt tegen de tijd dat de maan opgaat.’

Tyrion sprong van de stoel. ‘Als de maan opgaat dus. Zorg dat u wat wijn klaar hebt staan. En twee schone bekers.’

Varys boog. ‘Zoals u beveelt, heer.’

De rest van die dag leek voorbij te kruipen als een worm in de stroop. Tyrion klom naar de kasteelbibliotheek en probeerde zichzelf afleiding te bezorgen met Beldecars Geschiedenis van de Rhoynar-oorlogen, maar hij had nauwelijks aandacht voor de olifanten, omdat hij voor zijn geestesoog alsmaar Shae zag glimlachen. ’s Middags legde hij het boek weg en riep om een bad. Hij schrobde zich tot het water koud werd en liet daarna zijn bakkebaarden door Pod bijwerken. Zijn baard was een beproeving. De warboel van gele, witte en zwarte haren was zelden minder dan onooglijk maar verborg wel een deel van zijn gezicht, en dat was alleen maar gunstig.

Toen hij zo schoon, roze en gefatsoeneerd was als hij maar kon zijn nam Tyrion zijn garderobe door en koos een paar strakke satijnen hozen van Lannister-karmijn en zijn beste wambuis uit, dat van zwaar, zwart fluweel met de noppen in de vorm van een leeuwenkop. Hij zou ook zijn keten van gouden handjes omgedaan hebben, als zijn vader die niet had gestolen toen hij op sterven lag. Pas toen hij gekleed was, besefte hij hoe door en door dwaas hij was. Bij de zevende hel, dwerg, ben je met die neus ook je verstand kwijtgeraakt? Iedereen die je ziet zal zich afvragen waarom ;e in hofkleding bij de eunuch op bezoek gaat. Vloekend kleedde Tyrion zich uit en trok iets eenvoudigers aan: zwarte wollen hozen, een oude witte tuniek en een buis van verschoten bruin leer. Het maakt niet uit, hield hij zichzelf voor, terwijl hij wachtte tot de maan zou opgaan. Wat;e ook draagt, je blijft een dwerg. Je wordt toch nooit zo groot als die ridder op de trap, die met de lange, rechte benen, de vlakke maag en de brede, mannelijke schouders.

De maan gluurde al over de kasteelmuur toen hij tegen Podderik Peyn zei dat hij bij de eunuch op bezoek ging. ‘Blijft u lang weg, heer?’ vroeg de jongen.

‘Ik hoop het.’

Nu het zo druk was in de Rode Burcht kon Tyrion niet verwachten dat hij onopgemerkt zou blijven. Ser Balon Swaan stond bij de deur op wacht en ser Loras Tyrel op de ophaalbrug. Bij beiden bleef hij staan om beleefdheden uit te wisselen. Het was vreemd om de Bloemenridder helemaal in het wit te zien, terwijl hij vroeger altijd alle kleuren van de regenboog had gedragen. ‘Hoe oud bent u, ser Loras?’ vroeg Tyrion.

‘Zeventien, heer.’

Zeventien, en knap om te zien, en nu al een legende. De helft van alle meisjes in de Zeven Koninkrijken wil zijn liefje zijn en alle jongens willen hem zelf zijn. ‘Als ik u vragen mag, ser — hoe komt iemand van zeventien ertoe bij de Koningsgarde te gaan?’

‘Prins Aemon de Drakenridder was ook zeventien toen hij zijn geloften aflegde,’ zei ser Loras, ‘en uw broer Jaime nog jonger.’

‘Hun redenen ken ik. Wat zijn de uwe? De eer om samen met zulke voorbeeldige lieden als Meryn Trant en Boros Both te dienen?’ Hij wierp de jongen een spottende grijns toe. ‘Om het leven van de koning te beschermen geef je het jouwe op. Je geeft land en titels op, de hoop op een huwelijk, op kinderen…’

‘Het huis Tyrel zal voortbestaan via mijn broers,’ zei ser Loras. ‘Een derde zoon hoeft niet te trouwen en nageslacht te krijgen.’

‘Het hoeft niet, maar sommigen vinden het wel zo aangenaam. Hoe moet dat nu met de liefde?’

‘De ondergegane zon is door geen kaars te vervangen.’

‘Komt dat uit een lied?’ Glimlachend hield Tyrion zijn hoofd scheef. ‘Ja, u bent zeventien, dat kan ik nu wel zien.’

Ser Loras verstrakte. ‘Drijft u de spot met mij?’

Een prikkelbaar knaapje. ‘Nee. Als ik u beledigd heb vraag ik om vergiffenis. Ik heb eens een lief gehad, en we hadden ook een lied.’ Ik minde een maagd als de zomer zo schoon, met zonlicht in het haar. Hij wenste ser Loras goedenavond en liep verder.

Vlak bij de kennels liet een groep wapenknechten een paar honden vechten. Tyrion bleef lang genoeg staan om te zien hoe de kleinere hond de grotere de helft van zijn snuit afbeet, en oogstte wat rauw gelach toen hij opmerkte dat de verliezer nu op Sandor Clegane leek. Daarna, in de hoop dat hij hun achterdocht had weggenomen, liep hij verder naar de noordmuur en daalde het trapje naar de nederige stulp van de eunuch af. Toen hij zijn hand ophief om te kloppen ging de deur open.

‘Varys?’ Tyrion glimpte naar binnen. ‘Bent u daar?’ Een enkele kaars die de lucht met jasmijngeur kruidde verlichtte de schemerige duisternis.

‘Heer.’ Een vrouw schoof zijwaarts het lichtschijnsel in, zacht moederlijk, met een roze vollemaansgezicht en zware donkere krullen. Tyrion deinsde achteruit. ‘Is er iets mis?’ vroeg ze.

Varys, besefte hij geërgerd. ‘Ik schrok me heel even een ongeluk, want ik dacht dat u mij Lollys had gebracht in plaats van Shae. Waar is ze?’

‘Hier, meheer.’ Ze legde ‘van achteren haar handen over zijn ogen. ‘Raad eens wat ik aanheb.’

‘Niets?’

‘Wat bent u toch slim,’ pruilde ze, terwijl ze haar handen wegtrok. ‘Hoe wist u dat?’

‘Niets maakt je zo mooi.’

‘Echt?’ zei ze. ‘Echt waar?’

‘O ja.’

‘Moet u mij dan niet naaien in plaats van met mij te praten?’

‘Laten we ons eerst van vrouwe Varys ontdoen. Er zijn dwergen die dol op publiek zijn, maar daar hoor ik niet bij.’

‘Hij is al weg,’ zei Shae.

Tyrion draaide zich om en keek. Het was zo. De eunuch was met rokken en al verdwenen. Die verborgen deuren zijn hier ergens, dat moet wel. Meer tijd om te denken kreeg hij niet, want Shae draaide zijn hoofd om en kuste hem. Haar mond was nat en hongerig, en ze leek zijn litteken of de rauwe korst waar zijn neus was geweest niet eens te zien. Haar huid was warm en zijdeachtig onder zijn vingers. Toen zijn duim over haar linkertepel streek werd die onmiddellijk hard. ‘Gauw,’ fluisterde ze tussen de kussen door, terwijl zijn vingers naar zijn rijgkoorden gingen. ‘Gauw, gauw, ik wil u in mij voelen, in mij, in mij.’ Hij kreeg niet eens de tijd zich fatsoenlijk uit te kleden. Shae trok zijn lid uit zijn broek, duwde hem naar achteren op de vloer en klom bovenop hem. Ze schreeuwde toen hij tussen haar schaamlippen drong en bereed hem als een wilde. ‘Mijn reus, mijn reus, mijn reus,’ kreunde ze, telkens als ze op hem neerplofte. Tyrion was zo geil dat hij bij de vijfde stoot al explodeerde, maar dat scheen Shae niet erg te vinden. Ze glimlachte boosaardig toen ze hem voelde spuiten en boog zich voorover om het zweet van zijn voorhoofd te kussen. ‘Mijn reus van Lannister,’ mompelde ze. ‘Blijf alstublieft in me. Ik voel u daar zo graag.’

Dus verroerde Tyrion zich niet, behalve om zijn armen om haar heen te slaan. Wat is het heerlijk om haar vast te houden, en om vastgehouden te worden, dacht hij. Hoe kan zoiets fijns een misdaad zijn waarvoor ze verdient te hangen? ‘Shae,’ zei hij, ‘schatje, dit zal ons laatste samenzijn moeten blijven. Het gevaar is te groot. Als mijn vader je vindt…’

‘Uw litteken bevalt mij wel.’ Ze ging er met haar vinger langs. ‘U lijkt er heel woest en sterk door.’

Hij lachte. ‘Heel lelijk, bedoel je.’

‘Meheer zal nooit lelijk zijn in mijn ogen.’ Ze kuste de korst die zijn rafelige neusstomp bedekte.

‘Je hoeft je ook geen zorgen te maken om mijn gezicht, maar om mijn vader…’

‘Daar ben ik niet bang voor. Krijg ik nu mijn juwelen en zijden japonnen terug, meheer? Toen u in de slag gewond was geraakt heb ik Varys gevraagd of ik ze mocht hebben, maar hij wilde ze niet aan me geven. Wat zou ervan geworden zijn als u was doodgegaan?’

‘Ik ben niet dood. Hier ben ik.’

‘Weet ik.’ Glimlachend wiebelde ze op hem heen en weer. ‘Precies waar u thuishoort.’ Ze trok een pruilmond. ‘Maar hoe lang moet ik nog met Lollys optrekken, nu u weer beter bent?’

‘Heb je wel geluisterd?’ zei Tyrion. ‘Als je wilt kun je wel bij Lollys blijven, maar het beste zou zijn als je de stad verliet.’

‘Ik wil niet weg. U had beloofd dat u mij na na de slag weer naar een state ging verhuizen.’ Haar kut gaf hem een klein kneepje, en hij werd weer stijf, terwijl hij nog in haar was. ‘Een Lannister betaalt altijd zijn schulden, hebt u gezegd.’

‘Vervloekte goden, Shae, hou daar mee op. Luister naar me. Je moet weg. De stad zit nu vol Tyrels, en ik word nauwlettend in de gaten gehouden. Je kent het gevaar niet.’

‘Mag ik naar de bruiloft van de koning? Lollys wil niet. Ik heb tegen haar gezegd dat het niet waarschijnlijk is dat iemand haar in de koninklijke troonzaal zal verkrachten, maar ze is zo stóm.’ Toen Shae van hem af rolde gleed zijn lid met een zacht, nat geluidje uit haar. ‘Volgens Symon komt er een zangerstoernooi, en acrobaten, en een steekspel van zotten.’

Tyrion was Shae’s driewerf vervloekte zanger bijna vergeten. ‘Hoe heb je met Symon kunnen spreken?’

‘Ik heb vrouwe Tanda over hem verteld en ze heeft hem ingehuurd om voor Lollys te spelen. De muziek kalmeert haar als de baby begint te schoppen. Symon zegt dat er een dansende beer op het feest komt, en wijnen uit het Prieel. Ik heb nog nooit een beer zien dansen.’

‘Ze kunnen het nog slechter dan ik.’ Maar het was de zanger die hem zorgen baarde, niet de beer. Eén onvoorzichtig woord in het verkeerde oor en Shae zou hangen.

‘Symon zegt dat er zevenenzeventig gangen zullen zijn, en een reuzenpastei met honderd duiven erin,’ ratelde Shae. ‘Als de korst opengaat schieten ze allemaal naar buiten en vliegen weg.’

‘Waarna ze op de balken zullen neerstrijken en het vogelpoep op de gasten zullen laten regenen.’ Tyrion had zulke bruiloftspasteien wel vaker doorstaan. De duiven scheten vooral graag op hem, of daar verdacht hij ze in elk geval van.

‘Kan ik me niet in zijde en fluweel kleden en als edele vrouwe gaan, in plaats van als dienstmeid? Niemand zou merken dat ik dat niet was.’

Iedereen zou merken dat je dat niet was, dacht Tyrion. ‘Vrouwe Tanda zal zich misschien afvragen waar Lollys’ kamenier zoveel juwelen vandaan haalt.’

‘Er komen duizend gasten, zegt Symon. Ze zou me niet eens zien. Ik vind wel een plaatsje in een donker hoekje beneden het zout, maar telkens als u het gemak bezoekt zou ik naar buiten kunnen glippen om u te ontmoeten.’ Ze legde haar hand om zijn lid en streelde het zacht. ‘Ik zal geen kleingoed onder mijn japon dragen, dus me heer hoeft zelfs geen koordjes los te rijgen.’ Haar vingers bewogen hem prikkelend op en neer. ‘Of als u wilt kan ik dit voor u doen.’ Ze nam hem in haar mond.

Het duurde niet lang of Tyrion was zover, en ditmaal hield hij het veel langer vol. Toen hij klaar was kroop Shae weer bovenop hem en rolde zich naakt in zijn armholte op. ‘Ik mag vast wel gaan van u, ja toch?’

‘Shae,’ kreunde hij, ‘het is niet veilig.’

Een tijdlang zei ze geen stom woord. Tyrion probeerde andere onderwerpen aan te snijden, maar stuitte op een muur van gemelijke beleefdheid, even ijzig en onwrikbaar als de Muur waar hij in het noorden eens overheen had gelopen. Goeie goden, dacht hij vermoeid, terwijl hij keek hoe de kaars opbrandde en ging sputteren, hoe is het mogelijk dat me dit nog eens is overkomen, na Tysha? Ben ik dan inderdaad zo’n grote idioot als mijn vader denkt? Hij zou haar graag beloven wat ze wilde, en haar graag aan zijn arm meenemen naar zijn eigen slaapkamer om haar de japonnen van zijde en fluweel te laten aantrekken die ze zo mooi vond. Als het aan hem lag zou ze op Joffry’s bruiloftsfeest naast hem mogen zitten en met net zoveel beren mogen dansen als ze maar wilde. Maar hij kon haar niet zien hangen.

Toen de kaars was opgebrand maakte Tyrion zich van haar los en stak een nieuwe aan. Vervolgens deed hij de ronde langs de wanden en beklopte ze een voor een, op zoek naar de verborgen deur. Shae zat hem met haar armen om haar opgetrokken knieën gade te slaan. Ten slotte zei ze: ‘Hij zit onder het bed. De geheime trap.’

Hij keek haar ongelovig aan. ‘Het bed? Dat is van massieve steen. Dat weegt een halve ton.’

‘Varys drukt ergens op en dan zweeft het naar boven. Ik heb hem gevraagd hoe het werkte, en toen zei hij dat het magisch was.’

‘Ja.’ Tyrion moest grijnzen. ‘Een contragewicht-spreuk.’

Shae stond op. ‘Ik moet eens teruggaan. Soms wordt Lollys wakker als de baby schopt, en dan roept ze me.’

‘Varys zal zo wel terugkomen. Hij luistert waarschijnlijk alles af wat we zeggen.’ Tyrion zette de kaars neer. Op de voorkant van zijn broek zat een natte plek, maar in het donker viel dat vast niet op. Hij zei tegen Shae dat ze zich moest aankleden en op de eunuch moest wachten.

‘Dat zal ik doen,’ beloofde ze. ‘U bent mijn leeuw, hè? Mijn reus van Lannister?’

‘Ja, dat ben ik,’ zei hij. ‘En jij bent…’

‘…uw hoer.’ Ze legde een vinger op zijn lippen. ‘Ik weet het. Ik zou uw vrouwe zijn, maar dat kan nooit. Anders zou u mij meenemen naar het feest. Het geeft niet, ik vind het fijn om uw hoer te zijn. Als u mij maar bij u houdt, mijn leeuw, en zorgt dat ik veilig ben.’

‘Dat beloof ik,’ zei hij. Dwaas! Dwaas! schreeuwde de stem in zijn binnenste. Waarom zeg je dat nou? Je was hier om haar weg te sturen! In plaats daarvan kuste hij haar nog een keer.

De terugweg leek lang en eenzaam. Podderik Peyn lag al te slapen op zijn onderschuifhed aan het voeteneind van dat van Tyrion, maar hij wekte de jongen. ‘Bronn?’ zei hij.

‘Ser Bronn?’ Pod wreef de slaap uit zijn ogen. ‘O. Moet ik hem gaan halen, heer?’

‘Hoezo? Ik heb je gewekt om een boompje op te zetten over zijn kledingstijl,’ zei Tyrion. Zijn sarcasme was niet aan Pod besteed. Die zat hem alleen maar glazig aan te staren totdat hij zijn handen in de lucht wierp en zei: ‘Ja. Ga hem halen. Breng hem hier. Nu.’

Ijlings kleedde de jongen zich aan, en het scheelde niet veel of hij was hard de kamer uit gehold. Ben ik echt zo angstaanjagend? vroeg Tyrion zich af, terwijl hij een nachtgewaad aantrok en zichzelf wat wijn inschonk.

Hij was al aan zijn derde beker bezig en de halve nacht was al om toen Pod eindelijk terugkwam met de huurling-ridder op sleeptouw. ‘Ik hoop dat die jongen een verdomd goeie reden had om mij bij Chataya vandaan te sleuren,’ zei Bronn, terwijl hij ging zitten.

‘Chataya!’ zei Tyrion verstoord.

‘Het is goed om een ridder te zijn. Nu hoef ik niet meer naar de goedkopere bordelen beneden aan de straat,’ grijnsde Bronn. ‘Nu liggen Alayaya en Marei in hetzelfde dons bed met Ser Bronn tussen zich in!’

Tyrion moest zijn ergernis wegslikken. Bronn had er evenveel recht op met Alayaya naar bed te gaan als ieder ander, maar toch… Ik heb haar nooit aangeraakt, hoe graag ik dat ook wilde, maar dat kan Bronn niet weten. Hij had zijn pik uit haar lijf moeten houden. Zelf durfde hij niet naar Chataya. Als hij dat deed zou Cersei ervoor zorgen dat zijn vader het hoorde, en dan kwam ‘Yaya er niet met een geseling vanaf. Hij had het meisje bij wijze van verontschuldiging een halsketting van zilver en jade en een paar bijpassende armbanden gestuurd, maar verder…

Dit is zinloos. ‘Er is een zanger die zich Symon Zilvertong noemt,’ zei Tyrion vermoeid en zette zijn schuldgevoel van zich af. ‘Hij speelt soms voor de dochter van vrouwe Tanda.’

‘En wat is daarmee?’.

Vermoord hem, had hij kunnen zeggen, maar de man had alleen wat liedjes gezongen. En Shae’s lieve hoofdje op hol gebracht met visioenen van duiven en dansende beren. ‘Zie hem te vinden,’ zei hij in plaats daarvan. ‘Zie hem te vinden vóór een ander dat doet.’

Arya

Zegroef in de tuin van een dode naar groenten toen ze het gezang hoorde.

Arya verstijfde, roerloos als een steen. Ze luisterde en vergat op slag de drie draderige wortels in haar hand. Ze dacht aan de Bloedige Mommers en de mannen van Rous Bolten, en de koude rillingen liepen over haar rug. Dat is niet eerlijk, niet nu we eindelijk de Drietand hebben gevonden, niet nu we net dachten dat we bijna veilig waren.

Alleen, waarom zouden de Mommers zingen?

Het lied kwam van achter de kleine verhevenheid in het oosten stroomopwaarts zweven. ‘Naar Meeuwstee om de schone maagd te zien, hei-ho, hei-ho…’

Arya stond op, de bungelende wortels in haar hand. Het klonk alsof de zanger over de rivierweg naderde. Warme Pastei, verderop tussen de kool, had het ook gehoord, naar de blik op zijn gezicht te oordelen. Gendry was gaan slapen in de schaduw van het afgebrande huisje en was te ver heen om iets te horen.

‘Opdat ik met mijn zwaardpunt een kus verdien, hei-ho, hei-ho…’ Ze meende ook een houtharp te horen, door het zachte ruisen van de rivier heen.

‘Hoor je dat?’ vroeg Warme Pastei op een schorre fluistertoon, terwijl hij een arm vol kolen tegen zich aandrukte. ‘Er komt iemand aan.’

‘Maak Gendry eens wakker,’ zei Arya tegen hem. ‘Aan zijn schouder schudden, geen herrie maken.’ Gendry was makkelijk te wekken, anders dan Warme Pastei, die je moest schoppen en toeschreeuwen.

‘Dan rust ik met mijn lief in de schaduw, nadien, hei-ho, hei-ho.’ Het lied zwol met ieder woord aan.

Warme Pastei opende zijn armen. De kolen ploften op de grond. ‘We moeten ons verstoppen!’

Waar? Het afgebrande huisje met de overwoekerde tuin stond pal aan de oever van de Drietand. Langs de kant groeiden wat wilgen en in de modderige ondiepten daarachter waren wat rietbosjes, maar het merendeel van het terrein was hier pijnlijk open. Ik wist wel dat we de bossen niet hadden moeten verlaten, dacht ze. Maar ze hadden te veel honger gehad en de tuin was te verleidelijk geweest. Het brood en de kaas die ze uit Harrenhal hadden meegepikt waren al zes dagen geleden opgeraakt, midden in het bos. ‘Neem Gendry en de paarden mee naar de achterkant van het huisje,’ besloot ze. Eén muur stond nog gedeeltelijk overeind en was misschien groot genoeg om twee jongens en drie paarden te verbergen. Als de paarden niet briesen en als die zanger niet in de tuin komt rondsnuffelen.

‘En jij dan?’

‘Ik verstop me daar bij die boom. Hij is vast alleen. Als hij me lastig valt steek ik hem dood. Ga nou!’

Warme Pastei liep weg en Arya liet haar wortels vallen en trok het gestolen zwaard over haar schouder. Ze had de schede op haar rug gebonden, want het lange zwaard was voor een volwassen man gemaakt en bonkte tegen de grond als ze het op haar heup droeg. Bovendien is het te zwaar, dacht ze, en telkens als ze dit onhandige ding in haar hand nam miste ze Naald. Maar het was een zwaard en ze kon er iemand mee doden, dat was genoeg.

Lichtvoetig liep ze naar de grote oude wilg die naast de bocht in de weg groeide en liet zich op een knie in het natte gras en de modder zakken, achter de sluier van neerhangende bladeren. Oude goden, bad ze, terwijl de stem van de zanger luider werd, boomgoden, maak mij onzichtbaar en zorg dat hij voorbijloopt. Toen brieste er een paard, en het gezang hield abrupt op. Hij heeft het gehoord, wist ze, maar misschien is hij alleen, en zo niet, misschien zijn zij dan net zo bang voor ons als wij voor hen.

‘Heb je dat gehoord?’ zei een mannenstem. ‘Er zit iets achter die muur, zou ik zeggen.’

‘Ja,’ antwoordde een tweede, zwaardere stem. ‘Wat zou dat kunnen zijn, Schutter?’

Twee dus. Arya beet op haar lip. Vanaf de plaats waar zij knielde kon ze hen door de wilg niet zien. Maar luisteren kon ze wel.

‘Een beer.’ Een derde stem, of weer de eerste?

‘Aan een beer zit een hoop vlees,’ zei de zware stem. ‘En in het najaar ook een hoop vet. Heel eetbaar, mits goed klaargemaakt.’

‘Zou ook een wolf kunnen zijn. Misschien een leeuw.’

‘Met vier poten of twee, wat denk je?’

‘Doet er niet toe. Toch?’

‘Niet dat ik weet. Schutter, wat ben je met die pijlen van plan?’

‘Ik wou er een paar over die muur schieten. Dan komt datgene wat erachter zit snel genoeg te voorschijn, wat ik je brom.’

‘Maar als het nou eens een eerlijk man is? Of een arme vrouw met een zuigeling aan de borst?’

‘Een eerlijk man zou te voorschijn komen en zijn gezicht laten zien. Alleen een vogelvrije zou zich blijven verstoppen.’

‘Daar zit wat in. Schiet die pijlen dan maar af.’

Arya sprong op. ‘Niet doen!’ Ze liet haar zwaard zien. Ze waren met zijn drieën, zag ze. Maar drie. Syrio had er wel meer dan drie aangekund, en ze zou misschien hulp krijgen van Warme Pastei en Gendry. Maar dat zijn jongens, en dit zijn mannen.

De mannen waren te voet en waren verreisd en met modder bespat. Ze herkende de zanger aan de houtharp die hij tegen zijn buis gedrukt hield zoals een moeder haar kind zou koesteren. Een kleine man, zo te zien een jaar of vijftig, met een grote mond, een scherpe neus en dun grijs haar. Zijn verschoten groene kleren waren hier en daar met oud leer gelapt, hij droeg een stel werpmessen op zijn heup en over zijn rug hing een houthakkersbijl.

De man naast hem was ruim een voet langer en zag eruit als een krijgsman. Aan zijn met ijzer beslagen riem hingen een lang zwaard en een ponjaard, zijn hemd was dicht bestikt met rijen stalen ringetjes en op zijn hoofd zat een kegelvormige halfhelm van zwart ijzer. Hij had slechte tanden en een borstelige bruine baard, maar het was zijn gele mantel met de kap die de aandacht trok. Dik en zwaar, met hier een veeg gras en daar een bloedvlek, gerafeld langs de zoom en met een lap hertenleer op de schouder genaaid gaf de wijde mantel de forse drager het uiterlijk van een enorme gele vogel.

De derde en laatste was een jongeling die even smal was als zijn langboog, maar net niet even lang. Hij had rood haar en sproeten, droeg een pantserhemd met noppen, hoge laarzen, leren handschoenen zonder vingers en een pijlkoker op zijn rug. Aan zijn pijlen zaten grijze ganzenveren, en zes stonden er voor hem in de grond gestoken, als een klein hekje.

De drie mannen keken naar haar zoals ze daar met haar wapen in de hand op de weg stond. Toen sloeg de zanger losjes een snaar aan. ‘Jongen,’ zei hij, ‘doe dat zwaard nou maar weg, tenzij je je wilt bezeren. Het is te groot voor je, en bovendien kan Angui hier wel drie pijlen door je lijf schieten voordat je ook maar bij ons bent.’

‘Geen kans,’ zei Arya, ‘en ik ben een méfsje.’

‘Warempel.’ De zanger boog. ‘Verschoning.’

‘Jullie lopen gewoon verder over de weg, hierlangs. En blijven zingen, dan weten we waar jullie zijn. Ga weg en laat ons met rust en ik zal jullie niet doden.’

De sproetige boogschutter lachte. ‘Liem, ze zal ons niet doden, hoor je dat?’

‘Ja hoor,’ zei Liem, de forse krijgsman met de zware stem.

‘Kind,’ zei de zanger, ‘doe dat zwaard weg, dan nemen we je mee naar een veilige plek en zorgen we dat je wat eten in je maag krijgt. Er zijn hier wolven in de buurt, en leeuwen, en nog ergere dingen. Kleine meisjes horen hier niet alleen rond te zwerven.’

‘Ze is niet alleen.’ Vanachter de muur van het huisje kwam Gendry aanrijden en daarachter Warme Pastei, die haar paard aan de teugels meevoerde. Met zijn maliënhemd en een zwaard in de hand leek Gendry bijna een volwassen man, en gevaarlijk ook. Warme Pastei zag eruit als Warme Pastei. ‘Doe wat ze zegt en laat ons met rust,’ zei Gendry waarschuwend.

‘Twee en drie,’ telde de zanger, ‘en is dat alles? En nog paarden ook, mooie paarden. Waar hebben jullie die gestolen?’

‘Die zijn van ons.’ Arya sloeg hen nauwlettend gade. De zanger bleef hun aandacht afleiden met zijn gepraat, maar het gevaar kwam van de schutter. Als hij een pijl uit de grond trekt …

‘Willen jullie ons als eerlijke mannen jullie naam noemen?’ vroeg de zanger aan de jongens.

‘Ik ben Warme Pastei,’ zei Warme Pastei onmiddellijk.

‘Mooi zo.’ De man glimlachte. ‘Een jongen met zo’n lekkere naam kom je niet elke dag tegen. En hoe heten je vrienden, Schapenbout en Braadkuiken?’

Gendry keek vanuit zijn zadel fronsend op hem neer. ‘Waarom zou ik mijn naam zeggen? Die van jullie heb ik niet gehoord.’

‘Wat dat betreft, ik ben Tom van Zevenstromen, maar ze noemen me Tom Zevensnaren of Tom van Zevenen. Die grote pummel met de bruine tanden is Liem, een afkorting voor Limoenmantel. Die is namelijk geel, en Liem is een zuurpruim. En die jeugdige figuur daar is Angui, ofwel Schutter, zoals wij hem graag noemen.’

‘En nu jullie naam,’ eiste Liem, met de diepe stem die Arya door de takken van de wilg heen had gehoord.

Zo makkelijk gaf ze haar echte naam niet prijs. ‘Braadkuiken, voor mijn part,’ zei ze. ‘Maakt mij niks uit.’

De grote man lachte. ‘Een kuiken met een zwaard. Dat zie je niet vaak.’

‘Ik ben de Stier,’ zei Gendry, die Arya’s voorbeeld volgde. Ze kon het hem niet kwalijk nemen dat hij liever een stier dan een schapenbout was.

Tom Zevens naren tokkelde op zijn harp. ‘Warme Pastei, Braadkuiken en de Stier. Uit heer Boltens keuken ontsnapt, hè?’

‘Hoe weet je dat?’ vroeg Arya onzeker.

‘Je hebt zijn wapenteken op je borst, kleintje.’

Dat was ze even vergeten. Onder haar mantel droeg ze nog steeds het fraaie pagewambuis met de gevilde man van Fort Gruw op de borst geborduurd. ‘Noem me geen kleintje!’

‘Waarom niet?’ zei Liem. ‘Je bent klein zat.’

‘Ik was vroeger nog kleiner. Ik ben geen kind.’ Kinderen doodden niet, en dat had zij wel gedaan.

‘Dat zie ik wel, Braadkuiken. Jullie zijn geen van allen kinderen, niet als je bij Balten hebt gehoord.’

‘Dat hebben we niet.’ Warme Pastei wist nooit wanneer hij zijn mond moest houden. ‘We waren al in Harrenhal voordat hij kwam, dat is alles.’

‘Dus jullie zijn leeuwenwelpen, zit het zo?’ vroeg Tom.

‘Dat ook niet. Wij zijn van niemand. En van wie zijn jullie?’

Angui de Schutter zei: ‘Wij zijn mannen van de koning.’

Arya fronste. ‘Welke koning?’

‘Koning Robert,’ zei Liem met de gele mantel.

‘Die ouwe dronkaard?’ zei Gendry smalend. ‘Die is dood, afgemaakt door een everzwijn, dat weet iedereen.’

‘Ja, jongen,’ zei Tom Zevensnaren, ‘en des te treuriger.’ Hij liet een droevig akkoord van zijn harp opklinken.

Arya kreeg de indruk dat ze helemaal geen mannen van de koning waren. Gerafeld en gelapt als ze waren leken ze meer op vogelvrijen. Ze hadden niet eens rijdieren. Mannen van de koning zouden te paard zijn geweest.

Maar Warme Pastei piepte gretig: ‘We zoeken Stroomvliet. Weten jullie hoeveel dagritten dat nog is?’

Arya kon hem wel vermoorden. ‘Hou je kop, of ik prop je grote stomme bek vol met stenen.’

‘Stroomvliet is een heel eind de rivier langs,’ zei Tom. ‘Een heel eind, als je maag leeg is. Misschien willen jullie een warme maaltijd voor je op weg gaat? Een klein eindje verderop is een herberg die gedreven wordt door vrienden van ons. Daar zouden we wat bier en een hapje brood kunnen delen, in plaats van tegen elkaar te vechten.’

‘Een herberg?’ Arya’s maag knorde als ze aan eten dacht, maar ze vertrouwde die Tom niet. Niet iedereen die vriendelijk tegen je sprak was ook echt een vriend. ‘Zei je dat het vlakbij was?’

‘Twee mijl stroomopwaarts,’ zei Tom. ‘Of hooguit vier.’

Gendry keek even onzeker als zij zich voelde. ‘Wat bedoel je met vrienden?’ vroeg hij argwanend.

‘Vrienden. Weten jullie niet meer wat vrienden zijn?’

‘De waardin heet Sharna,’ deelde Tom mee. ‘Ze heeft een scherpe tong en een felle blik, dat moet ik wel zeggen, maar een goed hart, en ze is dol op kleine meisjes.’

‘Ik ben geen klein meisje,’ zei ze boos. ‘Wie is daar nog meer? Je zei vrienden.’

‘Sharna’s man, en een weesjongen die ze bij zich in huis genomen hebben. Ze doen jullie niets. Ze hebben er bier, als je denkt dat je daar oud genoeg voor bent. Vers brood, en wie weet een stukj e vlees.’ Tom wierp een blik op het huisje. ‘En datgene wat jullie uit de tuin van de ouwe Kaalkop hebben gestolen.’

‘We hebben niks gestolen,’ zei Arya.

‘Ben jij dan de dochter van de ouwe Kaalkop? Zijn zuster? Zijn vrouw? Verkoop me geen leugens, Braadkuiken. Ik heb de ouwe Kaalkop zelf begraven, daar onder die wilg waar jij je verstopt had, en je lijkt niet op hem.’ Hij ontlokte zijn harp een droevig geluid. ‘We hebben het afgelopen jaar menig goed man begraven, maar we zijn er niet op uit om jullie te begraven, dat zweer ik op mijn harp. Laat maar zien, Schutter.’

De hand van de schutter bewoog sneller dan Arya voor mogelijk had gehouden. Zijn pijl suisde minder dan een duim van haar oor langs haar hoofd en boorde zich in de stam van de wilg achter haar. Intussen had de boogschutter al een tweede pijl op zijn gespannen pees staan. Ze had gedacht dat ze begreep wat Syrio had bedoeld met snel als een slang en soepel als zomerzijde, maar nu besefte ze dat dat niet zo was. Achter haar zoemde de pijl als een bij. ‘Je hebt me gemist,’ zei ze.

‘Als je dat denkt ben je wel heel erg dom,’ zei Angui. ‘Ze komen terecht waar ik ze hebben wil.’

‘Zeg dat wel,’ beaamde Liem Limoenmantel.

De afstand tussen de schutter en de punt van haar zwaard bedroeg twaalf passen. We hebben geen kans, besefte Arya, en ze wilde wel dat zij net zo’n boog had, en die wist te gebruiken ook. Somber liet ze haar zwaard zakken totdat de punt op de grond rustte. ‘We komen mee om die herberg te bekijken,’ gaf ze toe, en probeerde de twijfel in haar hart met stoutmoedige woorden te maskeren. ‘Jullie lopen voorop en wij rijden achter jullie aan, zodat we kunnen zien wat jullie doen.’

Tom Zevensnaren boog diep en zei: ‘Voorop of achteraan, wat maakt het uit. Kom, jongens, laten we ze voorgaan. Angui, haal die pijlen maar uit de grond, die hebben we hier niet nodig.’

Arya schoof haar zwaard in de schede en stak de weg over naar haar te paard gezeten vrienden, op een afstandje van de vreemdelingen. ‘Warme Pastei, ga die kolen ophalen,’ zei ze, terwijl ze in het zadel sprong. ‘En de wortels ook.’

Bij uitzondering maakte hij geen bezwaren. Ze vertrokken zoals zij het had gewild: hun paarden liepen stapvoets een pas of tien achter de drie onbereden mannen aan. Maar het duurde niet lang of ze merkten dat ze vlak achter hen reden. Tom Zevensnaren liep langzaam en mocht tijdens het lopen graag op zijn woudharp tokkelen. ‘Kennen jullie nog liederen?’ vroeg hij. ‘Ik zou het zo leuk vinden om eens met iemand samen te zingen. Liem kan geen wijs houden, en onze vriend met de langboog kent alleen maar balladen uit de marken die allemaal honderd strofen lang zijn.’

‘In de Marken zingen we echte liederen,’ zei Angui vriendelijk.

‘Zingen is stóm,’ zei Arya. ‘Zingen maakt lawaai. We hoorden jullie al van verre aankomen. We hadden jullie kunnen doden.’

Toms glimlach zei dat hij er anders over dacht. ‘Sterven met een lied op je lippen. Het kan erger.’

‘Als hier wolven waren, zouden we dat wel weten,’ mopperde Liem. ‘Of leeuwen. Dit zijn onze bossen.’

‘Jullie wisten anders niet dat wij hier waren,’ zei Gendry.

‘Daar zou ik maar niet zo zeker van zijn, jongen,’ zei Tom. ‘Een man weet soms meer dan hij zegt.’

Warme Pastei ging verzitten. ‘Ik ken het lied van de beer,’ zei hij. ‘Of althans stukken eruit.’

Tom liet zijn vingers over zijn snaren glijden. ‘Laat dan maar eens horen, pasteiknul.’ Hij wierp zijn hoofd naar achteren en zong: ‘Er was eens een beer, een beer, een beer! Heel zwart en bruin en harig, o zeer…’

Warme Pastei viel krachtig in en wipte zelfs op de maat in het zadel mee. Arya staarde verbaasd naar hem. Hij had een goede stem en kon prima zingen. En hij kon nooit iets, behalve bakken! dacht ze bij zichzelf.

Wat verderop mondde er een beekje in de Drietand uit. Terwijl ze erdoorheen waadden joegen ze met hun gezang een eend tussen het riet op. Angui bleef meteen staan, nam zijn boog van zijn schouder, zette er een pijl op en schoot hem neer. De vogel viel in het ondiepe water langs de oever. Liem deed zijn gele mantel af en waadde er tot aan zijn knieën in om de eend te pakken, waarbij hij aan een stuk door klaagde. ‘Denk je dat Shama limoenen in haar voorraadkelder heeft?’ zei Angui tegen Tom, terwijl ze toekeken hoe Liem vloekend rondplonsde. ‘Een meisje uit Dome heeft eens eend met limoenen voor me gemaakt.’ Hij klonk weemoedig.

Aan de overkant van de beek hervatten Tom en Warme Pastei hun gezang, terwijl de eend onder Liems gele mantel aan zijn riem hing. Op de een of andere manier leken de mijlen korter door het gezang. Het duurde niet lang of vóór hen op de rivieroever rees de herberg op, daar waar de Drietand een grote bocht naar het noorden maakte. Arya tuurde er wantrouwig naar, terwijl ze erheen liepen. Ze moest toegeven dat hij niet op een schuilplaats voor vogelvrijen leek, maar er vriendelijk en zelfs huiselijk uitzag met zijn witgekalkte bovenverdieping, zijn leistenen dak en de rook die lui uit de schoorsteen omhoogkringelde. Rondom stonden stallen en andere bijgebouwen, en achterin was een prieel, en appelbomen, een kleine tuin. De herberg had zelfs een eigen steiger die in de rivier uitstak, en…

‘Gendry,’ riep ze, haar toon zacht en dringend. ‘Ze hebben een boot. We zouden de rest van de weg naar Stroomvliet kunnen varen. Dat gaat sneller dan rijden, denk ik.’

Hij trok een weifelend gezicht. ‘Heb jij ooit gevaren?’

‘Je hijst het zeil,’ zei ze, ‘en de wind duwt de boot voort.’

‘En als de wind de verkeerde kant op blaast?’

‘Dan heb je riemen om mee te roeien.’

‘Tegen de stroom op?’ Gendry fronste. ‘Zou dat niet erg traag gaan? En als het bootje omslaat en wij vallen in het water? Het is trouwens onze boot niet, hij hoort bij de herberg.’

We zouden hem kunnen pikken. Arya kauwde op haar lip en zweeg. Voor de stallen stegen ze af. Er waren geen andere paarden te zien, maar in veel boxen zag Arya verse mest liggen. ‘Een van ons zou op de paarden moeten passen,’ zei ze, op haar hoede.

Tom had het gehoord. ‘Niet nodig, Braadkuiken. Kom eten, ze zijn hier heus wel veilig.’

‘Ik blijf wel,’ zei Gendry, de zanger negerend. ‘Kom me maar halen als je zelf gegeten hebt.’

Arya knikte en liep achter Warme Pastei en Liem aan. Haar zwaard zat nog steeds in de schede op haar rug, en ze hield een hand dicht bij het heft van de dolk die ze van Rous Bolten had gestolen, voor het geval datgene wat ze binnen aantroffen haar niet beviel.

Het geschilderde uithangbord boven de deur toonde een oude koning op zijn knieën. Binnen was de gelagkamer, waar een boomlange, lelijke vrouw met een knobbelkin met haar handen op haar heupen boos stond te zijn. ‘Sta daar niet zo te staan, jongen,’ snauwde ze. ‘Of ben je soms een meid? Maar hoe dan ook, je staat midden in de deuropening. Eruit of erin. Liem, wat had ik je over mijn vloer gezegd? Je bent één en al modder.’

‘We hebben een eend geschoten.’ Liem hield hem als een vredesvlag voor zich uit.

De vrouw griste de vogel uit zijn hand. ‘Angui heeft een eend geschoten, zul je bedoelen. Trek die laarzen uit! Ben je doof, of alleen maar dom? Man!’ riep ze luid. ‘Bovenkomen, de jongens zijn terug. Man!’

Een man met een vlekkerig voorschoot kwam grommend de keldertrap op. Hij was een hoofd kleiner dan de vrouw, met een hoekig gezicht en een losse, gelige huid waar de littekens van de pokken nog op te zien waren. ‘Hier ben ik, mens, hou op met dat gebrul. Wat is er nu weer?’

‘Hang dit eens op?’ zei ze en stak hem de eend toe.

Angui stond te schuifelen. ‘We hadden gedacht hem op te eten, Shama. Met limoenen. Als je die hebt?’

‘Limoenen. En waar moeten wij limoenen vandaan halen. Lijkt het hier soms op Dome, halfgare sproetenkop? Waarom huppel je niet even achterom naar de limoenbomen en plukt een mandje, en ook wat lekkere olijven en granaatappels.’ Ze schudde met haar vinger naar hem. ‘Ik zou hem natuurlijk met Liems mantel kunnen klaarmaken, als je dat wilt, maar hij moet eerst een paar dagen besterven. Je eet konijn of niks. Konijn aan het spit gaat het snelst als je honger hebt. Of misschien wil je gestoofd konijn met bier en uien.’

Arya kon het konijn bijna proeven. ‘Geld hebben we niet, maar we hebben wel wat wortels en kolen bij ons om te ruilen.’

‘O ja? En waar mogen die wel zijn?’

‘Warme Pastei, geef haar de kolen,’ zei Arya, en dat deed hij, al naderde hij de oude vrouw zo behoedzaam alsof ze Rorg, Bijter of Vargo Hoat was.

De vrouw inspecteerde de groenten nauwkeurig en de jongen nog nauwkeuriger. ‘Waar is die warme pastei?’

‘Hier. Ik. Zo heet ik. En zij is… eh… Braadkuiken.’

‘Niet onder mijn dak. Ik noem mijn eters anders dan mijn eten, dan kan ik ze tenminste uit elkaar houden. Man!’

Man was naar buiten gelopen, maar kwam haastig terug toen ze hem riep. ‘De eend hangt. Wat nu weer, vrouw?’

‘Ga deze groenten wassen,’ commandeerde ze. ‘De rest gaat zitten, terwijl ik met de konijnen begin. De jongen brengt jullie drank.’ Ze tuurde langs haar lange neus naar Arya en Warme Pastei. ‘Anders schenk ik kinderen geen bier, maar de cider is op, er zijn geen koeien om te melken en het rivierwater smaakt naar oorlog nu er zoveel lijken komen aandrijven op de stroom. Als ik jullie een kom soep vol dooie vliegen voorzet, drinken jullie die dan op?’

‘Arrie wel,’ zei Warme Pastei. ‘Ik bedoel, Braadkuiken.’

‘Liem ook,’ opperde Angui met een slim lachje.

‘Niks Liem,’ zei Sharna. ‘Iedereen krijgt bier.’ Ze beende naar de keuken.

Angui en Tom Zevensnaren gingen aan de tafel bij de haard zitten, terwijl Liem zijn grote gele mantel aan een haak hing. Warme Pastei liet zich op een bank aan de tafel bij de deur neerploffen en Arya schoof naast hem.

Tom haalde zijn harp van zijn schouder. ‘Een eenzame herberg aan een pad in het bos,’ zong hij, terwijl hij langzaam een melodie bij de woorden zocht. ‘De vrouw van de waard was zo lomp als een os.’

‘Hou je kop, anders krijgen we straks geen konijn,’ zei Liem waarschuwend. ‘Je weet hoe ze is.’

Arya boog zich dicht naar Warme Pastei toe. ‘Kun jij een boot besturen?’ vroeg ze. Voordat hij antwoord kon geven verscheen er een gezette jongen van vijftien, zestien jaar met kroezen bier. Warme Pastei pakte de zijne eerbiedig met twee handen beet, en toen hij een slokje nam was zijn glimlach breder dan Arya ooit had gezien. ‘Bier,’ fluisterde hij, ‘en konijn.’

‘Op zijne genade!’ riep Angui de Schutter opgeruimd en hij hief zijn kroes voor een dronk. ‘Dat de Zeven de koning beschermen!’

‘Alle twaalf,’ prevelde Liem Limoenmantel. Hij dronk, en veegde met de rug van zijn hand het schuim van zijn mond.

Man stommelde met een voorschoot vol gewassen groenten de deur binnen. ‘Er staan vreemde paarden in de stal,’ verkondigde hij alsof ze dat nog niet wisten.

‘Jazeker,’ zei Tom en hij legde de houtharp weg, ‘en betere dan de drie die jij weggegeven hebt.’

Man liet de groenten geërgerd op een tafel vallen. ‘Ik heb ze niet weggegeven. Ik heb ze voor een goeie prijs verkocht en ons nog een boot bezorgd ook. Jullie hadden ze trouwens terug moeten pakken.’

Ik wist wel dat het vogelvrijen waren, dacht Arya toen ze dat hoorde. Haar hand schoof onder de tafel om het heft van haar dolk aan te raken, zodat ze wist dat hij er nog was. Als ze proberen ons te beroven zal het ze nog spijten.

‘Ze zijn onze kant niet op gekomen,’ zei Liem.

‘Ik had ze anders wel gestuurd. Jullie waren zeker dronken, of in slaap gevallen.’

‘Wij? Dronken?’ Tom nam een forse teug bier. ‘Nooit van z’n leven.’

‘Je had ze zelf kunnen terugpakken,’ zei Liem tegen Man.

‘Wat, alleen met de jongen hier? Ik heb je al twee keer gezegd dat de ouwe naar Lamswolde was om die meid, die Varentje te helpen bevallen. Tien tegen één dat een van jullie haar met die bastaard opgescheept heeft?’ Hij wierp Tom een zure blik toe. ‘Jij, wed ik, met die harp van je, en maar droevige liedjes zingen om Varentje uit haar kleingoed te helpen.’

‘Als een meisje bij het horen van een lied zin krijgt om haar kleren uit te trekken en de heerlijke warme zon haar vel te laten strelen, is dat dan aan de zanger te wijten?’ vroeg Tom. ‘En ze viel trouwens op Angui. Ik hoorde haar tegen hem zeggen: “Laat me je boog eens vasthouden. O, wat voelt die lekker glad en stevig. Mag ik er eventjes aan trekken?” ’

Man snoof. ‘Jij of Angui, maakt niet uit wie. Maar dat van die paarden is net zo hard jouw schuld als de mijne. Ze waren met zijn drieën. Wat kan een man nou uithalen tegen drie anderen?’

‘Drie,’ zei Liem minachtend, ‘maar eentje was een vrouw, en een tweede was geketend, dat heb je zelf gezegd.’

Man trok een gezicht. ‘Een fors vrouwmens, gekleed als een man. En die geketende kerel… de blik in zijn ogen beviel me niks.’

Angui glimlachte achter zijn bier. ‘Als een man z’n ogen mij niet bevallen doorboor ik er een met een pijl.’

Arya herinnerde zich de pijlschacht die langs haar oor gezoefd was. Ze wilde dat zij kon boogschieten.

Man was niet onder de indruk. ‘Hou jij je mond nou maar als wij ouderen praten. Drink je bier op, en let op je woorden, of ik laat je door die ouwe met een lepel voeren.’

‘Jullie ouderen praten te veel, en ik heb jou niet nodig om te zeggen dat ik mijn bier moet opdrinken.’ Hij nam een grote slok om het te bewijzen.

Arya volgde zijn voorbeeld. Nadat ze dagenlang uit beken en plassen en daarna uit de modderige Drietand had gedronken, smaakte het bier even goed als de kleine slokjes wijn die ze altijd van haar vader had mogen drinken. Uit de keuken kwam een geur aandrijven die haar het water in de mond deed lopen, maar haar hoofd was nog vol van de boot. Die zal moeilijker te besturen dan te stelen zijn. Als we wachten tot ze allemaal slapen…

De jongen die hen bediende kwam terug met grote, ronde broden. Hongerig brak Arya een homp af en viel erop aan. Maar het was moeilijk te kauwen, want het was wat dik en klonterig en van onderen verbrand.

Zodra hij ervan had geproefd trok Warme Pastei een gezicht. ‘Wat een rotbrood,’ zei hij. ‘Het is verbrand, en nog taai ook.’

‘Het is lekkerder met stoofpot erbij, dan kun je het soppen,’ zei Liem.

‘Niet lekkerder,’ zei Angui. ‘Je breekt er alleen minder gauw je tanden op.’

‘Je kunt kiezen: opeten of honger lijden,’ zei Man. ‘Zie ik er verdomme soms als een bakker uit? Ik zie jou het niet beter doen.’

‘Jawel,’ zei Warme Pastei. ‘Heel makkelijk. U hebt het deeg te lang gekneed, daarom is het zo moeilijk te kauwen.’ Hij nam nog een slokje bier en begon vol tederheid uit te weiden over broden, pasteien en gebak, alles wat hij lekker vond. Arya rolde met haar ogen.

Tom ging tegenover haar zitten. ‘Braadkuiken,’ zei hij, ‘of Arrie, of wat je echte naam ook is, dit is voor jou.’ Hij legde een smerig vodje perkament tussen hen in op het tafelblad.

Ze keek er achterdochtig naar. ‘Wat is dat?’

‘Drie gouden draken. We moeten die paarden kopen.’

Arya keek hem aan, zwaar op haar hoede. ‘Die paarden zijn van ons.’

‘Zelf gestolen, bedoel je zeker? Dat is geen schande. De oorlog verandert veel eerlijke mensen in dieven.’ Tom tikte met zijn vinger op het opgevouwen stukje perkament. ‘Ik betaal je een aardige prijs. Meer dan enig paard waard is, om je de waarheid te zeggen.’

Warme Pastei greep het perkament en vouwde het open. ‘Dit zijn alleen maar letters.’

‘Ja,’ zei Tom, ‘en dat spijt me. Maar na de oorlog zullen we het vergoeden, op mijn woord als man van de koning.’

Arya schoof bij de tafel vandaan en stond op. ‘Jullie zijn geen mannen van de koning, jullie zijn rovers.’

‘Als je ooit een echte rover was tegengekomen zou je weten dat die niet betalen, zelfs niet met papier. We nemen jullie paarden niet voor onszelf, kind, maar omwille van het rijk, zodat we ons sneller kunnen verplaatsen en de gevechten kunnen uitvechten die nodig zijn. De gevechten van de koning. Zou je de koning iets willen onthouden?’

Ze sloegen haar allemaal gade, Schutter, de grote Liem, Man met zijn vale gezicht en zijn ontwijkende blik en zelfs Sharna, die in de keukendeur naar haar tuurde. Ze pakken onze paarden toch wel, wat ik ook zeg, besefte ze. Dan moeten we naar Stroomvliet lopen, tenzij… ‘We hoeven geen papiertje.’ Arya sloeg Warme Pastei het perkament uit zijn hand. ‘Jullie kunnen onze paarden krijgen in ruil voor die boot die buiten ligt. Maar alleen als jullie ons laten zien hoe we ermee om moeten gaan.’

Tom Zevens naren staarde haar een ogenblik aan. Toen krulde zijn brede, lelijke mond om in een meewarige grijns. Hij lachte hardop. Angui volgde, en toen lachten ze allemaal, Liem Limoenmantel, Sharna en Man en zelfs de jongen die hen bediende, en die met een kruisboog onder één arm van achter de vaten te voorschijn was gekomen. Arya zou het liefst tegen hen geschreeuwd hebben, maar in plaats daarvan begon ze te glimlachen…

‘Ruiters!’ Gendry’s stem klonk schril van angst. De deur vloog open, en daar stond hij. ‘Krijgslieden!’ hijgde hij. ‘Ze komen over de weg langs de rivier, een stuk of tien.’

Warme Pastei sprong op, waarbij hij zijn kroes omsmeet, maar Tom en de anderen gaven geen krimp. ‘Er is geen enkele reden om goed bier op mijn vloer te morsen,’ zei Sharna. ‘Ga zitten en bedaar, jongen, het konijn komt eraan. Jij ook, meisje. Wat voor kwaad jullie ook is gedaan, dat is voorbij, dat heb je achter de rug, je bent nu bij de mannen van de koning. Wij zullen jullie zo goed mogelijk beschermen.’

Arya’s enige antwoord was, met de hand die ze over haar schouder stak haar zwaard te grijpen, maar ze had het nog niet half getrokken of Liem greep haar bij haar pols. ‘Afgelopen daarmee.’ Hij draaide haar arm om totdat haar hand openging. Zijn vingers waren hard en vereelt, en verschrikkelijk sterk. Alweer! dacht Arya. Nou gebeurt het alweer, net als toen in dat dorp, met Keswijck en Raf en de Rijdende Berg. Ze zouden haar zwaard stelen en weer een muis van haar maken. Haar vrije hand sloot zich om haar kroes en ze mepte Liem ermee in zijn gezicht. Het bier golfde over de rand en spatte in zijn ogen, en ze hoorde zijn neus breken en zag het bloed eruit spuiten. Toen hij begon te brullen, bracht hij zijn handen naar zijn gezicht en was zij los. ‘Lopen!’ schreeuwde ze en ze schoot weg.

Maar Liem was meteen weer bij haar, met die lange benen die in één stap even ver kwamen als de hare in drie. Ze draaide en schopte, maar hij tilde haar moeiteloos op en liet haar bungelen, terwijl het bloed over zijn gezicht liep.

‘Ophouden, kleine idioot,’ schreeuwde hij, terwijl hij haar heen en weer schudde. ‘Je houdt nu op!’ Gendry maakte aanstalten haar te hulp te komen, maar Tom Zevensnaren ging met getrokken dolk voor hem staan.

Vluchten kon inmiddels niet meer. Buiten hoorde ze paarden en mannenstemmen. Even later kwam er iemand door de open deur zwieren, een Tyroshi die nog groter was dan Liem, met een grote, zware baard met groene randen, al was de uitgroei grijs. Hij werd gevolgd door een paar kruisboogschutters die een gewonde ondersteunden, en daarna kwamen er nog meer …

Arya had nog nooit zo’n haveloze bende gezien, maar er was niets haveloos aan hun zwaarden, bijlen en bogen. Een of twee mannen wierpen haar bij het binnenkomen een nieuwsgierige blik toe, maar niemand zei een woord. Een eenogige man met een roestige pothelm op snoof met een grijns de lucht op, terwijl een boogschutter met een hoofd vol geel stekeltjeshaar om bier riep. Daarachter kwam een speerdrager met een leeuwenhelm, een oudere man die mank liep, een huurling uit Braavos, een …

‘Harwin?’ fluisterde Arya. Hij was het! De baard en het verwarde haar omlijstten het gezicht van Hullens zoon, die haar altijd op haar pony over de binnenplaats had geleid, met Jon en Robb op de steekpaal had geoefend en op feestdagen te veel had gedronken. Hij was nu op de een of andere manier magerder, harder, en in Winterfel had hij nooit een baard gehad, maar hij was het wel — haar vaders man. ‘Harwin!’ Ze wierp zich kronkelend naar voren in een poging zich aan Liems ijzeren greep te ontworstelen. ‘Ik ben het!’ riep ze. ‘Ik ben het, Harwin, herken je me niet, echt niet?’ Toen kwamen de tranen en huilde ze als een baby, als zo’n stompzinnig klein meisje. ‘Harwin, ik ben het!’

Harwins ogen gingen van haar gezicht naar de gevilde man op haar wambuis. ‘Waar ken je mij van?’ zei hij met een wantrouwige frons. ‘De gevilde man… wie ben je, een of andere page van heer Bloedzuiger?’

Even wist ze niet wat ze moest antwoorden, zoveel namen had ze gehad. Was Arya Stark maar een droom geweest? ‘Ik ben een meisje,’ snotterde ze. ‘Ik was de hofschenker van heer Balten, maar hij wilde me aan de geit overlaten, dus ben ik weggelopen met Gendry en Warme Pastei. Je moet me herkennen! Toen ik klein was leidde je me altijd op mijn pony rond.’

Zijn ogen sperden zich open. ‘Goeie goden,’ zei hij met verstikte stem. ‘Arya Onderweg? Liem, laat haar los.’

‘Ze heeft mijn neus gebroken.’ Liem liet haar zonder pardon op de grond vallen. ‘Wie is ze dan, bij de zevende hel?’

‘De dochter van de Hand.’ Harwin zonk op één knie voor haar neer. ‘Arya Stark van Winterfel.’

Catelyn

Robb, wist ze toen ze de kennels hoorde uitbarsten.

Haar zoon was terug in Stroomvliet en Grijze Wind met hem. Alleen de lucht van de grote grijze schrikwolf kon de honden zo wild aan het bassen en blaffen krijgen. Hij komt bij mij, wist ze. Edmar was na zijn eerste bezoek niet meer terug geweest, want hij bracht zijn tijd liever met Marq Pijper en Patrek Mallister door, en met luisteren naar de verzen van Rymond de Rijmer over de slag bij de Stenen Molen. Maar Robb is Edmar niet. Robb komt mij opzoeken.

Het regende nu al dagen, een kille, grijze gietregen die goed bij Catelyns stemming paste. Haar vader werd dagelijks zwakker en lag steeds vaker te ijlen. Hij werd alleen nog wakker om ‘Tansy’ te mompelen en om vergiffenis te smeken. Edmar meed haar en ser Desmond Grel liet haar nog steeds niet vrij door het slot rondlopen, hoe ongelukkig hij daar ook mee leek te zijn. Alleen de terugkeer van ser Robin Reyger en zijn mannen, met zere voeten en doorweekt tot op het bot, beurde haar wat op. Ze waren blijkbaar terug komen lopen. De Koningsmoordenaar was er op de een of andere manier in geslaagd hun galei tot zinken te brengen en te ontsnappen, vertrouwde ma ester Veyman haar toe. Catelyn vroeg of ze ser Robin te spreken kon krijgen om meer over het voorval te weten te komen, maar dat werd haar geweigerd.

Er was nog iets mis. Op de dag dat haar broer was thuisgekomen, een paar uur na hun ruzie, had ze beneden op de binnenplaats boze stemmen gehoord. Toen ze naar het dak klom om te kijken stonden er aan de andere kant van het slot, naast de hoofdpoort, kleine groepjes mannen bij elkaar. Er werden paarden uit de stallen geleid, gezadeld en opgetuigd, en er werd geschreeuwd, al was Catelyn te ver weg om te verstaan wát. Een van Robbs witte banieren lag op de grond, en een van de ruiters wendde zijn paard, gaf het de sporen en reed over de schrikwolf heen naar de poort. Verscheidene anderen volgden zijn voorbeeld. Dat zijn mannen die met Edmar bij de Voorden hebben gestreden, dacht ze. Waarom zouden ze zo kwaad zijn? Heeft mijn broer ze soms op hun tenen getrapt, ze ergens mee beledigd? Ze meende ser Perwyn Frey te herkennen, die met haar naar Bitterbrug en Stormeinde was gereisd, en ook zijn bastaard-halfbroer Martyn Stroom, maar van achteren en van die afstand viel dat moeilijk met zekerheid te zeggen. Tegen de veertig man stroomden de kasteelpoorten uit, met welk doel wist ze niet.

Ze kwamen niet meer terug. Ook weigerde ma ester Veyman haar te vertellen wie het geweest waren, waar ze heen waren of waarom ze zo boos waren. ‘Ik ben hier om uw vader te verzorgen, meer niet, vrouwe,’ zei hij. ‘Uw broer zal weldra heer van Stroomvliet zijn. Hij zal u moeten vertellen wat hij wil dat u weet.’

Maar nu was Robb in triomf uit het westen teruggekeerd. Hij zal het me vergeven, hield Catelyn zichzelf voor. Hij moet het me vergeven, hij is mijn eigen Zoon, en Arya en Sansa zijn evenzeer zijn bloedverwanten als de mijne. Hij zal mij uit deze vertrekken bevrijden, en dan krijg ik wel te horen wat er is gebeurd.

Tegen de tijd dat ser Desmond haar kwam halen had ze een bad genomen, zich gekleed en haar koperkleurige haar gekamd. ‘Koning Robb is uit het westen teruggekeerd, vrouwe,’ zei de ridder, ‘en gelast uw aanwezigheid in de grote hal.’

Het ogenblik waarvan ze had gedroomd en waarvoor ze had gevreesd was daar. Ben ik twee zonen kwijt, of drie? Dat zou ze nu weldra weten.

De zaal was stampvol toen ze binnenkwamen. Aller ogen waren op het podium gericht, maar Catelyn kende de ruggen: de opgelapte maliën van vrouwe Mormont, de Grootjon en zijn zoon die boven alle andere hoofden in de zaal uitstaken, de witharige heer Jason Mallister met zijn gevleugelde helm onder zijn arm, Tytos Zwartewoud in zijn prachtige mantel van ravenveren… De helft zou me nu het liefst ophangen. De andere helft zal de andere kant opkijken. Ze had ook het onaangename gevoel dat er iemand ontbrak.

Robb stond op het podium. Hij is geen kind meer, besefte ze, en er ging een steek door haar heen. Hij is nu zestien, een volwassen man. Kijk hem eens staan. De oorlog had alle zachtheid uit zijn gezicht gebrand en hij was nu gehard en mager. Hij had zijn baard afgeschoren maar zijn koperkleurige haar was niet geknipt en viel tot op zijn schouders. Door de recente regenval waren zijn maliën gaan roesten en hadden ze bruin afgegeven op het wit van zijn mantel en wapenrok. Op zijn hoofd rustte de zwaardenkroon die ze voor hem hadden gesmeed van brons en ijzer. Hij draagt hem nu met meer gemak. Hij draagt hem als een koning.

Edmar stond voor het volle podium, zijn hoofd bescheiden gebogen, terwijl Robb zijn overwinning prees. ‘…bij de Stenen Molen gesneuveld zijn, zullen nimmer vergeten worden. Geen wonder dat heer Tywin is weggerend om met Stannis te vechten. Hij had zijn buik vol van zowel noorderlingen als riviermannen.’ Dat lokte gelach en goedkeurende kreten uit, maar Robb hief een hand op om het stil te krijgen. ‘Vergis u echter niet. De Lannisters zullen weer tegen ons optrekken, en er zullen nog meer slagen gewonnen moeten worden voor het koninkrijk veilig is.’

De Grootjon brulde: ‘Koning in het Noorden!’ en hij stiet een gemaliede vuist omhoog. De rivierheren antwoordden door ‘Koning van de Drietand!’ te roepen. De zaal dreunde van de bonkende vuisten en stampende voeten.

In het tumult waren er maar een paar die Catelyn en ser Desmond opmerkten, maar die stootten hun buren aan, en langzaam werd het stil om haar heen. Zij hield haar hoofd hoog en negeerde de ogen. Zij mogen denken wat ze willen. Alleen Robbs oordeel is van belang.

Toen ze het verweerde gezicht van ser Brynden Tulling op het podium zag voelde ze zich getroost. Een haar onbekende jongen scheen als Robbs schildknaap te dienen. Naast hem stond een jonge ridder in een zandkleurige wapenrok met een schelpenblazoen en een oudere met drie zwarte pepervaatjes op een saffraangele boog over een veld van groene en zilveren strepen. Tussen hen in stonden een knappe oudere dame en een leuk meisje dat haar dochter leek te zijn. Er was ook nog een ander meisje, ongeveer van Sansa’s leeftijd. De schelpen waren het wapenteken van een van de mindere huizen, wist Catelyn. Dat van de oudere man kende ze niet. Gevangenen? Waarom zou Robb gevangenen meenemen op het podium?

UtherydesWagen liet zijn staf op de vloer neerdalen toen ser Desmond haar naar voren leidde. Als Robb mij net zo aankijkt als Edmar weet ik me geen raad. Maar ze had de indruk dat de ogen van haar zoon geen boosheid verrieden, maar iets anders… ongerustheid misschien? Nee, dat sloeg nergens op. Wat had hij te vrezen? Hij was de Jonge Wolf, de Koning van de Drietand en het Noorden.

Haar oom begroette haar als eerste. Ser Brynden was zoals altijd de Zwartvis en maalde er niet om wat de anderen zouden denken. Hij sprong van het podium en trok Catelyn tegen zich aan. Toen hij zei: ‘Goed om je thuis te zien, Cat,’ had ze moeite om zich goed te houden. ‘U ook,’ fluisterde ze.

‘Moeder.’

Catelyn keek op naar haar rijzige, koninklijke zoon. ‘Uwe genade, ik heb om uw veilige terugkeer gebeden. Ik had gehoord dat u gewond was geraakt.’

‘Een pijl door mijn arm bij de bestorming van de Steilte,’ zei hij. ‘Maar dat is goed genezen. Ik ben uitstekend verzorgd.’

‘Dan zijn de goden goed geweest.’ Catelyn haalde diep adem. Zeg het. Er valt niet aan te ontkomen. ‘Ze zullen u hebben verteld wat ik heb gedaan. Hebben ze u ook verteld waarom?’

‘Om de meisjes.’

‘Ik had vijf kinderen. Nu heb ik er nog maar drie.’

‘Jawel, vrouwe.’ Heer Rickard Karstark werkte zich langs de Groot jon. Met zijn zwarte maliën en zijn lange, rafelige grijze baard leek hij op een grimmige geestverschijning. ‘En ik heb nog maar één zoon waar ik er drie had. U hebt mij van mijn wraak beroofd.’

Catelyn bood hem kalm het hoofd. ‘Heer Rickard, de dood van de Koningsmoordenaar had uw kinderen het leven niet teruggeschonken. Zijn leven kan de mijne wel het leven geven.’

Karstark nam er geen genoegen mee. ‘Jaime Lannister is u te slim af geweest. U hebt een zak lege woorden gekocht, meer niet. Mijn Torrhen en mijn Eddard hadden dat niet van u verdiend.’

‘Laat haar, Karstark,’ gromde de Grootjon en hij kruiste zijn enorme armen voor zijn borst. ‘Dit was de dwaasheid van een moeder. Vrouwen zijn nu eenmaal zo.’

‘De dwaasheid van een moeder?’ Met een ruk draaide heer Karstark zich naar heer Omber toe. ‘Ik noem het verraad.’

‘Genóég.’ Eén ogenblik lang leek Robb meer op Brandon dan op zijn vader. ‘Niemand maakt de vrouwe van Winterfel in mijn bijzijn voor een verraadster uit, heer Rickard.’ Toen hij zich tot Catelyn wendde werd zijn stem weer milder. ‘Als ik de Koningsmoordenaar in zijn ketenen kon terugwensen zou ik het doen. U hebt hem buiten mijn medeweten en zonder mijn instemming vrijgelaten… maar ik weet dat u uit liefde hebt gehandeld. Voor Arya en Sansa, en uit verdriet om Bran en Rickon. De liefde is niet altijd wijs, heb ik geleerd. Ze kan ons tot grote dwaasheid aanzetten, maar wij volgen ons hart… waarheen het ons leidt. Nietwaar, moeder?’

Is dat wat ik heb gedaan? ‘Als mijn hart mij tot dwaasheid heeft aangezet ben ik gaarne bereid heer Karstark en u genoegdoening te schenken.’

Heer Rickards gezicht bleef onverzoenlijk. ‘Zal diegenoegdoening van u Thorrhen en Eddard verwarmen in de kille graven die hun door de Koningsmoordenaar bereid zijn?’ Hij schoof tussen de Grootjon en Maege Mormont door en verliet de zaal.

Robb maakte geen aanstalten hem tegen te houden. ‘Vergeef het hem, moeder.’

‘Als u het mij vergeeft.’

‘Dat heb ik al gedaan. Ik weet wat het is om zo innig lief te hebben dat je aan niets anders meer denkt.’

Catelyn boog haar hoofd. ‘Dank u.’ Dit kind ben ik tenminste niet kwijt.

‘Ik moet praten,’ hernam Robb. ‘Met u en mijn ooms. Hierover… en over andere dingen. Hofmeester, verklaar deze bijeenkomst voor beëindigd.’

Utherydes Wagen bonkte met zijn staf op de vloer en verkondigde dat het afgelopen was, en rivierheren en noorderlingen begaven zich gezamenlijk naar de deuren. Pas toen besefte Catelyn wat er niet klopte. De wolf. De wolf is er niet. Waar is Grijze Wind? Ze wist dat de schrikwolf samen met Robb was teruggekeerd, ze had de honden gehoord, maar hij was niet in de zaal, niet aan de zijde van haar zoon, waar hij thuishoorde.

Maar voor ze ertoe kwam om Robb ernaar te vragen, werd ze door gelukwensers omringd. Vrouwe Mormont greep haar hand en zei: ‘Vrouwe, als Cersei Lannister twee dochters van mij gevangenhield zou ik net zo gehandeld hebben.’ De Grootjon, die het decorum zelden in acht nam, tilde haar van de grond en kneep met zijn grote harige handen haar armen fijn. ‘Uw wolvenwelp heeft de Koningsmoordenaar al eens gebeten, en als het moet doet hij dat nog eens.’ Galbart Hanscoe en heer Jason Mallister waren koeler en Jonos Vaaren klonk bijna ijzig, maar hun woorden waren hoffelijk genoeg. Haar broer kwam als laatste naar haar toe. ‘Ik bid ook voor de meisjes, Cat. Daar twijfel je hopelijk niet aan.’

‘Natuurlijk niet.’ Ze kuste hem. ‘Daar ben je me dierbaar om.’

Toen alles gezegd was, was de grote zaal van Stroomvliet leeg, op Robb en de drie Tullings na, en de zes vreemdelingen die Catelyn niet kon plaatsen. Ze bekeek hen nieuwsgierig. ‘Vrouwe, sers, bent u sinds kort de zaak van mijn zoon toegedaan?’

‘Sinds kort,’ zei de jongere ridder, die met de schelpen. ‘Maar onze toewijding is vurig en onze trouw onwankelbaar, zoals ik u hoop te bewijzen, vrouwe.’

Robb leek niet op zijn gemak. ‘Moeder,’ zei hij, ‘mag ik u vrouwe Sybel voorstellen, de echtgenote van heer Gawen Westerling van de Steilte?’ De oudere dame trad met een plechtig gezicht naar voren. ‘Haar man bevond zich onder degenen die wij in het Fluisterwoud gevangengenomen hadden.’

Westerling, ja, dacht Catelyn. Die hebben een banier met zes witte schelpen op zand. Een van de mindere huizen die eedplichtig zijn aan de Lannisters.

Robb wenkte de andere vreemdelingen om beurten naar voren. ‘Ser Rolf Kruider, de broer van vrouwe Sybel. Hij was kasteelheer van de Steilte toen wij die innamen.’ De ridder met de pepervaatjes boog het hoofd. Hij was een stevig gebouwde man met een gebroken neus en een kortgeknipte grijze baard en zag er tamelijk geducht uit. ‘De kinderen van heer Gawen en vrouwe Sybel. Ser Reynald Westerling.’ De ridder met de schelp glimlachte onder zijn borstelige snor. Hij was jong, mager en onbehouwen, met een goed gebit en een dichte bos kastanjebruin haar. ‘Elenya.’ Het kleine meisje maakte haastig een revérence. ‘Rollam Westerling, mijn schildknaap.’ De jongen wilde knielen, zag dat niemand anders dat deed en maakte in plaats daarvan een buiging.

‘De eer is geheel mijnerzijds,’ zei Catelyn. Is het mogelijk dat Robb de Steilte voor zich gewonnen heeft? In dat geval was het geen wonder dat de Westerlings bij hem waren. De Rots van Ca sterling liet zulk verraad niet over zijn kant gaan. Niet sinds Tywin Lannister oud genoeg was om ten strijde te trekken …

Het jonge meisje kwam als laatste naar voren, heel beschroomd. Robb nam haar hand. ‘Moeder,’ zei hij. ‘Ik heb de grote eer u aan vrouwe Jeane Westerling voor te stellen. De oudste dochter van heer Gawen, en mijn… eh, mijn echtgenote.’

Het eerste wat Catelyn dacht was: Nee, dat kan niet, je bent nog maar een kind.

Het tweede was: En trouwens, je had je woord al aan een ander gegeven.

Het derde was: Genadige Moeder, Robb, wat heb je gedaan?

Pas toen, rijkelijk laat, wist ze het weer: Dwaasheden, uit liefde begaan? Hij heeft me behendig in zijn strikken gevangen. Ik geloof zowaar dat ik het hem al vergeven heb. Hoe geërgerd ze ook was, tegen wil en dank bewonderde ze hem ook: dit was geënsceneerd met een sluwheid waar een meester-komediant eer mee kon inleggen… of een koning. Catelyn had geen andere keus dan Jeane Westerlings handen te grijpen. ‘Ik heb er een dochter bij,’ zei ze, iets stijver dan haar bedoeling was geweest. Ze kuste het doodsbange meisje op beide wangen. ‘Welkom in ons huis en aan onze haard.’

‘Dank u, vrouwe. Ik zal een goede en trouwe echtgenote voor Robb zijn, dat zweer ik u. En naar vermogen ook een wijze koningin.’

Koningin. Ja, dit knappe kind is koningin, laat ik daar vooral goed aan denken. Ze was onmiskenbaar knap, met haar kastanjebruine krullen, haar hartvormige gezichtje en die verlegen glimlach. Slank, maar met goede heupen, stelde Catelyn vast. Ze zal in elk geval geen moeite hebben om kinderen te baren.

Voordat er nog meer gezegd werd nam vrouwe Sybel het initiatief. ‘Wij zijn vereerd door deze verbintenis met het huis Stark, vrouwe, maar wij zijn ook erg vermoeid. We hebben in korte tijd ver gereisd. Misschien mogen wij ons op onze kamers terugtrekken, zodat u daar met uw zoon op bezoek kunt komen?’

‘Dat lijkt mij het beste.’ Robb kuste zijn Jeane. ‘De hofmeester zal een passend onderkomen voor u zoeken.’

‘Ik breng u naar hem toe,’ bood ser Edmar Tulling aan.

‘Heel vriendelijk van u,’ zei vrouwe Sybel.

‘Moet ik ook mee?’ vroeg de jonge Rollam. ‘Ik ben uw schildknaap.’

Robb lachte. ‘Maar op dit moment heb ik je diensten niet nodig.’

‘O.’

‘Zijne genade redt zich al zestien jaar zonder jou, Rollam,’ zei ser Reynald van de schelpen. ‘Die paar uur extra zal hij, denk ik, ook wel overleven.’ Hij nam zijn kleine broertje stevig bij de hand en leidde hem de zaal uit.

‘Je vrouw is mooi,’ zei Catelyn toen ze buiten gehoorsafstand waren, ‘en de Westerlings lijken mij een waardig geslacht… maar heer Gawen heeft Tywin Lannister toch trouw gezworen?’

‘Ja. Jason Mallister had hem in het Fluisterwoud gevangengenomen en hield hem in Zeeg aard vast tot zijn losprijs betaald zou wor·den. Nu laat ik hem uiteraard vrij, ook al wil hij zich misschien niet bij mij aansluiten. We zijn zonder zijn toestemming getrouwd, vrees ik, en dit huwelijk brengt hem ernstig in gevaar. De Steilte is niet sterk. Uit liefde voor mij zal Jeane misschien alles verliezen.’

‘En jij,’ zei ze zachtjes, ‘bent de Freys kwijt.’

Zijn onwillekeurige huivering was heel onthullend. Nu begreep ze de boze stemmen, en waarom Perwyn Frey en Martyn Stroom zo overhaast waren vertrokken en daarbij Robbs banier hadden vertrapt.

‘Mag ik vragen hoeveel zwaarden je bruid meebrengt, Robb?’

‘Vijftig. Een stuk of tien ridders.’ Zijn stem klonk somber, en terecht. Toen het huwelijkscontract op de Tweeling was gesloten had de oude heer Walder Frey Robb duizend ridders te paard en een kleine drieduizend voetknechten meegegeven. ‘Jeane is even verstandig als mooi. En ook lief. Ze is heel zachtaardig.’

Je hebt zwaarden nodig, geen zachtaardigheid. Hoe heb je dit kunnen doen, Robb? Hoe kon je zo ondoordacht zijn, zo dom? Hoe kon je zo… zo… verschrikkelijk jong zijn? Maar verwijten zouden hier niets uithalen. Alles wat ze zei was: ‘Vertel me hoe het zover is gekomen.’

‘Ik heb haar slot veroverd en zij heeft mijn hart veroverd.’ Robb glimlachte. ‘De Steilte was slecht bezet, daarom slaagden we er op een nacht in hem te bestormen en in te nemen. Zwarte Walder en de Grootjon leidden hun mannen de muren over, terwijl ik de hoofdpoort rammeide. Vlak voordat ser Rolf het slot aan ons overgaf, kreeg ik een pijl in mijn arm. Eerst leek de wond onbetekenend, maar hij begon te zweren. Jeane gaf mij haar eigen bed en verpleegde me tot de koorts gezakt was. En ze was bij me toen de Grootjon me het nieuws over… over Winterfel kwam brengen. Bran en Rickon.’ Hij leek de namen van zijn broertjes met moeite over zijn lippen te krijgen. ‘Die nacht… die nacht heeft ze me getroost, moeder.’

Catelyn begreep zonder meer wat voor troost Jeane Westerling haar zoon had geschonken. ‘En de volgende dag ben je met haar getrouwd?’

Hij keek haar recht aan, tegelijkertijd trots en treurig. ‘Dat was het enige eervolle. Ze is zachtaardig en lief, moeder, ze zal een goede vrouw voor me zijn.’

‘Misschien. Maar daar zal heer Frey geen genoegen mee nemen.’

‘Dat weet ik,’ zei haar zoon terneergeslagen. ‘Op de veldslagen na heb ik alles in de soep laten lopen, hè? Ik dacht dat de veldslagen het moeilijkst zouden zijn, maar… als ik naar u had geluisterd en Theon als gijzelaar had gehouden zou ik nog over het noorden heersen en zouden Bran en Rickon nog leven en veilig en wel in Winterfel zitten.’

‘Misschien. Of niet. Heer Balon had zich mogelijk toch wel aan een oorlog gewaagd. De vorige keer dat hij een greep naar een kroon deed raakte hij twee zonen kwijt. Wie weet had hij het wel een koopje gevonden er ditmaal maar één te verliezen.’ Ze raakte zijn arm aan. ‘Wat gebeurde er met de Freys nadat je getrouwd was?’

Robb schudde zijn hoofd. ‘Met ser Stevron had ik het misschien nog goed kunnen maken, maar ser Ryman is oliedom en Zwarte Walder heet niet zo omdat zijn baard die kleur heeft, dat verzeker ik u. Hij ging zelfs zo ver te zeggen dat zijn zusters er niets op tegen zouden hebben met een weduwnaar te trouwen. Als Jeane me niet had gesmeekt om genadig te zijn zou hem dat zijn kop hebben gekost.’

‘Je hebt het huis Frey zwaar beledigd, Robb.’

‘Dat was helemaal mijn bedoeling niet. Ser Stevron is voor mij gesneuveld en geen koning had zich een trouwere schildknaap dan Olyvar kunnen wensen. Hij vroeg of hij bij mij mocht blijven, maar ser Ryman nam hem samen met de overigen mee. Hun hele krijgsmacht. De Grootjon drong erop aan dat ik hen zou aanvallen.’

‘Tegen je eigen mensen vechten, terwijl je door vijanden omringd was?’ zei ze. ‘Dat zou je einde hebben betekend.’

‘Ja. Ik dacht dat we misschien andere huwelijken voor heer Walders dochters konden arrangeren. Ser Wendel Manderling heeft aangeboden er een te nemen en de Grootjon zegt dat zijn ooms weer willen trouwen. Als heer Walder redelijk is…’

‘Hij is níét redelijk,’ zei Catelyn. ‘Hij is trots en heeft veel te lange tenen. Dat weet je. Hij wilde de grootvader van een koning worden. Je zult hem niet met je verzoenen door hem twee ruige oude bandieten en de tweede zoon van de grootste vetzak in de Zeven Koninkrijken aan te bieden. Je hebt niet alleen je eed gebroken, je hebt ook de eer van de Tweeling aangetast door een bruid uit een minder huis te kiezen.’

Robb zette zijn stekels op. ‘De Westerlings zijn van betere komaf dan de Freys. Het is een oeroud geslacht dat nog van de Eerste Mensen afstamt. Voor de Verovering trouwden de koningen van de Rots soms met Westerlings, en driehonderd jaar geleden was een andere Jeane Westerling de gemalin van koning Maegor.’

‘Dat zal alleen maar zout in heer Walders wonden zijn. Het steekt hem al zijn hele leven dat oudere huizen op de Freys neerkijken en hen als parvenus beschouwen. Dit is niet de eerste belediging die hij te slikken heeft gekregen, zoals hij het ziet. Jon Arryn was niet bereid zijn kleinzoons bij zich op te nemen en mijn vader heeft nee gezegd toen hij Edmar de hand van een van zijn dochters aanbood.’ Ze knikte naar haar broer, die zich juist bij hen voegde.

‘Uwe genade,’ zei Brynden de Zwartvis, ‘misschien kunnen we hier beter in alle beslotenheid over doorpraten.’

‘Ja.’ Robb klonk vermoeid. ‘Ik zou een moord plegen voor een beker wijn. De ontvangstkamer, denk ik.’

Toen ze de trap op liepen stelde Catelyn de vraag die haar al dwarszat sinds ze de zaal had betreden. ‘Robb, waar is Grijze Wind?’

‘Op de binnenplaats, met een schapenbout. Ik heb de kennelmeester opgedragen hem eten te geven.’

‘Vroeger hield je hem altijd bij je.’

‘Een zaal is niet de juiste plaats voor een wolf. Daar wordt hij rusteloos, dat hebt u toch gezien? Hij gaat grommen en bijten. Ik had hem nooit moeten meenemen in de strijd. Hij heeft inmiddels te veel mensen gedood om nu nog bang voor hen te zijn. Jeane voelt 4ich niet op haar gemak in zijn buurt, en haar moeder is doodsbang voor hem.’

Daar komt de aap uit de mouw, dacht Catelyn. ‘Hij is een deel van jou, Robb. Wie hem vreest, vreest jou.’

‘Ik ben geen wolf, al noemen ze me ook zo,’ zei Robb geprikkeld. ‘Grijze Wind heeft een man gedood bij de Steilte, een in Essemark, en zes of zeven bij Ossenwade. Als u had gezien…’

‘Ik heb gezien hoe Brans wolf op Winterfel een man de keel afbeet,’ zei ze scherp, ‘en hij was me er des te dierbaarder om.’

‘Dat is anders. De man bij de Steilte was een ridder die Jeane al haar hele leven kende. U kunt het haar niet kwalijk nemen dat ze bang is. Grijze Wind mag haar oom ook niet. Hij ontbloot zijn gebit zodra ser Rolf bij hem in de buurt komt.’

Een rilling doorvoer haar. ‘Dan moet je ser Rolf wegsturen. Onmiddellijk.’

‘Waarheen? Terug naar de Steilte, zodat de Lannisters zijn hoofd op een piek kunnen zetten? Jeane is dol op hem. Hij is haar oom en een eerzaam ridder bovendien. Ik heb juist meer mannen als Rolf Kruider nodig, niet minder. Ik ga hem niet verbannen, alleen maar omdat zijn lucht mijn wolf blijkbaar niet bevalt.’

‘Robb.’ Ze bleef staan en pakte hem bij zijn arm. ‘Ik heb je eens gezegd dat je Theon Grauwvreugd bij je in de buurt moest houden, en je luisterde niet. Luister dan nu. Stuur die man weg. Ik zeg niet dat je hem moet verbannen. Leg hem een taak op waarvoor een moedig man vereist is, een eervolle plicht, het geeft niet wat … maar houd hem niet bij je.’

Hij fronste. ‘Moet ik Grijze Wind soms aan al mijn ridders laten ruiken? Misschien zijn er nog meer van wie de lucht hem niet bevalt.’

‘Iedere man die Grijze Wind niet mag is een man die ik niet bij jou in de buurt wil hebben. Die wolven zijn meer dan wolven, Robb. Dat moet je toch weten. Misschien zijn ze ons wel door de goden gezonden, de oude goden van het noorden. Vijf wolvenwelpen. Vijf, voor de vijf kinderen Stark.’

‘Zes,’ zei Robb. ‘Er was ook een wolf voor Jon bij. Ik heb ze gevonden, weet u wel? Ik weet hoeveel het er waren en waar ze vandaan kwamen. Ik dacht er altijd net zo over als u: dat de wolven over ons waakten, ons beschermden, totdat…’

‘Totdat?’ drong ze aan.

‘…totdat ik hoorde dat Theon Bran en Rickon had vermoord. Hun wolven hebben hun weinig gebaat. Ik ben geen kind meer, moeder. Ik ben een koning, ik kan mezelf beschermen.’ Hij zuchtte. ‘Ik vind wel iets te doen voor ser Rolf, een of ander voorwendsel om hem weg te sturen. Niet om zijn lucht, maar om u gerust te stellen. U hebt al genoeg geleden.’

Opgelucht kuste Catelyn hem vluchtig op zijn wang voor de anderen de bocht van de trap om kwamen, en even was hij weer haar kind en niet haar koning.

De ontvangstkamer van heer Hoster was een klein vertrek boven de grote zaal, beter geschikt voor intieme gesprekken. Robb ging in de hoge zetel zitten, deed zijn kroon af en zette die naast zich op de vloer, terwijl Catelyn om wijn schelde. Edmar bracht de oren van zijn oom aan het tuiten door hem het hele verhaal van het gevecht bij de Stenen Molen te vertellen. Pas toen de bedienden waren gekomen en gegaan schraapte Brynden zijn keel en zei: ‘Ik denk dat je nu wel genoeg hebt opgeschept, neef.’

Edmar wist niet hoe hij het had. ‘Opgeschept? Wat bedoelt u?’

‘Wat ik bedoel,’ zei de Zwartvis, ‘is dat je zijne genade dank verschuldigd bent voor zijn lankmoedigheid. Hij heeft die klucht in de grote zaal tot het eind toe meegespeeld om je niet ten overstaan van je eigen mensen te schande te zetten. Als ik hem was geweest had ik je laten villen om je stommiteit, in plaats van dat dwaze gedoe bij de voorden toe te juichen.’

‘Er zijn goede mannen gesneuveld om die Voorden te verdedigen, oom,’ zei Edmar diep verontwaardigd. ‘Mag niemand anders dan de Jonge Wolf dan overwinningen behalen? Heb ik je beroofd van een zegepraal die voor jou bestemd was, Robb?’

‘Uwe genade,’ verbeterde Robb hem ijzig. ‘U hebt mij als uw koning aanvaard, oom. Of bent u dat ook al vergeten?’

De Zwartvis zei: ‘Je had opdracht gekregen om stand te houden in Stroomvliet, Edmar, meer niet.’

‘Ik heb standgehouden in Stroomvliet, én ik heb heer Tywin een bloedneus geslagen…’

‘Dat wel,’ zei Robb, ‘maar een bloedneus helpt ons niet de oorlog te winnen, of wel soms? Hebt u zich weleens afgevraagd waarom we na Ossenwade zo lang in het westen zijn gebleven? U wist dat ik niet genoeg manschappen had om Lannispoort of de Rots van Casterling te bedreigen.’

‘Eh… er waren nog meer kastelen… goud, vee…’

‘Denkt u dat we zijn gebleven om de buit? vroeg Robb ongelovig. ‘Oom, ik wilde dat heer Tywin naar het westen zou komen.’

‘Wij waren allemaal te paard,’ zei ser Brynden. ‘Het leger van de Lannisters was merendeels te voet. We wilden heer Tywin eerst achter ons aan lokken, de kust op en neer, en daarna achter hem langs glippen om langs de goudweg onze stellingen te betrekken. Mijn verkenners hadden een plek gevonden waar het terrein sterk in ons voordeel was. Als hij ons daar had aangevallen zou hij een gruwelijke prijs hebben betaald. Maar als hij niet tot de aanval overging zou hij vast komen te zitten in het westen, duizenden mijlen van de plaats waar hij zou moeten zijn. Wij zouden al die tijd van zijn grondgebied hebben geleefd, en hij niet van het onze.’

‘Heer Stannis stond op het punt Koningslanding te bestormen,’ zei Robb. ‘Hij had ons in één bloedige klap van Joffry, de koningin en de Kobold kunnen bevrijden. Dan hadden we vrede kunnen sluiten.’

Edmar keek van zijn oom naar zijn neef. ‘Dat heeft nooit iemand me verteld.’

‘We hadden u gezegd om stand te houden in Stroomvliet,’ zei Robb. ‘Wat was er zo onbegrijpelijk aan dat bevel?’

‘Toen jij op heer Tywin stuitte bij de Rode Vork,’ zei de Zwartvis, ‘heb je hem precies zo lang tegengehouden dat ruiters uit Bitterbrug hem nog konden bereiken met nieuws omtrent de gebeurtenissen in het oosten. Heer Tywin maakte meteen rechtsomkeert met zijn krijgsmacht, voegde zich aan de bovenloop van het Zwartewater bij Mathis Rowin en Randyl Tarling en bereikte met een geforceerde mars de Duikelaarsval, waar hij Hamer Tyrel en twee van diens zoons met een enorme legermacht en een vloot aantrof. Ze lieten zich de rivier afzakken, ontscheepten zich een halve dagrit van Koningslanding en vielen Stannis in de rug aan.’

Catelyn dacht aan het hof van koning Renling zoals ze dat bij Bitterbrug had gezien. Duizend gouden rozen die wapperden in de wind, de verlegen glimlach en de milde woorden van koningin Marjolij, haar broer de Bloemenridder met het bebloede verband om zijn slapen. Als je je dan toch in de armen van een vrouw moest storten, waarom hadden het dan niet die van Marjolij Tyrel kunnen zijn? De rijkdom en de macht van Hooggaarde hadden in de komende strijd alle verschil van de wereld kunnen uitmaken. En misschien zou haar lucht Grijze Wind ook bevallen zijn.

Edmar zag eruit alsof hij misselijk was. ‘Ik had nooit… nóoit…

Robb, je moet me de kans geven om het goed te maken. In de volgende veldslag zal ik de voorhoede aanvoeren!’

Om het goed te maken, broertje? Of om de roem? vroeg Catelyn zich af.

‘De volgende veldslag,’ zei Robb. ‘Nu ja, die zal niet lang op zich laten wachten. Zodra Joffry getrouwd is zullen de Lannisters weer tegen mij optrekken, daar twijfel ik niet aan, en ditmaal zij aan zij met de Tyrels. En ik zal misschien ook tegen de Freys moeten vechten, als Zwarte Wal der zijn zin krijgt…’

‘Zolang Theon Grauwvreugd met het bloed van je broers aan zijn handen op je vaders troon zetelt moeten die andere vijanden wachten,’ zei Catelyn tegen haar zoon. ‘Je allereerste plicht is je eigen volk te verdedigen, Winterfel te heroveren en Theon in een kraaienkooi op te hangen en langzaam te laten creperen. Anders kun je die kroon wel voorgoed afzetten, Robb, want dan zullen de mensen weten dat jij geen waarachtige koning bent.’

Naar de blik te oordelen die Robb haar toewierp was het lang geleden dat iemand zo onverbloemd tegen hem had durven spreken. ‘Toen ze me vertelden dat Winterfel was gevallen wilde ik meteen naar het noorden,’ zei hij op enigszins verdedigende toon. ‘Ik wilde Bran en Rickon bevrijden, maar ik dacht … ik had er geen flauw vermoeden van dat Theon in staat was hun iets aan te doen, werkelijk niet. Als ik dat wel had gehad…’

‘As is verbrande turf, en je bent te laat om ze te redden,’ zei Catelyn. ‘Al wat rest is wraak.’

‘Volgens het laatste nieuws uit het noorden heeft ser Rodrik bij Torhens Sterkte een contingent ijzermannen verslagen en verzamelt hij een krijgsmacht om Winterfel te heroveren,’ zei Robb. ‘Misschien is hem dat inmiddels gelukt. Er is al een hele tijd geen nieuws meer geweest. En hoe moet het met de Drietand als ik naar het noorden ga? Ik kan niet van de rivierheren vergen dat ze hun eigen volk in de steek laten.’

‘Nee,’ zei Catelyn. ‘Laten zij de hunnen beschermen, en herover het noorden met noorderlingen.’

‘Hoe wil je die noorderlingen naar het noorden krijgen?’ vroeg haar broer Edmar. ‘De ijzermannen beheersen de zee van zonsondergang, en de Grauwvreugds bezetten ook de Motte van Cailin. Geen leger heeft de Motte van Cailin ooit vanuit het zuiden kunnen veroveren. Ertegen optrekken is op zich al waanzin. We zouden op de heerweg in de tang kunnen raken, met de ijzergeborenen voor ons en boze Freys in onze rug.’

‘We moeten de Freys terug zien te winnen,’ zei Robb. ‘Met hen erbij hebben we nog enige kans op succes, hoe klein ook. Zonder de Freys vervliegt onze hoop. Ik ben bereid heer Walder alles te geven wat hij eist… verontschuldigingen, eerbewijzen, grondgebied, goud… íéts moet zijn gekwetste trots toch kunnen bevredigen…’

‘Niet iets,’ zei Catelyn. ‘Iémand.’

Jon

Vind je dit groot genoeg?’ De sneeuwvlokken plakten aan Tormunds brede gezicht en smolten in zijn haar en baard. Traag heen en weer wiegend op hun mammoets reden de reuzen twee aan twee voorbij. Jons garron werd schichtig van al dat vreemds, maar het was moeilijk te zeggen of het de mammoets of hun berijders waren die hem angst aanjoegen. Zelfs Spook deed een stapje naar achteren en ontblootte zijn gebit in een geluidloze grauw. De schrikwolf was groot, maar de mammoets waren heel wat groter, en er waren er een heleboel van.

Jon trok de teugels strak om zijn paardje stil te houden en de reuzen te tellen die kwamen opduiken uit de sneeuwvlagen en de fletse mistslierten langs het Melkwater. Hij was de vijftig al ruimschoots gepasseerd toen Tormund het woord nam en hij de tel kwijtraakte. Er moeten er honderden zijn. Hoeveel er ook gepasseerd waren, er kwam geen eind aan, zo leek het.

In de verhalen van ouwe Nans waren de reuzen bovenmaatse mannen die in reusachtige kastelen woonden, met enorme zwaarden vochten en rondbanjerden in laarzen waarin een jongen zich kon verstoppen. Deze waren anders, meer beer dan mens en even wolharig als de mammoets waar ze op reden. Nu ze zaten was het moeilijk te zeggen hoe groot ze precies waren. Tien voet lang misschien, of twaalf, dacht Jon. Of hooguit veertien. Hun gewelfde borst had voor die van een mens door kunnen gaan maar hun armen hingen te ver omlaag en hun onderlijf leek anderhalf keer zo breed als hun bovenlijf. Hun benen waren korter dan hun armen, maar heel dik, en ze droegen helemaal geen laarzen. Hun voeten waaierden breed uit en waren hard, hoornig en zwart. Ze hadden geen nek en hun grote, zware hoofd zat pal tussen hun schouderbladen. Hun gezichten waren platgedrukt en grof. Rattenoogjes, niet groter dan kralen, gingen bijna geheel tussen hoornige huidplooien schuil, maar ze snoven aan een stuk door en roken bijna evenveel als ze zagen.

Ze dragen geen huiden, besefte Jon. Dat is lichaamshaar. Hun lichaam was bedekt met een ruige vacht die onder het middel heel dicht en daarboven wat dunner was. De stank die ze verspreidden was verstikkend, maar misschien waren dat de mammoets. En Joramun stak de Winterhoorn en wekte reuzen uit de aarde. Hij keek of hij tien voet lange slagzwaarden kon ontdekken, maar zag alleen knotsen, merendeels gewoon takken van dode bomen waar soms nog geplette bladeren aan hingen. Bij sommige waren stenen ballen aan het uiteinde gebonden om er kolossale goedendags van te maken. Dat lied vertelt nergens of de hoorn ze ook weer kan laten inslapen.

Een van de naderende reuzen leek ouder dan de rest. Zijn vacht was grijs met witte strepen erdoor, en de mammoet die hij bereed, groter dan die van de anderen, was eveneens grijs met wit. Toen hij voorbij kwam schreeuwde Tormund hem iets toe, ruwe, galmende woorden in een taal die Jon niet verstond. De lippen van de reus weken uiteen om een mond vol enorme, vierkante tanden te onthullen, en hij maakte een geluid tussen een oprisping en een grom in. Het volgende ogenblik besefte Jon dat hij lachte. De mammoet draaide zijn massieve kop opzij om hen tweeën even aan te kijken, en een reusachtige slagtand streek over Jons kruin toen het beest voorbij sjokte. Het liet enorme voetsporen achter in de zachte modder en verse sneeuw langs de rivier. De reus riep iets in dezelfde ruwe taal die Tormund had gebruikt.

‘Was dat hun koning?’ vroeg Jon.

‘Reuzen hebben geen koningen, evenmin als mammoets of sneeuw beren of de grote walvissen in de grauwe zee. Dat was Mag Mar Tun Doh Weg. Mag de Machtige. Als je wilt kun je voor hem knielen, dat zal hem een zorg zijn. Jouw knieiersknieën zullen wel jeuken bij gebrek aan een koning om ze voor te buigen. Maar kijk uit dat hij niet op je trapt. Reuzen hebben slechte ogen en het kan zijn dat hij zo’n kleine kraai aan zijn voeten over het hoofd ziet.’

‘Wat heb je tegen hem gezegd? Was dat de Oude Taal?’

‘Ja. Ik vroeg hem of het zijn vader was waar hij zo schrijlings bovenop zat. Ze leken sprekend op elkaar, behalve dat zijn vader niet zo stonk.’

‘En wat zei hij tegen jou?’

Tormund Dondervuist glimachte de gaten tussen zijn tanden bloot. ‘Hij vroeg of dat mijn dochter was die daar naast me reed, met haar gladde roze wangetjes.’ De wildling schudde wat sneeuw van zijn arm en wendde zijn paard. ‘Misschien had hij nog nooit een man zonder baard gezien. Kom, we gaan terug. Mans pleegt in toorn te ontsteken als ik niet op mijn gebruikelijke plaats te vinden ben.’

Snel keerde Jon zich om en reed achter Tormund naar het hoofd van de colonne terug. Zijn nieuwe mantel hing zwaar om zijn schouders. Hij was van ongewassen schapenvacht en Jon droeg hem met de wol aan de binnenkant, zoals de wildlingen hem hadden aangeraden. Hij hield de sneeuw redelijk goed tegen, en ’s nachts was hij heerlijk warm, maar toch bewaarde Jon ook zijn zwarte mantel, opgevouwen onder zijn zadel. ‘Is het waar dat jij eens een reus hebt gedood?’ vroeg hij onder het rijden aan Tormund. Spook sprong zwijgend naast hen voort en liet zijn pootafdrukken achter in de versgevallen sneeuw.

‘Waarom zou je aan een machtig man als ik twijfelen? Het was winter. Ik was nog een halve jongen, en zo dom als jongens plegen te zijn. Ik reed te ver en mijn paard kwam om en toen werd ik door een storm overvallen. Een hele echte, geen wolkje stuifsneeuw zoals nu. Ha! Ik wist dat ik zou doodvriezen voordat de storm ging liggen. Dus zocht ik een slapende reuzin, sneed haar buik open en kroop zo bij haar naar binnen. Ze hield me aardig warm, maar de stank werd me bijna te veel. Het ergste was dat ze wakker werd toen het voorjaar kwam, en mij voor haar baby aanzag. Drie volle maanden lang heeft ze me gezoogd voordat ik weg kon komen. Ha! Maar er zijn momenten dat ik de smaak van reuzenmelk mis.’

‘Als ze je gezoogd heeft kun je haar niet gedood hebben.’

‘Heb ik ook niet, maar zorg dat je dat voor je houdt. Tormund Reuzendoder klinkt beter dan Tormund Reuzenbaby, en zo is het maar net.’

‘En hoe ben je aan je andere namen gekomen?’ vroeg Jon. ‘Mans noemde je ook de Hoornblazer, nietwaar? Medekoning van Rossighal, Berengemaal, Vader der Heerscharen?’ Hij wilde vooral graag meer weten over dat hoorn blazen. En Joramun stak de Winterhoorn en wekte reuzen uit de aarde. Kwamen ze daarvandaan, samen met hun mammoets? Had Mans Roover de Hoorn van Joramun gevonden en hem aan Tormund Dondervuist gegeven om op te blazen?

‘Zijn alle kraaien zo nieuwsgierig?’ vroeg Tormund. ‘Dan heb ik hier een mooi verhaal voor je. Dit was in een andere winter, zelfs nog kouder dan degene die ik in die reuzin doorbracht, en het sneeuwde dag en nacht, sneeuwvlokken zo groot als jouw hoofd, niet van die kleine dingetjes. Het sneeuwde zo hard dat het halve dorp ondersneeuwde. Ik zat thuis in Rossighal met een vaatje mede als enig gezelschap, en niets anders om te doen dan drinken. Hoe meer ik dronk, hoe meer ik aan die vrouw begon te denken die vlakbij woonde, een goeie, sterke vrouw met de grootste tieten die je ooit hebt gezien. Ze was wel driftig, die vrouw, maar ze kon ook o zo warm zijn, en hartje winter kan een man wel wat warmte gebruiken.

Hoe meer ik dronk, hoe meer ik aan haar dacht, en hoe meer ik aan haar dacht Aoe stijver mijn lid werd, tot ik het niet meer uithield. Dwaas als ik was hulde ik mezelf van top tot teen in huiden, ik wond wollen windsels om mijn gezicht en ging haar opzoeken. De sneeuwval was zo hevig dat ik een paar keer de verkeerde kant op ging, en de wind blies dwars door me heen, zodat mijn botten bevroren, maar ten slotte vond ik haar, van top tot teen ingepakt als ik was.

De vrouw werd vreselijk driftig en bood heel wat tegenstand toen ik haar greep. Het enige dat ik kon doen was haar mee naar huis nemen en haar uit haar vellen pellen, maar toen ik dat had gedaan was ze nog heter dan in mijn herinnering, en we hadden het heerlijk samen, en daarna viel ik in slaap. Toen ik de volgende ochtend wakker werd was het opgehouden met sneeuwen en scheen de zon, maar ik kon er niet van genieten. Ik was aan alle kanten opengehaald en de helft van mijn lid was er finaal afgebeten, en op mijn vloer lag de vacht van een berin. En het duurde niet lang of onder het vrije volk begonnen verhalen de ronde te doen over die kale berin die ze in het bos hadden gezien, met een paar heel rare jongen achter zich aan. Ha!’ Hij gaf een klap op zijn vlezige dij. ‘Ik zou haar graag terugvinden. Ze was heerlijk om te naaien, die berin. Niet één vrouw heeft me ooit zoveel tegenstand geboden of me zulke sterke zonen gegeven.’

‘Maar wat zou je kunnen doen áls je haar vond?’ vroeg Jon met een glimlach. ‘Je zei dat ze je lid eraf gebeten had.’

‘De helft maar. En de helft van mijn lid is nog altijd twee keer zo lang als dat van een ander,’ snoof Tormund. ‘Maar wat jou betreft… is het waar dat ze jullie je lid afhakken als ze je voor de Muur nemen?’

‘Nee,’ zei Jon beledigd.

‘Volgens mij wel. Waarom wijs je anders Ygritte af? Ik heb de indruk dat zij jou nauwelijks enige tegenstand zou bieden. Het meisje wil je in zich hebben, dat is maar al te duidelijk.’

Veel te duidelijk, verdomme, dacht Jon, en kennelijk heeft de halve colonne dat gezien. Hij bekeek de neerdwarrelende sneeuw zodat Tormund niet zou zien dat hij rood werd. Ik ben een man van de Nachtwacht, hield hij zichzelf voor. Maar waarom voelde hij zich dan net een blozende maagd?

De meeste dagen bracht hij in het gezelschap van Ygritte door, en de meeste nachten eveneens. Mans Roover was niet blind geweest voor Ratelhemds wantrouwen jegens de overgelopen kraai, dus nadat hij Jon zijn nieuwe mantel van schapenvacht had gegeven had hij geopperd dat Jon mischien liever met Tormund Reuzendoder wilde meerijden. Daar had Jon graag mee ingestemd en al de volgende dag had ook Ygritte de bende van Langspeer Ryk en Ratelhemd voor die van Tormund verwisseld. ‘Het vrije volk rijdt met wie het wil,’ zei het meisje tegen hem, ‘en wij hadden onze buik vol van de Bottenzak.’

Ieder avond als ze hun kamp opsloegen gooide Y gritte haar slaapvachten naast de zijne neer, of dat nu dicht bij het vuur of een heel eind ervandaan was. Een keer bleek ze zich tegen hem aangenesteld te hebben toen hij wakker werd, met haar arm over zijn borst. Hij lag lange tijd naar haar ademhaling te luisteren, terwijl hij de spanning in zijn lendenen probeerde te negeren. Wachtruiters lagen ook vaak samen onder dezelfde vacht om het warm te krijgen, maar hij verdacht Ygritte ervan dat zij niet zozeer op warmte uit was. Daarna was hij Spook gaan inzetten om haar op een afstandje te houden. Ouwe Nans had altijd verhalen verteld over ridders en hun jonkvrouwen die samen in een bed sliepen met een ontbloot zwaard eerzaam tussen zich in, maar dit was waarschijnlijk de eerste keer dat een schrikwolf de plaats van het zwaard innam.

Ook toen nog hield Ygritte vol. Eergisteren had Jon de vergissing begaan, de wens naar warm badwater uit te spreken. ‘Koud is beter,’ had ze meteen gezegd, ‘als je iemand hebt die je na afloop opwarmt. De rivier ligt pas ten dele dicht, dus ga je gang.’

Jon lachte. ‘Je laat me nog doodvriezen!’

‘Zijn alle kraaien bang om kippenvel te krijgen? Van een beetje ijs ga je niet dood. Ik spring d’r wel bij om het te bewijzen.’

‘Zodat we de rest van de dag in natte kleren rijden die aan ons vel vastvriezen,’ wierp hij tegen.

‘Jon Sneeuw, je weet er niks van. Je gaat er niet in met kleren aan.’

‘Ik ga er helemaal niet in,’ zei hij ferm, vlak voor hij Tormund Dondervuist zijn naam hoorde bulderen (niet echt, maar dat zou hem een zorg zijn).

De wildlingen leken Ygritte vanwege haar haar als een schoonheid te beschouwen. Rood haar was zeldzaam bij het vrije volk, en wie het had heette door vuur gekust te zijn, wat geluk zou brengen. Wie weet bracht het ook geluk, en rood was het zeker, maar het haar van Ygritte zat dermate in de klit dat Jon in de verleiding was haar te vragen of ze het alleen maar borstelde bij de wisseling der seizoenen.

Aan het hof van een heer zou niemand het meisje ooit anders dan gewoontjes hebben gevonden, wist hij. Ze had een rond, boers gezicht, een mopsneus en enigszins scheve tanden, en haar ogen stonden te ver uit elkaar. Dat was Jon allemaal al opgevallen toen hij haar voor het eerst had gezien, met zijn ponjaard op haar keel. De laatste tijd vielen hem echter nog meer dingen op. Als ze grijnsde leken die scheve tanden er niet toe te doen. En haar ogen stonden dan misschien te ver uit elkaar, ze waren mooi blauwgrijs, en levendiger dan alle andere ogen die hij ooit had gezien. Soms zong ze, met een lage, omfloerste stem die iets in hem losmaakte. En soms, als ze met haar armen om haar knieën heen aan het kookvuur zat en de vlammen in haar rode haar weerkaatsten en ze hem aankeek en alleen maar glimlachte… welnu, dat maakte ook dingen in hem los.

Maar hij was een man van de Nachtwacht, hij had een gelofte afgelegd. Ik zal geen vrouw nemen, geen grondgebied bezitten, geen kinderen verwekken. Hij had die woorden uitgesproken voor de weirboom, ten overstaan van zijn vaders goden. Hij kon ze niet ongezegd maken… evenmin als hij aan Tormund Dondervuist, Berengemaal, kon bekennen waarom hij zo terughoudend was.

‘Bevalt het meisje je niet?’ vroeg Tormund hem, terwijl ze nog twintig mammoets passeerden, nu met wildlingen in hoge houten torens op hun rug in plaats van reuzen.

‘Nee, maar ik…’ Wat kan ik zeggen dat hij zal geloven? ‘Ik ben nog te jong om te trouwen.’

‘Trouwen?’ Tormund lachte. ‘Wie zegt er iets over trouwen? Moet een man in het zuiden trouwen met alle meisjes met wie hij het bed deelt?’

Jon merkte dat hij weer rood werd. ‘Ze nam het voor me op toen Ratelhemd mij wilde doden. Ik wil haar niet onteren.’

‘Je bent nu een vrij man, en Ygritte is een vrije vrouw. Als jullie de liefde bedrijven heeft dat toch niets onterends?’

‘Ik zou haar zwanger kunnen maken.’

‘Dat mag ik wel hopen, ja. Een sterke zoon of een pittig, lachend meisje, door vuur gekust, en wat schuilt daar voor kwaad in?’

Even lieten de woorden hem in de steek. ‘De jongen… het kind zou een bastaard zijn.’

‘Zijn bastaarden zwakker dan andere kinderen? Ziekelijker, meer tot falen geneigd?’

‘Nee, maar…’

‘Je bent zelf als bastaard geboren. En als Ygritte geen kind wil gaat ze wel naar een woudheks om een kop maanthee te drinken. Jij hebt verder geen inbreng, als het zaad eenmaal wortel geschoten heeft.’

‘Ik wil géén bastaard verwekken.’

Tormund schudde zijn ruige hoofd. ‘Wat zijn jullie knielers een dwazen. Waarom heb je het meisje gestolen als je haar niet wilt?’

‘Gestólen? Ik heb nooit…’

‘Wel degelijk,’ zei Tormund. ‘Je hebt haar twee metgezellen gedood en haar meegenomen, hoe noem jij dat dan?’

‘Ik heb haar gevangengenomen.’

‘Je hebt haar tot overgave gedwongen.’

‘Ja, maar… Tormund, ik zweer je dat ik haar niet heb aangeraakt.’

‘Weet je zéker dat ze je lid er niet afgehakt hebben?’ Tormund haalde zijn schouders op, als om te zeggen dat hij dit soort waanzin nooit zou begrijpen. ‘Nou ja, je bent nu een vrij man, maar als je het meisje niet wilt moet je toch maar een berin zoeken, want als een man zijn lid niet gebruikt wordt het steeds kleiner, totdat hij het op een dag niet meer kan vinden als hij wil piesen.’

Daar had Jon geen antwoord op. Niet zo verwonderlijk dat men in de Zeven Koninkrijken het vrije volk nauwelijks menselijk achtte. Ze hebben geen wetten, geen eer en zelfs geen doodgewoon fatsoen. Ze bestelen elkaar eindeloos, fokken als beesten, prefereren verkrachting boven het huwelijk en zetten allemaallaaggeboren kinderen op de wereld. Toch begon hij Tormund Reuzendoder steeds meer te mogen, al was hij een windbuil vol leugens. Langspeer ook. En Ygritte… nee, ik wil niet aan Ygritte denken.

Naast de Tormunds en de Langsperen reed echter ook een ander soort wildling, mannen als Ratelhemd en de Huiler, die je net zo makkelijk aan het spit zouden rijgen als ze op je zouden spugen. Je had Harma de Hondenkop, een gedrongen, tonronde vrouw met wangen als lappen wit vlees, die een hekel aan honden had en er iedere twee weken één afmaakte om een verse kop voor haar banier te hebben. Je had Styr, de man zonder oren, Magnar van Thenn, die door zijn eigen volk eerder als een god dan als een heer werd beschouwd, Varamyr Zesvachten, een muis van een man met als rijdier een wilde sneeuwbeer die dertien voet hoog was als hij op zijn achterpoten stond. En overal waar ze gingen of stonden werden de beer en Varamyr op de voet gevolgd door drie wolven en een schaduwkat. Jon was een keer bij hem in de buurt geweest, en die ene keer was genoeg geweest. Alleen al bij de aanblik van de man waren de haren hem te berge gerezen, zoals Spooks haren overeind waren gaan staan bij het zien van de beer en die langgerekte, zwartwitte katachtige.

En er waren nog grotere woestelingen dan Varamyr, afkomstig uit de noordelijkste delen van het spookwoud, de verborgen valleien van de Vorstkaken en nog vreemdere oorden: de mannen van de Bevroren Kust die in strijdwagens van walvisbeen reden, getrokken door meutes woeste honden, de vreselijke clans van de ijsrivier die zich naar men zei te goed deden aan mensenvlees, de holbewoners met hun blauw, paars en groen geschilderde gezichten. Met eigen ogen had Jon een colonne Hoornvoeters voorbij zien stappen op blote voeten met zolen als gehard leer. Hij had geen snaaien of gnurkers gezien, maar je kon nooit weten of Tormund er daar niet een paar van nuttigde voor het avondeten.

De helft van het wildlingenleger had nooit van zijn leven zelfs maar een glimp van de Muur gezien, schatte Jon, en de meesten spraken geen woord van de Gewone Spreektaal. Het deed er niet toe. Mans Roover sprak de Oude Taal en zong er zelfs in. Dan liet hij zijn vingers over zijn luit glijden en vulde de nacht met vreemde, wilde muziek.

Mans had er jaren over gedaan deze uitgestrekte, voortzwoegende legermacht bijeen te brengen, door hier met een clanmoeder en daar met een magnar te spreken en het ene dorp met zoete woorden, het tweede met een lied en het derde met het scherp van de snede voor zich te winnen. Hij had vrede gesticht tussen Harma de Hondenkop en de Beenderheer, tussen de Hoornvoeters en de Nachtrenners, tussen de walrusmannen van de Bevroren Kust en de kannibalenclans van de grote ijsrivieren. Zo had hij honderd verschillende dolken samengesmeed tot één grote speer die op het hart van de Zeven Koninkrijken gericht was. Hij had geen kroon of scepter, geen gewaden van zijde en fluweel, maar het was Jon zonneklaar dat Mans Roover niet alleen in naam koning was.

Jon had zich op bevel van Qhorin Halfhand bij de wildlingen aangesloten. ‘Rijd met hen, eet met hen, vecht met hen,’ had de wachtruiter hem bevolen in de nacht voor zijn dood. ‘En kijk.’ Maar van al dat kijken was hij weinig wijzer geworden. De Halfhand had vermoed dat de wildlingen de naargeestige, dorre Vorstkaken over waren getrokken op zoek naar een of ander wapen, een of andere kracht, een gruwelijke magie waarmee ze door de Muur heen wilden breken… maar als ze iets van dien aard hadden gevonden schepte niemand er openlijk over op of liet er tegenover Jon iets van blijken. Noch had Mans Roover hem iets van zijn plannen of strategieën toevertrouwd. Sinds die eerste avond had hij de man nauwelijks gezien, behalve van een afstand.

Als het moet dood ik hem. Dat vooruitzicht stemde Jon niet vrolijk, want zo’n moord was oneervol en zou bovendien zijn dood worden. Toch kon hij niet toestaan dat de wildlingen door de Muur heen braken om Winterfel en het noorden te bedreigen, de Terplanden en de Rillen, Withaven en de Stenige Kust, en zelfs de Nek. Achtduizend jaar lang hadden de mannen van het huis Stark hun volk op leven en dood tegen zulke plunderaars en verwoesters verdedigd. Bran en Rickon zijn bovendien nog op Winterfel. Maester Luwin, ser Rodrik, ouwe Nans, Parlen de kennelmeester, Mikken in zijn smidse en Gies bij zijn ovens… iedereen die ik heb gekend, iedereen van wie ik ooit heb gehouden. Als Jon een man die hij half bewonderde en bijna mocht, zou moeten doden om te voorkomen dat ze aan de genade van Ratelhemd, Harma de Hondenkop en de oorloze Magnar van Thenn overgeleverd zouden zijn, dan zou hij het doen.

Toch bad hij tot zijn vaders goden of ze hem die onaangename taak wilden besparen. Het leger schoot maar langzaam op omdat de wildlingen de last van hun kudden, hun kinderen en hun armzalige kleine schatten meesleepten en de sneeuwval hun voortgang nog meer belemmerde. Het merendeel van de colonne had nu de uitlopers van de bergen achter zich en droop als honing op een koude winter ochtend langs de westelijke oever van het Melkwater omlaag. Ze volgden de loop van de rivier naar het hart van het spookwoud.

En niet ver voor hen uit, wist Jon, rees ergens de Vuist van de Eerste Mensen boven de bomen uit, waar driehonderd zwarte broeders van de Nachtwacht huisden, gewapend en bereden, en in afwachting. De ouwe Beer had behalve de Halfhand nog meer verkenners op pad gestuurd, en Jarmen Bokwel of Thoren Smalhout zouden inmiddels al wel gerapporteerd hebben wat er uit de bergen omlaag kwam.

Mormont gaat er niet vandoor, dacht Jon. Hij is te oud en komt van te ver. Hij zal toeslaan en de overmacht aan zijn laars lappen. Op een dag in de nabije toekomst zou hij het geluid van krijgshoorns horen en zien hoe een colonne ruiters met wapperende zwarte mantels en koud staal in de hand op hen af daverde. Driehonderd mannen konden natuurlijk niet verwachten een honderdvoudige overmacht te doden, maar dat zou ook niet nodig zijn, dacht Jon. Hij hoeft er geen duizend te doden, maar slechts een. Ze worden uitsluitend door Mans bij elkaar gehouden.

De Koning-achter-de-Muur deed alles wat hij kon, maar toch bleven de wildlingen hopeloos ongedisciplineerd, en dat maakte hen kwetsbaar. Hier en daar in de vele mijlen lange slang die hun marslinie vormde bevonden zich krijgers die even fel waren als wie dan ook in de Wacht, maar ruim een derde daarvan was aan de beide uiteinden van de colonne gegroepeerd, in de voorhoede van Harma de Hondenkop en in de woeste achterhoede met zijn reuzen, oerossen en vuurslingeraars. Nog een derde reed bij Mans Roover zelf in het centrum om de wagens, sleden en hondenkarren te bewaken waarmee het merendeel van de proviand en de voorraden van het leger werd vervoerd, alles wat restte van de oogst van de afgelopen zomer. De rest, onderverdeeld in kleine bendes onder aanvoering van lieden als Ratelhemd, Jarl, Tormund Reuzendoder en de Huiler, dienden als begeleiders, fourageurs en aanjagers die eindeloos langs de colonne heen en weer galoppeerden om te zorgen dat die zich min of meer ordelijk voortbewoog.

En nog veelzeggender, maar één op de honderd wildlingen was te paard. Daar gaat de ouwe Beer doorheen als een bijl door de pap. En als dat zou gebeuren zou Mans Roover hem met zijn centrum moeten achtervolgen om te proberen de angel eruit te trekken. Als hij in het daaropvolgende gevecht zou sneuvelen, zou de Muur de komende honderd jaar weer veilig zijn, meende Jon. En zo niet…

Hij kromde de verbrande vingers van zijn zwaardhand. Langklauw was aan zijn zadel bevestigd. De zwaardknop, een uit steen gesneden wolvenkop, en de zachte leren greep van het grote bastaardzwaard, waren voor het grijpen.

Toen ze enkele uren later Tormunds bende inhaalden sneeuwde het hevig. Onderweg ging Spook ervandoor en verdween het bos in, waar hij een prooi rook. De schrikwolf zou wel weer terugkomen als ze hun kamp voor de nacht opsloegen, of op zijn laatst tegen de ochtend. Hoe ver weg hij ook zwierf, Spook kwam altijd terug… en Ygritte ook, naar het scheen.

‘Zo,’ riep het meisje toen ze hem zag, ‘geloof je ons nu, Jon Sneeuw? Heb je de reuzen op hun mammoets gezien?’

‘Ha!’ schreeuwde Tormund, voordat Jon antwoord kon geven. ‘Onze kraai is verliefd geworden. Hij wil er een als vrouw!’

‘Een reuzin?’ lachte Langspeer Ryk.

‘Nee, een mammoet!’ bulderde Tormund. ‘Ha!’

Ygritte kwam naast Jon rijden toen die de snelheid van zijn garron tot stapvoets terugbracht. Ze beweerde dat ze drie jaar ouder was dan hij, al was ze een halve voet korter. Maar wat haar leeftijd ook was, het meisje was een taai klein ding. Steens lang had haar een ‘speervrouw’ genoemd toen ze haar in de Snerpende Pas gevangen hadden genomen. Ze was niet getrouwd en haar favoriete wapen was een korte, kromme boog van hoorn en weirhout, maar ‘speervrouw’ paste wel bij haar. Ze deed hem een beetje aan zijn zusje Arya denken, al was Arya jonger en waarschijnlijk dunner. Hoe mollig of mager Ygritte was viel moeilijk te zeggen met al die vachten en huiden die ze droeg.

‘Ken jij “De laatste reus?” ’ Zonder op antwoord te wachten zei Ygritte: ‘Je kunt het alleen echt goed zingen als je stem zwaarder is dan de mijne.’ Toen zong ze: ‘Ach, ik ben de laatste der reuzen, mijn volk, het is niet meer.’

Tormund Reuzendoder hoorde de woorden en grijnsde. ‘De laatste grote bergreus, van de heersers van weleer,’ bulderde hij door de sneeuw heen terug.

Langspeer Ryk viel in en zong: ‘Het kleinvolk ontstal me mijn heuvels, mijn stromen en mijn woud.’

‘Het viste mijn vis weg en heeft er door mijn dalen een muur gebouwd,’ beantwoordden Ygritte en Tormund om de beurt zijn gezang, met bijpassende reuzenstemmen.

Tormunds zoons Toreg en Dormund vielen in met hun basstemmen, en vervolgens zijn dochter Munda, en de rest. Anderen begonnen met hun speren op hun leren schilden ruwweg de maat te slaan, totdat de hele krijgsbende al zingend voortreed.

Hun vuur brandt in stenen zalen;

in smidsen worden hun speren gewet.

Maar ik zwerf alleen door de bergen,

en tranen begeleiden mijn eenzame tred.

Ze jagen op mij, met honden bij licht,

bij donker met toortsen voor beter zicht.

Want zij zijn klein, en dat zullen ze zijn

tot de laatste der reuzen terneer geveld ligt.

Gedenk dan de woorden van dit gezang:

zodra ik verdwenen ben zal het vervagen

en duurt de stilte eindeloos lang.

Op Ygrittes wangen blonken tranen toen het lied afgelopen was.

‘Waarom huil je?’ vroeg Jon. ‘Het was maar een lied. Er zijn honderden reuzen, ik heb ze zojuist gezien.’

‘Ach, honderden,’ zei ze woedend. ‘Jij weet ook niks, Jon Sneeuw. Je — JON!’

Op het plotselinge geluid van vleugels draaide Jon zich om. Grijsblauwe veren verblindden zijn ogen, terwijl scherpe klauwen zich in zijn gezicht boorden. Een felle rode pijn vlijmde abrupt door hem heen en slagpennen zwiepten tegen zijn hoofd. Hij zag de snavel, maar had geen tijd meer om zijn hand op te steken of naar een wapen te grijpen. Jon kantelde achterover, hij verloor zijn stijgbeugels, zijn garron sloeg in paniek op hol, en toen viel hij. En nog klemde de adelaar zich aan zijn gezicht vast en reet hem open met zijn klauwen, klapwiekend, krijsend en pikkend. In een chaos van veren, paardenlijf en bloed wentelde de wereld zich ondersteboven en kwam de grond omhoog om hem te verpletteren.

Het volgende waar hij zich van bewust werd was dat hij op zijn gezicht lag met de smaak van modder en bloed in zijn mond en dat Ygritte beschermend naast hem knielde met een benen dolk in haar hand. Hij hoorde nog steeds vleugels, al was de adelaar uit het zicht. De helft van zijn wereld was zwart. ‘Mijn oog,’ zei hij, plotseling in paniek, en bracht een hand naar zijn gezicht.

‘Het is maar bloed, Jon Sneeuw. Hij heeft je oog gemist en alleen maar je vel wat opengehaald.’

Zijn gezicht bonsde. Naast hem rees Tormund bulderend op, zag hij met zijn rechter oog, terwijl hij het bloed uit het linker wegveegde. Daarna klonk er hoefgetrappel, geschreeuw en het rammelen van oude, uitgedroogde botten.

‘Bottenzak,’ brulde Tormund, ‘roep je hellekraai bij jel’

‘Daar ligt je hellekraai!’ Ratelhemd wees naar Jon. ‘Ligt als een trouweloze hond te bloeden in de modder.’ De adelaar daalde fladderend neer op de kapotte reuzenschedel die hem tot helm diende. ‘Ik ben hier om hem te halen.’

‘Kom hem dan maar halen,’ zei Tormund, ‘maar doe het wel met het zwaard in de hand, want daar zul je ook het mijne aantreffen. Wie weet kook ik jouw botten wel en gebruik ik je schedel als pispot.’

‘Als ik in je prik en de lucht eruit laat lopen ben je straks nog kleiner dan die meid daar. Opzij, of Mans Roover zal ervan horen!’

Ygritte ging staan. ‘Wat, wil Mans dat hij komt?’

‘Dat zei ik toch? Zet hem overeind op die zwarte poten van hem.’

Tormund keek fronsend op Jon neer. ‘Als Mans wil dat je komt kun je maar beter gaan.’

Ygritte hielp hem opstaan. ‘Hij bloedt als een geslacht zwijn. Kijk nou eens wat Orel met zijn knappe gezicht heeft gedaan.’

Kan een vogel haten? Jon had de wildling Orel gedood, maar een deel van de man school nog in de adelaar. De gouden ogen zagen met kille kwaadaardigheid op hem neer. ‘Ik kom,’ zei hij. Het bloed bleef in zijn linkeroog lopen, en zijn wang brandde van de pijn. Toen hij hem betastte werd zijn zwarte handschoen rood gevlekt. ‘Laat me eerst mijn garron vangen.’ Hij wilde niet zozeer het paard als wel Spook, maar de schrikwolf was nergens te bekennen. Hij kan inmiddels wel vele mijlen ver weg zijn, bezig een eland de keel af te bijten. Dat was misschien wél zo goed.

De garron deinsde achteruit toen hij op hem afliep, ongetwijfeld schichtig gemaakt door het bloed op zijn gezicht, maar Jon kalmeerde hem met een paar sussende woordjes en wist ten slotte dicht genoeg bij hem te komen om de teugels te pakken. Toen hij weer opsteeg tolde zijn hoofd. Ik zal dit moeten laten behandelen, dacht hij, maar nu nog niet. Laat de Koning-achter-de-Muur maar zien wat zijn adelaar met mij heeft uitgehaald. Zijn rechterhand opende en sloot zich en hij reikte omlaag naar Langklauw en slingerde het bastaardzwaard over één schouder voordat hij omkeerde om terug te draven naar de wachtende Beenderheer en zijn bende.

Ygritte wachtte ook, te paard gezeten en met een felle blik in de ogen. ‘Ik ga ook mee.’

‘Smeer ‘em.’ De botjes van Ratelhemds borstpantser tikten tegen elkaar. ‘Ik ben gestuurd om die uit de lucht gevallen kraai te halen, en niemand anders.’

‘Een vrije vrouw rijdt waarheen ze wil,’ zei Ygritte.

De wind blies sneeuw in Jons ogen. Hij voelde het bloed op zijn gezicht bevriezen. ‘Gaan we praten of rijden?’

‘Rijden,’ zei de Beenderheer.

Het was een onplezierige galop. Door rondwarrelende sneeuw reden ze twee mijl terug langs de colonne, maakten een afsteker door een kluwen bagagekarren en plonsden het Melkwater door, dat daar een grote lus naar het oosten maakte. Op de ondiepten zat een dun laagje ijs waar de hoeven van hun paarden bij elke stap doorheen braken, totdat ze een pas of tien van de oever in dieper water kwamen. Op de oostelijke oever leken de vlokken nog sneller te vallen, en de sneeuwbanken waren ook dieper. Zelfs de wind is kouder. En bovendien viel de nacht.

Maar zelfs door de sneeuwjacht heen was onmiskenbaar de omtrek te zien van de grote witte heuvel die boven de bomen uitrees. De Vuist van de Eerste Mensen. Boven zich hoorde Jon de adelaar krijsen. Een raaf keek omlaag vanuit een krijgsden en maakte een klokkend geluid toen hij langsreed. Was de ouwe Beer tot de aanval overgegaan? In plaats van gekletter van staal en het gezoef van pijlen door de lucht hoorde Jon slechts het zachte geknars van bevroren sneeuw onder de hoeven van zijn garron.

In stilte reden ze om de heuvel heen naar de zuidflank, die het best toegankelijk was. Daar zag Jon het dode paard onder aan de helling op de grond liggen, half onder de sneeuw. De ingewanden kronkelden als bevroren slangen uit de buik van het dier en een van de benen was eraf. Wolven, was het eerste wat Jon dacht, maar dat kon niet. Wolven vraten hun prooi op.

Op de helling lagen nog meer garrons verspreid, hun benen grotesk verwrongen en starend uit blinde, dode ogen. De wildlingen kropen er als vliegen overheen en ontdeden ze van zadels, tuig, bepakking en bepantsering, waarna ze ze met stenen bijlen aan stukken hakten.

‘Naar boven,’ zei Ratelhemd. ‘Mans is op de top.’

Buiten de ringwal stegen ze af en wrongen zich door een scheve opening tussen de stenen heen. Op de gepunte staken die de ouwe Beer achter alle toegangen had laten plaatsen stak het karkas van een ruige bruine garron. Die probeerde eruit te komen, niet erin. Van een berijder was geen spoor te bekennen.

Binnen was nog meer te zien, en nog erger. Jon had nooit eerder roze sneeuw gezien. De wind joeg in vlagen om hem heen en rukte aan zijn zware mantel van schapenvacht. Raven fladderden van het ene dode paard naar het andere. Zijn dat wilde raven, of de onze? Jon zou het niet weten. Hij vroeg zich af waar de arme Sam nu was. En wát hij was.

Een korst bevroren bloed kraakte onder de hak van zijn laars. De wildlingen ontdeden de dode paarden van de kleinste restjes staal en leer en wrikten zelfs de ijzers van hun hoeven. Een paar doorzochten de gevonden bepakkingen op wapens en voedsel. Jon kwam langs een van de honden van Chet, of wat er nog restte van het beest, dat in een blubberige plas half bevroren bloed lag.

Aan de andere kant van het kamp stonden nog wat tenten overeind, en daar troffen ze Mans Roover aan. Onder zijn gescheurde mantel van zwarte wol en rode zijde droeg hij een zwarte maliënkolder en een ruige pelsbroek, en op zijn hoofd zat een grote helm van brons en ijzer met ravenvleugels op de slapen. Jarl was bij hem, en Harma de Hondenkop, en ook Styr en Varamyr Zesvachten met zijn wolven en zijn schaduwkat.

De blik die Mans Jon toewierp was grimmig en kil. ‘Wat is er met je gezicht gebeurd?’

Ygritte zei: ‘Orel heeft geprobeerd hem een oog uit te pikken.’

‘Ik vroeg het aan hem. Is hij zijn tong kwijt? Misschien moeten we hem er maar van ontdoen, om onszelf nog meer leugens te besparen.’

Styr de Magnar trok een lang mes. ‘Wie weet ziet die jongen met één oog wel beter dan met twee.’

‘Wil je je oog graag houden?’ vroeg de Koning-achter-de-Muur. ‘Zo ja, vertel me dan met hoeveel ze waren. En probeer ditmaal de waarheid te spreken, bastaard van Winterfel.’

Jons keel was droog. ‘Heer… wat…’

‘Ik ben je heer niet,’ zei Mans. ‘En wát, dat is duidelijk genoeg. Je broeders zijn dood. De vraag is, hoeveel?’

Jons gezicht bonsde, de sneeuw bleef maar vallen, en het denken viel hem zwaar. Niet terugdeinzen, wat ze ook van je vragen, had Qhorin tegen hem gezegd. Hij stikte bijna in zijn woorden, maar hij dwong zichzelf om te zeggen: ‘We waren met driehonderd man.’

‘We?’ zei Mans scherp.

‘Zij. Ze waren met driehonderd man.’ Wat ze ook van je vragen, zei de Halfhand. Dus waarom voel ik me zo laf? ‘Tweehonderd uit Slot Zwart en honderd uit de Schaduwtoren.’

‘Nu zing je een waar lied, anders dan in mijn tent.’ Mans keek naar Harma de Hondenkop. ‘Hoeveel paarden hebben we gevonden?’

‘Meer dan honderd,’ antwoordde de kolossale vrouw, ‘minder dan tweehonderd. Inhet oosten liggen nog meer lijken, onder de sneeuw, hoeveel valt moeilijk te zeggen.’ Achter haar stond haar vaandrager, met een stok met de kop van een hond erop, zo vers dat er nog bloed uit drupte.

‘Je had me niet moeten voorliegen, Jon Sneeuw,’ zei Mans.

‘Ik… dat weet ik.’ Wat kon hij anders zeggen?

De wildlingenkoning keek nauwlettend naar zijn gezicht. ‘Wie voerde hier het bevel? En de waarheid nu. Was het Rykker? Smalhout? Niet Welck, die is te zwak. Wiens tent was dit?’

Ik heb te veel gezegd. ‘Hebt u zijn lijk niet gevonden?’

Harma snoof. De minachting dampte wit uit haar neusgaten. ‘Wat zijn die zwarte kraaien een dwazen.’

‘Als je mij nog eens antwoord geeft met een vraag geef ik je aan mijn Beenderheer,’ beloofde Mans Jon. Hij kwam dichterbij staan. ‘Wie was hier de aanvoerder?’

Nog één stapje, dacht Jon. Nog één voet. Zijn hand schoof dichter naar het gevest van Langklauw toe. Als ik mijn mond houd…’ Als je naar dat bastaardzwaard grijpt hak ik je bastaardkop eraf voordat je het getrokken hebt,’ zei Mans. ‘Mijn geduld raakt steeds sneller op, kraai.’

‘Zeg het nou,’ drong Ygritte aan. ‘Hij is toch dood, wie het ook was.’

Toen hij fronste, barstte de bloedkorst op zijn wang. Dit is te moeilijk, dacht Jon wanhopig. Hoe moet ik voor overloper spelen zonder er een te worden? Dat had Qhorin hem niet verteld. Maar de tweede stap is altijd makkelijker dan de eerste. ‘De ouwe Beer.’

‘Die ouwe kerel?’ Harma’s toon verried dat ze hem niet geloofde. ‘Is die zelf gekomen? Wie voert dan het bevel in Slot Zwart?’

‘Bouwen Mars.’ Ditmaal gaf Jon onmiddellijk antwoord. Niet terugdeinzen, wat ze ook van je vragen.

Mans lachte. ‘Als dat zo is hebben we onze oorlog al gewonnen. Bouwen kan veel beter zwaarden tellen dan zwaarden hanteren.’

‘De ouwe Beer voerde het bevel,’ zei Jon. ‘Dit was een hooggelegen sterkte, en hij had hem nog verder versterkt. Hij heeft kuilen laten graven en staken laten plaatsen, en voorraden voedsel en water aangelegd. Hij was klaar voor…’

‘… mij?’ maakte Mans Roover de zin af. ‘Jazeker, dat was hij. Als ik dwaas genoeg was geweest om deze heuvel te bestormen had ik voor iedere gesneuvelde kraai vijf man kunnen verliezen, en dan had ik nog geluk gehad.’ Zijn mond werd hard. ‘Maar als de doden rondwaren hebben wallen, staken en zwaarden niets te betekenen. Geen mens weet dat zelfs maar half zo goed als ik.’ Hij keek op naar de donkerder wordende hemel en zei: ‘De kraaien hebben ons misschien meer geholpen dan ze weten. Ik vroeg me al af waarom we niet aangevallen werden. Maar we hebben nog een paar honderd mijl te gaan, en het wordt kouder. Varamyr, laat je wolven die geesten opsporen, ik wil niet dat ze ons onverhoeds overvallen. Beenderheer, verdubbel alle patrouilles, en zorg dat iedereen een toorts en vuursteen heeft. Styr, Jarl, jullie vertrekken met het eerste licht.’

‘Mans,’ zei Ratelhemd, ‘ik wil een paar kraaienbotten.’

Ygritte ging voor Jon staan. ‘Je kunt iemand niet doden omdat hij gelogen heeft om zijn vroegere broeders te beschermen.’

‘Het zijn nog steeds zijn broeders,’ verklaarde Styr.

‘Dat zijn ze niét,’ hield Ygritte vol. ‘Hij heeft mij toch niet gedood, zoals ze hem opdroegen? En de Halfhand heeft hij wel gedood, dat hebben we allemaal gezien.’

Jons adem dampte in de lucht. Als ik hem voorlieg komt hij erachter. Hij keek Mans Roover recht in de ogen en opende en sloot zijn verbrande hand. ‘Ik draag de mantel die ik van u heb gekregen, uwe genade.’

‘Een mantel van schapenvacht!’ zei Ygritte. ‘En daar dansen we menige nacht onder!’

Jarl lachte, en Harma de Hondenkop meesmuilde. ‘Zit het zo, Jon Sneeuw?’ vroeg Mans Roover mild. ‘Zij en jij?’

Achter de Muur raakte je gemakkelijk de weg kwijt. Jon wist niet of hij het verschil tussen eer en schande nog wel wist. Vergeef me, vader. ‘Ja,’ zei hij.

Mans knikte. ‘Goed. Dan ga je morgen met Jarl en Styr mee. Jullie allebei. Het zij verre van mij, twee harten te scheiden die slaan als één.’

‘Waarheen?’ zei Jon.

‘De Muur over. Het is hoog tijd dat je ons je trouw bewijst met meer dan woorden alleen, Jon Sneeuw.’

De Magnar was hier niet blij mee. ‘Wat moet ik met een kraai?’

‘Hij kent de Wacht en hij kent de Muur,’ zei Mans, ‘en hij kent Slot Zwart beter dan welke rover ook. Als je niet kunt bedenken waar hij goed voor is ben je een dwaas.’

Styr keek nijdig. ‘Zijn hart is misschien nog steeds zwart.’

‘Dan ruk je het uit.’ Mans keerde zich naar Ratelhemd toe. ‘Beenderheer, houd de colonne tot iedere prijs in beweging. Als we de Muur eerder bereiken dan Mormont hebben we gewonnen.’

‘Ze zullen in beweging blijven,’ zei Ratelhemd met een van woede verstikte stem.

Mans knikte en liep weg, samen met Harma en Zesvachten. Varamyrs wolven en zijn schaduwkat volgden. Jon en Ygritte bleven achter met Jarl, Ratelhemd en de Magnar. De twee oudere wildlingen staarden Jon met nauw verholen wrok aan en Jar! zei: ‘Je hoort het, we vertrekken met zonsopgang. Neem zoveel mogelijk voedsel mee, want we zullen geen tijd hebben om te jagen. En laat iets aan je gezicht doen, kraai. Al dat bloed is een smerig gezicht.’

‘Ik zal het doen,’ zei Jon.

‘Ik hoop voor jou dat je niet liegt, meisje,’ zei Ratelhemd tegen Ygritte. Zijn ogen blonken in de reuzenschedel.

Jon trok Langklauw. ‘Laat ons met rust, als je niet net zo wilt eindigen als Qhorin.’

‘Je hebt hier je wolf niet om je te helpen, jochie.’ Ratelhemd tastte naar zijn eigen zwaard.

‘Zou je denken?’ Ygritte lachte.

Boven op de stenen van de ringmuur zat Spook, ineengedoken, zijn witte vacht recht overeind. Hij maakte geen enkel geluid, maar zijn donkerrode ogen spuwden bloed. De Beenderheer haalde zijn hand langzaam bij zijn zwaard vandaan, deed een stap achteruit en liep vloekend weg.

Spook stapte naast hun garrons voort toen Jon en Ygritte van de Vuist afdaalden. Pas halverwege het Melkwater voelde Jon zich veilig genoeg om te zeggen: ‘Ik had je niet gevraagd om voor me te liegen.’

‘Heb ik ook niet gedaan,’ zei ze. ‘Alleen iets weggelaten.’

‘Je zei…’

‘…dat we ’s nachts vaak liggen te neuken onder jouw mantel.

Maar ik zei niet wanneer we daarmee begonnen zijn.’ Het lachje dat ze hem toewierp was bijna verlegen. ‘Zoek vannacht een andere slaapplaats voor Spook, Jon Sneeuw. Wat Mans Roover zei is waar. Geen woorden, maar daden.’

Sansa

Een nieuwe japon?’ zei ze, even argwanend als verbaasd. ‘Mooier dan u ooit hebt gedragen, jonkvrouwe,’ beloofde de oude vrouw. Ze mat Sansa’s heupen met een stuk touw met knopen. ‘Helemaal van zijde en Myrische kant en afgebiesd met satijn. Hij zal u prachtig staan. De koningin zelf heeft er opdracht toe gegeven.’

‘Welke koningin?’ Marjolij was nog niet Joffs koningin maar ze was wel die van Renling geweest. Of bedoelde ze de Doornenkoningin? Of…

‘De regentes, natuurlijk.’

‘Koningin Cersei?’

‘Hoogstpersoonlijk. Zij vereert mij al menig jaar met haar klandizie.’ De oude vrouw spande haar touw langs de binnenkant van Sansa’s been. ‘Hare genade zei tegen mij dat u nu een vrouw bent en u niet meer als een klein meisje moest kleden. Steekt u even uw arm uit.’

Sansa tilde haar arm op. Ze had inderdaad een nieuwe japon nodig. Het afgelopen jaar was ze drie duim gegroeid, en haar oude garderobe was grotendeels bedorven door de rook toen ze op de dag van haar ontbloeiing had geprobeerd haar matras te verbranden.

‘U krijgt net zo’n mooie boezem als de koningin,’ zei de oude vrouw, terwijl ze haar touw om Sansa’s borst sloeg. ‘Die moet u niet zo wegstoppen.’

Die opmerking deed haar blozen. Maar de laatste keer dat ze uit rijden was gegaan had ze haar buis niet helemaal tot bovenaan kunnen dichtrijgen, en de staljongen had haar aangegaapt toen hij haar had helpen opstijgen. Soms betrapte ze ook volwassen mannen erop dat ze naar haar borst staarden, en sommige van haar tunieken zaten zo strak dat ze er bijna geen adem in kreeg.

‘Welke kleur krijgt die japon?’ vroeg ze aan de naaister.

‘Laat u de kleuren maar aan mij over, jonkvrouwe. Ik weet zeker dat het resultaat u zal bevallen. U krijgt ook kleingoed en kousen, overrokken, jakjes en mantels, en al het andere wat past bij een… een lieftallige jonkvrouwe van edele geboorte.’

‘Zijn ze op tijd klaar voor de bruiloft van de koning?’

‘O, eerder, veel eerder, daar staat hare genade op. Ik heb zes naaisters en twaalf leerling-naaistertjes, en hiervoor hebben we al ons andere werk opzij gelegd. Veel dames zullen boos op ons zijn, maar de koningin heeft het zo bevolen.’

‘Wilt u hare genade vriendelijk bedanken voor haar goede zorgen?’ zei Sansa beleefd. ‘Ze is al te goed voor me.’

‘Hare genade is heel royaal,’ beaamde de naaister. Ze verzamelde haar spullen en vertrok.

Maar waarom? vroeg Sansa zich af toen ze alleen was. Ze werd er zenuwachtig van. Ik wed dat Marjolij achter die japon steekt, of haar grootmoeder.

Marjolij was onveranderlijk aardig gebleven en haar aanwezigheid veranderde alles. Bij haar jonkvrouwen was Sansa ook welkom. Het was al zo lang geleden dat haar het gezelschap van andere vrouwen vergund was dat ze bijna was vergeten hoe leuk dat kon zijn. Vrouwe Leonette gaf haar les op de hoge harp en vrouwe Janna maakte haar deelgenoot van alle verrukkelijke roddels. Merij eraan wist altijd wel een grappig verhaal te vertellen en de kleine jonkvrouwe Bolver deed haar aan Arya denken, al was ze minder wild.

Het dichtst bij Sansa’s eigen leeftijd kwamen de nichtjes Elinor, Alla en Megga, Tyrels uit de jongere takken van het huis. ‘Rozen die lager aan de struik groeien,’ grapte Elinor, die gevat en elegant was. Megga was rond en luidruchtig, Alla verlegen en leuk om te zien, maar Elinor,in haar hoedanigheid van volwassene, was de baas. Zij was al ontbloeid, terwijl Megga en Alla nog maar kinderen waren.

De nichtjes namen Sansa in hun gezelschap op alsof ze haar al hun hele leven kenden. Middagen lang zaten ze samen te borduren en te kletsen bij de citroenkoeken en de honingwijn, ze speelden ’s avonds een schijvenspel, zongen samen in de kasteelsept… en dikwijls werden ze, alleen of getweeën, uitverkoren om bij Marjolij in bed te slapen, waar ze dan de halve nacht lagen te fluisteren. Alla had een mooie stem en was na enige aandrang wel bereid op de houtharp te spelen en liedjes over ridderlijkheid en verloren liefdes te zingen. Megga kon niet zingen maar werd wel dolgraag gekust. Zij en Alla speelden soms samen een kusspelletje, bekende ze, maar dat was niet hetzelfde als een man kussen, laat staan een koning. Sansa vroeg zich af wat Megga ervan zou hebben gevonden om de Jachthond te moeten kussen, zoals zij. Hij was in de nacht van de slag bij haar gekomen, stinkend naar wijn en bloed. Hij kuste me en dreigde me te vermoorden en dwong me een lied voor hem te zingen.

‘Koning Joffry heeft zulke prachtige lippen,’ ratelde Megga, die niets in de gaten had, ‘ach, arme Sansa, je hart moet wel gebroken zijn toen je hem verloor. Wat zul je gehuild hebben.’

Joffry heeft me vaker aan het huilen gebracht dan jij weet, had ze het liefst gezegd, maar Boterbobbel was niet bij de hand om haar te overstemmen, dus klemde ze haar kaken op elkaar en hield haar mond.

Wat Elinor betrof, die was aan een jonge schildknaap beloofd, een zoon van heer Ambroos. Ze zouden trouwen zodra hij zijn sporen had verdiend. In de slag van het Zwartewater, waarin hij een kruisboogman uit Myr en een wapenknecht van de Muildoors had gedood, had hij haar gunstbewijs gedragen. ‘Alyn zegt dat haar gunstbewijs hem onbevreesd maakte,’ zei Megga. ‘Hij zegt dat hij haar naam als oorlogskreet heeft geschreeuwd, is dat niet hoofs? Ik wil te zijner tijd ook een kampioen die mijn gunstbewijs bij zich draagt en dan honderd man doodt.’ Elinor zei dat ze haar mond moest houden, maar ze leek het toch wel leuk te vinden.

Het zijn kinderen, dacht Sansa. Dwaze kleine meisjes, zelfs Elinor. Zij hebben nooit een veldslag gezien, ze hebben nooit een man zien sterven, ze weten niets. Hun dromen waren vervuld van liederen en verhalen, zoals de hare waren geweest voordat Joffry haar vaders hoofd liet afslaan. Sansa had met hen te doen. Sansa benijdde hen.

Maar Marjolij was anders. Ze was lief en vriendelijk, maar ze had toch ook iets van haar grootmoeder. Eergisteren had ze Sansa mee op valkenjacht genomen. Het was de eerste keer sinds de veldslag dat ze de stad uit was geweest. De doden waren verbrand of begraven, maar op de Modderpoort zaten nog de krassen en splinters van de stormrammen van heer Stannis en langs allebei de oevers van het Zwartewater waren de rompen van verbrijzelde schepen te zien, met geblakerde masten die als knokige zwarte vingers uit de ondiepten opstaken. Het enige wat nog voer was de platte veerschuit die hen over de rivier zette, en toen ze het koningswoud bereikten troffen ze daar een woestenij van as, houtskool en dode bomen aan. Maar in de moerassen langs de baai wemelde het van de watervogels en Sansa’s smelleken sloeg drie eenden, terwijl Marjolij’s slechtvalk een reiger in de vlucht verschalkte.

‘Willas heeft de beste vogels van de Zeven Koninkrijken,’ zei Marjolij toen ze even met z’n tweeën waren. ‘Soms jaagt hij met een adelaar. Je zult het nog wel zien, Sansa.’ Ze greep haar hand en gaf er een kneepje in. ‘Zuster.’

Zuster. Eens had Sansa ervan gedroomd een zus als Marjolij te hebben, mooi en aardig, met alle aangenaamheden ter wereld binnen handbereik. Arya was als zuster volkomen onbevredigend geweest. Hoe kan ik mijn zuster met Joffry laten trouwen? dacht ze, en ineens had ze tranen in haar ogen. ‘Marjolij, alsjeblieft,’ zei ze, ‘doe het niet.’ Ze kreeg het maar moeilijk over haar lippen. ‘Trouw niet met hem. Hij is anders dan hij lijkt. Hij zal je pijn doen.’

‘Dat denk ik niet.’ Marjolij glimlachte zelfverzekerd. ‘Het is dapper van je om me te waarschuwen, maar je hoeft niet bang te zijn. Joff is verwend en ijdel en hij is ongetwijfeld precies zo wreed als jij zegt, maar voordat hij met het huwelijk instemde heeft vader hem gedwongen, Loras in zijn Koningsgarde op te nemen. Ik zal dag en nacht beschermd worden door de beste ridder van de Zeven Koninkrijken, zoals prins Aemon Naerys beschermde. Dus ons kleine leeuwtje kan zich maar beter gedragen, nietwaar?’ Ze lachte en zei: ‘Kom, lieve zuster, we galopperen naar de rivier terug. Dan krijgen onze wachten de zenuwen.’ En zonder op antwoord te wachten drukte ze haar hakken in de flanken van haar paard en stoof weg.

Wat is ze toch dapper, dacht Sansa, terwijl ze erachteraan galoppeerde… en toch bleef de twijfel knagen. Ser Loras was een groot ridder, helemaal waar. Maar Joffry’s Koningsgarde had nog meer leden, en bovendien had hij goudmantels en roodmantels, en als hij ouder was zou hij zijn eigen legers bevelen. Aegon de Onwaardige had koning Naerys nooit een haar gekrenkt, misschien uit angst voor hun broer de Drakenridder… maar toen een ander lid van zijn Koningsgarde verliefd werd op een van zijn maîtresses had de koning allebei hun hoofden laten afslaan.

Ser Loras is een Tyrel, hield Sansa zichzelf voor. Die andere ridder was maar een Toyn. Zijn broers hadden geen legers, geen ander middel om hem te wreken dan hun zwaarden. Maar hoe meer ze erover nadacht, hoe meer ze twijfelde. Joff zal zich misschien een paar manen inhouden, misschien zelfs een heel jaar, maar vroeg of laat zal hij zijn klauwen laten zien, en dan… Het rijk zou een tweede Koningsmoordenaar kunnen krijgen, en er zou oorlog kunnen komen In de stad, waarbij de mannen van de leeuwen de mannen van de roos de goten rood zouden kleuren.

Het verbaasde Sansa dat Marjolij dat niet ook voorzag. Ze is ouder dan ik, dan zal ze ook wel wijzer zijn. En haar vader, heer Tyrel, die weet vast wel wat hij doet. Ik stel me gewoon aan als een dwaas.

Toen ze ser Dontos vertelde dat ze naar Hooggaarde zou gaan om met Willas Tyrel te trouwen dacht ze dat hij opgelucht zou zijn, en blij voor haar. In plaats daarvan greep hij haar arm en zei: ‘Dat kunt u niet doen!’ met een stem die even schor was van ontzetting als van de wijn. ‘Ik zeg u, die Tyrels zijn niets anders dan Lannisters met bloemen. Ik smeek u, vergeet die dwaasheid, geef uw Florian een kus en beloof me dat onze plannen doorgaan. De nacht van Joffry’s bruiloft, dat duurt niet zo lang meer. Draag het zilveren haarnet en doe wat ik u heb gezegd, dan kunnen we na afloop ontsnappen.’ Hij probeerde een kus op haar wang te drukken.

Sansa ontdook zijn greep en deed een stapje achteruit. ‘Dat doe ik niet. Dat kan ik niet. Het zou beslist misgaan. Toen ik wilde vluchten wou je me niet meenemen, en nu hoeft het niet meer.’

Dontos staarde haar dom aan. ‘Maar alles is al geregeld, schatje. Het schip dat u thuisbrengt, de boot die u naar het schip brengt, uw Florian heeft het allemaal al gedaan voor zijn lieve Jonquil.’

‘Het spijt me van alle moeite die ik je heb laten doen,’ zei ze, ‘maar ik heb geen boten en schepen meer nodig.’

‘Maar het dient allemaal om u in veiligheid te brengen.’

‘In Hooggaarde zal ik ook veilig zijn. Willas zal me beschermen.’

‘Maar hij kent u niet,’ hield Dontos aan, ‘en hij zal niet van u houden. Jonquil, Jonquil, open uw lieve ogen, die Tyrels geven niets om u. Ze willen trouwen met uw áánspraken.’

‘Mijn aanspraken?’ Even kon Sansa het niet volgen.

‘Schatje,’ zei hij, ‘u bent erfgename van Winterfel.’ Hij greep haar weer beet, smeekte haar om het niet te doen. Sansa rukte zich los en liet hem onder de hartboom staan, zwaaiend op zijn benen. Sindsdien was ze niet meer naar het godenwoud gegaan.

Maar evenmin was ze zijn woorden vergeten. Erfgename van Winterfel, dacht ze als ze ’s nachts in bed lag. Ze willen met uw aanspraken trouwen. Sansa was met drie broers opgegroeid. Ze had nooit verwacht dat ze ooit ergens aanspraken op zou hebben, maar nu Bran en Rickon dood waren… Het doet er niet toe, Robb is er nog, hij is nu een volwassen man, en hij zal binnenkort wel trouwen en een zoon krijgen. En Willas erft trouwens Hooggaarde, wat moet hij met Winterfel?

Soms fluisterde ze zijn naam in haar kussen, alleen maar om de klank te horen. ‘Willas, Willas, Willas.’ Eigenlijk was Willas net zo’n goede naam als Loras, bedacht ze. Ze klonken zelfs een beetje hetzelfde. Wat maakte dat been van hem nou uit? Willas zou heer van Hooggaarde worden, en zij zou zijn vrouwe zijn.

Ze stelde zich voor hoe ze samen in een tuin zaten met kleine hondjes op ‘schoot, of hoe ze luisterden naar een zanger die op een luit tokkelde, terwijl zij in een plezierbootje de Mander af voeren. Als ik hem zoons geef gaat hij misschien wel van me houden. Ze zou ze Eddard, Brandon en Rickon noemen en ze tot net zulke dappere mannen als ser Loras opvoeden. En ze de Lannisters leren haten, dat ook. In Sansa’s dromen leken haar kinderen sprekend op de broertjes die ze had verloren. Soms was er zelfs een meisje bij dat op Arya leek.

Maar ze kon haar beeld van Willas nooit lang vasthouden; voor haar geestesoog bleef hij in ser Loras veranderen, jong, gracieus en mooi. Je moet zo niet aan hem denken, vermaande ze zichzelf. Anders ziet hij straks misschien de teleurstelling in je ogen als jullie elkaar ontmoeten, en hoe zou hij dan nog met je kunnen trouwen, wetend dat je van zijn broer hield? Willas Tyrel was twee keer zo oud als zij, hield ze zichzelf voortdurend voor, en bovendien verlamd, en misschien zelfs dik en rood van gezicht, zoals zijn vader. Maar knap of niet, hij zou weleens de enige kampioen kunnen zijn die ze ooit zou krijgen.

Op een nacht droomde ze dat zij nog steeds degene was die met Joff trouwde, niet Marjolij, en in hun huwelijksnacht veranderde hij in de scherprechter Ilyn Peyn. Bevend werd ze wakker. Ze wilde niet dat Marjolij hetzelfde zou moeten doormaken als zij, maar de gedachte dat de Tyrels zouden weigeren de bruiloft doorgang te laten vinden beangstigde haar. Ik heb haar gewaarschuwd, ik heb haar de waarheid over hem verteld. Misschien geloofde Marjolij haar niet. Tegenover haar hing Joff altijd de volmaakte ridder uit, zoals vroeger tegenover Sansa. Ze zal zijn ware aard snel genoeg leren kennen. Na de bruiloft, op zijn laatst. Sansa besloot bij haar eerstvolgende bezoek aan de sept een kaars voor de Moeder in den Hoge aan te steken en tot haar te bidden of ze Marjolij tegen Joffs wreedheid wilde beschermen. En misschien ook een kaars voor de Krijgsman, omwille van Loras.

Tijdens de ceremonie in de Grote Sept zou ze haar nieuwe japon dragen, besloot ze toen de naaister haar voor het laatst de maat nam. Dat moet de reden zijn waarom Cersei hem voor me laat maken, dan zie ik er op de bruiloft niet zo armoedig uit. Voor het feest na afloop zou ze eigenlijk nog een japon moeten hebben, maar ze moest maar genoegen nemen met een van haar oude. Ze wilde niet het risico lopen om eten of drinken op de nieuwe te morsen. Die moet mee naar Hooggaarde. Voor Willas Tyrel wilde ze er mooi uitzien. Zelfs al heeft Dontos gelijk en wil hij eigenlijk Winterfel, niet mij, dan kan hij heus nog wel van me gaan houden omwille van mezelf. Sansa sloeg haar armen stevig om zich heen en vroeg zich af wanneer de japon klaar zou zijn. Ze kon bijna niet wachten om hem te dragen.

Arya

De regens kwamen en gingen, maar de lucht was vaker grijs dan blauw, en alle rivieren stonden hoog. Op de ochtend van de derde dag merkte Arya dat het merendeel van het mos aan de verkeerde kant van de bomen groeide. ‘We gaan de verkeerde kant op,’ zei ze tegen Gendry toen ze langs een bijzonder mossige olm reden. ‘We gaan naar het zuiden. Zie je waar het mos op de stam groeit?’

Hij veegde zijn dichte, zwarte haar uit zijn ogen en zei: ‘We volgen de weg, dat is alles. Die loopt hier naar het zuiden.’

We gaan al de hele dag naar het zuiden, wilde ze tegen hem zeggen. En gisteren ook, toen we langs die stroombedding reden. Maar ze had gisteren niet zo goed opgelet, dus wist ze het niet zeker. ‘Ik denk dat we verdwaald zijn,’ zei ze zachtjes. ‘We hadden de rivier niet moeten verlaten. We hadden er gewoon langs kunnen rijden.’

‘Er zitten bochten en lussen in de rivier,’ zei Gendry. ‘Ik wed dat dit gewoon een kortere weg is. Een geheime weg voor vogel vrij en. Liem en Tom leven hier al jaren.’

Dat was zo. Arya beet op haar lip. ‘Maar het mos…’

‘Als het zo doorgaat met regenen duurt het niet lang of er groeit mos uit onze oren,’ klaagde Gendry.

‘Alleen uit ons zuidelijke oor,’ verklaarde Arya koppig. Het had geen zin te proberen de Stier ergens van te overtuigen. Toch was hij de enige echte vriend die ze nog had, nu Warme Pastei er niet meer bij was.

‘Sharna zegt dat ze mij nodig heeft om brood te bakken,’ had hij op de dag van hun vertrek tegen haar gezegd. ‘En ik ben het toch zat, al die regen en die schaafplekken van het zadel, en alsmaar bang zijn. Er is hier bier, en ik kan konijn eten, en het brood wordt beter als ik het bak. Je zult het zien als je terugkomt. Je komt toch terug, hè? Als de oorlog afgelopen is?’ Toen bedacht hij wie ze was, en voegde er met een rood hoofd ‘jonkvrouwe’ aan toe.

Arya wist niet of de oorlog ooit zou aflopen maar ze had geknikt. ‘Het spijt me dat ik je toen geslagen heb,’ zei ze. Warme Pastei was dom en laf, maar hij was al vanaf Koningslanding bij haar, en ze was aan hem gewend geraakt. ‘Ik heb je neus gebroken.’

‘Die van Liem ook.’ Warme Pastei grijnsde. ‘Heel goed.’

‘Liem vond van niet,’ zei Arya somber. Toen was het tijd om te vertrekken. Toen Warme Pastei verzocht de jonkvrouw haar hand te mogen kussen stompte ze hem tegen zijn schouder. ‘Noem me niet zo. Jij bent Warme Pastei, en ik ben Arrie.’

‘Hier ben ik Warme Pastei niet. Sharna noemt me gewoon Jongen. Net als die andere jongen. Dat wordt nog verwarrend.’

Ze miste hem meer dan ze voor mogelijk had gehouden, maar Harwin maakte het nog enigszins goed. Ze had hem verteld over zijn vader Hullen, en hoe ze die stervend bij de stallen in de Rode Burcht had aangetroffen, op de dag van haar vlucht. ‘Hij zei altijd al dat hij in een stal zou sterven,’ zei Harwin, ‘maar we dachten allemaal dat een slechtgehumeurde hengst zijn dood zou worden, en niet een troep leeuwen.’ Arya vertelde hem ook van Yoren, van hun ontsnapping uit Koningslanding en over een heleboel andere dingen die sinds die tijd gebeurd waren, maar de staljongen die ze met Naald had doodgestoken en de wachter die ze de keel had doorgesneden om Harrenhal uit te komen liet ze weg. Als ze dat aan Harwin vertelde zou het haast zijn of ze het tegen haar vader zei, en van sommige dingen zou ze het onverdraaglijk vinden als haar vader ze had geweten.

Ook sprak ze niet over Jagen H’ghar en de drie doden die hij haar verschuldigd was geweest en had betaald. De ijzeren munt die hij haar had gegeven hield Arya achter haar gordel verstopt, maar soms haalde ze hem ’s nachts te voorschijn en dacht ze eraan hoe zijn gezicht was opgelost en veranderd toen hij er met zijn hand overheen streek. ‘Valar morghulis,’ fluisterde ze dan. ‘Ser Gregor, Dunsen, Polver, Raf het Lieverdje. De Kietelaar en de Jachthond. Ser Ilyn, ser Meryn, koningin Cersei, koning Joffry.’

Van de twintig mannen uit Winterfel die haar vader met Beric Dondarrion naar het westen had gezonden restten er nog zes, vertelde Harwin haar, en die waren verstrooid geraakt. ‘Het was een valstrik, jonkvrouwe. Heer Tywin stuurde zijn Berg met moord en brand de Rode Vork over als lokaas voor uw vader. Het was zijn bedoeling dat heer Eddard zelf naar het westen zou gaan om met Gregor Clegane af te rekenen. Als hij dat had gedaan was hij gedood of gevangengenomen en tegen de Kobold uitgewisseld, die op dat moment in handen van uw moeder was. Alleen was de Koningsmoordenaar niet op de hoogte van heer Tywins plan, en toen hij hoorde dat zijn broer gevangenzat, viel hij uw vader in de straten van Koningslanding aan.’

‘Dat weet ik nog,’ zei Arya. ‘Hij doodde Jory.’ Jory had altijd tegen haar gelachen, als hij haar niet had gewaarschuwd dat ze niet in de weg moest lopen.

‘Hij doodde Jory,’ beaamde Harwin, ‘en uw vader brak zijn been doordat zijn paard bovenop hem viel. Daarom kon heer Eddard niet naar het westen. In plaats daarvan zond hij heer Beric met twintig van zijn eigen mannen en twintig man uit Winterfel, waaronder ik. Er waren ook anderen bij. Thoros en ser Reimon Darring en hun mannen, ser Lis Wyld, en een heer die Lothar Malering heette. Maar Gregor wachtte ons op bij de Mommersfoort. Zijn mannen hadden zich op beide oevers verscholen. Toen we overstaken viel hij ons van voren en van achteren aan.

Ik zag hoe de Berg Reimon Darring doodde met één enkele klap, zo verschrikkelijk hard dat Darrings arm er bij de elleboog afgehakt werd en ook zijn rijdier werd gedood. Lis Wyld vond eveneens de dood, en heer Malering werd omvergereden en verdronk. We waren aan alle kanten door leeuwen omsingeld en ik dacht dat ik samen met de rest ten dode opgeschreven was, maar Alyn wist door het schreeuwen van bevelen de orde in onze gelederen te herstellen. Degenen die nog te paard zaten groepeerden zich rond Thoros, en daarna hakten we ons een uitweg. Die ochtend waren we met honderdtwintig man geweest. Tegen de avond waren er nog maar veertig over, en heer Beric was zwaargewond. Thoros trok die nacht een stuk lans van wel een voet lang uit zijn borst en goot kokende wijn in de gapende wond.

We waren er allemaal van overtuigd dat heer Beric tegen de ochtend dood zou zijn. Maar Thoros bleef de hele nacht bij het vuur met hem bidden en toen het dag werd leefde hij nog en was hij sterker dan daarvoor. Het duurde veertien dagen voor hij weer op een paard kon komen, maar zijn moed gaf ons kracht. Hij zei dat onze oorlog bij de Mommersfoort niet geëindigd maar juist begonnen was, en dat al onze gesneuvelden tienvoudig gewroken zouden worden.

Inmiddels was de strijd ons voorbij getrokken. De mannen van de Berg waren slechts de voorhoede van heer Tywins leger. Ze staken in volle slagorde de Rode Vork over en zwermden over het rivierengebied uit, waarbij ze alles op hun weg platbrandden. Wij waren met zo weinig dat we alleen hun achterhoede konden bestoken, maar we zeiden tegen elkaar dat we ons achter koning Robert zouden scharen als hij naar het westen optrok om heer Tywins rebellie te onderdrukken. Toen hoorden we pas dat Robert dood was en heer Eddard ook, en dat het jong van Cersei Lannister de IJzeren Troon bestegen had.

Daardoor kwam de hele wereld op zijn kop te staan. We waren door de Hand des Konings uitgestuurd om met vogelvrij en af te rekenen, maar nu waren wij de vogelvrij en en was heer Tywin de Hand des Konings. Er waren er een paar die zich toen wilden overgeven, maar daar wilde heer Beric niets van weten. Wij waren nog altijd mannen van de koning, zei hij, en het waren de onderdanen van de koning die door de leeuwen werden geteisterd. Als we niet voor Robert konden vechten dan zouden we voor hen vechten, totdat we tot de laatste man gesneuveld waren. En dat deden we, maar, terwijl we vochten gebeurde er iets opmerkelijks. Voor elke man die we verloren, dienden zich twee nieuwe aan om zijn plaats in te nemen. Sommigen waren ridders of schildknapen, van edele geboorte, maar de meesten waren doodgewone mannen — boerenknechts, vedelaars en herbergiers, bedienden en schoenlappers, en zelfs twee septons. Alle mogelijke mannen, en ook vrouwen, kinderen en honden…’

‘Honden?’ zei Arya.

‘Zeker.’ Harwin grijnsde. ‘Een van onze jongens houdt er valsere honden op na dan jij ooit zou willen tegenkomen.’

‘Ik wou dat ik een goeie, valse hond had,’ zei Arya weemoedig. ‘Een leeuwendoder.’ Ze had eens een schrikwolf gehad, Nymeria, maar die had ze met stenen bekogeld totdat ze was gevlucht, om te voorkomen dat de koningin haar zou doden. Zou een schrik wolf een leeuw kunnen doden? vroeg ze zich af.

Die middag regende het weer en dat bleef zo tot diep in de avond. Gelukkig hadden de vogelvrij en overal geheime vrienden, dus hoefden ze geen kamp op te slaan onder de blote hemel of beschutting te zoeken onder een lekkend bladerdak, zoals zij, Warme Pastei en Gendry zo vaak hadden gedaan.

Die nacht zochten ze beschutting in een afgebrand, verlaten dorp. Het leek althans verlaten, totdat Jaak Geluk twee korte en twee lange stoten op zijn jachthoorn gaf. Toen doken er allerlei mensen uit bouwvallen en verborgen kelders op. Ze hadden bier, gedroogde appels en wat oudbakken gerstebrood, en de vogelvrijen hadden een gans die Angui onderweg had neergehaald, dus was het avondeten die keer bijna een feest.

Arya zoog net het laatste stukje vlees van een vleugel toen een van de dorpelingen zich tot Liem Limoenmantel wendde en zei: ‘Nog geen drie dagen geleden zijn hier mannen langsgekomen die naar de Koningsmoordenaar zochten.’

Liem snoof. ‘Ze kunnen beter in Stroomvliet gaan kijken. Onder in de diepste kerkers, waar het lekker vochtig is.’ Zijn neus leek net een geplette appel, rood, rauw en gezwollen, en hij had een rothumeur.

‘Nee,’ zei een andere dorpeling. ‘Hij is ontsnapt.’

De Koningsmoordenaar. Arya kreeg kippenvel in haar nek. Ze hield haar adem in om te luisteren.

‘Zou dat waar zijn?’ zei Tom van Zevenen.

‘Ik geloof er niks van,’ zei de eenoog met de roestige pothelm. De andere vogelvrij en noemden hem Jaak Geluk, al leek het verlies van een oog Arya niet erg gelukkig. ‘Ik heb ook eens met die kerkers mogen kennismaken. Hoe kan die nou ontsnapt zijn?’

Daar konden de dorpelingen slechts hun schouders over ophalen. Groenebaard steek over zijn dichte, grijsgroene bakkebaarden en zei: ‘De wolven zullen in bloed verdrinken als de Koningsmoordenaar weer los is. Dit moet Thoros weten. De Heer des Lichts zal hem Lannister laten zien in de vlammen.’

‘Daar brandt een mooi vuurtje,’ zei Angui met een glimlach.

Groenebaard lachte en gaf de boogschutter een pets tegen zijn oor. ‘Zie ik er volgens jou als een priester uit, Schutter? Als Pello van Tyrosh in het vuur tuurt schroeit hij zijn baard aan de sintels.’ Liem liet zijn knokkels kraken en zei: ‘Maar wat zou heer Beric het heerlijk vinden om Jaime Lannister te vangen…’

‘Zou hij hem ophangen, Liem?’ vroeg een van de dorpsvrouwen. ‘Het zou toch wel een beetje zonde zijn om zo’n knappe man op te hangen.’

‘Eerst een proces,’ zei Angui. ‘Heer Beric geeft ze altijd een proces, dat weet je.’ Hij glimlachte. ‘Pas daarna hangt hij ze op.’

Overal klonk gelach. Toen liet Tom zijn vingers over de snaren van zijn houtharp glijden en hief hij zachtjes een lied aan.

De broeders van het koningsbos,

die waren vogelvrijen.

Het woud, dat diende hun als slot,

en overal waren zij.

Geen goud dat veilig voor hen was,

geen maagdelijke dijen.

Ah, de broeders van het koningsbos,

zo wild en vogelvrijen…

Warm en droog in een hoekje tussen Gendry en Harwin in luisterde Arya een poosje naar het gezang. Toen sloot ze haar ogen en sukkelde in slaap. Ze droomde van thuis, niet Stroomvliet, maar Winterfel. Maar het was geen mooie droom. Ze stond buiten het kasteel tot haar knieën in de modder, alleen. Vóór zich zag ze de grauwe muren, maar als ze de poort probeerde te bereiken was elke stap zwaarder dan de vorige, en het kasteel vervaagde voor haar blikken totdat het meer van rook dan van graniet leek. En er waren ook wolven, holle, grauwe gedaanten die overal rondom haar met lichtgevende ogen door het geboomte zwierven. Telkens als ze naar hen keek herinnerde ze zich de smaak van bloed.

De volgende ochtend weken ze van de weg af om een doorsteker door de velden te maken. Er waren windstoten, en de dorre bruine bladeren warrelden om de hoeven van hun paarden, maar bij uitzondering regende het niet. Toen de zon van achter een wolk te voorschijn kwam was het licht zo fel dat Arya haar kap naar voren moest trekken om het niet in haar ogen te krijgen.

Ze hield abrupt de teugels in. ‘We gaan echt de verkeerde kant op.’

Gendry kreunde. ‘Wat nu weer, alweer mos?’

‘Kijk maar naar de zón,’ zei ze. ‘We gaan naar het zuiden.’ Arya graaide in haar zadeltas naar de kaart, zodat ze het kon laten zien. ‘We hadden de Drietand nooit moeten verlaten. Kijk.’ Ze rolde de kaart op haar been uit. Nu keek iedereen naar haar. ‘Kijk, daar is Stroomvliet, tussen de rivieren.’

‘Het geval wil,’ zei Jaak Geluk, ‘dat wij weten waar Stroomvliet is. Tot de laatste man.’

‘Jullie gaan niet naar Stroomvliet,’ zei Liem botweg tegen haar.

Ik was er bijna, dacht Arya. Ik had moeten toelaten dat ze onze paarden namen. De rest van de weg had ik wel kunnen lopen. Toen dacht ze aan haar droom, en beet op haar lip.

‘O kind, kijk niet zo gekwetst,’ zei Tom Zevensnaren. ‘Er zal je niets overkomen, op mijn woord.’

‘Het woord van een leugenaar!’

‘Niemand heeft gelogen,’ zei Liem. ‘We hadden niets beloofd. Het is niet aan ons om te zeggen wat er met jullie gebeuren moet.’

Maar Liem was de aanvoerder niet, net zomin als Tom. Dat was Groenebaard, de man uit Tyrosh. Arya keerde zich naar hem om en keek hem aan. ‘Breng me naar Stroomvliet en u zult ervoor beloond worden,’ zei ze wanhopig.

‘Kleintje,’ zei Groenebaard, ‘een boer zal een gewone eekhoorn allicht villen en in de pot stoppen, maar als hij een gouden eekhoorn in zijn boom vindt brengt hij die bij zijn heer, of anders krijgt hij er spijt van.’

‘Ik ben geen eekhoorn,’ hield Arya vol.

‘Jawel,’ lachte Groenebaard. ‘Een kleine, gouden eekhoorn die op weg is naar de Bliksemheer, of ze nu wil of niet. Hij weet wat er met je moet gebeuren. Ik wed dat hij je naar je moeder zal terugsturen, precies zoals je wilt.’

Tom Zevensnaren knikte. ‘Ja, dat is net iets voor heer Beric. Hij geeft je waar je recht op hebt, je zult het zien.’

Heer Beric Dondarrion. Arya herinnerde zich alle verhalen die in Harrenhal waren rondverteld, door de Lannisters én de Bloedige Mommers. Heer Beric, de woudgeest. Heer Beric, gedood door Vargo Hoat, en daarvoor door ser Amaury Lors, en tweemaal door de Rijdende Berg. Als hij me niet naar huis stuurt dood ik hem misschien ook wel. ‘Waarom moet ik naar heer Beric?’ vroeg ze kalm.

‘We brengen al onze hooggeboren gevangenen bij hem,’ zei Angui.

Gevangene. Arya haalde diep adem om haar ziel tot rust te brengen. Kalm als stille wateren. Ze wierp een korte blik op de vogelvrijen en wendde het hoofd van haar paard. Nu, snel als een slang, dacht ze, terwijl ze haar hielen in de flanken van het dier dreef. Ze reed recht tussen Groenebaard en Jaak Geluk door en ving een glimp op van Gendry’s geschrokken gezicht toen zijn merrie opzij week. En toen was ze in het open veld en stoof ervandoor.

Noord of zuid, oost of west, dat maakte nu niet uit. Ze kon later de weg naar Stroomvliet wel zoeken, zodra ze ze had afgeschud. Arya boog zich naar voren in het zadel en dreef het paard tot galop aan. Achter haar riepen de vogelvrij en tierend en vloekend dat ze terug moest komen. Ze sloot haar oren voor het geroep, maar toen ze over haar schouder gluurde kwamen er vier achter haar aan. Angui, Harwin en Groenebaard galoppeerden zij aan zij, met Liem een eindje daarachter. Zijn grote gele mantel fladderde achter hem aan onder het rijden. ‘Snel als een hinde,’ zei ze tegen haar rijdier. ‘Rennen nu, rénnen.’

Arya schoot over bruine velden vol onkruid, door heup-hoog gras en bergen dorre bladeren die opwaaiden en alle kanten op stoven als haar paard er langskwam. Links van haar was bos, zag ze. Daar kan ik ze afschudden. Langs één kant van het veld liep een droge greppel, maar daar sprong ze in volle vaart overheen, waarna ze het geboomte in dook, olmen, taxusbomen en berken. Een snelle blik achterom maakte duidelijk dat Angui en Harwin haar nog dicht op de hielen zaten. Maar Groenebaard was iets teruggezakt en Liem zag ze helemaal niet meer. ‘Sneller,’ zei ze tegen haar paard, ‘je kunt het, je kunt het.’

Ze reed tussen twee olmen door zonder zelfs maar heel even te kijken aan welke kant het mos groeide. Ze sprong over een vermolmde stronk en maakte een boog om een wirwar van omgevallen bomen waar scherpe dode takken uit omhoogstaken. Toen een flauwe helling op en aan de andere kant omlaag, eerst langzamer, toen weer sneller. De hoefijzers van haar paard deden vonken opspatten uit de keien op de grond. Boven op de heuvel keek ze om. Harwin lag nu op Angui voor, maar ze naderden allebei nog snel. Groenebaard was verder teruggevallen en leek het niet meer vol te houden.

Een stroompje versperde haar de weg. Ze plonsde het water in, dat bijna gedempt werd door natte bruine bladeren. Sommige bleven aan de benen van haar paard kleven toen ze er aan de andere kant uitklom. Het kreupelhout was hier dichter en de grond was zo bezaaid met wortels en stenen dat ze moest inhouden, maar ze reed zo snel als ze durfde door. Voor haar lag nog een heuvel, steiler nu. Omhoog ging het, en omlaag. Hoe groot zou dit bos zijn? vroeg ze zich af. Haar paard was het snelste, dat wist ze, ze had een van de beste dieren uit de stal van Rous Bolten in Harrenhal gestolen, maar het kwam hier niet tot zijn recht. Ik moet de velden weer opzoeken, ik moet een weg zien te vinden. In plaats daarvan vond ze een wildspoor. Het was smal en oneffen maar het was tenminste iets. Ze raasde eroverheen, en de takken sloegen haar in het gezicht. Eentje bleef er aan haar kap haken en rukte die af, en een halve hartslag lang vreesde ze dat ze ingehaald was. Terwijl ze langsreed schoot er een vossenwijfje uit de struiken, opgeschrikt door de felheid van haar vlucht. Het wildspoor kwam bij een andere beek uit. Of zou het dezelfde zijn? Was ze in een kringetje rondgereden? Er was geen tijd om het uit te zoeken, achter zich hoorde ze hun paarden door het geboomte dringen. Dorens haalden haar gezicht open, zoals de katten waarop ze in Koningslanding had gejaagd. Uit de takken van een els stoven mussen op. Maar het geboomte werd nu minder dicht, en ineens was ze erdoor. Weidse, vlakke velden strekten zich voor haar uit, een en al onkruid en wilde tarwe, drassig en vertrapt. Arya zette haar paard weer tot galop aan. Rennen, dacht ze, naar Stroomvliet. Rennen, naar huis. Was ze ze kwijt? Ze keek heel even, en daar was Harwin, zes passen achter haar en bezig haar in te halen. Nee, dacht ze, nee, dat mag niet, hij niet, dat is niet eerlijk.

Toen hij naast haar kwam rijden, een hand uitstak en haar breidel greep waren beide paarden met schuim overdekt en aan het einde van hun krachten. Arya hijgde nu ook. Ze wist dat de strijd afgelopen was. ‘U rijdt als een noorderling, jonkvrouwe,’ zei Harwin, nadat hij hen tot stilstand had gebracht. ‘Net als uw tante. Jonkvrouw Lyanna. Maar mijn vader was de stalmeester, weet u nog?’

De blik die ze hem toewierp was diep gekwetst. ‘Ik dacht dat u mijn vader diende.’

‘Heer Eddard is dood, jonkvrouwe. Ik hoor nu bij de Bliksemheer, en bij mijn broeders.’

‘Welke broeders?’ De oude Hullen had voor zover Arya wist geen andere zoons verwekt.

‘Angui, Liem, Tom van Zevenen, Jaak en Groenebaard, allemaal. We zijn uw broer Robb niet slecht gezind, jonkvrouwe… maar wij vechten niet voor hem. Hij heeft zelf een leger en menige hoge heer buigt zijn knie voor hem. De kleine luiden hebben alleen ons.’ Hij keek haar onderzoek end aan. ‘Begrijpt u wat ik zeg?’

‘Ja.’ Dat hij Robb niet diende begreep ze maar al te goed. En dat ze zijn gevangene was. Ik had bij Warme Pastei kunnen blijven. We hadden dat bootje kunnen nemen om naar Stroomvliet te varen. Als Braadkuiken was ze beter af geweest. Niemand die Braadkuiken gevangen zou nemen, of Nans, of Wezel, of Arrie de weesjongen. Ik was een wolf, dacht ze, maar nu ben ik weer zo’n stomme kleine jonkvrouw.

‘Zult u nu braaf mee terugrijden?’ vroeg Harwin haar, ‘of moet ik u vastbinden en dwars over uw paard smijten?’

‘Ik zal braaf meerijden,’ zei ze gemelijk. Voorlopig.

Samwel

Snikkend deed Sam nog een stap. Dit is de laatste, de allerlaatste. Ik kan niet verder, het gaat niet. Maar weer bewogen zijn voeten, eerst de ene, toen de andere. Ze deden een stap, en nog een, en hij dacht: Het zijn mijn voeten niet, ze zijn van iemand anders, iemand anders loopt hier, ik kan het niet zijn.

Als hij omlaag keek kon hij ze door de sneeuw zien strompelen, vormeloze dingen, heel onbeholpen. Hij meende te weten dat zijn laarzen zwart geweest waren, maar de sneeuw zat eraan vastgekoekt en nu waren het misvormde witte klonten. Net twee klompvoeten van ijs.

Het hield maar niet op met sneeuwen. De sneeuwbanken kwamen tot boven zijn knieën en op zijn onderbenen zaten korsten, als een paar witte scheenplaten. Hij liep onvast, met slepende tred. Met die zware ransel op zijn rug leek hij net een monsterlijke bultenaar. En hij was moe, verschrikkelijk moe. Ik kan niet verder. Genade, Moeder, het gaat niet.

Om de vier of vijf stappen moest hij een hand uitsteken om zijn zwaardriem op te hijsen. Het zwaard was hij op de Vuist kwijtgeraakt, maar de riem werd nog steeds omlaag getrokken door de zware schede. Hij had twee messen, de dolk van drakenglas die hij van Jon had gekregen en het stalen mes waarmee hij zijn vlees sneed. Al dat gewicht drukte hem neer, en zijn buik was zo dik en rond dat hoe strak hij de riem ook aantrok, het ding afzakte en een strik om zijn enkels vormde als hij het vergat op te hijsen. Eén keer had hij geprobeerd de riem boven zijn buik vast te gespen, maar toen zat hij bijna onder zijn oksels. Gren had zich krom gelachen toen hij het zag, en Ed van de Smarten had gezegd: ‘Ik heb eens een man gekend die zijn zwaard aan een ketting om zijn nek droeg. Op een dag struikelde hij en boorde het gevest zich in zijn neus.’

Sam struikelde ook. Onder de sneeuw waren stenen en boomwortels, en soms zaten er diepe kuilen in de bevroren grond. Zwarte Bernar had zijn enkel gebroken toen hij in zo’n kuil was getrapt, drie dagen geleden, of misschien vier, of… hij wist eigenlijk niet hoe lang geleden het was geweest. Daarna had de opperbevelhebber Bernar op een paard gezet.

Snikkend deed Sam nog een stap. Hij had het gevoel dat hij eerder voorover viel dan dat hij liep, eindeloos viel zonder ooit de grond te raken, alsmaar voorover. Ik moet stoppen, het doet te veel pijn. Ik heb het zo koud en ik ben zo moe, ik moet slapen, een klein dutje bij een vuurtje, en een hapje eten dat niet bevroren is.

Maar als hij stopte was dat zijn dood. Dat wist hij. Dat wisten ze allemaal, de weinige overlevenden. Ze waren met vijftig man van de Vuist gevlucht, misschien meer, maar sommigen waren verdwaald in de sneeuw, een paar gewonden waren doodgebloed … en soms hoorde Sam geschreeuw in de achterhoede, en één keer een gruwelijke gil. Toen hij dat had gehoord had hij het op een lopen gezet, twintig of dertig pas, zo snel en ver als hij kon, en zijn halfbevroren voeten hadden de sneeuw doen opstuiven. Als hij sterkere benen had zou hij nu nog rennen. Ze komen ons achterna, ze zitten nog steeds achter ons aan, ze pakken ons een voor een.

Snikkend deed Sam nog een stap. Hij had het nu al zo lang koud dat hij niet meer wist hoe het was om het warm te hebben. Hij droeg drie paar hozen en twee lagen kleingoed onder een dubbele tuniek van lamswol, en daar overheen een dikke gewatteerde mantel om hem tegen het koude staal van zijn maliën te beschermen. Over de maliënkolder droeg hij een losse wapenrok, en daarover een driedubbele mantel die vlak onder zijn kin met een benen knoop sloot. Aan zijn handen zaten dikke bontwanten over dunne handschoenen van wol en leer, de onderste helft van zijn gezicht was behaaglijk in een das gewikkeld en hij had een nauwsluitende, met schapenwol gevoerde muts die hij onder de kap van zijn mantel over zijn oren kon trekken. En toch zat de kou in hem. Vooral in zijn voeten. Nu voelde hij ze zelfs niet meer, maar gisteren hadden ze nog zo’n pijn gedaan dat hij er nauwelijks op had kunnen staan, om van lopen nog maar te zwijgen. Sinds de Vuist had hij niet meer geslapen, niet een keer, sinds het hoorngeschal. Behalve dan tijdens het lopen. Kon je slapen, terwijl je liep? Sam wist het niet, of anders was hij het vergeten.

Snikkend deed hij nog een stap. De sneeuw dwarrelde om hem heen. Soms viel hij uit een witte hemel, soms uit een zwarte, maar dat was alles wat er nog restte van de dag en de nacht. De sneeuw hing als een tweede mantel om zijn schouders en hoopte zich hoog op zijn ransel op, zodat die nog zwaarder en moeilijker te dragen werd. Zijn onderrug deed vreselijk zeer, alsof iemand er een mes in had gestoken en dat bij iedere stap heen en weer wrikte. Zijn schouders schreeuwden het uit onder het gewicht van zijn maliën. Hij zou er iets voor gegeven hebben om ze te kunnen uittrekken, maar dat durfde hij niet. Om erbij te kunnen zou hij trouwens zijn mantel en wapenrok moeten uittrekken, en dan zou hij door de kou bevangen raken.

Was ik maar sterker… Maar dat was hij niet, en wensen dat het wel zo was had geen zin. Sam was zwak en dik, zo dik dat hij zijn eigen gewicht nauwelijks kon dragen. De maliën waren veel te zwaar voor hem. Zijn schouders voelden aan alsof ze rauw geschuurd waren, ondanks alle lagen stof en de gewatteerde voering tussen staal en huid. Hij kon alleen maar huilen, en als hij huilde bevroren de tranen op zijn wangen.

Snikkend deed hij nog een stap. Waar hij zijn voeten neerzette was de sneeuwkorst gebroken, anders dacht hij niet dat hij zelfs maar in beweging had kunnen blijven. Links en rechts van hem, half zichtbaar tussen de zwijgende bomen, veranderden de toortsen in de neervallende sneeuw in vage oranje stralenkransen. Als hij opzij keek kon hij ze geluidloos door het woud zien glijden, op en neer, af en aan. De vuurkring van de ouwe Beer, herinnerde hij zich, en wee degene die zich erbuiten begeeft. Terwijl hij liep kwam het hem voor dat hij de toortsen vóór hem achtervolgde, maar zij hadden ook benen, langer en sterker dan de zijne, dus zou hij ze nooit kunnen inhalen.

Gisteren had hij gesmeekt om een toorts te mogen dragen, zelfs al hield dat in dat hij buiten de colonne liep met het donker dicht op zijn hielen. Hij wilde dat vuur, droomde van dat vuur. Als ik dat vuur had zou ik het niet koud hebben. Maar iemand had hem erop gewezen dat hij in het begin een toorts had gehad maar dat hij die in de sneeuw had laten vallen, zodat het vuur was gedoofd. Het stond Sam niet meer bij dat hij een toorts had laten vallen, maar hij nam aan dat het waar was. Hij was te zwak om zijn arm lang omhoog te houden. Was het Ed geweest die hem aan die toorts had herinnerd, of Gren? Dat wist hij ook niet meer. Dik, zwak en nutteloos, zelfs mijn hersens zijn bezig te bevriezen. Hij deed nog een stap.

Hij had zijn sjaal om zijn neus en mond gewikkeld, maar die zat nu onder het snot en was zo stijf dat Sam bang was dat hij aan zijn gezicht vastgevroren zat. Zelfs het ademhalen viel hem moeilijk, en de lucht was zo koud dat hij er pijn in zijn keel van kreeg. ‘Genade, Moeder,’ prevelde hij met gedempte, omfloerste stem onder het bevroren masker. ‘Genade, Moeder, genade, Moeder, genade, Moeder.’

Zijn eigen moeder bevond zich duizenden mijlen verder naar het zuiden, zij zat veilig met zijn zusters en zijn broertje Dickon in de burcht in Hoornheuvel. Zij kan me net zomin horen als de Moeder in den Hoge. De Moeder was genadig, daar waren alle septons het over eens, maar achter de Muur waren de Zeven machteloos. Hier heersten de oude goden, de naamloze goden van bomen, wolven en sneeuw. ‘Genade,’ fluisterde hij toen maar, tegen alles wat maar luisteren wilde, oude of nieuwe goden, en ook demonen, ‘O, genade, wees mij genadig, wees mij genadig.’

Maslijn schreeuwde om genade. Waarom had hij daar ineens weer aan gedacht? Hij wilde er helemaal niet meer aan denken. De man was achterover gestruikeld en had zijn zwaard laten vallen, hij had gesmeekt, geroepen dat hij zich overgaf, zelfs zijn dikke zwarte handschoen van zijn hand gerukt en die afwerend voor zich uitgestoken. Hij schreeuwde nog steeds om genade toen de geest hem bij zijn hals had opgetild en hem bijna zijn hoofd had afgerukt. De doden kennen geen genade, ze hebben geen genade meer in zich, en de Anderen… nee, nu niet aan denken, niet denken, niet terugdenken, alleen lopen, alleen lopen, alleen lopen.

Snikkend deed hij nog een stap.

Een wortel onder de korst haakte om zijn teen, en Sam struikelde en plofte zwaar op één knie, zo hard dat hij op zijn tong beet. Hij proefde het bloed in zijn mond, warmer dan alles wat hij sinds de Vuist had geproefd. Dit is het einde, dacht hij. Nu hij gevallen was leek het of hij het niet meer kon opbrengen om weer overeind te komen. Hij vond op de tast een boomtak en klampte zich eraan vast in een poging weer op de been te komen, maar zijn stijve benen weigerden hem te dragen. De maliën waren te zwaar, en hij was trouwens te dik, te zwak en te moe.

‘Ga weer op je poten staan, Biggetje,’ gromde iemand in het voorbijgaan, maar Sam sloeg geen acht op hem. Ik ga gewoon in de sneeuw liggen en doe mijn ogen dicht. Het zou niet zo erg zijn om hier te sterven. Kouder dan nu kon hij het onmogelijk krijgen, en na een poosje zou hij de pijn in zijn onderrug of de vreselijke kramp in zijn schouders net zomin meer voelen als hij nu zijn voeten voelde. Ik zal de eerste niet zijn die doodgaat, dat zullen ze niet kunnen beweren. Op de Vuist waren er honderden omgekomen, overal om hem heen waren ze gestorven, en daarna waren er nog meer doodgegaan, hij had het zelf gezien. Huiverend liet Sam zijn greep op de boom varen en liet zich in de sneeuw zakken. Die was kil en nat, wist hij, maar door al die kleren heen voelde hij het nauwelijks. Hij staarde omhoog naar de bleke, witte hemel, terwijl de sneeuwvlokken op zijn buik, zijn borst en zijn oogleden neerstreken. De sneeuw zal me bedekken als een dikke witte deken. Onder de sneeuw zal het warm zijn, en als ze mijn naam noemen zullen ze moeten zeggen dat ik gestorven ben als een man van de Nachtwacht. Dat is ook zo. Dat is ook zo. Ik heb mijn plicht gedaan. Niemand kan zeggen dat ik meineed heb gepleegd. Ik ben dik, zwak en laf, maar ik heb mijn plicht gedaan.

Hij was verantwoordelijk geweest voor de raven. Daarom hadden ze hem meegenomen. Hij had niet mee gewild, dat had hij ook gezegd, hij had hun allemaal gezegd wat een enorme lafaard hij was. Maar maester Aemon was stokoud en bovendien blind, dus moesten ze Sam wel meesturen om voor de raven te zorgen. De opperbevelhebber had hem instructies gegeven toen ze hun kamp op de Vuist opsloegen. ‘Jij bent geen vechter. Dat weten we allebei, jongen. Mocht het gebeuren dat we aangevallen worden, probeer dan niet het tegendeel te bewijzen, dan loop je alleen maar in de weg. Jij moet een bericht versturen. En kom niet aandraven om te vragen wat er in die brief moet staan. Schrijf hem zelf en stuur één vogel naar Slot Zwart en een tweede naar de Schaduwtoren.’ De ouwe Beer wees met een vinger recht naar Sams gezicht. ‘Het kan me niet schelen of je zo bang bent dat je het in je broek doet, en het kan me ook niet schelen of er duizend wildlingen over de wal komen die om je bloed huilen, maak dat je die vogels verstuurt, of ik zal je van de eerste tot aan de zevende hel achtervolgen om te zorgen dat het je zal berouwen. Dat zweer ik je.’ En Mormonts eigen raaf had zijn kop op en neer bewogen en gekrast: ‘Spijt, spijt, spijt.’

Sam hád ook spijt, spijt dat hij niet dapperder was geweest, of sterker, of een goed zwaardvechter, dat hij geen betere zoon voor zijn vader was geweest en geen betere broer voor Dickon en de meisjes. Het speet hem ook dat hij dood zou gaan, maar op de Vuist waren betere mannen dan hij omgekomen, goede, waarachtige mannen, geen jammerende dikzakken zoals hij. Maar de ouwe Beer zou hem in elk geval niet door de hel achtervolgen. Ik heb die vogels verstuurd. Dat heb ik in elk geval goed gedaan. Hij had de berichten van tevoren al geschreven, korte, eenvoudige boodschappen die melding maakten van een aanval op de Vuist van de Eerste Mensen, en die vervolgens veilig opgeborgen in zijn perkamentbuidel in de hoop dat hij ze nooit zou hoeven verzenden.

Toen de hoorns schalden had Sam geslapen. Eerst had hij gedacht dat het een droom was, maar toen hij zijn ogen opende daalde de sneeuw op het kamp neer en grepen de zwarte broeders allemaal naar hun bogen en speren en renden naar de ringwal. Alleen Chet was in zijn buurt geweest, maester Aemons oude oppasser met die puistenkop en die grote zweer in zijn nek. Sam had nog nooit iemand zo bang zien kijken als Chet toen die derde stoot door de bomen kreunde. ‘Help me de vogels op weg te krijgen,’ had hij gesmeekt, maar zijn mede-oppasser had zich omgedraaid en was weggerend met zijn dolk in zijn hand. Hij draagt zorg voor de honden, had Sam zich herinnerd. Waarschijnlijk had de opperbevelhebber hem ook bepaalde bevelen gegeven.

Zijn gehandschoende vingers waren stijf en onbeholpen geweest en hij rilde van angst en van de kou, maar hij had de perkamentbuidel gevonden en de berichten die hij had geschreven eruit opgediept. De raven krijsten als razenden en toen hij de kooi van Slot Zwart opende was er eentje recht in zijn gezicht gevlogen. Er waren er nog twee ontsnapt voordat Sam er een had kunnen vangen, en toen dat gelukt was had het dier hem door zijn handschoen heen tot bloedens toe gepikt. Maar op de een of andere manier had hij de raaf lang genoeg weten vast te houden om hem het rolletje perkament om te binden. De krijgshoorn zweeg inmiddels al, maar de Vuist weergalmde van de luide bevelen en het gekletter van staal. ‘Vliesen!’ riep Sam, terwijl hij de raaf de lucht in wierp.

De vogels in de kooi van de Schaduwtoren krijsten en fladderden als dollen, zozeer dat hij bang was om het deurtje open te maken, maar hij dwong zich om het toch te doen. Ditmaal ving hij de eerste raaf die probeerde te ontsnappen. Een ogenblik later klauwde de vogel zich een weg omhoog door de vallende sneeuw met het bericht over de aanval bij zich.

Toen hij zijn plicht had gedaan kleedde hij zich verder aan, met onhandige, bange vingers. Hij zette zijn muts op, deed zijn wapenrok en mantel aan, trok de kap over zijn hoofd, gespte zijn zwaardriem om en trok die heel strak aan, zodat hij niet zou afzakken. Toen zocht hij zijn ransel en propte al zijn bezittingen erin, extra kleingoed en droge sokken, de pijlpunten en de speerpunt van drakenglas die Jon hem had gegeven en ook de oude hoorn, zijn vellen perkament, inkt en ganzenpennen, de kaarten die hij had getekend en een keihard knoflookworstje dat hij al vanaf de Muur bewaarde. Hij bond het allemaal bijeen en hees de ransel op zijn rug. De opperbevelhebber zei dat ik niet naar de ringmuur moest rennen, herinnerde hij zich, maar hij zei ook dat ik niet naar hem toe moest komen draven. Sam haalde diep adem en besefte dat hij niet wist wat hij nu moest doen.

Hij wist nog dat hij in een kringetje rondgelopen was, verloren, terwijl zijn vrees zoals altijd steeds groter werd. Honden blaften en paarden schreeuwden, maar de sneeuw dempte de geluiden, zodat ze ver weg leken. Hij kon niet verder dan drie passen voor zich uit zien en zag zelfs de toortsen niet die op de lage stenen muur rond de kruin van de heuvel brandden. Zouden de toortsen gedoofd zijn? Die gedachte was te beangstigend. Er is driemaal lang op de hoorn geblazen, drie lange stoten, dat betekent Anderen. De witte lopers in het woud, de koude schaduwen, de monsters uit de verhalen die hem als jongetje aan het jammeren en bibberen hadden gebracht, rijdend op reusachtige ijsspinnen, begerig naar bloed …

Onhandig trok hij zijn zwaard en ploegde er moeizaam mee door de sneeuw. Een hond rende blaffend voorbij, en hij zag een paar mannen uit de Schaduwtoren, forse, baardige kerels met langstelige bijlen en speren van acht voet hoog. In hun gezelschap voelde hij zich veiliger, dus volgde hij hen naar de wal. Toen hij zag dat de toortsen boven op de stenen cirkel nog brandden ging er een rilling van opluchting door hem heen.

De zwarte broeders stonden met zwaarden en speren in de hand naar de vallende sneeuw te kijken en te wachten. Ser Mallador Slot reed op zijn paard voorbij met een besneeuwde helm op. Sam stond ver achter de anderen en zocht naar Gren of Ed van de Smarten. Maar de mannen rondom hem waren allemaal vreemden, mannen uit de Schaduwtoren onder bevel van de wachtruiter die Bleyn heette.

‘Daar komen ze,’ hoorde hij een broeder zeggen.

‘Pijlen opzetten,’ zei Bleyn, en twintig zwarte pijlen werden uit evenzovele pijlkokers getrokken en op evenzovele boogpezen gezet.

‘Goeie goden, het zijn er honderden,’ zei een stem zacht.

‘Spannen,’ zei Bleyn, en toen: ‘Vasthouden.’ Sam zag niets en wilde ook niets zien. De mannen van de Nachtwacht stonden achter hun toortsen te wachten, hun pijlen tot bij hun oren getrokken, terwijl zich iets door de sneeuw heen de donkere, glibberige helling op bewoog. ‘Vasthouden,’ zei Bleyn opnieuw, ‘vasthouden, vasthouden.’ En toen: ‘Los.’

De pijlen suisden weg.

Onder de mannen langs de ringwal ging een onregelmatig gejuich op, maar dat stierf snel weg. ‘Ze blijven niet staan, heer,’ zei een man tegen Bleyn, en een ander riep: ‘Méér! Kijk daar, uit het bos,’ en weer een ander zei: ‘Genadige goden, ze kruipen. Ze zijn d’r bijna, ze zijn hiér!’ Sam schuifelde toen al achteruit, trillend als het laatste blad aan een boom als de wind opsteekt, en evenzeer van de kou als van angst. Het was die nacht ijskoud geweest. Zelfs kouder dan nu. De sneeuw voelt bijna warm aan. Ik voel me nu beter. Wat rust was alles wat ik nodig had. Nog even en ik ben weer sterk genoeg om verder te lopen. Nog heel even.

Een paard stapte langs zijn hoofd, een ruig grijs dier met sneeuw in zijn manen en ijskorsten op zijn hoeven. Sam zag het komen en gaan. Uit de vallende sneeuw dook een tweede op, geleid door een man in het zwart. Toen hij Sam op zijn pad zag schold hij hem uit en leidde het paard om hem heen. Ik wou dat ik een paard had, dacht hij. Als ik een paard had zou ik in beweging kunnen blijven. Dan kon ik zitten en zelfs een beetje slapen in het zadel. Maar het merendeel van hun rijdieren was op de Vuist verloren gegaan en de rest droeg hun voedsel, hun toortsen en hun gewonden. Sam was niet gewond. Alleen dik en zwak, en de grootste lafbek in de Zeven Koninkrijken.

Hij was zo’n vreselijke lafaard. Dat had zijn vader heer Randyl altijd gezegd, en hij had gelijk gehad. Sam was zijn erfgenaam, maar dat was hij nooit waardig geweest, dus had zijn vader hem weggestuurd naar de Muur. Zijn broertje Dickon zou de gebieden en het slot van de Tarlings erven, evenals het slagzwaard Hartsverderf dat de heren van Hoornheuvel eeuwenlang met zoveel trots hadden gevoerd. Hij vroeg zich af of Dickon een traan zou laten om de broer die ergens achter de rand van de wereld in de sneeuw was omgekomen. Waarom zou hij? Een lafaard is geen tranen waard. Dat had hij zijn vader met zoveel woorden tegen zijn moeder horen zeggen, wel vijftig keer. De ouwe Beer wist het ook.

‘Brandende pijlen!’ had de opperbevelhebber die nacht op de Vuist gebruld toen hij plotseling op zijn paard was verschenen. ‘De vlam erin!’ Op dat moment viel zijn oog op de bevende Sam. ‘Tarling! Weg hier! Jouw plaats is bij de raven!’

‘Ik… ik… ik heb de berichten verstuurd.’

‘Goed.’ Van Mormonts schouders kwam de echo van diens eigen raaf: ‘Goed, goed.’ Gehuld in bont en maliën leek de opperbevelhebber een reus. Achter zijn vizier van zwart ijzer fonkelden zijn ogen. ‘Je loopt hier in de weg. Ga terug naar je kooien. Als ik nog een bericht wil versturen wil ik je niet eerst moeten zoeken. Zorg dat de vogels klaar zijn.’ Hij wachtte niet op antwoord maar wendde zijn paard en draafde de cirkel rond. ‘Vuur!’ schreeuwde hij. ‘De vlam erin!’

Sam liet het zich geen twee keer zeggen. Zo snel zijn dikke benen hem konden dragen liep hij naar de vogels terug. Dat bericht moet ik van tevoren schrijven, dacht hij, zodat we de vogels zo snel weg krijgen als noodzakelijk is. Het duurde langer dan het had mogen duren voor hij een vuurtje aankreeg om de bevroren inkt op te warmen. Hij ging er op een steen naast zitten met ganzenveer en perkament en schreef zijn berichten.

Aangevallen in sneeuw en kou, maar we hebben ze met brandende pijlen teruggedreven, schreef hij toen hij Thoren Smalhouts stem galmend: ‘Opzetten, spannen … los!’ hoorde bevelen. Het geluid van de zwerm pijlen was lieflijk als het gebed van een moeder. ‘Branden, dooie smeerlappen, branden!’ schoot Dywens stem kakelend uit. De broeders juichten en vloekten. Alles veilig, schreef hij. We blijven op de Vuist van de Eerste Mensen. Sam hoopte dat ze betere boogschutters waren dan hij.

Hij legde dat briefje opzij en zocht nog een leeg vel perkament. Vechten nog steeds op de Vuist in hevige sneeuwval, schreef hij toen iemand riep: ‘Ze blijven komen.’ Afloop onzeker. ‘Speren,’ zei iemand. Het zou ser Mallador kunnen zijn, maar daar kon Sam geen eed op doen. Aanval van geesten op Vuist, in sneeuw, schreef hij, maar hebben ze met vuur verdreven. Hij keek opzij. Door de dwarrelende sneeuw heen kon hij alleen het enorme vuur midden in het kamp zien, waar mannen te paard rusteloos omheen reden. De reserve, wist hij, klaar om alles tegen de grond te rijden wat door de ringwal brak. In plaats van met zwaarden hadden ze zich met toortsen bewapend die ze nu aan de vlammen aanstaken.

Geesten overal om ons heen, schreef hij, toen hij de kreten van de noordflank hoorde. Komen tegelijkertijd van noord en zuid. Niet met speren en zwaarden te stuiten, alleen met vuur. ‘Los, los, los,’ schreeuwde een stem in de nacht, en een andere riep: ‘Verdomd groot!’ en een derde stem zei: ‘Een reus,’ en een vierde hield vol: ‘Een beer, een beer!’ Een paard hinnikte en de honden begonnen te blaffen, en er klonk zoveel geschreeuw dat Sam de stemmen niet meer kon horen. Hij schreef sneller, briefje na briefje. Dode wildlingen en een reus of misschien een beer op komst, overal om ons heen. Hij hoorde het gekraak van staal op hout, wat maar een ding kon betekenen. Geesten over de ringwal. Strijd in het kamp. Een tiental bereden broeders denderde hem voorbij naar de oostelijke wal, en alle ruiters droegen de wapperende vlammen van brandende fakkels bij zich. Opperbevelhebber Mormont houdt hen tegen met vuur. We hebben gewonnen. We winnen. We houden stand. We banen ons een weg naar buiten en trekken ons terug op de Muur. We zitten vast op de Vuist, zwaar in het nauw.

Een van de mannen van de Schaduwtoren kwam uit het donker aanwankelen en viel aan Sams voeten neer. Hij kroop door tot op een voet van het vuur voordat hij stierf. Verloren, schreef Sam. De strijd is verloren. We zijn allemaal verloren.

Waarom moest hij nu aan die strijd op de Vuist denken? Hij wilde er helemaal niet aan denken. Niet dááraan. Hij probeerde zich zijn moeder te herinneren, of zijn zusje Talla, of het meisje Anje in Crasters Burcht. Iemand schudde hem aan zijn schouders. ‘Opstaan,’ zei een stem. ‘Sam, je kunt hier niet gaan slapen. Sta op en loop door.’

Ik sliep niet. Ik haalde herinneringen op. ‘Ga weg,’ zei hij, en zijn woorden dampten in de koude lucht. ‘Niks aan de hand. Ik wil uitrusten.’

‘Sta op.’ De stem van Gren, rauw en schor. Hij rees boven Sam uit, zijn zwarte kleren onder de sneeuwkorsten. ‘Er wordt niet uitgerust, heeft de ouwe Beer gezegd. Dat wordt je dood.’

‘Gren.’ Hij glimlachte. ‘Nee, echt, ik voel me hier prima. Loop jij maar door. Ik haal je wel in als ik nog wat langer heb gerust.’

‘O nee.’ Om zijn mond heen was Grens dichte bruine baard stijf bevroren. Hij leek net een oude man. ‘Dan bevries je, of de Anderen halen je. Sam, sta op!’

De nacht voordat ze van de Muur vertrokken had Pyp Gren zoals gebruikelijk zitten plagen, wist Sam nog. Hij had glimlachend gezegd dat het een goede keus was geweest een wachtruiter van Gren te maken, omdat hij te dom was om bang te zijn. Gren had dat heftig ontkend, tot hij had begrepen wat hij eigenlijk zei. Hij was stevig gebouwd, dik van nek en sterk — ser Alliser Doren had hem de ‘Oeros’ genoemd, zoals hij Sam ‘ser Biggetje’ en Jon ‘heer Sneeuw’ noemde — maar hij had Sam altijd redelijk goed behandeld. Maar dat was alleen maar vanwege Jon. Als Jon er niet was geweest, hadden ze me geen van allen gemoeten. En nu was Jon weg, samen met Quorin Halfhand zoekgeraakt in de Snerpende Pas en hoogstwaarschijnlijk dood. Sam zou om hem gehuild hebben, ware het niet dat ook die tranen bevroren zouden zijn, en nu kon hij zijn ogen bijna niet meer openhouden.

Een lange broeder met een toorts bleef naast hen staan, en één heerlijk moment lang voelde Sam de warmte op zijn wang. ‘Laat liggen,’ zei de man tegen Gren. ‘Als ze niet meer kunnen lopen zijn ze gezien. Spaar je krachten voor jezelf, Gren.’

‘Hij staat wel weer op,’ antwoordde Gren. ‘Hij heeft alleen wat hulp nodig.’

De man liep door, met medeneming van die zalige warmte. Gren probeerde Sam overeind te trekken. ‘Dat doet pijn,’ klaagde hij. ‘Hou op, Gren, je doet mijn arm pijn. Ophouden.’

‘Je bent verdomme veel te zwaar.’ Gren ramde zijn handen onder Sams oksels, gromde, en hees hem overeind. Maar op het ogenblik dat hij losliet plofte de dikke jongen weer in de sneeuw. Gren gaf hem een trap, een stevige oplawaai waardoor de sneeuw op zijn laarzen barstte en alle kanten op vloog. ‘Opstaan!’ Hij schopte hem nog een keer. ‘Sta op en loop door. Je moet blijven lopen.’

Sam viel opzij en rolde zich in een dichte bal op om zich tegen de schoppen te beschermen. Door alle wol, leer en maliën heen voelde hij ze nauwelijks, maar toch deden ze pijn. Ik dacht dat Gren mijn vriend was. Je moet je vrienden niet schoppen. Waarom laten ze me niet met rust? Ik moet alleen maar uitrusten, rusten, en wat slapen, en misschien een beetje doodgaan.

‘Als jij de toorts draagt neem ik die dikzak wel mee.’

Ineens zwaaide hij omhoog, met een ruk de koude lucht in, weg van zijn lieve, zachte sneeuw. Hij zweefde. Hij voelde een arm onder zijn knieën en nog een onder zijn rug. Sam hief zijn hoofd op en knipperde met zijn ogen. Vlakbij doemde een gezicht op, een breed, grof gezicht met een platte neus, kleine donkere oogjes en een dichte bos ruige bruine baardharen. Hij had dat gezicht vaker gezien, maar het duurde even voor hij het weer wist. Paul. Paultje. Door de hitte van de toorts liep er gesmolten ijs in zijn ogen. ‘Kun je hem dragen?’ hoorde hij Gren vragen.

‘Ik heb eens een kalf gedragen dat zwaarder was dan hij. Dat heb ik naar z’n moeder gedragen, kon het een slokje melk drinken.’

Sams hoofd deinde op en neer bij iedere stap die Paultje deed. ‘Ophouden,’ pruttelde hij. ‘Zet me neer, ik ben geen klein kind. Ik ben een man van de Nachtwacht.’ Hij snikte. ‘Laat me nou gewoon doodgaan.’

‘Hou je kop, Sam,’ zei Gren. ‘Spaar je krachten. Denk aan je zusjes en je broer. Aan maester Aemon. Aan je lievelingseten. Zing desnoods een liedje.’

‘Hardop?’

‘Inwendig.’

Sam kende wel honderd liederen, maar toen hij zich er een te binnen probeerde te brengen lukte dat niet. De woorden waren volledig uit zijn hoofd verdwenen. Hij snikte nog eens en zei: ‘Ik ken geen liedjes, Gren. Vroeger wel, maar nu niet meer.’

‘Wel waar,’ zei Gren. ‘Wat denk je van “De beer en het meisje teer”? Dat kent iedereen. Er was een beer, een beer, een beer! Heel zwart en bruin en harig, ozeer!’

‘Nee, die niet,’ smeekte Sam. De beer die de Vuist op gekomen was had geen haar meer gehad op zijn rottende lijf. Hij wilde niet aan beren denken. ‘Geen liedjes. Alsjeblieft, Gren.’

‘Denk dan aan je raven.’

‘Die zijn nooit van mij geweest.’ Het waren de raven van de opperbevelhebber, de raven van de Nachtwacht. ‘Ze behoorden aan Slot Zwart en de Schaduwtoren.’

Paultje fronste. ‘Chet zei dat ik de raaf van de ouwe Beer wel kon krijgen, dat beest dat kan praten. Ik had er eten voor gespaard, en zo.’ Hij schudde zijn hoofd. ‘Maar dat ben ik vergeten. Ik heb het eten laten liggen op de plaats waar ik het verstopt had.’ Hij zwoegde voort, en bij elke stap kwam er fletse witte adem uit zijn mond. Toen zei hij plotseling: ‘Mag ik een van je raven hebben? Eentje maar. Ik zal hem niet door Lark laten opvreten.’

‘Ze zijn weg,’ zei Sam. ‘Het spijt me.’ Het spijt me zo. ‘Ze vliegen nu terug naar de Muur.’ Hij had de vogels vrijgelaten toen hij de krijgshoorns opnieuw hoorde schallen om de Wacht te paard te roepen. Twee korte stoten en een lange, dat was het signaal om op te stijgen. Maar er was geen reden om op te stijgen, tenzij om de Vuist te verlaten, en dat hield in dat de strijd verloren was. De vrees greep hem zo hevig bij de keel dat Sam alleen nog de kooien kon openen. Maar toen hij de laatste raaf door de sneeuwstorm omhoog zag wieken besefte hij dat hij vergeten was ook maar een van de berichten die hij had geschreven te versturen.

‘Nee,’ had hij gejammerd, ‘O nee, o nee.’ De sneeuw viel en de hoorns schalden. Ahoeoeoe ahoeoeoe ahoeoeoeoeoeoeoeoeoe, riepen ze, te paard, te paard, te paard. Sam zag twee raven op een rots zitten en holde eropaf, maar de vogels waren loom weggefladderd door de rondwarrelende sneeuw, in tegengestelde richtingen. Hij had er een achtervolgd, waarbij zijn adem in dikke witte wolken uit zijn neus dampte. Maar hij struikelde en landde op de grond, op tien voet van de ringwal.

Daarna… herinnerde hij zich de doden die met pijlen in hun gezicht en door hun keel de stenen over waren gekomen. Sommigen waren geheel in maliën gehuld en anderen bijna naakt … voor het merendeel wildlingen, maar een enkeling droeg verschoten zwart. Hij herinnerde zich hoe een van de mannen uit de Schaduwtoren zijn speer dwars door de bleekwitte buik van een geest had gedreven, zodat hij er aan de achterkant uit kwam, en hoe het ding tegen de schacht in was gewankeld en zijn zwarte handen had uitgestoken en het hoofd van de broeder had omgedraaid tot het bloed uit zijn mond spoot. Dat was de eerste keer geweest dat zijn blaas was leeggelopen, dat wist hij bijna zeker.

Het stond hem niet meer bij dat hij was weggerend, maar dat moest wel, want het volgende wat hij wist was dat hij zich een half kamp verderop bij het vuur bevond, met de oude ser Ottyn Welck en een paar boogschutters. Ser Ottyn zat op zijn knieën in de sneeuw naar de chaos om hen heen te staren, totdat er een paard zonder ruiter voorbij kwam en hem in zijn gezicht trapte. De schutters sloegen geen acht op hem. Ze schoten brandende pijlen naar schimmen in het donker. Sam zag hoe een geest geraakt werd, zag hoe de vlammen hem verzwolgen, maar daarachter kwamen er nog tien, en een enorme, bleke gestalte die de beer moest zijn geweest, en al gauw hadden de schutters geen pijlen meer.

En toen zat Sam op een paard. Het was niet zijn eigen paard, en hij kon zich ook absoluut niet herinneren dat hij opgestegen was. Wie weet was het wel het paard dat ser Ottyns gezicht had ingetrapt. Dehorens schalden nog steeds, dus dreef hij het paard aan en wendde het in de richting van het geluid.

Midden in de slachting en de chaos en de rondwervelende sneeuw trof hij Ed van de Smarten aan, zittend op zijn garron, met een effen zwarte banier aan een speer. ‘Sam,’ zei Ed toen hij hem zag, ‘wil je me alsjeblieft wakker maken? Ik heb toch zo’n vreselijke nachtmerrie.’

Er stegen voortdurend meer mannen op. De krijgshoorns riepen hen terug. Ahoeoeoe ahoeoeoe ahoeoeoeoeoeoeoeoeoe. ‘Ze komen aan de westkant over de muur, heer,’ schreeuwde Thoren Smalhout tegen de ouwe Beer, terwijl hij vocht om zijn paard in bedwang te krijgen. ‘Ik stuur reserves…’

‘NEE!’ Mormont moest uit alle macht brullen om boven de hoorns uit te komen. ‘Roep ze terug, we moeten ons een uitweg banen.’ Hij ging in zijn stijgbeugels staan. Zijn zwarte mantel klapperde in de wind, het vuur fonkelde op zijn wapenrusting. ‘Speerpunt!’ brulde hij. ‘Vorm een wig, we vertrekken. De zuidflank af, dan naar het oosten.’

‘Heer, de zuidflank wemelt van die dingen!’

‘Elders is het te steil,’ zei Mormont. ‘We hebben…’

Zijn garron hinnikte en steigerde en wierp hem bijna af toen de beer door de sneeuw aan kwam wankelen. Opnieuw pieste Sam zich helemaal onder. Ik had niet gedacht dat er nog iets in zat. De beer was dood, bleek en verrot, de afgestorven vacht en huid aan flarden en de helft van zijn rechtervoorpoot tot op het bot verbrand, maar hij bleef komen. Alleen de ogen leefden. Felblauw, precies zoals Jon zei. Ze fonkelden als ijskoude sterren. Thoren Smalhout viel aan. Zijn zwaard blikkerde oranjerood in het schijnsel van de vlammen. Hij hakte de beer bijna zijn kop af. En toen was zijn hoofd voor de beer.

‘RIJDEN!’ schreeuwde de opperbevelhebber, terwijl hij zijn paard omwierp.

Tegen de tijd dat ze de ring bereikten waren ze in galop. Sam was altijd te bang geweest om een sprong met een paard te maken, maar toen de lage stenen muur voor hem opdoemde wist hij dat hij geen keus had. Hij spoorde zijn rijdier aan, sloot zijn ogen en jankte zacht, en de garron droeg hem erover. Hoe wist hij niet. De ruiter rechts van hem landde met een harde klap in een wirwar van staal, leer en schreeuwend paardenvlees, de geesten krioelden over hem heen en de wig sloot zich. Ze stortten zich de helling af, door zwarte grijphanden, vurige blauwe ogen en rondwarrelende sneeuw heen. Paarden struikelden en rolden om, mannen werden uit het zadel getrokken, toortsen tolden door de lucht, bijlen en zwaarden hakten op dood vlees in en Samwel Tarling snikte en klampte zich wanhopig aan zijn paard vast met een kracht die hij zelf niet voor mogelijk had gehouden.

Hij bevond zich midden in de vliegende speerpunt, met broeders aan weerszijden, en ook voor en achter hem. Een hond rende een eindje met hen mee en sprong tussen de paarden door de besneeuwde helling af maar kon het tempo niet bijhouden. De geesten hielden stand en werden tegen de grond gereden en door hoeven vertrapt. Terwijl ze vielen graaiden ze naar zwaarden, stijgbeugels en passerende paardenbenen. Sam zag hoe een rechter klauw de buik van een garron openhaalde, terwijl de linker zich aan het zadel vastklemde.

Plotseling waren er overal bomen om hen heen en plonsde Sam door een bevroren beek, terwijl achter hem de geluiden van de slachtpartij vervaagden. Hij draaide zich om, ademloos van opluchting… tot er een man in het zwart uit de struiken sprong en hem uit het zadel trok. Sam kreeg niet de kans om te zien wie het was, want hij zat binnen een tel op het paard en het volgende moment ging hij er in galop vandoor. Toen Sam achter het paard aan wilde rennen bleef zijn voet achter een boomwortel haken en viel hij hard op zijn gezicht. Hij bleef als een baby liggen huilen tot hij door Ed van de Smarten werd gevonden.

Dat was zijn laatste samenhangende herinnering aan de Vuist van de Eerste Mensen. Later, uren later, stond hij huiverend tussen de rest van de overlevenden, waarvan de helft te paard en de helft te voet was. Ze hadden de Vuist inmiddels mijlen achter zich gelaten, al wist Sam niet hoe. Dywen had vijf pakpaarden meegenomen, zwaar beladen met voedsel, olie en toortsen, en drie daarvan hadden het tot dusverre gered. De oude Beer liet de bepakking herverdelen, opdat het verlies van één paard met voorraden en al niet te catastrofaal zou zijn. Hij gaf de garrons van mannen die ongedeerd waren aan de gewonden, stelde de lopers in marsorde op en reikte toortsen uit ter bescherming van hun flanken en achterhoede. Ik hoef alleen maar te lopen, zei Sam bij zichzelf toen hij die eerste stap naar huis zette. Maar er was nog geen uur voorbij of hij begon te zwoegen en achterop te raken…

Ook nu raakten ze achterop, zag hij. Het stond hem bij dat Pyp eens had gezegd dat Paultje de sterkste man in de Wacht was. Dat moet wel, als hij mij kan dragen. Maar intussen werd de sneeuw dieper, de bodem verraderlijker en begonnen Pauls passen korter te worden. Er kwamen meer ruiters langs, gewonden die met doffe blikken zonder enige nieuwsgierigheid naar Sam keken. Ook passeerden er een paar toortsdragers. ‘Jullie raken achter,’ zei er een. De volgende bevestigde dat. ‘Niemand zal op je wachten, Paul. Laat die big toch voor de doden achter.’

‘Hij heeft me een vogel beloofd,’ zei Paultje, al had Sam dat niet echt gedaan. Ik mag ze niet weggeven. ‘Ik wil een pratende vogel die maïs uit mijn hand eet.’

‘Stompzinnige idioot,’ zei de man met de toorts. En hij was weg.

Een poosje daarna bleef Gren plotseling staan. ‘We zijn alleen,’ zei hij schor. ‘Ik kan de andere toortsen niet meer zien. Was dat de achterhoede?’

Daar had Paultje geen antwoord op. De forse kerel gromde en zonk op zijn knieën. Met trillende armen legde hij Sam voorzichtig in de sneeuw. ‘Ik kan je niet meer dragen. Ik wil wel, maar het gaat niet.’ Hij klappertandde hevig.

De wind zuchtte door de bomen en blies fijne stuifsneeuw in hun gezicht. De kou was zo bitter dat Sam zich naakt voelde. Hij zocht naar de andere toortsen maar die waren allemaal weg. Ze hadden alleen nog die van Gren, waarvan de vlammen wapperden als lichtoranje zijde. Hij kon erdoorheen kijken naar het zwart daarachter. Die toorts is binnenkort opgebrand, dacht hij, en dan zijn we helemaal alleen, zonder voedsel, vrienden of vuur.

Maar dat had hij mis. Ze waren helemaal niet alleen.

De lagere takken van de grote, groene wachtboom lieten hun lading sneeuw met een zachte, natte plof vallen. Gren draaide zich met een ruk om en stak zijn toorts naar voren. ‘Wie daar?’ Uit de duisternis dook een paardenhoofd op. Heel even was Sam opgelucht, totdat hij het paard zag. Rijp bedekte het als een dun laagje bevroren zweet, en een nest van stijve, zwarte ingewanden hing uit de opengehaalde buik. Op de rug zat een ruiter, zo wit als ijs. Onder in Sams keel steeg een jammerklacht op. Hij was zo bang dat hij zichzelf weer ondergepiest zou hebben als de kou niet binnen in hem had gehuisd, een kou die zo hevig was dat zijn blaas stijf bevroren leek. De ander gleed sierlijk uit het zadel, zodat hij op de sneeuw kwam te staan. Hij was slank als een kling en wit als melk. Zijn wapenrusting golfde en verschoot als hij bewoog, en zijn voeten lieten de pasgevallen sneeuwkorst intact.

Paultje haalde de langstelige bijl van zijn rug. ‘Waarom heb je dat paard pijn gedaan? Dat was Monnies paard.’

Sam greep naar zijn zwaardgevest, maar de schede was leeg. Te laat herinnerde hij zich dat hij het wapen op de Vuist had verloren.

‘Ga weg!’ Gren deed een stap naar voren en stak de toorts uit. ‘Weg, of je zult branden.’ Hij viel naar hem uit met de toorts.

Het zwaard van de Ander glansde met een vage, blauwe gloed. Hij schoot bliksemsnel op Gren af en haalde uit. Toen de ijsblauwe kling langs de vlammen schampte snerpte er een naaldscherp gekrijs in Sams oren. Het bovenstuk van de toorts vloog weg en verdween achter een sneeuwbank. Het vuur was meteen uit, en Gren had alleen nog een korte houten stok in zijn hand. Hij smeet hem vloekend naar de Ander, terwijl Paultje met zijn bijl in de aanval ging.

Sam was nog nooit zo bang geweest als op dat moment, en Samwel Tarling wist alles van angst af. ‘Genade, Moeder,’ huilde hij, want in zijn ontzetting vergat hij de oude goden. ‘Vader, sta me bij, o, o…’ Zijn vingers vonden zijn dolk, en hij vouwde zijn hand eromheen.

De geesten waren traag en onhandig geweest, maar de Ander was zo licht als sneeuw in de wind. Hij gleed met golvende wapenrusting bij Pauls bijl vandaan, en zijn kristallen zwaard draaide, wervelde rond en gleed tussen de ijzeren ringetjes van Pauls wapenrusting, dwars door leer, wol, vlees en been. Met een sissend geluid kwam het er van achteren weer uit, en Sam hoorde hoe Paul ‘o’ zei, toen hij zijn bijl verloor. Gespietst, terwijl zijn bloed van het zwaard dampte, trachtte de forse kerel met zijn handen zijn moordenaar te bereiken. Dat lukte bijna, maar toen viel hij. Door zijn gewicht werd het vreemde, bleke zwaard uit de greep van de Ander gerukt.

Doe het nu. Stop met grienen en vecht, kleuter! Vecht, lafbek! Het was zijn vader die hij hoorde, het was ser Alliser Doren, het waren zijn broertje Dickon en de jongen Rast. Lafbek, lafbek, lafbek. Hij giechelde hysterisch toen hij zich afvroeg of ze hem in een geest zouden veranderen, een reusachtig dikke, witte geest die voortdurend over zijn eigen dode benen struikelde. Doe het, Sam. Was dat Jon? Jon was dood. Je kunt het, je kunt het, doe het dan. En toen struikelde hij naar voren, feitelijk meer vallend dan rennend, met zijn ogen dicht en de dolk blindelings met beide handen voor zich uitgestoken. Hij hoorde gekraak, als van ijs dat breekt als iemand erop trapt, en toen een gekrijs, zo schril en scherp dat hij acheruitdeinsde met zijn handen over zijn omwikkelde oren, en hard op zijn achterste kwakte.

Toen hij zijn ogen opende stroomde de wapenrusting van de Ander in straaltjes langs diens benen, terwijl het lichtblauwe bloed siste en dampte rond de zwarte dolk van drakenglas die uit zijn keel stak. Hij bracht twee spierwitte handen omhoog om het mes eruit te trekken, maar waar zijn vingers het obsidiaan raakten sloeg er stoom vanaf.

Sam rolde met wijd opengesperde ogen op zijn zij, terwijl de Ander kromp, vervloeide en oploste. Binnen twintig hartslagen was zijn vlees als ijle witte mist verdampt. Op de grond lagen beenderen als melkglas, bleek en glanzend, en ook die smolten weg. Ten slotte restte alleen nog de dolk van drakenglas, met stoom omwolkt, alsof hij leefde en zweette. Gren bukte zich om hem op te rapen en smeet hem meteen weer weg. ‘Moeder, dát is koud!’

‘Obsidiaan.’ Sam ging moeizaam op zijn knieën zitten. ‘Drakenglas noemen ze dat. Drakenglas. Drakenglas.’ Hij giechelde, en huilde en sloeg dubbel om zijn moed uit te braken in de sneeuw.

Gren trok Sam overeind, voelde Paultjes pols en sloot diens ogen. Toen raapte hij de dolk weer op. Ditmaal kon hij hem wel vasthouden.

‘Hou hem maar,’ zei Sam. ‘Jij bent niet zo’n lafbek als ik.’

‘Zo’n lafbek dat je een Ander hebt gedood.’ Gren wees met het mes. ‘Kijk daar eens, tussen de bomen. Roze licht. De dageraad, Sam. De dageraad. Daar moet het oosten zijn. Als we die kant opgaan halen we Mormont wel in.’

‘Als jij het zegt.’ Sam schopte met zijn linkervoet tegen een boom om de sneeuw eraf te krijgen. Toen met de rechter. ‘Ik zal het proberen.’ Met een grimas deed hij een stap. ‘Ik zal erg mijn best doen.’ En toen nog een.

Tyrion

Heer Tywins keten van handjes stak goudglanzend af tegen het diepe, wijnrode fluweel van zijn tuniek. De heren Tyrel, Roodweyn en Rowin schaarden zich om hem heen toen hij binnentrad. Hij begroette hen om beurten, zei zachtjes iets tegen Varys, kuste de ring van de Hoge Septon en de wang van Cersei, greep de hand van grootma ester Pycelle en nam plaats op de koninklijke zetel aan het hoofd van de langwerpige tafel, tussen zijn dochter en zijn broer.

Tyrion had beslag gelegd op Pycelles oude plekje aan het andere uiteinde. Hij zat op een stapel kussens om de tafel helemaal te kunnen overzien. Pycelle, van zijn zitplaats beroofd, was naast Cersei gaan zitten, zo ver bij de dwerg vandaan als mogelijk was zonder de zetel van de koning zelf te bezetten. De grootma ester was een schuifelend skelet dat zwaar op een kromme stok leunde en trilde bij het lopen. Aan zijn lange kippennek ontsproten een paar witte haren in plaats van zijn eens zo weelderige baard. Tyrion bekeek hem zonder een zweem van berouw.

De anderen moesten zich haasten om een stoel te bemachtigen: heer Hamer Tyrel, een zwaargebouwde, robuuste man met bruin krulhaar en een vierkante baard die flink met wit doorregen was, Paxter Roodweyn van het Prieel, dun en met gebogen schouders, zijn kale hoofd met plukjes oranje haar omkranst, Mathis Rowin, heer van Guldenloo, gladgeschoren, gezet en zweterig, de Hoge Septon, een breekbare man met een donzig wit sikje. Te veel vreemde gezichten, dacht Tyrion, te veel nieuwe spelers. Het spel is gewijzigd, terwijl ik in mijn bed lag te rotten, en niemand die me de regels vertelt.

O, de heren waren hoffelijk genoeg geweest, al kon hij zien hoe onaangenaam zijn aanblik hun was. ‘Die ketting van u, dat was een slimme vondst,’ had Hamer Tyrel jolig opgemerkt, en heer Roodweyn had geknikt en gezegd: ‘Inderdaad, inderdaad, de heer van Hooggaarde spreekt namens ons allen,’ en dat klonk al even opgewekt.

Zeg dat dan tegen de inwoners van deze stad, dacht Tyrion verbitterd. Zeg het tegen die ellendige zangers, met hun liederen over de schim van Renling.

Zijn oom Kevan was het hartelijkst geweest. Die had hem zelfs op de wangen gekust en gezegd: ‘Lancel heeft me verteld hoe dapper je bent geweest, Tyrion. Hij heeft een hele hoge dunk van je.’ Dat is hem geraden ook, of ik zal eens een boekje over hem opendoen. Hij dwong zich om te glimlachen en te zeggen: ‘Mijn waarde neef is al te goed. Zijn wond geneest, mag ik hopen?’

Ser Kevan fronste zijn voorhoofd. ‘De ene dag lijkt hij sterker, en de dag daarop… het is zorgwekkend. Je zuster zit vaak aan zijn ziekbed om hem op te vrolijken en voor hem te bidden.’

Maar bidt ze om zijn leven of om zijn dood? Cersei had hun neef schaamteloos misbruikt, zowel in bed als erbuiten, een geheimpje waarvan ze ongetwijfeld hoopte dat Lancel het in zijn graf zou meenemen nu vader hier was en ze hem niet meer nodig had. Maar zou ze zo ver gaan om hem te vermoorden? Als je haar vandaag zag zitten zou je Cersei tot een dergelijke meedogenloosheid in staat achten. Ze was de kalmte zelve, flirtte met heer Tyrel, terwijl ze Joffry’s bruiloftsfeest bespraken, complimenteerde heer Roodweyn met de moed van zijn tweeling, verzachtte heer Rowins norsheid met grapjes en lachjes en debiteerde vrome gemeenplaatsen tegen de Hoge Septon. ‘Zullen we met de voorbereidingen voor de bruiloft beginnen?’ vroeg ze, terwijl heer Tywin plaatsnam.

‘Nee,’ zei hun vader. ‘Met de oorlog. Varys?’

De glimlach van de eunuch was glad als zijde. ‘Ik heb toch zulk verrukkelijk nieuws voor u allen, heren. Gisterochtend vroeg heeft onze dappere heer Randyl bij Schemerdel Robet Hanscoe achterhaald en klem gezet met zijn rug naar de zee. De verliezen aan beide zijden waren zwaar, maar uiteindelijk kregen onze getrouwen de overhand. Ser Helman Talhart is dood, zegt men, samen met nog duizend anderen. Robet Hanscoe leidt de overlevenden met bebloede koppen in een wanordelijke aftocht naar Harrenhal terug, zonder te vermoeden dat hij de koene ser Gregor en zijn dapperen op zijn pad zal vinden.’

‘De goden zij geprezen!’ zei Paxter Roodweyn. ‘Een grote zege voor koning Joffry!’

Wat heeft Joffry ermee te maken? dacht Tyrion.

‘En zeker ook een vreselijke nederlaag voor het noorden,’ merkte Pinkje op, ‘maar wel één, waarin Robb Stark geen rol heeft gespeeld. De Jonge Wolf is nog ongeslagen in de strijd.’

‘Wat weten we van Starks plannen en bewegingen?’ vroeg Mathis Rowin, als altijd bot en ter zake.

‘Die is met zijn buit naar Stroomvliet terug gedraafd en heeft de kastelen die hij in het westen had veroverd verlaten,’ verklaarde heer Tywin. ‘Onze neef ser Daven brengt de overgebleven strijdkrachten van wijlen zijn vader weer bij elkaar in Lannispoort. Als ze zover zijn zal hij zich bij de Guldentand bij ser Forle Paape voegen. Zodra die jongen van Stark naar het noorden trekt zullen ser Forle en ser Daven Stroomvliet bestormen.’

‘Weet u wel zeker dat heer Stark van plan is naar het noorden te gaan?’ vroeg heer Rowin. ‘Zelfs al zitten de ijzermannen in de Motte van Cailin?’

Hamer Tyrel nam het woord. ‘Wat is er onzinniger dan een koning zonder koninkrijk? Nee, het is zo klaar als een klontje dat de jongen het rivierengebied moet verlaten, zijn krijgsmacht weer bij die van Rous Bolten moet voegen en op volle sterkte de Motte van Cailin moet bestormen. Dat is wat ik zou doen.’

Tyrion moest op zijn tong bijten. Robb Stark had in één jaar meer veldslagen gewonnen dan de heer van Hooggaarde in twintig. Tyrels reputatie berustte op één onduidelijke overwinning op Robert Baratheon bij Esfoort, in een slag die door heer Tarlings voorhoede al bijna beslist was voordat de hoofdmacht zelfs maar was gearriveerd. Het beleg van Stormeinde, waar Hamer Tyrel daadwerkelijk het bevel had gevoerd, had zich een jaar lang zonder enig resultaat voortgesleept, en na de slag bij de Drietand had de heer van Hooggaarde braaf zijn banieren voor Eddard Stark gestreken.

‘Ik zou Robb Stark een berispende brief moeten schrijven,’ zei Pinkje. ‘Ik heb begrepen dat die Bolten van hem geiten in mijn grote zaal stalt, dat getuigt wel van heel weinig scrupules.’

Ser Kevan Lannister schraapte zijn keel. ‘Nu we het toch over de Starks hebben… Balon Grauwvreugd, die zich tegenwoordig Koning van de Eilanden en het Noorden noemt, heeft ons zijn voorwaarden voor een bondgenootschap doen toekomen.’

‘Hij moet ons zijn vazallentrouw doen toekomen,’ snauwde Cersei. ‘Met welk recht noemt hij zich koning?’

‘Met het recht van de veroveraar,’ zei heer Tywin. ‘Koning Balon houdt de Nek in een wurggreep. De erfgenamen van Robb Stark zijn dood, Winterfel is gevallen en de ijzermannen bezetten de Motte van Cailin, die van Diephout, en het merendeel van de Stenige Kust. Koning Balons langschepen beheersen de zee van zonsondergang en bevinden zich in een uitstekende positie om Lannispoort, Fraaioog en zelfs Hooggaarde te bedreigen, mochten we hem provoceren.’

‘En als we met dat bondgenootschap instemmen?’ informeerde heer Mathis Rowin. ‘Hoe luiden zijn voorwaarden?’

‘Dat we zijn koningschap erkennen en alles ten noorden van de Nek aan hem laten.’

Heer Roodweyn lachte. ‘Niemand die bij zijn verstand is wil toch iets hebben wat boven de Nek ligt? Als Grauwvreugd zwaarden en zeilen voor steen en sneeuw wil ruilen, laten we dan ja zeggen en onszelf feliciteren.’

‘Inderdaad,’ beaamde Hamer Tyrel. ‘Mijn idee. Laat koning Balon met de Noorderlingen afrekenen, terwijl wij met Stannis afrekenen.’

Heer Tywins gezicht verried niets van zijn gevoelens. ‘We moeten ook nog bepalen wat we met Lysa Arryn doen. De weduwe van Jon Arryn, de dochter van Hoster Tulling, de zuster van Catelyn Stark… Haar echtgenoot was ten tijde van zijn dood in een samenzwering met Stannis Baratheon verwikkeld.’

‘O,’ zei Hamer Tyrel opgewekt, ‘vrouwen houden niet van oorlog. Laat haar met rust, zeg ik, die zal ons niet lastig vallen.’

‘Mee eens,’ zei Roodweyn. ‘Vrouwe Lysa heeft zich niet in de strijd gemengd en ook geen openlijk verraad gepleegd.’

Tyrion kwam in beweging. ‘Ze heeft mij in een cel gesmeten en me voor een halszaak terecht laten staan,’ merkte hij met enige rancune op. ‘Verder is ze niet naar Koningslanding teruggekomen om Joff trouw te zweren, zoals haar bevolen was. Heren, geef me de manschappen, en ik los de zaak Lysa Arryn op.’ Hij kon niets bedenken wat hij liever zou doen, behalve misschien Cersei wurgen. Soms droomde hij nog van de hemelcellen in het Adelaarsnest, en dan schrok hij wakker, badend in het klamme zweet.

Hamer Tyrel glimlachte joviaal, maar dat diende om zijn minachting te verhullen, bespeurde Tyrion. ‘Misschien moet u het vechten maar aan de vechters overlaten,’ zei de heer van Hooggaarde. ‘Lieden die meer mans waren dan u zijn in de Maanbergen in de pan gehakt, of hebben zich stukgelopen op de Bloedpoort. We weten wat u waard bent, heer. Het is niet nodig om het noodlot te tarten.’

Tyrion duwde zich met al zijn stekels overeind van zijn kussens op, maar voordat hij terug kon slaan nam zijn vader het woord. ‘Voor Tyrion heb ik andere taken in gedachte. Ik geloof dat heer Petyr wel eens de sleutel tot het Adelaarsnest zou kunnen bezitten.’

‘O, zeker,’ zei Pinkje. ‘Die zit hier tussen mijn benen.’ Zijn groengrijze ogen schitterden ondeugend. ‘Heren, met uw verlof stel ik voor dat ik naar de Vallei zal reizen om daar vrouwe Lysa Arryn het hof te maken en voor mij te winnen. Zodra ik haar heer gemaal ben zal ik de Vallei van Arryn zonder enig bloedvergieten aan u overleveren.’

Heer Rowin keek twijfelend. ‘Zou vrouwe Lysa u willen hebben?’

‘Ze heeft me al een paar keer gehad, heer Mathis, en daar niet over geklaagd.’

‘Een bedgenote,’ zei Cersei, ‘is nog geen echtgenote. Zelfs een koe als Lysa Arryn zal het verschil kunnen zien.’

‘Zeker. Voor een dochter van Stroomvliet was het ongepast geweest om zo ver beneden haar stand te trouwen.’ Pinkje spreidde zijn handen. ‘Maar nu … een verbintenis tussen de vrouwe van het Adelaarsnest en de heer van Harrenhal is toch niet zo ondenkbaar?’

Tyrion nam er notitie van dat Paxter Roodweyn en Hamer Tyrel een blik uitwisselden. ‘Het zou genoeg kunnen zijn,’ zei heer Rowin ‘mits u ervoor kunt instaan dat de vrouwe zijne genade de koning trouw blijft.’ .

‘Heren,’ sprak de Hoge Septon, ‘de herfst staat voor de deur, en alle weldenkende lieden zijn de oorlog beu. Indien heer Baelish zonder verder bloedvergieten de koningsvrede in de Vallei kan herstellen zullen de goden hem zeker zegenen.’

‘Maar kan hij dat?’ vroeg heer Roodweyn. ‘De zoon van Jon Arryn is nu heer van het Adelaarsnest. Heer Robert.’

‘Een kind nog,’ zei Pinkje. ‘Ik zal ervoor zorgen dat hij koning Joffry’s trouwste onderdaan en ons aller onafscheidelijke vriend wordt.’

Tyrion bekeek de slanke man met de puntbaard en de oneerbiedige grijsgroene ogen nauwlettend. Heer van Harrenhal een inhoudsloos eerbewijs? Barst toch, vader. Al zet hij nooit één voet in dat slot, de titel maakt deze verbintenis mogelijk, zoals hij al die tijd al geweten heeft.

‘Het ontbreekt ons niet aan vijanden,’ zei ser Kevan Lannister. ‘Als het Adelaarsnest buiten de oorlog gehouden kan worden, des te beter. Ik ben geneigd om af te wachten wat heer Petyr kan bereiken.’

Ser Kevan fungeerde in de raad als de voorhoede van zijn broer, zo had een jarenlange ervaring Tyrion geleerd. Hij had nog nooit een idee gehad dat niet van zijn broer afkomstig was. Het is allemaal al van tevoren geregeld, was zijn conclusie, en deze discussie is maar voor de schijn.

De schapen blaatten instemmend, niet beseffend hoe keurig netjes ze geschoren waren, dus was het aan Tyrion om er tegenin te gaan. ‘Hoe moet de kroon zijn schulden aflossen zonder heer Petyr? Hij is onze muntmagiër, en we hebben niemand die zijn plaats kan innemen.’

Pinkje glimlachte. ‘Mijn kleine vriend is al te vriendelijk. Het enige wat ik doe is kopertjes tellen, zoals koning Robert het placht te noemen. Iedere slimme koopman kan dat even goed… en een Lannister met de gouden hand van de Rots van Casterling zal mij ongetwijfeld verre overtreffen.’

‘Een Lannister?’ Tyrion kreeg een onaangenaam voorgevoel.

Heer Tywins ogen met de gouden vlekjes keken in de ongelijke ogen van zijn zoon. ‘Jij bent uitstekend op die taak berekend, lijkt me.’

‘Inderdaad!’ zei ser Kevan vol vuur. ‘Ik twijfel er niet aan dat je een geweldige muntmeester zult zijn, Tyrion.’

Heer Tywin wendde zich weer tot Pinkje. ‘Als Lysa Arryn bereid is u tot echtgenoot te nemen en de koningsvrede te herstellen, zullen wij heer Robert weer eervol tot Landvoogd van het Oosten verheffen. Hoe snel kunt u vertrekken?’

‘Morgenochtend, als de wind gunstig is. Buiten de ketting ligt een galei uit Braavos voor anker die per roeiboot geladen wordt. De Meermannenkoning. Ik zal bij de kapitein informeren of hij een kooi heeft.’

‘Dan mist u de bruiloft van de koning,’ zei Hamer Tyrel.

Petyr Baelish schokschouderde. ‘Getij en gevrij zijn niet tegen te houden, heer. Zodra de herfststormen beginnen wordt de reis veel hachelijker. Als ik verdrink ben ik lang niet meer zo’n charmante bruidegom.’

Heer Tyrel grinnikte. ‘Dat is waar. Blijft u maar niet talmen.’

‘Moge de goden uw reis bespoedigen,’ zei de Hoge Septon. ‘Heel Koningslanding zal om uw welslagen bidden.’

Heer Roodweyn kneep in zijn neus. ‘Kunnen we misschien op de kwestie van het bondgenootschap met Grauwvreugd terugkomen? Naar mijn mening valt er veel voor te zeggen. Als mijn vloot wordt uitgebreid met de langschepen van Grauwvreugd zijn we sterk genoeg om Drakensteen aan te vallen en een eind te maken aan de pretenties van Stannis Baratheon.’

‘Voorlopig zijn koning Balons langschepen druk bezet,’ zei heer Tywin beleefd, ‘net als wij. Grauwvreugd eist het halve koninkrijk als prijs voor een alliantie, maar wat zal hij doen om het te verdienen? Waarom betalen voor iets wat hij ons al vrijwillig heeft gegeven? Het beste wat we met de heer van Piek kunnen doen is naar mijn mening niets. Als ons meer tijd vergund is dient zich misschien een betere optie aan. Een die niet vereist dat de koning de helft van zijn koninkrijk opgeeft.’

Tyrion hield zijn vader nauwlettend in het oog. Er speelt hier iets dat hij verzwijgt. Hij herinnerde zich die belangrijke brieven die heer Tywin bezig was geweest te schrijven, die avond dat Tyrion de Rots van Casterling had opgeëist. Wat zei hij ook alweer? Sommige veldslagen worden met zwaarden en speren gewonnen, andere met ganzenveren en raven… Hij vroeg zich af wat die ‘betere optie’ was, en wat voor prijs hij bezig was te bedingen.

‘Misschien kunnen we het dan nu over de bruiloft hebben,’ zei ser Kevan.

De Hoge Septon besprak de voorbereidingen die in de grote sept van Baelor werden getroffen en Cersei beschreef tot in de details haar plannen voor het feest. Duizend personen zouden in de troonzaal eten, maar nog veel meer in de hoven. In het buitenhof en het middenhof zouden zijden tenten worden opgezet met tafels met eten en vaten bier voor iedereen die niet in de zaal kon worden ondergebracht.

‘Uwe genade,’ zei grootmaester Pycelle, ‘wat het aantal gasten betreft… wij hebben een raaf gekregen uit Zonnespeer. Terwijl wij praten zijn er driehonderd Dorners naar Koningslanding onderweg die nog voor de bruiloft hopen te arriveren.’

‘Langs welke weg komen ze?’ vroeg Hamer Tyrel bars. ‘Ze hebben geen verlof gevraagd om over mijn grondgebied te reizen.’ Zijn dikke nek was donkerrood geworden, merkte Tyrion. Dorners en Hooggaarders hadden elkaar nooit erg kunnen lijden en waren zelfs in vredestijd de bergen en moerassen overgestoken om elkaars grondgebied te plunderen. De vijandschap was wat verminderd sinds Dorne deel uitmaakte van de Zeven Koninkrijken… tot de prins uit Dorne die de Rode Adder werd genoemd de jeugdige erfgenaam van Hooggaarde in een toernooi had verminkt. Dit kan netelig worden, dacht de dwerg, terwijl hij afwachtte hoe zijn vader dit zou aanpakken.

‘Prins Doran komt op uitnodiging van mijn zoon,’ zei heer Tywin kalm, ‘en niet alleen om aan de feestelijkheden deel te nemen, maar ook om zijn zetel in de raad in te nemen en de gerechtigheid te eisen voor de moord op zijn zuster Elia en haar kinderen die hem door Robert was onthouden.’

Tyrion observeerde de gezichten van de heren Tyrel, Roodweyn en Rowin en vroeg zich af of een van hen het lef zou hebben om te zeggen: ‘Maar heer Tywin, was ú het niet die de lijken aan Robert toonde, van top tot teen in Lannister-mantels gewikkeld?’ Ze deden het geen van drieën, maar hun gezicht sprak boekdelen. Roodweyn kan het geen moer schelen, dacht hij, maar Rowin moet er bijna van kotsen.

‘Als de koning met uw Marjolij getrouwd is en Myrcella met prins Trystan zullen wij allen één groot huis zijn,’ hield ser Kevan Hamer Tyrel voor. ‘De vijandschap moet verleden tijd blijven, dunkt u ook niet, heer Hamer?’

‘Dit is de bruiloft van mijn dochter…’

‘En die van mijn kleinzoon,’ zei heer Tywin ferm. ‘Dat is toch niet de plaats om vroegere twisten uit te vechten?’

‘Met Dóran Martel heb ik geen ruzie,’ hield heer Tyrel vol, al klonk zijn stem meer dan een beetje haatdragend. ‘Als hij in vrede het Bereik over wil steken hoeft hij mij slechts om verlof te vragen.’

Weinig kans, dacht Tyrion. Hij gaat via de Beenderweg de bergen over, slaat bij Zomerhal naar het oosten af en reist dan verder over de Koningsweg.

‘Driehonderd Dorners hoeven onze plannen niet te verstoren’ zei Cersei. ‘We kunnen de krijgsknechten op de binnenplaats te ‘eten geven, voor de jonkertjes en hooggeboren ridders een paar extra banken in de troonzaal persen en voor vorst Doran een ereplaats op het podium zien te vinden.’

Daar doe ik niet aan mee, was de boodschap die Tyrion in de ogen van Hamer Tyrel las. De heer van Hooggaarde zei echter niets, maar knikte kort.

‘Misschien kunnen we tot een aangenamer taak overgaan,’ zei heer Tywin. ‘De vruchten van de overwinning zijn klaar om verdeeld te worden.’

‘Niets heerlijker dan dat,’ zei Pinkje, die zijn eigen vrucht, Harrenhal, al had opgeslokt.

Elke heer had zo zijn eisen: dit slot en dat dorp, stukken land, een stroompje, een bos, de voogdij over bepaalde minderjarigen die na de veldslag vaderloos achtergebleven waren. Gelukkig waren dergelijke vruchten in overvloed beschikbaar en kreeg iedereen zijn weesjes en kastelen. Varys had lijsten. Zevenenveertig onbeduidende jonkertjes en zeshonderdnegentien ridders waren omgekomen onder het vurige hart van Stannis en zijn Heer des Lichts, samen met ettelijke duizenden gewone krijgsknechten. Aangezien dat allemaal verraders waren, werden hun nazaten onterfd en hun grondgebied en kastelen geschonken aan hen die trouwer waren gebleken.

Hooggaarde haalde de rijkste oogst binnen. Tyrion bezag de ampele buik van Mace Tyrel en dacht: Die heeft een geweldige eetlust. Tyrel eiste de grond en de kastelen op van heer Alester Florens, zijn eigen baanderman, die de buitengewone beoordelingsfout had gemaakt om eerst koning Renling en vervolgens Stannis te steunen. Heer Tywin was hem graag terwille. Lichtwaterburg werd met al zijn grond en inkomsten aan heer Tyrels tweede zoon ser Garlan gegeven, waardoor deze in een oogwenk in een machtig heerschap werd omgetoverd. Zijn oudere broer zou natuurlijk Hooggaarde zelf erven.

Kleinere lappen grond vielen heer Rowin toe en werden voor heer Tarling, vrouwe Eikhart, heer Hoogtoren en andere afwezige grootheden gereserveerd. Heer Roodweyn vroeg slechts om dertig jaar ontheffing van de belastingen waarmee Pinkje en zijn wijnfactoors een aantal van de beste wijnen van het Prieel hadden bezwaard. Toen daarmee ingestemd werd, verklaarde hij dat hij uiterst tevreden was en stelde voor een vaatje guldenwijn uit het Prieel te laten komen om een heildronk op de goede koning Joffry en zijn wijze en milddadige Hand uit te brengen. Toen verloor Cersei haar geduld. ‘Joff heeft behoefte aan zwaarden, niet aan heildronken. Zijn rijk wordt nog steeds door usurpatoren en zelfbenoemde koningen geteisterd.’

‘Maar niet lang meer, denk ik,’ zei Varys zalvend.

‘Er blijven nog enkele zaken over, heren.’ Ser Kevan raadpleegde zijn papieren. ‘Ser Addam heeft een paar kristallen uit de kroon van de Hoge Septon gevonden. Het lijkt nu wel zeker dat de dieven de kristallen eruit gebroken en het goud gesmolten hebben.’

‘Onze Vader in den Hoge weet van hun schuld en zal over hen allen richten,’ zei de Hoge Septon vroom.

‘Ongetwijfeld,’ zei heer Tywin. ‘Toch moet u op de bruiloft van de koning gekroond worden. Cersei, laat je goudsmeden komen, we moeten voor vervanging zorgen.’ Hij wachtte haar reactie niet af, maar wendde zich meteen tot Varys. ‘Hebt u verslagen?’

De eunuch trok een perkament uit zijn mouw. ‘Buitengaats bij de Vingers is een kraken gezien.’ Hij giechelde. ‘Geen Grauwvreugd hoor, een echte. Hij heeft een Ibbenese walvisvaarder aangevallen en ondergetrokken. Op de Stapstenen wordt gevochten en een nieuwe oorlog tussen Tyrosh en Lys hangt in de lucht. Beide hopen een alliantie met Myr te sluiten. Zeelieden die zijn teruggekeerd uit de Zee van Jade vertellen dat er in Qarth een driekoppige draak is uitgebroed die nu het wonder van die stad is…’

‘Draken en kraken interesseren me niet, ongeacht het aantal van hun koppen,’ zei heer Tywin. ‘Hebben uw fluisteraars wellicht ook enig spoor van de zoon van mijn broer gevonden?’

‘Helaas, onze dierbare Tyrek is volkomen spoorloos, de arme, dappere jongen.’ Varys leek de tranen nabij.

‘Tywin,’ zei ser Kevan, voordat heer Tywin zijn zichtbare ongenoegen kon ventileren, ‘een paar van de goudmantels die tijdens de slag zijn gedeserteerd druppelen nu weer in hun barakken binnen in de verondersteling dat ze hun plicht weer hervatten. Ser Addam wil weten wat hij met hen moet doen.’

‘Ze hebben Joff met hun lafheid mogelijk in gevaar gebracht,’ zei Cersei onmiddellijk. ‘Ik wil dat ze terechtgesteld worden.’

Varys zuchtte. ‘Ze hebben zeker de dood verdiend, uwe genade, dat valt niet te ontkennen. En toch doen we er misschien verstandiger aan hen naar de Nachtwacht te sturen. De boodschappen van de Muur zijn de laatste tijd verontrustend. Over wildlingen die in beweging zijn…’

‘Wildlingen, kraken en draken.’ Hamer Tyrel grinnikte. ‘Is er ook iemand die niét in beweging is?’

Dat negeerde heer Tywin. ‘Het is het beste om de deserteurs als lesje te laten dienen. Breek hun met hamers de knieën. Dan lopen ze nooit meer weg, noch enig ander die hen op straat ziet bedelen.’ Hij keek de tafel langs om te zien of iemand van de andere heren het daar niet mee eens was.

Tyrion dacht aan zijn eigen bezoek aan de Muur, en aan de krabben die hij met de oude heer Mormont en zijn officieren had gegeten. Hij herinnerde zich ook de angsten van de ouwe Beer. ‘Misschien kunnen we er een paar de knieën breken om duidelijk te maken waar het op staat. De rest kunnen we dan naar Mars sturen. De Muur is zwaar onderbemand. Als de Muur valt…’

‘…overstromen de wildlingen het noorden,’ maakte zijn vader de zin af, ‘en hebben de Starks en Grauwvreugd nog een vijand om mee af te rekenen. Ze wensen zich kennelijk niet meer aan de IJzeren Troon te onderwerpen, dus met welk recht vragen ze de IJzeren Troon om hulp? Koning Robb en koning Balon eisen beiden het noorden op. Laten zij het dan ook verdedigen, als ze kunnen. En zo niet, dan kan die Mans Roover nog weleens een nuttige bondgenoot blijken te zijn.’ Heer Tywin keek naar zijn broer. ‘Nog meer?’

Ser Kevan schudde zijn hoofd. ‘We zijn klaar, heren. Zijne genade koning Joffry is u ongetwijfeld dankbaar voor uw wijsheid en goede raad.’

‘Ik zou graag een persoonlijk gesprek met mijn kinderen hebben,’ zei heer Tywin, terwijl de anderen opstonden om te vertrekken. ‘En ook met jou, Kevan.’

Gehoorzaam namen de andere raadsleden afscheid. Varys vertrok als eerste, Tyrel en Roodweyn waren de laatsten. Toen de kamer leeg was op de vier Lannisters na sloot ser Kevan de deur.

‘Muntmeester?’ zei Tyrion met een dun, gespannen stemmetje. ‘Mag ik weten wiens idee dat was?’

‘Dat van heer Petyr,’ zei zijn vader, ‘maar het is nuttig als de schatkist in handen van een Lannister is. Je had om belangrijk werk gevraagd. Ben je bang dat je niet tegen de taak opgewassen bent?’

‘Nee,’ zei Tyrion. ‘Ik vrees een valstrik. Pinkje is geslepen en eerzuchtig. Ik vertrouw hem niet. En dat kunt u beter ook niet doen.’

‘Hij heeft Hooggaarde aan onze kant gekregen…’ begon Cersei.

‘…en jou Ned Stark verkocht, dat weet ik. Ons zal hij net zo snel verkopen. In de verkeerde handen is een munt even gevaarlijk als een zwaard.’

Zijn oom Kevan keek hem bevreemd aan. ‘Voor ons toch zeker niet? Het goud van de Rots van Casterling…’

‘…wordt uit de grond gehaald. Het zijne heeft Pinkje met een knip van zijn vingers uit de lucht getoverd.’

‘Jij beschikt niet over zulke nuttige vaardigheden, lieve broer,’ spon Cersei met een stem die mierzoet was van kwaadaardigheid. ‘Pinkje is een leugenaar…’

‘…en nog zwart ook, zoals de raaf van de kraai zei.’

Heer Tywin sloeg met zijn hand op de tafel. ‘Genoeg!’ Ik wens dat ongepaste gebakkelei niet meer te horen. Jullie zijn allebei Lannisters, en als zodanig zullen jullie je gedragen ook.’

Ser Kevan schraapte zijn keel. ‘Ik zie liever dat Petyr Baelish over het Adelaarsnest heerst dan een van de anderen die vrouwe Lysa het hof maken. Yan Roys, Lyn Corbree, Horten Roodfoort… allemaal op hun manier gevaarlijke lieden. En trots. Pinkje mag dan sluw zijn, hij is noch hooggeboren, noch een goed vechter. De heren van de Vallei zullen zo iemand nooit als hun leenheer aanvaarden.’ Hij keek naar zijn broer. Toen heer Tywin knikte, vervolgde hij: ‘Daar komt nog bij dat heer Petyr zijn trouw blijft bewijzen. Gisteren meldde hij ons nog dat de Tyrels een complot hebben gesmeed om Sansa Stark voor een “bezoekje” naar Hooggaarde te ontvoeren en haar daar aan heer Hamers oudste zoon Willas uit te huwelijken.’

‘Heeft Pinkje dat gemeld?’ Tyrion leunde tegen de tafel. ‘Niet onze meester der fluisteraars? Wat interessant.’

Cersei keek hun oom ongelovig aan. ‘Sansa is mijn gijzelaar. Ze gaat nérgens heen zonder mijn verlof.’

‘Dat verlof zul je wel moeten geven als heer Tyrel erom vraagt,’ merkte hun vader op. ‘Een weigering staat gelijk met een openlijke verklaring van wantrouwen. Daar zou hij aanstoot aan nemen.’

‘Nou en? Wat kan ons dat schelen?’

Stomme idioot, dacht Tyrion. ‘Lieve zuster,’ legde hij geduldig uit, ‘beledig Tyrel, en je beledigt ook Roodweyn, Tarling, Rowin en Hoogtoren, zodat ze zich misschien gaan afvragen of Robb Stark hun wensen niet wat meer tegemoet zal komen.’

‘Ik wil de roos en de schrikwolf niet op één kussen hebben,’ verklaarde heer Tywin. ‘We moeten hem voor zijn.’

‘Hoe?’ vroeg Cersei.

‘Met huwelijken. Om te beginne het jouwe.’

Dat kwam zo plotseling dat Cersei hem een ogenblik lang slechts kon aanstaren. Toen kleurden haar wangen rood alsof ze geslagen was. ‘Nee. Niet weer. Ik wil niet.’

‘Uwe genade,’ zei ser Kevan hoffelijk, ‘u bent een jonge vrouw en nog steeds mooi en in de vruchtbare leeftijd. U kunt toch niet de rest van uw leven alleen blijven? Een nieuw huwelijk zou die praatjes over incest voor eens en altijd de kop indrukken.’

‘Zolang je ongetrouwd blijft geef je Stannis de gelegenheid zijn walgelijke laster te verspreiden,’ zei heer Tywin tegen zijn dochter. ‘Je moet een nieuwe echtgenoot in je bed hebben die kinderen bij je verwekt.’

‘Drie kinderen is echt wel genoeg. Ik ben de koningin van de Zeven Koninkrijken, geen fokmerrie. Ik ben de regentes!’

‘Je bent mijn dochter, en je zult doen wat ik zeg.’

Ze stond op. ‘Ik blijf hier niet zitten, om te luisteren naar…’

‘Dat doe je wel, als je enige inbreng wilt bij de keuze van je volgende echtgenoot,’ zei heer Tywin bedaard.

Toen ze aarzelde en weer ging zitten wist Tyrion dat ze verloren was, al verklaarde ze nog zo luidkeels: ‘Ik trouw niet meer!’

‘Je trouwt wel, en je zult kinderen baren. Elk kind dat je baart zet Stannis meer als leugenaar te kijk.’ Hun vaders ogen leken haar aan haar stoel vast te nagelen. ‘Hamer Tyrel, Paxter Roodweyn en Doran Martel zijn met jongere vrouwen getrouwd die hen waarschijnlijk zullen overleven. De echtgenote van Balon Grauwvreugd is al ouder, en ziekelijk, maar met een dergelijke verbintenis leggen we ons op de IJzereilanden vast, en ik weet nog niet of dat wel de verstandigste koers zou zijn.’

‘Nee,’ zei Cersei, haar lippen wit. ‘Nee, nee, nee.’

Tyrion kon de grijns die om zijn lippen kwam bij de gedachte dat zijn zuster naar Piek zou worden afgevoerd niet helemaal onderdrukken. Net nu ik op het punt stond om maar niet meer te bidden, werpt een sympathieke god mij dit in de schoot.

Heer Tywin vervolgde: ‘Oberyn Martel zou wel geschikt zijn, maar de Tyrels zouden dat heel slecht opnemen. Dus moeten we naar de zonen kijken. Ik neem aan dat je er geen bezwaar tegen hebt met iemand te trouwen die jonger is dan jij?’

‘Ik heb bezwaar tegen ieder…’

‘Ik heb de tweeling van Roodweyn in overweging genomen, Theon Grauwvreugd, Quentyn Martel, en een aantal anderen. Maar ons verbond met Hooggaarde was het zwaard waarmee Stannis gebroken werd. Dat moet getemperd en versterkt worden. Ser Loras heeft het wit aangenomen en ser Garlan is met een Graftweg getrouwd. Rest nog de oudste zoon, de jongen die ze stiekem aan Sansa Stark willen uithuwelijken.’

Willas Tyrel. Tyrion schepte een kwaadaardig genoegen in Cerseis machteloze woede. ‘Dat is toch die kreupele?’ zei hij.

Zijn vader keek hem kil aan. ‘Willas is erfgenaam van Hooggaarde en ik hoor niet anders dan dat hij een aardige, hoffelijke jongeman is die graag boeken leest en de sterren observeert. Daarnaast fokt hij graag dieren en heeft hij de beste honden, haviken en paarden in de Zeven Koninkrijken.’

Een volmaakt huwelijk, peinsde Tyrion. Cersei fokt ook graag. Hij beklaagde de arme Willas Tyrel en wist niet of hij om zijn zuster moest lachen of namens haar moest huilen.

‘Ik zou voor de erfgenaam van Tyrel zijn,’ besloot heer Tywin, ‘maar als jij liever een ander hebt wil ik je redenen wel aanhoren.’

‘Wat ontzettend aardig van u, vader,’ zei Cersei ijzig beleefd. ‘De keus die u mij voorlegt is toch zó moeilijk! Wie wil ik liever in bed, die ouwe inktvis of de kreupele hondenjongen? Ik zal er toch een paar dagen over moeten nadenken. Heb ik uw verlof om te gaan?’

Jij bent de koningin, had Tyrion graag tegen haar gezegd. Hij zou jou om verlof moeten vragen.

‘Ga,’ zei hun vader. ‘We praten verder als je jezelf weer in de hand hebt. Denk aan je plicht.’

Cersei beende met stijve passen de kamer uit, zichtbaar in razernij. Toch zal ze uiteindelijk doen wat vader wil. Dat had ze in het geval van Robert al bewezen. Al moeten we ook nog rekening houden met Jaime. Toen Cersei de eerste keer trouwde was hun broer veel jonger geweest. In een tweede huwelijk zou hij misschien niet zo snel berusten. De onfortuinlijke Willas Tyrel liep de kans een plotselinge, fatale aanval van zwaard doorsteking te krijgen, hetgeen de alliantie tussen Hooggaarde en de Rots van Casterling nogal kon verzuren. Ik zou iets moeten zeggen, maar wat? Pardon, vader, maar eigenlijk wil ze met onze broer trouwen?

‘Tyrion.’

Hij glimlachte berustend. ‘Wat hoor ik? Roept de heraut mij in het strijdperk?’

‘Dat gehoereer is een zwak punt van je,’ zei heer Tywin zonder inleiding, ‘maar misschien treft mij een deel van de blaam. Aangezien je niet groter dan een kind bent vergeet ik maar al te licht dat je in werkelijkheid een volwassen man met alle lagere behoeften van een man bent. Het is hoog tijd dat je trouwt.’

Ik was ooit getrouwd, of bent u dat vergeten? Tyrions mond vertrok, en het geluid dat eruit kwam was half een lach en half een grom.

‘Vind je het vooruitzicht van een huwelijk vermakelijk?’

‘Ik dacht er alleen aan wat een afgrijselijk knappe bruidegom ik zal zijn.’ Een vrouw was misschien precies wat hij nodig had. Als ze grondgebied en een burcht inbracht zou hij nog ergens anders een plek hebben dan aan Joffry’s hof… bij Cersei en hun vader.

Anderzijds was Shae er ook nog. Dit zal haar niets bevallen, al zweert ze nog zo hard dat ze er genoegen mee neemt mijn hoer te zijn.

Maar daarmee hoefde hij niet bij zijn vader aan te komen, dus werkte Tyrion zich een eindje omhoog van zijn stoel en zei: ‘U wilt dat ik met Sansa Stark trouw. Maar zullen de Tyrels zo’n verbintenis niet als een belediging beschouwen als zij ook plannen met het meisje hebben?’

‘Heer Tyrel zal de kwestie van het meisje Stark pas na Joffry’s bruiloft aansnijden. Als Sans a voor die tijd trouwt, hoe kan hij dan aanstoot nemen als hij ons nooit blijk heeft gegeven van zijn eigen bedoelingen?’

‘Precies,’ zei ser Kevan, ‘en mocht het toch kwaad bloed zetten dan wordt dat vanzelf minder als we zijn Willas de hand van Cersei aanbieden.’

Tyrion wreef over zijn rauwe neusstomp. Het littekenweefsel jeukte soms afschuwelijk. ‘Zijne genade de koninklijke puist heeft Sansa’s leven tot een hel gemaakt sinds de dag dat haar vader stierf, en nu ze eindelijk van Joffry af is, stelt u voor haar aan mij uit te huwelijken. Dat lijkt me wel erg wreed. Zelfs voor u, vader.’

‘Hoezo, ben je van plan haar te mishandelen?’ Zijn vader klonk eerder nieuwsgierig dan bezorgd. ‘Haar geluk zal mij een zorg zijn, en dat zou ook voor jou moeten gelden. Al zijn onze allianties met het zuiden zo hard als de Rots van Casterling, we moeten nog steeds het noorden veroveren, en de sleutel tot het noorden is Sansa Stark.’

‘Ze is nog maar een kind.’

‘Je zuster zweert dat ze ontbloeid is. Als dat klopt is ze een vrouw en klaar om te trouwen. Je moet haar absoluut ontmaagden, zodat niemand kan zeggen dat het huwelijk niet voltrokken is. Als je daarna nog een jaar of twee wacht voor je haar bed weer deelt heb je daar als haar echtgenoot het recht toe.’

Ik heb op dit moment geen andere vrouw dan Shae nodig, dacht hij, en Sansa is een kind, wat je ook zegt. ‘Als het uw bedoeling is haar uit handen van de Tyrels te houden, waarom stuurt u haar dan niet terug naar haar moeder? Dat zou Robb Stark er misschien toe brengen zijn knieën te buigen.’

Heer Tywin keek minachtend. ‘Stuur haar naar Stroomvliet en haar moeder huwelijkt haar aan een Zwartewoud of een Mallister uit om de bondgenootschappen van haar zoon langs de Drietand te schragen. Stuur haar naar het noorden en ze is binnen één maanomwenteling met een Manderling of een Omber getrouwd. Toch is ze hier aan het hof niet minder gevaarlijk, zoals die affaire met de Tyrels bewijst. Ze moet met een Lannister trouwen, en snel ook.’

‘De man die met Sansa Stark trouwt kan namens haar aanspraak op Winterfel maken,’ bracht zijn oom Kevan te berde. ‘Had je daar al aan gedacht?’

‘Als jij het kind niet wilt, geven we haar aan een van je neven,’ zei zijn vader. ‘Kevan, is Lancel sterk genoeg om te trouwen, denk je?’

Ser Kevan aarzelde. ‘Als we het meisje naast zijn bed zetten kan hij de woorden wel zeggen … maar een voltrekking, nee… Een van de tweelingen, zou ik zeggen, ware het niet dat de Starks die allebei in Stroomvliet gevangenhouden. Tion van Genna hebben ze ook, anders was die wel bruikbaar.’

Tyrion liet ze hun toneelstukje opvoeren, want hij wist dat het allemaal diende om hem te bewerken. Sansa Stark, peinsde hij. Die zo zachtjes praatte en zo lekker rook, die van zijde, liederen, ridderlijkheid en rijzige, dappere ridders met knappe gezichten hield. Hij had een gevoel alsof hij weer op de schepen brug was en het dek onder zijn voeten wegschoof.

‘Je hebt me gevraagd of ik je wilde belonen voor je inspanningen tijdens de slag,’ bracht heer Tywin hem nadrukkelijk in herinnering. ‘Dit is je kans, Tyrion. Een betere zul je niet gauw krijgen.’ Hij trommelde ongeduldig met zijn vingers op de tafel. ‘Eens hoopte ik je broer aan Lysa Tulling uit te huwelijken, maar Aerys beriep Jaime tot zijn Koningsgarde voor dat allemaal geregeld was. Toen ik heer Hoster voorstelde dat Lysa in plaats daarvan met jou zou kunnen trouwen antwoordde hij dat hij voor zijn dochter een complete man wilde.’

Dus huwelijkte hij haar aan Jon Arryn uit, die oud genoeg was om haar grootvader te zijn. Tyrion was eerder tot dankbaarheid dan tot boosheid geneigd, in aanmerking genomen wat er van Lysa Arryn geworden was.

‘Toen ik je aan Dorne aanbood kreeg ik te horen dat alleen al de suggestie een belediging was,’ vervolgde heer Tywin. ‘Een jaar of wat later antwoordden Yan Roys en Leyten Hoogtoren mij ook in die trant. Ten slotte zonk ik zo diep dat ik voorstelde om je het meisje Florens te geven dat Robert in het huwelijksbed van zijn broer had ontmaagd, maar haar vader gaf haar liever aan een van zijn eigen ridders. Als je het meisje Stark niet wilt zoek ik wel een andere echtgenote voor je. Ergens in het rijk is vast wel een of ander jonkertje dat graag van zijn dochter zal scheiden om met de Rots van Casterling op goede voet te komen. Vrouwe Tanda heeft Lollys aangeboden…’

Tyrion huiverde van afschuw. ‘Ik hak hem nog liever af om hem aan de geiten te voeren.’

‘Open je ogen dan! Het meisje Stark is jong, huwbaar, plooibaar, van zeer hoge geboorte en nog maagd. Ze is niet onaantrekkelijk. Waarom zou je aarzelen?’

Ja, waarom? ‘Een tic van me. Hoe vreemd het ook klinkt, ik heb liever een vrouw die me graag bij zich in bed wil.’

‘Als jij denkt dat je hoeren je graag bij zich in bed willen ben je nog dwazer dan ik dacht,’ zei heer Tywin. ‘Je stelt me teleur, Tyrion. Ik had gehoopt je met deze verbintenis een plezier te doen.’

‘Ja, iedereen weet hoe belangrijk u het vindt mij te plezieren, vader. Maar er is hier meer aan de hand. De sleutel tot het noorden, zegt u? De Grauwvreugds hebben op dit moment het noorden, en koning Balon heeft een dochter. Waarom Sansa Stark, en niet zij?’ Hij keek zijn vader in diens koele, groene ogen met de heldergouden vlekjes.

Heer Tywin zette zijn vingers onder zijn kin tegen elkaar. ‘Balon Grauwvreugd denkt in termen van plunderen, niet van heersen. Laat hem maar van een herfstige kroon genieten en onder een noordelijke winter lijden. Hij zal zijn onderdanen geen reden tot liefde geven. Als het weer voorjaar wordt, zullen de noorderlingen hun buik vol hebben van die kraken. Als jij Eddards kleinzoon dan naar huis voert om zijn geboorterecht op te eisen zullen de heren en het kleinvolk als één man opstaan om hem op de hoge zetel van zijn voorvaderen te plaatsen. Je kunt toch hopelijk wel een vrouw zwanger maken?’

‘Ik denk het wel,’ zei hij stekelig. ‘Ik moet bekennen dat ik het niet kan bewijzen. Al kan niemand beweren dat ik het nooit geprobeerd heb. Sterker nog, ik plant mijn zaadjes zo vaak ik kan…’

‘In goten en sloten,’ voltooide heer Tywin, ‘en op platte grond, waar alleen bastaardkruid wortelt. Het is hoog tijd dat je een eigen tuin gaat onderhouden.’ Hij kwam overeind. ‘Ik verzeker je dat je de Rots van Casterling nooit zult krijgen. Maar trouw met Sansa Stark en het zou kunnen zijn dat je Winterfel wint.’

Tyrion Lannister, beschermheer van Winterfel. Bij dat vooruitzicht ging er een vreemde rilling door hem heen. ‘Goed dan, vader,’ zei hij langzaam, ‘maar er schuilt een grote, lelijke adder onder uw gras. Wat ik kan, kan Robb Stark waarschijnlijk ook, en hij heeft gezworen met een van die vruchtbare Freys te trouwen. En zodra de Jonge Wolf een nest heeft verwekt, zijn de pups die Sansa werpt de erfgenamen van niets.’

Heer Tywin was niet uit het veld geslagen. ‘Robb Stark zal geen kinderen verwekken bij zijn vruchtbare Frey, waarachtig niet. Van één nieuwtje wilde ik de raad liever nog geen deelgenoot maken, al zullen de goede heren het ongetwijfeld snel genoeg horen. De Jonge Wolf heeft de oudste dochter van Gawen Westerling tot vrouw genomen.’

Even kon Tyrion niet geloven dat hij zijn vader goed gehoord had. ‘Hij heeft zijn gelofte gebroken?’ zei hij ongelovig. ‘Hij heeft de Freys weggegooid voor…’ Hij had er geen woorden voor.

‘Een meisje van zestien dat Jeane heet,’ zei ser Kevan. ‘Heer Gawen heeft mij haar eens aangeboden als vrouw voor Willem of Martyn, maar dat moest ik afslaan. Gawen is een beste vent, maar zijn vrouw is Sybel Kruider. Hij had nooit met haar moeten trouwen. De Westerlings hebben altijd meer eergevoel dan verstand gehad. De grootvader van vrouwe Sybel handelde in saffraan en peper en was bijna even laaggeboren als die smokkelaar die Stannis erop nahoudt. En haar grootmoeder was een vrouw die hij uit het oosten had meegebracht. Een angstaanjagend oud wijf dat zogenaamd priesteres was. Maegi, noemden ze haar. Geen mens kon haar werkelijke naam uitspreken. Half Lannispoort bezocht haar voor geneesmiddeltjes en liefdesdrankjes en zo.’ Hij haalde zijn schouders op. ‘Zij is allang dood, dat wel. En Jeane leek me een lekker dingetje, moet ik zeggen, al heb ik haar maar één keer gezien. Maar met zulk twijfelachtig bloed…’

Anders dan zijn oom vond Tyrion, die eens met een hoer getrouwd was geweest, het niet zo’n gruwelijk idee om een meisje tot vrouw te hebben wier overgrootvader kruidnagelen had verkocht. Maar toch… Een lekker dingetje, zei ser Kevan, maar menig vergif was ook lekker. De Westerlings waren een oud geslacht, maar bezaten meer trots dan macht. Het zou hem niets verbazen te vernemen dat vrouwe Sybel meer in het huwelijk had ingebracht dan haar hooggeboren echtgenoot. De mijnen van de Westerlings waren al jaren uitgeput, hun beste grond was verkocht of verloren gegaan en de Steilte leek meer op een ruïne dan op een burcht. Een romantische ruïne, dat wel, die dapper boven de zee uitrijst. ‘Ik ben verrast,’ moest Tyrion bekennen. ‘Ik had Robb Stark verstandiger gewaand.’

‘De jongen is zestien,’ zei heer Tywin. ‘Op die leeftijd werpt verstand weinig gewicht in de schaal tegenover lust, liefde en eer.’

‘Hij heeft meineed gepleegd, een bondgenoot beschaamd en een plechtige belofte gebroken. Wat voor eer schuilt daarin?’

Ser Kevan antwoordde: ‘Hij verkoos de eer van het meisje boven de zijne. Nadat hij haar had ontmaagd stond hem geen andere weg meer open.’

‘Het was barmhartiger geweest als hij haar had verlaten met een bastaard in haar buik,’ zei Tyrion botweg. De Westerlings hadden alles op het spel gezet, hun grondgebied, hun kasteel, ja, zelfs hun leven. Een Lannister betaalt altijd zijn schulden.

‘Jeane Westerling is de dochter van haar moeder,’ zei heer Tywin, ‘en Robb Stark is de zoon van zijn vader.’

Zijn vader scheen minder kwaad om dit verraad van Westerling dan Tyrion verwacht had. Heer Tywin duldde geen ontrouw bij zijn vazallen. Hij had de trotse Reyns van Castameer en de Teerbeeks van Teerbeekhove met wortel en tak uitgeroeid toen hij nog half een knaap was. De zangers hadden er zelfs een nogal somber lied op gemaakt. Een aantal jaren later, toen heer Verman van Fraaicastel hem had getart, had heer Tywin een gezant gestuurd die in plaats van een brief een luit meebracht. Nadat hij ‘De Regens van Castameer’ in zijn zaal had horen weerklinken had heer Verman geen moeilijkheden meer gemaakt. En alsof het lied nog niet voldoende was waren de geslechte kastelen van de Reyns en Teerbeeks er ook nog, als zwijgende getuigen van het lot dat diegenen wachtte die op de machtige Rots van Casterling spuwden. ‘De Steilte is niet zo ver van Teerbeekhove en Castameer af,’ merkte Tyrion op. ‘Je zou denken dat de Westerlings daar weleens langsgekomen waren en hun lesje hadden geleerd.’

‘Misschien is dat ook zo,’ zei heer Tywin. ‘Ze weten alles van Castameer af, dat verzeker ik je.’

‘Zouden de Westerlings en de Kruiders zo dwaas zijn te denken dat de wolf de leeuw kan verslaan?’

Er waren van die zeldzame keren dat heer Tywin Lannister warempel dreigde te glimlachen. Niet dat het er ooit van kwam, maar alleen al de dreiging was vreselijk om te aanschouwen. ‘De grootste dwazen zijn vaak slimmer dan degenen die ze uitlachen,’ zei hij, en toen: ‘Jij trouwt met Sansa Stark, Tyrion. En snel ook.’

Catelyn

Ze droegen de lijken op hun schouders naar binnen en legden ze voor het podium neer. Inde met toortsen verlichte zaal werd het stil, en in die stilte kon Catelyn een half kasteel verderop Grijze Wind horen huilen. Hij ruikt het bloed, dacht ze, door stenen muren en houten deuren, door nacht en regen heen herkent hij toch de geur van dood en ondergang.

Ze stond aan Robbs linkerhand naast de hoge zetel, en even had ze het gevoel alsof ze neerkeek op haar eigen doden, op Bran en Rickon. Deze jongens waren een stuk ouder geweest, maar ze waren gekrompen in de dood. Naakt en nat als ze waren leken ze erg klein, en ze lagen zo stil dat het haar moeite kostte hen levend voor zich te zien.

De blonde jongen had geprobeerd zijn baard te laten staan. Boven de schade die het mes aan zijn keel had aangericht waren zijn wangen en kaken met lichtgeel perzikdons bedekt. Zijn lange gouden haar was nog nat, alsof hij uit bad was gehaald. Zo te zien was hij vredig gestorven, misschien in zijn slaap, maar zijn bruinharige neef had voor zijn leven gevochten. Op zijn armen, waarmee hij had getracht de messen af te weren, zaten sneden, en rood vocht sijpelde nog traag uit de steekwonden die als even zovele monden zonder tong zijn borst, buik en rug bedekten, al had de regen ze bijna schoongewassen.

Robb had zijn kroon opgezet voordat hij de zaal betrad, en het brons gloeide donker in het toortslicht. Zijn ogen waren in schaduwen gehuld toen hij op de doden neerzag. Ziet hij Bran en Rickon ook voor zich? Ze had kunnen huilen, als ze nog tranen over had gehad. De dode jongens waren tijdens hun lange gevangenschap bleek geworden, en ze waren allebei licht van teint. Het bloed stak schrikwekkend rood af tegen hun gladde witte huid, onverdraaglijk om te zien. Zullen ze Sansa ook naakt voor de IJzeren Troon neerleggen nadat ze haar hebben vermoord? Zal haar huid even wit lijken, haar bloed even rood? Buiten klonken het gestage ruisen van de regen en het rusteloze gehuil van een wolf.

Haar broer Edmar stond aan Robbs rechterhand met één hand op de rugleuning van hun vaders zetel, zijn gezicht nog opgezet van de slaap. Ze hadden hem net als haar gewekt door in het holst van de nacht op zijn deur te bonzen, zodat hij ruw uit zijn dromen was gerukt. Waren het goede dromen, broertje? Droom je van zonlicht, gelach en de kussen van een maagd? Ik hoop het voor je. Haar eigen dromen waren duister en vol verschrikkingen.

Robbs aanvoerders en baanderheren stonden in de zaal, sommigen in maliën gehuld en bewapend, anderen in diverse stadia van slordigheid en ontkleding. Ser Reynald en zijn oom ser Rolf waren erbij, maar Robb had het passend geacht zijn koningin deze akelige aanblik te besparen. De Steilte is niet ver van de Rots van Casterling, herinnerde Catelyn zich. Misschien heeft Jeane wel met deze jongens gespeeld toen ze alle drie nog kinderen waren.

Opnieuw keek ze neer op de lijken van de schildknapen Tion Frey en Willem Lannister en wachtte totdat haar zoon het woord zou nemen.

Het leek heel lang te duren voordat Robb opkeek van de bebloede doden. ‘Kleinjon,’ zei hij, ‘zeg tegen uw vader dat hij ze binnen kan brengen.’ Zwijgend keerde Kleinjon Omber zich om en deed wat hem gezegd was. Zijn voetstappen galmden door de grote stenen zaal.

Toen de Grootjon zijn gevangenen binnenleidde merkte Catelyn dat sommige andere mannen een stapje achteruitweken om ruimte te maken, alsof verraad met een aanraking, een blik of een kuchje kon worden overgedragen. De gevangenen en degenen die hen gevangengenomen hadden leken sprekend op elkaar: allemaal forse kerels met volle baarden en lang haar. Twee van de mannen van de Grootjon waren gewond, en drie van hun gevangenen. Slechts het feit dat sommigen speren droegen en andere lege scheden onderscheidde hen van elkaar. Ze waren allemaal gekleed in hals bergen of maliënkolders, met zware laarzen en dikke mantels, sommige van wol, andere van bont. Het noorden is hard en koud en kent geen genade, had Ned haar gezegd toen ze duizend jaar geleden voor het eerst Winterfel had betreden.

‘Vijf,’ zei Robb toen de gevangenen nat en zwijgend voor hem stonden. ‘Zijn ze dat allemaal?’

‘Het waren er acht,’ gromde de Groot jon. ‘Toen we ze grepen hebben we er twee gedood, en een derde ligt op sterven.’

Robb bestudeerde de gezichten van de gevangenen. ‘Dus jullie hadden acht man nodig om twee ongewapende schildknapen te doden.’

Edmar Tulling verhief zijn stem: ‘Ze hebben ook twee van mijn mannen vermoord om de toren binnen te komen. Delp en Elwout.’

‘Het was geen moord, ser,’ zei heer Rickard Karstark, die zich evenmin stoorde aan de touwen om zijn polsen als aan het bloed dat over zijn gezicht sijpelde. ‘Iedereen die tussen een vader en zijn wraak komt, vraagt erom gedood te worden.’

Zijn woorden klonken Catelyn ruw en wreed in de oren, als het dreunen van een krijgstrom. Haar keel was kurkdroog. Dit heb ik gedaan. Deze twee jongens zijn gestorven opdat mijn dochters zouden leven.

‘Ik heb die nacht in het Fluisterwoud uw zoons zien sneuvelen’ zei Robb tegen heer Karstark. ‘Tion Frey heeft Torrhen niet gedood. Willem Lannister heeft Eddard niet verslagen. Hoe kunt u dit dan wraak noemen? Dit is dwaasheid, en vuige moord. Uw zoons zijn eervol op het slagveld gevallen, met het zwaard in de hand.’

‘Ze zijn dood,’ zei Rickard Karstark zonder een duimbreed te wijken. ‘De Koningsmoordenaar heeft ze neergehouwen. Deze twee waren van hetzelfde laken een pak. Bloed is slechts met bloed uit te wissen.’

‘Het bloed van kinderen?’ Robb wees naar de lijken. ‘Hoe oud waren ze? Twaalf, dertien? Schildknapen.’

‘Er sneuvelen schildknapen in iedere veldslag.’

‘Sneuvelen, ja. Tion Frey en Willem Lannister hebben zich in het Fluisterwoud overgegeven. Ze waren gevangenen, opgesloten in een cel, slapend, ongewapend… jongens. Kijk dan naar ze!’

Inplaats daarvan keek heer Karstark naar Catelyn. ‘Zegt u dat maar tegen uw moeder,’ zei hij. ‘Zij heeft hen evenzeer gedood als ik.’

Catelyn legde een hand op de rugleuning van Robbs zetel. De zaal leek te draaien. Ze had het gevoel dat ze moest overgeven.

‘Mijn moeder had hier niets mee te maken,’ zei Robb kwaad. ‘Dit is uw werk. Uw moord. Uw verraad.’

‘Hoe kan het verraad zijn om Lannisters te doden als het geen verraad is om ze vrij te laten?’ vroeg Karstark ruw. ‘Is uwe genade vergeten dat we met de Rots van Casterling in oorlog zijn? Ineen ?orlog doodt men zijn vijanden. Heeft je vader je dat niet geleerd, Jongen?’

‘Jóngen?’ De Grootjon gaf Richard Karstark met zijn gemaliede vuist zo’n dreun dat de ander op zijn knieën zonk.

‘Laat hem met rust!’ galmde Robbs stem bevelend. Omber deed een stapje bij de gevangene vandaan. .

Heer Karstark spuwde een afgebroken tand uit. ‘Ja, heer Omber, laat mij maar aan de koning over. Hij is van plan me een standje te geven en me vervolgens te vergeven. Zo rekent hij met verraders af, onze Koning in het Noorden.’ Hij glimlachte, een natte, rode lach. ‘Of is “De Koning die het Noorden verloor” een betere naam, uwe genade?’

De Grootjon greep een speer van de man naast hem en bracht die met een ruk naar zijn schouder. ‘Sta mij toe hem te doorsteken, sire. Hem zijn buik open te rijten, zodat we de kleur van zijn ingewanden kunnen zien.’

De deuren van de zaal vlogen met een klap open en de Zwartvis kwam binnen. Het water droop van zijn mantel en helm. Hij werd gevolgd door Tulling-wapenknechten, terwijl buiten de bliksem door de lucht knetterde en zwarte regen hard tegen de stenen van Stroomvliet sloeg. Ser Brynden nam zijn helm af en zonk op een knie. ‘Uwe genade,’ was alles wat hij zei, maar zijn grimmige stem sprak boekdelen.

‘Ik wil ser Brynden onder vier ogen spreken, in de ontvangstzaal.’ Robb stond op. ‘Grootjon, houd heer Karstark hier vast tot ik terug ben en hang de andere zeven op.’

De Grootjon liet zijn speer zakken. ‘Ook de doden?’

‘Ja. Ik wil niet dat ze de rivieren van mijn oom bezoedelen. Laat ze maar door de kraaien opvreten.’

Een van de gevangenen viel op zijn knieën. ‘Genade, sire. Ik heb niemand gedood. Ik stond alleen maar bij de deur om te kijken of er geen wachters aankwamen.’

Daar dacht Robb even over na. ‘Wist u wat heer Rickard van plan was? Hebt u de getrokken messen gezien? Hebt u het geschreeuw gehoord, het gegil, de kreten om genade?’

‘Dat wel, maar ik deed niet mee. Ik keek alleen, dat zweer ik…’

‘Heer Omber,’ zei Robb, ‘deze heeft alleen gekeken. Hang hem als laatste op, dan kan hij kijken hoe de anderen sterven. Moeder, oom, komt u mee?’ Hij keerde zich om, terwijl de mannen van de Grootjon de gevangenen omsingelden en hen met hun speerpunten de zaal uit dreven. Buiten rommelde en dreunde de donder zo luid dat het leek alsof het kasteel om hun oren instortte. Klinkt het zo als er een koninkrijk instort? vroeg Catelyn zich af.

In de ontvangstzaal was het donker, maar het geluid van de donder werd tenminste door een tweede dikke muur gedempt. Een bediende kwam binnen met een olielampje om het vuur aan te steken, maar Robb stuurde hem weg. De lamp hield hij. Er waren tafels en stoelen, maar alleen Edmar ging zitten, en hij stond weer op toen hij merkte dat de anderen bleven staan. Robb nam zijn kroon af en zette die voor zich op tafel.

De Zwartvis sloot de deur. ‘De Karstarks zijn weg.’

‘Allemaal?’ Was Robbs stem verstikt van woede of van wanhoop? Zelfs Catelyn zou het niet weten.

‘Alle strijders,’ antwoordde ser Brynden. ‘Een paar marketentsters en bedienden zijn nog bij de gewonden. We hebben er zoveel ondervraagd als nodig was om de ware toedracht te achterhalen. Ze zijn met het invallen van het donker opgebroken, eerst alleen of in paren, toen in grotere groepen. De gewonden en bedienden kregen opdracht de kampvuren brandend te houden zodat niemand zou ontdekken dat ze weg waren, maar toen het eenmaal begon te regenen maakte het niet meer uit.’

‘Zullen ze zich buiten Stroomvliet hergroeperen?’ vroeg Robb.

‘Nee. Ze hebben zich verspreid om op jacht te gaan. Heer Karstark heeft gezworen de hand van zijn maagdelijke dochter te schenken aan de man die hem het hoofd van de Koningsmoordenaar brengt, ongeacht zijn geboorte.’

Goeie goden. Weer werd Catelyn misselijk.

‘Bijna driehonderd ruiters en evenzo vele rijdieren, opgeslokt door de nacht.’ Robb wreef zijn slapen, waar de afdruk van de kroon nog in de zachte huid boven zijn oren stond. ‘De complete ruiterij van Karborg verloren gegaan.’

Verloren gegaan door mijn toedoen. Door mij, mogen de goden het mij vergeven. Catelyn hoefde geen krijgsman te zijn om te begrijpen hoezeer Robb in de val zat. Op dit moment had hij het Rivierengebied in handen, maar zijn koninkrijk was door vijanden omringd, behalve in het oosten, waar Lysa zich op haar bergtop afzijdig hield. Zelfs van de Drietand was hij nauwelijks zeker zonder een bondgenootschap met de heer van de Oversteek. En om nu ook de Karstarks te verliezen…

‘Dit mag niet buiten Stroomvliet bekend worden,’ zei haar broer Edmar. ‘Heer Tywin zou… de Lannisters betalen hun schulden, zeggen ze altijd. De Moeder zij ons genadig als hij dit hoort.’

Sansa. Catelyns nagels boorden zich in de zachte huid van haar handpalmen, zo hard kneep ze haar hand dicht.

Robb wierp Edmar een kille blik toe. ‘Wilt u behalve een moordenaar ook nog een leugenaar van mij maken, oom?’

‘We hoeven geen onwaarheid te verkondigen. Als we maar zwijgen. Laten we de jongens begraven en onze mond houden tot de oorlog over is. Willem was een zoon van ser Kevan Lannister en heer Tywins neef. Tion was van vrouwe Genna, én een Frey. We moeten dit nieuws ook voor de Tweeling verzwijgen, totdat…’

‘Totdat we vermoorde lijken weer tot leven kunnen wekken?’ zei Brynden Zwartvis scherp. ‘De waarheid is met de Karstarks ontsnapt, Edmar. Voor zulke spelletjes is het te laat.’

‘Ik ben hun vaders de waarheid verschuldigd,’ zei Robb. ‘En gerechtigheid. Ook dat ben ik hun verschuldigd.’ Hij keek naar zijn kroon, de donkere gloed van brons, de cirkel van ijzeren zwaarden. ‘Heer Rickard heeft mij getart. Mij verraden. Mij rest geen andere keus dan hem te veroordelen. De goden weten wat het voetvolk van de Karstarks bij Rous Bolten zal aanrichten als bekend wordt dat ik hun heer wegens verraad terechtgesteld heb. Bolten moet gewaarschuwd worden.’

‘De erfgenaam van heer Karstark was ook in Harrenhal,’ bracht ser Brynden hem in herinnering. ‘De oudste zoon, die door de Lannisters gevangen was genomen bij de Groene Vork.’

‘Harrion. Hij heet Harrion.’ Robb lachte verbitterd. ‘Een koning kan maar beter weten hoe zijn vijanden heten, nietwaar?’

De Zwartvis keek hem slim aan. ‘Weet u dat zeker? Dat u hiermee de jonge Karstark tot vijand maakt?’

‘Wat anders? Ik sta op het punt zijn vader te doden, daar zal hij mij heus niet voor bedanken.’

‘Misschien wel. Er zijn zoons die hun vader haten, en u maakt hem in een klap heer van Karborg.’

Robb schudde zijn hoofd. ‘Zelfs als Harrion daar de man naar zou zijn zal hij degene die zijn vader heeft gedood nooit openlijk kunnen vergeven. Zijn eigen mannen zouden zich tegen hem keren. Dit zijn nóórderlingen, oom. Het noorden vergeet niet.’

‘Schenk hem dan genade,’ drong Edmar Tulling aan.

Robb staarde hem met onverhuld ongeloof aan.

Onder die blik kreeg Edmar een kleur. ‘Spaar zijn leven, bedoel ik. Dat bevalt mij net zomin als u, sire. Hij heeft ook mijn mannen gedood. Die arme Delp was nog maar net hersteld van de wond die ser Jaime hem had toegebracht. Karstark moet zeker gestraft worden. Sla hem in de ijzers, zeg ik.’

‘Als gijzelaar?’ zei Catelyn. Dat is misschien het beste…

‘Ja, als gijzelaar!’ Haar broer deed of ze met die gedachte haar instemming had uitgesproken. ‘Zeg tegen de zoon dat zijn vader niets zal overkomen zolang hij trouw blijft. Anders… op de Freys hoeven we nu niet meer te hopen, zelfs niet als ik aanbied om met álle dochters van heer Walder te trouwen en daarnaast zijn draagstoel te dragen. Als we de Karstarks ook nog verliezen, welke hoop rest ons dan nog?’

‘Welke hoop…’ Robb liet zijn adem ontsnappen, streek zijn haar uit zijn ogen en zei: ‘We hebben geen enkel bericht van ser Rodrik in het noorden, geen reactie van Walder Frey op ons nieuwe aanbod, en slechts stilte uit het Adelaarsnest.’ Hij keek zijn moeder smekend aan. ‘Zou uw zuster ons dan nooit antwoord geven? Hoe vaak moet ik haar nog schrijven? Ik weiger te geloven dat ze geen van onze vogels heeft gekregen.’

Haar zoon wilde getroost worden, besefte Catelyn, hij wilde horen dat het allemaal goed zou komen. Maar haar koning moest de waarheid weten. ‘Die vogels hebben haar wel bereikt. Al is het mogelijk dat zij beweert van niet, als het ooit zover komt. Verwacht geen hulp uit die hoek, Robb.

Lysa is nooit moedig geweest. Toen we allebei nog meisjes waren rende ze altijd weg om zich te verstoppen als ze iets verkeerd had gedaan. Misschien dacht ze dat onze vader zijn toorn zou vergeten als hij haar niet kon vinden. Dat is tegenwoordig niet anders. Ze is van pure angst uit Koningslanding weggerend naar de veiligste plaats die ze kent, en nu blijft ze op haar berg zitten in de hoop dat iedereen haar zal vergeten.’

‘De ridders van de Vallei kunnen in deze oorlog de doorslag geven,’ zei Robb, ‘maar als zij niet wil vechten — het zij zo. Ik heb alleen gevraagd of ze de Bloedpoort voor ons wil openzetten en ons in Meeuwstee van schepen wil voorzien waarmee we naar het noorden kunnen varen. De hoge weg zou moeizaam gaan, maar niet zo moeizaam als ons vechtend een weg door de Nek banen. Als ik in Withaven kan landen kan ik om de Motte van Cailin heen trekken en binnen een halfjaar de ijzermannen uit het noorden verdrijven.’

‘Daar zal het nooit van komen, sire,’ zei de Zwartvis. ‘Cat heeft gelijk. Vrouwe Lysa is te bangelijk om een leger tot de Vallei toe te laten. Welk leger dan ook. De Bloedpoort zal dicht blijven.’

‘Dan mogen de Anderen haar halen!’ vloekte Robb in vertwijfelde woede. ‘En die ellendige Rickard Karstark ook. En Theon Grauwvreugd, Walder Frey, Tywin Lannister en de hele-rest. Goeie goden, waarom zou iemand ooit koning willen zijn? Toen ze allemaal de Koning in het Noorden, de Koning in het Noorden stonden te roepen zei ik tegen mezelf… zwóér ik mezelf… een goede koning te zijn, eerbiedwaardig als vader, sterk, rechtvaardig, trouw aan mijn vrienden en moedig tegenover mijn vijanden… nu zie ik het verschil niet eens meer. Hoe heeft het allemaal zo door elkaar kunnen raken? Heer Rickard heeft in zes veldslagen zij aan zij met mij gestreden. Zijn zonen zijn in het Fluisterwoud voor mij gesneuveld. Tion Frey en Willem Lannister waren mijn vIjanden. Maar nu moet ik omwille van hen de vader van mijn gestorven vrienden doden.’ Hij keek hen allemaal aan. ‘Zullen de Lannisters mij dankbaar zijn voor het hoofd van heer Rickard? En de Freys?’

‘Nee,’ zei Brynden Zwartvis, bot als altijd.

‘Des te meer reden om heer Rickards leven te sparen en hem in gijzeling te houden,’ drong Edmar aan.

Robb stak allebei zijn handen uit, pakte de zware kroon van brons en ijzer, plaatste hem op zijn hoofd terug en was ineens weer koning. ‘Heer Rickard sterft.’

‘Maar waarom dan?’ vroeg Edmar. ‘Je zei zelf…’

‘Ik weet wat ik gezegd heb, oom. Dat verandert niets aan wat mij te doen staat.’ De zwaarden van zijn kroon staken scherp en zwart tegen zijn voorhoofd af. ‘In de strijd had ik Tion en Willem zelf kunnen doden, maar dit was geen gevecht. Ze sliepen in hun bed, naakt en ongewapend, in de cel waarin ik ze had opgesloten. Rickard Karstark heeft meer vermoord dan een Frey en een Lannister. Hij heeft mijn eer vermoord. Ik zal met de dageraad over hem richten.’

Toen de dag aanbrak, grauw en kil, was de storm afgenomen tot een gestage, alles doordringende regen, maar toch was het vol in het godenwoud. Rivierheren en noorderlingen, hoog en laag, ridders, huurlingen en staljongens, allemaal stonden ze tussen de bomen om de afloop te zien van het duistere bal van die nacht. Op last van Edmar was er een blok voor de hartboom geplaatst. Regen en bladeren vielen overal rondom hen toen de mannen van de Grootjon Rickard Karstark door het gedrang leidden, zijn handen nog steeds gebonden. Zijn mannen hingen al aan een eind touw van de hoge muren van Stroomvliet, terwijl de regen over hun donker wordende gezichten spoelde.

Lange Loe stond naast het blok te wachten, maar Robb nam hem de beulsbijl uit handen en beval hem opzij te gaan. ‘Dit is mijn werk,’ zei hij. ‘Hij sterft op mijn bevel. Dan moet hij ook door mijn hand sterven.’

Heer Rickard Karstark knikte stijfjes met zijn hoofd. ‘Daar dank ik je voor. Maar nergens anders voor.’ Ter voorbereiding op de dood had hij zich in een lange zwarte wapenrok met de witte zonnebundel van zijn huis gehuld. ‘Het bloed der Eerste Mensen vloeit evenzeer door mijn aderen als door de jouwe, jongen. Bedenk dat wel. Ik ben naar je grootvader vernoemd. Voor je vader heb ik mijn banieren tegen koning Aerys laten wapperen, en voor jou tegen koning Joffry. Bij Ossenwade, in het Fluisterwoud en in de Slag van de Kampen heb ik zij aan zij met je gereden, en ik heb met heer Eddard stand gehouden bij de Drietand. Wij zijn verwanten, Stark en Karstark.’

‘Die verwantschap heeft u er niet van weerhouden mij te verraden,’ zei Robb. ‘En nu zult u er niet door gered worden. Kniel neer, heer Rickard.’

Heer Rickard had een waar woord gesproken, wist Catelyn. De Karstarks voerden hun afstamming terug op Karlon Stark, een jongere zoon van Winterfel die duizend jaar geleden de opstand van een vazal had neergeslagen en voor zijn moed met grondgebied was beloond. Het slot dat hij had gebouwd was Karls Borg genoemd, maar daar was weldra Karborg van gemaakt, en in de loop der eeuwen waren de Starks van Karborg de Karstarks geworden.

‘Oude goden of nieuwe, dat is om het even,’ sprak heer Rickard tot haar zoon, ‘geen mens is zo vervloekt als de Koningsmoordenaar.’

‘Kniel, verrader,’ zei Robb nogmaals. ‘Of moet ik uw hoofd met geweld op het blok laten leggen?’

Heer Karstark knielde. ‘De goden zullen over u oordelen zoals u over mij geoordeeld hebt.’ Hij legde zijn hoofd op het blok.

‘Rickard Karstark, heer van Karborg.’ Robb hief de zware bijl met beide handen op. ‘Hier voor het oog van goden en mensen verklaar ik u schuldig aan moord en hoogverraad. In mijn eigen naam veroordeel ik u. Met mijn eigen handen neem ik uw leven. Wilt u nog een laatste woord spreken?’

‘Dood mij en wees vervloekt. U bent mijn koning niet.’

De bijl kwam met een klap neer. Zwaar en scherp geslepen als hij was bracht hij in één klap de dood, maar er waren er drie nodig om het hoofd van de man van diens romp te scheiden, en tegen die tijd zaten zowel de dode als de levenden onder het bloed. Robb smeet vol walging de beulsbijl op de grond en keerde zich zwijgend naar de hartboom toe. Hij stond te sidderen, zijn vuisten half gebald, en de regen stroomde hem over het gezicht. Goden, vergeef hem, bad Catelyn in stilte. Hij is nog maar een jongen, en hij kon niet anders.

De rest van die dag zag ze haar zoon niet meer. De regen bleef de hele ochtend vallen, geselde het oppervlak van de rivieren en maakte een modderpoel van het gras in het godenwoud. De Zwartvis verzamelde honderd man om naar Karstarks te zoeken, maar niemand verwachtte dat hij er veel mee terug zou brengen. ‘Ik bid alleen dat ik ze niet zal hoeven ophangen,’ zei hij bij zijn vertrek. Toen hij weg was trok Catelyn zich in haar vaders bovenzaal terug, waar ze opnieuw aan het bed van heer Hoster ging zitten.

‘Veel langer zal het niet meer duren,’ waarschuwde maester Veyman haar toen hij die middag kwam. ‘Zijn laatste krachten ebben weg, al vecht hij er nog steeds tegen.’

‘Hij is altijd een vechter geweest,’ zei ze. ‘Een lieve, koppige man.’’

Ja,’ zei de maester, ‘maar dit gevecht kan hij niet winnen. Het wordt tijd dat hij zijn zwaard en schild aflegt. Tijd dat hij zich overgeeft.’

Overgave, dacht ze. Vrede sluiten. Had de maester het over haar vader, of over haar zoon?

Aan het begin van de avond kwam Jeane Westerling haar opzoeken. Beschroomd betrad ze de bovenzaal. ‘Vrouwe Catelyn. Ik wil u niet storen…’

‘U bent hier van harte welkom, uwe genade.’ Catelyn had zitten naaien, maar nu legde ze de naald weg.

‘Alstublieft. Noemt u me Jeane. Ik voel me helemaal geen genade.’

‘Toch bent u er een. Gaat u toch zitten, uwe genade.’

‘Jeane.’ Ze ging bij de haard zitten en streek zenuwachtig haar rok glad.

‘Zoals je wilt. Wat kan ik voor je doen, Jeane?’

‘Het gaat om Robb,’ zei het meisje. ‘Hij voelt zich zo ellendig, zo… kwaad en ontroostbaar. Ik weet niet wat ik moet doen.’

‘Het is moeilijk, iemands leven te nemen.’

‘Dat weet ik. Ik heb hem gezegd dat hij een beul moest nemen. Als heer Tywin iemand laat terechtstellen, geeft hij alleen maar het bevel. Dan is het makkelijker, denkt u ook niet?’

‘Jawel,’ zei Catelyn, ‘maar mijn heer gemaal heeft zijn zoons geleerd dat doden nooit gemakkelijk mag zijn.’

‘O.’ Koningin Jeane bevochtigde haar lippen. ‘Robb heeft de hele dag niet gegeten. Ik had hem door Rollam een heerlijke maaltijd laten brengen, zwijnsribben, gestoofde uien en bier, maar hij heeft er geen hap van gegeten. Hij heeft de hele ochtend een brief zitten schrijven en zei dat ik hem niet moest storen, maar toen de brief af was heeft hij hem verbrand. Nu zit hij landkaarten te bestuderen. Toen ik hem vroeg wat hij zocht gaf hij geen antwoord. Ik geloof dat hij me niet eens hoorde. Hij weigert zelfs andere kleren aan te trekken. Ze zijn al de hele dag vochtig en bebloed. Ik wil een goede vrouw voor hem zijn, heus, maar ik weet niet hoe ik hem moet helpen. Hoe ik hem kan opbeuren of troosten. Ik weet niet wat hij nódig heeft. Alstublieft, vrouwe, u bent zijn moeder, zeg me wat ik moet doen.’

Zeg me wat ik moet doen. Catelyn had hetzelfde kunnen vragen, als haar vader zo gezond was geweest dat ze hem een vraag had kunnen stellen. Maar heer Hoster was weg, of bijna. Haar Ned ook. En Bran en Rickon ook, en moeder, en Brandon, al die jaren geleden. Alleen Robb restte haar nog, Robb, en de verflauwende hoop op haar dochters.

‘Soms,’ zei Catelyn langzaam, ‘is nietsdoen het beste. Toen ik pas in Winterfel was voelde ik me gekwetst, telkens als Ned naar het godenwoud ging om onder zijn hartboom te zitten. Ik wist dat in die boom een stuk van zijn ziel woonde, een stuk waaraan ik nooit deel zou hebben. Toch zou hij zonder dat stuk Ned niet zijn geweest, besefte ik al snel. Jeane, kind, je bent met het noorden getrouwd, net als ik… en in het noorden valt niet aan de winter te ontkomen.’ Ze probeerde te glimlachen. ‘Wees geduldig. Wees begrijpend. Hij houdt van je, hij heeft je nodig, en hij zal weldra weer bij je terugkomen. Misschien al vannacht. Wees er voor hem, als het zover is. Dat is alles wat ik je kan zeggen.’

De jonge koningin luisterde verrukt. ‘O ja,’ zei ze, toen Catelyn uitgesproken was. ‘Ik zal er voor hem zijn.’ Ze stond op. ‘Ik moet terug. Misschien heeft hij me gemist. Ik ga kijken. Maar als hij nog achter zijn landkaarten zit zal ik geduldig zijn.’

‘Doe dat,’ zei Catelyn, maar toen het meisje bij de deur was schoot haar nog iets te binnen. ‘Jeane,’ riep ze haar achterna, ‘Robb heeft nóg iets van je nodig, al weet hij dat misschien zelf nog niet. Een koning heeft een erfgenaam nodig.’

Daarop glimlachte het meisje. ‘Dat zegt mijn moeder ook. Ze maakt een drankje voor me, kruiden, melk en bier, om me vruchtbaar te maken. Ik drink het iedere ochtend. Ik heb tegen Robb gezegd dat ik hem vast een tweeling zal geven. Een Eddard en een Brandon. Ik geloof dat hij dat wel leuk vond. We… we proberen het bijna elke dag, vrouwe. Soms twee keer of vaker.’ Het meisje bloosde heel charmant. ‘Binnenkort ben ik in verwachting, dat beloof ik. Ik bid elke nacht tot onze Moeder in den Hoge.’

‘Heel goed. Ik zal mijn gebeden eraan toevoegen. Tot de oude goden én de nieuwe.’

Toen het meisje weg was keerde Catelyn zich naar haar vader terug en streek het dunne witte haar op zijn voorhoofd glad. ‘Een Eddard en een Brandon,’ zuchtte ze zacht. ‘En wie weet te zijner tijd een Hoster. Zou u dat leuk vinden?’ Hij gaf geen antwoord, maar dat had ze ook niet verwacht. Terwijl het geluid van de regen op het dak zich met haar vaders ademhaling vermengde dacht ze aan Jeane. Het meisje leek een goed hart te hebben, precies zoals Robb had gezegd. En goede heupen, wat misschien nog belangrijker is.

Jaime

Na twee dagreizen aan weerszijden van de Koningsweg kwamen ze door een brede strook vol verwoesting, lange mijlen van zwartgeblakerde akkers en boomgaarden waarin e stompen van dode bomen als schutterspalen de lucht in staken. De bruggen waren ook verbrand en de rivieren gezwollen door de herfstregens, dus moesten ze de oevers afzoeken naar voorden. De nachten werden verlevendigd door wolvengehuil, maar mensen kwamen ze niet tegen.

Bij Maagdenpoel wapperde de rode zalm van heer Scaep nog steeds van het kasteel op de heuvel, maar de stadsmuren waren verlaten, de poorten ingeslagen en de helft van de huizen en winkels afgebrand of leeggeplunderd. Ze zagen geen andere levende wezens dan een paar wilde honden die wegslopen toen ze hen hoorden naderen. De poel waaraan het stadje zijn naam ontleende, omdat volgens de legende Florian de Zot daar voor het eerst Jonquil had gezien toen ze met haar zusters ging baden, zat dusdanig met rottende lijken verstopt dat het water in een slijmerige, grijsgroene soep was veranderd.

Toen hij er één blik op had geworpen barstte Jaime in gezang uit: ‘Zes maagden die zwommen in een lentefrisse poel…’

‘Wat moet dat?’ wilde Briënne weten.

‘Ik zing “Zes maagden in een poel”. Dat ken je vast wel. En het waren nog preutse maagdekijns ook. Zoiets als jij. Al wed ik dat ze iets knapper waren om te zien.’

‘Hou je mond,’ zei de deerne met een blik die liet doorschemeren dat ze hem dolgraag in de poel zou achterlaten, drijvend tussen de lijken.

‘Alsjeblieft, Jaime,’ bezwoer neef Cleos hem. ‘Heer Scaep is eedplichtig aan Stroomvliet, laten we hem niet uit zijn slot lokken. En wie weet zitten er nog andere vijanden tussen het puin verstopt…’

‘De hare of de onze? Dat is niet hetzelfde, neefje. Ik smacht ernaar om te zien of de deerne dat zwaard van haar kan gebruiken.’

‘Als je je mond niet houdt zal ik me gedwongen zien je te knevelen, Koningsmoordenaar.’

‘Ontketen mijn handen en ik zal de hele weg naar Koningslanding stommetje spelen. Eerlijker kan het toch niet, deerne?’

‘Briënne! Mijn naam is Briënne!’ Er fladderden drie kraaien op, geschrokken van het geluid.

‘Zin in een bad, Briënne?’ Hij lachte. ‘Jij bent een maagd en daar is de poel. Ik was je rug wel.’ Toen ze nog kinderen waren, op de Rots van Ca sterling, had hij altijd Cerseis rug geschrobd.

De deerne wendde haar paard en draafde weg. Jaime en ser Cleos volgden haar en lieten de as van Maagdenpoel achter. Een halve mijl verderop kroop het groen de wereld weer in. Daar was Jaime blij om. Die verbrande aarde deed hem te veel aan Aerys denken.

‘Ze neemt de weg naar Schemerdel,’ prevelde ser Cleos. ‘Langs de kust zou veiliger zijn.’

‘Veiliger, maar ook langzamer. Ik stem voor Schemerdel, neefje. Eerlijk gezegd heb ik genoeg van jouw gezelschap.’ Je mag dan een halve Lannister zijn, je lijkt in de verste verte niet op Cersei.

Hij kon er niet tegen om lang van zijn tweelingzuster gescheiden te zijn. Zelfs als kinderen waren ze al bij elkaar in bed gekropen en hadden ze geslapen met hun armen om elkaar heen. In de moederschoot zelfs al. Lang voor zijn zuster was ontbloeid of hij zelf een man was geworden hadden ze in de wei de merries en hengsten gezien en in de kennels de reuen en teven, en gespeeld dat zij dat ook deden. Eén keer had hun moeders dienstmeisje hen daarbij betrapt… hij wist niet meer wat ze precies gedaan hadden, maar wat het ook was, vrouwe Joanna was ontzet geweest. Ze had de dienstmeid ontslagen, Jaimes slaapkamer naar de andere kant van de Rots verplaatst, een wachter voor die van Cersei gezet en gezegd dat ze dat nóóit meer mochten doen, of ze zou gedwongen zijn het tegen hun vader te zeggen. Maar ze hadden niet bang hoeven wezen. Niet lang daarna was ze gestorven, bij de geboorte van Tyrion. Jaime kon zich nauwelijks herinneren hoe zijn moeder eruit had gezien.

Misschien hadden Stannis Baratheon en de Starks hem wel een dienst bewezen. Ze hadden het verhaal van hun incest door al de Zeven Koninkrijken verspreid, dus viel er niets meer te verbergen. Waarom zou ik niet openlijk met Cersei trouwen en elke nacht het bed met haar delen? De draken trouwden altijd met hun zusters. Septons, heren en kleine luiden hadden honderden jaren lang een oogje dichtgedaan bij de Targaryens, dus dat moesten ze dan ook maar bij het huis Lannister doen. Dat zou natuurlijk geen spaan heel laten van Joffry’s aanspraken op de kroon, maar uiteindelijk hadden zwaarden Robert de IJzeren Troon bezorgd, en zwaarden konden Joffry op die troon houden, ongeacht wie zijn verwekker was. We zouden hem aan Myrcella kunnen uithuwelijken zodra we Sansa Stark naar haar moeder hebben teruggestuurd. Dan zou het rijk zien dat de Lannisters boven de wetten staan, net als goden en Targaryens.

Jaime had besloten om Sansa inderdaad terug te sturen en het jongere zusje ook, als ze haar vonden. Daar zou hij zijn verloren eer waarschijnlijk niet mee terugkrijgen, maar de gedachte dat hij zijn woord zou houden, terwijl iedereen verwachtte dat hij het zou breken was onuitsprekelijk amusant.

Ze reden juist langs een vertrapt korenveld en een laag stenen muurtje toen Jaime achter zich een zacht gezoef hoorde, alsof er tien vogels tegelijk opvlogen. ‘Dekking!’ riep hij meteen en boog zich over de nek van zijn paard. De ruin schreeuwde en steigerde, door een pijl in de romp getroffen. Andere schachten suisden voorbij. Jaime zag hoe ser Cleos uit het zadel zwiepte en een slag omdraaide toen zijn voet in de stijgbeugel bleef haken. Zijn hakkenei sloeg op hol en Frey werd schreeuwend voorbij gesleurd. Zijn hoofd stuiterde tegen de grond.

De ruin van Jaime bonkte er met zware tred vandoor, briesend en snuivend van de pijn. Hij wrong zijn nek op zoek naar Briënne. Zij zat nog te paard, met een pijl in haar rug en een in haar been, maar die leek ze niet te voelen. Hij zag hoe ze haar zwaard trok en haar paard een cirkel liet beschrijven, speurend naar de schutters. ‘Achter de muur!’ riep Jaime, worstelend om zijn halfblinde rijdier weer de kant van het gevecht op te keren. De teugels waren in die ellendige ketens verstrikt geraakt en de lucht wemelde weer van de pijlen. ‘Er opáf!’ riep hij, en schopte zijn rijdier in de flanken om het voorbeeld te geven. Het oude, erbarmelijke paard wist toch nog ergens wat kracht vandaan te halen, en plotseling stormden ze over het korenveld met een grote wolk kaf achter zich. Jaime had net genoeg tijd om te denken: De deerne kan beter achter me aankomen voor die lui zich realiseren dat ze door een ongewapende man in ketens worden aangevallen. Toen hoorde hij haar vlak achter zich aankomen. ‘Evenschemer!’ schreeuwde ze, terwijl haar ploegpaard langsdenderde. Ze zwaaide met haar zwaard. ‘Tarth! Tarth!’

Er zoefden nog een paar laatste pijlen voorbij zonder schade aan te richten. Toen namen de boogschutters de wijk, zoals boogschutters zonder ruggensteun dat altijd deden bij een aanval van ridders. Bij de muur hield Briënne de teugels in. Tegen de tijd dat Jaime haar bereikt had waren ze allemaal twintig pas verderop in het bos verdwenen. ‘Geen zin meer in vechten?’

‘Ze renden weg.’

‘Dat is het beste moment om ze te doden.’

Ze stak haar zwaard op. ‘Waarom viel je aan?’

‘Boogschutters zijn onbevreesd zolang ze zich achter muren kunnen verstoppen en je uit de verte kunnen doodschieten, maar kom je op ze af dan nemen ze de benen. Ze weten wat er gebeurt als je ze bereikt. Weet je dat je een pijl in je rug hebt? En een in je been. Laat mij daar maar eens naar kijken.’

‘Jou?’

‘Wie anders? De laatste keer dat ik neef Cleos zag gebruikte zijn hakkenei zijn hoofd om een voor te ploegen. Al denk ik eigenlijk dat we hem moeten zoeken. Hij IS een soort Lannister.’

Toen ze Cleos vonden zat hij in zijn stijgbeugel verstrikt. Hij had een pijl door zijn rechterarm en nog een in zijn borst, maar het was de grond die hem noodlottig was geworden. Zijn kruin zat onder het bloed en voelde papperig aan. Als Jaime er met een hand tegen drukte schoven de stukken gebroken bot onder de huid heen en weer.

Briënne knielde neer en pakte zijn hand. ‘Hij is nog warm.’

‘Hij is zó afgekoeld. Ik wil zijn paard en zijn kleren. Ik ben die lompen en die vlooien zat.’

‘Hij was je neef.’ De deerne klonk geschokt.

‘Wás,’ beaamde Jaime. ‘Wees maar niet bang, wat neven betreft ben ik ruim voorzien. Zijn zwaard neem ik ook. Je hebt iemand nodig om de wacht af te lossen.’

‘Je kunt best ongewapend op wacht staan.’ Ze stond op.

‘Aan een boom geketend? Misschien wel. Of misschien gooi ik het met de eerstvolgende bende vogelvrij en op een akkoordje en laat ze die dikke hals van jou afsnijden.’

‘Ik weiger je te bewapenen. En ik heet…’

‘…Briënne, ik weet het. Ik zal zweren dat ik je niets zal doen. Hopelijk neemt dat je jongejuffers-angsten weg.’

‘Jouw eden zijn waardeloos. Je had Aerys ook een eed gezworen.’

‘Voor zover ik weet heb jij nooit iemand in zijn eigen harnas gekookt. En we willen toch allebei dat ik heelhuids in Koningslanding aankom?’ Hij hurkte naast Cleos neer en begon zijn zwaardriem los te gespen.

‘Ga bij hem vandaan. Nu. Ophouden.’

Jaime was moe. Hij was haar achterdocht moe, haar beledigingen, haar scheve tanden, haar brede sproetengezicht en dat dunne, steile haar van haar. Zonder zich iets van haar protesten aan te trekken greep hij het gevest van Cleos’ zwaard met twee handen beet, drukte het lijk neer met zijn voet en trok. Terwijl de kling uit de schede gleed draaide hij alom zijn as en zwaaide het zwaard in een snelle, dodelijke boog opzij en omhoog. Staal trof staal met een galmende klap die door merg en been ging. Briënne had haar eigen kling net op tijd getrokken. Jaime lachte. ‘Uitstekend, deerne.’

‘Hier met dat zwaard, Koningsmoordenaar.’

‘Hier is het!’ Hij veerde overeind en drong op haar in, en in zijn handen kwam het slagzwaard tot leven. Briënne sprong achteruit en pareerde, maar hij volgde en bleef in de aanval. Ze had de ene slag nog niet afgeweerd of de volgende kwam al. De zwaarden kusten elkaar, sprongen terug en kusten elkaar nogmaals. Jaimes bloed bruiste. Hier was hij voor gemaakt, hij leefde pas echt als hij vocht en zijn leven bij elke slag in de waagschaal hing. En nu mijn polsen geketend zijn kan de deerne me misschien zelfs een poosje partij geven. Zijn ketens dwongen hem het gevest met twee handen vast te houden, al waren het gewicht en bereik natuurlijk minder groot dan bij een echt tweehands-slagzwaard. Maar dat deed er niet toe. Het zwaard van zijn neef was lang genoeg om een streep te zetten onder deze Briënne van Tarth.

Van bovenaf, van onderaf en overhands liet hij het staal op haar neer regenen. Links, rechts en schuin terug, met zoveel kracht dat de vonken eraf sprongen als hun zwaarden elkaar raakten, omhoog, opzij, een slag, een stap, een stap en een slag, houwen, neersuizen, sneller, sneller, sneller…

…tot hij ademloos achteruitstapte en de punt van zijn zwaard naar de grond liet zakken om haar even respijt te geven. ‘Helemaal niet slecht,’ gaf hij toe. ‘Voor een deerne.’

Zij haalde langzaam en diep adem, haar blik waakzaam op hem gericht. ‘Ik wil je niet verwonden, Koningsmoordenaar.’

‘Alsof je dat zou kunnen.’ Hij zwiepte de kling weer boven zijn hoofd en stormde opnieuw op haar af, met rammelende ketens.

Jaime zou niet kunnen zeggen hoe lang hij opdrong. Het hadden minuten kunnen zijn, maar ook uren. Als de zwaarden ontwaakten sliep de tijd. Hij dreef haar bij het lijk van zijn neef vandaan, dreef haar de weg over, dreef haar het geboomte in. Eén keer struikelde ze over een boomwortel die ze niet had gezien en even meende hij dat ze er geweest was, maar in plaats van te vallen zonk ze op een knie zonder dat het haar ritme verstoorde. Haar zwaard schoot omhoog om een neerwaartse slag te pareren die haar van haar schouder tot haar lies zou hebben opengehaald. Daarna hakte zij op hem in, keer op keer, en werkte zich slag voor slag overeind.

De dans ging door. Hij dreef haar met de rug tegen een eik en vloekte toen ze wegglipte, volgde haar door een ondiepe beek die half door gevallen bladeren gedempt was. Staal galmde, staal zong, staal schreeuwde, vonkte en schraapte, en de vrouw begon bij elke klap als een zeug te knorren, maar toch kon hij haar niet raken. Het was of ze in een ijzeren kooi zat die iedere slag blokkeerde.

‘Helemaal niet slecht,’ zei hij, toen hij even ophield om weer op adem te komen en een boogje naar haar rechterkant maakte. ‘Voor een deerne?’

‘Laten we zeggen, voor een schildknaap. Een groentje.’ Hij lachte een haperende, ademloze lach. ‘Kom op, kom op, liefje, de muziek gaat door. Mag ik deze dans van u, dame?’

Grommend kwam ze op hem af, met zwiepende kling, en ineens was het Jaime die moest vechten om zich het staal van de huid te houden. Een van haar houwen schampte zijn voorhoofd en het bloed liep in zijn rechter oog. De Anderen mogen haar halen, en Stroomvliet erbij! Zijn vaardigheden waren verroest en verrot in die ellendige kerker, en de ketens werkten ook al niet mee. Zijn oog zat dicht, zijn schouders raakten verdoofd door alle klappen die hij te verduren had gekregen en zijn polsen schrijnden onder het gewicht van de ketenen, de boeien en het zwaard. Zijn wapen werd met elke slag zwaarder, en Jaime wist dat hij er niet meer zo snel mee zwaaide als eerst, en ook niet meer zo hoog ophief.

Ze is sterker dan ik.

Hij werd er koud van. Robert was sterker geweest dan hij, dat wel, net als de Witte Stier Gerald Hoogtoren in zijn hoogtijdagen, en ser Arthur Dayn. Van de levenden was Grootjon Omber sterker, Sterkever van Crakenhal hoogstwaarschijnlijk ook, en zeker de twee Cleganes. De kracht van de Berg had niets menselijks. Dat deed er niet toe. Dankzij zijn snelheid en behendigheid kon Jaime zich met elk van hen meten. Maar dit was een vrouw. Een enorme koe van een vrouw, dat wel, maar toch… normaal gesproken hoorde zij degene te zijn die moe werd.

In plaats daarvan dreef ze hem weer achteruit de beek in, terwijl ze schreeuwde: ‘Geef je over! Gooi dat zwaard neer!’

Een gladde steen gleed weg onder Jaimes voet. Toen hij voelde dat hij viel zette hij zijn pech in een vliegende uithaal om. De punt van zijn zwaard schampte langs haar afweerslag en beet in haar bovendij. Er bloeide een rode bloem op, en Jaime kon één moment van de aanblik van haar bloed genieten voor zijn knie tegen een rots sloeg. De pijn verblindde hem. Briënne plonsde op hem af en schopte zijn zwaard weg. ‘GEEF JE OVER!’

Jaime stiet met zijn schouder tegen haar benen, zodat ze bovenop hem viel. Ze rolden om, schoppend en stompend, totdat zij ten slotte schrijlings op hem zat. Hij wist haar dolk uit de schede te rukken, maar voor hij die in haar buik kon steken greep ze zijn pols en sloeg zijn hand zo hard tegen een steen dat hij dacht dat ze zijn arm uit de kom had gedraaid. Haar andere hand drukte plat op zijn gezicht. ‘Geef je óver!’ Jaime spuugde water in haar gezicht. Een duw, een plons en hij lag weer onder, machteloos trappelend, happend naar adem. Weer boven. ‘Geef je over, of ik verdrink je!’

‘Wou je je eed breken?’ gromde hij. ‘Net als ik?’

Ze liet hem los, en hij plonsde weer neer.

En een rauw gelach weerklonk door het bos.

Met een zwaai stond Briënne op. Ze zat tot haar middel onder het bloed, haar kleren zaten scheef en haar gezicht was rood. Ze ziet eruit alsof ze ons bij een neukpartij in plaats van een vechtpartij hebben betrapt. Jaime kroop over de rotsen naar ondieper water en veegde met zijn geketende handen het bloed uit zijn ogen. Langs beide oevers van de beek stonden gewapende mannen. Niet zo verwonderlijk, we maakten genoeg herrie om een draak te wekken. ‘Blij u te zien, vrienden,’ riep hij hen minzaam toe. ‘Neemt u mij niet kwalijk als ik u gestoord heb. U hebt mij betrapt bij het tuchtigen van mijn vrouw.’

‘Het leek anders net of zij jou “tuchtigde”.’ De spreker was dik en krachtig gebouwd, en de neusplaat van zijn ijzeren halfhelm verborg de afwezigheid van een neus niet geheel en al.

Dit waren niet de vogelvrijen die ser Cleos hadden gedood, drong het plotseling tot Jaime door. Ze waren omsingeld door het schuim der aarde: donkere Dorners en blonde Lyseni, Dothraki met belletjes in hun vlecht, harige Ibbenezen, koolzwarte mannen van de Zomereilanden met gevederde mantels. Hij wist wie dit waren. De Dappere Gezellen.

Briënne hervond haar stem. ‘Ik heb honderd hertenbokken…’

Een skeletachtige man met een haveloze leren mantel zei: ‘Die nemen we dan eerst maar, jonkvrouwe.’

‘En daarna nemen we je kut,’ zei de man zonder neus. ‘Die is vast niet zo lelijk als de rest van je lijf.’

‘Draai haar om en neuk haar kont, Rorg,’ spoorde een speerdrager uit Dorne met een roodzijden sjaal om zijn helm hem aan. ‘Dan hoef je niet naar haar te kijken.’

‘En haar het genoegen ontnemen om mij te zien?’ zei Zonderneus, en de anderen lachten.

Hoe lelijk en koppig ze ook was, de deerne had beter verdiend dan door zo’n troep uitschot te worden verkracht. ‘Wie voert hier het bevel?’ vroeg Jaime op hoge toon.

‘Ik heb die eer, ser Jaime.’ De ogen van het skelet waren rood omrand en zijn haar was dun en droog. Donkerblauwe aderen schemerden door de lijkbleke huid van zijn handen en gezicht heen. ‘Urswijck is mijn naam. Bijgenaamd de Getrouwe.’

‘Weet je wie ik ben?’

De huurling gaf een hoofdknikje. ‘Er is meer dan een baard en een kaalgeschoren schedel nodig om de Dappere Gezellen te misleiden.’

De Bloedige Mommers, bedoel je. Jaime zag evenmin iets in deze lieden als in Gregor Clegane of Amaury Lors. Honden noemde zijn vader hen allemaal, en hij gebruikte ze ook als honden om zijn prooi te achtervolgen en bang te maken. ‘Als je mij kent, Urswijck, dan weet je ook dat je een beloning krijgt. Een Lannister betaalt altijd zijn schulden. Wat deze deerne betreft, ze is van hoge geboorte en een flinke losprijs waard.’

De ander hield zijn hoofd scheef. ‘O ja? Wat een bof.’

Urswijcks lachje had iets sluws dat Jaime niet beviel. ‘Je hebt me gehoord. Waar is de geit?’

‘Een paar uur verderop. Hij zal ongetwijfeld blij zijn om je te zien, maar ik zou hem niet recht in zijn gezicht voor geit uitmaken. Héér Vargo wordt wat gevoelig als het om zijn waardigheid gaat.’

Sinds wanneer bezit die kwijlende wilde dan waardigheid? ‘Ik zal erom denken als ik hem spreek. Heer waarvan, als ik vragen mag?’

‘Harrenhal. Dat is hem beloofd.’

Harrenhal? Is mijn vader niet goed snik? Jaime hief zijn handen op. ‘Ik wil graag deze ketens kwijt.’

Urswijcks lachje was zo droog als kurk.

Hier zit iets helemaal fout. Jaime liet niet merken hoe verontrust hij was, maar glimlachte slechts. ‘Heb ik iets geestigs gezegd?’

Zonderneus grijnsde. ‘Ik heb nooit meer zoiets leuks meegemaakt sinds Bijter de tieten van die septa eraf knaagde.’

‘Jij en je vader hebben te veel veldslagen verloren,’ was de man uit Dorne hem terwille. ‘We hebben onze leeuwenhuiden voor wolfsvellen moeten verruilen.’

Urswijck spreidde zijn handen. ‘Wat Timeon bedoelt is dat de Dappere Gezellen niet langer door het huis Lannister worden gehuurd. Tegenwoordig dienen we heer Bolten en de Koning in het Noorden.’

Jaime wierp hem een kille, verachtelijke glimlach toe. ‘En dan zeggen de mensen dat ze schijt aan mijn eer hebben.’

Urswijck was niet blij met die opmerking. Op zijn teken grepen twee Mommers Jaime bij zijn armen en Rorg plantte een gemaliede vuist in zijn maag. Toen hij kreunend dubbelsloeg hoorde hij hoe de deerne protesteerde. ‘Ophouden, er mag hem niets overkomen! Vrouwe Catelyn heeft ons gestuurd, een uitwisseling van gevangenen, hij valt onder mijn bescherming…’ Rorg trof hem opnieuw en sloeg hem de adem uit zijn longen. Briënne dook naar haar zwaard in het water van de beek, maar de Mommers hadden haar besprongen voor ze het kon grijpen. Omdat ze zo sterk was waren er vier nodig om haar murw te slaan.

Ten slotte was het gezicht van de deerne even gezwollen en bebloed als dat van Jaime moest zijn en waren er twee tanden uit haar mond geslagen. Daar werd haar uiterlijk niet fraaier van. Struikelend en bloedend werden de twee gevangenen door het bos naar de paarden teruggesleept. Briënne hinkte vanwege de wond aan haar dij die hij haar in de beek had toegebracht. Jaime had met haar te doen. Hij was ervan overtuigd dat ze vannacht haar maagdelijkheid zou verliezen. Die rotzak zonder neus zou haar zeker pakken, en een paar anderen zouden ook wel een keertje willen.

De Dorner bond hen rug aan rug op Briënnes ploegpaard, terwijl de andere Mommers Cleos tot op zijn huid ontkleedden om zijn eigendommen te verdelen. Rorg won zijn bebloede wapenrok met de trotse kwartieren van Lannister en Frey. Zowel de leeuwen als de torens waren met pijlen doorboord.

‘Ik hoop dat je nu tevreden bent, deerne,’ fluisterde Jaime tegen Briënne. Hij hoestte en spuugde een mondvol bloed uit. ‘Als je me een wapen had gegeven hadden ze ons nooit gegrepen.’ Ze gaf geen antwoord. Koppig als een ezel, dacht hij. Maar wel moedig. Dat moest hij haar nageven. ‘Als we een kamp opslaan voor de nacht zullen ze je verkrachten, en meer dan eens,’ waarschuwde hij haar. ‘Je doet er beter aan je niet te verzetten. Als je met ze vecht zul je meer dan een paar tanden kwijtraken.’

Hij voelde hoe Briënnes rug verstijfde tegen de zijne. ‘Is dat wat jij zou doen als je een vrouw was?’

Als ik een vrouw was, was ik Cersei. ‘Als ik een vrouw was zou ik zorgen dat ze me doodden. Maar ik ben geen vrouw.’ Jaime dreef hun paard tot een drafje aan. ‘Urswijck! Kan ik je even spreken?’ De skeletachtige huurling met de haveloze leren mantel hield even de teugels in en reed toen samen met hen op. ‘Wat moet je, ser? En let op je woorden, of je krijgt nog een tuchtiging.’

‘Goud,’ zei Jaime. ‘Hou je van goud?’

Urswijck keek hem met zijn rode ogen onderzoek end aan. ‘Dat heeft zo zijn nut, moet ik bekennen.’

Jaime wierp Urswijck een wereldwijs lachje toe. ‘Al het goud van de Rots van Casterling. Waarom zou die geit daar plezier aan beleven? Waarom breng je ons niet naar Koningslanding om mijn losgeld zelf op te strijken? Het hare desgewenst ook. Tarth wordt het Eiland van Saffier genoemd, heeft een jonge maagd mij eens verteld.’ De deerne kronkelde, maar zei niets.

‘Houdt u mij voor een overloper?’

‘Jazeker. Ben je dat dan niet?’

Een halve hartslag lang nam Urswijck het voorstel in overweging. ‘Koningslanding is ver weg, en uw vader is daar. Heer Tywin zou best eens een wrok tegen ons kunnen koesteren omdat wij Harrenhal aan heer Bolten hebben verkocht.’

Hij is slimmer dan hij lijkt. Jaime had ernaar uitgezien om de rotzak op te hangen met zakken die uitpuilden van het goud. ‘Laat mijn vader maar aan mij over. Ik zorg ervoor dat de koning je gratie verleent voor alle begane misdaden. Ik maak een ridder van je.’

‘Ser Urswijck,’ zei de huurling, genietend van de klank. ‘Wat zou mijn lieve vrouw daar trots op zijn geweest. Had ik haar nou maar niet vermoord.’ Hij zuchtte. ‘En de dappere heer Vargo?’ .

‘Wil ik een vers van “De Regens van Castameer” voor je zingen? Als mijn vader hem te pakken krijgt is die geit zo dapper niet meer.’

‘En hoe denkt hij dat voor elkaar te krijgen? Zijn uw vaders armen zo lang dat ze over de muren van Harrenhal heen reiken en ons eruit kunnen plukken?’

‘Als het moet wel.’ De monsterlijke dwaasheid van koning Harren was vroeger al eens ingenomen, en dat kon weer gebeuren. ‘Ben je zo dwaas dat je denkt dat de geit de leeuw de baas kan?’

Urswijck boog zich naar hem toe en sloeg hem onverschillig in zijn gezicht. De pure, terloopse vrijpostigheid waarmee hij het deed was erger dan de klap zelf. Hij is niet bang voor me, besefte Jaime huiverend. ‘Ik heb genoeg gehoord, Koningsmoordenaar. Ik zou wel een enorme stommeling moeten zijn als ik geloof hechtte aan de beloften van een eedbreker als jij.’ Hij dreef zijn paard aan en galoppeerde met een vaartje naar voren.

Aerys, dacht Jaime. Het komt iedere keer weer op Aerys neer. Hij deinde met de beweging van zijn paard mee en wilde dat hij een zwaard had. Twee zou nog beter zijn. Een voor de deerne en een voor mij. Dan vinden we de weliswaar dood, maar we nemen de helft van die kerels mee naar de hel.

‘Waarom zei je dat Tarth het Eiland van Saffier was?’ fluisterde Briënne toen Urswijck buiten gehoorsafstand was. ‘Straks denkt hij nog dat mijn vader rijk aan edelstenen is…’

‘Je mag hopen van wel.’

‘Is alles wat je zegt dan gelogen, Koningsmoordenaar? Tarth wordt zo genoemd omdat het water daar zo blauw is.’

‘Schreeuw nog wat harder, deerne, ik denk niet dat Urswijck je gehoord heeft. Hoe eerder ze weten dat je maar heel weinig losgeld opbrengt, hoe sneller de verkrachtingen beginnen. Iedere man hier zal je beklimmen, maar dat zal jou een zorg zijn, hè? Ogen dicht en benen wijd, en doe maar of ze allemaal heer Renling zijn.’

Gelukkig snoerde dat haar een poosje de mond.

De dag was bijna om toen ze Vargo Hoat vonden, bezig met nog een stuk of tien van zijn Dappere Gezellen een sept te plunderen. De glas-in-loodramen waren ingeslagen en de houten godenbeelden naar buiten in de zon gesleept. Toen ze kwamen aanrijden zat de dikste Dothraki die Jaime ooit had gezien op de borst van de Moeder en wrikte met de punt van zijn mes haar ogen van chalcedoon eruit. Vlakbij hing een broodmagere, kalende septon ondersteboven aan de tak van een brede kastanje. Drie Dappere Gezellen gebruikten zijn lijk als schietschijf. Een van hen moest erg goed zijn, want de dode had pijlen in allebei zijn ogen.

Toen de huurlingen Urswijck en de gevangenen zagen, ging er in diverse talen geloei op. De geit zat bij een kookvuur een halfgare vogel van een spit te vreten. Het vet en het bloed liepen langs zijn vingers in zijn lange, vezelige baard. Hij veegde zijn handen aan zijn tuniek af en stond op. ‘Koningfmoordenaar,’ sliste hij. ‘Je bent mijn gevangene.’

‘Heer, ik ben Briënne van Tarth,’ riep de deerne. ‘Vrouwe Catelyn Stark heeft mij bevolen ser Jaime bij zijn broer in Koningslanding af te leveren.’

De geit wierp haar een ongeïnteresseerde blik toe. ‘Leg haar het fwijgen op.’

‘Luister toch,’ pleitte Briënne, terwijl Rorg de touwen doorsneed waarmee ze aan Jaime vastgebonden was. ‘In naam van de Koning in het Noorden, de koning die u dient, alstublieft, luister…’

Rorg trok haar van het paard en begon haar te schoppen. ‘Zorg dat je haar botten niet breekt,’ riep Urswijck hem toe. ‘Die teef met de paardenkop is haar gewicht in saffieren waard.’

De Dorner Timeon en een smerig riekende Ibbenees trokken Jaime uit het zadel en duwden hem ruw naar het kookvuur. Hij had met gemak een van hun zwaardgevesten kunnen grijpen, terwijl ze met hem solden, maar ze waren met te veel, en hij was nog steeds geketend. Hij had er wel een of twee kunnen neerslaan, maar uiteindelijk zou dat zijn dood worden. Jaime was nog niet bereid om nu al te sterven, en zeker niet voor iemand als Briënne van Tarth.

‘Dit if een befte dag,’ sprak Vargo Hoat. Om zijn nek hing een keten van munten in alle vormen en maten, gegoten en geslagen, en met de afbeeldingen van koningen, tovenaars, goden en demonen en allerlei fabeldieren erop.

Munten uit alle landen waar hij gevochten heeft, stond het Jaime bij. De sleutel tot deze man was hebzucht. Als hij één keer is overgelopen kan hij dat nog eens doen. ‘Heer Vargo, u bent dwaas geweest om mijn vader de dienst op te zeggen, maar het is nog niet te laat om het goed te maken. Hij zal goed voor mij betalen, dat weet u.’

‘O feker,’ zei Vargo Hoat. ‘De helft van al het goud van de Rotf van Cafterling if voor mij. Maar eerft moet ik hem nog een boodfchap fturen.’ Hij zei iets in zijn glibberige geitentaaltje.

Urswijck gaf hem een duw tegen zijn rug en een zot in een groen en roze geruit pak schopte zijn benen onder hem uit. Toen hij op de grond smakte, greep een van de boogschutters de keten tussen Jaimes polsen en rukte zijn armen recht voor zijn lichaam. De dikke Dothraki legde zijn mes weg en trok een reusachtige kromme arakh, zo’n gemeen scherp sikkelzwaard waar de paardenheren zo verzot op waren.

Ze willen me bang maken. De zot sprong giechelend op Jaimes rug, terwijl de Dothraki op hem af waggelde. De geit wil dat ik het in mijn broek doe en om genade smeek, maar dat genoegen gun ik hem niet. Hij was een Lannister van de Rots van Casterling en opperbevelhebber van de Koningsgarde, en geen huurling kreeg hem aan het schreeuwen.

Zilveren zonlicht flitste over de snede van de arakh toen die sidderend neersuisde, bijna sneller dan het oog kon volgen. En Jaime schreeuwde.

Arya

De kleine vierkante burcht was voor de helft een ruïne, en dat gold ook voor de grote grijze ridder die er woonde. Hij was zo oud dat hij niet begreep wat ze hem vroegen. Wat je ook tegen hem zei, hij glimlachte slechts en prevelde: ‘Ik heb de brug verdedigd tegen ser Meinard. Hij was rood van haar en zwart van hart, maar hij kreeg me niet opzij. Zes wonden liep ik op voordat ik hem doodde. Zes!’

De ma ester die hem verzorgde was gelukkig een jonge man. Toen de oude ridder in zijn stoel in slaap was gesukkeld nam hij hen terzijde en zei: ‘Ik vrees dat jullie een spook zoeken. Er is hier een vogel gekomen, tijden geleden, minstens een halfjaar. Heer Beric is bij het Godsoog door de Lannisters gegrepen. Hij is opgehangen.’

‘Jazeker, hij is opgehangen, maar Thoros heeft hem losgesneden voordat hij dood was.’ Liems gebroken neus was niet meer zo rood en gezwollen maar groeide wel krom, waardoor zijn gezicht iets scheefs kreeg. ‘Heer Beric laat zich niet kisten, hij niet.’

‘En niet vinden ook, naar het schijnt,’ zei de maester. ‘Hebt u het de vrouwe van de Bladeren gevraagd?’

‘Dat gaan we nu doen,’ zei Groenebaard.

Toen ze de volgende ochtend het stenen bruggetje achter de burcht overstaken vroeg Gendry zich af of dat de brug was waar de oude man om had gevochten. Niemand wist het. ‘Zit er dik in,’ zei Jaak Geluk. ‘D’r is geen andere brug te bekennen.’

‘Als er een lied over bestond zou je het zeker weten,’ zei Tom Zevensnaren. ‘Eén goed lied, en we zouden weten wie ser Meinard was en waarom hij zo graag over die brug heen wilde. De arme ouwe Leycastel had even beroemd kunnen zijn als de Drakenridder als hij zo slim was geweest er een zanger op na te houden.’

‘Heer Leycastels zoons zijn bij de opstand van Robert omgekomen,’ gromde Liem. ‘Een paar aan de ene kant, een paar aan de andere kant. Sindsdien is hij malende. Daar verandert zo’n liedje geen moer aan.’

‘Wat bedoelde de maester ermee dat we het aan de vrouwe van de Bladeren moesten vragen?’ vroeg Arya onder het rijden aan Angui.

De boogschutter glimlachte. ‘Wacht maar af.’

Drie dagen later, toen ze door een vergeeld bos reden, pakte Jaak Geluk zijn hoorn en blies een signaal dat anders klonk dan anders. De geluiden waren nog maar net weggestorven of er werden touwladders uit bomen gerold. ‘Kluister de paarden en dan op naar boven,’ zei Tom half zingend. Ze klommen naar een verborgen dorp in de bovenste takken, een doolhof van touwbruggen en met mos begroeide hutjes, verscholen achter wanden van rood en goud. Daar werden ze bij de vrouwe van de Bladeren gebracht, een broodmagere vrouw met wit haar die in baai gekleed was. ‘Nu het herfst wordt kunnen we niet veel langer meer hier blijven,’ zei ze tegen hen. ‘Negen dagen geleden is er een troep wolven de weg naar Hooyfoort over gereden. Als ze hadden opgekeken hadden ze ons ontdekt.’

‘Heb je heer Beric niet gezien?’ vroeg Tom Zevensnaren.

‘Die is dood.’ De vrouw leek er kapot van. ‘De Berg heeft hem gegrepen en een dolk in zijn oog geboord. Dat heeft een bedelbroeder ons verteld. Die had het van iemand die het had zien gebeuren.’

‘Dat is een oudbakken verhaal, en het klopt niet,’ zei Liem. ‘Zo makkelijk laat de Bliksemheer zich niet doden. Ser Gregor heeft hem misschien een oog uitgestoken, maar daar gaat een man niet dood van. Kijk maar naar Jaak.’

‘Ik in elk geval niet,’ zei de eenogige Jaak Geluk. ‘Mijn vader is bij de baljuw van heer Pijper aan de galg beland, mijn broer Waut is naar de Muur verbannen en de Lannisters hebben mijn andere broers gedood. Een oog, dat is niks.’

‘Zweer je dat hij niet dood is?’ De vrouw greep Liems arm vast. ‘Geweldig, Liem, dat is het beste nieuws van het laatste halfjaar. Moge de Krijgsman hem beschermen, en de rode priester ook.’

De avond daarop vonden ze een schuilplaats in het zwartgeblakerde geraamte van een sept, in een afgebrand dorp dat Sallingdans heette. Van de glas-in-loodramen restten alleen nog scherven en de bejaarde septon die hen welkom heette zei dat de plunderaars ervandoor waren met de kostbare gewaden van de Moeder, de vergulde lantaarn van de Oude Vrouw en de zilveren kroon die de Vader had gedragen. ‘Ze hebben ook de borsten van de Maagd afgehakt, al waren die maar van hout,’ vertelde hij. ‘En de ogen, de ogen waren van git, lapis en paarlemoer, die hebben ze er met hun messen uitgewrikt. De Moeder zij hen allen genadig.’

‘Wiens werk was dat?’ zei Liem Limoenmantel. ‘Mommers?’

‘Nee,’ zei de oude man. ‘Dit waren noorderlingen. Barbaren die bomen aanbidden. Ze zochten de Koningsmoordenaar, zeiden ze.’ Arya hoorde hem en beet op haar lip. Ze voelde dat Gendry’s ogen op haar gericht waren. Dat maakte haar boos en beschaamd.

In het gewelf onder de sept huisde een man of tien tussen spinnenwebben, boomwortels en kapotte wijnvaten, maar ook zij hadden niets van Beric Dondarrion vernomen. Zelfs hun leider niet, die een beroet harnas en een primitieve bliksemschicht op zijn mantel droeg. Toen Groenebaard zag dat Arya naar hem staarde lachte hij en zei: ‘De Bliksemheer is overal en nergens, magere muis.’

‘Ik ben geen muis,’ zei ze. ‘Binnenkort ben ik bijna een vrouw. Dan word ik één en tien.’

‘Kijk maar uit dat ik dan niet met je trouw!’ Hij probeerde haar onder haar kin te kietelen, maar Arya sloeg zijn stomme hand weg.

Liem en Gendry speelden die avond een schijvenspelletje met hun gastheer, terwijl Tom Zevensnaren een mal liedje zong over Ben Dikbuik en de gans van de Hoge Septon. Arya mocht Angui’s langboog uitproberen maar kon hem niet spannen, hoe hard ze ook op haar lip beet. ‘U hebt een lichtere boog nodig, jonkvrouwe,’ zei de sproetige schutter. ‘Als ze in Stroomvliet belegen hout hebben maak ik er misschien wel een voor u.’

Tom hoorde het en onderbrak zijn lied. ‘Je bent een jonge dwaas, Schutter. Als we naar Stroomvliet gaan is dat alleen om haar losgeld te incasseren, geen tijd dus om op je gemak een boog te gaan zitten maken. Je mag blij zijn als je er heelhuids uitkomt. Heer Hoster hing al vogelvrij en op voordat jij behoefte had aan een scheermes. En die zoon van hem… vertrouw nooit een man die een hekel aan muziek heeft, zeg ik.’

‘Hij heeft geen hekel aan muziek,’ zei Liem, ‘maar aan jou, halve gare.’

‘Daar heeft hij anders geen reden toe. Die deerne was best bereid een man van hem te maken. Is het mijn schuld dat hij te veel dronk om de daad te kunnen verrichten?’

Liem snoof door zijn gebroken neus. ‘Wie was dat ook alweer die daar een liedje over maakte, jij of een andere lul die het geluid van zijn eigen stem te graag hoorde?’

‘Ik heb het alleen die ene keer gezongen,’ klaagde Tom. ‘En wie zegt dat het lied over hem ging? Het ging over een vis.’

‘Een slappe vis,’ zei Angui lachend.

Het interesseerde Arya niet waar Toms stomme liedjes over gingen. Ze keerde zich naar Harwin toe. ‘Wat bedoelde hij met dat losgeld?’

‘We zitten dringend om paarden verlegen, jonkvrouwe. En ook om wapenrustingen. Alles wat voor geld te koop is. En dan nog zaaigoed. De winter komt, weet u nog?’ Hij raakte haar onder haar kin aan. ‘U zult niet de eerste hooggeboren gevangene zijn waar we losgeld voor hebben gevraagd. Noch de laatste, hoop ik.’

Dat klopte wel, wist Arya. Ridders werden voortdurend gevangen en losgekocht, en vrouwen soms ook. Maar als Robb niet wil betalen wat zij vragen? Zij was geen befaamd ridder, en koningen werden geacht het rijk boven hun zusters te stellen. En haar moeder, wat zou die zeggen? Zou ze haar nog terug willen hebben na alles wat ze gedaan had? Arya kauwde op haar lip. Ze wist het niet.

De dag daarop reden ze naar een plaats die Hogenhart heette, een heuvel die zo ver de lucht in stak dat Arya op de top het gevoel had dat ze de halve wereld kon zien. Om de kruin heen was een ring van reusachtige, bleke boomstompen, het enige overblijfsel van wat eens een machtige kring van weirbomen was geweest. Er waren er eenendertig, sommige zo breed dat zij ze als bed had kunnen gebruiken.

Hogenhart was vroeger aan de kinderen van het woud gewijd, vertelde Tom Zevensnaren haar, en hier was nog iets van hun magie blijven hangen. ‘Geen kwaad kan hen die hier slapen overkomen,’ zei de zanger. Dat zou best kunnen kloppen, dacht Arya. De heuvel was zo hoog en het omliggende gebied zo vlak dat geen vijand ongezien kon naderen.

De kleine luiden uit de buurt meden deze plek, vertelde Tom haar. Men zei dat hier de schimmen rondwaarden van de kinderen van het woud die waren omgekomen toen de Andalenkoning Erreg de Broedermoordenaar de gewijde bomenring had omgehakt. Arya wist van de kinderen van het woud en ook van de Andalen af, maar voor spoken was ze niet bang. Als klein meisje had ze zich altijd in de crypte van Winterfel verstopt om tussen de stenen koningen op hun tronen kom-in-mijn-kasteeltje en monsters en maagden te spelen.

Toch gingen haar nekharen die nacht recht overeind staan. Ze had geslapen, maar werd wakker van de storm. De wind trok de deken zó van haar af en blies hem fladderend de struiken in. Toen ze erachteraan liep hoorde ze stemmen.

Bij de sintels van hun kampvuur zag ze Tom, Liem en Groenebaard met een piepklein vrouwtje praten, een voet kleiner dan Arya en ouder dan ouwe Nans, helemaal krom en gerimpeld en leunend op een knoestige zwarte stok. Haar witte haar was zo lang dat het bijna tot op de grond viel. Bij elke windvlaag kwam het in een fijne wolk om haar hoofd te staan. Haar huid was nog witter, de kleur van melk, en Arya had de indruk dat haar ogen rood waren, al kon ze het vanuit het struikgewas niet goed zien. ‘De oude goden roeren zich en gunnen mij geen slaap,’ hoorde ze het vrouwtje zeggen. ‘Ik droomde dat ik een schaduw met een brandend hart een gouden hertenbok zag slachten, jazeker. Ik droomde van een man zonder gezicht, wachtend op een zwaaiende, zwiepende brug. Op zijn schouder zat een verdronken kraai met wier aan zijn vlerken. Ik droomde van een brullende rivier en een vrouw die een vis was. Dood dreef ze daar, met rode tranen op haar wangen, maar toen ze haar ogen opsloeg, ach, ontwaakte ik uit mijn ontzetting. Dit alles droomde ik, en meer. Hebt ge geschenken meegebracht om mij voor mijn dromen te betalen?’

‘Dromen,’ gromde Liem Limoenmantel, ‘waar zijn dromen goed voor? Vissenvrouwen en verdronken kraaien. Ik heb vannacht ook gedroomd. Ik kuste die kroegmeid die ik nog van vroeger kende. Zul jij mij daarvoor betalen, oude vrouw?’

‘Die deerne is dood,’ siste de vrouw. ‘Slechts wormen kunnen haar nu nog kussen.’ En toen zei ze tegen Tom Zevensnaren: ‘Zingen, of je kunt vertrekken.’

Dus speelde de zanger voor haar, zo droevig en zachtjes dat Arya slechts flarden van de tekst verstond, al kwam het wijsje haar min of meer bekend voor. Sansa zou het wel kennen, wed ik. Haar zuster kende alle liederen en kon zelfs een beetje spelen, en zó lief zingen. Ik kon de woorden altijd alleen maar schreeuwen.

De volgende morgen was de kleine witte vrouw nergens te bekennen. Terwijl ze hun paarden zadelden vroeg Arya aan Tom Zevensnaren of de kinderen van het woud nog op Hogenhart woonden. De zanger grinnikte. ‘Je hebt haar gezien, hè?’

‘Was het een geest?’

‘Klagen geesten over hun krakende ledematen? Nee, het is maar een oude dwergenvrouw, zij het wel een rare, en met het boze oog. Maar ze weet dingen die ze eigenlijk niet zou kunnen weten, en als je gezicht haar aanstaat krijg je die soms te horen.’

‘Stond jouw gezicht haar aan?’ vroeg Arya weifelend.

De zanger lachte. ‘Mijn stemgeluid in elk geval wel. Maar ze laat me telkens hetzelfde rotlied zingen. Geen slecht lied, dat niet, maar ik ken er nog meer die even goed zijn.’ Hij schudde zijn hoofd. ‘Waar ?et om gaat is dat we nu op het goede spoor zijn. Binnenkort krijg Je Thoros en de Bliksemheer te zien, wed ik.’

‘Als jullie hun volgelingen zijn, waarom verstoppen ze zich dan voor jullie?’

Tom Zevensnaren rolde met zijn ogen, maar Harwin gaf antwoord. ‘Ik zou het geen verstoppen noemen, jonkvrouwe, .maar het is waar, heer Beric verplaatst zich veel en maakt zelden zijn plannen bekend. Zo kan niemand hem verraden. Inmiddels moeten er honderden zijn die hem trouw gezworen hebben, misschien wel duizenden, maar we kunnen moeilijk met zijn allen achter hem aan gaan sjouwen. We zouden het platteland kaal vreten, of in een veldslag door een grotere legermacht worden afgeslacht. Onderverdeeld in kleinere benden, zoals nu, kunnen we op tien plaatsen tegelijk toeslaan en weer weg zijn voordat iemand het weet. En als een van ons gegrepen en ondervraagd wordt kunnen we niet zeggen waar heer Beric zich bevindt, wat ze ook met ons doen.’ Hij aarzelde. ‘U weet wat dat betekent, ondervraagd worden?’

Arya knikte. ‘Dat noemden ze kietelen. Polver en Raf, en al die anderen.’ Ze vertelde over het dorp bij het Godsoog waar zij en Gendry gegrepen waren, en over de vragen die de Kietelaar had gesteld: ‘Is er goud verborgen in het dorp?’ was altijd zijn eerste vraag. ‘Zilver, edelstenen? Is er eten? Waar is heer Beric? Wie van jullie dorpelingen heeft hem geholpen? Waar is hij heen? Hoeveel mannen had hij bij zich? Hoeveel ridders? Hoeveel boogschutters? Hoeveel waren er te paard? Hoe zijn ze bewapend? Hoeveel gewonden? Waar zei je dat ze naartoe waren?’ Als ze er alleen al aan dacht hoorde ze het geschreeuw weer en rook ze de stank van bloed, stront en brandend vlees. ‘Hij vroeg altijd hetzelfde,’ vertelde ze de vogelvrijen plechtig, ‘maar hij kietelde elke dag anders.’

‘Geen enkel kind zou zulke dingen moeten doormaken,’ zei Harwin toen ze uitverteld was. ‘De Berg is bij de Stenen Molen de helft van zijn mannen kwijtgeraakt, hebben we gehoord. Wie weet drijft die Kietelaar op dit ogenblik wel de Rode Vork af, terwijl de vissen aan zijn gezicht knabbelen. Zo niet, dan is dit de zoveelste misdaad waarvoor ze moeten boeten. Ik heb heer Beric horen zeggen dat deze oorlog begonnen is toen de Hand hem uitzond om de gerechtigheid des konings aan Gregor Clegane te voltrekken, en daarmee wil hij hem ook laten eindigen.’ Hij gaf haar een geruststellend schouderklopje. ‘U kunt nu het beste opstijgen, jonkvrouwe. Het is een lange dagrit naar Eikelhove, maar aan het eind ervan hebben we een dak boven ons hoofd en een warm maal in onze maag.’

Het was inderdaad een lange dagrit, maar toen de schemering viel waadden ze door een beek en stuitten op Eikelhove, met zijn stenen ringmuren en zijn grote eikenhouten donjon. De kastelein was weg om in het gevolg van zijn leenheer Vannis te vechten, en in zijn afwezigheid waren de slotpoorten gesloten en gebarricadeerd. Maar zijn vrouwe was een oude vriendin van Tom Zevensnaren, en volgens Angui waren ze eens minnaars geweest. Angui reed vaak naast haar. Hij was het dichtst bij haar in leeftijd op Gendry na, en hij vertelde haar grappige verhalen over de Marken van Dome. Maar ze trapte er niet in. Hij is mijn vriend niet. Hij blijft alleen bij me om me in de gaten te houden en te zorgen dat ik er niet nog eens vandoor ga. Welnu, Arya kon ook goed kijken. Dat had ze van Syrio Forel geleerd.

Vrouwe Smalhout heette de vogelvrij en tamelijk hartelijk welkom, al schold ze hen wel de huid vol omdat ze een meisje van haar leeftijd meesleepten door een oorlogsgebied. Haar toorn zwol nog aan toen Liem zich liet ontvallen dat Arya hooggeboren was. ‘Wie heeft dat arme kind die vodden van Bolten aangetrokken?’ wilde ze weten. ‘Dat embleem… hele volksstammen zouden haar binnen de kortste keren opknopen met die gevilde man op haar borst.’ Arya werd prompt de trap op gevoerd, in een badkuip gestopt en met gloeiend heet water overgoten. De dienstmaagden van vrouwe Smalhout schrobden haar zo hard dat het haast leek of zij haar wilden villen. Ze goten er zelfs een of ander zoet stinkzootje bij dat naar bloemen rook.

En daarna stonden ze erop dat ze meisjesspullen aantrok, bruine wollen kousen en een licht linnen hemd en daarover een lichtgroene japon waarvan het keursje van voren en achteren geborduurd was met eikels van bruin garen, met nog meer eikels langs de zoom. ‘Mijn oudtante is septa in een moederhuis in Oudstee,’ zei vrouwe Smalhout, terwijl de vrouwen de japon op Arya’s rug dichtregen. ‘Toen de oorlog begon heb ik mijn dochter daarheen gestuurd. Als ze terugkomt is ze hier ongetwijfeld uitgegroeid. Hou je van dansen, kind? Mijn Ca rellen kan prachtig dansen. Ze kan ook mooi zingen? Wat doe jij graag?’

Ze porde met een teen in de biezen. ‘Naaldwerk.’

‘Heel rustgevend, hè?’

‘Nou,’ zei Arya, ‘niet zoals ik het doe.’

‘Nee? Ik vind altijd van wel. De goden schenken ons allemaal onze kleine gaven en talenten, en het is de bedoeling dat we die gebruiken, zegt mijn tante altijd. Alles wat we doen kan een gebed zijn, als we het zo goed mogelijk doen. Is dat geen heerlijke gedachte? Denk daar maar aan als je weer eens naaldwerk doet. Doe je het iedere dag?’

‘Ik deed het totdat ik Naald kwijtraakte. Mijn nieuwe is niet zo goed.’

‘In tijden als deze moeten we er allemaal het beste van zien te maken.’ Vrouwe Smalhout frutselde aan het keursje van de japon. ‘Nu zie je er als een echte jongedame uit.’

Ik ben geen dame, had Arya het liefst tegen haar gezegd. Ik ben een wolf.

‘Ik weet niet wie je bent, kind,’ zei de vrouw, ‘en misschien is dat ook maar het beste. Een belangrijk persoon, vrees ik.’ Ze streek Arya’s kraag glad. ‘In tijden als deze kun je beter onbelangrijk zijn. Ik wou dat ik je bij me kon houden. Maar dat zou niet veilig zijn. Ik heb muren, maar de bezetting is te klein.’ Ze zuchtte.

Tegen de tijd dat Arya helemaal gewassen, gekamd en aangekleed was werd in de zaal de avondmaaltijd opgediend. Gendry wierp één blik op haar en schoot zo hard in de lach dat de wijn zijn neus uit kwam, totdat Harwin hem een draai om zijn oren gaf. Het maal was eenvoudig maar voedzaam: schaap met paddestoelen, bruin brood, dikke erwtensoep en gebakken appels met gele kaas. Toen de tafel afgeruimd was en de bedienden weggestuurd waren dempte Groenebaard zijn stem om te vragen of de vrouwe ook nieuws van de Bliksemheer had.

‘Nieuws?’ Ze glimlachte. ‘Ze zijn minder dan twee weken geleden hier geweest, met nog een stuk of tien anderen. Ze dreven een kudde schapen voor zich uit. Thoros heeft me er als dank drie gegeven. Jullie hebben er vanavond een opgegeten.’

‘Thoros als schaapherder?’ Angui schaterde.

‘Ik geef toe dat het een merkwaardig gezicht was, maar Thoros beweerde dat hij als priester wel wist hoe hij een kudde schapen moest hoeden.’

‘Ja, en scheren ook,’ grinnikte Liem Limoenmantel.

‘Daar zou iemand een bijzonder fraai lied op kunnen maken.’ Tom tokkelde een snaar van zijn houtharp aan.

Vrouwe Smalhout wierp hem een vernietigende blik toe. ‘Misschien iemand die op en neer niet op Bliksemheer laat rijmen. Of voor iedere melkmeid in de streek: ‘Ach meisje mooi, kom in het hooi” speelt en er twee met een dikke buik laat zitten.’

‘Het was: “Laat me je schoonheid smaken,” , zei Tom verdedigend, ‘en dat mogen melkmeisjes graag horen. Net als een zekere hooggeboren dame die mij nog goed voor de geest staat. Ik speel om te behagen.’

Haar neusgaten trilden. ‘Het rivierengebied zit vol meisjes die jij hebt behaagd, en die nu allemaal aftreksels van boerenwormkruid drinken. Je zou denken dat een man van jouw leeftijd wel in staat was zijn zaad op hun buik te lozen. Nog even en ze gaan je Tom Zevenzonen noemen.’

‘Het geval wil,’ zei Tom, ‘dat ik de zeven al jaren geleden gepasseerd ben. En het zijn nog geweldige jongens ook, zoetgevooisd als nachtegalen.’ Het was duidelijk dat het onderwerp hem niet zinde.

‘Heeft heer Beric gezegd wat zijn bestemming was, vrouwe?’ vroeg Harwin.

‘Heer Beric maakt nooit iemand deelgenoot van zijn plannen, maar bij Steensept en het Driepenningenbos heerst hongersnood. Daar zou ik hem zoeken.’ Ze nam een slokje wijn. ‘Laat ik het maar eerlijk zeggen: ik heb ook minder aangename bezoekers gehad. Er is een wolvenpak bij mijn poorten wezen huilen in de veronderstelling dat Jaime Lannister hierbinnen zat.’

Tom stopte met tokkelen. ‘Dan klopt het dus? De Koningsmoordenaar is weer los?’

Vrouw Smalhout wierp hem een minachtende blik toe. ‘Me dunkt dat ze niet op hem zouden jagen als hij onder Stroomvliet aan de ketting lag.’

‘Wat hebt u tegen ze gezegd, vrouwe?’ vroeg Jaak Geluk.

‘Gewoon, dat ser Jaime naakt bij mij in bed lag, maar dat hij te uitgeput was om naar beneden te komen. Een van hen was zo onbeschoft mij voor leugenaar uit te maken, dus hebben we ze met een paar schoten van een kruisboog weggejaagd. Ik geloof dat ze naar de Zwartbodembocht zijn gegaan.’

Arya zat rusteloos op haar stoel te draaien. ‘Welke noorderling was dat, wie zocht er naar de Koningsmoordenaar?’

Vrouwe Smalhout leek verrast dat ze iets zei. ‘Ze noemden hun naam niet, kind, maar ze waren in het zwart, met het embleem van een witte zon op hun borst.’

Een witte zon op een zwarte achtergrond, dat was het wapenteken van heer Karstark, dacht Arya. Dat waren Robbs mannen. Ze vroeg zich af of ze nog in de buurt waren. Als ze deze vogelvrij en het nakijken kon geven en erin slaagde hen te vinden, zouden ze haar misschien naar haar moeder in Stroomvliet brengen.

‘Hebben ze ook verteld hoe Lannister was ontsnapt?’ vroeg Liem.

‘Ja,’ zei vrouwe Smalhout. ‘Niet dat ik er een woord van geloof. Ze beweerden dat vrouwe Catelyn hem had vrijgelaten.’

Daar schrok Tom zo van dat hij een snaar liet springen. ‘Kom nou toch,’ zei hij. ‘Dat is waanzin.’

Dat is niet waar, dacht Arya. Het kan niet waar zijn. ‘Dat leek mij ook,’ zei vrouwe Smalhout.

Dat was het moment waarop Harwin zich Arya herinnerde. ‘Dit soort gesprekken zijn niet voor uw oren bestemd, jonkvrouwe.’

‘Nee, ik wil het horen.’

De vogelvrijen waren onvermurwbaar. ‘Wegwezen, magere muis,’ zei Groenebaard. ‘Wees een brave kleine jonkvrouw en ga op de binnenplaats spelen zolang wij in gesprek zijn. Nu.’

Boos beende Arya weg en als de deur niet zo zwaar was geweest zou ze hem dichtgeslagen hebben. Over Eikelhove was de avond gedaald. Aan de muren brandden wat toortsen, maar dat was alles. De poorten van het kleine kasteel waren gesloten en gebarricadeerd. Ze had Harwin beloofd dat ze niet nog eens zou proberen te vluchten, dat ~as wel zo, maar dat was voordat ze over haar moeder waren gaan liegen.

‘Arya?’ Gendry was haar naar buiten gevolgd. ‘Vrouwe Smalhout zei dat hier een smidse was. Ga je mee een kijkje nemen?’

‘Als je wilt.’ Ze had toch niets anders te doen.

‘Die Thoros,’ zei Gendry, terwijl ze langs de kennels liepen, ‘is dat dezelfde Thoros die in het kasteel van Koningslanding woonde? Een rode priester, dik en met een kaalgeschoren hoofd?’

‘Ik denk van wel.’ Voor zover ze zich kon herinneren had Arya in Koningslanding nooit met Thoros gesproken, maar ze wist wie het was. Hij en Jalabhar Xho waren de kleurrijkste figuren aan koning Roberts hof geweest, en Thoros was bovendien de beste maatjes met de koning geweest.

‘Hij zal zich mij niet herinneren, maar hij kwam altijd in onze smidse.’ De smidse van de Smalhouts was al een tijdje niet gebruikt, maar de smid had zijn werktuigen keurig aan de muur opgehangen. Gendry stak een kaars aan en zette die op het aambeeld, terwijl hij een tang pakte. ‘Mijn meester schold altijd op hem vanwege zijn vlammende zwaarden. Dat was geen manier om met goed staal om te gaan, zei hij altijd, maar die Thoros gebruikte nooit goed staal. Hij doopte gewoon een goedkoop zwaard in wild vuur en stak het aan. Het was maar een alchemistentrucje, zei mijn meester, maar de paarden schrokken ervan, en sommige groene ridders ook.’

Ze fronste hevig ineen poging zich te herinneren of haar vader ooit over Thoros had gesproken. ‘Hij lijkt niet erg op een priester, hè?’

‘Nee,’ gaf Gendry toe. ‘Meester Mott zei dat Thoros zelfs koning Robert onder tafel kon drinken. Die waren van hetzelfde laken een pak, zei hij, allebei vreetzakken en zuiplappen.’

‘Je mag de koning geen zuiplap noemen.’ Koning Robert mocht dan veel gedronken hebben, hij was haar vaders vriend geweest.

‘Ik had het over Thoros.’ Gendry stak de tang naar haar uit alsof hij in haar gezicht wilde knijpen, maar Arya sloeg hem weg. ‘Hij hield van feesten en toernooien, daarom mocht koning Robert hem zo graag. En die Thoros was dapper. Toen de muren van Piek instortten was hij als eerste door de bres. Hij vocht met een van zijn vlammende zwaarden en stak met iedere houw een ijzerman in brand.’

‘Ik wou dat ik een vlammend zwaard had.’ Arya kon een heleboel mensen bedenken die ze graag in brand zou steken.

‘Het is maar een trucje, dat zei ik toch. Het wildvuur verpest het staal. Mijn meester verkocht Thoros na elk toernooi een nieuw zwaard. En telkens pingelden ze over de prijs.’ Gendry hing de tang weer op en haalde de zware hamer van de wand. ‘Meester Mott zei dat het tijd werd dat ik mijn eerste zwaard maakte. Hij gaf me een fraai stuk staal en ik wist precies hoe ik de kling wilde vormen. Alleen kwam Yoren toen en nam me mee voor de Nachtwacht.’

‘Je kunt nog steeds zwaarden maken als je dat wilt,’ zei Arya. ‘Je kunt ze voor mijn broer Robb maken als we in Stroomvliet zijn.’

‘Stroomvliet.’ Gendry legde de hamer neer en keek haar aan. ‘Je ziet er nu anders uit. Als een fatsoenlijk meisje.’

‘Ik zie eruit als een eikenboom met al die stomme eikels.’

‘Maar wel leuk. Een leuke eikenboom.’ Hij kwam naar haar toe en besnuffelde haar. ‘Je ruikt voor de verandering zelfs lekker.’

‘Jij niet. Jij stínkt.’ Arya duwde hem tegen het aambeeld en wilde wegrennen, maar Gendry greep haar arm. Ze stak een voet tussen zijn benen, zodat hij struikelde, maar hij sleurde haar mee omlaag en ze rolden over de vloer van de smidse. Hij was heel sterk maar zij was sneller. Telkens als hij haar stil probeerde te houden glipte ze weg en stompte hem. Gendry lachte alleen maar om haar klappen, wat haar woedend maakte. Ten slotte wist hij met één hand haar beide polsen te grijpen en begon hij haar met de andere te kietelen, dus stootte Arya een knie tussen zijn benen en rukte zich los. Ze zaten allebei onder het vuil en één mouw van haar stomme eikeljurk was losgescheurd. ‘Wedden dat ik er nu niet meer zo leuk uitzie!’ riep ze.

Toen ze in de zaal terugkwamen was Tom aan het zingen.

Mijn donzen bed is dik en zacht —

dat ik je erin vlijen kon!

Je kreeg een kroontje op je hoofd

en ook een goudzijden japon.

Jij zou mijn lieve vrouwe zijn,

en ik jouw ridder onvervaard.

Ik was je steun en toeverlaat,

en je beschermer met het zwaard.

Toen Harwin één blik op hen had geworpen schaterde hij het uit en Angui glimlachte een van zijn domme sproetenlachjes en zei: ‘Weten we zéker dat dit een hooggeboren jonkvrouwe is?’ Maar Liem Limoenmantel gaf Gendry een oorvijg. ‘Wil je vechten? Doe dat dan met mij! Het is een meisje, en maar half zo oud als jij. Blijf met je poten van haar af, heb je dat goed gehoord?’

‘Ik ben begonnen,’ zei Arya. ‘Gendry praatte alleen maar.’

‘Laat die jongen maar met rust, Liem,’ zei Harwin. ‘Arya zal heus wel begonnen zijn. Ze was in Winterfel al niet veel anders.’

Tom knipoogde haar toe, terwijl hij zong:

Wat lachte ze toen hij dat zei,

het jonge meisje uit het woud.

Ze draaide bij hem weg en riep:

zo’n donzen bed maakt mij benauwd!

Ik draag een jurk van lovergoud

en ik heb halmen in mijn haar.

zo wil ik wel jouw boslief zijn,

en dan word jij mijn bosminnaar.

‘Ik heb geen japonnen van lover,’ zei vrouwe Smalhout met een vertederd lachje, ‘maar Carellen heeft nog wel een paar geschikte jurken thuisgelaten. Kom kind, dan gaan we naar boven om te kijken wat we kunnen vinden.’

Het was nog erger dan de eerste keer. Vrouwe Smalhout stond erop dat Arya nóg een bad nam, en daarna sneed ze haar haren bij en kamde ze. De japon die ze haar nu aantrok had een lila-achtige tint en was met pietepeuterige pareltjes versierd. Het enige goede eraan was dat hij zo teer was dat niemand van haar kon verwachten dat ze daarin zou rijden. Dus de volgende ochtend bij het ontbijt gaf vrouwe Smalhout Arya een paar hozen, een riem en een tuniek, en een bruin wambuis van hertenleer, bezet met ijzeren noppen.

‘Die zijn van mijn zoon geweest. Hij is gestorven toen hij zeven was.’

‘Dat spijt me, vrouwe.’ Arya had plotseling met haar te doen, en ze schaamde zich ‘Het spijt me ook dat ik die eikeltjesjurk gescheurd heb. Die was mooi.’

‘Ja kind, en jij ook. Hou je goed.’

Daenerys

Midden op de Pronkende Plaza stond een rode bakstenen fontein waarvan het water naar zwavel rook, en in die fontein een monsterlijke harpij van gedreven brons. Twintig voet hoog was ze. Ze had een vrouwenhoofd met verguld haar, ivoren ogen en puntige ivoren tanden. Uit haar zware borsten spoot gelig water. Maar in plaats van armen had ze de vleugels van een vleermuis of een draak, haar benen waren die van een adelaar en van achteren had ze de gekrulde gifstaart van een schorpioen.

De harpij van Ghis, dacht Dany. Als ze het wel had was het oude Ghis vijfduizend jaar geleden gevallen, haar legioenen verslagen door de strijdmacht van het jonge Valyria, haar bakstenen muren neergehaald, haar straten en gebouwen door draken vuur tot as en sintels verzengd en zelfs haar velden ingezaaid met zout, zwavel en schedels. De goden van Ghis waren dood en haar inwoners ook. Deze Astapori waren een mengvolk, zei ser Jorah. Zelfs de Ghiscari-taal was grotendeels vergeten: de slavensteden spraken het Hoog Valyrisch van hun veroveraars, of wat ze daarvan gemaakt hadden.

Toch had het symbool van het Oude Rijk hier de eeuwen doorstaan, al hing er uit de klauwen van dit monster een zware keten met aan beide einden een geopende handboei. De harpij van Ghis had een bliksemstraal in haar klauwen. Dit is de harpij van Astapor.

‘Zeg tegen die hoer uit Westeros dat ze haar ogen neerslaat,’ klaagde de slavenhandelaar Kraznys mo Nakloz tegen het slavenmeisje dat het woord voor hem deed. ‘Ik handel in vlees, niet in metaal. Dat bronzen beeld is niet te koop. Laat haar naar de soldaten kijken. Zelfs de fletse purpereren ogen van een zonsondergangswilde kunnen toch wel zien hoe schitterend mijn schepsels zijn?’

Kraznys sprak Hoog Valyrisch met het zware, gewrongen keelaccent van Ghis, en doorspekt met slavenhandelaarsjargon. Al begreep Dany hem best, ze glimlachte en keek het slavinnetje onschuldig aan, alsof ze zich afvroeg wat hij gezegd kon hebben.

‘De goede meester Kraznys vraagt, zijn ze niet schitterend?’ Voor iemand die nooit in Westeros was geweest sprak het meisje de Gewone Spreektaal uitstekend. Ze was niet ouder dan tien en had het ronde, platte gezicht, de schemerdonkere huid en de gouden ogen van Naath. Haar volk werd de Vreedzame Lieden genoemd. Iedereen was het erover eens dat zij de beste slaven waren.

‘Misschien voldoen ze aan mijn behoeften,’ antwoordde Dany. Op suggestie van ser Jorah zou ze in Astapor alleen Dothraki en de Gewone Spreektaal gebruiken. Mijn beer is slimmer dan hij eruitziet. ‘Wat is hun opleiding?’

‘Ze bevallen de vrouw uit Westeros wel, maar ze prijst ze niet om de prijs laag te houden,’ zei de vertaalster tegen haar meester. ‘Ze wil weten hoe ze opgeleid zijn.’

Het hoofd van Kraznys mo Nakloz ging op en neer. Hij rook alsof hij in aardbeien had gebaad en zijn rood-zwarte puntsik glom van de olie. Hij heeft grotere borsten dan ik, peinsde Dany. Ze waren vaag zichtbaar door de dunne, zeegroene zijde van de met gouden franje afgezette tokar die hij om zijn lichaam en over één schouder droeg. Zijn linkerhand hield de tokar op zijn plaats als hij liep, terwijl de rechter een korte leren zweep omklemde. ‘Zijn alle varkens uit Westeros zo onwetend?’ klaagde hij. ‘Iedereen weet toch dat de Onbezoedelden meesterstrijders zijn met speer, schild en steekzwaard.’ Hij wierp Dany een brede glimlach toe. ‘Vertel haar wat ze wil weten, slavin, en snel. Het is een warme dag.’

Dat is in elk geval geen leugen. Een paar eender geklede slavinnen stonden achter hen en hielden een gestreept baldakijn boven hun hoofd, maar zelfs in de schaduw had Dany een licht gevoel in haar hoofd en Kraznys transpireerde hevig. De Pronkende Plaza bakte al sinds de vroege ochtend in de zon. Zelfs door haar dikke sandaalzolen heen voelde ze de warmte van de rode bakstenen. De lucht daarboven zinderde van de hitte, zodat de trappenpiramides van Astapor die om de plaza heen stonden half een droom leken.

Maar als de Onbezoedelden last van de hitte hadden lieten ze dat niet merken. Ze zouden zelf wel van baksteen kunnen zijn, zoals ze daar staan. Er waren er duizend ter inspectie uit de barakken gedreven. Ze stonden in tien rijen van honderd voor de fontein met de grote bronzen harpij, in de houding, hun starre ogen recht naar voren gericht. Ze droegen niets anders dan witte linnen lendendoeken en kegelvormige bronzen helmen met pieken van één voet lang. Kraznys had hun bevolen hun speren en schilden af te leggen en hun zwaardriemen en gewatteerde tunieken uit te trekken, zodat de koningin van Westeros hun slanke, harde lichamen beter kon bekijken.

‘Ze worden al jong geselecteerd op grootte, snelheid en kracht,’ zei de slavin tegen haar. ‘Hun opleiding begint als ze vijf zijn. Ze oefenen dagelijks van zonsopgang tot zonsondergang, totdat ze het steekzwaard, het schild en de drie speren volledig beheersen. Hun training is zeer veeleisend, uwe genade. Slechts een op de drie knapen overleeft die, dat is bekend. Onder de Onbezoedelden gaat het gezegde dat ze het ergste achter de rug hebben op de dag dat ze hun piekhelm verwerven, omdat geen enkele plicht die hun ooit opgelegd zal worden zwaarder is dan hun training.’

Kraznys mo Nakloz verstond zogenaamd geen woord van de Gewone Spreektaal, maar zijn hoofd ging op en neer, terwijl hij luisterde, en nu en dan gaf hij het slavenmeisje een por met zijn zweepje. ‘Vertel haar dat deze al een dag en een nacht zonder voedsel of water op deze plaats staan. Zeg haar dat ze er op mijn bevel zouden blijven staan tot ze erbij neervielen. Zelfs nadat er negenhonderdnegenennegentig in elkaar gezakt zijn en op de bakstenen gecrepeerd zal de laatste nog blijven staan en geen vin verroeren tot de dood ook hem komt halen. Zo moedig zijn ze. Zeg dat tegen haar.’

‘Dat noem ik waanzin, en geen moed,’ zei Arstan Witbaard toen het plechtstatige kleine tolkje uitgesproken was. Hij liet het uiteinde van zijn hardhouten staf op de bakstenen neerdalen om zijn ongenoegen te laten blijken. De oude man had niet naar Astapor willen gaan en was er ook niet voor dat ze dit slavenleger zou kopen. Een koningin diende alle partijen aan te horen voordat ze een beslissing nam. Dat was de reden waarom Dany hem had meegenomen naar de Pronkende Plaza, en niet om haar te beschermen. Dat konden haar bloedruiters wel. Ser Jorah Mormont had ze aan boord van de Balerion achtergelaten om haar volk en haar draken te bewaken. Al stond het haar nogal tegen, ze had haar draken benedendeks opgesloten. Het was te gevaarlijk om ze vrij over de stad te laten vliegen. Er waren veel te veel mensen op de wereld die hen maar al te graag zouden doden, alleen maar om zichzelf ‘drakendoder’ te kunnen noemen.

‘Wat zei die onwelriekende oude man?’ wilde de slavenhandelaar van zijn vertaalster weten. Toen ze het hem vertelde glimlachte hij en zei: ‘Zeg tegen die wilde dat wij dat gehóórzaamheid noemen. Anderen zijn wellicht sterker, sneller of groter dan de Onbezoedelden. Er zijn er misschien die even vaardig zijn met zwaard, speer en schild. Maar nergens tussen de zeeën zult u ze ooit gehoorzamer vinden.’

‘Schapen zijn ook gehoorzaam,’ zei Arstan toen de woorden vertaald waren. Hij sprak ook wat Valyrisch, zij het minder goed dan Dany, maar net als zij veinsde hij onwetendheid.

Toen dat was overgebracht liet Kraznys mo Nakloz zijn grote witte tanden zien. ‘Eén woord van mij en die schapen zouden zijn stinkende ouwe ingewanden over de bakstenen uitsmeren,’ zei hij, ‘maar zeg dat maar niet. Zeg maar dat deze schepsels meer op honden dan op schapen lijken. Eten ze honden of schapen in die Zeven Koninkrijken?’

‘Ze geven de voorkeur aan varkens en koeien, edelachtbare.’

‘Rundvlees. Bah. Voer voor ongewassen wilden.’

Dany negeerde hen en liep langzaam de rij slavensoldaten langs. De meisjes volgden haar op de voet met het zijden baldakijn om te zorgen dat ze in de schaduw bleef, maar de duizend mannen vóór haar genoten die bescherming niet. Meer dan de helft had de koperkleurige huid en de amandelvormige ogen van de Dothraki en Lhazarines, maar ze zag ook mannen uit de Vrijsteden in de rijen staan, naast blanke Qarthijnen, Zomereilanders met gezichten van ebbenhout en nog anderen van wie ze de herkomst zelfs niet kon raden. En sommigen hadden dezelfde amberkleurige huid als Kraznys mo Nakloz en het borstelige roodzwarte haar dat zo kenmerkend was voor de oorspronkelijke inwoners van Ghis, die zich de zonen van de harpij noemden. Ze verkopen zelfs hun eigen mensen. Ze had niet verbaasd moeten zijn, want de Dothraki deden dat ook als de ene khalasar in de zee van gras op de andere stuitte.

Sommigen van de soldaten waren lang, anderen kort. Hun leeftijd bedroeg naar schatting tussen de veertien en de twintig. Hun wangen waren glad en hun ogen allemaal eender, of ze nu zwart, bruin, blauw, grijs of amberkleurig waren. Ze lijken net één man, dacht Dany, tot het haar te binnen schoot dat ze helemaal geen mannen waren. De Onbezoedelden waren allemaal eunuchen. ‘Waarom worden ze gecastreerd?’ vroeg ze via het slavenmeisje aan Kraznys. ‘Complete mannen zijn sterker dan eunuchen, heb ik altijd gehoord.’

‘Een eunuch die jong gecastreerd wordt zal nooit de brute kracht van een van uw ridders uit Westeros hebben, dat is zo,’ zei Kraznys mo Nakloz toen hem de vraag werd gesteld. ‘Ook een stier is sterk, maar er komen dagelijks stieren om in de vechtkuilen. Nog geen drie dagen geleden is er in Jothiels Kuil een gedood door een meisje van negen. De Onbezoedelden bezitten iets dat beter is dan kracht, zeg dat tegen haar. Ze bezitten discipline. Wij vechten op de wijze van het Oude Rijk, ja. Met hen zijn de gesloten formaties van het oude Ghis wedergekeerd. Ze zijn volmaakt gehoorzaam, volmaakt trouw en volkomen onbevreesd.’

Dany hoorde de vertaling geduldig aan.

‘Zelfs de moedigste mannen zijn bang voor dood en verminking,’ zei Arstan toen het meisje klaar was.

Daarop glimlachte Kraznys weer. ‘Zeg tegen die ouwe vent dat hij naar pis ruikt en een stok nodig heeft om zich staande te houden.’

‘Werkelijk, edelachtbare?’

Hij gaf haar een por met zijn zweep. ‘Nee, niet werkelijk, wat ben je, een griet of een geit, dat je zo’n domme vraag stelt? Zeg dat de Onbezoedelden geen mannen zijn. Zeg dat de dood hen niets zegt en verminking minder dan niets.’ Hij bleef staan voor een gezette man die eruitzag als een Lhazar en haalde fel met zijn zweep uit, zodat er op een van zijn koperkleurige wangen een streep bloed zichbaar werd. De eunuch knipperde met zijn ogen en bleef staan, bloedend en wel. ‘Wil je er nog een?’ vroeg Kraznys.

‘Als het u behaagt, edelachtbare.’

Nu kostte het Dany moeite om te veinzen dat ze het niet verstond. Vóór hij de zweep weer kon opheffen legde Dany een hand op Kraznys’ arm. ‘Zeg de goede meester dat ik zie hoe sterk zijn Onbezoedelden zijn, en hoe moedig ze pijn doorstaan.’

Toen hij haar woorden in het Valyrisch hoorde grinnikte Kraznys. ‘Zeg tegen die onwetende hoer uit het westen dat dit niets met moed te maken heeft.’

‘De goede meester zegt, dit was geen moed, uwe genade.’

‘Zeg dat ze die sletten ogen van haar goed openhoudt.’

‘Hij verzoekt u, nu heel goed op te letten, uwe genade.’

Kraznys stelde zich voor de volgende eunuch in de rij op, een boomlange jongeling met de blauwe ogen en het vlasblonde haar van Lys. ‘Je zwaard,’ zei hij. De eunuch knielde, trok het wapen uit de schede en bood het aan met het gevest naar voren. Het was een kort zwaard, meer geschikt om te steken dan om te hakken, maar de snede zag er vlijmscherp uit. ‘Sta op,’ beval Kraznys.

‘Edelachtbare.’ De eunuch stond op, en Kraznys mo Nakloz liet het zwaard langzaam over zijn torso omhoogglijden, zodat er een dunne rode lijn over zijn buik en tussen zijn ribben werd getrokken. Toen stak hij de zwaardpunt onder een grote roze tepel onder de huid en begon ermee heen en weer te wrikken.

‘Wat doet hij?’ wilde Dany van het meisje weten toen het bloed de man over de borst liep.

‘Zeg die koe dat ze stopt met blaten,’ zei Kraznys zonder op de vertaling te wachten. ‘Hij houdt hier nauwelijks iets aan over. Mannen hebben geen tepels nodig en eunuchen al helemaal niet.’ De tepel hing aan een dun flintertje huid. Kraznys sloeg hem eraf, zodat hij op de bakstenen viel. Er bleef een rond, rood oog achter dat overvloedig bloed huilde. De eunuch verroerde zich niet, totdat Kraznys hem zijn zwaard teruggaf met het gevest naar voren. ‘Hier, ik heb je verder niet nodig.’

‘Deze hier is verheugd u van dienst te zijn geweest.’

Kraznys wendde zich weer tot Dany. ‘Ze voelen geen pijn, ziet u.’

‘Hoe kan dat?’ wilde ze via de tolk weten.

‘De wijn der dapperheid,’ luidde het antwoord. ‘Dat is geen echte wijn, maar gebrouwen van dodelijke nachtschade, de larven van de bloedvlieg, zwarte lotuswortel en vele geheime zaken. Vanaf de dag dat ze gesneden worden drinken ze dat dagelijks, en daardoor worden ze van jaar tot jaar ongevoeliger. Dat maakt ze onbevreesd in de strijd. Ook kunnen ze niet gefolterd worden. Zeg tegen die wilde dat haar geheimen veilig zijn bij de Onbezoedelden. Ze kan ze de wacht laten houden over haar raadsvergaderingen en zelfs in haar slaapkamer, zonder zich ooit te hoeven afvragen wat ze misschien hebben opgevangen.

In Yunkai en Mereen maakt men jongens meestal tot eunuchen door hun de testikels af te snijden maar de penis te laten zitten. Zo’n schepsel is onvruchtbaar, maar vaak nog wel tot een erectie in staat. Daar kunnen alleen maar moeilijkheden van komen. Wij verwijderen ook de penis en laten niets zitten. De Onbezoedelden zijn de zuiverste schepselen ter wereld.’ Hij wierp Dany en Arstan weer zo’n brede witte lach toe. ‘Naar ik hoor zijn er in de Zeven Koninkrijken mannen die plechtige kuisheidsgeloften afleggen en geen kinderen verwekken, maar slechts voor hun plicht leven. Is dat niet zo?’

‘Inderdaad,’ zei Arstan toen de vraag werd overgebracht. ‘Er zijn veel van dergelijke orden. De maesters van de Citadel, de septons en septa’s die de Zeven dienen, de zwijgende zusters van de doden, de Koningsgarde en de Nachtwacht…’

‘Arme stakkers,’ gromde de slavenhandelaar na de vertaling. ‘Voor zo’n leven zijn mannen niet geschapen. Hun dagen zijn één martelende verleiding, dat ziet zelfs een dwaas, en ongetwijfeld geven velen aan hun lagere instincten toe. Niet aldus onze Onbezoedelden. Zij zijn met hun zwaard gehuwd op een wijze waarvan uw gezworen broeders slechts kunnen dromen. Geen vrouw kan hen ooit verleiden, noch enige man.’

Het meisje bracht de strekking van zijn woorden iets beleefder over. ‘Een man kan voor andere dingen zwichten dan de verlokkingen van het vlees,’ wierp Arstan Witbaard tegen toen ze klaar was.

‘Een man, ja, maar een Onbezoedelde niet. Plunderen interesseert hen niet meer dan verkrachten. Ze bezitten niets dan hun wapens. We staan hen zelfs niet toe een naam te hebben.’

‘Geen naam?’ Dany keek de kleine tolk fronsend aan. ‘Is dat echt wat de goede meester gezegd heeft? Hebben ze geen naam?’

‘Zo is het, uwe genade.’

Kraznys bleef voor een Ghiscari staan die een langere, gezondere broer van hem had kunnen zijn en streek met zijn zweep over een kleine bronzen schijf op de zwaardriem aan diens voeten. ‘Daar is zijn naam. Vraag aan de hoer uit Westeros of ze Ghiscari-hiërogliefen kan lezen.’ Toen Dany moest toegeven dat ze dat niet kon, wendde de slavenhandelaar zich tot de Onbezoedelde. ‘Wat is je naam?’ wilde hij weten.

‘Deze hier heet Rode Vlo, edelachtbare.’

Het meisje herhaalde hun woorden in de Gewone Spreektaal.

‘En hoe luidde hij gisteren?’

‘Zwarte Rat, edelachtbare.’

‘De dag daarvoor?’

‘Bruine Vlo, edelachtbare.’

‘Daarvoor?’

‘Dat weet deze hier niet meer, edelachtbare. Misschien Blauwe Pad. Of Blauwe Worm.’

‘Zeg haar dat al hun namen zo zijn,’ beval Kraznys het meisje. ‘Dat herinnert hen eraan dat ze op zich genomen ongedierte zijn. De naamschijven worden na een gedane taak in een lege ton gegooid en er elke ochtend naar willekeur uit gehaald.’

‘Nog meer waanzin,’ zei Arstan toen hij dat hoorde. ‘Wie kan er nu iedere dag een nieuwe naam onthouden?’

‘Wie dat niet kan wordt tijdens de opleiding geschorst, samen met degenen die geen dag lang met volle bepakking kunnen hardlopen, in het holst van de nacht een berg beklimmen, over een bed van hete kolen lopen of een zuigeling doden.’

Toen hij dat zei moest Dany haar mond vertrokken hebben. Heeft hij het gezien of is hij even blind als wreed? Ze keek snel weg en probeerde zo strak mogelijk te blijven kijken totdat ze de vertaling had gehoord. Pas toen stond ze zichzelf toe te zeggen: ‘Van wie zijn die kinderen?’

‘Om zijn piekhelm te verwerven dient een Onbezoedelde met een zilvermark naar de slavenmarkt te gaan, een krijsende pasgeborene te zoeken en die voor de ogen van de moeder te doden. Zo zijn we er zeker van dat er geen enkele zwakheid meer in hen schuilt.’

Ze kreeg een wee gevoel. De hitte, probeerde ze zichzelf wijs te maken. ‘Jullie rukken een baby uit de armen van zijn moeder, doden die waar ze bij staat en vergoeden haar smart vervolgens met een zilverstuk?’

Toen dat voor hem was vertaald schoot Kraznys mo Nakloz hard in de lach. ‘Wat een weekhartige, jankende halve gare is dit. Zeg tegen de hoer uit Westeros dat de mark voor de eigenaar van het kind is, niet voor de moeder. Het is de Onbezoedelden verboden te stelen.’ Hij tikte met zijn zweep tegen zijn been. ‘Zeg haar dat slechts weinigen deze proef niet doorstaan. De honden zijn veel moeilijker, dat moet gezegd worden. Op de dag dat hij gesneden wordt geven we elke jongen een hondenwelp. Aan het eind van het eerste jaar moet hij die wurgen. Wie dat niet kan wordt gedood en aan de overlevende honden gevoerd. Wij hebben vastgesteld dat dat een goede, indringende les is.’

Terwijl hij dat aanhoorde tikte Arstan Witbaard met het uiteinde van zijn staf op de bakstenen, traag en gestaag. Dany zag hoe hij zijn gezicht afwendde, alsof hij de aanblik van Kraznys niet meer verdragen kon.

‘De goede meester zegt dat deze eunuchen niet zwichten voor de verlokkingen van geld of vlees,’ zei Dany tegen het meisje, ‘maar als een van mijn vijanden hun de vrijheid belooft als ze bereid zijn mij te verraden…’

‘Dan doden ze hem onmiddellijk en brengen haar zijn hoofd, zeg dat maar tegen haar,’ antwoordde de slavenhandelaar. ‘Misschien dat andere slaven stelen en zilver oppotten in de hoop zich vrij te kopen, maar een Onbezoedelde zou zijn vrijheid niet eens van deze kleine merrie cadeau willen hebben. Ze leven uitsluitend voor hun plicht. Het zijn soldaten, en dat is alles.’

‘En soldaten heb ik nodig,’ gaf Dany toe.

‘Zeg dat ze er dan goed aan heeft gedaan naar Astapor te komen. Vraag haar hoe groot het leger is dat ze wil kopen.’

‘Hoeveel Onbezoedelden hebt u te koop?’

‘Er zijn er op dit ogenblik achtduizend volledig opgeleid en beschikbaar. Laat haar weten dat we ze slechts per eenheid verkopen. Per duizend, of per centurie. Vroeger verkochten we ze ook wel per tien stuks als huiswachten, maar dat bleek niet te werken. Tien is te weinig. Dan vermengen ze zich met andere slaven en zelfs vrijen, en vergeten ze wie en’ wat ze zijn.’ Kraznys wachtte tot dat in de Gewone Spreektaal was overgebracht en hernam toen: ‘Die bedelkoningin moet begrijpen dat zulke wonderen niet goedkoop zijn. In Yunkai en Mereen zijn slavenstrijders te koop voor minder dan de prijs van hun zwaard, maar Onbezoedelden zijn de beste voetknechten ter wereld en elk van hen vertegenwoordigt vele jaren van oefening. Vertel haar dat ze op Valyrisch staal lijken dat steeds opnieuw dubbelgeslagen en jarenlang met een hamer bewerkt wordt, totdat het sterker en veerkrachtiger is dan enig ander metaal op aarde.’

‘Ik weet wat Valyrisch staal is,’ zei Dany. ‘Vraag aan de goede meester of de Onbezoedelden hun eigen officieren hebben.’

‘U moet zelf aanvoerders over hen aanstellen. Wij leren ze gehoorzamen, niet denken. Als ze hersens wil, laat ze dan schriftgeleerden kopen.’

‘En hun uitrusting?’

‘Zwaard, schild, speer, sandalen en één gewatteerde tuniek zijn inbegrepen,’ zei Kraznys. ‘En de piekhelmen natuurlijk ook. Verder dragen ze iedere wapenrusting die u wilt, maar die moet u dan zelf verstrekken.’

Dany kon verder geen vragen bedenken. Ze keek naar Arstan. ‘U bent allang op deze wereld, Witbaard. U hebt ze gezien, wat vindt u ervan?’

‘Ik zeg nee, uwe genade,’ antwoordde de oude man onmiddellijk.

‘Waarom?’ vroeg ze. ‘Spreek vrijuit.’ Dany meende wel te weten wat hij zou zeggen, maar ze wilde dat het slavinnetje het hoorde, zodat Kraznys mo Nakloz het later ook te horen kreeg.

‘Mijn koningin,’ zei Arstan, ‘in de Zeven Koninkrijken zijn al duizenden jaren geen slaven meer. Zowel de oude goden als de nieuwe beschouwen de slavernij als een gruwel. Als u aan het hoofd van een slavenleger in Westeros aan land gaat zullen vele goede mannen zich uitsluitend om die reden tegen u verzetten. U zult uw zaak en de eer van uw geslacht grote schade berokkenen.’

‘Toch heb ik een leger nodig,’ zei Dany. ‘De knaap Joffry zal me de IJzeren Troon niet geven als ik daar beleefd om vraag.’

‘Op de dag dat u uw banieren verheft zal half Westeros achter u staan,’ beloofde Witbaard. ‘De herinnering aan uw broer Rhaegar wordt daar nog altijd gekoesterd.’

‘En aan mijn vader?’ zei Dany.

De oude man aarzelde alvorens te zeggen: ‘Men herinnert zich ook koning Aerys. Hij heeft het rijk vele jaren van vrede geschonken. Uwe genade, u hebt geen slaven nodig. Magister Illyrio kan u beschermen zolang uw draken nog in de groei zijn en namens u geheime boden over de zee-engte sturen om te peilen hoe de hoge heren tegenover uw zaak staan.’

‘Diezelfde hoge heren die mijn vader aan de Koningsmoordenaar hebben overgeleverd en voor Robert de Usurpator door de knieën zijn gegaan?’

‘Zelfs zij die hun knieën hebben gebogen verlangen misschien in hun hart naar de terugkeer van de draken.’

‘Misschién,’ zei Dany. Een glibberig woord, misschien. In alle talen. Ze wendde zich weer tot Kraznys mo Nakloz en zijn slavinnetje. ‘Ik moet er zorgvuldig over nadenken.’

De slavenhandelaar schokschouderde. ‘Zeg tegen haar dat ze dat snel doet. Er zijn nog vele andere kopers. Slechts drie dagen geleden heb ik deze Onbezoedelden hier aan een kaperkoning laten zien die ze allemaal hoopt te kopen.’

‘Die kaper wilde er maar honderd, edelachtbare,’ hoorde Dany het slavinnetje zeggen.

Hij gaf haar een por met het uiteinde van de zweep. ‘Alle kapers zijn leugenaars. Hij koopt ze allemaal. Zeg dat tegen haar, wicht.’

Dany wist dat zij er meer dan honderd zou nemen, als ze het deed. ‘Herinner je goede meester eraan wie ik ben. Herinner hem eraan dat ik Daenerys Stormgeboren ben, Moeder van Draken, de Onverbrande, de wettige koningin van de Zeven Koninkrijken van Westeros. Mijn bloed is dat van Aegon de Veroveraar, en daarvóór van het oude Valyria.’

Maar haar woorden lieten de plompe, geparfumeerde slavenhandelaar onbewogen, ook nadat ze in zijn eigen lelijke taal waren overgebracht. ‘Toen de Valyriërs nog schapen neukten heerste Oud Ghis al over een wereldrijk,’ gromde hij tegen het arme, kleine tolkje, ‘en wij zijn de zonen van de harpij.’ Hij schokschouderde. ‘Verspilde moeite om mijn tong tegen vrouwen te roeren. Uit oost of west, dat maakt niet uit, ze kunnen geen beslissingen nemen als ze niet eerst verwend en gevleid en met zoetigheid volgepropt,zijn. Welnu, als dat mijn lot is, zo zij het. Zeg tegen die hoer dat als ze een gids voor onze lieflijke stad nodig heeft, Kraznys mo Nakloz haar wel wil gerieven… en aan haar gerief laten komen, als ze meer vrouw is dan ze lijkt.’

‘Het zou de goede meester Kraznys zeer verblijden, u Astapor te laten zien, terwijl u nadenkt, uwe genade,’ zei de vertaalster.

‘Ik zal haar hondenhersens in gelei en een verfijnde, smakelijke stoofpot van rode octopus met ongeboren welp voorzetten.’ Hij veegde zijn lippen af.

‘Er zijn hier veel verrukkelijke gerechten te krijgen, zegt hij.’

‘Zeg haar dat de piramides bij nacht heel fraai zijn,’ gromde de slavenhandelaar. ‘Zeg haar dat ik honing van haar borsten zal likken, of haar honing van de mijne zal laten likken als ze dat liever doet.’

‘Astapor is op zijn mooist in de schemering, uwe genade,’ zei het slavinnetje. ‘De goede meesters steken op alle terrassen lantarens aan, zodat van alle piramides gekleurd licht straalt. Plezierbootjes pendelen over de Worm met zachte muziek aan boord en meren aan bij de eilanden, waar eten en wijn en andere heerlijkheden zijn.’

‘Vraag of ze onze vechtkuilen wil zien,’ voegde Kraznys eraan toe. ‘Douquors Kuil heeft voor vanavond een prachtige revue op het programma staan. Een beer en drie jongetjes. Eén jongetje wordt door de honing gerold, eentje door bloed, en een derde door rotte vis, en dan kan ze wedden welk jongetje de beer het eerst opeet.’

Tik, tik, tik, hoorde Dany. Arstan Witbaard vertrok geen spier van zijn gezicht, maar zijn staf sloeg de maat van zijn woede. Tik, tik, tik. Ze dwong zichzelf te glimlachen. ‘Ik heb mijn eigen beer op de Balerion,’ zei ze tegen de vertaalster, ‘en die eet mij misschien wel op als ik niet bij hem terugkom.’

‘Zie je wel,’ zei Kraznys toen haar woorden vertaald waren. ‘Die vrouw neemt de beslissing niet zelf, dat doet die man waar ze naartoe draaft. Altijd hetzelfde liedje.’

‘Dank de goede meester voor zijn geduld en vriendelijkheid,’ zei Dany, ‘en zeg dat ik zal nadenken over alles wat ik hier te weten ben gekomen.’ Ze bood Arstan Witbaard haar arm om zich over de plaza naar haar draagkoets te laten leiden. Aggo en Jhogo kwamen aan weerskanten lopen, met de krombenige zwaaistap die alle paardenheren zich aanmaten wanneer ze moesten afstijgen en als doodgewone stervelingen de grond betreden.

Dany klom fronsend in haar draagkoets en wenkte Arstan om bij haar te komen zitten. Een man van zijn leeftijd moest bij deze hitte niet lopen. Toen ze op weg gingen deed ze de gordijnen niet dicht. De zon bestookte deze rode bakstenen stad zo fel dat zelfs het flauwste briesje gekoesterd moest worden, ook al droeg het een vlaag fijn rood stof aan. Bovendien wil ik kijken.

Astapor was een merkwaardige stad, zelfs in de ogen van iemand die door het Stofpaleis had gelopen en onder de Moeder der Bergen in de Schoot der Wereld had gebaad. Alle straten waren van dezelfde rode baksteen gemaakt als waarmee de plaza geplaveid was. Datzelfde gold voor de trappenpiramides, de diep uitgegraven vechtkuilen met hun trapsgewijs afdalende stoelenrijen, de zwavelhoudende fonteinen, de schemerige wijnkelders en de oeroude muren die dat alles omringden. Zoveel baksteen, dacht ze en zo oud en brokkelig. Het fijne rode stof dat ervan afwaaide was overal en danste bij iedere windvlaag de afvoergoten door. Geen wonder dat zoveel vrouwen in Astapor hun gezicht versluierden. Het baksteenstof prikte erger in de ogen dan zand.

‘Ruim baan!’ riep Jhogo, die voor haar draagkoets uit reed. ‘Ruim baan voor de Moeder der Draken!’ Maar toen hij de grote zilveren zweep die hij van Dany had gekregen ontrolde en die in de lucht wilde laten knallen boog ze zich naar buiten om hem tegen te houden. ‘Niet hier, bloed van mijn bloed,’ zei ze in zijn eigen taal. ‘Deze bakstenen hebben het geluid van zwepen al te vaak gehoord.’

De straten waren grotendeels verlaten geweest toen ze die ochtend vanuit de haven op weg waren gegaan, en leken nu nauwelijks drukker. Er sjokte een olifant langs met een draagkoets van opengewerkt hout op zijn rug. Een naakte jongen met een vervellende huid zat in een droge bakstenen goot in zijn neus te peuteren en staarde gemelijk naar een paar mieren. Op het geluid van hun hoeven hief hij zijn hoofd op en keek met open mond toe hoe een stoet bereden wachters in een wolk van rood stof en hol gelach voorbijdraafde. De koperen schijven die op hun geelzijden mantels genaaid waren blonken als even zovele zonnen, maar hun tunieken waren van geborduurd linnen en onder de gordel droegen ze sandalen en geplisseerde linnen rokken. De mannen waren blootshoofds en hun stijve, roodzwarte haar was geolied en in allerlei fantastische vormen opgestoken: horens, vleugels, klingen en zelfs grijp handen, zodat ze net een troep demonen leken die uit de zevende hel waren ontsnapt. De naakte jongen keek er een poosje naar en richtte zich toen weer op de mieren, met een vinger tot de knokkel in zijn neus.

Een oude stad, peinsde ze, maar niet zo dichtbevolkt als in haar gloriedagen, en op geen stukken na zo druk als Qarth, Pentos of Lys.

Op een kruising kwam haar draagkoets abrupt tot stilstand omdat er een stel kettinggangers voor haar langsschuifelde, opgedreven door de knallende zweep van een opziener. Dit waren geen Onbezoedelden, stelde Dany vast, maar gewone mannen, met een lichtbruine huid en zwart haar. Er waren ook vrouwen bij, maar geen kinderen. Ze waren allemaal naakt. Twee Astapori reden op witte ezels achter hen, een man met een roodzijden tokar en een gesluierde vrouw in zuiver blauw linnen, versierd met schilfers lapis lazuli. Ze droeg een ivoren kam in haar rood-zwarte haar. De man fluisterde haar lachend iets toe en sloeg even weinig acht op Dany als op zijn slaven, en dat gold ook voor de opziener met zijn gedraaide, vijfstaartige zweep, een brede, gedrongen Dothraki die op zijn gespierde borst vol trots een tatoeage van de harpij met de ketens droeg.

‘Baksteen en bloed bouwden Astapor,’ mompelde Witbaard naast haar, ‘en baksteen en bloed haar bewoners.’

‘Wat is dat?’ vroeg Dany nieuwsgierig.

‘Een oud rijmpje dat ik als jongen van een maester heb geleerd. Ik had er geen benul van hoe waar het was. De bakstenen van Astapor zijn rood van het bloed van de slaven die ze bakken.’

‘Dat wil ik best geloven,’ zei Dany.

‘Verlaat deze plaats dan vóór uw hart ook in baksteen verandert. Vaar vanavond nog uit met het late tij.’

Ik wou dat het kon, dacht Dany. ‘Als ik uit Astapor vertrek moet dat met een leger zijn, zegt ser Jorah.’

‘Ser Jorah is zelf slavenhandelaar geweest, uwe genade,’ bracht de oude man haar in herinnering. ‘In Pentos, Myr en Tyrosh kunt u huurlingen in dienst nemen. Iemand die doodt om geld heeft geen eer, maar hij is tenminste geen slaaf. Haal daar uw leger vandaan, smeek ik u.’

‘Mijn broer heeft Pentos en Myr en Braavos bezocht, bijna alle Vrijsteden. Van de magisters en archons kreeg hij wijn en beloften, maar zijn ziel leed honger. Een man kan niet zijn hele leven uit een bedelnap eten en toch een man blijven. Ik heb mijn portie gehad in Qarth, ik weiger Pentos te betreden met een bedelnap in mijn hand.’

‘Beter als bedelaar dan als slavenhandelaar,’ zei Arstan.

‘Zo spreekt iemand die geen van tweeën is geweest.’ Dany snoof woedend. ‘Weet u hoe het is om verkócht te worden, schildknaap? Ik wel. Mijn broer heeft me aan Khal Drogo verkocht voor de belofte van een gouden kroon. Welnu, Drogo kroonde hem met goud, zij het anders dan hij had gewild, en ik… mijn zon-en-sterren heeft een koningin van me gemaakt, maar als hij een andere man was geweest had het heel anders kunnen lopen. Denkt u dat ik niet meer weet wat vrees is?’

Witbaard boog zijn hoofd. ‘Uwe genade, het was niet mijn bedoeling om aanstoot te geven.’

‘Ik neem alleen aanstoot aan leugens, niet aan eerlijk gemeende raad.’ Dany gaf een geruststellend klopje op Arstans vlekkerige hand. ‘Ik heb gewoon het temperament van een draak. Laat u zich daardoor niet afschrikken.’

‘Ik zal proberen eraan te denken.’ Witbaard glimlachte.

Hij heeft een goed gezicht, en er schuilt grote kracht in hem, dacht Dany. Ze begreep niet waarom ser Jorah de oude man zo wantrouwde. Kan het zijn dat hij jaloers is, omdat ik nog een man heb gevonden om mee te praten? Onwillekeurig dacht ze aan die avond op de Balerion, toen de verbannen ridder haar had gekust. Dat had hij nooit mogen doen. Hij is drie keer zo oud als ik en van veel te lage geboorte voor mij en ik had hem geen toestemming gegeven. Geen waarachtig ridder kust een koningin ooit zonder haar toestemming. Sindsdien zorgde ze ervoor dat ze nooit meer met ser Jorah alleen was. Ze hield haar dienstmaagden bij zich op het schip en soms zelfs haar bloedruiters. Hij wil me nog eens kussen, dat zie ik aan zijn ogen.

Dany had er geen flauw vermoeden van wat zij wilde, maar Jorahs kus had iets in haar wakker gemaakt, iets dat had gesluimerd sinds Khal Drogo’s dood. Op haar bed in de smalle kooi betrapte ze zichzelf op de vraag hoe het zou zijn als er een man naast haar zou schuiven in plaats van haar dienstmaagd, en die gedachte was opwindender dan hij had mogen zijn. Soms sloot ze haar ogen en droomde ze van hem, maar het was nooit Jorah Mormont van wie ze droomde. Haar geliefde was altijd jonger en knapper, al bleef zijn gezicht een flikkerende schaduw.

Op een keer, dusdanig gekweld dat ze niet kon slapen, liet Dany een hand tussen haar benen glijden en hapte naar adem toen ze merkte hoe nat ze was. Ze durfde bijna niet te ademen toen ze haar vingers tussen haar onderste lippen heen en weer schoof, langzaam, om Irri niet wakker te maken, totdat ze een zalig plekje vond en daar stopte. Zachtjes bewerkte ze zichzelf, eerst beschroomd, toen sneller, maar de ontlading die ze zocht leek haar te ontwijken. Toen kwamen haar draken in beweging, en eentje schreeuwde er aan de andere kant van de hut, en Irri werd wakker en zag wat ze aan het doen was.

Dany wist dat ze een kleur als vuur had, maar dat kon Irri in het donker beslist niet zien. Woordeloos legde de dienstmaagd een hand op een van Dany’s borsten en boog zich er overheen om een tepel in haar mond te nemen. Haar andere hand zwierf omlaag over de lichte welving van haar buik en door de heuvel met fijn, zilvergouden haar, en ging tussen Dany’s dijen aan de slag. Het duurde maar enkele ogenblikken voordat haar benen zich kromden en haar borsten oprezen en ze sidderde over haar hele lijf. Toen schreeuwde ze. Of misschien was het Drogon. Irri zei al die tijd niets, maar krulde zich gewoon weer op en viel in slaap zodra het gebeurd was.

De volgende dag leek het allemaal een droom. En wat had ser Jorah er eigenlijk mee te maken? Ik wil Drogo, mijn zon-en-sterren, hield Dany zichzelf voor. Niet Irri, en niet ser Jorah, alleen maar Drogo. Maar Drogo was dood. Ze had gedacht dat dergelijke gevoelens met hem gestorven waren in de rode woestenij, maar een verraderlijke kus had ze op de een of andere manier weer tot leven gewekt. Hij had me nooit mogen kussen. Hij matigde zich te veel aan, en ik stond het toe. Het mag nooit meer gebeuren. Ze klemde haar lippen grimmig op elkaar en schudde haar hoofd, en het belletje in haar vlecht rinkelde zacht.

Dichter bij de baai liet de stad een aangenamer gezicht zien. De grote bakstenen piramides, waarvan de grootste vierhonderd voet hoog was, omzoomden de kust. Op de brede terrassen groeiden allerlei soorten bomen, wingerds en bloemen, en de winden die er langs streken roken groen en geurig. Op de poort stond een tweede reusachtige harpij. Deze was van gebakken rode klei en brokkelde zichtbaar af: van de schorpioenenstaart restte nog slechts een stomp. De keten die ze in haar klauwen klemde was van oud ijzer en helemaal doorgeroest. Maar aan het water was het wel koeler. Het klotsen van de golven tegen de vermolmde meerpalen klonk merkwaardig geruststellend.

Aggo hielp Dany haar draagkoets uit. Sterke Belwas zat op een stevige meerpaal een grote bout bruin geroosterd vlees te eten. ‘Hond,’ zei hij blijmoedig toen hij Dany zag. ‘Lekkere hond in Astap or, kleine koningin. Eten?’ Met een vettige grijns bood hij haar de bout aan.

‘Heel aardig van u, Belwas, maar liever niet.’ Dany had elders en bij andere gelegenheden wel hond gegeten, maar nu kon ze alleen maar aan de Onbezoedelden en hun stompzinnige welpen denken. Ze schreed langs de reusachtige eunuch de loopplank naar het dek van de Balerion op.

Ser Jorah Mormont stond haar op te wachten. ‘Uwe genade,’ zei hij met een buiging van zijn hoofd, ‘de slavenhandelaars zijn gekomen en gegaan. Drie stuks, met een tiental schrijvers en even zovele slaven om hand- en spandiensten te verrichten. Ze hebben onze ruimen voet voor voet geïnspecteerd en alles genoteerd wat we hadden.’ Hij nam haar mee naar het achterdek. ‘Hoeveel mannen hebben ze te koop?’

‘Niet één.’ Was ze kwaad op Mormont of op deze stad, met haar broeierig hitte, haar stank, zweet en verkruimelende baksteen? ‘Ze verkopen eunuchen, geen mannen. Eunuchen van baksteen, net als de rest van Astapor. Moet ik achtduizend bakstenen eunuchen met levenloze, onbeweeglijke ogen kopen die zuigelingen doden voor een piekhelm en hun eigen honden wurgen? Ze hebben niet eens namen. Dus noem ze geen mannen, ser.’

‘Khaleesi,’ zei hij, uit het veld geslagen door haar woede, ‘de Onbezoedelden worden als jongens uitgekozen en opgeleid…’

‘Ik heb meer dan genoeg gehoord over die opleiding van ze.’ Dany merkte dat haar plotseling en ongewild de tranen in de ogen sprongen. Haar hand schoot omhoog en haalde hard uit naar ser Jorahs gezicht. Als ze dat niet had gedaan was ze in huilen uitgebarsten.

Mormont betastte de wang die ze had geslagen. ‘Indien ik mijn koningin heb mishaagd…’

‘Dat hebt u inderdaad. U hebt mij ernstig mishaagd, ser. Als u mijn waarachtige ridder was had u mij nooit naar dit verderfelijke oord gevoerd.’ Als je mijn waarachtige ridder was zou je me nooit hebben gekust, of op die manier naar mijn borsten hebben gekeken, of…

‘Zoals uwe genade beveelt. Ik zal tegen kapitein Groleo zeggen dat hij voorbereidingen treft om vanavond met het tij uit te varen naar een minder verderfelijk oord.’

‘Nee,’ zei Dany. Groleo sloeg hen vanaf het voorkasteel gade en zijn bemanning keek eveneens toe. Witbaard, haar bloedruiters, Jhiqui, iedereen had bij het geluid van die klap zijn bezigheden gestaakt. ‘Ik wil nu uitvaren, niet met het tij, ik wil heel gauw heel ver weg varen en niet één keer omkijken. Maar dat kan niet, hè? Er zijn achtduizend bakstenen eunuchen te koop en ik moet een weg vinden om ze te kopen.’ En met die woorden liet ze hem staan en verdween benedendeks.

Achter de bewerkte houten deur van de kapiteinshut waren haar draken in beroering. Drogon stak zijn kop op en krijste, en bleke rook ontsnapte uit zijn neusgaten. Viserion fladderde op haar af en wilde op haar schouder neerstrijken, zoals hij had gedaan toen hij kleiner was. ‘Nee,’ zei Dany, terwijl ze hem zachtjes trachtte af te schudden. ‘Daar ben je nu te groot voor, liefje.’ Maar de draak sloeg zijn wit met gouden staart om een van haar armen, sloeg zijn zwarte klauwen in de stof van haar mouwen klampte zich vast. Hulpeloos giechelend liet ze zich in Groleo’s grote leren stoel zakken.

‘Toen u weg was zijn ze erg wild geweest, khaleesi,’ zei Irri tegen haar. ‘Viserion heeft splinters uit de deur geklauwd, kijk maar. En Drogon probeerde te ontsnappen toen de slavenmannen naar hen kwamen kijken. Toen ik zijn staart greep om hem tegen te houden draaide hij zich om en beet me.’ Ze liet Dany de tandafdrukken op haar hand zien.

‘Heeft een van hen een poging gedaan om zich een uitweg te branden?’ Dat was Dany’s grootste vrees.

‘Nee, khaleesi. Drogon spuwde wel vuur, maar in de lucht. De slavenmannen durfden niet bij hem in de buurt te komen.’

Ze kuste de drakenbeet op Irri’s hand. ‘Het spijt me dat hij je pijn heeft gedaan. Draken horen niet in een scheepshut opgesloten te zitten.’

‘Daarin zijn draken net als paarden,’ zei Irri. ‘En ruiters ook. In het ruim krijsen de paarden, khaleesi, en ze schoppen tegen de houten wanden. Ik hoor ze. En Jhiqui zegt dat de oude vrouwen en de kindertjes ook krijsen, als u er niet bent. Ze houden niet van deze waterwagen. Ze houden niet van de zwarte, zoute, zee.’

‘Dat weet ik,’ zei Dany, ‘dat weet ik wel.’

‘Is mijn khaleesi bedroefd?’

‘Ja,’ gaf Dany toe. Bedroefd en verdoold.

‘Wil ik de khaleesi gerieven?’

Dany deed een stapje bij haar vandaan. ‘Nee, Irri, dat hoef je niet te doen. Wat er die nacht gebeurd is toen je wakker werd… je bent geen bedslavin, ik heb je vrijgelaten, weet je nog? Je…’

‘Ik ben de dienstmaagd van de Moeder der Draken,’ zei het meisje. ‘Het is mij een grote eer mijn khaleesi te behagen.’

‘Dat hoeft niet,’ hield ze vol. ‘Echt niet.’ Ze wendde zich abrupt af. ‘Ga nu maar. Ik wil alleen zijn. Om na te denken.’

Toen Dany aan dek terugkeerde daalde de schemering al over het water van de Baai der Slavenhandelaren. Ze ging aan de reling staan en keek uit over Astapor. Van hieraf ziet het er bijna mooi uit, dacht ze. Aan de hemel werden de sterren zichtbaar en op aarde de zijden lantarens, precies zoals Kraznys’ tolkje had beloofd. Overal fonkelde licht op de bakstenen piramides. Maar beneden in de straten, op de plaza’s en in de vechtkuilen is het donker. En het donkerst is het in de barakken, waar nu een of ander jongetje etensresten voert aan het welpje dat ze hem hebben gegeven nadat ze hem hadden ontmand.

Achter haar klonken zachte voetstappen. ‘Khaleesi.’ Zijn stem. ‘Mag ik vrijuit spreken?’

Dany keek niet opzij. Op dit moment was het te veel gevraagd om hem aan te kijken. Als ze dat deed zou ze hem misschien nog een klap geven. Of nog een kus. Zonder te weten wat goed, wat verkeerd en wat waanzin was. ‘Zeg wat u op uw hart hebt, ser.’

‘Toen Aegon de Draak in Westeros voet aan wal zette snelden de koningen van Vallei, Rots en Bereik niet toe om hem hun kroon aan te bieden. Als u werkelijk zijn Ijzeren Troon wilt bekleden moet u die net als hij met staal en drakenvuur veroveren. En dat houdt in dat u bloed aan uw handen krijgt voordat alles achter de rug is.’

Bloed en vuur, dacht Dany. De woorden van het huis Targaryen. Die kende ze al haar hele leven. ‘Het bloed van mijn vijanden zal ik met vreugde vergieten. Het bloed van onschuldigen is een heel andere zaak. Ze boden me achtduizend Onbezoedelden aan. Achtduizend dode baby’s. Achtduizend gewurgde honden.’

‘Uwe genade,’ zei Jorah Mormont. ‘Ik heb Koningslanding gezien nadat het geplunderd was. Er zijn die dag ook baby’s afgeslacht, en oude mensen, en spelende kinderen. Er zijn meer vrouwen verkracht dan u kunt tellen. In iedere man schuilt een wild beest, en als u zo’n man een zwaard of een speer geeft en hem de oorlog in stuurt komt dat beest tot leven. Al wat nodig is om het te wekken is de lucht van bloed. Toch heb ik nooit gehoord dat deze Onbezoedelden hebben verkracht, of een stad over de kling gejaagd of zelfs maar uitgeplunderd, tenzij op uitdrukkelijk bevel van hun aanvoerders. Ze mogen dan misschien van baksteen zijn, zoals u zegt, maar als u hen koopt zullen ze voortaan alleen nog de honden doden die u dood wilt hebben. En voor zover ik mij herinner zijn er wel een paar honden die u dood wilt hebben.’

De honden van de Usurpator. ‘Ja.’ Dany staarde naar de zachtgekleurde lichtjes en liet zich strelen door de koele, zilte bries. ‘U spreekt over het plunderen van steden.’ Ze wees. ‘Kijk eens naar de muren. U kunt zien waar ze afbrokkelen. Daar, en daar. Ziet u ook wachters op die torens? Ik niet. Zitten ze verstopt, ser? Ik heb vandaag die zonen van de harpij gezien, al hun trotse, hooggeboren strijders. Ze droegen linnen rokken en het vurigst aan hen was hun haar. Zelfs een bescheiden khalasar zou dit Astapor als een noot kunnen kraken en het verrotte vruchtvlees wegsmijten. Dus vertelt u eens, waarom staat die lelijke harpij niet tussen de andere gestolen goden langs de godenweg in Vaes Dothrak?’

‘U hebt het oog van een draak, khaleesi, dat is duidelijk te merken.’

‘Ik vroeg om een antwoord, niet om een compliment.’

‘Daar zijn twee redenen voor. Astapors dappere verdedigers zijn inderdaad van stro. Oude namen en dikke beurzen die zich vermommen als Ghiscari-gesels en spelen dat ze nog steeds over een uitgestrekt rijk heersen. Het zijn allemaal hoge officieren. Op feestdagen vechten ze in de kuilen schijnoorlogen uit om te laten zien wat een schitterende aanvoerders ze zijn, maar het zijn de eunuchen die het doodgaan voor hun rekening nemen. Niettemin weet elke vijand die Astapor graag zou plunderen dat hij dan de Onbezoedelden tegenover zich zal krijgen. De slavenhandelaars zouden ter verdediging van de stad het hele garnizoen inzetten. De Dothraki trekken al niet meer tegen Onbezoedelden op sinds ze hun vlechten bij de poorten van Qohor hebben achtergelaten.’

‘En de tweede reden?’ vroeg Dany.

‘Wie zou Astapor willen aanvallen?’ vroeg ser Jorahn. ‘Mereen en Yunkai zijn rivalen maar geen vijanden, Valyria is ondergegaan door de Doem, in het oostelijke achterland wonen alleen Ghiscari en achter de heuvels ligt Lhazar. De Lammermensen, zoals uw Dothraki hen noemen, een notoir onkrijgshaftig volk.’

‘Ja,’ beaamde ze, ‘maar ten nóórden van de slavensteden ligt de zee van Dothrak, met twee dozijn machtige khals die niets liever doen dan steden plunderen en de inwoners als slaven meevoeren.’

‘Meevoeren waarhéén? Wat moet je met slaven als je de handelaars doodt? Valyria is niet meer, Qarth ligt achter de rode woestenij en de Negen Vrijsteden bevinden zich duizenden mijlen verder westwaarts. En u kunt ervan op aan dat de zonen van de harpij elke voorbijtrekkende khal met geschenken overstelpen, net als de magisters in Pentos, Norvos en Myr. Ze weten dat de paardenheren snel veráer zullen trekken wanneer ze onthaald en rijkelijk bedeeld worden. Dat is goedkoper dan vechten, en het resultaat is heel wat zekerder.’

Goedkoper dan vechten, dacht Dany. Ja, dat zal best. Was het voor haar ook maar zo makkelijk. Wat zou het fijn zijn als ze met haar draken naar Koningslanding kon varen en de knaap Joffry een kist met goud kon geven om te zorgen dat hij vertrok.

‘Khaleesi?’ drong ser Jorah aan toen ze lange tijd had gezwegen. Hij raakte heel licht haar elleboog aan.

Dany schudde zijn hand af. ‘Viserys zou alle Onbezoedelden hebben gekocht die hij kon betalen. Maar u hebt eens gezegd dat ik op Rhaegar leek…’

‘Dat weet ik nog, Daenerys.’

‘Uwe genáde,’ corrigeerde ze hem. ‘Prins Rhaegar trok op aan het hoofd van vrije mannen, niet van slaven. Volgens Witbaard ridderde hij zijn schildknapen zelf, en nog vele anderen bovendien.’

‘Er was geen grotere eer dan door de prins van Drakensteen tot ridder te worden geslagen.’

‘Vertel me dan eens, als hij een man met zijn zwaard op de schouder sloeg, wat zei hij dan: “Ga heen en dood de zwakken?” Of: “Verdedig hen?” En bij de Drietand, die dappere lieden over wie Viserys sprak, die de dood vonden onder onze draken ba nieren, gaven die hun leven omdat ze in Rhaegars zaak gelóófden of omdat ze waren gekocht en betaald?’ Dany keerde zich naar Mormont toe, sloeg haar armen over elkaar en wachtte op het antwoord.

‘Koningin,’ zei de forse man langzaam, ‘het is allemaal waar wat u zegt. Maar Rhaegar heeft bij de Drietand verloren. Hij verloor de veldslag, hij verloor de oorlog, hij verloor het koninkrijk en hij verloor zijn leven. Zijn bloed werd samen met de robijnen van zijn borstharnas door de rivier meegevoerd en Robert de Usurpator reed over zijn lijk om de Ijzeren Troon te roven. Rhaegar streed moedig, Rhaegar streed nobel, Rhaegar streed eervol. En Rhaegar vond de dood.’

Bran

Door de slingerende bergvalleien waar ze nu doorheen trokken liepen geen wegen. Tussen de grijze rotspieken lagen roerloze blauwe meren, lang, diep en smal, en de groene schemering van eindeloze naaldbossen. Toen ze het Wolfswoud verlieten om door de oude vuursteenheuvels te trekken werd het roestbruin en goudgeel van de herfstbladeren steeds zeldzamer. Nu rezen er rondom hen reusachtige grijsgroene wachtbomen op, en een eindeloze hoeveelheid sparren en krijgsdennen. Daaronder was het kreupelhout schaars en de bosgrond was met een tapijt van donkergroene naalden bedekt.

Als ze verdwaalden, wat een of twee keer gebeurde, hoefden ze slechts een heldere, koude nacht zonder wolkendek af te wachten en in de lucht naar de IJsdraak te zoeken. De blauwe ster in het oog van de draak wees naar het noorden, zoals Osha hem eens had verteld. Als hij aan Osha dacht vroeg Bran zich af waar ze was. Hij stelde zich voor dat ze veilig met Rickon en Ruige Hond in Withaven bij de dikke heer Manderling zat en paling, vis en warme kreeftenpastei at. Of wie weet warmden ze zich bij de Laatste Haard aan het vuur van de Groot jon. Maar Brans leven was veranderd in een eindeloze reeks kille dagen waarop hij in zijn mandje op Hodors rug de berghellingen op en af reed.

‘Op en af,’ zuchtte Mira soms onder het lopen. ‘En dan af en op. Dan weer op en af. Ik haat die rotbergen van jou, prins Bran.’

‘Gisteren zei je nog dat je ze mooi vond.’

‘Dat is ook zo. Mijn vader had me over de bergen verteld, maar tot nog toe had ik ze nooit gezien. Ik vind ze onbeschrijfelijk mooi.’

Bran trok een gezicht tegen haar. ‘Maar daarnet zei je dat je er een hekel aan had.’

‘Waarom zou dat niet allebei kunnen?’ Mira stak een hand op en kneep in zijn neus.

‘Omdat er verschil tussen is,’ zei hij met klem. ‘Als tussen dag en nacht, of ijs en vuur.’

‘Als ijs kan branden,’ zei Jojen op die plechtige toon van hem, ‘kunnen liefde en haat versmelten. Berg of moeras, het maakt niet uit. Het land is één.’

‘Eén,’ beaamde zijn zuster, ‘maar wel rimpelig.’

De hoge bergmeertjes waren zelden zo beleefd om van noord naar zuid te lopen, dus zagen ze zich vaak gedwongen vele mijlen lang de verkeerde kant op te gaan, en soms moesten ze weer terug via de weg waarlangs ze gekomen waren. ‘Als we de Koningsweg hadden genomen waren we nu al bij de Muur geweest,’ merkte Bran regelmatig tegen de Riets op. Hij wilde de drieogige kraai vinden, zodat hij kon leren vliegen. En als hij dat eenmaal had gezegd deed hij het nog tientallen keren, totdat Mira hem begon te plagen door met hem mee te spreken.

‘Als we de Koningsweg hadden genomen hadden we ook niet zo’n honger,’ begon hij toen te zeggen. Beneden in de heuvels hadden ze geen gebrek aan voedsel gehad. Mira jaagde als de beste en met haar drietandige kikkers peer vissen uit beekjes opprikken kon ze nog beter. Bran sloeg haar graag gade en bewonderde dan haar snelheid, de manier waarop ze de speer liet neersuizen en ophaalde met een spartelende, zilverwitte forel eraan. En ze hadden Zomer om voor hen te jagen. De schrikwolf verdween vrijwel elke avond na zonsondergang, maar hij was altijd voor zonsopgang terug, vaak met iets tussen zijn kaken, een eekhoorn of een haas.

Maar hier in de bergen waren de beekjes smaller en kouder en was het wild schaarser. Mira jaagde en viste nog wanneer dat maar mogelijk was, maar het werd moeilijker, en soms vond zelfs Zomer ’s nachts geen prooi. Ze gingen ’s avonds vaak met een lege maag slapen.

Toch bleef Jojen koppig volhouden dat ze een eind bij de wegen vandaan moesten blijven. ‘Waar wegen zijn, zijn reizigers,’ zei hij op die voor hem kenmerkende toon, ‘en reizigers hebben ogen om te zien en monden om verhalen te vertellen over een kreupele jongen, zijn reus en de wolf die met hen meeloopt.’ Niemand kon zo koppig zijn als Jojen, dus zwoegden ze voort door de wildernis, en iedere dag klommen ze wat hoger en kwamen ze wat verder naar het noorden.

Soms regende het, soms waaide het, en één keer belandden ze in een natte sneeuwstorm die zo hevig was dat zelfs Hodor het uitbrulde van ellende. Op de heldere dagen leek het vaak of ze de enige levende wezens in de hele wereld waren. ‘Woont hierboven niemand?’ vroeg Mira Riet eens, terwijl ze om een granietformatie zo groot als Winterfel heen trokken.

‘Er zijn wel mensen,’ zei Bran tegen haar. ‘De Ombers zitten voor het merendeel ten oosten van de Koningsweg, maar ze laten hun schapen ’s zomers in de hoge bergweiden grazen. Ten westen van de bergen langs de IJsbaai wonen de Wullen, achter ons in de heuvels de Harcleis, en hierboven in de hoogte de Cnotten, de Klenes en de Norries en zelfs een paar Grinds.’ Zijn vaders grootmoeder van moederskant was een Grind uit de bergen geweest. Ouwe Nans had eens gezegd dat Bran voor zijn val zo’n klimgek was geweest omdat hij haar bloed in de aderen had. Ze was vele jaren voor zijn geboorte gestorven, zelfs nog voor zijn vaders geboorte.

‘Wulle?’ zei Mira. ‘Jojen, is vader niet samen met een Wulle ten strijde getrokken?’

‘Theo Wulle.’ Jojen hijgde van het klimmen. ‘Die werd altijd Emmers genoemd.’

‘Dat is hun wapenteken,’ zei Bran. ‘Drie bruine emmers op een blauw veld met een witte rand en grijze ruiten. Heer Wulle is eens in Winterfel geweest om leenhulde te brengen en met vader te praten, en hij had die emmers op zijn schild. Maar hij hoort niet echt tot de heren. Nou ja, eigenlijk wel, maar hij wordt gewoon de Wulle genoemd, en daarnaast heb je nog de Cnot, de Norrie en de Klene. InWinterfel noemden we ze heren, maar hun eigen mensen doen dat niet.’

Jojen Riet bleef staan om op adem te komen. ‘Denk je dat die bergbewoners weten dat wij hier zijn?’

‘Jawel.’ Bran had ze zien kijken, niet met zijn eigen ogen, maar met de scherpere van Zomer, waaraan zo weinig ontging. ‘Ze zullen ons niet lastig vallen zolang we geen poging doen er met hun geiten of paarden vandoor te gaan.’

En dat deden ze dus ook niet. Eén keer kwamen ze iemand van het bergvolk tegen toen ze in een plotseling losgebarsten ijzelbui een schuilplaats zochten. Zomer spoorde die op, een ondiepe grot achter de grijsgroene takken van een torenhoge wacht boom, maar toen Hodor onder de overhangende rots dook, zag Bran verder achterin de oranje vuurgloed en begreep dat ze niet alleen waren. ‘Kom erin om jelui te warmen,’ riep een mannenstem. ‘D’r is genoeg steen om ons allemaal de regen van ’t lijf te houden.’

Hij bood hen haverkoeken en bloedworst aan en een slok uit zijn bierzak, maar zijn naam kregen ze niet te horen en hij vroeg evenmin naar de hunne. De gesp die zijn mantel van eekhoornbont bijeenhield was van goud en brons en had de vorm van een dennenappel, en de Klenes voerden een dennenappel op het witte deel van hun groen-witte schilden.

‘Is het nog ver naar de Muur?’ vroeg Bran, terwijl ze wachtten tot het zou ophouden met regenen.

‘Niet zoals de raaf vliegt,’ zei de Klene, als hij dat was. ‘ ’n Stuk verder voor wie geen vleugels heeft.’

Bran begon: ‘Wedden dat we er al waren geweest als…’

‘…we de Koningsweg hadden genomen?’ maakte Mira samen met hem de zin af.

De Klene trok een mes en begon in een stok te snijden. ‘Toen er nog ’n Stark in Winterfel was kon een maagd in naamdagskostuum over de Koningsweg lopen zonder aangerand te worden en vonden reizigers in menige herberg en hofstee vuur, brood en zout. Maar de nachten zijn verkild en de deuren dicht. In’t wolfswoud zitten inktvissen en langs de Koningsweg vragen gevilde mannen naar vreemdelingen.’

De Riets wisselden een blik. ‘Gevilde mannen?’ vroeg Jojen.

‘De jongens van de Bastaard, zekers. Hij was dood, maar nu niet meer. En het verhaal gaat dat hij goed betaalt voor een wolvenvacht, en wie weet goud voor nieuws over zekere andere wandelende doden.’ Daarbij keek hij naar Bran en naar Zomer, die naast hem uitgestrekt lag. ‘Wat die Muur aangaat,’ vervolgde de man, ‘da’s niet bepaald de plek waar ik heen zou gaan. De ouwe Beer is met de Wacht het Spookwoud in gegaan en alleen zijn raven zijn teruggekomen, zonder veel nieuws. Duistere wieken, duistere woorden, zei m’n moeder altijd, maar als de vogels zonder woorden vliegen is dat nog duisterder, dunkt me.’ Hij porde met zijn stok in het vuur.‘ ’t Was anders toen er ’n Stark in Winterfel was. Maar de oude wolf is dood en de jonge is naar het zuiden om ’t spel der tronen te spelen, en ons resten de geesten.’

‘De wolven zullen weerkeren,’ zei Jojen plechtig.

‘En waarom denk je dat jij dat weet, jong?’

‘Ik heb ervan gedroomd.’

‘Ik droom ’s nachts weleens van mijn moeder die ik voor negen jaar begraven heb,’ zei de man, ‘maar als ik dan wakker word is ze niet terug.’

‘Er zijn dromen en dromen, heer.’

‘Hodor,’ zei Hodor.

Ze brachten de nacht gezamenlijk door, want het hield pas ruim na donker op met regenen en alleen Zomer leek de grot te willen verlaten. Toen het vuur tot sintels was opgebrand liet Bran hem gaan. Anders dan mensen had de schrikwolf geen last van de nattigheid, en de nacht riep hem. Maneschijn kleurde de vochtige bossen in tinten zilver en verfde de grauwe pieken wit. Uilen krasten in het donker en vlogen geluidloos tussen de dennen, terwijl bleke geiten over de bergflanken liepen. Bran sloot zijn ogen en gaf zich aan zijn wolvendroom over, aan de geuren en geluiden van middernacht.

Toen ze de volgende ochtend wakker werden was het vuur gedoofd en de Klene weg, maar hij had een worst voor hen achtergelaten, en twaalf haverkoeken, keurig in een groenwitte doek gevouwen. In sommige koeken zaten pijnboompitten, in andere bosbessen. Bran at er van allebei één en wist daarna nog niet welke hij het lekkerst vond. Op een dag zouden er weer Starks in Winterfel zijn, zei hij bij zichzelf, en dan zou hij de Klenes ontbieden en hen iedere pijnboompit en bosbes honderdvoudig vergoeden.

Het spoor dat ze volgden was die dag wat makkelijker en tegen de middag brak de zon door de wolken. Bran zat in zijn mandje op Hodors rug en was bijna tevreden. Eén keer dommelde hij in, in slaap gewiegd door de soepel zwaaiende tred van de enorme stalknecht en het zachte, neuriënde geluid dat hij tijdens het lopen soms maakte. Mira wekte hem door zachtjes zijn arm aan te raken. ‘Kijk,’ zei ze en ze wees met haar kikkerspeer naar de hemel. ‘Een adelaar.’

Bran keek op en zag hem met zijn grauwe wieken gespreid roerloos op de wind drijven. Hij volgde de vogel met zijn ogen toen die in een cirkel opsteeg en vroeg zich af hoe het zou zijn om zo moeiteloos over de wereld te scheren. Zelfs beter dan klimmen. Hij trachtte de adelaar te bereiken, zijn stomme, kreupele lijf te ontstijgen om hoog in de hemel met hem te versmelten zoals hij met Zomer versmolt. De groenzieners konden dat. Ik zou er ook toe in staat moeten zijn. Hij deed erg zijn best, totdat de adelaar door het gouden namiddagwaas werd versluierd. ‘Hij is weg,’ zei hij teleurgesteld.

‘We krijgen er wel meer te zien,’ zei Mira. ‘Ze leven hierboven.’

‘Dat zal dan wel.’

‘Hodor,’ zei Hodor.

‘Hodor,’ beaamde Bran.

Jojen schopte een dennenappel weg. ‘Ik denk dat Hodor het leuk vindt als je zijn naam zegt.’

‘Hij heet niet echt Hodor,’ legde Bran uit. ‘Dat is alleen maar een woord dat hij zegt. Zijn echte naam is Walder, heeft ouwe Nans me verteld. Zij was de grootmoeder van zijn grootmoeder of zo.’ Als hij het over ouwe Nans had werd hij treurig. ‘Zouden de ijzermannen haar gedood hebben, denken jullie?’ In Winterfel hadden ze haar lichaam niet gezien. Nu hij eraan dacht kon hij zich niet herinneren dat hij ook maar één dode vrouw had gezien. ‘Ze heeft nooit iemand een haar gekrenkt, zelfs Theon niet. Ze vertelde alleen maar verhalen. Theon zou zo iemand nooit kwaad doen. Toch?’

‘Sommige mensen doen anderen kwaad, alleen maar omdat het kan,’ zei Jojen.

‘En dat bloedbad in Winterfel is niet door Theon aangericht,’ zei Mira. ‘Er waren te veel ijzermannen onder de doden.’ Ze verplaatste haar kikkerspeer naar haar andere hand. ‘Onthoud de verhalen van ouwe Nans, Bran. Onthoud de manier waarop ze die vertelde, de klank van haar stem. Zolang je dat doet zal een deel van haar blijven voortleven in jou.’

‘Dat zal ik doen,’ beloofde hij. Lange tijd klommen ze zwijgend verder langs een wildspoor dat over het hoge zadel tussen twee stenige rotspieken kronkelde. Aan de hellingen rondom klampten zich schrale krijgsdennen vast. In de verte zag Bran de ijzige glinstering van een beekje dat zich van een bergflank stortte. Hij merkte dat hij naar Jojens ademhaling luisterde, en naar het knarsen van de naalden onder Hodors voeten. ‘Kennen jullie ook verhalen?’ vroeg hij plotseling aan de Riets.

Mira lachte. ‘O, een paar.’

‘Een paar,’ gaf haar broer toe.

‘Hodor,’ zei Hodor neuriënd.

‘Jullie zouden er een kunnen vertellen,’ zei Bran. ‘Onder het lopen. Hodor houdt van ridderverhalen. Ik ook.’

‘In de Nek zijn geen ridders,’ zei Jojen.

‘Boven water niet,’ verbeterde zijn zuster hem. ‘De moerassen zitten vol met dode ridders.’

‘Dat is waar,’ zei Jojen. ‘Andalen en ijzermannen, Freys en meer van dat soort dwazen, al die trotse krijgslieden die zich voornamen om Grijswater te veroveren. Niet een van hen heeft het kunnen vinden. Ze rijden de Nek in maar komen er niet meer uit. En vroeg of laat komen ze in het moeras terecht. Dan zakken ze erin weg door het gewicht van al dat staal en verdrinken met wapenrusting en al.’

Bran kreeg de koude rillingen als hij aan die verdronken ridders onder water dacht. Maar hij maakte geen bezwaar, want hij was dol op de koude rillingen.

‘Er was eens een ridder,’ zei Mira, ‘in het jaar van de valse lente. De ridder van de Lachende Boom, werd hij genoemd. Dat had een moerasman kunnen zijn.’

‘Of niet.’ Jojens gezicht was bezaaid met groene schaduwplekken. ‘Prins Bran heeft dat verhaal vast al honderd keer gehoord.’

‘Nee,’ zei Bran, ‘nog nooit. En als het wel zo was dan geeft het niet. Soms vertelde ouwe Nans een verhaal nog eens, maar als het een goed verhaal was kon ons dat niets schelen. Oude verhalen zijn net oude vrienden, zei ze altijd. Zo nu en dan moet je ze opzoeken.’

‘Dat is zo.’ Mira liep met haar schild op haar rug en duwde nu en dan met haar kikkerspeer een tak opzij. Net toen Bran begon te denken dat ze het verhaal uiteindelijk toch niet zou vertellen begon ze. ‘Er was eens een nieuwsgierige knaap die in de Nek woonde. Hij was klein, zoals alle moerasbewoners, maar moedig en slim en bovendien sterk. Inzijn jeugd jaagde en viste hij en klom hij in bomen, en hij leerde alle toverkunsten van mijn volk.’

Bran wist bijna zeker dat hij dit verhaal nooit had gehoord. ‘Had hij groene dromen, zoals Jojen?’

‘Nee,’ zei Mira, ‘maar hij kon modder inademen en over bladeren rennen en aarde in water en water in aarde veranderen met niet meer dan een gefluisterd woord. Hij kon met bomen praten en woorden weven en kastelen laten verschijnen en verdwijnen.’

‘Ik wou dat ik dat ook kon,’ klaagde Bran. ‘Wanneer komt hij de boomridder tegen?’

Mira trok een gezicht. ‘Des te eerder, als een zekere prins zijn mond houdt.’

‘Ik vroeg het alleen maar.’

‘De knaap kende de toverkunsten van de paalwoningen,’ vervolgde ze, ‘maar hij wilde meer. Ons volk begeeft zich zelden ver van huis, moet je weten. We zijn een klein volk en houden er volgens sommigen rare gewoonten op na, dus behandelt het grote volk ons niet altijd goed. Maar deze knaap was stoutmoediger dan de meesten, en toen hij volwassen was besloot hij op een dag de paalwoningen te verlaten en het Gezichteneiland te bezoeken.’

‘Niemand bezoekt het Gezichteneiland,’ wierp Bran tegen. ‘Daar wonen de groene mannen.’

‘Die wilde hij ook bezoeken. Dus trok hij een buis met bronzen schubben aan, zoals het mijne, nam een leren schild en een speer met drie tanden, zoals de mijne, en peddelde in een bootje van huiden de Groene Vork af.’

Bran sloot zijn ogen en probeerde de man in zijn huidenboot voor zich te zien. Voor zijn geestesoog zag de moerasbewoner er als Jojen uit, maar dan ouder en sterker, en droeg hij Mira’s kleren.

‘Hij voer bij nacht voorbij de Tweeling om niet door de Freys te worden aangevallen, en toen hij de Drietand bereikte ging hij van de rivier af, zette zijn bootje op zijn hoofd en ging lopend verder. Het kostte hem dagen, maar ten slotte bereikte hij het Godsoog, wierp zijn boot in het meer en peddelde naar het Gezichteneiland.’

‘Kwam hij de groene mannen tegen?’

‘Ja,’ zei Mira, ‘maar dat is een ander verhaal, en niet aan mij om te vertellen. Mijn prins vroeg om ridders.’

‘Groene mannen zijn ook goed.’

‘Inderdaad,’ beaamde ze, maar ze zei er verder niets over. ‘Die hele winter bleef de moerasbewoner op het eiland, maar toen de lente aanbrak vernam hij de roepstem van de wijde wereld en wist dat de tijd daar was om te vertrekken. Zijn huidenbootje lag nog waar hij het had achtergelaten, dus nam hij afscheid en peddelde weer naar de kust. Hij roeide en roeide, en ten slotte zag hij in de verte aan het meer de torens van een kasteel oprijzen. Toen hij de oever naderde werden de torens nog hoger en ten slotte besefte hij dat dit het grootste kasteel ter wereld moest zijn.’

‘Harrenhal!’ wist Bran meteen. ‘Dat was Harrenhal!’

Mira glimlachte. ‘O ja? Onder aan de muren zag hij veelkleurige tenten, glanzende banieren die wapperden in de wind, en ridders in maliën en staal op geharnaste paarden. Hij rook geroosterd vlees en hoorde gelach en trompetgeschal van herauten. Een groot toernooi stond op het punt te beginnen en uit het hele land waren kampioenen gekomen om deel te nemen aan de strijd. De koning zelf was er ook, met zijn zoon, de Drakenprins. De Witte Zwaarden waren gekomen om een nieuwe broeder in hun gelederen te verwelkomen. De Stormheer was aanwezig, en ook de Rozenheer. De grote leeuw van de rots had een geschil met de koning en was weggebleven, maar veel van zijn baandermannen en ridders woonden het toernooi wel bij. De moerasman had nog nooit zoveel pracht en praal gezien en wist dat hij dat misschien ook nooit meer zou zien. Een deel van hem wilde niets liever dan erbij horen.’

Bran kende dat gevoel maar al te goed. Als jongetje had hij maar één droom gehad: ridder worden. Maar dat was voordat hij viel, voordat hij zijn benen was kwijtgeraakt.

‘Bij de aanvang van het toernooi heerste de dochter van het grote kasteel als koningin van liefde en schoonheid. Vijf kampioenen hadden gezworen haar kroon te verdedigen: haar vier broeders van Harrenhal en haar beroemde oom, een witte ridder van de Koningsgarde.’

‘Was het een schone maagd?’

‘Jawel,’ zei Mira, terwijl ze over een steen sprong, ‘maar anderen waren nog mooier. Een van hen was de vrouw van de Drakenprins, die een aantal hofdames had meegebracht. De ridders smeekten hen allemaal om een gunstbewijs dat ze om hun lans konden knopen.’

‘Dit wordt toch hopelijk geen líéfdesgeschiedenis?’ vroeg Bran wantrouwig. ‘Daar houdt Hodor niet zo van.’

‘Hodor,’ zei Hodor inschikkelijk.

‘Hij houdt van verhalen waarin de ridders met monsters vechten.’

‘Soms zijn de ridders de monsters, Bran. De kleine moerasbewoner liep juist over het veld, genietend van de milde lentedag, en zonder iemand te na te komen, toen hij door drie schildknapen werd lastig gevallen. Ze waren geen van allen ouder dan vijftien, maar toch waren ze alle drie groter dan hij. Dit was hun wereld, zoals zij het zagen, en hij had het recht niet om daar te zijn. Ze gristen hem zijn speer uit handen, smeten hem op de grond en maakten hem voor kikkervreter uit.’

‘Waren het Walders?’ Dit klonk als iets wat Kleine Walder Frey had kunnen doen.

‘Geen van hen noemde zijn naam, maar hij prentte zich hun gezichten goed in om zich later op hen te kunnen wreken. Telkens als hij wilde opstaan smeten ze hem weer omver, en toen hij op de grond in elkaar dook schopten ze hem. Maar toen hoorden ze gegrom. “Dat is mijn vaders leenman die jullie daar schoppen,” huilde de wolvin.’

‘Een wolvin op vier poten, of op twee?’

‘Twee,’ zei Mira. ‘De wolvin haalde met een toernooizwaard naar de schildknapen uit en joeg ze alle kanten op. De moerasbewoner was gebutst en bebloed, dus nam ze hem mee naar haar legerstee om zijn wonden te reinigen en met linnen te verbinden. Daar ontmoette hij de broeders uit haar wolvenpak: de wilde wolf die hun aanvoerder was, de zwijgzame wolf aan diens zij, en de welp die de jongste van de vier was.

Die avond zou er in Harrenhal feest worden gevierd ter ere van de opening van het toernooi, en de wolvin stond erop dat de knaap dat zou bijwonen. Hij was van hoge komaf en had evenveel recht op een plaats op de bank als wie ook. Het was niet gemakkelijk de wolvenmaagd iets te weigeren, dus liet hij zich door de welp een kostuum bezorgen dat passend was voor een koninklijk feest en begaf zich naar het grote kasteel.

Onder Harrens dak at en dronk hij samen met de wolven en ook met velen van hun gezworenen, lieden uit de Terplanden en elanden, beren en meermannen. De Drakenprins zong zo’n treurig lied dat de wolvenmaagd ervan moest snikken, maar toen haar broer de welp haar plaagde omdat ze huilde, goot ze wijn over zijn hoofd. Een zwarte broeder nam het woord en vroeg de ridders om bij de Nachtwacht te gaan. De Stormheer dronk de ridder der Schedels en Kussen in een wijnbeker-oorlog onder tafel. De moeras bewoner zag hoe een maagd met lachende purperen ogen met een wit zwaard, een rode slang en de heer der Griffioenen danste, en ten slotte met de zwijgzame wolf… maar slechts nadat de wilde wolf met haar had gesproken namens een broer die te verlegen was om zijn bank te verlaten.

Temidden van al die vrolijkheid ontwaarde de kleine moeras bewoner de drie schildknapen die hem hadden aangevallen. De een had een ridder met een mestvork als heer, de tweede een ridder met een stekelvarken, en de laatste bediende een ridder met twee torens op zijn rok, een wapenteken dat alle moerasbewoners maar al te goed kennen.’

‘De Freys,’ zei Bran. ‘De Freys van de Oversteek.’

‘Ook toen al,’ beaamde ze. ‘De wolvenmaagd zag hen ook ‘en wees hen aan voor haar broers. “Ik zou je een paard kunnen bezorgen, en wat uitrustingsstukken die misschien passen,” bood de welp aan. De kleine moerasman bedankte hem, maar antwoordde niet. Zijn hart was verscheurd. Moerasbewoners zijn kleiner dan de meeste anderen, maar niet minder trots. De knaap was geen ridder, evenmin als wie ook van zijn volk. Wij zitten vaker in een boot dan te paard, en onze handen zijn voor roeiriemen geschapen, niet voor lansen. Hoe graag hij zich ook wilde wreken, hij vreesde dat hij slechts de lachlust zou wekken en zijn volk te schande zou maken. De zwijgzame wolf had de moerasbewoner die nacht een plaats in zijn tent aangeboden, maar voor hij ging slapen knielde hij op de oever van het meer, tuurde over het water in de richting van het Gezichteneiland en sprak een gebed uit tot de oude goden van het noorden en de Nek…’

‘Heb je dit verhaal nooit van je vader gehoord?’ vroeg Jojen.

‘Ouwe Nans was degene die de verhalen vertelde. Mira, ga door, je kunt hier toch niet stoppen.’

Hodor dacht er vast hetzelfde over. ‘Hodor,’ zei hij, en toen: ‘Hodor, hodor, hodor.’

‘Goed,’ zei Mira, ‘als je de rest ook wilt horen…’

‘Ja. Vertél nou.’

‘Er zou vijf dagen lang een steekspel gehouden worden,’ zei ze. ‘Er was ook een grote mêlee met zeven verschillende partijen, en boogschieten, bijlwerpen, een paardenrace en een zangerswedstrijd…’

‘Laat dat maar zitten.’ Inzijn mandje op Hodors rug wiebelde Bran ongeduldig heen en weer. ‘Vertel over het steekspel.’

‘Zoals mijn prins beveelt. De dochter van het kasteel was de koningin van liefde en schoonheid, verdedigd door vier broers en een oom, l)1aar alle vier de zoons van Harrenhal dolven al de eerste dag het onderspit. Hun overwinnaars heersten kortstondig als kampioenen totdat zij op hun beurt ook werden overwonnen. Het toeval wilde dat aan het slot van de eerste dag de ridder met het stekelvarken zich een plaats temidden der kampioenen verwierf, en op de ochtend van de tweede dag zegevierden ook de ridder met de mestvork en de ridder van de twee torens. Maar laat in de middag van die tweede dag, toen de schaduwen lengden, trad er een onbekende ridder in het krijt.’

Bran knikte wijs. Op toernooien verschenen vaak onbekende ridders met een helm die hun gezicht verhulde en een schild dat of blank was, of een onbekend blazoen droeg. Soms waren het beroemde kampioenen in vermomming. De Drakenridder had eens een toernooi gewonnen als Ridder der Tranen om zijn eigen zuster tot koningin van liefde en schoonheid te kunnen uitroepen, in plaats van de minnares van de koning. En Barristan de Boude had zich tweemaal in de wapenrusting van een onbekende ridder gehuld, de eerste keer toen hij pas tien jaar was. ‘Het was de kleine moerasbewoner, wed ik.’

‘Dat wist niemand,’ zei Mira, ‘maar de onbekende ridder was klein van stuk en zijn wapenrusting was een slecht zittend allegaartje. Het blazoen op zijn schild was een hartboom van de oude goden, een witte weirboom met een lachend rood gezicht.’

‘Misschien kwam hij van het Gezichteneiland,’ zei Bran. ‘Was hij groen?’ Inde verhalen van ouwe Nans hadden de beschermers een donkergroene huid en bladeren in plaats van haar. Soms hadden ze ook een gewei, maar Bran zou niet weten hoe de onbekende ridder een helm had kunnen dragen als hij een gewei had gehad. ‘Ik wed dat hij door de oude goden gestuurd was.’

‘Kan zijn. De onbekende ridder velde zijn lans voor de koning en reed naar de rand van het strijdperk, waar de paviljoens van de vijf kampioenen stonden. Je weet welke drie hij uitdaagde.’

‘De ridder met het stekelvarken, de ridder met de mestvork, en de ridder van de tweelingtorens.’ Bran had al zoveel verhalen gehoord dat hij dát wel wist. ‘Het was de kleine moerasbewoner, ik zei het toch!’

‘Wie het ook was, de oude goden schonken zijn arm kracht. De ridder met het stekelvarken vloog het eerst uit het zadel, daarna de ridder met de mestvork, en ten slotte de ridder van de twee torens. Geen van hen was geliefd, dus het gewone volk juichte van harte voor de ridder van de Lachende Boom, zoals de nieuwe kampioen weldra werd genoemd. Toen zijn overwonnen vijanden hun paard en harnas wilden inlossen sprak de ridder van de Lachende Boom met dreunende stem van onder zijn helm en zei: “Leer uw schildknapen wat eer is, dat is als losprijs voldoende.” Toen de verslagen ridders hun schildknapen duchtig de les hadden gelezen kregen ze hun paard en harnas terug. En zo werd het gebed van de kleine moerasbewoner beantwoord… door de groene mannen, of de oude goden, of de kinderen van het woud, wie zal het zeggen?’

Het was een goed verhaal, besloot Bran, nadat hij er even over had nagedacht. ‘Wat gebeurde er toen? Won de ridder van de Lachende Boom het toernooi en trouwde hij met een prinses?’

‘Nee,’ zei Mira. ‘Die avond in het grote kasteel zwoeren de Stormheer en de ridder der Schedels en Kussen beide dat ze hem zouden ontmaskeren, en de koning drong er persoonlijk op aan dat iemand hem zou uitdagen, want, zo verklaarde hij, het gezicht achter die helm was hem niet welgezind. Maar toen de herauten de volgende morgen hun klaroenen staken en de koning zijn zetel innam verschenen er slechts twee kampioenen. Van de ridder van de Lachende Boom geen spoor. De koning was vergramd en zond zelfs zijn zoon de Drakenprins erop uit om de man te zoeken, maar al wat ze vonden was zijn geverfde schild dat verlaten in een boom hing. Uiteindelijk werd het toernooi door de Drakenprins gewonnen.’

‘O.’ Bran dacht een poosje over het verhaal na. ‘Dat was een goed verhaal. Maar het hadden de drie slechte ridders moeten zijn die hem pijn deden, niet hun schildknapen. Dan had de kleine moerasbewoner ze allemaal kunnen doden. Het gedeelte over het losgeld was stom. En de onbekende ridder had het toernooi moeten winnen door al zijn uitdagers te verslaan, en de wolvenmaagd tot koningin van liefde en schoonheid moeten uitroepen.’

‘Dat werd ze ook,’ — zei Mira, ‘maar dat is een triester verhaal.’

‘Weet je zeker dat je dit verhaal nog nooit hebt gehoord, Bran?’ vroeg Jojen. ‘Heeft je vader het je nooit verteld?’

Bran schudde zijn hoofd. De dag was inmiddels oud, en lange schaduwen kropen over de bergflanken omlaag om hun zwarte vingers tussen de dennen door te steken. Als de kleine moeras bewoner het Gezichteneiland kon bezoeken kan ik dat misschien ook. Alle verhalen waren het erover eens dat de groene mannen vreemde, magische krachten bezaten. Misschien konden ze hem helpen om weer te lopen, en zelfs om een ridder van hem te maken. Van de kleine moerasbewoner hebben ze ook een ridder gemaakt, al was het maar voor één dag, dacht hij. Eén dag zou genoeg zijn.

Davos

In de cel was het warmer dan het in een cel hoorde te zijn.

Donker was het er ook. Door de oeroude ijzeren tralies viel het flakkerende oranje licht van een toorts die buiten in een muurhouder stak, maar de achterste helft van de cel bleef in duisternis gehuld. Vochtig was het er ook, zoals te verwachten was op een eiland als Drakensteen, waar de zee nooit veraf was. En er waren ratten, zoveel als je in een cel als deze cel zou verwachten, en dan nog een paar erbij.

Maar over kou had Davos niet te klagen. Inde gladde stenen gangen onder de zware massa van Drakensteen was het altijd warm, en Davos had vaak horen vertellen dat het warmer werd naarmate je dieper kwam. Hij bevond zich naar schatting tamelijk diep onder het kasteel, en zijn celmuur voelde vaak warm aan als hij zijn handpalm ertegenaan drukte. Misschien waren de oude verhalen wel waar en was Drakensteen met stenen uit de hel gebouwd.

Toen ze hem hierheen brachten was hij ziek geweest. De hoest die hem al kwelde sinds de slag verergerde, en hij kreeg er nog koorts bij ook. Hij kreeg koortsblaasjes op zijn lippen, en de warmte van de cel hielp niet tegen de koude rillingen. Hij wist nog dat hij had gedacht: Ik zal het niet lang meer maken. Straks ga ik dood, hier in het donker.

Maar Davos ontdekte al snel dat hij dat verkeerd had gezien, net als zoveel andere dingen. Hij had een vage herinnering aan zachte handen en een vaste stem, en aan de jeugdige maester Pylos die op hem neerkeek. Hij kreeg warme knoflook bouillon te drinken, en papaversap tegen de pijn en de rillingen. Door de papaver sliep hij in, en in zijn slaap kreeg hij een aderlating om het kwade bloed af te tappen. Of dat maakte hij althans na zijn ontwaken op uit de bloedzuigersporen op zijn armen. Het duurde niet lang of het hoesten stopte, de blaasjes verdwenen en in zijn bouillon doken stukken witvis op, en ook wortels en uien. En op een dag merkte hij dat hij zich sterker voelde dan ooit sinds de Zwarte Betha onder hem was versplinterd en hij in de rivier was geslingerd.

Hij had twee cipiers. De een was breed en gedrongen, met stevige schouders en reusachtige, sterke handen. Hij droeg een leren kolder, beslagen met ijzeren noppen, en bracht Davos een keer per dag een kom havermout. Soms verzoette hij die met honing of goot er een scheutje melk in. De andere cipier was ouder, grauw en gebogen, met vettig, ongewassen haar en een ruwe huid. Hij droeg een witfluwelen wambuis met een cirkel van sterren in gouddraad op de borst geborduurd. Het paste hem slecht, want het was hem te kort en te wijd en bovendien vuil en gescheurd. Hij bracht Davos borden met vlees en stamppot of stoofvis, en een keer zelfs een halve lampreipastei. De lamprei was zo machtig dat Davos hem niet binnen kon houden, maar toch was het voor een gevangene in een kerker een zeldzame traktatie.

Inde kerkers schenen zon noch sterren en geen raam onderbrak de dikke, stenen muren. Alleen aan zijn cipiers kon hij zien of het dag of nacht was. Geen van beiden sprak met hem, al wist hij dat ze niet stom waren, omdat hij ze soms kortaf hoorde praten bij het wisselen van de wacht. Ze vertelden hem niet eens hoe ze heetten, dus gaf hij ze zelf een naam. De korte sterke noemde hij Havermout en de kromme grauwe Lamprei, vanwege de pastei. Hij mat het verstrijken der dagen af aan de maaltijden die ze meebrachten en aan het vervangen van de toortsen in de houders buiten zijn cel.

Inhet donker wordt een man eenzaam en smacht hij naar de klank van een menselijke stem. Davos sprak de cipiers aan zodra ze naar zijn cel kwamen, hetzij om eten te brengen, hetzij om zijn strontemmer te verwisselen. Hij wist dat ze doof zouden zijn voor smeekbeden om vrijheid of genade, dus stelde hij hun in plaats daarvan vragen in de hoop dat een van hen op een dag misschien zou antwoorden. ‘Nog nieuws over de oorlog?’ vroeg hij, en: ‘Is alles goed met de koning?’ Hij vroeg naar zijn zoon Devan, naar prinses Shirine en naar Salladhor Saan. ‘Wat voor weer is het?’ vroeg hij, en: ‘Zijn de herfststormen al begonnen? Varen er nog schepen over de zee-engte?’

Hij kreeg nooit antwoord, ongeacht de vraag, al keek Havermout hem zo nu en dan aan en meende Davos een halve hartslag lang dat hij op het punt stond iets te zeggen. Bij Lamprei gebeurde zelfs dat niet. Hij beschouwt me niet als een mens, dacht Davos, maar als een steen die eet, poept en praat. Na een poosje besloot hij dat hij veel meer op Havermout gesteld was. Die leek tenminste te beseffen dat hij leefde, en de man had een eigenaardig soort vriendelijkheid over zich. Davos verdacht hem ervan de ratten te voeren: daarom waren er zoveel. Een keer meende hij de cipier tegen ze te horen praten alsof het kinderen waren, maar misschien had hij dat maar gedroomd.

Het is niet de bedoeling dat ik crepeer, besefte hij. Ik word om de een of andere reden in leven gehouden. Welke reden, daar dacht hij liever niet over na. Heer Brandglas had een tijdlang in de cellen onder Drakensteen opgesloten gezeten, evenals de zonen van ser Huberd Ramstee. Ze waren allemaal op de brandstapel geëindigd. Ik had me aan de zee moeten overgeven, dacht Davos, terwijl hij naar de toorts achter de tralies zat te staren. Of dat zeil voorbij moeten laten varen en omkomen op mijn rots. Ik word liever door de krabben opgevreten dan door de vlammen.

Toen, op een avond, terwijl hij zijn avondeten at, voelde Davos dat er een vreemde gloed op hem viel. Hij keek door de tralies omhoog en daar stond zij, in glanzend rood gehuld, haar grote robijn om haar hals. Haar rode ogen fonkelden even vurig als het toortslicht waarin ze baadde. ‘Melisandre,’ zei hij met een kalmte die hij niet voelde.

‘Uienridder,’ antwoordde zij al even kalm, alsof ze elkaar op een trap of een binnenhof tegenkwamen en een beleefde groet uitwisselden. ‘Gaat het goed met je?’

‘Beter dan eerst.’

‘Ontbreekt het je ergens aan?’

‘Mijn koning. Mijn zoon. Daar ontbreekt het me aan.’ Hij schoof de kom weg en stond op. ‘Komt u me verbranden?’

Haar vreemde rode ogen namen hem door de tralies heen op. ‘Dit is een nare plek, nietwaar? Donker en smerig. De goede zon schijnt hier niet, noch de heldere maan.’ Ze stak een hand uit naar de toorts in de muur houder. ‘Dit is het enige dat tussen jou en de duisternis staat, Uienridder. Dit kleine vuurtje, dit geschenk van R’hllor. Zal ik het doven?’

‘Nee.’ Hij liep naar de tralies. ‘Alstublieft.’ De gedachte dat hij alleen in het pikdonker zou achterblijven zonder ander gezelschap dan de ratten kwam hem onverdraaglijk voor.

De lippen van de rode vrouw krulden glimlachend omhoog. ‘Dus je bent blijkbaar toch van vuur gaan houden.’

‘Ik heb die toorts nodig.’ Zijn handen openden en sloten zich. Ik ga haar niet smeken. Nooit.

‘Ik lijk op deze toorts, ser Davos. Wij zijn beide werktuigen van R’hllor. We zijn voor één enkel doel gemaakt — om de duisternis te weren. Geloof je dat?’

‘Nee.’ Misschien had hij moeten liegen en moeten zeggen wat ze wilde horen, maar Davos was te zeer gewend om de waarheid te spreken. ‘U bent de Moeder der Duisternis. Dat heb ik gezien onder Stormeinde, toen ik met eigen ogen zag hoe u die baarde.’

‘Is de dappere ser Ui zo bang voor een voorbijgaande schaduw?

Kop op dan. Schaduwen leven slechts als ze door licht worden gebaard en de vuren van de koning branden zo laag dat ik er niet nog meer vanaf durf te halen om weer een zoon te maken. Het zou zijn dood kunnen worden.’ Melisandre kwam dichterbij. ‘Maar met een andere man… een man wiens vlammen nog heet zijn en hoog branden… als je de zaak van je koning werkelijk wilt dienen, kom dan op een nacht naar mijn kamer. Ik zou je een ongekend genot kunnen schenken, en met je levensvuur zou ik iets kunnen maken…’

‘…een verschrikking!’ Davos deed een stapje bij haar vandaan. Ik wil niets met u te maken hebben. Of met uw god. Mogen de Zeven mij beschermen.’

Melisandre zuchtte. ‘Guncer Brandglas hebben ze niet beschermd. Hij bad dagelijks drie keer en voerde zeven zeven puntige sterren op zijn schild, maar toen R’hllor zijn hand uitstrekte verkeerden zijn gebeden in gekrijs en verbrandde hij. Waarom zou je je aan die valse goden vastklampen?’

‘Ik aanbid ze al mijn leven lang.’

‘Je leven lang, Davos Zeewaard? Je kunt evengoed zeggen: Dat was gisteren.’ Ze schudde treurig haar hoofd. ‘Je bent er nooit voor teruggedeinsd om koningen de waarheid te zeggen, waarom lieg je dan tegen jezelf? Open je ogen, ser ridder.’

‘Wat wilt u dat ik zie?’

‘De manier waarop de wereld in elkaar steekt. De waarheid is overal om je heen en duidelijk zichtbaar. De nacht is duister en vol verschrikkingen, de dag licht, schoon en vol hoop. De een is zwart, de ander wit. Er is ijs en er is vuur. Haat en liefde. Bitter en zoet. Man en vrouw. Pijn en genot. Winter en zomer. Kwaad en goed.’ Ze deed een stap naar hem toe. ‘Dood en leven. Overal tegenstellingen. Overal oorlog.’

‘Oorlog?’ vroeg Daovs.

‘Oorlog,’ beaamde ze. ‘Er zijn er twee, Uienridder. Niet zeven, niet een, niet honderd of duizend. Twee! Denk je dat ik de halve wereld heb doorkruist om weer een ijdele koning op weer een lege troon te planten? Deze oorlog woedt al sinds het begin der tijden en voordat alles voorbij is, moet iedereen kiezen waar hij staat. Aan de ene kant is R’hllor, de Heer des Lichts, het Hart van Vuur, de God van Vlam en Schaduw. Tegenover hem staat de Grote Andere wiens naam niet genoemd mag worden, de Heer der Duisternis, de Ziel van Ijs, de God van Nacht en Verschrikking. Onze keus gaat niet tussen Baratheon en Lannister, tussen Grauwvreugd en Stark. We kiezen voor de dood of het leven. Voor duisternis of licht.’ Ze greep met haar slanke witte handen de tralies van zijn cel. De grote robijn om haar hals leek te pulseren met een eigen gloed. ‘Dus zeg me, ser Davos Zeewaard, en zeg me naar waarheid, brandt het stralende licht van R’hllor in jouw hart? Of is dat zwart, kil en vol wormen?’ Ze stak een hand door de tralies en legde drie vingers op zijn borst, alsof ze door vlees, wol en leer heen wilde voelen wat zijn waarheid was.

‘Mijn hart,’ zei Davos langzaam, ‘is van twijfel vervuld.’

Melisandre zuchtte. ‘Ach, Davos. De goede ridder is tot het einde toe eerlijk, zelfs in zijn duistere ogenblikken. Het is goed dat je niet tegen me hebt gelogen. Ik zou het hebben geweten. De dienaren van de Ander verhullen hun zwarte hart vaak met schel licht. Daarom geeft R’hllor zijn priesters de macht om onwaarheden te doorzien.’ Ze stapte lichtvoetig bij de cel vandaan. ‘Waarom wilde je me doden?’

‘Dat zal ik u vertellen,’ zei Davos, ‘als u mij vertelt wie mij heeft verraden.’ Dat kon alleen Salladhor Saan zijn, en toch bad hij zelfs nu nog dat het niet zo was.

De rode vrouw lachte. ‘Niemand heeft je verraden, Uienridder. Ik heb je bedoelingen in mijn vlammen gezien.’

De vlammen. ‘Als u in die vlammen de toekomst kunt zien, hoe komt het dan dat we op het Zwartewater verbrand zijn? U hebt mijn zoons aan het vuur gegeven… mijn zoons, mijn schip, mijn mannen, allemaal in brand…’

Melisandre schudde haar hoofd. ‘Je doet me onrecht, Uienridder. Die vuren kwamen niet van mij. Als ik bij jullie was geweest was de slag anders afgelopen. Maar zijne genade was door ongelovigen omringd en zijn trots bleek sterker dan zijn geloof. Zijn straf was pijnlijk, maar hij heeft van zijn vergissing geleerd.’

Dienden mijn zoons dan alleen maar als les voor een koning? Davos voelde zijn mond verstrakken.

‘Het is nu nacht in jullie Zeven Koninkrijken,’ vervolgde de rode vrouw, ‘maar spoedig gaat de zon weer op. De oorlog gaat door, Davos Zeewaard, en sommigen zullen weldra leren dat zelfs een sintel in de as nog een grote brand kan ontsteken. De oude maester zag slechts een man als hij naar Stannis keek. Jij ziet een koning. Jullie hebben het beiden mis. Hij is de uitverkorene van de Heer, de krijgsman van vuur. Ik heb hem de strijd tegen het duister zien leiden, ik heb het gezien in de vlammen. De vlammen liegen niet, of jij zou nu niet hier zijn. Het staat ook in de profetie geschreven. Als de rode ster bloedt en de duisternis dichter wordt zal Azor Ahai temidden van rook en zout herboren worden om draken te wekken uit steen. De bloedende ster is gekomen en gegaan en Drakensteen is dat oord van steen en zout. Stannis Baratheon is de wedergeboren Azor Ahai!’ Haar rode ogen laaiden op als tweelingvuren en leken diep in zijn ziel te staren. ‘Toch geloof je me niet. Je twijfelt zelfs nu nog aan de waarheid van R’hllor… en toch heb je hem gediend en zul je hem wederom dienen. Ik laat je hier alleen om na te denken over alles wat ik je heb verteld. En omdat R’hllor de bron van alle goeds is, laat ik je ook de toorts.’

Met een glimlach en een ritseling van scharlakenrode rokken was ze verdwenen. Slechts haar geur was gebleven. Haar geur, en de toorts. Davos liet zich op de vloer van de cel zakken en sloeg zijn armen om zijn knieën. Het rusteloze toortslicht spoelde over hem heen. Toen de voetstappen van Melisandre wegstierven was nog slechts het geschuifel van de ratten te horen. Ijs en vuur, dacht hij. Zwart en wit. Donker en licht. Davos kon de macht van haar god niet loochenen. Hij had gezien hoe die schaduw uit Melisandres schoot kroop, en de priesteres wist dingen die ze eigenlijk niet kon weten. Ze zag mijn bedoeling in haar vlammen. Het was goed om te weten dat Salla hem niet had verkocht, maar de gedachte dat de rode vrouw met haar vuren zijn geheimen ontcijferde verontrustte hem meer dan hij kon zeggen. En wat bedoelde ze toen ze zei dat ik haar god had gediend en hem wederom zou dienen? Dat beviel hem ook niet.

Hij sloeg zijn ogen op en staarde naar de toorts. Hij keek lange tijd zonder met zijn ogen te knipperen en zag de vlammen dansen en flakkeren. Hij probeerde erdoorheen te kijken, door het vurige gordijn heen te zien en een glimp op te vangen van wat erachter school… maar er was niets anders dan vuur, en na een poosje begonnen zijn ogen te tranen.

Godverblind en moe rolde Davos zich op in het stro en gaf zich aan de slaap over.

Drie dagen daarna — nu ja, Havermout was drie keer geweest en Lamprei twee — hoorde Davos stemmen buiten zijn cel. Hij ging meteen zitten, zijn rug tegen de stenen muur, en hoorde de geluiden van een worsteling. Dit was nieuw, een verandering in zijn onveranderlijke wereld. Het lawaai kwam van links, waar de trap naar het daglicht was. Hij hoorde een mannenstem smeken en roepen.

‘…wáánzin!’ zei de man, terwijl hij in zicht kwam, meegesleurd door twee wachters met vurige harten op de borst. Havermout liep voor hem uit, rammelend met een sleutelbos, en ser Axel Florens liep achter hem. ‘Axel,’ zei de gevangene wanhopig, ‘stop hiermee, als je me liefhebt! Dit kun je niet doen, ik ben geen verrader.’ Het was een oudere man, rijzig en slank, met zilvergrijs haar, een puntbaardje en een lang, elegant gezicht dat vertrokken was van angst. ‘Waar is Selyse, waar is de koningin? Ik wil haar spreken. Dat de Anderen jullie allemaal halen! Laat me los!’

De wachters negeerden zijn kreten. ‘Hier?’ vroeg Havermout voor de cel. Davos stond op. Even overwoog hij, hen voorbij te stormen als de deur werd geopend, maar dat was waanzin. Ze waren met te veel, de wachters hadden zwaarden en Havermout was sterk als een paard.

Ser Axel knikte kort tegen de cipier. ‘Laat de verraders maar van elkaars gezelschap genieten.’

‘Ik bén geen verrader!’ krijste de gevangene, terwijl Havermout de deur ontsloot. Al was hij eenvoudig gekleed in een wambuis van grijze wol en zwarte hozen, zijn spraak verried zijn hoge geboorte. Zijn afkomst zal hem hier niet baten, dacht Davos.

Havermout zwaaide de traliedeur wijd open, ser Axel knikte en de wachters smeten hun gevangene halsoverkop naar binnen. De man struikelde en zou gevallen zijn als Davos hem niet had opgevangen. Hij rukte zich meteen los en wankelde terug naar de deur, maar die werd recht in zijn bleke, verwende gezicht dichtgesmeten. ‘Néé!’ riep hij. ‘Néééé.’ Alle kracht week plotseling uit zijn benen en langzaam zonk hij op de grond, terwijl hij zich aan de ijzeren tralies vastklampte. Ser Axel, Havermout en de wachters hadden zich al omgedraaid om weg te gaan. ‘Dit kun je niet doen,’ riep de gevangene tegen hun verdwijnende ruggen. ‘Ik ben de Hand des Konings!’

Op dat moment herkende Davos hem. ‘U bent Alester Florens.’

De man keek om. ‘Wie…?’

‘Ser Davos Zeewaard.’

Heer Alester knipperde met zijn ogen. ‘Zeewaard… de Uienridder. U hebt geprobeerd Melisandre te vermoorden.’

Davos ontkende het niet. ‘In Stormeinde droeg u een roodgouden harnas waarvan het borstkuras met bloemen van lapis lazuli ingelegd was.’ Hij stak een hand uit om de ander overeind te helpen.

Heer Alester veegde het smerige stro van zijn kleren. ‘Ik… mijn verontschuldigingen voor mijn verschijning, ser. Mijn kledingkisten zijn verloren gegaan toen de Lannisters ons kamp onder de voet liepen. Ik ben ontkomen met slechts de maliën aan mijn lijf en de ringen aan mijn vingers.’

Hij draagt die ringen nog, merkte Davos, die niet eens al zijn vingers meer had.

‘Ongetwijfeld huppelt er in Koningslanding nu een koksmaat of een paardenknecht rond met mijn opengewerkte fluwelen wambuis en mijn met juwelen bezette mantel,’ vervolgde heer Alester zonder iets te merken. ‘Maar elke oorlog kent zijn verschrikkingen, zoals iedereen weet. U hebt ongetwijfeld ook verliezen geleden.’

‘Mijn schip,’ zei Davos. ‘Al mijn mannen. Vier van mijn zoons.’

‘Mogen de… moge de Heer des Lichts hen door de duisternis naar een betere wereld leiden,’ zei de ander.

Moge de Vader rechtvaardig over hen oordelen en de Moeder hun genade schenken, dacht Davos, maar hij hield zijn gebed voor zich. Voor de Zeven was op Drakensteen geen plaats meer.

‘Mijn eigen zoon is veilig in Lichtwater,’ hernam heer Alester, ‘maar ik heb op de Furie een neef verloren. Ser Imry, de zoon van mijn broer Ryam.’

Ser Imry Florens was de man geweest die hen blindelings en voluit roeiend de Zwartewaterstroom op had geleid zonder acht te slaan op de stenen torentjes bij de riviermond. Davos zou hem niet licht vergeten. ‘Mijn zoon Maric was de roeiermeester van uw neef.’ Hij dacht aan zijn laatste aanblik van de Furie, overstroomd met wildvuur. ‘Is er enig nieuws omtrent overlevenden?’

‘De Furie is met alle opvarenden verbrand en gezonken,’ zei heer Alester. ‘Uw zoon en mijn neef zijn omgekomen, met talloze andere goede mannen. We hebben die dag de oorlog zelf verloren, ser.’

Deze man is verslagen. Davos dacht aan Melisandres verhaal over sintels in de as die grote branden ontstaken. Geen wonder dat hij hier beland is. ‘Zijne genade geeft zich nooit over, heer.’

‘Dwaasheid, dat is dwaasheid.’ Heer Alester ging weer op de grond zitten, alsof dat kleine beetje staan al te vermoeiend voor hem was geweest. ‘Stannis Baratheon zal nooit op de Ijzeren Troon zitten. Is het verraad om de waarheid te spreken? Een bittere waarheid, maar daarom nog niet minder waar. Zijn vloot is verdwenen, op de Lyseni na, en Salladhor Saan zal bij de eerste aanblik van een Lannister-zeil op de vlucht slaan. De meeste heren die Stannis hebben gesteund zijn naar Joffry overgelopen of omgekomen…’

‘Zelfs de heren van de zee-engte? De heren die eedplichtig zijn aan Drakensteen?’

Heer Alester wuifde zwakjes met zijn hand. ‘Heer Celtigar is gevangengenomen en heeft de knie gebogen. Monfoort Velaryion is met zijn schip ten onder gegaan, Brandglas is door de rode vrouw verbrand en heer Bar Emmon is vijftien jaar, dik en zwak. Daar hebt u de heren van de zee-engte. Stannis heeft alleen nog de strijdkrachten van het huis Florens over, tegenover de voltallige krijgsmacht van Hooggaarde, Zonnespeer en de Rots van Casterling, en nu ook het merendeel van de stormheren. Onze voornaamste hoop is, te proberen er nog iets van te maken door vrede te sluiten. Dat is alles wat ik wilde. Goeie goden, hoe kunnen ze dat nu verráád noemen?’

Davos stond fronsend op. ‘Heer, wat hebt u gedaan?’

‘Geen verraad. Nooit verraad. Ik heb zijne genade even lief als wie ook. Mijn bloedeigen nichtje is zijn koningin en ik ben hem trouw gebleven toen verstandiger lieden op de vlucht sloegen. Ik ben zijn Hánd, de Hand des Konings, hoe kan ik nu een verrader zijn. Ik wilde alleen ons leven redden, en… onze eer… ja.’ Hij likte zijn lippen. ‘Ik heb een brief geschreven. Salladhor Saan zwoer dat hij iemand wist die hem in Koningslanding bij heer Tywin kon bezorgen. Heer Tywin is een… een redelijk man, en mijn voorwaarden… de voorwaarden waren billijk… meer dan billijk.’

‘Welke voorwaarden waren dat, heer?’

‘Het is hier smerig,’ zei heer Alester ineens. ‘En die stank… wat is dat voor stank?’

‘De emmer,’ zei Davos met een gebaar. ‘Hier is geen gemak. Welke voorwaarden?’

Heer Alester staarde ontzet naar de emmer. ‘Dat heer Stannis zijn aanspraken op de Ijzeren Troon zou opgeven en alles zou terugnemen wat hij over Joffry’s bastaardij had beweerd, op voorwaarde dat hij weer in de koningsvrede zou worden opgenomen en als heer van Drakensteen en Stormeinde zou worden erkend. Ik beloofde plechtig dat ik hetzelfde zou doen als ik Lichtwaterburg en ons grondgebied zou terugkrijgen. Ik dacht… dat heer Tywin mijn voorstel wel zinnig zou vinden. Hij moet nog steeds met de Starks afrekenen, en ook met de ijzermannen. Ik bood aan de overeenkomst te bezegelen met een huwelijk tussen Shirine en Joffry’s broer Tommen.’ Hij schudde zijn hoofd. ‘De voorwaarden… we zullen nooit betere krijgen. Dat moet u toch zelfs inzien?’

‘Ja,’ zei Davos. ‘Zelfs ik zie dat in.’ Tenzij Stannis een zoon zou verwekken zou een dergelijk huwelijk inhouden dat Drakensteen en Stormeinde op een dag naar Tommen zouden gaan, wat ongetwijfeld naar heer Tywins zin zou zijn. Ondertussen zouden de Lannisters Shirine als gijzelaar hebben om te voorkomen dat Stannis nog meer opstanden zou ontketenen. ‘En wat vond zijne genade ervan toen u hem die voorwaarden voorlegde?’

‘Hij is altijd bij de rode vrouwen… hij is niet helemaal bij zinnen, vrees ik… Dat gepraat over een stenen draak… waanzin, zeg ik, pure waanzin. Hebben we dan niets geleerd van Aerion Lichtvlam, van de negen wijzen, van de alchemisten? Hebben we niets geleerd van Zómerhal? Van die drakendromen is nooit iets goeds gekomen, dat heb ik met zoveel woorden tegen Axel gezegd. Mijn manier was beter. Veiliger. En Stannis had me zijn zegel gegeven, hij had me verlof gegeven om te regeren. De Hand spreekt met de stem des konings.’

‘In dit opzicht niet.’ Davos was geen hoveling en deed zelfs geen poging er doekjes om te winden. ‘Stannis is niet in staat zich over te geven zolang hij weet dat zijn aanspraak rechtvaardig is. Evenmin als hij in staat is zijn woorden over Joffry in te trekken zolang hij ze als waar beschouwt. Wat dat huwelijk betreft, Tommen is uit dezelfde incest voortgekomen als Joffry, en zijne genade zou Shirine nog liever zien sterven dan haar aan zo iemand uit te huwelijken.’

Op het voorhoofd van Florens klopte een ader. ‘Hij heeft geen kéús.’

‘U vergist zich, heer. Hij kan verkiezen als koning te sterven.’

‘En wij met hem? Is dat wat u graag wilt, Uienridder?’

‘Nee. Maar ik dien de koning en ik zal zonder zijn verlof geen vrede sluiten.’

Heer Alester staarde hem een ogenblik lang hulpeloos aan. Toen barstte hij in snikken uit.

Jon

De laatste nacht viel zwart en maanloos, maar de hemel was voor de verandering eens helder. ‘Ik ga de heuvel op om Spook te zoeken,’ zei hij tegen de Thenns bij de ingang van de grot, en ze gromden en lieten hem voorbij.

Wat een boel sterren, dacht hij, terwijl hij tussen dennen, sparren en essen de heuvel op zwoegde. Als jongen was hij in Winterfel door maester Luwin in de sterrenkunde onderwezen. Hij had de namen van de twaalf hemelse huizen en hun heersers geleerd, hij wist de zeven zwerfsterren te vinden die voor het Geloof als heilig golden en de IJsdraak, de Schaduwkat, de Maanmaagd en het Zwaard van de Morgen waren oude bekenden voor hem. Die kennis deelde hij met Y gritte, maar andere dingen niet. De Koningskroon was volgens haar zeggen de Wieg, de Hengst was de Gehoornde Heer, de rode zwerver die volgens de leer van de priesters aan hun Smid gewijd was, heette hier in het noorden de Dief. En als de Dief in de Maanmaagd stond was dat een gunstig moment voor een man om een vrouw te stelen, beweerde Ygritte. ‘Zoals die nacht dat jij mij stal. De Dief scheen die nacht heel helder.’

‘Ik was helemaal niet van plan je te stelen,’ zei hij. ‘Ik wist pas dat je een meisje was toen mijn mes op jouw keel rustte.’

‘Als je iemand ongewild doodt is hij net zo dood,’ zei Ygritte koppig. Jon had nog nooit iemand meegemaakt die zo koppig was, behalve misschien zijn zusje Arya. Is ze mijn zusje nog wel? vroeg hij zich af. Is ze dat ooit geweest? Hij was nooit echt een Stark geweest, alleen maar heer Eddards moederloze bastaard die net zomin op Winterfel thuishoorde als Theon Grauwvreugd. En zelfs dat was hij kwijtgeraakt. Als een man van de Nachtwacht zijn woorden sprak maakte hij zich van zijn vorige familie los en werd hij lid van een nieuwe, maar ook die broeders was Jon Sneeuw kwijtgeraakt.

Hij trof Spook boven op de heuvel aan, zoals hij al verwacht had. De witte wolf huilde nooit, maar voelde zich niettemin tot dat soort hoge plaatsen aangetrokken. Dan zat hij daar op zijn achterpoten, en zijn hete adem dampte de lucht in, terwijl zijn rode ogen de sterren indronken.

‘Geef jij ze ook namen?’ vroeg Jon, terwijl hij bij de schrikwolf op één knie ging zitten en in diens dikke witte nekharen krabde. ‘De Haas? De Hinde? De Wolvin?’ Spook likte hem in zijn gezicht en zijn ruwe, natte tong raspte over de korsten die de schrammen van de adelaarsklauwen op Jons wang bedekten. Die vogel heeft ons allebei getekend. ‘Spook,’ zei hij zachtjes, ‘morgen gaan we hier overheen. Er zijn geen trappen en er is geen takel met een kooi. Ik zou niet weten hoe ik jou aan de andere kant moest krijgen. We moeten scheiden. Begrijp je dat?’

In het donker leken de rode ogen van de schrikwolf zwart. Hij duwde zijn snuit in Jons nek, zwijgend als altijd, zijn adem een warme nevel. De wildlingen noemden Jon Sneeuw een warg, maar als hij er een was, dan wel een armzalige. Hij wist niet hoe hij zich een wolvenhuid moest aanmeten, zoals Orel voor zijn dood met zijn adelaar placht te doen. Eén keer had Jon gedroomd dat hij Spook was en neerkeek op de vallei van het Melkwater, waarin Mans Roover zijn volk had verzameld, en die droom was waar gebleken. Maar nu droomde hij niet, en dus was hij op woorden aangewezen.

‘Je kunt niet met mij mee,’ zei Jon, en hij nam de wolvenkop in zijn handen om diep in die ogen te kijken. ‘Jij moet naar Slot Zwart gaan. Begrijp je dat? Slot Zwart. Weet je dat te vinden? De weg naar huis? Gewoon langs het ijs lopen, alsmaar naar het oosten, tegen de zon in, en dan vind je het. In Slot Zwart kennen ze je, en misschien zullen ze je komst als waarschuwing zien.’ Hij had overwogen om een waarschuwing te schrijven die Spook dan mee zou kunnen nemen, maar hij had geen inkt, geen perkament en zelfs geen schrijfveer, en het risico dat hij betrapt zou worden was te groot. ‘Ik zie je weer terug in Slot Zwart, maar je moet er zelf heen. We moeten allebei een poosje alleen jagen. Alléén.’

De schrikwolf dook met gespitste oren uit Jons greep weg. En plotseling ging hij er met grote sprongen vandoor. Hij rende door een kreupelbosje, sprong over wat dood hout heen en stoof de helling af, een lichte streep tussen de bomen. Op weg naar Slot Zwart? vroeg Jon zich af. Of achter een haas aan? Hij wilde dat hij het wist. Hij vreesde dat hij als warg net zo ondeugdelijk zou blijken als hij als gezworen broeder of spion was.

Een windvlaag, bezwangerd met de lucht van dennennaalden, zuchtte door het geboomte en rukte aan zijn verschoten zwarte kleren. In het zuiden kon Jon de Muur hoog en donker zien oprijzen, een grote schaduw die de sterren verduisterde. Uit het terrein, dat ruig en heuvelachtig was, maakte hij op dat ze zich ergens tussen de Schaduwtoren en Slot Zwart moesten bevinden, waarschijnlijk dichter bij de eerstgenoemde. Dagenlang waren ze kronkelend naar het zuiden getrokken, tussen diepe meren door die zich als lange, dunne vingers over de bodem van smalle dalen uitstrekten, terwijl zich aan weerskanten rotsige bergruggen en met dennen beklede hellingen verdrongen. Door zulk terrein schoten ze maar langzaam op, maar wie de Muur ongezien wilde benaderen kon zich hier gemakkelijk onzichtbaar maken.

Wildlingrovers, dacht hij. Zoals wij. Zoals ik.

Achter die Muur lagen de Zeven Koninkrijken, met alles wat hij had gezworen te beschermen. Hij had de woorden gezegd, had zijn leven en eer daaraan gewijd, en eigenlijk hoorde hij daarboven op wacht te staan. Hij hoorde een hoorn te steken om de Nachtwacht te alarmeren. Maar hij had geen hoorn. Hij zou er gemakkelijk een van de wildingen kunnen stelen, vermoedde hij, maar wat zou hij daarmee bereiken? Al zou hij die steken, geen mens zou het horen. De Muur was vierhonderd mijl lang en de Wacht betreurenswaardig onderbemand. Alle sterkten op drie na waren verlaten en het kon best zijn dat er binnen veertig mijl niet één broeder te bekennen was, afgezien van Jon zelf. Als hij nog een broeder was…

Ik had moeten proberen Mans Roover op de Vuist te doden, zelfs al had het me mijn leven gekost. Dat zou Qhorin Halfhand gedaan hebben. Maar Jon had geaarzeld en zijn kans was verkeken. De volgende dag was hij met Styr de Magnar, Jarl en ruim honderd uitgelezen Thenns en rovers vertrokken. Hij had zichzelf voorgehouden dat hij slechts zijn tijd beidde, dat hij weg zou glippen om naar Slot Zwart te rijden zodra de tijd rijp was. Maar die was nooit rijp. Ze brachten de nacht meestal in verlaten wildlingdorpen door en Styr zette altijd een stuk of tien Thenns op wacht bij de paarden. Jarl hield hem wantrouwig in de gaten. En Ygritte was nooit ver weg, overdag noch ’s nachts.

Twee harten die slaan als één. De spottende woorden van Mans Roover weergalmden bitter in zijn hoofd. Jon was zelden zo in de war geweest. Ik heb geen keus, had hij die eerste keer bij zichzelf gezegd toen ze onder zijn slaapvachten glipte. Als ik haar afwijs weet ze dat ik een overloper ben. Ik speel de rol die de Halfhand mij opgedragen heeft te spelen.

Zijn lichaam had de rol maar al te graag gespeeld. Zijn lippen op de hare, zijn hand die onder haar hertenleren hemd kroop op zoek naar een borst, zijn lid dat stijf werd toen zij er door hun kleren heen haar schaamheuvel tegenaan wreef. Mijn geloften, dacht hij, en zag voor zijn geestesoog het weirbomenbosje waarin hij ze had afgelegd, de negen grote, witte bomen in een kring, de gekerfde rode gezichten die toekeken en luisterden. Maar haar vingers knoopten zijn koorden los en haar tong zat in zijn mond, haar hand gleed tussen zijn kleingoed en trok zijn lid te voorschijn en hij zag de weirbomen niet meer, alleen haar. Ze beet hem in zijn hals en hij duwde zijn gezicht tegen het hare en begroef zijn neus in haar dikke, rode haar. Geluk, dacht hij, ze brengt geluk, ze is door vuur gekust. ‘Is dat niet lekker?’ fluisterde ze, terwijl ze hem in zich loodste. Ze was drijfnat van onderen en geen maagd meer, dat was duidelijk, maar daar maalde Jon niet om. Zijn geloften, haar maagdelijkheid, het deed er allemaal niet toe, alleen haar vurigheid, die mond op de zijne, de vinger die in zijn tepel kneep. ‘Is dat niet fijn?’ zei ze weer. ‘Niet zo snel, kalm aan, ja zo. Doorgaan, doorgaan, ja fijn, fijn. Jij weet niks, Jon Sneeuw, maar ik breng het je wel bij. Harder nu. Jaaa.’

Een rol, probeerde hij zich naderhand in te prenten, ik speel een rol. Ik moest het een keer doen om te bewijzen dat ik mijn geloften gebroken heb. Ik moest zorgen dat ze me vertrouwde. Het hoefde niet nog eens te gebeuren. Hij was nog steeds een man van de Nachtwacht en een zoon van Eddard Stark. Hij had gedaan wat hij moest doen, bewezen wat bewezen moest worden.

Maar dat bewijs was zo fijn geweest, en Ygritte was naast hem in slaap gevallen met haar hoofd tegen zijn borst, en dat was ook fijn, gevaarlijk fijn. Hij dacht weer aan de weirbomen, en aan de woorden die hij daar had opgezegd. Het was maar één keer, en het moest wel. Zelfs mijn vader is eens gestruikeld toen hij zijn huwelijksbeloften vergat en een bastaard verwekte. Jon zwoer bij zichzelf dat dat ook voor hem zou gelden. Het zal niet meer gebeuren.

Het gebeurde die nacht nog twee keer, en ’s ochtends vroeg nog eens, toen zij wakker werd en vaststelde dat hij stijf was. Intussen kwamen de wildlingen in beweging, en verscheidenen van hen ontging het niet wat zich onder die berg vachten afspeelde. Jarl zei dat ze voort moesten maken, anders zou hij een emmer water over hen heen smijten. Net een paar copulerende honden, dacht Jon naderhand. Was dat wat er van hem geworden was? Ik ben een man van de Nachtwacht, hield een klein stemmetje binnen in hem vol, maar iedere nacht klonk het zwakker, en als Ygritte zijn oren kuste of in zijn hals beet kon hij het helemaal niet horen. Is het mijn vader ook zo vergaan? vroeg hij zich af. Was hij net zo zwak als ik toen hij zichzelf onteerde in mijn moeders bed?

Achter hem kwam iets de heuvel op, besefte hij ineens. Een halve hartslag lang dacht hij dat Spook was teruggekomen, maar de schrikwolf maakte nooit zoveel lawaai. Met één soepele beweging trok Jon Langklauw, maar het was maar een van de Thenns, een brede kerel met een bronzen helm. ‘Sneeuw,’ zei de indringer, ‘kom. Magnar wil.’ De mannen van Thenn spraken de Oude Taal en de meesten kenden maar een paar woorden van de Gewone.

Het kon Jon niet zoveel schelen wat de Magnar wilde, maar het had geen zin in discussie te gaan met iemand die hem nauwelijks verstond, dus volgde hij de man de heuvel af.

De opening van de grot was een rotsspleet die net breed genoeg was voor een paard, half verscholen achter een krijgsden. Hij zat aan de noordkant, zodat de gloed van de vuren daarbinnen vanaf de Muur niet zichtbaar was. Zelfs als er per ongeluk vannacht een patrouille over de Muur zou komen zou die niets anders zien dan heuvels, dennen en de ijzige glans van sterrenlicht op een half bevroren meer. Mans Roover had zijn coup goed voorbereid.

In de rots liep de gang twintig voet naar beneden alvorens zich te verbreden tot een ruimte die even groot was als de grote zaal van Winterfel. Tussen de zuilen brandden kookvuren, en de rook die ervan opsteeg verfde de stenen zoldering zwart. De paarden stonden langs een van de muren geclusterd, bij een ondiepe poel. Een verdwijngat in het midden van de vloer gaf toegang tot wat een nog lager gelegen grot zou kunnen zijn, al was dat in het donker moeilijk te zeggen. Jon hoorde beneden ook ergens het geluid van een ondergrondse rivier.

Jarl was bij de Magnar. Mans had hen samen het bevel opgedragen, wat Styr bepaald niet beviel, zoals Jon al eerder was opgevallen. Mans Roover had de donkere jongeman betiteld als de ‘knuffel’ van Val, de zuster van zijn eigen koningin Dalla, zodat Jarl een soort zwager in de tweede graad van de Koning-achter-de-Muur was. Het stond de Magnar duidelijk tegen zijn gezag te moeten delen. Hij had honderd Thenns bij zich, vijf keer zoveel mannen als Jarl, en gedroeg zich vaak alsof hij als enige de leiding had. Maar het zou de jongere man zijn die hen over het ijs zou leiden, wist Jon. Al kon hij niet ouder dan twintig zijn, Jarl ging al acht jaar op rooftocht en was meer dan tienmaal de Muur over geweest met lieden als Alfyn Kraaiendoder en de Huiler, en de laatste tijd ook met zijn eigen bende.

De Magnar viel met de deur in huis. ‘Jarl heeft me gewaarschuwd voor kraaien die daarboven patrouilleren. Vertel me alles wat je over die patrouilles weet.’

Vertel me, stelde Jon vast, niet vertel ons, al stond Jarl vlak naast hem. Hij zou niets liever doen dan weigeren de botte vraag te beantwoorden, maar hij wist dat Styr hem bij het geringste teken van ontrouw ter dood zou brengen, en Ygritte ook, omdat ze zo misdadig was om bij hem te horen. ‘Iedere patrouille bestaat uit vier man, twee wachtruiters en twee bouwers,’ zei hij. ‘De bouwers worden geacht om scheuren, smeltplekken en andere structurele problemen op te merken, terwijl de wachtruiters naar vijanden uitkijken. Ze rijden op muilezels.’

‘Muilezels?’ De man zonder oren fronste. ‘Muilezels zijn traag.’

‘Ja, maar op ijs zijn ze vaster van tred. De patrouilles rijden vaak over de Muur heen, en behalve in Slot Zwart zijn de paden al in geen jaren met gruis bestrooid. De muilezels worden in Oostwacht gefokt en speciaal voor deze taak afgericht.’

‘Rijden ze vaak boven over de Muur? Niet altijd?’

‘Nee. Een op de vier patrouilles rijdt onderlangs om naar barsten in de fundering of tekens van tunnelvorming te zoeken.’

De Magnar knikte. ‘Zelfs in het verre Thenn kennen we het verhaal van Arson IJsbijl en zijn tunnel.’

Jon kende het verhaal ook. Arson IJsbijl was al half door de Muur heen gekomen toen zijn tunnel door wachtruiters uit het Nachtfort was gevonden. Ze namen niet de moeite hem bij zijn graafwerk te storen maar verzegelden alleen zijn terugweg met ijs, stenen en sneeuw. Ed van de Smarten zei altijd dat je Arson nog steeds met zijn bijl kon horen hakken als je je oor plat tegen de Muur drukte.

‘Wanneer gaan die patrouilles op weg? Hoe vaak?’

Jon haalde zijn schouders op. ‘Dat wisselt. Ik heb gehoord dat opperbevelhebber Qorgyl ze om de drie dagen vanuit Slot Zwart naar Oostwacht-aan-Zee stuurde en om de twee dagen vanuit Slot Zwart naar de Schaduwtoren. Maar in zijn tijd had de Wacht meer manschappen. Opperbevelhebber Mormont varieert het aantal patrouilles en de dagen van hun vertrek liever, om het voor iedereen moeilijker te maken te weten wanneer ze komen en gaan. En soms stuurt de ouwe Beer ook voor veertien dagen of een maanwenteling een groter detachement naar een van de verlaten vestingen.’ Die tactiek was door zijn oom bedacht, wist Jon. Als de vijand maar in het onzekere kwam te verkeren.

‘Is Steendeur op dit moment bemand?’ vroeg Jarl. ‘Grijsgaard?’

Dus we zitten tussen die twee in? Jon hield zijn gezicht zorgvuldig in de plooi. ‘Toen ik de Muur verliet waren alleen Oostwacht, Slot Zwart en de Schaduwtoren bemand. Wat Bouwen Mars of ser Denys in de tussentijd gedaan hebben, daar kan ik niets over zeggen.’

‘Hoeveel kraaien zijn er nog in de vestingen?’ vroeg Styr.

‘Vijfhonderd in Slot Zwart. Tweehonderd in de Schaduwtoren. Misschien driehonderd in Oostwacht.’ Jon voegde driehonderd man aan zijn berekening toe. Was het maar zo makkelijk…

Maar Jarl liet zich niet om de tuin leiden. ‘Hij liegt,’ zei hij tegen Styr. ‘Of anders heeft hij de mannen die ze bij de Vuist zijn kwijtgeraakt erbij opgeteld.’

‘Kraai,’ waarschuwde de Magnar, ‘denk niet dat ik Mans Roover ben. Als je tegen me liegt kost dat je je tong.’

‘Ik ben geen kraai, en ik laat me geen leugenaar noemen.’ Jon kromde de vingers van zijn zwaardhand.

De Magnar van Thenn bestudeerde Jon met zijn kille, grijze ogen. ‘We komen er snel genoeg achter hoeveel het er zijn,’ zei hij na een ogenblik. ‘Ga. Als ik nog meer vragen heb laat ik je wel halen.’

Jon boog stijfjes zijn hoofd en ging. Als alle wildlingen op Styr leken zou het makkelijker zijn ze te verraden. Maar de Thenns leken niet op de rest van het vrije volk. De Magnar beweerde dat hij de laatste van de Eerste Mensen was en regeerde met ijzeren hand. Zijn landje, Thenn, was een hoog gelegen bergvallei tussen de noordelijkste pieken van de Vorstkaken, omringd door holbewoners, Hoornvoeters, reuzen en de kannibalenclans van de ijsrivier. Volgens Ygritte waren de Thenns felle strijders en beschouwden ze hun Magnar als een god. Dat wilde Jon wel geloven. Anders dan Jarl, Harma en Ratelhemd eiste Styr van zijn mensen absolute gehoorzaamheid, en die discipline was er ongetwijfeld mede de reden van waarom Mans hem had gekozen om de Muur over te klimmen.

Hij liep langs de Thenns die boven op hun ronde bronzen helmen om hun kookvuren zaten. Waar is Ygritte gebleven? Hij vond haar uitrusting en die van hem naast elkaar, maar geen spoor van het meisje zelf. ‘Ze is met een toorts die kant op gegaan,’ zei Grik de Geit en wees naar het achtereind van de grot.

Jon volgde zijn vinger en zwierf even later in een schemerige, achtergelegen ruimte door een doolhof van zuilen en stalactieten. Hij dacht net: Hier is ze vast niet, toen hij haar hoorde lachen. Hij keerde zich naar het geluid toe, maar binnen tien passen liep zijn gang dood op een blinde muur van roze en witte druipsteen. Verbaasd liep hij terug zoals hij gekomen was, en toen zag hij het: een donker gat onder een uitstekende, vochtige steen. Hij knielde, luisterde en hoorde vaag het geluid van water. ‘Ygritte?’

‘Hierbinnen,’ kwam haar stem, met een vage echo.

Jon moest ruim tien passen kruipen voor de grot zich rondom hem verbreedde. Toen hij weer ging staan hadden zijn ogen even tijd nodig om te wennen. Ygritte had een toorts meegenomen, maar ander licht was er niet. Ze stond naast een kleine waterval die uit een spleet in de rots in een grote, donkere poel stroomde. De oranjegele vlammen werden door het lichtgroene water weerkaatst.

‘Wat doe je hier?’ vroeg hij.

‘Ik hoorde water. Ik wou weten hoe diep deze grot was.’ Ze wees met de toorts. ‘Daar is een gang die nog verder omlaag gaat. Ik ben er honderd pas in gelopen en toen weer omgekeerd.’

‘Liep hij dood?’

‘Jij weet niks, Jon Sneeuw. Hij ging steeds verder door. Er zijn honderden grotten in deze heuvels, en in de diepte staan ze allemaal met elkaar in verbinding. Er loopt zelfs een weg onder jouw Muur door. De Weg van Gorn.’

‘Gorn,’ zei Jon. ‘Gorn was Koning-achter-de-Muur.’

‘Ja,’ zei Ygritte. ‘Samen met zijn broer Gendel, drieduizend jaar geleden. Zij leidden een leger van het vrije volk door de grotten, en de Wacht had er geen flauw idee van. Maar toen ze eruit kwamen stortten de wolven van Winterfel zich op hen.’

‘Er was een veldslag,’ herinnerde Jon zich. ‘Gorn doodde de koning in het noorden, maar diens zoon raapte zijn banier op, nam de kroon van zijn hoofd en sloeg Gorn op zijn beurt dood.’

‘En het zwaardgekletter wekte de kraaien in hun vestingen, en ze reden met zijn allen in het zwart ten strijde om het vrije volk van achteren aan te vallen.’

‘Ja. Gendel had de koning op zijn zuidflank, de Ombers op zijn oostflank en de Wacht op zijn noordflank. Hij sneuvelde ook.’

‘Jij weet niks, Jon Sneeuw. Gendel sneuvelde niet. Hij hieuw zich een weg door de kraaien en leidde zijn volk naar het noorden terug, terwijl de wolven hen huilend op de hielen zaten. Alleen kende Gendel de grotten minder goed dan Gorn en sloeg hij een verkeerde hoek om.’ Ze zwaaide met de toorts, zodat de schaduwen dansten en versprongen. ‘Steeds dieper en dieper daalde hij af, en toen hij wilde omkeren kwamen de routes die hem bekend voorkwamen bij stenen uit in plaats van in de buitenlucht. Weldra doofden zijn toortsen een voor een, en ten slatte heerste er slechts duisternis. Gendels volk is nooit meer gezien, maar in stille nachten kun je hun kindskindskinderen onder de heuvels horen snikken, nog steeds op zoek naar de weg naar buiten. Luister. Hoor je ze?’

Het enige wat Jon hoorde was het vallende water en het flauwe gek netter van vlammen. ‘Is die weg onder de Muur ook verloren gegaan?’

‘Sommigen hebben ernaar gezocht. Wie de diepte in gaat stuit daar op Gendels kinderen, en Gendels kinderen hebben altijd honger.’ Met een glimlach plaatste ze haar toorts voorzichtig in een inkeping in de steen en liep naar hem toe. ‘In het donker kun je alleen vlees eten,’ fluisterde ze en ze beet in zijn hals.

Jon drukte zijn gezicht tegen haar haren en snoof haar geur op. ‘Je klinkt net als ouwe Nans die Bran een griezelverhaal vertelt.’

Ygritte stompte hem tegen zijn schouder. ‘Ben ik een oud wijf?’

‘Je bent ouder dan ik.’

‘Jazeker, en wijzer. Jij weet niks, Jon Sneeuw.’ Ze zette zich tegen hem af en schudde haar vest van konijnenbont uit.

‘Wat doe je nou?’

‘Je laten zien hoe oud ik ben.’ Ze reeg haar hemd van hertenleer los, smeet het opzij en trok haar drie wollen onderhemden in één keer over haar hoofd. ‘Ik wil dat je me ziet.’

‘We moeten niet…’

‘We moeten wél.’ Haar borsten wipten op en neer toen ze op één been ging staan om een laars uit te trekken en daarna op haar andere voet sprong voor de volgende. Haar tepels waren grote, roze cirkels. ‘Jij ook,’ zei Ygritte, terwijl ze haar hozen van schapen bont uitrukte. ‘Als je wilt kijken moet je ook iets laten zien. Jij weet niks, Jon Sneeuw.’

‘Ik weet dat ik jou wil,’ hoorde hij zichzelf zeggen, al zijn geloften en eer vergetend. Naakt als op haar naamdag stond ze voor hem, en hij was nog nooit zo stijf geweest. Hij was inmiddels al tientallen keren in haar geweest, maar altijd onder de vachten, met de anderen overal om hen heen. Hij had nooit gezien hoe mooi ze was. Haar benen waren mager maar gespierd en waar haar dijen bijeen kwamen waren haar haren nog roder dan op haar hoofd. Brengt dat nog meer geluk? Hij trok haar tegen zich aan. ‘Ik hou zo van je geur,’ zei hij. ‘Ik hou van je rode haar. Ik hou van je mond en van je manier van kussen. Ik hou van je glimlach. Ik hou van je borsten.’ Hij kuste ze één voor één. ‘Ik hou van je magere benen en van wat ertussen zit.’ Hij knielde om haar daar te kussen, eerst heel licht op de schaamheuvel, maar toen Ygritte haar benen wat uit elkaar schoof zag hij daartussen een roze dingetje, en dat kuste hij ook, en hij proefde ervan. Ze hijgde even. ‘Als je zoveel van me houdt,’ fluisterde ze, ‘waarom ben je dan nog aangekleed? Jij weet niks, Jon Sneeuw. Niks… oh. Oh. OOOH.’

Naderhand was ze bijna verlegen, of zo verlegen als Ygritte maar kon zijn. ‘Wat je daarnet deed,’ zei ze toen ze samen op hun bergje kleren lagen, ‘met je… mond…’ Ze aarzelde. ‘Is dat… is dat wat de heren in het zuiden met hun dames doen?’

‘Ik denk het niet.’ Niemand had Jon ooit verteld wat de heren met hun dames deden. ‘Ik… ik wilde je daar gewoon kussen. Je scheen het fijn te vinden.’

‘Jawel. Ik… vond het wel fijn. Heb je dat van niemand geleerd?’

‘Ik heb nooit iemand gehad,’ bekende hij. ‘Alleen jou.’

‘Een maagd,’ plaagde ze hem. ‘Je was nog maagd.’

Hij gaf een speels kneepje in haar dichtstbijzijnde tepel. ‘Ik was een man van de Nachtwacht.’ Was, hoorde hij zichzelf zeggen. Wat was hij nu? Daar wilde hij zich niet mee bezighouden. ‘Was jij nog maagd?’

Ygritte duwde zich op een elleboog overeind. ‘Ik ben negentien, een speervrouw, en door vuur gekust. Hoe had ik nou nog maagd kunnen zijn?’

‘Wie was het?’

‘Een jongen op een feest, vijf jaar geleden. Hij kwam met zijn broers mee om handel te drijven, en hij had net zulk haar als ik, door vuur gekust, dus ik dacht dat hij geluk zou brengen. Maar hij was een zwakkeling. Toen hij terugkwam en probeerde me te stelen brak Langspeer zijn arm en joeg hem op de vlucht, en hij heeft het nooit meer geprobeerd, helemaal nooit.’

‘Dus het was niet Langspeer?’ Jon was opgelucht. Hij mocht Langspeer wel, met zijn lelijke gezicht en zijn vriendelijke manier van doen.

Ze gaf hem een stomp. ‘Wat smerig. Zou jij het met je eigen zuster doen?’

‘Langspeer is je broer niet.’

‘Hij komt uit mijn dorp. Jij weet niks, Jon Sneeuw. Een echte man steelt een vrouw van elders, om de clan te versterken. Vrouwen die het met broers, vaders of clanverwanten doen beledigen de goden en worden met zwakke en ziekelijke kinderen vervloekt. Zelfs met monsters.’

‘Craster neemt zijn eigen dochters tot vrouw,’ merkte Jon op. Ze gaf hem nog een stomp. ‘Craster lijkt meer op jullie dan op ons. Zijn vader was een kraai die een vrouw uit Witboom gestolen had, maar toen-ie haar had gehad vloog-ie naar zijn Muur terug. Zij is een keertje naar Slot Zwart geweest om hem zijn zoon te laten zien, maar de broeders staken hun hoorns en joegen haar weg. Crasters bloed is zwart en er rust een zware vloek op hem.’ Ze streek met haar vingers zachtjes over zijn maag. ‘Ik was eerst bang dat jij dat ook zou doen. Terugvliegen naar de Muur. Want je wist niet wat je met me aan moest nadat je me gestolen had.’

Jon ging rechtop zitten. ‘Ygritte, ik heb je niet gestolen.’

‘Jawel. Je sprong van de berg en doodde Orel, en voordat ik mijn bijl kon pakken had ik jouw mes op m’n keel. Ik dacht dat je me toen zou nemen, of dat je me zou vermoorden, of misschien allebei, maar dat deed je niet. En toen ik je het verhaal over Bael de Bard vertelde, en hoe hij de roos van Winterfel plukte, toen dacht ik dat jij het benul wel zou hebben om mij te plukken, maar nee hoor. Jij weet niks, Jon Sneeuw.’ Ze wierp hem een verlegen lachje toe. ‘Maar het kan zijn dat je nu een beetje leert.’

Plotseling viel het Jon op dat het licht om haar heen flakkerde. Hij keek rond. ‘Laten we maar opstaan. De toorts is bijna opgebrand.’

‘Is de kraai bang voor Gendels kinderen?’ vroeg ze grijnzend. ‘Het is maar een klein eindje naar boven en ik ben nog niet klaar met je, Jon Sneeuw.’ Ze duwde hem terug op de kleren en ging schrijlings op hem zitten. ‘Zou je…’ Ze aarzelde.

‘Wat,’ drong hij aan toen de toorts begon te sputteren.

‘Het nog eens willen doen?’ flapte Ygritte eruit. ‘Met je mond? De kus van de heer? En dan… dan kan ik zien of jij er wat aan vindt.’

Tegen de tijd dat de toorts doofde kon Jon Sneeuw niets meer schelen.

Naderhand kwam zijn schuldgevoel terug, maar zwakker dan eerst. Als dit zo verkeerd is, vroeg hij zich af, waarom hebben de goden het dan zo heerlijk gemaakt?

Tegen de tijd dat ze klaar waren was het pikdonker in de grot. Het enige licht was het flauwe schijnsel in de gang die terugleidde naar de grotere spelonk, waar een stuk of twintig vuren brandden. Toen ze zich in het donker probeerden aan te kleden stonden ze algauw te prutsen en botsten ze tegen elkaar op. Ygritte struikelde de poel in en krijste het uit, zo koud was het water. Toen Jon lachte trok ze hem er ook in. Ze worstelden en spetterden in het donker, en toen hield hij haar weer in zijn armen en bleken ze toch nog niet klaar te zijn.

‘Jon Sneeuw,’ zei ze toen hij zijn zaad in haar had geloosd, ‘nog niet bewegen, lieverd. Ik vind het zo fijn om je in me te voelen, echt waar. Laten we niet naar Styr en Jarl teruggaan. Laten we nog verder afdalen en ons bij Gendels kinderen aansluiten. Ik wil deze grot nooit meer uit, Jon Sneeuw. Nooit meer.’

Daenerys

Allemáál?’ Het slavinnetje klonk achterdochtig. ‘Uwe genade, hebben deze waardeloze oren hier u verkeerd verstaan?’

Koel groen licht sijpelde door de ruitvormige, gekleurde vensters in de schuine, driehoekige wanden, en een zacht briesje waaide door de terrasdeuren naar binnen en droeg de geur van fruit en bloemen uit de achtergelegen tuin aan. ‘Je oren hebben het goed gehoord,’ zei Dany. ‘Ik wil ze allemaal kopen. Wil je dat tegen de goede meesters zeggen?’

Ze had vandaag een Qarthijnse japon uitgekozen. De donkerpaarse zijde accentueerde het purper van haar ogen. De japon was zo gesneden dat hij haar linkerborst bloot liet. Terwijl de goede meesters van Astapor op gedempte toon met elkaar overlegden nam Dany een slokje rinse dadelpruimenwijn uit een hoge zilveren fluit. Ze kon niet horen wat ze precies zeiden, maar de inhaligheid was uitstekend te volgen.

Elk van de acht slavenmakelaars werd door twee of drie lijfslaven begeleid, hoewel ene Grazdan, de oudste, er zes bij zich had. Om geen bedelares te lijken had Dany haar eigen escorte meegebracht: Irri en Jhiqui in hun zand-zijden broeken en beschilderde vesten, de oude Witbaard, de indrukwekkende Belwas en haar bloedruiters. Achter haar stond ser Jorah te puffen in zijn groene wapenrok met de zwarte beer van Mormont erop geborduurd. Zijn zweetlucht was de platvloerse tegenhanger van de zoet geurende parfums die de Astapori omwolkten.

‘Allemaal,’ gromde Kraznys mo Nakloz, die vandaag naar perziken rook. Het slavinnetje herhaalde het woord in de gewone spreektaal van Westeros. ‘Er zijn acht duizendtallen. Bedoelt ze dat met “allemaal”? Er zijn ook zes centuriën die deel uit zullen maken van een nog te completeren negende duizendtal. Wil ze die ook hebben?’

‘Inderdaad,’ zei Dany toen haar de vraag werd gesteld. ‘De acht duizendtallen, de zes centuriën én degenen die nog in opleiding zijn. Degenen die hun pieken nog niet hebben verdiend.’

Kraznys wendde zich weer tot zijn collega’s voor hernieuwd overleg. De vertaalster had Dany al hun namen genoemd, maar ze waren moeilijk uit elkaar te houden. Vier van de mannen schenen Grazdan te heten, vermoedelijk naar Grazdan de Grote, die aan het begin der tijden het oude Ghis had gesticht. Ze leken allemaal op elkaar: gezette, vlezige kerels met een amber kleurige huid, een brede neus en donkere ogen. Hun weerbarstige haar was zwart of donkerrood of had die vreemde mengeling van rood en zwart die alleen bij Ghiscari voorkwam. Ze waren allemaal in tokars gehuld, een kledingstuk dat slechts aan vrijgeboren mannen uit Astapor voorbehouden was.

Aan de franje van de tokar kon men iemands status aflezen, had kapitein Groleo Dany verteld. In deze koele groene kamer boven in de piramide droegen twee van de slavenhandelaren een tokar met zilveren franje, bij vijf was de franje van goud, en eentje, de oudste Grazdan, had een franje van dikke witte parels die zachtjes tegen elkaar tikten als hij ging verzitten of zijn arm bewoog.

‘Wij kunnen geen half opgeleide jongens verkopen,’ zei een van de Grazdans met zilveren franje tegen de anderen.

‘Dat kan best, als haar goud deugt,’ zei een dikkere man wiens franje van goud was.

‘Het zijn geen Onbezoedelden. Ze hebben hun zuigeling nog niet gedood. Als ze op het slagveld tekortschieten maken ze ons te schande. En zelfs al castreren we morgen vijfduizend groentjes, dan duurt het nog tien jaar voor ze geschikt zijn om te verkopen. Wat zeggen we dan tegen de volgende koper die Onbezoedelden wil hebben?’

‘Dat hij moet wachten,’ zei de dikzak. ‘Goud in de beurs is beter dan goud in de toekomst.’

Dany liet hen rustig discussiëren, terwijl zij van haar rinse dadelpruimenwijn nipte en neutraal en onbegrijpend probeerde te kijken. Ik wil ze allemaal hebben, wat de prijs ook is, zei ze bij zichzelf. Er waren wel honderd slavenhandelaars in deze stad, maar de acht hier voor haar waren de grootsten. Als het om de verkoop van bedslaven, landarbeiders, schrijvers, handwerkslieden en leraren ging waren deze mannen concurrenten, maar hun voorvaderen hadden onderlinge afspraken gemaakt over het creëren en verkopen van Onbezoedelden. Baksteen en bloed bouwden Astapor, en baksteen en bloed haar bewoners.

Het was Kraznys die ten slotte hun beslissing bekendmaakte. ‘Zeg haar dat ze die acht duizendtallen kan krijgen, als ze voldoende goud blijkt te bezitten. En als ze wil, ook de zes centuriën. Zeg haar dat ze volgend jaar nog eens terugkomt, dan verkopen we haar er nog tweeduizend.’

‘Over een jaar ben ik in Westeros,’ zei Dany, toen ze de vertaling had aangehoord. ‘Ik heb ze nu nodig. De Onbezoedelden zijn uitstekend opgeleid maar toch zullen velen van hen in de strijd sneuvelen. Ik zal de jongens nodig hebben om hen te vervangen en de zwaarden op te nemen die zij laten vallen.’ Ze zette haar wijn neer en boog zich naar het slavinnetje toe. ‘Zeg de goede meesters dat ik zelfs de kleintjes wil die hun welpen nog hebben. Zeg dat ik evenveel betaal voor de jongen die ze gisteren gecastreerd hebben als voor een Onbezoedelde met een piekhelm.’

Het meisje bracht het over. Het antwoord bleef nee.

Dany fronste geërgerd. ‘Goed dan. Zeg dat ik het dubbele betaal als ik ze allemaal krijg.’

‘Het dubbele?’ De dikzak met de gouden franje begon bijna te kwijlen.

‘Dit hoertje is echt een dwaas,’ zei Kraznys mo Nakloz. ‘Vraag haar het driedubbele, zeg ik. Ze is zo ten einde raad dat ze ook dat zal betalen. Vraag voor iedere slaaf het tiendubbele, ja.’

De lange Grazdan met de stijve baard nam het woord in de gewone spreektaal, al beheerste hij die minder goed dan het slavinnetje. ‘Uwe genade,’ gromde hij, ‘Westeros is rijk, jawel, maar u is nog niet koningin nu. Zal misschien nooit koningin zijn. Zelfs Onbezoedelden verliezen misschien veldslagen tegen woeste staalridders van Zeven Koninkrijken. Ik herinner u, de goede meesters van Astapor verkopen geen vlees voor beloven. Is u in bezit van genoeg goud en handelsgoed voor betalen van alle eunuchen die u wilt?’

‘Daarop kent u het antwoord beter dan ik, goede meester,’ was Dany’s antwoord. ‘Uw mannen zijn overal in mijn schepen geweest en hebben iedere barnstenen kraal en elke kruik saffraan geteld. Hoeveel bezit ik?’

‘Genoeg voor het kopen van een duizendtal,’ zei de goede meester met een minachtend lachje. ‘Toch betaalt u dubbel, is wat u zegt. Dan is vijf centurieën alles wat u koopt.’

‘Met uw mooie kroon kunt u misschien nog een centurie kopen,’ zei de dikzak in het Valyrisch. ‘Uw kroon met de drie draken.’

Dany wachtte tot zijn woorden vertaald waren. ‘Mijn kroon is niet te koop.’ Toen Viserys hun moeders kroon had verkocht was zijn laatste restje levensvreugde verdwenen, waarna hem alleen nog razernij had gerest. ‘Ook zal ik mijn volk niet tot slaven maken, noch hun bezittingen en paarden verkopen. Maar mijn schepen kunt u krijgen. De grote kogge Balerion en de galeien Vhagar en Meraxes.’ Ze had Groleo en de andere kapiteins gewaarschuwd dat het daarop zou kunnen uitlopen, al hadden ze heftig tegen de noodzaak ervan geprotesteerd. ‘Drie goede schepen moeten toch meer waard zijn dan een paar armzalige eunuchen.’

De dikke Grazdan keerde zich naar de anderen toe. Ze overlegden opnieuw met gedempte stemmen. ‘Twee van duizendtallen,’ zei de man met de stijve baard toen hij zich weer omdraaide. ‘Dat is te veel, maar de goede meesters zijn voor toegeven en uw nood is groot.’

Tweeduizend was niet genoeg voor haar doeleinden. Ik moet ze allemaal hebben. Nu wist Dany wat haar te doen stond, al kreeg ze daar zo’n bittere smaak van in haar mond dat zelfs de dadelpruimenwijn die niet kon wegspoelen. Ze had er lang en hard over nagedacht en niets anders kunnen verzinnen. Ik kan niet anders. ‘Geef ze allemaal,’ zei ze, ‘en u kunt een draak krijgen.’

Naast haar hield Jhiqui hoorbaar haar adem in. Kraznys glimlachte tegen zijn collega’s. ‘Zei ik het niet? Ze is bereid ons alles te geven.’

Witbaard staarde haar geschokt en ongelovig aan. De hand waarmee hij zijn staf vasthield trilde. ‘Néé.’ Hij zonk voor haar op een knie. ‘Uwe genade, ik smeek u, verover uw troon met draken, niet met slaven. Doe dit niet…’

‘Matig u niet aan, mij te vertellen wat ik moet doen. Ser Jorah, verwijder Witbaard uit mijn nabijheid.’

Mormont greep de oude man ruw bij een elleboog, sleurde hem overeind en voerde hem weg, het terras op.

‘Zeg tegen de goede meesters dat ik deze onderbreking betreur,’ zei Dany tegen het slavinnetje. ‘Zeg dat ik op hun antwoord wacht.’

Maar ze kende hun antwoord al. Ze las het in de fonkeling van hun ogen en de lachjes die ze uit alle macht probeerden te onderdrukken. In Astapor waren duizenden eunuchen en nog meer slavenjongens die klaar waren om gecastreerd te worden, maar in de hele, wijde wereld waren maar drie levende draken. En de Ghiscari zijn erg op draken belust. Hoe kon het ook anders. Toen de wereld jong was had het oude Ghis vijfmaal met Valyria gestreden en vijfmaal een nederlaag geleden. Want de Vrijplaats bezat draken, en het Keizerrijk niet.

De oudste Grazdan ging verzitten en zijn parels tikten tegen elkaar. ‘Een draak naar keuze,’ zei hij met dunne, harde stem. ‘De zwarte is het grootst, en het gezondst.’

‘Zijn naam is Drogon.’ Ze knikte.

‘Al uw goederen, behalve uw kroon en uw koninklijke gewaden. Die mag u houden. De drie schepen. En Drogon.’

‘Verkocht,’ zei ze in de gewone spreektaal.

‘Verkocht,’ zei de oude Grazdan in het Valyrisch met zijn zware accent.

De overigen zeiden het de oude man met zijn paarlen franje na. ‘Verkocht,’ vertaalde het slavinnetje, ‘en verkocht, tot acht keer toe.’

‘De Onbezoedelden zullen uw barbaarse taal weldra leren,’ voegde Kraznys mo Nakloz eraan toe nadat alles geregeld was, ‘maar tot die tijd zult u een slaaf nodig hebben om met hen te spreken. Wil deze slavin aanvaarden als onze gift aan u, een symbool van een geslaagde overeenkomst.’

‘Dat wil ik,’ zei Dany.

Het slavinnetje vertaalde zijn woorden voor haar en de hare voor hem. Als ze er zelf iets van vond dat ze als gebaar werd weggeschonken dan zorgde ze ervoor dat niet te laten merken.

Arstan Witbaard hield ook zijn mond toen Dany op het terras langs hem schreed. Hij volgde haar zwijgend de trappen af, maar ze kon zijn hardhouten staf onderweg op de rode bakstenen horen tikken. Wat ze deed was afschuwelijk. De Moeder der Draken heeft haar sterkste kind verkocht. De gedachte alleen al maakte haar misselijk.

Maar eenmaal beneden op de hete rode bakstenen van de Pronkende Plaza, tussen de piramide van de slavenhandelaren en de barakken van de eunuchen, wendde Dany zich tot de oude man. ‘Witbaard,’ zei ze, ‘ik heb uw raad nodig, en u moet er nooit voor terugdeinzen mij te zeggen wat u vindt… onder vier ogen. Maar twijfelt u nooit meer aan mij in het bijzijn van vreemden.’

‘Ja, uwe genade,’ zei hij bedrukt.

‘Ik ben geen kind,’ hield ze hem voor. ‘Ik ben een koningin.’

‘Toch kunnen ook koninginnen zich vergissen. De Astapori hebben u bedrogen, uwe genade. Een draak is meer waard dan welk leger ook. Dat heeft Aegon driehonderd jaar geleden bewezen op het Veld van Vuur.’

‘Ik weet wat Aegon heeft bewezen. Ik ben van plan zelf ook het nodige te bewijzen.’ Dany keerde zich van hem naar het slavinnetje toe dat gedwee naast haar draagkoets stond te wachten. ‘Heb je een naam, of moet je iedere dag een nieuwe uit een ton halen?’

‘Dat geldt alleen voor de Onbezoedelden,’ zei het meisje. Toen besefte ze dat de vraag in het Hoog Valyrisch was gesteld. Haar ogen werden groot. ‘O.’

‘Heet je O?’

‘Nee, uwe genade, vergeeft u deze hier dat ze zich liet gaan. De naam van deze slavin is Missandei, maar…’

‘Missandei is geen slavin meer. Met ingang van dit moment ben je vrij. Kom bij me in de draagkoets zitten, ik wil met je praten.’ Rakharo hielp hen instappen, en Dany trok de gordijnen dicht tegen het stof en de hitte. ‘Als je bij me blijft word je mijn dienstmaagd,’ zei ze toen ze op weg gingen. ‘Ik zal je bij mij houden om namens mij te spreken, zoals je namens Kraznys gesproken hebt. Maar je mag mij op elk gewenst ogenblik de dienst opzeggen als je een vader of moeder hebt waar je liever naartoe zou gaan.’

‘Deze hier zal blijven,’ zei het meisje. ‘Deze hier… ik… ik kan nergens naartoe. Deze… ik zal u dienen. Graag.’

‘Ik kan je je vrijheid geven, maar ik kan je geen veiligheid bieden,’ zei Dany waarschuwend. ‘Ik moet nog een wereld oversteken en oorlogen uitvechten. Je zou honger kunnen lijden. Je zou ziek kunnen worden. Je zou kunnen omkomen.’

‘Valar morghulis,’ zei Missandei in het Hoog Valyrisch.

‘Alle mensen moeten sterven,’ beaamde Dany, ‘maar laten we bidden dat dat nog lang zal duren.’ Ze leunde achterover in de kussens en nam de hand van het meisje. ‘Kennen die Onbezoedelden echt geen vrees?’

‘Nee, uwe genade.’

‘Je bent nu bij mij in dienst. Is het waar dat ze geen pijn voelen?’

‘De wijn der dapperheid doodt dergelijke gevoelens. Op het moment dat ze hun zuigelingen doden, hebben ze die al jaren gedronken.’

‘En ze zijn gehoorzaam?’

‘Ze kunnen niet anders. Als u hen zou bevelen geen adem te halen zouden ze dat makkelijker vinden dan ongehoorzaam te zijn.’

Dany knikte. ‘En als ik klaar met ze ben?’

‘Uwe genade?’

‘Als ik mijn oorlog heb gewonnen en de troon heb opgeëist die aan mijn vader toebehoorde, dan zullen mijn ridders hun zwaard opsteken en naar hun burcht terugkeren, naar hun vrouw en kinderen, hun moeder… naar hun eigen leven. Maar deze eunuchen hebben geen eigen leven. Wat moet ik met achtduizend eunuchen als er geen veldslagen meer geleverd hoeven te worden?’

‘De Onbezoedelden zijn goede bewakers en uitstekende wachtposten, uwe genade,’ zei Missandei. ‘En het is nooit moeilijk om voor zulke goede volbloedtroepen een koper te vinden.’

‘In Westeros worden geen mannen gekocht en verkocht, is mij verteld.’

‘Met alle respect, uwe genade, maar Onbezoedelden zijn geen mannen.’

‘Als ik ze doorverkoop, hoe kan ik dan weten dat ze niet tegen mij gebruikt zullen worden?’ vroeg Dany nadrukkelijk. ‘Zouden ze dat doen? Tégen mij vechten of mij zelfs kwaad berokkenen?’

‘Als hun meester het hun beval. Ze stellen geen vragen, uwe genade. Alle vragen zijn eruit gezift. Ze gehoorzamen.’ Ze keek gepijnigd. ‘Als u… als u klaar met hen bent… uwe genade zou hen kunnen bevelen zich in hun eigen zwaard te storten.’

‘En zelfs dat zouden ze doen?’

‘Ja.’ Missandeis stem was zacht geworden. ‘Uwe genade.’

Dany kneep in haar hand. ‘Maar je zou liever niet willen dat ik dat van hun vergde. Waarom? Waarom kan het je schelen?’

‘Deze hier is niet… ik… uwe genade…’

‘Vertel het me.’

Het meisje sloeg haar ogen neer. ‘Drie van hen zijn ooit mijn broers geweest, uwe genade.’

Dan hoop ik dat je broers even dapper en intelligent zijn als jij. Dany leunde naar achteren op haar kussen en liet zich door de draagkoets terugdragen naar de Balerion om nog één keer orde op zaken te stellen in haar wereld. En terug naar Dragon. Ze klemde haar lippen grimmig op elkaar.

Er volgde een lange, donkere, winderige nacht. Dany voederde zoals altijd haar draken, maar merkte dat ze zelf geen eetlust had. Ze zat een poosje alleen in haar hut te huilen en droogde toen haar tranen, lang genoeg om nogmaals met Groleo in discussie te gaan. ‘Magister Illyrio is er niet,’ was ze ten slotte gedwongen tegen hem te zeggen, ‘en al was hij er wel, dan zou hij me toch niet op andere gedachten kunnen brengen. Ik heb de Onbezoedelden harder nodig dan deze schepen, en ik wil er niets meer over horen.’

De woede brandde het verdriet en de vrees uit haar weg, althans voor enkele uren. Naderhand ontbood ze haar bloedruiters in haar hut, samen met ser Jorah. Zij waren de enigen die ze werkelijk vertrouwde.

Na afloop wilde ze slapen om morgen goed uitgerust te zijn, maar nadat ze een uur lang rusteloos had liggen draaien in haar bedompte hut was ze ervan overtuigd dat het hopeloos was. Voor haar deur trof ze Aggo aan, bezig bij het licht van een zwaaiende olielamp een nieuwe pees op zijn boog te zetten. Rakharo zat met gekruiste benen naast hem op het dek met een wetsteen zijn arakh te slijpen. Dany zei dat ze daarmee moesten doorgaan en ging het dek op om de koele nachtlucht op te snuiven. De bemanning, die aan het werk was, liet haar voor wat ze was, maar ser Jorah kwam al spoedig naast haar aan de reling staan. Hij is nooit ver weg, dacht Dany. Hij herkent mijn stemmingen te goed.

‘Khaleesi. U hoort te slapen. Het wordt morgen een warme, zware dag, dat verzeker ik u. U zult uw krachten nodig hebben.’

‘Herinnert u zich Eroeh?’ vroeg ze hem.

‘Dat meisje van de Lhazareen?’

‘Ze waren haar aan het verkrachten, maar ik maakte daar een eind aan en nam haar onder mijn hoede. Alleen, toen mijn zon-ensterren dood was nam Mago haar nogmaals, gebruikte haar opnieuw en doodde haar. Volgens Aggo was dat haar lot.’

‘Ik weet het nog,’ zei ser Jorahn.

‘Ik ben lang alleen geweest, Jorah. Helemaal alleen, afgezien van mijn broer. Wat een klein, bang dingetje was ik. Viserys had me moeten beschermen, maar in plaats daarvan deed hij me pijn en maakte me nog banger. Dat had hij niet moeten doen. Hij was niet alleen mijn broer, hij was mijn kóning. Waarom maken de goden koningen en koninginnen als het niet is om hen te beschermen die zichzelf niet kunnen beschermen?’

‘Sommige koningen maken zichzelf. Robert bijvoorbeeld.’

‘Hij was geen waarachtige koning,’ zei Dany vol minachting. ‘Hij betrachtte geen gerechtigheid. Gerechtigheid… dat is waar koningen voor zijn.’

Ser Jorah gaf geen antwoord. Hij glimlachte slechts en raakte heel licht haar haren aan. Dat was voldoende.

Die nacht droomde ze dat ze Rhaegar was, op weg naar de Drietand. Maar ze bereed een draak, geen paard. Toen ze het opstandelingenleger van de Usurpator aan de overkant van de rivier zag droegen ze allemaal een harnas van ijs, maar zij dompelde hen in draken vuur en ze smolten als dauw en veranderden de Drietand in een woeste stroom. Een klein deel van haar wist dat ze droomde, maar een ander deel juichte. Zo had het moeten zijn. Dat andere was een nachtmerrie, en ik ben nu pas ontwaakt.

Ze schrok abrupt wakker in de duisternis van haar hut, nog vol van haar overwinning. De Balerion leek samen met haar te waken, en ze hoorde het flauwe gekraak van hout, het geklots van water tegen de romp, een voetstap op het dek boven haar hoofd. En nog iets anders.

Er was iemand bij haar in de hut.

‘Irri? Jhiqui? Waar zijn jullie?’ Haar dienstmeiden reageerden niet. Het was te donker om iets te zien, maar ze kon hun ademhaling horen. ‘Jorah, bent u dat?’

‘Ze slapen,’ zei een vrouw. ‘Ze slapen allemaal.’ De stem was vlakbij. ‘Zelfs draken moeten slapen.’

Ze staat naast me. ‘Wie is daar?’ Dany tuurde de duisternis in. Ze meende een schaduw te zien, de uiterst vage contouren van een gedaante. ‘Wat wil je van me?’

‘Vergeet het niet. Om naar het noorden te gaan, reis naar het zuiden. Om het westen te bereiken, reis naar het oosten. Om voorwaarts te gaan, reis terug, en om het licht aan te raken, ga onder de schaduw door.’

‘Quaith?’ Dany sprong haar bed uit en gooide de deur open. Fletsgeellamplicht stroomde de hut binnen en Irri en Jhiqui gingen slaperig rechtop zitten. ‘Khaleesi?’ mompelde Jhiqui en wreef haar ogen uit. Viserion werd wakker en sperde zijn kaken open, en een wolkje vuur verlichtte zelfs de donkerste hoeken. Van een vrouw met een rood lakmasker was geen spoor te bekennen. ‘Khaleesi, voelt u zich niet goed?’ vroeg Jhiqui.

‘Een droom.’ Dany schudde haar hoofd. ‘Ik heb gedroomd, dat is alles. Ga maar weer slapen. Laten we allemaal weer gaan slapen.’ Maar hoe ze ook haar best deed, zij sliep niet meer in.

Als ik omkijk ben ik verloren, zei Dany bij zichzelf toen ze de volgende ochtend via de haven poorten Astapor betraden. Ze durfde er niet aan te denken hoe klein en onbetekenend haar gevolg in wezen was, anders zou ze alle moed verliezen. Vandaag bereed ze haar zilveren, gekleed in een paardenharen broek en een beschilderd leren vest, een bronzen muntengordel om haar middel en nog twee kruislings over haar borst. Irri en Jhiqui hadden haar haren gevlochten en er een zilveren belletje in gebonden dat rinkelend zong van de Onsterfelijken van Qarth die in hun stofpaleis verbrand waren.

Deze ochtend was het bijna druk op de rode bakstenen straten van Astapor. De wegen werden door slaven en bedienden geflankeerd, terwijl de slavenhandelaars en hun vrouwvolk met hun tokars om vanaf hun trappenpiramides toekeken. Ze verschillen al met al niet zoveel van Qarthijnen, dacht ze. Ze willen een glimp van de draken opvangen om hun kinderen en kindskinderen iets te vertellen te hebben. Dat deed de vraag bij haar opkomen hoeveel van hen ooit kinderen zouden hebben.

Aggo reed voorop met zijn grote Dothraki-boog. Sterke Belwas liep rechts van haar merrie, het meisje Missandei links. Achter haar liep ser Jorah Mormont, in maliën en wapenrok gehuld, en hij keek iedereen die te dicht in de buurt kwam dreigend aan. Rakharo en Jhogo beschermden de draagkoets. Dany had bevolen de bovenkant eraf te halen, zodat haar drie draken aan de onderkant vastgelegd konden worden. Irri en Jhiqui reden naast hen om te proberen ze rustig te houden. Niettemin zwiepte Viserion met zijn staart, en boze stoom steeg uit zijn neusgaten op. Rhaegal bespeurde ook dat er iets niet goed zat. Driemaal wilde hij opstijgen, om tegengehouden te worden door de zware keten in Jhiqui’s hand. Drogon had zich opgerold tot een bal en zijn vleugels en staart stevig om zich heen geslagen. Alleen zijn ogen verrieden dat hij niet sliep.

De rest van haar mensen volgde: Groleo en de andere kapiteins en hun bemanningen, en de drieëntachtig Dothraki die haar nog restten van de honderdduizend die ooit in Drogo’s khalasar hadden gereden. De oudsten en zwaksten had ze binnen in de colonne geplaatst, bij de zogende vrouwen, de zwangeren, de kleine meisjes en de jongens die te jong waren om hun haar te vlechten. De rest haar krijgers of wat daarvoor door moest gaan — reed aan de buitenrand en dreef hun deerniswekkende kudde voort, de ruim honderd broodmagere paarden die zowel de rode woestenij als de zwarte, zoute zee hadden overleefd.

Ik had een banier moeten laten naaien, dacht ze, terwijl ze haar haveloze bende langs de kronkelende rivier van Astapor leidde. Ze sloot haar ogen en stelde zich voor hoe die eruit zou zien: helemaal van golvende zwarte zijde, met daarop de driekoppige Targaryendraak die gouden vlammen spuwde. Een banier zoals Rhaegar die had kunnen voeren. De rivieroevers waren merkwaardig rustig. De Worm, noemden de Astapori deze stroom. Hij was breed, traag en kronkelig, en bezaaid met beboste eilandjes. Op een daarvan ving ze een glimp van spelende kinderen op die tussen elegante marmeren standbeelden door stoven. Op een ander eiland kusten twee geliefden elkaar in de schaduw van hoge groene bomen, even schaamteloos als Dothraki op een bruiloft. Omdat ze geen kleren droegen zou ze niet kunnen zeggen of het slaven of vrijen waren.

De Pronkende Plaza met haar grote bronzen harpij was te klein om plaats te bieden aan alle Onbezoedelden die ze had gekocht. Inplaats daarvan stonden ze opgesteld op de Plaza der Pijniging tegenover de hoofdpoort van Astapor, om meteen de stad uit geleid te kunnen worden als Dany hen had overgenomen. Hier stonden geen bronzen beelden maar alleen een houten platform voor het radbraken, villen en ophangen van opstandige slaven. ‘De goede meesters hebben ze hier geplaatst opdat dit het eerste is wat een nieuwe slaaf bij het betreden van de stad onder ogen krijgt,’ vertelde Missandei haar toen ze de plaza bereikten.

Op het eerste gezicht dacht Dany dat hun huid gestreept was als dat van de zorsen van de Jhogos Nai. Toen bracht ze haar zilveren wat dichterbij en zag het rauwe, rode vlees onder de krioelende zwarte strepen. Vliegen. Vliegen en maden. De opstandige slaven waren geschild zoals je een appel schilde, met één lange, draaiende schil. De arm van één man zag zwart van de vliegen van zijn vingers tot zijn elleboog, met rood en wit daaronder. Onder hem hield Dany de teugels in. ‘Wat heeft deze hier gedaan?’

‘Hij heeft zijn hand tegen zijn eigenaar opgeheven.’

Haar maag kwam in opstand, en Dany wendde haar zilveren en reed op een sukkeldrafje naar het centrum van de plaza en het leger dat ze zo duur had betaald. Rijen dik stonden ze daar, haar stenen halfmannen met hun bakstenen hart, acht duizendtallen en zes honderdtallen met de bronzen piekhelmen van de volledig opgeleide Onbezoedelden, met achter hen nog ruim vijfduizend die blootshoofds waren, maar wel gewapend met speren en steekzwaarden. Degenen die het verst naar achteren stonden waren nog jongens, zag ze, maar stonden er even kaarsrecht en roerloos bij als alle ovengen.

Kraznys mo Nakloz en zijn collega’s waren allemaal gekomen om haar te begroeten. Andere welgeboren Astapori stonden op kluitjes achter hen en nipten wijn uit zilveren fluiten, terwijl slaven de ronde deden met bladen vol olijven, kersen en vijgen. De oudste van de Grazdans zat in een draagstoel die getorst werd door vier reuzen van slaven met een koperkleurige huid. Een zestal lansiers te paard reed langs de randen van de plaza om de nieuwsgierige menigte op afstand te houden. De zon schitterde fel op de gepoetste koperen schijven die op hun mantels genaaid waren, maar het ontging haar niet hoe nerveus hun paarden waren. Ze zijn bang voor de draken. En terecht.

Kraznys liet haar door een slaaf uit het zadel helpen. Zijn eigen handen waren vol: de ene omklemde zijn tokar, terwijl de andere een versierde zweep vasthield. ‘Hier zijn ze.’ Hij keek Missandei aan. ‘Zeg haar dat ze van haar zijn… als ze ze kan betalen.’

‘Dat kan ze,’ zei het meisje.

Ser Jorah blafte een bevel, en de handelswaar werd aangedragen. Zes balen tijgervellen, driehonderd balen fijne zij. Kruiken saffraan, kruiken mirre, kruiken peper, kerrie en kardemom, een masker van onyx, twaalf jaden apen, vaatjes rode, zwarte en groene inkt, een doos met zeldzame zwarte amethisten, een doos parels, een doos ontpitte, met maden gevulde olijven, een stuk of wat vaatjes ingelegde holen vis, een grote bronzen gong met een hamer, zeventien ivoren ogen en een enorme kist met boeken in talen die Dany niet kon lezen. Et cetera, et cetera, et cetera. Haar mensen stapelden alles voor de slavenhandelaars op.

Terwijl de betaling werd verricht vergastte Kraznys mo Nakloz haar op een paar laatste woorden over de behandeling van haar troepen. ‘Ze zijn nog groen,’ zei hij via Missandei. ‘Zeg tegen die hoer uit Westeros dat ze er verstandig aan doet ze snel bloed te laten proeven. Tussen hier en daar liggen veel stadjes die rijp zijn om geplunderd te worden. Alles wat ze buitmaakt zal van haar alleen zijn. Onbezoedelden begeren geen goud of edelstenen. En mocht ze gevangenen maken dan zijn een paar bewakers voldoende om die naar Astapor te leiden. Wij kopen de gezonden op, en tegen een goede prijs. En wie weet zullen sommigen van de jongens die ze ons zendt over tien jaar op hun beurt Onbezoedelden zijn. Zo zullen wij er allen wel bij varen.’

Ten slotte was de laatste handelswaar aan de stapel toegevoegd. Haar Dothraki bestegen hun paarden weer en Dany zei: ‘Dit was alles wat we konden dragen. De rest wacht op de schepen, grote hoeveelheden barnsteen, wijn en zwarte rijst. En u hebt de schepen zelf. Dus alles wat rest is…’

‘…de draak,’ besloot de Grazdan met de stijve baard, die de gewone spreektaal zo moeizaam sprak.

‘En hij wacht hier.’ Ser Jorah en Belwas liepen naast haar naar de draagkoets, waar Drogon en zijn broeders zich in de zon koesterden. Jhiqui maakte het ene einde van de keten los en reikte het haar aan. Toen ze eraan rukte hief de zwarte draak blazend zijn kop op en vouwde zijn nachtzwarte en scharlakenrode vleugels open. Kraznys mo Nakloz glimlachte breed toen hun schaduw over hem viel.

Dany overhandigde de slavenhandelaar het uiteinde van Drogons keten. In ruil daarvoor bood hij haar de zweep aan. De greep was van zwart drakenbeen, kunstig gesneden en met goud ingelegd. Er hingen negen lange, dunne leren riempjes aan met aan elk een gouden klauw. De gouden knop was een vrouwenhoofd met ivoren punttanden. ‘De vingers van de harpij,’ noemde Kraznys de gesel.

Dany keerde de zweep in haar hand om. Wat een licht dingetje, om zoveel gewicht te hebben. ‘Dus het is afgehandeld? Behoren ze mij toe?’

‘Het is afgehandeld,’ beaamde hij, en gaf een felle ruk aan de keten om Drogon uit de draagkoets te trekken.

Dany steeg op haar zilveren. Ze voelde haar hart in haar borst bonzen. Ze was verschrikkelijk bang. Zou mijn broer zoiets gedaan hebben? Ze vroeg zich af of prins Rhaegar ook zo zenuwachtig was geweest toen hij de krijgsmacht van de Usurpator in slagorde aan de overkant van de Drietand had zien staan, met alle banieren wapperend in de wind.

Ze ging in de stijgbeugels staan en hief de vingers van de harpij boven haar hoofd, zodat alle Onbezoedelden ze konden zien. ‘HET IS AFGEHANDELD’, riep ze uit volle borst. ‘JULLIE ZIJN VAN MIJ!’ Ze dreef haar hielen in de flanken van haar merrie en galoppeerde langs de voorste rij, de vingers hoog geheven. ‘JULLIE BEHOREN NU AAN DE DRAAK TOE, JULLIE ZIJN GEKOCHT EN BETAALD. HET IS AFGEHANDELD. AFGEHANDELD!’

Uit haar ooghoeken zag ze hoe de oude Grazdan met een ruk omkeek. Hij hoort dat ik Valyrisch spreek. De andere slavenhandelaren luisterden niet. Ze dromden om Kraznys en de draak heen en riepen hem goede raad toe. Al rukte en trok de Astapori nog zo hard, Drogon week niet uit de draagkoets. Grijze rook stroomde uit zijn opengesperde kaken en zijn lange nek kromde en strekte zich, terwijl hij naar het gezicht van de slavenhandelaar hapte.

Tijd om de Drietand over te steken, dacht Dany, terwijl ze de teugels van haar zilveren wendde en terugreed. Haar bloedruiters gingen dicht om haar heen rijden. ‘U bent in moeilijkheden,’ merkte ze op.

‘Hij wil niet komen,’ zei Kraznys.

‘Dat heeft een reden. Een draak is geen slaaf.’ En Dany haalde de zweep uit alle macht over het gezicht van de slavenhandelaar. Kraznys gilde en wankelde achteruit, terwijl het rode bloed over zijn wangen in zijn geparfumeerde baard liep. De vingers van de harpij hadden zijn gezicht in één haal half aan flarden geslagen, maar ze gunde zich de tijd niet om de verwoesting in ogenschouw te nemen. ‘Drogon,’ zong ze luidkeels en lieflijk, al haar vrees vergetend. ‘Dracarys.’

De zwarte draak spreidde zijn vleugels en brulde.

Een lans van kringelende, donkere vlammen trof Kraznys pal in het gezicht. Zijn ogen smolten en dropen over zijn wangen, en de olie in zijn haar en baard laaide zo fel op dat de slavenhandelaar even een brandende kroon leek te dragen die tweemaal zo groot als zijn hoofd was. De plotselinge stank van schroeiend vlees was zelfs sterker dan zijn parfum, en alle andere geluiden leken te verdrinken in zijn jammerklacht.

Toen ging de Plaza der Pijniging in bloed en wanorde op. De goede meesters krijsten en duwden elkaar struikelend opzij, en in hun haast struikelden ze over de franje van hun tokars. Bijna loom vloog Drogon met klapwiekende zwarte vleugels op Kraznys af. Terwijl hij de slavenhandelaar opnieuw van zijn vuur liet proeven ontketenden Irri en Jhiqui Viserion en Rhaegal, en plotseling waren er drie dráken in de lucht. Toen Dany keek deed een derde van Astapors trotse krijgslieden met de demonenhoorns verwoede pogingen op hun doodsbenauwde rijdieren te blijven zitten, en een derde sloeg op de vlucht in een felle stroom blikkerend koper. Een man bleef lang genoeg in het zadel om een zwaard te trekken, maar Jhogo’s zweep wond zich om zijn nek en smoorde zijn kreet. Een ander verloor een hand aan Rakharo’s arakh en reed weg, zwaaiend in het zadel, terwijl het bloed eruit spoot. Aggo zette in alle rust pijlen op zijn boog en schoot die op tokars af. Zilver, goud of doodgewoon, het maakte niet uit welke franje. Sterke Belwas had eveneens zijn arakh getrokken en zwaaide hem toen hij tot de aanval overging.

‘Spéren!’ hoorde Dany een Astapori roepen. Het was Grazdan, de oude Grazdan met de met parels verzwaarde tokar. ‘Onbezóédelden! Verdedig ons, zorg dat ze ophouden, verdedig jullie meesters! Speren! Zwaarden!’

Toen Rakharo hem een pijl door zijn mond schoot namen de slaven die zijn draagstoel hadden getorst in paniek de benen en lieten hem zonder pardon op de grond vallen. Terwijl het bloed een plas op de bakstenen vormde, kroop de oude man naar de eerste rij eunuchen. De Onbezoedelden keken zelfs niet omlaag om hem te zien sterven. Rij op rij op rij stonden ze daar.

En verroerden zich niet. De goden hebben mijn gebed verhoord. ‘Onbezóédelden!’ Dany galoppeerde op hen af. Haar zilvergouden vlecht fladderde achter haar aan en haar belletje rinkelde bij elke hoefslag. ‘Dood de goede meesters, dood de krijgslieden, dood iedere man die een tokar draagt of een zweep vasthoudt, maar laat alle kinderen onder de twaalf ongemoeid en verbreek de ketens van iedere slaaf die jullie zien.’ Ze stak de vingers van de harpij omhoog… en wierp de gesel weg. ‘Vrijheid,’ galmde ze. ‘Dracarys! Dracarys!’

‘Dracarys!’ riepen ze terug, het mooiste woord dat ze ooit had gehoord. ‘Dracarys! Dracarys!’ En overal rondom hen vluchtten de slavenhandelaars weg, ze snikten, smeekten en stierven, en de muffe lucht was vol van speren en vuur.

Sansa

Op de ochtend dat haar nieuwe japon gereed zou zijn vulden de dienstmeisjes Sansa’s badkuip met dampend heet water en schrobden haar van top tot teen totdat ze helemaal rozig was. Cerseis eigen kamenier knipte haar nagels en borstelde en krulde haar koperkleurige haar, zodat het in golfjes over haar rug hing. Ze had ook een aantal van de lievelingsparfums van de koningin meegebracht. Sansa koos een sterk, zoet aroma met een zweempje citroen door de bloemengeur gemengd. De kamenier goot een drupje op haar vinger en raakte Sansa daarmee aan achter haar beide oren, onder haar kin, en vervolgens heel licht op haar tepels.

Cersei zelf kwam met de naaisters mee en keek toe hoe Sansa in haar nieuwe kleren werd gehuld. Al het kleingoed was van zijde, maar de japon zelf was van ivoorkleurig brokaat en zilverlamé, en gevoerd met zilverkleurig satijn. De punten van de lange splitmouwen vielen bijna tot op de grond als ze haar armen liet zakken. En het was een damesjapon, geen meisjesjurk, daaraan was geen twijfel mogelijk. Het decolleté van haar keursje reikte bijna tot haar buik, en de wijde V was opgevuld met een inzet van duifgrijs sierkant uit Myr. De rokken waren lang en wijd en de taille was zo nauw dat Sansa haar adem moest inhouden toen ze haar insnoerden. Ze brachten haar ook nieuwe schoenen, slippers van zacht, grijs hertenleer die haar voeten als minnaars omhelsden. ‘U bent beeldschoon, jonkvrouwe,’ zei de naaister toen ze aangekleed was.

‘Ja hè?’ Sansa giechelde en draaide rond, en haar rokken zwierden om haar heen. ‘O ja!’ Ze kon niet wachten tot Willas haar zo zou zien. Hij zal vast van me houden, O vast, dat moet wel… zodra hij mij ziet zal hij Winterfel vergeten. Daar zorg ik voor.

Koningin Cersei bestudeerde haar kritisch. ‘Nog een paar juwelen, denk ik. De maanstenen die ze van Joffry heeft gekregen.’

‘Ik haal ze meteen, uwe genade,’ antwoordde haar kamenier.

Toen de maanstenen aan Sansa’s oren en om haar hals hingen knikte de koningin. ‘Ja. De goden zijn je welgezind geweest, Sansa. Je bent een lieftallig meisje. Het lijkt haast obsceen om zoveel lieflijke onschuld aan die gargouille te vergooien.’

‘Welke gargouille?’ Sansa begreep het niet. Bedoelde ze Willas? Hoe kan zij dat nu weten? Niemand behalve zij, Marjolij en de Doornenkoningin wisten ervan… O ja, en Dontos, maar die telde niet mee.

Cersei Lannister negeerde haar vraag. ‘De mantel,’ beval ze, en de vrouwen droegen hem aan: een lange mantel van wit fluweel die zwaar was van de parels. Er was met zilverdraad een woeste schrikwolf op geborduurd. Sansa bezag hem met plotselinge vrees. ‘De kleuren van je vader,’ zei Cersei, toen ze de mantel met een dunne zilveren ketting om haar hals bevestigden.

Een maagdenmantel. Sansa’s hand ging naar haar keel. Als ze had gedurfd had ze het ding afgerukt.

‘Doe je mond dicht, dan ben je mooier, Sansa,’ zei Cersei tegen haar. ‘Kom nu maar mee, de septon wacht. En de huwelijksgasten ook.’

‘Nee,’ bracht Sansa uit. ‘Néé.’

‘Jawel. Jij bent een pupil van de kroon. Aangezien je broer een openlijke verrader is, neemt de koning de plaats van je vader in en kan hij je hand wegschenken. Je gaat met mijn broer Tyrion trouwen.’

Mijn aanspraken, dacht ze met een misselijkmakend gevoel. Dontos de Zot was zo zot nog niet geweest: hij had begrepen hoe het zat. Sansa deinsde achteruit voor de koningin. ‘Ik wil niet.’ Ik zou met Willas trouwen, ik zou vrouwe van Hooggaarde worden, alsjeblieft…

‘Ik heb begrip voor je tegenzin. Huil maar gerust. In jouw plaats zou ik waarschijnlijk de haren uit mijn hoofd rukken. Het is een stuitende kleine kobold, dat lijdt geen twijfel, maar je zult toch met hem trouwen.’

‘U kunt mij niet dwingen.’

‘Natuurlijk kunnen we dat. Je kunt rustig meekomen en je geloften uitspreken zoals het een dame betaamt, of je kunt vechten en gillen en een scène trappen waar de staljongens over kunnen ginnegappen, maar je zult hoe dan ook trouwen en in het huwelijksbed belanden.’ De koningin opende de deur. Daarachter wachtten ser Meryn Trant en ser Osmund Ketelzwart in het witte schubbenpantser van de Koningsgarde. ‘Begeleid jonkvrouw Sansa naar de sept,’ zei ze tegen hen. ‘Draag haar desnoods, maar probeer de japon heel te houden, want die is heel duur.’

Sansa wilde weglopen, maar Cerseis kamenier greep haar voordat ze één stap gezet had. Ser Meryn Trant wierp haar een blik toe die haar ineen deed krimpen, maar Ketelzwart raakte haar bijna vriendelijk aan en zei: ‘Doe nu maar wat je gezegd wordt, liefje. Zo erg zal het niet wezen. Wolven horen toch dapper te zijn?’

Dapper. Sansa haalde diep adem. Ik ben een Stark, ja, ik kan dapper zijn. Ze stonden allemaal naar haar te kijken, zoals ze die dag op de binnenplaats hadden gekeken, toen ser Boros Both haar de kleren van het lijf had gerukt. Het was de Kobold geweest die destijds had voorkomen dat ze werd afgeranseld, dezelfde man die nu op haar wachtte. Hij is minder erg dan de rest, hield ze zichzelf voor. ‘Ik zal meegaan.’

Cersei glimlachte. ‘Dat wist ik wel.’

Naderhand kon ze zich niet herinneren dat ze de kamer uitgelopen was of de trap was afgedaald of de binnenplaats was overgestoken. Ze leek al haar aandacht nodig te hebben om gewoon de ene voet voor de andere te zetten. Ser Meryn en ser Osmund liepen naast haar in mantels die even licht als de hare waren. Slechts de parels en de schrikwolf die van haar vader was geweest ontbraken. Joffry zelf stond haar op te wachten op de trappen van de kasteelsept. De koning zag er schitterend uit in het scharlakenrood met goud en zijn kroon op zijn hoofd. ‘Ik ben vandaag je vader,’ verkondigde hij.

‘Niet waar,’ viel ze uit. ‘Dat zul je nooit zijn.’

Zijn gezicht verduisterde. ‘Welzeker. Ik ben je vader, en ik kan je uithuwelijken aan wie ik wil. Aan wie dan ook. Als ik het zeg trouw je met de varkenshoeder en ga je in de stal met hem naar bed.’ Zijn groene ogen fonkelden vermaakt. ‘Of misschien moet ik je aan ser Ilyn Peyn geven, heb je die soms liever?’

Haar hart sloeg een slag over. ‘Alstublieft, uwe genade,’ smeekte ze. ‘Als u mij ooit maar enigszins hebt liefgehad, dwing mij dan niet met uw…’

‘…oom te trouwen?’ Tyrion Lannister stapte door de deuren van de sept naar buiten. ‘Uwe genade,’ zei hij tegen Joffry. ‘Wilt u zo goed zijn mij een ogenblik onder vier ogen met jonkvrouw Sansa te gunnen?’

De koning stond op het punt te weigeren, maar zijn moeder wierp hem een scherpe blik toe. Ze gingen een paar voet verderop staan.

Tyrion droeg een wambuis van zwart fluweel, met gouden krullen bestikt, dij hoge laarzen die drie duim aan zijn lengte toevoegden, en een robijnen keten. Maar de snee op zijn gezicht was ruw en rood en zijn neus was één afschuwelijke korst. ‘Je bent beeldschoon, Sansa,’ zei hij tegen haar.

‘Dank u, heer.’ Ze wist niet wat ze anders moest zeggen. Moet ik tegen hem zeggen dat hij knap is? Dan denkt hij dat ik gek ben, of een leugenaarster. Ze sloeg haar blikken neer en zweeg.

‘Jonkvrouwe, dit is geen manier om u naar uw bruiloft te brengen. Dat spijt mij, en het spijt mij ook dat het zo plotseling gebeurt, en zo heimelijk. Mijn edele vader achtte dat om staatkundige redenen noodzakelijk. Anders zou ik eerder naar u toe zijn gekomen, zoals ik zelf ook had gewild.’ Hij waggelde op haar af. ‘Ik weet dat u niet om dit huwelijk hebt gevraagd. Net zomin als ik. Maar als ik nee had gezegd zoudt u aan mijn neef Lancel zijn uitgehuwelijkt. Misschien hebt u dat liever. Hij staat dichter bij u qua leeftijd en is knapper om te zien. Als u dat wenst, zegt u het dan en ik maak een eind aan deze klucht.’

Ik wil helemaal geen Lannister, zou ze graag gezegd hebben. Het is Willas die ik wil. Ik wil Hooggaarde, en de puppies, en de plezierboot, en zonen die Eddard, Bran en Rickon heten. Maar toen dacht ze aan wat Dontos haar in het godenwoud had gezegd. Tyrel of Lannister, dat is om het even. Ze willen niet mij, maar alleen mijn aanspraken. ‘Heel vriendelijk van u, heer,’ zei ze verslagen. ‘Ik ben een pupil van de kroon, en het is mijn plicht te trouwen met wie de koning beveelt.’

Hij nam haar op met zijn ongelijke ogen. ‘Ik weet dat ik geen echtgenoot ben waar jonge meisjes van dromen, Sansa,’ zei hij zacht, ‘maar ik ben ook geen Joffry.’

‘Nee,’ zei ze. ‘U hebt mij goed behandeld, dat weet ik nog.’

Tyrion stak haar een dik handje met stompe vingers toe. ‘Komt u dan maar. Laten we onze plicht doen.’

Dus legde ze haar hand in de zijne, en hij leidde haar naar het trouwaltaar waar de septon tussen de Moeder en de Vader wachtte om hun levens aaneen te smeden. Ze zag Dontos in zijn geblokte zottenpak met grote, ronde ogen naar haar staren. Ser Balon Swaan en ser Boros Both waren er, in het wit van de Koningsgarde, maar niet ser Loras. Geen van de Tyrels is hier, drong het ineens tot haar door. Maar andere getuigen waren er in overvloed: de eunuch Varys, ser Addam Marbrand, heer Philip Voeth, ser Bronn, Jalabhar Xho, en nog een stuk of wat anderen. Heer Gyllis hoestte, vrouwe Ermesande kreeg de borst en de zwangere dochter van vrouwe Tanda stond zonder aanwijsbare reden te snikken. Lekker laten snikken, dacht Sansa. Misschien doe ik dat ook wel voor de dag om is.

De ceremonie voltrok zich als in een droom. Sansa deed alles wat er van haar gevraagd werd. Er waren gebeden, geloften en gezangen en er brandden lange kaarsen, honderd dansende lichtjes die door de tranen in haar ogen duizendvoudig vermenigvuldigden. Gelukkig leek geen mens te merken dat ze daar in haar vaders kleuren stond te huilen, of ze deden allemaal alsof. In minder dan geen tijd, leek het, waren ze bij het wisselen van de mantels aangeland.

Als vader van het rijk nam Joffry de plaats van heer Eddard Stark in. Sansa stond stil als een lans toen zijn handen over haar schouders reikten en met haar mantel sluiting prutsten. Een hand streek over haar borst en bleef even hangen om er een kneepje in te geven. Toen ging de sluiting open en zwiepte Joff met een zwierig gebaar en een grijns haar maagdenmantel af.

Het optreden van zijn oom verliep minder goed. De bruidsmantel die hij ophield was groot en zwaar, van karmijnrood fluweel, rijkelijk versierd met leeuwen en afgezet met goudsatijn en robijnen. Maar geen mens had eraan gedacht een krukje mee te brengen, en Tyrion was anderhalve voet korter dan zijn bruid. Toen hij achter haar ging staan voelde Sansa een felle ruk aan haar rok. Hij wil dat ik kniel, besefte ze met een kleur als vuur. Ze was diep gekrenkt. Zo hoorde het niet te gaan. Ze had wel duizend keer van haar bruiloft gedroomd, en altijd had ze zich voorgesteld hoe haar verloofde achter haar stond, rijzig en krachtig, en de beschermende mantel om haar schouders sloeg en haar teder op de wang kuste, terwijl hij zich naar voren boog om de sluiting vast te maken.

Ze voelde nog een ruk aan haar rok, hardnekkiger nu. Ik doe het niet. Waarom zou ik zijn gevoelens sparen als niemand iets om de mijne geeft?

De dwerg gaf een derde ruk. Koppig perste ze haar lippen opeen en deed of ze niets merkte. Achter hen werd gegiebeld. De koningin, dacht ze, maar dat deed er niet toe. Ze lachten nu allemaal, Joffry het hardst. ‘Dolltos, ga op handen en knieën staan,’ beval hij. ‘Mijn oom heeft een kontje nodig om zijn bruid te beklimmen.’

En zo gebeurde het dat haar heer gemaal haar met de kleuren van het huis Lannister bekleedde, staande op de rug van een zot.

Toen Sansa zich omdraaide staarde de kleine man naar haar op met een mond als een streep en een gezicht zo rood als haar mantel. Ineens schaamde ze zich voor haar koppigheid. Ze streek haar rokken glad en knielde voor hem neer, zodat hun hoofden op gelijke hoogte waren. ‘Met deze kus wijd ik u plechtig mijn liefde toe en neem ik u tot mijn heer en gemaal.’

‘Met deze kus wijd ik u plechtig mijn liefde toe,’ antwoordde de dwerg schor, ‘en neem ik u tot mijn vrouwe en gemalin.’ Hij boog zich naar voren, en hun lippen raakten elkaar kortstondig.

Wat is hij lelijk, dacht Sansa toen zijn gezicht dicht bij het hare was. Zelfs nog lelijker dan de Jachthond.

De septon hief zijn kristal hoog op, zodat het regenboogkleurige licht hen bescheen. ‘Hier voor het aangezicht van goden en mensen,’ zei hij, ‘verklaar ik Tyrion van het huis Lannister en Sans a van het huis Stark plechtig tot man en vrouw, één vlees, één hart, één ziel, nu en voor immer, en al wie tussen hen komt zij vervloekt.’

Ze moest op haar lip bijten om het niet uit te snikken.

Het bruiloftsfeest werd in de Kleine Zaal gehouden. Er waren misschien vijftig gasten, merendeels mensen uit het gevolg van de Lannisters en hun bondgenoten, die zich voegden bij degenen die de huwelijkssluiting hadden bijgewoond. En daar trof Sansa de Tyrels aan. Marjolij keek haar heel treurig aan, en de Doornenkoningin, die tussen Links en Rechts kwam binnenschuifelen, keek Sansa helemaal niet aan. Elinor, Alla en Megga leken vastbesloten haar niet te kennen. Mijn vriendinnen, dacht Sansa verbitterd.

Haar echtgenoot dronk stevig en at slechts weinig. Zodra iemand opstond om een toost uit te brengen luisterde hij, en soms gaf hij met een kort knikje van zijn erkentelijkheid blijk, maar verder had zijn gezicht uit steen gebeiteld kunnen zijn. Er leek geen einde aan het feest te komen, al at Sansa geen hap. Ze wilde het achter de rug hebben, en toch was ze bang dat het afgelopen zou zijn. Want na het feest kwam het bedritueel. De mannen zouden haar de trap naar het bruidsbed opdragen en haar onderweg uitkleden en schuine moppen tappen over het lot dat haar tussen de lakens wachtte, terwijl de vrouwen Tyrion dezelfde eer bewezen. Pas nadat ze naakt in bed waren gelegd zouden ze alleen worden gelaten, en zelfs dan zouden de gasten nog voor het bruidsvertrek blijven staan en hun door de deur heen schunnige suggesties toeroepen. Toen Sansa nog een meisje was had het bedritueel haar verrukkelijk verdorven en opwindend toegeschenen, maar nu het ogenblik daar was, ervoer ze louter angst. Het leek haar onverdraaglijk dat ze haar de kleren van het lijf zouden trekken, en ze was er zeker van dat ze bij de eerste ranzige grap in tranen uit zou barsten.

Toen de muzikanten begonnen te spelen legde ze beschroomd haar hand op die van Tyrion en zei: ‘Heer, moeten wij niet voorgaan in de dans?’

Zijn mond vertrok. ‘Vind je niet dat we ze voor één dag al genoeg vermaak hebben geboden?’

‘Zoals u wenst, heer.’ Ze trok haar hand terug.

In hun plaats gingen Joffry en Marjolij voor. Hoe kan een monster zo mooi dansen? vroeg Sansa zich af. Ze had er vaak over gefantaseerd hoe ze op haar bruiloft zou dansen, met aller ogen op haar en haar knappe heer gemaal gericht. In haar dromen had iedereen geglimlacht. Zelfs mijn echtgenoot glimlacht niet.

Andere gasten voegden zich weldra bij de koning en zijn verloofde op de dansvloer. Elinor danste met haar jonge schildknaap en Megga met prins Tommen. Vrouwe Blijleven, de Myrische schoonheid met het zwarte haar en de grote, donkere ogen draalde zo uitdagend rond dat het niet lang duurde of alle mannen in de zaal keken naar haar. Heer en vrouwe Tyrel bewogen wat bedaarder. Ser Kevan Lannister verzocht vrouwe Janna Graftweg, de zuster van heer Tyrel, om de eer van een dans. Merij Craan begaf zich op de dansvloer met de verbannen vorst Jalabhar Xho, die in zijn gevederde opschik een weelderige aanblik bood. Cersei had eerst heer Roodweyn als partner, daarna heer Rowin en ten slotte haar eigen vader, die danste met een soepele gratie en een strak gezicht.

Sansa keek met haar handen in haar schoot toe hoe de konmgm ronddraaide lachte en haar blonde krullen liet zwieren. Ze palmt ze allemaal in, dacht ze dof. Wat haat ik haar. Ze wendde haar blik af richting Uilebol, die met Dontos danste.

‘Vrouwe Sansa.’ Ser Garlan stond naast het podium. ‘Vergunt u mij de eer? Als uw heer gemaal het goedvindt?’

De ongelijke ogen van de Kobold vernauwden zich. ‘Mijn vrouwe kan dansen met wie het haar behaagt.’

Misschien had ze naast haar echtgenoot moeten blijven zitten, maar ze wilde zo vreselijk graag dansen… en ser Garlan was de broer van Marjolij en van Willas, haar Bloemenridder. ‘Nu begrijp ik waarom u Garlan de Galant wordt genoemd, ser,’ zei ze toen ze zijn hand nam.

‘Dat is aardig van u. Het toeval wil dat ik die naam van mijn broer Willas heb gekregen. Als bescherming.’

‘Bescherming?’ Ze keek hem verbaasd aan.

Ser Garlan lachte. ‘Ik was een dik jongetje, vrees ik, en we hebben een oom die Garth de Vette heet. Dus sloeg Willas als eerste toe, al had hij me eerst wel gedreigd met Garlan Groensmoel, Garlan de Galbak en Garlan de Gargouille.’

Dat was zo aandoenlijk en grappig dat Sansa ondanks alles moest lachen. Naderhand was ze daar absurd blij om. Op de een of andere manier gaf dat gelach haar weer hoop, zij het maar voor even. Glimlachend liet ze zich door de muziek meeslepen en gaf zich over aan de passen, aan het geluid van fluit, pijpen en harp, aan het ritme van de trom… en zo nu en dan aan ser Garlans armen, als de dans hen samenvoerde. ‘Mijn gemalin maakt zich veel zorgen om u,’ zei hij bij een van die gelegenheden zachtjes.

‘Vrouwe Leonette is al te vriendelijk. Zegt u haar maar dat het best goed met mij gaat.’

‘Op haar bruiloft hoort het beter dan “best goed” met een bruid te gaan.’ Hij klonk niet onvriendelijk. ‘U leek bijna in tranen.’

‘Tranen van vreugde, ser.’

‘Uw ogen spreken een andere taal.’ Ser Garlan draaide haar om en trok haar dicht naar zich toe. ‘Vrouwe, ik heb gezien hoe u naar mijn broer kijkt. Loras is dapper en knap en ons allemaal zeer dierbaar… maar uw Kobold zal een betere echtgenoot zijn. Ik denk dat hij groter is dan hij lijkt.’

De muziek dreef hen uiteen voordat Sansa een antwoord had kunnen bedenken. Ze kreeg Hamer Tyrel tegenover zich, rood aangelopen en zweterig, en vervolgens heer Blijleven, en daarna prins Tommen. ‘Ik wil ook trouwen,’ zei het dikke prinsje, dat maar liefst negen was. ‘Ik ben langer dan mijn oom!’

‘Dat weet ik,’ zei Sansa voordat er weer van partner gewisseld werd. Ser Kevan vertelde haar dat ze mooi was, Jalabhar Xho zei iets onverstaanbaars in de Zomertaal en heer Roodweyn wenste haar vele mollige kindertjes en lange jaren van vreugde toe. En toen bracht de dans haar oog in oog met Joffry.

Sansa verstijfde toen zijn hand de hare beroerde, maar de koning verstevigde zijn greep en trok haar dichter naar zich toe. ‘Kijk niet zo triest. Mijn oom is een lelijk onderdeurtje, maar je hebt mij ook nog.’

‘U trouwt met Marjolij.’

‘Een koning kan meer vrouwen hebben. Hoeren. Mijn vader had ze. Een van de Aegons ook. De derde, of de vierde. Hij had hele troepen hoeren en hele troepen bastaards.’ Terwijl ze ronddraaiden op de muziek gaf Joff haar een vochtige kus. ‘Mijn oom zal je naar mijn bed sturen zodra ik dat beveel.’

Sansa schudde haar hoofd. ‘Dat doet hij niet.’

‘Welzeker, want anders kost het hem zijn kop. Die koning Aegon kreeg iedere vrouw die hij wilde, of ze nu getrouwd waren of niet.’

Gelukkig was het tijd om weer van partner te wisselen. Maar haar benen waren in stukken hout veranderd, en heer Rowin, ser Langknaap en Elinors schildknaap moesten wel denken dat ze heel slecht kon dansen. En toen was ze weer bij ser Garlan terug en was de dans bijna voorbij, de goden zij dank.

Haar opluchting was van korte duur. De muziek was nog maar net weggestorven of ze hoorde Joffry zeggen: ‘Tijd om ze naar bed te brengen! Laten we haar kleren uittrekken, dan kunnen we eens zien wat die wolvin mijn oom te bieden heeft!’ Andere mannen namen zijn kreet luidkeels over.

Haar echtgenoot de dwerg keek langzaam op van zijn wijnbeker. ‘Voor mij geen bedritueel.’

Joffry greep Sansa’s arm. ‘Jawel, als ik het beveel.’

De Kobold boorde zijn dolk met een klap in de tafel, waar hij bleef natrillen. ‘Dan moet je straks je eigen bruid gerieven met een houten pik. Ik castreer je, dat zweer ik je.’

Er viel een geschokte stilte. Sansa week achteruit, maar Joffry had haar stevig vast en haar mouw scheurde. Niemand leek het zelfs maar te horen. Koningin Cersei keerde zich naar haar vader toe. ‘Heb je dat gehoord?’

Heer Tywin rees uit zijn zetel op. ‘Me dunkt dat we het naar bed brengen wel kunnen overslaan. Tyrion, ik weet zeker dat je de persoon van zijne majesteit de koning niet hebt willen bedreigen.’

Sansa zag een siddering van razernij over het gezicht van haar echtgenoot gaan. ‘Ik had dat niet moeten zeggen,’ zei hij. ‘Het was een misselijke grap, sire.’

‘Je dreigde me te castréren!’ zei Joffry schril.

‘Inderdaad, uwe genade,’ zei Tyrion, ‘maar slechts uit afgunst op uw koninklijke manlijkheid. De mijne is zo klein en onvolgroeid.’ Zijn gezicht vertrok tot een grimas. ‘En als u me mijn tong ontneemt heb ik helemaal geen manier meer om die lieve vrouw die u mij hebt geschonken te behagen.’

Aan de lippen van ser Osmund Ketelzwart ontsnapte een lach. Iemand anders meesmuilde. Maar Joff lachte niet, en heer Tywin ook niet. ‘Uwe genade,’ zei hij, ‘mijn zoon is dronken, ziet u wel?’

‘Inderdaad,’ bekende de Kobold, ‘maar niet zo dronken dat ik mijn eigen bedritueel niet kan bijwonen.’ Hij sprong van de verhoging en greep Sansa ruw beet. ‘Kom, vrouw, tijd om je poort in te rammen. Ik wil kom-eens-in-mijn-kasteeltje spelen.’

Met een rood gezicht liep Sansa samen met hem de Kleine Zaal uit. Wat voor keus heb ik? Tyrion waggelde, vooral als hij zo snel liep als nu. De goden waren barmhartig: noch Joffry, noch iemand van de anderen maakte aanstalten hen te volgen.

Voor hun huwelijksnacht hadden ze de beschikking gekregen over een luchtig slaapvertrek hoog in de Toren van de Hand. Tyrion trapte de deur achter hen dicht. ‘Op de zijtafel staat een flacon goede goudwijn uit het Prieel. Wil je zo goed zijn me een beker in te schenken?’

‘Is dat wel verstandig, heer?’

‘Het kan niet verstandiger. Ik ben namelijk niet echt dronken. Maar ik ben wel van plan het te worden.’

Sansa schonk voor hen beiden een beker in. Als ik ook dronken ben gaat het vast makkelijker. Ze ging op de rand van het grote hemelbed zitten en dronk in drie grote teugen de helft Van haar beker leeg. Het was ongetwijfeld uitstekende wijn, maar ze was te zenuwachtig om het te proeven. Ze werd licht in het hoofd. ‘Wilt u dat ik mij uitkleed, heer?’

‘Tyrion.’ Hij hield zijn hoofd scheef. ‘Ik heet Tyrion, Sansa.’

‘Tyrion. Heer. Moet ik zelf mijn japon uitdoen, of wilt u mij uitkleden?’ Ze nam nog een slok wijn.

De Kobold wendde zich af. ‘Toen ik de eerste keer trouwde waren we met zijn tweeën, met een dronken septon en een paar varkens als getuigen. We hebben als bruiloftsmaal een van de getuigen opgegeten. Tysha voerde me knapperige kaantjes en ik likte het vet van haar vingers, en lachend tuimelden we in bed.’

‘U was al eerder getrouwd? Dat… dat was ik vergeten.’

‘Je bent het niet vergeten. Je hebt het nooit geweten.’

‘Wie was het, heer?’ Zichzelf ten spijt was Sansa nieuwsgierig.

‘Vrouwe Tysha.’ Zijn mond vertrok. ‘Van het huis Zilvervuist. Hun wapenteken bestaat uit één gouden munt en honderd zilveren munten op een bebloed laken. Ons huwelijk was van heel korte duur… dat zal wel zo horen voor een heel kort mannetje.’

Sansa staarde naar haar handen en zei niets.

‘Hoe oud ben je, Sansa?’ vroeg Tyrion na een ogenblik.

‘Dertien,’ zei ze, ‘bij de volgende maanwenteling.’

‘Genadige goden.’ De dwerg nam nog een slok wijn. ‘Nou ja, van gepraat word je niet ouder. Zullen we de koe bij de horens vatten, vrouwe? Als het u behaagt?’

‘Het behaagt mij, mijn heer gemaal te behagen.’

Dat leek hem boos te maken. ‘Je verschuilt je achter hoofsheid als achter een kasteelmuur.’

‘Hoofsheid is het harnas van een dame,’ zei Sansa. Dat had haar septa haar altijd gezegd.

‘Ik ben je echtgenoot. Je kunt je harnas nu wel uittrekken.’

‘En mijn kleren?’

‘Die ook.’ Hij zwaaide met zijn wijnbeker naar haar. ‘Mijn edele vader heeft mij gelast dit huwelijk te voltrekken.’

Met trillende handen begon ze aan haar kleren te frunniken. Ze had tien duimen in plaats van vingers, en die waren allemaal gebroken. Toch wist ze de strikken en knopen de baas te worden, en haar mantel en japon en gordel en zijden onderrok gleden allemaal op de vloer. Ten slatte stapte ze uit haar kleingoed. Ze kreeg kippenvel op haar armen en benen. Haar ogen hield ze neergeslagen, te beschroomd om naar hem te kijken, maar toen ze klaar was keek ze op en zag dat hij naar haar staarde. Zijn groene oog keek hongerig, kwam het haar voor, en zijn zwarte woedend. Sans a wist niet wat haar meer beangstigde.

‘Je bent nog een kind,’ zei hij.

Ze bedekte haar borsten met haar handen. ‘Ik ben ontbloeid.’

‘Een kind,’ herhaalde hij, ‘maar ik begeer je wel. Schrik je daarvan, Sansa?’

‘Ja.’

‘Ik ook. Ik weet dat ik lelijk ben.’

‘Nee, he…’

Hij werkte zich overeind. ‘Niet liegen, Sansa. Ik ben misvormd, getekend en klein, maar…’ — ze kon zien hoe hij naar woorden zocht — ‘…in bed, als de kaarsen uitgeblazen zijn, ben ik niet slechter geschapen dan een ander. In het donker ben ik de Bloemenridder.’ Hij nam een slok wijn. ‘Ik ben vrijgevig. Wie mij trouw is, ben ik trouw. Ik heb bewezen geen lafaard te zijn. En ik ben slimmer dan de meeste anderen. Hersens moeten toch ook iets waard zijn. Ik kan zelfs aardig zijn. Dat is ongewoon voor een Lannister, vrees ik, maar ik weet dat ik het ergens in me heb. Ik zou… ik zou goed voor je kunnen zijn.’

Hij is net zo bang als ik, besefte Sansa. Misschien had dat haar vriendelijker jegens hem moeten stemmen, maar dat deed het niet. Het enige wat ze voelde was medelijden, en medelijden was de doodsteek voor de begeerte. Hij keek haar aan, wachtte tot ze iets zou zeggen, maar al haar woorden waren opgedroogd. Ze kon alleen maar trillend blijven staan.

Toen hij ten slatte begreep dat ze hem niets te zeggen had dronk Tyrion Lannister de rest van zijn wijn op. ‘Ik begrijp het,’ zei hij verbitterd. ‘Ga in het bed liggen, Sansa. We moeten onze plicht doen.’

Ze beklom het donzen bed, zich bewust van zijn starende blik.

Een geurkaars van bijenwas brandde op het tafeltje naast het bed, en er waren rozenblaadjes tussen de lakens gestrooid. Ze was al begonnen een deken over zich heen te trekken toen ze hem nee hoorde zeggen.

Hoewel ze beefde van de kou gehoorzaamde ze. Haar ogen gingen dicht en ze wachtte. Even later hoorde ze hoe haar echtgenoot zijn laarzen uittrok en hoe zijn kleren ritselden toen hij zich uitkleedde. Toen hij op het bed sprong en zijn hand op haar borst legde kon Sansa een huivering niet onderdrukken. Ze lag met haar ogen dicht, al haar spieren gespannen, bang voor wat er zou volgen. Zou hij haar nog eens aanraken. Haar kussen? Moest ze nu haar benen voor hem spreiden? Ze wist niet wat er van haar verwacht werd.

‘Sansa.’ De hand was weg. ‘Doe je ogen open.’

Ze had beloofd te gehoorzamen, dus opende ze haar ogen. Hij zat naakt bij haar voeten. Waar zijn benen begonnen stak de staf van zijn mannelijkheid stijf en hard uit een bos ruig geel haar op, maar het was het enige aan hem dat recht was.

‘Vrouwe,’ zei Tyrion, ‘u bent mooi, vergis u niet, maar… ik kan het niet. Mijn vader kan opvliegen. We wachten. Een maanwenteling, een jaar, een seizoen, zo lang als nodig is. Tot je me beter hebt leren kennen, misschien een beetje bent gaan vertrouwen.’ Zijn glimlach was mogelijk geruststellend bedoeld, maar zonder neus leek hij er slechts grotesker en sinisterder door.

Bekijk hem, zei Sansa tegen zichzelf, bekijk je man, van top tot teen. Septa Mordane zei dat alle mannen mooi zijn, zie zijn schoonheid te vinden, doe je best. Ze staarde naar de onvolgroeide benen, het gezwollen, dierlijke voorhoofd, het groene en het zwarte oog, de rauwe stomp van zijn neus en het kromme, roze litteken, de ruige, warrige bos zwartgouden haar die voor zijn baard doorging. Zelfs zijn manlijkheid was lelijk, lomp en dooraderd, met een bolle, paarse kop. Dit is verkeerd, dit is niet eerlijk, welke zonde heb ik begaan dat de goden mij dit aandoen, welke?

‘Op mijn eer als Lannister,’ zei de Kobold. ‘Ik zal je niet aanraken voordat je dat zelf wilt.’

Ze moest al haar moed verzamelen om hem in zijn ongelijke ogen te kijken en te zeggen: ‘En als ik het nooit wil, heer?’

Zijn mond trok scheef alsof ze hem had geslagen. ‘Nooit?’

Haar nek was zo gespannen dat ze zelfs bijna niet kon knikken.

‘Nu ja,’ zei hij, ‘daarom hebben de goden hoeren geschapen voor kobolden als ik.’ Hij balde zijn korte, stompe vingers tot een vuist en klom van het bed.

Arya

Steenseptwas de grootste stad die Arya sinds Koningslanding had gezien, en Harwin zei dat haar vader hier een beroemde veldslag had gewonnen.

‘De mannen van de Krankzinnige Koning hadden jacht gemaakt op Robert in een poging hem te grijpen voor hij zich weer bij je vader voegde,’ vertelde hij, terwijl ze naar de poort reden. ‘Hij was gewond en werd door een paar vrienden verpleegd toen de Hand, heer Conneghem, de stad met een grote legermacht innam en die huis voor huis begon te doorzoeken. Maar voor ze hem konden vinden trokken heer Eddard en je grootvader naar de stad op en bestormden de muren. Heer Conneghem bood hevig verzet. Er werd gevochten in de straten en stegen, en zelfs op de daken, en alle septons luidden hun klokken om het gewone volk te laten weten dat ze hun deuren op slot moesten doen. Toen het klokgelui begon kwam Robert zijn schuilplaats uit om mee te vechten. Ze zeggen dat hij die dag zes mannen doodde. Een van hen was Melis Scaep, een beroemd ridder die nog schildknaap van prins Rhaegar was geweest. Robert zou de Hand waarschijnlijk ook gedood hebben, maar de strijd voerde hen niet samen. Conneghem daarentegen verwondde jouw grootvader Tulling ernstig en doodde ser Denys Arryn, de lieveling van de Vallei. Maar toen hij zag dat de slag verloren was, was hij even snel gevlogen als de griffioenen op zijn schild. De Slag van de Klokken, werd het later genoemd. Robert zei altijd dat je vader die had gewonnen, niet hij.’

Naar de aanblik van de plaats te oordelen was er ook kortgeleden nog gevochten, dacht Arya. De stadspoorten waren van ongeschuurd vers hout en buiten de muur lag nog een berg verkoolde planken waaruit af te leiden viel wat er met de vorige was gebeurd.

Steensept zat potdicht, maar toen de kapitein bij de poort hen herkende opende hij een uitvalspoort je voor hen. ‘Hoe staat het ervoor met het eten?’ vroeg Tom toen ze naar binnen gingen.

‘Minder slecht dan eerst. De Jagersman heeft een kudde schapen gebracht en er is wat gehandeld met de overkant van het Zwartewater. Ten zuiden van de rivier is de oogst niet verbrand. Hele volksstammen willen ons natuurlijk afpakken wat we hebben. De ene dag wolven, de volgende dag Mommers. En als ze niet op goud of wijven uit zijn dan zoeken ze wel naar die ellendige Koningsmoordenaar. Ze zeggen dat-ie heer Edmar zó door de vingers is geglipt.’

‘Héér Edmar?’ Liem fronste. ‘Is heer Hoster dan dood?’

‘Dood, of op sterven na. Lannister zal wel op weg wezen naar het Zwartewater. Da’s de snelste weg naar Koningslanding, daar durft de Jagersman een eed op te doen.’ De kapitein wachtte niet op antwoord. ‘Hij is wat aan het rondsnuffelen met z’n honden. Als ser Jaime in de buurt is vinden ze ‘m. Ik heb die honden weleens een beer in stukjes zien scheuren. Zouden ze ook leeuwenbloed lusten?’

‘Een afgeknaagd lijk is nergens goed voor,’ zei Liem. ‘Dat weet de Jagersman verdorie ook wel.’

‘Toen die westerlingen hier doorheen trokken hebben ze de vrouw en zuster van de Jagersman verkracht, de brand in z’n gewassen gestoken, de helft van z’n schapen opgevroten en de andere helft uit pure kwaadaardigheid afgemaakt. En ook nog zes honden doodgeslagen en de krengen in zijn put gesmeten. Een afgeknaagd lijk zalie wel prima vinden, lijkt me. Ik ook.’

‘Als-ie dat maar laat,’ zei Liem. ‘Dat is alles wat ik te zeggen heb. Als-ie dat maar laat. En jij bent een stomkop.’

Met Arya tussen Harwin en Angui in reden de vogelvrij en door de straten waarin haar vader eens gevochten had. Ze zag de sept op de heuvel en daaronder een stevige, sterke hofstee van grijze steen die veel te klein leek voor zo’n grote stad. Maar ieder derde huis dat ze passeerden was een zwart skelet, en ze zag geen mensen. ‘Zijn alle inwoners dood?’

‘Alleen maar verlegen.’ Angui wees naar twee boogschutters op een dak en een paar jongens met beroete gezichten die ineengedoken in de puinhopen van een bierlokaal zaten. Verderop smeet een bakker het luik van een raam open en riep iets omlaag naar Liem. Zijn stemgeluid lokte meer mensen uit hun schuilhoeken en rondom hen leek Steensept langzaam tot leven te komen.

Op het marktplein in het hart van de stad stond een fontein in de vorm van een springende forel die water spuwde in een ondiep bassin. Vrouwen waren bezig daaruit emmers en waterzakken te vullen. Een paar voet verderop hing een stuk of wat ijzeren kooien aan krakende houten balken. Kraaienkooien, wist Arya. De meeste kraaien zaten buiten de kooien, spetterend in het water of boven op de tralies. In de kooien zaten mannen. Liem hield met een boos gezicht de teugels in. ‘Wat is dat nou weer?’

‘Gerechtigheid,’ antwoordde een vrouw bij de fontein.

‘Hoezo, kwamen jullie galgen te kort?’

‘Was dat op bevel van ser Wilbert?’ vroeg Tom.

Een man lachte verbitterd. ‘De leeuwen hebben ser Wilbert al een jaar geleden gedood. Zijn zonen zijn allemaal met de jonge Wolf mee en vreten zich vet in het westen. Denken jullie dat ze een zier om mensen als wij geven? De Dolle Jagersman heeft die wolven gevangen.’

Wolven. Arya kreeg het er koud van. Mannen van Robb, en van mijn vader. Ze voelde hoe ze naar de kooien toe getrokken werd. Tussen de tralies was zo weinig ruimte dat de gevangenen zich niet konden wenden of keren en evenmin zitten. Ze stonden daar naakt, blootgesteld aan zon, wind en regen. De mannen in de eerste drie kooien waren dood. De kraaien hadden hun de ogen uitgepikt maar toch leken de lege kassen haar te volgen. De vierde man in de rij bewoog toen ze langskwam. De ruige baard om zijn mond zat vol bloed en vliegen. Ze wolkten op toen hij sprak en zoemden om zijn hoofd. ‘Water.’ Het woord kwam er krassend uit. ‘Alsjeblieft… water…’

Bij dat geluid deed de man in de volgende kooi zijn ogen open. ‘Hier,’ zei hij. ‘Hier, mij.’ Het was een oude man: zijn baard was grijs en zijn schedel kaal, met bruine ouderdomsvlekken.

Naast de oude man hing nog een dode, een grote man met een rode baard en een rottend grauw verband om zijn linkeroor en een deel van zijn slaap. Maar het ergste zat tussen zijn benen; een bruin gat vol korsten dat krioelde van de maden. Daarnaast hing een vetzak. De kraaienkooi was zo gruwelijk nauw dat het een raadsel was hoe ze hem er ooit in gekregen hadden. Het ijzer drukte pijnlijk tegen zijn buik, zodat de kwabben tussen de tralies door puilden. Na dagen blakeren in de zon was hij van top tot teen rood geschroeid. Als hij zijn gewicht verplaatste, knarste en zwaaide zijn kooi en zag Arya bleke strepen waar de tralies zijn huid tegen de zon hadden beschermd.

‘Wiens mannen waren jullie?’ vroeg ze.

Op de klank van haar stem opende de vetzak zijn ogen. De huid eromheen was zo rood dat ze op gekookte eieren leken die in een schaal bloed dreven. ‘Water… drinken…’

‘Van wie?’ herhaalde ze.

‘Laat die lui toch barsten, jongen,’ zei de man uit de stad tegen haar. ‘Jij hebt niks met ze te maken. Gewoon doorrijden.’

‘Wat hebben ze gedaan?’ vroeg ze.

‘Ze hebben bij Storteval acht mensen over de kling gejaagd,’ zei hij. ‘Ze moesten de Koningsmoordenaar hebben maar die was er niet, dus werd er wat verkracht en geplunderd.’ Hij wees met een duim naar het lijk dat maden had waar zijn manlijkheid hoorde te zitten. ‘Dat was de verkrachter. En nou doorrijden.’

‘Een slokje,’ riep de vetzak. ‘Genade, jongen, een slokje.’ De oude man stak een arm op om de tralies te grijpen. Door die beweging begon zijn kooi te slingeren. ‘Water,’ hijgde de man met de vliegen in zijn baard.

Ze keek naar hun smerige haar, hun verklitte baard en hun rode ogen, naar hun droge, gebarsten, bloedende lippen. Wolven, dacht ze weer, net als ik. Was dit haar wolvenpak? Hoe kunnen dit Robbs mannen zijn? Ze kon ze wel slaan. Ze zou ze graag pijn doen. Ze zou het liefste huilen. Het leek of ze haar allemaal aankeken, de doden zowel als de levenden. De oude man had drie vingers tussen de tralies door gewrongen. ‘Water,’ zei hij. ‘Water.’

Arya sprong van haar paard. Ze kunnen me niets doen, ze zijn bijna dood. Ze haalde haar beker uit haar slaaprol en liep naar de fontein. ‘Wat dacht jij dat je ging doen, jongen?’ snauwde de man uit de stad. ‘Je hebt niks met ze te maken.’ Ze hield de beker onder de bek van de vis. Het water spetterde over haar vingers en in haar mouw, maar Arya bleef staan tot de beker overliep. Toen ze zich weer naar de kooien toekeerde wilde de man uit de stad haar tegenhouden. ‘Ga daar vandaan, jongen…’

‘Het is een meisje,’ zei Harwin. ‘Laat haar met rust.’

‘Ja,’ zei Liem. ‘Heer Beric houdt er niet van om mannen in kooien te stoppen tot ze omkomen van de dorst. Waarom hangen jullie ze niet fatsoenlijk op?’

‘D’r was niks fatsoenlijks aan wat zij in Storteval uitgespookt hebben,’ gromde de man uit de stad hem toe.

De tralies zaten zo dicht op elkaar dat er geen beker door kon, maar Harwin en Gendry gaven haar een steuntje. Ze zette een voet in Harwins ineengeschoven handen, sprong op Gendry’s schouders en greep de tralies boven aan de kooi. De vetzak keek op en drukte zijn wang tegen het ijzer, en Arya goot het water over hem heen. Hij zoog het gretig op en liet het over zijn hoofd, wangen en handen lopen, waarna hij het vocht van de tralies likte. Hij zou ook Arya’s vingers hebben afgelikt als ze die niet snel weggetrokken had. Tegen de tijd dat ze ook de twee anderen op die manier had bediend had ze een heleboel toeschouwers. ‘Hier zal de Dolle Jagersman van horen,’ dreigde een man. ‘Het zal hem niks bevallen. Helemaal niks.’

‘Dan zal dit hem nog minder bevallen.’ Angui spande zijn boog, trok een pijl uit zijn koker, zette hem op de pees, spande en liet los. De dikzak sidderde toen de schacht tussen zijn onderkinnen drong, maar de kooi voorkwam dat hij viel. Nog twee pijlen maakten een einde aan de twee resterende noorderlingen. Op het marktplein klonk geen ander geluid dan het gespetter van het vallende water en het gezoem van de vliegen.

Valar morghulis, dacht Arya.

Aan de oostkant van het marktplein stond een bescheiden herberg met witgekalkte muren en kapotte ruiten. De helft van het dak was kortgeleden verbrand, maar het gat was gedicht. Boven de deur hing een beschilderd houten uithangbord in de vorm van een perzik met een grote hap eruit. Bij de stallen schuin aan de overkant stegen ze af en Groenebaard brulde om paardenknechten.

De weelderige, roodharige waardin stootte een vreugdegehuil uit toen ze hen zag en begon hen daarna prompt af te katten. ‘Groenebaard, niet? Of was het Grijsbaard? Genadige Moeder, sinds wanneer ben je zo oud geworden? Liem, ben jij dat? Nog steeds diezelfde sjofele mantel, hè? Ikweet wel waarom je die nooit wast. Je bent bang dat de pis er dan uitgaat en wij zien dat je in werkelijkheid een ridder van de Koningsgarde bent! En Tom van Zevenen, ranzige ouwe bok! Kom je die zoon van je bezoeken? Dan kom je te laat, hij is met die ellendige Jagersman mee. En vertel me nou niet dat-ie niet van jou is!’

‘Hij heeft mijn stem niet,’ protesteerde Tom zwakjes.

‘Maar wel je neus. En de andere onderdelen ook, als ik de meisjes zo hoor.’ Toen viel haar blik op Gendry, en ze gaf hem een kneepje in zijn wang. ‘Kijk deze fraaie jonge os eens. Wacht maar tot Alyce die armen ziet. O, en hij bloost nog als een maagd ook. Nou, dat zal Alyce wel verhelpen, jongen, vast en zeker.’

Arya had Gendry nog nooit zo rood zien worden. ‘Tansy, laat de Stier met rust, dat is een goeie jongen,’ zei Tom Zevensnaren. ‘Het enige wat we van je willen is een veilig bed voor de nacht.’

‘Nou heb je ’t alleen over jezelf, zanger.’ Angui sloeg zijn arm om een stevig jong dienstertje met evenveel sproeten als hijzelf.

‘Bedden hebben we wel,’ zei de roodharige Tansy. ‘Aan bedden is in de Perzik nooit gebrek geweest. Maar eerst gaan jullie allemaal in bad. De vorige keer dat jullie bij mij overnacht hebben zijn jullie je vlooien vergeten mee te nemen.’ Ze porde Groenebaard tegen zijn bast. ‘En jouw apparaat was ook groen. Willen jullie eten?’

‘Als je ’t missen kunt, zeggen we geen nee,’ gaf Tom toe.

‘Wanneer heb jij nou ooit ergens nee op gezegd, Tom?’ joelde de vrouw. ‘Ik zal wat schaap roosteren voor je vrienden en voor jou een uitgedroogde ouwe rat. Dat is meer dan je verdient, maar als je me een liedje of drie voorgorgelt word ik misschien weekhartig. Ikheb altijd met de minderbedeelden te doen gehad. Jyzine, help me eens om ze die kleren uit te trekken. Die zullen we ook moeten koken.’

Ze maakte al haar dreigementen waar. Arya probeerde duidelijk te maken dat ze minder dan veertien dagen geleden in Eikelhove wel twéé keer in bad was geweest, maar de roodharige vrouw hield zich doof. Twee dienstmeisjes droegen haar letterlijk de trap op, al ruziënd over de vraag of ze nu een meisje of een jongen was. Degene die Hellie heette won, dus moest de andere het warme water halen en Arya’s rug schrobben met een harde borstel die haar vel er bijna afschuurde. Daarna pikten ze alle kleren in die vrouwe Smalhout haar had gegeven en hulden haar in linnen en kant, als een van Sansa’s poppen. Maar na afloop mocht ze tenminste wel naar beneden om te eten.

Toen ze in haar stomme meisjeskleren in de gelagkamer zat dacht Arya aan wat Syrio Forel had gezegd over die truc van rondkijken om te zien wat er zoal was. Al kijkend zag ze meer diensters dan nodig waren in een herberg, de meesten jong en knap. En toen de avond viel kreeg de Perzik een heleboel aanloop van mannen. Die bleven niet in de gelagkamer hangen, zelfs niet toen Tom zijn houtharp pakte en ‘Zes maagden in een poel’ begon te zingen. De houten trap was oud en steil en kraakte hevig, telkens als een van de mannen een meisje mee naar boven nam. ‘Dit is een bordeel, wedden?’ fluisterde ze tegen Gendry.

‘Jij weet niet eens wat een bordeel is.’

‘Jawel,’ beweerde ze. ‘Net een herberg, maar dan met meisjes.’

Hij kreeg opnieuw een kleur. ‘Wat doe jij hier dan?’ wilde hij weten. ‘In een bordeel heeft zo’n hooggeboren kakjonkvrouw als jij niks te zoeken, dat weet iedereen.’

Een van de meisjes ging naast hem op de bank zitten. ‘Wie is hier een hooggeboren jonkvrouw? Dat kleine magere ding?’ Ze keek naar Arya en begon te lachen. ‘Ik ben zelf een koningsdochter.’

Arya wist dat ze de spot met haar dreef. ‘Nietes.’

‘Het zou anders best kunnen.’ Toen het meisje schokschouderde gleed haar japon van haar ene schouder. ‘Ze zeggen dat koning Robert mijn moeder heeft genaaid toen hij zich hier verstopt had, destijds voor de slag. Niet dat hij niet ook alle andere meisjes pakte, maar volgens Leslyn vond-ie mijn moe het leukst.’

Het meisje had inderdaad hetzelfde haar als de oude koning, dacht Arya, een grote, dikke bos, zo zwart als kool. Maar dat zegt niks. Gendry heeft net zulk haar. Een heleboel mensen hebben zwart haar.

‘Ik heet Klokje,’ zei het meisje tegen Gendry. ‘Vanwege de slag. Ik wed dat ik jouw klokken ook wel kan luiden. Heb je daar zin in?’

‘Nee,’ zei hij nors.

‘Wedden van wel?’ Ze streek met een hand over zijn arm. ‘Voor de vrienden van Thoros en de Bliksemheer ben ik gratis.’

‘Néé, zei ik.’ Gendry stond abrupt op, beende van tafel weg en liep de nacht in.

Klokje keerde zich naar Arya toe. ‘Houdt-ie niet van meisjes?’ Arya haalde haar schouders op. ‘Hij is gewoon stom. Hij houdt van helmen poetsen en met hamers op zwaarden slaan.’

‘O.’ Klokje trok haar jurk weer over haar schouder en ging met Jaak Geluk praten. Het duurde niet lang of ze zat giechelend bij hem op schoot en dronk wijn uit zijn beker. Groenebaard had twee meisjes, op elke knie één. Angui was verdwenen met zijn sproetige deerne en Liem was ook weg. Tom Zevensnaren zat bij de haard ‘De maagden die in ’t voorjaar bloeien’ te zingen. Arya nipte aan de beker aangelengde wijn die de roodharige vrouw haar had vergund en luisterde. Aan de overkant van het plein hingen de doden te rotten in hun kraaienkooien maar in de Perzik had iedereen pret. Behalve dat ze de indruk had dat sommigen op de een of andere manier te hard lachten.

Het zou een geschikt moment zijn geweest om weg te sluipen en een paard te stelen, maar Arya zou niet weten wat ze ermee zou opschieten. Ze zou niet verder komen dan de stadspoorten. Die kapitein laat me nooit door, en als hij het wel doet komt Harwin achter me aan, of die Jagersman met zijn honden. Ze wilde wel dat ze haar kaart nog had, zodat ze kon zien hoe ver Steensept van Stroomvliet lag.

Tegen de tijd dat haar beker leeg was moest Arya geeuwen. Gendry was niet teruggekomen. Tom Zevensnaren zong ‘Twee harten die slaan als één’, en kuste aan het slot van iedere strofe een ander meisje. In de hoek bij het raam zaten Liem en Harwin zachtjes met Tansy te praten. ‘…de nacht doorgebracht in Jaimes cel,’ hoorde ze de vrouw zeggen. ‘Zij en die andere griet, degene die Renling heeft vermoord. Met z’n drieën bij elkaar, en toen het ochtend werd liet vrouwe Catelyn hem uit louter liefde lopen.’ Ze stootte een keiig lachje uit.

Dat is niet waar, dacht Arya. Dat zou ze nooit doen. Ze voelde zich treurig, boos en eenzaam, allemaal tegelijk.

Er kwam een oude man naast haar zitten. ‘Wat ben jij een knap klein perzikje.’ Zijn adem rook bijna even smerig als de doden in de kooien en zijn kleine varkensoogjes kropen over haar lichaam. ‘Heeft mijn lekkere perzikje ook een naam?’

Een halve hartslag lang wist ze niet meer wie ze geacht werd te wezen. Ze was geen perzik, maar Arya Stark kon ze ook niet zijn, niet hier, bij een of andere stinkende dronkenlap die ze niet kende. ‘Ik ben…’

‘Ze is mijn zusje.’ Gendry liet één hand zwaar op de schouder van de oude man neerdalen en kneep erin. ‘Laat haar met rust.’

De man draaide zich om, van plan om ruzie te zoeken, maar toen hij zag hoe fors Gendry was bedacht hij zich. ‘O ja, je zusje? Wat ben jij voor een broer? Ik zou mijn zuster nooit meenemen naar de Perzik, van z’n leven niet.’ Hij stond van de bank op en liep pruttelend weg, op zoek naar een nieuw vriendinnetje.

‘Waarom zei je dat?’ Arya sprong op. ‘Je bent mijn broer niet.’

‘Nee,’ zei hij woedend. ‘Ik ben verdomme veel te laaggeboren om familie te zijn van hare hoogheid hier.’

Arya was uit het veld geslagen door de razernij in zijn stem. ‘Zo bedoelde ik het niet.’

‘Jawel.’ Hij ging op de bank zitten, zijn handen om een wijnbeker heen. ‘Ga weg. Ik wil deze wijn in alle rust drinken. Misschien ga ik dan wel op zoek naar dat zwartharige meisje om haar klokje te luiden.’

‘Maar…’

‘Ik zei, ga wég. Jonkvrouwe.’

Arya keerde zich met een ruk om en liet hem zitten. Een stomme bastaard met een botte kop, meer is hij niet. Wat haar betrof kon hij alle klokken luiden die hij wilde, haar een zorg.

Hun slaapkamer was boven aan de trap, onder het schuine dak. De Perzik mocht dan geen gebrek aan bedden hebben, voor hun soort lieden was er maar eentje vrij. Het was wel een groot bed dat zo ongeveer de hele kamer in beslag nam, en de schimmelige stromatras zag eruit alsof hij ruimte bood voor hen allemaal. Maar op dit moment had ze hem voor zichzelf. Haar echte kleren hingen aan een haak in de muur, tussen de spullen van Gendry en die van Liem in. Arya deed haar linnen en kanten kleren uit, trok haar tuniek over haar hoofd, ging in het bed liggen en groef zich in onder de dekens. ‘Koningin Cersei,’ fluisterde ze in het kussen. ‘Koning Joffry, ser Ilyn, ser Meryn, Dunsen, Raf en Polver. De Kietelaar, de Jachthond en ser Gregor de Berg.’ Soms vond ze het leuk de volgorde van de namen te wijzigen. Zo kon ze zich beter herinneren wie ze waren en wat ze gedaan hadden. Misschien zijn sommigen van hen al dood, dacht ze. Misschien zitten ze ergens in ijzeren kooien en pikken de kraaien hun ogen uit.

Zodra ze haar ogen sloot viel ze in slaap. Die nacht droomde ze van wolven die door een nat woud slopen, terwijl de lucht bezwangerd was met de geur van regen, verrotting en bloed. Maar in haar droom was dat een heerlijke geur en wist Arya dat ze niets te vrezen had. Ze was sterk, snel en wild en liep midden in haar wolvenpak, haar broeders en haar zusters. Ze achterhaalden samen een doodsbang paard, beten het de keel door en deden zich eraan tegoed. En toen de maan door de wolken brak wierp ze haar kop in haar nek en huilde.

Maar toen de dag aanbrak werd ze gewekt door hondengeblaf.

Arya ging gapend rechtop zitten. Links van haar kwam Gendry in beweging en rechts van haar lag Liem luid te snurken, maar hij werd bijna overstemd door het gebas buiten. Er moeten daar tientallen honden zijn. Ze kroop onder de dekens vandaan en sprong over Liem, Tom en Jaak Geluk heen naar het raam. Toen ze de luiken wijd opengooide stroomden de wind, de nattigheid en de kou allemaal tegelijk naar binnen. De dag was grauw en bewolkt. Beneden op het plein blaften de honden en ze renden grommend en jankend in kringetjes rond. Er was een hele meute, grote zwarte buldoggen, magere wolfshonden, zwart-witte schapendoezen en rassen die Arya niet kende, ruige gestreepte beesten met lange gele tanden. Tussen de herberg en de fontein zat een troep ruiters te paard te kijken hoe de inwoners van de stad de kooi van de vetzak openden en aan zijn arm rukten tot zijn gezwollen lijk eruit plofte. De honden stortten zich onmiddellijk op hem en rukten hompen vlees van zijn botten.

Arya hoorde een van de ruiters lachen. ‘Daar heb je je nieuwe kasteel, smerige Lannister-rotzak. Een beetje erg knus voor lieden als jij, maar maak je niet dik, we persen je d’r wel in.’ Naast hem zat een gemelijke gevangene met een touw meermalen strak om zijn polsen gesnoerd. Sommige inwoners smeten mest naar hem, maar hij vertrok geen spier. ‘In die kooi zul je rotten,’ schreeuwde de man die hem gevangen had genomen. ‘De kraaien zullen je ogen uitpikken, terwijl wij al jouw mooie Lannister-goud laten rollen! En als de kraaien klaar zijn sturen we de restjes naar die ellendige broer van je. Al zal-ie je vast niet herkennen.’

De halve Perzik was wakker geworden van het lawaai. Gendry wrong zich naast Arya voor het raam en Tom kwam achter hen staan, naakt als op zijn naamdag. ‘Wat is dat verdomme voor geschreeuw?’ klaagde Liem in het bed. ‘Ik probeer hier verdomme wat te slapen.’

‘Waar is Groenebaard?’ vroeg Tom aan hem.

‘Bij Tansy in bed,’ zei Liem. ‘Waarom?’

‘Ga hem dan maar gauw halen. Schutter ook. De Dolle Jagersman is terug, met weer iemand voor de kooien.’

‘Lannister,’ zei Arya. ‘Ik hoorde hem “Lannister” zeggen.’

‘Hebben ze de Koningsmoordenaar gepakt?’ wilde Gendry weten.

Beneden op het plein kreeg de gevangene een steen tegen zijn wang en wendde zijn hoofd af. Niet de Koningsmoordenaar, dacht Arya toen ze zijn gezicht zag. De goden hadden haar gebeden toch verhoord.

Jon

Toen de wildlingen hun paarden de grot uit leidden was Spook weg. Heeft hij het begrepen, van Slot Zwart? Jon ademde de frisse ochtendlucht in en gaf zichzelf toestemming om hoop te koesteren. De oostelijke hemel was vlak boven de horizon roze en hogerop lichtgrijs. Het Zwaard van de Morgen hing nog in het zuiden en de helderwitte ster in het gevest flonkerde in de ochtendschemering als een diamant, maar het zwart en grauw van het schemerduistere woud werd weer groen en goud, rood en roestbruin. En boven de krijgsdennen, eiken, essen en wachtbomen rees de Muur op. Het ijs glansde flets onder het stof en vuil dat aan de oppervlakte vastgekoekt zat.

De Magnar zond een troep ruiters naar het westen en een tweede troep naar het oosten om de hoogste heuvels die ze konden vinden te beklimmen en uit te kijken naar enig teken van wachtruiters in de wouden of mannen die over het ijs reden. De Thenns hadden met brons beslagen krijgshoorns bij zich om een waarschuwing te geven voor het geval ze de Wacht signaleerden. De overige wildlingen sloten zich met de anderen achter Jarl, Jon en Ygritte aan. Dit moest het uur van triomf voor de jonge rover worden.

Er werd vaak gezegd dat de Muur zevenhonderd voet hoog was, maar Jarl had een plek gevonden waar hij zowel hoger als lager was. Voor hen uit rees het ijs steil achter het geboomte op, als een immense klip, bekroond met door de wind uitgeslepen kantelen, op zijn minst achthonderd voet hoog en hier en daar misschien zelfs negenhonderd. Maar dat was gezichtsbedrog, besefte Jon toen ze er dichterbij kwamen. Brandon de Bouwer had de enorme blokken van zijn fundering op alle mogelijke plaatsen in de heuvels laten neerleggen, en die waren hier woest en ruig.

Hij had zijn oom Benjen eens horen zeggen dat de Muur ten oosten van Slot Zwart een zwaard was, maar’ ten westen daarvan een slang. Dat klopte. Het ijs kwam over een grote bult aangolven, dook een vallei in, klom een mijl of wat over de smalle bovenrand van een langgerekte granieten bergkam en dook weer omlaag, een nog diepere vallei in, om dan steeds hoger op te rijzen en van heuvel naar heuvel te springen, zo ver het oog reikte, het bergachtige westen in.

Jarl had het stuk ijs op de bergkam uitgekozen om te bedwingen. Hier torende de bovenkant van de Muur weliswaar achthonderd voet boven de bosgrond uit, maar ruim een derde ervan was aarde en steen in plaats van ijs. De helling was te steil voor hun paarden. Het was bijna even moeilijk om hier omhoog te klauteren als bij de Vuist van de Eerste Mensen, maar nog altijd een stuk makkelijker dan de loodrechte wand van de Muur zelf beklimmen. En de bergrug was bovendien dicht bebost, zodat ze zich gemakkelijk konden verschuilen. Ooit waren de broeders in het zwart er vrijwel dagelijks met bijlen op uit getrokken om de oprukkende bomen te kappen, maar dat was lang geleden, en het woud groeide hier tot pal bij het ijs.

Het beloofde een vochtige, kille dag te worden en nog vochtiger en killer bij de Muur, onder aan al die tonnen ijs. Hoe dichterbij ze kwamen, des te langzamer gingen de Thenns rijden. Ze hadden de Muur nog nooit gezien, zelfs de Magnar niet, realiseerde Jon zich. Ze zijn er bang voor. In de Zeven Koninkrijken luidde het gezegde dat de Muur het einde van de wereld was. Dat geldt voor hen ook. Het hing er maar van af waar je stond.

En waar sta ik? Jon wist het niet. Om bij Ygritte te kunnen blijven moest hij met hart en ziel een wildling worden. Als hij haar verliet omdat zijn plicht hem riep, zou de Magnar haar misschien haar hart uit haar lijf snijden. En als hij haar meenam… vooropgesteld dat ze dat wilde, wat allerminst vaststond… wel, hij kon moeilijk met haar naar Slot Zwart terugkeren om bij de broeders te gaan wonen. Een deserteur en een wildling hoefden niet te verwachten dat ze ook maar ergens in de Zeven Koninkrijken welkom zouden zijn. Ik neem aan dat we Gendels kinderen zouden kunnen zoeken. Hoewel het meer voor de hand ligt dat ze ons opvreten dan dat ze ons bij zich opnemen.

De Muur boezemde Jarls rovers geen ontzag in, zag Jon. Die hebben het allemaal al eerder gedaan. Toen ze aan de voet van de bergkam afstegen riep Jarl een reeks namen, en er kwamen elf mannen om hem heen staan. Ze waren allemaal nog jong. De oudste kon niet ouder dan vijfentwintig zijn, en twee van de tien waren jonger dan Jon. Maar ze waren allemaal slank en gehard en straalden een pezige kracht uit die hem aan Steenslang deed denken, de broeder die de Halfhand te voet had weggestuurd toen ze door Ratelhemd achtervolgd waren.

In de schaduw van de Muur zelf bereidden de wildlingen zich voor door een dik touw schuin om hun bovenlijf te winden en vreemdsoortige rijglaarzen van soepel hertenleer aan te trekken. Uit de tenen van de laarzen staken spijkers, bij Jarl en nog twee anderen van ijzer, bij een enkeling van brons, maar bij de meesten van scherpgepunt been. Kleine hamers met stenen koppen hingen op hun ene heup en een leren buidel met staken op de andere. Als ijsbijlen hadden ze geweien met geslepen takken die bevestigd waren aan houten handgrepen met stroken huid erom. De elf klimmers verdeelden zich in drie groepjes van vier. Jarl zelf was de twaalfde man. ‘Mans heeft alle leden van de eerste groep die de top bereikt een zwaard beloofd,’ deelde hij hun mee, en zijn adem dampte in de koude lucht. ‘Zwaarden van zuiderlingen, uit een kasteelsmidse. En bovendien jullie naam in het lied dat hij erover zal maken. Wat wil een vrij man nog meer? Omhoog, en dat de Anderen de laatste mogen halen!’

Dat de anderen ze allemaal mogen halen, dacht Jon, terwijl hij hen de steile helling van de bergkam op zag klauteren en onder de bomen verdwijnen. Het zou de eerste keer niet zijn dat wildlingen de Muur hadden beklommen, noch de honderdeerste. De patrouilles stuitten twee- of driemaal per jaar op klimmers, en wachtruiters vonden nu en dan het lijk van iemand die een doodsmak had gemaakt. Aan de oostkust bouwden de rovers meestal boten om de Zeehondenbaai over te glippen. Inhet westen daalden ze af in de zwarte krochten van de Kloof om de Schaduwtoren te mijden. Maar daartussen was de Muur uitsluitend te bedwingen als je eroverheen klom, en dat had al menige rover gedaan. Maar er komen er minder terug, dacht hij met een zekere grimmige trots. Klimmers moesten hun rijdieren achterlaten, en veel van de jongere, minder ervaren rovers stalen dan vervolgens het eerste paard dat ze vonden. Dan werd er alarm geslagen, de raven vlogen, en in ruim de helft van de gevallen wist de Wacht ze te grijpen en op te knopen voor ze weer terug konden met hun buit en hun gestolen vrouwen. Die vergissing zou Jarl niet begaan, wist Jon, maar bij Styr was hij daar niet zo zeker van. De Magnar is een heerser, geen rover. Het kan zijn dat hij de spelregels niet kent.

‘Daar zijn ze,’ zei Ygritte, en toen Jon opkeek kwam de eerste klimmer boven de boomtoppen uit. Het was Jarl. Hij had een wachtboom gevonden die tegen de Muur leunde en leidde zijn mannen de stam op om een snellere start te hebben. Het woud had nooit zo dichtbij mogen komen. Ze zijn al driehonderd voet hoog en ze hebben het ijs zelfs nog niet eens aangeraakt.

Hij keek hoe de wildling behoedzaam de overgang van bos naar Muur maakte door met korte, felle tikken van zijn ijsbijl een handgreep uit te hakken en daar vervolgens naartoe te zwaaien. Door het touw om zijn middel was hij verbonden met de tweede man in de rij, die nog langs de boom omhoogkroop. Langzaam, stapje voor stapje, kwam Jarl hogerop. Met zijn spijkerlaarzen hakte hij steunpunten uit voor zijn tenen, overal waar die van nature niet zaten. Toen hij tien voet boven de wachtboom was bleef hij op een smalle ijsrichel staan, haakte zijn bijl van zijn riem, pakte zijn hamer en sloeg een ijzeren pin in een spleet. Achter hem zwaaide de tweede man zich naar de Muur, terwijl de derde naar de top van de boom klauterde.

De twee andere groepen hadden geen handig geplaatste bomen om hen op weg te helpen, en binnen de kortste keren vroegen de Thenns zich af of ze soms bij het beklimmen van de bergkam verdwaald waren. De hele groep van Jarl bevond zich al tachtig voet hoger op de Muur toen de voorste klimmers van de overige groepen in zicht kwamen. De groepen klommen ruim twintig pas uit elkaar, de vier van Jarl in het midden. Rechts van hen was een groepje dat Grik de Geit als leider had. Met zijn lange blonde vlecht was hij van beneden af makkelijk herkenbaar. Links werden de klimmers geleid door een broodmagere kerel die Errok heette.

‘Wat langzaam,’ klaagde de Magnar luid, terwijl hij hen omhoog zag schuiven. ‘Is hij de kraaien vergeten? Hij moet sneller klimmen, voor we ontdekt worden.’

Jon moest zijn mond houden. De Snerpende Pas stond hem nog maar al te goed voor de geest, met die klimpartij bij maanlicht samen met Steenslang. Het hart had hem die nacht meermalen in de keel geklopt, en tegen het einde had hij geen armen en benen meer gehad, en ijskoude vingers. En dat was steen, geen ijs. Steen was betrouwbaar. Ijs was zelfs op zijn best nog verraderlijk spul, en op een dag als deze, als de Muur huilde, kon de warme hand van een klimmer voldoende zijn om het te laten smelten. De reusachtige blokken mochten dan van binnen nog zo stijf bevroren zijn, de buitenkant was ongetwijfeld glibberig. Het water zou er in straaltjes van aflopen, en er zouden ook stukken slecht ijs zijn, met luchtbellen erin. Wat je verder ook van de wildlingen kunt zeggen, moedig zijn ze wel.

Toch betrapte Jon zich erop te hopen dat Styrs vrees gegrond zou blijken. Als de goden goedgunstig zijn komt er straks bij toeval een patrouille langs die hier een eind aan maakt. ‘Geen enkele muur kan je beschermen,’ had zijn vader eens tegen hem gezegd. ‘Een muur is even sterk als degenen die hem verdedigen.’ De wildlingen mochten dan met honderdtwintig man zijn, vier verdedigers zouden voldoende zijn om hen met een paar goedgemikte pijlen en misschien een emmer stenen te verjagen.

Maar er verschenen geen verdedigers. Geen vier en zelfs niet één. De zon beklom de hemel en de wildlingen beklommen de Muur. De vier van Jarl bleven ruimschoots vóór liggen, totdat ze midden op de dag op een plek met slecht ijs stuitten. Jarl had zijn touw om een door de wind gevormd uitsteeksel geslagen en gebruikte dat ter ondersteuning van zijn gewicht toen het hele scherpgepunte gevaarte plotseling afbrak en naar beneden suisde, met hem erbij. Brokken ijs ter grootte van een manshoofd ploften op de drie mannen onder hem, maar ze klampten zich aan hun handgrepen vast, de staken hielden, en Jarl kwam met een ruk tot stilstand aan het uiteinde van het touw.

Tegen de tijd dat zijn groep zich van die tegenslag had hersteld was Grik de Geit bijna op gelijke hoogte gekomen. De vier van Errok bleven vrij ver achter. De wand waar zij tegenop klommen zag er glad en effen uit, bedekt met een laagje smeltijs dat vochtig glinsterde waar het zonlicht eroverheen streek. Griks sectie was zo op het oog donkerder, met meer reliëf: lange, horizontale richels waar blokken onzorgvuldig op elkaar gestapeld waren, kieren en spleten, en bij de verticale naden zelfs schachten, daar waar wind en water gaten hadden uitgevreten die zo groot waren dat een volwassen man zich erin kon verstoppen.

Jarl kreeg zijn mannen al snel weer aan het klimmen. Zijn vier en die van Grik bewogen zich bijna zij aan zij voort, met die van Errok vijftig voet lager. Bijlen van hertshoorn hakten en beitelden, en een waterval van glinsterende splinters regende op de bomen neer. Stenen hamers beukten staken diep het ijs in om als haken voor de touwen te dienen. De ijzeren pinnen waren op voordat ze halverwege waren, waarna de klimmers hoorn en geslepen bot gebruikten. En de mannen schopten en trapten met de punten aan hun laarzen onafgebroken tegen het keiharde ijs om een steunpunt te maken. Hun benen moeten verdoofd zijn, dacht Jon omstreeks het vierde uur. Hoe lang houden ze dit vol? Hij keek even rusteloos toe als de Magnar en luisterde of hij in de verte de krijgshoorn van een Thenn hoorde jammeren. Maar de hoorns bleven stil, en er was geen spoor te bekennen van de Nachtwacht.

Tegen het zesde uur lag Jarl weer voor op Grik de Geit, en zijn mannen vergrootten de voorsprong. ‘Het huisdier van de Mans wil zeker een zwaard,’ zei de Magnar, terwijl hij zijn ogen overschaduwde. De zon stond hoog aan de hemel en het bovenste stuk van de Muur, ongeveer een derde van het geheel, leek van onderaf kristalblauw. Het licht werd er zo fel door weerkaatst dat het pijn aan de ogen deed om ernaar te kijken. De vier van Jarl en die van Grik losten bijna op in die glans, maar Erroks groep bevond zich nog in de schaduw. In plaats van omhoog te gaan schoven ze op omstreeks vijfhonderd voet hoogte zijwaarts in de richting van een schacht. Jon keek net toe hoe ze voortschuifelden toen hij een geluid hoorde, een plotseling gekraak dat over het ijs leek te rollen, gevolgd door een waarschuwende kreet. En toen was de lucht een en al splinters, gekrijs en neerstortende mannen. Een plak ijs van één voet dik en vijftig vierkante voet groot was van de Muur gebroken en kwam naar beneden tuimelen, kruimelen en suizen en sleurde alles in zijn val mee. Zelfs aan de voet van de bergkam kwamen er nog brokstukken tussen de bomen door gerold en van de helling gedenderd. Jon greep Ygritte en trok haar tegen de grond om haar te beschermen en een van de Thenns kreeg een stuk tegen zijn gezicht en brak zijn neus.

En toen ze opkeken waren Jarl en zijn groep weg. Mannen, touwen, staken, alles was weg. Boven de zeshonderd voet was niets meer. Waar nog een halve hartslag geleden de klimmers hadden gehangen zat een wond in de Muur, en in die wond was het ijs glad en wit als gepolijst marmer, glanzend in de zon. Ver, ver daaronder zat een vage rode veeg waar iemand tegen een bevroren uitsteeksel was gesmakt.

De Muur verdedigt zichzelf, dacht Jon toen hij Ygritte weer op de been hielp.

Ze vonden Jarl in een boom, aan een versplinterde tak gespietst, en nog door een touw verbonden met de drie mannen die zwaar verminkt beneden hem lagen. Eén leefde er nog, maar zijn benen en ruggengraat waren verbrijzeld, en de meeste van zijn ribben ook. ‘Genade,’ zei hij toen ze hem bereikten. Een van de Thenns sloeg zijn schedel in met een grote stenen strijdhamer. Op bevel van de Magnar begonnen zijn mannen hout voor een brandstapel te verzamelen.

De doden brandden toen Grik de Geit de bovenkant van de Muur bereikte. Tegen de tijd dat de vier van Errok zich bij hen hadden gevoegd, restten er van Jarl en zijn groep slechts beenderen en as.

De zon daalde inmiddels, dus de klimmers verdeden geen tijd. Ze ontrolden de lange touwen die ze schuin om hun romp hadden gewikkeld, bonden ze allemaal aan elkaar en gooiden het ene einde naar beneden. De gedachte dat hij moest proberen langs dat touw vijfhonderd voet omhoog te klimmen vervulde Jon met schrik, maar Mans had iets beters georganiseerd. De rovers die Jarl beneden had achtergelaten haalden een enorme ladder uit een vat, met sporten van gevlochten hennep, zo dik als een mans arm, en bonden die aan het touw van de klimmers vast. Errok en Grik en hun mannen trokken hem grommend en zwaar hijgend omhoog, sloegen hem aan de bovenkant met pinnen vast en lieten het touw toen nog eens zakken om een tweede ladder op te hijsen. In totaal waren er vijf.

Toen ze allemaal op hun plaats hingen, schreeuwde de Magnar een ruw bevel in de Oude Taal, en vijf Thenns begonnen tegelijkertijd naar boven te klimmen. Zelfs met ladders was het geen gemakkelijke klim. Ygritte zag hun gezwoeg een poosje aan. ‘Ik haat die Muur,’ zei ze op gedempte, boze toon. ‘Voel je hoe kóúd hij is?’

‘Hij is van ijs,’ merkte Jon op.

‘Jij weet niks, Jon Sneeuw. Deze muur is van bloed.’

En de Muur had nog meer dorst. Tegen zonsondergang waren er twee Thenns van hun ladder te pletter gevallen, maar zij waren de laatsten. Het liep tegen middernacht toen Jon de bovenkant bereikte. De sterren stonden al aan de hemel en Ygritte trilde nog na van het klimmen. ‘Ik ben bijna gevallen,’ zei ze met tranen in haar ogen. ‘Twee keer. Drie keer. De Muur wou me afschudden, ik voelde het.’ Een van de tranen kwam los en biggelde langzaam over haar wang.

‘Het ergste hebben we achter ons.’ Jon probeerde zelfverzekerd te klinken. ‘Wees maar niet bang.’ Hij wilde een arm om haar heen slaan.

Ygritte sloeg met de muis van haar hand tegen zijn borst, zo hard dat het door alle lagen wol, maliën en gehard leer heen nog pijn deed. ‘Ik was niet bang. Jij weet niks, Jon Sneeuw.’

‘Waarom huil je dan?’

‘Niet uit angst!’ Woest liet ze haar hiel op het ijs neerkomen en hakte er een brok uit. ‘Ik huil omdat we de Winter hoorn niet gevonden hebben. We hebben tientallen graven geopend en al die schimmen op de wereld losgelaten, maar zonder de Hoorn van Joramun te vinden die dit kouwe ding kan neerhalen!’

Jaime

Zijn hand brandde.

Nog dagen nadat de toorts waarmee ze de bloederige stomp hadden dichtgeschroeid was gedoofd, blééf hij voelen hoe het vuur door zijn arm vlijmde en hoe zijn vingers, de vingers die hij niet meer had, zich kromden in de vlammen.

Hij had vaker verwondingen opgelopen, maar nooit zoals nu. Zo’n pijn had hij niet voor mogelijk gehouden. Soms borrelden er ongevraagd oude gebeden over zijn lippen, gebeden die hij als kind had geleerd en waar hij daarna nooit meer aan had gedacht, gebeden die hij voor het eerst geknield in de sept van de Rots van Casterling had uitgesproken, met Cersei naast hem geknield. Soms huilde hij zelfs, totdat hij de Mommers hoorde lachen. Dan dwong hij zijn ogen om te drogen en zijn hart om gevoelloos te worden en bad hij dat zijn koorts de tranen weg zou branden. Nu weet ik hoe Tyrion zich voelde, al die keren dat hij uitgelachen werd.

Nadat hij voor de tweede keer uit het zadel was gevallen, bonden ze hem stevig aan Briënne van Tarth vast en zetten hen weer samen op één paard. ‘De gelieven,’ zuchtte Warrewel luid, ‘en wat een schoon gezicht is dat. Het zou wreed zijn de goede ridder en zijn jonkvrouw te scheiden.’ Dan lachte hij zijn hoge, schelle lachje en zei: ‘Ja, maar wie is de ridder en wie de jonkvrouw?’

Als ik mijn hand nog had zou je dat snel genoeg merken, dacht Jaime. Zijn armen deden pijn en zijn benen waren verdoofd van de touwen, maar na een poosje was dat niet belangrijk meer. Zijn wereld kromp ineen tot het pijnlijke bonzen van zijn spookhand, en Briënne zat tegen hem aangedrukt. Ze is in elk geval warm, troostte hij zichzelf, al riekte de adem van de deerne even smerig als de zijne.

Zijn hand hing al die tijd tussen hen in. Urswijck had hem aan een touwtje om zijn nek gehangen, zodat hij op Jaimes borst bungelde en tegen Briënnes boezem zwaaide, terwijl Jaime zelf beurtelings bij kennis was en het bewustzijn verloor. Zijn rechteroog was zo gezwollen dat het dichtzat en de wond die Briënne hem tijdens hun gevecht had toegebracht was ontstoken, maar zijn hand deed het meeste pijn. Bloed en pus sijpelden uit de stomp en de ontbrekende hand klopte en bonsde bij iedere stap van het paard.

Zijn keel was zo rauw dat hij niet kon eten, maar hij dronk wijn als hij die kreeg en water als dat alles was wat ze hem aanboden. Een keer reikten ze hem een beker aan die hij trillend achter elkaar naar binnen goot, en de Dappere Gezellen barstten zo luid en ruw in lachen uit dat het hem pijn aan de oren deed. ‘Dat is paardenpis wat je daar drinkt, Koningsmoordenaar,’ zei Rorg tegen hem. Jaime had zo’n dorst dat hij het toch opdronk, maar na afloop kotste hij alles weer uit. Ze dwongen Briënne het braaksel uit zijn baard te wassen, net als ze haar dwongen hem schoon te maken toen hij zich in het zadel bevuild had.

Op een vochtige, kille ochtend, toen hij zich wat sterker voelde, kwam er een vlaag van waanzin over hem en hij greep met zijn linker hand het zwaard van de Dorner en wrikte het onhandig uit de schede. Laat ze me maar doden, dacht hij, zolang ik maar strijdend en met het zwaard in de hand ten onder ga. Maar het haalde niets uit. Warrewel kwam eraan huppelen en danste behendig opzij toen Jaime naar hem uithaalde. Uit balans geraakt wankelde hij naar voren en hakte in het wilde: weg op de zot in, maar Warrewel draaide, dook weg en sprong opzij totdat alle Mommers het uitschaterden om Jaimes futiele pogingen om hem te raken. Toen hij over een steen struikelde en op zijn knieën viel, sprong de zot naar voren en plantte een natte kus op zijn hoofd.

Ten slotte smeet Rorg hem opzij en schopte het zwaard uit Jaimes krachteloze vingers toen hij het wilde opheffen. ‘Dat waf vermakelijk, Koningfmoordenaar,’ zei Vargo Hoat, ‘maar alf je het nog eenf probeert hak ik je andere hand ook af, of miffchien wel een voet.’

Naderhand lag Jaime op zijn rug naar de nachthemel te staren en trachtte de pijn die door zijn rechterarm omhoogkronkelde zodra hij die bewoog, te negeren. De nacht was merkwaardig mooi. De maan was een sierlijke sikkel en het leek wel of hij nog nooit zoveel sterren had gezien. De Koningskroon stond in het zenith en hij kon de Hengst zien steigeren, en daar de Zwaan. De Maanmaagd, beschroomd als altijd, was half verscholen achter een den. Hoe kan zo’n nacht zo mooi zijn? vroeg hij zich af. Waarom zouden de sterren neerkijken op iemand als ik?

‘Jaime,’ fluisterde Briënne, zo zachtjes dat hij dacht dat hij droomde. ‘Jaime, wat doe je?’

‘Doodgaan,’ fluisterde hij terug.

‘Nee,’ zei ze, ‘nee, je moet blijven leven.’

Hij zou graag gelachen hebben. ‘Zeg me nou niet wat ik doen moet, deerne. Ik ga dood als ik daar zin in heb.’

‘Ben je dan zo laf?’

Dat woord schokte hem. Hij was Jaime Lannister, een ridder van de Koningsgarde, hij was de Koningsmoordenaar. Geen mens had hem ooit een lafaard genoemd. Andere dingen wel: eed breker, leugenaar, moordenaar. Ze zeiden dat hij wreed, verraderlijk en roekeloos was. Maar laf? Nooit. ‘Wat moet ik dan doen?’

‘Blijven leven,’ zei ze, ‘en vechten, en wraak nemen.’ Maar ze sprak te luid. Rorg hoorde haar stem, zij het niet haar woorden. Hij kwam naar haar toe, gaf haar een schop en schreeuwde haar toe dat ze vooral haar tong moest blijven roeren als ze hem kwijt wilde.

Laf, dacht Jaime, terwijl Briënne haar uiterste best deed om niet te kreunen. Zou dat waar zijn? Ze hebben me mijn zwaardhand afgehakt. Is dat alles wat ik was, een zwaardhand? Goeie goden, is dat waar?

De deerne had gelijk. Hij mocht niet sterven. Cersei wachtte op hem. Ze zou hem nodig hebben. En Tyrion, zijn broertje, die van hem hield om een leugen. En ook zijn vijanden wachtten: de Jonge Wolf, die hem in het Fluisterwoud had verslagen en de mannen om hem heen had gedood, Edmar Tulling, die hem gevangen had gehouden, geketend in het donker, en deze Dappere Gezellen.

Toen de ochtend aanbrak dwong hij zichzelf om te eten. Ze voerden hem haverbrij, paardenvoer dus, maar hij werkte het lepel voor lepel naar binnen. ’s Avonds at hij weer, en de dag daarop ook. Leef, beval hij zichzelf ruw als hij moest kokhalzen van de brij. Leef voor Cersei, leef voor Tyrion. Leef voor je wraak. Een Lannister betaalt altijd zijn schulden. Zijn ontbrekende hand bonsde, brandde en stonk. Als ik Koningslanding bereik laat ik een nieuwe hand smeden, een gouden hand, en daarmee draai ik op een dag Vargo Hoat de strot om.

De dagen en nachten vervloeiden tot een waas van pijn. Hij sliep in het zadel, tegen Briënne aan gedrukt, met de stank van zijn rottende hand in zijn neusgaten, om vervolgens ’s nachts wakker te liggen op de harde grond, gevangen in een wakende nachtmerrie. Al was hij nog zo zwak, ze bonden hem altijd aan een boom. Het was een schrale troost om te weten dat ze zelfs nu nog zo bang voor hem waren.

Briënne werd altijd naast hem vastgebonden. Daar lag ze dan in haar boeien, als een grote, dode koe die geen boe of ba zei. De deerne heeft een fort in haar binnenste opgetrokken. Het zal niet lang duren of ze wordt verkracht, maar achter die muur is ze onbereikbaar. Maar Jaimes muren waren weg. Ze hadden zijn hand afgehakt, ze hadden zijn zwáárdhand afgehakt, en zonder die hand was hij nergens. Aan de andere had hij niets. Al sinds hij had leren lopen was zijn linkerarm zijn schild arm, meer niet. Het was zijn rechterhand die een ridder van hem had gemaakt, zijn rechterarm die een man van hem had gemaakt.

Op een dag hoorde hij Urswijck iets over Harrenhal zeggen, en het schoot hem te binnen dat dat hun bestemming was. Daar moest hij hardop om lachen, wat voor Timon weer reden was met een lange, dunne zweep zijn gezicht open te halen. De snee bloedde, maar vanwege zijn hand voelde hij het nauwelijks. ‘Waarom lachte je?’ vroeg de deerne hem die nacht fluisterend.

‘Harrenhal is waar ik mijn witte mantel heb gekregen,’ fluisterde hij terug. ‘Het grote toernooi van Whent. Hij wilde iedereen laten zien wat een knots van een kasteel en wat een geweldige zoons hij had. Ik wilde ook wat laten zien. Ik was pas vijftien, maar die dag was ik onverslaanbaar. Aerys liet me nooit meer aan een toernooi deelnemen.’ Hij lachte opnieuw. ‘Hij stuurde me weg. Maar nu kom ik terug.’

Ze hoorden het gelach. Die nacht was het Jaime die de trappen en stompen kreeg. Die voelde hij ook nauwelijks, tot Rorg met zijn laars tegen de stomp schopte en hij flauwviel.

De volgende nacht kwamen ze eindelijk, drie van de allerergsten: Warrewel, de neusloze Rorg en die dikke Dothraki, Zollo, de man die zijn hand had afgehakt. Terwijl ze kwamen aanlopen redetwistten Zollo en Rorg erover wie het eerst mocht. Dat de zot als laatste zou gaan stond blijkbaar al vast. Warrewel opperde dat ze allebei eerst zouden gaan en haar van voren en van achteren zouden nemen. Dat idee stond Zollo en Rorg wel aan, alleen begonnen ze toen te bekvechten over wie de voorkant en wie de achterkant mocht.

Ze zullen haar ook verminken, maar van binnen, waar het niet te zien is. ‘Deerne,’ fluisterde hij, terwijl Zollo en Rorg elkaar uitvloekten, ‘geef ze hun vlees en trek je mijlenver terug. Dan is het sneller achter de rug en beleven ze er minder plezier aan.’

‘Ze zullen helemaal geen plezier beleven aan wat ik ze te geven heb,’ fluisterde ze opstandig terug.

Stomme, koppige, dappere deerne. Ze zou ervoor zorgen dat ze haar vermoordden, wist hij. En wat dan nog? Als zij niet zo koppig als een ezel was geweest had ik mijn hand nog. Toch hoorde hij zichzelf fluisteren: ‘Laat het gebeuren en trek je in jezelf terug.’ Dat had hij ook gedaan, toen de Starks waren omgekomen waar hij bij was: heer Rickard gekookt in zijn harnas, terwijl zijn zoon Brandon zichzelf wurgde bij zijn poging hem te redden. ‘Denk aan Renling, als hij je lief was. Denk aan Tarth, bergen en zeeën, vennen, watervallen, wat je ook had op je Saffieren Eiland, denk…’

Maar inmiddels had Rorg de ruzie gewonnen. ‘Je bent de lelijkste vrouw die ik ooit heb gezien,’ zei hij tegen Briënne, ‘maar denk niet dat ik je niet nog lelijker kan maken. Wil je net zo’n neus als ik? Verzet je, en je kunt hem krijgen. En twee ogen, dat is te veel. Eén kreet en ik druk er eentje uit en dwing je om het op te eten, en dan trek ik je gore tanden een voor een uit je bek.’

‘O ja, doen, Rorg,’ drong Warrewel aan. ‘Zonder tanden lijkt ze straks net mijn lieve ouwe. moesje.’ Hij kakelde. ‘En ik heb mijn lieve ouwe moesje altijd al van achteren willen naaien.’

Jaime giechelde. ‘Rare zot, hoor. Ik heb een raadseltje voor je, Warrewel. Wat kan het jou schelen als ze gilt? O wacht, ik weet het al.’ Hij schreeuwde uit alle macht: ‘SAFFIEREN!’

Vloekend schopte Rorg weer tegen zijn stomp. Jaime jammerde het uit. Ik wist niet dat zo’n folterende pijn mogelijk was, was de laatste gedachte die hij zich herinnerde. Hoe lang hij buiten kennis was viel moelijk te zeggen, maar toen de pijn hem weer uitspuwde was Urswijck er, en Vargo Hoat zelf. ‘Fe if niet voor jullie,’ krijste de geit en hij besproeide Zollo met spuug. ‘Fe moet maagd blijven, idioten dat jullie fijn! Fe if een zak vol faffieren waard!’ En na die nacht stelde Hoat bewakers over hen aan om hen tegen zijn eigen mannen te beschermen.

Er gingen twee nachten in stilzwijgen voorbij totdat de deerne eindelijk de moed opbracht om te fluisteren: ‘Jaime? Waarom schreeuwde je?’

‘Je wilt weten waarom ik “saffieren” riep? Denk eens na, deerne. Had het dat zootje iets kunnen schelen als ik “verkrachting” geroepen had?’

‘Je had helemaal niet hoeven schreeuwen.’

‘Je bent mét neus al bijna niet om aan te zien. Bovendien wou ik die geit dolgraag “faffieren” horen zeggen.’ Hij grinnikte. ‘Je hebt geluk dat ik zo’n leugenaar ben. Een eerlijk man zou de waarheid hebben verteld over het Saffieren Eiland.’

‘Desondanks dank ik u, ser,’ zei ze.

Zijn hand bonsde weer. Hij klemde zijn kiezen op elkaar en zei: ‘Een Lannister betaalt zijn schulden. Dat was voor de rivier, en voor de stenen die je boven op Robin Reijger gesmeten hebt.’

De geit wilde onder veel vertoon met hem naar binnen paraderen, dus moest Jaime een mijl voor de poorten van Harrenhal afstijgen. Er werd een touw om zijn middel geknoopt en een tweede om Briënnes polsen, en de einden werden aan Vargo Hoats zadelknop gebonden. Ze struikelden zij aan zij voort achter de gestreepte zorse van de man uit Qohor.

Jaime werd door zijn eigen woede op de been gehouden. Het linnen om zijn stomp was grauw en stonk naar pus. Bij iedere stap schreeuwden zijn fantoom vingers het uit. Ik ben sterker dan zij beseffen, vermande hij zich. Ik blijf een ridder van de Koningsgarde. Hij zou Harrenhal bereiken, en daarna Koningslanding. Hij zou blijven leven. En ik zal deze schuld met rente terugbetalen.

Toen ze de klip hoge muren van het monsterlijke kasteel van Harren de Zwarte naderden gaf Briënne een kneepje in zijn arm. ‘Heer Bolten houdt dit kasteel bezet. De Boltens zijn baandermannen van de Starks.’

‘De Boltens villen hun vijanden.’ Dat stond Jaime in ieder geval nog bij over deze noorderling. Tyrion zou alles geweten hebben wat er over de heer van Fort Gruw te weten viel, maar Tyrion was mijlen en mijlen ver weg, bij Cersei. Ik kan niet sterven zolang Cersei in leven is, zei hij bij zichzelf. We zullen samen sterven, zoals we samen geboren zijn.

Het stadje buiten de kasteel muren was in as en geblakerde steen veranderd en aan de oever van het meer, waar heer Whent in het jaar van de valse lente zijn grote toernooi had gehouden, hadden nog onlangs vele mannen en paarden hun kamp opgeslagen. Toen ze het toernooiveld overstaken gleed er een bitter lachje over Jaimes lippen. Er was een latrinegreppel gegraven op exact dezelfde plek waar hij eens voor de koning had geknield om zijn geloften te zeggen. Ik had nooit kunnen dromen hoe snel die triomf zou verzuren. Aerys heeft me niet eens van die ene avond laten genieten. Hij bewees me eer om vervolgens op me te spugen.

‘De banieren,’ merkte Briënne op. ‘Gevilde man en tweelingtorens, kijk. De gezworenen van koning Robb. Daar boven het poortgebouw, grijs op wit. Ze voeren de schrikwolf.’

Jaime keerde zijn gezicht omhoog om te kijken. ‘Inderdaad, dat is die rotwolf van jullie,’ gaf hij toe. ‘En die dingen aan weerskanten zijn hoofden.’

Soldaten, bedienden en marketentsters dromden om hen heen om hen uit te jouwen. Een gevlekte teef volgde hen blaffend en grommend door het kamp, totdat een van de Lyseni haar aan een lans reeg en naar het hoofd van de stoet galoppeerde. ‘Ik draag ’s Koningsmoordenaars banier,’ riep hij, en hij zwaaide de dode hond boven Jaimes hoofd heen en weer.

De muren van Harrenhal waren zo dik dat de poort op een stenen tunnel leek. Vargo Hoat had twee van zijn Dothraki vooruitgestuurd om heer Bolten van hun komst op de hoogte te stellen, dus stond het voorplein vol nieuwsgierigen. Ze weken opzij toen Jaime langs wankelde, door het touw om zijn middel voortgerukt en meegesleurd zodra hij zijn pas vertraagde. ‘Ik fchenk jullie de Kóningfmoordenaar,’ verkondigde Vargo Hoat met zijn dikke, slissende stem. Een speer prikte in Jaimes onderrug, zodat hij languit op de grond viel.

Hij stak instinctief zijn handen uit om zijn val te breken. Toen zijn stomp tegen de grond sloeg was de pijn verblindend, maar op de een of andere manier wist hij zich op één knie overeind te werken. Voor hem uit leidde een brede stenen trap naar de ingang van een van Harrenhals kolossale ronde torens. Vijf ridders en een noorderling stonden op hem neer te kijken. De laatste had fletse ogen en was in wol en bont gehuld, de vijf oogden woest en droegen maliën en staal met het blazoen van de tweelingtorens op hun wapenrok. ‘Een furie van Freys,’ sprak Jaime. ‘Ser Danwel, ser Aenys, ser Hostien.’ Hij kende heer Walders zonen van gezicht, want zijn tante had er per slot eentje als echtgenoot. ‘Gecondoleerd.’

‘Waarmee, ser?’ vroeg ser Danwel Frey.

‘De zoon van uw broer, ser Cleos,’ zei Jaime. ‘Hij vergezelde ons totdat hij door vogelvrijen met pijlen werd volgeschoten. Urswijck en deze lieden hebben zich zijn spullen toegeëigend en hem voor de wolven achtergelaten.’

‘Heren!’ Briënne worstelde zich los en drong zich naar voren. ‘Ik heb uw banieren gezien. Hoor mij aan omwille van uw eed!’

‘Wie is dat?’

‘Lannisterf kindermeifje.’

‘Ik ben Briënne van Tarth, de dochter van heer Selwyn Evenster, en eedplichtig aan het huis Stark, evenals u.’

Ser Aenys spuwde voor haar voeten. ‘Dat is wat jullie eden waard zijn. Wij vertrouwden op het woord van Robb Stark en hij vergold onze trouw met verraad.’

Maar dat is interessant! Jaime draaide zich opzij om te zien hoe Briënne die beschuldiging zou opvatten, maar de deerne was even vasthoudend als een muilezel met een bit tussen de tanden. ‘Ik weet van geen verraad af.’ Ze rukte geërgerd aan de touwen om haar polsen. ‘Vrouwe Catelyn gelastte mij om Lannister naar zijn broer in Koningslanding te brengen…’

‘Toen we ze vonden was zij bezig hem te verdrinken,’ zei de Getrouwe Urswijck.

Ze kreeg een kleur. ‘In mijn woede vergat ik mijzelf, maar ik zou hem nooit hebben gedood. Als hij sterft brengen de Lannisters de dochters van mijn vrouwe ter dood.’

Ser Aenys bleef onbewogen. ‘Wat kan ons dat schelen?’

‘Lever hem tegen een losprijs weer aan Stroomvliet uit,’ drong ser Danwel aan.

‘De Rots van Casterling heeft meer goud,’ wierp een van de broers tegen.

‘Dood hem,’ zei een ander. ‘Zijn hoofd voor dat van Ned Stark!’ Warrewel de zot buitelde in zijn grijs met roze geblokte kostuum naar de voet van de trap en begon te zingen: ‘Er was eens een leeuw die danste met een beer, ojee, ojee…’

‘Ftil, fot dat je bent.’ Vargo Hoat gaf de man een oplawaai. ‘De Koningfmoordenaar if niet voor de beer. Hij if van mij.’

‘Als hij sterft is hij van niemand.’ Rous Bolten sprak zo zacht dat de mensen stil werden om hem te kunnen verstaan. ‘En sta mij toe u eraan te herinneren, heer, dat u geen heer van Harrenhal bent voordat ik naar het noorden marcheer.’

De koorts maakte Jaime even onbevreesd als lichtzinnig. ‘Kan dit de heer van Fort Gruw zijn? Het laatste wat ik van u vernomen had is dat u door mijn vader met de staart tussen de poten op de vlucht bent gejaagd. Wanneer bent u met vluchten gestopt, heer?’

Het stilzwijgen van Rous Bolten was honderdmaal zo onheilspellend als de slissende kwaadaardigheid van Vargo Hoat. Zijn ogen, flets als ochtendnevel, verhulden meer dan ze verrieden. Jaime had een hekel aan die ogen. Ze deden hem denken aan die dag in Koningslanding dat Ned Stark hem op de IJzeren Troon had aangetroffen. Ten slotte tuitte de Heer van Fort Gruw zijn lippen en zei: ‘U bent een hand kwijt.’

‘Nee hoor,’ zei Jaime. ‘Ik heb hem hier om mijn nek hangen.’

Rous Bolten kwam naar beneden, rukte het touw kapot en smeet de hand naar Hoat. ‘Breng dat weg. De aanblik stuit me tegen de borst.’

‘Ik fal de hand naar fijn fader fturen, en dan fal ik hem laten weten dat hij honderdduifend draken moet betalen, anderf fturen we de Koningfmoordenaar ftukje bij beetje terug. En alf we fijn goud hebben fullen we fer Jaime aan Karftark uitleveren en op de koop toe nog een maagd opftrijken!’ Een bulderend gelach steeg op onder de Dappere Gezellen.

‘Een goed plan,’ zei Rous Bolten op dezelfde toon als waarop hij tegen een disgenoot ‘een goede wijn’ had kunnen zeggen, ‘al zal heer Karstark u zijn dochter niet geven. Koning Robb heeft hem een kopje kleiner gemaakt wegens verraad en moord. Wat heer Tywin betreft, die is nog in Koningslanding en zal er blijven tot volgend jaar, als zijn kleinzoon een dochter van Hooggaarde tot bruid neemt.’

‘Winterfel,’ zei Briënne. ‘U bedoelt Winterfel. Koning Joffry is met Sansa Stark verloofd.’

‘Nu niet meer. Na de Slag bij het Zwartewater is alles veranderd. De roos en de leeuw hebben daar hun krachten vereend om de krijgsmacht van Stannis Baratheon te verpletteren en zijn vloot in rook te laten opgaan.’

Ik had je gewaarschuwd, Urswijck, dacht Jaime, en jou ook, geit. Als je weddenschappen met de leeuwen afsluit raak je meer kwijt dan je beurs. ‘Is er nieuws van mijn zuster?’ vroeg hij.

‘Met haar is het goed. Evenals met uw… neef.’ Bolten pauzeerde voordat hij ‘neef’ zei, een pauze die liet doorschemeren: ik weet het. ‘Uw broer leeft ook nog, al heeft hij in de strijd een wond opgelopen.’ Hij wenkte een norse noorderling in een met ijzer beslagen kolder. ‘Breng ser Jaime naar Qyborn. En maak de handen van deze vrouw los.’ Toen het touw tussen Briënnes polsen werd doorgesneden zei hij: ‘Wil ons vergeven, jonkvrouwe. In deze troebele tijden zijn vriend en vijand moeilijk van elkaar te onderscheiden.’

Briënne wreef de binnenkant van haar pols, waar de hennep haar huid bloedig had geschuurd. ‘Heer, deze mannen hebben geprobeerd mij te verkrachten.’

‘Is dat zo?’ Heer Bolten richtte zijn fletse ogen op Vargo Hoat. ‘Dat bevalt mij niet. En dat van. ser Jaimes hand evenmin.’

Voor elke Dappere Gezel stonden er vijf noorderlingen en evenveel Freys op de binnenplaats. De geit mocht dan niet al te slim zijn, tot zover kon hij nog wel tellen. Hij hield zijn mond.

‘Ze hebben me mijn zwaard afgenomen,’ zei Briënne, ‘mijn wapenrusting…’

‘U zult hier geen wapenrusting nodig hebben, jonkvrouwe,’ zei heer Bolten. ‘In Harrenhal staat u onder mijn bescherming. Amabel, zoek een geschikt onderkomen voor jonkvrouwe Briënne. Walten, ontferm jij je nu meteen over ser Jaime.’ Hij wachtte niet op antwoord maar draaide zich om en klom de trap op. Zijn met bont afgezette mantel zwierde achter hem aan. Jaime had maar net genoeg tijd om een snelle blik met Briënne te wisselen voordat ze elk afzonderlijk werden weggeleid.

In de vertrekken van de maester onder het roekenhuis hapte een grijsharige, vaderlijke man genaamd Qyborn naar adem toen hij het linnen van de stomp van Jaimes hand wegsneed.

‘Zo erg? Ga ik dood?’

Qyborn drukte een vinger op de wond en trok zijn neus op toen hij de puslucht rook. ‘Nee. Maar een paar dagen later…’ Hij sneed Jaimes mouw weg. ‘De wondrot heeft zich verspreid. Merkt u hoe overgevoelig het vlees is? Dat moet ik allemaal weghalen. Het zou het veiligst zijn de hele arm te amputeren.’

‘Dan gaat u dood,’ beloofde Jaime hem. ‘Maak die stomp schoon en naai hem dicht. Ik neem het risico.’

Qyborn fronste zijn voorhoofd. ‘Ik kan de bovenarm laten zitten en vanaf de elleboog amputeren, maar…’

‘Als u ook maar iets van mijn arm afsnijdt kunt u de andere beter ook afhakken, anders gebruik ik die naderhand om u te wurgen.’

Qyborn keek hem in de ogen. Wat hij daarin las zette hem aan het denken. ‘Goed. Dan snijd ik het afgestorven gedeelte eraf, meer niet. En ik probeer de rot weg te schroeien met kokende wijn en een compres van netels, mosterdzaad en broodschimmel. Dat zal misschien voldoende zijn. Op uw verantwoording. U zult papaversap nodig hebben…’

‘Nee.’ Jaime durfde zich niet in slaap te laten brengen, want dan was het mogelijk dat hij met één arm minder zou ontwaken, wat de man ook zei.

Beduusd zei Qyborn: ‘Dat zal pijn doen.’

‘Dan schreeuw ik.’

‘Een heleboel pijn.’

‘Dan schreeuw ik heel hard.’

‘Wilt u dan tenminste wat wijn?’

‘Bidt de Hoge Septon weleens?’

‘Daar ben ik niet zeker van. Maar ik zal voor die wijn zorgen. Gaat u liggen, ik moet uw arm afbinden.’

Met behulp van een kom en een scherp mes reinigde Qyborn de stomp, terwijl Jaime sterkwijn achteroversloeg en dat al doende overal over zichzelf heen morste. Zijn linkerhand scheen zijn mond niet te kunnen vinden, maar dat had ook voordelen. De wijnlucht in zijn doorweekte baard hielp de pusstank te maskeren.

Maar niets hielp toen de tijd daar was om het verrotte vlees weg te snijden. Toen schreeuwde Jaime en bonkte aan een stuk door met zijn goede vuist op de tafel. Hij schreeuwde weer toen Qyborn kokende wijn over het restant van zijn stomp goot. Al zijn geloften en angsten ten spijt verloor hij toch even het bewustzijn. Toen hij bijkwam naaide de maester met een naald en een stuk kattendarm zijn stomp dicht. ‘Ik heb een lap huid laten zitten om over uw pols heen te naaien.’

‘U hebt dit vaker gedaan,’ prevelde Jaime zwakjes. Hij proefde bloed in zijn mond, want hij had op zijn tong gebeten.

‘Niemand die onder Vargo Hoat dient is hier onbekend mee. Hij laat een spoor van stompen achter.’

Qyborn leek niet op een monster, dacht Jaime. Het was een schrale man met een zachte stem en warme bruine ogen. ‘Hoe komt een maester bij de Dappere Gezellen terecht?’

‘De Citadel heeft me mijn keten afgenomen.’ Qyborn legde de naald weg. ‘Ik moet eigenlijk ook iets aan die wond boven uw oog doen. Die is ernstig ontstoken.’

Jaime sloot zijn ogen en liet de wijn en Qyborn hun werk doen. ‘Vertel me over de slag.’ Qyborn beheerde de raven van Harrenhal, dus hij moest het nieuws als eerste vernomen hebben.

‘Heer Stannis kwam klem te zitten tussen uw vader en het vuur. Ze zeggen dat de Kobold de rivier zelf in brand heeft gestoken.’

Jaime zag groene vlammen tot in de hemel reiken, hoger dan de hoogste toren, terwijl brandende mensen krijsend over straat liepen. Die droom heb ik eerder gehad. Het was bijna grappig, maar er was niemand aan wie hij de mop kon vertellen.

‘Open uw oog.’ Qyborn dompelde een doek in warm water en begon de korst opgedroogd bloed weg te deppen. Het ooglid was gezwollen, maar Jaime merkte dat hij het half kon openen. Boven hem zweefde Qyborns gezicht. ‘Hoe komt u hieraan?’

‘Cadeautje van een deerne.’

‘Ruig gevreeën, heer?’

‘Deze deerne is groter dan ik en lelijker dan u. U zou haar ook moeten behandelen, want ze is nog steeds mank aan het been waar ik tijdens het vechten in geprikt heb.’

‘Ik zal naar haar vragen. Wat hebt u met die vrouw?’

‘Ze beschermt me.’ Jaime moest onwillekeurig lachen, hoe pijnlijk dat ook was.

‘Ik zal wat kruiden fijnmalen die u door uw wijn kunt mengen om de koorts te laten zakken. Komt u morgenvroeg maar terug, dan zet ik een bloedzuiger op uw oog om het kwade bloed weg te zuigen.’

‘Een bloedzuiger. Heerlijk.’

‘Heer Bolten zweert bij bloedzuigers,’ zei Qyborn stijfjes.

‘Ja,’ zei Jaime. ‘Net iets voor hem.’

Tyrion

Buiten de Koningspoort was niets anders meer dan modder, as en stukken verbrand bot, maar toch woonden er alweer mensen in de schaduw van de stadsmuren, en vanaf handkarren en tonnen werd vis verkocht. Terwijl hij er langsreed voelde Tyrion hun ogen op zich gericht, kille ogen, boos en haatdragend. Geen mens durfde hem aan te spreken of deed een poging hem de weg te versperren, terwijl Bronn in geoliede, zware maliën naast hem reed. Maar als ik alleen was zouden ze me van mijn paard trekken en met een straatkei mijn gezicht in slaan, zoals ze met Presten Groeneveld hebben gedaan.

‘Ze komen sneller terug dan ratten,’ klaagde hij. ‘We hebben ze al eens uitgerookt, dat had toch een les moeten wezen, dunkt me.’

‘Geef me een paar dozijn goudmantels en ik maak ze allemaal af,’ zei Bronn. ‘Als ze dood zijn komen ze niet meer terug.’

‘Nee, maar dan komen er weer anderen voor in de plaats. Laat maar zitten… Maar als ze weer krotten tegen de muur bouwen, haal die dan meteen neer. De oorlog is nog niet voorbij, wat die idioten ook mogen denken.’ Voor zich zag hij de Modderpoort opdoemen. ‘Ik heb voorlopig genoeg gezien. We gaan morgen nog eens terug met. de gildemeesters om hun plannen door te nemen.’ Hij zuchtte. Tja, ik heb dit voor het merendeel zelf laten afbranden, dus lijkt het me niet meer dan billijk dat ik het ook weer opbouw.

Dat had de taak van zijn oom moeten zijn, maar de onverstoorbare, evenwichtige, onvermoeibare ser Kevan Lannister was zichzelf niet meer sinds de raaf uit Stroomvliet het nieuws over de moord op zijn zoon had gebracht. Ook Willems tweelingbroer, Martyn, was de gevangene van Robb Stark, en hun oudere broer Lancel was nog steeds bedlegerig, geplaagd door een etterende wond die maar niet wilde genezen. Nu een van zijn zoons dood was en twee anderen in levensgevaar verkeerden werd ser Kevan door verdriet en vrees verteerd. Heer Tywin had zich altijd op zijn broer verlaten, maar nu had hij geen andere keus dan weer een beroep te doen op zijn zoon de dwerg.

De kosten van de wederopbouw zouden torenhoog zijn, maar daar was niets aan te doen. Koningslanding was de voornaamste havenstad van het rijk, slechts naar de kroon gestoken door Oudstee. De riviermond moest weer vrijgemaakt worden, en hoe eerder hoe beter. En waar moet ik verdomme het geld vandaan halen? Hij zou Pinkje, die veertien dagen geleden naar het noorden was gevaren, bijna gaan missen. Terwijl hij met Lysa Arryn het bed induikt en aan haar zij over de Vallei heerst mag ik de rotzooi achter zijn kont opruimen. Wel was het zo dat zijn vader hem nu belangrijk werk te doen gaf. Hij zal me niet als erfgenaam van de Rots van Casterling aanwijzen maar hij zal me wel inzetten waar hij kan, dacht Tyrion, terwijl een kapitein van de goudmantels hen door de Modderpoort toewuifde.

De Drie Hoeren overheersten nog steeds het marktplein achter de poort, maar ze stonden er nu werkeloos bij, en de keien en vaten pek waren allemaal afgevoerd. Kinderen klauterden op de torenhoge houten bouwsels, zwermden als apen in grof linnen over de werparmen uit en bleven erbovenop zitten om elkaar uit te jouwen.

‘Help me herinneren dat ik tegen ser Addam zeg dat hij hier een paar goudmantels moet posteren,’ zei Bronn, terwijl ze tussen twee van de blijden doorreden. ‘Straks valt er nog zo’n stom joch naar beneden en breekt zijn nek.’ Van bovenaf klonk een kreet, en een klodder mest spatte één voet voor hen op de grond uiteen. ‘Bij nader inzien,’ zei hij toen hij zijn paard weer in bedwang had, ‘mogen die rotschoffies best als overrijpe meloenen op de keistenen uit elkaar spatten.’

Hij was uitermate slechtgehumeurd, en niet alleen omdat een paar straat jochies mest naar hem smeten. Zijn huwelijk was een dagelijkse beproeving. Sansa Stark bleef maagd, en dat scheen het halve kasteel te weten. Die ochtend tijdens het zadelen van de paarden had hij twee staljongens achter zijn rug horen smiespelen. Het had weinig gescheeld of hij had zelfs de paarden horen smiespelen. Hij had zijn nek uitgestoken om het bedritueel te vermijden, in de hoop op die manier de beslotenheid van zijn slaapvertrek te handhaven, maar die hoop was snel aan duigen gevallen. Of Sansa was zo stom geweest een van haar kameniers, zonder uitzondering spionnes van Cersei, in vertrouwen te nemen, of het was aan Varys en zijn kleine vogeltjes te wijten.

Maar wat deed het ertoe? Hij zou toch wel uitgelachen zijn. De enige in de Rode Burcht die zijn huwelijk geen bron van vermaak leek te vinden was zijn echtgenote.

Sansa’s misère werd met de dag groter. Tyrion zou graag door haar hoofse pose heen gebroken zijn om haar naar beste vermogen te troosten, maar dat hielp allemaal niets. Wat hij ook zei, er was niets dat hem mooi zou maken in haar ogen. Of minder Lannister. Dit was de vrouw waarmee ze hem voor de rest van zijn leven hadden opgescheept, en ze haatte hem.

En hun nachten samen in het grote bed waren nóg een bron van ellende. Hij kon er niet meer tegen om naakt te slapen, zoals hij gewend was geweest. Zijn echtgenote was te welopgevoed om ooit een onvriendelijk woord te spreken, maar de walgende blik waarmee ze zijn lichaam bezag was meer dan hij kon verdragen. Tyrion had Sansa bevolen om ook een nachthemd te dragen. Ik begeer haar; besefte hij. Ik begeer Winterfel, ja, maar haar ook, kind of vrouw, of wat ze dan ook is. Ik wil haar troosten. Ik wil haar horen lachen. Ik wil dat ze vrijwillig bij mij komt met haar vreugde, haar verdriet en haar lustgevoelens. Zijn mond vertrok zich in een bittere lach. Ja, en ik wil ook zo lang zijn als Jaime en zo sterk als Gregor de Berg. Daar heb ik nogal veel aan.

Ongewild dwaalden zijn geachten naar Shae af. Tyrion had niet gewild dat ze het nieuws uit een andere mond dan de zijne vernam, dus had hij Varys opgedragen haar de avond voor zijn bruiloft bij hem te brengen. Ze troffen elkaar opnieuw in de vertrekken van de eunuch, en toen Shae de veters van zijn wambuis begon los te rijgen had hij haar bij haar pols gegrepen en weggetrokken. ‘Wacht,’ zei hij, ‘er is iets dat je moet weten. Morgen ga ik trouwen…’

‘…met Sansa Stark. Dat weet ik.’

Even was hij sprakeloos. Zelfs Sansa wist het niet eens, toen nog niet. ‘Hoe kan dat nou? Heeft Varys het je verteld?’

‘Een page stond het aan ser Langknaap te vertellen toen ik met Lollys naar de sept ging. Hij had het weer van dat dienstmeisje dat het gesprek van ser Kevan met uw vader had opgevangen.’ Ze draaide uit zijn greep los en trok haar jurk over haar hoofd. Daaronder was ze zoals altijd naakt. ‘Geeft niet. Het is nog maar een kind. Je bezorgt haar een dikke buik en dan kom je bij mij terug.’

Ergens had hij op minder onverschilligheid gehoopt. Had, snierde hij verbitterd, maar nu weet je beter; dwerg. Shae is alles wat je ooit aan liefde zult krijgen.

Op de Modderweg heerste grote drukte, maar zowel krijgslieden als stadsbewoners weken opzij voor de Kobold en zijn escorte. Er zwierven hologige kinderen rond, sommigen met een stilzwijgende smeekbede in hun ogen, anderen luidkeels bedelend. Tyrion haalde een handvol kopertjes uit zijn beurs en smeet ze de lucht in, en de kinderen stoven er duwend en schreeuwend op af. Wie geluk had kon vanavond misschien een homp oudbakken brood kopen. Hij had nog nooit zo’n drukte op de markt meegemaakt, en ondanks al het voedsel dat de Tyrels hadden meegebracht waren de prijzen nog steeds schrikbarend hoog. Zes koperstukken voor een meloen, een zilveren hertenbok voor een schepel koren, een draak voor een zij rundvlees of zes scharminkelige biggetjes. Toch leek er aan kopers geen gebrek te zijn. Rond alle karren en stallen dromden broodmagere mannen en uitgeteerde vrouwen, terwijl anderen die er nog havelozer uitzagen vanuit steegjes gemelijk toekeken.

‘Hierheen,’ zei Bronn toen ze de voet van de Kromming bereikten. ‘Als je tenminste nog wilt…’

‘Zeker wel.’ De rivieroever was een handig excuus geweest, maar Tyrion had vandaag nog een ander voornemen. Geen aangename taak, maar wel onvermijdelijk. Ze keerden Aegons Hoge Heuvel de rug toe en reden de doolhof van kleinere straatjes aan de voet van die van Visenya in. Bronn reed voorop. Eén of twee keer wierp Tyrion een blik over zijn schouder om te kijken of ze gevolgd werden, maar er was niets anders te zien dan het gebruikelijke gepeupel: een voerman die zijn paard ranselde, een oude vrouw die haar nachtspiegel uit het raam leegde, twee jongetjes die met stokken vochten, drie goudmantels die een gevangene opbrachten… ze leken allemaal onschuldig, maar elk van hen kon zijn ondergang betekenen. Varys had overal verklikkers.

Ze sloegen een hoek om, en nog een, en reden langzaam door een drom vrouwen bij een put heen. Bronn ging hem voor door een bochtig straatje, een nauwe steeg en onder een boog. Ze reden door het puin van een afgebrand huis en leidden hun paarden een lage stenen trap op. De armzalige bouwsels stonden dicht op elkaar. Bij de ingang van een kromme steeg die te smal was voor twee ruiters naast elkaar hield Bronn halt. ‘Er zijn twee scherpe bochten, en daarna loopt het dood. De kroeg zit in de kelder van het laatste gebouw.’

Tyrion steeg af. ‘Niemand mag hier in of uit voordat ik terug ben. Het duurt niet lang.’ Hij stak een hand in zijn mantel om zich ervan te vergewissen dat het goud nog in de geheime binnenzak zat. Dertig draken. Een verdomde massa geld voor een kerel als hij. Snel waggelde hij de steeg in, verlangend om dit achter de rug te hebben.

De wijnkroeg was een naargeestige plek, donker en klam, met wit uitgeslagen muren en zo’n laag plafond dat Bronn zou hebben moeten bukken om zijn hoofd niet tegen de balken te stoten. Tyrion Lannister had die zorg niet. Op dit moment was het voorvertrek leeg, op een vrouw met uitdrukkingsloze ogen na die op een kruk achter een ruwe houten toonbank zat. Ze reikte hem een beker zure wijn aan en zei: ‘Achterin.’

Inhet achtervertrek was het nog donkerder. Op een laag tafeltje brandde een flakkerende kaars naast een flacon wijn. De man daarachter leek nauwelijks gevaarlijk. Hij was klein van stuk — al waren voor Tyrion alle mannen lang — met dunner wordend bruin haar, roze wangen en een klein buikje dat de knopen van zijn hertenleren buis naar voren duwde. Inzijn zachte handen hield hij een twaalfsnarige houtharp die dodelijker was dan een zwaard.

Tyrion ging tegenover hem zitten.

‘Symon Zilvertong.’

De man boog zijn hoofd. De kruin was kaal. ‘Heer Hand,’ zei hij.

‘U vergist zich. Mijn vader is de Hand des Konings. Ikben zelfs geen vinger meer, vrees ik.’

‘U zult vast wel opklimmen. Een man als u. Mijn lieve vrouwe Shae zegt dat u pas getrouwd bent. Had mij toch eerder laten komen. Het zou mij een eer zijn geweest op uw feest te zingen.’

‘Het laatste wat mijn vrouw nodig heeft is nog meer liederen,’ zei Tyrion. ‘Wat Shae betreft, we weten allebei dat ze geen dame is, en ik zou u erkentelijk zijn als u haar naam nooit meer hardop zou noemen.’

‘Zoals de Hand beveelt,’ zei Symon.

De laatste keer dat Tyrion de man had gezien was een scherp woord genoeg geweest om het zweet bij hem te doen uitbreken, maar de zanger had kennelijk ergens moed uit geput. Hoogstwaarschijnlijk uit die flacon. Of misschien was zijn pasverworven stoutmoedigheid aan Tyrion zelf te wijten. Ik heb hem bedreigd, maar dat dreigement heeft nooit gevolgen gehad, dus nu denkt hij dat ik tandeloos ben. ‘Men zegt dat u een zeer begaafd zanger bent.’

‘Dat is heel vriendelijk van u, heer.’

Tyrion wierp hem een lachje toe. ‘Volgens mij is het tijd dat u met uw muziek naar de Vrijsteden gaat. InBraavos, Pentos en Lys zijn ze dol op liederen, en heel vrijgevig voor wie in de smaak valt.’ Hij nam een slokje wijn. Het was gemeen spul, maar wel sterk. ‘Een tournee door alle negen steden zou het beste zijn. U wilt toch zeker niemand van het plezier beroven u te horen zingen? Een jaar per stad dunkt me wel genoeg.’ Hij reikte onder zijn mantel naar het verborgen goud. ‘Nu de haven dicht is zult u naar Schemerdel moeten om u in te schepen, maar mijn dienstman Bronn bezorgt u wel een paard, en het zou mij een eer zijn als u mij toestond uw passage te betalen…’

‘Maar heer,’ wierp de man tegen, ‘u hebt mij nooit horen zingen. Ik verzoek u een ogenblik te luisteren.’ Zijn vingers vlogen behendig over de snaren van de houtharp en de kelder vulde zich met zachte muziek. Symon begon te zingen.

Hij daalde van zijn heuvel

en reed door de straten der stad

met al hun bochten en trappen

naar zijn verborgen schat,

naar zijn geheime liefde,

zijn schande en zijn vreugd.

Geen burcht en geen gouden keten

Doen een man half zoveel deugd.

‘Het gaat nog verder,’ zei de man toen hij even ophield. ‘Een heel stuk zelfs. Vooral het refrein is leuk, vind ik. “Want handen van goud zijn altijd koud, maar vrouwenhanden zijn warm:…” ’

‘Genoeg.’ Tyrion trok zijn vingers zonder iets erin uit zijn mantel. ‘Dat is een lied dat ik niet nog eens wil horen. Nooit.’

‘Nee?’ Symon Zilvertong legde zijn harp weg en nam een slok wijn. ‘Jammer. Maar iedere man heeft zijn lied, zoals mijn oude leermeester placht te zeggen toen hij mij leerde spelen. Anderen zullen dat wijsje misschien meer waarderen. Of uw edele vader.’

Tyrion wreef over het litteken op zijn neus en zei: ‘Mijn vader heeft geen tijd voor zangers, en mijn zuster is minder vrijgevig dan ze lijkt. Een wijs man zou meer kunnen verdienen met zwijgen dan met zingen.’ Duidelijker kon hij het niet zeggen.

Symon leek snel genoeg te begrijpen waar hij op zinspeelde. ‘U zult mijn prijs bescheiden vinden.’

‘Dat hoor ik graag.’ Dit zou geen zaak van dertig gouden draken zijn, vreesde Tyrion. ‘Zeg het maar.’

‘Op de bruiloft van koning Joffry,’ zei de man, ‘komt er een zangerswedstrijd.’

‘En er komen jongleurs, narren en dansende beren.’

‘Eén dansende beer, heer,’ zei Symon, die de voorbereidingen van Cersei kennelijk met veel meer belangstelling had gevolgd dan Tyrion. ‘Maar zeven zangers. Galyeon van Caay, Bethanie-met-de-mooie-vingers, Aemon Costijn, Alaric van Eysen, Hamis de Harpspeler, Collio Quaynis en Orland van Oudstee gaan een wedstrijd aan om een vergulde luit met zilveren snaren. Toch is er onverklaarbaar genoeg geen uitnodiging uitgegaan naar iemand die hun aller meester is.’

‘Laat me eens raden. Symon Zilvertong?’

Symon glimlachte bescheiden. ‘Ik ben bereid deze grootspraak te bewijzen in aanwezigheid van de koning en zijn hof. Hamis is oud en vergeet vaak wat hij zingt. En Collio, met dat absurde Tyroshaccent! Wie meer dan één op de drie woorden verstaat mag zich gelukkig prijzen.’

‘Mijn dierbare zuster organiseert het feest. Zelfs als ik u die uitnodiging zou kunnen bezorgen maakt het misschien een rare indruk. Zeven Koninkrijken, zeven geloften, zeven uitdagingen, zevenenzeventig gerechten… maar acht zangers? Wat zal de Hoge Septon daar wel niet van denken?’

‘U lijkt mij geen vrome man, heer?’

‘Vroomheid is niet aan de orde. Er dienen bepaalde vormen in acht genomen te worden.’

Symon nam een slok wijn. ‘Desondanks… het leven van een zanger is niet ongevaarlijk. Wij oefenen ons beroep uit in bierlokalen en wijnkroegen, voor smerige zuiplappen. Mocht een van de zeven zangers van uw zuster iets overkomen, dan hoop ik dat u mij als vervanger zult overwegen.’ Hij glimlachte sluw, onfatsoenlijk tevreden met zichzelf.

‘Zes zangers zou inderdaad net zo’n ongelukkig aantal zijn als acht. Ik zal inlichtingen inwinnen omtrent de gezondheid van Cerseis zevental. Mocht een van hen niet gedisponeerd zijn, dan weet mijn dienstman Bronn u te vinden.’

‘Dat is mooi, heer.’ Daar had Symon het bij kunnen laten, maar meegesleept door zijn triomf voegde hij eraan toe. ‘Ik zal beslist zingen op de avond van koning Joffry’s bruiloft. Mocht het gebeuren dat ik naar het hof geroepen word, welnu, dan wil ik de koning mijn beste composities bieden, liederen die ik al ontelbare malen gezongen heb en die zeker in de smaak zullen vallen. Maar als ik in de een of andere naargeestige wijnkroeg mocht komen te zingen… tja, dat zou dan dé gelegenheid zijn om mijn nieuwe liedje uit te proberen. Want handen van goud zijn altijd koud, maar vrouwenhanden zijn warm.’

‘Dat zal niet nodig zijn,’ zei Tyrion. ‘U hebt mijn woord als Lannis ter dat Bronn u binnenkort komt opzoeken.’

‘Héél mooi, heer.’ De kalende zanger met het buikje pakte zijn houtharp weer op.

Bronn wachtte met de paarden bij de ingang van het steegje. Hij hielp Tyrion opstijgen. ‘Wanneer breng ik die kerel naar Schemerdel?’

‘Nooit.’ Tyrion wendde zijn paard. ‘Geef hem nog drie dagen, en vertel hem dan dat Hamis de Harpspeler zijn arm heeft gebroken. Zeg dat hij zich in die kleren niet aan het hof kan vertonen en dat hem dus meteen nieuwe aangemeten moeten worden. Hij zal maar al te grif meegaan.’ Hij trok een gezicht. ‘Misschien wil jij zijn tong hebben, die schijnt van zilver te zijn. De rest moet voorgoed verdwijnen.’

Bronn grijnsde. ‘Ik weet een eethuis in de Vlooienzak waar ze een lekkere bak hachee serveren. Ze zeggen dat daar allerlei soorten vlees in zitten.’

‘Laat mij daar dan maar nooit eten.’ Tyrion zette zijn paard tot een sukkeldrafje aan. Hij verlangde naar een bad, hoe heter hoe beter.

Zelfs dat bescheiden genoegen was hem echter niet vergund, want hij was nog niet in zijn vertrekken terug of Podderik Peyn meldde hem dat hij in de toren van de Hand ontboden was. ‘Uw vader wil u spreken. De Hand. Heer Tywin.’

‘Ik weet nog wie de Hand is, Pod,’ zei Tyrion. ‘Ik ben mijn neus kwijt, niet mijn hersens.’

Bronn lachte. ‘Bijt die knul nou niet zijn kop af.’

‘Waarom niet? Die gebruikt hij toch nooit.’ Tyrion vroeg zich af wat hij nu weer gedaan had. Of, wat waarschijnlijker is, wat ik heb ‘nagelaten. Ontboden worden door heer Tywin, daar zaten altijd haken en ogen aan. Zijn vader liet hem nooit komen om gewoon samen een hapje te eten of een beker wijn te drinken, dat was een ding dat zeker was.

Toen hij niet lang daarna zijn vaders bovenzaal betrad hoorde hij een stem zeggen: ‘…kersenhout voor de scheden, met een bekleding van rood leer en versierd met een rij zuiver gouden noppen in de vorm van leeuwenkoppen. Misschien met ogen van granaat…’

‘Robijnen,’ zei heer Tywin. ‘Aan granaten ontbreekt het vuur.’

Tyrion schraapte zijn keel. ‘Heer. U hebt mij ontboden?’

Zijn vader keek op. ‘Ja. Kom eens kijken.’ Op de tafel tussen hen in lag een in oliedoek gewikkelde bundel, en heer Tywin had een zwaard in zijn hand. ‘Een huwelijkscadeau voor Joffry,’ zei hij tegen Tyrion. In het licht dat door de ruitvormige ramen viel straalde het zwaard een roodzwarte gloed uit toen heer Tywin het omdraaide om de snede te inspecteren, terwijl de knop en de pareerstang vonkten als goud. ‘Met al die zotteklap over Stannis en zijn magische zwaard leek het mij het beste om Joffry ook iets uitzonderlijks te geven. Een koning hoort een koninklijk wapen te hebben.’

‘Dat is veel te veel zwaard voor Joff,’ zei Tyrion.

‘Hij groeit er wel naartoe. Hier, voel het gewicht eens.’

Het zwaard was veel lichter dan hij verwacht had. Toen hij het omdraaide zag hij waarom. Maar één metaal kon zo dun gesmeed worden en toch sterk genoeg zijn om mee te vechten. En met die vlam erin, het kenmerk van staal dat talloze malen dubbelgeslagen is, was er geen twijfel mogelijk. ‘Valyrisch staal.’

‘Ja,’ zei heer Tywin innig tevreden.

Eindelijk, vader? Klingen van Valyrisch staal waren schaars en kostbaar, maar desondanks waren er nog duizenden van op de wereld, waarvan alleen al tweehonderd in de Zeven Koninkrijken. Het was zijn vader altijd een doorn in het oog geweest dat geen daarvan aan het huis Lannister behoorde. De Oude Koningen van de Rots hadden wel zo’n wapen gehad, maar het slagzwaard Felgebrul was verloren gegaan toen Tommen, de tweede koning, het op zijn zottenqueeste mee teruggenomen had naar Valyria. Hij was nooit weergekeerd, net zomin als oom Gery, de jongste en vermetelste van zijn vaders broers, die ongeveer acht jaar geleden op zoek was gegaan naar dat verloren zwaard.

Minstens drie keer had heer Tywin aan verarmde, mindere huizen aangeboden hun Valyrische zwaarden te kopen, maar zijn avances waren altijd resoluut afgewezen. Als de Lannisters erom vroegen wilden de kleine jonkertjes graag afstand doen van hun dochters, maar hun oude familiezwaarden bleven ze koesteren.

Tyrion vroeg zich af waar het metaal voor dit wapen vandaan kwam. Een paar meester-wapensmeden waren in staat oud Valyrisch staal om te smeden, maar de geheime samenstelling was verloren gegaan toen de Doem over het oude Valyria was gekomen. ‘Wat een vreemde kleuren,’ merkte hij op, terwijl hij de kling in het zonlicht omdraaide. Valyrisch staal was meestal zo donkergrijs dat het bijna zwart leek, en dat gold ook hier. Maar waar het was dubbelgeslagen was het vermengd met een kleur rood die even intens was als het grijs. De twee kleuren spoelden om elkaar heen zonder in elkaar op te gaan, iedere rimpeling afzonderlijk waarneembaar, als golven van nacht en bloed op een stalen strand. ‘Hoe komt u aan dit patroon? Ik heb nog nooit zoiets gezien.’

‘Ik ook niet, heer,’ zei de wapensmid. ‘Ik moet bekennen dat dit niet de kleuren waren die ik op het oog had, en ik zou niet weten hoe ik ze nog een keer moest maken. Uw vader had om het scharlakenrood van uw huis gevraagd, dus ben ik begonnen met die kleur door het metaal te mengen. Maar Valyrisch staal heeft een eigen wil. Men zegt dat zulke oude zwaarden een geheugen bezitten en niet gemakkelijk te veranderen zijn. Ik heb tientallen spreuken toegepast en het rood herhaaldelijk lichter gemaakt, maar de kleur werd steeds weer donker, alsof de kling het zonlicht eruit zoog. En sommige lagen wilden het rood helemáál niet opnemen, zoals u ziet. Als de heren niet tevreden zijn blijf ik het natuurlijk proberen, zo vaak als u wilt, maar…’

‘Niet nodig,’ zei heer Tywin. ‘Dit voldoet.’

‘Een scharlakenrood zwaard fonkelt misschien fraai in de zon, maar eerlijk gezegd bevallen deze kleuren mij beter,’ zei Tyrion. ‘Ze hebben een onheilspellende schoonheid… en ze maken deze kling uniek. Er is in de hele wereld geen tweede zwaard zoals dit, zou ik denken.’

‘Er is er één.’ De wapensmid boog zich over de tafel om de bundel in oliedoek open te vouwen en een tweede zwaard te onthullen.

Tyrion legde Joffry’s zwaard neer en pakte het tweede. Zoal geen tweelingen, dan waren dit toch op zijn minst neven in de eerste graad. Dit zwaard was dikker en zwaarder, een halve duim breder en drie duim langer, maar ze vertoonden dezelfde mooie, heldere lijnen en dezelfde opvallende kleurstelling, die rimpelingen van bloed en nacht. Over dit tweede zwaard liepen drie bloedgeulen van het gevest naar de punt. Dat van de koning had er maar twee. Joffs gevest was veel meer versierd — de armen van de pareerstang waren leeuwenpoten met uitgestoken klauwen van robijn — maar beide zwaarden hadden een greep van fraai bewerkt rood leer en als knop een gouden leeuwenkop.

‘Schitterend.’ Zelfs in Tyrions ongeoefende handen leek de kling tot leven te komen. ‘Ik heb nooit een betere balans gevoeld.’

‘Het is voor mijn zoon bestemd.’

Ik hoef niet te vragen welke. Tyrion legde Jaimes zwaard op de tafel terug, naast dat van Joffry. Hij vroeg zich af of Robb Stark zijn broer lang genoeg in leven zou laten om het te gebruiken. Onze vader denkt blijkbaar van wel, want waarom heeft hij het anders laten smeden?

‘U hebt goed werk verricht, meester Mott,’ zei heer Tywin tegen de wapensmid. ‘Mijn hofmeester zal de betaling afhandelen. En niet vergeten, robijnen voor de zwaardscheden.’

‘Zeker, heer. U bent heel royaal.’ De man vouwde de oliedoek om de zwaarden heen, schoof de bundel onder een arm en zonk op zijn knie. ‘Het is mij een eer de Hand des Konings te dienen. Ik zal de zwaarden een dag voor de bruiloft komen brengen.’

‘Denkt u daar goed om.’

Toen de wachters de wapensmid hadden uitgelaten klauterde Tyrion op een stoel. ‘Dus… een zwaard voor Joff, een zwaard voor Jaime, en niet eens een dolk voor de dwerg. Staan de zaken zo, vader?’

‘Er was genoeg staal voor twee klingen, niet voor drie. Als je een dolk nodig hebt, neem er dan een uit de wapenkamer. Robert heeft er een heleboel nagelaten. Gerion heeft hem als huwelijkscadeau een vergulde dolk met een ivoren heft en een saffieren knop gegeven, en de helft van de gezanten aan zijn hof probeerde bij zijne genade in de gunst te komen door hem met juwelen versierde messen en met zilver ingelegde zwaarden te geven.’

Tyrion glimlachte. ‘Ze hadden hem meer plezier gedaan door hem hun dochters aan te bieden.’

‘Ongetwijfeld. Het enige mes dat hij gebruikte was het jachtmes dat hij als jongen van Jon Arryn had gekregen.’ Heer Tywin wuifde met een hand ten teken dat hij genoeg had van koning Robert en zijn vele messen. ‘Wat heb je op de rivieroever aangetroffen?’

‘Modder,’ zei Tyrion, ‘en een paar dode dingen waarvan niemand de moeite had genomen ze te begraven. Voor we de haven weer kunnen openen moeten we het Zwartewater uitbaggeren en de gezonken schepen in duigen slaan of bergen. Driekwart van de kaden moet gerepareerd worden en een aantal moet misschien afgebroken en herbouwd worden. De vismarkt is compleet weggevaagd en zowel de Rivierpoort als de Koningspoort zijn door de rammen van Stannis aan splinters geslagen en moeten vervangen worden. Ik huiver als ik aan de kosten denk.’ Als je werkelijk goud schijt, vader, zoek dan een gemak op en ga aan de slag, had hij het liefst gezegd, maar hij wist wel beter.

‘Je zult het benodigde goud wel weten te vinden.’

‘O ja? Waar dan? De schatkist is leeg, dat heb ik al eens gezegd. We hebben de alchemisten nog niet afbetaald voor het vele wildvuur, noch de smeden voor mijn keten, en Cersei heeft beloofd de kroon de helft van de kosten voor Joffs bruiloft te laten betalen — zevenenzeventig gangen, verdomme nog aan toe, duizend gasten, en een pastei vol duiven, zangers, jongleurs…’

‘Extravagantie heeft zijn nut. We moeten de macht en de rijkdom van de Rots van Casterling ten overstaan van het hele rijk tentoonspreiden.’

‘Dan zou de Rots van Casterling misschien ook moeten betalen.’

‘Waarom? Ik heb Pinkjes boekhouding ingezien. De inkomsten van de kroon zijn tien keer zo hoog als onder Aerys.’

‘En de uitgaven ook. Met geld was Robert net zo gul als met zijn lul. Pinkje heeft fors geleend. Van u, onder andere. Ja, de inkomsten zijn aanzienlijk, maar nauwelijks genoeg om de woekerrente op Pinkjes leningen af te betalen. Wilt u de schulden van de kroon aan het huis Lannister kwijtschelden?’

‘Doe niet zo absurd.’

‘Dan zijn zeven gangen misschien ook genoeg. Driehonderd gasten in plaats van duizend. Voor zover ik weet is een huwelijk even bindend zónder een dansende beer.’

‘De Tyrels zullen ons voor krenterig houden. Ik wil die bruiloft én de rivieroever. Als je dat niet kunt betalen, zeg dat dan, zodat ik een muntmeester kan zoeken die het wel kan.’

De schande om zo gauw alweer ontslagen te worden zou Tyrion niet snel op zich laden. ‘Ik vind dat geld wel.’

‘Zeker,’ verzekerde zijn vader hem, ‘en als je toch bezig bent, zie dan ook het bed van je vrouw te vinden.’

Dus de roddels zijn zelfs tot hem doorgedrongen. ‘Dat heb ik al gedaan, dank u wel. Dat is het meubelstuk tussen het raam en de haard met die fluwelen hemel en dat matras van ganzendons.’

‘Het doet me genoegen dat je dat weet. Misschien moet je dan nu meer te weten zien te komen van de vrouw die het met je deelt.’

Vrouw? Kind, zul je bedoelen. ‘Heeft een spin u iets in het oor gefluisterd of heb ik dat aan mijn lieve zuster te danken?’ In aanmerking genomen wat zich tussen Cerseis lakens afspeelde mocht je toch verwachten dat ze zo fatsoenlijk zou zijn zich hier niet mee te bemoeien. ‘Mag ik weten waarom alle meiden en kameniers van Sansa bij Cersei in dienst zijn? Ik ben het zat om in mijn eigen vertrekken beloerd te worden.’

‘Als de bedienden van je vrouw je niet zinnen, ontsla ze dan en stel andere aan die je beter bevallen. Dat is je goed recht. Mij gaat het om je vrouws maagdenvlies, niet om haar dienstmaagden. Ik begrijp die… teergevoeligheid niet. Je schijnt er geen moeite mee te hebben met hoeren naar bed te gaan. Zit dat meisje Stark anders in elkaar?’

‘Waarom vindt u het verdomme zo belangrijk in wie ik mijn pik steek?’ wilde Tyrion weten. ‘Sansa is te jong.’

‘Ze is oud genoeg om vrouwe van Winterfel te worden als haar broer sterft. Bezit haar, en je bent weer een stapje dichter bij het bezit van het noorden. Maak haar zwanger en de buit is bijna binnen. Moet ik je eraan herinneren dat een huwelijk dat niet voltrokken is ongeldig verklaard kan worden?’

‘Door de Hoge Septon of een concilie des Geloofs. De Hoge Septon die we nu hebben is een afgerichte zeehond die op commando leuk kan blaffen. Uilebol zal mijn huwelijk nog eerder annuleren dan hij.’

‘Misschien had ik Sansa Stark dan beter aan Uilebol kunnen uithuwelijken. Die had allicht geweten wat hij met haar moest doen.’

Tyrions handen klemden zich om de leuningen van zijn stoel. ‘Ik heb nu wel genoeg gehoord over de maagdelijkheid van mijn echtgenote. Maar als we het toch over huwelijken hebben, waarom hoor ik niets over de aanstaande trouwpartij van mijn zuster? Het staat me bij…’

Heer Tywin viel hem in de rede. ‘Hamer Tyrel heeft nee gezegd op mijn aanbod, Cersei aan zijn erfgenaam Willas uit te huwelijken.’

‘Onze lieve Cersei gewéígerd?’ Tyrions stemming werd een stuk beter.

‘Toen ik die verbintenis voor het eerst aan hem voorstelde leek heer Tyrel er niet onwelwillend tegenover te staan,’ zei zijn vader. ‘De volgende dag was alles veranderd. Daar zat dat ouwe mens achter. Haar zoon zit vreselijk bij haar onder de plak. Varys beweert dat ze tegen hem gezegd heeft dat je zuster te oud en te “gebruikt” was voor haar dierbare eenbenige kleinzoon.’

‘Dat zal Cersei wel fijn gevonden hebben.’ Hij lachte.

Heer Tywin zond hem een kille blik toe. ‘Ze weet het niet. En ze zal het ook niet te weten komen. Het is beter voor ons allemaal dat dit aanbod nooit gedaan is. Denk erom, Tyrion. Dit aanbod is nooit gedaan.’

‘Welk aanbod?’ Tyrion vermoedde dat heer Tyrel weleens spijt zou kunnen krijgen van zijn bedankje.

‘Je zuster zál trouwen. De vraag is met wie. Ik heb verscheidene ideeën…’ Maar voor hij daar aan toekwam werd er op de deur geklopt. Een wachter stak zijn hoofd naar binnen om grootmaester Pycelle aan te kondigen. ‘Laat maar binnenkomen,’ zei heer Tywin.

Pycelle kwam binnenwankelen met een stok en bleef net lang genoeg stilstaan om Tyrion een blik toe te werpen die melk zou doen stremmen. Zijn eens zo weelderige witte baard, die iemand onbegrijpelijkerwijs had afgeschoren, groeide nu dunnetjes en donzig weer aan maar liet de onooglijke roze kwabben die onder aan zijn kin bungelden onbedekt. ‘Heer Hand,’ zei de oude man en boog zo diep dat hij net niet omviel, ‘er is nog een vogel uit Slot Zwart gekomen. Wellicht kunnen we daar onder vier ogen over spreken?’

‘Dat is niet nodig.’ Heer Tywin wuifde grootmaester Pycelle naar een stoel. ‘Tyrion mag blijven.’

Ooo, mag dat? Hij wreef over zijn neus en wachtte.

Pycelle schraapte zijn keel, hetgeen met het nodige gekuch en gerochel gepaard ging. ‘De brief komt van dezelfde Bouwen Mars die de vorige heeft gestuurd. De kasteelheer. Hij schrijft dat heer Mormont bericht heeft gezonden over wildlingen die in groten getale zuidwaarts trekken.’

‘De gebieden achter de Muur zijn onleefbaar voor grote aantallen mensen,’ zei Tywin. ‘Die waarschuwing is niet nieuw.’

‘Deze laatste wel, heer. Mormont heeft vanuit het spookwoud een vogel gestuurd met het bericht dat hij werd aangevallen. Sindsdien zijn er nog meer raven teruggekeerd, maar geen enkele met een brief. Die Bouwen Mars vreest dat heer Mormont gesneuveld is, en zijn hele krijgsmacht met hem.’

Tyrion had de oude Jeor Mormont met zijn barse optreden en zijn pratende vogel wel gemogen. ‘Is dat zeker?’ vroeg hij.

‘Nee,’ gaf Pycelle toe, ‘maar geen van Mormonts mannen is tot nog toe teruggekomen. Mars vreest dat ze door de wildlingen zijn gedood en dat de volgende aanval de Muur zelf zal gelden.’ Hij frummelde in zijn gewaad en vond het papier. ‘Hier is zijn missive, heer, een smeekbede aan alle vijf de koningen. Hij wil manschappen, zoveel als we hem kunnen sturen.’

‘Vijf koningen?’ zei zijn vader geërgerd. ‘In Westeros is maar één koning. Laten die idioten in het zwart dat goed bedenken als ze willen dat zijne genade zich iets aan hen gelegen laat liggen. Als u antwoord stuurt, meld hem dan dat Renling dood is en dat de anderen verraders en bedriegers zijn.’

‘Ze zullen ongetwijfeld blij zijn dat te vernemen. De Muur is een wereld op zich en nieuws dringt slechts traag tot hen door.’ Pycelles hoofd wiebelde op en neer. ‘Wat moet ik Mars schrijven betreffende de manschappen waar hij om vraagt? Moeten we de raad bijeenroepen…’

‘Niet nodig. De Nachtwacht is een bende dieven, moordenaars en laaggeboren kinkels, maar ik bedenk me dat ze met de juiste discipline misschíén het tegendeel kunnen bewijzen. Als Mormont inderdaad dood is moeten de zwarte broeders een nieuwe opperbevelhebber kiezen.’

Pycelle wierp Tyrion een slinkse blik toe. ‘Een uitstekend idee, heer. Ik weet precies wie. Janos Slink.’

Dat beviel Tyrion helemaal niets. ‘De zwarte broeders kiezen hun bevelhebber zelf,’ bracht hij hun in herinnering. ‘Heer Slink is nieuw op de Muur. Dat weet ik, want ik heb hem er zelf heen gestuurd. Waarom zouden ze hém verkiezen boven tien anderen die er al langer zijn?’

‘Dat zal ik je uitleggen,’ zei zijn vader, op een toon die liet doorschemeren dat Tyrion een simpele ziel was. ‘Als ze niet kiezen wie wij willen is hun Muur gesmolten voor de eerstvolgende man hem te zien krijgt.’

Ja, dat zou wel werken. Tyrion schoof naar voren. ‘Janos Slink is de verkeerde man, vader. We zouden een betere hebben aan de commandant van de Schaduwtoren. Of Oostwacht-aan-Zee.’

‘De commandant van de Schaduwtoren is een Mallister van Zeegaard. Oostwacht staat onder bevel van een ijzerman.’ Heer Tywins toon sprak boekdelen: die zou hij geen van tweeën kunnen gebruiken.

‘Janos Slink is een slagerszoon,’ was Tyrion gedwongen zijn vader in herinnering te brengen. ‘U hebt zelf gezegd…’

‘Ik weet heus wel wat ik gezegd heb. Maar Slot Zwart is Harrenhal niet. De Nachtwacht is de koninklijke raad niet. Voor ieder werk een werktuig, en een werktuig voor ieder werk.’

Tyrion stoof woedend op. ‘Heer Janos is een leeg harnas dat zich aan de hoogste bieder verkoopt.’

‘Dat lijkt mij een punt in zijn voordeel. Wie biedt er hoger dan wij?’ Hij wendde zich tot Pycelle. ‘Stuur een raaf. Schrijf dat koning Joffry de dood van opperbevelhebber Mormont diep betreurt, maar helaas geen mannen kan missen zolang er nog zo veel rebellen en usurpatoren in het veld zijn. Laat doorschemeren dat dat weleens heel anders zou kunnen liggen zodra de troon veilig gesteld is… vooropgesteld dat de koning volledig op het hoofd van de Wacht kan vertrouwen. Vraagt u tot slot aan Mars of hij de allerhartelijkste groeten van zijne genade aan zijn trouwe vriend en dienaar heer Janos Slink wil overbrengen.’

‘Ja, heer.’ Pycelles verwelkte hoofd deinde weer op en neer. ‘Ik zal schrijven wat de Hand beveelt. Met groot genoegen.’

Ik had beter zijn hoofd kunnen afknippen dan zijn baard, peinsde Tyrion. En Slink had beter samen met zijn dierbare vriend Allar Diem uit zwemmen kunnen gaan. Met Symon Zilvertong had hij die domme fout tenminste niet meer begaan. Zie je wel, vader? had hij willen schreeuwen. Zie je hoe snel ik mijn lesje leer?

Samwel

Boven op de zolder was een vrouw luidruchtig aan het baren, terwijl beneden bij het vuur een man op sterven lag. Samwel Tarling zou niet kunnen zeggen wat hij beangstigender vond.

Ze hadden de arme Bannen met een berg vachten bedekt en het vuur hoog opgestookt, maar toch bleef het enige wat hij kon zeggen: ‘Ik heb het koud. Alsjeblieft, ik heb het zo koud.’ Sam probeerde hem uiensoep te voeren, maar hij kon niet slikken. De soep liep even snel zijn mond weer uit en zijn kin over als Sam hem naar binnen lepelde.

‘Die is dood.’ Knauwend op een worstje bezag Craster de man met een onverschillige blik. ‘Het zou vriendelijker zijn hem een mes in zijn bast te steken dan een lepel in zijn keel, als je ’t mij vraagt.’

‘Maar we vragen het niet aan jou.’ Reus was maar vijf voet lang — zijn echte naam was Bedwijck —’ maar niettemin een fel kereltje. ‘Doder, heb jij Craster om zijn mening gevraagd?’

Sam kromp ineen bij die naam maar schudde zijn hoofd. Hij schepte de volgende lepel vol, bracht die naar Bannens mond en probeerde hem tussen zijn lippen te schuiven.

‘Voedsel en vuur,’ ging Reus verder, ‘dat is alles wat we je gevraagd hebben. En dat eten gun je ons niet eens.’

‘Wees blij dat ik jullie dat vuur nog wel gun.’ Craster was een dikke kerel die er nog dikker uitzag door de voddige, onwelriekende schapenvellen die hij dag en nacht droeg. Hij had een brede, platte neus, een mond die aan één kant omlaag hing en een ontbrekend oor. En al waren zijn vervilte haar en zijn verwarde baard grijs en hier en daar zelfs al wit, zijn harde, knokige handen leken nog sterk genoeg om iemand pijn te doen. ‘Ik heb jullie te vreten gegeven wat ik kon, maar kraaien hebben altijd honger. Als ik niet zo godvrezend was had ik jullie weggejaagd. Dacht je dat ik er behoefte aan heb om lui over de vloer te hebben die gaan liggen creperen? Dacht je dat ik behoefte had aan al die monden, mannetje?’ De wildling spuwde. ‘Kraaien. Nou vraag ik je, wanneer heeft een zwarte vogel ooit iets goeds in huis gebracht? Nooit. Nooit.’

Er liep nog meer soep uit Bannens mondhoek die Sam opdepte met een slip van zijn mouw. De ogen van de wachtruiter waren open, maar zagen niets. ‘Ik heb het koud,’ zei hij weer, bijna onhoorbaar. Een maester had misschien geweten hoe hij te redden was, maar ze hadden geen maester. Negen dagen geleden had Kets Witoog Bannens verbrijzelde voet geamputeerd. Er was een straal pus en bloed uitgekomen waar Sam misselijk van was geworden, maar het was te weinig geweest en te laat. ‘Ik heb het zo koud,’ herhaalden de bleke lippen.

In de hal zat een twintigtal haveloze zwarte broeders op de vloer gehurkt of op ruwe houten banken bekers van dezelfde waterige uiensoep te drinken en op hompen hard brood te knagen. Sommigen waren er zo te zien nog erger aan toe dan Bannen. Fomio ijlde al dagen, en uit ser Byams schouder drupte smerige gele etter. Toen ze uit Slot Zwart waren vertrokken had Bruine Bemar zakken Myrisch vuur, mosterdzalf, gemalen knoflook, boerenwormkruid, papaver, koningskoper en andere geneeskrachtige kruiden bij zich gehad. Zelfs zoetslaap, dat de gave van een pijnloze, snelle dood bracht. Maar Bruine Bemar was op de Vuist omgekomen en niemand had eraan gedacht maester Aemons medicijnen te zoeken. Heek had als kok ook wel wat van kruidkunde afgeweten, maar die waren ze ook kwijt. Dus werd het aan de overlevende oppassers overgelaten om voor de gewonden te doen wat ze konden, en dat was bar weinig. Hier is het tenminste droog en hebben ze een vuur om zich aan te warmen. Maar ze hebben meer eten nodig.

Ze hadden allemaal meer eten nodig. De mannen morden al dagen. Karl Horrelvoet bleef maar zeggen dat Craster een verborgen voorraad moest hebben en Gars van Oudstee zei het hem al na zodra hij buiten gehoorsafstand van de opperbevelhebber was. Sam had overwogen althans voor de gewonden om iets voedzaams te smeken, maar kon de moed niet opbrengen. Crasters ogen waren kil en gemeen, en zodra de wildling zijn kant op keek verkrampten zijn handen, alsof ze zich tot vuisten wilden ballen. Weet hij dat ik met Anje heb gesproken, de vorige keer dat we hier waren? vroeg hij zich af. Heeft ze hem verteld dat ik heb gezegd dat we haar mee zouden nemen. Heeft hij het uit haar geslagen?

‘Ik heb het koud,’ zei Bannen. ‘Alsjeblieft. Ik heb het koud.’

Alle warmte en rook in Crasters zaal ten spijt had Sam het zelf ook koud. En ik ben moe, zo moe. Hij had slaap nodig, maar zodra hij zijn ogen sloot droomde hij van stuivende sneeuw en dode mannen die met zwarte handen en fel blauwe ogen op hem af kwamen schuifelen.

Boven op de zolder stiet Anje een huiverende snik uit die door de lange, lage, raam loze zaal weerkaatste. ‘Persen,’ hoorde hij een van Crasters oudere vrouwen zeggen. ‘Harder. Hárder. Schreeuw maar, als dat helpt.’ Dat deed ze, zo hard dat Sam ervan ineenkromp.

Craster keek met een boze blik omhoog. ‘Ik ben dat gekrijs zat,’ riep hij. ‘Geef haar een lap om in te bijten of ik kom naar boven om haar mijn hand te laten voelen.’

Hij was ertoe in staat ook, wist Sam. Craster had negentien vrouwen, maar geen van hen zou durven ingrijpen als hij eenmaal die ladder op klom. Net zomin als de zwarte broeders dat twee avonden geleden hadden gedurfd toen hij een van de jongere meisjes afranselde. Er was gemord, dat wel. ‘Hij slaat haar dood,’ had Gars van Groeneweg gezegd, en Karl Horrelvoet had lachend gezegd: ‘Als hij dat snoepje niet wil, mag hij haar best aan mij geven.’ Zwarte Bemar vloekte op gedempte, boze toon en Alan van Rooswijck stond op en liep naar buiten om het niet te hoeven aanhoren. ‘Zijn woning, zijn wet,’ had de wachtruiter Ronneel Harkel hun in herinnering gebracht. ‘Craster is de Wacht welgezind.’

Welgezind, dacht Sam, luisterend naar Anjes gesmoorde kreten.

Craster was een bruut die met ijzeren hand over zijn vrouwen en dochters heerste, maar toch was zijn burcht een toevluchtsoord. ‘Verkleumde kraaien,’ had Craster gesnierd toen ze binnen kwamen qruppelen, de weinigen die de sneeuw, de geesten en de bittere kou hadden overleefd. ‘Maar lang niet zo’n grote zwerm als er naar het noorden is getrokken.’ Toch had hij hun een plaats geboden, een dak tegen de sneeuw en een vuur om bij te drogen, en zijn vrouwen hadden hun bekers dampende wijn gebracht, zodat ze iets warms in hun buik hadden. ‘Ellendige kraaien,’ noemde hij hen, maar hij had ze nog te eten gegeven ook, hoe karig de kost ook mocht zijn.

We zijn gasten, hield Sam zichzelf voor. Anje is van hem. Zijn dochter, zijn vrouw. Zijn woning, zijn wet.

De eerste keer dat hij Crasters Burcht had gezien was Anje bij hem om hulp komen smeken, en Sam had haar zijn zwarte mantel gegeven om haar buik te verbergen toen ze Jon Sneeuw ging zoeken. Ridders worden geacht vrouwen en kinderen te beschermen. Slechts een paar zwarte broeders waren ridders, maar toch… We zeggen allemaal de woorden, dacht Sam. Ik ben het schild dat de rijken der mensen beschermt. Een vrouw was een vrouw, zelfs als ze een wildling was. We horen haar te helpen. Dat horen we te doen. Anje vreesde voor haar kind, ze was als de dood dat het een jongetje zou worden. Zijn dochters bracht Craster groot om ze tot vrouw te nemen, maar op zijn terrein was geen enkele man of jongen te bekennen. Anje had Jon verteld dat Craster zijn zonen aan de goden gaf. Als de goden goed zijn zenden ze haar een dochter; bad Sam.

Op de zolder onderdrukte Anje een gil. ‘Het is zover,’ zei een vrouw. ‘Nu nog een keer persen. O, ik zie zijn hoofd.’

Haar; dacht Sam ongelukkig. Háár hoofd.

‘Koud,’ zei Bannen zwakjes. ‘Alsjeblieft. Ik heb het zo koud.’ Sam zette de kom met de lepel weg, gooide nog een vacht over de stervende heen en legde nog een stuk hout op het vuur. Anje krijste en begon te puffen. Craster knauwde op zijn harde, zwarte worstje. Hij had worstjes voor zichzelf en zijn vrouwen, zei hij, maar niet voor de Wacht. ‘Vrouwen,’ klaagde hij. ‘Zoals die jammeren… ik heb eens een vette zeug gehad die acht biggen wierp en er alleen maar bij knorde.’ Al kauwend keek hij Sams kant op en staarde hem met toegeknepen ogen minachtend aan. ‘Dat beest was bijna zo dik als jij, jongen. Doder.’ Hij lachte.

Dat was meer dan Sam kon verdragen. Struikelend liep hij bij de vuurkuil vandaan, waarbij hij moeizaam over en om de mannen heen moest stappen die op de aangestampte lemen vloer sliepen, hurkten of lagen te sterven. De rook, de kreten en het gekreun gaven hem een wee gevoel. Hij trok zijn hoofd in, schoof de flappen van hertenhuid die Crasters deur voorstelden opzij en stapte naar buiten, de namiddag in.

Het was bewolkt maar toch licht genoeg om verblind te worden na het schemerduister van de zaal. Plakken sneeuw verzwaarden de takken van de omringende bomen en lagen als dekens over de goudgele en roestbruine heuvels gespreid, maar er waren er minder dan eerst. De storm was voorbijgetrokken en de dagen in Crasters Burcht waren… nu ja, misschien niet warm geweest, maar toch ook niet bitter koud. Sam hoorde het zachte druppen van smeltende ijspegels die als een baard aan de rand van het dikke plaggendak hingen. Hij ademde diep en huiverend in en keek om zich heen.

In het westen deden Ollo Hakhand en Tim Steen de ronde langs de aangelijnde paarden om hun overgebleven garrons te voederen en te drenken.

Windafwaarts waren andere broeders bezig de beesten die te zwak werden geacht om nog verder te gaan te villen en in stukken te hakken. Speer dragers en boogschutters liepen wacht achter de aarden wallen die Crasters enige verdediging vormden tegen wat zich buiten in het woud schuilhield en uit een stuk of tien vuurkuilen wezen dikke vingers blauwgrijze rook omhoog. Sam hoorde de verre echo’s van bijlen in het bos, waar een taakeenheid bezig was genoeg hout te hakken om de vuren de hele nacht brandend te houden. De nacht, dat was de slechte tijd. Als het donker werd. En koud.

Sinds ze bij Craster waren vonden er geen aanvallen meer plaats, noch van geesten, noch van Anderen. En die zouden ook niet komen, zei Craster. ‘Een godvrezend man heeft geen reden om daarvoor te vrezen. Dat heb ik ook een keer tegen Mans Roover gezegd toen hij hier kwam rondsnuffelen. Maar hij luisterde net zomin als jullie, kraaien, met jullie zwaarden en jullie rotvuur. Als de witte kou komt hebben jullie daar niks aan. Alleen de goden zullen jullie dan helpen. Dus zorg maar dat je met de goden op goeie voet komt te staan.’

Anje had het ook over de witte kou gehad, en ze had verteld wat voor soort offers Craster zijn goden bracht. Toen hij dat hoorde zou Sam hem met liefde vermoord hebben. Achter de Muur gelden geen wetten, hield hij zichzelf voor, en Craster is de Wacht welgezind.

Achter de lemen zaal ging een ruige kreet op. Sam ging een kijkje nemen. De grond onder zijn voeten was een blubberig mengsel van gesmolten sneeuw en zachte modder — Crasters stront, naar Ed van de Smarten beweerde. Maar het spul was taaier dan stront en zoog zo hard aan Sams laarzen dat hij voelde hoe er een werd losgetrokken.

Achter een moestuin en een lege schaapskooi schoot een tiental zwarte broeders pijlen naar een schietschijf van hooi en stro. De slanke blonde oppasser die ze Mooie Donneel noemden had van vijftig pas afstand vlak naast de roos geschoten. ‘Doe dat maar eens beter, ouwe,’ zei hij.

‘Doe ik.’ Olmer, een gebogen grijsbaard, los van vel en leden, stelde zich op en trok een pijl uit de pijlkoker aan zijn middel. In zijn jonge jaren was hij vogelvrij geweest, een lid van de beruchte broederschap van het koningsbos. Hij beweerde dat hij de Witte Stier van de Koningsgarde eens een pijl door zijn hand had geschoten om een kusje te stelen van de lippen van een Dornse prinses. Haar juwelen had hij ook gestolen, en een kist vol gouden draken, maar het was die kus waar hij over opschepte als hij aangeschoten was.

Hij legde aan en mikte, soepel als zomerzijde, en toen schoot hij. Zijn pijl belandde één duim dichter bij de roos dan die van Donneel Heuvel. ‘Goed genoeg, jochie?’ vroeg hij, terwijl hij een stap naar achteren deed.

‘Niet slecht,’ zei de jongere man met tegenzin. ‘De zijwind was in jouw voordeel. Toen ik schoot was hij sterker.’

‘Dan had je daar rekening mee moeten houden. Je hebt een scherp oog en een vaste hand, maar om een man uit het koningsbos de loef af te steken is meer nodig. Dick Pijlmaker heeft me geleerd om een boog te spannen, en een betere schutter is er nooit geweest. Heb ik je weleens over ouwe Dick verteld?’

‘Maar driehonderd keer.’ Iedereen in Slot Zwart kende Olmers verhalen over de grote vogelvrijenbende van weleer: over Simon Toyn en de Glimlachende Ridder, Ozewijn Langnek de Driemaalgehangene, Wenda de Witte Hinde, Pijlmaker Dick, Ben Dikbuik en alle anderen. Zoekend naar een vluchtweg keek Donneel om zich heen en zag Sam in de blubber staan. ‘Doder!’ riep hij. ‘Kom eens laten zien hoe je die Ander hebt gedood.’ Hij stak de grote langboog van taxushout uit.

Sam werd rood. ‘Het was geen pijl maar een dolk, van drakenglas…’ Hij wist wat er zou gebeuren als hij de boog aannam. Hij zou de schietschijf missen en de pijl zou hoog over de wal het geboomte in zeilen. En vervolgens zou hij ze horen lachen.

‘Geen punt,’ zei Alan van Rooswijck, ook een goede schutter. ‘We willen de Doder allemaal graag zien schieten. Nietwaar, jongens?’

Hij was niet in staat ze het hoofd te bieden, met hun spottende lachjes, hun geniepige grappen en de minachting in hun blikken. Sam draaide zich om en wilde rechtsomkeert maken, maar zijn rechtervoet zonk diep in de blubber weg en toen hij hem eruit probeerde te trekken schoot zijn laars uit. Hij moest knielen om hem los te krijgen, en hun gelach schalde in zijn oren. Ondanks al zijn sokken was de gesmolten sneeuw — al tot zijn tenen doorgedrongen tegen de tijd dat hij de benen kon nemen. Nutteloos, dacht hij ongelukkig. Mijn vader wist wel wat hij aan mij had. Ik heb het recht niet om te leven nu zo veel moedige mannen de dood hebben gevonden.

Gren hield toezicht op de vuurkuil voor de zuidpoort van het terrein. Hij was met ontbloot bovenlijf houtblokken aan het kloven. Zijn gezicht was rood van de inspanning en het zweet dampte van zijn huid, maar hij grijnsde toen Sam kwam aanpuffen. ‘Hebben de Anderen je laars te pakken, Doder?’

Hij ook al? ‘Dat kwam door de modder. Wil je me alsjeblieft niet zo noemen?’

‘Waarom niet?’ Gren klonk oprecht verbaasd. ‘Het is een prima naam en je bent er eerlijk aan gekomen.’

Pyp plaagde Gren er altijd mee dat zijn schedel zo dik als een kasteelmuur was, dus legde Sam het hem geduldig uit. ‘Het is gewoon maar een andere manier om me voor lafaard uit te maken,’ zei hij, terwijl hij staande op zijn linkerbeen zijn modderige laars weer aan zijn voet probeerde te krijgen. ‘Ze drijven de spot met me, zoals ze Bedwijck bespotten door hem “Reus” te noemen.’

‘Maar hij is geen reus,’ zei Gren, ‘en Paultje was nooit klein geweest. Nou ja, misschien wel als zuigeling, maar daarna niet meer. Maar jij hebt die Ander echt gedood, dus het is niet hetzelfde.’

‘Ik was gewoon… ik had nooit… ik was báng!’

‘Niet banger dan ik. Pyp zegt alleen maar dat ik te dom ben om bang te zijn. Ik ben net zo bang als ieder ander.’ Gren boog zich voorover om een gekloofd houtblok op te rapen en gooide het in het vuur. ‘Ik was altijd bang voor Jon als ik met hem moest vechten. Hij was zo snel, en hij vocht altijd alsof hij op mijn dood uit was.’ Het groene, vochtige hout lag in het vuur te roken voordat het vlam vatte. ‘Maar dat zei ik nooit. Soms denk ik dat iedereen gewoon maar doet of hij dapper is, terwijl we dat geen van allen echt zijn. Misschien word je juist dapper door te doen alsof. Ik weet het niet. Laat je toch Doder noemen, wat geeft dat nou?’

‘Jij vond het anders nooit leuk als ser Alliser je Oeros noemde.’

‘Hij zei dat ik groot en stom was.’ Gren krabde in zijn baard. ‘Als Pyp me Oeros zou willen noemen mag dat best. Of jij, of Jon. Een Oeros is een woest, sterk beest, dus zo’n ramp is dat niet, en ik bén groot en nog niet klaar met groeien. Ben jij niet liever Sam de Doder dan ser Biggetje?’

‘Waarom kan ik niet gewoon Samwel Tarling zijn?’ Hij ging zwaar op een nat houtblok zitten dat Gren nog moest kloven. ‘Die Ander is door het drakenglas gedood, niet door mij. Door het drakenglas.’

Hij had het gezegd. Hij had het tegen iedereen gezegd. Hij wist dat sommigen hem niet geloofden. Dolk had Sam zijn dolk voorgehouden en gezegd: ‘Ik heb ijzer, wat moet ik met glas?’ Zwarte Bernar en de drie Garsen hadden duidelijk laten blijken dat ze aan het hele verhaal twijfelden en Rolly van Zusterstee had onomwonden gezegd: ‘Het ligt meer voor de hand dat je een ritselend bosje hebt neergestoken dat Paultje bleek te zijn die aan het schijten was. Dus heb je maar een leugen verzonnen.’

Maar Dywen had geluisterd, net als Ed van de Smarten, en zij hadden tegen Sam en Gren gezegd dat ze het aan de opperbevelhebber moesten vertellen. Mormont had het hele verhaal door gefronst en hun scherp ondervraagd, maar was te bedachtzaam om een mogelijk voordeel te laten schieten. Hij had Sam al het drakenglas uit zijn bepakking laten inleveren, maar dat was bepaald niet veel. Telkens als Sam dacht aan de bergplaats die Jon aan de voet van de Vuist had opgegraven kon hij wel janken. Er waren lemmeten en speerpunten geweest en minstens twee- tot driehonderd pijlpunten. Jon had dolken gemaakt voor zichzelf, Sam en opperbevelhebber Mormont. Verder had Sam een speerpunt, een oude kapotte hoorn en wat pijlpunten gekregen. Ook Gren had een handjevol pijlpunten meegenomen, maar dat was alles.

Dus nu hadden ze alleen Mormonts dolk en degene die Sam aan Gren had gegeven, plus negentien pijlpunten en een lange hardhouten speer met een blad van zwart drakenglas. De wachtposten gaven de speer bij het wisselen van de wacht aan elkaar door en de pijlpunten had Mormont onder zijn beste schutters verdeeld. Wil de Mompelaar, Gars Grauwveer, Ronneel Harkel, Mooie Donneel Heuvel en Alan van Rooswijck hadden er elk drie, en Olmer vier. Maar zelfs als ieder schot raak was zouden ze al snel op brandende pijlen aangewezen zijn, zoals alle anderen. Daar hadden ze er op de Vuist honderden van afgeschoten, maar de geesten waren blijven komen.

Het zal niet voldoende zijn, dacht Sam. Crasters schuine palissaden van modder en gesmolten sneeuw zouden de geesten nauwelijks oponthoud geven: die waren de veel steile re hellingen van de Vuist op geklommen en over de ringwal gezwermd. En in plaats van driehonderd gedisciplineerde broeders die in slagorde tegenover hen stonden zouden de geesten nu eenenveertig haveloze overlevenden aantreffen van wie er negen te ernstig gewond waren om te vechten. Van de ruim zestig die zich een weg van de Vuist hadden gebaand, waren er vierenveertig bij Craster aangekomen, maar drie waren er weldra aan hun verwondingen bezweken en binnenkort zou Bannen de vierde zijn.

‘Zouden de geesten verdwenen zijn?’ vroeg Sam aan Gren. ‘Waarom komen ze niet hier om hun karwei af te maken?’

‘Ze komen alleen als het koud is.’

‘Ja,’ zei Sam, ‘maar brengt de kou de geesten mee, of brengen de geesten de kou mee?’

‘Wat doet dat ertoe?’ Onder Grens bijlslagen vlogen de splinters in het rond. ‘Ze komen tegelijk, daar gaat het om. Zeg, nu we weten dat je ze met drakenglas kunt doden komen ze misschien helemaal niet meer. Misschien zijn zij nu bang voor óns!’

Sam wilde wel dat hij dat kon geloven, maar het leek hem dat voor een dode vrees evenmin iets betekende als pijn, liefde of plicht. Hij sloeg zijn handen om zijn benen heen, zwetend onder al zijn lagen wol, leer en bont. De dolk van drakenglas had het bleke ding in het woud weliswaar in rook doen opgaan… maar Gren praatte alsof hij hetzelfde effect op de geesten zou hebben. Dat weten we niet, dacht hij. Eigenlijk weten we helemaal niets. Ik wou dat Jon hier was. Hij mocht Gren best, maar hij kon niet op dezelfde manier met hem praten. Jon zou me geen Doder noemen, dat weet ik zeker. En ik zou met hem over Anjes kindje kunnen praten. Maar Jon was met Qhorin Halfhand meegegaan, en sindsdien was er niets meer van hen vernomen. Hij had ook een dolk van drakenglas, maar zou hij eraan gedacht hebben die te gebruiken? Ligt hij dood en bevroren in een of ander ravijn… of nog erger, is hij dood en waart hij rond?

Hij begreep niet waarom de goden Jon Sneeuw en Bannen wegnamen en hem in leven lieten, laf en onhandig als hij was. Hij had op de Vuist moeten omkomen. Hij had zichzelf drie keer ondergepiest en was ook nog zijn zwaard verloren. En in het woud zou hij daadwerkelijk omgekomen zijn als Paultje niet was verschenen om hem te dragen. Ik wou dat het allemaal een droom was. Dan kon ik wakker worden. Wat zou het heerlijk zijn om wakker te worden op de Vuist van de Eerste Mensen met al zijn broeders nog om hem heen, en ook Jon en Spook. Of nog beter, achter de Muur in Slot Zwart, en dan naar de gemeenschapszaal te gaan om een kom dikke roompap van Hob-met-de-drie-Vingers te eten, met een grote klont smeltende boter in het midden en een kwak honing erbij. Zijn maag rommelde als hij er alleen al aan dacht.

‘Sneeuw.’

Op dat geluid keek Sam op. De raaf van opperbevelhebber Mormont cirkelde om het vuur heen, klapwiekend met zijn grote zwarte vleugels.

‘Sneeuw,’ kraste de vogel. ‘Sneeuw, sneeuw.’

Als de raaf verscheen liet Mormont nooit lang op zich wachten. Gezeten op zijn garron dook de opperbevelhebber van onder de bomen op, geflankeerd door de oude Dywen en Ronneel Harkel, de wachtruiter met het vossengezicht die tot de positie van Thoren Smalhout was verheven. De speerdrager bij de poort hield hen aan met een: ‘Wie daar?’ en de ouwe Beer riep nors terug: ‘Wie dénk je, bij de zevende hel? Zijn de Anderen je ogen komen halen?’ Hij reed tussen de palen van het hek door, waarvan de ene de schedel van een ram en de tweede die van een beer droeg. Toen hield hij de teugels in, stak een vuist op en floot. Op dat bevel kwam de raaf omlaagfladderen.

‘Heer,’ hoorde Sam Ronneel Harkel zeggen, ‘we hebben maar tweeëntwintig rijdieren, en ik betwijfel of zelfs maar de helft de Muur zal halen.’

‘Dat weet ik,’ bromde Mormont. ‘Toch moeten we weg. Dat heeft Craster duidelijk genoeg gezegd.’ Hij keek naar het westen, waar de zon achter een donkere wolkenbank schuilging. ‘De goden hebben ons een adempauze vergund, maar voor hoelang?’ Mormont sprong van zijn paard en wierp zijn raaf de lucht weer in. Toen zag hij Sam en bulderde: ‘Tárling!’

‘Ik?’ Sam krabbelde moeizaam overeind.

‘Ik?’ De raaf streek op het hoofd van de oude man neer. ‘Ik?’

‘Heet jij Tarling? Heb je hier ergens een broer? Ja, jij. Doe je mond dicht en kom mee.’

‘Met u?’ De woorden rolden er piepend uit.

Opperbevelhebber Mormont wierp hem een vernietigende blik toe. ‘Jij bent toch een man van de Nachtwacht? Probeer nou eens om het niet iedere keer dat ik naar je kijk in je kleingoed te doen. Kom mee, zei ik!’ Zijn laarzen maakten soppende geluiden in de modder en Sam moest zich haasten om hem bij te houden. ‘Ik heb eens nagedacht over dat drakenglas van jou.’

‘Het is niet van mij,’ zei Sam.

‘Dat drakenglas van Jon Sneeuw dan. Als dolken van drakenglas precies zijn wat we nodig hebben, waarom hebben we er dan maar twee? Iedere man op de muur zou er een als wapen moeten krijgen op de dag dat hij zijn woorden zegt.’

‘We wisten niet…’

‘Nee, we wisten het niet. Maar eens moeten we het geweten hebben. De Nachtwacht heeft haar ware doel uit het oog verloren, Tarling. Je bouwt geen zevenhonderd voet hoge muur om te voorkomen dat wilden in bontvellen vrouwen komen stelen. De Muur is opgericht om de rijken der mensen te beschermen… en niet tegen andere mensen, en meer zijn de wildlingen niet, als puntje bij paaltje komt. Te vele jaren, Tarling, honderden en duizenden jaren te veel. We zijn het zicht op de ware vijand kwijtgeraakt. En nu is hij gekomen en weten we niet hoe we hem moeten bestrijden. Wordt drakenglas door draken gemaakt, zoals het gewone volk graag zegt?’

‘De m-maesters denken van niet,’ hakkelde Sam. ‘Volgens de maesters komt het uit de onderaardse vuren. Zij noemen het obsidiaan.’

Mormont snoof. ‘Voor mijn part noemen ze het citroenkoek. Als het zo dodelijk is als jij beweert wil ik er meer van hebben.’

Sam struikelde. ‘Jon had er nog meer van gevonden, op de Vuist. Honderden pijlpunten, en ook speerpunten.’

‘Dat zei je al. Daar hebben we hier weinig aan. Om weer bij de Vuist te komen moeten we de wapens hebben die we pas bij die ellendige Vuist zelf zullen vinden. En dan krijgen we ook nog met de wildlingen te maken. We moeten ergens anders drakenglas vandaan zien te halen.’

Sam was de wildlingen al bijna vergeten, zoveel was er sindsdien gebeurd. ‘De kinderen van het woud gebruikten klingen van drakenglas,’ zei hij. ‘Zij zouden wel weten waar ze obsidiaan konden vinden.’

‘De kinderen van het woud zijn allemaal dood,’ zei Mormont. ‘De Eerste Mensen hebben de ene helft met bronzen wapens gedood, waarna de Andalen het karwei met ijzer hebben afgemaakt. Waarom een glazen dolk zou…’

De ouwe Beer zweeg, want Craster kwam tussen zijn deurflappen van hertenhuid opduiken. De wildling glimlachte een mond vol rotte bruine tanden bloot. ‘Ik heb een zoon.’

‘Zoon,’ kraste Mormonts raaf. ‘Zoon, zoon, zoon.’

Het gezicht van de opperbevelhebber stond strak. ‘Dat doet mij deugd.’

‘O ja? Mij zal het deugd doen als u en uw mannen weg zijn. Dat wordt hoog tijd, vind ik.’

‘Zodra onze gewonden sterk genoeg zijn…’

‘Sterker dan nu zullen ze niet worden, ouwe kraai, en dat weten we allebei. En je weet ook wie er doodgaan. Maak er verdomme een eind aan en snij ze de keel af. Of laat ze hier, als je daar het lef niet voor hebt, dan regel ik het zelf wel.’

Opperbevelhebber Mormont zette zijn stekels overeind. ‘Thoren Smalhout beweerde dat u de Wacht welgezind was…’

‘O ja,’ zei Craster. ‘Ik heb jullie alles gegeven wat ik missen kon, maar het wordt winter en nu heeft die meid me met nog een mond opgezadeld die gevoed moet worden.’

‘We zouden hem mee kunnen nemen,’ piepte iemand.

Crasters hoofd ging opzij. Zijn ogen vernauwden zich. Hij spuwde op Sams voet. ‘Wat zei je daar, Doder?’

Sam opende en sloot zijn mond. ‘Ik… ik… ik bedoelde alleen maar… als u hem niet wil… nog een mond om te voeden… nu het winter wordt… wij zouden hem kunnen meenemen, en…’

‘Mijn zoon. Mijn vlees en bloed. Denk je dat ik die aan jullie meegeef, kraaien?’

‘Ik dacht alleen…’ Je hebt helemaal geen zoons, die leg je buiten neer. Dat heeft Anje gezegd. Je laat ze in het bos achter, daarom heb je hier alleen vrouwen, en dochters die je ook tot vrouw neemt als ze groot zijn.

‘Kop dicht, Sam,’ zei opperbevelhebber Mormont. ‘Je hebt genoeg gezegd. Te veel. Naar binnen.’

‘H-heer…’

‘Naar binnen!’

Met een rood gezicht duwde Sam de hertenhuiden opzij en liep het schemerdonker van de zaal in. Mormont volgde. ‘Wat voor een idioot ben jij?’ zei de oude man binnen, zijn stem verstikt van woede. ‘Zelfs als Craster ons dat kind zou meegeven zou het dood zijn voor we de Muur bereikten. We hebben evenveel behoefte aan een pasgeborene als aan nog meer sneeuw. Heb jij melk om hem te zogen in die grote tieten van je? Of was je van plan ook de moeder mee te nemen?’

‘Ze wil zelf mee,’ zei Sam. ‘Ze smeekte me…’

Mormont hief een hand op. ‘Ik wil hier niets meer over horen, Tarling. Er is je bij herhaling gezegd dat je bij Crasters vrouwen uit de buurt moet blijven.’

‘Het is zijn dochter,’ zei Sam zwakjes.

‘Ga bij Bannen kijken. Nu. Voordat ik razend word.’

‘Ja, heer.’ Sidderend haastte Sam zich weg.

Maar toen hij bij het vuur kwam was dat enkel en alleen om Reus een bontmantel over Bannens hoofd te zien trekken. ‘Hij zei dat hij het koud had,’ zei het kleine mannetje. ‘Ik hoop echt dat hij naar een warm plekje toe is.’

‘Zijn wond…’ zei Sam.

‘Hou toch op!’ Dolk porde met zijn voet tegen het lijk. ‘Hij had een wond aan zijn vóét. In mijn dorp heb ik iemand gekend die een voet kwijt was. Die is negenenveertig geworden.’

‘De kou,’ zei Sam. ‘Hij kreeg het maar niet warm.’

‘Hij kreeg maar niks te vréten,’ zei Dolk. ‘Niks fatsoenlijks. Die bastaard van een Craster heeft hem laten verhongeren.’

Sam keek ongerust om zich heen, maar Craster was nog niet in de zaal terug, anders had het heel vervelend kunnen worden. De wildling had een hekel aan bastaarden, al zeiden de wachtruiters dat hij zelf ook van onwettige geboorte was, bij een wildlingenvrouw verwekt door een kraai die allang dood was.

‘Craster heeft zijn eigen monden te voeden,’ zei Reus. ‘Al dat vrouwvolk van hem. Hij heeft ons gegeven wat hij kan.’

‘Dat geloof je toch verdomme niet? Zodra wij onze hielen gelicht hebben slaat hij een vaatje mede aan en richt een feestmaal aan van ham en honing. En hij lacht zich dood om ons, terwijl wij buiten in de sneeuw van de honger creperen. Een smerige wildling, meer is-ie niet. Die zijn de Wacht geen van allen welgezind.’ Hij gaf Bannens lijk een trap. ‘Vraag het maar aan hem, als je mij niet gelooft.’

Ze verbrandden het lichaam van de wachtruiter met zonsondergang in het vuur dat Gren eerder die dag had opgestookt. Tim Steen en Gars van Oudstee droegen het naakte lijk naar buiten en zwaaiden het twee keer heen en weer voor ze het in de vlammen tilden. De overlevende broeders verdeelden zijn kleren, zijn wapens en uitrusting en al zijn overige bezittingen. In Slot Zwart begroef de Nachtwacht haar doden met het vereiste ceremonieel. Maar ze waren niet in Slot Zwart. En botten komen niet terug om te spoken.

‘Zijn naam was Bannen,’ zei opperbevelhebber Mormont, terwijl de vlammen bezit van hem namen. ‘Hij is vanuit Withaven tot ons gekomen en heeft nimmer zijn plicht verzaakt. Hij heeft zijn geloften naar beste vermogen gestand gedaan, ver gereden en fel gestreden. Nimmer zullen wij zijns gelijke zien.’

‘En nu is zijn wacht ten einde,’ zeiden de zwarte broeders op een plechtige zangtoon.

‘En nu is zijn wacht ten einde,’ herhaalde Mormont.

‘Einde,’ riep zijn raaf. ‘Einde.’

Sam had rode ogen en was misselijk van de rook. Als hij naar het vuur keek meende hij te zien hoe Bannen rechtop ging zitten en zijn vuisten balde als om de vlammen die hem verteerden af te weren, maar dat was maar even, voordat de rookwolken alles versluierden. Maar de stank was het allerergste. Als het een smerige, onaangename lucht was geweest had hij er wel tegen gekund, maar zijn brandende broeder rook zó naar geroosterd varkensvlees dat het water Sam in de mond liep, en dat was dermate gruwelijk dat hij meteen nadat de vogel ‘Einde’ had gekrast naar de achterkant van de zaal liep om over te geven in de greppel.

Hij lag daar op zijn knieën in de modder toen Ed van de Smarten kwam aanlopen. ‘Wormen aan het opgraven, Sam? Of gewoon misselijk?’

‘Misselijk,’ zei Sam zwakjes en hij veegde met de rug van zijn hand zijn mond af. ‘Die lucht…’

‘Nooit geweten dat Bannen zo lekker kon ruiken.’ Ed klonk even somber als altijd. ‘Het scheelde niet veel of ik had een plakje van hem afgesneden. Als we appelsaus hadden gehad had ik het misschien gedaan. Varkensvlees is altijd het lekkerst met appelsaus, vind ik.’ Ed trok zijn broekveters los en haalde zijn pik te voorschijn. ‘Ga maar liever niet dood, Sam, anders bezwijk ik nog voor de verleiding, vrees ik. Aan jou zitten heel wat meer kaantjes dan Bannen ooit heeft gehad, en. daar ben ik altijd dol op geweest.’ Hij zuchtte toen zijn pis er met een boogje uitspoot, geel en dampend. ‘We rijden uit met het ochtendkrieken, heb je dat gehoord? Bij zon of sneeuw, zegt de ouwe Beer.’

Zon of sneeuw. Sam keek ongerust naar de lucht. ‘Sneeuw?’ piepte hij. ‘We… rijden? Allemaal?’

‘Nou ja, sommigen zullen moeten lopen.’ Hij schudde zich af. ‘Die Dywen. Die zegt dat we maar op dode paarden moeten leren rijden, zoals de Anderen. Dat spaart voer uit, beweert hij. Wat zou een dood paard eten?’ Ed reeg zijn veters vast. ‘Ik kan niet zeggen dat het idee mij aanlokt. Zodra ze weten hoe ze een dood paard aan het werk moeten krijgen zijn wij als volgende aan de beurt. En ik zal de eerste wel zijn. “Ed,” zullen ze zeggen, “doodgaan is geen excuus meer om te blijven liggen, dus sta op en pak die speer, jij gaat vannacht wachtlopen.” Nou ja, laat ik maar niet zo somber zijn. Misschien ga ik dood voor ze weten hoe het moet.’

Misschien gaan we allemaal dood, en eerder dan ons lief is, dacht Sam, terwijl hij moeizaam opstond.

Toen Craster hoorde dat zijn ongewenste gasten de volgende morgen zouden vertrekken werd de wildling bijna beminnelijk, of wat daar bij hem voor doorging. ‘Hoog tijd,’ zei hij. ‘Jullie horen hier niet, dat zei ik toch al. Toch zal ik fatsoenlijk afscheid van jullie nemen, met een feestmaal. Nou ja, een maaltijd. Mijn vrouwen kunnen die paarden die jullie geslacht hebben roosteren, en ik haal wel ergens wat bier en brood vandaan.’ Hij glimlachte zijn bruine glimlach. ‘Niets beters dan bier en paardenvlees. Als je er niet op rijden kunt, vreet ze dan op, zeg ik altijd maar.’

Zijn vrouwen en dochters sleepten de banken en de lange tafels van houtblokken aan, en bovendien kookten ze en dienden ze op. Op Anje na kon Sam de vrouwen nauwelijks uit elkaar houden. Sommigen waren oud, anderen waren jong, en sommigen waren nog meisjes, maar er waren er heel wat bij die zowel dochters als vrouwen van Craster waren, en die leken allemaal min of meer op elkaar. Terwijl ze aan het werk waren praatten ze zachtjes met elkaar, maar nooit met de mannen in het zwart.

Craster had maar één stoel. Daar zat hij zelf op, gehuld in een mouwloos buis van schapenvacht. Zijn dikke armen waren met wit haar overdekt en om een van zijn polsen zat een gedraaide gouden armband. Opperbevelhebber Mormont nam rechts van hem op het uiteinde van de bank plaats, terwijl de broeders knie aan knie zaten. Een twaalftal bleef buiten om de wacht te houden bij de poort en te zorgen dat de vuren niet doofden.

Sam vond een plek tussen Gren en Oos de Wees. Zijn maag rommelde. Het dichtgeschroeide paardenvlees droop van het vet, terwijl Crasters vrouwen de spitten boven de vuurkuil ronddraaiden, en de lucht ervan deed hem opnieuw het water in de mond lopen. Maar dat herinnerde hem aan Bannen, en ondanks zijn honger wist Sam dat hij zou gaan kokhalzen zodra hij maar één hap nam. Hoe konden ze die arme, trouwe garrons die hen tot hiertoe hadden gedragen nu opeten? Toen Crasters vrouwen uien opdienden pakte hij daar gretig een van. De ene kant was zwart en verrot, maar dat stuk sneed hij er met zijn dolk af, waarna hij de goede kant rauw opat. Brood was er ook, maar niet meer dan twee broden. Toen Ulmer om meer vroeg schudde de vrouw slechts haar hoofd. Dat was het moment waarop de moeilijkheden begonnen.

‘Twee broden?’ klaagde Kar! Horrelvoet verderop aan tafel. ‘Ben je niet goed snik, mens? We hebben meer brood nodig!’

Opperbevelhebber Mormont wierp hem een strenge blik toe. ‘Neem wat je krijgt en wees dankbaar. Zou je liever sneeuw eten, buiten in de storm?’

‘Daar komen we straks toch wel in terecht.’ Kar! Horrelvoet trok zich niets van de toornige blik van de ouwe Beer aan. ‘Ik eet liever wat Craster achterhoudt, heer.’

Crasters blik vernauwde zich. ‘Ik heb jullie al genoeg gegeven, kraaien. Mijn vrouwen moeten ook eten.’

Dolk prikte een brok paardenvlees op. ‘Juist ja. Dus je geeft toe dat je een geheime voorraad hebt. Hoe kom je anders de winter door?’

‘Ik ben een godvrezend man…’ begon Craster.

‘Je bent een vrek,’ zei Kar!, ‘en een leugenaar.’

‘Hammen,’ zei Gars van Oudstee eerbiedig. ‘Toen we de vorige keer kwamen waren hier biggen. Wedden dat hij ergens hammen heeft verstopt? Gerookte en gezouten hammen, en ook spek.’

‘Worst,’ zei Dolk. ‘Van die lange zwarte, dat zijn net stenen, die blijven jaren goed. Wedden dat hij er honderd heeft hangen, ergens in een kelder?’

‘Haver,’ opperde Ollo Hakhand. ‘Maïs. Gerst.’

‘Maïs,’ zei Mormonts raaf en klapperde met zijn vleugels. ‘Maïs, maïs, maïs, maïs, maïs.’

‘Genóég!’ riep opperbevelhebber Mormont boven de rauwe kreten van de vogel uit. ‘Allemaal stil. Dit is dwaasheid.’

‘Appels,’ zei Gars van Groeneweg. ‘Tonnen vol stevige herfstappels. Buiten staan appelbomen, heb ik gezien.’

‘Gedroogde bessen. Kool. Pijnappels.’

‘Maïs. Maïs. Maïs.’

‘Gezouten schapenvlees. Er is een schaapskooi. Hij heeft vaten en vaten vol schapenvlees opgeslagen, dat weet u best.’

Tegen die tijd keek Craster alsof hij hen allemaal aan het spit wilde rijgen. Opperbevelhebber Mormont stond op. ‘Stílte! Ik wil dat soort praatjes niet meer horen.’

‘Stop dan brood in je oren, ouwe man.’ Karl Horrelvoet schoof van de tafel weg. ‘Of heb je jouw rotkorst soms al opgevreten?’

Sam zag de ouwe Beer rood aanlopen .. ‘Ben je vergeten wie ik ben? Ga zitten, eet en hou je mond. Dat is een bevél.’

Niemand zei iets. Niemand verroerde zich. Alle ogen waren op de opperbevelhebber en de forse wachtruiter met de horrelvoet gericht. De twee staarden elkaar over de tafel heen aan. Sam kreeg de indruk dat Karl als eerste door de knieën ging en op het punt stond om te gaan zitten, zij het met tegenzin…

… toen Craster opstond met zijn bijl in zijn hand. De grote, zwarte stalen bijl die Mormont hem als gastgeschenk had gegeven. ‘Nee,’ gromde hij. ‘Jij gaat niet zitten. Niemand die mij een vrek noemt, slaapt onder mijn dak of eet aan mijn tafel. Eruit, mankepoot. En jij ook, en jij, en jij.’ Hij wees met het blad van de bijl naar Dolk, Gars en Gars. ‘Ga met z’n allen maar met een lege maag in de kou slapen, of…’

‘Ellendige bástaard!’ hoorde Sam een van de Garsen vloeken. Hij zou nooit weten wie.

‘Wie noemt mij hier bastaard?’ brulde Craster en hij veegde met zijn linkerhand serviesgoed, vlees en wijnbekers van tafel, terwijl hij met zijn rechter de bijl ophief.

‘Dat weet toch iedereen,’ antwoorde Karl.

Craster kwam sneller in beweging dan Sam voor mogelijk had gehouden en sprong met zijn bijl in zijn hand over de tafel. Een vrouw gilde, Gars van Groeneweg en Oos de Wees trokken hun mes, Karl struikelde achteruit en viel over ser Byam, die gewond op de vloer lag. Het ene ogenblik kwam Craster vloekend achter hem aan, het volgende spuwde hij bloed. Dolk had hem bij zijn haar gegrepen, zijn hoofd naar achteren gerukt en hem met één lange haal de keel van oor tot oor opengereten. Toen gaf hij hem een ruwe zet, en de wildling viel voorover en plofte met het gezicht naar voren op ser Byam. Terwijl Byam het uitschreeuwde verdronk Craster in zijn eigen bloed. De bijl gleed uit zijn vingers. Twee van Crasters vrouwen jammerden, een derde vloekte en een vierde vloog Mooie Donneel aan en probeerde hem zijn ogen uit te krabben. Hij sloeg haar tegen de grond. De opperbevelhebber stond donker van woede naast Crasters lijk. ‘De goden zullen ons vervloeken,’ riep hij. ‘Geen vuiger misdaad dan een gast die moordt in de zaal van zijn gastheer. Bij alle wetten van de haard…’

‘Er zijn geen wetten achter de Muur, ouwe man. Weet je nog?’ Dolk greep een van Crasters vrouwen bij haar arm en prikte haar met de punt van zijn bebloede dolk onder haar kin. ‘Laat zien waar hij het eten bewaart, of het vergaat jou net als hem, vrouw.’

‘Loslaten!’ Mormont deed een stap. ‘Dit kost je je kop, jij…’ Gars van Groeneweg versperde hem de weg en Ollo Hakhand rukte hem achteruit. Ze hadden beide hun wapen klaar. ‘Kop dicht,’ zei allo waarschuwend. In plaats daarvan greep de opperbevelhebber naar zijn dolk. allo had maar één hand, maar die was heel snel. Hij rukte zich los uit de greep van de oude man, stak zijn mes in Mormonts buik en trok het er weer uit. Het was helemaal rood. En toen werd alles en iedereen krankzinnig .

Later, veel later, merkte Sam dat hij met gekruiste benen op de vloer zat met Mormonts hoofd in zijn schoot. Hij wist niet goed meer hoe ze daar terecht waren gekomen, of wat er verder allemaal nog was gebeurd nadat de ouwe Beer met dat mes was gestoken. Gars van Groeneweg had Gars van Oudstee gedood, herinnerde hij zich, maar niet waarom. Rolly van Zusterstee was van de zolder gevallen nadat hij de ladder opgeklommen was om eens kennis te maken met Crasters vrouwen. Gren…

Gren had geschreeuwd en hem een klap gegeven, en toen was hij met Reus, Ed van de Smarten en nog een paar anderen weggerend. Craster lag nog over ser Byam heen, maar de gewonde ridder kreunde niet meer. Vier mannen in het zwart zaten op de bank hompen aangebrand paardenvlees te eten, terwijl allo op de tafel met een huilende vrouw paarde.

‘Tarling.’ Toen hij probeerde te spreken droop het bloed uit de mond van de ouwe Beer in zijn baard. ‘Tarling, ga weg. Ga wég.’

‘Waarheen, heer?’ Zijn stem was vlak en doods. Ik ben niet bang.

Het was een vreemd gevoel. ‘Ik kan nergens heen.’

‘Naar de Muur. Zie de Muur te bereiken. Nu.’

‘Nu,’ krijste de raaf. ‘Nu. Nu.’ De vogel liep over de arm van de oude man naar zijn borst en plukte een haar uit zijn baard.

‘Dat moet. Moet het vertellen.’

‘Wat vertellen, heer?’ vroeg Sam beleefd.

‘Alles. De Vuist. De wildlingen. Drakenglas. Dit. Alles.’ Hij haalde nu heel oppervlakkig adem en kon alleen nog fluisteren. ‘Vertel het mijn zoon. Jorah. Zeg hem, neem het zwart aan. Mijn wens. Laatste wens.’

‘Wens?’ De raaf hield zijn kop schuin en zijn zwarte kraaloogjes fonkelden. ‘Maïs?’ vroeg de vogel.

‘Geen maïs,’ zei Mormont zwakjes. ‘Zeg aan Jorah. Vergeef hem. Mijn zoon. Smeek je. Ga.’

‘Het is te ver,’ zei Sam. ‘Ik haal het nooit tot de Muur, heer.’ Hij was zo moe. Hij wilde alleen nog maar slapen, slapen, slapen en nooit meer ontwaken, en als hij hier bleef zouden Dolk, Ollo Hakhand of Karl Horrelvoet snel genoeg kwaad op hem worden en zijn wens vervullen. ‘Ik blijf liever bij u. Kijk, ik ben niet bang meer. Noch voor u, noch… voor wat dan ook.’

‘Wees maar wel bang,’ zei een vrouwenstem.

Drie van Crasters vrouwen stonden naast hem. Twee daarvan waren uitgemergelde oude vrouwen die hij niet kende maar tussen hen in stond Anje, van top tot teen in vachten gehuld en met een bundeltje bruinwit bont in haar armen waar haar baby in moest zitten. ‘Wij mogen niet met Crasters vrouwen praten,’ vertelde Sam. ‘Dat is een bevel.’

‘Dat is nu voorbij,’ zei de oude vrouw rechts.

‘De zwartste kraaien zitten zich beneden in de kelder vol te proppen,’ zei de oude vrouw links, ‘of ze zijn met de jonkies boven op zolder. Maar straks komen ze terug. Dan kun jij beter vertrokken zijn. De paarden zijn ervandoor gegaan, maar Dya heeft er twee gevangen.’

‘Je zei dat je mij zou helpen,’ bracht Anje hem in herinnering.

‘Ik zei dat Jon je zou helpen. Jon is dapper en kan goed vechten, maar hij zal nu wel dood zijn. Ik ben een lafbek. En dik. Kijk maar hoe dik ik ben. Bovendien is heer Mormont gewond. Zie je wel? Ik kan de opperbevelhebber niet in de steek laten.’

‘Kind,’ zei de andere oude vrouw, ‘die ouwe kraai is je al voorgegaan. Kijk maar.’

Mormonts hoofd lag roerloos in Sams schoot, maar zijn ogen waren open en starend en zijn lippen bewogen niet meer. De raaf hield zijn kop schuin en kraste, en keek toen naar Sam op. ‘Maïs?

‘Geen maïs. Hij heeft geen maïs.’ Sam sloot de ogen van de ouwe Beer en probeerde zich een gebed te herinneren, maar het enige wat hem te binnen schoot was: ‘Genade, Moeder. Genade, Moeder. Genade, Moeder.’

‘Je moeder kan je nu niet helpen,’ zei de oude vrouw links. ‘En die dode oude man ook niet. Neem zijn zwaard, neem zijn grote warme bontmantel en neem zijn paard, als je het kunt vinden. En ga.’

‘Het meisje liegt niet,’ zei de oude vrouw rechts. ‘Die is van mij, en ik heb de leugens er al jong uitgeslagen. Je hebt gezegd dat je haar zou helpen. Doe wat Varentje zegt, jongen. Neem het meisje mee, en gauw ook.’

‘Gauw,’ zei de raaf. ‘Gauw gauw gauw.’

‘Waarheen?’ vroeg Sam verbaasd. ‘Waar moet ik haar mee naartoe nemen?’

‘Naar een warme plek,’ zeiden de twee oude vrouwen als uit één mond.

Anje huilde. ‘Mij en de baby. Alsjeblieft. Dan ben ik je vrouw, zoals ik die van Craster was. Alsjeblieft, ser kraai. Het is een jongetje, precies zoals Nella zei. Als jij hem niet neemt, doen zij het.’

‘Zij?’ zei Sam, en de raaf hield zijn zwarte kop schuin en herhaalde ‘Zij. Zij. Zij.’

‘De broers van de jongen,’ zei de oude vrouw links. ‘Crasters zoons. Daarbuiten trekt de witte kou op, kraai. Ik voel het in mijn botten. Die arme ouwe botten hier liegen niet. Nog even en ze zijn hier, de zoons.’

Arya

Haar ogen waren gewend geraakt aan het zwart. Toen Harwin de kap van haar hoofd trok moest Arya als zo’n stomme uil met haar ogen knipperen tegen de rossige gloed in de holle heuvel.

Midden in de lemen vloer was een grote vuurkuil gegraven, en van daaruit stegen de vlammen kronkelend en knetterend naar het beroete dak op. De wanden waren half van steen en half van aarde en enorme witte wortels kronkelden er als een menigte slangen doorheen. Terwijl ze ernaar keek verschenen er tussen de wortels mensen om de gevangenen te bekijken. Ze kropen uit de schaduwen, doken uit pikzwarte tunnels op en schoten uit alle hoeken en gaten. Op een plek aan de andere kant van het vuur vormden de wortels een soort trap naar een uitholling in de aarde waarin een man zat die in de wirwar van weirbomenhout bijna niet opviel.

Liem trok Gendry’s kap af. ‘Waar zijn we?’ vroeg hij.

‘Op een oude, geheime, onderaardse plek. Een toevluchtoord waar wolven noch leeuwen rondsluipen.’

Wolven noch leeuwen. Arya kreeg kippenvel. Ze dacht aan haar droom, en aan het bloed dat ze had geproefd toen ze de arm van de man van zijn schouder rukte.

Hoe groot het vuur ook was, de spelonk was nog groter. Waar hij ophield was niet goed te zien. De tunnel gaten konden twee voet diep zijn maar ook mijlenver doorgaan. Arya zag mannen, vrouwen en kinderen die haar allemaal achterdochtig aankeken.

Groenebaard zei: ‘Hier is de tovenaar, magere muis. Nu krijg je je antwoorden.’ Hij wees naar het vuur, waar Tom Zevensnaren met een lange, dunne man praatte die stukken van een oude wapenrusting om zijn morsige roze gewaden had gegespt. Dat kan Thoros of Myr toch niet zijn. Arya herinnerde zich de rode priester als een dikke man met een glad gezicht en een glimmend kaal hoofd. Deze man had hangwangen en een hoofd vol ruig, grijs haar. Bij een bepaalde opmerking van Tom keek hij haar kant op, en Arya meende dat hij op het punt stond naar haar toe te lopen. Alleen verscheen toen de Dolle Jagersman die zijn gevangene het licht in duwde, waarna zij en Gendry vergeten werden.

De Jagersman bleek een stevige kerel in gelapt, gelooid leer, een kalende ruziezoeker met een wijkende kin. In Steensept had ze gedacht dat Liem en Groenebaard nog weleens aan stukjes gescheurd konden worden als ze hem bij de kraaienkooien aanspraken om zijn gevangene voor de Bliksemheer op te eisen. Ze waren door snuffelende, grauwende honden omstuwd, maar die had Tom met zijn spel tot bedaren gebracht, terwijl Tansy met haar schort vol botten en vet schapenvlees over het plein was komen aanmarcheren en Liem naar Angui had gewezen, die met een pijl op zijn boog voor het bordeelraam stond. De Dolle Jagersman had hen allemaal voor strooplikkers uitgemaakt, maar ten slotte had hij ermee ingestemd zijn buit ter beoordeling naar heer Beric mee te nemen.

Ze hadden zijn polsen met touwen geboeid, een strop om zijn nek gebonden en een zak over zijn hoofd getrokken, maar desondanks school er gevaar in de man. Arya voelde het zelfs aan de andere kant van de spelonk. Thoros — als hij het was — kwam de gevangene en de man die hem had gegrepen tot halverwege het vuur tegemoet. ‘Hoe heb je hem te pakken gekregen?’ vroeg de priester.

‘De honden kregen lucht van hem. Hij lag onder een wilg zijn roes uit te slapen, ongelogen.’

‘Verraden door zijn soortgenoten.’ Thoros keerde zich naar de gevangene toe en rukte de zak van zijn hoofd. ‘Welkom in ons nederige zaaltje, hond. De grandeur van Roberts troonzaal ontbreekt, maar het gezelschap is beter.’

De rusteloze vlammen beschilderden het verbrande gezicht van Sandor Clegane met oranje schaduwen, zodat hij er nog afschuwelijker uitzag dan bij daglicht. Toen hij aan het touw om zijn polsen rukte vielen er schilfers opgedroogd bloed af. De Jachthond trok met zijn mond. ‘Ik ken jou,’ zei hij tegen Thoros.

‘Inderdaad. Maar in de mêlee vervloekte je altijd mijn vlammende zwaard, al heb ik je er drie keer mee overwonnen.’

‘Thoros van Myr. Vroeger schoor je altijd je hoofd kaal.’

‘Als teken van de nederigheid mijns harts, maar in werkelijkheid was ik juist ijdel van hart. Afgezien daarvan ben ik in de bossen mijn scheermes kwijtgeraakt.’ De priester klopte op zijn buik. ‘Ik ben minder dan ik was, maar niettemin meer. Een jaar in de wildernis, en overtollig vlees smelt als sneeuw voor de zon. Ik wou dat ik een kleermaker wist die mijn huid kon innemen. Wie weet zag ik er dan weer jong uit en zou ik door mooie meisjes met kussen overstelpt worden.’

‘Alleen als ze blind zijn, priester.’

De vogelvrijen joelden, en Thoros het hardst. ‘Daar zeg je wat. Toch ben ik niet meer de valse priester die jij hebt ‘gekend. De Heer des Lichts is in mijn hart ontwaakt. Vele machten die lang geslapen hebben worden wakker, en in het land zijn krachten in beweging. Ik heb ze in mijn vlammen gezien.’

De Jachthond was niet onder de indruk. ‘Rot op met je vlammen.’ Hij keek naar de anderen. ‘Voor een heilig man hou je er vreemd gezelschap op na.’

‘Dit zijn mijn broeders,’ zei Thoros eenvoudig.

Liem Limoenmantel schoof naar voren. Hij en Groenebaard waren de enigen die lang genoeg waren om de Jachthond recht aan te kijken. ‘Voorzichtig met blaffen, hond. Je leven is in onze handen.’

‘Veeg de stront dan maar van je vingers.’ De Jachthond lachte. ‘Hoe lang verstoppen jullie je al in dit hol?’

Bij de suggestie dat ze laf waren zette Angui de Schutter zijn stekels op. ‘Vraag de geit maar of we ons verstopt hebben, Jachthond. Vraag het je broer maar. Vraag het de bloedzuigerheer. Die hebben we allemaal adergelaten.’

‘Dat zootje ongeregeld? Laat me niet lachen. Jullie lijken meer op varkenshoeders dan op soldaten.’

‘Sommigen bennen varkenshoeders gewéést,’ zei een korte man die Arya niet kende. ‘En anderen leerlooiers, of zangers, of metselaars. Maar toen wier ’t oorlog.’

‘Toen wij Koningslanding verlieten waren we mannen van Winterfel, en mannen van Darring, mannen uit Zwarthaven, Mallerings, en Wylds. We waren ridders, schildknapen en krijgsknechten, van hoge en nederige komaf, verbonden door één doel.’ De stem was afkomstig van de man die halverwege de wand tussen de weirbomen wortels zat. ‘Honderdtwintig van ons zijn uitgetrokken om aan uw broer de gerechtigheid des konings te voltrekken.’ De spreker daalde de verstrengelde treden naar de vloer af. ‘Honderdtwintig dappere, waarachtige mannen, aangevoerd door een dwaas in een besterde mantel.’ Het was een vogelverschrikker van een man in een gehavende, met sterren bezaaide zwarte mantel en een ijzeren borstkuras dat gebutst was door talloze gevechten. Het merendeel van zijn gezicht ging onder een dikke bos roodgouden haar schuil, met alleen een kale plek boven zijn linkeroor, waar zijn schedel was ingeslagen. ‘Meer dan tachtig leden van ons gezelschap zijn inmiddels dood, maar anderen hebben de zwaarden opgenomen die hun ontvallen zijn.’ Toen hij de vloer had bereikt gingen de vogelvrij en opzij om hem langs te laten. Een van zijn ogen was weg, zag Arya. Het vlees rondom de oogkas zat vol littekens en plooien en hij had een diepzwarte kring om zijn hals en nek. ‘Met hun hulp vechten we naar beste vermogen door, voor Robert en het rijk.’

‘Robert?’ kraste Sandor Clegane ongelovig.

‘Ned Stark heeft ons gestuurd,’ zei Jaak Geluk met zijn pothelm, ‘maar hij zat op de IJzeren Troon toen hij ons instructies gaf, dus waren we feitelijk niet zijn mannen, maar die van Robert.’

‘Robert is nu koning over de wormen. Is dat de reden dat jullie onder de aarde zitten — om zijn hofhouding te vormen?’

‘De koning is dood,’ gaf de vogelverschrikker-ridder toe, ‘maar wij zijn nog altijd de mannen des konings, al is de koninklijke banier die we meevoerden verloren gegaan bij Mommersfoort, toen de slagers van je broer ons overvielen.’ Hij legde een vuist op zijn borst. ‘Robert is gedood maar zijn rijk blijft voortbestaan. En wij verdedigen haar.’

‘Háár?’ De Jachthond snoof. ‘Is het je moeder, Dondarrion? Of je hoer?’

Dondárrion? Beric Dondarrion was knap geweest. Sansa’s vriendin Jeane was verliefd op hem geworden. Zelfs Jeane Poel was niet zo blind dat ze deze man knap zou vinden. Maar toen Arya nog eens naar hem keek zag ze de restanten van een gevorkte, purperen bliksemschicht op het gebarsten email van zijn kuras.

‘Stenen, bomen en rivieren, daaruit bestaat dat rijk van jou,’ zei de Jachthond juist. ‘Is het nodig om stenen te verdedigen? Robert zou gevonden hebben van niet. Als hij iets niet kon naaien, bevechten of opdrinken vond hij het saai, dus dat zou hij ook van jullie hebben gevonden… “Dappere Gezellen”.’

In de holle heuvel stak een storm van verontwaardiging op. ‘Als je ons nog eens zo noemt, hond, laat ik je je tong inslikken.’ Liem trok zijn zwaard.

De Jachthond staarde vol verachting naar het wapen. ‘Heldhaftig hoor, een geboeide gevangene met ontbloot staal bedreigen. Waarom maak je me niet los? Dan zullen we eens zien hoe dapper je bent.’ Hij zond de Dolle Jagersman achter hem een blik toe. ‘En jij? Of heb je al je moed in je kennels achtergelaten?’

‘Nee, maar ik had jou in een kraaienkooi moeten ophangen.’ De Jagersman trok een mes. ‘Dat kan nog steeds.’

De Jachthond lachte hem in zijn gezicht uit.

‘Wij zijn hier broeders,’ verklaarde Thoros van Myr. ‘Heilige broeders die het rijk, onze god en elkander trouw gezworen hebben.’

‘De Broederschap zonder Banieren.’ Tom Zevens naren tokkelde een snaar aan. ‘De Ridders van de Holle Heuvel.’

‘Rídders?’ snierde Clegane. ‘Dondarrion is een ridder, maar de rest is wel de treurigste troep vogelvrij en die ik ooit heb gezien. Zelfs als ik schijt komt er wat beters uit.’

‘Elke ridder kan de ridderslag geven,’ zei de vogelverschrikker die Beric Dondarrion was, ‘en elke man die je hier voor je ziet heeft een zwaard op zijn schouder voelen neerdalen. Wij zijn het vergeten genootschap.’

‘Laat me gaan, en ik zal jullie ook vergeten,’ raspte Clegane. ‘Maar als jullie van plan zijn me te vermoorden, schiet dan verdomme een beetje op. Jullie hebben me mijn zwaard, mijn paard en mijn goud afgenomen, dus neem mijn leven nou ook maar, en snel een beetje… maar bespaar me dat vrome gemekker.’

‘Je zult snel genoeg sterven, hond,’ beloofde Thoros, ‘maar dat zal geen moord zijn, alleen gerechtigheid.’

‘En of,’ zei de Dolle Jagersman, ‘en dat is een milder lot dan je verdient, na alles wat jij en je soortgenoten gedaan hebben. Leeuwen noemen jullie jezelf. Bij Scherre en de Mommersfoort zijn meisjes van zes en zeven verkracht en zuigelingen voor de ogen van hun moeders in tweeën gehakt. Geen leeuw heeft ooit zo gruwelijk huisgehouden.’

‘Ik was er niet bij in Scherre of bij de Mommersfoort,’ zei de Jachthond. ‘Schuif een ander die dode kindertjes maar in de schoenen.’

Thoros diende hem van repliek. ‘Ontken je dat het huis Clegane op dode kinderen is gebouwd? Ik heb gezien hoe ze prins Aegon en prinses Rhaenys voor de IJzeren Troon neerlegden. Jullie zouden met recht twee bebloede kindertjes als wapen kunnen voeren, in plaats van die lelijke honden.’

De Jachthond trok met zijn mond. ‘Hou je me voor mijn broer? Is het een misdaad om als Clegane geboren te zijn?’

‘Moord is een misdaad.’

‘Wie heb ik vermoord?’

‘Heer Lothar Mallering en ser Gladden Wyld,’ zei Harwin.

‘Mijn broers Lister en Lennocks,’ verklaarde Jaak Geluk.

‘Baas Beck en Muits de molenaarszoon uit Donneelwoud,’ riep een oude vrouw vanuit de schaduwen.

‘De weduwe van Vrolijck, die zo’n goede minnares was,’ voegde Groenebaard eraan toe.

‘Die septons bij Slikven.’

‘Ser Andris Carlhem. Zijn schildknaap Lucas Tronk. Alle mannen, vrouwen en kinderen van Veldsteen en Muisbergmolen.’

‘Heer en vrouwe Deddings, die zo rijk waren.’

Tom Zevensnaren nam de opsomming over. ‘Alyn van Winterfel, Joth Snelboog, Kleine Mat en zijn zusje Randa, Aambeeld Reyn. Ser Ormond, Ser Dodeler. Peet van Moring, Peet van Lanswoud, Ouwe Peet en Peet van Schermerslo. Blinde Hul de Houtsnijder. Vrouw Merie. Merie de Hoer. Bekka de Bakker. Ser Reimon Darring, heer Darring, heer Darring de jongere. De Bastaard van Vaaren. Wil de Pijlrnaker. Harseler. Vrouw Nolla…’

‘Genóég.’ Het gezicht van de Jachthond stond nu strak van woede. ‘Je bazelt. Die namen die je noemt zeggen me niets. Wie waren al die lui?’

‘Mensen,’ zei heer Beric. ‘Grote en kleine, jonge en oude. Goede en slechte mensen, die gespietst zijn door Lannister-speren of wier buik is opengereten door Lannister-zwaarden.’

‘Niet mijn zwaard. Wie zegt van wel is een smerige leugenaar.’

‘Jij dient de Lannisters van de Rots van Casterling,’ zei Thoros.

‘Vroeger. Samen met duizenden anderen. Is ieder van ons schuldig aan de misdaden van alle anderen?’ Clegane spuwde. ‘Misschien zijn jullie toch ridders. Jullie liegen als ridders, dus wie weet moorden jullie ook als ridders.’

Liem en Jaak Geluk begonnen tegen hem te schreeuwen, maar Dondarrion stak een hand op om stilte te gebieden. ‘Wat wil je daarmee zeggen, Clegane?’

‘Een ridder is een zwaard op een paard. De rest, de geloften en de gewijde oliën en de gunsten van de dames, dat zijn zijden linten die aan het zwaard zijn vastgeknoopt. Misschien is het mooier als er linten aan hangen, maar zonder is het even dodelijk. Nou, barst maar met je linten, en die zwaarden kunnen jullie in je reet steken. Ik ben niet anders dan jullie. Het enige verschil is dat ik er niet om lieg. Dus maak me af, maar noem me geen moordenaar, terwijl je mekaar staat te vertellen dat jullie stront niet stinkt. Hóren jullie dat?’

Arya schoot zo snel langs Groenebaard dat hij haar niet eens zag. ‘Je bént een moordenaar!’ krijste ze. ‘Je hebt Mycah gedood, ontken het maar niet. Je hebt hem vermóórd.’

De Jachthond staarde haar zonder een zweem van herkenning aan. ‘En wie was die Mycah, jongen?’

‘Ik ben geen jongen. Maar Mycah wel. Hij was een slagersjongen, en jij hebt hem gedood. Jory zei dat je hem bijna doormidden gehakt had, en hij had niet eens een zwaard.’ Ze voelde dat ze nu naar haar keken, de vrouwen, de kinderen en de mannen die zich de Ridders van de Holle Heuvel noemden. ‘Wie is dat nou weer?’ vroeg iemand.

De Jachthond gaf antwoord. ‘Bij de zevende hel!’ Het zusje. Dat kreng dat Joffs fraaie zwaard in de rivier smeet.’ Hij stootte een blaffend gelach uit. ‘Weet je niet dat je dood bent?’

‘Nee, jij bent dood,’ kaatste ze terug.

Harwin pakte haar bij haar arm om haar weg te trekken, terwijl heer Beric zei: ‘Het meisje noemt je een moordenaar. Ontken je dat je die slagersjongen Mycah hebt gedood?’

De forse kerel haalde zijn schouders op. ‘Ik was het gezworen schild van Joffry. Die slagersjongen had een prins van den bloede aangevallen.’

‘Gelogen!’ Arya kronkelde in Harwins greep. ‘Dat was ík. Ik had Joffry geslagen en Leeuwenpoot in de rivier gegooid. Mycah was alleen maar weggelopen, zoals ik hem had gezegd.’

‘Had je de jongen prins Joffry zien aanvallen?’ vroeg heer Beric Dondarrion aan de Jachthond.

‘Ik vernam het uit zijn prinselijke mond. Het is niet aan mij om prinsen vragen te stellen.’ Clegane duwde met een ruk zijn handen in Arya’s richting. ‘De zuster van dit kind hier zei hetzelfde toen ze voor jullie dierbare Robert stond.’

‘Sansa is gewoon een leugenaar,’ zei Arya, opnieuw razend op haar zuster. ‘Het ging niet zoals zij zei. Helemaal niet.’

Thoros nam heer Beric terzijde. De twee mannen stonden op een zachte fluistertoon te praten, terwijl Arya ziedde van woede. Ze moeten hem doden. Ik heb om zijn dood gebeden, honderden keren.

Beric Dondarrion keerde zich weer naar de Jachthond toe. ‘Je bent aangeklaagd wegens moord, maar niemand hier weet of de beschuldiging waar of vals is, dus is het niet aan ons om je te oordelen. Slechts de Heer des Lichts is daar nu nog toe in staat. Ik veroordeel je tot een gerechtelijke tweekamp.’

De Jachthond fronste argwanend zijn wenkbrauwen, alsof hij zijn oren niet geloofde. ‘Ben je achterlijk of krankzinnig?’

‘Geen van beide. Ik ben een rechtvaardig heer. Bewijs je onschuld met een wapen, en je bent vrij om te gaan.’

‘Nee,’ riep Arya, vlak voordat Harwin een hand voor haar mond sloeg. Nee, dat kunnen ze niet maken. Dan is hij vrij. Met een zwaard in de hand was de Jachthond dodelijk, dat wist iedereen. Hij lacht ze uit, dacht ze.

En dat deed hij ook, een lange, raspende lach die van de wanden van de grot weerkaatste, een lach die barstte van de minachting. ‘En, wie zal het worden?’ Hij keek naar Liem Limoenmantel. ‘De held met de piskleurige mantel? Nee? Jij dan, Jagersman? Jij hebt wel vaker een hond een trap gegeven, probeer mij eens.’ Hij zag Groenebaard. ‘Jij bent groot genoeg, Tyrosh, kom jij maar naar voren. Of laten jullie de kleine meid zelf tegen mij vechten?’ Hij lachte opnieuw. ‘Kom op, wie is er levensmoe?’

‘Je krijgt mij tegenover je,’ zei heer Beric Dondarrion.

Arya dacht aan alle verhalen. Hij kan niet gedood worden, dacht ze, met de moed der wanhoop. De Dolle Jagersman sneed de touwen om Sandors polsen door. ‘Ik moet een zwaard en een harnas hebben.’ De Jachthond wreef over een opengehaalde pols.

‘Je zwaard krijg je,’ verklaarde heer Beric, ‘maar je onschuld zal je als harnas moeten dienen.’

Clegane trok met zijn mond. ‘Mijn onschuld tegen jouw borstplaat, gaat dat zo?’

‘Ned, help me mijn borstkuras afdoen.’

Arya kreeg kippenvel toen heer Beric haar vaders naam noemde, maar deze Ned was nog maar een jongen, een blonde schildknaap van hooguit tien of twaalf. Hij schoot snel toe om de gespen los te maken waarmee het gebutste staal om de heer van de Marken heen bevestigd was. De voering daaronder was verrot van de ouderdom en het zweet en viel op de grond zodra het metaal werd weggehaald. Gendry hapte naar adem. ‘Genadige Moeder.’

Heer Berics ribben stonden scherp afgetekend onder zijn huid. Op zijn borst, vlak boven zijn tepel, zat een kratervormig litteken, en toen hij zich omdraaide en om een zwaard riep zag Arya eenzelfde litteken op zijn rug. Die lans is dwars door hem heen gegaan. De Hond had het ook gezien. Is hij bang? Arya wilde dat hij bang zou sterven, net zo bang als Mycah geweest moest zijn.

Ned bracht heer Beric zijn zwaardriem en een lange, zwarte wapenrok. Omdat die over zijn wapenrusting hoorde hing hij losjes om zijn lichaam, maar de gevorkte, purperen bliksemschicht van zijn huis flitste er schuin overheen. Hij trok zijn zwaard uit de schede en gaf de riem aan zijn schildknaap terug.

Thoros bracht de Jachthond zijn zwaardriem. ‘Heeft een hond eer?’ vroeg de priester. ‘Mocht je van plan zijn je met geweld een uitweg te banen of een kind in gijzeling te nemen… Angui, Dennet, Kyl, schiet je veren in zijn lijf bij het eerste teken van verraad.’ Pas nadat de drie boogschutters een pijl op hun pees hadden gezet overhandig de Thoros Clegane de gordel.

De Jachthond trok met een ruk zijn zwaard en smeet de schede weg. De Dolle Jagersman reikte hem zijn eikenhouten schild aan, dat met ijzer beslagen was en de drie zwarte honden van Clegane op een gele ondergrond vertoonde. De jongen Ned hielp heer Beric met zijn eigen schild, dat zo versplinterd en gehavend was dat de purperen bliksem en de sterren eromheen bijna uitgewist waren.

Maar toen de Jachthond op zijn tegenstander af wilde, hield Thoros van Myr hem tegen. ‘Eerst bidden we.’ Hij keerde zich naar het vuur toe en hief zijn armen op. ‘Heer des Lichts, zie op ons neer.’ Door de hele grot heen verhief de Broederschap zonder Banieren zijn stem in respons: ‘Heer des Lichts, verdedig ons.’

‘Heer des Lichts, bescherm ons in de duisternis.’

‘Heer des Lichts, laat uw aangezicht over ons stralen.’

‘Ontsteek uw vlam in ons midden, R’hllor,’ zei de rode priester. ‘Toon ons de waarachtigheid of de valsheid van deze man. Vel hem neer als hij schuldig is en schenk zijn zwaard kracht als hij waarachtig is. Heer des Lichts, schenk ons wijsheid.’

‘Want de nacht is duister,’ spraken de overigen op een zangtoon, Harwin en Angui even luid als alle anderen, ‘en vol verschrikkingen.’

‘Deze grot is ook duister,’ zei de Jachthond, ‘maar ik ben hier de verschrikking. Ik hoop dat je god mild is, Dondarrion, want je zult zeer binnenkort tegenover hem staan.’

Zonder te glimlachen legde heer Beric de snede van zijn zwaard tegen de palm van zijn linkerhand en haalde hem er traag overheen. Uit de snee die hij had gemaakt liep het bloed donker over het staal.

En toen vatte het zwaard vlam.

Arya hoorde Gendry een gebed fluisteren.

‘Ik hoop dat je zult branden tot in de zevende hel!’ vloekte de Jachthond. ‘Jij, en Thoros ook.’ Hij wierp de rode priester een blik toe. ‘Als ik met hem afgerekend heb ben jij de volgende.’

‘Uit ieder woord dat je zegt spreekt je schuld, hond,’ antwoordde Thoros, terwijl Liem, Groenebaard en Jaak Geluk dreigementen en vervloekingen schreeuwden. Heer Beric stond zwijgend te wachten, kalm als stille wateren, zijn schild aan zijn linkerarm en zijn brandende zwaard in zijn rechterhand. Dood hem, dacht Arya, ik smeek het je, je moet hem doden. Zijn gezicht, dat van onderaf beschenen werd, was een dodenmasker, zijn ontbrekende oog een rode, vurige wond. Het zwaard stond van de punt tot de pareerstang in lichterlaaie, maar Dondarrion leek de hitte niet te voelen. Hij stond zo stil dat hij uit steen gehouwen leek.

Maar toen de Jachthond aanviel kwam hij snel genoeg in bewegmg.

Het vlammende zwaard sprong op het koude toe, en er wapperden langgerekte strepen vuur af, als de linten waarover de Jachthond had gesproken. Staal kletterde tegen staal. Zijn eerste houw was nog niet afgeweerd of Clegane haalde opnieuw uit, maar ditmaal kwam heer Berics schild ertussen. De splinters sprongen eraf, zo krachtig was de klap. De slagen kwamen hard en snel, van boven en beneden, van rechts en links, maar Dondarrion pareerde ze stuk voor stuk. De vlammen kronkelden om zijn zwaard, en waar het langs zoefde liet het rode en gele spookbeelden achter. Door iedere beweging van heer Beric werden ze aangewakkerd en gingen ze feller branden, totdat het leek of de Bliksemheer in een kooi van vuur stond. ‘Is dat wildvuur?’ vroeg Arya aan Gendry.

‘Nee. Dit is anders. Dit is…’

‘…magisch?’ voltooide ze toen de Jachthond terugweek. Nu was het heer Beric die aanviel en de lucht met vurige koorden vulde en de forsere man voetje voor voetje achteruit dreef. Clegane ving een slag met zijn schild op, en een van de geschilderde honden raakte zijn kop kwijt. Toen hij op zijn beurt uithaalde bracht Dondarrion zijn eigen schild ertussen en haalde uit voor een vurige, terugwaartse slag. De broederschap van vogelvrij en juichte haar leider toe: ‘Je kunt hem hebben!’ hoorde Arya, en: ‘Pak hem! Pak hem! Pak hem!’ De Jachthond weerde een slag naar zijn hoofd af, en zijn gezicht vertrok toen de hitte van de vlammen ertegenaan beukten. Hij gromde, vloekte en wankelde opzij.

Heer Beric gunde hem geen respijt. Hij volgde de forse man op de voet, zijn arm geen ogenblik stil. De zwaarden sloegen tegen elkaar, sprongen uiteen en sloegen weer tegen elkaar. Splinters vlogen van het bliksemschild, terwijl kronkelende vlammen de honden eenmaal, tweemaal en driemaal kusten. De Jachthond bewoog naar rechts, maar Dondarrion sneed hem met een snelle zijsprong de pas af en dreef hem terug, de andere kant op… naar de dofrode gloed van de vuurkuil. Clegane week, totdat hij de hitte tegen zijn rug voelde. Een snelle blik over zijn schouder maakte hem duidelijk wat zich achter hem bevond en kostte hem bijna de kop toen heer Beric opnieuw aanviel.

Arya kon het wit van Sandor Cleganes ogen zien toen hij opnieuw opdrong. Drie stappen voorwaarts en twee naar achteren, een beweging naar links die heer Beric blokkeerde, weer twee naar voren en één terug, bonk, en bonk: de grote eikenhouten schilden vingen de ene na de andere klap op. Het steile donkere haar van de Jachthond zat in een waas van zweet tegen zijn voorhoofd geplakt. Wijnzweet, dacht Arya, want ze herinnerde zich dat hij dronken was geweest toen hij gevangengenomen was. Ze meende een begin van angst in zijn ogen te zien dagen. Hij gaat verliezen, zei ze jubelend bij zichzelf, terwijl heer Berics vlammende zwaard zwiepte en hieuw. In één woeste stormloop won de Bliksemheer heel het terrein dat de Jachthond had gewonnen weer terug en dreef hij de wankelende Clegane weer naar de rand van de vuur kuil. Hij verliest, hij verliest, hij gaat eraan. Ze ging op haar tenen staan om het beter te kunnen zien.

‘Smerige ellendeling!’ schreeuwde de Jachthond toen hij het vuur aan de achterkant van zijn dijbenen voelde likken. Hij viel aan en zwaaide zijn zware zwaard met steeds meer kracht in een poging de kleinere man met brute kracht te vellen en zijn zwaard, zijn schild of zijn arm te breken. Maar de vlammen van Dondarrions afweerslagen graaiden naar zijn ogen, en toen de Jachthond ervoor achteruitdeinsde gleed zijn voet onder hem weg en plofte hij op een knie. Heer Beric drong meteen op. Met wapperende vanen van vuur zoefde zijn neerwaartse slag door de lucht. Hijgend van de inspanning hief Clegane met een ruk zijn schild nog net op tijd boven zijn hoofd, en het luide gekraak van eikenhout galmde door de grot.

‘Zijn schild staat in brand,’ zei Gendry met gedempte stem, net toen Arya het ook zag. De vlammen hadden zich over de geschilferde gele verf verspreid en de drie zwarte honden werden erdoor verzwolgen. Pas toen heer Beric een stapje achteruit deed scheen de Jachthond te beseffen dat het vuur dat zo dicht bij zijn gezicht loeide zijn eigen brandende schild was. Met een schreeuw van weerzin hakte hij als een bezetene op het gebroken eikenhout in en maakte het daardoor helemaal kapot. Het schild spleet doormidden. Eén stuk vloog weg, nog steeds brandend, het andere bleef hardnekkig aan zijn onderarm hangen. Zijn pogingen zich ervan te ontdoen wakker den het vuur slechts aan. Zijn mouw vatte vlam, en toen stond zijn hele linkerarm in lichterlaaie. ‘Maak hem af!’ spoorde Groenebaard heer Beric aan, en andere stemmen hieven de kreet ‘Schuldig!’ aan. Arya schreeuwde met de rest mee. ‘Schuldig, schuldig, dood hem, schuldig!’

Soepel als zomerzijde glipte heer Beric dichterbij om een eind te maken aan de man voor hem. De Jachthond stootte een raspende schreeuw uit, hief met beide handen zijn zwaard op en liet het neersuizen met alle kracht die in hem was. Heer Berk pareerde de houw met gemak…

‘Neeeeeee!’ krijste Arya.

… maar het brandende zwaard brak in tweeën en het koude staal van de Jachthond groef zich in heer Berics vlees, daar waar zijn hals in zijn schouder overging, en kliefde hem tot het borstbeen. Het bloed spoot eruit in een warme, zwarte straal.

Sandor Clegane deinsde achteruit, nog steeds brandend. Hij rukte het restant van zijn schild af en smeet het vloekend weg. Toen rolde hij in het stof om het vuur dat over zijn arm liep te smoren.

Heer Berics knieën vouwden zich langzaam dubbel als voor een gebed. Toen zijn mond openging kwam er alleen bloed uit. Het zwaard van de Jachthond stak nog in hem toen hij omviel, met het gezicht naar voren. Het stof dronk zijn bloed. In de holle heuvel klonk geen ander geluid dan het zachte geknetter van de vlammen en het gepiep van de Jachthond, die probeerde op te staan. Arya kon alleen maar aan Mycah denken, en aan al die stomme gebeden waarmee ze om de dood van de Jachthond had gesmeekt. Als er goden zijn, waarom heeft heer Beric dan niet gewonnen? Ze wist dat de Jachthond schuldig was.

‘Alsjeblieft,’ raspte Sandor Clegane, en koesterde zijn arm. ‘Ik ben verbrand. Laat iemand me helpen.’ Hij huilde. ‘Alsjeblíéft.’ Arya keek verbaasd naar hem. Hij huilt als een klein kind, dacht ze.

‘Mellie, ontferm je over zijn brandwonden,’ zei Thoros. ‘Liem, Jaak, help me met heer Beric. Kom jij ook maar mee, Ned.’ De rode priester wrikte het zwaard van de Jachthond uit het lichaam van zijn gevallen heer en stak het met de punt in de met bloed doordrenkte grond. Liem schoof zijn grote handen onder Dondarrions armen, terwijl Jaak Geluk hem bij zijn voeten pakte. Ze droegen hem om de vuurkuil heen de duisternis van een van de tunnels binnen, gevolgd door Thoros en de jonge Ned.

De Dolle Jagersman spuwde. ‘Laten we hem terugbrengen naar Steensept en hem in een kraaienkooi stoppen, zeg ik.’

‘Ja,’ zei Arya. ‘Hij heeft Mycah vermoord. Echt waar.’

‘Wat een woedend eekhoorntje toch,’ mompelde Groenebaard. Harwin zuchtte. ‘R’hllor heeft hem onschuldig geoordeeld.’

‘Wie is Rulor?’ Ze kon het niet eens uitspreken.

‘De Heer des Lichts. Thoros heeft ons geleerd…’

Het kon haar niet schelen wat Thoros hun had geleerd. Ze rukte Groenebaards dolk uit de schede en dook weg voor hij haar kon grijpen. Gendry graaide ook naar haar, maar Gendry was ze altijd te snel af.

Tom Zevensnaren en een vrouw hielpen de Jachthond overeind. Bij de aanblik van zijn arm schrok ze zo dat ze met stomheid geslagen was. Waar de leren schildriem had gezeten was nog een strookje roze, maar daarboven en daaronder was de huid gebarsten en rood, en bloedig van de elleboog tot de pols. Toen zijn blik de hare ontmoette trok hij met zijn mond. ‘Wil je me zo graag dood hebben? Doe het dan, wolvenmeisje. Steek maar toe. Dat is fatsoenlijker dan vuur.’ Clegane probeerde te staan, maar toen hij bewoog viel er een lap verbrand vlees finaal van zijn arm en zakte hij door zijn knieën. Tom greep hem bij zijn goede arm en hield hem overeind.

Zijn arm, dacht Arya, en zijn gezicht. Maar hij was de Jachthond.

Hij verdiende het in een vurige hel te branden. Het mes rustte zwaar in haar hand. Ze greep het steviger beet. ‘Je hebt Mycah gedood,’ zei ze nogmaals, hem uitdagend om het te ontkennen. ‘Vertel het ze maar. Je hebt het gedaan. Wel degelijk.’

‘Wel degelijk.’ Zijn hele gezicht vertrok. ‘Ik heb hem tegen de grond gereden en in tweeën gehakt, en gelachen. Ik heb ook toegekeken toen ze je zuster tot bloedens toe afranselden en je vader zijn hoofd afsloegen.’

Liem greep haar pols, draaide die om en wrikte de dolk eruit. Ze gaf hem een schop, maar kreeg de dolk niet terug. ‘Loop naar de hel, Jachthond,’ gilde ze in machteloze woede met lege handen tegen Sandor Clegane. ‘Loop jij maar naar de hél!’

‘Daar is hij al heen,’ zei een stem die nauwelijks meer was dan een fluistering.

Toen Arya zich omdraaide stond heer Beric Dondarrion achter haar, zijn bebloede hand om de schouder van Thoros geklemd.

Catelyn

De koningen van de winter mogen hun kille onderaardse crypte houden, dacht Catelyn. De Tullings putten hun kracht uit de rivier, en tot de rivier keerden ze weer als hun leven zijn loop had genomen.

Ze legden heer Hoster in een slanke houten boot, gehuld in een blinkend zilveren harnas van staal en maliën, zijn mantel van blauwe en rode golven onder hem gespreid. Ook zijn wapenrok was deels blauw, deels rood. Een forel met zilveren en bronzen schubben bekroonde de grote helm die naast zijn hoofd werd gezet. Op zijn borst legden ze een beschilderd houten zwaard, zijn vingers om het gevest gevouwen. Maliën-handschoenen omhulden zijn weggeteerde handen, zodat hij bijna weer sterk leek. Zijn massieve schild van eikenhout en ijzer werd aan zijn linkerzij gelegd, zijn jachthoorn aan de rechter. De rest van het bootje werd gevuld met drijfhout, brandhout en perkamentsnippers, en stenen om voor diepgang te zorgen. Heer Hosters banier, de springende forel van Stroomvliet, wapperde van de voorsteven.

Er waren zeven uitverkorenen om de begrafenisboot het water in te schuiven, ter ere van de zeven gezichten van god. Robb, heer Hosters leenheer, was een van hen. Hij werd vergezeld door de heren Vaaren, Zwartewoud, Vannis en Mallister, ser Marq Pijper… en Lothar Frey de Lamme, die met het verwachte antwoord van de Tweeling was gearriveerd. Hij had een escorte van veertig krijgslieden, aangevoerd door Walder Stroom, de oudste van heer Walders bastaardgebroed, een gestrenge, grijsharige figuur met een geduchte reputatie als krijgsman. Hun komst, slechts enkele uren na heer Hosters overlijden, had Edmar in razernij doen ontsteken. ‘Walder Frey zou gevild en gevierendeeld moeten worden!’ had hij geschreeuwd. ‘Hij stuurt een hinkepoot en een bastaard om met ons te onderhandelen, en vertel me niet dat dat niet als belediging bedoeld is!’

‘Ik twijfel er niet aan of heer Walder heeft zijn afgezanten met zorg gekozen,’ had ze geantwoord. ‘Het is kleinzielig, een laag-bijde-grond se wraak, maar bedenk wel met wie we te maken hebben. Heer Frey Laat, noemde vader hem altijd. De man is opvliegend, jaloers en vooral hooghártig.’

Gelukkig had haar zoon zich verstandiger betoond dan haar broer. Robb had de Freys in alle hoffelijkheid ontvangen, voor hun escorte een plaats in de barakken gezocht en ser Desmond Grel onopvallend verzocht zich terug te trekken en Lothar de eer te laten heer Hoster op weg te helpen voor zijn laatste reis. De harde leerschool van het leven heeft hem voor zijn tijd wijs gemaakt, mijn zoon. Het huis Frey mocht de Koning in het Noorden dan de rug toegekeerd hebben, de heer van de Oversteek was en bleef de machtigste van Stroomvliets baandermannen, en Lothar was hier namens hem.

De zeven zonden heer Hoster op weg vanaf de watertrap. Terwijl het valhek opgetrokken werd, waadden ze de trap af. Lothar Frey, een gezette, weinig geharde man, ademde zwaar toen ze het bootje de stroom in duwden. Bij de voorsteven stonden Jason Mallister en Tytos Zwartewoud tot hun borst in het water om het de goede kant op te sturen.

Catelyn wachtte en keek toe vanaf de borstwering zoals ze zo vaak wachtend had toegekeken. Onder haar boorde de snelle, wilde Steenstort zich als een speer in de flank van de brede Rode Vork. De blauwwitte stroom bracht het modderige, roodbruine water van de grotere rivier aan het kolken. Boven het wateroppervlak hing ochtendmist, ragdun als flarden herinnering.

Bran en Rickon wachten hem nu op, dacht Catelyn treurig, zoals ik hem vroeger altijd opwachtte.

De slanke boot dreef onder de roodstenen boog van de Waterpoort door en kreeg steeds meer snelheid toen hij door de stroming van de onstuimige Steenstort werd meegevoerd en naar de bruisende samenloop van de twee rivieren werd gestuwd. Toen het vaartuigje vanachter de hoge, beschermende muren van het kasteel opdook vulde het vierkante zeil zich met wind en zag Catelyn de zon op haar vaders helm fonkelen. Heer Hosters roer hield zich recht en hij voer kalm door het midden van de vaargeul de opgaande zon in.

‘Nu,’ drong haar oom aan. Naast hem zette haar broer Edmarnu werkelijk héér Edmar, en hoe lang zou het duren voor ze daaraan gewend was? — een pijl op zijn boogpees. Zijn schildknaap hield een fakkel bij de punt. Edmar wachtte tot die vlamvatte, hief toen de grote boog op, trok de pees tot bij zijn oor en liet los. Met een laag, zoemend geluid schoot de pijl de lucht in. Catelyn volgde hem op de vlucht met haar ogen en haar hart totdat hij zacht sissend in het water plonsde, een heel eind achter de achtersteven van heer Hosters boot.

Edmar vloekte binnensmonds. ‘De wind,’ zei hij, en hij pakte nog een pijl. ‘Nog eens.’ De fakkel kuste de in olie gedrenkte lap achter de pijlpunt, de lekkende vlammen laaiden op, Edmar hief de boog, spande en schoot. De pijl vloog hoog en ver. Te ver. Hij verdween een meter of tien achter de boot, het vuur was in een oogwenk gedoofd. Een blos zo rood als zijn baard kroop langs Edmars hals omhoog. ‘Nog eens,’ beval hij, terwijl hij een derde pijl uit de koker haalde. Hij is net zo gespannen als zijn boogpees, dacht Catelyn.

Ser Brynden moest het ook hebben gemerkt. ‘Laat mij maar, heer,’ bood hij aan.

‘Ik kan het best,’ hield Edmar vol. Hij liet de pijl aansteken, bracht de boog met een ruk omhoog, haalde diep adem en trok de pijl naar achteren. Eén langdurig ogenblik leek hij te aarzelen, terwijl het vuur knetterend langs de pijlschacht omhoogkroop. Eindelijk liet hij los. De pijl zoefde hoger en hoger, boog ten langen leste weer omlaag, viel, en viel… en suisde langs het opbollende zeil.

Niet ver naast, niet meer dan een handbreed, en toch naast. ‘Dat de Anderen dat ding halen!’ vloekte haar broer. De boot was nu bijna buiten bereik en dreef de mistflarden op de rivier in en uit. Zonder iets te zeggen stak Edmar zijn oom de boog toe.

‘Snel,’ zei ser Brynden. Hij zette een pijl op, hield hem stil om aangestoken te worden, spande en schoot voor Catelyn er helemaal zeker van was dat hij brandde… maar toen de pijl opsteeg zag ze de vlammen als een fletse, oranje wimpel door de lucht wapperen. De boot was in de nevels verdwenen. Toen hij neerdaalde werd de brandende pijl ook opgeslokt… maar slechts een hartslag lang. Toen, abrupt als de hoop, zagen ze de rode bloem bloeien. De zeilen vatten vlam en de mist begon te gloeien, rozerood en oranje. Even kon Catelyn de omtrekken van het bootje duidelijk zien, met dansende vlammen omkranst.

Kijk naar me uit, kleine kat, kon ze hem horen fluisteren.

Blindelings stak Catelyn een hand uit en tastte naar die van haar broer, maar Edmar was weggelopen en stond nu alleen op het hoogste punt van de borstwering. In zijn plaats greep haar oom Brynden haar hand en vlocht zijn sterke vingers door de hare. Samen keken ze hoe het vuurtje kleiner werd toen de brandende boot in de verte verdween.

Toen was ze weg… Misschien dreef ze nog stroomafwaarts, of misschien was ze uit elkaar gevallen en zonk ze. Door het gewicht van zijn wapenrusting zou heer Hoster omlaag getrokken worden, om tot rust te komen in de zachte modder van de rivierbedding, in de waterzalen waar de Tullings voor eeuwig hof hielden met scholen vissen als laatste gevolg.

De brandende boot was nog niet uit het zicht verdwenen of Edmar liep weg. Catelyn had graag haar armen om hem heen geslagen, al was het maar voor even. Ze had graag een uur, een nacht of een maanwenteling in rouw bijeengezeten om over de doden te spreken. Maar ze wist net zo goed als hij dat dit het geschikte ogenblik niet was. Hij was nu heer van Stroomvliet. Zijn ridders sloten zich bij hem aan, ze prevelden woorden van medeleven of beloften van trouw en schermden hem aldus af voor zoiets onbeduidends als de smart van een zuster. Edmar luisterde en hoorde niets van wat ze zeiden.

‘Het is geen schande om mis te schieten,’ zei haar oom zachtjes tegen haar. ‘Dat moet Edmar ook weten. Op de dag dat mijn eigen vader stroomafwaarts ging schoot Hoster ook mis.’

‘Met zijn eerste schot.’ Catelyn was zo jong geweest dat ze het zich niet herinnerde, maar heer Hoster had het verhaal dikwijls verteld. ‘Met het tweede raakte hij het zeil.’ Ze zuchtte. Edmar was minder sterk dan hij leek. Hun vaders dood was uiteindelijk als een verlossing gekomen, maar toch had haar broer het er heel moeilijk mee gehad.

Toen hij gisteravond aangeschoten was, was hij ingestort en in huilen uitgebarsten, overlopend van spijt om dingen die ongedaan en woorden die ongezegd waren gebleven. Hij had nooit weg mogen gaan om die slag bij de Voorden uit te vechten, had hij onder tranen tegen haar gezegd. Hij had aan zijn vaders bed moeten blijven zitten. ‘Ik had bij hem moeten zijn, net als jij,’ zei hij. ‘Heeft hij aan het eind mijn naam nog genoemd? Eerlijk zeggen, Cat. Heeft hij naar me gevraagd?’

Heer Hosters laatste woord was ‘Tansy’ geweest, maar Catelyn kon het niet over haar hart verkrijgen om dat te zeggen. ‘Hij heeft je naam gefluisterd,’ loog ze, en haar broer had dankbaar geknikt en haar hand gekust. Als hij niet had geprobeerd zijn verdriet en zijn schuldgevoel te verdrinken had hij die boog waarschijnlijk wel kunnen hanteren, dacht ze bij zichzelf, maar ook dat was iets dat ze niet durfde te zeggen.

Begeleid door de Zwartvis daalde ze van de borstwering naar Robb af, die tussen zijn baandermannen stond met zijn jeugdige koningin aan zijn zij. Toen hij haar zag nam haar zoon haar zwijgend in zijn armen.

‘Heer Hoster zag er nobel uit als een koning, vrouwe,’ mompelde Jeane. ‘Ik wilde dat ik de kans had gehad om hem te leren kennen.’

‘En ik om hem beter te leren kennen,’ voegde Robb eraan toe.

‘Dat zou hij zelf ook gewild hebben,’ zei Catelyn. ‘Maar te vele mijlen scheiden Stroomvliet en Winterfel.’ En tussen Stroomvliet en het Adelaarsnest zijn kennelijk te veel bergen, rivieren en legers. Lysa had haar brief niet beantwoord.

Ook uit Koningslanding viel slechts stilte te vernemen. Ze had gehoopt dat Briënne en ser Cleos inmiddels met hun gevangene de stad bereikt zouden hebben. Het was zelfs mogelijk dat Briënne al op de terugweg was, en met haar de meisjes. Ser Cleos heeft gezworen dat hij de Kobold een raaf zou laten sturen zodra de overeenkomst gesloten was. Dat heeft hij gezworen! Raven kwamen er niet altijd door. Een schutter had de vogel misschien neergehaald en geroosterd voor zijn avondmaal. De brief die haar hart tot rust gebracht zou hebben lag op dit moment misschien bij de as van een kampvuur, naast een hoopje raven botjes.

Er stonden nog anderen te wachten om Robb hun medeleven te betuigen, dus ging Catelyn geduldig opzij staan, terwijl heer Jason Mallister, de Grootjon en ser Rolf Kruider elk op hun beurt met hem spraken. Maar toen Lothar Frey naderde trok ze hem even aan zijn mouw. Robb keerde zich om en wachtte om te horen wat Lothar te zeggen had.

‘Uwe genade.’ Lothar Frey, een mollige man van midden dertig, had ogen die dicht bij elkaar stonden, een puntbaardje en donker haar dat tot op zijn schouders krulde. Een been dat bij zijn geboorte beklemd was geraakt had hem de bijnaam Lamme Lothar bezorgd. Hij diende zijn vader al een jaar of tien als hofmeester. ‘Het staat ons tegen u in uw verdriet lastig te vallen, maar wellicht wilt u ons vanavond te woord staan?’

‘Het zal mij een genoegen zijn,’ zei Robb. ‘Het is nooit mijn wens geweest vijandschap tussen ons te zaaien.’

‘Noch de mijne om er de oorzaak van te zijn,’ zei koningin Jeane.

Lothar Frey glimlachte. ‘Ik begrijp het, en mijn vader ook. Hij heeft mij opgedragen te zeggen dat ook hij ééns jong is geweest en zich zeer wel herinnert hoe het is als men zijn hart aan schoonheid verpandt.’

Catelyn betwijfelde ten zeerste dat heer Wal der iets dergelijks had gezegd, of dat hij ooit zijn hart aan schoonheid had verpand. De heer van de Oversteek had zeven echtgenotes overleefd en was nu met de achtste getrouwd, maar als hij over hen sprak was het uitsluitend als bedwarmers en fokmerries. Toch was het mooi gezegd, en ze kon moeilijk bezwaar maken tegen het compliment. Dat deed Robb ook niet. ‘Uw vader is uiterst goedgunstig,’ zei hij. ‘Ik zie uit naar ons gesprek.’

Lothar boog, kuste de hand van de koningin en trok zich terug. Inmiddels hadden zich nog een stuk of tien anderen verzameld om iets te zeggen. Robb sprak met elk van hen en bedankte of glimlachte waar dat nodig was. Pas toen hij klaar was met de laatste keerde hij zich weer naar Catelyn toe. ‘We hebben iets te bespreken. Loopt u met mij mee?’

‘Zoals u beveelt, uwe genade.’

‘Het was geen bevel, moeder.’

‘Dan zal het me een genoegen zijn.’ Haar zoon had haar sinds zijn terugkeer naar Stroomvliet weliswaar vriendelijk bejegend maar zocht zelden haar gezelschap. Als hij zich bij zijn jonge koningin prettiger voelde kon ze hem dat nauwelijks verwijten. Jeane maakt hem aan het glimlachen en alles wat ik met hem kan delen is smart. Hij leek ook graag met de broers van zijn bruid om te gaan: de jonge Rollam, zijn schildknaap, en zijn standaarddrager ser Reynald. Zij nemen de plaats in van degenen die hij verloren heeft, besefte Catelyn als ze hen bij elkaar zag. Rollam vervangt Bran, en Reynald is ten dele Theon en ten dele Jon Sneeuw. Alleen bij de Westerlings zag ze Robb glimlachen of hoorde ze hem lachen als de jongen die hij eens was geweest. Voor de anderen was hij altijd de Koning in het Noorden, zijn hoofd gebogen onder de last van de kroon, zelfs als die niet op zijn slapen rustte.

Robb kuste zijn vrouw teder en beloofde haar in hun vertrekken op te zoeken. Daarna liep hij weg met zijn moeder. Zijn schreden voerden hen naar het godenwoud. ‘Lothar leek me wel minzaam, dat is een goed teken. We hebben de Freys nodig.’

‘Dat betekent niet dat we ze krijgen.’

Hij knikte, en haar hart ging naar hem uit toen ze zijn sombere gezicht en hangende schouders zag. Die kroon maakt hem kapot, dacht ze. Hij wil zo graag een goede koning zijn, dapper, eerzaam en verstandig, maar voor een jongen is het gewicht niet te torsen. Robb deed zijn uiterste best maar kreeg toch onbarmhartig de ene klap na de andere te verduren. Toen hij het bericht had vernomen over de slag bij Schemerdel, waarin heer Randyl Tarling Robet Hanscoe en ser Helman Langhart vernietigend had verslagen, had het in de lijn der verwachting gelegen dat hij razend zou worden. In plaats daarvan had hij dof en ongelovig voor zich uit gestaard en gezegd: ‘Schemerdel aan de zee-engte? Wat moesten ze in Schemerdel?’ Hij schudde vol onbegrip zijn hoofd. ‘Eén derde van mijn infanterie, verloren gegaan vanwege Schémerdel?’

‘De ijzermannen hadden mijn slot al en nu houden de Lannisters ook nog eens mijn broer gevangen,’ had Galbart Hanscoe met een van wanhoop verstikte stem gezegd. Robet Hanscoe had de slag overleefd maar was niet lang daarna bij de Koningsweg gevangengenomen.

‘Niet lang,’ had haar zoon beloofd. ‘Ik zal aanbieden hem tegen Martyn Lannister uit te wisselen. Daar zal heer Tywin omwille van zijn broer wel op in moeten gaan.’ Martyn was de zoon van ser Kevan, een tweelingbroer van de Willem die door heer Karstark was afgeslacht. Die moorden bleven haar zoon achtervolgen, wist Catelyn. Hij had de wacht rond Martyn verdriedubbeld maar bleef voor diens veiligheid vrezen.

‘Ik had de Koningsmoordenaar tegen Sansa moeten uitwisselen zodra u daarop aandrong,’ zei Robb, terwijl ze door de galerij liepen. ‘Als ik had aangeboden haar aan de Bloemenridder uit te huwelijken stonden de Tyrels nu misschien aan onze kant in plaats van aan die van Joffry. Daar had ik aan moeten denken.’

‘Je had je aandacht bij je veldslagen, en terecht. Zelfs een koning kan niet overal aan denken.’

‘Veldslagen,’ pruttelde Robb, terwijl hij haar het bos in leidde. ‘Ik heb al mijn veldslagen gewonnen, en toch ben ik om een of andere reden bezig de oorlog te verliezen.’ Hij keek op, alsof het antwoord in de lucht geschreven stond. ‘De ijzermannen houden Winterfel bezet, en ook de Motte van Cailin. Vader is dood, net als Bran en Rickon, en Arya misschien ook. En nu ook uw vader nog.’

Ze mocht niet toestaan dat hij wanhoopte. Ze wist zelf veel te goed hoe die beker smaakte. ‘Mijn vader lag al lange tijd op sterven. Daar had jij niets aan kunnen veranderen. Je hebt vergissingen begaan, Robb, maar welke koning heeft dat niet? Ned zou trots op je zijn geweest.’

‘Moeder, er is iets wat u moet weten.’

Catelyns hart sloeg een slag over. Het gaat over iets wat hij vreselijk vindt. Iets wat hij me het liefst niet zou vertellen. Het enige waaraan ze kon denken was aan Briënne en haar zending. ‘Gaat het om de Koningsmoordenaar?’

‘Nee. Om Sansa.’

Ze is dood, dacht Catelyn onmiddellijk. Briënne heeft gefaald. Jaime is dood en Cersei heeft uit wraak mijn lieve meisje gedood. Even kon ze bijna geen woord uitbrengen. ‘Is… is ze er niet meer, Robb?’

‘Of ze er niet meer is?’ Hij keek stomverbaasd. ‘Dood? Welnee, moeder, dat niet, ze hebben haar geen haar gekrenkt, niet in die zin, alleen… er is vannacht een vogel gekomen, maar ik kon mezelf er niet toe brengen het u te zeggen, niet voordat uw vader naar zijn laatste rustplaats was gezonden.’ Robb greep haar hand. ‘Ze hebben haar aan Tyrion Lannister uitgehuwelijkt.’

Catelyns vingers groeven zich in de zijne. ‘De Kobold.’

‘Ja.’

‘Hij had gezworen dat hij haar tegen zijn broer zou uitwisselen,’ zei ze verdoofd. ‘Sansa en Arya, allebei. We zouden ze terugkrijgen als we hem zijn dierbare Jaime bezorgden, dat heeft hij gezworen ten overstaan van het voltallige hof. Hoe kon hij met haar trouwen, nadat hij dat had gezegd voor het aangezicht van goden en mensen?’

‘Hij is de broer van de Koningsmoordenaar. Het eden breken zit hun in het bloed.’ Robbs vingers streken over zijn zwaardknop. ‘Als ik kon zou ik hem zijn lelijke kop afhakken. Dan zou Sansa weduwe zijn, en vrij. Ik zie geen andere manier. Ze hebben haar de geloften laten zeggen ten overstaan van een septon, en haar een karmijnrode mantel omgehangen.’

Catelyn dacht aan het verwrongen mannetje dat ze in de herberg bij de kruiswegen gevangen had genomen en dat hele eind naar het Adelaarsnest had gesleept. ‘Ik had hem door Lysa uit die Maandeur moeten laten duwen. Mijn arme, lieve Sansa… waarom wil iemand haar zoiets aandoen?’

‘Vanwege Winterfel,’ zei Robb onmiddellijk. ‘Nu Bran en Rickon dood zijn is Sansa mijn erfgenaam. Als mij iets overkomt.’

Ze kneep hem stevig in zijn hand. ‘Jou overkomt niets. Helemaal niets. Dat zou ik niet kunnen verdragen. Ze hebben Ned gedood, en je lieve broertjes. Sansa is getrouwd, Arya is zoekgeraakt, mijn vader is gestorven… als jou iets overkwam zou ik gek worden, Robb. Jij bent alles wat ik nog heb. Jij bent alles wat het Nóórden nog heeft.’

‘Ik ben nog niet dood, moeder.’

Plotseling werd Catelyn met schrik vervuld. ‘Oorlogen hoeven niet tot de laatste druppel bloed uitgevochten te worden.’ Ze hoorde zelf hoe wanhopig haar stem klonk. ‘Jij zou de eerste koning niet zijn die zijn knie boog, en zelfs niet de eerste Stark.’

Zijn mond werd een streep. ‘Nee. Nooit.’

‘Er schuilt geen schande in. Balon Grauwvreugd boog de knie voor Robert toen zijn opstand op niets was uitgelopen. Torrhen Stark ging liever voor Aegon de Veroveraar op de knieën dan dat hij zijn leger de vlammen liet trotseren.’

‘Had Aegon koning Torrhens vader gedood?’ Hij trok zijn hand uit de hare. ‘Nooit, zei ik.’

Nu hangt hij de jongen uit, niet de koning. ‘De Lannisters hebben het noorden niet nodig. Ze zullen onderwerping en gijzelaars eisen, meer niet… en de Kobold zal Sansa houden, wat wij ook doen, dus hun gijzelaar hebben ze al. De ijzermannen zullen een veel onverzoenlijker vijand blijken, dat verzeker ik je. Als ze enige hoop willen koesteren om het noorden te houden mogen de Grauwvreugds geen enkele telg van het huis Stark in leven laten die hun recht kan betwisten. Theon heeft Bran en Rickon vermoord, dus nu hoeven ze alleen jou nog te doden… én Jeane, ja. Denk je dat heer Balon het zich kan veroorloven haar in leven te laten om jouw erfgenamen te baren?’

Robbs blik was kil. ‘Is dat waarom u de Koningsmoordenaar hebt laten lopen? Om vrede te sluiten met de Lannisters?’

‘Ik heb Jaime vrijgelaten omwille van Sansa… en Arya, als ze nog leeft. Dat weet je best. Maar als ik enige hoop koesterde dat ik daarmee ook de vrede kon kopen, was dat dan zo kwalijk?’

‘Ja,’ zei hij. ‘De Lannisters hebben mijn vader gedood.’

‘Denk je dat ik dat vergeten ben?’

‘Dat weet ik niet. Is het zo?’

Catelyn had haar kinderen nooit uit pure woede geslagen, maar op dat moment was ze er na aan toe om Robb te slaan. Het kostte haar grote moeite om te bedenken hoe bang en alleen hij zich moest voelen. ‘Jij bent Koning in het Noorden, de keus is aan jou. Ik vraag je alleen om na te denken over wat ik gezegd heb. De zangers geven wel hoog op van koningen die dapper in de strijd sneuvelen, maar jouw leven is meer waard dan een lied. In elk geval voor mij, en ik heb het je geschonken.’ Ze boog haar hoofd. ‘Mag ik gaan?’

‘Ja.’ Hij draaide zich om en trok zijn zwaard. Ze had geen idee wat hij ermee wilde. Hier was geen vijand, niemand om mee te vechten. Alleen zij en hij, tussen hoge bomen en gevallen bladeren. Sommige gevechten zijn niet met een zwaard te winnen, wilde Catelyn tegen hem zeggen, maar voor zulke woorden was de koning doof, vreesde ze.

Uren later zat ze in haar slaapkamer te naaien toen de jonge Rollam Westerling kwam aandraven met de oproep voor de avondmaaltijd. Goed, dacht Catelyn opgelucht. Ze had niet zeker geweten of haar zoon haar er na hun ruzie nog bij wilde hebben. ‘Een plichtsgetrouwe schildknaap,’ zei ze ernstig tegen Rollam. Dat zou Bran ook zijn geweest.

Terwijl Robb aan tafel een koele en Edmar een korzelige indruk maakte, compenseerde Lamme Lothar dat dubbel en dwars. Hij was een toonbeeld van hoofsheid. Hij haalde vol warmte herinneringen aan heer Hoster op, betuigde haar vriendelijk zijn medeleven met het verlies van Bran en Rickon, loofde Edmar om zijn overwinning bij Steenmolen en dankte Robb voor de ‘snelle en trefzekere gerechtigheid’ die hij aan Rickard Karstark had voltrokken. Lothars bastaardbroer Wal der was heel andere koek: een harde, zure kerel met het achterdochtige gezicht van de oude heer Walder. Hij zei bijna niets en besteedde vrijwel alleen aandacht aan het eten en drinken dat hij voorgezet kreeg.

Toen alle holle frasen uitgesproken waren, verontschuldigden de koningin en de andere Westerlings zich, werden de restanten van de maaltijd afgeruimd en schraapte Lothar Frey zijn keel. ‘Voor we ons richten op datgene wat ons hier brengt is er eerst nog iets anders,’ zei hij plechtig. ‘Een ernstige zaak, vrees ik. Ik had gehoopt dat ik niet met het overbrengen van dit nieuws belast zou worden, maar het ziet ernaar uit dat dat onvermijdelijk is. Mijn vader heeft een brief gekregen van zijn kleinzoons.’

Catelyn was zó in het verdriet om haar eigen kinderen opgegaan dat ze de twee Freys die ze als pleegkinderen had aangenomen bijna was vergeten. Niet nog meer, dacht ze. Genade, Moeder, hoeveel klappen kunnen we nog verdragen? Op de een of andere manier wist ze dat de volgende woorden die ze zou horen weer als een zwaard door haar hart zouden gaan. ‘De kleinzoons in Winterfel?’ dwong ze zichzelf te vragen. ‘Mijn pupillen?’

‘Walder en Walder, ja. Maar ze zijn op dit ogenblik in Fort Gruw, vrouwe. Het kwelt mij om u dit te moeten zeggen, maar er is gevochten. Winterfel is afgebrand.’

‘Afgebrand?’ Robbs stem klonk ongelovig.

‘Uw noordelijke heren hebben geprobeerd het op de ijzermannen te heroveren. Toen Theon Grauwvreugd zag dat zijn buit verloren was heeft hij het slot in brand gestoken.’

‘Wij hebben niets over enige strijd gehoord,’ zei ser Brynden.

‘Ik geef toe dat mijn neefjes nog jong zijn, maar ze waren er wel bij. De brief is door Grote Walder geschreven en zijn neef heeft hem mede ondertekend. Het was een bloedige affaire, naar hun verslag te oordelen. Uw kasteelheer is gesneuveld. Heette hij niet ser Rodrik?’

‘Ser Rodrik Cassel,’ zei Catelyn verdoofd. Die beste, dappere, trouwe oude ziel. Ze zag bijna voor zich hoe hij aan zijn woeste witte bakkebaarden trok. ‘En onze andere mensen?’

‘De ijzermannen hebben er velen over de kling gejaagd, vrees ik.’

Sprakeloos van woede sloeg Robb met een vuist op tafel en wendde zijn gezicht af opdat de Freys zijn tranen niet zouden zien.

Maar zijn moeder zag ze wel. De wereld wordt elke dag een beetje donkerder. Catelyn dacht aan ser Rodriks dochtertje Beth, aan de onvermoeibare maester Luwin en de opgeruimde septon Cheyl, aan Mikken in zijn smidse, aan Farlen en Palla in de kennels, aan ouwe Nans en de simpele Hodor. Ze was misselijk van ellende. ‘Niet allemáál toch, hoop ik?’

‘Nee,’ zei Lamme Lothar. ‘De vrouwen en kinderen, waaronder mijn neefjes Walder en Walder, hadden zich verstopt. Nadat Winterfel verwoest was zijn de overlevenden teruggevoerd naar Fort Gruw door die zoon van heer Bolten.’

‘Boltens zóón?’ Robbs stem klonk gespannen.

Walder Stroom nam het woord. ‘Een bastaardzoon, meen ik.’

‘Toch niet Rammert Sneeuw? Heeft heer Rous nog een andere zoon?’ Robb keek boos. ‘Die Rammert was een monster en een moordenaar en is als lafaard geëindigd. Of dat is mij althans verteld.’

‘Daar kan ik niets over zeggen. Een oorlog brengt altijd grote verwarring met zich mee. Veel valse berichten. Het enige wat ik kan zeggen is dat mijn neefjes beweren dat het de bastaardzoon van Bolten was die de vrouwen van Winterfel heeft gered, en de kinderen. Ze zijn nu veilig in Fort Gruw, iedereen die nog over is.’

‘Theon,’ zei Robb plotseling. ‘Wat is er met Theon Grauwvreugd gebeurd? Is hij gesneuveld?’

Lamme Lothar spreidde zijn handen. ‘Dat kan ik u niet zeggen, uwe genade. Walder en Walder vermeldden niet wat er van hem geworden was. Misschien weet heer Bolten het, als hij bericht heeft gekregen van die zoon van hem.’

Ser Brynden zei: ‘We zullen het hem zeker vragen.’

‘U bent allemaal verslagen, zie ik. Het spijt mij dat ik u deze nieuwe onheilstijding heb gebracht. Misschien moeten wij morgen verder spreken. Onze kwestie kan wel wachten tot u zich weer hersteld hebt…’

‘Nee,’ zei Robb. ‘Ik wil dat de zaak geregeld is.’

Haar broer Edmar knikte. ‘Ik ook. Brengt u het antwoord op ons aanbod mee, heer?’

‘Zeker.’ Lothar glimlachte. ‘Mijn vader heeft mij opgedragen uwe genade te zeggen dat hij instemt met deze nieuwe huwelijksverbintenis tussen onze huizen en zijn trouw aan de Koning in het Noorden zal bekrachtigen, op voorwaarde dat zijne genade de koning zich in hoogst eigen persoon van aangezicht tot aangezicht verontschuldigt voor de belediging, het huis Frey aangedaan.’

Een verontschuldiging was geen al te hoge prijs, maar deze kleingeestige voorwaarde van heer Wal der beviel Catelyn meteen al niet.

‘Dat verheugt mij,’ zei Robb behoedzaam. ‘Het is nooit mijn wens geweest een breuk tussen ons te veroorzaken, Lothar. De Freys hebben dapper voor mijn zaak gestreden. Ik wil hen graag opnieuw aan mijn zijde hebben.’

‘U bent al te vriendelijk, uwe genade. Nu u deze voorwaarden aanvaardt heb ik de opdracht heer Tulling de hand van mijn zuster aan te bieden, jonkvrouw Roslin, een maagd van zestien jaar. Roslin is mijn vaders jongste docher bij vrouwe Bethanie van het huis Rooswijck, zijn zesde echtgenote. Ze is zachtaardig en heel muzikaal.’

Edmar ging verzitten. ‘Zou het niet beter zijn als ik haar eerst leerde ken…’

‘U zult haar leren kennen als u getrouwd bent,’ zei Wal der Stroom kortaf. ‘Tenzij heer Tulling de behoefte gevoelt eerst haar tanden te tellen?’

Edmar beheerste zich. ‘Ik zal u op uw woord geloven waar het haar tanden betreft, maar het zou wel zo aangenaam zijn als ik haar gezicht zou mogen zien voor ik haar tot gemalin nam.’

‘U moet haar nu aanvaarden, heer,’ zei Wal der Stroom. ‘Of mijn vader trekt zijn aanbod in.’

Lamme Lothar spreidde zijn handen. ‘Mijn broer spreekt met de onverbloemdheid van een krijgsman, maar het is waar wat hij zegt. Mijn vader wenst dat dit huwelijk meteen plaatsvindt.’

‘Metéén?’ Edmar klonk zo ongelukkig dat bij Catelyn de onwaardige gedachte opkwam dat hij misschien van plan was geweest de verloving te verbreken zodra de krijgshandelingen achter de rug waren.

‘Is heer Walder vergeten dat we in oorlog zijn?’ vroeg Brynden Zwartvis op scherpe toon.

‘Integendeel,’ zei Lothar. ‘Daarom staat hij er juist op dat het huwelijk nu plaatsvindt, ser. In oorlogen vallen doden, zelfs onder jonge en sterke mannen. Wat moet er van ons bondgenootschap worden als heer Edmar sneuvelt voordat hij Roslin tot bruid heeft genomen? En dan moet er nog rekening worden gehouden met mijn vaders leeftijd. Hij is ruim negentig, en het is onwaarschijnlijk dat hij het einde van deze strijd zal meemaken. Het zal zijn nobele hart geruststellen om zijn dierbare Roslin veilig getrouwd te weten voor de goden hem wegnemen, zodat hij kan sterven in de wetenschap dat het meisje een krachtige echtgenoot heeft die haar zal koesteren en beschermen.’

En we willen allemaal dat heer Walder als een gelukkig man sterft. De regeling zat Catelyn steeds minder lekker. ‘Mijn broer heeft zojuist zijn eigen vader verloren. Hij heeft tijd nodig om te rouwen.’

‘Roslin is een vrolijk meisje,’ zei Lothar. ‘Zij is misschien net wat heer Edmar nodig heeft om hem over zijn verdriet heen te helpen.’

‘En mijn vader heeft het niet meer zo op langdurige verlovingen,’ voegde de bastaard Wal der Stroom eraan toe. ‘Ik zou niet weten waarom.’

Robb wierp hem een kille blik toe. ‘U bent duidelijk genoeg, Stroom. Als u ons nu wilt excuseren, heren?’

‘Zoals uwe genade beveelt.’ Lamme Lothar stond op en hompelde steunend op zijn bastaardbroer het vertrek uit.

Edmar was ziedend. ‘Dus met andere woorden: mijn belofte is van nul en generlei waarde. Waarom zou ik mijn bruid door die ouwe wezel laten kiezen? Heer Walder heeft nog meer dochters dan die Roslin, en kleindochters ook. Ik had dezelfde keus moeten krijgen als jij. Ik ben zijn leenheer, hij mag in zijn handen knijpen dát ik met een dochter van hem wil trouwen.’

‘Hij is een trotse man, en wij hebben hem gekrenkt,’ zei Catelyn.

‘Dat de Anderen die trots van hem halen! Ik laat me niet in mijn eigen zaal te schande maken. Mijn antwoord is nee.’

Robb keek hem vermoeid aan. ‘Ik zal u geen bevel geven. Op dit punt niet. Maar als u weigert zal heer Frey dat weer als een krenking opvatten en is er geen enkele hoop meer dat het nog rechtgezet kan worden.’

‘Dat weet je maar nooit,’ hield Edmar vol. ‘Frey wil me al voor een van zijn dochters hebben sinds de dag dat ik geboren ben. Hij zal een kans als deze heus niet door zijn graaivingers laten glippen. Als Lothar hem ons antwoord heeft overgebracht komt hij kwispelend terug om een verloving te accepteren… met een dochter van mijn keus.’

‘Misschien, te zijner tijd,’ zei Brynden Zwartvis. ‘Maar kunnen we wachten, terwijl Lothar met bod en tegenbod heen en weer rijdt?’

Robbs handen balden zich tot vuisten. ‘Ik móét naar het Noorden terug. Mijn broertjes dood, Winterfel afgebrand, mijn mensen over de kling gejaagd… alleen de goden weten wat die bastaard van Bolten in zijn schild voert, en of Theon nog leeft en op vrije voeten is. Ik kan hier niet gaan zitten afwachten of er al dan geen huwelijk zal worden gesloten.’

‘Het moet worden gesloten,’ zei Catelyn, zij het niet van harte. ‘Ik zit net zomin om Walder Freys beledigingen en klachten te springen als jij, broer, maar volgens mij hebben we weinig keus. Zonder dit huwelijk is Robbs zaak verloren. We moeten ja zeggen, Edmar.’

‘Wij moeten ja zeggen?’ herhaalde hij knorrig. ‘Ik zie jou nog niet aanbieden de negende vrouwe Frey te worden, Cat.’

‘De achtste vrouwe Frey is bij mijn weten nog springlevend,’ antwoordde ze. Gelukkig. Heer Walder kennende had het daar anders inderdaad weleens van kunnen komen.

De Zwartvis zei: ‘Ik ben wel de laatste in de Zeven Koninkrijken om iemand voor te schrijven met wie hij moet trouwen, neef. Toch héb je iets gezegd over het goedmaken van de Slag bij de Voorden.’

‘Ik had een ander soort compensatie in gedachten. Een duel met de Koningsmoordenaar. Zeven jaar boetedoening als bedelbroeder. Met aan elkaar gebonden benen de zee van zonsondergang overzwemmen.’ Toen hij zag dat niemand glimlachte wierp Edmar zijn handen in de lucht. ‘Dat de Anderen jullie allemaal halen! Mij best, dan trouw ik met die meid. Om het goed te maken.’

Davos

HeerAlester keek met een ruk op. ‘Stemmen,’ zei hij. ‘Hoor je dat, Davos? Er komt iemand aan.’

‘Lamprei,’ zei Davos. ‘Het is tijd voor ons avondeten, of bijna.’ De vorige avond had Lamprei hen een halve vleespastei gebracht en ook een flacon mede. Zijn maag rommelde alleen al als hij eraan dacht.

‘Nee, het zijn meer mensen.’

Hij heeft gelijk. Davos hoorde minstens twee stemmen, en voetstappen die steeds luider werden. Hij stond op en liep naar de tralies.

Heer Alester veegde het stro van zijn kleren. ‘De koning heeft me ontboden. Of de koningin, ja, Selyse laat me hier heus niet verrekken, haar eigen bloedverwant.’

Voor de cel verscheen Lamprei met een sleutelbos in de hand, op de voet gevolgd door ser Axel Florens en vier bewakers. Ze wachtten onder de toorts, terwijl Lamprei de juiste sleutel zocht.

‘Axel,’ zei heer Alester. ‘De goden zijn goed. Is het de koning die me ontbiedt of de koningin?’

‘Niemand ontbiedt jou, verrader,’ zei ser Axel.

Heer Alester deinsde achteruit alsof hij een klap had gekregen. ‘Nee, ik zweer je, ik heb geen verraad gepleegd. Waarom wil je niet luisteren? Als zijne genade me nu maar de kans zou geven…’

Lamprei stak een grote ijzeren sleutel in het slot, draaide die om en trok de celdeur open. De verroeste scharnieren protesteerden krijsend. ‘Jij,’ zei hij tegen Davos. ‘Meekomen.’

‘Waarheen?’ Davos keek naar ser Axel. ‘Zegt u mij naar waarheid, ser, bent u van plan mij te verbranden?’

‘U bent ontboden. Kunt u lopen?’

‘Ik kan lopen.’ Davos stapte de cel uit. Heer Alester slaakte een kreet van ontsteltenis toen Lamprei de deur weer dichtsmeet.

‘Neem de toorts mee,’ beval ser Axel de cipier. ‘Laat de verrader maar in het donker zitten.’

‘Nee,’ zei zijn broer. ‘Axel, alsjeblieft, neem het licht niet mee… goden, genade…’

‘Goden? De enigen goden die bestaan zijn R’hllor en de Ander.’ Op een kort gebaar van ser Axel haalde een van de wachters de toorts uit de houder en ging hen voor naar de trap.

‘Brengt u mij bij Melisandre?’ vroeg Davos.

‘Zij zal er ook bij zijn,’ zei ser Axel. ‘Ze verkeert altijd in de nabijheid van de koning. Maar zijne genade zelf heeft naar u gevraagd.’

Davos bracht zijn hand naar zijn borst, waar eens zijn geluk in een leren buidel aan een veter had gehangen. Verdwenen, schoot het hem te binnen, en daarmee ook vier vingerkootjes. Maar zijn handen waren nog lang genoeg om zich om een vrouwenhals te klemmen, dacht hij, vooral een slanke hals als de hare.

Ze klommen achter elkaar aan de wenteltrap op. De wanden waren van ruwe, donkere steen en voelden koel aan. Het licht van de toortsen ging hen voor en hun schaduw marcheerde mee over de muur. Bij de derde bocht kwamen ze langs een ijzeren hek waarachter duisternis gaapte, en bij de vijfde bocht weer. Davos vermoedde dat ze nu wel ongeveer ter hoogte van de begane grond waren, misschien zelfs hoger. De volgende deur die ze passeerden was van hout, maar ze klommen niettemin verder. Nu werden de muren onderbroken door schietgaten, maar er priemden geen schachten zonlicht tussen de dikke stenen door. Het was nacht buiten.

Hij had pijn in zijn benen tegen de tijd dat ser Axel een zware deur openduwde en hem gebaarde dat hij daar doorheen moest. Achter de deur overspande een hoge stenen brug de lege ruimte naar de massieve, centrale toren die de Stenen Trom werd genoemd. Een zeebries waaide bij vlagen onder de steunbogen van het dak door en toen ze overstaken kon Davos het zilte water ruiken. Hij haalde diep adem en zoog zijn longen vol met de frisse, koude lucht. Wind en water, schenk mij kracht, bad hij. Beneden op de binnenplaats brandde een enorm nachtvuur om de verschrikkingen van het duister te bedwingen, en daaromheen zaten de mannen van de koningin bijeen om de lof van hun nieuwe, rode god te zingen.

Ze waren midden op de brug toen ser Axel plotseling bleef staan. Hij gebaarde bruusk met zijn hand en zijn mannen gingen buiten gehoorsafstand staan. ‘Als het aan mij lag zou ik je samen met mijn broer Alester verbranden,’ zei hij tegen Davos. ‘Jullie zijn allebei verraders.’

‘U kunt zeggen wat u wilt, maar ik zou koning Stannis nooit verraden.’

‘Dat zou je wel. Dat zul je. Ik zie het aan je gezicht. En ik heb het in de vlammen geschouwd. R’hllor heeft mij met die gave gezegend. Net als vrouwe Melisandre toont hij mij de toekomst in het vuur. Stannis Baratheon zál op de IJzeren Troon zitten. Ik heb het gezien. En ik weet wat er moet gebeuren. Zijne genade moet mij tot Hand benoemen in plaats van mijn verraderlijke broer. En dat ga jij hem vertellen.’

Oja? Davos zei niets.

‘De koningin heeft op mijn benoeming aangedrongen,’ vervolgde ser Axel. ‘Zelfs je oude vriend uit Lys, de piraat Saan, die zegt het ook. We hebben samen een plan gesmeed, hij en ik. Toch doet zijne genade niets. De nederlaag knaagt aan hem, als een zwarte worm in zijn ziel. Wij die hem liefhebben moeten hem duidelijk maken wat hem te doen staat. Als je zijn zaak zo toegewijd bent als je beweert, smokkelaar, voeg je jouw stem bij de onze. Zeg hem dat hij geen andere Hand nodig heeft dan mij. Zeg dat tegen hem, dan bezorg ik jou een nieuw schip als we uitvaren.’

Een schip. Davos bestudeerde het gezicht van de ander. Ser Axel had grote Florens-oren die erg op die van de koningin leken. Er groeiden harde haren uit, net als uit zijn neusgaten, en uit zijn onderkin sproten er nog meer, in bosjes en plukjes. Hij had een brede neus, een vooruitstekend voorhoofd en vijandige ogen die dicht bij elkaar stonden. Hij zou me liever een brandstapel geven dan een schip, dat heeft hij ook gezegd, maar als ik dit voor hem doe…

‘Als je overweegt me te verraden,’ zei ser Axel, ‘bedenk dan dat ik al vrij lang kastelein van Drakensteen ben. Het garnizoen staat achter mij. Misschien kan ik je niet zonder toestemming van de koning verbranden, maar wie weet word je wel het slachtoffer van een val.’ Hij legde een vlezige hand in Davos’ nek en duwde hem met geweld tegen de borsthoge leuning van de brug. Toen duwde hij nog wat harder, zodat Davos’ gezicht boven de binnenplaats hing. ‘Heb je me gehoord?’

‘Ik heb het gehoord,’ zei Davos. En jij waagt het, mij een verrader te noemen?

Ser Axel liet hem los. ‘Goed.’ Hij glimlachte. ‘Zijne genade wacht. We kunnen hem beter niet láten wachten.’

Helemaal boven in de Stenen Trom, in het grote ronde vertrek dat de kamer van de Beschilderde Tafel werd genoemd, troffen ze Stannis Baratheon aan, staande achter het kunstvoorwerp waaraan de zaal zijn naam ontleende, een massieve schijf hout, uitgesneden en beschilderd als het Westeros uit de dagen van Aegon de Veroveraar. Naast de koning stond een ijzeren komfoor waarin oranje kolen gloeiden. Vier hoge boogramen zagen uit naar noord, zuid, oost en west. Daarachter was de nacht en de sterrenhemel. Davos kon de wind horen, en wat meer op de achtergrond de geluiden van de zee.

‘Uwe genade,’ zei ser Axel, ‘zoals het u behaagd heeft breng ik u de Uienridder.’

‘Dat zie ik.’ Stannis droeg een grijze wollen tuniek, een donkerrode mantel en een eenvoudige riem van zwart leer waaraan zijn zwaard en dolk hingen. Een kroon van rood goud met vlamvormige punten omkranste zijn slapen. Zijn aanblik was om van te schrikken. Hij leek tien jaar ouder dan de man die Davos in Stormeinde had achtergelaten toen hij was uitgevaren naar het Zwartewater en de slag die tot hun ondergang zou leiden. In de kortgeknipte baard van de koning zat een web van grijze haren en hij was vele ponden lichter geworden. Hij was nooit erg vlezig geweest, maar nu schoven zijn botten als speren onder zijn huid heen en weer, op zoek naar een uitweg. Zelfs zijn kroon leek te groot voor zijn hoofd. Zijn ogen waren blauwe gaten, in diepe holten verzonken, en zijn gezicht liet de vorm van zijn schedel doorschemeren.

Toch gleed er een flauw lachje over zijn lippen toen hij Davos zag. ‘Dus de zee heeft me mijn vis-met-uienridder terugbezorgd.’

‘Inderdaad, uwe genade.’ Weet hij dat ik bij hem in de kerker heb gezeten? Davos zonk op een knie.

‘Sta op, ser Davos,’ beval Stannis. ‘Ik heb u gemist, ser. Ik heb goede raad nodig, en minder dan dat ben ik van u niet gewend. Dus zeg me naar waarheid — welke straf staat er op verraad?’

Het woord bleef in de lucht hangen. Een beangstigend woord, dacht Davos. Moest hij nu zijn celgenoot veroordelen? Of misschien zichzelf? Niemand die beter weet dan een koning welke straf er op verraad staat. ‘Verraad?’ wist hij ten slotte zwakjes uit te brengen.

‘Hoe had u het anders willen noemen — de koning verloochenen en hem van zijn rechtmatige troon willen beroven? Ik vraag u opnieuw: welke straf staat er volgens de wet op verraad?’

Davos kon niet onder het antwoord uit. ‘De doodstraf,’ zei hij. ‘Daar staat de doodstraf op, uwe genade.’

‘Zo is het altijd geweest. Ik ben géén… ik ben geen wrede man, ser Davos. U kent mij. Allang. Dat decreet is niet van mij. Het heeft altijd al gegolden, sinds Aegons tijd en daarvoor. Daemon Zwartvier, de gebroeders Toyn, de Gierenkoning, Grootmaester Hareth… verraders hebben altijd met hun leven geboet… zelfs Rhaenyra Targaryen. Ze was de dochter van een koning en de moeder van twee andere, maar ze stierf niettemin de verradersdood toen ze de kroon van haar broer trachtte te usurperen. Dat is de wet. De wét, Davos. Geen wreedheid.’

‘Ja, uwe genade.’ Hij heeft het niet over mij. Even had Davos medelijden met zijn celgenoot beneden in het donker. Hij wist dat hij zijn mond moest houden, maar hij was moe en terneergeslagen, en hij hoorde zichzelf zeggen. ‘Sire, het was niet de opzet van heer Florens u te verraden.’

‘Heet het bij smokkelaars dan anders? Ik had hem tot Hand benoemd en hij zou mijn rechten verkocht hebben voor een kom erwtenbrij. Zelfs Shirine zou hij ze gegeven hebben. Mijn enige kind, uitgehuwelijkt aan een bastaard die uit incest geboren is.’ De stem van de koning was verstikt van woede. ‘Mijn broer bezat de gave om loyaliteit op te wekken. Zelfs bij zijn vijanden. Bij Zomerhal won hij op één dag drie veldslagen, waarna hij de heren Grandizon en Cafferen als gevangenen naar Stormeinde meevoerde. Hij hing hun banieren als trofeeën in de zaal. Cafferens witte hinden zaten onder de bloedspatten en Grandizons slapende leeuw was bijna doormidden gescheurd. Toch zaten ze ’s avonds onder diezelfde banieren met Robert te drinken en te feesten. Hij nam ze nogmee op jacht ook. “Die kerels wilden je aan Aerys uitleveren om te worden verbrand,” zei ik tegen hem, nadat ik ze op de binnenplaats had zien bijlwerpen. “Die geef je toch geen bijl in handen.” Robert lachte alleen maar. Ik zou Grandizon en Cafferen in de kerker hebben gesmeten maar hij sloot vriendschap met ze. Heer Cafferen vond de dood bij Slot Esfoort, neergehouwen door Randyl Tarling, terwijl hij vóór Robert vocht. Heer Grandizon raakte gewond bij de Drietand en stierf het jaar daarop aan die verwonding. Mijn broer maakte zich bemind bij hen, maar ik inspireer kennelijk slechts tot verraad. Zelfs mijn eigen vlees en bloed. Mijn broer, mijn grootvader, mijn neven, mijn waarde oom…’

‘Uwe genade,’ zei ser Axel, ‘ik smeek u, geef me de kans om u te bewijzen dat niet heel het huis Florens zo zwak is.’

‘Ser Axel wil dat ik de oorlog hervat,’ zei koning Stannis tegen Davos. ‘De Lannisters denken dat ik uitgeschakeld en verslagen ben, en mijn eedplichtige heren hebben mij bijna allemaal in de steek gelaten. Zelfs heer Estermont, de vader van mijn eigen moeder, heeft zijn knie voor Joffry gebogen. De weinige getrouwen die mij nog resten verliezen de moed. Ze verdoen hun tijd met zuipen en gokken en likken hun wonden als geslagen straathonden.’

‘De strijd zal hun hart weer doen ontvlammen, uwe genade,’ zei ser Axel. ‘De nederlaag is een ziekte, en de overwinning brengt de genezing.’

‘De overwinning.’ De mond van de koning vertrok. ‘Overwinningen zijn er in soorten, ser. Maar leg ser Davos uw plan maar voor. Ik wil weten wat hij van uw voorstel vindt.’

Ser Axel keerde zich naar Davos toe. Hij keek niet zo heel anders dan de trotse heer Belgraaf moest hebben gekeken op de dag dat koning Baelor de Gezegende hem had bevolen de zwerende voeten van de bedelaar te wassen. Desondanks gehoorzaamde hij.

Het plan dat ser Axel met Salladhor Saan had bedacht was simpel. Op enkele uren varen van Drakensteen lag Klauwoog, de aloude, door de zee omspoelde zetel van het huis Celtigar. Heer Ardrian Celtigar had op het Zwartewater onder het vurige hart gestreden, maar eenmaal gevangengenomen was hij zonder dralen naar Joffry overgelopen. Zelfs nu was hij nog in Koningslanding. ‘Ongetwijfeld te bevreesd voor de toorn van zijne genade om zich nabij Drakensteen te wagen,’ verklaarde ser Axel. ‘Heel verstandig. De man heeft zijn rechtmatige heerser verraden.’

Ser Axel stelde voor om Salladhor Saan en de mannen die van het Zwartewater waren ontkomen — Stannis had er nog zo’n vijftienhonderd op Drakensteen, waarvan meer dan de helft in dienst van Florens — in te zetten om vergelding te eisen voor het overlopen van heer Celtigar. Klauwoog had maar een klein garnizoen, en het kasteel was naar men zei tot de nok toe gevuld met Myrische tapijten, Volantijns glas, gouden en zilveren serviesgoed, met juwelen ingelegde bekers, schitterende haviken, een bijl van Valyrisch staal, een hoorn waarmee monsters uit de diepzee konden worden opgeroepen, kisten vol robijnen en meer wijnen dan een mens in honderd jaar kon drinken. Hoewel Celtigar zich naar buiten toe altijd krenterig had betoond had hij nooit beknibbeld op zijn eigen comfort. ‘Steek de brand in zijn kasteel en jaag zijn mensen over de kling, zeg ik,’ besloot ser Axel. ‘Maak van Klauwoog een woestenij van as en beenderen die alleen nog geschikt is voor de kraaien, opdat het rijk ziet hoe het hen vergaat die met Lannisters hoereren.’

Stannis luisterde zwijgend naar ser Axels relaas, terwijl zijn kaken langzaam rondmaalden. Na afloop zei hij: ‘Ik geloof dat het wel te doen is. Het risico is gering. Joffry heeft geen zeemacht voordat heer Roodweyn van het Prieel uitvaart. De buit zal voldoende zijn om een tijdlang de trouw van die Lyseense piraat Salladhor Saan te kopen. Op zich is Klauwoog waardeloos, maar als het valt zou Tywin daaruit kunnen opmaken dat mijn zaak nog niet verloren is.’ De koning keerde zich weer naar Davos toe. ‘Naar waarheid, ser. Wat vindt u van ser Axels voorstel?’

Naar waarheid, ser. Davos dacht aan de donkere cel die hij met heer Alester had gedeeld, en aan Lamprei en Havermout. Hij dacht aan de beloften van ser Axel op de brug boven de binnenplaats. Een schip of een duw, wat wordt het? Maar de man die de vraag stelde was Stannis. ‘Uwe genade,’ zei hij langzaam. ‘Ik vind het dwaas… ja, én laf.’

‘Láf?’ Ser Axel schreeuwde bijna. ‘Niemand maakt mij voor lafaard uit waar mijn koning bij is.’

‘Stilte,’ beval Stannis. ‘Ser Davos, ga door, ik wil weten waarom u dat vindt.’

Davos wendde zich tot ser Axel. ‘U zegt dat wij het rijk moeten tonen dat we niet verloren zijn. Toeslaan. Strijd leveren, ja… maar tegen welke vijand? Op Klauwoog zult u geen Lannisters aantreffen.’

‘We zullen er verráders aantreffen,’ zei ser Axel, ‘al zou ik er dichter bij huis misschien ook een paar kunnen vinden. Zelfs in deze kamer.’

Davos negeerde de steek onder water. ‘Het lijdt geen twijfel dat heer Celtigar zijn knie voor de knaap Joffry gebogen heeft. Hij is een oude, afgeleefde man die niet anders wenst dan zijn laatste dagen in zijn kasteel te slijten en uit zijn met juwelen ingelegde bekers zijn uitgelezen wijnen drinken.’ Hij wendde zich weer tot Stannis. ‘Toch kwam hij toen u hem riep, sire. Hij kwam, mét zijn schepen en zijn zwaarden. Hij stond u terzijde bij Stormeinde toen heer Renling ons overviel, en zijn schepen zijn het Zwartewater opgevaren. Zijn mannen hebben voor u gestreden, voor u gedood, voor u gebrand. Klauwoog heeft een geringe bezetting, ja. Vrouwen, kinderen en bejaarden. En waarom? Omdat hun mannen, zonen en vaders op het Zwartewater de dood hebben gevonden — daarom. Omgekomen aan de riemen of met een zwaard in de hand, terwijl ze onder uw banieren streden. Toch stelt ser Axel voor dat we ons op de huizen storten die zij verlaten hebben, hun weduwen verkrachten en hun kinderen aan het zwaard rijgen. Deze kleine luiden zijn geen verraders…’

‘Jawel,’ hield ser Axel vol. ‘Niet alle mannen van Celtigar zijn op het Zwartewater gesneuveld. Er zijn er honderden samen met hun heer gevangengenomen en die hebben de knie gebogen toen hij dat deed.’

‘Toen hij dat deed,’ herhaalde Davos. ‘Het waren zijn mannen. Zijn gezworenen. Welke keus hadden ze?’

‘Iedereen heeft een keus. Ze hadden kunnen weigeren te knielen. Sommigen deden dat ook, en dat werd hun dood. Toch stierven ze als trouwe en loyale mannen.’

‘Sommigen zijn sterker dan anderen.’ Dat was een zwak antwoord, en Davos wist het. Stannis Baratheon was een man met een ijzeren wil die de zwakheid van anderen begreep noch vergaf. Ik verlies, dacht hij wanhopig.

‘Het is de plicht van elke man zijn rechtmatige koning trouw te blijven, zelfs als de heer die hij dient de verkeerde blijkt te zijn,’ verklaarde Stannis op een toon die geen tegenspraak duldde.

Een vertwijfelde waanzin nam bezit van Davos, een roekeloosheid die aan krankzinnigheid grensde. ‘Zoals u koning Aerys trouw bleef toen uw broer zijn banieren verhief?’ flapte hij eruit.

Er volgde een geschokte stilte, totdat ser Axel: ‘Verraad! riep en zijn dolk uit zijn schede rukte. ‘Uwe genade, hij slaat die schandelijke taal recht in uw gezicht uit!’

Davos kon Stannis’ tanden horen knarsen. Een ader zwol op bij ’s konings slapen, dik en blauw. Hun blikken ontmoetten elkaar. ‘Steek uw mes op, ser Axel. En laat ons alleen.’

‘Als het uwe genade behaagt…’

‘Het behaagt mij dat u vertrekt,’ zei Stannis. ‘Ga uit mijn ogen, en stuur mij Melisandre.’

‘Zoals u beveelt.’ Ser Axel liet zijn dolk in de schede glijden, boog en haastte zich naar de deur. Zijn laarzen kletsten nijdig op de vloer.

‘Je hebt altijd al misbruik gemaakt van mijn toegeeflijkheid,’ waarschuwde Stannis Davos toen ze alleen waren. ‘Ik kan je tong even makkelijk inkorten als je vingers, smokkelaar.’

‘Ik ben uw man, uwe genade. Dus het is uw tong, waarmee u kunt doen wat u goeddunkt.’

‘Dat is zo,’ zei hij, wat kalmer. ‘En ik heb ook graag dat die tong de waarheid spreekt. Al is de waarheid soms een bittere beker. Aérys? Als je eens wist… dat was een zware keus. Mijn bloed of mijn heer. Mijn broer of mijn koning.’ Er kwam een grimas op zijn gezicht. ‘Heb jij de IJzeren Troon ooit gezien? De weerhaken in de rugleuning, de repen verwrongen staal, de scherpe punten van zwaarden en messen, allemaal vervlochten en versmolten? Het is geen makkelijke stoel, ser. Aerys sneed zich er zo vaak aan dat de mensen hem Koning Korst gingen noemen, en Maegor de Wrede is op die stoel vermoord. Dóór die stoel, volgens sommige verhalen. Het is geen zetel waar een man in alle rust op kan zitten. Soms vraag ik me af waarom mijn broers hem zo wanhopig graag wilden hebben.’

‘Waarom wilt u hem eigenlijk hebben?’ vroeg Davos.

‘Het is geen kwestie van willen. De troon behoort mij als Roberts erfgenaam toe. Zo is de wet. Na mij moet hij op mijn dochter overgaan, of Selyse zou me alsnog een zoon moeten schenken.’ Hij streek met drie vingers licht over de tafel, over de lagen glad, hard vernis, donker geworden van de ouderdom. ‘Ik bén koning. Willen heeft daar niets mee te maken. Ik ben het aan mijn dochter verplicht. Aan het rijk. Zelfs aan Robert. Hij was niet erg op me gesteld, dat weet ik, maar toch was hij mijn broer. Dat mens van Lannister heeft hem horens opgezet en een zot van hem gemaakt. Wie weet heeft ze hem ook wel vermoord, zoals ze Jon Arryn en Ned Stark heeft vermoord. Dergelijke misdaden horen berecht te worden. Om te beginnen Cersei en haar gruwelen. Maar alleen om te beginnen. Ik ben voornemens dat hele hof schoon te vegen. Zoals Robert na de Drietand had moeten doen. Ser Barristan zei eens tegen me dat het bederf in Aerys’ bewind met Varys was begonnen. Die eunuch had nooit begenadigd mogen worden. Net zomin als de Koningsmoordenaar. Het minste wat Robert had kunnen doen was Jaime zijn witte mantel afrukken en hem naar de Muur sturen. Ned Stark drong daar ook op aan. In plaats daarvan luisterde Robert naar Jon Arryn. Ik werd toen nog belegerd op Stormeinde, en niet geraadpleegd.’ Hij draaide zich abrupt om en wierp Davos een strakke, sluwe blik toe. ‘De waarheid nu. Waarom wilde je vrouwe Melisandre vermoorden?’

Dus hij weet het. Davos kon niet tegen hem liegen. ‘Vier van mijn zoons zijn op het Zwartewater verbrand. Zij heeft hen aan het vuur prijsgegeven.’

‘Je doet haar onrecht. Die vuren waren niet haar werk. Vervloek de Kobold, vervloek de vuurbezweerders, vervloek die idioot van een Florens die mijn vloot de kaken van een klem liet binnenvaren. Of vervloek mij om mijn koppige trots, omdat ik haar wegstuurde toen ik haar het hardste nodig had. Maar niet Melisandre. Zij blijft mijn trouwe dienares.’

‘Maester Cressen was uw trouwe dienaar. Zij heeft hem omgebracht, zoals ze ser Cortijn Koproos en uw broer Renling heeft gedood.’

‘Nu klink je als een zot,’ klaagde de koning. ‘Ze heeft Renlings einde in de vlammen geschouwd, ja, maar ze heeft er net zomin de hand in gehad als ik. De priesteres was bij mij. Vraag het je zoon Devan maar, als je aan mij twijfelt. Als ze had gekund zou ze Renling hebben gespaard. Melisandre was juist degene die erop aandrong dat ik hem zou ontmoeten en hem nog een laatste kans zou geven om zijn verraad goed te maken. En het was Melisandre die zei dat ik je hier moest laten komen toen ser Axel je aan R’hllor wilde geven.’ Hij glimlachte flauwtjes. ‘Verbaast dat je?’

‘Ja. Ze weet dat ik geen vriend van haar of haar rode god ben.’

‘Maar je bent mijn vriend. Dat weet ze ook.’ Hij wenkte Davos dichterbij. ‘De jongen is ziek. Maester Pylos heeft hem bloed afgenomen.’

‘De jongen?’ Hij dacht aan zijn Devan, de schildknaap van de koning. ‘Mijn zoon, sire?’

‘Devan? Een goeie jongen. Ik herken veel van jou in hem. Maar de zieke is Roberts bastaard, de jongen die we op Stormeinde in handen kregen.’

Edric Storm. ‘Ik heb in Aegons Tuin met hem gesproken.’

‘Zoals zij wenste. Zoals zij had geschouwd.’ Stannis zuchtte. ‘Was je gecharmeerd van de jongen? Die gave bezit hij. Dat heeft hij van zijn vader geërfd, samen met diens bloed. Hij weet dat hij een koningszoon is, maar hij vergeet liever dat hij als bastaard geboren is. En hij aanbidt Robert, net als Renling in zijn jeugd deed. Mijn koninklijke broer hing tijdens zijn bezoekjes aan Stormeinde altijd de liefhebbende vader uit, en er waren cadeaus… zwaarden, pony’s en met bont afgezette mantels. Allemaal het werk van de eunuch. Dan schreef de jongen naar de Rode Burcht, een en al dankbaarheid, en dan lachte Robert en vroeg hij aan Varys wat hij de jongen dit jaar had gestuurd. Renling was geen haar beter. Hij liet de opvoeding van de jongen aan kasteleins en maesters over, en die gingen stuk voor stuk voor zijn charme overstag. Koproos wilde nog liever sterven dan hem aan mij uit te leveren.’ De koning knarsetandde. ‘Ik kan er nog kwaad om worden. Hoe haalde hij het in zijn hoofd te denken dat ik de jongen kwaad zou doen? Ik had toch voor Robert gekozen? Toen die moeilijke dag kwam. Ik had bloed boven eer verkozen.’

Hij noemt de jongen niet bij zijn naam. Dat baarde Davos zorgen. ‘Ik hoop dat de jonge Edric snel zal herstellen.’

Stannis wuifde zijn bezorgdheid weg. ‘Een koutje, meer niet. Hij hoest, hij rilt, hij heeft koorts. Maester Pylos heeft hem er zo weer bovenop. Op zich is de jongen niemand, weet je, maar door zijn aderen stroomt het bloed van mijn broer. In konings bloed schuilt kracht, zegt zij.’

Davos hoefde niet te vragen wie zij was.

Stannis raakte de Beschilderde Tafel aan. ‘Ziehier, Uienridder. Mijn rijk, waar ik recht op heb. Mijn Westeros.’ Hij veegde er met een hand overheen. ‘Dat gepraat over Zeven Koninkrijken is dwaasheid. Dat begreep Aegon driehonderd jaar geleden al toen hij stond waar wij nu staan. Deze tafel is op zijn bevel beschilderd met rivieren en baaien, heuvels en bergen, kastelen, steden en marktplaatsen, meren, moerassen en bossen… maar zonder grenzen. Het is allemaal één. Eén rijk, dat door één koning geregeerd moet worden.’

‘Eén koning,’ beaamde Davos. ‘Eén koning betekent vrede.’

‘Ik zal gerechtigheid brengen. Iets waarvan ser Axel even weinig verstand heeft als van oorlog. Met Klauwoog zou ik niets winnen… en het was slecht, zoals jij zei. Celtigar moet zelf de prijs voor zijn verraad betalen. En als ik eenmaal over mijn koninkrijk heers zal dat gebeuren ook. Iedereen zal oogsten wat hij heeft gezaaid, van de hoogste heer tot en met de laagste rioolrat. En sommigen zullen meer verliezen dan hun vingertoppen, dat verzeker ik je. Ze hebben mijn koninkrijk laten bloeden en dat zal ik niet vergeten.’ Koning Stannis wendde zich van de tafel af. ‘Op je knieën, Uienridder.’

‘Uwe genade?’

‘Vanwege je uien en vis heb ik je destijds tot ridder geslagen. Hiervoor ben ik van plan je tot heer te verheffen.’

Hiervoor? Davos kon het niet volgen. ‘Ik ben er tevreden mee uw ridder te blijven, uwe genade. Ik zou niet weten hoe dat moest, verheven zijn.’

‘Prima. Te verheven is onwaarachtig. Dat is een harde les voor me geweest. En nu knielen. Je koning beveelt het.’

Davos knielde, en Stannis trok zijn zwaard. Lichtbrenger; had Melisandre het genoemd, het rode zwaard der helden, uit het vuur gerukt dat de zeven goden had verteerd. Toen het zwaard uit de schede gleed leek het lichter in het vertrek te worden. Het staal straalde een gloed uit die nu eens oranje, dan geel en dan rood was. De lucht eromheen trilde, en geen juweel had ooit zo fel gefonkeld. Maar toen Stannis er Davos’ schouder mee aanraakte voelde het niet anders aan dan enig ander zwaard. ‘Ser Davos van het huis Zeewaard,’ sprak de koning, ‘bent u mijn waarachtige en eerzame vazal, voor nu en voor immer?’

‘Dat ben ik, uwe genade.’

‘En zweert u, mij al uw levensdagen trouw te dienen, mij oprecht van advies te dienen en zonder dralen te gehoorzamen, mijn rechten en mijn rijk in grote en kleine gevechten tegen alle tegenstanders te verdedigen, mijn volk te beschermen en mijn vijanden te bestraffen?’

‘Dat zweer ik, uwe genade.’

‘Sta dan op, Davos Zeewaard, als heer van het Regenbos, admiraal van de zee-engte en Hand des Konings.’

Even was Davos te verbijsterd om zich te verroeren. Vanmorgen werd ik nog in zijn kerker wakker. ‘Uwe genade, u kunt niet… ik ben niet geschikt om Hand des Konings te zijn.’

‘Niemand geschikter dan u.’ Stannis stak Lichtbrenger weer in de schede, gaf Davos een hand en trok hem overeind.

‘Ik ben laaggeboren,’ bracht Davos hem in herinnering. ‘Een omhooggevallen smokkelaar. Uw heren zullen mij nooit gehoorzamen.’

‘Dan maken we nieuwe heren.’

‘Maar… ik kan lezen noch schrijven…’

‘Maester Pylos kan voor u lezen. En wat schrijven betreft, mijn vorige Hand heeft het hoofd van zijn schouders geschreven. Het enige wat ik van u vraag is wat u mij altijd al hebt geboden. Eerlijkheid. Trouw. Diensbaarheid.’

‘Er is vast wel een betere man… een van de hoge heren…’

Stannis snoof. ‘Dat jochie van een Bar Emmon? Mijn trouweloze grootvader? Celtigar heeft me laten vallen, de nieuwe Velaryon is zes jaar oud en de nieuwe Brandglas is naar Volantis gevaren nadat ik zijn broer had laten verbranden.’ Hij maakte een nijdig gebaar. ‘Er zijn een paar goede mannen over, dat is waar. Ser Gilbert Farring houdt namens mij nog steeds met tweehonderd getrouwen in Stormeinde stand. Heer Morrigen, de bastaard van Nachtzang, de jonge Kwettering, mijn neef Andries… maar ik vertrouw geen van hen zoals ik u vertrouw, heer van het Regenbos. U zult mijn Hand zijn. U wil ik naast mij hebben in de volgende slag.’

De volgende slag wordt onze ondergang, dacht Davos. Dat heeft heer Alester wel degelijk goed gezien. ‘Uwe genade heeft mij om oprecht advies gevraagd. In alle oprechtheid dan… wij zijn niet sterk genoeg om nog eens slag te leveren tegen de Lannisters.’

‘Zijne genade bedoelt de grote slag,’ zei een vrouwenstem met een sterk oosters accent. Melisandre stond in haar rode zijde en glanzende satijn bij de deur, een zilveren schaal met een deksel in haar handen. ‘Deze oorlogjes zijn niet meer dan kinderlijk gekibbel vergeleken met wat nog komen gaat. Hij wiens naam niet genoemd mag worden brengt zijn macht in het geweer, Davos Zeewaard, een wrede, kwade en onmetelijk grote macht. Weldra komt de kou, en de nacht zonder einde.’ Ze zette de zilveren schaal op de Beschilderde Tafel neer. ‘Tenzij waarachtige mannen de moed opbrengen om ertegen te vechten. Mannen met harten van vuur.’

Stannis staarde naar de zilveren schaal. ‘Ze heeft het me laten zien, heer Davos. In de vlammen.’

‘Hebt u het gezíén, sire?’ Het was niets voor Stannis Baratheon om over zoiets te liegen.

‘Met eigen ogen. Na de slag, toen ik de wanhoop nabij was, zei vrouwe Melisandre mij in het haardvuur te kijken. De schoorsteen trok krachtig, en uit het vuur stegen vlokken as op. Ik staarde ernaar en voelde me half een dwaas, maar ze zei dat mijn blik dieper moest gaan, en… de asvlokken waren wit en werden omhooggezogen, maar plotseling leek het of ze vielen. Sneeuw, dacht ik. Toen leken de vonken door de lucht te draaien en in een ring van toortsen te veranderen en zag ik dóór het vuur op een hoge heuvel in een woud neer. De sintels waren mannen in het zwart geworden, achter de toortsen, en gedaanten bewogen zich door de sneeuw. Alle hitte van het vuur ten spijt ervoer ik een kou; zo vreselijk dat ik ervan rilde, en toen ik dat deed was het visioen verdwenen en het vuur weer een vuur. Maar wat ik zag was echt, daar zou ik mijn koninkrijk voor op het spel zetten.’

‘En dat hébt u gedaan,’ zei Melisandre.

De overtuiging in de stem van de koning beangstigde Davos tot op het merg. ‘Een heuvel in een woud… gedaanten in de sneeuw… wat…’

‘Het betekent dat de slag begonnen is,’ zei Melisandre. ‘Het zand loopt nu sneller door de zandloper en de tijd van de mens op aarde is bijna om. We moeten stoutmoedig zijn, anders gaat alle hoop verloren. Westeros moet zich verenigen onder haar enige ware koning, de prins die beloofd was, de heer van Drakensteen en uitverkorene van R’hllor.’

‘Dan treft R’hllor eigenaardige keuzes.’ De koning trok een gezicht alsof hij iets smerigs proefde. ‘Waarom mij, en niet mijn broers? Renling met zijn perzik. In mijn dromen zie ik het sap uit zijn mond lopen, het bloed uit zijn keel. Als hij zijn plicht jegens zijn broer had vervuld zouden we heer Tywin verpletterd hebben. Een overwinning waar zelfs Robert trots op had kunnen zijn. Robert…’ Zijn tanden knarsten over elkaar. ‘Hij komt ook in mijn dromen voor. Lachend. Drinkend. Pochend. Dat kon hij het beste. En vechten. Ik heb hem nooit ergens in overtroffen. De Heer des Lichts had Robert als kampioen moeten nemen. Waarom mij?’

‘Omdat u een rechtvaardig man bent,’ zei Melisandre.

‘Een rechtvaardig man.’ Stannis raakte met een vinger de zilveren schaal met het deksel aan. ‘Met bloedzuigers.’

‘Ja,’ zei Melisandre, ‘maar ik moet u nogmaals zeggen dat dit de juiste weg niet is.’

‘U hebt gezworen dat het zou werken.’ De koning keek boos.

‘Het zal werken… en toch niet.’

‘Welk van de twee?’

‘Beide.’

‘Spreek klare taal, vrouw.’

‘Als de vuren klare taal spreken zal ik dat ook doen. De waarheid schuilt in de vlammen, maar is niet altijd makkelijk te schouwen.’ De grote robijn op haar hals dronk vuur uit de gloed van het komfoortje. ‘Geef me de jongen, uwe genade. Die weg is zekerder. Beter. Geef me de jongen, en ik zal de stenen draak wekken.’

‘Ik heb nee gezegd.’

‘Het is maar één laaggeboren knaap, tegenover alle jongens en ook meisjes van Westeros. Tegenover alle kinderen die ooit geboren kunnen worden in alle koninkrijken ter wereld.’

‘De jongen is onschuldig.’

‘De jongen heeft uw huwelijksbed bezoedeld, anders zou u beslist zonen van uzelf hebben. Hij heeft u te schande gemaakt.’

‘Dat heeft Róbert gedaan. Niet de jongen. Mijn dochter is erg op hem gesteld geraakt. En hij is mijn bloedverwant.’

‘De bloedverwant van uw broer,’ zei Melisandre. ‘Van een koning. Slechts koningsbloed kan de stenen draak wekken.’

Stannis knarsetandde. ‘Ik wil er niets meer over horen. De draken zijn verleden tijd. De Targaryens hebben herhaaldelijk geprobeerd ze te doen herleven. En ze werden uitgelachen, of een lijk. We hebben op deze van goden verlaten rots genoeg aan Lapjeskop om de lachlust te wekken. U hebt de bloedzuigers. Doe uw werk.’

Melisandre boog stijfjes haar hoofd en zei: ‘Zoals mijn koning beveelt.’ Ze schoof haar rechterhand in haar linkermouw en wierp een handvol poeder op het komfoor. De kolen laaiden brullend op. Toen er witte vlammen op kronkelden haalde de rode vrouw de zilveren schotel en bracht die naar de koning. Davos keek hoe ze het deksel oplichtte. Daaronder lagen drie grote zwarte bloedzuigers, dik van het bloed.

Het bloed van de jongen, wist Davos. Koningsbloed.

Stannis strekte een hand uit en zijn vingers sloten zich om een van de bloedzuigers.

‘Noem de naam,’ beval Melisandre.

De bloedzuiger draaide in de greep van de koning heen en weer en trachtte zich aan een van zijn vingers te hechten. ‘De Usurpator,’ zei hij. ‘Joffry Baratheon.’ Toen hij de bloedzuiger in het vuur smeet krulde die tussen de kolen als een herfstblad om en verbrandde.

Stannis pakte de tweede. ‘De Usurpator,’ verklaarde hij, luider ditmaal. ‘Baion Grauwvreugd.’ Hij zwaaide hem losjes op het komfoor en de huid spleet en barstte open. Het bloed spoot er sissend en walmend uit.

De koning had de laatste in zijn hand. Deze bestudeerde hij even, terwijl het ding tussen zijn vingers kronkelde. ‘De Usurpator,’ zei hij ten slotte. ‘Robb Stark.’ En hij wierp hem in de vlammen.

Jaime

Het badhuis van Harrenhal was een schemerige, dampige ruimte met een laag plafond en overal grote stenen badkuipen. Toen Jaime naar binnen werd gebracht zat Briënne in een daarvan bijna nijdig haar arm te schrobben. ‘Niet zo hard, deerne,’ riep hij. ‘Straks schrob je je vel eraf. Ze liet haar borstel vallen en bedekte haar tieten met handen zo groot als die van Gregor Clegane. De puntige kleine knopjes die ze zo dringend moest verbergen, zouden bij een meisje van tien minder hebben misstaan dan op haar stevige, gespierde borst.

‘Wat doe jij hier?’ wilde ze weten.

‘Heer Bolten staat erop dat ik met hem dineer maar hij heeft er niet aan gedacht mijn vlooien uit te nodigen.’ Jaime trok met zijn linkerhand aan zijn bewaker. ‘Help me uit die stinkende vodden.’ Met één hand kon hij niet eens zijn hozen losrijgen. De man gehoorzaamde met tegenzin, maar hij deed het wel. ‘Laat ons nu alleen,’ zei Jaime toen zijn kleren in een hoopje op de natte stenen vloer lagen. ‘De jonkvrouw van Tarth wil niet dat zulk tuig als jullie naar haar tieten gluurt.’ Hij wees met zijn stomp naar de vrouw met het scherpe gezicht die Briënne assisteerde. ‘Jij ook. Wacht buiten maar. Er is maar één deur, en deze deerne is zo fors, die zal heus niet proberen door een schoorsteen te klauteren.’

De gehoorzaamheid zat er goed in. De vrouw volgde zijn bewaker naar buiten, zodat ze het badhuis voor zich alleen hadden. De kuipen waren groot genoeg voor zes of zeven personen, zoals gebruikelijk in de Vrijsteden, dus klom Jaime traag en moeizaam bij de deerne. Allebei zijn ogen waren open, al was het rechter ondanks Qyborns bloedzuigers nog steeds een beetje gezwollen. Jaime voelde zich net honderdnegen, wat al heel wat beter was dan hij zich had gevoeld toen hij Harrenhal bereikte.

Briënne schoof bij hem vandaan. ‘Er zijn nog meer badkuipen.’

‘Deze hier is prima.’ Behoedzaam liet hij zich tot zijn kin in het dampende water glijden. ‘Wees maar niet bang, deerne. Je dijen zijn bont en blauw, en ik stel geen belang in wat ertussen zit.’ Hij moest zijn rechterarm op de rand laten rusten, want Qyborn had hem op het hart gedrukt het linnen droog te houden. Hij voelde de spanning uit zijn benen vloeien, maar zijn hoofd tolde. ‘Als ik van mijn stokje ga, vis me er dan uit. Geen enkele Lannister is ooit in bad verdronken en ik ben niet van plan de eerste te zijn.’

‘Waarom zou het me iets kunnen schelen hoe jij aan je eind komt?’

‘Je hebt een plechtige gelofte gedaan.’ Hij glimlachte toen een vurige blos langs de dikke witte zuil van haar hals omhoogkroop. ‘Nog steeds de preutse maagd. Wat denk jij dan dat ik nog niet gezien heb?’ Hij tastte naar de borstel die ze had laten vallen, pakte hem met zijn vingers en begon zich in het wilde weg te schrobben. Zelfs dat ging moeizaam en onhandig. Mijn linkerhand deugt nergens voor.

Toch werd het water donkerder toen het aangekoekte vuil op zijn huid oploste. De deerne hield hem haar rug toegekeerd, de spieren in haar brede schouders gespannen en hard.

‘Is de aanblik van mijn stomp zo akelig?’ vroeg Jaime. ‘Je zou blij moeten zijn dat ik de hand kwijt ben waarmee ik de koning heb vermoord. De hand die dat joch van Stark de toren uitgesmeten heeft. De hand die ik tusen mijn zusters dijen schuif om haar nat te maken.’ Hij hield de stomp voor haar gezicht. ‘Geen wonder dat Renling dood is, met jou als bewaakster.’

Ze sprong op alsof hij haar had geslagen, en heet water golfde door de kuip. Toen ze eruit klom ving Jaime een glimp op van de dikke blonde bos haar bij de aanzet van haar dijen. Ze was veel hariger dan zijn zuster. Absurd genoeg voelde hij zijn lid onder water in beweging komen. Nu weet ik dat ik te lang van Cersei gescheiden ben. Hij wendde zijn ogen af, verontrust door de reactie van zijn lichaam. ‘Dat was beneden peil,’ mompelde hij. ‘Ik ben verminkt, en verbitterd. Vergeef me, deerne. Je hebt me niet slechter beschermd dan een man gedaan zou hebben, en beter dan de meesten.’

Ze hulde haar naaktheid in een handdoek. ‘Drijf je de spot met me?’

Dat prikkelde zijn boosheid weer. ‘Is je schedel zo dik als een kasteelmuur? Dat was een verontschuldiging. Ik ben het zat om. ruzie met je te maken. Als we eens een wapenstilstand sloten?’

‘Voor een wapenstilstand is vertrouwen nodig. Wou je dat ik…’

‘…de Koningsmoordenaar vertrouwde? Ja. De eedbreker die de arme, zielige Aerys Targaryen heeft vermoord.’ Jaime snoof. ‘Aerys is niet degene waar ik spijt van heb, maar Robert. “Ik hoor dat ze je de bijnaam Koningsmoordenaar hebben gegeven,” zei hij tegen me op zijn kroningsfeest. “Daar maak je toch zeker geen gewoonte van, hè?” En hij lachte. Waarom maakt niemand Robert voor eed breker uit? Hij heeft het rijk uit elkaar laten vallen, maar ik ben degene die schijt voor eer krijgt.’

‘Robert deed alles uit liefde.’ Het water liep van Briënnes benen en vormde een plasje om haar voeten.

‘Robert deed alles uit trots, of om een kut en een knap gezicht.’ Hij balde een vuist, of dat zou hij gedaan hebben als hij een hand had gehad. Pijn vlijmde door zijn arm, wreed als gelach.

‘Hij trok ten strijde om het rijk te redden,’ hield ze vol.

Om het rijk te redden. ‘Heb je gehoord dat mijn broer de Zwartwaterstroom in brand heeft gestoken? Wildvuur brandt op water. Aerys zou erin gebaad hebben als hij gedurfd had. Alle Targaryens waren verzot op vuur.’ Jaime voelde zich licht in het hoofd. Dat komt door de hitte hierbinnen, het gif in mijn bloed, de naweeën van mijn koorts. Ik ben mezelf niet. Hij liet zich weer zakken totdat het water tot zijn kin kwam. ‘Mijn witte mantel bezoedeld… ik droeg die dag mijn gouden wapenrusting, maar…’

‘Gouden wapenrusting?’ Haar stem klonk veraf en vaag.

Hij dobberde rond in de hitte, in herinneringen. ‘Toen dansende griffioenen de Slag van de Klokken hadden verloren werd hij door Aerys verbannen.’ Waarom vertel ik dat aan dit absurd lelijke kind? ‘Het was eindelijk tot hem doorgedrongen dat Robert niet zomaar een vogelvrij heerschap was dat hij naar willekeur kon verpletteren, maar de grootste bedreiging voor het huis Targaryen sinds Daemon Zwartvier. De koning herinnerde Lewyn Martel er op botte wijze aan dat hij Elia in handen had en stuurde hem erop uit om het bevel op zich te nemen van tienduizend Dorners die over de Koningsweg optrokken. Jon Darring en Barristan Selmy reden naar Steensept om zoveel mogelijk mannen van de griffioen te verzamelen, en prins Rhaegar kwam uit het zuiden terug en haalde zijn vader over om zijn trots in te slikken en de mijne te ontbieden. Maar er kwam geen raaf terug van de Rots van Casterling, en daardoor werd de koning nog banger. Hij zag overal verraders, en Varys was er altijd als de kippen bij om er een paar aan te wijzen die hij misschien over het hoofd had gezien. Daarom beval zijne genade zijn alchemisten om overal in Koningslanding vaten wildvuur neer te zetten. Onder de Sept van Baelor en de krotten in de Vlooienzak, onder stallen en opslagplaatsen, bij alle zeven poorten en zelfs in de kelders van de Rode Burcht.

Alles werd in het diepste geheim gedaan door een handvol meester-vuurbezweerders. Ze vertrouwden zelfs niet op de hulp van hun eigen acolyten. De koningin hield al jaren haar ogen dicht en Rhaegar was druk bezig een leger op de been te brengen. Maar Aerys’ nieuwe Hand, die van de strijdhamer en de dolk, was niet helemaal achterlijk, en toen Rossart, Belis en Garigus dag en nacht kwamen en gingen werd hij achterdochtig. Chelstede was zijn naam, heer Chelstede.’ Het was hem al vertellend ineens weer te binnen geschoten. ‘Ik hield de man voor een lafaard, maar op de dag dat hij tegenover Aerys ging staan had hij ergens moed uit geput. Hij deed wat hij kon om hem van zijn plannen af te brengen. Hij redeneerde, hij schertste, hij dreigde, en ten slotte smeekte hij. Toen dat niet hielp deed hij zijn ambtsketen af en smeet die op de grond. Daarvoor liet Aerys hem levend verbranden, en daarna hing hij zijn favoriete vuur bezweerder Rossart de keten om zijn nek. De man die heer Rickard Stark in zijn eigen harnas had gekookt. En al die tijd stond ik in mijn witte staal onder aan de Ijzeren Troon, roerloos als een kadaver, om mijn leenheer en zijn dierbare geheimen te bewaken.

Mijn gezworen broeders waren allemaal weg, moet je weten, maar Aerys hield mij liever bij zich. Ik was de zoon van mijn vader, dus mij vertrouwde hij niet. Hij wilde me ergens hebben waar Varys me dag en nacht in het oog kon houden. Dus hoorde ik alles.’ Hij wist nog hoe Rossarts ogen altijd waren gaan glanzen als hij zijn kaarten uitrolde om te laten zien waar ‘de substantie’ neergezet moest worden. Garigus en Belis waren al net zo. ‘Rhaegar trof Robert bij de Drietand, en je weet hoe dat afliep. Toen het nieuws het hof bereikte stuurde Aerys de koningin met prins Viserys naar Drakensteen. Prinses Elia had ook mee willen gaan, maar dat mocht niet van hem. Om de een of andere reden had hij het in zijn hoofd gezet dat vorst Lewyn Rhaegar bij de Drietand verraden moest hebben, maar hij dacht dat hij zeker kon zijn van de trouw van Dorne zolang hij Elia en Aegon maar bij zich hield. “De verraders willen mijn stad,” hoorde ik hem tegen Rossart zeggen, “maar van mij zullen ze alleen maar as krijgen. Laat Robert maar koning zijn over verkoolde botten en gekookt vlees.” De Targaryens begraven hun doden nooit maar verbranden ze. Aerys wilde de grootste brandstapel van allemaal. Al geloof ik eerlijk gezegd dat hij niet echt geloofde dat het zijn dood zou worden. Net als indertijd Aerion Lichtvuur dacht Aerys dat het vuur hem zou transformeren… dat hij zou herrijzen, herboren als draak, en al zijn vijanden tot as zou verbranden.

Ned Stark haastte zich naar het zuiden met Roberts voorhoede, maar de strijdkrachten van mijn vader bereikten de stad het eerst. Pycelle overtuigde de koning ervan dat zijn landvoogd van het Westen was gekomen om hem te verdedigen, dus opende hij de poorten. Dat was de enige keer dat hij wél naar Varys had moeten luisteren, maar hij negeerde hem. Mijn vader had zich afzijdig gehouden van de oorlog, broedend op al het onrecht dat Aerys hem had aangedaan en vastbesloten dat het huis Lannister aan de kant van de overwinnaar zou staan. De Drietand gaf de doorslag.

Mijn taak was het om de Rode Burcht te verdedigen, maar ik wist dat we verloren waren. Ik zond iemand naar Aerys om verlof te vragen voor onderhandelingen. De man kwam terug met een koninklijk bevel. Als je geen verrader bent, breng me dan je vaders hoofd. Aerys wilde niet van overgave weten. Heer Rossart was bij hem, zei mijn bode. Ik wist wat dát betekende.

Toen ik Rossart vond was hij gekleed als een gewone wapenknecht en haastte hij zich naar een uitvalspoort je. Eerst sloeg ik hem dood. Daarna sloeg ik Aerys dood, voordat hij iemand anders zou vinden om zijn boodschap aan de vuurbezweerders over te brengen. Dagen later dreef ik de twee anderen in het nauw en sloeg die ook dood. Belis bood me goud en Garigus jammerde om genade. En een zwaard is dan weliswaar barmhartiger dan vuur, ik denk niet dat Garigus de door mij betoonde vriendelijkheid erg op prijs stelde.’

Het water was lauw geworden. Toen Jaime zijn ogen opende, merkte hij dat hij naar de stomp van zijn zwaardhand staarde. De hand die mij in de Koningsmoordenaar heeft veranderd. De geit had hem in één klap van zijn glorie en zijn schande beroofd. En wat rest er? Wie ben ik nu?

De deerne zag er belachelijk uit met de handdoek tegen haar platte tieten gedrukt en daaronder die dikke witte benen. ‘Ben je door mijn verhaal je tong kwijtgeraakt? Schiet op, vervloek me, kus me of noem me een leugenaar, maar zég iets.’

‘Als dit waar is, hoe komt het dan dat niemand het weet?’

‘De ridders van de Koningsgarde moeten zweren de geheimen van de koning te bewaren. Wou je dat ik mijn eed had gebroken?’ Jaime lachte. ‘Dacht je dat de edele heer van Winterfel mijn zwakke verklaringen wenste aan te horen? Zo’n éérzaam man. Hij hoefde me alleen maar aan te kijken om me schuldig te achten.’ Jaime kwam zwaaiend overeind, en het koude water liep over zijn borst. ‘Met welk recht oordeelt de wolf over de leeuw? Met welk récht?’ Een krachtige huivering doorvoer hem, en zijn stomp sloeg tegen de rand van de badkuip toen hij eruit wilde klimmen.

Pijn sidderde door hem heen… en plotseling begon het badhuis te draaien. Briënne greep hem vast voor hij kon vallen. Haar arm was een en al kippenvel, klam en kil, maar ze was sterk, en zachtzinniger dan hij verwacht had. Zachtzinniger dan Cersei, dacht hij toen ze hem uit de kuip hielp, zijn benen onvast als een slappe lul. ‘Wacht!’ hoorde hij de deerne roepen. ‘De Koningsmoordenaar!’

Jaime, dacht hij, ik heet Jaime.

Het eerstvolgende waarvan hij zich bewust was, was dat hij op de vochtige vloer lag, terwijl de wacht, de deerne en Qyborn zich allemaal met bezorgde blikken over hem heen bogen. Briënne was naakt maar dat scheen haar even ontschoten te zijn. ‘Dat komt door de hitte van de baden,’ zei maester Qyborn juist tegen hen. Nee, hij is geen maester, ze hebben hem zijn keten afgekomen. ‘Bovendien zit er nog gif in zijn bloed en is hij ondervoed. Wat hebben jullie hem te eten gegeven?’

‘Wormen, pis en grijs braaksel,’ opperde Jaime.

‘Hard brood, water en havermout,’ beweerde een wachter. ‘Maar hij at er bijna niks van. Wat doen we met hem?’

‘Afboenen, aankleden en desnoods naar ’s Konings Brandstapel dragen,’ zei Qyborn. ‘Heer Bolten staat erop dat hij vanavond bij hem dineert. De tijd dringt.’

‘Breng me schone kleren voor hem,’ zei Briënne. ‘Ik zorg wel dat hij gewassen en aangekleed is.’

De anderen waren maar al te blij dat ze die taak aan haar over konden laten. Ze hesen hem overeind en zetten hem op een stenen bank langs de muur. Briënne liep weg om haar handdoek te halen en kwam terug met een harde borstel om hem schoon te schrobben. Een van de wachters gaf haar een scheermes om zijn baard bij te werken. Qyborn kwam terug met baaien kleingoed, schone, zwarte wollen hozen, een losse groene tuniek en een leren buis dat van voren dichtgeregen moest worden. Met Briënnes hulp slaagde hij erin zich zelf aan te kleden. ‘Nu alleen nog een zilveren spiegel.’

De Bloedige Maester had ook schone kleren voor Briënne bij zich, een vlekkerige japon van roze satijn. ‘Het spijt me, jonkvrouwe. Dit zijn de enige vrouwenkleren in Harrenhal die groot genoeg zijn om u te passen.’

Het was onmiddellijk duidelijk dat de japon op maat gemaakt was voor iemand met slankere armen, kortere benen en veel vollere borsten. Briënne zat onder de blauwe plekken, en de Myrische kant verhulde dat nauwelijks. Al met al zag de deerne er zo bespottelijk uit. Haar schouders zijn forser dan de mijne, en haar nek is dikker, dacht Jaime. Geen wonder dat ze liever in maliën loopt. Bovendien flatteerde de kleur roze haar niet. Er kwamen minstens tien gemene opmerkingen bij hem op, maar die slikte hij bij uitzondering nu eens in. Hij kon haar beter niet op stang jagen, want met één hand was hij niet tegen haar opgewassen.

Qyborn had ook een flacon meegebracht. ‘Wat is dat?’ wilde Jaime weten toen de maester zonder keten erop aandrong dat hij eruit dronk.

‘In azijn gedrenkt zoethout, met honing en kruidnagelen. Daar sterkt u een beetje van aan, en u krijgt een helder hoofd.’

‘Geef mij maar het drankje waar je nieuwe handen van krijgt,’ zei Jaime. ‘Dat moet ik hebben.’

‘Opdrinken,’ zei Briënne zonder te glimlachen, en hij deed het.

Pas na een halfuur voelde hij zich sterk genoeg om te staan. Na de schemerige, vochtige warmte van het badhuis was de buitenlucht een klap in zijn gezicht. ‘Heer Bolten zal al wel naar hem uitkijken,’ zei een wachter tegen Qyborn. ‘Naar haar ook. Moet ik hem dragen?’

‘Ik kan nog lopen. Briënne, geef me je arm.’

Terwijl hij zich aan haar vastklampte liet Jaime zich over de binnenplaats meevoeren naar een reusachtige, tochtige zaal die zelfs nog groter was dan de troonzaal in Koningslanding. Langs de wanden zat naar schatting om de tien voet een enorme haard, meer dan hij tellen kon, maar er was nergens vuur gemaakt, en de kou die tussen de wanden hing drong dan ook door tot op het bot. Een stuk of tien speerdragers met bontmantels aan stonden op wacht bij de deuren en de trappen naar de twee bovengalerijen. En in het midden van die onmetelijke leegte, aan een schragentafel die door enorme lappen gladde tegelvloer omringd leek, wachtte de heer van Fort Gruw, uitsluitend bediend door een schenker.

‘Heer,’ zei Briënne toen ze voor hem stonden.

De ogen van Rous Balten waren lichter dan steen en donkerder dan melk, en .. zijn stem was poeslief. ‘Het verheugt mij dat u sterk genoeg bent om mij gezelschap te houden, ser. Gaat u zitten, jonkvrouwe.’ Hij wees naar de uitstalling van kaas, brood, koud vlees en fruit waarmee de tafel gedekt was. ‘Rood of wit? Geen bijzonder wijnjaar, vrees ik. Ser Amaury had de kelders van vrouwe Whent bijna geheel drooggelegd.’

‘Ik neem aan dat hem dat zijn kop heeft gekost.’ Jaime liet zich snel in de hem aangeboden stoel zakken, opdat Bolten niet zou zien hoe zwak hij was. ‘Wit is voor Starks. Ik drink rood, zoals iedere goede Lannister.’

‘Ik heb liever water,’ zei Briënne.

‘Elmar, rode wijn voor ser Jaime, water voor vrouwe Briënne, en hippocras voor mijzelf.’ Bolton wuifde hun escorte weg, en de mannen bliezen geluidloos de aftocht.

Oudergewoonte reikte Jaime met zijn rechterhand naar zijn wijn. Zijn stomp bracht de kelk aan het wankelen, zodat zijn schone linnen verband met felrode spetters besprenkeld werd en hij gedwongen was de beker met zijn linkerhand te grijpen voordat die omviel. Maar Bolten deed net of hij Jaimes onhandigheid niet merkte. De noorderling pakte zelf een pruim en at die met kleine, felle hapjes op. ‘Probeert u deze eens, ser Jaime. Ze zijn heel zoet, en bovendien bevorderlijk voor de spijsvertering. Heer Vargo heeft ze meegenomen uit een herberg, voor hij die in brand stak.’

‘Mijn spijsvertering is uitstekend, die geit is geen heer, en uw pruimen interesseren mij niet half zoveel als uw bedoelingen.’

‘Met u?’ Een flauw lachje beroerde Rous Boltens lippen. ‘U bent een gevaarlijke vangst, ser. U zaait tweedracht om u heen. Zelfs hier, in mijn zo gelukkige Harrenhal.’ Zijn stem was net een zweempje luider dan een fluistering. ‘En in Stroomvliet ook, naar het schijnt. Weet u dat Edmar Tulling duizend gouden draken heeft uitgeloofd voor degene die u weer gevangenneemt?’

Meer niet? ‘Mijn zuster betaalt tien keer zoveel.’

‘Werkelijk?’ Nogmaals dat lachje, dat verscheen en even snel weer verdween. ‘Tienduizend draken is een fors bedrag. Natuurlijk dient ook heer Karstarks aanbod in overweging genomen te woren. Hij heeft de man die hem uw hoofd brengt de hand van zijn dochter beloofd.’

‘Net iets voor uw geit om dat door elkaar te halen,’ zei Jaime.

Bolton grinnikte zacht. ‘Harrion Karstark zat hier gevangen toen wij het kasteel innamen, wist u dat? Ik heb hem alle manschappen uit Karborg gegeven die ik nog bij me had en hem er samen met Hanscoe op uit gestuurd. Ik hoop echt dat hem in Schemer del niets is overkomen… anders zou Alys Karstark de enige van heer Rickards nageslacht zijn die nog in leven is.’ Hij koos nog een pruim uit. ‘Gelukkig voor u heb ik geen echtgenote nodig. Ik ben tijdens mijn verblijf in de Tweeling met jonkvrouw Walda Frey gehuwd.’

‘Schone Walda?’ Moeizaam probeerde Jaime het brood met zijn stomp tegen te houden, terwijl hij er met zijn linkerhand aan trok.

‘Dikke Walda. Heer Frey zegde me als bruidsschat het gewicht van mijn bruid in zilver toe, dus dat bepaalde mijn keus. Elmar, breek eens wat brood af voor ser Jaime.’

De jongen trok een vuistgrote homp van één kant van het brood af en overhandigde die aan Jaime. Briënne brak haar brood zelf. ‘Heer Bolten,’ zei ze, ‘men zegt dat u van plan bent Harrenhal aan Vargo Hoat te geven.’

‘Dat was zijn prijs,’ zei heer Bolten. ‘De Lannisters zijn niet de enigen die hun schulden betalen. Ik moet hoe dan ook binnenkort vertrekken. Edmar Tulling treedt op de Tweeling met jonkvrouw Roslin Frey in het huwelijk, en mijn koning gelast mijn aanwezigheid.’

‘Edmar trouwt?’ zei Jaime. ‘Niet Robb Stark?’

‘Zijne genade is al getrouwd.’ Bolten spuwde een pruimenpit in zijn hand en legde die weg. ‘Met een Westerling van de Steilte. Haar naam is Jeane, heb ik vernomen. U zult haar ongetwijfeld kennen, ser. Haar vader is een baanderman van de uwe.’

‘Mijn vader heeft nogal wat baandermannen, en de meesten van hen hebben dochters.’ Jaime tastte met één hand naar zijn kelk en trachtte zich de betreffende Jeane voor de geest te halen. De Westerlings waren een oud geslacht dat meer trots dan macht bezat.

‘Dat kan niet waar zijn,’ zei Briënne koppig. ‘Koning Robb had gezworen een Frey te trouwen. Hij zou nooit zijn trouw breken, hij…’

‘Zijne genade is een jongen van zestien,’ zei Rous Bolten mild. ‘En ik zou u erkentelijk zijn als u niet aan mijn woorden twijfelde, jonkvrouwe.’

Jaime had bijna medelijden met Robb Stark. De oorlog gewonnen op het slagveld en verloren in de slaapkamer, de arme dwaas. ‘Hoe vindt heer Walder het om in plaats van met wolf met forel te dineren?’ vroeg hij.

‘O, forel is heel smakelijk.’ Bolten hief een bleke vinger naar zijn schenker op. ‘Maar mijn arme Elmar heeft het nakijken. Hij zou met Arya Stark trouwen, maar mijn goede vader Frey was wel gedwongen die verloving te verbreken toen koning Robb hem verried.’

‘Is er nieuws over Arya Stark?’ Briënne boog zich naar voren. ‘Vrouwe Catelyn was bang dat… leeft het meisje nog?’

‘O ja,’ zei de heer van Fort Gruw.

‘Dat is een feit dat zeker is, heer?’

Rous Bolten haalde zijn schouders op. ‘Het is waar dat Arya Stark een tijdlang zoek is geweest, maar nu is ze weer terecht. Ik ben van plan haar veilig naar het noorden terug te zenden.’

‘Haar en haar zuster,’ zei Briënne. ‘Tyrion Lannister heeft ons beide meisjes beloofd in ruil voor zijn broer.’

Dat leek de heer van Fort Gruw te amuseren. ‘Jonkvrouwe, is u dat nooit verteld? Lannisters liegen.’

‘Wordt hier de eer van mijn huis gekrenkt?’ Jaime pakte met zijn goede hand het kaasmes. ‘Rond aan het uiteinde, en nog bot ook,’ zei hij, terwijl hij zijn duim langs de snede liet gaan, ‘maar desondanks zal het zich wel in uw oog boren.’ Het zweet stond op zijn voorhoofd. Hij kon alleen maar hopen dat hij er minder zwak uitzag dan hij zich voelde.

Heer Boltens lachje deed zijn lippen weer eens aan. ‘Stoutmoedig gesproken voor iemand die hulp nodig heeft om zijn brood te breken. Ik moet u erop wijzen dat mijn wachters overal om ons heen staan.’

‘Overal om ons heen, en mijlenver weg.’ Jaime keek de eindeloos lange zaal door. ‘Tegen de tijd dat ze bij ons zijn bent u net zo dood als Aerys.’

‘Het is niet echt ridderlijk om een gastheer over zijn eigen kaas en olijven heen te bedreigen,’ sprak de heer van Fort Gruw berispend. ‘In het noorden zijn de wetten der gastvrijheid ons nog heilig.’

‘Ik ben hier een gevangene en geen gast. Uw geit heeft mijn hand afgehakt. Als u denkt dat ik dat voor een paar pruimen door de vingers zie, vergist u zich deerlijk.’

Nu was heer Bolten beduusd. ‘Misschien wel, ja. Misschien zou ik u als huwelijksgeschenk aan Edmar Tulling moeten geven… of uw hoofd afslaan, zoals uw zuster bij Eddard Stark heeft gedaan.’

‘Dat zou ik u niet aanraden. De Rots van Casterling heeft een geheugen als een ijzeren pot.’

‘Tussen mijn muren en uw rots liggen duizenden mijlen vol bergen, zeeën en moerassen. De vijandschap van de Lannisters heeft voor Bolten weinig om het lijf.’

‘De vriendschap van de Lannisters zou een heleboel om het lijf kunnen hebben.’ Jaime dacht dat hij inmiddels wel wist welk spelletje hier gespeeld werd. Maar weet de deerne het ook? Hij durfde niet te kijken om erachter te komen.

‘Ik ben er niet zeker van of u het soort vrienden bent dat een wijs man er graag op na wil houden.’ Rous Bolten wenkte de jongen. ‘EIrnar, snijd een plak van het gebraad af voor onze gasten.’

Briënne werd het eerst bediend, maar maakte geen aanstalten om te eten. ‘Heer,’ zei ze. ‘Ser Jaime moet tegen vrouwe Catelyns dochters worden uitgewisseld. U moet ons vrijlaten, zodat we onze weg kunnen vervolgen.’

‘De raaf uit Stroomvliet maakte melding van een ontsnapping, niet van een uitwisseling. Als u deze gevangene hebt geholpen zich van zijn boeien te ontdoen bent u schuldig aan verraad, jonkvrouwe.’

De forse deerne rees op. ‘Ik dien vrouwe Stark.’

‘En ik de Koning in het Noorden. Of de Koning-die-het-Noorden-kwijt-is, zoals hij tegenwoordig door sommigen wordt genoemd. Hij heeft ser Jaime nooit aan de Lannisters willen terugverkopen.’

‘Ga zitten en eet, Briënne,’ drong Jaime aan toen Elmar een plak gebraad voor hem neerlegde, donker en bloederig. ‘Als Bolten van plan was ons te vermoorden zou hij niet met gevaar voor eigen ingewanden zijn kostbare pruimen aan ons verspillen.’ Hij staarde naar het vlees en realiseerde zich dat hij dat onmogelijk met één hand kon snijden. Ik ben nog minder waard dan een meid, dacht hij. Die geit heeft er een eerlijke ruil van gemaakt, al betwijfel ik of vrouwe Catelyn hem daarvoor zal bedanken als Cersei haar welpen in dezelfde toestand teruggeeft. Bij die gedachte trok hij een gezicht. Ik wed dat ik daar ook weer de schuld van krijg.

Rous Bolten sneed methodisch zijn vlees, en het bloed liep over zijn bord. ‘Jonkvrouwe Briënne, gaat u weer zitten als ik u zeg dat ik ser Jaime hoop door te sturen, precies zoals u en vrouwe Catelyn dat willen?’

‘Ik… u wilt ons verder sturen?’ De deerne klonk achterdochtig, maar ging wel zitten. ‘Dat is een goede zaak, heer.’

‘Inderdaad. Echter, heer Vargo heeft een klein… probleempje voor me gecreëerd.’ Hij richtte zijn fletse ogen op Jaime. ‘Weet u waarom Hoat uw hand heeft afgehakt?’

‘Omdat hij graag handen afhakt.’ Het linnen om Jaimes stomp was met bloed en wijn bespat. ‘Hij hakt ook graag voeten af. Ik heb niet de indruk dat hij daar een reden voor nodig heeft.’

‘Desondanks had hij er een. Hoat is sluwer dan hij lijkt. Niemand die zijn hersens niet een klein beetje bij elkaar heeft houdt het lang uit als aanvoerder van een compagnie als de Dappere Gezellen.’ Bolten spietste een homp vlees aan de punt van zijn dolk, stak die in zijn mond, kauwde nadenkend en slikte. ‘Heer Vargo heeft het huis Lannister de rug toegekeerd omdat ik hem Harrenhal aanbood, een beloning die duizendmaal zo groot was als wat hij van heer Tywin kon verwachten. Als vreemdeling in Westeros wist hij niet dat er een adder onder het gras school.’

‘De vloek van Harren de Zwarte?’ zei Jaime spottend.

‘De vloek van Tywin Lannister.’ Bolten stak zijn kelk uit en EImar vulde die zwijgend. ‘Onze geit had de Teerbeeks of de Reyns moeten raadplegen. Die hadden hem misschien gewaarschuwd hoe heer Tywin met verraders afrekent.’

‘Er zijn geen Teerbeeks of Reyns meer,’ zei Jaime.

‘Precies. Heer Vargo hoopte ongetwijfeld dat heer Stannis in Koningslanding zou zegevieren en hem van daaruit in het bezit van dit kasteel zou bevestigen uit dankbaarheid voor zijn kleine aandeel in de val van het huis Lannister.’ Hij grinnikte droog. ‘Hij weet ook weinig van Stannis Baratheon af, vrees ik. Het kan zijn dat die hem Harrenhal had gegeven voor zijn goede diensten… maar hij zou hem ook de strop hebben gegeven voor zijn misdaden.’

‘Een strop is barmhartiger dan wat hij van mijn vader zal krijgen.’

‘Dat is hij inmiddels ook gaan beseffen. Nu Stannis verslagen en Renling dood is kan alleen een overwinning van de Starks hem voor heer Tywins wraak behoeden, maar de kansen daarop worden gruwelijk klein.’

‘Koning Robb heeft al zijn veldslagen gewonnen,’ zei Briënne met aplomb. Ze bleef even hardnekkig trouw met woorden als met daden.

‘Alle veldslagen gewonnen, maar de Freys, de Karstarks, Winterfel en het Noorden verloren. Jammer dat de wolf zo jong is. Zestienjarige jongens denken altijd dat ze onsterfelijk en onoverwinnelijk zijn. Een oudere man zou zijn knie gebogen hebben, denk ik. Oorlog wordt altijd door vrede gevolgd en vrede gaat met begenadigingen gepaard… althans voor de Robb Starks. Niet voor lieden als Vargo Hoat.’ Bolten wierp hem een dun lachje toe. ‘Hij is door beide zijden gebruikt, maar geen van beiden zullen ze een traan om zijn verscheiden laten. De Dappere Gezellen hebben niet in de Slag op het Zwartewater gestreden, maar ze zijn er wel gestorven.’

‘Duidt u het mij euvel als ik daar niet om rouw?’

‘U hebt niet met onze zielige, ten dode gedoemde geit te doen? Ocherm… maar de goden vast wel… waarom hebben ze u anders in zijn handen laten vallen?’ Bolten kauwde nog een homp vlees weg. ‘Kar borg is kleiner en armzaliger dan Harrenhal, maar ligt een eind buiten het bereik van de leeuwenklauwen. Wanneer hij eenmaal met Alys Karstark getrouwd is kan Hoat echt heer Vargo zijn. Als hij wat goud van uw vader had kunnen incasseren, des te beter, maar hij zou u toch aan heer Rickard hebben uitgeleverd, ongeacht wat heer Tywin betaalde. Zijn prijs zou het meisje zijn, en een veilige haven.

Maar om u te verkopen moet hij u zien vast te houden, en het rivierengebied krioelt van de lieden die u wat graag zouden stelen. Hanscoe en Langhart zijn bij Schemerdel verslagen, maar het restant van hun krijgsmacht zwerft nog rond, terwijl de achterblijvers door de Berg worden afgeslacht. Ten zuiden en oosten van Stroomvliet sluipen duizend Karstarks rond om jacht op u te maken. Elders bevinden zich mannen van Darring zonder heer of wet, troepen wolven op vier poten en de vogelvrije benden van de Bliksemheer. Dondarrion zou u en de geit met genoegen samen aan één boom hangen.’ De heer van Fort Gruw sopte wat bloed op met een homp brood. ‘Heer Vargo’s enige hoop u veilig te bewaren was Harrenhal, maar hier zijn zijn Dappere Gezellen zwaar in de minderheid tegenover mijn eigen mannen en ser Aenys met zijn Freys. Hij was ongetwijfeld bang dat ik u bij ser Edmar in Stroomvliet zou terugbezorgen… of erger, u zou doorsturen naar uw vader.

Door u te verminken wilde hij uw zwaard als gevaarlijke factor uitschakelen, een afschrikwekkend bewijs hebben om aan uw vader op te sturen en uw waarde voor mij verminderen. Want hij dient mij, zoals ik koning Robb dien. Dus is zijn misdaad de mijne, of dat zal althans zo zijn in uw vaders ogen. En daarin schuilt mijn… kleine probleempje.’ Hij keek Jaime aan en zijn fletse ogen, afwachtend en kil, knipperden niet.

Ik snap het. ‘U wilt dat ik u van alle schuld vrijpleit. Dat ik tegen mijn vader zeg dat die stomp niet uw werk is.’ Jaime lachte. ‘Heer, stuur me naar Cersei en ik zing het mooiste liedje dat u maar wilt over uw zachte behandeling.’ Dat was het enige antwoord waarmee hij kon voorkomen dat Bolten hem aan de geit teruggaf. ‘Als ik een hand had zou ik het opschrijven. Hoe ik verminkt werd door de huurling die door mijn eigen vader naar Westeros was gehaald, en door de edele heer Bolten werd gered.’

‘Ik vertrouw u op uw woord, ser.’

Dat hoor ik niet vaak. ‘Hoe snel krijgen we toestemming om te vertrekken? En hoe dacht u mij langs al die wolven, bandieten en Karstarks te loodsen?’

‘U vertrekt als Qyborn u sterk genoeg acht, met een flink escorte van uitgelezen mannen onder aanvoering van mijn kapitein, Walten. Die wordt Staal poot genoemd. Een krijgsman wiens trouw onwankelbaar is. Walten zal u veilig en wel naar Koningslanding brengen.’

‘Vooropgesteld dat de dochters van vrouwe Catelyn ook veilig en wel worden afgeleverd,’ zei de deerne. ‘Heer, de bescherming van uw kapitein Walten is mij welkom, maar de verantwoordelijkheid voor de meisjes rust op mij.’

De heer van Fort Gruw wierp haar een ongeïnteresseerde blik toe. ‘Over de meisjes hoeft u zich geen zorgen meer te maken, jonkvrouwe. Vrouwe Sansa is de echtgenote van de dwerg en alleen de goden kunnen hen nu nog scheiden.’

‘Zijn echtgenote?’ zei Briënne vol afkeer. ‘De Kobold? Maar… hij had ten overstaan van het voltallige hof en voor het aangezicht van goden en mensen gezworen…’

Wat is ze toch naïef. Jaime was eerlijk gezegd bijna even verbaasd, maar hij wist het beter te verbergen. Sansa Stark, dat zou toch een glimlach op Tyrions gezicht moeten toveren. Hij wist nog hoe gelukkig zijn broertje was geweest met het dochtertje van de keuterboer… twee weken lang.

‘Wat de Kobold al dan niet heeft gezworen is nu nauwelijks meer van belang,’ zei heer Bolten. ‘En al helemaal niet voor u.’ De deerne keek bijna gekwetst. Misschien voelde ze ten langen leste de stalen kaken van de klem toen Rous Bolten zijn wachters wenkte. ‘Ser Jaime gaat verder naar Koningslanding. Van u heb ik niet gerept, vrees ik. Het zou gewetenloos van mij zijn, heer Vargo van zijn hele vangst te beroven.’ De heer van Fort Gruw stak zijn hand uit en pakte nog een pruim. ‘Als ik u was, jonkvrouwe, zou ik mij minder zorgen maken over Starks dan over saffieren.’

Tyrion

Achter hem, ergens in de gelederen van de goudmantels die langs de weg opgesteld stonden, brieste een paard ongeduldig. Ook kon Tyrion heer Gyllis horen hoesten, Hij had niet om Gyllis gevraagd, net zomin als om ser Addam of Jalabhar Xho of wie dan ook, maar zijn vader had gemeend dat Doran Martel het misschien verkeerd zou opvatten als de enige die hem over het Zwartewater kwam geleiden, een dwerg was.

Joffry had de Dorners persoonlijk moeten ontvangen, peinsde hij onder het wachten, maar die zou het vast verpest hebben. De koning liep de laatste tijd moppen over Dorners te herhalen die hij van Hamer Tyrels krijgsknechten had opgepikt. Hoeveel Dorners zijn er nodig om een paard te beslaan? Negen. Een voor het beslaan en acht om het paard op te tillen. Ergens had Tyrion het gevoel dat Doran Martel dat niet amusant zou vinden.

Hij kon hun banieren zien wapperen toen de ruiters in een lange, stoffige colonne uit het groen van het levende bos opdoken. Van hier tot aan de rivier restten er slechts kale, zwarte bomen, de erfenis van zijn veldslag. Te veel banieren, dacht hij nors, terwijl hij de as van onder de naderende paardenhoeven zag opstuiven, zoals hij van onder de hoeven van Tyrels voorhoede was opgestoven toen die Stannis in de flank had aangevallen. Martel brengt zo te zien de helft van de heren van Dome mee. Hij probeerde te bedenken wat daar voor goeds uit voort kon komen, maar dat lukte niet. ‘Hoeveel banieren tel jij?’ vroeg hij aan Bronn.

De huurling-ridder overschaduwde zijn ogen. ‘Acht… nee, negen.’

Tyrion draaide zich om in het zadel. ‘Pod, kom eens. Beschrijf de wapens die je ziet en vertel me dan van welke huizen ze zijn.’

Podderik Peyn bracht zijn ruin naderbij. Hij droeg de koninklijke standaard, Joffry’s grote hertenbok-met-de-leeuw, en worstelde met het gewicht ervan. Bronn droeg Tyrions eigen banier, de gouden leeuw van Lannister op een karmijnrood veld.

Hij wordt langer, realiseerde Tyrion zich toen Pod in zijn stijgbeugels ging staan om een beter overzicht te hebben. Nog even en hij torent boven me uit, net als alle anderen. De jongen had op Tyrions bevel de heraldiek van Dorne vlijtig bestudeerd, maar zoals altijd was hij zenuwachtig. ‘Ik kan het niet zien. Ze flapperen in de wind.’

‘Bronn, vertel jij de jongen wat je ziet.’

Bronn zag er vandaag op en top als een ridder uit in zijn nieuwe wambuis en mantel, met de vlammende keten dwars over zijn borst. ‘Een rode zon op oranje,’ riep hij, ‘met een speer achterlangs.’

‘Martel,’ zei Podderik Peyn meteen, merkbaar opgelucht. ‘Het huis Martel van Zonnespeer, heer. De vorst van Dorne.’

‘Die zou mijn paard ook herkend hebben,’ zei Tyrion droog. ‘Noem er nog eens een, Bronn.’

‘Er is een purperen vlag met gele ballen.’

‘Citroenen?’ zei Pod hoopvol. ‘Een purperen veld, bezaaid met citroenen? Voor het huis Dolt? Van, eh, van Citroenwoud.’

‘Kan zijn. Daarnaast een grote zwarte vogel op geel. Met iets van wit of roze in zijn klauwen, moeilijk te zeggen wanneer die banier zo fladdert.’

‘De gier van Swartmont heeft een baby in zijn klauwen,’ zei Pod. ‘Het huis Swartmont van Swartmont, ser.’

Bronn lachte. ‘Weer zitten lezen? Boeken zijn de doodsteek voor je zwaardoog, jongen. Ik zie ook een schedel. Een zwarte banier.’

‘De gekroonde schedel van het huis Manwouding, beenkleur en goud op zwart.’ Met ieder correct antwoord klonk Pod zelfverzekerder. ‘De Manwoudings van Koningsgraf.’

‘Drie zwarte spinnen?’

‘Dat zijn schorpioenen, ser. Het huis Qorgyl van Zandsteen, drie zwarte schorpioenen op rood.’

‘Rood en geel met een grillige lijn ertussen.’

‘De vlammen van Helleholt. Het huis Uller.’

Tyrion was onder de indruk. Die jongen is geen halve gare als zijn tong eenmaal loskomt. ‘Ga door, Pod,’ drong hij aan. ‘Als je ze allemaal goed hebt krijg je een cadeautje van me.’

‘Een pastei met rode en zwarte punten,’ zei Bronn. ‘In het midden zit een gouden hand.’

‘Het huis Allyrion van Godengenade.’

‘Een rode kip die een slang eet, of zo.’

‘De Gargalens van Zoutkust. Een basilisk, ser. Pardon. Geen kip. Rood, met een zwarte slang in zijn snavel.’

‘Uitstekend!’ riep Tyrion. ‘Nog eentje, jongen.’

Bronn zocht de rijen van de naderende Dorners af. ‘De laatste is een gouden veer op groene ruiten.’

‘Een gouden ganzenveer, ser. Jordayn van de Bult.’

Tyrion lachte. ‘Alle negen, heel goed. Ik zou ze zelf niet eens allemaal geweten hebben.’ Dat was een leugen, maar het zou de jongen een beetje trots maken, en dat had hij hard nodig.

Martel heeft zo te zien een aantal geduchte reisgezellen bij zich. Niet een van de huizen die Pod had opgenoemd was klein of onbetekenend. Negen van de belangrijkste heren van Dorne kwamen de Koningsweg afrijden, zij of hun erfgenamen, en ergens had Tyrion het gevoel dat ze niet dat hele eind gereden hadden om de dansende beer te zien. Dit was een boodschap. En niet een die mij zint. Hij vroeg zich af of het geen vergissing was geweest, Myrcella naar Zonnespeer te verschepen.

‘Heer,’ zei Pod lichtelijk beschroomd, ‘er is geen draagkoets bij.’

Tyrion wendde abrupt zijn hoofd om. De knaap had gelijk.

‘Doran Martel reist altijd in een draagkoets,’ zei de jongen. ‘Een fraai bewerkte draagkoets met zijden gordijnen, en zonnen op de draperieën.’

Dat had ook Tyrion gehoord. Vorst Doran was de vijftig gepasseerd en jichtig. Misschien wilde hij sneller vooruitkomen, hield hij zichzelf voor. Misschien was hij bang dat zijn draagkoets een te verleidelijk doelwit voor struikrovers zou zijn, of dat hij te log zou zijn op de hoge passen van de Beenderweg. Misschien is zijn jicht wat verminderd.

Maar waarom zat het hem dan helemaal niet lekker?

Dit wachten was ondraaglijk. ‘Banieren naar voren,’ snauwde hij. ‘We rijden ze tegemoet.’ Hij dreef zijn paard aan, gevolgd door Bronn en Pod, elk aan een kant. Toen de Dorners hen zagen komen spoorden ze hun eigen rijdieren aan, en hun banieren waaiden uit onder het rijden. Aan hun sierzadels waren de ronde metalen schilden bevestigd waar zij de voorkeur aan gaven, en velen hadden bundels werpspiesen bij zich, of de samengestelde Dornse boog waar ze zo goed mee overweg konden vanaf een paardenrug.

Er bestonden drie soorten Dorners, had de eerste koning Daeron vastgesteld. Je had de zilte Dorners die in de kuststreek woonden, de zandige Dorners van de woestijnen en de langgerekte rivierdalen, en de stenige Dorners die hun sterkten bouwden in de passen en op de hoogten van de Rode Bergen. De zilte Dorners hadden het meeste Rhoynar-bloed, de stenige Dorners het minste.

Alle drie de soorten leken in Dorans gevolg ruim vertegenwoordigd te zijn. De zilte Dorners waren lenig en donker, met een gladde, olijfbruine huid en lang zwart haar dat wapperde in de wind. De zandige Dorners waren nog donkerder, hun gezichten gebruind door de hete Dornse zon. Om zonnesteken te voorkomen omwikkelden ze hun helmen met lange, felgekleurde sjaals. De stenige Dorners waren het grootst en het lichtst, nazaten van de Andalen en de Eerste Mensen, bruin of blond, met gezichten die in de zon verbrandden of sproetig werden in plaats van bruin.

De heren droegen zijden of satijnen gewaden, met juwelen bezette riemen en golvende mouwen. Hun harnassen waren zwaar geëmailleerd en met gepolijst koper, glanzend zilver en zacht rood goud ingelegd. Ze zaten op rossige, goudgele en hier en daar sneeuwwitte paarden, stuk voor stuk slank en snel, met een lange nek en een smal, fraai hoofd. De befaamde zanddravers van Dorne waren kleiner dan echte strijdrossen en konden geen al te zware harnassen dragen, maar men zei dat ze een etmaal en dan nog een dag onvermoeibaar konden voortrennen.

De leider van de Dorners had een hengst onder zich die zwart was als de zonde, terwijl de manen en staart de kleur van vuur hadden. Hij zat in het zadel alsof hij erin geboren was, rijzig, slank en elegant. Een mantel van lichtrode zijde fladderde van zijn schouders en zijn hemd was versterkt met elkaar overlappende rijen koperen schijven die onder het rijden fonkelden als talloze gloednieuwe penningen. Op de voorkant van zijn hoge, vergulde helm stond een koperen zon afgebeeld en op het gepolijste metalen oppervlak van het ronde schild dat achter hem hing de zon met de speer van het huis Martel.

De zon van Martel, maar tien jaar te jong, dacht Tyrion toen hij de teugels inhield, en te fit ook, en veel te fel. Nu wist hij waar hij mee te maken kreeg. Hoeveel Dorners zijn er nodig om een oorlog te beginnen? vroeg hij zich af. Maar één. Toch zat er niets anders voor hem op dan te glimlachen. ‘Gegroet, heren. Wij vernamen dat u in aantocht was, en zijne genade koning Joffry heeft mij verzocht u namens hem tegemoet te rijden en welkom te heten. Mijn vader, de Hand des Konings, laat u eveneens groeten.’ Hij wendde een beminnelijke onzekerheid voor. ‘Wie van u is vorst Doran?’

‘Mijn broer is om gezondheidsredenen gedwongen in Zonnespeer te blijven.’ De prins nam zijn helm af. Het gezicht eronder was verweerd en somber, met dunne, gewelfde wenkbrauwen boven grote ogen zo zwart en glanzend als een plas petroleum. Slechts een paar zilveren strepen deden afbreuk aan het weelderige zwarte haar dat tot op zijn voorhoofd groeide in een V die even scherp was als zijn neus. Zonder meer een zilte Dorner. ‘Vorst Doran heeft mij gezonden om namens hem zitting te nemen in koning Joffry’s raad, zoals het zijne genade behaagt.’

‘Zijne genade zal ten zeerste vereerd zijn met de raad van een beroemd krijgsman als prins Oberyn van Dorne,’ zei Tyrion, terwijl hij dacht: Dat wordt bloed in de goot. ‘En uw edele metgezellen zijn eveneens van harte welkom.’

‘Staat u mij toe hen aan u voor te stellen, heer Lannister. Ser Deziël Dolt, van Citroenwoud. Heer Tremond Gargalen. Heer Harmen Uller en zijn broer ser Ulwijck. Ser Ryon Allyrion en zijn natuurlijke zoon ser Daemon Zand, de bastaard van Godengenade. Heer Dagos Manwouding, zijn broer ser Melys, zijn zonen Mors en Dickon. Ser Arron Qorgyl. En laat niemand denken dat ik de dames negeer. Myria Jordayn, erfgenaam van de Bult. Vrouwe Larra Swartmont, haar dochter Jynessa, haar zoon Perros.’ Hij hief een slanke hand op naar een zwartharige vrouw in de achterhoede en wenkte haar naar voren. ‘En dit is Ellaria Sand, mijn eigen minnares.’

Tyrion slikte om niet hardop te kreunen. Zijn minnares, en nog een bastaard ook. Cersei krijgt een rolberoerte als hij die mee wil nemen naar de bruiloft. Als ze de vrouw een donker hoekje beneden het zout toewees zou zijn zuster de toorn van de Rode Adder riskeren, en als ze haar naast hem aan de hoge tafel plaatste zouden alle andere dames op de verhoging daar waarschijnlijk aanstoot aan nemen. Is vorst Doran van plan om twist te zaaien?

Prins Oberyn wendde zijn paard naar zijn mede-Dorners. ‘Ellaria, heren en vrouwen, sers, zie hoezeer koning Joffry ons bemint. Zijne genade is zo goed geweest ons zijn eigen oom Kobold te zenden om ons naar zijn hof te leiden.’

Bronn lachte snurkend en Tyrion was ook gedwongen te doen of hij het leuk vond. ‘Niet alleen, heren. Dat zou een te reusachtige taak zijn voor een mannetje als ik.’ Zijn eigen gezelschap was inmiddels ook gearriveerd, dus was het zijn beurt om namen te noemen. ‘Mag ik u voorstellen: ser Flemens Brax, erfgenaam van Hoorndal. Heer Gyllis van Rooswijck. Ser Addam Marbrand, opperbevelhebber van de Stadswacht. Jalabhar Xho, de prins van de Roodbloemvallei. Ser Harys Vlugh, de schoonvader van mijn goede oom Kevan. Ser Merlon Crakenhal. Ser Filips Voeth en ser Bronn van het Zwartewater, twee helden uit ons recente treffen met de rebel Stannis Baratheon. En mijn eigen schildknaap, de jonge Podderik van het huis Peyn.’ De namen klonken fraai toen Tyrion ze een voor een opsomde, maar de dragers waren op geen stukken na zo hooggeplaatst, noch vormden ze zo’n formidabel gezelschap als prins Oberyns begeleiders, en dat wisten ze allebei heel goed.

‘Heer Lannister,’ zei vrouwe Swartmont, ‘wij hebben een lange, stoffige reis achter de rug en het zou ons hoogst welkom zijn om te rusten en ons op te frissen. Mogen wij verder rijden naar de stad?’

‘Onmiddellijk, vrouwe.’ Tyrion wendde zijn teugels en riep ser Addam Marbrand. De bereden goudmantels die het grootste deel van zijn erewacht vormden wendden op ser Addams bevel energiek hun paarden en de stoet zette zich in beweging naar de rivier en het daarachter gelegen Koningslanding.

Oberon Nymeros Martel, prevelde Tyrion binnensmonds, terwijl hij naast de man ging rijden. De Rode Adder van Dorne. En wat moet ik daar in zevenhelsnaam mee?

Hij kende de man weliswaar slechts van reputatie… maar die was schrikbarend. Op slechts zestienjarige leeftijd was prins Oberyn in bed aangetroffen met de minnares van de oude heer Yzerhout, een reus van een man die berucht was om zijn woestheid en opvliegendheid. Er volgde een tweegevecht, dat echter met het oog op de jeugd en hoge geboorte van de prins bij het eerste bloedvergieten gestaakt zou worden. Beide mannen liepen lichte kwetsuren op en de eer was gered. Maar, terwijl prins Oberyn snel herstelde gingen heer Yzerhouts wonden zweren, en hij overleed. Naderhand fluisterde men dat Oberyn met een vergiftigd zwaard had gevochten, en sindsdien werd hij door vriend en vijand de Rode Adder genoemd.

Dat was natuurlijk jaren geleden. De zestienjarige jongen was nu een man van in de veertig, en de legende om hem heen was aanzienlijk verduisterd. Hij had de Vrijsteden bezocht en het beroep van gifmenger geleerd en mogelijk nog zwartere kunsten, als de geruchten waar waren. Hij had in de Citadel gestudeerd en maar liefst zes schakels van een maestersketen gesmeed voordat hij er genoeg van had gekregen. Hij had gevochten in de Betwiste Gebieden aan gene zijde van de zee-engte, waar hij een tijdlang bij de Tweede Zonen had gediend voordat hij zijn eigen compagnie had opgericht. Zijn toernooien, zijn veldslagen, zijn tweegevechten, zijn paarden, zijn lusten… men zei dat hij zowel met mannen als vrouwen het bed deelde en overal in Dorne bastaarddochters had. De zandslangen, werden die dochters genoemd. Voor zover Tyrion had gehoord had Oberyn nooit een zoon verwekt.

En natuurlijk had hij de erfgenaam van Hooggaarde verminkt. Niemand in de Zeven Koninkrijken die minder welkom is op een Tyrel-huwelijk, dacht Tyrion. Om prins Oberyn naar Koningslanding te sturen, terwijl Hamer Tyrel, twee van zijn zoons en duizenden van hun krijgsknechten nog in de stad verbleven was een even gevaarlijke provocatie als prins Oberyn zelf. Eén verkeerd woord, een grap op een slecht gekozen moment, een blik, dat is alles wat nodig is om te zorgen dat onze nobele bondgenoten elkaar naar de keel vliegen.

‘Wij hebben elkaar al eens ontmoet,’ zei de prins uit Dome luchtig tegen Tyrion, terwijl ze zij aan zij over de Koningsweg reden, langs velden vol as en skeletten van bomen. ‘Maar ik verwacht niet dat u dat nog weet. U was zelfs nog kleiner dan nu.’

Zijn stem had iets spottends dat Tyrion slecht beviel, maar hij was niet van zins zich door de Domer te laten provoceren. ‘Wanneer was dat dan, heer?’ vroeg hij met beleefde interesse.

‘O, jaren en jaren geleden, toen mijn moeder nog in Dome heerste en uw vader de Hand van een andere koning was.’

Niet zo anders als jij wel denkt, peinsde Tyrion.

‘Het was toen ik met mijn moeder, haar gemaal en mijn zuster Elia de Rots van Casterling bezocht. Ikwas, eh, een jaar of veertien, vijftien. Elia was een jaar ouder. Uw broer en zuster waren negen, naar ik mij herinner, en u was pas geboren.’

Een eigenaardig tijdstip voor een bezoek. Zijn moeder was bij zijn geboorte gestorven, dus moesten de Martels de Rots in diepe rouw hebben aangetroffen. Vooral zijn vader. Heer Tywin sprak zelden over zijn vrouw, maar Tyrion had zijn ooms weleens over hun liefde horen praten. Indie dagen was zijn vader de Hand van Aerys geweest, en veel mensen zeiden dat heer Tywin Lannister de Zeven Koninkrijken regeerde, maar dat vrouwe Joanna heer Tywin regeerde. ‘Hij is na haar dood nooit meer de oude geworden, Kobold,’ had zijn oom Gery eens tegen hem gezegd. ‘Het beste deel van hem is met haar gestorven.’ Gerion was de jongste van de vier zonen van heer Tytos Lannister, en de oom die Tyrion het meest had gemogen.

Maar hij was er niet meer, verloren gegaan aan de overkant van de zee, en Tyrion zelf had vrouwe Joanna het graf in geholpen. ‘En is de Rots van Casterling u bevallen, heer?’

‘Niet echt. Uw vader negeerde ons al die tijd dat we er waren, nadat hij ser Kevan had bevolen ons te vermaken. De cel die ik kreeg had een donzen bed en Myrische tapijten op de vloer, maar hij was donker en raamloos, als het erop aankwam net een kerker, zoals ik destijds tegen Elia zei. Uw luchten waren te grijs, uw wijnen te zoet, uw vrouwen te kuis, uw eten te smakeloos… en zelf was u de grootste teleurstelling van allemaal.’

‘Ik was net geboren. Wat had u dan verwacht?’

‘Een enormiteit,’ antwoordde de zwartharige prins. ‘U was klein, maar uw roem reikte ver. Wij waren in Oudstee toen u geboren werd, en de stad sprak nergens anders over dan over het monster dat de Hand des Konings als zoon had gekregen, en wat een dergelijk voorteken voor het rijk voorspelde.’

‘Ongetwijfeld hongersnood, pest en oorlog.’ Tyrion glimlachte zuur. ‘Dat is altijd hetzelfde: hongersnood, pest en oorlog. O ja, en winter, en de lange nacht zonder einde.’

‘Al die dingen bij elkaar,’ zei prins Oberyn, ‘en bovendien uw vaders ondergang. Heer Tywin had zich boven koning Aerys verheven, hoorde ik een bedelbroeder preken, maar slechts een god hoort boven een koning te staan. U was zijn vloek, een door de goden gezonden vloek die hem moest leren dat hij niet beter was dan een ander.’

‘Ik doe mijn best, maar hij is erg hardleers.’ Tyrion zuchtte. ‘Maar gaat u alstublieft verder. Dat verhaal zal nog wel een staartje hebben gekregen.’

‘Wel, ze zeiden dat u er een had, een stijf krulstaartje, net als een varken. Uw hoofd was monsterlijk groot, hoorden we, anderhalf keer zo groot als uw lijf, en u had bij uw geboorte al dik zwart haar en ook nog een baard, het boze oog en leeuwenklauwen. Uw tanden waren zo lang dat u uw mond niet kon sluiten en tussen uw benen zaten de geslachtsdelen van een meisje én een jongetje.’

‘Het leven zou veel eenvoudiger zijn als de mens met zichzelf kon neuken, vindt u ook niet? En ik kan wel een paar gelegenheden bedenken waarbij klauwen en tanden heel nuttig waren geweest. Toch begin ik de aard van uw klacht te doorgronden.’

Bronn stootte een grinnik uit, maar Oberyn glimlachte slechts. ‘We zouden u misschien helemaal nooit gezien hebben als uw lieve zuster er niet was geweest. U was nooit te zien aan tafel of in de zaal, al hoorden we soms ’s nachts in de ingewanden van de Rots een baby huilen. U had een monsterlijk harde stem, dat moet ik u nageven. U kon urenlang jammeren, en alleen een vrouwenborst kon u tot rust brengen.’

‘Dat is nog steeds zo.’

Ditmaal lachte prins Oberyn hardop. ‘Dan delen we die voorkeur. Heer Gargalen zei een keer tegen me dat hij met een zwaard in de hand hoopte te sterven, waarop ik antwoordde dat ik liever zou gaan met een borst in de mijne.’

Tyrion moest grijnzen. ‘U had het over mijn zuster?’

‘Cersei beloofde Elia dat ze u zou laten zien. De dag voordat we zouden uitvaren, terwijl mijn moeder en uw vader een gesprek onder vier ogen hadden, namen zij en Jaime ons mee naar beneden, naar de kinderkamer. Uw min wilde ons wegsturen, maar daar trok uw zuster zich niets van aan. “Hij is van mij,” zei ze, “en jij bent maar een melkkoe, jij hebt mij niet voor te schrijven wat ik moet doen. Hou je mond of ik zorg dat mijn vader je je tong afsnijdt. Een koe heeft geen tong nodig, alleen uiers.” ’

‘Hare genade leerde al vroeg charmant te zijn,’ zei Tyrion, geamuseerd bij het idee dat zijn zuster hem voor zich had opgeëist. De goden weten dat ze daar sindsdien bepaald niet meer om heeft zitten springen.

‘Cersei deed zelfs uw windsels af, zodat we beter konden kijken,’ vervolgde de Dornse prins. ‘U had één boos oog, en wat zwart dons op uw hoofd. Misschien had u een groter hoofd dan de meeste anderen… maar er was geen staart, geen baard, geen tanden of klauwen, en tussen uw benen zat alleen een klein, roze pikje. Na al die wonderbaarlijke geruchten bleek heer Tywins Doem gewoon een oerlelijke, rode zuigeling met te korte beentjes te zijn. Elia maakte zelfs het geluidje dat alle jonge meisjes maken bij de aanblik van een zuigeling, u hebt dat vast weleens gehoord. Hetzelfde geluidje dat ze tegen lieve kleine poesjes en speelse puppies maken. Volgens mij had ze u, zo lelijk als u was, nog zelf willen zogen ook. Toen ik opmerkte dat u maar een armetierig monster was, zei uw zuster: “Hij heeft mijn moeder vermoord,” en ze draaide uw kleine pikje zo hard om dat ik dacht dat ze het eraf zou trekken. U krijste, maar pas toen uw broer Jaime zei: “Laat hem met rust, je doet hem pijn,” liet Cersei u los. “Het maakt toch niet uit,” zei ze tegen ons. “Iedereen zegt dat hij gauw doodgaat. Hij had niet eens zo lang in leven mogen blijven.” ’

De zon scheen helder boven hun hoofd en het was aangenaam warm voor een herfstdag, maar hier werd Tyrion helemaal koud van. Mijn lieve zusje. Hij krabde aan het litteken van zijn neus en liet de Dorner met zijn ‘boze oog’ kennismaken. Waarom zou hij dat verhaal vertellen? Om me uit mijn tent te lokken, of alleen om net als Cersei mijn pik om te draaien, zodat hij me kan horen schreeuwen? ‘Zorgt u ervoor dat verhaal aan mijn vader te vertellen. Hij zal er net zo van genieten als ik. Vooral het gedeelte over mijn staart. Ik had er wel degelijk een, maar die heeft hij eraf laten hakken.’

Prins Oberyn moest grinniken. ‘U bent een stuk amusanter geworden sinds onze vorige ontmoeting.’

‘Ja, maar éígenlijk had ik langer willen worden.’

‘Over amusement gesproken, ik hoorde een eigenaardig verhaal van de hofmeester van heer Bokkelaar. Hij beweerde dat u belasting heft op de privé beurzen van vrouwen.’

‘Dat is een belasting op hoereren,’ zei Tyrion, opnieuw een en al ergernis. En het idee kwam van die ellendige vader van mij. ‘Eén penning per, eh… daad, meer niet. De Hand des Konings meende dat het zou helpen om de moraal in de stad te verheffen.’ En in één moeite door Joffry’s bruiloft te betalen. Nodeloos te zeggen dat Tyrion er in zijn hoedanigheid van muntmeester als enige op aangekeken werd. Volgens Bronn werd het in de wandeling de dwergenpenning genoemd. ‘En nu je benen spreiden voor de halfman,’ riepen ze in de bordelen en wijnkroegen, als je de huurling moest geloven.

‘Ik zal zorgen dat ik mijn buidel vol penningen heb. Zelfs een prins hoort zijn belasting te betalen.’

‘Waarom zou u naar de hoeren willen?’ Hij wierp een blik achterom naar Ellaria Zand, die tussen de andere vrouwen reed. ‘Hebt u onderweg genoeg gekregen van uw minnares?’

‘Nooit. We hebben te veel gemeenschappelijk.’ Prins Oberyn haalde zijn schouders op. ‘Maar we hebben nog nooit een mooie blonde vrouw gemeenschappelijk gehad, en Ellaria is nieuwsgierig. Kent u er een?’

‘Ik ben een gehuwd man.’ Zij het niet in bed. ‘Ik ga niet meer naar de hoeren.’ Tenzij ik ze graag wil zien hangen.

Oberyn veranderde abrupt van onderwerp. ‘Men zegt dat er op het bruiloftsfeest van de koning zevenenzeventig gerechten zullen worden opgediend.’

‘Hebt u honger, heer prins?’

‘Ik heb al heel lang honger. Zij het niet in gerechten. Kunt u mij ook vertellen wanneer de gerechtighéîd gediend zal worden?’

‘Gerechtigheid.’ Juist, daarom is hij hier. Dat had ik meteen moeten begrijpen. ‘Stond u uw zuster erg na?’

‘Als kinderen waren Elia en ik onafscheidelijk, zo ongeveer als uw broer en zuster.’

Goden, ik mag hopen van niet. ‘Wij zijn druk bezig geweest met oorlog voeren en trouwen, prins Oberyn. Ik vrees dat nog niemand de tijd heeft gehad om zich over moordzaken van zestien jaar geleden te buigen, hoe gruwelijk ook. Zodra het kan, zullen we dat natuurlijk alsnog doen. Iedere hulp die Dorne zou kunnen geven bij het herstellen van de koningsvrede zou het begin van mijn vaders onderzoek slechts versnellen…’

‘Dwerg,’ zei de Rode Adder op een stuk minder hartelijke toon, ‘bespaar me uw Lannister-leugens. Houdt u ons voor schapen of voor idioten? Mijn broer is geen bloeddorstig man, maar hij ligt ’s nachts al zestien jaar wakker. Het jaar nadat Robert de troon had veroverd heeft Jon Arryn Zonnespeer bezocht, en geloof maar dat hij nauwkeurig ondervraagd is. Hij, en nog honderd anderen. Ik kom hier niet voor een Mommersvertoning of een “onderzoek”. Ik kom hier voor gerechtigheid voor Elia en haar kinderen, en die zal ik krijgen ook. Te beginnen met die botterik Gregor Clegane… maar hij zal niet de laatste zijn, denk ik. Vóór zijn dood zal de Rijdende Enormiteit mij vertellen waar zijn bevelen vandaan kwamen, zegt u dat alstublieft tegen uw edele vader.’ Hij glimlachte. ‘Een oude septon heeft eens beweerd dat ik het levende bewijs was van de goedgunstigheid der goden. Weet u waarom, Kobold?’

‘Nee,’ gaf Tyrion wantrouwig toe.

‘Welnu, als de goden wreed waren, zouden ze mij de eerstgeborene van mijn moeder hebben gemaakt en Doran de derde. Ik ben namelijk wel een bloeddorstig man. En ik ben degene met wie u nu te maken hebt, niet mijn geduldige, verstandige en jichtige broer.’

Tyrion kon de zon een halve mijl verderop op de Zwartwaterstroom zien glanzen, en op de muren, torens en heuvels van het daarachter gelegen Koningslanding. Hij keek achterom naar de glinsterende stoet die hen volgde over de Koningsweg. ‘U spreekt als iemand die een grote krijgsmacht aanvoert,’ zei hij, ‘maar ik zie er maar driehonderd. Ziet u die stad daar, ten noorden van de rivier?’

‘De beerput die u Koningslanding noemt?’

‘Precies.’

‘Ik zie hem niet alleen, maar ik kan hem nu, meen ik, ook ruiken.’

‘Snuif dan maar eens flink, heer. Haal uw neus op. U zult merken dat een half miljoen mensen erger stinken dan driehonderd. Ruikt u de goudmantels? Daar zijn er tegen de vijfduizend van. De gezworenen van mijn vader, dat zijn er nog eens twintigduizend. En dan zijn de rozen er nog. Rozen geuren aangenaam, nietwaar? Vooral als er zoveel van zijn. Vijftig-, zestig-, zeventigduizend rozen, in de stad of daaromheen gelegerd, ik weet niet precies hoeveel er nog hier zijn, maar in elk geval meer dan ik de moeite heb genomen te tellen.’

Martel haalde zijn schouders op. ‘In het oude Dorne, voordat we met Daeron trouwden, luidde het spreekwoord dat alle bloemen buigen voor de zon. Mochten de rozen proberen me tegen te houden, dan vertrap ik ze.’

‘Zoals u Willas Tyrel hebt vertrapt?’

De Dorner reageerde anders dan hij verwacht had. ‘Nog geen halfjaar geleden heb ik een brief van Willas gekregen. We delen onze belangstelling voor goede paarden. Hij heeft me nooit een kwaad hart toegedragen om wat er in dat strijdperk gebeurd is. Ik raakte hem keurig op zijn borstharnas, maar toen hij viel bleef zijn voet in een stijgbeugel haken, en zijn paard plofte boven op hem. Ik heb naderhand een maester naar hem toe gezonden, maar die kon ternauwernood het been van de jongen redden. Aan de knie viel allang niets meer te genezen. Als iemand iets te verwijten valt, dan is het die idioot van een vader van hem. Willas Tyrel was zo groen als zijn wapenrok en had nooit aan een dergelijk toernooi mogen deelnemen. Die bolle bloem heeft hem veel te jong het toernooiveld op geduwd, net als de andere twee. Hij wilde een tweede Leo Langdoorn, en hij kreeg een invalide.’

‘Sommigen zeggen dat ser Loras beter is dan Leo Langdoorn ooit geweest is,’ zei Tyrion.

‘Renlings roosje? Dat betwijfel ik.’

‘Twijfelt u naar hartenlust,’ zei Tyrion, ‘maar ser Loras heeft menige goede ridder verslagen, mijn broer Jaime incluis.’

‘Verslagen? U bedoelt: in een toernooi uit het zadel gelicht. Vertelt u eens wie hij in de strijd heeft gedood, als u mij echt bang wilt maken.’

‘Ser Robar Roys en ser Emmon Caaij, om er twee te noemen. En de mensen zeggen dat hij grootse daden van dapperheid heeft verricht bij het Zwartewater, waar hij zij aan zij met heer Renlings geest streed.’

‘Dus degenen die zijn grootse daden zagen zijn dezelfden als die de geest zagen?’ De Dorner lachte luchtig.

Tyrion keek hem vrij lang aan. ‘In het lokaal van Chataya aan de Zijdestraat zijn verscheidene meisjes die mogelijk aan uw behoeften voldoen. Dansie heeft honingkleurig haar. Dat van Marei is blond als wit goud. Ik zou u willen aanraden, een van hen te allen tijde bij u te houden, heer.’

‘Te allen tijde?’ Prins Oberyn trok een dunne zwarte wenkbrauw op. ‘En waarom mag dat wel wezen, waarde Kobold?’

‘U zei dat u met een borst in uw hand wilde sterven.’ Tyrion reed op een sukkeldrafje vooruit naar de wachtende schuiten op de zuidoever van het Zwartewater. Hij was niet van plan die zogenaamde Dornse humor nog langer te ondergaan. Vader had toch beter Joffry kunnen sturen. Dan had hij prins Oberyn kunnen vragen of die het verschil wist tussen een Dorner en een koeienvla. Dat ontlokte hem ondanks zichzelf een grijns. Hij moest er vooral voor zorgen dat hij erbij was als de Rode Adder aan de koning werd voorgesteld.

Arya

De man op het dak vond als eerste de dood. Hij hurkte zeshonderd el verderop naast de schoorsteen, niet meer dan een vage schim in de schemering voor de dageraad, maar toen de hemel lichter werd kwam hij in beweging, rekte zich uit en ging staan. Angui’s pijl trof hem in de borst. Hij tuimelde als een ledenpop het steile leien dak af en kwam voor de deur van de septorij terecht.

De Mommers hadden daar twee wachters geposteerd, maar die waren dankzij hun eigen toorts nachtblind geworden en de vogelvrijen waren sluipenderwijs genaderd. Kyl en Pees schoten tegelijkertijd. Eén man ging neer met een pijl in zijn keel, de andere met een pijl in zijn buik. De tweede man liet de toorts vallen en de vlammentongen kropen over zijn lijf. Toen zijn kleren in brand vlogen schreeuwde hij het uit, en toen was het afgelopen met de heimelijkheid. Thoros slaakte een kreet, waarna de vogelvrij en serieus in de aanval gingen.

Arya keek toe vanuit het zadel, op de kam van de beboste heuvel die uitzicht bood op de septorij, de molen, de brouwerij, de stallen en de woestenij van onkruid, verbrande bomen en modder daaromheen. De meeste bomen waren nu kaal en de paar verdorde bruine blaadjes die nog aan de takken hingen belemmerden haar uitzicht nauwelijks. Heer Beric had Baardeloze Dik en Modde achtergelaten om hen te beschermen. Arya had de smoor in dat ze als een stom klein kind moest achterblijven, maar ze hadden tenminste ook Gendry achtergelaten. Ze was verstandig genoeg geweest om niet dwars te liggen. Dit was een veldslag, en in een veldslag had je te gehoorzamen.

In het oosten kleurde de horizon goud met roze en aan de hemel gluurde een halve maan tussen laaghangende, voortsnellende wolken door. Er stond een kille wind en Arya hoorde stromend water en het geknars van het grote houten rad van de watermolen. De ochtendlucht rook naar regen, maar er vielen nog geen druppels. Brandende pijlen met staarten van bleek vuur vlogen door de ochtendnevels en boorden zich in de houten wanden van de septorij. Een paar drongen door de gesloten ramen heen en weldra kwamen er dunne rookslierten tussen de kapotte luiken door.

Twee Mommers kwamen zij aan zij uit de septorij stormen met hun bijlen in de hand. Angui en de andere schutters stonden al klaar. Eén bijldrager vond meteen de dood. De tweede wist weg te duiken, zodat de pijl zijn schouder trof. Hij liep wankelend verder totdat hij door nog twee pijlen werd geraakt, zo snel achter elkaar dat niet te zien was wie hem het eerst had geraakt. De lange schachten drongen door zijn borstharnas heen alsof het niet van staal maar van zijde was. Hij kwakte op de grond. Angui had zowel priemvormige als breedgepunte pijlen. De priemvormige konden zelfs een dikke laag staal doorboren. Ik wil ook leren boogschieten, dacht Arya. Ze was dol op zwaardvechten maar ze begreep best dat pijlen ook heel nuttig waren.

Langs de westmuur van de septorij kropen vlammen omhoog en door een kapot raam wolkte dichte rook naar buiten. Een kruisboogschutter uit Myr stak zijn hoofd uit een ander raam, schoot een bout af en dook weg om zijn boog weer te spannen. Ze hoorde dat er ook in de stallen werd gevochten: geschreeuw, hoorbaar afgewisseld door het gekrijs van paarden en het gekletter van staal. Maak ze allemaal af, dacht ze fel. Ze beet zo hard op haar lip dat ze bloed proefde. Maak ze één voor één af.

De man met de kruisboog verscheen weer, maar hij had nog niet geschoten of er suisden drie pijlen langs zijn hoofd. Een pijl ketste van zijn helm af. Hij verdween met boog en al. In diverse ramen op de eerste verdieping zag Arya vlammen. Door de rook en de ochtendmist was de lucht een golvend, zwartwit waas. Angui en de andere boogschutters slopen dichterbij om beter te kunnen mikken.

Toen barstte de septorij open en krioelden de Mommers als nijdige mieren naar buiten. Twee Ibbenezen stoven met hun gehavende bruine schilden hoog voor zich uit gestoken de deur uit, gevolgd door een Dothraki met een kromme arakh en belletjes in zijn vlecht, met daarachter drie Volantijnse huurlingen vol woeste tatoeages. Anderen klommen uit ramen en sprongen op de grond. Arya zag hoe een man met één been over een raamkozijn een pijl in zijn borst kreeg en hoorde hem schreeuwen toen hij viel. De rook werd dikker. Kruisboogbouten en pijlen vlogen heen en weer. Wate viel met een grom, en zijn boog gleed uit zijn hand. Kyl probeerde net de volgende pijl op zijn boogpees te zetten toen een man in zwarte maliën een speer door zijn buik wierp. Ze hoorde heer Beric schreeuwen. De rest van zijn mannen stroomde met staal in de hand uit de greppels en onder het geboomte uit. Arya zag Liems felgele mantel achter hem aan wapperen toen hij de man die Kyl had gedood tegen de grond reed. Thoros en Beric waren overal, en vuur kronkelde van hun zwaarden. De rode priester hakte op een schild in tot het aan stukken sprong, terwijl zijn paard de man in het gezicht trapte. Een Dothraki wierp zich schreeuwend op de Bliksemheer, en het vlammende zwaard sprong zijn arakh tegemoet. De klingen kusten elkaar, draaiden weg en kusten elkaar nogmaals. Toen stond het haar van de Dothraki in lichterlaaie, en even later was hij dood. Ze kreeg ook Ned in het oog, die zij aan zij met de Bliksemheer vocht. Het is niet eerlijk, hij is maar iets ouder dan ik, ze hadden me moeten laten meevechten.

De strijd duurde niet erg lang. De Dappere Gezellen die nog op de been waren, vonden weldra de dood of smeten hun zwaard weg. Twee van de Dothraki wisten hun paarden te pakken te krijgen en te vluchten, maar alleen omdat heer Beric hen liet gaan. ‘Laat ze het nieuws maar naar Harrenhal brengen,’ zei hij met het vlammende zwaard in de hand. ‘Dat zal heer Bloedzuiger en zijn geit opnieuw een paar slapeloze nachten bezorgen.’

Jaak Geluk, Harwin en Merrit van Maanstee waagden zich de brandende septorij in op zoek naar gevangenen. Een paar ogenblikken later kwamen ze met acht bruine broeders uit de rook en de vlammen opduiken. Een van de broeders was zo zwak dat Merrit hem over een schouder moest dragen. Ze hadden ook een septon bij zich, kalend en met ronde schouders, maar hij droeg wel een zwarte maliënkolder over zijn grijze gewaden. ‘Die had zich onder de keldertrap verstopt,’ zei Jaak hoestend.

Thoros glimlachte toen hij hem zag. ‘Jij bent Ut.’

‘Sépton Ut. Een man van god.’

‘Welke god wil er nou iemand als jij hebben?’ gromde Liem.

‘Ik heb gezondigd,’ jammerde de septon. ‘Ik weet het, ik weet het. Vergeef mij, Vader. Ach, ik heb zwaar gezondigd.’

Arya kende septon Ut nog van haar tijd in Harrenhal. Warrewel de Dwaas zei dat hij altijd huilde en om vergeving smeekte als hij weer eens zijn schandknaapje had gedood. Soms liet hij zich zelfs door de andere Mommers geselen. Dat vonden ze allemaal heel grappig.

Heer Beric ramde zijn zwaard in de schede, waardoor de vlammen doofden. ‘Geef de stervenden de genadeslag en bind de rest aan handen en voeten om berecht te worden,’ beval hij, en aldus geschiedde.

Het recht nam snel zijn loop. Diverse vogelvrijen kwamen naar voren om te vertellen wat de Dappere Gezellen allemaal op hun geweten hadden: steden en dorpen plunderen, gewassen in brand steken, vrouwen verkrachten en vermoorden, mannen verminken en martelen. Een paar maakten gewag van de jongens die septon Ut had weggevoerd. De septon huilde en bad aan één stuk door. ‘Ik ben zwak als een riet,’ zei hij tegen heer Beric. ‘Ik bid de Krijgsman om kracht, maar de goden hebben mij zwak gemaakt. Heb medelijden met mijn zwakheid. Die jongens, die lieve jongens… ik wil ze nooit kwaad doen…’

Septon Ut bungelde niet lang daarna aan een hoge olm. Naakt als op zijn naamdag zwaaide hij langzaam aan zijn nek heen en weer. De overige Dappere Gezellen volgden een voor een. Een paar verzetten zich en schopten en worstelden toen de strop om hun hals werd aangetrokken. Een van de kruisboog schutters bleef met een dik Myrisch accent ‘Ik soldaat, ik soldaat’ schreeuwen. Een ander bood aan zijn overweldigers een goudschat aan te wijzen, een derde vertelde hun wat een geweldige vogelvrije hij zou zijn. Ze werden allemaal ontkleed, geboeid en stuk voor stuk opgehangen. Tom Zevensnaren speelde een rouwklacht voor hen op zijn houtharp en Thoros smeekte de Heer des Lichts om hun zielen tot het einde der tijden te roosteren.

Een Mommersboom, dacht Arya toen ze hen zag bungelen, hun bleke huid dofrood gekleurd door de vlammen van de brandende septorij. De kraaien kwamen al aanvliegen, opgedoken uit het niets. Ze hoorde ze krassen en tegen elkaar kakelen en vroeg zich af wat ze zeiden. Arya was minder bang geweest voor septon Ut dan voor Rorg en Bijter en een paar anderen die nog in Harrenhal waren, maar ze was toch blij dat hij dood was. Ze hadden de Jachthond ook moeten ophangen, of zijn hoofd eraf hakken. In plaats daarvan hadden de vogelvrijen tot haar afschuw Sandor Cleganes verbrande arm verbonden, hem zijn zwaard, paard en harnas teruggegeven en hem een paar mijl buiten de holle heuvel laten gaan. Het enige wat ze hem hadden afgenomen was zijn goud.

In een baaierd van rook en vuur stortte kort daarna de septorij in. De muren konden het gewicht van het zware leien dak niet langer dragen. De acht bruine broeders keken berustend toe. Zij waren als enigen overgebleven, verklaarde de oudste, die een ijzeren hamertje aan een veter om zijn nek droeg ten teken dat hij de Smid toegewijd was. ‘Voor de oorlog waren we met vierenveertig man en was dit een welvarend oord. We hadden twaalf melkkoeien en een stier, wel honderd bijenkorven, een wijngaard en een appelbongerd. Maar toen de leeuwen voorbij kwamen namen ze al onze wijn, melk en honing mee, slachtten de koeien en staken onze wijngaard in brand. Daarna… zijn we zo vaak bezocht dat ik de tel kwijtgeraakt ben. Die valse septon was alleen maar de laatste. Er was één monster… we gaven hem al ons zilver, maar hij wist zeker dat we ergens goud verborgen hadden, dus doodden zijn mannen ons een voor een om de Oudste Broeder aan het praten te krijgen.’

‘Hoe hebben jullie het met zijn achten overleefd?’ vroeg Angui de schutter.

‘Ik schaam me dood,’ zei de oude man. ‘Door mij. Toen mijn beurt kwam om te sterven heb ik ze verteld waar ons goud was.’

‘Broeder,’ zei Thoros van Myr, ‘het enige beschamende is dat jullie het ze niet meteen hebben verteld.’

De vogelvrijen vonden die nacht onderdak in de brouwerij aan het riviertje. Hun gastheren hadden een geheime voedselopslagplaats onder de vloer van de stallen, dus aten ze met elkaar een eenvoudig maal: haverbrood, uien en een waterige koolsoep die vaag naar knoflook smaakte. Arya prees zich gelukkig, want in haar kom dreef een schijfje wortel. De broeders vroegen de vogelvrij en niet een keer naar hun naam. Ze weten het, dacht Arya. Hoe kon het ook anders? Heer Beric had de bliksemschicht op zijn borstharnas, schild en mantel, en Thoros had zijn rode gewaden, of wat ervan restte. Een broeder, een jeugdige novice, was zo brutaal tegen de rode priester te zeggen dat hij niet tot zijn valse god mocht bidden zolang hij onder hun dak verkeerde. ‘Rot op,’ zei Liem Limoenmantel. ‘Hij is evengoed onze god, en jullie hebben verdomme je leven aan ons te danken. En wat is er zo vals aan hem? Jullie Smid kan misschien een gebroken zwaard maken, maar kan hij ook een gebroken man maken?’

‘Genoeg, Liem,’ beval heer Beric. ‘Onder hun dak zullen we hun regels in ere houden.’

‘De zon houdt niet op met schijnen als we een of twee gebeden overslaan,’ beaamde Thoros mild. ‘En ik kan het weten.’

Heer Beric at zelf niets. Arya had hem nog nooit zien eten, al dronk hij zo nu en dan wel een beker wijn. Hij leek ook nooit echt te slapen. Zijn goede oog ging vaak dicht, alsof hij moe was, maar als je dan iets tegen hem zei sloeg hij het meteen weer op. De heer uit de Marken droeg nog steeds zijn gehavende zwarte mantel en zijn gebutste borstharnas met de afgeschilferde emaillen bliksemschicht. Hij sliep zelfs in dat harnas. Het dofzwarte staal verborg de gruwelijke wond die de Jachthond hem had toegebracht, zoals zijn dikke wollen sjaal de donkere kring om zijn nek verhulde. Maar niets verborg zijn ingeslagen hoofd, dat bij de slaap een diepe deuk vertoonde, of het rauwe rode gat waar zijn ontbrekende oog had gezeten, of de vorm van zijn schedel onder zijn gezichtshuid.

Arya keek hem argwanend aan, indachtig aan alle verhalen die in Harrenhal over hem de ronde deden. Heer Beric leek haar vrees aan te voelen. Hij keerde zijn hoofd om en wenkte haar naderbij. ‘Maak ik je bang, kind?’

‘Nee.’ Ze kauwde op haar lip. ‘Alleen… nou ja… ik dacht dat de Jachthond u had gedood, maar…’

‘Een wond,’ zei Liem Limoenmantel. ‘Een ernstige wond, dat wel, maar Thoros heeft hem genezen. Een betere genezer heeft nooit bestaan.’

Heer Beric staarde Liem aan met een eigenaardige blik in zijn goede oog en helemaal geen blik in het andere, alleen littekens en opgedroogd bloed. ‘Geen betere genezer,’ beaamde hij vermoeid. ‘Liem, hoog tijd voor een wisseling van de wacht, denk ik. Zou jij zo goed willen wezen daarvoor te zorgen?’

‘Jazeker, heer.’ Liems grote gele mantel zwierde achter hem aan toen hij naar buiten beende, de winderige nacht in.

‘Zelfs dappere mannen verblinden zichzelf soms als ze bang zijn om te zien,’ zei heer Beric toen Liem weg was. ‘Thoros, hoe vaak heb je me nu al teruggebracht?’

De rode priester boog zijn hoofd. ‘R’hllor is degene die u terugbrengt, heer. De Heer des Lichts. Ik ben slechts zijn werktuig.’

‘Hoe vaak?’ hield heer Beric aan.

‘Zes keer,’ zei Thoros met tegenzin. ‘En het wordt telkens moeilijker. U bent roekeloos geworden, heer. Is de dood zo aangenaam?’

‘Aangenaam? Nee, vriend. Niet aangenaam.’

‘Maak hem dan niet zo het hof. Heer Tywin leidt vanuit de achterhoede. Heer Stannis ook. U zou er verstandig aan doen als u dat ook deed. Een zevende dood zou voor ons allebei weleens het einde kunnen zijn.’

Heer Beric raakte de plek boven zijn linkeroor aan, waar zijn slaap was ingedeukt. ‘Hier heeft ser Burten Crakenhal mijn helm en mijn hoofd met één klap van zijn strijdhamer ingeslagen.’ Hij wikkelde zijn sjaal af en ontblootte de zwarte kring om zijn nek. ‘Dit is het merkteken dat de manticora bij Storteval heeft achtergelaten. Hij had een arme bijenhouder en zijn vrouw gegrepen in de overtuiging dat ze bij mij hoorden en maakte wijd en zijd bekend dat hij ze allebei zou ophangen tenzij ik me aan hem overgaf. Toen ik dat deed knoopte hij ze toch op, en mij tussen hen in.’ Hij bracht een vinger naar het rauwe rode gat van zijn oog. ‘Dit is waar de Berg zijn ponjaard door mijn vizier stak.’ Een vermoeide glimlach gleed over zijn lippen. ‘Ik heb bij elkaar drie keer de dood gevonden door het huis Clegane. Je zou denken dat ik daar iets van geleerd moest hebben…’

Dat was een grap, wist Arya, maar Thoros lachte niet. Hij legde een hand op heer Berics schouder. ‘Sta daar liever niet bij stil.’

‘Kan ik stilstaan bij wat ik nauwelijks meer weet? Eens had ik een slot in de Marken en was er een vrouw jegens wie ik trouwbeloften had afgelegd, maar ik zou dat slot vandaag niet meer kunnen vinden, noch zou ik kunnen zeggen welke kleur haar die vrouw had. Wie heeft mij tot ridder geslagen, oude vriend? Wat was mijn lievelingseten? Het vervaagt allemaal. Soms denk ik dat ik geboren ben op het bebloede gras in dat essenbosje, met de smaak van vuur in mijn mond en een gat in mijn borst. Ben jij mijn moeder, Thoros?’

Arya staarde naar de Myrische priester, een en al woeste haren, roze vodden en restanten oude wapenrusting. Zijn wangen en de lappen huid onder zijn kin zaten onder de grijze stoppels. Hij leek weinig op de tovenaars in de verhalen van ouwe Nans, maar toch…

‘Kunt u een man zonder hoofd terugbrengen?’ vroeg Arya. ‘Eén keer maar, niet zes?’

‘Ik beschik niet over magie, kind. Alleen maar over gebeden. Die eerste keer, toen heer Beric een gat dwars door zijn lijf en bloed in zijn mond had, wist ik dat het hopeloos was. Dus toen zijn arme, gehavende borst niet meer op en neer ging gaf ik hem de kus van de goede god zelf om hem op weg te zenden. Ik vulde mijn mond met vuur en ademde hem de vlammen in, door zijn keel naar zijn longen, hart en ziel. De “laatste kus” heet dat, en die had ik menigmaal door de oude priesters aan de stervende dienaren van de Heer zien geven. Ik had het ook een of twee keer zelf gedaan, want daartoe zijn alle priesters verplicht. Maar ik had nooit een dode voelen huiveren toen het vuur hem vervulde, noch zijn ogen zien opengaan. Ik heb hem niet opgewekt, jonkvrouwe. Dat heeft de Heer gedaan. Het was de Heer. R’hllor heeft nog plannen met hem. Leven is warmte, warmte is vuur, en vuur is van God, en van God alleen.’

Arya voelde hoe de tranen in haar ogen sprongen. Thoros gebruikte een heleboel woorden, maar ze betekenden gewoon nee, zoveel begreep ze wel.

‘Je vader was een goed mens,’ zei heer Beric. ‘Harwin heeft me veel over hem verteld. Omwille van hem zou ik graag van je losgeld afzien, maar we hebben het goud te hard nodig.’

Ze kauwde op haar lip. Dat zal inderdaad wel zo zijn. Hij had het goud van de Jachthond aan Groenebaard en de Jagersman gegeven om ten zuiden van de Mander voorraden in te kopen. ‘De laatste oogst is verbrand, deze is bezig te verzuipen, en binnenkort is het winter,’ had ze hem horen zeggen toen hij ze op weg stuurde. ‘De kleine luiden hebben graan en zaad nodig en wij klingen en paarden. Te veel van mijn mannen moeten het op knollen, brouwerspaarden en muildieren opnemen tegen vijanden die dravers en strijdrossen berijden.’

Maar Arya wist niet hoeveel Robb voor haar zou betalen. Hij was nu een koning, niet de jongen die ze in Winterfel had achtergelaten met smeltende sneeuw in zijn haar. En als hij wist wat ze allemaal had gedaan, de staljongen, de wachter bij Harrenhal, en de rest…’En als mijn broer weigert me los te kopen?’

‘Hoe kom je daar zo bij?’ vroeg heer Beric.

‘Nou,’ zei Arya, ‘mijn haar is een zootje en mijn nagels zijn vuil en er zit eelt onder mijn voeten.’ Dat zou Robb waarschijnlijk niets kunnen schelen, maar haar moeder wel. Vrouwe Catelyn had altijd gewild dat ze op Sansa leek, dat ze kon zingen, dansen, borduren en hoofs zijn. Bij de gedachte alleen al probeerde Arya haar vingers door haar haren te halen, maar dat was helemaal ver klit en vervilt, en ze trok alleen maar de haren uit haar hoofd. ‘Ik heb de jurk verpest die ik van vrouwe Smalhout had gekregen en ik kan niet erg goed naaien.’ Ze kauwde op haar lip. ‘Ik kan helemáál niet goed naaien, bedoel ik. Septa Mordane zei altijd dat ik handen als een smid had.’

‘Die slappe dingetjes?’ loeide Gendry. ‘Je kunt niet eens een hamer vasthouden.’

‘Wel waar, als ik zou willen,’ snauwde ze hem toe.

Thoros grinnikte. ‘Je broer betaalt wel, kind. Wees daar maar niet bang voor.’

‘Ja, maar als hij wéígert?’ hield ze aan.

Heer Beric zuchtte. ‘Dan stuur ik je een tijdje naar vrouwe Smalhout, of misschien naar mijn eigen slot Zwartoord. Maar ik weet zeker dat dat niet nodig zal zijn. Ik bezit net zomin de macht om je je vader terug te geven als Thoros, maar ik kan er tenminste voor zorgen dat je veilig in je moeders armen terug zult keren.’

‘Zwéért u dat?’ vroeg ze hem. Yoren had ook beloofd haar thuis te brengen, maar in plaats daarvan was hij gedood.

‘Op mijn riddereer,’ zei de Bliksemheer plechtig.

Het regende toen Liem de brouwerij weer binnenkwam. Hij vloekte binnensmonds, terwijl het water van zijn gele mantel in plasjes op de grond droop. Angui en Jaak Geluk zaten bij de deur te dobbelen, maar welk spelletje ze ook speelden, de eenogige Jaak had geen enkel geluk. Tom Zevensnaren verving een snaar van zijn houtharp en zong ‘De tranen van de moeder’, ‘Toen Willums vrouw vochtig was’, ‘Heer Herte reed uit op een regendag’ en toen ‘De regens van Castameer’.

Wie ben jij wel, zei de trotse heer,

dat ik diep voor jou zou buigen?

Niet meer dan een kat met een andere vacht,

zoals iedereen kan getuigen.

Met een gouden vacht of een rode vacht,

een leeuw blijft een beest met klauwen,

En de mijne zijn lang en scherp, meneer,

zo lang en scherp als de jouwe.

Zo sprak die heer, zo sprak die heer,

de heer van Castameer

Nu huilen de regens over zijn zaal

en niemand keert er weer

Ja, nu huilen de regens over zijn zaal

en geen levende ziel keert er weer

Ten slotte waren Toms regenliederen op en legde hij zijn harp weg. Daarna klonk nog slechts het geluid van de regen zelf die op het leien dak van de brouwerij neerkletterde. Het dobbelen was afgelopen en Arya stond op één been en toen op het andere te luisteren naar Merrit, die klaagde dat zijn paard een hoefijzer was kwijtgeraakt.

‘Ik zou het voor je kunnen beslaan,’ zei Gendry ineens. ‘Ik was maar een leerjongen, maar mijn meester zei dat mijn hand voor de hamer geschapen was. Ik kan paarden beslaan, kapotte maliën repareren en deuken uit staal slaan. Ik wed dat ik ook wel zwaarden kan maken.’

‘Wat zeg je daar, jongen?’ zei Harwin.

‘Dat ik voor jullie wil smeden.’ Gendry knielde voor heer Beric. ‘Als u mij hebben wilt, heer, dan zou ik nuttig werk kunnen doen. Ik heb gereedschap en messen gemaakt, en een keer een hele aardige helm. Die heeft een van de mannen van de Berg me afgepakt toen we gegrepen werden.’

Arya beet op haar lip. Hij wil me ook in de steek laten.

‘Je bent beter af als je bij heer Tulling in Stroomvliet dient,’ zei heer Beric. ‘Ik kan je niet voor je werk betalen.’

‘Ik ben nog nooit betaald. Ik heb een smidse nodig, eten, en een slaapplaats, meer niet, heer.’

‘Een smid is bijna overal welkom, en zeker een bekwame wapensmid. Waarom zou je bij ons blijven?’

Arya kon aan Gendry’s stomme kop zien dat hij hard nadacht. ‘Wat u zei in de Holle Heuvel, dat jullie de mannen van koning Robert zijn, en broeders, dat beviel me wel. Het beviel me ook dat u de Jachthond een proces gaf. Heer Bolten hing de mensen gewoon op of onthoofdde ze, en heer Tywin en ser Amaury waren al net zo. Ik ben liever uw smid.’

‘Er vallen heel wat maliën te repareren, heer,’ bracht Jaak heer Beric in herinnering. ‘De meeste hebben we van de doden afgestroopt, en waar de dood doorheen is gekomen zitten gaten.’

‘Je bent niet goed wijs, jongen,’ zei Liem. ‘Wij zijn vogelvrij. Het schuim der aarde voor het merendeel, op heer Beric na. En je moet ook niet denken dat het eraan toegaat zoals in die idiote liedjes van Tom. Je zult heus geen kusjes van een prinses stelen of in een gestolen harnas aan een toernooi deelnemen. Sluit je bij ons aan en je eindigt met een strop om je nek of met je hoofd bovenop een slotpoort.’

‘Dat doen ze toch ook met jullie,’ zei Gendry.

‘Nou en óf,’ zei Jaak Geluk opgeruimd. ‘De kraaien azen op ons allemaal. Heer, die jongen lijkt me wel dapper, en wat-ie te bieden heeft kunnen we goed gebruiken. Luister naar Jaak en neem hem aan.’

‘En snel ook,’ ried Harwin hem grinnikend aan, ‘voordat zijn koortsstuip overgaat en hij weer bij zijn volle verstand is.’

Een flauw lachje gleed over heer Berics lippen. ‘Thoros, mijn zwaard.’

Ditmaal stak de Bliksemheer de kling niet in brand maar raakte er slechts even Gendry’s schouder mee aan. ‘Gendry, zweer je voor het aangezicht van goden en mensen dat je zult verdedigen wat weerloos is, alle vrouwen en kinderen zult beschermen, je aanvoerders, je heer en je koning zult gehoorzamen, dapper zult strijden als dat nodig is en de andere taken die je worden opgelegd zult uitvoeren, hoe moeilijk, nederig of gevaarlijk ze ook zijn?’

‘Dat zweer ik, heer.’

De heer uit de Marken bracht het zwaard van de rechter schouder naar de linker en zei: ‘Sta op, ser Gendry, als Ridder van de Holle Heuvel, en wees welkom in onze broederschap.’

Bij de deur klonk een rauw, raspend gelach.

De regen liep in stralen van hem af. Zijn verbrande arm was in bladeren en linnen gewikkeld en werd door een primitieve draagdoek stevig tegen zijn borst gedrukt, maar de oudere brandwonden waardoor zijn gezicht getekend was glinsterden zwart en glibberig in de gloed van hun vuurtje. ‘Nog meer ridders aan het slaan, Dondarrion?’ zei de indringer grommend. ‘Daar zou ik je nog eens van voren af aan voor moeten doodsteken.’

Heer Beric keek hem koeltjes aan. ‘Ik had gehoopt dat we je voor het laatst gezien hadden, Clegane. Hoe heb je ons gevonden?’

‘Dat was niet zo moeilijk. Die gore rook van jullie was tot in Oudstee te zien.’

‘Wat is er van mijn wachtposten geworden?’

Clegane trok met zijn mond. ‘Die twee blinden? Misschien heb ik ze wel allebei gedood. Wat zou je dan doen?’

Angui spande zijn boog. Pees ook. ‘Wil je zo graag dood, Sandor?’ vroeg Thoros. ‘Je moet gek of dronken zijn, dat je ons hierheen bent gevolgd.’

‘Dronken van de regen? Jullie hadden me niet eens genoeg goud gelaten om een beker wijn te kopen, stelletje hoerenzonen.’

Angui spande een pijl. ‘Wij zijn vogelvrij en. Die stelen nu eenmaal. Dat staat in de liederen, en als je het vriendelijk vraagt wil Tom er misschien een voor je zingen. Wees blij dat we je niet gedood hebben.’

‘Kom maar eens proberen, Schutter. Dan pak ik je die pijlkoker af en steek de pijlen recht in je sproetige reet.’

Angui hief zijn boog op, maar voordat hij kon schieten hief heer Beric een hand op. ‘Wat kom je hier doen, Clegane?’

‘Mijn eigendom terughalen.’

‘Je goud?’

‘Wat dacht je dan? Niet omdat ik zo graag je gezicht wilde zien, Dondarrion, laat ik je dat wel vertellen. Je bent nu nog lelijker dan ik. En nog een roofridder bovendien, krijg ik de indruk.’

‘Ik heb je een briefje gegeven in ruil voor je goud,’ zei heer Beric kalm. ‘Een belofte om te betalen als de oorlog afgelopen is.’

‘Met dat papiertje heb ik mijn gat afgeveegd. Ik wil het goud.’

‘Dat hebben we niet meer. Ik heb Groenebaard en de Jagersman ermee naar het zuiden gestuurd om aan de overkant van de Mander graan en zaad te kopen.’

‘Om al die mensen te voeden van wie jij de oogst hebt verbrand,’ zei Gendry.

‘O, gaat het daar nu om?’ Sandor Clegane lachte weer. ‘Dat is toevallig precies wat ik ermee wou doen. Een troep lelijke boeren en hun pokdalige jongen te vreten geven.’

‘Je liegt,’ zei Gendry.

‘Die jongen kan zijn mondje wel roeren, merk ik. Waarom geloven jullie hem wel en mij niet? Zou het mijn gezicht kunnen zijn?’ Clegane wierp een blik op Arya. ‘Ga je haar ook tot ridder slaan, Dondarrion? De eerste achtjarige meisjesridder?’

‘Ik ben twáálf,’ loog Arya luid, ‘en als ik wil kan ik heus wel ridder worden. Ik zou jou ook kunnen doden als Liem me mijn mes niet had afgepakt.’ Ze werd nóg kwaad als ze daaraan dacht.

‘Daarvoor moet je bij Liem wezen, niet bij mij. En loop dan maar gauw weg met je staart tussen je poten. Weet je wat honden met wolven doen?’

‘De volgende keer maak ik je echt dood. En je broer ook.’

‘Nee.’ Zijn donkere ogen vernauwden zich. ‘Dat zul je niet.’ Hij keerde zich weer naar heer Beric toe. ‘Zeg, als je mijn paard eens tot ridder sloeg? Het schijt nooit in de zaal en trapt niet vaker dan de meeste anderen, dus het heeft die ridderslag wel verdiend. Tenzij je van plan bent dat ook te stelen.’

‘Als je er nou eens op ging zitten en wegreed,’ waarschuwde Liem hem.

‘Ik ga alleen maar weg met mijn goud. Jullie eigen god zei dat ik onschuldig was…’

‘De Heer des Lichts heeft je het leven teruggegeven,’ verklaarde Thoros van Myr. ‘Hij heeft niet gezegd dat je de wedergeboren Baelor de Gezegende bent.’ De rode priester trok zijn zwaard, en Arya zag dat Jaak en Merrit hetzelfde hadden gedaan. Heer Beric had het wapen waarmee hij Gendry tot ridder had geslagen nog in zijn hand. Misschien doden ze hem nu wel.

De mond van de Jachthond trok weer. ‘Jullie zijn gewoon maar ordinaire dieven.’

Liem keek hem woedend aan. ‘Jouw leeuwenvriendjes rijden een dorp in, pikken al het eten en elk muntstuk dat ze vinden in en noemen dat “foerageren”. De wolven ook, dus waarom wij niet? Niemand heeft je beroofd, hond. Je bent gewoon netjes “befoerageerd” .’

Sandor bekeek hun gezichten één voor één, alsof hij ze allemaal in zijn geheugen wilde prenten. Toen liep hij naar buiten, het donker en de stromende regen in waaruit hij was opgedoken. Hij zei geen woord meer. De vogelvrij en wachtten en vroegen zich af…

‘Laat ik maar eens gaan kijken wat hij met onze wachtposten heeft uitgevoerd.’ Voordat hij wegging wierp Harwin een behoedzame blik naar buiten om zich ervan te vergewissen dat de Jachthond niet pal achter de deur op de loer lag.

‘Hoe komt die smeerlap eigenlijk aan al dat goud?’ zei Liem Limoenmantel om de spanning te breken.

Angui haalde zijn schouders op. ‘Hij heeft het toernooi van de Hand gewonnen. In Koningslanding.’ De boogschutter grijnsde. ‘Ik had zelf ook een aardig sommetje gewonnen maar toen kwam ik Dansie tegen, en Jaede, en Alayaya. Zij hebben me geleerd hoe geroosterde zwaan smaakt, en hoe het is om in wijn uit het Prieel te baden.’

‘Alles uitgepist zeker?’ lachte Liem.

‘Niet álles. Ik heb deze laarzen gekocht, en deze uitstekende dolk.’

‘Je had een lapje grond moeten kopen en van een van die geroosterde zwanenmeisjes een fatsoenlijke vrouw moeten maken,’ zei Jaak Geluk. ‘Had je spruitjes en spruiten kunnen telen.’

‘De Krijgsman beware me! Het zou doodzonde zijn geweest om goud in spruitjes om te zetten.’

‘Ik hou van spruitjes,’ zei Jaak gegriefd. ‘Ik zou nu best een maaltje lusten.’

Thoros van Myr negeerde hun geklets. ‘De Jachthond is meer dan een paar zakken goud kwijt,’ peinsde hij. ‘Hij is bovendien zijn baas en zijn kennel kwijt. Hij kan niet naar de Lannisters terug, de Jonge Wolf zal hem nooit accepteren en bij zijn broer is hij vermoedelijk ook niet welkom. Dat goud was alles wat hij nog had, dunkt me.’

‘Vervloekt nog an toe,’ zei Wate de Molenaar. ‘Dan komt-ie ons straks vast in onze slaap vermoorden.’

‘Nee.’ Heer Beric had zijn zwaard opgestoken. ‘Sandor Clegane zou ons allemaal met liefde vermoorden, maar niet in onze slaap. Angui, jij rijdt morgen met Baardeloze Dik in de achterhoede. Als je Clegane nog achter ons aan ziet snuffelen, schiet dan zijn paard dood.’

‘Het is een goed paard,’ protesteerde Angui.

‘Ja,’ zei Liem. ‘Laten we verdorie de berijder doodschieten. We kunnen dat paard wel gebruiken.’

‘Liem heeft gelijk,’ zei Pees. ‘Laat mij maar eens een paar veren in die hond jagen, dan druipt-ie wel af.’

Heer Beric schudde zijn hoofd. ‘Clegane heeft in de holle heuvel zijn leven verworven. Ikzal hem er niet van beroven.’

‘Heer Beric is wijs,’ zei Thoros tegen de anderen. ‘Broeders, een gerechtelijke tweekamp is heilig. Jullie hebben mij aan R’hllor horen vragen om in te grijpen en jullie hebben gezien hoe zijn vurige vinger heer Berics zwaard doormidden brak, net toen hij er een eind aan wilde maken. Het lijkt erop dat de Heer des Lichts nog iets met Joffry’s Jachthond voorheeft.’

Harwin was al snel in de brouwerij terug. ‘Puddingvoet sliep als een os, maar was ongedeerd.’

‘Wacht maar tot ik hem in mijn vingers krijg,’ zei Liem. ‘Dan krijgt hij er een schijtgat bij. Dankzij hem hadden we allemaal dood kunnen zijn.’

Niemand sliep die nacht erg lekker, wetend dat Sandor Clegane zich ergens in de buurt buiten in het donker bevond. Arya rolde zich warm en knus bij het vuur op, maar kon toch de slaap niet vatten. Terwijl ze onder haar mantel lag, haalde ze het muntje te voorschijn dat ze van Jagen H’ghar gekregen had en klemde haar vingers eromheen. Dat gaf haar een gevoel van kracht, want ze dacht eraan hoe ze het spook van Harrenhal was geweest. Toen kon ze doden met een fluistering.

Maar Jagen was weg. Hij had haar in de steek gelaten. Hete Pastei ook, en nu gaat Gendry ook nog weg. Lommie was dood, Yoren was dood, Syrio Forel was dood, zelfs haar vader was dood, en Jagen was verdwenen nadat hij haar een stom muntje had gegeven. ‘Valar morghulis,’ fluisterde ze zachtjes en kneep haar vuist dicht, zodat de randen van de munt in haar handpalm groeven. ‘Ser Gregor, Dunsen, Polver, Raf het Lieverdje. De Kietelaar en de Jachthond. Ser Ilyn, ser Meryn, koning Joffry, koningin Cersei.’ Arya probeerde zich voor te stellen hoe ze eruit zouden zien als ze dood waren, maar ze kon zich hun gezichten maar moeilijk voor de geest halen. De Jachthond zag ze wel, en zijn broer de Berg, en Joffry’s gezicht of dat van zijn moeder zou ze nooit vergeten… maar Raf, Dunsen en Polver vervaagden al, en zelfs de Kietelaar, die zo’n doodgewoon gezicht had.

Ten slotte werd ze toch door slaap overmand, maar in het holst van de nacht werd Arya tintelend weer wakker. Het vuur was tot sintels opgebrand. Modde stond bij de deur en buiten liep een tweede wachter heen en weer. Het was gestopt met regenen en ze hoorde wolven huilen. Wat dichtbij, dacht ze, en wat een boel. Het klonk of ze allemaal om de stal heen liepen, bij tientallen, misschien zelfs bij honderden. Ik hoop dat ze de Jachthond opvreten. Ze dacht aan wat hij over wolven en honden had gezegd.

Bij het ochtendkrieken zwaaide septon Ut nog aan de boom, maar de bruine broeders waren buiten in de regen met schoppen ondiepe graven voor de overige doden aan het delven. Heer Beric dankte hen voor het onderdak en de maaltijd en gaf hun een zak zilveren hertenbokken als bijdrage aan de herbouw. Harwin, Luc Lijkterop en Wate de Molenaar gingen op verkenning maar vonden wolven noch jachthonden.

Toen Arya haar zadelriem vastgespte kwam Gendry naar haar toe om te zeggen dat het hem speet. Ze zette een voet in de stijgbeugel en zwaaide zich in het zadel, zodat ze op hem neer in plaats van naar hem op kon kijken. Je had in Stroomvliet zwaarden voor mijn broer kunnen maken, dacht ze, maar wat ze zei was: ‘Wat kan mij het schelen als jij zo’n stomme vogelvrije ridder wilt zijn en je wilt laten ophangen? Dan ben ik al vrijgekocht en bij mijn broer in Stroomvliet.’

Die dag regende het gelukkig niet, en deze keer schoten ze bij uitzondering eens flink op.

Bran

De toren stond op een eiland, het evenbeeld ervan weerspiegeld in het stille blauwe water. Als de wind waaide golfden er rimpels over het oppervlak van het meer die elkaar als spelende jongens achternazaten. De oevers waren overvloedig met eiken begroeid, een dicht bos waarvan de grond bezaaid was met gevallen eikels. Daarachter lag het dorp, of wat ervan restte.

Het was het eerste dorp dat ze tegenkwamen sinds ze de uitlopers van de bergen achter zich hadden gelaten. Mira was van tevoren op verkenning uitgegaan om er zeker van te zijn dat er niemand tussen de ruïnes op de loer lag. Terwijl ze met net en speer in de hand tussen eiken en appelbomen door sloop, schrikte ze drie edelherten op die wegschoten door het struikgewas. Zomer zag de flitsende beweging en ging er meteen achteraan. Bran zag de schrikwolf wegstuiven, en heel even wilde hij niets liever dan in zijn huid kruipen en met hem meerennen, maar Mira wenkte dat ze moesten komen. Met tegenzin keerde hij Zomer de rug toe en spoorde Hodor aan om het dorp in te gaan. Jojen liep naast hen.

Van hier tot de Muur bestond het terrein uit grasland, wist Bran: braakliggende akkers en lage, golvende heuvels, hooggelegen weiden en laaggelegen moerassen. Ze zouden nu veel makkeliîker vooruitkomen dan in de bergen achter hen, maar zoveel open terrein verontrustte Mira. ‘Ik voel me naakt,’ bekende ze. ‘We kunnen ons nergens verstoppen.’

‘Van wie is dit gebied?’ vroeg Jojen aan Bran.

‘Van de Nachtwacht,’ antwoordde hij. ‘Dit is de Gift. De Nieuwe Gift, en ten noorden daarvan Brandons Gift.’ Maester Luwin had hem de geschiedenis ervan geleerd. ‘Brandon de Bouwer heeft het hele gebied ten zuiden van de Muur in een strook van vijfenzeventig mijl aan de zwarte broeders gegeven, ter… ter ondersteuning en onderhoud.’ Hij was er trots op dat hij dat stuk nog wist. ‘Volgens sommige maesters was het een andere Brandon en niet de Bouwer, maar het blijft Brandons Gift. Duizenden jaren later bezocht de goede koningin Alysanne de Muur op haar draak Zilverwiek, en zij vond dat de Nachtwacht zo dapper was dat ze de omvang van hun gebied door de Oude Koning liet verdubbelen tot honderdvijftig mijl. Dus dat was de Nieuwe Gift.’ Hij wuifde met zijn hand. ‘Hier. Dit allemaal.’

In het dorp woonde al jaren niemand meer, zag Bran. Alle huizen waren ingestort. Ook de herberg. Hij had zo te zien als herberg nooit veel voorgesteld, maar nu stonden er alleen nog een stenen schoorsteen en twee gebarsten muren overeind, tussen een stuk of wat appelbomen. Eentje groeide er in de gelagkamer, waar een tapijt van natte bruine bladeren en rottende appels de vloer bedekte. De lucht was bezwangerd met hun geur, een wee zoet, ciderachtig aroma dat bijna bedwelmend was. Mira prikte met haar kikkerspeer in een paar appels, op zoek naar exemplaren die nog eetbaar waren, maar ze waren allemaal bruin en wormstekig.

Het was een vredig oord, stil, rustig en een lust voor het oog, maar Bran vond een lege herberg iets treurigs hebben, en Hodor leek hetzelfde te voelen. ‘Hodor?’ zei hij enigszins verward. ‘Hodor? Hodor?’

‘Dit is goede grond.’ Jojen pakte een handje aarde en wreef die fijn tussen zijn vingers. ‘Een dorpje, een herberg, een versterkte hofstede in het meer, al die appelbomen… maar waar zijn de mensen, Bran? Waarom zouden ze van zo’n plek wegtrekken?’

‘Uit angst voor de wildlingen,’ zei Bran. ‘De wildlingen komen over de Muur of door de bergen om te roven, te stelen en vrouwen te ontvoeren. Als ze je te pakken krijgen maken ze van je schedel een beker om bloed uit te drinken, zei ouwe Nans altijd. De Nachtwacht is niet meer zo sterk als in de dagen van Brandon of koningin Alysanne, dus er komen er meer doorheen. De plaatsen vlak bij de Muur werden zo vaak geplunderd dat de bevolking naar het zuiden trok, de bergen in, of naar de gebieden van de Ombers ten oosten van de Koningsweg. Het volk van de Grootjon heeft ook last van plundertochten, maar minder dan de mensen die vroeger in de Gift woonden.’

Jojen Riet draaide langzaam zijn hoofd, luisterend naar muziek die slechts voor hem te horen was. ‘We moeten hier beschutting zoeken. Er is storm op til. Een zware storm.’

Bran keek op naar de hemel. Het was een mooie, heldere herfstdag, zonnig en bijna warm, maar in het westen hingen nu donkere wolken, dat klopte, en de wind leek aan te wakkeren. ‘De herberg heeft geen dak en maar twee muren,’ merkte hij op. ‘We zouden naar die hofstede moeten gaan.’

‘Hodor,’ zei Hodor. Misschien was hij het daar mee eens.

‘We hebben geen boot, Bran.’ Mira porde met haar kikkerspeer zomaar wat in de bladeren.

‘Er is een versterkte voetweg. Een stenen weg, verborgen onder het water. We zouden erheen kunnen lopen.’ Of althans, zij. Hij zou op Hodors rug moeten rijden, maar dan bleef hij tenminste droog.

De Riets wisselden een blik. ‘Hoe weet u dat?’ vroeg Jojen. ‘Bent u hier al eens geweest, prins?’

‘Nee. Dat heb ik van ouwe Nans. Die hofstede heeft een gouden kroon, zie je?’ Hij wees over het meer. Overal langs de kantelen waren restjes afbladderende goudverf te zien. ‘Koningin Alysanne heeft hier geslapen, dus hebben ze ter ere van haar de tinnen goud geverfd.’

‘Een voetweg?’ Jojen bestudeerde het meer. ‘Weet je dat zeker?’

‘Heel zeker,’ zei Bran.

Toen ze eenmaal wist waar ze moest kijken vond Mira zonder veel moeite het begin van de weg, een stenen pad van drie voet breed dat recht het meer in leidde. Voorzichtig, stapje voor stapje, ging ze hen voor, tastend met haar kikkers peer. Ze zagen waar het pad weer opdook en uit het water naar het eiland klom, waar het in een korte trap naar de deur van de hofstede veranderde.

Pad, treden en deur lagen op één lijn, waardoor je zou denken dat de stenen weg rechtdoor liep, maar dat was niet zo. Onder water ging hij zigzaggend heen en weer en liep een derde van het eiland rond voor hij scherp terugboog. De bochten waren verraderlijk, en door de lengte van het pad kon iedereen die naderde vanuit de toren langdurig met pijlen worden bestookt. Bovendien waren de onzichtbare stenen glad en slijmerig. Hodor ging twee keer bijna onderuit en schreeuwde angstig ‘HODOR!’ voor hij zijn evenwicht hervond. De tweede keer schrok Bran zich een ongeluk. Als Hodor met hem in het mandje in het meer viel zou hij weleens kunnen verdrinken, vooral als de reusachtige staljongen in paniek raakte en Brans aanwezigheid vergat, zoals hij soms deed. Misschien hadden we toch in de herberg moeten blijven, onder die appelboom, dacht hij, maar toen was het al te laat.

Gelukkig kwam er geen derde keer en kwam het water nergens hoger dan tot Hodors middel, al liepen de Riets er tot aan hun borst in. En het duurde niet lang of ze hadden het eiland bereikt en beklommen de trap naar de hofstede. De deur was nog stevig, ook al waren de zware eikenhouten planken in de loop der jaren kromgetrokken en sloot hij niet goed meer. Mira duwde hem helemaal open en de verroeste ijzeren scharnieren krijsten. De bovendorpel was laag. ‘Bukken, Hodor,’ zei Bran, en dat deed Hodor, maar niet zo laag dat hij voorkwam dat Bran zijn hoofd stootte. ‘Dat deed pijn,’ klaagde hij.

‘Hodor,’ zei Hodor en hij ging rechtop staan.

Ze bevonden zich in een sombere kluis, nauwelijks groot genoeg voor hen vieren. In de binnenmuur van de toren draaide links van hen een stenen trap omhoog en rechts van hen een trap naar beneden, achter ijzeren tralieroosters. Toen Bran opkeek zag hij pal boven zijn hoofd nog een rooster. Een moordgat. Hij was blij dat er nu niemand boven zat om kokende olie over hen uit te gieten.

De roosters waren op slot maar de ijzeren stangen waren roodbruin van de roest. Hodor greep het linkerhek en rukte eraan, grommend van de inspanning. Er gebeurde niets. Hij probeerde te duwen, met even weinig succes. Hij schudde aan de stangen, drukte zich ertegenaan, rammelde eraan en bonkte met een enorme hand op de scharnieren totdat er overal roestschilfers door de lucht dwarrelden, maar het ijzeren hek gaf niet mee. Dat naar het benedengewelf was even onwrikbaar. ‘We kunnen er niet in,’ zei Mira schouder ophalend.

Op Hodors rug in zijn mandje gezeten had Bran het moordgat vlak boven zijn hoofd. Hij stak zijn armen omhoog en greep de stangen om een poging te doen. Toen hij trok kwam het rooster met een waterval van roest en afbrokkelende steen omlaag. ‘HODOR!’ schreeuwde Hodor. Bran kreeg nog een klap op zijn hoofd van het zware ijzeren rooster, dat aan Jojens voeten neerkletterde toen hij het van zich af duwde. Mira lachte. ‘Kijk eens aan, prins,’ zei ze, ‘u bent sterker dan Hodor.’ Bran kreeg een kleur.

Nu het rooster weg was kon Hodor Mira en Jojen door het wijdopen moordgat omhoogtillen. De moerasjongen pakte Bran bij zijn armen en trok hem erachteraan. Het moeilijkst was het om Hodor erdoor te krijgen. Hij was te zwaar om door de Riets te worden op·· getild, zoals Bran. Ten slotte droegen ze hem op een paar grote stenen te zoeken. Daar was op het eiland geen gebrek aan en Hodor slaagde erin ze hoog genoeg op te stapelen om de afbrokkelende randen van het gat te grijpen en erdoor te klimmen. ‘Hodor,’ hijgde hij tevreden en grijnsde hen allemaal toe.

Ze bevonden zich in een doolhof van kleine cellen, donker en leeg, maar Mira ging op onderzoek uit en vond ten slotte de weg naar de trap. Hoe hoger ze klommen, hoe beter het licht werd. Op de tweede verdieping werd de dikke buitenmuur onderbroken door schietgaten, de derde had heuse ramen en de vierde en hoogste bestond uit één grote ronde kamer met aan drie kanten gewelfde deuren die op kleine stenen balkons uitkwamen. Aan de vierde kant bevond zich een privaathok met een afvoerschacht eronder die recht omlaag naar het meer liep.

Toen ze het dak bereikten was de lucht geheel betrokken en waren de wolken in het westen zwart. De wind was zo hard dat hij vat kreeg op Brans mantel, die flapperde en klapperde. ‘Hodor,’ zei Hodor bij dat geluid.

Mira draaide in een cirkel rond. ‘Ik voel me bijna een reus nu ik zo hoog boven de wereld sta.’

‘Er zijn bomen in de Nek die twee keer zo hoog zijn,’ bracht haar broer haar in herinnering.

‘Jawel, maar daar staan even hoge bomen omheen,’ zei Mira. ‘In de Nek verdicht de wereld zich en is de hemel veel kleiner. Hier… voel je de wind, broer? En kijk eens hoe groot de wereld is geworden.’

Het was waar, je kon vanhier af heel ver kijken. In het zuiden verhieven de lagere heuvels zich, met daarachter de bergen, groen en grijs. In alle andere richtingen strekten de golvende vlakten van de Nieuwe Gift zich uit zover het oog reikte. ‘Ik had gehoopt dat we vanhier af de Muur konden zien,’ zei Bran teleurgesteld. ‘Dat was stom, we moeten er nog tweehonderdveertig mijl vandaan zijn. Alleen al toen hij het zei werd hij moe, en hij kreeg het nog koud bovendien. ‘Jojen, wat doen we als we bij de Muur zijn? Mijn oom zei altijd dat die zo groot was. Zevenhonderd voet hoog, en aan de onderkant zo dik dat de poorten meer op tunnels door het ijs lijken. Hoe komen we daar voorbij om de drie-ogige kraai te zoeken?’

‘Ik heb gehoord dat er verlaten kastelen langs de Muur zijn,’ was Jojens antwoord. ‘Porten die door de Nachtwacht gebouwd zijn maar nu leegstaan. Bij een daarvan kunnen we er misschien door.’

De spookkastelen, had Ouwe Nans ze genoemd. Maester Luwin had Bran een keer de namen van alle forten langs de Muur laten leren. Dat was moeilijk, want het waren er negentien in totaal, al waren er nooit meer dan zeventien tegelijkertijd bemand geweest. Op het banket ter ere van koning Roberts bezoek aan Winterfel had Bran de namen voor zijn oom Benjen van oost naar west en vervolgens van west naar oost opgezegd. Benjen Stark had gelachen en gezegd: ‘Jij kent ze beter dan ik, Bran. Misschien moet jij maar Eerste Wachtruiter worden. Dan blijf ik in jouw plaats hier.’ Maar dat was voordat Bran gevallen was. Tegen de tijd dat hij verlamd en wel was bijgekomen was zijn oom naar Slot Zwart teruggegaan.

‘Mijn oom zei dat de poorten met ijs en steen verzegeld werden als ze een fort moesten opgeven,’ zei Bran.

‘Dan zullen we ze weer open moeten maken,’ zei Mira.

Dat verontrustte hem. ‘Beter van niet. Er kunnen van de andere kant kwade dingen doorheen komen. We kunnen beter gewoon naar Slot Zwart gaan en tegen de opperbevelhebber zeggen dat hij ons door moet laten.’

‘Uwe genade,’ zei Jojen, ‘we moeten Slot Zwart mijden, zoals we de Koningsweg gemeden hebben. Er zijn daar honderden mannen.’ ‘Mannen van de Nachtwacht,’ zei Bran. ‘Die leggen geloften af dat ze zich niet in oorlogen en allerlei andere ellende zullen mengen.’

‘Jawel,’ zei Jojen, ‘maar één man die tot eedbreuk bereid is, is voldoende om uw geheim aan de ijzermannen of de Bastaard van Bolten te verraden. En we kunnen er niet zeker van zijn dat de Wacht ons door zal laten. Ze kunnen ook besluiten ons vast te houden of terug te sturen.’

‘Maar mijn vader was een vriend van de Nachtwacht en mijn oom is Eerste Wachtruiter. Hij weet misschien waar de drie-ogige kraai woont. En Jon is ook in Slot Zwart.’ Bran had gehoopt dat hij Jon weer zou zien, en hun oom ook. De laatste zwarte broeders die Winterfel hadden aangedaan hadden verteld dat Benjen Stark op een wachtrit verdwenen was, maar hij moest nu toch inmiddels wel terug zijn. ‘Ik wed dat de Wacht ons zelfs paarden zou geven,’ vervolgde hij.

‘Sst.’ Jojen hield zijn hand boven zijn ogen en staarde naar de ondergaande zon. ‘Kijk. Daar is iets… een ruiter, denk ik. Zien jullie hem?’

Ook Bran hield zijn hand boven zijn ogen, maar desondanks moest hij ze dichtknijpen. Aanvankelijk zag hij niets, totdat een beweging zijn aandacht trok en hij opzij keek. Eerst dacht hij dat het Zomer was, maar nee. Een ruiter te paard. Hij was te ver weg om verder nog veel te onderscheiden.

‘Hodor?’ Hodor hield ook een hand boven zijn ogen, maar hij keek de verkeerde kant op. ‘Hodor?’

‘Hij heeft geen haast,’ zei Mira, ‘maar hij is wel naar dit dorp onderweg, krijg ik de indruk.’

‘We kunnen beter naar binnen gaan voordat we gezien worden,’ zei Jojen.

‘Zomer is bij het dorp,’ wierp Bran tegen.

‘Zomer redt zich wel,’ beloofde Mira. ‘Het is maar één man op een vermoeid paard.’

Een paar dikke vette druppels tikten al op de stenen toen ze zich een verdieping lager terugtrokken. Net op tijd, want kort daarop begon het serieus te regenen. Zelfs door de dikke muren heen hoorden ze de regen het oppervlak van het meer ranselen. Ze zaten in de lege ronde kamer op de grond, terwijl de lucht steeds donkerder werd. Het balkon op het noorden bood uitzicht op het verlaten dorp. Mira kroop op haar buik naar buiten om het meer over te turen en te kijken wat er van de ruiter was geworden. ‘Hij heeft beschutting gezocht in de ruïne van de herberg,’ zei ze toen ze terugkwam. ‘Het ziet ernaar uit dat hij een vuurtje stookt in de haard.’

‘Ik wou dat wij vuur konden maken,’ zei Bran. ‘Ik heb het koud. Als je de trap af gaat liggen daar kapotte meubels, heb ik gezien. Die kunnen we door Hodor in stukken laten hakken om het warm te krijgen.’

Dat idee beviel Hodor wel. ‘Hodor,’ zei hij hoopvol.

Jojen schudde zijn hoofd. ‘Waar vuur is, is rook. Rook uit deze toren is van heel ver te zien.’

‘Als er iemand kijkt,’ wierp zijn zuster tegen.

‘In het dorp is iemand.’

‘Eén man.’

‘Eén man is genoeg om Bran aan zijn vijanden te verraden, als het de verkeerde is. We hebben nog een halve eend van gisteren. Laten we eten en gaan slapen. Morgenochtend gaat die man weer verder, en wij ook.’

Jojen kreeg zijn zin, zoals altijd. Mira verdeelde de eend onder hen vieren. Die had ze de vorige dag in haar net gevangen toen hij wilde opvliegen uit het moeras waarin ze hem had verrast. Koud smaakte hij niet zo lekker als warm en knapperig van het spit, maar ze leden in elk geval geen honger. Bran en Mira deelden de borst, terwijl Jojen de dij at. Hodor verslond de vleugel en de poot en likte na elke hap het vet van zijn vingers onder het gemompel van ‘Hodor’ . Het was Brans beurt om een verhaal te vertellen, dus vertelde hij van een andere Brandon Stark, degene die Brandon de Scheepsbouwer was genoemd en die was weggevaren tot achter de Zee van Zonsondergang.

Toen de eend op en het verhaal uit was viel de avond al, en het regende nog steeds. Bran vroeg zich af of Zomer erg ver weg gezworven was, en of hij nog een van de herten had gevangen.

De schemering daalde in de toren neer en verkeerde langzaam in duisternis. Hodor werd rusteloos en begon rond te drentelen. Hij bleef langs de wanden cirkelen, telkens opnieuw, en bij elke ronde stopte hij om in het privaat te turen, alsof hij vergeten was wat dat was. Jojen stond bij het noord balkon en tuurde de nacht en de regen in, onzichtbaar in de schaduwen. Ergens in het noorden flitste de bliksem door de hemel, zodat het torenvertrek heel even fel verlicht werd. Hodor sprong in de lucht en maakte een bang geluid. Bran telde tot acht, wachtend op de donder. Toen die kwam schreeuwde Hodor het uit. ‘Hódor!’

Hopelijk is Zomer niet ook als de dood, dacht Bran. Onweer had de honden in de kennels van Winterfel altijd de stuipen op het lijf gejaagd, net als Hodor. Ik zou moeten gaan kijken, om hem te kalmeren…

Nog een bliksemflits, en ditmaal kwam de donder bij zes. ‘Hodor!’ gilde Hodor weer. ‘HODOR! HODOR!’ Hij trok met een ruk zijn zwaard, als om de storm te bestrijden.

‘Rustig, Hodor,’ zei Jojen. ‘Bran, zeg tegen hem dat hij niet moet schreeuwen. Kun jij hem dat zwaard afpakken, Mira?’

‘Ik kan het proberen.’

‘Ho dor, stil,’ zei Bran. ‘Rustig nu. Geen dom ge-hodor meer. Ga zitten.’

‘Hodor?’ Hij gaf het zwaard weliswaar gedwee aan Mira, maar zijn gezicht was een en al verwarring.

Jojen keek het donker weer in en ze hoorden hem allemaal sissend zijn adem inhouden. ‘Wat is er?’ vroeg Mira.

‘Mannen in het dorp.’

‘De man die we al gezien hadden?’

‘Anderen. Gewapend. Ik zag een bijl, en speren.’ Jojen had nog nooit zozeer als de jongen geklonken die hij was. ‘Ik zag ze bij die bliksemflits onder de bomen bewegen.’

‘Hoeveel?’

‘Een heleboel en nog meer. Te veel om te tellen.’ ‘Te paard?’

‘Nee.’

‘Hodor.’ Hodor klonk angstig. ‘Hodor. Hodor.’

Bran was zelf ook een beetje bang, al wilde hij dat niet zeggen waar Mira bij was. ‘Wat, als ze hierheen komen?’

‘Dat doen ze niet.’ Ze ging naast hem zitten. ‘Waarom zouden ze?’

‘Om beschutting te zoeken.’ Jojens stem klonk grimmig. ‘Tenzij het ophoudt met stormen. Mira, kun jij naar beneden gaan en de deur barricaderen?’

‘Ik krijg hem niet eens dicht. Het hout is te erg kromgetrokken. Maar ze komen niet langs die ijzeren hekken.’

‘Misschien wel. Ze kunnen het slot kapotslaan, of de scharnieren. Of net als wij door het moordgat klimmen.’

De bliksem spleet de lucht en Hodor jammerde. Toen rolde er een donderslag over het meer. ‘HODOR!’ brulde hij. Hij sloeg zijn handen over zijn oren en liep struikelend in een kringetje door het donker rond. ‘HODOR! HODOR! HODOR!’

‘NEE!’ riep Bran terug. ‘GEEN GE! HODOR!’

Het haalde niets uit. ‘HOOODOR,’ steunde Hodor. Mira probeerde hem te grijpen en te kalmeren, maar hij was te sterk. Hij smeet haar met één enkele schouderbeweging van zich af. ‘HOOOOODOOOOOR!’ gilde de staljongen, terwijl de bliksem de hemel weer verlichtte, en zelfs Jojen schreeuwde nu, hij schreeuwde tegen Bran en Mira dat ze Hodor het zwijgen op moesten leggen.

‘Stil zijn!’ zei Bran met een schril, bang stemmetje, en toen Hodor langsstampte stak hij een nutteloze hand naar Hodors been uit, reikend, reikend…

Hodor wankelde en sloot zijn mond. Hij bewoog zijn hoofd traag heen en weer, liet zich op de vloer zakken en ging met gekruiste benen zitten. Toen de donder rommelde leek hij het nauwelijks te horen. Ze zaten met zijn vieren in de duistere toren, bijna te bang om adem te halen.

‘Bran, wat deed je daarnet?’ fluisterde Mira.

‘Niets.’ Bran schudde zijn hoofd. ‘Ik weet het niet.’ Maar hij wist het best. Ik reikte naar hem zoals ik naar Zomer reikte. Een halve hartslag lang was hij Hodor gewéést. Dat beangstigde hem.

‘Aan de overkant van het meer gebeurt iets,’ zei Jojen. ‘Ik dacht dat ik een man naar de toren zag wijzen.’

Ik ben niet bang. Hij was de prins van Winterfel, de zoon van Eddard Stark, bijna volwassen en bovendien een warg, geen kleuter als Rickon. Zomer zou niet bang zijn. Hoogstwaarschijnlijk zijn het gewoon een paar Ombers,’ zei hij. ‘Of misschien zijn het Cnotten, of Norries, of Grinds die uit de bergen komen, of zelfs broeders van de Nachtwacht. Droegen ze zwarte mantels, Jojen?’

‘Bij nacht zijn alle mantels zwart, uwe genade. En die flits kwam en ging zo snel dat ik niet kon zien wat ze droegen.’

Mira vertrouwde het niet. ‘Als het zwarte broeders waren zouden ze toch te paard zijn?’

Bran had nog iets bedacht. ‘Het geeft niet,’ zei hij zelfverzekerd. ‘Zelfs als ze willen kunnen ze toch niet hier komen. Tenzij ze een boot hebben of van de stenen weg af weten.’

‘De stenen weg!’ Mira woelde door Brans haar en kuste hem op zijn voorhoofd. ‘Onze dierbare prins! Hij heeft gelijk, Jojen, ze zijn niet van de stenen weg op de hoogte. En zelfs al zijn ze dat wel, dan komen ze er in de nacht en de regen toch niet overheen.’

‘Maar aan de nacht komt een eind. Als ze tot de volgende ochtend blijven…’ Jojen liet de rest onuitgesproken. Na een paar ogenblikken zei hij: ‘Ze gooien hout op het vuur dat de eerste man heeft gemaakt.’ Bliksem knetterde door de lucht en de toren werd gevuld met licht waar ze allemaal scherp en donker tegen afgetekend zaten. Hodor wiegde neuriënd heen en weer.

Op dat helder verlichte moment voelde Bran de vrees van Zomer. Hij sloot twee ogen en opende een derde, en zijn jongenshuid gleed als een mantel van hem af toen hij de toren verliet…

… en met zijn buik vol hert buiten in de regen ineengedoken in het struikgewas zat, terwijl de hemel boven hem openspleet en dreunde. De mensenlucht verdronk bijna in de geur van appels en natte bladeren, maar hij was er wel. Hij hoorde het rinkelen en schuren van hardhuid en zag mannen onder de bomen bewegen. Een man met een stok stommelde langs met een vacht over zijn hoofd die hem blind en doof maakte. De wolf liep met een boog om hem heen, achter een druipende doornstruik langs en onder de kale takken van een appelboom door. Hij kon ze horen praten en achter de luchtjes van regen, bladeren en paard rook hij de scherpe, rode stank van vrees…

Jon

De grond lag bezaaid met dennennaalden en verwaaide bladeren, een groenbruin tapijt dat nog vochtig was van de recente regenval. Hun voeten sopten eroverheen. Overal rondom hen rezen reusachtige, kale eiken, hoge wachtbomen en hordes krijgsdennen op. Op een hoger gelegen heuvel stond nog een ronde toren, oeroud en verlaten. Langs de zijkant kroop het mos bijna tot aan het dak. ‘Wie heeft die gebouwd, zo helemaal van steen?’ vroeg Ygritte hem. ‘Een koning?’

‘Nee. Gewoon de mensen die hier vroeger gewoond hebben.’

‘Wat is er met ze gebeurd?’

‘Ze zijn dood of vertrokken.’ Brandons Gift was duizenden jaren lang gecultiveerd, maar naarmate de Wacht verder terugliep kwamen er ook steeds minder handen om de akkers te ploegen, voor de bijen te zorgen en de boomgaarden te beplanten, en zo had de wildernis menige akker en woonzaal weer opgeëist. In de Nieuwe Gift waren dorpen en hofsteden geweest waarvan de belastingen, afgedragen in de vorm van goederen en arbeid, ertoe hadden bijgedragen de zwarte broeders te voeden en te kleden. Maar ook die waren grotendeels verdwenen.

‘Wat een dwazen om zo’n slot te verlaten,’ zei Ygritte.

‘Het is maar een woontoren. Hier heeft ooit een jonkertje gewoond met zijn gezin en een paar dienstmannen. Als er rovers kwamen stak hij op het dak een vuurbaken aan. Winterfel heeft torens die drie keer zo groot zijn.’

Ze keek alsof ze dacht dat hij dat verzon. ‘Hoe kunnen mensen zo hoog bouwen zonder reuzen om de stenen op de tillen?’

De legende wilde dat Brandon de Bouwer bij de bouw van Winterfel inderdaad de hulp van reuzen had ingeroepen, maar Jon wilde het niet te ingewikkeld maken. ‘Mensen kunnen nog veel hoger bouwen. In Oudstee staat een toren die hoger is dan de Muur.’ Hij merkte dat ze hem niet geloofde. Als ik haar Winterfel kon laten zien… zou ik haar een bloem uit de kassen geven, haar onthalen in de grote zaal en haar de stenen koningen op hun tronen tonen. Dan konden we in de warme bronnen baden en de liefde bedrijven aan de voet van de hartboom, onder het wakend oog van de oude goden.

Een zalige droom… maar onuitvoerbaar: Winterfel zou nooit van hem zijn. Het behoorde zijn broer toe, de Koning in het Noorden. Hij was een Sneeuw, geen Stark. Bastaard, eedbreker en overloper…

‘Misschien kunnen we hier na afloop terugkomen en in die toren gaan wonen,’ zei ze. ‘Zou je dat willen, Jon Sneeuw? Na afloop?’

Na afloop. Dat ging als een speer door hem heen. Na de oorlog. Na de verovering. Nadat de wildlingen door de Muur gebroken zijn…

Zijn vader had het er eens over gehad dat hij nieuwe heren wilde maken om in de verlaten hofsteden te laten wonen als bescherming tegen de wildlingen. Dat plan zou vereist hebben dat de Wacht een groot deel van de Gift teruggaf, maar zijn oom Benjen had verondersteld dat de opperbevelhebber wel over te halen was zolang die nieuwe jonkertjes hun belasting maar aan Slot Zwart in plaats van aan Winterfel zouden afdragen. ‘Maar het is een lentedroom,’ had heer Eddard gezegd. ‘Zelfs de belofte van grondgebied zal de mensen niet naar het noorden lokken als de winter op komst is.

Als de winter sneller gekomen en gegaan was en gevolgd door de lente, dan zou ik misschien zelfs uitverkoren zijn geweest om namens mijn vader zo’n toren te beheren. Maar heer Eddard was dood, zijn broer Benjen was zoek en het schild waarvan ze samen hadden gedroomd zou nu nooit worden gesmeed. ‘Dit land behoort aan de Wacht toe,’ zei Jon.

Haar neusgaten trilden. ‘Er woont hier niemand.’

‘Iedereen is weggejaagd door die rovers van jou.’

‘Dan waren het lafaards. Als ze het land hadden willen houden, hadden ze moeten blijven en vechten.’

‘Misschien waren ze het vechten zat. Misschien waren ze het zat om nacht aan nacht hun deur te barricaderen en zich af te vragen of Ratelhemd of dergelijke lieden hem zouden inslaan om hun vrouwen te ontvoeren. Misschien waren ze het zat hun oogst te zien roven en alles van waarde wat ze bezaten. Het is makkelijker om weg te trekken tot je buiten het bereik van de rovers bent.’ Maar als de Muur valt ligt het hele noorden binnen het bereik van rovers.

‘Jij weet niets, Jon Sneeuw. Dochters worden ontvoerd, vrouwen niet. Degenen die stelen zijn jullie. Jullie hebben de hele wereld gestolen en de Muur gebouwd om het vrije volk buiten te houden.’

‘0 ja?’ Soms vergat Jon hoe wild ze was, en dan drukte zij hem er weer met zijn neus op. ‘Hoe dan?’

‘De goden hebben de aarde voor alle mensen gemaakt. Maar toen de koningen kwamen met hun kronen en stalen zwaarden eisten ze haar voor zichzelf alleen op. Mijn bomen, zeiden ze. Jullie mogen die appels niet eten. Mijn rivier, jullie mogen daar niet in vissen, Mijn bos, jullie mogen daar niet in jagen. Mijn grond, mijn water, mijn kasteel, mijn dochter, blijf er met je handen van af of ik hak ze af, maar als jullie voor me knielen, mogen jullie er ook een ietsjepietsje van hebben. Jullie noemen ons dieven, maar een dief moet tenminste dapper, slim en snel zijn. Een knieler hoeft alleen maar te knielen.’

‘Harma en de Bottenzak komen geen vissen en appels roven. Die stelen zwaarden en bijlen. Specerijen, zijde en bont. Ze pikken alle munten, ringen en sierbekers in die ze kunnen vinden, vaten wijn in de zomer en vaten vlees in de winter, en de vrouwen worden ongeacht het seizoen gepakt en meegevoerd tot achter de Muur.’

‘En wat dan nog? Ik word liever door een sterke vent gestolen dan door mijn vader aan een slappeling gegeven.’

‘Dat zeg je nu wel, maar hoe weet je dat? Stel dat je gestolen werd door iemand aan wie je een hekel had?’

‘Een man moet snel, sluw en dapper zijn om mij te stelen. Dan worden zijn zoons ook sterk en slim. Waarom zou ik zo’n man haten?’

‘Misschien wast hij zich nooit, zodat hij zo ranzig ruikt als een beer.’

‘Dan duw ik hem in een rivier of smijt een emmer water over hem heen. Mannen moeten trouwens niet naar bloemetjes geuren.’

‘Wat is er mis met bloemen?’

‘Niks, voor een bij. Voor in bed wil ik er zó een.’ Ygritte wilde hem in zijn kruis grijpen.

Jon greep haar pols. ‘En als de man die je gestolen had te veel zoop?’ hield hij aan. ‘Als hij ruw of wreed was?’ Hij kneep wat harder om duidelijk te maken wat hij bedoelde. ‘Als hij sterker was dan jij, en je graag tot bloedens toe sloeg?’

‘Dan zou ik hem in zijn slaap de keel afsnijden. Jij weet niets, Jon Sneeuw.’

Ik weet één ding, en wel dat jij een wildling bent tot in het merg. Dat vergat hij soms maar al te licht als ze samen lachten of elkaar kusten. Maar dan zei of deed een van hen iets dat hem ineens weer herinnerde aan de muur die tussen hun werelden in stond.

‘Een man kan een vrouw bezitten of een mes,’ zei Ygritte, ‘maar niet allebei tegelijk. Dat leert elk meisje van haar moeder.’ Ze stak uitdagend haar kin naar voren en schudde haar dikke rode haar. ‘En mensen kunnen het land net zomin bezitten als de zee of de lucht. Jullie knielers denken dat nou wel, maar Mans zal jullie laten zien dat dat anders ligt.’

Ze kon mooi opscheppen, maar toch klonk het hol. J on keek over zijn schouder om zich ervan te vergewissen dat de Magnar niet binnen gehoorsafstand was. Errok, Dikke Puist en Hennepen Daan liepen een paar passen achter hen maar letten niet op hen. Dikke Puist klaagde over zijn achterste. ‘Ygritte,’ zei hij met gedempte stem. ‘Mans kan deze oorlog niet winnen.’

‘Wel waar!’ zei ze met klem. ‘Jij weet niets, Jon Sneeuw. Jij hebt het vrije volk nog nooit zien vechten!’

Wildlingen vochten als helden of demonen, afhankelijk van wie je als gesprekspartner had, maar uiteindelijk kwam het op hetzelfde neer. Ze vechten met de moed der roekeloosheid en zijn allemaal op eigen roem uit. ‘Ik twijfel er niet aan dat jullie allemaal heel dapper zijn, maar als het op vechten aankomt wint discipline het altijd van moed. Uiteindelijk zal Mans het onderspit delven, net als alle vorige koningen-achter-de-Muur. En dan zullen jullie de dood vinden. Jullie allemaal.’

Ygritte keek zo woedend dat hij verwachtte dat ze hem zou slaan. ‘Ons allemaal,’ zei ze. ‘Jou ook. Je bent geen kraai meer, Jon Sneeuw. Daar heb ik een eed op gedaan, dus wee je gebeente als je er wel een bent.’ Ze duwde hem tegen een boomstam en kuste hem volop de lippen, zomaar midden in de ordeloze stoet. Jon hoorde dat Grik de Geit haar aanmoedigde. Iemand anders lachte. Desondanks beantwoordde hij haar kus. Toen ze zich ten slotte van elkaar losmaakten had Ygritte een kleur. ‘Jij bent van mij,’ fluisterde ze. ‘Van mij, zoals ik van jou ben. En als we sterven, dan sterven we. Iedereen sterft, Jon Sneeuw. Maar eerst zullen we leven.’

‘Ja.’ Zijn stem was dik. ‘Eerst zullen we leven.’

Toen grijnsde ze en liet Jon de scheve tanden zien die hem op de een of andere manier dierbaar waren geworden. Een wildling tot in het merg, dacht hij nogmaals, met een treurig, wee gevoel in zijn maag. Hij kromde de vingers van zijn zwaardhand en vroeg zich af wat Ygritte zou doen als ze in zijn hart kon kijken. Zou ze hem verraden als hij haar apart nam en zei dat hij nog steeds de zoon van Ned Stark en een man van de Nachtwacht was? Hij hoopte van niet, maar durfde het risico niet aan. Te veel levens hingen ervan af dat hij op de een of andere manier vóór de Magnar Slot Zwart bereikte… aangenomen dat hij een kans zou krijgen om aan de wildlingen te ontkomen.

Ze waren bij Grijswacht, dat al tweehonderd jaar verlaten was, de zuidkant van de Muur afgedaald. Een deel van de enorme stenen trap was een eeuw geleden ingestort, maar desondanks ging de afdaling heel wat makkelijker dan de klim. Van daaraf leidde Styr hen diep de Gift in om de gebruikelijke patrouilles van de Wacht te ontwijken. Grik de Geit leidde hen om de weinige bewoonde dorpen heen die in deze gebieden nog restten. Op wat ronde torens na die her en der als stenen vingers naar de hemel wezen troffen ze geen sporen van mensen aan. Ze trokken door kille, natte heuvels en over winderige vlakten, onbespied en ongezien.

Niet terugdeinzen, wat ze ook van je vragen, had de Halfhand gezegd. Rijd met hen, eet met hen, vecht met hen, zolang het nodig is. Hij had mijlenver gereden en nog verder gelopen, had brood en zout met hen gedeeld, en zelfs dekens met Ygritte, maar nog altijd vertrouwden ze hem niet. Dag en nacht hielden de Thenns hem in de gaten, op hun hoede voor ieder teken van verraad. Hij kon niet weg, en weldra zou het te laat zijn.

Vecht met hen, had Qhorin gezegd, voordat hij zijn eigen leven door Langklauw had laten nemen… maar daar was het tot nog toe niet van gekomen. Zodra ik het bloed van een broeder vergiet ben ik verloren. Dan ben ik voorgoed de Muur over en is er geen terugkeer mogelijk.

Na iedere dagmars riep de Magnar hem bij zich om hem slimme en indringende vragen te stellen over Slot Zwart en het garnizoen en de bolwerken ter plaatse. Jon loog wanneer hij maar durfde en wendde een paar keer onwetendheid voor, maar Grik de Geit en Errok luisterden mee, en zij wisten genoeg om Jon op zijn tellen te laten passen. Een al te schaamteloze leugen zou hem verraden.

Maar de waarheid was vreselijk. Op de Muur zelf na had Slot Zwart nauwelijks bolwerken. Het had zelfs geen houten palissaden of aarden wallen. Het ‘slot’ was weinig meer dan een groep torens en versterkte huizen waarvan twee derde bouwvallig was. Wat het garnizoen betrof, de ouwe Beer had tweehonderd man meegenomen op zijn wachtrit. Was daar iemand van teruggekomen? Jon zou het niet weten. Misschien waren er nog vierhonderd in het slot, maar de meesten daarvan waren bouwers of oppassers, geen wachtruiters.

De Thenns waren geharde krijgers, en gedisciplineerder dan de doorsnee-wildling, wat ongetwijfeld de reden was waarom Mans hen had gekozen. Bij de verdedigers van Slot Zwart waren de blinde maester Aemon en zijn halfblinde oppasser Clydas inbegrepen, de eenarmige Donal Nooy, de dronken septon Cellador, Dove Dik Follaard, de kok, Hob-met-de-drie-Vingers, de oude ser Wynten Stevig, en verder Halder, Pad, Pyp, Albet en de rest van Jons trainingsgenoten. En ze zouden aangevoerd worden door Bouwen Mars, de gezette opperhofmeester die in afwezigheid van heer Mormont het bevel over het slot voerde. Ed van de Smarten noemde Mars soms ‘de Ouwe Granaatappel’, wat even goed bij hem paste als ‘de Ouwe Beer’ bij Mormont. ‘Die moet vooraan staan als de vijand oprukt,’ placht Ed op zijn gebruikelijke naargeestige toon te zeggen. ‘Dan kan-ie ze één voor één voor jullie tellen. Een echte telduivel, die man.’

Als de Magnar slot Zwart bij verrassing inneemt wordt het een slachtpartij, jongens die in hun bed voor de bijl gaan voor ze zelfs maar beseffen dat ze worden aangevallen. Jon moest ze waarschuwen, maar hoe? Hij werd er nooit op uit gestuurd om te foerageren of te jagen, en ze lieten hem ook nooit alleen op wacht staan. Bovendien vreesde hij voor Ygritte. Hij kon haar niet meenemen, maar als hij haar achterliet zou de Magnar haar dan voor zijn verraad laten boeten? Twee harten die slaan als een…

Ze sliepen iedere nacht onder dezelfde vachten, en hij viel in slaap met haar hoofd op zijn borst, terwijl haar rode haar onder zijn kin kriebelde. Haar geur was een deel van hem geworden. Haar scheve tanden, het gevoel van haar borst in zijn handpalm, de smaak van haar mond… ze waren zijn vreugde en zijn wanhoop. Menige nacht lag hij zich met een warme Ygritte naast zich af te vragen of zijn vader ook zulke verwarde gevoelens had gekoesterd ten aanzien van zijn moeder, wie dat ook geweest was. Ygritte heeft de kuil gegraven en Mans Roover heeft me erin geduwd.

Elke dag die hij bij de wildlingen doorbracht maakte zijn taak er moeilijker op. Hij moest een manier zien te vinden om deze mannen te verraden, en als dat lukte werd dat hun dood. Hij wilde net zomin hun vriend zijn als de geliefde van Ygritte, en toch… de Thenns spraken de Oude Taal en wisselden nauwelijks een woord met Jon, maar met Jarls rovers, de mannen die de Muur opgeklommen waren, lag het anders. Hen had Jon ondanks zichzelf beter leren kennen: de broodmagere, stille Errok en het gezelschapsdier Grik de Geit, de jongens Quort en Botzer, en Hennepen Daan de touwslager. Het ergst was Dil, een knaap met een paardenhoofd, ongeveer even oud als Jon zelf, die dromerig over het wildlingenmeisje sprak dat hij wilde stelen. ‘Ze brengt geluk, net als jouw Ygritte. Ze is door vuur gekust.’

Jon moest op zijn tong bijten. Hij wilde niets over Dils meisje of Botzers moeder horen, over het plekje aan zee waar Heink de Helm vandaan kwam, over Griks vurige verlangen om de groene mannen op het Gezichteneiland te bezoeken, of over die keer dat een eland Teenvinger een boom in had gejaagd. Hij wilde niets weten over de puist op het achterste van Dikke Puist, over de hoeveelheid bier die Steenduimpje op kon of over Quorts kleine broertje, dat hem had gesmeekt niet met Jarl mee te gaan. Quort kon niet ouder zijn dan veertien, al had hij zijn vrouw al gestolen en was er een kind op komst. ‘Wie weet wordt hij wel in een kasteel geboren,’ pochte de jongen. ‘In een kasteel, net als een heer!’ Hij was erg onder de indruk van de ‘kastelen’ die ze hadden gezien, waarmee hij de wachttorens bedoelde.

Jon vroeg zich af waar Spook nu was. Was hij naar Slot Zwart gegaan of had hij zich bij een troep wolven in de bossen aangesloten? Hij bespeurde de aanwezigheid van de schrikwolf niet, zelfs niet in zijn dromen. Daardoor leek het net of er een lichaamsdeel geamputeerd was. Zelfs als Ygritte naast hem sliep voelde hij zich alleen. Hij wilde niet alleen sterven.

Tegen de middag werd het geboomte minder dicht, en over golvende vlakten liepen ze naar het oosten. Het gras kwam tot aan hun middel en bosjes wilde tarwe wiegden zacht bij elke windvlaag, maar het grootste deel van de dag was het warm en licht. Tegen zonsondergang kwamen er echter in het westen dreigende wolken opzetten. Die slokten weldra de oranje zon op, en Len voorspelde dat er een zware storm op til was. Zijn moeder was een woudheks, dus alle rovers waren het erover eens dat hij de gave bezat om het weer te voorspellen. ‘Hier in de buurt is een dorpje,’ zei Grik de Geit tegen de Magnar. ‘Twee, drie mijl. Daar kunnen we beschutting zoeken.’

Het was ruim na donker en de storm woedde al voordat ze er waren. Het dorp lag aan een meer en was al zo lang verlaten dat het merendeel van de huizen ingestort was. Zelfs de kleine houten herberg die eens een welkome aanblik voor reizigers moest hebben geboden stond er half vervallen en zonder dak bij. Daar zullen we nauwelijks beschutting vinden, dacht Jon neerslachtig. Telkens als het weerlichtte kon hij op een eiland in het meer een ronde stenen toren zien oprijzen, maar zonder boten hadden ze geen kans die te bereiken. Errok en Dil waren vooruit geslopen om de bouwvallen te verkennen, maar Dil kwam vrijwel meteen terug. Styr bracht de stoet tot stilstand en zond een troep Thenns op een drafje vooruit, hun speren in de hand. Jon zag het nu ook: de gloed van een vuur kleurde de schoorsteen van de herberg rood. We zijn niet alleen. In zijn binnenste rolde de vrees zich op als een slang. Hij hoorde een paard hinniken, gevolgd door kreten. Rijd met hen, eet met hen, vecht met hen, had Qhorin gezegd.

Maar het gevecht was al voorbij. ‘Er is er maar een,’ zei Errok toen hij terugkwam. ‘Een oude man met een paard.’

De Magnar schreeuwde bevelen in de Oude Taal, en een twintigtal Thenns verspreidde zich langs de rand van het dorp, terwijl anderen door de huizen slopen om er zeker van te zijn dat zich niemand meer tussen het onkruid en de gevallen stenen verschool. De overigen gingen op een kluitje in de dakloze herberg zitten en verdrongen elkaar om dichter bij de haard te komen. De afgebroken takken die de oude man als brandhout had gebruikt, leken meer rook dan warmte te genereren, maar ieder beetje warmte was welkom in zo’n onrustige, regenachtige nacht. Twee Thenns hadden de man tegen de grond gegooid en doorzochten nu zijn spullen. Een derde hield zijn paard vast, terwijl drie anderen zijn zadeltassen plunderden.

Jon liep weg. Zijn hak trapte met een soppend geluid een rotte appel plat. Styr zal hem doden. Dat had de Magnar in Grijsgaard met zoveel worden gezegd: iedere knieler die ze tegenkwamen zou meteen ter dood worden gebracht, zodat hij geen alarm kon slaan. Rijd met hen, eet met hen, vecht met hen. Hield dat in dat hij zwijgend en machteloos moest toezien hoe ze een oude man de keel afsneden?

Bij de rand van het dorp kwam Jon oog in oog te staan met een van de wachtposten die Styr had uitgezet. De Thenn gromde iets in de Oude Taal en wees met zijn speer naar de herberg terug. Terug naar waar je thuishoort, vermoedde Jon. Maar waar is dat?

Hij liep langs het water en ontdekte een bijna droge plek onder de scheve, met leem afgedichte tenen wand van een bouwvallig huisje. Toen Ygritte hem vond zat hij daar te kijken naar de regen die op het water van het meer neerstriemde. ‘Ik ken deze plek,’ zei hij tegen haar toen ze naast hem ging zitten. ‘Die toren… kijk bij de volgende bliksemflits eens naar de bovenkant en vertel me dan wat je ziet.’

‘Als jij dat wilt,’ zei ze, en toen: ‘Een paar Thenns zeggen dat ze daar geluiden hebben gehoord. Geschreeuw, zeggen ze.’

‘De donder.’

‘Geschreeuw, zeggen zij. Misschien zijn het spoken.’

De hofstede bood een grimmige, spookachtige aanblik zoals hij daar op zijn rotsige eilandje zwart tegen de storm afstak, terwijl de regen het meer eromheen geselde. ‘We kunnen er een kijkje gaan nemen,’ opperde hij. ‘Ik betwijfel of we nog natter kunnen worden dan we al zijn.’

‘Zwemmen? In die storm?’ Om dat idee moest ze lachen. ‘Is dit een truc om de kleren van mijn lijf te krijgen, Jon Sneeuw?’

‘Heb ik daar nog een truc voor nodig?’ plaagde hij haar. ‘Of kun je soms geen slag zwemmen?’ Zelf was Jon een uitstekende zwemmer. Hij had die kunst als jongen in de grote slotgracht van Winterfel geleerd.

Ygritte stompte hem tegen zijn arm. ‘Jij weet niets, Jon Sneeuw. Ik ben een halve vis, als je het weten wilt.’

‘Een halve vis, een halve geit, een half paard… Jij bestaat uit te veel helften, Ygritte.’ Hij schudde zijn hoofd. ‘We hoeven niet te zwemmen, als we zijn waar ik denk dat we zijn. We kunnen lopen.’

Ze schoof achteruit en keek hem aan. ‘Over water lopen? Wat zijn dat voor zuidelijke toverkunsten?’

‘Geen tover .. .’ begon hij, maar toen zigzagde er een reusachtige bliksemschicht uit de lucht omlaag en trof het oppervlak van het meer. Een halve hartslag lang was de wereld licht als de dag. De donderslag was zo luid dat Ygritte naar adem hapte en haar handen voor haar oren sloeg.

‘Heb je gekeken?’ vroeg Jon toen het geluid wegrolde en de nacht weer zwart werd. ‘Heb je het gezien?’

‘Geel,’ zei ze. ‘Is dat wat je bedoelde? Sommige van die staande stenen op de bovenkant waren geel.’

‘Die noemen we kantelen. Ze zijn lang geleden geel geverfd. Dit is Koninginnenkroon.’

De toren midden in het meer was weer zwart, een vage, nauwelijks zichtbare omtrek. ‘Heeft daar een koningin gewoond?’ vroeg Ygritte.

‘Er heeft een koningin overnacht.’ Hij had het verhaal van ouwe Nans, maar maester Luwin had het grotendeels bevestigd. ‘Alysanne, de echtgenote van koning Jaehaerys de Verzoener. Hij wordt de Oude Koning genoemd omdat hij zo lang regeerde, maar toen hij de IJzeren Troon besteeg was hij nog jong. Hij was destijds gewoon het hele rijk rond te reizen. Toen hij Wintefel aandeed had hij zijn koningin, zes draken en zijn halve hofhouding bij zich. De koning had dingen te bespreken met zijn landvoogd van het Noorden en Alysanne begon zich te vervelen, dus besteeg ze haar draak Zilverwiek en vloog noordwaarts om de Muur te zien. Dit dorp was een van haar pleisterplaatsen. Naderhand verfden de bewoners de bovenkant van hun hofstee zo dat hij op de gouden kroon leek die zij had gedragen toen ze de nacht bij hen had doorgebracht.’

‘Ik heb nog nooit een draak gezien.’

‘Dat heeft niemand. De laatste draken zijn honderd jaar of nog langer geleden gestorven. Maar dit was daarvoor.’

‘Koningin Alysanne, zei je?’

‘De goede koningin Alysanne, werd ze later genoemd. Een van de forten op de Muur is ook naar haar genoemd. Koninginnenpoort. Voor haar bezoek werd het Sneeuwpoort genoemd.’

‘Als ze zo goed was, had ze die Muur moeten neerhalen.’

Nee, dacht hij. De Muur beschermt het rijk. Tegen de Anderen… en ook tegen jou en je soortgenoten, schatje. ‘Ik heb nog een vriend gehad die van draken droomde. Een dwerg. Hij zei eens tegen me .. .’

‘JON SNEEUW!’ Een van de Thenns torende fronsend boven hen uit. ‘Magnar wil.’ Jon dacht dat dit nog weleens dezelfde man kon zijn die hem buiten de grot had aangetroffen, de nacht voor ze de Muur hadden beklommen, maar hij was er niet zeker van. Hij kwam overeind. Ygritte kwam mee, wat Styr altijd een boze blik ontlokte, maar zodra hij haar weg wilde sturen herinnerde ze hem eraan dat ze een vrije vrouw en geen knielster was. Ze kwam en ging naar het haar goeddunkte.

Ze troffen de Magnar aan onder de boom die door de vloer van de gelagkamer groeide. Zijn gevangene knielde voor de haard, omsingeld door houten speren en bronzen zwaarden. Hij zag Jon naderen, maar zei niets. De regen stroomde langs de muren en tikte op die paar bladeren die nog aan de boom hingen, terwijl dikke rook uit het vuur opwolkte.

‘Hij moet sterven,’ zei Styr de Magnar. ‘Doe het, kraai.’

De oude man sprak niet. Hij keek Jon, die tussen de wildlingen stond, alleen maar aan. Door de regen en de rook heen, met alleen het licht van het vuur, kon hij niet gezien hebben dat Jon op zijn mantel van schapenvacht na geheel in het zwart was. Of wel?

Jon trok Langklauw uit de schede. Regen spoelde over het staal, en de vuurgloed trok een doffe, oranje streep langs de snede. Wat een klein vuurtje om iemand het leven te kosten. Hij dacht aan wat Qhorin Halfhand had gezegd toen ze het vuur in de Snerpende Pas in het oog kregen. Hierboven staat vuur gelijk met leven, had hij hun gezegd, maar het kan ook dodelijk zijn. Dat was echter hoog in de Vorstkaken geweest, in de wetteloze wildernis achter de Muur. Dit was de Gift, beschermd door de Nachtwacht en de macht van Winterfel. Hier zou het een man vrij moeten staan een vuur te maken zonder dat hij daarom de dood vond.

‘Waarom aarzel je?’ zei Styr. ‘Schiet op, maak hem koud.’

Zelfs nu zei de gevangene niets. ‘Genade,’ had hij kunnen zeggen, of: ‘Jullie hebben me mijn paard, mijn geld en mijn proviand afgenomen, neem nu niet ook nog mijn leven,’ of: ‘Nee, ik smeek jullie, ik heb jullie geen kwaad gedaan.’ Hij had wel duizend dingen kunnen zeggen, of kunnen huilen, of zijn goden kunnen aanroepen. Maar niets wat hij zei kon hem nu nog redden. Misschien wist hij dat. Dus hield hij zijn mond en keek Jon beschuldigend en bezwerend aan.

Niet terugdeinzen, wat ze ook van je vragen. Rijd met hen, eet met hen, vecht met hen… Maar deze oude man had zich niet verzet. Hij had pech gehad, meer niet. Wie hij was, waar hij vandaan kwam, waar hij heen wilde op dat armzalige paard met die doorgezakte rug… het maakte allemaal niet uit.

Het is een oude man, hield Jon zichzelf voor. Vijftig, misschien zestig jaar. Hij leeft al langer dan de meeste andere mensen. De Thenns doden hem toch wel, niets wat ik kan zeggen of doen kan hem redden. Langklauw rustte zwaarder dan lood in zijn hand, te zwaar om op te tillen. De man bleef hem aanstaren met ogen zo groot en zwart als putten. Straks val ik erin en verdrink. Ook de Magnar keek naar hem, en hij kon het wantrouwen bijna proeven. De man is dood. Wat maakt het uit of hij door mijn hand sterft? Eén snee zou voldoende zijn, snel en afdoende. Langklauw was van Valyrisch staal. Net als IJs. Jon herinnerde zich een andere dood: de knielende deserteur, zijn wegrollen de hoofd, de heldere kleur van het bloed op de sneeuw… zijn vaders zwaard, zijn vaders woorden, zijn vaders gezicht…

‘Doe het, Jon Sneeuw,’ drong Ygritte aan. ‘Dat moet. Daarmee bewijs je dat je geen kraai bent, maar tot het vrije volk behoort.’

‘Een oude man die bij een vuurtje zat?’

‘Orel zat ook bij een vuur. Hem heb je zonder aarzelen gedood.’ De blik die ze hem toewierp was hard. ‘Je wou mij ook doden, tot je zag dat ik een vrouw was. En ik sliep.’

‘Dat was anders. Jullie waren krijgslieden… wachtposten.’

‘Ja, en jullie kraaien wilden niet gezien worden. Dat geldt nu ook voor ons. Dit is precies hetzelfde. Dood hem.’

Hij keerde de man de rug toe. ‘Nee.’

De Magnar kwam dichterbij, rijzig, kil en gevaarlijk. ‘Ik zeg ja. Ik voer hier het bevel.’

‘Je voert het bevel over Thenns,’ zei Jon. ‘Niet over mensen van het vrije volk.’

‘Die zie ik hier niet. Ik zie een kraai en een kraaienvrouw.’

‘Ik ben geen kraaienvrouw!’ Ygritte rukte haar mes uit de schede. Drie snelle passen en ze rukte het hoofd van de oude man aan zijn haar naar achteren en haalde zijn keel van oor tot oor open. Zelfs toen hij stierf slaakte de man geen enkele kreet. ‘Jij weet níéts, Jon Sneeuw!’ schreeuwde ze hem toe en smeet hem het bebloede mes voor de voeten.

De Magnar zei iets in de Oude Taal. Het kon best een bevel aan de Thenns zijn om Jon op staande voet te doden, maar daar zou hij nooit meer achter komen. Weerlicht knetterde door de lucht, een verzengende blauwwite schicht die de bovenkant van de toren in het meer raakte. Ze konden de furie ervan ruiken, en toen de donder rommelde leek de nacht zelf ervan te beven.

En de dood sprong bovenop hen.

De bliksemflits maakte Jon nachtblind, maar een halve hartslag voor hij het gekrijs hoorde ving hij een glimp op van de langsrazende schaduw. De eerste Thenn stierf zoals de oude man, en het bloed spoot uit zijn opengereten keel. Toen was het licht gedoofd en draaide de gedaante zich grauwend om, en een tweede man ging neer in het donker. Er werd gevloekt, geschreeuwd en gebruld van de pijn. Jon zag Dikke Puist struikelen en achterovervallen en daarbij drie man tegen de grond smijten. Spook, dacht hij één krankzinnig ogenblik lang. Spook is de Muur over gesprongen. Toen veranderde het weerlicht de nacht in dag en zag hij de wolf op Dils borst staan. Langs zijn kaken liep zwart bloed. Grijs. Hij is grijs.

Met de donderslag viel het duister. De Thenns stootten toe met hun speren toen de wolf tussen hen door schoot. De merrie van de oude man steigerde, dol geworden van de doodslucht, en haalde uit met haar hoeven. Jon had Langklauw nog in zijn hand en besefte plotseling dat hij nooit meer zo’n kans zou krijgen.

Terwijl hij zich naar de wolf toekeerde hieuw hij de eerste de beste man neer, schoof langs een tweede en haalde uit naar een derde. Temidden van die waanzin hoorde hij iemand zijn naam roepen, maar hij had niet kunnen zeggen of het Ygritte of de Magnar was. De Thenn die worstelde om het paard in bedwang te krijgen zag hem absoluut niet. Langklauw was vederlicht. Hij haalde uit naar ’s mans kuit en voelde hoe het staal tot op het bot vrat. Toen de wildling viel sloeg de merrie op hol, maar op de een of andere manier wist Jon met zijn vrije hand haar manen te grijpen en zich op haar rug te zwaaien. Een hand sloot zich om zijn enkel en hij liet zijn zwaard neerdalen en zag Botzers gezicht oplossen in een plas bloed. Het paard steigerde en maaide met de benen. Eén hoef trof een Thenn krakend op zijn slaap.

En toen waren ze weg. Jon deed geen poging het paard een bepaalde kant op te krijgen. Hij was maar net in staat erop te blijven zitten, terwijl ze door modder, regen en onweer stormden. Nat gras zwiepte in zijn gezicht en er suisde een speer langs zijn oor. Als dat paard struikelt en een been breekt zullen ze me achterhalen en doden, dacht hij, maar de oude goden waren met hem en het paard struikelde niet. De bliksem sidderde door het zwarte hemelgewelf en de donder rolde over de vlakten. Achter hem werd het geschreeuw zwakker en stierf weg.

Lange uren later hield het op met regenen. Jon bevond zich alleen in een zee van lang, zwart gras. Hij voelde een borende, bonzende pijn in zijn rechterdij, en toen hij omlaag keek zag hij tot zijn verbazing dat er een pijl uit de achterkant stak. Hoe komt die daar? Hij greep de schacht en gaf er een rukje aan, maar de pijlpunt was diep in het vlezige gedeelte: van zijn been gedrongen en toen hij bleef trekken veroorzaakte dat een folterende pijn. Hij trachtte zich de waanzinnige chaos bij de herberg te herinneren, maar het enige wat hem te binnen schoot was het beest, broodmager, grauw en gruwelijk. Het was te groot om een gewone wolf te zijn. Een schrikwolf dus. Dat moest wel. Hij had nog nooit een dier zo snel zien bewegen. Als een grijze wind… Kon het zijn dat Robb terug was in het noorden?

Jon schudde zijn hoofd. Hij wist geen enkel antwoord. Het was te moeilijk om na te denken… over de wolf, de oude man, Ygritte, wat dan ook…

Onhandig liet hij zich van de rug van de merrie glijden. Zijn gewonde been bezweek onder zijn gewicht en hij moest een schreeuw onderdrukken. Dit wordt een hel. Maar de pijl moest eruit, en van uitstel zou niets goeds komen. Jon sloeg zijn handen om de veren, haalde diep adem en duwde de pijl door. Hij gromde, en toen vloekte hij. Het was zo pijnlijk dat hij wel moest stoppen. Ik bloed als een rund, dacht hij, maar daar was niets aan te doen voordat de pijl eruit was. Met een grimas op zijn gezicht probeerde hij het nog eens… om opnieuw sidderend te stoppen. Nog eens. Deze keer schreeuwde hij wel, maar toen hij ophield stak de pijlpunt door de voorkant van zijn dij. Jon schoof zijn bebloede hozen opzij om een betere greep te hebben en haalde de schacht met vertrokken gezicht langzaam door zijn been. Hoe hij dat klaarspeelde zonder flauw te vallen zou hij nooit weten.

Naderhand lag hij op de grond en klemde zijn buit vast, zachtjes bloedend, te zwak om zich te verroeren. Na een poosje besefte hij dat hij waarschijnlijk zou doodbloeden als hij zichzelf niet dwong om in beweging te komen. Jon kroop naar het ondiepe stroompje waar de merrie uit stond te drinken, waste zijn dij met het koude water en bond er een reep stof omheen die hij van zijn mantel scheurde. Ook de pijl waste hij, waarbij hij hem omdraaide in zijn handen. Waren dat witte of grijze veren? Ygritte gebruikte altijd lichtgrijze ganzenveren voor haar pijlen. Heeft zij op me geschoten toen ik vluchtte? Jon kon het haar niet kwalijk nemen. Hij vroeg zich af of ze op hem of op het paard had gemikt. Als de merrie was neergegaan zou het afgelopen zijn geweest met hem. ‘Gelukkig zat mijn been in de weg,’ prevelde hij.

Hij rustte een poosje uit om de merrie te laten grazen. Ze liep niet ver weg. Een goeie zaak, want hinkend en wel had hij haar nooit kunnen vangen. Hij kon zichzelf er nog net toe bewegen om op te staan en op haar rug te klimmen. Hoe ben ik er die eerste keer eigenlijk opgekomen, zonder zadel of stijgbeugels en in één hand een zwaard? Nog zo’n vraag waarop hij geen antwoord had.

In de verte rommelde zachtjes de donder, maar boven hem brak het wolkendek. Jon zocht de lucht af tot hij de IJsdraak had gevonden, en wendde de merrie toen in noordelijke richting, naar de Muur en Slot Zwart. De bonzende pijn in zijn dijspieren toen hij het paard van de oude man aanspoorde deed hem ineenkrimpen. Ik ga naar huis, zei hij bij zichzelf. Maar als dat zo was, waarom voelde hij zich dan zo hol?

Hij reed door tot het ochtendgloren, terwijl de sterren als ogen omlaag staarden.

Content

George Martin
Een storm van zwaarden: Staal en sneeuw

Chronologische noot

Proloog

Jaime

Catelyn

Arya

Tyrion

Davos

Sansa

Jon

Daenerys

Bran

Davos

Jaime

Tyrion

Arya

Catelyn

Jon

Sansa

Arya

Samwel

Tyrion

Catelyn

Jaime

Arya

Daenerys

Bran

Davos

Jon

Daenerys

Sansa

Arya

Jon

Jaime

Tyrion

Samwel

Arya

Catelyn

Davos

Jaime

Tyrion

Arya

Bran

Jon