Heinz  Konsalik

Der Mann, der sein Leben vergaß

Kapitel 1

Als der Sparkassenangestellte Pieter van Brouken an jenem Freitagnachmittag im Juni 1923 gegen einhalb fünf Uhr seiner Wohnung zustrebte und eiligen Schrittes in die Nieuwe Heerengracht am Botanischen Garten von Amsterdam einbog, war er ein unbescholtener, 35 Jahre alter, lustiger, mittelgroßer und treuherziger Mann und Familienvater, für den die Welt in erster Hinsicht nur aus seiner Frau Antje und seinem Sohn Fietje bestand. Bescheiden in allen Bedürfnissen des Lebens, ein gewissenhafter Sparkassenbeamter, dem das ruhevolle und ausgeglichene Dasein im Gesicht stand, wäre ihm nie der Gedanke gekommen, etwas anderes zu sein als Pieter van Brouken mit einem mäßigen Monatsgehalt und der stillen Sehnsucht nach einem Siedlungshäuschen am Oberlauf der trägen Amstel.

Es war ein sonniger, drückendheißer Juni-Nachmittag. Die Luft über den Asphaltstraßen flimmerte und zitterte, überscharf waren die Konturen der großen Häuser, und wenn man auf die Straße blickte, blendete sie, und die Augen schmerzten. Wohl lockten vom Botanischen Garten herüber die Schatten der hohen Bäume mit den weißangestrichenen Bänken darunter, aber Pieter van Brouken hatte es eilig.

Etwas Wichtiges, etwas ganz Wichtiges mußte er Antje berichten! Er war gestiegen, jawohl, im Gehalt um 35 Gulden monatlich gestiegen! Sein nie erlahmender Fleiß, seine peinliche Genauigkeit hatten endlich Frucht getragen, und er fühlte sich stolz, daß er es mit Ausdauer und einem geregelten Leben zu etwas gebracht hatte. Er freute sich schon auf dem langen Weg zur Noorderstraat auf den Freudenschrei der zierlichen Antje, und in seiner Tasche verwahrte er für den eineinhalbjährigen Fietje ein neues, großes Gummitierchen, das laut aufquietschte, wenn man ihm auf den Bauch drückte.

Als Pieter van Brouken die Nieuwe Heerengracht herabeilte und am Ende des Botanischen Gartens angelangt war, fühlte er plötzlich einen merkwürdigen Druck im Hinterkopf und einen leichten Schwindel. Seine hurtig ausgreifenden Beine pendelten auf einmal, und ein leichter Schleier zog über seine Augen.

Tief atmend stützte er sich an einem Baum und senkte den Kopf.

»Zu dumm«, murmelte er. »Immer das Herz! Ich muß doch mal zu einem Facharzt gehen. So eine blöde Hitze - das hält das stärkste Herz nicht aus!«

Den Brustkorb in tiefem Atem dehnend, lehnte er einen Augenblick an den Baum und schloß die Augen. In seinem Kopfe schwankte es, er fühlte sich schlapp, unendlich müde, und dieser schwere Druck im Hinterkopf fühlte sich an wie eine kaum überstandene Betäubung. Eine prickelnde Übelkeit kletterte in seiner Brust empor und würgte in der Speiseröhre ... ein Brechreiz machte sich bemerkbar und ließ ihn heftig schlucken.

»Zu blöd«, murmelte van Brouken. »Zu blöd! Wird doch wohl kein Sonnenstich sein?! Woher bloß dieser Druck im Kopf kommt?! Das darf Antje gar nicht wissen, sonst ist der Teufel los und der Arzt Stammgast!«

Er drückte den Kopf an die rauhe Rinde des Baumes und wartete, bis der Anfall sich legen würde. Mit geschlossenen Augen, leicht schwankend, stand er da.

Ein junges Mädchen blieb erstaunt stehen, sah sich um, zögerte einen Augenblick und kam dann zurück.

»Ist Ihnen unwohl?« fragte es besorgt und berührte leicht den schwankenden Mann.

»Ein wenig«, antwortete van Brouken mit schwerer Zunge. »Nur ein wenig, mein Fräulein. Ich danke Ihnen. Die Hitze bekommt mir nicht.«

»Kann ich etwas für Sie tun?« fragte es und trat näher. »Soll ich Ihnen Wasser holen, oder einen Arzt? Um die nächste Ecke wohnt ein Doktor. Am besten ist, Sie setzen sich. Dort steht ja eine Bank.«

Pieter van Brouken nickte. Sein glattes Beamtengesicht war blaß und ein wenig verzerrt. »Eine Bank, das ist sehr gut«, murmelte er. »Bitte, führen Sie mich hin. Meine Beine sind plötzlich so gefühllos - ich kann nicht auftreten ... allein könnte ich stürzen ...«

Fest packte ihn das Mädchen unter den Arm und führte ihn langsam Schritt für Schritt zu einer der weißgestrichenen Bänke. Es dauerte lange, ehe sie den kurzen Weg zurückgelegt hatten und sich Pieter van Brouken auf die Bank sinken ließ. Kalter Schweiß tropfte von seiner Stirn in den weißen, steif gestärkten Kragen.

»Haben Sie herzlichen Dank«, stammelte er und lehnte sich weit zurück. Doch da er sah, daß das Mädchen nicht ging, sondern sich nach Hilfe umsah, log er: »Es geht schon wesentlich besser. Der Druck ist schon wieder weg. Lassen Sie sich durch mich nicht aufhalten, mein Fräulein. Sicherlich wartet Ihr Bräutigam dort hinten an der Ecke. Und Männer warten nie gern ... Und nochmals besten Dank.«

Zögernd entfernte sich das Mädchen. Ab und zu blieb es stehen und blickte sich nach der Bank um. Endlich bog es um die Ecke der Heerengracht. Erleichtert atmete van Brouken auf. Nur keinen Skandal, dachte er, nur keinen Auflauf. Gerade jetzt nicht, wo ich befördert bin und mein Gehalt steigt. Antje soll sich freuen und von dem Anfall nichts erfahren, und zum Arzt wird auch einmal gegangen. Erst das Siedlerhäuschen an der Amstel, drei oder vier Zimmerchen mit einem Blick auf den Fluß und einer kleinen Spielwiese für Fietje. Vielleicht auch ein Obst- und Gemüsegärtchen hinten dran ... na ja, kommt Zeit, kommt Rat ...

Wenn dieser ekelhafte Druck im Hinterkopf nicht wäre! Und vor den Augen liegt noch immer der Schleier, die Glieder sind schwer wie Blei, und müde ist er, schrecklich müde.

Überarbeitung, dachte van Brouken, absolute Überarbeitung. Immer rechnen, immer diese Zahlen, zigtausend Gulden täglich ... und die Verantwortung ... das reibt auf.

Er schloß wieder die Augen und legte den schmerzenden Kopf seitlich auf die Rückenlehne der Bank.

Dann wußte er nichts mehr.

Er schlief. Mit langen, tiefen Atemzügen.

Über die Nieuwe Heerengracht brandete lärmend der Großstadtverkehr, die Schritte der vorübergehenden Menschen klapperten auf dem Asphalt.

Pieter van Brouken hörte es nicht.

Sein Schlaf war bleiern, abgrundtief, entführend ...

In ihrer engen Kochnische, die sich an die helle, geräumige Wohnküche anschloß, hantierte Antje van Brouken mit Tellern und Tassen. Sie spülte das Mittagsgeschirr und stellte das Kaffeegedeck für den erwarteten Pieter zurecht. In seinem hölzernen Lauf stall, der in einer Ecke der Küche stand, krähte der kleine Fietje und boxte im Freistil mit einem arg zerzausten, dicken, hellbraunen Teddybären.

Antje van Brouken war der Typ eines >lieben Frauchensc. Weder hübsch noch häßlich, weder schlank noch drall, weder klug noch dumm, aber peinlich sauber, anständig, mit einem goldenen Herzen und stolz auf ihre hausfraulichen Kenntnisse vertrat sie die Menge der stillen, unablässig arbeitenden Frauen.

Antjes Haare waren von einem unwahrscheinlichen Blond, und die Stupsnase gab dem alltäglichen Gesicht die Note einer Pfiffigkeit, von der Gebrauch zu machen sie nie in die Gelegenheit gekommen war.

Der kleine Fietje, der einen vollendeten Kinnhaken bei Teddy gelandet hatte, jauchzte auf und brüllte vor Freude. Lächelnd blickte Antje aus ihrer Kochnische und nickte dem Kleinen zu. In diesem Augenblick war sie die Schönste aller Frauen.

»Gleich kommt der Papi«, rief sie. »Sei schön brav und mach den Teddy nicht kaputt!«

Dann trocknete sie weiter die Teller ab und sang mit einem dünnen, hellen Stimmchen ein altes Volkslied, das die Fischer ihrer Heimat des Abends am rauchenden Ofen gröhlten.

Als sie fertig war, deckte sie für Pieter den Tisch, setzte Brot und Butter zurecht, schüttete frischen Malzkaffee auf und blickte auf die Uhr. Sie wunderte sich, daß die minuziöse Pünktlichkeit Pieters bereits um fünfeinhalb Minuten überschritten war, dann ging sie zum Fenster, setzte sich in einen alten Lehnstuhl und nahm ein Kopfkissen auf, dessen Inlett sie gerade flickte.

Der kleine Fietje, etwas stiller geworden, zerlegte gewissenhaft ein großes Holzauto.

Als es von der nahen Kirche des hl. Willebrordus sechs Uhr schlug, wurde Antje ein wenig unruhig und setzte den Kaffee in der Kochnische warm. Die Unpünktlichkeit Pieters war ihr unbegreiflich. Soweit sie sich erinnern konnte, war es in ihrer fünfjährigen Ehe bisher nur dreimal vorgekommen, daß er eine halbe Stunde später von der Sparkasse kam: einmal beim Jahresabschluß, einmal bei einer Direktionsvisite und einmal bei einem Unterschlagungsfall einer untergeordneten Angestellten. Immer aber hatte Pieter bei der Nachbarin angerufen und Bescheid gegeben, so daß sie nie im Ungewissen blieb.

Das Ungewohnte der Verspätung machte Antje ratlos und nachdenklich. Sie kochte für Fietje einen dicken Grießbrei und fütterte ihn, badete ihn dann in einer kleinen Wanne und brachte ihn in das neben der Küche liegende Schlafzimmer zu Bett. Damit er schnell einschlief, sang sie ein leises, wehmütiges

Schlafliedchen und schlüpfte dann auf Zehenspitzen aus dem Zimmer.

Als sie in die Küche trat, schlug es halb sieben Uhr.

Von Pieter keine Spur.

Unruhig setzte sie sich ans Fenster und blickte auf die am Abend stark belebte Noorderstraat. Sie dachte dabei eigentlich an nichts als an die Frage, warum Pieter so spät käme und warum er nicht wie immer vorher angerufen habe.

Als es sieben Uhr schlug, stand sie auf und ging hinüber zur Nachbarin. Schüchtern fragte sie, ob sie einmal telefonieren könne. Ihr Mann sei noch nicht da, und das beunruhige sie.

Die Nachbarin, eine joviale, dickliche Postinspektorswitwe, nickte ihr lächelnd zu und öffnete die Stubentür.

»Aber selbstverständlich, Frau van Brouken«, sagte sie freundlich. »Ich kenne das von meinem Mann. Sie reiben sich an der Arbeit auf, denken nicht an ihre Frauen und sterben früh. Das einzige Andenken, das sie hinterlassen, ist dne leidlich anständige Pension.«

Sie warf einen schnellen, wehmütigen Blick auf das Bild ihres dicken Mannes und schob Antje vor den schwarzen Telefonkasten.

Schüchtern blickte die junge Frau auf die glitzernde Drehscheibe, nahm zögernd den Hörer ab und wählte mit unsicheren Fingern die Nummer der Sparkasse. Nach einer Weile des Wartens meldete sich eine Stimme. Antje stotterte in die Muschel:

»Ja ... hier Antje van Brouken ... Ist mein Mann noch da? ... Brouken ... Ja! - Nein? Wieso nein?! Mein Mann ist richt da? Wieso? Ja ... er ist noch nicht hier ... Was? - Er ist pünktlich weggegangen? Ja - danke ... «

Klick!

Der Hörer lag auf der Gabel. Ratlos blickte sich Antje nach der Inspektorswitwe um.

»Er ist nicht da«, stammelte sie. »Er ist pünktlich weggegangen ...«

Die alte, joviale Dame lächelte und streichelte ihr über das helle Haar.

»Nur keine Sorge, kleines Frauchen. Wird schon einen Freund getroffen haben oder einen früheren Schulkameraden, und nun sind sie ... «

Antje schüttelte den Kopf.

»Pieter hat keinen Freund«, unterbricht sie. »Er ist immer pünktlich!«

»Vielleicht ein Kollege.«

»Dann hätte er angerufen.«

»Oder er ist auf dem Weg hierher durch irgend etwas aufgehalten worden«, wagte die Dame einzuwenden.

»Pieter läßt sich nicht abhalten!« sagte Antje fest und setzte sich neben das Telefon auf einen dunkelblauen Plüschstuhl. Und plötzlich wurden ihre hellen, blauen, gütigen Augen starr und groß, und sie stammelte: »Da ist etwas geschehen - ein Unglück, irgend etwas Schreckliches ... ich fühle es - mein Gott ...«

Ohne daß sie es wollte, weinte sie lautlos. Die Tränen rannen ihr einfach aus den Augen, und sie hatte keine Kraft, sie zurückzuhalten.

Die Postinspektorswitwe sah ratlos auf Antje hinab und wußte nicht, was sie sagen sollte. Wenn ein Mann eine Stunde später nach Hause kommt, brauchte ja nicht gleich ein Unglück geschehen zu sein. Die Sorge der jungen Frau schien ihr übertrieben und kindisch.

»Uns bleibt nichts übrig, als geduldig zu warten«, sagte sie nach einer langen Pause. »Wenn Ihr Mann bis 10 Uhr noch nicht gekommen ist, bleibt uns noch ein Weg: die Polizei!«

»Die Polizei?« fragte Antje erschreckt und zuckte auf.

»Wir müssen ihn suchen lassen ... «

»Sie glauben auch, daß ...« Antjes Augen waren weit aufgerissen. Sie wagte nicht, den Satz zu Ende zu sprechen.

»Ich glaube nichts«, sagte die joviale Dame. »Man muß nur auch damit rechnen.« Dann beugte sie sich über die wieder weinende Antje und legte den Arm tröstend um ihre Schulter. »Warten wir eben noch ein Weilchen. Wenn er dann kommt, ist ja alles gut. Ihr Mann hat Sie verwöhnt, kleine Frau - Sie müssen ihm auch einmal eine Stunde Freiheit lassen.«

Und sie warteten zusammen, tranken Kaffee und knabberten Plätzchen.

Warteten geduldig und wurden stiller und stiller.

Sie warteten, bis es vom Turme des hl. Willebrordus 10 Uhr schlug.

»Das Leben ist stinklangweilig geworden«, sagte der Kriminalinspektor Felix Trambaeren und legte die Zeitung auf seinen breiten Schreibtisch. »Die Menschen scheinen besser geworden zu sein!

Kriminalassistent Ferdinand Brox nickte und gähnte.

»Seit einem Jahr kein Mord mehr! 7 Gewaltverbrechen, 14 Überfälle, 4 einwandfreie Selbstmorde, 217 Einbrüche, 19 Erpressungen, eine Entführung und 397 kleinere Sachen. Man wird in Amsterdam äußerst sittsam!«

Das Zimmer, in dem diese Statistik mit süßsaurer Miene heruntergeleiert wurde, lag im Amsterdamer Gerichtsgebäude an der Prinsengracht. Es war dem diensttuenden Kommissar zur Verfügung gestellt worden, um bei Verhaftungen gleich mit dem Untersuchungsrichter Fühlung zu nehmen und mit dem nahegelegenen Gefängnis an der Lijnbaansgracht in direkter Verbindung zu stehen.

Ferdinand Brox, ein 28 Jahre alter Mann, dessen Frechheit in Kollegenkreisen berühmt und in der Verbrecherwelt gefürchtet war, blickte seinen Chef mit zusammengekniffenen Augen an und seufzte tief auf.

»Ich weiß nicht«, sagte er, »was in Sie gefahren ist, lieber Trambaeren! Seien Sie froh, daß unser Dezernat so ruhig ist! Es geht nichts über die Geruhsamkeit des Beamten! Oder wünschen Sie sich jeden Tag einen Mord mit wilder Jagd nach dem Täter?«

»Immer noch besser als dieses Herumsitzen und Warten«, knurrte Trambaeren und steckte sich eine Zigarette an. Dann hielt er die Schachtel über den Tisch zu Brox. »Nehmen Sie auch eine?«

»Bin so frei«, nickte Brox und nahm sich eine Zigarette heraus.

Da klopfte es.

»Nanu?« sagte Trambaeren erstaunt und sah Brox an. »Es klopft.«

»Es scheint so«, nickte Brox.

»Um 22:11 Uhr abends?«

»Vielleicht Ihr ersehnter Mord?«

»Herein!« rief der Inspektor und setzte sich hinter dem Schreibtisch zurecht.

Ein Polizeibeamter, der unten als Pförtner Nachtdienst machte, trat ein und pflanzte sich an der Tür auf. Sein gutmütiges Gesicht war voller Diensteifer.

»Unten stehen zwei Frauen«, meldete er. »Sie möchten den Herrn Inspektor sprechen. Es ist eilig, sagen sie.«

»So? Sagen sie? Um was handelt es sich denn?«

Trambaeren hatte eine Abneigung gegen nächtliche Frauenbesuche. Meistens waren es Eifersuchtsszenen oder versuchte Notzüchtigungen.

Der Polizist zuckte die Achseln.

»Das haben die Frauen nicht gesagt. Sie sind nur sehr aufgeregt, eine von ihnen weint andauernd und redet von verschwunden ...«

Der Polizist salutierte und verließ das Zimmer.

Zögernd, befangen von der gefürchteten Nähe der Polizei, mit geröteten, verweinten Augen traten wenig später Antje van Brouken und die dickliche Postinspektorswitwe ins Zimmer.

Trambaeren sprang auf, bot den beiden Damen Platz an und fragte sie, was sie zu so später Stunde noch zu ihm führte. Brox hielt sich im Hintergrund und machte sich stenographische Notizen.

Stockend, oft unterbrochen durch die ausbrechenden Tränen und heftiges Schluchzen, erzählte Antje das Verschwinden ihres Mannes Pieter.

Inspektor Trambaeren sah zunächst erstaunt in die Ecke zu Brox, der ihm frech zulächelte.

»Sie heißen Antje van Brouken?« fragte er nach einer Weile. »Sie geben zu Protokoll, daß Ihr Ehemann Pieter van Brouken, von Beruf Sparkassenkassierer, um 5 Uhr heute nachmittag nicht nach Hause kam und bis zur Stunde noch nicht eingetroffen ist?«

Antje schluchzte und nickte.

»Aber von der Sparkasse ist er pünktlich wie immer weggegangen!« weinte sie.

»Das ist noch lange kein Grund zur Beunruhigung.« Trambaeren Versuchte, die kleine Frau zu trösten und lächelte schwach. »Vielleicht haben ihn unterwegs Freunde oder Bekannte aufgehalten, und Ihr Mann sitzt jetzt zu Hause, ein wenig angeheitert, und wartet auf sein spätes Abendessen.«

Empört blickte Antje hoch und sah den Inspektor feindselig an.

»So etwas tut mein Pieter nicht!« rief sie laut und stand auf.

»Ich fühle, ihm ist etwas zugestoßen.«

»Das läßt sich sofort feststellen«, sagte Trambaeren und griff zum Telefon. Er wählte eine Nummer und rief in den surrenden Apparat: »Ja! Hier Inspektor Trambaeren! Haben Sie schon die heutige Unfalliste vorliegen? Ja! Sehr gut! Sehen Sie doch bitte einmal nach, ob ein Pieter van Brouken darunter ist.«

Eine Weile war es still im Raum. Gespannt, zitternd vor Erwartung und innerer Erregung, hingen die Blicke der beiden Frauen auf den Lippen Trambaerens. Endlich krächzte eine Stimme im Apparat, und der Inspektor nickte. »Danke! Das war alles! Nichts!« sagte er langsam. »Ihr Mann ist nicht verunglückt. Es liegt keine Meldung vor!«

»Aber er ist nicht nach Hause gekommen!« rief Antje verzweifelt und klammerte sich an die Lehne des Stuhles. Sie fühlte, wie ihre Beine schwach wurden. »Er muß doch irgendwo sein.«

Inspektor Trambaeren zuckte die Achseln.

»Hatten Sie eine Auseinandersetzung?« fragte er dann.

»Nein! Wir zankten uns nie! Wir lebten glücklich miteinander.«

Die joviale Postinspektorswitwe nickte und stützte die schwankende Antje.

»Das kann ich bezeugen«, sagte sie und legte den Arm um die junge Frau. »Für Herrn van Brouken gab es nur zweierlei, das er liebte: seine Frau und sein Kind. Er war ein gewissenhafter Beamter, der nicht trank, mit Maß rauchte und keine Leidenschaften kannte. Er sammelte Briefmarken und besuchte jeden Sonntag das Kino.«

Die Schilderung des biederen Bürgers Pieter van Brouken ließ Trambaeren ein leichtes Lächeln über das Gesicht fliegen. Gleichzeitig aber verstärkte sich auch in ihm der Verdacht, daß das Nicht-nach-Hause-Kommen eines solch gewissenhaften und pedantischen Menschens tiefere und für ihn unabwendbare Ursachen haben mußte. An ein Verbrechen wagte er zunächst nicht zu denken, denn Feinde hatte Pieter van Brouken nicht besessen, ein Mord lohnte sich nicht, eine Entführung als Erpressungsgeißel war völlig unfruchtbar ... blieb also nur eine Flucht übrig, eine wohlüberlegte oder auch plötzlich notwendige Flucht.

Felix Trambaeren begann blitzschnell im Kopf die Situation durchzudenken und daraus logische Schlüsse zu ziehen. Van Brouken war Sparkassenkassierer. Angenommen, es stände eine Kassenrevision bevor, und der kleine Beamte hätte hie und da einmal in die Kasse gegriffen, um seiner kleinen Frau ein Kleid oder dem Kind ein Spielzeug zu kaufen, so wäre ein kopflose Flucht schon denkbar. Plötzlich erinnerte sich Trambaeren, daß vor sechs Wochen in Amsterdam eine große Briefmarkenauktion gewesen war, für die er als Überwachung fünf Detektive stellen mußte. Sagte nicht die dicke Witwe, daß van Brouken Briefmarken sammelte? Vielleicht war er ein leidenschaftlicher Sammler, der die fehlenden Gulden für die Auktion aus der Kasse nahm, sie nicht voll zurückzahlen konnte und nun flüchtig war?! Immerhin ein Motiv, das denkbar und gar nicht so selten war.

Trotzdem wagte es Trambaeren nicht, Antje van Brouken diesen Verdacht mitzuteilen. Ihm tat die kleine, blonde, schluchzende Frau auf einmal leid. Ihre Hilflosigkeit und ihr unerschütterlicher Glaube an Pieter schienen ihm zu stark, um sie durch einen bloßen Verdacht vollends zu zerbrechen, und so stand er auf und trat mit einer beruhigenden Geste auf Antje zu.

»Liebe Frau van Brouken, es besteht gar kein Anlaß, jetzt schon den Kopf hängen zu lassen. Vielleicht klärt sich alles als ein harmloser Scherz auf. Vor Ablauf von 24 Stunden nach dem Verschwinden kann und darf die Polizei sowieso nichts unternehmen, wenn keinerlei Anhaltspunkte vorhanden sind, die auf ein Verbrechen oder ein deutliches Motiv hinweisen. Sollte

Ihr Gatte bis morgen abend 5 Uhr noch nicht zurück sein, so kommen Sie bitte wieder zu mir. Ich werde in der Zwischenzeit vorsorglich Erkundigungen einholen.«

Dankbar drückte Antje van Brouken dem Inspektor die Hand. Mitleidvoll geleitete Trambaeren sie hinaus und wandte sich dann mit einem Ruck an den bisher stillen Ferdinand Brox in der Ecke.

»Was sagen Sie dazu, Brox?« fragte er erstaunt. »Ist das nun ein Ehemann auf Abwegen oder das Opfer eines Verbrechens?«

»Untergeordnete Beamte, mit Ausnahme der Polizei, werden selten umgebracht«, sagte Brox gemütlich. »Auf Abwegen ist der Mustergatte aber auch nicht!«

»Also - wie ich schon seit Beginn denke - auf der Flucht! Motiv: kleine Unterschlagung!«

Brox sah seinen Chef einen Augenblick erstaunt an, dann schüttelte er den Kopf.

»Daran habe ich gar nicht gedacht. Alle Achtung! Aber ich glaube es nicht! Mir scheint eher, wir hätten hier einen Fall, der in der Kriminalgeschichte äußerst selten ist: ein Verschwinden ohne Motiv!«

»Ausgeführt von van Brouken selbst?«

»Ja.«

»Dann wäre das ja ein Fall von Schizophrenie! Ein Komplex, eine Wahnvorstellung!« rief Trambaeren. »Sie glauben, daß van Brouken Pathologe ist?«

»Das will ich nicht gesagt haben«, erwiderte Brox. »Aber sehen Sie sich einmal das bisherige Leben dieses Mannes an. Wie eine Maschine, pünktlich, peinlich genau, auszirkuliert, fast wie ein Roboter. Selbst im häuslichen Kreise verliert er nicht den wohlausgewogenen Rhythmus. Sicherlich ist van Brouken sehr sensibel und trotz seiner - sagen wir einmal -beamtenhaften Dickfelligkeit äußerst nervenschwach und mit

Komplexen behaftet. Ein kleiner Anstoß von außen, der einen dieser Komplexe nach oben trägt, kann schlagartig das ganze Leben dieses Menschen wandeln.«

Trambaeren hatte mit sichtlicher Spannung zugehört und dachte nun einen Augenblick scharf nach.

»Eure moderne Psychologie hat etwas Frappantes«, meinte er nach einer Weile. »Aber ob Komplexe so stark sind, um einen unbescholtenen, völlig realen Menschen mir nichts dir nichts ins Blaue flüchten zu lassen? Das scheint mir eine unwahrscheinlich kühne Kombination.«

»Komplexe können zum Mord führen«, sagte Brox ernst. »Die Leidenschaften, die verborgen im Menschen schlafen, sind ungeheuer. Wir dürfen jedenfalls bei dem Fall van Brouken keine Möglichkeit außer acht lassen. Fangen wir zunächst damit an, die realste Seite aufzurollen: die Unterschlagung.«

Trambaeren nickte und nahm den Telefonhörer ab.

Der große Polizeiapparat begann anzulaufen ...

Am nächsten Tag, gegen 6 Uhr abends, saß Antje van Brouken wieder vor Inspektor Trambaeren. Dieses Mal war Ferdinand Brox an seiner Seite und blätterte in einem dünnen Aktenstück.

»Wir haben in der Zwischenzeit alle notwendigen Erkundigungen eingezogen«, sagte er mit einer fast bedauernden Stimme, »und müssen leider gestehen, daß wir keinen Schritt weitergekommen sind. Die Auskünfte, die wir von der Direktion der Sparkasse erhielten, waren sehr lobend, die Bücher und Kassenabrechnungen stimmen bis auf den letzten Cent, Ihr Gatte war beliebt im Kollegenkreis, und es stimmt auch, daß er gestern pünktlich das Gebäude der Sparkasse verließ. Von der Ridderstraat bis zur Uilenburg begleiteten ihn sogar zwei Kollegen, bis Ihr Gatte in Richtung auf die Heerengracht abbog. Wir tappen also völlig im dunkeln und haben kein Motiv, warum Ihr Gatte verschwunden sein sollte.«

Antje van Brouken hatte mit bewundernswürdiger Fassung zugehört. Jetzt senkte sie den Kopf und begann leise zu weinen.

»Aber ein Mensch kann doch nicht einfach verschwinden«, schluchzte sie. »Sie müssen ihn doch finden, wenn er weg ist -dafür sind Sie doch die Polizei ...«

Die Naivität Antjes rührte das Herz der beiden Kriminalisten. Brox stand auf, holte ein Glas Wasser und reichte es ihr hin.

»Wir müssen jetzt vor allem die Ruhe behalten«, sagte er fest. »Es heißt hier, nüchtern zu denken und keine unnützen Schritte zu machen.«

»Ich habe bereits mit der Chefbehörde in Amsterdam und Den Haag gesprochen und die Erlaubnis erwirkt, alles nur Erdenkliche zu unternehmen«, berichtete Felix Trambaeren. »Der Fall wurde mir persönlich übertragen. Es heißt jetzt vor allem, die Bevölkerung aufzurufen, um festzustellen, wo Herr van Brouken zuletzt gesehen worden ist. Wir müssen seine Spuren aufrollen und jeden seiner Schritte zurückverfolgen. Daraus lassen sich dann schon bestimmte Schlüsse ziehen. Dafür brauchen wir ein gutes Bild Ihres Gatten.«

Antje nickte und nestelte aus ihrer Handtasche eine Fotografie Pieter van Broukens. Die beiden Kriminalisten beugten sich sofort darüber und blickten auf ein glattrasiertes, typisches Alltagsgesicht mit dem zufriedenen, lächelnden Ausdruck eines hoffnungsvollen Beamten.

»Hatte Ihr Gatte besondere Kennzeichen?« fragte Tambaeren. »Eine Narbe? Eine Verwachsung? Ein Leberfleck?«

Antje nickte und wischte sich mit einem kleinen Taschentuch die Tränen aus den Augen

»Er hatte auf dem Rücken eine kleine Narbe, etwa auf dem linken Schulterblatt. Er war als Junge bei einer Radtour gestürzt und hatte sich den Rücken aufgerissen.«

»Eine Narbe? Das könnte uns schon helfen.«

Und dann folgte die übliche Beschreibung der Person mit allen Einzelheiten, mit den kleinen Details, die wichtig für eine Identifizierung sind. Seine besonderen Eigenheiten wurden notiert, sein bisheriger Lebenswandel wurde Punkt für Punkt durchleuchtet, bis vor den beiden Kriminalisten das Bild eines Menschen entstand, der kein Geheimnis mehr besaß außer seinem plötzlichen Verschwinden.

»Ich danke Ihnen herzlich, Frau van Brouken«, sagte Felix Trambaeren nach einer guten Stunde Verhör. »Gehen Sie jetzt nach Hause und vertrauen Sie auf uns. Wir werden alles, was in unseren Kräften steht, versuchen. Sollten wir etwas erfahren, so geben wir Ihnen durch einen unserer Beamten umgehend Nachricht.«

Als Antje van Brouken gegangen war, begannen die beiden Kriminalisten eine fieberhafte Tätigkeit.

Alle Amsterdamer Zeitungen wurden benachrichtigt.

An die Polizeidruckereien wurde Pieter van Broukens Signalement weitergegeben.

Nach einer Stunde schon surrten die Druckmaschinen mit den großen Steckbriefen.

Der Rundfunk wurde alarmiert und in Kenntnis gesetzt. Er unterbrach mit der Suchmeldung sofort sein Programm.

Doch trotz Steckbrief, Rundfunk und Zeitung blieb Pieter van Brouken verschwunden!

Dagegen meldete sich um die Mittagszeit des nächsten Tages, als Brox allein war und Trambaeren schnell in einem nahen Lokal zu Mittag aß, ein junges Mädchen, welches angab, den Mann, den das Bild in der Zeitung zeige und der nun plötzlich verschwunden sei, um 1/2 5 Uhr am Botanischen Garten auf der Heerengracht gesehen und sogar gesprochen zu haben.

Ferdinand Brox triumphierte. Endlich eine Spur. Endlich ein Fingerzeig!

Mit Elan stürzte er sich auf die Aussage des Mädchens.

»Sie heißen Hendrikje Varens?« fragte er freundlich. »Beruf Stenotypistin, Alter 19 Jahre, ledig, wohnhaft in Amsterdam, Bloemstraat 5.«

»Ja«, nickte das Mädchen. Sie war erfreut, einen so liebenswürdigen Beamten zu sehen, und die Angst vor der Polizei fiel langsam von ihr ab. Freier und gewandter begann sie zu sprechen.

»Sie haben Pieter van Brouken gestern abend gesehen?« fragte Brox weiter.

»Ja, auf der Heerengracht. Er lehnte sich gegen einen Baum; ihm schien übel oder schwindelig zu sein. Ich half ihm, sich auf eine Bank zu setzen.«

Ferdinand Brox blickte auf. In seine Augen trat ein Leuchten.

»Schwindelig war er, sagten Sie?« fragte er lebhaft und beugte sich interessiert vor. »Bitte, erinnern Sie sich an jede Einzelheit, jede Wahrnehmung kann Licht in das rätselhafte Dunkel bringen. Wie sah Herr van Brouken aus? Leidend, elend, oder schwitzte er?«

»Nein.« Das Mädchen dachte kurz nach. »Bleich war er, sehr bleich. Und schwitzen tat er auch - ja - ich führte ihn zur Bank und berührte dabei seine Wange. Es war kalter Schweiß. Man liest, daß so die Toten schwitzen oder die Sterbenden ... so genau weiß ich das nicht mehr ... Ich weiß nur noch, wie ich bei der Berührung zusammenschauderte.«

»Gut! Sehr gut!« Ferdinand Brox machte sich einige Notizen. Eine unbändige Freude durchrann seinen Körper.

»Kalter Schweiß und Schwindelanfälle. Was haben Sie sonst noch bemerkt?«

Fräulein Varens schaute vor sich auf die Diele rnd dachte nach.

»Ja«, sagte sie nach einiger Zeit, in der Brox den Fall logisch durchdachte. »Er klagte über einen Druck im Hinterkopf und sagte wörtlich: >Die Hitze bekommt mir nicht!<«

»Aha! Hatten Sie den Eindruck, daß es sich um einen Hitzschlag handelte?«

»Ich weiß nicht - ich kenne keinen Hitzschlag.«

»Natürlich.« Ferdinand Brox machte sich wieder Notizen. Mit größter Freundlichkeit diktierte er einem herbeigerufenen Polizisten das Protokoll und schob es dann Fräulein Varens zu. Langsam las sie das Schriftstück durch und unterschrieb es dann mit sichtlichem Ernst.

Brox strahlte und drückte dem Mädchen die Hand.

»Ich danke Ihnen«, rief er. »Ich glaube, mit Ihrer Aussage haben wir den Fall van Brouken auf die schnellste Art gelöst. Sollten Sie Ihre Aussage noch vervollständigen müssen, erhalten Sie von uns Nachricht.«

Mit diesem Verhör begann für Ferdinand Brox eine Glückssträhne, die ihm den Mittag vergoldete. Denn kaum hatte Fräulein Varens das Zimmer verlassen, meldete der diensttuende Wachtmeister weitere Zeugen in Sachen van Brouken.

Einer nach dem anderen betrat das Zimmer und beeidete schriftlich im Protokoll, daß er den abgebildeten Pieter van Brouken gestern abend von 1/2 5 bis 1/2 7 Uhr auf einer Bank am Botanischen Garten sitzend oder wie schwindelig oder übel an einem Baum lehnend gesehen hatte. Sie waren auf der Straße vorübergegangen und hatten nicht sonderlich auf den Mann geachtet. Einige sogar behaupteten, sie hätten gedacht, er sei betrunken.

Es waren acht Zeugen aller Altersklassen und Berufe.

Die Aussage Fräulein Varens war achtmal bestätigt.

Als der letzte Zeuge gegangen war, atmete Ferdinand Brox tief auf, lehnte sich zurück und schloß die Augen.

Das Rätsel war gelöst. Anders, als er erwartet hatte, aber immerhin noch auf einer psychologischen Basis.

Als Felix Trambaeren vom Mittagessen zurückkam, legte ihm Brox stumm die Protokolle vor. Erstaunt und immer wieder mit Kopfschütteln las der Inspektor die Aussagen und blickte dann fragend zu Ferdinand Brox.

»Und was folgern Sie aus diesen Aussagen?« fragte er leise in die Stille.

»Für mich ist der Fall klar. Auf Grund sensibler Komplexe plötzlich eintretender Trübsinn und Selbstmord durch Gift. Der in der Aussage von Fräulein Varens erwähnte Druck im Hinterkopf beweist es deutlich. Ich denke an Strychnin.«

Felix Trambaeren nickte.

»Und seine Leiche?«

»Ich vermute, er hat sich wieder von der Bank erhoben, ist zu einer Seitengracht gestolpert und hat sich mit letzter Kraft in das tiefe Wasser fallen lassen.«

Der Inspektor nickte wieder. Sein Gesicht war ernst.

»Benachrichtigen Sie bitte die unglückliche Gattin. Und an den Chefinspektor melden Sie: Fall Pieter van Brouken erledigt. Selbstmord. Motiv: Trübsinn.«

Ferdinand Brox nahm das Aktenstück auf und drückte Trambaeren die Hand.

»Wir dürfen uns gratulieren«, sagte er, aber sein Gesicht war ernst. »Das war ein schneller Fall und der merkwürdigste Selbstmord, den ich bisher kenne ...«

Die Morgenzeitungen brachten die Lösung des Rätsels um Pieter van Brouken schamhaft auf der Lokalseite. Ein Selbstmord eines kleinen Beamten war nicht sonderlich interessant und ging in erster Linie die trauernden Hinterbliebenen an.

Die Steckbriefe mit dem großen Bild wurden abgerissen oder durch Plakate überklebt. Wer achtet denn auf das lächelnde,

wohlgenährte Gesicht eines Sparkassenbeamten!?

Die Gesprächsthemen in der Straßenbahn gingen wieder auf die große Inflation in Deutschland über. Wenn die Deutschen das Jahr 1923 überleben, seien sie gerettet, hieß es.

Auch um Antje van Brouken und den kleinen Fietje machte man sich keine Sorgen.

Die Sparkassendirektion hatte in einer Sondersitzung beschlossen, aufgrund des besonderen und einmaligen betrüblichen Umstandes der jungen Witwe ausnahmsweise die im Falle eines regulären Ablebens des Beamten van Brouken zustehende Vollpension zu gewähren, womit der Lebensunterhalt der hinterlassenen Familie gesichert und ein leidlich sorgenfreies Auskommen garantiert war.

Zwar hatte man die Leiche noch nicht gefunden, aber das schien auch aussichtslos, denn die engen Seitengrachten waren zum Teil tief und am Boden verschlammt und ließen ihre Opfer vom Grund nicht los. Die Polizei hatte wohl die in Betracht kommenden Grachten mit Stangen und Netzen abgesucht, aber ohne Erfolg.

Die Akte Pieter van Brouken war geschlossen.

Trübsinn mit nachfolgendem Selbstmord.

Na ja ...

Pieter van Brouken wurde vergessen ...

Kapitel 2

Als Pieter van Brouken an jenem verhängnisvollen Freitag gegen 7 Uhr abends erwachte, wußte er absolut nicht, wo er sich befand.

Er fühlte sich frisch, von einer nie gekannten Elastizität beseelt, so, als sei er neugeboren, und als er jetzt erstaunt aufstand und sich mit noch größerem Staunen umblickte, straffte sich sein Körper und verlor die Weichheit, die das regelmäßige Leben in ihm ausgeprägt hatte.

Mit großen, unwissenden Augen sah er sich nach allen Seiten um und schüttelte den Kopf.

»Wo bin ich denn bloß?« fragte er sich leise und trat von der Bank weg auf die Straße. »Wie komme ich bloß in diese Stadt?«

Die versinkende Sonne zauberte lange Schatten über die Grachten. Noch war die Luft heiß, aber die einfallende Dämmerung trübte die Konturen und machte die Häuser stumpf und dumpf.

Pieter van Brouken sah sich wieder nach allen Seiten um, blickte auf die Menschen, auf die Nummernschilder der Autos, auf die Schriften und Plakate in den Läden und schüttelte den Kopf.

Ein fremdes Land, dachte er erschreckt. Wie komme ich in ein fremdes Land?

Er zog den Hut und erstarrte in Verwunderung. Was trug er da für einen unmöglichen Filz? Wo war denn sein weißer Panama? Er blickte an sich herunter, sah den biederen, grauen Kammgarnanzug und befühlte sich mit wachsender Erregung.

Wie kam er in die fremden Kleider? Was sollte das alles bedeuten? Wo war er denn überhaupt?!

Er griff in die Seitentasche, holte eine abgegriffene Brieftasche aus billigstem Schalleder heraus und starrte verwundert auf einen Paß, der in der Mappe lag.

»Pieter van Brouken«, las er stockend. »Amsterdam, Noorderstraat 5. - Blöd, ausgesprochen blöd!« Er betrachtete den Paß von allen Seiten und runzelte die Stirn. »Wie kommt dieser fremde Ausweis mit dem fremden Anzug in meinen Besitz? Himmelherrgott, wo war er denn überhaupt?!«

Er grüßte und sprach einen vorübergehenden Herrn an. Dieser sah ihn groß an, lächelte, zuckte mit den Schultern und antwortete ihm in einer fremden, hart klingenden Sprache.

Mit einer Entschuldigung wandte sich Pieter ab und fragte den nächsten. Dasselbe Schulterzucken, dieselbe fremde, harte Sprache ...

Eine ungeheure Unruhe durchtobte das Innere van Broukens.

Er war ja in einem völlig fremden Land, ausgesetzt, ohne Geld - wie er sofort feststellte -, in fremden Sachen mit einem fremden Paß!

Er rannte die Heerengracht hinab bis zum Parktheater und starrte auf die breiten Entrepot-Docks, die vor ihm lagen.

Überall Wasser, rief er sich zu, überall Kanäle, Brücken, Kähne, Häuser auf Pfählen, ein Dock, in der Ferne ein Hafen ... Wo bin ich denn?

Venedig? Nein, das sind keine Italiener, die dort über die Straßen gehen.

Kopenhagen? Schon eher möglich.

Amsterdam? Das stand ja in dem fremden Paß! Aber Amsterdam? Wie kam er, ohne es zu wissen, nach Amsterdam?

»Ich muß zum Konsulat!« sagte er laut und fühlte neuen Mut, als er seine eigene Stimme hörte. »Hier muß es doch ein Konsulat geben!«

Höflich sprach er den ersten Mann, der ihm entgegenkam, an und fragte ihn.

»Konsulat Portugal?« sagte er, darauf vertrauend, daß er verstanden würde.

Der Mann nickte und erklärte ihm in der fremden Sprache genau den Weg. Da er aber sah, daß der Fremde ihn nicht verstand, rief er eine Taxe herbei, nannte die Adresse und deutete an, der Fremde möge einsteigen.

Van Brouken bedankte sich höflich, stieg ein und hielt bald in einer Vorstadtstraße vor einer großen Villa, von deren Balkon die portugiesische Fahne wehte und das farbige Landeswappen glänzte.

Tief aufatmend stieg er aus, verständigte den Fahrer durch Zeichen, daß er warten solle, und klingelte stürmisch an der mit Glasmalerei verzierten Tür.

Es dauerte eine Weile, bis sich die Tür öffnete und ein Herr, anscheinend ein Sekretär, heraustrat.

»Sie wünschen?« fragte er höflich und musterte erstaunt und kritisch den merkwürdigen späten Besucher.

»Ich muß sofort den Herrn Konsul sprechen!« rief van Brouken und trat einen Schritt näher. »Es ist dringend, äußerst dringend.«

Er wurde in eine Art Empfangsraum geleitet und gebeten, Platz zu nehmen. Erregt rannte er im Zimmer hin und her und trommelte an die Fensterscheiben, überflog hastig und ohne den Inhalt in sich aufzunehmen eine portugiesische Zeitung und rannte dann wieder von einer Ecke in die andere.

Endlich öffnete sich die Tür zum Nebenraum, und der Konsul bat ihn, einzutreten.

Don Manolda war ein großer, grauhaariger, schlanker Herr spanischer Abstammung, dem man die Würde des Edelmannes und die Kultur seines Hauses auf den ersten Blick ansah und dessen gepflegte Umgangsformen und halblaute, fast samtähnliche Stimme nie einer unbedachten Erregung fähig schien.

»Was kann ich für Sie tun?« fragte er.

»Mein Name ist Fernando Albez«, sagte van Brouken mit fliegendem Atem. »Doktor Fernando Albez, Lissabon, wohnhaft in der Rua do Monte do Castello 12. Ich bin entführt worden in dieses für mich völlig fremde Land und bitte dringendst um Ihre Hilfe!«

Don Manolda starrte den Besucher an. Vielleicht zum erstenmal in seinem Leben war er aus der Fassung gebracht und wußte nicht sofort zu antworten.

»Entführt?« sagte er nach einer Pause leise. »Aus Lissabon nach Amsterdam entführt?«

»Aha! In Amsterdam befinde ich mich also!« Erregt warf van Brouken den Paß auf den Tisch und rannte wieder im Zimmer hin und her. »Da, diesen Paß fand ich in einer ekelhaft alten Brieftasche. Van Brouken, oder wie das ausgesprochen wird! Wer ist van Brouken?! Wie komme ich zu diesen Kleidern, zu diesem scheußlichen Hut? Ich trage Panamastroh und im Sommer einen weißen Rohseidenanzug - aber nicht solch grobes Zeug! Und kein Geld in der Tasche, nichts! Ich wache aus einem Schlaf auf - ich erinnere mich, daß ich mich vergangenen Sonntag auf einer Landpartie auf eine Wiese legte und einschlief- und wache hier in Amsterdam beraubt und entführt auf!«

Der Konsul setzte sich erstarrt in seinen Sessel und blickte van Brouken entsetzt an.

»Sonntag, sagten Sie? Heute ist Freitag! Sie haben 5 Tage geschlafen?«

»Man muß mich betäubt und dann dauernd im Schlafzustand gehalten haben.« Er setzte sich auch und nahm sich aus dem offen dastehenden Kasten eine Zigarette. Mit zitternden Fingern steckte er sie an. »Ich sehe an Ihrem Blick, Herr Konsul, daß Sie mir nicht glauben und mich für einen Schwindler halten.«

»Das liegt nahe, Senor«, antwortete Don Manolda ehrlich.

»Ich bin Dr. Fernando Albez, Dr. phil., Schriftsteller, 35 Jahre alt«, rief van Brouken. »Bitte erkundigen Sie sich per Blitztelegramm in Lissabon, ob ich dort wohne und ob ich nicht vermißt werde! Es muß sofort über diesen skandalösen Fall ein Protokoll aufgenommen werden! Aber ich sehe Ihnen an, Sie glauben mir nicht!« Van Brouken sank in den Stuhl zurück und bedeckte die Augen mit den Händen. »Mein Gott, wie soll ich Sie überzeugen«, sagte er erschüttert. »Ich weiß nicht, wie ich nach Amsterdam komme. Ich bin Fernando Albez ...«

Eine Zeitlang war es still in dem Raum. Dieser ungeheuerliche Fall warf selbst Don Manolda aus der Bahn des realen Denkens. Endlich, nach langem Schweigen, schüttelte er den Kopf.

»Toll«, sagte er halblaut mit seiner samtweichen Stimme. »Einfach toll! Das ist der verrückteste Kriminalreißer, den ich je gehört oder gelesen habe!«

»Aber wahr!« rief van Brouken und hieb auf den Tisch. »Blutige Wahrheit!« Er wollte in die Rocktasche greifen, um ein Taschentuch zu holen, da fühlte er einen harten Gegenstand, stutzte, holte ein kleines Paket hervor und wickelte das Papier auf. Ein kleines Gummitierchen, ein quietschender Affe, kam zum Vorschein. »Da - ein Affe!« schrie van Brouken wütend und warf das Spielzeug dem Konsul hin. »Ein quietschendes Gummitierchen ... quie, quie ... glauben Sie, daß ich Gummitierchen kaufe?! Ich habe einen fremden Anzug an, fremde Papiere - und ich weiß von nichts!«

Don Manolda nahm die Brieftasche an sich, leerte sie und studierte die Papiere.

»Sie sind Pieter van Brouken«, sagte er lächelnd. »Laut Paß natürlich. Übrigens sehen Sie dem Paßfoto sehr, sehr ähnlich!«

»Das ist ja die größte Schweinerei! Ich bin Fernando Albez und werde zu einem lächerlichen van Brouken gemacht! Was ist dieser Kerl eigentlich?!«

Manolda blätterte in den Papieren.

»Sparkassenbeamter.«

»Sparkassenbeamter!« Van Brouken brüllte. »Beamter! Ich und Beamter!!«

»Laut Gehaltsbescheinigung haben Sie diesen Monat eine Gehaltserhöhung von 35 Gulden bekommen. Sie müssen sogar ein fleißiger und guter Beamter sein.«

»Hören Sie auf, Konsul! Ich laufe noch Amok!!«

Manolda studierte noch weiter die Papiere und griff dann zum Telefon. Er ließ sich mit der Amsterdamer Sparkasse verbinden und sprach auf holländisch mit dem zuständigen Nachtportier. Er nickte ein paarmal lächelnd und legte den Hörer zurück. Jovial wandte er sich an den gespannt Wartenden.

»Senor Albez, eine kleine Sensation: einen

Sparkassenbeamten Pieter van Brouken, wohnhaft Noorderstraat 5, gibt es wirklich! Er ist mit einer Frau Antje verheiratet und hat einen 1^1/2 Jahre alten Sohn Fietje. Daher das

Gummitierchen!«

Van Brouken lachte gequält und fühlte sich plötzlich unbehaglich.

»Wahnsinn«, sagte er leise. »Kompletter Wahnsinn! Man müßte einmal diesen Pieter van Brouken benachrichtigen und fragen, wo er seinen Paß und sein Gummiäffchen hat.«

»Das werden wir auch tun«, antwortete der Konsul fest.

»Zunächst aber wollen wir ein Protokoll aufnehmen, damit ich über Lissabon alles Nötige einleiten kann. Und dann bitte ich Sie, bis zu Ihrer Rückreise in die Heimat mein Gast zu sein. Ihr einmaliger Fall interessiert mich persönlich.«

Van Brouken nahm dankend an und bat nur, den

Taxichauffeur zu entlohnen, da er selbst ja ausgeplündert sei.

Don Manolda ließ diesen Wunsch durch seinen Sekretär erfüllen und protokollierte dann die Aussage Dr. Fernando Albez' aus Lissabon, wohnhaft Rua do Monte do Castello 12.

Dann ließ er für den Gast ein Zimmer richten, wünschte ihm eine gute Nacht und versprach ihm, sofort alles zu unternehmen. Ein Diener brachte van Brouken auf sein Zimmer.

Kaum hatte er den Raum verlassen, meldete Don Manolda ein Blitzgespräch nach Lissabon an. Dann las er wieder das Protokoll durch, schüttelte den Kopf und war einen Augenblick versucht, in die Noorderstraat zu fahren, um sich nach Pieter van Brouken zu erkundigen. Doch eine unbestimmbare Scheu hielt ihn von diesem Vorhaben ab, eine innere Stimme, die ihm sagte, daß dieses Rätsel mehr in sich birgt als ein angeblich begangenes Verbrechen.

Bis spät in die Nacht hinein wartete er in seinem Zimmer.

Endlich kam das Gespräch mit Lissabon. Gespannt und leicht fiebernd nahm Don Manolda den Hörer ab. Sein Freund Prof. Ricardo Destilliano war am Apparat.

Und dann ließ er vor Erstaunen fast den Hörer fallen.

Einen Dr. Fernando Albez, Rua do Monte do Castello 12, gab es wirklich.

Nur - er war vor zwei Jahren an einem Herzschlag gestorben!

Pieter van Brouken oder - wie wir ihn von jetzt an nennen wollen - Dr. Fernando Albez schlief noch mit tiefen, regelmäßigen Atemzügen in seinem kleinen Zimmer, als unten in seinem Arbeitszimmer Konsul Don Manolda die Morgenzeitung durchlas, den Rundfunk abhörte und von beiden erfuhr, daß die Ölaktien der Columbia-Gesellschaft um 17% gefallen waren. Die Inflation in Deutschland und die Verringerung der Exportmärkte bewirkten einen Preissturz, der sich einmal zu einer Katastrophe auswachsen mußte.

Konsul Manolda war ein Geschäftsmann der >first classc. Aufgewachsen in einem adeligen Hause voller Grandezza und uralter Tradition, wehte ihn der Wind einer gesellschaftlichen Neuordnung in das Büro einer portugiesischen Reederei, die er mit Unterstützung seiner einflußreichen und hochadeligen Verwandten schnell wieder verließ und sich zunächst in Lissabon, dann in Barcelona und zuletzt in Amsterdam als Großkaufmann und Exportvermittler niederließ.

Was er en gros handelte und welche Exporte er vermittelte, war nie so richtig klargeworden. Jedenfalls besaß er von Hause aus ein großes Vermögen, kaufte sich in Amsterdam eine Villa, hatte nichts dagegen, als man ihn zum Konsul seines Landes bestimmte, fuhr vierteljährlich nach einem bestimmten Plan nach Den Haag zur Besprechung mit dem Gesandten und lebte im allgemeinen das Dasein eines reichen, biederen Bürgers mit Stammloge im Opernhaus und jährlichen Stiftungen für das Amsterdamer Waisenhaus.

Die Tätigkeit eines Konsuls ist mehr oder weniger ehrenamtlich. Neben Portoauslagen und einer kleinen Aufwandsentschädigung ist es lediglich eine Repräsentation der eigenen Person für das Heimatland und verpflichtet einen ausgewogenen und der Öffentlichkeit gegenüber mustergültigen Lebensstandard. Das wäre alles gut gegangen, wenn Don Manolda nicht die Hälfte seines Vermögens in verzwickte Aktienspekulationen gesteckt hätte, die nach einiger Zeit reihenweise platzten und den Edelmann in eine pekuniär gefahrvolle Situation brachten.

Da erinnerte sich Manolda seines alten Freundes Prof. Destilliano in Lissabon. Man traf sich in Marseille, unterhielt sich angeregt und fuhr nach zwei Tagen mit der Gewißheit ab, auf Lebenszeit untrennbar miteinander verbunden zu sein.

Von diesem Tage an begannen sich die Finanzen Konsul Manoldas sichtlich zu bessern, nur wurde das Exportgeschäft jetzt vom Land auf die See verlegt, und Manolda war öfters unterwegs, um an einigen nicht bekannten Lagerplätzen nach dem Rechten zu sehen.

Das alles war ganz normal und zutiefst verständlich.

Nicht normal und durchaus nicht verständlich war dagegen die Tatsache, daß beim Amsterdamer Rauschgiftdezernat der Kriminalpolizei die Kurve auf der Tabelle rapid in die Höhe ging und die illegale Einfuhr von Kokain, Opium und Morphium zu einer der ernstesten Sorgen der Staatspolizei gehörte. Die Erkrankungen gingen in Amsterdam schon in die Hunderte, und noch immer flossen durch geheime Kanäle Ströme von Rauschgift nach Amsterdam und ganz Holland.

Konsul Don Manolda, im Rat der Großkaufleute eine gewichtige Stimme, wetterte jeden Sonntag auf dieses Höllenpack und verlangte die schärfste Abwehr - doch unaufhaltsam wurde das Rauschgift ausgestreut zum Hohne der machtlos im dunkeln tappenden Behörden.

Konsul Don Manolda legte die Zeitung hin und blickte an die Decke.

Er rechnete.

Der Fall der Ölaktien bedeutete für ihn einen Verlust von fast 20000 Gulden - eine Riesensumme, wenn man sie in argentinische Währung umrechnete, denn seine argentinische Bank hatte das Geschäft für ihn vermittelt. Der Verlust mußte irgendwie aus dem Exportgeschäft gedeckt werden, wenn nicht die Arbeit langer, schwerer und gefahrvoller Jahre umsonst sein sollte. Als er gestern abend wegen dieses verrückten Pieter van Brouken mit seinem Freunde Destilliano telefonierte, hatte er bereits in einer dunklen Vorahnung so etwas angedeutet. Und Prof. Destilliano hatte zugesagt, sofort auf dem Luftwege nach Amsterdam zu kommen, um die Notlage abzuwenden und gleichzeitig den merkwürdigen, vor zwei Jahren gestorbenen Dr. Fernando Albez zu betrachten und zu sprechen.

Das alles beruhigte Don Manolda ein wenig. Doch in seinem Innern wühlte eine Unruhe, eine Ungewißheit, die ihn ein bißchen unsicher machte. Das Auftauchen eines gestorbenen

Landsmannes - oder war es auch nur ein holländischer Schwindler - war weniger beunruhigend als die Angabe seiner angeblichen Lissaboner Wohnung. Denn mit dem Hause Rua do Monte do Castello hatte es eine besondere Bewandtnis, die zu den verschwiegensten Geschäftsgeheimnissen Don Manoldas und Prof. Destillianos gehörten.

Der fremde Gast mit dem Paß Pieter van Brouken wurde dem Konsul unheimlich.

Was wußte er von der Rua do Monte do Castello?

Lief das Ganze vielleicht auf eine nette Erpressung hinaus?

Es war höchste Zeit, daß Destilliano nach Amsterdam kam. Auf jeden Fall wurde der Bursche so lange im Hause festgehalten, bis seine Absichten klar und alle Maßnahmen getroffen waren.

Ganz gleich, ob Fernando Albez oder Pieter van Brouken -

das Haus durfte er nicht mehr verlassen!

Don Manolda erhob sich und läutete dem Sekretär.

»Sollte Herr Doktor Albez schon aufgestanden sein, so bitten Sie ihn zu mir«, sagte er im alten geschäftlichfreundlichen Ton. »Ich hätte ihm etwas Wichtiges mitzuteilen.«

Der Sekretär verbeugte sich und eilte aus dem Zimmer. Nach einigen Minuten kam er mit Pieter van Brouken zurück und schloß hinter ihm diskret die Tür.

»Nachricht aus Lissabon?« fragte Dr. Albez und setzte sich in den angebotenen Sessel. »Übrigens guten Morgen, Senor Konsul.«

Manolda nickte und bot ihm eine Zigarette an.

»Bitte, greifen Sie zu. - Sie tippten richtig. Nachricht aus

Lissabon. Mit dem Flugzeug ist eine Persönlichkeit nach hier unterwegs, um Sie eigenhändig - wie man sagt - zu identifizieren.«

Jetzt muß er zusammenklappen, dachte Manolda. Wenn er ein

Schwindler ist, muß das sein Ende sein. Gespannt betrachtete er van Brouken und erwartete ein panisches Erschrecken.

Doch nichts dergleichen geschah. Im Gegenteil!

Dr. Albez lehnte sich tief aufatmend zurück und brannte sich mit ruhigen Fingern die Zigarette an.

Er lächelte zufrieden.

»Endlich«, sagte er. »Dann wird sich ja alles aufklären!«

»Sicherlich«, nickte Manolda.

»Und wer ist die Persönlichkeit?«

Der Konsul zögerte einen Augenblick. Dann sagte er schnell:

»Professor Ricardo Destilliano!«

»Ah!« Dr. Albez blickte interessiert auf. »Mein Nachbar? Der alte Mediziner! Einen besseren Zeugen konnten Sie gar nicht finden!«

Manolda kroch ein kribbelndes Unbehagen über den Rücken. Der Mensch wurde nicht nur unheimlich, er wurde sichtlich gefährlich. Daß Tote, die nicht tot sind, wieder auftauchen, kam schon öfter vor - doch wenn Destilliano sagte, Dr. Albez sei vor zwei Jahren gestorben, so stimmte dies ohne Vorbehalte.

Ein ganz gerissener Bursche ist das, dachte Manolda knirschend. Aber nach außen hin behielt er die guten Manieren bei und sprach weiter mit seiner samtigen Stimme.

»Ich glaube auch, daß wir morgen oder übermorgen klarer sehen«, meinte er zweideutig. »Bis dahin bitte ich Sie, weiterhin mein Gast zu sein.«

Dr. Albez nickte lächelnd.

»Das werde ich wohl müssen - wo sollte ich auch hin ohne ein bißchen Geld?« antwortete er sarkastisch. »Aber Sie sollen, wenn ich erst wieder in Lissabon bin, über meine ehrliche Dankbarkeit nicht zu klagen haben.«

Satan, dachte Manolda, deine Glattheit ist mir zu glatt, um

echt zu sein. Laut erwiderte er in freundlichem Ton:

»Aber ich bitte Sie, Doktor Albez! Ihr Fall ist so einmalig, daß es mir eine persönliche Freude ist, Sie zu bewirten. Wenn Sie besondere Wünsche haben - ich will bemüht sein, sie zu erfüllen.«

Dr. Albez blickte an sich herunter und befühlte den Stoff seines Anzuges.

»Wünsche? Lieber Konsul - tausend! Zunächst möchte ich diesen schrecklichen Anzug vom Leibe haben. Und andere Wünsche - na, etwas neue Wäsche ... und sehen Sie sich bloß diese Schuhe an!«

Lump, dachte Manolda, aber er lächelte. Fängt die Erpressung schon an? Machst es raffiniert, Bursche! Zuerst das Äußere, dann das Innere. Kleidest dich auf meine Kosten ein und schwirrst dann ab! Aber deine neuen Anzüge ist unsere Sache schon wert, da tippst du richtig!

»Ich werde sofort einige passende Anzüge und Herrenartikel bestellen«, sagte er laut. »Ich hoffe, daß Sie zufrieden sein werden.«

Dr. Albez wiegte den Kopf und verzog kritisch die Mundwinkel.

»In der Garderobe bin ich äußerst wählerisch. Es ist am besten, ich suche mir die Anzüge selber aus. Selbstverständlich sollen Sie keinen Verlust erleiden, ich zahle Ihnen das Geld sofort von Lissabon zurück.« Er lächelte säuerlich. »Ich muß Sie leider um einen kurzfristigen Kredit angehen.«

Aha! dachte Manolda, so stehen die Dinge. Bargeld und dann ab in die Dunkelheit! Nein, mein Sohn, du kommst nicht aus dem Haus, bis Destilliano dich beschnüffelt hat. Deine Eile ist auffallend!

»Ich möchte Ihnen nicht raten«, sagte der Konsul verbindlich, »das Haus jetzt schon zu verlassen. Die widrigen Umstände, die

Sie ungewollt nach Amsterdam brachten, bergen noch unbekannte Gefahren. Sie werden Verständnis haben, daß ich als Konsul Ihres und meines Landes, unter dessen Schutz Sie jetzt stehen, nicht zulassen kann, Sie diesen Gefahren auszusetzen. Vertrauen Sie auf die vorzügliche Modekenntnis meines Sekretärs.«

Dr. Albez schien einen Augenblick zu schwanken. Dann sah er die Argumente des Konsuls als berechtigt an und willigte ein.

»Und wann endet mein Stubenarrest?« fragte er scherzend.

»Sobald Professor Destilliano Sie identifiziert hat. Ich habe mit ihm telefonisch ausgemacht, daß er dann für Sie bürgt und Sie gleich mit zurück nach Lissabon nimmt.«

»Ich weiß nicht, wie ich Ihnen danken soll«, sagte Dr. Albez gerührt. Er stand auf und drückte dem verdutzten Manolda die Hand. »Ich werde in Lissabons Presse sehr lobend über Sie berichten.«

Der Konsul erbleichte leicht und erwiderte schlaff den Händedruck. Du abgefeimter Schurke, dachte er, du Satan, du Kanaille! Ich hätte große Lust, dir auf deinem Zimmer die Kehle zuzudrücken und dich dann in einer der Grachten verschwinden zu lassen. Nach außen aber lächelte er wieder und war der rührendste Gastgeber.

»Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?« fragte er freundlich.

»Ein paar Bücher«, bat Dr. Albez. »Ich möchte Ihnen nicht lästig fallen und auf meinem Zimmer bleiben. Gegen die Langeweile und das Warten sind Bücher die beste Medizin.«

Manolda nickte. »Ich habe einige vorzügliche Werke im Haus. Welche Richtung bevorzugen Sie? Kriminalistik? Jura?«

Dr. Albez winkte erschreckt ab.

»Bloß nichts Schweres! Einen guten Familienroman, vielleicht auch eine schmissige Unterhaltung. Am liebsten etwas aus dem Leben eines Arztes, das lese ich besonders gern.«

Manolda dachte an Prof. Destilliano und biß sich auf die Lippen. Du Aas, dachte er. Deine spitzen Giftpfeile zahle ich dir noch heim!

»Ich lasse Ihnen eine Auswahl gleich hinaufreichen«, antwortete er voller Liebenswürdigkeit und begleitete Dr. Albez bis zur Zimmertür. »Der Raum ist zwar klein, aber ich glaube, er ist gemütlich.«

»O ja«, erwiderte Dr. Albez und trat in sein Zimmer. »Und lassen Sie sich, bester Konsul, durch meine Anwesenheit nicht abhalten.«

»Keinesfalls, nicht im geringsten«, versicherte der Konsul und schloß die Tür.

Nach einiger Zeit, in der Dr. Albez in einer älteren portugiesischen Zeitung las; war es ihm, als habe sich draußen in der Tür ein Schlüssel zweimal gedreht. Er machte sich aber nicht die Mühe, nachzusehen, ob er eingeschlossen war.

Was bedeutete das schon alles.

Er wollte sein Recht.

Er wollte zurück nach Portugal! Nach Lissabon! Zur Rua do Monte do Castello 12.

Angezogen legte er sich aufs Bett und setzte die Lektüre der Zeitung fort.

Nach ungefähr einer Stunde hörte er, wie unten im Hof ein Auto angelassen wurde.

Konsul Don Manolda fuhr zum Amsterdamer Flugplatz. Prof. Destilliano war soeben gelandet.

Der Professor, ein 60jähriger, mittelgroßer, gepflegter Mann mit einem leicht zerknitterten Gelehrtengesicht, verzichtete zunächst darauf, den geheimnisvollen Dr. Albez persönlich zu sehen, sondern ließ sich von Konsul Don Manolda den Fall in allen Einzelheiten berichten.

Er saß in einem hohen Lehnsessel in der Bibliothek der Villa und blickte bei der Erzählung seines Freundes unverwandt auf seine schmalen, weißen Arzthände. Ohne zu unterbrechen nahm er den Bericht entgegen und blickte dann mit einem leichten Kopfschütteln auf.

»Die Sache ist mehr als rätselhaft«, sagte er mit einer tiefen Stimme, die kraß von den weißen Haaren abstach und gar nicht zu seiner ganzen Erscheinung paßte. »Sie ist geradezu mystisch! Ich habe seinerzeit Doktor Fernando Albez behandelt.«

»Was?!« Manolda starrte Destilliano an.

»Ja. Akute angina pectoris. Organische Verengung der Herzkranzarterien. Ich gab ihm nur noch 2 Jahre, und wie du weißt, starb er auch nach 1 1/2 Jahren im Jahre 1921 an Herzschlag auf einer Wiese bei einem Ausflug. Ich habe selbst die Todesursache festgestellt, den Totenschein ausgeschrieben und war bei seinem Begräbnis dabei.«

»Also ein ganz plumper Schwindel, was dieser Kerl da oben mit uns treibt!« rief der Konsul erregt. »Paß auf, es läuft auf eine Erpressung hinaus!«

Prof. Destilliano wiegte den Kopf und schien nicht ganz von der Ansicht seines Freundes überzeugt.

»Eine Erpressung ist nur möglich, wenn er etwas weiß. Ist das der Fall, so braucht er nicht in den toten Albez zu kriechen, das kann er dann auch als Pieter van Brouken machen. Ich sehe in dem allen keine Logik.«

»Er kennt die Rua do Monte do Castello 12!« entgegnete Manolda etwas unsicher.

»Muß er ja«, nickte Destilliano. »In dem Hause wohnte Doktor Albez bis zu seinem Tode. Damit ist noch nicht gesagt, daß er weiß, was es jetzt enthält!«

»Aber ein Mensch nimmt doch nicht den Namen eines Toten an, wenn er keine Gründe hat!« rief der Konsul. »Das macht nur ein Verrückter!«

»Unterstellen wir, der Mann sei verrückt - was dann?«

»Dazu ist er zu vernünftig! Du müßtest ihn sehen und sprechen - so benimmt sich kein Irrsinniger!«

Prof. Destilliano dachte einen Moment nach. Seine Augen unter den buschigen, grauen Augenbrauen waren zusammengekniffen.

»Wer ist eigentlich dieser Pieter van Brouken, von dem er den Paß hat?« fragte er langsam.

»Ein kleiner Sparkassenbeamter. Unbescholten, korrekt, ehrlich, ein Familienvater, der Gummiäffchen kauft -ausgesprochener Alltagstyp. Eines Verbrechens, das ein Verbergen unter anderen Namen nötig macht, ist er nicht fähig. Und über allen Rätseln: Woher soll ein kleiner holländischer Sparkassenbeamter perfekt und völlig ohne Akzent Portugiesisch können?«

Destilliano mußte diese letzte Frage als großes Rätsel vollauf anerkennen. Ein portugiesischsprechender kleiner Beamter ist mehr als auffällig. Die Sache begann, auch ihn in einen Bann zu schlagen und prickelnd interessant zu werden.

»Eines ist klar«, sagte er fest. »Doktor Fernando Albez ist er nicht! Pieter van Brouken ist er vielleicht auch nicht. Er müßte also ein Dritter sein, der sich durch diesen im ganzen raffinierten Trick aus dem Staube machen will. - Es wäre gut, sich einmal mit dem richtigen Pieter van Brouken in Verbindung zu setzen. Hat er Telefon?«

»Ich weiß nicht.«

Konsul Don Manolda nahm ein Telefonbuch zur Hand und blätterte darin suchend herum. Endlich blickte er auf und schüttelte den Kopf.

»Telefon hat er nicht«, sagte er.

»Vielleicht jemand im Hause?« bestand Destilliano hartnäckig.

Manolda ging das Straßenverzeichnis durch und legte seinen Zeigefinger auf eine Ziffer.

»Hier! Noorderstraat 5. Wilhelmine Baarehns. Witwe. 1779.«

Destilliano nickte. Eine jugendliche Spannung straffte seinen Körper.

»Rufen wir einmal an und fragen, ob Mijnheer van Brouken nicht seinen Paß vermißt.«

Manolda drehte die Nummer und wartete. Eine Frauenstimme meldete sich, und er bat, Herrn van Brouken an den Apparat zu rufen. Dann aber setzte er sich erschreckt hin, starrte den Professor entgeistert an, stammelte eine Entschuldigung und hängte ein.

»Ricardo«, stammelte er, als könne er das Gehörte nicht begreifen. »Ich werde verrückt: Pieter van Brouken ist seit gestern abend 5 Uhr spurlos verschwunden.«

Destilliano fuhr empor, als hätte er sich auf eine Nadel gesetzt.

»Was?!« rief er. »Verschwunden?! Und wann kam dieser Doktor Albez zu dir?«

»Gestern abend um 7 Uhr.«

»Doktor Albez ist also Pieter van Brouken!«

»Ja.«

»Und kann als kleiner Beamter perfekt Portugiesisch sprechen!«

»Ja. Und kennt die Rua do Monte do Castello 12!«

»Jetzt ist das Rätsel vollkommen!« Destilliano setzte sich schwer und starrte Manolda an. »Jetzt wird die Sache doch ein wenig unheimlich.«

Der Konsul trocknete mit einem Taschentuch seinen plötzlich ausbrechenden Schweiß von der Stirn und zuckte hilflos die Schultern.

»Was soll man da machen?« fragte er völlig ratlos. »Soll ich diesen Burschen der Polizei ausliefern?«

Destilliano hob schnell die Hand und schüttelte energisch den Kopf.

»Das wäre das Dümmste von allem! Angenommen, dieser Pieter van Brouken weiß wirklich etwas von uns, dann sind wir erledigt, wenn wir ihn ausliefern. Mir ist es bloß unverständlich, woher er etwas wissen will! Auf jeden Fall müssen wir diese Komödie mitmachen, bis sich die Gelegenheit findet, ihm den Mund zu stopfen.«

»Du willst dich von ihm erpressen lassen?« fragte Manolda erstaunt.

Destilliano lachte leise und wählte aus einem Eidechsleder-Etui eine goldhelle Zigarre, die er umständlich abschnitt und anrauchte.

»Wo denkst du hin«, sagte er dann. »Wenn mir der Bursche gefällt, nehme ich ihn mit nach Lissabon. Da er ja sowieso als vermißt gemeldet ist, fällt das nicht weiter auf. Wird er mir in Lissabon zu unbequem, verfrachte ich ihn auf unsere Außenstelle nach Las Palmas, und gibt er dort keine Ruhe« - er paffte eine dicke Wolke künstlerisch zur Decke -, »dann haben wir noch andere Mittel. Übrigens - man hat bei Las Palmas und Teneriffa neuerdings Haie gesichtet ...«

Eine leichte Gänsehaut zog sich für einen Augenblick über den Rücken des Konsuls. Die unheimliche Sicherheit seines Freundes erzeugte in ihm wieder einen Schauer von Grauen. Das ist nun einer der geehrtesten Gelehrten und Ärzte Portugals, dachte er bebend, und keiner weiß, daß hinter seinem Namen der vielfache, weiße, schreckliche Tod steht: Kokain, Opium, Morphium ...

»Es ist am besten, du siehst dir diesen sauberen Vogel einmal an«, sagte er laut. »Ich werde ihn holen lassen.«

Doch Destilliano winkte ab und lehnte sich behaglich zurück.

»Das hat Zeit«, meinte er. »Ich möchte mir den schönen Tag nicht verderben lassen. So ein Flug mit etlichen Zwischenlandungen ist nicht gerade ein Vergnügen. Heben wir uns die nette Aussprache für morgen auf. Außerdem glaube ich, daß wir zwei Wichtiges zu besprechen haben. Deine Ölaktien machen mir ernstlich Sorgen. Und in die Oper möchte ich heute abend auch. Ich habe auf dem Flugplatz gesehen - man spielt den >Troubadour<.«

Manolda nickte und stellte seinem Freund eine Flasche Kognak hin. Dann rief er den Sekretär und trug ihm auf, für den heutigen Abend seine Loge herzurichten. Dann holte er noch zwei gute Flaschen Rheinwein aus dem Keller und gab sich dann alle Mühe, Pieter van Brouken für einige Stunden zu vergessen und sich mit Eifer an den geschäftlichen Plänen Prof. Destillianos zu beteiligen. Es ging um die Rettung seines Vermögens und um die Ausdehnung des >Exportes< nach Deutschland, das sich in spätestens einem Jahr von der Inflation erholt haben mußte. Auch lockte der brachliegende belgische Markt, für den Destilliano Antwerpen als >Einfuhr-Hafen< vorschlug.

Gewaltsam riß sich Don Manolda von seinen Gedanken um Pieter van Brouken los und verfolgte die Rede seines Freundes.

Doch er wurde eine innere Unruhe nicht los, die ihn bedrückte und unsicher machte.

Und im Hintergrund aller Gedanken wühlte immer die eine, rätselhafte Frage:

Wie kommt Pieter van Brouken zu dem Namen Dr. Albez?!

Erregt donnerte am nächsten Morgen Konsul Don Manolda an die Zimmertür seines Freundes.

Es dauerte eine geraume Zeit, bis sich Prof. Destilliano erhob und im Nachthemd öffnete. Erstaunt steckte er den Kopf durch einen Spalt der Tür. Aber Manolda drückte sie ganz auf, stürmte ins Zimmer und warf einen Packen Morgenzeitungen auf das

Bett.

Dann ließ er sich auf einen Stuhl fallen und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Da, lies das!« rief er erregt. »Alle Zeitungen sind voll! Im Rundfunk geben sie es dauernd durch, überall hängen große Steckbriefe: Pieter van Brouken verschwunden! Und dann das Bild - da« - er wies auf eine Zeitung -, »genau das Gesicht unseres rätselhaften neuen Doktors Albez!«

Destilliano, den diese Nachricht nicht aus der Ruhe brachte, betrachtete die Fotografie und legte dann die Zeitung hin.

»Gar keine Ähnlichkeit mit dem richtigen, verstorbenen Doktor Albez«, meinte er bedachtsam. »Wenn das dein Mann ist, so ist er gewiß der vermißte Pieter van Brouken.«

»Aber er spricht Portugiesisch!«

Gegen dieses scharfe Argument kam selbst der Professor nicht auf. Nachdenklich betrachtete er nochmals das Bild van Broukens und wühlte mit einer Hand in seinen dichten, weißen Haaren.

»Es ist möglich, daß dieser van Brouken ein Doppelleben führte. Wie lange ist er denn bei der Sparkasse?«

»In der Zeitung steht: 7 Jahre!«

»Und wie alt ist er?«

»35 Jahre.«

»Hm. Dann kam er mit 28 Jahren an die Sparkasse.« Destilliano sah auf. »Und was machte er vorher?«

»Das ist unbekannt - wenigstens mir«, gestand der Konsul. »Du meinst, er könnte vorher in Portugal gewesen sein?«

»Zu erwägen ist alles«, nickte Destilliano. »Ich fände sonst keine Erklärung für seine Sprach- und Ortskenntnisse. Auf jeden Fall sehe ich mir den Burschen jetzt einmal an.«

Schnell wusch er sich und kleidete sich an und ging dann mit

Manolda in die Bibliothek. Dem herbeigerufenen Sekretär trug der Konsul auf, Dr. Albez herunterzubitten.

Es dauerte nicht lange, so klopfte es, und der geheimnisvolle Fremde trat mit großen Schritten ein. Prof. Destilliano, der sich hinter die Tür gesetzt hatte, konnte er deshalb nicht sehen, sondern er eilte sofort auf Don Manolda zu und schien sehr aufgeregt zu sein.

»Senor Konsul«, rief er aufgebracht. »Was soll das bedeuten?! Ich verlange eine Erklärung! Man schließt mich ein, als sei ich ein Verbrecher, verpflegt mich durch einen Speiseaufzug und kümmert sich fast 24 Stunden nicht um mich! Ich bin als Akademiker eine solche Behandlung nicht gewöhnt!«

Schon bei den ersten Worten war Prof. Destilliano zusammengezuckt und starrte entgeistert den Rücken des Fremden an. Diese Stimme, dieser Tonfall, dieses vorzügliche, geschliffene Portugiesisch, diese Haltung der Gestalt und die Bewegung der Hände alles kannte er, hatte er jahrelang beobachtet und gehört ... alles war genau wie bei dem seit zwei Jahren toten Dr. Albez.

Der Professor wischte sich mit der Hand über die Augen, als wolle er eine Vision vertreiben. Doch das Bild blieb, und die unverkennbar zu Dr. Albez gehörende Stimme sprach weiter.

»Sie haben mich unter dem Vorwand zurückgehalten, daß Sie meinen alten Bekannten Professor Doktor Ricardo Destilliano als Zeugen herbitten.« Destilliano durchfuhr es wie ein elektrischer Schlag. Bebend vor Erregung stand er auf und machte dem Konsul aufgeregte Zeichen. »Er sollte mit dem Flugzeug kommen! Meine Geduld ist nun zu Ende, ich bin ausgeplündert und entführt worden und will nun endlich nach Lissabon zurück. - Wo ist Professor Destilliano?«

»Hier!«

Ehe Manolda antworten konnte, hatte es der Professor gerufen und trat einen Schritt näher.

Auf dem Absatz wirbelnd drehte sich Dr. Albez herum. Ein kurzer Blick - und ein Leuchten ging über sein Gesicht. Mit ausgestreckten Händen eilte er auf den Gelehrten zu und ergriff dessen schlaff herabhängende Hände.

»Mein lieber Professor!« rief Dr. Albez in heller Freude. »Endlich sind Sie da! Bitte, helfen Sie mir! Man scheint mir hier nicht zu glauben!«

Destilliano blinzelte, rang nach Fassung und suchte nach Worten. Was er sah, war ein völlig fremdes Gesicht mit der Stimme Dr. Albez', ein Gesicht, das in der Zeitung stand und einem Pieter van Brouken gehörte. Der vor zwei Jahren gestorbene Dr. Albez hatte schwarze Locken und eine kühne Hakennase - dies hier war das blasse Gesicht eines Beamten und das fahle Haar eines typischen kleinen Mannes.

Aber diese ungeheuer bekannte Stimme, dieser leicht näselnde Tonfall, dieses wunderbar artikulierte Portugiesisch, diese vertrauten Bewegungen ...

Prof. Destilliano schluckte erregt und starrte den Fremden an.

»Mein lieber Doktor Albez«, stotterte er, während Manolda die Augen weit aufriß, sich an die Stirn faßte und in den Schreibtischsessel fallen ließ. »Wie kommen Sie denn nach Amsterdam?!«

Dr. Albez, glücklich, endlich erkannt worden zu sein, sprudelte sein einmaliges Erlebnis heraus und brachte damit den Professor völlig aus der Fassung.

»Auf einer Bank, denken Sie sich, auf einer Bank an einer Wasserstraße finde ich mich wieder!« rief Dr. Albez leidenschaftlich. »In fremden Sachen, mit falschem Paß und einem Gummiäffchen in der Rocktasche! Eine Geschichte, wie sie typischer, amerikanischer in keinem Wild-West-Reißer zu lesen wäre. Und ich habe keine Ahnung. Ich lege mich vergangenen Sonntag auf eine Wiese und schlafe ein. Und ich wache auf in Amsterdam!«

Destilliano lief es eiskalt über den Rücken. Er fror förmlich und kroch vor Entsetzen in sich zusammen.

Auf einer Wiese starb vor zwei Jahren Dr. Albez. Während er einen Sonntagsbummel machte, traf ihn ein Herzschlag.

Unfähig, eine Antwort zu geben, sank Destilliano auf seinen Stuhl zurück und starrte mit weit aufgerissenen Augen den Fremden an.

Ein Schwindler, schrie es in ihm. Ein genialer Schwindler? Oder ein Phantom? Oder bin ich irrsinnig? Aber Manolda starrt mich ja auch an - er müßte demnach auch wahnsinnig sein?! - Er hat die gleiche Stimme ... ach was, es ist die Stimme von Dr. Albez ... und die Bewegungen hat er auch ... und er kennt mich, das ist das Grauenhafteste ... er kennt mich!!

Plötzlich schoß ein Gedanke durch das langsam wieder klar werdende Gehirn Destillianos. Der Arzt wurde in ihm wach, der berühmte Arzt von Lissabon, und als er den plötzlichen Gedanken weiterspann, atmete er tief, wie erlöst, auf und fühlte sich auf einmal von dem Bann dieses fremden Menschen befreit.

Das muß es sein, sagte er sich. Es gibt nur eine Lösung ... so selten, so verwirrend, so geheimnisvoll für alle Wissenschaft sie auch ist ... es kann nur eins sein, was in hundert Jahren bei zig Milliarden Menschen nur ein- bis zweimal vorkommt.

Der Wissenschaftler in ihm begann zu arbeiten. Der rätselhafte Fall begann für ihn seine Maske zu verlieren. Klar und überdeutlich schälte sich aus dem Nebel des Unbegreiflichen die erschreckende Wahrheit.

Um eine Probe auf seine plötzliche Erkenntnis zu machen, stand er freudig auf und klopfte dem Fremden auf die Schulter.

»Mein lieber Doktor Albez«, rief er. »Ihre unfreiwillige Reise hat ja nun bald ein Ende. Nächste Woche fliegen wir nach Lissabon zurück, und dann setzen Sie sich hin und schreiben darüber einen wilden Roman. - Wie hieß doch noch Ihr letztes Buch?«

Dr. Albez lächelte ein wenig strafend.

»Aber lieber Professor. Ich habe Ihnen doch einen Band geschenkt. >Nächte über Alcantara< hieß es.«

Destilliano nickte, als besänne er sich. Natürlich wußte er, wie das letzte Buch Dr. Albez' hieß, und die richtige Antwort bestätigte nur noch mehr seine phantastischen Gedanken.

Konsul Manolda, der nicht wußte, was das alles bedeuten sollte, hockte in seinem Sessel und sah der Unterhaltung mit reichlich dummen Augen zu.

»Ich hatte Sie vergangenen Sonntag eigentlich als Gast erwartet«, führte Destilliano das Gespräch fort. »Aber Sie zogen Ihre Wiese meinem Kaffeetisch vor.«

Dr. Albez wehrte lächelnd ab.

»Aber nein! Am Vormittag besuchte ich erst die Basilica de Santa Maria und die herrliche alte gotische Kirche do Carmo. Ich brauche nämlich einen Kirchenhintergrund für mein neues Buch und konnte mich nicht entschließen. Schließlich verfiel ich auf die wundervolle Marmorkirche S. Roque und bummelte dann über den Chiado und den Terreiro do Paco, traf in einem Cafe in der Rua da Prata einen Bekannten und ließ mich zum Mittagessen einladen. Wie es so kommt - man kann nicht gleich wieder gehen, sondern muß noch ein Stündchen bleiben. Darauf zog ich dann durch die Wiesen heim, wollte zu Ihnen - aber das Essen war so gut gewesen, und ich legte mich in das Gras und hielt ein kurzes Mittagsschläfchen. Aufgewacht bin ich dann hier in Amsterdam!«

Professor Destilliano nickte ein paarmal. Die Erzählung stimmte mit den Tatsachen überein, die vor zwei Jahren geschehen waren. Nur das letzte stimmte nicht: Dr. Albez war nicht in Amsterdam erwacht, sondern auf der Wiese an Herzschlag gestorben und drei Tage päter feierlich begraben worden.

Die Theorie Destillianos wurde langsam zur Wirklichkeit. Mit den durchdringenden, wachsamen Augen eines Arztes betrachtete er den Fremden genau, doch sowohl in seinen Augen wie auch in seinem Mienenspiel konnte er keine Unklarheiten oder Krankheitszeichen entdecken. Dieses verstärkte nur noch seine Ansicht, und mit doppelter Freundlichkeit hakte er sich bei Dr. Albez unter.

»Unser Konsul wird jetzt so lieb sein«, rief er fröhlich und blinzelte dem aufzuckenden, ratlosen Manolda listig zu, »unser Wiedersehen und Ihre Rehabilitierung mit einer Flasche Wein zu feiern. Was halten Sie davon, Don Manolda?«

Der gewandte Geschäftsmann, dessen Überraschung schnell einer eiligen Überlegung wich, lächelte zurück, und nickte.

»Aber mit Freuden«, sagte er mit seiner samtweichen Stimme. »Nun, da alles geklärt ist, sollen die Pfropfen knallen! Ich werde sofort persönlich meinen besten Tropfen aus dem Keller holen.«

Schnell, es sah fast wie eine Flucht aus, verließ er das Zimmer und wischte sich in der Diele mit zitternden Händen über die schweißnassen Haare.

»Sind wir denn alle wahnsinnig?« stammelte er. »Destilliano nennt einen völlig Fremden Doktor Albez, und dieser Fremde ist der vermißte Pieter van Brouken und kann Portugiesisch.« Er schüttelte heftig den Kopf. »Die Welt ist verrückt«, murmelte er. »Total verdreht! Am verrücktesten aber ist Professor Destilliano.«

Auf dem Wege zum Weinkeller hatte er noch einen Kampf auszuführen.

Sein Sekretär kam ihm entgegen und machte ihn darauf aufmerksam, daß der Gast des Konsuls niemand anders sei als der vermißte Pieter van Brouken. Er habe ihn aufgrund des Bildes in der Zeitung sofort erkannt.

Manolda nannte ihn verrückt, einen Gespensterseher und drohte mit einer sofortigen Entlassung, falls er auch nur ein Wort über die Anwesenheit eines Besuchers in der

Öffentlichkeit sage. Ihn ginge eine fremde Pressenotiz überhaupt nichts an!

Zerknirscht, aber voller widersprechender Gefühle, schlich sich der Sekretär davon.

Es wurde ein lustiger, ziemlich lauter und herzlicher Abend, den Manolda, Professor Destilliano und Dr. Albez feierten.

Der Wein war vorzüglich, das Essen, das sie von einem nahegelegenen Hotel kommen ließen, hervorragend und die Stimmung prächtig.

Wie alte Freunde begleiteten sie Dr. Albez auf sein Zimmer und saßen dann unten in der Bibliothek noch eine Stunde beisammen.

»Verzeih mir, wenn ich so dumm bin und mich nicht auskenne«, sagte Manolda sarkastisch, als sie allein waren. »Doktor Albez ist also nicht vor zwei Jahren gestorben?«

»Doch!« lachte Destilliano und trank einen kräftigen Schluck. »Ich stellte ja den Totenschein aus!«

»Aber Doktor Albez ist doch jetzt hier in Amsterdam!«

»Nein - Doktor Albez ist Pieter van Brouken!«

Manolda starrte seinen Freund an. »Einer von uns ist verrückt!« rief er. »Wieso nennst du ihn dann Doktor Albez?!«

»Weil Pieter van Brouken das Leben des Doktor Albez lebt.« Und da Destilliano sah, daß Manolda ihn nicht verstand, dozierte er: »Wir haben es hier mit einem vollendeten und einmalig klaren Fall von Bewußtseinsspaltung zu tun. Es gibt besonders sensible Menschen, deren Personen- und Umweltzentrum im Gehirn mit dem eigenen Ich nur lose verbunden sind und die durch einen physischen oder psychologischen Anstoß derart gestört, verwirrt oder anders verbunden werden können, daß sie ihr Ich ablegen und als eine völlig andere Person mit gleichem, wachem Bewußtsein weiterleben. Das Bewußtsein spaltet sich also, die Nerven des

Personen- und Umweltkomplexes haben sich anders gekoppelt. Wieso es nun kommt, daß ein solcher Mensch plötzlich eine fremde Sprache als Muttersprache spricht, ja, sogar das Leben eines Gestorbenen vom Tage dessen Todes ab weiterlebt - wie es hier der Fall ist -, daß also die Seele - nennen wir es so - des Toten in der Person des anderen wiederkehrt, und zwar mit dem Phänomen der Rückerinnerung -, das ist das bisher nicht gelöste, geheimnisvolle und phantastische Rätsel, an dem die

Wissenschaft bis heute ihre Grenzen gefunden hat. Die Anthroposophen nennen es die Wiedergeburt aus dem

vorherigen Leben, das unnatürlich abschloß und laut

unergründlicher Gesetze zu Ende in einem anderen Körper gelebt werden muß! Dieser Pieter van Brouken lebt als zweites Ich in der Spaltung seines Bewußtseins das Leben Doktor Albez'! Er ist also dieser Doktor Albez so lange, bis ein besonderer Anlaß die Spaltung aufhebt und Doktor Albez wieder erwacht als Pieter van Brouken.«

»Phantastisch«, flüsterte Manolda. »Einfach phantastisch! Ein Toter lebt weiter!«

»Seine Seele in einem anderen!«

»Also gibt es doch eine Seelenwanderung?«

Destilliano zuckte die Achseln. »Das wissen wir nicht. Hier fängt die Gottheit an - wir Menschen stehen vor einem Rätsel.«

»Und was willst du mit Pieter van ... mit Doktor Albez machen?« fragte Manolda leise.

Der Professor sann einen Augenblick nach und blickte dann auf seine Hände.

»Ich nehme ihn mit nach Lissabon«, sagte er fest. »Er kann uns sehr nützen. Doktor Albez ist gesetzlich tot« - er lächelte -, »und ein Toter kann nicht verhaftet werden, wenn es darauf ankommt ... »

Manolda hielt den Atem an.

»Du willst ihn in den >Export< bringen?«

»Ich will es versuchen. Fängt man ihn, so ist er Pieter van Brouken, wahnsinnig und damit für nichts verantwortlich. Er kann als Doktor Albez einen Mord begehen - sein Körper, eben Peter van Brouken, kann nicht bestraft werden! Das ist eine einmalige Gelegenheit, etwas Strafbares nicht strafbar zu machen. Denn seine Bewußtseinsspaltung, das Weiterleben des gestorbenen Doktor Albez, ist ein seltener, in der Welt bisher nur dreimal bekannter pathologischer Akt, ein Unterbewußtwahnsinn, eine psychopathische Hypnose: Er ist der Mann, der sein Leben vergaß!«

»Und wenn er plötzlich aufwacht, wenn sein reales Bewußtsein wiederkommt, wenn er wieder Pieter van Brouken wird?«

Manoldas Blicke hingen an Destillianos Lippen.

»Dann wird er unter Hypnose weiterleben ... oder er wird schweigen müssen«, antwortete der Professor leise. »Völlig schweigen. Bei Teneriffa gibt es heute Haie ...«

Manolda senkte die Augen. Er fühlte wieder, wie er fror und wagte nicht mehr, in diese kalten Augen vor ihm aufzublicken.

Und das Leben war ihm nur noch ein großes, großes Rätsel.

Kapitel 3

Langsam, gezogen von den kleinen, wendigen, anhaltend tutenden Schleppern, fuhr die >Espana< an einem frühen Morgen des Juli 1923 in die breite Bai von Lissabon, die Rada de Lisboa, ein.

Professor Destilliano und Dr. Albez standen an Deck der Kabinen 1. Klasse und blickten hinüber auf die Stadt zwischen den sieben Hügeln.

»Ich glaube, ich sehe den Chiado«, sagte Dr. Albez gerade und deutete mit der rechten Hand quer über Lissabon. »Und dort- täusche ich mich nicht - taucht auch unser Monte do Castello aus dem Dunst!«

Professor Destilliano nickte.

»Sie haben recht, lieber Doktor. Ich kann deutlich das alte Castell sehen.« Er blickte kurz zur Seite. »Wir sind zu Hause, mein Freund.«

Dr. Albez nickte glücklich und reckte sich wie nach einem langen Schlaf.

»Ja, zu Hause. Endlich! Wie das klingt : zu Hause! Und dabei ist es doch nur eine Stadt wie jede andere. Nur daß man in ihr geboren ist! Und doch erwartet uns keiner!«

»Oh, da täuschen Sie sich.« Professor Destilliano beobachtete Dr. Albez scharf. »Meine Nichte ist zu Besuch und wird uns sicherlich am Kai erwarten.«

»Ach!« Freudig überrascht blickte Dr. Albez auf und drehte sich zu dem Professor um. »Die kleine Anita Almiranda erwartet uns? Welche unerwartete Freude!«

»Na, na! So klein ist sie nicht mehr«, entgegnete lächelnd Destilliano. »Immerhin ist die kleine Anita jetzt 22 Jahre und macht mit ihrer Schönheit die Männer total verrückt!«

Im Inneren aber wunderte er sich, wie sehr und vollkommen Peter van Brouken Dr. Albez geworden war. Alles hätte er durch Zufälle wissen können - die kleine Anita kannte nur der wirkliche, gestorbene Dr. Albez! Er hat wirklich die Seele des Toten in sich, dachte Destilliano, und er schauderte ein wenig bei diesem phantastischen Gedanken.

Als das Schiff anlegte und der Laufsteg heruntergefahren wurde winkte tatsächlich eine quirlige, schwarzlockige, wilde Schönheit mit beiden Armen am Kai und drängte sich durch Kisten und Menschen nach vorn.

Dr. Albez, der sie sofort wahrnahm, winkte enthusiastisch und wandte sich dann an den merkwürdig stiller gewordenen Professor

»Das war eine gute Idee, in Marseille das Flugzeug mit den Schiff zu vertauschen«, rief er. »So hat man wenigstens das schöne Gefühl, Schritt für Schritt in die Heimat zu kommen. -Sehen Sie Ihre Nichte, Professor?!«

»Natürlich.« Destilliano lächelte schwach. »Das Mädel ist ja außer Rand und Band - wie lange haben Sie Anita eigentlich nicht gesehen?«

»Ich glaube, zehn Jahre. Ja, damals war sie zwölf, und ich fünfundzwanzig. Ich baute gerade meinen Doktor phil., und sie beglückwünschte mich mit einem dicken Blumenstrauß.«

»Dann wird sie Sie nicht mehr erkennen«, meinte Destilliano vorsichtig und vorbeugend. Sie haben sich seit damals sehr verändert.«

»Wir alle, Professor«, lachte Dr. Albez. »Am meisten das Mädel. Eine wirkliche Schönheit - Sie können als Vormund stolz darauf sein. Und jetzt mache ich den Weg frei, denn der kleine schwarze Teufel stürmt das Schiff!«

Er trat lachend zur Seite. Denn kaum hatte der Laufsteg den

Kai erreicht, sprang Anita schon über die Bretter, rannte einen der absperrenden Deckoffiziere zur Seite und fiel mit lautem Jubelgeschrei dem alten Professor um den Hals.

Als die stürmische Begrüßung beendet war, wandte sie sich verlegen zu Dr. Albez um. Ihre großen, fast schwarzen, leuchtenden Augen musterten ihn, schienen ihn nicht zu erkennen und warteten sichtlich auf eine Erklärung.

»Nun?« fragte der fremde Herr. »Wer bin ich denn?«

Mit staunenden Blicken sah ihn Anita an, wandte sich dann zu ihrem Onkel um und sah auch ihn erwartungsvoll lächeln. Aber sosehr sie auch den Herrn musterte und in ihrem Gedächtnis suchte - das Gesicht war ihr fremd, nur seine Stimme weckte eine dunkle Erinnerung in ihr.

»Es ist schon lange her, seit ihr euch das letzte Mal saht«, meinte Professor Destilliano gütig. »Zehn Jahre ist es her.« Und da Anita ratlos den Kopf schüttelte und sichtlich verlegen wurde, half ihr der Fremde aus der Beklemmung und verbeugte sich.

»Vielleicht erinnert Sie mein Name an etwas?«

»Und Sie heißen?« fragte Anita gespannt.

»Doktor Fernando Albez.«

Anitas Augen wurden groß und rund, sie öffnete den schönen Mund, wollte etwas sagen, stockte dann aber und schloß die Lippen wieder. Stumm sah sie Dr. Albez an, suchte in ihrer Erinnerung nach einem Bild und stammelte nach einer verlegenen Pause:

»Sie sind Doktor Fernando Albez?«

Professor Destilliano lachte laut. Geschickt überbrückte er die peinliche Situation - für ihn war es maßgebend, daß Anita die Tatsache als gegeben hinnahm. Einen Zweifel wollte und durfte er nicht aufkommen lassen und faßte deshalb Dr. Albez unter.

»Zehn Jahre sind eine lange Zeit. Sie verändern unter

Umständen einen Menschen völlig. Aber seine Stimme ist geblieben und klingt noch immer arrogant«, lachte er frech, »seine näselnde, hochmütige Aristokratenstimme.« Und als auch Anita lächelte, faßte er sie gleichfalls unter und rief jugendlich: »Und jetzt geht es an Land! Das Gepäck kommt nach. Kindchen, ich freue mich auf meinen alten spanischen Tarragona -Wein!«

Lissabon gliedert sich in fünf Stadtteile, die untereinander äußerst verschieden sind und das wechselnde Schicksal der Stadt im Lauf der Jahrhunderte aufzeichnen. Alhama, die alte Stadt, die merkwürdigerweise von dem furchtbaren Erdbeben am 1.11.1755 verschont blieb, während ganz Lissabon in Trümmer ging, trägt als größte Sehenswürdigkeit den Monte do Castello mit der alten Burg. Rocio, die neue Stadt, zieht sich den Tejo entlang und ist mit Prachtstraßen und palastähnlichen Häusern ausgestattet, Bairro alto, die obere Stadt, und Alcantara, die westliche Stadt, sind mit der Villenvorstadt Belom durch breite Parkstraßen verbunden, so daß der erste Eindruck von Lissabon ein überwältigend schönes Bild ist. Doch bei genauerem Hinsehen entdeckt man, wie bei fast allen südlichen Städten, daß diese Schönheit nur eine prunkende Fassade ist. Enge, winkelige, schmutzige und übelriechende Straßen und Gassen ziehen sich auch heute noch zwischen den Hügeln hin und den Monte do Castello hinauf, und die vielgenannte Rua do Monte do Castello, einst die vornehmste Straße der Ritterzeit, ist heute nur noch eine enge Gasse mit halbverfallenen, dunklen Häusern, uralt, geheimnisvoll umwoben, versponnen wie eine alte Rittersage.

In dieser Straße wohnten Professor Destilliano und Dr. Albez seit langen Jahren. Das Haus des Gelehrten war ein großer Patrizierbau, dunkel und mit verblichenen Fenstern, während Dr. Albez nebenan ein kleines Gebäude im Stile eines Bungalows sein eigen nannte.

Während der Fahrt zu der Rua do Monte do Castello bemühte sich Destilliano, das Gespräch auf diese Häuser zu bringen. In den zwei Jahren nämlich, die der richtige Dr. Albez tot war, hatte der Professor das Grundstück erworben, als eine Art Laboratorium und Lagerschuppen umgebaut und zu einer bakteriologischen Forschungsstelle ernannt. Zwar war in den beiden Jahren noch keine wissenschaftliche Entdeckung Professor Destillianos bekanntgeworden, doch der große Totenschädel mit dem Warnungsschild hinderte alle Frager, sich etwas genauer mit dem Laboratorium zu beschäftigen. Selbst die Polizei, die einer Infektion mit Cholera- oder Pest-Bazillen gern aus dem Weg ging, machte einen großen Bogen um die Rua do Monte do Castello 12, zumal Professor Destilliano eine der geehrtesten Persönlichkeiten Lissabons war.

So lagerten denn in dem Hause Dr. Albez' ungestört Kisten mit Morphiumampullen, kleine Schachteln mit Kokain und Tausende gelbbraune Kügelchen, tropenfest und wasserdicht verpackt: Opium!

Das alles wußte Dr. Albez nicht, denn er war ja vor zwei Jahren gestorben und erst vor wenigen Tagen in der Bewußtseinsspaltung Pieter von Broukens wieder aufgestanden ... Für Dr. Albez begann das Leben also wieder, wo es vor zwei Jahren plötzlich durch einen Herzschlag abriß, und Professor Destilliano machte sich berechtigte Sorgen, wie Dr. Albez die Verwandlung seines Hauses aufnehmen würde.

»Mein lieber Doktor«, sagte er deshalb etwas betrübt. »Jetzt, wo wir wieder in der Heimat sind, auf der Fahrt zu Ihrem Haus, muß ich Ihnen etwas gestehen, das ich bisher aus einer psychologischen Scheu verschwieg.«

Dr. Albez, der gerade mit Anita angeregt über einen Plan für die Gestaltung des nächsten Sonntags beriet, blickte erstaunt auf. Dann aber lachte er und winkte dem Professor zu.

»Nur zu! Mich kann jetzt nichts mehr erschüttern!«

»Sagen Sie das nicht!« Destilliano wurde sehr ernst. »Es ist nämlich ein Irrtum, daß Sie nur fünf Tage verschwunden waren.«

»Ach!« Dr. Albez' Gesicht wurde starr. »Wie soll ich das verstehen? Ich schlief vergangenen Sonntag auf einer Wiese ein ... «

Destilliano nickte und sagte leise: »Und dieser Sonntag ist jetzt zwei Jahre her ...«

»Was?!!« Dr. Albez starrte den Professor an und begann zu zittern. »Zwei Jahre? Aber das ist doch unmöglich! Machen Sie bitte keine Witze! Ich kann doch nicht zwei Jahre hindurch schlafen! Ich erinnere mich genau ... ich ging - «

Destilliano wischte seinen Satz mit der Hand fort und schüttelte den Kopf. Er spielte ein gefährliches Spiel, denn es war möglich, daß durch diese seelische Erschütterung ein neuer Schock entstand und Pieter van Brouken wieder zu seiner Eigenpersönlichkeit zurückfand.

»Ihre Erinnerung liegt zwei Jahre zurück«, sagte er so schonend wie möglich. »Sie müssen Verbrechern in die Hände gefallen sein, die Sie unter Hypnose setzten, in eine Wachtrance, unter der Sie, geleitet durch den Willen der Schurken, zwei Jahre lang ohne Ihr reales Wissen lebten!«

Ungläubig, innerlich aufgewühlt und weiß im Gesicht vor einem unbestimmbaren Grauen, sank Dr. Albez in den Sitz zurück.

»Dann habe ich zwei Jahre lang unter Hypnose als Pieter van Brouken gelebt?« stammelte er.

Professor Destilliano nickte. Er konnte ihm ja nicht sagen, daß alles genau umgekehrt war, daß er Pieter van Brouken war und das Leben des toten Dr. Albez weiterlebte. Aber die Erschütterung war so schon groß genug, um Dr. Albez stumm und tief nachdenklich zu machen.

Anita, die von alldem nichts verstand, blickte erstaunt und von einer unbestimmbaren Ahnung erfüllt von einem zum anderen und hatte große, schwarze, fragende Augen.

Nach langer Zeit wischte sich Dr. Albez endlich mit der Hand über die Augen.

»Das ist ja kaum zu glauben«, sagte er stockend. »Zwei Jahre Leben, von dem man nichts weiß?!«

»Aber es ist so! Ich habe - und daran sehen Sie die Wahrheit -nach Ihrem spurlosen Verschwinden Ihr Haus gekauft und als Laboratorium umgebaut.«

»Sie haben ...« Dr. Albez schüttelte den Kopf ... »Also stimmt es doch ... Toll ... einfach toll!«

Er versank in ein fruchtloses Brüten und stierte vor sich hin. Selbst das Plappern Anitas konnte ihn nicht emporreißen - es floß an ihm vorbei, als sei es fremd, und drang nicht in seine Sinne ein.

Das waren die gefährlichsten Minuten für Professor Destilliano, der lauernd auf der Wacht saß und jeden Augenblick die Rückentwicklung in Pieter van Brouken erwartete.

Als die klappernde Taxe endlich vor der Rua do Monte do Castello 11, dem Hause Destillianos, hielt und Dr. Albez interessiert aufblickte, atmete der Professor hörbar auf, und sein Gesicht verlor den gespannten, maskenhaften Eindruck. Mit einer triumphierenden Freude sprang er aus dem Wagen und half Anita und Dr. Albez heraus auf die ungepflegte, grob gepflasterte Straße.

Mit einem halb resignierenden, halb ratlosen Lächeln überzeugte sich Dr. Albez, daß sein Haus wirklich zu einem bakteriologischen Laboratorium umgebaut war, und das schreckliche Bewußtsein, statt 5 Tage zwei volle Jahre im Unbewußten gelebt zu haben, machte ihn plötzlich scheu und ängstlich vor sich selbst.

»Es ist selbstverständlich, daß Sie zu mir ziehen«, riß ihn Professor Destilliano aus seinen Gedanken. »Wenn Ihr Haus nicht völlig umgebaut wäre, würde ich Ihnen sofort Ihren Besitz zurückgeben. So werde ich Sie auszahlen müssen. Doch eine Überraschung habe ich für Sie: etwas, was Sie sehr freuen wird, habe ich aus Ihrem Fuchsbau verwahrt, ja, fast gerettet: Ihre schöne Bibliothek!«

Ein Leuchten sprang für einen Augenblick in die Augen Dr. Albez'.

»Meine Bücher haben Sie noch?!« rief er. »Dann ist der Verlust nur halb so schmerzlich. Ich hatte ja nur eine Leidenschaft - die Bibliothek!« Er wandte sich an Anita. »Bis heute, wo ich Sie wiedersah ...«

Tief errötete das Mädchen, schlug die Augen nieder und eilte den Männern voraus in das Haus.

Lächelnd hob Destilliano die Hand und drohte spaßhaft.

»Verwirren Sie mir das Mädel nicht, Doktor!« rief er lachend. »Sie kocht für uns - und ich möchte nicht immer versalzene Suppen essen!«

Das Apartment, das Dr. Albez als Wohnung zugewiesen bekam, lag im ersten Stock mit einem herrlichen Blick auf das in der Sonne glitzernde Castello.

Ein weiträumiges Schlafzimmer, ein Herrenzimmer mit seiner alten Bibliothek, ein Rauchsalon und ein großer Balkon mit Liegestuhl und Sonnenschirm nach dem ungepflegten und verwilderten Garten hinaus bildeten sein neues Heim. Prof. Destilliano bewohnte das untere Stockwerk, Anita Almiranda die zweite Etage. In den Bodenkammern hausten ein Diener, eine Wäscheflickerin und ein Gärtner, von dessen Dasein und Tätigkeit Dr. Albez erst spät etwas merkte und der Garten überhaupt nichts!

Wenn er die Fenster seines Herrenzimmers öffnete und hinaus über die weite Stadt blickte, fühlte er wie so oft einen beklemmenden Druck in der Brust bei dem Gedanken, einmal dieses Leben, dieses herrliche, freie Leben verlassen zu müssen, um es nie wiederzuerlangen. Dann zog er sich meist auf das breite Sofa zurück und unterdrückte gewaltsam diese schwermütigen Gedanken, trank eine Flasche Wein oder rauchte eine starke amerikanische Zigarette.

Den ersten Tag hatte Dr. Albez vollauf zu tun, seine durcheinandergeratene Bibliothek zu ordnen. Der Verlust seines Hauses griff ihn weniger an, denn Professor Destilliano hatte ihm gleich am Abend nochmals versprochen, ihm die hinterlegte Verkaufssumme überweisen zu lassen oder ihm ein neues Haus für dieses Geld zu kaufen. Zwar hatte Dr. Albez höflich abgewehrt, aber es beruhigte ihn doch sehr, nicht ganz mittellos auf die Freundschaft Professor Destillianos angewiesen zu sein.

Mit Hochdruck ging er deshalb auch an die Vorarbeiten zu seinem neuen Buch, das seine Abenteuer in den vergessenen zwei Jahren fantasievoll schildern sollte.

Aber gleich am zweiten Abend seiner Rückkehr nach Lissabon nahm Professor Destilliano nach dem Abendessen Dr. Albez zur Seite und drückte ihn in einen Sessel.

»Mein lieber Albez«, sagte er, und sein Gesicht war ernst. »Sie erzählen mir eben, daß Sie ein neues Buch schreiben?«

»Ja, gewiß.« Dr. Albez staunte und wußte nichts mit dieser Frage anzufangen.

»Wollen Sie das Werk unter Ihrem Namen Albez veröffentlichen?«

»Aber ja! Warum denn nicht?! Wie die anderen Bücher auch!«

Destilliano wiegte den Kopf und stockte einen Augenblick.

»Zwischen damals und heute liegen zwei Jahre. Sie galten als vermißt, die Polizei gab sich alle Mühe - ohne Erfolg. Sie gelten jetzt als tot!«

»Sehr interessant ...«

»Ja. - Tauchen Sie nun wieder auf, so gibt das eine endlose Kette von Verhören, Berichten, das Ministerium schaltet sich ein, es wird eine Sensation - Untersuchungen jagen sich ... kurz, der riesige Beamtenapparat spielt auf der ganzen Klaviatur! Das möchte ich gerade in Ihrem rätselhaften Fall vermeiden. Ich habe deshalb auch schon vorgegriffen und Sie als einen Besuch aus Spanien angemeldet.«

Dr. Albez war zunächst so erstaunt, daß er keine Antwort fand. Diese Argumente Destillianos konnte er zwar nicht voll einsehen, denn eine Sensation wäre die beste Reklame für seine weiteren Bücher gewesen, aber auf der anderen Seite erkannte er die Unmöglichkeit, seinem freundlichen Gastgeber in einen gesellschaftlichen Skandal zu ziehen.

»Und als welche Puppe soll ich nun weiterleben?« fragte er sarkastisch.

Destilliano lächelte.

»Als Jose Biancodero aus Sevilla, Schriftsteller und Freund meines Hauses. - Aber bitte, nur Dritten gegenüber. Für Anita und mich sind und bleiben Sie« - er stockte einen Augenblick vor der Lächerlichkeit der Behauptung -, »Doktor Fernando Albez.«

Da auch diese Klippe glücklich umschifft war, sah Professor Destilliano keine Gefahr mehr, Dr. Albez auf die Menschheit loszulassen. Äußerlich war er unbekannt, und wollte er doch einmal sich als der verstorbene Albez vorstellen, so würde dies als ein taktloser Witz betrachtet werden, über den man höchstens anstandshalber lächelt. Wann er allerdings in den>Export<eingeschaltet werden konnte, war noch nicht abzusehen. Vorerst wollte Destilliano seine Tätigkeit nur auf die Beobachtung beschränken und dem >Patienten<, wie er ihn im stillen nannte, freien Lauf lassen.

Mit besonderer Spannung erwartete er die Auswirkungen des

Verhältnisses Dr. Albez' zu Anita, und es regte sich im Gewissen Destillianos nichts, wenn er daran dachte, daß Peter van Brouken in Amsterdam eine vergrämte Frau und einen kleinen Sohn besaß. Für ihn war dieser Fall nicht nur ein psychologisches Experiment, sondern ein völlig neues, noch nicht erschlossenes Forschungsgebiet, das zu den großen, unlösbaren Rätseln der Menschheit gehörte.

Zwischen Anita und Dr. Albez spannen sich in den nächsten Wochen zarte, zunächst noch unbewußte Fäden. Wenn auch der Schriftsteller kaum aus seinem Zimmer kam und am Tag und selbst in der Nacht über den Papieren hockte und schrieb, sich kaum Zeit für das Essen gönnte und nur ab und zu einen forschenden Blick auf die jedesmal errötende Anita warf - beide fühlten sie doch im Herzen, daß dieses Warten einmal ein Ende haben würde.

Es war an einem heißen Augustabend, als die ersten Schranken ihrer Herzen fielen.

Professor Destilliano war in die Vorstadt Belem gefahren, um einen Patienten zu besuchen, und Dr. Albez saß in der halb von wucherndem Gebüsch zugewachsenen Laube im Garten. Er schaute durch das glaslose Fenster auf den in der untergehenden Sonne karminrot leuchtenden Monte do Castello, hatte einen Stapel Papier vor sich liegen und überlegte den Fortgang eines Kapitels seines neuen Romanes.

Heiß stand die Luft über dem Garten. Es war drückend und atembeklemmend.

So saß er eine ganze Weile und starrte auf die sich in Violett verfärbende Burg. Als er sich umwandte, um weiterzuschreiben, stand Anita vor ihm und lächelte. Er hatte sie nicht kommen hören und war verblüfft und doch seltsam beglückt.

»Sie, Anita?« fragte er, und seine Stimme war ungewollt leise.

»Ich ging durch den Garten und sah in der Laube etwas

Weißes. Da trat ich näher und sah, daß Sie es sind.«

Das mühsam angefangene Gespräch stockte. Es fehlte die Verbindung zu weiteren Worten. Endlich, nachdem sie sich schweigend und verlegen gpgenüberstanden, sagte sie: »Können Sie denn hier draußen in der Hitze arbeiten?«

»Ich sammle nur Gedanken«, antwortete er. »Wissen Sie, ich stelle die Handlung zusammen und notiere mir den Verlauf.«

»Und woran dachten Sie eben, als Sie auf das Castello blickten? An ferne Länder, an Sonnenuntergang im Meer, an grenzenlose Weiten?«

»Nein ... An die Liebe und an eine herrliche, schöne Frau.«

Anita blickte zu Boden und spielte mit den Knöpfen ihres Kleides. Jetzt erst sah Dr. Albez, daß sie ein luftiges, tief ausgeschnittenes Sommerkleid trug.

»Sie sind ein Märchen«, sagte er leise ... »Ein Traum sind Sie, Anita ... «

»Das sollten Sie nicht sagen«, antwortete sie verschämt. »Ich könnte es glauben ...«

»Anita!«

Er riß das bebende Mädchen an sich, hob ihren Kopf zu sich hoch und blickte ihr in die flatternden Augen.

»Anita ... nenne es Wahnsinn, nenne es den Impuls einer Leidenschaft ... es ist alles nicht wahr ... Ich weiß es selbst nicht, wie es geschah ... Ich liebe dich!«

»Fernando!« Anita legte ihre weichen Arme um seinen Hals. »Fernando ... seit ich dich sah, schlafe ich keine Nacht, ohne an dich zu denken ...«

Wild küßte er ihre heißen, feuchten Lippen, fühlte, wie sie ihn wiederküßte, spürte ihre kleinen, spitzen Zähne an seinen Lippen und das wollüstige Drängen und Aufbäumen ihres Leibes, ihre Knie drückten sich an ihn, und weit sich in seinen Armen zurückbeugend, schloß sie die Augen.

»Anita«, stammelte er da ... »Göttliche, herrliche Anita ...«

Er sank mit ihr in den Armen zu Boden, das heiße Gras kitzelte in seinem Nacken.

Ihr heißer, junger Körper blühte auf unter seinen stammelnden Küssen ...

Als die fahlen Schatten des Abends vom Monte do Castello in den Garten krochen, lagen sie nebeneinander im Gras und hielten sich an den Händen. Schwer atmend starrten sie in den graugelben Himmel, und ihren verbrannten Herzen fiel es schwer, weiterzuschlagen.

Langsam pflückte Anita einige abgerissene Blüten von ihrem zerwühlten Kleid, während Fernando sich seiner Tollheit schämte und weiter schweigend in den sich ständig verfärbenden Himmel starrte.

»Du bist der erste Mann, dem ich gehöre«, sagte sie zart.

»Ich weiß es«, antwortete Fernando leise.

»So sehr liebe ich dich, daß ich dir alles schenke. Ich schenke es nur einmal. Jetzt gehören wir zusammen, für immer, du und ich, und nur der Tod kann uns trennen.«

»Nur der Tod ...« murmelte Fernando und schloß die Augen.

Sie beugte sich über ihn und küßte seine Lider. Als er Anita greifen wollte, fühlte er ihre Brust in seinen Händen. Ein Zittern durchlief ihn.

»Du Engel«, flüsterte er. »Du Zauberin ... deine Liebe macht mich ängstlich vor meiner Glut ...«

»O brenne doch, flamme auf und verbrenne mich mit deinem Feuer«, flüsterte sie heiß zurück. Und als er sie zu sich herunterriß und seine Arme um sie schlang, stammelte sie mit erlöschender Stimme: »Ein Kind möchte ich haben ... Fernando ... von dir ein Kind ...«

Etwa um die Mitte des September machte Professor Destilliano Dr. Albez den Vorschlag, ihn auf eine Reise nach

Las Palmas auf den Kanarischen Inseln zu begleiten. Er hätte dort geschäftlich zu tun, und für ihn, Dr. Albez, sei eine Erholung nach der anstrengenden Schriftstellerei äußerst notwendig. Das sage er nicht als Freund, betonte Destilliano, sondern als Arzt. Vier bis sechs Wochen in der milden Seeluft könnten Wunder wirken, und er lasse nicht ab, auf diese Erholung zu drängen. Schon sein guter Ruf als Arzt zwänge ihn dazu, keinen kranken Gast zu haben.

Lachend willigte Dr. Albez ein. Er wußte und ahnte nicht, welchen wirklichen Zweck diese Reise hatte. Konsul Don Manolda hätte bei der Erwähnung Las Palmas wieder gefroren. Mit wachen und zwinkernden Augen hatte Destilliano nämlich die flammende Leidenschaft Anitas und Dr. Albez' bemerkt und duldete sie stillschweigend, da sie seinem Ziele sehr in die Hand arbeitete. Jetzt nun schien Dr. Albez so völlig in den Liebesfesseln Anitas zu sein, daß er für nichts anderes mehr Auge noch Ohr hatte, als für das Warten auf die Nacht, die die Liebenden in Fernandos Wohnung heimlich vereinte.

Dieser Rauschzustand war das beste Werkzeug in Destillianos Hand. Er plante, Dr. Albez in Las Palmas vorsichtig in das »Exportgeschäft« einzuweihen und ihm eine Chance zu geben, als Jose Biancodero reich und unabhängig zu werden. Denn durch den Taumel seiner Sinne kam Dr. Albez nur noch selten dazu, an seinem Buch weiterzuarbeiten; meistens lag er tagsüber auf dem Balkon, träumte von den Küssen Anitas und fieberte der Nacht entgegen.

Es war ein gewagtes Spiel, das Professor Destilliano spielen wollte. Denn weigerte sich Dr. Albez, so war Destilliano gezwungen, ihn kurzerhand zu liquidieren, um sein Geschäft und seine Person zu retten. Das Verschwinden des Mannes würde ja nicht weiter auffallen, denn wie Konsul Manolda triumphierend aus Amsterdam berichtete, hatte man Pieter van Brouken als Selbstmörder für tot erklärt und die Akten geschlossen.

Ein Mensch hing also in der Luft. Ein lebender Mensch war einfach nicht mehr da und konnte von jetzt an verschwinden, ohne daß es jemandem auffiel. Ein Mensch wurde einfach gestrichen. Aus! Er lebt nicht mehr! Und sollte er doch noch leben - Teufel noch mal, dann soll er verschwinden, um keine weiteren Schwierigkeiten zu machen ... Als Pieter van Brouken war er also tot, als Dr. Albez lebte er außer seinem Bewußtsein, aber ein Dr. Albez war auch schon längst gestrichen, und einen Jose Biancodero gab es überhaupt nicht ... da war er ein Produkt der Fantasie. Welch eine Leichtigkeit, ihn im Falle der Weigerung einfach verschwinden zu lassen!

Bei Teneriffa gab es doch heute Haie ...

An einem strahlend sonnigen Septembermorgen schifften sie sich nach Teneriffa ein und fuhren hinaus in den ruhigen, blaugrün schillernden Atlantik.

Die Kanarischen Inseln sind alter spanischer Erbbesitz. Mitten aus dem weiten Weltmeer erheben sich, durch Klippen gegen die heftige Brandung geschützt, diese kleinen, paradiesischen Eilande. Sie strotzen von Fruchtbarkeit - Früchte, Weine und wundervolle kunsthandwerkliche Arbeiten sind der Mittelpunkt eines schwungvollen Handels mit dem europäischen Kontinent.

Las Palmas, neben Santa Cruz de Teneriffa die größte Stadt der Inselgruppe, ist begehrtes Urlaubsziel. Denn die Stadt Las Palmas ist berühmt durch ihren Wein, ihre Kanarienvögel und ihre auf den Höhen der Ansiedlung wohnenden Dirnen.

Das ist die Schattenseite des Paradieses der Bananen und der europäischen Hochzeitsreisenden. Aber es ist auch gleichzeitig das Glück Professor Destillianos, der auf diesen Höhen seine Unterschlupfe hat und seine nur des Nachts arbeitenden Verkäufer. >Zu den Ställen< nennt der Kanarier diese Lehmhütte des Lasters - für Destilliano waren sie der Drehpunkt seines schwunghaften >Exportes<.

Als sie nach ihrer Ankunft an der zweitürmigen gotischen

Kathedrale vorbeigingen und zu den Höhen emporstiegen, schaute Dr. Albez den Professor verwundert an und verhielt den Schritt.

»Wohin führen Sie mich?« fragte er erstaunt und blickte sich um. Er sah die spärlich bekleideten, grell geschminkten und lockigen Mädchen in den Türen stehen, sah nackte Brüste aus den Fensterhöhlen hängen und halbwüchsige Dirnen nackt auf den Schwellen der Lehmhütten liegen. »Um mir diese widerliche Bordellstraße zu zeigen, sind Sie doch bestimmt nicht nach Las Palmas gefahren!«

Destilliano wiegte den Kopf hin und her, wie er es immer tat, wenn er etwas Besonderes zu sagen hatte.

»Ja und nein! Jedenfalls müssen wir in dieser - wie sagten Sie doch - widerlichen Gegend hausen!«

»Wie soll ich das verstehen?«

»So, daß ich hier mein zweites Domizil habe.«

»Professor!«

»Ich verstehe und teilte Ihre Entrüstung vollkommen, liebster Freund.« Destilliano lächelte milde, aber seine Gedanken brüteten bereits über die Folgen einer Weigerung Dr. Albez'. »Doch wenn ich Ihnen sage, warum ich hier unter Dirnen niedrigster Sorte, Zuhältern, Homosexuellen, Dieben und vielleicht gar Mördern hause, werden Sie es weniger absurd finden. - Zunächst eine Kernfrage: Glauben Sie, daß ich durch meine Arztpraxis so viel Geld verdiene, um einen solch großen Hausstand führen zu können?«

Dr. Albez zögerte mit der Antwort. Er schaute Destilliano fragend an.

»Ich habe noch nie darüber nachgedacht«, sagte er dann stockend.

»Das ist ein Fehler! Man soll den Onkel der Erbnichte, die man liebt, etwas genauer betrachten.«

Dr. Albez wurde äußerst verlegen und blickte zu Boden. Nervös spielte er an den Knöpfen seines Anzuges. Wie Anita, mußte Destilliano unwillkürlich denken.

»Verzeihen Sie mir diesen Vertrauensbruch, Professor«, meinte Dr. Albez leise. »Ich wollte schon längst vor Sie hintreten und Ihnen gestehen, daß ...«

»... daß Sie Anita lieben. Das weiß ich schon längst! Auch eure nächtlichen, gegenseitigen Besuche sind mir bekannt. Ich habe bis heute nichts gesagt, ich habe es geduldet, da Sie ein fabelhafter Kerl sind und der beste Mann für die kleine Anita.«

»Herr Professor ...«

»Still! Über die Frage sprechen wir später in Lissabon bei einer alten, guten Flasche. De facto nur so viel: ich sage Ja! -Jedenfalls sollten Sie sich aber Gedanken machen, woher das Geld für den großen Haushalt kommt.«

»Sie sind berühmt, Professor ...«

»Berühmt! Für Ruhm bekommen Sie keinen Peseta! Ich kenne Berühmtheiten, die verhungerten! Denken Sie an Mozart, Schubert, an Schiller! Sehen Sie sich das Schicksal des Cervantes an - und dem alten Shakespeare ging es nicht besser! Der Name ist ein Dreck, wenn Sie vor leeren Tischen sitzen! Man muß da schon nachhelfen!«

Sie waren während dieses Gespräches in eine enge Seitengasse eingebogen und hielten vor einem einstöckigen, schuppenähnlichen Haus. Destilliano schloß die quietschende Tür auf und trat ein. Völlige Dunkelheit umgab sie. Erst als Destilliano eine Petroleumlampe anzündete, erhellte sich fahl der fensterlose Raum.

Dicker Staub lag auf dem Fußboden aus festgestampftem Lehm. An den Wänden standen, bis zur Decke gestapelt, große und kleine Holzkisten. In der Mitte des großen Raumes wackelte ein breiter Tisch, auf dem auch inmitten fingerdicken Staubes die Petroleumlampe qualmte.

»Bevor wir weitergehen, möchte ich unser Gespräch zu Ende führen«, sagte Destilliano und schüttelte den Staub von seinen Händen. »Sie sind erstaunt, wo Sie sich befinden.«

»Allerdings bin ich das«, gab Albez ehrlich zu und sah sich um. »Wie ich sehe, ein Lagerschuppen.«

»Sehr richtig! - Doch wo waren wir eben stehengeblieben? Ach so - man muß dem eitlen Ruhm pekuniär nachhelfen. Ich habe mich deshalb in einige Geschäfte eingelassen, von denen Zoll und staatliche Exportkontrolle nichts wissen.«

Dr. Albez schüttelte den Kopf und klopfte an die Kisten.

»Voll!« meinte er lakonisch. »Die Kisten sind voll!«

»Sehr richtig! Sie enthalten alle ein geheimes Präparat gegen den Bazillus der Tuberkulose.«

»Aber warum denn geheim? Professor - wenn dieses Mittel, ein Medikament gegen die Schwindsucht, das von Ihnen stammt ... «

»Sie haben recht ...«

»... wenn dieses Mittel Tausenden, vielleicht Millionen hilft, dann sind Sie doch ein Wohltäter der Menschheit!« Aus Dr. Albez sprühte ein begeisterndes Feuer. »Wenn Sie diese Geißel der Menschheit wirksam bekämpfen, sind Sie der Retter millionenfachen Lebens! Warum dann geheim und

ungesetzlich?«

Professor Destilliano lächelte und lehnte sich an einen Kistenstapel.

»Schon wieder der Ruhm! Sie haben einen viel zu idealen Begriff vom Leben, lieber Doktor. Hätte ich mein probates Mittel angemeldet und staatlich schützen lassen, wäre es sofort zu einem Staatsmonopol ernannt worden und mir aus den Händen geglitten. Ich hätte eine Abfindung und einen laufenden Prozentsatz des unkontrollierbaren Umsatzes erhalten, und nach kürzester Zeit wären auf dem Weltmarkt imitierte oder gar verbesserte Medikamente der Konkurrenzen erschienen. Erfolg: der große Gedanke wäre verwässert. So aber halte ich allein das Geheimnis in den Händen, hüte es wie den Stein der Weisen, erobere mir illegal den Weltmarkt ohne jegliche Konkurrenz und verdiene Millionen! Süd-, Mittel- und Nordeuropa habe ich schon fest in der Hand, nach Osten und Südosten laufen bereits meine Agenten, und Asien wird über den lohnenden Umweg von Australien aus erobert.«

Dr. Albez staunte ehrlich, seine Augen aber strahlten.

»Das ist ja gewaltig, Professor! Und wenn ich mit Ihrer Begründung der Illegalität nicht ganz einig bin, so muß ich doch sagen: Sie haben Großes geleistet!«

»Und Größeres soll noch folgen«, sagte Destilliano stolz. »Und dabei sollen Sie mir helfen!«

Dr. Albez blickte erstaunt auf und wußte zunächst mit dieser Mitteilung nichts anzufangen. Als er aber das aufmunternde Zunicken Destillianos richtig verstand, brauchte er eine Zeitlang, um sich mit dem unausgesprochenen Gedanken zu befreunden. Endlich meinte er nach langer Pause:

»Sie wollen mich in den illegalen Export dieses Medikamentes eingliedern?«

»Eingliedern ist ein falsches Wort. Wir wollen ehrlich sein, Doktor Albez: Nach zwei Jahren Vermißtheit unter einem anderen Namen ist es ungeheuer schwer, als Schriftsteller wieder im alten Maße Fuß zu fassen. Ihr Vermögen fiel - da keine Erben vorhanden waren - dem Staat zu. Es dauert noch eine Weile, bis Ihr neues Buch gedruckt wird - doch ich glaube, daß Sie Anita bald heiraten möchten.«

»Sicher«, stotterte Dr. Albez.

»Sehen Sie. Schon lange bemerke ich Ihre verzweifelten Versuche, selbständig zu werden. Das soll Ihnen nun geboten werden! Als Onkel Ihrer zukünftigen Frau habe ich als erster ein Recht dazu. Was Ihre Aufgabe ist, wird sich noch zeigen. Ich habe gedacht, Sie als Verbindungsmann und Kurier zwischen Lissabon und Amsterdam einzusetzen. Im Hause des Konsuls Don Manolda finden Sie dann Ihr zweites Standquartier.«

»Konsul Don Manolda?«

»Ja. Er vertritt unsere Interessen für den westlichen Kontinent.«

Dr. Albez fiel von einem Staunen in das andere. Daß auch der Konsul zu dem illegalen Medikamentenhandel gehörte, bewies ihm die Ausbreitung und die Bedeutung dieses Schmuggels. Denn etwas anderes war es vor dem Gesetz nicht!

Eine Weile zögerte Dr. Albez mit der Antwort. Doch dann dachte er an Anita, an ihre blühenden roten Lippen und die heißen Arme, die sich zitternd um ihn schlangen, er dachte an die betäubenden Nächte und fühlte im Herzen ein heißes, süßes Brennen.

»Ich bin im allgemeinen kein Freund von dunklen Geschäften«, sagte er vorsichtig. Professor Destilliano hielt den Atem an und steckte die rechte Hand langsam in die Jackettasche. Fest umklammert er dort den Griff eines Revolvers und drückte den Lauf leicht nach außen durch den Stoff. »Verzeihen Sie mir«, fuhr Dr. Albez fort, »wenn ich ein Geschäft, das Millionen hilft und sie vor einer Seuche rettet, dunkel nenne. Und nur, weil Sie der Onkel sind« - Destilliano schob den Zeigefinger an den Abzugsbügel des Revolvers -, »nur, weil Ihr Medikament Lebensrettung bedeutet, schlag ich ein und freue mich, nun auch geschäftlich mit Ihnen verbunden zu sein.«

Tief aufatmend zog Destilliano die Hand aus der Tasche und klopfte Dr. Albez liebenswürdig und mit breitem Lächeln auf die Schulter. Gewonnen, jubelte er im Inneren, jetzt soll die Welt mit Kokain überschwemmt werden!

»Mein lieber Doktor Albez«, sagte er laut und herzlich, »mit diesem Ja haben Sie Ihr Glück geschmiedet! Noch in dieser

Woche werden Sie mit einer besonderes Mission auf einer Privatjacht bis Amsterdam dampfen und Don Manolda wiedersehen! Und nun« - er stieß eine Tür im Hintergrund auf, und heller Sonnenschein flutete in goldenen Streifen in den Raum, daß der aufgewirbelte Staub wie glitzernder Nebel wirkte -, »nun wollen wir unsere vertiefte Freundschaft kräftig begießen. Ich habe eine vorzügliche Marke hier: Malvasier, den unsere Ahnen Kanariensekt nannten!«

Sie traten in einen großen, hellen Raum mit breiten Fenstern, die einen schönen Ausblick über die Höhen und die Stadt Palmas boten. Das elegant mit Korbmöbeln und einem großen Ventilator ausgestattete Zimmer war gepflegt und peinlich sauber - ein Beweis, daß es noch bis vor kurzem bewohnt worden war.

Behaglich auf schnaufend, denn es war brutheiß an diesem Septembertag, ließ sich Professor Destilliano in einen der Korbsessel fallen und wischte den Schweiß von der faltigen Stirn. Nun, da er Dr. Albez als einen Mitspieler betrachtete, verzichtete er auf die makellose Haltung eines Edelmannes und benahm sich etwas freier und bequemer.

»Eine Hitze ist das!« stöhnte er und zeigte mit ausgestrecktem Arm auf einen im Hintergrund stehenden Schrank. »Gehen Sie doch bitte einmal zu diesem Schrank, lieber Doktor, und nehmen Sie eine Flasche Malvasier aus dem Eisfach heraus. Ich bin, ehrlich gesagt, zu faul, wieder aufzustehen.«

Dr. Albez lachte und nahm aus dem Schrank eine Flasche heraus. Dabei wunderte er sich, daß es ein vollendeter Kühlschrank war, der erst vor ganz kurzer Zeit mit neuem Eis gefüllt worden war.

»Ihre Organisation, Professor, ist verblüffend«, meinte er ein wenig sarkastisch. »Ihr treuer Hausgeist hat gut vorgesorgt! Nur das Lager hätte er ein wenig fegen sollen.«

»Das ist reiner Konservatismus«, lachte Destilliano.

»Verstaubte Lager machen den Eindruck mangelhaften Geschäftsverkehrs. Und das ist es, was ich bei einer plötzlichen und immerhin einmal möglichen Kontrolle erwecken möchte.«

Gewandt entkorkte er mit einem Taschenkorkenzieher die Flasche und schüttete den schweren, aber prickelnden Wein in die von Dr. Albez herbeigebrachten Gläser. Schnuppernd führte Destilliano das Glas an seine Nase und roch wohlig den Duft des Weines.

»Ein Tropfen, den kein Gold aufwiegt«, rief er übermütig. »Prost, lieber Doktor Albez!« Und als sie angestoßen und getrunken hatten, meinte Destilliano verschmitzt: »Ihre Karriere ist eigentlich ein Märchen. Sie verschwinden als Doktor Albez, bleiben zwei Jahre verschollen, gelten als tot, leben unter Hypnose als Pieter van Brouken, kommen wieder als Jose Biancodero, werden der Geliebte meiner Nichte, Teilhaber eines illegalen Medikamentengeschäftes ... «

»Wieso Teilhaber?« Dr. Albez zuckte empor. Er war sprachlos.

»Ach so, das habe ich Ihnen noch gar nicht gesagt? Kinder, ihr sollt glücklich sein, Anita und Sie! Und meine Mitgift, die ich Anita gebe, ist eine Teilhaberschaft für Sie von zehn Prozent des Netto-Gewinns! Es liegt jetzt um so mehr an Ihnen, ob Sie Millionen verdienen oder ein kleiner biederer Bürger mit einem Girokonto auf der Stadtsparkasse werden.«

Dr. Albez brauchte eine Weile, um diese neueste Überraschung zu schlucken. Dann aber sprang er auf, drückte dem lächelnden Professor die Hand und wollte etwas sagen. Aber die glückliche Erregung versagte ihm die Stimme, und so drückte er mit leuchtenden Augen nur immer wieder die Hände Destillianos.

Mit leiser Gewalt befreite sich der Professor dann von ihm und drückte ihn lächelnd in den nahe hinter ihm stehenden Sessel.

»Mein Junge, Sie haben Kraft in den Fingern! Ich brauche meine Hände doch noch für meine Patienten! Trinken Sie noch einmal auf unser aller Wohl!«

Es wurde Abend, ehe sie schwer schwankend aufstanden. Sechs leere Flaschen standen neben den Korbsesseln auf dem Bastteppich, und eine halb angetrunkene Flasche Kognak funkelte auf dem Tisch im feurigen Abendrot.

Hin und her pendelnd, mit wirren heißen Haaren und rotem, verschwitztem Gesicht half Destilliano Dr. Albez auf die Beine und boxte ihm in den Rücken.

»Haltung, Fernando!« rief er und schwankte dabei selbst besorgniserregend. »Haltung ist alles, Fernando!«

»Ich bin so müde, so müde, Ricardo«, lallte Dr. Albez mit geschlossenen Augen und klammerte sich mit beiden Armen an den Professor. »Ein Bett, ein Königreich für ein Bett!«

»Du Verschwender!« Destilliano wackelte und schleifte den fast besinnungslosen Dr. Albez zu einer Tür, die in einen Nebenraum führte. Mit unsicheren Händen klinkte er sie auf und schwankte dann auf der Schwelle gefährlich nach vorn über. »Du mußt mehr saufen!« brüllte er. »Verstehst du, Fernando -Saufen ist eines der Hauptbestandteile von großen, geschäftlichen Verhandlungen und Erfolgen! Sieger ist immer der, der alle Betrunkenen stehend überlebt! Saufen mußt du lernen, einen zünftigen, akademischen Suff ...«

Dr. Albez antwortete nicht. Röchelnd schlief er bereits an Destillianos Schulter. Mit letzter Kraft schleifte ihn der Professor in den Raum, in dem einige Feldbetten an den Wänden standen. Er ließ den Schlafenden auf die Leinengurte fallen und rollte selbst auf eines der Betten.

Vierzehn Tage später stach Dr. Albez von Las Palmas aus mit einer bis unter die Ladeluken gefüllten Jacht Destillianos in Richtung Amsterdam in See.

Es war ein herrlicher, sonniger Tag.

Er dachte, ein gutes Werk zu tun, Millionen zu helfen durch die Bekämpfung des Tbc-Bazillus.

Aber er brachte millionenfaches Leid.

Er schmuggelte Kokain und Opium ...

Kapitel 4

Chefkommissar Antonio de Selvano saß mißgestimmt in seinem Sessel und starrte auf ein umfangreiches rotes Aktenbündel. Im Vorzimmer unterhielten sich flüsternd die Sekretärinnen und wehrten alle Besucher, die den Kommissar sprechen wollten, mit erschreckten Mienen ab., Es war dicke, äußerst dicke Luft in der Zentralabteilung zar Bekämpfung des Rauschgiftschmuggels von Lissabon. Antonio de Selvano, einer der fähigsten und gewandtesten Köpfe der portugiesischen Kriminalpolizei, tappte seit einem Jahr, seit er das Rauschgiftdezernat übernommen hatte, nicht nur völlig im dunkeln, sondern mußte sich heute sagen, daß sich der grandiose Rauschgiftschmuggel trotz aller Abwehrmaßnahmen, trotz aller Überwachung der Land- und Seegrenzen an Umfang verdreifacht hatte. Aus Amsterdam, Bilbao, Antwerpen, Hamburg, Bremen, Kopenhagen, Oslo, Stockholm, aus Athen, Syrakus, Istanbul, ja sogar aus Kairo trafen Alarmnachrichten ein, die den Chefkommissar zu einem brüllenden Berserker werden ließen.

»Hier!« schrie er gerade und warf eine Handvoll Radiogramme auf den breiten, mit Papier überladenen Schreibtisch. »Hier, sehen Sie sich das an! Aus Belgrad und Algier melden sie sich auch! Kokain in rauhen Mengen! Kisten mit portugiesischen Zeichen! Bei Razzia in Fez allein 350 unheilbare Giftsüchtige! Packungen, die man fand, kamen aus Portugal!« Er brüllte. »Eine Schweinerei ist das! Seid ihr denn alle Holzköpfe?! Habe ich nur Idioten als Detektive?! Ich will etwas sehen - eine Spur nur, einen Anhaltspunkt, ein Licht - das genügt mir schon! Ich will wissen, wo ich den Hebel ansetzen kann!«

Primo Galbez, Portugals berühmte >Spürnase<, krauste die

Stirn und wiegte den schwarzlockigen Kopf hin und her.

»Eine unangenehme Sache, gebe ich zu! Aber was soll man machen? Die Kokainburschen sind mit allen Ölen gesalbt! Ich hätte schon eine Spur, aber ...«

»Was aber?!!« Selvano sprang auf. »Mensch, Galbez, reden Sie doch! Sie haben etwas entdeckt?!«

»Entdeckt? So kann man das nicht nennen! Ich habe etwas festgestellt!«

»Was?!! - Sie haben eine Art, die einen wahnsinnig macht!«

Galbez lächelte verzeihend.

»Ich habe lediglich festgestellt, daß bei Professor Destilliano in der Rua do Monte Castello seit über einem Jahr ein uns unbekannter Mann wohnt! Er ist auch nicht gemeldet!«

Chefkommissar Selvano verzog das Gesicht, als habe er in eine unreife Zitrone gebissen. Heftig winkte er ab.

»Galbez, Sie pietätloses Geschöpf! Sie wollen doch nicht etwa Portugals berühmtesten Bakteriologen des Kokainschmuggels bezichtigen?! Von mir aus kann er zehn Jahre lang Besuch haben, ohne daß ich auf den Gedanken komme, auch nur eine Sekunde etwas Verbotenes dabei zu finden!«

»Der Gast scheint der Liebhaber der netten Anita Almiranda zu sein«, bemerkte Primo Galbez trocken. »Man sah sie öfters per Arm in der Stadt.«

»Eifersüchtig?« Selvano lächelte schwach. »Galbez, Sie lassen nach! Sie fangen schon an, Privatleben mit Beruf zu vermischen! Das ist der Anfang der Zylinderlaufbahn! Im übrigen ist damit die Begründung des langen Aufenthaltes dieses Herrn klar! Ein Alibi wie in einem Roman! Außerdem ist Professor Destilliano so korrekt, daß er mich über diesen Besuch längst orientiert hat. Der Herr kommt aus Spanien und heißt« -er dachte einen Augenblick nach -, »na, wie war der Name doch ... ich glaube: Jose Biancodero oder so ähnlich. Diese >Spur< war also ein Windei, Galbez!«

Der Detektiv ließ sich durch die sarkastische Art Selvanos nicht stören, sondern kramte aus seiner Aktentasche ein abgegriffenes Notizbuch hervor. Bedächtig blätterte er darin und lehnte sich dann auf seinen Stuhl zurück. Gespannt blickte ihn Selvano an. Er wußte, wenn Primo Galbez sein altes Notizbuch zog, sprudelten die Überraschungen nur so heraus.

»Zunächst möchte ich feststellen«, sagte Galbez mit ruhiger Stimme, »daß besagter Jose Biancodero - so heißt er wirklich, alle Achtung vor Ihrem Gedächtnis, Chef - vor über einem Jahr, im Juli 1923, nach Lissabon kam. Professor Destilliano begleitete ihn. Ich habe nachgeforscht, daß der Dampfer >Espana< sie in Marseille aufgenommen hat.«

»Na und?«

»Biancodero stammt doch angeblich aus Sevilla!«

»Deswegen kann er doch in Marseille an Bord gehen!«

»In Marseille ist aber ein Umschlaghafen der Rauschgiftschmuggler!«

»Das war Marseille immer! Diese Kombination ist Fantasterei! Dann müßte man alle Fremden verhaften, die in Marseille an Bord eines Schiffes gehen!«

»Mag sein! Weiter! Wie kommt es, daß Jose Biancodero von Anita Almiranda privat Fernando genannt wird?!«

»Was?!« Selvano zuckte auf und strich sich über die Augen. Doch dann lächelte er. »Fernando, sagten Sie?«

»Ja. Ich dachte schon an einen Kosenamen. Aber das trifft hier nicht zu! Kosenamen werden aus dem Wortstamm des richtigen Namens gebildet! Anita aber nennt Ihren Freund Fernando, während sie ihn in Gegenwart Dritter mit Jose betitelt.«

»Vielleicht eine kleine Marotte, die Fernando schöner findet als Jose. Sie kennen die Frauen nicht, Galbez. Wenn Sie den schönen Namen Primo haben und ihrem Mädel gefällt Max besser, heißen Sie ab morgen unweigerlich nur noch Mäxchen!«

»Grauenvoll! - Aber was sagen Sie dazu, Chef?! Professor Destilliano kaufte vor drei Jahren das Haus neben seiner Villa.«

»Sein gutes Recht!«

»Dieses Haus gehörte dem Schriftsteller Doktor Fernando Albez!«

Antonio de Selvano nickte. Er erinnerte sich genau.

»Ich weiß. Das war damals vor drei Jahren der tragische Fall, wo Doktor Albez bei einem Sonntagsspaziergang einen Herzschlag bekam. Ich war selbst beim Begräbnis zugegen!«

Galbez nickte ernst. Dann sagte er langsam: »Und Anita Almiranda nennt den Fremden Fernando ...«

»Sie sind verrückt!« Der Chefkommissar war aufgesprungen und warf das dicke Rauschgiftaktenstück auf einen nahe stehenden Schreibmaschinentisch. »Wollen Sie damit sagen, daß dieser Doktor Albez gar nicht gestorben ist?«

»Vielleicht ...«

»Galbez, Mensch, Idiot, ich habe sein Begräbnis mitgemacht! Ich habe ihn in der Totenhalle während der Messe im offenen Sarg aufgebahrt gesehen! Ich saß in der ersten Reihe! Wollen Sie behaupten, daß ich wahnsinnig bin?!«

»Noch nicht«, antwortete Galbez frech. »Aber vielleicht werden Sie es, wenn ich Ihnen weiterberichte. Als ich nämlich soweit vorgedrungen war, ließ mir der Fall keine Ruhe mehr und ich setzte mich auf die Spur. Erfolg: besagter Jose Biancodero schreibt ein Buch.«

»Wenn es Sie beruhigt: Ich schreibe auch eins!« schrie Selvano. »Wer Bücher schreibt, braucht nicht der vor drei Jahren gestorbene Doktor Albez zu sein!«

»Man nennt Sie ja auch nicht Fernando! Doch weiter! Dieser

Jose Biancodero ist seit einem Jahr dauernd auf Reisen! Er benutzt dazu eine elegante kleine Privatjacht Professor Destillianos und bevorzugt die Route Lissabon, Las Palmas, Amsterdam! Von Amsterdam aber wissen wir, daß es der Hauptplatz der Rauschgiftschmuggelei für Westeuropa ist!«

»Und im Hafen von Las Palmas hat man kürzlich einen Segler mit Morphium-Ampullen sichergestellt«, sagte Selvano leise. »Als die Polizei das Schiff enterte, entfloh die Besatzung in einer Motorbarkasse in die Nacht.«

»Paßt wundervoll in unseren Ring, Chef. Doch es wird noch lustiger! Ich habe durch den alten Gärtner Destillianos ein Manuskriptblatt des neuen Romans dieses Jose Biancodero erhalten. Das Blatt war unterzeichnet mit Dr. F. A.!«

Für Antonio de Selvano war dieses Wiederkehren Dr. Albez' mehr als Wahnsinn. Schon der Gedanke, daß ein Toter, den er selbst mitbegraben hatte, nach drei Jahren wiederauftaucht und weiterlebt, brachte ihn außer Verstand.

»Hören Sie mit diesem dummen Doktor Albez auf!« schrie er deshalb Primo Galbez an und hieb die Faust auf den Tisch. »Er ist tot! Ich lasse mich nicht zum Narren halten!«

»Gut, wie Sie wollen, Chef - er ist tot! Aber bitte, setzen Sie sich, denn jetzt kommt etwas, wo Sie umfallen!«

»Reden Sie!« meinte Selvano barsch.

»Ich habe die neue, soeben erst, das heißt vor fünf Tagen geschriebene Manuskriptseite der Auswertungsstelle gegeben. Heute erhielt ich das Ergebnis!«

»Und?«

»Die Schrift des neuen Manuskriptes ist die Schrift des verstorbenen Doktor Albez!«

Mit einem lauten Plumps ließ sich Selvano in seinen Sessel fallen. Entgeistert starrte er Primo Galbez an.

»Was?« stotterte er. »Die Schrift Doktor Albez'?«

»Ich habe Ihnen ja gesagt,. Sie sollen sich hinsetzen!« Galbez blickte gemütlich lächelnd auf den noch immer starren Chefkommissar. »Ich glaube, Chef, daß damit der Fall Biancodero eine ganz andere Richtung und Bedeutung bekommt. Wenn Tote weiterleben ...«

»Blödsinn!« Selvano hatte sich gefaßt und brüllte auf. »Absoluter Blödsinn, Galbez! Ich lasse mich fressen: Ich habe Doktor Albez im Sarg gesehen! In den Akten liegt ein richtiger Totenschein!«

»Von wem ausgestellt?«

»Von Professor Destilliano!«

»Aha!«

»Was heißt hier aha? Ich habe Ihnen schon einmal gesagt, daß der Professor über jeden Verdacht erhaben ist! Einer der größten Gelehrten Portugals ... «

Primo Galbez winkte ab.

»Wenn schon«, sagte er geringschätzig. »Es gibt Kaiser, die keinen Schuß Pulver wert sind! Der Name ist kein Schild der Tugend. Wie schön klingt Messalina - und welch ein Aas war sie!«

»Sie Nihilist!«

»Danke! Aber für die Polizei sollte alles verdächtig sein. Um so mehr freut sie sich, wenn das Gegenteil der Fall ist! Denken wir einmal nüchtern, ohne uns an Namen zu stören! Ein nichtgemeldeter Mann mit zwei Namen fährt auf einer Privatjacht zwischen den Hauptrauschgiftlagern hin und her. Er ist seit einem Jahr im Lande, und seit diesem Jahr hat sich der Schmuggel verdreifacht! - Was würden Sie da tun?«

Chefkommissar Selvano zögerte einen Augenblick mit der Antwort. Dann sagte er langsam, während er sich von dem plötzlich harten Blick Galbez' abwandte:

»Ich würde mit Hochdruck den Fall untersuchen!«

Primo Galbez atmete hörbar auf. »Na also«, sagte er. »Wann geht's los?!«

Selvano schielte zur Seite auf den Detektiv und tippte an die Stirn.

»Verrückt, Galbez! Ohne Beweise bei Professor Destilliano erscheinen! In einer Stunde bin ich vom Ministerium persönlich entlassen. Wo Sie hinkommen, ist gar nicht auszudenken! - Aber was Sie sagen, leuchtet mir ein!« Er sann einen Augenblick nach. »Man müßte wirklich einmal vortasten ...«

»Das müßte man«, nickte Galbez.

»Aber wie?« Selvano zuckte die Achseln. »Wie komme ich unverfänglich an Destilliano heran?«

»Ich wüßte einen Weg«, lächelte die >Spürnase<.

»Und der wäre?«

»Sie lassen sich von Destilliano untersuchen. Er ist ein guter Arzt.«

»Woher wissen Sie denn das?«

Galbez lächelte schwach.

»Weil ich selbst schon bei ihm war ...«

Eine warme Sommernacht lag drückend über Lissabon. In den Gassen am Fuße des Monte do Castello brütete die heiße Luft, durchsetzt mit dem Geruch verfaulender Küchenabfälle, und machte den Kopf schwer und schwindelig. Träge ließ diese Hitze das Blut durch die Adern klopfen, es war, als läge Blei auf dem Herzen und hemme jeden Schlag.

Auch im Garten Destillianos drückte die heiße Luft. Welkend bog sich das hohe Gras, die harten Blätter raschelten an den Bäumen und Sträuchern. Saftlos zitterten die eingehenden Blumen auf den Beeten.

Mit kleinen Schritten trippelte Professor Destilliano durch sein verwildertes Grundstück. Er hatte die Hände auf den Rücken gelegt und starrte auf den von der Sonne ausgetrockneten rissigen Boden. Seine langen weißen Haare hingen ihm über die Stirn.

Seit vier Tagen war Dr. Albez mit der Jacht Anita von Amsterdam aus überfällig. Konsul Don Manolda hatte wie immer die pünktliche Ankunft und Abfahrt der Jacht telefonisch durchgegeben, und seitdem fehlte von Dr. Albez jede Nachricht. Tag für Tag hatten Destilliano und Anita am Kai gestanden und auf das Auftauchen des schlanken weißen Rumpfes gewartet, und jeden Tag waren sie mit immer größeren Rätseln und Fragen zurückgekehrt.

Vier Tage lang!

Professor Destilliano wurde unruhig. Für ihn bedeutete die Aufbringung der Jacht durch die Polizei nicht nur einen materiellen Verlust, sondern die Tatsache, daß Kokain an Bord war, bedeutete für ihn den völligen Zusammenbruch.

Ein Jahr lang fuhr nun Dr. Albez die gefährliche Route Lissabon-Amsterdam, die gefährlichste Strecke aller Schmuggelwege. Die Hoffnungen, die Destilliano in ihn gesetzt hatte, waren nicht enttäuscht worden. Vielmehr hatte Dr. Albez die schwierigsten Hafen- und Dreimeilenzonen-Kontrollen mit einer fabelhaften strategischen und kaltblütigen Übersicht gemeistert und die Jacht Anita glücklich zwischen den Häfen hin- und hergesteuert.

Destilliano lachte leise. Wenn der gute Fernando wüßte, was er wirklich an Bord hatte! Noch lebte er in dem Glauben, das probate Mittel gegen Tuberkulose zu schmuggeln, und der Professor vermied es mit allen Mitteln, daß Dr. Albez die Kisten früher sah, als bis sie verladen wurden. Auch Anita ahnte nichts von dem gefährlichen Beruf ihres Bräutigams, sondern war nur wunschlos glücklich, wenn sie Fernando nach langer Fahrt für ein paar Tage in seine Arme nehmen konnte.

Ach ja - Anita und Fernando!

Vor einem halben Jahr hatten sie ihre Verlobung gefeiert, prunklos im engsten Kreise, den sogar der Konsul Manolda persönlich bereicherte. Nun saß Anita Tag um Tag und stellte ihre Aussteuer zusammen, bestickte jedes Wäschestück mit Monogrammen und war glücklich in ihrer seligen Ahnungslosigkeit.

Doch die vier Tage, die Dr. Albez überfällig war, hatten das Mädchen völlig verändert. Es fiel sichtlich zusammen, sah ständig verweint und vergrämt aus und hatte einen fiebrigen, flackernden Glanz in den Augen.

Dieser Glanz war es, der Professor Destilliano keine Ruhe ließ! Daß ein Mädel sich um den Liebsten ängstigt, ist klar, und daß sie die Nächte durchweint, ist bei dieser schrecklichen Ungewißheit verständlich, aber dieser rabiat schnelle Verfall der Kräfte und die fieberglänzenden Augen lagen außerhalb dieser Sorge um Fernando.

Tbc? Sollte dieses herrliche, blühende Mädchen lungenkrank sein? Ihre manchmal fahle Haut und die in letzter Zeit öfter auftretende, plötzliche körperliche Schwäche ließen darauf schließen. Auch war das Mädchen nervös und leicht erregbar geworden, alles Dinge, die vor zwei Jahren noch nicht in Erscheinung traten und Destilliano daher verblüfften.

»Ich bin ein schlechter Arzt«, murmelte er und schritt langsam dem Hause zu. »Tausenden helfe ich, und die eigene Nichte verwelkt unter meinen Händen ...«

Er trat ins Haus, ging leise die Treppen hinauf und klinkte nach kurzem Anklopfen die Tür von Anitas Wohnzimmer auf.

Als er eintrat, sah er noch, wie das Mädchen schnell unter der Sofadecke etwas versteckte. Dann blickte sie ihn mit erstaunten, aber auch maßlos erschreckten Augen an.

»Du, Onkel?« fragte sie stockend. »Um diese Zeit?!« Und plötzlich sprang sie auf und rief: »Du hast Nachricht von Fernando! Ihm ist etwas passiert!«

Professor Destilliano schüttelte den Kopf und trat näher. Das schnelle Verstecken und die erschreckten Augen Anitas gefielen ihm nicht und machten ihn irgendwie mißtrauisch.

»Komm einmal näher, Anita«, sagte er mit leiser, gütiger Stimme und blieb unter der hellen Deckenlampe stehen. Verwundert kam das Mädchen heran und blieb drei Schritte vor Destilliano stehen. Der Professor winkte. »Nein, Anita, noch näher«, sagte er gütig. »Ganz nahe, hier unter das Licht. - So!«

Er stellte sie unter die Lampe und hob ihren Kopf empor zu der starken Glühbirne.

»Du gefällst mir in letzter Zeit nicht«, meinte er dabei. »Deine Augen sind so anders. Laß mich mal sehen.«

Schnell senkte Anita den Kopf und nestelte an ihrem Kleid.

»Es ist nichts«, sagte sie stockend. »Ich fühle mich ganz wohl. Die Sorge um Fernando, die Nachtarbeit an der Aussteuer ... sonst nichts. Mir ist bestimmt ganz wohl.«

Mit dem feinen Gefühl des Arztes, der alle seelischen Schwingungen aufnimmt, fühlte Destilliano, daß sie log. Wieder nahm er ihren Kopf und richtete ihre Augen zum Licht empor.

»Dann laß mich einmal sehen«, sagte er dabei und spürte, wie das Mädchen zu zittern begann. »In den Augen der Menschen liegt oft ein halbes Leben ...«

Aufmerksam blickte er in ihre flackernden, wie im Fieber glänzenden Augen und wandte sich dann plötzlich ab. Unmöglich! schoß es durch seinen Kopf. Das ist doch unmöglich!

Immer und immer wieder starrte er in die Augen. Er fühlte, wie es ihm trotz der Hitze eiskalt über den Rücken lief.

Ein Schwindel drohte ihn umzuwerfen.

Die Pupillen von Anitas Augen waren groß. Unnatürlich groß.

Und starr! Fast leblos ... Groß und starr ...

In Destillianos Schläfen rauschte es, während er das zurückweichende Mädchen losließ.

»Was hast du da eben versteckt?« fragte er leise und heiser. Das ungeheuerliche Bewußtsein, das er eben aus diesen Augen las, machte ihn starr.

Anita war zum Sofa zurückgewichen und zitterte. Schützend stellte sie sich vor das Versteck.

»Nichts«, sagte sie trotzig und duckte sich ein wenig, als erwarte sie einen Schlag.

Das Wort >nichts< riß in Destilliano eine Schleuse auf. Eine irre Angst brach über seine Seele herein.

»Das ist doch unmöglich ... unmöglich ... unmöglich ...«, stammelte er. Und plötzlich brüllte er, daß Anita wie unter einem Schlag zusammenzuckte und sich krümmte: »Was du da versteckt hast, will ich wissen!«

»Ich bin es nicht gewöhnt, angeschrien zu werden«, rief das Mädchen und setzte sich auf die Decke, die den versteckten Gegenstand verbarg. Trotzig schlug sie die Beine übereinander.

Destilliano stürzte vor und riß Anita am Handgelenk empor. Sie wollte beißen und kratzen, doch der Greis schleuderte sie von sich. Er war von Sinnen, die Augen quollen aus den Höhlen, und seine weißen Haare flatterten um seine Stirn.

»Dort, unter der Decke - was ist das?!«

»Nichts!«

»Du lügst!«

»Ja!!«

»Gib es heraus!«

»Nein.«

»Weg!« brüllte Destilliano und schleuderte das wieder vor dem Sofa stehende Mädchen zur Seite. Ehe sie sich wieder fangen konnte und auf den Professor stürzte, hatte dieser die Decke zur Seite gerissen.

Ein flacher, länglicher Kasten lag auf dem Sofa.

Ein unscheinbarer, grauer Kasten.

Mit einem Röcheln taumelte Destilliano zurück und lehnte sich an die Wand. Mit beiden Händen bedeckte er das verzerrte Gesicht.

Eine unheimliche Stille lag in dem Zimmer. An die Lehne des Sofas gepreßt, starrte Anita zu ihrem Onkel herüber.

Nach langem Schweigen ließ Destilliano die Hände sinken. Das faltige Gesicht eines müden, zerbrochenen Mannes kam zum Vorschein. Stockend quälte er die Worte hervor.

»Seit wann nimmst du Kokain ...«

»Seit einem Jahr ...«

»Täglich?«

»Ja, täglich.«

»Wo hast du das Gift her?« röchelte Destilliano. Anita blickte zu Boden. Ein heftiges Zittern durchfuhr ihren sichtlich abgemagerten Körper.

»Ich fand im Hause Fernandos, nebenan, eine kleine Kiste mit diesen Schachteln. Ich nahm sie mit, machte sie hier auf und sah, daß es Kokain war. Zuerst fürchtete ich mich - ich habe so viel Schreckliches von Kokain gelesen und gehört -, doch dann, als Fernando zum erstenmal fortfuhr, da hatte ich so schreckliche Angst um ihn. Da machte ich ein Paket auf.«

»Und du nahmst ein Pulver?« stammelte Destilliano. »Ja. Und ich schlief herrlich und wurde so ruhig danach. Wie ein Wunder war es, das in den Körper dringt. Jeden Abend sehnte sich mich nach diesen Träumen, dürstete nach der Nacht, zitterte, bis ich das Pulver nahm. Und dann war alles so leicht und herrlich, so voll Glück wie im Märchen.«

»Es ist der Tod!« schrie Destilliano. Eine irrsinnige Angst stieg in ihm empor. Er stürzte auf Anita zu und schüttelte sie. »Der Tod! Der Tod! Der Tod!« brüllte er dabei, und ihre schwarzen Locken, die vor seinen starren Augen flatterten, machten ihn vollends irr. »Wer das Gift nimmt, ist verloren!« schrie er gellend. »Du darfst es nicht mehr nehmen, hörst du -du darfst nicht!!«

Anita hatte die Augen geschlossen. Willenlos ließ sie sich schütteln.

»Ich kann nicht mehr«, stammelte sie. »Ich muß.«

»Nein!« Destilliano taumelte zurück. »Du bist dem Gift noch nicht verfallen!« Eine kindische Furcht warf ihn in die Knie. Zitternd umschlang er Anitas Beine und winselte ihr zu Füßen. »Anita, sag doch ... du bist ihm nicht verfallen ... du kannst es vergessen ... du bist ihm nicht verfallen ...«

Anita streichelte die weißen, schweißverklebten Haare ihres Onkels. Der zitternde, winselnde Greis tat ihr unendlich leid. Doch sie konnte nicht anders - eine fremde, gewaltige Macht hatte ihren Willen in Besitz genommen.

»Doch«, sagte sie leise in das Schweigen. »Ich brauche das Gift zum Leben ...«

Stöhnend richtete sich Destilliano auf. Dann aber stürzte er mit einem Satz auf den grauen Kasten, warf ihn zu Boden und zertrat ihn, stampfte das Pulver in den Teppich, trat und hieb mit den Füßen darauf, wild, wie ein Amokläufer, und rannte dann aus dem Zimmer, als hetze ihn eine Meute blutdürstiger Hunde.

In seiner Bibliothek sank er vor einem alten, geschnitzten, in einer dunklen Ecke hängenden Kruzifix nieder und hieb mit dem Kopf auf den Boden.

»Vergib mir!« schrie er mit heiserer Stimme. »Herr ... vergib mir ... vergib mir ... Strafe mich nicht so ... Fluche nicht der Unschuld ... fluche mir ... o Herr, Herr ... vergib mir ...!«

Sein Schreien ging in ein Wimmern über, bis es vor Erschöpfung erstarb.

Ohnmächtig lag Professor Destilliano vor dem dunklen Kruzifix.

Es war dieselbe Zeit, in der unten im Hafen die Jacht Anita, von Amsterdam kommend, einlief und Dr. Albez verwundert auf die leere Kaimauer schaute, auf der nur ein Mann stand.

Die >Spürnase< Primo Galbez.

Antonio de Selvano saß über zwei Fotografien gebeugt und schüttelte zum wiederholten Male heftig den Kopf. Es sah aus, als käme er gerade aus dem Wasser und schüttelte nun die Tropfen ab. Und wirklich versuchte der Chefkommissar auch etwas abzuschütteln: die Verwunderung nämlich, die ihm das klare Denken hemmte.

Vor ihm lag ein Bild Dr. Fernando Albez' mit Anita Almiranda, aufgenommen von Primo Galbez auf dem Terreiro do Paco am Tejo, und darunter lag das ein Jahr alte Plakat der Amsterdamer Polizei, welche einen plötzlich verschwundenen Sparkassenkassierer Pieter van Brouken suchte.

Selvano war ganz plötzlich auf diese Gegenüberstellung gestoßen. Als ihm die >Spürnase< die gutgelungene Straßenfotografie übergab, fiel ihm das Gesicht dieses Jose Biancodero gleich merkwürdig bekannt auf. Er schien es schon einmal gesehen zu haben, und zwar vor nicht langer Zeit. Sinnend war er mit der Fotografie zum Kriminal-Bildarchiv gefahren und stieß direkt im Vorraum in der langen Reihe der neusten Steckbriefe auf das Bild Pieter van Broukens.

Antonio de Selvano war sich im Augenblick noch unschlüssig, ob seine Vermutung richtig war. Die Fahrten Biancoderos nach Amsterdam besagten an sich nichts, und doch war da eine gefährliche Gedankenkette, geknüpft mit Logik und Indizien, die nicht zu übersehen war. Im Juni 1923 verschwand Pieter van Brouken aus Amsterdam, im Juli 1923 tauchte ein völlig unbekannter Schriftsteller Jose Biancodero aus Sevilla in Lissabon auf! Beide Personen hatten eine große Ähnlichkeit miteinander, wenn auch das Gesicht Biancoderos dunkler und besser genährt aussah!

»Hier steckt etwas dahinter«, murmelte Selvano und verglich zum wiederholten Male die beiden Fotografien. »Galbez scheint doch recht zu behalten: Der Name ist kein Schild der Tugend! Man müßte die Rua do Monte do Castello etwas genauer betrachten!«

Er griff zum Telefonhörer und meldete ein Blitzgespräch mit dem Polizeipräfekten von Sevilla an. Dann rief er nacheinander die dem Monte do Castello benachbarten Gendarmeriestationen an und ordnete eine scharfe, aber diskrete Untersuchung in Form einer unsichtbaren Überwachung der Villa Destillianos an. Selbst entschloß er sich, morgen früh den Vorstoß zu wagen und den Professor als Arzt aufzusuchen.

Es dauerte nicht lange, so schellte das Telefon.

Die Polizeipräfektur Sevilla war am Apparat.

Und nach wenigen Minuten wußte Selvano, daß es einen kleinen, unbekannten Schriftsteller Jose Biancodero in Sevilla gab, der vor einem Jahr ins Ausland - wie es hieß - verreist sei. Ein Bild war nicht vorhanden - der Mann war zu unbedeutend. Außerdem besaß er keine Vorstrafen und war unbescholten.

Enttäuscht legte Selvano den Hörer zurück in die knackende Gabel. Seine schöne Gedankenkette hatte einen kleinen Riß erhalten. Wenn es einen seit einem Jahr ins Ausland verreisten Jose Biancodero gab, so konnte es nur der Gast Professors Destillianos sein! Seine verblüffende Ähnlichkeit mit dem vermißten Pieter van Brouken war also ein großer, gar nicht einmal so seltener Zufall.

Und doch ließ Selvano den Gedanken nicht fallen, daß hier irgendwo ein Geheimnis steckte. Er hatte das merkwürdige Gefühl, einem Verbrechen auf der Spur zu sein, das so einmalig, so grandios, so entsetzlich war, daß ihm schon bei dem Gedanken leise schauderte.

Er zögerte ein wenig, ehe er den Hörer wieder abnahm und eine Blitzverbindung mit dem auf dem Steckbrief erwähnten

Amsterdamer Kollegen Kommissar Felix Trambaeren verlangte.

Das Gespräch, das er dann in französischer Sprache mit Trambaeren führte, war mehr als merkwürdig.

»Hallo - hier Kriminalpolizei Lissabon. Chefkommissar Selvano.«

»Hier Kommissar Trambaeren, Amsterdam.«

»Ich habe hier einen Steckbrief liegen von einem Pieter van Brouken.«

»Alter Schinken! Ist längst erledigt!«

»Wieso? Ist er gefunden?«

»Gefunden nicht!« Trambaerens Stimme klang gelangweilt. »Aber der Fall ist laut einwandfreier Zeugenaussagen klar. Selbstmord durch Gift und Ertränken in der Heerengracht. Leichnam auf Grund verschlammt und deshalb nicht auffindbar.«

»Und man ist in Amsterdam sicher?«

»Ganz sicher! Aber warum fragen Sie?«

»In Lissabon ist ein Fremder, ein Spanier, aufgetaucht, der van Brouken täuschend ähnlich sieht.«

Trambaeren lachte ins Telefon. »Alle Achtung! Ihr seid in Portugal genau! Laßt den armen Kerl laufen. Alltagsgesichter wie van Brouken gibt es Tausende. Übrigens können Tote nicht leben - klar?!«

»Ich danke Ihnen, Kollege!«

»O bitte, bitte.«

Knack! Wütend warf Selvano den Hörer in die Gabel und lehnte sich zurück.

Wieder ein Glied in der Beweiskette zerbrochen, dachte er. Und sogar das wichtigste! Pieter van Brouken hat einwandfreien Selbstmord begangen. Er ist also tot! Logisch! Und dieser Biancodero sieht ihm ungeheuer ähnlich und hat die Handschrift

Dr. Fernando Albez'! Und der ist auch tot!

Wahnsinn! Ein Lebender, der zwei Tote repräsentiert! So etwas kann auch nur aus dem Gehirn eines Primo Galbez kommen!

Und doch - Antonio de Selvano schüttelte den Kopf. Das Gefühl des geborenen Kriminalisten ließ ihn nicht los: Da steckt ein Geheimnis, das vielleicht eine der größten Sensationen der modernen Kriminalgeschichte wird!

Nachdenklich schob er die Bilder in die Schublade eines Schreibtisches. Noch tappte er im dunkeln, aber irgendwo begann es zu dämmern. In den Fingerspitzen fühlte er ein Kribbeln.

»In einer Woche weiß ich, was gespielt wird«, sagte Selvano laut und fest. »In einer Woche - oder es wird uns allen für immer ein großes, schreckliches Rätsel bleiben.«

Als die Jacht >Anita< am Pier des Lissaboner Hafens vertäut wurde, sprang Primo Galbez mit der Leichtigkeit eines Sportsmannes an Bord.

Erstaunt trat ihm Dr. Albez entgegen.

Die Anwesenheit eines Fremden auf der Jacht und das Fehlen Anitas am Kai erweckte in ihm ein merkwürdiges Gefühl von Angst und kommender, unbegreiflicher Gefahr. Höflich nickte er dem kecken Besucher zu und stellte sich ihm in den Weg.

»Was führt Sie zu mir?« fragte er und betrachtete ihn aufmerksam.

Ein Sportsmann, dachte er dabei. Kräftig, elastisch - muß Muskeln wie Stahl haben.

Primo Galbez, der blitzschnell erkannte, daß er dem Gesuchten gegenüberstand, lächelte sein blendendstes Lächeln.

»Mein Name ist Traverno. Reporter der Portugaler Staatszeitung, Lissabon. Ich hätte gern ein Interview mit Ihnen.«

»Mit mir?« Dr. Albez staunte ehrlich. »Ich wüßte nicht, was an mir so interessant ist!«

»Oh, nicht diese Bescheidenheit!« Primo Galbez klappte sein geheimnisvolles Taschenbuch auf und begann zu schreiben. Dabei redete er in einem fort. »Bescheidenheit ist eine Zier, doch sie nützt nichts! Gar nichts, Senor! Sie sind doch Schriftsteller?!«

»Allerdings!«

»Na also! Nichts geht über die Reklame eines guten Interviews! Was meinen Sie dazu?«

»Ich meine, daß es im Augenblick wichtiger ist, meine Jacht in den Hafen zu steuern, nach Hause zu fahren und auszuschlafen«, antwortete Dr. Albez etwas schroff. »Morgen stehe ich Ihnen dann zur Verfügung.«

»Morgen, morgen! Wer verschiebt, schädigt seine Börse! Morgen stehen Sie schon in den Blättern. Mit Bild: Jose Biancodero zurück von der Weltreise!«

Dr. Albez lächelte und schüttelte den Kopf.

»Gut gebrüllt, Löwe, sagte Shakespeare. Aber Weltreise ist Illusion. Ich komme von Amsterdam.«

»Aha! Amsterdam!« Primo Galbez notierte. »Sie kennen Amsterdam gut?«

»Es geht. Ich war einige Male dort.«

»Was macht eigentlich Pieter van Brouken?«

Galbez beobachtete die Wirkung seiner Überrumpelung von unten herauf wie ein Raubtier und wartete auf eine blitzschnelle Reaktion des Gesichtes. Doch nichts geschah - nur großes Staunen drückten die Züge Dr. Albez' aus.

»Pieter van Brouken? Fangen Sie mit der dummen Affäre auch wieder an? Wie soll ich wissen, was der macht?! Er ist doch tot!«

»So sagt man.« »Und er geht mich auch nichts an!«

»Eben, eben! Schwamm drüber! Was machen Sie in Amsterdam?«

Dr. Albez wurde bei dieser beiläufig gesagten Frage vorsichtig und hellhörig. Einen Augenblick dachte er daran, daß dieser Reporter ein Kriminalbeamter sei, der dem Medikamentenschmuggel auf der Spur war, doch dann verwarf er den Gedanken- und lächelte Primo Galbez an. Diesem gefiel dieses Lächeln gar nicht, und ihm wurde ungemütlich.

»Was macht man schon in einer fremden, schönen Stadt? Was würden Sie dort tun?«

Galbez sann einen Augenblick nach. Raffinierter Hund, dachte er. Er will mich fangen. Na warte, Bürschchen!

»Ich würde vielleicht nach netten Mädchen Ausschau halten«, sagte er dann.

»Sie Genießer!«

»Oder Freunde und Bekannte besuchen.«

»Nicht übel.«

»Und Sie, Senor Biancodero?«

Dr. Albez klopfte Galbez auf die Schulter und blickte ihm schelmisch in die Augen.

»Ich würde genau das tun, was Sie auch in einer fremden Stadt machten. Darin gleichen wir Männer uns alle wie Zwillinge. Eine Verbeugung im voraus vor Ihrer Fantasie. Schreiben Sie, was Sie wollen. Geglaubt wird ja doch nur die Hälfte! Und die genügt völlig. Und im übrigen muß ich an Land!«

Damit drückte er Galbez sanft zur Seite und eilte die Laufbrücke hinunter auf den Kai. In einer Telefonzelle nahe einem Lagerschuppen verschwand er.

Der Detektiv, der sich völlig entgeistert plötzlich allein sah, begriff im selben Augenblick die günstige Situation. Mit einigen großen Sprüngen rannte er zu der Tür der Laderäume, knipste eine kleine Taschenlampe an, stolperte die steile Treppe hinab und stand in einigen weiten, leeren Sälen, die mit Blech ausgeschlagen waren und deutlich die Spuren vor kurzem ausgeladener Waren zeigten. Schnüffelnd wie ein Spürhund eilte Galbez durch die Laderäume und stieß in einem kleinen Nebenraum auf eine kleine, geöffnete Kiste mit grauen, flachen Schachteln aus Pappe. Als er sie öffnete, pfiff er leise durch die Zähne und steckte einige Schachteln in die weiten Taschen seines Sommersakkos. Nachdenklich knipste er die Taschenlampe aus.

Dann hastete er den Weg zurück, sprang mit langen Sätzen über den Laufsteg an Land und verschwand zwischen dem Gewirr der Schuppen und Holzkontore.

Im gleichen Augenblick öffnete sich die Telefonzelle und Dr. Albez stürzte heraus.

Er schien erschreckt, verwirrt und ziemlich ratlos zu sein. Sein Gesicht war blaß, die Haare hingen ihm in die Stirn. Er schaute sich nicht nach dem Reporter um, sondern rannte zur Kommandobrücke und befahl, die Jacht vom Pier abzulegen.

Während die kleine, verschworene Mannschaft das Schiff abtaute und es rückwärts aus dem Hafen manövrierte, saß Dr. Albez in dem kleinen Kartenhaus auf der Kommandobrücke und stützte den Kopf in beide Hände.

Er fühlte einen dumpfen Druck im Herzen. Als er vorhin anrief, war Professor Destilliano am Apparat. Seine Stimme klang zitterig und brüchig, als er befahl, die Jacht 40 Kilometer weiter oberhalb Lissabons in einer Privatbucht anzulegen. Dann drang Anitas Stimme dazwischen, er wollte ihren Namen rufen -da hörte er ein Röcheln, und die Verbindung brach ab.

Es ist etwas geschehen, jagte es durch seinen Kopf. Schon daß sie nicht am Hafen stand, war merkwürdig! Aber was geschehen sein mochte, konnte er sich nicht erklären. Er fühlte nur eine große Angst im Herzen, eine drückende, bleierne Angst.

Langsam glitt die Jacht aus dem Hafen.

Hinter einem Segelschiff in einem starken Motorboot wartete Primo Galbez.

Als Anita nach einiger Zeit hinunter in das Arbeitszimmer ihres Onkels ging, fand sie Professor Destilliano betend in der dunklen Ecke vor dem Kruzifix. Sein langes weißes Hiar war nach vorn gefallen, seine Gestalt war zusammengesunken und zerfallen.

Ein unendliches Mitleid stieg in Anita auf. Sie wollte zu ihm hinstürzen, ihn um Verzeihung bitten, ihn küssen, ihm alles, alles versprechen, sie wollte mit sich ringen und den Zauber des Giftes vergessen. Doch sie kam nicht dazu. Als Professor Destilliano sie in das Zimmer treten hörte, sprang er auf und schoß auf Anita zu. Kurz vor dem Mädchen blieb er stehen und suchte zitternd Halt an einer Sessellehne.

Er ist ein Greis, mußte Anita plötzlich denken, ein Greis ... ein alter, klapperiger Mann innerhalb von zwei Stunden.

»Ich wollte dir nicht weh tun, Onkel«, sagte sie leise und senkte die Augen, doch sie wagte es auch nicht, näher zu treten. »Ich habe nicht gewußt, daß das Mittel so schlimm ist!«

»Du hast es nicht gewußt, nein, du konntest es auch nicht wissen. Aber ich ... ich ...!« Er schrie. »Ich habe es gewußt und Millionen damit in das Unglück gestürzt! Ja, ja ... das ist der Fluch Gottes ... die Vergeltung des Himmels ... O Anita, kleine, liebe, reine Anita ... ich bin ein Schuft ...«

»Onkel!« Das Mädchen schrie auf und legte entsetzt die Hand auf den Mund.

Destilliano schüttelte den Kopf und winkte gebrochen ab.

»Nicht nur ein Schuft ... Anita ... ein Mörder, ein tausendfacher, heimlicher, schleichender, gemeiner, hinterlistiger, feiger Mörder!« Er setzte sich und schob Anita einen Stuhl zu. Bebend, mit starren, entsetzt aufgerissenen Augen fiel das Mädchen auf den Sitz und war stumm vor Angst und Grauen. »Ich habe heute eine Rechnung zu begleichen«, sagte Professor Destilliano leise. »Eine Rechnung, die du mir überreichtest. Gott straft langsam, doch gerecht. Doch daß Er dich als Preis einsetzt, ist mehr als alle Höllen. Anita ... wenn du jemals eine Bestie unter den Menschen sahst, so ist es hier dein Onkel ... Seit 10 Jahren, Anita, ist dein Onkel Ricardo, der bekannte Gelehrte Professor Destilliano, der größte Rauschgiftschmuggler Westeuropas! Um dir einmal ein Leben ohne Sorge zu hinterlassen, um mir die letzten Jahre wie ein Märchen zu vergolden, verkaufte ich die Seelen von Millionen und mordete Tausende durch die viehische Kraft des schleichenden Giftes des Rausches. Meine Verbindungen zum Ausland als führender Bakteriologe Portugals verschafften mir die Möglichkeiten, mein logisches Gehirn wurde die Zentrale eines weiten Netzes. Nach 3 Jahren kleinlichster Vorarbeit, nach einem mörderischen Kampf mit der Konkurrenz um den Absatzmarkt begann im großen Stile der >Import<. Kokain aus Peru, Opium aus Indien, China und Iran, Morphium aus Italien, Heroin aus der Türkei. Aber das alles genügte mir noch nicht! Ich hatte Blut gerochen, Blut in Form von Geld, und dieses Geld lockte ... lockte ... Es war ein Taumel, eine Trance des Verbrechens, in den ich hineinglitt. Da vollbrachte ich meine größte Leistung - die Einfuhr und Herstellung neuer Rauschgifte in Europa! Ich lieferte das gefährliche Haschisch aus dem Libanon, das schreckliche Dagga aus Afrika, das teuflische Takruri aus Thunis und meine Glanzleistung - das Elixier der Hölle: Marihuana aus Mexiko! Damit war ich konkurrenzlos, einmalig, der König der Rauschgiftschmuggler. Auf den Kisten aber stand harmlos ein chemisches Präparat! Ja, das war ein Triumph - auf den Knien lagen sie vor mir, diese Menschen, und beteten mich an. Ich wurde ein Gott für die Süchtigen, ein Heiliger für die Verfallenen.« »Entsetzlich ... «

»Ja, entsetzlich, Anita! Ich kaufte nach dem Tode Doktor Albez' ... «

»Was?!« Anita war emporgezuckt und schrie auf. Ihr Körper schwankte, ihre Augen waren wie leblos. »Fernando ist tot ...?!«

Destilliano nickte.

»Ja, Anita ... seit drei Jahren.«

»Aber Fernando ist doch vor zwei Wochen ...«

»Er ist nicht Doktor Albez«, sagte Destilliano langsam. »Doktor Fernando Albez starb vor drei Jahren an Herzschlag durch Angina pectoris. Du lebtest damals in Teneriffa. Der Mann, der seit einem Jahr das Leben Doktor Albez' weiterlebt, seine Sprache spricht und seine Schrift schreibt, ist ein Holländer, Pieter van Brouken.«

Fassungslos, das Ungeheuerliche nicht begreifend, sank Anita auf ihren Stuhl zurück.

»Pieter van Brouken?« stammelte sie abwesend. »Fernando ...« Sie stockte. Sie begriff nicht, sie bebte, sie fühlte sich taumeln und in einen Nebel untertauchen.

»Dein Fernando ist van Brouken. Er fiel an einem heißen Junitag 1923 in Amsterdam in Ohnmacht und erwachte als Doktor Albez. Er ist der Mann, der sein Leben vergaß - er lebt im Unterbewußtsein, er ist nicht mehr sein Ich, sondern ein Fremder - sein Bewußtsein spaltet sich ... er ist ein Rätsel psychologischer Wissenschaft!«

»Und Fernando ...« Das Mädchen schrie es und wollte das Ungeheuerliche nicht begreifen.

»Nur ein Name, Anita. Den du liebst und Fernando nennst, ist Pieter. Der richtige Fernando, den du kaum kennst, ist längst zu Erde geworden.«

»Und er weiß nichts davon - mein Fernando?«

»Er kann es nicht wissen, denn er hat ja die Seele Doktor

Albez' in sich.«

»Und Jose Biancodero?« Anitas Augen waren gläsern vor Grauen.

»Lebt auch! Verzeih - er lebte! Er war ein kleiner, armer Schriftsteller in Sevilla, den ich durch einen - Freund einlud, eine kleine Reise zu machen. Auf dieser - Reise ist er leider verschollen! Es war um die Zeit, als dein Fernando in Lissabon eintraf - wie gut konnte er da den Namen Biancodero tragen.«

»Mörder!« Grauenvoll klang das Wort aus Anitas Mund.

»Ja, Mörder! Doch du mußt anerkennen, daß meine Klugheit nicht zu schlagen war. Ich hatte einen Menschen, der drei Leben lebt und den ich drehen konnte, wie ich ihn brauchte. Als Irrer ist er auf jeden Fall unangreifbar, unfehlbar, tabu! Er war der beste Mann, das Schmugglerschiff zu führen.«

»Das Schiff ...« Anita zitterte und hielt sich mit beiden Händen den Mund zu. »Die Jacht, die meinen Namen trägt, die Fernando fährt ... «

»... enthält nicht Medikamente für Tuberkulose, sondern Rauschgift vom Acedicon bis zum Marihuana! Und Doktor Albez, der Pieter van Brouken ist und Biancodero heißt, führt es seit einem Jahr zwischen Lissabon, Las Palmas und Amsterdam hin und her!«

»Ahnungslos?«

»Ahnungslos!«

»O du, du ...« Anita war aufgesprungen und rannte im Zimmer hin und her. »Und du bist mein Onkel ... dich liebte, dich verehrte ich?! Zu dir blickte ich empor ... du warst mir Vater, Mutter ... alles ... du ... du ... Satan!«

»Anita!« Destilliano stand auf und trat näher. »Hör mich an.«

»Rühr mich nicht an!« schrie das Mädchen gellend auf. »An deinen Fingern ist Blut! Und er fährt hin und her, seit einem Jahr, ahnungslos und denkt, ein gutes Werk zu tun! Und fährt den Tod! O wie ekelhaft, wie grauenvoll ...« Und plötzlich zuckte sie auf und rannte zur Tür. Doch Destilliano war schneller und stellte sich ihr entgegen.

»Wohin?« sagte er mit einer unheimlichen Ruhe.

»Zur Polizei!« schrie Anita. »Ich kann mit keinem Teufel leben!«

In Destilliano kehrte die alte Kraft der Überlegung und der Selbstbeherrschung zurück. Das verhaßte Wort Polizei machte ihn nüchtern, klar und eiskalt. Mit einer Bewegung seines Armes schleuderte er Anita ins Zimmer zurück und verriegelte die Tür.

»Ich habe dir mehr gesagt, als ich sollte«, sagte er ernst. »Doch ich habe vor dem Kreuz geschworen, alles von mir zu werfen, wenn du dem Gift entsagen würdest. Ich besitze noch so viel Charakter, diesen Schwur zu halten. - Anita, um unser aller willen - schweig! Es war die letzte Fahrt, von der Fernando jetzt zurückkehrt. Wir haben Geld genug, das Leben nicht zu fürchten. Schweig, Anita, ich bitte dich, schweig! Sage ihm nichts, laufe nicht zur Polizei. Zeigst du mich an, so wird auch Fernando angeklagt, und das, wofür ich alles tat, ist von deiner Hand vernichtet: dein Glück!«

»Ich will kein Glück aus Blut und Tränen!« schrie Anita auf und wich bis zu dem Kruzifix in der Ecke zurück. »Eher will ich den Tod, als mit dieser Schuld leben!«

»Anita ... «

»Ich muß es ihm sagen! Ihm allein!«

»Er würde mich erschlagen.«

»Und ich würde zuschauen und bei jedem Hieb jauchzen!« Unbändiger Haß flammte aus ihren Augen. Ihre kleine, schlanke

Gestalt spannte sich wie ein Bogen. »Bist du zu feige, deine Strafe zu büßen?«

»Ich bin ein alter, müder Mann«, sagte Professor Destilliano leise. »Und meine Strafe« - er stockte -, »Anita, nimm kein Kokain mehr ... bitte, bitte ... nimm kein Kokain ...«

Der Gedanke an die Vergiftung Anitas zerbrach in seinem Innern wieder die Kraft des Selbstbewußtseins. Aufstöhnend sank er in seinen tiefen Sessel und bedeckte die Augen mit beiden Händen. Aus dem Mörder und kühlen Gelehrten war wieder der verfallene, einsame, bebende Greis geworden.

Eine lange Zeit war es still im Raum.

Da schreckte das schrille Klingeln des Telefons die Ruhe auf. Rasch ergriff Destilliano den Hörer.

Die Stimme Destillianos zitterte, als er sich meldete. Doch dann zog ein Leuchten über seine Augen.

»Fernando ... du? Soeben eingetroffen?«

Anita war bei dem Namen zusammengezuckt.

»Wir haben eine Umstellung nötig. Laß die Jacht in unseren Privathafen fahren. Ich komme dann hinaus. Ich habe dir Wichtiges zu sagen.«

Da stürzte sich Anita auf das Telefon und klammerte sich wild an den abwehrenden Destilliano.

»Fernando!« schrie sie ... »Fernando, er will dich ...«

Mit aller Kraft schleuderte Destilliano das Mädchen von sich, sah, wie sie einen silbernen Leuchter vom Tisch riß und auf ihn zustürzte. Sprachlos vor Staunen und Nichtbegreifen hob er den Arm zur Abwehr - da krachte der schwere Leuchter schon auf seinen Schädel. Laut aufstöhnend sank Destilliano um und riß den Telefonapparat mit sich vom Tisch. Sein Körper drückte die Gabel herunter, und die Verbindung riß ab.

Starr stand Anita einen Augenblick vor dem leblosen Körper ihres Onkels. Dann riß sie sich los und hetzte aus dem Zimmer. Sie rannte in die Garage, stieß die großen Flügeltüren auf, schob ihren kleinen Sportwagen heraus, prüfte schnell den Benzinstand und sprang dann hinter das Steuer.

Heulend setzte der Motor an. Tief drückte Anita den Gashebel herunter, und der kleine Wagen schoß vorwärts, sauste wie ein glühender Pfeil in die warme Sommernacht und verschwand knatternd in den Straßen Lissabons.

Als Professor Destilliano aus seiner tiefen Ohnmacht erwachte, war dunkle Nacht um ihn. Aus einer tiefen Stirnwunde rann ihm das Blut über die Augen, die weißen Haare waren rot und verklebt.

Schwankend tastete er sich um den Schreibtisch herum, setzte sich ächzend in den Schreibsessel und öffnete eine Tischlade.

Das Spiel war verloren, das Leben wertlos! Seine eigene, geliebte Nichte wurde zum Rächer der Millionen Verdammten. Seine Nichte Anita, selbst in den Klauen des Kokains, wurde das fordernde Gewissen. Der Ring hatte sich geschlossen! Die Schuld machte ihn wehrlos.

Aus! Destilliano - das ist das Ende!

Anita!

Langsam nahm er einen Revolver aus der Schublade und lud den Lauf. Dann lehnte er sich weit zurück, legte den Kopf mit der blutenden Stirn auf die hohe Rückenlehne und steckte den kalten Lauf des Revolvers zwischen die Zähne.

Es war ein leiser, dumpfer Schuß, der in der Nacht verflatterte

Heulend raste der kleine, schwarze Sportwagen durch die Nacht. Nachdem sie die Vorstädte Lissabons verlassen hatte und in die gerade Landstraße eingebogen war, die entlang der Küste zu den berühmten portugiesischen Badeorten führte, fuhr Anita Höchstgeschwindigkeit und raste in mörderischem Tempo die gepflegte Straße entlang.

Sie merkte nicht, daß ihr eine starke Limousine mit gedrosseltem Motor in weitem Abstand folgte und sich bemühte, diesen Abstand beizubehalten.

Chefkommissar Antonio de Selvano lehnte sich in den dicken Polstern bequem zurecht und steckte sich eine Zigarette an.

Er hatte Zeit - die Gelegenheit zum Handeln würde sich erst im Privathafen ergeben.

Durch die am Hafeneingang patrouillierenden Polizei- und Zollboote war er von der Ankunft der Jacht Anita aus Amsterdam unterrichtet worden und hatte seine>Spürnase<Primo Galbez in den Hafen gehetzt. Er selbst bezog Posten am Ausgang Lissabons an der>Bäderstraße<, da er richtig kombinierte, daß ein Mitglied der>Familie Destilliano<in den Privathafen fahren mußte.

Selvano hatte mit Professor Destilliano selbst gerechnet. Als er Anita mit ihrem Zweisitzer an sich vorbeirasen sah, hatte er zunächst nur den Kopf geschüttelt und keine Erklärung gefunden. Doch er folgte ihr.

Anitas Augen zuckten. Vor ihrem Blick begann die Straße im Licht der Scheinwerfer zu flimmern und zu schwanken. Fest preßte sie die Lippen aufeinander und klammerte sich an das Steuerrad.

Das Kokain! Wenn sie jetzt nur eine Tablette davon hätte! Sie spürte, wie die Spannkraft ihres Körper nachließ, wie sie zusammenfiel, wie eine träge Müdigkeit in ihre Glieder kroch. Jetzt zwei Pervitin, dachte sie, zwei dieser kleinen, weißen Pillen - und das Leben wäre wieder herrlich, der Körper frisch, und die Augen leuchteten. Wie herrlich doch dieses Gift ist, wie weit und frei die Welt wird, wenn die Seele sich erhebt. Zwei Pillen nur, und das Blut jagt durch die Adern, der Kopf wird klar, der Druck der Hände fester. Einmalig ist dieses Gift, einmalig ... einmalig ... einmalig.

Sie hatte Sehnsucht nach dem Gift.

Sie dürstete nach den kleinen weißen Pillen.

Nach einem Häufchen weißen Staubes.

Kokain!

Ob Fernando auf der Yacht noch einige liegen hat? Vielleicht im Verbandskasten?!

Sie lachte. Ein ganzes Schiff voll Gift und doch unerreichbar. Das Leben ist nur ein Gaukelspiel. Um Gift tötete sie den Onkel ... und nun hat sie Sehnsucht nach diesem Pulver und wollte doch nur Fernando warnen - vor dem Gift! Wahnsinn!

Wie sage ich es nur Fernando, grübelte Anita. Wie sage ich ihm, daß er nicht Dr. Albez ist, sondern Pieter van Brouken? Ich kann ihm doch nicht sagen, daß er sein Leben vergaß, daß er irr ist und fremdes Leben, das Leben eines Toten, im Unterbewußtsein weiterlebt. Er wird mich auslachen, er, Dr. Fernando Albez, denn Pieter van Brouken ist ja gestorben, in diesem Körper gestorben, der Pieter van Brouken ist, aber die Seele des Dr. Albez aufnahm.

Wie sage ich das bloß Fernando? Er wird mich nicht begreifen. Er wird lachen.

Und dieses Lachen liebe ich so ... ach, ich liebe ihn ganz, ob Fernando oder Pieter.

Ich liebe ihn.

Wie die Augen brennen, wie die Straße schwankt. Die Hände am Steuer zittern auch!

Zusammenreißen, Anita, du mußt dich zusammenreißen!

Oh, nur zwei Pillen Pervitin ... nur zwei kleine Pillen.

Weiße Pillen.

Herrliches, befreiendes Gift.

Gift.

Der Motor dröhnte. Grell durchschnitten die Scheinwerfer die schwarze, mondlose Nacht. Irgendwo in der Dunkelheit ahnte Anita die Felsen, die den kleinen Hafen in der Privatbucht Professor Destillianos einschlössen.

Langsam rückte nun auch die schwarze, große Limousine näher. Ihre abgeblendeten Scheinwerfer erleuchteten schwach die gerade Straße. Mit gedrosseltem Motor jagte sie ruhig durch die Nacht.

Als Anita den Wagen etwas zurückhielt und das Gas einen Augenblick wegnahm, weil sie in die in die Felsen eingesprengte Nebenstraße zu der kleinen Bucht einbog, warf sie ohne Gedanken einen schnellen Blick zurück auf die Chaussee.

Zwei schwache Lichter näherten sich den Felsen.

Ein Auto!

Ein eisiger, im Moment lähmender Schreck durchzuckte den zarten Körper des Mädchens. Verwirrt nahm sie den Fuß vom Gaspedal und lehnte sich in den Sitz zurück.

Sie wurde verfolgt.

Lebte vielleicht der Onkel noch und versuchte, ihr zuvorzukommen?

Aber er lag doch auf dem Teppich, blutete aus einer großen Wunde über der Stirn und atmete nicht mehr!

Die Polizei?

Krampfhaft unterdrückte Anita einen Aufschrei.

Die Polizei war hinter ihnen her! Fernando war in Gefahr, der unschuldige, ahnungslose Fernando!

Der Gedanke gab ihr plötzlich neue Kraft und einen nie gekannten, verbissenen Mut.

Wir sind verloren - der Onkel, ich ... es gibt nun kein Zurück, dachte sie schnell. Aber ihn muß ich retten, er darf nicht in das Zuchthaus oder in die Hölle der Strafkolonie. Ihn kann ich retten- er weiß ja von nichts ... ihn muß ich retten.

»Fernando!« schrie sie laut. »Leb wohl, Fernando!«

Dann riß sie den kleinen Wagen herum, drückte das Gaspedal tief herab und schoß aus der Felsenstraße heraus, gerade in dem Augenblick, in dem Selvano mit seiner Limousine vorsichtig in den Seitenweg einbog.

Verblüfft und im Moment ratlos sah Selvano plötzlich einen leuchtenden Pfeil an sich vorüberschießen und in der Dunkelheit verschwinden.

»Was war denn das?« sagte er laut und erstaunt.

»Der Sportwagen!« schrie der Fahrer. »Er hat gewendet!«

»Zurück!« Selvano brüllte und beugte sich vor. »Zurück und mit äußerster Kraft ihr nach!« Und als der Fahrer den schweren Wagen wieder auf der Straße hatte, kletterte der Kommissar über die Sitze nach vorn und drückte den Sergeanten zur Seite. »Lassen Sie mich ans Steuer!«

Aufheulend schoß der schwere Wagen vorwärts, Selvano blendete die starken, doppelten Scheinwerfer auf.

Der Kommissar starrte auf die Straße. Die Scheinwerfer des kleinen Sportwagens vor ihm waren verschwunden.

»Ein Aas!« murmelte Selvano und hieb das Gaspedal herunter. »Ein tolles Aas! Hat die Scheinwerfer aus und rast blind durch die Nacht.«

Anita blickte in den Rückspiegel. Sie konnte das Näherrücken der starken Scheinwerfer beobachten.

Sie wußte, daß ein Entkommen unmöglich war. In spätestens zehn Minuten mußte der starke Wagen sie überholt und gestellt haben. Als Mörderin ihres Onkels hatte sie keine Hoffnung mehr - ihr einziger und letzter Gedanke war nur die Rettung Fernandos.

Plötzlich fühlte sie eine große Leere in ihren Gedanken. Eine Leere, die alles gleichgültig und merkwürdig lächerlich werden ließ. Die Selbstverständlichkeit ihres rasend näherrückenden Todes machte sie zur Fatalistin, es war so selbstverständlich, jetzt zu sterben, daß sie lächelnd den Kopf schütteln mußte über die bisherige Mühe, das Leben zu behalten.

Steil führte die Straße in das nahe Gebirge. Sie wurde eng und schmal, bog vom nahen Strand ab und schlängelte sich über ein weites Felsplateau. Zur See hin fielen die Felsen abrupt ab.

Fernando, dachte Anita, wenn du morgen alles erfährst, so verfluche mich nicht. Was hättest du auch von einer Frau gehabt, die Kokain und Morphium nimmt und ohne Gift nicht mehr leben kann? Es ist besser, Fernando, glaube es mir, es ist besser so ... du wirst glücklicher sein in deinem zweiten Leben ... Und auch ich, ich bin glücklich ... so glücklich.«

Mit starren Augen riß sie das Steuer herum und jagte auf den zum Meer hin abfallenden Felsen zu.

»Sie stürzt sich ins Meer!« brüllte Selvano und bremste. »So habe ich mir das Ende nicht vorgestellt.«

Mit geschlossenen Augen hockte Anita hinter dem Steuer, während der Wagen auf den Abgrund zuraste.

»Fernando«, flüsterte sie. »Verzeih ... bitte, verzeih ...«

Sie fühlte, wie der Wagen über den Steilhang hinausschoß, die Räder mahlten in der Luft, sie fiel ... fiel ... es brauste um sie ... »Oh«, schrie sie ... »oh ...«, und dann war alles nur Dunkelheit, aus der ein heißer, stechender Schmerz durch den Körper jagte ...

Oben auf dem Plateau hörte Antonio de Selvano den Aufprall des Autos auf die Felsen, ein Aufklatschen auf dem Wasser und ein langsam ersterbendes, helles Zischen.

Erschüttert stieg er aus der Limousine und schaute in die schwarze Nacht. Er konnte sich Anitas Selbstmord nicht erklären.

Im Zentralkommissariat zur Bekämpfung des Rauschgiftschmuggels herrschte eine gedrückte und dumpfe Stimmung.

Antonio de Selvano und Primo Galbez saßen sich seit einer

Stunde gegenüber und sprachen nicht miteinander. Das dicke Aktenstück vor ihnen war aufgeschlagen und schien schuld an der tiefen Verstimmung zu sein.

»Was nützen mir Ihre dummen Schachteln mit Dilandid, Dolantin, Dicodid und Acedicon - wir können niemals den Nachweis erbringen, daß sie geschmuggelt wurden«, sagte Selvano endlich ärgerlich und schielte zu Galbez hinüber.

»Aber ich fand sie auf der Jacht Anita!«

»Wieviel denn - eine halbe Kiste! Ein halbes Kistchen! Acedicon und Dolantin! Wenn schon! Das bekommen Sie in jeder Apotheke!«

»Aber nur auf Rezept. Der freie Besitz dieser Medikamente ist strafbar!«

Selvano winkte ab.

»Nicht der Rede wert! Außerdem war Destilliano Arzt und berechtigt, eine bestimmte Menge Narcotica zu besitzen.«

»Aber die Laderäume zeigten außerdem deutlich Spuren einer großen Ladung!«

»Können Sie nachweisen, daß Biancodero Rauschgift lud?« fragte der Kommissar ironisch.

Primo Galbez zögerte. Dann schüttelte er den Kopf.

»Nein. Aber ...«

»Kein Aber!« Selvanos Hand schlug durch die Luft.

»Bei der Polizei sind Logik und Tatsachen interessant. Sonst nichts. Auf Verdächtigungen können wir nichts geben! Und hier liegt der Hund begraben, wie man sagt! Seit Anita Almiranda und Professor Destilliano Selbstmord begingen, ist nichts mehr da, was angreifbar wäre! Die Haussuchung verlief ergebnislos! Biancodero brach bei der erschütternden Nachricht von Anitas und des Professors Tod zusammen und st noch nicht wieder vernehmungsfähig, und außerdem ist mit ihm ja doch nichts anzufangen, denn schmuggelte Destilliano Rauschgift, so ohne

Wissen Biancoderos. Was wollen Sie also noch?! Wir können die Akte schließen und darüber schreiben: Große Blamage!«

Primo Galbez teilte nicht ganz die Ansicht und den Pessimismus seines Chefs. Wenn er auch einsah, daß nach dem Tode der Familie Destilliano kein einziger Beweis mehr zu erbringen war, ließ ihn doch die geheimnisvolle Person dieses Jose Biancodero nicht los, den Anita im trauten Kreise nur Fernando nannte.

»Man sollte sich mehr um diesen Biancodero kümmern«, bohrte er weiter.

Doch jetzt stieß er auf einen harten Widerstand seines Chefs.

»Lassen Sie mich mit Ihrem Spleen in Ruhe!« schrie Selvano erregt. »Ich habe mich in Sevilla erkundigt! Jose Biancodero ist auf unbestimmte Zeit verreist. Er ist bis heute noch nicht nach Sevilla zurückgekehrt! - Logisch: er liegt mit einem

Nervenzusammenbruch im Lissaboner Krankenhaus.«

»Für Sie ist also der Fall erledigt?«

Selvano nickte. »Ich lege meinen Bericht morgen dem Präfekten vor und lasse dann die Akten schließen.«

»Und was wird aus Jose Biancodero?«

Selvano winkte ab.

»Um den brauchen wir uns keine Sorgen zu machen! Im Nachlaß Destillianos wurde bei der Haussuchung auch das neueste Testament des Professors gefunden. Alleinerben des gesamten liegenden und Bar-Vermögens sind seine Nichte Anita und Jose Biancodero. Da Anita Almiranda Selbstmord ohne Testament beging, fällt ihm das ganze riesige Vermögen zu.«

»Beneidenswert!«

»Wie man's nimmt. An dem Geld klebt Blut - ich fühle mich wohler!«

Primo Galbez antwortete darauf nichts. Er steckte sein altes Taschenbuch ein und erhob sich.

»Ich gehe, Chef«, sagte er gleichgültig. »Heute abend kommt ja doch nichts mehr.«

Selvano schüttelte den Kopf und sah Galbez kritisch an.

»Mir scheint, Ihnen gefällt die Auflösung des Falles nicht. Sie haben einen Narren an diesem Jose Biancodero gefressen! Von mir aus jagen Sie einem Phantom nach - mehr als blamieren können

Sie sich nicht! Und noch eins, Galbez: Von mir erwarten Sie bitte keine Unterstützung! Ihren Privatspleen zu decken, bin ich nicht bereit!«

»Wie Sie wünschen, Selvano«, sagte er höflich. »Aber wenn ich den Kerl zur Strecke bringe, verlange ich eine Extraprämie oder eine Beförderung.«

Als Dr. Fernando Albez aus dem Lissaboner Krankenhaus nach fünf Tagen entlassen wurde, war er ein mehrfacher Millionär. Aber er fühlte, daß ihn Rätsel umgaben.

Was mochte Professor Destilliano bewegen haben, sich zu erschießen, nachdem er kurz vorher noch am Telefon war und versprach, zu dem Felsenhafen hinauszukommen?

Wer hatte ihm den Leuchter an den Kopf geworfen?! Mit wem hatte er gekämpft?! Warum?! Hatte er nicht am Telefon aufgestöhnt, ehe die Verbindung abriß?! Und seine Stimme klang brüchig und zitterig! War er etwa ermordet worden?!

Und dann der Tod Anitas! War es Unfall oder auch Selbstmord gewesen?! Anita war eine verwegene, aber durchaus sichere Fahrerin gewesen, die mit Bewußtsein nie so weit von der Straße abkommen konnte, auch in der finsteren Nacht nicht!

Was war in der Rua do Monte do Castello geschehen?

Warum verunglückte Anita in der Nähe des Felsenhafens, zu dem doch Professor Destilliano kommen wollte?!

Rätsel über Rätsel!

Wohlweislich hatte ihm Kommissar Antonio de Selvano die geahnten Zusammenhänge verschwiegen. Und auch der Konsul Condes de Manolda, der zum Begräbnis seines Freundes von Amsterdam herüberkam, verschwieg Dr. Albez die für ihn bis zu einem gewissen Punkt bekannten Motive.

Manoldas Trauer am Grabe Professor Destillianos war schwer und echt. Wenn auch seine zerknirschte Miene weniger dem Toten, sondern dem Sterben des guten Schmuggelgeschäftes galt, so machte seine Rührung doch einen guten Eindruck und verschaffte dem alten Halunken einen blendenden Abgang. Denn nach Destillianos und des Kokainschmuggels Scheiden reichte Condes de Manolda seine Demission als portugiesischer Konsul ein, wurde Privatier, zog von Amsterdam weg nach Den Haag, kaufte sich ein Landhaus und hielt als stiller Edelmann den Gedanken an seinen edlen Freund Destilliano in seinem Herzen wach.

Allein zurück mit allen Besitzungen in Portugal und auf den Kanarischen Inseln blieb Dr. Fernando Albez, der als Jose Biancodero der reichste Mann von Lissabon wurde.

Zurückgezogen in einem Landhaus an der Felsenküste von Cintra, in der Nähe von Azenhas do Mar, lebte er weltfern, einsam, stumm und ernst. Oft stand er stundenlang auf dem steil ins rauschende Meer abfallenden Felsen, ließ den Wind durch seine Haare wehen und starrte hinaus in die unendliche Weite des brausenden Atlantik.

Das Glück seines Lebens war mit Anita gestorben.

Kapitel 5

Fünf Jahre gingen ins Land.

Eines Nachmittags, am 7. August 1929, hielt unten auf der Uferstraße am Felsen ein großer, schwarzer Tourenwagen, und ein gepflegter, breiter Herr in dunkelgrauem Reiseanzug und Sportmütze stieg aus. Musternd schaute er den Felsen hinauf, gab in das Innere des Wagens einige Anweisungen und machte sich dann brummend daran, den steilen Felsenweg emporzuklettern.

Der Wagen fuhr an die Seite und hielt dann wartend in einer halbkreisförmigen Einbuchtung der steilen Steinwand.

Mit hochrotem Gesicht, ein wenig außer Atem und schwitzend, trat der Besucher nach einer Weile auf das Steingartenplateau. Musternd blickte er auf das weitläufige, flache Landhaus. Er wollte gerade den Kiesweg entlang zur Tür des Baues gehen, als er aus einem der Büsche zu seiner Seite angesprochen wurde.

»Ist es möglich? Sie in Cintra?!«

Erschreckt fuhr der Fremde herum, doch dann zog ein breites Lächeln über sein wohlgenährtes Gesicht.

»Doktor Fernando Albez! Sie haben eine verteufelte Art, Ihre Gäste zu begrüßen!« Lachend gab er ihm die Hand. »Nach fünf Jahren Einsamkeit wollte ich Sie einmal in Ihrer Eremitenhöhle besuchen! Wie's scheint, läßt es sich in dieser Höhle ganz gut wohnen!« Er lachte und klopfte Albez auf die Schulter. »Auch Eremitentum kann etwas Reizvolles sein!«

»Wie kommen Sie nach Cintra, Konsul Manolda?« fragte Albez lächelnd und geleitete den Gast über den Kiesweg dem Hause zu. »Sie waren nach dem - Unglück wie verschollen!«

»Man wird alt, mein Bester. Die Geschäfte reiben die Nerven auf, die Tätigkeit als Konsul mit ihrer ständigen Repräsentation engt das private Leben ein - da habe ich mir kurz entschlossen in Den Haag eine kleine Villa gekauft und bin ein lebenslustiger Privatier geworden.« Er gluckste. »Das Los der alten Männer, Doktor Albez. Ich beneide Sie um Ihre 42 Jahre und Ihre jugendliche Spannkraft. Wenn man erst 60 ist, wird das Blut ruhig und dickflüssig ... und wenn man wie ich erst 64 ist, o je -, dann ist der größte Wunsch Ruhe und Sorglosigkeit!«

»Und trotzdem machten Sie die beschwerliche Reise nach Azenhas do Mar?«

»Rein aus Vergnügen, Doktor Albez. Ich besuchte in Lissabon den letzten übriggebliebenen Jugendfreund und dachte mir: Mußt doch einmal sehen, wie es dem netten Fernando Albez geht. Das heißt: ich fragte nach Jose Biancodero. Verschwunden, hieß es. Das Haus in der Rua do Monte do Castello ist mittlerweile umgebaut und ein Säuglingsheim geworden, und der geheimnisvolle Jose Biancodero soll in Cintra, oben auf einem Felsen direkt am Meer, einsam und menschenscheu schon seit Jahren leben. Verrückt, sagte ich -den Knaben suchst du auf! Und so bin ich losgefahren und habe Sie in Ihrer Eremitenklause aufgestöbert.«

Dr. Albez lächelte und blieb vor den Stufen des Hauseinganges stehen.

»Selbstverständlich sind und bleiben Sie auch mein Gast«, sagte er.

»Ich wollte nur auf ein Stündchen ...«

Manolda hob den Arm, aber Albez winkte ab.

»Für eine Stunde brauchten Sie gar nicht zu kommen! Sie sind jetzt hier, und ich lasse Sie erst wieder weg, wenn ich es will!« Er lächelte. »Wissen Sie nicht, daß mein Zaubergarten durch einen Hexenspruch verschließbar ist und niemand mehr ohne meinen Willen von den Felsen herunterkommt?! Sie sind mein lieber und willkommener Gefangener!«

Mit gespieltem Erstaunen nahm Manolda seinen Hut ab. Resignierend zuckte er die Achseln.

»In die Falle gegangen! Das hat man von seiner Menschenfreundlichkeit! Aber das eine sage ich Ihnen, Doktor Albez: Wenn Sie mir nicht in einer halben Stunde einen saftigen Braten auffahren und eine Pulle des bestens Weines, versuche ich, Ihr Zauberreich mit entschiedener Gewalt und unter Absingen schmutziger Lieder zu verlassen!«

Lachend traten sie in das Haus und kamen in die breite, langgestreckte, glaswandige Halle, die im Hintergrund einen wundervollen Blick auf das weite, schaumige, grünschillernde Meer freigab.

»Gehen wir in die Bibliothek«, sagte Dr. Albez, während sich Manolda erstaunt und ergriffen von der Schönheit des durch Säulen und Rundbogen gehaltenen Baues umsah. »Dort haben wir die Klippen und die Brandung unter uns, und die untergehende Sonne wirft ihr blutiges Gold voll durch die Fenster. Ich sitze dort jeden Abend und starre in den versinkenden Feuerball. Dann habe ich immer nur den einen Wunsch, selbst einmal bei einem solchen Sonnenuntergang zu sterben.«

Stumm gingen sie durch die weite Halle und traten in ein gewölbtes, bis an die Decke dunkel getäfeltes Zimmer ein, in dessen Längswände große Regale eingelassen waren. Ein breites Fenster führte zum Meer hinaus. Vor dem Fenster standen tiefe, weiche Sessel und ein geschwungener, ausziehbarer Club- und Spieltisch.

»Machen Sie es sich bequem, Manolda«, sagte Dr. Albez und wies auf die Sessel am Fenster. »Ich möchte nur schnell der Küche Ihre Wünsche weitergeben und mich selbst von der guten Flasche überzeugen. Für die Zwischenzeit: eine alte Flasche Martell und Gläser finden Sie in der Hausbar unter dem Fensterbrett. Fühlen Sie sich wie zu Hause und bedienen Sie sich. - Sie sind mit Ihrem Wagen gekommen?«

»Ja.«

»Ist es Ihnen recht, wenn ich ihn in meiner Garage einstellen lasse und Ihren Chauffeur der Obhut meines Hausmeisters übergebe? Unser Stubenmädchen Mira wird sich über den seltenen männlichen Zuwachs sehr freuen!«

»Ordnen Sie an, mein Bester«, lachte Manolda und warf sich in einen Sessel. »Ich bin in Ihrer Gewalt, und da ich jetzt weiß, daß Sie einen alten Martell haben, bekommen Sie mich sowieso nicht so schnell wieder los! Erst muß der Keller leer sein!«

»Hoffentlich, lieber Manolda, hoffentlich ...«

Lächelnd entfernte sich Dr. Albez. Konsul Manolda klappte die Hausbar auf.

Nach dem Essen, das Manolda seinen gewünschten Braten bescherte und eine Flasche feurigen Tarragona, lehnten sich der Konsul und Dr. Albez in ihren Sessel zurück und rauchten eine der starken Virginiazigarren. Schweigend blickte Albez eine Weile über das grüne Meer.

»Sie werden wenig Abwechslung bei mir haben«, sagte er nach einer Pause. »Das Schönste, was ich Ihnen bieten kann, Manolda, ist Ruhe. Dann vielleicht ioch etwas Angeln, kleine Küstenfahrten mit dem Motorboot und ein Ausflug nach unserem Bad Estoril. Hier ist die Einsamkeit.«

»Ich bringe Ihnen das Leben, Albez.«

Erstaunt blickte Dr. Albez auf. Der Ton in Manoldas Stimme war klar und bewußt. Es hatte sich nicht bloß um eine Redensart gehandelt.

»Wie soll ich das verstehen, Konsul?« fragte er. Manolda blickte hinaus auf das Meer.

»Ich habe Sie belogen, Doktor Albez. Ich kam nicht zum Vergnügen nach Portugal. Ich habe das Rentnerleben satt und möchte wieder etwas Produktives aufziehen. Und zwar mit

Ihnen, Albez. Sie haben von unserem lieben Freund Destilliano her noch die blendenden Verbindungen - ich kenne Mitteleuropa wie mich selbst! Und es tut sich etwas in Deutschland! Die Inflation ist längst überwunden, der Deutsche Stresemann ist dabei, die Karre seines Vaterlandes aus dem Dreck zu zerren -es geht aufwärts mit dem alten Germania! Damit ist seine Aufnahmefähigkeit äußerst gestiegen, vor allem, nachdem der Hunger der Volksmassen größer ist als die Eigenerzeugung des Landes. Wissen Sie, woran ich dachte, Albez?«

»Nein.«

»An eine internationale Obst-Export-Gesellschaft. Obst aus aller Welt hinein in das alte Europa. Unbekannte Früchte aus dem Malaiischen Archipel, aus Südamerika, aus dem Kongobecken auf den Markt werfen und eine neue Geschmacksrichtung einführen - da liegt noch ein Geschäft, bester Albez, da liegt das Geld auf der Straße - auf den Bäumen wächst es uns zu.«

»Ich habe Geld genug«, sagte Dr. Albez leise. Es klang nicht protzenhaft, sondern voll Resignation und fast traurig.

»Das ja! Aber wollen Sie Ihr ganzes Leben auf einem Felsen versauern?!«

»Leben zu müssen, ist sauer genug ...« Albez blickte auf das Meer. Seine Gedanken schienen fern, in einer anderen Welt zu sein. Doch dann besann er sich und wandte sich an Manolda zurück. »Brauchen Sie Geld, Konsul? Diese Frage ist rein freundschaftlich ...«

»Papperlapapp! Wir beide haben Geld genug. Aber das Leben muß irgendwie einen Sinn haben, sonst wird es zu blöd! Immer nur Geld ausgeben, wird auch langweilig. Der Reiz des Verdienens fehlt dabei! Das Leben muß eben einen Zweck haben.«

»Einen Sinn, einen Zweck - dieses Leben ...« sagte Dr. Albez bitter. Etwas wie Hohn schwebte in seiner Stimme. »Aber wie

Sie wollen - bauen Sie Ihre Obst-Export-Gesellschaft auf -soweit sie mich nicht persönlich belästigt, können Sie mit mir rechnen. Organisation und alles Geschäftliche überlasse ich Ihnen.« Er griff in die Tasche und holte ein Scheckbuch heraus. »Wieviel brauchen Sie, Konsul Manolda?«

Manolda hob beide Arne und lehnte sich weit in den Sessel zurück.

»Sie verstehen mich falsch, Doktor Albez«, sagte er leidenschaftlich. »Geld ist das sekundäre Problem. Wichtiger sind mir Ihre Verbindungen.«

»Sie sind aber nur pharmazeutischer Natur.«

»Vielleicht kann man sie für einen Obsthandel verwerten.« Er stockte und verbesserte sich schnell. »Ich meine, vielleicht ist dies eine Brücke zu anderen wertvollen Verbindungen ...«

»Vielleicht. - Ich gebe Ihnen die Adressen.«

»Sie mißverstehen mich noch immer.« Manolda beugte sich vor und schob die im Wege stehende Flasche Martell etwas zur Seite. »Ich brauche Ihre Aktivität! Ich brauche Sie und Ihre Jacht, Ihren Mut und Ihr Draufgängertum, Ihren Scharfblick und Ihre Intelligenz. Alles in allem: ich brauche Sie!« Dr. Albez hob die Hand, aber Manolda winkte ab. »Bitte, sagen Sie jetzt nichts! Ich möchte keinen Entscheid - jetzt nicht! Ich will nicht in Sie dringen, ich will keine Zusage oder Zurückweisung! Überlegen Sie es sich. Die Welt steht Ihnen offen wie noch nie. Nicht die Welt eines reichen Bummlers, sondern die Welt eines Mannes mit großen Plänen und einer großen, lohnenden, die Menschheit nährenden Aufgabe! - Ich werde warten, bis Sie von selbst mit Ihrem endgültigen Entschluß zu mir kommen. - Wo kann ich telefonieren?«

»In der Halle«, antwortete Dr. Albez leise und versank in ein tiefes Nachdenken. Schnell entfernte sich Manolda.

In der Halle wählte er eine Lissaboner Nummer, wartete und sagte dann halblaut in den Apparat:

»Ich bin bei Albez. Habe ihn eben angeschossen. Ich glaube, daß unser Plan gelingt! In einer Woche gebe ich Nachricht! Sorgt bis dahin, daß genügend >Stoff< vorhanden ist!«

Schnell hängte er dann wieder ein und ging in die Bibliothek zurück.

Als Kommissar Antonio de Selvano sechs Wochen später wie jeden Morgen die Zentralstelle zur Bekämpfung des Rauschgiftschmuggels betrat, sah er als erstes voller Verwunderung, daß Primo Galbez eine kleine Obstkiste vor sich stehen hatte und mit liebevoller Sorgfalt einen Apfel aufschnitt.

»Viel Vergnügen«, sagte Selvano und blickte Galbez reichlich dumm an. »Wußte nicht, daß Sie Vegetarier geworden sind und sich für Obstsalat erwärmen. - Angenehme Beschäftigung?«

»Hm - es geht!« Primo Galbez lächelte seinen Chef an und schnitt gleichzeitig den siebenundzwanzigsten Apfel durch. »Man lernt nie aus, Selvano. Und übrigens lohnt es sich, sich einmal näher mit dem Export-Obst Portugals zu beschäftigen. -Wissen Sie, daß die Jacht Anita wieder fährt?«

»Anita? Das ist doch das Schiff dieses Biancoderos?«

»Und früher gehörte es Professor Destilliano. Ich fand auf ihr ein halbes Kistchen Dolantin!«

Selvano schob den Hut in den Nacken und ließ sich hinter seinem Schreibtisch auf den Stuhl fallen. Ärgerlich schob er die neuen Aktenbündel von sich weg.

»Galbez«, rief er. »Fangen Sie schon wieder mit diesem dummen Verdacht an?! Halten Sie Professor Destilliano noch immer für einen Rauschgiftschmuggler?! Der Präsident von Portugal in eigener Person hielt die Grabrede! Sie machen sich langsam lächerlich, mein Bester!«

»Destillianos Selbstmord und das Unglück Anita Almirandas wir wollen es vorsichtig ein Unglück nennen - sprechen eine reichlich mysteriöse Sprache.« »Seelische Konflikte bläst man nicht auf einer Posaune.«

»Das nicht, aber seit Destillianos Tod ist der Rauschgiftschmuggel um 70 % zurückgegangen.«

»Ein dummer Zufall, Galbez.« Selvano nahm seinen Hut ab und warf ihn auf einen Aktenstapel. »Genauso könnten Sie folgern: Seit Destillianos Tod haben wir in Lissabon nur noch 17 Raubüberfälle gehabt, im Gegensatz zu 27 im gleichen Zeitraum vorher! Alles kalter Kaffee, Galbez - Ihre Leidenschaft für die Jacht Anita wird langsam eine Psychose!«

Primo Galbez, der gerade einen neuen Apfel aus der Kiste nahm und ihn aufschnitt, nahm die beiden Hälften vorsichtig in seine Hände und trat zu Selvano hin. Triumphierend hielt er dem Kommissar den Apfel hin.

»Bitte, was sagen Sie dazu?« fragte er mit breitem Lächeln.

Selvano blickte widerwillig auf den aufgeschnittenen Apfel, doch dann stutzte er. Dort, wo sich sonst das Gehäuse mit den Kernen befand, stak eine kleine runde Kapsel aus Leichtmetall. Mit einem Gehäusestecher war das Innere des Apfels kunstvoll ausgestochen, die Kapsel hineingelegt und dann mit den oberen und unteren Apfeldeckenstücken wieder unsichtbar geschlossen worden.

Mit spitzen Fingern nahm Selvano die Kapsel aus dem Apfel und öffnete sie vorsichtig. Eine kleine Ampulle, gefüllt mit einer wasserklaren Flüssigkeit, kam zum Vorschein.

Erstaunt blickte Selvano zu dem grinsenden Primo Galbez.

»Reines Morphium«, sagte er dann langsam.

»Ja - das ist die fünfte Ampulle aus dieser Apfelkiste.«

»Toll! - Und wo haben Sie die Äpfel her?«

»Von der Jacht Anita!«

Eine ganze Weile war es still im Zimmer. Stumm starrte Selvano auf die kleine Rauschgiftampulle zwischen seinen Fingern.

»Wenn das wihr ist, Galbez«, sagte er endlich leise. »Wenn das von uns hundertprozentig bewiesen werden kann, daß diese Äpfel von der Jacht kommen, dann können wir zugreifen! Dann aber« - er blickte den Detektiv an -, »habe ich Ihnen vieles abzubitten, und Ihre sprichwörtliche Spürnase hat wieder einmal den richtigen Wind aufgefangen! Wie kamen Sie überhaupt zu den Äpfeln?«

Primo Galbez setzte sich und legte die beiden Apfelhälften neben den Aktenstoß, der den Schreibtisch überhäufte.

»Seit fünf Jahren beobachtete ich diesen Jose Biancodero. Ich tat es ohne Ihr Wissen, Chef, denn Sie hätten mich ja doch ausgelacht ...«

»Bestimmt!«

»Sehen Sie! Ich ließ mich nicht beeindrucken von der Einsamkeit Biancoderos - ich lag auf der Lauer, hatte meine Spitzel in Cintra, Estoril und Azenhas do Mar, beobachtete ohne Unterlaß die Lebensweise des einsamen, vergrämten Mannes und kam - wie Sie - vor einigen Monaten zu der Überzeugung, daß ich gegen Schatten kämpfe. Du bist ein Narr, sagte ich mir -rennst einem dummen Gedanken nach, nur weil er dir so gut gefällt und du ein alter Dickkopf bist, und siehst täglich, wie sich das absolute Gegenteil bewahrheitet! - Ich baute meine Zelte ab, zog meine Spitzel aus Cintra und Azenhas do Mar zurück und sagte mir: Schluß! Irren ist das Vorrecht des Menschen! Da bekam ich die Meldung, daß Biancodero seit fünf Jahren zum erstenmal Besuch erhalten habe! - Besuch auf dem Felsenschloß! Das machte mich munter! Wer es war, konnte ich nicht feststellen - das einzige, was mir auffiel, war die holländische Autonummer. Der Gast blieb volle zehn Tage bei Jose Biancodero. Am elften Tage in der Nacht - wie paradox -fuhr er wieder ab, so plötzlich, daß eine Verfolgung ausgeschlossen war.«

Selvano starrte vor sich hin und kaute nachdenklich an der

Unterlippe.

»Wissen Sie die Nummer, Galbez? Man könnte in Holland nachforschen.«

»Habe ich bereits! Der Wagen kam aus Amsterdam. Aber die Nummer war falsch - 077915 gibt es in Amsterdam und in ganz Holland nicht!«

»Aha!« Selvano sprang auf. »Wenn einer mit einer falschen Nummer im Ausland einen Besuch macht, muß er irgend etwas zu verbergen haben. Das ist eine faule Sache!« rief er. »Galbez, warum haben Sie mir das nicht früher gesagt?!«

»Sie hätten mich ausgelacht.«

»Kindskopf! Das ist doch ein Beweis!. Das verschafft uns doch das Recht, einmal zwanglos das Felsennest zu besichtigen.«

»Das ist noch nicht alles«, fuhr Primo Galbez mit seinem Bericht fort. »Ich wollte tiefer in diese geheime Zusammenkunft dringen und wartete weiter. Was folgte, ging Schlag auf Schlag: Gründung einer Obst-Export-GmbH unter Leitung Biancoderos. Mitgesellschafter der Konsul Manolda, merkwürdigerweise in Den Haag, also Holland, wohnend. Die Jacht Anita, die fünf Jahre still im Hafen lag, wurde wieder flott und seetüchtig gemacht und fuhr zunächst nach Las Palmas. Das fiel mir auf, denn auch Professor Destilliano pendelte zwischen Las Palmas und Lissabon hin und her. Las Palmas wiederum ist ein Umschlaghafen für Obst. - Ich erkundigte mich weiter, ließ mir die Prospekte der neuen Obst-Export-Gesellschaft schicken, kaufte selbst eine Kiste Obst ... alles negativ, nirgends ein Anhaltspunkt - die Äpfel und Apfelsinen waren köstlich, mehr aber auch nicht. - Da kam mir plötzlich ein verwegener Gedanke: Ich ließ mir die Akten des Rauschgiftschmuggelringes geben. Sie wissen, Selvano, auf einer Karte von Europa sind alle bekannten Plätze verzeichnet, an denen im Laufe der letzten 15 Jahre Rauschgift in größeren Mengen gehandelt wurde. Diese

Karte verglich ich mit der Karte der Niederlassungen im Prospekt der neuen Obst-Export-Gesellschaft ... wie Schuppen fiel es mir da von den Augen. Selvano, fast 70 Niederlassungen stimmten mit den Städten des Rauschgifthandels überein!«

»Wunderbar!«

»Das sage ich auch! Aber Primo Galbez ist gewöhnt, ganze Arbeit zu leisten. Ich brauchte noch einen Beweis, nicht einen theoretischen, sondern einen praktischen, einen Beweis in flagranti! - Ich jagte meine Spitzel durch Lissabon mit dem Auftrag, einen Rauschgiftsüchtigen zu entdecken. Nach knapp drei Tagen hatten wir ihn: im Vertrauen - Direktor Bonheas von der portugiesischen Nationalbank! Ich ließ ihn beobachten und stellte fest, daß in seinem Hause seit einigen Wochen auffallend viel Obst gegessen wurde ... kistenweise wurden die Äpfel, Pampelmusen, Bananen und Apfelsinen in die Villa gefahren ... die Familie Bonheas mußte in Obst ersticken. Die gedankliche Folgerung war klar: Las Palmas - Obst - Jacht Anita -Niederlassungen decken sich mit Rauschgifthandelsstellen -Bonheas ist Rauschgiftler und ißt neuerdings viel Obst, das aus Las Palmas kommt ... mein Plan stand fest! Vorgestern nacht machte ich unseren schweren Jungens Konkurrenz und brach bei Direktor Bonheas kunst- und gewerbegerecht ein. Die gute Polizei stand draußen Schmiere und sorgte dafür, daß mich niemand störte. Alles mußte rasend schnell gehen. Mit drei kräftigen Polizisten in Zivil schleppte ich aus der großen Küche je eine Kiste Pampelmusen, Äpfel und Apfelsinen heraus und begann dann, Frucht um Frucht aufzuschneiden. Bei den Pampelmusen und Apfelsinen muß ch mich vergriffen haben, die >wertvolle< Kiste scheint besonders gezeichnet zu sein ... das Ergebnis war Null! Aber bei den Äpfeln, da hatte ich Glück. Bis jetzt schon fünf Ampullen - und fast 40 ungeprüfte Äpfel sind noch in der Kiste. - Eins ist jedenfalls klar: Die Obst-ExportGesellschaft ist die frechste und tollste Rauschgiftschmuggelbande, die es überhaupt gibt!«

Selvano betrachtete wieder die kleine Ampulle Morphium und zog die Mundwinkel herab. Es sah aus, als wolle er resignieren.

»Eine meisterhafte Arbeit, die Sie da geleistet haben, Galbez«, sagte er anerkennend. »Aber eine Lücke hat Ihre Beweiskette: Wissen Sie, daß die Obstkisten in Bonheas Haus von der Jacht Anita kamen?«

Erstaunt blickte Primo Galbez auf und schwieg einen Augenblick.

»Es ist doch klar, daß die Kisten ...« meinte er. Doch Selvano winkte ab.

»Klar ist nur, was wir beweisen können«, sagte er. »Haben Sie Beweise?«

»Es ist doch logisch ...«

»Mit Logik allein können Sie nichts, aber auch gar nichts anfangen! Alle Indizien sind Seifenblasen, dumme Windeier, wenn der reale Beweis fehlt! Und haben Sie den? Haben Sie eine Rechnung Biancoderos an Bonheas? Haben Sie einen Bestellzettel? Sind die Kisten irgendwie signiert?«

»Nein«, sagte Primo Galbez kleinlaut. »Nichts von alledem ... «

Selvano betrachtete wieder die Ampulle Morphium und blickte dann mit einem Lächeln auf den traurigen Detektiv.

»Galbez, seien Sie nicht entmutigt.«

»Danke.«

»O bitte! - Ich werde morgen selbst die Jacht Anita untersuchen und anschließend der Felsenfestung Biancoderos einen Besuch abstatten. Die Akten des Handelsregisters über die Gründung der Obstfirma lasse ich mir gleich kommen -vielleicht erfahren wir, wer der>stille Teilhaben in Las Palmas und weiterer Interessent an dem Geschäft ist!«

»Und was soll ich tun?« fragte Galbez kleinlaut. Er spielte mit den Apfelstücken.

»Für Sie habe ich etwas ganz Entzückendes.« Selvano begann seine Fröhlichkeit wiederzugewinnen. »Sie werden heute nacht noch einmal bei Direktor Bonheas einbrechen. Unsere Polizei wird wieder fachmännisch Schmiere stehen. Aber diesmal brechen Sie nicht in die Küche, sondern in das Arbeitszimmer ein. Vielleicht finden Sie im Schreibtisch etwas, was uns gegen Biancodero vorgehen läßt. - Sie verstehen es doch, einen Schreibtisch lautlos aufzuknacken?«

»Mit allen Raffinessen«, nickte Galbez. »War doch in Ihrer Schule, Chef! Und wenn man mich überrascht? Man wird durch den ersten Einbruch gewarnt sein.«

»Dann wird die Polizei, die draußen Schmiere steht, kommen und Sie pro forma verhaften wie einen echten Dieb. Das ist überhaupt der beste Trick! Sie machen absichtlich Lärm, Bonheas holt die Polizei, und man führt Sie sicher ab! Einen gefahrloseren Einbruch gibt es gar nicht! Außerdem schöpft Bonheas keinen Verdacht und hält Sie für einen richtigen kleinen Dieb. - Viel Glück, lieber Galbez.«

Es war eine ziemlich helle Nacht, als Antonio de Selvano mit drei Beamten der Zentralstelle zur Bekämpfung des Rauschgiftschmuggels im Hafen von Lissabon erschien und sich dem dritten Becken näherte, wo, am Pier vertäut, mit gelöschten Positionslichtern und wie ausgestorben, die schlanke, weiße Luxusjacht Anita ankerte. Selvano war sich der Tragweite bewußt, die eine ergebnislose Untersuchung mit sich bringen mußte, denn die kühne Gedankenkette Primo Galbez' rechtfertigte noch lange nicht einen Eingriff in das geheiligte Privatleben. Hinzu kam, daß auch die Auskunft des Handelsregisters mehr als dürftig war und nichts Unbekanntes zu bieten hatte: Gesellschafter der Firma waren Jose Biancodero in Azenhas do Mar und Konsul Manolda aus Lissabon, Hotel Espana. Manolda wiederum, dem Kommissar bestens bekannt und als ehemaliger Konsul des Landes ein Ehrenmann ohne jeglichen Verdacht, schied von vornherein als Teilhaber eines

Rauschgiftschmuggels aus und war über jeden leisen Zweifel erhaben. Undenkbar war es auch, daß sich Konsul Condes de Manolda mit einem zweifelhaften Geschäftsmann assoziierte oder diese dunklen Geschäfte duldete. Allein seine Teilhaberschaft mußte für die Unbescholtenheit des Unternehmens bürgen!

Selvano war es gar nicht wohl in seiner Haut, als er das dritte Hafenbecken betrat und die Jacht Anita im Ungewissen milchigen Mondlicht liegen sah.

Das rohe Kopfsteinpflaster des Ufers blinkte schwach, als sei es mit Silber überstrichen. Tiefe Stille lag über dem Hafen, nur das leise Plätschern und Klatschen der Wellen an die Bordwand des Schiffes oder das ächzende Knacken der Taue unterbrachen die lautlose Nacht.

Selvano gab sich einen innerlichen Ruck. Er nickte den begleitenden drei Beamten zu und wollte aus dem Schatten der langgestreckten Lagerschuppen hinauf auf die Uferstraße treten, als er plötzlich mitten im Schritt innehielt und zurück in den deckenden Schatten der Schuppen sprang.

Auf der Straße, nahe an die Baracken und in den Schatten gefahren, parkte mit abgeblendeten Lichtern eine breite, dunkle Limousine.

Ein Wagen fremder Bauart und Nationalität, das hatte Selvano im Zurückspringen noch mit einem Blick erfaßt. Blitzschnell erinnerte er sich an den fremden Besuch bei Biancodero in Azenhas do Mar und cfer falschen Amsterdamer Autonummer des unbekannten Wagens.

Was hatte des Nachts ein ausländischer Wagen am Pier der Jacht Anita zu suchen?

Sollte hier doch irgendwie ein geheimnisvoller Zusammenhang bestehen, von dem selbst Konsul Manolda nichts wußte? Sollte sein guter Name etwa als Schutzschild für dunkle Geschäfte mißbraucht werden?

Selvano wechselte mit seinen drei Begleitern einen schnellen Blick. Dann glitt er an der Längswand des Schuppens entlang, immer im Schatten bleibend, und näherte sich langsam der großen, dunklen Limousine. Mit entsichertem Revolver beobachteten die drei Beamten das Anschleichen ihres Kommissars.

Es dauerte nur wenige Minuten, bis Selvano so nahe an den Wagen herangeschlichen war, daß er im trüben Mondlicht mit viel Mühe das Nummernschild erkennen konnte.

Erstaunt pfiff er leise durch die Zähne.

077915!

Es war der Wagen, den Primo Galbez in Cintra bei der Felsenvilla Jose Biancoderos gesehen hatte!

Der Wagen mit der gefälschten holländischen Nummer!

Katzenhaft schob sich Selvano an den Wagen heran, trat dann mit einem schnellen Schritt aus dem schützenden Schuppenschatten und sprang auf die Limousine zu.

In dem gleichen Augenblick sprang die breite, schwere Tür des Autos auf und krachte mit voller Wucht gegen den Kopf des anspringenden Selvano. Der Kommissar wankte, vor seinen Augen wirbelte der Hafen durcheinander, er hörte noch das Aufheulen eines schweren Kompressormotors und sank dann auf dem Pflaster zusammen.

Die drei Begleiter Selvanos erfaßten in der Schnelligkeit nicht, wis geschehen war. Sie sahen plötzlich die Lichter des dunklen Wagens voll aufblitzen, hörten einen dumpfen Schlag, der im aufdonnernden Motorengeräusch unterging, und dann schoß der Wagen in Richtung Estoril davon, ein flimmernder Pfeil, der in dem Gewirr der Schuppen verschwand.

Mit ein paar Sprüngen waren sie an der Stelle, wo Selvano sein mußte, und sahen ihn betäubt und aus einer Stirnwunde stark blutend auf dem Pflaster liegen.

Drei starke, durchdringende Trillerpfeifen gellten durch die Nacht.

In den Ecken und Winkeln des Hafens wurde es lebendig. Neue Pfeifen antworteten und alarmierten die nächsten Polizeiposten. Wie ein Stein, der ins Wasser fällt, immer neue, weitere Kreise erzeugt, so pflanzte sich das Trillern der Pfeifen fort und jagte die Streifen der Polizei heraus.

Alarm im Hafen!

Großalarm in Lissabon!

Im Polizeipräsidium fuhren die Streifenwagen vor.

Die ersten Meldungen wurden telefonisch durchgegeben.

Oberfall auf Kommissar Selvano im Hafen, drittes Becken!

Sucht große, schwarze Limousine mit holländischer Nummer. 077915!

Nummer ist falsch ... Wagen floh in Richtung Estoril - Cintra

- Azenhas do Mar!

Die Telegrafen tickten. Die Streifenwagen heulten durch die Stadt, den Ausfallstraßen Lissabons zu.

»Sperrt alle Chausseen ...« tickte der Telegraf ... »Haltet alle Wagen an! Sucht große schwarze Limousine mit Nummer 077915! ... 077 915 ... Schwarze Limousine ... Richtung Estoril ... Sperrt alle Straßen ...«

Durch die Nacht jagte die schwarze Limousine.

Mit zusammengekniffenen Augen hockte Konsul Manolda hinter dem Steuer und umklammerte mit beiden Händen das Steuer. Von der Stirne aus liefen kleine Bäche über sein Gesicht ... Schweiß aus Angst und Anstrengung.

Eine Schweinerei, dachte er. Mußte gerade jetzt dieser Spürhund kommen?!

Wo soll man hinfahren? Nach Cintra zu Dr. Albez ist unmöglich! Er weiß von nichts, und außerdem muß der

Verdacht von ihm und seiner Jacht Anita abgelenkt werden. Auf dem Schiff sind 17 Apelsinenkisten mit Opium und Kokain.

Manolda wischte sich den Schweiß aus den Augen Seine Hände zitterten.

Nur fort, dachte er weiter, ganz gleich, wohin ... Wenn nur die Stadt schon hinter einem läge ... es gibt in Portugal so viele Stellen, wo man sich sicher und gefahrlos verstecken kann.

Fest preßte er seinen Fuß auf den Gashebel. Die Gärten und Villen der Vorstadt flogen an ihm vorbei. Schnurgerade lag die Chaussee vor ihm, ein im Mondlicht silbern flimmerndes Band. Leicht fiel die Straße ab, sie neigte sich der Küste zu ... dem unendlichen Meer.

Knirschend rasten die Raser über den spiegelnden Asphalt. Weit beugte sich Manolda über das Steuer vor und zuckte plötzlich zurück. Maßloses Entsetzen verzerrte sein Gesicht und sprang dann über in eine jämmerliche, kopflose, zitternde Angst.

Weit vorn auf der Straße schwenkte man rote Laternen!

Halt! hieß das! Anhalten! Polizei - Kontrolle! Die Straße ist gesperrt ...

Manoldas Augen irrten von der Straße ab und blickten zur Seite.

Ein Ausweichen gab es nicht, ein Zurück noch weniger ... das Leben war verspielt ... die Kugel war auf Schwarz gefallen ... das letzte, was ihm blieb, war das ewige Geheimnis seines Lebens ... auch über den Tod hinaus ...

Mit starren Augen griff Manolda hinter sich, hob einen kleinen Benzinkanister zu sich heran und schüttete den Inhalt in den Wagen. Dann legte er seine Papiere in die ölige Lache, holte eine Ampulle aus der Tasche, biß das dünne Glas auf und schluckte mit verzerrtem Gesicht die Flüssigkeit. Im gleichen Augenblick ließ er sein Feuerzeug aufflammen und in das hochauflodernde Benzin fallen.

Ein brennender Wagen raste in den Sperrgürtel der Polizei und zerschellte nicht weit von ihm an einem Baum. Geborgen wurde eine unbekannte, verkohlte Leiche.

Kapitel 6

Kommissar Selvano war denkbar schlechtester Laune. Er stand dem vor sich niederblickenden Primo Galbez gegenüber und klopfte beim Sprechen aggressiv auf das dicke Aktenstück Destilliano/Biancodero. Sein Gesicht war vor Erregung gerötet.

»Der Erfolg ist Null!« rief er. »Mag Ihr Verdacht richtig sein oder nicht: Wir stehen nach wie vor einem Rätsel gegenüber! Fassen wir einmal zusammen, ganz nüchtern, Galbez, was wir wissen und was wir haben: drei ungeklärte Selbstmorde, eine Jacht, auf der Sie Rauschgift fanden - und zwar nur in kleinen Mengen-, Obstkisten mit Morphium, deren Herkunft nicht voll beweisbar ist, einen Mann, der den Namen Biancodero hat und aus Spanien kommt, ein brennendes Auto mit einer unkenntlichen Leiche, eine gefälschte holländische Nummer, eine Felsenvilla, die einwandfrei und ohne Spuren ist ... alles Dinge ohne Zusammenhang, fast ohne Sinn ... eben - ein Nichts! Denken Sie einmal nüchtern darüber nach, Galbez ... Haben Sie bei Ihrem zweiten Einbruch bei Direktor Bonheas etwas gefunden?«

»Nein, nicht ein Tüpfelchen«, gestand Primo Galbez halblaut.

»Na also! Die Kisten mit dem Rauschgiftobst waren fort, Papiere waren nicht vorhanden. Jose Biancodero, den Sie des Rauschgiftschmuggels verdächtigen, ist ein Freund des ehrbaren Konsuls Manolda! Das müßte genügen! Konsul Manolda soll sich - wie sein Hotel mitteilte, zur Zeit geschäftlich in Teneriffa aufhalten.«

»Aha!«

Selvano zuckte auf.

»Nicht aha, Galbez! Ihr Aha macht mich nervös!«

»Von Teneriffa kam unter anderem auch Obst mit

Morphiumampullen«, meinte Galbez schlicht.

»Sie Spinner!« schrie Selvano. »Fangen Sie schon wieder an?! Konsul Manolda ist Mitglied des königlichen Traditionskabinetts! Wollen Sie ihn ...?«

»Ich kannte Fürsten, die Unterschlagungen machten! Warum soll ein kleiner Konsul nicht mit Rauschgift handeln? Haben Sie mal in Teneriffa angefragt, ob Manolda auch wirklich dort ist?«

Selvano sah mitleidig lächelnd auf den Detektiv herab. Welche Frage!

»Ich erwarte die Antwort jeden Augenblick. Auch Jose Biancodero lasse ich beobachten. Nur gut, daß ich in dieser verhängnisvollen Nacht nicht seine Jacht betreten habe - wir könnten heute eklig in der Tinte sitzen und eine Anzeige wegen Hausfriedensbruch und Belästigung auf dem Pelz haben! -Galbez, Ihre sagenumwobene Spürnase in allen Ehren: Hier haben Sie ganz gewaltig danebengeschnüffelt! - Oder glauben Sie noch immer, daß Jose Biancodero ein schwerer Junge ist?«

»Ja!«

»Galbez! Ich habe Sie für weniger idiotisch gehalten!«

»Danke, Chef! Aber ich habe so meine eigenen Gedanken. Sie mögen fantastisch sein, für andere Leute einfach verrückt - ich klammere mich an sie und habe das Gefühl, irgendwie auf der richtigen Spur zu sein!«

»Und die wäre?« fragte Selvano mit leisem Spott.

»Daß Jose Biancodero gar nicht Jose Biancodero ist ...«

»Sondern ...?«

»Ein anderer, ein Unbekannter, von mir aus auch ein Unterschobener! Erinnern Sie sich, daß Anita Almiranda ihn in Gesellschaft Jose, aber privat und allein Fernando nannte?«

»Allerdings. Und ...?«

»Das macht mich stutzig! Das hat seinen Grund!«

»Vielleicht den der Liebe! Fernando klingt schmeichelnder als das harte Jose.«

»Vielleicht! Ebensogut ist es aber denkbar, daß dieser Mann zwei Leben führt! Ich habe damals in Sevilla nachgefragt, woher er angeblich stammt. Die Auskunft war äußerst mager. Er sei plötzlich verschwunden, hieß es. Ohne Grund. Er war ein Mensch, der nie auffiel. Und plötzlich geht er in Marseille an Bord der >Espana< und landet in Lissabon als Freund Professor Destillianos und Verlobter Anitas! Kaum ein Jahr später erschießt sich in der gleichen geheimnisvollen Weise nach einem Wortwechsel mit seiner Nichte Professor Destilliano, und Anita Almiranda stürzt sich in der gleichen Nacht mit ihrem Sportwagen vom Felsen ins Meer. Jose Biancodero ist Alleinerbe des riesigen Vermögens, kauft sich ein Felsenschloß und lebt, weitab von jeder Kontrolle als reicher Einsiedler. Mit Sevilla, seiner Vaterstadt, hat er keine Verbindung mehr, Konsul Manolda ist sein einziger Freund ... fünf Jahre ist Ruhe in unserem Dezernat! Doch plötzlich holt Biancodero seine Jacht aus dem Dock und gondelt wieder in der Welt herum, verläßt seine Felsenvilla und schüttelt die fünf Jahre Einsamkeit wie Wassertropfen von sich ... Und plötzlich wird es bei uns lebendig: Das Rauschgift taucht wieder in Massen auf!«

Selvano hatte mit Spannung zugehört und nickte nun Primo Galbez zu.

»Zugegeben, Galbez, eine logische, verblüffend klare Gedankenkette ... aber kein Beweis! Was Ihnen und mir fehlt, ist entweder eine Überführung Biancoderos in flagranti oder eine klare Anzeige, aus der die Schuld einwandfrei hervorgeht! Das heißt, wenn er überhaupt trotz Ihrer vernichtenden Indizienkette mit einer Schuld belastet ist! Solange ein Konsul Manolda die Bürgschaft übernimmt, tappen wir überhaupt im dunkeln!«

Selvano wollte das Aktenstück in den Schrank tragen, als das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte. Selvano nickte und blickte Primo Galbez an.

»Wetten, daß man wieder einen kleinen Händler mit Opium erwischt hat? Sie können ihn gleich auspressen, Galbez.«

Lächelnd nahm er den Hörer ab. Doch dann spannte sich sein Gesicht, grenzenloses Erstaunen kam in seine Augen, er zog mit dem Fuß den Stuhl heran und setzte sich. Gespannt blickte ihn Primo Galbez an.

»Ja, es ist gut«, sagte Selvano etwas unsicher ins Telefon. »Ja, wir werden sofort alles veranlassen. Ich benachrichtige umgehend das Ministerium.«

Dann hängte er ein und sah Galbez eine Weile stumm an. Dieser war bei dem Namen Ministerium wie elektrisiert hochgezuckt.

»Das ist die Bombe, die uns beide zerreißt«, sagte Selvano endlich mit leiser Stimme. »Galbez - unser Biancodero hat soeben angerufen.«

»Ach ... «

»Er gab eine Suchanzeige durch. Seit drei Tagen ist Konsul Manolda spurlos verschwunden!«

»Verdammt!«

Primo Galbez sprang auf und rannte aufgeregt im Zimmer hin und her.

»Ja, verdammt!« nickte Kommissar Selvano. »Vor drei Tagen verließ Konsul Manolda die Felsenvilla nach einem Besuch und wollte für einige Stunden nach Lissabon. Er versprach, am Abend wieder zurück zu sein!«

»Und das Hotel sagt, er wäre nach Teneriffa verreist?«

»Ja! Ich werde sofort nachforschen, wie diese Auskunft zustande kam!«

»Und vor drei Tagen raste das brennende Auto mit der unbekannten Leiche gegen den Baum!« meinte Primo Galbez nachdenklich und doch betont.

Selvano zuckte auf und griff sich an den Kopf.

»Galbez!« schrie er erregt. »Und dieser Wagen mit der falschen holländischen Nummer parkte vorher bei Biancoderos Felsennest! Mensch, Primo Galbez - das wäre zu fantastisch, das wäre einfach undenkbar, wenn Sie doch recht behielten! Der Konsul ...«

»Manolda war Konsul in Holland ...« sagte Galbez schlicht und betont. »Er kannte sich aus in holländischen Autonummern ... «

»Jetzt geht die Treibjagd los!« rief Selvano und hieb Galbez kräftig auf die Schulter. »Zwei Wagen und Sie fahren nach Azenhas do Mar und verhören Biancodero. Ich besichtige die Jacht Anita. Die verbrannte Leiche wird ins Schauhaus transportiert, und alle Bekannten Konsul Manoldas werden ersucht, die Leiche zu identifizieren. Die Trümmer des Wagens werden gleichfalls ausgestellt. Schreiben Sie, Galbez: Aufruf an die gesamte Bevölkerung! Hiermit werden sämtliche Personen, die Konsul Don Manolda kannten, aufgefordert, sich morgen und übermorgen im Polizeipräsidium, Zimmer 193, einzufinden, da vermutet wird, daß Konsul Don Manolda einem Verbrechen zum Opfer gefallen ist! - Bluffen, Galbez, bluffen müssen wir jetzt! Gelingt es uns, den Toten des brennenden Autos mit der falschen Nummer als den Konsul Manolda zu identifizieren, dann haben wir die Schlüssel zu allen Verbrechen der letzten 15 Jahre in der Hand, und Sie, Galbez, sind der Held der Polizei!«

»Eine Gehaltserhöhung wäre mir lieber«, antwortete Primo Galbez trocken.

Doch die Großaktion Antonio de Selvanos verlief im Sande.

Jose Biancodero besaß außer seinem Telefonanruf ein unantastbares Alibi - er hatte an dem fraglichen Abend bis tief in die Nacht hinein mit einem Herrn der Handelskammer auf Konsul Don Manolda gewartet.

Die durch das viele Zyankali und die Flammen unkenntlich gewordene Leiche konnte nicht identifiziert werden, zumal alle

Anhaltspunkte wie Papiere, Schmuck oder andere markante Merkmale fehlten.

Der Wagen war in Lissabon unbekannt. Er gehörte zu einer Serienfabrikation der Cadillac-Werke und bot gleichfalls keine weiterzuverfolgenden Spuren.

Und dann traf eine Nachricht ein, die Selvano völlig kampfunfähig und einfach machtlos werden ließ.

Ein Herr Baron Siegurd v. Pottlach, Kaufmann in Teneriffa, teilte telegrafisch mit, er habe vorgestern noch mit Konsul Manolda über den Ankauf von 3000 Kisten Bananen verhandelt.

Wo?

Mit Konsul Manolda?

Ja!

Im Hotel Esplanade in Teneriffa! Von 10 Uhr vormittags bis 22 Uhr abends. Dann sei Konsul Manolda mit einem Küstenboot weiter nach Las Palmas gefahren. Er sei sehr vergnügt gewesen!

Zwei Tage nach dem Auffinden des brennenden Autos mit der unbekannten Leiche! Einer Leiche, von der Selvano und Primo Galbez ahnten, daß es Konsul Manolda war!

Kann ein Toter, der im Seziersaal liegt, zwei Tage später in Teneriffa 3000 Kisten Bananen verkaufen?

Und wie kam Konsul Manolda nach Teneriffa? Die Jacht Anita lag im Hafen, ein anderes Schiff der Reedereien fuhr jedoch in dieser Woche nicht zu den Kanarischen Inseln!

Wo war Konsul Manolda jetzt? Aus Las Palmas war die Nachricht gekommen, daß man ihn nicht gesehen habe und alle Nachforschungen vergeblich waren!

Selvano schickte eine Anfrage nach Santa Cruz de Tenerife.

Wer ist dieser Baron Siegurd v. Pottlach?!

Die Antwort war für Kommissar Selvano zerschmetternd.

Der beste und angesehenste Handelsherr von Teneriffa sei

Baron v. Pottlach, hieß es. Seinen Aussagen sei unbedingt Glauben zu schenken - er gehöre zu den gewissenhaftesten und lobenswertesten Bürgern der Inseln.

Selvano war am Ende seiner Kräfte. Er wußte es fast greifbar, daß der verbrannte, unbekannte Tote Konsul Don Manolda war ... und doch war er zwei Tage nach seinem - Tod in Teneriffa und kaufte Bananen ...

»Wahnsinn«, sagte Selvano und vergrub sein Gesicht in den Händen, während Primo Galbez wütend an seiner Pfeife nagte. »Einfach Wahnsinn! Ich bin am Ende meiner Weisheit ... das habe ich noch nicht erlebt ...«

Stille, unheimliche Stille legte sich über das RauschgiftDezernat. Selvano und Primo Galbez lagen wie Katzen auf der Lauer. Sie ahnten die Zusammenhänge und waren dennoch machtlos.

Sie warteten auf den großen Fehler, den einmal jeder Verbrecher begeht.

Auf den Fehler, der das Geheimnis enthüllte ...

Das plötzliche Verschwinden Konsul Manoldas wirkte auf Dr. Albez merkwürdigerweise nicht lähmend, sondern im Gegenteil anspornend und sein geschäftliches Interesse aktivierend. Zwar waren seine Gedanken durch diese neue, unmittelbar in sein Leben eingreifende Ereignis äußerst aufgewühlt und erschreckt worden, denn die Serie der Unglücksfälle mußte irgendwie einen inneren Zusammenhang besitzen - das fühlte er -, aber nach außen hin behielt er seinen ruhigen und alle Menschen erstaunenden Geschäftssinn und Gleichmut und baute die einmal gegründete Obst-Export-Gesellschaft mit Hilfe des Barons v. Pottlach nun auch in großem Stil aus.

Dr. Fernando Albez war sich noch unschlüssig, was er beginnen sollte, als Kommissar Antonio de Selvano und Primo Galbez die Nachforschungen nach Konsul Manolda einstellten und auch die Verhöre ergebnislos abbrachen. Daß man ihn verdächtigte und seine Jacht Anita durchsuchte, empfand er zuerst lächerlich, doch dann begann ihm zu dämmern, daß man ihn als den Mittelpunkt irgendeines Ereignisses oder einer Tatsache betrachtete, die ihm selbst völlig unbekannt war. Die Durchsuchung seiner Felsenvilla, die Gegenüberstellung mit der schrecklich verkohlten und unkenntlichen Leiche eines ihm fremden Mannes, die Kontrollierung seines Obstgeschäftes und die im Polizeipräsidium arangierte Begegnung, mit dem ihm unbekannten Direktor Bonheas erschienen ihm heute bei nüchterner Überlegung als Teile eines präzisen Planes, der sich um seine völlig außenstehende Person drehte.

Dr. Albez mußte trotz des Ernstes der Sache lächeln.

Verdächtigte man ihn des Mordes an Konsul Manolda?

Wer sagt denn überhaupt daß Manolda ermordet wurde?! Hat er nicht vor einigen Tagen noch in Teneriffa 3000 Kisten Bananen gekauft? Die Aussage des Kaufherrn Baron v. Pottlach war doch klar und eindeutig. Und zudem waren die Kisten auch bereits geliefert worden!

Baron v. Pottlach! War das nicht der Mann, der nach Manoldas Geschäftsplan einmal den Einkauf auf dem afrikanischen Markt übernehmen sollte?! Vielleicht wußte er mehr über das Verschwinden Manoldas?! Vielleicht auch bereiste Manolda in einer plötzlichen Eingebung den afrikanischen Markt und schrieb nicht, um die Konkurrenz nicht aufmerksam zu machen?!

Dr. Albez stand an dem großen Fenster seines Arbeitszimmers und blickte hinaus auf das weite schillernde Meer. Die Schaumkronen der gebrochenen Wellen tanzten um die Klippen.

»Man müßte nach Teneriffa fahren«, dachte Albez und lehnte sich an den Fenstervorsprung. »Damals bei Anita und Destilliano war ich wie von Sinnen und tobte wie ein Irrer ... das war ein Fehler, und die Spuren verwischten sich. Aber jetzt will ich ihnen nachfahren ... und wenn es rund um die Welt ist ...

Irgendwie, das fühle ich, hängt das alles miteinander zusammen!«

Fernando Albez war kein Mann, der einen Entschluß lange zögernd überdenkt. Mit festem Griff nahm er den Telefonhörer von der Gabel, wählte eine Nummer und wartete, am Fenster stehend, bis sich eine Stimme meldete.

»Hier Jose Biancodero«, sagte er laut und selbstbewußt. »Ist dort Kommissar Selvano?«

»Ja. Am Apparat.«

»Sehr gut. Herr Kommissar - ich möchte verreisen. Ich bitte Sie um Auskunft, ob ich morgen ungehindert fahren kann oder noch unter Kontrolle stehe.«

»Kontrolle?« Die Stimme des Kommissars klang gedehnt und äußerst erstaunt. »Sie sind nie kontrolliert worden, Senor Biancodero. Wir würden uns nie erlauben, in Ihr Privatleben einzugreifen.«

»Merkwürdig.« Dr. Albez schüttelte den Kopf. »Seit fünf Tagen beobachte ich und meine Bediensteten, daß unser Felsen von mindestens fünf bis sieben Mann Tag und Nacht regelrecht bewacht wird. Gestern stöberte mein Gärtner in der Hecke sogar einen Bauern auf, der sich in meinem Garten verlaufen hatte!« Deutlich und voll Ironie betonte Albez das Wort »verlaufen«. Um die Wirkung noch zu verstärken, legte er eine kurze Sprechpause ein. Dann fuhr er fort: »Sollten Sie denn wirklich nichts wissen, Kommissar?!« fragte er.

Die Stimme Selvanos war erregt, als er jetzt antwortete.

»Was Sie da sagen, ist ungeheuer interessant«, rief er. »Primo Galbez sagt mir eben, daß er keine Bewachung von Cintra angeordnet hat. Die Leute, die Sie dennoch beobachten, können nur aus jenen Kreisen stammen, die mit dem rätselhaften Verschwinden Konsul Manoldas zusammenhängen. Seien Sie äußerst vorsichtig, Senor Biancodero - verlassen Sie Ihr Haus nicht mehr nach Anbruch der Dunkelheit, und vor allem nie allein! Die Beobachtung Ihrer Person beweist mir, daß an Konsul Manolda ein Verbrechen begangen worden ist! Ich werde sofort mit einigen Leuten zu Ihnen hinauskommen und versuchen, einige dieser Vögel zu fangen!« Die Stimme Selvanos brach ab, ein eiliges, unverständliches Flüstern tönte durch die Leitung. Dann war Selvanos Stimme wieder da und fragte: »Kann man auch vom Meer aus auf Ihren Felsen?«

»Schlecht. Der einfachste Weg ist der normale über die Straße.«

»Gibt es denn noch einen komplizierten Weg?« fragte Selvano gespannt.

»Ja. Er führt von Azenhas do Mar aus die Küste entlang und endet in einem steilen Fußpfad, der in einer tunnelartigen Höhle mündet. Diese vom Meere ausgewaschene Höhle geht man quer durch und kommt durch ein halb mannsgroßes Felsenloch auf ein Plateau, von dem ein schmaler Felssteig über die Klippen rund um den Felsen bis zu meiner Gartenhecke führt. Eine tolle Kletterei!«

»Und man kann den Weg auch des Nachts begehen?«

»Wohl kaum! Es kommt auf jeden Schritt an. Ein Fehltritt -und man saust in das klippenreiche Meer und die kochende Brandung. Man müßte schon ganz sicher sein, um diesen Weg des Nachts zu gehen.«

»Trotzdem. Primo Galbez wagt es. Er wird morgen nacht über den Felsenpfad mit drei Beamten eintreffen. Verstehen Sie, wir möchten von Ihren Bewachern nicht gesehen werden. Nur so wird es uns möglich sein, einen wirksamen Gegenzug zu unternehmen.«

Dr. Albez hatte mit Spannung zugehört, doch jetzt schüttelte er den Kopf.

»Ihre Beamten sind mir willkommen«, sagte er. »Sie sollen ein gastfreies Haus vorfinden - und Glück wünsche ich ihnen auch. Aber mich, lieber Kommissar, müssen Sie entschuldigen.

Ich muß dringend in geschäftlichen Dingen verreisen. Darum rief ich auch bei Ihnen an. Vor allem möchte ich Sie bitten, meine Jacht wieder freizugeben.«

Vom anderen Ende der Leitung tönte wieder das undeutliche Flüstern. Endlich antwortete Kommissar Selvano mit einer Frage:

»Sie wollen über See verreisen, Senor?«

»Ja.«

»Und gerade jetzt, wo Sie von Unbekannten bewacht werden und uns eine Spur geben?!«

»Gerade jetzt! Ich will nach Teneriffa!«

»Ach! Nach Teneriffa!«

»Ja. Zu dem Kaufherrn Baron v. Pottlach. Er hat Konsul Manolda zuletzt gesehen. Von dort aus hoffe ich, vielleicht eine Spur zu finden. Das Verschwinden meines Kompagnons fällt mir jetzt langsam selbst auf die Nerven!«

»Endlich!« stöhnte Selvano ehrlich. Dr. Albez mußte lächeln.

»Ja, endlich! Ich erinnere mich, daß Manolda vor kurzem sagte, er müßte einmal den afrikanischen Markt bereisen und dort die Konkurrenz herausboxen. Daß dies aber so plötzlich und ohne Benachrichtigung geschehen sein sollte, will mir nicht in den Sinn. Immerhin deutete Manoldas erwähnte Reise nach Teneriffa und Weiterfahrt nach Las Palmas nach unserem Auslieferungslager an, daß er eine geschäftliche Aktion plante. Und das will ich eben an Ort und Stelle nachprüfen!«

»Er ist aber in Las Palmas nicht angekommen!«

»Das ist es ja, was mich stutzig macht! Irgendwie muß er plötzlich durch ein Ereignis seinen Plan geändert haben und ist von Teneriffa aus direkt aufs afrikanische Festland gefahren. Oder - was wir nicht hoffen wollen - die wachsende Konkurrenz, die jetzt auch mich beobachtet, hat ihn auf See zu beseitigen gewußt! Das eben will ich nachforschen! Aber dazu brauche ich meine Jacht Anita!«

Eine kurze Weile war es still in der Leitung. Selvano schien zu denken.

»Haben Sie sich die verbrannte Leiche in dem Auto genau angesehen?« fragte er plötzlich.

»Ja.« Erstaunt nickte Dr. Albez am Telefon. Was soll denn das nun wieder, dachte er.

»Und Sie kennen den Mann nicht?«

»Nein!«

»Ist es nicht möglich, daß der unkenntliche Tote Konsul Manolda ist?«

Dr. Albez prallte zurück. Blitzschnell rief er sich das Bild der verkohlten Gestalt in die Erinnerung zurück, den zerschellten Wagen und die angetroffene Situation. Er schüttelte heftig den Kopf.

»Ausgeschlossen«, sagte er fest. »Manolda war ein äußerst sicherer Fahrer! Und warum sollte er Zyankali nehmen, wenn es wirklich nur ein Unfall war?!«

»Wir dachten nicht an Unfall, sondern an Mord!«

»Aber Manolda hat doch zwei Tage nach der Auffindung der Leiche in Teneriffa Bananen gekauft!« rief Dr. Albez. »Gespenster interessieren sich nicht für Obst!«

»Und was halten Sie davon, wenn ein Doppelgänger des Konsuls in Teneriffa war?« fragte Selvano mit einer deutlichen Spannung in der Stimme.

Dr. Albez war im ersten Augenblick verblüfft, dann lachte er laut auf. Selvano verzog am anderen Ende der Leitung sauer das Gesicht und tippte mit dem Zeigefinger, auf Primo Galbez blickend, wütend und unmißverständlich an seine Stirn.

»In einem Kriminalroman liest sich so etwas sehr spannend«, rief Dr. Albez ins Telefon. »Im Leben, glaube ich, geschehen die Dinge weniger fantastisch und weit nüchterner! Manolda war in Teneriffa, das steht fest. Baron von Pottlach ist ein alter Freund unserer Firma und kennt den Konsul so gut, daß ihm kein Doppelgänger kommen konnte. Manolda war bei ihm, das stellen wir einmal fest. Dann verschwand er, und das will ich an Ort und Stelle nachprüfen! Einen Augenblick spielte ich mit dem Gedanken, daß die Konkurrenz uns damit die Luft abwürgen will. Ist das der Fall, dann müßte man auch mich bei meinem Auftauchen in Teneriffa festsetzen ... und das will ich eben sehen! Ist dem so und ich bin innerhalb von zwei Wochen -von morgen an gerechnet - noch nicht zurückgekehrt oder habe keine Nachricht gegeben, dann brauchen Sie nur bei folgenden Firmen Ihren Hebel anzusetzen, um Manolda und mich, einträchtig in irgendeinem stillen Winkel versteckt, zu finden. Andernfalls gebe ich Ihnen laufend unter Chiffre Nachricht über meinen Standplatz und meine weiteren Reiserouten.«

Dr. Albez nahm vom Schreibtisch eine Firmenliste und diktierte dem Kommissar die Anschriften der Konkurrenzunternehmen. Dann ging er wieder zum Fenster zurück und hatte den Wunsch, das Gespräch abzubrechen. Die Sonne schob sich blutrot dem Horizont entgegen, es schien, als wolle sie sich im aufkochenden Meer ertränken. Es war der Anblick des gewaltigen Sonnenunterganges, den Dr. Albez seit Jahren jeden Abend allein und ungestört, in völliger Stille, mit brennendem Herzen genoß.

»Ist alles klar, Kommissar?« fragte er deshalb. »Kann ich morgen mit meiner Jacht reisen?«

»Selbstverständlich. Ich hebe hiermit die einstweilige Beschlagnahme auf. Allerdings verknüpfe ich damit eine Bitte -oder, wenn Sie wollen - auch Bedingung!«

»Und das wäre?«

»Ich möchte Ihnen als Reisebegleiter und persönlichen Schutz einen meiner besten Beamten mitgeben. Ihre Bewachung durch die Unbekannten zwingt mich dazu. Einverstanden?«

»Nicht gern. Aber wenn es sein muß - bitte!«

»Und noch eins.« Selvanos Stimme wurde leiser. »Verlassen Sie Ihre Villa noch heute abend über den Felsweg und übernachten Sie in Lissabon. Ihre Jacht fährt unter Polizeiflagge aus, und ich bitte Sie, sich erst auf See aus Ihrer Kabine zu begeben. An Bord gehen Sie in einer Polizeiuniform, die Ihnen Primo Galbez morgen früh ins Hotel >Europe< bringen wird. Ich möchte unter allen Umständen vermeiden, daß die Bewachung oder sonst ein an Ihnen Interessierter die Abreise bemerkt! Alles bleibt beim alten, und Primo Galbez wird bis zu ihrer Rückkehr Ihre Rolle übernehmen und für die Beobachter den ahnungslosen Hausherrn Jose Biancodero spielen. - Ist Ihr Personal zuverlässig?!«

»Absolut! Und was versprechen Sie sich von diesem Maskenscherz?!«

»Daß wir diese Burschen ohne Ausnahme schnappen und endlich einmal etwas Licht in das Dunkel bringen. - Sie sind doch einverstanden?«

»Mit allem!« Dr. Albez blickte auf das Meer. Wie ein roter Ball spiegelte sich die Sonne in ihm. »Ich wünsche Ihnen alles Glück, Selvano«, sagte Dr. Albez. »Auch ich will endlich wieder in meinem Leben eine helle Sonne lieben lernen.«

Wie ein erträumtes Märchen liegt Teneriffa mitten in den rollenden Wogen des weiten Atlantik. Eine steile, hafenlose Küste schützt es rundum vor lästigen Besuchern, und nur von der Hauptstadt Santa Cruz aus führt der Weg in das Innere der größten und volkreichsten Insel der Kanarischen Gruppe. Steil erhebt sich im Süden der über 3700 Meter hohe Vulkan Pik von Tenerife, in dessen oberem Teil die berühmte, in der Welt in solch bezaubernder Schönheit einmalige Eishöhle - die Cueva del velo - liegt. Drachenbäume gewaltigen Ausmaßes umgeben den Berg mit der zuckerhutartigen Kuppe, die der Eingeborene Pan de azucar oder Piton nennt. Hier am Fuße des Vulkans fand der deutsche Forscher Humboldt den fast 6000 Jahre alten Drachenbaum, den ältesten Baum der Welt überhaupt!

Große Dattel-, Bananen- und Weinplantagen strecken sich in dem äußerst gesunden subtropischen Seeklima über die ganze Insel hin. Sie sind der Reichtum Teneriffas und die Quelle eines üppigen Fruchtexportes nach allen Ländern der Erde.

Besitzer einer solchen riesigen Plantage und Mittelpunkt der Exporteure war der auf geheimnisvolle Weise mit großem Reichtum plötzlich in Teneriffa aufgetauchte Baron v. Pottlach. Seit erst zehn Jahren am Pik de Tenerife wohnend, hatte er sich durch zähen Fleiß und umsichtige Geschäftsmethoden zu einem der angesehensten Händler emporgeschwungen, und sein palastähnliches Herrenhaus mitten in seinen Plantagen wurde von Jahr zu Jahr mehr der Brennpunkt des exklusiven gesellschaftlichen Lebens und einer in seinen Händen zusammenlaufenden fruchtbaren Handelspolitik.

Baron v. Pottlach galt als der Diktator der kanarischen Wirtschaft. Groß, breit, bullig, stets nur mit einem Monokel im linken Auge und bekleidet mit einem schneeweißen Leinenanzug, verkörperte er die seltene Synthese des geborenen Aristokraten mit der Sicherheit eines zielbewußten Handelsherrn. Sein auf dem breiten Körper schmal wirkender Kopf mit der engsatteligen Nase, die dunkelbraunen, leicht angegrauten, stets kurz geschnittenen Haare, und vor allem die sehnigen, eine ungeheuere Energie ausstrahlenden Hände gaben ihm den Ruf eines Mannes, den nichts erschüttern könnte als der eigene Tod.

Und doch saß Baron v. Pottlach an diesem Tage starr und sprachlos hinter seinem Schreibtisch und merkte nicht, daß ihm das Monokel aus dem Auge geglitten war. Ungläubig, erschreckt fast, als sähe er eine übersinnliche Vision, glitt sein Blick an der Gestalt des vor ihm sitzenden Besuchers hinunter und wieder hinauf, ehe er mühsam die Worte wiederfand.

»Sind Sie es wirklich, Doktor Albez?« fragte er leise. »Soviel ich weiß ...«

Dr. Albez hob leicht die Hand. Ein verwundertes Lächeln machte einer fast maskenhaften Strenge Platz.

»Ich heiße Jose Biancodero, Herr Baron«, sagte er laut und fest. »Ich glaube, Ihnen früher auch nie einen anderen Namen genannt zu haben!«

Von Pottlach nickte. Er nahm sein Monokel auf und klemmte es ein.

»Wie Sie wünschen, Senor!« Seine Stimme klang wieder gleichförmig und höflich. »Ich dachte, es spricht sich leichter über die Dinge, die Sie bestimmt zu mir führen, wenn wir eben die Dinge beim richtigen Namen nennen und im vertrauten Kreise Ihre kleine Mimikry fallenließen.«

»Konsul Manolda hat Sie also eingeweiht?« fragte Dr. Albez erstaunt, »Selbstverständlich! Ich pflege nur mit solchen Partnern Geschäftsverbindungen aufzunehmen, die mich von ihrer absoluten Ehrlichkeit überzeugt haben. Das mag vielleicht eine Marotte sein, aber sie hat sich in mancher ausweglosen, verzweifelt erscheinenden Lage bestens bewährt.«

Dr. Albez sah zu Boden. Er hatte das unangenehme Gefühl, daß dieser Mann vor ihm mehr wußte und nun gewollt mit ihm Katze und Maus spielte, bis er eine Lücke entdeckte, die ihn zum Beherrscher der Situation werden ließ. Merkwürdig, dachte Dr. Albez, ich kann zu ihm als Geschäftsfreund freundlich sein, und mit Freundlichkeit treten wir uns gegenüber, aber schon die ersten Worte offenbaren eine innere Gegnerschaft. Äußerst merkwürdig ... und ich kenne ihn doch kaum ...

Dr. Albez beschloß, mit allem, was er sagte, vorsichtig zu sein und jedes Wort genauestens abzuwägen. Er setzte sich auf den angebotenen Korbstuhl und nahm einen dunkelbraunen, brasilianischen Zigarillo aus einer goldgehämmerten Dose. Gewandt und makellos höflich gab ihm Baron v. Pottlach Feuer.

»Sie sind also vollauf orientiert?« fragte Dr. Albez nach dem ersten Zug.

»Über alles.«

»Sehr gut. Das läßt mich freier sprechen. Ich bin vorgestern mit meiner Jacht Anita von Lissabon ausgelaufen, um Ihnen zunächst einen reinen Freundschaftsbesuch zu machen.«

»Äußerst liebenswürdig.« Baron v. Pottlach verbeugte sich im Sitzen und lächelte. Aber es war ein anerzogenes, gespieltes Lächeln. »Ich glaube bestimmt, Ihnen diese Freundlichkeit mit allen mir gebotenen Mitteln entgelten zu können. Sie trinken Wein?«

»Mit Vorliebe!«

»Ich habe einen wundervollen alten Kanariensekt im Keller. Machen Sie mir die Freude, mit Ihnen davon eine Flasche zu trinken.

Er schaltete ein kleines Tischmikrophon ein und gab einige Anweisungen zur Küche. Aber während des Sprechens las er wieder eine auf dem Schreibtisch liegende Kabelmeldung, die schuld an seiner maßlosen Verblüffung beim Erscheinen Dr. Albez' war:

»Jacht Anita heute mit Polizeibemannung ausgelaufen stop Ziel der Fahrt unbekannt stop Dr. Albez noch auf seiner Villa stop Nichts Neues stop Erwarten Nachricht was weiter geschehen soll stop X.«

Irgend etwas stimmt da nicht, schoß es v. Pottlach durch den Kopf. Die Meldung kann nicht falsch sein, das ist unmöglich ... daß der Junge hier in Santa Cruz ist, hat eine andere Bewandtnis als nur einen Besuch. Umsonst täuscht man nicht die Umwelt, wenn man abfährt!

Mit einem blendenden Lächeln wandte er sich vom Mikrophon wieder dem stumm rauchenden und interessiert um sich blickenden Dr. Albez zu.

»Gefällt es Ihnen bei mir?« fragte er liebenswürdig. »Ich entsinne mich, daß Sie zum ersten Male hier sind. Unsere bisherigen, schnellen Begegnungen fanden ja stets nur in Ihrem Lagerhaus in Las Palmas statt, zweimal mit Konsul Manolda und einmal - glaube ich - vor langer Zeit mit Professor Destilliano.«

»Ich kann mich so genau nicht mehr entsinnen«, wich Dr. Albez aus. »Auf jeden Fall waren es kurze Begegnungen.«

»Das muß aber schleunigst nachgeholt werden!« rief Baron v. Pottlach munter und sprang auf. »Es ist geradezu eine Unerhörtheit, dem besten Geschäftspartner persönlich so unbekannt zu sein! Darf ich Ihnen zunächst mein Haus zeigen? Es ist, solange Sie mein Gast sind, auch das Ihre.«

Dr. Albez verbeugte sich leicht, blieb aber auf seinem Korbsessel sitzen. Fast spielerisch streifte er die weiße Asche von dem dunklen Zigarillo.

»Recht gern, lieber Baron. Aber bevor wir zum rein freundschaftlichen Teil meines Besuches übergehen ...«

»... kommen ...« lächelte v. Pottlach mit einer widerlichen Überlegenheit, als spräche er einen guten Witz. Dr. Albez rettete sich in ein gezwungenes Lachen.

»Gut! Also kommen! Ich verbinde nämlich einen bestimmten Zweck mit meiner Reise.«

Aha, dachte v. Pottlach. Kommst du endlich zum Thema? Oder hältst du mich für so dumm, daß ich Kommentare brauche?! Ich will dir ein wenig helfen, mein Bester.

»Ich vermute, es handelt sich um das Verschwinden Konsul Manoldas?« fragte er verbindlich.

Dr. Albez nickte. Raffinierter Junge, dachte auch er. Will mir die Trümpfe aus der Hand schlagen!

»Ja«, antwortete er. »Sie haben Manolda zuletzt gesehen?«

»Wir besprachen die Entwicklung der Eroberung des afrikanischen Marktes. Dann kaufte der Herr Konsul 3000 Kisten angereifte Bananen in Stauden. Im übrigen kann ich nur wiederholen, was ich bereits der Lissaboner Polizei mitteilte. Konsul Manolda verließ mich und bestieg den planmäßigen Postdampfer nach Las Palmas. Wir winkten uns noch zu, bis wir uns nicht mehr sehen konnten. Wir standen in einem sehr herzlichen, kollegialen Verhältnis.«

»Ich weiß.« Dr. Albez nickte. »Aber Manolda ist in Las Palmas nicht angekommen! - Besteht die Möglichkeit, daß der Postdampfer auf offener See Passagiere auf andere Schiffe übersetzt?«

»Im allgemeinen nicht. Und das wäre ja auch leicht nachzuprüfen! Bei Manolda war das jedenfalls nicht so!« Von Pottlach lächelte und lehnte sich zurück. »Sie vermuten, daß der Konsul gleich nach Afrika weiterfuhr?! Wenn das der Fall ist -rein theoretisch gedacht -, verstehe ich immer noch nicht, warum er mir davon nichts sagte!«

Dr. Albez überlegte scharf. Was hatte Baron v. Pottlach polizeilich ausgesagt? Er und Manolda hätten im Hotel Esplanade in Santa Cruz bis 22 Uhr verhandelt. Warum aber im Hotel und nicht hier auf der nahe gelegenen Plantage?!

»Sie trafen Manolda im Hotel Esplanade?« fragte Dr. Albez ohne besondere Betonung.

Baron v. Pottlach horchte auf. Die Frage irritierte ihn. Dr. Albez sah an die Decke. Von Pottlach biß die Lippen aufeinander. Er wußte nicht, auf welchen Punkt die Frage hinauslief.

»Ja -« sagte er gedehnt. »Ich lud den Herrn Konsul zu mir ein, aber er wollte nur einen kleinen Fragenkomplex klären. Seine Zeit sei genau bemessen, entschuldigte er sich.«

»Und dann wurde es trotzdem 10 Uhr abends?! Man kann in 12 Stunden viel besprechen ...«

Baron v. Pottlach krauste die Stirn. Zeit gewinnen, dachte er.

Halte ihn hin - die neue Meldung muß gleich kommen.

»Soll das ein Verhör sein?« fragte er pikiert. Dr. Albez schüttelte den Kopf.

»Entschuldigen Sie, Herr Baron. Aber ich habe gedacht, daß auch Sie daran interessiert sind, das Rätsel um Manolda zu lösen. Sie werden verstehen, daß ich durch das Verschwinden meines Kompagnons äußerst beunruhigt bin!«

Am Mikrophon leuchtete kurz eine kleine rote Birne auf. Die Augen v. Pottlachs bekamen einen funkelnden Glanz. Schnell erhob er sich.

»Sie entschuldigen mich bitte einen Augenblick«, sagte er zu Dr. Albez. »Eine dringende Unterschrift im Sekretariat ...«

Mit großen Schritten eilte er aus dem Zimmer. Nachdenklich blickte ihm Dr. Albez nach.

Auf dem Flur vor dem Arbeitszimmer stand der Privatsekretär und überreichte v. Pottlach ein Kabelgramm. Mit maßlosem Erstaunen las es der Baron und schüttelte beim Lesen immer wieder den Kopf.

»Jacht Anita an der Dreimeilengrenze von Polizei verlassen stop Fahrt ging ins offene Meer weiter stop Meldung kommt erst jetzt da Nachricht und Nachforschungen aus Cintra stop Dr. Albez noch im Hause stop Wurde heute mittag von einem unserer Leute von nahem gesehen stop Bemannung und Ziel der Jacht demnach unbekannt stop X.«

»Verrückt!« sagte v. Pottlach laut. »Total verrückt! Die Kerle sehen ja schon in der Sonne Gespenster! - Wann ist das Kabelgramm eingetroffen?«

»Vor zehn Minuten - ich mußte es erst entschlüsseln«, antwortete schüchtern der Sekretär.

»Kabeln Sie zurück ...« Der Sekretär riß einen Block aus der Tasche und schrieb:

»Dr. Albez seit einer Stunde mit Jacht Anita in Santa Cruz stop Stellt fest, wer der angebliche Doktor Albez in Cintra ist stop Erwarte Meldung bis spätestens morgen früh stop Besondere Aufmerksamkeit auf Primo Galbez und Selvano stop Drahtet ob Leiche Manoldas ausgegraben wurde stop Wenn nicht, sorgt dafür, daß Leiche bis morgen abend aus dem Grab verschwunden ist stop Y.«

Von Pottlach dachte noch einen Augenblick nach, ehe er nickte. »Verschlüsseln Sie das Kabelgramm und geben Sie es sofort durch«, sagte er dann zu dem Sekretär und wandte sich ab. »Sollte etwas Besonderes eintreffen, so benachrichtigen Sie mich sofort ohne Rücksicht auf meinen Besuch.«

Der Sekretär nickte. Mit schnellen Schritten eilte Baron v. Pottlach in ein angrenzendes Zimmer und führte mit gedämpfter Stimme ein Ferngespräch. Dann trat er befriedigt und sichtlich guter Laune wieder in sein Arbeitszimmer und klopfte Dr. Albez lachend auf die Schulter.

»Ich habe gute Nachricht für Sie«, lachte er herzlich. »Die ersten afrikanischen Früchte rollen heran! Sie sind ein Glückspilz, liebster Albez.«

Zwei Stunden später betrat ein gutgekleideter, braungebrannter Herr mit einem leicht englischen Akzent in der portugiesischen Sprache die am Pier vertäute, aber unter Dampf gehaltene Jacht Anita und verlangte den Senor Jose Biancodero begleitenden Kriminalbeamten zu sprechen.

Der Zweite Offizier, der heute die Wache führte, bat ihn, in der Kapitänskajüte Platz zu nehmen, und eilte davon, den irgendwo auf Deck liegenden und sich sonnenden Beamten Selvanos zu holen.

Als Juan Permez, so hieß er, erstaunt und ahnungslos die Kajüte betrat, erhob sich der Fremde gewandt und höflich und stellte sich mit einem langen, klingenden Namen vor, den Permez unmöglich behalten konnte.

»Sie werden erstaunt sein«, sagte der Fremde, »daß ich Sie in

Ihrer Ruhe zu stören wagte. Aber Herr Biancodero schickt mich. Die Suche nach dem vermißten Konsul Don Manolda ist in ein fruchtbares Stadium getreten. Ich habe den Auftrag, Ihnen die neuesten Ergebnisse zu Protokoll zu geben. Können wir hier ungestört sprechen?«

Er sah sich um und erhob sich gleichzeitig. Auch Juan Permez stand auf und verbeugte sich leicht.

»Wir können in meine Kabine gehen«, sagte er. »Dort habe ich Schreibzeug, und wir sind vor allen etwaigen Lauschern sicher ... obgleich ich glaube, daß hier auf dem Schiff in dieser Richtung nichts zu befürchten ist.«

»Man soll die Indiskretion nicht herausfordern«, lächelte der Fremde und wandte sich zum Gehen. »Vertrauen ist das wenigste, was der Mensch verdient.«

Unter lebhaftem Gespräch gingen Juan Permez und der Fremde über das sonnenglänzende Deck und verschwanden im Eingang zu den Kajüten. Gleichgültig sah ihnen der wachhabende Zweite Offizier von der Brücke aus nach und ertappte sich bei dem frevelhaften Wunsch, auch einmal die Offiziersmütze mit solch einem leichten Panamahut, wie ihn der Fremde trug, vertauschen zu können.

Nach knapp zehn Minuten kam der Fremde wieder von den Kabinen zurück, grüßte lächelnd zu dem aufs Land blickenden Offizier hinauf und verließ gemächlichen Schrittes die Jacht Anita. Am Kai blickte er sich noch einmal um, könnte sich anscheinend nicht entschließen, in welche Richtung er gehen sollte, und verschwand dann in dem Gewirr der für alle Häfen charakteristischen Lagerschuppen.

Erst nach zwei Stunden fiel es dem Zweiten Offizier auf, daß Senor Juan Permez noch nicht wieder auf seinem Deckplatz lag und sich sonnte. Verlassen hatte er das Schiff auch nicht, und bei dieser drückenden Hitze in der Kabine zu hocken, war an sich ein kompletter Irrsinn.

Mehr aus Interesse an dem ungewöhnlichen Gehabe Juan Permez' als aus Neugier kletterte der Zweite Offizier von der Brücke herab und schlenderte den Kabinen zu. Bei Juan Permez klopfte er an, erhielt keine Antwort und fand beim Herunterdrücken der Klinke, daß die Tür unverschlossen war.

Mißtrauisch klopfte er noch einmal an. Aber keine Antwort ertönte aus dem Inneren der Kajüte. Der Offizier zögerte. Es war dem Personal strengstens verboten, die Gastkabinen der Jacht zu betreten. Doch dann überwand er seine Scheu, stieß die Tür auf und trat ein. Die Bullaugen waren zugezogen, fahles Halbdunkel umgab ihn.

Entsetzt prallte er zurück.

Lang hingestreckt, mit dem Gesicht nach unten, lag Juan Permez auf dem Boden, die Hände in den Teppich gekrallt. Eine breite Blutlache war in das Gewebe eingesogen.

Aus seinem Rücken aber ragte der Griff eines kleinen schmalen Dolches.

Auf dem Absatz wirbelte der Offizier herum und rannte mit langen Schritten über das in der Sonne glühende Deck der Kommandobrücke entgegen. Er hetzte die Treppen hinauf, stürzte auf die Signalglocke und riß an der pendelnden Schnur.

Grell durchschnitt die Glocke die heiße Luft. Unaufhörlich gellte ihr Ton über das stille, träge Schiff. Schritte trampelten die Treppen hinauf, die Freiwache rannte über Deck.

Alarm ... Alarm ...

Schrill heulte die Dampfsirene auf.

Alarm auf der Jacht Anita ...

Baron v. Pottlach begleitete Dr. Albez bis vor das schmiedeeiserne Tor des weißen Palastes und drückte ihm mit aller Herzlichkeit die Hand. Seine Augen strahlten.

»Kommen Sie bald wieder«, sagte er, und es klang ehrlich und aus vollem Herzen. »Wenn Sie in Afrika Ihren Konsul

Manolda treffen, dann sagen Sie ihm, daß ich ihm seine Heimlichkeiten nur dann verzeihen werde, wenn er mit mir eine Runde Kanariensekt trinkt. Und vergessen Sie nicht eins, Doktor Albez: Versuchen Sie, von Dakar aus den marokkanischen Markt zu erobern, nicht von Marrakesch selbst aus! Die Liste meiner Geschäftsfreunde haben Sie doch?«

»Ja. Und nochmals herzlichsten Dank. Ich steche heute noch in See. Es freut mich, daß wir uns so gut verstanden. Ehrlich gesagt, ich empfand erst Mißtrauen Ihnen gegenüber.«

»Aber bester Doktor Albez ...«

»Sie sehen, ch bin ehrlich!« Dr. Albez ging die Stufen des Einganges hinunter und wandte sich an der auf der Auffahrt wartenden Taxe noch einmal um. »Wenn Konsul Manolda in Dakar war, wird es mir leicht sein, seine Spur zu verfolgen. Ihr Hinweis ist mir äußerst wichtig. Wenn es Ihnen nicht unangenehm ist, blicke ich auf der Rückfahrt noch einmal zu Ihnen herein.«

»Aber bitte.« Von Pottlach verneigte sich, das Einglas blitzte in seinen Augen. »Mein Haus steht jederzeit zu Ihrer Verfügung. Eine gute Fahrt und viel Erfolg ...«

Langsam fuhr die Taxe an, wandte sich an der Kehre und rollte dann aus dem Park hinaus auf die breite Palmenstraße nach Santa Cruz.

Lange blickte ihr Baron v. Pottlach nach, auf den Stufen seines Palastes stehend und die Hände leicht aneinander reibend. Als der Wagen in der Ferne zwischen den Palmen verschwand, lächelte er und nahm das Einglas aus dem Auge. Sein Gesicht war merkwürdig hart und kantig.

Es war ein Lächeln, das auf den Lippen gefror.

Das Lächeln eines Spielers vor dem Fall der schicksalhaften Kugel ... vor dem letzten Einsatz ...

Kapitel 7

Über die Küstenstraße nach Azenhas do Mar raste eine große, starke Limousine.

Kriminalkommissar Selvano saß weit zurückgelehnt hinter dem Steuer, nagte an der Unterlippe und sagte sich zum ungezählten Male, daß er kein Kriminalist, sonder nur ein riesengroßer Trottel sei. In der Hand hielt er das neueste Telegramm aus Santa Cruz und die Meldung des Polizeifunks Dakar.

Knirschend hielt der Wagen unterhalb der Felsenvilla von Dr. Albez. Sofort sprang Selvano heraus und rannte gegen Primo Galbez, der den Kommissar geschickt auffing.

»Na, na, Chef«, sagte er gutgelaunt. »Sie brauchen mir vor Freude nicht gleich um den Hals zu fallen!«

»Freude?!« Selvano holte tief Luft. »Ich bin gekommen, um Ihnen zu sagen, daß Sie, Primo Galbez, und ich, Antonio de Selvano, die größten Idioten unserer Zeit sind! - Genügt das?!«

»Vollauf! Das genügt!« antwortete Galbez trocken. »Und wenn ich auch nicht weiß, woher diese plötzliche Erkenntnis kommt, glaube ich doch, daß es besser ist, wenn wir erst einmal ins Haus gehen und uns die Galgenvögel, die ich gefangen habe, ansehen!«

»Mich interessieren Ihre kleinen Spiönchen gar nicht - hier« -Selvano schwenkte das Telegramm durch die Luft -, »hier, Galbez kommt es knüppeldick über uns! Hier können Sie Ihre Pensionierung lesen!«

»Ach nee!«

»Ach ja! Oder wissen Sie, wo die Leiche des Verunglückten hin ist?!«

»Die Leiche des angeblichen Manolda?«

»Ja!«

»Im Bullerloch, natürlich. Ich war doch bei dem Begräbnis dabei. War ein trauriges Begräbnis. Anwesende: die Polizei und drei Ärzte, die bis zuletzt um den Körper für ihre Anatomie gerungen hatten und nun ihren Traum mitbegruben.«

»Ihr Galgenhumor wird gleich verflogen sein«, schrie Selvano, während sie den steilen Felsweg zu der weißen Felsenvilla emporkletterten. »Die Leiche ist fort!«

Primo Galbez blieb entgeistert stehen.

»Fort? Wieso?« fragte er geistreich.

»Ja, fort!« äffte Selvano ihm nach. »Gestohlen!«

»Eine verbrannte Leiche gestohlen?«

»Genau das! Das Grab ist in der Nacht geöffnet worden, und der Tote ist verschwunden! Und wissen Sie - warum?! Weil ich heute den Toten exhumieren wollte, weil mir der Gedanke kam, daß es doch Manolda ist, weil ich eine sichere Spur hatte! Weil ... weil ... weil.. Der Tote ist weg! Man kennt genau unsere Pläne, ja, man weiß genau, wie unsere Untersuchung läuft! Und, Galbez - jetzt, wo die Leiche gestohlen ist, weiß ich, daß der Tote der Konsul Manolda war und daß - Galbez, Sie Höllenhund hatten doch recht - Konsul Manolda ein Mitglied, wenn nicht sogar das Haupt einer internationalen

Rauschgiftschmugglerbande war!«

Galbez' Augen leuchteten auf. Sein Schritt wurde schneller.

»Sie werden staunen, Chef«, rief er, »was ich aus den Burschen, die mich als Jose Biancodero bewachen sollten, herausgequetscht habe! Genau das Gegenstück, das Ihnen für den vollen Beweis noch fehlt!«

Doch Selvano schien sich im Augenblick noch nicht für die Aktionen Primo Galbez' zu interessieren. Er hielt schwer atmend von dem steilen Weg im Gehen inne und reichte Galbez das neueste Telegramm aus Santa Cruz hin.

»Hier, lesen Sie! Das haut Sie vollends um: Juan Permez ist tot!«

»Permez? - Er begleitete doch Biancodero!«

»Er wurde gestern auf der Jacht Anita durch einen Dolchstoß in den Rücken ermordet! Der Mörder, ein großer, brauner Herr in guter Tropenkleidung mit einem englischen Akzent - wie der

2. Offizier mitteilt - ist unbekannt. Der Mord geschah zu der gleichen Zeit, in der Biancodero mit Baron v. Pottlach auf dessen Plantage verhandelte.«

Galbez zuckte hoch.

»Chef«, rief er, »ich würde sofort den Baron v. Pottlach verhaften lassen!«

Selvano lächelte. Er schwenkte das Telegramm aus Dakar.

»Ist bereits geschehen! Der Gute war auf der Flucht nach Dakar, wohin auch Biancodero fuhr. Wahrscheinlich wollte er seinen Geschäftspartner in den dunklen Hafenvierteln still und gefahrlos für ihn verschwinden lassen! Von Pottlach wurde in dem Augenblick verhaftet, als er an Land ging. Biancodero ist auf der Fahrt zurück nach Lissabon. Die Kette scheint mir klar: Erst Manolda, dann der Spürhund Permez, zuletzt sollte Biancodero fallen. Manolda und v. Pottlach hätte den größten Obsthandel West- und Südeuropas gehabt!«

Sie waren vor dem Hause angelangt, traten in die weite Säulenhalle ein und wandten sich links dem Arbeitszimmer zu, wo

Selvano an dem breiten Fenster, das zum Meer hinausführte, in einem der Sessel Platz nahm.

»Ich habe eine Überraschung für Sie, Selvano«, sagte Galbez nach einer Zeit des Schweigens. »Es gelang mir doch, mit einem Zug sieben meiner Bewacher - die ganze Kolonne, wie sich später herausstellte - zu fangen und hier in der Eremitenklause unterzubringen. Nach einem langen Verhör habe ich folgendes zu Protokoll gegeben, was Sie, unterschrieben von der ganzen Bande, gleich in den Akten nachlesen können: Die Bewachung wurde angeordnet von einem Auftraggeber in Santa Cruz.«

Selvano zuckte auf.

»Von Pottlach?!« rief er fragend.

»Ja! Mittels verschlüsselter Kabelgramms standen sie mit ihm in direkter Verbindung und erhielten von Santa Cruz aus ihre genauen Anweisungen. Somit steht also fest, daß v. Pottlach ein Interesse an Biancodero hatte, das über das geschäftliche hinausgeht. Zwei von der Bewachung waren direkt aus Las Palmas nach Lissabon transportiert und gestanden, daß sie an der Aushöhlung der Äpfel mitgeholfen hatten. Sie fand statt in einer Faktorei des Barons von Pottlach!«

»Fabelhaft!« schrie Selvano.

»Über den Sinn der Überwachung konnte ich nichts erfahren, da der Auftrag der Burschen lediglich darin bestand, das Haus und Biancodero zu beobachten und alles, was im Haus geschah, zu melden. Das ist aber auch nicht wichtig! Wichtig ist allein das Kabelgramm, das Pottlach gestern an die Brüder schickte und in dem es heißt, daß die Leiche Manoldas aus dem Grabe fortgeschafft werden soll!«

»Galbez!« schrie Selvano und sprang auf. »Galbez, Sie Genie, Sie Lausekerl: Das ist das letzte Kettenglied: Der Tote ist Manolda! Sie haben es schriftlich, von dem guten Pottlach sogar! Die Zusammenhänge sind somit klar! Wir können zugreifen!«

»Nicht mehr nötig!« Galbez lächelte. »Von Pottlach haben Sie schon, Biancodero ist unschuldig, die sieben Bewacher spielen im Keller mit leeren Weinflaschen Kegel, und die Lager in Las Palmas und Santa Cruz stehen unter Polizeibewachung. Das habe ich bereits angeordnet, weil ich Sie in den letzten zwölf Stunden nicht erreichen konnte. Was uns nur noch fehlt, ist die

Lösung eines Rätsels: Warum beging Anita Almiranda Selbstmord und versuchte vorher, ihren Onkel mit einem Leuchter zu erschlagen? Daß sie von dem Schmuggel gewußt hat, halte ich für ausgeschlossen, denn sonst würde es auch Biancodero von ihr erfahren haben, und die Konsequenzen wären radikal gewesen! Irgendwie ist in diesen fünf Jahren eine Lücke ... «

»Das steht jetzt auch nicht zur Debatte.« Selvano hob den Hörer des Telefons vom Schreibtisch ab. »Ich rufe den Präfekten an und werde ihm melden, daß Sie, Primo Galbez, den größten Rauschgiftschmugglerring Europas gesprengt haben. Im voraus gratuliere ich zur Beförderung zum Kommissar, die Ihnen sicher ist. Am meisten aber wird der gute Biancodero staunen, wenn er sieht, daß er nur eine Puppe war, mit der man nach Gutdünken spielte. Tut mir leid, der arme Kerl, er sieht das Leben nicht real genug. Und staunen wird er, wenn er erfährt, was sein Freund Manolda wirklich war. Seine Leiche haben Sie doch auch, Galbez?!«

»Ja. Sie liegt, in einem Sack vernäht, in einer Felsenhöhle ganz in der Nähe. Man wollte sie anscheinend ins Meer werfen, denn in dem Sack befinden sich ungefähr drei Zentner Steine.«

Zu der gleichen Stunde zog in schneller Fahrt die Jacht Anita durch den Atlantik, Lissabon entgegen. In seiner Kabine saß Dr. Albez, hatte den Panamahut in den Nacken geschoben und schüttelte zum wiederholten Male den Kopf.

»Die Welt ist total verrückt geworden«, sagte er dabei und spielte mit den Fingern an einem kleinen Papier, das allein auf der blanken Platte des Schreibtisches lag.

Dann stand er auf und öffnete die Klappe des Sprachrohres zur Kommandobrücke.

»Kapitän«, sagte er, »nehmen Sie äußerste Kraft. Ich muß heute nacht noch in Azenhas do Mar sein.«

Langsam trat Dr. Albez von dem Sprachrohr zurück und ging wieder unter die Tischlampe. In der Hand hatte er noch immer den kleinen Zettel.

Es war ein Telegramm aus Amsterdam.

Aufgegeben vor vier Stunden.

In Amsterdam.

Ein Telegramm von Konsul Manolda ...

Eine drückende Schwüle lag über Dakar. Zwar war das Klima dieses Hafens schon immer berüchtigt gewesen, und eine Versetzung in dieses Fieberloch galt in der französischen Armee als eine Strafe, doch das Wetter an diesem Oktobertag des Jahres 1929 übertraf selbst die dunkelsten Ahnungen pessimistischer Poilus, die am Hafen standen und ein Fallreep bewachten, über das vor ein paar Minuten ein deutscher Kaufmann aus Santa Cruz in Begleitung dreier Beamter der Sürete geschritten war.

»Merde«, sagte einer der Soldaten und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Steht man da wegen eines Lumpen in der Sonne! Was hat er eigentlich gemacht?«

Der andere Poilu zuckte die Schultern.

»Was wird's schon sein? Hat ein bißchen mit >Schnee< gehandelt. Als ob das ein Verbrechen wäre! Was wäre das Leben in dieser Fieberhölle, wenn man nicht des Abends sein Pfeifchen mit den braunen Kugeln hat oder das nette Pülverchen des Vergessens. Was bedeutet es, daß man zehn Jahre früher als sonst vor die Hunde geht, das Leben ist eine grande cocotte!«

Der erste blickte seinen Kameraden scheel von der Seite an. Philosophie am Rande der Wüste ist die einzige Unterhaltung, dachte er. Kenne ich von der Fremdenlegion her. Da liegen sie auf ihren Matten in den Wüstenforts, die Knarre im Arm, und träumen. Wie gut, daß die Mischlingsmädchen nicht so spröde sind ... man könnte sonst irrsinnig werden ...

Aber er antwortete nicht. Achselzuckend drehte er sich wieder

um und blickte weiter auf das weiße Schiff.

Im Inneren des Kahns saß in einer verschlossenen Kabine, deren Bullauge von außen zugeschraubt war, Baron v. Pottlach und spielte mit den Fingern. Sein Monokel hatte er eingebüßt, aber sein weißer Anzug und seine ganze Haltung hatten das Aristokratenhafte behalten, und auch, als er jetzt aufstand und mit kleinen Schritten den Raum durchmaß, wirkte er wie ein Luxusreisender, nicht aber wie ein Gefangener, zehn Stunden vor seiner Auslieferung und seinem Urteil von etlichen Jahren Zwangsarbeit in den Steinbrüchen von Portugals Küste.

Sinnend blieb Baron v. Pottlach stehen und betrachtete den in der Kabine aufgestellten Schreibtisch. Er war herausklappbar in die Kabinenwand eingelassen und enthielt eine Feder, einen Stapel Papier und ein Fläschchen Tinte. Ferner lagen neben einem kleinen Petroleumkocher Siegellack und ein Siegelpetschaft.

Baron v. Pottlach mußte lächeln. »Man denkt an alles«, murmelte er. »Das Geständnis des Verbrechers, geschrieben in der verriegelten Luxuskabine des Dampfers Liberte!« Er lachte laut und setzte sich dann doch an den Schreibtisch, spielte mit dem Papier und drehte den Federhalter in den Fingern.

Dann schrieb er in flotten Schriftzügen mitten über ein Blatt:

»Mein Geständnis.«

Als die beiden Worte auf dem Papier standen, hielt er wie erschreckt inne und betrachtete die Worte, indem er sie wie ein Bild weitab von seinen Augen mit ausgestreckten Armen hielt.

Mein Geständnis! Was habe ich überhaupt zu gestehen? Ist mein Geständnis nicht gleich meine Anklage? Was weiß man denn schon in Lissabon von mir? Meine Freundschaft zu Manolda? Der Gute ist tot - er kann nicht mehr aussagen. Meine Rauschgiftaffären? Es wird schwer sein, mir da etwas nachzuweisen. Die Beobachtung Biancoderos in Azenhas do Mar? Auch dafür werde ich eine Erklärung finden. Der Mord an

Juan Permez? Hier stockte Baron v. Pottlach und starrte wieder auf das Wort >Geständnis<.

Wer kann mir den Auftrag nachweisen? Wer hat den Mörder erkannt?! Ist er nicht längst in Timbuktu, im dunkelsten Afrika, in der Filiale, die das Dagga, das noch ziemlich unbekannte, viehische Rauschgift, in den Orient schleust?!

Oder ob man doch etwas weiß?! Ob dieser Dr. Albez weiß, daß in Timbuktu das Dagga hergestellt wird?!

Baron v. Pottlach wurde unsicher. Er spielte wieder mit dem Federhalter und kaute auf seiner Unterlippe. Man müßte das alles bagatellisieren. Man müßte dastehen wie ein Gezwungener, wie ein Erpreßter, wie ein Willenloser. Doch dieser >wahre Schuldige< dürfte nicht mehr sprechen. Und das wäre eine blendende Rolle für den Konsul Manolda ...

Baron v. Pottlach lachte vor sich hin. Es war doch gut, dachte er weiter, daß ich sofort nach der Abfahrt Dr. Albez' unserer westeuropäischen Zentrale in Amsterdam telegrafisch den Auftrag gab, im Namen des Konsuls Manolda ein Telegramm an Dr. Albez nach Dakar zu schicken. So wird man in Lissabon den Eindruck haben, daß man sich die ganze Zeit auf falscher Fährte befand, daß der Konsul Manolda noch lebt und daß man mich zu Unrecht festgenommen hat. Man könnte dann auch schön alles auf den >Mann in der Ferne< abschieben und selbst den Antrag auf Freiheitsberaubung stellen.

Von Pottlach ergriff das Papier mit den Worten: >Mein Geständnis< und drehte den Petroleumkocher an. Dann hielt er das Blatt über die kleine, flackernde Flamme und beobachtete mit einem lächelnden Wohlbehagen, wie sich das Blatt unter der Hitze wölbte, sich braun färbte und schließlich nach einer blassen Flamme zu weißer Asche zerfiel.

In diesem Augenblick klopfte es an der Tür, und die drei Beamten der Sürete traten ein.

»Monsieur«, sagte der eine. »Ich habe den Auftrag, Sie davon zu unterrichten, daß die Leiche des Verunglückten in Lissabon als die Leiche des Konsuls Manolda identifiziert worden ist.«

»Nein!« Baron v. Pottlach verfärbte sich und setzte sich auf das Bett. Seine Hände zitterten. Das ist Bluff, schrie es in ihm. Laß dir nichts anmerken - man will dich weich machen..

»Leider doch«, sagte der Beamte. »Leider - für Sie! - Die Leiche wurde, nachdem man sie in einen Sack genäht hatte, in der Nähe von Monsieur Biancoderos Villa in einer Höhle gefunden. - Sie wissen doch, daß die Leiche aus dem Grab gestohlen wurde?«

Baron v. Pottlach schüttelte den Kopf. Seine Augen waren unnatürlich weit aufgerissen. Plötzlich fühlte er, daß er auch schwitzte, und wußte, daß es kalter Schweiß war, ekliger, kalter Angstschweiß vor der Gerechtigkeit ...

»Ich weiß von nichts«, sagte er stockend. »Ich habe Manolda zum letztenmal ...«

Der Beamte schnitt ihm mit einer großen Armbewegung die Rede ab.

»Sie singen uns das alte Lied vor, Monsieur«, sagte er schroff. »Es wird langsam langweilig. Erfinden Sie eine besser klingende Melodie - sagen Sie einfach die Wahrheit!«

»Es ist die Wahrheit!« schrie v. Pottlach plötzlich grell und sprang auf. Die Tünche seiner Erziehung und seiner Stellung fiel jäh ab. »Es ist die Wahrheit - aber ihr wollt ein Opfer haben! Ein Opfer, das ihr für eure dumme Gerechtigkeit abschlachten könnt! Sucht euch doch den Schuldigen, aber laßt mich in Ruhe!

- Ich werde kein Wort mehr sprechen!«

Damit drehte er den Beamten den Rücken zu und beschäftigte sich anscheinend angestrengt mit dem Federhalter.

Achselzuckend verließen die Beamten der Sürete die Kabine und riegelten sie hinter sich hörbar ab.

Was tun? schoß es v. Pottlach durch den Kopf. Ist das wahr, daß man die Leiche wiedergefunden hat, so bin ich rettungslos verloren. Plötzlich überdachte er mit einer erschreckenden Logik seine Lage und fragte sich, warum er überhaupt verhaftet worden sei. Und da gab es nur eine Möglichkeit: Die Bewacher vor Dr. Albez' Villa mußten von Selvano oder Primo Galbez gefangen worden sein und hatten den Namen des Auftraggebers genannt. Waren sie aber in den Händen der Polizei, so war auch die Leiche wieder in deren Besitz, denn nur wenige Stunden vorher war sie von den gleichen Männern aus dem Grabe entfernt worden!

Plötzlich wußte v. Pottlach, daß man ihn nicht geblufft hatte, daß die Leiche vorhanden war, daß er sein Spiel zu Ende gespielt hatte!

Baron v. Pottlach stand auf und trat vor den großen Anziehspiegel, der an einer Seite des eingebauten Kleiderschrankes eingelassen war. Mit Wohlgefallen betrachtete er seine große, massige Gestalt mit dem scharfen Gesicht.

Er verbeugte sich vor sich selbst, ging dann langsam zum Bett und riß das Bettlaken heraus. Aus ihm drehte er ein Seil, knotete es unter der Deckenlampe fest, indem er den Lampenhaken benutzte, stieg dann auf einen Stuhl und legte sich das Ende des Lakens, das zu einer Schlinge gedreht war, um den Hals. Plötzlich besann er sich, stieg vom Stuhl herunter, legte Schlips und Kragen ab und kletterte dann wieder auf den Stuhl. Dort blickte er noch einmal in den Spiegel und sah nur noch seine Beine auf dem Stuhl. Da mußte er lachen.

»Ja, ja, wir Pottlachs - wir wollten immer hoch hinaus«, sagte er lustig - dann trat er den Stuhl unter sich mit einem kräftigen Stoß weg.

Dr. Albez hatte sich auf der ganzen Rückfahrt nach Lissabon überlegt, ob er Selvano von dem Telegramm Manoldas etwas sagen sollte. Schließlich war er zu dem Entschluß gekommen, darüber zu schweigen und zunächst einmal persönlich in

Amsterdam zu sehen, was eigentlich hinter seinem Rücken in der Stille gespielt wurde.

Daß Manolda in so kurzer Zeit von Dakar nach Amsterdam zurückgekehrt sein sollte, kam Dr. Albez selber etwas unwahrscheinlich vor, aber andererseits hatte man Baron v. Pottlach in Dakar verhaftet, weil man seine Angaben als unwahr bewiesen hatte. Zudem war das Telegramm derart kurz und präzise, daß man glauben konnte, Manolda habe in einer wichtigen Angelegenheit schnell handeln müssen.

Das Telegramm lautete :

»Sofort nach Amsterdam kommen stop Wichtige Mitteilung unter vier Augen notwendig stop Achtet auf Konkurrenz und deren Beauftragten stop Wohne im Hotel Continental stop Erwarte Sie bestimmt nächste Woche stop Manolda.«

Dr. Albez stand von seinem Schreibtischsessel auf und wanderte sinnend in der Kajüte hin und her.

»Was tun?« fragte er leise und spielte an dem Verschluß des Fensters. »Fahre ich nach Amsterdam und tappe in eine Falle, dann habe ich keinen behördlichen Schutz zu erwarten. Verständige ich Selvano, und der bietet in Holland seine Kollegen von der Kriminalpolizei auf, so kann unter Umständen eine wichtige Geheimbesprechung zunichte gemacht werden. Außerdem wird dann die Konkurrenz aufmerksam!«

Es klopfte. Dr. Albez drehte sich um. Ein Bote von der Brücke trat ein.

»Ein Telegramm aus Lissabon«, sagte er und gab Dr. Albez einen Zettel. Dann entfernte er sich wieder.

Mit größtem Erstaunen las Dr. Albez die Meldung, die ihm Selvano durchgab:

»Von Pottlach beging Selbstmord stop Hinterließ kein Geständnis stop Laufen Sie in Lissabon erst in der Nacht ein stop Selvano.«

Baron v. Pottlach Selbstmord?!

Dr. Albez starrte vor sich hin.

In die Enge getrieben, ohne Ausweg - und dann Selbstmord ...

Prof. Destilliano fiel ihm ein.

Wurde auch er in die Enge getrieben, ehe er die Pistole in den Mund steckte?

Was hatte Destilliano zu verbergen? Was konnte ihn, den großen Wissenschaftler, in die Verzweiflung hetzen? Wer war es, der ihn dazu trieb, das letzte Mittel zu ergreifen, um ein Geheimnis zu hinterlassen?

Welch eine Verbindung besteht zwischen Destilliano und Baron v Pottlach?! War es etwa Pottlach, der den Professor mit einem Geheimnis erpreßte, bis der Alte an seiner Schuld zusammenbrach?!

Aber welche Schuld?!

Dr. Albez wischte sich mit der Hand über die Augen. Dann ging er zum Schreibtisch und nahm ein Blatt Papier aus der Lade.

Die Möglichkeiten und die Tatsachen mußten zusammengefaßt werden. Aus ihnen mußte sich herausschälen, was der Kern dieser Kette von Mord, Selbstmord und scheinbaren Unfällen gewesen war.

Und Dr. Albez schrieb :

1. Destilliano hat einen heimlichen Medikamentenschmuggel

2. Lager ist in Las Palmas

3. Geschäftsfreund ist v. Pottlach

4. Wohnung Vera Cruz auf Teneriffa

5. Destillianos Selbstmord nach einer Auseinandersetzung mit Anita

6. Anita verunglückt auf der Fahrt in den Hafen

7. Manolda verschwindet

8. v. Pottlach weiß von nichts. Wird wenig später in Dakar verhaftet, wo er mich umbringen sollte (sagt Selvano!)

9. Manolda taucht in Amsterdam wieder auf

10. Im Hafen verunglückt ein fremder Mann mit einem Wagen und gefälschter holländischer Nummer. Selvano denkt, es ist Manolda

11. Die Leiche des fremden Mannes wird aus dem Grab auf Befehl v. Pottlachs gestohlen.

Dr. Albez starrte auf die Schriftreihen und stützte den Kopf in beide Hände.

Eine Zusammenstellung ohne Sinn, dachte er. Da gibt es keine Ordnung, da gibt es keine Zusammenhänge, da gibt es weder einen Verdacht noch einen Beweis einer wohlgeknüpften Kette.

Und doch : da taucht der Name v. Pottlach immer wieder auf. Und Manolda geistert dazwischen wie ein Irrlicht - mal dort -mal hier - aber immer mit allen Beteiligten verbunden!

Manolda!

Dr. Albez nickt. Er muß die Zusammenhänge kennen. Er allein!

Wo auch immer Destilliano und v. Pottlach auftauchten -Manoldas Schatten war dabei - er war der Kurier ihrer Wünsche und ihrer Aktionen.

Manolda allein mußte wissen, warum Destilliano, Anita und v. Pottlach sterben mußten!

Auf einmal fühlte Dr. Albez, daß er selbst sich auch in Gefahr befand, denn er allein war der Erbe Destillianos und damit in der grauenhaft logischen Reihe der nächste Todeskandidat, falls Manolda wirklich die unkenntliche, verbrannte Leiche im Polizeischauhaus war!

Wer aber hatte dann das Telegramm aus Amsterdam geschickt?!

Dr. Albez starrte auf seinen Zettel. Er sah plötzlich, daß er einem Abgrund entgegengegangen wäre, wenn er nicht die Mühe auf sich genommen hätte, den Fall zu zergliedern.

Mit eiligen Schritten ging er an das Bordtelefon und nahm den Hörer ab.

»Funkkabine«, rief er mit einer leicht vor Erregung zitternden

Stimme in die Muschel. Er wartete, bis der Funker sich meldete, mit dem Hörer am Ohr und diktierte dann:

»Riez, schreiben Sie und geben Sie das Telegramm sofort durch an Konsul Don Manolda, Den Haag, Holland, Parkstraße. Haben Sie? Ja? Es folgt der Telegramm text:

Drahtet sofort ob Besprechung so wichtig stop Eintreffen erst im Laufe der nächsten Woche möglich stop Kann Verlegung nicht nach Lissabon stattfinden stop Rückantwort an Jacht Anita auf bekannter Welle stop Biancodero

Haben Sie, Riez? Sehr gut! Geben Sie den Text

unverschlüsselt sofort durch. Sollte eine schnelle Antwort

kommen, reichen Sie mir den Zettel sofort zur Kabine 5 herein. Danke.«

Er hängte ein und ging mit langen Schritten im Zimmer hin und her.

Manolda! Sollte er eine Doppelrolle spielen?! Und wenn -was hatte dann Anita, die kleine, unschuldige, lustige Anita mit dem allen zu tun?! War ihr Unfall etwa auch ein Selbstmord oder gar ein Mord?!

Dr. Albez fühlte, wie es ihm eiskalt über den Rücken lief. Auf einmal wußte er, daß, wenn Manolda seine Hand beim Tode

Anitas im Spiel hatte, er, der ruhige Dr. Albez, selbst ohne

Mitleid und Reue, ohne Skrupel oder Überlegung zum Mörder an Don Manolda würde! Mochte dann kommen, was die sogenannte rechtliche Gerechtigkeit für gut befand - mit Anita war sein Leben als Mensch, als fühlender, lebenshungriger

Mensch gestorben - was sie dann mit der Hülle machten, die übriggeblieben war, war ihm gleichgültig ...

Er setzte sich an seinen Schreibtisch und betrachtete stumm das Bild Anitas, das auf einem kleinen Marmorsockel mitten auf der Tischplatte stand. Ihre kecken schwarzen Augen lachten ihm entgegen, ihr roter, üppiger Mund schien zu locken, die schwarzen langen Locken ringelten sich wild und ungebändigt über die Stirn ...

Dr. Albez wandte sich ab und bedeckte einen Augenblick die Augen mit der Hand.

Da klopfte es.

Erschreckt fuhr er empor. Nacht lag im Zimmer. Er ging zum Schalter, drehte die Deckenlampe an und öffnete. Der Funker Riez stand im Gang und hielt einen Zettel hin.

»Antwort aus Den Haag, Senor«, sagte er. »Schon?«

»Soeben durchgekommen.« Er grüßte und rannte wieder den Gang hinab in seine Funkbude.

Dr. Albez trat mit dem Telegramm unter die Lampe und las: »Konsul Don Manolda seit sechs Wochen nicht mehr in Den Haag stop Aufenthalt Manoldas unbekannt stop

Nachrichtenübermittlung daher unmöglich stop Sollte Nachricht kommen Weiterleitung sofort stop van Bercken.«

Eine Weile starrte Dr. Albez auf den schicksalhaften weißen Zettel.

Van Bercken. Der Sekretär. Manolda seit sechs Wochen unbekannt verreist.

Sah das nach Flucht aus?

Nach einem Untertauchen in die Anonymität?! Was wurde hier gespielt?!

Dr. Albez beschloß, sofort nach seiner Ankunft in Lissabon weiter nach Amsterdam zu fahren.

Er fühlte, daß er einem großen Abenteuer entgegenfuhr. Und er entschloß sich, diese Reise zu wagen, ohne Kommissar Selvano davon zu unterrichten.

Kommissar Antonio de Selvano saß Primo Galbez gegenüber und schüttelte zum wiederholten Male den Kopf.

»Verstehen Sie das, Galbez«, fragte er und reichte ihm einen Zettel über den Tisch. »Das hat Biancodero vor einer Stunde aus Den Haag bekommen.«

Primo Galbez las und schaute erstaunt auf.

»Ein Telegramm von Manolda! Alle Wetter! Sollte unsere Theorie doch nicht stimmen? Sollte der Tote doch ein anderer sein? Vielleicht nur ein Agent des ganzen Gaunerklubs?«

Selvano zuckte die Achseln. Er betrachtete die Aufnahme der verkohlten, unkenntlichen Leiche, die in dem dicken Aktenbündel lag.

»Theorien können durch Tatsachen immer widerlegt werden! Aber hier glaube ich einfach an meine Gedanken! Und ich gehe keinen Schritt von meinen Mutmaßungen weg! Eins ist jedenfalls klar: Biancodero wird nicht nach Amsterdam fahren, sondern Sie, Galbez!«

»Ich?«

»Ja, Sie. In der Maske Biancoderos. Wir müssen die Burschen ausheben, wenn wir Ruhe im Rauschgiftdezernat haben wollen. Dabei sind die Mittel gleichgültig - es geht um die Sache allein!«

Primo Galbez rieb sich die Hände und lehnte sich weit im Stuhl zurück.

»Die Gesichter der Kollegen in Amsterdam möchte ich sehen, wenn extra einer aus Lissabon durch halb Europa kommt, um einen angeblichen Konsul zu fangen! Na, die Herren werden nicht schlecht fluchen! Und den Fall van Brouken werde ich an Ort und Stelle einmal beschnüffeln! Wer hatte den eigentlich bearbeitet?« »Ich glaube, Chefkommissar Trambaeren und ein Ferdinand Brox - das Gegenstück zu Ihnen, Galbez. Was Sie an Frechheit haben, hat er an Intelligenz.«

»Danke, Chef.« Galbez grinste. »Es kann nicht jeder den Geist eines Chefkommissars haben! - Wann soll ich fahren?«

Selvano blickte nach rückwärts auf eine Tafel mit Zug- und See-Verbindungen.

»Am besten ist, Sie steigen noch in den 23-Uhr-Zug nach Madrid ein. Danri können Sie morgen abend in Amsterdam sein.«

Galbez stand auf und ergriff seine Aktentasche.

»Und was wird mit Biancodero?«

»Den hole ich am Hafen persönlich ab. Ist Ihr Aufenthalt in Amsterdam ergebnislos, ist auch Biancodero für mich ohne Interesse. Wir können dann zur Tagesordnung übergehen.«

Galbez nickte und verließ das Zimmer. Draußen auf dem Flur pfiff er leise durch die Zähne und steckte sich dann eine Zigarette an.

»Ich glaube, er verkennt den Jungen«, sagte er leise vor sich hin. »Man sollte ihn nie aus den Augen verlieren ...«

Ein Kollege vom Erpresserdezernat kam ihm entgegen und klopfte ihm auf die Schulter.

»Na, alte Spürnase«, rief er. »Wieder auf Tour? Hast wieder Wind bekommen? Wo geht's denn hin?«

Primo Galbez grinste über das ganze Gesicht.

»Zur Schwiegermutter«, sagte er lustig. »Will mich beschweren! Meine Frau hat Zwillinge bekommen ...«

Die Reise Primo Galbez' nach Amsterdam war ein völliger Fehlschlag. Konsul Don Manolda war im Hotel gar nicht angemeldet, in Den Haag wußten der Diener und der Sekretär nur, daß der Konsul seit sechs Wochen auf unbekannten Reisen war, eine Haussuchung in der Villa war negativ, und was

Trambaeren und Ferdinand Brox über die Affäre Pieter van Brouken erzählten, über diesen einwandfreien Selbstmord des kleinen Sparkassenbeamten, war so klar und im Vergleich zu der Person Biancoderos dermaßen absurd und verschieden, daß Primo Galbez genickt und leicht beschämt nach Lissabon zurückfuhr.

Selvano entschloß sich endlich, die unbekannte Leiche wieder begraben zu lassen und machte damit einen Strich unter ein Aktenstück, das zu den geheimnisvollsten Fällen der Kriminalgeschichte überhaupt gehörte: drei bekannte und ein unbekannter Toter, Motive in Massen, Indizien von erdrückender Fülle, Kombinationen von völliger Klarheit - aber kein einziger Beweis, kein Licht in das Dunkel der Mutmaßungen, und vor allem in der Folge der Geschehnisse im Grunde genommen kein Sinn.

Und dann die Gestalt dieses Jose Biancodero! Unantastbar, unwissend um alle Dinge, die um ihn herum geschahen, mißbraucht zu einem ekelhaften Schmuggel und selbst in der Gefahr, ein Ende zu nehmen wie alle, die in diesen Fall verwickelt waren. Er stand weit außerhalb jeglichen Verdachtes und war doch der Drehpunkt des ganzen Geschehens - wenn es überhaupt ein Geschehen gab!

Das war es, was Selvano so aus der Fassung brachte! Ein Aktenbündel Material, nach dem jeder Staatsanwalt ein >Schuldig< beantragen würde, und doch kein handgreiflicher Grund, Anklage gegen eine der verdächtigen Personen zu erheben.

Jose Biancodero saß wieder auf seinem Felsennest bei Azenhas do Mar und starrte den Sonnenuntergang auf dem Meer an, wartete auf den Tag, an dem er von diesem Leben einmal erlöst würde - wie er einmal zu Selvano sagte - und begann wieder um ein Mädchen zu trauern, das in den Akten der Polizei eine dunkle und mehr als geheimnisvolle Rolle spielte. Ihr Tod war für Selvano das größte Fragezeichen des ganzen Falles, und seine Kombinationen, daß sie das Doppelleben ihres Onkels entdeckt hatte und deshalb vor Scham in den Tod gegangen war, trafen zwar den Kern der Sache, ließen sich aber - wie alles in diesem großen Rätsel - nicht im geringsten beweisen.

So schloß Selvano einen Fall ab, der die größte Blamage seiner Laufbahn wurde und der ihn mit dem Gedanken spielen ließ, seinen Abschied zu nehmen. Aber der Polizeipräsident, den er mit dem Antrag um Ruhestellung besuchte, redete ihm seinen Entschluß aus, und so saß Selvano, vergrämt und verschlossen selbst vor Primo Galbez, in seinem Dezernat und zeigte eine Strenge, die ihn bald zu dem Schrecken der kleinen Kokainschmuggler werden ließ.

Nur eine Befriedigung hatte er: Seit dem Tode Baron v. Pottlachs und dem Verschwinden des Konsuls Manolda war es ruhig im Rauschgiftdezernat. Selvano buchte diese Tatsache wieder zu den Pluspunkten, die er für die Erhärtung seiner Theorien und seiner inneren Beruhigung ständig im stillen suchte.

Primo Galbez durchschnüffelte unterdessen alle Hauptstädte Südund Westeuropas nach Spuren eines Schmugglernetzes anhand der Liste, die man bei Baron v. Pottlach im Büro fand und die sich deckte mit der Kundenliste, die Manolda an Jose Biancodero gab. Aber wo auch Galbez hinkam, ob nach London oder Madrid, nach Brüssel oder Paris, nach Berlin oder Aachen, nach Vaduz oder Rom, überall traf er angesehene, alteingesessene Obstexportfirmen an, deren Leumund derart gut und einwandfrei war, daß Galbez nach seiner Rundreise müde und voller Resignation Selvano seinen Bericht auf den Tisch warf und sich sechs Wochen Urlaub nach Estoril nahm.

Anders ging es Dr. Albez.

Er war durch den Mißerfolg Primo Galbez' ungeheuer hellhörig geworden. Da es nun feststand, daß man ihn mit dem fingierten Telegramm nach Amsterdam locken wollte, um ihn dort unschädlich zu machen, mußte es doch eine Gruppe geben, die Interesse an seiner Person hatte und alles versuchen würde, nach dem Fehlschlag in Amsterdam in einer anderen Form seiner habhaft zu werden.

Dr. Albez dachte zunächst an einen Überfall auf sein Felsenschloß. Aber dann verwarf er den Gedanken, da der Gegner damit rechnen mußte, daß die Villa von der Polizei heimlich bewacht würde. Man mußte also auf eine andere Weise versuchen, ihn unschädlich zu machen. So blieb Dr. Albez stets in seinen Räumen oder betrat den Garten nur in Begleitung zweier bewaffneter Diener.

Das Rätselhafteste an dieser ganzen Sache war, daß er nicht wußte, was man von ihm wollte. Seine Exportfirma hatte er aufgelöst, Geheimsachen und Formeln von Professor Destillianos illegalen Tbc-Mitteln gab es nicht, und sonstige Wertsachen wie Patente oder auswertbare Erfindungen gab es ebensowenig.

So lebte Dr. Albez auf seiner Felsenvilla abgeschlossener und einsamer als je zuvor.

Kaum ein Jahr später fuhr ein dunkler Reisewagen den steilen Felsweg von dem Landhaus bei Azenhas do Mar herunter und bog auf die Hauptchaussee nach Lissabon ein. Weit zurückgelehnt in die dicken Lederpolster saß Dr. Albez im Wagen und las noch einmal den Brief durch, den er vor wenigen Stunden von Konsul Manolda aus Den Haag erhalten hatte. Es war ein kurzer, prägnanter Brief, der in keiner Weise den wahren Grund des Schreibens durchblicken ließ. Dieses Schreiben hatte - so glaubte Dr. Albez zu folgern - auch nur den einen Grund, ihn aus der Villa zu locken.

Dr. Albez war in den verflossenen Monaten zu der Überzeugung gekommen, daß es eigentlich sinnlos sei, sich hier auf seiner Felseninsel vor allen Menschen zu verschließen und daß alles, was kommen würde, ja doch nur eine vorher vom

Schicksal geknüpfte Kette sei, der er nie auf die Dauer entrinnen könnte.

Er hatte deshalb Selvano nicht von dem Schreiben aus Den Haag unterrichtet, sondern hatte seinem Personal die Anweisung gegeben, seine Sachen und den großen Reisewagen für eine längere Fahrt herzurichten. Er hatte die Komödie sogar so weit mitgespielt, daß er nach Den Haag an Manolda ein Telegramm richtete, in dem er seine Ankunft auf die Stunde genau angab und seine Freude über das Wiedersehen nach so langer Zeit bekundete.

Der Brief lautete:

»Lieber Freund Albez!

So geht das Leben nicht weiter! Nachdem ich es für dringend notwendig hielt, eine Zeitlang in die Dunkelheit zu tauchen, um für uns einige große Geschäfte unter Dach und Fach zu bringen, ist heute die Zeit gekommen, wo wir an die Auswertung meiner Bemühungen gehen müssen.

Ich habe Ihnen zunächst viel zu erklären, ehe ich zu Ihnen mit meinen Erfolgen kommen kann. Sie werden mit Recht über das Ihnen unbekannt anmutende Spiel der verschiedenen Interessengruppen erbost sein. Aber glauben Sie mir, daß all dies sein mußte, um das Erbe unseres Freundes Destilliano vor fremden Händen zu retten. Erklärungen darüber kann ich Ihnen aus verständlichen Gründen in diesem Brief nicht geben. Es ist nur so viel zu sagen, daß die Zeit des Wartens und der Ungewißheit nutzbringend angelegt wurde.

Die Konkurrenz ist in diesen Monaten so stark geworden, daß wir den Gedanken unserer Obst-Export-Firma in aller Stille begraben müssen. Dagegen ist uns durch den Tod unseres Freundes Destilliano und durch die Übernahme seines großen Erbes durch Sie eine Aufgabe erwachsen, die wir nicht übersehen dürfen. Wir haben das Werk Ricardos zu krönen und seinen Geist auf ewig für die Menschheit wachzuhalten. Mehr denn je braucht heute die Menschheit in der Not den Segen der Wissenschaft und daher auch uns, die wir sie in das Volk tragen.

Ich möchte Sie daher bitten, zu mir nach Amsterdam ins >Europäische Haus< zu kommen, wo ich Ihnen einen Plan vorlegen werde, der ganz im Sinne unseres Ricardo ist und der bereits bis ins einzelne vorbereitet ist: die Gründung der Pharmazeutischen Export-Company Manolda & Co. Ich darf Sie in den nächsten Tagen in Amsterdam erwarten. Immer Ihr Manolda.«

Dr. Albez war sich vollkommen darüber im klaren, daß dieser Brief eine Falle war. Er gab sich von Beginn an nicht der Illusion hin, Manolda würde wirklich noch leben und hätte dieses Schreiben geschickt in der Absicht, dem Zustand des Rätselratens ein Ende zu bereiten.

Jetzt geht es um das Ganze, dachte er sich. Und jetzt wird es sich vor allem auch zeigen, was hinter den geheimnisvollen Toten verborgen liegt und warum Anita sterben mußte!

Anita! Sie war noch immer der Drehpunkt seiner Gedanken, und es verging kein Tag, an dem er nicht den Vorwurf gegen sich selbst bestärkte, irgendwie an dem Tode des geliebten Mädchens mitschuldig zu sein.

Und so saß er in seiner Limousine in den dicken Polstern, blaß, vergrämt, zusammengefallen - ein Millionär, den seine Millionen fraßen.

Brummend bog der schwere Wagen um die Ecke und schoß dann mit großer Geschwindigkeit auf der Straße nach Lissabon dahin.

Als er um die Ecke der Felsenstraße bog, trat ein kleiner, unscheinbarer Mann aus einer Gesteinsnische und blickte dem Auto nach. Dann schob er ein Motorrad aus einer Felsspalte, trat den Anlasser herunter und ratterte mit springenden Rädern in entgegengesetzter Richtung davon.

Der Kreis um Dr. Albez hatte sich geschlossen.

Er schien es zu ahnen und lächelte in seinen dicken Polstern, als der Wagen sich den Vororten Lissabons näherte.

In der kleinen Villa Konsul Manoldas in Den Haag saßen um die gleiche Zeit zwei Männer vor einem kleinen, tickenden Kurzwellenempfänger und nahmen eine Meldung auf, die sie sichtlich befriedigte.

»Er kommt also«, sagte der eine mit einem südländischen Typus und einer leicht singenden Sprache. »Sie müssen versuchen, ihn entweder zu überzeugen oder ihn einfach kaltzustellen. Sie wissen, wer dieser Dr. Albez ist.«

»Pieter van Brouken.«

»Richtig. Er lebt seit sieben Jahren in einer Bewußtseinsspaltung. Will er auf unsere Vorschläge nicht eingehen, so betäuben Sie ihn mit Chloroform und bringen ihn hierher. Wir werden ihn dann mittels Schrecktherapie und durch ein Nervenserum wieder als Pieter van Brouken auf die Beine stellen.«

Der andere nickte lächelnd.

»Womit ein Dr. Albez aufgehört hat zu leben und wir einfach aufgrund eines plötzlich aufgefundenen Testaments, in dem er sich als Selbstmörder bekennt, das schöne Erbe antreten. Nicht übel, mein Freund.«

»Man muß Ideen haben«, sagte der andere selbstbewußt, »um im Leben etwas zu werden ... «

Dann bauten sie gemeinsam den Empfänger ab und versteckten die Teile in verschiedenen Kelleräumen unter Kohlen und altem Gerumpel.

Um die gleiche Zeit wurde Chefkommissar Selvano von der alarmierenden Meldung überrascht, daß sich der Rauschgiftschmuggel wieder stabilisiert habe, und zwar in Westeuropa. Man hätte große Organisationen in Aachen, Paris und Brüssel festgestellt, die Kokain, Marihuana und vor allem das neu eingeführte Dagga aus Afrika in katastrophaler Menge unter die Leute brächten. Die Spur führe nach wie vor nach Las Palmas, das als der Umschlaghafen dieser Organisation angesehen werden müsse.

Für Selvano war es somit klar, daß Biancodero und Manolda nicht die Köpfe dieser Organisation sein konnten, wie auch Destilliano vielleicht hie und da einmal ein Rauschgiftpaket verkauft haben mochte, aber niemals der Initiator dieser Verbrechen gewesen sein konnte. Das Aufleben der neuen großen Schmuggelfahrten war nun wieder ein Beweis, daß man sein Interesse auf einen völlig falschen Punkt konzentriert und die Spürnase Primo Galbez dieses Mal kläglich versagt hatte.

Kommissar Selvano war es unangenehm, daran zu denken. Niemand erinnert sich gern an einen großen Fehlschlag, und so nahm er sich vor, nie mehr an diesen Fall zu denken.

Es war der 20. Juni 1930, als die dunkle Limousine mit knirschenden Bremsen am Kai des Lissaboner Hafens hielt und Dr. Albez in einem weiten Reisemantel und mit zwei hellen Schweinslederkoffern über die Laufbrücke an Bord der >Espana< ging, die in wenigen Minuten in Richtung Marseille auslauten mußte. In dem Gedränge achtete Dr. Albez nicht auf die anderen Menschen, die zwischen Kisten, Ballen, verschalten Autos und Bergen von Koffern sich zur Paßkontrolle schoben, sondern mit dem Selbstbewußtsein des geachteten Mannes schritt er an dem Kontrolleur vorbei und reichte ihm kurz seinen Paß hin.

Der Polizist grüßte und ließ Dr. Albez passieren. In diesem Augenblick hob Primo Galbez in dem Telefonhäuschen am Kai den Hörer ab und sagte mit einer leicht ironischen Stimme :

»Lieber Selvano - unser Vogel geht an Bord der >Espana< in Richtung Marseille. Ich nehme an, daß er nach Sevilla will, um dort hinzugehen, wo er herkam. Was soll ich machen?«

Antonio de Selvano lehnte sich am anderen Ende des Drahtes in seinen Sessel zurück und spielte mit dem Bleistift.

»Sie sind ein unverbesserlicher Kauz, Galbez«, antwortete er. »Sie wissen, daß ich jede Unterstützung ablehne. Biancodero wird ein wenig in die Ferien fahren. Die Trauer strengt an! Überhaupt ein Wunder, wie Sie das wieder ausgeknobelt haben ... Aber machen Sie, was Sie wollen. Am besten ist, Sie lassen Biancodero in aller Ruhe fahren und kümmern sich lieber um den Mord in der Rua Carcalla.«

Ärgerlich hieb Primo Galbez den Hörer auf die Gabel, stieg in seinen Wagen, blickte noch einmal sehnsüchtig auf den mächtigen Leib der >Espana<, schüttelte den Kopf und brauste dann trotzig mit einem verkehrswidrigen Tempo dem Innern Lissabons zu.

Unter mächtigem Tuten der Schiffssirenen wurde das Fallreep eingezogen, die kleinen Schlepper stießen zischend Qualm aus ihren Schloten, und langsam, gezogen von den Booten, schob sich das Riesenschiff aus dem Hafen, dem spiegelnden, weiten, in der Sonne flimmernden Atlantik entgegen.

Oben an der Reling, auf dem Laufgang der Kabinen erster Klasse, stand Dr. Albez und blickte zurück auf die weiße, herrliche Stadt Lissabon.

Dort, umflossen von goldener Sonne, lag der Monte do Castello. Die alte Burg stand in scharfen Konturen gegen den lichtblauen Himmel.

Der Monte do Castello. Und unter ihm lag ein Haus mit einem weiten, verwilderten Garten, der einmal widertönte von dem hellen, jubelnden Lachen einer perlenden Stimme ...

Dr. Albez wandte sich ab und ging zurück in die Kabine. Die Arme auf die Knie gestützt und die Hände vor die Augen gelegt, saß er auf dem Bettrand und zwang sich, zu vergessen.

Er saß noch so da, als der Steward die Kabinen abging und die Herrschaften zum Abendessen einlud.

Er saß so die ganze Nacht ...

Als Dr. Albez, von Marseille mit dem Flugzeug kommend, in Amsterdam eintraf und verabredungsgemäß im >Europäischen Haus<, dem größten Hotel, ab stieg, war Konsul Condes de Manolda zwar schon angemeldet, aber noch nicht aus Den Haag herübergekommen.

Dr. Albez nahm sich ein Apartment nach der Straße zu, bezahlte für eine Woche im voraus und bat, ihn sofort bei der Ankunft des Konsuls zu verständigen. Den Boy, der die Koffer auspacken wollte, schickte er mit einem guten Trinkgeld wieder weg und hängte die Anzüge selbst in den Schrank. Ganz zuletzt nahm er ein Bild Anitas in einem schweren Goldrahmen aus dem Koffer und stellte es auf den Schreibtisch des Herrenzimmers, legte einen im Foyer des Hotels gekauften Orchideenstrauß davor und nahm dann ein heißes Bad.

Am Nachmittag dieses 29. Juni 1930 ging er grüßend an dem Portier vorbei, hinaus in den strahlenden Sonnenschein. Sein hellgrauer, nach neuester Mode geschnittener Freskoanzug und sein weißer Panamahut leuchteten noch lange auf der geraden Straße, bis er mit energischen Schritten in Richtung des Botanischen Gartens abbog.

Unter den Bäumen des Parkes verlangsamte er seinen Schritt und bummelte vergnügt an den schönen, breiten Grachten entlang, beobachtete die Angler an den kleinen Fußgängerbrücken, das Leben in den reich dekorierten Geschäften und schlenderte dann weiter die Nieuwe Heerengracht hinab.

Kurz am Ende der Straße, wo sie auf das Entrepot-Dock mündet und das Park-Theater steht, fühlte er plötzlich ein heftiges Unwohlsein und ein Schwindelgefühl, das ihn einen Augenblick wanken ließ. Verwundert sah er sich um, rückte den Panama ein wenig aus der Stirn und fühlte dabei, daß ihm kalter Schweiß auf der Stirn stand.

»Zu dumm!« murmelte Dr. Albez und blieb stehen, weil seine

Beine schwer wie Blei wurden und die Kniegelenke einzuknicken drohten. »Jahrelang lebt man in der größten Hitze, und gerade hier muß einem schlecht werden. Man wird alt, lieber Fernando, und die Nerven ... ja, die Nerven ...«

Er versuchte weiterzugehen, aber seine Füße schienen auf dem Asphalt festzukleben. Ein Brausen und Summen kreiste durch seinen Kopf, es war, als habe er einen festen Schlag auf den Hinterkopf bekommen, bunte Sterne tanzten vor seinem sich trübenden Blick, die Straße, die Häuser, die Docks, die Grachten wurden wie von einem Nebel überzogen, der Lärm der Straße klang fern und fremd an sein Ohr.

Sprachlos über diesen ungewohnten Zustand versuchte er, einen in der Nähe einer Bank stehenden Baum zu erreichen. Mit ungeheurer Mühe gelang es ihm, die wenigen Schritte zu gehen. Dann lehnte er sich an den rissigen Stamm, nahm den Hut ab und wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn. Es war ihm, als würde ihm der Kragen seines Seidenhemdes zu eng, mit zitternden Fingern wollte er die Krawatte etwas lösen, da begann er zu taumeln, sah noch einige Passanten hinzuspringen, fühlte mehr, als daß er es sah, wie man ihn zu der nahen Bank führte und dort hinsetzen ließ ... dann flimmerte es wieder vor seinen Augen, die nebelige Straße begann sich zu drehen, die Gesichter der Menschen wurden zu Fratzen und die Fahrzeuge auf den Grachten zu widerlichen Ungeheuern. Er wollte schreien, um Hilfe rufen, wollte vor diesen ekeligen Fratzen weglaufen, wollte um sich schlagen und spürte doch, daß sein Körper wie mit Blei gefüllt war und immer tiefer in die Bank einsank ... in das Holz ... durch das Holz hindurch ... und dann fiel er ... endlos ... ewig ... ein Abgrund ohne Boden saugte ihn auf ... bis die tiefe Dunkelheit alles Bewußtsein aufsaugte ...

»Er ist ohnmächtig geworden«, sagte ein Mann und legte den Oberkörper des Fremden in dem vornehmen Freskoanzug so an die Lehne der Bank, daß er nicht nach vorn übersank. »Die Hitze ist heute aber auch unvorstellbar.«

Dann zerstreuten sich die Menschen. Die nach ihnen kommenden Passanten sahen nicht sonderlich interessiert auf den schlafenden Mann auf der Bank des Botanischen Gartens ... man war dies an Sommertagen gewöhnt, es gehörte gewissermaßen zum Straßenbild. Und man lächelte sogar, daß die Sommermüdigkeit die feinen Herren genauso überkam wie den Dockarbeiter, der zwei Bänke weiter sein Schläfchen nach der schweren Schicht herunterschnarchte.

Dr. Fernando Albez verschlief das Zusammentreffen mit Konsul Don Manolda.

Die Abendschatten glitten schon über die Grachten und fingen sich in den Bäumen des Botanischen Gartens, als Dr. Albez endlich erwachte. Gähnend rieb er sich die Augen, zuckte dann empor, schaute auf die Uhr am Park-Theater und sah sich auf der Bank nach einem Gegenstand um.

»Meine Aktentasche«, sagte er plötzlich laut. »Wo ist meine Aktentasche?!« Die Passanten blieben stehen und kamen näher. »Meine Aktentasche ist gestohlen worden!« sagte Dr. Albez laut. »Hier, hier hat sie gelegen! Ich habe sie neben mich gestellt

- mir wurde schlecht, ich habe mich auf diese Bank gesetzt und muß wohl geschlafen haben! Und da hat man sie gestohlen.«

Er wollte in die Tasche greifen, um ein Taschentuch zu holen, da blieb er wie versteinert stehen, kniff die Augen zusammen, riß sie wieder auf, blickte an sich herunter, betastete sich und den hellen Feskoanzug, befühlte sein Hemd, seine Schuhe, sah einen wundervollen Panamahut auf der Bank liegen und fuhr mit zitternden Fingern über den wertvollen Brillantring an seiner linken Hand.

»Was ist das?« stammelte er. »Was ist denn das?« Er blickte sich um, sah in erstaunte, zum Teil belustigte Gesichter und fühlte, daß man ihn für einen Betrunkenen hielt. »Glauben Sie mir, meine Herrschaften - ich bin bestohlen worden! Ich hatte einen anderen Anzug an, ein anderes Hemd - hier dieser Ring gehört mir gar nicht ... und dieser Hut da ... ich habe mir nie einen Panama leisten können. Glauben Sie mir doch ... ich schlafe hier vor einer Stunde ein, und wie ich jetzt erwache, habe ich fremde Sachen an und bin bestohlen.«

Er fuhr mit der Hand in die innere Rocktasche.

»Nichts!« rief er. »Auch meine Brieftasche ist weg! Mein Paß, meine neue Gehaltsbescheinigung! Und das Gummipüppchen ...«, er faßte in die Tasche ... »Auch das Gummipüppchen ist weg! Ich habe es vorhin noch gekauft, bei Vermeeren an der Ecke, ein Gummiäffchen für meinen Fietje ... «

Die Passanten lachten und gingen weiter. Man hielt ihn für einen leichten Fall von Blödheit, harmlos, witzig - lachend sah man sich um und weidete sich an der Ratlosigkeit des Irren.

Dr. Albez tastete sich von neuem ab und sah sich dann um. Verwundert sah er an der Ecke der Heerengracht ein neues, großes Geschäft, das vor einer Stunde noch nicht dagewesen war, sah auf den Straßen völlig neue Autotypen und eine Mode, die vor einer Stunde noch nicht getragen wurde.

Völlig aus der Bahn geworfen, ratlos, verwirrt, erschüttert und ein wenig ängstlich setzte er sich wieder auf die Bank und spielte mit dem Panamahut.

»Was wird Antje sagen, wenn ich so nach Hause komme«, fuhr es ihm durch den Kopf. »Antje, die so sparsam ist, die jeden Gulden dreimal herumdreht, ehe sie ihn ausgibt.« Und er schlief am hellen Nachmittag auf der Bank ein, ließ sich bestehlen und sogar umziehen.

Dr. Albez schüttelte den Kopf und starrte vor sich auf die Straße. Die Abendschatten hatten mittlerweile die Bank erreicht und umspielten die Gestalt in dem hellen Freskoanzug. Der Brillantring am kleinen Finger der linken Hand glitzerte.

Was soll ich tun, dachte Dr. Albez. Soll ich so nach Hause gehen? Oder soll ich erst die Polizei um Hilfe anrufen? Aber man hat doch keinen Anhaltspunkt. Solch einen Anzug, wie ich ihn hatte, gibt es in Amsterdam zu Tausenden. Und was will man ausgerechnet mit einem solch abgetragenen Anzug? Wenn man stiehlt, dann sucht man sich doch Werte aus! Was wollte man an mir stehlen? Das Gummipüppchen?! Er mußte lächeln trotz seiner Ratlosigkeit. Das Gummipüppchen für Fietje ... gestohlen ...

Das Rätsel um ihn wurde riesengroß und wuchs über ihn hinaus. Er kam sich klein und armselig vor. Und er wagte nicht, nach Hause zu Antje zu gehen ...

Plötzlich hatte er einen Gedanken. Er stand auf, ging zum Park-Theater und bat den Portier, einmal telefonieren zu dürfen. Dann wählte er die Nummer der gutmütigen Postinspektorswitwe, der Etagennachbarin, und wartete, bis sich ihre Stimme im Apparat meldete.

»Ja? Ist dort Noorderstraat? Ja? Hier ist Pieter van Brouken ... kann ich meine Frau ...«

Erschreckt hielt er inne. Aus dem Apparat kam mit erhobener Stimme eine Menge von Schimpfworten und Frechheiten, die ihn verstummen ließ. Hilflos hörte er die Worte »Flegel, Unverschämtheit, Polizei benachrichtigen, Lümmel« und legte dann zitternd den Hörer auf die Gabel. Als er sich umdrehte, sah er, wie der Portier sich in eine Ecke gedrückt hatte und ihn mit weit aufgerissenen Augen anstarrte. Auf seine Frage gab er keine Auskunft, sondern stierte ihn stumm an. Kopfschüttelnd verließ Pieter van Brouken - so wollen wir ihn wieder nennen -das Parktheater und machte sich schweren Herzens auf, Antje unvorbereitet von dem ungeheuerlichen Geschehen zu unterrichten.

Je näher er der Noorderstraat kam, um so langsamer wurde sein Schritt. Wie sage ich es nur Antje, grübelte er, wie kann ich es vermeiden, daß sie bei meinem Erscheinen, bei meinem neuen Anzug und dem Panamahut nicht gleich vor Schreck in

Ohnmacht fällt? Antje ist doch so zart und fein, und sie regt sich immer so auf ... der Arzt sagte doch mal, man müßte sie schonen ... Ob man erst den Kopf durch die Tür steckt und sagt: »Antje, bitte erschrick nicht ... ich habe eine ganz große Überraschung für dich ... aber keine gute ...« Dann wird sie vorbereitet sein und nicht gleich losweinen ...

Vor seinem Hause hielt Pieter van Brouken an. Er blickte empor und wunderte sich, daß Antje andere Gardinen an den Fenstern hatte. Heimlich gekauft, dachte er sich, vom Wirtschaftsgeld abgespart, die gute Antje. Und er lächelte glücklich.

Zögernd ging er die zwei Treppen empor und stand dann vor der Tür. >Van Brouken< stand da auf einem billigen Emailleschild. Drinnen in der Wohnung hörte er Antje laufen ... eine Kinderstimme rief dazwischen, dann polterte etwas zu Boden ... Fietje, dachte von Brouken, er hat etwas fallen lassen. Jetzt wird Antje herbeispringen und es schnell wegräumen, damit er, der Papa Pieter, wenn er nach Hause kommt, nichts merkt. Oh, er kannte jeden Handgriff seiner Antje, alle kleinen und großer! Geheimnisse ... die kleine, blonde Antje.

Mit ein wenig zitterndem Zeigefinger drückte er auf die Klingel. Schrill klang der Ton in der Wohnung. Durch die Zimmer kam ein leichter Schritt, ein Schlüssel drehte sich von innen im Schloß, die Klinke ging herunter.

Da drückte Pieter van Brouken die Tür einen Spalt auf und steckte den Kopf hinein.

»Antje«, sagte er, »ich habe ...«

Ein schriller, nie gehörter, das Blut erstarrender Schrei gellte durch die Wohnung, mit leblosen Augen starrte ihn Antje an und sank dann an der Tür zu Boden.

Mit einem Satz war Pieter van Brouken in der Wohnung, hob die kaum atmende Antje auf, trug sie in das Wohnzimmer, legte sie auf das alte Sofa, rannte in die Küche, wo ihn ein ihm unbekannter achtjähriger Junge erstaunt und erschreckt anstarrte, holte ein Glas Wasser und ein Handtuch, rannte zurück in das Zimmer, knöpfte Antje die Bluse auf, legte ihr eine Kompresse auf die Stirn und begann dann, ihr Herz unter der zarten, kaum noch atmenden Brust zu massieren.

An der Tür schellte es. Van Brouken rannte auf den Flur und öffnete. Die dicke Postinspektorswitwe stand davor, sah ihn an, wurde zu Stein, schrie dann auf und rannte mit fliegenden Röcken zurück in ihre Wohnung. Ärgerlich schloß Pieter die Tür, rannte zurück ins Zimmer, erneuerte die Kompresse und massierte weiter das Herz der wie tot daliegenden Antje.

Alles wegen eines Diebstahls, dachte er. Ich werde doch die Polizei rufen. Und Antje hätte ich doch vorher anrufen sollen, aber die dicke Witwe war ja so ungezogen am Telefon. Und wie zart Antje ist. Keine Aufregung kann sie vertragen. Man müßte sich einmal einen Sonderurlaub nehmen und mit ihr an die Badeküste fahren. Zwei Wochen Erholung würden Antje bestimmt guttun.

Dabei massierte er und küßte immer wieder die kalten Lippen und die weiße Stirn, über die wirr die blonden Haare hingen.

Unten auf der Straße knirschten die Bremsen eines Autos. Harte Männerstiefel donnerten die Treppe hinauf. Sie machten auf seiner Etage halt. Dann schellte es wieder.

Der Arzt, dachte Pieter. Die Witwe hat sofort den Arzt angerufen. Sie ist doch nicht so böse, wie ich dachte.

Er stand auf, legte die Kompresse noch einmal zurecht und ging dann hinaus.

Als er öffnete, standen drei Männer vor der Tür und gingen an ihm vorbei in die Wohnung. Der dritte schloß die Tür und stellte sich davor.

»Wer sind Sie?« fragte der eine in einem harten Befehlston.

»Pieter van Brouken! - Und Sie?«

Eine helle Marke blinkte unter seinen Augen.

»Kriminalpolizei!«

Als man Pieter van Brouken abführte, war Antje wieder aus ihrer tiefen Ohnmacht erwacht und saß weinend in der Küche. Fietje stand ungelenk um sie herum und fragte hundertmal, warum der Vater denn wieder fortging.

Unten im Wagen des Kommissars Trambaeren setzte sich Ferdinand Brox neben van Brouken und legte ihm die Hand auf den schlaff herunterhängenden Arm.

»Haben Sie keine Angst«, sagte er in einem sanften Ton. »Es ist nur eine Formsache. Sie werden staunen, wenn man Ihnen auf dem Präsidium ein Aktenstück zeigt. Und dann müssen Sie sich erinnern, verstehen Sie, Sie müssen sich erinnern, wo Sie sieben Jahre lang gesteckt haben?!«

»Sieben Jahre?! Aber ich bin doch um fünf Uhr auf der Bank an der Nieuwe Heerengracht eingeschlafen, bestohlen worden, in einen fremden Anzug wurde ich gesteckt ... ich habe es Ihnen schon zehnmal gesagt ... «

Ferdinand Brox lächelte.

»Es hat keinen Zweck, den Unzurechnungsfähigen zu spielen. Sie haben uns vor sieben Jahren einen tollen Streich gespielt, den müssen Sie jetzt bekennen. Sonst nichts. Wegen der Akten und der Schließung des Falles. Alles andere ist Ihre Privatangelegenheit. - Aber um eines kommen Sie nicht herum: Wo waren Sie von Juni 1923 bis Juni 1930?!«

Pieter van Brouken starrte den Beamten an. Seine Augen wurden starr, aller Glanz wich aus ihnen.

»Welchen Tag schreiben wir heute?« sagte van Brouken leise. Seine Stimme war heiser, rissig.

»Den 29. Juni 1930 ...«

Da sackte Pieter van Brouken zusammen. Sein Kopf fiel zur Seite auf den Schoß Ferdinand Brox'.

»Schnell zum Präsidium!« schrie Felix Trambaeren. »Wir haben ihn soweit!«

Amsterdam und mit ihm die ganzen Niederlande hatten ihre Sensation! Die Morgenzeitungen wurden den Trägern und Verkäufern noch druckfeucht aus der Hand gerissen, in den Nachrichten nahm die Meldung des Falles Pieter van Brouken die erste Stelle vor den politischen Meldungen ein - etwas, was es seit Bestehen des Rundfunks noch nicht gegeben hatte! -, und die Bildreporter aller großen europäischen Illustrierten belagerten die kleine Wohnung in der Noorderstraat oder die Sparkasse von Amsterdam, um wenigstens ein kleines Bild des Mannes zu erjagen, der zum größten Rätsel seiner Zeit geworden war.

Die >Nieuwe Rotterdamsche Courant< brachte auf der Titelseite mit einem roten Balken die Überschrift und den grundlegenden Artikel dieses einmaligen Falles in Kriminalität und Psychologie:

»Der Mann, der sein Leben vergaß!

Unsere Leser erinnern sich vielleicht noch des Rätsels um den Sparkassenbeamten Pieter van Brouken, der vor sieben Jahren, am 29. Juni 1923, auf der Nieuwe Heerengracht auf einer Bank einschlief und dann nicht mehr gesehen wurde. Die Nachforschungen der Polizei ergaben, daß Pieter van Brouken Selbstmord verübt habe, indem er sich nach Einnahme eines starken Giftes in eine der Grachten stürzte.

Gestern nun, nach sieben Jahren, genau am 29. Juni, erwacht auf derselben Bank auf der Nieuwe Heerengracht ein dort eingeschlafener eleganter Fremder südländischen Typus und gibt an, der verschwundene Pieter van Brouken zu sein. Er kann sich an die Zwischenzeit von sieben Jahren nicht erinnern, weiß nicht, wo er gewesen ist, unter welchem Namen er gelebt hat und ist zutiefst erstaunt, daß der Schlaf, in den er 1923 gefallen ist, sieben Jahre gedauert haben soll. Seine Frau und seine

Nachbarn, die Direktion der Sparkasse und alle Bekannten bekunden, daß es sich wirklich um den vermißten Pieter van Brouken handelt, der sich irgendwo unter anderem Namen im Süden aufgehalten haben muß, worauf seine braune Hautfarbe und der typisch südländische Schnitt seines Anzuges hinweisen. Er selbst weiß von nichts, wurde von der Nachricht seines zweiten Lebens dermaßen erschüttert, daß er mit einem Nervenfieber in der Amsterdamer Klinik liegt. Er kann sich diesen Vorfall nicht erklären. Professor Ratkoff von der Psychologischen Forschungsstelle Den Haag hat uns auf Befragen mitgeteilt, daß es sich hier um einen ungeheuer seltenen Fall von komplettem Spaltungsirrsinn handelt, einer Bewußtseinsspaltung, die es ermöglicht, zwei Leben zu führen, an die jegliche Rückerinnerung fehlt. Die Sparkasse hat sich bereit erklärt, Pieter van Brouken, der immer als ein korrekter Beamter bekannt war, wieder einzustellen und ihm den Ausfall seines Verdienstes in Anbetracht des einmaligen Falles nachzuzahlen. Außerdem wird er auf Kosten des Staates und unter dem Protektorat der Königin für sechs Wochen in ein Bad zur Kur geschickt werden. Damit dürfte der sensationelle Fall Hollands eine überraschende Pointe erhalten haben und uns zeigen, daß es wirklich Dinge zwischen Himmel und Erde gibt, die sich unsere Weisheit nicht träumen läßt.«

Als Chefkommissar Selvano wenig später diesen Bericht in seiner Lissaboner Illustrierten las, wurde er zunächst ganz still und nachdenklich, dann schämte er sich und rief Primo Galbez an.

»Galbez«, sagte er mit leiser Stimme. »Haben Sie den Bericht von Pieter van Brouken gelesen?«

»Ja, Chef.« Weiter sagte Primo Galbez nichts. Doch dieses »Ja, Chef«, sagte Selvano mehr als alle anderen Worte.

»Ich habe Ihnen vieles abzubitten, Galbez«, sagte er deshalb nach einer Weile. »Sie hatten recht mit Ihrem Verdacht. Sie hatten recht mit den vertauschten Vornamen, Sie hatten in allem recht! Galbez - Sie verdammte Spürnase -, ich werde Sie noch heute zum Kommissar vorschlagen. - Und vergessen Sie manches harte Wort, das ich mit Ihnen über diesen Fall sprach.« Dann hängte er schnell ein.

Unterdessen lag Pieter van Brouken am Strand der Nordsee, spielte in dem weißen, heißen Sand der Dünen und tollte mit Fietje durch das Watt, wenn die See bei Ebbe den langen Streifen der mit Muscheln und Quallen übersäten Schlammfelder freigab.

Abends saßen dann Pieter und Antje eng umschlungen im Strandkorb am rauschenden Meer und schauten hinaus in die Unendlichkeit der flimmernden Weite.

»Es ist herrlich, wieder bei dir zu sein«, sagte Pieter leise und drückte Antjes blonden Lockenkopf fest an seine braune Brust. »Es ist so herrlich, dich zu fühlen. Und das alles soll ich sieben Jahre lang vergessen haben? Ich kann es nicht glauben, Antje ... «

»Du sollst nicht mehr daran denken«, sagte sie und streichelte ihn über die Augen, als wolle sie ihm die suchenden Gedanken wegwischen. »Du bist ja wieder da, und ich bin bei dir, immer, Pieter, und du wirst auch nicht wieder weggehen, weil ich dich fest, ganz fest halten werde ...«

Damit drückte sie ihn an sich, so, als könne er ihr wieder entlaufen, und küßte ihn auf seine zuckenden Lippen. »Du hast geträumt, Pieter, einen langen, bösen Traum, und es ist gut, daß du vergessen hast, was du träumtest ... Sieh, wie das Meer leuchtet und flimmert, als wäre es aus lauter Silber. Und dort, das Schiff ... siehst du das Schiff, Pieter ...? Wie hell es erleuchtet ist. Dort fahren viele Menschen in die Welt, aber ich möchte nicht mit ihnen tauschen, ich möchte nicht mit ihnen fahren ... wenn ich dich habe ...«

Und sie küßte ihn wieder und lehnte die blonden Locken an seine Brust und träumte mit ihm am Rand des Meeres bis in die

Nacht hinein. Erst als der kalte Nachtwind vom Meer herüber über die Dünen wehte, gingen sie über das harte Gras den kleinen, strohgedeckten Fischerhütten zu.

Langsam gingen sie, eng aneinandergeschmiegt, Hand in Hand - Antjes blonde Locken flatterten im kühlen Wind und spielten Pieter über die Augen.

Ein Mann ging in sein Leben zurück.

Content

Heinz  Konsalik
Der Mann, der sein Leben vergaß

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7