Хантаев Борис

Большой принц

Сидя за ноутбуком, Константин пытался не сбиться с графика и написать сорок тысяч знаков за день. Именно так он писал свои книги, определенный размер делился на несколько дней, за которые он и должен его преодолеть. Целый роман писался за неделю, целая книжная серия за месяц. Главное не сбиться, не написать меньше, не уйти на отдых, и тогда все получится. Очередной бестселлер на рынке страны. Сколько он написал книг? Константин не помнил этого, он помнил, что с понедельника по пятницу у него сорок тысяч знаков, а в выходные ноль, такая вот рабочая неделя. Если его коллегам по перу нужно было вдохновения, то Константин работал без него. Раньше он писал хорошие книги, но делал это очень медленно, сейчас он пишет куда хуже и получает куда больше. Если у тебя есть имя, тебя будут читать и уже совсем не важно, что и как ты написал. Книги поп-музыкантов покупают куда сильней, чем начинающих, но очень хороших авторов. Люди покупают не книги, они покупают имена. Люди покупают людей, так было всегда, и с этим вряд ли что-то можно поделать.

Константин посмотрел на счетчик в Worde, который показывал, что рамка тридцати тысяч знаков преодолена, осталась лишь четвертая часть и можно идти отдыхать. Константин сделал передышку лишь, чтобы зевнуть, да щелкнуть костяшками своих пальцев, но вместе с зевотой и щелчком костей услышал приглушенный металлический звук. Это был автомат  с глушителем, который только что перезарядили перед писателем.

- Напиши рассказ – раздалось за его спиной, это был голос парня с автоматом, что стоял в метре от Константина, чьи пальцы уже не бегали по клавиатуре компьютера.

- Простите – все еще пялясь в свой монитор, в котором отсвечивался облик незнакомца, который внезапно появился в его комнате, промолвил писатель.

- Напиши рассказ и повернись, хочу посмотреть в твою душу.

Мужчина у компьютера тяжело сглотнул, его зеленые глаза шарили по рабочему столу в поисках хоть какого-то подобия оружия, но ничего кроме компьютера не нашли, а ноутбук был не самым подходящим средством  против вооруженного автоматом грабителя.

- Я не грабитель, я же не прошу тебя, отдать мне все свои сокровища, я прошу написать рассказ!

Константин повернулся, вернее, повернул свой стул. Перед ним стоял очень молодой человек, лет восемнадцати, одетый во все черное. Черные штаны, черная облагающая рубашка, и черные солнцезащитные очки. Волосы парня были цвета пшеничного поля, они были светлые и золотые одновременно, писатель никогда не видел таких волос.

- Кто ты? – спросил Константин, переводя свой взгляд от волос парня на автомат в его руке.

- Напиши рассказ, разве я много прошу, напиши рассказ или я сделаю то, ради чего сюда пришел прямо сейчас - незнакомец кивком головы указал на оружие в своих руках, которое сейчас было направлено на писателя.

- Но что мне написать?

- Не знаю – молодой человек приподнял и опустил свои плечи, показывая всем своим видом, что он и вправду не знает. – Напиши, что-нибудь настоящее, что-то, что понравится всем.

- Но это невозможно, нельзя понравиться всем.

- Откуда ты знаешь?

- Знаю – уверено произнес Константин, в лице молодого человека писатель видел кого-то очень знакомого, знакомого из детства, но кого именно понять не мог.

- А ты попробуй! – воинственно произнес незнакомец. – Попробуй, иначе я точно убью тебя.

- Если попробую, не убьешь?

- Если напишешь то, что всем понравится, нет.

Константин снова повернулся к компьютеру, и перед ним на экране снова предстал его роман.

- Я сейчас пишу одну неплохую книгу, может она подойдет?

- Мне нужна не книга, мне нужен рассказ. И мне не нужен неплохой рассказ, мне нужен тот, который понравится всем – на несколько секунд парень замолчал, а потом добавил. – Ты пишешь плохую книгу, все твои книги, кроме первой ошибки, и чем дольше ты такое пишешь, чем больше совершаешь ошибок. Еще одна такая ошибка будет стоить тебе жизни.

Писатель не ответил, он был очень гордым, и не считал свои работы таким уж бредом, да первая была лучше всех, но на нее он потратил пять лет жизни, и больше ничего так долго писать не хотел.

- Про что мне все-таки написать? В каком жанре, и каким размером, задай мне рамки?

- А разве писателям нужны рамки? Разве так они пишут? Разве выдуманные миры, это всего лишь чьи-то указания?

- Да – ответил Константин, он не хотел спорить и впускаться в длинные обсуждения с парнем, который держал автомат, ему хотелось, как можно скорей избавить от него и продолжить писать свой роман.

- Тогда вот тебе мои указания, напиши хороший рассказ, пусть он понравится всем. И взрослым и детям, и здоровым и больным.

Писатель тяжело вздохнул, он создал новую страницу в Worde, и принялся набирать новый текст.

- Ты спрашивал кто я. Я принц, прилетевший с другой планеты, которая, не на много больше твоей квартиры.

Константин набирал текст, а в его голове уже строились предположения, из какой психбольницы сбежал этот ненормальный принц.

- На Земле, я уже второй раз. В первый раз мне здесь повезло, я нашел друга и не одного. Я узнал много интересного, и счастливым вернулся домой, вернулся, но не один. Со мной был барашек, самый лучший барашек на свете, тот которого я всегда так хотел. Но однажды этот барашек съел самое прекрасное, что росло на моей планете. Съел мою розу, и все потому, что неудавшийся в жизни художник забыл правильно нарисовать намордник. Но я его не виню.

Внезапно писателя осенило, он к своему ужасу понял, кто перед ним стоит. Ужасу, лишь потому, что эта информация не укладывалась у него в голове. Перед ним стоял повзрослевший маленький принц из сказки Антуана де Сента Экзюпири. Лицо этого парня с автоматом, было очень похоже на иллюстрацию из детской книжки, что писатель читал еще в школе. Но это не могло быть правдой, так старался думать Константин, продолжая набирать текст.

- Я вернулся на землю, чтобы найти этого художника, он мог нарисовать мне новую розу. Но, к сожалению люди, здесь живут куда меньше, чем на других планетах, и мой друг уже давным-давно умер. Мне кажется, чем больше планета, чем меньше дана жизнь ее обитателям, если так, то я проживу еще очень, очень долго, ведь моя планета очень маленькая.

Парень с автоматом все говорил, а писатель писал, за все это время принц ни разу не подошел к компьютеру и не посмотрел, что пишет Константин.

- Но, не смотря на свой короткий век, вы люди совсем не умеете ценить собственную жизнь. Не умеете ценить то, что вам дано, любовь, дружбу, мир. В свой первый визит к вам, Земля мне очень понравилась куда больше, чем сейчас. Не знаю, стала ли она хуже, либо всегда была такой, но она, как и твои книги, ошибка, которую вы почему-то не спешите исправлять.

- Что заставило тебе придти к такому выводу – не отводя глаз от монитора, щелкая на заветные клавиши, и набирая все новые знаки, которых уже было шесть тысяч шестьсот шестьдесят семь, спросил писатель.

- На вашей планете есть такие люди, как Андерс Беринг Брейвик.

Услышав имя норвежского террориста, который под музыку из «Властелина колец» убил больше семидесяти человек, шестьдесят девять из которых собственноручно расстрелял из автомата, Константин остановился. Его  пальцы, которые еще секунду назад бегали по клавишам зависли в воздухе, ведь писатель обернулся. Он хотел более внимательно разглядеть парня одетого во все черное, и когда увидел, то, что хотел, а точнее небольшие наушники в ушах принца, вновь прикоснулся к компьютеру, и звук нажатия клавиш, продолжил заполнять комнату.

- А разве ты не поступаешь сейчас, как он?  Ты угрожаешь мне убийством, если я не напишу хороший рассказ. По сути, это тот же терроризм – спросил писатель, который понятие не имел, какое отношение к маленькому принцу, хорошей истории и его убийству имеет Брейвик, о котором он слышал лишь из новостей.

- Раньше я таким не был – понизив голос чуть ли не до шепота, промолвил парень с автоматом в руках. За солнцезащитными очками не было видно его опущенных глаз, которые сейчас смотрели вниз. – Но ваша планета сделала меня таким. Вам почему-то очень нравится насилие, я до сих пор в нем ничего не нашел, но вы видите что-то наверное действительно волшебное, раз все время творите его. – Он замолчал, а когда продолжил, рассказал о своем возвращении на планету Земля.  Когда-то маленький принц, рассказал историю, которую еще никто не знал, которая сделала из него того, кем он стал.

***

Первым кого я встретил на вашей планете в этот раз, была очень красивая девушка. У нее были золотые волосы, заплетенные в косы, будь я писателям, я бы куда лучше ее описал, а так я могу лишь сказать, что никого прекраснее в жизни не видел, она была даже лучше той розы, что съел мой барашек. Это девушка звонко смеялась и танцевала на лугу, когда я к ней подошел. В ее волосах росли цветы, и это действительно было волшебно.

- Кто ты? – спросила она меня. – И что ты здесь делаешь? Тебе нельзя здесь находиться, если ты, только не один из нас.

Я не успел и слова сказать, как впереди послышались шаги.

- Поздно, теперь молчи, иначе тебя убьют – промолвила девушка и встала передо мной. Мне почему-то показалось, что она хочет меня спасти, но почему и от кого, я не знал.

Через несколько секунд перед нами стояли двое парней, одетых во все черное. Они силой тащили девушку в платке, которая брыкалась, кричала и звала на помощь, но никто кроме нас не слышал ее мольбы.

- Что это за чудила сестра – указывая на меня, сказал один из парней.

- Он свой – сказала девушка.

- Раз свой, тогда пусть держит камеру.

Мне дали видеокамеру, устройство, на которое вы записываете свою жизнь, а иногда и смерть. Девушка продолжала кричать и брыкаться, пока один из парней не стукнул ее по голове. Мне хотелось остановить его, но девушка с цветами в волосах схватила меня за руку.

- Она должна умереть – тихо, чтобы это услышал только я, прошептала она.

- Но почему?

- Потому, что она не такая, как мы. Она разносит ложную веру.

Один из парней достал пистолет, он направил его в сторону незнакомки в платке, а затем раздался выстрел, такой громкий, что казалось, небо сейчас упадет. Девушка, что еще секунду назад пыталась вырваться, теперь лежала мертвой в луже собственной крови. Позже мне сказали, что она была мусульманкой, а мусульмане и их вера это зло. Я до сих пор не могу понять, как чья-то вера может быть злом, мне всегда казалось, что вера, это доброе чувство, которое несет лишь добро.

Они называли себя рыцарями-тамплиерами, масонами нового времени. Они считали, что их нация лучше остальных, что лишь их вера истинная, а вера остальных людей нет. Я не мог понять, чем это они лучше других людей, я пытался, но действительно не мог. По мне вы все одинаковые, независимо от цвета кожи или вероисповедания, в вас течет одна и та же кровь, так зачем тогда все это насилие? Зачем сильному показывать свое превосходство над слабым? Ответ на эти вопросы я так и не нашел. Но зато понял, что насилие здесь очень популярная и заразительная вещь.

Меня посвятили в рыцари, и я стал одним из тамплиеров. Моей задачей было снимать видео, на котором сильные уничтожают слабых, на которых истинные, как они сами себя называли, убивают ложных. Я не хотел этого делать, но мне очень понравилась девушка с цветами в волосах, не знаю, была ли эта любовь, когда ты видишь столько жестокости, ты перестаешь различать такие чувства, как любовь, дружба, доброта, ты становишься монстром, и теряешь свою душу. К тому же, если бы я попытался от них уйти, меня бы убили, но не смерть меня останавливала, я все еще надеялся кое-что понять, найти причину столь постоянной и бессмысленной жестокости, что творится здесь.

Мне рассказали о Брейвике, о парне, который собственноручно расстрелял шестьдесят девять человек, в числе которых были и дети. О нем мне рассказала та девушка, рассказала с восхищением, сказав, что он герой их времени, что именно такие личности нужны их стране и миру в целом.

- Но почему? – спросил тогда я. – Разве здесь не достаточно место для людей с разным мировоззрением, ведь неважно во что человек верит, главное чтобы его вера не мешала свободе других людей.

Она мне не ответила, лишь поцеловала и сказала, что хочет отдаться такому человеку, как Брейвик.

Вскоре я привык к убийствам и насилию, узнав побольше о вашей планете, я понял, что то, что творится здесь сейчас, было всегда. Войны и геноцид, голод и эпидемии, всего этого можно было избежать, но вам нравятся катастрофы, на их фоне, ваша жизнь выглядит не такой бессмысленной. Может быть именно поэтому, многие планеты такие маленькие, и на них живут по одному, так во всяком случаи точно не будет войны, ведь делить землю и ресурсы будет не с кем. Может, мы рождены, чтобы воевать, может нам не дано жить в мире? Не хочу в это верить. Я понял одно, одиночество это не самое страшное, лучше быть одиночкой на далекой не кому не нужной земле, чем убийцей на самой лучшей планете. Хотя нет, еще хуже быть зрителем на планете среди убийц, тупо смотреть новости, в ожидании новых кровавых подробностей из самого пекла ада под названием Земля.

В итоге я действительно стал одним из вас, стал землянином, и мне даже захотелось стать Брейвиком, но это лишь ради той девушки, ради нее, я потерял свою душу. Хочу сказать, что сейчас в мире очень много этаких масонов и тамплиеров, что с помощью насилия пытаются избавить мир от лжецов и не похожих на себя людей. Они хотят оставить эту планету лишь одной, самой высшей расе, во всяком случаи так понял я. Но мне кажется, что даже если у них это получится, и на Земле действительно останется лишь одна нация, она все равно найдет ради чего развязать вражду. Ведь вы живете не ради мира, вы живите ради войны.

***

Писатель одновременно писал и слушал историю когда-то маленького принца, а теперь рыцаря-тамплиера с автоматов в руках. Этот рассказ и трогал и вызывал отвращения. Константин слышал о неонацистах, которые вдохновенные «подвигом» Брейвика решили продолжить его дело, которые гордо себя называли тамплиерами и масонами, толком не понимая, кто такие тамплиеры и масоны. Эти расисты в большей своей степени были глупыми детьми, которые приняли на веру слова очень злого человека.  Писатель много о них слышал, но ни разу с ними не сталкивался, все, что он о них знал, было в сводках новостей, поэтому Константин никогда не думал, что тема неонацизма коснется и его. И дело тут не в его национальности, или вероисповедании, просто мы редко думаем, что беда из телевизора может дойти и до нас. Для нас телевизор, это окно в другую реальность, за которой нам так нравится наблюдать.

- Мне сказали найти писателя – продолжил молодой человек в черных очках. – Найти того, кто сможет написать для нас манифест, вроде того, что перед терактом написал сам Брейвик.

Глаза писателя округлись, он слышал о манифесте норвежского террориста, этот так называемый документ насчитывал более тысяча пятьсот страниц, и по большей степени являлся плагиатом других, похожих по смыслу манифестов.

- Ты же сказал мне написать хороший рассказ, а не какой-то манифест неонацистов! – чуть ли не крича, произнес Константин, его пальцы перестали щелкать по клавишам компьютера, его стул повернулся в сторону парня, и сейчас он смотрел тому в лицо.

- Да сказал – спокойно произнес рыцарь-тамплиер. – Мне сказали найти писателя, заставить его написать манифест, а затем убить, и я согласился. Мне по правде захотелось убить человека, я никогда ничего подобного не совершал, и я подумал, может мне это понравится, может в этом что-то есть, вам же это нравится, вы же устраивайте войны, деретесь, где вам только не вздумается, видимо вам все это очень в кайф. Вчера, та девушка с цветами в волосах,  отдалась мне, это был мой первый секс, и он был прекрасен. Она сказала, что убийство неверного или убийства ради высшей цели не менее прекрасно, чем половой акт.

- Но почему именно я? – не выдержал Константин. – Почему из всех писателей ты выбрал меня? Почему не Сергей Лукьяненко или Пелевин, почему не Борис Хантаев или Перумов? Почему я?

- Мне хочется думать, что не все люди одинаковые, что не все живут ради насилия и войны, что есть те, кто живет не только ради разрушения, а ради создания чего-то вечного, чего-то, что и спустя очень много лет не сломать. Но я, наверное, ошибаюсь, ведь вы всегда говорите «Почему я!» вы не хотите строить, вы ни хотите жертвовать малым, ради большего. Вы думаете, что вам не под силу изменить этот мир, вы считаете себя очень слабыми, и не хотите даже пытаться что-то поменять. Если не делать мир лучше не пытаться исправить ошибки ваших предков, то ради чего тогда жить? – парень в черной рубашке на секунду замолчал, он, словно собирался с мыслями или о чем-то задумался. – Именно поэтому я попросил вместо манифеста написать тебя хороший рассказ. Я хочу верить, что каждому под силу изменить свою планету. Писателю с помощью книг, строителю, с помощью зданий. Люди не рождаются просто так, это было бы бессмысленно. Ваши философы столетиями пытались разгадать смысл жизни, а он всего-то и заключается в том, чтобы изменить мир.

- Ты хочешь, чтобы я изменил этот мир? – спросил писатель, который уже окончательно запутался. Он уже не понимал, на чьей стороне находится в прошлом маленький принц.

- Да, потому что ваш мир изменил меня. Он забрал мою душу. Я больше не тот принц, каким меня когда-то встретил неудавшейся художник с планеты Земля. У вас говорят, что глаза, это душа человека, с этим я согласен – парень, что так внезапно появился в квартире Константина, снял солнцезащитные очки, и то, что увидел писатель, повергло его в шок. У когда-то маленького принца не была зрачков. – Теперь я монстр, и я убью тебя.

- Но мой рассказ еще не закончен, этот хороший рассказ еще не подошел к концу – запротестовал писатель.

- Ты врешь. Надеюсь, когда тебя найдут мертвым, когда найдут твой последний рассказ, он изменит этот прогнивший мир, и на свет перестанут появляться люди, как Андерс Беринг Брейвик, а значит, перестанут появляться и те, кто будет их почитать. Надеюсь, твоя смерть будет не напрасной – парень без зрачков одной рукой направил автомат в сторону писателя, а другой полез в карман. – Говорят, музыка очень успокаивает, так мне сказала девушка с цветами в волосах, поэтому я убью тебя под Бетховена, он, как и вся ваша планета, был глухим, глухим на боль и страдания, но в отличие от вас, он еще писал прекрасную музыку, которая нравится почти всем, а значит, пытался изменить мир.

В прошлом маленький принц, а в будущем убийца, достает из кармана mp3 плеер, и сейчас именно он занимает все его внимания. Парень в черной одежде щелкает по меню, пытаюсь найти подходящий трек, песню, под которую можно прервать чужую жизнь.

Писатель, внимательно смотрит за рыцарем-тамплиером, и понимает, что это его единственный шанс. Он быстро встает со стула и бежит к новоиспеченному Брейвику. Константин хватается за автомат, в надежде вырвать его из цепких рук маленького принца, но у него ничего не получается. Парень без зрачков мертвой хваткой держится за оружие, не желая его отпускать. Они начинают танцевать под Бетховена, обнимая огнестрельное оружие, что дулом смотрит то в сторону писателя, то в сторону тамплиера.

- Ты не должен этого делать, ты не должен меня убивать – прокричал Константин, но добрый пришелец с другой планеты уже умер, теперь на его месте был монстр не способный на жалость, робот, выполняющий чей-то приказ. Парень без зрачков не ответил, он все тянул автомат на себя, а затем раздался выстрел. Кровь брызнула на стены и потолок, а тело с шумом упало на пол. Маленький принц умер, а может, отправился к себе домой. Его мертвое тело улыбалось, словно все произошло так, как и было задумано, а в глазах появились зрачки, очень маленькие, но все-таки зрачки.

***

Константин на корточках сидел у стены, и из его глаз лились слезы. Но он оплакивал не смерть парня, что с оружием вошел в его дом, он оплакивал целый мир, планету, которая полна насилия и жестокости, людей, что не захотели стать людьми, а предпочли быть ублюдками. Ведь мир, в котором даже такой добрый и положительный  персонаж, как маленький принц становится монстром, это мертвый мир. Писатель вспоминает их схватку, что произошла несколько секунд назад, вспоминает, как парень в черной одежде в последний момент забирает автомат, а затем раздается выстрел. Маленький принц убивает себя сам, была ли это случайностью, или парень в последний момент одумался, понял, что натворил, Константин не знал. Возможно, что все это был четко спланированный план, задумка пришельца с далекой, но очень маленькой планеты, миссия которую не дано понять, во всяком случаи пока.

Сейчас писатель четко знал лишь одно, наша планета, эта большая ошибка, которую нужно исправлять. Писателю исправлять с помощью книг, строителю с помощью зданий. Константин по правда поверил, что если написать книгу или рассказ который понравится абсолютно всем, то это по правде может кое-что изменить.

К сожалению, рассказ, который под дулом автомата написал Константин, понравился далеко не всем. Но этот рассказ под название «Большой принц» был лучшим из того, что писатель когда-либо писал. Константин поклялся, поклялся самому себе написать действительно хорошую вещь, и не важно, сколько времени она займет, месяц, год или всю жизнь, итог все равно себя оправдает. Ведь истинный писатель пишет не ради денег, он пишет ради людей.

Content

Хантаев Борис Большой принц