Измайлов Андрей, Барковский Вячеслав

Русский транзит

РУССКИЙ ТРАНЗИТ

Клянусь говорить правду, одну только правду и ничего, кроме правды…

(Из присяги).

Друзья мои! Вы, конечно, знаете, что звук в вакууме не распространяется. И я об этом знаю. И в космосе, даже если взрываются целые планеты, они при этом не бабахают.

Так вот, у меня в фильме планеты, взрываясь, – бабахают!

(Из вступительного слова режиссера Дж. Лукаса на премьере фильма «Звездные войны»).

Глава 1.

– Очень плохо. О-очень плохо вы начинаете разговор, Александр Евгеньевич.

– Я его не начинаю. Начали вы. И, кстати, заканчивайте поскорее, меня работа ждет.

– Исправительная. До трех лет. Можете не торопиться… Итак, ваш звонок Быстрову?

– Быстрову?

– Борису Быстрову.

– Итак, я свидетель или обвиняемый?

– Вы подозреваемый. Только подозреваемый. Пока что…

А надо было насторожиться. Сразу! Время-то для них совсем неурочное.

Хотя они всегда сами выбирают себе время для своих дел. Какое такое дело могло у них быть среди бела дня в «Пальмире»? Никакого… Значит, неспроста.

Да, надо было мне сразу насторожиться.

А с другой стороны – будь ты мент в штатском или по полной форме, для «Пальмиры» есть только клиенты. Желательные и нежелательные. Тут уж мне решать. На то и поставлен.

И решал пока безошибочно. Всегда.

Да хоть полчаса назад, когда сделал от ворот поворот совслужащим паренькам, как бы те ни гоношились.

Они не слишком-то и гоношились, привыкли. Так только… для самолюбия:

– Ба-ардак! Ну что за дела!

– Бардак… – сочувственно согласился я, руками развел – Продукты еще не привезли, пива нет, коньяк с двух часов. В общем, не работаем.

– Вы же только открылись!

– Открылись, да. И не работаем…

– А может, договоримся как-нибудь, командир?

– Как?

– Н-ну… как-нибудь…

– Нет.

«Каждый на своем месте должен делать свое дело как можно лучше!»- занесло ветерком обрывок трансляции как нельзя кстати. – «И в этом – залог успеха!».

– Вот именно… – хмыкнул я, адресуясь в пространство.

Поняли. Сплюнули в сердцах – вот уж бардак так бардак.

Уныло и покорно побрели дальше. Молодые парни, чуть снулые. Инженеры-совслужащие. Ясно, после ночной «пульки» пивка жаждали. Такие клиенты нам не нужны. Они и байку мою восприняли как должное: открылись, но не работаем. Понятно, чего уж там – у них в институте-конторе-управлении то же самое. «Каждый на своем месте должен делать свое дело…». Я и делаю, сортируя публику. Этих отсортировал – проку-то с них! Они и поволоклись дальше в поисках чего попроще. Пра-авильно. «Каждый на своем месте…». А я – на своем.

Бар «Пальмира». Кировский проспект.

Год с лишним назад директор Мезенцев («Уважаемый Николай Владимирович, позвольте от всего коллектива и от всего сердца выразить Вам!..) взял «Пальмиру» в свой куст, куда входили и «Приют», и «Черная лошадь», и «Корвет»- рестораны. А «Руно» никакой не ресторан, обычный отечественный гадючник. Вся пьянь Петроградской стороны стекалась в эту лужу, тут и отстаивалась: когда ни пожелаешь, и портвешка можно купить, и водки… а то и подкурить, уколоться, даже переночевать, если совсем край.

А Мезенцев – вот уж кто на своем месте, тот на своем! – в два месяца сделал из «Руна» конфетку! Интерьер – финны выстраивали, ассортимент продуктов – репинская «Волна» позавидует, бармены вышколены – солидный стаж «Интуриста». Словом, не узнать гадючника «Руно». И не «Руно» с тех пор, а «Пальмира»- и название сменить, вытравить, чтобы и в памяти народной не осталось.

Но тот народ, который старожилом «Руна» числился, – они все в большинстве своем на автопилоте: шли по-прежнему и шли. Вот чтобы отвадить прежних и привлечь новых посетителей, меня и пригласили. И не ошиблись в выборе. Думаю, и я не ошибся. В выборе…

А что? Уже за тридцать перевалило и – не у дел. «Спасибо партии родной за доброту и ласку». Что ни день, черта с два угадаешь, где, в какой еще сфере она, сердобольная, заботу о благе народа проявит! И не угадал – и проявила: одна статейка в «Правде» о «жестокости и бесчеловечности этого, с позволения сказать, вида спорта», руководство к действию – и пошло-поехало! Бац, приказ по спорткомитету! Бац, постановление о запрещении каратэ! Бац, за преподавание борьбы, плодящей преступников, – до пяти лет отсидки! Восемьдесят первый год, если кто помнит. А уж я-то по-омню! Это ж надо! Запретить благородное искусство! Запретить самый верный путь к духовному и физическому совершенству!!!

Как только о каратэ речь заходит, так и тянет на высокий слог. Знаю-знаю, а что поделаешь?! Да и можно ли иначе о том, что любишь – по-настоящему, давно и… взаимно… Еще не было никаких «видиков», никакого Брюса Ли – я, мы, наше поколение, пацаны еще, только и увидели, что «Гений дзю-до». По десять раз в кинотеатр бегали. Там, в фильме, правда, гений – как раз дзю-до, а мастер каратэ – злодей. Но это только по фильму злодею суждено проиграть, такова судьба злодеев – в кино. «Каждый на своем месте…». Ты на месте злодея? Значит ДОЛЖЕН потерпеть поражение. На самом же деле… на самом деле НЕ МОЖЕТ мастер каратэ быть злодеем. Это ведь не просто борьба-мордобой! Это боевое искусство! Да, боевое – но искусство. Это целая философия! Впрочем… нынче о сути каратэ писано-переписано. А тогда, давно… тогда мне вдруг в один миг стало ясно: мое! Это – мое! А с чего начать? Не прыгать же перед зеркалом, коряво подражая киношным героям. А что делать?

«Когда не знаешь что делать – делай шаг вперед»- из кодекса Бусидо, из древнего самурайского кодекса. Я, кстати, перенес столь замечательный принцип из каратэ в свою жизнь. И пока не жалею… Чуть подрос, от умозрительного увлечения перешел к конкретному – тогда и самодеятельные сенсеи, как грибы после дождя, повылезали, знали немного, больше пижонили. Но хоть какие-то азы: дыхание, блоки, ката. Если же увлекся всерьез и навсегда, то перерасти пижона – проще некуда. Сложней было перерасти себя – учился у всех и каждого, кто мог чему-то научить. А Нгуена мне сам бог послал – вьетнамцев тогда в Питере (и не только в Питере) было много: привечали, восхищались: такие, мол, маленькие, щупленькие, а устояли. И верно – я в свои неполные четырнадцать рядом с тридцатилетним Нгуеном выглядел гигантом. Но! Но в спарринге с ним превращался в мальчика для битья – за что благодарен. Только поражения учат по-настоящему, только благодаря им можно достичь вершин мастерства. Так что за Нгуеном я бегал, как собачка. И кое-чего достиг. Три года – и ни дня без каратэ, ради единственного спарринга с мало-мальски известным мастером я готов был пролететь самолетом всю страну – и пролетал, спасибо папане: с любым летным составом договориться, как чихнуть…

Ну и вот. Четвертый дан – не пустой звук даже для тех, кто про каратэ только понаслышке знает. Первенство города выигрывал, даже в международных неплохо выступил. Бояров – небезызвестная фамилия по тем временам, то есть конец семидесятых. «Бояров? Как же, как же! – Да не он, а сын его, Александр! – Как же, как же! Бояров-младший! У такого отца и такой сын! На-адо же! Молодцы!».

Рядовой Бояров, сержант Бояров – тоже звучало. Правда, рядовым я только первые полгода был, в «учебке». А потом, уже сержантом, тренировал молодых – рукопашный бой в сущности упрощенное каратэ, только с подручными средствами: приклад, штык-нож, саперная лопатка. День за днем. И вдруг – ни слова не сказали, подняли, погрузили в самолет – здра-асьте, с приземлением! Афган! Служите во благо!.. Служить – не то слово. Воевать.

По-всякому. Каждый на своей шкуре испытал-понял: чужая земля. Для нас – чужая, а для них – своя. Эх, учитель Нгуен, не потому твои соотечественники устояли давным- давно, что каждый был мастером, подобным тебе, – просто были на своей земле. Муджахеддины не владели каратэ, а хлебнуть нам пришлось. И еще как нахлебаться… Это отдельная тема, и не хочу о ней. Одно могу сказать: в отличие от искалеченных, севших на иглу, полусумасшедших, а то и просто доставленных «черным тюльпаном» ребят, вернулся в Союз цел-невредим, здоров и физически, и психически. Даже с орденом. Правильно, спасибо каратэ. Выучка, чутье уберегли тело. А душу, психику спас принцип: делаешь дело – гони эмоции. Короче, «гуси летят». По большому счету правы эти… которые провозглашают «каждый на своем месте должен…» и так далее. Только сами они не на своем месте, потому и звучит враньем. А вот мне в «учебке» определили место – тренируй, я и тренировал. В Афгане определили место – воюй, я и воевал. Воевать – значит и убивать, да. А угрызений никаких. На войне как на войне. И никаких переживаний-угрызений. В противном случае ты – первый кандидат на то, что оцинкуют и с почестями забудут.

Меня не оцинковали и не забыли. Как раз на похороны подоспел. Не свои, а отца – скушала-таки его «группа товарищей». И все концы-связи как обрубило. Ни звонка.

Ничего-ничего, я вам, слугам народа, надолго запомню! У Боярова-младшего сердечко поздоровей будет. Бояров- младший обойдется без ваших звонков, пайков и благодушного покровительства. Боярова-младшего вы не достанете, как старшего, – у него свой интерес.

Интерес – все то же каратэ… Вероятно, я был-таки неплохим тренером. Попасть в мою группу считалось весьма престижно, да я не каждого брал. Зато уж тех, кого брал, учил-растил по-настоящему. У меня и Галлай рос, и Кудрин, и Карковский. Это только те, что профи стали. Про любителей и не говорю – Фэд, Федор, больше чем ученик, скорее, друг, художник божьей милостью; Ленька-птенец, Цыплаков, цыпа-цыпа, – этот, правда, горяч по молодости, так до конца и не усвоил, что «гуси летят»… Да мало ли! Короче, очень скоро чуть ли не весь город ходил у меня в приятелях. И никаких проблем. А если они и возникали, то решались моментально – было кому решать.

Мда-а… Только рановато я поверил в собственную неуязвимость. Рановато решил, что «Боярова-младшего вы не достанете». Достали: статейка-другая, цепная реакция и – нет каратэ. И – кончилась моя тренерская деятельность. Не то чтобы я сильно уважал уголовный кодекс или «группу товарищей», бредящих заботой о благе трудящихся (уж цену этой заботе знаю, насмотрелся еще в бытность сыном ТОГО САМОГО Боярова – изнутри насмотрелся). Просто я слишком уважаю себя, чтобы вести подпольные тренировки в залах с закрашенными окнами, открывать двери на условный стук, уславливаться о «тайне вкладов» и так далее, – а одновременно с тем рассуждать в компаниях о высоких материях, об энергии из космоса, о духовном и нравственном самоусовершенствовании. Болтать одно и делать другое – удел бывших соратников отца. А я сын. И я – сам по себе. И не Бояров- младший, потому что был такой Бояров-старший. Я – Бояров. Сам по себе!

Предложений и возможностей заработать было более чем достаточно. Кто-то из коллег-тренеров на безрыбье пошел в охрану. «Поколение дворников и сторожей». Но из моего круга дворником никто не был и не стал. Сторожили – да. Но не ВОХР. Сверху чуть отпустили вожжи – дорогу кооперативному движению. Сторожить-охранять кооперативы – не с берданкой у амбара дремать. Специфика. Как-то незаметно охрана стала сочетаться с вымогательством у своего же кооператива и с чистым рэкетом по отношению ко всем остальным. Не могло обойтись и без стычек с конкурирующими командами. Но, поскольку все боксеры и каратисты города знали друг друга, большей частью все решалось вполне мирно, на авторитете. Серьезные разборки были только с группировками из других городов – с тамбовскими, с казанскими, даже почему-то с бурятскими. Такая работа – на грани. Не устраивала меня такая работа, по ночам я предпочитал спать спокойно. И при наперсточниках ангелом-хранителем быть – не грело. Новое – это хорошо забытое старое. Еще О’Генри писал об игре в наперсток, но подавляющее большинство публики, судя по реакции на появление старо-новой «игры», О’Генри не читали. Реакция – азартное предвкушение дармового крупного выигрыша. И предвкушение оправдывалось, но… однобоко – игра шла в одном направлении, в карман банкующего. Случались дни, когда команда из пяти-шести человек имела до двенадцати-пятнадцати тысяч. Команда – это сам банкующий и спортивные ребята для охраны и для заводки толпы. Звали меня, но… брезглив я, вероятно. И для получения дани с торгующих на «Галере» Гостиного – тоже брезглив. Возможно, даже излишне. Вот и пришлось перебиваться если не с хлеба на воду, то и не с икры на коньяк. То там, то здесь – по мелочи. Этакий испанский гранд – нищий, но гордый. Ну не нищий, не нищий – однако, имея четвертый дан, остаться не у дел та же гордость не позволяла.

Так что Олег с Юркой вовремя подоспели. Я их знал давненько, еще задолго до того, как они пристроились барменами в «Пальмире»- в Ольгино цена им была не самая низкая, недаром Мезенцев («Уважаемый Николай Владимирович…») перетянул их к себе. Жизнь – качели: сегодня ты щелкаешь пальцем «чеаек, обслужи!», завтра тот же «чеаек» диктует тебе условия, принимая на работу. Благо я лишен совдеповских «изгрязивкняжеских» замашек, придерживаясь правила «каждый на своем месте…»- вот и в прежний более благоприятный период жизни ни в коем случае не позволял себе подзывающих «чеаека» щелчков пальцами. Уважительность к другим – залог уважения к тебе. И уважение это как раз и проявилось, когда Олег с Юркой предложили мне работу в «Пальмире».

Я должен был выполнять обязанности администратора, кассира, швейцара, вышибалы. Почему нет? Сколько получает в день мой сменщик, поинтересовался. Сороковник, а то и полтинник. Ну-ну. Это в баре с таким интерьером и на Кировском проспекте? И точно! Уже через месяц я довел свою ежедневную сумму до двухсот. Никакого вымогательства! Просто те, кого я пропускал в «Пальмиру», располагали достаточными средствами – и энная сумма, вручаемая мне на выходе, лишь утверждала меня в моем умении разбираться в людях. Что интересно, между числом клиентов и моими доходами наблюдалась четкая зависимость. Но обратно пропорциональная. Верно! Чем ограниченней контингент (к Афгану это не относится…), тем престижней. Значит, бар должен быть полупустым. А «полуполным» он будет за счет наиболее состоятельной публики. Удобно. Не говоря уж о том, что воспитание у таких клиентов, как правило, на уровне – меньше хлопот. Хотя, конечно, на то и правила, чтобы делать из них исключения. Как с тем мажорным скотом, когда только Мезенцев меня и отмазал, и не просто ему (даже ему!) это удалось. Но вообще-то давать ход кулаку я избегал – не тот уровень. Каратэ приучило меня действовать не то чтобы осмотрительно (одним ударом и убить можно, а после Афгана я сам себе зарок дал: никого никогда, другое место – другое дело), каратэ приучило меня работать прежде всего головой: ведь гораздо заманчивей всегда поставить человека в такие рамки, чтобы проблемы не возникали вообще. Да-а, зама-ан-чивей. В рамки…

Только на сей раз не я, а меня самого поставили в такие рамки. И проблем не возникло. У них. Надо, надо было сразу насторожиться. Хотя и повода, вроде, никакого… Обычные жлобы, обычней некуда…

Я так сразу для себя определил: место им у ларька, ну в «Висле». Скорее я бы тех инженеров впустил полчаса тому назад, чем нынешних мордоворотов. Потому и выдал одну из заготовок, не слишком заботясь о правдоподобии:

– Извините, товарищи. Сегодня у нас санэпидстанция, сами понимаете, – и закрыл дверь.

Нет, не закрыл. Один из жлобов успел впихнуть в щель ногу – тяжелый совдеповский дерьмодав.

Начина-ается. Изучающе, уже подробно оглядел всех троих. Высокие, где-то моей весовой категории, под девяносто. Серые пальто, отечественные. Грязноватые шарфы, из-под которых галстуки двухнедельной вязки. Шапки кроличьи, цвет неопределенный. Про башмаки я уже отметил, но это только у одного, а остальные двое – в простых и крепких туфлях, форменных. У них и туфли – по форме. У них, у обыкновенных ментов. Да, неурочное время для ментов, но… пришли. Опохмелиться, р-родные? В рабочее время? Таким у нас делать нечего.

Но и скандалить с ними не очень хотелось, а они явно напрашивались на скандал. Драку затевать? Они же напролом прут! Но вчера вечером я тоже пил не один только чай, так что не следовало бы.

– Вам что, не ясно? – мрачно спросил я. – Сказано русским языком, мы не работаем.

– А нам твоя работа до лампочки! – наехал тот, который заклинил дверь. – Нам нужен Бояров-Александр-Евгеньевич. Есть тут такой?

Да, надо было мне сразу уши навострить, а то «жлобы, жлобы!». Впрочем, одно не исключает другое. Вон рожа какая, не иначе со вчерашнего дня литр во лбу сидит…

– Сказано русским языком, – поддразнил меня «дерьмодав», – нам нужен Бояров-Александр-Евгеньевич.

В его скороговорном, без пауз, произнесении фамилии- имени-отчества просквозила презрительность: мы – власть, а ты – ничто, и у тебя даже не фамилия-имя-отчество, а ФИО, понял?!

Я понял. Отогнал эмоции. Хотя подступило, ох, подсту- пи-и-ло! Ну, жлобяра! Значит, Бояров тебе нужен? И ты не знаешь такого Боярова? И раньше никогда не слышал?! Еще со времен Боярова-старшего?! Ну-у, мент, гляди-и… Саша, прочь эмоции! Уговаривал я себя и уговорил.

– С кем имею честь? – ответил презрительностью на презрительность, вежливо и сухо. Очень сухо. В горле запершило от сухости. Чего им надо-то?!

– А имеешь? – встрял второй. – Честь-то?

– Слышь, сокол, – задушевно отозвался я, – шел бы ты к… своей матери! – и тут же, вроде осекшись, озаботился: – Ничего, что я с вами сразу на ты?

Второй было попер, но остальные, гоготнув от неожиданности, и вовсе рассыпались неудержимым смехом.

Оно уже лучше. Человечество смеясь расстается со своим прошлым. Но у меня не настолько криминальное прошлое, чтобы им интересовались трое ментов одновременно. Ах да, я же НЕ ЗНАЮ, что они – блюстители порядка. А мои догадки, пусть безошибочные, при мне. Одно дело – ну, мужики, побазарили и хватит. Другое дело, когда не просто «мужики», а представители правоохранительных органов. Но пока представители не представятся, я имею возможность играть в независимость.

Недолго, совсем недолго.

– Старший оперуполномоченный уголовного розыска Василеостровского РУВД капитан Карнач, – представился «дерьмодав» уже вполне миролюбиво, мазнул книжечкой перед глазами.

– А-а, – только тут «понял» я. – Бояров. Александр. Евгеньевич. Чему обязан?

– Так вы и есть?

Будто они с первых же минут не знали!

– Я и есть.

– Ага. Поскольку, как вы сказали, бар не работает, вас не затруднит проехать с нами?

– С какой стати?

Дал слабину, дал. По большому счету я чист, но в гардеробе у меня – и почти целая коробка английских «555», и блоки «Мальборо», и японские часы, и бундесовые спортивные костюмы – непременные атрибуты швейцарской работы. Не говоря уже о двух ящиках левого коньяка, коробках датского «Туборга» и двух газовых пистолетах. Видеть все это ментам абсолютно ни к чему. Я мог бы покачать права, но и они имели возможность сделать то же, большую возможность: в гардеробе-то порылись бы точно. Да там и рыться особенно не надо, все почти на виду. А после этого качать права с моей стороны будет затруднительно. Лучше «проехаться» и сориентироваться на месте.

– Хорошо. Но в чем дело?

– Объясним, объясним, – пообещал Карнач. – Но не здесь же! – вразумляюще, вроде как я сам должен понимать: «не здесь же!».

Пусть. Сам дал слабину, сам и должен понимать. Ничего не понимаю!

– Сейчас. Куртку накину, ребят предупрежу.

– Конечно, конечно!

Олег и Юрка прихлебывали кофе и беседовали, облокотившись на теплую, прогревшуюся «Омнию»: Нудлз, де Ниро, «Однажды в Америке», эх, времена настали – раньше фильма и по «видикам» не сыскать было, а теперь он широким экраном, эх, времена!..

Ленивый треп, дольче фарниенте.

Я прихватил свою чернокожую куртку и между прочим, как о неважном, бросил:

– Без меня не открывайте, дождитесь. Я ненадолго.

– А что? А куда?

– Да тут я ментам зачем-то понадобился. Проедусь с ними – и обратно.

– Ну?! – засуетились было. – Серьезно или как?

– Ерунда какая-нибудь, скорее всего. Вы же меня знаете! Или не знаете, а?

– Знаем-знаем. С богом! Ни пуха!

– К черту! – отослал я и Юрку, и Олега. Хотя с большим желанием я отправил бы туда неожиданных гостей, вынудивших меня на прогулку «тут недалеко».

– И смотри, поосторожней… – напутственно добавил Юрка.

– А говорите, что знаете меня! – напоследок браво пожурил я и, подметив у Олега мандраж, подбодрил: не ОБХСС, не ОБХСС, не дергайся, торгуй своим «Ахтамаром» спокойно.

И закурив «Мальборо», чтобы слегка подразнить ожидавшую меня троицу, пошел на выход.

Дальше все, как в плохом кино имени Горького: у порога уже черная «Волга», Карнач рядом с водителем, а меня впихнули (впихнули!) на заднее сиденье и стиснули с обеих сторон. Ж-жлобы! Тихо, Бояров, тихо! Однако совсем обалдели ребятки! Я-то уж точно знаю, что таких почестей не заслужил. Поехали!

– Нас интересует ваш вчерашний вечерний звонок Быстрову! – так начал капитан Карнач, как только мы приехали (надо ли говорить – куда?).

А я начал так:

– Прежде всего хотелось бы уточнить, в качестве кого я здесь нахожусь: в качестве свидетеля или обвиняемого? Далее: на каком основании этот допрос? Если вами возбуждено уголовное дело, то – один разговор. Если из праздного любопытства – другой. Итак?

– Да-а… Бояров, Бояров. Такая фамилия! А вы ее позорите. Знал бы отец ваш, Евгений Викторович, до чего докатился сын, вот бы огорчился. Да-а… – Карнач явно не ожидал такого моего начала. Он определенно настроился быстренько-быстренько расколоть обдиралу-швейцара, и моя корректная официальность его озадачила. Швейцар ведь существо бесправное, работой своей дорожит, с милицией ссориться – ни-ни! А тут…

Потому он и тянул паузу, что-то там себе соображая, цокал языком и демонстрировал знакомство с моей родословной. И пособники его (виноват! сослуживцы) вторили начальству.

А я, зная, что чист, с трудом, но придерживался этой самой корректной официальности. Хотя будь на мне какая вина, я разговаривал бы с ними еще более официально и корректно. Спокойно, спокойно. Мне бы поскорей тут закончить и в бар вернуться – работа ждет! Но Карнач и компания, похоже, не торопились. И совершив круг, капитан вернулся в исходную точку, рассчитывая, вероятно, что вполне меня усовестил заслуженным и безвременно ушедшим отцом («Какой был человек, Евгений Викторович! Какой человек!») и теперь я понуро начну беседовать.

– Итак, ваш звонок Быстрову? – как бы чуть не забыл!

– Быстрову?

– Борису Быстрову.

– Итак, я свидетель или обвиняемый? – заупрямился я.

– Вы подозреваемый. Только подозреваемый. Пока что… – пообещал мне Карнач веселенькую перспективу задушевным тоном. Вот это да!

– На-адо же! А по какому делу?

– По делу о шантаже и угрозе убийством в отношении гражданина Быстрова и о сожжении его автомашины.

Я тут же порадовал товарища капитана, подражая его задушевному тону: никакого гражданина Быстрова знать не знаю, никаких автомашин никогда не сжигал, разве что в Афганистане.

– А ты нам здесь своим Афганом не размахивай! – вдруг заорал один из тех, кто примостился за моей спиной. – Т-то- же мне, г-герои!

Я даже не удержался от усмешки. Судя по реакции, этому менту как-то досталось от ребят-афганцев – в день ВДВ, например, когда он сунулся наводить порядок «демократизатором». Поделом. Не суйся куда не следует.

– Ляшков! Не суйся! – пресек Карнач и снова сосредоточился на мне: – Очень плохо. О-очень плохо вы начинаете разговор, Александр Евгеньевич.

– Я его не начинаю. Начали вы. И, кстати, заканчивайте поскорее, меня работа ждет.

– Исправительная. До трех лет. Можете не торопиться.

– Послушайте!..

– Нет уж, это вы послушайте. Нам известно, что вчера в восемь вечера вы позвонили Быстрову домой с требованием принести в бар «Пальмира» пятьдесят тысяч рублей. Имеются свидетельские показания. Более того! Телефонный разговор записан на пленку. Поэтому в вашем положении лучше не усугублять вину бессмысленным запирательством.

– Я не знаю никакого Быстрова. Ни вчера, ни позавчера, вообще никогда ему не звонил. Если вами записан разговор, то и номер телефона, с какого был звонок, должен быть известен. Вот и проверьте. А я вчера весь вечер находился в баре, никуда не отлучался. Очень многие могут подтвердить.

– Видите, как хорошо! Вы сами все понимаете. Да, номер телефона нам известен. Он и вам известен – это ваш служебный телефон в «Пальмире». И говорили с Быстровым именно вы – голос опознан. Так что доказывать нам, собственно, нечего… Подумайте как следует о вашем положении.

Я подумал как следует о своем положении. Капитан сам дал мне эту возможность, считая, видимо, что нависшее молчание сломит меня психологически. Не на того напали, жлобы!

А вдруг, действительно, не на того напали? Ошибочка вышла. Вроде той, что Валька мне год назад устроил? Когда я только-только в «Пальмиру» определился и – возвращаюсь пешочком по Кировскому домой (благо рядом – «романовский» дом, где «Петровский» гастроном на первом этаже), и меня раз пятнадцать останавливали, документы проверяли. Вечером Валька звонит: как дела, что новенького? А он редко звонит, в самом крайнем случае, да и только если я ему очень нужен – отнюдь не для того, чтобы поинтересоваться, как у меня дела и что у меня новенького. Ну, я ему в трубку проорал: «Что но-о-овенького, спрашиваешь?! Я тебе сейчас популярно объясню, что у меня новенького! И твое счастье, что ты сидишь на своем Литейном или где там! Будь ты здесь, я бы тебя!..». Он моментально переключился на виноватый тон, но по голосу чувствовалось – улыбается, паразит! «Извини, Сашок, – говорит, – у нас, как бы тебе сказать, учения. А я ориентировку на тебя дал, ничего больше в голову не пришло. Ты что, шуток не понимаешь?». Веселенькие у Вальки шутки…

Но здесь – не шутки. Голос опознан, разговор записан – это туфта. Никакие голоса по телефону никогда не опознают. Вернее, опознание голоса может представлять оперативный интерес, но никак не является доказательством. Тут Карнач меня совсем уж за убогого держит. А ведь он убежден, что я вчера говорил с Быстровым. Но я-то не говорил! То есть говорил не я. И этот «не я» звонил по нашему телефону, сознательно подставляя меня. Либо Карнач чего-то недоговаривает, либо… как его?.. Быстров сам темнит. Быстров, Быстров… Какой-такой Быстров? Если человека шантажируют, требуют крупную сумму, сжигают машину, значит, есть основания и есть люди, известные этому Быстрову не меньше, чем Быстров известен им. И люди эти – «не я». Серьезные же должны быть основания! Все-таки не уличная шушера типа «закурить есть? что-то мне нос твой не нравится!». О, нос! Кажется, знаю, кажется, вспомнил я Быстрова. Это же Борюсик. Улыбчивый еврей, похожий на толстого кооперативного ребенка. Большой любитель девочек, почти непьющий. Кажется, антиквариатом увлекается. Точно не скажу. Не люблю соваться в чужие дела, тем более спрашивать, где и как человек зарабатывает. Главное, платит. И платит хорошо. А Борюсик платил хорошо. И ко мне относился с подчеркнутым уважением. Клиент постоянный, не первый год. Так бы и сказали – Борюсик. И в мыслях никогда не было фамилией интересоваться. Маленький, полненький… какой же он Борис Быстров?! Он – Борюсик.

– Надумали? – поторопил меня Карнач.

Я сделал вид, что надумал, только кое-что желаю уточнить:

– Вспомнил! Вспомнил Быстрова, капитан!

– Ну видите! Уже лучше! – победительно поощрил «дерьмодав». – И что вспомнили?

– Вы говорили, что по телефону у Быстрова потребовали пятьдесят тысяч. А куда он их должен был принести?

– В «Пальмиру». И передать швейцару. То есть Боярову- Александру-Евгеньевичу.

– А если не принесет?

– Быстровскую новенькую «девятку» сожгли прямо у него под окнами. И пообещали, что на очереди его жена.

– Деньги требовали в какой упаковке?

– В дипломате. Маленьком.

Крутые ребята. И расчет безошибочен. Некто, хорошо знавший меня, не сомневался, что когда Борюсик передаст мне дипломат, я пожму плечами и положу его в свою комнатку, не проверяя что там внутри. А через день-два, когда через бар пройдут сотни людей, появится некто и спросит дипломат от Борюсика. Я отдам, не задумываясь, получу свою пятерку и не вспомню никогда. Дело обычное. Сколько раз приходилось быть передаточным звеном. Швейцар…

– Еще вопрос! – увлекся я.

– Здесь вопросы задаю я! – спохватился Карнач.

– А по какому праву? Вы юрист? Или так себе?.. Если я даже не свидетель, а подозреваемый, то, будьте любезны, если не повесточку, то ордер на задержание. Вы же утверждаете, что возбудили уголовное дело. По факту.

Карнач стал цвета своей книжечки. На его очевидный вчерашний перепой наложилось искреннее возмущение наглостью швейцара-вышибалы. Чьим бы сынком ни был в прошлом швейцар-вышибала, теперь он только швейцар-вышибала, заподозренный в рэкете. И справедливо заподозренный, ведь еще чуть-чуть и сам раскололся бы! Он, капитан Карнач, старался облегчить задачу подозреваемому, на вопросы ответил, всячески помог – а этот… Бояров-Александр-Евгеньевич в Кодекс мордой тычет?! Ну, гляди-и!

Я глядел. Глядел, как его физиономия багровой насыщенностью превзошла даже книжечку, и соображал (только быстро, быстро), что немного перегнул, что надо давать задний ход, если еще не поздно. Или поздно?

– По какому праву, спрашиваешь?! – навис Карнач. (Не ударить же он меня собрался! Лучше бы ему этого не делать. А то я таких дров наломаю из всех присутствующих! И самым «любимым» поленом станет он сам. Спокойно, Бояров. Спокойно. Однако капитан нутром почуял, что рукам волю давать не стоит – повыдергаю и… будь что будет. Спокойно! – По име-ю-ще-му-ся у меня праву! В бар, значит, торопишься?! На работенку?! Чирики постреливать?! Так вот, гражданин. Вы задержаны на предмет выяснения личности. И мы имеем право выяснять вашу личность в течение трех часов. А потом, может быть, отпустим. Может быть. Или нет. В зависимости от результата. Или в другой зависимости… Впрочем, вам, гражданин, выбирать.

– Да вот же мои документы! – немного растерялся я.

– Ляшков, возьми у него документы, – приказал Карнач. – Так, а теперь отнеси их – пусть эксперты проверят, насколько они подлинные. Сомнения есть… Экспертиза, гражданин, дело до-олгое.

– Вы же знаете! – оторопел я. – Вы же меня из бара и вызвали. Меня, Боярова!

– Да-а? Не помню! Ляшков, а ты? Бикмурзин? Нет? Видите, гражданин, – нич-чего подобного!

Вся их троица откровенно получала удовольствие. И было от чего. Ах, ты нас мордой в Кодекс тычешь?! Так мы тебя еще не так ткнем!

Ткнули. Три часа торчать в такой замечательной компании, при том, что день в разгаре, и «Пальмира» меня заждалась – Юрка с Олегом запаникуют, – совершенно мне не улыбалось.

– Вся штука в том, – мстил капитан, – что вы, гражданин, по всем приметам совпадаете с о-очень серьезным правонарушителем. У нас есть его словесный портрет, и что вы, что он – тютелька в тютельку.

– Какой еще портрет!

– Да хоть бы вот этот! – он большим пальцем ткнул себе за спину, в стену. На стене, как и положено, висел в рамочке не Дзержинский, правда, но Ленин.

Ш-шуточки. За такие шуточки при младших по званию капитан Карнач три года назад моментально бы в лейтенанта Карнача превратился. Младшенькие, Ляшков с Бикмурзиным, настучали бы по начальству как пить дать. Да-а, времечко изменилось. Время-времечко. У меня его, времени, совсем уже не оставалось. И так больше часа валандаемся. Надо выбираться. Хоть на той же шутке:

– И чем же мой двойник так провинился? – я попытался задать вопрос с иронией и… сообщнически.

– Да понимаешь, рэкетом балуется. Пятьдесят тысяч рублей ни за что ни про что с некоего Бориса Быстрова решил получить. И не сознается. Наверно, не хочет говорить – за что. А ты не в курсе?

– Капитан! Ну, капитан! Ну, ты сам подумай! Если бы я был рэкетиром, разве бы я действовал так примитивно? Что я, совсем дурак, что ли? Снимать с человека деньги и требовать, чтобы он их принес мне же на работу?! Разве я похож на полного идиота?! А, капитан?

– Не похож… не похож… – якобы раздумчиво проговорил он. Про себя что-то решал, вычислял: есть ли смысл.

Не было ему никакого смысла. Ну, промурыжит он меня три часа и вынужден будет отпустить. А Бояров-младший возьмет и звякнет – мало ли у Боярова-младшего связей осталось в наследство от Боярова-старшего, даром что швейцар. Никаких, конечно, связей у меня не было, во всяком случае в кругу «группы товарищей» отца. Но откуда Карначу знать?! В других кругах – да, связи, и немалые, но в данном случае их как раз лучше не афишировать. Но откуда Карначу знать?! Было искушение, когда менты куражиться стали, попросить с каменным лицом телефон и действительно звякнуть. Вальке. Его контора к ментам относится не ахти, да и взаимно. Но что я Вальке бы сказал? Мол, сижу в Василеостровском отделении, менты донимают? Так он и примчался! И нет никакого желания попадать в зависимость к Вальке и к его конторе. Тьфу-тьфу-тьфу!

– И на него не похож! – как бы подхватил я шутку. Вместе шутим. Попросту, по-приятельски, нет?

– На кого? – не понял капитан.

– На него… – кивнул я в сторону портрета на стене.

Тот, который Бикмурзин, хихикнул. Смешливый, еще тогда у дверей «Пальмиры» так же отреагировал после моего «Ничего, что я с вами на ты?». Разрядилась обстановочка. И Карнач вроде помягче стал.

– Не похож… не похож… Вот уж на кого не похож, на того не похож. Ну и что же нам с тобой делать, Александр Евгеньевич?.. Значит, о Быстрове ничего не можете сказать?

«Александр Евгеньевич»- уже хорошо. Перелом произошел.

– Что я могу сказать! В лицо знаю, а так – нет.

– И не звонил?

– И не звонил. С какой стати мне звонить, если я его только в лицо знаю. И никаких у нас с ним дел никогда…

– Ладно-ладно, верю! А у кого с Быстровым были дела? Не обращали внимания?

Во-от, наконе-ец-то прие-ехали. Может, я для того им и понадобился? Швейцар сам по себе заманчивая фигура для ментов как источник. А я еще и Бояров-младший. Ну, предпочел юноша романтику «дна», однако корни-то… наверху, в номенклатуре. О-очень заманчивая фигура.

– Не обращал. Не до того. У меня ведь какая работа…

– Знаю-зна-аю. Заждались тебя?

– Не без того.

– Дорожишь работой? Нравится?

– Я вообще редко делаю то, что мне не нравится.

– Как же, как же. Наследственное, не иначе. Люди кругом все время, да? Кто только ни заглядывает! Купля-продажа небось вовсю, разговоры…

– Сами понимаете, товарищ капитан.

– Понима-аю… Ну-ка, Ляшков, Бикмурзин! Курить охота? Пойдите покурите. Да! Ляшков! Документы-то отдай Александру Евгеньевичу.

Короче, обычная вербовка. Нет-нет, ничего подписывать не надо. Зачем же! Мы ведь должны доверять друг другу, не так ли, товарищ Бояров?

Так! Так! Поскольку и подписывать ничего не надо, я с энтузиазмом согласился и горячо заверил товарища капитана, что приложу все усилия для снижения уровня криминогенности в районе и в городе посредством подробной и чуть ли не ежедневной информации э-э… руководства!

Сарказма товарищ мент, судя по всему, не уловил и весьма был рад тому, что не обманулся во мне, в Боярове-младшем, который, в сущности, наш, НАШ. А для меня – это обычный ритуал после всех разборок с ментами. Не первая разборка и не последняя (хотя лучше бы последняя). «Стучать» – себя не уважать. А я себя уважаю. И всех моих клиентов в «Пальмире»- уважаю. «Каждый на своем месте…». Рэкетир? Перекупщик? Кидала? Воротила? Мне-то что? Они сами по себе. Я сам по себе. У меня есть каратэ. У них… другие таланты. А жить по закону – это как? Особенно в стране, где только через семьдесят лет очнулись: давайте строить правовое государство. Отца по закону угробили, без крови и уголовки, инфарктом пристукнули: перестройка у них, у «группы товарищей». И Афган – по закону. И менты с пропитыми рожами – по закону… Только частная собственность у НИХ – вне закона. А раз так… на нет и суда нет. Во всяком случае, не мне судить. «Каждый на своем…».

Несмотря на почти дружеское расставание, Карнач почему-то не предложил подбросить меня обратно, до «Пальмиры». Ну да я в пять минут на частнике добрался.

– Как? Что? – встретили меня Юрка с Олегом. Молодцы! Так и не открывались, дожидаясь моего возвращения. Но уже были на пределе. Представляю их мандраж, если бы менты продержали «подозреваемого Боярова» три часа – в строгом соответствии с законом.

– Ошибочка вышла, Но сначала чуть не напугали. Ерунда, короче. Да не трясись ты, говорю же: ерунда.

– Тебе хорошо говорить «ерунда»! А мы тут совсем задергались. Кладовочка-то вот она, – пояснил Олег, – полным-полнехонька.

– Я же вам сразу сказал: это не ОБХСС.

– Тем более!

– Что – тем более?

– Да так… Мало ли…

– По этому поводу имеем полнее право принять! Или принять! Как у нас теперь правильней? – разрядил атмосферу Юрка, потирая руки.

– Неважно. Главное, начать! – поддержал я. – Заслужили. За испуг.

Мы начали. Мы приняли. Еще приняли. И не «продажного» коньяка для клиентов, а настоящего «Ахтамара». Напряжение абсолютно естественно, как всегда бывает, разрешилось неудержимой болтовней:

– А что Борюсик? Что про него слышно? И вообще, что он за клиент?

– О-о! Мужик он очень не бедный! – охотно развил тему Олег. – Приподнялся на антиквариате. Лет десять-двенадцать назад. В основном на отъезжающих в Израиль. С тех пор ни в чем себе не отказывает. Телки – его слабость. Да, и карты! Он год назад сто штук в де-берц просадил. И, кстати, очень не хотел их отдавать.

– Последнее дело! – скривился Юрка. – Карточный долг – долг чести. А если не понимает, то всегда найдутся ребята, которые популярно объяснят.

– Именно. Борюсику и объяснили. Подъехали и растолковали, сколько стоит честь, да и жизнь, между прочим. Борюсик не сразу, но понял. В течение трех дней выложил. Сумма, надо сказать, несколько увеличилась к тому времени, счетчик включили. Но тут ничего не поделаешь, у каждой игры свои правила. В де-берц – одни, в кошки-мышки – другие. Чтоб неповадно было с серьезными людьми кошки-мышки затевать. Но Борюсик не очень обеднел, хотя уважение потерял.

– Уважение подороже ста штук будет стоить! – сказал Юрка. – Ты про Репу знаешь историю?.. Да, давай еще по одной… Так знаешь?

Я не знал. Слышал что-то такое – Репа, Рёпа. Но и только. А что про Репу?

И Юрка с Олегом, перебивая друг друга подробностями, прихлебывая «Ахтамар», со вкусом завспоминали.

Репа – не игровой, а просто богатый клиент. В Питер нагрянул откуда-то с Севера, с приисков – погулять, а понравится если, то и осесть: денег-то пруд пруди! Это он так считал. Профессиональные каталы Репу два месяца обхаживали, что-то у него покупали, что-то ему продавали, вместе по кабакам ходили, широко гуляли, одних и тех же телок снимали. И иногда, по очереди, за карты с ним садились – с переменным успехом, но чаще проигрывали по двести, триста, пятьсот. Почву рыхлили. Подружились. А когда почву подготовили, один из картежников зазвал Репу в «Пулковскую» на свой день рождения. Якобы. Крепко выпили, поплясали, покидали денег в оркестр, пофотографировались с удавами, нашли общий язык с девчонками – выступили, что называется, по полной программе. А под занавес поехали с этими «незнакомыми» телками к ним на флэт – надо продолжить веселье!

Квартирка-то отдельная уже специально оборудована: над креслом, куда Репу так или иначе усадили, – фальшивая электрическая розетка. Через нее из соседней комнаты карты Репы – как на ладони. Один из дольщиков шепотом и передавал своим. Микрофончик, тоненький проводок из внутреннего кармана по спине и затылку под волосами, миниатюрный телефон прямо в ушной раковине – все как положено.

Виски – рекой. Девочки ахают, повизгивают, восхищаются размахом Репы, по коленям оглаживают. Угар!..

В итоге Репа к утру попал где-то штук на двести. Протрезвел, восстановил ситуацию, проанализировал и понял, что влип в «домашнюю заготовку». Но деньги отдал! Более того, чтобы не выглядеть в глазах других лохом, никому ни слова не сказал. Зато после выплаты долга его авторитет в деловом мире вырос – дальше некуда. Репа, правда, с тех пор в Питере не появлялся, капитал новый, скорее всего, на приисках сколачивает. Но гляди: и человека давно не видно, может, и нет его уже – деревом придавило, в болоте утоп, медведь задрал – человека нет, а авторитет остался. И это лучше, чем наоборот. К вопросу о долгах чести и понимании порядочности в деловом мире.

– Откуда же вы в таких подробностях историю знаете, если Репа никому ни слова не сказал? Олежек, ты, что ли, в розетку подсматривал? Или Юрка? Кто из вас?

Заржали. Дово-ольные. Мент по-своему шутит, а в нашем кругу – по-своему. Шутка она и есть шутка. Юрка с Олегом – бармены, а не каталы. «Каждый на своем месте должен делать свое дело…». Просто слухами земля полнится. Особенно если слух – о двухстах штуках, проигранных и беспрекословно отданных. Легенда!

Мы приняли еще по «Ахтамару», и я, чтобы несколько пригасить ореол над каталами, рассказал – алаверды! – ребяткам, как мои знакомые боксеры (а кто только из боксеров не был мне знаком!) несколько раз опускали профессиональных картежников. На каждую сложную гайку всегда найдется болт с резьбой. Один из них, прикинувшись по фирме, подъезжал в такси к трем часам на сходняк катал, ну, на Манежную. Таксист по его просьбе шел к игрокам и говорил, мол, в машине сидит богатый клиент, лох, приезжий по повадкам. Мол, всю ночь за карточным столом провел, в крупном выигрыше, азарт одолел, хочет продолжить. Каталы обычно клевали – боксер пересаживался к ним в машину, и начиналась игра. Обычно они «отпускают» клиента, проигрывая чуть ли не до тысячи, если добыча ожидается большая. А боксер всячески демонстрировал, что не обманет их ожиданий, – лох! И стоило ему, лоху, выиграть порядка штуки, как по сигналу (окошко крутанул, приоткрыл или еще чего-нибудь) подруливала машина встык. А в ней четверо здоровенных парней в куртках непробиваемых, и физиономии соответствующие – непробиваемые: «Вот ты где! Мы тебя ищем-ищем! Давай быстро! А то столик заказан, ждать не станет!». Тот, само собой, каталам: «Извините, орлы! За мной приехали. Жаль. Я только во вкус вошел. Бывайте…». Каталы, само собой, соображают что к чему, но не возразишь. Бесятся, но смиряются. Боксеры-то как раз про «заказанный столик» неспроста, из куража: кто из вас завозникает? а по рогам? Обидно, однако, если тебя переиграли, прими достойно. Штука, конечно, не деньги – по сравнению с двумястами. Но… приятно. Для острастки.

… Так за разговорчиком под коньячок мы подуспокоились. Я опять на Борюсика свернул, поинтересовался как бы между прочим, что за бойцы год назад с него сто тысяч стребовали.

– Знаешь ты их, – махнул рукой Олег. – Глиста, Беспредел и кто-то еще из молодых…

В друзьях они у меня не ходили, но знать их действительно, знал. Шапочно. Кто только у нас в «Пальмире» ни перебывал. И кооператоры, растущие как на дрожжах. И ломщики, которые крутятся обычно у «Альбатроса», «Березок», чековых магазинов. И «пивники», развозящие жигулевское с заводов по ларькам. И официанты, бармены смежных м-м… учреждений. Словом, публика самая разная, но небедная и, главное, веселая. Глиста с Беспределом из той же публики – в смысле, из о-очень веселой.

– А Борюсик с тех пор никому ничего не задолжал?

– Вроде бы нет. Хотя подъехать к нему могли запросто. Логика! Если человек отдал деньги, стоило его чуть припугнуть, почему бы с этого человека еще раз не получить? Просто так, ни за что. Ты же в курсе подобных случаев!

Я – в курсе. Но мой случай не «подобный». Все бы ничего, если бы кто-то не подставил меня, наказав Борюсику принести дипломат в бар именно тогда, когда я отрабатываю смену. Ладно, разберемся при случае – подобном ли, не подобном ли… А пока пора приниматься…

– Извините, свободных мест нет и не будет, – повторял и повторял я на входе. Вежливость, тактичность, но непреклонность. Мой стиль. Для чужих.

«Пальмира» заполнялась постоянными посетителями, публикой небедной и веселой.

А вот и Борюсик с понурым, очень понурым клювом. Толстый кооперативный ребенок, сильно провинившийся. Давненько его не было, недельки три, а тут легок на помине:

– Мне можно?

Раньше он и вопросом таким не задавался. Вкатывался кегельбанным шаром, шумным и стремительным: «Здг’а-а- аствуйте ва-а-ам». А теперь: «Мне можно?». Чует кошка!

– Почему же нет? Заползай…

Он заполз. Глазки прятал.

– Давай твой дипломатик, Борюсик. Положу куда надо, передам кому надо!

– Я без всего, Александр Евгеньевич… – губу нижнюю виновато выпятил, клювом почти уперся в нее.

Чу-у-ует кошка. Но я к тому моменту помягчел, отошел – коньячок, коньячок и коньячок – да и кончилось все благополучно, как мне думалось (эх-х-х). Пропало желание обсуждать с Борюсиком его «стук». Да и жалко его. Небось извиняться пришел. На опережение. Перепугался, что придется держать ответ за «базар». Ведь нет большего греха, в определенном мире, чем сдать кого-то ментам, – дорогую цену приходится за такой грех платить, и не в деньгах исчисляемую. Я, конечно, далек от этого «определенного мира», я живу по своим законам – но Борюсик не мог быть уверен во мне на все сто процентов. Его проблемы, в конце концов. Пусть думает что хочет, надо ему – сам подойдет. Видно же, что терзается. И дипломат не принес. А чего, казалось, проще: настучал куда следует и с ними же, с кем следует, в бар пришел, передал деньги – и меня с рукой на чемоданчике хвать! Элементарный вариант! Тут или менты сплоховали, или не ставили себе такой задачи, предпочитая вербануть. А может, и наслышаны, что мимо меня мышь посторонняя не прошмыгнет – будь она хоть серая-шинельная, хоть оранжевая в крапинку. И вместе с Борюсиком они бы никак не просочились – отсек бы. Да нет, судя по говорливости Карнача, они Борюсиком как поводом воспользовались, чтобы прощупать Боярова-младшего – готов ли тот встать на страже законности и порядка.

Готов! Вс-сегда готов-в! На страже! Каждый по-своему понимает порядок. И законность. И пока я на страже у дверей «Пальмиры», здесь будет порядок! И законность!.. И уже можно расслабиться. Время – к восьми вечера. В баре – все свои, никаких неприятностей от них не должно быть. В кармане уже достаточно, чтобы заключить: день прожит не зря. Можно еще рюмочку выцедить. И не одну. И в холле о том о сем побеседовать с друзьями-приятелями. После восьми многие из клиентов, почти все, превращаются в друзей-приятелей.

Про Борюсика я и забыл, из головы выкинул. Он где-то среди столиков затерялся, спрятался, чтобы на глаза не попадаться. И пр-равильно! Хотя я добрый. Я уже добрый!..

Я уже настолько подобрел, что распахнул дверь наружу и спрашиваю у девчоночки:

– Чего мерзнешь?!

Я, конечно, на страже, но она и не пыталась «перейти границу». Стоит и стоит в двух-трех шагах от входа, даже вплотную не пытается, в дверь не пытается поскрестись. Ждет кого-то? Или чего-то? А чего ждать – веселей, чем сейчас, у нас не будет! И кого ждать – все, кому надо, уже здесь!

– Чего мерзнешь?!

Вскинулась, подскочила поближе в надежде на… На что?

– П-прос-стите, А-арик е-еще н-не п-пришел? Т-то есть он с-сегод-дня п-приходил?

– Ты что, заика? – нельзя напоминать человеку об его физическом недостатке, и будь я уверен, что она и впрямь заика, никогда бы не спросил. Но и так видать: просто холодно.

– П-просто х-холод-дно.

– Так заходи. Грейся!

– А м-мож-жно?

Можно, можно! Если уж Борюсику можно, то ей тем более! Пусть. Я, конечно, на страже, но потому мне и решать – кому можно, кому нельзя. Ей – можно. Сколько я «видиков» пересмотрел, помнится, не уставал удивляться – откуда у них, там, за бугром, такие женщины, как на подбор?! Или селекционеры специальные их подбирают? Или… они, женщины, за бугром все такие?! Образ жизни иной, далекий от совдепа, – вот и цветут. А здесь, у нас, даже интердевочки – с налетом какого-то отечественного безобразия. Оно, конечно, лучше синица в руках… И не могу сказать, что целомудрие – моя отличительная черта. За неимением гербовой пишем на простой. И этой «простой бумаги» я исписал не одну кипу – перо… хм… навострено, чернил… хм… с избытком хватает. Но все больше так, на вечерок-ночку – исписал и забыл, подавай новый чистый лист. Пока это устраивало – и меня, и… синиц.

Так вот. «Заика» меньше всего была похожа на синицу. Больше – на журавля. Очень изящного. Из забугорного «видика». Не дива, но такая… дева. Только продрогшая. Может, у нее образ жизни иной? Далекий от совдепа? Вряд ли. Стояла бы она у дверей, не решаясь постучаться! Впрочем, на бесцеремонности как раз играют проституточки. Но в «Пальмиру» они заглядывают относительно редко, больше по утрам, после напряженных ночных будней, – да и знаю я их всех наперечет. А «заику» не знаю, первый раз вижу. И вижу не без удовольствия. Если заикание у нее – физический недостаток, то он единственный физический недостаток. В остальном – сплошь достоинства. Ах да, мы уже выяснили с ней, что дефект речи – следствие вечерней прохлады: свитерок-то белый с широким воротом легковат, и юбка в обтяжечку по моде, да… но не по погоде. Грейся, грейся, журавель.

Я провел ее к стойке, показал Юрке на пальцах: кофе и коньяку туда же и побольше. Он глазами выразил мне «Ого!» и понимающе сделал, мне кажется, не кофе с коньяком, а коньяк с кофе. Журавель чуть не поперхнулся, но героически сглотнул. Олежек подоспел тут как тут с канапе ассорти…

Она потихоньку оттаивала. Она, Саша…

– Я Саша. А вы? – поинтересовался я.

– И я… извините…

– Не за что! Так мы тезки! За что извиняться?!! Пр-ре- красное имя! Это я вам как Саша Саше скажу!.. Александра! Сандра! Сандра! Есть маленько!

Она, действительно, была типажа этой «звезды», которая звучала из динамиков, – мягкий музыкальный фон.

– Что – есть? – спохватилась тезка-Саша и завертела головой, кого-то выискивая в зале. – Арик… здесь?

– Юра! У нас есть Арик?

– Саша! У нас Арика нет.

– Олежка! Арик не пробегал?

– Саша! Арик не пробегал.

Так мы подурачились, будучи «на кочерге», уже давно приняв свою норму. Но тезка-Саша не включилась в тон, поникла – волосы ее, как занавес, упали, лицо закрыли. И было у меня ощущение, что за этим тяжелым белокурым занавесом слезки закапали. Ощущения меня редко подводят. Я отвел пальцами «занавес» – точно! Так и есть.

Тезка-Сандра встряхнула головой, аккуратно, бесшумно шмыгнула носом и встала:

– Извините, пожалуйста… Я не смогу вам заплатить. Я думала, Арик здесь.

– За что заплатить? – прикинулся я. Кофе, коньяк, канапе. Подумаешь!

Олег тоже непонимающе дернул плечами. А Юрка (все- таки он свою норму сегодня перебрал!) заблажил в полный голос на весь бар:

– За все сполна уплочено!!!

Отличные ребята Юрка с Олегом. Юрка шумноват бывает, ну да кто из нас не шумноват, если вспомнить… хотя бы себя самого в той разборке с мажорным скотом, когда только Мезенцеву, директору нашему родимому, и удалось замять-загасить.

Да, тезка моя, Саша-Сандра, к «проститучьему миру» никакого касательства не имела. Те как начинают представляться, так непременно либо журналисткой, либо искусствоведом – и сразу ясно, кто есть кто. В смысле ясно, что проститутки. Студентками ЛИАПа еще никто не назывался…

Папаня с маманей у тезки – в Киеве, «шишки» (вот оно, у нас с ней родство душ). Дочь решила поступать только в Питере – не удержишь. Да папа-мама не особенно и удерживали – Питер так Питер, все лучше, чем Киев, от Чернобыля подальше. Им-то уже с места насиженного не сняться, слишком многое держит. А дочь – пускай. Папаня вместе с ней приехал, убедился в успехе на вступительных, сам ей квартиру снял – однокомнатную, пока на три года, две сотни в месяц. И осталась жить-поживать, ежемесячно еще по три сотни на жизнь телеграфными переводами получая. Так что не особенно я промахнулся, предположив ее иной образ жизни, далекий от совдепа, – до тех пор, во всяком случае, пока в этот иной образ не вписался Арик. Поэт! Тезка-Саша все приговаривала, убеждая не столько меня, сколько себя: «Он хороший. Он, действительно, хороший!». Но мне стало ясно… Не поэт, а стишки пишет. Одного названия поэмы достаточно – тезка это название преподносила как свидетельство тонкой и незаурядной натуры Арика: «Лебединое либидо». Андеграунд – любимое слово всех этих немытых, нагловатых, вороватых типов. И презрение ко всему остальному миру: мы – андеграунд, а вы кто?! Андеграунд, кстати, если перевести, – подземный. Чмо подземное! Как бы там тезка-Саша ни нахваливала поэта с его «Лебединым либидо», я уже нарисовал себе картинку: познакомились в каком-нибудь псевдосалоне – иногородним студенточкам не терпится поскорее приобщиться к ленинградской… нет, питерской… нет, санкт-петербургской культуре. И приобщилась. «Она его за муки полюбила», а он у нее и поселился: вонь, пьянь, якобы интеллигентская матерщина, «травка» в косячках, товарки по цеху поэзии, а проще – давние блуди, деньги куда-то стали пропадать. Все правильно? Да, правильно, только не совсем: «Он хороший. Он, действительно, хороший! Ему просто не везет!». А по мне – ему, вонючке, еще как повезло: святая простота из Киева, да с хатой! Где хата? На Кораблестроителей? Престижный район. «Зачем вы так! Он поэт, у него душа тонкая, а вы…». Куда тоньше! Небось истерики закатывал, сцены ревности устраивал, грозился уйти раз и навсегда? Радуйся, тезка-Сандра, – ушел. Мне такие штучки известны: выдоил до последней копейки и широким жестом назначил встречу в «Пальмире» – есть разговор, нам надо поставить все точки над «i». Жди-дожидайся.

Да я таких подземных, смердящих, гениальных за версту к «Пальмире» не подпущу, они сами прекрасно это чуют. Не удивлюсь… у Арика ключ есть? Ну, второй ключ от хаты на Кораблестроителей?.. Так вот, не удивлюсь, если мы, когда туда приедем, обнаружим, что некоторых шмоток не хватает. Что у тебя, тезка, там есть? Плейер? Книжки? Курточка лайковая? Распрощайся и забудь!

– А что нам теперь делать? – доверчиво-доверчиво. Твое счастье, тезка, – я не Арик и доверия не обману. И фразку: «МЫ… приедем на Кораблестроителей», подпущенную мною, заглотила, даже не заметив.

– Мы сделаем так! Сначала – ма-аленький сейшн, далее – решим! – Я-то уже все про себя решил. Время к десяти, пора закрываться. «Пальмира» – до десяти, зато «Северная Пальмира» – до полуночи, а при желании – и далеко за полночь. Все же свои, от бара «Пальмира» до ресторана «Северная Пальмира» десяток метров, одной пуповиной связаны, только выйти и войти.

Программа простая и привлекательная: ошампаниться, закрепить контакт в медленном танце – «Гуд бай, Америка, о-о!». Друзья-музыканты постараются ради меня-то: «О-о! О- о! Где я не был никогда!». Ну и, прихватив чего-нибудь с собой, двинуться… на Кораблестроителей. К себе водить я не любил. Дом есть дом, убежище, посторонним вход запрещен. Тезка- Сандра уже не казалась мне посторонней, но… все равно лучше к ней: надо же посмотреть, чего там Арик наворотил, а то и втолковать ему кое-что, если он все же вернется на хату.

Я поручил Олегу (Юрка уже лыка не вязал, поймали тачку, погрузили, отправили) позаботиться о тезке-Сандре, то есть проводить в «Северную Пальмиру», усадить за отдельный столик, объяснить всем, что она и Бояров – «близнецы- братья» и лучше не подъезжать. Если Олегу необходимо сегодня пораньше слинять («Саш, мне сегодня пораньше бы слинять, дело есть…»), то ради бога, не впервой. Но девочке устрой комфорт, пока я не приду. А сам линяй, если дело.

– Договорились?

– Аск!

Я рассчитывал, что тезке-Саше не придется долго пребывать в одиночестве. Смена заканчивалась. Клиенты разбредались по домам, а кто не допил и намеревался добавить – устремлялись в ресторан, войти и выйти. Все. Пусто. Осталось только «обесточить помещение», позвонить на пульт охраны, запереть дверь и – тезка-Сандра ждет! Еще немного, еще чуть-чуть.

Инкассаторы прибыли, я сдал кассу. Ну, пора на сейшн!

Да! Чуть не забыл! Еще убрать из гардероба свой «магазин» – сигареты, конфеты, «антиполицай», жевательную резинку, джинсы, обувь, баллоны с газом и так далее. Занести в кладовку – она в самом конце коридора на задворках бара. Ключи от нее только у меня, у Юрки и у Олега. Больше никто туда не допускается. Естественно! Мои-то запасы по большому счету не особо криминальны, а вот бармены хранили в кладовках левый товар, за который вполне светил пусть небольшой, но реальный срок: ящики дешевого (конечно, для нас, а не для клиентов «дешевого» – они-то расплачивались за него чуть ли не как за «Бисквит») коньяка, коробки того и сего виски, консервы – икра, крабы, деликатесы, кофе. Много-много всего. Этакий филиал «Березки». А большей частью «Туборг», главный ходовой товар – датское пиво, полкладовки. Директор наш родимый, дорогой Николай Владимирович, помимо всего прочего – еще и директор совместного предприятия «Каринко-Виктори». Судя по вложениям фирмы, она имела обширные планы завоевания российского рынка. А «Туборг» у нас и до прилавка не доходил – несмотря на безумную цену, расхватывался между своими в момент, только за кольцо успевай дергать.

Итак, собрал я свои запасы, прошел мимо кухни к кладовке, поставил коробки на пол, открыл тугой замок и…

… Посреди кладовки был труп. Борюсик! Толстый кооперативный ребенок с красной лужицей под головой. Кровь уже запеклась, потемнела. Или это у меня в глазах сразу потемнело? Сюр-приз!..

Хорошо, что я был достаточно пьян, потому реакция несколько замедлена: «Доктора! Немедленно доктора!».

Прикрыл дверь, склонился над Борюсиком, присмотрелся. На челюсти, слева, большое пятно. А вот затылок… Затылок был разбит вдребезги. Ни один доктор на свете, даже мой Резо Чантурия, ничем бы уже не помог Борюсику, Борису Быстрову, с понурым виноватым клювом и… таким затылком.

Глава 2

Протрезвел я моментально. Никакого «антиполицая» не потребовалось. Главное, не суетиться. Сначала – дверь на улицу, с черного хода. На засов!

Милицию? Исключено. Достаточно я сегодня пообщался с капитаном Карначом. Вызови я ментов, ни единого шанса не останется. Все идеально вписывается в его схему: я самая подходящая фигура, чтобы раздуть дело, передать в суд (благо и расследовать толком ничего не надо – все вписывается), получить очередную звездочку или должность. «Благодарю за службу, капитан (майор?) Карнач!» – «Служу…» Ура!

Зазвать бригаду «секунд»? Нет. Этот охамевший сопляк и дешевка не упустит случая утвердиться за счет кого угодно. А в данном случае – за счет меня, гиена-трупогрыз. Объявит убийцей, и добивайся потом. Рано или поздно я добьюсь, но «рано или поздно» может продлиться лет пять-шесть, что никак не входит в мои планы. Вероятно, в милиции есть и толковые, честные парни, даже наверняка есть, но сейчас не самый подходящий момент для постановки эксперимента: «Эксперимент показал, что среди следователей имеются вдумчивые благородные Шараповы». Эксперимент-то на мне, на бывшем тренере, спортсмене-каратисте, ныне швейцаре с сомнительными (а как же!) связями. Занялся шантажом, был вызван в правоохранительные органы, куда поступило заявление от потерпевшего; отпустили с миром до поры до времени, настрого предупредив; а он, поддав, занялся разборкой с потерпевшим и сделал из него окончательно потерпевшего, окончательно и бесповоротно. Эх, Борюсик, Борюсик…

Да, я – идеальная фигура для показательного процесса в пору науськивания: проклятые кооператоры-рэкетиры-толстосумы, довели страну на семьдесят втором году до разорения, нет для них ничего святого, по трупам пойдут, уже идут, глядите-глядите! Глядим-глядим! Видим-видим! У-у, погубитель!

А оставить все как есть, закрыть бар и уехать? Нельзя. Труп за ночь не дематериализуется, а я последний, кто уходил. И причин у меня для превращения Бориса Быстрова в труп более чем достаточно. С точки зрения ментов, конечно. Но именно их точка зрения перевесит. И я немедленно окажусь в «Крестах». Далее – по известной схеме, а через несколько месяцев окажусь на строгой зоне, откуда вернусь лет этак через двенадцать. А с моим характером вообще не вернусь, скорее всего.

Доказать ничего не удастся и тем более – находясь за решеткой. Адвокаты? Смешно! Защита у нас готова отстаивать что угодно: существующий строй, честь мундира, государственное имущество… короче, все, кроме самого человека. Выпутывайся сам. Что мне и предстоит…

Я поподробней осмотрел труп. Удар Быстрову был нанесен мощнейший. В технике джан-кайтен. Прямой удар, протыкающий. Гияку-цки. Не боксер бил – каратист. И не самого высокого мастерства: от правильно выполненного гияку-цки… м-м… цель не отлетает, а разваливается на месте. Борюсик же отлетел, затылком приложился (об стену? об пол? неважно). Хлипкий аргумент: мол, не я его прикончил, у меня квалификация повыше будет, если бы я вдарил, потерпевший тут же бы рассыпался. Для настоящих каратистов довод почти неопровержимый, но не для простых-советских-тружеников – даже если они на ниве охраны порядка трудятся. Наоборот, еще сочтут за издевательство: у-у, зверюга! пришиб и лекцию читает. А настоящих каратистов в качестве экспертов привлекать не станут. Кстати, я же их всех знаю, одной веревочкой повязаны, все они такие, нечего-нечего дружка выгораживать, и до вас черед дойдет!

М-мда, настоящих-то каратистов я всех знаю в городе, но здесь поработал любитель, нахватавшийся по верхам. Ничего мне не даст попытка самостоятельного расследования.

Выход один. Черный…

Я взял две скатерти, отложенные в куче других для стирки. Перевалил, завернул в них почившего Борюсика. Оттер кровь с пола – не так чтобы идеально, однако сгодится. На всякий пожарный переставил коробки с «Туборгом» на место, где была лужица, а теперь непонятное пятно (к тому времени, когда коробки пойдут в дело, пятно станет совсем непонятным, если вообще внимание обратят).

Выключил свет. Вышел во двор. Осторожно, без лишнего шума завел свою потрепанную «шестерку» и подал ее задом к самой двери, перетащил куль (маленький, но толстенький – тяже-о-олый!) в багажник.

Вернулся в бар. Сел. Закурил сигаретку. Сейчас лучше не спешить, сейчас лучше осмотреться лишний раз, покумекать. План – проще некуда: выехать за город, подальше, и так запрятать труп, чтобы никто никогда не нашел. Потом разберусь: кто, когда, зачем, кому выгодно. Но разберусь! Не могу позволить, чтобы на мне висело убийство, которого не совершал. А разобравшись!.. Ладно, потом…

Позвонил на пульт сигнализации, сдал бар под охрану, на инстинкте пробормотав нечто гнусавым, не своим голосом. Какого черта! Все равно есть свидетели, что я последний, покинувший «Пальмиру»!

Кстати! Свидетели! Тезка-Саша-Сандра сидит в «Северной Пальмире» в ожидании обещанного сейшна. Алиби не алиби, но в моем положении предпочтительней, чтобы меня видело как можно больше народа. Меня – непринужденного, веселенького, безмятежного. У кого хватит нервов ворковать с дамой, зная: в багажнике труп? Борюсик убит. И убит кем-то из своих (бред какой-то!), из тех, кто работал вместе со мной. Тем более надо вести себя как ни в чем не бывало. Назначил встречу в ресторане – иди! И воркуй… Но – к вопросу о нервах: они у меня покрепче, чем у кого бы то ни было, но очаровывать тезку-Сашку и предвкушать, как мы с ней покатим на Кораблестроителей, а в багажнике такой груз… себе дороже. Значит, сначала все-таки необходимо избавиться. От трупа.

Вывернув на «шестерке» со двора, я тормознул тут же у «Северной Пальмиры». Все как обычно – у входа безнадежная очередь, шансов попасть внутрь – никаких, но кто-то хорохорился, стремился выяснить отношения с «чертовыми халдеями». Я ледоколом сквозь торосы пробурил очередь, кивнул коллеге-швейцару, проник в холл. Тут же наткнулся на Мишу Грюнберга, администратора ресторана. Колоритная личность! Высоченный, здоровенный, в классном фирменном костюме, наверняка стоившем не меньше, чем моя «лохматка». Олежек с Юркой поутру тренд ели о фильме «Однажды в Америке». Так вот Грюнберг – оттуда. Устоявшееся заблуждение: еврей – значит, с носом, грассированием, умный, но слабый, кучерявый или залысый. Думаю, фильм многих разубедил и показал, чего стоит по-настоящему этот клан. «Однажды в Америке»… И не только в Америке, но и тут, в России, в Питере. И – не однажды! Тот же Грюнберг – отнюдь не борюсикинского типа, разве что кучерявость. В остальном – де Ниро, только помощней. Или Грюнберг – немец? Бог их знает, мне как-то без разницы, был бы человек хороший. Грюнберг – человек! Поначалу-то у нас с ним бывали стычки, нашла коса на камень. Но потом… «каждый на своем месте»… оба занимаемся одним делом – я в «Пальмире», он чуток севернее, в «Северной Пальмире»… даже дружились. По крайней мере, выручать друг друга приходилось частенько, особенно мне его: ресторан есть ресторан – пьют там не меньше, чем в баре, но куражатся больше. Ладно, если мужики просто помашут кулаками, утрут кровавые сопли и возвращаются к своей водке. Но в последнее время драки стали не в пример прежним: баллончики с газом, ножи, даже пистолеты. В «Приюте» и в «Черной лошади» за последний месяц уже две перестрелки. В «Приюте»-то обошлось малой кровью, даже без вмешательства ментов. А в «Черной лошади» бах – и труп. (Труп! Труп! Вот и в «Пальмире» труп!) Инициаторы стрельбы скрылись, похоже, с концами. Официанты потом рассказывали, как там дело было, и ребят этих огнестрельных назвали. Да найти их едва ли возможно – давно засели у себя в горах, на родине.

Но моя родина – Питер, у меня на родине гор нет. И прятаться я не собираюсь. Труп спрятать – да. А самому-то зачем скрываться?! Наоборот! На люди, на люди!

Миша Грюнберг стоял в проходе, машинально потирая запястье. Работа такая, вечные разборки с жаждущими.

– Что, опять разборки? – небрежно спросил я.

– Лезет, понимаешь, всякая пьянь!..

– Не переборщи, Мишаня.

– Будь, спок! Я – не ты.

Мы понимающе дружески хлопнули друг друга по плечу. Это он про ту историю – про меня и того мажорного скота. Когда Мезенцев затеял «важный деловой разговор» в баре. С «группой товарищей». Не в кабак же их вести – сочтут подкупом, то есть напьют-наедят, а после сочтут, да постараются громко, с оповещением в печати: пытались нас всяческие мезенцевы охмурить, нас, неподкупных, подкупить, а мы, во, ни в какую! Бар – иной коленкор: бокал, респект, фирма платит, «важный деловой разговор». Что-то там на предмет поглощения-подчинения уважаемому Николаю Владимировичу всех районных точек общепита – спрут и спурт одновременно. «Каждый на своем месте должен делать свое дело» – а директор наш родимый, повторюсь, на своем месте. И я в тот день был на своем… Он, Николай Владимирович, предупредил заранее: «Александр Евгеньевич, сегодня, пожалуйста, будьте в норме, договорились?». Договорились. А я и был в норме. В своей обычной норме. Но когда этот мажорный скот из «группы товарищей», этот комсомольчик-педрила мне на выходе двадцать копеек бросил (бросил!): «Чеаек! Чаевые!»… тут я сорвался и потрепал его от души! Чтоб запомнил! А он, скот, запомнил – и на другой день позвонил Мезенцеву: «Да нет, Николай Владимирович, все было прекрасно! И наш с вами общий вопрос обязательно решим… Какие извинения? За какого швейцара? Что-о вы, я и думать забыл! Мелочь какая!.. Только, Николай Владимирович, кстати о швейцаре, я у него в гардеробе папочку оставил на хранение – там все финансовые документы и разное-всякое. Хотелось бы получить обратно. Там и наш с вами договор…». Какая папочка?! Какой договор?! Вот-т… скот!.. Другой на моем месте вылетел бы с работы без выходного, а также субботнего и пятничного пособия без всяческих объяснений. Но Мезенцев – человек! Да и отца моего знал – я не вникал в подробности, где и как их судьба сводила. Мало ли: отец – верхний эшелон, да и Мезенцев – не из столыпинского вагона. Короче, на работу- то меня зазвали Олежек с Юркой, но когда директор наш прознал о приобретении, то приветил: сдержанно, чтобы ненароком самолюбия не задеть, но тепло. Цену его отношения ко мне я сполна определил, когда он заминал-гасил весь тот скандал – с мажорным скотом, с папочкой, которой не было (не было! не было!), но из-за пропажи коей вся комбинация могла если не рухнуть, то застопориться, и был риск опоздать. А кто не успел, тот опоздал. И директор наш, не знаю уж как, комсомольчика обласкал, все включил, и папочка нашлась, и я – как ни в чем не бывало… Словом, Мезенцев – человек! «На своем месте».

И Миша Грюнберг – на своем. Уж он не переборщит.

– Олежек даму к вам привел?

– Привел, привел. Не беспокойся. И именно даму. А сам усвистал. Сказал, распорядись.

– Распорядился?

– Э-э-э… цветы, шампанское, шоколад, кофе, ликер? – сымитировал Миша «халдейскую» подобострастность. – Только тебя не хватает.

И я знал, что да, у тезки отдельный столик, и там – цветы, шампанское, шоколад, ликер. И что пока меня «не хватает», Миша обеспечит даме режим наибольшего благоприятствования, а там я и вернусь.

– Я вернусь сейчас. Сгоняю кое-куда ненадолго.

Грюнберг понимающе кивнул: да, нелишне перед визитом дамы быстренько навести порядок в холостяцкой квартирке.

Знал бы он!.. Впрочем, как раз к лучшему, что не знал.

А куда? Закапывать трупы мне еще не приходилось. Даже в Афгане. Не знаешь что делать – делай шаг вперед! Пока по Кировскому, потом сверну на Приморский: считай, уже пригород, там где-нибудь и… А главное, все надо делать быстро и аккуратно – успеть в «Северную Пальмиру» обратно и не в глине с ног до головы.

Но… похоже, сегодня – не мой день. Я проскочил мост через Карповку и краем глаза увидел, как из будки регулировщика возник гаишник и требовательно вытянул руку с жезлом. Я чуть не помахал ему в ответ (все гаишники на Кировском давно у меня в приятелях, сколько я им денег пересовал, но с каждым познакомился и подружился), однако этот был… новенький? Почему не знаю?

Рисковать нельзя. Новенький засечет запашок – а выхлоп у меня сейчас не приведи господь, «антиполицай» глотать поздно, – «ваши права», то, се, «откройте багажник». Вдруг он чокнутый и не берет денег? Говорят, такие бывают. Рисковать нельзя и… нужно рисковать. Риск, он разный. Из двух зол – тормозить или рвануть – я выбрал второе. Выжал газ и рванул. Ерунда! Не впервой. Рация у него наверняка не работает, а я сейчас сверну направо и дворами, дворами, по родной Петроградской. Надо как можно быстрее уходить с Кировского. Поздно!..

У Каменноостровского моста мигала машина ГАИ.

Я круто вывернул руль влево, совершил оборот на сто восемьдесят градусов практически на месте и газанул. Так. Позади ГАИ, впереди ГАИ. Плохо дело. Кажется, я нарвался на общегородской рейд. Ну-ну, ловите! Сейчас я на первом же перекрестке нырну и затаюсь…

То ли коньячок в крови бродил, то ли «особо ценный груз» в багажнике меня из равновесия выводил, – нервы взвинтились, «гуси летят…» не помогли… Нырнул. Вот уж нырнул, так нырнул! Сдуру – на улицу Попова, именно туда, где Управление ГАИ. Более того! Прозевал милицейский «мерседес», стерегущий меня (меня?) с потушенными огнями. Тормоза взвизгнули, «мерседес» круто вырулил вправо и перекрыл путь.

Я бы успел ударить по тормозам, но терять было нечего, и я ударил по «мерседесу». Расстояние между нами было небольшим, скорость уже гасла – удар получился слабеньким. Моя «лохматка» заглохла. Толчок я выдержал легко, почти не почувствовал. Расслабился, из машины не вылез. Ситуация экстремальная, Бояров. Пора отключать сознание, включать рефлексы.

Из «мерседеса» выскочили два мента. У одного из них в руках уже был «ПМ». Второго, видимо, тряхнуло при столкновении – никак не мог расстегнуть кобуру, пальцами скреб.

Я еще больше расслабился, оглупил лицо до дебильности – перегаром от меня разит на всю улицу. В пьяного, но не агрессивного стрелять не станут. Пьяненьким видом я давал понять, что всей агрессивности хватило на аварию, а теперь – хлам безвольный.

– А ну, с-сука, быстро из машины! – скомандовали. Разъярились. Оно понятно, не скоро им доведется снова покататься на «мерседесе».

– Тв-в-врщ-щ лт’нант, тв-в-врщ-щ лт’нант… – загундел я, выкарабкиваясь из кабины марионеточными рывками.

Эх, лейтенант, ничего-то ты не слышал, не видел: «школа пьяницы» – это Школа! Поверил! Опустил пистолет, физиономию состроил презрительную. Пора! Ап!

Правой в челюсть! Есть! Колени у лейтенанта подкосились, но упасть он не успел – левой ногой я снизу вверх поддал по его руке, пистолет выпал, мне оставалось только поймать его. Поймал. А теперь, лейтенант, падай дальше…

Второй милиционер застыл – шок. Я прыгнул к нему и в темп движению нанес боковой удар ногой. Йоко-гери…

Самое глупое, что я мог сделать (если только все предыдущие глупости не принимать в расчет), – это не скользнуть в переулки, а снова выйти на Кировский и голосовать «тачку». Но я как раз так и сделал. «Тачка», по счастью, не попалась (шофера ведь потом отыщут, дознаются: куда вы привезли пассажира?). Зато прикряхтел автобус и остановился. «Сорок шестой». Правильно, это и есть его остановка – и я на ней стою. Вот уж кому наплевать на пассажира, так именно водителю общественного транспорта: для него все на одно лицо, да и не видит он лиц. И народу внутри немного, выйдут каждый где нужно по маршруту – ищи-свищи потом свидетелей для опознания. И мое «самое глупое» оборачивалось «самым умным», оптимальным. Кому, в чью воспаленную голову придет: преступник не подчинился приказу, не остановился, протаранил служебный автомобиль, обездвижил двух милиционеров, завладел оружием, и – спокойненько сел в автобус, пробил талончик (есть у меня талончик?!) и отправился восвояси, домой!

Домой… «Сорок шестой» через три остановки будет у площади Революции, моя остановка, мой дом… Не было у меня теперь дома. Ни квартиры, ни машины, ни работы, ни… свободы. А в тюрьме я просто не выживу!.. Машина записана на меня, в багажнике – труп. Адрес и место работы, зная ФИО, Бояров – Александр- Евгеньевич, выяснить компетентным органам – не задача. И если убийства я не совершал, то остальные подвиги – на мне. И пистолет. На кой мне понадобилась эта чертова железка?! Ни на кой! Сработала школа – а потом… не выкидывать же его! Бессмысленно, только усугубил вину, да и… вдруг понадобится? Да-а, вот и мне теперь может понадобиться «Макаров». Приехали, Александр Евгеньевич, достукались. Ехали-ехали – приехали. Прямо- прямо-прямо – там большая яма. Детская считалка.

Кстати, действительно, приехали. Надо выскакивать, иначе – площадь Революции, «романовский» дом, переставший в одночасье быть моим. Не туда же я еду! А куда?!

Знаю – куда. Именно! «Северная Пальмира». Вовремя выскочил. Вот куда я инстинктивно торопился-стремился. Уж здесь-то меня никто искать не будет. Сегодня во всяком случае. Загадочная русская душа. А тезка-Сандра заждалась. Да я не так долго и отсутствовал. Полчаса? Сорок минут?

Очередь у входа рассосалась, потеряв всяческую надежду проникнуть внутрь. Но для меня это не проблема! «К нам приехал, к нам приехал Альсан-Евгенич да-а-арагой!» Была, не была! Будь, что будет! Хоть погуляю напоследок! Повеселюсь!

… А веселиться я умел. И официанты, и музыканты в курсе. Тезка-Сандра, думаю, даже не успела истомиться – Миша Грюнберг свое дело знал, обещание держал: цветы, шампанское, шоколад, кофе, ликер. Журавель мой, отогревшись, вертел белокурой головкой на длинной изящной шее. По-моему, она чуть обалдела от новизны впечатлений и обстановки – ребятки-официанты обслуживали ее деликатно и уважительно, не подпуская перебравшего хамья («Бояров доверил!»)… Я-то, Бояров, сам, по совести говоря, чуть обалдел – за последний час на меня свалилась такая новизна впечатлений и обстановки, что… «Северная Пальмира», знакомый зал, привычные лица – отдушина. Ну и надышусь полной грудью!

– Эту песню мы посвящаем нашему общему другу Александру! – рявкнул в микрофон солист Степа.

И понесла-а-ась! Сейшн так сейшн! Я обалделый, тезка обалделая – она очень трогательно «поплыла», ликерчик «Полар» ей впервые преподнесли, мягенький, клюквенный, финский, и почти тридцать градусов абсолютно незаметны… поначалу. И «Брют»! И «Ахтамар»! (Ой, нет-нет-нет, извините, я этого не буду… извините… – А я, с вашего позволения, как раз его и только его! Тезка, а мы разве на «вы»? – Ой, извините, извини, пожалуйста, Саша… – Все нормально, Саша, Александра-сандра-сандра!) Я тоже немного «поплыл». Немудрено!

– Гуд бай, Америка, о-о!..

Что гуд бай, то гуд бай. И не только Америка, «где я не был никогда». И прощай, жизнь, привычная и приличная. И тезка-Саша, прощай. Но пока – здравствуй!

А потом Миша Грюнберг совал мне глухую полиэтиленовую сумку с булькающим содержимым, ловил нам с тезкой «мотор», строго-настрого втолковывал водиле: «Шеф, ты понял?! До подъезда! Сашенька, какой у вас адрес?», делал ручкой нам вслед. А я ему, в ответ.

А потом нас с тезкой кидало друг к другу на поворотах. Потом кинуло друг к другу уже без всяких поворотов. И она в ликеро-шампанском полузабытьи по-щенячьи забилась мне под мышку, шепча: «А-а-арик, А-а-аричек мой». И я не отбрыкивался в оскорблении за свое мужское самолюбие, понимая и где-то разделяя ее состояние. Только осторожно сдвигался так, чтобы «Макаров» не прощупывался.

А потом мы поднялись в бесшумном лифте, и я вдруг изрек глубокомысленно:

– То-то и оно… Поднимаешься вверх, а на самом деле стоишь на месте. И стоишь… и не знаешь, может, не вверх, а уже вниз летишь.

– Что? Извини, я просто не расслышала.

– И правильно.

А потом мы оказались в квартире – запашок настоявшийся, «конопляный». Арик-Арик!.. Ну окажись здесь сейчас Арик, я глазом не моргну – еще один грех на душу возьму!

Арика не оказалось. И плейера Сашиного не оказалось. И лайковой курточки. Все как я предполагал еще в «Пальмире».

– Новый купим! И куртку получше прежней! Не смей нюни распускать!

– Извини, Саш… Просто обидно. Он же хороший. Он, действительно, хороший…

– А я?

– Ты… ты… Са-а-анечка… Санечка мой… Нет… Не торопись… Не так… Подожди чуть-чуть…

А в пакете оказалось еще шампанское, еще «Полар», сервелат, сыр, конфеты, пачка кофе «Юбилеумс. Мокка».

– Я не хочу есть. Я не могу сегодня уже ничего есть.

– И я. Утром.

– Утром. Разве что… шампанского.

– Шампан-н-нсква!!!

– Не кричи, Санечка. Не кричи так. Са-анечка… Са-а- аня… Са-а… а-а! аха-а!.. а!.. Са-а-анечка-а мой. Единственный мой… Мой… мой…

Женщины не зря считаются выносливей мужчин. Я проснулся поздно, к обеду. А тезки-Сандры не было. Записка была: «Я в институте. Не дождешься, просто хлопни. Замок защелкивается. Но возвращайся. Я тебя буду ждать-ждать-ждать. Позавтракай. Я».

Она – в институте. Да, она же в ЛИАПе учится! Неужели к первой «паре» поспела? Откуда только энергия берется… Мы же вчера, то есть сегодня, уже под утро забылись. Я, например, чувствовал себя несколько м-м… дребезжаще. «Позавтракай». Скорее, «пообедай», а то и «поужинай».

Да, они выносливей, но они же и безоглядней, безалаберней. Надо же! Только-только марихуанная вонючка Арик со своим «лебединым либидо» наказал на плейер и курточку, а тезка-Сандра оставляет меня одного в квартире: «буду ждать-ждать-ждать». Меня, почти незнакомого мужика… Э-э, нет! Мы с ней теперь знакомы. Мы с ней теперь мало сказать знакомы! Мы с ней теперь!.. Мы. Журавль в руках, и пусть синицы порхают в небе. Вот только, увы, не мог я ей пообещать: «Нас с тобой ничто не разлучит». Не от меня зависит. А жаль. Никогда я еще так не расквашивался. Ну, телки. Ну, курочки. Ну, мочалки. А тут – Са-андрочка. Или это подсознательное желание удержаться в нормальной (еще вчера – нормальной!) жизни и, одновременно, прощание с ней?

Дела мои при свете дня выглядели еще мрачней, чем вчера. Жевал сыр, не ощущая вкуса, пил кофе, не чувствуя запаха. Думал. Не-ет, распускаться сейчас не время. «Гуси летят…». Сам же учеников воспитывал, того же Леньку Цыплакова, птенца:

«Цыпа! Душу… повторяю, душу вкладывать в удар НЕ НАДО. А то ты похож на купца Калашникова. Побереги эмоции. Усвой древнюю притчу. У озера сидят учитель с учеником. Над озером пролетает стая гусей. Ученик подскакивает: «Учитель! Учитель! Гуси летят!!!» – и тут же получает бамбуковой палкой по плечам в назидание от учителя, который объясняет тоном: «Гуси летят…». Понял, нет?! Цыпа! Не «гуси летят!!!», а «гуси летят…» Усвой».

Но птенец-Ленька так и не усвоил до конца, хладнокровия не хватает, не получится из него мастера. Вот Фэд, или, как я его по-простоквашински зову, дядя-Федор, мог бы вырасти даже в сенсея. Спокоен, как… как китаец. Понятно, художник, все эмоциональные выплески – в собственные картины. Но нет, не вырос бы дядя-Федор в сенсея, даже имея меня в учителях, – из-за картин же. Каратэ надо посвятить всего себя без остатка, не делясь с живописью. А может, я и не прав. Нгуен ведь еще и кистью работал – и ка-ак. Они с дядей Федором моментально снюхались, часами просиживали – я даже приревновал, но потом рукой махнул: у каждого свой пунктик, каждый волен выбирать из множества и не обязательно что-то непременно одно. Я-то выбрал одно – каратэ, так я и рисовать не умею. А умел бы… нет, все равно выбрал бы каратэ. А Фэд, дядя-Федор, в своем праве, художник он классный, а каратист всего лишь неплохой (моими, кстати, стараниями). Каждому свое.

Да, каждому свое. И мне, чтобы не получить чужое (ведь не убивал я Борюсика, не убивал), надо найти того, кто убил, чтобы он получил свое… Просто так в этом кругу не убивают – не танцплощадка на окраине. Значит, была веская причина. Значит, надо найти эту причину. Менты доискиваться не будут – значит, найти причину предстоит мне. В собственных интересах. Шла машина темным лесом за каким-то интересом – инти-инти-интерес…

Вчера Олег с Юркой говорили, что Борюсик проиграл год назад сто штук и получали с него Беспредел и Глиста. Эти действительно могли повторить заход – просто так, ни за что. То есть за то, что Борюсик богатый, а они нет; за то, что Борюсик труслив, а они никого не боятся и любого поставят на перо. Да, но вчера ни того, ни другого в баре не было – мне ли не помнить, я же на входе и стоял. И – деньги деньгами, но убивать-то зачем? И – не они это в любом случае, нож или заточку в человека сунуть они способны, а грамотно, даже полуграмотно нанести гияку-цки – вряд ли. Да и не было их вчера, не было! А кто был? Надо восстановить в памяти всех, по возможности, вчерашних клиентов и разложить по полочкам – у кого из них могли быть причины навсегда успокоить Борюсика и кто, главное, способен одним ударом навсегда успокоить. A-а, чтоб я помнил всех вчерашних! В какой-то момент у меня вчера «шторка упала» – коньячок, коньячок и коньячок. Ничего, вспомню! Совместными усилиями, с Юркой и Олегом. Вот куда мне надо. Туда-то мне и надо. Все дороги ведут в «Пальмиру». Менты не такие идиоты, чтобы всерьез воспринимать байку о том, что преступник всегда возвращается на место преступления. И я не идиот. Но и не преступник. Мне можно. Там они меня искать не станут. А где станут?

Я застыл – звонок-гонг в прихожей дал понять: кто-то пришел. И желал бы войти. Эт-того только не хватало! Менты? Откуда им знать, что я здесь? Или Арик? Явился не запылился. Ему-то я бы с удовольствием открыл – и на пальцах разъяснил бы что к чему. Хотя нет! У подземного чмо по идее должен быть ключ – иначе он бы вчера не проник самостоятельно и не спер Сашкину мелочевку.

Тогда кто? Откуда мне знать? Перевод телеграфный от «шишковатого» папани принесли, пионеры макулатуру собирают, умельцы интересуются: «форточку не надо врезать? а дверь утеплить?». Форточка здесь врезана, дверь утеплена. И хорошо, что утеплена, звуки наружу, на лестничную площадку не проходят. Я, правда, никаких звуков не производил, замер. Но все равно по минимальным шорохам, вздохам, скрипам всегда можно определить, есть ли кто в квартире. Никого нет! Хозяйка в институте, живет одна, а больше здесь некому быть. И меня здесь нет. Попозже звоните, ближе к вечеру, вернется хозяйка – она и откроет. А я не открою, меня здесь нет. И не было.

Гонг не унимался. Не будут же они, кто бы это ни был, дверь взламывать! С какой стати, если меня здесь нет!

Гонг унялся.

Я переждал с полчаса. Все тихо.

Все дороги ведут в «Пальмиру». Засады там, конечно, быть не может, хотя менты наверняка наведывались. Осторожность соблюдать отнюдь не лишне.

Мордой на улицу и задом во двор стоял фургон. Мясо привезли. Грузчики сгружали туши – кроваво-красные, замерзшие. Ассоциации мгновенно: а я вчера так же с тушей Борюсика возился, только не сгружал, а загружал. Где-то теперь моя «лохматка», где-то теперь содержимое багажника…

Грузчики, грузчики… А не засада ли это? Н-нет… На семьдесят втором году существования такая замечательная власть при всем желании не добудет целый фургон с мясом только для поимки беглого швейцара. Да и швейцар не лыком шит, уж он-то грузчиков в лицо, по крайней мере, знает. Лица знакомые, нет среди них новичков.

Я протиснулся между бортом и стенкой, пересек двор, зашел через черный ход и сразу наткнулся на Клавку, нашу посудомойку. Она в испуге вытаращила глаза.

– Ты что, Клавонька, не узнаешь? – не-ет, испугалась она как раз потому, что узнала. – Подзови-ка ко мне Юрку или Олега, только не очень громко.

– Юрочка сегодня не вышел, он «болеет» после вчерашнего.

– Тогда – Олега…

Олег вел себя несколько неестественно и отводил взгляд. Понятно, не каждый день беседуешь с вышибалой в розыске, который только вчера был сотоварищем.

– Привет, Олежек. Ну что, менты были?

– Были.

– Когда были? Что говорили?

– С утра, часов с десяти. Даже раньше меня приехали. Шмон навели. Без ордера, но попросили все здесь показать – разве им откажешь?

– И?

– Кладовку тоже осмотрели. Теперь мы, кажется, подзалетели вполне?

– Из-за пятна?

– Из-за какого пятна! Пятно-то они нашли, разве в нем дело! Мы теперь только сидим и ждем, когда нас за левак мурыжить начнут. Уже, считай, начали.

В тоне Олега были досада, мандраж и… отгороженность – от меня. «МЫ подзалетели» – меня он в это «МЫ» уже не включал. Я уже, с его точки зрения, подзалетел…

– Так что они говорили?

– Сам знаешь! Кто, что, с кем и так далее. Где тебя найти можно…

– И где?

– А я откуда знаю!

– Так и сказал?

– А как еще?!

– Спасибо. Мда-а…

Мы закурили. Кури, Бояров, «Мальборо» – скоро придется на махорочку переключаться.

– Слушай, Саша, как же так получилось? Вы что, по пьянке разобрались?

До меня даже не сразу дошло, что Олег спрашивает про Борюсика. Про труп Борюсика.

– Ты что?! – прошипел я, даже голос сел от возмущения. – Ты рехнулся или как?! Я же не убивал, етит вашу!.. Вы что, сбрендили все?!

– Ну мало ли… ты же «на кочерге» был порядочно. Борюсик опять же настучал на тебя в ментовку – сам же ты вчера рассказывал. Вот и… мало ли… не знаю…

– Не знаешь – не говори. Это не я. Кто – не знаю. Но выясню. Вчера кто из клиентов был?

– Все… Я разве упомню. Ты же сам их впускал. А мое место – стойка.

Что верно, то верно. Пить надо меньше, надо меньше пить.

– И ничего подозрительного?..

– Н-ничего… Как обычно…

«Как обычно»! Если бы в «Пальмире» обычным делом было после смены выгребать из кладовки по трупу, недолго бы музыка играла!

– А Борюсик вчера с кем общался?

– С тобой…

– Кроме! Кроме!

– Не обратил внимания. Он вчера как-то растворился в зале. Незаметно.

– И в кладовку забрался. И сам себе в челюсть врезал.

– В кладовке никого не было, когда я уходил.

– Кто ее запирал вчера?

– Ну я.

– Так. Кроме нас, у кого есть ключ от нее?

– У Юрки. Постой! Он, кажется, туда еще зачем-то совался. Перед самым уходом.

– А сегодня заболел?

Олег развел руками: за что купил, за то продаю.

Нет, ерунда на постном масле! Борюсика, вероятней всего, пристукнули не в самой кладовке, а где-то рядом, во дворе, например, и потом только в кладовку приволокли и заперли. Юрка вчера был в таком состоянии, что сам еле-еле волочился, не говоря уже о перетаскивании специфической тяжести (а – тяжесть! на себе вчера испытал… маленький, но толстенький кооперативный ребенок). Да и зачем Юрке?! Какие у него с Быстровым дела могут быть?! Ерунда!.. Но если бессознательного Борюсика тащил кто-то (кто?!) со двора в кладовку, следы должны остаться, кровь… Хотя вон только что фургон с мясом разгрузили, наследили – поди разберись, чья кровь, говяжья или… Ах, да! Фургон фургоном, но он сегодняшний, а вчера никаких кровяных потеков нигде не было – только лужица под головой Борюсика. Значит, все-таки именно в кладовке его грохнули. Завели, а то и сам напросился – дефицитику бы, печеньица, сыг’ка «Камамбег’» для дома, для семьи… Напросился и – получил. Но ведь не от Юрки! Тот же на ногах не стоял! Или… делал вид, что накушался? Вряд ли. Мы, в конце концов, вместе вчера накушивались, и если даже у меня «шторка упала», то о Юрке и говорить нечего. Да и по уровню он на самый плохонький гияку-цки не способен, трезвый ли, пьяный ли.

– Больше никаких ключей нет?

– Ну в кабинете у директора, контрольный. Вчера Мезенцев не наведывался, кабинет заперт был. И сейчас заперт.

Похоже, тупик…

– Кому Борюсик год назад проиграл сто тонн?

– Игорьку. Бецкому. Вы же знакомы!

Мы знакомы. Бецкой – профессиональный катала, косящий под денди, под умника: «как сказано у Кафки…». Такой на мокрое дело не пойдет. И зачем, если деньги так или иначе получены? Посредством Беспредела и Глисты.

– А Глиста с Беспределом по-прежнему при нем?

– При нем, при других игровых. Ты же знаешь их…

Я знал их. Глиста отсидел двенадцать лет в две ходки. Беспредел потому и Беспредел – на зону попал в восемнадцать лет и начал срок с того, что откусил нос охраннику, получил привес в пять лет, но на том не успокоился. А вышел на волю всего два года назад, отсидев непрерывно, с добавками, двадцатку с лишним. Оба – настоящие воры в законе. И пусть, отмотав срок, они дорожили свободой, однако мозги у них настолько набекрень, что не угадаешь, какая вожжа им под хвост попадет: способны на все. И тем не менее!..

– Давно их видел?

Олег невнятно пожал плечами.

– А где их можно найти?

– Как обычно, вместе с игровыми. Ошиваются. Там ведь постоянно что-то с кого-то надо получить, а эти двое всегда готовы подзаработать.

– Конкретней. Где сегодня катают?

– На Ракова есть катран. На Зверинской. Пожалуй, сегодня – на Ракова. Там такая квартирка… – и Олег объяснил мне, какая там квартирка и как туда пройти.

После вчерашнего загула в кармане у меня было почти пусто, и не так скоро мне приведется заполучить до двух сотен в день, ох, не так скоро!

– Одолжишь?

– Сколько?

– Ну, штуку.

– У меня при себе только пятьсот. Устроит?

– Устроит.

Я – не Борюсик, упокой Господь его душу грешную. Я в денежных вопросах весьма щепетилен и долги отдаю. Олег отлично это знал, но и понимал-соображал, что в моем нынешнем положении должок в пятьсот рублей запросто не вернется – по не зависящим от должника причинам. Потому протянул деньги как-то неохотно, всячески маскируя внутреннюю бурю чувств:

– Где ты хоть живешь-то теперь? – спросил как бы между прочим и фальшиво. Пятьсот рублей пожалел! Да за два неполных дня их без труда за стойкой вернуть можно! У него и сейчас, я уверен, кроме тех, что отдал, еще столько же в кармане.

Ладно, ведь мы с ним теперь не «мы». Не судите, да не судимы будете. Чужая душа потемки.

И, вероятно, из-за его фальши я совершенно бездумно соврал:

– У Фэда в мастерской. У дяди-Федора. Он в Карелию уехал на натуру, а я пока поживу.

Дядю-Федора бармены знали, их фирменные «пальмирные» костюмы по его эскизам и делались. Они же Фэда и прозвали дядей-Федором, а я – давно – Фэдом.

«Почему Фэд?» – усмехался.

«Потому что похоже рисуешь. Как на фотографии! Конечно, Фэд! Даже Фэд-два!».

«Сложный комплимент!» – усмехался…

С Олегом распрощались с некоторой холодностью. По-моему, его это устроило.

Он явно не представлял, как себя вести, если вдруг беглый преступник начнет выражать теплые чувства, вынуждая на ответные, – а милиция уже была, расспрашивала-предупреждала… так что с моей стороны «Друг ты мой единственный!» в адрес Олега – для самого Олега при всех нынешних обстоятельствах и есть «сложный комплимент»… то ли радоваться, то ли открещиваться.

Ладно, перекинулись словечком, покурили… Пора. Олега работа ждет. А меня… хотел бы я заранее знать, что меня ждет и за каким поворотом.

Швед. Высокий, белобрысый, почти альбинос – за что и удостоен «Шведа». И за то, что в совершенстве владел финским-шведским – университетское образование, да и жизнь заставит. Жизнь – обычный таксомоторный парк, а Швед – высококлассный водила. Специализировался на туристах из Скандинавии. Среди них у Шведа была своя клиентура, он наизусть знал расписание всех паромов и круизных теплоходов. Те, кто хоть раз попадал к Шведу пассажиром, пользовались в дальнейшем только его услугами. Вплоть до того, что ему из Осло, из Хельсинки загодя отправляли телеграммы: встречай. И все довольны: и туристы – свой человек, каждый уголок знает, в нужный момент достанет все нужное, общаться есть возможность на родном языке, не на пальцах… и Швед – платили пассажиры, само собой, марками, валютой, приличной техникой.

Мне-то платить не надо. Ни валютой, ни деревянными. Швед как оскорбление воспримет. Было дело – я его практически спас. Он в машине на отстое у «Пулковской» был, и шоферюги-конкуренты решили: нечего ему тут! А мы как раз в «Пулковской» вспоминали былое – я, Карковский, Галлай и Ленька Цыплаков, птенец, присутствовал, нам в рот смотрел, каждое слово ловил: профи сидят! Ну и как раз выходим. Честно говоря, мы бы и не встряли – каратэ по-прежнему под запретом, каждый знающий и употребляющий его считается правонарушителем. И не встряли бы! Но Цыпа, мальчишка, – молодо-зелено! – кинулся в свару. Цыпа и… я. Мой ученик – мне отвечать. Так я его и не научил, так он и «гуси летят!!!» вместо «гуси летят…». Галлай с Карковским подстраховали, сами не вмешивались, ментов «секли» – если что… Да и не требовалось их вмешательства: несмотря на все монтировки, гаечные ключи и прочие железки, я один справился. И Леньку из-под шоферской монтировки в последний миг увел. Зато потом устроил ему показательный урок, чтоб зарубил на носу раз и навсегда: гуси летят… гуси летят… Но, по-моему, он так и не зарубил. На носу.

А Швед с той поры – близкий приятель. И очень нужный. Без «лохматки», на своих двоих я… как без рук. Он – удача! – отозвался на телефонный звонок, был дома. Согласился возить меня два дня:

– Больше никак, старик! «Симонов» через два дня в Питере будет. С финнами.

Два дня достаточно. Надеюсь, что так или иначе управлюсь. Выбора-то нет, должен управиться. Ха! Два дня! Я понятия не имею, что меня через два часа ждет, а тут – два дня!

Назначил я ему на Сытном рынке. Народу тьма, есть среди кого затеряться, а самому из толпы наблюдать за машинами.

Швед прибыл на своей машине точно в оговоренный срок:

– Как дела?

Дежурный вопрос, требующий дежурного ответа: нормально! хорошо! о’кей. Но я подробненько посвятил Шведа в то, «как дела». Предпочитаю не перекладывать свои проблемы на чужие плечи – просто использовать друзей втемную или подставлять их не в правилах Боярова. Да и город Питер только кажется большим, а в действительности он ма- аленький, и не сегодня-завтра Швед все равно услышит «звон», так пусть знает «где он». Лучше пусть узнает из первых уст, пока слухами не обросло. Так надежней, так верней.

И Швед оказался надежен и верен:

– Да-а, бывает же! – только и сказал, выслушав до конца. И еще сказал, не моргнув глазом: – И куда поедем?

Поехали мы сначала на Манежную, на сходняк.

Сходняк был в разгаре. С десяток машин парковались. Питерские каталы обсуждали выигрыши и попадания, договаривались на вечер: где, как и на сколько играть. Денежные разборки проходили тут же. В общем, разминались перед настоящей работой.

Игорек Бецкой был тут как тут. Глиста с Беспределом тоже мелькали. Идти к ним? Наверняка среди толпы хоть один переодетый мент, а стучит в этой компании каждый второй. Надо идти. Но только не мне.

– Серега, ты ведь когда-то катал?

– Ну не то чтобы катал, а так как-то… понемногу, – ухмыльнулся Швед.

– А этих всех знаешь?

– Да уж знаком! – и опять ухмыльнулся. Ясное дело: отнюдь не понемногу катал Швед до того, как переключиться на иной вид катания – катания иностранцев по специфическим достопримечательностям города Ленина, но совсем не по ленинским местам.

– А нет у тебя желания?..

– Понял. Пойду проветрюсь. С Игорьком побалакаю. Давненько не виделись как-никак…

Швед балакал полчаса:

– Нет, такое впечатление, Игорек о твоем Быстрове ничего не знает.

– Он не мой!

– Да знаю-знаю! Не придирайся к словам.

– А ты их выбирай получше.

– Понял… Ну так вот… Игорек веселый, довольный. Нашли на сегодня двух лохов из Харькова, сговорились с ними. Вечерком катать будут.

– Где?

– Где-то на Ракова.

Не соврал Олежек, его информация точна.

– А эти два… пристебая?

– А с ними я и не говорил. Пристебаи и есть. Как обычно, без денег, шакалье, во что угодно готовы вписаться. Чего с ними говорить!

Да нечего с ними говорить. Но мне придется. И нынче же вечером. На Ракова. Там будут люди проверенные, свои – переодетых ментов там просто не может оказаться.

– Вечером ты свободен?

– Я двое суток для тебя свободен, я же сказал.

– Спасибо, Серега. Тогда вечером – на Ракова.

– Еще не вечер… – напомнил Швед.

– Еще не вечер! – подхватил я с хрипотцой Высоцкого. – Домой!

– М-м… Домой?

– На Кораблестроителей! – уточнил я. У меня-то дома или печать на двери… или никакой печати, зато внутри засада. Мой дом перестал быть моей крепостью. И единственная крепость – квартира тезки-Сандры.

– Кто т-там?

– Я.

– К-кт-то «я»?

– Тезка! Это я, Саша! Открывай! Я с приятелем.

– С к-каким п-приятелем?

– Ну елки-палки! С хорошим приятелем! Ну?!

Что-то неладно. Вчера тезка-Сандра заикалась от холода.

А сегодня? В квартире тепло… Что-то неладно.

– Откроешь или нет? Или мы уходим! – пригрозил-то я в шутку. И ногами потопал в шутку – мол, слышишь: уходим.

И тут мне стало не до шуток.

– Уходите!!! В-вс-се ух-ходите! Я м-милицию выз-зову! Я ее уж-же выз-звала! Она сейчас с вам-м-ми р-разб-берется!

Неужели Арик, не к ночи будет помянут, наведался в мое отсутствие и накуролесил? Устроил сцену ревности, даже… избил. При этой мысли мне на секунду отказало собственное же «гуси летят…» и я легоньким гияку-цки вышиб дверь. Борюсика вчера приложили намного мощней, но отечественные двери, даже утепленные, похлипче будут, чем самый хлипкий Борюсик.

Я услышал «Ах!» и еле успел заметить, как тезка-Сандра метнулась в ванную, только край халата мелькнул. И заперлась. Я огляделся. Да-а-а, если здесь был Арик, то темпераментный он малый! В квартире все было перевернуто вверх дном, сервант разбит, книжный шкаф повален, книги россыпью, диван, кресла, вся мягкая мебель вспорота ножом… Не-е-ет, одному Арику за раз при всем желании, при всем темпераменте ТАК квартиру не разукрасить. Здесь, минимум, трое ариков постарались.

Швед остался на лестничной площадке, не переступив порог. Университетское образование!..

Ну, да мы университетов не кончали. Я прижался к двери ванной, прислушался: ни звука.

– Санечка… Сандрочка… Ну, что с тобой? Что здесь случилось? Открой, объясни. Мы сейчас вместе все решим, все уладим. Ты только не бойся. Не бойся, Санечка. Это же я. Я это. Неужели ты МЕНЯ боишься?

Открыла. И сразу бросилась, спряталась под мышку, как вчера в такси, залепетала абсолютно невнятно.

Я кинул взгляд поверх ее головы: ванна расколота, полка растоптана – и здесь потрудились!

– Арик? – грозно, уже по-настоящему грозно, не в шутку, спросил я, понимая, но не принимая еще, что – не Арик.

Она замотала головой и продолжала лепетать. Ничего не понять. Встряхнул ее за плечи:

– Объясни толком! Только толком! Все будет в порядке! Только объясни!

Она объяснила: пришла из института час назад, звонок, побежала открывать, думала – ты (я), а ворвались трое… такие черные, небритые, громадные…

Один из этой кавказской тройки схватил ее за шею, зажал рот. Двое других по квартире стали рыскать, всюду нос совали, даже в кладовку. А тот, который держал, все допытывался: «Гдэ он?! Скажишь, гдэ он?!». И нож перед глазами вертел. Очень большой и острый. «Нэ закрой глаз! Виколю, если нэ будешь гаварит!». А ей и сказать нечего. А они, никого не найдя, с досады разбомбили всю квартиру… и ножом, ножом – везде, по дивану, по креслам. Такой ужас, такой ужас! А потом сказали: «С табой так тоже будит, если знаишь, гдэ он, и проста молчишь!». И ушли. Еще сказали: «До встрэч!».

Немудрено, что тезка снова стала заикаться! Да так на всю жизнь человека можно заикой сделать. А я, хоть и обещал «все будет в порядке», но пока не понимал. Вообще отказался что-то понимать. Почему кавказцы?! «Гдэ он?!» – это я. Не Арик же! А при чем здесь я?! И при чем здесь тезка?! Кому я перешел дорогу?! И когда?!! У меня и времени-то не было! Успевай только от ментов увиливать! От ментов… от ментов…

– Санечка. Погоди! Послушай меня! Ну послушай, говорю!.. Не хлюпай, все будет в порядке! Ты меня слушаешь? Ты меня слышишь?.. Ты на самом деле вызвала милицию?

– Д-да.

– Как давно?!

– О-он-ни ушли, и я с-сразу поз-звонила. По ноль-два.

– Когда? Точней не можешь?

– Н-не знаю. Минут двадцать. Они ушли, и я сразу…

Двадцать минут. При самом удачном раскладе, учитывая все наше совдеповское разгильдяйство, времени у меня было… не было у меня времени!

Я шагнул в прихожую, на пороге которой снаружи все так же стоял Швед:

– Серега! Погляди там внизу, в машине. Если что, сразу сигналь. Как только заметишь, сразу дай знать! Я сейчас.

– Понял…

А вот я не понял! Нич-чего не понял!

– Ты останешься? Са-ашенька, ты ведь останешься? Я боюсь, Сашенька! Вдруг они придут?!

Вот именно. «Вдруг они придут» – и не дети гор, а менты.

– Зачем ты милицию вызвала! – не удержал я раздражения.

– Извини… Сашенька, а как же мне было… что же мне было… Тебя нет, никого нет… а тут…

Права. Права тезка. И мое раздражение не к месту. Но…

– Я должен уйти, Саша.

– Сейчас?!! А я?! А как же я?! А вдруг ЭТИ вернутся?!

– Санечка, тезочка, Сандрочка, так надо. Поверь мне, но так надо. И будет лучше, если милиция не узнает, что я здесь был. Ты поняла?

Не знаю, что там тезка-Сандра поняла, но отскочила от меня, как об утюг обожглась. И взгляд – соответственный.

Я – ну чем я мог помочь, что объяснить?! – достал одолженные пятьсот рублей, протянул:

– Это пока. Потом я позвоню. Все будет в порядке.

Она спрятала руки за спину.

Я положил пачечку на край расколотой ванны и еще раз повторил:

– Все будет в порядке.

Швед дал сигнал как раз тогда, когда я был на выходе из подъезда. Милицейская «мигалка» выворачивала из-за угла метрах в трехстах. Мы успели…

Единственная крепость – квартира тезки-Сандры – тоже перестала быть мне домом. И обещание позвонить тоже останется только обещанием – никакой нет гарантии, что, позвонив, я не напорюсь на ментов, если судить по последним, прощальным реакциям тезки. А мне теперь гарантии нужны были как никогда раньше. Труп-Борюсик, таран на Кировском, «Макаров» в кармане, еще и горцы-кавказцы! Эти-то откуда взялись?! «Гдэ он?! Гдэ он?!» – явно я им понадобился не для того, чтобы спросить: не продам ли им свою «шестерку», пусть подержанную, пусть побитую, но «автамабыл очин над а, цэн хароший платим». У ЭТИХ горцев ко мне были совсем другие вопросы. А ответов я не знал.

Надо взбодриться! Надо непременно принять! Или принять?! Какая разница! Дербалызнуть, треснуть, заколдырить! Чтобы просто взбодриться, но не забыться – вечером разборка на Ракова. Уж я устрою разборку! Они у меня на Ракова зазимуют! Я им обеспечу колотун до дрожи в коленях!

Серега-Швед не спрашивал меня, куда теперь. Сам сообразил. И оказались мы в «Черной лошади». Самое то место, где можно оттянуться перед э-э… намеченным мероприятием. И «Лошадь», и «Пальмира» – ветки с одного куста. Меня здесь знают. И до такой степени, что никто не побежит с криком: «Милиция-a!». И никто не будет прятать руки за спину, если я предлагаю деньги. И никто не усомнится, если я скажу: «Все будет в порядке!». Сам я, правда, готов в этом усомниться…

Встретили меня, как любимого больного: тщательно пытаясь скрыть, что им известно о болезни… А известно – настолько очевидна такая тщательность. Оно и к лучшему – обойдемся без традиционных похлопываний по плечу, рукопожатий и прочих ритуальных приветствий.

Серега от рюмки отказался – профи, за рулем. А я не мог себе в этом отказать: рюмка, еще одна, еще… и… ладно, и еще одна, последняя. И все это в тишине. Не в абсолютной, конечно, однако обычный шумовой фон был явственно ниже обычного. «Эту песню мы посвящаем нашему общему другу Александру!» – ревел вчера солист Степа в «Пальмире». Эту тишину мы посвящаем ему же, приумолкли сегодня в «Черной лошади». «К нам прие-ехал, к нам прие-ехал Альсан Евгенич дарагой!».

И тут тишина стала действительно абсолютной – и вилка не брякнет, и рюмка не чокнет. Я, не поднимая головы, исподлобья посмотрел в зал. Мезенцев. Николай Владимирович!

Он шел, видимо, из своего кабинета, из «чернолошадного» кабинета через служебные помещения и – через зал наружу. И встал, как вкопанный. Увидел. Меня. А я – его. Он был неотличим от себя обычного: не хмур, но озабочен, деловит – тот самый имидж, при котором невозможно подступиться по пустякам. Большой человек, а вы к нему со всякими пустяками! Но имидж этот корнями исходил не из номенклатурной отечественной набыченности, а из западной, американской рациональной манеры: тайм из мани, ни боже мой нахмуриться, только улыбка «чи-и-из», «а ю ол райт?» – вот и прекрасно, до встречи, в полдень теннис, в час тридцать совещание в головной фирме, в четырнадцать сорок запланированные звонки, в пятнадцать – обед, потом встреча с консулом, потом на выставку в Гавань, потом – бассейн, потом небольшое «парти», ужин, сон. И всегда в отличной форме. Форма определяет содержание. Даже лысина его украшала – редчайший случай, второй в истории. А первый – это Юл Бриннер. Она, лысина, как-то странно даже молодила директора и никогда не отражала внутренних эмоций – мол, пошла красными пятнами, покрылась бисерным потом и так далее. Ухоженная лысина, если лысина может быть ухоженной. Может. См. Мезенцева Николая Владимировича. И я на него см., а он – на меня.

На губах у него был «чи-и-из», но предназначался не мне. А вот взгляд – мне: да, Бояров, наломал ты дров, поставил меня и всех нас в положение хуже некуда, ну ничего-ничего, придумаем сообща оптимальный выход, эх, оловянный солдатик, хлопот с тобой не оберешься, ладно, придумаем, вытащим совместными усилиями, но сейчас сиди где сидишь и не вздумай шелохнуться. А я ведь уже было вздумал шелохнуться. В то мгновение, пока взгляд Мезенцева не преобразовался из остолбенело-удивленного (всего на какую-то долю секунды) в предупреждающий, остерегающий: сиди, не шелохнись!

Понял, как выражается Швед (он, кстати, сразу почуял, не обернувшись, и оперся о столик так, что своими баскетбольными плечами заслонил меня от обозрения). Понял, я понял. «Чи-и-из» предназначался не мне – с директором кто- то был, кто-то шел следом, еле поспевал. И я увидел – кто.

Не бывать бы мне вышибалой в «Пальмире», если бы не умел моментально определять, кто есть кто. Человек с кожаной папкой, плащ-ширпотреб, уставная стрижка. Что-то неуловимо общее с Карначом, хотя рожа не испитая, а, наоборот, бледно-зеленая. Да уж: сиди, Бояров, не шелохнись!

Мезенцев обернулся к «зеленому» так внезапно и естественно, что тот, налетев по инерции на директора, сконфузился:

– О, простите.

– Бывает… – снизошел Мезенцев. – Я вас подброшу, если не возражаете.

Уводит! Уводит мента! От меня уводит!

– Значит, у меня сейчас теннис. Отменить, к сожалению, не могу, встреча на корте назначена. А потом, до самого позднего вечера, я – в «Пальмире». Звоните непременно. Целиком в вашем распоряжении.

Это мне! Мне! Зачем бы Николаю Владимировичу на весь зал оповещать о своем расписании на сегодня?! И вышел на улицу, не преминув отметить швейцара, предупредительно распахнувшего дверь: «Спасибо, дружок!».

Меня поначалу коробила эта его снисходительность, он ведь и мне ронял «спасибо, дружок». И оловянным солдатиком он же меня и кликал. Но потом я понял, что это не снисходительность, а тот самый западный демократизм. Оловянный же солдатик – это не в обиду, а в награду. Не потому что оловянный, а потому что стойкий. «Каждый на своем месте…».

И Мезенцев на своем месте вытянет меня из того места, куда я чьими-то усилиями засунут! «Целиком в вашем распоряжении». Забрезжила надежда. Пока не совсем ясно, на что, но – забрезжила. Не чужие, в конце концов. Николай Владимирович по старой и доброй памяти не может не помочь сыну Евгения Викторовича. Никогда, ни за что и никак я не пользовался связями отца – у каждого своя компания. А компания отца, то бишь «группа товарищей», была мне… как бы сказать… В общем, я уже упоминал, что брезглив. Но Николай Владимирович не относился к «группе товарищей», он, скорее, относился к моему кругу, к тому кругу, который стал моим… Да и сошлись они, отец с Мезенцевым, если память не изменяет, как раз на корте.

Короче, я почувствовал подъем и кураж. И опустошенные рюмки взбодрили, и, главное, Мезенцев – не сдал менту, остерег, вытянет!

Поздний вечер, сказал он. Но пока еще ранний, очень ранний вечер. И я не хочу приходить к нему с пустыми руками! Я до обозначенного позднего вечера еще кое-что успею!

– Едем? – угадал Швед.

– А как же!

Катран на Ракова. Квартира, снятая каталами, где играют по-крупному сутки, а то и двое-трое. Не прерываясь.

Судя по количеству машин, народу на катране собралось порядочно. Ждать? Разбрестись гости могут не то что поздно вечером, а и утром. А времени у меня только до позднего вечера. Часики тикают и работают не на меня.

– Что думаешь делать?

– Не знаю.

Когда не знаешь что делать, делай шаг вперед. Иначе говоря – классики! – ввяжемся в драку, а там посмотрим.

– Помощь не нужна?

– Нет. Но из машины не выходи. И мотор не выключай. Как на Кораблестроителей.

– Понял…

Я по наводке Олежека сразу и точно нашел-определил квартиру (точная информация!). Условно постучал (снова спасибо Олегу). Ждал, распаляя себя абсолютно сознательно: крутой будет разговор.

Меня долго и бесшумно рассматривали в глазок. То есть им казалось, что – бесшумно. Я постучал еще раз, да так, чтобы проняло.

Проняло:

– Что нужно?

– Бецкой здесь?

– А кто?

– Бояров.

Еще минута-другая. Совещались, ходили в глубь квартиры, спрашивали. Отворили.

Я отодвинул плечом мордоворота, игнорируя опасливое «ну ты, потише-потише» в спину. Я вам всем сейчас сделаю потише! Сориентировался по бесконечному, извилистому коридору, гасящему звуки в комнате за счет множества поворотов. Комната. Четверо за столом. Колоды карт, листки бумаги, пачки денег. В «стуколку» сражаются? Самая простая, но и самая щедрая игра. Харьковским лохам волей-неволей придется сегодня расщедриться. А заартачатся – Глиста с Беспределом начеку. Вот они. Вроде мы тут ни при чем, сбоку припека, главное не побеждать, а участвовать – болельщики мы! Только наливай! Наливали. И уже порядком налились.

– Са-а-аша! – преувеличенно обрадовался Игорек. Мой приход был для него, конечно, полной неожиданностью. Глаза посверкивают, игра пошла. А тут ни с того ни с сего – Бояров.

– Сыгрануть захотелось?

Захотелось, захотелось! Но не с тобой, Игорек, не с тобой. Обдирай лохов с чистой совестью (в своем понимании, естественно… дело лохов согласиться на игру, дело каталы – прокатить… все по-честному).

– Попозже, если не возражаешь.

Бецкой не возражал. Еще бы! Он даже благодарно кивнул: молодец, мол, ты, Саша, все понимаешь. Не все, конечно, но кое-что понимаю. А если кто непонятливые, сам и объясню им. Им – Глисте и Беспределу.

– Привет, гвардейцы! Пошли, перебросимся парой слов.

Пошли. Почуяли: не о погодке разговор. Попереминались на выходе, пропуская меня вперед. Вот уж не-ет. Спину им показывать никак не стоит. Под конвоем ходить вам, гвардейцы, не привыкать, вот и вперед! А я сзади. Отконвоирую.

Отконвоировал по коридору. Через два поворота не выдержал Беспредел, круто повернулся:

– Чё надо?

Я предпочел говорить с Глистой. Из Беспредела двадцать с лишним лет зоны напрочь вышибли остатки разума. И, как бы не видя Беспредела, уперся взглядом в Глисту, не спросил, а утвердил:

– Борюсик – ваша работа!

– Ты чё?! Какой еще Борюсик?! – взъерепенился Беспредел.

Я, по-прежнему «не видя» Беспредела, повторил Глисте, отчасти уточнив:

– Быстров Борис. Он же Борюсик.

Глиста сверлил меня буркалами и почитал за благо отмалчиваться. Зато Беспредел вовсе разбушевался:

– Чё, охренел?! Чё надо?! Чё прилип?! – а дальше пошел густой, непролазный мат.

Я поймал его на паузе, пока он делал вдох для новой порции, и вклинился:

– Нет, не охренел. А ты выбирай слова, когда со мной разговариваешь. Да я тебе и не разрешал пока рта раскрыть. Захлопнись, пока к стенке не прилип, коз-зел вонючий, петух топтаный! – лучший способ спровоцировать.

Провоцировал сознательно – я для них фрайер, не нюхавший зоны, а потому ничто, кучка. И на спокойной ноте они мне ничего не скажут. Просто не станут говорить. Поэтому я и устроил базар. Мести метлой – в этом искусстве им равных не найти: просидевший на зоне два десятка лет мог своим лексиконом нагнать жути на кого угодно. Но я – не «кто угодно» и, смертельно оскорбив козлом-петухом, перешел к заключительной стадии. Чего-чего, а язык силы, закон кулака они хорошо понимают и уважают. Ну, кулаком меня бог не обидел, так что…

– Чё-о-о?! Кто козел?! Кто петух?! – заорал Беспредел и, только-только я успел сказать: «Сами выбирайте между собой!», кинулся на меня.

Впрочем, я успел не только сказать. Вырубать его надолго не входило в мои планы, потому я чуть, слегка, провел каге-цки, короткий боковой, по печени – так, что он, как и обещано, прилип к стенке, ополз.

Но недооценка Глисты могла дорого мне обойтись.

Реакция на козла-петуха оказалась у него молниеносной: почти в полной коридорной тьме я не столько увидел острый блеск, сколько кожей ощутил, всем наработанным опытом, – заточка целила в горло, и, не уклонись я на инстинкте, дышать бы мне с присвистом, если вообще дышать.

В узкой, заставленной шкафами и вешалками, коммунальной кишке не размахаешься, да и Беспредел в прямом смысле путался под ногами.

Я отпрянул назад и, прыгая от стенки к стенке, уворачиваясь от выпадов Глисты, достиг комнаты, впал в нее спиной, сбив с ног кого-то из игровых.

Глиста – следом, с заточкой наизготовку.

Но тут-то, на просторе, мне было где разгуляться. Боковой удар ногой в голову справа, подсечка под опорную слева, короткий прямой кулаком. Не давая Глисте упасть, поймал в воздухе за плечи и – приложил затылком о стену.

Не убий, сказано всем и каждому в Библии.

Не убий, сказано мною самому себе после Афгана.

Я и не убил.

Но внушительно наказал.

Жутковатое зрелище: Глиста валялся бездыханный, скорченный, полностью оправдывая свою кличку. Народ безмолвствовал. Секунду-другую. Окаменели. А потом, толкаясь, спотыкаясь в коридоре о тушу Беспредела, перескакивая через нее, высыпались из катрана. Логично! Если двоих лучших бойцов-хранителей положили в момент, то что с ними, с остальными, может статься?!

Последним, криво и жалко улыбаясь, по стеночке впритирку, бочком-бочком улизнул Игорек Бецкой, но не забыл прихватить свою пропитку. С выигрышем, Игорек!

Единственная обитаемая комната из уже разъехавшейся коммуналки превратилась в необитаемую. И я – этаким Робинзоном. Еще парочка полуживых (полумертвых) Пятниц. Глиста – надолго. А Беспределу пора прийти в себя.

Я волоком протащил его из коридора в комнату. Взял с подоконника початую бутылку водки и тоненькой струйкой с высоты своего роста стал поливать ему физиономию. Беспредел пожевал губами, с трудом глотнул, засипел, замычал от режущей боли – водка в глаза попала. Заелозил по полу, силясь приподняться.

– Лежать! – скомандовал я сверху вниз. Пусть знает свое место. – Кто грохнул Борюсика?!

– Не знаю! Век воли не видать! Знать не знаю! Ну, чё, ну, не знаю!

– Знаешь. Кто из ваших ему звонил, пятьдесят тонн требовал?! Для ровного счета к ста тоннам год назад! Не ты?! Не Глиста?!

– Ну, нет! Ну, нет же! Ну, чё! Хоть у Глисты спроси!

У Глисты спрашивай – не спрашивай… он молчать будет.

Еще, как минимум, часок.

– С кем вы вдвоем, ты и он, Борюсика на сто тонн распотрошили?! С вами еще кто-то из молодых был!

– Сека. И Монгол. Монгол на зоне щас. Сека тогда же на иглу сел, коньки отбросил в три месяца.

– Значит, не вы?!

– Падлой буду!

– Будешь, будешь.

Беспредел рыдал, стонал, божился, клялся страшными клятвами – с двадцатилетним-то стажем зоны еще и не такие концерты закатывают, оставаясь внутренне спокойными и стерегущими подходящий момент. Но…

Но я ему поверил.

Это не было концертом – в конце концов, ведь я довел его до искренней истерики: Беспредел наверняка раскололся бы, если бы Борюсик был на их совести. Да и в «Пальмире» вчера ни Беспредела, ни Глисты не наблюдалось, я и не подпустил бы их. А в кладовку им допуска тем более нет.

Я-то строил расчет больше на том, что упомянутые Олежеком «кто-то из молодых» могли поучаствовать под дистанционным управлением моей парочки Пятниц. (Точная информация, Олег! Браво!) И жизнь показала, что расчет был в принципе верен: и Монгол, и Сека как раз из того молодняка, из какого и Ленька Цыплаков произрос, по восемнадцать-девятнадцать лет. Они у меня не тренировались, я же говорил, что не каждого беру в группу. Техники у них никакой, дурной силы в избытке. Однако оба – далековато от Питера, от «Пальмиры». И Монгол, и тем более, прости Господи, Сека.

А больше никем Глиста с Беспределом не могли управлять – ни дистанционно, ни впрямую. Мозги не те. Вот разве темпераментные горцы-кавказцы? Тоже ни в какие ворота не лезет. Беспредел иначе как «чурками» их не называет, ненавидит люто, на зоне при разборках смертным боем бил, за что и один из довесков к сроку получил.

Сколько веревочке ни виться, а… обрывается. Здесь мне ловить больше нечего.

Оглядел в последний раз порушенный катран. На столе там-сям оставленные в панике деньги, пачки денег. Кому оставленные? Не Глисте же с Беспределом! Шакалье, соберут все до последней купюры – есть на кого свалить. Так уж лучше… Семь бед – один ответ!

Я вытряхнул подушку из наволочки (на топчане лежала), напихал, набил наволочку деньгами. Пригодятся в моем нынешнем положении.

Все. Уходя – уходи.

– Что ты им там устроил? – поинтересовался Швед, когда я хлопнул дверцей и уселся рядом с ним. – Брызнули, как тараканы из мичуринского арбуза! По машинам попрыгали – и в три секунды испарились! Что ты с ними со всеми сделал?

– Пальцем погрозил.

– Понял… Нет, серьезно! Добился чего-нибудь толкового?

– Добился… – я расправил горловину наволочки. – С паршивой овцы хоть шерсти клок. Давай-ка посчитаем.

Посчитали. Сорок шесть штук.

Чуть не хватило до тех пятидесяти, из-за которых Борюсику пришлось распрощаться с белым светом. Закон сохранения чего-то там! Если в одном месте вдруг исчезло, пропало, то в другом месте так или иначе обнаружится.

Ах да, Борюсик ведь не отдал требуемой суммы. И Глиста с Беспределом, как выяснилось, ни при чем, не требовали они у Борюсика полста штук.

Что ж, тогда другой закон, футбольный: не забиваешь ты – забивают тебе.

Я оставил себе порядка десяти тысяч, пять – вручил Шведу.

– Мне-то за что! Перестань!

– За красивые глаза. Не выёживайся. Овес нынче дорог. А вот это все, – пододвинул к нему наволочку с оставшимся содержимым, – положи куда-нибудь. Найдется у тебя укромный уголок? До поры, до времени.

– Понял!.. А теперь?

– А теперь – к «Пальмире». Но предварительно тормозни где-нибудь у телефона.

Никогда не мешает лишний раз провериться. Поздний вечер.

«До самого позднего вечера я – в «Пальмире». Звоните непременно. Целиком в вашем распоряжении».

Но вопрос – не воспринял ли стриженый мент с папкой приглашение в свой адрес, как я воспринял слова Мезенцева в свой. Третий – лишний. Мент при нашей с директором встрече – как раз этот самый третий. А если он, мент, уже там, в кабинете Мезенцева, то третий лишний – я. Так что лучше подстраховаться.

В кабинете у директора никого не оказалось. До такой степени никого, что и Мезенцева тоже.

Длинные гудки.

Швед чуть отставил трубку от уха, чтобы мне тоже было слышно. Звонить-говорить я предложил Шведу – на всякий случай. Как ни изменяй голос, профи сразу засечет, что голос изменен. А среди ментов тоже бывают профи…

Длинные гудки.

Я набрал свой собственный «пальмирный» номер.

Швед прочистил глотку коротким внушительным покашливанием, приосанился (что затруднительно в тесной будке, рассчитанной на одного, а нас двое).

– «Пальмира»! – Олег. По голосу – уже порядочно принявший.

– Добрый вечер! – начал Швед административно-командным тоном. – С вами говорит зампред комиссии Ленсовета по торговле Бр-бр-брский.

– Слушаю! – прозвучало у Олежека как «слушаюс-с-с!».

– Николай Владимирович должен быть в своем кабинете, мы договаривались. Почему его нет?!

– А… а он уехал… Он уже уехал.

– Мда. Непонятно… И давно?

– Больше часа назад.

– Мда. И координаты никакие не оставлял?

– Нет.

– Мда. Непонятно. А кто у телефона?

– Сотрудник! – все-таки административно-командный тон вызывает мгновенную ответную реакцию! Сотрудник! Откуда, из каких глубин у бармена Олежека и слово-то такое всплыло!

– Фамилия? – пуганул Швед.

– Др-др-дрский.

– Как? Повторите разборчивей!

– Др-др-дрский!

Дефект дикции у Олега явно не по причине принятого внутрь количества «Ахтамара». Ответная мера предосторожности. Кто знает, зачем зампреду Бр-бр-брскому фамилия сотрудника?! Директора нет, а виноватым окажется бармен – знаем мы эти замашки! Научены!

Вот и поговорили – Бр-бр-брский с Др-др-дрским. А как, кстати, на самом деле фамилия Олега? Никогда не задумывался, на кой?! Олег и Олег. Юрка и Юрка. Я-то – Бояров, но на то я и Бояров, чтобы знали-понимали: Бояров!

Швед дал отбой и вопросительно посмотрел на меня. Я набрал еще один номер, пояснив:

– Администратор. Миша Грюнберг. Посолидней. «Северная Пальмира».

Швед сменил интонацию, тембр и… язык. Он, стоило трубке отозваться, протяжно заговорил на финском.

Грюнберг, я слышал, сначала предупредительно демонстрировал непонимание («Сорри?.. Сорри?..»), потом все-таки нашел выход из тупика: «Пухуттеко энклантиа?».

– Юммярян! – обрадовался Швед. Вот уж Швед, так швед!

И выяснив, что оба говорят-понимают по-английски, они побеседовали. Швед мимикой показывал мне: пусто, пролет.

– Действительно, уехал. Куда, не сказал. Не докладывается. И – с концами.

Весь мой подъем, весь мой кураж улетучился. Вероятно, это ясней некуда проявилось в моем лице. Потому что Швед сочувственно предложил:

– А если домой ему позвонить? У тебя есть его домашний?

У меня где-то был домашний телефон Мезенцева. Но рыться в бумажках, выискивать в полутьме среди сотен номеров один – блокнот давно рассыпался, старый заслуженный блокнот, каких только нужных людей он ни хранит.

Директор был сейчас, пожалуй, самым нужным. Но! Если он сказал мне (а он сказал именно мне в «Черной лошади»), что ждет меня в «Пальмире», и его там не оказалось, значит, обстоятельства несколько изменились. Несколько. А насколько – знает Мезенцев, но не я.

И если звонить директору, то туда, куда он сказал. Не сегодня, так завтра с утра.

И не к нему домой, а в «Пальмиру». Может, у него домашний телефон на прослушивании – мало ли! Мезенцев – фигура крупная, врагов-завистников предостаточно. И среди коллег, и среди так называемых правоохранительных органов. Только и ждут удобного случая схватить за задницу. Достаточно я насмотрелся на нравы «группы товарищей» в пору, когда отец был жив и был в силе.

Беглый «убийца», если телефон на прослушивании, одним звонком проявит себя и утопит себя же с уважаемым Николаем Владимировичем заодно.

Нет, даже не стоит отыскивать. Да может, он и вообще в Комарово, на даче своей. Ментам устраивает праздник желудка и глотки, чтобы рьяность поубавить.

– Поехали! – решил я. – На Съезжинскую. Здесь рядышком.

И действительно рядышком. Вдоль парка по проспекту Горького, на Добролюбова и – Съезжинская. Все-таки Питер – очень маленький город.

У Фэда окошко светилось. Уф! Хоть здесь повезло! Малюет дядя-Федор свои шедевры у себя в мастерской, а не на натуре, в Карелии! И мне рад будет – учитель пришел! Мало у кого я теперь радость вызываю своим приходом. Все меньше и меньше таких за последние сутки.

– Тебя обождать? – спросил Швед.

– Да нет, езжай. Завтра с утра только будь. Хотя… минуток пять погоди. Я тебе из окошка помашу.

Мало ли что там у Фэда! Может, не шедевры создает, а новую семью, зазвав под крышу какую-нибудь… даму. Мало ли!

Я поднялся по несчетному количеству ступенек – мастерская, как и положено мастерской, на самом верху, в мансарде. Дверь была приоткрыта – узкая светящаяся полоска. Богема! Душа нараспашку!

Я толкнул дверь и вошел. И чуть не грохнулся на пол, вляпавшись всей ступней во что-то скользкое, мокрое. Выработанная координация движений выручила. А дверь открылась не до конца, на две трети, уперлась в какую-то преграду и со скрипом вернулась на прежнее место. А преградой был Фэд. Дядя-Федор. Он смотрел на меня без всякого выражения, не мигая.

Не мигая. Лежа на полу, на пороге собственной мастерской. С перерезанным горлом.

Глава 3

– Я многое могу… – говаривал Фэд. Он очень точно имитировал учителя Нгуена. Не передразнивал, а подражал, еще вернее – перенимал. Нгуен был учителем и для меня, и для него. Для меня – в каратэ. Для Фэда – в живописи. Правда, я Фэда обучил кое-чему в каратэ, но учителем, Учителем, как для Леньки-птенца, не стал. Дядя-Федор был сам по себе. Живопись для него – главное. Потому Нгуен пользовался у Фэда беспрекословным авторитетом. Каждому свое. Потому-то Фэд снисходительно усмехался, когда я награждал его «комплиментом»: «Очень похоже! Как на фотографии. Фэд, одним словом!».

Я многое могу… – говаривал Фэд, переняв манеру Нгуена. – Я могу написать свет луны. Я могу написать бамбук, освещенный светом луны. Я могу написать грусть художника, смотрящего на ветер, колышащий бамбук в свете луны. Я многое могу. Но что я смогу сделать, когда придет Час Композиции?..

Я тоже могу многое. Не обижен ни умственно, ни физически. Но пришел Час Композиции – и я никак не мог скомпоновать в одно целое все те «детали», которые обрушились на мою голову.

Я ворочался на заднем сиденье Серегиной машины, сон не шел, хотя усталость накопилась громадная. Я вставал, разминал ноги, кружа по периметру «Жигуля» в кромешной темноте гаража, не отступая в сторону – как бы чего не своротить, канистрами не загреметь. Забирался обратно на сиденье, прикладывался к плоской фляжке «Лонг Джона», оставленной мне Шведом. И снова ворочался. Час Композиции…

На мне кровь Фэда. «Гуси летят…». Долой эмоции. Потому, обнаружив зарезанного дядю-Федора, вздрогнул, но и – все, хватит, Афган, робот, думай-считай, изоляция нервов. Я думал-считал, мысленно оглядывая мастерскую, обращая внимание на каждую мелочь. Мольберт. Краски. Продавленный диван. Картины, прислоненные к стене. Загрунтованный холст. Ватман на столе. Карандаши, грифель, мелки. Акварельки. Стакан с мутной, серо-буро-малиновой водой. Полдюжины бутылок пива, четыре пустые, две невскрытые – «Золотой колос». Макивара в углу. Журчание неотрегулированного бачка в туалете. Зудение люминесцентной лампы. Тишина. Голый по пояс, в джинсах, босой Фэд. Горло – рана от уха до уха. Лужа. Кровавые следы-отпечатки. Мои! Только мои. И больше ничьи.

Он был один. Он работал. И не был пьян. Застолья не было – один стакан, и тот для промывки кистей. Пиво – из горлышка… из горлышка в горлышко… напоследок…

Фэда убили сразу. Даже не проходя в мастерскую, не объясняясь. Полоснули по горлу и – он, наверно, еще не успел повалиться – отступили, прикрыв дверь, успев не запачкаться. Отступили или отступил? Сколько их было? Чтобы чиркнуть ножом, достаточно одного…

Кто? Недругов у него в своем кругу было более чем достаточно. Он хотел быть (и был, как мне кажется) большим художником. Закончил Мухинское. Но выставляться не давали. Не раз, когда мы с ним сидели, интенсивно расслаблялись водочкой (коньяки-вина не пил, только водочку и пивко), он отводил душу в крепчайших монологах по адресу Союза так называемых художников и грозил (кому?!) уйти в коммерцию. И ушел. Стал штамповать сначала пейзажики и натюрморты якобы фламандской школы. Потом перешел на авангард. А когда так совпало, что Нгуен взял его под крыло и одновременно вспыхнула мода на Восток, он стал нарасхват. У Фэда получалось все – и фламандцы, и авангард, и Восток. Талант на все руки. В Катькином садике спрос на его картины был бешеный. И среди питерцев, и среди иностранцев. А иностранцы – это валюта. При том, что толпы шелупони торговали днями напролет матрешками «Горби», расписными балалайками, иконками, картинами – и зачастую простаивали вхолостую… Из зависти в кругу дяди-Федора не режут горло. Гноят потихоньку, слухи пускают, спьяну норовят в морду. Но не режут. А вот валюта… Я сам его одно время прикрывал от рэкета, разбирался на авторитете – центр Невского есть центр Невского. Да Фэд и сам мог кого угодно успокоить! Чему-то я его все же учил. Да, за валюту могли чиркнуть пером. Но тогда бы предварительно поговорили, на испуг постарались бы взять и… и если уж прикончили, то обыскали бы в мастерской каждый уголок. Нет. Да и мозги надо иметь меньше куриных, чтобы искать валюту в незакрывающейся мансарде, а не у Фэда на квартире. Нет, не охотники за зелененькими были здесь.

Тогда кто?!

Это я и силился сообразить уже в Серегином гараже, запертый снаружи. А там, в мастерской, два часа назад (впрочем, уже три… впрочем, уже четыре…), я отключил эмоции и вычислял: Швед погодит еще минут десять и уедет или, того хуже, взберется следом, в мастерскую. И махнуть из окошка, как обещал, не могу – уедет, и куда мне деваться? С другом-Фэдом ночевать? Я на диване, он на полу. И спуститься, оставляя четкие отпечатки на ступеньках – визитная карточка. Кроссовки «Пума» имеет в Питере пусть каждый десятитысячный житель, но когда из этих каждых станут выбирать одного, им окажусь я. Зачем облегчать жизнь ментам!.. Ну и, само собой, по своей инициативе звонить по ноль- два, что-то объяснять я не собирался. Растолковывать – почему?..

Снял кроссовки. Прошел в носках к ящику с красками, пошебаршил, выбрал среди пузырьков бесцветно-желтоватый. Да, он, растворитель. Смочил им тряпку, которой Фэд обтирал кисти, и уничтожил следы. Мои. Пятна с разводами остались, но в них никто не угадает подошвы «Пумы». Потом убрал кровь с самих подошв. И в носках же, перепрыгнув через лужу, оказался на лестнице. Дверь закрыл плотно: когда обнаружат, тогда обнаружат. Кроссовки надел уже перед самым выходом на улицу.

– Что за запах? – принюхался Швед.

– Ацетон. Или спирт. Растворитель.

– Понял…

Сомневаюсь. Но в Сереге Шведе ценно то, что он сам не задает вопросов. Во всяком случае Швед понял одно – на Съезжинской я не заночевал. И, не задавая вопросов, он повернул ключ зажигания.

Домой. На сей раз домой. К Шведу. На Комендантский. Благо с Петроградской стороны до Комендантского нет ни одного моста, который разводится.

– Я у тебя в машине переночую. В гараже.

– Зачем?! Барабашка спит давно, из пушки не разбудишь. А Лийка тебе всегда рада. На стол сообразим быстренько. Места, слава богу, хватает!

– … Только ты меня запри снаружи, – продолжил я, будто не слыша. – И утром пораньше приходи. Нам завтра многое предстоит. Придется поездить.

– Понял…

Заманчиво, конечно, посидеть за почти семейным ужином, вытянуться на свежих простынях и заснуть под тиканье незнакомых часов. Лия действительно мне всегда рада, и стол у Шведа всегда обильный и разнообразный, включая выбор напитков. Но не уверен, смог бы я заснуть, – не от перевозбуждения: просто необходимо многое обдумать, запастись сигаретами на ночь и продумать. А у Шведа особенно не подымишь – у Лии астма, и Барабашка сопит в спальне, детский организм нужно беречь. Все так, однако по малому счету. А по большому счету – странная закономерность наблюдается: стоит мне с кем-то законтачить за последние сутки и… Перекинулся с Борюсиком парой слов и – «спи спокойно, дорогой товарищ». Нашел общий язык с тезкой-Сандрой и «гдэ он?! скажишь, гдэ он?!». К Фэду лыжи навострил и…

Так что Шведа лучше не засвечивать. Не только из-за Лии с пятилетним Барабашкой, но и потому, что Швед мне еще очень и очень пригодится – в случае, если он не засветится со мной. Так что лучше я переночую в гараже, а Серега обо мне – никому ни полслова, даже Лийке. Объяснять всего этого я не стал, Швед и без объяснений:

– Понял…

И я высаживал сигарету за сигаретой, прочищал мозги маленькими, но частыми глотками виски и пытался рассовать все по полочкам.

Показания Быстрова уголовке – полная чушь. Смешно даже предположить, что из-за них я вдруг взял и убил Борюсика. Но менты, как показали события, чувством юмора не владеют. Борюсика, однако, убрали, труп – в кладовке, все подозрения – на меня. И это еще цветочки. Потом ведь начинаются покушения на меня – горцы-кавказцы… Чем я им-то не угодил?! Есть, конечно, среди них шапочные знакомые – и в азербайджанской, и в дагестанской, и в чеченской группировке – но именно шапочные, общих дел у меня с ними никогда не было. Иной мир, иные законы. «Каждый на своем месте…». Можно подергать за веревочки, разворошить, но там у них каждый держится друг за друга. Никакой гарантии, что любой из моих шапочных знакомых не предпочтет подставить меня под троих горцев, а не наоборот. К тому же их просто могли нанять на одно конкретное дело, им самим – что я, что любой другой. Было бы заплачено. Ну, найду я их: они выхватят ножи, стволы – сам пришел! – я выхвачу «Макаров», постреляем, кто-то кого-то зацепит, и ничего я не достигну. Бесперспективно…

А если… если причиной всему – мой разговор с Борюсиком? На входе в «Пальмиру»? Теплее, теплее! Борюсик явился оправдываться передо мной, мы, помнится, обменялись репликами, а в баре был кто-то, засекший наш разговор. Кто-то, вместо кого мне пришлось отдуваться у Карнача. Этот «кто-то» мог решить, что Борюсик сдал его мне с потрохами.

И заманил-затащил Борюсика в кладовку для выяснений – насколько подробно тот посвятил меня в… пока не знаю, во что. Да, пожалуй. И убивать не собирался, только потрепать. Но перестарался, и толстый кооперативный ребенок Быстров ничего не успел сказать: посвятил ли он меня или не посвятил. Тогда, на всякий случай (вали до кучи!), следует убрать Боярова – не наш человек. И нанимаются горцы, которые ищут меня у тезки, у… где я еще могу быть?… у… Фэда?!!

Я все-таки умудрился задремать на каких-то полчаса в скрюченном, неудобном положении. Не скажу, что в эти полчаса мне явился во сне некто и указал: вот он! Но! Но я проснулся. Олег!!! Вот кто! Именно он всячески старался быть ни при чем, он пытался подставить мне Юрку, нажимая на то, что Юрка последним заходил в кладовку и неспроста следующим утром «приболел». Именно Олег навел меня на Глисту с Беспределом, понятия не имеющих, в чем дело-то. Зная меня, зная этих пристебаев, не трудно предположить, чем закончится наша разборка: крутой дракой, в которой неизвестно кому больше повезет (и верно! я еще ощущал ветерок от выпада заточки). Именно Олег проводил тезку-Сандру в «Северную Пальмиру» и мог поинтересоваться между прочим адресочком. А потом по адресочку направить горцев. И наконец… На мне кровь Фэда, отметил я в мансарде и оттер ее растворителем. Но на мне кровь Фэда не только в прямом, но и в переносном смысле! Не в валюте дело! Не в рэкетирах. У дяди-Федора побывали, не исключено, те же кавказцы. И приняли его за меня. Ножом по горлу – это их почерк…

То-то мне не понравилась интонация Олега: «Где ты хоть живешь-то теперь?». Покурили, поговорили у черного хода «Пальмиры»… А я-то подумал, что Олежек полштуки пожалел! Не денег он пожалел, а выяснял, куда людей присылать. Нанятых. А я? Я ведь совершенно машинально соврал ему тогда, что залягу у дяди-Федора. И про то, что сам Фэд на натуру отправился, а значит, никого, кроме меня, в мастерской не должно быть… На мне кровь Фэда… Горцы перерезали горло не художнику, хозяину мастерской, а мне, гостю. Потому что, по их сведениям, в мансарде обитал на данный момент не хозяин, а гость. Гость, которому надо перерезать горло, для чего и наняты, за что и уплачено. Полновесно.

Ох, придется Олежеку за все платить. Полновесно!

Но я-то! Я-то! Природа не обидела ни физически, ни умственно?! А до такого элементарного варианта не додумался! Хотя объяснимо, почему не додумался. «Каждый на своем месте…». Олег – на своем. Он слишком мелкая сошка, чтобы нанимать убийц. Денег у него вполне хватит, но авторитет не тот – не пошли бы кавказцы по его наводке на мокрое дело, плюнули бы в физиономию да еще и стукнули бы куда надо. О чем это говорит? Только о том, что Олег всего лишь звено в цепочке. А я, минуя мысленно это звено, сразу пытался добраться до главной фигуры. «Но что я смогу сделать, когда придет Час Композиции?».

Час Композиции пришел. И у меня все скомпоновалось. И я достану-таки неизвестную пока главную фигуру. Для чего сначала достану Олега. Ох, достану! Ох, заплатит полновесно! «Точная информация, точная информация!». На самом деле – точная. Мне. От Олега. Только не мне одному. От Олега.

И обо мне. Ну гляди у меня, агент Верный! Он же Неподкупный! Он же Честный! Как уж тобой теперь судьба распорядится…

Валька рассказывал… Вроде как байку травил… со смешочком, философски. Но так, что понятно: не байка, суровая проза жизни. А уж куда суровей, чем в Афгане! Там-то мы с Валькой и сошлись. Оба на некотором привилегированном положении – я из-за своей неуязвимости (уже легенды ходили), он из-за СВОЕЙ неуязвимости: ни один полковник ничего не мог ему, сержанту, приказать, и вообще не очень ясно, что за сержант такой? Хотя всем ясно… Валька и прибыл-то не как срочник. И не как сверхсрочник. Сам по себе. Вроде бы прислан с Большой земли налаживать местную печать. И со всеми на вась-вась. Каждому понятно, от какой он организации, из какого ведомства. И ладно! На гражданке к ним отношение специфическое, а там, в Афгане, чего уж… все под пулями духов ходим. Вот и сдружились… Нет, это сильно сказано… в приятелях были.

Он и рассказывал, предупредив, что история – не с ним… но от первого лица:

– Сидим, понимаешь, как-то вместе. Ребята из пресс- группы, территориалы, «каскадеры» и я. Пьем. Пресс-группа – это ГРУ, по созвучию, конспираторы хреновы! Территориалы – КГБ. «Каскад»- тоже оттуда, но они разные. И я им под балдой говорю: «А что, парни, свели бы меня один на один с каким-нибудь вашим секретным агентом из местных. Мне все равно уезжать, а любопытно было бы. Для книжки. Я же книжку делаю. А? Само собой, без фамилии…». Они поусмехались промеж себя: мол, какая только блажь спьяну в голову ни придет! А потом каждый по отдельности за вечер уединялся со мной, подлавливал момент – ну там, покурить, отлить, воздухом подышать – и от широты души, из пьяного гонора обещал: сведу. А чего? Все равно человек уезжает! «Грушник» мне говорит: «Уговорил! Только – никому! Сегодня в восемнадцать ноль-ноль мне передаст данные агент Верный. Будь в отеле. Номер такой-то. Десять минут в твоем распоряжении». Территориал: «В восемнадцать тридцать у меня сегодня встреча с агентом Неподкупным…». Ну и «каскадер»: «В девятнадцать ноль-ноль агент Честный из местных…». Короче, на другой день опять сидим, я им и говорю: «Интересная история, ребята! Я вчера в течение полутора часов в трех разных номерах одного отеля с одним и тем же человеком трижды встречался…». У-у, Саш, ка-ак им неудобно стало! Та-ак неудобно. И друг перед другом, и вообще. Вида не подали, но я-то вижу… Хорошего они агента вербанули! Верного, Неподкупного, Честного! А он и на тех, и на тех, и на тех. Источник! Думаю, та информация была последней из ранее доставленных. А Верный, Неподкупный, Честный больше нигде и никак не проявлялся. Списали на боевые потери…

– Сбежал что ли?

– Зачем? Говорю же, списали.

– Сами?

– Ну а как же иначе. Подразделения не имеют права обмениваться информацией. А тут по милости одного замухрышки… Ишь, втрое заработать решил! Вот и заработал.

«Списывать» Олега я не намеревался, но расплатиться сполна за «точную информацию» стоило.

– Пораньше не мог?!

– Куда раньше? Семи нет.

Швед прав. Просто мне казалось, что время тянется безмерно. Как только я вычислил Олега, мне стало невтерпеж тут же выскочить из гаража и, найдя его, вытрясти душу. Потому я был на пределе, ожидая, когда, наконец, Серега отопрет мою «клетку» и выпустит на волю.

– Как спалось?

– Замечательно! – не спалось мне никак. Особенно после «прозрения».

– Понял… – и Швед достал из принесенной сумки термос, бутерброды в фольге, пару банок «Левенброк», светлого мюнхенского пива. – Заправимся?

Заправились. А я пораскинул мозгами. Отправляться с ходу в «Пальмиру» не следовало. Вдруг там менты засели. После вчерашней беседы с Верным-Неподкупным-Честным это весьма вероятно. Олег – не Мезенцев, он не будет скрывать меня от блюстителей законности. Он как раз все силы приложит, чтобы я поскорее им попался, – жить спокойней станет, черт с ними, с пятьюстами рублями. Он мелкая сошка, всего лишь звенышко – и Борюсика не он убивал, и горцев не он нанимал. И приди я в «Пальмиру» – только проявлюсь. Даже если нет там ментов, Олег успеет поставить очередную точную информацию – обо мне. Тому, кто стоит за ним. Или еще проще: я, оказавшись в «Пальмире», попаду в поле зрения многих и многих. И среди этих многих может быть тот, кого я ищу… тот, кто меня ищет… И пока я буду трясти Олега, неизвестный мне «тот» убедится: ага! жив курилка! все-таки жив… пока что. Я таким образом дам возможность противнику перестроиться, а сам останусь открытым, не зная толком, откуда ждать удара.

Не-ет уж! Я мертв. Меня зарезали вчера в мансарде на Съезжинской. И этим преимуществом надо пользоваться. И ловить Олега надлежит не в баре, а с утра пораньше – на дому. Я для него – труп. Как и для всех остальных в цепочке. Так пусть все они узнают, что я еще не труп, по очереди. Итак, Олег!

Но! Собственно, где он живет? А фамилия? Др-др-дрский?! Пришла, видать, пора звонить Вальке. Вальке Головнину. Не случайно он всплыл в памяти нынче ночью.

После Афгана мы волей-неволей пересеклись. В спартаковском спортивном зале, в том, что окнами как раз на Большой Дом. Тренировки… «Са-а-аша!.. Ва-а-алька!» Повспоминали. Он теперь курировал, если можно так выразиться, интуристовские гостиницы – «Ленинград», «Москву», «Европейскую». Во всяком случае, я так понял из наших совместных гулянок после тренировок. Начиналось всегда вполне безобидно – ну, потеряли пару-тройку килограммов, и надо бы восполнить, пивком восстановиться. И, бывало, восстановительный процесс длился сутками. Принимали нас как самых дорогих гостей, накрывали в отдельном кабинете, о деньгах и речи не заходило. Какая зарплата может быть у штатного сотрудника известного ведомства? Рублей четыреста? Ну, еще за звездочки, за выслугу. Но у Вальки всегда имелись некие казенные суммы – для работы. Замечательная работа! Пропили мы этих денег без счета. И не раз в самый разгар нашей попойки он вдруг уставлялся глазами в потолок и глубокомысленно декламировал: «При проведении оперативно розыскных мероприятий в отношении искомого фигуранта израсходовано четыре бутылки коньяка «Варцихе», восемь – шампанского… э-э… ящик пива «Петровское»…

Не знаю, каких таких шпионов ловили коллеги Головнина и он сам, но отчаянные это были ребятки, то есть шпионы: постоянно снабжали информацией, за которую получали немалые деньги, постоянно назначали встречи исключительно в кабаках, постоянно бушевали – били машины, посуду, бутылки дюжинами. Причем пик активности всегда приходился на последние несколько суток перед «днем чекиста», как Валька называл день зарплаты. «Ба-ардак!», как определили мои позавчерашние совслужащие, не допущенные в «Пальмиру». Что бардак, то бардак. КГБ – как бы там ни было, тоже наша, отечественная организация, и почему у них должно быть иначе? Хотя, конечно, у них было иначе. И Валькины загулы, вероятно, санкционировались сверху: игра стоит свеч. Но почему эта игра именно со мной? Или на всякий случай? Ладно-ладно, играем, пока правила не нарушены.

А правила – мои. Совместно ката отшлифовать? Пожалуйста. На то они и формальные упражнения. И загулы по кабакам – тоже формальные упражнения. А более – ничего. Дружим! Товарищи по оружию. Афган, Кандагар, шурави. А когда Головнину вздумается нарушить негласные правила, я всегда готов прекратить игру – и хотелось бы мне посмотреть, кто и как бы меня заставил: играй дальше! а ну, играй!

В общем, не знаю, насколько я могу в дальнейшем пригодиться Валентину Сергеевичу Головнину, офицеру компетентных органов, но в данный момент мне очень пригодился давний приятель Валька Голова. Я позвонил. Структуру их подразделений представлял себе плохо, но справедливо, как мне кажется, предположил, что до этого ведомства не дошла информация о моих похождениях в минувшие сутки-двое. Иное ведомство, иные задачи. Пусть милиция занимается. Я позвонил:

– Валь! Привет!

– О-о-о!

– Да-да! Слушай, подмогни, а? Знаешь одного бармена?

– Я многих барменов знаю! Всех! Давай пересечемся?

– Давай-давай. Потом… Слушай, мне нужен такой… Олег. Который у меня в «Пальмире».

– А ты все еще в «Пальмире»?! Давай там и пересечемся!

– Конечно! Но потом. Слушай, глянь по своим каналам его домашний адрес. Я поддатый был, только смутно дом помню, а у него куртку оставил – там документы и прочее. Глянь, а? Он в бар только к двенадцати заявится и не факт, что куртку с собой захватит, тоже вчера был того… А мне еще дельце одно надо провернуть, в Апраксином.

– Что, решил-таки свою развалюху сменить?

– Решил… – да уж, с удовольствием сменил бы. Где-то она теперь!

– Бери сразу БТР! Мой тебе совет! Помнишь, я рассказывал?!

– А как же! Непременно, и только БТР!

(Да, рассказывал. Хорошая у Валентина Сергеевича работа, если исходить из того, что он рассказывал:

– Приехали тут в одну спецчасть. По делам. А грибов там, грибов! Посторонних-то нет! Спецчасть! И грибы!

– И каждый гриб зачехлен.

– Да! Вот отдохнули в баньке с местным «полканом», и на БТРе за грибами отправились!

– Джигиты! То есть, я так понимаю, на полном ходу до земли свисаешь, хапаешь гриб и – дальше с гиканьем?

– Да! В общем, отдохнули. Потом говорю «полкану», мол, отдых отдыхом, но хоть каких грибов надо бы с собой… Так он послал в лес взвод десантников, они цепью прочесали – две полные корзины. Исключительно белых!.. А домой меня привезли на том же БТРе, в лежку! Дослужился! На лафете прокатили! Во как! А ты говоришь – грибы!).

– На, держи адрес своего Олега. Он Драгунский?

– Вот-вот! Записываю…

– И телефон, если надо.

– Давай и телефон! – хотя звонить я не собирался. Зачем предупреждать о своем визите?

– Ну, так когда мы пересечемся?

– А вот я в Апраксин съезжу, а там перезвоню.

– Лады! Обмоем приобретение!

– А как же! И на нем за грибами махнем!

– А как же!

Да, судя по интонации Вальки и по его безмятежности, мои подвиги стали достоянием гласности пока только в милиции, но не в Большом Доме. И вряд ли я Вальке Голове перезвоню. Рано или поздно информация до них дойдет, хотя и «каждый на своем месте…». Совсем не входит в мои планы кататься на БТРе с Валентином Сергеевичем Головниным.

Накатался в Афгане. А тут еще предпочтет товарищ Головнин БТРу служебную «Волгу» и парочку службистов по бокам Александра Боярова, товарища по оружию: «Привет! Проедем тут недалеко?». Это не чета Карначу, да и за душой у меня поболее будет, чем на момент позавчерашнего приглашения проехаться.

Я, пожалуй, предпочту «Жигуль» Шведа…

«Жигуль» Шведа вместе с самим Шведом внутри я оставил за два квартала от «высотки» бармена Драгунского-Др-др-др-ского. А вы, гражданин Др-др-дрский, оказывается, на Шверника обитаете! И в непростом доме – мемориальная доска кому-то пришпилена. Ну уж чего-чего, а второй мемориальной доски «Здесь жил, гадил и отсюда неожиданно исчез Олег Драгунский» не обещаю. Не будь я Александр Бояров!

А дом и в самом деле непростой – две лестничные площадки, два лифта на каждой площадке. И код. Не кнопочный, а «ключевой». Надо было у приятеля-Вальки еще и код спросить, ха-ха! Звонить ни по телефону, ни по трансляции в квартиру нельзя. Еще сбежит чего доброго, будучи предупрежден: Бояров идет! Ищи-свищи!

Проблема решилась в полминуты сама собой. Утро, народ на работу выходит, – а кто станет спрашивать у встречного – на пороге многоквартирной «высотки»: вы к кому? Никому никакого дела! Вот и прекрасно…

А у меня еще есть дело – до Верного-Неподкупного-Честного, до Олежека Драгунского, пока он дома. А он – дома: узнаю его перламутровую «девятку» неподалеку от подъезда.

Я вызвал оба лифта, а то чего доброго, пока меня наверх будет поднимать, Олежек по счастливому для себя совпадению вниз спустится. Кончились для тебя, Олежек, счастливые совпадения… Дверь у него добротная, железная, укрепленная, никаким ударом не прошибешь – и не надо: она сама залязгала, замки защелкали, сейчас откроется. Будто меня только и ждали?

Не ждали… Олег, увидав меня в дверях, хрюкнул и резко присел, как в сортире. Я ухватил его за ухо, вернул в вертикальное положение, прижал локтем у горла – к стене, очень тихо спросил:

– Кто дома?

– Н-н… н-н… ик!..

– Зайдем? Или ты торопишься?

Даже если он и торопился, теперь ему торопиться некуда. Я затащил Олега в комнату, ногой захлопнув за собой дверь, швырнул этот мешок с дерьмом на тахту. Роскошная тахта. И не только тахта, но и все остальное – мебель, аппаратура, видеотехника, бар на колесиках. Но я пришел сюда не языком цокать в восхищении.

– Включи-ка! – показал я глазами на видик.

Он послушно направил дистанционный пультик на экран, и тот засветился, проявив Майкла Джексона. А я направил на него, на Верного-Неподкупного-Честного, ствол «Макарова»:

– Звук прибавь. На полную.

Прибавил. Обреченно. В самый раз! Пусть думает, что я готов и стрельнуть, и утюжком ему животик прижечь под все заглушающий «Ай’м бэд!». Олежек так и думал, он был готов, его затрясло от страха: привидение! Я – привидение. Мне вчера глотку располосовали, но сегодня я не мог не зайти в гости – музыку послушать.

– А что, Олежек, Майкл-то Джексон, пожалуй, нашего Костю Райкина перепляшет, а? – давил я на него ужасом, не опуская пистолета.

Он согласно закивал.

– Или нет. Перепеть перепоет, но не перепляшет, а? Костя Райкин погибче ихнего Джексона будет, а?

Он кивал и кивал. Кажется, готов был согласиться с чем угодно, «поплыл».

– А ты сам-то как? Погибче стал? – и я снял «Макаров» с предохранителя. Щелчок!

На джинсах Олега выступило пятно. То-то!

– Поговорим? Или как?

Расчет был стопроцентный: Драгунский сейчас еще как поговорит! Сознавая: пока говорит, я не выстрелю. Ну уж тогда будь добр, говори по существу.

– Кто убрал Борюсика?

– Не я!

– Кто?!

– Не я!

Ладно, к этому вопросу мы еще вернемся.

– За что?

– За… потому что проговорился.

– Кому?!

– Тебе…

– Да. Кое-что! – блефанул я. – И вы меня тоже решили убрать. Нет?

Олег вдруг истерически зарыдал – фу-у-у! – запричитал:

– Са-а-аша, подари мне жизнь!

Слова-то где откопал?!

– Тебе уже однажды подарили жизнь, ублюдок! Папа с мамой!

– Мамой! Мамой твоей заклинаю, Са-аша! Не стреляй!

– Ты мать мою и не упоминай своим поганым языком! – тут он меня взбесил! какие уж тут «гуси летят…»! мать при родах скончалась, а я вот… появился… так и жили: Бояров- старший и Бояров-младший…

– Я не то… Саша, я не так хотел сказать! Я совсем не имел в виду…

– Хватит канючить, говнюк! Кто на меня кавказцев науськал?! На Кораблестроителей и в мастерскую?!

– Не я! Клянусь тебе, не я!

– А кто?! Ты же один знал, где меня искать!

– Нет!

– Что – нет?!

– Не я… Не один… Я просто сказал ему… Про дядю-Федора, как ты мне сказал! А ни про каких кораблестроителей я не знаю. Не я!!! Убери пистолет! Я тебя умоляю, убери!

– Перебьешься. Не ты – а кто?!

– Он меня убьет!

– Но только после того, как я тебя кокну. Я – вот он. Ты еще не понял?!

Он понял. Хотя знал, что я дал зарок: после Афгана никаких трупов. Сам же им, Олегу с Юркой, в баре не раз по пьянке изливался… Но… меняются времена, меняются обстоятельства. Не за себя пальну, за дядю-Федора, которого кончили по наводке Драгунского. Нав-в-водчик! И пусть не врет, что про Кораблестроителей не он сообщил – больше некому! Некому больше…

– Грюнберг?! – осенило меня. Пить надо меньше, надо меньше пить! Грюнберг усаживал нас в «тачку», нас с тезкой, – адресок выпытывал у Сандры: «Шеф, ты понял? До подъезда? До подъезда!».

– Грюнберг?! – я не спрашивал, я утверждал.

Олег облегченно затряс головой. Взятки гладки: и не назвал, а назвал.

– И Борюсика? – а ведь потирал Мишаня Грюнберг запястье тогда, в «Северной Пальмире». А я не сопоставил…

– И! – подтвердил Олег.

– За… – интонацией я вынуждал его «колоться» дальше, давая понять, что и сам знаю.

– За «Туборг», ага. За тот ящик.

– За ТОТ САМЫЙ ящик? – блефовал я. Какой ТОТ САМЫЙ?!

– Со стеклом… – подтвердил он.

– А машину зачем Борюсику спалили? Кто? Горцы? Те же самые? Которые Федора?..

– Которые… – подтвердил он. – Сам виноват. Он же не отдавал! Мы же ему объяснили: ошибка, да, но за стекло надо платить, даже если не знал. А он не хотел!

– Кто? Дядя-Федор?

– Почему дядя-Федор?! Борюсик… Они и подпалили машину, чтоб понял. И жену запросто тоже могли… А он, дурак, когда обнаружил, сразу выбросил! Испугался! К ментам побежал. Но наврал им – правду-то говорить себе дороже! Все- таки стекло!

– В «Туборге»? – с сомнением переспросил я, уже все поняв, но отказываясь верить.

– Д-да… Я сам Борюсику и продал. Ну… ящик перепутал. Я вообще ничего… Саша, клянусь тебе… вообще понятия не имел! Он… ну, этот… ну, он… (Никак Олежек не хотел вслух произносить Грюнберга!) строго-настрого предупредил, чтобы «Туборг» налево не уходил, только с его позволения. А я… Борюсик у меня выпросил… по тридцатке за банку. Я же не знал! А он… ну… он, говорит: «С тобой отдельно!». И Борюсика взялся обрабатывать, черных натравил… а Борюсик со страху, как обнаружил, выбросил. И тебя подставил! Это ведь он тебя подставил, Саша! Он, он, Борюсик! А я что? Меня самого в любой момент могут эти… Ну, эти… того…

Стекло. Не доведись мне в Афгане с чем только ни столкнуться, я бы, пожалуй, брякнул: какое еще стекло, если «Туборг» в жестяных банках! И весь мой блеф – к чертям. Но знал я, что такое «стекло». Насмотрелся в Афгане! Стекло. Марафет. Дурь… В общем, стекло. Но тут-то не Афган! Какое может быть стекло в Питере?! В таких количествах! Да еще и в банках датского пива!

– Что за стекло?! Конкретно! Ну?!

– Г-героин. Борюсик же сказал…

Час Композиции. Ничего себе часок! Я опять поставил «Макаров» на предохранитель, сунул за пояс – теперь он мне пригодится как никогда: героин – не шутка.

Олег ощутимо выдохнул. С облегчением. Рановато, рановато!

– А теперь послушай меня, дерьмо собачье! В твоем распоряжении от силы час. Знаешь такого – Валю Головнина? Был у нас как-то, в «Пальмире». Знаешь?.. Так вот, я ему сегодня только что назвал твой адрес. Тебе надо говорить, где Валя Головнин служит?! Слушай дальше! Если не хочешь быть следующим трупом в этой занимательной истории, то сейчас сменишь штанишки и – бегом в аэропорт! Только бегом, понял?! Да ты вроде уже и так намылился?.. Молодец! Правильное решение! Или Мишенька, наш общий друг, тебя уложит, пока ребята с Литейного не успели добраться. Или они, ребята, успеют раньше. Так что ты правильно выбрал. Так что – вперед! Так что даже не в аэропорт – там паспорт фиксируется – а на вокзальчик. И – замри. И не в Сочи! Ты ведь опять в Сочи намылился?

Олег подтвердил обреченным кивком. Я хмыкнул. У каждого свои привычки. У Олега привычка: при любых маломальских неприятностях бросать все и лететь в Сочи, и жить-пить-гулять до тех пор, пока неприятности сами собой не рассосутся. Самое смешное, эта тактика до сих пор себя полностью оправдывала. Но только до сих пор. Если я знаю о привычке Олега, то Грюнберг и подавно. И он-то Олежека в Сочи достанет! И пусть! Но! Агент Верный-Неподкупный-Честный «потек», стоило мне показать ствол. Что же с ним станет, когда ему паяльник в укромные места тыкать будут? Грюнберговские гвардейцы… Меня он, не сомневаюсь, сдаст в момент: мол, жив-здоров-информирован. Чем дольше вся эта мафия не будет обо мне знать, тем лучше!

– Так что я не советую тебе в Сочи! Езжай посеверней. Пошабашь где-нибудь. А то, кроме бутылки и хрена, ничего в руках не держал. Ты меня понял?! Ты хорошо меня понял?!

– Хорошо! Хорошо! – Олег, похоже, был счастлив, что легко отделался.

– Нет, ты меня плохо понял. Я же говорю: бегом! То есть на своих двоих. А ключики от машины ты мне оставь. И документы на нее. Договорились?

– А как же, Саша! А как же! Зачем они мне?! Мне они незачем! А тебе пригодится, я понимаю, понимаю…

– Понимай! Пригодится. Слушай, смени штаны, засранец! Смердишь!

Я кружил в «своей» перламутровой машине по городу. Со Шведом мы распрощались. И не потому, что у меня теперь была своя «тачка». И не потому, что меньше стал доверять ему. Просто дело зашло так далеко, что Шведу лучше от меня держаться еще дальше. Я – впутался. А его зачем впутывать? Лийка, Барабашка… И вообще! Это мое дело! Только мое!

– Понял… – сказал Серега Швед. – Но если вдруг я тебе понадоблюсь…

– Не сомневаюсь. Кстати! Понадобишься. Помнишь, где мы вчера на Кораблестроителей были?.. Отслюни от тех, что в наволочке, десять штук и подвези ей. Девочке этой. Только версию какую-нибудь придумай поинтеллигентней. У тебя же университетское образование как-никак. Придумаешь?

– Да уж напрягусь!

– И… словом, поуспокой ее… Ну, там… ремонт… мебель. А я звякну тебе.

– Понял…

Олег уже сгинул. Тут я был спокоен: звонить тому же Грюнбергу, сообщать о моем «воскрешении» не в его интересах. Он, конечно, сволочь, но отнюдь не дурак. Он будет держать язык за зубами. Из чувства самосохранения хотя бы. Настоящий дурак – тот всегда непредсказуем, логику идиота понять невозможно. Зато с умным всегда договоришься. Я не без оснований полагал, что с Олегом мы договорились.

Теперь – стекло. Мафия. Героин…

Глава 4

Что я знаю обо всем об этом? Кино. Голливуд. Программа «Время»: «Колумбийские отцы наркобизнеса предприняли новую…». Настолько далеко и нереально, что… что я еще там, в роскошной квартире Олега, чуть не наорал на него: «Какой еще героин в нашей нищей стране! Жрать нечего, а ты – героин!». И наорал бы, если бы не нужно было «хранить лицо», блефовать, не дать понять, что сам впервые слышу – от Олега, а совсем даже не от Борюсика. Эх, Борюсик! Ни за что ни про что…

Итак, героин. Напрягись, Бояров! Даром что нет у тебя университетского образования.

Раньше героин переправляли через Сицилию. Потом опорные пункты возникли во Франции, под Марселем. Интерпол не дремал – перекрывал каналы только так. В последнее время что-то такое писали о транзите из Турции через Болгарию. Сейчас болгарский путь закрыт – в свете наступивших революционных преобразований (допрыгались, «группы товарищей»?!). Логично предположить, что где-то в Турции этого… добра скопилось немало. Здесь только гадать остается. Почему именно Турция? Потому что горцы-кавказцы. Не секрет, что граница у них там да-авно не на замке. Я сам знал некоторых парней оттуда, которые по несколько раз бывали кто в Анкаре, кто в Тегеране – и без всяких виз. Так что переправить определенное количество героина в любую из закавказских республик, а затем и в Питер – большого труда не составляет. Другое дело – кому он здесь нужен? Наркомания у нас, как «выяснилось», существует, конечно, однако не в масштабах Гарлема, скажем, или Амстердама. Да и появись героин на нашем внутреннем питерском рынке, я бы что-нибудь да услышал. Без шороха не обойтись, здесь нужен массовый рынок сбыта. И какой еще, к хренам, рынок! В Питере! Валютный товар, героин, превращать в деревянные рубли! Значит… Значит, через Питер товар идет за кордон. Транзит. Грюнберг.

Грюнберг, Грюнберг, Грюнберг. «Каждый на своем месте должен делать свое дело…». Доверенное лицо уважаемого Николая Владимировича Мезенцева. А Мезенцев, лопух, «на своем месте» светские приемы устраивает, на престиж «Каринко-Виктори» работает-старается, на свой престиж. Ну будет ему теперь престиж! Будет он теперь на кортах с высокопоставленными человеками общаться, «Туборгом» их освежать на пользу делу! Обычное пиво! Только замечательное, нигде, кроме как у Мезенцева, не достать. Только до такой степени замечательное, что один из десяти (один из двадцати? тридцати?) ящичков Грюнберг исключительно для себя прибережет. Упаковка идеальная, под пленкой, герметичная, ни одна собака, даже специально натасканная, не учует. Почему Грюнберг? Да Господи!.. Он уже трижды только за последний год в Штаты по приглашениям ездил. Сувенирчики привозил, ерундовину всяческую, мне, например, шарики звенящие «инь-янь», натуральные, из китайского квартала Нью-Йорка, для мастера каратэ – наилучшая игрушка, пальцы разминать. Он вообще умело подбирал подарки: Мезенцеву – коллекцию всех нью-орлеанцев на лазерных дисках, джаз; барменам нашим – калькуляторы-пластины, мол, обсчитывайте по последнему слову техники! И так далее. Отличный парень Миша Грюнберг! И в фирме – не последний человек, второй человек! Это Мезенцев так думает, это Николай Владимирович полагает, что он-то, директор, и есть первый. Ну-ну! Будь на своем месте, товарищ Мезенцев, перестраивай интерьеры гадючников, подгребай под себя новые и новые торговые точки, балдей от мнимого могущества. И на Кавказ, если угодно товарищу Мезенцеву, – в любое время года: у доверенного лица, у Миши Грюнберга, там все схвачено – гостеприимство, шашлыки, девочки, охота с вертолета, «какой гость! какой гость!». Большой человек и дорогой гость – «дыректр!».

А при нем – Миша, деловой и незаменимый. Только непонятно: кто все-таки при ком…

И раньше еще должен был я сообразить. Да не касалось это все меня. И фотографии грюнберговские, с Брайтон-Бич, где он с тамошними дружками запечатлевался, а потом нам не без понта демонстрировал – а я мно-огих из его тамошних дружков узнавал: они мне по прежней питерской деятельности известны были… Вот тебе и «Однажды в Америке». Вот тебе, Бояров, и расклад. Час Композиции…

А Мезенцев-то меня взглядом утешал: замнем! Кто бы его утешил, когда эта бомба взорвется и бабахнет! Контузия – самое малое, что его ждет, а уж волной выбросит из директорского кресла – это точно. Вот и расклад…

Тут мне впервые стало по-настоящему н-нехорошо. Кто я такой? Каратист-неудачник, швейцар мелкого бара, приторговывающий импортными сигаретками, – это если по совести, если не выпячивать грудь: «Я – Бояров! Я – Бояров!». Ну, Бояров… Мезенцев на что уж Мезенцев, а и то, уверен, потеряет его лысина всю невозмутимость, пятнами пойдет, взмокнет, когда бомба бабахнет. А брошу ее… я. Больше некому. Брошу, отдавая себе отчет: меня же осколками разорвет. Иначе меня… разорвут без всякой бомбы. Две мафии – и я один. Кавказская наркомафия, имеющая сотни и тысячи единиц оружия, миллионы рублей, не только рублей. Брайтонская, «русская» мафия, с которой даже ФБР, по собственному признанию, ничего поделать не может. И я – с дурацким «макаровым». Кстати! Пистолет-то я отбил у мента – они, менты, поищут-поищут меня (не найдут! не дамся!) и пойдут на поклон к старшеньким: подключитесь, коллеги. А уж те подключатся! Вместе с Валентином Сергеевичем Головниным. И до наркоты дороются, и до контрабанды. А надеяться, что компетентное ведомство по-отечески пожурит, примет на веру мои уверения в невиновности (Никого не убивал! Быстрова пальцем не тронул! А ключ еще в кабинете директора имелся, и Михаил Грюнберг туда был вхож!)… надеяться на добрую память о совместных пьянках с Головниным… – надеяться ли?!! Да я же в этой системе! Я получаюсь так или иначе членом преступной шайки. Плюс сопротивление властям, отнятый «Макаров»…

Может, я все из пальца высосал! Может, не все так? Может, все не так?!

Я тормознул «девятку» у ряда телефонных автоматов. Галочка! Ставим «галочку». Эта Галочка была раньше в бухгалтерии нашей «Пальмиры», и мы с ней… м-м… дружили. И дружески расстались. А она пошла в гору и теперь – заместитель главбуха в «Каринко-Виктори». Закину удочку, вдруг поймаю?

– Галчик?

– Ой! Андрюшка! Ты где?

– Вот я уже и Андрюшка, коварная, непостоянная!

– А… Бояров? Ты, что ли? Ну, балдеж!

Побеседовали. Я заморочил ей головенку, как умею. Подкрался, мол, старая любовь не ржавеет, надо бы встретиться… И незаметненько переключился на деятельность совместного предприятия: небось, работы выше крыши, ни свободной минутки, когда же нам повидаться, чтобы с запасом…

Выяснил. Ни с американскими, ни с еще какими западными фирмами «Каринко-Виктори» не торговало. Зато был заключен договор с АБО. Акционерное Балтийское общество – крупнейшая питерская компания, занимающаяся пассажирскими морскими перевозками. Я знал, что у АБО есть два круизных теплохода финской постройки, работающих по фрахту и прогуливающих по различным экзотическим маршрутам фирмачей. Один из теплоходов не так давно затонул у берегов Австралии из-за головотяпства экипажа – об этом писали-сообщали. А вот второй… второй – «Демьян Бедный»- в полном порядке и регулярно курсирует между Нью-Йорком и Ленинградом. Все гениальное просто! «Каринко» снабжало «Демьяна Бедного» продуктами на весь круиз – и поди придумай: искать в датском пиве, купленном в Финляндии, героин из Турции… Час Композиции…

– Сегодня не получится. И завтра тоже. У меня мои ма- а-аленькие проблемы. А давай послезавтра?

– Давай! – машинально согласился я, не вслушиваясь, о чем, собственно, речь.

– Дам. Но послезавтра! Позвонишь? – она себе представлялась этакой лукавой и рискованно остроумной.

Д-дурища! Мне бы твои ма-аленькие проблемы! До послезавтра из меня всю кровь могут выпустить.

– Конечно, позвоню!

Конечно, не позвоню – эта «страница» давным-давно мною «исписана». И до того ли мне сейчас!

Куда же деваться?! Если еще и КГБ на хвосте повиснет, то – некуда. С загранпаспортом, без такового – не выпустят.

Хотя… имелась лазейка. И не в теории, а на практике. Лет десять назад, да, точно – в семьдесят девятом, еще до армии, мотанул со студенческим элитным отрядом «за туманом и за запахом тайги» и за длинным рублем, естественно. Но отношения у меня с управленцами-комсомольцами, паразитами, не сложились. «Старичок, тебя уже озадачили?». «Пока нет, – говорю, – вот разве ты меня сейчас озадачил. Кто из нас «старичок»? А, соплячок?!». Короче, ушел. Сколотил группку, и мы впятером рванули на самостоятельные заработки. Нарьян-Мар был рядышком, но в ту пору считался закрытым городом. Пропуска оформлять, волокититься? Наняли за бутылку ненца, на его моторке выплыли на середину Печоры, а там стопанули «Метеор», шедший в Нарьян-Мар, и договорились с капитаном (правда, уже за пять бутылок), что тот высадит нас на любую отмель, на окраину города. Так и миновали пограничный пропускной пункт. Ба-ардак!

Но, самое смешное, это еще не весь бардак! Главный бардак впереди. Мы нашли приличную халтуру в лесном порту – грузить лес на иностранные лесовозы. Деревянного добра в нашем отечестве вечно избыток – бери не хочу. С экипажами у нас был полный контакт – мы у них всякую мелочишку прикупали и не за рубли, понятно: одна-единственная твердая валюта в стране, сорокаградусная. А некоторые сделки еще обмывали совместно с ними же. Ну и проснулись однажды после бурного обмыва – нас меньше стало на одного. Искали, кликали, перепсиховали: вдруг утоп, свалился в воду и с концами? Два дня психовали, на третий – появляется! Дово-ольный! Оказалось, по пьянке принял приглашение продолжить обмыв с командой, на лесовозе. Очнулся где-то далеко в Баренцевом море. А вокруг рожи: «Рашен френд!». Запросто мог с новыми дружками вплоть до Англии плыть, но… отказался, замандражировал и на первом же попутном, то есть встречном, конечно, рыболовном судне вернулся. И никто ничего не узнал, не поднял хай! Ба-а-ардак!

Следовательно, при желании можно и за кордон. Но пока не было у меня такого желания. Драпать с имиджем уголовника? А страна Советов уже одной ногой в Интерполе. Найдут и выдадут. Или еще похлеще: закордонные приятели Миши Грюнберга там меня найдут и… не выдадут. Эти – не выдадут. Эти – сами справятся. Так лучше я на родной территории поскрываюсь!

Но до каких пор?! И чем все может кончиться для меня?! Ясно, чем!.. Надо все же попробовать найти общий язык – нет, не с мафией: тут стоит мне только высунуться, и немедленный конец – упокоюсь где-нибудь в озерце на Карельском перешейке. И с КГБ общий язык искать – не доискаться. Но может ведь Валька Голова еще быть «не в курсе»? Может он еще чуть побыть Валькой Головой, а не офицером Головниным?! Он ведь сам спрашивал, когда пересечемся? И я ведь сам сказал: в Апраксин съезжу, а там перезвоню.

Перезвоню…

Мы договорились встретиться на выходе из метро «Площадь Восстания». Наверху. Не у эскалатора, а на свежем воздухе. Там, где «напильник».

– Давай лучше где-нибудь, где народа поменьше. Еще потеряемся, не найдем друг друга.

– Найдем. Мне на метро удобней.

– А что, от БТРа отказался?

– В цене не сошлись. Я на своих двоих.

– Ну-ну. Только не опаздывай. У меня сегодня расписание – по минутам.

– И у меня…

Голос у Вальки был самый обычный. Не очень похоже, что он в курсе всех передряг. Нормальный дружелюбный голос. Однако дружба дружбой, а подстраховаться не мешает.

Я подстраховался: на метро – значит, без машины. Посмотрим… и в зависимости от того, что увидим, определимся.

Припарковал «девятку» у гостиницы – у «Октябрьской» машин как всегда было достаточно, чтобы затеряться среди них. За час до назначенного срока сосредоточил внимание – наблюдал краем глаза (легенды о том, что многие чувствуют на себе чужой взгляд, не только живучи, но и обоснованны – особенно если эти «многие» служат в известном ведомстве). За полчаса до встречи, как мне показалось, на площадке, на ступеньках перед станцией метро прибавилось молодых крепких парней. Вот-вот! Те самые «многие», почти неотличимые от основной массы – спешащих, скучающих, торгующих сигаретами, глазеющих на витрины кооперативных киосков. Вероятно, подспудно я этого ожидал. «Еще потеряемся…»- сказал Головнин. То-то призвал в помощь ораву сослуживцев – не разминуться бы. Или ошибаюсь? Мнительность?

Нет, не ошибаюсь. Из вестибюля метро вышел сам Валя, сам Валентин Сергеевич. Он с отсутствующим видом прохаживался на небольшом пятачке, изредка поглядывая на часы. Надолго хватит терпения? Естественно, я и не подумал вылезать из машины или обнаруживать себя приветственными взмахами руки.

Терпения у Головнина хватило на сорок пять минут. Он осознал, что меня уже не будет, и сам взмахнул рукой – не мне, но молодым, крепким парням, сослуживцам, группе захвата, или как их еще назвать. Все отменяется.

И для меня отменяется. Хорошо, что еще сообразил засесть в машине, отследить… Возможность объясниться по-человечески отменяется. И какой-либо новый звонок товарищу по Афгану отменяется – телефон засекут и через пару минут задержат. И, так сказать, добровольная явка отменяется – сколько бы ни протянулось расследование, я не собираюсь все это время проводить в следственном изоляторе Комитета.

Да, дружба дружбой, но я не особо обольщался на сей счет. Как брякнул в порыве пьяного откровения Валька Голова однажды, «в нашей системе настолько мощная слежка друг за другом, у нас так делаются карьеры – именно на утоплении своих же, – что продаться просто невозможно!». Практика – критерий истины, и я эту практику только что прошел, наблюдая из машины за станцией метро. Итак, Комитет уже в курсе моих похождений. Могу представить, какого рода информацию предоставили «старшему брату» всяческие карначи.

А если все изложить в письме? Но никаких доказательств у меня нет, серьезных доказательств, весомых! Федор убит? А кем? И почему вы, гражданин Бояров, уверяете, что на его месте должны были оказаться вы? Олег Драгунский? А где он? Ах, сами отослали? И куда? Ах, представления не имеете? Михаил Грюнберг? И что Михаил Грюнберг? Он, утверждаете, Быстрова убил? А как же труп очутился в багажнике вашей машины? Ах, сами его туда погрузили? И зачем? Ах, опасались, что подозрение на вас падет? Что ж, поздравляем! Вы опасались не зря. И не морочьте нам голову наркобизнесом, мафией, наемными кавказцами!

Да и сколь бы убедительно я ни изложил свою версию, почта доставит письмо по адресу тогда, когда будет поздно. «Демьян Бедный» уйдет в круиз с героином на борту, горцы вернутся в родные горы, а я… а где, кстати, буду отсиживаться я? В гараже у Шведа? И как я узнаю о реакции на свое письмо?

Нужен сильный покровитель. Сильный и равно заинтересованный в том, чтобы распутать клубок… Мезенцев? Очень может быть! Ему, конечно, не улыбается вся эта история и, тем более, последствия – рухнет он сверху вниз непременно. Но хоть не расшибется, если я самортизирую. Должен понять! Он же умный мужик. Незнание не освобождает от ответственности. А знание, даже запоздалое, вооружает. Предупрежден, значит вооружен. С Мишей Грюнбергом лучше общаться, будучи вооруженным. Должен Николай Владимирович Мезенцев трезвым умом просчитать все варианты, хранить меня как зеницу ока и вместе со мной начать контригру. Против собственного доверенного лица, против пригретой змеи, против американо-русско-кавказского мафиози, против Мишеньки Грюнберга.

Телефон директорского кабинета не отвечал. Я выдержал более двух десятков длинных гудков. Да где же он?!

И когда я уже опускал трубку на рычаг, монетка провалилась. Ответил! Чуть было не крикнув в трубку «Николай Владимирович!», я в последний миг удержался: там, на другом конце провода явственно слышалось прерывистое дыхание – спешил человек к телефону, запыхался. Что за человек? Лучше дождаться, чтобы он первым подал голос. И он подал:

– Джумшуд?

Я нажал на рычаг. Отбой. Это – Грюнберг. Доверенное лицо, имеющее доступ в кабинет директора. А самого директора нет. Ни рядом, ни поблизости. Иначе Грюнберг не рискнул бы сообщать номер телефона некоему Джумшуду с тем, чтобы тот звонил и… докладывался? Докладывался именно Грюнбергу. О чем? О том, что «всо в парьятке»? О том, что «ми всэ уже улытаем»? Джумшуд… Да-а, полновластным хозяином ощущает себя администратор «Северной Пальмиры», если в качестве связного телефона называет директорский.

Где же сам Мезенцев?! В Комарово? А этот… Джумшуд? В аэропорту? На вокзале? В гостинице?..

Это мысль! Попытка не пытка. Терять мне нечего. Приобрету же я хоть одно доказательство… Вещественное. Куда вещественней! Одушевленное и разговорчивое. Уж я заставлю некоего Джумшуда стать разговорчивым. Кавказцы боятся привидений?

В «Хелену», ресторан при гостинице «Советская», очереди почти не было. Американские, европейские туристы, филиппинские моряки с сухогрузов, финны проходили туда изнутри, из номеров, по пропускам. С улицы же шли только свои, местные – фарца, валютчики, сутенеры, проститутки (само собой, за определенную сумму). Посторонних не пропускали вообще. Так что очереди и быть не могло. Правда, после очередного скандала (мало ли поводов в кабаке!) у администрации и спецуры проявлялся зуд: пора навести порядок! Но весь порядок заключался в резком повышении платы швейцарам за вход. Судя по стайке путаночек у дверей, как раз сегодня в «Советской» – зуд. Меня это никак не касается, я везде прохожу и не почесавшись. А уж мимо коллег-швейцаров сам бог велел. Знакомые все лица!

Проституточки шмыгнули вслед за мной.

– Эти со мной! – сделал я широкий жест.

Они хихикнули. Ничего, веселитесь, мочалки!

– Спасибо, дядя.

– Пожалуйста, тети. Сочтемся…

– Да хоть сейчас!

– Нечего, нечего! За работу, товарищи!

Кто знает, где мне сегодня придется ночевать. Могут пригодиться. Потом, позже. Много позже.

В ресторане дым коромыслом. Пьяные в дупель финские лесорубы, группка западногерманских туристок, смуглые филиппинцы, распустившие слюни под впечатлением от «рашен герлс» (эти считали за честь переспать с настоящей белой девушкой, потому платили особо щедро). Словом, как обычно – иностранцы отдыхали, а наши работали. «За работу, товарищи!». Кто-то накачивал водкой зарубежного гостя, в надежде выгодно купить валюту. Кто-то (шлюшки) демонстрировал танец живота под тяжелый рок. Кто-то (здешние рэкетиры) абсолютно трезвый ходил меж столиками, выискивая среди гостиничной шушеры еще не заплативших дань. Кто-то кого-то бил в туалете. Все знакомо, все знакомо.

А вот и те, кто нужен мне!..

По всем гостиницам Питера было негласное распоряжение: выходцев с Кавказа не селить! ни за какие взятки! Но «Советская» единственная плевать хотела на любые распоряжения. Платишь – живи! Хорошо платишь – хорошо живи. И парни с южных окраин необъятной родины своей жили здесь хорошо. Своеобразная штаб-квартира. И если искать Джумшуда, то именно тут.

Те, кто мне нужен. За столиком все вместе. Они меня знали, я их знал: зарабатывают, «кидая» продавцов автомобилей. Выручка неплохая, хватает на ежевечерний ресторан. Риск попасть под статью минимален, поскольку жаловаться милиции на то, что тебя «кинули», бесполезно. Потому парни эти – из Махачкалы, кажется, или из Ленкорани – ни во что иное не ввязывались, а тем более в «мокрые» дела. Зато знали всех своих земляков в Питере. Могут помочь…

Помощь оказалась весьма скромной. Да, были тут трое. Еще вчера. При деньгах, при оружии – серьезные люди. Джумшуд? Может, среди них и был такой. Имен не спрашивали, даже наоборот – у «кидал» с этими тремя маленькая стычка произошла, даже до крови чуть не дошло. Но не дошло: та троица сразу достала пушки, поинтересовались, есть ли еще вопросы, забрали телок и ушли. Из-за телок-то конфликт и получился. А они, трое, какие-то ненормальные, честное слово! На них даже заклинания «мы с вами одной крови» не действуют. Два дня здесь жили, а сегодня их уже нет, уехали. Да, кажется, правильно – один из них Джумшуд. Или нет. Кто может точно сказать!

А кто может точно сказать? Что за телки ушли вчера вместе с теми тремя? Местные или пришлые? Местные! Да вон одна из них, Марина зовут. Во-он там, за столиком. С мужчиной.

«Во-он там» сидела как раз бойкая путаночка из тех, что проскочили за мной в ресторан. Мужчина не в счет, какой же это мужчина, это сутенер. Кыш! Его будто ветром сдуло. А Марина заиграла:

– Привет, дядя!

– Виделись, тетя!

– То-то я смотрю… – и, признав «своего», принялась валять дурака, то есть дурочку. – Офицер, угостите даму сигареткой! – с той долей иронии, чтобы «свой», то есть я, не подумал, будто она не в состоянии отличить «своего» от клиента.

Я бросил на столик остатки былой роскоши, полупустую пачку «Мальборо».

– Ой, а полегче ничего? Они крепкие.

Полегче так полегче. Официант уже был тут как тут. Принес блок «Салема», коньяку (мне) и чего полегче (пять шампанского – даме… дамам).

– Ой, девочки! Сюда! К нам! Тут та-акой му-ущ-щина!

«Девочки» не заставили звать себя дважды. Ну, сестренки! А под шумок, под общий щебет и галдеж я навел Марину на вчерашних клиентов. Да не клиенты они, а коз-злы! Мало того, что все девчонки в синяках и укусах, так еще и не заплатили им, поутру пинками из номера выгнали, а сами – тю-тю! Коз-злы!.. Как звали? Этих-то? Коз-злы! Как же их еще называть! А серьезно? А серьезно: черт их знает, и не выговорить! Джумшуд – был такой? Джумшуд? Черт его знает! Светка, как твоего урода звали?! Джангир… Джв… Вжд… черт его знает! Что-то вроде! Да зачем тебе! Уехали уже! Дикуши какие-то! Во смотри, как укусил! Я что, теперь должна неделю в брюках ходить по такой жаре?! Паразит зубастый, противный!

В общем, проживал некий Джумшуд в «Советской». Да не один, а втроем. И втроем же гуляли, дела делали (например, на Кораблестроителей ездили, потом на Съезжинскую). А нынче их здесь уже нет. И где они, никто не ведает. Уехали. Что ж, уехали так уехали. Если селились в гостиницу по документам, то наверняка по липовым: идти к администратору, смотреть списки бессмысленно. Жаль, конечно, что я не полиглот, как Швед. А то бы побеседовал с Мишей Грюнбергом от лица Джумшуда, пощупал бы. Хотя Швед все больше на европейских языках специализируется… Да и голос мой – если и не признают Боярова, то признают: отнюдь не Джумшуд. Откуда мне знать, какой у наемного азиата голос! Короче, на сегодня поисков хватит, все равно ничего нового не узнаю, а лишь насторожу – шумок пойдет по «Хелене». Отдыхаем, сестренки!

Мы отдохнули. Я объявил проституточкам, что нынче у них выходной, пусть зализывают вчерашние раны. Что касается материального обеспечения, то – не беспокойтесь. И они не беспокоились. Из десяти тысяч, бывших у меня в наличии, улетело где-то штуки полторы. Мы отдохнули…

Ресторан потихоньку прекращал работу, время позднее. Я договорился с Мариной, что поедем вместе – к ней. Но с условием, чтобы не приставала со своей «профессиональной» ерундой.

– А что, мущ-щина, не понравилась?

– Понравилась, понравилась.

– А-а… – и с деланным сочувствием, якобы понимающе, съязвила – Понятно. Триппер подхватил, палец вывихнул и язык прикусил, да? Одновременно?

Только со «своим» позволительно так шутить. Иной другой устроил бы ей взбучку почище вчерашней, кавказской. Да уж, детишки подрастают! Будь я лет на пять старше, она бы мне в дочери годилась. Поколеньице. Этим детишкам палец в рот не клади… Да что там палец!..

Мы взяли еще коньячку, еще «с пузыриками», еще какой-то еды. Вперед!

Квартирка стандартно-проститучья – облезлая, грязноватая. А для шику – пачки импортных сигарет там-сям, большей частью пустые, бутылки (тоже пустые, но старательно расставленные яркими наклейками к свету), двухкассетник дешевка-Гонконг, тахта-сексодром под цветастым покрывалом. Да-а, плохонько живет наш народ, блеск и нищета… Господи, везде одно и то же, везде одно и то же.

Марина наконец доплескалась в ванной, вышла голышом:

– Осматриваешься? Ремонт бы надо сделать. Будь квартира моя, давно бы ремонт сделала. Ты – спать сразу или как?

– Или как. Я еще на кухне посижу. Подумать надо.

– Больше тебе ничего не надо? – она повела плечиком, откровенно потянулась.

– Ничего. Мы же договорились. Отсыпайся, труженик.

– А мы договорились? Н-ну… как скажешь! – и нырнула под покрывало. Через минуту уже мирно спала.

И правильно! При ее роде занятий имитировать неожиданно обрушившуюся страсть? Да еще «своему»?

… А я обосновался на кухне. Когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед. Я его уже сделал, и сделал не один шаг. Ввяжемся в драку, а там посмотрим. Я уже ввязался, и я уже весьма сожалел, что ввязался.

Допустим, мне известна схема переправки героина – русский транзит. Допустим, потому что пока все мои домыслы – только домыслы. Допустим, героин в нескольких банках «Туборга» среди десятков других, неотличимых. Допустим, эти несколько банок находятся или скоро будут находиться на круизном теплоходе «Демьян Бедный». Вот и все. И никакой «бомбы» на самом-то деле у меня нет – чтобы она бабахнула, нужна не только оболочка, но и содержимое. Содержимое, то есть подлинная и проверенная информация. Тут я на полном ноле. Ну, сообщу я каким-то, пока непонятно каким, образом комитетчикам о героине. Ну, поверят они, хотя вряд ли, голословным утверждениям беглого преступника. Ну, пусть даже приостановят выход «Демьяна Бедного» из порта, даже обыщут, даже найдут. И что? Администрация АБО сделает круглые глаза, выложит все документы, оформленные должным образом: пиво абсолютно законным образом закуплено в Финляндии, и нет дураков вскрывать каждую банку – с ума, что ли, сошли?! Да, в АБО нет дураков. А я буду дурак дураком. Не знаю количества наркотика; не знаю человека (человеков?) из команды теплохода, повязанного в этом деле; не знаю получателя в Америке. Уж не говоря о том, что банки с героином (сколько их может быть: две, три, пять?) всегда можно вытащить из фирменной упаковки, надежно запрятать или в самом крайнем случае сбросить за борт. А где недостающие? Как где?! Выпили! Вы что, уважаемые товарищи, сомневаетесь? Сами попробуйте! Разве «Туборг» будет залеживаться?! Попробуйте, попробуйте! Ах вы на службе? Тогда извините. Но мы тоже на службе, а вы рейс задерживаете. А неустойка, а контракт, а иностранные туристы скандал закатят?!

И все останется на своих местах. Только мне место определят не в соответствии с собственным пожеланием. И Мезенцев не поможет – да он сам слетит, на всякий случай, чтобы ушами не хлопал. Назначат нового директора, а при нем – все тот же Грюнберг, незаменимый, всех знает, все схвачено. Куда ни кинь…

Умник-Грюнберг. Минфин, Совмин бьются-бьются и при всем желании не могут проблемы решить хотя бы в принципе, как рубль конвертируемым сделать. А тут – пожалуйста! Плюс сверхприбыль. Вложенный капитал оправдывает себя в несколько тысяч раз. И чем эффективней работает карательная система, чем больше товара конфискуется, тем он дефицитней, следовательно, дороже.

Впрочем, тема вполне годится для разработки всяческих экономистов, социологов и так далее. Меня же волнуют несколько иные проблемы. Не до жиру…

«Каждый на своем месте…» Неужели мое место теперь – в запертых гаражах, в позаимствованных автомобилях, в задрапированных квартирках проституток? В подполье, одним словом.

Вот что! Пора мне из подполья выходить. Да, пора. Я выяснил максимум, который мог выяснить, будучи «зарезанным». Пора «воскресать» и объявляться. Вызывать огонь на себя. Дернуть за веревочку – дверь и откроется. По-простому, без затей. Не так, конечно, чтобы прийти к Грюнбергу и прижать его. Во-первых, за Мишей сложная, хорошо организованная мафия. Во-вторых, явись я неожиданно, он по-простому, без затей спровоцирует драку – я-то его положу, нет вопросов… но меня же тепленького тут и возьмут «компетентные товарищи». Так что как раз Мишеньку надо избегать чем дольше, тем лучше. Пусть он за мной побегает, а не я за ним. А он побегает, объявись я, скажем… в порту, в АБО, и устрой я там разборку, скажем… ну, с кем? А чего мелочиться! Да! Хоть с генеральным! С Зотовым! Если мои фантазии – не фантазии, то гендиректор АБО так или иначе контачит с Грюнбергом. Дерни за веревочку – и не только дверь откроется, но и все повалится. Ведь сложная, хорошо организованная система чем слаба? Тем, что маленький сбой вызывает цепную реакцию – задымит, заискрит, есть вероятность, что током убьет, но и сама система откажет. А маленький сбой могу твердо обещать, не будь я Бояровым. И чтобы не убило при этом, тоже очень хотелось себе пообещать…

Я хлопнул последнюю рюмку коньяка и пошел в комнату, на тахту, под покрывало. Не на полу же спать.

Марина во сне, не открывая глаз, что-то пробормотала нечленораздельное и пристроилась головой у меня на плече. Я полагал, что засну мгновенно. Не получилось. Предвкушение завтрашнего дня! Куда только девалась вся накопленная усталость – и нервная, и физическая! Хоть сейчас вскакивай и мчись в порт для разборки. Но не вскочил. Зато Марина сказала неожиданно ясно, хоть и спросонья:

– Жарко. От тебя, как от печки, пышет… – но не отодвинулась, а еще крепче прижалась.

Что ж, человеку не чуждо ничто человеческое. Я – человек!

– … А сам говорил: без всяких этих! На кухне отсиживался! Эгоист!

– Предпочитаю сутки потерпеть, чем месяц упрашивать.

– Молодец, дядя! А что, меня нужно упрашивать?

– Да нет, тетя! Ты тоже молодец!

– А еще? Слабо?

– Х-ха!

Мне было не слабо. Нам обоим до самого утра было не слабо. Интересно, Швед передал деньги тезке? Где и как сейчас Сандрочка? Эх, тезка!..

Для начала я потолкался у проходной. Пропускной режим в порту не ахти. Тем не менее… лучше не рисковать – прицепится старикан-вохр, шум поднимет. Из бывших гэпэушников. У нонешних-то кагэбэшников вона какая власть, у него не меньше было, а теперя?! Так что если она, власть, микроскопическая, то уж ею-то он насладится-воспользуется: «Куды-ы-ы?!!».

Две бутылки водки я уже взял. У таксистов. Мог бы и коньяк прихватить с Маринкиной квартиры (дрыхла, как сурок… да я и сам глаза открыл только в час дня), но тут бла- ародные напитки не в чести, водочка – да! Конечно, не для стрелка вневедомственной охраны.

Я безошибочно определил среди идущих на территорию порта грузчиков:

– Мужики! Разговор есть.

– Ну давай, говори!

Говорил я, естественно, уже под бульканье и стук стаканов («О! А у нас и стакан есть!»). Говорил я, естественно, уже на территории порта в теплой компании. Говорил я, естественно, совсем не то, что думал.

Нужен, понимаете ли, мужики, кофе. Чтобы в зернах и приличный – не «робуста» какая-нибудь. Для бара. Да нет ничего проще, только не у нас, правда, мы сейчас хлопок грузим. А вот на «Мясникове» кофе есть. Да ну, какой там кофе! Там бумага, финны! Мужики, я ведь не тоннами его собираюсь брать, вы что! А-а-а, тогда прямым ходом на «Демьян Бедный», там свой бар, иностранцы там, мешок-два? Запросто! И качество! Не станут ведь у нас иностранцев дерьмом поить? Не станут. А как туда, а с кем там? А мы щас сведем!

Свели. Я переговорил с «демьян-бедными» грузчиками. Да, есть приличный кофе. Ну тогда завтра подбросьте пару мешочков во «Фрегат». Знаете такой бар? Ну как же! А это – аванс, остальное завтра. Мужик, обижаешь! Как хотите… а может еще чего дефицитного?

Да, погрузили вчера на теплоход «Демьян Бедный» две машины датского пива. «Туборг»? «Туборг», точно! Что и требовалось доказать. «Туборг» поставляет единственная фирма.

– «Каринко-Виктори». Совпало!

Никакого кофе я покупать, само собой, не собирался. А чужой бар назвал, зная: этот товар оторвут с руками и спрашивать не станут, откуда привалило. Доброжелатель пожелал остаться неизвестным.

– Ну договорились, мужики!

– Договорились! Заходи еще!

Со всеми бы так договариваться! Ладно, не со всеми, а пока хотя бы с Зотовым. Ну, Зотов, погоди!

Генеральный директор АБО – большая шишка в масштабах города. Попасть к нему в кабинет просто так, с улицы, не просто. Но зацепка у меня была. Вот уже почти два года, как началась осторожная и постепенная, но неуклонная реабилитация каратэ. Даже федерацию вновь создали, с-сво-лочи. Потому «с-сволочи», что годы ушли, для меня многое было потеряно. Однако на общегородской конференции, учитывая прежние заслуги, Боярова избрали аж в президиум федерации. При двух воздержавшихся. Свадебным генералом. А вот настоящим генералом, и единогласно, в тот президиум попал Геннадий Федорович Зотов, генеральный директор Акционерного Балтийского общества. Его кандидатуру предложило руководство спорткомитета, и все, как бараны, проголосовали «за», сами не понимая, почему так поступают. Я сам не понимал. Ну, на кой хрен нам Зотов?! Даже верноподданная его референтша (нам с ней тоже довелось пару раз… дружить) отстаивала Геннадия Федоровича, отстаивала – «Да ну, Саша, он хороший человек…»- а потом все же признала: «… только от него иногда тошнит…». Вот с такой формулировкой согласен: хороший человек, только тошнит от него! Не исключено, спорткомитетчиков тоже от Зотова тошнило, но – для них он был хорошим человеком. Лишь когда все руководство федерации заимело служебные загранпаспорта, стало понятно, почему человек, ни разу за два года не появившийся ни на одном заседании федерации, человек, путающий каратэ и дзю-до, – почему Геннадий Федорович Зотов был «хорошим». И наши деятели получили возможность независимо проходить мимо таможенного контроля по «зеленой улице», сотнями пронося кожаные куртки, десятками – комплекты видеоаппаратуры. Точно так же беспошлинно на судах АБО все они привозили из каждой поездки за кордон подержанные машины разных иномарок…

Вообще меня всегда удивляло, почему каратэ – благородный, интеллектуальный спорт, искусство! – притягивает ущербных людей. Разговоры о духовном самосовершенствовании, управлении внутренней энергией, о нравственных основах каратэ-до совмещались в этих прилипалах с жадностью, трусостью, враньем. Да, любой большой спорт, любая спортивная кухня – это достаточно грязно. И все же – не до такой ведь степени! Я, конечно, сам – не ангел, какой уж там ангел! Но – смотря в чем!.. Живи как нравится, зарабатывай на том, что умеешь, – было бы дело. Для меня делом было каратэ, и я – умел. А для всех этих Фуников и Фишей каратэ было дельцем. Постольку-поскольку, знаете ли, нормальный ход, перемелется… И если раньше ленинградская школа считалась сильнейшей в стране, то теперь и на всесоюзные первенства не всегда приглашали. Развал полный. Ба- ардак. При чем тут школа, при чем тут каратэ, когда есть загранпаспорт, когда есть валюта, когда есть всяческие Зотовы?!

Кстати, что за навар имел Геннадий Федорович взамен всех благ, предоставленных им нашим деятелям, я не знал и знать не желал. До поры до времени. Чужие дела меня не интересовали – пока не накладывались на мои собственные. Вот и наложились.

Административное здание АБО – если не самое заметное в порту, то одно из самых заметных. «Мерседес» генерального директора здесь же. Значит, и генеральный директор еще здесь.

За два года, пока судьба не сталкивала нас, многое изменилось. Главное, референт у Геннадия Федоровича сменился, а жаль – никаких бы проблем не возникло. Впрочем, кто сказал, что они у меня возникнут с новым референтом?!

Свой я, свой!

– Федрыч? – свойски не спросил, а уточнил я, кивнув на дверь из предбанника в кабинет. Мол, знаю-знаю, что он там, но – он один, или какая-нибудь шелупонь отнимает драгоценное время у Геннадия Федоровича, у нас с Геннадием Федоровичем?

– Федрыч! – согласилась-попалась референтша. А ничего-о! Умеет старый хрыч выбирать референтш-секретарш.

«Главное, обрести чувство хозяина!». У этой фотомодельки чувство хозяина было обострено, чувство-чутье: кто хозяин, кому служить. А уж блефовать я умел. Хотя к чему блефовать, если на руках и без того отличная карта. Так что по сути не ошиблась девочка, верно почуяла во мне хозяина. Но помимо хозяина-Боярова есть еще и хозяин-Зотов.

– Я спрошу только, ладно? – все-таки опередила она меня у самого входа в кабинет. – А то рабочий день уже закончился. Что сказать?

– Сказать: из федерации каратэ…

– Ос-с-с! – полупочтительно-полуиронично произнесла фотомоделька. Нахватались, соплявки, терминов – каратэ в моде.

… Зотов расплылся было в улыбке, но застыл – наша федерация ассоциировалась у него явно не со мной. Он силился припомнить, но тщетно.

– Бояров. Александр Евгеньевич, – помог я ему. Не столько ему, сколько тем, для кого моя фамилия действительно прозвучит, стоит Зотову в панике отсигналить по телефону: «Был какой-то Бояров! Он ЗНАЕТ!».

– Как же, как же! Бояров! Еще бы! Бояров! – изображал он. Типичная рожа представителя «группы товарищей», партийно-хозяйственная рожа, хороший человек, только от него иногда тошнит. Ему ли не знать этой фамилии. Только он ни за что не спросит «вы не сын Евгения Викторовича?». Партийно-хозяйственные рожи не спрашивают о степени родства, они в курсе. Или прикидываются на всякий случай, что в курсе.

Но я пришел не как сын Евгения Викторовича, не как Бояров-младший. Да и для Зотова «не работает» Евгений Викторович, сошедший с арены. Так вот, генеральный директор, запомни меня получше – я Бояров. Не Евгений Викторович, а Александр Евгеньевич. И я с арены не сошел, а только- только на ней появился. Во всем белом. Запомни и доложись впоследствии.

– Думаю, мы без труда уладим ваш вопрос к общему удовольствию! – с оптимистичной ритуальной значительностью разглагольствовал Зотов. – Позвоните в четверг.

– Синоптики дождь обещали. В среду.

– Э… Объяснитесь.

– Не я, а вы будете объясняться. И не после дождичка в четверг. А сейчас и здесь.

– Товарищ! – выработали, рожи номенклатурные, за семьдесят с лишним лет интонацию гуся по отношению к свинье! Ну, Зотов, погоди! Ты у меня сменишь интонацию!

– Думаю, мы без труда уладим ваш вопрос к общему удовольствию! – передразнил я его.

– Что еще за вопрос, товарищ! Ну-ка, выйдите из кабинета!

– Ну-ка, сядьте, Геннадий Федорович! И не трогайте телефон. И вообще вам лучше не делать лишних движений. Я действительно член президиума. Нашего президиума, нашего – каратэ. Ясно?

Ему пока было не ясно. Одно он понял: лучше на самом деле избегать лишних движений. Я в свои годы тоже выработал определенную интонацию для определенных обстоятельств.

– Так вот… Я давно за вами наблюдаю, Геннадий Федорович. Вы – умница, у вас настоящий размах! Нет, я про заурядную контрабанду, про нашу с вами федерацию и не говорю! Это так, семечки. И про бартерные сделки, когда вы цветные сплавы – тот же баббит – продавали инофирмам как металлолом, я тоже молчу. Хотя знаю даже, в какие магазины и по какой цене пошел весь ширпотреб, полученный вами по этому бартеру. Но молчу. А ведь стоило мне только рот открыть и… У вас в пароходстве много врагов? Должно быть много – вы же не любите делиться, а за это не любят.

– Послушайте!

– Нет, я пока поговорю. А послушаете вы. Так вот по поводу того, что вы не любите делиться… «Каринко-Виктори», известное вам предприятие… – я сделал паузу: да, известное, более чем известное! сморгнул генеральный директор! – … поставляет для вас…

Ну! Напрягся, дорогуша! Или «потечет», или взбунтуется.

– Вы пьяны!!!

– Я-то просплюсь, – утешил я Зотова. (Кто же так бунтует, дешевка!) – Итак, «Каринко-Виктори» поставляет для вас, кроме всего прочего, замечательное пивко. Я, конечно, не пьян, но где-то ваша правда: с похмела. Пивко было бы в самый раз. Не поделитесь?

– Вон отсюда! Нет у меня никакого пивка! – неубедительно прозвучало, дорогой генеральный директор, неубедительно.

– Есть. «Туборг». На «Демьяне Бедном». Неужели вам хотя бы одной баночки жалко?! Ну, не одной, конечно, а двух, трех… четырех… Не любите делиться? А то сходим вместе на судно? Я себе выберу парочку баночек, похмелюсь, и разойдемся красиво. Только я сам выбирать буду, а? Сходим? Пока «Демьян» у причала. А то отправится в круиз – вертолет придется снаряжать.

– Вы…

– Я не ОТТУДА. Я же сказал: член президиума нашей федерации. Если угодно, частное лицо. Так что, поделитесь? Вы же в глубине души щедрый человек, Геннадий Федорович, не так ли? Вон и на «Туборг» раскошелились. Кстати, почему ваше Акционерное общество, дрожащее над каждой валютной копейкой, прикупило это пиво именно у Финляндии? Суоми – дорогая страна. В той же Дании, да хоть в Германий «Туборг» в два-три раза дешевле. Нет, мне объяснять не надо, я-то понимаю. Но поймут ли вас другие? ДРУГИЕ… А вам придется до-о-олго объясниться с ними – и тут уж никакая щедрость не спасет, Геннадий Федорович.

– Какая еще щедрость! – снова неубедительно. То есть не возмущение, а вопрос. Возмущенный вопрос, риторический. Уже не риторический, уже, пожалуй, конкретный.

– Пятьдесят… – рановато вы, товарищ Зотов, облегченно и чуть заметно вздыхаете! – … долларов! – добавил я. – В тысячах, разумеется. И каютка. На «Демьяне Бедном». Никого не обременю, не беспокойтесь. Наоборот! На «Демьяне» хорошие бармены? Уверяю, я – лучше. Загранпаспорт у меня есть. Вашими молитвами, кстати. Как и у всех наших… из федерации. Вот теперь я вас слушаю.

А мне и слушать не надо – и так все понятно: партийно-хозяйственная рожа закрылась маской озабоченности – озабоченности не собственной судьбой, а проблемами товарища, пришедшего на прием. «Тут ко мне товарищ один пришел. Надо непременно ему помочь. Что? Да, записываю. Понял».

Навидался я этих масок! И цену подобной помощи знаю. А понял Геннадий Федорович только то, что я счел нужным дать ему понять: мальчишка-каратэшник решил попытать счастья в стране равных возможностей, «дурилка картонная», доллары ему нужны, против кого попер, не в Америке пока, а в Союзе равные возможности только в Конституции присутствуют, так что поглядим на мальчишку, когда к стенке прижмем, а он, глупенький, возомнил, что сам кого угодно прижмет, шалишь, парнишка, это тебе не каратэ, тут кулаками не отмахаться, а шантаж – не лучший способ заработать и выжить, и ни того, ни другого не получится, слышал звон, даже знаешь, где он, ну ничего, ты еще оглохнешь и ослепнешь, и онемеешь, навсегда.

– Не представляю, о чем вы. Но бармен нам нужен. Именно на «Демьяне Бедном». Языками владеете? В минимальных пределах? Тогда завтра днем, думаю, успеем оформить документы и…

– Завтра УТРОМ «Демьян Бедный» уйдет в рейс.

– Голубчик, иначе никак. Сегодня уже никого не застать, вечер уже. Наспех такие дела не делаются.

– Придется наспех, голубчик. И про жалованье не забудьте. Я уже называл сумму.

– Откуда я вам за несколько часов…

– Из тумбочки. Меня не касается. «Жалование» я хотел бы получить буквально перед отчаливанием. От вас лично, Геннадий Федорович. Никаких посредников, переодетых ментов или наших бойцов. Учтите, в порту у меня есть человек, который внимательно проследит за торжественным вручением. Так что не стоит радовать меня сюрпризами – мой человек, в свою очередь, обрадует вас. Нет, не лично. Просто звякнет куда надо. Вам ясно, куда он звякнет?

– Вы меня ставите в затруднительное положение.

– Но не в безвыходное. Не так ли?

– М-м-м…

– И у меня иного выхода нет. Да! Не вздумайте устраивать мне несчастный случай в рейсе. Случайно выпасть в океан не входит в мои планы. Как и в планы моего человека. Он с нетерпением будет ждать звонка из Нью-Йорка по прибытии туда «Демьяна». И если вдруг… Надо объяснять?

– Не надо.

Да, не надо. Он уже понял. Он понял, что жизнь продолжается! Что ЕГО жизнь продолжается, а моя – счет не на дни, а на часы. «Каждый на своем месте должен делать свое дело…». А на том месте, которое себе выбрал мальчишка-каратэшник, он делает свое дело плохо: наболтал лишнего, для себя лишнего, насмотрелся фильмов и человека для подстраховки нашел или придумал, гарантии обеспечил от «несчастного случая», компетентными органами грозил! В кинобоевичках – да, одиночка противостоит могучей организации, и победа всегда на стороне одиночки. На то и кино. А в действительности, в нынешней суровой советской действительности достаточно звякнуть кому надо, и остальное – дело техники, отлаженной и надежной техники. Боярову есть кому звякнуть? Ну и Зотову есть кому…

И я был удовлетворен. Более чем! Естественно, ни в какую Америку не стремился, никаких пятидесяти тысяч долларов получать у Зотова не собирался (так он их и принес!), вообще к «Демьяну Бедному» за версту не приближусь. Наболтал я достаточно, чтобы после сообщения Зотова по цепочке началось шевеление. Это для Зотова я какой-то там Бояров, он меня в упор не видит. А для тех, кто на конце этой цепочки, Бояров отнюдь не какой-то там. Если Зотов успокоит себя мыслью: «блефует, мальчишка!», то Грюнберг и компания, наоборот, вскинутся: «не блефует, сука! и свой человек в КГБ у него есть!».

Самое время подключать компетентные органы – пусть понаблюдают за спешной, незапланированной разгрузкой теплохода!

– Вазари?! – дружелюбно поинтересовалась фотомоделька, когда я вышел от генерального директора, от хорошего человека, иногда вызывающего тошноту.

Пусть будет «вазари». Хоть горшком называй, только в печь не суй. Ну да я сам суюсь – в печь, в пекло.

Глава 5

Перельман. Вот кто мне теперь нужен. Самому звонить на Литейный, 4, – спасибо, уже пробовал. Мне просто не поверят, предположат игру с моей стороны: цель – отвлечь внимание, переключить его на иной объект, а самому лечь на дно… Нет, источник информации должен быть проверенным и доверенным лицом. Только тогда комитетчики раскрутятся. Оперативности им не занимать.

Да, Лев Михайлович Перельман.

История давняя и долгая. Лет двенадцать назад началась. Каратэ – в разгаре, учиться, учиться и учиться. И не только у Нгуена, но везде, где придется. И вот в одной группе со мной был такой Белозеров. Витя. Даже приятелями нас трудно назвать. Ну тренировались, ну подбрасывал меня до дому, ему все равно по дороге, он где-то на Черной речке обитал. Я толком и не знал где именно… Потом вдруг как-то звонят нам с отцом домой: «Бояров? Александр?». Короче, вызов на Литейный, 4. Пятый подъезд, время такое-то, капитан Лихарев. По молодости у меня поджилки затряслись. Пожалел, что отца дома не оказалось – в исполкоме заседание вел. Затем обрадовался, что отца не оказалось – мало ему проблем! Затем решил было: а вот не пойду и все, занят сильно, экзамены, то-се. Затем перерешил: позвонили раз – позвонят еще, а тут и отец трубку снимет. Затем все-таки пошел. Не съедят же!

Грехов особых за собой не числил. Разве вот в трех местах «подснежником» был оформлен – денег требовалось все больше и больше: на сигаретки импортные, на любовницу первую, чтоб перед ней в грязь лицом не ударить (стерва сорокалетняя! омолаживалась моими стараниями! посвящала!), на каратэ, в конце концов. Словом, «подснежник» – оформляешься липовым сторожем за сто рубликов, на работу приходишь раз в месяц деньги получать: половина себе, половина тому, кто оформил. И все довольны. Полтораста ежемесячно за так – не мелочь десять-двенадцать лет назад.

Не съедят же за это!

Не съели. Но пожевали основательно. Капитан Лихарев с профессиональным всезнанием во взгляде. Он финтил-винтил отвлекающе об учебе, о Евгении Викторовиче Боярове («Нелегко вам вдвоем в чисто мужской компании, наверное? А у Евгения Викторовича еще и такой пост, такая ответственность!»), о… женщинах («Вот нашлась бы честная, умная, добрая женщина… лет сорока, Лариса, допустим… но честная!»). Шантаж! И вдруг капитан Лихарев так, запросто, между прочим, предложил рассказать, как я сдал некоему Белозерову картину Филонова за два диска Барри Уайта.

Я на голубом глазу, что называется, сознался, мол, из всех названных мне известен только Барри Уайт, благодаря «Голосу Америки», музыкальным программам. (Белозерова я только и знал как Витю).

И этот Лихарев понес что-то несусветное: про измену Родине, про сионистский заговор, про предстоящий процесс, где и мне уготована роль, – и какова будет роль, зависит от меня же. Ни черта я не понимал, мандражировал сильно и вилял тоже сильно, все время помнил о своем «подснежном» трудовом стаже, врал, помнится, напропалую, чем вызывал ответную реакцию – еще большую заинтересованность и дотошность капитана Лихарева.

Ну и выяснилось в конечном счете, что меня подставил Белозеров (Витя, Витя! Вот тебе и Витя!) – время тянул, указывал на всех подряд, кто рядом с ним мог оказаться, но не имел к делу ни малейшего отношения. А я как раз не имел. Ни малейшего! И фамилию Филонова, каюсь, впервые от капитана КГБ услышал… А дело получилось громкое. Комитет по нему даже фильм снял документальный, два раза по ЦТ показывали. Дело в следующем: несколько наших «отказников» переправляли на Запад картины русских авангардистов двадцатых годов, пасхальные яйца Фаберже, царские золотые монеты – словом, все, что пользовалось (и пользуется) колоссальным спросом на аукционах «Кристи» и «Сотби». Переправляли разными каналами: и с волной еврейской эмиграции, и через дипломатическую службу, и даже в контейнерах с экспортными товарами. Заправляли делом Белозеров, Буткина, Перельман. Первые двое получили максимум, по двенадцать лет, а Перельман отделался легким пятилетним испугом.

Благодаря капитану Лихареву, благодаря так называемым очным ставкам я и познакомился со Львом Михайловичем. Весьма колоритная личность:

– Вы только поймите меня правильно, товарищ капитан, но…

– Гражданин капитан!

– Вы только поймите меня правильно, товарищ капитан, но пока идет следствие и не состоялся суд, вы для меня товарищ, а не гражданин.

– После суда, Перельман…

– Лев Михайлович, товарищ капитан. Вы только поймите меня правильно, а ваше имя-отчество? После суда, я твердо уверен, мы с вами останемся товарищами.

– Тамбовский волк тебе товарищ!

– Вы только поймите меня правильно, но зачем вы такие слова при молодом человеке… Вы, конечно же, не коренной петербуржец. Вы не из Тамбова, кстати? Товарищ капитан.

– Хватит! Я вам задал вопрос! Как раз об этом молодом человеке!..

Лев Михайлович Перельман все с той же напористой вежливостью заверил, что молодого человека никогда, ни при каких обстоятельствах не видел, и это сущая правда. (И это сущая правда! Ни он меня, ни я его до подневольной встречи в кабинете Лихарева не видел. А вот после, спустя пять лет, доводилось…) Лев Михайлович Перельман, по-прежнему призывая понять его правильно, заверил, что свято выполняет заповедь Моисееву «не лжесвидетельствуй» и так далее, и так далее, и так далее. Зато он сдал на следствии всех, кого только действительно знал. Но и только.

С годами, поднабравшись кое-какого опыта, я постепенно пришел к выводу, что Перельман сам и настучал в органы о группе Белозеров – Буткина – Перельман. Сын Льва Михайловича давно обитал в Штатах, дочь – в Хайфе. И пересылка раритетов (бесценных, но за бесценок), вполне вероятно, имела целью обогащение не здесь, а там – но и здесь, и там обогащался Перельман. Он, очевидно, взвесил «за» и «против» и предпочел отсидеть пять лет в качестве малозначительного посредника, бывшего на посылках у подлинных акул Белозерова – Буткиной, а уж после отсидки воссоединиться с семьей, с дочерью, с сыном. По здравому размышлению – акулой был именно он. Но акулой на крючке у КГБ. Пришли высокие договаривающиеся стороны к соглашению, судя по… Да хотя бы по тому, что сразу после пяти лет зоны Лев с размахом принялся за старое, квартира его походила на запасники Эрмитажа. Вот только с дольщиками Перельмана вечно что-нибудь случалось: то ограбят, то автобусом переедут, то арестовывают с полной конфискацией. А он умудрялся выходить сухим из воды. Другого давно бы заподозрили свои же и грохнули бы без свидетелей. Другого – да, но не Перельмана.

Единственным облачком на ясном небосводе Льва Михайловича было то, что выездную визу он получить никак не мог. Оно и понятно! Комитету он здесь нужней, чем за кордоном: ты нам поставляешь информацию о теневом бизнесе, мы тебе позволяем многое в том же теневом бизнесе. Позволяем очень многое, но не позволяем съехать. Справедливо?

Но энергия Льва била через край. Через край государственной границы. Он предпринял уже две попытки: на хельсинкском поезде с чужим паспортом, на круизном одесском теплоходе. Оба раза неудачно. Никакого дела не возбуждали, проводили очередную задушевную беседу, пинком отправляли по домашнему адресу.

О своих детях, о попытках бегства, о многом другом Перельман рассказал мне сам, мы с ним иногда коротали вечерок. Рассказчик он был блестящий, привирал наполовину, но только как художник слова – вы только поймите меня правильно, – а не как подследственный. Было у меня ощущение, что очень хотелось Льву Михайловичу сделать Боярова-младшего собственным телохранителем. Нет уж, пусть тело Перельмана охраняют головнины, а я как-нибудь сам по себе.

Кстати, у того же Головнина я между делом спрашивал о Льве, и Валентин Сергеевич недвусмысленно отнекивался. Отнекивался. Но недвусмысленно… Я, разумеется, никогда ни словом не заикнулся Льву о том, что знаю (да знаю-знаю!) о его плотном содружестве с Комитетом. Я с ним общих дел не имею, а лишиться интересной беседы в уютной обстановке с неординарным человеком – зачем? Зачем нарушать атмосферу взаимной доверительности, стенку воздвигать…

Но, видно, пришла пора…

– Вы только поймите меня правильно, но – кто там?

На лестничной площадке темновато, и Лев, тихо-тихо подкравшись к двери, долго рассматривал меня в «глазок» (спецглазок, что называется, с кривым дулом – снаружи не видно как он открылся и открылся ли, а хозяин квартиры имеет возможность рассмотреть гостя, не подходя вплотную, а из-за угла, из коридора – насмотрелись, тоже мне, французских боевиков, где автоматными очередями сквозь дверь лупят, стоит «глазку» шевельнуться!).

– Лев Михалыч, я это, я!

– Вы только поймите меня правильно, кто – я?

– Бояров!!! Чтоб тебя!.. Телохранитель твой!

Множество запоров, не менее четырех замков, капитальная стальная дверь – Перельман засуетился, заспешил.

– Сколько лет, сколько зим! Са-аша!

Усадил в антикварное кресло, рюмки выставил, кажется, венецианского стекла, «Смирнофф» извлек из холодильника, упрятанного в буфет-ампир. Радушный Лев Михайлович! Александр Бояров себя телохранителем назвал. Сам. Созрел. Не спугнуть бы, не обидеть.

Кто бы мне телохранителя нашел! Роту ОМОНа по меньшей мере. Нет, не ОМОНа. Эти не охранять меня будут, а ловить. А вот поймав, пожалуй, охранять будут. Валькины шуточки с приметами фигуранта кончились – если задержат, то не отпустят. Хоть действительно пробирайся на «Демьян Бедный» и…

– Извини, Лев Михалыч, я по делу. Хочешь уехать?

– Позволь, дорогой мой, как это… э-э… уехать… мда… позволь, позволь, куда это уехать?!

– Куда угодно! В Хайфу, в Тель-Авив, в Нью-Йорк, в Мюнхен! Предпочитаешь Улан-Батор, езжай в Улан-Батор!

– Ну Са-аша! Ты только пойми меня правильно, но я тебя не понимаю! Ну что за шутки! Ну зачем ты сыплешь перец на мою душевную рану, Саша! Давай сменим тему, Саша! Нельзя же старому, больному еврею говорить такие вещи!

– Слушай, старый! Слушай, больной! Сейчас ты моментально выздоровеешь и помолодеешь. У меня к тебе конкретное деловое предложение. Я знаю, что ты десять лет, если не больше, сотрудничаешь с известной организацией. Погоди! Не перебивай! Отметь мою деликатность, все эти годы я не позволил ни малейшего намека ни в разговоре с тобой, ни в разговорах с кем бы то ни было. А вот теперь мне нужно, чтобы ты воспользовался этим сотрудничеством. Сделай, Лев! Для меня. И для себя. ВЫ ТОЛЬКО ПОЙМИТЕ МЕНЯ ПРАВИЛЬНО…

– Саша, сейчас же прекрати! Как ты смеешь мне – мне! узнику! отцу, лишенному права обнять детей! – как ты… как у тебя язык повернулся!!!

– Слушай, узник совести! Тебе напомнить Белозерова? Буткину? Они ведь свое досиживают. Вернее, твое. А ты все рвешься детей обнять? Антиквариат за кордоном? У дочери? Или у сына? Белозеров-то крутой парень, со мной в одной группе занимался. Буткина тоже не сахар, царапинами не отделаешься. А им скоро срок выходит. Вернутся в Питер, копать начнут, вопросы разные задавать… Что если на вопросы им ответят? Или тебе напомнить Патрика, Грумкина, Разова? Или Боцмана, который вдруг в Репино утонул? Боцмана, мастера спорта по плаванию? Это ведь его Кандинский, а? Вот этот, слева?.. Ты же потому и торопишься к детям, что не столько «туда», сколько «отсюда». А, Лев?

Перельман сокрушенно качал своей лохматой башкой – мол, никому нельзя верить, никому в этой стране нельзя верить. Ну не так уж он и неправ.

– Пойми, Михалыч, я тебя не шантажирую. Ты ведь знаешь, как я к тебе отношусь?

– Ой, знаю… Ой, теперь знаю… Ой, Саша, спасибо, знаю! Никому нельзя верить, никому…

Кто бы говорил!

– Михалыч! Я ведь ни о чем криминальном не прошу. Я прошу, ты понял? прошу элементарно снять трубку и кое- что в нее сказать. И никто не узнает из нашего круга. Даже я. Ты набери номер и позвони через полчасика после моего ухода. Что тебя не устраивает? Я прошу всего лишь о маленьком одолжении, а выгода большая – виза, спокойная старость, теплый климат, семейный очаг. Заваруха серьезная – в беседе со своим… патроном ты можешь ставить любые условия. Я не знаю ваших взаимоотношений, но почти уверен, что в обмен на ЭТУ информацию ты сможешь выторговать немедленный отъезд. Полагаю, дело будет самым громким за последние десять лет. Исключая дело Белозерова – Буткиной… Ну, извини, неудачная шутка. Но про отъезд – не шутка. Комитету проще отправить тебя куда подальше от взрыва. Ну, ты сам продумаешь – голова у тебя дай бог каждому – как обезопаситься от всякого рода «случайностей», в смысле, чтобы комитетчики не списали на боевые потери товарища Перельмана. Всяческая лабуда с пакетом в Нью-Йорк, в Хайфу: «вскрыть в случае…». И тому подобное. Есть надежный канал? Чтобы переслать?

– Канал! Обижаешь! Канал!.. Гриша завтра – в Стокгольм… Яков Иосич – через Франкфурт… Еще Фая… – начал рассчитывать вслух Лев Михайлович. А чего скрывать! И от кого! – Саша, вы только поймите меня правильно.

– Лев, я всегда понимал тебя только правильно. Поэтому и пришел к тебе, а не к кому другому.

– Ладно, Саша, что ты мне имеешь сказать?

– Я имею тебе сказать, Лев, чтобы ты имел сказать своему… патрону следующее: в порту готовится к отходу «Демьян Бедный», на борту он имеет коробки с пивом «Туборг», в нескольких коробках среди банок есть такие, которые наполнены отнюдь не пивом, а героином. Коробки на борту, но, вероятней всего, их сегодня ночью будут выгружать обратно на берег. И прятать. Это я постарался, пугнул. Пусть немедленно едут в порт и берут с поличным. Никаких разработок, слежек и установления связей. Кто, что, почему – все на потом. Откуда тебе поступила информация – тоже на потом, на меня лучше не ссылаться. Когда все произойдет, я сам приду во второе управление. Или кто там занимается?.. Да сами они на всем готовеньком разберутся – не глупее меня, надеюсь. Ну? Будешь звонить?

– Саша! Дорогой мой Саша! То, что ты мне сейчас рассказал, настолько… э-э… настолько…

– Лев! Настал твой звездный час, а ты… Другого такого случая никогда не будет!

– Дорогой мой Саша, ты только пойми меня правильно… Почему я должен верить, что где-то есть какой-то героин, что он находится на каком-то теплоходе? Почему в конце концов мне должны поверить э-э… там, куда я, например, позвоню, куда бы я ни позвонил? Нет-нет, тебе я верю, верю! Но не могли тебя, например, ввести в заблуждение? Например, использовать в сложной игре? Саша, ты умный, я знаю. Но ты молодой и неопытный, а я уже старый, я дожил до седых курчавых волос, я многое понимаю в этой жизни лучше. И вот, только пойми меня правильно, где гарантия, что все именно так?

– Гарантия, дорогой мой Лев Михалыч, именно в том, что я тоже хочу быть старым, не сразу, но лет через тридцать пять, я тоже хочу дожить до седых волос. А если ты по-прежнему держишь, как нынче говорят, руку на пульсе времени, то должен бы слышать о трупе в «Пальмире»…

– Как же, как же! Такое горе, такое горе! Боря, Боря!

– И о дяде-Федоре. У тебя, не ошибаюсь, его картины есть, ты же подлинный ценитель.

– Каширин? Восток?.. А что с ним такое? Как он себя чувствует? Давненько я его…

– Он плохо себя чувствует. Он себя вообще не чувствует. Он умер. Зарезали… Его больше нет. Понимаешь? Нет… Его зарезали, зарезали… Выпей водки, Лев… Лев, Фэда не стало! Ну?! Так и будешь столбом стоять? Выпей еще водки!.. Ну так что? Тебе еще десяток трупов нужно, чтобы ты поверил? Ты позвонишь или нет? Я тебя спрашиваю, Лев! И поверь, что этот десяток трупов будет, если ты не выполнишь мою просьбу. И запомни, что моя просьба – реальный шанс для тебя свалить отсюда раз и навсегда. Лев, звони!

– Саша, но у тебя тоже есть знакомые э-э… там. Почему ты сам не позвонил?

– У нас не те отношения, и… Короче! Звони! Но не сразу, а через полчаса после моего ухода.

– Как, ты уже уходишь?!

– Перестань разыгрывать гостеприимного хозяина! Ты еще так и не понял?!

– Но куда же ты пойдешь?! Уже поздно!

– Не твое дело!

А действительно! Куда? К тезке-Сандре? К Маринке? К Шведу? К Олегу? К себе?! Ни один вариант не годился. По разным причинам. Где-то меня, возможно, пасут, где-то я буду сюрпризом – но нежелательным, где-то подставлю людей, где-то просто ключа нет (от машины догадался взять, а от квартиры – нет), а Маринкину квартиру я просто не отыщу – и дома-то все одинаковые в спальных кварталах, не говоря о квартирах. Хорошо бы за город, на природу. Ага! Где же вы, товарищ Мезенцев?

– Погоди! – я снял трубку с рогатого, под раритет, телефона. – Как у тебя набирается? Или мне «барышня» ответит?

– Вот здесь нажми. Теперь набирай. Саша, так ты сам решил все-таки им позво…

Я жестом приказал ему заткнуться и вслушался, придержав дыхание. Наконец-то, Николай Владимирович!

– Это я!

– Шура?.. Шура! Вы откуда?! Вы куда исчезли?!

– Я никуда не исчезал. Я пытаюсь дозвониться до вас два дня. Вас нет.

– Шура, у меня непредвиденные обстоятельства, у меня…

– И у меня. Думаю, у нас схожие обстоятельства. Вам не кажется, что надо бы встретиться? И чем скорее…

– … тем лучше, Шура. Я сейчас, буквально сейчас еду в Комарово. Вы меня застали в последнюю секунду, я ждал до последнего. Вы помните, где это? Вы же у меня были.

– Нет. Лучше дождаться меня.

– Шура, вы не понимаете! Вы не представляете, что тут творится! Если через час я не буду на даче, все рухнет, и нам не выбраться. Ни мне, ни… вам.

– То есть вы в курсе?

– Я до такой степени в курсе, что рву на себе волосы! Вот с-с-сволочь!

Трудно было удержаться от усмешки: лысый, как лампочка, директор рвет на себе волосы. Из какого места, спрашивается? Впрочем, как говорится, на его месте так поступил бы каждый. Слава богу, что я его застал. Слава богу, что он «в курсе» – до какой степени, не знаю, но хоть про «с-сво-лочь» знает. Слава богу, долго не надо объяснять.

– Где он сейчас?

– Кто?

– Он. ОН.

– Шура, вы не один? Кто с вами? Вы понимаете, что никому нельзя…

– Я понимаю. Не беспокойтесь. Не в милицию же мне обращаться!

– Но это ваш человек? Он надежный человек?

– В отличие от ваших.

– Шура, не надо! Мне и так больно! Я с ним сейчас поговорю! Я с ним сейчас такое… Я ему!..

– Стоп! Он… у вас?!

– Он… он в Комарово! Я же говорю, я туда еду! Я его скручу, как последнего… как последнего…

– Стоп! Не вздумайте! – Вот лысый идиот! Возомнил! – Все наоборот! Это он вас скрутит. Да он вас просто пристукнет! Вы хоть знаете, в ЧЕМ дело?!

– Мне кажется, что знаю. Но ведь надо действовать? Шура! Ведь надо как-то действовать! Он у себя на даче. Вы знаете, через три дома от моей. Я думал… я думал… может быть, с ним договориться… Ведь в органы обращаться нельзя. Тогда – все! Тогда и я, и вы, Шура, и вообще все к чертям! Шура, тот, кто… кто рядом с вами – он не имеет отношения к…

– Не имеет. Но вы не договоритесь. И не берите в голову. Поздно. Я уже… включил механизм. Всем будет плохо, но не хуже, чем могло бы быть. Не перебивайте, слушайте! Вы можете НЕ ЕХАТЬ в Комарово?

– Нет! Нет!!! Дело даже не в нем, Шура! У меня в доме, на даче, оказывается, тоже… я не могу по телефону! Я через час самое большее должен, ДОЛЖЕН быть там. Что вы сказали про механизм?! Что вы включили?!

– Я тоже не могу по телефону. Значит, сделаем так. Вы не сдвигайтесь с места – я буду скоро. Через двадцать минут. Через час мы будем в Комарово. За сорок минут обговорим детали. Один вы с НИМ не справитесь. Вдвоем попробуем. Вы хоть знаете о Джумшуде и компании?

– Каком Джумшуде?! Каком еще Джумшуде?!

– Ясно. Не будем терять времени. Я выезжаю. Не выходите из кабинета. Вы будете в кабинете?

– Да… Шура, только поскорее, я очень прошу вас. И будьте осторожны. Вы еще долго?..

– Мы дольше разговариваем!

Перельман позвонит. Я был уверен. Я был почти уверен. Лев Михайлович умница. Своеобразная, но умница. Он не может не понять, что моя информация слишком горяча, чтобы держать ее при себе – обожжет. Утаивание ее – большие проблемы для рвущегося к детям, на землю обетованную, нештатного сотрудника КГБ Льва Михайловича Перельмана.

Значит, Грюнберг в Комарово. Следы заметает. Пусть. Не успеет. В одном месте заметет, в другом – не успеет. «Демьян», можно считать, уже под колпаком… Ну, будет под колпаком через час, а то и раньше. А на дачах – разберемся. А скорее всего, ни на какие дачи, ни на грюнберговскую, ни на мезенцевскую, не следует соваться. Зря Мезенцев полагает, что еще есть возможность выйти сухим из воды – вляпались, так вляпались. Задача – выйти из лужи с наименьшими потерями. Постараюсь ему объяснить. Да что там! Просто спеленаю и никуда не пущу, ни в какое Комарово! Для его же блага! И для своего!.. А жаль… А хотелось бы рвануть на дачу и там побеседовать с приятелем Мишей! В жесткой манере! За все! За себя! За Фэда! За… за все. В технике джан-кайтен. Я ему не Борюсик!

«Гуси летят…», Бояров, «гуси летят…». Встретимся с Грюнбергом, обязательно встретимся! Возможно, завтра. Возможно, в кабинете, подобном тому давнему, лихаревскому, и по тому же адресу. Свидетель Бояров и подследственный Грюнберг. «Каждый на своем месте…».

Я уложился ровно в двадцать минут. Главное, не превышать скорость, не шпарить на красный свет, не привлекать внимания. «Девятка» и «девятка». Перламутровая. И документы на машину в порядке, и права. Вот: Олег Алексеевич Драгунский. И фото на месте (долго ли его переклеить, ха!). Пусть ищут Боярова Александра Евгеньевича, а я – Драгунский. А вот завтра сам приду. Бояров. Сам. Но завтра. А сегодня…

«Девятку» я поставил во внутреннем дворе «Пальмиры» – «Северной Пальмиры», куда выходили оба черных хода. Мало ли почему «Олег» ее здесь оставил – пьян был в сосиску, предпочел на «тачке» добираться до дому. Юрка уже слинял. А остальным до фени – стоит «девятка» и стоит. До утра.

Пока я Николая Владимировича Мезенцева буду за шкирку держать в его собственном кабинете, чтобы не наделал необратимых глупостей. Ишь, с Грюнбергом решил договориться, скрутить Грюнберга решил! С Мишенькой можно и нужно договариваться только посредством ха-арошего маэ-гери, а после того уже и скручивать. Очень хочется самому, но… ладно, пусть этим займутся коллеги Головнина, покровители Перельмана.

Да, но если «Пальмира» уже закрыта, то и черный ход тоже… Черный ход был открыт. Ну правильно. Мезенцев-то ждет. Вот и запремся изнутри. До утра.

Я поднялся по лестнице, ступил в коридор, в конце которого пробивался свет из-под двери кабинета Мезенцева Н. В. Я ожидал, что при звуке моих шагов директор распахнет дверь и кинется навстречу. Но нет. И это меня насторожило. Конечно, я умею быть бесшумным, но тут-то зачем? И я протопал всеми своими девятью десятками килограммов первые метры, после чего насторожился и действительно стал бесшумным. Кто там, за дверью? Мезенцев? Или не Мезенцев? Или Мезенцев, но не один?

До кабинета метров пять. Менты? «Джумшудовцы»? Сам Грюнберг? А что ж Мезенцев-то?!

Пять метров – достаточная фора, чтобы среагировать на любую неожиданность из-за этой двери с пробивающейся световой щелью. Эх, коридорчик узковат, разгуляться негде. Но разгуляться я не успел. Неожиданность подстерегла из-за другой двери, единственной по левой стороне от меня – я уже прошел мимо нее (плотно закрыта, темно, бухгалтерия) и как раз стопанулся: ни звука!

Движение воздуха я поймал. Сзади. Я даже смог отреагировать. Я даже зацепил бы человека, возникшего за спиной, на прием. Человека… Но не дверь.

Дверь распахнулась. Никто оттуда не выскочил. Просто от резкого толчка (ногой?) изнутри она сработала наружу и хлопнула по затылку. И уже на полу – я еще успел сказать «Е!.» – получил впечатывающий удар каблуком в лицо. И все. Разгуляться не успел.

Очнулся, Болела не только голова – лицо, затылок, но и все тело. Шевельнуться не удалось: руки и ноги крепко связаны и притянуты за спиной почти вплотную – концы пальцев чуть ли не касались подошв моих же кроссовок. Я был выгнут колесом так, что дышалось с трудом. К тому же рот был заклеен скотчем. И глаза. Я лежал на холодном бетонном полу и… и не мог вспомнить, не мог понять, что происходит.

«Амнезия» – вот как это называется. Когда Ленька-птенец распетушился, полез на рожон в спарринге с душанбинцем, и тот приголубил Цыплакова четким маваши-гери на первенстве Союза, – тогда Цыпа, очнувшись минут через пять, спрашивал Иру и беспокоился, не прошла ли его очередь. Я, помнится, засуетился: неужто птенец «крышу сдвинул»?! Но наш врач утешил: «Амнезия. Временная. При сотрясении – обычно. Скоро восстановится. Подождем». Значит, подождем… Странное ощущение: все помню, всю жизнь с детства. Но вот что было час назад? Или два? Три? Или всего несколько минут прошло с тех пор… с тех пор, как что?! Расслабься, Бояров, «гуси летят…».

Я расслабился. Насколько позволяла вынужденная поза. Дышать поглубже, восстановиться.

– Ожил, падла!

Ленту со рта с треском отодрали.

– Заодно и глаза, – еле двигая разбитыми губами, выговорил я. Скотч, налепленный на свежие ссадины и сорванный с них же, – это больно.

– А мне твои глаза ни к чему. Мне твой язык нужен!

– Думаешь, я тебя по голосу не узнал?

– Поздравляю. Соображаешь уже, значит. Соображай, соображай, недолго осталось. Отсюда ты уже не выйдешь.

– Откуда?

– Отсюда! От верблюда!

Память вполне восстановилась. Это, понятно, Грюнберг. Который, по словам директора, в Комарово. А может, и я теперь в Комарово? На дачке? У Грюнберга. Или… у директора, у Николая Владимировича Мезенцева. Замечательного человека на своем месте, «который на своем месте…». Вероятно, будь все не со мною, а читал бы детективчик на досуге – Чандлера, Хэммета, Чейза, взвыл бы от недогадливости героя: мол, ясно же, кто есть кто! через двадцать страниц ясно! Но на то и детектив, там задачи иные. А реальная жизнь не страницами меряется, а годами, днями, часами. И задачи – иные. Моя задача не угадать, а выжить – сколько осталось: часы, дни? Все равно была, была возможность догадаться раньше, хоть чуть-чуть раньше – Мезенцев. По телефонному разговору. У него ведь были странные паузы: «Он… он в Комарово» – про Грюнберга. Небось на пальцах друг другу показывали-совещались.

Да не в том дело!!! Это же не боевик какой-нибудь! Это жизнь! Это в детективах подозревай всех с первых строк – не ошибешься! А в жизни… Так не проживешь. Ведь есть же правила. В любой игре свои правила. И в жизни. Мезенцев в моем представлении отнюдь не овечка безгрешная, но… ведь правила! Каждый должен делать свое дело… Беспредел – сидеть на зоне; Валя Голова – пить-гулять, прикидываясь, что ловит шпионов; Лев – мухлевать с антиквариатом и ждать визы; Грюнберг – мотаться челноком между Штатами и Союзом, сколачивать капитал на мафиозных сделках; я – пропускать в бар только своих, а чужих не пропускать; Мезенцев – вращаться в сферах, играть в теннис, делать карьеру… Каждому свое. Ан нет… Каждый норовит ухватить еще и чужое.

Эх, Бояров, не зря тебя этот паразит оловянным солдатиком называл. И подразумевал не стойкость, а оловянность. Ничего, я еще побарахтаюсь!

– Ну, падла! Говори!

– И что бы ты хотел от меня услышать, вонючка?

Он пнул меня ногой по почкам. Я застонал, замычал. Терпеть мне не перетерпеть. Что могу, то могу – терпеть боль. Но стонал и мычал, давая себе лишние секунды, чтобы свести логические концы с концами: предстоит блеф и ошибиться нельзя, ни пережать – ни недожать.

– Понял, нет?! Или еще?!

– В горле пересохло. Дай что-нибудь попить. Можно пива. Можно «Туборг».

– Ты у меня сейчас получишь! Ты у меня получишь такой «Туборг»! Где Олег, это его «девятка». Где Олег?!

– Обделался твой Олег и сдал тебя с потрохами. Я ему объяснил про чистосердечное признание и так далее, и сидит сейчас Олег в уютном заведении и рассказывает, рассказывает.

– Ты его что, ментам заложил? Врешь! Тебя менты первым номером повязали бы.

– Повязали бы. Но не такой же я дурак, чтобы Олежека за ручку приводить в ментовку. Он сам, ножками-ножками. Я его только до парадного входа довез, а дальше он сам. Ну, а я проследил из машины, чтобы он подъездом не ошибся, и поехал дальше по делам. У меня что-то дел в последнее время накопилось – не продохнуть.

– Херня! – заключил Грюнберг после некоторого молчания. – Олег ничего рассказать не может. Он ничего и не знает толком! – провоцируя меня на ответ, прощупывая.

– Может, и не знает… Может, знает, но не все. Но про Борюсика – знает. И теперь о том, кто убил Быстрова, знает не он один и не только я. И про убийство Каширина, про то, как и кто зарезал дядю-Федора, тоже знаем теперь не только мы втроем – ты да я, да Олег.

– У художника – не я! Ты мне брось тут…

– Не ты, так Джумшуд с друзьями-джигитами. А кто их послал?! Или думаешь, что заявления типа «я хотел не Каширина, а Боярова» служат оправданием?

– Я, падла, ни перед кем оправдываться не собираюсь! Понял, нет?!

– Понял. Правильно! Где уж тебе оправдаться! В дерьме по самые помидоры.

Он снова пнул меня ногой. И еще раз. И еще:

– Убью, гад!

Я сносил удары на сей раз без стенаний и мычаний: я сильней, я стойкий оловянный, терпи, Бояров, – Мишенька Грюнберг бьет уже не для того, чтобы выколотить информацию, а просто в сердцах. Хороший знак! Я невольно хехекнул: вот уже для меня хороший знак – отбивание почек и селезенки! Дожил!

Грюнберг, заслышав мое хехеканье, приостановился:

– Весело тебе, падла? – с той яростью, которая от неуверенности. – Отлично! Повеселись напоследок!

– Отчего ж напоследок! Мы с тобой где сейчас находимся? В Комарово, небось? На даче твоей говенной? А директор? С Зотовым в порту проблемы решает? Ну тогда погоди чуток, гости скоро будут. Уж я постарался и строго-настрого Олегу наказал про ваши с директором дачи сообщить первым делом. Так что жди. И учти, если хороший адвокат еще убедит наш самый гуманный суд в мире, что Борюсик – убийство из неосторожности, без умысла, то за меня получишь на всю катушку. Ты вообще понимаешь, что происходит? Накрылась ваша лавочка! Лопнула! А ты – крайний. Не понял до сих пор?

Я ощутил саднящую боль в виске – Грюнберг ткнул пистолетом и давил, давил. «Гуси летят…», Бояров, «гуси летят…». Труден их полет, когда ствол «Макарова» тычется в висок, но мне удалось выдавить из себя еще одно презрительное хехеканье – не истерическое, нет.

– «Макаров»? – поинтересовался я как специалист у специалиста. – Не промахнись.

– Не промахнусь! Не промахнусь, падла! Это не «Макаров» твой сраный, это «магнум»- головенку твою умную разнесет в мелкие брызги!

– Дурак ты все-таки, Миша! Бери «Макаров» – после «магнума» сам будешь в брызгах, не ототрешься. А тебе лучше сохранять цивильный вид.

– Это зачем же? – вопрос прозвучал уже с надеждой, с осторожной, тщательно скрываемой надеждой.

– А чтобы хоть один шанс сохранить, когда ты отсюда, с дачи, рванешь. Загаженному трудней.

Логично. Пистолет дрогнул, все еще вдавливался в висок, но уже не так сверляще.

– Когда они здесь будут? Ну эти… твои? – не без вкрадчивости спросил Грюнберг.

По интонации я понял, что мы с ним не на даче. Значит, не на даче. Я так и предполагал. Не мог я так долго быть в «отрубе» после удара дверью, чтобы они успели меня доставить аж в Комарово. Тем лучше!

– Сам подумай. Сколько им нужно, чтобы получить санкцию прокурора на обыск и до Комарово доехать. У них форсированный мотор, ты знаешь… – Грюнберг молчал. – А где наш уважаемый Николай Владимирович? Тоже здесь неподалеку, а? Нет. Пожалуй, он не такой дурак. Он, пожалуй, в порту сейчас. Руководит Зотовым. Погрузка-разгрузка, то-се. И получаешься ты крайний, Миша. Тебе и отвечать. Ты и на Кавказ ездил к джигитам, и на Брайтон-Бич твоя физиономия примелькалась, и два убийства на тебе висят – Борюсика и Фэда. Зато директор наш замечательный чист, как горный снег. И паспорт у него заграничный есть, и виза открытая – если что не так, Зотов пособит. А у тебя? Гостевая, хлопот с ней! Так что не светит тебе заграница – в лучшем случае будешь ты отсиживаться в горах Кавказа у друзей Джумшуда. Только и туда еще надо добраться. Но и крепко подумать перед этим. Им, ребятам простым-горячим, ничего не стоит чиркнуть тебе по горлу, как Фэду. Зачем ты им засвеченный? Дружба дружбой, знаешь ли… но до тех пор, пока ты в силе. А трупы нынче на Кавказе даже и не пересчитывают.

– Ну-ну. И что ты предлагаешь? – еще не выигрыш, Грюнберг еще не взял меня в напарники, еще сарказм в тон подпускает. Да и не станет он со мной… хм, дружить. Да и я не стану! Однако вопрос задан!

– А предлагаю я тебе вот что. Прежде всего развяжи меня. Боишься? У тебя же «магнум» и «Макаров» мой в придачу.

– Обойдешься. Отдыхай, набегался.

– Ну гляди… короче, если мы сейчас вдвоем рванем в порт и поставим Мезенцева раком, то…

– А в порту уже твои дружки на стреме, да?

– Ну как знаешь! Значит, с директором вы встретитесь не в порту, а на Литейном. Тебя возьмут здесь, его – там. Дурак ты!!! – заорал я будто бы в сердцах. – На кой черт мне сдавать ментам «Демьяна» со всем героином?!! Я еще на нем собирался мотануть подальше!.. Собираюсь… И не с голым задом, а с приличным капитальцем!

– Ты… ты про героин… не сказал? ИМ? Не сказал?

– Дур-рак!!!

Грюнберг опять затих, взвешивая моего «дурака». А ведь верно! Про визит к Зотову Зотовым и доложено. И про мои условия, и про полста кусков зелененькими, и про стремление мотануть подальше… А что это означает? А означает это, что Бояров мог (МОГ!) заложить всех и вся, кроме «Демьяна» – единственного средства для побега. И значит, если Мезенцев сейчас в порту, то Мезенцев почти не рискует. А Грюнберг рискует – не тем, конечно, что его повяжут (пусть Бояров считает, что валяется в Комарово, но на самом деле отсюда далековато и Комарово, и… порт), а рискует Грюнберг остаться на свободе, но без штанов, загнанным зайцем. В то время как директор, не без понятных сложностей, но уйдет с грузом за кордон.

Я был готов. Я ожидал, когда же, когда же?! Ну сейчас! Вот сейчас! Стрелять он не станет – вовремя я ему про брызги… А удары – что ж, мало ли я их получал! Главное, сгруппироваться, включить все внутренние блоки. Чтоб не насмерть.

И все же удар был внезапным. Железом по голове. Свет! Яркий! И – тьма.

Прав я – дурак все-таки Грюнберг! Чего проще было меня элементарно задушить. Но… может, и не такой дурак? Просто в спешке не все сообразишь. Да и вешать на себя еще одно убийство, даже полагая, что отвечать за него не придется, не захотелось Мишеньке. Тем более – придется. Не здесь, но – там. Наша страна действительно одной ногой в Интерполе – достанут, могут выдать, привлекут. А так – вроде и не за что! Ну, повздорили малость с товарищем по работе, мужская разборка. А все эти бредни этого товарища про героин и мафию – сами понимаете, голову морочит товарищ, в отместку еще и не то наговорит, обвинит черт знает в чем: в убийствах каких-нибудь, только вопрос, на чьей они, убийства, совести, пусть изворачивается, пусть доказывает, что не на его совести… Это особое удовольствие – наблюдать за бессилием системы: знаю, что вы знаете, но попробуйте прищучить!.. Возможно, и не для особого удовольствия Грюнберг пришиб меня не до смерти. Возможно, посчитал: пригожусь живой, если с Мезенцевым общего языка не найдет, – тогда можно на мне сыграть, мол, Бояров жив и будет выпущен, если «Демьян Бедный» отойдет от причала без Грюнберга; если же договорятся администратор с директором, то – вперед, за океан, а Бояров без посторонней помощи не выберется, он связан, оглушен, заперт и через двое-трое суток сам отбросит коньки, мир его праху.

Так что не совсем Грюнберг дурак. Ладно, оставил в живых – спасибо. Я еще успею ему это «спасибо» при личной встрече сказать, когда его в порту возьмут с поличным. И директору – отдельное спасибо. Ох, сомневаюсь я, что Мезенцев сейчас в порту, куда на встречу с ним помчался Миша Грюнберг.

Однако мне надо высвобождаться. А то на самом деле через двое-трое суток – конец. Ничего новенького я тут не вылежу, только сил будет все меньше и меньше. Я судорожно задвигался. Где бы меня ни заперли, должна быть на полу хоть какая-нибудь ерундовина, о которую можно перепилить-перетереть веревку. Глаза по-прежнему заклеены, ползти наугад, непонятно куда – хуже нет. И голова раскалывалась от боли – в придачу к «дверной» травме Грюнберг меня шарахнул рукояткой пистолета напоследок.

Минут через десять моего ползанья вслепую я наткнулся на препятствие. Попробовал лизнуть. Похоже, картон! Картонная коробка! Я боднул ее головой – глухой булькающий звук. Так! Приподнявшись рывком, наплевав на боль, я зубами вцепился в край коробки и начал разгрызать ее. Еще немного мучений – я смог, перевернувшись на живот, кончиками пальцев ухватить одну из бутылок. Да, коробка с бутылками!

Только с пятой попытки – роняя на бетонный пол, отыскивая, снова ухватывая скользкое горлышко, снова роняя, – удалось разбить. Запах был резкий и знакомый. Виски!

Я зажал между кроссовок горлышко от бутылки и стал пилить-пилить-перепиливать веревки на руках. Свободен! Отчасти. Руки свободны. Я осторожно, чтобы не ссаднить брови, шипя и матерясь, снял с глаз клейкую ленту. Да будет свет.

Здесь мне, оказывается, приходилось бывать. В ином, правда, качестве. Итак, склад «Каринко-Виктори», совместного предприятия. Он же – склад и «Пальмиры», и «Черной лошади», и «Корвета», и «Приюта», в общем – всех филиалов мезенцевского куста. Сотнями коробок здесь стояли виски, пиво, финские и голландские ликеры, португальские сардины, маслины из Испании, югославская ветчина… Проще сказать, чего тут не было. А не было здесь, скажем; мастерской, где в банки из-под «Туборга» запаивался героин. Был склад – неподходящее место для такой мастерской. Слишком много людей толклось обычно на складе, нужные люди – исполкомовцы, партийные пристебаи, правоохранители городского и областного масштаба. Пусть не каждый день, но толклись: дефицит неизбежно притягивает внимание. А самым большим дефицитом в нашем отечестве является что? Е-да. Тем более качественная. А мастерская, в которой мастерятся идеальные контейнеры для переправки героина, должна находиться в месте, не привлекающем внимания.

Бетонные стены, обитые железом двери, забранные решетками крохотные оконца под потолком. Лучше любой тюрьмы. То есть хуже любой тюрьмы. Для кого как. Для меня – хуже. Отсюда так просто не сбежишь. А если еще сутки- двое на склад никто не заявится (очень возможно! директора нет, администратора нет, никому нельзя!), то… с голоду и от жажды я не помру, но со скуки и от бешенства – могу. Ай да директор! Умеет строить! Чего ему не хватало в этой стране, что он за героин ухватился! Скорее всего и наверняка – страны ему не хватало, другой, «конвертируемой». На то он и директор, чтобы завтрашний день предвидеть. Ох и несладок будет этот завтрашний день, значит, – в ЭТОЙ стране. Ну да для Николая Владимировича уже и сегодняшний день станет отнюдь не халвой.

А выбираться нужно. И можно! Как – другой вопрос. Безвыходных положений не бывает. Избавился же я от веревок! Но сначала не мешает поправить здоровье. Я вернулся к вскрытой коробке, достал из нее одну бутылку, свернул ей шею и сделал несколько больших глотков. Шотландское виски – это вещь! Уже через пару минут боль отпустила, полегчало. Бог с вами, борцы за трезвость, это моя жизнь!

А запрокинув голову, чтобы виски текло сразу в горло, не обжигало разбитые губы, я обнаружил… датчики противопожарной сигнализации. Обычно все эти датчики – больше для самоуспокоения, система не работает. Но тут, на складе, забитом дефицитом… Зачем же пытаться взломать склад изнутри, если приедут специально обученные люди и взломают его снаружи?! Риск? Ну, риск! Даже если сигнализация не действует.

Я хорошо помнил здание, в котором устроен склад. Большой жилой дом на Константиновском проспекте, недалеко от ЦПКиО. Место тихое, но людное. В доме полно жильцов, рядом ресторан, плавательный бассейн. Как бы поздно ни было, заметят! А пожарная часть расположена чуть ли не на соседней улице.

Я выстроил из ящиков и коробок нечто вроде постамента и взобрался к одному из окошек. Не мудрствуя лукаво, разбил его кулаком. Затем то же самое проделал с тремя оконцами в противоположном углу склада. Для тяги. Собрал в угол всю порожнюю тару. Для костра ее маловато. Стал потрошить коробки, вытряхивать содержимое ящиков. Обошел склад – не найдется ли чего? Найдется! На конторском столе аккуратно лежал мой пистолет. ПМ. «Макаров». Не мой, конечно, но я настолько к нему привык за двое суток, что – мой.

Понимаю, спешка! Но не до такой же степени! Пистолет- то Грюнберг должен бы забрать. Забыл? Или как раз не забыл не забрать?.. Я вынул обойму из «Макарова». Ага, пусто. Значит, Грюнберг предусмотрел возможность возвращения. Мало ли что! Буду лежать как лежал – и ПМ так и будет лежать, как его положил Грюнберг. А если исхитрюсь развязаться, найду пистолет (конечно, найду! вот он, на самом видном месте!) и встречу Грюнберга с оружием в руках, тут-то он в меня из «магнума» долбанет. Другое дело, как он будет объяснять, откуда у него «магнум» (подарили! друзья с Брайтон- Бич или с Кавказа… виноват, готов понести ответственность), но главное, он использовал его для самозащиты – а вот застреленный владел «макаровым», отнятым у представителя власти! Зачем Грюнбергу «горячий» ПМ! Незачем! Пусть Бояров из него палит, даром что патронов нет. Это уже проблема Боярова.

Нет, Мишенька, это и твоя проблема. Спешил ты, Мишенька, все-таки. Обойму опустошил, а про досыл забыл. Ведь дослал я патрончик, когда Олежка Др-др-дрского до медвежьей болезни доводил. Так что если вернется Грюнберг, то большая у него возникнет проблема с этим единственным моим «макаровским» патроном. Но это будет проблема номер два. А номер один – проблема вернуться на склад. Не вернешься ты, Миша, на склад. Накроют тебя колпаком в порту профессионалы своего дела, пущенные мной через Льва Михайлыча по следу. Уже накрыли, вероятно. И всю эту лавочку накрыли!

Но пистолет пригодится, не оставлять же его на… на произвол судьбы – солдатушкам пожарных войск.

Пора бы им и появиться. Зажигалка при мне – щелк! Огонь полез по картону медленно, но верно. Я присел на стол и похлопал себя по карманам – надо перекурить. Нет, нету сигарет. А, черт, кусошник Грюнберг – и денег нет, тех, что из катрана. Ладно, легко достались, легко расстались. С сигаретами тоже просто – взломал коробку, вытянул блок «Винстона», пачку вскрыл. Перекур.

Но скоро не то что курить, а и дышать стало сложно. Склад наполнялся дымом и, хотя львиная доля вытягивалась в разбитые окошки, но еще минут двадцать – и внутри будет газовая камера. Картонные коробки горели плохо, больше дымили – это-то и требовалось, но… не переусердствовать бы. Где они, доблестные работники багра и топора?!

Вот они! Я уже лег на пол, спасаясь от угара, дышал в рукав – и тут послышался вой сирены.

Хорошо, что я отполз в самый дальний угол – две «дверные» травмы за один день все же многовато было бы, и после второй «дверной» травмы я точно бы не очухался. Пожарная машина эффектно справилась с вопросом запоров и замков. Тяжеленные двери неожиданно подскочили и с грохотом впали внутрь помещения, а следом всунулся бампер тяжелого грузовика.

Выбив двери, машина взревела и медленно сдала назад. В пролом ринулись пожарные в противогазах, а я, как говорится, прикинулся ветошью и под дымовой завесой, по стеночке, по стеночке – выскочил наружу. Темнота, световые блики, мельтешение. Кажется, не заметили. Ценное умение – стать невидимым хоть на секунду. И в Афгане сколько раз выручало, и вот здесь теперь. И снова, в который уже раз: спасибо каратэ. Секунды невидимости мне хватило, чтобы сделать небольшой круг, всего пять шагов, и быть, стать частью толпы зевак.

– Отойдите, граждане! Граждане, отойдите подальше! Ничего интересного! Просто пожар!

Нет ничего более интересного для граждан, чем пожар. По себе помню, по своему сопливому детству, когда отец водил меня по Питеру, чтобы я, пятилетний, уже проникался – это Питер. Но меня больше заинтересовали красные «пожарки» – вдруг пронеслись мимо, с воем, на красный свет: «Папа, они куда? – Наверное, пожар где-то… – А почему?..

– Что?.. – Почему никто не бежит смотреть?!».

Ну а теперь, через четверть века, и здесь смотреть было не на что. Пожар сразу же ликвидировали. Собственно, никакого пожара и не было. Подумаешь, несколько тлеющих коробок, изобилие дыма. Зато шум большой!.. Не помешает и даже поможет.

У склада стояли три пожарные машины, от них в склад и из склада к ним бегали бойцы, разматывали шланги, командовал офицер. Пожарные – они ведь в системе МВД? МВД! Я представил, что с минуты на минуту вслед за пожарными поспеет и милиция…

Чуть в стороне стояла ярко-красная «Волга». Начальство прибыло. Я заглянул внутрь – никого. Ключи – в замке зажигания. Я даже не задумывался, что меня толкнуло. Во всяком случае не «гуси летят!!!». Эмоций не было, снова заработал инстинкт. Вот и рассуждай на досуге о свободе выбора! Сел за руль, плавно, без хлопка закрылся, повернул ключ – мотор заработал. Внимательно огляделся по сторонам – никому до меня нет дела, пожарные заняты своими прямыми обязанностями. Я медленно-медленно задним ходом тронул машину, готовый при первом же окрике вдарить по газам. И таким вот образом, пятясь, завернул за ближайший угол, доехал с потушенными огнями до следующего перекрестка, а уж там включил фары и, нырнув в боковую улицу, прибавил скорость. Само собой, уже не задом наперед. Особенно долго раскатывать на столь приметном автомобиле я не хотел – просто отъеду с Крестовского подальше, чтобы не напороться на ментов, а там припаркую в целости и сохранности и дальше – на своих двоих. Многовато что-то я машин сменил за двое суток – моя «лохматка», перламутровая «девятка», теперь «пожарка». «Пожарки» хватятся очень скоро, если уже не хватились. Значит, чем быстрее я ее брошу, тем спокойней. Даже со скидкой на совдеповский бардак, при котором сначала станут выяснять не «что делать?», а «кто виноват?», и, уже найдя виноватого, к примеру шофера, отчитав его перед строем, пригрозив ему служебным несоответствием, отматерив, придут к выводу: надо искать! надо догонять! надо сообщить по рации!.. Искать, не сомневаюсь, побегут не в ту сторону, догнать начальственную «Волгу» с форсированным мотором, специально усовершенствованную, – догоняйте! А насчет рации – рация как раз здесь, в моей машине, на какое-то время моей. И не только рация! Телефон! Очень кстати! Я знаю, что я сделаю. Я позвоню Шведу, предупрежу, что снова желал бы арендовать на ночь его гараж – и пусть он подберет меня где-нибудь в городе.

Из машины в машину. В конце концов он мне пообещал двое суток, они еще не истекли. «Симонов» приходит утром, успеет Швед к прибытию «Симонова» с грузом иностранцев на борту…

«Симонов» приходит утром. «Демьян Бедный» отходит утром. «Демьян»… Не мешало бы проконтролировать, как там и что. У Перельмана долго никто не снимал трубку. Наконец отозвались:

– Тель-Авив на проводе! Вас-с-слуш-шьют!

– Лев! Бояров. Ты как?

– Я в пл-лном пр-рядке. А кто говорит?

– Бояров, Бояров! Ты что, надрался на радостях?!

– Бояров. Дворянов. Смердов… – глубокомысленно проговорил Лев. – Очь пр’ятно. Никого нет дома. Все выехали. Вы тльк пымите м-мня прально. Выехали все. Кто куда. А я нет. Шир-рка стр-рна моя р-р-родная! Слыш-ш-шь, какое чистое эр?! Р-р-р! Стр-р-рана. Р-р-родина!

– Лев!!! Не валяй дурака! Напился и напился. Ты звонил?! Я тебя спрашиваю?!!

– Вот как раз зв-в-вню. Кто у аппар-р-рата?!

Дверь он открывал мучительно, на автопилоте, путаясь в количестве замков и в очередности их отмыкания. Почти отчаялся, заголосил изнутри:

– Выпустите меня! Заперли! Выпустите меня! Сейчас же! Я свб’ный гражданин!

– Лев! Сначала нижний на два оборота влево… – я руководил его бестолковыми действиями сквозь дверь, стараясь не ошибиться, вызывая в памяти как можно более четкую картинку: замок внизу, еще ригельный на уровне груди, еще один под ним, еще засов. Я не пожарный грузовик, мне с кондачка ТАКУЮ дверь не выбить. Но что же Лев?!

Он наконец справился. Справились совместными усилиями.

– Вы кто?! – с пьяной амбициозностью поинтересовался Лев.

– Михалыч, приди в себя! – достаточно я насмотрелся пьяных на своей работе, чтобы безошибочно определить, прикидывается клиент или действительно лыка не вяжет. Этот «клиент» лыка не вязал.

– Са-а-аша! Как ты изменился… только п’йми м-мня прально. Дв-вай выпьм-м!

Я легонько отодвинул его плечом – он не устоял, повалился спиной, зацепил настенное зеркало бог знает какого века и рухнул вместе с ним на пол.

В комнате был развал. «Смирнофф» стоял пустой. Черт! В ней же, в бутылке, не меньше литра оставалось, когда я уходил. Какие-то тряпки, какие-то распахнутые чемоданы, а на столике (мозаичном, наборном, штук восемь-двенадцать потянет) красовалась пара туфель, плохо начищенных и с оторванными каблуками. Каблуки лежали тут же на столике, рядом еще стамеска, несколько сапожных гвоздиков, молоток.

Я вернулся в коридор – Лев сидел на полу, раскинув ноги и держа перед собой зеркало. Он плакал.

– Зеркало треснуло! – пожаловался мне.

– Ты звонил или нет?!!

– Треснуло… Примета пл-лхая.

Он плакал не из-за зеркала. И не только по пьяни. Он не звонил. По пьяни у него произошел сдвиг в кудлатой башке – собираться начал, тайнички для камушков выдалбливать в каблуках, шмотки в кучу бросать. Он не звонил.

Мне стало ясно, что он вообще ничего не предпринимал, если не считать бессмысленных и бестолковых сборов. Лев просто напился немедленно после моего ухода, чтобы ни за что не отвечать. Дескать, что с пьяного взять.

Да, можно и нужно было предположить. Человек годами трепался о том, как он мечтает выехать, а только дошло до дела, он скис, все ушло в болтовню. А может, еще проще: никто ему в визе не отказывал, езжай, Лев Михалыч, скатертью дорога, а он врал, что не пускают, придавая себе значительность в глазах других, отводя подозрения. Да и то сказать, куда ему уезжать? К сыну, к дочери? Спокойная старость, теплый климат? Слишком деятельная натура, чтобы добровольно уйти на покой. А все связи – здесь, все контакты – здесь. Здесь он – Сам Перельман, а там – обыкновенный олим, который и языка предков не удосужился выучить. Кроме «киш мин ин тохес», ни одного слова. Здесь ему этого словарного запаса хватало, а там – кому он будет голову морочить? Нет, не звонил, старый хрыч.

Что ж, никакого решения – тоже решение. Но такое решение Перельмана ставило меня в безвыходное и идиотское положение: Грюнберг, поверив мне, помчался в порт утрясать все, что можно утрясти. И утрясет – помех не будет, помехи и не подозревают, чему и кому они должны помешать. И спугнул, предупредил всю наркокомпанию – я. И махнут они спокойно за кордон, а я останусь здесь с двумя трупами на шее.

– Уже уходишь? – жалобно спросил Лев. – Не оставляй м-мня. Давай пз-звоним?! Ты номер знаешь? А то я п’терял…

Киш мин ин тохес, Лев Михайлович, старый, хитрый и беспомощный Перельман.

Глава 6

– Валя? Надеюсь, ты трезв.

– О, привет! Куда пропал?.. Погоди секунду, я тут… выключу…

Не для того Головнин устроил паузу, чтобы что-то там выключить, а скорее, чтобы что-то там включить – и засечь, откуда звонит беглый преступник, с которым до поры до времени надо играть в друга-приятеля.

– Ну так куда ты пропал? Я тебя ждал, ждал…

– И не один, а с коллегами.

– Какие еще коллеги?! Саша, а ты сам-то, надеюсь, трезв?

– Да ладно тебе!.. Кстати, аппаратуру свою можешь действительно выключить. Меня вы сейчас не засечете.

– Послушай, Саша, самое лучшее для тебя в сложившейся ситуации – это…

– Самое лучшее для меня в сложившейся ситуации – это если ты меня дослушаешь без ваших штучек-дрючек и немедленно поднимешь своих. Это самое лучшее – и для меня, и для тебя!

И я как мог кратко, но емко изложил ему «сложившуюся ситуацию». Не знаю, насколько все прозвучало убедительно. Больше походило на плохой комикс – три-четыре картинки, много бессвязных реплик, а по сути – бред.

– Бред… – заключил Головнин. – Но где ты колесишь?

– Ага! Я же тебе сказал, чтобы зря не старался. Вы меня не засечете. Не поверил? Теперь поверил? Валя, поверь еще раз. Это не бред! И времени терять нельзя!

– А почему ты звонишь мне?

– Ва-ля! У вас что, тоже практикуется спихивание дел, лишь бы жилось спокойно?! Валя! Я тоже хочу жить спокойно, а не бегать от каждого куста! А за каждым кустом то ли кагэбэшник, то ли мафиози! Валя! Тебе тоже не удастся жить спокойно, с тебя семь шкур спустят и турнут в Африку, советником посольства в Тыр-Быр-Дыр! Обещаю!

– Угрожаешь, что ли? Мне?

– Не угрожаю, а предупреждаю. И хочу разозлить, чтобы мозги у тебя прочистились.

– Мы сделаем так! – заявил он через паузу. – Записывай. Тебе есть чем записать?

– Что записать?!!

– Телефон дежурного. Объяснишь ему все, что объяснил мне, и это будет уже официальное заявление, по нему можно принимать меры. Ты записываешь?

– Вот повезло мне сегодня с дураками! И трусами! Ты понимаешь, что времени мало?! Что времени нет?! Что оно уже упущено! Почти упущено! Какой дежурный мне поверит?! Два дня назад я бы сам не поверил!

– Но от меня этого требуешь?

– Знаешь… как хочешь. Но учти, до отхода «Демьяна» несколько часов, героин на борту, а может быть, уже выгружен или выгружается. Я их спугнул, спровоцировал.

– Зачем?

– Затем, чтобы вы со своей хваленой оперативностью взяли их с поличным! А ты голову мне по телефону морочишь!

– Это ты мне морочишь!!!

– Ну и ладушки! Спи спокойно, дорогой товарищ! Послушал сказку на ночь, а теперь спи!

Я разозлил не только его, но и себя. Возможно, мой тон все же убедил Головнина. Напоследок. Я на самом деле готов был шмякнуть трубку.

– Но так ведь не делается, Саша. Без разработки, без санкции руководства, прокурора… – своим тоном он уже убеждал меня войти в его положение, встать на его место.

Значит, он уже на своем месте – на месте офицера, которому на голову рухнула оперативная информация, и пренебречь ею нельзя.

Не буду я вставать на его место! Каждый на своем месте должен делать свою работу!.. Делай, Валя Головнин! Зарабатывай звездочку на погоны! Хотя ОНИ – в штатском. А может быть такое, что у НИХ погоны с внутренней стороны пиджака пришиваются? Заодно и как плечи накладные – сейчас модно… Я поймал себя на том, что уже поднялось настроение, почувствовал прилив сил.

Делай свое дело, Валя! А я – свое…

«Моя» красная «Волга» шла по Выборгскому шоссе. Поклонная гора осталась позади, город кончился. Белые ночи уже убывали, но еще достаточно светло. И во всей этой истории многое просветлело. Валя Головнин теперь доложит о «Туборге», о «Демьяне», о мафии. В крайнем случае рискнет сам прогуляться в порт. Возьмет с собой пару-тройку приятелей-сослуживцев: мол, ребятки, есть идейка, а не прогуляться ли нам в порт! Зная привычки и пристрастия компанейского Валентина Сергеевича, запросто «ребятки» клюнут: небось маленький междусобойчик на круизном каком-нибудь судне? банька финская, стол разнообразный, напитки прохладительные-горячительные и прочая, и прочая. И все это под предлогом некоей законспирированной акции. Почему бы и не прогуляться? Капитаны некоторых теплоходов гостеприимны и щедры – пригодится дружба, когда из рейса судно на родную землю вернется: ширпотреб, видео-, аудиотехника в таком количестве ввозится, что никаких чеков, никаких сертификатов не хватит, а раз так, то – контрабанда… но если у команды в друзьях «ребятки», то… Ну и так далее. Только нынче – наоборот: под видом гулянки провернет Валя несанкционированную операцию. И поставит перед фактом. Лучше получить взбучку за самовольные действия, чем действительно слететь в условную Африку за подневольное бездействие. Победителей не судят, а вот виноват всегда стрелочник. И стрелочником может стать Головнин. Или победителем. Есть из чего выбирать, ей-богу! Я бы выбрал победителя.

Выбрать-то выбрал, но им еще надо стать. Трижды-четырежды звучало сегодня «Комарово». И у директора, и у Грюнберга. Они считали, что ничем не рискуют, – я-то, по их мнению, уже ничего и никому не скажу. И я-таки не сказал. За двумя зайцами погонишься… Либо в порт, либо в Комарово. В порт – Головнину. В Комарово – мне. Скажи я Головнину еще и про Комарово, он бы послал меня куда подальше: ври да не завирайся. Избыток информации иногда хуже, чем ее недостаток.

Так что я как-нибудь сам. Помощи ждать неоткуда. Помешать – да, могут в любую минуту. Я ведь пока в розыске, да и пожарные бойцы давно спохватились, отзвонили куда только служебных номеров хватило. Оно, конечно, удобно и безопасно звонить из ярко-красной «Волги» на полном ходу комитетчику – ни в жисть не засекут, а засекут, не догонят. Но неудобно и опасно гонять на ярко-красной «Волге», которую видно за версту, идеальная… мишень. А мне надо, надо благополучно добраться до Комарово. Ведь не исключено, что Валя повесил трубку и лег спать, ну, поворочался в раздумьях, опрокинул стаканчик и уснул чутким профессиональным сном. Никакого решения – тоже решение. История с Перельманом запросто имеет шанс повториться. Но это будет уже история с Головниным. Поэтому оставлю-ка я порт на совести или на бессовестности Комитета, а дачку директорскую – себе. И если кагэбэшники ничего не добьются в порту, то я добьюсь: кроме меня самого, никто не докажет мою же невиновность… ну, относительную невиновность.

Я изредка прикладывался к бутылке виски, прихваченной со склада на Константиновском – обезболивающее средство, а голова раскалывалась, уж очень большая нагрузка на нее сегодня выдалась… и физическая, и умственная. Перебрать не боялся, экстремальность ситуации мобилизовывала.

Дачу-то я отыщу, бывал пару раз. Уважаемый Николай Владимирович играл в тот самый западный демократизм, в отличие от того самого отечественного панибратства: зазывал избранных подчиненных на шашлычки. Неподалеку и домишко Грюнберга, но с ним сложней, только проездом видел, мельком.

Я миновал окружную железную дорогу. Вот и Парголово уже. Пора сворачивать. Для того-то я и выбрал Выборгское шоссе – на Приморском проскочить незаметно контрольный пост ГАИ невозможно, кругом болота… и парни с КП шутить не станут, у них и «Калашниковы» имеются. Чем дальше от них, тем здоровей буду.

Не доезжая до подъема в гору у самого Парголово, я свернул влево и пригородными улочками выбрался на совхозные поля. В сухую погоду есть там одна дорожка, а по ней – на Горское шоссе, обогнув пост гаишников.

Конечно, и на трассе встречаются мобильные группы автоинспекции – на мотоциклах, даже на «мерседесах». Но, сидя за рулем, я не особенно их опасался. Еще посмотрим кто кого!

И на даче – посмотрим. Чего я хочу добиться на даче, твердо не сказал бы. Трудно прогнозировать, не зная сколько их там. Грюнберг-то в порту, да. Но в одиночку ли отправился директор на дачку? Точно, что отправился – больше ему некуда деваться. Он умней Мишеньки, он осознал, что так или иначе «Демьян» засвечен (информация Зотова, плюс мой с ним, с Мезенцевым, телефонный разговор, при котором рядом со мной еще кто-то был, а где гарантия, что этот кто-то не из органов, как бы Бояров ни отнекивался). Береженого бог бережет. Лучше пожертвовать малым, но сохранить большее. Груз героина – не такое и малое. Но свобода, зеленая улица за кордон (не морем, так сушей, через Выборг) и «кое-что из вещей» с комаровской явки – несравнимо большее. А за кордоном, уверен, директор не пропадет – счет у него не в одном тамошнем банке, и солидный счет.

Лишних свидетелей Мезенцеву не нужно, однако нелишне иметь одного-двух телохранителей. Так? Или не так?

Не знаю. Посмотрим. Короче, ввяжемся в драку, а там…

Приехали! Комарово. Переулками, в рассветных сумерках ориентироваться было не так просто – дача директора, вот она! На самом малом газу, как можно бесшумней, я буквально прополз мимо нее дальше, к лесу, и заглушил машину.

Где-то радом, через два забора заголосила чья-то жучка. Пришлось сделать крюк и подойти к дому задворками. Полная тишина, темень. У Мезенцева две собаки – ротвейлер и южнорусская. Что-то не слыхать. А они злые, тренированные.

Я поцокал языком – собак не боялся, мы с ними за те два-три визита подружились. Никакой реакции. Неужели я опоздал?! И товарищ Мезенцев на полном ходу драпает к границе, за которой он станет мистером Мезенцевым. А я тогда остаюсь дерьмом на палочке – смердящим и у всех на виду.

Нет, не может быть, не должно быть!

Я перескочил через забор. Обошел дом. Все заперто наглухо. Непохоже, что тут вообще сегодня кто-то был. Никого.

А если?.. А ведь вполне вероятно!.. Если и есть в Комарово подпольная мастерская по перепахиванию «Туборга», то не у директора, а у Грюнберга. И Мезенцев снова в стороне, он не станет подставляться. Зачем? Когда есть рядом компаньон, и дачи рядом. Козлы отпущения обходятся в копеечку, чтобы чувствовать себя хозяином жизни и не подозревать, что тебя держат за козла. Но это как раз тот случай, когда овчинка стоит выделки. Ай, Грюнберг, видно, природой тебе предназначено быть козлом: в порту ли, на даче ли!

Ночная езда на пожарной машине по закоулкам подняла бы на нога весь поселок. Потому я предпочел искать на своих двоих. Искал довольно долго – и не столько я нашел, сколько меня нашли: мокрое сопение и подскуливание. Повезло! Если бы Мезенцев не перевез своих собачек к Грюнбергу, найти его дачу в темноте было бы непросто.

Я цокнул. Скулеж стал еще радостней, собачки узнали меня. Еще бы! «Покажи нам что-нибудь, а?» – попросил Мезенцев в разгар шашлычков. А чего ж не показать, если внутрь уже принято более чем достаточно? Привкус все же какой-то был: мол, а теперь позабавь барина и почтеннейшую публику. Потому я и сказал: «А чего ж не показать?! Только мне партнер нужен. Кто согласен на спарринг?». Желающих не нашлось. То-то же! «Собачки не годятся?» – как бы пошутил Мезенцев. «Сгодятся и собачки!» – отшутился я. И Мезенцев сказал: «Фас!». Это, конечно, было игрой, не всерьез. Но собачки-то шуток не понимают. Короче, мы с ними напрыгались тогда, и я держал улыбку до последнего, до того, пока директор не скомандовал: «Фу!» и не пояснил собачкам: «Друг!». Так что… друг я. И для ротвейлера, и для южнорусской, и для Мезенцева. Обошлось даже без разодранной одежды. А будь на моем месте тогда мастер квалификацией хоть чуть пониже – в клочки не разорвали бы, но весело бы не было. Тот же Ленька-птенец, он бы просто прихлопнул хоть одного из псов-волков – извиняйся потом перед хозяином. А так – и волки… целы, и овцы сыты. И извиняться стал Мезенцев: «Саша, получилось как-то по-дурацки. Ты, надеюсь, не обиделся? По-моему мы немножко того… лишнего приняли, а?». И я же его успокаивал, башка оловянная: «На-армально, Владимыч! Даже интересно!». Стойкий оловянный солдатик. «Покажи нам что-нибудь, а?»…

Я вам ТЕПЕРЬ тоже что-нибудь покажу, оставлю неизгладимое впечатление!

Да, это был дом, который мне нужен. Он был обитаем – окна занавешены, свет внутри, и тени. Весь поселок еще спит, а здесь давно встали. Или не ложились, скорее всего.

Я достал пистолет. Толку от него мало, один патрон, но ПМ впечатляет сам по себе. Однако не врываться же мне с ревом: «Ложись!!!». Получу очередь в живот и привет. Навидался в Афгане… Дождаться бы, когда все они сами выйдут, и в полутьме разыграть нечто вроде старого как мир, но всегда срабатывающего «Иванов! Взвод налево! Петров! Справа! Сидоров, держи их под прицелом!». Или… или еще как-нибудь. А вот как?

Обойдя дом, я добрался до гаража. Подвальный гараж. Дверь, тяжелая, капитальная дверь поднята. Я вслушался – в гараже никого не было. Пока не было. Собачки увязались было за мной, но я скомандовал «Место!», и они подчинились. По пандусу я, крадучись, спустился в гараж. Ого! В центре стоял роскошный серебристый «мерседес», я таких и не видел, не рискую определять модель. Гурман директор! Умело сочетает средство передвижения с роскошью. Сюда-то они придут. Судя по суете в доме, как раз собираются мотануть. А на чем, как не на этом красавце! Вот тут-то я их и встречу. Из засады. Есть за чем укрыться, и обзор отличный – в дверном проеме они будут, как на ладони, а там… а там посмотрим.

Пока суть да дело, я обследовал гараж. Всегда услышу, когда они из дома выйдут, успею занять позицию.

Вдоль стен уложено всяческое автомобильное оборудование, какие-то станки заграничного происхождения, коробки с продуктами – знакомые коробки, совсем недавно такие же видел на складе совместного предприятия «Каринко-Виктори». Две полные канистры. По запаху – с бензином. А вот и то, что я искал, – смятый полиэтилен, мешочки-порошочки, остатки… Так просто их не уничтожить. Если только… если только Мезенцев не удумал устроить прощальный фейерверк (да, двух канистр многовато будет только для того, чтобы добраться до границы, а вот чтобы перед отъездом запалить дом, уничтожив все и всяческие улики – в самый раз).

Вовремя я подоспел. И самое интересное оказалось в дальнем углу гаража – люк. Подвал в подвале. Еще глубже. Вероятно, там-то и мастерская. Да, Мезенцев не глуп – упрятано основательно, а найдут – то дача не Мезенцева, дача Грюнберга: «Я ничего общего не имею с этим прохвостом, обманувшим мое доверие!», а не поверят, ну и не проверят – пожарчик Николай Владимирович вознамерился закатить куда эффектней, чем я на Константиновском. Не глуп…

Но до какой степени он не глуп, а я – наоборот, дошло только тогда, когда вдруг раздался гул. Я резко обернулся – стальная дверь гаража медленно опускалась. Заметили. Я бы их расслышал, начни они приближаться. Но не стал Мезенцев приближаться к гаражу, а дистанционно перекрыл выход, обнаружив чью-то тень в освещенной бетонированной коробке. И сработай инстинкт, бросься я к двери, чтобы как тот же Инди Джонс протиснуться в щель, которая все уменьшается и уменьшается, то мишени лучше не придумать. Если к тому же не прищемит…

И ведь сработал инстинкт, почти уже сработал – я прыгнул было к выходу, но еще один инстинкт вынудил меня застыть. Еще раз спасибо Грюнбергу за побитые почки, селезенку, печень. Организм воспротивился резким движениям. Больно! А той секунды, что тело противилось, мне хватило сообразить: стой где стоишь. И к двери я не кинулся. А она закрылась. Отрезала путь.

Да что за день такой! Недолго и клаустрофобией заболеть. Не слишком ли много замкнутых пространств?! Впрочем, здесь несравнимо выигрышней, чем на складе. Руки-ноги свободны, ПМ при мне (один патрон всего, но кто, кроме меня, об этом знает!), а главное, автомобиль – без него они никуда не денутся, так что я-то посижу-подожду, у меня времени более чем достаточно.

Дождался – чуть приоткрылась дверь внутри гаража, та, что примыкала к дому (может, через нее-то меня и расслышали?).

– Шура? – осторожно спросил… да, Мезенцев. Его голос.

– Николай Владимирович? – светски отметился я, дав понять, что узнал Мезенцева, и что, да, это я, Бояров.

– Что ты делаешь в гараже?

Удивительная наглость! Или завидное самообладание.

Ну да меня ни тем, ни другим не удивишь. И в том, и в другом я сейчас кому угодно фору дам!

– Прохлаждаюсь! – действительно прохлаждаюсь, развалившись с комфортом на куче мишелиновских покрышек. Опершись спиной о стену, я поставил ноги на бампер машины, выложил рядом с собой пистолет, вытряхнул из пачки сигаретку, закурил. «Винстон» не мой сорт, но удовольствие я получал не от вкуса дыма, а от самого процесса – и от предполагаемой реакции там, за дверью: покуривает еще! Внезапной атаки я не опасался – входная дверь тяжела и поднимается столь же медленно, сколь и опускается, а между мной и голосом из-за второй двери стоял автомобиль. – Прохлаждаюсь! – повторил я. – А то жарковато пришлось на нашем складе.

– Шура! Все перепуталось! Это недоразумение, пойми! Я ни в коем случае не позволял Михаилу… Я его просил! Я ему приказал! Шура, он плохой человек! Шура, он тебя бил? А ты… Ты сдал его в милицию? Нужно было сдать его в милицию! Сразу же! Ты не представляешь, что это за человек!

– Слушай, ты! Директор! Ты о чем?! О Грюнберге, что ли? – ценю умение Мезенцева беспокоиться о здоровье сотрудника и при этом выуживать ответы на интересующие его вопросы! – Понятия не имею, где твой Грюнберг! А жарковато – я в том смысле, что на складе «Каринко-Виктори» пожарчик вдруг случился, а я, как назло, совсем рядышком был.

– На складе?!! Что там?!! Как?!! – все же место директора Мезенцева – на месте директора Мезенцева. Вот ведь, уже мысленно за кордоном, уже все оборвал, уже возврата нет, а он заволновался – и ведь искренно! Ну что ему за дело, как там, на складе, на ЕГО складе.

– Дотла! – поддразнил я. – Увы, Николай Владимирович. Дотла. Со времен Бадаевских такого масштаба никто не припомнит. Так что… погорели вы, Николай Владимирович.

– А Грюнберг? – напомнил директор, уже не маскируясь под заботливого старшего товарища. – Грюнберг?

– Тоже погорел! – лениво сообщил я, как о чем-то, не стоящем внимания.

– В каком смысле?

– А в каком смысле вас бы больше устроило, Николай Владимирович? Чтобы он при пожаре погиб или чтобы в Большом Доме сейчас сидел?

Директор промолчал. Выжидал. А что, собственно, он мог ответить?

– Да-а, плохонького вы себе администратора выбрали, Николай Владимирович. И боец в рукопашном никудышный. И в связях, порочащих его, замечен. И болтлив не в меру.

– Ты прав, Шура, ты прав! Помнишь, я тебе еще об этом по телефону сказал? Я как раз его собирался менять. Шура! Послушай меня, сынок, у меня к тебе конкретное деловое предложение.

– Я – Евгеньевич, а не Николаевич! – одернул я. – «Сынка» оставь при себе. Сам роди, вырасти, воспитай – тогда называй как хочешь.

– Ну зачем ты так, Шура! Я же всегда к тебе относился… Ты же знаешь, как я к тебе относился. И отношусь! Поэтому и хочу тебе помочь! Ну подумай сам…

Я подумал сам. Я давно о многом подумал-передумал. И не стал затеивать дурацкой бессмысленной пикировки: мол, а кто меня в кабинет заманивал? а кто вместе с Грюнбергом мне устроил нокаут дверью? наконец, по чьему указанию Грюнберг меня чуть не убил на складе (не убил – но это уже только моя заслуга)? Короче, зачем попусту языком молоть. И я молчал.

А директор молол языком, не теряя надежды, что не попусту: и я большой молодец, что с Грюнбергом разобрался; и теперь надо держаться вместе – ведь Грюнберг обоих утопит на следствии, абсолютно лишен каких-либо принципов; и никакого обвинения нам (нам!) не предъявят, если по-умному, – свидетелями пойдем; и все еще войдет в свою колею, а из меня получится как раз такой администратор, какой нужен…

– Где? – подал я реплику. Пора кончать болтовню, утомил.

– Что – где?

– В каком ресторане администратором?

– На выбор, Шура! На твой выбор! Хоть в «Северной Пальмире», хоть в «Приюте». А еще у меня есть далеко идущий планчик – но это уже мы вместе обмозгуем – после ремонта на «Асторию» замахнуться. И не исключено, отнюдь не исключено, что…

– Я предпочитаю «Савой». Или «Максим»… Что скажешь, папаша? – тон был у меня однозначным, директор заткнулся, поняв тщетность попыток заморочить мне голову. Не станет же он с места в карьер лепить версию, что с самого начала собирался взять меня с собой за кордон, вот только найти никак не мог последние несколько суток, чтобы обрадовать, – и тут я сам объявляюсь в последний момент, какая удача, а то директор сокрушался-сокрушался и уже было решил без меня ехать…

– Ладно, Шура, – раздраженно сказал Мезенцев. – Чувствую, ты по-глупому уперся. Зря. Ты не веришь, понимаю. И зря. Хорошо! Ну а такой аргумент тебя устроит? Глянь!

Чуть было не обманул! Чуть было не попался я на его тон. Тон раздраженный, но без угрозы. Тон замордованного человека, выкладывающего последний козырь: ну если и это не убедит, то уж и не знаю!., да ты только глянь!

Я глянул. Высунул голову над «мерседесом». И тут же из проема рыгнуло огнем – автоматная очередь. Что-то типа пистолета-пулемета «узи».

Выучка афганская сработала и многолетняя тренировка – я прыгнул на пол и в полете разрядил свой ПМ в проем, откуда по мне выпалили.

Из проема, из непроглядной темноты медленно показался смуглый, ухоженный мордоворот в кожаном жилете на голое тело (относительно голое – заросшее кудряшками от живота до горла). Он покачивался, прижимая к груди оружие (да, верно! «узи»!) – не как оружие, а как примочку… или припарку. Он еще сделал шаг вперед и – повалился плашмя. Готов. Наповал. А ведь дал Бояров зарок: после Афгана – никого ни за что… Да, но за исключением случаев, когда и если не ты, то тебя. Тот самый случай.

– Не стрелять! – фальцетом взвизгнул директор. – Не стрелять! Тихо!

После автоматной очереди на самом деле стало тихо – акустика в гараже еще та, уши мгновенно заложило. Я сглотнул, еще сглотнул – слух вернулся:

– Гардаш! Ай, гардаш! Джумшуд! – бормотали растерянно из темноты проема, окликали безнадежно, но настойчиво, никак не веря, что… что одним меньше. – Джумшуд! Галх аяга, гардаш! Галх аяга!

Растерялись, не ждали. Вот они и проявились, горцы-кавказцы. Трое их было? Не ошибаюсь? Итак, осталось двое. И Мезенцев. О чем бормотали земляки Джумшуда – вот и Джумшуд проявился! – понять-догадаться не трудно. Не могли осознать, что – наповал, звали, окликали.

Не откликнется земляк Джумшуд – стрелял я, по сути, вслепую, а пуля оказалась не такой уж дурой. Сожаления не испытывал. Впрочем, как и злорадства (ведь скорее всего этот Джумшуд и полоснул Фэда по горлу – так на тебе!). Здесь не Афган, однако угроза жизни не меньшая. Они для меня мгновенно превратились в боевые единицы противника. Итого – минус единица. Недурно было бы подползти к этой единице и извлечь из-под нее «узи» – мой ПМ стал игрушкой без патронов. Но противник о том пока не знал. Начни я подбираться к телу, догадаются. Да и вообще нельзя покидать укрытие. Отличное укрытие! «Мерседес». Потому-то и «не стрелять!» мезенцевское. Машина полностью меня загораживала, а по ней лучше им не стрелять. На ней предстоит границу пересекать, да и до границы добрая сотня километров. Я представил автомобиль, изрешеченный пулями, на подходе к пограничному пункту и невольно усмехнулся. Видно, Мезенцев представил себе то же самое. Вот и сорвался на фальцет.

– Эй, папаша! Ты мне или кому? Насчет «не стрелять»? Так учти, я ведь сам решаю, а приказы свои затолкай знаешь куда?! Себе или Грюнбергу, или твоим двоим джигитам!

Я дал понять, что знаю: у Мезенцева еще два бойца. Я дал понять, что боезапасом обеспечен вполне. Второе не совсем так, но… есть желающие проверить? Желающих не было. Они даже не рискнули затащить пристреленного «гардаша» обратно в дом – кто знает, чуть покажешься, а по тебе бабахнут. Джумшуд лежал живым примером; то есть уже НЕ живым…

– Если ты сейчас не выйдешь к нам с поднятыми руками, я тебе устрою такое пекло – своих не узнаешь! Ты меня понял, Бояров?!

– Я-то понял, а ты – нет. Своих-то я всегда узнаю, как ты мог заметить. Узнаю и непременно покажу кому надо.

– Кому-кому?

– Вот-вот. Правильно мыслишь. Ты что же думаешь, кто рядом со мной стоял, пока мы с тобой по телефону мурлыкали?

– Чего ж ты один явился? Не блефуй!

– Не блефую. Ты, Владимирыч, странный человек! Мы строим что? Правовое государство. Я-то частное лицо, я на шашлычки к тебе подъехал по старой памяти. А кое-кому сначала санкция прокурора требуется. Ну, это дело недолгое при нынешнем раскладе – жди, подоспеть должны. Я подробненько объяснил, как добираться.

– Сейчас тебе будут шашлычки! Я тебе уже обещал пекло устроить! Со всех четырех сторон! Подпалю, как свинью!

– Вместе с автомобильчиком? Давай-давай! Пешком пойдешь!

– Пешком не пойду. Ты ведь не пешком сюда прибыл. И не на электричке. Так что пошукаем по кустам, где ты свою машинку припрятал, на ней и отправимся с богом. Тебе она уже не понадобится, Джордано Бруно!

– Смотри, Владимирыч, я уже сегодня горел – и, как видишь, жив-здоров. А на моей машинке далеко не уедешь – это если найдешь! – Олежек-то Драгунский, «шестерка» ваша на перламутровой «девятке», в розыске. Разве до границы доберешься – но тебе-то как раз не до, а за нужно.

Конечно, я блефовал – понятия не имел, где перламутровый «Жигуль», куда они его отогнали со двора «Пальмиры», но – ври-ври, что-нибудь останется. Не было у Мезенцева времени на долгие раздумья, должен он запаниковать после моего сообщения о возможных новых гостях из определенного ведомства.

– Я т-тебя оттуда выкурю, сволочь!

– Собачками затравишь? Так ты помнишь, как я с ними управляться могу. И с джигитами твоими – тоже могу. Ты, кажется, убедился. Есть, конечно, вариант, что вы меня запрете и подожжете, а сами слиняете. Только, Владимирыч, придется тебе не за кордоном в долларах купаться, а сидеть тихо-тихо, как мышка, и до-о-олго сидеть. В горах Кавказа. Должны ведь твои джигиты гостеприимством за гостеприимство заплатить. Горный воздух и полный покой, а? – Вот, значит, куда запропали джигиты из «Советской», на дачке в Комарово отлеживались до поры до времени, пока еще не понадобятся. Понадобились. Но тоже до поры до времени. Не возьмет же их Мезенцев с собой в Швецию или куда там! Значит… предстоит расставание. Не вмешайся я, не взбаламуть болото, расстались бы они полюбовно – директор бы им дачку подарил (царский подарок, при том, что в любом кооперативном киоске, наряду с бешеными ценниками, и листочки «Куплю квартиру за любые деньги»). Но теперь Мезенцеву как-то иначе придется прощаться с «гардашами». Как? А хотя бы как я распрощался с Джумшудом.

– Выбирай сам, Владимирыч! – надавил я интонацией. – Помощники у тебя очень… м-милые. Ты с ними не разлей вода. Или я ошибаюсь? – я еще сильней надавил, чтобы Мезенцева проняло, и чтобы проняло горцев-кавказцев (понимают они по-русски? понимают они, что с моим появлением стали лишними?). Короче, разделяй и властвуй. Если они сейчас между собой сцепятся, неважно, кто из них победит – Мезенцев или подручные. Важно, что сцепятся.

Директор тоже сообразил и заспешил:

– Давай договоримся, Шура. Ты оставляешь нам машину, мы оставляем тебе жизнь.

– Моя жизнь при мне. Да и машина ваша пока тоже при мне. Посижу, покурю, приятелей дождусь.

– Тогда поджарим.

– Ладно. Еще вариант. Но последний! Иначе нам вообще не разойтись. Ко мне сюда выходит один человек – с поднятыми руками, без оружия, с ключом от этой двери. Вы поднимаете ворота гаража, человек по моему сигналу, только по моему сигналу, выводит машину и останавливается в метре от гаража. И пусть никто не вздумает сюда врываться после того – я успею войти в дом! И уж что точно успею, это прихлопнуть кого-нибудь из вас. Годится?.. А уж там дай вам бог ноги, хотя все равно догонят. Но то уже ваша проблема. Годится?

Мое предложение было не ахти прежде всего для меня самого и более чем устраивало директора. Но выторговывать что-то смысла не имело. Так или иначе живым они меня оставлять не собираются, о чем бы мы ни договорились.

– Годится! – отозвался директор.

Потом – долгое невнятное бормотание, шепот.

– Скоро вы?!

– Уже!

– Сначала ключ!

Дверь еще чуть приоткрылась, на пол звякнул ключ.

– Надеюсь, он не от сортира, а от этой двери?!

– Шу-ура!

– Ко-оля! А ну, прикрой поплотней и отойдите от нее подальше. Я тоже могу пальнуть, вслепую у меня даже лучше получается.

Прикрыли поплотней. Отошли, как далеко – я мог только догадываться. Иного не дано. Знал бы Мезенцев, что ПМ всего лишь пугач!

Я подобрался прежде всего к трупу, перевернул его и вынул из скрюченных, коченеющих пальцев «узи». Уже легче! Потом дотянулся до ключа.

– Все на двор! – скомандовал я. – К той двери! Быстро! И без сюрпризов!

– Да! – расслышал я голос Мезенцева у закрытых подъемных ворот. – Уже здесь!

– Пусть остальные двое голос подадут!

– Хой!

– Хой!

Второй «хой», по-моему, издал все тот же директор. Оно понятно, один из джигитов должен ЭТУ дверь сторожить, чтобы, когда «оловянный солдатик» выпустит машину с заложником и кинется в дом, ему была бы оказана достойная встреча. Ну-ну! Совсем уж меня Мезенцев за оловянного держит. Но сквозь дверь джигит сейчас не станет стрелять – стоит ему промахнуться, и машину они не получат. Надеюсь, Мезенцев проинструктировал должным образом помощничка.

Я вставил ключ в скважину, провернул – заперто! С ключом Мезенцев меня не обманул. Да и зачем? По его расчетам, сам я как запер, так и отопру – и уж тут получу свое. Под перекрестным огнем. Живым они меня не оставят, это точно.

– Дальше! – крикнул я. – Поднимай ворота!

Загудел электромотор, стальная дверь пошла вверх. Раскинув ноги и сжимая в руках «узи», я залег у левого заднего колеса «мерседеса».

– Дальше! Один человек! С поднятыми руками! Чуть что – стреляю! Не в человека, а в машину, в бензобак!

В проеме показался… сам Мезенцев. Ловко! Джигиты, видимо, перестраховались, не удалось директору их уговорить. Джумшуд – сильный аргумент, убедительный. Вероятно, так и сказали: тебе надо, ты иди! Не подозревая, что играют на руку уважаемому Николаю Владимировичу. Он-то в курсе, что не в моих правилах стрелять в безоружного, он-то меня хорошо знает, в отличие от напарников. А оказавшись за рулем и выехав из гаража, не станет Мезенцев тормозить, как договорились, – рванет на полной скорости: разбирайтесь без меня, оловянные солдатики с «узи».

Знать-то он меня знал, но лысина респектабельная покрылась испариной – не шутка быть под прицелом.

– Шура… Мы договорились, Шура… Мы договорились. Уговор дороже денег, Шура… – приговаривал он придушенным голосом, приближаясь к машине.

Я не издавал ни звука. Только когда он достиг дверцы, я отрывисто рявкнул:

– Стой!

Директор встал как вкопанный. Рука на дверце.

– Открывай. Спокойней. Одно лишнее движение и…

– Шура, мы ведь договорились, Шура… Мы договорились.

– Садись! Заведешься по моей команде.

Он влез в машину. Застыл.

Как только «мерседес» покинет гараж, снаружи в проем из маскирующей темноты тут же вся обойма «узи» прилетит – горец-кавказец, уверен, наготове. И второй наготове – за той, другой дверью. Будут палить безостановочно и не особо целясь – бетонная коробка, сплошные рикошеты от стенки к стенке, какая-нибудь да зацепит.

Ладно-ладно, поиграем!

Я ухватился левой рукой за задний бампер, подтянулся к нему как можно ближе:

– Заводи!

Машина заурчала. Ну, с богом!

Я повернулся на бок так, чтобы поменьше соприкасаться с полом, моему телу сегодня уже досталось с избытком.

– Пошел!

«Мерседес» победно рыкнул, рванулся с места и буквально выпрыгнул из гаража, волоча меня за собой.

Да, прав я оказался. Тут же верзила, сторожащий момент справа от ворот, выпустил длинную очередь внутрь, не прицельно. Он заметил меня, но поздно. Глаза его следили за другим уровнем – боковым зрением он уловил что-то такое волокущееся и даже почти мгновенно отреагировал. Но он-то – почти, а я – мгновенно. Я ожидал, ЗНАЯ. Он знал, что я должен быть внутри, НЕ ОЖИДАЯ снаружи. И когда верзила направил автомат в мою сторону, я уже бросил бампер, перекатился через себя и выстрелил первым. Его вторая автоматная очередь была куда угодно, но не в меня – он завертелся волчком, не снимая палец с курка, и пули ушли в «молоко», в лес, в дом, в гараж… куда угодно, но не в меня. Джигит-верзила еще вздыбил пыль у себя под ногами последними выстрелами… и свалился ничком в эту пыль.

А в гараже что-то покнуло – пок! – и озарилось, пыхнуло светом и жаром. Попал-таки джигит шальной пулей в канистру!

«Мерседеса» и след простыл, как я и предполагал.

Спотыкаясь, полуослепленный бензиновой вспышкой, я бежал к пожарной «Волге». Догоню! Не будь я Бояровым! И не становись никто между нами!

«Волга», приученная именно к экстренным вызовам, взяла с места в карьер. Выезд на магистраль так или иначе мимо злополучной дачи. Дача полыхала белым сумасшедшим огнем.

И на фоне этого белого пламени вдруг возник черный силуэт. Очередь! «Узи»! Лобовое стекло раскололось и брызнуло крошкой в лицо. Я инстинктивно зажмурил глаза. Но руки же инстинктивно резко рванули руль вправо и тут же вернули его обратно. Удар! На меня обрушилась неимоверная тяжесть, и я на какое-то время отключился.

Очнулся я тут же. На меня что-то навалилось и прижало. Мотор «Волги» заглох. Я заворочался, наткнулся на ручку дверцы, дернул – вывалился в траву.

Только тут понял, что произошло. При столкновении того, кто стрелял в меня, подбросило вверх, и он, как снаряд, влетел в кабину сквозь разбитое лобовое стекло, припечатав меня к сидению. Левая рука не слушалась, задело пулей. Лицо и грудь липкие от крови – моей ли, джигита ли? Осколки от лобового стекла изрядно посекли – представляю, что у меня сейчас вместо лица: «Я упала с самосвала, тормозила головой».

Разорвав рубашку, я зубами и правой рукой перетянул рану. Попытался выволочь труп из машины, но его где-то заклинило – застрял. Черт с ним! Силы надо беречь. Сдвинул на правое сиденье, попробовал завести мотор. С пятой попытки удалось. Вперед!

Поселок проснулся. Пожар был… в разгаре. Дожидаться пожарных, милиции не стоит.

Ничего еще не потеряно. «Мерседес» у Мезенцева что надо, но и «Волга» специализированная, «01». Мы еще поиграем, побегаем, посостязаемся. Несмотря на солидную фору.

Приморское шоссе. Огней «мерседеса» не видать, ну, да сотня километров – дистанция, на которой есть смысл попробовать догнать. Догоним и перегоним – и в светлое будущее!

Самым большим неудобством был ветер, неустанно бьющий по физиономии. Он заставил щурить глаза, которые и так слипались (потеря крови все-таки внушительная, накатывала слабость). К тому же без лобового стекла я рисковал получить случайно отскочившим камешком, соринкой, жуком, любой самой маленькой хреновиной в глаз – на скорости за полтораста эффективней пули. Но и сбавлять нельзя. Терпи, Бояров!

Я попробовал взяться за телефон – теперь был прямой смысл звякнуть 01, 02, а мне самому и 03 не помешало бы. Но! Левая рука висела, как не моя. А правую оторвать от руля я не решился. Останавливаться, дозваниваться, объясняться – в общей сложности четверть часа уйдет. Те самые четверть часа, за которые Мезенцев может добраться до Выборга. Четверть часа при наших с ним скоростях – это почти пятьдесят километров, а он уже мчит где-то тоже около пятнадцати минут. Итого сотня. До Выборга. А я его должен догнать и взять в Выборге, до того, как он минует мост. От моста две дороги – на Брусничное, километров сорок до границы, и на Торфяники, где-то шестьдесят. Это уже погранзона. И на мосту шлагбаум, пограничники. Даже если я снесу его за милую душу и рвану по той дороге, что избрал Мезенцев. Пока суть да дело… доказывай потом, имея только… да ничего не имея! Если Головнин и компания опоздали в порту, если директор смоется за кордон, я остаюсь один с ворохом прегрешений, к которому, помимо дачного пожарища, еще трех трупов, угона служебной пожарной «Волги», приплюсуется и попытка незаконного пересечения границы. И сделают из меня такого показательного козла отпущения за неимением подлинных виновников, что только держись!

Держись, Бояров, держись! «Гуси летят…». Трасса есть трасса, на ней может произойти что угодно – бензин у «мерседеса» кончится (канистры-то в гараже остались… хотя они- то предназначались не для заливки в бензобак, и СВОЕ назначение выполнили), поломка самая пустяковая (тоже вряд ли, машину готовили заранее, да и «мерседес» как-никак, фирма гарантирует… скорее, у моей «Волги» по дороге что- нибудь отвалится, особенно после стрельбы по ней в упор!). Ладно, остается рассчитывать, что на мосту у шлагбаума Мезенцеву нужно будет пройти непременную процедуру – с документами, визой… Надеюсь, времени хватит чтобы нагнать. Иначе… иначе лучше не предполагать, что будет.

Ко всему прочему «Волга» изредка виляла, а на такой скорости недолго и впилиться в дерево на обочине или просто слететь с трассы, уткнувшись носом в дюну. А виляла она потому, что труп горца время от времени валился на меня, под правую руку. Я локтем отпихивал его обратно и с трудом выправлял машину – правая, она же единственная работоспособная. В общем, состояние очень неустойчивого равновесия.

И я чуть было не лишился этого равновесия – душевного уж точно, а вслед за ним и физического бы, когда б не спасительное «гуси летят…».

Потому что после очередного отпихивания труп вдруг коротко простонал и сказал: «Су!».

Ожил! Ветерком обдуло. Жив. Мгновенный животный ужас – но тут же радость! Горец, конечно, не самый удобный пассажир, но лучше живой, чем мертвый. Ну полуживой! Дотянуть бы до конца, до логического конца – до конца погони. И каков бы ни был ее исход – даже если Мезенцев проскочит границу, а меня повяжут, вот свидетель! Его подлечат, а потом раскрутят. Пусть у него переломаны ноги-руки, ребра, черт знает что, но главное – язык без костей, не сломается. Вот ведь только-только очнулся и: «Су!». Ругается, родненький, живехонький! Живи, гардаш, ты мне нужен! Ты даже не представляешь, как нужен!

– Су… – повторил «покойник». – Вода! Дай! Вода!

Ах, вода? Где ж я тебе воду возьму! Немного виски осталось, но и до бутылки-то не дотянуться. И не надо тебе, дорогой, сейчас воды, терпи – ты мне живой нужен. Воду в таких случаях не рекомендуют. В каких, кстати, случаях? Знать бы, что у него сломано, долго ли продержится и продержится ли?! Ничего! Осталось всего-то ерунда.

Я изловчился и коленом включил сирену.

Пришло время обратить на себя внимание. Кто-нибудь да обратит. Во всяком случае, встречные машины поберегутся – их, правда, так и не было.

Утро. Слишком раннее утро.

Эх, как бы еще если не телефон, то рацию задействовать: настроиться на милицейскую волну, выяснить, что у них! О перестрелке, о пожаре, о трупах им уже известно, конечно. И о красной «Волге» в районе пожара – тоже. Больно приметная машина, а поселок уже волей-неволей пробудился, когда я оттуда выезжал, не могли не заметить.

Скорее всего, приступили к оцеплению ни шатко ни валко. Но я пределы этого оцепления давно проскочил.

Могли и на границу сообщить, но задержат-то меня, не Мезенцева.

Эх, карначи задрипанные! Когда надо, никогда вас нет!

– Вода… – выдавил из себя пассажир. – Су…

– Сейчас-сейчас!

Вода. Перовка-речка.

Уже Выборг! Уже почти Выборг.

Через Перовку, через весь Выборг – а там и мостик! Очень нужный мне мостик. Со шлагбаумом.

Успеть бы!

Скорость пришлось сбросить – петлять по улицам при одной здоровой руке на руле – верный способ «поцеловать» стену. А мне бы все-таки хотелось поцеловать уважаемого директора. При встрече.

Давненько не виделись! Разрешите мне от имени всего советского народа крепко вас обнять и поцеловать! Два раза… Успеть бы! Хорошо хоть сирена отпугивала встречных-поперечных.

Дорогу! Дорогу!

Уже близко!

Уже скоро!

Уже башня! Башня на выезде из Выборга. Сразу за ней – всего полтора километра – каменный мост. Мой! Мой мост! Будка пограничников! Успел?

Успел!!! «Мерседес» стоял перед шлагбаумом. Шлагбаум уже поднимался. Мезенцев, сидя за рулем, уже сделал ручкой погранцам (а те – ему в ответ, не впервой он здесь, все его тут знают, документы в порядке, скатертью дорога!).

И тут я вывернул из-за башни. Сирена, красная «Волга» без лобового стекла, жуткие рожи на переднем сиденье – что моя, что полумертвого джигита. Пограничникам хватило времени, чтобы остолбенеть, и не хватило – чтобы осмыслить. Но директор осмыслил. Немудрено! Он всю дорогу, вероятно, вглядывался в зеркальце: нет ли кого позади? Есть! Гляди!

Мезенцев даже успел тронуть с места, даже успел снести шлагбаум, который не поднялся на должную высоту… (Все, Николай Владимирович! Бессмысленно! До границы так и так еще минимум сорок километров! Куда же вы!..) Но логика ему отказала, осталась паника. А я, чудом не сбив пограничников (вот чего мне никак нельзя!), вытворил невероятный, невозможный вензель и врезался в правый бок «мерседеса». Грохота от столкновения уже не слышал. Догнали и перегнали! Ура! Все… Черно…

Глава 7

Голоса. Невнятно. Что говорят, не понять. Вата. Провал.

Свет. Снова голоса. Белым-бело. Палата? Жив. Опять провал. Голова моя, голова. Все кружится, кружится.

Тишина, но кто-то есть. Я сквозь еле приоткрывшиеся веки разглядел капельницу, еще какие-то стекляшки-железки- резинки-трубки. Больница. Я в больнице. Лечат. Вылечат? Должны. Во всяком случае, пространство не кружится, не проваливается. Значит, мне лучше. Я скосил глаза – возле двери на стуле сидел аккуратно стриженный человек в халате, просматривал газету.

– Эй, мужик… Ты кто? – еле проговорил я.

– Молодец! – откликнулся мужик, сложил газету. – Только пришел в себя, а уже разбираться начинает. Лежи- лежи. Молчи. Рано. Лечись.

Пришла сестра по звонку, поправила капельницу, поменяла в ней какой-то пузырек. Потом сделала укол. Стало тепло и безразлично. Спать…

Так продолжалось еще несколько дней. Стоило мне проснуться, и тут же подоспевали медсестры, врачи, вкалывали что-то, переворачивали, колдовали надо мной – и я снова отключался. Болеть, тем более тяжело, мне до того не приходилось, но вот и появилась непрошенная возможность сравнить свои ощущения со всем, что я читал по поводу медленного (быстрого?) выкарабкивания с того света. Что ж, совпадало…

Мужик оказался, как я и полагал, из КГБ. Когда я в очередной раз проснулся и почувствовал, что вместе со мной проснулся зверский аппетит, то понял: выздоравливаю. А помимо зверского аппетита проявилось не менее зверское любопытство. Нет, любопытством это назвать нельзя. Это – потребность. Неотложная потребность в информации. Мужик – из КГБ, а я? Я в качестве кого тут валяюсь? Если после отдельной палаты мне предстоит отдельная камера, следственный изолятор, то лучше не выздоравливать! Понимаешь, нет, мужик?! Сторож?! Или почетный караул?! Мужик, ты кто?!

– Все в порядке! – понял меня сторож. – Отдыхай, герой. Все в порядке.

Разные у нас с ним могут быть представления о порядке. Поподробней нельзя? Поподробней попозже. А сигаретку? Только болгарские. Устроит? «Интер». Да хоть «Космос»!

После первой же затяжки меня повело, снова закружило. Отдыхай, герой…

… Я отдохнул. Не мне определять, но, видать, и медицина пришла к тому же выводу: отдохнул. Настолько, что готов принимать гостей.

Гостей было много, несколько, и двоих из них я знал:

Валя Головнин и… Лихарев! Сколько лет, сколько зим! Даже не будь среди делегации знакомых лиц, все равно ошибиться в принадлежности к известному ведомству трудно – выражение глаз, строгие тройки из-под халатов, прически… Да и кого бы еще пустили сюда, в палату, на страже которой кагэбэшник!

– Това-арищ капитан! – прикинулся я обрадованным визиту Лихарева. Давненько не встречались. Чем-то нынче встреча закончится? Я ж толком ничего и не знал. И Головнин мне не заступник. По всему – младшенький.

– Товарищ полковник! – поправил меня Лихарев с плохо скрытым удовольствием. – Ну, орел… Вы только поймите меня правильно! – помнит!

Полковник так полковник. Чего и следовало ожидать от прилежного офицера спустя десять лет. Меня больше утешило и подбодрило, что «ТОВАРИЩ полковник». Я Лихареву – товарищ. Уф, гора с плеч!.. Вот теперь я готов слушать что угодно, отвечать на какие угодно вопросы…

В принципе, и ФБР, и Интерпол знали, откуда расползается героин, – да, с Брайтон-Бич. Но как он попадает в Штаты? Проверка всех прежних связей кончилась ничем. Постаревшие крестные отцы только разводили руками, когда их деликатно трясли сотрудники ФБР. Казалось бы, возможные пути транспортировки из «золотого треугольника» Азии на американский континент перекрыты, колумбийская мафия воюет – ей не до регулярных поставок, а поставки на удивление регулярны.

Внедриться в «русскую мафию» практически невозможно: ни в муниципальной, ни в федеральной полиции не было человека, который, во-первых, знал бы в совершенстве русский язык, во-вторых, родился бы в России, в-третьих, приятельствовал бы с давних пор, еще со времен пребывания нынешних «американцев» в Союзе, и не просто приятельствовал, но был бы «замазан». А иных мафия с Брайтон-Бич не подпускала. Короче, та же проблема для полиции, что и в двадцатые-тридцатые годы при «Коза Ностра». Но теперь не из Сицилии, а из России… с любовью.

В общем, знали «кто», не знали «как». Еще раз прощупали «болгарский след» – нет, не он. А если из СССР? Вряд ли. Ну конопля в Средней Азии, и то сырье не так чтобы уж очень… Ну несколько плантаций мака для промышленного производства, для медицинских нужд – украсть всегда можно, однако не столько же! И главное, миф о границе на замке. Столько лет об этом уши прожужжали, что не только сами поверили, но и всех остальных убедили.

Так что сообщение из Москвы (уже из Москвы) в штаб- квартиру Интерпола о задержании ленинградского «груза», счет которого – на килограммы, вызвал изрядный шум.

Головнин таки-успел в порт. Накрыли с поличным. Всех. Кроме… Грюнберга. Эх, позвони Перельман вовремя, и Мишенька не выскользнул бы.

Теплоход «Демьян Бедный» даже почти в срок вышел в море. Несколько задержался, но не настолько, чтобы туристы успели возмутиться: ох уж эта русская безалаберность!

Зотов, как только его взяли, заторопился выложить все, что знал. Знал, правда, немного – его дело отправить груз. Более ценные сведения дал второй помощник капитана. Не сразу, конечно, а тогда, когда вертолет подоспел (чтобы снять с борта беднягу-пассажира с острым приступом аппендицита, хотя, как Валя Голова доверительно сообщил, аппендикс у него удалили еще в восьмом классе). В подробности меня не посвящали, но я так понял, что Головнин попал на теплоход, безошибочно нашел среди экипажа СВОЕГО человека (в чем- в чем, а здесь ОНИ почти никогда не ошибаются), проинструктировал, вышли на капитана – тот все понял, – дали на берег радио. И все это – не привлекая ненужного внимания (это ОНИ тоже иногда умеют, иногда у НИХ получается). И вот вертолет (обещал я Зотову вертолет?!). Головнина «с острым животом» отгрузили – полномочия не те. А на «Демьяне» дальше пошли уже спецы. Радиорубку – под контроль, команду прошерстили, высчитали второго помощника капитана. Ну и далее – дело техники. Словом, в Нью-Йорке достойная встреча будет оказана.

На Кавказе – сложнее. Границы там нарушаются чаще, чем правила уличного движения в Питере. За несколько лет на перевалочных базах в Турции скопилась уйма переработанного наркотика, а тут – шлюзы открылись. Местная мафия переключилась на бартер: за наркотики – армейское снаряжение (этого добра там – хоть ухом ешь!): АКМы, гранатометы, минометы, даже БТРы и легкие танки. Оружие в тех краях, особенно у курдов, – стойкая валюта. Так что есть над чем работать…

Мезенцев? Задержан. Состояние тяжелое, но будет жить – но… плохо будет жить. Данные на него весьма серьезные, не отвертится.

Грюнберг? Ищем…

Джигит-пассажир? С ним – все. Последний удар на мосту у шлагбаума его доконал.

Жаль, он бы мог дать свидетельские показания, а то ведь мне тоже предстоит «отверчиваться».

Не предстоит. В Анадыре взят Олег Драгунский. Никто его не ловил – у самого нервы не выдержали, шел-шел по улице и вдруг сиганул от встречного милиционера. Кое-что прояснил. Так получается: если и быть (быть, быть!) Боярову на суде, то – свидетелем.

Перестрелка в Комарово? Подробности выясняются, но… одно уже ясно – Бояров не превысил пределы необходимой обороны. Кстати, пистолет «Макаров» пока приобщен к делу, но впоследствии вернется к владельцу, то есть к сотруднику ГАИ. Когда Бояров подлечится, неплохо бы Боярову съездить к этим парням, посидеть-поговорить по душам, извиниться… Поймут. Должны понять – а то ведь уголовное дело придется возбуждать, как-никак к правовому государству стремимся. Ну, да им самим невыгодно скандалить… Вот еще начальство пожарное не совсем довольно из-за угробленной машины.

Впрочем, как и милицейское начальство – из-за гаишного «мерседеса». Но тут, думается, можно договориться полюбовно.

Получалось, мне и особых усилий прилагать не надо. А с побитыми машинами действительно полюбовно договоримся. Того, что у Шведа на сохранении лежит, с лихвой хватит. А моя разборка с каталами Игорька Бецкого этих товарищей не касается. С каталами я сам разберусь еще. А может, и не буду.

– Поправляйтесь, Александр Евгеньевич!

Так что не сторож у меня в палате круглосуточно, а почетный караул. На всякий случай. Грюнберги разные, знаете ли, неясно где… Мало ли…

А Валька Голова остался, когда делегация покидала палату. Валька Голова снова стал Валькой, а не Валентином Сергеевичем Головниным. Как ни в чем не бывало, он балагурил, будто последний раз мы с ним виделись на очередной пьянке-гулянке и вот опять встретились по такому же поводу. Я-то не в обиде – у сей службы специфические задачи, все понимаю. Но интересно, есть у них специальные тренировки, помимо каратэ, стрельбы и тому подобного? Тренировки, где вырабатывается эта вот «плюнь в глаза – божья роса»? Да ладно, не стану я плевать. «Каждый на своем месте…». Рассказывай, что ли…

И Валька в свойственном ему юродствующем стиле рассказывал, что кое-у-кого полетят звездочки с погон, такое дело чуть не проморгали!

– А кое-кому прилетят. На погоны. А, Валь?

– Не без того! Хоть я и в другом отделе. А для конторы невозможно признать, что у нее под носом через две границы героин переправляли, а она ни сном ни духом. Вот и выходит по всем следственным документам, что группу Мезенцева- Грюнберга разрабатывали давно, следили за каждым шагом, полностью контролировали. И взяли с поличным в последний момент. Вот Грюнберг только пока в бегах, но тут непредвиденное обстоятельство – дилетант вмешался, все напортачил, чуть операцию не сорвал. Знаешь такого дилетанта? Бояров фамилия… Ну-ну-ну, не взбрыкивай, все нормально. Люди из Интерпола во все въехали, даже к тебе порывались нагрянуть – поздравить, наверное. Но наши бойцы замяли, так повернули, что ты – наш штатный сотрудник, тяжело ранен, на лечении, далеко от Ленинграда… В общем, почестей и наград не жди.

– Дождешься от вас! Спасибо, не списали на боевые потери. Чего уж проще было!

– Ну-у-у, Са-аша!

– Ну-у-у, Ва-аля! Да ладно! Кстати, какие у меня ранения-то? Сплю тут круглые сутки от укола до укола…

– Четыре. Две касательные – голова, шея. В левую руку – навылет. И еще одна – из правого бока вынули. Хирург тебе подарит. И так по мелочи – сотрясение мозга, ушибы, царапины. Скоро бегать будешь!

Интересно, когда и кто мне пулю в бок засадил? Я и не помню, не почувствовал. Скорее всего, тот самый джигит, который стерег меня у двери из гаража в дом, тот, который по мне очередь выпустил и сам в кабину влетел, пассажир. То-то слабость одолевала. А боли и не ощущал. Так оно и бывает в горячке борьбы. Ну да, кажется, борьба закончена. И победителя… не судят… Что? Что, Валя? Опять меня «повело», устал.

– Я говорю, для тебя самым лучшим будет поменьше распространяться о своих похождениях. Надеюсь, понимаешь?

– Надейся. Да понимаю, понимаю! – сварливо отреагировал я. Очень мне нужно в своем кругу светиться как верному помощнику Комитета!

– А ты подумай, между прочим, Саша. Легенда легендой, но, может, это судьба?

– Какая легенда? Какая судьба?

– Легенда, которой мы Интерпол накормили: насчет твоего штатного сотрудничества. Легенда – она же судьба. А?

– Агент Верный-Честный-Неподкупный? Знаешь, Валь, не надо меня на веревочке держать – оборву и взбешусь. А так – наблюдайте неподалеку. Я вам постараюсь не причинять хлопот, а вы мне. А?

– Как знаешь, Саша, как знаешь. Но мы еще вернемся к этому разговору.

– К ЭТОМУ – нет. Встретимся – гульнем по старинке. Кушать люблю, а так – нет. Знаешь приговорку?

– Ну посмотрим, посмотрим. У тебя все данные…

– У вас достаточно добровольцев с данными – и каскадеры, и независимые, и говорливые. Давай завяжем эту тему, а?

– И чего ты взъелся?! Что я сказал?!

– «Каждый на своем месте должен делать свое дело. И в этом залог успеха!». А? – Валькина организация не чета Карначу, им лучше и не обещать ничего, даже устно.

– И где твое место, родимый? В бар вернешься? На пепелище? От тебя же шарахаться будут прежние дружки.

– Дружки пусть шарахаются, а друзья – примут. А по поводу места… Валь, сделай одолжение, переговори с вышестоящими своими. Муторно тут.

– Ну! Выписываться тебе рановато.

– Выписываться – не выписываться, а больницу я бы сменил.

– А чем не угодили?

– Скучно. Человек ваш газетку почитывает. Хоть бы вслух попробовал. Да и вообще!.. Словом, если бы меня в другую клинику поместили, век бы был благодарен. Я в какой лежу?

– В Выборге. Далековато. Но ты пока не транспортабелен.

– Валя, я дам тебе телефон. Это Резо Чантурия, классный хирург ко всем прочим достоинствам…

Головнин туманно, но пообещал. Прикинулся, что действительно делает мне большое одолжение. А ведь по сути я их избавлял от многих проблем – в больницах люди по коридорам лежат, и Выборг от Питера неблизко, ездить сюда каждый день – сомнительное удовольствие, а целую палату для одного – это еще поискать надо. И тут сам больной предлагает вариант – и какой! Уж Резо для меня не то что палату, а этаж освободит! И за здоровье пациента можно не беспокоиться…

Чантурия практиковал в питерской больнице, которая специализировалась на тяжелых и острых травмах, заработанных при разного рода несчастных случаях. Все побитые, порезанные, поломанные алкаши свозились сюда – отчего же еще в отечестве у нас несчастные случаи бывают, как не по пьянке. За отдельным исключением в лице Боярова Александра Евгеньевича. И врачи с пациентами не особо церемонились, резали-сшивали смело, зачастую без наркоза – алкаши и есть алкаши, нич-чего не чувствуют, притупились. За, опять же, отдельным исключением в лице Боярова Александра Евгеньевича (мне-то Резо подштопает все в лучшем виде). Характер моих ранений полностью соответствовал их профилю, так что… Но самое важное – среда обитания. За среду я не волновался. На то и Резо! Это не Выборг, скучный и размеренный!

Два дня я еще пролежал в тоске, два дня шуршал газетой в тоске мой караульный (я их не различал, хотя и менялись ежесуточно, одинаковые какие-то…) – а на третий… явление Резо Боярову! И Головнин следом: «Видишь? Обещал – сделал!».

Чантурия первым делом нахмурился, оглядев меня, и командно потребовал всем посторонним выйти из палаты – здесь врач распоряжается, а не кто-то там, пусть даже с Литейного, 4. Можно, конечно, усмехаться, но ВСЕ вышли. То- то же! Резо и усмехнулся. И на полном серьезе строго сообщил мне, что сейчас предстоит нелегкий переезд («Вам, больной, там будет лучше!»), и для укрепления ослабевшего организма надлежит пройти некоторую процедуру. После чего достал из халата «Джи энд Би» (помнит мои вкусы!), налил виски в стакан и невозмутимо порекомендовал:

– Пять раз в сутки, залпом, до и после еды! Я прослежу.

Через пятнадцать минут мы уже были в «рафике» скорой помощи. Переезд длился почти два часа, и все два часа мы от души прикладывались к «Джи энд Би». Помнится, хохотали всю дорогу. Особенно веселила нас сопровождающая машина, «почетный караул». Неделю назад я себе и представить не мог такого! КГБ охраняет меня, Боярова! Расступись!

Курс лечения, назначенный мне Чантурия, был своеобразным – только положительные эмоции. Их хватало с избытком. В палату (отдельную, разумеется) приволокли телевизор, тут же телефон, а что касается «пять раз в сутки, залпом», то, по-моему, не пять, а двадцать пять раз приходилось. Наверно, это очень прогрессивный метод лечения – на вторые сутки я уже вставал, прохаживался. На третьи сутки Резо навестил меня в сопровождении двух молоденьких медсестер и без тени улыбки заявил, что сегодня у больного может наступить кризис, поэтому он сам с помощью двух специалисток подежурит у постели всю ночь.

Молоденький охранник зарделся, пить отказался, выставил стул из палаты в коридор – и могу представить, каково ему пришлось, всю ночь выслушивать разнообразные звуки «кризиса».

Наутро (медсестричками навеяно?) я позвонил:

– Швед! Это я!

– О-о-о!!!

Да, «Симонова» проводил. Да, свободен. Да, приедет! Конечно, приедет! Он знает, где это! Еще бы! Вчера навещал! Как это «кого»?! Леньку-птенца! Он же с ногой лежит, на третьем этаже! Ну-у-у?! Вот тебе и ну-у-у!.. Все, встаю, иду искать! Надо же! А что у него с ногой случилось?! О-о-о, пусть он сам тебе расскажет! Цыпа есть Цыпа!

– Ну, так ты… сегодня подъедешь?

– Лучше завтра с утра. Мы с Лийкой Барабашку собираем в дорогу, в международный лагерь, по обмену.

– Договорились. А как там…

– Понял… С ремонтом все замечательно. На Кораблестроителей. Впору новоселье справлять, гостей принимать.

– Хозяева-то морально подготовлены к приему гостей?

– Еще бы! У меня же университетское образование и дар убеждения. Ты вернулся, наконец-то, из секретной командировки?

– Какой командировки?!. Ах, да… Понял… Конечно, вернулся!!!

– Тогда я сегодня подскочу на Кораблестроителей, обрадую хозяев. И завтра – жди сюрприз. Да! Ты в командировке не поиздержался ли?

– Поиздержался. Но это не к спеху. Заодно – просьба! Швед, ты же у нас спец! Проконсультируешь на досуге, во что может обойтись капитальный ремонт двух машин? «Мерседеса» и «Волги».

– Сильно побились?

– В хлам!

– Понял… Проконсультирую.

– Договорились! Ладно, я пошел Леньку искать!

Птенца я действительно нашел на третьем этаже. Условия содержания у него, конечно, сильно отличались от моих. Палата на четверых, запашок, синюшные морды соседей. Зато в стране бесплатное медицинское обслуживание!

У нас с Резо свои отношения, еще со времен, когда на него ребята Тащилы наехали и… отъехали – моими стараниями. Пришлось Тащиле даже из Питера отправляться куда подальше- ищи, Тащила, морфий в сопредельных республиках, а наших айболитов не трогай. Так что ни о каких деньгах и речи быть не могло у нас с Резо. Впрочем, как и в тех случаях, когда вдруг среди ночи к Чантурия в больницу прибывали крепкие парни с подстреленным приятелем на руках и убедительно (УБЕДИТЕЛЬНО!) требовали прооперировать. И Чантурия оперировал под прицелом «пушек». Благо, что операции пока завершались успешно. А если бы нет? Но от выложенных на стол после операции пачек с сотенными отказывался наотрез. У Резо свой кодекс чести. Что же касается остальных больных, то – бесплатное медицинское обслуживание и есть бесплатное: никто ничего не должен врачу, а врач – соответственно…

Ну ладно! Леньку-то я завтра отсюда передислоцирую. Жаль, Чантурия отправился отдыхать после напряженного ночного «дежурства»: а то бы – уже сегодня. Ах ты, птенчик ты наш, Цыпа!

– Евгени-и-ич!!!

«Гуси летят…», Цыплаков, «гуси летят…». Так я его никогда и не приучу, видимо. Впрочем, я сам был рад не меньше. Все-таки неудачный ученик почему-то всегда самый любимый ученик. «А поворотись-ка, сынку!». Сталлоне ты наш. Да, перекачал себя Ленька, «железом» увлекся – не быть ему мастером в каратэ, там мышцы нужны гладкие, «мобильные». Ну, да пусть! Цыпе важней на пляже перед мочалками выпендриваться – выпендривайся на здоровье! А как до дела дойдет – то костей не соберешь. Вот и нога Ленькина…

– Да нет, Евгенич!!! Это все из-за негра! Из-за Бунима!

Цыплаков, оказывается, уже на третьем курсе Лесгафта.

А живет в общаге, и с ним в комнате этот самый Буним – то ли из Анголы, то ли с Кубы. И у них ежедневные стычки, цапаются не всерьез, но постоянно, тут же мирятся и снова цапаются.

– Я, понимаешь, Евгенич, его кулаком по башке бью-бью, а ему хоть бы что! Потом передышку сделал. Он гребень достает здоровенный, как грабли – причесаться решил! Чего, думаю, ему причесывать – шевелюра всего в сантиметр! А он ка-ак проведе-ет гребнем – двумя руками держит, с силой – и волос у него, оказывается, чуть не в полметра длиной!!! Просто такой закрученный!!! Представляешь, Евгенич, а я-то думаю: чего ж я его по башке колочу, а ему хоть бы что! Пружинит потому как!!!

– И тебе в ногу спружинило?

– Да это мы помирились! И я за пивом побежал. Бунима нельзя к ларьку подпускать, нарывается в момент! А я баллон взял, бегу обратно, поскользнулся на какой-то дряни и… вот. Зато, Евгенич, баллон не разбил, сохранил! Твоя школа!

– Моя школа – это когда и баллон цел, и ноги.

Мы еще долго балагурили о том, о сем.

Пришла медсестра: «Ужин! Ужин!».

– Опять черпачок дерьма?

– Больной! Выбирайте выражения!

– Дерьмо и есть дерьмо.

– Ладно, Ленька, потерпи сегодня еще. А завтра для тебя здесь начнется новая жизнь.

Засыпал я в великолепном настроении.

И проснулся с ним же: первое, что увидел, – громадную корзину, полную апельсинов, вишни-черешни и… горлышко бутылки. «Ахтамар»! Швед? Юрка из «Пальмиры»? Валька Голова? Нет, будь подарочек от мужиков, они бы блок сигарет еще добавили, а не цветы. Цветы – розы. Дама. Эх, Сандрочка-тезочка, с каких пор мужчинам дамы преподносят букеты!

Я подмигнул лейтенантику, очередному сторожу, сменившему вчерашнего стеснительного. Этот оказался более компанейским, подмигнул в ответ и всем видом выразил полную готовность присоединиться.

Сейчас! Я только спущусь, человечка одного приведу. Втроем привычней, сподручней, веселей! Обещал я Леньке- птенцу, что у него с сегодняшнего дня новая жизнь начинается! Сейчас! Сейчас мы закатим небольшой праздник!

На этаже у Цыплакова все как вчера. Ленька! Собирай манатки! Хромай в гору!

Ленькина койка была пуста и странно-аккуратно застелена. Я по инерции, не сообразив, бодро спросил:

– Мужики! Этот-то… в сортире засел?!

– Помер… – синюшные морды были угрюмы и… равнодушны. – Все там будем.

– А?!!

Палатой ошибся. Морды синюшные бредят в горячке. Этаж не тот. Ослышался.

Медсестра подоспела. Что-то вполголоса говорила успокаивающе: тромб, нога, лечащий врач, неожиданно, случается, родные есть?., вы кто ему будете? вернитесь в свою палату, не надо будоражить остальных больных, бром, вы меня слышите?..

«А завтра для тебя здесь начнется новая жизнь»…

Праздник…

Лейтенантик-сторож спустился, перебросился тихими репликами с медсестрой, деликатно приобнял меня, потянул из палаты:

– Браток. Пойдем, браток. Да пойдем же. Что уж теперь, браток… Все мы когда-нибудь… Пойдем-пойдем…

Смертей я насмотрелся достаточно, но все они были… закономерными, что ли? Убили – умер. А вот так – чтобы вчера здоровый-веселый, а сегодня вдруг без видимых причин… Мой внутренний «робот» не включался, эмоции пересилили. «Гуси летят!!! Летя-а-ат!!!».

В своей палате я молча откупорил коньяк, молча предложил лейтенантику помянуть… Тот кивнул.

Стакан у нас был один на двоих. Я наполнил его на две трети, протянул лейтенантику. Тот взял, молча выпил в два больших глотка, шумно выдохнул. И… и не смог вдохнуть!

Он захрипел, выпучил глаза, побагровел, вцепился рукой в свое горло. Неловко, боком упал на пол.

«Все мы когда-нибудь…» – накаркал…

Я оцепенел. Даже не пытался его подхватить – мгновенно стало ясно: с ним – все! кончено!

А должно было – не с ним, а со мной. И коньяк – не от тезки-Сандры…

– Гип-гип! Ура! – раздалось за спиной.

Я обернулся, сжимая в руке бутылку-подарочек.

В дверях стоял радостный и пока ничего не понимающий Швед. Из-за плеча смущенно выглядывала тезка-Саша.

– Сюрприз! – еще в прежней интонации сказал Швед, тряхнул сумкой – в ней бряцнуло. – А это кто?

– Серега! – выговорил я. – Убери отсюда Сашу. И звони в Большой Дом…

– Понял… – и он вышел спиной, не позволив моей тезке толком рассмотреть, что происходит… что произошло…

Понял.

Продолжим, господа?…

ПЕЧЕНЬ ПО РУССКИ

Роман ужасов? Очень просто! Леденящая душу история – это любой рецепт приготовления любого мясного блюда из любой кулинарной книги. Только вместо «поросенок» (барашек, цыпленок и т. д.) подставляется – «человек»…

(Э. О’Блом. Черный роман. Заповеди).

Картулат шемцвари гочи.

Обработанного поросенка разрубают вдоль на две половинки, промывают, обсушивают салфеткой, солят и посыпают перцем. Надевают на шпажки, смазывают сметаной и жарят на раскаленных углях без пламени. В процессе жарки периодически смазывают маслом. При отпуске снимают со шпажек, рубят на порции, кладут на горячее блюдо и обкладывают веточками зелени.

(В. Схиртладзе, С. Месропян. 100 блюд грузинской кухни»).

Глава 1

Продолжим, господа?..

Аккуратный такой крытый грузовичок. Маленький, обтекаемый, тяжелый и стремительный, как… как пуля. Только пуля, она всегда по прямой, она не способна на резкий и внезапный вираж, она дура. А грузовичок- молодец. Грузовичок способен на вираж- именно там, где слева Спас-на-крови, а справа фигуристая решетка Михайловского сада. Именно там, именно тогда, когда я иду вдоль этой решетки. И не обладай я всем тем, чем обладаю (четвертый дан все-таки!), быть бы мне фаршем, пропущенным сквозь уникальный кованый чугун. Или это литье? Нет, ковка. Водил ведь Бояров-старший малолетнего Боярова-младшего по Питеру, говорил-рассказывал, не пичкал достопримечательностями, но пропитывал. Точно! Ковка. И автор проекта – художник Кварт… э-э… Краф… Кверф… что-то там. В общем, очередной русский самородок с немецкой фамилией. Неважно. Я ведь не оградой шел любоваться, я ведь просто шел- вдоль канала шел, из «Чайки» шел, чуть отяжелевший от валютного пивка «Туборг» шел. Вдруг откуда ни возьмись- появился… хм… грузовик. Случайность?

С некоторых пор случайность приходится воспринимать как закономерность. С тех самых пор, как у абсолютно разных и даже взаимоисключающих людей появился один общий интерес: чтобы я ушел. Из жизни. Трагически и нелепо.

«Трагически и нелепо ушел от нас наш товарищ, большой мастер каратэ-до Бояров А. Е. Он был и останется в памяти и сердцах учеников, друзей и всех спортсменов Ленинграда талантливым педагогом, воспитавшим целую плеяду разрядников, неувядаемым бойцом на татами…». И прочая, и прочая, и – прочь. С глаз долой.

Я очень живо представил себе лист ватмана в «предбаннике» Зимнего стадиона, черную рамочку и в ней – фотографию: ту самую, лучшую, малость смазанную, где мы с Галлаем. Лёнька-птенец нас щелкнул, когда Галлай атаковал ногой, а я заблокировался сокуто осаэ-уке и ответил маваши- гери по верхнему уровню. Хорошая фотография… И пучок зачуханных гвоздик. И все ребята тут – и Карковский, и Кудрин, и Камиль… И тот же Галлай приехал бы. По такому случаю приехал бы. И молодежь тишком интересовалась бы: это что за Бояров? тот самый Бояров? а какой тот самый, собственно? По такому случаю тренировку бы отменили. А верней – объявили бы десятисекундную минуту молчания, поскорбели для приличия по стойке смирно и продолжили бы отработку с молодняком иных стоек: киба-дачи, неокаши-дачи, кокутцу-дачи. По такому случаю! А по какому?! Следующее поколение и знать не знает Боярова, не застала. Ленька-птенец и дядя-Фёдор, то есть Фэд, то есть Каширин, богу душу отдали. Ну соберутся «старички», крепко помянут по такому случаю – скопытился, тоже отдал душу. Богу. Черту. Мамоне.

Хрен вам всем, вот что я скажу. Не будет вам всем ТАКОГО случая. Хотя бы потому, что не верю в такой СЛУЧАЙ.

И когда я почуял за спиной грузовичок, внутри включился автопилот – не мысль (даже на нее времени не было), а инстинкт. Я прыгнул. Беготня по стенкам – не рекламный вымысел, не достижения комбинированных съемок (хотя бы в «Гении дзю-до»). Учитель Нгуен наглядно демонстрировал мне пятнадцать лет назад нечто подобное – вот я и продемонстрировал. Решетка Михайловского садика – не стенка, по стенке проще. А тут только и страхуйся, чтобы не зацепиться за вензеля-завитушки. Но – миновало. Я ощутил под ногами твердый мокрый асфальт и дрожь в коленях.

Гуси летят, Бояров, гуси летят. По той самой древней притче: если они и летят, то комментируй не «гуси летят!!!», а «гуси летят…». Ну летят и летят, чего уж тут давать волю эмоциям. Но! Гуси гусями, а грузовичок едет, и вчерашний мотоциклист (шлем, очки, кожа, «Ява» на форсаже) едет, и лифт едет (и стопорится, и чудом не обрушивается в шахту, оборвав трос), и… мало ли что едет, плывет, ползет, идет, поджидает. А шарик летит. Мало ли? Много! Слишком много для объяснимой – впрочем, и для необъяснимой тоже – случайности.

Хрен вам всем, вот что я скажу!

Кому всем?

Значит так. Начнем загибать пальцы:

Мишаня Грюнберг и его брайтон-питерская мафия.

Коллеги Вальки Головы, Валентина Сергеевича Головнина, офицера Головнина. А действительно! Я ж ему наотрез отказал еще в больнице Выборга. Да к тому же самовольно покинул койку уже здесь, в Питере. А им расследование проводить: кто и как и почему угробил-отравил их товарища по невидимому фронту, на живца ловить. Но я, Бояров Александр Евгеньевич, на роль живца не гожусь. И мне кажется, что я весьма убедительно аргументировал это всем троим «больным», подселенным в мою палату. Во всяком случае им теперь не надо притворяться, что они больны. А раз так, то Большой Дом в лице полковника Лихарева мог решить: проще списать героя на боевые потери, и даже не боевые – просто, знаете ли, ДТП… И Вальку Головнина за сутки-двое-трое до назначенного ДТП проще откомандировать куда подальше, чтобы ему не травмировать душу разработкой: как эффективней и случайней травмировать тело Боярова, товарища по Афгану, собутыльника по «Пулковской»-»Астории»-»Прибалтийской», спарринг-партнера по боевым искусствам, а ныне… сами знаете, майор Головнин, кем стал ваш Бояров. Не исключено, кстати, что вашего Боярова связывает с Грюнбергом одна ниточка, и не потерпевший он, ваш Бояров, а сообщник, и оба-два сейчас только и думают, как бы прорваться за кордон, а там и до Брайтон-Бич недалеко. Не исключен и сговор, жертвой которого стал наш сотрудник в больнице. Вы видели акт экспертизы, майор Головнин? Цианид, да. Вы можете поручиться, что Бояров НЕ ЗНАЛ о цианиде в коньяке? Вы можете поручиться, что Бояров НЕ ЗНАЛ, от кого посылка-передачка с коньяком? То-то. Вот и выбирайте…

Наконец, Игорек Бецкой и все его игровые. Сорок шесть тысяч рубликов. Почти пятьдесят тонн. Катран на Ракова. Именно тогда, когда я блуждал в потемках, пытаясь нащупать главную сволочь, и грюнберговский пристебай Олежек вывел меня на Глисту с Беспределом. Оказалось – «пустышка». Но Глисту с Беспределом пришлось вырубать. А вот паника в катране целиком и полностью на совести самих игровых. Чего, спрашивается, разбежались, побросав наличные? Я же ничего не имею ни против Игорька, ни против остальных катал – нормальные люди, каждый на своем месте. А Глиста с Беспределом – не нормальные люди, даже – нормальные не люди. Зеки дремучие. Из них телохранители, как из меня балерина. Кадры решают все, Игорек, кто ж тебе виноват, что ты сам себе такую команду набрал? И получается – виноват я! Серега Швед сообщил вроде бы между прочим: «Бецкой на тебя в большой обиде. Давно, говорит, так карта не шла, а тут Бояров врывается! Всех избил, всех покрошил, бабки с кона забрал!.. Да знаю я, Саша! Не пыхти! Я-то знаю! Рядом ведь тебя и дожидался. Но учти – Глиста с Беспределом помалкивают, а все игровые собрались, обсудили, нашли новых бойцов и решили повесить на тебя всю сумму. Еще и счетчик включили. Просто имей в виду». Я имел в виду. С деньгами, да, нехорошо получилось. Но не мог я в самом-то деле оставлять их просто так на столе, а больше никого не было, кроме Глисты с Беспределом, которых я и отключил. Что же мне – приводить их в чувство и брать честное слово: мол, когда каталы оправятся-заправятся и обратно вернутся, отдать все до рублика?! Себе бы загребли, на меня бы свалили – это точно. А так – хоть за дело. Да и деньги пригодились в той заварухе, которая была… Почему – была? Продолжается.

Продолжим, господа.

Именно так подумал я – вынырнул откуда-то этакий трехмушкетерский штамп – когда стоял над трупом кагэбэшника в больничной палате, а в дверях высился Серега Швед, загораживая жутковатую картинку от моей тезки-Саши.

Продолжим-то продолжим, но знать бы, кто из господ?

Мафия Грюнберга?

Контора Головнина?

Каталы Бецкого?

И след простыл того грузовичка – тяжелого, мгновенного, как пуля. Но это только так говорится. След был. Асфальт мокрый, белые ночи в разгаре. Многого мне оставленный след не скажет, но кое-что… Покрышки не совдеповские… Ну? И что?! Ни черта мне не даст разглядывание-ковырянье. Тем более, дождь продолжается, сумерки надвигаются, лужи расплываются.

А если просто лихач? Время – за полночь. Мосты вот-вот разведут, успеть бы. Вираж тут действительно крутой. Вот и…

Э, нет! А мотоциклист? А лифт? А… Успевай пальцы загибать. Я загнул три пальца, сам собой сложился шиш.

Хрен вам всем, вот что я скажу!

Кто бы ни сидел за рулем, кто бы ни старался размазать меня об уникальную ограду – каталы, головнины-лихаревы или еще один русский самородок с немецкой фамилией Грюнберг… об уникальную решетку работы русского самородка с немецкой фамилией Крефт… Крафт… Кверф… а, черт, на языке вертится! Ну и ладно. В двух шагах, в шаге от Спаса- на-крови, воздвигнутого в память и на месте злодейского покушения на царя-батюшку Александра… а, черт, порядковый номер из головы вылетел. Просвещал ведь Бояров-старший Боярова-младшего. Ну и ладно. В честь Александра, так в честь Александра. Будем считать… Евгеньевича. Это посолидней будет, чем кусок грязноватого ватмана с черной рамочкой на Зимнем стадионе. Да и жив я покуда – и могу справиться с кем угодно не только на давней фотографии, но и живьем. Знать бы наверняка – с кем?

«Мы живем в переломное время». И это правильно, как теперь любит повторять радио, телевизор, многочисленные подражатели-пародисты. Почему-то с торжественной и торжествующей нотой в голосе. А что хорошего – перелом?! Если буквально. А так и есть. Буквально. Серега Швед загремел в больницу. Самое смешное, в ту самую, куда загремел и откуда уже не вышел Ленька Цыплаков, Птенец, Цыпа. То есть в ту самую, куда загремел и откуда без спросу вышел я сам.

Покойный Ленька-птенец по дурости сломал ногу.

Сереге Шведу сломали руку.

Я чуть не сломал голову, если вспомнить обстоятельства моего попадания на больничную койку, и если вспомнить недавние результаты моего же несанкционированного ухода с той койки. А проще – бегства. Чего уж там – конечно, бегства.

– Мы живем в переломное время! – проорал я Шведу с порога.

– И это правильно! – проорал Серега в ответ. Рука у него была в гипсе и на каких-то распорках-подвесках. Сильно покалечили.

Мы дружелюбно орали друг на друга, демонстрируя и подчеркивая прежнюю теплоту отношений, которая, невзирая ни на какие передряги, была, есть и останется прежней. А передряги такие: когда мой подневольный сосед по палате хлопнул стакан коньяку и повалился на пол (подарочек-цианид от Грюнберга), а Серега Швед с моей тезкой-Сандрой как раз сунулись в дверь, мне было недосуг определять-анализировать их выражения лиц. Да и вообще не время и не место. Швед тогда по моей команде сразу ринулся звонить в Большой Дом, тезку-Сандру нашатырем в чувство приводили, потом понаехали парни из ведомства Головнина-Лихарева. Потом меня практически изолировали все в той же палате, а моих гостей-друзей развели по разным местам и вежливо вытягивали из них все жилы: какое отношение оба (но по отдельности!) имеют к больному Боярову, какие отношения у них с больным Бояровым, а также что связывает их, Серегу Шведа и тезку-Сандру, между собой. Оно понятно, дотошным комитетчикам не давала покоя мысль, что мои гости-друзья так или иначе причастны к злосчастному дружескому гостинцу с могильным коньячком и замогильным букетом в придачу (в чем-в чем, а в черном юморе Мишане Грюнбергу не откажешь – отравленное пойло и тут же цветочки, чтоб украсить свеженького покойничка). Конечно, никак они не были причастны!!! Ни к гостинцу, ни к грюнберговской мафии, ни ко всей той истории с русским транзитом – кавказским героином в банках из-под датского «Туборга», следующим малой теплоходной скоростью в конечный путь доставки, Нью- Йорк, Брайтон-Бич. То есть в какой-то мере причастны, да… Ведь именно Серега Швед возил меня двое суток по «муравейникам», а я тыкал палкой, чтобы разворошить, почти наугад, но в конечном счете-то угадал – ткнул и попал, и не в муравейник, а в осиное гнездо. Ведь именно тезка-Сандра чуть заикой не стала, когда кунаки Мишани Грюнберга и уважаемого директора Мезенцева ввалились к ней на Кораблестроителей в поисках меня и до необратимости изуродовали квартиру – спасибо, что только квартиру, а не хозяйку… Но ни Швед, ни Сандра не были в курсе того, из-за чего Бояров вынужден вести столь активный образ жизни, и почему многие и многие изо всех сил пытаются прекратить активный образ жизни Боярова – вплоть до прекращения жизни Боярова как таковой. Я потому и не посвящал толком их обоих во все перепитии. Во-вторых, сам не знал: куда-откуда-зачем… а во-первых, если бы и знал, не посвятил бы: охота на Боярова, пусть и глушат только Боярова (если удастся, разумеется), иначе, если рядом окажешься… возможен рикошет. Живой пример тому – зарезанный в собственной мастерской Фэд, он же дядя-Федор, он же художник Каширин, то есть – что я говорю! прости, дядя-Федор! – уже не живой. Но – пример.

Я и комитетчикам, и Вальке Головнину, и полковнику Лихареву ни про Шведа, ни про тезку-Сандру не упомянул ни словом. Зачем? Про недругов – пожалуйста: и про мелкую рыбешку типа Олежека Драгунского, типа Джумшуда с его джигитами; и про среднюю рыбу типа Геннадия Федоровича Зотова со всеми его теплоходами и специфическими грузами; и про крупняк Мезенцева, Грюнберга и Ко. Но про друзей – ни-ни. Незачем впутывать.

Но… сами впутались. Пришли навестить, а тут – труп. И не чей-то там, а сотрудника известного ведомства. Мда-а…

Известное ведомство – оно чем известно? Тем, что не хочешь, а расскажешь: всё-всё-всё, даже то, что не касается существа дела, даже то, что вообще никого не касается, кроме двоих. Особенно если человек неискушен или если человека есть чем поприжать. Тезка-Сандра – сама неискушенность. А Шведа при желании можно запросто прижать, даже чуть- чуть только надавить – всяческие его общения-катания с интуристами по не самым рекомендованным для гостей нашего города местам.

Словом, когда Валька Голова заглянул ко мне в палату (якобы тоже проведать: «Ну?! На поправку?! Мы еще споем!», а на самом деле чтобы мягко подавить бунтующего Боярова), и я ему сразу заявил, чтобы оставили в покое моего хорошего приятеля и мою… м-м… девушку, Валентин Сергеевич Головнин якобы во внезапном недоумении переспросил:

– Постой, постой! Чью… м-м… девушку?

Да, есть то, что вообще никого не касается, кроме двоих. А иезуит-Валька интонацией сообщил-поправил: не «двоих», а «троих». То есть – тезки-Сандры, меня и Шведа. А точнее при нынешнем раскладе – тезки-Сандры, Шведа и меня. «Меня»- отдельно от спевшейся парочки. Да уж, мы еще споем. А ведь у них на физиономиях было написано, когда пришли проведать. Ну и правильно! Чего другого я ожидал? Сам ведь поручил тезку-Сандру заботам Сереги Шведа. Вот и выбирай, неискушенная девочка, выходец из высокопоставленной киевской семьи, впервые оказавшаяся на берегах Невы… Выбирай: с одной стороны добрый дядя-Саша, подобравший-обогревший, тоже вроде имевший «шишковатого» отца, но в прошлом, а в настоящем – швейцар в престижном (но всего лишь) кабаке «Пальмира», бегающий от кого-то и за кем-то, сующий пачку денег на ремонт разгромленной квартиры и бесследно исчезающий. Выбирай: с другой стороны подчеркнуто интеллигентный, с университетским образованием «двухметроворостый» Серега с тачкой, который и ремонт провел в два дня, и под опеку взял, и на кухне – бог (есть у греков-римлян бог кухни?). Одно плохо – женат и ребенок. Но это даже придает некую духовную маету: мол, ах, как сложен мир.

Я бы на месте тезки-Сандры ни минуты не сомневался. И выбрал бы Серегу. Вот и тезка-Сандра выбрала. Из самолюбия буду считать, что она какое-то время сомневалась.

Я в отличие от неискушенных иногородних студенточек не убежден, что мир сложен. Я убежден как раз в обратном: мир прост. Есть я, есть мое дело, есть мои друзья. Еще есть разной симпатии женщины. Разные. И симпатичные. Журавлики, на манер тезки-Сандры. А еще ласточки. Еще курочки. Мало ли… И выбирать одну из многих – самому себе создавать проблему. Серега себе и создал: Сандра – Сандрой, а каково Лийке и пацану-Барабашке. Баба, она сердцем чует, как сказано Горбатым честному менту Шарапову.

Так что если и хотел Валька Головнин меня ошарашить, то не удалось ему это. Ну разве что в первую секунду-две. А уже на третьей секунде сработало «гуси летят, Бояров, гуси летят…». А также курочки, ласточки, журавлики. Пусть летят они летят, им уже не вернуться назад. Погано получилось, что не сами они, шерочка с машерочкой, Швед с тезкой-Сандрой, поделились со мной радостной вестью, а принес ее на хвосте комитетчик Валентин Сергеевич (нечем, вероятно, больше Комитету заняться, как распутывать-запутывать интимные узы – но я-то сразу узел этот, узелок разрубил). Короче, не получилось у Вальки «разделяй и властвуй». Да и сами бы они, шерочка с машерочкой, мне все выложили! Затем и пришли в больницу – а тут такое…

И со Шведом мы поладили, когда он заявился уже один, без машерочки («Ей неудобно, Саш… Ее совесть мучает…»). Да приходили бы вдвоем, чего там, стерплю, даже буду рад. А вот с подсадными парнями из конторы Головнина-Лихарева мы не поладили. Их подсадили троих, и вот им не было неудобно, их совесть не мучила. И я крепился-крепился, но понял, что не стерплю и уж кому не буду рад, так это им. Еще бы! Одно дело, когда давний приятель Резо Чантурия устраивает Александра Боярова в отдельной палате и как врач рекомендует горячительные напитки и физические процедуры с молоденькими сиделками (лежалками?), более того – сам принимает посильное участие в интенсивном курсе лечения. И один-единственный комитетчик то ли на стреме, то ли в почетном карауле при раненом герое. Другое дело, когда врачу Чантурия строго-настрого предлагают обходить всех больных, а вот больного Боярова предлагают тоже обходить, но – за версту. И само собой, из курса лечения исключаются любые визиты, кроме заранее согласованных понятно где, и любые напитки, кроме заранее прошедших экспертизу (любые градусы, естественно, исключаются). Короче, лежи и не двигайся, пока не выздоровеешь или пока не… наоборот. А вместо почетного караула – то ли охрана, то ли надзиратели. То ли ждут, чтобы сам Грюнберг среди ночи прокрался Боярова душить подушкой, а они тут как тут. То ли ждут, чтобы сам Бояров предпринял попытку к бегству (и значит, он виновен!), а они тут как тут. Шаг влево, шаг вправо.

Не-ет, достаточно! Мне в конце концов перед давним приятелем Резо неловко: он ко мне со всей душой, а я ему комитетчиков привел – ходи теперь по собственной больнице тише воды, ниже травы. Так что – достаточно!

– Куда?

– Погадить!

– Я тоже, пожалуй. Составлю компанию.

Составь, составь, болезный. Как ни соберешься из палаты по любой ерунде, так кто-нибудь из троицы норовит компанию составить. Сопровождай они меня все втроем, была бы у них гарантия, что я никуда не денусь: выучка есть, а один против троих я мог бы и не выстоять при тех еще не до конца заживших огнестрельных дырках, полученных в Комарово на даче Мезенцева плюс Грюнберга. А уж когда и если они сами разделились, тут я могу повластвовать, тут могу дать гарантию, что захочу и уйду. Захотел. Ушел. А трое больных пусть болеют. Лег в больницу – болей, не притворяйся. А я выздоровел. И единственное что мне могут припаять – нарушение больничного режима. За подобное нарушение не ловят, не ищут, а даже автоматом выписывают. С позором. Вот я сам и выписался. Про соседей по палате – ничего не знаю, мне их никто не представлял в качестве сотрудников компетентных органов. Ну споткнулся один из них в туалете, ну упал неудачно, ну сильный ушиб, заживет, как на собаке. Ну отключились ненадолго двое остальных, часика на три, ну бывает, перепад давления, гроза собирается, частичное и временное кислородное голодание. Привет, ребята! Я вам сделал ручкой. И ножкой. Так, как умеет делать ручкой-ножкой Бояров, вы не освоите за весь срок службы…

… А я пошел. Только куда? Забавно, однако идти мне снова было некуда. В собственную квартиру? Увы, нет. И не потому, что за ней слежка – пошли они в задницу со своей слежкой! Без ордера на порог не пущу, а ордер они не получат (на каком, собственно, основании ордер?!). Повестками вызывать – да ради бога, подотритесь вашими повестками. Неожиданно нападать, скручивать и заталкивать в машину – не на того напали, в чем уже убедились.

Нельзя мне в собственную квартиру по простой причине – занято. Вот я и перемежал ночи в гараже Шведа, когда Швед ночевал дома с Лийкой, на Комендантском, – перемежал с ночами у прихваченных курочек-ласточек-журавликов после непременных загулов по кабакам и барам. Потому что Швед не ночевал дома, а сидеть в его гараже, зная, что утром никто не принесет термос, фляжку и все такое прочее, тоскливо. Да и Лийка ненароком заглянет в гараж, а там – Бояров. Лийка-то мне всегда рада, но… почему это я в гараже ее мужа, а не у себя в квартире? Именно потому, что у меня в квартире – ее муж и… некая Сандра. Так-то вот.

Когда Швед виновато посвятил меня в суть, я чуть было не расхохотался, но когда он еще и ключ попросил, раз уж так, пока я все равно на больничной койке отлеживаюсь, тут мы оба уставились друг на друга и разразились неудержимым ликующим идиотизмом: «Гы-гы-гы! Гу-гу-гу! Ге-ге-ге!». Дал, конечно, ключ. Что поделаешь, если тезка-Сандра боится той квартиры – той, на Кораблестроителей: синдром горцев, перепугавших тезку до заикания. Кроме того: «Сереженька, мне неудобно, меня совесть мучает. Саша здесь был, он адрес знает, вдруг случайно зайдет, а я… а мы… нехорошо».

Вот Швед и поселил машерочку в моей же квартире. До поры. Естественно, не вдаваясь в подробности, чья жилплощадь. А сам попеременно ночевал то на Комендантском, то в «романовском» доме, где «один хороший друг, но он сейчас в экспедиции». Лийка, казалось бы, должна давно притерпеться к Серегиным отсутствиям, зная специфику его деятельности, да и притерпелась, но на данном этапе как взбесилась.

– Ну? Что скажешь? – по-джигарханянски скалил я зубы. – Баба, она сердцем чует.

– А то и скажу, что права твоя хозяйка… – шарапово отвечал Серега, и растерянность в тоне пробивалась натуральная, не подражательная.

Да уж, Лийка смогла прибабахнуть мужа-Серегу так, что по шляпку в землю.

И рука – в придачу. Что-то там с ней тяжело, не просто перелом, а кость раздроблена. Попади Швед в любую иную больницу, откромсали бы без лишних слов и наркозов. Это правую-то руку! Шведу-шоферу! Кончился бы его бизнес, хоть по миру иди с протяну… с отсутствующей рукой. Ну, моими молитвами друг-Резо все что мог сделал и все что не мог. И комфорт определил другу Саши Боярова, как самому Саше Боярову.

Спасибо, Резо.

Вах! О чем говоришь!

Шведу-то комфорт обеспечен, а мне… Долго я не протяну, ночуя где и у кого попало. И поспать ведь не дают толком… курочки-ласточки-журавлики. Просто поспать. Оно, конечно, время от времени можно и пободрствовать – почему нет?

Но я все-таки не рыба-пила. Если кто помнит, была такая пластинка «Голубой щенок»: «Это дело я люблю, это дело я люблю! Все на свете я пилю!». Я тоже люблю это дело (как- никак, не голубой, и не щенок), но пилю не все на свете. Иногда хочется просто спокойно почитать, полежать с крутым детективом на сон грядущий. В «романовском» доме, в собственной квартире четыре полки триллерами забиты – больше половины нечитанные: Чейз, Хэммет, Барковский, Чандлер, Гарднер… рынок все новое и новое выбрасывает, успевай покупать. Но в «романовском» доме обосновалась ныне тезка-Сандра, которая на сей раз точно станет заикой, если придет к ней тезка-Саша и попросту, без затей сообщит, что живет он здесь.

Кстати, о триллерах и о классиках. Помнится, у Гарднера я прочел… Тьфу, звучит будто у каталы Игорька Бецкого, косящего под интеллектуала: «Как сказано у Кафки…». Ну да Гарднер со своим Мейсоном – не Кафка. Так вот, у Гарднера прочел и умозрительно посочувствовал:

«Недавно я упомянул о «крутых» детективах в разговоре с одним очень бывалым и многоопытным человеком. Мой собеседник сказал, что он просто читать не может такую чушь. Я поинтересовался почему. Грустно поглядев на меня, он спросил:

– Вас когда-нибудь избивали? Я имею в виду, по-настоящему.

Я что-то пробормотал о том, что в свое время увлекался боксом, и припомнил парочку особенно тяжких для меня боев…

Мой собеседник покачал головой:

– Я спросил: избивали ли вас по-настоящему?

Его избили. Трое гангстеров отделали его всерьез. И хотя организм у него железный, прошло три месяца, прежде чем он смог встречаться с женщинами. Поэтому всякий раз, когда он читает про то, как зверски избитый герой спешит на свидание с зажигательной красоткой, он вздрагивает и отшвыривает книжку».

А теперь я сочувствовал этому парню отнюдь не умозрительно. В общем, могу себя назвать очень бывалым и многоопытным человеком. Организм у меня тоже вполне железный. Зверскому избиению как таковому не подвергался, но недавние приключения стоят двух зверских избиений – и удар дверью, и грюнберговские тычки на складе «Каринко-Виктори», где я связанным кулем валялся по бетонному полу, и ночные погони до Комарова и далее до Выборга, и четыре пули (пусть три из них всего лишь царапнули, но одна-то крепко засела), и таран мезенцевского «мерседеса», и прыжок из окна больницы – всё это в сумме не способствует разжиганию страсти… Да, конечно, с тем же Резо мы провели в его больнице… процедуру-другую с медперсоналом, но на то он и врач, чтобы под его наблюдением и в меру.

Вот такой расклад получился. А стоило мне почуять, что я еще и на прицеле – и достаточно переночевать после «Корвета» у некоей Гражины на Ржевке, чтобы поутру с лифтом сотворилось что-то непонятное; и достаточно завалиться из «Тройки» с некоей Аллой к ней в Автово, чтобы поутру «Ява» на форсаже проревела по самому по краю, чудом не опрокинув, не прибив. И достаточно в центре Питера (в центре!) зайти в «Чайку», где случайных людей не бывает, и попить в тишине и уюте пивка «Туборг», усмехаясь про себя: а точно ли в банках – пиво, или по грюнберговскому почину – героин… Короче, стоило мне ощутить «афганский синдром» (настороже всегда, иначе – конец), я понял: надо выбирать такое место, где меня не найдут, или по крайней мере некоторое время не будут искать. И нельзя мне домой не только из-за тезки-Сандры, но и потому, что там меня МОГУТ искать (мало ей, машерочке, горцев с ножами на Кораблестроителей!). И по кабакам – нежелательно, слишком на виду, а вокруг толпа, и неизвестно, кто в этой толпе следит и далее передает: Бояров сел с «мочалкой» в такси, движутся по Кировскому (Московскому, Старо-Невскому, Стачек), стопанулись у дома такого-то, выходят… и так далее. Была бы жива моя «лохматка», я бы еще покрутил по городу, любой хвост бы отстриг, но где-то она теперь и кто ее стережет после заключительного веселого старта с трупом Борюсика Быстрова в багажнике и финиша на улице Попова об гаишный «мерседес». Полный финиш.

А усадив очередную курочку-ласточку-журавлика в такси и сев туда же, вдруг командовать шоферу: «Шеф, резко налево, а теперь тормозни, а теперь по газам!»- от хвоста уйти можно, однако тот же таксист расколется, как орех, на следующий день, когда его по номеру найдут (и неважно, кто найдет: брайтон-питерская мафия, головнинская Контора или каталы).

Да, нужны собственные колеса. Автомобиль не роскошь – в нем не только можно переночевать в одиночку, но и вовремя увернуться от грузовичков без каратэшных прыжков. На колесах меня трудно, невозможно застать врасплох. А ведь чуть не застали. И это при том, что выбирал я для отдыха на сей раз не шумный кабак с оркестром, шлюшками и толпой, а валютную «Чайку», куда и пришел для трезвого, неторопливого обдумывания: что дальше делать, куда идти, где обосноваться. (Однако валюта растет в цене, как на дрожжах! Раньше, всего месяц назад, доллар шел один к десяти, а теперь персонал и один к пятнадцати не берет без «спасибо», ладно что пока не косятся).

И вот – грузовичок. Нет, не случайный грузовичок, не лихой водила, не тяжелые погодные условия чуть было не превратили меня в кляксу у храма Спаса-на-крови в память Александра… Евгеньевича. Надеюсь, на сегодня все, надеюсь, хотя бы ближайший час-полтора меня пасти не будут. А если и будут, то я сейчас сделаю все, чтобы уйти от «пастухов».

Знаю я место, где меня не будут искать. Знаю я место, где можно добыть приличные колеса. Знаю я место, где накормят, напоят и спать уложат – в одиночку или вдвоем, только в соответствии с пожеланиями самого Боярова.

Плохо, конечно, что Серега Швед сломал руку. Но до чего удачно, что Швед сломал руку! Иначе мне и в голову бы не пришло возвращаться к Резо, в больницу, откуда сам неделю назад выпрыгнул. Какой-то перелом в сознании должен был произойти, чтобы до такого варианта додуматься. И вероятно, перелом этот случился, когда мы разминулись с грузовичком только благодаря каратэ-до, только благодаря четвертому дану Александра Евгеньевича. То есть когда я окончательно понял, что в покое меня не оставят, пока не добьются полного и окончательного покоя для Боярова.

Мы живем в переломное время.

А с рукой у Шведа – не я, само собой, ему разбор устраивал по поводу тезки-Сандры, и не Лийка его колошматила, женским нутром почувствовав: не интуристы виной суточным отсутствиям мужа (она средство почище выбрала, а может, и не средство, а цель, долго бывшую в тумане, но вот… прояснилось).

На третий день моего самовольного ухода из больницы, уже после второй ночевки в гараже Сереги на Комендантском, мы с ним договорились, что встретимся в три часа дня у «Прибалтийской» и согласуем-разработаем вариант дальнейшей жизни: чтобы и шерочка с машерочкой были целы, и я был доволен. Швед с утра опаздывал-торопился встречать очередной теплоход из Стокгольма с постоянными клиентами-гостями, подбросил меня в центр и умчался в порт, к трем часам обещал закруглиться. Дело есть дело, нет вопросов!

Но в назначенный час у «Прибалтийской» меня ждал сюрпризик – пунктуальный до противного Швед опоздал. Я побродил, побродил. Многолюдно у гостиницы было как всегда – проститутки в дорогих импортных упаковках, фарцовщики-мелкота, валютчики – те посолидней, но тоже вовсю химичат, иногда мелькали и непосредственно туристы, жильцы. А Шведа все нет и нет.

Я подошел к валютным таксистам – их было не в пример меньше, чем обычно. И Шведа среди них не было. Где ж ему тогда быть? Первый по очереди таксер – лицо знакомое, виделись в компании со Шведом. Он меня тоже узнал, потому не стеснялся в выражениях:

– Увезли Шведа, бть-еть-мть! И еще двоих, бть, наших! Ему руку дверцей раздробили, мть-еть! А у двоих – челюсть набекрень, дырка в черепе, бть!

– Что, наезд был? Чья команда? Вы же Тихону платите! А он чего не охраняет?

– Платим, бть! Охраняет, бть! Но они же наглые, на рожон лезут, черножопые, мть-еть! Тихон узнал и обещал все у них оторвать, что болтается, бть! И оторвет, ты Тихона знаешь. Но парней этим не починишь, мть! А черножопые, сам знаешь, как тараканы – чем больше их травишь, тем их больше. Поди различи, бть, те же наехали, или новые, бть, которые не в курсе! Никакого, ыть-мть, представления о порядке! Тихон-то им устроит, только если различит которые. А я бы их всех, без разбору, бть, мочил! Понаехали, ыть-мть! Бть-ыть-мть-ить!

Я потребовал подробностей и, по возможности, без языковых красот.

– Какие к… подробности! Нас семеро всего было! А черных штук двадцать. Швед только из машины, а ему руку дверцей ка-ак хряснут! Ну мы пока туда-сюда, сообразили, они еще двоих положили. Ну мы за монтировки, и такое началось! Мы бы их без всякого Тихона уделали!.. То есть… Я в смысле, что Тихон – человек!.. Он им устроит еще тот геноцид!.. Но сегодня мы бы черных уделали, ыть-мть! Жаль, омоновцы подоспели – с дубинками, в жилетах. То есть – хорошо, что подоспели. Иначе мы бы троих-пятерых тараканов раздавили бы насмерть! Ну что, бть, тараканы и есть тараканы – шуранули врассыпную. Может, кто из них омоновцам и попался. Тогда отлично. Тогда Тихон по своим каналам выяснит, что за группа. Но ведь все потом уже, бть! А пока вот сидим, масло в голове помешиваем, мть! Клиентов возить надо, да разве после такого… сразу успокоишься?! Руки, ыть-мть, дрожат, и перед глазами черт-те что, пятна кровавые! Валюта уплывает, а…

– Ясно, понятно. Это ты всё Тихону расскажешь. Он вам, думаю, неустойку заплатит. За счет тараканов. Куда Шведа повезли, не знаешь?

Он знал. Да-а-а… Все дороги ведут – к другу-Резо, к доктору Чантурия. Ленька-птенец, я, Серега Швед…

Резо встретил меня преувеличенно радушно. Хотя черт его знает, насколько преувеличенно. Кавказское радушие – для них, для кавказцев, освященный веками, ритуал. Если и лицемерят, то от всей души, искренно: мой дом – твой дом, мой стол – твой стол, моя жена – твоя… сестра. И не раскусишь: может, шлет он тебя мысленно куда подальше. Однако провозглашает совсем иное. А самое главное – не только провозглашает, но и предоставляет.

И когда я убедился, что если и был за мной хвост, то отвалился (два часа скольжения по переулкам, броски в проходные дворы, отработанный с Афгана прием «исчезновения»), и когда неслышно, пробрался в больницу через все коридоры, лестницы, приемные покои, мимо дежурных сопящих сиделок, и когда открыл дверь в кабинет доктора Чантурия, тот (благо, что не на операции и не в прозектерской какой- нибудь, не на вызове срочном, не дома в конце концов) встретил меня… радушно. И даже не удивился. Или очень хорошо сделал вид, что не удивился, а только меня-то и ждал.

Будто и не было у него со мной хлопот, будто не по моей вине целый этаж почти на две недели оккупировался кагэбэшниками, будто не из-за меня ведущий хирург, хозяин-барин был принужден давать массу объяснений, показаний, не исключено – и в лапу давать, чтобы отвязались.

Выяснилось, отвязались. Трое моих бедолаг-соседей почему-то не стали долечиваться во владениях доктора-Чантурия – их поутру вывезла служебная машина в легком шоке. И прочее наблюдение сняли. Какой смысл? Бояров-то тю-тю. Уж куда-куда, но сюда-то не вернется, не круглый же он идиот….

Вот-вот. Иногда ситуация складывается настолько идиотская, что приходится вести себя как круглый идиот – в результате оказывается, что такая линия поведения есть единственно верная.

Резо не удивился и обрадовался:

– А-а-а! Нарушитель режима! Долечиваться явился?! Что беспокоит? – он показно разминал пальцы и вырастал из-за стола, играя угрозу и отбрасывая на стену карикатурную жуткую, как в мультфильме, тень. – Что беспокоит, то немедленно удалим! Ну так что нас беспокоит?!

– Всё! – в тон ему ответил я.

– Всё удалим! – категорично вынес приговор Резо. – Немедленно!

– Лучше не «всё», а «всех»… – конкретизировал я.

– Обижаешь, дорогой Саша!

Да, друг-Резо без лишних слов и объяснений понял то, что посчитал разумным и достаточным понять. И оказались мы со Шведом в отдельной изолированной палате – изолированной от всех, кто мог бы сунуть любопытный нос, а потом ненароком настучать куда не следует. Идеальное убежище: Швед рядом, пропитание – разумеется, не на отпущенные минздравом сорок копеек, лечение – в соответствии с прежними рекомендациями, но доза удвоена, штрафная доза: спиритус вини. Впрочем, и всерьез позаботиться о здоровье не мешает – пулю, что засела в боку, извлекли, и следует отлежаться, а не петлять по ночному Питеру, увиливая от резвых мотоциклистов и грузовичков. Короче: мой дом (то есть больница) – твой дом, мой стол (то есть не буквально больничное меню, а рацион самого Резо) – твой стол, моя сестра (то есть медсестра, на выбор, любая) – твоя… жена. «Как – не надо?! Ты что, не мужчина стал?! А твой друг что, тоже не мужчина?!».

Мужчина, мужчина, успокоил я Чантурию, просто ПОКА не надо. Немного погодя…

О своих причинах я уже говорил. А Швед – он вынужден был соблюдать целомудрие: что ни день моя тезка-Сандра навещала травмированного рыцаря (я либо в кабинете у Резо пересиживал, в нарды резался, либо в тренажерный зал спускался – отличный, кстати, зал у них в подвале: для разработки всяческих мышц, после травм, весьма кстати… а то и сауну включали, шлаки выгоняли с Ильей и Давидом, ближайшим окружением Чантурии). Мне в принципе безразлично: пришла тезка, не пришла тезка. Но Сереге Шведу было не безразлично. И тезке тоже. Бог с вами, ребята, милуйтесь! Но они, как откровенничал после этих визитов Швед, и не миловались вовсе. Больше беседы вели за жисть. Серегу подспудно Лийка мучила, маялся он из-за номера, который она выкинула: баба, она сердцем чует. А почуяв, Лийка вроде бы в сердцах, вроде бы спонтанно подала на выезд, хватит с нее, ей все это вот досюда уже, только Швед и удерживал, но если он так… то…

А то и скажу, что права твоя хозяйка… Само собой, не вдруг Лийка решилась, давно подготавливалась морально. Вот и Барабашку не с бухты-барахты загодя отправила за кордон, как бы на год, как бы по культурному обмену. И это правильно! Для Лийки – правильно. Мы живем в переломное время – и тут уж кому что отломится. Альбинос-Серега никоим боком не походил на ближневосточного родственника, мечтающего воссоединиться с дальними родственниками. А Лийка – да. Жили душа в душу? Ну и достаточно. Пожили. Раз он так, то она – так. Хотел Швед и на елку влезть, и рыбку съесть – и задницу ободрал, и в лужу сел. Короче, он меня даже немного замордовал своими откровениями каждую ночь: «Ты не спишь?.. Я одного не могу понять…». Серега- Швед, которого я особо ценил за то, что в любой непролазной кутерьме он неизменно говорил: «Понял!», этот Серега Швед плыл на глазах: «Ты не спишь?.. Я одного не могу понять! Никак не могу!..».

Чего тут не понять! Лийка ни разу в больнице не появилась, не навестила. Ну и ничего удивительного: у нее сейчас заботы поважней – с визой, с круглосуточным выстаиванием у консульства, да и очень надо рисковать нос к носу столкнуться с неизвестной соперницей у койки поверженного мужа!

Я Шведу в таких разговорах не собеседник. Я предпочту нарды, сауну, общество Резо, Ильи, Давида – нормальные мужчины, без комплексов. Как и я. Хотя даже такому обществу я предпочту полную свободу, не ограниченную пусть комфортабельной, но неволей. Рано или поздно – пора будет прощаться: дорогие гости, не надоели вам хозяева? Шведу еще лежать и лежать – перелом у него действительно сложный, дурацкий. Вот и спрашивается, зачем Сереге машина, если у него сложный перелом руки?

– Серега, зачем тебе машина?

– Ты что-о-о!

Да, по самому дорогому задел. Самое дорогое в порядке возрастания для Шведа – это: Сандра, семья, машина. Или: семья, Сандра, машина. Но – машина.

А Бояров, значит, для Сереги – никто и звать никак? А?

– Саш, нет, ну ты пойми! Как ты понять не можешь!..

Теперь уже я не могу понять? Я-то очень даже могу понять. И Серегина маета на больничной койке – в немалой степени оттого, что он давненько не видел, не гладил, не охаживал свою «вольво». И Лийку, конечно, давненько не видел, не гладил, не охаживал, но… это дело если не десятое, то второе. А первое – «вольво».

– Представляешь, ты тут валяешься, а гараж твой раскурочили по наводке и машину угнали, на части разобрали.

– Не сыпь мне соль на раны! – дурным голосом ревел Швед, притворяясь, что ироничен. – Она еще болит!

– Или еще Лийка могла на ней в Апраксин махнуть. У нее ведь тоже документы на машину? А ей ох как деньги сейчас нужны – дорога дальняя.

– Не сыпь мне соль на р-р-раны! – говорил навзрыд Швед, и не получалось у него иронии.

– А так – будет машина в надежных руках.

– В твоих?!

Да, с легковым транспортом у меня некоторым образом… не складывается. Если посчитать только за последний период, времен «русского транзита»: собственная «лохматка», милицейский «мерседес», пожарная «Волга», серебристый красавец (теперь бывший красавец) Николая Владимировича Мезенцева… Я бы на месте Шведа тоже призадумался. Но ему я не дал возможности раздумывать. В конце концов – мне НУЖНА машина. И кончим бессмысленный разговор. Каков бы ни был процесс уговоров, результат заранее известен. Да и процесс протекал хоть и шумно-тягуче, но для проформы – в ожидании Резо: все-таки надо с ним обговорить детали перегона «вольво» из Серегиного гаража под окна больницы.

– И будешь ты, Серега, глядеть на нее из окошка. А я даже побибикаю из нее, чтоб твой слух согреть.

– Да-а, а потом угробишь ее о ближайший «Камаз»!

– Ложитесь, больной. Вам вредно волноваться. Короче, считай, что я тебя уговорил. Понял?

– Понял…

Я изложил Чантурии вариант. Чантурия предложил свой вариант: Бояров никуда на своих не пойдет, а вместо Боярова отправится по адресу Илья или Давид (оба водители что надо, пять лет на «скорой» работали) и аккуратно приедут на «вольво» к больнице. Природно интеллигентный Швед мялся-жался, не возражая и не соглашаясь: с одной стороны, доктор ему – всё, а он доктору вроде бы не доверяет; с другой стороны, не будет ведь Серега растолковывать доктору все тонкости нынешних отношений в семье и возможных эксцессов, если абсолютно чужие люди вдруг возникнут у гаража, и вдруг Лийка именно тогда именно там… ну и так далее.

Я вывел Резо в коридор и доступно объяснил все что мог про кашу, которая заварилась у Шведа, и в которую он сам влип.

– Бедный мальчик! – зацокал языком Резо. – Бедный, бедный! Один, совсем один. Очень тяжело потерять жену…

Нет, никогда не определить, насколько искренне сочувствие у кавказцев. Цокал-то Резо громко и сокрушался с тяжелыми вздохами. Но по большому счету: кого скребет чужое горе?! И Резо, что называется, «принял самое живое участие», но в глазах мелькнул некий огонек – холодноватый, даже не равнодушный, просто никакой. Ритуал ритуалом, но… кого скребет чужое горе?! Весьма напоминал Чантурия в этот момент своего анекдотного земляка, который скорбно повторял: очень тяжело потерять жену, очень тяжело потерять жену… – а потом завершил: практически невозможно!

– А я сначала думал – девочка мальчику жена… – припомнил Чантурия тезку-Сандру.

– Девочка мальчику не жена… – внушительно пояснил я.

– Хорошая такая девочка! – зацокал Резо, но теперь не сокрушенно, а восхищенно. – Мальчик, получается, совсем один, да? Совсем один?

– Девочка тоже получается совсем один! – поддел я Чантурию тоном. Что-то мне перестала нравиться наша беседа: я ему про машину, а он мне про шерочку с машерочкой.

– Я могу девочке хорошее место найти. Я Марине скажу, она завтра из отпуска выходит, – Марина девочку хорошо пристроит. Надо девочку хорошо пристроить.

– Резо! – прервал я ритуальное доброхотство. – Давай пока хорошо пристроим машину. Есть у тебя еще вариант?

Вариант был.

Я с ветерком прокатился в салоне «скорой» – матовые стекла, да и кто станет разглядывать, кто рискнет тормознуть «скорую» при сирене и полных огнях. За рулем сидел Давид. На ближних подступах к Комендантскому он сирену отключил, чтобы не всполошить весь спальный район, беззвучно подкатил к Серегиному боксу. А там уж я управился сам, открыл ворота, вывел «вольво», запер гараж – и мы отправились в обратный путь: Давид на своей, я – на своей (ну на Серегиной… впрочем, моей!).

Лийкины (Серегины) окна были черны и пусты. Ощущалось: нет никого, и не просто с работы еще не вернулись, а относительно надолго никого нет. Да и какая у Лийки работа! Только на дому – пока муж по Питеру колесит, интуристов развлекает, жена плащи строчит из сырья заказчика для кооператива, две сотни заказ, в месяц до трех тыщ деревянными выходило. И если нет Лийки дома, то скорее всего торчит она в Москве у голландского консульства: виза, то-сё.

Оно и к лучшему, что не встретились, разминулись. Иначе пришлось бы мне на правах (и тяжких обязанностях) друга дома выслушивать монологи второй стороны: «Я одного никак не могу понять!». И с тупым, всепонимающим лицом подносить воды, когда Лийка схватится за горло: то ли горькие эмоции душат, то ли очередной приступ астмы. Разбирайтесь сами, ну вас всех!

А я теперь свободный человек. На колесах.

Последний нонешний денечек!.. То есть ночку. И – на волю. Куда на волю, пока не очень ясно. Работа моя накрылась, квартира моя накрылась… Что делать? Когда не знаешь что делать, делай шаг вперед. Да, это мой старый, испытанный принцип. Не могу поступаться принципами, да.

Глава 2

Но пришлось. На денек, но поступиться. Я чуть было не решил уже отсигналить Давиду, чтобы остановился, и сказать ему, мол, езжай один, а я теперь как-нибудь сам. Что мне в больнице делать? Пролежни зарабатывать? Однако… Швед ненароком рехнуться способен, если я исчезну в неизвестном направлении НА ЕГО МАШИНЕ. Да и попрощаться надо. И с ним, и с Резо, и вообще…

Они все были уже в хорошем разогреве. Судя по атмосферке, Чантурия решил утешить безутешного больного (А как же! Мальчик совсем один. За машину беспокоится, за семью беспокоится, за девочку беспокоится! И не просто мальчик, а друг Саши Боярова. Надо его утешить!). А средство известное: пили они из мензурок и пили они спирт.

– Не бойся, мальчик, не отравлю! – пошучивал Резо. – Я – не отравлю! – напирая на «я». – И ты, девочка, не бойся! Он только полезный! Как врач говорю! Мы тебе строго по рецепту разбавим! – и вливал-размешивал апельсиновый джус из импортных коробочек (апельсиновый, киви, ананас – уйма коробочек в кем-то принесенном полиэтиленовом пакете с надписью «CAMEL» и с верблюдом). Впрочем, и блок «CAMEL» был тут же, разодранный, рассыпанный. И куча других пакетов с недешевым содержимым: салями, орешки, камамбер, банки сардин, икра. И – не спиртом единым жив человек – усмотрел я, как вошел в палату, и «Джи энд би», и «Парадиз» – молочко алкогольное для дам. И дам усмотрел. Была в палате тезка-Сандра, которая норовила по-домашнему пристроиться у Шведа подмышкой. Была в палате хрустально-холодная незнакомка, которую норовил по-служебному, по-свойски подщипнуть Илья.

Медицина гуляет! И пациентов прогуливает. Мощно прогуливает! На всю больницу было бы слышно, если бы палата наша не предназначалась как раз для подобных случаев. То есть для случаев, когда люди громко кричат – а от боли, от разгоряченности пьяной… роли не играет. Главное, звукоизоляция отличная. И на тот, и на другой, и на какой-нибудь третий случай сгодится. Мы с Чантурией не раз проверили надежность звукоизоляции в предыдущий мой курс «лечения». И стол был не бедней (разве только «фирменных» упаковок чуть поменьше, но здоровая качественная еда, с рынка), и дамы ничуть не хуже (разве только менее знакомые, менее «узнаваемые»).

– Са-а-анечка! – сразу потянулась тезка. Лыка не вяжет, напоил, чертов гостеприимный сердобольный Резо. – Са-а-анечка! Прости меня! Я тебе из-з… з-зи… заменила!

А незнакомка на этой тезкиной фразе стрельнула взглядом и перестала быть незнакомкой. Только что не прыснула. Сщелкнула со своего колена назойливую ладонь Ильи и поприветствовала:

– Здрасьте, дядя!

Да, белый халат дисциплинирует, придает строгость и неприступность. Поди узнай. Узнал. Маринка из «Советской». Та самая Маринка, у которой и с которой я ночевал, когда мне деваться было некуда, а на шее «висели» труп Борюсика Быстрова, труп дяди-Федора, Фэда Каширина, и уважаемый директор Николай Владимирович Мезенцев ждал-дожидался: пора бы оловянному солдатику Боярову где-то как-то проявиться.

Я в первый момент оторопел, что для меня несвойственно. Просто не сообразил: когда же они, Резо с Ильей, все успели – и тезку-Сандру встретить-приветить, и в «Советскую» смотать в оба конца, подцепить курочку-ласточку (специально для меня?), и нахрюкаться до кондиции. И тут же вспомнил: ведь только-только, пару-тройку часов назад Чантурия упоминал неизвестную Марину. «Я Марине скажу… Марина девочку хорошо пристроит». Значит Марина и есть та Марина. И: «Здрасьте, дядя!».

Я моментально понял – она УСИЛИЛА взгляд, только полный дундук не понял бы! – мы НЕ знакомы. Что, впрочем, не мешает нам нынче познакомиться, далее – все возможно, вплоть до. Но раньше мы не встречались, ни при каких обстоятельствах, тем более при таких, каких встречались. Молчаливый заговор. Это сближает. Это не помешает.

– Здрасьте, тетя!

Единственно что – я был не в их кондиции.

– Штрафную! Штрафную!

– Я за рулем.

– За каким рулем?! – отвлекся Швед. – Ни за каким не за рулем! – Он, заслышав про родное-близкое, даже отпрянул от Резо, которому до того что-то пьяно втолковывал или требовал растолковать.

Илья инстинктом отвергнутого самца углядел во мне соперника, завопил:

– Мы поедем, мы помчимся на оленях утром ранним!

– Утром! – примиряюще распорядился Резо. – Ранним! А пока, Саша, у тебя такая задача: догнать и перегнать Илико! Илюша, он тебя догонит и перегонит! Свой золотой зуб ставлю! – Резо наполнил мензурку до краев, протянул: – Догоняй! Догоняй нас всех!

Чего не сделаешь ради хорошей компании. Только, пожалуй, не спирт, а «Джи энд Би»… раз пошла такая пьянка, режь последний ананас.

– Порежем-нарежем-отрежем! Здесь хирурги сидят, а не эскимо на палочке!

В общем, догнал я их всех довольно быстро. Пить умею, не отнять, но дозы мне выписывались просто лошадиные. Да и полегчало с проблемами первой необходимости: машина есть, путь открыт, вот только просплюсь. Как говаривал Олежек Драгунский на излете в «Пальмире»: расслабон хляет. Правда, Юрка-напарник тут же осторожно добавлял: но напряженка еще есть. Итак, расслабон хляет, но напряженка еще есть.

И сколько бы меня ни потчевали, голова оставалась ясной. То есть да, туман, но не пьяный, а трезвый. Будто мозги обложили ватой, а сквозь нее, известно, не искажение, а просто приглушение. Контролировать себя я контролировал.

И когда мы с Маринкой в коридор ушли, на лестницу («Мы сейчас. На лестнице покурим. А вы бы хоть на пять минут проветрили здесь и не дымили бы какое-то время»). Контролировал:

– Узнал, дядя? Ты что же подумал, я как та интердевочка? Сопли розовые! Добрый мужик – писатель, только жизни не знает. Он что, думал, после его книжки все бляди побегут в сиделки полутрупы переворачивать и «утки» носить? Наоборот! После его книжки все сиделки и не только сиделки скопом в бляди побежали… Дай еще, не прикурилось! А мне даром не надо! Ни того, ни другого. Денег хватает во! Я здесь кабинет мануальной терапии веду, если хочешь знать! Я, если хочешь знать, комплекс биостимуляции, вибромассаж, если хочешь знать! Меня крутые ребята сейчас пристегивают, из Москвы, если хочешь знать. Конкурс фотомоделей. А меня – тренером, врачом, массажистом и вообще, если хочешь знать… Тьфу! Дай другую! Уже и в штатовских – поленья! А мужики, если хочешь знать, мне просто нравятся. И я без них не могу. И не хочу! Что я, лесбиянка какая-то?! А где их найдешь, мужиков?! Если хочешь знать, я ни разу с уродом не ходила. И тебя тогда… глаз на тебя положила, потому что… вот. А что нос чуток на боку – плевать, был бы мужик, если хочешь знать. И деньги беру, чтоб с падлой-сутенером рассчитаться потом. Что мне – свои что ли кровные выкладывать, если мужик нужен?! А мужиков-то приличных и нет, если хочешь знать. На глаз каждый цепляет, а потом глядь – больше не на что и цеплять. Илико этот – импотент! А этот… ну я говорила… крутой, в белокаменной… вообще педрила! Я их на метр чую, если хочешь знать! А тут никто не знает, в больнице. Тут я «не тронь – ошпарю»! Понял, да?! Ты меня понимаешь, дядя, понял, да? Ну ты понял или нет, дядя?! Договорились, да? А ты мне еще тогда понравился, ага?!

Ага, ага. Детский лепет. Я не шлюшка, я нимфоманка, я по любви. Иное время, иные песни. Книжку приплела, писателя. Да знаю я, насмотрелся всякого и всяких. В той же «Пальмире». И похожих исповедей наслушался, тетя, «если хочешь знать». Но Марина не хотела знать. Она хотела только одного – чтобы я ее не продал дяде-Резо. Да бог с тобой, курочка-ласточка! А испугалась. Испуга-алась, дурочка.

– Вы чем там занимаетесь?! Кыш! – самэц-импотент Илико забеспокоился.

– Трахаемся! – рявкнула Марина тоном, не допускающим ничего подобного. – С треском!

А я, возвращаясь в палату-кабак, контролировал сквозь «вату»: Маринины разборки – это ее разборки, но еще один враг мною приобретен: самэц-Илья.

Потому сразу присел к Резо со Шведом и целиком погрузился в их выяснения-разъяснения. Мол, абсолютно меня не интересует противоположный пол. Да так оно и есть по сути. К тому же тезка-Сандра отрубилась, сопела в две дырочки – детский организм слаб к таким порциям. Смех да и только, но свернулась она калачиком на моей койке. Фрейд не дремлет!

А Марина в палату вообще не вернулась. То есть зашла, процедила «Топ-пор веш-шай!», прихватила непочатую бутылку «Парадиза» и покинула компанию (теперь чисто мужскую), отметившись официально:

– Реваз Нодарыч, я пока в отпуске. Если завтра что – я в массажном кабинете у себя.

Резо сделал ей пальцами «отдыхай, отдыхай!», не обернувшись. Очень его занимал диалог со Шведом. Оба они, и Резо, и Швед, были на бровях – они не скандалили, но уже подступали к тому. Чантурия возмущенно цокал, показывая, что только из уважения к гостю не прекращает беседу, не закрывает тему. Швед же напирал чисто по пьяно-русски – ответ нужен только подтверждающий: нет, ты скажи, скажи! скажешь, нет?! вот и я говорю! Куда только делся интеллигентный налет университетского образования.

Самэц-Илья угрюмо буравил меня моргалами: мол, она ушла, потом ты за ней уйдешь, как вы договорились, знаем эти штучки, никуда ты не уйдешь, через мой труп!

Реши я уйти, то и ушел бы. И мысль такая плавала. Уйти. Не вслед нимфоманке-Маринке, а просто уйти. Скучно… Сесть за руль, отъехать чуть за город, там и подремать на свежем воздухе. А то – негде стало. А черт, и тут негде! И действительно – хоть топор вешай. Как на складе «Каринко-Виктори» после устроенного мною же возгорания.

Но, во-первых, при всем контролировании себя самого, принял я более чем достаточно, и напорись я на рьяного гаишника-полуночника… летай иль ползай, конец известен.

Во-вторых, я вдруг поймал тему, которую упорно развивал Серега Швед, и которую старался закрыть Резо. Тема-то банальная: отечественная медицина – хреновая, людей гробят ни за грош, тот же Цыпа!..

Цыпа. Ленька Цыплаков. Птенец. Ученик.

Понятно, почему Шведа на эту колею занесло. Мы с ним как раз третьего дня вспоминали Цыпу в связи с Серегиной травмой. В том смысле, что выскочил бы из «Прибалтийской» Ленька, как тогда из «Пулковской», и отбились бы без всяких потерь, слов нет! А я Шведу внушал, что Птенца еще учить и учить: гуси летят… И выскочи он из «Прибалтийской», как тогда из «Пулковской», потерь было бы просто на одного больше, на одного Леньку Цыплакова больше. Да что там говорить теперь-то, если Птенца мы так и так уже потеряли. Слушай, Саш, а как так получилось, кстати? Нога ногой, но от ноги не помирают! Да видишь ли, Серега, я сам толком не знаю. Вроде тромб какой-то… Краем уха слышал. А потом, ты же помнишь, все закрутилось – с комитетчиком этим, с тобой, со мной… И ведь, Саш, мы ведь его так и не похоронили по-людски, а? Точно! Серега! А кто нашего Цыпу провожал? У него ведь – никого. Детдомовский. Вот и я говорю, Саш! Па-аршиво получилось!

Вот и теперь Швед говорил:

– Реваз Нодарович, я не о вас! Но бесплатная медицина – это гроб, нет? В какой еще стране человек может откинуть коньки от элементарного перелома, и никто даже не поинтересуется?! Нет, Реваз Нодарович, ты скажи, скажи?!

– Интересуешься? – неопределенно скривился Резо. – Можешь не волноваться, ты со своим переломом выживешь!

– Да при чем тут я! – озлился Швед, обидевшись, что его заподозрили в хлопотах по собственному поводу. – Я разве про себя?! – и он демонстративно улегся лицом к стенке, оттопырив закованную в гипс руку, бурча оскорбленно: – С тобой говоришь, как с человеком, а ты… Только и знают, только и думают, лишь бы себя отмазать, я не я, лошадь не моя, советская медицина – самая бесплатная медицина в мире, советский паралич – самый прогрессивный паралич в мире…

Швед смолк внезапно, на полуслове. Заснул. Будто в прорубь.

И тут повисла глухая тишина. Каждый из нас, из еще бодрствующих, услышал эту тишину. Резо, Илья. И – я.

Расслабон хляет, но напряженка еще есть.

– Интересуюсь! – ответил я за Шведа. Получилось неожиданно жестко. – В самом деле, Резо, как так? Перелом – и нет человека. Впервые слышу.

– Он впервые слышит! – возвел очи к потолку Резо. – Нет, вы слышите: он впервые слышит! Слышишь, Илико!.. Как все-таки все люди любят рассуждать о том, чего не знают! Запомни, Саша, нет несерьезных травм! Люди умирают от укола пенициллина, от наркоза, от любой царапины! А ты говоришь: от перелома не умирают! Десятки, сотни причин могут быть! А он мне тут будет рассуждать!

Самэц-импотент-Илья согласно кивал головой, не сводя с меня глаз. И… не понравился мне этот взгляд. И Резо мне не понравился. Кавказское лицемерие кавказским лицемерием, честь мундира (точнее халата) честью мундира (халата), но…

Их обоих как прорвало. Из них без всякой внутренней логики внезапно поперли байки, полуанекдоты и просто анекдоты – и все чернушные:

Про парня, привезенного с обгорелой задницей и проломленным черепом. Плавки японские простирнул в бензине, а те взяли и растворились. Он в сердцах выплеснул все в унитаз и сам на него присел, закурил от огорчения, а спичку машинально под себя кинул, в тот же унитаз…

Про трех хирургов в сауне. «Клянусь, реальный случай! Твоим здоровьем клянусь!». Поддали крепко, тут заметили – у одного из них ноготь врастает на большом пальце ноги. Укорять стали: сам хирург, а себе же пустяковую операцию не сделаешь, ходишь мучаешься. Тот говорит: боли боюсь, боюсь и всё! Двое остальных говорят: мы по дружбе тебе сейчас под общим наркозом все сбацаем! А сауна, как у нас, тоже в больничном корпусе, все рядом. Уговорили по пьяни, маску наложили, а у того сердце остановилось – наркоз, алкоголь, мышцы распарены. Стимулировали массажем – ноль. Тогда – терять-то нечего! – клетку рассекли, прямой массаж сердца. Заработало! А когда зашили и пытались на каталку переложить, уронили, еще и ногу ему сломали. В общем, тот в себя приходит – тут капельница, тут грудная клетка перебинтована, тут нога к потолку на вытяжке в гипсе и… прямо вот так вот на него большой палец смотрит, тот самый, с нетронутым врастающим ногтем. Удружили!

Про: какая у больного температура? нормальная, комнатная, плюс восемнадцать!

И конечно, про: сестра, а если пилюльку какую или укольчик? доктор сказал, в морг!

И оба норовили по-новой налить – налить и выпить: за здоровье, за упокой, за здоровье, за упокой, за здо…

Но я же говорю, голова была туманной, но трезвой. И мы, конечно, выпили. И конечно, еще выпили. Нельзя не выпить за здоровье, если тост провозглашен врачем. Тем более нельзя не выпить за упокой души (чьей?), если тост провозглашен врачом. Им, врачам, лучше знать. Но и я тоже хочу знать. Лучше знать. А наш междусобойчик не нравился мне все больше и больше: я задаю вопрос достаточно серьезный – что еще есть серьезней вопроса жизни и смерти, тем более жизни и смерти друга! – а в ответ слышу древние байки на медицинские темы.

– И все же? – вернулся я к исходному, накрыв ладонью свой импровизированный стакан, куда Илья норовил плеснуть очередную порцию.

Илья по молодости, по неопытности был суетлив и плохо притворялся беспечным. У Резо получалось куда удачней. Но я уже поймал эту их искусственность. Напортачили и мозги запудривают. Чего упрямиться, чего скрывать?! Дело-то прошлое, а я Леньке – не сват, не брат. Впрочем – учитель. А это больше, чем сват и брат. Но дело-то прошлое, Леньку не вернуть, а я не из тех, кто задним числом… м-м… накладывает взыскания. Ошиблись – так и скажите. Врать-то зачем? Вижу ведь – врут. И чем упорней врут, тем упорней я стану дожимать, чтобы не врали. Дружба дружбой, но что за дружба, если врут? Скажи все как есть, и как бы оно ни было – дружим дальше. Нет?

Нет. Резо упрямился. Ну да и я не из покладистых:

– Все же? В чем проблема, Резо?

– Никаких проблем, дорогой! Но, понимаешь, Саша, есть такое понятие – врачебная тайна.

– При чем здесь тайна! Вот когда я подхвачу триппер, это будет тайна. А когда человек внезапно погибает…

– Умирает! – тут же поправил Чантурия.

– Умирает… Я бы хотел на тебя посмотреть после того, как ты сообщишь его родственникам: причина смерти – врачебная тайна!

– У него нет родственников! – некстати встрял самэц.

Некстати для Резо, тот послал Илье взгляд, которым убить можно. А для меня – кстати. Отличная память у Илико – подробности биографии пациентов не забывает, в уме держит. По трезвянке – в уме, по пьянке – на языке. И Резо готов был, судя по взгляду, немедленно удалить этот язык, как нечто лишнее и даже вредное. Но предпочел – по ситуации – отвлечь меня от неосторожной фразы самца-импотента задушевным монологом в адрес друга-Саши:

– Видишь ли, Саша… Помимо врачебной этики, существует и своя, ведомственная, цеховая. Представь – ты врач, ты поставил неверный диагноз. Бывает? Бывает. И не потому, что ты плохой специалист… Как по-твоему, я – плохой специалист?

– Резо-о!..

– Во-от. Сам знаешь. И у меня нет плохих специалистов. За Давидика и за Илико я тоже могу поручиться как за самого себя. Ну про оборудование мне тебе рассказывать не надо…

– Конечно! Сауна, тренажеры, вибромассаж.

– Это не оборудование! То есть это оборудование профилактическое. И… не для всех. В смысле – не для всех больных. Твой друг – Серго, да? – сказал: бесплатная медицина? Сказал! А сауна, тренажеры и так далее – на деньги, на мои деньги. А я сам распоряжаюсь своими деньгами, правильно? Я их трачу на друзей. Вот ты мне друг – я на тебя трачу и взамен ничего не надо. Ты же мне друг!.. А про государственное оборудование даже говорить не хочу. Уровень пещерный. Условия содержания – вообще ниже пещерного. Но твоя палата – не пещера? Не пещера. Все остальные – не мои друзья и не друзья моих друзей – получают только то, что им положено от государства. И если человек от такой заботы умирает, кто виноват: я или государство? Специфику нашей больницы ты знаешь. И контингент тебе известен. Какой-нибудь бомж или алкаш в таком состоянии иногда привозится, что иногда думаешь: может, проще с ним не мучаться, чтобы он сам не мучался? Брюхо распорото в поножовщине или череп расколот, мозги наружу, а дышит… и матерится, и спирту требует, медсестричек за ноги хватает, суется куда не следует.

Что делать? В сауну его? На биостимуляцию? Или… ничего не делать? Скажи. Сам скажи, Саша.

Я сказал:

– То есть если бы ты знал, что Ленька мой друг, он остался бы жив-здоров? – нет, не понравился мне Резо. В течение своего монолога он успел и подмаслить и чуть пригрозить, и… не ответил на мой вопрос.

– Ну-у! Если бы я знал!.. – всплеснул руками Чантурия. – Если бы я знал… тоже ничего нельзя было изменить. Особый случай. У него кость срасталась неправильно. Начали выправлять, а больной шока не выдержал – сердце. Повезли в реанимацию, и он прямо на столе… Знаешь, что такое сердечная недостаточность? Другое дело, я, лечащий врач, обязан был предусмотреть все – но всего никогда не предусмотришь. А в анамнезе у твоего приятеля ни слова про сердце. Вот Илико может подтвердить. Илико! Илюша! Заснул. Молодой еще, эх, не умеет пить по-настоящему. То ли дело мы! Выпьем, Саша? За дружбу! Тебе спирт или виски?

– Нет, мне не надо. Хватит на сегодня… – все меньше и меньше доверия вызывал у меня Чантурия. Тем меньше, чем больше он хотел это доверие завоевать. Почему бы не побеседовать доверительно, оставшись практически один на один. Но создалось у меня впечатление, что Илико-Илюша не заснул. Вернее, «заснул», стоило доктору Резо окликнуть ближайшего подручного, а интонация в оклике было: не спи! слушай!

Ну тогда слушай. Слушайте оба. Или даже втроем. Где-то еще Давид должен околачиваться. Почему его нет? Или компанией брезгует? Или за дверью притих, обеспечивая звуко- и прочую изоляцию. Скорее всего. Я так почувствовал. Я «видел» трезвого, настороженного Давида, застывшего в коридоре у дверей палаты. И сам я уже был настороже, хотя пьяная вата в голове мешала, очень мешала. Что за дела?! Почему Давид носа не кажет, на страже стоит? Почему Илья прикидывается бессознательным? Почему Чантурия по-кавказски лицемерно заговаривает мне зубы?

А не собираются ли они сдать меня Комитету? Мол, явился беглый больной, приезжайте быстрей, пока мы его удерживаем (у Давида как раз возможность позвонить из кабинета Резо – прослушал нашу беседу, понял Чантурию по тону и…). Вряд ли. Нет у них никакого резона сдавать меня Головнину-Лихареву. Если они спонтанно решили, что таким образом избавятся от хлопот, связанных с излишне любопытным пациентом, то – ошибаются. Хлопот с вызовом Комитета только прибавится: коллеги Головнина не менее, а более любопытны, и уж я постараюсь раззадорить специфический интерес Вальки Головы по отношению к владениям доктора Чантурия. Кому хуже? Мне – плохо. Но и собутыльникам моим сегодняшним – не сказать, что очень здорово. Потому – поговорим.

– У этого парня сердце было дай бог каждому, Резо. Он у меня несколько лет тренировался, я его к чемпионату страны готовил. И нагрузки он переносил такие, что и мне сейчас не выдержать.

– Вот, Саша! Вот! Ты своими нагрузками и мог загнать. Вообще у спортсменов такое часто бывает. А кто виноват? Меня за решетку сажать? Или… кого?

– Меня! Меня, Резо, меня. Кого же еще! Только так… Ты специалист в своем деле, но я – в своем. Я же профессиональный тренер. Кому как не мне дозировать нагрузки! Да и регулярно мой… подопечный проходил обследование в спортивном диспансере – электрокардиограммы идеальные.

– Давно?

– Что?

– Давно ты его тренировал? Год? Два года назад?

– Какая разница! Что-то около того.

– А потом?

– Потом не знаю. Я отошел. Сам знаешь, слышал.

– Вот! Резкая смена режима. В общем, что я тебе буду разъяснять элементарные вещи! Первый случай, что ли?! Ты хоть помнишь такого хоккеиста – Блинова?! Молодой – не помнишь. Самый мощный бросок был. И вдруг – кувырк. Нету. Между прочим, сердечная недостаточность. Между прочим, тоже под контролем врачей был. И каких врачей! Как ты это объяснишь?

– В общем, – поддразнил я Чантурию, предвкушая свой козырь, – что я тебе буду разъяснять элементарные вещи! Мало ли что с сердцем случается! Сердцу не прикажешь, как говорится. Но мне помнится, стоял я в палате, откуда Леньку увезли, и что-то такое говорила медсестра про тромб. Ну так что? Тромб? Или недостаточность?

– Са-аша! Ты мне не доверяешь? Или ты меня проверяешь? Са-аша, я тебя не пойму!

– Я тебе, Резо, доверяю, но проверяю. Мне в конце концов по большому счету безразлично, отчего мой ученик скончался. Не я эту тему поднял. Но то, что ты мне начинаешь голову морочить, наводит на черт знает какие размышления.

– Да-а? И на какие?

Это я уже дал маху. Крепился, крепился и выдал! А с другой стороны… чего мне опасаться?! То есть мне, само собой, стоит опасаться, но не Резо же, не Илью с Давидом вместе взятыми! Да я их!..

– Сестра сказала – тромб, чтобы успокоить палату. И вообще… Слушай, Саша, ты следователь? Или прокурор? Чего тебе не хватает для полного счастья?! Скончался человек, похоронили – и все дела!

– Где?

– Что?

– Где похоронили? Ты не знал, что это мой друг, что это мой ученик – нет вопросов. Но теперь-то я как друг, как учитель могу знать, где его похоронили, где тело лежит? Чтобы стакан водки треснуть на могилке, а Резо?

И атмосферка сгустилась вдруг до невозможности, до твердого. Хотя о чем таком я спросил?!

– Мало ли где невостребованных закапывают! На Ковалевском… Мы не следим.

– Значит, я могу по вашей какой-нибудь бухгалтерии проследить, где и как закопали… кого угодно?

– Можешь… Можешь, да. Только зачем тебе? А, Саша, зачем тебе?! Мир праху всех, кто почил, – мы-то живы! Давай тост за то, что мы живы! Что мы ЕЩЕ живы.

– За то, что Я еще жив, стоит выпить, дорогой Резо! – спровоцировал я: проснулась опаска, и я по обыкновению вместо ожидания или шага назад сделал шаг вперед. И не ошибся.

– Еще как стоит! – возбужденно подхватил друг-Чантурия, и была тут угроза, а не радость по поводу того, что я еще жив.

Ни хрена себе, вареники!

Он, доктор Чантурия, выверенным неверным жестом набулькал мне в мензурку очередную дозу. Я опрокинул ее внутрь – даже не обожгла, даже не согрела… как вода. Вот ведь – пьяный треп вроде бы! И начал не я, а Серега Швед. И началось всего с ничего: про Тихона с ним, с Серегой, говорили, инцидент у «Пулковской» вспоминали в связи с инцидентом у «Прибалтийской». Потом Швед с Чантурией языками зацепился. А теперь все вырубились, а я не могу, чуя непонятную опасность. Что-что, а опасность я всегда чую до того даже, когда она становится реальной. И вот… Швед давно вырубился. Ленька-птенец давно усоп… а я рассусоливаю и чую, что не совсем дело чисто. И дверь в палату закрыта ровно настолько, чтобы в любой нужный момент распахнуться.

Она и распахнулась. Давид?

Да, он. Как ждал. Что значит «как»?! Ждал! Когда беседа дойдет до критической черты. Дошла? Судя по своевременности появления второго подручного доктора Чантурия – дошла.

– Реваз Нодарович! Тут привезли одного… Без вас никак!

А по выражению лица Давидика я вычислил, что никакого «одного» не привезли и вообще, может быть, никого не привезли, просто пришла пора заканчивать посиделки. И правильно! Пора заканчивать. Даже сквозь пьяную вату я уловил: пора заканчивать. На данный момент, во всяком случае. Умереть, уснуть. И видеть сны… Какие сны приснятся… Гамлет, в общем. Отстаньте. Сплю я, сплю. И даже не помню, о чем таком говорили. «Я крепко спал в ночь после нашей свадьбы, и ни о чем плохом не думал я. Пока я спал, любовник мамы, Клавдий, мне в ухо налил… извиняюсь… яд!».

А поутру они проснулись… И я с больной головой, наглотавшись «антиполицая», чтобы придти в себя, последовательно восстанавливал – что же вчера такое было? Заснул, кстати, я в ногах у Шведа. Умудрились ведь поместиться на одной койке! Это при наших габаритах.

Ни Резо, ни Давида с Ильей не было. И тезки-Сандры не было – постель измята, а ее нет.

– Швед! – осторожно растолкал я Серегу, – Швед! Открой глазки! Пора прощаться, я поехал.

– У-У-У, голова-голова! – заныл Швед. Приподнялся: – А где?! А куда?! – он зарыскал ошалевшим со сна взглядом. – Где?! Куда подевалась?!

– Откуда мне знать? Домой отправилась.

– Куда – домой? Сама?

– Нет! Ее, как Гамлета! Четыре капитана! К помосту!

– Какие капитаны?! Какой помост?! Ты же ее привел! Куда девал? Саша, где?!

Тут я сообразил, что все-таки судьба тезки-Сандры занимает Серегу Шведа не в пример меньше, чем судьба «вольво». И это правильно!

Я выглянул в окно – машина стояла там, где стояла.

– С тебя бутылка! – успокоил я Серегу.

– Согласен! – успокоился он. – Только давай заранее обговорим – из-под шампанского или из-под коньяка?

Мы оба понимающе хихикнули. Давненько не бывало такого поганого послевкусия. И не только и не столько от количества выпитого. Точил червячок от вчерашней беседы.

– Чем закончилось-то? – силясь восстановить былое, спросил Швед.

– А ничем.

– Понял!

И ведь действительно – ничем. Вчерашние подозрения и напряженка отошли на второй план. Расслабон хляет…

Хотя… Ладно, потом! Всё потом.

А пока – я опять не уехал. В себя приходил. Явилась Марина, предложила оздоровиться. Почему бы и нет?

Массажист она действительно классный, как выяснилось. Мы с ней перекинулись свойскими намеками: мол, а слабо, тетя, вибромассаж? а биостимуляцию, дядя, не слабо? Каждый помнил о ночи на Гражданке, потому и рисковали шутками: нет дружбы-приятельства крепче и верней, чем отношения между парочкой, переспавшей без взаимных претензий и последствий. Она меня и насчет тезки-Сандры просветила: утречком, как неприкаянная, по коридору блуждала, в двери тыкалась, а все заперто… Маринка ее в свой кабинет затащила, кофейком побаловались, про жизнь-жестянку потрепались: так и годы лучшие пройдут – и ничего, болтаешься, как маятник… и мордашкой бог не обидел, и ноги-руки на месте, и какие ноги-руки! В общем, дала Маринка тезке- Сандре визитку московскую – вдруг девочке повезет. Фото- модель – это и деньги неплохие, и известность, там глядишь и загранка. Мало ли… Одобряешь, дядя?

– Мне-то что? – кряхтел я под Маринкиными пальцами.

Но она истолковала мое кряхтенье по-своему:

– Ах, да! Она же из-з-заменила. И теперь дяде все равно, да? Эгоисты вы все, мужики!

Потом я изводил себя на тренажерах, выгоняя из организма вчерашнюю дурь и хмель. Потом нагрел сауну до ста двадцати, разомлел. Потом подремал. Короче, день прошел бестолково, но небесполезно.

А к вечеру, когда я уже было навострился в бега, пришли… Самэц-Илья по-прежнему, по-вчерашнему хмурился, Давид натужно нес на двух вытянутых руках два картонных ящика с «Туборгом», а Резо тоже вытянул руки, но пустые, но готовые заключить в объятия друга-Сашу.

Мой дом – твой дом, мой стол – твой стол… и так далее. Кавказское гостеприимство, сколь бы оно ни было лицемерным, обязывает на ответную благодарность, иначе – кровная обида. Впрочем, моя ответная благодарность не менее лицемерна. Так мы и соревновались.

– Голова как? Болит? Сейчас удалим! – шутил доктор Чантурия, вскрывая банку за банкой: пок! пок! пок!

– Голова не болит. У меня ее нет! – шутил я в ответ. – Ничего не помню! Я вчера себя прилично вел?

– Неприлично! – подавал голос самэц-Илья.

– Смотря что считать… – примирял Резо. – Ты что, действительно ничего не помнишь?

– Абсолютно! – мотал я «отсутствующей» головой. – О чем хоть речь шла?

– О болячках… – мельком бросал Давид.

– Главное, не расчесывай! – преувеличенно серьезно рекомендовал Чантурия.

Я ему не верил, что он мне верит про алкогольные провалы в памяти. И он не верил… Доктор, у меня провалы в памяти! Да? И глубокие? Что? Провалы. Какие провалы?

Один Швед был безмятежен и доволен: машина при нем, с тезкой-Сандрой худо-бедно устроилось, Бояров рядом, пиво замечательное и его много. Только руки не потирал от удовольствия за невозможностью чисто физической.

Опять «Туборг». Отличное пиво, но навевает определенные ассоциации. Такие: мало ли какую дрянь можно всыпать в банки и запаять. Но пили и пили. Постепенно раскручиваясь. Давид вдруг запел-затянул по-грузински. Самэц-Илья изредка вскрикивал: «А где наши дэ-эвушки?! Ма-а-арына!». И тотчас пытался спеть: «Марына, Марына, Марына!». Швед стал клевать носом – все-таки в силу своей шоферской профессии слаб он на градусы, вечно трезвым надо быть (интуристы в салоне!), зато как случай выпадает, так он… выпадает: клюнул носом, еще клюнул и… отключился. Отдыхай, Серега. А Резо все подначивал: «Саша, дорогой, давай один рас в нарды! Давай?! На щелчки!». А я ему почему-то отвечал: «Да я тебя одним щелчком! И не только в нарды, но и вообще! И тебя, и всех вас троих! И вообще всех! Вот только сейчас схожу отолью и…».

– По последней? – из тумана донесся голос Резо.

– По последней! – милостиво соизволил я (да я вас всех одним щелчком, если что!) – А в каком смысле «по последней»? Для кого – последней?

Резо не ответил, помолчал, покнул кольцом баночного «Туборга». А я неожиданно ясно увидел его трезвые глаза. Трезвые, изучающие, «хирургические» глаза.

Ладно, сейчас вернусь и – разберемся.

Я выпал в коридор, цепляясь за стенку, сделал шаг-другой. И последняя мысль была: «А чего это я так нажрался?!».

И пол подо мной закачался, запрыгал, ушел из-под ног. И нечеткий силуэт в конце коридора закувыркался, расплылся. Женский силуэт.

Марина? Сандра? Лийка? Лариска, первая моя? Лариска! Лар… р-р-р…

Очнулся я в полной эйфории. Сильный холод, ни рукой, ни ногой не шевельнуть – но эйфория полная! Рот до ушей. То есть у меня бессознательно растянулась бы дебильная улыбка, но что-то мешало. Никак губы не раздвинуть. И глаза не открыть – слишком яркий свет, глаза инстинктивно не хотели открываться. Нечто похожее я совсем недавно испытал. Когда? Где? Вспомнил! Именно!

Вот так же я лежал на ледяном бетонном полу склада «Каринко-Виктори», в бок мне тыкался грюнберговский «Магнум», а рот залепляла клейкая лента, пластырь.

И сейчас – то же самое. Но чему я рад-то?! Откуда полная эйфория?!

– Очухался, Реваз Нодарович!

Это самэц говорит, узнаю. Илико, Иликошка, кошка, кошка. И ему я тоже рад. И Ревазу Нодарычу рад! Где ты, друг-Резо, отзовись, родной!

Чантурия отозвался не на мой бессловесный зов, а на сообщение подручного Ильи.

– Оч-чень хорошо! Давид, тизерпин.

– Только этаминол.

– Какая разница, идьёт!

Я чуть разжмурил глаза: так и есть. Это операционная. Все мои конечности намертво зафиксированы в специальных зажимах. Что за чертовщина?! Может, я по пьянке на какую- нибудь операцию согласился? Как тот хирург-герой с врастающим ногтем. Смешно! И действительно смешно. Весело. Я ощущал, что мне весело и безоблачно. Хоть на куски меня режьте – весело!

И ведь разрежут. И пусть режут! Я чуть не хохотнул (липкая лента помешала): мысленно представил такую близкую по времени картинку… Резо в кабинете, карикатурная тень на стене. Все болит? Все удалим! И ведь удалят. Нарежем- отрежем-зарежем! Нарежут… Отрежут… Зарежут… За что?

Мозги превратились в кисель. В жидкий розовый ликующий дурацкий кисель. Превратились или их кто-то в этот кисель превратил? Краем сознания я уловил: этаминол. Познания в фармакологии у меня неглубокие, даже мелкие. И вся эта мода на анаболики среди спортсменов – уже тогда пошла, когда Бояров покинул татами. Но травмы лечить приходилось, Костя потчевал, доктор наш спортивный, как его… Ру- сов… Суров… О! Сурнов! Я опять поплыл от удовольствия – вспо-омнил! Сурнов! Но тут же ухватился за тонкий канатик где-то внутри, с трудом, тяжело подтянулся, выпроставшись из киселя. Этаминол – не анаболики. Та же группа, что и аминазин – снотворное, наркотическое, давление… адреналитич… Кисель мягко, но неуклонно затягивал. Я чувствовал, что при всем кошмаре, ужасе, нереальности происходящего – опять балдею. Все понимаю и балдею. Нет, не все понимаю – почему, за что, как?! – но осознаю: меня сейчас, вот сейчас, через минуту, через пять начнут резать. А что касается нереальности, то, увы, реальней не бывает.

Улыбочку! Внимание! Чик – и готово!

Пока я буду кайфовать под действием этаминола или как там его, я бессилен. А все трое, врачи-убийцы, – всесильны.

Покрепче, вцепился в ускользающий канатик, собрался с силами и почти целиком выдернул себя из розового киселя. Сконцентрировался, напрягся… но…

Лучше бы меня Грюнберг тыкал в бок «Магнумом», а не сильные профессиональные пальцы Чантурия. Он ощупывал меня и моментально поймал напряжение мышц.

– Давид! Еще! Этаминол!

Кольнул шприц.

– Я двойную дозу вкатил. Ноль-три грамма.

– Оч-чень хорошо! Надеюсь, претензий у больного не будет. Отеки, дерматит… Что, Саша, не будешь ты в претензии? – Резо заговорил, как песенку мурлыкал, никому, просто так, подспорье в работе: – Не бу-удешь ты у нас в претензии. Ты у нас молодцом! И почки замечательные! И печень замечательная! Все у нас, больной, замечательное, все у нас хорошо! Скоро за границу поедем… Без паспорта поедем, и паспорта никакого заграничного нам не надо теперь. По частям поедем, дорогой. По аккуратным, чистеньким частям. В Швейцарию поедем. Все хотят в Швейцарию. А мы возьмем и поедем. Сейчас брюшную полость вскроем, посмотрим хорошенько, потом аккуратненько-аккуратненько… И в контейнер… Давидик с Илюшей нам уже контейнеры приготовили. Ма-аленькие, стерильные, по размерчику контейнеры. Илюша, Давидик! Как у нас с контейнерами?

– Готовы, Реваз Нодарович, почти готовы. Еще пару минут и все… – заражаясь его колыбельным тоном, проблеяли оба откуда-то издали.

И голос Резо стал издали.

И все больше уплывал и уплывал.

Трое вурдалаков ласково и нежно, с приговариванием через пару минут начнут разделывать Боярова Александра Евгеньевича на куски и кусочки.

А кисельные мозги вообще отхлынули волной, так только… чуть хлюпало в черепной коробке.

– Во-от… Мы уже снова улыбаемся. Нам опять хорошо. Нам очень хорошо и совсем не страшно, ни чуточки, ни капельки… – напевно бормотал доктор Чантурия, занятый привычной (привычной?!) работой.

Не было для него на столе друга-Саши, который в свое время отмазал доктора Чантурию от Тащилы и всей тащиловской гопы.

Не было на столе врага-Боярова, который сует нос не в свое дело и пытается выяснить то, что никому выяснять не надо.

Было просто – тело.

Тренированное, крепкое – то что надо.

Неодушевленное.

А-а-а, хрен вам всем!!! Грюнбергам! Головниным! Бецким! И Чантуриям теперь уже!

Мой спортивный и жизненный опыт говорил: пока не сдашься сам, победить тебя никто не в силах! И сколько бы мне ни вкатили под кожу, какая бы доза ни была – двойная, тройная, хоть десятирная – хрен вам всем!!!

И не черепная коробка у меня, а – голова.

Черепная коробка бывает у трупа, у наглядного пособия, у… тела. А я – Бояров! Александр! Евгеньевич!

И я сконцентрировался, напрягся так, что, кажется, кровь хлынула носом – и хотя боевого клича, взрёва не вышло, только дикое мычание изо рта, залепленного лентой, но… зажимы затрещали. Или это затрещали мои собственные мышцы, связки, жилы.

Все три вурдалака повисли у меня на руках и ногах.

Не выдержу.

Нет, не выдержу!

Уже черно!

Черно в глазах, темно.

Миг – и темно…

Да, темно.

Это не у меня что-то с глазами. Это у них что-то со светом.

Погас свет.

– A-а, щэни дэда!.. – воскликнул в кромешной темноте Резаз Чантурия. – Илья! Где свет?!

– А я что? А что я?!

– Давид! Спичку!

– Нет спичек, Реваз Нодарович… Сейчас я за ними сбегаю. Вы пока стойте, я сбегаю! – по тону было ясно: сбегать он сбегает, но вернется ли?

– Стой, идьёт! И ты стой!

По шуршанию, по чертыханию, по шарканью осторожными подошвами – как бы не своротить чего-нибудь и самому не врезаться друг в друга, в железяку, в стекло, во что бы то ни было! – ощущалось: им всем троим страшновато. Жутковато. Ориентация потеряна, да еще и где-то доморощенный Кинг-Конг, он же Бояров, того и гляди вырвется на свободу.

Я затих. Нутром почувствовал: сейчас, вот сейчас лучше расслабиться и не подавать признаков жизни.

Расслабон хляет, Бояров! Гуси летят… И никакой напряженки! Никакой…

Впрочем, особо притворяться не пришлось – сил действительно не осталось ни на что. Последняя мобилизация сил оказалась и впрямь последней. Обмяк куклой, превратился в ТЕЛО. Неодушевленное. Даже на дыхание – полноценное, бурное – меня не хватало.

А эта святая троица в халатах, наоборот, дышала тяжело, нервно, со свистом.

Я чуть было не вздрогнул, когда чьи-то пальцы ткнулись в живот, – не вздрогнул… рефлексы и те отказали. И слава богу! Пальцы пробежались по грудной клетке, по ключице, по горлу…

Вот сейчас рубанет ладонью по кадыку, чтоб понадежней успокоить!..

Нет, пальцы нащупали пульс под ухом, у подбородка – прислушались, подрагивали.

– Реваз Нодарович!

Пальцы – как обожглись. Значит, это Резо меня «пронаблюдал».

– Что?! А?! Кто?!

– Реваз Нодарович, это я, Давид. Что со светом?

– Меня спрашиваешь, идьёт?!

– Надо в щитовую сбегать! – ага, самэц-Илья… Куда угодно готов сбегать, лишь бы сбежать. Значит, оба готовы, Илья и Давид. Мандраж.

– Вместе пойдем! – рявкнул доктор Чантурия. А ведь тоже созрел для того, чтобы сбежать. Темнота, она всех пугает. Да еще при наличии черного кота в темной комнате, когда не совсем ясно, кто кого ловит. Рявкнул доктор не только для наведения дис-цип-лин-ки, но и для собственного успокоения, отгоняя страхи. – Вместе!

– А этот?

– А ты его посторожишь.

– Нет!!!

– Тогда Давид.

– Нет!!!

– Все пойдем. Вместе. Закроем. Никуда не денется. Спит. Подействовало. Только быстро. Не опрокиньте. Не разбейте. Это кто?! Кто это?!

– Я! Я, Реваз Нодарович. Давид.

– Руку. Держи руку. Осторожно. Илья!

– Здесь. Тут. Вот рука.

Они переговаривались почти на крике, распугивая темноту, передвигались шажочками. Кто-то своротил что-то стеклянное – лопнуло, взорвалось вдребезги, захрупало под ногами.

– A-а, щэни дэда!..

– Порезались, Реваз Нодарович?! Сильно?!

– Молчи, идьёт! Дверь нашел?!

– Вот, нашел! Вот дверь.

Они открыли дверь, светлей не стало.

Они втроем ушли в эту дверь, и по чмоканью, с которым она, дверь, закрылась, я определил: тяжелая, солидная, серьезная дверь.

Тишина и темнота.

Полная. Абсолютная. Могильная.

Так оно и есть.

Так оно и будет – и очень скоро, если я проваляюсь с кретинической ухмылкой, пока вурдалаки не разберутся с проблемой света.

Да будет свет – и тогда уж мне будет окончательная и бесповоротная тьма.

Надо работать, пока они не вернулись. Надо работать.

Я начал работать. Я непобедим, если сам не сдался. На милость. На милость врачей-убийц рассчитывать не приходится.

Надо рассчитывать только на себя. Работать, работать! Работа делает свободным. В моем случае никакого иезуитства в известном лозунге нет. За работу!!! Работай! Свобода!

Я наработал себя, я весь превратился в единую тугую мышцу, я взревел так, что липкую ленту сорвало со рта, и зажимы… зажимы тоже сорвало!!!

Свобода!!!

Что я с ней делать буду?..

Руки. Ноги. В порядке.

А теперь то ли ждать, пока вспыхнет свет, то ли ощупью искать дверь и пытаться ее вскрыть?

Не хватит сил. Нет, не хватит. Кажется, все резервы организма исчерпаны. Плюс двойная или какая там доза эта… этаминола? Что делать?

Что, что! Шаг вперед! Как обычно!

Только осторожно – по полу стекло разбрызгано. Голыми ступнями въехать – маленькое удовольствие. Ничего, болгары по углям прыгают на одном-единственном внушении, без каких-либо набитых мозолей. Чем я не болгарин? Чем я хуже? Я лучше!

Та-ак. Та-ак. Нормально. Если бы только ступни были голыми, а то – весь. Даже фигового фигового листика нет. В чем мать родила. Да уж, заново родился. Где же вы, акушеры новоявленные?! Резо-Илья-Давид…

Дверь держалась намертво. Я почти безошибочно вышел на нее, но вскрыть – не в моих нынешних силах. Тогда – что?!

Тогда вот что! Рано или поздно освещение они восстановят (Эх, хорошо в стране советской жить!.. Что ни мгновение – сюрприз: свет отрубят, воду отключат, газ перекроют! В моем положении невольно возрадуешься: эх, хорошо!..) – а восстановив, сразу заспешат сюда. Дверь тяжелая, солидная, серьезная. И открывается вбок, раздвижка. Первому же сунувшемуся я башку прищемлю. Или не башку. Что-нибудь прищемлю. А там поглядим. Двое – не трое. Справлюсь. Не одним щелчком… двумя. И – вперед. Эффект внезапности. Сколько бы пакости они в меня ни вкачали – продержусь. И – за руль. И… куда? Без штанов, без всего, без копейки… Ладно, поглядим!

А пока – скорей бы они уже починили свой свет, скорей бы он уже вспыхнул. И скорей бы они вернулись, отодвинули бы дверь, чмокающую, непробиваемую дверь. Я им чмокну! Ну, я им сейчас чмокну…

Дверь дернулась.

Темнота осталась прежней.

Авария на подстанции? С кондачка не управились? Запаслись спичками, фонариками? Возвращаются?

Я приложил ладонь к холодно-металлической поверхности, не удерживая, а контролируя, самую малость.

Да, дверь медленно, очень медленно отъезжала в сторону. А света все не было.

Что ж, придется бить наугад. Как в Афгане. Тоже наугад, но ни разу там не прогадал. А здесь-то – сам бог велел.

Должны они чиркнуть спичкой? Должны. Чтобы разглядеть. Не дам я им разглядеть. Вспыхнувшая спичка – это секундное ослепление того, кто ею чиркнул. Мне секунды достаточно.

Дверь отодвинулась по ощущению сантиметров на сорок- пятьдесят.

Ну что?! Силенки кончились? Достаточная щель, чтобы дать дверью на ход назад и прищемить башку-руку-ногу первому же сунувшемуся.

Но никто не совался. И спичечным коробком не гремел.

Собираются они хоть что-то предпринять?! Или будут до утра стоять на пороге?! И не трое. Один. Кто-то один. Слышу – один. Резо? Давид?

Сунься. Ну, сунься! А то двину дверь и вместо того, чтобы кого-то из вас прихлопнуть, просто снова себя же запру. С чмоканьем.

Да-а, Мишаня Грюнберг, ты дверью орудовал намного эффективней в коридорчике «Пальмиры». Но там задача упрощалась: на петлях, нараспашку – толчок ногой и либо по затылку, либо по физиономии. А тут… с чмоканьем, на роликах.

Я изготовился. Полуприсел. В конце концов прыгну в щель и всей своей массой снесу, разметаю всех, кто встал и стоит на пути.

Ну чего встал?! Чего стоишь?! Ну?!

Спасла реакция. Я уже пошел в прыжке, я уже прыгнул. Но неизвестно как – замер. Буквально в воздухе повис. И мягко вернулся в исходное, еле-еле устояв.

Ничего себе – эксперименты над организмом!

Спасла реакция.

Не меня спасла, а того, кто у порога:

– Эй, дядя! Ты здесь? А?

Шепот у Маринки надтреснутый, пересохший, шершавый.

Глава 3

– Что, и закурить нельзя?

– Нельзя.

– А кофе? Есть здесь кофе?

– Есть. Нельзя. И плиту не трогай.

– И свет нельзя?

– И свет.

– И прилечь? Там же есть тахта.

– Можешь прилечь тут. На диванчике.

– Издеваешься? Как я помещусь?!

– Калачиком.

– Изверг! Знала бы – не спасала!

– Не сомневаюсь.

– Дурак ты, дядя! Я, если хочешь знать…

– Ну-ну, тетя! Шуток не понимаешь?

– Лучше бы тогда на Гражданку поехали. У меня, если хочешь знать, и кофе, и коньячок. И вообще все можно!

– Я помню.

– Помнишь ты, ка-ак же!

– Я помню. У тебя все можно. У меня тоже можно все. Мы не у тебя. И не у меня. Ну-ка, помолчи…

Я вслушался. Лифт загудел. Вниз. Вверх. Мимо. Тихо. Только тиканье. Часы с гирькой. Старье, превратившееся в антиквариат. Кошка жестяная с двигающимися глазами: тик- так, вправо-влево, тик-так. Холодильник вздрогнул, замурлыкал. Вода в дальних трубах загундела. Больше ничего. Тихо.

Серегина квартира – единственное убежище. Кухня. Русский стиль. Стены – шпоном под бревна; лавка, табуреты, стол гладкоструганные; даже угловой диван с резьбой а ля рюс; самовар-гжель; и веники, веники, веники – по стенам, самых разных модификаций. Каждый по-своему с ума сходит. Лийка помешалась на вениках – да, есть у нее пунктик: чистота. Можно представить, насколько всерьез она собралась в Израиль, если оставила после себя такой раскардаш! Серегина квартира далека, конечно, от того состояния, в какое привели наемные джигиты Грюнберга квартиру тезки-Сандры на Кораблестроителей, но… Видно, что человек собирался насовсем, не думая о возврате. То есть еще вернется, но лишь за чемоданами. Получит визу в Москве и вернется – за чемоданами. Раскардаш и раздрай. И привет! И плакала Серегина квартира. А точнее, как раз Лийкина, не Серегина. Швед все химичил с пропиской, варианты мозговал, Лийку прописал, себя – нет, жили-то в гражданском браке, Лийкины родичи и знать не признавали чужого по крови, рафинированные. Лийка же во искупление – ля рюс, ля рюс! Кончился ля рюс. И Швед дохимичился. Кому, интересно, Лийка жилплощадь сдаст? Государству? Или уже нашла покупателя? Выплаченный кооператив как-никак. Шведом выплаченный. Ну да что уж тут… В гараже только и остается Сереге жить- поживать, когда из больницы выйдет. Мда-а… из больницы.

А пока я здесь ночку пересижу. Я и Маринка. И ничего не трогать, ничего не сдвигать!

– Но ты же сам, дядя, в шкафу шуровал! И не только в шкафу! Тебе можно, да?

– Мне можно. Тебе – нет.

Это не заскок! Лийка – хозяйка. Веники вениками, чистота чистотой… но зрительная память у нее на самом деле абсолютная. И даже нынешний разгром отпечатался у Лийки в памяти, как на фотографии. И неизвестно, когда она вернется – за чемоданами. Главное, вернется – и сразу отметит: кто-то был. Кто?

Так что лучше Маринке ни к чему не притрагиваться. Я – иное дело. Я – всегдашний гость, старожил, можно сказать. Я-то смогу изъять из Серегиного гардероба тот необходимый минимум, чтоб срам прикрыть и не босиком бегать… Костюм тренировочный, корейский – годится. И не только для тренировок. Повадились в таких костюмах гулять где угодно, хоть по Невскому. А как же! Целую штуку стоит, надо же показаться на люди! Кроссовки… Впрочем, кроссовки – три пары, на выбор, в гараже. Ношеные, да и пусть. Лишь бы налезли. Хорошо, что мы со Шведом одних габаритов. И вот еще… деньги. Все Серегины загашники я знал: чем выше, тем верней. Лийка – миниатюра, метр сорок семь с прической. А Швед – под два метр. И все загашники там, куда Лийке при всем желании не дотянуться.

Деньги лежали в той же наволочке, в которую я их запихал там, на катране, на Ракова, у Игорька Бецкого. Их стало, разумеется, меньше, чем раньше, но… должно хватить. На первое время. А Игорек перебьется. Либо отдавать все, а тут и половины не наскребется уже. Либо… вообще не отдавать. Надо с Тихоном состыковаться. Завтра же. Ситуацию ему разъяснить. Тихон поймет. Тихон найдет слова, чтобы с каталами потолковать, – и счетчик должен выключиться. Должен.

Вот теперь намного легче. Одет, обут, при деньгах, при машине. Не то что два часа назад…

А два часа назад меня трясло от холода и перевозбуждения. И Маринку трясло – от страха.

Света не было нигде. Ни в одном корпусе. В редких окнах мелькали огоньки свечей. «Вольво» Сереги Шведа – на месте, там, куда я и поставил.

– Не дрожи, тетя, не дрожи! Сейчас поедем.

– А сам-то, дядя! – она храбрилась, и тон был истерично-ироничным. Пожалуй, единственно верный тон при всех тех обстоятельствах.

– Сматываемся! – объявил я, садясь за руль. – А то починят проводку и…

– Не починят. Если хочешь знать, я там такое… Там они только к утру разберутся, если хочешь знать! И-и-искры, ух! А потом ка-ак шарахнет!

Получается, спасла она меня поэтапно: сначала разворотила щит, потом выпустила из темницы.

– Слушай, тетя, а как тебя угораздило?! Женщины, по моему опыту, боятся электричества больше, чем мышей.

– Кто боится, а кто и нет. У меня же вибромассаж, дядя, и вообще… Что вы, мужики, без нас делали бы!

– А чем ты?

– Топором! Там рядом с щитовой – стенд пожарный.

– Так! А топор?! Остался?! Там?!

– Ага! Ка-ак же! – и она воздела ручку, сжимающую еще тот топорик. – Надо же мне чем-то отмахиваться, если что.

Это «если что», надо понимать, как раз вариант, когда на нее вдруг из темноты прыгают – вурдалаки. Вот и я бы прыгнул. Из темноты. В темноту.

Мы выкатились с территории больницы бесшумно, с потушенными огнями. А потом уже я прибавил – ходу, ходу!

Тут-то Маринка дала волю истерике, захлебывалась от хохота. Повод… поводов предостаточно.

– Хоть полотенце бы, – машинально пробормотал я.

– Растираться?! – закатилась Маринка.

– Прикрыться! – мрачно ответил я.

– Ой, а представляешь! Гаишник нас остановит! Ваши документы! Ой! Ой, не могу! Ой, умру! А ты… ой-ёй!.. а ты, мол, в другом пиджаке оставил! Ой, мамочки, умереть не встать! Ой, держите меня четверо!

– Цыц!!! – истерику надо было пресечь.

– Молчу. Молчу, дядя! – и давилась, давилась смешком. – Ладно, дядя, давай доберемся до меня, что-нибудь придумаем.

– И что мы придумаем? С твоим гардеробчиком!

– А?! О-о-ой, не могу! – дикий смех, разрывной. – Ой, если хочешь знать, у меня есть а-атличный брючный костюм! Пиджак, брюки! Восемьдесят зеленых! Мой любимый цвет!.. Ой, мамочки, умру сейчас! Мой любимый размер!!! Или юбка еще есть! Из шотландки! А чего! Шотландцы все в юбках ходят!!!

Хлестать ее по щекам, чтобы прекратить нездоровое веселье, – руки заняты. Да и пусть отхохочется. Досталось ей сегодня – никому не пожелаешь. И мне досталось. Но я-то покрепче, не гоготать, а думать-соображать надо. Куда, действительно, в таком виде?! К Маринке на Гражданку?!

Она уже обессилела и только время от времени всхлипывала – вероятно, перебирая в уме все свои наряды и в уме же примеряя их на меня.

И только когда я с Маркса свернул не на Светлановский, а на Богатырский, она вскинулась:

– Куда?! Нам же на Гражданку!

– Нам не на Гражданку. На Комендантский.

Да, это была неплохая мысль. Можно даже сказать, счастливая мысль. Серега в больнице. Лийка в Москве. Ключи от квартиры – в бардачке. А машину – загнать в гараж. Только на пять минут сначала тормознуть у подъезда. Рискнуть (иного не дано!), гигантскими прыжками доскакать до нужного, Серегиного (Лийкиного!) этажа – лишь бы никому не приспичило мусор выносить или за почтой спуститься! – отомкнуть знакомый замок. Всё! Внутри! И облачившись в корейский тренировочный костюм, степенно вернуться вниз, к «вольво». Босиком – не голышом. Много проще. Да и проблему с обувкой теперь решить – раз плюнуть. Да, хранятся у Шведа в гараже подходящие мне кроссовки. И машина пусть хранится. Под замком. Нечего ей отсвечивать у Маринкиного подъезда на Гражданке: лучшего указателя и не придумать – беглый больной туточки. Куда первым делом кинутся вурдалаки на поиски? По знакомым адресам.

– Эти… знают, где ты живешь?

– Какие эти?

– Резо. Давид. Илья. Еще кто-нибудь?

– Илья. Он вряд ли помнит. Он меня провожать как-то напросился. На такси. Пьяненький уже. В дымину, если хочешь знать! Тормознули – он говорит: на чай не пригласишь? Ну ты ж понимаешь! Проти-ивный, волосатый! А я, если хочешь знать, с уродами никогда…

– Я знаю. Я помню.

– Не перебивай! Ну я ему сунула червонец! Это, говорю, тебе на чай! И водиле тоже – червонец. А это, говорю, вам на чай! Увезите его подальше отсюда! Кивнул, повез! Понятливый! Среди мужиков тоже попадаются понятливые. А я, если хочешь знать, очень уважаю понятливых, и когда если вдруг…

Короче, мысль про квартиру Шведа – действительно, счастливая мысль. Только сидеть надо тихо-тихо. И ничего не трогать.

И дожидаться рассвета. И сразу, как рассветет, сматываться. Неровен час – Лийка вернется утренней «стрелой». Незачем ее посвящать во что бы то ни было.

Так мы и сидели. Так-тик. Тик-так. Ходики. Еще тикают. На сколько хватает одного подзавода? Когда Лийка последний раз дергала за гирьку? Не позже суток тому назад. И вполне в ее традициях вернуться до полной остановки ходиков… – чтобы гирьку подтянуть, чтобы время шло. Хозяйка. Порядок. В крови.

Тик-так. Вправо-влево. Кошка. Тик-так.

– Эй, тетя! Спишь?

– Нет. Молчу.

– А чего молчишь?

– А ты сказал: молчи. Вот и молчу.

– Примерная тетя! Послушная тетя!

– Пошел ты, дядя!

Да, это ее силуэт я увидел напоследок, прежде чем коридор закувыркался и всё расплылось. Да, она было кинулась ко мне. «Ты же был трезвый! Трезвый-трезвый – и вдруг блямс! И я – к тебе. И слышу, Давид говорит: готов! И я… спряталась за угол, поняла: что-то не так. И разговор вчера был у вас какой-то нехороший. Ну да, да, позавчера… Куда, думаю?! На первый этаж! А у нас там, если хочешь знать, только морг и прозекторская. Ну, кое-что я все-таки знаю, не последний человек в этой больнице, если хочешь знать. По репликам запросто догадаться можно: как, что, о чем. Но чтоб тако-ое?!».

– А какое?

– Вот тако-ое!

Она, конечно, кое-что знала. И про невостребованных покойничков, и про куплю-продажу… Что еще за купля-продажа?! А очень просто. Скелетами торгуем. За кордон. Вроде бы кооператив. У них там за кордоном отношение к самому себе трепетное, не то что у наших бомжей. У них там вообще никаких бомжей нет, а у нас, если хочешь знать, ради бутылки любой ханыга готов заранее свой скелет продать. Полторы-две сотни – не деньги, но на десять бутылок хватает. И вот ханыги нам себя продают, всё законно, бумаги в порядке, договор, завещание: после моей смерти… и тому подобное. За рубли. Ну, а больница, то есть кооператив законтачил с фирмами и гонит туда за валюту – для наглядных пособий. Ой, слушай, это бред собачий был! Давид из Штатов прилетел однажды (у него там родня вроде бы) и привез с собой скелет. С бирочкой! Фирму наши скелеты устраивают, только у них там система крепления другая, все переделывать приходится! Ну им надоело, и они прислали с оказией образец! Ой, умру! В багаж не приняли, Давидик наш весь рейс и просидел в «боинге» со скелетиком на коленях! Нет, ты представляешь?! А самый бред на таможне был! Похмыкали, помялись – всё в порядке, документы в порядке, но все-таки… как-то… м-м… И ты предположи, нет, хотя бы предположи, что они у него спросили?! Говорят: «А он… этот… НАШ? Или ИХ?». Идиоты! Кто, кто?! Они! И вообще все! Идиоты!

Если хочешь знать, бред бредом, а валютка-то капает. Это с непривычки страшновато, но докторам привычно. Дело есть дело. Если хочешь знать, очень даже прибыльное.

Да, я хотел знать. Кости запродавшихся, сыгравших в ящик бомжей – одно. А живого человека расфасовать по контейнерам и сплавить в Швейцарию – другое. Или тоже – и ТАКОЕ только с непривычки страшновато?! Тоже мне – самураи! Отряд 731. Пациенты – «бревна»: распиливай вдоль и поперек!

Нет, ничего такого она не знала! Ни сном, ни духом! У каждого своя поляна. Ее поляна – массаж, биостимуляция, вербовка смазливых телочек на конкурсы, если уж на то пошло. Но не хирургия. Хотя все повязаны, но каждый о другом знает только то, что считают нужным сообщить. Дело есть дело. Потому-то и заметалась, как с ума сошла, когда поняла, чем пахнет! И топор… Сначала, если хочешь знать, готова была на них броситься с топором. Но сообразила: крови много, толку мало. И – к щиту. Она аккуратно там закоротила, если хочешь знать. Они все век будут разбираться, но не поймут, в чем же дело. Она же не дура полная – себя подставлять! Сегодня она свет вырубит в разгар операции, а завтра ее же скрутят и на тот же стол, на ту же операцию. И никто не хватится. Никому она не нужна. Нет у нее никого…

И у Леньки Цыплакова никого. Никто и не хватился. И у меня, кстати, тоже – никого. И сколько еще аналогичных случаев! Швед! Да, Швед! Он ведь остался на койке в больнице! А я тут, в его квартирке прохлаждаюсь! А он… А они, Резо-Давид-Илья… Хотя вряд ли… У Шведа и адрес есть, и жена, и Сандра. Хай поднимут, искать начнут. Зачем вурдалакам лишние хлопоты! Вурдалаки подберут полного одиночку. Вроде меня. Вроде птенца-Цыпы. Впрыснут этаминол или еще что-нибудь… Лишние хлопоты. Все вокруг – это лишние хлопоты. Жив-здоров – вот главное. Остальное – лишние хлопоты…

Кажется, засыпаю. Кажется, глюки начались. Лийка вошла? Нет, не Лийка. Никто не вошел. Маринка была, она и есть. Тик-так. Время идет. Диван угловой, жесткий. Ничего! Колени. Мягкие, уютные. Лучше всякой подушки. Сейчас я только на пару минут. Только глаза прикрою. Этаминол. Двойная доза. Рано или поздно должен был подействовать. Подействовал. А что за этаминол? С чем его едят. Его вкалывают… Резо… Верзо… Пузо, железо, Резо. Три слова на «зо». Ариозо… Тетя, что такое этаминол? Ты должна знать, у тебя работа такая, чтобы знать про этаминол… Еще Костя Сурнов должен знать. Я с ним встречусь, он мне расскажет – я вас всех одним щелчком, если ты, тетя, мне ничего не хочешь рассказать про эта… эта… Ну, эта… как его?!

Она хочет рассказать. Она даже говорит: этаминол, барбамил, мажептил… аминазин… превышение дозы ведет к наркомании, ортостатическим коллапсам, дерматиту, аллергии с отеками лица и ног…

Знаю! И без тебя, тетя, знаю. Отеки. Ноги отекли, затекли – каждая нога из свинца. И лицо, тяжеленное лицо, глаза не открыть, головой не пошевелить. Спа-ать, спа-ать. Сплю. Сплю, а Маринка мне на сон грядущий сказку, что ль, рассказывает? «К диспепсическим расстройствам, токсическому гепатиту, агранулоцитозу…». У соседа гепатит – пожелтел как листик… Замечательная сказка. С хорошим концом! Все остальное – лишние хлопоты, да. Да-а-а…

Однозвучно звенит колокольчик… И дорога… Дорога, дорога. Покачивание. Куда-то еду, еду, еду. Вверх-вниз, вправо-влево. Колокольчик. Звенит. Однозвучно… но… Но!

Не колокольчик! Телефон!

Я открыл глаза.

Телефон звенел.

Ходики остановились. Жестяная кошка застыла взглядом.

И Маринка тоже – она тоже застыла взглядом, уставившись в гонконгский телефон-трубку, который однозвучно, заунывно, не переставая… звенел.

Все по-прежнему. Это – кухня а ля рюс. Это квартира Шведа. Рядом – Маринка. Это – я. Телефон звенит.

Кто? Кто это может быть? И кого надо? Шведа? Лийку? Меня?

Маринка инстинктивно прижала палец к губам: мол, тихо! Дурочка, соображать надо: пока трубка не снята, здесь можно хоровое пение устраивать – на другом конце провода не услышат. А трубку совсем не обязательно снимать, отзываться. Даже строго не рекомендуется отзываться. Впрочем, петь хором тоже не рекомендуется. Я поймал себя на том, что сам веду себя так, будто опасаюсь быть услышанным. Крадучись прошелся по кухне, размял основные группы мышц, жестами показал Маринке: собираемся по-быстрому и уходим.

К чему таиться? Можно и вслух сказать. Тем более, гонконгская свиристелка наконец смолкла.

Собраться по-быстрому удалось без труда, а вот уйти…

Я всего-то швырнул пригоршню-другую холодной воды в лицо, чтобы окончательно прочухаться. Потом пожужжал электробритвой Шведа – щетина вылезла совершенно бандитская, а когда еще доведется побриться. Дунул – прочистил ножи: альбиносная поросль Сереги ничего похожего с моей не имеет. За всё про всё уложился в три минуты. А вот Маринка оккупировала ванную надолго, заперлась после меня и… непонятно чем там занялась. На мое нетерпеливое постукивание сдавленно шипела сквозь дверь:

– Должна я хоть глаза в порядок привести?!

Глаза так глаза. Действительно, должна. Вся ее облицовка мордашки за ночь потекла, расползлась. Косметический ремонт требовался. Но не вечность же ему длиться!

– Скоро ты?

– Вот пристал! Сейчас!

– Не трогай там ничего, слышишь!

– Очень надо! Если хочешь знать, тут и нет ничего приличного. Ватки кусочек-то могу отщипнуть?

Я напряг слух, пытаясь угадать, скоро ли закончится «ремонт» и в какой он стадии. И вовремя напряг: угадать не угадал, но поймал посторонний звук. Спиной поймал.

Я стоял спиной к выходу из квартиры – и ощутил, что в замке проворачивается ключ.

Лийка?!

Нет. Хозяйка дома справляется с замком мгновенно, привычно, движениями, доведенными до автоматизма. А здесь – кто-то шуровал очень и очень аккуратно, неслышно, мягко.

С того момента, как заткнулся телефон, прошло минут десять-двенадцать. Могли проверять, есть ли кто дома, прямо из будки у подъезда. Проверили – и… Но кто?

Я кошачьим прыжком занял позицию не за дверью, а… над ней. Проще простого: по стенке у самого потолка тянулась труба газопровода – за нее рукой, а ногами враспорку. И правильно! Замок щелкнул. Неизвестный гость выждал длинную секунду, потом резко и плотно припечатал дверью (припечатал бы!) предполагаемого противника – благо, что противника там не оказалось. И ухитрился все это проделать почти бесшумно. И сделал шаг внутрь, в квартиру.

Я разглядел густоволосую макушку и в следующий миг увидел бы вздернутое вверх лицо – гость учуял угрозу сверху каким-то шестым чувством. Но именно в этот миг ничего не подозревающая Маринка созрела для выхода из ванной. Гость волей-неволей переключился на новый шорох, пригнулся, застигнутый врасплох. И здесь я достал его – двумя ногами, всей массой сверху. Даже не прыгнул, а просто обрушился, припечатал.

Надо отдать должное Маринке – она зашлась в крике, но беззвучном: рот раскрыт, испуг в глазах до полусмерти… Как в немом кино.

Теперь уже я прижал палец ко рту, сигналя ей: молчать!!! На лестничной площадке не было никого. И лифт не гудел, никто его не вызывал. Рано. Еще очень рано. В чьей-то квартире проснулся будильник. Значит, сейчас где-то шесть-полседьмого утра. Через минут сорок-тридцать народ зашевелится, заспешит на работу, на службу.

Я перевернул тело на спину, лицом вверх. Неизвестное мне лицо. Крепкое, сильное и… бледнеющее на глазах. Этого только не хватало! А если я ему шейные позвонки поломал?! Тогда – труп. Я взял двумя пальцами за подбородок, повертел – да нет, в порядке у гостя позвонки. Через какое-то время очнется. И это время необходимо употребить с толком.

Я глазами показал Маринке на лифт, она по стеночке, по стеночке, впритирку выскользнула на площадку, нажала кнопку – лифт ожил, стал подниматься. А я пока обхлопал бездыханное тело по карманам: абсолютно ничего!

Лифт остановился, дверцы разъехались. Я втащил неизвестного гостя в кабинку, усадил в дурацкую пьяную позу и для большей натуральности ткнул пальцем под ребро – моментальный рвотный рефлекс: бесчувственная кукла согнулась и гортанно хрипнула, выпустив изо рта лужицу желчной слюны. Тьфу, пакость! Я оставил куклу в одиночестве и нажал на прощание кнопку верхнего этажа, дверцы съехались, кабинка пошла ввысь, там и заглохла, под крышей. Пусть теперь жильцы наводят порядок в собственном подъезде – участкового вызывают или своими силами вышвыривают подгулявшего алкаша. В любом случае с его стороны не последует повторной попытки вламываться в чужую квартиру.

Маринка была готова хоть на край света. Но только со мной. И только не обратно в больницу. Так она сказала.

А я ей сказал, что – как раз без меня и как раз не на край света пока, а именно в больницу. Во-первых, исчезновение Боярова объяснить проще простого, а одновременное с Бояровым ее исчезновение… тогда тоже объясняется однозначно. Но если она как ни в чем не бывало явится на работу, подозрения в пособничестве беглому больному если не отпадают полностью, то по крайней мере ослабевают. Согласна?.. Во-вторых, Маринка нужна мне в больнице, даже не мне, а Шведу – должен кто-то Серегу предупредить, чтобы тот прикинулся дебилом и лишних вопросов не задавал, в новых попойках не участвовал, от сомнительных процедур и непонятных лекарств отказывался наотрез. Согласна?.. В-третьих, у меня на сегодня такой э-э… план мероприятий, что лучше побыть одному. Согласна?.. Маринка кивала головенкой, ничего другого не оставалось, как соглашаться, но…

– Но как мы встретимся, дядя? Как договоримся? У меня же телефона нет, и у тебя – тоже.

– В двадцать ноль-ноль будь на Кировском. У входа в «Пальмиру»… – черт меня за язык дернул. Наобум брякнул, понятия не имел, где могу оказаться сегодня в двадцать ноль- ноль. Да что там!.. И предположить бы не рискнул, где окажусь через час-два-три. Но главное: уверенность интонации, точное время, точное место. Назначил – значит буду. Ясно?!

В крайнем случае хоть один верный человек в «Пальмире» остался – Юрка, бывший напарник Олежека Драгунского. Юрке всегда дозвонюсь в «Пальмиру» и накажу встретить, согреть, накормить-напоить по полной программе. Я невольно хмыкнул, вспомнив, что аналогичный случай произошел с тезкой-Сандрой, когда она маялась в ожидании кавалера- Арика. Кавалер-Арик так и сгинул бесследно, а мне вот привалило этакое… Ладно, попробую нынче не сгинуть, попробую все же быть пунктуальным. Но пока – за работу, товарищи! У Маринки – работа в больнице, под крылышком вурдалака Резо. У меня – у меня своя работа… И непростая.

То есть найти-то в городе Тихона просто, но вот как мы с ним договоримся…

При всем взаимном уважении мы не были связаны общим делом. Я вообще, как известно, всегда сам по себе и ни в чьей команде. В Питере пруд пруди разных группировок – команды Феоктистова, Васильева (боксеры), Кумарина (тамбовские)… всех не перечислишь. Это не считая заезжих – тех же кавказцев. Или вьетнамцев – вообще не от мира сего, с кем с кем, а с ними общий язык искать бесполезно (эх, учитель Нгуен, знал бы ты, во что выродится наплыв твоих соотечественников!). Периодически главарей брали-сажали – в городе на Неве с этим быстро, не то что в Москве. Стоит человеку начать менять иномарки автомобилей – первый верный сигнал, что его скоро упакуют. И точно! А оставшиеся без вожака бойцы перетекают из одной команды в другую. Нынешним летом никто не мог составить конкуренцию команде Тихона – разве что ольгинская группировка.

Когда и если возникали проблемы, Тихон в считанные часы собирал до трехсот бойцов. Естественно, при оружии. Авторитет безоговорочный! Тихон-то Тихоном – мол, тихий… однако росту в нем было под два метра, кулаки – с мою голову, а сам спокойный, спокойный. И действительно! Чего ему беспокоиться!

Консульство США на Петра Лаврова открывалось в девять утра. Я успел вдоволь поколесить по городу, убедиться в отсутствии хвоста (не давал мне расслабиться утренний «гость» семьи Шведа, никак не давал!), ссадил Маринку рядом с метро и к девяти подрулил… Соседство консульства с Большим Домом меня не столько пугало, сколько бодрило. Все равно иначе никак, была не была, шаг вперед. Мне нужен Тихон, а Тихон скорее всего – у консульства, это его точка.

Конечно, ребята Тихона не рэкетировали американцев. Его молодые бойцы (в основном – боксеры) продавали нашенским гражданам очередь. Вернее, первые места в ней. Чтобы выехать в Штаты, понятно, нужно получить визу. Очередь за этой визой растянулась на полгода. Парни вели списки. Списки, само собой, менялись каждый день. При желании первым мог стать любой, но, само собой, одного желания недостаточно. Нынче проход в консульство «весил» три тонны, и то как сказать… Наевшись деревянных рублей, бойцы норовили снять со страждущих исключительно эскавэ. Все попытки неповиновения пресекались мгновенно. Впрочем, и попыток таких что-то не припомню. Нашенским совкам, по-моему, даже нравится, когда ими командуют («Во-от наконец-то хоть какой-то порядок!»). Сложнее конкурировать с гэбэшниками, охраняющими вход: переодетые ментами они по сигналу изнутри запускали по пять человек. И уж они-то оборзели совершенно – каждое утро создавали СВОЮ очередь, где платили просто все без исключения. Справедливости ради стоит сказать, что цены у гэбэшников были значительно ниже. Но и продвигалась в основном ИХ очередь.

По сути работка у тихоновских бойцов не такая уж пыльная: три часа в день на свежем воздухе, три выходных. Как-то Тихон в знак искренней симпатии предложил мне возглавить этот «филиал», но… каждому свое.

В ту пору «свое»-мое было селекционировать посетителей у входа в бар «Пальмира» – чисто, без уголовщины… как мне, «оловянному солдатику», представлялось. Ладно, опустим…

Тихона у консульства не оказалось. А вот бойцы его весьма оживились при моем появлении: выяснилось, что популярность Боярова растет, как на дрожжах. То ли он, Бояров, всех раздолбал-поубивал, включая многоуважаемые органы, то ли самого его, Боярова, чуть ли не застрелили, чуть ли не сожгли в гараже, чуть ли не взяли под жесткое наблюдение все те же многоуважаемые органы. Сомнительная популярность! Откуда только что выползает! И это при том, что вся недавняя катавасия с «русским транзитом» вроде бы срочно и плотно секретилась Большим Домом. Вот что, бойцы, недосуг мне лясы точить в двух шагах от того же Большого Дома, на виду честной компании. Где сейчас Тихон? Если не здесь, то где?

– Где-где! В Катькином садике!

Тоже верно. Не здесь, так там. Тоже его точка…

… Да. Вот и тихоновский «мерседес». Вокруг бурлило, копошилось, тусовалось. А Тихон правил бал – широко распахнув обе дверцы, лениво развалясь, принимал своих «лейтенантов». Ни дать, ни взять – Корлеоне. При виде меня он не выразил никаких эмоций, но щелчком пальцев отослал посторонних и показал на место рядом.

Я сел. Дверцы мы захлопнули.

– Вид у тебя усталый, Саша. Хлебнешь?

Я понял, что за внешней непроницаемостью Тихон продемонстрировал мне свое расположение. Так и оказалось. Я хлебнул приличного коньяка – обожгло – и ритуально поинтересовался, как дела. И мы поговорили: не столько, разумеется, о его, сколько о моих делах. Потом меня повело – я ведь все прихлебывал и прихлебывал. Вероятно, алкоголь лег на всю вчерашнюю пакость – этаминол, мажептил, аминазин… что там Маринка лопотала. Я сам почувствовал, что паузы между фразами все продолжительней, а язык все непослушней и непослушней.

– Ну-ка, откинься пока, передохни, – посоветовал Тихон. – И оставь мне свои проблемы.

Что я и сделал. Провалился. Не знаю, как там у Христа за пазухой, но у Тихона в «мерседесе» я ощутил себя не менее комфортно.

И толчком проснулся. Дверца «мерседеса» была распахнута, а внутрь заглядывал Игорек Бецкой – поза у него была халдейская, полупоклонная (конечно, иную позу трудновато принять, заглядывая в машину, но не только поэтому Игорек прогнулся – а по загривку Бецкого легонько похлопывал-поглаживал сам Тихон, и ладонь у него еще та).

– Вот и порешили! – радовался Тихон. Он совершенно искренне радовался, чего я не сказал бы о сникшем катале.

Игорек изображал облегченные вздохи: мол, здорово все разрешилось, а то он уже и не знал, каким образом ситуацию погасить – она, ситуация, помимо него разгорелась, из-под контроля вышла, он, Бецкой, без всяких объяснений все понял, как надо, и своих корешей убеждал, что не такой человек Саша Бояров, чтобы так вот… и если вот так вот… то, значит, что-то не так, а теперь, когда выяснилось окончательно, что все вот так вот, он еще раз убедился, что Саша Бояров – человек, что иначе и быть не могло, а он, Бецкой, и не сомневался ни на минуту, что…

– Потому рокера послал? – наугад пальнул я.

И попал!

– Какой-такой рокер?! – почти сочувственно поинтересовался Тихон. – Валет твой, что ли? А, Игорек?

– Да что – Валет! Сопляк он, Валет! Я его!.. Я ему!..

– Слушай, Игорек, а может, ты без денег, а? Сколько вам всем Саша задолжал? – и Тихон сделал движение, будто полез в карман кожаной куртки за «лопатником».

– Какие еще деньги! Что вы! Все в порядке, друзья! – Бецкой нажал на слове «друзья». – Я же говорю, и не сомневался, что…

– А то могу снабдить…

– Да о чем разговор! Да там ерунда какая-то, за один вечер на катране восстановим!

– С Валетом сыграй… – как бы поощрил Игорька Тихон.

– О-о! Я его!.. Я ему!..

Короче, разобрались. Одним врагом меньше. То есть, разумеется, Бецкой не стал мне другом, а так и остался врагом, но с его стороны можно не ждать сюрпризов. А то ведь грешным делом, когда я переворачивал полутруп в прихожей Шведа, не исключал вероятности увидеть знакомую рожу: типа Глисты или Беспредела, пристебаев Игорька. Хотя вряд ли. Не в манере катал лазать по чужим хатам в поисках должника, лучшего друга хозяина квартиры. Правда, и рокеры, на полном форсаже сбивающие СЛУЧАЙНОГО прохожего, – тоже не в их манере, однако… пальнул и попал. Ну я полагаю, веселая игра предстоит Валету на катране, пешком теперь ему придется ходить всю оставшуюся жизнь, пешком и с протянутой рукой. Что ж, заслужил – носи. Знай свое место.

С Бецким-то разобрались, даже руки друг другу пожали (ладонь у него гадостная… как скумбрия). Но остались все остальные вопросы. И один из них, самый свежий, – что за мразь сунулась к Шведу? Очень может быть – Комитет, коллега Вальки Головы. Но тогда он вряд ли сунулся бы один – у НИХ эта система годами, десятилетиями отработана. А еще более вероятно: грюнберговская компания, черт их всех разберет! Одно наверняка: не случайный это был домушник, не случайный… А если и вообще мои айболиты столь оперативно среагировали? Я знаю троих – Резо-Илью-Давида – но сколько их на самом деле в одной связке? И только ли для того Давидик прокатил меня на «скорой» до гаража Шведа, чтобы я не засветился? А может, и для того, чтобы выяснить, где, собственно, что находится. Э-э, нет! Мы же с Давидом только до гаража и доехали, он не знал, какой дом, какая квартира… Или в карточке у них всё записывается при поступлении в больницу. А-а-а, бог с ними со всеми! Гуси летят. Придет время – придут люди, придут факты. Сами придут. Искать не надо – успевай уворачиваться. Пока успеваю.

Я настолько утонул в размышлениях, что не сразу поймал нить разговора с Тихоном. Точнее, разговора Тихона со мной:

– Они мне говорят: забастовку устроим! Общегородскую! Чтоб черных из города вообще выслали. К Ленсовету пойдем! Понимаешь, Саша, они, дурачки, всерьез решили, что городская власть за них решит… Э-эх, дети-дети неразумные…

Тихон бархатно рокотал в унисон заведенному мотору «мерседеса». Я так понял: он о тех самых таксерах у «Прибалтийской». Тихон решил их проблему сразу по двум направлениям: освободил от уплаты «налога» на охрану, как возмещение, и в тот же вечер пустил по следу хорошо сколоченную группку, которая тут же нашла именно тех джигитов, повыдергала руки-ноги и пустила по дороге. М-да, Шведу в больнице от этого не легче, но что сделано, то сделано.

Таксеры, выяснилось, никак не желали униматься, распалились, брызгали слюной и всё грозились идти к Ленсовету, решать раз и навсегда!

На них, на бедненьких, ночью покушаются!

Их, бывало и такое, убивают, из машин вышвыривают!

И всё черные! Ух, эти черные! И управы никакой!

Вон и Тихон тоже – даром что наказал тараканов, так ведь новые наползут! А нужно решать не после, а до!..

Словом, натуральное совковское профсоюзное заседалище…

Тихон им и выдал рецепт: чтобы не после, а до. Тихон им сказал:

– А вы их не возите! Кто вас неволит?! А?! То-то! Не они вам стольники на лоб клеют, и вы готовы им задницу лизать до лебединой белизны?! Ну и выбирайте сами…

И – заткнулись. Что да, то да. Впрочем, таксеры сами – не сахар. Вся их сутенерско-разбойная система. Мало ли пьяненьких грабанули? Мало ли девок перепортили? Мало ли профессиональных шлюшек к нужному дому подбрасывали? Много. Много. Много. Ну и нечего права качать у Ленсовета!

Кстати, про Ленсовет. Вернее, про «Асторию.» – площадь-то одна, Исаакиевская, рядом… От «налога» Тихон таксеров пока освободил, джигитов наказал – но это мелочь пузатая. Если возникла проблема, ее надо решать глобально, на высоком, на АВТОРИТЕТНОМ уровне…

– Так вот, Саша… – сказал Тихон.

За все надо платить. Впрочем, плата не столь уж велика. Если Саша Бояров сегодня вечерком не очень занят, то…

Я, конечно, сразу объявил, что не занят… что не очень.

В общем, стрелка в пять, у «Астории». Никакого оружия с собой – городские власти как-никак под боком. По пять человек с каждой стороны. Бояров согласен быть пятым?

Трудно отказать. Все-таки Тихон втягивал меня в свои дела. Так могло показаться. Но с другой стороны… разборка на авторитете – всего лишь разговор, без мордобоя, без стволов. Да и откуда у меня ствол! Тихон, правда, широким жестом предложил после того, как вопрос с Игорьком Бецким решился: «Надо что-нибудь? Хата, бабки, документы, ствол? Хочешь, паспорт заграничный? Переклеишь фотку и – вперед!». Спасибо, есть у нас еще дома дела. А ствол… не помешал бы на будущее, но… неизвестно, что за ствол в тихоновском арсенале, – мне если и необходимо оружие, то чистое.

(Между делом, я был порядком удивлен, когда обыскал нокаутированного гостя и не обнаружил хоть самого завалящего парабеллума. Является ли это косвенным указанием на то, что гость – комитетчик? Они обычно берут оружие только и самых экстремальных случаях – а что тут такого экстремального: пустая квартира! Они обычно больше полагаются на свой служебный иммунитет: мы из органов – и все тут же лапки вверх… Ну, не все. Бывают исключения… И одно из этих исключений – Бояров Александр Евгеньевич. Однако шел-то гость в пустую квартиру, проверился предварительно, знать не знал, что его поджидает под потолком как раз то самое исключение.

А с равным основанием можно считать гостя грюнберговским выкормышем: зачем оружие уголовничку, нарушающему неприкосновенность жилища? Только лишние сложности, если вдруг застукают. С какой стати вообще залез? Тоже объяснимо – Лийка. Ее застращать ничего не стоит, в крайнем случае утихомирить раз и навсегда – ствол не понадобится, колготки сгодятся: скрутил на шее и… И устроить засаду по высшему разряду: Швед в больнице, нетранспортабелен; Бояров в бегах, деваться некуда, рано или поздно придет… куда? Куда же, если не к одному из лучших друзей, где ему всегда рады. И те, кто устроил засаду, тоже будут очень рады! Только Бояров поторопился, раньше времени нагрянул. Вероятен такой вариант? Вероятен. Но не очевиден! Да и что вообще очевидного в этой заварухе?! Пока, на данный момент – ничего! А значит – шаг вперед…).

Шаг вперед. Ввяжемся, а там посмотрим. И ни во что такое криминальное я толком не ввязываюсь. Спасибо Тихону за то, что каталы счетчик выключили – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Вот и я в пять ноль-ноль буду на Исаакиевской – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Долг платежом красен. Мелочь за мелочь. Постоять при разборке для пущей внушительности – почему бы не постоять. Тем более, что разборка – с черными. Я зла не держу и не обобщаю: джумшудовцы сильно потрепали меня в деле с «русским транзитом» – и физически, и психически… – но они и получили свое. Резо-Илья-Давид тоже – не снежной белизны, но это конкретные Резо-Илья-Давид, которые тоже еще получат свое.

А если обобщать – значит, волей-неволей становиться в ряды ущербной русофашистской сволочи с немытыми волосами и квашеной капустой в жидких бородках. И когда эти недоноски повизгивают о духовности, соборности, размахивая безграмотными плакатиками… хочется разметать их всех по кочкам, чтобы не позорили собой ту же Россию: они же, макивары ходячие, себя выставляют в качестве лучших представителей. Тьфу!

А Мишаня Грюнберг был мне очень неплохим приятелем. Только подставил меня под убийство и чуть не прикончил, и не оставил новых попыток.

И Резо Чантурия – просто-таки генацвали! Только распластал меня на операционном столе, как лягушку, и чуть не превратил в препарат.

Ну так наплевать мне, что один из них – еврей (или немец?), а другой – грузин (или осетин?). Ясно ведь, за что я их н-не люблю.

Николай Владимирович Мезенцев и Геннадий Федорович Зотов, между прочим, – одной со мной крови. Ну так я их тоже н-не люблю. Вот таким манером решаю я для себя национальный вопрос. Был бы человек хороший…

Но справедливости ради не мешало бы сказать, что проблема с так называемыми черными в Питере возникла не вчера. И не только в Питере. Ладно – торговцы на рынках: в принципе нормальный бизнес, хотя среднему нищему совку трудно избавиться от неприязни, но она по большому счету – из зависти (как же так! он за день больше гребет, чем я за месяц!). Торговцы торговцами… а вот карманное ворье… да и квартирное. Характерный эпизод был в том же Катькином садике – там карманники шустрили особо лихо. А милиция долго не разбиралась, устраивала облавы, брала всех скопом. Это мешало нормальной работе продавцов картин, валютных безделушек. Парни Тихона, охранявшие продавцов, сами периодически отлавливали вороватых южан и жестоко били. И что? Сам был свидетелем (как раз навещал дядю-Федора, Фэда Каширина): после крутой, до полусмерти, разборки один черный прямо и заявил, мол, что хотите с нами делайте, хоть убивайте, но воровать будем – ничего больше не умеем делать и не хотим!

До пяти оставалось не так уж и много. Я успел съездить к Зимнему стадиону: мало ли, вдруг удача, вдруг я там Костю Сурнова застану – тренировки нынче, когда каратэ реабилитировано, чуть ли не круглосуточно длятся, группа за группой. А врач в нашем виде просто необходим. И мне Костя Сурнов необходим. Как врач. Не лечащий, а консультирующий.

Костю Сурнова застать не удалось. И вообще никого застать не удалось – пробегал мимо совсем еще малышок в кимоно, просветил: а все же в Москве, на первенстве!

Точно! Абсолютно я от жизни оторвался. Со вчерашнего дня в столице первенство страны, а я… тут… В Москву, что ли, теперь рвануть?! Уж очень мне нужна консультация. Да и на ребят поглядеть, себя показать… Галлай, Кудрин, Карковский – все ведь там. И, главное, Сурнов. Бывший патологоанатом, спортивный врач. Что-то да и должен он знать о «расчлененке» с дальнейшей расфасовкой по контейнерам. Трупорезчиком, пардон, был Костя первоклассным – тоже, кстати, как и меня, жизнь заставила сменить призвание на профессию (если можно назвать жизнью идиотизм страны Советов под руководящей и направляющей силой: сегодня каратэ разрешено, завтра – запрещено). Запретили каратэ – и мы оба сошли: я – в швейцары, Костя – в патологоанатомы. Только когда снова запрет сняли, Сурнов вернулся, ему возраст не помеха, его – с распростертыми объятиями… а я – тяжеловат стал, да и возраст за тридцать, дорогу молодым. Неизвестно еще, вынес бы молодой-зеленый те нагрузки, что на меня пришлись в последнее время. Ну да ладно, поезд ушел, как говорится…

Поезд ушел. В Москву. Но кто мне мешает сесть в следующий? И – в Москву. Возможно, что так и сделаю. Не знаю когда только. Не сегодня. Сегодня мне уже пора к «Астории». А в двадцать ноль-ноль – к «Пальмире», давненько я там не бывал, не пивал, не едал.

Разговор у «Астории» получился коротким. Я припарковался ровно в назначенный срок, и тут же поспел «мерседес» Тихона. По пять человек с каждой стороны, сказал Тихон. Их, наших, и было пятеро – из «мерседеса». Я – шестой. Нет, я – один из пяти. А шестой – Тихон, сам-шестой. Так же, как и вторая «высокая договаривающаяся сторона», – они уже были на месте, в скверике: пятеро и сам-шестой – на вид плюгавенький расшарниренный. Не чета огромному Тихону. Только первое впечатление не всегда самое верное, оно чаще всего обманчивое. Учитель Нгуен тоже был этаким плюгавеньким, соплей перешибить… Впрочем, не кулаками ведь пришли махать. Поговорить.

Поговорили. Тихон с плюгавеньким. Один на один. Мы как бы скучали немного в сторонке, на дистанции. Но особенно внимательно и цепко изучали друг друга. У меня были причины быть особенно внимательным: кого выставили черные? Для большинства русаков все они на одно лицо, как китайцы. Но я, работая в «Пальмире» швейцаром, научился различать их всех. Иначе нельзя. Иначе пошутишь насчет свининки с азербайджанцем, приняв его за армянина, – клиента навек потеряешь, а кровного врага обретешь. Так вот, черные выставили… чечню, если не ошибаюсь. Плохо. Чеченская мафия – беспредельная, об их жестокости легенды ходят и не зря ходят. Охота пуще неволи!

Тихон дал нам отмашку. Плюгавенький щелкнул пальцами в сторону своих. Отбой. Договорились. До чего договорились?

Я, естественно, не стал допытываться у Тихона тут же. Мое дело сторона. Попросили быть в пятерке, я был. На этом мои обязательства заканчиваются.

Но Тихон показал мне взглядом, садясь в «мерседес», что готов перекинуться со мной парой слов. И я готов. И я следовал на «вольво» Сереги Шведа за «мерседесом», пока Тихон не высадил бойцов и не мигнул мне огнями – пересаживайся.

Я пересел…

– Вот им, а не Питер! – резюмировал Тихон, рубанув ладонью по своему локтевому суставу, и взметнувшийся кулак чуть не пробил крышу «мерседеса». – Двенадцать часов я им дал! Достаточно! Чтоб духу их не было!

Я выразил лицом осторожное сомнение.

– Что щуришься?! Я не шучу! Я так Джемалу и сказал: если хоть одного увижу через двенадцать часов, лично помидоры поотрываю! Это мой город.

Я не спешил стирать с лица сомнение. Черных, а тем более чеченцев, знал неплохо: силу они признавали, угрозы – нет. Базар, скандал – их обычный стиль общения. Лучше было промолчать, но – сделать. То есть вгони Тихон в скверике плюгавенького Джемала по шляпку в землю – я бы мог предположить, что через двенадцать часов днем с огнем черных в Питере не сыскать было бы. А теперь могу лишь предположить, что история хорошо не кончится. Но – не мое дело. Для МЕНЯ оно к лучшему, что Тихон ограничился разговором, не стал вгонять по шляпку – а то пришлось бы поучаствовать. Мое же дело – сторона, я – сам по себе. Не так ли? Не мне Тихона учить-наставлять.

Он, правда, и сам чувствовал некоторое неудобство: вроде все сделал правильно, как надо, но что-то не так… Потому все больше распалялся, заводил себя, краем глаза следя за мной – как отреагирую.

Я реагировал соответственно: многозначительно кивал, изрекал время от времени неопределенное «м-да-а» и как бы ненароком пару раз взглянул на щиток с часами. Мол, квиты, а дела у каждого свои – вот и мне скоро пора будет по своим делам, которые никак не пересекаются с делами Тихона.

Оказалось – пересекаются.

– В Москве им, сучарам, тесно стало! А?! Питер решили прибрать! Рынки – их! Валюта – их! Кооператоры – их! Бляди – их! Эх, судьба Беса хранит! Попадись он мне, встреться без свидетелей!.. Я, конечно, русски-балда, но я бы этому бесу такого хвоста накрутил! Пушкин бы слезами зависти облился!

– Ты о ком, Тихон? – что-то меня зацепило.

– О Бесе. В Москве окопался, гад. Плотно сидит, не достать. Вот и сидел бы! А то к Питеру лапы тянет!

– Какой Бес?

– Бес. Бесо. Сегодняшний Джемал – в его первой тройке, в чеченской.

– Бесо… Такой… лет сорок… Шрам тут… на щеке. Как у этого… ну, этого… художника.

– Не знаю никакого художника на хрен! Но, да, точно. Ты что, знаком?

Как сказать. Я вообще-то, по правде сказать, тоже не знаю толком никакого художника на хрен. Только благодаря Фэду Каширину и запомнил: Шемякин. По телевизору как-то показали, и дядя-Федор буквально влип: «Вот, гляди! Вот – человек! А я так, дерьмецо-с!». Из-за шрама только и запомнил. И внимание обратил на Бесо только из-за шрама. А так – мало ли «больших людей» в «Пальмиру» приходит. Мы мелких там не держим, да и сами костюмы носим не сорок четвертого размера.

– Бо-ольшие люди! Из Москвы! – предупреждающе шепнул мне… Резо Чантурия, тараща глаза, когда месяца три назад завалил к нам в «Пальмиру» с гостями (Да-арагие гости, Саша!»).

Дорогие гости выступили по полной программе – пальцы в перстнях, расплатились долларами, сняли курочек, вылакали море – ни в одном глазу, за пять штук подбивали добровольца на «Вильгельма Телля» (Олежек Драгунский чуть не согласился, жаден, падла… но Юрка Христом-богом умолил оказаться). «Вильгельм Телль» – понятно, да? Человек с яблоком на макушке у стены, а гости в него нож бросают.

Обнимались, помнится, они – Резо и Бесо.

– Ну так что?! Знаком с ним?!

– Виделись. Разок. Не по делу. Давно… Тихон, а почему – Бесо? Он, ты же сказал, чечня.

– Да все они повязаны! Чантурию знаешь? Реваза?

Фокус! Покус! Уж кого-кого…

– Перестрелку в «Садко» помнишь? Когда Ренделя положили? Ну! Мои бойцы уже решили – наповал, но все-таки погрузили в машину и – к доктору. Вот Чантурия Ренделя и сшивал. Бойцы чуток перестарались: наставили стволы и с прицела не снимали, пока операция не закончилась. Но Реваз этот – мужик! Не дрогнул, сшил, из могилы вытянул. А Рендель нам живой нужен был, поспрошать хотелось у него, не он ли стрельцов в «Садко» привел? Имелись, понимаешь ли, основания… – Тихон смолк. Судя по отрешенности, мысленно восстанавливал прошедшее-ушедшее, брезгливо пошевелил челюстью.

– Ну и?..

– Что? А-а-а… Ссучился, говнюк!

– Чантурия? – я-то понял, что речь не о Резо, но мне важнее было направить мысли Тихона в нужное русло.

– Почему – Чантурия?! Рендель, царствие ему небесное.

– Его же сшили, ты сказал.

– Сначала сшили. Потом опять распороли.

– А Чантурия?

– Что – Чантурия? А! Это я к тому… пока ребята его на мушке держали, он все приговаривал… Знаешь, как доктора приговаривают за работой?

Я молча кивнул: еще бы! не далее как вчера! бр-р-р!

– Вот он и бормотал, чтобы ребятки мои не перенервничали, не выстрелили сдуру. Мол, больному очень плохо, но скоро больному станет хорошо, вот и друзья больного очень за него переживают, а когда за хорошего человека друзья переживают, хороший человек быстро поправляется, а у него, у Чантурии, тоже большие друзья, наверное даже знакомые, у него среди друзей даже Бесо есть, очень хороший человек, из Москвы… Короче, как бы предупреждал: свой, свой я.

Я глянул на часы уже демонстративно – запас времени был еще весьма солидный, но требовалось показать Тихону, что тема меня не очень-то занимает (если бы!).

– Торопишься, Саша?

А вот обидеть Тихона никак не хотелось. Он и не подал вида, что задет. Но я-то ощутил. И чтобы загладить неловкость, предложил:

– Не откажешь хлопнуть по рюмочке? Мне в «Пальмире» надо быть…

– По делу?

– По личному.

– Отчего ж не хлопнуть.

Да. Да-да. Да-а-а… Да-а-авненько не бывал я в родной «Пальмире». Все по-старому. И все по-новому. Ни Мезенцева, ни Грюнберга, ни Олежека Драгунского.

А Юрка-то! Юрка удержался. Теперь он – старожил, «дед». Обра-адовался: «Саша! Саша!!!». И бегом навстречу из-за стойки. Средневес-крепыш на входе моментально про- считал-уяснил: свои, и еще какие свои. Дверь не открыл даже, а распахнул. Достойная растет молодая смена, Александр Евгеньевич! Незаменимых у нас не бывает. Грустно… Хоть и весело.

Вот и Тихону сделалось грустно. Неприметно постороннему глазу, но я-то с ним совпал. Два лося, каждый в своем одиночестве. Словами не объяснишь, но есть такое.

Хлопнули по рюмке. Выкурили по «мальборине».

– Пора мне… – сказал Тихон, ткнул дружески кулачищем по моему плечу, пошел.

А я остался. Юрка весь изнемог от гостеприимства: чего изволите.

Ничего я не соизволил. Разве что – еще рюмку. И хватит пока. Впереди – обширный ужин. Вот пусть Юрка в ресторан сгоняет, подготовит все по высшему разряду.

Какое-то паршивое послевкусие у меня осталось от «Пальмиры»: своё и не своё. А вон там, в кладовке лежал трупик Борюсика Быстрова. А если по коридорчику, то там сидел гнида-Мезенцев, и Мишаня Грюнберг там же приложил мне дверью по затылку. А вон там, во дворике я в последний раз оставил перламутровую «девятку» Олежека Драгунского… Она… она там и стоит до сих пор. Нет, голову на отсечение – она. Только теперь – бордо.

– Юрк! Машиной обзавелся? – почти без риска ошибиться, спросил я.

– Саш! Ну ты меня понимаешь?

Я его понимал. И незачем Юрке добиваться моего понимания извиняющимся тоном. Чего ж не понять! Стоит «девятка» беспризорная – напарник загремел минимум лет на восемь. Почему бы не покататься. Ну перекрасить только, документы выправить, номера сменить – долго ли умельцев найти. И правильно. Так – конфискуют. И ни себе, ни людям. А так – и людям (Юрке), и себе («Я ведь, Саша, сразу ее верну, когда Олежек вернется!.. А пока… или если тебе вдруг понадобится…»).

Благодарствую. Мне есть на чем.

Меж тем – время. Двадцать ноль-ноль.

Я вышел на проспект. Свежо.

Маринки не было.

Вернулся в бар. Хлопнул еще рюмку. Четверть девятого.

Маринки не было.

Я уже не стал возвращаться. Дождусь здесь. Или… не дождусь. Свежо! Стала пробирать дрожь.

Половина девятого. Дрожь заколотила сильней. И от холода и от внутреннего напряжения. Гуси летят, Бояров, гуси летят. Спокойствие, только спокойствие, как говаривал Карлсон.

Гуси-то летят, но куда подевалась эта маленькая засранка! А если она прокололась на чем-нибудь в больнице? Если троица вурдалаков раскусила ее? Тогда… черт знает, что тогда может быть. Всё может быть. И Швед без прикрытия останется – не предупрежден, значит разоружен. А я тут, как последний сопляк в ожидании запоздалого свидания! М-мер- зну!

Без четверти девять.

Всё. Дольше – бессмысленно.

– Чего мерзнешь?!

Вот ведь… засранка! И слово в слово: как я, не так давно, на том же месте в тот же час, но тезке-Сандре. А теперь не я, а мне. Маринка!

Расфуфырилась, перышки расправила. При полном параде. Со вкусом у нее плоховато, хотя… каждому заведению свое соответствие: больница – халат, строгость, чистота; кабак – блестки, шифон, ажур. Гардеробчик сродни тому, опять же недавнему – гостиницы «Советская», где и познакомились.

– Чего мерзнешь?!

– Не мерзну, а прохлаждаюсь, тетя! – сквозь зубы процедил я, чтобы поняла.

– Ты милый, дядя! – хамским проститучьим тоном заявила она как ни в чем не бывало. Но виновато прибавила: – Должна же я была хоть глаза в порядок привести?!

Глаза, да, были у нее в порядке. Привстала на цыпочки и примиряюще чмокнула.

– Уже опять колючий! – с претензией, паразитка. И по своей непостижимой логике вдруг: – А представляешь, если бы и мы брились?!

– Если бы вы еще и брились, вас было бы вообще не дождаться! – рявкнул я и скомандовал: – За мной!

И она вприпрыжку поскакала за мной.

Юрка сделал все как надо. Столик был готов. Холодное было холодным, горячее – горячим. Степа в оркестре был лучезарен и голосист (да, конечно же: «К нам прие-ехал, к нам приехал Альсан-Евгенич да-а-арагой!»).

– А здесь ничё! – оценила Маринка. – Даже уютней, чем в «Советской». И ты, я гляжу, здесь – свой человек.

– Я везде свой человек. Мое место там, где я есть!

Тоже мне, пигалица! Светскую даму будет разыгрывать.

Пусть лучше рассказывает, как дела. КАК ДЕЛА?!

Дела, выяснилось, сравнительно неплохо.

Пришла на рабочее место, не опоздала…

– Не верю!

– А вот представь себе, дядя!

Доктор Чантурия мрачен, будто маму похоронил.

– Меня он чуть не похоронил, меня!

– А о тебе, дядя, вообще речи не было…

О Боярове ни словечком не перекинулись. А чего, действительно? Был больной – не стало больного. Выписался. Как попал в больницу, так и пропал из нее. По собственному желанию. Не станет же она ни с того ни с сего интересоваться: а куда подевался этот… вчерашний, симпати-ичный такой. Самэц-Илья и так растерзать готов… Нет, ни Илью, ни Давида не видела. Но это нормально, это объяснимо: они ведь еще по вызовам работают. Появятся, никуда не денутся.

– А Швед? Что со Шведом, тетя?

А Шведа она тоже не видела. Да, ничего не поделать было. Помнит она, помнит, что ей Бояров наказывал, но повода не представилось навестить больного Шведа. И потом – доктор Чантурия из поля зрения не выпускал. Потом даже пригласил в кабинет – чай, грильяж… а сам изучал-изучал. Говорил о том, о сем: тренажеры, перспективы, Москва, конкурс «мисс чего-то там», не ударить в грязь лицом… А сам изучал-изучал. Ну, она не совсем дура – сидела кукла куклой.

– Верю. Куклой.

– Чего-о-о?! Если хочешь знать, я из-за тебя истеричкой стану, дядя! Я, если хочешь знать, на сплошных нервах который день, а ты!.. Я его спасла, а он – кукла! Вот кто кукла, так это ваша, ВАША фефёла. Она сегодня явилась не запылилась! Навестить перед отъездом, если хочешь знать!

– Кто? Сандра?

– Сандра, Кассандра, хренандра! ВАМ с дружком лучше знать! Кукла!

– Так что ж ты молчишь?

– Я-а-а молчу?! Я, если хочешь знать, сама ее быстренько сплавила на поезд! Еще билет ей доставай, старайся! Там такие очереди, если хочешь знать!

– Какой билет? Какие очереди? Зачем?

– В Москву. Должна же я была хоть как-то рвение проявить! А то Чантурия меня глазами сверлил-сверлил…

Короче, тезку-Сандру подружка-Маринка выпихнула в столицу. Под соусом надвигающегося конкурса «мисс чего-то там», она же мне говорила, что я, не помню?! Помню, однако… оперативненько. А система одна, все друг за дружку – педрила московский ей визитку оставил… у них с Чантурией тоже какие-то общие интересы. Ну так пусть лучше фефёла в Москве бедрами покрутит, чем по больнице шастать, если хочешь знать. И безопасней. А то вдруг спросит, кукла резиновая: «Куда же подевался это… вчера еще был… друг семьи?!». Ее, если хочешь знать, и уговаривать не пришлось. Она, Маринка, только намекнула, даже не намекнула, а предложила вслух: мол, не исключено… А кукла ВАША, если хочешь знать, в момент сорвалась. И правильно! Один мужик на койке в гипсе, другой – в бегах, здесь ловить нечего, вот и…

– Координаты оставила? Московские?

– У-умный ты, дядя! Что ты кушаешь, дядя, что такой умный? Я же ей визитку дала. Этот педрила московский визитки оставлял, как… как собачка на прогулке – на каждом углу, если хочешь знать.

– А еще есть?

– Что? Визитка? Нет. Последнюю отдала. Не веришь, дядя? Вот те крест!

– Верю, верю, тетя…

Не верю, само собой. Кажется, нимфоманочка-Мариночка вообразила себе невесть что. И ведь как оперативненько дорожку расчистила!

Резо: «Я Марине скажу… Марина девочку хорошо пристроит».

Марина: «Глаз я на тебя положила, потому что… вот».

Да нет, чего там, нормальная девка! И жизнь спасла, что немаловажно, если можно так выразиться. Коли на то пошло, кодекс порядочности у нее попрочней будет, чем у тезки-Сандры. Одна – полу шлюшка. Другая – чистюля из верхнего эшелона. Но одна – привязалась и готова хоть с топором наперевес. А другая – ну-ка, вспомним: Арик, я, Швед, теперь Москва… Кукла-журавлик. Кукла – это: сверху-снизу по настоящей купюре, а внутри простая бумага. М-да, кукла.

Не мне судить. Куклам тоже жить надо. И к Лийке я отношусь не хуже, чем к Шведу, а вот поди ж ты – приспичило Сереге в куклы поиграть. Не мне судить, не мне винить. У каждого свой путь.

Но Маринка-то свои отметки выставила. И как дурная учительница: если поставила двойку однажды, то упорно будет превращать жертву в двоечника. Особенно если жертва – соперница. А ведь вообразила, что – соперница. Вот дуры- бабы! Или… не такие уж и дуры?

Ведь щебетала-щебетала, а лишнего ничего не выболтала – только то, что сочла нужным для себя: и про Шведа, который не предупрежден, а значит она, Маринка, пока незаменима, не пошлешь ее в сердцах. Ведь щебетала-щебетала, а лишнего ничего не спросила – например, что там дальше с нокаутированным мужичком? возвращался ли я в квартиру? было ли продолжение? Жуть как любопытно, а молчит. Есть у женщин нечто, мембрана какая-то чуткая.

И здесь у нее мембрана сработала: мы за беседой с горячим управились, но до десерта еще не дошли, а она вдруг поежилась, осеклась на полуслове и:

– Дядя? А, дядя? Пойдем давай, а? Давай прямо сейчас встанем и пойдем, а?

У меня-то ведь тоже есть мембрана. Иная, но есть. Я тоже чуткий. По-своему, но чуткий. Афган – неоценимая школа по выработке чуткости…

Драки в кабаке – дело обыкновенное, особенно когда пора заканчивать-закрываться. А было уже где-то пора. Потому я и бровью не повел, поймав за спиной специфический шум, который при моем опыте ни с чем не спутаешь: драка. Ну и драка, пусть. Разок-второй смажут друг друга по мордасам – как бы традиция.

Но у меня за спиной, судя по звукам, традиция не только укреплялась, но и расширялась. Я нехотя обернулся.

Двое уже мирно лежали в проходе, заляпанные салатом, – кооператоры, помню их мельком, постоянные клиенты. А куражились ребятишки мне не знакомые, но что-то такое в них было…

Подошел халдей, заполошно стал нашептывать:

– Саша, помоги! Сделай что-нибудь. Ты видишь, беспредельничают. При тебе такого никто себе не позволял.

– Кто такие?

– Из ольгинской тусовки. Пятеро их. Они уже пьяные пришли. Саша, помоги! Больше ведь некому!

Я разозлился. На халдея. У-у, хапуги, сами сажают пьяных в надежде содрать побольше, а расхлебывать – мне? Ну не-ет! Мне бы свое дерьмо расхлебать и не поперхнуться.

– Пойдем, а, дядя? – полушепотом запричитала Маринка.

– Да, сейчас пойдем…

Скандал разгорался. Эти пятеро (по повадкам – боксеры) разошлись не на шутку (да уж какие тут шутки!). Двое, уложив кооператоров, силой волокли их девчонок к себе за стол. Третий стоял посреди оркестрика и, матерясь на весь зал, объяснял солисту-Степе, что тот поет плохо, а как надо петь – это сейчас будет показано. Еще двое, поигрывая плечами, ходили между столиками – искали, к кому бы прицепиться.

Цепляться было к кому, помимо меня. Несмотря на более чем поздний час (ресторан уже закрыли для посторонних), зал был почти полон своими клиентами. Но эти двое что-то очень привередливы и разборчивы: шли они ко мне, к моему столику. Такие ли случайные скандалисты?

Я продолжал сидеть к ним спиной и следил за «случайными скандалистами» по выражению лица Маринки – она- то глядела на них в упор.

– Гля, какая курочка! – услышал я буквально над ухом. Запашок алкоголя от них шел, но не мощный выхлоп, а именно запашок. Не так уж они и набрались. – Цып-цып-цып, курочка, потанцуем?

– Иди в машину, – негромко сказал я Маринке, не повернув головы. – Иди. Я сейчас.

– Гля, петушок кукарекнул! Сам курочку топтать хочет, никому не уступит. Боевой петушок! Гля!

Есть слова, за которые нужно бить сразу. Насчет курочки – не знаю, но кое-кого пора топтать. Я стал подниматься, прекрасно осознавая, что они только и ждут, чтобы «петушок» обернулся к ним: тут-то и получит!

Не дождетесь. Выпрямившись, я двинул локтем назад в технике джан-кайтен – уширо хиджи-атэ, второй рукой, сопроводив бьющую, усилив поражающий эффект.

Что эффект, то эффект…

Другого из них я достал боковым – маваши хиджи-атэ. Получите два мешка с дерьмом…

Если бы вся пятерка на самом деле просто куражилась, накушавшись водочки с коньячком, тем бы и кончилось: ну, пошумели… а потом массовое братание с уверениями в нежной и вечной дружбе. Как правило, все кабацкие варианты заканчивались таким образом.

Но они не просто куражились и выбрали меня не просто по наитию. Ибо пьяный матерщинник сразу и профессионально прыгнул с эстрадки ко мне. И двое остальных тоже выпустили девиц и тоже прыгнули. Итого – трое с трех сторон, профессионалы. Что ж, работать с группой умею и люблю. На тренировках давал не один предметный урок.

Правда, обстановка не самая подходящая – пространство ограничено: столы, стулья, тела. Нет основного преимущества – тактическую игру не провести. К тому же нападавшие не слабее меня физически, любой пропущенный удар – последний удар. Одна надежда – на ноги. Повадки у громил боксерские – может, они и мастера, но не в каратэ…

Маэ-гери я засадил в солнечное сплетение матерщиннику – пробил, хотя пресс у него, да, тренированный. Эта же моя нога пошла назад, и набегавший второй сам, можно сказать, наткнулся лбом на пятку. Сильно. Он, кажется, и не понял, что произошло. А когда придет в себя, тоже не сразу сообразит: временная амнезия обеспечена, подобная той, которую заработал Ленька Цыплаков, словив удар душанбинца.

Последний из оставшихся на ногах резко тормознул. Махаться ему явно расхотелось. Но и на ногах стоять тоже пришлось недолго. Драка кончилась, и тут-то расхрабрившийся клиент из толпы вскочил, мощнейшим боковым в висок завалил одинокого бойца. Вот всегда так… Где вы раньше были, храбрецы из публики! Впрочем, и без них справился. Оркестрик заиграл туш. Официанты со швейцаром принялись вытаскивать бездыханных боксеров через задний ход, столь мне знакомый по недавнему прошлому.

Я налил себе фужер коньяку, опрокинул внутрь. Пора в машину, Маринка ждет. Она – молодец, мгновенно среагировала: сказал ей «в машину!», и она исчезла. Никаких бабских штучек с хватанием за руки, никакого нытья «мальчики, не надо! давайте договоримся, мальчики!». Школа!

Кстати, «мальчики» на уговоры не поддались бы – у них был строго определенный интерес. Я. Вот что меня с самого начала насторожило: одинаковые они все были, похожие друг на друга, типаж один и тот же. И типаж этот мне… знаком. Такой же крепенький паренек утром совался к Лийке в квартиру, такой же – густоволосая, но короткая стрижка, побитые уши, пуговичный мягкий нос. Определенно, одна компания и действует по наводке. Но кто навел? Две версии – либо коллеги Головнина пасли меня по старому месту работы, либо… брайтон-питерская мафия Грюнберга. Обе версии маловероятны, и обе версии более чем вероятны. Вряд ли действительно ольгинская тусовка с бухты-барахты нагрянула в «Северную Пальмиру» – разве что с Тихоном решили побеседовать, поспорить, кто сильней: кит или лев. Но Тихон ушел задолго до. И в ресторане не появлялся, только в баре. А кто мне сказал, что боксеры – из Ольгино? Халдей. Запомним халдея. Сегодня – нет, а завтра, когда поутихнет, нанесу визит, потрясу.

Пока же необходимо как можно быстрее сматывать удочки. Туш в оркестре – спасибо. Но мои кулачные подвиги кем- нибудь могли быть оценены иначе: любой клиент или халдей набрал ноль-два, и – ждите, выезжаем!

Маринка сидела в машине. Я плюхнулся за руль, выехал со двора. Чтобы свернуть на Кировский, пришлось стопануться, пропуская автомобили на скорости.

– Саша! – крикнула Маринка и дернула за рукав.

Я уже усвоил, что Маринка просто так кричать не станет. Да и сам, кося глазом влево, улучая свободную дистанцию, чтобы с поворотом вклиниться и влиться в автомобильный поток, – засек что-то неладное. Грузовичок!

Грузовичок без огней, припаркован чуть поодаль от входа в «Северную Пальмиру». Темно, не разглядеть, но… мы с вами где-то встречались. Крытый, тяжелый, импортный, типа микроавтобуса. Тот ли это был, что чуть не размазал меня по решетке Михайловского сада? Похож. Подробностей выяснить не удалось. Стоило мне высунуться со двора, как грузовичок взревел и дал полный газ.

Еще секунда и он впилился бы моему «вольво» в бок. Сам бы не пострадал, а вот я…

Я ухитрился в единственную секунду таки-вывернуть на Кировский, «подрезав» нос какому-то «Москвичу», и тоже врубил полный газ. Ожидал за спиной, позади, лязг и треск, звон стекол – «Москвич» буквально остолбенел, и грузовичок просто обязан был в него врезаться. Но за рулем там сидел ас. Неимоверно петляя, он обошел препятствие, пристроился в хвост «вольво» – и нас тряхнуло.

Еще раз тряхнуло. Преследователь пинал сзади, раздирая и сминая обшивку (бедный Швед! его счастье, что он не видит!). Потом загремело стекло: аккуратное отверстие с паутиной трещин. Ого! Они, кажется, настроены серьезней, чем я полагал. Это уже пуля.

Пуля прошла насквозь, чудом не задев ни меня, ни Маринку. Дырочка в заднем стекле – не беда. А вот то, что и в лобовом – дыра, усложняло положение. Обзор и так был минимальным: я сполз по возможности ниже (Маринка вообще улеглась на пол, скорчившись в первородной позе) – трассы почти не видел, ориентировался по фонарным столбам. Сеть стеклянных морщин не позволяла разглядеть и такую малость.

Мы мчались по осевой Кировского. Я изловчился, задействовав гибкость суставов, выдавил лобовое стекло – ворвался ветер. На мгновение приподнялся… Эх, пораньше бы!

Слишком поздно. В азарте погони мы уже выскочили на мост. Смели заграждения. Красные огни! Мост разводится!

Только и надежда, что зазор еще не катастрофически велик, и перепрыгнем, будто с трамплина.

Надежда вспыхнула и угасла. «Вольво» не достал до противоположной кромки и по дуге ринулся в воду…

Глава 4

Не везет мне с автотранспортом. Собственная «лохматка», милицейский «мерседес», пожарная «Волга», мезенцевская серебристая роскошь, как средство передвижения… «Вольво».

Серега Швед будет весьма э-э… огорчен. Чуяла его душа – не хотел он мне доверять машину даже на короткое время. И прав оказался. Не везет мне с автотранспортом. Точнее, автотранспорту со мной не везет.

Да! Для ровного счета в ту же компанию угроханных по моей милости автомобилей – грузовичок. Маленький, но тяжелый. Очень тяжелый. Бул-льк!

Нас спасло, вероятно, то, что в воздухе «вольво» задрал нос и приводнился на багажник. Нас спасло, вероятно, то, что и я, и Маринка почти лежали на переднем сидении, вжавшись в упругую кожу кресел. Нас спасло, вероятно, то, что лобовое стекло уже отсутствовало.

А вот грузовичок ничто не спасло – он шел за нами, «дыша в затылок». У пассажиров грузовичка был достаточный обзор, достаточный простор для маневра. Но они, судя по всему, тоже увлеклись, а главное, полагали, что Александр Бояров за рулем «вольво» не рехнулся, и значит: соображает, куда и зачем едет. Следовательно, не отстать бы, догнать бы, а там…

За что терпеть не могу корюшку, так это не за то, что она огурцами пахнет (хотя само по себе – противно), а за то, что она, корюшка, по слухам, питается исключительно мертвяками. Будет ей, корюшке, чем питаться некоторое время. Но – не нами. Ни мной, ни Маринкой.

… Вода была горячая, с пенкой, с ароматом хвои, мяты, меда – сложный и вкусный букет. Мы по плечи торчали в воде лицом к лицу, Маринка пихала меня ногами, валяя дурака, старалась подщипнуть за… самое дорогое. В ванне. Вдвоем. На Гражданке. У Маринки.

А в Неве-то, вода, разумеется, была, мягко говоря, прохладной и вонючей. И Маринка, выяснилось, плавала, как топор. Но не хотела – как топор… Потому цеплялась за меня, как осьминог. И если бы я не успокоил ее специфическим тычком, оба ушли бы на дно корюшку кормить.

До берега добирался мучительно долго. Загребал одной рукой, другой буксировал даму за волосы, стараясь, чтобы не хлебнула. Романтика, мать вашу! Белые ночи, багровый блин на горизонте – то ли все еще заходит, то ли уже всходит. Плеск, журчание, тишина-а. Любимый город может спать спокойно. Он так и делал. Конечно, зеваки всегда найдутся – те же владельцы машин, скопившиеся в ожидании сведения моста. Но они пялились туда, куда бултыхнулись «вольво» и грузовичок, – а нас течением отнесло. И далее, далее – я подгребал, подгребал…

Мимо пляжа Петропавловки протащило – течение здесь дурацкое, РАЗНОЕ. Трубецкой бастион, еще дальше…

А вот тут и причалим. Мертвая зона, подальше от любопытных глаз. Раньше здесь «Кронверк» швартовался.

Маринка очнулась, заскулила. Парадно-выходной гарнитурчик изгажен навсегда. Но живы – и слава богу.

Я извлек размокшую пачку денег (уцелели! умеют корейцы шить тренировочные костюмы!), отлепил сотенную и, помахав ею перед первой же машиной, убедил парня-шофера, что нам с ним по пути.

По сложному маршруту, через Каменный остров, торопясь проскочить мосты (два нырка для одной ночи – многовато) – проскочили. А что мокрые до нитки… мало ли! Под дождик попали, трудовым потом покрылись, поливалка окатила. За сотенную можно не только подвезти, но и помолчать, воздержаться от вопросов.

В квартире на Гражданке ничего не изменилось с моего первого визита. Разве только бутылок импортных прибавилось – но все таких же пустых, выставленных напоказ.

Маринка первым делом кинулась в ванную, включила полный напор, что-то оттуда неразборчиво зачирикала. А я рассортировал купюры на ковре – для просушки. Сколько их осталось? На жизнь пока хватит, а на компенсацию Шведу за утопленный «вольво» – нет. Да и деньгами тут не компенсируешь, деньги – тьфу!

Потом согнутым пальцем постучал в дверь ванной и вошел, не дожидаясь приглашения. Маринка сидела, раздевшись догола, мелко тряслась от холода и перенапряжения, нетерпеливо следила, когда же вода наполнится хотя бы до уровня груди – согреться! Пузырилась пенка.

– Должна же я!.. – начала она, когда я открыл дверь.

– … глаза в порядок привести! – продолжил я. – Между прочим, я замерз не меньше! – содрал с себя всё (на раз-два, как в армии) и залез в воду к Маринке, валетом. – А вот так она быстрей наполнится!

И действительно.

– Не посягай на честную девушку, дядя! – взвизгнула Маринка, но не истерично, а по-домашнему. Чего там! Насмотрелась более чем… И пока бегали по двору больницы, и пока ехали в ныне покойном «вольво» на Комендантский. Не до жиру. Сроднились. Спинку потереть?

Кроме импортных, но пустых емкостей, у хозяйки дома отыскалась отечественная нормальная бутылка с винтом – а внутри не водка, правда, не коньяк, но отечественная ненормальная дрянь: градусов шестьдесят, тягучая и густобежевого цвета. «Обезьяний хвостик»…

– Это еще что за дрянь?!

– Ликер, если хочешь знать! Дрянь, дрянь, тоже мне! Распробовал бы сначала.

Я распробовал. Дрянь. Такая… дамская.

– Если хочешь знать, сплошной натуральный продукт: спирт, сгущенка, порошок какао, яйцо. «Обезьяний хвостик» называется. Не нравится – не пей, мне больше достанется.

Не достанется. За неимением ничего другого и это сгодится. В конце концов до десерта мы не дошли в «Северной Пальмире» – вот и десерт.

– Жив останусь? – не к месту и не ко времени вроде бы пошутил я.

– И это он после того, как я его от смерти спасла!

– Ну, тетя, я сегодня тебя тоже спас. Плаваешь ты, надо сказать, н-неважно. Квиты.

– Да-а, сначала чуть не угробил!

Я намеревался за этаким легоньким трепом на ковре среди кучи купюр растеребить Маринку на предметную тему: о больнице, о потрошителях, о причинах и следствиях разделывания на кусочки (скелеты скелетами, но печень-почки-требуха зачем?! они же почти сразу гибнут, насколько даже я, полный ноль в медицине, помню… доктор Барнард, отторжение), о… о многом. И не из праздного любопытства.

Но почувствовал, что плыву, плыву… На мгновение пришло ощущение безопасности – поплыл. Вероятно, и остаточное действие оказывала доза, впрыснутая в меня на операционном столе. И если там, в прозекторской (или как она у них называется?), я собрался с силами, удержался на поверхности, то здесь – поплыл: вглубь, в глубь. И последняя на сегодня мысль была: «Жив останусь?». Уже без всяких шуток, но и без паники, вполне равнодушно.

Жив остался. Свежая постель, тяжелое одеяло. Маринка под боком. За окнами день в разгаре.

Как же она меня с ковра на постель перекантовала? Есть женщины в русских селеньях!

Костюм высох, деньги высохли.

Я принял контрастный душ. Оделся. Растолкал Маринку. Она никак не желала просыпаться. Потом подскочила:

– Который час?!!

– Понятия не имею. Нет часов.

– Ой, блин!!! Убьют меня!!!

Обычное преувеличение. Подумаешь – не явилась в срок на заранее назначенные процедуры: вибромассаж и так далее. Клиенты привыкли ждать – терпеливо и безропотно. Страна такая! Да и Маринкин образ жизни подразумевал некоторую беспорядочность и распустяйство. Это ведь только у нас с ней и, пожалуй, только на вчерашнюю-позавчерашнюю ночи сложились на редкость целомудренные отношения. Обычно же… что я, не знаю образ жизни и распорядок дня питерских путаночек?!

Однако Маринка заторопилась всерьез и даже на процедуру «должна же я глаза в порядок привести» затратила не больше пяти минут. «Убьют меня!».

Вряд ли. А меня – могут.

Мы еще были вместе, в одной квартире, но уже раздельно: каждый думал о своем.

– Подбросишь до метро, дядя?.. Ах, да…

Что да, то да. Теперь не на чем. Ладно, вместе выйдем, частника поймаем. На бегу, на ходу сговорились, что вечером встречаемся здесь же, у Маринки. Точно? Точно! И Шведа чтобы на этот раз не забыла предупредить. А как же! Точно? Точно! Ну, смотри у меня, тетя!

– Ты сам смотри у меня, дядя! Адрес запомнил? Не потеряешься?

Адрес запомнил. Не потеряюсь. Хотя… Откуда мне знать?

Маринке было куда спешить. Мне – тоже. Жаль, у нее телефона дома нет. Позвонить бы. Впрочем, при некотором навыке из любого автомата и без монетки…

– Лий! Бояров. Ты как?

…– Лийка умела разговаривать молча. У ее молчания разные интонации.

– В общем, если ты про машину, то не волнуйся. Мне Серега разрешил, я еще чуть покатаюсь и сам загоню в гараж.

– … – Лийка не волновалась за машину.

– Кстати, навестила бы ты Серегу напоследок. Он там, в больнице, совсем один. Мается. Навестила бы, а?

– … – Лийка не собирается навещать Серегу. Будь тот хоть один, хоть НЕ один. А Лийка крест поставила на нем. И зачем лишние нервы? И ей, и Сереге. Он сам решил. А она сама решила. Теперь у каждого своя дорога.

– Зря вы, ребята… Барабашку бы пожалели.

– … – Лийка Барабашку и пожалела, заранее его сбагрила за кордон, чтобы не травмировать. Лийка весьма благодарна Саше Боярову за участие, но прежнего не вернуть…

– Так ты визу получила? У тебя все в порядке?

– … – Лийка визу получила. В этом смысле у нее все в порядке. Не вхолостую съездила.

– А дома у тебя как? Помочь? Ну там… вещи, чемоданы, я не знаю…

– … – дома у Лийки нормально. Помощь не требуется. Особых тяжестей нет, пусть все остается новому владельцу, а она как-нибудь налегке! Лишь бы поскорее отсюда!

– Когда ты хоть выезжаешь? Проводил бы.

– … – Лийка выезжает скоро. Очень скоро. Чем скорей, тем лучше. Провожать не надо, спасибо.

– М-мда… Ну… До свидания, Лий…

– Нет уж! Прощай.

Прощай, значит. Что ж. Права. При всем нашем приятельстве, я прежде всего друг Сереги Шведа. Совесть чиста. Во всяком случае повторных покушений на неприкосновенность Лийкиной жилплощади не было, как выяснилось. Что же касается машины, то… совесть будет чиста.

Я набрал номер «Пальмиры», свой прежний рабочий телефон. Юрка откликнулся. Я узнал его по голосу. А он меня по голосу не узнал. Потому что я послушал-послушал Юркино «алё! алё! Пальмира! говорите!», и повесил трубку, не подав голоса.

Бывшая перламутровая, ныне бордовая «девятка» по всем параметрам уступает «вольво», но в какой-то мере утешит «безлошадного» по вине друга-Боярова Серегу Шведа.

Бордовая «девятка» по-прежнему отдыхала во внутреннем дворике «Пальмиры». Обойдя ее, я скользнул к черному ходу, занял позицию в коридорчике – невидимый и неслышный. Ловил звуки оттуда, из бара. Крепыш-швейцар на дверях должен стоять, Юрка должен готовиться к очередному рабочему дню: вот-вот пора открываться. Значит, ДОЛЖЕН сновать из бара в кладовку – по коридорчику. Картонные ящики с «Честерфилдом», «Мальборо», «Винстоном». Упаковки с пивом (не «Туборг» теперь, ну на худой конец и «Левенброй» сойдет). Коньяк, сыры, колбасы. Я-то в бытность швейцаром, естественно, помогал перетаскивать груз, но то – я, свой в доску. А крепыш – новенький. Юрка его сразу не допустит в святая святых, сам будет пыхтеть. Пыхти, пыхти, Юрок! Ты мне нужен один, без свидетелей.

Он и появился. Один. Без свидетелей. Сначала туда, в кладовку. Потом оттуда, пыхтя, еле удерживая сразу три коробки с сигаретами, поставленные друг на дружку. Вернее… Оттуда он выйти не успел – я сделал шаг наперерез, мягонько вдвинул его вместе с коробками назад, в кладовку и прикрыл за собой дверь.

Юрка было чертыхнулся, но почему-то шепотом. Да не «почему-то», а из чувства самосохранения. Само собой, сквозь коробки он меня не видел, но как-то сразу понял… И понял также, что шепотом лучше. Иначе: крикнет и – замолчит. Надолго.

Жив остался. Я. Да. А вот Тихона убили. Хоп!

Юрка выдавил из себя эту новость первым делом. Знал, что остальное волей-неволей отойдет на второй план.

Я машинально вытряхивал из него то, что намеревался вытряхнуть, когда шел в «Пальмиру»: да, он заказывал вчера столик; да, он предупредил – не для кого-нибудь там, а для Саши Боярова; да, мэтр был в курсе… кто еще?… ну официанты… ну, Степка-солист; нет, ничего он не знает про пятерых боксеров, он же в баре, он же в десять закрывает – Саша Бояров помнит же, сам же совсем недавно…

Саша Бояров помнит. И Юрка помнит. Юрка также помнит, что совсем недавно в кладовке, вот тут, тут, был убит Борюсик Быстров неким Грюнбергом… А теперь тут, тут трепыхается он, Юрка, и Саша Бояров покруче Грюнберга будет. Даром что вместе работали. Ведь работали вместе, но сдал Юрка вчера Сашу Боярова неизвестным боксерам.

Не сдавал он, не сдавал! Он только сказал, что столик не кому-нибудь, а… Знать не знает он, Юрка, никаких боксеров. Понятия не имеет – ольгинские то парни или комитетчики… или бойцы Мишани Грюнберга! Христом-богом!

Да, все что было вытряхнул. Но машинально. А в голове металась одна мысль: Тихон! Случайно ли, намеренно – Юрка выбил меня из колеи. Он продолжал задушенным голосом излагать: Тихон отсюда поехал к своей ласточке и… не доехал (был один, без телохранителей, как-никак в гости к даме!) – в два часа ночи жильцы с первого этажа вызвали милицию: стреляют в подъезде! Никто, конечно, не высунулся. И бабенка тихоновская тоже притаилась тише мыши. Менты примчались – у лифта лежит Тихон. Труп. Шесть пуль всажено. Лужа громадная, ошметки кровавые. Менты на полные обороты включились, ночью же повязали тех бойцов, что Тихона днем сопровождали, – с постели подняли и тепленькими увезли. Где не надо они, менты, лихо работают. При чем здесь тихоновская охрана! А с утра началось! Вся команда собралась, объехала гостиницы в поисках чечни, никого не нашли. Похоже, Джемал с кунаками сделал дело и рванул из города. Тогда пошло-поехало: парни двинули по ресторанам, рынкам, закатили разборку всем черным – и прутья железные в ход пошли, и кастеты… только на глаза попадись кто со знойного Юга! Омоновцы, конечно, тут как тут – целыми автобусами. Всех карманников, мелкую фарцу будто ветром сдуло…

Да-а… Новость о Тихоне перебила все мои выяснения о вчерашнем побоище в «Северной Пальмире». Тут покруче побоище! Я, разумеется, не карманник, не мелкая фарца, но похоже, что лучшее сейчас – это если и меня ветром сдует. Куда подальше. Подальше от Питера. Не до собственных разборок. Тихон в корне ошибочно вел разговор с чеченцами у «Астории», понадеялся на свою внушительность, на грозный вид, на габариты. Ну так в крупномасштабную мишень проще попасть. А нажать на курок – особой силы не требуется. Требуется лишь беспредел в голове, чеченцы же и есть беспредел.

Но не от них я вдруг решил бежать. Скорее, к ним. То есть в Москву. Я не Тихон, я худо-бедно разберусь с чечней по-своему, если приспичит. Но! Взяли охрану Тихона, взяли тех, кто был с ним рядом. А я был радом. Более того! Я еще и вдвоем с ним был не далее как вчера. Свидетелей полным полна коробочка. Милиция поднята на ноги, омоновцы шустрят. Запросто напорешься и отмазывайся потом.

Следует пересидеть, переждать. А где? Маринка… Не годится. При всей ее престижной и респектабельной деятельности в больнице есть и вторая ипостась: проституточка из «Хелены». Доктор Чантурия вполне вероятно не в курсе. Но у ментов она на примете. А я вчера с ней хороводился. Весь ресторан имел счастье наблюдать. Риск – благородное дело, но там, где он оправдан. Идти к Маринке – неоправданный риск. Адрес запомнил. Но – потеряюсь. Черт! Не предупредить никак!

Да! Могу, разумеется, просто-напросто вернуться в мою (мою!) квартиру – жиличка, по достоверным сведениям, выбыла. Вроде не должны меня там искать. Где-где, но не там. Опять же – ключи! Ключи, естественно, жиличка по рассеянности прихватила с собой. Не у соседей же оставила. Ломиться к себе? Или все же у соседей поспрашивать: меня, знаете ли, давненько не было, жили здесь, знаете ли, черт знает кто – не передавали вам эти черт знает кто ключики?

В Москву, Бояров, в Москву!

Во-первых, там тезка-Сандра – и провались она пропадом, но у нее ключики.

Во-вторых, там некий Бесо, связанный, как выяснилось, одной ниточкой с доктором Чантурия.

В-третьих, там Костик Сурнов, который в состоянии объяснить мне: чем таким промышляет доктор Чантурия. В самых общих чертах хотя бы.

В четвертых, помимо Костика Сурнова, в столице все наши ребята – на первенстве. И Галлай, и Кудрин, и Карковский, и Камиль. Давно не виделись!

В-пятых… да просто валить надо! И чем скорее, тем лучше. Пока первая волна не спадет.

Вопрос – как. На чем?

Самолет отпадает, нет у меня никаких документов – костюм корейский на голое тело и пачка денег. Всё.

А если машиной? «Девяткой»?

– Значит, говоришь, если мне вдруг машина понадобится…

– О чем разговор! О чем разговор, Саша! Конечно! Хоть сейчас! Она на ходу! Полный порядок! О чем разговор!

Разговор о том, что документов на машину у меня тоже нет. Одно дело – в городе, в Питере, где любой закоулочек мне известен. Другое дело – трасса, путешествие из Петербурга в Москву, гаишные посты, да и в столице я ориентируюсь хуже, чем в родных закоулочках, да и… откуда мне знать, что Юрка не заложит меня тут же – ментам, Комитету, Грюнбергу. Доверяй, но проверяй. А у меня не было твердых оснований доверять ему после «пьяных» подставных боксеров. И тем более не было времени проверять его на вшивость. Ну как сяду я за руль, а Юрок анонимно стукнет: обратите внимание на «девятку» цвета бордо с номерными знаками такими-то.

Нет, где я, что я – об этом никто не должен знать. А потому сделаю-ка так:

– Юрок! Мне машина вечерком понадобится, понял?

Он понял.

– Начиная с нынешнего вечера и… надолго. Понял?

Он понял.

– Закончишь смену, отгонишь машину на площадку у моего дома. Помнишь, знаешь?

Он помнил, он знал.

– И забудешь про нее. А ключ кинь в почтовый ящик. Всё понял?

Он всё понял.

Гуляй тогда. Отпускаю душу на покаяние. Не до тебя.

А я по-старинке. Если путешествие из Петербурга в Москву неизбежно, то и вид транспорта надлежит выбирать соответствующий классике.

Удачно, что четверг. Я неприхотлив в пище, напитках, ночлеге, но на дальние расстояния предпочитаю перемещаться с максимальным комфортом. Комфорт в поезде – это СВ. Но спальные вагоны по большей части в ночных «стрелах», а мне до ночи нет никакого резона бесцельно мотаться по улицам – ненароком наткнусь не на тех, кто нужен. (А кто мне НУЖЕН?) Так что удачно: четверг. ЭР-200. Показушный экспресс… Делаем ракеты, перекрыли Енисей, в области балета – тоже, а еще имеется у нас чудо техники ЭР-200. Надеюсь, он хотя бы до завтра потерпит и с рельс не сойдет. Завтра – пожалуйста. Но без меня. А сегодня Александр Евгеньевич почтит вниманием скоростной экспресс и через четыре часа с минутами будет в белокаменной. Вопрос с билетом уладился сам собой. Обычно на ЭР-200 не попасть, каждый норовит отметиться, опробовать чудо-техники на себе. Но… сам собой улаживается вопрос с билетом, если в обмен на эту бумажку предлагаешь другую, и на той, на другой, есть водяные знаки и цифра 100.

Путешествие прошло незаметно: лег в кресло, откинулся, прикрыл глаза, открываю – Москва!

Даже обидно. Никаких особых впечатлений! Впрочем, это и называется – комфорт. Когда не ворочаешься с боку на бок, не переминаешься с отсиженной ягодицы на еще не отсиженную ягодицу. Когда заснул мгновенно, а проснулся уже в пункте назначения. Чудо техники… Однако пора выколачивать из себя медвежью спячку. Скоты-вурдалаки! Вкололи черт знает что! Остаточное явление. А мне нужно держаться в хорошей форме, в отличной форме, в идеальной форме.

Из ближайшего телефона на площади трех вокзалов я позвонил Камилю. Друзей в Москве много, всех объехать-навестить – месяца не хватит, но ведь не просто погостить я прибыл, но и по возможности дело сделать. Так что – Камиль. Помимо всех наших общих с ним интересов, где на первом месте, безусловно, каратэ-до, был у меня еще и свой собственный интерес. Камиль Хамхоев. Пусть он и натурализовался в столице, москвич во втором поколении, но – Камиль, но – Хамхоев. А вдруг… Голос крови и так далее. А вдруг что-нибудь подскажет, наведет. Тем более, что хоть какая-то оперативная информация у него просто должна быть – по роду деятельности. Не знаю, насколько он преуспел, но доходили до Питера весточки: Камиль всерьез попер на Моссовет, на МВД. Когда ему отказали в регистрации частного криминального бюро. Недвусмысленно дали понять: поэт всегда прав – моя милиция меня бережет. Она и только она. И не надо, пожалуйста, вашей самодеятельности, и не задерживайте прием граждан, покиньте кабинет.

Камиль по опыту знал (да кто из нас не знал и не знает?!), что поэт несколько э-э… преувеличил. И упорно гнул свою линию. А упорства ему не занимать. Само собой, в его планы не входило становиться верным помощником доблестным стражам общественного порядка. Некоторым образом это – попытка легализоваться. Судя по ситуации в стране Советов, вполне небезнадежная попытка… Ну не сейчас, не через месяц – через год. Всё к тому идет. Главное – не кипятиться, а методично давить. Гуси летят.

– Камиль?

– Шу-у-ура! Ты в Москве?! Ты где?! Стой где стоишь! Я как раз выхожу! Молодец, что застал!

Через десять минут мы уже обнимались. Ну правильно, ему ехать всего ничего, от Красных ворот. Он в Орликовом переулке обосновался. Пешочком дойти! А он еще и не пешочком – на новенькой «тойоте».

– Хорошо живешь, кучеряво! – я похлопал ладонью по капоту «тойоты». – Гляжу, уважает Москва каратэ!

– Не без того. А у вас что, хуже?

– Куда нам, провинциалам!

– Сам виноват. Я тебе сколько раз предлагал к нам перебираться? И сейчас предлагаю!

– Вот я и подумал: не пора ли? Видишь, приехал.

– Ну да! Насовсем?! Молодец! Пока у меня поживешь, в два счета прописку сделаем через спорткомитет, квартиру подыщем! С работой – никаких проблем. Хочешь, ко мне? У меня уже вся документация, бюро, считай, действует. Еще последняя инстанция осталась, там один гад сидит, но я с ним…

– Погоди, погоди! Не гони лошадей. Я пока на несколько дней только…

– Да? – где-то даже трогательно было наблюдать за искренним огорчением Камиля. – А зря. Оставался бы уже. Чем тебя ваше сырое болото держит? А у нас… У нас и школа получше будет. Сейчас такие ребята пришли молодые, эх! Решайся, пока чахотку не подхватил в своем Питере!

Конечно, мое место там, где я есть. Но в том случае, если это место еще не занято. А в Москве – занято. Хотя в так называемом городе образцового коммунистического порядка я и чувствовал себя в своей тарелке, но… все-таки в тарелке. А из тарелки в любой момент могут подцепить на вилку и схарчить за милую душу. В Москве – могут. Питер тоже – не колыбелька, чахотку вряд ли, а пулю, нож, грузовичок в бок – запросто. Но: «потому, сынок, что это наша родина». Насчет же школы каратэ – еще поспорим, где она лучше!

Мы с Камилем практически каждую встречу спорили о преимуществах СВОЕЙ школы. Именно практически. В свое время оба чемпионили, на союзных соревнованиях бились с переменным успехом. Кстати, Маринка отметила: «нос чуток на боку» – давняя метка Камиля. Ладно бы на соревнованиях, а то в мирной домашней обстановочке, в Орликовом переулке, нагрузились на радостях и раздухарились. Играючи. Он и поставил на мой маэ-гери блок гедан-бараэ и контратаковал тетцуи-учи. Но то по пьянке, то не на татами. А по существу питерская школа повыше будет.

– Питерская школа повыше будет! – поддразнил я Камиля.

– Да-а-а?! Перестань! Да кто у вас есть?! О присутствующих не говорим! Один Галлай – приличный мастер, и то потому, что вовремя в Москву переехал! – Камиль завелся с пол-оборота, как истинный кавказец.

– Галлай – приличный мастер потому, что он мой ученик. А Кудрин? А Карковский?

– А вот посмотрим! Сегодня полуфиналы прошли, но вот завтра в финалах посмотрим! – горячился Камиль.

– Ну и как полуфиналы? – продолжал я «кипятить» Хамхоева, поняв по его тону, что все наши, питерские, в финалы пробились, переплюнув столичную школу.

– Ладно-ладно! Вот завтра посмотрим! Ты как завтра?

– Само собой! Хотя… В общем… Не знаю…

– Шу-у-ура! Что такое – не знаю?!

А я действительно: не знаю. В зависимости от того, что день грядущий мне готовит. И вкратце посвятил Камиля во все перепитии. Ну, не во все, но в общих чертах. Подробней если, то суток не хватит.

– Что скажешь? Ты же у нас теперь почти профи. Частный детектив.

Он сказал. Что касается Грюнберга, Комитета, вурдалаков в белых халатах, то ничего конкретного не скажешь – на месте надо ориентироваться. А вот Бес… Тут Камиль как раз сориентирован: место ведь – Москва. Чеченцы сейчас в большой силе, с ними непросто договориться, обнаглели. На них все команды города зуб имеют – и долгопрудненские, и люберецкие, и солнцевские. Скоро всю эту мафию мочить будут, а Беса точно подвесят за одно место.

– Он что, тебя лично достал?

– Да как сказать… Он питерских парней достал – из-за Тихона. А я… Про меня он, думаю, и не знает. Если Бес в одном деле с Чантурией, то Чантурия, наоборот, должен бы обо мне молчать, как рыба: ведь карты приоткрыл, а клиента упустил. Впрочем, не в курсе их разборок. Может, доктору проще доложиться начальству, чтобы потом хуже не стало. Бес – начальство? Или нет?

– Или да. У него откуда-то мощный валютный приток. Откуда – толком не понять. Парни мои копают, но пока верхний слой сняли – глухо… Я, конечно, мог бы лично за тебя словечко замолвить перед Бесом, но противно унижаться перед этой тварью. Да и ты бы не согласился.

– Уж не согласился бы! Словечко и у меня найдется. И потом… Камиль, извини, я понимаю, тебе вмешиваться не с руки. Земляки… Я только проконсультироваться хотел, вот и спасибо.

– Пожалуйста! – оскорбился Камиль. – При чем здесь «земляки»! Ну, Шу-у-ура!.. Между прочим, я – аварец. Дед мой до сих пор в Кизляре живет!

Я чуть не ляпнул: какая разница?! Помню ведь: неустанно расписывал-расхваливал Камиль Хамхоев горные красоты, Терек… А Грозный – столица, там где-то и Терек неподалеку. Правда, и Кизляр на Тереке стоит вроде бы. Чеченцы, аварцы, даргинцы, лезгины – какая разница! Говорю же, для меня никакой разницы – был бы человек хороший. Бес, Бесо – человек нехороший. Этим все сказано.

Однако для Камиля разница была. Корни. Несмотря на житье в столице, несмотря на невообразимую мешанину – корни… Так что – хорошо, не ляпнул.

– А куда мы едем? – поинтересовался я, потому что мы куда-то ехали, и Камиль, судя по уверенности и целеустремленности «тойоты», знал куда.

– В «Космос»! Ужинать! Хорошо будет! Все наши ребята уже там! Они чисто символически по бокалу – завтра финалы. А нам кто мешает?! Хорошо будет! Повеселимся! Шу-у-ура, какие девочки! Сам увидишь! Не проститутки, не-ет! Тут в Москве конкурс «Фотомодель-89»! Их всех в «Космосе» поселили. Любую снимем! То есть… они не проститутки, но… проститутки. Хорошо будет! Вот увидишь!

Увижу. На ловца и зверь бежит. Допрыгалась, тезка-Сандра? Чистюля высокопоставленная… «Не проститутки, но… проститутки». Умри, Камиль, лучше не скажешь. То есть, конечно, не умирай. Кстати!

И я очень кстати, к ситуации спросил, не слышал ли Камиль историю про двух кавказцев, один из которых вез другого к себе в гости на дачу. Камиль не слышал и заранее заулыбался в предвкушении. Ну так вот, ехали они, ехали. Хозяин неустанно обещал «как хорошо будет!». Гость чем-то мучился и приговаривал: «ой, плохо мне, ой, плохо!». А тот твердил: «Хорошо будет! Барашек свежий, вино молодое, дэвушки красивые!». А гость за своё: «Ой, плохо! Очень плохо!». Доехали – тут гость прямо в машине взял и умер. Хозяин увидел, понял и воскликнул: «Ах, ты в этом смысле?!».

– Ты в каком смысле?! – поймал Камиль подвох.

– Ой, плохо мне! Ой, плохо! – сымитировал я. – Хочу во все чистое переодеться, пора!

– А-а-а! – дошло до Камиль. – Правильно! Слушай, извини! Я так обрадовался, когда тебя увидел, что даже не подумал! Я ведь сам домой заезжал переодеться! «Космос» все- таки! Сейчас! – и он свернул уже с проспекта Мира куда-то в неизвестные мне проулки. Колесил-колесил и подогнал в конце концов «тойоту» к Орликову, к своему дому. – Сейчас подыщем тебе! Ты что же, без вещей приехал? Прямо в тренировочном костюме, без всего? А! Ты же рассказывал! Извини!.. Деньги нужны?

– Чего-чего, денег достаточно.

Я облачился в более чем приличный финский костюм Камиля («Как влитой! Дарю!») – «клубный» пиджак, брюки с бритвенной стрелкой. Пара обуви в тон тоже нашлась – парадная «саламандра». Ну, сорочки, галстуки – не проблема: их Камиль понавез со всего мира, с каждого соревнования. А комплекция у нас одна, в одном весе выступали. Даром что сложился стереотип: кавказцы – невысокие, тщедушные. Как и с китайцами – стереотип: мелкота. А в Северном Шаолине такие «шкафы» обитают, что не приведи господь на узкой тропинке столкнуться! Вот и кавказцы… Одни борцы чего стоят – «вольник» Сослан Андиев, все без исключения грузины, Камиль тот же. Он по сложению чем-то на Чингачгука похож, то есть на Гойко Митича. Была такая кинозвезда моих юных лет.

Ну теперь можно и в «Космос». Не посрамим! Верно! Одно дело в своей вотчине, в «Пальмире» щеголять среди ресторанной публики корейским тренировочным одеянием – там я дома. Другое дело – Москва. Не исключено, к слову, что «боксеры» прицепились ко мне из-за неуместной формы одежды: чего, мол, парнишка выпендривается! Да нет, исключено, к сожалению. Слишком трезвы они были, слишком были они профессиональны…

Начхать и забыть! Я – в Москве! Могу я начхать и забыть – пусть на одну ночь?! Гуси летят, Бояров…

… гуси летят. В «Космос»! В «Космос»!

Разгулялись. Я будто не из дому уехал, а домой, наконец, пришел. Все свои. Да, и Кудрин, и Карковский, и Галлай. Все свои. Есть, существует спортивное братство! И Костя Сурнов тоже тут, со всеми!

– Костя! Ты мне нужен. Поговорим потом с глазу на глаз?

– Дык! Ребята, ребята! Не зарывайтесь! Завтра же финалы!

– Ничто так не спаивает коллектив!..

– … как Галлай! Он нарочно подливает! Переметнулся к москвичам, а теперь спаивает! Ему завтра с трибуны за нами наблюдать, сам-то продул!

– Чего это я продул! Я маваши-гери чисто провел! А не засчитали! Я бы!.. Я бы!..

– Ка-а-анечно! Кто спорит?! Ты бы! Ох, давненько тебя Бояров не тренировал! Саша, скажи!

– Мужики, мужики! Вы туда-а посмотрите!

Лист, известное дело, проще всего спрятать в лесу. Я в обществе коллег-каратистов – свой среди своих. «Космос» под завязку набит стукачами, «шестерками» Лубянки и Петровки – но спортсмены, не чета субъектам, находящимся в розыске, на которых, возможно, и ориентировка поступила из славного города Питера. Не чета Бояров-спортсмен беглому, разыскиваемому Боярову.

Я с наслаждением расслабился. Расслабон хляет! И напряженки нет!

Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить! Ресторанный зал «Космоса» – слишком шикарно-роскошное место: не сорить, не плевать! Даже символически: тьфу-тьфу, мол, через плечо. Поздно. Сглазил. Через плечо я не сплюнул, а просто оглянулся.

– Мужики, мужики! Вы туда-а посмотрите!

Посмотрел. Глаза бы мои не глядели. Сандра. Тезка. И ее глаза не глядели бы – на меня. Но глядели. Узнала.

Была она не одна. Их целая стайка. Ничего не скажу – высокий класс! Фотомодельки! И Сандра среди них отнюдь не гадкий утенок. А вокруг стайки суетился сутенерски, оберегал будущих старлеток парнишка-хозяйчик. Ну и, безусловно, человек восемь мордоворотов самого решительного толка. Телохранители. И это правильно! Такие тела надо хранить-охранять. Камиль уже выпучился, засверкал глазищами – Кавказ, ничего не поделаешь. Да и мы, северяне, на низкую температуру крови не жалуемся, что бы там ни говорили о флегматичности и уравновешенности. И никакие мордовороты не смогут сдержать по сути сборную страны, лучших представителей каратэ-до, если лучшие представители потянутся на сладенькое. Собственно, фотомодельки входили в программу вечера, обговаривались в кулуарах. Ну не так, чтобы «здрасьте! а не переспать ли нам?», но просто поглазеть, пообщаться. Приятно же! Этакое количество красавиц – и все здесь. Отчего не пообщаться? А там… там видно будет, уж как сложится.

Для меня все сложилось отвратительно! Мир тесен, да, согласен! Но не до такой ведь степени!!! Свидание с тезкой- Сандрой входило в мои планы, однако не при скоплении народа! И какого народа… Парниша с повадками сутенера быстренько освежил мне память: говорила же Маринка… Про педрилу, сорящего визитками. Педрила и есть. Память пошла дальше, вглубь: комсомольчик-педрила. Он! Которого я метелил в «Пальмире» года два назад, когда он мне, скотина, чаевые кинул – двугривенный. Чудом уцелел парниша! И не просто уцелел – вырос! Вырос над собой. Да, они же обсуждали с уважаемым директором Николаем Владимировичем Мезенцевым некие грандиозные планы. Педрила тогда был «сопровождающим лицом» при каком-то боссе, но времена меняются, кадры растут. Комсомол – верный помощник… Вот где проститутки, так проститутки! И проституты… Три года назад – шаманский рев-скандеж: «Ленин – партия – кАм-сА-мол!!!», а ныне с тем же натужным вдохновением кинулись организовывать массовые стриптизы под музыкальное сопровождение чуть ли не военных оркестров. Вот бы они при этом по-прежнему скандировали: «Ленин – партия- кАм-сА-мол!!!». Не зря, не зря Бояров-старший демонстративно брезговал аппаратными мальчуганами – нос морщил при их появлении или при упоминании о них, будто сортирного воздуха глотнул.

Значит, комсомольчик-педрила. Примите мои поздравления, тезка-Сандрочка! Вы попали в хорошие руки! (Эх, Серега Швед! Повезло тебе – не видишь сегодняшнего, «космического»!). Знаю же, доподлинно знаю, каково ей, им всем будет дальше. Живой товар. «Нам бы только из Совдепа свалить! Мы там, за кордоном, революцию устроим!». Нужна за кордоном революция, как зайцу стоп-сигнал! И какая-такая революция? Если Великая Октябрьская – то прецедент имеется, результат наглядней некуда, спасибо, кушайте свое м- м… блюдо сами! Если сексуальная – то эта революция за кордоном давно отгремела, попробовали, накушались. А новых «революционерок» не очень-то жаждем. Ну сгодятся разве что для пип-шоу на Реепербане в Гамбурге, или в привокзальный квартал Франкфурта, в кабак со стриптизом, или даже в бордель – от Фленсбурга до Цугсшпитце. До поры до времени подержат в качестве «совьетик экзотик», а потом…

Ладно, моралист из меня хреновый – кто бы собственные грехи отпустил! Не в модельках дело – каждый выбирает сам за себя. Дело в этих ублюдках с мерзопакостной душонкой, они без тени сомнения полагают, что для того и существуют: выбирать не только за самого себя, но и за других. Раздавил бы! Исключительно в санитарных целях, даже не моргнув: да-да, гуси летят, а вот чего-то ползет, надо раздавить…

Не сейчас. Потом. Как-нибудь потом. Сейчас важно вида не подать, что я педрилу признал. А то неровен час – и он меня признает. Меня, не спортсмена в кругу друзей-коллег, а меня, подозрительную личность, бывшего швейцара, опасного типа («Садист-убийца! Ведь и убить мог тогда!.. Еще помнится, папка с документами пропала тогда же!») – взять его!

Взять не возьмут, но «засвечусь» я ослепительней белого солнца пустыни. Мир тесен, черт побери!!! Оно и объяснимо, иначе быть не должно: люди одного круга раньше или позже встречаются – круг фигура замкнутая. Но! Абсолютно беспредельная страна – в смысле беспредела. Один большой круг – и по нему друг за другом бегают, догоняя, отставая, вровень, задом наперед все: от последнего мелкого карманника до первого крупного совпартработника. А я-то, голова садовая, не так давно воображал: каждому своё. С тем же Мезенцевым, к примеру… Его пример другим наука.

Наука пошла впрок. Вида я не подал. Комсомольчик-педрила тоже не подал вида. А вероятней всего – на самом деле не узнал. Кто я для него был? Швейцар-вышибала, замечать глупо. Да и пьяненький он тогда уходил. Изрядно пьяненький. Я – тоже. Тогда. И не запомнил бы его, если бы не заключалась моя тогдашняя работа в том, чтобы запоминать в лицо.

Но вот тезка-Сандра… Она не успела меня забыть. В лицо, по крайней мере. И тут же захлопала ресницами на манер говорящей куклы. Не надо. Этого – не надо. Кукла – ради бога! Говорящая – упаси бог!

Меня выручило то, что в стайку фотомоделек мы вклинились стройными рядами, всей компанией, ледовопобоищной «свиньей» – и моментально рассыпались-рассеялись, перемешались. Залихватский, бесшабашный грай. Вечеринка есть вечеринка. Не скандально, а свойски.

И действительно! Если уж все свои, то уж ВСЕ свои.

Модельки – да свои. У них первенство, и у нас первенство. Самые красивые? А мы самые непобедимые! Объединимся лучшие с лучшими!

Мордовороты – да, свои. У них работа такая – бить наповал, если что. На-адо же, совпадение! И у нас работа такая! Вот до финала дошли, завтра окончательно выясним на татами! А вы, парни, в какой технике работаете? Джан-кайтен? Ах, у вас самбо? Тоже не очень хреново!

Получилось довольно-таки непосредственно. Общими усилиями. Только Костик Сурнов неустанно повторял: «Ребятки, учтите, надо выспаться! Ребятки, учтите, нужна ясная голова!». И педрила, скот мажорный, шнырял то здесь, то там: «Девочки! Через полчасика баиньки! Девочки, с утра англосоветский спонсор обещался!». Бесполезняк…

– Я – Саша. А вы? – сыграл я учтивость перед тезкой.

– И я… – прошелестела она.

Двойная память. Да нет, никакая она не двойная. Так оно и было совсем недавно – в Питере, в «Пальмире». И было совсем не так и очень давно. Я тогда представился, чтобы познакомиться. А теперь – чтобы дать понять: мы незнакомы. Наиучтивейшим тоном, каким дипломаты обмениваются: рады приветствовать наших верных друзей (чтоб вы сдохли!).

– А я – Камиль! – встрял Камиль, обволакивая Сандру взглядом. Готов, кавказец. Он уже не отходил ни на шаг, улучая мгновения для жестов (мне, за спиной у журавлика- Сандры): мол, подобрал бы ты, Бояров, другую кандидатуру… как друга прошу! вон их здесь сколько!

Чего только не сделаешь для друга! На! Знал бы ты, Камиль, что это за подарочек. А мне – не очень-то и хотелось. Никого. И другой кандидатуры тоже. Хотя не я подобрал, а другая кандидатура подобрала меня. Такая… умничающая идиотка. Имя у нее было соответственное – Муза. Из тех, которые строят из себя интеллектуалок.

Мы, правда, перекинулись парой слов с бывшей… как бы половчей Сандру назвать?., короче говоря, с бывшей.

– Ключ! – потребовал я. – От квартиры.

– Ой, да, конечно! А как там Сережа?

– Твоими молитвами.

Вот и отлично! Тезка-Сандра сочла мою отчужденность реакцией на ее свинское поведение. Вот и отлично! И я теперь могу по прибытии в Питер наконец-то беспрепятственно попасть в свою собственную квартиру.

А компания наша уже шла вразнос. Уже пробились в кабак, уже сдвинули столы, уже стреляли пробками шампанского, уже разбились на теплые парочки, хотя и за общим застольем. Увещевания Костика и нытье мажорного скота просто утонули в шуме, звяканье бокалов, хохоте.

Идиотка-Муза ворковала о каких-то последних премьерах, о свежем номере «Нового мира», о Солженицыне. Де-воч-ка! Дала тебе природа ноги от ушей и сиськи на пружинках – ну и не суйся ты в другую область! Каждый на своем месте… То есть, безусловно, бывает сочетание: и смазливая, и не дура. Но здесь не тот случай. Ум хорош тогда, когда не демонстрируется специально. А здесь… Уши вянут.

Пришла пора пунша. Я протянул Музе бокал с пляшущим почти бесцветным огоньком: пей и молчи – может, хоть от алкоголя у тебя, идиотка, язык начнет заплетаться!

Она пить пила, но не молчала:

– Прометей! – брякнула глубокомысленно. – Принес огонь людям! Прометей!

– И орел выклевал у него печень! – блеснул эрудицией я. Мы тоже не ботфортом консоме хлебаем, тоже образование кое-какое получили.

Да уж, Прометей из меня, как, скажем, из Маринки дева Мария. Хотя орлов, желающих поклевать мою печень, в последнее время объявилось более чем достаточно. Печень по- русски. Или даже печень по-кампучийски… Вырежи печень врага и съешь – станешь сильным, как он. Однако не для праздничного ужина, не в виде фирменного блюда понадобилась бояровская требуха доктору Чантурия и компании. Где- то тут был Костя Сурнов? И врач, и патологоанатом.

Он по счастью не обзавелся моделькой, у него иные хлопоты: дай ему волю – он бы всех и каждого из наших парней от моделек оттащил и спать уложил, всех и каждого в одиночестве. И не борясь за чистоту нравов, а – режим есть режим!

В общем… Мы с ним вдвоем и просидели у него в номере почти до утра. Побеседовали. Надо сказать, у идиотки-Музы был на редкость идиотический вид. Когда я по-высоцки хрипанул: «Меня сегодня Муза посетила! Посетила, посидела и ушла!». А когда я жестами объяснился через стол с Костиком: пошли, переговорим… – и мы с ним вдвоем пошли на выход, идиотка специфически протянула: «А-а-а…». Вот, мол, в чем петрушка! А она все в толк не возьмет, отчего ее чары не действуют!

Говорю же, идиотка…

Если коллеги Вальки Головы, бойцы невидимого фронта прослушивали сурновский номер в эту ночь, то массу интересного для себя почерпнули. Интересного и бессмысленного – для них бессмысленного. Впрочем, как сказать… Да нет, вряд ли нас СЛУШАЛИ. «Космос» – гостиница специально оборудованная. Но дорогое удовольствие – подключаться к каждому номеру на всякий случай, методом тыка. Думается мне, у слухачей свой интерес и строго определенные граждане-гражданки, возбуждающие профессиональное любопытство. И спортивный врач питерских каратистов никак не попадает в круг определенных граждан-гражданок. Так что…

Отец пересадки органов – наш, Демихов. Все западные специалисты, начиная от профессора Барнарда, говорят: «Мы все ученики Демихова». Хотя он сам – доктор даже не медицинских, а биологических наук. Начинал с пересаживания голов собачкам. Тогда же пресса подняла хорошо инспирированный вой: изуверство! садизм! лжеметоды лженауки лжеспециалиста! Друзей-доброжелателей всегда хватает среди бездарей, вечная история в родном отечестве. Как с доктором Илизаровым: он в буквальном смысле слова тысячи и тысячи пациентов на ноги поставил, а его шугают верховные светила медицины, элементарную клинику выделить не желают. Так то Илизаров – результат налицо: лечит. А Демихов? Вивисектор!

После газетного разноса его профессор Вишневский к себе забрал, под защиту. Укрыл. Потому что не Минздраву подчинялся, а оборонщикам. Вояки же самую сумасшедшую идею готовы на всякий случай поддержать: мало ли что, вдруг пригодится? Они сами сумасшедшие со своими доктринами («Мы никогда первыми не нападем! Но… наш удар может быть упреждающим!») – вот и… А Демихов работал где-то в подвале, между труб: эксперименты умопомрачительные, идеи, казалось бы, дикие, но вполне осуществимые. Вот, к примеру, почки. Почка в холодильнике сутки хранится, потом – всё. Ее, почку, можно на аппарат поставить, и она будет функционировать практически бесконечно долго, даже мочу выделять потихоньку-помаленьку. Но аппарат искусственного кровообращения громоздок, транспортировать непросто. Демихов в порядке эксперимента предложил свинью использовать.

Кого, кого?! Свинью. Живую? То есть натуральную? Или это название прибора кодовое? Да ну! Нормальную хрюшку…

Вес и габариты у свиньи и человека почти совпадают. Почка подшивается – даже не обязательно внутрь, можно снаружи. Только кровь свиная откачивается, и вливается человечья. Свинья с человечьей кровью живет достаточно долго, достаточно для того, чтобы переправить ее на какое угодно расстояние. И дышать будет, и сокращаться – вместо аппарата «сердце-легкие»…

И что? Мы-то, в Союзе, используем? Или все так и торчим на уровне эксперимента?

Торчим. Нам же как? Чем проще, тем лучше. Мы и на Запад гоним черт-те что, числом поболее, ценою подешевле.

А мы гоним на Запад? И что мы гоним?

Ну-у… мозговую оболочку. Она хранится сколько угодно, используется при глазных операциях. В Западной Германии. Мы сами толком не умеем (вернее, не хотим) – а немцы с большим удовольствием. Или плацента. Наши не знают, куда ее приспособить, для каких еще нужд, – переправляем французам, те из нее что-то гормональное добывают для своей косметики, потом нам же по бешеной цене продают.

Кстати, недавно громкое дело всплыло. В своих кругах громкое. Везли плаценту французам – по законному контракту, честь по чести. А наши деловые в тот же трейлер-холодильник упрятали гамма-глобулин. Отечественные доноры его сдают безвозмездно, а деловые имеют на этом свой бизнес. Гамма-глобулин в ампулах намного дороже сыворотки, вот и прячут, вывозят – валюту подкапливают.

Ладно, понятно с мелочевкой. А насколько реально и рентабельно переправлять за кордон жизненно важные органы? Те же почки, печень, сердце? Прецеденты есть? Возможно такое?

Возможно-то возможно, однако… Наш Совдеп готов, конечно, поставлять Западу любое свое место, но не любое наше место для них интересно. Ни один уважающий себя зарубежный специалист не возьмется пересаживать орган, о котором он не имеет полного набора сведений. Орган должен быть верифицирован, то есть качественные свойства должны быть профессионально подтверждены.

Предположим, существуют у нас шустрые ребята в белых халатах, которые на профессиональном уровне вериф… рифицируют почки-печень-сердце и по им известным каналам сплавляют за кордон. Вероятно такое?

Дурная фантастика! Вот я – врач. Получаю неизвестный мне орган – я, кроме того, должен быть уверен в источнике. Удовлетворяющий меня источник – это легальная медицинская контора, прилагающая к органу сертификат, количественные и. качественные параметры. Сам я, предположим, зарубежный врач, не могу дать такую сертификацию, не будучи твердо уверен в источнике. Так что понятно, к чему клонит Бояров, но всё это дурная фантастика!

Вся жизнь последние семьдесят лет в родном отечестве – дурная фантастика: поворот рек, БАМ, дамба, разрубание алкашей на мелкие кусочки и переправка кусочков через границу. А?

Нет. Гистологически ткани у алкаша настолько изменены, что никак не годятся для пересадки. Знает ли Бояров о медицинском страховании на Западе? Клиент деньгами заставляет подобрать ему лучший вариант. И если клиент вдруг «отчалит», то никакие доходы от сомнительных сделок по приобретению сомнительных «запчастей» не покроют убытка. А протоколы забора у них такие, что наши их просто не в состоянии выполнить. И даже если бы в состоянии были – там, за кордоном, все равно переконтроль. И наши алкаши для западных специалистов представляют чисто научный интерес: как с такими необратимыми изменениями в организме хомо советикус еще существует, дышит, пьет, ест, размножается. Разве что скелет сгодится в качестве наглядного пособия.

Да, про скелеты приходилось уже слышать. А как все-таки по поводу доноров? Могут у этого… как его… Демихова оказаться последователи-продолжатели, которые в совковых условиях сварили некий препарат, в котором органы сохраняются достаточно долго, очищаются, а потом…

Да черт знает! В этой стране действительно все возможно! Хотя… Нет, вряд ли. Был вроде самородок в Питере, колдовал, экспериментировал. При больнице.

Так! При какой больнице? При какой, при какой?! Понятно. Очень интересно! И что с ним стало?

А что с такими бывает, не знаешь? То ли в дурдоме, то ли на зоне. На него кто-то накапал из своих же – был самородок, нет самородка. Но, надо сказать, вряд ли самородок добился чего-то сверхоригинального. Один в поле не воин. Хотя… Нет, вряд ли. Такая информация просачивается волей-неволей, сколько ее ни охраняй.

Хорошо! А если не… не по частям, а целиком? Скажем, усыпили донора, перевезли.

Что ж, здравый подход. Пока субъект жив, он может быть наблюдаем, корректируем. Правда, лимитирующим фактором является исходный уровень здоровья, но… подлечивая, очищая, контролируя… Потом донору устраивается медицинское обследование, чтобы он имел сертификаты, валидные в той стране, куда доставлен, и…

Валидные? Это еще что такое? А, ну в общих чертах ясно. В общих чертах…

Да? Боярову ясно? А Сурнову не совсем ясно, с чего это Бояров ударился в несвойственную Боярову область. Впрочем… Сурнов лишних вопросов задавать не собирается. Ответить готов, а задавать не будет.

Вот и прекрасно! Тогда еще вопрос: чем нужно накачать человека, чтобы он превратился в бревно?

Аминазан, барбамил, этаминол, галапиридол, трифазин, этапиризин… Достаточно?

Более чем! Спасибо.

Ответ я знал заранее, но отнюдь не мешает удостовериться. Значит, этаминол… И Маринка говорила что-то подобное, будучи не самым крупным специалистом. А Костик Сурнов – специалист. И не самый мелкий.

Не знает ли, к слову, Костик Сурнов: сколько может стоить полноценная здоровая печень или почка в валюте, если вдруг все-таки найдется на нее покупатель?

В баксах? Много. Тысяч тридцать. Но все это из области дурной…

фантастики, да-да, понимаю. Ленька Цыплаков, кстати, весьма любил ее почитывать, фантастику.

Почему – любил?

Потому что нет уже Птенца.

Как так – нет? Съехал что ли?

Съехал на тот свет.

Вот черт! Он же здоров был, как бык! Сам?.. Или его…

Сам, сам. Все под богом ходим. Давай, Костик, по стакану за упокой…

Не стал я развивать тему. Чем мог Сурнов, тем уже помог. Дальше я как-нибудь сам. Втягивать его в эту историю не стоило. Каждому свое. Он по простоте душевной сболтнет где не надо и влипнет. Даже не успеет сообразить, откуда и за что ему прилетело. Из другого мира. У него свой мир, у меня – свой. Так что лечи, Костик, бойцов, следи за соблюдением спортивного режима. А Бояров… что ж, Бояров. Ну посидели ночку, пощекотали нервы страшненькими историями. Как в детстве, в пионерлагере. На том и разбежались.

Однако детство давно кончилось. И вся катавасия с вурдалаками Чантурии, сгинувшим самородком из той же больницы, «внезапно» скончавшимся Цыпой – всё это приобрело реалистические черты. Из разряда сказки плавно перетекло в быль.

Быль: Чантурия Чантурией, но он с Давидом-Ильей – исполнитель, а за ними – очень серьезная организация. Золотое дно! При нашем бардаке – десятки, сотни никому не нужных бомжей-лимитчиков. Хоть на части разделывай, хоть целиком вывози – никто не хватится. Сертификация, валидность и прочая, прочая, прочая – вероятно, проблема. Но если ею заняться всерьез, то – решаемая проблема. Костик Сурнов вплотную этим никогда не занимался, поэтому настолько твердо уверен: невозможно. Однако нет ничего невозможного там, где пахнет зелененькими – и немалыми зелененькими.

Это посущественней будет, чем баночный «Туборг» брайтон-питерской мафии Грюнберга. И поопасней для меня, чем тот же взбесившийся Мишаня Грюнберг.

Можно, конечно, плюнуть на все и прямиком – в Комитет, к Валентину Сергеевичу Головнину. Доложиться. Разумеется, я – крутой, круче некуда, но против человека, а не против машины. А у них, у этих… «печеночных кампучийцев» – хорошо отлаженная машина. В механизм которой ненароком затесался Бояров Александр Евгеньевич. Перетрет, раздавит…

А вот хрен вам всем. И компетентные органы не дождутся от меня добровольного визита на манер заблудших героев совдеповского кино. Я не блатной, не вор, не Грюнберг – я живу не по их законам, Но и не по совдеповским. Я живу по собственному закону, который находится в душе. И пока есть силы, буду играть по своим правилам. А там… посмотрим. Да! Вот еще что… Не исключено, что компетентные органы настолько компетентны, что и вся эта комбинация с продажей на валюту доноров входит в их компетенцию. И кто-то стрижет свою долю. Тем более глупо заявляться в логово (или филиал логова, если угодно). А вот хрен вам всем!!!

– Камиль Хамхоев! – объявил диктор победителя.

Зал взорвался: полное «ура!» Ничего-ничего! По сумме питерские все равно москвичей вчистую сделали. Потому-то и «ура!» настолько громкое, что последняя надежда у столичных оставалась – на Камиля. Остальные провалились. Зато Камиль Кудрина победил в самом престижном тяжелом весе.

Эх, меня не было на месте Кудрина? Пропустить элементарный маэ-гери по среднему уровню! А еще ученик Боярова… Надо было ставить блок сокубо каке-уке, подхватывать бьющую ногу, протягивать ее вперед и – конечная контратака: тетцуи-учи по верхнему уровню. И завалился бы Камиль без вариантов.

Но он не завалился, а завалил. И теперь принимал поздравления, дружеские похлопывания по спине, от которых менее подготовленный человек просто просел бы, как на проколотых баллонах. Радовался чисто по-детски:

– Ага, Бояров! Я тебе говорил?! Я тебе вчера говорил?! А ты мне что говорил?! А теперь что скажешь?!

– Молодец! Что я могу еще сказать! Если бы не ты, столица бы вообще на ноль продула. А так – хоть есть чем утешиться, хоть какой-то престиж сохранить.

– Парни, парни! Долго вы еще?! Нас же ждут!

Нас ждут. После вчерашней бурной «космической» ночи, после утренней насыщенной разминки и не менее насыщенного дня финальных поединков нас ждут еще более насыщенные вечерние мероприятия все в том же «Космосе». У многих ребят отношения с фотомодельками сладились. У Камиля с милейшей Сандрой – уж точно! И теперь им всем не терпелось похорохориться. Здоровья хватит, второе дыхание открылось. Или даже третье. Резервы человеческого организма неисчерпаемы. Зря Костик Сурнов давеча беспокоился – если и способны парни болеть, то лишь за кого-то, как болельщики, если и проявляется у них слабость, то лишь слабость к настоящей высокотехничной борьбе, а также… слабость к… слабому полу. Нас ждут.

У фотомоделек своя борьба, свои соревнования. И поболеть за них (каждый за «свою») – сам бог велел.

… Не проститутки, но… проститутки. Скандальная реклама – лучшая реклама. И черным по белому: «Пройтись танцующей походкой до конца дорожки, снять с себя «верх» и затем бросить к ногам публики верхнюю часть бикини или майку. 10000 зрителей смотрят, разинув рты, словно их только что освободили из мест заключения, где они совсем не видели женщин. Можно подумать, что некоторые молодые люди, пришедшие поодиночке или компаниями, видят такое впервые в этой стране, где нет нудистов и где стыдливо играют в прятки даже в семье… Наталья, 19 лет, садится на багажник велосипеда, расставляет ноги и ложится грудью на седло. Ее ровесница Ирина делает «мостик» над пластмассовым бочонком. Лена, 20 лет, руками поднимает груди вверх, ерзает задом по штанге туда и сюда. Она это делает с равнодушием уборщицы в туалете… Молодых женщин не в чем упрекнуть. Они выполняют режиссерские указания функционеров в стране, где в школах до сих пор вместо сексологии преподают этику семейной жизни…».

Скандальная реклама – лучшая реклама. Потому в зале бесплатно и раздавался журнальчик «Экстра» – берлинский, на немецком, но с закладкой-листиком, где статейка о московском конкурсе, о стрип-шоу была прилежно переведена на русский – черным по белому. И анонс статейки, вынесенный на обложку, тоже был перетолмачен: «СЕКСУАЛЬНАЯ БИРЖА В МОСКВЕ. ПОСТАВКА В ПУБЛИЧНЫЕ ДОМА ЗАПАДА».

Педрила-комсомольчик, мажорный скот – он выглядел именинником: заметили, отметили! Заграница нам поможет!

А на помосте все и происходило примерно так, как описывал журнальчик (хотя там речь шла о прежних, уже миновавших, предварительных… э-э… отборочных соревнования). Только теперь, в решающей стадии, «не проститутки, но… проститутки» вели себя более откровенно (еще более откровенно). Тьфу!

Одно утешало (если это может служить утешением) – тезка-Сандра, попавшая с корабля на бал (и не только и не столько Маринкина протекция сыграла роль), вела себя деревянно, хотя очень пыталась соответствовать.

Но Камиль не замечал деревянности Сандры, он явно был горд:

– Гляди, Бояров! Моя-то, моя!..

Совсем свихнулся, честное слово! Впрочем, не он один. Практически весь зал пускал слюни и загорался глазами. Допустили голодушников до сладкого. Зал был наполовину «южным». «Космос», разумеется, почти целиком валютный отель, но… при желании готов принять не только иностранцев, не только команду мастеров каратэ, но и джигитов-кунаков. Было бы желание, и было бы чем платить за подобное желание.

Что-что, а платить было чем.

Я вдруг обратил внимание, что время от времени из зала к столику организаторов протискиваются смуглые личности с надменными физиономиями, о чем-то переговариваются с педрилой-комсомольчиком и его коллегами. Причем боксеры-телохранители безошибочно сортируют ходоков, оттирают не тех, предоставляют «зеленый коридор» для ТЕХ. Отследив маршрут ТЕХ, я наткнулся взглядом на хозяина гонцов, на одного их хозяев.

Шрам! «Шемякинский» шрам. Но обладатель шрама никак не был художником. Бес! Бесо. Это для меня не сказать – сюрприз. Да, тесен мир, вплоть до дурных совпадений, как в дурной оперетке: «А где у нас Иван Засранкин?». Входит Иван Засранкин. Но явление Бесо народу – не случайность, а закономерность. Где же еще быть крестному отцу чеченской мафии, если не на стрип-шоу, о котором вся Москва жужжит. Да ладно – Москва! Вон и Берлин обратил внимание… Так что подспудно я того и ждал. Но хоть и ждал, не справился со своим взглядом – не мазнул мельком, а уперся. И Бес ощутил мой взгляд – резко повернул голову, встретился глазами, изучил…

– Гляди, Бояров! Моя-то, моя!.. – толкал меня в бок Камиль. – А твоя-то, твоя!

Под «твоей» он беспечно подразумевал идиотку-Музу, повязавшую лицо черной косынкой, словно грабительница банка, зато обнажившую всё остальное (ну буквально всё! идиотка, одним словом!).

– Гляди, Камиль! Только незаметно гляди! – сымитировал я горячее обсуждение достоинств конкуренток. – По диагонали назад и влево. Бес?

– Бес! – очень точно подыграл Камиль (цоканье языком, жестикуляция, блеск глаз – будто не о Бесе речь, а о курочке-ласточке-журавлике). – Осторожней, Шура. Видишь, рядом с ним? Это мент. Купленный.

Пустоглазый верзила славянской наружности весьма отличался от невысоких, но коренастых бойцов-телохранителей Бесо. Крестный отец чечни краем рта что-то такое обронил верзиле, и тот уставился на меня.

Я сделал вид, что увлечен курочками-ласточками-журавликами, прекрасно осознавая: продолжение следует.

Продолжим, господа?

Глава 5

Продолжение последовало в «Спектре». Небольшой, уютный ресторанчик, все достоинства которого мог оценить отнюдь не каждый. Потому что не каждому желающему здесь открывалась дверь. Вход только по записи и для вполне важных персон. Я себя такой персоной и ощутил, когда Камиль привез меня на «тойоте» к «Спектру».

– Посидим? Все заказано.

– Сейчас хорошо будет? – намекнул я на анекдот.

Во всяком случае плохо не будет. Отчасти. От той части, которая зависит от Камиля – он сделал все что мог. «Спектр» – тот и именно тот ресторан, куда нагрянет Бесо с компанией (у Камиля в его частном криминальном бюро разведка поставлена наилучшим образом). Если надо людьми, оружием, транспортом помочь – Камиль готов. Людьми – не надо. Оружием – не надо. Транспортом… Про «тойоту» я и не заикался, памятуя о моих сложных взаимоотношениях со средствами передвижения. Но если найдется что-нибудь попроще, то…

– Сегодня?

– Наверное уже не сегодня. Скорее всего, завтра с утра.

– Считай, сделано. Ночевать у меня будешь?

– Если пустишь..

– Шу-ура! Как ты можешь говорить!

Что могу, то могу. Я знаю что говорю. Вся наша сборная нынче же «стрелой» возвращается в Питер (эх, ребятки, уж простите, если не приду проводить…) – из «Космоса» выселяется, распрощавшись с «не проститутками, но… проститутками», а вот москвичи, не исключено, продолжат так называемую любовь с первого взгляда. Камиль – москвич. Не хватало мне еще среди ночи впилиться в квартиру, где поочередно шастают Сандра с Камилем – из спальни в ванную и обратно.

– Возьми ключ, Шура! На! Будь как дома. Только утром меня дождись.

– А ты?

– А у меня есть свой штаб, не волнуйся. Бюро. Контора. Мне всю ночь работать надо. Дела…

Могу представить, какие дела нынешней ночью ждут Камиля, – аналогичные тем, что и ночью предыдущей. Да уж, те-о-озочка-Са-а-андрочка!

– Шура! Зачем улыбаешься?! Зачем ТАК улыбаешься?! Это серьезно! Я с ней говорил. Она знаешь какая?!

И этот туда же! Кандидат в… в Шведы. Кстати, Швед! Серега Швед лежит себе, мало что подозревая, на койке в больнице доктора Чантурия, а я тут… хотя я тут как раз и занимаюсь тем же делом. Дела… У каждого свои дела. Надеюсь, Маринка все-таки просветила Серегу на предмет вурдалаков, и он начеку. Потерпи чуток, Серега, скоро вернусь. Не успеют тебя, Серега, распилить! Да и не посмеют! Ты ж, Серега, не безвестный какой-нибудь. У тебя и жена есть, и вздыхательница-Сандра – могут ненароком заявиться навестить: а где больной? куда пропал? Другой разговор, что ни Лийка, ни Сандра, конечно, ни под каким соусом не заявятся, но у вурдалаков должна быть стопроцентная гарантия, что – не заявятся. Нет у них такой гарантии. Следовательно, погодят пока. А там, глядишь, и Бояров Александр Евгеньевич возвернется, проведает…

Камиль распрощался, предупредив, мол, если вдруг возникнут сложности, то пусть я сразу ссылаюсь на него: Хамхоев привел!

Ладно, как-нибудь сам управлюсь со сложностями, если те возникнут. А пока… потягивал неплохой коньячок, осваивался, ждал, прикидываясь, что не жду. Просто отдыхаю.

Дождался.

Я сидел лицом ко входу. Бес пришел с компанией. Всего – семеро. Купленный мент тут же. Зато среди спутников Беса не было никого из пятерки, присутствующей при тихой разборке с Тихоном в Питере. И плюгавенького Джемала не было. Ну, правильно! После питерских «подвигов» им лучше пока лечь, на дно, затихариться, на люди не показываться.

Бес отметил мое присутствие моментально. Как, впрочем, и я его. Но вида не подал. Ни я, ни он.

Компания расположилась за двумя сдвинутыми и накрытыми столиками, ранее пустовавшими (заранее заказано, не подвела Камиля разведка!), стала потихоньку разогреваться-разминаться тем же коньячком – тем же да не тем: я прихлебывал по своему обыкновению «Ахтамар», чеченцы предпочитали дагестанский, «Лезгинку». Он похуже будет, конечно, – зато «свой», почти «свой», а значит, лучший!

Разминались все они безмятежно и с удовольствием. Только купленный мент сидел трезвым и буравил меня глазами. Любой из них – не подарок. Но милицейская рожа особенно мне не нравилась. Чем-то схожа была она с рожей старшего оперуполномоченного уголовного розыска Василеостровского РУВД капитана Карнача, который по существу втравил Боярова – младшего в эпопею с русским транзитом. Во всяком случае с Карнача все началось… Не нравилась мне его рожа. Впрочем, взаимно.

Миновало полчаса, час. Купленный мент встал и прямиком направился ко мне. «Учти, – предупредил еще в «Космосе» Камиль, – мент у них при оружии и при книжечке». Я учел…

Он остановился тик-в-тик вплотную к моему столику и сверху вниз привычно скомандовал:

– Хозяин зовет.

Я смотрел сквозь него, будто и нет никого передо мной, продолжая смаковать «Ахтамар».

– Глухой?! Хозяин зовет.

– Последних хозяев в семнадцатом году свергли… – бесстрастно сообщил я, будто последние известия по радио зачитывал. Великолепный все же коньяк! Главное, смаковать не отвлекаясь ни на что.

Мент уперся обеими руками в стол, вроде бы ненароком задел-перевернул пепельницу и навис надо мной:

– Мальчуган, ты не понял. Хозяин зовет!

Я аккуратно поставил бокал на ту часть скатерти, которая осталась чистой, не засыпанной пеплом и вывалившимися окурками. Потом якобы послушно принялся подниматься со стула и – схватив его запястья, дернул на себя.

Лишенный опоры мент грянулся мордой об стол. Я придавил ему голову с затылка – носом в пепел: сам насвинячил, сам нюхай. Одним движением выхватил у него из подмышки «ствол» (да, прав был Камиль!) и дослал локтем по шее: не дрыгайся, мусор! Он перестал дрыгаться, тяжело сполз на пол, прихватив за собой изгаженную скатерть и всю сервировку. Какая жалость! Там еще «Ахтамара» оставалось граммов двести.

Держа пистолет за ствол, я прошагал к Бесо и компании, сел на освободившийся стул, небрежно бросил оружие на колени одному из бойцов:

– Добрый вечер!

– До-обрый, до-обрый! – радушнейшим тоном ответил Бес. – Кого я вижу-у! Сандро! Сандро, да? Не ошибаюсь? Ленинград, да? Не ошибаюсь?

– Все правильно. Ленинград. «Пальмира». Реваз Нодарович. Вильгельм Телль. Все правильно.

Конфискованный у мента «ствол» мгновенно исчез из поля зрения. Сам мент, судя по звукам за спиной (теперь я был спиной к бывшему своему столику, зато лицом к Бесо), очухался, поднялся, но… не рискнул укрепить наше с ним знакомство. Вернее, Бес ему этого не позволил: послал хозяйский брезгливый взгляд – мол, сгинь! И кто-то из бойцов-чеченцев готовно подскочил, чтобы помочь менту сгинуть.

Кажется, ошибки я пока не совершил. Гей, славяне! Один русский начистил рожу другому русскому. Для Беса и его кунаков наблюдать подобное – сплошное удовольствие. Наблюдать и не вмешиваться. Совсем иной расклад, если бы я, скажем, кого-то из них приложил, – тогда накинулись бы всей сворой. Однако пока наоборот, пока «хозяин», оказывается, знаком с «этим русским», даже за стол пригласил! Садись, дорогой, гостем будешь! Садись, пей, ешь!

– Отдохнуть в Москву приехал?

– Не без того. Но, чувствую, здесь больше устанешь, чем отдохнешь… – я кивнул в сторону уже исчезнувшего мента.

– Что делать, Сандро, дорогой! Такие глупые люди теперь, такие глупые! Ему говоришь одно, а он делает совсем- совсем другое! Между нами… – Бес заговорщически наклонился ко мне, – это человек из милиции! Настоящий опер!

– Да уж понял, что не балерина.

Пугануть меня решил Бесо или как? Или продемонстрировать собственные безграничные возможности? Вот, мол, у меня в «шестерках» настоящие оперы бегают.

– А вдруг он при исполнении? – нарочито угрожающе предостерег Бес.

– «Макаров» – табельное оружие. «Беретта» – нет… – дал я понять ему, что успел определить конфискованный «ствол». А также дал я понять Бесу, что принимаю его серьезный тон, его игру, его этакую преувеличенную серьезность, за которой – наплевательство на все и всяческие законодательства, кроме СОБСТВЕННОГО. Одного поля ягода.

И чтобы совсем-совсем раскрутить, я добавил:

– Пусть спасибо скажет, что живым остался. Мус-с-сор!

– А что такое?

– Да ну их! Я-то ведь… в розыске. Как раз с ментами заморочка вышла. Они на меня мокрое дело повесили, и приходится немножко бегать.

– А что, нет на тебе мокрого дела?

– Смотря как понимать…

Компания не проронила ни одного слова. Бойцы Бесо и так-то не отличались разговорчивостью, но молчание бывает разным: равнодушным, зловещим, трусливым, дружеским, презрительным. Бойцы молчали заинтригованно.

Момент возник интересный. Я примерно представлял ход ИХ мыслей, В период безоблачного приятельства доктор Чан- турим отрекомендовал меня Бесу с самой лучшей (по его представлению) стороны: каратист, вышибала, свой человек. Такие люди особо ценятся во всех криминальных командах. Загнанные обстоятельствами в тупик, они, как правило, готовы на все – идеальные исполнители, а попросту… убийцы. Нужны Бесу исполнители? Конечно, нужны! Да еще и русские! Чеченского полку не убудет, а чужими руками жар загрести – грех не воспользоваться. Одного русского (мента) можно купить, другого (меня) и покупать не надо, только чуть-чуть ПОМОЧЬ, а то попал хороший человек в плохую ситуацию, непременно поможем хорошему человеку!

– Не беда, дорогой Сандро! Жизнь такая штука, знаешь!.. Был бы человек хороший! А Резо про тебя очень хорошо говорил. Поможем, не сомневайся. Сегодня отдыхаем, о делах ни слова. А завтра к двенадцати подъезжай ко мне на Пятницкую…

– В трактир? – рискованно пошутил я.

– В Дом пионеров… – отметил Бес шутку кривоватой ухмылкой. – Как раз напротив Дома пионеров – особняк. Это мое совместное предприятие, эс-пэ, понятно? Иди, дорогой, прямо в кабинет генерального директора. Придешь?

Я выразил мимикой благодарность, восторг и готовность на завтрашний контакт.

– А на сегодня какие планы? – уже в порядке застольной добродушной беседы спросил Бес.

– Да есть кое-какие планы… – в том же порядке ответил я, двусмысленно подмигнув.

– Понимаем-понимаем.

У Бесо и всей его компании были точно такие же планы. Не зря же нынче они почтили своим присутствием стрип-шоу. Не зря посредством гонцов сговаривались с мажорными скотами. Вот и «этот русский» не зря был в «Космосе». Точно такие же планы! То есть планы у меня были абсолютно иные, но чеченцам я не присягал говорить правду, одну только правду, ничего, кроме правды. Они и не спрашивали. И так понятно!

… На всякий случай не стал я ловить «тачку», а прошелся до метро. Утром Камиль обещал решить проблему с транспортом, но пока – ночь. Без четверти час. Ночной моцион. Московский метрополитен – идеальное место для обнаружения «хвоста». Особенно если переходы прекращаются в час ночи, а в длиннющих коридорах уже ни души и на станциях любой пассажир заметен.

В длиннющих коридорах – ни души. Никаких «случайных» пассажиров я не заметил. В вагоне, кроме меня, никого. Только в соседнем – спящий гегемон в единственном количестве, расхристанный, под сильным хмельком, этакий простой советский слесарь (крупные ладони и хилые бицепсы).

– Станция «Тургеневская», переход на станцию «Кировская». Осторожно, двери закрываются…

Ну-ка, перейду я на станцию «Кировская». Гегемон гегемоном, но чем черт не шутит!

Черт не пошутил – гегемон вместе с поездом укатил в тоннель. А после «Кировской», известно, станция «Красные ворота». Моя. Орликов переулок.

Наскоро приняв горячий душ, смыв столичную сажу, я залег в пустой квартире Камиля и благополучно просопел до утра.

Утро красит нежным светом… и так далее. Утро раскрасило физиономию Камиля в свинцово-бледные тона. Чувствуется, дела были у него в штабе, интенсивно трудился Камиль всю ночь, старался.

– Не перетрудился? – заботливо поддел я его.

– Шура! Как друга прошу: так не говори!

Смех да и только! На редкость серьезными становятся мужики, когда влипают. А Камиль – еще и кавказец. Влюбчивый. Вот дураки-то! Серега Швед на питерских путаночках не одну собаку съел, поставляя «рашн герлс» круизным интуристам, а влип. Камиль криминальным бюро заведует, всех насквозь должен видеть, сам же охарактеризовал фотомоделек емко и исчерпывающе, а влип. Вот дураки-то! Ладно, каждый хозяин своей судьбы. Бог с ними, с курочками-ласточкамн-журавликами, – вернемся к нашим баранам.

«Наши бараны» ждали меня к полудню, но было у меня намерение подъехать пораньше. Камиль – человек слова, пригнал к дому потрепанную одиннадцатую модель. То что надо! И внимания не привлекает, и раздолбается – не очень жалко. Впрочем, следовало бы нарушить традицию, хотя бы в столице не гробить машины. Поглядим, как обстоятельства сложатся.

– А это права, Шура… Можно было бы в ГАИ подскочить, доверенность в один момент нарисовать, но… тебе нужно в ГАИ? Или – так?..

Мне не нужно в ГАИ. Мне – так. Не слишком я покривил душой в «Спектре», когда сказал о ментах «Да ну их!». Гаишники, конечно, не ахти какие менты, но самому к ним лезть, бумажки выправлять… да ну их! Не слишком я покривил душой в «Спектре», когда сказал «Я в розыске». Объявлен на меня розыск? Не знаю, за славой не гонюсь. Так что лишний раз заявлять: «Я – Бояров!» – действительно будет лишним. А права – на Самохина Алексея Ивановича. Хорошая фамилия, простая… Что ж, постараюсь, чтобы не было неприятностей у Самохина Алексея Иваныча – и у мнимого, и у натурального.

Камиль молча наблюдал за моими недолгими сборами, потом все-таки поинтересовался, не нужна ли КАКАЯ-НИБУДЬ помощь.

Нет. Не нужна. Я сам.

Они наверняка прокачали фамилию Боярова по ментовским каналам, предупредил Камиль. Они – Бес и компания.

И пусть! То, что я вчера сообщил Бесу и компании, не противоречит информации, которую можно раскопать по ментовским каналам. Кстати, Камиль через свою контору тоже ведь наверняка прокачал фамилию Боярова, нет?

Да.

Ну и насколько она, информация, совпадает с той, что нашел нужным сообщить Камилю о себе сам Бояров?

Вот поэтому-то Камиль и спрашивает Боярова: не нужна ли КАКАЯ-НИБУДЬ помощь?

Нет.

… На Пятницкой я был уже к девяти утра. Никакого заранее обдуманного плана я не имел. Ввяжемся, а там посмотрим… Посмотрим издали, что за эспэ у Бесо, у лучшего друга доктора Чантурия, у деловара со шрамом художника.

Эспэ, совместное предприятие оказалось советско-швейцарским. Тепло, Бояров, тепло!

«В Швейцарию поедем. Все хотят в Швейцарию. А мы возьмем и поедем, – колыбельно бормотал Реваз Нодарович, айболит хренов, в прозекторской. – По частям поедем, дорогой. По аккуратным, чистеньким частям. Аккуратненько- аккуратненько – и в контейнер».

Особнячок фирмы ничем не выделялся среди сотен и тысяч московских двухэтажных особнячков, понатыканных в столице – остатки былой роскоши. Разве что обилие машин – грузовички, микроавтобусы, пикапы. Номерные знаки – хоть географию страны изучай. А вот и… «скорая» с питерскими номерами! Это уже не просто тепло, Бояров! Это уже горячо! Питерский «рафик». ЛЕМ.

Я ждал: кто из нее, из «скорой» выпрыгнет. Илья? Давид?

Ни тот, ни другой. Обычный, непримечательный водитель. Я наблюдал. Он вбежал в особнячок, размахивая бумагами, торопился. Бумаги, вероятно, – путевой, накладные… Я наблюдал. Через каких-то пять минут водитель выбежал вместе с пузатым прапорщиком (а бывают в природе НЕ пузатые прапорщики?). Они о чем-то спорили, переругивались. Водитель влез в «рафик», подогнал его впритык к «Уралу», за рулем которого скучал-дремал солдатик. Прапорщик пнул солдатика: за работу, зеленка!

Солдатик на пару с водителем «скорой» перегрузил в «Урал» контейнер серебристого цвета. Пузач-прапор размашисто руководил. А в «рафике» с индексом ЛЕМ, в питерской «скорой» кто-то еще был и не собирался показываться. Издали я мог разглядеть только то, что в «рафике» находится человек. Но вот что за человек? Нет, не разглядеть!

Военный грузовик тронулся с места. Та-ак… Надо выбирать одного из зайцев. За которым гнаться? Впрочем, куда направится «скорая», можно предположить без особого риска ошибиться. А где конечный пункт «Урала» – это вопрос. Неплохо было бы, разумеется, подзадержаться и определить, что за человек засел в медицинском «рафике» и не собирается ли этот человек все же растрясти задницу, например, посетить советско-швейцарское совместное предприятие – чашечку кофе выпить с генеральным директором, обменяться информацией… Но из двух зайцев выбор не так уж велик.

… Ехали долго. Сначала пересекли чуть ли не всю Москву, выбрались на окружную дорогу, затем свернули с нее, еще долго ехали. На запад от столицы, на запад. А может, прямиком в Швейцарию, а? Смех смехом, но Подмосковья не знаю совершенно, заплутаю еще на обратном пути, а в полдень меня с нетерпением ожидает генеральный директор фирмы. И степень его нетерпения будет определяться в зависимости от новостей, которые сообщил (не сообщил?) Бесу второй пассажир «рафика».

Держался я в затылочек «Уралу», но на солидной дистанции. И правильно делал! Ибо военный грузовик наконец еще раз повернул направо, а я, нагнав его, не стал этого делать. Там было всего метров триста по прямой. Потом: ворота, будка, КП. Вояки. Нич-чего себе!

«Ящик»? Спецчасть? НИИ?

Проскочив поворот, я через километр-полтора тормознул, с трудом развернулся на узкой трассе, двинулся обратно.

У ближайшего поселка стопанулся, вышел из машины. Сарай-магазин. Внушительный висячий замок. И местное подрастающее поколение – панкующее. Высокие, крашенные чуть ли не гуашью «ирокезы» на головенках – и чернорезиновые сапожки. Сочетаньице! Кассетник отечественный, «хэви металл».

– Пацаны! Где тут воинская часть? К брату приехал, да вот, кажется, заблудился.

– Ну-тк! Эт’ туда!

– А что там за часть?

– А брательник не написал?

– Да он салабон. Майского призыва. Он из «карантина» только-только. Сам не в курсе. Одно-единственное письмо прислал. Может, думаю, напутал?

– Мужик! Мужик, а вдруг ты шпиён?!

– Конечно, шпиён!

– Во! Ништяк! А давай, шпиён, мы тебе все секретные сведения продадим!

– Давай! – поддержал я стёб.

– Ну-тк! За них валютой платить надо.

– Устроит? – я извлек из бардачка пару пачек «Мальборо» (предусмотрительно запасся блоком в «Спектре» – не «Яву» же курить столичную, от которой почему-то балдеют москвичи, дрова зловонные!). – Закуривай, пацаны.

Закурили, покурили.

В/ч. Да. Не спецчасть, не «ящик», не НИИ. Летуны там служат… Аэродром там. В иные дни грузовики сплошным потоком идут. Какие-такие грузовики? А с гуманитарной помощью. Слыхал? Со всей Европы, считай, прибывает. С самолетов грузят на машины, потом расползаются. Неизвестно куда! Вон магазин с понедельника на замке. За хлебом бабки аж в Москву ездиют. А про бормотень и говорить нечего! Мужик, у тебя часом нет ничего? Ты ж к брательнику – у тебя должно быть, поделись.

Стёб стёбом, но за просительностью у этих жертв слияния города с деревней проглядывала требовательность. Типа «купи кирпич». Подходишь, значит, на большой дороге к кому- либо, подбрасываешь на ладони кирпич и предлагаешь: купи, не пожалеешь, за сотню отдам… а не купишь – пожалеешь.

Хороший кирпич на большой дороге стоит сотни. А полученная информация стоила «фугаса» бормотени. Но… чего нет, того нет.

– Да я сам, пацаны, думал хоть на окраине разжиться. В Москве-то знаете что делается?! Куревом еще могу помочь, А с остальным…

На том и поладили. Мне-то достаточно было пальцем шевельнуть, чтобы разметать панкующую шелупонь, но… надо ли? Дети. Да и когда им еще «Мальборо» перепадет…

На Пятницкой у особнячка я был без двух минут двенадцать. Точность – вежливость королей. И посмотрим, кто из нас – королем! Бес или я. Среди бела дня в центре города его бойцы стрелять не станут, а в рукопашной мне по силам разметать любую команду (и уж щадить, как пощадил панкующую сельскую молодежь, не собираюсь) – будь даже все они с кинжалами по национальному обычаю.

Я приготовил подкупающую дежурную улыбку для секретарши. Мне почему-то представлялось, что в совместных предприятиях встречать посетителей должны сногсшибательные секретарши.

Улыбка моя не пригодилась. В приемной сидел… м-м… в лучшем случае секретарь – плотный, шея трапецией, тесноватый блэйзер, смугл. Сногсшибательный секретарь – только не в переносном, а в прямом смысле: любого сшибет с ног, если понадобится. Ну да я – не любой.

Секретарь непроницаемо отразил мою улыбку, поднялся навстречу, вежливо, но крепенько взял меня под локоток (ну- ну!) и проводил до кабинета. А затем бесшумно, вежливо, но крепенько прикрыл за мной дверь и остался снаружи (на страже?).

Внутри… «Их было восемь, их было восемь!» – как пел Высоцкий, Это помимо Бесо – восемь. А среди них и плюгавенький шарнирный Джемал, тот, что мог «срисовать» меня в Питере рядом с Тихоном.

Волна от них шла нехорошая. И сам Бес поубавил вчерашнего добродушия, шрам чуть подергивался, казалось «хозяин» подмигивает. Знаю я эти подмигивания! Однако даже для меня восемь человек (и не просто человек, а натасканных бойцов) – многовато.

– Садись, дорогой Сандро, гостем будешь! – ласково проговорил Бес.

А мне послышались нотки незабвенного доктора Чантурия, баюкающие нотки перед тем, как резать на куски.

Нет, не буду я гостем, дорогой Бесо, не буду. Гостя за стол усаживают, а здесь, в кабинете, – полукруг из мрачных субъектов и в центре полукруга специально выставленный стул. Спасибо, я постою!..

– Может, я не вовремя? Смотрю, у вас у всех какие-то проблемы?

– У нас у всех, Сандро, дорогой, одна проблема. Проблема у нас, у всех, Сандро, дорогой, – с тобой.

– Нет проблем! – нарочито оптимистично заверил я. – Сейчас решим!

– Мы сами решим, Сандро, дорогой. Без тебя обойдемся. Только вот КАК мы ее решим, зависит уже от тебя, Сандро, дорогой. Ты меня понимаешь, Сандро, дорогой?!

– Я тебя не понимаю, Бесо, дорогой! – сознательно спровоцировал я. Вчера в «Спектре» я так же сознательно никак не называл «хозяина». Отчества не знаю, а просто «Бесо» – сочтут за оскорбительную фамильярность, а «хозяином» пусть его купленный мент кличет.

Шрам на лице задергался чаще, восьмерка бойцов издала утробный вздох – разве можно с хозяином ТАК говорить?!

Но Бесо придержал стаю, шевельнув бровью. Всему свой черед. Куда торопиться?

– Знаешь, Сандро, дорогой, я совсем не люблю, когда мне говорят неправду. Хочешь, спроси у моих друзей – они тебе скажут, что с такими людьми бывает. У нас все просто: честный человек за честную работу получает честные деньги. А обманщик…

Я молчал. Пусть Бес треплет языком – гладишь, что-нибудь и скажет.

Но Бес тоже замолчал. Рассчитывал, вероятно, подавить, нагнать на меня страху многозначительной паузой. Зря рассчитывал. Я выдержал паузу, выражая лицом терпеливое вежливое любопытство.

– Вот и друзья мои говорят, что тебе верить нельзя, – продолжил Бес, сообразив, что дальнейшее обоюдное молчание – не в его пользу. – И Джемал говорит. И Резо говорит.

Реваз Нодарович… – уточнил он. – Наш друг Чантурия. Мой и твой друг. Да, Сандро, дорогой?

– A-а, вот ты о чем! Знаешь, Бесо, дорогой, таких друзей – за ухо и в музей! – вроде бы в порыве откровенности возмутился я.

– Поссорились? – озабоченно поинтересовался Бес, давая понять интонацией: ему все хорошо известно, как и почему поссорились Реваз Нодарович и Александр Евгеньевич.

– Да ничего особенного! – досадливо буркнул я. – Собрались, выпили у него в больнице. Медсестры там что надо! Одна из них на мне зависла. А Резо, как падишах, считает, наверное, что все женщины – его собственность. Ну, он мне слово, я ему два. Короче, погорячились. Особенно этот… как его… в общем, у Резо там помощник есть такой. Их потом совсем заклинило, пьяные в хлам! Я тоже, конечно, поддатый. А они, идиоты, меня на операционный стол положили, пугать стали. И только тебе скажу, Бесо, дорогой, больше никому не скажу: напугали. Бог их знает, им бы только людей резать, а по пьяни и того проще. Я еле сбежал! Как был без штанов, так голым и рванул. А ты говоришь: друзья! Да после таких пьяных штучек пусть он себе друзей в Кампучии ищет! Или пусть пить научится, как мужчина. А то грузин-грузин, но стоит стакан засосать – и уже не человек, сумасшедший!

Я рассказал Бесу все и ничего. Так оно все и было, если не придираться к мелочам. А значит, не было ничего – ничего из того, что могло насторожить «хозяина». Последней же фразой я сознательно польстил предводителю чечни. У них на Кавказе самый больной вопрос: кто круче?

– А кто тебе сказал, что грузины пить умеют! – попался Бес. – Тоже мне, нашел мужчин!

Стоявшие по стенам бойцы расправили плечи, самодовольно переглянулись. Действительно, никакие джигиты не могут с ними сравниться! Ну, сущие дети! Впрочем, именно ДЕТИ – наиболее безжалостные и жестокие существа.

Хорошо, Сандро, дорогой, теперь о другом… – Бес, кажется, чуть подуспокоился и переключился: «о другом». Об «ЭТОМ» выяснил достаточно: пьянка-гулянка, Чантурия вместо того, чтобы дело делать, нажрался и баб не поделил с этим русским, который тоже нажрался и ничего не помнит, кроме своего голозадого бегства. Да и нечего ему, русскому, помнить: Чантурия пить не умеет, да, но язык за зубами должен держать крепко, если не абсолютный кретин. Ну, уложил приятеля на операционный стол, ну, погрозил скальпелем – сочетание южной горячности с призванием хирурга. Ш-шут-ка! Бамбарбия! Кергуду! «Он говорит: если вы не будете возражать, то они вас… зарежут». Шутка! Доктор Чантурия получит от хозяина-Бесо свою порцию звездюлей, а пока – «о другом»… – Вернемся к тебе, Сандро, дорогой. Резо сказал, что тебя в больнице менты охраняли. Это как понимать?

– Ну-у-у, Бесо, дорогой! Это он по злобе! Это он наврал. Это Резо меня подставляет.

– Что скажешь, не было ментов?

– Были! Только они меня не охраняли, а сторожили. Резо тебе не рассказывал, как я из больницы ушел? Не второй раз, а первый. Не рассказывал?

Бес на мгновение опустил веки – мол, он в курсе. Шрам перестал дергаться. Значит, он успокаивался. Значит, поверил. Несколько упрощается задача – известно, какая задача: выбраться отсюда живым и, по возможности, невредимым.

– Хорошо, Сандро, дорогой! А в больницу почему попал? Кто в тебя стрелял?

Про «джумшудовцев» лучше молчать, они с Бесо одной веры – мусульманской. Будь на месте Джумшуда какой-нибудь Акоп или Карапет, тогда бы я в их глазах героем стал, не иначе. А про победу над его единоверцами… лучше молчать.

– Да наехала, понимаешь, Бесо, дорогой, на меня одна питерская команда – пришлось разобраться. Ты же сам знаешь, как бывает. У вас в столице, правда, разборки покруче, но и у нас не скучно… – еще польстил, признав первенство столицы перед «захолустным» Питером. – А к Резо лег, сам понимаешь, почему. Кто бы еще меня без документов положил, да еще с огнестрельными ранениями.

– Хорошо, Сандро, дорогой! А от нас-то чего хочешь? Зачем в ресторан за нами пришел?

– Обижаешь, Бесо, дорогой! Разве я у тебя что-нибудь просил? Я в Москву приехал, чтобы пересидеть-переждать шухер в Питере. А в ресторане не я к вам подошел, а твой человек ко мне прицепился. И сюда ты сам меня позвал… – я обвел широким жестом кабинет, заодно оценивая обстановку, прикидывая, куда и как предстоит прыгать, когда и если такое предстоит. До того осмотреться толком случая не представлялось – ежесекундно глаза в глаза с Бесом, и отвести взгляд равнозначно признанию: проиграл, виноват, терзайте.

Кабинет просторный. Мебель сплошь белая. Но не медицински белая, а роскошно белая, миллионерски. Белый цвет и стекло. То-то звону будет, то-то запачкается белизна в самом скором будущем! Мне надоело выкручиваться, ничего нового узнать уже не удастся, а уходить пора – не сегодня завтра прибудет доктор Чантурия собственной персоной на «очную ставку». И всплывут некоторые подробности… К черту подробности!

– Сандро, дорогой, я тебя сюда позвал, чтобы просто посидеть, побеседовать. Не каждый день встречаешь хорошего человека! Да еще из Питера! С какой, говоришь, командой у тебя разборка была? Зачем молчишь? Я ничем не могу помочь, Сандро, дорогой? Или нам Джемал поможет?

Наконец-то! А я все прикидывал, узнал меня Джемал, шарнирно-плюгавенький Джемал с отсутствующим взглядом – но цепким и памятливым. Итак, «срисовал» он меня у «Астории» рядом с Тихоном. Из двух зол надо выбирать… третье. Да, я не «жертва» Чантурии, которая, выскользнув с операционного стола, опасна тем, что может болтнуть и порушить Дело. Да, я не ментовский-комитетский стукач, который на манер Шарапова втирается в доверие, чтобы потом сдать всю банду с потрохами. Да, я – обычный боец питерской команды, лишившейся командира-Тихона. Понятно, не мстить за Тихона я в столицу отправился – руки коротки, нос не дорос. Но как бы там ни было, в друзья меня записать трудновато. А значит, надо записывать во враги. А врага такого масштаба не совсем обязательно убивать – достаточно поучить, чтобы по возвращении в город на Неве было сообщено все заинтересованным лицам: там, в столице, сурово спрашивают!

– Бесо, дорогой, разве так беседуют? Это не на беседу похоже, это уже на допрос похоже!

– А если и так, Сандро, дорогой?

– А если так, то извини! Сначала санкцию получи. Хотя бы у твоего купленного мента, если, конечно, он после вчерашнего очухался! – Я привстал, давая понять, что ухожу.

– Погоди, дорогой, погоди. Из моего кабинета люди уходят только тогда, когда я разрешаю. Еще ни один человек…

– Ну, я буду первым! – перебил я Беса и выпрямился.

Все предельно ясно. Я прокрутил несколько вариантов выхода. Психологическое преимущество на моей стороне. Вопреки общепринятому заблуждению, работать с группой зачастую гораздо легче, чем с одним противником. Выстави кунаки-джигиты единственного шарнирного Джемала против меня, и то было бы… интересней. А в толпе он – всего лишь часть толпы, вполне бестолковой и суетливой. Законы психологии суровы, но это законы. Перед толпой мне терять нечего, я собран и мобилизован. А у толпы – обратная реакция. Каждый, какой бы крутой ни был, подсознательно ждет: пусть первым начнет кто-то другой, а он поддержит. Аналогичный случай был не так давно (а впечатление: очень и очень давно!) в «Северной Пальмире», где я отмахал непонятно чьих боксеров. Повторим?

О тактике боя все они имеют весьма смутное понятие. Во мне же она нарабатывалась годами. Пока бойцы медленно надвигались, я уже начал круговое движение, контролируя на все 360 градусов. Самое главное – непрерывное движение и «гуси летят». Как минимум, это не позволяет противнику принять решение и нанести прицельный удар. Траектория непредсказуема для соперников, ход боя непредсказуем для них. Якобы уклоняясь от контакта, я сам руковожу борьбой. Ни одна ситуация не бывает похожа на другую, и знание принципов поединка – лишь отправная точка для импровизации. Тут-то и начинается творчество. Объяснить потом, откуда что взялось и почему именно тогда и так – не объяснить. Даже на тренировке. А в реальном бою – еще интересней! Правда, и опасней – любой пропущенный удар может оказаться первым и последним.

Тем не менее, пройдя кругами один раз по кабинету, я добился неплохого результата. Главное, Джемал вырублен! Техника у него, возможно, неплохая, но проявить ее он не успел – стол я опрокинул на Бесо, а тот повалился на плюгавенького Джемала, приплюснув к полу. Шарнирный кунак пытался выбраться из-под хозяина, но так, чтобы не побеспокоить, не пихнуть, не обидеть. Восточная субординация мне на руку! А Бесо не скоро зашевелится – попал я ему от души.

Еще трое уже нарушили миллионерскую белизну мебели, изукрасив красными брызгами панели, шкафы, тумбы. Носы у кавказцев ни к черту – чуть задел и ку-ку!

Продолжая вращение, в темп ему я схватил стул, успокоил еще одного бойца и практически прорвался к двери. Даже мысленно был ЗА дверью – мол, теперь остался только «секретарь» в приемной. Но! Главное, оказалось, – не Джемал. Главное – то, что ждало меня на выходе, перегораживая выход. Вернее, не то, а тот. Работая с группой, и воспринимаешь ее как группу, не делишь на боевые единицы. Эта «единица» в бою не участвовала, дожидалась своей очереди, перекрыв собой дверь, – рано или поздно я на него выйду. Вышел…

От него густо шла энергия. Тяжеловес. На голову ниже меня, зато в плечах гораздо шире. Руки до колен. Этакий кубик. Куб! По опыту знаю: в открытом бою завалить такого невозможно – он выдержит любой удар. Проще разбить шесть кирпичей, чем отправить подобный куб хотя бы в нокдаун.

Куб стоял и стоял, не двигался. Вот что хуже всего! Время теперь работало против меня, вынуждало нападать. Нападающий в атаке раскрывается так или иначе. Но… путь к свободе только через куб, или сквозь куб. Как получится.

Несколько раз я дернул его, но все напрасно. С тем же успехом можно пугать трамвай. Оставшиеся трое кунаков окружали меня, сжимая в руках стул-нож-нунчаки. Собравшись в комок, я взревел и бросился вперед, напролом. Как получится…

Не получилось. Никак.

Свежий ветерок с бензиновым душком обвевал голову и несколько снимал жуткую боль. Вспомнил я сразу – значит амнезии избежал. Нокаут, да, был, но не очень тяжелый. Напряженные мышцы шеи приняли удар и перенесли его на позвоночник, который и самортизировал. Могло быть и хуже. Конечно, в любой другой ситуации, один на один я бы еще поборолся! Не взять силой – значит, хитростью взять. Да ладно, болтовня в пользу бедных! Проиграл и проиграл. Что толку утешать себя в манере «если бы да кабы», если полулежишь на заднем сидении автомобиля, если с двух сторон подпирают амбалы, если руки заведены за спину и прихвачены наручниками, если автомобиль мчится в неизвестном направлении. А в каком, собственно, направлении? Не мешало бы выяснить.

Я с трудом, как в скафандре, повернул голову к окну и тут же получил кулаком в челюсть.

– Сидеть ровно, скотина!

В бок кольнуло. Нож? Ладно, ладно! Сижу ровно, никого не трогаю. Все равно московские улицы для меня – незнакомый лабиринт. Вот приедем – поглядим.

Приехали. Машина забралась в глубину квартала, остановилась. Должны ведь они перед тем, как выгрузить меня, снять наручники? Москвичи ко всякому привычны, однако вид здоровенного дяди в «браслетах», ведомого не на Петровку, 38, а в обычную квартиру, – пока диковинка. Зуб даю, что не на Петровку, 38, меня привезли. Впрочем, зуб я, кажется, отдал так и так – проверил языком: шатается, крови, наверное, полон рот. Ну так что – с «браслетами»?

Да, точно просчитал – наручники они отомкнули. Бежать надо или сразу, или никогда! Это я успел подумать. А больше ничего не успел. Струя газа из баллончика ударила по глазам – я скорчился, схватившись руками за лицо. А два амбала подхватили меня, выволокли и мгновенно затащили в подъезд. Да, конвоировать они умеют не в пример лучше, чем драться.

От «браслетов» меня тоже освободили ненадолго – тут же приковали к стояку центрального отопления. Насмотрелись «видиков», мелочь пузатая! На худой конец что-что, а сил хватит «дернуть за веревочку» – и в лучшем для них случае порвать цепочку. А в худшем (для них) случае – порву трубу. То-то хлынет из покореженного стояка. Заставлю кунаков драпать отсюда, сверкая пятками. Не пожелают ведь они сантехника вызывать, объясняться и прочее и прочее. Но это на крайний случай.

Пока что осмотримся. Приличная квартирка. Первый этаж. Все окна забраны решетками. Палас по всему полу. Ковры на стенах. «Видик» неплохой. Хрусталь в югославской «стенке». Книжек – минимум. Больше для декора: мол, и мы грамотные, не отстаем. Библия на самом видном месте. Библия? Почему не коран? Ну, ясно, почему! Квартирка явочная, все что в ней – не принадлежит Бесу. Вернее, принадлежит, но… как бы выразиться… по наследству. Скорее всего, хозяин хатенки чем-то не угодил, повел себя «нэправильно» – Бесо и посоветовал ему куда-нибудь поехать, отдохнуть, набраться свежих впечатлений. А вернуться посоветовал только тогда, когда Бесо будет угодно. Пусть хозяин не волнуется – за квартиркой последят, цветочки пополивают, рыбок в аквариуме накормят… Короче, без особого риска ошибиться я предположил вариант, подобный моему с Олежеком Др-др-дрским, когда тот воспользовался моим советом без капризов и даже отчасти с благодарностью: вот спасибо, хоть не убил! Да, так оно и было, вероятно. Пыль в хатенке лежала толстым слоем, здесь явно не жили, а сохраняли для ситуаций сродни сегодняшней. И что же это за ситуация?

Помимо двоих амбалов, «проводивших» меня из машины до дому, помимо еще одного амбала-шофера, помимо оклемавшегося Джемала, тут обитались три бойца-сторожа.

– Пожрать дадите?! – панибратски спросил я.

Мне молча принесли несколько бутербродов (неплохо живут! ветчина, сыр, крабные палочки!) и опять застыли в грозных «горских» позах – со скрещенными руками, расставив ноги. Инструкций не поступало. То есть была инструкция – спеленать и не бить до поры до времени, а там – ждать…

Вот они и пугали меня многозначительной молчаливостью. А я, выбрав амплуа своенравного, крутого, но простого, как мычание, питерского бойца, способного раскидать десяток противников, но не способного пораскинуть умишком, всем своим видом демонстрировал… ну, если не дружелюбие, то отсутствие враждебности. Да, мол, погорячились, накостыляли друг другу. Делов-то! С кем не бывает!

Амбалы-кунаки упорно отмалчивались. Только цокали изредка, выражая таким образом свое отношение к происходящему на экране «видика». Там шел боевичок с Ван Даммом. Я непринужденно развалился в кресле (насколько возможна непринужденность при «браслетах») и тоже увлеченно цокал. Хотя именно к Ван Дамму отношение у меня прохладное. Нет, нормальный парень, только почему он позволяет себя мордовать почти весь фильм и только к концу вдруг восстает из пепла и почем зря расправляется с превосходящими силами?! Есть тут некоторая натяжка. Если вариант: мол, ну вы меня доста-али, ну я разозлился… то как же тогда «гуси летят», непременное и для каратэ, и для кик-боксинга?! В общем, кино есть кино. В жизни – иначе. Вот ведь сижу, пусть прикованный (где там орел, прилетающий печень поклевать? долго ли ждать?), и сдаваться не собираюсь. И сил у меня хватит, но не потому, что чем больше бьют, тем активней изыскиваются так называемые внутренние резервы. А потому, что бить бьют, но я уворачиваюсь, сохраняя эти самые силы.

Да уж! Доуворачивался. Ладно, главное – «гуси летят». И глазея на похождения Ван Дамма, есть смысл холодно прикинуть что к чему. Впрочем, уже прикидывал. И пока ехал на встречу с Бесом, и пока беседовал с Костиком Сурновым, и пока выпытывал у Маринки крупицы сведений о деятельности доктора Чантурия и компании. А теперь все складывалось в единую картинку. Страшненькую, но цельную.

Продается все, что имеет цену. А я что-то не слышал о каких-либо законах, запрещающих торговать внутренними органами человека. Вопрос сохранности требухи – не вопрос, если действительно существовал самородок, если целое направление разрабатывалось, если вояки заинтересованы, если… валютой пахнет. А тут не просто пахнет – воняет! Требуху погибших людей везут в Москву отовсюду, судя по разнообразию автомобильных номеров у СП на Пятницкой. А оттуда – на аэродром. Военно-транспортная авиация. К нам – гуманитарная помощь, обратно – порожняком. Вояки запросто игнорируют все таможенные кордоны, и не исключено: заключен контракт (и не один) на поставку… скажем, медпрепаратов… Та же плацента. Кто будет проверять, плацента в контейнерах или сердце-печень-почки?! А то и целиком человек, напичканный этаминолом. И финансовые отношения – на «законном» основании: никто никому не сует в карман тайком пачки баксов-марок-гульденов. Все официально, через банк.

Такие дела. А в результате под нож попадают не просто алкаши-мертвяки, но и Ленька Цыплаков, тьфу-тьфу-тьфу: Серега Швед. Да я сам чуть было!..

И к кому взывать? Кому верить? Красные маршалы – и те предоставляют самолеты. Вполне возможно, что и КГБ (как же без него! заграница, валюта!) вошел в долю. А в чем, собственно, криминал?! Одни торгуют колбасой, другие – шмотками, третьи – фотомодельками, четвертые – человеческими «запчастями». И не очень скрывают. Тот же педрила-комсомольчик даже рад рекламе. Кстати, тезка-Сандра сама выбрала свой путь, но что там в конце пути? Пусть даже публичный дом на Западе – не самое печальное. Помнится, совсем недавно где-то проскользнуло в газетке: о наших красавицах, которых попользовали, а потом выгнали на улицу – без выходного пособия, без знания языка, без права работать где бы то ни было. И они бесследно исчезли. Где гарантия, что их не подманили, не подобрали те самые фирмы, которым нужны живые «доноры»? Как там Костик Сурнов рассказывал: чтобы они имели сертификаты, валидные в стране прибывания. Интересное получается «строение»: больницы-СП- функционеры-КГБ-вояки-зарубежники. В результате: одним – валюта, другим – товар. И не надо тайком запаивать товар в банки хорошего пива «Туборг», и даже можно не дергаться в страхе перед наказанием. Не мафия же! Все на «законных» основаниях!

Не мафия? Мафия! И лучше уж я прикинусь дурачком, мало что смыслящим в «законных» комбинациях. А то – сотрут в порошок и даже не заметят этого. И то, что пока не стерли, – хороший шанс. Чего, казалось бы проще: вырубил меня гориллоподобный «куб», добавили бы чуток по тыкве и закопали. Есть человек – есть проблема, нет человека – нет проблемы. И правильно!

Лийка в свое время, когда мы вместе у Шведа «видик» смотрели, изрекла с чисто национальным рационализмом по поводу гонимого киногероя: «Ну, пусть себе живет в конце концов, если ему так хочется!.. Грохать столько людей, машин и сил…». Да, проще стрельнуть и закопать. Но тогда «кина не будет». А в моем случае – не кино. Значит, я им пригожусь. Они считают, что я пригожусь. Конечно, в том случае, если действительно мало что соображаю, зато руками-ногами махать могу. Вот они выяснят это окончательно, а там и работу предложат. Им нужны мастера. Но если они выяснят иное, то… закопать – не проблема.

Ван Дамм победил. С расквашенной физиономией – но победил. Пошли клипы – на остатке пленки. В аквариуме всполошились дискусы, радужные блинообразные рыбины двадцати сантиметров в поперечнике. Капризные рыбины – если им воду не менять, если их сухим кормом кормить, то загнутся. Я тоже капризен. Не буду я дожидаться полного и окончательного выяснения причин приезда некоего Боярова в Москву. Сейчас я вам, кунаки, подпущу свеженькой водички! Пока меня самого не закопали.

И уже совсем было я сосредоточился. Уже изготовился к приступу резкой боли («браслеты» при рывке неминуемо впились бы в руку до кости)… Не на кого рассчитывать. Только на себя. Шаг вперед, а там посмотрим…

В прихожей раздался грохот, будто повалилась дверь. Так оно и оказалось. В комнату влетело четверо верзил в масках. «Мои» амбалы не успели и глазом моргнуть – попали на мушку. Богатый город Москва! У всех четверых новоприбывших – «Калашниковы» с откидным прикладом.

«Мои» амбалы застыли. Ножи и кулаки – ничто против автоматов. По чью душу?

По мою.

Через минуту я сидел в машине, потирая саднившее запястье, свободное от «браслетов». На прощанье, на выходе из квартиры, за спиной я услышал сочные звуки ударов, стеклянный звон и водопадный рык. Двое верзил вынесли меня из «тюрьмы», а двое остальных успокоили «тюремщиков» – без выстрелов, прикладами. И аквариуму досталось ненароком. Бедные, несчастные дискусы. Бедные, несчастные кунаки-амбалы: когда они придут в себя, от Бесо им попадет больше, чем от моих спасителей.

Машина держала сорок километров в час – куда нам торопиться, от кого бежать?! Едем себе потихоньку в общем потоке. А впереди – «тойота». А мы сидим в потрепанной одиннадцатой модели, той самой, в которой я катался по Подмосковью и сторожил у эспэшного особнячка Бесо.

– Напрасно ты поехал к офису, Шура… – укорял Камиль Хамхоев – Я же тебе объяснял: в Москве собираются кончать с Бесом. А это как настоящая война. А любая война нуждается в подготовке. Пока не все командиры в сборе, оружия маловато. И при любом раскладе я со своим бюро не хотел «светиться». А теперь пришлось влезть. Да ладно, не обо мне речь, на то и маски! Другое дело, что теперь Бес предупрежден: началось!..

– Извини. Я решал свои вопросы. Никак не хотел нарушать ваши планы.

– Кто знает, может, и к лучшему. Если так посмотреть, Бес первым начал – тебя в заложники взял. Вот и начнем.

– Камиль, скажи теперь, как узнал, где я, что я?

– Шу-ура! Я тебя спрашивал: помощь нужна?

– Спрашивал. Помнится, я сказал: нет.

– Извини, Шура, что помог!

Мы от души рассмеялись. Облегченно. Уже подъезжали к площади трех вокзалов. Камиль было зазывал к себе, в Орликов: «Ма-аленьккй почти семейный ужин! Отпразднуем! А потом катись на все четыре стороны!». Но – нет. Во-вторых, присутствие третьего там, где двое – всегда лишне. А тем более, если эти двое – Камиль и… Сандра, третий же, не к ночи будет помянут, Бояров. Это – во-вторых. И во-первых, есть у меня веская причина торопиться обратно в Питер. Не из Москвы, а именно в Питер. Время позднее, самое время на «Красную стрелу» успеть. Не стану я Камилю ничего сообщать о подробностях жизни журавлика-Сандры. Вытащил он тезку мою из комсомольско-педрильно-мажорного дерьма, приютил-присвоил? Пусть мучается. А мне еще в Питере предстоит помучаться, вытаскивая из другого дерьма друга Серегу. И чем скорее, тем лучше. Если не поздно…

– И все-таки как ты меня нашел?

– Нашел? Шура! Я тебя и не терял. Скажи, Леша?

– Скажу! – сказал Леша, сидевший за рулем потрепанной одиннадцатой модели и вполоборота кивнувший, мол, а как же!

А я узнал «гегемона», дремавшего во вчерашнем ночном вагоне метро. И фамилия у него, небось, Самохин. И машина, небось, принадлежит ему. Солидно дело обставлено в криминальном бюро Камиля Хамхоева. Может, на самом деле, плюнуть и перебраться в столицу, к другу-Камилю в частный сыск? Может быть, может быть. Но прежде всего завершить питерские дела.

– Сложностей с милицией не возникает? – поинтересовался я, имея в виду специфику бюро.

– Возникает! – сразу понял Камиль – Еще как возникает! Главная сложность – кого выбрать! Они же на нищенских деньгах там сидят, а я выплачиваю им по-социалистически: каждому по способности. Бес дурак, он ментов подкупает, а я – покупаю. Разница есть? Вот пусть Леша сам скажет!

– Скажу! – сказал Леша, бывший сыскарь, исходя из хамхоевских откровений, исходя из самохинских же повадок той же прошлой ночью.

– У меня такой конкурс! Десять человек на одно место! Но тебя, Шура, я возьму вне конкурса, если надумаешь.

– Подумаю, Камиль…

Боец за рулем идущей впереди «тойоты» мигнул огоньками – сворачиваем? Сворачиваем. С Садового кольца к Ленинградскому вокзалу…

… Отдельное купе СВ. Целиком – мне одному. Подходит. Последние минуты на перроне столицы перед отправлением. Утомила меня Москва. Все же размах тут не в пример питерскому. Волей-неволей ощутишь себя провинциалом. Мы обнялись с Камилем.

– Никуда почти не сходил, ничего не увидел… – стал было сетовать на прощанье Камиль. – Кто так приезжает?!

– Ну да! – подхватил я. – В Мавзолей не попал, в ГУМе не был. Вот еще зоопарк… Третьяковская галерея…

– Ладно тебе! Короче, Шура, приезжай еще.

– Хорошо будет?

– Хорошо будет!

– Да, Камиль! Чуть не забыл! – сделал я вид, что чуть не забыл. – Самое важное!

– Давай быстрей! Поезд трогается!

– Самое важное! – повторил я. – Питерская школа каратэ все-таки посильней московской будет, а?

– А ну тебя! – фыркнул Камиль. – Привет всем нашим передавай, не забудь!..

Глава 6

Как и следовало ожидать, моя квартира в «романовском» доме была опечатана. Сколько же времени меня здесь не было? Вечность. С той поры, как заварилась каша с «русским транзитом». Сначала из-за того, что Боярова могут стеречь в собственной квартире менты с комитетчиками. Потом из-за того, что огнестрельные раны предпочтительней лечить в больнице, а не дома. Потом из-за того, что Швед и Сандра «подселились». Но теперь-то!.. Пора, пора. До дому, до хаты.

Давненько я пешком не прогуливался по утреннему Питеру. Все больше на колесах и бегом. И по ночам. А тут – солнце, безветрие (в кои-то веки!), утро, лето. Тепло. От Московского вокзала через весь Невский, через стрелку Васильевского, через деревянный мостик (тут-то мы с Маринкой барахтались!), через Петропавловский пляж с ранними пташками медного загара. Вот я и дома. И печать. Как и следовало ожидать. Ничуть не раздумывая, я сорвал этот символический замок, щелкнул ключом. Я дома. Я снова дома.

Уезжая из родного города пусть даже на пару суток, возвращаешься с чувством, что здесь миновал по меньшей мере месяц и чертова уйма событий успела без тебя состояться. Не без того, не без того.

Вчера должны были Тихона хоронить, если по христианскому обычаю. Вчера сложноватая обстановочка, вероятно, наблюдалась в городе на Неве. По идее, все команды явились. И менты немало сил, по идее, нагнали. Была разборка? Не было разборок? Повязали кого? Не повязали? Мое ли дело?!

Мое дело – побыстрей освоиться, соориентироваться в пространстве. Потом – в больницу, за Шведом. Но не напролом, а с умом. А с умом – это в данной ситуации как?

А с умом – это подъехать к Маринке на Гражданку (благо есть на чем – Юрка из «Пальмиры» прилежно выполнил мои указания: бордовую «девятку» у дома я приметил сразу, чуть было не поддался искушению тут же прыгнуть в нее и рвануть прямиком к доктору Чантурия и компании, но пересилил себя, решил сначала проведать жилище). Маринка должна знать последние новости. Послушаем.

Квартира была моя и не моя. Все-таки слишком давно я здесь не жил. То ли следы обыска, то ли следы совместного проживания Сандры со Шведом. Бардак, одним словом. Но в меру.

Хоть не все запасы кофе распатронили – и за то спасибо. Эх, еще бы чего покрепче!

Зазвонил телефон.

Снимать трубку? Не снимать? Меня ведь нет, и дверь опечатана. Кто это может быть? Менты? Комитет? Брайтон-питерские бойцы Грюнберга? И те, и другие, и третьи в курсе, что дверь опечатана и Бояров в бегах. А если звонят, то знают: Бояров вернулся. А если знают, то откуда? Значит, следят за домом и убедились: вернулся. Значит, бессмысленно притаиться мышкой – мол, нет меня, не вернулся. Видели же, проследили. Да в конце концов это могут быть ребятки из сборной, интересующиеся, как Бояров, благополучно из столицы прибыл? Или… или полпреды столичного Беса, науськанные Чантурией, – пока я в «Красной стреле» отсыпался, долго ли по междугородке связаться! А и хрен вам всем! И хрен со всеми вами! Я у себя дома. Мой дом – моя крепость! И пусть эта крепость даже поставлена на сигнализацию (что очень даже возможно), хозяин в ней, в крепости – я. И я еще воздам сторицей всем тем, кто в мое отсутствие здесь хозяйничал: куда нунчаки делись? зачем плакат с Чаком Норрисом было сдирать? короче, кто ложился на мою постель и смял ее?!

Телефон приумолк и через десяток секунд снова затрезвонил. Я снял трубку.

В трубке молчали. Я тоже молчал. Дали отбой.

Если вспоминать недавнее, то с минуты на минуту следует ждать визита. На манер безвестного гостя в дом Шведа-Лийки. Хотя тогда мы с Маринкой не отозвались, а теперь я… отозвался. Молча. Ну, сдается мне, теперь никто не будет шуршать отмычкой, а попробует цивилизованно надавить на кнопочку: трень-брень, впустите доброго человека, а не то он выломает дверь! Подождем…

Я выпил еще чашку кофе, остатки. Осталась одна гуща. На кофейной гуще гадать не собираюсь. Шаг вперед и – посмотрим. «Гуси летят». Пусть нунчаки бесследно исчезли, пусть ни «магнума», ни «Макарова», ни «Калашникова» при мне нет – но мой дом, моя крепость. Вся моя афганская выучка, весь мой наработанный опыт в каратэ-до подсказывали: сейчас начнется, не случайный звонок!

Трень-брень. Надавили-таки на кнопочку. Всё! Я превратился в боевую машину. Чутье, подсознание, телепатия – как угодно можно назвать. Не стал я топать к двери, вообще не пошел, а… пополз – ящерицей, быстро и бесшумно. Ухватил рожок для обуви тут же в прихожей – длинный, почти в метр, с лошадиной головой, как украшение.

Трень-брень. Не унимались. Вспомнились мне мои усмешечки по поводу сложной системы «глазка» у Льва Михайловича Перельмана, антиквара-стукача, – чтобы, значит, никто и никак не пальнул сквозь дверь винтовкой с кривым дулом. Вспомнил и пожалел, что нет у меня такой сложной системы «глазка».

Трень-брень. Я вжался в угол у самого выхода и осторожно стал приоткрывать «глазок» лошадиноголовым длинным рожком.

Тут же «глазок» взорвался мелкими дребезгами, еще пять пуль прошили дверь насквозь, срикошетировали о стену, где- то застряли. Где-то, но, слава богу, не во мне. Однако я очень натурально зарычал-застонал и кулем повалился на пол, затих. И – через мгновенную, но бесконечную паузу услышал то, чего хотел: дробь каблуков по лестнице вниз. Вскочил, рванул дверь, оказался на лестнице, в два бесшумных прыжка преодолел два пролета. Моментально сообразил: если буду догонять, то могу не успеть – стрелявшего может ждать машина прямо у подъезда. Следовательно, надо не догонять, а встретить. Как?

Как-как! Какой у нас тут теперь этаж? Третий? Ерунда! Я с середины лестничного пролета, оттолкнувшись, швырнул себя ногами вперед в окно, которое между этажами. Ну? Счастлив мой бог?! Даже не порезался осколками и приземлился удачно, на обе ноги. И успел повернуться лицом к подъездному входу. Тут-то он и выскочил из него.

Он. Грюнберг. Кучерявый ты мой! Брайтон-питерский ты мой! «Стеклянный» ты мой, героиновый! Стеклянный-оловянный-деревянный. Ну иди сюда!!!

В руке я сжимал… обломок рожка для обуви. Но с перепугу Мишеньке Грюнбергу почудился отнюдь не обломок. А «магнум» в его руке – ничто. Шесть пуль было выпущено по Боярову только что. Шесть пуль. «Магнум» пуст. Да черт с ним, с «магнумом»! Я Мишеньку теперь голыми руками!!!

Что, Мишенька? Не управились со мной твои боксеры? Не управился со мной взломщик-инкогнито на квартирке Шведа? Не управилась со мной бутылочка замечательного коньячка в больнице? Ну так сам решил?! Верней будет?!

Будет верней. Вот буквально сейчас будет. Но не со мной, а с тобой. Ты мне нужен. Ты мне очень нужен, Мишенька. И не только мне. Не трясись – ты мне живой нужен. И не только мне. Мишка, Мишка, где твоя улыбка, а?!

Улыбки не было. Миша Грюнберг трясся. Прямой путь к бегству я ему отрезал. Точно просчитал – в пяти метрах за мной стоял его «ауди». Правильно я прыгнул. Иначе гоняйся потом за старым знакомцем по всему городу на перло-бордовой «девятке», и неизвестно, догонишь ли.

Двор был пуст. Кому на службу, тот давно на службе. Кто на пенсии, тот предпочитает носу не высовывать, чтобы ни во что не вмешиваться, или проще того – в очереди выстаивает за молочишком (дом-то «романовский», но льготы «романовские» кончились вместе со временем «романовским»). Так что мы с ним были одни. Один на один.

Слабо тебе, Мишенька, один на один с Бояровым?! Это, небось, не Борюсика кончать в кладовке «Пальмиры»!

Грюнбергу было слабо. При том, что я для него – очередной раз воскресший покойник. Ведь полминуты назад он всадил в Боярова шесть пуль и – на-адо же!

Грюнберг метнулся влево, метнулся вправо. И побежал. Куда спешить, Мишенька?! Теперь уже тебе некуда спешить. Убивать не стану, зарок дал после Афгана (в порядке самозащиты – это исключение, подтверждающее правило), да и живой ты мне нужен, живой! Так что чуть потреплю для души и… сдам куда следует. Вот сейчас догоню и – сдам.

Слишком поздно я осознал, что бежит он не просто так (секунда-другая на осознание – это «слишком», Бояров! где твоя хваленая реакция!), что бежит он к той бордовой «девятке», послушно доставленной Юркой к дому Александра Евгеньевича Боярова, как и наказывали уважаемый Александр Евгеньевич. А машина Олежека Драгунского-Др-др- дрского знакома Грюнбергу не меньше, чем мне.

Уйдет! Ах, как я понял Глеба Жеглова, срезавшего в последний миг бандита! «Я убил бандита». «Ты убил человека». Грюнберг был бандитом. И я бы его срезал без колебаний! Но – чем?! Обломком рожка? Барабаном, как в Лийкином еврейском анекдоте?! Уйдет!!! Ат’ сволочь!

Не догнать. Эх, метров бы двадцать еще!

Грюнберг нырнул в «девятку», дернул ключ зажигания и…

Да. Да, счастлив мой бог. И слава ему, богу, что меж нами оставалось двадцать метров. Иначе встретились бы мы с Мишенькой там, где браки заключаются. На небесах.

Меня отбросило ударной волной, сбило с ног. Упал на спину. Уши заложило. Когда я поднял голову, то на месте «девятки» вырастал «гриб» – не атомный, но весьма внушительный.

Осыпались по фасаду осколки лопнувших оконных стекол. Высунулись (куда ж теперь денешься!) потревоженные квартиросъемщики. Но осыпались не только стекла. Высунулись не только квартиросъемщики.

Откуда ни возьмись осыпались бравые ребята в бронежилетах, высунулся из неведомых щелей спецконтингент – всего с дюжину-полторы орлов. И, главное, на меня бросились- навалились! Э, орлы! Меня-то за что?! Это уже на балаган похоже! Кто у нас старший, эй!!!

Валька! Голова! Вы что, очумели?! Меня-то за что?!

Помнится, когда капитан Карнач, рожа пропитая, заманил меня в свое Василеостровское РУВД, то вступление у него было аналогичное: «Очень плохо. О-очень плохо вы начинаете разговор, Александр Евгеньевич».

Помнится, я решил определиться тогда с самого начала: «Итак, я свидетель или обвиняемый?».

– Итак, я свидетель или обвиняемый, Валя? Ох, извини! Валентин Сергеевич! То есть товарищ майор!.. То есть гражданин майор!..

– Прекрати, Саша!

– Я не начинал…

Мы сидели с Валькой Головой, с майором Головниным (кто его знает – может, уже и с подполковником, а не исключено, что и с капитаном… за что у них там звездочки прилетают и слетают?!) в моей квартире, где вместо снесенной с петель двери стоял человек из тех, про кого достаточно сказать «он был в штатском», и безошибочно понимаешь: «в штатском» – такая униформа. Ведь большинство, подавляющее большинство ходит в штатском, и никто не вздрагивает при встрече. А этот был именно в ШТАТСКОМ.

Сколько их там, орлов, расположилось вокруг да около, мало меня занимало. Меня больше занимало, чем кончится наш разговор (допрос?) с Валькой. Еще там, во дворе, когда на меня навалились было парни в штатском, я, невзирая на полуоглушенность и естественное обалдение (была машина – нет машины, был Грюнберг – нет Грюнберга), закатил та-акие показательные выступления, что только держись. Прикинул: стрелять не станут, а скрутить – ну, скрутите, попробуйте! Верно прикинул. Только Валька Голова и снял напряг:

– Что т-такое! Руденко! Лукин! Отста-авить! Тюрин! Щеголев! Отста-авить!

Отставили. В машину? Не-ет уж. Не пожелаете ли в гости, Валентин Сергеевич? А в вашу машину я почему-то не желаю. Сначала проясним, свидетель я или подозреваемый. А коли подозреваемый, так в чем? А коли свидетель, так свидетель чего?

Будь на моем месте лох, простой советский человек или даже правозащитник с брежневским стажем, запихали бы в машину и увезли. Но на то Бояров и Бояров, чтобы делом дать понять: меня так просто в машину не запихнешь. Потому, вероятно, Головнин и решил: не мытьем, так катаньем.

И мы сидим у меня. Без свидетелей. Почти без свидетелей.

– Кофе будешь, Валя?

– Буду. Не вставай, сиди. Лукин! Кофе!

Судя по ситуации, Валентин Сергеевич то ли ждал подкрепления, толи дальнейших указаний после того, как у него, у НИХ, все произошло не по разработанному сценарию.

Интересно, что же у НИХ был за сценарий?

Кто заминировал перло-бордовую «девятку» так, что после взрыва все обломки в одно ведро поместятся? Если Юрка меня кому-то продал, то никому, кроме Грюнберга. И куда угодно кинулся бы покойный Мишенька, но не к «девятке». Если полпреды Бесо подсуетились-успели, то… да нет, невозможно! Бомбы-мины – сложно и хлопотно. Проще подстеречь и кокнуть, как Тихона. Я тоже мишень не крошечная. Да и вообще взрывные устройства более характерны не для служителей Аллаха, а для дашнаков: затикяновские взрывы в столичном метро, нынешние карабахские железнодорожные заморочки. Каждый вправе выбирать то оружие, которым лучше владеет. Иной вопрос: против кого это оружие направлено. Против меня?

Нет, не Грюнберг. Нет, не Бесо. И получается, что одна- единственная контора только перекрестилась бы, взлети Бояров на воздух. Действительно! Был герой, а потом не послушался старших, сорвал привязь, связался черт знает с кем… Вот и… Спишем на боевые потери, а злодеев непременно отыщем. Когда-нибудь. Или не отыщем. Одним «глухарем» больше, одним «глухарем» меньше…

Если и продал меня Юрка, то одной-единственной конторе, которой и продавать не надо – попросят внушительно, и безвозмездно сдашь кого угодно, только отвяжитесь и не трогайте, я вас не видел, вы меня не видели.

– Само собой! Свидетель! Само собой! А ты что вообразил? Неужели у тебя могла хотя бы мысль возникнуть, что…

Не верил я афганскому однополчанину, спарринг-партнеру на тренировках, собутыльнику… офицеру Комитета Валентину Сергеевичу Головнину. Мысль, естественно, возникла. И не «хотя бы», и не одна. Трезвые боксеры в «Пальмире», взломщик у Шведа, крытый грузовичок, булькнувший с моста – с равным основанием всё это могли быть штучки покойного Грюнберга и могли быть штучки конторы Головнина-Лихарева сотоварищи. А вот начиненная взрывчаткой машина по известным причинам не могла быть штучкой покойного Грюнберга. Значит…

Валька говорил и говорил, посвящал и посвящал. Казалось, не скрывает ничего, откровенничает. Обычно все они предпочитают слушать. И если уж язык распускается столь беззастенчиво, то два варианта: либо уверенность в неразглашении сведений ныне и во веки веков (аминь!), либо сведения эти – лапша на уши. Вероятней – лапша.

Я, оказывается, необходим как свидетель по делу Мезенцева-Зотова-Грюнберга. Мезенцев, оказывается, томится в следственном изоляторе и ждет, когда же явится свидетель Бояров и внесет полную ясность. И Зотов ждет. И Грюнберг… уже не ждет.

А с отравленным комитетчиком, оказывается, дело раскрутилось: нашли и взяли человека, передавшего пресловутую бутылку – «шестерка» на побегушках у М. Грюнберга; через эту «шестерку» вышли на самого М. Грюнберга и уже на пятки ему наступали, в затылок дышали, сегодня и должны были повязать, да вот… ушел в последний момент туда, откуда и Комитет достать не имеет возможности.

Кстати, потому и спецкоманда у бояровского жилища оказалась – М. Грюнберга брать, отнюдь не Боярова. А тут вон как совпало.

Никто за Бояровым не следил (уследишь за ним, как же!). Опечатать квартиру опечатали, да. Сразу после того, как оттуда съехала некая гражданка (Бояров знает, о ком речь?). Да, за ней проследили, но только до вокзала, убедились, что села в московский поезд, и лишь после этого опечатали квартиру. Зачем? Ну, как зачем! Вдруг что-нибудь…

Грузовичок? Ничего не знают ОНИ про грузовичок. С моста? В Неву? Откуда ИМ знать! Это компетенция ГАИ, милиции, если на то пошло. Нет, милиция к НИМ по этому поводу не обращалась. Но раз Боярова так интересует крытый грузовичок, можно навести справки по своим каналам.

Троица бедолаг-караульных в больнице? Ну, тут Бояров погорячился! Безусловно, погорячился! Люди ему добра желали, а он… Нет-нет, никаких претензий. Все трое получили каждый свое по служебной линии, но ни один не признался, что легкие телесные повреждения нанесены Бояровым – честь мундира дороже. Там, мол, кафель в туалете скользкий. И не то чтобы всех троих взгрели за то, что они упустили подследственного! Всех троих взгрели за то, что они не смогли обеспечить надежную охрану ценному свидетелю.

Лапшу на уши вешал Головнин! Знали они про грузовичок! И с присущей этой конторе равнодушной скорбью извлекли утопших бойцов невидимого фронта с тем, чтобы почетно захоронить. Некому там, в грузовичке быть, кроме спецгруппы по ликвидации фигуранта Боярова. Есть человек – есть проблема. Нет человека – нет проблемы. Слишком глубоко влез человек (я!) в их дела, а приобщиться до конца, до подписи под бумажкой «Обязуюсь оказывать содействие…» не пожелал.

Отнюдь не исключаю, что и брайтон-питерская мафия покойного на сегодня Грюнберга могла напустить на меня грузовичок. Сказано, однако, у древних: «Только дурак мстит сразу, а трус – никогда». Отсюда вытекает, что Грюнберг дурак – он раз за разом старался отомстить тут же, и недели не прошло: отрава в бутылке, грузовичок, боксеры. Дурак-то он дурак, кто бы спорил, но не я. А как тогда быть с почти рухнувшим лифтом поутру после ночевки у… как ее?., у Гражины. Возможности у брайтон-питерской мафии широки, но небезграничны.

Что же касается Конторы Головнина-Лихарева, то дураков в ней мало, а трусов и того меньше. И не мстить они планировали, а выполняли работу по затыканию рта неуправляемому Боярову Александру Евгеньевичу. Вплоть до подсовывания мощного заряда в легковушку, которую скорее всего оприходует искомый фигурант.

А вот хрен вам всем!!! И потому не стал я ответно откровенничать, сделав вид, что поверил каждому слову приятеля-однополчанина-собутыльника-комитетчика. Не стал я вещать о больничной жути, о московских чечено-медицинских комбинациях, о военно-непатриотических бартерах, воздушно-гуманитарных челночных рейсах. Нет, не стал. Именно потому, что не верил Вальке ни на грош. И если мои соображения хоть в чем-то не бред, хоть на десятую долю процента справедливы, то без Конторы дело не обошлось. Следовательно, молчи, Бояров. «Гуси летят».

То есть не молчи, а говори. И как можно больше, но – не О ТОМ! А о чем? А вот, например:

– Получается, Валя, что я могу идти куда хочу, могу делать что хочу?

– Зачем же тебе, Саша, куда-то идти?! Ты и так в своей квартире. Делай в ней что хочешь! Но! Я бы тебе порекомендовал… По дружбе… Сели бы мы сейчас, проехались в Контору, а? У нас дело висит. То есть стоит. Мезенцев, Зотов, то-сё… Понятно, уже вечер, но ради такого случая мы готовы и хоть до утра поработать.

– А я не готов. Устал я, Валя.

– Понимаю. Понимаю. Еще бы. Что ж ты, без двери отдыхать собрался? Может, ко мне?

– Нет. Оставьте, конечно, своего человека до завтра тут. Но к тебе, извини, не поеду. Плохо сплю я в непривычной обстановке. Я поеду… тут… к одному приятелю, переночую…

– Учти, мы тебя без присмотра не оставим, Саша!

Прозвучало это и как забота, и как угроза. В общем, как предупреждение.

– А как же! Я теперь сам от вас ни на шаг!

Прозвучало это и как обещание законопослушности, и как издевка.

Ни Валька мне, ни я Вальке, разумеется, не поверили.

– Да! Саша! Ты часом не к знакомым своим собрался? Которые на Комендантском? Учти, Лия Боруховна, которая в девичестве Ваарзагер, вчера покинула страну…

Говорил я, что мне важно, был бы человек хороший?! Говорил или нет?! Так оно и есть! А плохому человеку я всегда пожалуйста в морду дам, не заглядывая в паспорт – еврей ты, чеченец, грузин, русский, армянин, да хоть индонезиец! Валька же – плоть от плоти человек Конторы. А Контора, как бы ни прикидывалась интернациональной службой государственной безопасности, все равно не любит, ох, как не любит «невозвращенцев». А до недавних перемен среди «невозвращенцев» – почти сто процентов «ваарзагеров». Потому и разгулялась нынче пегобородая шелупонь – Союз русского народа… на платформе КПСС, а Контора только глазки жмурит: где? чего? вам показалось!

Мне не показалось. Сказал Валька про «Ваарзагер» с чувством глубокого удовлетворения, смешанного с некоторым сожалением: эх, мол, не те времена, а то бы еще потаска-али. И с Мишенькой Грюнбергом обошлись погано. Ну, дурак. Ну, бандит. Но – человек все-таки! Хоть бы выразили лицом: надо же, был человек и нет человека. Нет! Прибрали быстренько, загрузили останки-остатки, увезли и… чуть ли не ухмыляются: одним меньше! Или Грюнберг все же немец? Да какая, к хренам, разница!!!

Короче, я не случайно мысленно вспылил. Дело не в Лийке, хотя и в ней тоже. Но она – повод, не причина. А вспылил я вполне сознательно (при всем при том: ‘‘гуси летят»). Просто морально готовил себя к вранью. И нужно мне было, чтобы вранье прозвучало убедительно. Добиться правдоподобия можно двумя путями. Один путь: не врать. Но (забавно!) именно правда чаще всего звучит враньем – чисто интонационно. «Вы только поймите меня правильно!» – как говаривал сваливший за кордон Лев Михайлович Перельман. Второй путь: врать на злости, на слепой белой злости. И – получается. И совесть чиста. Конечно же, совесть чиста! Ибо все зависит от общего фона. Если общий фон – грязно-черный, то собственная совесть при некоторой запятнанности смотрится белоснежной.

И я с чистой, белоснежной (на общем, на головнинско- конторском фоне) совестью пропустил мимо ушей упоминание о Лийке (в девичестве Ваарзагер) и сказал:

– Какие Борухи?! Какие Загеры?! Меня парни из сборной второй день дождаться не могут! Победу толком не отпраздновали! Валька! Представляешь, мы всех москвичей положили! Иппон! Ты что, совсем от каратэ отошел?!

– Ну, почему – совсем… Так ты что, всерьез собрался сейчас куда-то ехать?

– Почему: куда-то?! Куда надо! Вот только переоденусь. Разрешишь?

– Ты в доме хозяин! – раскинул руки Валька. Врет!

Парень в штатском у дверей извелся от нетерпения: когда, наконец, старший по званию закончит болтологию и даст команду по транспортировке фигуранта в известное заведение. Нет, парень, никогда ты не будешь майором! Не станет Валька Голова командовать в соответствии с твоими представлениями о «работе органов». Себе дороже.

А дешевле отпустить бесшабашного, упрямого Сашку Боярова, у которого одно каратэ на уме. Отпустить, но на веревочке. Куда еще эта веревочка приведет! А не приведет, так всегда дернем за нее, с ног сшибем. За Конторой не заржавеет!

Не удалось списать на боевые потери, придется пока терпеть Боярова в качестве свидетеля. А потом уж будет Боярову выставлен счет по полной стоимости – и за побитых комитетчиков в больнице, и за грузовичок, и за многое другое. Только приди, Бояров, на Литейный, 4! Конечно, по повестке! Валентин Сергеевич Головнин буквально сейчас ее и выпишет. Завтра с утра годится? Годится, годится! Непременно приду!

– Может, тебя подбросить, Саша? Ты ведь без транспорта остался.

– С чего ты взял?! Вон же моя «ауди» стоит! – и глазом я не моргнул, голосом не дрогнул: да, удачно врать получается лишь на белой злости. Прокололся Голова! То есть знали ОНИ заранее, что мой «транспорт» – перло-бордовая «девятка», для меня и минировали. Хотя… не прокололся, а лишний раз пригрозил: имей, мол, в виду, отовсюду достанем и примем самые строгие меры!

Имею, имею. В виду. Всех вас имею! В виду…

Я уже переоблачился из роскошного цивильного костюма, подаренного Камилем, в униформу а ля рэкетир: черно-малиновый «адидасовский» спортивный костюм, поверх – жесткая кожаная куртка, ну и кроссовки «Найк». Так сподручней, судя по тому, что мне предстоит нынешним вечером (надо же! уже вечер! долгонько мы кофеек гоняли с приятелем Валей).

Особых иллюзий я не питал по поводу собственного «свободного» полета. Да и коллеги Головнина особо не скрывались – так называемая слежка в открытую. Если что, отовсюду достанем и примем самые строгие меры.

Плевать я хотел на все ваши строгие меры! Хотеть-то хотел, но стоило поразмыслить, как стряхнуть хвост. Сколько у них машин? Одна? Две? Ну и пешее наблюдение. Каждый, разумеется, снабжен «уоки-токи». Эх, мне бы только на пару минут от них оторваться, а там ищи-свищи. Сложновато. Серая «Волга» нахально пристроилась позади «ауди» и демонстративно сигналила подфарниками: здесь мы, здесь, не волнуйся, Бояров, мы с тобой! «Ауди» – приличная машина, да и Грюнберг не стал бы на развалюхе раскатывать. Но будь это даже модель-победитель гонок «Формула-один», устраивать догонялки смысла нет. Номер засечен, номер на контроле, и по «уоки-токи» моментально сообщат: «Внимание! Всем постам!..».

А хвост надо стряхнуть! Не поеду я «хвостатый» к Маринке на Гражданку. Стоило поразмыслить…

Нет, не удрать мне от них на скорости. Да и бензина осталось литров пятнадцать. Литров пятнадцать… Литров пятнадцать… Это мысль!

Благо заправка тут же, у Петропавловки. Я стопанул машину в конец внушительной очереди. Часика на четыре очередь. Но не входило в мои намерения торчать здесь и лишних пятнадцати минут. Само собой, аккурат за мной встала серая «Волга».

Я пересидел в машине какое-то время, достаточное для того, чтобы уже за «Волгой» выросла очередь из пары-тройки легковушек. Таким образом хоть «ауди» и попала в капкан (спереди-сзади автомобили), но «Волга» попала в тот же капкан. Можно, конечно, вывернуть, изловчиться… однако за все про все необходима минута-другая. Мне хватит.

Вышел из «ауди» вроде бы ноги размять, перекурить. Нетерпеливо глянул на часы и пошел вдоль очереди к бензоколонке. Спиной «увидел»: двое тоже вышли на свежий воздух, а еще двое остались в серой «Волге». Ну-ну! Я наблюдал, как заправляется очередной… э-э… очередник, малиновый «Жигуль». Вроде бы просто наблюдал, бессмысленно подгоняя клиента: давай-давай, поторапливайся! Будто от моего присутствия хоть что-то ускорится. Но такое поведение более чем характерно для каждого, пусть однажды севшего за руль и пусть однажды торчащего на заправке. Вот и моя парочка топтунов вроде бы просто наблюдала за тем же (за тем же, да не за тем!). Характерное поведение…

Малиновый ухоженный «Жигуль» отвалил. В нем – ухоженный парень, рядом с парнем ухоженная девка. Не годится.

Следующий! «Москвич». Видавший виды. И в нем мужик. Тоже видавший виды. В летах. Нищ, как и всякий обладатель «Москвича». То есть, спроси его, скажет, что богат – даже автомобиль имеется. Но по сути – нищ. Короче, продукт системы. Этот годится. Клюнет.

Мужик только-только расплатился и завел мотор, я рванул дверцу уже почти на ходу, прыгнул на заднее сиденье, махнул перед его глазами сотенной бумажкой и осененно (на приборном щитке – фото малышки с гигантским бантом) заорал, придав физиономии выражение счастливого идиотизма:

– Отец!!! На Щорса!!! Жена рожает!!! Знаешь роддом?!!

Мужик-отец знал роддом. Кхекнул от избытка чувств и ударил по газам. То ли сотенная его вдохновила, то ли память о своем счастливом идиотизме года три назад (судя по фото малышки). Клюнул.

Мои топтуны оторопели на миг, потом кинулись назад к «Волге». Поздно, ребятишки! Если бы «Волга» тут же стала выкарабкиваться из капкана, не дожидаясь топтунов, был бы у вас шанс. Но двое оставшихся в машине не могли видеть происшедшего за добрую сотню метров впереди, а когда им разъяснили ситуацию пешие провожатые Боярова, стало поздно. Бояров уже мчал по Кировскому. Мимо той же «Волги», далее мимо гаишной будки на развязке у метро «Горьковская», мимо (кстати…) «Пальмиры». Именно те две-три минуты, столь необходимые мне, я выиграл. Верно меня осенило! И что Щорса брякнул – верно. Лучше на родимую-знакомую Петроградскую сторону, чем в центр. Тем более, что в центр – это через Кировский мост, а у меня с ним недавние и малоприятные ассоциации. Да и на мосту вечный затор – потерял бы я двух-трехминутный выигрыш, а вместе с ним потерял бы всё.

Однако если я за каждую ездку сотенными буду расплачиваться, надолго не хватит и «катранных» дармовых денег. Впрочем… Эта игра стоит свеч.

Дом мод. Метро «Петроградская». Я просительно приложил руку к груди:

– Отец! Тормозни на секунду! Цветы!

– Здесь нельзя.

– На секунду, отец! Уплачу!

– Давай бегом! Полминуты жду, потом – извини.

Это ты меня извини, отец. Ни через полминуты, ни через минуту, ни через час ты бы меня не дождался. Да и на кой мне цветы! Хотя… пусть и не к жене в роддом, но все-таки к даме… Обойдется!

Гаишная будка у метро «Петроградская» традиционно пустовала. Оно и правильно! Всего не предусмотришь даже в такой солидной конторе, как Контора. Всех фортелей свидетеля Боярова не предугадаешь. Да и не напасешься на него, на Боярова, ментов – разве что в сотне метров друг от друга их расставлять, а у них, у ментов, оклад мизерный, квартир нет… лучше уж податься в частные бюро типа хамхоевского.

По эскалатору я не сбежал, а слетел. Проехал всего одну остановку, до ‘‘Черной речки». И снова не взбежал, а взлетел по эскалатору. Вверх, на выход.

Даже если комитетчики опомнились и пустились в погоню, ловить они станут видавший виды «Москвич». А я как-нибудь на трамвайчике, по Торжковской, по Торжковской – на Гражданку. Повторение пройденного. Помнится, с успехом я прокатился на автобусе, бросив «лохматку» с трупом Борюсика Быстрова у разбитого милицейского «мерседеса».

Прибыли! Я сошел на остановку раньше. Пробежался трусцой. Нырнул в подъезд соседнего с Маринкиным дома. Неспешно, обстоятельно поднялся до самого последнего этажа, потом спустился. Восстановил дыхание, которое, надо признаться, сбилось после «эскалаторного» спринта. Старею что ли?

Нет, не было хвоста. Стряхнул. Надолго ли? Если Комитет, щупает все мои связи, то рано или поздно нащупает Маринку. Или уже?.. Чему быть, того не миновать. Шаг вперед, а там посмотрим!

Да уж, посмотреть не мешало бы!

– Я не одна! – как последний аргумент вякнула Маринка из-за двери. Открывать-впускать ни за что не хотела.

Убедительный аргумент! Только он меня убедил в обратном: непременно нужно посмотреть на того, с кем Маринка «не одна». Черт с вами, кролики! Да затрахайтесь вы в доску! Но тон Маринкиного вяканья мне не понравился. Сцен ревности обещаю не закатывать (да господи-боже-мой! кого и к кому ревновать!), но посмотреть не мешало бы.

Тоже мне! Выпускница Смольного! Я за информацией пришел, ясно?! И в зависимости от того, какова она, буду действовать! Действовать – вытаскивать Серегу Шведа из вурдалачьих лап. Он ведь остался без прикрытия – Сандра в Москве у Камиля, Лия Боруховна Ваарзагер на земле обетованной. Некому, кроме меня, навестить-проведать Серегу. А значит, его со дня на день могут раскромсать на части или целиком переправить известно куда. Мне-то известно. А Маринке что известно? Не получится так, что появлюсь я в больнице доктора Чантурия – там только и ждут? Ну, дождутся, слов нет. Если бы лишь о Боярове шла речь – слов нет. Но Боярову необходимо еще и друга-Шведа высвободить, живого, не обдолбанного, не расчлененного. Маринка предупредила Шведа, как мы договаривались?! Или нет?! Открывай, слышишь?! Или вышибу дверь на раз! Что умею, то умею!

Первое – острие ножа. Вот что я прежде всего поймал, лишь только дверь распахнулась. Света в прихожей не было, а из темноты полоснуло лезвием. Я не увидел, а именно поймал – сознанием, подсознанием, чутьем. Как тогда в коридорной кишке на Ракова – Глиста целил заточкой в горло, и я поймал.

И теперь поймал. Лезвие шло снизу. Так! Шаг вперед и приблокировка. Захват. Блок-удар в бицепс вооруженной руки. Ну и… школа есть школа… четкий уракен в голову. Все это на автомате, не задумываясь. Тело упало.

С женщинами сражаться нельзя. Я сделал еще шаг вперед, в прихожую, захлопнул за собой дверь и шлепнул по стенке там, где должен быть выключатель. Свет!

С женщинами я и не сражаюсь. Маринка прижималась к стеночке ближе к кухне, сдерживая ладонями свой горловой крик. Вся в слезах и… больше ни в чем. А у меня под ногами непотребной голой кучей валялся самэц Илья. И нож валялся тут же. Обычный, кухонный, с волнистым лезвием, хлеборезный.

Да-а-а, Илико, это тебе не беспомощных алкашей резать у себя в прозекторской.

Я ухватил вурдалака за лодыжку, протащил из коридора в комнату, бросил его там. Скомандовал Маринке:

– Кружку воды! И одевайся!

– Если хочешь знать, я…

– Ничего не хочу знать. То есть хочу, но совсем не то. Воды, я сказал!

Она принесла в дрожащих руках кружку, не протянула мне, а вцепилась в нее мертвой хваткой и, пока я обследовал бездыханного самца-Илью (жив ли?), частила и частила, периодически стуча зубами о край эмалированной посудины…

Если дядя хочет знать, то он сам виноват! Бросил ее на произвол судьбы! Обещал приехать, не приехал! А она знает, куда он лыжи навострил, она не случайно не хотела говорить, куда эта кукла отправилась! И ведь права оказалась! Дядя сразу про нее, про тетю, забыл и к своей кукле помчался! А ей одной что делать? Илья противный-волосатый, но он ее к стенке припер, на испуг взял! Если дядя хочет знать, Илья ей сказал, что больше некому было, кроме нее, щитовую раскурочить. Илья ей сказал, что даже если это не так, он все равно Ревазу Нодаровичу доложит… И пусть она перед Чантурией попробует оправдаться! Доктор Чантурия видел, как они спелись, дядя с тетей. Да все видели, и он, Илья, видел. И пусть она не нервничает так сильно, или лучше ей успокоительный укольчик сделать? Двое держат, третий вкалывает. А потом… Сама знаешь, что потом. Но он, Илья, ее пожалеет – красивая, молодая. Одно только условие… и он, Илья, никому ничего не скажет. Что ей было делать?! Если дядя хочет знать, то она, может, нарочно согласилась! Усыпить бдительность, если хочешь знать, выведать подробности и тебе же, дядя, их сообщить, если хочешь знать! А ты, дядя, умотал за своей куклой и даже не предупредил! Знаешь, кто – ты после всего этого, дядя?!

Поразительное умение сваливать с больной головы на здоровую. Чисто женское!

– Ты Шведа предупредила?

Кивает. Но не очень определенно.

– Да или нет?!

– Д-д… н-н… Не успела.

– Что-о-о?!!!

– Ну… Я так на тебя рассердилась, если хочешь знать! А вот не буду, решила, если хочешь знать! И меня к нему не подпустили, Илья ни на шаг не отставал, если хочешь знать! И вообще, я нанималась что ли?! Я тут одна, как… как…

– Он жив?

– Ой, а что? Насмерть?!

– Дура! Швед жив?!

Илико-то жив. Просто в нокауте. Лишь бы не амнезия. Он у меня сейчас должен многое вспомнить, все вспомнить!

– Жив. Там у него что-то не так. Срастается неправильно. Собираются повторно ломать и свежий гипс накладывать.

Та-а-ак! Знакомая мелодия!

– Когда?

– Ой, я не знаю! Ну что, я все должна знать?! Интересный ты, дядя! Тебя послушать, я все должна знать! Если хочешь знать, я…

– Ты мне воды принесла?! – взревел я.

– Вот… Ой, я всю выпила! Сейчас! Я тебя так ждала, так ждала, если хочешь знать!

Да-да. Ждала-ждала, пока не дождалась. «И Тогда она сбросила с себя всю одежду и тоже бросилась в море. И сия пучина поглотила ея. В общем все умерли». Как же, как же.

– Вот… Вода. А может, кофе? Еще теплый.

Дурища! Я плеснул из кружки в лицо самцу-Илье. Тот не отреагировал.

– Тебе долго собираться? – между делом спросил я.

– Уже! Собралась.

– Нет. Совсем собраться. С вещами. Насовсем. Отсюда.

– Ой, нет вопросов! Один чемодан и сумочка!

– Собирайся.

– Ой, а куда мы с тобой поедем? А кем я буду работать там? А как же этот?..

– Собир-р-райся!!!

Она собралась.

Не «поедем», а «поедешь». Не со мной, а сама по себе. Чем дальше, тем лучше. И не в Москву. Родственники есть? Брат? Двоюродный? На Урале? Вот пусть брат тебя, тетя, опекает, глаз с тебя не спускает. Ни в Питер, ни в Москву – ни под каким видом. Ясно?! Деньги есть? Возьми. На первое время хватит. Сочтемся когда-нибудь. Здесь тысяч пять…

Сникла. Но, кажется, проняло ее. Кажется, осознала: шутки кончились. Беги, балда, пока не зарезали.

Понуро поплелась на выход. Дернулась обратно:

– Если хочешь знать, я тебя с самого начала…

– Все! Привет!

Что-то слишком часто в последний месяц приходятся на мою долю диспетчерские функции. Олежека Драгунского-Др-др-дрского – в Анадырь. Перельмана Льва Михайловича – в Тель-Авив, Маринку – на Урал. А сам к черту в пасть. И надежда только на себя одного. Это уж точно. Ведь был уверен, что Перельман позвонит-предупредит своего комитетчика о «русском транзите» тогда, когда вся бодяга с «русским транзитом» разыгралась. Нет, не предупредил. Ведь был уверен, что Маринка остережет Серегу Шведа в больнице. Нет, не остерегла. Ладно! Бог вам всем в помощь, люди… и он же вам, люди, судья.

А я – не судья. И не судить я сейчас стану самца-Илыо, а выколачивать из него информацию.

Рот у него был приоткрыт. Еле дышал, но дышал. На холодные брызги реакция – ноль. Попробуем иначе.

Я двумя пальцами сжал ему нос и стал переливать содержимое кружки в этот приоткрытый рот, в глотку.

Он закашлялся, забился в судорогах, заморгал-завращал глазенками.

– Осторожней! – проговорил я. – Порежешься.

Он скосил глазенки и увидел.

Я плотно приставил к горлу самца волнистое лезвие хлеборезного ножа.

До больницы мы добирались на редкость долго. Может, потому что физиономия у Илико характерная, «черная» – а таксисты вняли последнему совету покойного Тихона: «А вы их не возите!». Частники же и вовсе уворачивались, визжа покрышками, стоило нам попасть в свет фар. Еще бы! Два бандита!

Да и сам я старался не выскакивать на проезжую полосу, старался не особо командовать жестами: «Тормозни! Подвези!». Не ровен час – тормознут и подвезут, но не по моему заказу, а по своему усмотрению. Пусть и стряхнул я комитетский хвост, но уверенности в том, что головнинские парни махнули на меня рукой, мол, ну и ладно, не желает Бояров с нами общаться, тогда обидимся и тоже не станем с ним общаться – ступай, Бояров, на все четыре стороны… такой уверенности не было. А также не было уверенности в том, что «все четыре стороны» не блокированы, не под контролем. Вон ведь даже про отбытие Лии Боруховны в девичестве Ваарзагер ИМ известно, а мне – сообщено (знаем-знаем, Александр Евгеньевич, про ваши отношения с этой неблагонадежной семейкой!). Оглядываясь назад, я теперь твердо мог считать: неизвестный взломщик в квартире Шведа-Лийки – не из брайтон-питерской мафии Грюнберга, а из комитетской мафии… Но нынче не назад надо оглядываться, а вперед смотреть и не напороться на милицейский и прочий патруль. Когда давным-давно Валька Голова «пошутил», дав ориентировку на меня, десяток раз останавливали Боярова А. Е. на улице, документы спрашивали. Теперь же шутка могла повториться, и доля правды в ней была бы огромная. А документов у меня нет. Впрочем, не только документов, денег теперь тоже нет, сотенной перед таксистом не помашешь – последние «катранные» тысячи к Маринке перешли, ей нужней.

Короче, дошли пешком. Не меньше двух часов топали. Уже рассвело. Белые ночи… Толком и не темнело. А жаль. Непролазная тьма была бы кстати. Самэц-Илья заныл. Ему больно, он палец стер, у него ноги уже не ходят, он и так все рассказал, что еще от него надо?!

– Ты погромче, погромче! – поощрил я с угрозой и ткнул указательным пальцем сквозь куртку под ребро заложника. Палец у меня твердый, сойдет за ствол, если сквозь куртку.

Дошли.

Под хлеборезным ножом самэц-Илья раскололся вчистую…

«Операция» сегодня, под утро. Да, Швед оперируется. Там еще, кроме него, несколько алкашей – неизвестно, кто первый… Да, Чантурия спешит, его из Москвы торопят. У них какой-то скандал. Даже человек оттуда приехал. Еще утром. Он в Москве секретарь, координатор… точно Илья не знает. Ну, такой… крепкий здоровый, одет хорошо. Они с Чантурией кричали друг на друга, кричали. Чантурия кричал, что из ста пятидесяти тысяч платить пятнадцать – это чистый грабеж. А секретарь кричал, что девяносто процентов доставляемого – полное дерьмо. А Чантурия кричал, что пусть бы они там, в Москве, сами хоть один раз покопались в кишках проспиртованных бомжей, а то сидят, понимаешь, посредниками, а вся грязная работа, весь риск – Чантурия. А секретарь кричал, что у него полномочия от хозяина, и он как раз проследит, что за товар и не переметнулся ли питерский филиал к кому-нибудь еще. А то язык распускать перед любым… перед любым больным – большие мастера, а как до дела доходит!.. А Чантурия кричал, что вот как раз сегодня дело будет – и секретарь сам может убедиться! Но Чантурия так этого не оставит! Он сам к хозяину поедет и все ему скажет! А секретарь кричал, что, конечно, Чантурия поедет, за ним, за Чантурией, секретарь и прибыл. Но вот что Чантурия скажет хозяину, это пускай Чантурия хорошенько обдумает!

Нет, чего не знает Илико, того не знает – то ли потрошить будут, то ли целиком погрузят. В зависимости от сигнала из Москвы. У них, в Москве, свои сложности с переправкой. Да, завтра в первой половине дня «препараты» уже должны быть в Москве. Где точно? Илико не в курсе. Обычно Давидик ездит. Да, вместе с Чантурией. А на этот раз Чантурия один поедет. То есть не один, но без Давидика, с секретарем… А он, Илико, вообще только на подхвате! Он, Илико, вообще ни при чем! Он, Илико, еще на четвертом курсе медицинского учится. У него даже еще диплома нет. Он и про «операции» не знал – ему доктор говорил, он и делал. Доктор же лучше знает!..

Эх!.. Не зря говаривал наш сержант в учебке перед Афганом: «Как мать-перемать, так мать-перемать! А как мать- перемать, так – хрен?!!».

– Только без глупостей! – предупредил я самца, когда мы пришли к больнице.

Без глупостей, вероятно, Илико просто не умел, подтверждением чему – вся его жизнь до сегодняшнего момента. Но у него хватило мозгов понять, какого рода глупости я имею в виду. И он без глупостей обошел центральный вход, провел меня в главный корпус оттуда, куда прибывают и откуда убывают «скорые». И он без глупостей показал мне на узкую дверцу, стоило лишь раздаться чьим-то шагам в коридоре. И он без глупостей переждал вместе со мной за этой узенькой дверью, пока мимо нее не процокала медсестра. За узенькой дверцей находилась тесная (для нас двоих и того подавно) кладовка, где уборщицы хранили инвентарь – ведра, швабры, тряпки. Потом он без глупостей пробежал на цыпочках (под руку со мной) к другой дверце, – шкафчик! – и мы облачились в белые халаты, нацепили шапочки и марлевые повязки. Привычный вид привычных санитаров, затеяли среди ночи, почти под утро, обход – с кем не бывает.

А обход начали с палаты, где лежал Серега Швед.

Но он там уже не лежал… Следы его пребывания сохранялись, но и только. Увезли… «Доктор сказал: в морг!».

Я убил взглядом самца-Илью, и он без глупостей метнулся по коридору к лифту.

Прозекторская – внизу. Успеем? Не успеем?

Не успели. Я потянул вбок знакомую тяжелую дверь и встал на пороге до боли знакомой (вот уж что до боли, то до боли) операционной.

На какой-то миг мне показалось, что операционная пуста. Наверно из-за того, что я ожидал увидеть зеленые спины, склоненные над столом (оперируют в зеленых халатах). Ожидал и – не увидел. Никто не окружал этот разделочный стол, сильные лампы высвечивали какое-то месиво – мокрое, красное, запекшееся, сиренево-перламутровое, скользкое. Запчасти. Все, что осталось… от… от кого?!!

Будь у меня нервы послабее, не доведись мне пройти Афган, приступ обессиливающей тошноты был бы обеспечен. Особенно когда вгляделся и обнаружил поодаль операционного стола несколько носилок с неприкрытыми мертвяками – вскрытыми, растерзанными. Тяжелый дух формалина, спирта, трупной вони. Похлеще, чем в самом крутом фильме ужасов. И даже «гуси летят…», выручавшее меня годами, отказало. Я оцепенел. Еще и оттого, что представил: один из этих мертвяков, одно из этих распиленных «бревен» – Швед. Серега…

И тут – блеснуло. Из полумрака. Скальпель. Я понял, что это скальпель, только когда он вонзился мне в плечо и застрял (а мог бы и в горло, если бы не рефлекс – отклониться в милисекунду!). Хороши покойнички – скальпелями швыряться!

Впрочем, я уже понял, что не покойнички это. Полумрак в операционной – вещь относительная. Там было светло, и только в сравнении с ослепительными лампами, бьющими в разделочный стол, – сумрачно. А я, как вошел, уставился именно в стол. «Покойничек» же уставился в меня и, соответственно, ухватил первое попавшееся под руку и метнул. «Покойничек»-Давидик. Ну-ну, сдается мне, что не исключено и снятие кавычек через некоторое время с «покойничка»-Давидика. Да, зарекся я убивать, зарекся! Но в порядке самозащиты… А мне ох как нужно самозащищаться!

Плечо пока не чувствовало боли, но я знал, что счет идет на десятки секунд. А потом – слабость и свинцовая тяжесть, не поднять, не пошевелить, плеть… Десятки секунд? Должно хватить! Иначе… Есть вероятность пополнить собой компанию мертвяков. Пополню! Но не собой!!!

После скальпеля в моем направлении полетел здоровенный никелированный гаечный ключ, еще какие-то железки, даже эмалированный тазик. Я качал прыжки – вправо-вле- во-назад, – используя вместо щита обмякшего самца-Илью (обмякшего после прямого попадания того же гаечного ключа).

Давидик, швыряя в меня (в нас) различный инструментарий, не стоял на месте, а приближался. Лучше бы ему не приближаться – я же его сейчас изувечу! Ах, вот оно что! Вот куда он целил! Целил он к столику на блестящих ножках с колесиками. Там много чего! Заблуждение: операции проводятся тонкими, изящными штучками. Давидик схватил со столика здоровенный секач и по-бычьи попер на меня. Глаза у него тоже бычьи – выпуклые, красные, бешеные.

Я выпустил из рук отключившегося самца и встал в киба-дачи. Вперед, Давидик, вперед! Попрыгаем, побегаем! Ибуссену, схему передвижений я уже прикинул. Вперед! Даже если мне рука откажет… что ж, переквалифицируюсь на минуточку с каратэ на таеквондо. Одними ногами, без помощи рук уделаю! Иди, макивара ходячая, иди!

Он шел, размахивая секачом, огибая операционный стол, а я пятился и пятился. Не отступая, но заманивая.

Тесновато тут у вас и… э-э… многолюдно, если можно так выразиться в отношении изуродованных туш. Можно! И не в отношении туш. Не обошелся все-таки самэц-Илья без глупостей. Пока мы кружили с Давидиком вокруг стола, самэц вышел из отключки, включился. И не только включился, но и включил. Я обернулся на новый возникший звук – скрежещущий вой. Очухавшийся самэц, дико ухмыляясь тащил, выставив перед собой… электропилу на полных оборотах. Длинный шнур тянулся за ним и тянулся. Не бесконечный же это шнур!

Нечто подобное я наблюдал по «видику». То ли со Шварценеггером, то ли с еще каким-то мордоворотом. Одно дело – кино. А здесь… не кино!

Электропила в трясущихся руках самца выписывала «восьмерки», виляя из стороны в сторону. Сложноватое положеньице: передо мной разделочный стол с остатками, с месивом (как бы мне в такое же месиво не превратиться!), справа – секач, слева, с тыла – пила! И кругами не пройдешься, как давеча в кабинете у Бесо. И рука стала неметь…

Пичкал меня в отрочестве Бояров-старший древними греками, мало что осело в башке, но к ситуации всплыло восклицание царя Леонида: «О, Геракл! Пришел конец храбрости человеческой!» То-то и оно…

Самэц пихнул электропилой мне в живот – я прянул назад и подставил-катнул под верещащие зубья передвижные носилки на колесах с отмучавшимся алкашом. Пила вгрызлась в остывший безразличный труп и застряла, вой оборвался. Шнур все-таки не бесконечен – вилка из розетки вылетела.

Я толкнул каталку на Илико, и он, сбитый ею, вместе с пилой брякнулся на пол, а следом за ним, на него, обрушился труп с застрявшим в нем жутким прибором. Обезумевший самэц сначала заорал победно, решив, что попал в меня. Потом заорал от кошмара (на него, знаете ли, мертвяк напал!) и засуетил лапками, как раздавленный жук.

Худо-бедно, несколько секунд у меня есть, пока самэц и алкаш в паре выясняют, кто кого победит. Я сосредоточился на Давидике с секачом.

Он замахнулся сверху вниз – мне удалось уйти. Секач закончил движение, врубившись в операционный стол. Давид выдернул оружие с заметным усилием. Сейчас секач опять пойдет на замах! Решающее слово за моей реакцией!

Пошел замах! Я атаковал Давида блоком, зафиксировал его руки и врезал ногой по… нижнему уровню. Секач выпал, звякнул об пол. А я добавил, скрючившемуся вурдалаку кулаком и коленом в морду.

Потом перехватил поперек, как тюк, и бросил в сторону поднимающегося самца. Они повалились все вместе, по пути опрокинув еще одну каталку с освежеванным мертвяком. Давид по сложной траектории падения задел полку с колбами, банками. И я воочию убедился, что слон в посудной лавке – не отвлеченное сравнение. Брызги, осколки, хруст, бульканье и… рычание. Давид рычал, срывая голосовые связки. Не знаю, что там было в колбах-банках (кислота? щелочь?), но одна половина лица у Давида мгновенно стала мокро-блестящей, багровой. Он схватился ладонями – кожа поползла, как влажная промокашка. Глазное яблоко вспухло и целиком вылезло из орбиты. Давид рычал и крутился на одном месте, натыкаясь то на тела, то на операционный стол, то на ползущего самца-Илью.

Самэц-Илья, похоже, зациклился на электропиле – плохо соображая, он тянул в кулаке шнур к розетке. Дотянул, ткнул. Пила взвыла.

Я одним махом перепрыгнул через операционный стол, подбираясь к двери. С сумасшедшими я тоже (как и с женщинами) не сражаюсь. А они оба уже – за гранью рассудка… (Да и я сам – на грани!) Рычание Давида, вой пилы, рев Илико, безмолвные, но пугающие трупы – всё казалось, что они вот-вот восстанут и примут участие в общей мясорубке.

Да, мясорубке! Давиду под руку попал нашаренный секач. Давид бесцельно, слепо принялся размахивать им – не целясь именно в меня, а просто от боли, от страха, от ненависти. Круша и разбивая все, что встречалось на пути.

Я в свою очередь нашарил на полу тот самый тяжеленный никелированный гаечный ключ, чтобы отразить шальной удар. Отпрыгнул от вихляющей, но прущей на меня электропилы. Еле успел пригнуться – секач просвистел в миллиметре от головы. Отклонил гаечным ключом визжащие зубья – сноп искр! Упал на спину с кувырком назад, тут же встал на корточки и… да, мясорубка. Я был между ослепшим Давидом и свихнувшимся Ильей. Только что был – и успел исчезнуть. А они… встретились. Электропила вонзилась в живот Давиду, пропорола, расшвыривая клочья и ошметки. А секач угодил Илье в основание шеи, перерубил яремную вену… Фонтан!

Еще мгновение они устояли на ногах и – рухнули. Полный сюрреализм: электропила продолжала выть, наматывая кишки, дробя кости там, внутри.

Я дотянулся до шнура, дернул. Вой стих. Все стихло. Тихо-тихо. Как… как в морге.

Дорого бы дал Голливуд за право съемки этой ночки. А мне и даром не надо! Зажмурить бы глаза и ходу, ходу!

Но глаза пришлось открыть пошире и обсмотреть каждый труп. В конце концов я сюда заявился с определенной целью.

Сереги Шведа среди «бревен» не было. Грешен, промелькнула досада: ну вот, опять куда-то торопиться, что-то предпринимать. Будто бы окажись Швед здесь в виде трупа, меня такое больше устроило. Тьфу!

А торопиться надо. И предпринимать надо. От плеча в руку толчками пошла тупая боль. Я наконец вырвал скальпель из плеча, хлынула кровь. Черт знает, к чему только я здесь ни прикасался, а трупный яд пострашней цианида. Среди разгромленной посуды я по запаху определил то, что нужно. Перепутать невозможно. Банка расколота, все вытекло, но на донышке плещется. Я набрал горсть спирта, лодочкой поднес ладонь к ране и пришлепнул-плеснул-размазал. Зашипел, как сто гадюк. Терпи, Бояров, «гуси летят…». И уже совсем ничто, совсем каких-то пятьдесят граммов хватанул глоткой. Обожгло. В голове стало холодно и прозрачно. Голове стало трезво.

Кровь. Кровь. Кровь. Достукались, вурдалаки, доигрались. И самэц-Илья, и шофер Давид. А доктор Чантурия… Где он? Ясно, где! Мчит на пару с моим мимолетным знакомцем из московского эспэ, с так называемым «секретарем» на суровую разборку. И везет с собой… очередные «запчасти» и… Серегу Шведа. Хотелось бы верить – не расчлененного, а целенького. Пусть обдолбанного, пусть под наркотой, но живого. Пока живого.

И выехали они не очень давно, сразу после «операций» – Давидик оставлен был для приборки и толком ее даже не начал еще. И тут мы с корешом Илюшей…

Таким образом фора у доктора и «секретаря» – полчаса. Ну, сорок минут. Ну, час. А в прозекторскую никто не сунется: заперта наглухо, без начальника никак не войти, надо дождаться начальника, Реваза Нодаровича… Дожидайтесь!

Глава 7

Дорога казалась бесконечной. Трасса. Догоню. Я не я буду, если не догоню. Иначе все впустую. Иначе действительно я, Бояров Александр Евгеньевич, стану не я, не Бояров… Догнал же я уважаемого директора Мезенцева Николая Владимировича чуть ли не у самой границы. А у того и фора была где-то такая же, и автомобильчик скоростной, и на весь путь всего три часа, и знал он, что за ним гонится «оловянный солдатик» Бояров.

А здесь, а теперь – новое путешествие из Петербурга в Москву, часов шесть в идеале. Парочка, доктор-»секретарь» на «скорой», на «рафике». И я на «скорой», на «рафике» (надеюсь, не будет мне икаться, когда в больнице обнаружат пропажу… там еще две «скорые» оставались, всего же их было четыре – лужица маслянистая натекла, недавно была там эта самая, четвертая машинка, за которой я и гонюсь). Они тоже торопятся – «запчасти» чем свежее, тем качественней, – но пока не подозревают о погоне, потому больше заботятся о том, чтобы благополучно доставить груз. Значит, неизбежны остановки, сбавление скорости, мало ли…

Я же заботился лишь о том, чтобы догнать.

На исходе четвертого часа езды под сто десять кэмэ, я все-таки тормознул. Полминуты. А то засну за рулем и впилюсь куда-нибудь окончательно и бесповоротно. Тормознул у колодца. Целиком опустил голову в ведро – ледяная! Про- булькал, пару раз глотнул. Повело. Колодезная водичка легла на спирт. Переживем. Уж это худо-бедно переживем!

Еще через двадцать минут далеко впереди замелькал «рафик». Он! Догнал! Я сел ему на хвост, сократил дистанцию до сотни, метров и включил сирену. Стопануть нас никто не стопанет: ясное дело – две «скорые» мчатся, вероятно, по вызову, жизнь человеческая в опасности! То-то и оно. В опасности. Жизнь. Но не так, как представляется стороннему наблюдателю. А Бояров упрямый, Бояров сирену не отключит даже при въезде в Москву, даже при парковке у эспэ на Пятницкой. Нужна вам громкая музыка, вурдалаки?! Не нужна? Ну попробуйте остановиться и выяснить отношения с рехнувшимся шофером. Видок у меня был еще тот – медицинский халат в кровавых брызгах, кляксах, пятнах. Пробирала азартная дрожь. Рука онемела, но я и одной правой вас ухайдакаю!

Пошел пригород. Уже столица. Мы проскочили окружную, выкатили на Ленинградское шоссе. Передний «рафик» выжимал максимум. Я не отставал. Сирена надрывалась. Еще чуть-чуть и никуда вы от меня не денетесь.

Мельком я глянул в зеркальце. Если я нагонял «рафик», то меня нагоняла черная «Волга». Хороший у нее двигатель, если умудрялась нагонять. Нагнала. Шли вровень. Стекла с дымкой, ничего не разглядеть. «Волга» засигналила мне подфарниками, приказывая прижаться к бровке и остановиться. Милиция? Комитет? Дураки набитые! Не меня надо прижимать к бровке, а ту «скорую», что впереди!

Переднее боковое стекло медленно съезжало вниз, образуя узкую, потом широкую щель. Я ткнул пальцем вперед, мол, не меня, а их держите! Охнул от приступа боли – правая рука на руле, только левой и можно было указать. И тут же снова охнул – уже не от боли. Из «Волги» в щель высунулось дуло автомата, ударила очередь. Дураки набитые? Сам ты, Бояров, дурак набитый! Не милиция это, не КГБ…

Мой «рафик» метнулся, рыскнул и по всем законам физики вылетел с трассы, под откос. Он кувыркнулся, покачался и наконец замер, лежа на «спине».

Я успел напрячься, выставить одну руку и ноги враспор. Почти не ушибся. Отлично!

Хотя оценка «отлично» вполне условна, если ты висишь коленями на руле, шеей упираешься в крышу, а с двух сторон машины подстерегают каждое движение два здоровенных кунака, держа тебя на мушке. Ай да Бес! Ай да «секретарь»! Ай да чеченцы!

Я знал, что машины после кувыркания взрываются только в кино, однако вверх ногами под дулами автоматов чувствуешь себя неуютно, как-то унизительно…

– Привет, брат (прозвучало у Джемала: «бы-рат»)!

Давно не виделись! Джемал отметил кровавое пятно у моего левого плеча и вроде бы приятельски пихнул кулачком как раз туда, в плечо. Я собрал все силы в узел, чтобы не заорать и на еле выдавленной улыбке ответил:

– Ну, привет!

А вот ответить на пиханье кулачком своим «дружеским» ударом не удалось. Затылок огрело (прикладом?), меня подхватили и буквально закинули в черную «Волгу».

Все. Никакой Камиль на помощь не придет. Стрельбу на трассе видели-слышали проезжающие шофера. Что с того? Кто из них поспешит сообщить? И о чем? «Стреляли…» – по хрестоматийной реплике Саида из «Белого солнца пустыни». Мало ли теперь стреляют?! По этому показателю мы уж точно догоним и перегоним Америку, если уже не… В кого стреляли? Не в тебя? И будь счастлив. А то настучишь кому не надо, и в следующий раз – в тебя. Хата с краю. Только дураки набитые суют нос куда не надо, вот и получают по носу. Да, надо признаться, я – дурак набитый. В данной, конкретной ситуации. Без малого семь часов гнал машину, и под носом рация маячила. Каждая «скорая» снабжена рацией. А я-то, дурак, подивился оперативности чечни. За те полтора часа, которые я висел на хвосте у доктора-»секретаря», запросто можно успеть сообщить по рации хозяину: за нами хвост, мы там-то и там-то, высылайте бойцов. Выслали. И я свое получил. По носу. В нос… Опять прыснули из баллончика…

Я пришел в себя тогда, когда перед «Волгой» медленно открывались металлические ворота с приваренными посередке красными звездами – по одной на створке. Не знай я, в чьих руках нахожусь, запросто решил бы, что попал в плен к Советской Армии.

Меня выволокли из машины, протащили по гравиевой дорожке с булыжным, крашенным известью бордюром (ну точно – армия!) в дом.

Дом… Роскошный зальчик. Камин. Хрустальная люстра. Кожаные глубокие кресла, цветной телевизор, холодильник «Розенлев». Бутылки, бокалы чешского стекла. Роскошь, но какая-то стандартная. Гостевой домик, генеральский. Для особо почетных гостей. И этим гостем был не я. Я – так, по случаю…

Хоть и лето на дворе, в камине, выложенном валунами, лениво тлели березовые поленья. А лицом к камину, спиной ко мне в кресле восседал человек. Вот он-то и есть почетный гость доблестных вояк-летунов (то, что неподалеку, почти за стенками – аэродром, вычислить было не сложно: специфические шумы, обрывки громкой диспетчерской связи, низкий рокот самолетов).

Почетный гость неторопливо, плавно крутанулся вместе с креслом, чтобы лицом к лицу.

– Сандро, дорогой!

Да навидался я твоего лица! Тошнит от него! Тоже мне, показушник. Пусть у тебя и шрам, как у большого художника, но только и есть от художника, что шрам. Ни вкуса, ни чувства меры, ни оригинальности – насмотрелся, Бес, дешевеньких фильмов. Давай-давай, продолжай давить собственной значительностью – мне начхать!

Бес шевельнул бровью – мои конвоиры испарились. Миссию по доставке они выполнили, дальше разговор без свидетелей. А вздумай Бояров рыпнуться, у Беса «беретта» наготове. И у Джемала тоже ствол. И у «секретаря». Почетная свита почетного гостя, ощущающего себя здесь хозяином. А доктора Чантурия что-то не видать…

– Сандро, дорогой! Мы в прошлый раз не договорили. Ты куда-то пропал. Невежливо это, Сандро, дорогой. Я тебе столько вопросов хотел задать, а ты…

– У меня к тебе тоже вопрос, орел!

«Секретарь» и Джемал было бросились на меня, и остановил их только гортанный окрик Беса. Орел птица – благородная, но птица. Назови урку хоть орлом, хоть соколом – то же, что петухом. Страшней нет оскорбления. А Бес и его свита по существу урками и были, как бы ни рядились в респектабельные одежды сотрудников совместного предприятия, как бы ни качали валюту из вполне «законных» источников.

Урки! Это шанс! Это хороший шанс! Сколько бы их тут ни было, сколько бы стволов они ни имели… Сейчас-сейчас. Идея должна созреть. Поговорим пока.

– Если я на него отвечу, ты ответишь на мои?

– Отвечу.

– Мужчина? Слово?

– Слово.

– Спрашивай.

– В том «рафике»… в сегодняшнем… много «препаратов»? То есть я хочу знать, есть там… Короче, целиком. Человек. Или только… части?..

– Есть. Живой. Пока живой. Почему спрашиваешь? Откуда знаешь? Тоже Чантурия сказал?! – и Бес послал «секретарю» столь специфический взгляд, что мне вдруг мгновенно стало ясно: закончилась разборка Чантурии с Бесом, доболтался Резо, довыступался, никогда никому Реваз Нодарович ничего не скажет, и на могилку ему цветочков никто не положит, ибо неизвестно, где она, собственно.

Радикально у Беса вопросы решаются. Есть человек – есть проблема. Нет человека – нет проблемы. Да, но я еще есть. И у них со мной проблемы. Ближайший исход предугадать несложно. Урки. Это мой шанс, что они урки…

– Я тебе вопрос задал, Сандро, дорогой!

– Бес! Это мой друг! И если вы его кончите, то…

– То что?

Я промолчал.

– У тебя, Сандро, дорогой, много друзей, как я вижу. Одних ты пытаешься спасти. Другие тебя спасают. Вот, между прочим, вопрос: кто были твои друзья? Те, что разгромили квартиру, обидели моих людей, тебя увезли. Ну те, в масках?

– Бесо, дорогой! Сам не знаю! Сам голову ломаю! Они же в масках были! – я откровенно вызывал вспышку ярости.

– Это я тебе голову сломаю! – наконец подал голос «секретарь». Пискля, оказывается, евнух хренов! Лучше бы молчал!

– Сандро! Ты так не шути, дорогой. Ты парень сильный, ты мне с первого раза понравился. И дружбу умеешь ценить. Я бы сам за друга жену зарезал. А если бы ты стал нашим другом, у тебя все было бы – валюта, уважение, дача. Знаешь, какие дела я проворачиваю?!

– Знаю. Хорошо знаю. И теперь не я один. Ты мне с первого раза НЕ понравился, Бесо. И я предупредил друзей. Если со мной что-нибудь случится, они знают, куда идти и что говорить.

– Это что за друзья? Те, что со стволами под законом ходят? Не смеши, Сандро!

– У меня всюду друзья, Бесо. Даже в Комитете… – забросил я удочку. Он не клюнул. Даже шрам не задергался. То ли прикрышка у Бесо сильная, то ли я неубедительно сказал.

– Давай вернемся к нашим вопросам, Сандро, дорогой. Не отвлекайся. Я ведь тебя не о том спросил…

– А мне трижды начхать на твой спрос! – перебил я. – Урка помойная!

Джемал ощерился, выхватил нож-бабочку и закрутил перед собой с характерными щелчками.

«Секретарь» хлопнул себя по колену и с недоумением уставился на хозяина: мол, до каких пор!..

Бес задрожал изуродованной щекой.

Повисла ватная тишина. И в этой тишине выстрелило полено в камине. Бес вздрогнул. Он вздрогнул! И пригнул голову. Но тут же пришел в себя и впился глазами:

– Ты же обещал! Мужчина? Слово дал!

– Смысла нет, – небрежно сказал я, будто и не о себе речь. – Вы же меня все равно зароете в лесочке. Как Чантурию. Хороший доктор был, Бесо, очень хороший.

– Да, Сандро, хороший. Из-за тебя, с-сыволочь, пришлось убрать. Из-за тебя, с-сыволочь, я ленинградский филиал потерял. Ты, с-сыволочь, нам все испортил. Ты и твои друзья, с-сыволочь. Я тебя в землю закопаю. Но если будешь молчать, то сначала Джемалу отдам!

– Резать буду… – предвкушающе пообещал плюгавенький, шарнирный Джемал, крутя нож-бабочку. – Без наркоза. Не как всех, а без наркоза. Сначала пальцы. Потом глаза. Потом одно яйцо, потом…

– Хрен вам всем, урки помойные! – рявкнул я – Не будете вы меня резать. И стрелять в меня не будете. А я захочу и уйду. Когда захочу. Вот уже захотел! Ну? Стреляй! – и я прошелся дорожкой влево-вправо. Но не к двери сзади и не к ним троим вперед. Позади кунаки – могут сдуру пальнуть. Да и эти трое могут сдуру пальнуть, подступись я к ним. Именно сдуру.

Первым сообразил Бес. Да, урки. Немножечко зарвались. Это у себя на Пятницкой можно устраивать охоту на человека за закрытыми дверями. Это без свидетелей в близлежащем лесочке «секретарь» может засадить перо в бок доктору Чантурия, получив по рации «добро» от хозяина. Это в качестве важной шишки из совместного предприятия Бесо- хозяин даже в гостевом генеральском домике. Но!!! Урки помойные. Красные генералы готовы на любые сомнительные сделки, но под благопристойной личиной. А когда и если личина сбрасывается – и на территории военного аэродрома махают кинжалами и палят из краденого оружия КАКИЕ-ТО ЧЕРНЫЕ, то все.

А мы были на территории военной части. Вот он, шанс. Зарвался Бесо маленько, ощутил себя ПОЛНЫМ хозяином ВЕЗДЕ. А вот хрен вам всем!

Выдался шанс – надо использовать. Потому что внезапность внезапностью, оторопь оторопью, но это ненадолго. Да, стрелять не станут, но кликнут подмогу, навалятся все разом, подпустят того, который куб, – без лишнего шума спеленают, пихнут в ту же «Волгу» – а там и до лесочка недалеко, сразу выехав с территории аэродрома.

– Ну? Давай-давай! Стреляй, падла! Я тебе не Тихон! В меня еще попасть надо! – дожимал я напористо, курсируя по мною же обозначенной дорожке, влево-вправо, влево- вправо. И…

И подобравшись, оттолкнулся, головой вперед нырнул в окно, кувыркнулся, приземлился на обе ноги. Осколки стекла еще не успели достичь земли, а я уже бежал.

– Не стреляй! – расслышал, успел, команду Беса своим подручным. – Нет!

Да, это была воинская часть, это был военный аэродром. Тот самый, который я засек в прошлый раз. Весь как на ладони. Мне на открытое пространство вылезать не стоит. И я, не снижая скорости, мчал по подлеску, вычислив, что чем он гуще, тем вероятней граница, забор, огораживающий аэродром от посторонних глаз.

Так и есть. Сквозь буйную летнюю зелень выступила стенка из белого кирпича. Я пробежал вдоль нее, выбирая точку. Высота- метра два с половиной. И то хорошо, что поверху никакой колючей проволоки. Я уже выбирал точку и мысленно уже подпрыгнул, и в этот же момент сверху на меня с размаху кинулась чья-то туша…

Да сколько же вас, черт побери! Откуда вы только беретесь! Права была Лийка: «Ну если ему так хочется, пусть бы жил!.. Грохать столько сил…».

Туша была аморфной и бесчувственной. Я все-таки достал напавшего, уже будучи сбит с ног, – провел прямой по корпусу. И корпус стал аморфным и бесчувственным.

Солдатик. Угораздило тебя, солдатик. Из самоволки возвращался. Бутылка бормотени отлетела на несколько метров, лопнула, ядовито завоняла. Солдатик. Форма новенькая, необношенная, «карантинщик». Первая, можно сказать, самоволка – а тут… Бояров. Нет бы тебе, солдатик, спрыгнуть с забора в родную часть сотней метров дальше, или минутой раньше. А теперь валяйся в глубоком нокауте, пока отцы-командиры не хватятся: «Рядовой Какашкин! Где рядовой Какашкин?!».

Здесь рядовой Какашкин. Я рядовой Какашкин.

Погрузка заканчивалась. Все торопились. Бесо в порядочном отдалении, на краю летного поля деловито общался с группкой вояк-офицеров. Его черная «Волга» соседствовала с командирским «Уазиком».

Я высматривал контейнер, хоть отдаленно подходящий по габаритам для Сереги Шведа. И не мог высмотреть. Раньше загрузили. Я ведь поспел только к середине погрузки. Солдатики косились по муравейному – от четырех медицинских «рафиков» к самолету и обратно. Бестолково хватались втроем за один контейнер и в одиночку за другой. Матерился прапорщик. Бессмертные слова! «Как мать-перемать, так мать- перемать! А как мать-перемать, так хрен?!». Салабоны! Зеленки!

Салабон, зеленка, рядовой Какашкин чухался в траве у забора – прохладно ему, наверное. В трусах и в майке, босиком! Ну, ничего. Ему есть сменка. Выгодный ченч: солдатскую форму на кроссовки, кожаную куртку. Не каждый дембель способен так прибарахлиться накануне гражданки. Вот только тренировочный «адидас» я оставил себе. Пригодится. Натянул гимнастерку и штаны поверх. Пригодится-то пригодится, но взмок я изрядно. И левая рука напрочь отказывала.

Я взбегал по аппарели в нутро самолета, ставил контейнер, мчался за следующим. Где же контейнер со Шведом? «Живой. Пока живой». Так сказал Бес. И не врал. Не врал хотя бы потому, что вся добытая мной информация (у Маринки, у Костика Сурнова) говорила за то же.

Один путь – подойти к прапорщику, попытаться объяснить. Что объяснить? Я- не я. Внутри- живой человек, мой друг. Этот на черной «Волге»- урка. И командиры ваши – дерьмо, пособники. Пока суть да дело, пока разборки… самолет «махнет серебряным крылом».

Второй путь- спуртануть через все поле к той группке и напрямую втолковать офицерикам в присутствии Бесо. Что втолковать? Где гарантия, что для них это будет чем-то новеньким? «Смир-р-рна!» Ах, не солдат?! А где солдат?! В комендатуру! Там разберемся! И опять же самолет- тю-тю. Да и сгоряча могут и меня пристрелить. Вот при таком раскладе – могут. Повод для Беса – лучше не придумаешь. Это потом они закатят долгое служебное расследование и прочая, прочая. А мне-то будет все равно. Мне и… и Шведу.

Третий путь – АН-22, «Антей». По прибытии в эту хлебаную Швейцарию так или иначе скандал возникнет. И закачу его я. Пусть потом переправляют назад, сажают, судят, но сначала я закачу скандал, а Серега Швед будет рядом – да, обдолбанный, да невменяемый, но – живой. Мне будет на что указывать пальцем. И не пальцем в небо, куда улетел самолет, а пальцем в живое (ЖИВОЕ) свидетельство криминальных транспортировок.

«Шторки». В каждом самолете есть «шторки». Это места, где можно укрыться. В пассажирских «ил»-ах и «ту»-шках – между обшивкой и багажным отделением. Условно: «багажник» квадратный, корпус круглый. Квадрат, вписанный в круг, оставляет за своими границами достаточно места. Но то в пассажирских. АН-22 знаком мне по Афгану (Вот не думал, что еще прядется на нем слетать, сопровождая аналог цинкового гроба, но с живым другом!). АН-22 не имеет багажного отделения, он целиком грузовой. Прятаться среди грузов – дохлый номер. Найдут. Но и у него есть «шторка». Люк. И там в темноте на карачках, впритык к техническому сооружению неизвестного для меня предназначения. Неважно! Главное, нырнуть и затаиться. И молиться, чтобы не стали проверять «шторку» у самого днища «Антея» – обычно проверяют всегда, но это муторно, долго и… «дежурно». Ну кому взбредет в больную голову дезертировать из воинской части таким манером?! Да и груз торопит, «препараты», сколь бы ни были гениальны озарения безвестного ученика доктора Демихова, чем быстрее дойдут до адресата, тем дороже оценятся.

Я выждал момент, когда остался один, потянул люк на себя и нырнул вниз. Топот, грохот, звук передвигаемых ящиков. Тишина. И – набирающее силу гудение раскочегаривающихся моторов.

Самолет тронулся, побежал-побежал, дробно затрясся… Взмыл! Ну вот. Швейцария, значит? Переход Боярова через Альпы. Похолодало. За бортом – порядка минус пятидесяти. Здесь же не так сурово, но колотун изрядный. Ноль. И не распрямиться, не согреться движениями. Люк заставлен чем-то тяжелым – не выбраться до посадки. Ничего, перезимуем! Главное, выбраться из родной Совдепии.

Надо же! Никогда и в мыслях не было. Меня моя жизнь устраивала. Я понимаю Лийку. Я даже где-то понимаю тезку-Сандру, польстившуюся на одну только возможность слинять. Я больше чем кто-либо понимаю Льва Михайловича Перельмана. Но меня-то моя жизнь устраивала! Правда… в последнее время, кажется, я не устраивал свою жизнь. Очень многие вдруг так решили. Все вместе и одновременно. Вот и лечу. Оторвавшись от земли родной. Кстати, насчет «земли родной» – долететь бы хоть куда-нибудь и благополучно приземлиться. Самолет АН-22, наши умники окрестили его «Антеем». «Антей», да? Если еще поворошить остатки воспоминаний об уроках Боярова-старшего по древним грекам: могучий Антей, который мгновенно терял всю свою силу, стоило ему оторваться от земли-матушки. Умники!

Ладно, будем живы – не умрем. Лучше уж «Антей», чем «Боинг» или «Дуглас». В том смысле лучше, что я понятия не имею, где у них, у «Боингов»-»Дугласов» «шторки». Но, между прочим, крепко же схвачено у всех этих Бесо и… кто там за ними стоит? – крепко схвачено, если гуманитарную помощь перевозят не иностранные компании, а наши вояки, наши «Антеи». Конверсия, мать-перемать!

Как ни старался я себя разогревать, но основательно закоченел к тому времени, когда самолет стал проваливаться в воздушные ямы, а уши заложило. Идем на снижение!

Готовься, Бояров. «Гуси летят», Бояров. И ты летишь, Бояров. За кордон. Прилетел…

Швейцарцы – педантичный народ, они, их местная полиция, пока не разберутся дотошно, не отцепятся. А мне того и надо.

«Антей» сел. Куда? Без понятия. По моим ощущениям, в воздухе мы пробыли часа три. Посмотрим.

Надо мной задвигалось, затопало. Разгрузка. Улучив мгновение, решив: «пора», я откинул люк. С хрустом, со сладкой болью выпрямился.

Работяги в ярких комбинезонах споро и оперативно таскали контейнеры. На меня глянули, но не обратили того внимания, на которое я рассчитывал. Работяги везде работяги, не ихнего ума дело. Может, так надо – приземлился русский самолет, из подполья вылезает русский солдат. М-да, неуловимый Билл.

Я спустился по грузовому трапу и, что называется, окинул взором окрестности.

Первое впечатление: никуда не улетал, все то же самое. Обманули, перехитрили?! Такой же лесок и поле. Нет, не такой. Просто я подсознательно ждал: шикарный аэропорт, горящий неон, толпы безупречно одетых встречающих!

Грузовые и военные аэродромы всюду одинаковы. Ну так что? Швейцария? Неподалеку от трапа стояли аккуратные грузовые автобусики. Не наши отечественные «рафики», но по красному кресту стало ясно – медицина. По красному кресту и по тому, что именно в них грузили контейнеры. Я силился разобрать надпись на автобусах. Не по-английски, не по-французски. По-немецки!

Фраик… Фраикр… Франкфурт! Ого, все-таки не Швейцария. В Германии. Угнали Боярова в Германию.

А вот и полиция. Она руководила разгрузкой и… погрузкой. Одновременно с выносом в «Антей» заносилась очередная партия помощи голодающим, гуманитарная помощь. Да, это вам не совдеповский бардак – каждая минута на счету, никто ничего не спутает, педантизм и порядок.

Теперь мне бы не спутать. Мне бы угадать контейнер.

Спутать было невозможно. Это не контейнер. Из пилотского отсека выкатили носилки. Больничное одеяло. Система трубочек, маска-дыхалка. Швед!!! Рука в гипсе, плюс упакована в какую-то пластмассу.

Сейчас или никогда. Я кинулся наперерез носилкам, которые толкали сзади двое наших вояк-офицериков с петлицами «медицина», в халатах, наброшенных на плечи. Толкали они эти носилки прямехонько по направлению к одному из грузовых автобусов с надписью «Франкфурт». Небось и документы честь по чести: мол, больной может сохранить себе жизнь только в западной клинике и за валюту. Сохранить? Или потерять?!

Полицейский наконец-то обратил на меня внимание, попытался перехватить. Я впился ему в рукав и потащил за собой, к носилкам. При этом орал я истошно, мешая английские, русские, немецкие слова:

– Полицай! Мафиа! Ит ыз май френд! Майн фроинд! Эр ист гезунд! Ферштейн?! Гезунд, как бык! Ай вонт ин криминаль полицай! Интерпол! Ит ыз гангстере! – тыкал пальцем в обалдевших военных медиков, которые было попытались призвать к порядку неизвестно откуда взявшегося рядового Советской Армии.

Я сделал две подсечки, уложил их на землю и продолжал вопить:

– Тейк аусвайс! У них! Ферштейн! Киллере! Убийцы! Аусвайс! Ит ыз май френд! Май бест френд! Гезунд!

В общем, конечно, позорно я выступил со знанием иностранных языков. Но чего хотел, того добился. Скандал получался. К полицейскому на подмогу бежало трое его коллег. И человек с видеокамерой бежал. И еще один. Тоже с видеокамерой. Пресса. Присутствовала постольку-поскольку: жест доброй воли, безвозмездное вспомоществование непобедимому и легендарному советскому колоссу, надо зафиксировать, обыденщина… А тут вон чего!!! Скан-дал! Только это и требовалось.

Я сдернул со Шведа маску-дыхалку. Представляю, какой гадостью ему пришлось дышать. Этаминол, мажептил… Или нечто подобное – газообразное!

– Серега!!! Серега!!! Дыши!!! Скажи им! Швед!!! Ты меня слышишь?!!

Взгляд у него был мутный и бестолковый. Но живой. Ничего, продышится, оклемается!

К нам бежали. С разных сторон. Полицейский старался вникнуть в мою абракадабру и вместе с тем освободиться от моей хватки. Вот уж черта с два!

К нам бежали. Щелкали затворы фотокамер. Не каждый день русский солдат набрасывается на полицая! Последний раз – лет сорок пять назад…

К нам бежали. Щелк! Щелк! Щелк!

И еще один «щелк». Другой «щелк». Как бы иерихонски я ни трубил, этот «щелк» прозвучал будто в полной тишине. Ухо у меня натренировалось за последний месяц.

От неприметного, буро-зеленого «виллиса» к нам тоже бежали. От совдеповского, отечественного «виллиса». Четверо. В почти одинаковых темных костюмах. И среди этой четверки – Лихарев! Полковник! «Мой» полковник! Значит, все- таки Комитет. Значит, не случайно. Значит, они в доле. И этот «щелк» – когда «Макаров» снимают с предохранителя, – это мне.

Неужто рискнет и откроет пальбу?! Вот прямо тут, при свидетелях, в толпе?! А почему бы и нет?! Они ведь не урки поганые, они при исполнении, они посредники, они обеспечивают порядок с нашей, советской стороны. И если какой-то солдат, не вынесший тягот первых месяцев службы, напился (спиртовым перегаром разит), впал в психопатию, набросился на полицейского дружественной страны, не подчинился приказам двух офицеров медицинской службы- ужас какой! – поднял на них руку (ногу), то…

– Стой! – крикнул Лихарев для проформы.

Я и так стоял.

А потом Лихарев для проформы (все по уставу!) выстрелил в воздух, не снижая темпа бега.

А потом полковник Лихарев резко остановился. И трое его подчиненных- тоже. Между нами оставалось метров сорок.

А потом большой начальник Комитета Лихарев пал на одно колено, выставил согнутую в локте левую руку на уровне груди, укрепил сверху правую руку с «макаровым», прищурился…

Ну? Готовьсь! Цельсь! Пли! В печень! По-русски! По-на- шенски! С матерком!

Есть человек – есть проблема. Нет человека – нет проблемы. Что урки, что комитетчики!

Эй-эй! Товарищи! Сбрендили?! «Гуси летят…».

Гусь свинье не товарищ. Бояров Лихареву не товарищ. Сколько у тебя, полковник, зарядов осталось в табельном ПМ? Четыре? Пять?

Как вас называть, земляки-соотечественники?! Не товарищи- это точно. А господами вы рановато себя вообразили.

Ладно, потешьтесь! Ублажите самолюбие! Пусть будет: господа. Как-никак заграница. Дамы и хер-р-ры!

– Полицай! Ит ыз гангстере!..

Глава 8

Продолжим господа?!

Russian Gold

A fool and his money are soon parted.

(proverb).

Расчетливый великоросс любит подчас очертя голову выбрать самое что ни на есть безнадежное и нерасчетливое решение, противопоставляя капризу природы каприз собственной отваги. Эта наклонность дразнить счастье, играть в удачу и есть «великорусский авось».

(Вас. Ключевский).

АВТОРЫ ПРЕДУПРЕЖДАЮТ О СЛУЧАЙНОСТИ ВСЕХ СОВПАДЕНИЙ С РЕАЛЬНЫМИ ЛИЦАМИ И СОБЫТИЯМИ

АВТОРЫ ГЛУБОКО ПРИЗНАТЕЛЬНЫ ЗА ПРЕДОСТАВЛЕННУЮ ВОЗМОЖНОСТЬ ПРЕБЫВАНИЯ В НЬЮ-ЙОРКЕ:

Василию Аксенову,

Ольге Бородянской,

Александру Гранту,

Борису Карху,

Андрею Кузнецову,

Ольге Хрусталевой.

АВТОРЫ ПРИНОСЯТ ИСКРЕННИЕ ПУСТЬ И ЗАПОЗДАЛЫЕ, ИЗВИНЕНИЯ:

мисс Дороти Линн, мисс Кэтрин Каллагэн.

ЗАЯВЛЕНИЕ ПОНИМАНИЯ

Имя: Александр Бояров..

1). Я согласен на поселение в любое место США, если у меня нет родственников или друзей, желающих и имеющих возможность помочь мне.

2). Если я принят на жительство в каком-то городе, то после прибытия туда я не могу рассчитывать на переезд в другой город и помощь в нем.

3). Я соглашусь на жилищные условия, подготовленные для начала мне и моей семье.

4). Если я в работоспособном возрасте и могу работать, я соглашусь на любую работу вне зависимости от того, соответствует она моей специальности или нет. Я понимаю, что в дальнейшем я могу менять работу, если она меня не удовлетворит, но при этом добровольное агентство или спонсор не помогут мне более в поиске другой работы.

5). Я понимаю, что мне придется самому организовывать финансирование или обеспечение своего образования. Занятия английским языком возможны по вечерам.

Свидетель: Подпись: Хельга Галински. Александр Бояров. Дата: 24 октября 1989. Дата: 24 октября 1989.

Дурная символичность. В ночь с двадцать четвертого на двадцать пятое. Сегодня рано – завтра поздно. Великий октябрьский переворот в сознании Александра Евгеньевича Боярова, беженца – ни разу не признанного виновным в совершении серьезного преступления, не являющегося членом коммунистической партии, соблюдающего нормы морали… И, как сказано:

Отдай мне твоих обессиленных,

Твоих нищих, жаждущих глотнуть свободы,

Отвергнутых твоими берегами,

Посылай их, неприкаянных, измученных штормами,

И я освещу им путь в золотые врата.

Отдали, отвергли, послали. На три буквы: Ю-Эс-Эй. Чего-чего, а глотнуть пришлось – в том числе и свободы (уж этого добра здесь хлебай – не нахлебаешься), но и не только свободы. Впрочем, обессиленным-измученным себя не назову. Да и нищим тоже.

Я законопослушен. Я не ввез ни наркотиков, ни овощей- фруктов-растений, ни свежего мяса. В строгом соответствии с таможенным законом США. В Тулу со своим самоваром? Этого добра здесь тоже хлебай – не нахлебаешься. В смысле: не самоваров, а овощей-фруктов-растений и свежего мяса. Блюстителям не к чему придраться. Если, конечно, не квалифицировать как свежее мясо двести фунтов ввезенного живого веса Боярова А. Е. Именно таковым чуть было я не стал по милости (милости?) компашки вурдалаков по ту сторону Океана…

Глава 1

.. ровно два года назад. Да, точно! Сегодня у нас какое? Сегодня у нас – 15 августа 1991 года. У нас в Америке. Утро. 8.10. Первым, чисто машинальным движением – «сейку» к глазам: 8.10, утро. Первым движением, как только зафиксировал (глазами, но не мозгами) три изуродованных, вспоротых, раскромсанных трупа в собственном лофте.

Свежее мясо. Время вспять? Я что – снова в питерской прозекторской незабвенного (забудешь его, как же!) доктора Резо?

Нет, Бояров, нет – это Америка, это Нью-Йорк, это Бруклин, это Шипсхэд-бей, это Бэдфорд-авеню, это мой бывший лофт. А это – земляки-приятели. Гриша-Миша-Леша. Здравствуй, жопа, новый год – давно вас не видел, целых три дня, и вот… увидел. А они меня – нет. Хотя глаза у всех троих открыты. Выпученные. Мухи. Вонь. Свежее мясо. Не очень и свежее – сутки провалялось на солнцепеке. Минимум. Вчера в Нью-Йорке была банная, парная жара… Грешно именовать земляков-приятелей мясом, но – так. Не трупы, не тела, не покойники. Мясо.

Здесь работали профи. Cutthroats- в буквальном смысле. То бишь головорезы, а еще точней-буквальней – глоткорезы. Профи. Киллер – тоже профессия. Профессиональный успех – он разный при всей м-м… стабильности результата.

Труп есть, убийцы нет – один успех. Как в случае с Фэдом Кашириным, отправленным в лучший мир кунаками-джумшудовцами. Времен первого «русского транзита».

Убийцы есть, трупа нет – другой успех. Как в случае с Ленькой Цыплаковым, канувшим в недрах вурдалачьего морга. Времен второго «русского транзита».

Труп есть, убийцы есть – иной успех. Нынешний…

Хорошо вывязанный галстук – половина успеха. Вроде бы классик ляпнул. Галстук был «вывязан» хорошо. Всем троим… всем трем. Колумбийский галстук.

Внимание! Нервных убедительно просят пропустить следующий абзац! Хотя… Шли бы вы, нервные, к такой-то матери! Что есть, то есть. Мне ведь не триллер приходится почитывать, не глазеть по видаку на маньячный ужастик. Мне приходится стоять в этом во всем по самые щиколотки – и не во всем белом. В буро-кровавом. Полный… абзац.

Короче! Колумбийский галстук: горло перерезается от уха до уха. В образовавшуюся… м-м… прорезь вытягивается язык. И свешивается вниз. Такие дела. Колумбийские дела. Ну и вместо кляпов Мише-Грише-Леше – каждому вбит собственный отстриженный… м-м… пустячок. Подобные художества с кляпом – скорее афганские дела. Навидался. Но, может, это интернациональный киллерский обычай. А «галстук» – сугубо колумбийский.

Х-хреновина! Предупреждал ведь идиотов! Однако что же такое надо сморозить, дабы заслужить эдакое? И всего за три дня. Предупреждал ведь!

Или наехали по питерскому обыкновению на мальчонку в лавчонке? Вряд ли. Строго-настрого им наказывал: ни-ни! тут вам не Сенная, не метро «Пионерская»! зверские рожи, кулаки и базар тут не играют – моментально словишь в лоб из какого-нибудь «дженнингса», небольшого, карманного, двадцать второго калибра. Вряд ли, вряд ли. Пуля – да, но «галстук»?

Или уестествили, дорвавшись, дюжину пуэрториканских малолетних сучек и даже конфеткой не откупились? Тоже весьма сомнительно. Не то сомнительно, что уестествили. Это – само собой. И что не откупились – тоже само собой. Сомнительна вероятность подобной расправы за… да, Господи, за что?! Такое удовольствие с тринадцатилетними мулаточками Малых Антильских – пять баксов красная цена. Хм, плавали – знаем. И местные сутенеры – кишка у них тонковата против моих питерских бычков-боксеров. Тогда… тогда не знаю!

Или – знаю, но отказываюсь от мысли. Сам же пришел к выводу: трупы есть, убийцы есть. Фигурально выражаясь, убийцы есть. Почерк. Колумбийский галстук. Колумбийский. И стенки лофта заляпаны-замараны не только и не просто брызгами, кляксами. Они еще и в надписях. Щедрые, с набрякшими потеками, кровавые полосы: Mierda! Hayquejoderste! Noseascopullo!

Переводить не буду. В известных пределах испанской язык мне доступен. Именно в тех пределах, за которые лучше не заступать, не переводить.

Карлос. Пожалуй, только Карлоса могу припомнить из колумбийской шатии-братии, только с ним и сводила меня судьба за почти двухгодичное пребывание на земле Бога и моей, как любят торжественно ввернуть коренные американцы. Похоже, да – земля Бога, но – не моя. Уже не моя. Стоило мне пнуть входную дверь, шагнуть внутрь, осознать увиденное – и: земля избранной Богом Америки – не моя. Только-только была: ЕЩЕ не моя. И вот: УЖЕ не моя. Всего спустя пять минут.

Сколько? Всего пять? «Сейка» показывала: 8.16. Ну, шесть минут. По мне – вечность. Вечную вечность торчал я посреди собственного лофта и пялил зенки на Гришу-Мишу-Лешу. Вернее на то, во что они превратились. Вернее на то, что от них осталось. Знаю, но отказываюсь от мысли. М-да. Потому и прикидывал то так, то сяк: чем заслужили Гриша-Миша- Леша свои «галстуки»? А ничем! Лофт бояровский? Бояровский. Пусть он давно перебрался на Манхаттан к своей гел- френд, пусть он давно имеет запасную холостяцкую точку в Квинсе – но!.. Он, Бояров жил тут? Жил. Давно съехал? Давно. Но сам вернулся с тремя мордоворотами сюда же третьего дня и уломал толстомясого «амигу» поселить друзей-приятелей в его, Боярова, прежнюю обитель. Сам. А что же мне – везти их к Марси в Гринвич-Виллидж?! Или к себе на Вуд- сайд?! Много чести, для них и Бруклин сойдет, они и на Шипсхе д-бей поживут. Недолго. Так и втолковал «амиге»: они тут недолго поживут. Сглазил, недолго пожили Гриша-Миша-Леша. В бывшем бояровском лофте. Вот и думай.

Карлос? Да нормально мы с ним тогда расстались. Вроде бы. Он, правда, вполне говнистый, но не до такой же степени!

Чушь собачья. Полгода с тех пор прошло. Не доводилось с тех пор всерьез сталкиваться с латинами. Вот и довелось. Карлос. Другие варианты есть? Других вариантов нет.

Если бы вечность имела хоть какие измерения, то я бы сказал: проползла еще одна очень медленная вечность. «Сей- ка»: 8.18. Две минуты утекло. Тесный лофт. Гриша-Миша- Леша. Кровяная короста. Мухи. Начинающее припекать солнце. Косые пыльные лучи. Никого. Я.

То-то «распахнет гостеприимные двери» 60-й участок – кто из брайтонской многонациональной семьи хоть разок в нем не отдувался! То-то не нарадуется Брентон: «А! Вот и ты!» Брентон – это вам не Карнач задрипанный-василеостровский. Впрочем, должности у них сопоставимые. Мент и есть мент.

Парень застукан в лофте на Шипсхэд-бей Бэдфорд-авеню такая-то, сэр! Три трупа, сэр! При парне водительские права и форма 1-94, сэр! Номер А 18123591, сэр! Алекс Боярофф, сэр!

Да, но меня пока не застукали. Надо сваливать. Куда и как? Лофт – звучит красиво. Иначе говоря, мансарда – тоже красиво. Иначе говоря, чердак – не столь красиво, но ближе к истине. Однокомнатный чердак. Двести баксов «амиге». Однокомнатный – в совковом представлении. В Штатах: однокомнатная – даже по самому мелкому счету – это квартира с бэд рум, не считая ливинг рум, не считая кухни и прочая. Вот в Квинсе у меня, да, однокомнатная. А здесь – с натяжкой можно назвать мой обшарпанный лофт или, если угодно, чердак однокомнатным. На входе слева – рукомойник, справа – двухконфорочная плита, прямо – тахта-лежбище впритык к неправильноквадратной дыре, назовем ее окном. Зимой – мерзни, летом – раскисай.

Август. Лето. Гриша-Миша-Леша порядком раскисли.

Август. Не зима. Морозец похоже. Надо сваливать отсюда.

Застукают – и плакала горючими слезами моя «зеленка». Я-то при чем?! Но! По принципу: то ли он укокошил, то ли его укокошили, но виноват сильно, двух мнений быть не может! Не счесть примеров, когда имеющие статус беженца крепко получали по фейсу и сдуру орали: «Полис! Полис!» На тебе полис! А через сутки их уже коленом под зад, прости-прощай, Америка, о-о! Что-что, а орать в данной ситуации «Полис!» я себе не порекомендую.

Вот и думай.

Думать вредно. В подобных ситуациях. Все-таки – процесс, требующий минимального, но времени. Чего нет в подобных ситуациях, того нет. Времени нет. Сначала надо сваливать, а потом начинать думать, варианты прикидывать, алиби из пальца высасывать, мозоля глаза в баре – любом, но подальше от Бэдфорд-авеню. Бары, такое впечатление, для того и созданы – для алиби. Но до него, до бара, надо добраться. Как-нибудь. Как? Восьмой этаж, громкая лестница, шлюшки-малолетки проспались, пожалуй, и на каждый звук шагов головенки высунут: клиент?

Окно? Окно.

Думать вредно. Именно. Прозевал время. Дверь у меня за спиной заскрипела-заскрежетала покошмарней майкл- джексоновского «Триллера».

Любой бы на моем месте оглянулся. Разве нет? Инстинктивно.

Я не оглянулся. Инстинктивно. Называется: обостренное чувство родины. Потом объясню. Не до того! Я инстинктивно ринулся к окну, перепрыгнул через окровавленную груду, пригнулся и – рыбкой нырнул в приоткрывшийся от толчка головой проем. Восьмой этаж, между прочим.

Да, орать» Полис!» в данной ситуации я себе не порекомендую. Но и без меня хватает голосистых:

– Полис! Полис!

На редкость визгливые и пронзительные все они, шлюшки-малолетки. Одна из них и царапнулась в дверь с утра пораньше – к троице могучих русских мачо: то ли мзду за прошлый сеанс поканючить, то ли на будущее сговориться (можно и за так – кайф-то обоюдный), то ли прошнырять в комнате (хозяева буйные, а затихарились – никак в отсутствии). А тут – я.

Верно угадал – малолетка. Голосистая и голо-систая. Не видел (не оглянулся), но слышал: как она надрывалась там наверху, боясь выглянуть в окно. А я опускался все ниже и ниже. Недаром я прожил свое на этом чердаке – запасные отходные пути изучены-испытаны. Там справа по стене – лестница на случай пожара. Приходилось пользоваться – пусть и не по причине пожара. Шаг по карнизу, цап за поручень и – вниз. На сей раз обошелся без карниза. Случай-то попожарней пожара. Нырнув рыбкой, изобразил сальто в полтора оборота, растянулся и таки достал-вцепился в ржавое железо лестницы на уровне шестого (или пятого?) этажа. Загрохотал по ступенькам – бесшумно никак не получилось, железо старенькое, под сотню лет будет. Да, помнить: на уровне второго этажа ступеньки просто обрываются, как откусил кто. Но второй этаж – не высота. Я повис, секунду провисел, унимая раскачивание, и разжал хват.

Эта секунда меня и погубила. А может, наоборот, спасла. Я долбанулся сначала ступнями, затем копчиком, как распоследний салага на первой в жизни тренировке. Сгруппировался правильно, высота плевая – а долбанулся. Что такое?!

Я восседал, как дурак на холме, раскинув ноги. Но не на холме, а на крыше полицейской машины. Но как дурак. Дикая боль э-э… между большим пальцем правой и большим пальцем левой ноги. А под задницей хрупало – фонарь-тревога приказал долго жить.

Пока я очухивался, дверцы хлопнули, менты повыскакивали – наставили на меня снизу вверх свои пукалки. И чего они их вечно двумя руками держат, на вытянутых. Будто шланг. Силенок маловато? Впрочем, у этих шкафов черного дерева силенок предостаточно для легкого нажима на курок. Все-все, сдаюсь. С понятным трудом поднял руки – пустые, успокаивающие. Они, руки, норовили подержаться за ушиб э-э… между пальцами.

– Иди к нам, сукин сын!

Иду-иду. Нелегко, «идти к нам» с помятой крыши «форда учитывая полную осколков задницу и воздетые руки, но соскользнул. Прилежно повернулся к ментам спиной – ноги на ширине плеч (угораздило меня заработать эдакую ширину плеч!), отклячив эту самую, полную осколков, а ладошки повыше, аккурат на искалеченную (как я ее не пробил?!) крышу. В общем, поза абсолютной законопослушности и подчиненности властям.

Власти, естественно, первым делом угостили по почкам – профилактически. Потом обхлопали-обыскали. (Нет у меня ничего такого, нет!) Потом был я профилактически прикован к машине и оставлен под присмотром одного из черных шкафов. Второй же направился в дом, откуда выпадают не хилые громилы (где уж хармсовским старушкам!).

Так что секунда моего висения все-таки не погубила, а спасла. Между пальцами заживет, с ментами объяснюсь. А вот спрыгни я на секунду раньше, и уже не «форд» был бы искалечен, а нехилый громила – аз есмь. Под колесами тою же «форда» – тик в тик подоспел. Однако оперативность у здешних ментов – позавидуешь. Себе же самому я не позавидую: второй шкаф, вернувшись, резко изменился по отношению ко мне – профилактические меры недостаточны, парень (я) достоин большего. И в их полицейский говорильник так и было сказано, как мне представлялось совсем недавно:

– Три трупа, сэр! При парне водительские права и форма 1-94, сэр! Алекс Боярофф, сэр! Сейчас доставим, сэр!

И на прощание оглянувшись, увидел я еще парочку подоспевших «фордов» с мигалками, а также толстомясого «амигу», заполошно жестикулирующего, окруженного стайкой своих голо-систых соплявок. И еще словил тычок в бок: не оглядывайся!

– А! Вот и ты! – Брентон будто только меня и ждал. Почему «будто»? Он меня давненько ждал. Да все никак. Питерские и приплюсованные к ним европейские подвиги Боярова Брентону не то чтобы неизвестны, он ими просто не интересовался. Американец есть американец: все, что вне США, до фени. Но! Мент есть мент: мол, ты, сукин сын, еще не попался, но попадешься, поверь моему чутью, насквозь вижу!

– Плохо! Очень плохо вы начинаете разговор, мистер Боярофф! – если «мистер», значит он демонстрирует «на вы». Не вежливость подчеркивает. Официальность.

А я взял и гоготнул. Непроизвольно. Задрипанному Карначу с Васильевского острова далеко до Брентона, но Брентону до Карнача оказалось рядом. Ну, слово в слово! Будто не в 60-м участке я сижу, не на Брайтоне, а в родненьком Питере два года назад. Зря гоготнул. Беженец хренов, набегаешься!

Брентон побледнел – веснушки заискрили, проявились по всей его продолговатой (скажем так) физиономии. По стереотипу начальственные копы не бледнеют, а багровеют. И загривок у них бизоний, и рожа – за два дня не обгадишь, и жуют они вечно – сигару, резинку, остатки предыдущего задержанного… Брентон, напротив, почти альбинос (бледнеющий альбинос – зрелище, доложу я вам!), неподвижен лицом, как восковая фигура, и сух… ну, как брют. Оно и хуже. При взрывном темпераменте за противником легко уследить и предугадать реакцию – на физиономии все написано. А тут… Взрывной-то он, Брентон, взрывной – полигон в Лас- Вегасе, подземный: вроде на поверхности тишь-гладь, внутри же не приведи Господь.

А Господь возьми и приведи меня. К Брентону. Предугадаешь, как же. Даже с моим опытом физиономиста – если кто помнит, давнее «пальмирное» прошлое на том и держалось. А тут… Ну, побледнел. Плохо. Действительно плохо начал я разговор: взял и гоготнул. «Моя плехо понимайт, сэр». К сожалению, Брентон был в курсе: «моя понимайт файн, бьютифулл, ройал».

– Ты, парень, понимаешь по-английски?

– Да, сэр.

– Как называется этот остров?

– Кони-Айленд, сэр.

– Как называется место, где тебя взяли?

– Шипсхэд-бей, сэр.

– Ты соображаешь, о чем я, парень?

Еще бы! В таких случаях я становлюсь на редкость сообразительным. Шипсхэд – овечья (баранья) голова. Кони- Айленд… вот что за Кони – затрудняюсь. Но своей (бараньей?) головой я закивал утвердительно и подобострастно. И к безмолвному киванию вдруг машинально добавил: «сэр!» Униженный и оскорбленный. Да я бы сейчас не только сэром, но и вашим благородием Брентона ублажил, вашим высокородием, вашей светлостью! (светлостью, пожалуй, лишне – счел бы намском-издевкой на альбиносность). Я так внутренне балагурил, пытаясь сохранить баланс между изображаемой униженностью-оскорбленностью и действительно подступившим мандражом. Обостренное чувство родины, говорю же! Объясняю: не той, что за Океаном, а этой – американской. «Зеленку», то бишь грин кард пора получать, вожделенную форму 1-551. Уже имею право, уже имею возможность! Ан: «при ненарушении законов США».

Потому и не оглянулся в злополучном лофте на Бэдфорд- авеню в Шипсхэд-бей (баранья голова!) – чтобы не опознали, кто бы там ни был. Одно дело: это тот, который раньше тут жил! Другое дело: неопознанный летающий объект. С восьмого этажа летающий. Неопознанный. А Боярофф и близко там не был, никаких законов не нарушил, в баре посиживал, «Джи-энд-Би» попивал российскими дозами, пьян был, не помню. Вот только приземлился неудачно, нарушив, определенно нарушив какой-нибудь закон, мат-ть!

– Заяц!

– Заяц, сэр? – вопрошающе-понимающе подхватил я.

– По-голландски. Кони – заяц. Кони-Айленд. Заячий остров, парень! – Брентон внешне бесстрастно ответил издевкой на мой недавний гоготок, отыграл, как говорится, качество.

– Так точно, сэр! Заячий, сэр! Остров, сэр! Да, сэр! Сэр!

– Раньше, очень-очень давно, здесь не было ничего и никого, кроме зайцев, парень.

– Знаю, сэр! То есть верю, сэр! То есть да, сэр! – я примерный ученик, я согласен с каждым и любым утверждением старшего. Униженность и оскорбленность изображаемая, почти целиком воплотилась в натуральную.

– А теперь все изменилось, да, парень? – поощрил Брентон.

– Да, сэр! – Ну, не томи, выкладывай, поганка бледная!

– Нич-че-го не изменилось, дерьмо… – он и «дерьмо» произнес без эмоций, не обижая, но квалифицируя. Так ведь недолго и вмятину на продолговатом лице заработать. Спокойно, Бояров! Как там… э-э… гуси летят… По старой памяти. Тебе, Бояров, здесь еще жить и жить. Бели уживешься. При ненарушении. Это сейчас главней. – Абсолютно ничего не изменилось, дерьмо! Здесь по-прежнему живут одни лишь зайцы. С бараньими головами. И ваши брайтонские душонки тряслись и будут трястись при виде настоящих хозяев этой земли. Понял, парень?

– Нет, сэр! – пристойно возразил я. Хотя что уж тут не понять.

– Тебе удобно, парень? Стул удобный?

– Спасибо, сэр.

– А как тебе электрический стул, парень?

– За что, сэр?

– Три трупа, парень, три трупа…

Ну-у-у, разочаровал! Ну, Брентон! Кисло. Сам должен понимать, что кисло. По запарке – да, можно и в окошко прыгнуть (заячий…), но если разбираться, копать-сопоставлять, то – кисло. Никак не пришьешь мне эх-ма тройное убийство. Чай не Совдеп!

Брентон и сам почувствовал, что перегнул. Да, со мной, с Бояровым, «наезды» не проходят – тут я собственной персоной кому угодно сто очков дам вперед.

– А также нападение на полицию, – подал назад Брентон. – Разбитый автомобиль. Пять лет получишь, могу обещать.

– Простите, сэр, для справки. Пять лет после электрического стула?

– Заткнись.

– Да, сэр!

– Рассказывай.

– Никак нет, сэр!

– Что?

– Я заткнулся, сэр. Вы не отменили предыдущего приказа, сэр! – разозлившись, я нежданно-негаданно, вырулил на подходящий тон. Подходящий для Брентона. Бледности поубавилось, то есть альбинос есть альбинос, но веснушки попрятались.

Совсем иное дело. Теперь продолжим. Мандраж мой поутих, бесстрастное брентоновское бешенство поулеглось. Отчего бы и не продолжить беседу. Мы ведь беседуем, не так ли? Припаять мне в сущности нечего, а мирная беседа располагает к взаимопониманию. Надеюсь, мы понимаем друг друга? Тогда продолжим. Продолжим, господа!

Да, знаю… знал… точнее, мне знакомы эти трое. Пять дней назад появились на Брайтоне.

Гриша-Миша-Леша. Боксеры. Мастера спорта. Бывшая тихоновская команда. Когда Тихона кончила чечня, команда рассыпалась. Кто к малышевцам прибился, кто завязал, а эта троица возомнила себя круче яйца, постановила считать себя самостоятельной командой. Однако с головой у них было не того… Бойцы, повторюсь, недурные, а мыслители дурные.

Первый же наезд завершился суровой разборкой – территория занята. Ну поговорите вы на авторитете, извинитесь, правила вам не писаны? Нет, поперли на рожон. Ну так их до самого моря гнали, как Врангеля, и туда же сбросили. Только не в Черное, а в Балтийское. Словом, они уже в порту прятались-ночевали. И – повезло. Относительно. Подцепили на бутылку трех морячков. Подпили, выпили, напоили – забрали у тех моряцкие ксивы и мотнули в Ригу. Она к тому времени границы еще не закрыла, а в порту принимала всю и всяческую шелупонь: неважно, откуда судно – важно, с чем… помогите гуманитарно, люди добрые!

Гриша-Миша-Леша завербовались сходу матросами на судно финской постройки под либерийский флагом с корейской командой, принадлежащее греку, владеющему австралийской фирмой, зарегистрированной в Нью-Йорке.

Отплавали полгода, разбогатели на пару тысяч баксов – чертова уйма по совковым представлениям. Посчитали: для раскрутки достаточно, пора рвать контракт. Нужен конфликт.

По части создания революционной ситуации любой советский дебил – вождь пролетариата. Опыт отцов-дедов сказывается, генный опыт. Растормошили команду. Повод? Да любой повод! «Мясо протухло! Гнилое мясо!» Чем не повод? А в команде – там не только корейцы числились, там и поляк один, и хинди-руси-бхай-бхай, и даже папуас. Интернационал, короче! Пятый. Или четвертый? В общем, взбунтовали угнетенные народы.

Взяли было власть в свои руки. Головокружение от успехов. Благо ни один победитель в навигации и прочей хренации не кумекал. Так что законные капитан-старпом-стармех получили свое по печени, по челюсти, по яйцам – но никого из законных капитана-старпома-стармеха не низложили, не расстреляли в ближайшем порту Свердловск. Разум возобладал. Вернее, инстинкт самосохранения. Всегда бы так…

Сели за стол переговоров, выцыганили себе почетную капитуляцию: под предлогом мирного решения конфликта, опротестовывания контракта и так далее добились переправки всех троих на встречное судно той же компании того же Засракиса. А судно курсом на Нью-Йорк.

Нормальный ход. На халяву – до Штатов.

А на берег, минуя таможенные и паспортные контроли – ночью, с рейда, шлюпкой.

Как их за жопу не взяли? Непонятно! Слушал их, прикидывал: врут! Но вот же, сидят и рассказывают! Получается: не врут. Дуракам везет, не иначе!

Первым делом они, конечно, до Брайтона добрались. По- английски: ченч, мани, вери гуд… междометия начальной питерской фарцы. А Брайтон, известно, средоточие великого- могучего-трехэтажного. Вроде бы все свои, помогут.

И помогли. В основном помогли понять, что по две тысячи зеленых на каждого – это денек (ну, два) погулять от души и… все. А погуляли Гриша-Миша-Леша от души, раскрутились по полной питерской программе. «Националь», «Метрополь»! Фантазии у местных кабатчиков – на донышке. Или просто ностальгии с избытком. Вот еще увлекательное кафе с заграничным названием «Pelmennaja». И конечно – трах. Многоразовый, разнообразный, ненасытный. Потаенная мечта типичного совка: вырваться за кордон и первым делом – в «кошкин дом», а там заказать себе непременно негритянку и непременно ту, что в коленку собственную попадет, если стреляться надумает: в сердце (где сердце-то? на четыре пальца вниз от груди! понято!). Ну, шлюшками Бог не обделил, в частности, Брайтон. И черные, и желтые, и красные, только что не зеленые. Хотя поутру они как раз зеленые… Зеленоватые. Я этого добра накушался вдоволь еще во Франкфурте, тоже дорвался. Однако довольно скоро насытился и пресытился. А эти… как с гвоздя сорвались. Трипперы доморощенные! Для справки: трипперы – в смысле экскурсанты.

Два денечка они и погудели, а проснулись – заскучали. И это Америка? Двенадцать Брайтонов, дощатые щелястые настилы-тротуары – набережная; Атлантика, уделанная мусором хуже Невы; мат-перемат; дешевые пижоны, гуляющие с тяжеленными золотыми (скорее – позолоченными) могендоидами на шейной цепочке, но все почему-то в домашних тапочках; сабвейка грохочет над головой настырней, чем где- нибудь на «Фарфоровской» в Питере! И это Америка?! За что боролись?!

А подать нам Бродвей! А подать нам Пятую авеню! А подать нам Чайна-таун и прочие прелести-легенды!

Бог подаст, да еще наподдаст. Я посильно опекал Гришу- Мишу-Лешу по старой памяти: друзья – не друзья, однако питерцы. В результате добился славы буяна-скандалиста: ибо стоило моей троице нажраться и залупиться (а это им ничего не стоило – что ни кабак…), в драке-разборке они почему-то меня кликали-поминали. Катается такой клубок из тел по кабаку, круша мебель-посуду-клиентов, а из клубка то и дело рев: Бояров! Бояров! Меня там и не было, и там тоже, а уж там – точно… А слава меня нашла. Говорю же: то ли он убил, то ли его убили, но виноват сильно.

В общем, притащились в «Русский Фаберже» ко мне, нудели о «полном ноле», о бездомности, безработности, безденежьи. Про велфер лепетали – слышали звон… В помощники-напарники просились.

Спасибо, не надо!

Вам не требуются раздолбай на сдельщину?

Не требуются!

И про велфер забудьте со своими ксивами. Угол, так и быть, предоставлю – не на Брайтоне (намозолили!), в Шипсхэде, благо недалеко. А бурчать не советую, сам отсюда начинал. Вот телевизор, плохонький, но показывает – по нему и глядите прелести-легенды Америки. Зачешется м-м… между пальцами – полон дом чесалок, дешевле не найти, за услуги платить (но платить, сволочи!) амиге-Пако.

Теперь деньги.

Мытье посуды за тридцатник в день – отпадает, ЭТИ мыть не будут.

Вести их в Бороу-Парк, своеобразную бомжовую биржу труда – тоже отпадает, там часами надо выстаивать на углах (вдруг кому понадобятся?), ЭТИ выстаивать не будут, а учитывая тамошний контингент (выходцы из Грузии, чехи, поляки, хохлы), сцепятся на раз, да еще и, тьфу-тьфу, с кличем «Бояров!!!». Мне это надо?!

К Леве Перельману обратился: не подскажешь ли, Михалыч?

Подсказал. В свойственной ему манере: «Саша! Ты знаешь, как я тебя уважаю? Иначе мы бы вместе не работали, ты только пойми меня правильно. Что я могу подсказать насчет твоих… Насрать и розами засыпать, Саша. Ты только пойми меня правильно». Однако адресок дал.

Некая фирма, коих здесь пруд пруди:

Это, говорит, один мой приятель. А по хитрой довольной физиономии видать – неприятель.

Делов-то – разносить по офисам и квартирам рекламные объявления. Пять баксов в час. Американцы, правда, за ту же работу получают вдвое больше. Так ты стань им, американцем!

Потрудились мои бойцы всего день: всю кипу рекламок тут же спустили в ближайший мусорный бак, порезвились на просторе (в частности, смотались в аэропорт Кеннеди на разведку – мысль у них, видите ли, родилась!), а вечерком заявились в контору за получкой. Этот самый Самуэль Рацер, имеющий пятнадцать лет стажа, отнюдь не полный кретин, беспрекословно выдал каждому по пятьдесят зеленых и, свободно говоря по-русски, попросил больше не беспокоиться и не беспокоить.

Мою репутацию данный эпизод если не расшатал, то и не укрепил, естественно. Тогда-то я решил расставить точки. Но:

– Слышь, Саня, это все херня. Нам не годится. Не для того мы сюда приплыли. И в Питере-то дня не работали, сам знаешь, а здесь… тут же такие тачки, такие телки! Каждый второй – миллионер! Бабки сами в руки просятся! А ты: работать! Ты ведь в курсе, что нам надо! Дай нам тему, дай людей, которые заплатят… Ты-то небось пристроился!

Ну, ясно! На каждом углу стоит по миллионеру и зазывает: а вот кому миллион! за так отдам! Чисто совковый глюк о Штатах. Уже и древнему советскому фильму лет тридцать будет – «Верьте мне, люди!» – а ничего не меняется в головах. Там, если кто помнит, один уголовник растолковывал другому: «Вот посмотри на Америку! Каждые пять минут – ограбление. Потому и страна богатая!».

Я растолковал им все как мог верьте мне, люди… не поверят. Да, здесь все платят. Кто кому. К примеру, миллионеры – государству. Налоги. И оно, государство, за то их охраняет. Люди с теневыми бабками тоже платят – свято место пусто не бывает. Но учтите: этот рынок схвачен и поделен когда вас и на свете не было – посторонним вход запрещен. Сунетесь – проживете сутки-двое, не больше (на сутки ошибся всего!). Не Совдеп, «халява, сэр» – не хляет. И на полицию в случае чего кивать не стоит: полиция тоже существует на деньги коренных американцев, при эмигрантских же разборках – фиксирует факт преступления и развозит трупы, и только. Короче, ликбез. Азы. Буки. Веди.

Вроде бы прислушались, поддакивали, цокали – но, выяснилось, по кривой выехали: так мы о том и толкуем! есть тема!

Оказывается, в аэропорт Кеннеди нелегкая занесла Гришу-Мишу-Лешу с заранее обдуманными намерениями: не на самолетики поглазеть, не на эскалаторах покататься. В питерскую бытность шерстила эта троица и в Пулково-2. Потрошение багажа интуристов – мелочь, дешевка. Они просто подкатывали на тачке и снимали заранее высмотренного господина: пра-ашу в машину! с ветерком! Дальше – объяснять не надо…

А в Штатах пассажир из Совьет-Юниона – именно интурист. И не турист вовсе – что с туриста взять: кинокамеру? банку икры? «Столичную»- «Московскую»? Не-ет, нынче из Совьет-Юниона насовсем прилететь предпочитают, а значит, с нажитым добром: числом поменее, ценою подороже. Золотишко, брюлики…

Верно Бояров говорит, полиция тут только американцев и охраняет, так мы о том и толкуем!

Они уже, выясняется, нашли какого-то Сеню, бывшего сосновоборца, бывшего исполкомовского водилу, а теперь нью-йоркского таксера – там же и нашли, в аэропорту. Побалакали о том, о сем… понятно, о чем. А потом засели дожидаться прибытия московского рейса. Дождались. И безошибочно выбрали из толпы прибывших троицу тузов. Саня, голову наотрез, тузы! Без багажа, зато сумки… такие… И по роже видать, не бедные, сильно не бедные. Паршиво – их уже тачка подхватила, своя, видать, тутошняя, не такси. Но мы Сеню уломали, сели на хвост и – Саня, голову наотрез, тузы – ни в какое не в консульство, в этот… как его… отель… да как его?! «Пьер»? или «Пьерро»… короче, там, Сеня называл, этот… Гранд Арми Плаза рядом… Номер узнать – раз плюнуть! Тряхануть тузов – святое дело! Явная ведь контрабанда, сумки такие… ну, такие, дипломатические, а они – ни в какое не в консульство. Саня, это тема!

Надоел мне базар, разговор с глухими. Отель! Тузы! А с гостиничными детективами сталкивались? И кто вас дальше лифта пустит? По небоскребной стеночке вскарабкаетесь на виду всей Медисон-авеню? Да ну, надоело! Лепет!

Сказал этим хреновым рэкетирам: если вы глухие, то и я глухой – ничего не слышал и знать не хочу, но! Но, пока за лофт заплачено (мной, кстати!), живите, а потом – чтоб я вас не видел.

И вот… увидел, здравствуй, жопа, новый год! «Саня, голову наотрез!» – то-то и оно. Черт меня дернул выйти за три станции до Аквариума – на Шипсхэд-бей! Черт меня дернул вообще сабвеем воспользоваться!

Ехал бы своим «тендербердом» – глядишь, в дороге развеялся бы, отвлекся – здешние пути-развязки-мосты требуют определенной сосредоточенности: голова была бы занята. И в питерском-то метро после получасовой давки-вонючести норовишь первого попавшегося покусать – а тут по линии D, еще и с пересадкой, еще и полтора часа! И потом… я, как известно, не расист, но воняют они не в пример бледнолицым, и скалятся, и… только что не онанируют прямо в вагоне.

Таким образом вынесло меня за три станции до Аквариума вихрем. И я этим самым осатанелым вихрем взлетел на восьмой этаж зачуханного вертепа по Бэдфорд-авеню: ну, щас будет на ком сорваться! А дальше, остывший и степенный, пешочком до «Русского Фаберже» к Леве Перельману – за работу, товарищи! Черт меня дернул!

Никакой не черт, конечно! Но чертовка. Даже чертовки. Обе! Что одна, что другая! А ведь с какими намерениями я нагрянул вчера к Марси! С серьезными, блин! С благородными, блин! Первый раз за все свои тридцать пять лет, блин! Первый блин… Черт дернул Хельгу позвонить! И откуда она номер знает?! И откуда она знает, где мне быть в ту пору?! И откуда вообще Хельга вынырнула?!

А результат: бессонная ночь – и отнюдь не в том смысле, в каком предвкушал. Подробности – не хочу, потом. Но – погано.

А результат: находка в лофте.

А результат: 60-й участок, Брентон.

А результат: как-то еще Лева Перельман воспримет э-э… прогул.

Кстати, сколько может продлиться прогул? День? Сутки? Сорок восемь часов? Пять лет?

За что?! Почти рождественская стори: встреча старых друзей, трое из которых очутились в чужой стране, без цента в кармане, и которым исключительно из душевной щедрости чем мог помог здешний старожил. Мы, старожилы, вообще отличаемся исключительной душевной щедростью и радушием: «отдай мне твоих обессиленных»… и так далее.

Мы. Старожилы. У нас. В Нью-Йорке. Аккуратно я стелил, мягонько, исподволь. Ни чуть не прочесть по лицу воскового Брентона! Я его где-то понимаю, конечно: лейтенант – не цветок в проруби. А сидит в 60-м на Брайтоне, как именно в проруби. Иные копы делом занимаются, прямым своим делом – защищают добрых граждан от добрых граждан же, пусть и американцев от американцев. А тут – сплошные залетные, мусор! И вот ведь, дерьмо, что обидно: язык учить не хотят, треплются на своем туземном и полицию в этом смысле шлют куда подальше: вам нужно с нами объясняться? Перенимайте! Фима, ембтьвзду, разъездец пришел твоему творогу!

По аналогии: то же питерское неприятие – «черных развелось!». Ну да то превентивное неприятие. А доиграйся Питер до того, что на всем Васильевском или на Петроградской – ни единого коренного жителя, целиком и полностью вытеснены кунаками-джигитами-кацо… и посреди – российский мент, чья задача поддерживать порядок и законность на вверенной территории. Во-во…

Потому и щеголял изо всех сил недурственным английским, освоенным за два года. Потому и ступал осторожненько: у нас, мы, старожилы. Потому и нес по кочкам беззастенчиво Гришу-Мишу-Лешу – им уже безразлично, а мне здесь жить. Обостренное чувство родины. Но ничего лишнего!

Нести-то я их нес, да и заслужили по большому счету. Однако ни словечком не обмолвился о таксере Сене, аэропорте, совковых тузах с такими… сумками (как я понял по жестам ныне почивших землячков, вализы это были, специальные дипвместилища, лучше подальше держаться). Не мое дело! И действительно, не мое! В остальном: правду, одну только правду, ничего, кроме правды.

– Ты прав, парень. Они без цента в кармане… – скупо подал Брентон.

– Я и говорю!

– Не все ты говоришь, парень. Без цента, зато – с… – и он бросил на стол передо мной пакетик. Пластиковый. – Узнаешь? Или впервые видишь?

Ого! Вижу, само собой, не впервые. Навидался еще на дачке в Комарово, на мезенцево-грюнберговском, так сказать, совместном предприятии. Навидался еще в Афгане. Да и здесь, у… у нас в Америке только слепой не навидался бы дури. Джефа? Крэка? Кокаина? Героина? Вижу не впервые. Но – не узнаю. Нечего мне узнавать.

Первая мысль – подкинули! Менты подкинули! Чтобы… Чтобы что?! На фиг им это нужно? Не Совдеп же, не Комитет, не беспредел под развесистым лозунгом: «Мы строим правовое государство!». В Штатах эта ударная стройка капитализма давно и не без успеха завершена. Качественно и в срок.

– Не узнаю! – очень честно сказал я.

– И раньше у них, у троих, не видел?

– Не видел! – честно, как только можно, сказал я.

– И сам не пробовал?

– Никогда! – еще честней сказал я.

И не врал! Но чем честней пытаешься выразить тоном, тем «враньевей» звучит.

И тем не менее Брентон поверил. Или здорово сделал вид, что поверил. Да нет, поверил! Он ведь далеко не дурак (был бы он тогда лейтенантом полиции!), он ведь и сам по опыту знает: чистая правда звучит фальшивым тоном. Знает, не может не знать.

Уговаривал. Уговаривал я себя. Вот, пожалуйста, Брентон и отсутствие «сэра» в моих последних ответах мимо ушей пропустил: мы же просто беседуем, а?

Альбинос непроницаемый! Нечего мне шить, нечего! И дурак поймет, что дело это колумбийское (почерк: «галстук», наркота, «micrda» на стенках). Брентон ведь далеко не дурак! Или я ошибаюсь?

Эх, Бояров-Бояров. Маху ты дал с жизненным основополагающим принципом: когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед! В данном конкретном случае дал маху. Шаг вперед и – маху с восьмого этажа. А что было делать?

Тут больше права Марси, внушавшая мне чуть ли не ежедневно иной принцип: когда не знаешь что делать, не делай ничего.

В данном конкретном случае не сделай я ничего, не махани из окошка, дождись полицию – им бы вообще ничего не осталось, как поблагодарить за показания и отпустить с миром. Я бы их еще и на мысль навел: мол, мне ваша защита нужна, лофт-то бояровский, сегодня эти трое – завтра я… Кто, кто? Не знаю! Сами ищите! Тот же Карлос…

Э, нет. Про Карлоса – молчок. Знать не знаю вообще ни о каких колумбийцах, и где Колумбия – понятия не имею, вроде в Африке, да? и выращивают они там сахарный песок, то бишь тростник, не иначе.

Иначе. Все иначе. Брентон навесил паузу. Вполне прозрачную, но тяжелую. Как невод. Третий раз забросил старик-Брентон невод – пришел невод…

В эту паузу я успел обмозговать все и вся: и про колумбийцев, и про не самую глупую полицию, и про несвоевременный «заячий» прыжок с чердака, и про собственный хренов статус…

– Верю, парень, верю.

Я неожиданно для себя с фырканьем выдохнул. И сыграл и не сыграл. Дальше? Что дальше?

– Ты, я знаю, парень, частый гость на Федерал-плаза?

Вот оно. Абзац подкрался незаметно. Если долго чего-то ждать с опаской, оно и случится. На Федерал-плаза я и в самом деле гостил частенько последние месяц-полтора: там-то мне в обмен на ворох справок-бумажек-анкет выдадут грин кард, должны выдать, в конце концов! Или теперь не должны?

– Ты меня понял, парень?

– Да, сэр.

– И что ты понял?

– Все, сэр! – еще бы секунда, и буркнул: «Больше не буду, сэр!».

– И тебе хорошо знакомо это, нет? Узнаешь?

Узнаю. ЭТО – узнаю. Аналогичные плакатики-листовки развешены в безошибочно самых видных местах по коридорам, по которым вынуждены мотаться все и каждый жаждущий статуса (хоть какого-нибудь, но в Америке). И здесь ЭТО располагалось на видном месте. Ну, верно, где ж ЭТОМУ и висеть прежде всего, как не в Брайтоновском 60-м участке:

Федеральное Бюро Расследования снова обращается к русскоязычной общественности США и новоприбывшим иммигрантам с призывом помочь своей новой стране.

Одной из многочисленных функций и обязанностей ФБР является борьба со шпионажем. На протяжении многих лет русскоязычные иммигранты оказывали содействие ФБР в этой сфере. Некоторые иммигранты обладают значительной информацией о деятельности разведывательных служб, направленной против интересов Соединенных Штатов Америки.

ФБР просит лиц, располагающих вышеупомянутой информацией, сообщить об этом в ближайшее отделение бюро. Лицам, проживающим в городе Нью-Йорке, в ФБР следует звонить по новому номеру телефона:

(212) 325-2700, добавочный – 3037 или обращаться по адресу:

26 Федерал-Плаза, Нью-Йорк 10278.

Вся полученная информация будет содержаться в строгом секрете.

ФЕДЕРАЛЬНОЕ БЮРО РАССЛЕДОВАНИЯ МИНИСТЕРСТВА ЮСТИЦИИ США.

Неужели мне так и суждено? Неужели они все от меня никогда не отстанут? Будто мухи! Вроде ни медом, ни дерьмом не измазан. Хотя дерьмом-то кто только ни норовил…

Называйте это двойной памятью. Или ремейком – так красивше, американистей. То есть: возврат к прошлому. И не просто возврат: да, к прошлому, но по-новому.

То меня Карнач, рожа жлобская-ментовская-василеостровская, топорно обтесать-вербануть пытался в питерском допре.

То меня Валя Голова, однополчанин-собутыльник-волчара комитетская, обволакивал перспективками, не успел я голову с больничной койки поднять.

То меня бундесовский полицейский херр (стыдливо пишем «герр», но правильней именно – херр… этот-то мой, франкфуртский, и по звучанию, и по сути херр)… отдельная история, будет настроение, поделюсь. Но тоже туда же!

То – нате вам! Снова здравствуй, Брентон, новый год! А я его чуть было не зауважал. Хотя… Чего это я! ФБР – не КГБ, не какая-нибудь, к примеру, Штази. А все равно.

Впрочем, отдам должное лейтенанту: «стучать» не призывал ни прямо, ни косвенно. Счел своим долгом напомнить о гражданском долге каждого достойного долгожителя США (долго-жителя-в-США). И намек был определенный. Почти как у классиков: «вы понимаете намек? да, когда знаю, что это намек! так вот, обратите внимание – намек!., как это понимать? как намек».

А определил мне Брентон следующее: налицо преступление федеральное, он, полиция, тут же может сплавить дело в ФБР, или самый край – через сорок восемь часов. Если кто помнит, именно в ту пору ихний (то есть наш, наш!) Буш разбушевался: войну, мол, объявляет государство злокозненным поставщикам наркоты – а это кто? известно, колумбийцы! Эх, Америка, уметь надо вперед заглядывать, газетки уметь надо почитывать – не только о самой себе и ближних пределах. Тот же «Русский транзит»… Ну и блюстители, само собой, рьяно берут каждый след, пахнущий латиноамериканской дурью – а наследили на Бэдфорд-авеню порядком!

(К слову, на редкость они, западные, в данном отношении доверчивы что ли… Эдак в России какой-нибудь русофашист Ван-Ваныч-Ванов подзорвет «оплот сионизма» Останкинскую телебашню и тут же – в телефонную будочку: ответственность за акцию берет на себя команда «Кара-булдык-чекал- дык», бей жидов – спасай Хусейна! Ищи-свищи… Но то к слову).

А Брентону страсть как не хочется копать – выроешь яму в полный рост, извозюкаешься в грязи… ан выяснится, что искомое не здесь, а во-он под тем лежачим камнем, в метре от. Или того обидней: уже и заступ обо что-то звонкое стукается, но срок истек, сорок восемь часов – и являются другие: ну-к, отодвиньсь, без сопливых обойдемся, чего тут, пусти специалистов… во, глядите – МЫ откопали! Расклад… И коли знает «лежачий камень»-Боярофф место, пусть не вынуждает Брентона пачкаться зазря…

Тьфу, метафоры откуда-то повылазили! Или Брентон же меня и заразил к случаю – эка, просвещенный коп: «зайца» По-голландски знает-выучил! Я вон в голландском уголке Квинса обитаю – а не в курсе. Ну, напрочь задавил интеллектом белобрысый! Еще посмотрим!

Но если попроще: ФБР – элита, полиция – тоже не хило, но не элита (с точки зрения не самой полиции, а с точки зрения федеральных агентов, разумеется). Вот и… вроде наших ментов с нашими гэбэшниками. Младший брат сквозь зубы сносит снисходительность старшего брата, но не упустит возможность вставить фитиля подлинней да потолще.

Короче, Брентон, ткнув носом в листовочку, дал понять: ты, мистер Боярофф, сбоку припека, однако любая информация по делу пойдет тебе, мистер Боярофф, только на пользу.

М-да. Мы и рады бы, да не хочется. Знаю я все эти колумбийские заморочки! То есть не знаю, не знаю! И знать не хочу. Такая жалость, лейтенант, ничегошеньки…

Про Карлоса Вилланову? Тоже ничегошеньки! Откуда, лейтенант?!

Когда-когда? Ах, тогда-а… И что – тогда? И думать забыл, разве всех упомнишь, мало ли к нам в «Русский Фаберже» народу ходит!

Да-а? Сам Карлос Вилланова?! Что вы говорите?! А кто это?

На том и расстались. Не сразу, конечно. Полный день промариновал-таки меня Брентон в 60-м. Полный РАБОЧИЙ день (и почему мне не икается? Лева Перельман, небось, ежеминутно поминал разными словами!).

Да! Говорил я: отдам должное лейтенанту? Говорил. И ведь пришлось отдать. Должное. По мелочи, но напакостил, поганка. Нападение на полицию посредством: свободного падения из окна – абсурд, а вот материальный ущерб – да. И свез меня Брентон в суд, стукнул судья молоточком, и – будьте-нате чек на тысчонку баксов. Верней: будьте-дайте. В полтора часа обернулись. По мелочи!

Ничего себе – по мелочи. Штука! Эх, нет здесь в Америке Сереги Шведа – он бы ихний говенный «форд» выправил за те же полтора часа. Но – нет здесь Шведа.

Вот и будь добр, мистер Боярофф, выпиши чек, накорябай в корешке – чтоб запомнил раз и навсегда! – кому. И – свободен. Пли-и-из!

Характерно: police и please звучит практически одинаково. А «одинаково» по-русски звучит почти как: иди на…

А «заяц» по-искаженно-голландски звучит: кони.

А «мистер Боярофф» звучит лучше «парня» и «дерьма».

И совсем замечательно звучит: «постоянный житель США».

Но пока: «беженец». И – свободен, беги.

И куда мне бежать? К Перельману? Как там, по старой памяти, по совковому кодексу законов о труде: опоздай на семь часов и пятьдесят девять с половиной минут при восьмичасовом графике – считай, опоздание, не прогул. Так то Совок. Да и опоздал я на все двенадцать часов.

И куда мне бежать? К Марси? Попытаться продолжить «работу с автором»? Она мне теперь припомнит, век не забудет «работу с автором»! Ну, стерва, Хеля-Хельга! Век не забуду!

И куда мне бежать? К Хельге, дабы ей в пятак закатать? А куда – к Хельге? Она, стервь, знает, где меня найти и вызвонить. А я – нет. Но когда узнаю и найду – точно, закатаю. И совесть не загрызет: мол, поднял руку на слабую женщину – Хельга покруче иных бойцов-мордоворотов будет…

Или все же загрызет совесть: все-таки если бы не она, быть бы мне… на Литейном, 4… того чище – в бундесовской клетке-решетке. И не быть бы мне здесь, в Америке, да еще с приличным капитальцем, да еще с относительно приличным статусом… Ладно, не закатаю в пятак, не закатаю. Но… но и стервь же!

А виноват получаюсь я! Что за напасть! У бабья, правда, мужик вечно виноват: ты ее хоть жемчугом обсыпь – а чего такой мелкий, скажет. Чихать мне было на женские логические прибабахи: и времен, допустим, тезки-Сандры, и времен, допустим, Маринки-живчика. А Хельга для меня и вовсе – не баба. Бабомужик! Но – Марси… Сам от себя не ожидал.

И тут – не ожидал, не ожидал! – Хельга. Вдруг откуда ни возьмись появилась…

Кстати, Хельга, Хельга! Что за Хельга, откуда?!

Объясняю популярно: Хельга Галински, репортер- «горячая точка», двойное гражданство: США и ФРГ, белокурая бестия, бодибилдинг, стаж знакомства с Бояровым Александром Евгеньевичем – с момента прибытия вышеупомянутого во Франкфурт и по сей день. По сей день – к сожалению.

Глава 2

Гнида Лихарев, черный полковничек, комитетчик сраный, в печень мне пулю не засадил, но изрядный шмат мяса вырвал. Дрожь, вероятно, пробрала. От страха? От ненависти? И того, и другого у него в избытке по отношению ко мне.

А если бы и прострелил он мне печень, пусть бы и башку, пусть бы и всю обойму… – я так и так до полковничка добежал бы, достал бы – и не гияку-цки, не маваши-гери, а по-простому, без затей, с размаха открытой ладонью по уху. Что и сделал. Не напасть-отключить, а дать по морде. Все видели!

Видели. Он, правда, все равно отключился – моя открытая ладонь тоже не ласковый май. Ну а пуля – ей что, она дура. Пуля летит по невидимой касательной – далее по анекдоту. Если кто не знает, могу напомнить… Впрочем, тогда на летном поле, во Франкфурте мне было не до анекдотов. Я туточки рядышком же с гэбэшником Лихаревым и отключился.

Очухиваюсь – будто миг мигнул – а полковничка рядом нет. И – белым-бело. И у изголовья некто в хрустящем халате, но чую – не доктор. Помнится, очухивался я сходным образом на койке выборгской больницы – тоже рожа-сиделка опекала. Но тут-то я не стал интересоваться: мужик, ты кто? Ясно, кто. Хотя он со мной – на неплохом русском. Чувствую себя радисткой Кэт. Ладно, мыслю, младенца у меня не родилось, ни хрена не добьетесь, не вынудите! Дураком, короче, себя чувствую: то ли действительно молчать немей немого, то ли, наоборот, блебетать им всю подноготную. Не знаю…

Я – не Хоннекер, меня немцы выдадут с потрохами по первому требованию и «спасибо» не потребуют взамен. Это же еще восемьдесят девятый был: Горби благодетель, стенку порушил, чего изволите, господа хорошие-перестраивающиеся, тьфу!

Но счастлив мой бог – не соизволили. Больно скандальная история. Опять же крези-Лихарев пальбу устроил, офицер КГБ – во Франкфурте, в аэропорту. Опять же – Серега Швед хоть и в беспамятстве, но живой. Живой свидетель – дождись прояснения и только дай ему рот открыть! (Живой, кстати, паразит! Два письма прислал в Нью-Йорк, бодрячковые, но тоскли-ивые: «моих навещаешь? как там Барабашка? а меня, знаешь, не выпускают! жизнь тут кипит котлом…»). Опять же – репортеры видели-засняли. Скан-даль-чик. Чего хотел, того добился. И оказалось – единственно правильное решение. Поди попробуй меня отсюда вытребовать, поди попробуй навесить лапшу: дезертир, убийца, злостный неплательщик налога за бездетность, хулиган, Буковский-штрих! Поди попробуй обменять меня на… да хоть на Хоннекера. Хрен вам всем, вот что я скажу!

И не только это скажу. Меня ведь запросто могли в Союз переправить не обязательно официальным путем – путем взывания-завывания к прогрессивной общественности. Меня ведь запросто могли обездвижить наркотой, погрузить в багажник и – фройндшафт-митарбайт! дружба-сотрудничество! – сквозь порушенную стенку до близлежащей военной базы советских благодетелей. Благо агентов Штази пруд пруди, что в ФРГ, что в ГДР. Да и наших – тоже.

Потому скажу я все. Расскажу я вам, ребята! А ребята того и ждут. Те самые, с летного поля, четвертая власть, пресса. Они тут и в самом деле власть – кордонов для них нет. И в палату ко мне отнюдь не прорывались, а проходили. Мой- то хрустящий, в халате, и его коллеги стеной было встали: форбстон, мол! Ну да какая это стена, если и берлинская рухнула – проходили сквозь, будто сквозь привидение. Я к этим привидениям с большой опаской – а ну как засну тут, а они меня по воздуху перенесут, и я там, ТАМ. Но для репортерской оравы – ихняя полиция не пугало. Закон репортерами блюдется? А как же! Тогда почему, в свою очередь, закон не блюдется полицией, где свободный доступ к информации?!

Врач запретил, больной болен! Тут уже я взорал: врач барахло, больной здоров!

А расскажу я вам, ребята, все как на духу, присовокупив: здоров, как бык! на Родину не хочу-не буду! и если неожиданно простужусь-заболею-умру, если неожиданно и тайно сбегу в Совдеп к березкам, – имейте в виду, это не я, не сам. Доступно?

Ораве более чем доступно. Орава в конце концов сократилась до единицы. Единица – Хельга Галински. Не потому, что остальным я вдруг стал неинтересен – просто русским она владела не в пример остальным. Настолько владела – у меня даже закралось: подсадная. Но – нет. Документ затребовал: пожалте. «Шпигель». Мало? Паспорт: да, гражданка ФРГ плюс гражданка США. Мало? ТиВи: «Герр Боярофф готов вскрыть подлинные тайные пружины… унд зо вайтер… Фроляйн Галински не задумывалась над тем, что откровения герра Бояроффа могут осложнить процесс взаимопонимания между нашими странами, наметившийся… унд зо вайтер… Да, задумывалась, но о том, что страна герра Бояроффа прежде всего сама по себе осложнила процесс взаимопонимания между герром Бояроффым и собой. В скором будущем дамы и герры получат возможность и удовольствие убедиться в этом – история герра Бояроффа готовится к выпуску… унд зо вайтер». Мало?

Достаточно. Подсадная штази-комитетчица и в «Шпигеле» способна служить, и паспорт иметь с двойным-дюжинным гражданством, но НЕ способна публично, по ТиВи, не задумываться об осложнении процесса взаимопонимания между нашими странами.

Оно конечно – тоже не убойный аргумент. На воду дую? Фроляйн Галински могла быть подсажена не Штази-Комитетом, но Бундесом – для раскрутки герра Бояроффа, а? На воду дую! Ибо когда меня спровадили из клиники (здоров, говоришь? рады за тебя!) прямиком в полицию (да ни в какую не в полицию – в разведку, что я, вчера родился?!), выцарапала оттуда герра Бояроффа именно фроляйн Галински. Только меня и видел тамошний херр (я-то герр, а он все-таки херр). На кой бы ей? Чем Боярофф полюбился? Шпукать, то бишь плевать она хотела на него как такового, у нее контракт, у них с Бояроффым контракт, вот, видел, вот! Она – юридически литагент герра Бояроффа. Работа с автором. А вы, херры, не имеете законных оснований задерживать советского подданного… тем более он запросил политического убежища в США… а здесь он так, по случаю, транзитом, с кратковременным визитом!

Разумеется, все намного муторней было, бюрократичней, тягомотней. Но кому это интересно? Суть же в том: Хельга меня и просветила, как на елку влезть и рыбку съесть, денег подкинула на период до отдачи, в отеле поселила – вместе с собой, по всему Бундесу сопровождала (я ж любопытный, поглазеть хочется!). Она и мое «Заявление понимания» засвидетельствовала, ту бумажку, которая предварительно пишется еще до прибытия в Штаты. Она мне и собственное заявление понимания сделала: по контракту Бояров (без – фф, Хельга, повторюсь, по-русски ого-го, а материлась и вовсе ого-го-го!) получает двадцать процентов, остальное – фроляйн Галински как литагент, литобработчик, переводчик и прочая-прочая-прочая. Между прочим, грабительский контракт, как мне впоследствии растолковал один из бесчисленных перельмановских приятелей-юристов-на-все-случаи-жизни.

Так что, если можно так выразиться, она меня на убой кормила, знала-чуяла, на чем деньжат срубить. Как ни смешно, угадала-угодила в яблочко: моя, в принципе, незатейливая стори о первом и втором русском транзите вдруг ПОШЛА. Аж «Новое русское слово» целиком публикнула. Я даже, грешным делом, варианты начал прикидывать, угодив в яблочко (в Нью-Йорк – по-нашему, по-американски), как мне с брайтон-питерской мафией объясняться, учитывая мою роль в деле Мезенцева-Грюнберга. Но выяснилось – это лишнее, да и в сущности нет никакой брайтон-питерской мафии. Откровением для меня стало! А потом и для Марси. Но то потом, много позже. А в Бундесе готовил: не помню ни хрена, давно было, вообще все выдумал, чего там баба с моих слов понаписала – не в курсе, книжки читаю только будучи сильно пьян, читаю – нравится, просыпаюсь – ни строчки не помню, сильно пьян был, а перечитываю опять же в подпитии и опять же поутру ни хрена не помню, так и живу.

Отношения у нас с Хельгой волей-неволей все тесней и тесней. Но я ей тоже собственное заявление понимания сделал: девка ты деловая, полезная, дружим, но без поползновений. Не в моем ты, Хельга, вкусе. А я свой вкус удовлетворю в несчетных м-м… салонах. Ну, естественно: негритянку, китаянку, француженку (о, француженка, о!), русскую (ностальгия, знаете ли…) – что я, не человек, что ли?! Да еще советский – изголодавшийся на однообразном совковом рационе! Всего попробовать хочется. А Хельгу – не хочется. Бодибилдинг…

Она немного сдвинутая на своем бодибилдинге. Я сам-то сдвинутый на каратэ-до. Но я – мужчина. Ладно, я не против, чтобы и дама сдвинулась на каратэ-до. Даже любопытно. Та же кинозвездюлина – Катька. Почему-то я ее Катькой прозвал… Синтия Ротрок. Ежели в Совдепе видак смотрят, должны знать: такая с челкой и рожицей обиженной пионерки- звеньевой. Вякает, правда, громковато при доводке, но растяжка – и я позавидую. Но при всем при этом – женщина, дама. А Хельга – бабомужик, мужикобаб. Габаритов небольших, не баскетбольных, но витая-перевитая. Она меня стесняться перестала, а то и не начинала, а то и сознательно провоцировала – бродила по комнате (в отеле, в кемпинге, в пансионате) голяком, качалась два часа в сутки непременно, гантели возила в багажнике и разборный изоджим. Жуткая жуть, как любила (или до сих пор любит?) изящно выразиться одна мразь в Питере.

– Алекс! Это же красиво! Посмотри!

– Отстань.

– Во всем цивилизованном мире конкурсы проводятся. А ты – дикарь!

– Дикарь. Импотент. Отстань.

– То-то импотент, сто марок только за сегодня протрахал!..! (говорю же: материлась она ого-го-го!).

– Закрой хайло, русскоязычная ты наша! Заняться нечем? Давай проводи работу с автором, пока настроение есть. А то никогда не отдам долги.

– Мне? Долги? От тебя-a? Я и не рассчитываю!..!..!

– Тогда и не отдам.

Чуть позже, спустя недельку, я привел вроде неопровержимый довод, Хельга даже запнулась, углубилась в себя – но поздно: я к тому времени уже… м-м… углубился в нее.

Баба, если что втемяшит себе в голову, непременно добьется. Мужчины, возможно, умней (шахматы, опять же…), но женщины хитрей. Даже когда не баба, а бабомужик, мужикобаб. Хельга Галински…

В Гамбурге мы тогда были. Как же, как же, вольный город. Я и дал себе волю: накушался «Либефраумильха» – зелененькой симпатичной бурды. Перевести, что ли? Молоко любимой женщины, вот. Сухенькое-полусладкое. Раньше, в Совке этакое винишко в меня и… и совком не затолкать. А тут: скотч хочу, говорю. Не держим, говорят. Фирменное кафе: мозель, рейнвейн, молоко – любимой женщины. Тьфу, эстеты! Ладно, изнасилую себя – соответствуй Европе, Боярофф! Вылакал я «молока» – в носу уже хлюпает. Пошли, говорю, погулять охота. Ну, погуляли мы с ней, со стервой, с Хельгой, метров двадцать. Господи, где я?!

А я – на Реепербане. Улочка специфическая. Всего и всякого навидался, но здесь букет – пышный, махровый, разнообразный. Что ни говори, сколь богатый опыт ни имей, а – заводит, не мгновенно (чай отрочество-юность в далеком прошлом), но постепенно заводит. До тугой пружины. А в животе, в голове булькает-бродит «молоко». Только я шагнул было спьяну под красный фонарик – Хельга меня плюх в машину. Едем. Да как же так! Показали и не дали!

Дали… Забылся в машине, просыпаюсь в отеле. Просыпаюсь – что такое? М-м… уестествляю. Кого бы это? Спичкой чиркнул: так и есть – фроляйн Галински, с энтузиазмом переходящая во фрау Галински. Ну да в том моем состоянии… все, что движется. Поручик! Но не такую же страшную, гы- гы-гы!

Гы-гы-гы: работа с автором! А рычала она заправским баритоном, и мата подобного я не слыхал со времен завсегдатая «Пальмиры», боцмана Вани Медведенко. Баритоном! Грудным голосом, если угодно. А я, главное, в процессе (процесс- то пошел!) еще и размышляю: ежели по коридору пронесет кого нелегкая – точно решат, мол, геи слиплись. Я тоже громогласен… Баритон и бас из номера – страстные вполне. Работа с автором, чтоб тебя!

Потом, когда она меня успокоенно оглаживала и рокотала что-то бессмысленное (и сильный я, и рельеф классический, и шрамов много, но они украшают… в общем, бессмысленное), мне и пришел-явился неопровержимый довод, прошмыгнув ассоциативно (бас – баритон).

– Хеля! Бодибилдинг, говоришь? Конкурсы? А как тебе аналогичный конкурс: мисс (мистер?) женственный мужик. Нормально?

– Гадость!

– Да ведь то же, что и ваши хреновины!

– Гадость! Гадость говоришь! Фу, гадость какая!

Но запнулась, углубилась в себя. Поздно…

Да, поздно. Мы впоследствии еще не однажды проводили хм… работу с автором. Кто начал пить, тот будет пить. Справедливо и для хм… работы с автором. Честно скажу, своеобразное… своеобразие имелось: ну там… сокращение тренированных изоджимом мышц… ну и… ну все, хватит – и так спотыкаюсь через слово. Кому интересно, попробуй сам.

Длился, по счастью, сей период недолго. Работа с автором завершилась (то есть та, что по контракту, а не та…). Печатно-полиграфической оперативности западной – завидуй, не назавидуешься. «Транзиты» мои пошли. Двадцать процентов материализовались в нечто материальное. Сколько – не скажу, спрашивать-интересоваться – дурной тон у нас, в Америке. Хватило. Настолько хватило, что ни в какое добровольное агентство, ни в какое ICM не пришлось обращаться – сам оплатил перелет. И по прибытии в субсидиях не нуждался. И за жилье – сам, по восьмой программе пусть убогие живут. А я – беженец, но не убогий. Беженец: «лицо, находящееся вне страны, в которой проживало в последнее время, и не имеющее возможности либо желания возвратиться туда либо не желающее воспользоваться защитой этой страны из- за преследования или обоснованного страха перед преследованием там… из-за участия в определенных социальных группировках, а также из-за своих политических убеждений». Обоснованный страх перед бывшей страной проживания – имелся: бывшая страна проживания предпочитает не защищать Боярова А. Б., она предпочитает нападать.

Но к кому конкретно прибежать? Не чтобы сесть на шею, а чтобы дух перевести, передохнуть, стакан… чая, условно говоря, выпить. Лийка Ваарзагер. Лев Перельман. Навестил. Лийка обжилась – и не где-нибудь, а в Нью-Кеннане. Это – Коннектикут, час-полтора от Нью-Йорка на северо-восток. Типа Петрозаводска относительно Питера. Но по уровню – Нью-Кеннан отнюдь не Петрозаводск. Его так и кличут: Next Stop Paradise. В смысле: Нью-Кеннан, конечно. Не знаю, каково там на следующей остановке, не был – но и на этой обосновалась Лийка не хуже, чем в раю. Это ж какие средства нужно иметь! Грешным делом посочувствовал Сереге Шведу – ободрала его Лийка до нитки, отбывая на родину предков, в Ханаан, очутившись в конечном счете в Новом Ханаане, читай Нью-Кеннане. Грешным делом протелепатировал Сереге Шведу через Океан: ах ты, тихушник! на интуристах в Совдепе СТОЛЬКО не заработать! где же и какую ты, Серега, жилу откопал?! Но чуть позже извинился мысленно же перед Шведом: не обдирала Лийка бывшего мужа, а своей головой всего добилась – и не на стезе кройки-шитья кооперативных плащей, а на стезе компьютерных заморочек. Нет пророка в своем отечестве, только и обречены светлые головы в Стране Советов, по Лийкиному выражению, «спускать мозги в унитаз». Чем и вынуждены заниматься. А в Штатах мозги ценятся. Не в понимании питерской компашки врачей-вурдалаков, а в понимании: мозги – мысли. Лийкины мозги были по достоинству оценены – в особнячках и виллах Нью-Кеннана обитают не самые нищие граждане Америки. Кстати, я там прилично приоделся. Плащик от «Барберри», костюм от Кардэна… Звучит с долей пижонства, но доля эта поубавится и вовсе на нет сойдет, скажи я о цене. Скажу: плащик – тридцать баксов, костюм – четвертак. Умри, питерская фарца, от зависти…

Поясню: Армия Спасения распродажу проводила, я и подоспел. Что, спрашиваю Лийку, миллионерам здесь шмотки по дешевке достаются? Наоборот, отвечает, миллионеры здесь шмотки по дешевке сдают. Здесь живут, здесь и сдают. Ни разу не надеванное (стал бы я обноски приобретать!) – просто великовато, вероятно, а то и элементарно от щедрот: Армия Спасения – дело святое, благотворительность для тутошних тугих мешков – удовольствие такое же, как для совковых новоявленных биржевиков – обжирание икрой-арманьяком- мальборо-интердевочками.

Короче, у Лийки я несколько сробел, чего уж там. Потому и хамил непроизвольно, подъелдыкивал: в Питере у Лийки вся кухня вениками была обвешана, а здесь весь особнячок, куда ни ткнись, пылесосами, турбощетками и прочей безделицей для наведения стерильной чистоты заполнен. Пунктик у Лийки. Я и хамил: ты, никак, коммивояжером? Усмехалась понимающе: язви-язви снизу вверх, зелен виноград. Да, мне пока до уровня Ваарзагер не допрыгнуть… Но распрощались тепло. Книжку ей подарил, «транзиты» свои: тут, говорю, и про вас, про тебя. Наезжал к ней еще несколько раз… Астма Лийкина делась куда-то окончательно и бесповоротно. Барабашка, пацан, вытянулся, повзрослел, уже каратэ увлекся: «Анкл-Саша, а покажите еще раз тетцуи-учи! А вы когда к нам придете?». Копия – Серега Швед! Мать на полторы головы перерос…

Это – что касается Лийки. Что касается Левы Перельмана – он тоже неслабо пристроился. Открыл салон-магазин. Антиквариат, разумеется. На Манхаттане – не по чину до поры, до времени. Но и Брайтон сгодится до поры, до времени. Салон «Русский Фаберже». Мудак Лева! Будто есть какой-то иной Фаберже, кроме русского! Хотя… Если в том смысле, что имеется еще и «советский Фаберже», то да. Мол, у нас только подлинники! Ну-ну! Эти подлинники Лева торговал- переправлял на пару с Моней Стырским аж в начале восьмидесятых. Когда легендарного Моню повязали, экспертиза не смогла отличить копию от оригинала – мастер! Моню-то Стырского повязали, а Лева по обыкновению увернулся. По какому обыкновению – я еще в первом «транзите» рассказывал. А сейчас Моня Стырский, по проверенным слухам, имеет свой офис на Адмиралтейской и не жалуется. Уж какие там слухи, если новинки Фаберже регулярно выставляются в перельмановском салоне. Тандем Стырский-Перельман живет и побеждает, а прошлые недоразумения – в прошлом. Бизнес есть бизнес.

Лева от душевных щедрот мне предложил было в дело войти. Но это не мой бизнес. Криминальный душок – ну его! В перспективе – поглядим, а пока…

Пока я предпочел заняться тем, что знаю-умею как никто. Лийка компьютерами заправляет как никто. Михалыч махинирует с антиквариатом как никто. Я в каратэ-до работаю как никто…

И ведь оказалось на самом деле – как никто. Как никто в хваленой Америке.

В Совдепе, причесывая всех под одну гребенку, семьдесят с лишком лет внушали: скромность – признак ума. Я-то добавлял: когда других признаков нет. Мне ближе иная истина – не менее, а то и более классическая: скромность – лучший путь к неизвестности. А значит: рекламируй себя сам. Словом и делом. В любом журнале типа «Blackbelt» есть информация о предстоящих турнирах alloverthecountry. Причем по всем видам единоборств. Дело за малым: сесть за телефон, обзвонить организаторов.

Мне – тридцать пять, пора бы и завязывать. Тяжеловесы в спорте живут дольше, до сорока… но уже не чемпионят. И не по причине, скажем, снижения скоростных-силовых показателей, хотя и по этой причине. Просто подступает переоценка ценностей, критерии и уровни мотивации меняются. После тридцати начинаешь понимать – есть нечто поважней верхней ступеньки. Прагматизм: если без надрыва можно стать вторым и получить две тысячи долларов, если можно стать первым и получить пять тысяч, но в придачу – серьезную травму… то выбирал две тысячи. Порядком остудилось безумное честолюбие (юношеское!), без которого, кстати, и невозможно стать чемпионом.

Если против меня выходил бешеный бык из тех, кого просто невозможно завалить (убить – да, но завалить – нет, а убивать – не мое, не увлекаюсь), если мне противостоял «бульдозер», я затевал пятнашки на татами. Под свист публики. А свист у них – знак одобрения. Частенько добивался я подобными «танцами» и побед: «бульдозеры» выдыхались, бензин на исходе, остается чуток толкнуть.

По телефону представлялся многократным чемпионом СССР, обладателем шестого дана, выходцем из буддийского монастыря, младшеньким в семье советских дипломатов, похищен годовалым несмышленышем, воспитан-обучен в наилучших традициях восточной школы, семнадцати лет от роду заскучал-заболел ностальгией, накушался кислородосодержащей травы и по дну перешел Амур, на Родину через границу…

Американцы доверчивы. Впрочем, я их доверия не обманывал. А если где-нибудь и зарождались сомнения, то по проезде я переодевался, показывал пару-тройку ката, разбивал полдюжины кирпичей, пяток досок. Вопросы есть? Вопросов нет. Да и победы одерживались мной с подавляющим преимуществом. И это хваленая Америка, где спорт – вообще помешательство?!

Ну да понять можно. Для Штатов спорт – очень важное, очень серьезное, но увлечение-развлечение. А мы, когда лет двадцать назад занялись каратэ, воспринимали его чем угодно, но не просто спортом – раковиной-нишей, куда пытались укрыться от общества развитого-завитого социализма; способом духовного и нравственного совершенствования; искусством, которое поглощает целиком… Все эти мотивы имелись и у меня. Главным же я выбрал: каратэ как реальное боевое искусство, где безразлично, с каким противником работать и вообще сколько их, противников-соперников – у тебя их просто нет!

Боксер, борец, еще кто-либо стоял против меня – разницы не было. Напротив! С мастером, специализирующимся в одном, определенном виде работать проще – он в силу той же специализации жестко запрограммирован. А я – нет. Тактической игрой удавалось в большинстве случаев загнать в безвыходное положение. Гибкость ума частенько поважней гибкости суставов будет. Вот благодаря собственной универсальности удавалось перестроиться (блаженной-блажной памяти: перестройку надо начинать с себя! и это прауильно!): лайт-, фул-контакт каратэ, кик-боксинг, тайквондо, саньда – да что угодно! Несколько легких тренировок, психологический настрой – и вперед! Другое дело, эта универсальность не позволяет достичь мировых высот в каком-то одном виде, зато почти гарантирует выигрыш у бойцов среднего класса. Да и нет у них иного класса, кроме среднего, даром что мало-мальски громкий турнир оглушительно кличут Мировым- Вселенским-Галактическим. Тот же открытый Чемпионат Мира в федерации Чака Норриса – UFAF. Весьма условное название, эта система не слишком популярна – в Штатах, пожалуй, но чтоб в Мире… Да и сам Норрис при ближайшем рассмотрении (вот-вот! эк приподнялся Бояров по совковым меркам, но…) порядком развеял миф о себе: конечно, неплохо, хорошо, отлично сохранил форму для своих лет и… не более того. Видали мастеров и покруче! В том же зеркале. Нет, без трепа! А фильмы первых побед мастера на чемпионатах – и вовсе без слез не взглянешь. Хотя и сам я когда-то начинал. Ну, так вот: я бы и этот открытый норрисовский чемпионат выиграл, кабы не судейство. А судьи кто? Американцы. А самые-самые лучшие мастера где? Понятно, в Америке. Это вам любой американец скажет, тем более если он – судья. Ладно! И второе место почетно. И деньги неплохие. Я уже говорил.

Так я и ездил-колесил. Почти год. Со временем стало утомлять. Да и насморк надоел, почти хронический. Поездки дальнорейсовые, комфорт, казалось бы, полный. Там три автобусные компании, каждая норовит перещеголять: PeterPan, Bananza, Greyhound. В любой штат – за необходимый и достаточный срок, кресла мягкие: не зашелохнет-не прогремит, кондиционер в салоне. То-то и оно. Внутри прохладно-уютно, высунешься на остановке ноги размять, выпить- закусить, отлить-выложить – жара ташкентская. Неизбежная простуда, только ее выгонишь парилкой и иным горячительным – она снова тут как тут: очередной турнир, очередной рейс, очередной перепад температур. Да и не только. Накопилось: травмы афганские, травмы питерские, травмы, наконец, франкфуртские. Восстанавливаться не успевал. Словил нокдаун, потом второй, заосторожничал. Последнее дело – выходить на татами с единственной мыслью в голове: не пропустить удар в эту самую голову. Вот и кончилось все если не печально, то закономерно. Здоровущий негр, эдакий Билл- Морд, фунтов триста против моих двухсот с небольшим, попал – и как попал! Со времен отключки в эспэшном гадючнике Бесо такого не бывало. То есть сознание приходилось терять, но не по причине вполне корявого маэ-гери. От чего страхуешься-перестраховываешься – оно и случится. Случилось.

Отдыхай, Александр Евгеньевич, буддист монастырский, нирвана. Имеется в виду не совершенная удовлетворенность и самодостаточность, а отсутствие желаний и отрешенность от внешнего мира, буквально: угасание. Санскрит. Увлекались, в курсе… Иного в глубоком нокауте не надо – какие еще желания при полной отрешенности! Разве – самому уйти с татами, уйти, а не уползти, не быть унесенному… У советских собственная гордость. Из гордости я таки встал в полный рост, сошел на своих двоих, ручкой, рассказывают, помахал. Рассказывают – я-то ничего такого не помню, зомби, в глубоком нокауте, а марширует. До раздевалки, рассказывают, домаршировал, где и сломался напрочь. Отдыхай…

Отдых есть перемена деятельности. Тренером? Ну, тренером. Пришлось бы почти все средства вложить – зал, аренда, тренажеры, реклама. Девяносто шансов из ста – пролечу.

Опыт организатора – агитатора имеется, но совковый, не американский. Нет, риск благородное, но не благодарное дело, мне бы чего попроще. По-английски я за год без малого насобачился будь здоров! В строгом соответствии с «заявлением понимания»: «занятия английским языком возможны по вечерам». Я вообще круглыми сутками практиковался, только что не во сне. Да и во сне – ловил себя – лопотал на местном. Желаешь стать полноценным гражданином – соответствуй. А ностальгия… Лева Перельман удачно высказался: «Ты только пойми меня правильно, Саша, но я и сам сначала думал: никуда не поеду, ностальгия замучает. А потом понял: ностальгия – это тоска не по месту, где жил, а по людям, которые окружали и теперь остались там, а ты здесь. И давно уже здесь! Н-ну? Ты, Саша, только пойми меня правильно, меня в Союзе ностальгия замучила. Сколько ни пей, русским не станешь. И вот я здесь!».

Он, Лева, – здесь. Пусть мне-то не вкручивает, почему столько лет не решался за Океан – кому как не мне знать. Однако прав, кудлатый! Тоски по Отечеству пока я не ощущал. Никаких симптомчиков. Вот Хельга… Где у нее Отечество? В Германии? В Штатах? В России? «Откуда ты русский знаешь? – Дедушка-прадедушка полуполяк-полудекабрист. Дворянская кровь, бабена мать!». Ну верно, дворяне – они исключительно матом изъяснялись, если Пикулю довериться…

Так что словарный запас я накопил приличный. А с иными накоплениями – проблема. Нищенствовать не грозило, но вечно-поминутно думать о завтрашнем дне – значит, портить настроение дня сегодняшнего. Предложений на переиздание «транзитов» не поступало, третий «транзит» на машинке долбать – из пальца высасывать? Экстраординарного со мной вроде не случалось, а выдумывать не умею и не хочу. Приврать – да, святое дело. Но туфту гнать напропалую – ищите писателей. А из меня какой писатель?! Не будь Хельги – и того бы не было.

Хельгу, кстати, я на голубом глазу отослал куда подальше. И повод веский: ты, бабена мать, закабалить меня думала? мне специалисты растолковали про твой контракт, бабена мать! ищи себе другого автора, бабена мать, и проводи работу с ним! а я на дух не выношу аферисток-дворянок, бабена мать, и женщин, которые матерятся круче алкаша совкового, не выношу, бабена мать! поняла, бабена мать?!

Поняла. Бабена мать… И это еще самое пристойное, что довелось выслушать в ее ответной речи. По справедливости если, то молиться я на Хельгу должен за все про все. Но молиться – увольте. Никогда и ни на кого: ни на дедушку-Ленина, ни на Господа нашего Иисуса Христа, ни на дядюшку Сэма. На равных – пожалуйста, но молиться?.. Да и не ради молитв та же фрау Галински меня держала – работа с автором завершена, «работа с автором» продолжается. А когда чуешь, что баба в головенке своей уже сварила некую лапшу и вот-вот приступит к навешиванию этой лапши на уши, – отсылай куда подальше и слова подбирай простые, однозначные, обидные для гарантии от возвращения с: «мне ничего от тебя не надо, мне только хотелось бы понять, что ты хотел сказать, что ты имел в виду, когда… тогда». (Но, видать, недостаточно просто и однозначно я выразился тогда – всплыла Хельга! Все-таки закатаю я ей в пятак, доведись встретиться!).

Ладно, еще не вечер…

И после злополучного нокаута встряхнулся, решил: еще не вечер, нынешнее поколение Боярова в лице Боярова будет жить при капитализме. Тратить баксы, полученные за «транзиты», нежелательно… – протранжирю, а дальше? Стабильный заработок нужен. В Бороу-парке околачиваться? Гадать: повезет, не повезет? Не по мне. Да и везение там пошиба такого, что ниже не опустишься: ну сто двадцать баксов за удачную неделю, ну триста – в разгар работ по благоустройству участков, на Лонг-Айленде… а предел мечтаний: верба- нуться в Айдахо или в Техас – пятьдесят в день и хавка. Не по мне. Ищите, наниматели, дурачков без статуса и пудрите им мозги федеральным законом пятилетней давности: мол, беру на себя риск, нанимая, а вам, парни, придется отпахать за два-три доллара в час. У Боярова Александра Евгеньевича законный статус, форма 1-94.

Сунулся было на курсы программистов. Учиться, учиться и еще раз учиться – да вдруг алтын. И опять не по мне, выяснилось. Группа занимается шесть месяцев – это, объясняют, минимальный срок, позволяющий реально подготовиться к борьбе за рабочее место, по общему убеждению. Общее оно, может, и общее, но не мое. Полгода штаны протирать? Да и Лийка отсоветовала. Я ей звякнул – говорит: своих программистов пруд пруди, девать некуда, при том, что квалификация намного выше… Ну разумеется! Где уж нам уж – чай не в Нью-Кеннане обитаем, с грехом пополам на Шипсхэд-бей зацепились. Недельку-другую отходил на эти курсы, в общих чертах освоил компьютер – три аккорда, одна тональность, ритм- «восьмерка». Плюнул, бросил.

Тут и Лева подкрался: «Саша, ты только пойми меня правильно, но как твои дела, Саша? Не надо, не говори, я знаю, как твои дела. Нет Торы без хлеба, Саша, ты только пойми меня правильно. Я, Саша, тебе тоже не говорю, как мои дела. Но все кругом видят, как мои дела – здесь столько завистников, Саша, и просто бандитов, Саша. А, Саша? Ты только…».

… Понял я его правильно. Мечты сбываются. Перельмановские мечты о бояровской защите его совковой давности. Я правильно тебя понял, Михалыч? Не без того, не без того.

Видать, на роду мне написано. Стоило пересекать Океан! Впрочем, стоило. Платил Лева щедро – и это мудро. Лишь цепной пес сторожит хозяйское добро, довольствуясь конурой и миской баланды, я иные условия предпочитаю. И эти условия Лева мне создал. А после визита ребятишек-шалунов колумбийского «отца» Карлоса, Перельман и вовсе засыпал меня отнюдь не только словами благодарности – заполненную депозитную карточку я вернул банковскому кассиру с весьма и весьма толстой… суммой. Толстосум-Бояров, бабена мать!

А история следующая приключилась: Лева откуда-то надыбал партию очень внушительных рубинов, явно смухлевал. Я не вникал в подробности, мне за другое платят. Но как раз тогдашний эпизод чуть было не посеял сомнения: не зря ли тебе, Бояров, платят? А я просто на толчке высиживал – по милости Марси. Потянуло ее, видите ли, прошлым вечером в Чайна-таун! Выход в свет! Мисс Арчдейл и мистер Боярофф! Все встают! Китайский ресторан! (И на кой нам китайский ресторан непременно в Чайна-тауне?! Их, китайских, если приспичило, и в Гринвич-Виллидж – до жопы! Я, к примеру, пристрастился с похмела к «Ruffino» – ну дык не езжу за семь верст в Литл-Итали хлебать, нашел у себя в Квинсе уютный итальянский кабачок!). Только в Чайна-тауне, видите ли, умеют по-настоящему готовить-подавать истинно китайские блюда! Гребешки, тухлые яйца, водоросли, червяки полуметровые, ах-ах! Готовить-подавать умеют. Вероятно. Но все ЭТО я не умею есть. Но съел. Героически. О вкусах не поспоришь – с дамой, которая избрала тебя и… вот такое вот меню. Наутро же – пора в «Русский Фаберже», сижу в неглиже… Прислушиваюсь, а что это там у меня внутри? Но работа есть работа – собрался в кулак, доплелся до Брайтона. Лева! Привет! И – семеня-семеня, в сортир. Китайский ресторанчик мне оказался и действительно – до жопы. Эт-то кр-руто!

Ну и вот. Чуть было не посеял сомнения. Но моментально их рассеял – дайте только штаны подтянуть.

Короче, выхожу. Смотрю: Лев ручки вверх вскинул, пальчиками рефлекторно шевелит, будто исполняет традиционное па танца братцев-еврейцев – вроде ввинчивания лампочки. А помимо Левы, в нашем салоне – двое смазливых мерзавцев. Именно такие, как в плохоньком кино: высокий каблук, облегчающие костюмы, прически – волосок к волоску, рожи полуженские, невзирая на усики. Само собой, мерзавцы! Кем они еще могут быть! Но помимо чисто внешней схожести с плохими парнями из плохого кино, они и вели себя соответственно. Один держал в обеих руках большущий пистолет («обрегон», как я понял, сорок пятого калибра, Мексика) и не просто держал, а нацелился аккурат в лобешник Перельману. Второй принял позу римского мальчика, играющего в лапту, – а вместо биты была у него стальная труба не меньше метра, и газетка тут же у ног валялась, только-только развернул. Крушить собрался? Наш салон? Наш «Русский Фаберже»? Всего неделя после ремонта!

В общем, я прыгнул… Позволил себе просраться, позволь и другим. Ну я им и дал просраться. Пистолет выпорхнул у первого красавчика птичкой-бабочкой. В плече у красавчика еще хрустнуло. А пистолетик- «обрегон» я успел в воздухе перехватить-поймать. Да, точно – «обрегон». Второй гость даже позы не изменил, замер. Эх, парнишка, тебя бы облить киселем, заморозить и – в Эрмитаж. Статуя!

Казалось бы, полный порядок. Но мудак-Лева с перепугу врубил систему: решетки-жалюзи бронебойные упали с грохотом – на входе, на окнах; пульт где-нибудь у копов замигал-заверещал. Ситуация! Я в ситуацию въехал на раз. Ни одной мафии не нравится, когда ее людей сдают полиции. Мафии вообще мало что и мало кто нравится – но договориться можно: стерпится-слюбится. За исключением случая… подобного случившемуся случаю. Мудак-Лева! Любое решение в сложной ситуации годится, но оно не должно быть необратимым. Надо успеть «обратить».

Я успел. Оперативность понадобилась не меньшая, чем при обезвреживании красавцев-мерзавцев. Полиция-то примчалась мгновенно, до двадцати не досчитал! Но за эти… семнадцать мгновений я успел: трубу зашвырнул на стеллаж, «обрегон» – в бачок сортирный, с глаз долой… Гостей установил в позе гостей: во, гляньте, какие у нас тут замечательные безделушки – Фаберже, и не какой-то там, а русский!

Сигнализация? Хрен знает! Сработала непроизвольно. Бывает. Техника довольно паршивая, куда нам, американцам, до японцев, прощенья просим.

Хозяин? Вот хозяин! Мистер Перельман. Все в порядке, мистер Перельман? (Не трясись ты, идиот! И не кивай! Скажи!) Олл райт! О’кей! Файн!

Это? Покупатели. Первый раз видим. Надеемся, не последний – мы рады каждому покупателю. Колумбийцы? Вы полиция, вам видней. Прослышали, вероятно, о богатом выборе, аж в Брайтон выбрались. У нас богатый выбор: серебро, малахит, чароит, вот рубины недурственные… Что у него с рукой? У этого? А что у него с рукой? Мистер, у вас что-то с рукой?

Я? Компаньон. Охрана. Если бы налет, разве бы я не принял мер? Вам и хозяин скажет (Скажи, мудак! Не кивай!).

Ни словечку моему копы, разумеется, не поверили. Потоптались, для очистки совести спросили: а что у вас там? а там? а за стенкой? Самый дотошный из них даже в сортир нос сунул (екнуло: «обрегон»! в бачке!), но отпрянул ошалело – после моих потуг э-э… послевкусие в клозете – святых выноси. Что ж, извините за беспокойство. Это вы извините!

А святых – не святых, но колумбийцев вынесли и загрузили в машину. Мистер, у вас же рука сломана! Да-а? Никогда бы не подумал. До клиники. Заодно и выясним личности. Что ж вы, парни, так – без удостоверения личности, хоть какого, хоть водительских прав?! Халатно, парни, халатно.

Лева, спрашиваю позже, когда все устаканилось, что им надо было? Саша, отвечает, а я знаю?! Врет, глазенки больно честные. Случайный наезд? Не верю. Брайтон – русская территория, китайцы-негры-колумбийцы гулять гуляют, но чтобы рискнуть наехать… С этими крези-русскими только свяжись! Известный эпизод (и не один), когда громила-негр прижал нашего худосочного русака: отдавай, мол, что есть. И наш доходяга поначалу понять не мог, чего от него хотят, а поняв через пень-колоду, гнал этого громилу три квартала чуть ли не той же пнем-колодой. Командировочный из Союза, каждый доллар – кровный, считанный-пересчитанный.

Лева, подъезжаю с другого конца, что за рубины? Плечиками пожимает: рубины как рубины. Не морочь голову, Михалыч! Колись! Я не особый знаток, но просвещен: рубины – это Колумбия. Фаберже – русский, жемчуг – китайский, алмаз – южноафриканский, рубин – колумбийский. Не все рубины колумбийские, но все колумбийские – рубины. Лучшие – оттуда. А эти – не худшие. Колись, Лева, хуже будет. Не от меня, мудак! Без меня охотники сыщутся, двое уже только что наведывались.

Лева Перельман струхнул тогда порядочно. Мне так ничего и не объяснил, но по телефону тут же принялся вызванивать кого-то. И лицом выражал: приватная беседа, Саша, ты только пойми меня правильно.

А спустя два дня наш «Русский Фаберже» снова почтили своим вниманием: кадиллак-аллигатор подрулил, метров двенадцать в длину, метров шесть в ширину. Это ж сколько, прикидываю, народу внутрь помещается. Много! Дверцы захлопали, полдюжины молодцев повыскакивало. Неужто все к нам? То-то, прикидываю, разомнусь, люблю с группой работать. Однако, прикидываю, не проще ли им по классическим канонам разнести вдрабадан наш салон прямо из машины – в полдюжины смычков полить короткими очередями. Ан седьмым из аллигаторного авто ступает на брайтонский тротуар махонький господинчик, сеньор. Сеньор! Остальные – так, сопровождение, почетный караул. И не просто почетный, но и функциональный. Ну и придется мне пофункционировать, если что, прикидываю, – все до единого при «пушках», скрытых под пиджаком. Не особо и скрытых – говорю же, латиноамериканцы страсть как обожают облегающие костюмы, любая выпуклость э-э… выпукливает.

Да-а, придется…

Не пришлось. Сеньор Вилланова соизволил выразить понимание и расположение. Да, недоразумение. Да, партия рубинов. Да, она предназначалась не сеньору Перельману. Да, сеньор Вилланова знает, что сеньор Перельман ни о чем не подозревал. Да, посредники, конечно, посредники. Да, сеньор Вилланова разделяет возмущение сеньора Перельмана: знал бы, не связывался. Да, сеньор Вилланова правильно понимает сеньора Перельмана и может твердо заверить того: никто и никогда больше не свяжется с этими нечестными людьми, вы только поймите меня правильно, сеньор Перельман. Вы поняли? Чудно! Сеньор Вилланова уверен в честности сеньора Перельмана. ТЕПЕРЬ уверен. Два дня назад такой уверенности еще не было, а нынче появилась. Потому сеньор Вилланова выражает огорчение в связи с недоразумением два дня назад, в связи с недоразумением, в результате которого мог пострадать ни в чем не повинный сеньор Перельман. А также ни в чем не повинный сеньор Боярофф. Нет, сеньор Перельман, рубины – ваши, вы же уплатили за них. Если сведения сеньора Виллановы точны, вы уплатили за них… столько? (Ого! Через плечо Левы цифру я разглядел. Вслух коротышка не произнес, листочек показал. Такую сумму и вслух-то не произнесешь – дыхание перехватит. Ну, Лева!) Рубины – ваши, сеньор Перельман, бизнес есть бизнес. Но здесь был по чистой рассеянности оставлен один пустяк. Сеньор Боярофф, как полагает сеньор Вилланова, мог его, пустяк, обнаружить…

Мог, мог. Забирай свой пустяк сорок пятого калибра, нам чужого не надо. Ничего примечательного, обычный «обрегон», ни инкрустаций, ни каменьев, ни слоновой кости – не антиквариат, а «Русский Фаберже» специализируется на, знаете ли, антиквариате. Но, видно, много висит на этом «стволе», если сеньор Вилланова упомнил о нем.

Сеньор Вилланнова еще раз выражает сеньорам искреннюю и глубокую благодарность. В особенности – сеньору Бояроффу. Сеньор Боярофф правильно понимает сеньора Вил- ланову? Чудно!

Чего ж не понять. Тут и дебил поймет: парней ментам не продал, «ствол» не засветил. Нет, дебил, пожалуй, не понял бы: и красавцев тех двоих за милую душу полиции бы сгрузил, и «обрегон» – туда же. Лева чуть было и не поступил так.

Вот, значит. Сеньоры не откажут сеньору Вилланове разделить с ним скромный ужин в знак взаимного благорасположения? Какую кухню предпочитают сеньоры: итальянскую? мексиканскую? французскую? китайскую? (Только не китайскую! Только не это!). Договорились, мексиканскую.

Лева все не мог поверить, что столь безболезненно отделался. И пока мы обжигались мексиканскими блюдами, ерзал-вертелся: все ему мерещилось ограбление подчистую «Русского Фаберже» колумбийскими бойцами, пока ихний крестный папа отвлекающе ужинает в компании сеньора Перельмана и сеньора Бояроффа. Ну, полный мудак! Сказано тебе, Лева, недоразумение улажено. И благодари судьбу – не порешили за мухлевания с камешками. Знал же, что рубины «замазанные»! Жадность обуяла? И благодари судьбу – сеньор Вилланова ограничился разборкой посредством… посредников (никто и никогда больше не свяжется с этими нечестными людьми). Постигла их, посредников, судьба Гриши-Миши-Л еши, понимаю. (То есть по времени – наоборот, Гриша-Миша-Леша заполучили «галстуки» в точности такие же, как и Левины посредники. Да за что ж они-то, бойцы питерские, заполучили?!) Можно было за компанию и Михалычу повязать галстучек – делов-то! Но своеобразный кодекс у колумбийского крестного папы имелся. Хотя не только и не столько поэтому, понимаю. Первая попытка провалилась по вине Боярова (благодаря Боярову!) – вторая не в кайф, для полиции дорожку протаптывать: красавцы-мерзавцы на заметке, «ствол» опять же.

Так что благодари, Лева, не судьбу, а Боярова Александра Евгеньевича.

Отблагодарил. Эдакой единовременной премией, достаточной, чтобы я мог не опасаться, расплачиваясь за весьма крупные покупки, выбежать из денег, как говорят у нас в Америке. Еще бы! Если бы не я, Михалыч с перепугу ссыпал бы злополучные рубины в багажник кадиллака-аллигатора там же и тогда же: мол, ах это ва-аши? а мы-то думаем-гадаем, чьи, кому вернуть?

А с Карлосом мы нормально посидели. Я рассчитывал: он нас к себе повезет, в гнездо – вот и погляжу, как крестные отцы поживают. Но сеньор Вилланова деликатно выбрал ресторан. Я вам доложу, ре-сто-ран! Имеет место быть. Угол Лексингтон-авеню и Пятьдесят седьмой, там еще чуть пройти… «Oliver’s». Будете в наших краях – рекомендую. Только оденьтесь поприличней.

Посидели-то нормально и расстались вроде нормально. А чего ж тогда за фокусы в лофте на Бэдфорд-авеню?! У Гриши-Миши-Леши, правда, наркоту нашли, по словам Брентона. Когда и где они успели наркоту подхватить? Наркота – не рубины. Но ежели рубины – Колумбия, то наркота – колумбее не бывает. Колумбия. На сеньоре Вилланове свет клином не сошелся, мало ли латины в Нью-Йорке. Но… не люблю я совпадения, не очень верю в них – в СЛУЧАЙНЫЕ совпадения. Жаль, в кабаке мы тогда сидели, а не на новой вилле Виллановы. Знал бы ныне, куда идти-спрашивать, вы не по мою ли душу наведывались, чему обязан? Может, тому, что… Да ну! Хотя…

Не исключено, Карлос, то бишь сеньор Вилланова, вполне говнистый, с комплексом мужика-недомерка. А я, помнится, подпил и его «карликом» одарил. Но ведь как бы по-свойски, знаете ли. Уменьшительно-ласкательный суффикс. Ик. Карлос – Карлик. Станешь ли растолковывать специфику русского языка тому, кто в нем ни бум-бум?! А сеньор Вилланова, естественно, ни бум-бум. И если бы мудак Михалыч тогда не поперхнулся, все бы и ничего. Проблемы? Что вы, что вы! Просто очень остро. Перец. Чили. Ну-ну. Глазенками карлик-Карлос пальнул тогда специфически – мужики-недомерки мнительны и, да, вполне говнисты. Не исключено: я русский бы выучил только за то, что некий Боярофф «карликом» одарил – что бы это значило, а? приласкал, значит? ну-ну! Рубины прощу, карлика – никогда! Ик, говоришь? Уменьшительно, говоришь? Икать тебе, Боярофф, не проикаться. Остро, говоришь? На ножи поставят – поострей будет.

Чушь! Насрать и розами засыпать! (К слову, впервые Перельман выдал эту фигуру речи аккурат после наезда красавцев-мерзавцев, живот прихватило в одночасье, а сортир благовоняет китайско-бояровски. Пардон! Ну, я рассказывал).

Так брел я пешочком из 60-го участка к «Русскому Фаберже», прикидывал: какую маску заранее нацепить, явившись пред темныя очи Льва Михайловича Перельмана.

Для Брентона сгодилась маска униженного и оскорбленного – он стопроцентный американец, ему вряд ли известны принципы японского ритуала-церемониала приветствий, система поклонов: прогибаешься строго по иерархии. Только стопроцентный японец уловит сарказм-оскорбление, если прогнуться перед ним не по его чину, ниже обусловленного вековыми традициями. Все равно что к синюхе у пивларька подчеркнуто обратиться: слышь, многоуважаемый сударь! Брентон – не японец, я и расстарался. И с немалой долей искренности, следует еще раз признаться. Вот и отделался тысячей зелененьких. Могло быть и хуже… А так: иди, парень, но учти! Учел-учел! И подписку о невыезде не затребовали. Не Совдеп. Здесь больше опасайся «подписки о выезде». На все четыре стороны – из страны Бога и моей.

Для Перельмана маска униженного и оскорбленного знакома, он всю жизнь ее носил, не снимая, в Питере. Да и тут от нее не отказался. Приросла? Генное? «Я бедный, многострадальный…». Покажите мне хотя бы одного не многострадального – и я покажу вам, где он врет! Да если я сам найду терпеливого слушателя и начну ему рассказывать, какой Бояров в сущности многострадальный, – от слушателя только и останется что лужа слез. Но ведь не начну, не стану! Тем более в Америке. Как дела? ОК! Кого гребет чужое горе?! Тем более в Америке.

А сгодится мне для бедного-многострадального Левы, пожалуй, маска полусреднего начальника типа «совок». Этакий: что вы тут натворили, пока меня не было?! Исподлобья, мрачно. И все ощущают неясную вину, хотя они-то, все, с утра на рабочем месте, а ты только проспался к обеду после вчерашнего. Нагляделся я еще с детства таких полусредних начальников у отца в «коридорах власти». Да и кто из обитателей Совдепа не нагляделся на эту породу партийных безработников!

А до Левы я решил пройтись все-таки в первую очередь. Опять же рядышком, на девятом Брайтоне. Если, тьфу-тьфу, он уже не погасил огни «Русского Фаберже», не опустил жалюзи и не отправился в свой Квинс, до дому, до хаты.

Глава 3

Не отправился. Огни не погасил. Хотя поначалу я чуть не матюгнулся: жалюзи опущены! У свистал, хрен многострадальный!

Не усвистал. Неонка над входом погашена, однако внутри – свет. Тут-тук!

– Кто там?!

– Я!

– Вы только поймите меня правильно, кто – я?

– Бояров, чтоб тебя!.. Кто же еще!

– Его нет. Он сегодня не приходил.

– Он пришел. Я здесь! Лев, ты что – дюбнулся? Крыша поехала?! Открывай!

– Какая крыша? Какая может быть крыша?! Вы о чем?!

– Лев-в-в! Не держи меня за идиота и не строй идиота из себя. Ты что – надрался? Или бабу прячешь? На рабочем месте, ай-яй-яй! Открывай сам! А то… сейчас поймешь меня правильно. Ты понял, нет?!

– A-а, Са-а-аша! Это ты?! А я никак не пойму, кто это! Момент, момент! Где же ключ? Куда мог задеваться?.. Момент, Саша, момент… Был же только что…

Я легонько провел гияку-цки в двери, будто в макивару. Легонько. Не чтобы вышибить – чтобы дать понять: поторопись, старый хрыч, и не морочь мне голову! Лева – и не признал Боярова по голосу! Лева – и затерял ключ!

Наконец, он открыл. Моя маска «совок-мрак» пришлась очень к месту. А место Лев Михайлович Перельман определил Боярову… на пороге «Русского Фаберже». Оно конечно, не такие преграды доводилось сметать с пути – подумаешь, рыхлый, подушечный Лева! Но – не противник передо мной, не враг. Михалыч. Хозяин нашего салончика-магазинчика, работодатель. Не понял, Лева! Я тебя что-то не понял. Объяснись!

Объяснился. Стал для меня Перельман не работодателем, а работоотнимателем. Я уволен. Он пытался быть строгим, непроницаемым, бесстрастным. Но то и дело оступался в тональность «я бедный, многострадальный…». Мол, я тебе, Саша, очень многим обязан – и по Совку, и по здесь. Ты, Саша, тоже очень многим мне обязан, только пойми меня правильно, – и по Союзу, и по здесь. Но обстоятельства неожиданно сложились таким образом, что… Выходное пособие вот… Извини, Саша, в конверт не помещается. Зато много. Наличными. Тут двадцать тысяч. И не ты, Саша, меня не устраиваешь, просто обстоятельства сложились таким образом… И «Русский Фаберже» придется вообще закрыть на… какое-то время. А о работе ты, Саша, не беспокойся, Лева Перельман никогда не бросает друзей, вы только поймите меня правильно. Вот визитка – Арон Берман, очень хороший Левин приятель и вообще человек хороший, у него офис в Квинсе, а делать надо то же самое, что и в «Русском Фаберже», и от дома тебе, Саша, недалеко… Лева Перельман сегодня весь день ждал Сашу: чтобы сказать ему… Лева Перельман все понимает, но таким образом сложились неожиданные обстоятельства, что…

Может, Лева Перельман и все понимает. Но я – нет. Что- то тут не так. Да не что-то, а все не так!

– Лев! Наехал на тебя кто-нибудь? Ты скажи. Карлос опять объявился? Или Буткина с Белозеровым весточку с воли прислали? Или, ха-ха, гэбэшники и здесь достали? Ты скажи. Я эти проблемы на раз! Ты только скажи – и дальше не бери в голову. Лев! Насрать и розами засыпать! Н-ну?! Лев?!

Нет-нет, никто не наезжал. Просто обстоя…

Ладно, это я уже слышал. Поподробней нельзя?

Поподробней лучше не надо. Ну зачем Саше поподробней! Там сложные коммерческие дела и вообще… Чисто коммерческие, Саша, чисто коммерческие, только пойми Льва Михайловича правильно. Там… вообще!..

Да-а…

Да, я весьма ценю здешнее американское: «это моя жизнь!». Мол, и не вмешивайтесь. И правильно. Но в некотором роде: это и моя жизнь, Лева. Коммерция коммерцией, но держать меня на пороге, но врать про «не узнал по голосу», но тянуть время: «где же ключ?».

– Лев, ты никак бабу у себя прячешь? Покажи хоть!

– Нет!!! Да!!! То есть, Саша, да, женщину. Но, Саша, нет, лучше я показывать ее не буду, ты только пойми меня правильно.

Понял. Правильно. Демонстрация дамы Боярову нежелательна. Причина первая: дама страшна, как сто чертей вместе взятые. Причина вторая: дама замужем, а Леве – бес в ребро. Причина третья: дама – миф, с которым впопыхах согласился перепуганный Михалыч. Третья причина самая вероятная. Лева действительно был в непотребном мандраже. И боялся он не «дамы», а… меня. Если ты, дорогой, «сегодня весь день ждал Сашу», то почему ты, дорогой, сразу не впустил Сашу внутрь, да и теперь не пускаешь, да и боишься больше всего вот чего: а ну как сдвинет Бояров хозяина плечом и пройдет в помещение. Пройдемте в помещение, Лева!

– Отлить-то позволишь? – простецки поинтересовался я. – Или что, «граница на замке»? Я ведь тогда такую лужу напущу перед входом – вброд клиентам не перебраться будет!

– Конечно, Саша, конечно! О чем разговор! Только по- быстренькому, Саша, у меня очень важная встреча… не здесь. И… уже опаздываю.

– Бизнес? Дама?

– Дама, Саша, дама. Опаздывать никак нельзя, Саша…

Сколько же их у тебя, Соломон доморощенный! Впопыхах же и забыл, что одна дама – здесь? А вторая, значит, – не здесь? Впрочем, он по запарке с чем угодно согласился бы – только уйди, Бояров, уйди! Лева, любой антиквариат, в принципе, дерьмо! Дерьмо, Саша, дерьмо!.. Лева, главные сионисты – в обществе «Память»! Главные, Саша, в «Памяти», Саша!.. (Хотя последнее утверждение не столь бредово, последнее утверждение даже, по сути, верно. Ведь лозунг всей этой ущербной совковой «нашести»: Евреи, катитесь в Израиль!.. Н-ну?!) Да, Саша, да. Только уйди, Бояров, уйди!

Разумеется, я мог пошукать в салоне, подсобки прошерстить, в запасник слазить: кто тут у нас? Однако – не у нас. Я уволен. Из моего здесь – лишь выходное пособие. Остальное – не мое, Левино. А он готов был, видать по физиономии, и систему охраны врубить, вздумай я куда-либо дернуться, кроме оговоренного сортира. Брентоном я нынче накушался, благодарствую, с утра надоел. Частная собственность в Америке – это… ну что я буду Америку открывать!

Лева же встал под дверью и заныл: «Саша, ты скоро? Саша, поторопись, пожалуйста!».

Поторопись-пись-пись. Приободрись-дрись-дрись. В сортире, само собой, никого постороннего не оказалось. И не допустил бы меня Перельман до сортира, окажись там посторонний. Но!

Мне, само собой, далековато до многомудрых детективов: мол, стульчак поднят, ага, стерва, признавайся, что за мужик без меня был, где прячешь?! Стульчак, именно, был опущен – мифическая Левина дама? Но стульчак, именно, был забрызган-уделан – ни одной даме подобное не удастся. Таким образом… мужик. И наш мужик, расейский. Только расейский мужик эдак способен – у западников рефлекс: прежде подними, потом облегчайся. Не зря на сей ерунде киношные детективы преступников хватают… за руку.

– Саша, ты только пойми меня правильно, что ты там делаешь, Саша? Саша!

– «Правду» читаю, мудак!

Нью-Йоркский сабвей – нудный и гнусный вид транспорта. Не стану я распространяться об очевидном: да, грязь, да, крысы, да, шпана, да, никто не объявляет в матюгальник: следующая станция Пионерская-Комсомольская-Коммунистическая. Глаза бы не смотрели. Потому самое рациональное: глаза прикрыть, взремнуть. Особенно если дорогой дальнею да ночкой лунною. Особенно если позади бессонные сутки, а впереди неизвестно что. Впереди, в Гринвич-Виллидж. Марси. Она вполне может и не открыть, не пустить. После вчерашнего-то! Ну-ну. Ладно, в любом случае мне туда. Скажем, «тендерберд» забрать. Надеюсь, не свинтили у него колеса. Как-никак, богемный район, не Южный Бронкс, не Гарлем, не Брайтон… Бояров Александр Евгеньевич не привык сабвеем перемещаться: глаза б не смотрели! Вздремнуть…

… не удавалось. Не из боязни прозевать пересадку и очнуться за тридевять земель поутру на Двести пятой. Не из боязни местной шпаны, изымания двадцати тысяч откупного-перельмановского. Вообще не из боязни чего бы то ни было. Просто раненная осколками «мигалки» задница не позволяла устроиться поудобней. Просто Лева своим заявлением об увольнении если не сразил наповал, то ранил куда серьезней паршивых осколков. Даже три трупа, Гриша-Миша-Леша, на Бэдфорд-авеню – даже это отодвинулось на задний план. Даже брентоновская тягомотина в 60-м участке – даже это отодвинулось. Даже Марси…

Работа. Двадцать тысяч – неплохо, разумеется. Но работа… Думал ли я в Совдепе, что возможно так сокрушаться по причине «вы уволены»?! Какие у Левы возникли претензии?! Ну, прогул! Но я ведь не где-нибудь, а в полиции куковал! Я ведь успел Леве об этом сказать! Хотя… уже после того, как Лева меня уволил – в связи с «неожиданными обстоятельствами». Я-то при чем?! Если на то пошло, у него побольше оснований было в ту разборку с мерзавцами-красавцами сеньора Виллановы. Нанял, понимаешь, телохранителя, а он на унитазе прохлаждается, пока нанимателю, понимаешь, в лоб целят! А если б стрельнул?! Хотя… я ведь подоспел! А и не подоспел – страховка светила, у Левы все застраховано. И прецедент имеется: был случай, писали, сам читал… Ювелирный магазинчик грабанули, а страховая компания отказалась платить: у вас по договору двое сотрудников безотлучно должны находиться на рабочем месте, а в момент налета один из них отлучился в клозет! Владелец магазинчика – в суд. А суд и порешил: страховку выплатить, пребывание в клозете есть пребывание на рабочем месте! То-то.

В клозете, в клозете. Кого же мог прятать от меня Лев Михайлович Перельман? Что за расейского мужика? И как это со мной вяжется? Никак не вяжется! Не замену ведь он подобрал! Где ее найдешь, замену?! ДОСТОЙНУЮ МНЕ. Да я дюжины мордоворотов стою! В любой момент могу доказать!

Нет, не вяжется. Бестолковый клубок, пусть бы ниточка выглянула – а там уж дерну за нее, потяну. Не вяжется ни хрена! Путаница!

… Беверли-роуд… Черч-авеню… Парксайд-авеню… Проспект-парк… Седьмая-авеню… Атлантик-авеню, здесь сабвейная развязка, мне не надо… ДеКэлб-авеню…

Сейчас – длинный, долгий перегон: из Бруклина в Манхаттан, через Ист-ривер. Очень длинный. Очень долгий. И – вот мы и приехали, почти. Пара остановок и – Вашингтон-сквер.

… Они, вероятней всего, подсели на Атлантик-авеню, на той самой развязке. Что ты там, Бояров, говорил? Дюжина мордоворотов? В любой момент докажешь? Пришла пора. Пора! Аккурат дюжина. Аккурат мордовороты. Времени у тебя, Бояров, предостаточно – очень длинный перегон, очень долгий.

Вот что любопытно: обычно эта шпана проходит весь состав насквозь, благо вагоны – не как в Союзе, вагоны сообщающиеся, идут втроем-вчетвером, выискивая подходящего клиента, потом прикалываются чисто по-совковому и дальше куражатся по полной программе… но «моих» была полная дюжина. И что характерно (то есть как раз НЕ характерно) шли они встречным курсом – шестеро с головы состава, шестеро с хвоста. Место встречи… э-э, орлы, нельзя ли изменить? Нельзя. «Моя» дюжина – определил четко. Пассажиров в такую пору – раз-два и обчелся, я – один в вагоне. Синхронно подоспели.

Я засек и ту и другую группу через вагон, сквозь стекло. У меня было секунд десять на предварительную подготовку. Лишь бы «стволов» не оказалось. От пули я еще увернусь, но от дюжины пуль… Впрочем, сабвейная шпана «стволы» на дело не берет, обходится ножами и рожами протокольными. Но «мои» – не сабвейная шпана при очень сильной внешней схожести: жилетки кожаные, шипы, вериги, татуировки, сапожки. Двенадцать разгневанных мужчин. А при Боярове Александре Евгеньевиче – двадцать тыщ баксов. Чем прогневил, орлы?!

Ладно – баксы! Жизнь дается человеку один раз, и прожить ее надо. Конец цитаты. «Моя» дюжина, видимо, считала иначе. И явилась по мою душу. Определенно, по мою.

И стратегию, и тактику я за десять секунд выбрал. Не стал дожидаться, пока две шестерки, сомкнутся в точке «Бояров». И ослу каноническому не стал уподобляться: стой посередке и гадай, из какой копны прежде отщипнуть.

Двери-перемычки раздвинулись практически одновременно – и слева, и справа. Схожу-ка я налево!

Метнулся и той же раздвижной дверью прищемил башку первому, флагману, так сказать. «Флагман» хрипнул (шея!) – я приоткрыл-ослабил «тиски» и толкнул тушу назад, на остальных. А сам рванул направо – там, справа, шпана уже одолела дверную преграду и повытаскивала ножи. Ага! Подходи по одному. Есть свои преимущества в тесноте… «Мягкий» блок в зоне дальних ворот, захват, атака-перелом руки, и в грудь – маваши хиджи-атэ. Готов. Минус два.

Понесла-ась! Я качал и дергал эту нищету, старался держать круг, работал группу. Давненько я так не работал. Слева подоспели запнувшиеся бойцы. Да ну, какие это бойцы!

Впрочем, когда мы с ними закончили, я обнаружил: кровь хлещет из меня обильно. Спокойно! Из пальца. Чиркнул кто- то из них по фалангам. Царапина, однако глубокая, кровеобильная. «Моей» дюжине досталось не в пример больше.

Угробить никого не у горбил, но покалечил порядком. Хорошо – не в костюмчике от Кардэна я был (а ведь подумывал приодеться перед официальным визитом! Считай, сутки миновали, а мне все недосуг гардеробчик сменить – снова к мисс Арчдейл и в той же тишетке, в джинсах просторных, в сникерсах… распустяй!). Но мое полуспортивное облачение пришлось кстати. Я бы и в кардэновском-кеннановском управился, но потом никакая Армия Спасения не приняла бы от меня костюмчик на распродажу! Что вы за гады такие! А и в самом деле: что за гады? Ни один из них не в состоянии объясниться сейчас. В лучшем случае – через полчасика. Кто послал? Кто навел на Боярова?

Не случайный наезд – это с первых секунд понятно. Непонятно, кто… Рожи у всех бледнолицые, у троих-четверых глазенки раскосые, негров среди них нет. По ухваткам, по восклицаниям, по приемчикам, наконец, – здешние, то бишь американцы. Не красавцы-мерзавцы Карлоса Виллановы (вот ведь всюду мерещится!), не пришлая брайтонская орава, типа Гриши-Миши-Леши, не русаки.

И что мне с вами со всеми теперь делать, куклы обездвиженные?! В речку побросать? На полном ходу? Протекает речка, а над речкой мост. Речка Ист-ривер, Манхаттан-бридж. Длинный, долгий перегон… Оставить как есть эту кучу-малу? Ну да, и Бояров в центре. Следующая – Гранд-стрит, заскочит припозднившийся пассажир, крику будет, полиция… Интересная у вас жизнь, мистер Боярофф! Поутру вас обнаруживают в компании с тремя трупами – и, естественно, вы ни при чем. Ночью вас обнаруживают в компании с двенадцатью полутрупами – и, естественно, вы ни при чем! Да! Так и есть! Но поди докажи. Не желаю никому и ничего доказывать, полиции тем более. Не желаю в участок, желаю на узенькую улочку Макдугал в Гринвич-Виллидж. Там меня ждут. Если не Марси, то «тендерберд». А в участке – поди докажи. Непричастность к сабвейному побоищу? Тут, грешен, руку приложил. И ногу.

А пройти по вагонам дальше-дальше-дальше? И притаиться-прикорнуть: сплю я, сплю, не видел, не слышал, не скажу. Ага! По капелькам, по кровяной цепочке найдут – кровь не унималась. Я склонился над кучей-малой, выбирая подходящее. Выбрал. С паршивых овец. Отстегнул у одного из них мощный кожаный браслет – на мое запястье маловато будет, но то и требуется. Затянул, застегнул – вместо жгута сойдет. Сдернул у другого перчатку, напялил не без труда на пораненные пальцы. Вроде крови не видать. И двинулся дальше-дальше-дальше.

Обошлось. Никто не заскочил в вагон. Никто не попался навстречу. Время позднее.

От Вашингтон-сквер предпочел пешую прогулку. Там недалеко. Макдугал-стрит. Домишки восьми-десятиэтажные красного кирпича, но кажутся много выше – улочки в Гринвич-Виллидж, пожалуй, самые узкие в городе, ущелистые. Пустынно. Богема, разумеется, гуляла вовсю – для богемы не существует понятия «поздно». Но у богемы хватает благоразумия гулять внутри – в клубах, кафе, барах для избранных. Гулять снаружи – только Боярову взбредет в голову, взбредет же!..

А еще взбрело в голову Боярова: знаю, понял я, Бояров, откуда и как ныне бездыханная дюжина вышла на меня. Мудак Лева! Полный!

А всплыло в сознании как раз по аналогии – прогулка в одиночку по ночным улочкам. Помнится, давным-давно, лет семь назад в Союзе форменная истерика была: прирезали в Нью-Йорке нашего третьего атташе. В ту пору нам только дай повод истерику закатить по поводу американской тлетворности. Газеты наперебой: не случайное убийство, грязная провокация, спецслужбы, уличная шпана не управилась бы с нашим третьим атташе – он у нас отставной подполковник-десантник!.. Другое дело: на кой третьему атташе славное боевое десантское прошлое? знаем мы все этих атташе… Но таким вопросом никто не задался, не обмолвился. Зато грозных нот и разнаипоследних предупреждений было в избытке. А сержант тутошний (может, и лейтенант, типа Брентона) спокойно и сочувственно объяснил нашим тупицам: ваш человек совершил целых три ошибки, каждая из которых у нас в Нью-Йорке часто приводит к… такому же результату. Во- первых, он вышел из дома в супермаркет поздним вечером и в одиночку – его тут же стала пасти банда (если хотя бы двое и у них ножи, то уже банда). Во-вторых, он, расплачиваясь за продукты у кассы, достал бумажник, раскрыл, принялся отсчитывать купюры – пристроившейся за ним банде отлично было видно: там, в бумажнике, еще порядочно! В- третьих, покинув зону контроля (детективами супермаркета), он мгновенно очутился лицом к лицу с бандой и полез за своим бумажником – ваши люди правильно проинструктировали: лучше отдать кошелек, чем жизнь, здесь бандиты в долгие споры не вступают, при сопротивлении сразу втыкают нож. Да, верно, ваш человек не сопротивлялся, но полез за бумажником во внутренний карман пиджака. Третья и самая роковая ошибка! Американцы держат бумажники в заднем кармане брюк, а во внутреннем кармане пиджака – оружие. Конечно, он был неверно истолкован и мгновенно получил удар ножом в живот. Жаль. Сожалею. Но – целых три ошибки, господа!..

Две из трех ошибок имели место быть нынче на Девятом Брайтоне. Явился я к Перельману вполне поздним вечером. И – один. А мудак Лева прямо на пороге «Русского Фаберже» впихнул мне толстую пачку, еще и пояснил громко: в конверт не поместилось, двадцать тысяч. (Чуял ведь я: пройдемте в помещение, Лева!).

Запросто могли меня засечь, пойти по пятам. В надежде выбрать подходящий момент и распотрошить. Мало ли шпаны по Брайтону шляется? Туда-сюда, туда-сюда. Мимо «Фаберже». Двадцать тысяч баксов на двенадцать разделить – тоже не хреново! Вот и…

Другое дело: я – не третий атташе, мне славное боевое (афганское, в том числе) прошлое пригодилось, я – не третий атташе, мне совершать третью роковую ошибку как-то не по чину, я не отступаю, я делаю шаг вперед… а там посмотрим.

Объяснение? Объяснение. Не хуже любого другого. Какого?

Например, до меня в сортире у Левы сидел м-м… сеньор Вилланова с новой партией рубинов. Спелись-снюхались, бизнес есть бизнес. Заслышал карлик-Карлос знакомый голос давнего обидчика-оскорбителя, кровь южная взыграла: Александр Евгеньевич, вы до сих пор живы?! И послал вдогон бледнолицых наемников числом поболее (давний опыт подсказал: необходимо, чтобы числом поболее, иначе неудачно получится).

Например, до меня в сортире у Левы прятался э-э… нагрянувший со служебным визитом питерский чекист в ранге, тьфу-тьфу, полковника Лихарева. Кто помнит мой «первый транзит», тот помнит, возможно, – у Михалыча давняя любовь-ненависть с Комитетом. Расслышал сквозь стеночку псевдо-Лихарев бояровскую шуточку (помнится, я пошутил: ха-ха, гэбэшники и здесь достали!), перестраховаться решил. А то вечно этот Бояров слишком много знает! А то слишком много задолжал этот Бояров одной серьезной организации, у которой длинные руки. Гони должок, сукин сын Отечества! Где там наша агентура, опутавшая щупальцами Нью-Йорк, в частности? Куси Боярова! Фас!

Например, до меня в сортире у Левы скрывалась хм-хм… дама. Он сам признался! И такая дама, какая способна на многое: даже стульчак способна уделать по-мужицки, по-русски. Мужикобаб, потомок декабристов, Хельга Галински. Не пустили даму в дом – на работу к автору заявилась… «работу с автором» провести, очень, знаете ли, по-нашему! В партком на паразита, в партком по месту работы! Затаилась, справедливо опасаясь, что я ей в пятак закатаю («Кто мне писал на службу жалобы? Не ты? Да я же их читал!»), а стоило Боярову уйти – обзвонила приятелей-полюбовников, которых в дюжине двенадцать. Мол, бабена мать, растоптал мою честь некий хрен, бабена мать! Найти и проучить! Он к сабвею пошел, по линии D поедет…

Мало ли «напримеров» можно изобрести, развлекая себя по дороге домой (домой?)… Много. Не умножайте сущностей, кроме необходимых. Принцип Окама. И мой принцип. Лезвие бритвы. Если у вас темно в глазах – значит, либо ночь, либо вам дали по башке. Объяснять темноту пришельцами, которые из вредности выключили Солнце, – лишняя сущность.

Лезвие бритвы. А может, и бритвой меня полоснули по фалагнам. Не успел разглядеть. Блок поставить успел, разглядеть – нет. Уж больно глубокий порез, узкий и глубокий. Перчатка, несмотря на жгут-браслет, набрякла, затяжелела. Не окажись Марси дома, пилить-мучаться мне снова через весь город, ерзая в «тендерберде» израненной задницей, – в Квинс. Если, ко всем сегодняшним прелестям, мою «громовую птичку» не угнали…

Не угнали. (Кто позарится на такое страшилище?!).

Марси оказалась дома. И не у СЕБЯ дома, а, слава Богу, у НАС дома. Еще нынче утром мне от этого дома было отказано. Нет более действенного средства для смены гнева на милость: приползти на последнем (пусть думает: на последнем!) издыхании, сдержанно выдавить, истекая кровью, мол, я пришел только сказать, что я последняя сволочь, и, если хочешь, немедленно уйду!

Куда там! Уйдешь, ага!

– Алекс!!! Что с тобой?!! Кто тебя?!!

Все же и по эту и по ту сторону Океана женщины пусть не одинаковы, но схожи! В смысле первой реакции при виде крови. Казалось бы, с чего им, бабам-то, кудахтать-причитать?! Они намного чаще нашего брата-мужика кровь видят, доля женская такая, а вот поди ж ты!

Крови в перчаточной емкости скопилось – добрый стакан. Хлынуло, брызнуло, заляпало весь кафель в ванной. Полное впечатление тяжелого ранения! Герой Бояров! Я, правда, чуть не испортил все впечатление: нагнулся в ванну, выставил пятую точку перед Марси… И еще там посмотри внимательно, говорю. Похабник! Издеваюсь! Тут же заслужил тычок кулачком по этой самой пятой точке. Завопил, конечно. Осколки все там же, никуда не делись.

Двойная победа. Она-то возмутилась: издеваюсь! А там действительно… Сказал же: посмотри внимательно. И если промывание поврежденной руки, обмазывание раны каким-то целебным коллоидом, наложение стерильной повязки… если весь этот процесс можно сопровождать скептическим пофыркиванием (я думала: рана! а у тебя: фи!), то процесс извлечения осколков из… Он, процесс, волей-неволей провоцирует на шуточки-прибауточки. Взаимные. Домашние. Да-а, с такими ранениями – ни посидеть, ни пройтись, ни пробежаться. Летай. Иль ползай. Конец известен: а как насчет «лежать»?

– Придется только на животе.

– На спине никак, Алекс?

– На спине каждое движение вызывает нестерпимую боль! Меня просто так и подбрасывает!

– Отлично!

– Эгоистка!

– Разумеется! Эгоист!

Иди. Иди сюда. Иди.

Главное, не забыться и не брякнуть бывшую до вчерашней ночи паролем-отзывом «работу с автором».

Та-ак, пошла вторая бессонная ночь…

… А натуральная работа с автором-Бояровым началась у мисс Арчдейл не более полугода назад. Как раз вынужденный перерыв наступил в спортивной карьере Александра Евгеньевича, и как раз пригрел его Лев Михайлович на Девятом Брайтоне.

Брайтонский «бордвок» балуют вниманием не только местные обитатели (ныне местные, в недалеком прошлом – совдеповские). Повадились сюда и настоящие местные, то бишь американцы. Время от времени то там, то сям – парни с видеокамерой, с магнитофоном, глядишь, переводят зазря пленку, запечатлевая алкашей в кафе «Москва», добиваясь у них ответа: как вам сегодняшняя Москва? что вы думаете о Горбачеве после литовских событий? Глядишь, старательно кивают, записывая откровения типа: «Горби из гроби!». Большего из наших иммигрантов не выжать при самом большом желании. Не только потому, что по-английски они ни в зуб ногой – почти пятьдесят тысяч, и между собой только на своем-трехэтажном – но и в силу мгновенно усвоенной привычки держать язык за зубами. Таблоиды отчего-то уверены: русские народы общительны и простодушны. А вот вам летающий хрен! Знаем мы ваши вопросики! «Что думает брайтонская общественность по поводу КГБ, засылающего в Америку преступников под видом эмигрантов? Вот вы, вы скажите!». Совсем сдурели, ребятки?! Ежели я не агент Комитета, то я про это ничего не знаю. А ежели я агент, так тем более скажу, что ничего не знаю!

Они, таблоиды, наивно полагают: достаточно представиться, мол, мы из программы «Теперь об этом можно рассказать» – и удрученная семидесятилетним опытом Совдепа общественность возрадуется, мол, можно?! мол, об этом?! мол, теперь?! Ну-ну. Да будь вы хоть из «Ридерс дайджест», из «Бостон глоб», хоть из «Нью-Йорк таймс»! А вот вам летающий хрен!.

Классический ответ дал Григорий Аврумович Дацковский, администратор брайтонского «Метрополя», когда его допекли вопросом: правда ли, что на днях вас посетила полиция, пытавшаяся отыскать несуществующую бомбу? Аврумыч ответствовал: «А вы у полиции и спрашивайте. Ей видней, приходила она или нет». (То-то, господин Перельман, перенимайте! Пример Дацковского – другим наука. А ты, мудак, чуть сам полицию не вызвал, чуть людей из мафии Карлоса не засветил!).

Я – иной коленкор. Мне скрывать нечего. Я личность известная «транзитами». И чем разговорчивей буду, тем буду целей. Так я считал (тоже порядочный мудак! в смысле, я! но я хоть, в отличие от Левы, порядочный…) до поры, до времени. Пока ко мне не стали отсылать всех и каждого таблоида. Иные честно к бабеной матери отсылают, а брайтонские – к Боярову. Утомительно стало. Рассказывай одно и то же изо дня в день! Они свежачка хотят, а я все пережевываю прошлое. Ибо заикнешься о настоящем – людей подведешь. Вот и ограничивался тыканьем таблоидов носом в жопу, в их собственные публикации: наив! Вы где эту клюкву собирали?! Вот эту, эту: «Среди русскоговорящих эмигрантов преступники зовутся «organizatsija», то есть организация. Если вожакам мафии дают такие клички, как «бык», то капитана русской преступности могут прозвать «kapusta», то есть капустой». Если хотите знать, «организацией» наши блатные никогда себя не кликали. Есть разве слово «контора», но пришло оно к блатным из жаргона гэбэшных органов и обозначает именно эти органы. Впрочем, где большие бандиты, затрудняюсь… Нужно быть гурманом, чтобы различать оттенки дерьма. А за «быка» в адрес совкового «пахана» и схлопотать можно на зоне. Не почетное это звание, оскорбительное. Так работяг-зэков называют. Что касается «kapusta» – «капуста» это просто бабки. Опять не ясно? А, ну да! Бабки – это просто деньги, темнота вы американская-некультурная. Хотя был тут, на Брайтоне, один одессит, сейчас-то он убыл из Нью- Йорка в неизвестном направлении. Тезка мой. Того, да, Капустой вроде окрестили. С его легкой руки на Брайтоне усвоили: если бензин разбавить водой, автомобиль все равно поедет, а платят американцы сполна, им и в голову такое не придет! И «Садко», и «Одесса» поднимались под его, Капусты, чутким руководством. По слухам, уборщица-полька обнаружила в оставленном им дома кейсе триста тысяч баксов наличными и с кейсом вместе исчезла. Ну да, нехило. Но производить за такой пустяк человека в «капитаны русской преступности» никак не можно. И, кстати, если вы, таблоиды, хотели продемонстрировать масштаб личности, производили бы Капусту в генералы, маршалы, генералиссимусы. А то это только у вас: начальник полиции всего Нью-Йорка – капитан. А в России: капитаны ротой командуют, ну батальоном, не больше.

Ах, как интересно, стараются меня разболтать таблоиды! А что вы, мистер Боярофф, можете сказать о сегодняшнем дне Брайтона?! А ничего! Я и кормлю-то вас байками вычитанными. Из того же «Нового русского слова»! Из Александра Гранта. Я и про Капусту разоткровенничался, зная: съехал Капуста из Нью-Йорка, когда будет – не сказал. Что ж я вам, про Кузнецова буду грузить? (Ой, дождется Андрюха, ой дождется! Не от меня, само собой. Мне-то что!.. Он, правда, не здесь, а в Калифорнии обосновался. Но насколько я его знаю-помню по шапочным встречам-знакомствам – и в «Пальмире» гулял! – дождется. В Союзе он торговал товаром, приобретенным на украденные кредитные карточки, за что словил два года. Пристроился на зоне лагерным парикмахером, «сучья должность». А отбыв свое по приговору, мотнул в Штаты, где и напрягся-изобрел простой, как грабли, план. И этими «граблями» огребает не скажу мало… Вот: вызывает из Москвы или из Питера одного-двух знакомых, те прибывают за его счет, но по приглашению третьего лица. В Калифорнии российские гости тут же открывают банковский счет – Андрюха помещает на сей счет десяток-другой тыщ баксов. Если кто сомневается, поясню, но уже не для таблоидов (они и так знают), а для Совдепа: иностранцу счет в США можно открыть вмиг, был бы действительный паспорт и форма, подтверждающая законность пребывания в Штатах. Затем компания идет в магазин, набирает компьютеров, факсов, принтеров – чего подороже… и расплачивается банковским чеком. Продавец звонит в банк, дабы убедиться в кредитоспособности покупателя. Убеждается: покупатель из денег не выбежит. Пли-из! Чи-и-из! И тем же вечером банковский счет ликвидируется, а чек приходит туда через день- два-три. Гости в результате получают свою долю, а Кузнецов Андрюха не спеша сбывает краде… приобретенное! Просто, как грабли! Как мычание!). Не стану я вам, таблоиды, про Андрюху грузить. Вот если он исчезнет, как Капуста, или, тьфу-тьфу, прикончат его очередные гости из России, затеяв разборку, мол, доля не устраивает, – тогда приходите, поделюсь воспоминаниями о незатейливом парне Андрюхе Кузнецове. Только очень раздражает ваше, таблоиды, цоканье, ваше восхищенно-сокрушенное «у-упс!». Какое изощренное мошенничество! Тогда и Лева Перельман – гений!

Он, Лева, мухлюет по-всякому, по-разному. Под липовыми именами получает официальные разрешения на открытие ювелирных лавок – в Далласе, в Сент-Луисе, чтоб подальше. В эти лавки зазывает уличных торговцев любой «ювелирностью», скупает все на корню, расплачиваясь липовыми же чеками. Затем лавочка прикрывается, а Лева (не сам, разумеется, а «посредники») поспешает с добычей в родной Бруклин. Ну и что тут изощренного? Афера как афера, особым умом не блещущая. Правда, и «проколов» пока не было. Разве – с колумбийскими рубинами сеньора Виллановы. И то – Бояров отстоял… А поделись я с таблоидами маленькими секретами Михалыча – хором бы взвыли: какой полет мысли, надо же!

А что касается притчи во языцах, что касается ужасной «брайтонской мафии», то, сколько можно повторять, нет ее и быть не может. Мои соотечественники мошенничают, воруют, грабят, даже убивают (бывает, бывает!) – но при совершении чисто мафиозных преступлений (от набивших оскомину махинаций с бензином до штамповки фальшивых долларов, до «наведения мостов» из Средней Азии в Нью Йорк, героиновых мостов) они, соотечественники действуют не слаженной национальной группировкой, а отдельными контрагентами итальянской, азиатской, той же колумбийской мафии. При основательной текучести кадров это не мафия, а дезорганизованная преступность. От пяти до двадцати бойцов могут объединиться для конкретной темы, но потом разбегаются в разные стороны. Оно и понятно! Русская специфика, национальный характер! Мафия – это строжайшая иерархия, это железная дисциплина, это беспрекословное соблюдение законов (пусть собственных, но суровых). Ну и покажите мне русского, который хоть разок в сердцах не послал к чертям собачьим своего шефа. Покажите мне русского, который хоть разок не слинял по уважительной причине «позвали, налили!». Покажите мне русского, который хотя бы знал все законы, а о соблюдении речи и вовсе нет. Покажите – и я соглашусь, что брайтонская мафия существует. Да существуй она, дня бы не прожить Боярову на Брайтоне – после питерских подвигов, после логического конца группировки Мезенцев-Грюнберг. Могу устоять против одного-двух-двенадцати, но не против организации. Сколько бы ни было соперников, они управляются эмоциями, ничто человеческое им не чуждо. А организация – механизм, человеческое – чуждо…

Так что, вероятно, и прав начальник нью-йоркского отделения ФБР Джеймс Фокс: «советские очень склонны к жестокости, а сравнивая условия жизни в американской тюрьме с русскими тюрьмами, им нечего терять…» (читайте, таблоиды, собственную прессу!), но от этого наша русская мешпоха не становится мафией. Одиночки, да, имеются в наличии. И представляют определенную опасность: в основном, заезжие – они не значатся в полицейских архивах и моментально испаряются из страны, сделав дело… Дело – чаще всего убийство. Гастролеров из Союза вполне устраивает гонорар в три тысячи баксов, по нынешнему курсу – целое состояние в России. Американский же профи за три штуки и канарейку соседскую не подрядится придушить – себе дороже обойдется. Но на то и заезжие: прибыл-нагадил-убыл. А мы-то зачем станем гадить? Нам здесь жить, нам и без мафии неплохо. Ясно?

Им, таблоидам, не ясно. Если все так, как рассказывает мистер Боярофф, то и не особенно интересно получается. И тогда зря, получается, они, таблоиды, толкутся на Брайтоне. А кто признается, что он – зря? Тем более таблоиды! Это такие… репортеры. Их, таких, в Штатах – выше крыши. Тоже, конечно, профессия. Чем не занятие: в навозной куче роясь, искать жуткую жуть. Имя им – легион. А в Совдепе – один-единственный (вот и возомнил, дешевка, что дорогого стоит).

Мисс Арчдейл оказалась не таблоидом, не дешевкой. Хотя, как рассказывала мне позже, пошла сначала проторенной дорожкой: «теоретический курс», то есть отчет президентской комиссии по изучению организованной преступности, обзорная статья в «Нью-Йорк таймс» (Селестин Болен и Ральф Блументал), затем «поименованные источники» – пресс-секретарь городского полицейского управления Сьюзен Тразофф, ее коллеги Джозеф Великетт из ФБР и Джон Дод из Управления по борьбе с наркотиками, наконец, достославный Брентон… Теория без практики мертва. А практику мисс Арчдейл избрала следующую: не микрофонные наскоки, а житье-бытье на Брайтоне. Чего, думаю, этой птичке надо? Не ФБР ли подсадило невеличку на Девятый Брайтон? А что? Запросто! Отчаялось ФБР плакатики-бумажки наклеивать, призывать к сознательному сотрудничеству русскоязычную общественность: поделитесь «значительной информацией о деятельности разведывательных служб, направленной против интересов Соединенных Штатов Америки». Отдохнуло ФБР от мысли пробудить чувство долга у новоявленных граждан страны Бога и моей. Вот и запустило на Брайтон спецагента. Ну конечно же поближе к местонахождению некоего мистера Бояроффа: читали, небось, изучали «транзиты», сомнениями мучались, мол, не бывает так, либо врет беженец-Боярофф, либо не все говорит, ох не все!

А я все сказал. Я этой рыжей тростиночке, когда она в «Русский Фаберже» наведалась, сказал такое, что до сих пор краснею (я – и краснею! кто Боярова хорошо знает, тот может вообразить, каких высот мата достиг Бояров в тот момент, если даже он сам до сих пор краснеет). А просто надоели, до печенок достали таблоиды, а тут еще спецагент, прикинувшийся таблоидом, бабена мать!

Плачущего большевика не видели? Не пробегал? Не водятся такие? Ну так я вам скажу: плачущий спецагент ФБР – и вовсе нереальное зрелище. А значит, Марси – не спецагент. После моего «большого боцманского загиба» она развернулась на сто восемьдесят и где стояла оттуда пошла, с порога «Русского Фаберже» на свежий воздух, а то в салоне воздух загустел от моего «загиба» до кисельной концентрации. Казалось бы, задача выполнена, своего добился: послал – пошла. Однако по спине вижу (что тако-ое?!) – плачет. За таблоидами такое не водится. Не говоря о спецагентах.

Короче, нагнал ее уже на улице (Лева Перельман вслед орет: «Саша! А как же я!». В смысле, куда вы, Александр Евгеньевич, с рабочего места?! Вдруг именно сейчас налетчики налетят!). Рабочее место – да, свято. И пусто не бывает. Я только на минутку – справедливость восстановить. Был несправедлив, был не прав… Ладно, не умею я извиняться, через два часа встречаемся в «Садко», там и поговорим.

Маленькая собачка до старости щенок. Мисс Арчдейл тридцати лет от роду. Есть такие детские мордашки – сплошное очарование, рыжики, курносость, рот до ушей. Смотришь на такую пацанку и невольно скорбишь: это ж в какую лахудру-уродину ты, пацанка, израстешься годиков через пять- семь-двадцать, куда что денется!

А у Марси никуда и ничто не делось. Тридцатник – вполне зрелый возраст для дамы. А внешность – Бэмби. С учетом очарования чисто детского, за вычетом угловатости и нескладности чисто детской. Впрочем, я не мастер расписывать прелести. Одно скажу: Марси – того самого редкого типа… Типа: на первый взгляд ну ни кожи, ни рожи, а потом – ух ты! Более распространенный тип: на первый взгляд ни рожи, ни кожи, а потом выясняется, что так оно и есть. Или не менее распространенный тип (в Штатах – да): сразу – ух ты!., а потом выясняется – манекен.

Марси то ли училась, то ли преподавала в Хантер-колледже, это на Манхаттане – угол Парк-авеню и Шестьдесят восьмой. Если кого раздражает адресная подробность, ничего не попишешь: я терпел и вам велел. Знай и люби свой край. А я на этом углу бывало по часу, по два выстаивал, чтобы Марси встретить после занятий – у нее, если по-нашему выразиться, ненормированный рабочий день. Не выстаивал, а высиживал, строго говоря, – в «тендерберде». Она – эксперт.

Или готовится им стать. Есть такая категория должностей: эксперт по… Причем ты вполне можешь еще учебу в колледже домусоливать, в газетке статейки тискать, просто дурака валять, но – ты эксперт. «Question Authority»… По разному переводится. Но и как: «специалист по вопросу». Точка.

Марси специализировалась по вопросу «все о преступности». Зачем, спрашиваю, тебе это? В менты собралась? В адвокаты? В прокуроры? В секретные агенты? В крестные отцы (то бишь в матери)? Нет, отвечает, просто интересно. Аргумент! Вы, говорю, нация прагматиков, при чем тут «просто интересно»? А это, отвечает, и есть прагматизм: всерьез заниматься только тем, что просто интересно. Аргумент! То-то здесь даже помощник старшего черпальщика на говночистке гордится своей должностью: он пришел на нее, на должность, исключительно потому, что ему «просто интересно». И ведь так и есть! Нам, совкам, не понять (мозгами – да, душой – нет), мы волей-неволей престижность мысленно определяем. Даже уже будучи здесь, даже на Брайтоне, распустяи расейские!

Так я и курсировал: надоест американский прагматизм – бегом на Брайтон-Бич, подступит к горлу совковое распустяйство – бегом с Брайтона на Гринвич-Виллидж, к Марси.

А вывалил я ей все. Кроме тех рассказок, само собой, которые повредили бы реальным людям здесь. Начал с того, что выдал ей слова песни «Мурки» за структуру организации «русской мафии» в Нью-Йорке. Усмехаясь: тебе «просто интересно» – вот и слушай. А кончилось тем, что всю подноготную вывалил. И про первый «транзит», и про второй «транзит» – и не то, что наболтал в свое время фрау Хельге Галински, а в подробностях, как на самом деле было. При размышлении здравом: ревность. Мол, чего ты в библиотеке засела, чего тебя силком из колледжа не вытащить?! Нашла, тоже мне, тему! нашелся, тоже мне, эксперт! Да я, если хочешь знать, такого понарасскажу, какого вашей Америке и не снилось! Если хочешь знать…

Она хотела знать. А я ревновал (кто с Бояровым был близко знаком, тот оценит: ничего себе, влип Бояров, втрескался наконец-то Бояров и ревнует?! кого?! к кому?! да-а уж, Бояров!) – да-а уж. Вот такая… хм… приключилась. А ревновал я себя – к себе. Я для нее кто? Мужик? Или источник информации «просто интересной»?

И вроде бы небрежно повествуя о похождениях настоящего крутого мужика Боярова, ловил себя на мысли: я ли ее занимаю или моя прежняя среда обитания?

Например, про чечню, про Беса, про «печень по-русски». А она: чечня – это кто? И не отделаешься пояснением: это такие меленькие-смугленькие-злобненькие, я их всех победил. Велик ли подвиг, ха! И начинаешь:

– В Москве – три крупные чеченские группировки. Центральная, автомобильная и останкинская. Структура четкая: лидер (Бес, например, лидер), старшие боевые, боевики, люди на подхвате. Группы тесно взаимосвязаны, имеют свой общак: на адвокатов, на подкуп осведомителей-ментов и осведомителей-комитетчиков, на поддержку семей арестованных. Взятка в миллион рублей за освобождение соплеменника – дело заурядное. Так что представь, сколько всего может быть на общаке. У столичной чечни своя объединенная служба контрразведки и безопасности. Курирует ее некий Ахмет Мусаев, он безвылазно обосновался в гостинице «Белград». Кроме того, в их распоряжении около пятисот конспиративных хат по одной только Москве. В одной из них мне пришлось побывать. И если бы не Камиль… ну я уже рассказывал. А некоторые хаты используются исключительно как почтовые ящики – для связи. Хаты и еще ресторан «Каштан». В «Каштане» можно навести справки о любом чеченце, гуляющем по столице. При условии, что ты – земляк, разумеется. А когда возникает реальная угроза, чечня объявляет экстренный общий сбор. Вот осенью девяностого, кажется… или весной… неважно! Короче, есть такая ивантеевская группа – она и наехала на кафе «Восход», полегло три чеченца. Тут же на Кольцевой дороге собралось более пятисот бойцов – пяти лидерам русских группировок вынесли смертный приговор. Добровольцы на Коране и хлебе поклялись привести в исполнение. Им в момент собрали пять миллинов рублей на юридическую защиту и на поддержку семей на время предполагаемой отсидки. А вызвалась, в основном, молодежь – после таких акций они сильно приподнимаются в структуре общины. Доподлинно судьбу всех пятерых не знаю, врать не буду, но то, что все пятеро надолго залегли на дно – это доподлинно. Кто из них остался жив – не в курсе. Но вот Тихона, нашего питерского, – его еще за год до того грохнули и глазом не моргнули. Я рассказывал тебе… Полиция? Какая полиция?! Менты, что ли?! Не смеши! Чечня не признает воровских традиций, воров в законе не признает! А ты говоришь: полиция! Ха! Видел я одного мента собственными глазами – и тот у Беса на посылках…

В общем, поясняю-объясняю. У Марси глаза горят-разгораются. А я сам себе думаю: то ли она отдает должное Боярову, который умудрился из чеченской передряги живым-здоровым выбраться… то ли она в азарте исследователя-эксперта: вона сколько свежей-нетоптанной информация, «все о преступности», Америке и не снилось!

И – отзвонила как-то мне в Квинс (я уже в Квинс тогда перебрался):

– Алекс, ты меня сегодня не встретил…

– Да, – говорю, – недосуг было. День очень насыщенный!

– Как раз тот день, когда сеньор Вилланова почтил визитом «Русский Фаберже», а после почтил приглашением в кабак, н-неудобно отказать, Лева изнылся: «Только не оставляй меня, Саша, только пойми меня правильно!».

– Алекс… – говорит через долгую паузу, – ты… приедешь?.. Ты не хочешь приехать?

– Что, – сорвался в сердцах, – опять работа с автором?! Поздно! Поздно уже. А мне еще возвращаться придется.

– А ты… – замерла на краю еще более глубокой паузы… и перепрыгнула:… не возвращайся.

Классик на то и классик: чем больше женщину мы меньше…

Одно дурно: никогда не повторяйся, Бояров, – боком выйдет. А я и не повторялся – непроизвольно получилось: работа с автором обрела постельный смысл, домашний пароль-отзыв. Ничего общего с бабомужиком Хельгой Галински. С ней я – по расейскому распустяйству: надрался в стельку – трахнул, а с Марси… что я буду распространяться! Если угодно, из американского прагматизма: «просто интересно». И настолько сильный интерес (и взаимный, взаимный!), что шел я к ней вчера, хихикал от смущения: мол, ну Бояров, лимита ты нью- йоркская, женишься на коренной американке, проблемы с «пропиской» (в смысле, с гражданством) отпадут сами собой.

Тут откуда ни возьмись…

В общем, выхожу из душа – Марси трубку телефонную к груди прижимает, глазшци у нее… как тогда в «Русском Фаберже», когда я обложил ее по-черному.

Проблемы? Бодро интересуюсь. Какие-такие вдруг проблемы?! Теперь-то!

Проблемы. Был звонок. Хельга Галински. Могу я услышать Алекса Боярова? Извините, нет. Он занят. Очень занят? Очень! (Не скажешь ведь: он в душе!) А, ясно. Работа с автором, не так ли? Извините, что отвлекла.

Да уж, проблемы! Никогда не повторяйся, Бояров. Дурно.

Откуда эта бабомужик узнала, где я?! Откуда вообще всплыла?! Откуда ей известно про «работу с автором»?! На первые два вопроса я и сам затрудняюсь дать вразумительный ответ – сам представления не имею! А на третий вопрос тем более затрудняюсь дать вразумительный ответ – именно потому, что имею очень полное представление. А ответ держать перед Марси…

Марси – это бог войны, да? Вела она себя по-божески – в строгом соответствии с мифологической агрессивностью. Предыдущей ночью.

А нынче ночью язык у меня не повернулся затронуть тему, с которой я пришел сутки назад (еще вчера – полноценный, уже сегодня – безработный). Да и не мир это. Перемирие: надо заняться ранеными, подлечить… а там… посмотрим.

Лучшее лечение – известно. И для внутреннего, и для наружного использования. Лекарство. Нам растираться не к чему!

Есть ли? Весь скотч я выхлебал у Марси еще вчера. Не посылать же хозяйку дома в столь поздний час на улицу. Неровен час – прицепится кто, а мисс Арчдейл отнюдь не отставной десантник, соплей перешибут. Отставной же десантник, то бишь гость-Бояров, сама видишь, нетранспортабелен. Что там у нас в баре? Покрепче. Доставай, доставай! Ну, водка так водка. О, «Маккормик»! Годится!

– Алекс, ты разбавь. Вот апельсины…

– Баловство.

– Но нельзя же так! Невозможно!

Эх, расейским-семейным повеяло!

– Почему нельзя? Смотри: оп! Х-хы! А ты: невозможно!

– Алкач! – что выучила по-русски, то выучила.

– Алкач я, алкач! И ходок!

– Что?

– Это я так, это из одного фильма. Нашего. Ты не видела.

– Тогда мне тоже… Но с джусом.

Бессонная ночь. На сей раз в том смысле, который меня устроил. Да и Марси тоже. Весьма.

Включи какую-нибудь музыку. Просто как фон…

Don’t Be Cruel ’Love Me Tender ’Loving You’…

Глава 4

… That’s All Right!., My Baby Left Me…

Я направился в Квинс. Давно мы дома не были! Пыль протереть, цветочки полить, знаете ли.

Не заснуть бы за рулем. Погонял по волнам приемничка – сплошной Элвис. Печальная дата! 16 августа! Толпы паломников заполонили Мемфис! Четырнадцать лет назад здесь скончался Король! Он жив!.. По сути дела надо бы печалиться, а я пою, а я пою.

Голоса диск-жокеев источали энтузиазм, оптимизм, маразм. Человек помер, а они ликуют, будто не на поминках, а на крестинах. Впрочем, жизнь продолжается. Меня бы так хоронили и помнили! Хотя торопиться не стоит, я еще поживу. Если не перестану клевать за рулем и не впилюсь во что- нибудь бетонное-железное по пути. Надеюсь, это единственное условие того, что жизнь (бояровская) продолжается… All Shook Up.

Вот и Квинс. Если вы все же подвержены ностальгии, селитесь в Квинсе. Если Прибалтика для вас – тоже родная сторона, как бы там ни блажили вежливые максималисты («Оккупанты, вон!»), селитесь в Квинсе. Если ваших средств хватит, чтобы снять студию в муниципальном доме Старой Голландии, селитесь в Квинсе.

Вот и Квинс. А для меня, взращенного на аксеновщине, – пора, мой друг, пора! – Таллин и есть родная сторона. Сколько пропито в «Кянну Кукк» на Вильде! А в «Кунгла»! А в «Олимпии»! И что характерно – под сопровождение того же Элвиса: All Shook Up, I Got Stung!.. Да, я потрясен! Да, я ужален! Ну, полный Запад!.. А поколесив-помотавшись по Штатам, посетил Леву Перельмана в его частных владениях, в Старой Голландии Квинса – надо же условия тело- и ан- тиквариатохранительства обговорить! – и снова был потрясен-ужален: ну, полный Восток! В смысле, полный Таллин! Полный… абзац!

Нет, не Вышгород, не шпили, башни, флюгеры – а стрельчатые порталы, трехэтажные игрушечные домики, нижний город. Альпийские лужайки, дорожки аккуратные, чистота, зелень. Не сравнить с Шипсхэд-бей, где мне пришлось вести чердачное существование. Не сравнить с Брайтон-Бич, куда мне придется ежедневно ездить на работу (если мы с Левой сойдемся в цене: «Саша, вы знаете, как я вас ценю! Саша, вы только поймите меня правильно, больше меня вам никто не заплатит!»). Сравнить можно разве что с Таллином, только здесь зелени побольше.

И как только мы с Левой сошлись в цене Боярова Александра Евгеньевича, и как только Бояров Александр Евгеньевич утвердился в стабильности заработка… В общем, отыскал я себе уголок, где можно укрыться и от американского прагматизма, и от российского распустяйства одновременно. Конечно, моей снятой студии далеко до частного домика Левы, как… Левиному домику далековато до нью-кеннановского особнячка Лийки Ваарзагер, но – каждый на своем месте… далее по тексту генсека двухгодичной давности.

Неужто теперь придется отсюда съезжать? О стабильности заработка речи нет после вчерашней речи Перельмана. Двадцать тысяч – это единовременно, а дальше? В дело их вложить? Зал арендовать, учеников набрать? Или самому тряхнуть стариной – на татами вернуться? Не знаю. Пока не знаю.

Делай шаг вперед, по Боярову.

Не делай ничего, по мисс Арчдейл.

Печальная дата! 16 августа! That’s All Right. Жизнь продолжается, Приехали, Бояров. Квинс. Форест-парк. Паркуй «тендерберд». Живу я здесь. Пока живу – надеюсь.

Я сделал шаг вперед и – остолбенел. Это кто ж такой буйный меня навещал, пока меня здесь не было?

Погром в студии был знатный. Переломано все, что ломается. Изрезано все, что режется. Разбито все, что бьется. Разорвано в клочья все, что рвется. А по стеночке – размашистая фразочка, краской красной из баллончика: iNo seas copullo!

Да уж! All shook up! I got stung! Печальная дата! Я настолько потрясен и ужален, что кое-кому придется очень скоро печалиться не только и не столько по поводу кончины Пресли! Очень скоро придется! Как только выясню: кому!

Все это сильно смахивало на еще тот погром – учиненный джигитами-джумшудовцами в квартирке тезки-Сандры на Кораблестроителей. Давненько. Здесь тоже: не искали что-то, а бомбили-крушили, демонстрировали – впредь тебе будет урок!

Н-ну, тут-то я матерый двоечник, уроков не усваиваю! Чем же я так достал карлика-Карлоса?! И где-как мне достать карлика-Карлоса в прямом смысле?! Иных испаноязычных знакомцев у меня нет. Не умножайте сущностей, кроме необходимых. Не сам сеньор Вилланова, понятно, здесь буянил, но его красавцы-мерзавцы. Выпороть бы вас! Взрослые дяди, а на стенках пишут! И что пишут!

Впрочем, показательной поркой не обойтись. Команда у папы-Карлоса посерьезней будет, чем сабвейная дюжина шпаны.

Я дотянулся на кухне до вентиляционной решетки, снял ее и нащупал-достал… «Томас». Я почему в свое время выбрал именно его? Он чем-то наш ПСМ напоминает. Легонький, самовзводный, малогабаритный. Привычно как-то. Да к тому же калибр вполне, вполне! Для таких размеров и – 45. Вполне! Калифорнийский. Я его в самой Калифорнии и приобрел. Как раз там в финале положил одного крупного специалиста по таиландскому боксу. Стрекозел! А весь зал, разумеется, ревел-болел за своего. Вдруг слышу: «Саня! Класс!». По-русски! Андрюха Кузнецов. Тот самый, который с банковскими счетами химичит, я упоминал. Ну, мы с ним посидели, конечно, крепко. Он и говорит, мол, как же так, без «пушки»?! И в Питере-то без «пушки» вечерком с собачкой во дворик не выйти, а в Штатах, да тем более в Калифорнии, да тем более растерзав на ринге фаворита, на которого ставили!.. Ты что, Саня! Дикий Запад! Ты что! П’шли вооружаться! Я тебе сам выберу!

Ну, по пьяни мы и п’шли. Только выбрать я сам выберу. И какой русский не любит игрушек! А для человека, всю жизнь прожившего в Союзе, пистолет – не повседневная личная вещь, не привычное средство самообороны, а именно игрушка. Вообще-то надо отдать должное мудрости и дальновидности советского заботливого руководства, наложившего запрет на ношение-хранение огнестрельного оружия. Ежели при той жизни, какую оно, руководство, устроило гражданам собственной страны, еще и «стволы» легализовать, перебили бы друг друга от избытка чувств.

Выбрал я «томас». Не как средство самообороны, а действительно игрушка что надо. Все честь по чести. Лицензия. Картонно-розовая карточка:

«Эта лицензия выдана на следующих условиях:

1. Она действительна до момента ее изъятия.

2. Она может быть изъята в любой момент.

3. Она УТРАЧИВАЕТ СИЛУ в случае порчи или внесения изменений в текст. Владелец УТРАТИВШЕЙ СИЛУ лицензии несет ответственность в соответствии со статьей 1897 Уголовного кодекса.

4. Она дает разрешение на постоянное ношение или ______.

5. Для ношения дополнительного оружия требуется дополнительное разрешение.

ПОДПИСЬ ВЛАДЕЛЬЦА: Александр Бояров.

Марка: «Томас». Калибр:45. Номер: 471309. Отпечаток большого пальца…».

На обороте, как водится, дата, адресные данные Александра Е. Боярова, возраст-рост-вес…

Но я своим «томасом» поигрался-поигрался, а носить не стал. Ну его! Еще выстрелит. Необходимую самооборону я уж как-нибудь обеспечу иначе. Все же советского раба нам еще выдавливать из себя и выдавливать: оружие? криминал! Запихал на кухне за решетку вытяжки – пусть лежит, может быть, и не дай Бог, пригодится. Хотя казалось бы! Усвой триаду: никогда не стреляй в безоружного; никогда не стреляй в человека дальше семи метров; никогда не стреляй в спину! Усвой – и носи на здоровье при себе пусть даже «стингер», если не надорвешься и если лицензия имеется.

Однако пришло время держать игрушку при себе. Колумбийская братия Карлоса Виллановы при встрече будет отнюдь не безоружна, красавцы-мерзавцы при встрече не станут соблюдать семиметровую дистанцию – уж я постараюсь познакомиться поближе и лицом к лицу, спиной ко мне поворачиваться не надо, это дурной тон, плохое воспитание. Ну я вас всех воспитаю! Печальная дата, карлики! Jailhouse Rock!

Да, точно: не искали, а громили. Иначе «томаса» бы нашли, уволокли на всякий случай. А я и не прятал его толком. Лежит и лежит, пригодится. Вот и пригодился!

И что здесь можно искать, и где здесь можно спрятать? Студия! Это такой… тип квартирки. Входишь – коридор: справа стенка, слева санузел, кухня. Проходишь коридором и – комната. Одна. Все. И прятать негде. Компьютер простенький, тахта, макивара, стенка шведская, кресло, бар. Все.

Входишь – коридор. И – ну барда-ак! Главное, дверь-то была заперта. Не взламывали, не отжимали, ключик подобрали. Отомкнули, вошли, напакостили, ушли, замкнули. Аккуратисты!

Полицию вызывать? Оказать добровольное содействие властям? Если Гриша-Миша-Леша поплатились за наркоту, а галстуки им «повязали» именно в бояровском лофте по чистому совпадению – не потому что лофт именно бояровский, а просто потому что живут они там… жили… то теперь совпадение иного рода, и очень не чистое совпадение. Ох, не чистое!

Чем я так очаровал колумбийскую братию? Между Шипсхэд-бей в Бруклине и Джамайка-авеню в Квинсе – дистанция огромного размера. Поди растолкуй нюансы полиции Квинса! Тем более когда она свяжется с коллегами из Бруклина, и брайтонский Брентон возьмется напоказ недоумевать: вы же уверяли, мистер Боярофф, что понятия не имеете ни о колумбийцах, ни о сеньоре Вилланове!.. А там глядишь, спустя двадцать четыре часа подсоединится ФБР – полсрока им отпущенных полиции сорока восьми часов миновало. Мне это надо?

А что мне надо? Явно какое-то недоразумение! Надо объясниться. По-хорошему. На авторитете. Без привлечения полиции. Мафия не любит, когда объясняются с привлечением полиции. Впрочем, отнюдь не помешает блефануть: я-то день-деньской проторчал вчера в 60-м участке – вдруг мне язык развязали на предмет карлика-Карлоса? вдруг я сам нечто намотал на ус по поводу планов полиции в отношении карлика-Карлоса? вдруг Боярову есть что шепнуть на ушко сеньору Вилланове?

И где мне искать колумбийского «отца»? По барам шляться с оригинальным вопросом: мафию не видели? такие меленькие-смугленькие-злющие, на чечню похожие, только более раскосые…

Или к Леве Перельману: адресок случайно не оставлял по дружбе сеньор Вилланова?.. Шел бы Лева в задницу! Прихожу на работу я в пятницу, посылаю начальство я в задницу. Канонические строчки – и по существу неистребимо совдеповские! Послал начальство, тогда зачем на работу приходить? Ты его, начальство, послал уж тем, что не пришел… Да и нет у меня работы. Не пойду к Перельману – гордость паче унижения, если угодно. Мол, Лева, я тебя вчера верно понял? Или ты, Лева, вчера не в духе был? Мне приступать к обязанностям, Лева?.. Шел бы Лева в задницу со всеми сложившимися обстоятельствами. А тебе бы, Бояров, о новой работе задуматься. Кстати, не мысль ли?

А что? Прокатиться на «тендерберде» к Бороу-парку, а то и прошерстить тусовку поденщиков на Лонг-Айленде за кварталами жилых домов – там такая тенистая, извилистая дорога, и вдоль дороги… стоят… А то и далеко ездить не надо: в самом Квинсе, на автостоянке близ церкви еще одно популярное сборище – вечно сальвадорцы-повстанцы околачиваются в бейсбольных кепках и свитерах распоследней свежести. И прокатиться не в качестве дешевой рабсилы, а в качестве капризного нанимателя. Единственное что – не удастся мне гардеробчиком соответствовать, весь гардеробчик – «Барберри»! «Кардэн»! – будто свора щенков-ризеншнауцеров терзала. По одежке встречают, да-а… Зато никого не спугну: мол, парень многих спрашивает, но никого не нанимает – не подстава ли, не из службы ли он иммиграции и натурализации, и прикинут по фирме, линяем, парни! Свой я, свой! Мне просто нужны работники, не мне, а хозяину! Хозяин мой, сеньор Вилланова недавно новую виллу отгрохал – в Нью-Джерси (помнится, что-то такое говорил карлик- Карлос про Нью-Джерси на званом ужине, мол, надумаете в гости – милости просим… а Лева вздрагивал и косил дурным глазом: благодарствуйте, непременно, как только выдастся свободный денек!). Может, кто из вас там вкалывал? Хозяина очень устроили качество и количество содеянного, он требует найти тех же трудяг – новый фронт работ образовался. Кто из вас?..

Ну да! В предвкушении заработка эти бедняги все до единого согласятся, что еще вчера ко всем чертям нанимались дрова колоть и костры под сковородками раздувать, – лишь бы их сегодня туда же отвезли. А куда – туда? Вот кто у сеньора вкалывал, тот пусть и показывает дорогу к сеньору. Ошибетесь, сдам куда следует, чтоб не врали. Я и сам, разумеется, дорогу знаю отлично, вот и проверю, кто из вас не врет. А в награду: правдивых – на фронт… работ, трепачей – куда следует, то бишь в грозную службу иммиграции и натурализации. В гневе я страшен!.. Не мысль ли?

Не мысль. Мелко. Мысль, конечно, однако несколько провинциально-питерская. Питер город маленький. Нью-Йорк город большой. Да и сеньор Вилланова – человек большой, не стал бы он охломонов нанимать на строительство, ему под ключ, небось, компания какая-нибудь солидная виллу сдала. Сколько вилл-особняков в Нью-Джерси?!

Самая простая мысль всегда гениальна. Я гений Александр Бояров! Шучу – шучу. Хоть и северянин, само собой. Северянину Боярову нужен южанин Вилланова, род занятий – наркотики, камешки, мужская галантерея – «галстуки»! При подобном роде занятий лучше не светиться, не так ли? Не так. Они, отцы крестные, легализоваться норовят – респект, законопослушность, чин чинарем. Вот и в справочнике – пожалуйста!

Телефон мой с автоответчиком, естественно, был раздраконен, провода щупальцами торчат-пошевеливаются на сквознячке. А мне надо звонить. Марси. Добрался благополучно, звоню с улицы – телефон отрубили, не знаю, за… черт с ней, с логикой, за неуплату. Все, падаю в койку. Отосплюсь – приеду. Или позвоню. Ближе к вечеру, вероятно. Нет, ко мне – не надо, у меня тут э-э… не прибрано.

Толстенный талмуд-справочник сам просился в руки – полистай, Бояров, полистай.

Да, один-единственный Вилланова. Нью-Джерси. Берген Каунти. (201)261-8412.

Ткнул пальцем – и попал:

– Quien dice? Que usted quiere?

– Это Боярофф. Я – из полиции. Буду через два часа.

– iNo comprendo!

– Что тебе непонятно, дерево?! Английским языком тебе говорят: пусть сеньор Вилланова ждет и встречает мистера Бояроффа через два часа.

Все, дал отбой. Блефовать так блефовать, Я ведь и в самом деле из полиции! Только вчера из полиции! Поостерегутся принимать необратимые решения. Во всяком случае, сначала подумают. А это – время. Необходимое и, надеюсь, достаточное. Достаточное для меня – сориентироваться по обстановке, предпринять меры… Но это – в перспективе, через два часа. Мне не помешает предпринять некоторые меры уже сейчас. В банк звякнуть – снести туда двадцать штук зеленых без малого. В магазинчик поприличней тоже звякнуть (благо справочник под рукой) – заказать полный шкаф обнов, а то ходить не в чем! Все – от туфлей-носков до костюма-плащика-саквояжа (благо мои размеры мне известны, а выбор тут, у нас, в Америке… что говорить, были б деньги – деньги были, чек отправляйте в банк… диктую… номер счета… диктую… эх, сервис! все у них… м-м… у нас, в Америке, есть! на любой извращенный-утонченный вкус! помнится, два года назад потрясла меня не прорва бананов-ананасов, не колбаса ста сортов, не первая клубника в шесть утра – читали, ТиВи смотрели! – потрясла меня «СОЛЬ С МАЛЫМ СОДЕРЖАНИЕМ СОЛИ»! зажрались, паразиты!). О’кей, мистер! Куда прислать? Момент! Я перезвоню.

Список отелей в талмуде-справочнике длинный-нескончаемый. Глаз зацепил: «Pierre». Пусть будет «Pierre»!

Номер? Разумеется. Александр Е. Боярофф. Но проблем. На сколько? Три дня. Но проблем. (Пусть пока будет три дня – число счастливое, Бог троицу любит, а там посмотрим). Ваш номер – 1703. Пли-из. (Запомню. Год основания Питера, символично).

Снова – в магазин. Перешлите все в отель «Pierre», 1703. Боярофф. Пли-из.

Вроде отходные пути обеспечил. Как-то еще сложится беседа с карликом-Карлосом. Не исключено, здесь в студии я последний раз. Не исключено, возвращаться сюда… лучше не возвращаться, если колумбийские красавцы-мерзавцы проведали адресок и по нему уже разик наведались.

Ну что, Бояров? Шаг вперед?!

Пересек поперек Манхаттан, проскочил под Гудзоном по Линкольн-тоннелю (два доллара вынь да положь за перегон).

– Нью-Джерси. Ничё тут у них. Вроде нашего Зеленогорска. Выбрался я сюда, грешен, впервые – ориентировался хреново. Ну да по указателям, по указателям. На север, на север.

Плакатный щит: «БЕРГЕН КАУНТИ – самое респектабельное графство Нью-Джерси». Прибыли! Глянул на «сейку» – полдень. Тик в тик уложился, обещался через два часа – и вот я здесь! Которая тут новая вилла сеньора Виллановы? Ага, она!

Я еще проехался – до спуска с федеральной дороги. Свернул, притушил свою «громовую птичку» неподалеку (рощица не рощица, но укрыть машину позволяет). А теперь пешим ходом, ножками-ножками. Вот парадный подъезд. По торжественным дням.

День-то какой нынче! Торжественный! Печальная дата.

Вилла была еще та! Не стану описывать – видеть надо. Одно скажу: я бы в такой жить не стал. Мы русские, мы не англичане, однако это и наш девиз: мой дом – моя крепость. Желательны сплошные стенки, непроницаемые – укромное местечко, укрепрайон, где что хочу, то делаю. А как соизволите делать что хочу, если не дом, а такой… аквариум. Все наружу – да, роскошная мебелишка, да, рояль, да, махровая оранжерейщина, да, сверкает-блестит-переливается, но зачем наружу-то?! Ясно, внутри подобного «аквариума» еще и «грот» со спальнями, с кегельбаном, с бассейном, с деловыми кабинетами, с библиотекой. Но все равно! Выставляться зачем? Пусть даже отчасти. С голой жопой, опять же, по оранжерее не прошвырнуться – насквозь снаружи видать. Хотя ближе сотни метров к «аквариуму» просто так не подступиться – ограда, частные владения, – особо не разглядишь. Да и плевали они, сильные мира сего, на тех, кто не внутри, а снаружи. Переодеваемся мы без стеснения при кошках-собаках.

На меня плевать не советую, я пока снаружи, но сейчас буду внутри. Кстати, о собаках – не держит ли сеньор Вилланова пару-тройку псов-телят, натасканных на гостей, которых не ждут? Вроде бы нет – и слава Богу. Это тебе, Бояров, не дача Мезенцева, с местными собачками общего языка на найдешь: ни русского, ни английского, разве испанского? Впрочем, я не из категории гостей, которых не ждут. Заранее оповестил. Я, если угодно, тоже сильный мира сего. А появятся у кого сомнения, могу убедить вмиг.

Был я настроен вообще-то миролюбиво, на авторитете ведь намеревался разобраться: мол, что за дела, дорогой сеньор?! объясните неграмотному! Пришла беда, отворяй ворота!

Но ворота отворять не пожелали. Про парадный подъезд – я для красного словца, там до этого подъезда еще идти-идти от ворот по дорожке. Пока же мне демонстрируют от ворот поворот. Что за дела, дорогой сеньор?! Я предупредил о визите. И явился вовремя! Я из полиции, дорогой сеньор!

Надавил раз-другой на кнопку, состроил чиз-смайл в телевик. Будь у меня значок полицейский, и его бы показал. Чего нет, того нет. Еще надавил – зуммер проходит, слыхать. Но… Ноль внимания. А ведь есть кто-нибудь в доме, определенно есть! Ну-ну, щас я ваше внимание привлеку!

Развернулся и от всей души, от всех отпущенных мне природой щедрот провел йоко-гери – не чтобы вышибить, а чтобы обратили внимание: могу и вышибить!

Обратили. Наконец-то! Тетери глухие! Над головой щелкнул динамик:

– Что надо?

– Сеньора Вилланову.

– Нет никого. Уходи.

– Я сказал, мне сеньора Вилланову!

– Уходи. Нет.

Южный, романский акцент в английском чем-то сильно смахивает на кавказский в русском. Типа чечни. Может, я это сам себе придумал. Может быть. Но звучит очень по- хамски. И оскорбительно дальше некуда.

Я оскорбился. Дайте только повод! Повод был дан.

Я отступил шагов на пять, прикинул высоту ограды, рассчитал траекторию, оттолкнулся и взбежал по этой ограде на гребень, а оттуда просто спрыгнул внутрь. Высота-то всего метра четыре, не восьмой, чай, этаж на Бэдфорд-авеню.

Ну вот я и внутри. Дорожка-стометровка до «аквариума». Уже спрыгнув, осознал: что-то не то я делаю, частные владения, подстрелят – и любой суд оправдает, не зря ли завелся?

Но, согласитесь, Боярова – и не пускают! Сам был швейцаром, так сказать, привратником. Сам пускал по выбору. Но выбирал-то безошибочно! А здесь, значит меня не выбрали? При том, что я заранее звонил-заказывал! Я что, говно последнее для вас?! Как тут не завестись!

Однако… пальнут из «обрегона» по движущейся мишени и будут формально правы. Разве что… Бояров из полиции, живцом пошел, а за происходящим следят из хорошей оптики бравые копы, только и ждут если не причины, то повода застукать уважаемого сеньора Вилланову на чем-нибудь неуважаемом.

Стометровку я не промчался, не пробежал, не прошел, а прошаркал. Показывая пустые руки и в полный голос оповещая: «Амиго! Полис! Амиго! Полис!». По сути взаимоисключающие понятия для колумбийской компашки: друг и полиция. Логический тупик. Вот и соображайте! Только не палите в гостя-Боярова, как в копеечку.

Обошлось без пальбы. У входа непосредственно в помещение меня ждали. Четверо. Смугленькие-меленькие-злобненькие. Пройдемте в помещение, орлы! Сеньор ваш будет недоволен, если заминка-задержка… А уж я-то как буду недоволен!

Не упускайте мгновения – видите, я пока доволен, я пока улыбаюсь: широко, искренне, чи-и-из! Друг я. Пока. Амиго. Пройдемте в помещение. Ну? Чего на дороге встали?

Э, орлы! Только без рук! Обыскивать меня не советую. Я ведь не только амиго, я еще и полис! Кто же полицейского обыскивает! Не советую. Ну вы, мальчики-с-пальчики, я же сказал: не советую! Ах, та-ак?! Ладно, руки у меня пустые, но вы в курсе, что каратэ и есть – пустая рука? А у вас что?

У них, судя по стойке, капоэйра. Кисло, мальчики, кисло. Этот бразильский танец мне знаком – против каратэ-до слабоват будет. Четверо вас? Ну, попляшите, попляшите. Недолго вам…

Я положил всех четверых. Отскочил назад – они рванулись было вдогонку. Тогда прыгнул к ним вплотную и, пока меня брали в кольцо (обрадовались, дурачки!), пустил в ход плечи-локти-колено. Вообще предпочитаю бой на короткой дистанции.

Короткий получился бой. Брык!

Но я и на длинной могу, не брезгую. Стоило вломиться в оранжерею, откуда-то сверху, с винтовой лестницы грянулся новый боец и обернулся неплохим мастером. По тому, как человек принимает стойку, я-то могу определить его уровень. Это уже никакая не капоэйра, это вполне приличное каратэ. Сётокан. И партнер да, смугленький, да, злобненький, но отнюдь не меленький – верзила моей весовой категории.

Он замер настороженно – кокутцу-дачи, задняя стойка, переходная от защиты к контратаке. И наоборот.

Давненько, давненько я не разминался столь интенсивно. Он пошел на меня с маэ-гери, но – блок гедан бараэ, резкий уход вниз, захват, подсечка, бросок. Верзила своим туловом разбомбил вдребезги замечательный стол, стеклянный такой, просторный, никак по индивидуальному заказу делали… рухнул. Но конечный отоши хиджи-атэ мне провести не удалось, не успел – боец перекатился и вскочил. Надо же! Молодец, уважаю!

А вот этого не уважаю! Двое дерутся – третий не лезь. Тем более четвертый. И пятый. Вы что, почкованием размножаетесь, красавцы-мерзавцы?!

Я скользяще пошел вбок, вроде уклоняюсь, – достал мимоходом одного статиста по печени; второму угодил ребром ступни (сокуто) в самые что ни на есть помидоры. А дальше решил «потанцевать». Та-анцуют все!

Честно скажу, большее удовольствие я получал не от того, насколько послушно было собственное тело, несмотря на подраненную давешними осколками задницу и располосованные пальцы. Большее удовольствие я получал от того, насколько тела соперников плохо слушались собственных хозяев. Переколошматили мальчики-с-пальчики, промахиваясь, уйму всего. Разгром поизрядней устроенного ими же (ими?) в Квинсе на Джамайка-авеню. Благо и выбор по части предметов роскоши в «аквариуме» Виллановы побогаче будет, чем в студии Боярова. Око за око, зуб за зуб!

Зуба я чуть и не лишился. Верзила-профи достал-таки меня пяткой в челюсть. Хрупнуло. Ну все! Поигрались-поплясали… Удар я держу хорошо, но предпочитаю все же наносить. А такое ты видел, верзила?! Я пристойно провел комбинацию, попал ступней в лицо бойцу, на расслабленном бедре маханул ногой через голову противника и впечатал пяткой в точку за ухом. Готов! Аут! Полный аут!

Еле сдержался – автоматизм, там должен быть тройной удар ногой для классического завершения комбинации, но тогда я бы его убил. Пусть поживет. Достойный боец. Остальные – так себе. Ну? Кто на новенького?

Никто. Я с чувством глубокого удовлетворения огляделся. Квиты. Побродил по «аквариуму», покричал для очистки совести: «Карлос! Ка-арлос! Ты где?! К тебе пришли!». Нету, значит, сеньора Виллановы дома? Как же так? Несолидно! Мы ведь договаривались. То бишь я договаривался. Ну, на нет и суда нет. Передайте, когда очухаетесь: Бояров заходил, вот его визитная карточка – вот, видите, кругом и везде. Ответный визит. Вежливости. А то невежливо получается: орлы карлика-Карлоса навестили Боярова, визитку оставили (и на Бэдфорд-авеню, и на Джамайка-авеню), а Бояров игнорирует, не уважает, что ли? Уважаю! И себя уважать заставлю. Заставил. А ничего лучше выдумать не мог. Только чего-то все же не хватает. Последний штрих, так сказать.

Я прошелся по оранжерее… по бывшей оранжерее (она теперь больше лесоповал напоминала), подобрал некий сосуд – герметичный, с распылителем. Прыснул для пробы на пол – густокоричневое и вонючее. От вредителей? Ну-ну!

Направил раструб на крышку белого рояля (пижоны-южане музицирующие!) и старательно вывел: No seas copullo!

Последнюю буковку довыструивал и тут:

– Не портьте инструмент, сеньор!

Карлик-Карлос все же оказался дома. В «гроте» отсиживался: в спаленке, в библиотеке? Или шары гонял в подвале кегельбанном? Чу? Шум и ярость! Надо поинтересоваться!

Короче, я послушно перестал портить инструмент, сосуд вонючий из рук выпустил, а руки поднял повыше. Время блефовать и время очки подсчитывать. Блефовать под прицелом – ищите дурака. А очки явно в пользу сеньора Виллановы. С ним еще двое. Натуральные «гориллы». И тоже, как и он, со «стволами».

Я к ним – спиной. Между нами – пожалуй, больше семи метров. Вроде пока диспозиция такова, не выстрелят. Хотя… не строй розовых иллюзий, Бояров! Ты вооружен. Ты посягнул на неприкосновенность жилища, ты напал… Чувствовал же: что-то не то я делаю!

Если бы я знал-подозревал, до какой степени я сделал не то!.. Ищите дурака, ищите дурака! Чего, спрашивается, искать? Вот стою я перед вами, будто голенький.

Сопротивляться я не стал. Хотя подступившие «гориллы» чуть не вынудили – один из них подрубил мне голеностоп, заставив опуститься на колено, второй ухватил за волосы и дернул назад, вжав под челюсть дуло пистолета. Я бы рыпнулся, но это было бы уже действие второе: помахались-попрыгали? пар выпустили? теперь побеседуем. Зачем рыпаться, если пришел для беседы – и вот час ее наконец-то наступил. Пистолетный ствол – издержки. Даже не страшно, а просто неприятно – саднит кожу. Или пугайте, или стреляйте! Хотя… неприятно, конечно.

Чуть позже мы сели. Если можно так выразиться, за стол переговоров. Уцелевших столов в обозримом пространстве не наблюдалось. Впрочем, как и стульев.

Посадили Сашу на пол, чуть не оторвали Саше лапу. В «грот» меня сеньор Вилланова пригласить не соизволил. Зато ему-то из глубин «аквариума» выкатили шикарное кресло. Так мы и общались – он на меня сверху вниз, я на него снизу вверх. И частокол ног вокруг – отключенные мной красавцы-мерзавцы постепенно, по одному включались, поднимались, ковыляли поближе. Окружили. Дай им волю – запинали бы обидчика. Но карлик-Карлос пока волю им не давал. А без команды свыше они бессильны. Дис-цип-лин-ка!

Я, к слову, тоже бессилен. Мой «томас» перекочевал от «горилл», изъявших его, к сеньору Вилланове (А я и не пользовался! Я взял просто так, на всякий случай! И случая как-то не представилось…).

Даже не в том фокус, что мой «томас» в меня же вдруг и выстрелит – это как раз ерунда, у колумбийской братии и без моей игрушки есть из чего в Боярова пальнуть. А в том фокус, что мой «томас» выстрелит в кого-либо – и не в одного, и не однажды, пусть не сию минуту, а в перспективе – отдуваться же Боярову, попади «томас» в полицию. Карлик же Карлос постарается, чтобы бояровское оружие (ах, у вас, сеньор, и лицензия имеется? храните вечно, не потеряйте!) замазалось погуще «обрегона», ради которого крестному папе-Карлосу пришлось быть вежливым и предупредительным по отношению к двум сеньорам из «Русского Фаберже». Да, лицензия действительна до момента ее изъятия. Да, она может быть изъята в любой момент. Бог с вами, сеньор Боярофф, никто ее, лицензию, у вас изымать не собирается. В ней же черным по розовому написано: и подпись владельца, и марка, и калибр, и номер, и – отпечаток пальца. И данные эти продублированы в Городском Бюро Выдачи Разрешений На Ношение и Хранение Оружия. Если где-то, кого-то, почему-то шлепнут из «томаса» – даже при отсутствии чьих-либо отпечатков (тщательно стертых!) следы приведут к кому?..

Сиди, Бояров, набирайся сил, набирайся ума. Беседуй.

– Ты хотел меня видеть?

– Я? – Конечно, хотел. Но рассчитывал на иное. Было в интонации карлика-Карлоса нечто… не угроза, нет. Как бы объяснить… Угроза тоже, но сродни той, что у случайного прохожего: шел спокойно, никого не трогал, вдруг набегают сзади и отвешивают полновесного пенделя – оборачиваешься, а там зверская морда конфузится: извини, старик, обознался!

У девяти из десяти совковых случайных прохожих в таких (и нередких) случаях реакция мирная: «Ничего-ничего… Но повнимательней надо быть, повнимательней». Главное, конфликт улажен, инцидент исчерпан. Я же – тот десятый из того десятка: обознался, понимаю, теперь получи вдвое, н- н-на! Вот теперь иди и больше не греши, повнимательней надо быть! А сеньор Вилланова, как и я, сначала вернет вдвое, потом отпустит с библейским напутствием. Может быть…

Неужто я обознался? В истолковании происшедшего на Бэдфорд-авеню, на Джамайка-авеню? Не в сути истории с Гришей-Мишей-Лешей, не в сути истории с разгромом студии в Квинсе. А вот роль личности карлика-Карлоса в этой истории… была ли она, роль? Я же никогда не упущу повод лишний раз упомянуть: Бояров – хороший физиономист. Вот и не упущу: я – хороший физиономист. А физиономия сеньора Виллановы выражала многое, и среди многого – угрозы, досады, оскорбленности… – было еще и недоумение: чего надо-то?

Вот и беседы не получилось. Я-то воображал: явлюсь аки лев рыкающий, мол, ты, говорят, искал меня – вот и я! А карлик-Карлос глядит тускло: явился, говоришь? и на хрен ты мне нужен?.. Я вас слушаю! нет, это я вас слушаю!.. Говорите, вас слушают! Что тут скажешь?

– У вас хороший галстук, сеньор… – намекнул было. – Колумбийский?

– Английский! – сеньор-Вилланова и глазом не моргнул, не скосил (а то, знаете, известный «детский» финт: что это у вас там? – и за нос цап!).

– А костюм не от Кардэна? – намекнул было.

– Костюм «Тед Лапидус».

– А у меня от Кардэна. Был. Тоже неплохой. Какие-то придурки изрезали в клочья.

«Вы понимаете намек? Да, когда знаю, что это намек. Так вот, обратите внимание: намек!». Сеньор Вилланова, возможно, понимал намек, но не понимал – на что, собственно, намек?

– Автограф оставили. На стене. А я предпочел рояль… – блуждал я впотьмах и сознавал, что заблудился.

– Вы совершили ошибку, – наставительно произнес карлик-Карлос. – Непростительную ошибку.

Это я уже и сам понял. На «галстук» реакция последовала нормальная (то есть не та, которой я ждал-улавливал). На костюм от Кардэна, изрезанный придурками, – тоже нормальная реакция (то есть снова поощряющая реплика, мол, ну-ну, ты сказать-то что хочешь, парень? говори, пока есть возможность, объясняйся). И стало мне муторно. И от ситуации, и от перспектив, и… от вони. Между ног у меня образовалась отвратная лужица – я уже раздвигал ноги, раздвигал, опираясь на копчик, лишь бы не вляпаться. Не поймите превратно – это брошенный мной сосуд с жидкостью от вредителей, он сифонил, пузырясь сквозь свернутый клапан. А стронуться с места мне затруднительно – две «гориллы» придавливали каблуком кисти моих рук к полу и за плечико придерживали, один слева, другой справа. Полусидеть, опираясь на руки, будто на пляже, – еще можно. А стронуться с места…

Передо мной маячила подошва карлосовской обуви – нога за ногу, каблук дюйма три, у-у, коротышка! Он ведь этим каблуком ка-ак вмажет мне по лицу. И будет прав. Но карлик-Карлос отъехал в кресле на полметра, не больше – примерился тросточкой (тросточка у него! пижон колумбийский!), ткнул в расползающуюся лужицу, а потом – мне в нос. Этакое говно на палочке. Я дернулся – без толку. Карлос опустил тросточку ниже, к моей груди – и этим самым говном на палочке старательно вычертил, пару раз обмакивая «стило» в «чернила»: CAPULLO.

Окончательно изгадил мою любимую майку-тишетку! мало им было разорения бояровского гардеробчика в Квинсе! Ах, да! Там, в Квинсе, были не они, не колумбийцы, не красавцы-мерзавцы сеньора Виллановы. Ибо…

Ибо наставительный тон Карлоса (Вы совершили ошибку…) касался не только правил, так сказать, хорошего тона, но и правил правописания. И он ткнул меня в эту ошибку носом – почти буквально: CAPULLO.

А я-то намалевал на крышке белого рояля: COPULLO.

А со зрительной памятью у меня полный порядок – и в лофте на Бэдфорд-авеню, и в студии на Джамайка-авеню так и было намалевано (в первом случае – кровью, во втором случае – краской): «COPULLO»…

Я и рояль «надписал» ответно – буковка в буковку, мол, знай наших, а уж наши ваших знают доподлинно, в чем и расписываются. И вот… не детишки папы-Карлоса бедокурили в жилищах-обиталищах Александра Евгеньевича Боярова. Ибо…

Ибо сколь бы ни был безграмотен и темен русский человек от крайнего детства до глубочайшей старости, он на заборе никогда не напишет ХЫЙ. Или ХЮЙ. Уж тут-то он, русский человек, в буковках не ошибется. То же справедливо, думаю, в отношении любого безграмотного и темного латиноамериканца: в заборной графике ошибки такого рода исключены. И если кто-то начертал по-испански: «COPULLO», а не «CAPULLO»…

«Вы совершили ошибку. Непростительную ошибку». Так-то, сеньор Боярофф. Не колумбиец начертал. Кто-то, желающий сойти за колумбийца, но не колумбиец. И не мексиканец, не сальвадорец, не кубинец… Так-то, сеньор Боярофф. Повнимательней надо быть, повнимательней.

Однако сеньор Вилланова вряд ли удовлетворится объяснениями типа «извини, старик, обознался». Я и сам на его месте не удовлетворился бы. Сказано уже сеньором Виллановой однозначно про НЕПРОСТИТЕЛЬНУЮ ошибку.

А кисти рук плотно припечатаны к полу, а ноги чуть ли не в шпагате, а «томас» у Карлоса, а вокруг – меленькие- смугленькие-злобненькие, типа чечни. Только на сей раз никакой Камиль Хамхоев не подоспеет на выручку. Сам, Бояров, сам.

Пожалуй, правильно я поступил, когда не стал раздувать ноздри, жилы на шее напрягать, свирепо сопеть, пока сеньор-Вилланова демонстрировал мне правила написания capullo-copullo на моей собственной тишетке. Во-первых, сам понял кое-что. Во-вторых, дал понять окружающим, что сник, смирился, виноват, заслужил, готов отвечать по всей строгости…

Я опрокинулся на спину, чуть не вывернув кисти рук. И сделал ножницы еще те! Любой брейк-пацан позавидует. А ведь я уже далеко не пацан.

Кисти рук освободились от гнета «горилл» – каждая из них, из «горилл», схлопотала бояровской ногой по морде. Я оттолкнулся спиной, выгнулся в воздухе (ох, кости мои старые!) и опустился на карачки – мог бы и в полный рост, но задача другая, с низкого старта сподручней. С низкого старта я перемахнул разделявшую нас с карликом-Карлосом вонючую лужу и въехал головой аккурат в пах сеньору Вилланове. Мгновение, не больше. Кресло – на колесиках – метнулось назад, застряло, стало заваливаться. Ну и мы с крестным папой-Карлой – соответственно. Мы с ним теперь – не разлей вода. Короче, когда кресло перевернулось, я уже стоял на своих двоих. Карлоса, разумеется, не выпустил. Посиди чуток на моей шее, уважаемый сеньор, вместо бронежилета послужишь, спину прикроешь.

Я прошелся кругом – на былинный манер: где махнет, там будет улица, промахнется – переулочек. Стрелять никто из красавцев-мерзавцев не посмел (еще зацепишь хозяина!), с кулаками тоже никто не рискнул встать на пути – глядите, орлы, какая у меня рогатина! Рогатина у меня состроена из торчащих врозь ног вашего хозяина. Па-а-аберегись!

Я задержался только еще на секундочку: из Карлоса, висящего за моей спиной головой вниз и… э-э… носом в жопу, посыпалось – монетки, портсигар, пистолет. Так! Это не мой!

А это мой. «Томас». Я перехватил на секундочку обе ляжки сеньора Виллановы одной рукой подобрал пистолет и – рванул на волю.

Марш-бросок на сто метров. До ворот. Гвардейцы сеньора Виллановы ожидали, вероятно, чего угодно от крези-бледнолицего, но не такого! Да я и сам от себя не ожидал. Назовем это не бегством, а отходом на заранее подготовленные позиции.

Вслед мне было послано:

– Ты покойник! Ты мертв!

Нет уж, я жив! Сами вы – capullo! Mierda!

Ворота по-прежнему на запоре. С грузом за плечами мне еще не доводилось бегать по стенкам. Довелось! Даром что карлик-Карлос легче армейского рюкзачка моей давней афганской бытности, но чуть не перевесил – брякнулись бы мы назад, исчерпав инерционный ход, тут бы я его раздавил своим весом, как жука. А потом и меня бы раздавили – красавцы-мерзавцы, естественно, вдогонку кинулись, тут как тут. Но – мы не брякнулись. А с гребня стены я уже спрыгнул по всем правилам, даже сеньора Вилланову, кажется, не повредил. Так только… зубы у него чакнули. Зуб за зуб, уважаемый сеньор.

Уважаемый сеньор был в беспамятстве. Немудрено! Я бережно стряхнул ношу на травку: извини, старик, обознался!

Вот тут-то Александр Евгеньевич Бояров задал такого откровенного стрекача, какого не помнил за собой со времен… тьфу! да ни с каких времен! Хорошо, что гвардейцы папы- Карлы по стенкам бегать не умеют – фора в секунд тридцать-сорок: пока, низкорослые, взберутся, пока, бестолковые, ворота отопрут и погоню продолжат… До канадской границы, положим, я не добегу, но до своего упрятанного «тендерберда» – пожалуй! Шаг вперед, Бояров! Шире шаг!

Это я мудро поступил, что пешим ходом к новой вилле сеньора Виллановы подгреб. Если и следили бойцы карлика- Карлоса за дорогой в ожидании визита некоего Боярова из полиции, то могли и заметить: он пришел пешком… то могли бы и не заметить: проезжал тут один на каком-то страшилище во-он туда, а потом оттуда и произошло явление Боярова народу. Это я мудро поступил.

А во всем остальном я поступил, как последний мудак, не побоюсь этого слова.

Фора оказалась даже не в триддать-сорок секунд – в минуту! Вероятно, меня спасло недоумение красавцев-мерзавцев, оторопь их взяла. Ко всему готовы, на все готовы – но чтоб такое! Да и от крестного папы-Карлы распоряжений никаких – на травке забылся. Жив ли? Жив! Только распорядиться не может, заклинило. Оно понятно, у папы-Карлы, вполне возможно, синдром другого папы – папы-Мюллера: «Невозможно иметь дело с непрофессионалами!». Да уж, поди угадай! Пришел, испортил массу мебели, переколотил массу стекла, ухайдакал массу телохранителей, поиграл в лошадки – и ушел. А чего приходил-то?! Ты стой, ты не беги, ты объясни по-человечески: зачем тебе все это надо?!

А я знаю?! То есть теперь-то знаю: незачем. Но как бы вам, меленькие-смугленькие-злобненькие, это объяснить подоходчивей. Да так, чтобы вы поняли меня по-человечески, без всяческих «ты мертвец! ты покойник!».

Я оторвался. Парочка «пчел» прожужжала над ухом, когда я уже нырял в рощицу, но и только. «Тендерберд» завелся сразу, но направил я его не на федеральную дорогу, а куда-то вглубь, по рытвинам-ухабам, от глаз подальше – не хотелось мне, чтобы засекли мой «тендерберд»… так, знаете ли, заурчало нечто в роще и скрылось в чаще. Чащей здешние лесопосадки не назовешь, конечно… Однако достаточно густо, чтобы успеть оторваться, не попавшись на глаза преследователям. Нестандартный ход, ралли-совок! Бойцы-колумбийцы и преследовать-то не рискнут: там и змея не проползет, и не найдет дорогу птица! А по российскому Нечерноземью вам, бойцы, не приходилось ездить? То-то! Моя птица, моя «громовая птичка», мой «тендерберд» дорогу найдет. Мы, расейские, привычны. Дороги и дураки – вот неизменно на Руси. И то и другое я с блеском доказал.

Кружил-колесил по Нью-Джерси я изрядно. Так сказать, следы заметал. Не исключено, колумбийская братия уже отошла от первого шока, села в свои автомобильчики, рванула на поиски возмутителя спокойствия – что за марка у возмутителя, не разглядели, но я сам-то в курсе: «тендерберд» без верха, открытый – а мое личико им примелькалось, не без того, не без того…

Выехал, разумеется, на приличную дорогу, как только решил, что оторвался. Даже заправился на бензоколонке – благо заправщик вроде негр, вроде не нашенский, водичкой не станет разбавлять. Позвонил. Марси. Надо посоветоваться. Гудки длинные, отсутственные. Куда она подевалась?!

Пятница. Никуда не собиралась. Ей бы тоже впору лежать-отсыпаться, как и мне. Как и мне… то-то я отоспался!

Не знаю, есть ли тому подлинно научное объяснение? Или по-прежнему все на уровне «тут меня будто что-то толкнуло». Я ее хорошо чувствую. Она меня чувствует еще лучше. Я ей наплел с утра пораньше из телефонной будки «отключили за неуплату», плешь, короче, нес. Да и тон у меня был, вероятно, не самый подходящий для героя-любовника, стремящегося после проявленного героизма забыться одиноким сном… А ну, еще раз! Длинные гудки. Даже автоответчик не отвечает. Пятница. Уик-энд на носу. В свой Хантер-колледж она сегодня не собиралась. Да и кто в пятницу будет высиживать на скамье – учиться, учиться и еще раз учиться?! Да и мне она сама сказала: никуда не собираюсь. И – «тут меня что-то толкнуло». Взбрело мне, что звонила мне Марси, звонила, а потом окунулась в свой «порш» и дернула на всех мыслимых скоростях именно ко мне, именно в Квинс. Только я – именно где угодно, только не в Квинсе. Возможно, мои умозаключения покажутся не очень логичными, даже алогичными. Возможно, будь это не со мной, будь это в каком-нибудь триллере, – я и сам хмыкнул бы: не очень логично. Однако…

Я снова мчался в Квинс. Хотя меня ждал номер в отеле «Pierre» – 1703. Да-да, знаю, помню, успею туда. Только вот зубную щетку заберу, тапочки домашние… проверю, как там и что. Вроде бы и отходные пути заранее обеспечил только для того, чтобы не возвращаться на Джамайка-авеню – и вот… возвращаюсь. Да, выяснилось, не колумбийцы куролесили в моей студии. Следовательно, не знают они адрес (что шатко: после бояровской разведки боем нет ничего проще для агентуры сеньора Виллановы дознаться, где и как проживает буйный визитер – да хотя бы через того же Леву Перельмана: он-то продаст бывшего телохранителя, не задумываясь… а задумавшись, продаст тем более, но по-дороже). Адрес-то они, красавцы-мерзавцы, выяснят без особого труда – меня там не будет, но то проблема карлика-Карлоса. Однако если там меня не будет, но там будет Марси, а колумбийская мелочь пузатая подоспеет… В общем, мчался я в Квинс. Даже если мой глюк по поводу нынешнего местонахождения Марси – только глюк, остается вопрос: кто же тогда, если не бойцы сеньора Виллановы, устроил бедлам, всячески стремясь походить на бойцов сеньора Виллановы.

Кто бы они ни были, им удалось натравить меня на меленьких-смугленьких-злобненьких. И не исключено, расчет был: разбуди Бояров спящую собаку, загрызет Боярова свора колумбийцев, полетят клочки по закоулочкам. Так оно и стряслось, только клочки не мои, а проснувшихся собачат. Только это не конец игры с карликом Карлосом – в лучшем случае первый тайм мы уже отыграли. Нюх у собачат отменный, по следу пройдут, загонят. Мафия есть мафия. Убежать не убежишь. Эйфория, вызванная успешной разборкой на вилле, испарилась. Согласен, несколько водевильная разборка получилась, забавная. Но теперь пришел черед позабавиться противной стороне, очень противной. Второй тайм. После небольшого перерыва мы продолжим…

А я должен использовать этот небольшой перерыв не для отдыха – для интенсивного бега с препятствиями, зигзагами, кругами, петлями. Заодно, и в первую очередь, обезопасить Марси. Заодно, и тоже хорошо бы в первую очередь, вычислить псевдоколумбийцев. А потом… Черт знает, что потом. В полицию идти? Требовать одиночную камеру, где ни одна собака не достанет? Или, ха-ха, стучаться в советское консульство, упрашивая о политическом убежище? Уж эти-то обрадуются Боярову пуще прежнего! Да и не попасть мне туда – слухи о радушии сильно преувеличены: в советское консульство посторонняя мышь не проскочит, а бугай моей комплекции и подавно. Железный занавес! На моей памяти: кое- кто из брайтонской общины строил грандиозные планы проникновения на территорию-островок страны Советов посреди Нью-Йорка. В автобус пытались подсесть, шофера чем только ни соблазняли – но шофер автобуса, ясное дело, владеет смежной профессией типа профессии покойного ныне третьего атташе, ему, шоферу, очередная звездочка дороже любых соблазнов. Автобус же вывозит поутру из консульства тех, кто чему-либо обучается в нью-йоркских колледжах-университетах, а вечерком обратно привозит. Так и не удалось брайтонским хитрованам смешаться с толпой пассажиров-студентов, так и не проникли они сквозь железный занавес. А кто бы – ну-ка! – предположил, по какой такой причине консульство свято хранит рубежи? Провокаций боится? Террористов опасается? От шпионов ФБР и ЦРУ бережется? Хрена с два! Там у них просто магазин беспошлинный – любой товар чуть ли не на четверть дешевле, чем в обычном супермаркете. Льгота. Кусочники!.. Потому и посторонним вход запрещен – самим мало! Посторонние – это все, кто не является сотрудником консульства. Будь ты турист, будь ты раскаявшийся беглец, будь ты гонимый мафией Бояров Александр Евгеньевич. Знаем-знаем мы вас, халявщиков! Брысь от нашего беспошлинного магазина!

Ну и пожалуйста! Не очень и хотелось! Из огня да в полымя. А к Марси – хотелось. А где она? Где же ей быть! Я ее хорошо чувствую. От этаких чувств, говорят, глупеют. Возможно. Однако, если быть откровенным до конца, мчался я в Квинс не только по зову души: успеть, найти, забрать, слинять! Был и чисто рассудочный… зов: да, успеть-найти-забрать-слинять, но после – усадить напротив себя и… м-м… посоветоваться. Как-никак, но Марси – question authority.

Вчера ночью мы слово за слово не только интимностями обменивались – разговор наш то и дело выворачивал на, так сказать, проблему преступности. Бояров-то раненый приковылял, а мисс Арчдейл хлебом не корми – дай пообщаться на любимую тему. Хлебом не хлебом, но коктейлем она вчера накушалась по уши. То ли чтобы алкачу-Боярову меньше осталось, то ли под настроение… Водка с апельсиновым соком. Screwdriver. Так он, коктейль, здесь именуется. А переводится еще и как «отвертка». Точно! Все сдерживающие винтики этой «отверткой» свинтились – оседлала Марси любимого конька. Пардон! Прошу всех ржущих понять правильно: я не об интимностях, я о том, что щебетала она ночь напролет – «все о преступности». Даром, что ли, мисс Арчдейл – специалист по вопросу?! Впрочем, интимностей тоже было вдоволь, но, как говорят у нас в Америке: это моя жизнь.

А рассказал я ей и про Гришу-Мишу-Лешу, и про Брентона, и про дюжину в сабвейном перегоне ДеКелб-авеню – Гранд-стрит. Упомянул как бы между прочим о ФБР-листовочке: мол, столь откровенный призыв к стукачеству нынче даже в Совдепе не встретишь. Потом долго растолковывал позорное значение слов «стукачество» и «стукач». Потом она долго растолковывала мне разницу: стукачество – это одно, помощь – иное дело. Долго объясняла специфику ФБР, отличие от других разведок… Каких еще других? ЦРУ, что ли? При чем тут ЦРУ, Алекс?! У нас в общей сложности шестнадцать управлений, помимо ФБР. Сколько-сколько?! Шестнадцать. Агенство Национальной Безопасности, военно-морская разведка, сухопутная разведка, авиационная, почтовое ведомство, министерство финансов, налоговое управление… Достаточно, достаточно! Верю! Чем же у вас ФБР занимается, только охраной президента, или на остальных граждан защита тоже распространяется? Охраной президента, Алекс, занимается не ФБР, а секретная служба министерства финансов – фальшивомонетчиками, незаконными денежными операциями и охраной президента. Бог с ним, с президентом, – я про ФБР спрашиваю! А что ФБР? Вот и я спрашиваю: что – ФБР?

Меня занимал этот вопрос не из природного любопытства и не для общего образования. Я просто помнил слова Брентона и помнил: через сорок восемь часов (уже не через сорок восемь!) к делу приобщится ФБР. Мне-то чего ждать от такого приобщения? А ничего! Федеральное Бюро Расследования специализируется на секретной документации: утечка-добыча. А как же наркотики?! А на то существует управление по борьбе с наркотиками. Если преступление объявляется федеральным, то передается ФБР, а те с чистой совестью сбрасывают дело на шею соответствующему управлению… В общем, оседлала любимого конька мисс Арчдейл. В результате сложилось у меня мнение, что хваленое Бюро сродни совковому Политбюро – всеми руководит и ни за что конкретно не отвечает, спихивает проблемы ведомствам, а само надувает щеки и значительно воздевает палец: наша специфика – секреты, а какие секреты – это секрет. «Федеральное Бюро Расследования снова обращается к русскоязычной общественности США и новоприбывшим иммигрантам с призывом помочь своей новой стране». Но не наоборот. Помощи от ФБР русскоязычная общественность США в лице Боярова Александра Евгеньевича не дождется. Вот если бы мистер Боярофф располагал секретной документацией… Где я вам ее возьму! Все что знал – в «транзитах» изложил. Ну и гуляй, Боярофф, ты нам не интересен.

Зато я интересен теперь колумбийской мафии, а еще – непонятно кому… Кому бы это?!

… Я запарковал «тендерберд» метрах в трехстах от домика, где снимал студию. Предосторожность, уже оправдавшая себя сегодня в Нью-Джерси. Обратно в Квинс, к слову, я вырулил намного быстрей, чем добирался отсюда в графство Берген Каунти. Повторюсь: знай и люби свой край. Через Джордж- Вашингтон-бридж короче будет, чем по Линкольн-тоннелю. И это невзирая на мои кренделя-петли, сбивающие (надеюсь!) со следа. Но… не зря ли я надеюсь?

Марси не было. Во всяком случае «порша» ее не было на подходе-подъезде к дому. Верный знак, что и Марси нет. Она и под дулом автомата до сабвея не снизойдет. Тьфу-тьфу – про автоматное дуло. Однако где мне тогда, то есть теперь искать мисс Арчдейл?! Может, она тоже запарковалась поодаль? Да нет, ей-то с чего осторожничать! К тому же «порш» у Марси приметный – красный. За версту, то бишь за милю видать.

Не видать окрест «порша». Уже была? Зашла, постучалась-постучалась, налепила на дверь листик, ушла. Хорошо бы – ограничилась в записке коротким «лгун!» или «подлец!» или «не ищи меня!». А то укажет: «я там-то и там-то», ан записочку прочтет не тот, кому она предназначена, не я… А если Марси еще не была – и того хуже. Значит, мне ничего другого не останется, как сидеть-высиживать посреди разгрома, гадать: кто первый поспеет? Была ли? Не была?

Была – не была! Я прошел вдоль стеночки, отираясь спиной – береженого Бог бережет, – из окна меня не заметят, если кто и следит. Бесшумно поднялся на третий этаж, изучил люк на чердак – заперт. Мягко подпрыгнул, зацепился за скобу, подтянулся на одной руке, отжал задвижку, мягко спрыгнул. Если что – путь к отступлению открыт. Домик трехэтажный, «таллинский». Заодно проверил: не засели на чердаке эти… не знаю, кто? Не засели. Значит, «вилки» я избегу, если… если что.

Бесшумно спустился этажом ниже – мой, второй. Дверь. Заперта. Я запирал дверь, верно. И тем не менее!

Провел ладонью по поверхности. Гладко. А вот тут – что тут? Еле ощутимая липкость. Еле-еле. Квадратик. Марси? Все-таки была. Мне отлично знакомы эти ее шпаргалки на липучке – квартирка на Макдугал-стрит пестрит этими ее листиками: на зеркале, на холодильнике, в изголовье тахты, даже в ванной, даже на унитазном бачке. Никто не забыт, ничто не забыто. «18.30. Тэрри. Бук. вр.», «Ост. 5 шт.», «Зап. жел. дор.», «Арс. Спас, кол.», «Пьян: ulkash». Черт ногу сломит, Бог разберет!

Но она ориентировалась среди шпаргалочной листвы великолепно. Убеждала меня, что ей так очень удобно. Может быть. Во всяком случае, благодаря шпаргалке, почти правильно научилась произносить: алкач…

И вот эта еле ощутимая липкость на двери ныне свидетельствовала: Марси здесь была, записку оставила, а записки – нет. Дверь заперта. Открывать? Чтобы вставить ключ и повернуть его хоть на пол-оборота, нужна секунда. Секунда – роскошь. Да и беззвучно не получится. А если еще и замок заест? А было у меня ощущение, было: не пуста студия, полным-полна коробочка. Проще всего тишком улизнуть – вниз, потом опять по стеночке, по стеночке, потом, пригнувшись, к «тендерберду» и – ходу, ходу! Но! Это был бы шаг назад. Я же, как известно, предпочитаю: шаг вперед, а там посмотрим. Да и в самом-то деле! Хочется ведь посмотреть!

Моя дверь – что хочу, то с ней и делаю! Делай – раз! Делай – два! Делай – три!

На «раз» я вышиб дверь плечом, буквально снес ее с петель. На «два» – впал внутрь, не по инерции, а осознанно, с перекатом-кувырком. На «три» выпрямил ногу и угодил по верхнему уровню тому, кто сторожил мое возвращение. Мощный, мускулистый силуэт. Тяжеловес…

Глава 5

Бабена мать! Обещался, что закатаю ей в пятак? Закатал. Хельга Галински получила-таки обещанное. И разлеглась во всей красе по всей длине коридора. Она-то что тут делает?! То есть понятно: лежит в коматозном нокауте. Конструкция челюсти вообще так устроена, что стокилограммового усилия более чем достаточно для… Короче, масса на ускорение – и у тебя есть минимум пять минут, в течение которых ты можешь плюнуть сопернику в рожу и прогулочным шагом уйти на вполне приличное расстояние, а он, соперник, не скажет даже «бу». Вот тебе, Хеля, и весь твой бодибилдинг. Будь ты нормальным для своей комплекции «перышком», отлетела бы, погасила удар. А так – нет инерционного отбрасывания, и – получи. Бабена мать!

Плевать в рожу я не стал, но водичкой побрызгал. И уйти не ушел: надо бы сначала кое-что выяснить.

Очухался мужикобаб-бабомужик не через пять минут, а через все четверть часа. Я уже и так, и эдак. Еще бы чуть и применил искусственное дыхание рот в рот, сочетаемое с массажем грудной клетки. Побоялся быть неправильно понятым.

А когда я вытряс из Хельги записку («Какую еще записку, бабена мать! Не знаю никакой записки, бабена мать!»), то и вовсе холодным потом облился:

«Была. Лгун! Буду в 17.00. Будь. А то… М.».

– Который час?! – взревела Хельга, стоило ей оклематься и придать взору осмысленность.

Пятый. Без двадцати. Ого!

Ей срочно нужно-необходимо отправиться в одно место! И не только ей, но и Алексу! Это очень важно! Иначе будет поздно! Она его, Алекса, третий час караулит – еще бы немного, и все бы пропало! Она объяснит, непременно объяснит, но потом, потом, не сейчас! А сейчас – поспешим!

Я бы отправил ее в одно место! И одну, без своего сопровождения! Я бы сделал вид, что мне-то спешить некуда, пусть фроляйн-мисс Галински объяснится здесь и сейчас, иначе с места не сдвинусь, пока не объяснится! Она торопится? Тем больше у нее оснований поспешить с объяснениями! А чтобы я поверил в искренность фроляйн-мисс Галински, отдала бы она прежде всего записку! Какую еще записку, бабена мать!..

Отдала. Ну, теперь-то поспешим?!

О! Не то слово! Выгнать взашей бабомужика было бы справедливо, но неразумно: Хельга – источник информации (не знаю, ради чего она «Алекса третий час караулит», но так и так пусть проинформирует меня, как попала в квартирку, а там будем дальше слушать!). Но слушать мне придется Хельгу уже не здесь, не в студии. Где угодно, только не здесь.

Потому что: на моих – уже 16.54. Марси – аккуратистка.

Вот было бы славно, проваляйся фроляйн-мисс Галински в обмороке еще минут двадцать!

Вот было бы мило, примени я искусственное дыхание рот в рот, сочетаемое с массажем грудной клетки.

Вот было бы круто, начни я с пеной у рта доказывать, что не верблюд, мол.

Впрочем, все еще впереди, если не удастся исчезнуть отсюда в пять минут. Вот не было печали! Мафия на пятки наступает, а тут с бабьем не разобраться! И ведь не скажешь Хельге: выходи из подъезда и жди меня… ну, где-нибудь жди… в ресторанчике итальянском, тут неподалеку. Нет у меня твердой уверенности, что она не сгинет с концами, а все обещания по поводу непременных объяснений – для отвода глаз. Нельзя Хельгу выпускать.

И оставаться здесь тоже нельзя: познакомьтесь, девочки!

А рука об руку с фроляйн-мисс Галински выйти из дому и наткнуться на пунктуальную мисс Арчдейл – риск велик.

Да и… поздно. Говорю же, красный «порш» Марси видать за милю. И я его вижу – углядел в окно. Миля для «порша» – не расстояние. С минуты на минуту будет здесь.

Я вывел Хельгу на площадку, показал ей: туда, туда, вверх! И пока она грузно топала на третий этаж, будучи в остаточном «грогги», я успел (ч-черт! и написать нечем!) каким-то осколком нацарапать на двери: «ОК! ЗВОНЮ!». А запирать дверь не стал. Да и невозможно это после моего удара плечом.

Тяжелая, зараза! Отрастила телеса, бабена мать! Но и свой плюс есть – любая другая особа женского пола не смогла бы подтянуться на руках, достать ногами стенку и вскарабкаться вверх, на чердак. Благо люк я предварительно отомкнул. А подсадив фроляйн-мисс Галински, и сам туда же влез. И люк закрыл. И сверху на него сел. И прошипел ба- бомужику: «Пикнешь – убью!».

– Темно, как у негра в жопе! – прошипела в ответ Хельга.

– Ценю людей, которые везде побывали! – отреагировал я на изящную родную речь и щепотью прихватил губы декабристской прапраправнучки. Цыц!

– Дыфать на даеф!

Ладно-ладно, дыши, сопи в две дырочки, но – беззвучно. Сказал же: цыц! Уже шаги. Марси. Я ее хорошо чувствую.

Шаги стихли у раздолбанных дверей… Потом зазвучали, отдаляясь и приглушаясь. Ага. Марси внутри.

Фроляйн-мисс Галински пикнула. Убить не убил, но взял за горло и еще раз пообещал сплошными шипящими, что убью.

– Пыль! – сдавленно выпихнула она из глотки.

Шаги снова приблизились – вот Марси уже на пороге студии, вот переступила порог, вот… сейчас начнет спускаться вниз. Нет. пауза. А потом – легкая, почти невесомая поступь: не вниз, не на выход, а – к нам, на третий этаж. И опять пауза.

– Алекс? – тон у Марси не удивленный и не вопрошающий. Укоризненный у нее был тон: мол, я же тебя нашла – чего ж прятаться, выходи, стук-стук-палочки.

Я не вышел. Я – мертвей мертвого. Хельга – тоже.

– Алекс!

Да, я ее хорошо чувствую. Но и она меня чувствует хорошо. И даже лучше.

Вздохнула. Нет так нет. И наконец-то с дробным мягким перестуком – вниз, на выход.

Короткий рык «порша». Дальше – тишина.

Знает ли Бояров о судьбе троих русских, тех самых, которые несколько дней назад появились на Брайтоне?

Еще бы! Кому и знать, как не мне!

Знает ли Бояров о судьбе некоего русского шофера, с которым эта самая троица разъезжала по Нью-Йорку?

Чихать мне на шофера! Что за шофер еще такой?! Ах, вот так? Печально, да. С кем не бывает, все мы лишь гости в этом лучшем из миров. В автокатастрофах гибнет больше, чем от инфарктов. Чихать мне на шофера, знать не знаю.

А не кажутся ли Боярову странными совпадения во времени и пространстве – убийство троих русских, убийство шофера (да, не автокатастрофа, то есть не случайная автокатастрофа)? Не задумывался ли Алекс, кто может стать следующим?

Задумывался. А также задумывался о липовых колумбийцах, о провокационном разгроме студии, даже вот взял и задумался о ночной стычке в сабвее. Но в особо глубокую задумчивость меня погрузило появление Хельги Галински – непосредственно перед и сразу после серии н-недоразумений с героем первых двух «транзитов». Или Хельга Галински учуяла: пришла пора за третий «транзит» браться, матерьяльчик поднакопился?

Да, бабена мать, учуяла! Только пусть Алекс не полагает, что он – единственный носитель-хранитель истин! Он, жеребец, только и знает руками-ногами размахивать, а мозгами пошевелить – никак! И если бы не Хельга Галински, переложившая косноязычную исповедь швейцара-вышибалы на приличный текст…

Ну-ну! Согласен, согласен! Теперь-то что нужно замечательной фроляйн-мисс? Если она жаждет работы с автором, то ни в первом, ни во втором смысле я ее удовлетворить не могу и не хочу.

Жеребец и кретин! Неужели он, жеребец и кретин, вздумал, что, кроме него, жеребца и кретина, у Хельги Галински не было, нет и не будет других авторов?! Пошевелил бы мозгами, бабена мать, жеребец и кретин! О нем же речь идет, о жизни Алекса Боярова, который сунулся в пекло поперек батьки! А она, Хельга Галински, из прежних добрых чувств рискует-предупреждает и – на тебе: пяткой в лоб! Она его, Алекса Боярова, из пекла выдернула, прячет у себя, рискуя… всем рискуя! А он, бабена мать, вместо того, чтобы благодарить…

Какой-то бестолковый базар. Оказывается, она меня прячет?! А я-то думал, светскую любезность продемонстрировал! До дому, до хаты подвез милейшую Хельгу. Дом характерный. И хата у Хельги характерная. Угол Восьмой авеню и Сорок второй. На Манхаттане.

Я, пока мы пробирались, застревали в пробках, вздремнул – Хельга за руль села. Всего часок. Но очень чутко. Мне так казалось. Однако двухсуточное бодрствование отразилось на организме: отключка.

Зато открываю глаза (приехали!) – бодр и свеж. Готов к новым свершениям. Так бывает – дрема заменяет восьмичасовой глубокий сон. Нет? Еще как бывает!

Ну и куда мы приехали?! Сорок вторая? Чего-чего?! Нет уж, милейшая Хельга, еще раз этот номер не пройдет. Я действительно готов к новым свершениям, но Сорок вторая стрит не отразится на организме Боярова подобно Реепербану! Известно, Сорок вторая стрит славится массажными салонами, секс-шопами, прочими обнаженностями. Нет уж, фроляйн- мисс! Вот так подвезешь даму до дому, на часок инициативу упустишь (смени за рулем!) – она и вырулит!

Жеребец и кретин! Маньяк сексуальный! Живу я здесь!

Я – маньяк? Хм… И где конкретно живет фроляйн-мисс Галински? Вон в том салончике? Или чуть дальше, где «живые картинки»? Симпатичное гнездышко!

Нет. Обитает Хельга Галински, выяснилось, в актерском доме. В этом доме вообще обитают очень престижные и популярные актеры. Да-а? То-то я и заметил: Хельга Галински – великолепная актриса! Эмоций – выше крыши, информации – ноль. Может, пора поделиться? Обещалась же: непременно объяснит, но потом, потом, не сейчас! Я понимаю, что особо не поговоришь в изувеченной студии (как, кстати, милейшая Хельга в нее попала-проникла?), особо не поговоришь в полуподвешенном состоянии на чердаке (сам ведь пригрозил: пикнешь – убью!), особо не поговоришь в «тендерберде» без верха (орать, что ли, перекрывая шумы?), но теперь-то не пора ли?

Пора. Именно в актерском доме, именно в хате фроляйн- мисс Галински на девятнадцатом этаже. Почему я согласился? Потому, что ничего другого не оставалось. Позитивные предложения типа «в бар?» вызвали негативную реакцию: она не только рассказать должна, но и показать. Ей есть что показать – вот приедем, и Алекс убедится. В чем? Во всем! Многие вопросы отпадут сами собой, бабена мать!

Один вопрос не отпадал: а не подставная ли сама Хельга? не ждут ли меня в заранее обусловленном (не со мной) месте какие-нибудь жесткие ребятишки? Да, грешен, вздремнул в пути, но ведь чутко – и не было, не было чувства опасности. А приехали – и… возникло.

Мы ехали в лифте. Ехали мы, ехали – я все ждал: вот сейчас двери раздвинутся, а там уже наготове пара-тройка орлов со стволами. Даже прикинул, как бы половчей ухватить Хельгу и приставить ей к виску свой «томас». Чуть так и не сделал – двери раздвинулись, а на этаже люди гомонят. Уф! Ложная тревога: этакий зайчик неумело осваивал катание на роликах от стенки к стенке под прицелом (да! но…) видеокамеры богемно-бородатого мужика, оба весьма искренне веселились. Актерский дом, етит вашу! Поймал себя на том, что чуть было не буркнул мрачно-совково: «Наш-ш-шли место!». Наоборот! Мо-лод-цы! Если что и произойдет из неожиданного-нежелательного, свидетели есть. Свидетели чего? А ничего! Может, потому и не произойдет, что свидетели вдруг откуда ни возьмись повылазили. Поживем – увидим. Так. Что же мы увидим, Александр Евгеньевич?

Квартирка-хата Хельги была под стать тренажерному залу. Интересно, колотят ли нижние соседи шваброй в потолок, когда фроляйн-мисс Галински увлекается бодибилдингом, роняя-швыряя гантельки, «блины», прочее железо? Отнюдь не праздный вопрос. Если не колотят, если привыкли к разнообразным нестандартным звукам, то и ухом не поведут, когда приспеет нужда Боярову бегать-прыгать-уворачиваться от… от кого-нибудь. В окошко вдруг надумает Бояров сигануть – любит он, знаете ли, от случая к случаю эх-ма сигануть в окошко. М-мда. Девятнадцатый этаж. Я вроде бы полюбовался открывающимся из окна видом. Далеко внизу (ну о-очень далеко!) – открытые корты и крытый бассейн. По зеленой травке скакали блошиные фигурки в белом. По голубой водичке сновали мальками фигурки в плавках (крыша у бассейна прозрачная – стекло? пластик?). Нет, пожалуй, не будет Бояров сигать в окошко: вся эта киношная лабуда с проламыванием крыш и точным попаданием в бассейн или со спасительно упругой травкой – на то и киношная лабуда, чтобы щекотать нервы без единого шанса вытворить на практике. Вот будь здесь пожарная лестница, будь здесь хотя бы какой-никакой карниз, я бы и поиграл в Гарольда Ллойда. Впрочем, пока все идет хорошо даже со скидкой на характерность дома: пусть себе жильцы на роликах катаются, штангами гремят… – еще вопрос: кому выгодно? Кому выгодней, что здесь привыкли к нетривиальным звукам, – мне или моим ожидаемым противникам. Врасплох застать не позволю, а там… шаг вперед. Красавцы-мерзавцы сеньора Виллановы нынче уже испытали на себе.

Однако Хельге Галински удалось застать меня врасплох. Может, есть доля правды в ее утверждении: мол, только и знает Бояров руками-ногами размахивать, а мозгами пошевелить – никак. То есть на всяческие засады реакция у меня отменная (нет у Хельги в хате засады, нутром ощутил), а на вдруг рухнувшую информацию – не та реакция. Сразу и не сообразишь. Что врасплох, то врасплох!

Да, Алекс Бояров – не единственный автор у Хельги. Переметнулся тут недавно на сторону «идеологического противника» некий (ну, Алекс, ну! угадай с трех раз!) достаточно высокий чин КГБ. Впал в немилость у властей и – вот он здесь!

Где – здесь?! Здесь?! Тут?!

Здесь – это не здесь, не озирайся, Алекс. Он – где надо. С ним ведется работа.

Работа… м-м… с автором?

В некотором роде. Хельга Галински на то и Хельга Галински, чтобы успеть первой. То есть первой, само собой, из таблоидов. У ФБР свои задачи (секретить секреты), у таблоидов противоположные задачи (тайное превращать в явное). А сей высокий чин отнюдь не с пустыми руками драпанул через кордон. Вот смотри, Алекс, читай. Обещала не только рассказать, но и показать? Вот и получи. Дискета. Комп. Экран.

Врасплох, да-а-а…

О НЕОТЛОЖНЫХ МЕРАХ ПО ОРГАНИЗАЦИИ КОММЕРЧЕСКОЙ И ВНЕШНЕЭКОНОМИЧЕСКОЙ ДЕЯТЕЛЬНОСТИ ПАРТИИ

(Памятная записка).

Развитие политического процесса в стране, формирование многопартийности во многом по-новому ставят задачу материального обеспечения жизнедеятельности партии, создания стабильных источников финансирования как в советской, так и иностранной валюте…

… Как свидетельствуют уроки компартий Восточной Европы, непринятие своевременных мер по оформлению партийного имущества… неминуемо грозит тяжелыми последствиями для партии. Тревожные для КПСС симптомы отмечаются уже сегодня.

Дело это предстоит начинать практически с нуля и работать придется в непривычных для партии условиях… При этом потребуется соблюдение разумной конфиденциальности и использование в ряде случаев анонимных форм, маскирующих прямые выходы на КПСС. Конечная цель, по-видимому, будет состоять в том, чтобы… планомерно создавать структуры «невидимой» партийной экономики, к работе с которой будет допущен очень узкий круг лиц, определяемый Генеральным секретарем ЦК КПСС или его заместителем. Все это подсказывается опытом многих партий, десятилетиями работающих в условиях…

ИЗ ОТЧЕТА..

В результате установленных связей с разными зарубежными компаниями у меня появилась возможность решать серьезные хозяйственные задачи. В частности, такие, как получение финансовых кредитов от частных финансовых групп (до 100 млрд. долларов на 10-12 лет)… Частично эти вопросы докладывались мной в устной форме Павлову, Ситаряну, Знаменскому, Примакову, Геращенко. Однако под разными предлогами отклонялись. Хотя в устной форме получали от этих лиц формальное одобрение…

В ходе работы в ЦК мне стали известны важные на сегодня моменты:

1. Собственность КПСС рассредоточена по организациям различного уровня, что не позволяет принимать быстрые решения. В УД ЦК нет полной картины о состоянии дел с собственностью партии…

2. Финансовые средства также рассредоточены. УД контролирует лишь центральный бюджет, дефицит которого к настоящему моменту (середина 1991 г.) достигает 500 млн. рублей.

3. По валютным средствам партии нет никакой ясности. Частично их контролирует руководство ЦК, занимающееся международной деятельностью. Но создается впечатление, что ни Дзасохов, ни Фалин не имеют точной информации по этому вопросу. Многое остается закрытым у старых руководителей, среди которых ряд счетов за рубежом, по некоторым данным, контролирует Брутенц…

СПРАВКА

о платежах фирмам друзей.

В соответствии с поручением Совета Министров СССР от 11 июля 1990 г. ПП-28612 Внешэкономбанком СССР была произведена оплата просроченной задолженности фирмам друзей. В августе-сентябре 1990 года Внешэкономбанком СССР оплачено следующим фирмам (в млн. рублей):… Всего: 6,8.

И кюхельбекерно, и тошно. Врасплох. Подумаешь, новость! Распоследний идиот страны Советов этого не знает. Распоследний фанатик-член КПСС в это не верит. А я не идиот. И не член. И не распоследний. И давно уже не в стране Советов. И я подзабывать стал подобный зевотный (челюсть вывихнешь!) стиль. И зевать принялся буквально на второй минуте изучения «матерьяльчика». Хотя, сознаюсь, первая минута изучения была минутой жадного любопытства: ну-ка, ну-ка! вот оно что! вывели, наконец-то, вас, сволочи, на чистую воду! молодец – переметнувшийся чин! А чем дальше, тем скучней. Рад за Хельгу, коли для нее «памятная записка» годичной давности – жареный факт; коли отчеты того же переметнувшегося чина, состоящие из «создается впечатление», «по некоторым данным», «формальное одобрение в устной форме» – тайное, достойное стать явным. Мне-то что?! Я тут каким боком?!

Каким?! Значит, Алекс, не хочет попробовать с трех раз угадать фамилию перебежчика?

Уж не хочет ли Хельга сказать, что это…

Давай-давай! Ну? Давай вместе. Три-четыре:

– Лихарев!

Да-да. Ну, ва-а-аще! Ладно. Дальше-то что? То бишь, конечно, сногсшибательная новость, согласен. Порадуемся за полковника, однако мне так и не совсем ясно, как Хельга попала в мою запертую студию в Квинсе, и кто там куролесил до того.

Очень просто попала – через дверь, а дверь была не заперта, хочешь верь, хочешь не верь. (Да, здесь я бессилен. Женское упрямство: ты ей – одно, а она тебе – нет же, нет, ошибаешься… Поди проверь. И кто знает, может, в самом деле была не заперта? А Марси? Лепила бы она записочку, будь дверь не заперта? Поди проверь: может, в самом деле позвонила-позвонила – никто не отзывается, ногой в дверь колотить, что ли? А Хельга запросто – ногой. Дверь и открылась. Поди проверь). Предположим. А что за срочность- неотложность возникла у Хельги найти Боярова хоть из-под земли? Пока я что-то так и не понял. Нет ли желания у фроляйн-мисс Галински растолковать непонятливому?

Как?! Он, Алекс, так и не понял?! Нет?! Серьезно?! И не догадался, кто прикрылся колумбийцами, кто разорил квартиру? Знает ли Бояров о судьбе троих русских, тех самых, которые несколько дней назад появились на Брайтоне?

Стоп! Достаточно. Кажется, пошли на второй круг. Это уже было. И про шофера было. Не улавливаю связи.

Хорошо, иначе поставим вопрос. Не помнит ли Алекс, о чем он говорил с теми тремя русскими? Не делились ли они планами, не пытались ли привлечь Алекса для совместной деятельности? Не рассказывал ли Алекс кому-либо о теме бесед с теми тремя русскими? Тьфу, бабена мать! Теми-теми… Короче, Алекс…

Помнится, я уже как-то выдавал сентенцию: иногда ситуация складывается настолько идиотская, что самое разумное – вести себя как последний идиот, соответствовать ситуации, если угодно. Я так себя и повел. Хотя забрезжило. Сколь ни обзывай Боярова жеребцом-кретином, но мозги у него все-таки шевелятся. Нечто схожее я пережил совсем недавно, в Нью-Джерси, у карлика-Карлоса. Но с точностью до наоборот. Хельга явно ожидала, что я ей ЧТО-ТО сообщу, а я картинно недоумевал: ты, Хеля, сказать-то что хочешь?! И даже если не хочешь, то будешь вынуждена, заставлю. Теперь заставлю! Итак:

Откуда ей известно о трех русских, о судьбе трех русских плюс о судьбе безвестного для меня русского шофера?

Откуда ей известно, что именно КГБ замаскировался под колумбийцев, и какое, собственно, дело доблестным чекистам до Гриши-Миши-Леши, а также некоего шофера, а также и тем более до Боярова Александра Евгеньевича? (Да, так она невысказанно высказалась, взглядом: Алекс! Неужели до сих пор не дошло?! Разумеется, КГБ!).

Откуда вдруг возродилась такая забота о жеребце-кретине Алексе со стороны Хельги, посланной тем же Алексом куда подальше давным-давно? Откуда такая просвещенность в личной жизни вышепоименованного Алекса – вплоть до телефонного номера квартиры на Макдугал-стрит? Откуда такое предвиденье-ясновиденье: позвонила, желая предупредить – о чем и почему до того, как случилось всяческое… трупы, «колумбийцы», КГБ?

– Алекс! – глядела она на меня, как, если можно так выразиться, новые ворота на барана. – А-алекс! Когда ты научишься сопоставлять факты!

Да уж! И дискету через свой комп пропустила, показала: КГБ, Лихарев, золото партии. И про троицу с шофером упомянула: а Гриша-Миша-Леша какого-то шофера захомутали в аэропорту, уломали его на слежку за московскими тузами с дипломатическими вализами, было такое. И про Брайтон намекнула: кто на Брайтоне исчерпывающе знал о Боярове вкупе с Гришей-Мишей-Лешей – и не только о пьянках-гулянках, но и о месте проживания в лофте на Бэдфорд-авеню? Кто-кто! Лева… в пальто.

КГБ – золото – Перельман – московские тузы – Бояров. Говорю же, забрезжило. И кому, как не Хельге Галински, выстроить в уме эту логическую цепочку – ведь она и только она вела долгую и небезуспешную работу с автором, она, литагент и литгигант, переложившая косноязычную исповедь швейцара-вышибалы на приличный текст. Она в курсе. Еще бы!

Значит, Лева. Сложившиеся обстоятельства. То-то после эдаких озарений усомнишься в справедливости принципа Окама: не умножайте сущностей… Умножил было сверх необходимого: ха-ха, кагэбэшник унитаз уделал в «Русском Фаберже», ха-ха, и здесь достали, ха-ха, крыша поехала… Ан вот оно так и есть. То-то Лева всполошился, когда я ему про «крышу»-то ляпнул. В его настороженном соображении-воображении «крыша» – и есть «крыша»: «Русский Фаберже» как перевалочно-распределительный пункт солдатов партии, отпустивших вольноопределяющего Перельмана для пущей пользы на побывку… Ам-мерика! Ам-мерика!

Недаром он столь быстро приподнялся в стране Бога и моей. Оно конечно, сам по себе Лев Михайлович этакий ball of fire. Есть такое определение в здешних местах. Буквально: шарик в костре. По смыслу: очень активный, энергичный субъект, которому и успех сопутствует, благодаря неутомимости. Но я по простоте расейской еще и такое значение предложу для многозначного английского: ball of fire – яйца в огне, яйца горят, припекает. А уж кто Леве подогревает гениталии – повторяться не стану. Опекунам Перельмана весьма необходимо преуспеяние подопечного? Вероятно, не из-за внезапно вспыхнувших добрых чувств к многострадальному антиквару, натерпевшемуся от компетентных органов, – мол, сильно виноваты мы перед тобой, дорогой Лев Михайлович, дозволь искупить: езжай на все четыре стороны, торгуй-мухлюй-обогащайся, нынче можно, нынче иная установка, нынче и мы, органы, стали абсолютно иными – не репрессируем, не следим, не шантажируем! Вероятно, успех в делах Перельмана – есть успех в делах Конторы. Попробуй только, Лева, не преуспей – припечем, упечем, а то и выдернем с корнем столь ценный для любого мужика пустячок. Да за эдакий пустячок уплатишь всем накопленным антиквариатом! Я бы уплатил.

Лева, уверен, тоже уплатил. И платил, платил, платил. Слукавлю, если заявлю, что и не подозревал ни о чем подобном. Как-никак, я в некотором роде поднял шлагбаум перед Перельманом – вспомним-ка первый мой «транзит»! Он, правда, тогда сплоховал, но на то Лева и Лева, чтобы, когда крутая разборка закончилась, выползти из кустов и заголосить: «Эка мы их всех сделали! А вы обратили внимание, как МЫ тонко сработали?! Вы только поймите МЕНЯ правильно!».

Умница, ТОВАРИЩ Перельман! Благодарим за проявленное мужество! О чем речь, о чем речь, ТОВАРИЩИ, служу… Вот и чудненько, говоришь «служу»? Тогда у нас к вам будет еще одно ма-аленькое, но ответственное поручение: мы живем в непростом мире и в сложное время…

Как же, как же! Очень непросто и сложно. Надо принимать неотложные меры: «Развитие политического процесса в стране, формирование многопартийности во-многом по-новому ставят задачу материального обеспечения жизнедеятельности партии…» (Дату я углядел на «памятной записке»: 23.08.90. Аж год назад, ну да загодя такие дела делаются, а позже под них юридические обоснования подводятся. Хотя что я говорю! Где термин «юридические», и где де факто практика партийно-чекистской шушеры?!).

Вот и хлынул через кордоны бурный поток антиквариата. А Лева Перельман – коллектор, этакое очистное сооружение по ту сторону Океана. Бог в помощь! Если бы страну разворовывали марсиане, может быть, я и встал бы в позу: за державу обидно! Но – сами голосовали, сами выбирали? Знаю- знаю цену нашенским, с позволения сказать, выборам. Ну и ни разу в жизни на них и не был в дни торжества советской демократии. А если бы, кроме меня, нашлись бы «наплеватели» числом миллионов в двести пятьдесят – хрен бы удалось пусть даже видимость создать всенародного подъема. А так – сами шли, пусть даже со скептическими усмешечками, на аркане никто не тянул? Ну и усмехайтесь! А партейцы, под чьей руководящей и направляющей силой живете-поживаете, свой «остров сокровищ» оборудуют. Партейцы или чекисты. Одно и то же. Говорю же: нужно быть гурманом, чтобы различать оттенки дерьма.

Однако что же это за сложившиеся обстоятельства возникли в родном Отечестве, если аукнулись они на Брайтоне, в «Русском Фаберже»? Лева сворачивается – или все возможное уже переправлено-упаковано-распределено? И нужда в Боярове отпала – получи, Бояров, выходное пособие и гуляй. Гуляю, гуляю. Без обид. В конце концов, мое отношение к людям прежде всего определяется отношением людей ко мне. Если доверяют-помогают, любят-уважают, то какие претензии?! Вселенские представления о чести-порядочности? Если человек порядочен со мной, неужели я стану вести себя с ним иначе? Остальное – абстрактные бредни, которыми чаще всего увлекаются вполне конкретные ублюдки, обделенные судьбой или, наоборот, наделенные… но не судьбой, а собственными хватательными рефлексами-способностями. Так что… был бы человек хороший – лишь бы не насиловал малышек и не рубил старушек. Остальных приму. Но! По взаимной (взаимной!), если угодно, договоренности.

А Лева перестал мне отвечать взаимностью. Гулять-то я погуляю без претензий, но когда мой терренкур прерывается пущенными по следу комитетчиками, тогда, извини, Лева, претензии появляются: растолковали мне, Лева, кем пущены по следу твои, Лева, подельники. И я их, претензии, предъявлю, вы только поймите меня правильно, Лев Михайлович! И надо бы мне поторопиться – пятница, уик-энд, умотает бывший работодатель на отдых (да хоть на Багамы!) скоротать пару денечков после очередного выполненного задания… ищи-свищи! Уж я свистну. Соловейно-разбойно! Ушки заложит.

– Куда?! Ты куда?!

Ах, да. Хеля. Она меня прячет. Нет, Хеля, нынче не я, а от меня норовят прятаться. Кто не спрятался, я не виноват.

– Не пущу! Дюбнулся, бабена мать?! Тебе нельзя!

Мне можно. Мне можно все, что Я могу себе позволить.

Благодарствую за информацию, отношусь к тебе, Хеля, хорошо – по причине хорошего твоего, Хеля, отношения ко мне, чем бы оно ни было вызвано, однако пора в путь-дорогу!

Чем, кстати, все же вызвано хорошее отношении фроляйн- мисс Галински? Кому выгодно? Вот и документы секретные выложила, и на дом к «автору» заявилась оберечь. Таблоид таблоидом, пробивные качества Хельги мне известны, и тем не менее… Прежде чем новенького «автора», полковника Лихарева заинтересованные лица отдадут на откуп таблоиду (даже самому нахрапистому, даже Хельге Галински), его погоняют по тестам, его потрясут-выпотрошат, а потом, глядишь, решат с годик-другой хранить в сухом прохладном месте (имеется у ФБР следственный изолятор?). Вот мысль! Кому выгодно – Федеральному Бюро и выгодно спрятать Боярова где-нибудь на конспиративной хате: мол, уважаемые коллеги из-за Океана, вы добились своего, вытряхнули из ботинка камешек (Боярова то есть), никто теперь не помешает продолжить махинации с некоей секретной документацией, которую Бояров сотоварищи-Гриша-Миша-Леша приняли за брюлики-золотишко, упакованное в специфические вализы… действуйте дальше, уважаемые коллеги, а мы проследим. Чем не мысль?!

А не является ли могучая Галински представителем того же ФБР? Если вспомнить, больно гладко все прошло и тогда во Франкфурте, и с оформлением моего статуса, и с публикацией «транзитов» под неусыпной редакцией Хельги. И теперь она возникла тик-в-тик. Брентон опять же намекал. Марси опять же под воздействием «отвертки»-коктейля подробненько рассказывала о ФБР – как там и что.

И как там? И что там? Званий нет. Градация следующая: агент – секретный агент – специальный агент. По нарастающей. Отбор строжайший. Никсон и Кеннеди в свое время пытались на службу туда поступить – не прошли тестирование. Во как! В качестве президента США еще сгодитесь, а в качестве сотрудника ФБР – хиловаты будете. Ну и верно. Тот же Никсон погорел на «уотергейте», а Кеннеди и вовсе застрелили. Агент же ФБР сам кого угодно застрелит при угрозе жизни – у них первое условие выживаемости это меткость (владение ЛЮБЫМ оружием, единоборства, вождение), что же касается непотребных действий, влекущих импичмент, то… верьте-не верьте: НИ ЕДИНОГО случая коррупции агента ФБР за весь период существования ФБР. (Я, кстати, не поверил. Марси, говорю, что нельзя купить за деньги, можно купить за большие деньги! Алекс, говорит, уж я-то знаю! Во-первых, получают они хорошо, ОЧЕНЬ хорошо. Во- вторых, не зря их всех тестируют перед поступлением на службу. В-третьих, внутри у них собственная служба слежения, так сказать, спецконтроль над спецнадзором. А, говорю, это знакомо, тогда да. Почти как в КГБ. Мне комитетчик Головнин, Валя Головнин еще в незапамятные времена изливал душу: «В нашей системе настолько мощная слежка друг за другом, у нас так делаются карьеры – именно на утоплении своих же, – что продаться просто невозможно!». Нет, Алекс, морщится, у нас иначе, у нас совершенно иначе, уж я-то знаю! Конечно-конечно! Кто спорит! Кто из нас двоих – question authority?!).

Но тогда, если Хельга – джи-мэн, хрен с маслом она признается. Да и мне-то что?! Главное, был бы человек хороший – по отношению ко мне. У Боярова даже и комитетчик в друзьях-приятелях был, тот же Валька Голова. Пока не отнесся к Боярову н-неподобающе. И что бы там ни планировали неподкупные э-э… фебрилы, у меня свои планы: сказал, надо идти – иду. Не надо меня прятать. Проблемы? Не мои. Решайте между собой. Доложись, Хеля, по начальству, и вырабатывайте новую линию поведения-слежения. А «недоклад», известно, может привести к весьма печальным последствиям. Доложись, Хеля. А я пошел. А вы как раз и оберегайте пуще глаза Боярова Александра Евгеньевича, коли он нужен и незаменим. От той же колумбийской мафии оберегайте, к слову. В строгом соответствии с последними мудрыми указаниями разбушевавшегося Буша. А то Бояров переборщил давеча с крестным папой-Карлосом – не предприняли бы красавцы-мерзавцы ответных мер. Берегите Боярова, фебрилы! А я пошел. Сбережете, если вы такие профи, какая о вас молва. И… если вы (Хеля, в частности…) действительно – ФБР.

– Я пошел!

– Алекс! Бабена мать!

– Пошел.

Уже с порога все-таки спросил (чем черт не шутит! так ли уж права Марси в отношении «несознанки» фебрил?):

– Хеля! Только честно! На кой тебе это нужно? То есть меня отыскивать, сюда привозить, прятать, документами пичкать? Только честно!

– Че-е-естно?! Да люблю я тебя, жеребца-кретина, бабена мать, несмотря на то, что ты для меня… что ты мне… Ур-род! Иди! Катись к бабеной матери!

Вот тебе и честно! Версия не хуже любой другой для джи- мэна Хельги Галински в «несознанке» по поводу принадлежности к ФБР. Однако… не было печали!

Я попереминался все на том же пороге. Не-ет, поощрять не стоит в любом случае – честном ли, нечестном ли!

– Хеля… Если честно, то я…

– Алекс?

– Несмотря на то, что ты для меня… что ты мне… Короче, не люблю я тебя, бабена мать. Так-то.

И со звенящим стуком хлопнул дверью. А спустя секунду дверь издала еще один звенящий стук – там, внутри, в хате. Запустила-таки фроляйн-мисс Галински вслед гантелю. Не промахнулась. Но и не успела. Между нами – дверь.

Черт побери! Есть (никуда не денешься!) коренное отличие американцев от россиян. Американцы, сколько я ни наблюдал в реальной жизни, в киношных похождениях, умеют выглядеть достойно в любой провально-идиотской ситуации. А мы… Мы даже в достойной ситуации ухитряемся выглядеть провальными идиотами. Да, прав классик, можно придумать что угодно, кроме психологии. «Сколько ни пей, русским не станешь…» – откровенничал Лев Михайлович Перельман. Вот и я разоткровенничаюсь: сколько ни возглашай «у нас в Америке, у нас в Америке!», на Васильевский остров я приду умирать! Или нет, там место уже застолбил один такой… Ну тогда – на Петроградскую сторону. И-ex, матушка Русь, психология невыдуманная. Стакан бы сейчас!

Стакан так стакан. Благо где-где, но в Нью-Йорке нет проблем со стаканом (полным, разумеется! впрочем, все же приходится некоторое время потратить, чтобы втолковать: полный – это когда ПОЛНЫЙ, до краев, без всяческих «на два пальца»). Тут же, не отходя от актерского дома, заскочил в барчик. На-аливай! Да-а, если и соврала обитательница актерского дома, спецагент ФБР Хельга Галински… то по праву здесь живет – зам-мечательная актриса!

Ехать надо. Перельман.

Стакан стал пуст. Голова тоже. Но это – пустота нужная, нагоняемая. Необходимое состояние. На старт! Внимание!..

Еще на заре своей туманной-спортивной юности… За день, за два до турнира меня начинало колотить, и чем важней- престижней турнир, тем сильнее колотун. Сначала решил было: я один такой слабонервный. Потом присмотрелся: перед стартом трясучка нападает на всех и каждого, будь ты трижды мастером. И – прямая зависимость: чем сильней мандраж, тем удачней выступление. Но – у избранных, у единиц. Ибо спортивный поединок – это прежде всего поединок с самим собой. А сумеешь выиграть у себя – не страшен любой соперник. Флегматики, подходящие к предстоящим поединкам как к обыденщине, и проводили бои обыденно, серо, скучно, проигрышно. Да, предстартовый мандраж неминуем и необходим. Но! Эти эмоции частенько сжигают дотла – никаких сил для выступления не остается. Вот и две крайности, вот и балансируй. Нашелся баланс – и не я его придумал, сколько бы Марси ни награждала меня: «алкач!». Когда я ощущал, что ночь перед поединком грозит бессонницей, когда все перепитии предстоящего боя (боев) мысленно проигрывались-рассчитывались, я залпом опрокидывал стакан водки и ложился спать. Они сошлись, вода и пламень. Водка в эмоциональном накале сгорала моментально. Никак не влияя поутру на быстроту реакции, на силу ударов. Зато снимала напряжение, расслабляла нервы, давала ту самую пустоту в голове, из которой все и рождалось, то самое состояние, к которому и стремится каждый настоящий мастер каратэ-до. (Звучит непедагогично, однако… зачастую не только «алкачом» награждают при таком раскладе, но и олимпийской медалью. Кто не верит, пусть побеседует с врачом нашей олимпийской команды. Борзова помнит кто-либо? Кто ж его не помнит! Ну и не видать бы ему медали – трясло его, как на вибростенде, в ночь перед стартом. Все, сгорел спринтер! Врач и сказал: под мою ответственность! Накапал спринтеру спиртику, а теперь – в постельку! Утром… Дальше мало кто не помнит. Па-здра-вля- ем!) В каратэ-до подлинный мастер и без водки возгоняет в себе ТО САМОЕ состояние, но постоянно держать его невозможно. Современный городской ритм – отнюдь не Шаолинь. Так что водка – пусть не универсальное средство, однако иногда незаменима и проблемы решает лучше расплодившихся психоаналитиков. И сдается мне, сенсеи прошлого не одной-единственной позой лотоса обходились. Случайно ли школа пьяницы – самая, пожалуй, эффективная из школ. Случайность, знаете ли, это неосознанная закономерность. В прошлом, будущем и настоящем.

На том и порешим. Какое будущее ждет Боярова, покажет настоящее. Исходя из прошлого. Не очень сложно?

Ехать, ехать! К Перельману. Хотя было сильное искушение – к Марси. Ибо рядом. По Восьмой-авеню, считай, по прямой – мили три. И я – в Гринвич-Виллидж. Искушение настолько сильное, что я сдуру даже приличный букет китайских роз купил. Мелких, но много. То есть мне этот букет всучили. На Сорок второй – цветочников-цветочниц пруд пруди. Вышел из барчика, секунду-другую кумекал: куда все же податься? Вот за эту секунду-другую меня и обукетили. Вроде бы знак свыше: езжай, Александр Евгеньевич, к даме сердца. Или вернись на девятнадцатый этаж и положи розочки у дверей таблоида-фебрилы – если не в знак примирения, то в знак извинения. Плохая примета – возвращаться. И к Марси – попозже. Требуется пауза между визитами к дамам. Иначе, как бы ты ни был чист, в лице нечто проступает, в повадке… Кому из мужиков это состояние незнакомо?

Так что первым делом – Перельман, ну а девушки – потом. A-а, кстати, розочки и для него, для дерьма кучерявого, сгодятся – есть мыслишка.

«Тендерберд». Второй такой «птички» не найти! Ее лет двадцать назад перестали выпускать, в конце шестидесятых. Лимузин во-от такой ширины, во-от такой вышины. Как на наши именины. Чуть ли не первая американская покупка Боярова, которому еще выдавливать и выдавливать из себя синдром Совдепа: эдакая махина и за эдакий бесценок! Характерно: западный человек приобретает, скажем, «тойоту» последней модели по причине того, что она жрет бензин на литр- два меньше; россиянин же платит бешеные деньги за последнюю модель «тойоты» не по причине экономии, а чтоб все видели – крутой, не жалеет средств!

Вот и я… «Тендерберд» приобрел на автомобильном кладбище (по наводке того же Перельмана, к слову) – на-ар- мальная тачка, на ходу. Подшпаклевать, подкрасить – в Питере бы цены ему не было, завистники бы кучковались на парковке: пальцем потрогать, языком поцокать. Подшпаклевал, подкрасил – в Нью-Йорке моему «тендерберду» цены нет… чисто символическая, а если кучкуются вокруг него, то из любопытства: на ТАКИХ еще ездят?! Потом-то я обжился, попривык: не сменить ли? а то горючего не напасешься, паркинга не найти, не втиснуться – поперек себя шире. Ладно, решил, пусть. Денег достаточно, чтобы из них не выбежать, но… должен быть у Боярова свой прибабах?! Один желтую кофту носит, другой трубку курит, а я буду на «тендерберде» раскатывать. На-армальная тачка, мне нравится.

Но! Не нравится! Что-то мне вокруг да около «птички» не нравится. Снова проснулась опаска – та самая, которая царапалась, когда мы с Хельгой подъехали к актерскому дому. Что такое? Я отнюдь не пуганая ворона – беспричинная опаска не по мне. Однако… Бомбу вряд ли кто подложил – людно. Хотя для этого совсем не обязательно вскрывать багажник или проводочки подсоединять, подняв капот, – лимузинчик мой без верха: идешь мимо, кладешь на заднее сиденье пластиковый пакетик либо сумочку, тик-так, тик-так… И в обозначенный срок Бояров взлетает на семь верст до небес в манере почти забытого Мишани Грюнберга. Лети, гусь, лети!

Я оглядел «тендерберд» (ничего лишнего), я огляделся (никого лишнего). Сел за руль. Опаска не рассасывалась. Вперед, а там… посмотрим.

А посмотреть было на что: на черный глухой «каприз», который парковался там же и тогда же, где и когда мы с Хель- гой притулились. Он уже стоял к тому времени у актерского дома среди множества себе подобных – среди седанов и купе. А стоило мне развернуться, как пришел в движение и «каприз». Мало ли кто совпал со мной во времени и пространстве! Но – опаска. Буду иметь в виду. И я его, «каприз», имел в виду, поглядывая в зеркальце, – да, пристроился! Может, ФБР? Нужно, мол, обеспечить если не охрану, то наблюдение. Зря, что ли, фроляйн’мисс Галински старалась – не упустить бы теперь.

Спасибо, не нуждаюсь. Беседа предстоит, беседа на двоих: я и Лев Михайлович. Как еще там разговор пойдет – третий лишний, джи-мэн именно тот лишний.

«Тендерберд» мой повел себя странно, сбавляя скорость, когда надо было прибавить, совершал нелогичные рывки, когда впору сбросить газ. Не сам по себе, разумеется, – это я его повел странно. Как там «каприз»? А так же и там же – за спиной. Ты гляди! «Каприз» – а на редкость послушный! Ну что, долго он собирается в хвосте плестись? Сейчас пережду светофорный красный и попробую сфинтить…

Сфинтить попробовал не я, а «каприз»: не собирался он долго плестись в хвосте, стопанулся рядом, вровень. Я краем глаза пронаблюдал: окна тонированы, не видать. Рожи корчить, ручкой делать – рановато. Пусть думают, что я ни сном, ни духом. А вот и стеклышко вниз поползло – не желают ли фебрилы (или кто там?) мне ручкой сделать? Нет, не желают. Они желают абсолютно иного. Ежели и скорчил кто-либо из них рожу, то я не разглядел – щель узковата. А ведь скорчил – человек так ли иначе, но меняется в лице, нажимая на курок, делая ручкой в определенном смысле…

В узкую щель тонированного окошка высунулся ствол. Здра-асьте, давно не виделись!

Я рухнул набок и вниз, не знаю уж какой частью тела открыл дверцу, выпал наружу и ящеркой-афганкой метнулся к заднему крылу. Под аккомпанемент «узи» – под частый, легкий перестук: металл-металл, пуля- «тендерберд». Негромко. «Узи» с глушителем… Авеню на Манхаттане широкие, движение многорядное – «каприз» слева от моей «птички», а справа обычный форд.

Я перекатился, нырнул-продрался под «форд», вынырнул с другой стороны – итак меня с «капризом» разделяет не только «тендерберд», но и «форд». Пули стрекотали в основном по корпусу «громовой птички» (вот уж гром и гром!) – иначе дернешь чуть выше и угодишь не в ту цель, а там – ни в чем неповинные люди (а я-то, я-то в чем повинен!!!). Впрочем, так и случилось: шальная пуля угодила-таки в окошко «форда», прошла навылет и расколошматила витрину магазинчика, из которой выпал на мостовую сбитый с ног полуголый женский манекен в «бермудах» и маечке, треск черепа-папье-маше об асфальт и стеклянный звон-н-н! Вечерний звон… как много дум…

Не было у меня ни мгновения – думу думать… мать-мать- мать! «Узи» скорострелен, да и зеленый свет включился. «Каприз» взрычал и рванул с места – с места преступления. Я вскочил, выхватил «томас» – хоть разок тявкнуть в ответ. И – тут же ткнул его обратно за пояс, под тишетку. Стоит ли изображать ковбоя-ганстера! Чай не Чикаго, не тридцатые годы, не Дилинжер. Дилинжер мертв. А я – жив. Пассажиры «форда»? Живы? Не зацепило никого? И чудно! Вот только плохо, что вопят. И клиенты магазинчика вопят! И доброхоты интересуются: Are you all right?

Кстати! Еще одно и основополагающее различие! Ну какому русаку взбредет в нормальную голову справляться о самочувствии – валяешься ли ты без чувств, кровью ли заливаешься, матом ли исходишь?! Особенно если вдруг перестрелка, и тот, в кого стреляли, – вот он! Знать не знаем и не хотим. Подальше от греха! Американцы же только и знают: Are you all right? Хоть ты с Луны свались! Are you all right. He ко мне вопрос! Тот, в кого стреляли, – где он? Это не я, это не в меня. Благо я успел уйти с линии огня, толком никто не успел понять – куда, собственно? Эффект секундного исчезновения – Афган, давняя выучка. А доброхоты из прохожих пусть опекают раненый манекен (пока-а сообразят!), пусть владельца «форда» в чувство приводят, утешают.

«Тендерберд»? Пожалуй, придется с ним распрощаться насовсем Если и отыщут меня тутошние менты-копы (вы хозяин автомобиля?), то – не в курсе, без понятия, еще вчера угнали. Если и отыщут меня другие парни (ДРУГИЕ!), то – «громовая птичка» приметная обуза. Да и вряд ли она теперь на ходу – всю обойму всадили в бедняжку-страхолюдину. Кто? Другие парни. Неужто колумбийские бойцы папы-Карлы столь оперативно сработали? Углядели-таки сквозь листву-заросли модель тачки обидчика и вычислили (компьютеры на что!) – я ведь один такой оригинал на этакой роскоши, переставшей отныне быть средством передвижения. Или: не колумбийцы, а мимикрирующие под них ребятишки, те самые, да-да. Получается, права Хельга: «Я тебя прячу». Кто не спрятался – сам виноват…

Тогда понятно, почему Боярова не взяли тепленьким хоть вчера (у Марси), хоть сегодня (у Хельги), – чего, казалось бы, проще: тук-тук! кто там? сто грамм… свинца сквозь дверь, десяток пуль – Боярову (он, гад, живучий, как показала практика), и еще одна – невольной свидетельнице (Марси? Хельге?). Разборка соотечественников – личное дело соотечественников. Пальба по гражданам США – дело общественное, то есть вся общественность на уши встанет: кто посмел пальбу устроить по коренным американцам?! куда смотрят все шестнадцать спецслужб Богом избранной страны?! Потому-то столь бесцеремонно прирезали Гришу-Мишу-Лешу, разбомбили квартирку некоего Саши в Квинсе – свои люди, сочтемся. А вот нарушить неприкосновенность жилища коренных граждан и самих граждан как таковых – слабо. К тому же будучи при исполнении. То-то шум поднялся бы: агенты КГБ стреляют по мирным нью-йоркцам! мало им собственных мафиози, фебрил, копов!.. Оно и понятно тогда…

Вот и «каприз» умчал (только «пятки» сверкнули), стоило пуле прошить американскую (не по месту производства, а по принадлежности) машину «форд». Никто не пострадал?..

Уф! Никто. Отделались тяжелым испугом. И отлично! Иначе грех был бы на моей душе – целили-то в Боярова. Ладно, Бояров иной грех на душу возьмет – где там у нас Лева Перельман?!

Я себя подогревал-распалял, сидючи уже в такси. Миллионер-антиквар хренов, наводчик кагэбэшный! Миллион, миллион, миллион алых роз! Букет, само собой, так и остался лежать на заднем сиденье почившего «тендерберда». Но я упрямо приобрел еще один букет и, махнув им, стопанул такси. С полицией общаться нет желания, а такси верней стопанется, если в руке у вас не «томас», а розочки-цветочки.

– Квинс! – дал я таксеру весьма расплывчатый ориентир, незачем уточнять.

– Угу! – сказал таксер, а потом добавил – Чё там за тусовка, земеля? – и кивнул в сторону «тусовки» вокруг «тен- дерберда» и «форда».

Я чуть не выпрыгнул из такси – и тут наш, расейский (не Комитет ли?!). Но подавил инстинкты. Это не Комитет, Александр Евгеньевич, дышите мельче, не волнуйтесь. Был бы таксер кагэбэшником на подстраховке, он как раз по-английски балакал бы, бдительность усыпить дабы. Однако хорош у меня английский, если по единому словечку «Квинс» таксер понял: земеля! А я-то втайне гордился произношением… Или голос крови? Рыбак рыбака, земляк земляка… Есть ли в Нью-Йорке, остались ли таксеры НЕрусские?!

– Земеля!

Ах, да. Он же спросил: что за тусовка?

– Стреляли… – философски изрек я в тональности хрестоматийного Саида.

– С-сволочи! Сталина нет на них! – вдруг гаркнул водила.

Неожиданный вывод. И пусть.

Таксер-земеля осознал, что не в настроении пассажир разговоры разговаривать. Смолк. Молчал всю дорогу.

– Стоп! Вот здесь тормозни!

Глава 6

Темные аллеи. Форест-парк. Тишь-гладь-благодать. Я прошелся аллеями. Ухо востро. Мало ли! Вдруг все же увязались за Бояровым? Город полон посторонними шумами, парк проявляет лишние звуки. Нет ли?

Нет. Иных звуков, кроме вкрадчивых собственных, я не уловил. Поздно. Кто в такую пору вздумает шляться среди аллеи темныя! Разве только по долгу службы… Топ-топ за Бояровым. Топтунов не было. Один Александр Евгеньич прогуливается. Отпустил извозчика-таксера с миром и прогуливается. Ох, что-то произойдет! И не завтра – уже сегодня. Печальная дата, Лев Михайлович, печальная…

Я просквозил парк (незачем земеле-водиле знать адресок, незачем уточнять… парк и парк, у пассажира тут свидание назначено, розочки-цветочки опять же). А там уж недалече…

Частный домик в два этажика был тих. Окошки светились.

Зная Левины пристрастия ко всяческим глазкам «с кривым дулом», входную дверь я игнорировал – при так называемой технократической революции у Перельмана должна быть целая система телевиков, не иначе. Гостя видать задолго до порога, а там определять: званый? незваный? Меня Лева не звал.

А вот окошки у него без сигнализации – благоприобретенная уверенность в святости частной собственности для каждого американца. Одно дело – «Русский Фаберже», где есть чем поживиться. Другое дело – домишко, где отдыхает от трудов праведных добропорядочный гражданин, имеющий полное право пристрелить любого, кто нарушит покой посредством внезапного вторжения. Закон суров, но справедлив.

Преступлю-ка я закон. Надеюсь, Лева по старой дружбе не станет в меня стрелять. Надеюсь, Лева промахнется, если станет. Надеюсь, что он пусть и большая сволочь, но ведь не дурак, чтобы в Боярова стрелять. В крайнем случае, он эту честь уступит кому-нибудь из тех, у кого нервы крепче, голова холодней, сердце горячей. Надеюсь, никто из холодно- головых-горячесердечных не коротает вечерок вместе с Львом Михайловичем.

Домик – каменный, не бетонный. Отлично. Бетон все же неудобная фактура для покорения вершин, каменная кладка имеет достаточно выступов, щелей, чтобы забраться к окну, не будучи человеком-пауком из дешевой чейзятины.

Лева был один.

Он торопился.

Он собирал манатки. Что за напасть! Как ни приду к Перельману в гости, он манатки собирает: то Лева, понимаешь, из Питера лыжи навострил в надежде избавиться от опекунов, то Лева, понимаешь, из Квинса лыжи навострил в надежде… На что, Лева? Неужто обратно в Питер? Или подзадержался с делами и только ближе к полуночи на уик-энд?.. На Багамы?

Я прощупал оконную раму – плотно заперто.

Перекарабкался к другому окну – тоже.

А тут? Аналогично.

Все равно войду!

Гони меня, Лева, хоть в дверь – войду в окно!

Я представил, как выдавливаю собственным весом стекло и впадаю в комнату – и тут же организм (а проще – задница) отозвался недавней памятью: осколочной, саднящей. Однако долго мне так не простоять – питерским барельефчиком в полный рост. Неровен час – патрульная машина мимо проследует, да и любая машина, да и любой прохожий…

Сглазил! Прошуршала машина и фыркнула, остановившись где-то рядом. Не в двух шагах, но рядом – метрах в сорока.

Я застыл. А Лева, наоборот, кинулся к окну – уставился в темноту. Ждет? Кого? Стекло изнутри отблескивает – ни хрена ты, Лев Михайлович, так не разглядишь. Соображай!

Сообразил. Дернул за ручку, открыл, близоруко сощурился.

Вот уж сам Бог или кто там велел Боярову: шаг вперед!

Я перехватил рукой букетик, зажатый в зубах, и шагнул…

Цветы для мистера Перельмана! И шестизарядный «томас» для него же!

Эмоций Левы описывать не буду, они неописуемы. Простоты ради скажу: остолбенел и онемел. И то и другое меня на первых порах устроило – хуже, если бы Перельман заметался-заголосил. Усмирить и заткнуть – раз плюнуть, но… подустал я нынче, лучше не делать лишних движений, если их можно не делать. Можно?

Потому я сделал только необходимые движения: щелкнул «томасом», ткнул стволом чуть ниже уха Перельману и повел давнего знакомца подальше от окна. Лева пятился-пятился, пока не уперся поясницей в столик и по инерции не шлепнулся на него спиной. Черт побери! Тот самый столик – наборный, редкостный, на котором «невыездной» Михалыч с обувью мучался, брюлики запихивал в каблуки. Еще времен первого бояровского «транзита». Хорош «невыездной», если даже мебель переправил!

Я прижал его к столу той рукой, в которой трепыхался почти задушенный букетик. Вторую руку, в которой «томас», чуть отвел и нацелился в переносицу. Все понятно?

Леве было все понятно. Вот он уже и на столе – и цветы у груди. Насрать и розами засыпать, дорогой Лев Михалыч. Верно ты мой букетик истолковал – по глазам вижу. Розами я тебя засыплю. Уже. А надавлю на курок или нет – зависит только от полумертвого, онемевшего Перельмана. Полумертвого? Не люблю я всяческие полумеры, вы только поймите меня правильно, дорогой Лева. Пора оттаивать, обретать дар речи!

А я помолчу. Лишь бровями пошевелю: ну! Знаю: мое молчание действует эффективней любых угроз. Мы достаточно долго и неплохо знаем друг друга, он вполне представляет мои возможности по части слова и дела. Потому помолчу.

– Са… аш… а… я все… я сам…

Возникло у меня впечатление, что Лев тянет время. Та машина, что прошуршала под окнами, вынудив хозяина дома выглянуть наружу, – просто машина. Не ТА. Значит, он ждет ТУ машину. И тянет время. И лопочет о давно минувшем: Саша, ты помнишь наши встречи! Помню, помню!

Помню Буткину. И Белозерова помню. Ты, Лева, вместе с ними переправлял антиквариат за кордон. Потом ты, Лева, вместе с ними доигрался до следственного изолятора и уже там сдал их со всеми потрохами (со всеми, да не со всеми – себе львиную долю приберег). Вот и получил всего «пятерочку», в отличие от двенадцати лет строгой зоны подельников. Я даже знаю-помню: кличка у тебя, Лева, как «источника» – Буль. Вроде был такой английский краснодеревщик надцатого века. Чего там – «источник»! Стукач и есть стукач! Сквозь века и страны – один стандарт: первобытный антроп, нашептавший вождю племени про соседа, втихаря убившего мамонта и не сдавшего добычу в общую копилку… или нынешний высоколобый, оправдывающий себя благими намерениями. Стукач и есть стукач!

И на зоне ты, Лева, постукивал. А уж когда на свободу с чистой совестью… то и более того. Средь нас был юный барабанщик! Стук-стук, я твой друг!

И твой неожиданно-облегченный выезд за кордон – не морочь голову, Лева, плата. Но отнюдь не окончательный расчет. Сначала плата тебе – а расплата за тобой. Ты-то в Нью- Йорке, а бумажечка в Питере (в Москве?): «обязуюсь добровольно…» «Источник» Буль. Дерьмо не тонет, понятно. Однако далеко уплыть не позволяют компетентные опекуны, а чуть что и утопят: Буль. В Штатах не потерпят кагэбэшного добровольца, откуда бы на него информация ни поступила, хоть от самих опекунов. И: буль-буль-буль…

Таким образом, Лев, ты – преданный товарищ! Ясно – кому. Ясно – кем, если вдруг… Может, Лева, тебя и членом партии сделали в торжественно-конспиративной обстановочке?! Э-э, нет, вряд ли! Иначе перво-наперво вкатили бы строгий выговор с формулировочкой: «за нарушение партийной этики, выразившейся в неуплате членских взносов с незаконно получаемых сумм». С НИХ станется.

Я все помню, Лева. Не тяни время. Я тебя спрашиваю о дне сегодняшнем. Ну, вчерашнем. Ну, позавчерашнем. Н- ну?!

Например, про сабвей.

Да. Так оно и… Как я себе нарисовал, усмехаясь. Вроде бы чертиков калякал – жутких, но забавных. В собственном воображении. А они материализовались. Сидел-был-находился-прятался в недрах «Русского Фаберже» Степан Сергеевич. Кто? Смирнов. Товарищ Смирнов…

Ну да. Смирнов-Иванов-Петров-Сидоров, редкая фамилия! «Вы что, братья? – Никак нет, однофамильцы!».

Боярова должны были схватить копы еще в лофте на Бэдфорд-авеню – звоночек подоспел аккурат после того, как Бояров вошел в дом. А там – одно из двух: либо сбежать попытается, тут его и… либо поймают и скоро не выпустят, нужно-то всего три денька, хотя если загремит Бояров пожизненно, тоже нехреново. А он, Бояров, объявился уже через десять часов и сообщил: в полиции просидел, выпустили. Что он там, в полиции, наговорил, если выпустили?! Заткнуть бы его, Боярова, раз и навсегда! Но Лева ни при чем! Он абсолютно ни при чем! Он только денег дал, ведь двадцать тысяч – это хорошие деньги! Да, Степан Сергеевич распорядился дать.

А потом?

А потом откуда ему, старому многострадальному еврею, знать?!

Звонил после ухода Боярова «товарищ Смирнов» куда-нибудь? Звонил?!

Ну… ну звонил! Вы только поймите меня правильно.

(Понял. Сабвейная шпана – конечно, не сотрудники Комитета. Шпана и есть. Но на то и шпана, чтобы получив вдруг наводку «едет парень, при нем двадцать тысяч баксов», долго не раздумывать. А наводчиков у Комитета всегда хватало – так называемых «агентов влияния»: среди местных тоже, не подозревающих, разумеется, чья мельница вертится).

Конечно же, Лева ни при чем! Но откуда редкофамильным товарищам известно, где проживал ранее Бояров и кто там вместо него проживал до «колумбийской» резни, а?!

Ну… ну сказал. Спросили – и сказал. Что тут такого?!

М-мда? А почему спросили? какое собачье дело редкофамильным товарищам до Гриши-Миши-Леши?! Лева не задумывался?!

Лева не задумывался. Резонно. Задумаешься, еще и переспросишь, упаси господь, – а в ответ… Лучше не знать ответа. А если и знать, то вида не подавать.

Подай вид, Лева! Мне – можно. Подай!

Он, конечно, косноязычил, вилял, перемежал клятвами в собственной непричастности, через слово умолял понять его правильно, где-то перевирал-привирал, но…

Сопоставив э-э… показания Перельмана и Галински…

Троица, сошедшая с трапа в аэропорту Кеннеди, везла золото. Много золота. Тут чутье не обмануло Гришу-Мишу- Лешу. Оно, чутье, обмануло моих охломонов в отношении личностей: не лохи-миллионщики, а штатные чины Конторы. Слежку эти чины заметили сразу (чему-то их все же учат!) – не всполошились: решили, мол, местные спецслужбы профилактически на хвост сели, а у чинов документы соответствующие, вализы дипломатические, все… хм… чин-чинарем. А нью-йоркских банд они не опасались (чему-то их все же учат!) – ошибок атташе-отставника-десантника никто больше не повторит. Когда же выяснилось, что Гриша-Миша-Леша – отечественные рэкетиры на чужбине… тогда штатные чины Конторы несколько оторопели. Мать-перемать! Годами «легенды» слагаются, каналы налаживаются, доллары тратятся – а тут объявляются банальные совковые вымогатели и говорят: либо делитесь, либо мы вас заложим. Мать-перемать! В Минской и Подмосковной школах Конторы всему учили, но волей-неволей начнешь вставлять русский артикль «бля» после каждого английского слова при эдаком раскладе!

Откуда вдруг откуда ни возьмись взялись… как их там… Гриша-Миша-Леша?! Кто даст справку? Кто же, как не Лев Михайлович Перельман, проверенный товарищ. Он и дал: приживальцы, мол, некоего Боярова, там-то и там-то. Ах, Боярова?! Того самого? (Саша! Вы знаете, вас знают! Вы знаете, товарищ Смирнов, оказывается, вас хорошо знает! А вы его не знаете?»).

Знать не знаю никакого Смирнова! Дальше, дальше! А дальше… сошлись вроде на сумме, обговорили детали передачи. Чего только ни пообещаешь живым, зная: они уже мертвые. И вот мои Гриша-Миша-Леша, «живые и мертвые», получают свое, а в лофте на Бэдфорд-авеню их уже поджидают…

С подачи Левы редкофамильные товарищи были в курсе наезда колумбийцев на «Русский Фаберже». Вот и осенились под них сработать. Быстро и топорно. По известному родному-отечественному принципу: чем дурней, тем верней. Дескать, американцы народ простой-незатейливый – и блюдо им надо приготовить попроще, без затей, (Не ведаю, как американцы, а ведь я съел! Еще, помнится, пошучивал насчет взрыва Останкино русофашистиком под личиной Хусейна! Эх, принцип Окама!..). А почему – Бояров? Ну-у, ясно.

Гриша-Миша-Леша – потомственные придурки. Не исключено, Бояров всю операцию спланировал. Значит, надо Боярова тоже… туда же. Но он – фигура более заметная, нежели безвестные Гриша-Миша-Леша. Опять же растрепал в своих, с позволения сказать, «транзитах» о… о чем только не растрепал. Хорошо бы – он как-нибудь сам того-этого. Например, к сеньору Вилланове его направить, а там… Печальная дата.

Оставался еще вопрос: кто расщедрился на целую обойму «узи» в мой адрес посреди Манхаттана? Колумбийцы? Или все-таки Контора, махнувшая рукой – семь бед, один ответ?

Лева на этот вопрос никак не мог ответить. Что не курсе, то не в курсе.

Ну и самый-самый последний вопрос: куда, собственно, Лева намылился? На Багамы?!

Вот тут-то Льва Михайловича замкнуло. Он снова онемел. Я еще в такси перестраивал свою психику с отрешенности на взвинченность. Отрешенность свою задачу выполнила, когда я увернулся-среагировал при автоматном огне из «каприза». А иначе бы не увернулся, не среагировал. А для вытрясания сведений из многострадального старикана необходима взвинченность, иначе ощущаешь себя гестапой на допросе.

Взвинтился от души. Искренне. А «томас» по-прежнему нос к носу с Перельманом. И с предохранителя снят. И я сам с предохранителя снят! Чуешь, Лев?!

Он чуял. Он боялся. Но своих товарищей (по партии?) он боялся больше. Тех самых, которые либо сюда должны заявиться, либо должны с нетерпением ожидать в условленном месте. В каком?! Куда-то ведь ты собрался, Лев?! Куда?!

Нет. Нем.

Боязливого многострадального еврея трудно запугать больше, чем он сам запуган уже на генном уровне. Но вот сколь бы он ни был хитер от природы, обмануть можно… можно попытаться. Попытка – не пытка.

Впрочем, моя попытка оказалась для Левы невыносимой пыткой. Не вынес, раскололся!

А что я сказал?! Я и сказал-то всего:

– Спасибо, Лева. Большое спасибо! – тон, правда, у меня был зловещ-щ-щ, хоть и спокоен, а потому еще более зло- вещ-щ-щ. – Ты сказал мне больше чем хотел. Я сейчас уйду. Ты останешься один. Оружие у тебя есть?

Он мелко закивал, по-лягушечьи задергал ногами. В первую секунду я не понял: вырваться надумал, что ли? Во вторую секунду понял: есть у Левы оружие, в ящичке того самого столика, на котором он распластан. Я сунул «томас» за пояс, выдвинул ящичек, задев-угодив краем по Левиному причинному месту. Лева издал коротенькое мычание, еще пуще задрыгался. Терпи, многострадальный ball of fire. Шарик в костре! Яйца в огне!

В ящичке – нержавейка- «дерринжер». Игрушка, модель «бэби». Калибр, смешно сказать, – 25. Но сгодится для…

– Так вот. Я сейчас уйду. Ты останешься один, – повторил я, сжимая в ладони игрушку- «дерринжер», и развил мысль – навсегда. Нет у меня гарантий, что ты не только мне, но и про меня не скажешь больше, чем хочешь. А потому… я тебе помогу. Ты сам, добровольно уйдешь из жизни, будучи не в силах сотрудничать с КГБ. Хочешь, намалюй записку, не хочешь – заставлять не стану. Должен тебя обрадовать: ФБР вполне осведомлено о твоих контактах с Конторой. Самоубийство отрицается Богом, но в миру признается благородным поступком. Вот и совершишь хоть единственный благородный поступок в жизни. Я… помогу. А то ручонки твои дрожат, промахнешься. Сейчас я выстрелю, отпечатки сотру, пистолетик вложу в ладошку. Ладушки? Кстати, ты куда предпочитаешь? Висок? Рот? Сердце?

Поверил Лева. Пискнул. Что? Поподробней, поподробней!

Встреча намечена у Льва Михайловича Перельмана.

Он очень боится этой встречи.

Он все оттягивал и оттягивал момент, хотя давно пора ехать.

Он уже от каждого звука с улицы вздрагивал – вдруг перерешили и сами за ним прибыли.

Они обещали, что это последняя встреча.

Он им должен кое-какие документы передать. Нет, не секретные, почему – секретные! Товарищ Смирнов распорядился: сдать все дела по «Русскому Фаберже» преемнику. А источника Буля перебрасывают на новый участок работы.

(Попер совдеп: сдать дела, участок работы, перебрасывают! Сколько ни пей, Лева, русским не станешь. Сколько ни крутись в бизнесе, Лева, американцем не станешь. Впрочем, лексикон подобострастно заимствован Левой у редкофамильного Степана Сергеевича).

– Адрес!!! – нагнал я жути. – Адрес!!!

Далече. Бывал там. Еще бы. По наводке Перельмана и бывал – «тендерберд» приобретал. Продажа подержанных автомобилей. Рядом – кладбище. Автомобильное. И не только. Судя по инстинктивной боязни Льва Михайловича, оно же и для него кладбищем стало бы. Что за встречи среди ночи на окраине?! Дураку ясно – источник-Буль иссяк, пора закапывать и розами засыпать. Есть человек – есть проблема, нет человека – нет проблемы.

Ну и чем отличается совковая Контора от совковой мафии? Гурманом надо быть, чтобы различать. Однако что же там у них готовится, если ценный Перельман обесценился до полного ноля? Мне какое дело! У них – у Совдепа. А я – у нас. У нас в Америке, расскажу я вам…

Потом как-нибудь расскажу. Недосуг. Вот смотаюсь на кладбище, выясню: кто там свищет-дрищет… И расскажу. А то, ишь, взяли моду совковые порядки устанавливать у нас в Америке – в граждан со статусом беженца палить, колумбийцев натравливать и вообще… Мне какое дело? Никакого! До тех пор, пока лично меня не касаются. Но ведь не просто касаются – столкнуть норовят. В могилку.

Но Перельман, а? Знает-чует судьбу, ан трепещет и покорно торопится на кладбище. Законопослушник. Чем черт не шутит – вдруг пощадят? Эх, Лева, ЭТОТ черт не шутит. Или шутит, но – нешуточно. Неужто ты, Лева, ровесник так называемой Революции, до сих пор не убедился?

Забавно! Торопится туда, где его пристрелят, и мандражирует, как бы его Бояров не пристрелил – начальство гневаться будет, заругает.

Не пристрелю, не пристрелю, несчастный ты старичок. Доживай свое. Осталось-то…

– Где твой «мерседес», Лева? Ты ведь на нем собирался?

«Мерседес», да, на паркинге метрах в двадцати от дома.

Ключи – вот.

Ну, Лев, не поминай лихом!

– Запри меня, Саша. Умоляю, запри!

Не понял! То есть у меня самого такая мысль мелькнула: связать, заткнуть, запереть. Как бы законопослушный Буль- Перельман не вздумал доложиться по начальству, дабы оно не гневалось, не заругало. Потом отдохнул от этой мысли: на кой ему звонить, если выложил все Боярову на блюдечке? ноги надо уносить! и молчком-молчком! в Мексику, в Канаду, в… подальше! А он: запри!

Интересно у Левы устроены мозги. В общем-то, ясно: если вместо Перельмана приедет Бояров, то как бы там ни обернулось, либо товарищи по оружию победят и тогда найдут Буля-Перельмана в застенке (он не виноват, его скрутили-заперли), либо многобуйный Бояров разметает редкофамильцев и тогда… не оставит же Саша бедного-многострадального Леву одного, вы только поймите меня правильно.

– Пошли, узник! Куда? Показывай. Где тебя запереть?

– А можно, я кое-что из питания возьму? И лекарство.

Тьфу! Бери! Вот ведь…

Он достал из холодильника коробку пиццы (пощади желудок, Михалыч!) и… одноразовый шприц.

Эт-то что такое?! Я даже отпрянул. У меня со времен доктора Реваза Чантурии отношение к шприцам… м-м… сложное.

Коротенький шприц, «бочонок», на полкубика. Внутри – маслянисто-желтое. Ширяешься, Лева? Приобщился? «Кто там? – Я! – Я?».

– Это… это мне дали. На крайний случай. ОНИ.

Ну-ну. За что спокоен, так за то, что самоубийством Лева кончать не станет. Я же ему только-только предлагал вариант. Остальное – личная жизнь, как удачно заявил один деятель за Океаном. Слышали, знаем…

Побудь в кайфе, Михалыч, скучно ведь в одиночке, неизвестно сколько сидеть. А под кайфом и время – не время. Похмелье, правда, тяжелое. В период Афгана была возможность насмотреться: под кайфом нормальные русские парни такое вытворяли, что позже бились в истерике, рассудком повреждались. Естественно, байки ходили-бродили о том, как людей посредством одной-единственной инъекции превращали в зомби. Я в байки не верил и не верю. Слабака согнуть, сломать – пожалуй. Сильного – тоже, пожалуй. Но сильный все равно будет где-то в глубинах сознания сопротивляться. Да хоть бы и я! Мне «убийцы в белых халатах» вкатили чуть ли не десятирную дозу всяческой пакости – а я вот он. Это когда «печень по-русски» (иначе говоря, по-нашенски, по-зарубежному: ливер а ля рюс) сыграла большую роль в биографии Боярова А. Е. У личности всегда сохраняется выбор, если человек сохраняет себя как личность. Нельзя из человека сделать животное… Иное дело: кто-то изначально животное и есть, пусть и не всегда заметно на первый взгляд. Ну и никакая химия тут не нужна!

Пардон, отступил в сторону. Но, повторюсь, сложное у меня отношение к шприцам.

А у тебя, Лева? Да, ты же у нас слабак. Ладно, набирайся сил. Сиди. Кайфуй.

Вместилище, куда Перельман привел меня, дабы я его запер, было… э-э… вместительным. Попросторней камеры в Крестах (где я не был никогда и тьфу-тьфу-тьфу… но рассказывали…) – своеобразный запасник: резные обломки, перетянутые пыльные холсты «мордой» к стене, бронза, фарфор, пуфики, расшитые бисером. Много чего. Сиди. Кайфуй. Среди своего сокровища. Подвал. И запирается запасник солидно. Ежели за веревочку дернуть – не откроется.

Вид у Перельмана был жалконький. А прежде чем задвинуть дверь я этаким театральным жестом бросил туда же, в запасник, рассыпавшийся в воздухе букет розочек-цветочков.

– Зачем ты меня обсираешь, Саша? – промямлил бедолага, засыпанный розами.

– Я?! Запомни, Лев!.. Извини заранее за резкость! Единственное, что невозможно обосрать по определению, – это дерьмо. Бывай, Лев.

Он смолчал, только нищенски потянулся ко мне воздетыми ручонками.

– Я вернусь! – непроизвольно пообещал я в интонации пресловутого Шварценеггера. Фразка эта в Штатах столь же расхожа и употребима по делу и не по делу, как, например, в Совдепе жегловское «Я сказал!» или все то же саидовское «Стреляли…».

Но я употребил фразку по делу. Вернусь!

«Мерседес-ЗООЕ» – отличная тачка!

За полчаса домчал. Вот и проливчик. Рокавей-инлет. Из Квинса на Юго-Восток, минуя по касательной многознакомый Бруклин. Вот и проливчик. Узенький. Мост. Остров.

Судя по раскладке, не случайно Перельман в свое время указал мне именно сюда. «Где машину взять недорого, Лева?

– А вот!». Явка у них здесь? У них, у Конторы? Тогда тот, который мне «тендерберд» продал, тоже из них, из бойцов невидимого фронта. Ничего себе – невидимый! Может, там же и тогда же меня через подзорную трубу срисовали из укромного убежища (Тот самый! Бояров!), а то и «жучка» подсадили поглубже внутрь выбранной тем самым Бояровым тачки – где бы ты ни был, мы с тобой, сукин сын отечества!

Не исключено. Теперь же, при всей сумме накопленных знаний: исключено, что НЕ… Ну да «тендерберд» нынче испускает опознавательные сигнальчики посреди Манхаттана или оттуда, куда «птичку» отбуксировали. А я – в Левином «мерседесе». Только его и ждут здесь; давно ждут. Ан водитель – не Перельман-Буль. Бояров на заклание не пойдет! И если вот он я, то отнюдь не на заклание!

С той поры, как я сюда приезжал первый раз, больше года прожито. Но приблизительно помнил: куда. Указателей – минимум. Вдали от федеральных дорог. Большущий ангар – при желании в нем хватит места целый заводик расположить. Но желания не было. Вокруг да около – залежи побитых машин, внутри – пусто. Было пусто год назад. А сегодня?

Помнится, скептически хмыкал я, наблюдая, так сказать, видеопродукцию с тлетворного Запада, будучи прописан на животворном Востоке, в Питере: излюбленные декорации для массового и поодиночного мордобоя с ужимками-прыжками- стрельбой – это вымершие машинные залы, металлургические цеха, котельные емкостью с ха-ароший танкер – и все- то функционирует-вращается-лязгает! Хмыкал: а где там у них инженер по технике безопасности? где бойцы-вохровцы? где, наконец, притчевый «лесник», который «пришел да вышиб и нас и фашистов из леса»?! Ни одной живой души! Хоть ты переколошмать казенное оборудование до основанья, а затем…

Уже освоившись несколько в Америке, убедился: так оно и есть. Во-первых, сплошная автоматизация-роботизация (и не на уровне скрипучих роботов, вопрошающих друг друга: а где у нас гаечный ключ четырнадцать-на-девятнадцать?) Во-вторых, люди, разумеется, тоже работают (и еще как!), но от звонка до звонка – кончил дело, гуляй смело. Дураков нет в свой уик-энд на работе торчать-задерживаться! И зачем? Спереть что-либо для дома, для семьи? Отвертку? Тот же гаечный ключ четырнадцать-на-девятнадцать? Канистру гидролизного спирта? Говна-пирога! Все есть! А чего нет, в самой захудалой лавчонке предложат по бросовой цене и вслед кричать будут: «Спасибо! Спасибо! Спасибо!».

Да взять то же самое автомобильное кладбище! В Питере десятки-сотни доморощенных миллионеров (в рублях, в рублях!) месяцами рыскают в поисках помятого крыла для «форда» – чтоб не шибко сильно помято было, чтоб выправить- отрихтовать-покрасить и про запас иметь. А тут… Эх-ма, сколько добра свалено – в три этажа! Не надо никакой гуманитарной помощи! Не надо никаких кредитов! Одно только это кладбище подарите – Совдеп век будет благодарен! И возродится из пепла. Не сразу, не сразу. Месяц-другой страна замрет, заводы-фабрики-пашни обезлюдят: все и каждый по гаражам, по сарайчикам попрячутся – из дерьма конфетку варить. Зато через месяц-другой – всеобщая и полная автомобилизация! Расцвет! Нью-нью-Васюки! Что для Штатов – мусор, для Совдепа – бесценный дар. Заодно и свалки американские расчистились бы. (Увы, но так. Сам наблюдал, насколько трепетно берегла одна… хм! приятельница бумажнопестрый стаканчик из «Макдональда», что на Тверской, – салфетки в него вставляла по торжественным дням… с каким-то испугом: не повредить бы. Что там приятельница! Целый город с каким-то испугом!.. Вся страна! Я другой такой страны не знаю… Увы…).

Кстати, автомобильное кладбище – тоже излюбленная декорация для мордобойной видеопродукции. Будь моя воля, выбрал бы чего попроще – чтоб обзор был, чтоб железки хреновы под ноги не попадались, чтоб сразу определить количество соперников (сколько их среди автомобильной рухляди засело в «секрете» – сосчитаешь ли?!). Не моя воля, не моя…

Вероятно, свой резон у Конторы был – именно здесь обосноваться, агентура наведывается под соусом «безлошадности», и какой русский не любит быстрой езды, было б на чем! и какой русский вот так с бухты-барахты купит ав… ав… аж в горле засмыкало от предвкушения!., автомобиль! Он, русский, еще поторгуется, еще в затылке и в кармане почешет, еще приедет-присмотрится и еще. Никаких подозрений. Вы что, не знаете этих русских?! К тому же явка на отшибе, к тому же пути-подходы к ней контролировать достаточно просто – пока по коридору в машинных джунглях проберешься к ангару, засевший на опушке тех же «джунглей» наблюдатель сто раз успеет доложиться по уоки-токи: «Е-едут! Е- едут!».

Вот-вот. Я-то уже – на «опушке». Вряд ли тут «секреты» через каждые двести метров – чай не белорусские леса! – но на въезде должны быть. Мне это надо? Мне – не надо.

Я по наитию приоткрыл дверцу и, проехав таким манером еще полста метров, по наитию же тормознул, не выключая мотора. В образовавшийся створ выскользнул и улегся под «мерседесом». День такой, знаете ли, – под машинами валяться.

А ход мыслей таков: кругом темень кромешная, даю гарантию – мой нырок-кувырок не засекли, Перельмана ждут именно на этом «мерседесе», то есть должны встречать, людей у Конторы наперечет (опять же не белорусские леса – Нью- Йорк! количество должно быть разумным и достаточным), следовательно, один-два бойца, больше – уже роскошь.

Какая команда отдана бойцам – не знаю.

Может, и такая: прибудет «мерседес», убедитесь в личности водителя и спишите на боевые потери.

Может, и такая: убедитесь в личности и немедленно доложите.

Второй вариант мне не улыбался – я предпочитаю сюрпризом объявляться.

Первый вариант – и вовсе неудобоварим: убедившись, что под личиной… э-э… личности водителя-Буля верзила-Бояров. с перепугу точно спишут!

И потому не стану я себя обнаруживать, пока они себя не обнаружат. Им вроде опасаться нечего: прибыл тот самый «мерседес», на хвосте – никого (это-то я тоже могу гарантировать – проверялся по пути), Перельман-Буль законопослушен – стопанулся и дверцу приоткрыл, мол, проверка она всем проверка… ну, припоздал чуток, с кем не бывает, трафик-на фиг!

А то, что в салоне автомобиля никого нет, обнаружится только при ближайшем рассмотрении, при таком ближайшем, когда волей-неволей бойцы себя обнаружат – тогда и я, пожалуй, себя обнаружу. Если же и здесь живет и побеждает отечественное распустяйство, то бишь Контора не выставила наблюдателей, тогда полежу-полежу да и выползу, и ножками-ножками до ангара. Лучше перебдеть.

И правильно! Шорох, шаги. Лежа на земле, улавливаешь каждое содрогание. Один? Двое?

Один.

Пляшущий точечный луч фонарика.

Ближе, ближе.

Рядом.

Остроносые ковбойские сапожки – совсем рядом, только руку протянуть. Я и протянул – цапнул за щиколотку и дернул на себя. Готов!.. Наш человек! Человек страны Советов, точно! Женщины при родах орут на своем родном, если верить классике жанра. Мужики не рожают, но их тоже можно вынудить проявиться: долбануть внезапно по башке или вот равновесия лишить посредством хвата-рывка. Трудно требовать даже от резидента, чтобы он в этом случае воскликнул на хорошо выученном английском: «Ах! Какая неожиданность!».

А тут не резидент, рядовой боец невидимого фронта, на подступах. Он воскликнул:

– Ёъ!!! – именно с твердым знаком после гласной. И брякнулся – головой обо что-то твердое.

Во всяком случае, когда я в мгновение перекатился-выкатился из-под «мерседеса», готовый добавить… добавки не потребовалось. Я подобрал фонарик, посветил в лицо – глаза снулой рыбы, рожа как рожа, ничем не примечательна, ранние залысины (очень ранние – бойцу от силы четверть века). А вот это уже более примечательно – «узи». Я понимаю: очень популярный израильский пистолет-пулемет. Но при том обилии и разнообразии огнестрельного оружия, которым помимо всего прочего богата Америка, дважды за одни сутки натыкаться именно на «узи» – наводит, согласитесь, на вполне определенные размышления.

Прихвачу-ка я его с собой. Вдруг пригодится? Бойцу- «ковбою» он теперь наверняка НЕ пригодится. Боец- «ковбой» нехай полежит на заднем сиденье, связанный ремнем безопасности. Если Бог не выдаст, если свинья не съест, – вернусь, и еще потолкуем. Когда вернусь. И если.

Никаких «если»! Я вернусь! Я не Арнольд перекаченный, но – вернусь. Переложил «томас» в карман, вынув из-за пояса, где он пригрелся под тишеткой. Попробовал втиснуть на то же место «узи» – нет, так недолго и отстрелить… м-м… пустячок. И что все они нашли в «узи»! Громоздкая, угловатая, тяжелая штукенция. Правда, двадцатизарядная. Да ведь чтоб укокошить человека, и одной пули хватит. Впрочем, смотря какого человека – на меня им обоймы явно не хватило…

Ну что? Есть план действий? A-а, предельно простой план! Свалиться, как снег на голову, обострить, взорвать ситуацию, а там… посмотрим. Вроде бы глупость. Но тут такое дело… Вероятно, не зря мозги – это два полушария. Как бы установленный факт: соображают они вполне обособленно. Мое нагонное бешенство – разумеется, стихийно. Однако стихия управляема или, на худой конец, контролируема. В запале я способен творить безумства: на танк с голыми руками? ну?! где ваш хлебаный танк?! щас я ему башню набок сверну, дуло узлом завяжу! А второе полушарие знай себе анализирует, поправку вносит, обеспечивает возможность отступления. Ничего нового не скажу. Две стихии: инь-янь. Каратэ-до. Что я буду распространяться на общеизвестную тему! Вот только общеизвестное – чаще всего то, что на себе не каждый испытал. А зачем испытывать – на то и общеизвестное! Но я испытал – иначе быть бы мне ходячей макиварой, а не сенсеем.

Танк не танк, но Контора – да, я на них иду с голыми руками, они у меня еще те! Тай-до! Справлюсь. И… почему нет – сдам федеральным властям. Зря, что ли, призывают- обращаются к русскоязычной общественности с призывом помочь своей новой стране. Мне нравится моя новая страна – должен ведь и я ей понравиться! А демагогия на тему: как- никак соотечественники, сукин сын, но наш сукин сын… – и есть демагогия, да! Я иначе воспитан: какой же он наш, если он сукин сын! хороши соотечественники – в земляка двадцать пуль выпускать, дюжину шпаны натравливать, под красавцев-мерзавцев подводить!!! Уж простите, братья во Христе, у меня всего две щеки, но я и по одной не позволю никому вдарить, а вторую подставить – и подавно. Так что, па-аберегись, православные, я – Бояров! Будете себя хорошо вести – сдам властям. Плохо себя поведете, пулями-дурами начнете разбрасываться – получите в ответ, но чуть с опережением. Здесь, У НАС в Америке, никто слова не скажет о вольно трактуемом в России превышении пределов необходимой самообороны. А зазря я не пальну (Афган! Зарок!) – все от вас и зависит, объясняться потом будете и не со мной, подробности письменно и Федеральному Бюро…

Тоже, к слову, хороши! Ф-фебрилы! Надо было не Боярова прятать с помощью джи-мэна Галински, а нейтрализовать тех, от кого решили Боярова прятать! Каждый норовит зонтиком прикрыться, стоит дождику капнуть, – и никто не додумается выключить сам дождик! Впрочем, оперативные разработки… э-э… оперативно разрабатывались. Согласен, согласен: я излишне мобилен был последнее время – успевай только агентов на совещания собирать. Надеюсь, моя мобильность сейчас-то мне на пользу пойдет. Где вы, фронтовики- невидимки?!

Пока крался к ангару по самой по обочине автонекрополя, все размышлял и размышлял таким вот образом. Назову: размышлял. Возгонял эмоции – так верней. Ибо сколько ни убеждай себя: с-сукины дети… голос крови укоряет: наши…

Ладно, уж как сложится. Шаг вперед!

В ангар проникнуть оказалось проще, чем в перельмановский домишко. Ангар куда необъятней, и входы-выходы у него не в единственном числе. Лето все-таки, жара все-таки, а Нью-Йорк, да будет известно, на одной широте, например, с Баку и южней, например, Ташкента. Ночью только с Океана прохладой поглаживает – грех не проветрить. Нараспашку. А кого опасаться? Перельмана, что ли?!

Будет вам сейчас кого опасаться! В грязи я, правда, извалялся, извиваясь промеж мазута-железа-резины. И так-то отнюдь не первой свежести, а тут еще и… Л-ладно, зато я – тут. Л-ладно, дорогие соотечественники, придется вам продемонстрировать на практике популярную в Америке игру «Грязный Гарри – против русских шпионов»! Гарри-Бояри! Бояри, а я к вам пришел, дорогие, а я к вам пришел! Бояри, а зачем пришел? Ах, вам непонятно?!

Ангар действительно оказался почти пуст. То есть старых машин довольно много, еще какие-то прессы, станки, груды кузовов-крыльев-покрышек. Но в сравнении с общей кубатурой – кучки строительного мусора в комнате без мебели. Дом на слом. Только мыши попискивают и тараканы шуршат.

«Мыши» попискивали и «тараканы» шуршали (ушки у меня на макушке) во-он там, левей, левей, обогнуть исковерканный «линкольн», ак-ку-рат-нень-ко высунуться…

Они! Не то слово! Настолько «они», что у меня язык отнялся! Еще и еще раз: здравствуй, жопа, Новый год! «Русский транзит», действие третье, те же и Бояров! Лицом ко мне расположился, барски-небрежно раскинулся на капоте какой-то тачки… Валька Голова! Пардон, Валентин Сергеевич Головнин. Пардон, может быть нынче – Степан Сергеевич Смирнов (редкая, однако, фамилия!). А спиной ко мне расположился в полный рост, уперев руки в боки, специфически переминаясь с ноги на ногу… Лихарев!!! Я тебя, падла, и со спины за версту, за милю узнаю! Вот так же он, падла, переминался, когда я еще впервые к нему попал на Литейный, когда меня Витя Белозеров за болвана подставил, – не смущенно переминался, а угрожающе, будто еле сдерживается, чтобы не засадить коленом, а то и носком ботинка промеж… подследственному.

Кроме этих двух знакомцев, сидели-посиживали слева- справа от Головнина два орла. Из Афгана их Валька вывез, что ли? Агентов Верных-Честных-Неподкупных? Уж этот типаж мне порядком намозолил глаза в Афгане! Пуштуны? Таджики? Сидели-посиживали они, как у них и водится, на корточках. Шпионы долбаные! По одной посадке вычислить – как два пальца об асфальт! Нет, скорее, не шпионы они, а презервативы – одноразового использования. Сам же я таблоидам снисходительно растолковывал: одиночки, да, имеются в наличии и представляют определенную опасность… в основном, заезжие – они не значатся в полицейских архивах и моментально испаряются из страны, сделав дело… чаще всего – убийство. Но имел-то я в виду обычную уголовку, а не Контору! Хотя… (еще раз) нужно быть гурманом, чтобы различать оттенки дерьма. Я не гурман. То-то колумбийский почерк в лофте на Бэдфорд-авеню был с афганскими завитушками. Так что отнюдь не интернациональный киллерский обычай – вбивать в глотку отрезанные гениталии… Афган и есть Афган. Так что смертники вы, орлы! И не потому, что я горю отмщением за Гришу-Мишу-Лешу. Мне отмщенье, но не аз воздам. Может, и привез вас на эту землю армейский сослуживец Головнин (Смирнов?), но обратно вывозить не будет – спишет на боевые потери, на кой вы ему сдались, презервативы одноразовые?! Недолго вам…

Однако что там у них происходит? Никак в толк не возьму. Если Лихарев здесь, то (по Хельге Галински) и ФБР где-то здесь позиции занимает. Не все же Боярову живцом быть, пусть и полковник-перебежчик на леске поплескается – и в глубь, в глубь. Докажите, полковник, искренность-чистосердечность вашего предательства – выводите на сеть. (Тогда Хеля – точно никакой не таблоид! Точно – джи-мэн! Не отдали бы фебрилы полковника на раздрай таблоидам, имея в виду попользовать Лихарева как живца. И документы, уворованные по крохам кагэбэшным офицером, не отдали бы на откуп таблоидам. Зачем засвечивать полковника Конторы? Он еще сгодится как раз в качестве полковника Конторы. Следовательно, Хеля – джи-мэн, а по совместительству – таблоид. Или наоборот. Перестановка двух слагаемых не меняет суммы. И неча пудрить: люблю-люблю… блю-блю… блюю… Или это третье слагаемое? А и хрен тебе, Хеля, бабена мать! То есть, строго говоря, что угодно тебе, но не хрен…).

Получается, мы с этой падлой, которая меня чуть не засадила в Питере, которая меня чуть не угробила во Франкфурте, – в одной лодке, если угодно… В полном соответствии с партийно-совковой моралью: против кого вы дружите? Упаси меня от друзей, а от врагов я сам… А враг на данный момент кто? Валька Голова? С которым мы вместе в Афгане? С которым столько пропито? Оно конечно – дерьма кусок! Но не будучи гурманом, я бы из двух кусков дерьма, Головнина- Лихарева, выбрал бы Вальку. А выбрать придется. Судя по происходящему. В толк-то я не возьму, осмысления объектов-субъектов не подоспело, но взгляд на них же, да, состоялся. И на этот, на мой, взгляд сейчас ка-ак… произойдет что-нибудь!

Валька, да, барски-небрежен, поза такая, но только поза. Знаю я подобную небрежность-расслабленность, сам горазд. И того же Вальку подтренировывал давным-давно. Голова- Головнин сейчас готов распрямиться пружиной. И пуштуны- таджики запросто могут с корточек взметнуться – знаю-знаю я их восточную отрешенность, сам горазд. Теперь Лихарев… Переминается он тоже не по доброте душевной. Возможно, и провоцирует на действие, тут-то и посыплются джи-мэны из всех щелей. Кроме того, руки в боки – тоже не просто поза такая: американцы, да, в заднем кармане бумажник хранят, но Лихарев – не американец, у него позади (правда, за поясом) «ствол», мне же видно – фалды пиджака, складки за спиной, видно-видно! Так что Лихареву достаточно одного движения, и «ствол» ляжет в ладонь.

Любопытно, кто все-таки из них первый? Очень бы хотелось досмотреть. Но не за тем я сюда поспешал, чтобы только смотреть. Вы тут меж собой разобраться не можете, а Бояров вынужден за кулисами торчать статистом в ожидании момента – как бы не прозевать с репликой «Кушать подано!» Ну так вот, подано и уже порядком остыло! Стану-ка я для вас тем самым притчевым лесником, надоели, бабена мать! Как выскочу, как выпрыгну – полетят клочки по закоулочкам! Вышибу и тех и других из «леса»!

Сказано – сделано. Я выскочил-выпрыгнул из-за «линкольна», держа в двух вытянутых «узи», взревел:

– Стоять! Бабена мать! Р-р-руки!

Называется: взять на испуг. Поливать честную компанию из «узи» и в мыслях не было (хотя парнишки, поливающие из «узи» меня на Восьмой-авеню, безусловно заслужили… но кто? пуштуны-таджики? Головнин собственной персоной?). На испуг не взял. Даже наоборот! Если можно так выразиться, то – одним полушарием мозга я взвыл от удара-отдачи по рукам, вторым полушарием запрыгнул назад, за «линкольн». Ладони трясло «газированными мурашками». Ногой подцепил какую-то железку и отшвырнул подальше в сторону – пусть гремит, сам ушел перекатом в прямо противоположном направлении. Застыл. Но… Кажется, им всем было не до меня. Пока что… Стрельба беспорядочная и оглушающая. Резонанс, доложу я вам! Да я сам резонировал-вибрировал на манер камертона, по которому вдарили. Счастлив мой Бог! А я-то брюзжал по поводу громоздкости-массивности «узи» – пуля угодила аккурат в него и вышибла у меня из рук. Значит, целили в голову – я же на вытянутых держал, перед собой, на уровне глаз. Вспышки не было. Значит, сквозь пиджак пальнули. Сквозь рукав? Лихарев не обернулся, не успел – начал поворот, но дальше я не видел, я уже запрыгнул назад. Значит… Валька? Однако и реакция у него! А какой иной реакции я ждал? То есть я ждал иной реакции, но – моя вина, мой прокол! Ам-мериканец новоявленный, беженец хренов! У нас в Ам-мерике, у нас в Ам-мерике! И стоило обнаружить земляков-соотечественников без англосаксонской примеси – взревел! ПО-РУССКИ!

В англосакса бойцы Конторы еще замешкались бы пулять (ФБР? полиция?). Но мой русскоязычный взрёв был равносилен для всех для них команде: «Пли!».

Язык отнялся, да, Бояров? Лучше бы он действительно отнялся – тогда бы руки не отнялись, они мне понадобятся как никогда. Иначе… иначе уже никогда не понадобятся. Да, я готов с голыми руками на танк, но при условии их работоспособности-функциональности. Пауза необходима – восстановиться, чуткость пальцев обрести.

Пауза и возникла. Только что грохот, визг пуль и – тишина. Относительная. Уши заложило, но: какие-то бесперебойные механизмы мерно гудели в ангаре, сквозняк-ветерок скрежетал чем-то плохо закрепленным, птица ночная гаркнула. Тишина.

Не нравится мне, ох, не нравится! Что там У НИХ? Волки от испуга скушали друг друга? Поглядеть бы. Но пока лучше не высовываться без крайней нужды…

… которая и случилась. Куда уж «крайней», куда нужней, если еще одна, мать-перемать, «птица ночная» гаркнула:

– Эй! Герой! Выползай! Р-руки! Без глупостей!

Я этот голосок из тысячи опознаю. Лихарев!

И дошло до меня, что без глупостей означает: ладошки за голову, мелкими шажочками. А то – выстрел в спину. Ага, в спину. Сказал ведь, уши заложило – но спина по- прежнему чуткая. Молодец какой тот самый залысый боец! Мало того, что выпутался (а вязал-то я его профессионально!), он еще и «ствол» где-то добыл – держал меня на мушке, соблюдая дистанцию, исключающую недавние захваты щиколотки, а также запястья, а также любых иных частей тела.

Высоковато, не допрыгнуть мне. Залысому бойцу сверху видно все, ты так и знай, Бояров!

Там вдоль стены на уровне метров восьми – мостовой кран и конструкция навесная, лестница-коридорчик. С этой- то лестницы он и водил меня на прицеле. А Лихареву, соответственно, проще некуда определить мое местонахождение даже сквозь преграды-нагромождения. То есть не сквозь, а – поверх: залысый боец стволом точнехонько указывает. Потому и не сработал отвлекающий звяк железяки, пусть бы я ее хоть на километр отбросил. Впрочем, железяк здесь хватает…

– Без глупостей! Не ясно?!

Ну-ну. Глупость – она относительна. Для кого как. Да, Лихарев больше доверился глазам, а не ушам. Что же я позволил ему увидеть? Ему и «вышестоящему» бойцу. А позволил я им обоим увидеть: отчаявшийся Бояров безоружен, попав меж двух огней, вцепился в малополезную хреновину «Узи» был бы более полезен, но где он? А вот «томас» за поясом под тишеткой еще очень даже пригодится. Следовательно, нет у Боярова иного оружия, кроме, подобранной железяки, хоть обыщите! Да нечего Боярова обыскивать – будь у него какое ни есть оружие, стал бы он нашаривать по полу гаечный ключ четырнадцать-на-девятнадцать. Глупость! Вот и не надо Боярова обыскивать. А железяку я брошу, брошу. Прошу простить – я машинально, я машинально…

Видите? Я послушен. Ладошки за голову, мелкими шажочками. Все видят? Глаза пошире разуйте. Видят не все. Оба пуштуно-таджика никогда уже не разуют глаза. Лихарев оказался метким полковничком. Не в пример нашей с ним франкфуртской разборке. По пуле в лоб схлопотали. А то и не Лихарев – залысый подручный с верхотуры. Поди разберись… Валька же Голова держал руку плетью, с нее изрядно капало, тут же скатываясь-сворачиваясь в пыльные темнокрасные шарики-кляксы. И пистолет у ног его валялся – не нагнуться, не взять.

Кто? В кого? Почему? А как же я? Некая в событийном ряде путаница. Легкая путаница, как в Библии. Каждый волен толковать по-своему. Потом, потом толковать буду – уцелеть бы!

– Ближе! Еще! – гаркал Лихарев. – Не ко мне! К нему!

Вот мы, Валя, опять плечом к плечу. Не думал, не гадал он (и я, впрочем, тоже), никак не ожидал такого вот конца. Свиделись. Чего там принято кричать? «Долой!» Или: «Ура!» Или: «Наши победят!» Какие наши, где эти наши?!

– Мордой вниз! Вниз! Мордой! – скомандовал полковничек тоном «карантинного» сержанта.

Валька подчинился беспрекословно и мгновенно (чему-то их все же учат! Служебной субординации, к примеру. Да и непросто своевольничать под прицелом двух стволов!) – упал по науке, на здоровое плечо, свистяще вздохнул (больно! другое-то плечо пробито!), перевалился на живот.

Ну и я – туда же. Не из ложно понятой солидарности – просто из положения «лежа» проще выхватить «томас».

– Ноги! Шире! Еще! Шире!

Куда уж шире! Совсем хорошо! Классическая позиция для стрельбы из положения «лежа». Только бы удался дуплет – слишком близко от меня полковник-перебежчик, слишком далеко от меня парнишка на лестнице. На кой Лихареву тыкать нас мордой в грязь? Или на манер волка из «Ну, погоди!» пока всласть не наиздевается, зайца схватить маленькое удовольствие? Так ведь именно потому все эти мультсадисты и прогорают – что в расейском сериале, что в тутошнем «Томе и Джерри».

Цап. Щелк! Вот оно что. Управляем был Лихарев исключительно рационализмом, а не эмоциями – да уж, чему-то их все же учат! Мы с Головниным оказались, так сказать, скованные одной цепью. Наручники – они же «наножники». Свобода передвижений, но ограниченная: для каторжной работы вполне, для бегства и скачек с препятствиями не вполне. Понадежней ядра. И не вздумай теперь, Бояров, палить из припрятанного «томаса» – ни тебе перекатиться, ни тебе прыгнуть. Эффект секундного исчезновения? Ха-ха! Вдвоем! Обнявшись и – в пропасть. Мишень – лучше не придумаешь: движущаяся, но неуклюже.

Движущаяся. Куда прикажете двигаться? Что за каторжная работенка предстоит? А работенка еще та…

Я волоком протащил сначала один труп, затем другой – пуштуно-таджиков. Протащил и впихнул в тот самый раздолбанный «линкольн», за которым хоронился не так давно. Лихарев командовал нами молча – чуть пошевеливал стволом, указывая на трупы, на «линкольн». Головнин мне не столько помогал, сколько мешал. Еще бы! Одна рука бездействует, капли пота проявились, бледность, свистящий полушепот «С-с-саш-ш-ш… С-с-саш-ш-ш…».

– Все! – заявил я, привалясь к «линкольну». – Хоть убейте, но с места не сдвинусь. Перевязать надо.

– Успеется! – ухмыльнулся полковничек. И по ухмылке понял я, что его «успеется» не по отношению к «перевязать», а по отношению к «убейте».

Ох, кагэбэшник, сдается мне, что превышаешь ты полномочия, дарованные тебе нынешними хозяевами! Где они, кстати, черт побери! Где Хельга, если уж так мною дорожит?! Где пусть не она, но ее коллеги?! Или им нужен момент истины офицера Головнина? Ну так ловите момент! Упустите – и ни слова не скажет вам офицер Головнин, павший во имя… во славу… короче, павший.

Долго я возился с Валькой – пиджак с него стаскивал осторожно, задел-коснулся раны. Он даже не ойкнул, а беззвучно рухнул в обморок. Не было печали! Однако любопытная система-перевязь у него – ремешочки-жгутики пружинные: пистолет из подмышки, из кобуры сам в ладонь прыгает… только пуста кобура, допрыгался.

– Пиджак! – гаркнул Лихарев. Мол, швыряй сюда.

Швырнул бы – и не к ногам, а в лицо, на миг ослепил бы, еще миг – снял бы одним выстрелом подручного с верхотуры. Но гарантия успеха должна быть стопроцентной. У меня же – процентов пятьдесят. Если бы не Валька полумертвым грузом на ноге! Так что швырнул я пиджак к ногам Лихарева… Тот прощупал его, извлек откуда-то из потайных складок… шприц, один к одному – «перельмановский». Обсмотрел, сунул в наружный карман того же пиджака и переправил мне по воздуху точным обратным пасом, волейболист хренов!

– Лови!.. Дай ему. Напоследок.

Я еле расслышал пальцами вену на локтевом сгибе Валькиной здоровой руки (пульс почти нулевой), вколол. Десятка секунд не прошло, как пульс ожил – мощные толчки. Но и кровь из простреленного плеча – мощными толчками. Ремешочки-жгутики сгодятся для остановки крови. Ну?

Валька ожил. Не знаю, что за препарат, но… мне бы такой! Не просто ожил – силы утроил! Причем глаза не бестолковые, а осмысленные. И огрызнулся осмысленно, хотя для непосвященного – бред:

– А ты меня Родиной не запугивай, понял?!

Это когда Валька, придя в себя, стал по-новой в пиджак облачаться (вероятно, в крови у штатных сотрудников КГБ – без пиджака ни шагу! а как же без него, если под ним кобура, даже если пустая!., то есть и кровь почти вся вытекла из офицера Головнина, но последние капли вопият: ни шагу без пиджака!).

– Живей! – гаркнул Лихарев.

– А ты меня Родиной не запугивай, понял?! – вполголоса процедил Валька и свойски подмигнул афганскому товарищу по оружию, Боярову Александру Евгеньевичу.

(Для непосвященных, не нюхавших Афгана: страшней угрозы не было, в устах старшего офицера, чем «В двадцать четыре часа отправлю на Большую Землю!» – то есть обратно, в Союз. Что там какие-то наряды вне очереди! И взъерепенившийся штрафник пер на рожон: «А ты меня Родиной не запугивай!». Парадокс! Хм, разумеется, парадокс для тех, кто не нюхал Афгана).

Нет, не товарищ ты мне, Валентин Сергеевич Головнин. Или Смирнов? Степан Сергеевич? Я – почти гражданин США, а ты – и есть сукин сын отечества, пугающего любого цивилизованного человека хотя бы существованием подобных Головниных-Лихаревых. Ожил? Взбодрился? За работу! Не так энергично, не так рьяно! Ишь, раззудись плечо, размахнись рука! Время надо тянуть! Понял? Ва-лен-тин!

Он не понял. Он даже чуть не брыкался прикованной ногой, когда я пытался притормозить, некоторым образом снизить накал трудового энтузиазма. Оно конечно, любой труд почетен, но вдохновенно грузить трупы в бездыханный автомобиль под присмотром двух стволов, догадываясь о сходном будущем для себя… как-то н-не греет.

Погрузили, утрамбовали, дверцу захлопнули.

Лихарев, не отводя от нас взгляда, махнул командно залысому подручному. Тот нажал на кнопку – мостовой кран пришел в движение, навис над нашими головами. А на конце троса – не крюк, но этакая загребущая клешня-хваталка.

Пополам перекусит запросто. Ну что, ей Богу, за игры в «Челюсти»! Стреляли бы уже в затылок, как нормальные люди! То есть… что я говорю! До хорошенького же состояния доведен Бояров, если стрельбу в затылок воспринимает: нормально! Хотя… все познается в сравнении. Грешен – душа в пятки, отпустите на покаяние!

Но то пока не по мою, не по нашу душу. Клешня-хваталка прикусила «линкольн»-катафалк и плавно перенесла груз на монолитную плиту. Я уже понял, что будет дальше с «линкольном». Я никак не хотел той же судьбы для себя. Потому старался следить больше за Лихаревым и за его подручным, нежели за прессом. А они волей-неволей отвлекались от нас с Головниным. Некоторый глазомер требуется даже при полной автоматизации, да и как же не посмотреть на такое! Какое? Я «видел» ушами: хрупающий скорлупочный звук – раздавленный салон «линкольна», раздавленные черепа… бульканье-скворчание – масло, тормозная жидкость, лопнувший желудок, вонючие кишки наружу… негромкий хлопок – покрышка испустила дух, прокуренные легкие напоследок выдохнули под многотонным гнетом. Бр-р-р!

Я «видел» ушами, но глазами отслеживал: вот еще бы на метр-два поближе к стеночке – и мы в мертвой зоне для залысого «крановщика». Еще бы градусов на пятнадцать отвернулся Лихарев – и не поймает боковым зрением, когда я задействую «томас». Только мне очень мешал сиамский брат- Головнин. Он, кажется, и не помышлял о возможности использовать шанс. Опять брыкался: мол, не мешай смотреть!

Было б на что смотреть… Хрум-хрум – и аккуратный кубик из металла, пластика, резины, человечины. Та же клешня-хваталка вцепилась в этот кубик, переставила на ленту конвейера и – прочь-подальше из ангара. Если такой кубик уронить ненароком в залив, трупы ну никак не всплывут. Да и где они, трупы?! Нетушки. И не было никогда. Хоть у кого спросите! Хоть у Лихарева, хоть у залысого помощника! А больше не у кого… С нас спрос короток – мы поедем следующим кубиком. Иначе зачем бы нам демонстрировать столь поучительное действо? Затем, чтобы Головнин раскололся подчистую, пока пресс не расколол Головнина. Это я понять могу, это я даже зауважаю: оригинальный метод дознания – ни уговоров, ни «сыворотки правды», ни полиграфа, ни угроз, ни пыток… а вот так вот – весомо, грубо, зримо: вы следующие, пожалте в авто! предыдущие, правда, с пулей во лбу были, но живьем даже интересней! пожалте, пожалте! М-мда, понять могу, принять – нет. Головнин нужен? Вот ваш Головнин. А я на кой сдался?! Да готов я, готов расколоться подчистую – знать бы о чем! Убедили, сволочи! Все скажу! Что говорить-то?!

Но Вальку Голову сволочи не убедили, судя по его реакции. Он, наконец, отвел зачарованный взгляд от сгинувшего кубика и обернулся ко мне. С ума сойти! Он был восхищен!

– Здорово, а?! – даже с некоторой обидой, что я не разделяю общих чувств.

Тут я и влупил ему в челюсть – у меня иные чувства, нежели у Головниных-Лихаревых.

Он упал, я – следом за ним. Скованные-то одной цепью. Элемент внезапности в таком повороте событий был – для обоих наших надсмотрщиков. Сверху, с лестницы рыгнуло короткой очередью – наугад, не прицельно. Лихарев тоже отметился одиночным выстрелом. Мимо! Мимо!

Обнявшись крепче двух друзей, мы с Головниным перекатились в мертвую зону, под кузов умершего своей смертью олдсмобиля. Я тоже хочу умереть своей смертью! Отстаньте! Вот ведь насели! С двух сторон палят, так ведь еще и Валя норовит глотку перегрызть, рычит ненавистно. Даром что обнявшись… По роже ему, видите ли, угодили, оскорбили смертельно! Ч-черт! И не отключить его никак! То есть это-то запросто, но куда я подамся с обмякшим стокилограммовым мешком?! И пяти метров не проползу. Достанут.

– ФБР! Бросай оружие! – рявкнуло ниоткуда и отовсюду.

Уф-ф-ф! Никак успели!

То ли залысый боец на верхотуре сильно дорожил автоматом «узи», то ли плохо учил английский в школе, в спецшколе – оружия не бросил и перенес огонь на тех, кто коротко и ясно потребовал этого не делать. Он еще какое-то время строчил очередями вполне наугад, а я воспользовался общим грохотом – выхватил наконец из-под тишетки «томас» и вдавил ствол под ребро Головнину:

– Тс-с-с… – убойный аргумент.

Валя моментально перестал рычать и скалить зубы, напрягся и замер. А я выстрелил. Нет, не в сиамского братца, а в перемычку наручников- «наножников». Отцепись, братец!

Отцепился. Мой одинокий выстрел потонул в общей канонаде И я стал уходить, уходить – бесшумным, стремительным пластуном. Казалось бы, теперь-то куда и зачем торопиться?! Отлежаться чуток под кузовом, пока фебрилы наводят порядок, а как стихнет все, подать голос и объявиться во всей красе, бросив оружие, – Бояров законопослушен, Бояров благодарен подоспевшим на подмогу федеральным агентам (могли бы и пораньше, засранцы!).

Но! Я достаточно хорошо знаю Лихарева. Я знаю, что он переметнулся. А еще я знаю, что он меня знает не хуже, чем я его. И чьи бы интересы он ни представлял нынче, имеется у черного полковничка личный интерес – отправить Боярова в так называемый лучший из миров. Нет уж! Мне и тут хорошо! То есть мне тут плохо, хуже некуда – но все же лучше, чем в лучшем из миров. Памятуя нашу с ним разборку во Франкфурте, когда он чуть пол-обоймы в меня не засадил «от имени и по поручению» КГБ, я не сомневался: уж здесь- то, в Нью-Йорке, он не упустит случая угробить Боярова «от имени и по поручению» ФБР. Говорю же, легкая путаница, как в Библии – и поди потом устраивай дознание, кто кого предал, Иисус Иуду, Иуда Иисуса?

Я полз и полз, а в затылок (вернее – в пятки) дышал офицер Конторы Валя Голова. Ему, да, есть смысл уносить ноги. Ну а мне… я уже объяснил. Выучка у него по части пластунских упражнений не хуже моей еще с Афгана, так что он не отставал. Кстати, немаловажная причина, чтобы незаметненько покинуть поле боя – Боярова могут ненароком шлепнуть, целя в Головнина. Ладно, братец, поспевай! Еще по давней ассоциации: «я тоже хочу умереть своей смертью» мелькнула мысль и повторяла она точь-в-точь мою фразу Льву Михайловичу Перельману незапамятных времен первого «транзита». И уж не знаю каким полушарием, но сообразил: если пристрелят кагэбэшника Головнина, а с ним заодно и Боярова, то никто не придет в частный домишко Перельмана и не размурует добровольного затворника – стучись, не стучись… Доброй ночи, Монтрезор!

Вот ведь какой я хороший! Посторонне мигнуло искрой где-то в подсознании, мальчишески-горделиво: вот ведь какой я! Молодец! Ну-ну, после будем дырки от бубликов распределять – как бы еще не заполучить дырку в себе любименьком!

– Ёъ! – екнул напоследок залысый боец и загремел по ступенькам многоступенчатой металлической лестницы, голова-ноги, голова-ноги. Судя по звукам, именно так. Все, парень, отходил ты свое в пижонских ковбойских сапожках. А неча, понимаешь, нарушать обычаи страны пребывания! Красивый древний американский обычай: сказано федеральными агентами «бросай оружие!» – значит, бросай.

(Вот и в Афгане мы профукали еще и потому, что полезли со своим уставом: встречаешься с каким-нибудь главарем банды, который за нас, и дежурно-вежливо спрашиваешь, мол, как ваше здоровье, многоуважаемый, а как здоровье вашей очаровательной супруги?., и мгновенно этот главарь становится не за нас после подобного кровного оскорбления!).

Афган всплыл не случайно. Приходилось нам (да-да, как раз с Валькой Головой) уползать от ашроров, презрев красивый древний русский обычай: ежели приперли, то немедленно становись в полный рост, рви рубаху и кричи «Стреляйте, гады!!!». Не-е-ет, хоть и некоторым образом мы из Кронштадта, но бессмысленные красивые жесты оставим на совести выдающихся киношников. Ползи, Бояров! Ползи, Головнин! Мы еще полетаем!

Так-таки пришлось полетать. Как в воду глядел. Собственно, потому и пришлось. В воду я и глядел, в проливчик Рокавей-инлет. Иного пути не было. Бегать по бережочку с подраненным Валькой на плечах? Возвращаться в ангар, где нас только и ждут (и не просто ждут, но и разыскивают!) фебрилы вместе с перебежчиком Лихаревым? Или перельмановский «мерседес» нащупывать в кромешной тьме среди автомобильных завалов, а потом прорываться с боем?

Брайтонский «бордвок» манил иллюминированной прибрежной кромкой – вот он, вот он, всего мили две, аки по суху, через проливчик. Погребли?

Из ангара мы выкарабкались через одну из многочисленных дыр (возможно, все двери-ворота перекрыты, но дыр тут великое множество – не врут видеобоевики, всегда отыщется э-э… отверстие, куда при необходимости протиснешься. А необходимость у нас была такова, что и в игольное ушко проскользнули бы, только избавьте от перспективки доказывать фебрилам: не верблюд мы, не верблюд!), из ангара-то мы действительно выкарабкались, дальше – вода. Лодка. Конечно же, лодка! С мощным мотором. Ну и хрен нам, а не лодка!

Да, она на цепи, на замке. Да, могу еще раз задействовать «томас» и перебить цепь. Да, могу покумекать над системой управления – при моем опыте автомобилиста плевое дело. Да, могу взреветь мотором и картинно протарахтеть… куда? В открытый океан? Или напрямки – Брайтон-Бич? ФБР – не богадельня, агенты Бюро – не идиоты. Если операция по захвату птенцов гнезда КГБ началась (а началась!), то и возможные концы ее отработаны. Отработаны джи-мэнами и обрублены кагэбэшникам. Ну там, не знаю, вертолет, оповещение по рации, система слежения…

И потому задача номер один: не проявить себя, не стать объектом слежения. Иначе куда бы ни приплыли, нас встретят. Так что – тише травы, ниже воды. Или – тише воды, ниже травы? В общем, тише и ниже. Полетели, Валя! В воду. И без плеска. А теперь, Валя, подгребай – подержись за лодку, я сейчас, я никуда не денусь, я только нашарю в лодке что-либо водоплавающее. Должны быть жилеты?! Америка все-таки! Если в супермаркете предусмотрена даже «соль с малым содержанием соли», то жилеты в лодке разумеются. Ага! Они.

Все. Я снова тут, я собран весь. Последний сигнал к отплытию прозвучал. С берега. Многочисленные шаги – профи, почти бесшумные. Ну да я сам профи, я расслышу. Поплыли. Не зашелохнем, не прогремим.

Т-тоже мне, Петька с раненым Чапаем! А Рокавей-инлет пошире Урала будет, пожалуй…

Глава 7

«Товарищу Павлу». И все. Мать-перемать! В далекой- близкой стране Советов и сторублевого перевода не получишь, пока грымза почтовая твои паспортные данные не перепроверит, твою физиономию с фотокарточкой не сличит, еще и допытается: откуда ждете?! А тут… золото килограммами – кому? «Товарищу Павлу». От кого? Он знает. Он один такой. И отправитель тоже один такой. Их знали только в лицо. То есть не каждый знал, а строго определенный тот, кому поручено-доверено. Официальный распорядитель – заведующий международным отделом ЦК КПСС. Текущие операции – заведующий секретариатом того же отдела. И во Внешэкономбанке строго определенный «товарищ», держатель партийного депозита – он обязан знать в лицо своего коллегу по хм… текущим операциям и откликаться только на его голос. «Держатель»- обычный служащий банка, не располагающий (якобы!) спецполномочиями. Впрочем, почему «якобы»? Он ведь даже «вертушки» не имел, звонил по надобности из обычного телефона-автомата… Любопытно, хоть двушками его снабжали, болезного? Или пятнашками… сколько стоит нынче в Совдепе звонок? Особо не разговоришься, учитывая «уши», от которых в родном Отечестве не гарантирован никто. Потому и общались «держатель» с «распорядителем» в манере заурядной фарцы: три кирпича, тонна гравия, пять зеленых, десять листов. А доставлялась валюта собственным автомобилем, без охраны особой – лишь бы внимания не привлекать, лишь бы конспирацию не нарушить.

Ч-черт! Знать бы! Мне-то по большому счету насрать и розами засыпать, но питерские гопники зубы в порошок сотрут, бессильно скрежеща ими, когда и если до них эта информация дойдет: эх! знать бы!

Ну да поздно пить боржоми, когда почки отвалились. Стоило «распорядителю» получить от «держателя» посылочку, и тут же шла команда в ПГУ: присылайте гонца. Уже, само собой, не по телефону-автомату, а по «кремлевке», по защищенной правительственной связи. Прямым текстом: присылайте. Немедленно и присылали. Передача из рук в руки, под расписку. А в ПГУ – снова тщательный пересчет, составление сопроводиловки заграничному резиденту, опись содержимого. Случайности исключены (пой, Валя, пой!) – отвечать-то в случае… э-э… случайности не только перед начальством КГБ, но и перед ЦК, а это начальство посуровей будет. Ни одного провала за все время. Разведка могла погореть на любой иной операции, но не на переброске «золота партии». Подстраховка, подстраховка и подстраховка.

Далее: канал переправки. Если груз тянул на миллионы, то его вместе с письмом резиденту паковали в дипвализу. Опечатывали тут же, в ПГУ, спецпечатью дипведомства. А печать эта всегда у Конторы под рукой. Ну еще бы! Если даже какой-то там третий атташе – отставной десантник.

Известно, диппочта неприкосновенна, вскрытию-задержанию – обложению не подлежит. Как же, как же! Венская конвенция! Но в ПГУ страховались еще и еще – подобную вализу сопровождал к «товарищу Павлу» офицер-сотрудник, и не один, бывало. (Слушаю тебя, Валя, слушаю, продолжай).

Ну а после вручения посылочки адресату (расписочку, будьте любезны!), в центр шла шифровка о выполнении задания, а расписка – опять же диппочтой… В ПГУ сообщения резидента обрабатывались, приводились в соответствие со служебно-документальным косноязычием для ЦК и вместе с распиской – на Старую площадь. Операция закончена.

Ждите когда вызовут – отнюдь не для вручения наград, а для следующей операции. Коз-злы! Кто? Хороший вопрос! Все они козлы – со Старой площади. Да и… и разведка – козлы! Отпущения. Самим браться за подобные транзиты «староплощадные» не рисковали – ум, честь, совесть нашей эпохи незапятнанны. А черную работу нелегального курьерства передоверили Конторе. Засыплется чекист – партийные боссы посетуют и пообещают «мировой общественности» разобраться как следует и всыпать кому попало.

Коз-злы вонючие! У них у самих на Старой площади – свой спецотдел по изготовлению фальшивых паспортов, печатей, париков-бород-усов. И свой подпольный МИД – выправить чиновнику дипломатические бумажки, упаковать вализу, послать хоть к черту на рога… почему нет?! Потому, что не хо-очется к черту на рога, пусть разведка этим займется, на то она и разведка.

Так ведь разведка именно что – не на то!!! Ладно бы один Головин слишком умный, но ведь и генералы не только загривки наедали – еще год назад протест накалякали в ЦК, мол, негоже использовать дорогостоящую разведку в столь дешевых операциях! То есть дешевизна относительна: грузы многомиллионные, да и агенты Конторы жертвуют собой при малейшей «засветке» (точнее, Контора жертвует агентами – автоматически, был-нету), но по сути комбинация примитивна. Для того ли взращиваются лучшие аналитические умы?! (А для чего, Валя, для чего? Разобъясни недалекому-неразумному!).

Короче, эту бумагу-претензию сам Крючков сдуру подмахнул. Либо не вник, либо не прочел толком, либо решил: пришло время брать власть. Вышел большой бульдожий скандал. И – все по-прежнему. Вот и Головин прибыл четвертого дня в Нью-Йорк к «товарищу Павлу»…

Дальше Бояров может себе представить…

Не то слово, Валя, не то слово! Однако либо ты, Валя, мне сказал все, либо – ничего. Информация-свежачок, но второй свежести. И про золото знаю, и про вализы тоже, и дискету в руках держал, с дисплея считывал…

Что такое Валя?!

Обычно характеризуют: сверкнул глазами, осекся, выдал себя резким движением. Ничего похожего. Чему-то их учат! Не сверкнул Головин, не осекся, не выдал – но при упоминании о дискете я ощутил м-м… ауру, что ли? В общем, поймал: дискета для Валентина Сергеевича Головнина – сюрприз. Не сама дискета как таковая, но Бояров как таковой, уже державший ее в руках, уже посвященный в содержимое дискеты.

Да, Валя, да! А ты что думал? ФБР не дремлет! Хельга Галински начеку. И я начеку. Я и про Лихарева знаю, но… не скажу – лучше ты, Валя, поговори еще, а я сравню твои откровения с имеющейся у меня информацией! Иначе, тебя послушать, получается – в Конторе рыцарь на рыцаре рыцарем погоняет. Ишь, оказывается, нет предела возмущению честных кагэбэшников (вплоть до Крючкова): как смеет Партия марать белые одежды чекистов грязными махинациями?!

– Валя! Ты давно с Перельманом виделся? Или ты теперь Степа? Товарищ Смирнов?

– A-а, с этим жиденышем?! Да брось ты, Саша! Он бы тогда же на меня и настучал. Обрати внимание, ни у одного из них не оказалось «ствола». А зная тебя…

Внимание обратил. Тогда же, в вагоне. Интересный расклад получается: афганское братство крепче служебно-конторской дисциплины, товарищ Смирнов-Головнин меня спас. Мы давно и неплохо знаем друг друга, лишних слов не надо: он знает, что я знаю, что он знает. И вот: отсиживался Смирнов-Головнин в дебрях «Русского Фаберже», он и натравил на Боярова дюжину нью-йоркской шпаны, отзвонил там же и тогда же в присутствии Перельмана-Буля по известному каналу, а дальше как получится. А КАК получится, он, Смирнов-Головнин, спрогнозировал заранее и рад собственной прозорливости. Для сенсея-Боярова дюжина бойцов – разминка (если без «стволов»- а распоряжение от Смирнова-Головнина было категоричным: без «стволов»! якобы для «отмазки» в случае прихвата полицией. Незарегистрированный «ствол» – серьезно, нож – мало ли, колбаски порезать, ногти почистить). Так что не покушение организовал собрат по Афгану, а как бы, наоборот, предупредил Боярова: осторожно, друг! Бояров ведь не дурак, он должен сообразить – не случайная дюжина. Если же Смирнов-Головнин всерьез взялся бы решать проблему ликвидации фигуранта, на кой хрен ему такие сложности!

– Ну да, конечно! Прострочил автоматом из окошка автомобиля – и делу конец! «Каприз»-то угнанный, Валь?

– Угнанный, угнанный.

– И?..

– В смысле?

– То есть ты сам…

– Нет, что ты! Вот еще я угонщиком не был! Скажешь тоже!

– Валь? – я состроил мину: не валяй ваньку, речь не об угоне, речь об автоматной очереди.

– А! Конечно, сам! Тебя хоть царапнуло?!

Тьфу! Спаситель! Оно так, если бы очень захотели, то достали бы очередью. А теперь сиди-размышляй: сам ли Бояров очень захотел, чтобы не достали, собрат ли Головнин долбанул поверх головы! Да нет же, нет! Я сам! Я только сам извернулся в «тендерберде»! Без посторонней помощи! Можно назвать помощью, когда из тебя делают мишень, пусть и промахиваются?!

– А витрина здорово зазвенела, скажи? И манекену пуля точно промеж глаз, обратил внимание?

Обратил. Оно так, меткий выстрел – по витрине. Профессионал подгадал бы иной фон, чтоб шума никакого, а результат – труп. Как и приказано. Будь автомат в других руках, неизвестно еще… насчет результата. Возможно, возможно. Да, и вопрос лишний: не проще ли было Смирнову-Головнину как-то иначе посодействовать собрату по Афгану. Приказы не обсуждаются, но выполняться могут по-разному.

Взять хотя бы приказ по поводу… лофта на Бэдфорд-авеню. Проще нет, чем дождаться там искомого фигуранта, выманив предварительно оттуда мелкую шваль и переправив эту мелкую шваль хотя бы в небезызвестный ангар для «игры в кубики». Проще нет, чем пальнуть от живота из «узи» с глушителем по искомому фигуранту, лишь только он дверь откроет. Зачем бы оставлять массу следов, настораживать Боярова (сигналить ему, сигналить!) – ведь он, Бояров, насторожился, не так ли? Во-от!

Во всем этом была своеобразная логика. Но очень своеобразная. Но – логика. Я так понимаю, с иной логикой на службу в Контору не берут. Большое, знаете ли, спасибо маньяку-людоеду, рыщущему по городу с наступлением темноты на предмет скушать малыша – зато дети теперь вовремя домой бегут, засветло! Что бы мы делали без маньяка-людоеда! Как бы мы волновались: чем занимаются детишки на вечерних улицах, где шляются и с кем!

Ладно. Тогда вопрос, коли ты, Валя, искренен: кто навел черный «каприз» на актерский дом? Откуда и кому знать о моем появлении там?

Искренний ответ: не знаю.

Как так?!

Очень просто. Телефон-звонок-команда. Специфику конспирации Головнин объяснять не будет – Бояров сам не дурак. Каждый знает только то, что сочтено целесообразным знать. Сочтут завтра целесообразным вытряхнуть из общего мешка товарища Головнина – и вытряхнут. Одна надежда на чутье. А оно обостряется за годы и годы работы в Конторе. И вот чует нынче Головнин: жареным пахнет, воняет, смердит. Тот же Лихарев…

– Ты понял, Саша, что в ангаре произошло?

– Да как тебе сказать…

– И про Лихарева ничего не понял?

– Да как тебе сказать… – я-то понял, но как сказать? и зачем говорить, если вопрос риторический? казалось бы! знаем-знаем ваши риторические вопросики!

Лучше надеть маску «совок-дебил»… Что-то излишне комплиментарен собрат по Афгану, но и (не забыть бы!) офицер КГБ, резко пошедший в гору после нашего с ним последнего свидания в Совдепе – уже в ПГУ, не хухры-мухры! Что-то излишне откровенен майор (подполковник?) Смирнов-Головнин.

– Перельман вам чем помешал, Валя?

– A-а, это, каюсь, моя личная инициатива. Он лично мне помешал. Дятел!

– За что и держите, не надо мне тут ля-ля. От него же никакого вреда, кроме пользы.

– Кому?

– К… конторе… – интонация у Головнина прорезалась такая, что моя маска «совок-дебил» на минуточку перестала быть просто маской. Грешен, не понимаю!

– А какое я отношение имею к этой хлебаной Конторе?!! – оглушительным шепотом проорал Валька Голова.

Что-что-что?! Ну-у, это слишком! Вот уж ля-ля так ля-ля! Э! Достаточно на сегодня!

– Саня! Ты до сих пор не врубился?! Я ж тебе рассказываю-рассказываю!..

Есть такое. Имеет место быть. Но уже замечено мною: либо ты, Валя, сказал все, либо – ничего. А за язык я тебя не тянул. За шкирку, да, тянул, выволакивая на брайтонский «бордвок». Две мили – дистанция выматывающая, особенно когда плечо прострелено. И не две, поболее получилось, течением заносило куда-то мимо-мимо. И промерзли мы оба порядком, несмотря на августовскую теплынь.

Однако стоило нам обрести почву под ногами, Валька будто ожил. Во всяком случае уже не я его, а он меня поддерживал. С простреленным плечом плыть трудно, а при ходьбе оно как-то не очень заметно. Сказывается действие оригинального препарата – того самого, который я вколол Вальке, когда он был на последнем издыхании в ангаре.

– «ВИЛ-3», Валя? – уточнил я, дабы отчасти приподнять собственное самолюбие: мол, я-то, Бояров, поздоровей тебя, Валя, буду, просто пока устал, а ты, Валя, бодр и свеж не по причине природных данных – на фармакологии держишься.

– «ВИЛ-7», Саня… – уточнил Головнин.

Пользовали нас в Афгане этой мутней. Полигон и есть полигон – не только для испытания солдатиков в реальной боевой обстановке, не только для обкатки идиотических планов войсковых операций, но и для проверки новейших фармакологических препаратов. Ежели эксперименты на живых людях проходили удачно (с точки зрения специалистов-наблюдателей), то, я так понимаю, им, препаратам, давали зеленую улицу, но для очень и очень избранных. Ежели эксперименты заканчивались неудачно, всегда находилась сотня причин, объясняющих внезапное помешательство, безудержную дрисню, нескончаемые глюки: Афган, сурово тут! А в случае чего всегда имеется возможность списать подопытный материал на боевые потери. Парни наши в Афгане чихать хотели на всяческие нежелательные последствия – лишь бы СЕЙЧАС захорошело, а ПОТОМ хоть трава не расти. Типичная черта: на гражданке готовы выхлебать что угодно, был бы запах и градусы, – а после и ослепнуть, и оглохнуть, и ножки протянуть. Зато неплохо побалдели, а? Этил-метил- пропил-бутил-винил-бензол… А в Афгане при той психической и физической нагрузке сам Бог велел, а врач – Бог. Велел, выдал, рекомендовал. И правда, тонус моментально повышался, ребятишки чудеса творили (по большей части страшненькие). «Уколемся «вилкой»? – Давай!» «ВИЛ-3»- «вилка» в просторечьи. Как-то этот «ВИЛ» расшифровывался, наверное: валорис… иммуно… локаль… А может, и попросту, без затей, в честь ФИО? ВИЛ! В стране, где и стадионы, и детсады, и племенные совхозы, и метро (Ленинградский ордена Ленина имени Ленина…) нарекаются в честь самого человечного человека, могли недолго думая и препарат окрестить в ту же честь. Препарат, превращающий человека в зомби. Кстати, у так называемого идеологического противника аналог нашей «вилки» называется именно «зомби». По сути точней. Впрочем… По сути одно и то же. Чучело человечного человека и есть зомби: помер давным-давно, а, гляди, вечно живет, а, гляди, дела-то какие творит, спаси-сохрани! Вашим, товарищ, словом и именем!

«ВИЛ-3»- так было в Афгане. Я не пробовал, я соблюдал психическое и физическое равновесие благодаря каратэ-до, о чем уже не раз упоминал. Валька же… Вроде бы тоже не пробовал. Во всяком случае при мне. Но не исключаю – когда препаратик прошел проверку и был рекомендован для очень и очень избранных, Головнин попал в их число. Теперь, значит, «ВИЛ-7». Вероятно, еще более эффективный, но и без побочных эффектов. Любопытно, какой-такой «ВИЛ» всучили Перельману-Булю в знак особого доверия, в знак принадлежности к избранным? Любопытно, что там взаперти вытворяет тихушник-антиквар? Растормаживание мозговой корки- подкорки влечет некоторые… неудобства. Каждый «вилочник» раскрывается. Если ты глубоко внутри себя зверь, этот зверь и выпрыгнет. Если ты раб, то пока всю обувь хозяину не вылижешь, не успокоишься. Если альтруист, то на всех парах побежишь собственную кожу пересаживать первому встречному, у которого… ботинки прохудились.

Я не пробовал. Еще и потому, что… черт знает, каких чудовищ родит сон разума. Ну их!

Между прочим, перед налетом на Бэдфорд-авеню пуштуно-таджики приняли дозу, укололись «вилкой». Вот и… Звери выпрыгнули. Валька сказал, мол, сам ужаснулся – переборщили – но разве остановишь!

Между прочим, Валя, своеобразный побочный эффект на тебя оказал «ВИЛ-7»- язык развязался-развязался. Как же тебя в разведке держат? Этак ты каждому идеологическому противнику выболтаешь всю подноготную – и не потребуется иглы под ногти загонять! Да?

Нет. Не каждому. И не противнику. Зря, что ли, их, «конторских» парней, заранее обрабатывают и на ВИЛ-реакцию испытывают. Валентин Сергеевич Головнин (Степан Сергеевич Смирнов) – идеальный исполнитель приказов начальства, вот ведь что выяснилось. Стопроцентный «винтик». Приказано – исполнено. И никаких подсиживаний, темных замыслов о спихивании старших товарищей со служебных кресел для собственного утверждения в них, в креслах. То есть при размышлении здравом он, конечно, примеривался и так и сяк, но глубоко внутри тормозил: начальство! Примерять, да, – но примириться.

То-то после укола «вилкой» в ангаре Головнина обуял трудовой энтузиазм: Лихарев – старший по званию, Лихарев отдал распоряжение. «Здорово, а?!». То-то Валя рычал-скалился, когда я вынудил его нарушить приказ старшего по званию. Потом-то ясно – инстинкт самосохранения посильней «вилки» будет, ползи-ползи. Хотя… скомандуй тогда полковник Лихарев: «Майор! А ну, закрыть меня своим телом! Выполнять!», очень может быть, кинулся бы Головнин выполнять. Его счастье (или несчастье?), что черному полковничку не до того было, да и попал Валя меж двух командиров. Забавно, я для него – командир. Не зря, ох, не зря тренировал я в свое время Валентина Сергеевича. Каратэ-до. Почитание учителя, беспрекословное подчинение учителю – основа основ. Чему-то я его все же научил. Основам. И вот… Когда иного начальства не оказалось, Бояров-сенсей сгодился. Слушаю и повинуюсь, учитель! Э-э, нет, Валя, это я тебя слушаю, говори!

Повинуюсь!

Конечно же, все сказанное Головниным-Смирновым надо было делить надвое. «ВИЛ-7» – не «ВИЛ-3», да и многолетний «конторский» стаж вырабатывает столь искреннюю манеру вранья, что сам врешь и веришь! Я и разделил надвое: откровения о партийном мухлевании с валютой-золотом – да! забота о неприкосновенности сенсея – да, но…

Мне бы еще прокачать Вальку Голову, пока он под воздействием «вилочного» укола, мне бы еще кое-что и многое уточнить. Однако я-то «вилкой» не пользуюсь, неоткуда взяться приливу сил. Отлив. Ну да утром еще побеседуем, теперь вроде у Головнина обратного пути нет, теперь вроде он без меня никуда. Завтра пообщаемся – и бегать далеко друг за другом не надо, в одной гостинице живем. Живем, братцы-сиамцы!

А гостиница – «Pierre»…

Это было бы очень по-русски! Назло кондуктору! Заказать роскошный номер в чуть ли не самом фешенебельном отеле на Пятой-авеню (240 баксов в сутки!) и не поселиться. Обидно, да!

Хотя изжил-таки я другой «русский синдром», но было бы обидно. Подобно Ване Медведенко ни за что не поступил бы, но обидно. Ваня Медведенко – это весьма приметная питерская фигура была (впрочем, почему «была»?). Когда он заваливался в «Пальмиру» (не к ночи будет помянута!) пустой, то с порога орал: «На халяву я беспощаден!» и был беспощаден. Обслуга и постоянные клиенты терпели его с трудом и с удовольствием. Враль, приставала, матерщинник, эдакий «ужасный ребенок»- только годков за пятьдесят. Поговаривали и не без оснований: помимо основного рода занятий, является дядя Ваня куратором «Пальмиры» от известного ведомства. Во всяком случае, когда мне пришлось растаскивать кучу-малу, спровоцированную Медведенкой, убедился – при всей жирности и псевдонеуклюжести боцмана с торгового судна боец он еще тот. Драка-махалово удалась тогда на славу – и посуда вдребезги, и мордой об стол, и кровянка. Мишаня Грюнберг, покойничек, врезался тогда в самую гущу порядок навести – только и стриганул ногами, невольное сальто сделал, попав под руку дяде Ване. А Мишаня Грюнберг не из слабаков был, пусть и говнюком оказался в конечном счете. Я-то вмешался, утихомирил разгулявшуюся публику. И Медведенку утихомирил, но по-хорошему – взял на прием, обозначил и шепнул укоризненно: «Дя-а-адя Ва-аня!». А он мне контрприем обозначил, но не провел: «Спок, Шурик, спок!». Такой… будда – классическая фигура сенсея. Зачем боцману приличное владение наукой рукопашного бой – не на «Потемкине» ходит, не к подавлению бунта готовит. Да он и не скрывал принадлежности к известному ведомству. Настолько не скрывал, что создавал впечатление: врет! И советником тайным Хошимина он состоял, и в форме вьетнамского ополченца Кампучию прошел, и патрульных гвардейцев в Уругвае на хрен посылал (К слову! Большому и малому боцманским загибам Медведенко меня и обучил. Тем самым, которые я не к месту и не по адресу употребил… Марси… Надо бы Марси отзвонить. Пока не заснул!). Да, так вот настолько нагло он врал, что верить его байкам мог разве что ребенок. Ан заваливался в «Пальмиру» с чемоданом долларов и швырял их направо-налево пачками. Где взял? В опустошенном городе Пном-Пень набрал. Полпотовцы уже сбежали, но никто другой еще не вошел, если верить Медведенке, он первым был, вот ведь чемодан долларов! Раздарил, куражась, всем и каждому – бумажки… А через неделю снова объявился: верните, у кого сохранились! На кой тебе, дядя Ваня? Да я, дурак старый, выяснил: нумизматы за каждую такую бумажку червонец дают! Это ж сколько я червонцев разбросал!.. Ну-ну, весь наш персонал по-тихому к нумизматам побежал, а те их отослали к м-матери. Медведенко, одним словом! Советский боцман с фигурой сенсея и типично русскими выкидонами – как в «Национале».

«Националь». Застрял как-то Медведенко в Москве – при деньгах, в большом подпитии. Ночевать оказалось негде. Стар я, рассказывал, блядей снимать на вокзале. Короче, двинул нахально в «Националь», вложил в паспорт тысчонку и протягивает администратору (халявщик беспощадный, но щедрый, когда при деньгах!): мне, говорит, всего на одну ночь. Дева-администратор глазками на тысячу загорелась: «Ой, не знаю, как и быть. Все занято. Есть, правда, люкс. Но туда завтра должен въехать камерунский фирмач… Ладно! Вот ключ, но учтите – завтра ровно в десять утра, не позже, вы оттуда потихоньку спускаетесь. Не подведете?». Ни за что! Паспорт-то у девы, да и в Москве пик антиалкогольной свирепости, а Медведенко пьян, как… как Медведенко! Ну и, рассказывал, беру ключ, поднимаюсь. Открываю, и первая мысль: «Так нас, бля, фраеров и надо учить!». Комнатуха в два квадратных метра с потолком в те же два метра. Банкетка, швабра, ведро, выключатель отсутствует. И к деве не вернешься для скандала – вытурят на улицу и паспорт не вернут, что я, не знаю их, что ли?! Всю ночь проворочался на банкетке. Я ж как свиноматка, а банкетка ма-аленькая. X- холодно!.. Утром очухался – пить, умру! Где здесь хоть ведро? Пощупал окрест, наткнулся на ручку какую-то – открылось. Мать-мать-мать! Свет! Цвет! Простор! Пять комнат! Потолок для жирафы! Три кровати! Две ванны! Два биде! Ковры! Холодильник! А в нем водка-коньяк-джус-боржоми! Ясно, нет? Я вчера не в ту дверцу сунулся, в подсобку попал, где уборщики инструмент свой хранят. Мать-мать-мать! На часы глядь! Полдесятого! Что можно успеть за тридцать минут? Главное, опаздывать нельзя – действительно заявится иностранный фирмач, тут-то меня под белы ручки спровадят в ментовку. Ну, я – к холодильнику, в обе руки по бутылке и из горла – водка-коньяк-водка-коньяк. Все три постели разобрал, повалялся-побегал-попрыгал на них. На обоих биде посидел, фонтанчики попускал, на ковер плюнул. В общем, натешился. Ровно в десять ноль-ноль выхожу с каменным лицом – уборщик в «моей» ночной комнатухе шерудит. И я ему небрежно: «Э-э, любезный! Уберите номер!». Вот, бля, история!..

Историй таких у Медведенки было неисчислимое количество, и он как герой выглядел не в самом выигрышном свете. Жлоб, скандалист, пьяница, провокатор (кстати, некоторых участников той «пальмирной» общей свары загребли менты на выходе – оскорбляют, мол, своим видом человеческое достоинство! только того и надо было Медведенке, да и ментам… кто знает доподлинно?!) – а вот поди ж ты! Как, интересно, подействовал бы «ВИЛ-7» на российского распустяя Ваню Медведенко?

Однако я – не Медведенко. Хотя и долларами, видите ли, разбрасываюсь (240 баксов в сутки! и не каких-то там кампучийских!), и в роскошный номер, видите ли, никак не заселюсь.

Черт меня дернул заказать апартаменты аж в «Pierre»!

Нет, не черт. Подсознание. Гриша-Миша-Леша ведь лопотали о гостинице, до которой они «довели» московских лохов (другое дело, что за лохов они приняли Головнина-Смирнова сотоварищи). «Пьер»? «Пьерро»? А мне, когда я пальцем водил по телефонной книге в будке, было абсолютно безразлично, какой отель. Лишь бы обеспечить себе убежище от колумбийских детишек крестного папы-Карлы. Ну и по принципу «что-то знакомое» ткнул. Будто в кабаке здешнем, где карта блюд пугает иноязычной неизвестностью (в том же китайском ресторанчике давным-давно, в Чайна-тауне… Марси! Надо все же звякнуть Марси…) – выбираешь хоть отдаленно созвучное.

Вот и получилось, что мы с Валькой Головой – под одной крышей. Этажи разные, крыша одна.

Добрались мы до отеля без особых приключений, просто на удивление! Ночь безлунная, небо обложено. Ливень и хлынул, когда нам до берега метров пятьсот оставалось. Жара все эти дни стояла чисто ашустовская, нью-йоркская. Назрело, прорвало. Все что ни делается – к лучшему. Мы с приятелем – не дядюшки-Черноморы, мы просто под дождь попали, ага!

Я, правда, подумывал направиться к «Русскому Фаберже» – рядышком! Отсидеться, просушиться, да и… прибарахлиться – хозяин-то нынче замурован, и хозяин ли он теперь? А кто новый хозяин, не Смирнов-Головнин? Тем более! Но – такси. Будто нас только и дожидалось. А ноги мне уже отказывали. Валька вздернул большой палец, стопанул. Поехали.

Тебе куда? А тебе куда? Ах, какая неожиданность! Все что ни делается – к лучшему.

Отель действительно шикарный. Поскромней надо быть, Бояров, поскромней. Угол Пятой-авеню и Шестидесятой стрит. Йтальянистый Метрополитен-клаб и тут же – небоскребный отель с верхушкой типа шатра. Нет, не догоним Америку и не перегоним… Он, отель, небось, аж в тридцатых годах построен, а в Совдепе и в девяностых предел мечтаний и взлет архитектурной мысли – «Космос» на манер растянутого аккордеона… Эх, помнится, гуляли мы с Камилем Хамхоевым и с ребятами из сборной в «Космосе»! Внутри-то там ничего, вполне уютно…

Ну да и тут внутри уютно. – Мистер Боярофф? Вам пакет. Доставить в номер?

Мне? Пакет? Ах, да! Одежка! Сам же заказывал.

– Спасибо. Завтра. Утром.

– Мистер Смирнофф? Ваш ключ.

Деликатная вышколенность. Вышколенная деликатность. Видок у меня после всех сегодняшних злоключений мало соответствует столь шикарному отелю. И вообще! Тишетка, сникерсы, штаны непотребные, все в дерьме каком-то. «Вам пакет». С одежкой – не желаете ли привести себя в порядок? И Вальке: «Ваш ключ»… – рука у него снова плетью повисла, а второй рукой он эту «плеть» непроизвольно придерживал… – ключ от номера изящно был опущен в нагрудный карман пиджака. (Да, это вдвойне-втройне удача, что существует у людей Конторы рефлекс «без пиджака ни шагу!»- и простреленное плечо укрыто от посторонних глаз – дырочка? за гвоздь зацепился! – и ключ есть куда сунуть, не вынуждая джентльмена к болезненным телодвижениям. Счет оплачен, остальное – личная жизнь.

Лифт. Валька назвал свой этаж. Я промолчал. Демонстрация взаимного доверия: уж номер ключа профи Головнин (таки Смирнофф!) засек, как и я, впрочем, засек номер его ключа. Без слов ясно – мы сначала к Вальке. Хотя бы для того, чтобы дверь открыть. Как не помочь обезрученному собрату по Афгану! Заодно понюхать чем пахнет…

Запашок у него в апартаментах был казарменный. И порядок тоже казарменный. Только не солдатская казарма, а офицерская. У солдатиков-то если и воняет, то сапожным кремом, мастикой, портянками и поллюцией, а порядок у солдатиков идеально-уставной, иначе пожалте зубной щеткой сортир вычищать! Офицерье же распрягается вовсю: вонь перегарная, одеколонная, колбасно-копченая, табачная, конопляная, блевотная. Порядочек же в номере Смирнова-Головнина был такой, будто полдюжины Медведенков здесь тешилось, стремясь уложиться в полчаса. Бар-дак! И, естественно, картонка-табличка снаружи: «Please, Do Not Disturb!». Не лает, не кусает, а внутрь не пускает – у нас в Америке, в отелях такая табличка понадежней любого замка. То-то! Личная жизнь.

Посреди всего этого бардака мы с Валькой и сели. И я сказал: «Говори!». Старший сказал, сенсей распорядился. Валентин Сергеевич Головнин и посвятил меня во все вышесказанное.

Когда же я подскочил от возмущения (так вроде правдиво все изложил Валька Голова, и вдруг – он не имеет отношения к Конторе!!!), собрат по Афгану и проорал диким шепотом: «Ты до сих пор не врубился?! Я ж тебе рассказываю-рассказываю!».

Он же мне рассказывает-рассказывает: за все время не было ни единого провала при переправке «золота партии», а нынче – случилось… Гриша-Миша-Леша, Бояров, полиция. Это – звон. Откуда он – резидентуру не интересует, но волнует. Кто виноват? Головнин. Что делать? Загасить звон, лечь на дно. С чего начать? С ликвидации: Гриши-Миши-Леши, Боярова и… Головнина.

Он же мне рассказывает-рассказывает: Контора жертвует агентами при малейшей «засветке», из мешка могут вытряхнуть в любой момент! Головнин-Смирнов и сюда бы ни за какие коврижки не вернулся, если бы… если бы здесь оставались пусть самые расчудесные, но лишь коврижки. Ясно? Нет?

Он же рассказывает: дипвализы набиты под завязку! Не здесь, естественно, а в… в надежном месте. Но «ключик» от надежного места – здесь. И что это за «ключик», знает только Головнин, которому и поручено вручить груз «товарищу Павлу». Но вот стоит ли?

Он же рассказывает-рассказывает: там, за Океаном, в Совдепе творится НЕЧТО. Никто толком не знает, что? Но НЕЧТО. Головнин чует – жареное! Будь нынешняя ходка благополучной, майор Головнин, может, и вернулся бы на Родину. Однако есть ли смысл совать башку для очевидного откусывания, если… Да и на руках сумма приличная. Ты не представляешь, Саша, насколько приличная. Любые деньги когда-то кончаются, но если их по умному вложить, то… И «Русский Фаберже» тоже не тележка с «горячими собаками», «Русский Фаберже» даст такую прибыль!

Он же рассказывает-рассказывает: Перельман свое отыграл, а Степан Сергеевич Смирнов приказал срочно свернуться, фирму приказал передоверить указанному Смирновым лицу. Лицо же это – пока тайна. Даже не столько коммерческая, Саша, сколько жизненно важная для того самого лица. Перельман один-единственный знает имя «преемника» (ну и Головнин, разумеется!), нынешней ночью Перельман сыграл бы в «кубик», а «Русский Фаберже» перешел бы к… к частной фирме, ничего общего не имеющей с КГБ, разве что в прошлом, но отныне не желающей иметь ничего общего с Конторой.

– И вдруг вместо этого жиденыша-стукача являешься ты, черт бы тебя побрал! Где Перельман, Саша? Или ты его… Сам?..

– Сам. Я его… сам, – блефанул я. Не стал ведь собрат по Афгану уточнять, что – сам? Я Перельмана сам… запер в… надежном месте.

– Вот и отлично! – заключил Головнин. – Мы поладим, Саша? Мне кажется, мы поладим, а?

Я промолчал. Но утвердительно. Так он истолковал мое молчание. Ну-ну. Каждый судит по себе. Но – это моя жизнь.

Протянув паузу, я как бы посторонне сказал:

– Пойду-ка посплю. Глаза слипаются.

– На ход ноги? – предложил напарник (ему мнилось, что я уже напарник), вытрясая последние капли «Джи энд Би», которую мы усидели за беседой в ночи. Мол, выпьем и тем скрепим уговор, что намного дороже денег. На кого теперь полагаться Вальке Голове, как не на Сашку Боярова! На кого теперь полагаться Сашке Боярову, как не на Вальку Голову! Отверженные. Хм, Гюго.

– Давай! – согласился я. Опять же пусть он толкует последний непроизнесенный тост как угодно, но «Джи энд Би» был, есть и останется моим любимым горячительным, а тост… непроизнесен. Выпьем!

Я встал, стряхнул несуществующие крошки:

– Один не боишься оставаться? – из светской вежливости поинтересовался. Мы же не гомики, чтобы вдвоем в номере ночевать. Не гомики, и не совки, которым эка диковина переспать с однополым существом, запершись и обезопасив себя категоричным-нерушимым: «Please! Do Not Disturb!».

– До утра! – попрощался Валька, дав понять, что не боится оставаться один, даже если неожиданно нагрянут те, кому картонка-табличка не указ. – Уже пол четвертого. Спать нам от силы часов пять осталось. Спокойной… ночи. День будет трудный.

– Ага! – я чистосердечно зевнул и как бы невзначай: – А мне еще… а-ау-уа… – мол, дела-делишки.

Бытовыми необязательными репликами мы микшировали «громкость» событий минувших и грядущих. И уже на пороге, в спину он достал меня необязательной репликой, тоже сквозь зевок:

– Только рыжей не звони. Мы… а-ау-уа… всех наших слушаем…

Я машинально кивнул, даже не оборачиваясь, прикрыл за собой дверь с легким щелчком, пошел-пошел по коридору к лифту, надавил на кнопку вызова. Это как шальная пуля – заполучив ее, продолжаешь бежать и вопить «ура!», а метров через двести вдруг ноги подкашиваются, все кружится, и мысль: «Неужели!».

Последняя мысль.

«Рыжей не звони». Я знаю только одну-единственную рыжую, которой бы позвонил, сам пообещал: ОК! ЗВОНЮ! Валентин Сергеевич Головнин отсоветовал. Он, выясняется, тоже ее знает. И знает чуть больше, чем я. Он, конечно, ждал от меня, что я, будто в дурной мелодраме, подскочу, вытаращу глаза и стану допытываться подробностей. Он ждал от меня, что я вернусь, как только до меня последняя фраза в спину дойдет. Я не вернулся. А может, он и не ждал моего возвращения – иди, Бояров, отдыхай, ворочайся-мучайся, утро вечера мудреней, завтра придешь к Вальке Голове за милую душу: если не прельстила перспектива дележки умопомрачительной суммы, то помрачнение ума на почве коварства-и-любви так или иначе приведет обратно к собрату по Афгану за дополнительной информацией.

Сбрендил Валя? Вряд ли. «ВИЛ-7», разумеется, мозги отмораживает. Парней под воздействием «вилки» так и кличут: отмороженные. Но воздействие это не вечно. Уже в номере отеля Смирнов-Головнин был в уме-здравии. Говорливость его объяснима не только «вилкой», но и вполне трезвым расчетом: все отходные пути майору Конторы отрезаны, кроме кривой дорожки, по которой он предложил бежать вместе – а будучи давно и неплохо знаком с Бояровым, Валя Голова отдает себе отчет, что Бояров не впишется в тему, пока не овладеет разумной и достаточной информацией о ней. Шаг вперед, да… но с открытыми глазами.

Когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед. Так я жил.

Когда не знаешь, что делать, не делай ничего. Так напутствовала Марси. В противном случае понаделаешь глупостей.

А черт разберет, звонить – глупость? Или не звонить – глупость. Выслушай женщину и сделай наоборот. Выслушай кагэбэшника и сделай наоборот. Ну дозвонюсь – что скажу? Полчетвертого утра! Ты не спишь? А я-то думал, ты спишь. Ты слушаешь? А кто еще нас слушает? Или попросту: Марси, ты не агент ли КГБ? Нет? Ну слава Богу! А ты мне правду говоришь?

Конечно, нет! Какого, собственно, иного ответа мне ждать?! И в том случае, и… в другом. Каков вопрос, таков ответ. Марси – специалист по вопросу. Бре-ед! Она же коренная американка, ирландская кровь, до седьмого колена! Предками своими гордится – солдатами удачи, «дикими гусями», перелетевшими через Океан из Англии в незапамятные времена! М-мда, мисс Арчдейл. Дикие гуси. Летят. Гуси летят, Бояров… Спокойней! Она и по-русски только «алкач» выговаривает. Впрочем, Ким Филби тоже не в Рязани родился, стопроцентный англичанин – а поди ж ты…

Лифт был пуст. Я поднялся на свой этаж. Этаж был пуст. Отомкнул номер. 1703. Номер был пуст. Роскошный номер, на зависть любому Медведенке. Горячий душ, полный напитками холодильник. Я был пуст. Пуст и гол. Спать. Если получится. Получилось. Необъятное лежбище. Еще и с балдахином. Белый атлас. Сюда бы Марси… Хотя объявись сейчас и здесь Марси, я бы, вероятней всего, осрамился. Которые сутки без сна? Третьи? Спать. Утро вечера мудреней.

Мудреней? Или мудрёней? Поутру все вопросы, которые я вместе с головой упрятал под одеяло (детский атавизм), пробудились, закопошились, запросились наружу. Поднял меня Валька – звонком: пора!

– Ты у себя? – осведомился Валька.

Идиотский вопрос, для проформы. Нет, я не у себя! И это – не я! Чего б тогда уточнял! Хотя… насыщенность последних нескольких суток вынуждает проверяться даже у самого себя: где я, кто я? Верней, за кого меня держат? И кто держит?

– Полчаса у меня есть? – спросил я тоном, допускающим только утвердительный ответ. – Я спущусь.

– Только полчаса и есть, – обрадовал Валька. – Я поднимусь. И… не дури.

Вот это он добавил зря. У нас с ним могут быть разные представления о дури. Мы с Валькой вчера невольно выступили сиамскими близнецами, братья-то братья, но роль старшего брата я Головнину не поручал. Пусть он считает: мы поладили. Но я ему ничего не обещал. Полчаса. Дурить на манер Медведенки не стал, но порцию бурбона принял – мозги прочистить. Ковер не заплевал, но попрыгал по нему вволю – мышцы размять-разогреть. Глянул на кучку мокрого дерьма в изножье кровати – бывший мой наряд. Бывший, потому что пальцем не притронусь – а подать Боярову в боярские хоромы боярскую одежку. И завтрак подать! Подавитесь своим пориджем, мяса кусок подать! Да, и «Джи энд Би» подать! А то меня выбор напитков в холодильнике не устраивает, бурбон воняет! Бутылку, бутылку! Да, целую!.. Еще бы слесаря вызвать – браслетку на щиколотке распилить, саднит, зараза! Ну да как-нибудь сам. Как, кстати?

Так что первые четверть часа из отпущенных мне тридцати минут я вроде не дурил. А потом…

Наверное втрескался Бояров по самые по уши. Впервые. С кем не бывает. И со мной случилось. И без всяких сантиментов следует признать – втрескался. Ибо чем еще объяснить, что в головенке оба полушария затеяли этакое перетягивание каната: звони! – не вздумай! Знать хочу! Знать не хочу! Притом без всяких сантиментов следует отметить: не для удовлетворения любопытства, не для заполнения логических пустот, а ради душевного спокойствия, которое… вряд ли наступит. Сомнения гложут. Любое сомнение толкуется в пользу обвиняемого. А я обвиняю Марси? Н-нет. Но – сомнения. И я просто хочу ими поделиться со специалистом по вопросу. А хочу ли я этого? При сложившихся у нас с Марси отношениях любое сомнение будет истолковано не в пользу сомневающегося, обвинителя. Паршивец Головнин! Чему-то их все же учат. Разделяй и властвуй. Примитив, но безотказный. И ведь не впервой. Помнится, в питерской больничке, когда Контора раскручивала меня по поводу убиенного-отравленного кагэбэшника, Валька сочувственно-иезуитски переспросил: «Постой-постой! Чью… м-м… девушку?». Фокус не удался, не рассорились мы, я и Серега Швед, но причина была тривиальной: мне по большому счету на тезку-Сандру к тому моменту было… э-э… как там любит выражаться Лев Михайлович Перельман? А что касается Марси – ее я действительно готов розами засыпать. И без, спаси-сохрани, предварительного действа. Но майор Конторы предупреждает: «Мы всех наших слушаем».

Ну и слушайте! А что я такого сказал:

– Это я! – не представляясь, лишь только трубка была снята. – Я в отеле…

В каком отеле, не успел… Марси перебила. То есть не Марси, а ее голос:

– Это автоответчик. В вашем распоряжении тридцать секунд. Если не затруднит, укажите время вашего звонка. Спасибо.

Пожалуйста! Я рефлекторно глянул на «сейку» и бормотнул со зла кретински-торжественным тоном питерской автоответчицы: «Восемь часов, двадцать две минуты!». С автоответчиком мисс Арчдейл говорит автоответчик мистера Боярова, на хрен! И с нажимом повторил:

– Эт-то я!

Если Марси все-таки дома, то отзовется, – тогда обменяемся подробностями. Если она действительно в отсутствии, то незачем автоответчику знать… особенно если «слушаем». Ну?! Отзовись! Ну?!

Стук в дверь. Ухо не сразу восприняло – звуки в телефонной трубке были важней. Но снова стук.

– Кто?!! – проревел я через всю огромную гостиную.

Чье-то робкое неразборчивое лопотанье.

Я положил трубку рядом с аппаратом. В четыре бесшумных маха преодолел расстояние до двери. На всякий случай, вжался в простенок (жизнь, черт побери, заставит куста остерегаться!) и еще раз недовольно-сонно рявкнул:

– Кто?!

– Ваш пакет…

Тьфу! Не раньше, не позже! Сейчас, момент! Я сунулся в ванную – полотенце. Обернул вокруг пояса. Отомкнул. Впрочем, на всякий опять же случай занял прежнюю позицию – в простенке. Рука от плеча – тай-до. Если не понравится мне гость, приложу дверью – покойный Мишаня Грюнберг на том свете э-э… еще раз помрет. От зависти. Я, знаете ли, поумнел со времен первого «транзита», я теперь сам хоть кого дверью прихлопну.

Тень из дверного проема упала на ковер. Несуразная: две ноги, а выше – нечто угловато-продолговато-квадратное. Шагнуло с бумажным шуршанием. Я пропустил гостя: да, посыльный. Он обеими руками пытался удержать очень большой пакет-сумку со свертками. Одежка прибыла, мистер Боярофф!

– Поставьте на ковер! – распорядился я хрипло (дыхание-то сдерживал в ожидании «сюрприза», пронесло, посыльный как посыльный).

Он вздрогнул от неожиданности. И так почти никакого обзора – носом в пакет, который выше макушки, да еще и гангстерское хрипенье в спину.

Я кашлянул, размягчая голосовые связки, и, покидая щель между дверью и стеной, миролюбиво повторил:

– Поставьте, поставьте.

Покидая? Но не покинув. На ход ноги, называется! Ход ноги полностью не получился. И миролюбие мое не встретило взаимности. Поставить-то он поставил, но тут же из пакета выхватил здоровенный «ствол» и вполоборота нацелил мне в лоб. Здра-ась-те! И вам тоже здрасьте! И вам! Говорю же: не получился ход ноги – из простенка-то я выскочил (действительно поумнел! дверью меня нынче не оглоушат в манере раннего Грюнберга, но…), но из коридора, с порога ткнулся под лопатку еще один «ствол». И тихая команда:

– Руки за голову! Вперед!

Хоть по-английски, и то замечательно. Я под прицелом двух «стволов» прошествовал в гостиную. Нет, не двух, а трех «стволов». Третий бравый парень тоже ступил из коридора в номер и щелкнул замком, остался там же, в моем недавнем простенке. Тот, что был у меня за плечами, «заплечный», довел до середины гостиной и сказал: «Стоп». Тот, что притащил пакет, «посыльный», пятился-пятился, соблюдая дистанцию и не спуская с меня глаз… то бишь глаза, черного и бездонного глаза крупнокалиберной «пушки». Он, «посыльный», допятился до оставленной мною телефонной трубки, поднес к уху, кривенько ухмыльнулся и вернул ее на рычаг. Я стоял столбом. Полотенце сползло, упало. Вот хреновина! Да уж, хреновина! Пардон, конечно, однако психофизические реакции еще изучать и изучать. Деликатно выражаясь, произошло восстание плоти. Вообще-то объяснимо. На краю гибели организм вдруг мобилизует самые неожиданные резервы – у висельников, у кончушек-погорельцев… того самого… любой морж не конкурент, заплачет и уйдет, где уж нам уж!

Кривенькая ухмылка «посыльного» доползла аж до уха. С-скотина! Фебрила пальцем деланный!

Но видать, и в самом деле ощутил Бояров себя на краю гибели, если так… Это вам не шутка – стоять мишенью «для двух пистолетов с оркестром» в чем мать родила. Даже еще обнаженней. А то бы я в рубашке стоял. Потому что родился в ней. До сих пор жив – значит, в рубашке родился. Но очень и очень захотелось быть живу не только до сих пор, но и от сих. Эх, будь малейшая возможность, секунда, эффект исчезновения – больше не надо! Я бы рискнул закрутить тут такую карусель – Медведенко со своим «Националем» музейным хранителем показался бы, пыль с экспонатов сдувающим! А просто для сохранения имиджа, из оскорбленного самолюбия, в конце-концов! Да, соображаю, что никто иной явился по мою душу, как ФБР. Больше некому. Будь они кагэбэшниками, стрельнули бы с порога и делу конец. В конце-концов… Головнин не управился, Лихарев проморгал – найдутся комсомольцы-добровольцы, у НИХ незаменимых нет. Однако – ФБР?! Пр-редъявите документики! Мы не в Совдепе, мы в свободной стране, я почти гражданин этой страны! Это моя жизнь! Никто не имеет права тыкать под лопатку ствол! Предъявите! В чем провинился?! Предъявите обвинение!

Догадывался я, само собой, в чем провинился. Вчерашняя разборка в ангаре кончилась для фебрил ничем: то есть взять они могли только Лихарева, а он и так давно взят – Головнин же ушел, а с ним Бояров. С Лихарева станется, он им по доброте душевной всех собак навешает на Боярова: Головнин – майор, Бояров – капитан. Уж кому знать, как не Лихареву. Более того! Бояров – полковник, особа приближенная к резиденту. Проверяйте! Только сначала поймайте. Он, Бояров, станет вам байки травить, мол, избрал свободу, мол, живу я здесь, мол, КГБ – злейший недруг, а ФБР – лучший друг. Да-а? Чего ж тогда он вчера бежал от друзей? Ладно бы – в одиночку, так ведь утащил за собой ценного фигуранта, из-за которого все и затевалось! С Лихарева станется… А проследить до гостиницы – как? Да хоть бы и такси. Не слишком ли ко времени и к месту желтая колымага подоспела? Довести-довезти до отеля и сдать по цепочке, отследить: куда они, оба-два, денутся! А остаток ночи посвятить оперативной разработке: решено, берем утром тепленькими. Никуда мы не делись!

И вот что! Держат они меня на прицеле и безмолвствуют в ожидании Вальки Головы – он ведь должен появиться. Тут- то – с поличным. Не знаю, не уверен, прослушивался ли головнинский номер (это вам не Совдеп, разрешение запрашивается чуть ли не у Конгресса), но даже если и нет, то додуматься несложно: фигурант с риском «засветки» все же возвращается в отель, значит, ему что-то там нужно извлечь- забрать, значит, его самого нужно извлечь-забрать аккурат на выходе из номера, и лучше всего – при встрече с особой приближенной к резиденту. А чего, действительно, обшаривать-простукивать стены в поисках неизвестного – это не известное майор Головнин сам принесет. Тут-то – с поличным. Руки за голову! Обыскать! Ну меня-то им непросто будет обыскать как раз по причине м-м… простоты: гол как сокол, и хрен вам всем. Я непроизвольно хехекнул, невзирая на серьезность (но ведь и анекдотичность!) ситуации.

«Посыльный» чуть пошевелил пистолетом, пригрозив: «Тс-с-с».

В дверь – стук.

Они не стали спрашивать: «Кто?». Они ждали визита, потому тем более не стали спрашивать – чтобы не спугнуть чужим голосом. Третий из них, «привратник», отворил… Он бы и ткнул пистолет в спину новоприбывшему, но: «Ваш завтрак, сэр!».

Ах, какая неожиданность! Предусмотри они эту неожиданность, усадили бы меня в кресло, накинули бы поверх плед, а «стволы» попрятали бы в карманы, продолжая, впрочем, держать Боярова на мушке. Или в ванную бы затолкали – с сопровождающим (хотя – рискованно, одного-то конвоира я бы как-нибудь в ванной уломал, мои способности по части уламывания им известны, судя по осторожной дистанции, соблюдаемой фебрилами…), не так ли? Не так, не предусмотрели. Успели попрятать оружие по карманам – и ладно. Несколько секунд у фебрил было – гостиничный халдей вкатил перед собой тележку, уставившись в нее же, сгорбившись, не отрывая глаз: не расплескать бы, не просыпать. Картинка перед халдеем открылась кретиническая и весьма непристойная, когда он таки поднял голову: трое сурово одетых мужиков, а посередке – первородный голыш-Бояров. Джентльмены так развлекаются? У богатых свои причуды. Эксгибиционизм? Геи? Халдей обалдел, видать по физиономии. И еще кое-что видать – по физиономии. Мне видать…

Для фебрил визит халдея был сюрпризом, но и для халдея присутствие в номере кого бы то ни было, кроме хозяина, тоже сюрприз. Не ожида-ал! А физиономия у халдея желтовато-смуглая, глазенки-щелочки. Мало ли латины в многонациональном Нью-Йорке! Но! (В экстремальных случаях я соображаю на удивление быстро, а именно такой случай выдался!) На тележке – кофейник, тосты, баночка джема, яйцо в подставке, а также нечто, накрытое серебряной крышкой (поридж? чтоб не остыл?). Традиционный завтрак. Я-то славен тем, что нетрадиционен. Я просил мяса кусок и бутылку «Джи энд Би»! Под крышкой мясо? Запах был бы. Запахи в Америке иные, нежели в Совке – мне пришлось почти год адаптироваться, привыкать: еда не безвкусная, а просто иная, и запахи у нее иные. Однако овсянку с мясом не перепутаю. Да и сдается мне, отнюдь не овсянка под колпаком-крышкой. Запахло жареным – и не мясом. Теплый пистолет, воспетый Ленноном.

«Ты покойник! Ты мертв!» – посулили вчера красавцы- мерзавцы сеньора Виллановы. Оперативно они меня вычислили! Только не предусмотрели специфических гастрономических вкусов обидчика. «Завтрак заказывали, сэр?». Было дело. Но не такой. Надолго ли подставной халдей опередил натурального?

Я сосредоточил мышцы и мозги. Сейчас случится и начнется. Счет – на секунды. Что-либо разъяснять фебрилам бессмысленно – для них подобное меню к завтраку привычно и подозрений не вызывает, для них важен иной гость, спасибо за доставку, пошел вон, не спугни нам кагэбэшника. Мавр сделал свое дело? Можешь идти! И побыстрей!

Мавр своего дела еще не начинал. И не мавр, колумбиец. Ему отступать некуда – поручение крестного папы-Карлы! Трое лишних? Придется выполнить и перевыполнить. И отложить на потом – никак. Уйдешь ни с чем, а «овсянка» тут же обнаружится под колпаком – и ведь не прихватишь поднос с собой, мол, ай ошибся номером, в соседних апартаментах еще более проголодавшийся сэр, сэр! Ищи-свищи потом удачного случая… Жертва предупреждена.

Я и так предупрежден, в отличие от фебрил – они в первую очередь попадут под огонь, хоть и не ради них затевался «завтрак». Причина проста: я гол, как на медкомиссии, следовательно, безоружен… федеральные же агенты специально и неплохо натасканы, еще вопрос, кто раньше выстрелит – псевдохалдей или они. А под перекрестный огонь мне ну абсолютно не хотелось попадать. Потому я выглянул сквозь стекло, в окно – без особых иллюзий, машинально: выше только небо, а внизу зелень Центрального парка с поблескивающей монеткой-лужицей – озерцо, одно из многих и не самое обширное, не Резервуар. Ну да будь это и Резервуар, все равно и пробовать бы не стал, я – кто угодно, только не суицидент. Портьера, впрочем, сгодится. Как только, так сразу. Внимание фебрил невольно отвлеклось на псевдохалдея. А тот копошился с завтраком, раскладывал вилки-ложки-ножи, оттягивал момент.

Вот он взялся левой (левой!) рукой за ручку-загогулину на крышке-колпаке. Миг!

Да, теплый пистолет. Дальше все пошло параллельно и, слава Богу, не пересекаясь. Я дернул портьеру, сорвал ее и швырнул в желтовато-смуглую физиономию халдея папы- Карлы. Еще секунда – эффект исчезновения, мое тело – кувырок-бросок – пролетело по воздуху и впало в спальню. К тому моменту подставной халдей успел пальнуть в «посыльного» и – дуплетом, валясь на пол с оборотом – в «заплечного». «Посыльного» отбросило к окну, стекло лопнуло (пуля навылет), осколки рухнули вниз, а следом и вместе с ними беспорядочно отправился и сам «посыльный». Я от всей души пожелал ему летной погоды и удачной траектории: при некотором везении есть шанс спланировать в монетку-лужицу, хотя… с пулей в груди… У «заплечного» же голова просто раскололась с брызгами. Чему-то и фебрил учат: и «посыльный», и «заплечный» успели выхватить собственное табельное оружие. Правда, применить все же не успели. Жутковатое зрелище – безголовый «заплечный», медленно (медленно!) опускающий пистолет, зажатый в обеих руках.

– Carajo! – крикнул халдей, ослепленный портьерой, и тут же сорвался на поросячий визг. – Huevos! Huevos!

«Привратник» тоже успел выхватить табельное оружие, да еще и применить. Он выстрелил в уже лежащего халдея, угодил аккурат в пах. Халдей в корчах героически произвел еще один выстрел и только после этого вцепился в причинное место, не переставая визжать: «Huevos! Huevos!».

Что huevos, то huevos…

Ежели по-испански: яйца. Да, лишиться их – маленькое удовольствие. Ежели по-русски, по созвучию: действительно – huevos. Жить халдею оставалось недолго. Визг пошел на снижение, в штопор, еще чуть и взорвется последним криком. «Привратнику» и того не оставалось жить – все же попал в него желто-смуглый посланец сеньора Виллановы, грудную клетку будто разнесло в клочья. Что за пули такие были уготованы обидчику папы-Карлы?! Дум-дум?! Или еще те, со смещенным центром? На крупную дичь, на Боярова. М-мда. А мне-то, Боярову, каково! Мне самому настолько huevos – ни в сказке сказать, ни пером описать!

Глава 8

Почему все люди живут как люди, а я…

Только и проблем у меня в последние три года – не прожить, а выжить.

«Выживание в городе». И ведь не в том дело, как ни крути, что род занятий или своеобразие увлечений таковы! Да, швейцар! Да каратэ-до! В нормальной стране – нормально. А хоть бы и тот же Яцек Палкевич! Если сравнить жизненный путь – мой и его – то ноздря в ноздрю!

Я – при «Пальмире» бытовал.

Он – бывший бармен.

Я – сенсей.

Он – обладатель черного пояса.

Я – телохранитель.

Он – телохранитель.

Я нечто такое изобразил, ставшее книжкой.

Он тоже настрочил – «Выживание в городе».

Но Палкевич – телохранитель папы римского, а я – Левы Перельмана.

Но «Выживание в городе»- стабильный бестселлер. А мои «транзиты»- не менее популярны, однако теперь, после первой волны, уже не как чтиво для широкой публики, но как источник информации для весьма узкого круга лиц, коих глаза б мои не видели.

Впрочем, глаза мои толком их и не видят, но объективную реальность этот круг лиц собой представляет – и ощущения н-не самые приятные.

Думал, вот наконец-то заживу иначе. Америка! Иная жизнь, иные впечатления. Хотя… первое впечатление всегда самое верное? Прибыл-то я в Нью-Йорк – а у них День Всех Святых… Да, верно, мое «Заявление понимания» двадцать четвертым октября позапрошлого года датировано – через неделю я и прибыл. Знак свыше – первое впечатление! Кругом рожи монструальные, полупокойники-получерти и каждый норовит подкусить-пугнуть, а то и в дом к тебе норовит вломиться якобы за традиционным подношением, иначе от дома может камня на камне не остаться. Колядки, мать-перемать! Весь город на ушах стоит от мала до велика. Знак свыше! Нет большего удовольствия для местных колядунов, чем неподготовленного человека до сердечного приступа довести. Я, правда, навидался всякого и не просто бутафорского – в тогда родном еще Отечестве – я подготовлен, и тем не менее… ошарашивает. Только и контролируй себя, как бы на прием не взять шутника, имя которому легион. Осрамишься в первый же день! Мол, русские – такие дикие, абсолютно не воспринимают обычаев страны пребывания: ему для-ради смеха дали понять, что сейчас сожрут с потрохами, а он – пяткой вот сюда и ребром ладони вот сюда, и теперь полицию вызывать или как, «лунатик» вроде и не дышит уже, а «зубастик» половины зубов лишился…

Веселая нация! Не пошутишь – так и не смешно. А мне и тому подавно не смешно – с той поры, когда понял: шутки кончились. У них День Всех Святых – раз в году, а у меня нынче что ни день – проблема выживания в городе.

Читал я, читал Палкевича – дельные советы, но они для среднего горожанина только и сгодятся, все-таки не ежеминутно-ежечасно средний горожанин подвергается нападению, это для него – Событие! Для меня же Событие – если хоть на денек оставят в покое. Да я бы, задайся такой целью, накропал собственное пособие «Выживание в городе» для профи… Если хоть на денек оставят в покое! Похоже, не оставят.

Почему я День Всех Святых вспомнил? Потому что выскочили мы с Марси наружу – а там опять маскарад. И какой!!!

Полторы сотни мотоциклистов-мотоциклисток в черной коже по Пятой-авеню. Треск-рык-истерика. Парад. Следом – десяток оркестров, а далее – вообще… Короче, и такая традиция у них тут имеется. Потом Марси поподробней рассказала, в более мирной обстановке…

Двадцать первый ежегодный парад (и действительно – парад, черт побери!) гомиков и лесбиянок.

А чего демонстрируют? Дело-то интимное, сугубо личное, казалось бы!

А солидарность демонстрируют в деле защиты своих прав.

Надо отдать должное, умеют демонстрировать: колонны мужиков (если можно так выразиться) в женском бельишке, колонны бабья вообще без никакого белья (не все, но многие), на тишетках: «Любовь не признает полов!», «Вперед с поднятой головой!», «69»… (малопросвещенных просвещаю: 69 – эдакая… любовь… валетом). Скандируют, галдят! Ну чистый Первомай! Разве вот с трибуны никто не делает ручкой и не подбрасывает призывов-лозунгов, мол, пусть крепнет единство каждого со всеми и всех с каждым! Хотя… демократия прежде всего – потому городская власть не на возвышении, а просто во главе шествия.

Это кто, впереди?

Это? Ах, это! Том Дуэйн, член городской администрации.

Он что, тоже?

Тоже, тоже! У него СПИД, и он гей.

Уникальных вы себе выбираете начальников!

А в чем дело?!

А, ну-ну, все о’кэй! Если в одном только Нью-Йорке такое количество э-э… меньшинств, то не поручусь, что остальных – большинство.

Алекс, как тебе не стыдно! Здесь же со всех стран… съехались…

Хороший вопрос: как мне не стыдно! Мне?!

Ладно, в каждой избушке свои погремушки. И вот еще что! Знай я о столь многолюдном упорядоченном безобразии у подножья отеля, не стал бы угорело носиться по этажам в поисках «кабинки для переодевания». О, мысль! Я бы вполне вписался в своей голожопой первозданности в толпу. Иголка в стоге, лист в лесу, Бояров с «погремушкой» на полувзводе среди тридцати тысяч нетривиальных м-м… организмов под лозунгом «Вперед с поднятой головой!». Ну да в дурном кошмаре такое не приснится! Мы с Марси предпочли затеряться среди зрителей и под шумок запрятаться в «порш». Ох, любят тут поглазеть! Не меньше двухсот тысяч зевак. И никуда на машине не стронешься, пока не пройдут все. Да когда же все они пройдут!

Если и была за нами погоня, то заплутала – слишком густо от людей. А мы успели перебежать Пятую-авеню под самым носом авангарда – чуть не сшиб я… как там его?.. Тома Дуэйна? Я было напрягся – шествие тормознуло, не из-за нас ли? Плохая примета, когда Бояров с дамой под мышкой дорогу перебегает, поворачиваем обратно, братья-сестры! Ан нет. Просто кому-то приспичило провозгласить спич.

– Это еще кто?!

– А? Ах, это?.. Не высовывайся! Подними стекло!.. Это так… Рут Мессинджер.

– При-я-тель-ни-ца? Знакомы?

– Алкач! Она – глава администрации Манхаттана.

– Да-а? А с ней кто?

– Где? А! Не высовывайся, сказала! Это Динкинс. Мэр.

– Ха-арошая у вас администрация!

– Уж какая есть…

– Да ты хоть слышишь, что она, глава ваша, болтает?!

– А что такого особенного она… болтает!

Она, глава, вещала нечто в том роде, мол, рада идти в одной колонне с людьми, которые отмечают в этот день свое право на существование в городе, ставшем великим благодаря гражданским свободам, предоставленным его жителям.

М-мда, свобода. Осознанная необходимость. Неосознанная обходимость. Ну вас всех к бесу! Рожа у меня была гнусная, если со стороны посмотреть. Блуждала брезгливая ухмылка, но взгляд волей-неволей – в нестройные колонны. А куда его, взгляд, денешь, сидючи в «порше», когда движение перекрыто! В общем, лицемерная рожа гостя – пришел, а у хозяев по видаку крутят жесткое порно, и все уже собрались, общаются как ни в чем не бывало, на экран ноль внимания, попривыкли – и ведь никто не выключит, гады! У Марси личико тоже было соответствующее: вроде она гостя и привела, но не предупредила его, что ТУТ в порядке вещей, хотя она ни в коем случае не имеет отношения к ТАКОМУ порядку… Смотрела строго перед собой, изредка косясь, когда я преувеличенно непринужденно интересовался, кто это там еще?! Да-а уж, попали! Из огня. В полымя.

Я, если кто отметил, не большой охотник расписывать подробности быта-нравов-оттенков жизни Нью-Йорка. И правильно! Чего ради расписывать?! Живу я здесь, а не туристом приехал. Все равно, кабы я про свое прежнее житье-бытье в Питере говорил: «Иду, знаете ли, мимо Исаакия, воздвигнутого, как известно, архитектором Монферраном в 1858 году, среди творений которого не менее знаменит Александрийский столп, установленный на Дворцовой площади в 1834 году, выше которого главою непокорной вознес себе памятник, как известно, Пушкин, музей-квартира которого находится неподалеку на Мойке, где и закатилось, как известно, в 1837 году солнце русской поэзии! А иду я в «Асторию» выпить-закусить, курочку попристойней снять!».

Вот и не углубляюсь. Кому надо, тот сам поднакопит деньжат и прилетит полюбоваться на красоты. Но! Нынешнее зрелище, парад этот, столь… столь… Да что говорить, если все местные старожилы вылупились! Ну и я, понятно, вылупился. Прикладное значение орава спидоносцев уже поимела – от слежки-погони нас отрезало – теперь только и остается вылупиться. Но особо высовываться не следует, права Марси.

Только ли в этом она права? Или только в этом и права?

Тутошнее светило Спилберг уж точно прав, прав и прав. Он изрек: «История повторяется трижды – сначала как трагедия, потом как комедия, потом как американское кино. Так оно и есть – но я в этом «американском кино» отнюдь не зритель, а каскадер без страховки, блин! Было, было! И в Питере на меня «стволы» наставляли, и по машине очереди выпускали, и Неву я ночью переплывал, и голяком по коридорам бегал, прихватив даму в охапку. И снова, и опять!

Когда я выглянул из спальни – пальба кончилась, значит пора! – и осознал происшедшее, стало мне худо. Не из-за моря крови – навидался. Из-за того, что кровь эта – агентов ФБР. Нет страшней греха – оказаться причастным к убийству фебрил. Халдей – ладно! Туда ему и дорога. Но трое федеральных агентов! И в руке у меня «томас» (собственно, за ним-то я и нырнул в спальню, хоть какое оружие самозащиты – под подушкой оставил). И окно вдребезги. И грохот изрядный от стрельбы в замкнутом пространстве. Не знаю, сколько всего джи-мэнов задействовано в операции захвата, но даже если только эти трое, гостиничные детективы уже подняты на ноги и вот-вот будут здесь. Времени на раздумья нет.

Я совершил гигантский прыжок – не вляпаться бы в кровь, дурная бесконечность! двойная память, прыжок сродни тому, в мастерской зарезанного Фэда Каширина… Не вляпался, устоял. Вцепился в необъятный пакет с обновками и выскочил в коридор. Пакет служил для прикрывания срама, но даст Бог – он, пакет, то есть его содержимое, послужит для прикрывания всего остального. Я драпал по коридору, прижав уши, – лишь бы никто не встретился, лишь бы никто не выглянул из номеров, лишь бы хоть одна дверь оказалась открытой и чтобы внутри – пусто! Хоть бы и подсобка из байки Вани Медведенко! Нет. Нет. И нет.

Тогда по лестнице! Этажом ниже – номер Вальки Головы! По лестнице, не лифтом. Этой лестницей только при пожаре пользуются, вот у меня как раз тот самый всякий пожарный случай! Надо было благополучно проскочить мимо лифта – до него оставалось метров пять, два прыжка, а там еще два прыжка, еще метров пять и – лестница. Говорю «надо было» потому что он, лифт, как раз бренькнул и засветился кнопкой прибытия. Полиция? Подкрепление джи-мэнам? Здешние детективы? Я уже в полете, боковым зрением поймал начало раздвижки лифта – и вот я по ту сторону. Все! Теперь меня ничто не остановит. Еще прыжок и – лестница.

Да? Ничто? Не остановит?

– Алекс!!! – вот что я услышал спиной. И, конечно, остановился. Круто обернулся.

Марси! Мне ли не узнать ее голос. Я прыгнул назад, к лифту буквально выдернул ее из поля зрения тех, кто был в кабинке, и опять же буквально пронес ее по воздуху – к лестнице. То-то пассажиры-обитатели охренели: лифт раздвинулся, вышла дама, тут ее хвать какой-то Конан-варвар и нету, и – осторожно, двери закрываются! Пригрезилось!

Она вела себя молодцом – ни визгов, ни дурацких вопросов «куда-зачем-в-каком-ты-виде?!». Впрочем, у нее ни минуты не было – за все про все ушло в общей сложности секунд сорок: от момента моего убытия из своего номера до момента моего прибытия в номер Головнина, где…

… где счет времени тоже пошел на секунды. Я прикидывал, как половчей одним ударом вышибить дверь в апартаменты Вальки, но она оказалась открытой. То есть прикрытой, но не на запоре – а у порога полулежал, опираясь спиной на стену, сам Головнин. И был он без сознания. Но жив. До порога он дополз, но не переступил, силы кончились, большая потеря крови.

Пусть первым бросит в меня камень любой праведник, но… не стал я теребить собрата по Афгану, киношно надрывать голосовые связки – «Валя!!! Ты жив!!! Скажи что-нибудь!!!» – и киношно же трясти его за плечи (в фильмах, кстати, принято так трясти тяжелораненных, что из любого здоровенького душу можно вытрясти!). Пульс нащупал – слабенький, но ровный. Вроде бы новых-свежих дырок в Головнине-Смирнове не понаделали, кроме вчерашней, в плече. Она, рана, и кровоточила, закапала все вокруг да около. Но не беспорядочно – дорожки прослеживались. Недосуг мне было размышлять, сам ли он, Головнин-Смирнов, обессилел, а то и друзья-враги поспособствовали. Я всмотрелся в глаза Марси – дышала она бурно, однако если и был в глазах испуг, то не за себя, а… за меня.

– Ты мне веришь? – не до подробных объяснений было.

Кивнула.

– Выйди в коридор и жди. У лестницы.

Кивнула. Никаких там «Врача-а! Полицию!». Молодцом!

Хотя… учитывая ночное прощальное Вальки Головы, вряд ли можно ожидать от мисс Арчдейл особого рвения по части вызова, например, полиции. Она мне верит (кивнула, во всяком случае). А я ей?

Оставшись один (Валька не в счет, он вне игры, он в глубоком обмороке), я раздраконил пакет, разворошил свертки. Я оделся. Белье, рубашка, галстук, костюм, плащ, туфли. Все тик-в-тик. Ага! И саквояж. Будь я в Совдепе, трижды подумал бы, а не пожертвовать ли саквояжем? Слишком у него дорожный вид. Мгновенно бы у выхода поинтересовались: «Съезжаете?». Вдруг постоялец вентиль у душа вывернул для дома, для семьи – уж будьте любезны вернуться и сдать номер! Но здесь… за все заплачено сторицей. Да, съезжаю, не ваше дело, это моя жизнь! Саквояж нужен! И не только для запасных свежих рубашек и прочих покупок – все на себя не напялишь! – но и для паковки в него прежнего, так сказать, оберточного материала. У Валентина Сергеевича Головнина я никаких своих следов пребывания оставлять не хочу почему-то.

Так! Теперь – следы самого Головнина. Говорю же, дорожки прослеживались – свежие, кап-кап: сначала в ванную и уже оттуда на выход, до которого так и не удалось ему… На кой Головнину ванная? Рану промыть? Может быть. Я аккуратно ступил туда – влажно, и розоватая, бледнеющая уже почти до прозрачности лужа под раковиной. Понимаю, если бы он в раковине плескался – натекло. Но ведь нет! Отстойник пропускает: кап-кап. Надо же! На последнем дыхании товарищ майор не рану промывал, а сантехнику пытался починить! Отвернуть отвернул, но завернуть обратно… то ли дыхания не хватило, то ли весь интерес потерял к трудовому процессу. М-мда, процесс пошел – и ушел.

Я проверил – отстойник пуст. Прикрутил так, чтоб не капало. То ли изобретательности не хватает шпионам, то ли они полагают, что новое – это хорошо забытое старое. То ли именно рассчитывают на нестандартность мышления: мол, никто и не станет искать тайники в известных по книжно- киношно-мемуарному опыту местах. Например, за решеткой в вентиляционной шахте, куда на веревочке подвешивается искомое. Например, на дне цветочного горшка, откуда сначала аккуратно вытряхивается растение вместе с землей, прошитой нитями корневища, и куда аккуратно же оно втискивается поверх искомого. Например, отстойник раковины, где скапливается склизкая волосатая дрянь… Отстойник пуст. То есть не было в нем искомого, но и дряни никакой не было. А значит, что-то да было – и недавно.

Головнин сжимал кулак мертвой хваткой. Я не без усилий разомкнул палец за пальцем – да! Три маленьких ключика на кольце с брелком. Брелок – красное пластиковое яблоко величиной с шарик пинг-понга, символ Нью-Йорка. Я сунул ключики себе в карман и перешагнул через Вальку. Вероятно, он очень дорожил ими – даром что в глубоком обмороке, но очнулся на секунду, веки дрогнули, прорезались мутноглазые щелочки, кулак снова сжался, фантомно ощущая ключи с брелком.

– С-с-сань… С-с-сан-н-нь… – просвистел Головнин. Меня окликал, а может, выругался по неискоренимой русской привычке. Не знаю.

Он опять впал в обморок. Ничего. Полежит-полежит, очухается. Это реакция на «ВИЛ-7», похмелье, упадок сил. Иного предполагать я не стал, иначе… только мне и хлопот, что цацкаться с курьером партии, когда с минуты на минуту нагрянут преследователи-ищейки. Ведь преследуют, ведь ищут – следовательно, и сюда нагрянут. Следовательно, Смирнова-Головнина подберут: жить буду? будете, но плохо! А мне абсолютно не хочется составлять в этом смысле компанию Вальке Голове. Меня, в конце-концов, дама ждет!

Если же я ошибаюсь, и преследователи-ищейки не сообразят спуститься в номер Смирнова-Головнина, то все равно его обнаружат рано или поздно. Не поздно. Рано! Защелкнув за собой дверь, я перевернул картонку-табличку: «Please, Make Up Room Now».

Да уж, пожалуйста, уберите номер. А также уберите из номера обессилевшего постояльца. И как там дальше сложится для майора Конторы – произвол судьбы. Нет, произвол – это отличительная черта Совдепа, здесь – будь любезен отвечать пусть и по всей строгости, но Закона.

А мне отвечать не за что. За чужие грехи разве что. Не буду. Мне бы сейчас не ответ держать, а вопрос… Где-то тут у нас «специалист по вопросу»?!

Мы благополучно покинули отель. Мы благополучно сели в «порш». Мы благополучно переждали «парад организмов». И… благополучно не задали друг другу никаких вопросов, хотя они поднакопились – и у нее, и у меня. Но Марси ждала объяснений от меня, а я – от нее. Потому-то мы отвлеченно перебрасывались репликами на тему шествия меньшинств, откладывая на потом главное: кто есть кто из нас?!

Признаться, я по запарке обрадовался, увидев Марси в коридоре отеля. Мол, ага, все-таки была она дома, когда я пытался хоть что-нибудь втолковать автоответчику. Мол, поняла, умница, и примчалась. Но! Я ведь указал автоответчику время звонка. И пусть десять минут, прошедших с той поры, растянулись и вместили чертову уйму событий, но они не перестали быть всего лишь десятью минутами. Даже на крыльях любви невозможно перенестись за десять минут из Гринвича-Виллидж к Центральному парку, к отелю, которого я, кстати, ей не назвал, к номеру, тоже мною не названному: 1703. А значит… А хрен знает, что это значит!

Внешность обманчива. Детскость черт Марси постоянно сбивала меня с толку. О своем отношении к женщинам я говорил и не раз. Но то в Совдепе. Им от меня нужно было не слишком много, да и мне от них. Как-то всерьез не воспринимал. Да простят Боярова здешние феминистки, но… курица – не птица, баба – тоже человек, разумеется. Однако – через «тоже». Сначала – мужик. Впрочем, и не только в Совдепе. Я не говорю о собственных похождениях-отдохновениях в «кошкиных домах»- заплатил и получи. Я говорю о Хельге. Ведь при всей ее могучести и прозападной непринужденности осталась она бабой. Русской. Которой без хозяина как-то неуютно. Помнится, побеседовали, что называется… Еще во Франкфурте. Я в телевизор влип, а она посидела-посидела и: «Делай со мной что хочешь, но я пошла спать!». «Да-да, – говорю, – как же, как же!». «Только делай, делай!». «Что?». «Что хочешь…». Сколь бы ни качала мышцы, а баба и есть – подчиненная. При всем при том, что в английском языке понятие м-м… траха – паритетно, если можно так выразиться. Кто кого подчиняет в процессе м-м… траха – и не скажешь. По-английски, во всяком случае. Паритет.

Феминистки здешние – они дуры. Именно потому, что стоят на позиции расейских мужиков: мы главнее! Непременно надо самоутвердиться за счет противоположного пола. А означает это как раз: слабо… Только замордованный коммунальный совковый мухомор колотит кулачком по столу: кто в доме хозяин?!! Впрочем, это от бессилия, а я не жалуюсь – если и не всесилен, то силен, хозяин, да! С Марси так не получилось. Я было покровительствовать стал – как же иначе! рожица-то почти детская! Н-нет, не то… А что – то?! Трудно… Паритет.

Вот и за руль она меня не пустила. То есть громко сказано: не пустила. Просто села сама за руль и все! И мы двинулись. Куда? В Квинс. Я назвал ей адрес Перельмана. А больше ни звука не произнес. Она – тоже. Этакое понимание с полуслова. А вернее, непонимание в ожидании слов, игра в молчанку – кто первый не выдержит.

Ну-ну! Паритет так паритет.

Вероятно, меня навел на глубокомысленные рассуждения о равенстве полов «парад организмов». Вероятно. И еще рассуждения: наши с Марси личные отношения – личное дело каждого из нас… но как быть с общественными отношениями? А вот я и погляжу, столкнув нос к носу Перельмана и мисс Арчдейл. Ох, не так уж случайно появилась в свое время мисс Арчдейл на пороге «Русского Фаберже»! Буль-Перельман. Очная ставка, известно, лучшее средство достижения-постижения истины. Другое дело – нужна мне эта истина? Эта? Не нужна.

«Мы всех наших слушаем».

Из всех «наших» один Перельман в пределах досягаемости. Буду рад, если истина окажется иной. Но я не страус, чтобы голову прятать, а задницу выставлять! Тьма низких истин мне все же дороже. Тьма тьмущая! Мисс Арчдейл – человек Конторы? Ну и на кой мне жена из компетентных органов? Да и ей на кой муж-Бояров с учетом прошлых и нынешних подвигов? Значит, задание выполнено – и было все лишь заданием. Не хотелось бы мне, чтобы контакт Бояров-Арчдейл оказался заданием, но знать-то наверняка я должен?!

Подъехала она к домику Левы безошибочно. А ведь я никаких пояснений-подробностей не давал. Типа: здесь лучше налево, здесь лучше направо, тормозни. Не впервой мисс Арчдейл бывать у Перельмана, так что ли? Тьма низких истин.

Гляди, Лева, обещал тебе Бояров: «Я вернусь!»- и вернулся. Гляди, Лева, кого я с собой привел! Давно не виделись, СОСЛУЖИВЦЫ?!

Чуть ли не в привычку у меня вошло двери непременно вышибать. Я уже изготовился, опередив мисс Арчдейл метров на пять (хорошо хоть, соображения у нее хватило поотстать, а то и вовсе засветилась бы: понятия, мол, не имею, куда приехали, но пойду поперек батьки!), но вовремя осекся – открыто, то бишь не заперто. Что за новости!

Три новости. Плохая. Очень плохая. И… хорошая.

Плохая: Перельмана в доме не обнаружилось, хотя следы пребывания имелись.

Очень плохая: «запасник» тоже пустовал, хотя и там Лева порядком наследил.

И – хорошая: Марси – не человек Конторы.

Леву волокли будто мешок с дерьмом – из «запасника» к выходу. Надкусанная пицца – «что-нибудь из питания» была расплющена чьим-то каблуком. Будь я криминалистом, тут же отправил бы пиццу на экспертизу – отпечаток! Леву тащил один человек судя по сморщенности коврового покрытия, судя по разбитой китайской вазе. Будь их хотя бы двое, взяли бы за руки, за ноги, вынесли, а тут – волокли.

Я присел на корточки, изучая пиццу, уже протянул было руку, чтобы поднять ее с пола, и услышал голос Марси:

– Не трогай, Алекс.

Из чисто мужского упрямства тронул бы! Но это был не приказ, не просьба это была. Совет.

Я оглянулся – она невесомо скользнула к телефону, взяла трубку через платок. Прыгать? Руки ей выламывать? Рот зажимать? Это – Марси! Нет, не могу. И не хочу. И не знаю что делать. И не делаю шаг вперед. А по ее совету: не делаю ничего.

– Тэрри! – сказала она в трубку. – Я. Да. Верно. И быстро! Да, успею! – и дала отбой. – Алекс, ты готов?

Я? Готов! Всегда готов! Только к чему? К борьбе за деньги Коммунистической партии будьте готовы! Всегда готовы! У них, понимаете ли, внутренняя разборка, неувязочки увязывают, а я, видите ли, должен на привязи послушно ходить?!

– Кто такой Тэрри?! – каменным тоном спросил я. Да, я каменный гость – пришел и не уйду, пока не ответят.

– Не сейчас, Алекс! Быстро!

– Кто! Такой! Тэрри!

– Он из ФБР.

– Да-а? А я – из ЦРУ!

– Алекс! – вот теперь это не совет, и не просьба, и не приказ. Мольба! – Он действительно из ФБР!

– Ладно! Тогда… – я подошел к телефону, взял у Марси платок из кулачка, картинно встряхнул его и, ухватив ту же трубку, картинно, напоказ набрал: 911.

Если Марси – человек Конторы, она должна либо броситься на телефон в надежде оборвать связь, либо она должна ринуться отсюда вспугнутой антилопой. 911 – номер полиции.

Она не сделала ни того, ни другого. Она еще раз поторопила: «Алекс!».

Я дождался ответа и рявкнул оператору:

– Крайняя необходимость!

После чего осторожно уложил трубку рядом с аппаратом, ни в коем случае не на рычаг. Вот теперь: быстро!

Через десяток секунд мы сидели в «порше». Еще через пять секунд мы были в достаточном отдалении от домика Перельмана. Еще через секунду я стопанул «порш» (уж теперь- то я сам сел за руль!) – подождем. Не возражаешь, Марси?

Она не возражала – я приобнял ее весьма тесно. Можно толковать как прилив чувств, можно толковать как пленение. Одно точно – не вырвется.

Достаточное отдаление – это такое отдаление, чтобы не попасть в зону боевых действий, но наблюдать за ними, за боевыми действиями, буде они состоятся.

911 – полиция. Я ее вызвал. А занятая линия указывает местонахождение. Должны прибыть. Кто первый? «Тэрри из ФБР» или полиция? Вот и поглядим, как они друг с другом поладят.

Первым прибыл «Тэрри». И не один. Четверо выскочили из новенького седана, пятый остался в машине. Трое скрылись в доме, один пошел вдоль стены, огибая по периметру.

Минуту-другую было тихо. Потом вдалеке заныла сирена, громче-громче, приближаясь-приближаясь.

Боевые действия не состоялись. Они поладили. ФБР и полиция. То есть нелады, конечно, у них всегда были и будут, но иного рода. Беготни со стрельбой я не дождался. Обменялись фразами, продемонстрировали друг другу знаки отличия и принадлежности. Дальше я глядеть не стал. И так ясно: полиция – это полиция, ФБР – это ФБР. То есть Марси, вызвонив ниоткуда загадочного Тэрри, и в самом деле навела на дом Льва Михайловича Перельмана федеральных агентов.

Хорошая новость: кем угодно может быть Марси Арчдейл, но человеком Конторы Головнина-Лихарева она быть не может.

Я стронул «порш» с места. Здесь мне ловить нечего. А вот меня самого вам еще ловить и ловить! Кому – вам? А всем!

– Ты сделал мне больно… – сказала Марси.

– Кто такой Тэрри? – сказал я.

– Мы занимаемся в одном колледже.

– Чем?

– Отнюдь не тем, что ты вообразил.

– У меня очень богатое воображение.

– Это у русских в крови, да? «Подполье», Достоевский. Винить других в собственных грехах…

– То есть вы с дружком Тэрри, который из ФБР, на досуге читаете Достоевского. Друг дружке. Вслух! А где? В читальном зале Хантер-колледжа? В его служебном кабинетике на Федерал-плаза? Или у тебя, на Макдугал-стрит?

– Не на чердаке! Как, Алекс?

Как-как! Хреново! Сцена ревности мне явно удалась. Да и разыграл я ее почти искренно. Хотя подспудно не столько добивался подтверждения (или отрицания), мол, существует соперник, сколько желал убедиться: этот Тэрри и в самом деле из ФБР. Чувство ревности мне вообще-то чуждо – возможно, из-за весьма высокой самооценки (тут главное – грань между самоуверенностью и уверенностью в себе). Но ревность – повод не хуже любого другого. Вот тебе, Бояров, и воспользовался поводом! Повод обернулся причиной – и, как следствие, теперь мне надо объясняться. Про чердак, про фроляйн-мисс Галински. Не Достоевского ведь перелистать мы туда, на чердак, спрятались! И от кого спрятались?! От Марси?!

И я, признаюсь, потерял лицо. Ненадолго, но потерял. У Марси был вид обманутого ребенка, знающего про обман и замкнувшегося в ожидании ответа («Как, Алекс?») – а уж правду от правдоподобия он, ребенок, отличит безошибочно, нутром. Я и потерял лицо: убедительно забормотал в том смысле, что ничего особенного, что это та самая, которая мне помогала с «транзитами», что у нас никаких отношений, что и на чердак залезали именно во избежание подозрений о каких-либо отношениях, что тогда… ну, тогда… она позвонила домой Марси по собственной инициативе, а я без понятия, откуда ей известно, где меня искать…

Марси действительно отличила правду от правдоподобия, а бормотал-то я правду (при всем неправдоподобии!). Марси сдержанно шмыгнула носом и, как бы в знак примирения, чтоб, значит, никаких недомолвок не оставалось, спросила:

– Имя?

– Да ну! Хельга. Галински.

– Адрес.

– А я помню? Угол Сорок второй стрит и Восьмой-авеню. Там еще такой… такой дом. Девятнадцатый этаж. Номер… Черт знает. Короче, вторая дверь налево.

– Бывал у нее дома?

Тон мне не понравился. Типичный тон ЖЕНЫ, и не американской, а расейской. Я ей – как на духу: имя, адрес, скрывать нечего и незачем! А она – тоном: л-ладно, еще разберусь лично со стервой!

На мгновение отвлекся от дороги, чтобы взглядом укорить мисс Арчдейл (все же не миссис Боярофф, имей совесть!), и чуть было не впилился в хвост трейлеру – «порш» машина скоростная. Чудом заложил вираж, выкрутил и выматерился. Мать-мать-мать! Без боцманских затей, но экспрессивно, по- русски. Тут же снова обрел лицо! Да пошли вы все!!! Не было у Боярова хлопот! КГБ, ФБР, колумбийцы – а тут… Не веришь – не надо!

Надо. Поверила. Русский мат на удивление убедителен.

Мы прибыли в Гринвич-Виллидж. На Макдугал-стрит. Домой. Так получилось, что я, не особо задумываясь, автопилотно правил домой. Домой?

– Он кто?

– Тэрри Коудли.

– Вы…

– Мы друзья.

– Он тебе по дружбе сообщил, что служит в ФБР?

– А это не секрет. Алекс, я же объясняла! Это у вас агенты КГБ скрывают, что они агенты КГБ. А у нас – служба в Федеральном Бюро почетна. Он просто агент – не секретный и не специальный.

– А ты?

– Алекс! Прекрати! Что за чушь!

Чушь? Не пора ли объясниться? Пока затишье…

Затишье после бури. И не исключено – перед бурей. А буря была еще та! Буря чувств. Стоило нам войти и захлопнуть за собой дверь, как – короткое замыкание. Нет, не в электросети – мы оба и взаимно заискрили. Пожалуй, нечто подобное со мной было разве что в достопамятную ночь на Кораблестроителей, когда только проклюнулся первый «транзит» (и клюнул аккурат жареным петухом в зад!), и я бушевал напоследок – мне мнилось, что напоследок, что последняя ночь на свободе. Хотя, конечно, любые сравнения неуместны. Где Сандра, и где Марси! Ночь и день! Но – вот-вот! Оснований для того, чтобы полагать нынешний день последним днем свободы, намного больше, чем в ту (сто лет прошло, не меньше!) ночь.

Да-а, побушевали. Дай мне сейчас команду «Подъе-о- ом!», я не то что в сорокапятисекундный армейский норматив, но и в полчаса не уложился бы – одежку по всей квартире еще найти надо, в кучку собрать, с изнанки обратно вывернуть, отсортировать (где моя, где ее?). Опять же признаюсь, полушария в башке работали автономно: эмоции – да, но и мыслишки на предмет испытания искренности, а заодно и на предмет подчинения себе. Пусть – паритет. Но то по-английски, а мы, знаете ли… да, скифы мы, да азиаты мы.

Искренность, значит? В чувствах Марси искренна (искры! искры!), а как насчет периода затишья после бури?

Да, стоило Боярову ляпнуть, что телефон ему отключили за неуплату (ну, придумал!), она почуяла неладное, отзвонила на станцию – никто не отключал, однако номер не отвечает. Она и приехала – Боярова нет. И говорил с ней Бояров действительно из автомата – у нее же на табло высвечивается, номер не бояровский. Что такое?! Прилепила нейтральную записку, чтобы обозначить: была, буду. Но еще не очень волновалась. Мало ли!.. Но когда вернулась в пять, обнаружила погром, ощутила присутствие Боярова (и не одного, а с кем-то) на чердаке – испытала нечто противоречивое… В полицию звонить? Дверь взломана? А где съемщик? А там… наверху… притаился. И твоя, Алекс, надпись… на двери… ОК! Спросит та же полиция: кто, нацарапал? Вот как раз съемщик и нацарапал. Вы уверены, мисс? Уверена. А если у человека все «ОК!», что ж нас беспокоите? Он для вас кто, мисс? Он для меня – все! Ну и возвращайтесь домой, ждите от него звонка, а мы здесь подождем и, как только он объявится, зададим несколько вопросов. Она хорошо понимает, что Алексу вопросы полиции, мягко говоря, некстати. Да и ей самой выступать в роли неумной истерички как-то… И она решилась посоветоваться с Тэрри. Не потому, что он из ФБР, да к тому же еще и друг-приятель. А потому, что он друг-приятель, да к тому же еще и из ФБР. Ты понимаешь, Алекс?! И он вдруг живо заинтересовался, забросал вопросами про тебя, Алекс.

И по этим вопросам она поняла, что Федеральное Бюро играет в какую-то свою игру. Нет, не именно с тобой, Алекс, но ты каким-то образом – в игре. В игре с кем? Алекс! Я же читала твои… твое… И ты сам рассказывал. Она, может быть, и не директор ФБР, но все-таки «специалист по вопросу», и неумной истеричкой вряд ли назовешь, да? Или назовешь, Алекс?

Не назову, не назову…

Так вот, она далека от мысли, что под каждой американской кроватью прячется агент КГБ, но… учитывая твои же, Алекс, рассказы… Она сделала верный вывод? Она правильно сделала, что позвонила Тэрри Коудли?

Предположим. Хотя не уверен. А Перельман? Откуда ей известен точный адрес антиквара? Да-да, я-то помню ее уверенность при парковке у домика моего бывшего работодателя.

Н-ну-у… она ведь действительно «специалист»- она способна не только составить более-менее ясную картину по вопросам, которые задаются ей, но и встречные вопросы задать и тоже составить картину, даже если ответы уклончивы или просто отсутствуют. А навести справки о месте проживания человека – это в Нью-Йорке проблема, Алекс? Кстати, первый раз она все же промахнулась с адресом, чуточку заблудилась. И наверное – к лучшему. Когда? Вчера. Ночью. Уже проехала дальше, но возвращаться в темноте не стала. Вокруг было… н-нехорошо. Будто кто-то есть в темноте. Мотор выключила и решила переждать. Было страшно. Она даже изнутри хотела запереться, но тут дверцу кто-то распахнул – она чуть не вскрикнула, но чья-то рука рот зажала. А потом она видит – рука Тэрри Коудли, а другой рукой, пальцем, он «тс-с-с!» делает. Так она с ним в «порше» и просидела, пока… пока все не кончилось. Что там у них, у ФБР, кончилось, она не знает – Тэрри не позволил даже обернуться. Но одно поняла – идет Большая игра, и ты, Алекс, в нее втянут. Потом Тэрри отчитал ее за самодеятельность, заверил, что с Алексом все действительно будет ОК, и взял с нее слово – она возвращается домой и больше ни шагу по собственной инициативе.

Ага! Вот, значит, что за машина прошуршала во тьме Квинса, вынудив Леву выглянуть в окошко и таким образом впустить Боярова в дом. Фебрилы, получается, тихарились- высиживали, и вдруг «порш»- шур-шур-шур. Но! Но тогда, получается, фебрилы и вытащили Леву из «запасника», стоило мне рвануть на его «мерседесе» в сторону Рокавей-инлет. Чего ж они примчались после звонка Марси нынче днем, будто для них это сюрприз? Хотя… что я знаю?! Механизм сложный и вроде работает, как часы: внутрь попадешь, ногу сломишь, будь ты хоть сам черт!.. Колесики вращаются в разные стороны, а вот эта хреновина и вовсе непонятно зачем, не говоря уж во-он о той звездюлине. Ан все в строгом соответствии для тех, кто сей механизм запустил. А я в часики влез непотребно, пружину раскурочил – ладно, что не перемололи… пока. Логично. Однако роль Марси не совсем ясна мне вчерашней ночью на подступах к двухэтажному домику Льва Михайловича! С бухты-барахты мчаться на «порше» с Манхаттана в Квинс, чтобы… чтобы – что?! Нелогично!

Да! Но ты же, Алекс, не звонишь и не звонишь, а обещал! Так недолго и вправду превратиться в неумную истеричку! Она же места себе не находила от волнения. Не находила, не находила – и нашла.

Что ж. Эта нелогичность по-своему, по-женски логична и, чего там, я по-мужски был польщен. Однако… лесть – плохое слово, нечестное. Я-то польщен, но Марси – не льстит ли? Навести справки о месте проживания человека в Нью- Йорке – да, не проблема. Но только если он зарегистрирован как адресат, владелец, например, частного домика, Перельман, например, к которому по неплохо проверенным данным рано или поздно нагрянет Бояров. Согласен. А вот определить местопребывание Боярова в отеле и раненько утречком навестить – ну-ка? Нужно крепко подумать, чтобы вообще набрести на мысль: а не в гостинице ли вдруг решил пожить дорогой-единственный? Как, Марси?

Она водила пальчиком по моей руке – приятная щекотка от плеча к ладони, состроила неведомую зверюшку на четырех «ногах»-пальцах и «мордой»-средним пальцем. Зверюшка тыкалась в мою ладонь, понуждая к сотворению себе подобной. Ну, сотворил! Обнюхались «мордами». Ну?! Будем говорить, или будем кукиши строить?!

– Когда ты последний раз ногти стриг, Алекс?

– Многоуважаемый специалист по вопросу! Я бы все-таки хотел услышать ответ.

– А я ответила…

Ответила. И в самом деле, ногти надо стричь почаще. Иначе отметины остаются на бумаге при машинальном отчеркивании чего-либо в телефонном талмуде. Свежие отметины: отель… Она же подъехала на Джамайка-авеню – получаса не прошло. Ближайшая будка от места проживания Алекса – эта. Книга раскрыта. Пролистнула… За полчаса мало ли кто еще из этой будки звонил, но – шанс. Один шанс из десяти. Вряд ли за полчаса десяток прохожих именно сюда устремились и – ну ворошить толстенный справочник! Логично?

Допустим. Попадание. Выяснить, что да, есть такой постоялец и занимает он номер 1703, – проще некуда. Но значит: фебрилы явились спозаранку по наводке Марси. Как, Марси? Тэрри твой, вся эта кодла Коудли – ты навела?

Никого она не наводила. Она сама пришла. Ты, Алекс, так и не позвонил… Она сама звонила-звонила вчера, но – никого. Она дала слово Тэрри, она сдержала слово – вернулась домой. Но то ведь вчера, а сегодня – уже сегодня. В конце концов, она не на службе в ФБР и не обязана подчиняться федеральным агентам, даже друзьям-приятелям.

– А ты не на службе? – преувеличенно-грозно навис я.

– Да ну тебя, Алекс! – она змейкой выскользнула, соскочила с тахты, блаженно потянулась. – Кофе?

– И не агент ФБР?

Она фыркнула. Уже из кухни (то есть здесь, у нас, в Америке, кухня – понятие относительное, не каморка два-на- три, а нечто совмещенное со столовой, без копоти и вони).

– И не агент КГБ? – я вслушался в реакцию Марси.

Она фыркнула. Так же однозначно. Будто я брякнул очень непристойный, но и очень смешной анекдот. То ли возмутиться, то ли рассмеяться – и то, и другое одновременно.

«Ты мне веришь?» Она верит. Я… тоже верю. Кажется, верю. Пока она возилась с кофе, я возился с браслеткой на ноге – пора-пора раскольцовываться. И так, и сяк, не-ет уж, и без ножовки обойдусь – я не Гарри Гудини, но, сосредоточившись, избавлюсь. И-и-ия-и-их-хь! Черт, а больно!

Зато когда Марси вошла с подносом, я паинькой лежал под одеялом, без браслетки.

– В постель? – она полупротянула поднос.

А я не нашел достаточно энергичного англоязычного эквивалента известной русской приговорке, молча кивнул. Луч солнца ударил в поднос, и отразился-блеснул медью – по стрижке Марси. «Мы всех наших слушаем».

Ни я, ни Марси по какому-то наитию не касались происшествий в отеле – клиент должен созреть. Клиент созрел. Клиент – я. Она ведь не знает, с чего вдруг вздумалось Боярову голяком побегать-попрыгать по коридорным просторам отеля. Кивнула, что верит, но не наступила ли пора подробностей?

– Ты уверена, что твой Тэрри не повесил тебе «хвост»?

– С чего ты взял, Алекс?

– С того!

И я вкратце, весьма вкратце посвятил мисс Арчдейл…

Она выслушала. Выдержала паузу. И задала вопрос… Все- таки она действительно «специалист по вопросу»! Задала она его само собой разумеющимся тоном:

– А не стоит ли тебе позвонить на Федерал-плаза, Алекс?

Хороший вопрос! Беготня от ФБР по автонекрополю, «чапаевский» заплыв куда подальше от того же ФБР, три трупа агентов вышепоименованного ФБР в номере 1703 – и: але! это ФБР? а это Боярофф вам в трубочку голову морочит! не нужен ли?

– Почему ты решил, что трое в твоем номере – от ФБР?

Тоже хороший вопрос! А кто?!

Она снова выдержала паузу – достаточную для самой долгодоходчивой жирафы. До меня, до жирафы, дошло, но вслух никак не произносилось – я только глубокомысленно качнул головой на манер колодезного журавля, на манер жирафы чертовой!

– Джи-мэны ТАК не действуют. Это ИХ страна. Это НАША страна. Это не почерк федеральных агентов.

Чей почерк, мне стало ясно. Сразу и вдруг. И – мгновенно полегчало. Но в следующее мгновение – придавило новой тяжестью. Что же тогда получается? Получается: Бояров – большая-пребольшая умница, Бояров выстроил цельную и безукоризненную пирамиду из умозаключений. Но! С точностью до наоборот. Вроде бы как включаешь хоккей, а комментатор молчит, и ты почему-то решаешь, что «синие» – твои, даже ревешь от восторга, когда они, «синие», на первых минутах шайбу забрасывают, комментатор по-прежнему молчит, но ты по гробовой реакции трибун осознаешь: зря взревел – твои как раз «белые»…

А на душе-то затяжелело из-за Вальки Головы. Вот ведь какая хреновина! Знал бы – не оставил его на произвол. Долг платежом красен. А я ему задолжал. Вот ведь и миллионами партийными он готов был со мной поделиться, и жизнь бояровскую, можно сказать, уберег – дважды: первый раз отдав распоряжение тем, кому не по силам справиться с дружком- сенсеем в сабвее; второй раз получив распоряжение о ликвидации того же дружка-сенсея и прилежно промахнувшись из окошка «каприза». А еще и предупредил, указал, откуда пованивает. «Рыжей не звони». Марси настолько рыжая, что иных светловолосых и рядом не поставишь. Я, зная манеру Конторы стравливать всех со всеми, и в мыслях бы не держал, если бы сама Марси не подкидывала повод за поводом. Но вроде с Марси более-менее прояснилось. Да и откуда Вальке Голове знать про Марси – три дня как в Америке, и уже в курсе интимностей Боярова! То есть будь мисс Арчдейл человеком компетентных органов, майор Головнин, возможно, знал бы о ней. Но, выяснилось (да! выяснилось!), мисс Арчдейл – не агент КГБ. А старательно инспирированные слухи о всеобъемлющей и всепроникающей компетентности кагэбэшников – это слухи, распускаемые самими же кагэбэшников. Мол, знай наших, а мы-то ваших все-ех знаем, так и знайте! Получается, не Марси подразумевал Валентин Сергеевич, когда остерег прошлой ночью: «Рыжей не звони. Мы всех наших слушаем». А кого?.. Ха!

Что-то я становлюсь американцем. В том смысле, что умозрительный оптимизм – еще одна отличительная черта этой страны Бога и моей. Сколько их, героев экрана, полегло из-за простого нарушения жизненных правил техники безопасности, если позволено будет так выразиться! Например, стрельнул в злодея, сдул дымок и наплевательски повернулся к поверженному телу спиной. Например, послал письмо-записку единственному доверенному лицу: «Буду там-то. Приходи. Никто не должен знать, кроме тебя!»- и явился в назначенный срок в назначенное место. Например, потрепал по мордашке отвергнутую красотку: «Останемся друзьями!»- и, святая простота, уверен, что так оно и будет. А недостреленный злодей всегда соберется с последними силами и таки ударит в спину. А письмо-записку всегда перехватят и прочтут, встретят по первому разряду, убрав куда подальше с глаз долой доверенное лицо. А отвергнутая красотка затаит в сердце тако-ое, что трижды пожалеешь о предложенной дружбе, лучше бы возлюбил, честное слово!

Э! Ребята! Почему не предположить с самого начала самое худшее? Хотя бы только для того, чтобы выстроить систему защиты?! Или такое мироощущение присуще только удрученному горьким опытом человеку Страны Советов? «Что хорошего? – Да ничего! Вот тараканы из квартиры куда-то исчезли, и то, видно, не к добру…». Умозрительный пессимизм.

Я всегда был реалистом. И не умозрительным. Никогда не сваливался в беспочвенную хандру. Но, кажется, воспарил, оторвался от почвы (российской) и пропитался американской заоблачностью-безоблачностью: все будет хорошо! даже если будет плохо, то не настолько, чтобы не было хорошо! Олл райт! О’кэй! ОК!

ПОЧЕМУ НЕ ПРЕДПОЛОЖИТЬ САМОЕ ХУДШЕЕ, ЧТОБЫ ЗАРАНЕЕ ВЫСТРОИТЬ СИСТЕМУ ЗАЩИТЫ?..

Помнится, излагал я кредо. Мол, совесть моя чиста. Ибо все зависит от фона. А на грязно-сером нынешнем фоне, собственная совесть смотрится белоснежней горного снега.

Это я к тому, что все познается в сравнении. Для питерца апрельская бежевая каша под ногами – БЕЛЫЙ снег, он в горах не бывал, он низменный обитатель (то есть низменность географическая, к уровню океана). Для брюнета Головнина любая оттеночная, но не пергидрольная блондинка – РЫЖАЯ…

С большой, очень большой натяжкой я бы назвал рыжей кого-либо из своего вольного-невольного окружения, имея эталон-Марси. Но… за неимением гербовой… на безрыбье…

Хельга. Знаки, знаки! Были тебе, Бояров, знаки. Тот же парад меньшинств. Давняя стычка: «Алекс! Это же красиво! Посмотри! – А представь аналогичный конкурс: мисс (мистер?) женственный мужик. Нормально?» Бабомужики, мужикобабы. Знаки свыше – зацепи ассоциацию, Александр Евгеньевич, и сложи цепочку. Отмахнулся: при чем тут!.. При том!

Таблоид, всегда поспевающий к месту событий загодя. Удивительное чутье. Хорошая актриса. Еще там, во Франкфурте. И потом. И далее. Огласка кагэбэшникам ни к чему. И если она неизбежна, если, так сказать, выстрелило, то – ничего не поделаешь, зато хоть глушитель сработал. Экий я был послушный, когда литагент (кабы только лит…) Хельга Галински причесывала-прочесывала мои откровения, именуемые в дальнейшем «транзитами»! Она – таблоид, ей лучше знать. Говорит: «здесь уберем, здесь подровняем, здесь вообще отстрижем!», соглашайся. Главное, не навредить. Себе же. Нам же. Ей знакома специфика таблоидных публикаций, публика схавает такое блюдо, какое приготовлено по привычным рецептам – разве только новых пряностей добавить, придающих остроту. Вот и получилось то, что получилось из «транзитов». Доблестные кагэбэшники (не без говнеца, разумеется, но доблестные!), перекрывшие канал с наркотой. А во втором «транзите» они как бы и вовсе ни при чем, так и не понятно, курировали компетентные органы операцию «Печень по-русски», или – сбоку припека – просто обеспечивали порядок погрузки-выгрузки оговоренных контрактом контейнеров. Лихаревская же пальба – конечно, из ряд вон выходящее, в семье не без урода, нервы и личная неприязнь, только она!

Да если бы таблоид-Галински не выстригла, если бы все появилось в первоначальном варианте, то… мне, вероятно, не жить но и многим-многим функционерам Конторы только бы и оставалось пулю проглотить во избежание позора. Тому же Лихареву, в первую очередь. А он, курилка, не только жив, но и облечен полномочиями, на Гудзоне куролесит. Перебежчик? Ну-ну. Скушай байку, Бояров. Не подавился? Проглотил?

И ведь безвкусная байка, если распробовать. С каких-таких пор опальных полковников допускают к секретным документам партии?! С каких-таких пор оскандалившихся за кордоном агентов упускают опять же за кордон с килобайтами скандальной информации?! С новой миссией – пожалуй. Всамделишного отступника, к примеру, потрясти, после чего ликвидировать: оба – смертники. Если распробовать. Но все как-то на бегу, знаете ли, проглотил, не ощущая вкуса, и дальше помчался. Такая, знаете ли, интересная жизнь у Александра Евгеньевича Боярова. Ни минуты покоя – что же это такое?!!

И что же?! А вот что! Да, Галински – не таблоид. То есть не только и не столько таблоид. Я ведь соображал-раздумывал: никакого таблоида за милю не подпустят к перебежчику-кагэбэшнику, пока того полностью наизнанку не вывернут. Из чего вывел: фроляйн-мисс Галински – джи-мэн, предохраняющий импульсивного Боярова от опрометчивых шагов (знаем-знаем этого парня: «Шаг вперед, а там посмотрим!»). Так-то оно так, но с точностью до наоборот. Ищи, кому выгодно.

Да? Предположим, Хельга – это КГБ. Какая выгода ей была затаскивать меня к себе, «лихаревской» дискетой пичкать? Прямая выгода! Попробуй после такого не поверь, что тебя спасают-оберегают. Попробуй не поверь: тебе, Бояров, доверяют, более того, тебя, Бояров, любят, бабена мать! И я могу усомниться в таблоидности фроляйн-мисс, но склонюсь к мнению: ФБР! Никак не КГБ! Зачем человек Конторы будет посвящать Боярова в «тайны» Конторы, пусть и тронутые плесенью – ему, Боярову, только дай потом рот раскрыть, как показала практика! Поди попробуй стребовать с него подписку о неразглашении… Когда б не «глушитель»-Галински два года назад, он бы еще не то разгласил. Вот и на сей раз она блестяще сработала «глушителем»… Сначала оглушила кучей новостей в квартире на девятнадцатом этаже актерского небоскребчика, затем распорядилась: пора глушить! И – черный «каприз», «узи». Тра-та-та.

Само собой, почти ничем она не рисковала, выдавая, с позволения сказать, секреты с дискеты: ну, в курсе Бояров, однако недолго ему… «каприз» подан к подъезду. Бояров-то не дурак, то есть не считает себя дураком – просчитал на два хода, мол, подруга-Хельга не простой таблоид, но агент… ФБР. Поверил? Это главное. Тут-то и мат. В три хода. Только вот ведь какая незадача – уцелел, паразит! Так до конца я и не утвердился в мысли, сознательно ли промахнулся Валька Голова, долбанув очередью из «каприза» или я тогда преуспел в искусстве уворачивания от пуль. Одно ясно – неувязочка у них вышла. А казалось бы, все продумано – на живую нитку, но по ситуации недурственно. Уцелел Бояров, навестив папу-Карлоса? Сейчас что-нибудь сообразим… И Хельга встречает меня на пороге разгромленной студии, чтобы… чтобы сгладить настороженность, направить в нужное русло, а также переправить фигуранта в «безопасное» место. Студия Боярова – отнюдь не является таковым местом для выполнения задачи по затыканию рта Боярову. Он, Бояров, мог и в полицию позвонить: кто-то, мол, покусился на неприкосновенность жилища, – рискованно подсылать туда бойцов с «узи», вдруг там засели блюстители порядка, которым достаточно прецедента на Бэдфорд-авеню (почерк в Квинсе тот же, что и в Бруклине). Другое дело – фроляйн-мисс Галински, давняя приятельница. Вы кто? Я?.. Мы с хозяином квартиры… сотрудничали одно время, ну и… давно не виделись. Он сам подтвердит, когда объявится. А после можно и увезти сотрудника-сопостельника именно туда, где его ждут-дожидаются бойцы с «узи». Но! Без нее, без Хельги – она никоим образом непричастна к гангстерским разборкам посреди Манхаттана, она дома сидела, она только кофейком гостя напоила, и он куда-то заторопился…

А что? Вполне надежный щит от всех и всяческих подозрений со стороны блюстителей порядка. И вполне надежный… хм… меч – Боярову голову с плеч. Символ ЧКГПУ НКВД КГБ. Щит и меч! Чтобы вас! Невольно признаешь английский язык более родным! Во всяком случае, более правдивым и свободным. Щит и меч. Звучит? И по-английски звучит аналогично: Shit match…

Дерьмо и спичка. В общем, говно на палочке. Так оно и есть по сути. Контора, как ее ни переименовывай, как буковки ни меняй, символ сохраняет: Shit match!

Глава 9

Бледнолицый Брентон ровно двое суток назад однозначно намекнул: звонил бы ты, парень, на Федерал-плаза.

Марси нынче открытым текстом присоветовала: «А не стоит ли тебе позвонить на Федерал-плаза, Алекс?».

«Лицам, проживающим в городе Нью-Йорке, в ФБР следует звонить по новому номеру телефона: (212) 335-2700, добавочный – 3037 или обращаться по адресу: 26 Федерал-Плаза, Нью-Йорк 10278. Вся полученная информация будет содержаться в строгом секрете».

Сорок восемь часов аккурат минуло – теперь федеральные агенты так или иначе должны вмешаться. А я… я им не помощник. Такие дела. Ну не был никогда стукачом! И не стану. Это моя жизнь, верно? Чтобы ее сохранить, я готов принять помощь. Но помогать службам правопорядка в получении секретной (да хоть какой!) информации – себя не сохранить. Возможно, это глубоко укоренившееся чувство родом из Совдепа: к ментам ни за что и никогда не обращаться по своей воле, только хуже будет. Даже если избит до полусмерти – приползешь на четвереньках, тебя же первого упекут в КПЗ вплоть до выяснения, но, что характерно, выяснять не будут, даже не выслушают!

Ленька Цыплаков, мир его праху, птенец-Цыпа и пришел-то ко мне в секцию после подобного приключения в двух действиях. Макивару избивал с пеной у рта, с красноглазой ненавистью. И я бы не сказал однозначно, кого он вместо макивары воображал. Гопников, снявших с него только-только купленную «аляску», заодно измордовав? Или ментов, сунувших Леньку в «холодную», а поутру заставивших скрести половицы в участке мокрой тряпкой?

Очень может быть, что в Америке не так. То есть определенно не так. И полиция действительно на страже покоя добропорядочных граждан. Тут тебя не упекут превентивно за фингал под справедливым (по-своему!) предлогом, что добропорядочный гражданин никогда не схлопочет в морду. Тут все-таки прежде заинтересуются, кто этот фингал нарисовал и куда побежал после. И кинутся догонять, оставив тебя на попечение полисмена с «аптечкой». Да, все так. Здесь, в Америке. Однако…

… покой добропорядочных граждан вряд ли упрочится или, наоборот, расшатается в зависимости от сообщенных (или не сообщенных) мною секретных сведений. Помочь или навредить я могу лишь Конторе, той ли, другой ли, КГБ ли, ФБР ли – какая разница. Они друг на друга замкнуты, есть такое впечатление, друг с другом борются-милуются. Разве что еще ЦРУ подключается за компанию, если друзья-соперники ненароком за пределы татами (то бишь за пределы США) выкатятся. А основной массе от этих игрищ не холодно и не жарко. Я потом как-нибудь сию интересную мысль додумаю, обещаю. А сейчас недосуг.

Да, я спешил. И не на Федерал-плаза. И протекцией мисс Арчдейл не стал пользоваться, хотя она недвусмысленно дала понять: Тэрри Коудли – друг, при необходимости замолвит словечко перед вышестоящим начальством. Подсознанию не прикажешь. Какой бы платонический друг ни был этот Тэрри, но при встрече волей-неволей в мозгах забулькает-забродит… Взаимных оценивающих взглядов не избежать – и оценки заранее предскажу: плохие, низкие. И у него: вот, значит, кого ты себе выбрала, русского недоумка с носом набок, неужто наши яппи хуже?! И у меня: вот, значит, кто тебе, Марси, рот зажимал своей вонючей ладонью давешней ночью, по-свойски, по-дружески, друг со стажем, только ли friend, никак не boy-friend? Есть нюанс.

Кофе я лишь прихлебнул и чуть не выплюнул. Это кофе? Помешались, ей Богу, на здоровье нации! Кофе утренний, кофе дневной, кофе вечерний, для взбадривания, для навевания сна, для просто так. Седьмая вода на киселе. Эдакий кофе и в самом деле лучше бы не в постель, а… куда-нибудь.

Учу ее, учу – хоть бы хны! Впрочем, у Марси ко мне аналогичные претензии. Американцы все же излишне прагматичны – о собственном здоровье пекутся с пеленок, а чего о нем печься, если оно от рождения есть?! Вот когда пошаливать начнет, тогда им и можно заняться. Иначе еще в детстве состаришься. Истину, истину говорю вам: старость наступает, когда вместо «вкусно» произносишь «полезно». Хотя… может, кто заметил? Не курю. Полтора года не курю. В Питере по две пачки в дым улетало – «Мальборо». А тут – как отрезало. Черт знает. Из-за разнообразия-изобилия? Не выбрать, не предпочесть? Или состав атмосферы другой? Или синдром масс? При сумасшедшей рекламе сигарет они, американцы, в массе своей бросают курить и бросают. И как-то так получилось – в этом смысле я обамериканизировался. Ну, действительно, куда ни придешь – а там никто не курит и на тебя поглядывают даже не осуждающе, а соболезнующе. Идите в задницу со своим здоровьем! Хочу и буду! Потом ловлю себя на том, что НЕ хочу. Вот и… не буду. Не вкусно. Веская причина.

И кофе не буду. По той же веской причине. А водку – буду. У нас есть водка? Е-есть!

– Алкач!

– И ходок… Джуса не надо.

А водки – надо. Я уже объяснял, она бывает незаменима для «опустошения» головы. Снова пришла пора. Пока Марси плескалась в душе, я дистанционно включал телевизор: новости. Должны они что-либо сообщить?! Не сообщили. То есть про ежегодный двадцать первый парад гомиков и лесбиянок – да. Но и только. А про горы трупов в чуть ли не самой фешенебельной гостинице – ни гу-гу. Ворох новостей (местных) – однако ни полслова о том, что так или иначе касалось меня. Таблоиды своего не упустят, еще и чужое прихватят – а тут… молчок. Означать это может только то, что ФБР взяло дело на контроль и отсекло таблоидов. А, вот!.. Сказали-таки! Э-э, не так все было! Сказали и… ничего не сказали! Из окна отеля, с семнадцатого этажа выпал постоялец – вероятно его излишне заинтриговала процессия на Пятой-авеню, и он, слишком высунувшись, потерял равновесие. Тело упало у кромки Центрального Парка, полиция ведет расследование… И – все!

Вот блин! Объективная информация! Хорош заинтригованный постоялец с пулевым ранением, с развороченной грудной клеткой! Хотя… что блин, то блин. Шмякнувшись с семнадцатого этажа, мой «посыльный» превратился в такой блин, что полиции вести и вести расследование, где и что у этой полукляксы на газоне.

Я-то рассчитывал побольше разузнать – хотя бы о себе самом. Тут ведь как? Если ты горазд на подвиги, но случился провал в памяти после бурной ночи, включай телевизор или газетку закажи в номер: все о себе самом узнаешь, даже того, чего век бы не знать. «Нью-Йорк таймс», может, и не снизойдет, по национальному каналу, может, и не оповестят всех и каждого, но непременно где-либо всплывешь.

Ни про Гришу-Мишу-Лешу на Бэдфорд-авеню. Да ладно, это запросто списывается залежалостью – все-таки двое суток прошло. Хотя… вчера, в печальную годовщину Пресли радио у меня в «тендерберде» бухтело непрерывно – и тоже ни гу-гу.

Ни про тот же расстрелянный в упор «тендерберд». Нет жертв – и что? Неужели всяческого интереса лишено – на Манхаттане пальба! Молчок…

Ни про разборку на автомобильном кладбище. Пусть бы и без указания, кто в кого и почему, просто, без затей: «Стреляли…». Не-а!

Ни, наконец, про «биатлон» (стреляй-беги) в отеле. Так только… кто-то выпал по неосторожности.

Здешним таблоидам платок на роток не накинешь, будь ты трижды ФБР и четырежды КГБ. Уж если они, таблоиды, унюхают!..

Допустим, я перегибаю: все вышеперечисленное худо-бедно отзвучало-отдемонстрировалось на одном из каналов, на одной из страниц, просто мне не попадалось – в конце концов, не сижу сутки напролет перед телевизором и газет толком не читаю (тем более ВСЕХ!). Допустим. Но шум, поднятый из-за меня и при моем непосредственном участии в отеле, не мог остаться без эха, без громкого эха. Слабенький отзвук в новостях про невольного летуна – вот свидетельство того, что весьма-весьма заинтересованные службы НЕ заинтересованы в разглашении сути происходящего. И уж тут я не перегибаю. Федеральное бюро играет в свои игры с Комитетом. Сорок восемь часов минуло. Детективы отеля подоспели первыми и оповестили полицию. А полицию «старший брат» плечом оттирает: ну-к отдохни, мы эту тему давно работаем, здесь ведь Боярофф жил? а этот, который смуглявый, вроде колумбиец? а остальные трупы – о-о, знакомые все лица! не ваше дело, откуда знакомые, рыбак рыбака видит издалека.

Марси все плескалась. Она явно предвкушала продолжение бури чувств. Да и я бы не прочь. Однако…

Да, в сорокапятисекундный норматив мне уложиться не удалось, но и получаса не понадобилось, чтобы облачиться в новье (куда на хрен носок задевался! а! вот!), черкануть на квадратике с липучкой «ОК! ЗВОНЮ!», пришлепнуть записку, подкупающую своей нестандартностью, к стене напротив двери в ванную. И – слинять.

Объясняться – ни времени, ни желания. Попробуй объяснись: видишь, дорогая, какой я искренний, все тебе рассказал про некую Хельгу Галински, у меня с ней ничего не было, а если и было, то никакого значения не имеет, и ее звонок сюда двое суток назад – ничего не значит, и наше с ней пребывание на чердаке – ничего не значит. Но теперь извини, мне срочно нужно отправляться к ней – ты только не подумай чего дурного! Просто, понимаешь ли, вдруг выяснилось: она – агент КГБ. Вот и возникла нужда с ней встретиться, хотя сам я не агент КГБ, но и от помощи ФБР откажусь, не обессудь. Тэрри Коудли! Я заранее ощутил свое к нему подсознательное отношение – могу предположить, как, в каком направлении сработает подсознание Марси, начни я объясняться (снова здорово!) про некую Хельгу Галински. Сказано: алкач, так ведь еще и ходок! Работа с автором!

А сдается мне, что назрела необходимость провести работу с автором. Только нынче не я – автор, а Хеля. Фроляйн-мисс (товарищ?) Галински – автор и постановщик многих эпизодов, вынудивших Боярова исполнять роль каскадера без страховки. Фроляйн-мисс (товарищ?) Галински, имеющая двойное гражданство, что не стесняет ее при работе на третью сторону. Упомянутый ранее Филби опять же… Да уж, таблоид Галински, агент Верный-Честный-Неподкупный, Мата Харя доморощенная.

А из дома на Макдугал-стрит я по какому-то наитию вышел не через главный подъезд, вышел я черным ходом, если угодно, огородами. Черт знает! Где гарантия, что давний друг Марси Арчдейл, федеральный агент Тэрри Коулди сотоварищи не переминается где-то тут неподалеку в ожидании: вот уломает давняя подруга мистера Бояроффа, тот и кликнет, мол, где вы там, поднимайтесь! «Я на зов явился… Все кончено! Дрожишь ты?». Не-ет уж, хрен вам всем!

По той же причине, из нежелания засветиться перед гипотетическими фебрилами, я предпочел на данном историческом этапе стать безлошадным. «Порш» Марси очень и очень красный. Да и фебрилы должны знать: это «порш» Марси. Да и… давно подметил: не складываются у меня отношения с автомобилями. Так что придется рассчитывать на одну-единственную лошадиную силу – на собственную. Впрочем, нет худа без добра – пешочком пройтись от Гринвич-Виллидж до Театр-Дистрикт мили две, никак не больше, а обнаружить «хвост» и отстричь его проще на своих двоих, чем в потоке машин, суете городов. Итак, возвращаемся. Просто некуда деться. К Хельге. Хотя бы для того, чтобы еще разок ей в пятак закатать. Да и новенький гардеробчик не мешает обмять, попривыкнуть. А то некоторая манекенность ощущается. Пешком, пешком! Надеюсь, минует меня судьба манекена – того, которому аккуратно всадил пулю в лоб Валька Голова. Где-то он теперь, жив ли? Ладно! Я жив – и это главное. И не благодаря стараниям майора Головнина и Ко, а вопреки их же стараниям. Что бы там Валька ни вкручивал о метком промахе, я никому не советую, исходя из личного опыта, верить служителям Конторы до конца. А лучше: не до конца, а с самого начала не верьте. Уж поверьте! Мне.

«Хвоста» не было.

Мне вдруг что-то понадобилось в супермаркете, однако ничего подходящего не выбрал, так только… по мелочи.

Мне вдруг захотелось посетить киношно-порнушный нонстоп, однако через пятнадцать минут обрыдло.

Мне вдруг припекло позавтракать в крохотной кафеюшке, но аппетит мгновенно испарился – каждый кусок я пережевывал, будто помогая обществу.

Короче, убедился при помощи «вдруг»: не было за мной «хвоста». Кстати, насчет «позавтракать». Время сжалось. Действительно, всего час пополудни, а я уже столько успел.

Правда, пока не преуспел – хотя бы в решении проблемы, как проникнуть в актерский дом, не привлекая внимания. Одно дело, когда я прохожу мимо консьержа под ручку с обитательницей этого дома, другое – когда пру напролом через турникет, игнорируя вежливый вопрос «к кому изволите?». Напролом нельзя. Пожалуй, есть смысл внять Марси и вместо шага вперед пока не делать ничего. Прорваться-то я прорвусь, но, что называется, слава обо мне будет бежать впереди меня. Сомнительна вероятность круглосуточного дежурства кагэбэшников для обеспечения безопасности агента Галински (да не она ли «товарищ Павел», ха-ха!) – все-таки здесь Америка, не Совдеп, у Конторы люди наперечет. Но тот же консьерж «проявит» Боярова для фроляйн-мисс Галински. Осведомился и звякает: «К вам мистер… э-э, простите?., мистер Смит-Джонс-Браун!». На то он и консьерж – прямая служебная обязанность. Хоть горшком назовусь – пекло мне уготовят на девятнадцатом этаже, если вообще распорядятся, мол, пропустить. Знают-догадываются: Смитов-Джонсов-Браунов среди ожидаемых визитеров нет, а вот Бояров вполне может нагрянуть. Оповещать о своем визите Хельгу или кого бы то ни было в квартирке – совсем ни к чему.

А если попытаться завсегдатайски, гуляючи миновать турникет? Вид у меня весьма респектабельный. Благодаря обновкам. Да и очки с дымкой внушают доверие (говорю же, выбрал кое-что по мелочи) – не бандитско-мафиозные в пол- лица, а… интеллигентские такие. Белый человек! А консьерж – черный человек. Только… нахрапом все равно не удастся. Может быть, в русскоязычном Бруклине на Брайтон-Бич любой чернокожий – «ниггер» (несмотря на тщательно рекламируемый и потому мифический советский интернационализм) – в той же степени, в какой для обитателей Гарлема (а также черного Бронкса) любой бледнолицый презрительно именуется «хонки». Но консьерж в ТАКОМ доме знает себе цену, на него просто так не наедешь.

Эх, были бы здесь не стеклянные двери, а, например, глухой вход без привратника – на кодовом замке, с щитком оповещения. Тогда заимствуй вариант из старинного и, между прочим, американского фильма: тыкай всей пятерней по всем кнопкам и вопи: «Дорогая! Это я, Джон! Открой!». Какая-нибудь «дорогая» откликнется-отопрет. В том фильме вообще селектор зачирикал на дюжину разных женских голосков: «Хай, Джон! Джон, наконец-то! Давай поднимайся по-быстрому, Джон!». Так то – кино. И то – кодовый замок. А здесь… Не лает, не кусает, но в дом не пускает. Кто? Негр-консьерж. По части респектабельности он не уступит Боярову в обновках, а то и превзойдет. Будучи консьержем в доме, населенном знаменитостями, надо соответствовать. Я тоже по-своему знаменит, но очень по-своему…

Где-то минут сорок я потратил, чтобы найти и выбрать обходной путь. Вот, к примеру, бассейн, который я наблюдал из окошка Хельги. Вход с улицы, но примыкает он, бассейн, к дому – наверняка жильцы имеют возможность напрямки пройти. Сунуться туда? Мол, почем будет поплавать? Абонемент – тысяча баксов? С ума сойти! Аж живот схватило! Где у вас сортир? И уже из сортира тишком – внутрь, в дом. Не получится… Или вот, к примеру, гараж. Подземный. Но я нынче безлошадный. Отследил с завистью, как туда, в гараж, вкатился с улицы роскошный золотистый «мазератти». Оно конечно, приходилось мне волочиться на манер чуди, привязанной к хвосту озверелого лошака, вцепившись в задний бампер мезенцевского «мерседеса». Первый «транзит» незабываем. Но я тогда ставил задачу выбраться, а не забраться. И о незаметности собственной заботился не больше слона в посудной лавке, теперь же задача номер один – прошмыгнуть невидимкой.

А там? Там у нас что такое? Отвесная стена метра четыре высотой, терраска, уровень второго этажа. Я отошел на достаточное расстояние, чтобы увеличить угол зрения. Качели, горки. Детский дворик. Для отпрысков знаменитостей – опять же прогуливать малышню на свежем воздухе, не выходя из дома. Дворик пуст. Уик-энд. Все на природе? Отвесные четыре метра – не высота для сенсея. Оглянулся по сторонам – безлюдно. Ну?!

Из детского дворика попасть в дом – раз плюнуть. Я плюнул раз и попал. Теперь лифт. Я сутуло вошел в кабину и, не поднимая головы, надавил на кнопку: 19. Еще в прошлый раз обратил внимание – в потолке лифта имеется глазок камеры слежения. По идее тот же консьерж неотрывно должен пялиться в монитор – ну как нападет кто-нибудь на кого- нибудь. Но при долгом дежурстве глаз замыливается. Да и я ни на кого нападать не собираюсь – во всяком случае не в лифте. Да и сел я на втором этаже – а психологии человеческой не прикажешь: отслеживается тот, кто мимо тебя прошел и погрузился в лифт на твоих глазах. Но если и пялился привратник в монитор, то увидеть он мог только нейтральный затылок – сутулый жилец съездил с этажа на этаж к друзьям-приятелям, в этом доме каждый дружит-приятельствует с каждым или знаком, по крайней мере. Среда обитания…

Какие-такие друзья-приятели и как встретят Боярова?

Девятнадцатый. Приехали. Коридор пуст. Никто не раскатывал на роликах, никто не вертел видеокамерой. Я все- таки пробежался беззвучно по всему коридору, исследовал тупички-закутки со стиральными автоматами на два квотера. Коридор пуст. Что ж… Хорошо!

Плохо другое. Плохо, что и квартирка фроляйн-мисс Галински пуста. Или жильцы квартирки 19-В изо всех сил создают впечатление – квартирка пуста. Никто не отзывался ни на звонок, ни на стук. Дверь хлипкая, одно название – дверь. Вероятно, здешние знаменитости полагают достаточной гарантией от вторжения наличие консьержа и камеры слежения в лифте.

Я вслушался. Опыта у меня достаточно для определения: внутри кто-то есть. Затаился?

Впрочем, если и затаился, то в первые две-три минуты, а потом направился в прихожую с шумом каторжника, тянущего за собой ядро на ноге.

– Ы-ы? – вопросительное междометие, жалобное и испуганное, сиплое…

Вах!.. Как сказал бы доктор Чантурия: вах! Ле-о-ова?! Перельмановскую голосовую скрипучку я опознаю из миллиона.

– Лев?!

– Саша! Это ты?! Я знаю, это ты! Наконец-то! Саша, выпусти меня отсюда!

Да-а-а, каким ветром, Левушка?! Хотя нечто в этом роде я если не предполагал, то и не исключал. Вот, значит, где ты, унесенный ветром! Под каблуком у фроляйн-мисс. Под тем же каблуком, который раздавил пиццу в «запаснике».

Следовательно, таблоид Галински вне всяческих сомнений – человек Конторы.

Следовательно, уже тут, в коридоре правильно я сделал, прижавшись к стеночке, постаравшись НЕ БЫТЬ в дверном проеме. Ибо практика последних дней показала: Хельга выдает информацию только тогда, когда уверена в дальнейшем нераспространении. Зачем бы ей информировать Боярова о пребывании Перельмана в своей хате, вытолкнув Перельмана на передний край: «Голос, Перельман! Голос!». Не сомневаюсь, в хате у нее не только Лева и она сама. Бойцы наготове. Только и ждут, чтобы «жеребец и кретин» по своему обыкновению вышиб дверь. Или на худой конец попытался вышибить. Не дождетесь. Я снова внял Марси: «не делай ничего». Шаг вперед дорого мне же и обойдется.

Я присел на корточки, поближе к замку:

– Лев! Громче! Не слышно! И вообще! Открывай!

– Не могу, Саша! Ты пойми меня правильно! Са-аша, спаси меня! Они… они пытали! Они привязали! Тут железки, Саша! Я наполовину отвязался, но руки – никак.

Торопятся! Излишне торопятся бойцы невидимого фронта. Глупости допускают, белыми нитками шьют. Слишком долгая первоначальная тишина – второпях по-глухонемому совещались. Слишком громко гремел Лева «каторжным ядром», подползая к выходу…

– Лев! Зубами попробуй.

– Не могу, Саша! Я один. И какие мои зубы, Саша! Ты только пойми меня правильно.

Зубы у Перельмана замечательные, фарфоровые – это первое, что он сделал в Америке, зубы себе сделал. Цена… да что говорить! Сравнению с чем-либо совковым не подлежит, несравнимо. Правильно ли я его понял? Такие зубы жаль калечить о стальные запоры? Однако жизнь ценней, а, Лев?! Я, между прочим, не спрашивал, один ли Перельман в квартирке, он сам поспешил доложиться. Вот-вот. То-то и оно.

– Кто тебя запер, Лева?

– Не знаю, Саша! То есть это бандиты, Саша! Я думал, они – от нас… ну, от нас… ты только пойми меня правильно. А это просто бандиты! Товарищ Смирнов – он не товарищ, он вообще, он… Саша! Они меня пытали! Здесь какие-то ужасные устройства. Им нужен мой… наш «Фаберже». У меня все болит, Саша! И руки – никак…

– Кто тебя пытал, Лева? Товарищ Смирнов? Он тоже был?

Товарища Смирнова-Головнина, по моему разумению, никоим образом не могло «тоже быть». Ну-ка?

– А… Нет. Другие какие-то! Но он тоже с ними. Заодно. Выпусти меня, Саша!

– Баба была? Среди них?

Не только была, но и есть, по моему разумению. Ну-ка?

– А… Нет. Не знаю! Не помню! Забыл! Я… ну, ты когда ушел… я принял лекарство и ничего не помню! И никого! Ты только пойми меня правильно!

И достал же ты меня, Лева, просьбой о правильном понимании. Лекарство! ВИЛ-7? Или ВИЛ-3? Шприц, прихваченный в заточение вместе с пиццей. Любопытно, какое действие на Леву он оказывает. То ли ты, Лева, клювом своим долбишь по первому попавшемуся дереву: стук-стук-стук, то ли ты, Лева, ямку роешь передними лапками – тайник для сокровищ. А сверху еще и нагадить, чтоб никто не подумал. Так? И розами засыпать.

– Ч-черт! Нич-чего не понимаю! – прикинулся я «жеребцом и кретином». – Полицию вызвать?

– Нет!!! Са-аша, неужели ты не понимаешь?!

Ого-го как понимаю на самом-то деле! И даже то понимаю, что ОНИ полагают вне пределов моего понимания. Ишь, версия: КГБ ни при чем, обыкновенное похищение обыкновенными бандюгами обыкновенного многострадального антиквара. Но: мы-то, Саша, с вами зна-аем, если полиция примется копать, то неровен час – докопается до наших с вами, Саша, связей с Конторой! («Наших с вами! Каково!»). Ну и так далее. Экспромт отнюдь не самого высокого качества, но второпях ведь.

– Что мне, дверь ломать, что ли?! – досадливо рявкнул я.

Ну-ка? Неужели ляпнет «да»? Ведь только того и ждут.

Лева смолк. Помолчал. Еще помолчал. Я живо представил, как ОНИ там обмениваются жестами, артикулируют.

– Сде-елай что-нибудь, Саша! – проканючил Перельман.

– Да-а-а… – изрек я задумчиво, вроде бы исследуя дверь, вроде бы примериваясь. – Капитально! Так просто ее не…

Лукавил, разумеется. Разве ж это «капитально»?!

– А каким-нибудь ключом? – бессильно присоветовал Лева. – У тебя есть какие-нибудь ключи, Саша? Может, подойдут?

Стоп!!! Естественная фраза в условиях Совдепа, где каждый второй ключ подходит к каждой третьей двери. Но здесь условия несколько иные.

– Какие могут быть ключи! – досадливо отмахнулся я. Мол, не мешай моей творческой мысли! Бояров думает! – Хотя… Погоди… Вроде бы есть какие-то. В машине. В гараже. Внизу. Лева! Ты потерпи чуток! Я только спущусь и поднимусь.

– В какой машине?! Не оставляй меня, Саша! Они же могут вернуться! Са-аша!

– В «мазератти»! – ненужно уточнил я, ибо вопрос Левин прозвучал риторически-истерически: в какой еще машине?! Но я все же уточнил: – В золотистой. Крепись, Лев!

Было у меня искушение напоследок дюбнуть кулаком по дверному замку: не чтобы выломать, а чтобы отдачей влупило Перельману по дорогущим фарфоровым зубам – он вплотную приник губами к замку для лучшей слышимости-проходимости стенаний бедного-старого Льва Михайловича. Но удержался я от искушения – не касайся двери, Бояров, лишь повнимательней вглядись в систему замка…

… а уже в лифте достань кольцо с брелком-яблочком и еще раз вглядись. «У тебя есть какие-нибудь ключи, Саша? Может, подойдут?». Может быть. Как-то недосуг было толком рассмотреть изъятую связку.

Первый ключик – явно «чемоданный». От вализы? С партийными миллионами для «товарища Павла»?

Второй – больше похожий на короткую спицу с выемками на конце и с выбитым номерочком «0424», явно от камеры хранения.

Третий – квартирный, вполне мог подойти к замочку на двери, за которой меня с нетерпением ждали. Да, вряд ли среди НИХ был и товарищ Смирнов-Головнин, он нынче э-э… не в форме (то есть физической!) – но почему бы товарищу Смирнову-Головнину не иметь ключ от явочной хаты? Неважно, что, судя по недавним событиям, сослуживцы расплевались. Может, именно этот ключ (или: и этот в том числе?) стремились выудить у Вальки Головы псевдофебрилы в нашем с ним отеле, а до того – псевдоперебежчик Лихарев. Именно потому, что расплевались.

Все может быть. Проверять на стану. Долой американизм! Предположу-ка я на сей раз самое худшее, тогда и система защиты понадежней выстроится.

ОНИ, конечно, могли бы и не приманивать меня блеющим козликом-Левой, засев в «секрете». ОНИ могли бы распахнуть дверь и… тут же проиграли бы. Стрелять в жилом доме на Манхаттане, будучи агентами КГБ, – вся конспирация коту под хвост. А победить Боярова голыми руками – маловато их, сколько бы их там ни было! Потому и заблеял Перельман. Стоило мне вышибить дверь для-ради спасения землячка, тут-то пуля в живот обжалованию не подлежит… Сидим, знаете ли, дома – неожиданно вламывается вооруженный грабитель! Видите, дверь снес?! Видите, оружие при нем! И никакие здесь не агенты КГБ проживают, а коротает денек добропорядочная фроляйн-мисс Галински, имеющая право на самозащиту. Аналогичный исход в случае совпадения «моего» ключа с замком. Никто меня не звал, тайком прокрался (вот и консьерж подтвердит!). Вошел, вообразил черт-те что – хотя парочка Галински-Перельман просто давние приятели. Эти русские такие дикари! Импульсивные! Пистолетом грозил, а потом выстрелил – пришлось ответить. Видите, у него пистолет в руке? Видите, дырка в стене?.. Вложить в мертвую руку мой собственный «томас», предварительно выпалив из него по стенке – запросто. Полиция! На помощь! Тут тако-ое! Ключ? Да, в свое время хозяйка дала ключ этому… который лежит – у них была м-м… работа с автором, над публикацией. Но настолько давно-о-о. И вот – ворвался внезапно, псих! Что оставалось делать?..

Да, лучше предположить самое худшее. Если головнинский ключ и не от хаты Хельги, и того хуже: застрял бы в скважине, а меня безоговорочно причислили бы к домушникам…

Короче, Лева! Выкручивайся сам, без меня!

А он и выкрутился, кстати. Подозрительно легко. И без меня. Пусть только наполовину. «Здесь какие-то ужасные устройства!». Надо понимать, ужасные устройства – Хельгины тренажеры. При некоторой смекалке можно любой тренажер преобразовать в дыбу, в «испанский сапог», в прокрустово ложе. Верю. Но не верю, что «старый-больной» Перельман, распятый, к примеру, на тренажере-плечевике, сам выкрутился, дополз до двери и морочил голову «дорогому Саше». Тут помощник требуется. А Лева утверждал, что он один.

Фору в десяток минут я себе дал, как минимум. Спрыгнул вниз из детского дворика. Как пришел, так и ушел. Если мог запрыгнуть на четыре метра, то спрыгнуть – тьфу. А Хельга и Ко – как-то мне безразлично, что ОНИ выберут: у лифта стеречь, в закутке у стиральных машин прятаться, продолжить заманивание в квартиру посредством козлика-Левы, а то и вдогонку броситься. Ни один из вариантов успеха им не сулит. Тот же золотистый «мазератти» существует и отдыхает в гараже под домом. И пусть отдыхает! Я его для отвода глаз. У меня, в «бардачке» золотистого «мазератти» – ключики. Будь они при мне, сразу бы попробовал – не подойдут ли к замку? Ан не было их при мне, вот и побежал за ними – надо вызволять страдальца-антиквара. Ох, не туда, не в гараж я побежал. Ну да соображайте! Пока сообразят, далеконько будет искомый Бояров с теми самыми ключиками, о которых столь непринужденно спросил Лев Михайлович. Сдается мне, истерическая риторика, она же риторическая истерика, в блеяньи Левы – интонационно оправдана. Небось подсказчики дыхание затаили: неужто – у Боярова?! А ОНИ было отчаялись, обыскав вся и всех, в том числе, и в первую очередь, бывшего товарища по оружию Валентина Сергеевича Головнина! Ур-ра, нашлись!

Золотые ключики. Карабасы-Барабасы хреновы! Ну и я этаким Буратиной: ключик есть, но что касается дверцы… За куском старого холста? Миллионы? Золото партии? Которое Валька Голова не доставил по адресу и благоразумно присвоил? И чье оно теперь, золото? Догадайтесь с трех раз: партийное-совковое? Валькино? мое?..

Где ты дверца?! На ключе не указано. Только номер. Это может быть любой железнодорожный вокзал. Это может быть аэропорт. Это может быть…

… Бас-Стейшн! Огромный до бессмысленности автобусный терминал в несколько этажей. Буквально под боком злополучного актерского дома. Резонно? Вполне. Именно отсюда отправляются автобусы всех компаний в любой самый дальний уголок Штатов. Именно здесь можно затеряться и уйти из-под любого наблюдения, буде таковое. Именно близость терминала к явочной хате КГБ навела на мысль. Затрясло. На несколько секунд я потерял контроль над собой. Немудрено! Миллионы! Ничьи – то есть мои. Спа-а-акойно, Бояров! Гус-с-си… летят…

Я – не Гриша-Миша-Леша, наезжать на «курьеров» не мой профиль. Но… почему бы не взять, если само в руки просится? Чужое? Да нет вроде! Просто ничье. Уже ничье. Само собой, фроляйн-мисс Галински и Ко, когда б прочли мои э-э… незамысловатые мысли, заорали бы: «Как-так ничье!!! Наше, наше!!!». Ну тк лучше мне, чем им. Вперед!

Прямо у входа в Бас-Стейшн, что характерно и символично, – киоск сувениров. Русских! Матрешки-балалайки- шкатулки. Я, проходя мимо и дальше, не удержался и подмигнул матрешке: так-то, подруга! Где тут у вас камеры хранения? Вот они…

Я шел вдоль ячеек. Я шел к миллионам. Интересно, как они, миллионы, выглядят? Действительно – золото в слитках? Или – баксы в пачках? Лишь бы (надеюсь, ха-ха!) – не рубли! Следом за мной – никого. Итак, Бояров?!

«0424». Итак?!

Носом в жопу! Номер-то совпал, только вот ключ не совпал с замком. Я его втискивал, втискивал… Потом проворачивал и так и сяк. Почти зарычал от нетерпения: что ж такое! там за дверцей миллионы лежат, а дверца не желает отворяться!

Выдрал бы с корнем последнюю преграду – что-что, а сила есть, ума… надо ума, Бояров. Как ни обидно, однако если этот ключ не открывает эту дверцу, значит, он не от этой дверцы, значит, за этой дверцей нет твоих миллионов, а есть они где-то за другой дверцей. А где – ищи-выясняй. А пока мотай отсюда. И поскорей. Выдрал бы с корнем – сгрибчили бы на месте преступления, заверещало бы, замигало оповещение – и сгрибчили. Вскрытие чужой ячейки – по законам штата Нью-Йорк весьма распространенное и наказуемое преступление, да и по законам всех и каждого штата Америки. Это тебе, Бояров, не земляков-кагэбэшников гробить, тут ты, Бояров, на СОБСТВЕННОСТЬ покусился, на АМЕРИКАНСКУЮ. И поди оправдывайся: пьян был, не помню – куда-то сложил ручную кладь, но то ли на вокзале, то ли в аэропорту, то ли здесь, в Бас-Стейшн… Вот методом проб и ошибок пытаюсь… Первая проба – последняя ошибка. Даже поверив (что сомнительно), проверят: давай-ка, парень, покатаемся с нами, попроверяем… кстати, что у тебя там в ячейке?., да так, барахлишко… А вернее всего, упекут за решетку и сами найдут ТОТ САМЫЙ замочек, к которому подойдет ТОТ САМЫЙ ключик. Копы – не менты, вряд ли присвоят, вряд ли наберут воды в рот. Но тогда и мне не отделаться малым сроком – поди ответь на все их вопросы, поди набери в рот воды. Тьфу-тьфу-тьфу! Чур меня! Чур не я!

М-м-мда-а… Так все удачно складывалось… И номер совпал. И – Бас-Стейшн. Сел бы и слинял куда подальше. В Калифорнию. Подальше. А то, действительно, носишься, будто в некоей компьютерной игре: только от одних злодеев убежал, проявив недюжинность, тут и получай следующих преследователей покруче, но если и этих победил, грядут третьи еще круче! Причем они, паразиты, не самоуничтожаются, действуют параллельно. Цель – Бояров. И круг все сужается и сужается. Налево пойдешь – КГБ, направо пойдешь – ФБР, прямо пойдешь – колумбийцы. Назад… А назад – это куда, это где? Расея-матушка? Вот только меня там и не хватает для полного обоюдного счастья.

Типично армейское состояние души, когда сержантики над новобранцами забавляются-командуют: «Нале-напра- кру-у-уа-атставить!». Издергаешься, пытаясь угадать окончательное распоряжение! Я-то считал, подобное состояние души осталось для Александра Евгеньевича Боярова в далеком прошлом, подернутое, что называется, рябью времени.

Ладно, Александр Евгеньевич, не дергайся. Отставить. Жив покуда, что само по себе удивительно, хотя и не ново. Ну и живи. Утомительная это штука – жизнь. Не пора ли под землю?!

Ну-ну! Вы только поймите меня правильно (ай, козлик- Лева! надеюсь, остались от тебя не только рожки да ножки!). Под землю – то есть в сабвей. Таймс-Сквер. Потом – одна пересадочка и по прямой!

В Бруклин, в Бруклин! На Брайтон, на Брайтон! Давно мы дома не были!

Самый лучший способ найти кого-то – это дать ему найти тебя. Что я и сделал. Кого конкретно искал – не скажу, толком сам не знал, но дал ему найти Боярова. И теперь хлопал глазами. И ушами. А то и в ладоши был готов.

Кинозвездюк Стюрт Грэйнджер деловито, но не торопясь, перелистывал страничку за страничкой подшивки «Московских новостей», а поодаль распластались «Известия», «Неделя», «Коммерсантъ». Какой гость, какой гость в «Русском Фаберже»! Или это я здесь гость (хуже татарина), а он – хозяин? Да-да, тот самый американский кинозвездюк – Скарамуш из одноименного фильма, Верная-Рука-Друг-Индейцев из одноименного фильма. Но не в бутафорском тряпье, а в цивильном и очень пристойном костюме. Располнел чуток с годами, еще обширней поседел, однако по-прежнему молодцом! Сколько же ему стукнуло? За семьдесят, пожалуй. Или под семьдесят. Ведь три десятка лет минуло. Помнится, я еще дошколенком был. А кумиры детства въедаются в память – никакая рябь времен не властна. Фамилию-имя можно запамятовать, но не лицо. Лицо же гостя (все-таки хозяина!) – определенно Стюрта Грэйнджера. Не просто похож на кого-то, кого я знаю, а именно он и есть, я его знаю. И чувства мои к нему – теплые, с оттенком обожания. С годами, да, этот оттенок вылинял, однако ощущение, что он был, сохранилось.

Я обозначающе кхекнул и… и мгновенно, на рефлексе, прыгнул. В сторону, но навстречу. Ибо слух с годами, может, и ослабел у кинозвездюка, а вот верная рука у Верной Руки по-прежнему верна. Он не слышал меня, пока я сам не обозначился, а стоило мне кхекнуть, и его ладонь неуловимо скользнула под газету. Годы не те, Скарамуш, годы не те! Я проворней.

Пистолет выскочил, подлетел по дуге и брякнулся с хрустальным дребезгом – разбомбил что-то редкостное (иного Лев Михайлович Перельман в «Русском Фаберже» не держит). Кинозвездюк рухнул вместе со стулом назад, а я навалился сверху, взяв шею и предплечье кумира в надежные клещи. Пусть он и друг индейцев, но я не индеец, и первая его реакция – отнюдь не дружественная.

Что-то участились случаи заваливания старперов в боевой практике Боярова – Карлос Вилланова, Стюрт Грэйнджер… Старикам везде у нас (и не только у нас) почет. Согласен. И никогда не подниму руку на дряхлого доходягу. Но старцы разные бывают. В иерархии каратэ, к слову, идет по нарастающей: солдат-монах-старец. Боцману Ване Медведенко далеко за пятьдесят, годик-другой до круглой даты, а он никаким молодым дорогу не уступит. Правда, и крестному папе-Карле, и кинозвездюку-Скарамушу до Вани Медведенко еще расти и расти. Ну и нечего наскакивать! Я им в ответ только и продемонстрировал искусство ухода – таи-цобаки, ежели кто понимает язык родины каратэ.

Я поднялся с пола и напоказ стал стряхивать пылинки- соринки с себя. Да уж, при эдаком режиме все обновки мои не просто обомнуться, но и в рванье превратятся, и дня не пройдет! Бросок по четырехметровой стене, соскок оттуда же, теперь вот возня в недрах «Русского Фаберже». Что-то еще впереди!

– Санечка! – подал голос лежащий кинозвездюк. – Господи, Санечка, как ты меня напугал! – русским языком мне было сказано, со вздохом облегчения.

– Вставай, дядь-Гоша, – я протянул руку. – Что ж ты, так и будешь на полу?..

Ленинград – город маленький, давно известно. Но и (вот ведь хреновина!) Нью-Йорк – еще меньше получается. Маловато, ох, маловато королевство – только разгуляешься и тут же слышишь: ка-ав-во я вижу! смотрите, кто пришел! Не жизнь, а дурная мексиканская телепродукция. Хотя если вдуматься, иначе и быть не могло. Самые невероятные совпадения более чем вероятны и даже единственно возможны – только надо вдуматься, склеить отдельные кадрики последовательно в ленту. А они склеиваются намертво и логично.

Дядь-Гоша, близкий друг отца. До поры до времени – не разлей вода. Конечно, никакой не кинозвездюк, не Грэйнджер, но похож – такой же хрящеватый м-м… ступенчатый нос, челюсть одновременно и нервная, и мужественная, седые виски (тридцать лет назад – только виски), черно-блестящие пуговичные глаза с вечной усмешкой. Я потому, вероятно, и относился к дядь-Гоше с упомянутым оттенком обожания, что он в детском сознании слился с имиджем кинозвездюка-Скарамуша тех времен. Или не только потому. Вероятно, чисто по-детски чуял и отвечал взаимностью. Мал был, смутные картинки. Отца боготворил, но опять же по-детски сравнивал и воображал: было бы у меня два отца, дядь-Гоша красивей, на Верную Руку похож. И переносил все достоинства экранного кумира на домашнего кумира. А дядь-Гоша был нашим домашним. Говорю же, не разлей вода с отцом. Мал был, смутные картинки. Среди ночи как-то проснулся – в сортир приспичило, но разбудила меня не малая нужда, а тяжелая мужская разборка на кухне. Страшно стало – ТАК они никогда при мне не говорили. Я терпел-терпел, зарывшись с головой, чуть лужу не напустил – лишь бы они перестали ТАК говорить! Слов не разбирал, но интонации жуткие. А перестали они, отец с дядь-Гошей, ТАК говорить, сразу как только я все-таки не утерпел и прошлепал к сортиру, – моментальная тишина, расплошная. Я отжурчал, вернулся в постель и еще долго-долго вслушивался – молчали. Потом отец сказал: «Ладно! Налей. И себе – на дорожку…». Только чоканья рюмок не было, лишь горловой бульк, два булька. Мал был, смутные картинки… Больше дядь-Гошу я не видел. «У него теперь такая работа…»- пояснил отец. Но даже тогдашним детским умом я ощутил – не только в работе дело. Хотя и в ней, наверное. Что за работа? Надо ли объяснять? Карьеру они, отец с дядь-Гошей, начали одновременно, оба шли по лесенке, слуги народа. Каждый второй из слуг народа служит тайно. Отец – первый. Дядь-Гоша – второй. Отец, по совковым понятиям, достиг небывалых служебных высот, за что и схавала его свора товарищей. Могу предположить, что дядь- Гоша не отставал, шел ноздря в ноздрю – в своем, там сказать, ведомстве. Генерал?

Ну времена настали! Генералы КГБ сидят-посиживают в антикварной лавке на Брайтоне, полковники в ангарах среди подержанных машин «кубики» строят, майоры по витринам на Манхаттане из автомата строчат, сексоты с двойным гражданством людей воруют и на тренажерах распинают. Погубит Америку ее беспечность. Или… нет. Может, это и не беспечность вовсе, а та самая свобода: если это кому-нибудь нужно, то пожалуйста. Сродни сексменьшинствам или многочисленным религиям. Собрался узкий круг ограниченных людей, выбрал общее увлечение – да хоть вы все захлебнитесь! Но – между собой, только между собой. Обещал я додумать мысль? Еще чуть-чуть и додумаю…

– Узнал? – со странноватой интонацией прокряхтел дядь-Гоша, усаживаясь на стул, установленный мной в прежнюю позицию. – Эка ты меня. Не жалеешь старика…

Ха! Когда б я его «пожалел», валялся бы сейчас с куском свинца в брюхе и – подавай мне руку, не подавай! Нечего корчить из себя дядь-Гошу, генерал! Разумеется, узнал. Только мои полушария в первые мгновения засуетились, ориентировку потеряли, это и называется: ум за разум зашел. Стюрт Грэйнджер заслонил собой дядь-Гошу – во-первых, мы в Америке, во-вторых, я только-только из актерского дома, из Театр-Дистрикт. Но возникновение кинозвездюка в «Русском Фаберже» – абсурд. Во всяком случае, больший абсурд, чем возникновение там же генерала КГБ (что при размышленьи здравом вовсе не абсурд).

– Узнал! – холодновато сказал я. – Вы – новый хозяин «Русского Фаберже». По совместительству – чекист. Или наоборот… – Тоном я дал понять: теплая встреча поколений переносится на неопределенный срок. Как-нибудь в другой раз, ладно?

– Ты очень похож на мать, Санечка… – с той же странноватой интонацией изрек хозяин-чекист-Скарамуш.

А, понял! Интонация мне казалась странноватой по элементарной причине: не к месту, не ко времени. Эдак «с доброй отеческой улыбкой». Отложим!

– Я похож на отца! – паспортно-данно сообщил я. – На Евгения Викторовича Боярова, если вы такого помните, конечно.

Он помнил. Сразу после моих слов поплыл лицом, потеряв всяческое сходство с Грэйнджером, – грузный, малосильный старик, которому молодой верзила походя дал пенделя. А пенделя я ему дал – психологического. В нюансах копаться – ни желания нет, ни возможности: полушария мои перестали суетиться, мобилизовались и, защищаясь, изгоняли некоторые соображения, зародившиеся внутри, а также отражали некоторые соображения, подкрадывающиеся извне. Кыш!

– Не любишь… – скорбно покачал головой дядь-Гоша. – Не любишь нас?

Мог бы и не уточнять: «нас». Разумеется, имел в виду старикан не себя в качестве дядь-Гоши, а себя в качестве генерала Конторы, себя и присных.

– А за что? И кого? Лихарева? Головнина? Перельмана? Галински? – я сознательно перечислил пофамильно всех известных мне бойцов невидимого фронта и добавил от щедрот еще одного пенделя – Вас?

Он прикрыл глаза, опустив черепашьи веки:

– Головнин – предатель, изменник. Лихарев – особая статья, с ним тоже разговор будет суровый. Галински – перевертыш, баба, я о ней поднимал вопрос у руководства больше двух лет назад. Перельман – одно слово: иудей. Но ведь не на таких держится… В каждом стаде есть паршивая овца. И ты должен понимать, что…

Я заржал. Додумал, наконец, мысль и заржал. Абсолютно искренне и потому громко и безостановочно.

КГБ – спрут, обхвативший щупальцами весь мир (пардон! навеяно карикатурами «Правды», только там на спруте намалевано не КГБ, а ЦРУ…), КГБ – пугало для любого здравомыслящего человека на Западе ли, на Востоке ли! КГБ – работающий на сверхдержаву, а вернее, на который целиком и полностью работает сверхдержава, миллионы добровольных и подневольных помощников! Колоссальный аппарат в сотни тысяч сотрудников! Бюджетный счет на миллиарды! И по сути – самоудовлетворяющийся гермафродит. Где немецкие-английские-французские-японские шпионы? Поймали хоть одного? Американские? Китайские? Турецкие? Да хоть бы монгола, что ли, дружественного уговорили на показательный процесс – мол, поругаем-осудим и потихоньку отпустим. Оно конечно, спаси-сохрани нас всех от показательных процессов известного периода – «липа». Но натуральные-то шпионы существуют или нет? Вероятно, да. Ан КГБ рыщет-ищет по всему миру и в собственной стране только своих изменников. Контора отбирает людей для себя, выращивает, обучает, внедряет – потом ловит, допрашивает, сажает, расстреливает. Замкнутый цикл. Гигантский мастурбирующий монстр-гермафродит. С чувством глубокого удовлетворения, ура!

– Тише! Умоляю, тише! Саша!..

Генерал КГБ умоляет. Что-то новенькое. Ржание мое было не столько развеселым, сколько э-э… нервическим. А после «мольбы» дядь-Гоши оно, ржанье, стало провокационным: чего это вдруг – тише?! а то – что?

– За мной следят, Саша. Меня могут взять в любой момент.

– КГБ? – я прям-таки согнулся от икотного хохота, уж больно совпало с моей додуманной мыслью. Но, отдам себе должное, звук я убавил до почти бесшумного сипения, продолжая, впрочем, надрывать смехом брюшной пресс. Накопилось – прорвало.

– Это не шутки… – просительно прошептал генерал.

Контролируй, Бояров, контролируй: прежде всего – генерал, и только потом – дядь-Гоша. Они – такие. Искренне такие. Порода людей. Или нелюдей. Облико морале!

Хотя «нешуточность» происходящего я понял уже тогда, когда пришел к «Русскому Фаберже» и… метров за двести ощутил н-нехорошую волну, флюиды (школа Афгана, бля!), свернул, предпочел обходные пути. Черного хода как такового у нашего (Лева сказал через скважинку: «Нашего…») салона нет, однако имеется возможность проникать внутрь – само собой, если знаешь, откуда, само собой, если известна система сигнализации, само собой, если… есть еще одно «если», но я с общего позволения не стану распространяться о нем, и так многовато наболтал, а инструктором для взломщиков быть не хочется. «Фаберже» все-таки НАШ. Короче, внутри-то я оказался без особых проблем и выберусь тоже без проблем. Сложности, похоже, начнутся после того, как я выберусь. Уже начались:

– А я надеялся на твою помощь, Санечка… – с укоризной, горько вздохнул дядь-Гоша. Не дядь-Гоша, к чертям на хрен, а генерал КГБ! Главное, искренне! Только и обязательств у меня ихней Конторе помогать!

– Какого рода помощь? – ничего не обещающе спросил я.

Он непроизвольно насупился, закаменел физиономией. И с чего я вообразил, что он на Грэйнджера похож?! Нич-чего общего! Твердокаменный большевик-совок, сделавший жизнь с кого?.. Пра-авильно!

– Ну-ну! – подбодрил я хамским тоном. – Скажите: «Здесь вопросы задаю я!!!» – чуял: бояровское «хамство», как говорится, «больно ранило его в самое сердце», бля! Т-тоже мне, проблема отцов и детей! Я давно уже не дитё. А он – не отец. А отец, Евгений Викторович, ушел в землю на Волковом не без подталкиваний этих вот… дядей. Не любил он их, ой, не любил, хоть и сам на той же ступеньке стоял. Известное противоречие: пишется одинаково – что тире, что минус. Вот и: Партия минус ум честь и совесть… Сын за отца не отвечает? Да, но – соответствует. А вот дядь-Гоше я не соответствую.

– Санечка. Ты многого не понимаешь. Сейчас у нас все настолько изменилось…

Та-ак! Эту песенку я слышал чуть ли не ежечасно-ежедневно из каждой дырки в бытность свою жителем города трех революций. Если кто-то кое-где у нас порой… Нельзя сваливать вину одного (да?! одного?!) человека на всех. Вроде бы, знаете ли, отряд примерных, чистых помыслами и душой пионеров-Тимуровцев. Но как только вожатого изберут, он моментально окажется либо бандитом-рецидивистом, либо агрессивным распустяем, либо маразматиком. И что характерно, избирают примерные пионеры из своей же среды, ан глянь… за примером далеко и ходить не надо. Ладно бы только вожатый, но ведь и звеньевые, и кто там еще у них?! У них – не у нас. У нас, в Америке, знаете ли… иначе. А товарищ генерал, даже сидючи в Нью-Йорке, развлекается чтением отечественной прессы. Или он не развлекается, а трудится? Разумеется, не он приволок в «Русский Фаберже» все эти подшивки – Лева их старательно подбирал (любой газетный киоск-лоток на Брайтоне набит любыми советскими газетами потуже «Союзпечати», любыми, разве что кроме «Правды», – для ностальгирующих соотечественников). Но Лева не ностальгией маялся и даже не «дул на воду», мол, а вдруг красные придут, а он лояльность предъявит, – Лева с газетами работал, каналы-то антиквариатные из России, Моня Стырский пишет: «Будь спокоен!», однако Лева предпочитает собственный анализ ситуации. То-то он беспрекословно сдал «Русский Фаберже» новому хозяину, то-то его колотило последние дни. Что же там такое творится в России? Или вот-вот сотворится? A-а, хрен знает! Я не аналитик. Мне было достаточно одного раза, когда весной где-то Перельман ахал-охал над газеткой, маркером что-то отмечал, потом взбудораженно насел на меня: «Саша! Ты только посмотри?! Ну, одним глазком! Ну, пожалуйста! Ты только пойми меня правильно, разве ж они там все идиоты?! Или остальных держат за идиотов?! Ну, посмотри! Невозможно ж работать!».

Ну, посмотрел. Только отцепись. Ну и что? Меня и с похмелья никогда не тошнит, а в Америке я и думать забыл, что такое похмелье (алказельцер, други мои, алказельцер! р-рекомендую!), но от одного только вида совковых газет желудок к горлу подпрыгивает. Ну, посмотрел… Дорогие соотечественники! Я терпел и вам велел. Там длиннющее интервью с вашим премьером, который свиноёж. Целиком читать – никакой алказельцер не спасет, благо Лева маркером отчеркнул… И вот что ваш премьер сказал НА ОДНОЙ И ТОЙ ЖЕ СТРАНИЦЕ:

а) «Мы имеем мощную, в некоторых отраслях вполне современную промышленность, транспорт, науку, которая может быть быстро модернизирована (…) Далеко за примером ходить не надо – наша изношенная промышленность, полуразрушенные железные дороги и телефонные сети находятся на грани полного отказа, водопровод и теплосети дышат на ладан».

б) «И, конечно же, о поддержке оправдавших себя форм коллективного землепользования и сельскохозяйственного производства. Эти хозяйства нас кормят. И мы не можем их разрушать (…) Возьмите продовольствие. Сейчас не хватает кормов… Но ведь 5 миллионов гектаров кукурузы остались неубранными. Нет растительного масла. Но ведь «под снег» ушел один миллион га подсолнечника».

в) «Правительство имеет четкую стратегию. Каждый наш шаг – это не случайность, не спонтанное волевое решение, а продуманные меры (…) Кстати, и правительство еще тоже надо сформировать… Тем более в нынешней не очень управляемой ситуации расхлябанности, непродуманности действий».

г, д, с, ё-мое!

Особенно Лева Перельман восторженно приужахнулся от загогулистого откровения: капиталисты скупили крупные «деревянные» купюры, чтобы одномоментно вбросить их в Совдеп и тем самым дестабилизировать положение в стране. «Невозможно работать с непрофессионалами, Саша! Вы только поймите меня правильно!».

Во-от, такое, значит, невольное отступление. Хотя почему – отступление?! Наступление! Я тем самым как бы отодвигал от себя дядь-Гошу – давайте соблюдать дистанцию, товарищ генерал. Читайте газетки, играйте в солдатиков, скрывайтесь от преследования под крышей «Фаберже» (от кого все-таки, а?!). Мне – без горя. Я, конечно, многого не понимаю, но кто бы объяснил-растолковал, только не человек Конторы – наслушался я ваших человеков.

– Мне очень нужна твоя помощь, Санечка… – откровенно промямлил человек Конторы, перетерпев паузу и осознав, что душеспасительные речи о перерождении-возрождении бессмысленны. – Ты можешь помочь дядь-Гоше?

– Георгий… простите…

– Вадимыч… – неохотно смирился Георгий Вадимыч с тем, что я демонстративно похерил «дядь-Гошу».

– Георгий Вадимыч! Вы что же, сидели тут сиднем и дожидались, пока именно я приду вам на помощь? Кстати, Георгий Вадимыч, вас товарищи по оружию не Павликом ли кличут? Звучит? «Товарищ Павел»!

– Санечка, твой сарказм…

– Александр Евгеньевич, если угодно.

– Александр, ты…

– ЕВГЕНЬЕВИЧ.

– М-м… В общем, ты прав по-своему. Вероятно. Но знай: счет идет если не на минуты, то на часы. И я – не «товарищ Павел», я не новый хозяин всего этого. Он не пришел на встречу, «товарищ Павел». Я здесь уже сутки. Твой дружок доставил меня сюда и я был вынужден…

– Ваш дружок! – поправил я, как-никак о Головнине речь.

– … И я был вынужден ждать… – осекся и рыкнул – Он предатель, а не мой дружок!

– И не мой тем более.

– Хорошо. К сути. Выйти отсюда самостоятельно мне не дадут. Телефон не работает.

Я тут же поднял трубку. Действительно! Глух и нем.

– Не доверяешь? Понимаю. Убедился? Дружок… постарался. За этим магазинчиком слежка. Установили ее часа два назад. Тут можешь довериться моему опыту. Кстати! Как ты попал сюда?

Я замысловато показал ручкой, мол, места знать надо. И жестом же согласился: да, слежку и я почуял.

– Но тебя не засекли? Не хмыкай. Это профессионалы.

– Я тоже. Кстати! Профессионалы – откуда? Хоть намекнуть можете?

Я в темную не играю.

– ФБР. Устроит?

– Мне нужно не то, что меня устроит, а то, что есть.

– ФБР… Так вот. Запомни телефон…

Наверно я не уследил за собой. Или, дослужившись до генерала, Георгий Вадимыч научился-таки читать по лицу, даже если на лице ничего не написано. Чему-то их все же учат! Он мгновенно перешел на командирский тон, не то чтобы приказной, но командирский. А ФБР – как раз меня не устраивало, тем более, что так оно и есть. Будь то коллеги Георгия Вадимыча (гермафродиты чертовы!), будь то очередные посланцы от сеньора Виллановы – еще куда ни шло. Сам ведь и дал себя найти. Будь то пусть и фебрилы, но не будь в «Русском Фаберже» именно дядь-Гоши – тоже вариант: понести по кочкам товарищей Павлов, Лихаревых и прочих Галински, вытрясти из них «чё ко мне-то привязались?!» и сдать с потрохами тому же ФБР, мне с ними не детей крестить. А вот закручивать руки дядь-Гоше и орать: «Все ко мне! Поймал!» – нет, не хочу, не могу, не буду. И объяснять, почему? – тоже не хочу, не могу, не буду. Дурак не поймет… Но и торчать под одной крышей с генералом КГБ, предвкушая скорую облаву, – кисло. Поди потом отмойся: «Это дядь-Гоша! Дорогие федеральные агенты, я и понятия не имел, что он генерал!». Тем более, что – имел. Тащить же за собой и вместе с собой грузную тушу через упомянутый мною ход… да и не пролезет он там. Короче, могу ли я помочь дядь-Гоше? Могу!

А надо и всего-то позвонить в советское консульство, попросить товарища Факова, сказать ему «Вас из пятьсот-шестнадцатого беспокоят. Георгий Вадимыч просил передать салют!», а далее ориентироваться совместно с Факовым. Только не «привет», а именно «салют».

– Факов! Хорошая фамилия!

– Д-долболобы! Ведь на самом деле такая фамилия. Присылают черт-те кого! Без языка, без ничего! Штаны! Что ты скалишься, сопляк?!

А я просто представил этого третьего атташе (или советника? или кого там по должности?) на первом для него дипломатическом приеме, где он, пожимая руки всем и каждому, с натужной улыбкой представляется американским коллегам: «Факов! Очень приятно! Факов! Будем знакомы! Факов! Весьма рад! Факов!».

– В космос они Какалова запустить не могут, а Факова в Штаты – будьте-нате! Перестань скалиться! Дело государственной важности!

– Какого государства, Георгий Вадимыч? Мне, сопляку, что-то опять непонятно.

– Санечка, не до обид Отцом твоим заклинаю! Памятью его!

Фу-у-у. Зря ты, дядь-Гоша, зря-а-а…

– Я слушаю, слушаю.

– Вот дискета. Она должна попасть к нашим.

– К вашим? Так.

– К нашим, Саша.

– Я понял. К вашим. Ну?

– Все.

– А… вы?

– Со мной они ничего не сделают. Или… сделают. Неважно. Важно чтобы дискета не попала к ним в руки.

– К ним – к кому? К нашим?

– Саша, прекрати! Дискета должна быть передана товарищу Фак… тьфу… Факову.

– И это уже приказ! – подхватил я пародийно-грозным голосом. – Служу Советскому Союзу!

– Да, Саша. Не юродствуй. Святое. Ты сделаешь, я знаю.

– Прости, дядь-Гоша. Это я так… Конечно, сделаю!

Фу-у-у. Аж мороз по лопаткам пробежал от фальшивости.

Но старикан прожил долгую советскую жизнь, фальшь – единственный подлинник его поколения, до самообмана, до самозабвенья. Даже вытворяя уголовные безобразия, «примерный пионер», дослужившийся хотя бы до звеньевого, уверен, что поступает во благо, и ни на шаг не отступает от канонов поведения, завещанных отцами-командирами. Тот же Георгий Вадимыч (он, правда, уже не звеньевой, он, по крайней мере, председатель совета дружины…) верит: будучи генералом КГБ, трудится во благо народа. Истину, истину говорю вам: спаси меня от друзей, а от врагов я как-нибудь сам… Нет благостней блага: безопасность государства напрямую зависит от количества народных миллионов, перекаченных слугами народа за кордон! Нет уж, по мне, питерская шушера – куда моральней… Игровой Игорек Бецкой, обдирающий лохов, не прикидывается Робин Гудом: отниму у богатеньких, раздам бедненьким. Покойный Реваз Чантурия, кромсающий алкашей, не строит из себя профессора Барнарда: смерть бомжа – это жизнь многих достойных, но безнадежно больных членов общества. Покойный, опять же, Мишаня Грюнберг не рядится под спасителя молодого поколения: вывозя проклятым империалистам килограммы героина, мы тем самым оберегаем наших детей от соблазна, за неимением такового Нет слов, грех. Но если грешить, так хоть не звезди: это праведно! А звездят! Звездят, слуги народа! Звездеть всегда, звездеть везде, звездеть – и никаких гвоздей! Да уж, гвоздей никаких – повывезли. И сами, похоже, следом намылились – люди, те самые, из которых гвозди бы делать. Эх, а ведь прямое назначение гвоздя – по шляпку в дерево!

Что же до канонов поведения, то «гвозди» прямы, тверды и неотличимы друг от друга – чего и добиваются от остальных. Пусть Георгий Вадимыч порадуется: я прям, тверд и неотличим. Канон! Понимание момента, добровольное взваливание на себя ответственности за судьбу, коммунисты вперед, ты же советский человек, Санечка!

– Ты же советский человек, Санечка! – проникновенно завибрировал голосом советский человек Георгий Вадимыч. – Ты – коренной ленинградец, помни об этом, сынок!

Помню-помню! Только не надо сейчас-то про многовековую культуру и особую миссию – в противовес пусть сытой- обутой-одетой, но бескультурной Америке. Между прочим, Нью-Йорк и Питер почти ровесники, Нью-Йорк еще и постарше будет на семьдесят с лишком лет!

– Давайте к делу, Георгий Вадимыч! – вроде бы проникся я. Мое теперешнее «георгий-вадимычество» означало не отталкивание, но спайку. Спайку поколений в процессе выполнения ОБЩЕГО дела, без фамильярного, полуродственного «дядь-гошества».

Вот, блин! Как просто их обмануть, лицемеря в строгом соответствии с «гвоздевыми» представлениями об искренности. А еще генерал КГБ! Я обеспокоился – не за себя, за поручение:

– А этот… Факов все правильно поймет? Вы же говорите: без языка, без ничего, черт-те кто. Может, открытым текстом? Без иносказаний?

– Э-э-э, Санечка… – проскочила-таки торжествующая нотка хитрого маразматика, мол, все учтено еще до того, как у тебя, сынок, вопрос возник. – Это и есть открытый текст. Факов – попка на связи. Стоит ему услышать про пятьсотшестнадцатого, из штанов выпрыгнет, но доложится вмиг. «Салют» – дискета… Еще раз, не спутай: «салют», а не «привет». А пятьсотшестнадцатый – кабинет спец-группы. Нет, не здесь. В Москве. Владик Осинцез… Эх, сколько мы с ним… – право слово, сейчас стряхнет скупую патриотически-партийную слезу! – Москва…

… да-да, как же! Много в этом звуке! Не пора ли мне? Накроют ведь фебрилы! Однако я еще рискнул вопросом, заранее предполагая ответ:

– Георгий Вадимыч, а что именно на дискете?

– А вот это, Санечка… – отечески посуровел (но отечески!) генерал Гоша.

Ну, ясно! Не моего ума дело. И тем не менее, я для проформы чуток повыкобенивался. Для правдоподобия. Иначе слишком уж все по канонам «Павел Власов – Павел Корчагин – Павлик Морозов» (Дались им герои-павлы! вот и «товарищ Павел» до кучи!). Дядь-Гоша, конечно, помнит меня пятилетним, но ЗНАЕТ и, не сомневаюсь, Боярова нынешнего.

– Видите ли, дядь-Гоша… Где гарантия, что на дискете не отдан приказ в отношении Боярова Александра Евгеньевича: казнить нельзя помиловать? И запятая там… где нужно. Вы же знаете, как ваши… подчиненные меня любят. Особенно последние двое суток!

– Санечка… Да ты для меня… Если бы не я… Все эти годы… Э-э-э, что говорить! – генерал Гоша вздохнул так, будто испустил дух.

А и действительно: что говорить! Ясно-понятно. Еще один спаситель! Сквозь годы и страны.

– Я готов! – «гвоздем» выпрямился я, осознал-искуплю. Надо делать ноги, надо! Чутье меня редко подводит – а вокруг «Фаберже» воняет фебрилами все гуще.

– И запомни! Дискета НЕ ДОЛЖНА попасть ИМ в руки. Ни в коем случае. Запомнил?!

– Запомнил.

– Факов! – то ли генерал Гоша лишний раз напомнил, то ли напутствовал меня по-английски.

– Факов! – подтвердил я, мол, все помню, исполню к точности… а вообще-то по-английски я ему ответил. – Да! Дядь-Гоша, а что за Какалов? Который в космосе? – вроде бы для разрядки напряженности, на прощанье.

Он плеснул ручкой в том смысле, что «до того ль сейчас, голубчик, поторопись!», но каноны есть каноны: перед отправкой в пекло надлежит развлечь добровольца и только после этого закаменеть окончательно: «Ну! Пора!».

– Георгий Иванов. Болгарский космонавт. В семьдесят девятом. Совместный экипаж. «Союз-33». Он не Иванов, а Какалов. Но наши долболобы уперлись: никаких Какаловых в космосе! Болгарин встал на дыбы: это древняя княжеская фамилия, горжусь ею и не сменю! Не меняйте, ради Бога… но учтите, в космос может полететь и другой… Тут Какалов и сломался, согласился на Иванова! – генерал Гоша сардонически усмехнулся: ох, долболобы наверху, ох, долболобы! то ли дело мы – все понимаем, и будь наша власть…

Чья же, черт побери, власть, товарищ генерал КГБ? Пионеры примерные, бабена мать!

Генерал Гоша посвятил меня в тайну Какалова уже на ходу, вослед, рублеными фразами, а я – тоже на ходу – оглядывался через плечо и поощряюще-понимающе кивал- хмыкал. Вроде бы ни секундочки лишней, но как не дослушать последнюю байку. На самом деле я поспешал еще и потому, что «гвоздевые» каноны требуют напоследок непременного «дай я тебя обниму напоследок, сынок!».

– Дай я тебя обниму напоследок, сынок! – хватанул пустой воздух дядь-Гоша, я уже полуспустился в полуподвал.

– Я вернусь! – соврал я по Шварценеггеру, мужественно клацнув зубами. Не подниматься же обратно для лобзаний – дело прежде всего. – Факов.

Ежели по-английски обмениваться, то и уходить надо по- английски, не прощаясь.

– Факов, сынок.

Глава 10

Fuck off, товарищ Факов. И иже с ним – fuck off!

Спасибочки большое, дядь-Гоша! Так надо понимать, что давным-давно меня бы порешили бойцы невидимого фронта или засадили бы в каменный мешок. А он все эти годы незримо держал покровительственную ладонь на моем затылке – рука Бога! То-то я – будто заговоренный, будто в каком-то боевичке из видюшника!

(Лийка Ваарзагер в бытность свою гражданином Страны Советов сокрушалась у экрана видака: «Гробить столько сил, людей, машин!.. Ну если ему так хочется, пусть бы жил!»). И действительно! Сколько сил, людей, машин загублено для достижения цели – вытряхнуть Боярова из этой жизни. Однако для меня – не кино, бля! Я чего только ни предпринимал, дабы уцелеть! Шрам на шраме! Ан выясняется: не себя должен благодарить, а некоего бога-Гогу, который (вот ведь… бля!) из оттуда же! Еще и еще раз: спаси меня от друзей!

Мания у кагэбэшников – спасать Боярова! Я почти два года в Нью-Йорке живу! Я хорошо живу! Не надо меня спасать! Не-ет уж, не удалось нам, Бояров, спасти тебя в России – мы тебя, Бояров, достанем и спасем в Америке. Характерно: стоит только им начать операцию по спасению, и – спасайся кто может! Два года в Нью-Йорке – тихо-мирно. И на тебе: Хельга Галински спасает. Валька Голова спасает. Теперь уже генерал Гоша, выяснилось, спасает… На тебе, Бояров! Оставьте себе, а? И спасайте друг друга… чем они, судя по последним событиям, и занялись. Ага! И как? Нравится? Вот и мне!..

Fuck off, товарищ Факов. И иже с ним – fuck off!

Я и телефона-то не запомнил – того, что генерал Гоша доверил. Заранее знал: никуда не позвоню! То есть когда и если позвоню, то не в консульство, а разве что в Crime Stoppers… Состроил ВПИТЫВАЮЩУЮ мину, башкой кивал, а мыслями гулял далеко-далеко: слинять бы поскорей, найти бы ту дверцу «за куском старого холста», Марси звякнуть…

А чего, спрашивается, поперся в «Русский Фаберже»?!

Значит, так.

Я рассчитывал поймать там нового хозяина, с которым Валька Голова накоротке, по его же словам.

Рассчитывал взять на понт по поводу дверцы-ключика, выдавить из него информацию, наобещать, в конце концов, справедливый дележ: тебе половину и мне половину, на троих не делится, Головнину теперь миллионы без надобности…

Рассчитывал даже и на ФБР – идти на поклон, на Федерал-Плаза к Тэрри Коудли с души воротит, попадаться в результате облавы тоже не греет. А так: вроде бы и попался, но вроде бы сам пришел – в НАШ «Фаберже». Я тут работаю, а вы кто? A-а, ФБР! Вы-то мне и нужны! Я ж вас, р-родненькие, только и поминал! На манер Бубы Касторского, короче, выступить, пламенного революционера-чечеточника, который ныне, кстати, номера отбывает-откалывает все на том же Брайтоне, в кабаке.

Но получилось-то: одни уже ушли, другие еще не пришли, но вот-вот. И те, и другие нужны, но порознь и… без генерала Гоши.

Да-а, крупно ты мне подгадил, дядь-Гоша! И розами засыпал…

Всего не предусмотришь, хотя, в принципе, расчет был верным.

Даже если кому-то покажется: мудак ты, Бояров, нерасчетливый!

Я расчетливый.

«Ты же советский человек, Санечка!».

Я русский человек, дядь-Гоша! Я, если угодно, великоросс, как выражаются совковые организмы патриотического толка. А великоросс, знаете ли… Сейчас скажу красиво! Можно мне хоть разок сказать красиво?! Сам придумал. Ну и вот…

Расчетливый великоросс любит подчас очертя голову выбрать самое что ни на есть безнадежное и нерасчетливое решение, противопоставляя капризу природы каприз собственной отваги. Эта наклонность дразнить счастье, играть в удачу и есть «великорусский авось».

Если б только придумал – на собственной шкуре ведь испробовал, и не один раз…

Теперь – «дискета- салют». Шагу не сделаю, пока не удостоверюсь, что на ней. А удостоверившись, сделаю шаг, но не в направлении, указанном мне генералом Гошей.

Информация. Что-то закормили меня кагэбэшники информацией.

Хельга Галински… Ну с ней все понятно: устаревшие сведения, которые все равно далеко не уйдут, лишь до черного «каприза».

Георгий Вадимыч… С ним сложней, но не намного: я тебя на коленях качал, Санечка, ты наш, даже если временно не наш, а чтобы ты увяз в нашизме, вот тебе сведения: «спецгруппа Владика Осинцева, кабинет № 516 в Москве», ну и Какалов на закуску для оттяжки. Знания умножают страдания. Ты теперь посвящен, Александр Евгеньевич, ты не можешь подвести дядь-Гошу, он тоже не всесилен, мало ли что… И вот тебе совет, Санечка, иди к нам. В свое время Валька Голова ту же песню пел: нам ТАКИЕ нужны, все простим и даже в звании повысим, запятую поставим там, где следует… Казнить нельзя помиловать…

Fuck off, господа-товарищи! Fuck off!

Шаг вперед! И посмотрим. Да-а-а уж, посмотрел. Программист из меня хреновый, с курсов сбежал сразу как понял, что занудное это занятие и долгое. Так только, на «обезьяньем» уровне: включил, вставил дискету, считал, выключил… Вот и смотрел вполне тупо на дисплей…

«Без горя!» – решил ведь еще, беседуя с генералом-Гошей. Игровые поймут, остальным разобъясняю: есть такой термин в картах, это когда игрок никакой ответственности не несет, мол, кривая вывезет…

Вот и – без горя. Не такой и наивный товарищ генерал Гоша! А я-то, балбес, хорохорился: как просто их обмануть! Доверяй, но проверяй – это тоже врожденное у людей- «гвоздей». Главное, сказал, Георгий Вадимыч (черт, а как фамилия-то?! ведь и не спросил! с детских лет, что ли, обязан помнить?! Грэйнджер?!), главное – дискета не должна попасть ИМ в руки. Им – ФБР. То есть для генерала КГБ главней не доставка «салюта» Факову, а чтобы, значит, только не к фебрилам. В конце концов, где-то находится компьютер, с которого перегнали на дискету все, что на ней есть, – пусть даже в упомянутом вскользь пятьсотшестнадцатом кабинете на Старой площади, у Владика Осинцева. Иди еще где… Главное – дискета не должна попасть в руки ФБР, да? Да. Все что на ней есть…

При себе генералу Гоше никак было не оставить – налетят фебрилы, перероют «Фаберже», прячь, не прячь. А Бояров – он такой, он неуловимый, он выберется. (И правильно! Выбрался я из «Фаберже» благополучно, на удивление! Впрочем, чему удивляться?! Я – это я!) И далее – элементарная психологическая одноходовка: Бояров – он такой, он осторожный, он любопытный, он перво-наперво не Факову ринется звонить, а дискету посмотреть ринется, мало ли… (И правильно! Перво-наперво, убедившись в отсутствии топтунов- фебрил, я зашел в магазинчик компьютерной техники…).

Вид у меня, повторюсь, солидный, могу позволить себе присмотреть компик покруче. Ну там… эйтишку, экстишку, писишку, айбиэмку – это их птичий язык, я в нем ни бум-бум по большому счету, да и по малому.

Другое дело – баксов у меня снова раз-два и обчелся, интуитивно не пожелал я посетить свой банк, душа не лежала – кто их знает, фебрил?! Может, заарестовали счет Боярова и контролируют, только появись. Или тут такое не принято? Чего не знаю, того не знаю – за два года существования в Штатах не доводилось напакостить властям так, чтобы испытать на себе, принято ли «морозить» счета пакостникам. Чековая моя книжка упокоилась на дне Рокавей-инлет, когда мы с Валькой чапаевцев из себя корчили. А самому являться в банк, повторюсь, н-не хотелось… Эх, а там ведь – сумма!

Впрочем, подарю ее банку, только дайте мне найти заветную дверцу, открываемую золотым ключиком с номером «0424»!

Да-а-а… Ну так вот! Поглазел я на компьютеры, вроде бы облюбовывая.

– Могу быть полезен? – выразил готовность хозяин (откровенный чистенький полуяпоша).

Я вежливо отмахнул пальчиками, мол, пока нет, пока я сам. О-очень сосредоточенный вид у клиента-Боярова.

Я заблудил себя в дебрях техники, с глаз япоши долой. Включил компьютер, вставил дискету в дисковод. Нажал…

Все, что на ней есть…

На дисплее появилось: «Пожалуйста, наберите код. В случае неверного набора запись стирается. В случае ненабора кода в течение пятнадцати секунд запись тоже стирается. Благодарю Вас!». И вас так же, бля!

– Могу быть полезен? – снова выразил готовность чистенький хозяин, уже поспешая к клиенту. Да чтоб тебя!

Шаг вперед! Эх, мне бы сразу отключить! А я вполне тупо пялился в благодарящий меня дисплей, Секунд… сколько?., десять? двенадцать? Вот, блин! Это тебе, Бояров, не каратэ! Там-то и реакция не подведет, и ткнешь в единственно уязвимое место, даром ли всю жизнь посвятил! А тут-то реакция, да, каратэшная, но куда ткнуть?! Шаг вперед! Иначе япоша- полуяпоша еще два-три шага – и встанет рядом!

«САЛЮТ» – второпях понатыкал я. И успел прочесть выскочивший ка экран: «САЮЛТ». А-а-а, блин, бабена мать! Перескок буквы, бич даже высококвалифицированных профи! Хрестоматийный «длинноухий зайчик» с перескоком в невинном слове «длинно… ухий»! Жеребец и кретин! Перескочил, прыг-скок! Длинно… ухий балбес! Жеребец и кретин! В данном случае Хельга, пожалуй, права. И Марси права: когда не знаешь, что делать, не делай ничего! А что я такого сделал, ну что?

– Проблемы? Могу быть полезен? – япоша-полуяпоша деликатно пытался заглянуть через мое плечо. Ага! Дорасти, маломерок! Настырный какой!

Я отключил компьютер, сунул дискету во внутренний карман пиджака. М-мда-а, пятнадцать секунд всяко миновало, а то и все двадцать. Повернулся к хозяину всем своим могучим туловом и рявкнул:

– Можешь быть только вреден! – нехорошо, разумеется, срывать злость на ни в чем не повинном человеке. Однако не сдержался, да и виновен япоша, виновен! Нечего, понимаешь, под руку болботать!

Он непроницаемо моргнул сквозь дымчатые стекла очков в дорогой оправе (а у меня не дешевле! нечего-нечего!). Мы уставились друг на друга, будто два филина – один ма-аленький, второй ба-а-альшой.

– Проблемы? – вежливо осведомился япоша-полуяпоша.

– Японский? – ткнул я большим пальцем за спину, в компьютер. – Джэп? – и дождавшись подтверждающего полукивка-полупоклона, вынес приговор – Срань!

– Срань! – согласился чистенький хозяин, обнажая клавишные зубы (улыбочка! сейчас вылетит птичка!). – Корея лучше! Я покажу! Вот – Корея!

Стыдно, Бояров, стыдно! Корейца с японцем спутать. А еще сенсей! Привык, понимаешь ли, что корейцы в Нью-Йорке гастро-экзотические лавчонки держат – и только. А ихний «Самсунг» того и гляди начнет очки вперед давать самураям.

Чистенький хозяин, вероятно, нажал какую-нибудь скрытую кнопку вызова. И тут же как из-под земли возникли двое подручных – такие же чистенькие, вежливенькие. То ли готовые помочь клиенту выбрать из всего хорошего самое лучшее, то ли… на всякий случай – сродни бояровской планиде при перельмановском «Русском Фаберже». Ну эти-то два «самсунга» не конкуренты для меня, если что. Я сам могу дать им сто очков вперед – по очкам! Было бы желание. И необходимость.

Ни желания, ни необходимости. Они-то в чем виноваты?!

– Корея – нет. Япония – нет… – невольно заковеркал языком, но не в русском ключе, а в соответствии с моими представлениями о корейском. – Америка – тоже нет. Зовьет Юнион? Есть? Раша, Раша! Комп!

Чего у них не было, того не было. Это я их поставил в тупик. Желание клиента – закон. Однако клиент пожелал немыслимое. Вроде Болгарии, объявившей в Первую Мировую войну Штатам: «Мы с вами в состоянии войны!». И американский генералитет первые четверть часа был в полной панике: откуда ждать?! где она, Болгария, и что это вообще такое?! вдруг рядышком, на Кубе?! а ну как долбанет прямой наводкой?! Правда, сориентировались через те же четверть часа, выдохнули облегченно отыскав по карте родину Иванова-Какалова.

Я не предоставил японо-корейцам для ориентировки даже минуты – досадливо цокнул, мол, что же у вас за магазинчик, если советско-российских компьютеров в продаже нет! Эх вы! Ладно! Пойду искать по свету…

А пойду я по известному мне адресу: Нью-Кеннан. Лийка.

Я уже говорил-рассказывал, что она крупно приподнялась в Америке. Надоело ей, по ее выражению, сливать мозги в унитаз – здесь она нашла им применение. Компания «Майкрософт», компьютерное программирование. В России евреев бьют «не по паспорту, а по морде» – в Америке готовы принять человека, взять в долю вне зависимости от наличия-отсутствия диплома, была бы голова. У Лийки – голова. Между прочим, основатель вышеупомянутой компании Уильям Гейтс – тоже без диплома о каком-либо высшем образовании, а цена ему нынче почти шесть миллиардов. И это за каких-то три-четыре года! Мудрено ли вознесение Ваарзагер до уровня Нью-Кеннана? Лийка явно не последний служащий в «Майкрософте». И не предпоследний. И если я ищу кого-нибудь, кто подскажет, что и как делать с дискетой, то… считай – нашел. Если не поздно уже…

Даже моих убогих знаний достаточно для усвоения аксиомы: без кода в дискету влезть невозможно. Но Лийкины знания – не убоги. Пусть не влезть, но растолковать, насколько обратимо бояровское самоуправство, – это в ее компетенции. Сдается мне, самоуправство бояровское необратимо. Набери я даже не «САЮЛТ», а «САЛЮТ», набери я мнимый код даже не латиницей, а кириллицей, – так ли все «элементарно, Ватсон»?! Стал бы мне генерал Гоша поверять «тайны Кремля» (не «привет», а «салют», запомни!) за здорово живешь? Все эти годы, Санечка, я незримо опекаю тебя, слежу: здорово ты живешь, и вот тебе для полного счастья!..

Чертовы азиаты! Когда б не они… Да ладно тебе, Бояров! При чем здесь азиаты! Понадеялся на великорусский авось – получи. Впрочем, надежда умирает последней. Ничто еще не потеряно. Или потеряно не все.

… До Нью-Кеннана запросто можно было бы добраться с Центрального вокзала, пригородным поездом. До Статфорда, там пересадка и – Нью-Кеннан. Час-полтора за все про все. Но я предпочел Центральному вокзалу Бас-Стейшн. Скорее всего, подспудно вызрело: оказаться еще раз в опасной близости с актерским домом – как там у вас, козлики?

Оказался. Автобусы отбывают чуть ли не ежеминутно, однако я побродил вокруг да около.

Отзвонил Лийке («Лий! Ты дома? Я через пару часов подъеду? Поможешь?» – Помнится, говорил, что Лийка умеет выразительно молчать. Три моих вопроса – и… ответом мне было молчанье. Но не отрицательное. Хотя и не положительное. Эдакое: что ж с тобой поделаешь, подъезжай!).

Отзвонил Марси. Пересилил в себе эту нашу мужскую черту: когда все закончу, тогда и объявлюсь (а бабоньки в истерике колотятся: но позвонить-то можно было?!). Истерика и Марси – несовместно. Да и обещал: «ОК! ЗВОНЮ!». Вот и звоню. Заодно принюхиваюсь: скучаю, буду скоро, как освобожусь, нет ли новостей от НАШИХ ОБЩИХ ДРУЗЕЙ?

Вот так новость! Именно от наших общих друзей. Вместо Марси отозвался автоответчик. И без всяких «в вашем распоряжении тридцать секунд» выдал голосом мисс Арчдейл:

– Алекс! Твоего звонка ждут по известному тебе адресу. Где бы ты ни находился, твоего звонка ждут. Это лучшее из всего, что ты можешь предпринять. Я тоже жду, Алекс! Я – ОК! Алкач…

Ни хрена себе! Известный мне адрес, о котором шла у нас речь с Марси: 26 Федарал-Плаза, Нью-Йорк 10278.

«Я тоже жду». Получается, Марси законтачила напрямую с Федеральным Бюро (Тэрри Коудли?) и «тоже ждет». Там же? Что за самодеятельность, дорогая?! Паритет паритетом, но и совесть надо иметь! Она, видите ли, – ОК! И давно?.. В этой последней фразе автоответчика был нажим, намек. Мол, Алекс, ты разберешься, о чем тебе сообщает Марси.

О чем? Жеребец и кретин. Алкач и ходок! Алкач. И ходок. Ходок. Интонация ЖЕНЫ, готовой немедленно пойти и устроить разборку стерве-оторве. А я ведь, з-зайчик длинно… ухий, проболтал ей адрес бабомужика-Галински. Вот-т… новый поворот-т-т!!! Предстала картинка: хрупкая Марси, врывающаяся к фроляйн-мисс, дабы глаза выцарапать и за волосы оттаскать. Разница весовых категорий для праведно гневных в подобных разборках не имеет никакого значения. Однако… тут могла получиться иная разборка – у крупногабаритной стервы-оторвы напрочь отсутствует комплекс вины (перед Марси – всяко!), руки развязаны (и какие руки! объем бицепса – тридцать шесть сантиметров!), плюс к тому – бойцы невидимого фронта в той же квартирке, более схожей с тренажерным зальчиком!

Я вообразил Марси, распятую на тренажере, и чуть не кинулся, сметая все и всех, к злополучному дому. Целая армия консьержей не удержала бы… Бы! Ибо… Где твое мыслящее полушарие, Бояров?! Гони эмоции, Бояров! Сказано тебе, Бояров: «Алекс! Я – ОК! Алкач…». А интонационный нажим тебе, Бояров, и намекает: сообщение записано на автоответчик не ДО посещения дома в Театр-Дистрикт, но ПОСЛЕ. А может, и не было никакого посещения, лишь передача информации о местонахождении фроляйн-мисс Галински некоему Тэрри Коудли. По старой дружбе.

«Вы понимаете намек? – Да, когда знаю, что это намек!

– Так вот, обратите внимание, намек! – Как это понимать?

– Как намек…».

Я поостыл. Но тем не менее потратил некоторое время ка вылавливание крупиц – актерский дом, помимо всех прилегающих комфортабельных прелестей, имеет и эдакое «парижское» кафе, столики-стулики на свежем воздухе. Я сел.

Кофе! (Лучше бы «Джи энд Би», но кофе с рогаликом как- то больше соответствует местным завсегдатаям – большей частью обитателям все того же дома, светски раскланявающимся друг с другом). Да и смаковать по-американски «Джи энд Би» так и не научился. И не научусь. На кой?! Хлопнул стакан – и пошел! Одно слово – алкач. А мне требовалось чуток посидеть – ловись крупица большая и маленькая. Вот что я уловил из разговоров: «Скандал!.. А кто?! Кто там был?! Надо требовать у них отчета! У вас приличный дом!».

Всполошенность, да. Но чуть преувеличенная – дань профессии, актерский дом. Тема для обмена впечатлениями. Возмущения больше, чем испуга. Будь на месте… э-э… происшествия трупы (тьфу-тьфу!), кровь, перестрелка – кудахтали бы куда всполошенней. А так – разминка голосовых и прочих театральных данных, повод переключиться хоть ненадолго с перемывания косточек коллегам на: «У нас сегодня была полиция! Нет, не знаю, но была! Как, вы ничего еще не знаете?! Милый, не полиция, а ФБР! Не знаю, не знаю…».

Кофе в Америке все-таки преотвратительный! А у Марси: «Я – ОК!». А у Хельги – наоборот. Вот интересно: а у Перельмана? Снова вывернется, жертва?! Не сомневаюсь, давно и хорошо зная Перельмана.

Сомневаюсь я в том, звонить ли мне на Федерал-Плаза?! Недавно и плохо зная ФБР, лучше не звонить, пусть даже и Марси ждет меня там же. То есть, конечно, позвоню! Позже. Когда будет полная ясность – хотя бы в отношении дискеты, а также… дверцы «0424». И если дискету я готов пожертвовать федеральным агентам, то ключик от дверцы не отдам – ищите, мол, сами кусок старого холста. Кстати, откуда мне знать – нет ли на той же дискете указаний-намеков на ту же дверцу? В каморке, мол, у старого папы-Карло. И не какого-то Виллановы, не к ночи будет помянут. А ведь уже если не ночь, то ранний вечер. Пока доберусь, будет поздний. Деловой визит даме надо засветло наносить. Приличия, знаете ли…

– Барабашка совершенно неуправляем стал! – посетовала Лийка, извиняясь тоном.

– Растет… – неопределенно поддержал я.

– … – Лийка вставила дискету, и на экране заплясала- зачастила натуральная порнуха, игрища-забавы! – Спать! – скомандовала Лийка плотно прикрытой двери очень тихо, но категорично. – Спать!

Я объяснился жестами: «Неужто у него обнаружила?» – в сторону сопящего-подслушивающего за дверью Барабашки. И показал на пальцах: ему же всего восемь лет!

– … – Лийка посетовала: здесь взрослеют намного раньше, то есть не взрослеют, балдаши, а набираются сведениями.

– Спортом бросил заниматься? – бессмысленно поддержал я. Чтобы беседа не угасла. Дежурный рецепт для великомаловозрастных оболтусов.

– … – Лийка посетовала: если бы! Но одно другому не мешает. Полный обалдуй! – Спать, сказала!

Барабашка и спал, когда я пришел, но, видать, пробудился от наших неизбежных шумов – Лийка-то почти безмолвна, я же то ли не соразмерил громкость, то ли вообще мужской баритон редко звучит в пустотах Лийкиного особнячка (где ты, Швед!), то ли наше с ней копошенье у компьютера дитенка усовестило: не хватало еще, чтобы анкл-Саша был в курсе отроческих грешков Барабашки, мам, только ему не говори! В общем, теперь он не спал, а подслушивал. И хочется, и колется. И мама не велит.

– Он наказан! – громко, не для меня, для Барабашки отчеканила Лийка, когда я мимически изобразил: да пусть войдет, я ведь как-никак приехал!..

Да. Я приехал. Не ради Барабашки. Не ради Лийки. Дело есть дело. Дискета. Поможешь разобраться, Лий?

Помогла. Разобралась. Лия Боруховна Ваарзагер была не в пример Лие Боруховне Ваарзагер многословна, хотя для не знающих ее послужила бы образцом лаконичности. Ну еще бы! Любимый конек! Итак?

– Самозапускающаяся дискета. Системная. Считывание не с жесткого диска, а с нее самой непосредственно. Выводит пароль. Тут же себя начинает стирать. Или искажать. Ушла в оперативную память, а себя исказила. Предупреждение было?.. Сколько секунд? Так. Если не успел, то она сбросила машину. Режим – ресет. Полное уничтожение памяти. Так. Чтобы в момент старта не проанализировать. Так что…

Так что – fuck off, товарищ Бояров!

Именно латинизированный Факов радовал глаз – мой и Лийкин. Уже без всяческих «Благодарю вас!». Может, сей Факов возник в последнюю секунду работы японо-корейского компьютера, когда я его, компьютер, отключил там, в магазинчике. Неважно. Важно то, что ничего теперь не добиться от дискеты, кроме прощального пожелания: Fuck off!

Я мало что понял из ее лаконичного многословия. Суть ясна: загубил ты, Бояров, дискету. Стандартную, черт побери, дискету, неотличимую хотя бы от этой вот Барабашкиной. порнушной. KODAK. PC/2D-HT.

Стандартную, да не стандартную! Главное, чтобы она не попала ИМ в руки. Все, что на ней есть… Отныне и вовеки веков на ней есть лишь и только: Fuck off!

Для очистки совести я спросил, мол, а если бы успел, если бы отключил до истечения пятнадцатисекундного лимита?

– … – Лийка дала понять: программ для взлома множество, но в ЭТОМ случае вряд ли что сгодилось.

Если послужит утешением, то утешься, Бояров. Слабое утешение, но хоть отпала обязанность (а была ли?) дозваниваться до попки-Факова. Насрать и розами засыпать, господа офицера! Уже всяко легче: даже будь на дискете «казнить нельзя помиловать» – ни одна зараза не узнает. Оторви да выбрось. Впрочем, бросаться рановато. Фебрилы именно за ней, за дискетой, охотятся – генерала Гошу обложили в «Фаберже». И Валька Голова среагировал на упоминание о ней (не о ней я упомянул, а о другой, о той, что фроляйн-мисс Галински выдавала за добычу «перебежчика» Лихарева, но Валька Голова не в курсе).

– … – Лийка не спросила: «Поужинаешь со мной?». Она просто накрыла на стол. Рыба-фиш. Домашняя, Бояров! Ты, небось, гамбургерами перебиваешься по обыкновению, желудок гробишь. Она не задала ни одного лишнего вопроса, ответив на все мои. Захочет Бояров – сам скажет.

Сам я не сказал. К чему? Лийку втягивать, нервы трепать. Просто приехал навестить, рыбу-фиш покушать, разделить одиночество соломенной вдовы, дитенком поинтересоваться… (Разумеется, и ей и мне ясно-понятно: не за тем я приехал. Но теперь-то хоть вид сделаем. Обоюдно). К слову, о дитенке! Просквозит ведь Барабашку в коридоре. Пусть уж входит, а, Лий?!

– Входи. Входи уж!

Барабашка только того и ждал. Рожица хи-итрая, как бы виноватая.

– Босиком! – указала Лийка на страшный Барабашкин грех. Дай Бог, последний грех.

Барабашка уже встретился со мной взглядом и взял в сообщники: что женщины понимают! Принял стойку киба-дачи. Мол, нам ли, каратистам, бояться простуды голых пяток! Не так ли, анкл-Саша?

– Ha-день тап-ки! – скомандовала Лийка тоном матери, выпустившей бразды управления, но сохраняющей видимость верховенства.

«Уважь мать!» – показал я Барабашке лицом. И он ускакал за тапками. Мужской авторитет – это авторитет, тем более – анкл-Саша, папин друг. Да-а-а, папин друг, папин друг… А Лийка очень похорошела, надо отдать должное. Саломея! Или Эсфирь? Короче, библейская красавица. Не помню, кто там кто.

– … – Лийка души не чает в Барабашке. Защитник растет, каратист!

– Успехи?

– … – Лийка гордо подтвердила: успехи. И громко пожаловалась (не столько мне, сколько для Барабашкиного слуха): – Ненормальный! Меня перегнал, а в голове… Мы черепаху привезли с собой. На Гавайях отдыхали, там поймали. Она у нас жила-жила, а потом исчезла. Уползла куда-то. Может быть, совсем. Из дому. И ее счастье! Этот балбес признался: он ее собирался на черепашку-ниндзя тренировать! Саша, ты представляешь?! Босиком!!! – отчаялась Лийка.

Ну, босиком. Барабашка вернулся без тапок, само собой.

– А я не нашел! Я и без них! – упрямство подрастающего не мальчика, но мужа. – Я хочу есть!

– … -Лийка продемонстрировала полную капитуляцию: ешь. Ох, забаловала она Барабашку.

Он вскарабкался к столу, потянул руки к рыбе-фиш.

– На ночь не едят! – пустил я в ход мужской авторитет, демонстрируя: конечно, Барабашка, я с тобой заодно, однако я и с мамой заодно. – Настоящие бойцы не едят.

– А что мне делать?! – проявил упрямый характер (или характерное упрямство – возрастное) черепаший сенсей. – Я спать расхотел!

– Займись поисками тапок, например.

– Или на компьютере поиграй! – ядовито присовокупила Лийка. – Нет желания?

– М-мым-м! – обиделся Барабашка. Сами сказали: входи, а сами… Сговорились!

Ребенок и есть ребенок, даже если уже увлекается порнушными компьютерными играми. А я, кстати, и не подумал о ребенке. Надо было ему что-нибудь привезти. Хотя бы символически. Что можно привезти в подарок восьмилетнему сыну Лийки Ваарзагер, обосновавшейся в Нью-Кеннане, работающей на компанию Уильяма Гейтса, цена которому шесть миллиардов?! Только символически… Черт! Не подумал. Матрешку ту же из русско-сувенирного киоска в Бас-Стейшн. Черт! И в карманах пусто. Не успел поднакопить необходимой мелочевки, из которой всегда выберешь нечто ценное – ценное для ребенка тем, что оно, нечто, ВЗРОСЛОЕ. Ну там… авторучку, зажигалку, брелок. О! Брелок! Ключики мне, надеюсь, все же пригодятся, а вот брелок… Не дарить же, в самом-то деле, Барабашке «томас»…

Я нашарил в кармане головнинскую связку, отъсоединил ключики, стряхнул их обратно в карман и покрутил кольцо на пальце, и так и сяк жонглируя центробежно-разбежавшимся «яблочком» на цепочке. В том смысле, что у нас, у каратистов (у нас с Барабашкой), любой предмет функционален – и для ключей, и для разминки пальцев.

– Совсем забыл! – примиряюще, натужно сказал я. – Это тебе! – нет, не умею лицемерить с детьми. Казалось бы, польстил Барабашке: получи брелок для ключей, которые тебе уже полагаются по возрасту – от квартиры, где деньги лежат, от гаража, от личного сейфа… а заодно этот брелок используется вместо тренажера, видал?! Казалось бы.

– М-мым-м! – продлил обиду Барабашка. Нечего задабривать!

– Борух! – воспитательно сказала Лийка, впервые на моей памяти назвав Барабашку не прозвищем, а именем.

– Я есть хочу! – уперся пацаненок, вляпавшись в цугцванг (любой ход ведет к проигрышу) и… выпрыгнув из цугцванга, по-детски начхав на правила игры: он таки подставил ладонь лодочкой и, как только брелок перекочевал к нему, цапнул зубами пластиковый яблочный символ Нью-Йорка. Сказано: есть хочу?!

Раздался хруст.

Тот самый случай, когда человек обнаруживает свои неисчерпаемые резервы – драпая от убийц, удачно сигает через десятиметровую пропасть, сдвигает многотонную стальную преграду, взлетает на высоту трех метров без опоры. В общем, тот самый случай. Заставь повторить – ни за что! Ан единожды, но удалось, было.

Заставь меня повторить то, что я проделал с Барабашкой – ни за что не повторю. Даже я не повторю. Реакция реакцией, но, услышав хруст, я выдернул «яблочко» из зубов Барабашки еще за милисекунду до того, как услышал хруст. Со стороны стопроцентное впечатление – анкл-Саша рехнулся и клещами-пальцами голову свернул ребенку или челюсть удалил.

Лийка горлово сказала «Акк! Аккк!» – астма выхлестнула из долгой засады, перекрыла кислород. Барабашка издал жуткий нутряной писк. Рыба-фиш и прочая еврейская снедь шлепнулась в пол. Но еще до того, как прозвучал шлепок, я уже сжимал подарочек в кулаке. И дрожь колотила меня, будто «паркинсон» напал. Вот он, страх! А я-то полагал, что меня уже ничем невозможно испугать.

Чекистское «яблочко» Валентина Сергеевича Головнина. На самый крайний случай. «Хрусть и пополам!». Ну не в ворот рубахи вшивать ампулу, в самом-то деле! Устарело. Да и ворот нынче не тот – пока-а дотянешься, шею изуродуешь. ТАСС уполномочен заявить: шпиены хранят сильнодействующие яды в легкодоступных местах – например, в кончике пластмассовой авторучки. И в случае крайней нужды МОТИВИРОВАННО подносят ко рту, надкусывают… Читайте российские бестселлеры.

Быстро! Только очень быстро. Как можно быстрей. Ни об автобусах, ни об электричках и речи нет. Идеально – вертолет. Будь мы на Манхаттане, без проблем сел бы на крышу по вызову и в считанные минуты за шестьдесят баксов перенес по воздуху к JFK. В Нью-Кеннан тоже прилетит вертолет, ежели вызвать, и тоже доставит куда нужно. Однако времени на это уйдет поболее, проще тогда машиной. Время и деньги – решающие факторы. И еще один фактор: «засвечивать» Лийку с Барабашкой не хотелось, ни их, ни себя с ними заодно. Экипаж вертолета – свидетели, а я – фигура приметная.

Денег у меня оставалось… ни хрена у меня не оставалось! В долг брать не люблю, даже если всего на часок-другой. И не принято у нас, в Америке, брать в долг. И давать в долг тоже не принято. Это касается денег. Но в меньшей степени касается средств передвижения. Сказать Лийке, то бишь нью- кеннановской миссис Ваарзагер: «Одолжи зеленый стольник? До завтра? Если найдется…» – язык не поворачивается. И в то же время запросто: «Лий, мне нужна машина!».

«Даймлер». Лийка выкатила его из подземного гаража, похлопала по сиденью рядом с собой: прошу! А позади, за ее спиной еще и Барабашка шебуршал.

Э, друзья хорошие! Я несколько иначе представлял путешествие из Нью-Кеннана в Нью-Йорк! Я бы предпочел «даймлер» в свое полное распоряжение!

– … – Лийка полагает, что так будет лучше. И доберемся быстрей (тебе ж надо быстрей, Бояров?), и машина целей будет (Лийке хотелось бы сберечь машину в целости и сохранности, а питерские подвиги Боярова незабываемы – «вольво» Сереги Шведа, а значит и Лийки Ваарзагер, бородатыми водорослями оброс на дне Невы). Это не скупость-прижимистость, это благоразумие. Садись, Бояров! Поехали! С ветерком. Остудись.

– Лий! Я не хочу тебя втравливать… Ну хоть Барабашку оставь дома!

– … – Еще одно слово, Бояров, и Лийка никуда не поедет. Оставит дома и Барабашку, и себя самое, и… «даймлер». Ну?

Барабашка с заднего сиденья обхватил мать за шею, приник – не разлучить. Да-а, это я неудачное слово подобрал – «втравливать». Втравливать – отравлять… Однокоренные. Действительно, еще одно слово, чую, и топать мне на своих двоих, «голосуя» редкие попутки – до аэропорта Кеннеди. Сел. Поехали. С ветерком. Остудимся.

… Внутри «яблочка», разумеется, был не яд. Ага, разумеется! Это теперь для меня разумеется, когда все обошлось благополучно; когда я Лийку в чувство привел; когда я Барабашку обласкал, уняв его нервное заикание; когда сам для успокоения принял граммов двести чистой спиртяги (В доме у трезвенницы-Ваарзагер – ни единой бутылки горячительного, блин! По наитию порылся в многочисленных хозяйственных шкафах: турбощетки, пылесосы, мастики, чистящие аэрозоли… Во! Прозрачный флакон, красная винтовая пробка:

«High Quality. ROYAL. Feinsprit».

Для компьютерных обезжиривающих нужд, вероятно. У нас, в Америке, ЭТО не пьют, только поверхности протирают. Не дай Бог, докумекают здешние коммерсанты: Россия! Какой рынок сбыта! Тут сей, с позволения сказать, «Рояль» в даймы оценивается, а там-м-м!!!). В общем, разумеется: брелок не лучшее место для сокрытия в нем яда – ключи изымут в первую очередь при задержании-обыске, а уж МОТИВИРОВАННО разгрызть брелок – не смешите кур. Чай не авторучка. Это только Барабашка способен.

Но внутри «яблочка» кое-что оказалось. Бумажный катышек, многажды сложенный листок размером с долларовую купюру. Пожалуй, цена запрятанной бумажке подороже доллара!

Квиток камеры хранения. Не знаю пока, что Валентин Сергеевич предпочел сдать с рук на руки в камеру хранения приемщику, игнорируя ячейку, запирающуюся на ключ. Может, все «золото партии» в ячейку не влезло, гы-гы, – он парочку «кирпичиков» завернул в газетку и всучил в окошко. Но вот что я знаю, так это местонахождение дверцы, к которой подойдет «золотой ключик»! На квитке было:

JFK INTERNATIONAL AIRPORT.

Еще там было: Пааво Еттикайнен. Значит, Головнин- Смирнов – к тому же и Пааво Еттикайнен. Пааво. Товарищ Павел? Ну нет, вероятней: развлекся Валька, от переизбытка лихости. Да и существует ли конкретный товарищ Павел?! О! А как Лихарева кличут – по имени, а? Ладно, до того ль, голубчик, было! Ясно одно – дверца «0424» в аэропорту Джона Фицджеральда Кеннеди, на что указывает заныканная в «яблочко» бумаженция. Стал бы Головнин-Смирнов-Еттикайнен носиться, высунув язык, по Нью-Йорку, рассовывая «багаж» по частям? Не стал бы. Себе дороже: время – деньги. Или… стал бы? Ч-черт! Но ведь есть у меня ключ с номером «0424», и есть у меня квиток аэропортового происхождения! Что я теряю?! Ничего! Что я приобретаю?! Все!

… Атмосферка, я вам доложу, на въезде в аэропорт – смесь русской парной и машинного зала. Въезды полуутоплены в землю, жирный асфальт, столбы в какой-то маслянистой саже, кшшшшмар! Лийка тут же пшикнула себе в горло баллончиком из «аптечки» – астма. А въездов, между прочим, множество – по числу авиакомпаний, что ли? До утра набегаешься в поисках методом тыка. Впрочем, до утра осталось всего ничего. Август – дни на убыль, но в пять утра пока еще вполне светло.

18 августа. 1991. Мать-перемать! Послезавтра – ровно два года с той поры, как я в брюхе «Антея», так сказать, перешел через Альпы. Дата. Хорошо бы в ознаменование этой даты…

Лийку с Барабашкой я оставил куковать в «даймлере» – черепашьего сенсея колыбельно укачало в дороге, а Лийка без него ни на шаг. Зачем ребенка будить? Я скоро.

Скоро не получилось. Вот куда надо было папашке-дровосеку завести мальчика-с-пальчика – хрен в сумку тот выбрался бы оттуда, никаких камешков не хватит помечать обратный путь. Я заплутал. Будучи внутри, невозможно представить, как он выглядит снаружи! Кто так строит?! Ну, кто так строит?! То ли дело родное Пулково, банками утыканное, как полуженное. Простор и ясность. А здесь – коридоры налево, коридоры направо, авиакомпаний поболее, чем собак нерезаных! Камеры хранения, ячейки. Шаг вперед – а там посмотрим. Должно мне, наконец, повезти!

Ячейка «0424» – самая нижняя. Прогнись, Бояров, прогнись. Ключ вошел! Замок щелкнул. Вот оно, вот оно!..

… намотано. Намотай, Бояров, на несуществующий ус: гуси летят… Побереги эмоции, годы не те, сердечко ненароком откажет. В ячейке – две дипвализы. Сморщенные, пустые… A-а, чтоб вам пусто было!

Было пусто.

– Я сейчас покажусь тебе сумасшедшим, но не обращай внимания. Так надо! – сказал я Лийке. А Барабашке сказал:

– Ты спишь, понял?!

Он понял. Укутанный в плед затих у меня на руках, но щелочки глаз оставил: интересно же! Не подсматривать, понял?! Испортишь все! Спать! Да, Лий! У тебя там, в «аптечке» я пластырь видел, дай-ка.

– … – А замечательно иметь такую жену, молчаливоговорящую. Серега Швед большого маху дал, предпочтя куклу-Сандру.

Ну да я его подменю на некоторое время. То есть не по сути, конечно. Для видимости.

Мы с Лийкой и Барабашкой создавали полную видимость семьи, опаздывающей на самолет. Она покорно семенила, стараясь не отстать от широко шагающего, взвинченного спешкой мужа – если самолет без нас улетит, то по чьей вине?! Как мною было сказано живчику-Маринке два года назад в Питере: если б вы еще и брились, вас было б вообще не дождаться! Муж разъярен! Жаль только, что словарный запас по части финского у мужа-Боярова почти нулевой, то ли дело натуральный муж, Серега Швед! Впрочем, Лийку я предупредил: сойду с ума. И сошел.

Сквозь зубы шипел тарабарщину – обрывки эсто-лато- лито-финских слов, полушепотом, дабы ребенка не разбудить:

– Юммярян ёккэлэ каккалы! Оммикут глёккала, тас мир пар даргу! Лаб риит! – ведь именно так должен изъясняться Пааво Еттикайнен? Приблизительно.

Оттого что «тас мир пар даргу» – по-латышски «это для меня слишком дорого», а «лаб риит» – «доброе утро» по-латышски же, «еттикайненовское» шипение не стало более осмысленным. Но, думаю, парень еще меньше моего смыслит в родном языке Пааво Еттикайнена. Который парень? Тот самый, что принял квиток из неловко скрюченной руки (ребенок на руках! не будить же!). Который Еттикайнен? Тот самый – я, я тот самый! Что мне, ёккэлэ каккалы, – документ удостоверяющий извлекать?! Опаздываем! Ребенок на руках! Где вы видели аферистов, норовящих заполучить чужой багаж по выкраденному квитку, и берущих на дело понурую жену со спящим м-м… младенцем?! Я не аферист. Я – Пааво Еттикайнен. И говорю на языке своих предков. И тороплюсь!

Да. Он. Именно. Видавший виды, исцарапанный, объемистый кейс.

Чуть было не разоблачил себя-афериста, когда чуть было не спустил Барабашку на пол, чуть было не ухватив кейс. Лийка опередила – с трудом приподняла выданный багаж и поволокла его за собой. И за мной. Мы спешим!

И это правильно! В смысле: надо отдать должное Вальке Голове – голова! Вот они, ключики, – и от ячейки, и от дипвализ. Вы их искали? Нате. Пусто? Да, знаете ли, на мороженое все растратил. Или в банк снес, если угодно. Когда успел? А успел и баста. Видите – пусто. Зачем опустошеные вализы в ячейке запирать? А куда с ними? В сортир спускать? Пусть себе лежат, кушать не просят – зато наглядно продемонстрируют, что денюжки тю-тю, когда и если ключики будут изъяты э-э… заинтересованными лицами. Кроме ключиков, у Головнина-Смирнова ничего не обнаружено. А сведения о том, что Головнин-Смирнов еще и Еттикайнен, отсутствуют. Бумажный катышек невесом, «яблочко» – пластмасса и есть пластмасса, что туда упрячешь! Не гремит, не тяжелит… А «золото партии», перегруженное из дипвализ в кейс хотя бы и в упомянутом сортире, стоит-постаивает в двустах метрах под стражей обслуги, которой невдомек, что там внутри. Наборный замок? Каждый второй кейс – с наборным замком. Взламывать? На кой?! Тут вам не Совдеп – вылетишь с работы стремительней авиа. Вычислят на раз – и вылетишь, да и что может быть в обшарпанном кейсе такого, из-за чего стоило жертвовать работой?! Миллионы, ха-ха?!

Миллионы. Ха-ха! Долгонько бы они покоились в кейсе, в камере хранения, в аэропорту, когда б не зубастый Барабашка. Или не так и долгонько – квиток на трое суток.

Следовательно, Валька рассчитывал в течение этих трех суток чемоданчик забрать. Но – не суждено ему.

Следовательно, не будь Боярова, достался бы кейс государству. Как невостребованный. Щас, мол, в присутствии полиции вскроем, опишем содержимое… Срань господня! Это неописуемо!

Следовательно, я прав: мое место там, где я есть.

(Ячейка «0424» снова заперта. Все ключи, которые мне достались от Головнина-Смирнова-Еттикайнена, спущены в сортир еще до того, как семья Еттикайненов заполучила багаж, – Барабашка заерзал в моих объятьях: «Анкл-Саша! Я буду спать. Я не буду подсматривать. Только я сначала хочу пи-пи»).

Фу-у-у… Сейчас-сейчас. Дыхалка сдаст, Бояров. Или от предвкушения горло перехватило. Сейчас отдышусь и – пойдем. Я присел на вожделенный-долгожданный чемодан. Лийка приводила в порядок Барабашку, стряхивала ворсинки, поправляла вихры, складывала плед. Я на мгновение выпал в осадок, что называется, – я был пьян. От миллионов? От «Рояля»? Я был пьян. Расслабился. На мгновение.

– Анкл-Саша! Хочу значок! – Барабашка обратился не к матери, а ко мне, искупая вину за «яблочко». (Ух, Барабашка! Если бы не твоя «вина»!).

Я поднял голову. Перед Лийкой стоял худющий глухонемой, протягивал ей белый картонный квадратик. Ущербная улыбка, майка, трепаные белесые джинсы. Чист, без оружия. И боец из него аховый – дрябл и почти бестелесен.

Лийка извиняюще улыбнулась в ответ (отношение к инвалидам у нас, в Америке, трепетное) – мол, увы. И верно – богатый человек у нас, в Америке, прежде всего характеризуется отсутствием при себе наличности. Чеки, знаете ли, и все такое…

– Хочу значок! – повторил Барабашка. Не из упрямства. Просто нужен ему подарок именно от анкл-Саши.

Лийка взглядом позвала ка выручку. Эт’ святое дело! Дети и инвалиды. Я поманил глухонемого – он протянул все тот же квадратик теперь уже мне.

Не вставая с чемодана, я повертел картонку в ладони:

На обороте – меленькие-меленькие картинки-пособия: азбука немых. А к самой картонке приколот значок – Статуя Свободы. Как же, как же! «Отдай мне твоих обессиленных, твоих нищих… и я освещу им путь в золотые врата!». Для тех, кто еще не бывал у нас, в Америке, – это я цитирую из надписи на постаменте (натуральном, естественно, а не значковом). Да уж! Золотые врата! Сижу на чемодане с золотом! Интересно, найдется ли у меня в карманах завалящий доллар? Не раскрывать же чемодан!

Я благожелательно закивал инвалиду, мол, погодь секундочку, где-то завалялся доллар. Давайте улыбаться друг другу. Что мы и сделали. Наконец-то я откопал зеленую бумаженцию (ого, пятерка даже! ладно, знай наших! сдачи не надо!) и подал ее ущербному доходяге.

А доходяга впихнул мне в ладонь белый квадратик с приколотым значком. Резко впихнул, уколов иглой, на которой держалась Свобода.

Бабена мать! Чувствительно! Чуть ли не до половины всадил под кожу!!! Впрочем… уже НЕ чувствительно. Уже ничего вокруг меня НЕ чувствительно.

Ну подумаешь – укол! Укололся – и пошел!

Я пошел. Пошел-ка я на хрен. Не хотите составить компанию? Чемодан! Мой чемодан-н-н!!!

Глава 11

А это был не мой, а это был не мой, а это был чужой чемоданчик…

– Он ваш, мистер Боярофф. Со всем его содержимым. Здесь… – и аккуратист эдак погладил по шерсти зелень зеленую, пачки-пачечки баксов, – … четыре с половиной миллиона. Будете пересчитывать?

Я вроде бы выразил намерение пересчитать – встать, двумя руками влезть в распахнутый чемодан, пошелестеть купюрами. Не получится. И не только и не столько по причине длительности-занудности процесса пересчитывания. Ни встать со стула-кресла, ни задействовать хоть как-нибудь обе руки – вот почему не получится. Железяки обхватывали меня крепко-накрепко. Железяки и ремни. Запястья, локтевые суставы, щиколотки. Даже ошейник имел место быть – видеть я его, разумеется, не мог, но ощущал: при всем желании не удавалось мне повернуть головы кочан. Так что я только выразил намерение – скосил глаза в чемоданное нутро и тут же вроде бы устыдился собственному недоверию (да уж, вы не в церкви, вас не обманут! а где мы?).

– Верю на слово. Вам – верю на слово! – пошутил я.

– А я вам. На слово… – шуткой на шутку ответил аккуратист. – Я жду вашего слова, мистер Боярофф.

Мы не в церкви. Церковь – она все поближе к небу норовит, а тут явное подземелье. Могильно-бункерная тишина, сухой воздух, нагнетаемый системой кондиционирования, силовые кабели толщиной с боа-констриктор. Пустотелый кубик, вмурованный глубоко в землю. Насколько глубоко? Кубик не кубик, параллелограмм – потолок метра три, а площадь где-то четыре на пять. Стол. Металлический шкаф-стеллаж, парочка стульев, не считая занимаемого мной. Парочка фебрил, восседающих на этих стульях, не считая еще одного джи-мэна, скрытого за моей спиной (он чем-то изредка брякал-звякал, и весьма действовал на нервы – говорю же, со времен доктора Чантурия всяческие шприцы-препараты меня отпугивают).

Отпугнуть меня можно, запугать – нет. Что же такое мне вколол «глухонемой» доходяга? Голова – кочан. Не только в смысле неповоротливости. Было чувство, что листик за листиком счищается с кочана как бы сам собой – и до кочерыжки не так далеко. Тут-то ее и сгрызут длинно… ухие зайчики-фебрилы. На сей раз ошибка исключена – это ФБР. Права Марси – это ИХ страна, они – ХОЗЯЕВА. Никакие не переодетые кагэбэшники, а натуральные фебрилы. И не надо тыкать в нос своими знаками-значками принадлежности к Федеральному Бюро – я и так понял. Понял и все. Впрочем, у худосочного «инвалида» был иной значок… Ай, глупо попался, Бояров! Но, по совести, подловили тебя, Бояров, умно…

Давайте улыбаться друг другу! Давайте! Я и улыбался – неудержимо и непроизвольно. Сдается мне, после «глухонемого» укола вкатили мистеру Бояроффу еще и другое м-м… лекарство, сродни вурдалако-чантурисвскому, времен «транзита-два». Что ж, давайте улыбаться. Вот бы еще глухонемым стать…

Аккуратист – так я его мысленно обозвал. Манекенно- мужественный, с той отчетливостью черт лица, костюмных складок, прически волосок-к-волоску, которая бывает у мужиков из толстенных рекламных каталогов. Почему-то мне представлялось, что все они (которые с фотографий каталогов) – педики-гомики. Вероятно, из-за неестественной глянцевитости. Да и вообще! Может ли НАСТОЯЩИЙ мужик мужественно рекламировать, например, трусы? Не себя в трусах, а трусы на себе! Хотя аккуратист-фебрила был не в одних только трусах. Но все равно – педик-гомик. Я так вижу! Красив-неотразим до противного.

Второй фебрила – этакий добрейший и еще больше размордевший Ваня Медведенко: обманчивая грузность, и обманчивые мешки под глазами, обманчивое простодушие. Неряха – сальное пятно на рубашке-хаки, выцветшие, просоленные круги подмышками. Не удивлюсь, если этот солдат удачи подобно Ване Медведенко примерял некогда форму не полувоенного, а военного образца.

Третий фебрила – ах да, я его так и не мог ухватить взглядом. Но представлялся он мне лысеньким, очкастеньким… или… Уж не «мой» ли немой за спиной?

– Эй! Инвалид! Подай голос! – окликнул я, закатив глаза, как бы заглядывая себе за спину.

– Там не инвалид, – мягко поправил аккуратист. – Но сам он в состоянии из любого человека сделать инвалида.

При всей мягкости, даже, я бы рискнул сказать, дружелюбности тона, аккуратист ДАЛ ПОНЯТЬ.

– Это я понять могу! – в свою очередь, ДАЛ ПОНЯТЬ я. Мол мистер Боярофф сам в состоянии сделать инвалида из любого… Ну да в моем нынешнем положении – затруднительно. Отложим на потом? А что ж фебрилы? Угроза? Если угрожают, но не делают, – значит, не сделают. Игра. Поиграем? В дружелюбие? А и действительно! По сути дела я с фебрилами не ссорился. Они – законная власть, а я – законопослушен. Какие ко мне претензии? Это у меня к ним претензии! Набрасываются, понимаете ли! Иголками колют, понимаете ли! К стулу привязывают, понимаете ли! Он, надеюсь, не электрический? А где моя дама?! И ребенок?! Вы что, дурные заразительные примеры перенимаете у советских коллег?! Я вам что, враг народа?! Американского?!

– Где ребенок? И м-мать его?

– Они в полном порядке, мистер Боярофф. Они дома. Кстати, этот ваш ребенок чуть было действительно не сделал нашего человека инвалидом. Маэ-гери. У вас учился?

Я не сдержал довольной ухмылки. Значит, черепаший сенсей Барабашка таки отомстил за анкл-Сашу, когда «глухонемой» отправил меня в нервно-паралитический обморок. Надеюсь, доходяга отправился следом за мной – стараниями юного каратиста Боруха Ваарзагера.

Аккуратист ухмыльнулся ответно. А неряха изобразил жестами: нокаут! Они отвечали на мои вопросы еще до того, как я начинал спрашивать. Тем самым приглашая к взаимности. Ну-ну! Аккуратист извлек автономную телефонную трубку с антенной, набрал номер именно Лийки и поднес к моему уху.

– … – Да, это Лийкино молчание. И молчание это не под дулом пистолета.

– Лий! Бояров! Вы – как?!

– … – Они – нормально. То есть живы-здоровы-свободны. – … – А ты, Бояров, как? (В ЭТОМ молчаливом Лийкином вопросе была изрядная доля отстраненности. Оно и верно. Сам же неустанно пропагандирую американизм «это моя жизнь», а сам втянул женщину с дитем в черт знает что. Извини, Бояров, они – нормально, теперь – нормально. Лийка имеет право сказать-смолчать: «это моя жизнь». Потребуется хороший адвокат? Она поможет. В остальном – извини…).

– Анкл-Саша! – завопил по параллельной трубке Барабашка. – Я… – отбой.

Аккуратист дал отбой. Убедился, мистер Боярофф? Вот и достаточно.

Убедился. Хоть Барабашка не предал, судя по тону. Впрочем, не уподобляйся, Бояров, совковому телеублюдку, нарекающему предателем каждого отошедшего в сторону, дабы в дерьме не забрызгаться… Убедился. В чем таком я убедился? В том, что Лия Боруховна Ваарзагер, большой специалист в компьютерных заморочках – сексот ФБР? Это уж вряд ли. Это я начинаю заболевать, Или натуральный агент Федерального Бюро, аккуратист-фебрила стремится меня заразить. Мало мне тридцати лет житья-бытья в Совдепе, где каждый- любой друг-товарищ-брат – потенциальный стукач, норовящий под легким нажимом преобразоваться в стукача кинетического! А той же Лийке – мало?! Она-то за версту, за милю обойдет каждую-любую секретную службу, желающую добра (Мы же вам только добра желаем!.. То-то мои собеседники чуть ли не изнывают от желания добра Боярову Александру Евгеньевичу!).

Так что не надо меня заражать, мистер аккуратист. Даже если вам, фебрилы, удалось занести инфекцию подозрительности в головенку Лии Боруховны, со мной этот номер не пройдет, я закален… А ведь наверняка наплели фебрилы миссис Ваарзагер: Боярофф тщательно законспирированный агент КГБ, он давно на примете у спецслужб вашей новой родины, миссис Ваарзагер, вы очень рисковали собой и своим сыном, пойдя на поводу у кагэбэшника Бояроффа, миссис Ваарзагер, большая удача, что наши люди подоспели вовремя и обезопасили этого парня, он вас принудил, миссис Ваарзагер, мы понимаем, но теперь все позади… К чему он вас, кстати, принудил, миссис Ваарзагер? Когда вы с ним встретились? О чем он вас просил? То есть что он требовал? Компьютер? Дискета? Где? Вы же неотлучно были с ним, начиная… Начиная с какого времени вы неотлучно были с ним?

Лийкина молчаливость – не глухонемое безмолвие. Лийкина молчаливость разумна и достаточна. Если она им что-то и сказала, то самую малость – чтоб отстали. Отстаньте все! Добровольно-принудительное сотрудничество со службами, желающими добра, – осознанная необходимость для большинства граждан Страны Советов, а миссис Ваарзагер принадлежит к меньшинству, злополучному нацменьшинству Страны Советов, откуда и вырвалась благодаря сей принадлежности. И отстаньте! Она – свободный человек в свободной стране. «Это моя жизнь!».

Да, пожалуй. Отстал. Не буду. И если даже мне потребуется адвокат, за помощью к Лийке я обращаться не стану. Отдыхай, Лий. От Боярова, от дерьмообразной каши, которую он заварил и чуть было не окунул с головой в нее. Отдыхай. А я как-нибудь обойдусь своими силами. Ежели и не обойтись мне без адвоката, найдется, в конце концов, э-э… специалист по вопросу, похлопочет. Этот… специалист по вопросу доподлинно знает, в чем мистер Боярофф грешен и где он безгрешен. Доведется Марси говорить правду, одну только правду и ничего, кроме правды, и ни один американский суд не признает мистера Бояроффа виновным. А в чем, собственно, я виновен?!

«В суде будешь оправдываться…»- присказка совковая, доступно разъясняющая: до суда дело не дойдет. «Я другой такой страны не знаю, где так вольно, смирно и кругом!». Однако вроде бы нынче я в иной стране… Но методы! Или я сильно переоценил количество степеней свободы в стране Бога и моей?! Спецслужбы – они и в Африке спецслужбы. И… в Америке.

Любопытно, где они сели мне на хвост? Неужели еще тогда, когда я слинял из «Русского Фаберже»? Или когда я по- новой объявился вокруг да около гнездилища фроляйн-мисс- товарисч Галински? Хрен вам всем! Не было хвоста! Даже когда Лийка гнала «даймлер» в аэропорт – и тогда за нами не было хвоста. И на кой был бы подобный хвост?! Вот же он, Бояров, – с дискетой, хавайте! Впрочем, схаваешь его, как же! Впрочем… схавали же… В аэропорту. Ага, вот! Может, фебрилы предприняли нечто похожее на совково-ментовское «Внимание! Всем постам!». Да, тогда есть полный резон пронаблюдать за аэропортом: вдруг мистер Боярофф вознамерился покинуть пределы США с бесценной дискетой в двойном дне чемодана. Так и есть! Вот он! Будем брать! А как его возьмешь? А так…

И вот я здесь. Где – здесь, кстати?!

Аккуратист снова упредил мой вопрос:

– За-стэн-кьи Лью-бьян-кьи! – на чудовищном русском произнес он, вытаращив глаза. Ну, пошути-и-ил! И опять перешел на аккуратный английский: – Мистер Боярофф, я с огромным уважением отношусь к вашим многочисленным достоинствам. Приношу извинения за ваше несколько скованное положение, но… если рассуждать здраво, это как раз комплимент, дань одному из ваших многочисленных достоинств. Мы ведем вас почти два года. Вы оказались нестандартной личностью. Вы не примкнули ни к одной из преступных группировок. Вы не занимались противоправной деятельностью… хотя некоторое неуважение к Закону проявили. Буду откровенен, нас это устраивало. До поры до времени. Мы полагали, что ваши… соотечественники рано или поздно обнаружат вас и тем самым обнаружат себя. И – не ошиблись.

– А чего меня обнаруживать! Я и не прятался! И не бегал ни от кого!

– Да, мы отметили… – аккуратист аккуратно усмехнулся. – Возможно, я неудачно выразился. Но вы меня поняли? Прекрасно! Но! Чем дальше, тем больше вы нам стали мешать. И не только нам. Вы помешали абсолютно всем. Вы очень неудобный человек, мистер Боярофф… Не представляю, как уживается с вами тот, кто с вами живет. Никак не могу представить!

Э, мистер! Не нравится мне твоя интонация! Захлопни пасть!

– Э, мистер! Как вас там?..

– Зовите меня Тэрри.

Да уж, друзья-соперники, да уж. Чего и следовало ожидать.

– Мы пили на брудершафт?

– Зовите меня мистер Коудли, если больше устраивает.

Шел бы ты в задницу, Тэрри Коудли! Так и знал, что не понравимся мы друг другу. Нельзя ему давать ТАКОЕ оружие против себя, зря вскинулся Бояров при намеке «уживается- живет». Однако… Марси. Неужели рекламный манекен Коудли и Марси… Тьфу! Она же не дура! Ну да Тэрри тоже, вероятно, не дурак – так только… видимость создает. Я тогда, пожалуй, пойду по его стопам – видимость. Он избрал имидж красавца-американца. Изберу-ка я имидж брайтонского русскоязычника: «Вот, бля, когда я вышибалой, бля, работал в Питере, такие, бля, понты…».

– А этот хрен с бугра кто? – в манере дешевой питерской шпаны поинтересовался я. Жаль, «хрен с бугра» и «бля» не имеют аналогов в английском. Ладно, сгодится и son of a bitch, shit! Главное, тональность: гундосая, хамоватая.

– Это Лэн. Мистер Шейвере, если больше устраивает. Он представляет налоговое управление.

– Тоже глухонемой? – подначил я.

– С-сукин сын, а?! – живо откликнулся щекастый солдат удачи, неряха Лэн Шейвере.

– Не надо так, мистер Боярофф, – мягко укорил Коудли. – Мы же с вами знаем, вы умеете и предпочитаете говорить иначе. Не так ли? Читал я вас, читал…

Во, бля! Знай Коудли русский язык, непременно изрек бы сейчас наставительное «поэт в России – больше чем поэт!». Во, бля! Лучше уж я побуду в амплуа швейцара-вышибалы. Читал он меня, видите ли! Упрекнул! Мол, автор «транзитов», ЛИТЕРАТОР, – а хамит, будто малокультурный конь в пальто! Да русский человек от мала до велика готов бумагу марать, лишь бы от накопленного внутри кошмара избавиться! Не самовыражение, а избавление. Вам, американцам, хорошо! У вас, у американцев, каждому невротику – по психотерапевту. Накипело – пришел, вывалил: мол, сон дурной приснился, и вообще что-то я недоволен собой. Психотерапевт выслушает, разобъяснит, облегчит. А у нас? Разве со стенкой вытрезвителя поговоришь? Она-то уж точно глухонемая. Дерьмо-то прет наружу – и неважно, каков слой розовых лепестков сверху насыпан. Облегчился? Уф, полегчало. Такая вот, значит, загадка русской души: чуть что – рука к перу, перо к бумаге. Есть разница между «Не могу молчать!!!» и «Могу не молчать…». Она и есть разница между расейским графоманством и беллетристикой всего остального мира, американского, в частности. Во, бля! И нечего меня попрекать «транзитами», мистер Коудли. Поговорим лучше об иной печатной продукции – о четырех с половиной миллионах баксов. А тон я сам выберу и собственным словарным запасом распоряжусь по собственному же усмотрению. Нечего мне вкручивать про тайники души и давить на психику общими знакомыми. Мистер Лэн Шейвере? Из налогового управления? Отлично! Подоходный налог собирается содрать? Поторгуемся! Миллионы, хоть и в долларах, не в Штатах заработаны. И вообще – они здесь транзитом. Я их собираюсь увезти… э-э… м-м… да хоть куда! Хоть в ту же Россию-матушку (тьфу- тьфу-тьфу!), но и Багамы сгодятся. Или я все же обязан уплатить какую-то пошлину? Ради Бога! Сколько? Назовите вашу цену. Я не о том, чтобы продаться подороже, насчет блядей – это в другое место. Я о том, что парочка козырей на руках не помешала бы.

– Чемодан мой? – вопросительно-утверждающе произнес я.

Тэрри Коудли почти согласился со мной. Взглядом.

– В противоправных действиях я не замечен?

Тэрри Коудли почти согласился.

– Ну! Я пошел?

Тэрри Коудли согласился со мной целиком и полностью. Только я по-прежнему был «приклеен» к стулу-креслу.

Тэрри Коудли выпростал из железного шкафа такие знакомые мне дипломатические вализы – пустые, морщинистые. Бросил на стол. Вцепился в меня взглядом.

Ладно-ладно, блефовать так блефовать. Ишь, гляделки затеяли? Чего надо-то?!

– Отдайте дискету, мистер Боярофф.

– Какую еще дискету?!

– Ту самую. С которой вы ездили в Нью-Кеннан.

– Не знаю ни про какую дискету. Идите вы все на хрен! И вообще по какому праву меня здесь держат?! Я требую адвоката! Я требую немедленного освобождения! – блажил я, как последний урка. Ого, какой козырь вдруг пришел! Не нашли они дискету, не нашли!

– У вас – есть адвокат? – аккуратно осведомился аккуратист. – Вы будете говорить только в его присутствии? – еще аккуратней осведомился аккуратист. – Вы можете сообщить его номер? Я готов набрать. Но в вашем положении необходима стопроцентная уверенность, что адвокат возьмется защищать интересы… такого клиента. Кстати… – аккуратней некуда сообщил аккуратист Тэрри Коудли: – … если мы с вами подразумеваем одно и то же лицо, мисс Арчдейл НЕ возьмется защищать ваши интересы. Она отлично справилась с заданием и заслужила отдых. Не так ли? Все же почти два года неотлучно находится при вашей персоне, согласитесь, утомительно. Я же сказал, вы очень неудобный человек, мистер Боярофф. Даже закаленному специальному агенту такое дается непросто…

Он все-таки поймал нечто в моих глазах и – утвердительно кивнул. Но не мне, а этому самому, третьему, который за моей спиной бряцал врачебным оружием.

Меня снова ужалило. На сей раз в шею. И я… снова пошел на хрен. Кто-то мне теперь составит компанию?!

И явился мне дядь-Гоша. И сказал он:

– Военных секретов друг от друга у нас не существует. Бомбами друг друга закидать дело нехитрое, но тогда – конец. Им. И нам. Времена маразматиков прошли. Надо жить, Санечка. А жить хочется хорошо. А как жить хорошо – для советского народа тайна. И посвящены в эту тайну немногие даже из тех, кто пришел в Кремль на смену маразматикам. Наша страна, Санечка, богатейшая страна. И нищая. А почему? Потому, Санечка, что глупый пропьет свое богатство, умный – вложит в дело, а самый-самый умный – вложится в людей, умеющих делать дело. А дело, Санечка, можно делать в стране свободных людей. А наша богатейшая страна таковой не является. Так что, Санечка, эти четыре с половиной миллиона, которые достались тебе, – мелочь по сравнению с общим количеством вывезенного и размещенного… «Золото партии», Санечка, исчисляется даже не миллиардами, а… миллиардерами. Американскими, Санечка, миллиардерами. Или ты, сынок, веришь всерьез, что любой чистильщик сапог или… извини… швейцар при своей жизни может создать собственную финансовую империю? Хаммер. Максвелл. Бернер. Маккормик. Это – наши, Санечка. В прямом смысле. Они созданы нами. Нашим сырьем, нашим золотом, нефтью, ураном… Добрая половина американских миллиардеров сидит у нас на крючке, Санечка, и, работая на себя, работает на нас. Нет, Санечка, не на страну в целом, а на тех немногих, кто давно махнул рукой и провозгласил лозунг, подзабытый со времен первых революционных лет: «Обогащайтесь!». Обогащаться можно только тогда, когда на практике осуществлен наш социалистический принцип: от каждого по способности – каждому по труду, а не принцип: всем всего поровну. И еще: социализм – это учет и контроль. Здешние миллиардеры чтут принцип, а способностями их Бог не обделил. Мы же проводим учет и контроль, чтобы они нас не обделили. И криминала никакого. Поверь мне, Санечка, нет никакого криминала. Я тебе хоть сейчас могу привести простейший пример. Мы покупаем хлеб у Запада, а бюджет составляется более чем за полгода до нового урожая. Решение принимается, и сотни миллионов переводятся в банки продавца, разумеется, валюта. Хлеб же будет отправлен нам через полгода. Тогда и сделка состоится окончательно. Но миллионы лежат месяцами на счету западных компаний. И не без движения лежат, Санечка. Да они, буржуи, пятки готовы нам лизать на таких условиях! И это только самый простейший пример – из тех, что на поверхности, из тех, что и не засекречиваются, из тех, что ясны каждому умеющему сложить один и один. И по труду получают не только буржуи, но и наши люди, организующие сделку. Что скажешь, Санечка, справедливо? Что скажешь?

И сказал я:

– Шли бы все на хрен!

И сказал дядь-Гоша:

– Хлеб, зерно – самый простейший пример. А золото? А титан? А красная ртуть? А… трудней назвать то, что мы не вывозим для людей, умеющих делать дело. Но эта информация уже строго засекречена. И не столько от Запада, сколько от нашей страны. Буржуи сами предпочитают молчать, коммерческая тайна – это для них свято. Еще бы! Если каждый второй миллиардер преуспевает, благодаря «золоту партии»… коммунистической, которой перепадает солидный процент. Я же говорю: учет и контроль. Наши нелегалы существуют почти в каждой фирме, ворочающей миллиардами, и, повторяю, держат бизнесменов на крючке. А крючок, Санечка, прост в употреблении, но с него не сорваться. Никаких компрометирующих бордельных фотографий, никаких магнитофонных записей, никакого насилия – все в строгом соответствии с Законом. А по Закону: одним из самых тяжких преступлений в Америке является уклонение от уплаты налогов. Так что, Санечка, ты понимаешь, почему нашим буржуям выгодно молчать, набрав в рот воды, и не сообщать всему миру о происхождении миллиардов. Вот действительно: молчание – золото. Так что, Санечка, ты понимаешь, почему нашим нелегалам тоже выгодно молчать, ясно давая понять при этом, что они могут и открыть рот. И здешние спецслужбы давно в курсе, но им тоже выгодно молчать: миллиарды-то идут на благо их стране, а если секретные агенты потенциального противника способствуют процветанию Америки, пусть существуют, не так ли? Другое дело: граждане США должны платить налоги – даже с незаконно получаемых сумм. И на выявление злостных неплательщиков брошены могучие силы, гигантский аппарат – вот наши нелегалы и держат буржуев на крючке. Что скажешь, Санечка, справедливо? Что скажешь?

И сказал я:

– Шли бы все на хрен!

И сказал дядь-Гоша:

– Среди наших нелегалов сплошь достойные люди поверь мне, Санечка. Они долгие годы работают на благо Родины, Санечка. Нашей с тобой Родины. Конечно, коэффициент полезного действия равен процентам десяти-двенадцати, но иначе он и вовсе был бы нулевой. А теперь, когда всем им с каждым днем становится очевидней, что страны, по существу, нет, и кому служить – не понятно, и самое точное определение происходящему на Родине – это предательство… Да, Санечка, да. Ты вырос в другое время, ты воспитывался иначе, но у этих людей тоже была своя жизнь. И вот на старости лет – ни Родины, ни дома, ни семьи, только поливание грязью. Судьба любого нелегала, вернувшегося с холода, – тихий алкоголизм и помешательство. Третьего не дано. Вернее… третье – это остаться на Западе. Что сейчас большинство и делает. И я могу многих из них если не простить, то понять. Ты знаешь, Санечка, какая травля наших органов идет сейчас на Родине, мы подставлены крайними, хотя только выполняли приказ. Легко ли снести такой позор на склоне дней своих? Позор и предательство, Санечка, ты понимаешь? И меня предали, Санечка, меня сдали, как пешку. Но я – офицер. Или, если по-шахматному, слон – пожертвовав мной, можно и партию проиграть. Что скажешь, Санечка, справедливо? Что скажешь?

И сказал я:

– Шли бы все на хрен!

И сказал дядь-Гоша:

– В консульстве от меня откажутся. Факов и ему подобные. Они считают, что с дискетой покончено, что я без дискеты – отработанный материал. Ты ведь звонил в консульство, Санечка? Ты понимаешь меня, сынок? Ты меня хорошо понимаешь? Прости, сынок, за мое к тебе недоверие, но даже если бы ты попытался узнать содержимое дискеты, тебе бы не удалось. Она закодирована, и код известен только мне. Я знаю тебя очень хорошо, я знаю: ты и не пытался. Да, Санечка? Ты понимаешь меня, сынок? Дискета, Санечка, в нашем с тобой положении – единственное спасение. О себе я уже не думаю, я думаю о тебе, поверь, сынок. Они выпустят тебя на свободу – я поставил им такое условие. Они готовы отдать тебе эти жалкие миллионы из чемодана. Это действительно мелочь – на оперативные нужды. Так сказать, помощь братским партиям. Мир разведки – особый мир. Мы с ними играем в одну и ту же игру, по одним и тем же правилам. И если бы ты не вмешался и не нарушил все мыслимые правила, деньги бы попали по назначению – здешним коммунистам. Но ты сам вызвал огонь на себя, проявил сложную комбинацию… Ни одного провала за все годы, Санечка, ни одного – и вот… У разведки много уровней. Вся эта мелюзга – Лихарев, Головнин, Галински, Перельман… Не самый нижний, но средний уровень. И на своем уровне они приложили все силы для того, чтобы заставить тебя замолчать раз и навсегда. А я, поверь, Санечка, приложил все силы для того, чтобы ты остался жив. Они по-своему честны, сынок… Я не про мелюзгу, я про американцев, понимаешь, Санечка? Они освободят тебя и отдадут тебе чемодан с долларами – в конце концов, ты заслужил компенсацию, а они, конечно же, с большим удовольствием отдадут миллионы тебе, чем… Гэсу Холлу. Еще и повеселятся. Но взамен – дискета. Я повторяю, Санечка, никакого криминала. На дискете – всего лишь бухгалтерия, наша бухгалтерия, учет и контроль. Каждому миллиардеру, как говорится, по файлу. Данные, полученные от наших нелегалов по нашим миллиардерам. Приход-расход. Моя задача, Санечка, свести все клочки в единое целое и переправить в Москву. Там-то над этими данными поработают: кто кому и сколько должен, понимаешь меня, сынок? Это единое целое – и есть дискета. Но они, Факов и ему подобные, сами сдали меня, теперь я считаю себя вправе распорядиться информацией по своему усмотрению. Ради тебя, Санечка. Дороже у меня никого нет. И это не предательство, сынок. Это возмездие за предательство. Вопрос обо мне решается не на уровне Факова и ему подобных, а значит, меня сдала Москва. Это давно уже не та Москва, которой мы, органы, служили верой и правдой, да-а… Что скажешь, Санечка, справедливо? Что скажешь?

И сказал я:

– Пошли все на хрен!

Стро-о-ойся! Ша-агом марш! На хрен! Запевай! Жила бы страна родная и нету других забот!..

Дядь-Гоша – генерал КГБ. И это главное. И сколько бы он ни рядился… был, есть и останется генералом КГБ. Генерал КГБ, сетующий на предательство, ищущий понимания и сочувствия у… у меня – это даже не смешно, это н-неловко до содрогания селезенки, как при наблюдении за игрой плохого актера. Впрочем, актеры они все неплохие! Да что там! Отличные актеры!

Судьба Евгеньича хранила! Сперва фроляйн-мисс за ним ходила, потом генерал ее сменил. А ребенок-Марси был резов и мил. И мне еще кто-то будет жаловаться на предательство!!! Вот, блин, родственные чувства, сочетаемые в неравных пропорциях с чувством долга перед Богом и страной (у каждого – свои: и Бог, и страна). Отстаньте, я из всей этой херни только «Овода» читал. И забыл давно. И вспоминать не хочу. И не буду. Такой я простой – Евгеньич. Бояров. Простой. Как мычание. А на большее не способен. Мычание – и только.

Оно и было. Где мы с дядь-Гошей находились, сколько людей вокруг и есть ли они, минута прошла или вечность, – не могу сказать. И действительно не могу – только мычание. Да, пожалуй, американцы не уступят нам по части всяческих ВИЛ-7, ВИЛ-77, ВИЛ-777. Ежели кто из вас когда-либо зубы, к примеру, лечил под общим импортным наркозом, то может представить мое состояние, только пусть умножит на три.

Короче, мои полушария способны были что-то воспринимать только после многократного повторения – то-то дядь- Гоша одну и ту же тему вдалбливал мне и так и сяк. А я сосредоточился на его пуговично-скарамушьих глазах, на его ступенчато-скарамушьем носе с торчащими из ноздрей седыми волосками – пытался вернуться в этот лучший из миров… во всяком случае, отнюдь не худший, невзирая на изобилие в нем предателей всех и всяческих мастей.

Марси. Итак, она специальный агент. Два года совместной жизни. «Мы ведем вас два года». Специалист по вопросу: исчерпывающие консультации о специфике ФБР. Как же, как же! Хантер-колледж. Чему-то их там учат. Многому. И не в Хантер-колледже. (К слову, основной контингент учащихся в Хантер-колледже – соплеменники Ваарзагеров-Перельманов. А Марси – ирландка в надцатом поколении!). И все байки про любовь, и все истерики про ревность, и вся эта «сивка-бурка, вещая каурка»- мгновенное появление в нужный момент в нужном месте… «Она меня хорошо чувствует». Да- да. И по следу ногтя в телефонном талмуде отыщет, и к домику Перельмана поспеет среди ночи по зову души, и от фебрил отмажет в силу давних знакомств. Лапша на уши! Любовь слепа, а ты Бояров отныне – зрячий мудак. На тебя, на живца, два года ловили рыбку большую и маленькую. Богатый улов. Гляди, ребя, такая крохотуля, в чем только душа держится! А – улов-то, улов!!! Любопытно, спецагент Арчдейл собственноручно проводила захват нелегала-таблоида Галински? Я бы поглядел, честное слово! Я бы оценил! Как специалист – в своей области. Небось по части каратэ мисс Арчдейл не уступит киношной Катьке, то есть Синтии Ротрок, упомянутой мною как-то… Да-а-а. Вот уж летят гуси, иначе не скажешь. Полетели-полетели, на головку сели. Ирландские дикие гуси. Кыш! Насрать и розами засыпать!

Теперь – дядь-Гоша. Постарался, за моей спиной, ради меня выторговал у фебрил: за дискету – Боярова с таким счастьем, как чемодан баксов, и на свободе. Говорил-то он со мной по-русски, но толмачей рядом было в избытке, хоть и не фокусировались они в моем сознании. Не все же фебрилы владеют русским в пределах «за-стэн-кьи Лью-бьян-кьи» Тэрри Коудли. Да и он вполне мог дурака валять. Говорю же, отличные актеры вы все, мальчики-девочки. И дядь-Гоша тоже неплох: «Я знаю тебя очень хорошо, и знаю: ты не пытался…». Знает он, что я пытался – ведь хорошо же меня знает. И спасает не только меня, но и себя. И не он меня, а я его! Я его спасу-выручу, когда и если укажу, где дискета. Бесполезная и бессмысленная после моих попыток… И повторял дядь-Гоша, генерал КГБ настойчивое «Ты меня понимаешь, Санечка?», не только добиваясь понимания, но и намекая… «Вы понимаете намек? – Да когда знаю, что это намек». Только полный кретин не поймет, зная… А я если и кретин, то не до краев. И фебрилы не кретины, но они НЕ ЗНАЮТ. Так что верни дискету Бояров и – большой привет! Или – салют! Как угодно. Дядь-Гоша выторговал себе почетный пенсион: с ним начнут здесь носиться, будто с писаной торбой: «Скажи пароль! А не врешь? А проверим?». Ну-ну, попробуйте. «В случае неверного набора запись стирается… Благодарю Вас!». Пусть потенциальный противник запрашивает у Конгресса те же миллиарды, гробит их на новую-новейшую программу, допустим, «Глубокое бурение», пусть старается залезть в дискету эдак изнутри, пусть лучших специалистов привлекает – Лийку Ваарзагер и самого Уильяма Гейтса – мол, нам бы докопаться, а там воздастся, всяческие налоговые Шейверсы уже испереминались от нетерпения. Пусть. С генерала КГБ пылинки будут сдувать – носитель истины! А в Москве коллеги похлопают Георгию Вадимычу и очередной орден в его личный сейф спрячут. Молодец, товарищ… (Черт! А как его фамилия все-таки?!). И вся лабуда по поводу «ах вы мной пожертвовали? ну я вас!..»- для чутко внимающих фебрил. Ты понимаешь меня, Санечка?!

Понять могу. Что ж тут не понять. Типичный случай, когда тебе добра желают, а ты изнываешь от желания дать желающему (добра) в морду. Просто хочется и все. Для нервного распряга. Необходимо.

Вот ведь, бля! Скольким и кому только за всю свою жизнь я в морду ни давал. Но все больше по причине самозащиты. А так чтобы ОТДОХНУТЬ – ни разу. Эх, я бы отдохнул сейчас! По-нашенски, по-американски! Достойные ребята! Хрестоматийные салунные мордобои – это ведь не по злобе, а из лихости. Они так ОТДЫХАЮТ. От стрессов. А отдохнув, вместе выпивают. Я бы отдохнул… И выпил… Или так: выпил бы и отдохнул, и снова выпил. Немедленно выпил. И.

Дали б стакан, язвенники-трезвенники! Фебрилы недоделанные! Есть тут у вас стакан? И бутыль? И где все-таки – тут?! И который час?! И какое тысячелетье?!

Что вы пристали со своей дискетой! Отдам, отдам! Но мне нужна гарантия, что взамен я получу обещанную свободу и… чемодан. Я хочу улететь от вас к бабеной матери, чтоб вы меня не достали и только тогда скажу про дискету. Ага?! Честное с-слово! Вы верите на слово?! Где этот… трусы который рекламирует… Тэр-р-р-ри! Ты где! Пусть он придет, он мне на слово верит! Он сам сказал!

Короче, меня повело. Я наверно безобразил-куролесил. Ихняя психотропная химия покруче нашей. Вокруг что-то происходило. Вокруг что-то изменилось. Кто-то засуетился, забегали-запрыгали. И я почему-то понял, что перестал на какое-то время быть в центре внимания. И очень обиделся: я – и не пуп Вселенной. Ну вы! Вы все! Слушай сюда! Я – пуп! Вольно! Смирно! Круго-ом! На хрен!

Не будь я «приклеен» к стулу, я бы, ух, ОТДОХНУЛ. Орал в полный голос что-то вроде того: мол, дискета государственной важности! я скажу о ней только президенту! на ушко! ведите меня к нему! я хочу ви-и-идеть э-э-того чаека!!! Во! Так-то лучше! Ведите!

Меня повело. А точнее, меня повели. А еще точнее, меня повезли-покатили. Вместе с креслом. Подземелье, коридор. Светлячки сигнальные – цепочкой. Мрак. Полумрак. Мрак.

Рано мне под землю! Да будет свет, ублюдки! Свет! Я сказал! Я – пуп Вселенной! Да будет свет.

Стал свет…

Мы никогда не догоним Америку, никогда. И не в силу известной отговорки, мол, стыдно с голой жопой впереди бежать. Не поэтому. А в силу парадокса: казалось бы, мы и так их опережаем чисто по времени – на восемь часов… у них в Америке еще вечер, а у нас в России уже следующее утро; но зато!., внимание! они в Америке еще вчера знают, что у нас происходит в России завтра.

Был свет. Был аэропорт Кеннеди. Была атмосферка невпродых. Была толчея. Были экраны телевизоров. Был прямой эфир Си-Эн-Эн. Одновременно трое многомудрых интеллектуалов, эксперты. Мнениями обмениваются эксперт из Вашингтона, из Нью-Йорка, из Лос-Анжелеса. Я полагаю, что вчерашний государственный переворот… Мой коллега верно оценивает ситуацию, но что касается продолжительности… Многое будет зависеть от реакции на произошедшее в СССР…

Чего?! В СССР?! А я-то под балдой приужахнулся: государственный переворот! Где?! В США?! Коммунисты к власти пришли?! Гэс Холл – президент?! Уф-ф-ф… Однако! Какой к чертям в СССР может быть переворот?! Только комми и способны на бандитизм, а они там и так у власти! Э! Народы! Чего случилось-то?! Долго ли я спал?! Я что, все проспал?! Что именно я проспал?! Может кто-нибудь объяснить мне доступно! Я сейчас плохо соображаю, но пойму – если доступно. О, гляди, ребя, Москва! Узнаю! Это Москва, народы! Откуда тут у вас в телевизоре Москва?! На кой она вам хрен!

– Мы ведем прямую трансляцию с крыши гостиницы «Россия». Си-Эн-Эн располагает самыми последними новостями. Наш пресс-центр расположен в гостинице «Россия». Мы транслируем прямо с крыши. Сейчас в Москве вечер. Девятнадцать часов, семь минут. Бронетранспортеры расчистили подступы к Манежной площади. Вы видите, бронетехника встала на всех улицах, ведущих к Кремлю. У Дома Советов России – баррикады, разобраны мостовые. Намеченный на шестнадцать ноль-ноль штурм не состоялся. Пока не состоялся. Мы слышим танки. Это танки, да, мы слышим. Си-Эн-Эн ведет прямую трансляцию из Москвы. Мы на крыше гостиницы «Россия». Возможно, это наш последний репортаж. В этой стране возможно все!..

Так. Понимаю. Черт! Нич-чего не понимаю! Налейте кто- нибудь что-нибудь! Дурь из башки смыть!

Какое сегодня число?! Какое тысячелетье?!! Баб-бена мать!!!

Нью-Йорк. 19 августа. Утро. 11.10. Аэропорт. Людно. Наручники. Браслетка на мне, другая – на педриле-фебриле Коудли. Опять скованные одной цепью – но теперь с Коудли. А я стою на своих двоих и могу вертеть шеей. Ну?! Нальет мне кто-нибудь хоть что-нибудь?!!

ЗАЯВЛЕНИЕ СОВЕТСКОГО РУКОВОДСТВА

В связи с невозможностью по состоянию здоровья исполнения Горбачевым Михаилом Сергеевичем обязанностей Президента СССР и переходом в соответствии со статьей 127 7 Конституции СССР полномочий Президента Союза ССР к вице-президенту Янаеву Геннадию Ивановичу, в целях преодоления глубокого и всестороннего кризиса, политической, межнациональной и гражданской конфронтации, хаоса и анархии, которые угрожают жизни и безопасности граждан Советского Союза, суверенитету, территориальной целостности, свободе и независимости нашего Отечества…

– Дискета! – напомнил Тэрри Коудли.

Ну, правильно. Пусть весь мир на уши встанет, трижды перевернется – им бы получить свое, выполнить возложенные на них функции. Сейчас, сейчас. Дайте в себя придти. Значит, переворот. Это хорошо, что Америка сразу назвала переворот переворотом – без дипломатических раскланиваний. То есть отношение к радетелям Отечества вполне однозначно выражено. И мое к ним отношение тоже однозначно. Не поленюсь, еще раз скажу: нужно быть гурманом, чтобы различать оттенки дерьма. Но, вероятно, я за последние дни стал-таки гурманом, слишком накушался. Кто там взял власть, «руководствуясь жизненно важными интересами народов нашей Родины, всех советских людей»?! Кагэбэшник, эмвэдэшник, старожил-комсомолец, свиноеж-финансист?! Эти?! Эти уж точно ничем иным не руководствуются – только интересами людей, хо-хо! Тот самый свиноеж, который морочил головы придумкой о диверсии Запада, накопившего вагоны сторублевок. Чисто совковый полет мысли. Плюнь в глаза. Вполне соотносимо с байкой генерала КГБ о миллиардерах Америки, взращенных Россией. Кстати! Не потому ли дядь-Гоша был столь откровенен в присутствии фебрил, посвящая Боярова Александра Евгеньевича в тайны «русского золота»? Плюнь в глаза. Это именно та версия, которая способна уберечь генерала КГБ – пока дискета не будет раскрыта. Он знает, чем можно пронять американцев. А что там на дискете в самом деле? Поди узнай теперь!

– Дискета! – напомнил Тэрри Коудли.

Сейчас, сейчас. Стакан мне так и не налили. Но я и без отрезвляюще-опьяняющего стакана очухался. Последние известия – холодный душ, нашатырь, бр-р-р! Вернулась способность соображать, разделять явь от видений, овнов от козлищ. Одной рукой я прикован к козлищу-Коудли, второй рукой намертво сжимаю чемодан с баксами. Какого овна еще ждать?! Скажи я им, где дискета, – освободят мне обе руки: и от Тэрри Коудли, и от четырех с лишком миллионов. На смену чемодану с баксами – миска баланды. В американских тюрьмах кормят не в пример лучше, чем в российских зонах, однако из этих двух зол я предпочту выбрать что-нибудь третье. Почему-то не верится в искренность спецслужб, сулящих свободу и капитал в обмен на дискету. Почему бы, а?! Да вот такой я простой парень!

– Борис Ельцин не сможет принять участие в официальном открытии Международного конгресса соотечественников вечером 19 августа. Так заявил нашему корреспонденту председатель оргкомитета конгресса Михаил Толстой. Было также сообщено, что программа конгресса в Свердловске, Новороссийске и Перми сворачивается, но не из-за положения в стране, а из-за того, что советская сторона отказалась принимать оплату за проезд в рублях. В настоящий момент на конгресс прибыло 800 человек из 15 стран. Утром 20 августа ожидается прибытие большой группы из США. Мы находимся в аэропорту Кеннеди, откуда в Москву отправится…

– Дискета! – напомнил Тэрри Коудли. – Без глупостей!

Он запоздал с предупреждением, мистер аккуратист. Он не был одинок, сопровождая меня, – и слева, и справа, и позади находились бравые ребята, чья принадлежность к Федеральному Бюро не оставляла ни малейшего сомнения. Да и впереди маячила могучая спина. Эдакая «коробочка». Говорю же: никак, ну никак американцы не предполагают самого худшего, дабы хоть защиту выстроить. Вот и теперь. Самое худшее – что? Самое худшее для них – непредсказуемость. А эти русские – сама непредсказуемость. Да, скифы мы! Да, азиаты мы!

Я, прицелившись, дал незатейливого, но крепчайшего пинка маячившей могучей спине – аккурат пониже той самой спины. Верзила сверзился – носом в пол. А я сделал рывок – шаг-другой-третий! И вот мы с Тэрри Коудли в толпе…

Толпа – человек тридцать-сорок. Сколько ни живи в Америке, русским останешься. Неизбежность толкучки там, где более двух русских, а тут их целых тридцать-сорок. Сколько ни взывай «в очередь, сукины дети, в очередь!», будет толпа. Эта толпа сплошь состояла из весьма и весьма пожилых ухоженных мистеров, осаждаемых таблоидами (толпой не меньшей, к слову). Смешались в кучу. Соотечественников я признал не только и не столько по торопливому бормотанию в микрофон различных таблоидов: «Мы находимся в аэропорту Кеннеди, откуда в Москву отправится…». Соотечественников я признал по реакции на вопрос микрофонного мальчика: «Ваше мнение о случившемся в Москве?». Рафинированный старикашка с остатками благородной седины вокруг благородной лысины, не выпуская из рук футляр контрабаса, рявкнул, сильно грассируя, тако-ое… Сам Ваня Медведенко позавидовал бы.

Тут-то я сделал стойку. И рванулся. И заорал, привлекая внимание таблоидов к своей скромной персоне:

– Мы, соотечественники, говорим наше решительное «нет!» зарвавшейся хунте! Наш вклад в борьбу за демократию… Мы! Э-э… Наш вклад! Вот наш вклад! – при этом я воздел кулачище на манер «но пасаран». Черт! В кулаке-то именно чемодан с баксами. А за словарный запас прошу прощения, нет у меня практики трибуна, только и засело в подсознании совковое «решительное нет!» с детских лет первомая. Там, правда, клеймили американскую военщину и мировой империализм… А мне было необходимо заорать нечто по-русски. Пардон, уж как получилось.

А получилось. Таблоиды в каждом русском ныне видели героя. Особенно в тех, кто решился отправиться в самое пекло. А я решился. На рефлекторном уровне. Та самая работа двух полушарий, когда действие опережает осмысление, но не противоречит здравости рассудка.

Коудли хапал ртом воздух, будто Лийка в приступе астмы: акк! аккк! Может, их, фебрил, и тренируют специально – ну да не персонально же против Боярова. Пресс у аккуратиста Тэрри литой, но перед «тигриной лапой» пасанул. Проткнул я защиту, даром что прикован. Стой на ногах, неразлучный ты мой! Люди смотрят! Вот именно. Смотрят.

Фебрилы – не ангелы. Закон есть закон. Да, они провозглашают сию бессмысленность, но зачастую действуют в противоположность ему, закону. А взять хотя бы укол значком – Свободой?! А взять хотя бы психотропы?! А взять хотя бы допрос в подземелье?! (Кстати, как я теперь понял, сидели мы в неких специально оборудованных подсобках сабвея. Будучи в полубреду, все-таки отметил: везли меня недолго и без высовывания на поверхность, и вдруг – снова-опять аэропорт. А значит, где-то на сабвейной Говард-Бич мы сидели, откуда и проехались коридорами-коридорами, подпольем- подземельем – снова-опять в аэропорт). А взять хотя бы спецагента-Марси, два года действующей, как выясняется, не по зову сердца, а из чувства долга?! A-а, ладно! Короче, не ангелы. Но все же на сумасшествие типа лихаревской стрельбы во Франкфурте вряд ли решатся. При большом скоплении таблоидов? При большом скоплении героев-соотечесгвенников Боярова? При мгновенно случившейся неподсудности любого русского? Я русский! Слышите?! Я россиянин! Я решил сейчас, немедленно лететь в столицу нашей Родины. Вот где я отдохну, так отдохну! По-нашенски, по-американски! Разметаю всю переворотливую шушеру по закоулочкам! Возражения есть? У фебрил?

Возражения у них, разумеется, есть. Но высказывать их – не время и не место.

Таблоиды ринулись ко мне с микрофонами. Я снова орал что-то непотребно-баррикадное. Да! Еще орал, что если путчисты (откуда слово-то вылезло?!) отказываются принимать нас за рубли, то я готов хоть сейчас оплатить всем пассажирам перелет в долларах. И потрясал чемоданом.

Но, разоряясь в микрофоны, я тем не менее внимательно следил поверх таблоидных голов. Мало ли какой пакости мне от фебрил еще ждать! Особенно после моей пакости, которой они явно не ждали. Я видел: Лэн Шейвере поодаль восхищенно-возмущенно щелкал сардельно-сосисочными пальцами в смысле «Сукин сын, а?!». Я видел: крепкие парни с чуингамными подбородками пытались вклиниться в русскоязычную толпу, но инородно отторгались. То есть их неуместность отнюдь не помешала бы им взять Боярова, однако шум возник бы весьма скандальный. Огласку я им могу обещать, не моргнув глазом! Не моргнув!

Я моргнул. Проморгался. Еще раз моргнул. Я видел: Марси.

Марси!!!

Ее оттесняли, она втискивалась. И смотрела-смотрела глаза в глаза. Спецагент-ребенок-дама. В джинсиках, в маечке. И лицо-мордашка – взрослеющего щенка, которого хозяин бросил и сам улетел к бабеной матери. Э, нет! Взрослеющий щенок вступил в сговор со сворой волков, мол, мы с вами одной крови, а хозяин тогда-то и там-то будет один и без оружия. Впрочем, выглядела она действительно отнюдь не лучшим образом. Скорее, худшим. Рожица с некоторой прозеленью, сутулость, рыжие лохмы в беспорядке, и никак не назовешь его, беспорядок, художественным. «Мышка-мышка, почему ты такая маленькая? – Болела я!!!».

То ли вчерашняя борьба с фроляйн-мисс Галински далась непросто. То ли бессонная ночь с яйцеголовыми фебрилами, посвященная выработке оперативных мероприятий в отношении мистера Бояроффа. То ли треволнения-опасения за жизнь и судьбу старинного приятеля Тэрри, спаянного с азиатом- скифом Алексом. То ли… А-а-а, насрать и розами засыпать. Не исключено, что коллеги-сослуживцы мисс Арчдейл подпустили ее напоследок: повлияй на подопечного! И в ладошке у дамы-ребенка еще какая-нибудь хреновина под стать «глухонемому» значку.

– Пра-а-пустите женщину с ребенком!!! – трубно провозгласил я в совковой манере и по-русски. Я теперь, знаете ли, только по-русски, я – соотечественник, мне – на конгресс. Обратите внимание, господа. Обратите внимание на эту даму-ребенка!

Обратили. А мне-то что делать и как себя вести с Марси?! Душещипательность в американском духе. Идите все на хрен! Не собираюсь я выражать чугунностью физиономии: ах, ты променяла нашу любовь на карьеру, ну и катись! Но и всепрощение разыгрывать тоже не собираюсь. Может, я – жеребец и кретин, как нарекла меня некая Галински, но достаточно у Боярова мозгов и опыта, чтобы понять: да, спецагент, выполняющий задание, но впоследствие проснувшийся для чувств и по причине тех же чувств не могущий признаться в своем «спецагенстве». Короче, «Из Москвы, с любовью». Только наоборот. Из Нью-Йорка. В Москву. А что? Полетели? Вместе? Да ни за что! Ни я, ни (что главное) она не согласимся. То-то же, фебрила-Арчдейл.

– Дискета! – напомнил о себе (то есть и о дискете, конечно!) очухавшийся Тэрри, друг-товарищ-собрат Марси.

А она, Марси, была уже рядом. Лицом к лицу. О чем говорить? Что делать? А не знаю! И я, в соответствии с принципом Марси, не зная что делать, не делал ничего. А она, в соответствии с принципом Боярова, не зная что делать, сделала шаг вперед. Ну-у-у, вот еще рыданий в жилетку не хватало!

Глава 12

Да, у меня не было «Путевого документа беженца», обеспечивающего возможность обратного въезда в Америку в том же статусе. Да, мой нынешний выкидон вступил в противоречие со статусом. Да, иммиграционные власти могут расценить это как добровольный отказ от статуса беженца в США и отказать, если что: обратно дороги нет! А вдруг, упаси Господи, вся эта толстомордая компания усидит. Впервой ли России?! И каково мне тогда придется, ежели я застряну на родине предков?! Э-э, нет! Ежели уж я застряну на родине предков, пусть толстомордая компания паникует, каково ЕЙ придется. Я – не один. Нас только здесь, в аэропорту, тридцать- сорок. И ведь полетим! И ой как отдохнем!

– Си-Эн-Эн в живом эфире! Только что поступило сообщение! По радио Верховного Совета России народный депутат Виктор Миронов попросил москвичей разобрать баррикады для прохода одного из подразделений Таманской дивизии под командованием майора Сергея Евдокимова. Это подразделение из десяти танков перекроет возможные пути к «Белому дому», чтобы помешать вероятному в ночь на 20 августа штурму резиденции республиканских властей. Мы ведем репортаж с крыши гостиницы «Россия». Перед нами – Кремль. Он безмолвствует. Си-Эн-Эн продолжает трансляцию!..

Ага! Вот и вояки вскинулись! Говорю же, не перевелись на Руси нормальные мужики. Я с вами, мужики! Эх-ма, лететь-то часов двенадцать. Успеть бы! Ну точно, не продержаться этим мордам! Ну от силы день. Ну два. Ну три. Я так вижу. А н-ну пустите меня! Мы тут с соотечественниками посовещались и решили!

– Ты покойник! – шепнул-шипнул аккуратист Коудли.

– Я уже был покойником. И не раз! – наплевал я. – Отцепись, парень!

– Дискета! – напомнил парень.

Далась вам эта дискета! Получите вы ее, как только я уверюсь в необратимости… м-м… в собственной необратимости к стране Бога и моей. Получите, как только я уверюсь, что окончательно и бесповоротно лечу в страну, покинутую Богом, судя по последним семидесяти с лишним годам, но – мою. Бог – сам себе судья, покинул. Зато я возвращаюсь. Эка!

– Ты останешься… – сказала Марси. И не просительно, а утверждающе. Даже не утверждающе – в противовес моему молчаливому отрицанию. Верней, сообщая мне новость, которую я должен принять, если и не смогу пока понять. Ну, женщины! Не много ли на себя берете?! Подкупающая категоричность!

Боярова еще никому не удавалось подкупить! И чемоданом баксов – тоже. Пусть его у меня конфискуют в Шереметьево-2. Пусть только попробуют! Не трожьте кладь! Это не багаж, это кошелек. Я хочу вручить его законной власти! (Забавно, однако я так и решил! Дурак я наверное. Жеребец и кретин. Наверное. Я больше сокрушался по поводу оставляемых в Америке тысячах баксов на собственном счету, чем при мысли о расставании с живыми миллионами. Или мне моим российским аршином не измерить эдакую сумму – чемодан и чемодан, абстракция. Или был я обуян бла-ародной мыслию: все что могу, все что могу!.. к Белому дому! с чемоданом валюты! Братики-демократики, примите!).

Вероятно, и окружение ныне ближайшее сыграло короля – Боярова! Черт возьми! Регистрация началась. Фамилии! Титулы! Голицын. Князь. Долгорукий. Оболенский. Граф! Бабена мать! Топорович! Репнин! Потомственный баронет Измайлов-Барковский мусульмано-польских кровей! Кончаков! Бли-ин! В такой компании – хоть к бабеной матери, хоть и Совдеп!

Человеку свойственно ошибаться в самооценке. Ну а я – человек. Мне – не чуждо. Я и возомнил. Помнится (а ведь помнится, помнится!), рассказывал малолетке-Саньке отец Евгений Викторович (а ведь отец, отец!) о графе Игнатьеве, о генерал-лейтенанте Игнатьеве, сохранившем для России чуть ли не четверть миллиарда рублей золотом. Во Франции, что ли? И сей дипломат-генерал посылал всех просителей к той самой бабеной матери, пока не вручил с рук на руки золотишко законной власти. А чем я хуже?! Четыре с половиной миллиона долларей – не четверть миллиарда, но… все чем могу, все чем могу!

И пусть дядь-Гоша, Лихарев, Головнин, Галински, Перельман, товарищ Павел суетятся, радуются жизни в Америке, палят друг в друга, прячутся, мухлюют! И пусть Коудли, Шейвере, Арчдейл дорываются до сути! Этот чемоданчик – транзитом. Он здесь, в Америке, ненадолго. Он сейчас улетит. И я вместе с ним. Куда-куда! На кудыкину гору! Не в Колумбию же! То-то меня там земляки сеньора Виллановы ждут с распростертыми объятиями! Они, земляки карлика-Карлоса, и здесь не оставят в покое – тоже, между прочим, веский довод в пользу махания всем им серебряным крылом. Помашу на прощанье и – в небо, и – ура свободному полету. Процедура убытия из Америки на удивление проста – да катись на все четыре! Не то что прибытие! Этот со мной, не мешайте! Он провожающий! Я – особо важная персона, меня провожают до люка. Нет, он не полетит, он остается. Или как? Тэрри, полетим?! А?

– Ты покойник! – повторил фебрила. – Они тебя там даже не сошлют в Сибирь. Они тебя даже, не расстреляют. Они из тебя сделают куклу, понимаешь, парень?!

Чего уж тут не понять! Слыхал-слыхал. Валька Головнин то ли врал по питерской пьянке, то ли попугать пытался после тренировки. «Кукла». Объект для тренировок в рукопашном бою. Обреченный, получивший «вышку». И потому сопротивляющийся не на жизнь, а на смерть. Условия для курсантов максимально приближены к реальным – «кукла» и убить может, зато ежели ты «куклу» угробишь, никто и не пожурит. Да-а, из меня получилась бы отменная «кукла». И я бы долгонько протянул в этом качестве. Или… нет. Зарекся же убивать кого-либо после Афгана – разве смертельных врагов, а курсантики враги? Нынче, правда, самому Головнину надо поберечься – как бы его самого «куклой» не сделали здесь, в Америке. Подобрали по наводке спецагента Арчдейл из номера отеля, куда привел ее мистер Боярофф, подлечили, откормили – старайся, офицер КГБ, во славу бойцов из ФБР и ради продления жизни. Ну а я… Я «куклой» не стану. Я и «томас» собственный задействовал только единожды – исключительно для отстрела браслетки, для отмежевывания от примкнувшего ко мне Головнина. Ага?! Это за два года-то! «Томас»… Где он теперь! И ладно! Я эту засевшую в Кремле жопасто-мордастую сволочь голыми руками! Я их… Я в крайнем случае чемодан заместо ослиной челюсти задействую! Ишь, фигли-миглистяне! Пасть порву! Самсон слезами зависти умоется. Слышь, Далила?

– Ты останешься… – повторила Марси прежним многозначительным тоном.

А я не мог ей даже пообещать в стиле Арнольда: «Я вернусь!». Все-таки мы с ней хорошо чувствуем друг друга. Марси – не враг. Так все сложилось бестолково – чья вина? И Тэрри для нее – не друг. Так все сложилось. Если это послужит утешением, утешься, Бояров. И – прости-прощай.

– Токийская фондовая биржа отреагировала на события в СССР крупномасштабным падением курсов акций. К моменту ее закрытия индекс Никкэй упал на 1.357.67 пункта. На Токийской валютной бирже резко упал курс иены. Сегодня торги на ТВБ завершились на уровне 1 доллар – 138,4 иены!

Кто о чем: вшивый – о бане, русский – о судьбе Отечества, Америка – о долларе! Нет, не быть мне американцем. Не быть. Не быть. Что там новенького в Москве?! Эй, парни с крыши!

– Дискета! – истерически хрипнул Тэрри. Он не на шутку перепугался: неровен час – азиат-Боярофф за милую душу втащит в самолет и вынудит совершить совместное путешествие из Нью-Йорка в Москву.

Вот еще! Очень ты мне нужен, фебрила! Отцепись, сказал! Не понял?! Сними браслетку! Не верти башкой, не помогут тебе коллеги! Я тебя раньше придушу, если будешь рыпаться – чай мы не в «за-стэн-ках Лыо-бьян-кьи»! А хочешь – слетаем?!

Подали гармошку-переходник, позволяющую прямо из коридора нырнуть в брюхо самолета. Дискета? Ах, дискета!

А я разве не сказал? Небось все психотропы на Боярова извели в застенках Говард-Бич, дабы расколоть. Сла-аб человек, но Бояров тверд! Не раскололи. Нет, что-то такое они из меня все же вытянули. Иначе не бывать нам в аэропорту. Вероятно, я им под наркотой выдавил: дискета… в аэропорту, а большего не скажу. Сам, сам! Только сам! Ладно, теперь-то могу и не сам. Я вам не мальчик на побегушках, я вам не швейцар – двери открывать-закрывать. Сбегайте. Круго-о- ом! Марш!

Какие-такие двери? Ха! «0424». Вы там вализы нашли? Нашли. А больше ничего не было? Эх, все гениальное просто до идиотизма. А прогнуться слабо? Прямая спина – гордость Америки. Это в Совдепии лишь только выпрямишься, гордо подбородок вздернешь – тут же споткнешься и в траншею угодишь, а вослед услышишь осуждающее «Под ноги надо смотреть!». Все семьдесят с лишком лет под ноги и смотрим. Сгорбившись. Человек – звучит горБо!

Ячейка «0424». Самая нижняя. Вытащили вализы? Пустая? Пустая. Фонариком посветили? Обсмотрели? Внимательно? А прогнуться? Привычки нет? Ну и… прогнитесь, прогнитесь!

Да, понимаю их физиономии: невозможно работать с непрофессионалом! Ежели дискету пришлепнуть к «потолку» ячейки, еще и пластырем закрепить (зря, что ли, я у Лийки пластырь углядел в «даймлере»?!) – то обнаружить ее, разумеется, можно. Однако для этого, разумеется, надо прогнуться – ниже, еще ниже. Мы, рассейские, привыкши. А вы?

Заберите ее на хрен себе! Мне-то она на кой! Колдуйте! И ты, эй, слышишь, отстегнись! Чем рискуешь? Слово Боярова! Она там. А мне улетать пора. Если ее там нет, тормознете самолет на взлетной полосе. Экстерриториальность экстерриториальностью, но не дать добро на вылет – в вашей власти, нет?! И можете затевать все и всяческие переговоры о выдаче пассажира Боярова. Но! Если она, дискета, там, – отпустите на покаяние! Слово?!

Когда б я верил на слово спецслужбам! Но ведь приемлемые условия, вот вам крест! Приемлемые и единственно возможные. Рафинированные князья-графья уже проявляют здоровое любопытство, еще чуть – и оно в нездоровое перерастет. Сударь, что вам угодно от нашего русского?!

Там! Она там. Запыхались коллеги. Подоспели. Она! Да- да. Оранжевая кодаковская маркировочна, та самая. Ежели что, вам и генерал Георгий Вадимыч подтвердит. А, так у вас при себе в кейсе и компьютер имеется? Ну-ну! Включили? Убедились? А теперь быстренько выключите! Она. А какая еще дискета там может быть! Ну, я полетел?

– Ты покойник! – попрощался Тэрри Коудли.

– Сукин сын, а? – попрощался Лэн Шейвере.

– Ты останешься… – прощально оповестила Марси.

– Ты никогда сюда не вернешься! – заключил детина с отпечатком мужественности на лице (а повернись он спиной, стал бы виден отпечаток моего каблука пониже спины).

– Москва. Только что передано обращение вице-президента России Александра Руцкого к военнослужащим Вооруженных Сил: «Товарищи, друзья! В стране предпринимается попытка военного переворота с целью установления диктатуры сталинского типа. Ответственные за сегодняшнее положение в стране государственные деятели, предвидя свое поражение, неминуемую ответственность перед народом, возглавили антиконституционный заговор. Созданный ими комитет по чрезвычайному положению вашими руками ввергает страну в ужасы кровавой междоусобицы. Товарищи! Я, офицер Советской Армии, полковник. Герой Советского Союза, прошедший огненные дороги Афганистана…

Я эти дороги-тропинки тоже исходил вдоль и поперек! Дверь схлопнулась. Была еще опаска, что гармошку-переходник пристыкуют не к самолету, а к эдакому… средству передвижения. Есть тут такое. Вроде салона-ящика на колесиках с раздвижными «ногами», чтоб на разную высоту подавать. Смешные, полумарсианские. Но мне было не до смеха. Запросто могли подогнать этот «ящик» – и ты уже возрадовался: экстерриториальность!., ан тебя прогулочным ходом свезут куда надо. То есть именно туда, куда именно тебе НЕ надо. Но, видать, надоел я фебрилам хуже горькой редьки (знают они редьку? уж хрен-то теперь точно знают, а он не слаще!). Оно и правильно. Говорил же аккуратист Коудли: на мне, на Боярове, ничего нет. По сути. На нет и суда нет. Сам выбрал. Лети. Там из тебя, мистер Боярофф, сотворят «куклу» – судьба, которую мы, законопослушные американцы, ну никак не в состоянии тебе, мистер Боярофф, уготовить, а хотелось бы… ну да ты сам и выбрал.

Я выбрал. Даже если братики-демократики продержатся не дольше Альенде, есть смысл поучаствовать! Нет, не может так быть. Какие из свиноежей Пиночеты?! Распустяи!!! И трусы!!! И в «шестерках» у них – трусы с двумя нолями. О! Вот… ну, зуб даю! Что ихний герой-радетель, плохо имитирующий зубовный скрежет по телевизору, сейчас спрятался, сейчас не в Москве. Небось за кордон свалил под благовидным предлогом. Придумал в манере романтического онаниста мифическую прынцессу и заторопился к ней – то ли на выручку от дракона, то ли за выручкой: не хочу учиться, хочу жениться!

А эти… си-эн-эновцы с крыши – молодцом! Жаль, никаких новостей от них не будет часиков этак двенадцать. Самолет заэкранирован. ИЛ-86. Наш.

– Уважаемые пассажиры. Экипаж Аэрофлота приветствует вас на борту… – любезно-похоронным тоном защебетала трансляция. Оно и еще бы! Что-то девульку-стюардессу ждет в стране родной! Эти-то рехнувшиеся соотечественники по доброй воле летят, а она?! Работа есть работа.

Мы не будем делать посадки в Гандере. Мы летим прямиком в Шэннон. ИЛ-86 загружен не полностью, горючего хватит с избытком. А и действительно! Чем быстрей, тем… не хуже.

Будь у меня задние мысли, я бы посетовал: Гандер – островок в Канаде, не попытаться ли прыгнуть и вплавь, Канада – не Штаты, а доллары – они и в Канаде доллары. Но! Не было у меня задних мыслей. Шэннон так Шэннон. Ирландия. А там рукой подать. Чего приуныли, старички?! Мы им еще дадим прикурить!!!

Они, кстати, не приуныли. Они вели себя на редкость достойно-интеллигентно. Если всемогущий русский мат способен быть интеллигентным. Способен. Я убедился. Они костерили на чем свет стоит «перевертышей». Они пили и пили. Первый класс, халява, сэр! Впрочем, они пили не по причине халявы! И я тоже.

Мы взревели и взлетели. Бодрячок-Долгорукий сник на какое-то время, побледнел, уткнулся в пакет. Но тут же браво оклемался и огласил на весь салон:

– Судари мои! Господа! Если бы я был женщиной, то решил бы, что забеременел!

– Не опережайте события, князь! Нас всех еще затрахают в Москве! Ах-ха-ха!

Мы взлетели. Я выпил. Я еще выпил. И еще выпил. Немедленно выпил. Чтоб снять скованность. Как-никак такое общество! Волей-неволей закомплексуешь. Принимаете в компанию, соотечественники?! И опить выпил.

Вероятно, был надоедлив. Назойлив. Невыносим. Вероятно. Но не по глупости, да. Я подстраховывался. Знаем-читали про всяческие зонтики с парализующим эффектом, про скрипичные футляры с «узи» внутри. Кто поручится, что среди пассажиров нет подсадного джи-мэна? Лучше перебдеть, чем недобдеть. А то: «мой друг утомился, не будите его до конца рейса». Угу, знаем-читали. Вот я и носился от кресла к креслу, задевая всех и каждого чемоданом с «золотом партии», набивался в собеседники, мозолил глаза. Запомните меня, господа-товарищи! Я жив, я здоров, я полон сил!

Грешен, но подозрительней остальных мне показался тот самый ухоженный старикан с контрабасом в футляре. Или что там у него? А ну как… хрен знает! Базука! Что за необходимость – тащить на горбу в Москву такой… инструмент? Я пристебался к нему, будто пьянь у ларька:

– Ты кто?! Нет, вот ты кто?! Не! Не в смысле! Ты – русский?! И я русский! Давай заколдырим! Бабена мать!

Он смотрел на меня хитрющими глазами: а-а, прикидываешься, что не узнае-ешь?! А я, клянусь, не узнаю! И кого, собственно, я должен узнавать?! Я, знаете ли, швейцар. Я, знаете ли, сенсей. Я, знаете ли, в Америку погулять вышел и – возвращаюсь. Откуда мне тебя знать, папаша! Давай лучше заколдырим!

– А то! – согласился благороднолысый старикан. – Заколдыг'р-рим! Голицын! Сюда! Князь! Составьте компанию! Тг’ретьим будете?! Тут молодой человек пг’редлагает г’ра- зумную идею!

– Господа! Господа! В такую тяжелую минуту, когда над Родиной…

– Подите в жопу, князь! Это для НИХ тяжелая минута! И последняя! Или вы на заклание летите?!

– Я-а-а?! Э, хостесса! Стакан! Стакан, барышня, стакан.

«Мой» контрабасист, такое впечатление, еще до отлета порядком нагрузился, но (уваж-жаю!) глаза ясные-ясные. И хитрющие. Во, человек! А я-то заподозрил…

– Давайте улыбаться друг другу! – вдруг выпалил я текст от «глухонемого». И неожиданно покраснел. А?! Бояров – и покраснел. Да все как-то неловко… Не мои слова, чужие. Хочешь улыбаться – улыбайся. Чё провозглашать – делай! Я в один глоток опрокинул бокал (ни хрена нет в аэрофлотовском самолете! даже стакана! все с бокалами выпендриваются! сказано же русским языком: ста-кан!).

Мы летели. Мы уже перемешались. Уже гомонили. Уже некий Оболенский надсадно веселился: «Не падайте духом, поручик Голицын!». А Голицын, презрев обидчивость, отсылал: «Я – князь! Корнет! Налейте вина!». Уже мы с моим контрабасистом сидели в обнимку и поддато-лихо выводили: «И кузнечик запиликает на скрипке!.. Ну а дружба начинается с улыбки!». А он, контрабасист и в самом деле был чем-то схож с кузнечиком. Вернее, со старым сверчком из «Буратины».

– Батя! – прочувствованно втолковывал я ему. – Как только мы высадимся, ты мне только спину прикрой, а уж я…

– Не лезьте попег’рек бати, молодой человек! Я пег’рвый!

Уже кто-то (Кончаков?) грозился напустить на Кремль Орду.

Уже кто-то (Измайлов-Барковский?) делился воспоминанием, как в пору питерской юности материл кагэбэшных караульных на Литейном у самого Большого дома, и ему за это ничего не было.

– Вот так вот прямо и матом?!

– Вот так вот прямо, господа! Главное, вежливый и предупредительный тон. Они хорошо воспринимают вежливый и предупредительный тон. Козыряют…

– А на каком языке, баронет? – сообразил кто-то.

– На французском. На каком же еще!

– Ну какой у французов мат! Вот мы, русские…

– Господа! Господа!

Так мы и летели. Спелись. Соотечественники. Прощай, Америка, о! Где я… побывал.

Потом не помню – «шторка» упала. Алкоголь на психотропы наложился. Потом пробудился. Летим. Все еще летим. Байки-рассказки в ход пошли. Я ни черта не запомнил. Все больше о тех, к кому, собственно, мы и летим. То есть в логово. Распаляя собственную удаль, пестуя бесстрашие. А вот! Одну вспомнил. Я вкратце, а то, честно говоря, подустал. В общем, вся петрушка в том, что партпривилегии в СССР распространяются с чиновников на детей, но только на детей, до второго колена. И посол наш какой-то… чуть ли не в США… Дубинин?.. Бобрынин?.. Он… Во! Удочерил внучку! Собственную! При живых родителях и при их согласии. Во!

А я-то неудобствовал, наблюдая за парадом секс-меньшинств на Пятой-авеню! Да расейские бесполые извращенцы догонят и перегонят!

Я, помнится, изо всех сил крепился, чтоб не разродиться своей историей, той самой – с дискетой. Но победило благоразумие. Пусть эта тайна умрет вместе со мной. А я еще до-олго жить намереваюсь. А что за тайна? Ладно, вам скажу, но больше никому. «У царя Мидаса ослиные уши!» Ага? Короче!

Не знаю, сколько уж миллионов ухлопают фебрилы, чтобы раскрыть кодаковскую дискету. И назвали бы они действительно эту программу «Глубокое бурение». Ибо я, когда понял, что загубил программу, поступил аналогично дитенку из древнего анекдота про варенье и про «заса-ахарилось-заса-ахарилось!». Все мы дети, как ни взрослей. Атавизм с младенческих лет: нашкодил – надо все вернуть в исходное, даже когда это невозможно, пусть видимость одна, но пусть! И в банке из-под съеденного варенья – дерьмо в сахаре. А на дискете… Собственно, на ней все как было: наберите, мол, код, иначе содержимое уничтожится, благодарю вас! Это я сам и отстукал на клавиатуре Лийкиного компьютера. И записал на дискету. Кодаковскую. Ту самую – с порнушным Барабашкиным баловством. Не нарочно! Просто она такая же. Маркировка, фирма. Ну?! Ведь на той, натуральной, ничего уже не запишешь – зря ли над ней лучшие кагэбэшные умы мудрили! А теперь все чин чином. Пусть над ЭТОЙ дискетой лучшие фебрильные умы мудрят. «Глубокое бурение»! Пусть прокрадываются изнутри, мозгуют. Боязно ведь просрочить обозначенные секунды. Откуда им знать, что ни хрена там не сотрется и не уничтожится?! Вот уж и в самом деле не сотрется: ни хрена, ни… до какой степени порнушные программы откровенны?! О, «Глубокое бурение», о! Ну да, шутка, если угодно, не самая изысканная, но ведь в том-то и штука – не шутка! Да не проснись во мне глубинный атавизм – сидеть бы мне сейчас под строгим призором в этих… «за- стэн-ках». То-то и оно…

Вот и молчу. И молчать буду. Молчанье – золото. Русское золото. И кто угодно, только не я оповещу: «У царя Мидаса ослиные уши!». Нет, увольте. Пусть им дядь-Гоша такой подарочек преподнесет: мол, ну ладно, уговорили! код вам? А вот код вам всем! С прицепом!

Так мы летели.

– Который нынче час? Сколько осталось, господа?!

– Минут сорок, граф. И – Шэннон.

– A-а! Чувствую – опять беременею! – загодя зазеленел Долгорукий, затеребил тошнотный пакет.

– Все чушь, судари мои! Главное – мы!

– И это прауильно! – очень похоже спародировал кто-то.

– У вас отклеилось, Алекс!

И кто-то, проходя мимо, не поленился, нагнулся и протянул мне квадратик бумаги. Очень знакомый. Очень. С такой знакомой липкостью на обороте. С чемодана слетел. Крепился-крепился, а вот – слетел. Марси. В аэропорту. Налепила. Да. Ну?

По-русски:

АЛКАЧШЕТЧКА! МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ. ПРОСТЯЙ.

Главное – мы, как сказано кем-то у меня за спиной.

«Ты останешься». «Я НЕ вернусь». «Ты останешься».

Она плохо выглядела. «Судари мои! Господа! Если бы я был женщиной!..». «Пр-рапустите женщину с ребенком!!!». Марси – спецагент. Марси – сама еще ребенок! Ах да, ну да, ей же под тридцатник. МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ…

ПРОСТЯЙ, распустяй!

– Александг’р! Пг’роблемы? – старичок-сверчок все-таки на удивление чуток.

– Никаких! – слишком уж горячо вскинулся я. – Выпьем, батя! Слушай, извини, у тебя не найдется сигарет?

– Извини, только «Мальбог’ро».

Сгодится.

Первый класс. Салон для курящих. Два года не курил. Хотя того же «Мальборо» – хоть задницей кури! А через пару-тройку часов – Москва. Найдешь там теперь «Мальборо», как же!

– Сядем в Москве и – «Беломорчику», «Беломорчику»!

– мечтательно прочирикал бодрячок-Долгорукий.

А «мой» контрабасист похлопал меня по руке и (все-таки при всей чуткости неверно истолковал):

– Не унывайте, Александг’р! Мы победим! Мы еще сыгг’раем!

– Ну тк, батя! Заколдырим еще по одной?!

АЛКАЧШЕТЧКА! МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ. ПРОСТЯЙ.

Давайте улыбаться друг другу. Ну тк! Пусть улыбка и несколько идиотическая. Оскал.

Что-то там в Москве? Если ОНИ предпримут штурм, то… то уже предприняли.

– А у меня сегодня премьера на Бродвее… – безэмоционально сообщил кто-то через два ряда от нас.

– Ну тк! Чего молчишь! Господа! Судари! Шампанского!

– Барышня, у вас… у нас есть шампанское?! Ну еще бутылочку! И еще! Так, и еще одну!

– Господа! Кто рискнет открывать шампанское в условиях почти невесомости?! Ржевский! Ржевский, где вы пропадаете?!

– А вы, молодой человек?! Ну?!

– Сейчас-сейчас. Я только докурю…

Грустен я был. Так мы летели. Гуси-лебеди. Устал я, устал. Ничё! Приземлимся – я отдохну по полной программе! Да иду я, иду! Дайте докурить!

МЫ. Марси. И…

Два года в этой Америке прожил, а толком ласкового слова Марси не сказал. Сантименты, мол! На хрен! М-мда-а…

У кого-то премьера, а у меня…

Во! Еще что! Сейчас поймал себя на мысли, что два года в Америке прожил, аж до Калифорнии добирался, Нью-Йорк знаю-изучил, как свои пять пальцев! А… Бродвей ни разу не только не почтил своим вниманием, но и не упомянул, пока рассказывал об американском житье-бытье. Так вот… э-э… м-м…

Бродвей!

Да-с. Теперь упомянул. Вроде бы все. Вроде бы остальное – дома. В России. Кстати, Москва Москвой, а как там мой Питер?! Держится?!

Держитесь! Я лечу!

Так мы летели. Мы скоро пойдем на посадку.

– Господа! Шампанское! Господа! Вы куда?!

– Мы?! Мы никуда! Мы здесь!

– Продолжим, господа!!!

Content

Измайлов Андрей, Барковский Вячеслав
Русский транзит

РУССКИЙ ТРАНЗИТ

Глава 1.

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

ПЕЧЕНЬ ПО РУССКИ

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Russian Gold

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12