Buslau Oliver

Schatten über Sanssouci

Ich liebe den Verrat, aber ich hasse den Verräter.

Friedrich II., König von Preußen

Die Natur hat uns einzig und allein dazu geschaffen,

glücklich zu sein.

Julien Offray de La Mettrie,

Philosoph und Kammerherr des Königs von Preußen

Prolog

Potsdam, 7. Mai 1747

Die Musik begann, und für Andreas war es, als falle alles von ihm ab, was ihm tagtäglich Qual bereitete.

Der stupide Dienst in den Räumen des Königs. Das stundenlange Stehen. Das Gefühl, ein Nichts zu sein – oder nur ein Ding. Nicht mehr als einer von den damastbezogenen Stühlen. Nicht mehr als das Geschirr, in dem man Seiner Majestät den Kaffee reichte. Ein Spiegel. Ein Tablett. Manchmal kam es Andreas vor, als erstarrte er innerlich, wenn er regungslos an einer der Wände der königlichen Gemächer auf eine Aufgabe wartete. Doch jetzt, als hinter der reich verzierten Tür die Instrumente einsetzten, war es, als löse sich all das Versteinerte in ihm.

Eine Melodie wie eine lange Weinranke schwang sich durch die Räume. Zerbrechlich und edel, fein und kostbar. Er schloss die Augen und vergaß den Zierrat des Schlosses, der ihn umgab. All die goldenen Schnörkel, die Stuckornamente und bemalten Flächen. Sie waren hohl und brüchig. Nur die Musik war echt und wahr. Ein Umhang aus Klang, der ihn schützte.

Etwas riss Andreas aus seinem selbstvergessenen Lauschen.

Der Flötist hinter der Tür hatte noch nichts bemerkt. Er streute weiter seine heiteren, vielleicht vom Frühling draußen inspirierten Töne in die Welt, während sich aus den weitläufigen Zimmerfluchten Schritte näherten.

Andreas versuchte, die Musik festzuhalten und die immer lauter werdenden Tritte auszublenden, doch dann waren sie so nah, dass er die Augen öffnen musste.

Es waren zwei Männer. Schröder, der alte Lakai, und dahinter ein stämmiger alter Mann in Reisekleidung. Schröder übergab Andreas wortlos ein Silbertablett, auf dem ein zusammengefalteter Zettel lag. Eine Nachricht für den König.

Andreas wandte sich der Tür zu und zögerte. Er würde das Konzert stören müssen.

Am liebsten hätte er gewartet, bis das Stück zu Ende war. Hinter ihm räusperte Schröder sich. Der unbekannte Gast atmete schwer. Er hatte wohl eine lange Reise hinter sich, denn auf seinem Mantel lag der helle Staub der brandenburgischen Straßen.

Andreas musste gehorchen. Er drückte die Klinke hinunter und betrat den Raum, in dem hell Kerzen brannten. Da stand in blauem Rock, Stiefeln und mit Dreispitz auf dem Kopf Seine Majestät, umgeben von den in ihr Spiel vertieften Musikern. Die glatten gestromten Leiber der königlichen Hunde lagen in der Ecke. Eines der Tiere sah hoch, als erwarte es, dass sein Herr das Instrument wieder an die Lippen führte und weiterspielte. Die Bögen der Geigen fuhren auf und nieder, und jetzt setzte der König gerade die Flöte an, weil sein Einsatz kam. Da bemerkte er Andreas.

Die Musik brach ab. Die eintretende Stille schmerzte Andreas geradezu. Seine Majestät nahm das Blatt vom Silbertablett und faltete es auseinander.

Andreas zog sich zurück. Als er die Tür hinter sich geschlossen hatte und auf seinen Platz vor dem Konzertzimmer zurückgekehrt war, sprach der König drinnen ein paar unverständliche Worte. Kurz darauf wurde die Tür wieder geöffnet, Seine Majestät trat mit schwerem Schritt heraus und wandte sich an den Ankömmling in Reisekleidung, der allein wartete. Schröder war bereits gegangen

Der alte Mann senkte das von einer schweren Perücke bedeckte Haupt vor dem König, der ihn gleich in das Konzertzimmer bat. Beide verschwanden hinter der Tür. Andreas wagte es, sich den Schweiß aus dem Gesicht zu wischen.

Auch er trug zur Livree der Lakaien eine Perücke. Unter der Schicht aus künstlichen Haaren juckte es heftig, aber natürlich war es verboten, den Kopfputz abzunehmen.

Er konzentrierte sich auf die Stimmen, die aus dem Zimmer hinter der Tür drangen. Andreas konnte nicht verstehen, was gesprochen wurde.

Nach und nach wurde es leiser. Dann erklang ein weicher, schlanker Ton. Und noch einer. Immerhin setzte man die Musik fort – wenn auch nur am Klavier.

Der Ankömmling musste ein Musiker sein. Einer, der von weit her an den Potsdamer Hof gekommen war.

Leise schritt eine Melodie eine Weile dahin. Jetzt sprach der König. Er schien dem Spiel Einhalt zu gebieten, und es brach ab.

Andreas beobachtete, wie die Dämmerung zunahm. Hinter dem großen Fenster verschluckte sie nach und nach die Dächer der Stadt. Immer noch wurde im Konzertzimmer gesprochen. Dazwischen waren die Geräusche zu hören, die aus den Gassen in der Nähe des Stadtschlosses heraufdrangen. Das Quietschen von Kutschen. Pferdegetrappel. Das ferne Abendläuten einer Kirche. Ab und zu der gebellte Befehl eines Offiziers der Schlosswache.

Entschieden und überraschend laut schlug nun jemand im Konzertraum auf dem Klavier Töne an. Es war eine feste, klare Folge von Noten. Andreas zuckte vor Schreck zusammen, beruhigte sich jedoch gleich wieder, denn die Melodie faszinierte ihn. Das war etwas anderes als die Flötenkonzerte. Die Töne stiegen auf wie Stufen einer Treppe. Langsam, fast bedächtig, aber felsenfest wie ein Fundament, das bereits ein imposantes Gebäude erahnen ließ. Streng und hart. In Stein gehauen.

Unerwartet sprang die Linie in die Tiefe, schien einen Moment Kraft zu sammeln, um dann den Tonraum weiter auszufüllen. Fest wie Granit, erzeugte sie in Andreas ein Bild von der gezackten Linie eines mächtigen Gebirges vor blankem Himmel. Eine zweite Stimme flocht sich ein, eine dritte. In engen Verzahnungen schritt die Musik voran, immer reicher wuchsen die Harmonien, als errichte der Klavierspieler auf dem Felsengrund seines Themas eine gewaltige Kathedrale.

Niemand anders als der Fremde spielte diese Musik. In seinen zwei Dienstjahren am Potsdamer Hofe hatte Andreas niemals so etwas vernommen.

Das majestätische Thema wanderte weiter, zog immer neue Stimmen und Harmonien mit sich – wie eine Offenbarung, eine alte, Ehrfurcht einflößende Prophezeiung. Wieder und wieder tauchte in dem Geflecht das ursprüngliche Thema auf, dessen Noten Andreas aus alter Gewohnheit zählte. Er kam auf einundzwanzig. Als die Musik verklang, hatte es sich tief in sein Bewusstsein gegraben.

Und noch spät in der Nacht, als er in der Dienerkammer auf seinem Lager ruhte, pendelten die Töne in seinem inneren Ohr dahin wie ferne Glockenschläge.

Der Morgen graute, und Andreas hatte kaum Schlaf gefunden. Als der Weckruf kam, tönte ihm immer noch die strenge Melodie in den Ohren. Schmerzlich wurde ihm klar, dass ihm die Konzerte des Königs nicht mehr genügen würden.

Der Fremde hatte die wahre Musik nach Potsdam gebracht.

1

Potsdam, ein Jahr später

Das leise Kratzen war das einzige Geräusch in der nächtlichen Schreibstube, in der Johann Joachim Quantz, königlicher Musiklehrer und Kammermusiker, die Feder über das Notenpapier führte.

Von der Nikolaikirche hatte es Mitternacht geschlagen. Wie jede Stunde hatte das Glockenspiel der Garnisonkirche fast gleichzeitig seine Melodien in den Himmel geschickt. Um diese Zeit waren in der Stadt nur noch die Patrouillen der Wache unterwegs.

In Quantz’ Haus am Potsdamer Kanal herrschte Stille. Im Erdgeschoss waren – ganz nach der Bürgerpflicht – zwei Soldaten des Leibregiments einquartiert, deren Schnarchen manchmal heraufdrang. Doch heute war nichts von ihnen zu hören, und Quantz konnte sich auf das konzentrieren, was er in seinem Inneren erlauschte: den Beginn einer heiteren, unbeschwerten Flötenmelodie, ein Thema für den ersten Satz eines neuen Konzerts. Die beiden anderen Teile – ein ausgedehntes, gesangliches Arioso und ein flottes Finale – hatte er bereits seit Tagen fertig. Den König würden diese Sätze erfreuen, aber ein Konzert war nichts ohne einen guten Beginn.

Schon beim Abendessen war Quantz diese Melodie in den Sinn gekommen – ein wenig pompös vielleicht, aber trotzdem lebhaft und vorandrängend. Elegant und doch voller Elan und Geist.

Leider war sie ihm wieder entfallen, als er in seinem Arbeitszimmer stand. Die Noten, die er, ein Stück kalten Braten im Mund, deutlich in seinem Inneren gehört und vor seinem geistigen Auge auf dem imaginären Notenpapier gesehen hatte, waren wie weggeblasen. Sie hatten sich verflüchtigt wie eine beleidigte Diva. Als habe es sie nie gegeben.

Quantz legte die Feder hin und wischte sich die von Tinte befleckten Finger ab. Seine innere Stimme, die genauso klang wie das schneidende böhmische Organ seines alten Lehrers Zelenka, erhob Einspruch.

Das soll ein Konzert werden?

Diese banalen Noten?

Du schreibst für einen König und nicht für eine Bauernkapelle.

Du willst ein Kammerkomponist sein?

Und du kannst dir noch nicht mal eine einfache Melodie merken, die du dir selbst ausgedacht hast. Du bist nicht würdig, das hohe Amt des königlichen Compositeurs zu bekleiden, wenn du dich bei jedem neuen Werk anstellst wie ein blutjunger Anfänger …

Er wandte sich von dem Pult ab. Die Dielen knarrten, als er die wenigen Schritte zum Schrank zurücklegte, wo er die Kopien seiner bisherigen Werke aufbewahrte.

Wie viele Konzerte hatte er bisher geschrieben? Es mussten mehr als zweihundert sein. Musik für einen König, der die Musik liebte, selbst die Flöte spielte und sogar komponierte. Wenn auch ziemlich stümperhaft.

Und der deswegen auf Quantz’ Hilfe angewiesen war.

Quantz hatte Friedrich zu einem ordentlichen Flötisten gemacht, und er war verantwortlich für die Musik, die in den königlichen Kammerkonzerten erklang. Und wenn Seiner Majestät eine Idee für ein Musikstück kam, war Quantz es, der sie ausarbeitete und dem König so zur Freude an künstlerischem Schaffen verhalf.

Welch ein Glück, dass Seine Majestät anders als andere Monarchen wenig Sinn für kompliziertes Hofzeremoniell besaß. Dass er die Jagd – eigentlich das typische Vergnügen des männlichen Adels – hasste. Dass er stattdessen den schönen Künsten zugetan war und Quantz brauchte. Auch wenn Quantz nicht mehr der Jüngste war und er die meisten anderen Hofmusiker – den jungen Bach, Graun, Benda – ein bis zwei Jahrzehnte an Lebenszeit übertraf.

Er wollte gerade den Schrank öffnen, um sich wenigstens am Anblick seiner Werke zu ergötzen, da hörte er ein Geräusch. Ein leises Trommeln klang vom Fenster her.

Quantz übersetzte es sofort in einen Rhythmus. Vier Sechzehntel und ein Viertel. Gar keine schlechte Idee. Daraus konnte man etwas machen. Es klang kokett, grazil. Ein schönes geschnörkeltes Motiv.

Er wandte sich um.

Hinter der Fensterscheibe schälte sich etwas aus der Dunkelheit. Eine weiße Hand mit langen Fingern. Ein Gesicht.

Quantz’ Herz setzte vor Schreck einen Moment aus. Dann erkannte er Andreas, den stummen Lakai. Er musste wieder einmal an einem der Bäume emporgeklettert sein. An einer der Linden, die entlang des Kanals wuchsen und deren Krone seitlich in die Fassade des Gebäudes ragte …

Andreas’ längliche Züge mit den traurigen dunklen Augen verzogen sich, als er pantomimisch eine Flöte an den Mund führte und mit der linken Hand eine Bewegung machte, als würde er darauf spielen. Mit der anderen hielt er sich am Baum fest.

»Kerl, willst du dir den Hals brechen?«, rief Quantz, als er das Fenster geöffnet hatte. Der Lakai kletterte mühsam herein. Seine helle Livree war verschmutzt, die Perücke, die schief auf seinem Kopf saß, war auch nicht mehr ganz weiß.

In letzter Zeit hatte er Quantz öfter besucht, allerdings tagsüber, wenn Andreas Botengänge erledigte. Es war ein Rätsel, wie er zu dieser Stunde überhaupt in die Stadt gekommen war. Bei Einbruch der Dunkelheit wurden die Stadttore geschlossen. Sanssouci, wo Andreas seinen Dienst versah, lag außerhalb von Potsdam.

Aber dieser Mensch war eben merkwürdig. Niemand hatte ihn je sprechen hören. Doch im Dienst galt er als mustergültig. Er tat alles, was man von ihm verlangte, mit großer Genauigkeit.

»Was willst du hier?«

Andreas blickte ihm nicht in die Augen und bewegte sich seltsam schlaksig durch den Raum.

Unruhe erfasste Quantz. Er konnte den Jungen nicht gebrauchen. Er musste arbeiten. Außerdem hatte Andreas nicht hier, sondern bei seinem Dienst oder in der Dienerkammer zu sein.

»Du bist von einem Gang in die Stadt nicht ins Schloss zurückgekehrt«, stellte Quantz fest. »Du willst doch nicht etwa hier übernachten?«

Andreas verzog den Mund, schwieg aber, wie es seine Art war. Man konnte ihm ansehen, dass er sehr gut verstand, was man ihm sagte. Er lief unschlüssig in der Stube herum und blieb schließlich vor dem Pult stehen.

Im ersten Impuls wollte Quantz ihn zurückpfeifen, doch dann besann er sich darauf, dass in Andreas kleine Wunder steckten. Man musste ihm nur Zeit geben, sich in eine Sache hineinzufinden, und ihm gelangen die seltsamsten Dinge. Bei seinem letzten Besuch hatte er in unglaublicher Geschwindigkeit Sophies Restgeld gezählt, nachdem sie vom Markt zurückgekommen war. Kaum hatte er die Münzen in die Hand genommen, da hatten seine Finger die richtige Summe auf den Tisch gemalt.

Ein andermal hatte er es sogar geschafft, Quantz beim Komponieren zu helfen. Es war nicht herauszufinden, wie er darauf gekommen war, aber er hatte begriffen, dass man aus zufälligen Kombinationen von Noten die schönsten Melodien erfinden konnte.

Quantz war diese seltsame Fähigkeit klar geworden, als Andreas ein Stück Notenpapier in die Finger bekam, auf dem noch etwas Platz war und das Sophie eigentlich zum Feuermachen in die Kiste neben den Ofen gelegt hatte.

Wie besessen hatte Andreas vier, fünf Töne in immer anderer Reihenfolge aufgeschrieben, seine Arbeit auffordernd hingehalten, bis Quantz eingefallen war, es auf dem Cembalo im Arbeitszimmer zu spielen. Voller Freude über das Ergebnis war der Lakai im Zimmer herumgetanzt. Und Quantz erkannte, dass diese Art des Melodienerfindens sehr inspirierend war.

»Willst du wissen, wie das hier klingt?«, fragte er und deutete auf das Thema, über dem er seit Stunden grübelte und das einfach nicht in die herrliche Form kommen wollte, die ihm beim Abendessen vorgeschwebt hatte.

Andreas schien ihn nicht gehört zu haben. Er hatte schon zur Feder gegriffen. Akkurat tauchte er sie in das Tintenfass und ließ sie über dem Papier schweben, als müsse er einen Moment überlegen.

Quantz verließ die Hoffnung, dass ihm Andreas mit seinem seltsamen Hang zur Kombinatorik bei dem Konzert weiterhelfen könnte. Jetzt wirkte er, als wolle er den Kammerkomponisten des Königs nur nachahmen. Er hatte wahrscheinlich Quantz vom Fenster aus schon eine ganze Weile beobachtet und imitierte nun seine Gesten. Seine Arbeit an dem Stehpult. Quantz benutzte es, seit ihn zwischen Hüfte und Schulterblättern gelegentlich heftige Schmerzen heimsuchten.

Andreas wandte sich um und lächelte.

Er war vielleicht wirklich nur ein Idiot. Ein Idiot, in dem ein Talent schlummerte, wenn er bei Verstand wäre. Doch nun hing die Begabung unbenutzbar im leeren Raum – ohne Anleitung der Vernunft.

Mitleid erfasste Quantz. Am besten, er übergab den Jungen der Wache. Wenn man sich nachts auf die schnurgeraden Straßen von Potsdam wagte, traf man unweigerlich innerhalb von Minuten eine der Patrouillen, die nach einem festen System die Stadt durchschritten. Nur Andreas gelang es offenbar, ihnen zu entgehen. Hoffentlich wurde er nicht zu streng bestraft.

Quantz ging ans Instrument, um Andreas das missglückte Thema vorzuspielen. Seine Hand lag schon auf den Tasten, und in seinem Rücken meldete sich der altbekannte Schmerz, da begann die Feder zu kratzen.

Quantz richtete sich auf. Andreas schrieb konzentriert etwas auf das Notenpapier. Neugierig kam Quantz näher.

Es war nicht sein Thema, das da stand, es war … Das war unmöglich. Das konnte nicht sein!

»Was schreibst du da?« Eine dumme Frage, denn er wusste es ja.

Andreas wirkte, als habe man ihn gewaltsam aus einem Traum aufgeweckt. Er sah Quantz böse an und bedeckte mit der Hand, was er geschrieben hatte.

»Woher kennst du das?«

Und wieso war Andreas in der Lage, fehlerfrei Noten aufzuschreiben, die zuletzt vor einem Jahr erklungen waren? Doch da hatte sich Andreas von dem Pult gelöst. Quantz kam näher, während der Junge, das Blatt festhaltend, zum Fenster zurückwich.

»Gib mir das«, sagte Quantz.

Andreas’ schwarze Augen fixierten ihn. Er griff nach dem Zettel, doch Andreas zog ihn weg, langte nach hinten und öffnete mit überraschender Geschicklichkeit das Fenster.

Er wird sich hinausstürzen, dachte Quantz.

Er packte Andreas am Arm und entriss ihm das Blatt.

Dann spielte ihm seine Neugierde einen Streich. Er wollte prüfen, ob er richtig erkannt hatte, was da stand, und hielt das Papier kurz ins Licht.

Schnell wie ein wildes Tier war Andreas über die Fensterbank geklettert. Laub raschelte. Ein Ast krachte.

Quantz blickte hinaus, nach unten, wo sich im matten Licht einer Öllampe auf der Straße das schwarze Wasser des Kanals spiegelte. Andreas’ Gestalt tauchte im Lichtkegel auf, dann war sie verschwunden. Seine Schritte verhallten.

Quantz lief zur Tür seiner Stube. Viel zu lange dauerte es, bis er die Treppen hinuntergepoltert war und im dunklen Flur den Schlüssel vom Haken genommen hatte.

Er schloss die Haustür hinter sich und rannte in die Richtung, in die Andreas verschwunden war.

***

Die Wache!

Der Mann drückte sich tiefer in den Hauseingang und lauschte auf die Schritte, die sich unbarmherzig näherten.

Die Holztür hinter ihm hing schief in den Angeln und drohte herauszufallen. Er drehte sich um und tastete sich an dem verfaulten Holz vorbei.

Das alte Gebäude war ein gutes Versteck. Es wurde gerade abgerissen, um Platz für die neuen Häuser zu schaffen, die der König in seiner Residenzstadt haben wollte. Eines davon war bereits fertig und stand auf der anderen Seite des Kanals – gleich an der Abzweigung zur schrägen Straße, die zum Bassin hinüberführte.

Dort wohnte der königliche Musiker Johann Joachim Quantz. In der oberen Etage brannte Licht. Ab und zu konnte man sehen, wie der Musikmeister in seinem Arbeitszimmer umherging.

Der Mann hatte beobachtet, wie der Lakai Andreas einen der Bäume, die den Kanal säumten, hinaufgeklettert war. Wie eines dieser menschähnlichen Tiere, die manchmal den Weg aus Afrika in die Kuriositätenkabinette der Adligen oder der Wissenschaftler fanden.

Quantz hatte Andreas behandelt, als sei er ein normaler Mensch. Dabei war er ein Idiot. Oder spielte wenigstens die Rolle des Idioten. So ganz klar war das nicht. Denn Andreas sprach kein Wort.

Die Wache kam heran. Der Mann verbarg sich ganz im Dunkel des Hauses hinter ihm und versuchte, möglichst geräuschlos die Tür wieder in die Öffnung zu schieben. Der staubige, herbe Geruch nach abgeschlagenem Mörtel und feuchtem Holz umgab ihn.

Die Tritte der Soldaten waren sehr nah und zogen vorbei. Die Marschtritte verklangen in der Ferne. Der Mann zählte zwanzig Herzschläge.

Jetzt wagte er sich wieder auf die Straße. Er bekam das Haus von Quantz genau in dem Moment in den Blick, als sich Andreas vom Baum schwang und davonrannte.

***

Quantz war ein langes Stück am Kanal entlanggelaufen. Als er an die Beckergasse gelangte, wo die hell erleuchtete Stadtwache lag, gab er es auf, den Jungen zu verfolgen.

Es hatte keinen Sinn. Und er würde sich lächerlich machen: Ein gestandener Bürger, im hohen Sold des Königs, der einem Lakaien nachlief …

Ohne von einer Patrouille angehalten zu werden, erreichte er sein Zuhause. Kaum hatte er den Hausflur betreten, öffnete sich die Tür zu dem Soldatenquartier.

Kerzenschein drang heraus. Im Türrahmen stand eine bullige Gestalt und kratzte sich am Kopf.

»Muss das sein, ein solcher Lärm mitten in der Nacht?«, dröhnte die Stimme des Grenadiers. Er stand barfuß in Hemd und Hose da. »Es sind nur noch wenige Stunden bis zum Morgenappell, Herr Quantz, und die würden wir gern schlafen.«

Der Geruch nach den Ausdünstungen ungewaschener Körper und der nicht minder unreinen Wäsche und Uniformen, der ihm aus der Stube entgegenkam, verursachte bei Quantz Übelkeit. Er überlegte, welcher der beiden vor ihm stand. Es war nicht leicht, sie auseinanderzuhalten. Der eine hieß Trakow, der andere Sperber. Wahrscheinlich hatte Quantz Trakow vor sich. Er besaß eine gezackte Narbe neben dem Mund, eine blasse Linie, die man aber in diesem Licht kaum erkennen konnte.

»Ist schon gut, es wird jetzt Stille herrschen.«

»Das hoffen wir«, brummte der Grenadier und zog sich zurück.

Quantz erklomm die Treppe und bemühte sich, leise aufzutreten. Oben erwartete ihn ein Lichtschein. Da stand Sophie mit einer Kerze. In ihrem Nachtgewand ähnelte die Magd einem Gespenst. Doch ihr ovales, ebenmäßiges Gesicht, das an eine Madonna erinnerte, jagte Quantz keinen Schrecken ein. Im Gegenteil.

»Ist jemand da gewesen?«, fragte sie mit einer Spur Ängstlichkeit in der Stimme.

»Ich erzähle es dir morgen«, sagte er. »Es ist nichts, was dich beunruhigen müsste.«

Sie gab ihm schweigend das Nachtlicht und kehrte in ihre Kammer zurück.

Quantz blieb unschlüssig stehen, und da tauchte, als habe es ihn die ganze Zeit begleitet, das Thema für sein Konzert wieder in ihm auf. Er eilte in seine Arbeitsstube zurück, stellte das Licht hin und nahm ein neues Blatt Notenpapier. Sechs Takte, acht …

Der alte Vivaldi aus Venedig hatte das Prinzip entwickelt, es selbst anhand Hunderter Werke für die verschiedenen Instrumente angewandt und sogar Quantz einst eine Lektion darin erteilt, wie man Konzerte gewissermaßen aus dem Ärmel schüttelte.

Über zwanzig Jahre war das jetzt her. Es war am Vorabend von einer der legendären Aufführungen von Vivaldis Opern gewesen – einem Spektakel, das weit bis in die Nacht gedauert hatte. Danach hatte sich der Venezianer – obschon geweihter Priester und offiziell im Zölibat lebend – mit der Sängerin Anna Giraud in einen der berüchtigten venezianischen Karnevalsbälle gestürzt. Quantz schwelgte in der Erinnerung an die feuchtschwüle Atmosphäre dieses Abends, an die bunten Masken und aufreizenden Kostüme, an den rot leuchtenden Wein, die ebenso roten Lippen der maskierten Damen, die rasenden Klänge des Orchesters. Den Rausch der Jugend …

Einen Moment war er versucht, sich in Sophies Schlafkammer zu schleichen, was er hin und wieder tat und was sie ihm nicht verwehrte, doch dann riss er sich zusammen und konzentrierte sich auf seine Arbeit.

Man erfand ein möglichst mitreißendes Kopfthema, das die Streicher vorstellten, während das Soloinstrument noch schwieg. War es einmal gefunden, leitete man aus einer der kleinen Notengruppen dieses Themas ein langes, sich auf verschiedenen Tonstufen wiederholendes Motiv ab und führte es zu einem brillanten Ende. Dann gab man dem Solisten – hier dem König mit der Flöte – den Einsatz mit demselben Thema. Der Solist hatte nun das Prinzip der sich wiederholenden Motive in allerlei Variationen vorzuführen, unterbrochen von den Streichern, die immer wieder das Hauptthema dazwischenwarfen, sodass ein Dialog entstand.

Dabei ging es durch mehrere Tonarten – mal wurde das Geschehen in melancholisches Moll gewendet, leuchtete dann wieder in erhabenem Dur, um ein prächtiges Ende zu finden, in dem alle Motive noch einmal wiederholt wurden.

Hatte man dieses Prinzip verstanden, konnte man damit erste und dritte Sätze für Konzerte bauen – wie ein Architekt, der einen Palast entwirft. Quantz selbst hatte das hundertfach getan – und hatte Vivaldi durchaus nachgeeifert. In den Mittelsätzen dagegen ging es um reine Melodien über sparsamer Begleitung.

Die Feder kratzte und kratzte über das Papier, und die Uhr schlug bereits zwei, als Quantz endlich mit dem Konzert fertig war.

Er hatte es wieder einmal geschafft. Es war ein Gefühl, als würde er nach einem langen, langen Marsch ein zentnerschweres Gewicht absetzen.

Vorsichtig legte er die Partitur zusammen, sodass ein kompakter Stapel Papier auf dem Pult lag. Sophie würde ihn morgen früh zum Kopisten bringen, der die Stimmen für die Aufführung vorbereitete.

Quantz wollte gerade das Licht nehmen und sich in sein Schlafgemach zurückziehen, da fiel sein Blick auf das Blatt, das Andreas mit seinen Noten beschrieben hatte. Es lag noch vor dem Fenster, wo es nach seiner Flucht zu Boden gefallen war. Vor lauter Arbeit an seiner Komposition hatte Quantz es vergessen.

Er faltete es auseinander. Und da stand das Thema wieder vor ihm.

Andreas hatte es hingeschrieben, als sei das gar nichts. Dabei war es nicht weniger als ein Wunder. Ein Rätsel.

***

Andreas reagierte zu langsam. Der Schatten bekam ihn am Arm zu fassen und zog ihn in den dunklen Eingang. Panisch versuchte er sich zu befreien, doch der Griff war eisern.

Bis zur Hauptwache war es nicht mehr weit. Zweihundert Schritte vielleicht. Wäre er nur sofort dorthin gelaufen! Aber er musste erst Herrn Quantz abschütteln, der ihm seine Melodie hatte stehlen wollen. Andreas hatte nicht verstanden, warum. Eigentlich war Herr Quantz einer von den Menschen, zu denen man Vertrauen haben konnte. Nun war Andreas kurz stehen geblieben. Das Blatt mit dem Thema war verschwunden. Offenbar hatte er es verloren. In diesem Moment hatte der Unbekannte zugeschlagen und wollte ihn ins Dunkel ziehen.

»Bleib ruhig«, zischte eine branntweingeschwängerte Stimme aus dem Loch. »Wenn sie uns kriegen, haben wir beide Ärger am Hals. Du mehr als ich.«

Eine Hand legte sich auf Andreas’ Gesicht. Sie stank nach Erde und Schmutz. Da war keine Haut, sondern eine dicke Schicht aus Horn und Narben. Das musste der Teufel sein.

Wärme breitete sich in seiner Hose aus. Er versuchte zu schreien. Doch er brachte nur ein Ächzen zustande.

Von irgendwoher trappelten Schritte. Soldaten näherten sich. Der Lichtkegel einer Laterne leuchtete das Loch hinter Andreas aus.

»Das büßt du mir bald«, zischte der Mann, gab Andreas einen Stoß, dass dieser auf das Pflaster stürzte, und rannte in die Nacht.

Ein brennender Schmerz am Knie ließ Andreas aufschreien. Mühsam erhob er sich. Seine Perücke war verrutscht. Er hatte es gerade geschafft, sie zurechtzurücken, als einer der Grenadiere ihn mit einer Handlampe anleuchtete.

»He, wer bist du?«, rief der Mann. Er trug als Einziger einen Hut mit drei Spitzen und nicht die hohen metallenen Grenadiersmützen. Es musste ein Offizier sein. »Bist du ein Mädchen? Hast du Angst im Dunkeln?«

Die Soldaten lachten. Der Offizier wurde als Erster wieder ernst. »Ein Lakai aus dem Schloss. Was treibst du dich hier herum?«

»Den kenne ich«, rief ein anderer. »Der ist nicht ganz richtig. Verpasst manchmal den Zapfenstreich.«

Der Offizier nickte. »Wir schaffen ihn morgen früh zurück.«

Zwei Grenadiere zogen Andreas mit sich fort in Richtung des Wachgebäudes. Es war ihm recht. Nur weg von dem Teufel.

»Du scheinst ja sehr erpicht auf deine Strafe zu sein«, sagte einer der Soldaten.

Je näher sie der Wache kamen, desto deutlicher machte sich Erleichterung in Andreas breit. Schließlich wurde er in das kleine Gebäude geschoben und auf eine Bank gesetzt.

»Ein Deserteur«, sagte der Offizier zu seinem Kameraden, der bei einer fahlen Lampe am Tisch saß, das Wachbuch vor sich. Das Gewehr lehnte gleich neben dem Stuhl.

»Er heißt Andreas Freiberger«, sagte der Soldat.

»Na, wenn ihn alle kennen, dann wisst ihr ja auch, was mit ihm zu tun ist.«

Andreas streckte sich auf der Bank aus. Die vier Mauern des Wachgebäudes sorgten für Sicherheit. So lag er da, die Augen zur Decke gerichtet, und wartete auf den Morgen.

2

In den warmen Monaten begann in Potsdam jeder neue Tag mit dem großen Wecken in der Morgendämmerung. Wenn das Licht so hell war, dass der wachhabende Offizier mit bloßem Auge einen Befehl lesen konnte, ging es los. Trommeln, Militärpfeifen und lautes Gebrüll rissen Bürger und Soldaten aus dem Schlaf. Innerhalb von Minuten strömten Tausende von blau, gelb und weiß gekleideten Gemeinen und höherer Dienstgrade durch die schnurgeraden Straßen. Um Punkt fünf Uhr hatten sie an ihren Appellplätzen zu stehen, um ihren Dienst zu beginnen. Wer zu spät kam, musste mit Prügeln oder sogar mit dem gefürchteten Spießrutenlaufen rechnen.

Zivilisten hätten in diesem Geschiebe und Gerenne nur im Weg herumgestanden, weshalb man am Morgen den Uniformierten den Vortritt ließ. Wenn man es nicht vermeiden konnte, auf der Straße unterwegs zu sein, quetschte man sich vorsichtig an den Häuserzeilen entlang – immer darauf gefasst, dass die nächste Tür aufflog und Rennende einen Grenadiere in voller Montur zur Seite stießen.

Quantz konnte sich an diesen morgendlichen Lärm, der Tag für Tag mit der Unbarmherzigkeit eines Erdbebens die Stadt heimsuchte, auch nach Jahren in Potsdam nicht gewöhnen. Er fuhr aus dem ersten tiefen Schlaf, drehte sich auf den Bauch, schob sich sein Kissen über die Ohren – vergeblich. Ihn störte nicht nur der Krawall der Soldaten unten in seinem Haus und auf der Straße. Das rasselnde Getrommel und das Gequäke der militärischen Oboisten bereiteten ihm Höllenqualen. Nach einer Stunde, gegen sechs Uhr, wenn der erste Sturm vorbei war, fand er gewöhnlich noch etwas Schlaf. Mit etwas Glück machten die aufscheuchenden Rhythmen des Militärs in seinen Träumen einer anderen Musik Platz – einem der königlichen Konzerte etwa, das sich inmitten des Spektakels wie eine liebliche Rose in einer Wüste ausnahm.

Er erhob sich gegen elf, streckte seinen schmerzenden Rücken und öffnete das Fenster. Ein Schwall der lauen Mailuft kam ihm entgegen.

Jetzt war es wieder stiller in der Stadt. Nur von Ferne wehte der rasselnde Klang von Trommeln herüber. Dazwischen waren markante Rufe zu erahnen. Unten am Stadtschloss hatte die tägliche Parade begonnen, die der König gewöhnlich persönlich abnahm.

Es klopfte an der Tür.

»Komm herein, Sophie«, sagte Quantz.

Die Dienstmagd trug ein Tablett in der Hand, auf dem sich eine kleine Kaffeekanne und ein Teller mit etwas Gebäck befanden. Diese Art des Frühstücks hatte sich Quantz in seiner Zeit in Paris angewöhnt. Sie belastete den Magen nicht so sehr wie das in Preußen verbreitete morgendliche Suppenfrühstück aus Milch oder zerstampften Kartoffeln.

»Was gibt es heute?«, fragte er, obwohl er es wusste, und setzte sich. Es gefiel ihm, dass Sophie nicht nur einfach eine Haushälterin war, sondern auch Anteil an seiner Arbeit hatte und dass sie sich für das interessierte, was er tat. Dass sie sich gelegentlich sogar seine Kompositionen anhörte, bevor er sie dem König vorstellte. Natürlich war sie ein ungebildetes Frauenzimmer und verstand nicht das Geringste von Musik. Nicht im fachlichen Sinne. Aber sie hatte einen sicheren Geschmack. Denn sie besaß nicht nur Verstand, sondern auch Herz.

»Am Nachmittag kommen Herr Graun, Herr Benda, Herr Engke, Herr Mara und Herr Bach. Danach haben Sie Konzert beim König. Und hier ist noch etwas. Ein Brief von Ihrer Frau.«

Sophie schob die Untertasse zur Seite. Ein zusammengefaltetes und versiegeltes Papier wurde sichtbar.

Den Brief konnte er vernachlässigen. Er ahnte, was darin stand. Anna hatte das Porto sicher wieder hauptsächlich dafür aufgewendet, um ihn um mehr Geld zu bitten.

»Ist die neue Partitur beim Kopisten?«

»Seit halb acht heute Morgen.«

Quantz nickte zufrieden. Am frühen Nachmittag hatten sie also die abgeschriebenen Einzelstimmen. Und es blieb noch genug Zeit für die Probe.

Es war natürlich unmöglich, ein Konzert im Schloss zu präsentieren, ohne das neue Stück durchzugehen. Eine Probe war wichtig, damit es keine Panne gab. Es konnten sich ja trotz sorgfältiger Arbeit Schreibfehler eingeschlichen haben. Und was würde das für einen Eindruck machen, wenn falsche Töne die Kammermusik verdarben?

Das Kopieren der Noten war eine Aufgabe, die nicht nur größte Genauigkeit erforderte, sondern auch Diskretion. Niemand anders als Quantz und Seine Majestät durften im Besitz der königlichen Partituren sein. In den großen Musikmetropolen wie Wien, Paris, Venedig oder Neapel kam es vor, dass Kopisten, die eigentlich nur die Exemplare vervielfältigen sollten, unter der Hand in ihren Schreibstuben gleich weitere Abschriften der in Auftrag gegebenen Stücke anfertigten, um sie dann als eigene Komposition heimlich weiterzuverkaufen. Friedrich würde so etwas niemals dulden.

»Wer schreibt die Noten ab?«, fragte Quantz, denn es gab mehrere Schreiber, die für den König arbeiteten, und nicht jeder hatte immer Zeit. Einige waren durch die Arbeiten an den Opernmanuskripten blockiert, die für das neue Opernhaus in Berlin entstanden.

»Herr Freudenberg«, sagte Sophie.

Das war gut. Johann Gottlob Freudenberg war zuverlässig. Er spielte selbst Geige in der Hofkapelle und komponierte sogar ein bisschen. Er hatte Sinn für den Gesamtzusammenhang und war mehr als eine taube Abschreibemaschine.

»Danke, Sophie, das wäre alles.« Quantz nahm die Kanne und goss sich Kaffee ein.

Bevor sie sich zur Tür wandte, zeigte sie ihre Ergebenheit mit einem höflichen Knicks.

Eigentlich konnte er es nicht leiden, wenn sich Sophie ganz und gar wie eine Dienstmagd verhielt. Am liebsten hätte er ein legales Verhältnis zu ihr gehabt, aber das ging nicht, solange er formal mit Anna verheiratet war.

Die Zeit bis gegen drei Uhr am Nachmittag verbrachte Quantz damit, einen kleinen Spaziergang durch die Stadt zu machen, denn das schien seinem Rücken ebenfalls gutzutun, ähnlich wie das Arbeiten im Stehen. Danach holte er seine Querflöte hervor und spielte sich für die bevorstehende Probe ein.

Bevor er zum privaten Flötenlehrer des preußischen Königs geworden war, hatte er in ganz Europa vor vielen gekrönten Häuptern konzertiert und dafür höchste Ehrungen entgegennehmen dürfen. Als Flötist am Hofe des prachtliebenden sächsischen Kurfürsten in Dresden hatte er bei einem königlichen Besuch den damaligen preußischen Kronprinzen Friedrich kennengelernt, der von der luftigen Leichtigkeit der Flöte besessen war. Ein volles Jahrzehnt hatte der Prinz versucht, Quantz dem Herrscher in Sachsen abzuwerben. Ein Jahr nach seiner Thronbesteigung war es ihm schließlich gelungen. Verbunden mit dem gewaltigen Gehalt von zweitausend Talern jährlich und sehr begrenzten Aufgaben: Vorbereitung der abendlichen Kammermusiken im Schloss. Dabei persönliche Anwesenheit. Auf Wunsch Seiner Majestät Unterricht auf der Flöte. Außerdem die Komposition neuer Konzerte oder Sonaten, die extra bezahlt wurden, sowie die Anfertigung neuer Instrumente, die er dem König ebenfalls gesondert verkaufen durfte.

Alles in allem kam Quantz damit auf ein Gehalt von über dreitausend Talern – ein Vielfaches dessen, was andere Mitglieder des Orchesters bekamen, die wesentlich mehr Verpflichtungen hatten als er. Carl Philipp Emanuel Bach zum Beispiel, immerhin der Sohn des großen Johann Sebastian aus Leipzig, hatte in der Kammermusik Klavier zu spielen, wirkte in Opernaufführungen in Berlin als Cembalist mit und musste seine Familie mit nur dreihundert Talern durchbringen.

Quantz schickte immer wieder neue Ketten von brillanten Flötentönen in den Raum. Nach und nach arbeitete er die Studien ab, die für die Fingergelenkigkeit wichtig waren und mit denen er Friedrich in dessen ersten Flötenstunden traktiert hatte. Doch nach und nach lenkte sich der Melodienfluss wie von selbst auf das Thema seines neuen Konzerts. Es gelang Quantz, das Solo aus dem Gedächtnis nachzuspielen. Immer weiter versank er in seiner eigenen Musik – und er erwachte wie aus einem Tagtraum, als Sophie an die Tür klopfte. Er rief sie herein. In der Hand trug sie einen Stapel Noten.

»Herr Freudenberg war gerade da«, sagte sie. »Und ich bitte Sie zu Tisch.«

Quantz, immer noch die Flöte in der Hand, nickte ihr zu. Die Tür war schon wieder geschlossen, als er das Instrument beiseitelegte, zum Stehpult ging, wo der Papierstapel lag, und über das raue Papier strich. Er blätterte in den Noten. Der Kopist hatte sauber gearbeitet.

Vorfreude auf den Nachmittag begann sich in Quantz zu regen, so als wäre in ihm eine kleine, muntere Quelle ans Licht gelangt, die ihn nicht mit Wasser, sondern mit Glück versorgte.

Er warf einen letzten Blick auf die Noten und verließ das Zimmer.

Noch im Stehen beugte Carl Philipp Emanuel Bach seine kleine, etwas dickliche Gestalt nach vorn, griff in die Tastatur des Cembalos und spielte mit einer Hand die ersten Töne des Stückes. Er wiederholte es mechanisch, fast zwanghaft, als wolle er eine seelenlose Spieluhr nachahmen. So klang es wie die fixe Idee eines Idioten. Ein spöttisches Grinsen erschien auf seinem feisten Gesicht.

»Nach zweihundert Konzerten gehen einem schon mal die Ideen aus – was, Herr Quantz?«

Die anderen Musiker waren damit beschäftigt, ihre Instrumente auszupacken. Benda hatte gerade seinen Geigenkasten geöffnet, den Bogen herausgeholt und spannte ihn nun vorsichtig. Mara hob sein Cello auf und zupfte prüfend die Saiten an.

Alle außer dem Hofflötisten trugen die blaue Livree der Hofkapelle. Quantz, der direkt dem König unterstellt und deshalb dazu nicht verpflichtet war, hatte sich für einen Rock entschieden, der dieselbe Farbe aufwies, allerdings in einem deutlich helleren Ton. Der Kontrast zu den offiziellen Uniformen der Musiker erinnerte an den Unterschied zwischen Offizieren und einfachen Soldaten. Bei den Ranghöheren war alles strahlender und glänzender. Tressen und Borten waren bei den höheren Rängen sogar mit Silber oder Gold durchwirkt. So etwas auf Zivilkleidung anzubringen, wäre übertrieben gewesen, aber Quantz hoffte, dass die von Sophie auf Hochglanz polierten Knöpfe einen ähnlichen Eindruck machten.

Als wäre es eine Gnade, dass er sich mit der Musik überhaupt befasste, nahm Bach umständlich am Cembalo Platz und klimperte mit beiden Händen, ohne Elan, mehr wie ein Lehrer, der die Arbeit eines Schülers prüft und voller Verzweiflung nach einem guten Gedanken darin sucht.

Quantz schluckte den aufkeimenden Ärger über das Verhalten des Pianisten hinunter. Ihm war klar, was dahintersteckte: der pure Neid. Die anderen Musiker ließen sich nichts anmerken, nur Bach zeigte Quantz immer wieder fast unverhohlen seine Missgunst. Als hätte er seine Gefühle nicht im Griff.

»Meine Herren, es ist spät«, sagte Quantz in Bachs Spiel hinein und legte Autorität in seine Stimme. »Seine Majestät erwartet eine gute Musik von uns. Ich bitte um Disziplin.«

»Der Fluss steigt nicht höher als die Quelle«, brummte Bach, der die Hände von der Tastatur genommen hatte. »Unser Spiel kann nie mehr Qualität besitzen als die Musik, die man uns vorlegt.«

»Gut gesagt, Herr Bach«, kam es von Benda in breitem böhmischem Akzent. Seine weit auseinanderstehenden Augen, die ihm das Aussehen eines Froschs gaben, wanderten über die bereitliegenden Noten auf dem Pult. »Doch, mein Lieber, Sie vergessen, wer die wahre Quelle dieser Musik ist. Und welcher Fluss kann schon höher steigen, als es der Geschmack eines starken Königs erlaubt?«

Ein schiefes sprachliches Bild. In Quantz begann sich heißer Zorn anzusammeln, er sah Bach abfällig an. Der Pianist gab den Musikern gerade den Kammerton zum Einstimmen.

Die Enge in Quantz’ Musikzimmer machte sich bemerkbar. Mara, der Cellist, war außer Bach der Einzige, der saß. Er drängte sich neben das Cembalo und las seine Bassstimme aus den Noten auf dem Flügel mit. Engke, der Bratschist, hatte das Stehpult im Rücken. Die beiden Geiger standen vor dem Fenster.

Für Quantz war kein weiteres Pult vorhanden. Er würde seinen Part auswendig spielen.

Er gab das Zeichen und sie begannen. Und da sprudelte sie wieder, die Quelle des Glücks in Quantz’ Seele. Er genoss es immer wieder, die Musik zu hören, die in den vergangenen Tagen nur in seinem Kopf gewesen war. Es erfüllte ihn mit einem befriedigenden Gefühl der Dankbarkeit und des Stolzes. Da konnte der junge Bach so viel Häme verbreiten, wie er wollte.

»Im Mittelsatz bitte mehr Zurückhaltung«, sagte Quantz, als sie das Konzert durchgespielt hatten.

Benda, auf dessen Stirn sich Schweißperlen zeigten, nickte. Im engen Zimmer war es warm und stickig geworden. Quantz bahnte sich den Weg zum Fenster und öffnete es.

»In einem großen Raum könnte das angehen, aber im Konzertzimmer des Schlosses …?«

»Wir werden sehen«, sagte Graun. Er sah Quantz an. »Wünschen Sie einen weiteren Durchgang?«

»Wir haben Zeit, und es würde Ihnen Sicherheit geben. Der König wird seine Partie nicht vom Blatt beherrschen, umso geschickter müssen Sie sein.«

Sie spielten das ganze Konzert, das insgesamt knapp zwanzig Minuten dauerte, noch zweimal durch. Am Ende kam Applaus von der Straße. Graun schloss das Fenster, ohne hinunterzusehen. »Wir sollen Musik für Seine Majestät machen. Nicht für das gemeine Volk.«

Bach stand auf. Mara erhob sich ebenfalls und legte das Cello auf dem Cembalo ab. »Sind wir dann fertig?«, fragte er. Quantz nickte. Sie würden bis zur Abfahrt zum Schloss einen kleinen Imbiss nehmen, den Sophie vorbereitet hatte.

Die Pulte wurden in eine Ecke gestellt, die Noten zusammengeräumt, die Instrumente verpackt. Als Quantz die vier Teile seiner Flöte auseinandergezogen und gereinigt hatte, fiel sein Blick auf Bach, der an seinem Pult stand. Quantz durchzuckte ein heißer Blitz, als er erkannte, dass der Zettel mit Andreas’ Noten noch dort lag.

Drei Schritte, und er nahm das Papier an sich. Doch es war zu spät.

»Versuchen Sie sich an etwas Ernsthaftem?«, fragte Bach.

»Und wenn es so wäre?«.

»Das scheint mir nicht Ihre Handschrift zu sein. Und was da steht, ist auch nicht von Ihnen. Erhalten Sie neuerdings beim Komponieren Hilfe?«

Quantz verfluchte sich innerlich. Er hätte den Zettel verbrennen sollen.

Die Tür öffnete sich. »Es ist angerichtet«, sagte Sophie.

Der kleine Benda und der große, schlanke Graun nickten lächelnd. Zum Glück hatten sie nichts mitbekommen.

»Diese Noten waren nicht für Sie bestimmt«, zischte Quantz Bach zu.

»Das weiß ich.« Der Pianist lächelte und schloss sich den anderen Musikern an, die den Raum verließen.

***

Andreas versuchte, nicht durch die Nase zu atmen, als er die hölzerne Schaufel unter den frischen Kothaufen schob, um den Dreck in den bereitstehenden Eimer zu befördern. Er hasste diese Arbeit, aber er war froh, dass man ihn wegen seines nächtlichen Ausflugs nur damit bestrafte.

Im Moment war ihm alles recht, was ihn an das Schloss Sanssouci band, denn hier fühlte er sich sicher. Die Erinnerung an den Mann, der ihm in dem dunklen Eingang aufgelauert hatte, war verblasst wie der üble Nachgeschmack eines Alptraums. Die Stadt war fern. Und das war gut so.

Ein tapsendes Geräusch näherte sich über das Parkett. Es war Biche, einer der königlichen Hunde, mit deren Hinterlassenschaft Andreas gerade beschäftigt war.

Biche und Alcmene, die Windspiele des Königs, durften im Schloss tun und lassen, was sie wollten. Meist hielten sie sich im engen Umkreis Seiner Majestät auf, doch wenn der Monarch in seinem Schlaf- und Arbeitszimmer saß oder sich mit hohen Herren beriet, wurde es ihnen zu langweilig, und sie erlaubten sich einen Rundgang durch die Zimmerfluchten oder in den Park.

Der Hund schnüffelte an der Schaufel, als wolle er nicht glauben, dass er vor nicht einmal einer halben Stunde für diesen Dreck gesorgt hatte. Er sah Andreas kurz bei der Arbeit zu, dann tapste er wieder davon.

Andreas verließ das schmale Audienzzimmer durch den Dienerausgang. Er durchquerte das Vestibül, wo der offizielle Schlosseingang lag, den er als Domestik nicht benutzen durfte. Er trug den Eimer durch die angrenzenden Dienerquartiere, die hinter der Reihe der Gästezimmer lagen. Schließlich erreichte er den Park, wo er den Hundedreck unter einem Busch ausleerte.

Der Sand hinter ihm knirschte. Schwere Schritte näherten sich. Andreas richtete sich auf. Er wagte selten, Menschen direkt in die Augen zu sehen. Doch der Mann, der auf ihn zukam, war Herr Fredersdorf. Vor ihm hatte Andreas keine Furcht.

»Andreas.« Die Stimme des hohen Herrn war mild. »Was höre ich da? Du bist in der Nacht dem Schloss ferngeblieben? Machst du uns Kummer?«

Nein, hätte Andreas am liebsten gesagt, aber er brachte wie immer keinen Ton heraus. Stattdessen liefen ihm Tränen über das Gesicht.

»Du weinst? Weißt du was? Ich glaube, sie haben dich genug bestraft mit diesem Kot hier. Es wartet eine bessere Aufgabe auf dich.«

Andreas blieb steif und starr stehen. Sein nasses Gesicht wurde kalt. Herr Fredersdorf hob die Hand und reichte ihm eine Nachricht. Angst beschlich Andreas. Er ahnte, was kam.

»Bring das in die Stadt.«

Es traf ihn wie ein Peitschenhieb. Nein! Nicht in die Stadt!

»Du gehst doch nun einmal gern hinunter. Aber du musst auch zurückkommen, verstehst du? Seine Majestät kann ungehalten sein, wenn die Domestiken nicht gehorchen.«

Andreas zitterte, doch Herr Fredersdorf bemerkte es nicht. Er sprach einfach weiter und erklärte, bei wem die Depesche abzugeben war.

»Du wirst hoffentlich uns und unserem König kein ungehorsamer Diener mehr sein. Sieh es als Prüfung an. Und als Beweis, dass Seine Majestät wieder Vertrauen zu dir hat.«

Andreas drängte sich gegen den Busch, die Äste schienen wie Hände nach seinem Rücken zu greifen, ihn abzutasten – als wollten sie ihn von hinten packen. Wie der Mann, der plötzlich in der Nacht aufgetaucht war …

»Es ist gut«, sagte Herr Fredersdorf. »Den Dreck da kann jemand anders vergraben. Geh jetzt.«

Plötzlich hatte Andreas die Botschaft in der Hand. Ein paar Atemzüge stand er noch zitternd da. Der hohe Herr war nicht mehr da. Schließlich siegte die angelernte Lakaiendisziplin, und Andreas setzte sich in Bewegung.

Mechanisch wanderte er die Straße hinunter, die in einigen Kurven zum Potsdamer Brandenburger Tor führte. Berittene Boten kamen ihm entgegen, zwei-, dreimal eine Kutsche. Niemand beachtete ihn. Die Lakaienlivree wies ihn als jemanden aus, der auf der untersten Stufe der Hofbediensteten stand. Ihn musste man nicht beachten.

Selbst die Torwache winkte ihn an den Schlangen von Wagen und Menschen zu Fuß vorbei, die ihre mitgebrachten Waren an der Akzisestelle kontrollieren ließen.

Kaum hatte Andreas die Stadt betreten, entstand vor seinem geistigen Auge der Grundriss der Stadt mit ihren schnurgeraden, manchmal etwas schräg angelegten Straßen, die sich unregelmäßig überkreuzten und schnitten. Während er weitermarschierte, schwebte vor ihm der Stadtplan, den er einmal zufällig in Herrn Fredersdorfs Arbeitskabinett gesehen und der sich seitdem in sein Hirn eingebrannt hatte.

Über dem südlichen Bereich um das Stadtschloss in der Nähe der mächtigen Havel verliefen mehrere Straßen quer, als habe der alte König, der die Stadt plante, einfach ein paar Striche gezogen.

Die breiteste davon war die Brandenburger Straße, der Andreas jetzt in Richtung des Bassins folgte – einem rechteckigen künstlichen See mit einer Insel in der Mitte. Neben dem Faulen See, den man trockengelegt und in einen großen bepflanzten Platz, eine Plantage, verwandelt hatte, bildete er auf Andreas’ innerem Stadtplan eine zweite leere Fläche.

Von diesem Bereich hielt sich Andreas fern. Er bog um eine Ecke und näherte sich dem Kanal. Dort, im Gasthof »Zur Goldenen Krone«, hatte er seinen Brief abzugeben.

Das Gewühl auf der Straße gab ihm Sicherheit. Doch irgendetwas sagte ihm, dass der Unbekannte um ihn war, ihn vielleicht genau in diesem Moment beobachtete. Aber jetzt, am Tage, konnte er ihm ja nichts tun. Überall waren die blauen Röcke der Soldaten zu sehen. Die Grenadiere würden ihn beschützen, wenn er Hilfe brauchte. Und niemand tat doch einem Schlossbediensteten etwas am helllichten Tag und auf offener Straße. Jedenfalls redete sich Andreas das ein.

Rechts neben ihm wurde die träge Wasserfläche des Kanals sichtbar. Ein längliches Boot schob sich geräuschlos vorbei.

Da war der Gasthof. Andreas beschleunigte seine Schritte und erreichte die Eingangstür.

Der Flur war dunkel. Es roch nach Kohl und Kartoffeln. Jetzt wurde die Erinnerung an das Erlebnis der Nacht wieder stärker. Etwas regte sich am Ende des Ganges. Jemand kam auf ihn zu. Die plötzliche Angst schnürte Andreas’ Brust ein, doch dann erkannte er, dass es nur der Gastwirt war.

»Was willst du? Ah, ein Brief. Für Herrn La Mettrie. In Ordnung, Junge. Kannst wieder gehen.«

Es war besser, solche Briefe persönlich abzugeben – um sicher zu sein, dass sie wirklich ankamen. Und wegen des Trinkgeldes. Doch Andreas wollte wieder hinaus. Weg von dem Flur, wo ihm jemand auflauern konnte. Er lief auf die Straße, den Kanal entlang.

Nur ein kleines Stück entfernt wohnte Herr Quantz. Vielleicht sollte er die Gelegenheit nutzen, um ihn zu besuchen. Es war immer noch etwas offen zwischen ihnen. Die Sache mit der Melodie, die er Herrn Quantz erklären wollte. Aber wie sollte er das tun? Er verstand selbst nicht, warum es ihm unmöglich war, einfach den Mund zu öffnen und zu sprechen. Er musste sich auf andere Weise ausdrücken. Schreiben konnte er mit Mühe, Lesen ein ganz kleines bisschen, wenn man ihm Zeit ließ.

Das Haus kam in Sicht. Drei Kutschen standen vor der Tür. Die Fahrer dösten auf ihren Böcken. Aus einem offenen Fenster aus dem ersten Stock drang Musik. Andreas sah in das Laub des Baumes vor der Fassade hinauf. Die Melodien von dort oben gaben ihm seine Sicherheit zurück. Sie beruhigten ihn.

Er blieb an dem Holzgeländer des Kanals stehen und schloss die Augen. Als die Musik zu Ende war, konnte er nicht umhin und klatschte in die Hände.

Und dann sagte jemand etwas. Andreas erkannte die Stimme. Sie hatte in der Nacht zu ihm gesprochen.

Das büßt du mir!

Er hatte die Worte noch genau in den Ohren.

Wo war die Stimme hergekommen? War der Mann in der Nähe? Andreas öffnete die Augen. Es klirrte, als jemand das Fenster schloss.

Ohne nachzudenken, lief Andreas an den Kutschen vorbei in das Haus. Die Tür war, wie bei den meisten Häusern in Potsdam, tagsüber unverschlossen. Oben unterhielten sich Menschen.

War er in die Falle gegangen? Was, wenn der Teufel hier auf ihn lauerte? Ihn herlocken wollte? Nein, Andreas war sicher, dass die Stimme nicht aus dem Haus gekommen war. Vielleicht hatte er sich auch getäuscht. Hier, bei Herrn Quantz, war er sicher.

Hinten führte eine weitere Tür in ein Gärtchen, das bis an eine Mauer reichte. Gerade Reihen aufgehäufelter Erde bedeckten die kleinen Beete. Hier konnte er sich nirgends verstecken.

Eine andere Tür. Eine Treppe. Da ging es in den Keller. Modriger Geruch drang herauf.

Andreas stieg hinunter ins Dunkel. Etwas Weiches streifte über seine Wange. Er zuckte vor Schreck zusammen. War da jemand? Vorsichtig streckte er die Hand aus. Seine Finger trafen einen Vorhang, der ein Regal bedeckte. Andreas stand in der Dunkelheit und wartete. Er konnte lange stehen, lange warten, sich lange unsichtbar machen.

Dann waren von oben wieder die Stimmen zu hören. Mehrere Personen kamen die hölzerne Treppe herunter und verließen das Haus.

Nach einigen Momenten schnaubten draußen die Pferde, und die Kutschen setzten sich in Bewegung.

Andreas, der immer noch reglos dastand, tastete sich in eine Ecke und kauerte sich hin.

3

Quantz nickte kurz dem Fuhrmann Lukas Brede zu, der mit seinen Gehilfen wie so oft für den Transport ins Schloss sorgte. Es waren drei Coupé-Kutschen, die die Musiker beanspruchten – kleine Fahrzeuge, mit denen man am besten durch die engen Straßen kam.

Quantz versuchte Bach zu ignorieren, der neben ihm saß, die feisten Knie angezogen, und mit der Hand eine imaginäre Melodie auf dem Oberschenkel spielte.

Es dauerte knapp zwanzig Minuten, bis man vom Haus des königlichen Flötisten aus das Schloss erreichte, und in dieser Zeit wollte sich Quantz dem Gefühl der wachsenden Erregung hingeben, das ihn erfüllte.

Gemütlich zogen die gleichförmigen Fassaden an ihnen vorüber. Je näher sie dem Tor kamen, desto mehr zwei- bis dreistöckige Steinhäuser gab es, die auf Befehl des Königs seit einigen Jahren nach und nach entstanden. Sie strahlten mit ihren gleichmäßigen Fensterreihen und den kleinen Freitreppen zu den hochgelegenen Eingängen hin eine beruhigende Ordnung aus. Die Kutsche wurde noch langsamer, als sich der Tross dem Tor näherte. Die Wachen kannten die Hofmusiker und wussten, wo sie hinwollten. Man winkte sie durch, und sie bogen nach rechts auf die Straße ab, die sich in großen Kurven nach Sanssouci hinaufwand. Dabei entstand Geruckel. Quantz und Bach stießen mit den Knien aneinander.

»Seltsam, dass der König mit immer demselben Konzert zufrieden ist«, sagte Bach in einem beiläufigen Tonfall, als spreche er vom Wetter.

Quantz trafen die Worte wie Messerstiche. »Wie meinen Sie das?«, fragte er. Dabei wusste er es genau.

»Nun, Herr Quantz – seien wir doch einmal ehrlich. Das Muster eines solchen Concertos ist immer dasselbe. Als ob man einen Automaten die Musik schreiben lassen würde.«

Quantz bemühte sich, den aufflammenden Ärger nicht zu zeigen. »Es sind Gefühle, die darin zum Ausdruck kommen, Herr Bach. Gefühle wie Freude, Liebe oder Erhabenheit. Diese Gefühle sind auch immer dieselben. Der Dichter beschreibt sie mit immer anderen Worten, der Musiker mit immer anderen Tönen. Doch was in den Menschen vorgeht und auf welche Weise es sich vollzieht, bleibt sich immer gleich. Es ist ewig. Ich muss mich wundern, dass Ihnen als Musiker dieser Gedanke so fremd zu sein scheint.«

Bach hatte nicht aufgehört, auf seinem Knie Klavier zu spielen. Quantz glaubte, den Rhythmus des imaginären Stücks zu erkennen. Dann wurde ihm klar, dass Bach das Thema seines Konzerts spielte – nein, nicht spielte. Er klimperte es. Als sei es gar nichts.

»Und doch sind die Menschen alle verschieden, oder nicht?«, sagte Bach.

Quantz wandte den Blick ab und betrachtete das hohe Gitter, hinter dem sich die lange Flucht des Hauptweges des Schlossparks in der Ferne verlor – unterbrochen durch ein rundes Wasserbassin. Wie es hieß, hatte Seine Majestät vor, es mit einer Fontäne zu verschönern. Leider war dieser Plan bisher an technischen Problemen gescheitert. »Ich möchte nicht mit Ihnen über künstlerische Fragen räsonieren«, sagte er scharf. »Wir haben unseren Dienst zu verrichten. Und das sollten wir zur vollsten Zufriedenheit des Königs tun.«

»So sind wir also weniger Künstler als Diener«, sagte Bach. »Darin, lieber Herr Quantz, muss ich Ihnen recht geben. Sie machen keine Kunst. Sie verrichten einen Dienst.«

Quantz biss die Zähne zusammen. Der Fuhrmann hatte das Tempo angezogen. Jetzt ging es den Berg hinauf, sie wurden wieder langsamer. Als sie oben angekommen waren, mussten die Pferde noch eine letzte Steigung nehmen: die gerade, breite Rampe, die hinauf in den Ehrenhof führte, ein Halbrund aus Doppelsäulen, das den Eingang des Schlosses umgab.

Kies knirschte. Die Kutschen hielten.

An keinem anderen Hof, an dem Quantz je als Musiker gedient hatte, hatte er die herrschaftlichen Räumlichkeiten durch den offiziellen Eingang betreten dürfen. Musiker waren in den Residenzen nicht mehr als Hofbedienstete, die weit unten in der Rangordnung standen. In Sanssouci war ihnen der herrschaftliche Zugang gestattet.

Im Zentrum des Schlosses, das nur über ein einziges, ebenerdiges Stockwerk verfügte, lag der ovale Marmorsaal, von dem links und rechts je eine aneinandergereihte Flucht von Zimmern abging. Der eine Flügel beherbergte die Gemächer des Königs, in dem anderen lagen die Gästezimmer für Besucher, von denen man jedoch bisher kaum welche gesehen hatte. Es hieß, Friedrich wolle bald Gelehrte vor allem aus Frankreich um sich scharen, die dann in diesen Räumen wohnen würden. Einige von ihnen bestimmten bereits das geistige Leben Preußens. Der Mathematiker und Geograph Pierre Louis Moreau de Maupertuis zum Beispiel, der seit zwei Jahren Präsident der Berliner Akademie war. Vor Kurzem hatte de Maupertuis den befreundeten Philosophen La Mettrie ins Land geholt – auf Wunsch Seiner Majestät persönlich. Eines Tages sollte sogar der ebenso berühmte wie verrufene Voltaire nach Potsdam kommen. Bis jetzt schlug der Franzose die Einladungen des Königs jedoch immer wieder aus.

So klein das Schloss war, so gelungen fügte es sich in seine Umgebung ein. Jeder der Räume besaß hohe Fenstertüren, die auf die weite Terrasse hinausgingen. Von dort gelangte man über breite Stufen den Hang hinunter in den großen Park. Auch wenn man im Schloss musizierte, war es, als befinde man sich in einem Paradies, denn das Grün, die blühenden Bäume, der Himmel – alles brach sich in riesigen Spiegeln. Auf diese Weise hielt jetzt, im Mai, der Frühling selbst Einzug im Schloss.

Zunächst jedoch versammelten sich die Musiker im Vorraum, dem Vestibül. Dann öffneten Lakaien die Türen, und man ließ sie in den Marmorsaal vor. Im hellen Licht des Deckenfensters in der Kuppel konnten Graun, Benda, Mara und Engke auf bereitstehenden Tischen ihre Instrumentenkoffer ablegen. Das Auspacken inmitten der Marmorverzierungen und vor den stillen weißen Statuen in den Nischen ging schweigend und konzentriert vonstatten.

Sie hatten keine Zeit zu verlieren. Das Privatkonzert war Teil des exakt geregelten Tagesablaufs Seiner Majestät, der nur wenige Stunden nach Mitternacht begann und mit Schreibtischarbeit, Konferenzen mit den Ministersekretären, mit Speisen, Ausreiten, Parade, Lesen, immer wieder strenger Arbeit über den Dekreten, Erlassen, Akten und Korrespondenzen und schließlich dem Konzert vor dem Abendessen angefüllt war.

Sehr selten waren bei der Musik andere Personen anwesend als der König und seine Musiker. Friedrich wollte mit seinem Können auf der Flöte nicht beeindrucken. Es war eine Passion, die er privat pflegte. Allerdings gab er bei Empfängen in Berlin gelegentlich Kostproben seiner Kunst, jedoch nur im Kreise seiner Verwandten – seiner Geschwister und seiner Mutter, die im Schloss Monbijou lebte.

Benda, Graun, Mara und Engke standen mit ihren Instrumenten bereit. Auf Bach wartete das wertvolle Klavier von Silbermann.

Von jenseits der Flügeltür ertönte eine hohe, strenge Männerstimme: »Lasst die Musikanten herein.«

Sofort zogen Lakaien die Flügel auf. Quantz hatte den Vortritt. Gefolgt von den anderen, schritt er durch das schmale Audienzzimmer in den Konzertraum. Dort empfing sie der König. Er stand am Notenpult, die Flöte in der Hand.

Friedrich war sechsunddreißig Jahre alt, wirkte aber wie ein deutlich betagterer General, der jeden Moment ins Feld ziehen wollte. Er trug Reitstiefel zum blauen Uniformrock mit rotem Kragen und Hut. In den acht silberfarbenen Zacken des sternförmigen Adlerordens an seiner Brust spiegelte sich das Licht, das von den geöffneten Fenstertüren hereinfiel. Seit den Schlesischen Kriegen pflegte sich der Monarch stets militärisch zu kleiden.

Kaum waren sie alle sechs im Saal, erfolgte die gemeinsame Verbeugung, auf die Seine Majestät wie so oft ungeduldig reagierte. »Lassen Sie uns beginnen, meine Herren.« Er nickte Quantz kurz zu, der ihm einen vorbereiteten Stapel mit den Solostimmen auf das prachtvoll mit Intarsien verzierte Pult legte.

Graun, Benda und Engke standen bereit, Bach saß am Klavier, Mara neben ihm.

»Was haben Sie mitgebracht, lieber Quantz?«

»Ein neues Konzert, Majestät.«

Der König überflog die Noten. »Oh, und Sie möchten, dass wir es probieren?«

»Es wäre eine Freude, Majestät.«

Allen Beteiligten war klar, dass diese Unterhaltung nur ein Spiel war, so etwas wie inszenierte Höflichkeiten. Selbstverständlich besaß Quantz nicht die Macht, sich zu wünschen, was der König spielen sollte. Es wurde befohlen. Doch indem Friedrich nach der Meinung seines Untergebenen fragte, entstand der Schein eines kollegialen Miteinanders.

»Ich hoffe, Sie haben es so gesetzt, dass ich mich nicht blamiere? Es wäre zu schade – gerade vor dieser erlesenen Schar von Meistern der Tonkunst. Was glauben Sie?«

»Das werden Sie auf keinen Fall, Eure Majestät«, erwiderte Quantz, wie es von ihm verlangt wurde.

»So ist es eher zu leicht für mich? Das wäre nun auch nicht in meinem Sinne.« Friedrich, der deutlich kleiner als Quantz war, sah stirnrunzelnd zu ihm hinauf. »Nur wer kämpft, kann besser werden. Haben Sie das nicht stets gesagt, als Sie mich mit Ihren Etüden quälten?«

Quantz schwieg. Es waren nur rhetorische Fragen, wie der König sie liebte. Er erwartete keine Antworten.

»Aber was hilft alles Theoretisieren? Probieren geht doch immer noch über Studieren, nicht wahr, meine Herren? Beginnen wir.«

Sie stimmten sich kurz ein. Der König prüfte mit ein paar Tönen seine Flöte. Quantz begab sich auf seinen Platz neben dem Kamin. Hier hatte er stehend das Spiel Seiner Majestät zu verfolgen und – natürlich wohlwollend – zu beurteilen. Nur ihm allein war das erlaubt.

Friedrich spielte das Konzert nicht schlecht, wenn man bedachte, dass er es prima vista vorgesetzt bekommen, die Noten also nie zuvor gesehen hatte. Quantz hatte natürlich vorgesorgt. Im Solopart hatte er in dem freien Passagenwerk eine Fülle an Tonkombinationen verwendet, die der König seit Jahren besonders fleißig übte und die ihm daher gut in den Fingern lagen. Trotzdem fehlte ihm die Brillanz, über die Quantz selbst verfügte. Der langsame Satz lag ihm am meisten, doch als es ans Finale kam, leistete sich Seine Majestät einen schweren Patzer. Mitten im zweiten Solo musste er abbrechen. Die Musiker reagierten sofort und nahmen die Hände von den Instrumenten.

In die eintretende Stille hinein sagte Friedrich: »Noch einmal. Den letzten Satz.« Diesmal meisterte er alle Passagen. Als der letzte Ton verklungen war, applaudierte Quantz verhalten.

»Das werde ich noch ein wenig öfter exerzieren müssen, bis ich es wirklich beherrsche«, gab Friedrich zu. »Ich werde mich in meinen Mußestunden darum kümmern.«

Er sichtete die anderen bereitliegenden Noten – Stücke, die Wochen oder Monate alt waren. Quantz hatte auch des Königs eigenes C-Dur-Konzert bereitgelegt, das in fast allen Kammerkonzerten aufgeführt wurde, denn Seine Majestät war sehr stolz darauf. Offenbar hatte er vergessen, dass Quantz ihm damals beim Komponieren – mehr als ein Jahr war es her – kräftig unter die Arme gegriffen hatte.

Die Spannung, wie Friedrich das neue Werk aufnehmen würde, war verflogen. Nun konnte sich Quantz voll und ganz der Kunst seiner Musiker hingeben, die nun mit dem nächsten Stück begannen. Ja, sie alle waren seine Musiker – auch der König selbst.

Er hätte es nie ausgesprochen, dies niemals öffentlich für sich beansprucht, aber er hatte den König, zumindest was dessen musikalische Seite betraf, gemacht. Und wenn der König in seinen einsamen Stunden an der Flöte die Kraft sammelte, die ihn befähigte, Kriege gegen seine Feinde zu gewinnen und den Ruhm und das Ansehen Preußens zu mehren – wer hatte dann genauso viel Anteil daran wie seine Generäle, Offiziere, Diplomaten und Spione? Er – Johann Joachim Quantz.

Hinter den Fenstern der Flügeltür sank die Sonne. Ihre letzten Strahlen brachen sich in den Verzierungen des Raumes, den der König selbst sein Konzertzimmer nannte. Das Licht schien von der Decke aus die Wände herabzurinnen wie flüssiges Gold. Es nahm seinen Beginn an der Stelle, wo der mächtige Kronleuchter aus Bergkristall befestigt war. Dort lag das Zentrum eines riesigen goldenen Spinnennetzes, das sich über die Wölbung spannte – eine originelle Dekoration, in der sogar die kleinen Achtfüßler selbst nicht fehlten. Aus dem Netz wuchsen weiter unten zu allen Seiten hin Ranken, Weinblätter mit Früchten, Gartenlauben, aus denen dann wieder die Umrandungen der Spiegel und der Gemälde wurden. Eine ganze Welt – entsprungen aus der Falle eines räuberischen Insekts …

Quantz’ Gedanken drifteten, umspült von der Musik, weiter ab. Sanssouci war neu. Erst vor einem Jahr war das Sommerschloss eingeweiht worden – als sichtbares Zeichen einer neuen Zeit. Nach den Kriegen um Schlesien, so hieß es, wollte Friedrich hier seiner Muße frönen und ein neues Arkadien schaffen. Einen Hort der Künste und der Philosophie mitten in Preußen.

Draußen vor dem Schloss blühten auf den Terrassen Wein und Feigen, die mühsam hinter dicken Treibhausgläsern gezogen wurden. Hier drinnen erklang herrliche Musik nach italienischem Gusto – Musik, die von ihm, Quantz, komponiert worden war. Ohne Zweifel würde er im neu entstehenden Arkadien seine Aufgabe haben.

Doch schon immer, seit er zum ersten Mal das Konzertzimmer betreten hatte, fragte er sich, welche Bedeutung dieses Spinnennetz besaß.

Es ging auf acht Uhr zu, als das Konzert vorbei war. Die Musiker entfernten sich bereits in den Marmorsaal, um die Instrumente zu verpacken.

Quantz wurde wie üblich in das hintere Zimmer des Königsflügels gebeten. Hier befand sich Friedrichs Schreibtisch und im Hintergrund, in einer großen Nische, sein einfaches Bett. Die Lakaien hatten die Kerzen angezündet. Das flackernde Licht erfüllte den Raum.

An der kleinen Tür, die zur Bibliothek führte, stand reglos eine Gestalt. Es war Fredersdorf, der »Geheime Camerier und Obertresorier« des Königs, der sich neben vielen anderen Aufgaben auch um die privaten Finanzen Seiner Majestät kümmerte. Er trat vor und händigte Quantz wortlos einen Lederbeutel mit Münzen aus. Das Honorar für die neue Komposition. Fünfundzwanzig Taler.

»Ich bin zufrieden, Quantz«, sagte der König. »Doch Sie machen es mir zu leicht. Mir und sich selbst übrigens auch.«

Quantz neigte den Oberkörper. »Eure Majestät, verzeiht … Ich verstehe nicht.«

Friedrich legte Quantz die Hand auf die Schulter. »Sie schreiben immer dieselben Passagen. Viel zu oft verlassen Sie sich auf das Reglement der einfachen Themen, die wie Fanfaren klingen. Sie sind doch nicht mein Militärmusikus, der Märsche schreibt, nicht wahr?«

»Wie Sie wünschen, Majestät.«

»Ich habe das Gefühl, Sie machen manchmal selbst die Fehler, die Sie mir früher in meinen ersten Kompositionen angekreidet haben. Sie geben sich nicht genug Mühe bei der Erfindung Ihrer Grundeinfälle. Denken Sie darüber nach.«

»Ich werde es beherzigen, Majestät.«

»Kein Reglement, verstehen Sie? Aber trotzdem soll sich jede Erfindung in den Grenzen bewegen, die ein Konzert auferlegt. Harmonie von Strenge und Freiheit.«

Der König ließ sich in dem Stuhl an seinem Schreibtisch nieder. Ein Quietschen kam aus der Ecke neben dem Fenster, wo die Windspiele Biche und Alcmene träge auf dem Parkettboden lagen. Einer der Hunde gähnte und zeigte das hellrosa Fleisch in seinem Maul. Als seine Zähne aufeinanderschlugen, war ein festes, trockenes Klappern zu hören.

»Man kann die Muse nicht bemühen, wenn sie einem nicht gewogen ist. Wagen Sie etwas. Wir werden morgen das neue Konzert noch einmal probieren. Aber seien Sie fleißig, lieber Quantz.«

»Jawohl, Majestät.«

»Ach ja, und noch etwas. Am Mittwoch Souper und Konzert bei der Königin in Monbijou.«

Quantz nickte. Wenn Friedrich »Königin« sagte, dann meinte er seine Mutter, die er gewöhnlich jede Woche in Berlin besuchte. Gelegentlich gehörte die Hofmusik zu seiner Begleitung, sehr selten auch Quantz. Nun war es wieder einmal so weit. Quantz zuckte bei dem Gedanken an die Reise in die preußische Hauptstadt ein wenig zusammen. Er hätte die Zeit lieber zum Komponieren benutzt. Aber er musste gehorchen.

»Danke, das wäre alles«, sagte Friedrich.

Quantz verbeugte sich und ging rückwärts zur Tür. Der König beachtete ihn nicht weiter. Er hatte sich Papieren zugewandt, die auf dem Schreibtisch lagen.

Die Musiker saßen bereits in den wartenden Kutschen, die im letzten Licht des Tages wie dunkle Klötze auf dem Ehrenhof standen, die reglosen Pferde davor.

Als Quantz einstieg und sich neben Bach zwängte, erklang aus Richtung der Stadt ferner Lärm – prasselnde Trommeln, ein dumpfer Kanonenschuss.

Es war Zapfenstreich. Die Soldaten mussten in ihre Quartiere. Die Wachpatrouillen begannen, die Wirtshäuser abzusuchen, um Spätheimkehrer einzusammeln. Auch die Bürger hatten jetzt ihrer Pflicht nachzukommen und sich in die Wohnungen zurückzuziehen.

»Man könnte glauben, es herrsche immer noch Krieg«, murmelte Bach. »Dabei hat der König die Kaiserin besiegt, und wir leben im Frieden.«

Quantz sagte nichts. In ihm tönten die Melodien der Konzerte nach. Die Kutsche fuhr mit einem Rucken an.

Quantz betrat sein Haus, schloss ab und ging an der Stube mit den schlafenden Grenadieren vorbei die Treppe hinauf. Mit jedem Schritt fiel das Gefühl des Stolzes, seiner eigenen Musik in der königlichen Interpretation gelauscht zu haben, von ihm ab. Ein dumpfer Nachklang blieb – die Sticheleien von Bach und die offensichtliche, wenn auch unausgesprochene Missachtung der anderen.

Er machte sich nichts vor. Er wurde wesentlich besser bezahlt als die anderen. Er hatte weniger anstrengende Pflichten, da er nur seiner Eingebung zu gehorchen brauchte – zumindest in den Augen derer, die täglich musizieren mussten, und das nicht nur im Kammerkonzert Seiner Majestät, sondern auch bei großen repräsentativen Anlässen und in der Oper. Und sie hielten es für leicht, alle paar Tage eine gute Viertelstunde Musik zu komponieren, die dem König gefiel.

Oben wartete Sophie. Sie hatte im ganzen Treppenhaus die Kerzen angezündet, um ihm ein festliches Willkommen zu bereiten. Das Leuchten in ihren Augen versprach weitere Freuden, die diese Nacht für ihn bereithielt.

»Du sollst nicht so viel Licht anzünden«, sagte er. »Wie schnell könnte ein Brand ausbrechen.«

Ihr Blick zeigte Enttäuschung, und sofort bereute er seine Worte. »Vergib mir«, fügte er schnell hinzu. »Du weißt, ich kann so viel offenes Feuer schlecht ertragen …«

In seiner Jugend hatte er einmal einen Brand erlebt, in Radeberg, wo er Stadtpfeiferdienste geleistet hatte – damals noch ein siebzehnjähriger Niemand, der von der großen Musikerkarriere träumte. In der Johannisnacht hatte der Blitz eingeschlagen und in Windeseile die ganze Stadt in Brand gesetzt. Auch das Haus, in dem Quantz in einer kleinen Stube unter dem Dach hauste und seine ersten Kompositionen zu Papier brachte.

Wie aus einem Traum war er aufgeschreckt, als die Glocken ertönten und die Rufe »Feuer, Feuer« zu hören waren. Als er auf die Straße trat, hatte schon der Rauch zwischen den Häusern gelegen. Seine Noten und seine Musikinstrumente – eine Geige und eine Oboe – waren in den Flammen geblieben. Noch heute sah er sich durch die Gassen kämpfen, dem Stadttor zu und dann hinaus, nur weg von der höllischen Hitze, die alles zu versengen drohte. Er hatte nur sich selbst und das, was er auf dem Leib trug, retten können.

Sophie servierte im Speisezimmer ein einfaches Mahl – wohl wissend, dass Quantz mit vollem Magen nicht gut arbeiten konnte. Und in die Arbeit stürzte er sich immer, wenn er von den Konzerten des Königs kam. Auf dem Tisch standen Brot, Käse und Rotwein. Auch diese kulinarische Vorliebe hatte er von seinen vielen Reisen mitgebracht. Die Art der Abendmahlzeit stammte aus Italien. Für Quantz beschwor der würzige Geschmack ein wenig von dem Zauber der Nächte herauf, die er an den venezianischen Lagunen, zwischen römischen Ruinen oder an der Küste bei Neapel erlebt hatte. Auch wenn der etwas blasse Rotwein, den er hier in Preußen genoss, von der Ahr, der Käse aus Brandenburg und das Brot aus Potsdam kamen.

Später, in seiner Komponierstube, stand er vor dem Stehpult, nahm die Feder, tauchte sie ein – und ließ sie über dem linierten Papier schweben. Die Lust, etwas zu schaffen, die bei seiner Heimkehr noch ganz deutlich zu spüren gewesen war, hatte sich verflüchtigt. Die Bemerkung Seiner Majestät, er solle ein neues Werk komponieren, war nichts als ein mit der Verzierung der Höflichkeit verbrämter Befehl.

Quantz biss sich auf die Lippe und schloss die Augen. Die Erinnerung an den Blick des Königs lastete auf ihm wie ein Gewicht. Kurze, harmlose Melodien erschienen in seinen Gedanken, kleine rhythmische Anläufe, die ihn umflatterten wie ein Vogelschwarm, doch er bekam nichts zu packen. Keine Idee wollte sich zu einem ordentlichen Thema entwickeln.

Nur acht Takte, zwölf … Wenn er etwas Substanzielles in dieser Länge schuf, konnte er ein ganzes Konzert zum Abspulen bringen, da war er sich sicher.

Aber keine Fanfaren. Kein Reglement. Unvorhersehbar sollte es sein. Und trotzdem schön und passend für den königlichen Rahmen. Der König wollte Originalität.

Die Worte Seiner Majestät ertönten in seinem Ohr und brachten den Vogelschwarm zum Schweigen.

Quantz wischte sich den Schweiß von der Stirn, er biss die Zähne zusammen. Und schrieb, was ihm gerade in den Sinn kam. Er hatte das Gefühl, eines dieser kleinen gefiederten Biester zu packen und trotz heftiger Gegenwehr festzuhalten. Doch der Gewaltakt ließ es sterben. Die paar Punkte, die auf dem Papier standen, waren nichts. Leeres, trockenes Getön.

Er ging im Raum auf und ab. Schließlich verließ er das Zimmer. Wenn er auf diese Weise keine Idee fand, hatte er eine Notlösung in petto.

Mit dem Kerzenleuchter in der Hand stieg er die Holztreppe hinunter. Neben der Soldatenstube, auf der rückwärtigen Seite des Hauses, hatte er sich eine Werkstatt eingerichtet, wo er die königlichen Flöten baute.

Friedrich stellte ihm die Hölzer als Rohlinge, die man Kanteln nannte, zur Verfügung. Es waren längliche, viereckige Stücke aus Buchsbaum, Ebenholz oder sogar aus dem aus fernen afrikanischen Ländern stammenden Grenadill.

Quantz drehte sie auf einer Werkbank rund und bohrte sie mit streng gehüteten Präzisionswerkzeugen, den löffelförmigen Räumern, zu wahren Wunderwerken. Die Kunst bestand aber nicht nur darin, die etwa einen Daumen breite Innenbohrung vorzunehmen, sondern auch die insgesamt acht Löcher so zu setzen, dass man mit der fertigen Flöte reine Töne hervorbringen konnte.

Vor zehn Jahren hatte Quantz damit begonnen, sich diese Kunst anzueignen, und er hatte es zur Meisterschaft gebracht – vom Aussuchen des Holzes über das Kochen der Rohlinge in Leinöl bis hin zur eigentlichen Bohrung und Verzierung der vier Teile mit Elfenbeinringen.

Wenn er entspannt arbeitete, brauchte er eine Woche für ein Instrument. Doch wenn der König es befahl und Quantz konzentriert war, gelang es ihm auch, eine Flöte innerhalb von vierundzwanzig Stunden herzustellen.

Er betrat den kleinen Raum, stellte den Leuchter ab und legte das Notenpapier neben die sauber aufgeschichteten Kanteln. Am besten ließ sich Ebenholz verarbeiten. Quantz mochte es auch deshalb gern, weil es bei der Bohrung einen exotisch-süßen Duft von sich gab, der später auch noch von dem fertigen Instrument ausging.

Er zwängte sich mühsam hinter die Werkbank. Sie war so aufgestellt, dass das Licht vom Fenster über seine Schulter fiel. Doch für die ersten rohen Arbeiten reichte der Schein des Kerzenleuchters vollkommen aus.

Er streifte den rechten Schuh ab, um den Metallmechanismus zu bedienen, der das Schwungrad antrieb. Mit einem leisen, regelmäßigen Schaben begann es sich zu drehen.

Er hörte eine Weile zu und stoppte, um das Holz einzuspannen. Es würde gleich ein etwas lauteres Geräusch folgen. Hoffentlich hatten die Grenadiere einen tiefen Schlaf.

Die konzentrierte, ruhige Arbeit an den Flöten und der Rhythmus der Werkbank sorgten oft dafür, dass Quantz den Kopf für musikalische Ideen freibekam. Melodiefetzen, denen er mühsam nachgejagt war, kamen plötzlich von selbst zu ihm. Wie scheue Tiere oder Nymphen, die man erst hervorlocken musste.

Das Schleifen war jetzt in einen sanften Dauerton übergegangen, der regelmäßige Antrieb der Werkbank sorgte für einen dumpfen Herzschlag darunter. Es war ein gemütliches, einlullendes Andante, vielleicht ein Allegretto. Und langsam bildeten sich musikalische Themen, die sich sanft auf den pulsierenden Rhythmus legten.

Er schreckte auf, als sich vor ihm etwas bewegte. Eine weiße Gestalt stand vor ihm. Ein, zwei Atemzüge lang setzte sein Herz aus, er hob den Fuß, das leerlaufende Pedal knallte gegen seinen Zeh. Die Maschine stoppte. In Quantz’ Ohren blieb ein intensives Rauschen zurück.

»Andreas«, stieß er hervor. »Du hast … mich erschreckt …«

Ganz kurz glaubte Quantz noch an eine Sinnestäuschung, einen seltsam geformten Schatten, eine Überreizung seiner Sinne – doch dann drehte sich Andreas um, schloss die Tür und kam auf Quantz zu.

Wie war er ins Haus gekommen? Er musste schon länger hier sein.

Der Lakai trat voll in den Lichtkegel der Kerzen. Seine Livree war verschmutzt.

»Junge, geh ins Schloss zurück, wo du hingehörst … Ich habe zu tun.«

Wie immer sah ihn Andreas nicht direkt an, sondern blickte zu Boden. Quantz arbeitete sich aus der Ecke hinter der Werkbank heraus und zog seinen Schuh wieder an. Am liebsten hätte er Andreas an der Schulter gepackt, ihn sanft zur Tür, den Gang entlang und auf die Straße geschoben. Doch bevor er sich dazu durchringen konnte, wandte sich Andreas dem Notenblatt zu, das Quantz neben die Rohlinge für die Flöten gelegt hatte.

Feder und Tinte standen bereit, und als ob es gar nichts wäre, nahm Andreas das Schreibzeug und begann, Noten zu malen. Hinter den ersten Anläufen, die Quantz oben in seiner Komponierstube eingefallen waren, blieb noch eine Menge Platz. Andreas schrieb konzentriert, als wüsste er genau, was er tat. Aber es waren keine richtigen Noten, die er aufs Papier brachte, sondern nur Punkte – Notenköpfe ohne Hälse und Fahnen. Keine Rhythmen, nur Tonhöhen, wie man sie manchmal skizzierte, wenn es um rein harmonische Zusammenhänge ging.

Oder um den groben Verlauf einer Melodie. Quantz beobachtete genau, was Andreas schrieb.

Er hatte sich offenbar die von Quantz vorgegebene Notenfolge angesehen und begann nun, verschiedene Kombinationen der Töne aufzuschreiben – nach irgendeinem mathematischen Muster, das aber immer neue Melodien erzeugte. Quantz, der es gewohnt war, gelesene Noten sofort in eine klingende Vorstellung zu übersetzen, überfielen schlagartig neue Ideen.

Keine Fanfare hatte der König gesagt. Aber Quantz war nun einmal kein besserer Gedanke gekommen. Und Andreas gelang es nun, die Töne dieser leeren, gebrochenen Dreiklänge mit anderen Noten so zu kombinieren, dass genau das entstand, was Friedrich gefordert hatte: eine Harmonie von Strenge und Freiheit.

Am liebsten hätte Quantz sofort losgeschrieben, aber es gab kein zweites Blatt mehr, und er wollte das erste Andreas nicht entreißen. Wer konnte wissen, was der Junge noch zu Papier brachte?

Schließlich hatte der alle Linien gefüllt, sah sich um – und blickte Quantz direkt in die Augen. Dabei griff er unter seinen Livreerock. Während Quantz noch staunte, legte Andreas einen Stapel Papier auf den Tisch. Auch auf diesen Blättern waren Noten zu sehen, Fetzen von Melodien, aber auch Tabellen mit Zahlen.

Damit ließ er den immer noch verwirrten Quantz stehen und lief auf den Flur. Seine Schritte knallten auf dem steinernen Fußboden.

In der Grenadierstube regte sich etwas. Ein Rumpeln und dumpfes Trommeln ertönten.

Quantz nahm den Kerzenleuchter und ging auf den Gang. Andreas hatte wohl festgestellt, dass die Haustür abgeschlossen war, er trommelte laut dagegen und gab seltsame kleine Schreie von sich, die ängstlich, fast verzweifelt klangen.

»Was zum Teufel …«

Die Tür zur Soldatenstube flog auf. Trakow oder Sperber, in den gelben Hosen der Leibgarde und mit nacktem, behaartem Oberkörper, trat heraus, ging auf Andreas zu und verpasste ihm eine Ohrfeige. Der Junge gab sofort Ruhe.

»Kann man hier mal schlafen?«, schrie der Soldat. Erst jetzt bemerkte er Quantz. Sein langer, dunkler Zopf, der vom Hinterkopf fast bis zum Gürtel reichte, pendelte hin und her. »Herr, was soll der Lärm?«

Der Grenadier, mit einem Gesicht wie ein riesiger Kürbis, in dem der schmale dünne Oberlippenbart fast lächerlich wirkte, starrte Quantz an, der nach Worten suchte. In dieser Atempause kam Leben in Andreas. Er stürzte in das Soldatenzimmer, vorbei an dem Kameraden, der jetzt auch durch die Tür sah, und riss ein Fenster auf.

»Haltet ihn auf«, rief Quantz und wollte hinterher, doch die Soldaten hielten ihn zurück. Plötzlich war das Kürbisgesicht ganz nah. Trakow oder Sperber dünstete einen Atem aus, der nach Kloake roch und in Quantz Übelkeit hervorrief.

»Lasst den Idioten gehen. Dann haben wir endlich Ruhe.«

Quantz blieb nichts anderes übrig, als zuzusehen, wie Andreas auch noch den Fensterladen aufstieß und hinauskletterte.

»Lass Er mich sofort los«, rief er. »Das ist immer noch mein Haus.«

Die Grenadiere hinderten ihn nicht daran, den Schlüssel vom Haken zu nehmen und die Haustür aufzuschließen.

Auf der Straße am Kanal war alles still. Das Wasser in dem Graben war nur zu erahnen. Die Öllampen standen in großen Abständen einsam da. Quantz versuchte, etwas zu erkennen. In Richtung Kellertor schien sich ein Schatten zu bewegen.

Zuerst kam es Quantz unangemessen vor, loszurennen wie ein Rekrut beim Manöver. Wenn er auf eine Patrouille stieß, würde man ihn als verdächtig einschätzen. Aber das war bei jedem der Fall, der sich nachts auf den Straßen Potsdams aufhielt. So wechselte Quantz vom schnellen Gehen zum Trab.

Ein Stück von der Berlinischen Brücke entfernt trat Andreas’ helle Gestalt für einen Moment in den Kegel einer Laterne. Von dort hinten war es nicht weit bis zum Berliner Tor. Die Wahrscheinlichkeit, auf Soldaten zu treffen, wuchs mit jedem Schritt. Andreas schien das zu wissen. Er kauerte sich an der Brücke in den Schatten eines der Bäume, die die Straße am Kanal säumten, sah sich kurz um und rannte los in Richtung der älteren Stadt.

Quantz erreichte die Brücke. Weiter hinten die Berliner Straße hinab war eine Ecke des hell erleuchteten Schlosses sichtbar. Zu Füßen der Mauer standen Soldaten. Andreas war verschwunden.

Quantz atmete schwer, und schon begann das Spiel von Neuem. Aus der Häuserfront vor dem Schloss löste sich eine Silhouette, und dann – Quantz musste mehrmals blinzeln, weil er dachte, sich zu irren – erschien eine zweite, rundlichere Figur. Sie nahm nun die Verfolgung des Lakaien auf, der um die nächste Ecke bog. Als Quantz mit heftigem Seitenstechen dort ankam, waren beide verschwunden – Andreas und der Unbekannte, der ihn verfolgte.

Irgendwo hinter den Häusern ertönte ein schwacher, ferner Ruf. Quantz lauschte. Doch just in diesem Moment setzte das Glockenspiel der Garnisonkirche ein. Sie befand sich weit weg, jenseits des Schlosses, auf der anderen Seite vom Alten und Neuen Markt, doch ihre Choralmelodien wehten regelmäßig über die ganze Stadt hinweg. Er hatte sich angewöhnt wegzuhören, wenn das silberne Geklingel begann, doch jetzt dröhnte ihm die Melodie des Kirchenliedes »Lobet den Herren« geradezu in den Ohren.

»Wer da? Parole!«

Drei Soldaten hatten sich ihm geräuschlos genähert. Sie trugen hohe Blechhüte, die an steife, aufgerichtete Zipfelmützen erinnerten und oben in einem Wollpuschel endeten. Die Farben dieses seltsamen Zierrats zeigten die Zugehörigkeit zu bestimmten Einheiten – ebenso wie die weißen oder gelben Hosen. Quantz hatte den Sinn dieser Erkennungszeichen der Regimenter und Bataillone und der Dienstgrade und Waffengattungen nie verstanden. So lächerlich er insbesondere die Blechmützen empfand, so sehr schüchterte ihn der Trupp ein – zumal zwei der Soldaten ihm die Gewehre mit den Bajonetten gesenkt entgegenhielten. Die Spitzen schwebten drei Fingerbreit vor seinem Bauch.

»Parole!«, brüllte einer erneut.

»Sehen Sie nicht, dass ich Zivilist bin?«

»Zapfenstreich war vor Stunden. Es hat schon elf geschlagen. Was will Er noch auf der Straße?«

»Ich sah einen entsprungenen Lakai …«, murmelte Quantz, doch die Worte kamen ihm sinnlos vor. Sie würden Andreas ohnehin aufgreifen. Der Verfolger musste ein Soldat gewesen sein.

»Lauter«, befahl der Grenadier.

Vom Schloss her näherten sich weitere Männer. Einer trug anstatt des Blechhutes einen eleganteren Dreispitz. Ein Offizier. Mit ihm würde Quantz vielleicht vernünftig reden können.

»Lass gut sein, Kerl«, sagte der Offizier dann auch. »Das ist Herr Musikus Quantz, ich kenne ihn.«

Die Bajonette senkten sich.

»Sie haben nicht hier zu sein, mein Herr. Ich denke, das wissen Sie. Was wollten Sie hier draußen?«

»Ich hatte Konzert beim König und brauchte noch etwas frische Luft.«

Der Offizier sah ihn prüfend an und schien kurz über diese Entschuldigung nachzudenken. »Nun haben Sie Ihre frische Luft gehabt.« Er gab den Männern ein Zeichen. »In die Unterkunft eskortieren.«

Quantz ging zurück zu seinem Haus, den Kanal entlang. Dicht hinter ihm folgten die drei Grenadiere.

Es war doch nicht die Wache, die Andreas verfolgt hatte. Soldaten waren immer in Gruppen unterwegs. Aber wer hatte den Lakaien dann verfolgt? Ob ihm etwas zugestoßen war?

Mehrmals war Quantz versucht, die Grenadiere zu fragen, ob sie Andreas aufgegriffen hatten. Er überlegte sogar, zurückzugehen und sich noch einmal an den Offizier zu wenden, dem ein solcher Vorfall ja sicher gemeldet wurde.

»Schneller, Herr Musikus«, befahl der Grenadier hinter ihm. »Schlaf Er nicht ein.«

4

Sophie nippte an dem Weinglas. Ein feiner wässrig-roter Tropfen blieb an ihrer Lippe hängen und rann langsam zum Kinn hinunter. Das vertraute Weintrinken – wechselseitig, aus einem einzigen Glas, das Quantz aus Venedig mitgebracht hatte – war ein Ritual, das sie immer in seiner Schlafkammer zelebrierten.

Doch dann saßen sie nicht mehr an dem schmalen Holztisch, auf dem gerade einmal der Kerzenleuchter Platz hatte. Sophie tanzte jetzt in hellem Sonnenschein über eine Wiese. Ein Bach schlängelte sich von einem Wald her, und Quantz – deutlich verjüngt und beweglich wie Adonis – begleitete sie auf seiner Flöte. Die Melodien verliehen dem leuchtenden Himmel ein noch tieferes Blau, sie winkten den Wolken und einem Vogelschwarm weit oben über den Hügeln zu, und selbst die im leichten Wind schwankenden Äste der Bäume schienen auf ihre Art in die Weise einzustimmen und nahmen den wiegenden Rhythmus an. Sogar aus dem Murmeln des Wassers drang ein Echo der Melodie.

Ich bin Orpheus, dachte Quantz voller Freude, der Orpheus der Flöte. Die Natur gehorcht meinen Tönen. Sie hebt an zu tanzen und zu singen, wenn ich aufspiele. Wie glücklich bin ich doch.

Da zerbrach das Bild, und eine schwarze Wolke fraß die bunte Landschaft in Sekundenschnelle. Eine plötzliche Kälte erfasste ihn, und gleichzeitig ließ das Donnern eines Gewitters alles erzittern. Quantz, von Frösteln gepackt, schlug die Augen auf. Um ihn herrschte Dunkelheit.

Er lag neben Sophie. Stoff raschelte. Sie war wach. Ein Schwall weiblichen Duftes drang aus der warmen Höhle des Bettzeugs, als sie sich aufrichtete.

»Haben Sie gehört?«, flüsterte sie ängstlich.

»Was?«, fragte Quantz. Da wurde unten gegen die Tür gehämmert. Das Haus schien unter den Schlägen zu beben. »Aufmachen«, schrie eine Stimme, hart wie Granit und unerbittlich. Irgendwo rumpelte es. Sophies Gesicht erschien im zitternden Licht einer Flamme vor ihm.

»Was ist da los?«, rief Quantz, der jetzt vollständig wach war. Sophie reichte ihm den Leuchter. Kaum war er auf der Treppe, da erschütterten wieder die Schläge das Haus.

»Hören Sie nicht? Sofort öffnen«, kam es wieder von draußen. Trakow und Sperber versperrten ihm den Flur. Quantz drängte sich vorbei und schloss auf. Draußen stand eine Wachpatrouille. Ein Pferd scharrte mit den Hufen.

»Kammermusikus Quantz. Sind Sie das?«, rief ein Grenadier.

»Ja, aber was –?«

»Mitkommen. In die Kutsche.«

Erst jetzt erkannte Quantz das wartende Coupé. »Wohin? Was ist denn überhaupt geschehen?«

»Zum König.«

Der Himmel zeigte erste Streifen von blauem Licht. Der Appell hatte noch nicht stattgefunden. Der König allerdings war um diese Zeit bereits auf und ging seinen Regierungsgeschäften nach.

»Sofort!«, rief der Soldat wieder. »Muss ich Ihm Beine machen?« Die Bajonette seiner Kameraden senkten sich, als Quantz einen Schritt zurück in den Gang machte.

»Ich werde mich wohl ankleiden dürfen.«

»Eine Minute«, bellte der Grenadier.

Trakow und Sperber hatten sich wieder in ihre Stube zurückgezogen. Als Quantz die Treppe hinaufging, überfiel ihn der Schrecken wie ein Schmerz, der erst einige Atemzüge später einsetzt, nachdem man sich geschnitten hat. Auf halber Strecke musste er stehen bleiben und tief durchatmen, bevor er weitergehen konnte.

Sophie wartete in der Schlafkammer. Ihr Gesicht war blass. »Was wollen die?«

»Ich weiß nicht. Es ist … sehr ungewöhnlich.«

Seine Hände wollten ihm nicht gehorchen, als er sich fahrig ankleidete. Er stürzte beinahe, als er in die Kniehosen stieg, mit dem Fuß hängen blieb und das Gleichgewicht verlor. Sophie half ihm mit Jabot und Perücke. Als er endlich den hellblauen Rock anlegte, trampelten Schritte die Treppe herauf, und die Wache drängte sich ins Schlafzimmer.

Der Raum füllte sich mit Bieratem und Schweißgeruch. Der Anführer warf einen hämischen Blick auf Sophie, die wenigstens ihr Unterzeug trug, aber mit offenen Haaren dastand.

»Es war eine Minute befohlen.«

In Quantz ballte sich Zorn zusammen. »Raus hier«, schrie er. »Was fällt Ihnen ein? Ich komme ja schon!«

Die Kutsche nahm dieselbe Strecke, auf der die Musiker auch sonst zum Konzert ins Schloss gelangt waren. Aber dieses Gefährt fuhr viel schneller als das von Brede. Es donnerte über das harte Pflaster, dass Quantz die Stöße schmerzhaft in seiner Hüfte spürte und sich an der Sitzkante festhalten musste. Als sie auf der Brandenburger Straße auf das Tor zufuhren, mischten sich Getrommel und Geschrei in das Getrappel der Pferde und das Gerumpel.

Quantz sah aus dem Seitenfenster. Überall öffneten sich die Türen. Der Tag war angebrochen. Der Ameisenstrom der Uniformierten quoll aus den Häusern. Sie rannten und hängten sich im Laufen Säbel oder Patronentaschen um. Der Appell stand bevor.

Die Kutsche rumpelte durch das Tor und ließ den Lärm hinter sich, dann hinauf zum Schloss, wo über den Wiesen zwischen den Bäumen der Frühnebel dampfte.

***

Andreas erwachte in einer schaukelnden Enge. Es kam ihm vor, als würde er schweben

Er versuchte, sich zu bewegen, doch seine Hände waren gefesselt. Der Ansatz eines Schreis entfuhr seinen Lungen, aber etwas Dickes, Widerliches füllte seinen Mund, und er brachte nur ein Wimmern zustande.

Seine Nase füllte sich mit Schleim. Er stieß heftig Luft aus – voller Angst zu ersticken.

Andreas hatte die Augen weit aufgerissen, aber er konnte nichts erkennen. Sein Kinn schabte an grobem Stoff. Man hatte ihm einen Sack über den Kopf gezogen. Auch seine Beine waren verschnürt.

Sein Herz pumpte und pumpte. Wärme entstand zwischen seinen Beinen, dann Kälte. Er hatte wieder ein paar Tropfen in die Hose entlassen. Das geschah ihm oft, wenn er Angst hatte oder einen Schreck bekam.

Beruhige dich, sagte er sich immer wieder. Bleib ruhig.

Was war eigentlich geschehen?

Er war durch die Stadt gelaufen, er war vor Herrn Quantz geflohen. Dem hatte die schöne Musik, die er sich für ihn ausgedacht hatte, wohl nicht gefallen. Andreas hatte Angst bekommen, dass ihn Herr Quantz zur Wache brachte. Er wollte sich lieber selbst zum Schloss durchschlagen. Vielleicht hatte man dort gar nicht bemerkt, dass er von dem Botendienst nicht zurückgekehrt war.

Aber er hatte nicht aufgepasst. Plötzlich war der Teufel da gewesen und hatte ihn geschnappt.

War er jetzt in der Hölle? Oder auf dem Weg dorthin?

Andreas hatte gehört, dass man auf der Fahrt in die Unterwelt einen Fluss überquerte. Und wenn er sich konzentrierte, dann gewann er den Eindruck, sich auf dem Wasser zu befinden. Auf einem Boot.

Tatsächlich. Der enge Raum, in dem er sich befand, schaukelte leicht. Jetzt stießen sie irgendwo an. Männerstimmen waren zu hören. Andreas konnte sie nicht verstehen. Er versuchte, die Ohren zu spitzen und den Männern zuzuhören, aber es gelang ihm nicht. Schritte näherten sich, und starke Arme griffen nach ihm.

Vielleicht, dachte Andreas, ist es ja jetzt vorbei.

***

Quantz stand im Vestibül des Schlosses. Immer wieder fiel sein Blick auf die Statue aus weißem Marmor, die zwischen zwei Säulen an der Wand saß. Es war der Kriegsgott Mars, der gerade ausruhte von seinen vielen Kämpfen und Schlachten.

Schon in der Kutsche hatte sich Quantz den Kopf darüber zerbrochen, warum der König nach ihm schicken ließ. Draußen im Ehrenhof hatte er eine weitere Kutsche gesehen. Doch das war nichts Ungewöhnliches, denn der König empfing oft um diese Zeit seine Beamten und Berater.

Ob Quantz zu Unrecht Angst hatte? Vielleicht brauchte Seine Majestät seine Hilfe? Und es war eine Ehre, so früh hier erscheinen zu dürfen? Er entspannte sich ein wenig, und dabei wurde ihm die Müdigkeit bewusst, die ihm in den Knochen steckte. Er hatte höchstens zwei Stunden geschlafen.

Plötzlich regte sich etwas auf der anderen Seite der Tür zum Marmorsaal.

»Ist er da?«, rief Friedrichs Stimme, in der wie so oft Ungeduld mitschwang. »Ja, dann bringe man ihn doch endlich herein.«

Die Tür öffnete sich, und da stand der König. Sein Blick ruhte einen Moment auf Quantz, und er besaß nicht den neugierigen Ausdruck wie beim Musizieren oder wenn Seine Majestät eine neue Komposition durchsah. Er blickte streng. So sah der Monarch wahrscheinlich seinen Generälen und Offizieren in die Augen.

»Da ist er ja«, sagte der König. »Mitkommen.«

Keine Begrüßung. Keine Höflichkeitsformel. Das Konzertzimmer, das sie auf dem Weg zum Gemach des Königs durchqueren mussten, lag wie eine düstere Kammer da. Die Vorhänge waren noch geschlossen. Die goldenen Verzierungen, die Figuren auf den Gemälden und auch das Spinnennetz waren nur schemenhaft zu erahnen. Sie schienen in der Dämmerung zu schlafen.

Im Arbeits- und Schlafraum jedoch standen die Fenster offen. Das junge Licht des heraufziehenden Frühlingstages drang herein, dazu der frische Duft von Blüten und fernes Vogelgezwitscher. Trotzdem brannten die Kerzenleuchter. Die Luft ließ die Flammen erzittern, die Schatten an den Wänden und an den Säulen, die die Schlafnische des Königs begrenzten.

Fredersdorf – der Privatsekretär, den Seine Majestät fast ständig um sich hatte – und ein paar Lakaien warteten ebenfalls.

Neben der großen mit Papieren bedeckten Schreibtischplatte stand ein kleiner hölzerner Schrank mit Schubladen, die zum Teil offen standen und aus denen Dokumente herausragten. Quantz’ Blick fiel auf die Uhr, die das edle Möbelstück krönte. Das Zifferblatt war von goldenem Rankwerk umgeben. Es zeigte kurz vor halb sechs.

Ein Moment der Stille entstand, in dem das Lärmen der Vögel noch deutlicher zu hören war, begleitet vom Ticken der Uhr. Sollte er etwas sagen? »Majestät haben mich rufen lassen –«, begann er ungeschickt.

»Das ist offensichtlich«, schnitt der König ihm das Wort ab. »Erklären Sie es ihm, Fredersdorf.«

Der »Geheime Kämmerer« trat einen Schritt vor. Angesichts seines Amtes und seiner Macht war er bescheiden gekleidet. Sein grauer Rock besaß keine aufdringlichen Verzierungen.

»Seine Majestät beklagt einen Fall von Desertion«, sagte Fredersdorf. »Seine Majestät hofft, dass Sie, Herr Quantz, einen Hinweis geben können – zumal wir …« Er stockte, suchte nach Worten. »Es scheint da eine Verbindung zu geben …«

Der König unterbrach ihn unwirsch. »Es scheint nicht, Fredersdorf, es gibt. Mein lieber Quantz, wir brauchen Ihre Hilfe. Wir suchen Freiberger.«

»Freiberger?« Quantz überlegte. »Ist das ein Soldat, Majestät? Der Name sagt mir nichts …«

»Andreas Freiberger«, präzisierte Fredersdorf. »Er ist als Lakai in Diensten Seiner Majestät. Sie kennen ihn doch, oder nicht?«

»Andreas …« Quantz hatte nie seinen Nachnamen gehört. »Ist er entlaufen?«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

Man erwartete eine schnelle Antwort, doch Quantz wartete noch. Er war ein mit Monarchen erfahrener Höfling, der wusste, dass es genau solche Angelegenheiten waren, die gefährlich für eine gute Stellung am Hof werden konnten.

Andreas war also verschwunden. Desertiert, wie es in dem Soldatenstaat hieß. Und man brachte Quantz mit diesem Verbrechen in Verbindung. Die Besuche des Lakaien bei ihm waren schon Verstöße gegen die Vorschriften gewesen. Es war ratsam, diese Besuche erst einmal zu verschweigen. »Ich habe nichts mit seinem Verschwinden zu tun.« Das war ja nicht gelogen.

Friedrich stand auf. »So? Vielleicht hilft es Ihnen, wenn wir Ihnen etwas zeigen. Folgen.«

Sie gingen durch die Räume zurück in Richtung des Marmorsaals.

Dort befahl der König einem bereitstehenden Lakaien, eine Tür zu öffnen, und wandte sich um. »Kommen Sie nur weiter. Ich werde Ihnen ein Rätsel stellen, und ich hoffe, Sie werden es lösen.«

Ein Rätsel? Was sollte das nur? Warum kümmerte sich eigentlich Seine Majestät persönlich um die Absentierung eines so rangniedrigen Bediensteten wie Andreas?

Die Tür, durch die sie schritten, war eines Herrschers unwürdig. Es war der fast versteckte Zugang zu den Quartieren der Diener, die sich als aufeinanderfolgende Kammern hinter den Gästezimmern entlangzogen. Hier hausten die Lakaien in engen Gelassen. Sie schliefen in ihren Livreen auf einfachen Lagern und hatten durch in die Wand eingelassene Tapetentüren Zugang zu allen Räumen, in denen ihre Herrschaft rund um die Uhr ihre Dienste erwartete und sich gegebenenfalls durch das Klingeln mit einer Handglocke bemerkbar machte.

Die Luft war hier deutlich schlechter als im übrigen Schloss. Sie war verbraucht, es stank nach menschlichen Ausdünstungen. Friedrich schien es nicht zu stören. Quantz wusste, dass er auf den Schlachtfeldern der Kriege um Schlesien Schlimmeres erlebt hatte. Auch darin unterschied er sich von den anderen gekrönten Häuptern Europas, die kaum persönlich in Schlachten zogen.

Ein Lakai leuchtete ihnen voran. Die anderen hatten wohl angesichts der Visite die Räume verlassen müssen.

»Hier«, sagte der König und deutete auf eine schmale Pritsche aus Holz, die mit einer dünnen Matratze bedeckt war. »Hochheben!« Er wandte sich an Quantz. »Wir haben alles so gelassen, wie es vorgefunden wurde.«

Der Lakai hob die leichten Latten an. Darunter lagen Stapel von eng liniertem Papier, die Quantz sofort als Noten identifizierte.

»Aufheben!« Als sich der Lakai bücken wollte, packte Friedrich ihn am Arm. »Ich habe Herrn Quantz gemeint. Los, aufheben! Ansehen! Was glauben Sie, was das ist?«

Quantz ignorierte das Zerren in seinem Rücken, als er sich hinunterbeugte. Der Stapel war zwei, drei Finger dick. Er erkannte seine eigene Schrift, auch die des Königs.

»Ist es nicht seltsam«, knurrte Friedrich mit kaum unterdrückter Wut in der Stimme, »dass der Kerl unsere Noten aufbewahrt, wo eigentlich sein Nachtgeschirr sein sollte? Wir wollen doch nicht hoffen, dass er sich mit unseren musikalischen Werken den Hintern säubern wollte?«

»Es ist ein Skandal, Majestät«, stammelte Quantz, dem die schlechte Luft zu schaffen machte. Am liebsten hätte er jetzt sein eigenes Nachtgeschirr benutzt.

»Sehr richtig, Herr Quantz. Und der Skandal ist, dass es sich um Noten handelt, die ich bei Ihnen unter Verschluss wähnte. Meine Kompositionen, die Sie als mein Lehrer und Mentor durchzusehen hatten. Ich frage mich, wie diese in die Hände dieses Freiberger kommen, der darüber hinaus auch noch entlaufen ist.«

Quantz schluckte. »Er muss sie gestohlen haben, Majestät.«

»Sehr richtig. Doch wie konnte er das? War er in Ihrem Haus?«

»Ich kann es mir nicht erklären.«

»Ich wiederhole mich ungern. War er in Ihrem Haus? Eine Antwort, mein Herr, wenn es keine Umstände macht.«

»Ja«, brachte Quantz hervor. »Aber nur kurz. Und ich habe nicht gemerkt, dass er –«

Friedrich unterbrach ihn mit einer Armbewegung. »Ich wusste es. Wir werden die Untersuchung fortsetzen. Mitkommen.«

Im Marmorsaal standen die Flügeltüren offen, und ein milder Wind wehte herein. Das Grün der Parklandschaft begann zu leuchten, der Himmel hatte sich vom Grau des frühen Morgens ins Bläuliche verfärbt.

»Ah, da ist Rat Weyhe«, sagte der König, als ein Mann vom Vestibül hereintrat.

Er war noch etwas kleiner als Friedrich und ganz in schlammfarbenes Braun gekleidet. Er verbeugte sich vor dem Monarchen, und als er sich wieder aufrichtete, konnte ihm Quantz ins Gesicht sehen. Die Haut wirkte glänzend wie Wachs, und sie war wie von Narben zerfurcht. Unter seiner Nase ließ der Rat Weyhe sich ein dünnes Oberlippenbärtchen wachsen, das auch bei den Soldaten in Mode war. Quantz hatte es bisher selten an Zivilisten gesehen.

»Weyhe, Sie wissen, was zu tun ist. Herr Quantz wird Ihnen alles sagen, was er weiß. Wir haben zu tun.«

Ohne ihn noch einmal anzusehen, ging der König davon. Fredersdorf folgte. Die Tür wurde geschlossen, und nun stand Quantz mit dem kleinen braunen Mann allein im Raum.

»Seine Majestät überlässt es in seinem Sinn für Zeitersparnis uns selbst, einander vorzustellen«, sagte er. »Rat Weyhe – vom Kriminalkollegium in Berlin. Sie sind der Herr Musikus Quantz, das weiß ich bereits.«

Jetzt, wo der König gegangen war, ließ die Anspannung in Quantz nach. »Das Kriminalkollegium widmet sich einem entlaufenen Lakaien?« Er kannte diese Behörde. Sie war dem Justizdepartement und damit dem Staatsrat unterstellt. An der Spitze stand ein besonders gefürchteter Mann der königlichen Verwaltung – Großkanzler Samuel von Cocceji, dem gleich nach dem König das Justizwesen des gesamten Staates unterstand. Unglaublich, welches Aufgebot man dem kleinen Andreas widmete.

»Ist er denn das?«, fragte Weyhe kühl. »Ein Lakai? Lediglich?«

»Natürlich.«

Weyhe schien die Antwort zu belustigen. »Er ist Ihr Freund, oder?«

»Freund? Aber nein!«

»Nicht? Aus welchem Grund haben Sie ihn denn bei sich empfangen, wenn Sie doch nicht dienstlich mit ihm zu tun hatten? Und das hatten Sie nicht, das weiß ich bereits.«

»Freundschaft …«, begann Quantz. Er brach ab und setzte erneut an. »Andreas ist ein seltsamer Mensch. Er geht seine eigenen Wege. Als Freund würde ich ihn nicht bezeichnen.«

»Wie ist Ihre Einstellung zum König?«

»Wie bitte? Zu Seiner Majestät? Wieso fragen Sie mich das? Selbstverständlich stehe ich Seiner Majestät absolut loyal gegenüber. Ich bin sein Untertan.«

»Auch das ist doch eine Art von Freundschaft, oder? Ist der König Ihr Freund? Moment – antworten Sie nicht gleich. Denken Sie erst nach. Sie haben viel mit Seiner Majestät zusammen erlebt. Sie haben Geheimnisse mit ihm geteilt, als Sie ihn in seiner Zeit als Kronprinz im Flötenspiel unterrichteten. Gegen den Willen des strengen Vaters, der von den musikalischen Interessen nichts wissen durfte, weil er seinen Sohn für das Militär begeistern wollte. Er schreckte bekanntlich auch vor drakonischen Strafen nicht zurück. Sie haben sich jedoch auf seine Seite geschlagen und sich gegen den damaligen König verbündet. Dessen Untertan Sie waren. Was bedeutet das?«

Quantz kam kaum mit. Wie rasch dieser Weyhe die Themen wechselte … »Wie meinen Sie das? Ich war dem König freundschaftlich verbunden, ja.«

»Sie waren … Wie ist es heute?«

»Heute …«

»Sie haben damals Ihren König, den Vater Seiner Majestät, verraten, das haben Sie selbst gerade bestätigt. Nun ist Ihr König ein anderer, aber verraten Sie ihn nicht vielleicht erneut? Indem Sie wieder einem anderen gegen den Willen Seiner Majestät beistehen? Einem Lakaien? Ihn vielleicht heimlich unterrichten? Obgleich Sie das nicht dürfen, da Ihre Dienste wie übrigens auch Ihre Kompositionen voll und ganz Seiner Majestät gehören?«

Quantz stockte. Der Mann sprach schnell, die Gedankensprünge waren verwirrend. Trotz seines vernarbten Gesichts musste der Rat jung sein, noch keine fünfundzwanzig. Ein Schnösel also. Es wurde Zeit, dass Quantz seine Autorität hervorkehrte.

»In welche Widersprüche gedenken Sie mich zu verwickeln, Herr Weyhe? Was sollen die alten Geschichten? Ich lasse und ich ließ mir nichts zuschulden kommen. Niemandem gegenüber. Erst recht meinem König gegenüber nicht. Ich habe in meiner Profession viel erreicht, und mir wurde eine große Laufbahn zuteil. Ich war in vielen Städten Europas und habe Beifall von hohen Persönlichkeiten geerntet. Ich habe es nicht nötig, mir von Ihnen Verrat unterstellen zu lassen. Zumal mir unbegreiflich ist, was Andreas und sein Verschwinden mit einem Verrat am König zu tun haben sollen.«

Weyhe sah Quantz nachdenklich an, wobei er die Hände auf dem Rücken verschränkt hielt. Er wirkte wie ein Kandidat der Universität bei einem fachlichen Disput. Sein wacher Blick, der lauernd auf Quantz lag, verriet, dass er weit davon entfernt war, sich geschlagen zu geben. »Sie müssen noch viel mehr begreifen, wenn Sie wirklich so ahnungslos sind, wie Sie tun. Gehen wir ein Stück? Wir sind nur wenige Schritte von einem schönen Park entfernt.«

»Es ist der Park Seiner Majestät!«, fuhr Quantz auf, aber der Rat ging an ihm vorbei und trat nach draußen auf die Terrasse.

Weyhe wandte sich um. »Es wurde mir erlaubt, den Park zu nutzen. Ich habe alle Freiheiten. Ich muss einen Fall aufklären.«

»Welchen Fall?«

Weyhe antwortete nicht, sondern ging voraus. Quantz folgte, und gemeinsam spazierten sie bis zu der Stelle, wo die breite Treppe in großen Kaskaden hinunter in den Park führte.

»Den Fall, einen entsprungenen Lakaien zu finden?«, fragte Quantz.

»So etwas geschieht allenthalben. Sie werden ihn einfangen und bestrafen«, erklärte Weyhe. »Doch was ich eben sagen wollte, ist, dass die Dinge mitunter verschiedene Bedeutungen haben. So auch Andreas.«

»Verschiedene Bedeutungen? Aber Andreas ist ein Lakai. Er ist etwas seltsam, aber freundlich. Er kommt manchmal zu mir.«

»Er hat etwas gestohlen.« Der Rat musterte Quantz, als wolle er seine Reaktion auf das überprüfen, was er als Nächstes sagte. »Er könnte ja noch mehr gestohlen haben. Dinge aus dem Schloss zum Beispiel. Die Lakaien haben Zutritt zu allen Räumen. Auch zu so manchen Dokumenten.«

Quantz hielt dem Blick stand. »Ich weiß nicht, ob Andreas sonst etwas genommen hat. Auch von den fehlenden Noten habe ich erst vorhin erfahren.«

»Haben Sie ihn eigentlich auch in der Musik unterrichtet?«, fragte Weyhe. »Sie wissen, dass Seine Majestät Ihnen das erlauben muss.«

»Aber nein. Andreas hört gern zu, wenn ich Flöte spiele. Oder er sieht mir beim Schreiben zu. Ich habe ihn stets ermahnt, seine Pflichten nicht zu vernachlässigen und ins Schloss zu gehen. Doch er lässt sich nichts befehlen.«

»Was alles andere als angemessen ist für einen Lakaien, finden Sie nicht?«

»Nun, das ist nicht meine Sache. Er steht ja nicht in meinen Diensten. Und im Übrigen glaube ich gar nicht, dass Andreas entsprungen ist. Oder desertiert, wie Sie das ausdrücken.«

»Sondern?«

Quantz rang sich durch, die Wahrheit zu sagen. »Er war gestern spätabends bei mir. Ich nehme an, er hatte in der Stadt zu tun … oder er hat sich vom Schloss entfernt und ist in die Stadt gegangen und dort geblieben, als die Tore geschlossen wurden. Ich wollte ihn auffordern, zu gehen, und da ist er weggelaufen.«

Weyhe nickte. »Solches ist mehrmals geschehen. Freiberger hatte Botengänge in die Stadt zu tun, und er wurde immer wieder von der Wache aufgegriffen, weil er nicht sofort ins Schloss zurückkehrte. Doch fahren Sie fort. Warum glauben Sie, dass er nicht geflohen ist?«

Quantz schilderte in knappen Worten, wie er Andreas verfolgt hatte und dass ihm noch ein anderer Mann nachgerannt war.

»Ich wollte hin, doch die Patrouille bemerkte mich und befahl mir, nach Hause zu gehen. Man eskortierte mich sogar.«

»So. Man eskortierte Sie sogar.«

Quantz spürte einen Stich von Ärger. »Äffen Sie mich nicht nach, Herr Weyhe. Seine Majestät hat mich gebeten, zu den Fragen, die sich durch die Absentierung von Andreas ergeben, Stellung zu nehmen. Ich bin mir der Gnade bewusst, dass der König meine Gegenwart wünschte und –«

»Sie sind sich der Gnade bewusst, dass der König Sie verhören lässt?«

»Verhören? Warum verhören?«

»Wissen Sie, Herr Musikus –«

»Nennen Sie mich bitte beim Namen.«

»Ich halte das schon für ein Verhör. Sie bringen sich selbst in diese Situation. Sie sprechen von Besuchen des Freiberger bei Ihnen. Von eigenem unerlaubtem Aufenthalt nachts auf der Straße.«

»Ich habe Andreas nicht zur Flucht verholfen, wenn Sie das meinen. Ich habe nichts damit zu tun.«

»Warum haben Sie ihn dann verfolgt, wie Sie sagen? Welchen Grund hatten Sie dazu? Oder haben Sie ihn nach jedem Besuch verfolgt?«

»Fragen Sie die Wache, die mich in der Nähe der Berlinischen Brücke getroffen hat. Man wird meine Aussage bestätigen.«

»Bestätigen, dass Sie dort waren, ja. Die Wachen werden just in dieser Minute befragt. Aber dass Sie Freiberger gefolgt sind …« Weyhe schüttelte den Kopf. »Wir werden natürlich alles prüfen, Herr Musikus. Aber bis dahin haben Sie noch einmal die Gnade.«

»Die Gnade?«

Der Rat wies mit dem Kinn auf den Flügel mit den Privatgemächern des Königs. Die Kerzen hinter den Fenstern brannten längst nicht mehr.

»Er erwartet Sie.«

Quantz’ Nacken versteifte sich. »Was ist so wichtig an Andreas, dass sich alle bis hinauf zum König um seinen Verbleib sorgen?«

Der Rat schwieg, und Quantz blieb nichts anderes übrig, als zum Schloss zurückzugehen. Sein Blick fiel auf die beiden Worte Sans und Souci, die der König hatte anbringen lassen. Das Wort »Sans« – ohne – wies nach links zum Gästeflügel, »Souci« – Sorge – auf die Seite, in der der König wohnte.

***

Fredersdorf nahm stehend einzelne Blätter entgegen, die Friedrich unterzeichnete. Keiner der beiden Männer sah auf, als Quantz den Raum betrat. Der König griff zu einer Porzellandose, die auf einem Silbertablett neben einer Tasse Kaffee stand. In der Dose steckte ein Löffel. Er gab eine weiße Paste in den Kaffee, rührte und nahm einen Schluck.

Quantz kannte die seltsame Angewohnheit Seiner Majestät, Senf in den Kaffee zu rühren. Angeblich geschah es auf ärztliche Anordnung.

»Ich dulde keine Insubordination«, sagte Friedrich, der weiter seine Blätter abzeichnete, wobei er hier etwas durchstrich, dort einen Haken machte. Seine Finger waren von Tinte beschmiert. »Und Insubordination nenne ich das, was geschehen ist, Herr Quantz. Diese Notenblätter gehen niemanden etwas an. Nur Sie und mich.«

»Welchen Grund gibt es, dass ein so hoher Beamter und selbst Sie sich so sehr mit Andreas’ Taten befassen?«, fragte Quantz.

»Sie haben keine Fragen zu stellen, Sie haben sie nur zu beantworten.«

Aber es waren doch nur Noten. Die Noten eines Königs, natürlich, aber es handelte sich nicht um gestohlenes Tafelsilber, nicht um Geld oder Gold. Nur Noten.

»Majestät, bitte gestatten Sie«, begann Quantz wieder, obwohl er wusste, dass sein Verhalten an Ungehorsam grenzte. »Andreas kann sich manchmal nicht unterordnen. Glauben Eure Majestät nicht, dass er sich nur in der Stadt versteckt und wieder auftauchen wird? Ich will ihn nicht in Schutz nehmen oder sein Verhalten verteidigen, aber –«

»Sie haben nicht begriffen, dass es nicht nur um Freiberger geht. Natürlich wird er wieder auftauchen. Und seine Strafe erhalten. Mir liegt jedoch daran, etwas Wichtiges zu erfahren. Und zwar ob er außer den Noten nicht noch mehr Dokumente gestohlen hat. Und wenn ja, was mit ihnen geschah. Ob er sie weitergegeben hat.«

»Ich verstehe, Majestät. Verzeihen Sie. Selbstverständlich haben Sie recht.«

»Weyhe genießt mein Vertrauen. Sie werden ihm Rede und Antwort stehen, wie er es wünscht. Es ist Ihnen bekannt, dass ich mich ungern in Justizvorgänge mische. Es wäre ein schlechter Staat, in dem der königliche Einfluss über die Maßen nötig ist. Enttäuschen Sie mich also nicht. Und ich wäre sehr enttäuscht, wenn Weyhe herausbekäme, dass die Sache mehr mit Ihnen zu tun hat, als Sie zugeben.«

»Jawohl«, sagte Quantz.

»Gehen Sie nun und schicken Sie mir Weyhe noch einmal her. Ich möchte erfahren, was er bisher herausgefunden hat.«

Bisher? Andreas war doch erst in der vergangenen Nacht verschwunden. Wie schnell konnte sich Weyhe all die Informationen verschaffen, die er brauchte?

Er verbeugte sich und bewegte sich rückwärts hinaus. Als der Rat Quantz in den Marmorsaal kommen sah, nickte der ihm kurz zu.

Quantz wollte vorbei, doch Weyhe hielt ihn am Oberarm fest. Der Griff war überraschend stark.

»Sie finden sich um Punkt zwölf Uhr bei mir im Stadtschloss ein«, zischte er. »Bis dahin. Oder wie des Königs habsburgische Lieblingsfeindin sagen würde: Habe die Ehre, Herr Musikus. Genießen Sie die Zeit bis Mittag noch ein wenig mit Ihrer Magd.«

Quantz machte sich los und stolperte fast, als er ins Vestibül trat. Ein Lakai hielt ihm die Tür zum Ehrenhof auf. In seinen Eingeweiden stach es, als er sich in die bereitstehende Kutsche zwängte.

Kaum hatte der Mann auf dem Kutschbock das Gefährt die Rampe hinunter und ein Stück weit die gerade Straße hinter sich gebracht, trommelte Quantz außen auf das Holz. Der Kutscher zügelte das Pferd, und es gelang Quantz gerade noch, die Seitentür zu öffnen und hinaus ins freie Grün zu laufen.

Auf der linken Seite, Bornstedt zu, begann der Wald. Quantz schlug sich ins Unterholz und genoss die Erleichterung, als er, von Büschen verborgen, seinen Bedürfnissen freien Lauf lassen konnte.

5

»Der Kaffee ist noch nicht bereitet«, sagte Sophie. »Ich wusste ja nicht, wann Sie zurückkehren würden.«

Quantz nickte nur und ging in seine Schlafkammer zum Waschtisch. Er musste sich reinigen. Danach setzte er sich an den gedeckten Tisch. Sophie hatte wie immer seine Wünsche berücksichtigt und für Gebäck gesorgt.

»Was ist passiert?«, fragte sie.

Er hatte zu einem Gebäckstück greifen wollen, doch nun legte er seine Hand auf Sophies Unterarm. »Setz dich«, sagte er.

»Wie Sie wünschen.«

Auf dem Rückweg hatte Quantz sich über vieles den Kopf zerbrochen. All die Fragen um Andreas’ Verschwinden. Die Reaktion des Königs.

Ob Andreas wirklich Staatsdokumente gestohlen hatte? Der König musste doch wissen, ob etwas fehlte. Natürlich würde man es Quantz nicht sagen, wenn das der Fall war. Und bei dem Aufwand, den Seine Majestät betrieb, konnte das nur heißen: Es waren definitiv wichtige Unterlagen entwendet worden. Aus einem kleinen Schlösschen, wo die Lakaien zu allen Räumen Zutritt hatten, weil der König es sich in den Kopf gesetzt hatte, hier im Sommer nicht nur zu leben, sondern auch zu arbeiten, mit allem, was dazugehörte – Beratern, Sekretären, Ministern, Generälen.

Eigentlich brauchten Lakaien gar nichts zu stehlen, wenn sie spionieren wollten. Es reichte, wenn sie die Ohren offenhielten und aufpassten. Sie waren stets zugegen. Sie hielten Kerzenleuchter, öffneten Türen, servierten Kaffee, warteten auf Befehle.

Seine Majestät fürchtete Spionage. Und hatte er nicht die Schlesischen Kriege gewonnen, weil er in einer solchen Situation ein gesundes Misstrauen gegen alles und jeden entwickelte? Auch gegen seine engsten Vertrauten? Sogar gegen seinen alten Flötenlehrer? Kälte kroch unter Quantz’ Haut.

»Was haben Sie?«, fragte Sophie. »Sie sehen blass aus.« Sie senkte den Blick. »Wenn Sie mir doch erzählen würden, was Sie bedrückt.«

Da fiel von Quantz das Gefühl der Enge und des Eingesperrtseins ab. Er atmete durch. Die Entspannung brachte ihn fast zum Weinen. Er hatte niemanden, der ganz und gar auf seiner Seite stand. Die anderen Musiker mieden ihn, weil er letztlich keiner von ihnen war. Auch unter den Hofbeamten hatte er keine Verbündeten. Alle beneideten ihn um seine exzellente Stellung.

Wenn er nicht aufpasste, würde der Riss in seinem Verhältnis zum König breiter und breiter werden. Vor allem, wenn dieser junge, braun gekleidete Rat Andreas nicht fand und nicht bewiesen wurde, dass Andreas – und er selbst natürlich auch – keine Spione waren.

Quantz war einundfünfzig Jahre alt. Er hatte sich darauf eingestellt, den Rest seines Lebens mit dem Dienst in Potsdam und dem guten Gehalt beim König zu verbringen. Was sollte werden, wenn man ihn vom Hof jagte?

Er musste an die seltsame Frage des Rats denken, ob er und der König Freunde gewesen waren. Sicher waren sie das – damals, als Friedrich noch Kronprinz war und in Rheinsberg residiert hatte. Er und Quantz waren eine eingeschworene Gemeinschaft gewesen. Friedrich hatte vor seinem strengen, bigotten, prügelnden, vom Militär besessenen Vater geheim halten müssen, dass er die Flöte blies, komponierte, Musik machte, französische Literatur las und dichtete. Dass ihn das Kriegshandwerk kaum interessierte.

Natürlich war der alte König misstrauisch. Einmal war er seinem Sohn auf die Schliche gekommen. Er war plötzlich in Rheinsberg aufgetaucht, als Quantz dem Prinzen gerade eine Lektion im Flötenspiel erteilte. Während der Soldatenkönig die Treppenstufen heraufpolterte, packten Friedrich und Quantz in fiebriger Hast Flöten und Noten zusammen. Als der König das Gemach betrat, hatte sich Quantz im Kamin versteckt. Dabei ruinierte er sein Gewand, das ihm Friedrich später durch einen prachtvollen, sehr teuren Rock ersetzte.

Ja, damals hätte er Friedrich einen Freund nennen können. Aber heute? Heute war Friedrich der König.

Kaum hatte er den Thron bestiegen, war das Erbe des Vaters auch in Friedrichs Charakter durchgebrochen. Die Begeisterung für das Militär gipfelte sieben Monate später in einem beispiellosen Feldzug gegen Habsburg – im Dezember, einem Monat, in dem es wegen ungünstiger Witterung kein Feldherr wagte, einen Krieg zu beginnen.

Doch Friedrich wagte es und trotzte in einer langen Kette von Schlachten der Kaiserin Maria Theresia das begehrte Schlesien ab. Fünf Jahre zogen sich die Kämpfe hin. Als endlich der Aachener Friede geschlossen wurde, als ganz Europa aufatmete und in Potsdam und Berlin eine neue Zeit anbrach, die eine Friedenszeit sein sollte, da war aus dem poesie- und musikversessenen Jüngling ein seltsames Doppelwesen geworden. Jetzt war er Flötenspieler und Militarist, strenger Befehlshaber und Dichter, Soldatenschinder und Philosoph. Und er sah seine Siege in jeder Minute von allen Seiten bedroht. Auch von Menschen, denen er eigentlich vertraute.

Friedrich war nun selbst so etwas wie ein Gefangener. Und seine Welt da oben in Sanssouci mit Musik und Poesie war nur der Versuch, dieser Gefangenschaft zu entfliehen. Aber es gelang ihm nicht.

»Herr Quantz«, drang Sophies Stimme an sein Ohr. Sie schien aus weiter Ferne zu kommen. »Bitte … Soll ich den Medicus holen?«

Er schüttelte den Kopf, nahm ihre Hand und sah sie an. »Ich habe Angst«, sagte er. Und dann erzählte er ihr, was geschehen war.

Sie hörte aufmerksam zu und blickte Quantz dabei mit ihren großen dunklen Augen an. Er brauchte sich nur diesem weichen, verständnisvollen Blick hinzugeben, und ihm wurde leichter ums Herz.

»Sind Sie sich denn auch sicher?«, fragte sie, als er geendet hatte.

»Was meinst du?«

»Sind Sie sich ganz sicher, dass es niemand von der Wache war, der Andreas verfolgt hat?«

»Ich kann nicht ganz sicher sein. Ich habe ihn ja nicht genau gesehen. Aber wenn es jemand von der Wache war, dann wäre Andreas jetzt nicht verschwunden.«

»Und wenn es jemand anders war – wie soll er an der Patrouille vorbeigekommen sein?«

Später stand Quantz an seiner Werkbank und beschäftigte sich mit der neuen Flöte für den König. Er hatte nun schon die grobe Bohrung absolviert und griff zu einem der Räumer. Seine Hand zitterte so stark, dass er Angst hatte, die Arbeit, die äußerste Präzision erforderte, zu verderben. Er ließ davon ab und vertiefte sich in die seltsamen Noten, die Andreas in der Nacht gebracht hatte.

Es war keine Musik, die Andreas da aufgeschrieben hatte. Es waren eher Tabellen mit Auflistungen von Noten. Musikalisch war es sinnlos. Jedes Notenzeichen stand akkurat in einem von Hand gezogenen Notensystem mit Schlüsseln davor, ordentlich durch einen Taktstrich voneinander getrennt. Es war, als hätte Andreas ein bestehendes Musikstück auseinandergepflückt und seine Einzelteile nach einem verborgenen Muster geordnet.

Quantz verglich die Handschrift mit den Noten des Themas, das Andreas bei ihm aufgeschrieben hatte. Es war dieselbe.

Was waren das nur für Tabellen?

Andreas war verrückt – an dieser Erkenntnis führte kein Weg vorbei. Er spielte mit Noten, als wären sie kindische Bauklötze. Und so wenig ein Kind aus seinen Klötzen eine Kathedrale bauen konnte, so unsinnig war die Vorstellung, Andreas’ Geschreibsel ergäbe eine Melodie. Geschweige denn ein Konzert.

Aber das Thema! Er hatte es fehlerlos notiert. Das war höchst erstaunlich nach so langer Zeit.

Wenn es Quantz gelang, den Lakaien oder wenigstens eine Spur zu ihm zu finden, würde er Antworten bekommen. Und sein Verhältnis zum König würde sich wieder einrenken. Er würde Friedrich beweisen, dass Quantz ihm auch weiterhin treu ergeben war. Der König war streng, aber gerecht.

Das Glockenspiel der Garnisonkirche hatte schon vor über einer halben Stunde seine silbern eingefärbten Choräle über die Stadt geschickt. Es war zwanzig vor elf.

Quantz folgte dem Kanal. Von dem Wasser stieg ein übler Geruch auf, als wollten die schlammigen Ausdünstungen noch immer über die großen Pläne spotten, die den alten König Friedrich Wilhelm I. einst bewogen hatten, diesen Graben bauen zu lassen. Er hatte Potsdam ein wenig von dem Flair der von Kanälen durchzogenen Stadt Amsterdam verleihen wollen.

Der Soldatenkönig hatte Holland geliebt. Das aus Backsteinen gebaute Quartier im Nordosten der Stadt war ein sichtbares Zeichen dafür. Für eine Wasserstraße, die es mit den prächtigen langen Grachten aufnehmen konnte, hatte es dann aber doch nicht gereicht. Das Potsdamer Wassersträßchen war schmal, und obwohl es von der Havel gespeist wurde und tatsächlich so etwas wie einen künstlichen innerstädtischen Havelarm darstellte, war es sehr flach und trocknete in manchen Sommern sogar aus. Gerade schob sich einer der flachen Lastkähne vorbei, für die der Weg immerhin zu gebrauchen war.

Schräg gegenüber war ein altes Fachwerkgebäude abgerissen worden. Nun sollte ein neues steinernes Haus entstehen, wie sie der König für seine Stadt lieber sah.

Quantz kämpfte sich durch das Gewühl aus Menschen, Pferden und Kutschen, aus Lastenträgern, marschierenden Soldaten und aufrecht mit wichtiger Miene einherschreitenden Bürgern.

Erst jetzt wurde ihm bewusst, welch ein schöner Tag heraufgezogen war. Der Frühling hatte vor kurzer Zeit noch in weiter Ferne gelegen. Es hatte so stark geregnet, als habe es die Natur darauf abgesehen, die Stadt, die ja ohnehin von Wasser fast ganz umschlossen war, in dem nassen Element versinken zu lassen. Jetzt spannte sich blauer Himmel über Brandenburg, und die Luft war mild. Als Quantz in die Lindenstraße einbog, begrüßte ihn nicht nur der süße Duft der blühenden Bäume, sondern auch ein Schwarm von Spatzen, der sich auf dem Pflaster niedergelassen hatte, um in den Resten von Gemüse, Brotkrümeln und Stroh herumzupicken, die die dahinholpernden Karren verloren hatten.

Zwischen der Brandenburger Straße und der Beckergasse war die Reihe der Bäume unterbrochen, um einem niedrigen kleinen Fachwerkkasten Platz zu lassen. Davor standen ein paar Uniformierte. Zwei saßen auf Bänken. Alle waren in voller Montur mit Blechmütze, Patronentasche und dem Gewehr in der Hand.

Sie sahen müde aus. Kein Wunder: Der Dienst, der gestern Mittag nach der Parade begonnen hatte, dauerte vierundzwanzig Stunden und bestand aus nichts anderem als Patrouillegehen und Herumstehen.

Es war nicht leicht, mit Soldaten zu sprechen. Der stundenlange Drill jeden Tag auf dem Paradeplatz hinter dem Stadtschloss, im Exerzierhaus, das sie den »Langen Stall« nannten, oder draußen auf dem Bornstedter Feld hatte aus ihnen Automaten gemacht, die kaum etwas anderes konnten, als in Sekundenschnelle ihre Waffen zu handhaben, Granaten zu werfen oder blitzschnell zu knien, aufzustehen, sich hinzuwerfen, aufzuspringen und voranzustürmen – und dann das Spiel wieder von vorn zu beginnen.

Quantz hatte es zum Glück nie selbst mit ansehen müssen, wenn in der Schlacht die Reihen von Tausenden von Soldaten in schnurgerader Phalanx aufeinander zumarschierten. Wie sie durchluden und feuerten, die Gewehre wieder fertig machten, während die hintere Reihe über die Leichen und Verletzten der ersten nach vorn schritt und schoss. Worüber die Ersten wieder bereit zum Feuern waren, bis die Armeen aufeinanderstießen und für die, die das Schießen überstanden hatten, das eigentliche Gemetzel begann – mit Bajonetten und Hauen und Stechen, Mann gegen Mann. Das Ganze war begleitet vom prasselnden Rühren der Trommeln und den quäkenden Oboen, den schrillen Pfeifen – einer wahren Schreckensmusik, von der man beim Morgen- und Abendappell nur eine Ahnung bekam. Quantz hatte genug Soldaten kennengelernt, die ihm davon erzählt hatten.

Er hielt sich gerade und schritt auf die Wache zu. Immerhin besaß er den Vorteil, von großer Gestalt zu sein. Unter dem Vater des Königs wäre aus ihm vielleicht einer der berühmten »langen Kerle« geworden, hätte er kein Talent für die Musik gehabt.

Kaum war zu erkennen, dass er das Häuschen ansteuerte, kam Leben in die müden Grenadiere. Plötzlich standen sie wie eine Mauer vor ihm.

»Halt«, rief einer. »Kein Zutritt.«

»Lass Er mich vorbei«, sagte Quantz.

»Kein Zutritt zur Wache.«

»Lass Er mich mit dem Offizier sprechen. Es ist wichtig.«

»Hat Er etwas zu melden?«

Quantz nahm aus den Augenwinkeln wahr, dass Passanten aufmerksam wurden. Gegenüber blieben ein paar Männer in armseliger Kleidung stehen und blickten herüber. Tagelöhner, Bettler, die gerade nichts zu tun hatten.

»Was glaubt Er, was ich hier will?«

»Name?«

»Quantz. – In Diensten des Königs«, setzte er hinzu, obwohl das albern war. Jeder in Potsdam war ja im Dienste Seiner Majestät, allen voran die Soldaten hier.

Die Gruppe öffnete sich erst, nachdem einer der Grenadiere durch die niedrige Tür in das Gebäude gegangen war, schließlich wieder herauskam und den anderen ein Zeichen gab.

Quantz trug zwar keinen Helm, doch auch er musste sich nach vorn beugen, als er die Stube betrat. Drinnen schien der Frühlingstag nicht angekommen zu sein. Die beiden Fensterchen zur Lindenstraße hin waren klein, die Gasse auf der anderen Seite ohnehin schmal und dunkel. Die Sonne fand kaum hier herein.

An einem rohen Holztisch saß der Offizier. Im hinteren Bereich des Raumes warteten zwei weitere Grenadiere auf einer Bank an der Wand. Quantz hatte den Eindruck, sie stünden kurz vor dem Einschlafen.

»Quantz? Der Hofmusikus?« Der Wachhabende blätterte kurz in einem Buch, in dem in langen Listen handschriftliche Eintragungen zu erkennen waren. Dann schlug er es zu.

Immerhin war er einigermaßen bekannt. Quantz nickte.

»Sie haben etwas zu melden?«

»Mehr eine Frage.«

Der Offizier zog die Stirn kraus. Er legte die Hand auf die Perücke, als wolle er sich am Kopf kratzen. Doch dazu hätte er die künstliche Haartracht abnehmen müssen, was sich nicht schickte. Quantz kannte das Problem. Es konnte einen in den Wahnsinn treiben.

»Vielleicht unterhalten Sie mich damit ein wenig bis zum Wachwechsel.«

»Es geht um einen jungen Lakaien. Andreas Freiberger. Er scheint verschwunden zu sein.« Der Wachoffizier schwieg und sah Quantz an, dem nichts anderes übrig blieb als fortzufahren. »Er dient oben im neuen Sommerschloss. Manchmal hat er sich in die Stadt geschlichen, oder er hatte hier zu tun, dann ist er bis nach dem Zapfenstreich geblieben … Kennen Sie ihn?«

»Ist das die Frage?«

»Nein, ich wollte herausfinden, wo er ist … Wissen Sie, es ist wichtig. Haben ihn nicht die Patrouillen schon einmal aufgegriffen, wenn er nachts in der Stadt unterwegs war?«

Der Offizier hob seine schwarzen Augenbrauen, die einen starken Kontrast zu der gepuderten weißen Perücke bildeten.

»Ich würde gern wissen, wo Sie ihn aufgegriffen haben. Daraus kann ich vielleicht schließen, wen er noch besucht haben könnte. Und vielleicht haben Sie ihn ja auch heute Nacht gesehen. Haben die Patrouillen nichts gemeldet?«

Quantz brach ab und versuchte, in dem Gesicht des Offiziers zu lesen, das plötzlich ganz verkniffen wirkte.

»Kerl!«, schrie der Offizier los.

Einen Moment dachte Quantz, einer der Grenadiere hinten sei gemeint. Etwas schleifte und schepperte hinten auf der Bank. Die Soldaten waren munter geworden.

»Was geht Ihn die Patrouille an? Was die Meldungen?« Die Stimme des Offiziers füllte den Raum wie ein Kanonenschlag. Er stand auf, sein Säbel knallte gegen den kleinen Tisch.

»Aber –«

»Er hat kein Recht, seine Nase in die Vorgänge der Wache zu stecken, merk Er sich das.«

Er musste seinen Untergebenen ein Zeichen gegeben haben. Plötzlich packten sie Quantz mit starken Armen und schoben ihn durch die niedrige Tür auf die Straße. Der Hut fiel ihm vom Kopf, und seine Perücke verschob sich, sodass er vor den Bettlern seine Garderobe in Ordnung bringen musste. Die Grenadiere warfen ihm den Hut hinterher. Als Quantz sich bückte und ihn aufheben wollte, wieherten Pferde, ein Kutscher stieß einen Fluch aus, ein Fuhrwerk kam zum Stehen. Quantz konnte gerade noch zur Seite springen. Mit wenigen Schritten war er in der Beckergasse. Als er den Hut aufsetzen wollte, bemerkte er einen langen braunen Streifen, der mitten durch die Krempe hing: der Abdruck des Wagenrades.

Quantz hastete zum Kanal zurück, verfolgt vom Glockenspiel, das nun elf schlug. An der Nauenschen Brücke blieb er stehen. Ihm blieb immer noch eine Stunde bis zu seinem Treffen mit Weyhe. Unten vom Schloss ertönten die typischen Geräusche der Parade: Befehle, Marschtritte – dazu der Generalmarsch mit Trommeln, Pfeifen und Oboen.

Quantz vermied es, sich dem Areal zu nähern, und hielt sich am Kanal. Er verspürte wenig Lust, sich unter die Aberhunderte von Schaulustigen zu mischen, die das Spektakel täglich anzog. Das Ganze war sogar zur Attraktion für Reisende geworden und erschien seit Jahren in den Beschreibungen der Stadt, an denen sich die Fremden orientierten. Immerhin hatte jedermann bei der Parade die Möglichkeit, den König zu sehen, der auf einem Schimmel reitend seine Truppen selbst kommandierte.

Quantz befand sich nun auf der seinem Haus gegenüberliegenden Seite des Kanals, wo das Abbruchgebäude aufragte. Die Tür stand offen. Innen waren Haufen von Holzbalken, Steinen und Lehmbruch zu erkennen.

An der Berlinischen Brücke bog Quantz ab und stand kurz darauf an der Stelle, wo er Andreas zum letzten Mal gesehen hatte.

Hier fiel ihm nichts Besonderes auf. Der Schneider Mayer, bei dem Quantz gelegentlich seine Röcke ausbessern ließ, arbeitete hinter der Scheibe, das Maßband um den Nacken gelegt. Die beiden Männer begrüßten sich mit einem kurzen Nicken.

Nein, Andreas hatte kein bestimmtes Ziel gehabt. Er hatte einfach Reißaus genommen. Und dieser Schatten …

Quantz versuchte, sich die nächtliche Szenerie noch einmal genau zu vergegenwärtigen.

Der Unbekannte war Andreas dicht auf den Fersen gewesen. Hatte er nicht sogar nach ihm gegriffen? Ihn womöglich gefangen? Oder versteckte sich Andreas vielleicht jetzt hier irgendwo – voller Angst vor den Wachen und vor der Strafe des Königs?

Wo sollte Quantz nach ihm suchen?

Er folgte der Straße bis zu der kleinen unteren Ausbuchtung der Stadt, an deren Spitze die Heiliggeistkirche stand. Sie wirkte wie ein riesiges Schiff aus Stein an der südöstlichen Ecke der Stadt – den Bug in das dunkelgrüne Wasser der Havel gestreckt.

Obwohl man hier so nah am Fluss war, konnte man das Wasser nicht sehen. Wie überall sicherte eine fast zwei Mannslängen hohe Backsteinmauer die Stadt, auf deren Krone ein Ziegeldach ein zusätzliches Hindernis bildete. Nur die Fischer, die im Schatten der Kirche in langen Reihen von kleinen Häuschen wohnten, durften sich zwischen Kellertor und Kellerbrücke jenseits der Mauer bewegen, um hinaus auf den Fluss zu fahren und ihrer Arbeit nachzugehen. Ein Stück weiter, an der Langen Brücke, verkauften sie ihren Fang auf dem Fischmarkt.

Früher hatte Quantz geglaubt, die Mauer, die Potsdam umschloss, sei zum Schutz ihrer Bewohner gebaut worden. Doch in Wirklichkeit war es umgekehrt: Der König wollte verhindern, dass Soldaten desertierten. Wer in dieser Stadt lebte, war eingesperrt.

Der strenge Geruch nach faulenden Fischabfällen, nach Teer und verschimmeltem Holz kündigte die Quartiere der Flussfischer an, bevor die Gasse in Sichtweite kam. Vor einem niedrigen Gebäude gleich bei der Kirche standen Kutschen. Dahinter warteten Pferde in einer notdürftigen offenen Remise. Ein Mann war damit beschäftigt, die Fuhrwerke mit einem Lappen zu reinigen. Es war Lukas Brede – der Fuhrmann, dessen Dienste Quantz regelmäßig in Anspruch nahm.

Brede erkannte ihn sofort, unterbrach seine Arbeit und machte einen Diener. Quantz wollte schon ein paar freundliche Worte mit ihm wechseln, da wurde er von der anderen Seite angesprochen.

»Der Herr Kammermusikus. Wenn das keine Überraschung ist!«

Ein kleiner, dicker Mann trat auf ihn zu. Er war sehr alt, ganz in Schwarz gekleidet. Besonders auffällig war sein Bart, der wie eine eisgraue Bürste seine untere Gesichtshälfte bedeckte. Er kam Quantz bekannt vor. Sie verbeugten sich voreinander, doch es wollte ihm nicht einfallen, wer der Mann war.

»Professor Sartorius«, sagte der Mann. »Es ist ein paar Jahre her, Herr Quantz, aber Sie haben schon in meinem Hause in Berlin musiziert …«

Quantz erinnerte sich. Es war eine Feier der Universität gewesen, zu der einige Hofmusiker geladen worden waren.

»Welch ein glücklicher Zufall, der uns hier zusammenführt.« In Sartorius’ Stimme mischte sich immer mehr Begeisterung. »Wie Sie wissen, ist ja mein Fachgebiet die Altertumskunde und die Historie der Völker – nun, das sind ja gleich zwei Gebiete, derer ich mich rühmen kann, Experte zu sein, und mir ist noch sehr im Sinn, dass wir uns damals …«

Eine weitere Erinnerung kehrte zurück an endloses Geschwätz, dem Quantz sich nicht hatte entziehen können. Und nun stand er wieder hier und war dem Gelehrten und seinem Redeschwall hilflos ausgeliefert. Er holte Luft, um sich höflich und schnell zu verabschieden, aber Sartorius ließ ihn nicht zu Wort kommen. In der Rechten trug er eine schwarze Ledertasche, mit der anderen Hand hielt er Quantz am Ärmel fest, damit ihm dieser nur nicht entwich. Auch diese Unart hatte der Professor schon damals besessen.

»Herr Quantz, Sie sollten sich einmal überlegen, welche Möglichkeiten es böte, wenn wir uns zusammentäten. Ihre Kenntnisse auf dem Gebiet der musikalischen Wissenschaften, meine auf meinen Gebieten – der Historie der Völker und der Altertumskunde, wie gesagt – sehen Sie, wie ich weiß, hatten Sie ja das Vergnügen, bereits das Land der Alten, das heilige Rom, besucht zu haben. Von dort ist es nicht weit nach Arkadien, ins Land des Orpheus …« Sartorius redete und redete, sein grauer Bürstenbart bewegte sich ständig auf und ab.

Quantz’ sah zu Brede hinüber, der seelenruhig eine Kutsche anspannte und auf den Bock stieg.

Sartorius hatte derweil das Thema gewechselt. »… meine derzeitige Arbeit hat mich nach Potsdam geführt, aber dabei habe ich mein Augenmerk nicht auf die heutige Stadt gerichtet, die unser gnädiger König so herrlich einzurichten geruht hat. Mein Interesse gilt der Vorgeschichte, die genau hier, wo diese herrliche Kirche steht, ihren Anfang nahm. Podstupim!«

In Quantz Ohren klang das seltsame Wort nach, das Sartorius gesagt hatte.

Dieser sah fragend zu ihm hoch. »Podstupim!«, wiederholte er und lächelte.

»Wie bitte meinen Sie?« Es war das Erste, was Quantz zu der eigenartigen Unterhaltung beitrug.

»Der Name dieser schönen Stadt vor vielen hundert Jahren, als die Wenden sie einst gründeten. Hier, wo heute die Kirche steht, war der Mittelpunkt der alten Stadt. Ich wusste, dass Sie das interessieren würde.« Er hatte Quantz’ Arm losgelassen, aber jetzt packte er wieder zu.

Brede war mit seiner Kutsche herangekommen und stand bereit. Offensichtlich hatte Sartorius ihn bestellt, um irgendwohin gefahren zu werden.

»Und um auf das eigentliche Thema zurückzukommen«, fuhr der Professor fort. »Wäre es nicht herrlich, einiges Licht in das Dunkel der Musik der Antike zu bringen? Wie mögen wohl die Melodien des Orpheus geklungen haben? Sie als Musikkenner, als großer Komponist, würden sicher in diesem Großen unter Ihren Vorfahren noch Ihren Meister finden, oder nicht? Ich könnte Ihnen da mit Rat und Tat zur Seite stehen …«

Und nach Griechenland fahren, um dort nach den Melodien zu suchen? Lächerlich. Dieser geschwätzige Professor hatte sich gewiss noch nie aus Brandenburg hinausbewegt. Er war ein typischer Stubengelehrter.

»Sie lächeln, lieber Herr Quantz, Sie lächeln. Welch eine Freude. Sie halten meinen Plan nicht für abwegig. Übrigens ganz im Gegensatz zu Herrn de Maupertuis, dem Präsidenten der Königlichen Akademie der Wissenschaften. Seit er in Berlin ist, kann man keine wirklich relevanten Projekte mehr beginnen. Was hat der Mann schon geleistet, frage ich Sie? Er ist nach Lappland gereist, hält in seiner Wohnung Affen und beschäftigt sich damit, die Erdkrümmung und Gravitation zu berechnen. Als ob das der Menschheit nützen würde. Die Musik des Orpheus indes … Oder denken Sie an ein anderes Thema, das höchst interessant ist. Die Trompeten von Jericho. Stellen Sie sich das vor: Musikinstrumente, die Mauern sprengen. Hat es das, was das Alte Testament berichtet, wirklich gegeben? Und wenn ja – könnte man nicht Nutzen daraus ziehen? Trompetenschall als Kriegswaffe … Daran müsste Seine Majestät doch interessiert sein.«

Eines der Pferde scharrte nervös mit den Hufen, und erst jetzt bemerkte der Professor, dass die Kutsche neben ihm stand.

»Ah, mein tüchtiger Brede. Ist Er schon bereit? Sehr gut.« Zu Quantz sagte er: »Ich kehre nämlich nach Berlin zurück, nachdem ich dieses Areal hier in Augenschein genommen habe, um die Burg des alten Podstupim zu rekonstruieren, verstehen Sie? Natürlich nur im Geiste, nicht in Wirklichkeit. Aber sind nicht die geistigen Dinge oft viel lebendiger als die vermeintlich realen? Sie sollten einmal nach Berlin kommen. Besuchen Sie mich, wenn Sie dort sind. Und was die Musik des Orpheus betrifft … Oder besagte mauernbrechende Trompeten …« Ohne seinen Redefluss zu unterbrechen, bestieg er das Gefährt. Als er saß, die schwarze Tasche neben sich, gab er Brede das Zeichen aufzubrechen.

»Ich habe mich gefreut, Herr Quantz«, rief er durch das geöffnete Fenster. »Wie gesagt, wenn Sie in Berlin sind … Vergessen Sie nicht … die Flötenmusik der alten Griechen, die Musik des Orpheus und seiner Leier … Jericho …«

Die Stimme ging im Pferdegetrappel unter. Die Kutsche entfernte sich, und Quantz fragte sich, ob der Professor die ganzen fünf bis sechs Stunden bis Berlin vor sich hin dozieren würde. Zuzutrauen war es ihm.

6

Rat Weyhe griff mit der bloßen Hand nach einem der vier gebratenen Hühnerschenkel, die vor ihm auf dem Teller lagen. Fett tropfte von seinen Fingern, und als er eine Weile an dem Fleisch herumgenagt hatte, tropfte es auch von seinem Mund.

»Aus der Fasanerie Seiner Majestät vor dem Nauenschen Tor«, erklärte er schmatzend, als wüsste Quantz nicht, woher das Federvieh auf den Tafeln des Monarchen kam.

»Delikat.« Weyhe legte den Knochen hin und deutete auf einen Stuhl, der sich vor seinem Schreibtisch befand. »Herr Musikus, nehmen Sie doch Platz.«

Quantz ließ sich nieder. Sein Ekelgefühl, das ihn beim Anblick des die Hühnerschenkel abnagenden Rats überfallen hatte, steigerte sich, als ihm klar wurde, was Weyhe hier tat. Er spielte König.

Seine Majestät hatte ihm wohl dieses Zimmer im Stadtschloss zur Verfügung gestellt. Und Weyhe tat gleich so, als sei das Schloss seine persönliche Residenz. Selbst die Lakaien fehlten nicht. Einer wartete vor der Tür, ein anderer stand neben dem Schreibtisch bereit. Von draußen drang die Geräuschkulisse der immer noch andauernden Parade herein.

»Schließe Er das Fenster«, befahl der Rat.

Der Diener gehorchte, und das geschlossene Fenster dämpfte die Rufe und prasselnden Trommeln. Er verließ den Raum und schloss die große Flügeltür hinter sich.

»Disziplinierungsmaßnahmen«, sagte Weyhe, griff zu einer übergroßen Serviette und wischte sich den Mund ab. »Sehr wichtig. Nicht nur für die Soldaten, sondern auch für das Volk. Aber …« Er stieß hörbar auf. »Nicht für uns, was, Herr Musikus?« Er deutete auf die drei glänzenden Schenkel. »Möchten Sie?«

Quantz verneinte. »Und bitte unterlassen Sie es, mich Herr Musikus zu nennen«, sagte er. »Das habe ich Ihnen bereits heute Morgen mitgeteilt.«

Weyhe lächelte. »Ich pflege mich an die dienstlichen Bezeichnungen zu halten. Und hier …« Er griff neben sich, wo er Papiere abgelegt hatte, und holte einen Brief hervor. Es war ein Schreiben des Königs. Das Siegel war unübersehbar. »Hier steht, es sei für den Herrn Musikus Quantz. Oder legen Sie Wert auf die Anrede Hofmusikus?«

»Sie haben eine Nachricht für mich?«

»Offensichtlich.«

»Geben Sie sie mir.«

Weyhe zog das Papier zurück und steckte es in den Stapel. »Das hat Zeit. Erst unterhalten wir uns. Und wir beschäftigen uns erst einmal hiermit.«

Wieder griff er neben sich und packte einen ganzen Stapel Papiere. Es waren die Noten, die unter Andreas’ Lager versteckt gewesen waren. Der Rat schob den Teller mit den Hühnerschenkeln zur Seite, um Platz zu machen. »Sie, Herr Musikus, sind derjenige, der diese Notenblätter hier in Verwahrung zu nehmen hatte. Das ist, wie mir Seine Majestät mitteilte, Ihre Pflicht.«

»Ich weiß, aber es lässt sich ja erklären, wie Andreas an diese Sachen kam. Wenn Sie glauben, dass dies ernsthaft das Vertrauen, das ich beim König genieße, untergraben wird, dann irren Sie.«

»Erklären?« Weyhe lehnte sich zurück. »Sie verstehen, es spannend zu machen, Herr Musikus. Doch wir sind hier nicht im Theater. Eine Erklärung, bitte.« Dabei sah er Quantz an, als würde er nicht bitten, sondern befehlen. Das hatte er sich wohl bei Friedrich abgeschaut.

»Andreas hat diese Noten offenbar bei mir mitgehen lassen. Er hat seltsame Vorlieben. Er schreibt gern Noten. Aber es ist nicht die Musik, die ihn interessiert, obwohl sie ihm natürlich auch gefällt … Es sind die Notenzeichen, verstehen Sie? Für viele Menschen besitzen sie einen ästhetischen Reiz. Ihre Schönheit lässt etwas von der Harmonie erahnen, die man genießt, wenn man die Musik schließlich hört.«

Weyhe betrachtete Quantz, als wäre er ein exotisches Tier in einem Kuriositätenkabinett. Ob der Rat wirklich verstand, wovon Quantz hier sprach?

»Andreas Freiberger ist ein Idiot«, stellte Weyhe klar. »Seine Majestät wird seine Gründe haben, warum er ihn zum Hoflakaien gemacht hat. Doch er ist und bleibt ein Idiot.«

»Sehen Sie, genau das ist es. Er mag die Noten gestohlen haben. Mehr ist jedoch nicht geschehen. Lassen Sie es auf sich beruhen.«

»So etwas kann man nicht auf sich beruhen lassen. Ich verstehe in mancherlei Hinsicht nicht, was Seine Majestät dazu gebracht hat, bestimmte Leute an den Hof zu holen. Ich versuche nachzuvollziehen, welche Aufgaben dieser Freiberger hatte. Er versah seinen Dienst im Schloss. Aber man schickte ihn auch herum. Zu den Kammerherren, die in der Stadt wohnen. Man gab ihm vertrauliche Botschaften in die Hand … Niemand durchschaut wirklich die Absichten des Königs, obwohl Seine Majestät sich gern selbst als Diener des Staates hinstellt. Doch was ist denn der Staat, Herr Musikus? Können Sie mir eine Antwort auf diese Frage geben?«

»Der Staat? Herr Weyhe, Herr Rat … Ich denke, wir sprechen über den Diebstahl von Noten …« Quantz suchte nach Worten. Schon wieder hatte es dieser junge Mensch geschafft, das Gespräch auf Themen zu bringen, die fast schon philosophischer Natur waren. Und seine Reden mündeten immer wieder in rhetorische Fragen. Das hatte er sich wohl auch von Seiner Majestät abgeschaut.

»Der Staat bin ich. Das hat der französische König gesagt. Unser König will aber nicht selbst der Staat, sondern Diener des Staates sein. Der höchste Diener desselben. Aber was bleibt dann? Was stellt den Staat dar?«

»Ich weiß es nicht, Herr Rat … Und ich hatte auch nicht die Absicht –«

»Wir sind es«, sagte Weyhe. »Wir. Das Volk. Oder nicht? Aber dient der König uns?«

Quantz wollte einwenden, dass er nicht für solche Diskussionen hergekommen sei, dass er gehen wollte. Ihm wurde heiß bewusst, was Weyhe da eben gesagt hatte. Es klang wie … eine Kritik am König. Eigentlich sogar wie Majestätsbeleidigung. Dabei hatte der Rat nur einen Gedanken weitergeführt, wie es Seine Majestät selbst manchmal machte.

»Wie kann Seine Majestät etwas beherrschen, dem er selbst dient, Herr Musikus? Können Sie mir das erklären?«

»Ich hoffe, Sie meinen die Frage nur rhetorisch«, sagte Quantz. »Sie werden von mir keine Äußerung hören, die Zweifel an unserem König zum Ausdruck bringt.«

»Rhetorisch oder nicht rhetorisch. Gedanken sind Gedanken. Ich bin ein treuer Diener Seiner Majestät, aber manchmal glaube ich, man muss diesen König vor sich selbst schützen.«

»Wie bitte?« Quantz fühlte sich wie auf glühenden Kohlen. Er wollte sofort hier weg. In einem Schloss hatten die Wände Ohren. Wollte ihn Weyhe in eine Falle locken? Lauschten bezahlte Zeugen an der Tür, die ihn später des Verrats beschuldigen würden? Sollte er in diese eigenartigen Gedanken einstimmen, um dann dafür bestraft zu werden? »Wenn wir nicht mehr über Andreas sprechen, dann ziehe ich es vor, zu gehen, Herr Rat.«

Weyhe stand auf, schob den Sessel zurück und ging ein paar Schritte hinter dem Schreibtisch auf und ab. »Aber wir sprechen doch über ihn, Herr Quantz, merken Sie das nicht?«

»Ehrlich gesagt ist es mir nicht aufgefallen.« Quantz wollte sich ebenfalls erheben, doch Weyhe legte ihm die Hand auf die Schulter und hinderte ihn daran. Es war die fettverschmierte Hand, mit der der Rat den Hühnerschenkel gehalten hatte.

»Seine Majestät hat zwei Leidenschaften«, sagte Weyhe. »Auf der einen Seite Kunst, Musik, Literatur, Philosophie. Geist. Auf der anderen das Wohl des Staates. Lassen wir dahingestellt, was Seine Majestät unter dem Staat versteht. Aber er braucht Soldaten. Er braucht Diplomaten. Er braucht Generäle. Er braucht Berater. Er führt einen ständigen Krieg.«

»Krieg? Herr Weyhe, der Krieg ist vorbei. Seit Jahren schon. Ich hoffe, das ist Ihnen nicht entgangen.«

Weyhe beugte sich nach vorn und stützte die Arme auf die Tischkante. Dabei fixierte er Quantz. »Es ist vorbei, dass Soldaten aufeinander losgehen. Es ist vorbei, dass sie sich in Schlachten gegenseitig abschießen. Vorerst. Jahrelang hat unser König gegen die Kaiserin in Wien gekämpft. Im Jahr, als er König wurde, hat er damit begonnen. Er hat es gewagt, den Feldzug im Dezember zu führen und sich und seine Soldaten damit in unmenschliche Strapazen gestürzt. Und er ist nach all den Kämpfen siegreich gewesen. Er hat das reiche Schlesien zu einem Teil von Preußen gemacht. Nun scheint alles vorbei zu sein, doch hinter den Kulissen schwelt dieser Krieg weiter. Glauben Sie, Habsburg wird den Verlust dieser Ländereien hinnehmen? Oder gar akzeptieren, dass sich Preußen weiter in Europa ausbreitet und sich weiter an die Grenzen Habsburgs heranfrisst wie ein Geschwür?«

»Preußen – ein Geschwür? Herr Rat!«

»Ich spreche aus der Sicht des Feindes, Herr Musikus, verstehen Sie das nicht? Längst schmiedet man im Verborgenen Komplotte. Habsburg sucht Allianzen, um Preußen zu einem neuen Krieg zu zwingen. Zu einem Vergeltungskrieg. Und wenn es dazu kommt, ist es vorbei mit der Musik und all den anderen Tändeleien.«

»Aber wir haben eine Zeit des Friedens. Jetzt herrscht nun mal das, was Sie so abschätzig Tändelei nennen. Der König hat Sanssouci gebaut. Er holt Philosophen und andere Geister an seine Tafelrunde. Voltaire wird eines Tages nach Potsdam kommen. La Mettrie ist bereits hier …«

»Und Seine Majestät wird darüber hoffentlich nicht vergessen, welche Gefahren dieser scheinbaren Insel der Seligen drohen. Wer beschützt den König, wenn Habsburg im Hintergrund mit Frankreich Allianzen anstrebt, während Franzosen das volle Vertrauen des Königs genießen und es hier von ihnen eines Tages wimmelt? Sie haben recht, Herr Musikus, es bricht eine neue Zeit an. Aber wenn wir nicht aufpassen, ist das eine Zeit, die weder Ihnen noch mir noch dem Staat helfen wird. Im Frieden ist die Gefahr des Krieges am größten, denn es wird mit unsichtbaren Mitteln gekämpft. Mit Hofintrigen, Spionage. Methoden, die Seine Majestät gern an den anderen Höfen benutzt, die aber hier in Potsdam …«

»Auch stattfinden?«, fragte Quantz.

»Natürlich. Endlich haben Sie es begriffen.«

»Aber Andreas war nur an den Noten interessiert. Nicht an anderen Dokumenten.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Quantz antwortete nicht. Hofintrigen, Spionage, hallte es in seinem Kopf nach. So etwas konnte auch ganz andere Formen annehmen. Was, wenn Andreas gar nicht selbst die Noten in seinem Quartier deponiert hatte? Oder wenn er zu dem Diebstahl angestiftet worden war? Wenn es gar nicht um Geheimnisse des Staates ging, sondern um ihn, um Quantz? Er war privilegiert unter den Musikern des Königs. Viele wären froh, eine solche Stelle zu haben. War es denn so abwegig, dass jemand versuchte, ihn und den König zu entzweien?

Nein, überhaupt nicht. Auch wenn er all die Jahre geglaubt hatte, der preußische Hof sei frei von solch üblen Machenschaften. Weil ein gewissenhafter König an dessen Spitze stand. Doch war das eine Garantie? Gerade jetzt, wo das Hofleben im neuen Schloss wieder an Schwung gewann, wo sich etwas veränderte, wo selbst in Friedrichs sparsam geführten Hof etwas Glanz einzog, suchten viele die Gunst des Königs. Und wer schon in der Gunst des Königs stand, lief Gefahr, um sein Amt gebracht und vertrieben zu werden. Und Quantz war einer der ältesten und höchsten Günstlinge überhaupt.

»Sie sind ein weit gereister Mann, Herr Musikus. Sie waren an vielen Höfen. Sie kennen die Methoden.« Weyhe richtete sich wieder auf und sah auf Quantz hinab. »Da hilft es nicht viel, wenn Sie in die Wache marschieren und den Offizier nach Andreas Freiberger ausfragen. Das hätte Ihnen klar sein müssen.«

»Sie spionieren mir nach«, stellte Quantz fest.

Der Rat lächelte kalt. »Selbstverständlich tue ich das, Herr Musikus. Ihnen, Ihrer Magd, mit der Sie das Bett teilen, und noch vielen anderen. Ich sagte es doch: Man muss Seine Majestät vor sich selbst schützen. Diese Aufgabe nehme ich sehr ernst, Herr Musikus. Ich verdächtige alle. Sogar den König selbst, wenn es sein muss.«

»In der Tat«, sagte Quantz, dem der Kopf schwirrte. »Doch ich besitze das Vertrauen Seiner Majestät.«

Weyhe setzte sich wieder und sah Quantz mit verschränkten Armen an. »Auch dessen können Sie nie sicher sein. Wie gesagt – die Zeiten ändern sich.« Er griff nach dem Schreiben und reichte es hinüber. Quantz nahm es, brach das Siegel und faltete den Bogen auf. Er las die wenigen Zeilen. Sie waren von der Hand des Königs.

Quantz,

verzichte heute auf die Musique.

Erwarte Anwesenheit beim Souper der Königin in M.

Friedrich

»Sie sind wohl in der Lage, zu interpretieren, was zwischen den Zeilen steht«, sagte der Rat.

»Kennen Sie etwa den Inhalt des Briefes?«

Weyhe sah ihn herablassend an. »Ich kann mir denken, um was es geht. Er verzichtet auf Ihre Dienste.«

»Nur vorübergehend. Beim Souper in Berlin soll ich dabei sein. Und sogar musizieren. Das wurde auch heute Morgen noch befohlen. Sicher hat der König heute Abend etwas anderes vor.« Quantz glaubte selbst nicht recht an das, was er sagte.

»Natürlich sollen Sie das. Glauben Sie, er will den Bruch mit Ihnen bis nach Berlin tragen? Dort werden doch die wahren Intrigen gesponnen. Und wenn Sie plötzlich der Musik nach dem Souper fernbleiben, würde das die Gerüchteküche noch mehr anheizen.«

In Quantz flackerte eine Mischung aus Zorn und Angst. »Ich glaube nicht, dass ich mir das anhören muss, Herr Rat.« Er erhob sich. Seine Beine zitterten. »Es hat immer wieder Gelegenheiten gegeben, bei denen Seine Majestät ein bereits befohlenes Kammerkonzert abgesagt hat.«

»Jetzt lesen Sie nicht zwischen den Zeilen, sondern Sie lesen wörtlich. Aber Sie werden es schon noch lernen. Vergessen Sie Ihre Noten nicht.« Er zog den Teller heran und nahm die nächste Keule in Angriff.

Wortlos nahm Quantz die Papiere und ging.

***

Andreas streckte sich aus. Der Boden war mit etwas bedeckt, das sich wie Stroh anfühlte. Um ihn herum herrschte Dunkelheit. Er lauschte. Es kam ihm vor, als gluckerte irgendwo Wasser. War er vielleicht immer noch auf einem Boot?

Er stieß einen ächzenden Laut aus. Der Schall wurde sofort geschluckt. Das Gefängnis war sehr klein.

Er befühlte den Boden und die Wand neben ihm. Seine Finger stießen auf feuchten Stein. Etwas klirrte. Eisen, mit dem er an einer Wand angekettet war. Also war er in einem Verlies. In einem Keller.

Vorsichtig versuchte er aufzustehen. Nur ein Arm war gefesselt, aber so eng am Boden, dass Andreas nur in die Hocke gehen konnte.

Er schob das Stroh zusammen und sank auf das Lager zurück.

Etwas ließ ihn aufschrecken. Jetzt war es heller, die steinernen Wände wurden sichtbar. Vor Andreas stand ein klobiger menschlicher Umriss. Ein Schatten. Der Teufel.

Er kam auf ihn zu und griff nach den Ketten.

»Brauchst nicht zu schreien«, sagte er. »Wir lassen dich am Leben. Aber nur, wenn du tust, was man dir sagt.«

7

Endlich hatten die Wachsoldaten am Tor auf der Langen Brücke ein Einsehen und ließen die Kutsche passieren. Als Quantz’ Blick auf das Wasser der Havel fiel, schien sich etwas in seiner Brust zu weiten. Es war ein Gefühl der Befreiung.

Er öffnete das Seitenfenster. Im Licht der aufgehenden Sonne näherten sie sich der anderen Seite des Flusses. Bald lag Potsdam hinter ihnen, und die Hänge des Babelsbergs wanderten vorbei.

Quantz wäre lieber noch früher gefahren, denn auf dem langen Weg nach Berlin konnte man nie sicher sein, ob es nicht zu Verzögerungen kam. Trotz des Verkehrs aus Fuhrwerken, Kutschen, berittenen Boten und Fußgängern, der ständig zwischen den beiden Residenzstädten herrschte, waren die Straßen in einem schlechten Zustand. Es gab noch nicht einmal eine regelmäßige Postkutschenlinie, eine Journalière, die jedoch – wie Quantz vom Gastwirt Schulze von der »Goldenen Krone« gehört hatte – geplant war. Schulze hoffte, dass Seine Majestät, wenn es denn so weit war, die Station vor seinem Hause einrichten würde.

Der rothaarige Junge auf dem Kutschbock gab sich alle Mühe, die verlorene Zeit aufzuholen. Er hatte verschlafen, und deswegen hatte Quantz später aufbrechen müssen. Brede, der gestern den Professor nach Berlin gefahren hatte, befand sich noch in der Hauptstadt. Der Rothaarige da vorn, der jetzt die Pferde antrieb, als wolle er ein Wettrennen gewinnen, hieß Franz. Er war einer von Bredes Gehilfen.

Quantz lehnte sich in die Polster zurück und versuchte, trotz der Enge seinen Rücken zu entspannen. Das regelmäßige Gepolter machte ihn müde. Er hatte nicht viel Schlaf bekommen in dieser Nacht. Sophie hatte sofort seine Unruhe nach dem Besuch bei Rat Weyhe gespürt. Und am Abend, nachdem Quantz wieder viele Stunden damit verbracht hatte, sich Themen für ein neues Flötenkonzert auszudenken, und an der neuen Flöte für den König weitergebaut hatte, war ihr die richtige Methode eingefallen, wie er zur Ruhe kommen konnte.

Die Räder der Kutsche klapperten. Das Getrappel der Pferde schlug die Begleitung dazu, und mit ein wenig Phantasie konnte Quantz aus der Geräuschkulisse einen Rhythmus herausfiltern.

Auf seinen Reisen hatte er oft in Kutschen komponiert, indem er sich auf das konzentrierte, was ihn umgab. Das konnte das Liedchen einer vorbeilaufenden Magd sein, der Gesang eines Vogels, eine auffällige Verbindung von verschieden gestimmten Kirchenglocken oder der Rhythmus von Pferdehufen.

Einige Ansätze für kleine Melodien begannen Quantz zu umflattern. Es kam nur darauf an, sie einzufangen, als ob es kleine Vögelchen wären. Oder Schmetterlinge. Er schloss die Augen, lehnte sich noch bequemer zurück und streckte die Beine aus, wobei er gegen den Korb mit Gebäck und Getränken stieß, den Sophie ihm mitgegeben hatte. Doch bald versank er voll und ganz in seinen musikalischen Träumereien.

Doch es gelang ihm nicht, sich seinen Phantasien hinzugeben. Ein Gesicht tauchte immer wieder vor Quantz’ geistigem Auge auf. Ein Gesicht mit vernarbter Haut.

Schon gestern waren Quantz’ Gedanken immer wieder zu Weyhe zurückgekehrt, zu seinen eigenartigen Reden und seinen seltsamen Vorstellungen vom Dienst des Königs. Er wurde den Eindruck nicht los, dass dem Rat etwas Gefährliches anhaftete. Was er über den König und sein Verhältnis zum Staat gesagt hatte, passte nicht in die unterwürfige Welt, die Preußen nun einmal war. Oder änderte sich das jetzt? Kam mit der neuen Zeit auch ein freierer Geist in diesen Militärstaat?

Ob es dem König gar einfiel, mit der Verwirklichung seiner künstlerischen Ideen auch seinen musikalischen Geschmack zu ändern? Nicht nur was die Philosophie, auch was die Musik betraf, war die Welt im Umbruch. Und Friedrich nahm höchstpersönlich daran teil.

Vor gut fünf Jahren war das Opernhaus an der Straße unter den Linden eröffnet worden. Friedrichs bevorzugter Opernkomponist war Graun, der Bruder des Konzertmeisters, der bei den Kammermusikern mitwirkte. Seine Majestät ließ es sich nicht nehmen, selbst Operntexte zu schreiben und sogar Teile der Musik zu komponieren. Wie es hieß, arbeitete er gerade an einem Werk, das im fernen Amerika spielte und als Helden den König Montezuma der Ureinwohner auf die Bühne brachte. Amerikanische Eingeborene als Opernhelden! Eine unglaubliche Idee. Quantz musste sich ernsthaft fragen, ob er Friedrich noch lange mit seinen Konzerten begeistern konnte. Gegen das, was Opern dem Publikum boten, wirkten sie geradezu bescheiden und kümmerlich.

Vor seinem inneren Auge erstand die ganze Pracht der Opernbühne – mit ihren täuschend echten Kulissen, die je nach Handlung Tempel, Wasserfälle, Flusslandschaften oder Gebirge darstellten. Mit Hilfe raffinierter Bühnentechnik war es möglich, Seestürme oder Erdbeben zu inszenieren – mit rollendem Donner und Blitzen.

Aber noch hatte er seine Aufgabe. Er musste keine großen Menschenmengen begeistern mit seiner Musik. Seine Aufgabe war es, einem einzigen Kenner seiner Kunst gerecht zu werden. Und er würde diese Aufgabe verteidigen – gegen jede Hofintrige, gegen jeden Feind.

Er versuchte, seine Gedanken auf die Musik zurückzulenken. Bald waren die flatternden musikalischen Motive wieder da, und es war, als brauche er die Hand nur auszustrecken, um eines von ihnen zu erhaschen. Ein Glücksgefühl durchzuckte ihn.

Als wäre Weyhes Gesicht in Übergröße zurückgekehrt, schlug eine Riesenfaust zu. Quantz wurde nach hinten gedrückt, ein stechender Schmerz blitzte durch seinen Rücken. Instinktiv versuchte er sich aufzurichten, doch etwas zog ihn. Ein Schleifen und Poltern ertönte, dann drehte sich alles nach rechts, sodass mit einem Mal brauner Waldboden auf das Seitenfenster zuraste. Der Korb mit dem Proviant entlud seinen Inhalt im Kutscheninneren. Eine Weinflasche knallte gegen Quantz’ Kopf und kollerte irgendwo hin.

Ächzend befreite er sich aus der kleinen Kabine. Ein Stück weiter versuchte Franz, die Pferde zu beruhigen, die voller Angst mit den Augen rollten und mit den Hufen scharrten. Wenigstens das machte der Junge richtig. Radbruch bei einer Kutschfahrt kam hin und wieder vor. Quantz biss die Zähne zusammen, als der Schmerz in seinem Rücken nicht weichen wollte.

Die Kutsche lag auf der Seite. Das Gepäck, das auf dem Dach untergebracht gewesen war, hatte sich gelöst und war zehn, zwanzig Schritte weit zwischen die Bäume geschleudert worden.

»Es tut mir leid, Herr«, rief Franz, die Augen vor Schreck weit aufgerissen. Das ohnehin hellhäutige Gesicht war noch bleicher.

»Ist dir etwas geschehen?«

Der Junge schüttelte den Kopf. »Ihnen?«

»Nicht der Rede wert. Sammele das Gepäck ein.«

Franz machte sich an die Arbeit. Er war offenbar froh, dass ihm jemand sagte, was zu tun war. Wahrscheinlich hatte der Junge noch nie einen Radbruch erlebt. Wie konnte Brede einen so unerfahrenen Gehilfen auf eine solche Reise schicken?

Quantz fragte sich, wo sie überhaupt waren. Der Weg führte gerade durch ein Wäldchen. Die sogenannte Straße war nichts als eine sandige Bahn, die manchmal mehr, manchmal weniger vom Wurzelwerk der hohen Kiefern durchzogen war. Eine solche Wurzel hatte der Achse wohl den Rest gegeben.

Er erinnerte sich, dass irgendwann die Häuser von Zehlendorf neben der Kutsche aufgetaucht waren. Die Sonne stand bereits hoch am Himmel. Berlin konnte nicht mehr weit sein.

»Wo sind wir hier?«, fragte er den Jungen, der die Bagage am Wegesrand zusammengetragen hatte. Die Pferde waren an einem Baum festgebunden und verhielten sich wieder ruhig.

»Fast in Steglitz, Herr.«

»Sind wir unterwegs Brede schon begegnet?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Du glaubst nicht? Hast du nicht aufgepasst, Kerl?«

Franz blickte zu Boden. »Doch … ich bin sicher.«

»Er wollte doch heute zurückkehren, oder? Dann wird er noch kommen. Du wartest hier auf ihn. Er wird dir helfen, und ihr könnt gemeinsam die Pferde nach Potsdam oder nach Berlin bringen. Und ich muss nun sehen, wie ich nach Berlin komme.« Quantz blickte die Straße entlang.

»Vielleicht kann ich Euch ein Pferd zum Reiten überlassen?«, schlug Franz vor, der sichtlich froh war, dass sein Fahrgast ihn angesichts des Unfalls milde behandelte und auch noch Vorschläge machte, wie es weiterging.

»Kein schlechter Gedanke. Das könnten wir versuchen. Und wenn Brede nicht kommt, reitest du mit dem anderen Gaul zurück. Du kannst doch reiten, oder nicht?«

»Natürlich.« Jetzt schwang Stolz in Franz’ Stimme mit. »Ich bin mit Pferden groß geworden.«

Quantz musste lächeln. Groß? Der Knabe war höchstens fünfzehn. Doch mit den Tieren kam er offensichtlich gut zurecht. Franz band eines der Pferde los und sprach dabei beruhigend auf es ein.

»Ich habe allerdings keinen Sattel«, sagte er. »Und was geschieht mit Eurem Gepäck?«

Quantz überlegte. Er hatte heute Abend im Schloss Monbijou zu musizieren. Dafür brauchte er seine beste Kleidung, seine Noten und natürlich …

Hoffentlich war seiner Flöte nichts geschehen! Er schob einen der Koffer zur Seite, öffnete ihn, holte die Schatulle heraus. Es war ein mit Samt ausgeschlagener Kasten mit vier Vertiefungen, in die die Teile genau hineinpassten.

Franz sah neugierig herüber. Wahrscheinlich hatte er noch nie ein solches Instrument gesehen.

»Ist das eine der Pfeifen, die der König spielt?«, fragte der Junge.

»Es ist eine Querflöte. Aber die spielt nicht der König, sondern ich. Vielleicht aber werde ich mit Seiner Majestät zusammen musizieren.«

Franz sah die Schatulle an, als wäre sie etwas Heiliges. Er hob die Hand und streckte den Finger aus. Es schien, als hätte er sie gern berührt, wagte es aber nicht. Dieses Ding da hatte etwas mit dem König zu tun. Es war in der Nähe des Monarchen gewesen und würde wieder in seiner Nähe sein. Friedrich hatte es sogar berührt. Wenn man es ansah, blickte man sozusagen auch ein wenig auf den König selbst und bekam etwas von seinem Glanz ab. Es entstand eine andächtige Stille.

In diesen Moment hinein platzte fernes Hufgetrappel. Das typische Kollern näherte sich aus der Potsdamer Richtung. Quantz packte die Schatulle weg und erhob sich, wobei er wieder gegen das Stechen in seinem Rücken ankämpfte. Dann sah er der Kutsche entgegen, die zwischen den Bäumen erschien.

Kaum hatte der Kutscher bemerkt, was auf der Straße geschehen war, zügelte er die Pferde. Aus dem Fahrzeug erscholl eine Stimme: »Arrêter … Anhalten …« Ein Mann steckte den Kopf aus dem Seitenfenster und grinste Quantz entgegen, als sei hier kein Unglück geschehen, sondern als finde ein Volksfest statt.

Das Gefährt kam zum Stehen. Noch als sich der aufgewirbelte Straßenstaub senkte, stiegen zwei Männer aus.

Der eine war der Marquis d’Argens – seines Zeichens Friedrichs Kammerherr und somit ein enger Vertrauter des Königs. Der Marquis erkannte Quantz und begrüßte ihn, während der andere neugierig um die havarierte Kutsche herumstrich. Er war derjenige, der aus dem Fenster gegrinst hatte. Aber jetzt wurde Quantz klar, dass diese Miene in das Vollmondgesicht eingegraben war.

»Bonheur«, rief der Mann fröhlich. »Welch ein Glück Sie gehabt haben, Monsieur. Man kann Ihnen nur gratulieren.« Die Stimme war Quantz vom ersten Moment an unangenehm. Sie schnitt ihm hell und näselnd in die Ohren. Wenn sie ein Lichtstrahl gewesen wäre, hätte man die Augen schließen müssen, weil sie blendete.

»Darf ich vorstellen …« D’Argens deutete auf den kleinen Mann mit Mondgesicht, der zu ihnen getreten war. »Monsieur La Mettrie. Sie haben sicher schon von ihm gehört.«

Quantz machte den obligatorischen Kratzfuß und verbarg damit, dass er innerlich vor Überraschung zusammenzuckte.

Von diesem La Mettrie sprach man in der ganzen Stadt. Er war Philosoph und Arzt – sagten die einen. Die anderen hielten ihn für einen Ketzer und Quacksalber. In Holland war er von den Behörden verfolgt worden. In seinen Schriften vertrat er die skandalöse Meinung, der Mensch habe keine Seele und sei nichts anderes als eine Maschine.

La Mettrie ahmte Quantz’ Kratzfuß nach und begrüßte ihn.

Man hätte schon äußerlich erkennen können, dass man es mit Franzosen zu tun hatte – einem Volk, dem der Ruf der Eitelkeit und der übertriebenen Mode vorauseilte. D’Argens’ Rock besaß violette Glasknöpfe und war mit grünen Tressen geschmückt. Die Farbkombination setzte sich an seinem Hut fort, der obendrein noch mit weißen Federn geschmückt war. La Mettrie hatte sich für ein leuchtendes Rot entschieden, das ihn aussehen ließ wie einen Kardinal – was in so krassem Gegensatz zu den ketzerischen Lehren stand, die er verbreitete, dass man fast glauben konnte, es läge bewusste Ironie darin.

»Es ist herrlich, glückliche Menschen zu sehen«, sagte La Mettrie in akzentgetränktem, aber fehlerlosem Deutsch.

»Glücklich, Monsieur?«, fragte Quantz. »Ich denke eher, ich hatte großes Pech. Schließlich habe ich Verpflichtungen, von denen mich dieser Zwischenfall abhalten könnte.«

»Oh …« La Mettrie winkte ab. »Ich weiß, ich weiß. Sie sind der Maître de Musique des Königs und müssen nach Berlin. Aber wenn Sie wirklich Pech gehabt hätten, Monsieur, wären Sie jetzt tot. Oder würden mit gebrochenen Beinen am Straßenrand liegen. Und nehmen wir an, es wäre so gekommen – mit den gebrochenen Beinen, verstehen Sie? –, wie sehr würden Sie sich dann das Glück wünschen, gehen zu können. Und wenn Sie fühlten, dass der Tod naht, wie sehr würden Sie sich wünschen gesund zu sein und aufrecht zu stehen, so wie Sie es jetzt können. So sind sie also in einem glücklichen Zustand. Und Sie erhalten auch noch Hilfe.«

D’Argens wiegte den Kopf. »Monsieur La Mettrie lässt keine Gelegenheit aus, seinen philosophischen Verstand zu gebrauchen. Wir haben, gerade als wir Ihren Unfall sahen, über die Frage des Glücks gesprochen, die ihn sehr interessiert. Sie wissen ja, wir Franzosen diskutieren gern über dies und das …«

»Es ging um die Frage, ob auch ein Todkranker glücklich sein kann«, schaltete sich La Mettrie ein. »Und ich war der Ansicht, dass es keinen Zustand im Leben gibt, in dem man nicht das Glück …«

Glück?, dachte Quantz. Wie konnte jemand, der den Menschen als Maschine sah, von Glück sprechen? Setzte die Glücksempfindung denn keine Seele voraus? Diese Philosophen …

D’Argens fiel seinem Reisebegleiter ins Wort. Er sprach französisch, doch Quantz, der dieser Sprache durchaus mächtig war, verstand ihn sehr gut. »Lieber Herr La Mettrie, lassen Sie uns nicht noch mehr unnötige Zeit verlieren.« Er wechselte ins Deutsche und sah Quantz an. »Ich sehe, Sie benötigen Hilfe. Selbstverständlich nehmen wir Sie mit nach Berlin.«

Quantz neigte das Haupt. »Ich wäre Ihnen sehr verbunden, Messieurs …«

»Ganz recht«, rief La Mettrie dazwischen. »Machen wir Ihr Glück vollkommen – und nicht nur das Ihre. Bringen wir Sie zu Ihrem, ich meine natürlich zu unser aller König, und tragen wir auf unsere Weise dazu bei, dass das Souper in Monbijou durch die kostbare Kunst der Musik Veredelung findet.« Er grinste und zeigte dabei bemerkenswert makellose Zähne.

Quantz fragte sich, ob La Mettrie durch seine übertriebene Art Spott zum Ausdruck bringen wollte. Der französische Hof war bekannt dafür, dass man dort seine Meinung kundtat, indem man genau das Gegenteil von dem behauptete, was man meinte.

Er wandte sich an Franz. »Du kannst den Korb mit dem Proviant haben. Du hast ihn nötiger als ich, während du auf deinen Herrn wartest.«

Der Junge bedankte sich. Er hatte inzwischen die fahruntüchtige Kutsche von der Fahrbahn geschoben.

»Oh mon dieu – Sie werden wenig Platz haben«, rief La Mettrie. Quantz warf einen Blick in die Kabine und sah, was er meinte. Die ganze Kutsche war bis auf zwei enge Plätze mit übereinandergestapelten Koffern gefüllt. Der Packraum auf dem Dach hatte offenbar nicht ausgereicht.

»Ein ganz schmales Stück der Bank bleibt, auf dem Sie sich niederlassen können«, sagte d’Argens.

»Aber Monsieur Quantz hat ebenfalls Gepäck«, rief La Mettrie.

Nach etwas Hin und Her beschlossen sie, Quantz’ Koffer noch in die Kabine zu stopfen. Er selbst musste sich neben den Fuhrmann auf den Bock quetschen. Für einen Mann seines Ranges und seiner Position am Hofe war das eigentlich nicht der richtige Platz zum Reisen, doch die Zeit wurde knapp. So ließ er Franz und den Kutscher der beiden Franzosen seine Koffer verstauen. Sie stiegen zu, und es ging weiter in Richtung Berlin.

Quantz versuchte, die entspannte Atmosphäre der ersten Weghälfte wiederherzustellen, doch es wollte ihm nicht gelingen. Es war eben etwas ganz anderes, hier oben im Freien auf dem schwankenden Bock zu sitzen und sich auch noch bei jeder Unebenheit des Weges festhalten zu müssen.

Sie passierten Steglitz, und Quantz freute sich darauf, in der Ferne den Kreuzberg auftauchen zu sehen. Dann war es nicht mehr weit bis zum Potsdamer Tor.

Nach und nach wurde ihm bewusst, dass sich d’Argens und La Mettrie lautstark auf Französisch unterhielten. Wenn die Kutsche langsamer fuhr, konnte Quantz deutlich die einzelnen Worte verstehen, die aus der Kabine drangen.

»Und wissen Sie, was ich dann geschrieben habe?«, fragte La Mettries schneidende Stimme gerade. »Das glauben Sie nicht … Sie kommen nie drauf …«

»Was ich glaube oder nicht, ist völlig egal, denn Sie werden es mir gleich sagen«, brummte d’Argens, als ob ihn das Gespräch langweile.

»Hören Sie gut zu, mein lieber Marquis, und achten Sie auf die Feinheit der Formulierung. Hören Sie: Ein Genuss, egal welcher, darf niemals Reue verursachen. Was sagen Sie nun? So wenige Worte. Und so treffend. Denn das ist es doch, woran die Menschen leiden, und das ganz überflüssigerweise. Sie glauben, sie müssten Schuldgefühle haben, wenn sie genießen. Aber Schuldgefühle sind unvernünftig und haben daher keine Existenzberechtigung. Sie zerstören das Glück. Glück mit Reue gibt es nicht. Glück mit Schuldgefühlen gibt es nicht. Also nur ohne diese.«

D’Argens lachte auf. »Von Ihnen, mein lieber La Mettrie, habe ich nichts anderes erwartet. Aber machen Sie es sich da nicht etwas einfach? Ich kenne eine Menge Leute, die anderer Ansicht wären. Schließlich gibt es auch unmoralische Genüsse. Und wer Moral empfindet, empfindet auch Reue. Denken Sie nur an alle bekennenden Christen – um mal klein anzufangen.«

»Aber das ändert doch nichts daran, dass ich recht habe«, rief La Mettrie. »Ich sage ja nicht, wo die Reue herkommt. Ich sage nur, dass sie das Glück schmälert und vernichtet. Ich werde darüber schreiben, und alle Welt wird es lesen. Und wenn die alten Pfaffen über mich herziehen, wird mich der König beschützen.«

»Wir sprechen immer nur davon, was Sie schreiben und was Sie denken, lieber La Mettrie. Denken Sie doch mal an den Roman, den ich gerade schreibe.«

»Die Geschichte von der Jungfrau, die es mit einem Priester treibt?« La Mettrie brach in Gelächter aus. »Da haben Sie es ja. Ein gutes Beispiel. Wissen Sie was? Das werde ich zitieren. Die Pfaffen sind ja selbst die Größten darin, die viel beschworene Reue über den Haufen zu werfen, wenn es einer angeblich unmoralischen Befriedigung dient.«

»Angeblich unmoralisch? Na hören Sie! Der Priester erklärt in der Geschichte einer ahnungslosen und naiven Jungfrau, sein Geschlechtsorgan sei der Strick des heiligen Franziskus. Durch diese plumpe Täuschung gelingt es ihm, das Mädchen zum Geschlechtsverkehr zu bewegen. Dieses Glück, das er genossen hat – sollte es keine Reue zeitigen? Keine Schuldgefühle? Er hat immerhin ein Verbrechen begangen!«

Quantz spitzte die Ohren. Die beiden hatten ja brisante Gesprächsthemen. Beide Herren stellten die Grundsätze der Moral in Frage. Der eine verpackte seine Thesen in philosophische Vorträge, der andere in einen pornografischen Roman.

Ob es ihnen egal war, dass er zuhörte? Sicher wussten sie nicht, wie gut er des Französischen mächtig war. Quantz blickte zu dem Kutscher, aber der verstand nichts.

»Sie machen den Fehler, lieber Marquis, gleich Moral zu predigen. Betrachten wir doch einmal das Glück Ihres Priesters als solches. Für sich sozusagen. Lösen wir es aus der Tat der Schändung heraus.«

»Ich versuche es, aber es will mir nicht gelingen.«

»Ich denke, mein Lieber, Sie sind intelligent genug. Also, das Glück, das dieser Geistliche empfindet – glauben Sie, es wird geschmälert, wenn er sich bewusst ist, dass er etwas Unrechtes getan hat?«

»Ich glaube, er ist gar nicht in der Lage, wirkliches Glück zu empfinden. Die Reue wird ihn sofort einholen. Gleich nach dieser auf kriminelle Weise herbeigeführten Befriedigung. Oder zumindest wenn er das nächste Mal die Messe lesen wird.«

»Noch einmal, Monsieur d’Argens – würde die Reue das Glück schmälern? Würden Schuldgefühle das Glück schmälern? Oder würde das Glück nicht umgekehrt vergrößert, wenn es die Reue und die Schuldgefühle gar nicht gäbe? Na, na? Sagen Sie schon! Nur heraus damit.«

»Natürlich wäre das Glück ohne Schuldgefühle größer, aber –«

»Sehen Sie? Das ist genau das, was ich behaupte. Sie geben mir also recht.«

»Aber lieber Monsieur La Mettrie. Es soll nicht so sein. Schuldgefühle sind bei manchen Genüssen durchaus angebracht, finden Sie nicht?«

»Davon habe ich ja gar nicht gesprochen. Ich betrachte nur die Abhängigkeit von Reue und Glück als solche. Es geht nicht darum, was sein soll. Es geht darum, was ist.«

»Aber im wirklichen Leben kommen Sie ohne die Konsequenzen Ihres Tuns doch nicht aus.«

»Was moralisches Handeln ist und was nicht, ist ein ganz anderes Thema.«

»Auf das Sie sicher auch eine Antwort haben, schätze ich.«

»Ich habe sie in meinem Buch über den Menschen als Maschine gegeben. Lesen Sie es nur nach. Lange habe ich ja verheimlicht, dass dieses Buch von mir stammt, denn diese tumbe Masse von sogenannten Gelehrten, denen der Katechismus das Gehirn vernebelt hat, wollte mir ans Leder. Aber jetzt ist es mir recht, dass jeder es weiß. Der König hält seine Hand über mich, und endlich wird es nach dem Vorbild der Antike eine neue Metropole der Weisheit geben. Und sie wird nicht Athen heißen, sondern …«

»Berlin?«

»Potsdam.«

»Und Sie? Sind Sie, um diesen gewagten Vergleich weiter zu bemühen, eher Sokrates oder sein Schüler Plato?«

»Eine interessante Frage, Monsieur. Ich denke, ich kann mir guten Gewissens zugestehen, dass ich beide Rollen in mir vereinige.«

»Ha, ha, jetzt habe ich Sie, La Mettrie. Sie haben von gutem Gewissen gesprochen. Ich denke, so etwas brauchen Sie gar nicht?«

»Touché. Ein klein wenig ist die Eitelkeit mit mir durchgegangen, das gebe ich zu. Solche unvernünftigen Gefühle vernebeln einem den Verstand. Aber was meine Rolle im modernen Preußen betrifft – dabei bleibe ich.«

»Sehr gut! Später wird in den Geschichtsbüchern stehen, dass die Franzosen Preußen groß und bedeutend gemacht haben. Lassen Sie uns darauf anstoßen.«

Kurz darauf erklang ein dumpfer Knall, auf den Gelächter folgte. Dann blitzte Gläserklirren durch die Geräusche der Kutsche.

Quantz hätte auch gern einen Schluck getrunken, doch er war zu beschäftigt mit dem, was er mit angehört hatte. Es war empörend! Solchen Leuten gewährte der König Asyl und stattete sie auch noch mit hohen Ämtern aus! Ketzern und Atheisten, die obendrein auch noch schweinische Romane schrieben!

Er dachte wieder an das Gespräch mit Weyhe. Ob man den König tatsächlich vor sich selbst schützen musste? Seine Majestät hatte den Hof wie einen gewaltigen Kompass in Richtung Frankreich gerichtet. Und nun sog er alles Französische auf – aus persönlicher Leidenschaft oder warum auch immer. Doch ob er wirklich über alles Bescheid wusste, was in den Köpfen seiner französischen Gäste vorging?

Quantz kam eine Formulierung in den Sinn, die der Rat hatte fallen lassen.

Andreas versah seinen Dienst im Schloss. Aber man schickte ihn auch herum. Zu den Kammerherren, die in der Stadt wohnen. Man gab ihm vertrauliche Botschaften in die Hand …

Die beiden Männer, die jetzt gerade auf ihre verdrehte Phantasie anstießen, waren Kammerherren.

Ob Andreas für d’Argens oder La Mettrie Botengänge erledigt hatte? Vielleicht hatte er ein wertvolles Dokument bei sich gehabt, als diese Gestalt hinter ihm her gewesen war? Vielleicht hatte er gar keine Dokumente gestohlen? Vielleicht hatte man sie ihm abgenommen?

Sie näherten sich der Berliner Stadtmauer. Vor dem Potsdamer Tor drängten sich Wagen und Fuhrwerke, um die obligatorische Akzise über sich ergehen zu lassen. Eine Schlange hatte sich gebildet, die bis an den Rand des Waldes reichte, den die Berliner »Tiergarten« nannten.

Die Kutsche fuhr langsam an dem wartenden Volk vorbei. Sie hielten sich nicht einmal eine halbe Minute an dem Tor auf. Die Wachsoldaten wussten, mit wem sie es zu tun hatten.

Gleich hinter dem Tor lag das Haus, in dem Anna, Quantz’ Ehefrau, wohnte. La Mettrie und d’Argens setzten ihn in der engen Straße ab. Der lange Anton, der bei Anna Hausdiener war, kam aus der Tür und lud das Gepäck aus.

»Au revoir, Monsieur«, rief La Mettrie. »Auf Wiedersehen. Es war sehr nett, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben. Wissen Sie was? Besuchen Sie mich, wenn wir beide wieder in Potsdam sind. Ich logiere im Gasthaus ›La Couronne d’Or‹.«

Quantz musste einen Moment überlegen, was er meinte, doch d’Argens übersetzte schon: »Er meint die ›Goldene Krone‹.«

»Ganz recht«, krähte La Mettrie. »›Die Goldene Krone‹.«

Der Kutscher trieb die Pferde an, und das Gefährt setzte sich in Bewegung.

Quantz nickte Anton zu, der sich die Koffer auflud. Langsam betrat er das Haus und bereitete sich innerlich auf die Begegnung mit seiner Frau vor.

***

Die Stube, in die Andreas geführt wurde, war heller als das Verlies. Auch hier waren die Wände von rohem Stein, es gab kein Fenster, aber Kerzen brannten. Ein Tisch, ein Stuhl und eine schmale Bank bildeten die karge Einrichtung.

»Du bist folgsam«, sagte der Mann, der Andreas wuchtig erschien – wie der Bär, den Andreas voriges Jahr auf dem Markt gesehen hatte. »Das ist gut. Setz dich an diesen Tisch. Hier wirst du arbeiten.«

Arbeiten? Was sollte er hier schon arbeiten? Die Angst, die ihn vorhin noch in Panik versetzt hatte, war zu einem dumpfen Klumpen geworden und in seinen Bauch gewandert.

»Ich habe gesagt, setzen.«

Eine Faust pfiff heran und traf ihn. Andreas knallte gegen den Tisch. Einen Moment war Andreas wie betäubt, dann erfasste ihn eine heftige Welle aus Schmerz, der in einem pulsierenden Rhythmus pochte.

»Setzen, verstehst du mich nicht?«

Andreas griff nach dem Stuhl und zog sich hoch. Er befühlte sein Gesicht. Blut klebte an seinen Fingern.

»Scheinst doch nicht so folgsam zu sein.«

Schließlich saß er auf der Stuhlkante.

»Na also.«

Andreas sah vor sich auf die Tischplatte. Der Mann entfernte sich, dann näherten sich seine Schritte wieder, und er legte etwas auf den Tisch.

»Schau, was ich dir gebracht habe. Das kennst du doch, oder?«

Andreas fasste ins Auge, was da lag. Ja, er kannte es. Es war Papier. Ein ganzer Stapel.

Doch es war nicht irgendeine Sorte Papier. Es waren Bögen mit den fünflinigen Systemen. Notenpapier.

8

»Du siehst müde aus«, sagte Anna. In ihrem Blick schwang Besorgnis mit. Quantz war jedoch klar, dass sie sich nicht um seine Gesundheit sorgte. In den neun Jahren, in denen sie verheiratet waren, hatte er längst gelernt, dass es ihr nur um eines ging: um Geld. Wenn er also müde aussah, konnte es sein, dass er krank war, und das bedeutete, dass Gefahr für ihr Salär bestand.

»Bist du sicher, dass du gesund bist?« Sie hob die Augenbrauen, die sich von ihrer außergewöhnlich hellen Haut abzeichneten wie dicke Tintenstriche. Schwarz war auch ihr Gewand, das sie als Witwe kennzeichnete, als hätte sie nach dem Tod ihres ersten Mannes kein zweites Mal geheiratet.

»Das sollte ich eher dich fragen«, entgegnete Quantz, obwohl er es hasste, sich auf das Lieblingsthema seiner Frau einzulassen – Gesundheit und Ärzte, oder zumindest das, was Anna unter Ärzten verstand. Es waren Quacksalber und Halsabschneider, die ihren Patienten vorgaukelten, ihnen mit Aderlass, Inhalation vom Rauch kostspieliger getrockneter Kräuter oder irgendwelcher Bäder mit nicht minder teuren Essenzen helfen zu können.

Klara, die Magd, brachte Brot und Quark mit Zwiebeln – eine Kombination, die man in Berlin »Mutz« nannte. Quantz stocherte ein wenig darin herum und stieß auf ein paar Stücke von klein gehacktem Hering. Er nahm einen Bissen, doch obwohl er hungrig war, schob er den Teller weg. Die Atmosphäre in diesem Haus drückte ihn nieder wie ein Gewicht auf seinen Schultern.

»Schmeckt es dir nicht?« Anna sah ihn an, als habe sie nur darauf gewartet, dass Quantz etwas auszusetzen hatte. »Du weißt, dass ich mir nichts anderes leisten kann. Ich bin eine schwer kranke Frau. Außerdem gehört Fisch zu den wenigen Dingen, die ich noch vertrage. In meinem Alter muss ich vorsichtig sein. Das sagen die Ärzte auch immer …«

Anna war mehr als zehn Jahre jünger als Quantz.

»Ich sehe nicht ein«, fuhr sie fort, »dass ich teure Lebensmittel auf Vorrat halte, nur weil du alle Jubeljahre geruhst, dich hier sehen zu lassen.« Ihre Stimme schlug ins Weinerliche um. »Eine Frau gehört zu ihrem Mann. In Potsdam darf ich jedoch nicht wohnen. Was soll das für ein Leben sein, das du mir da bietest?«

Quantz presste die Lippen zusammen. Er hatte in den Jahren gelernt zu schweigen, wenn es angebracht war.

»Du lässt mich versauern wie Friedrich seine Gemahlin in Schönhausen. Wie oft habe ich dich in diesem Jahr, das nun schon in den fünften Monat geht, gesehen? Zweimal? Dreimal? Und auf meinen Brief hast du ebenfalls nicht geantwortet. Ich bin allein. Arm und krank …«

Quantz konnte nicht an sich halten. Wahrscheinlich waren es die Erwähnung des Königs und Annas absurder Vergleich ihrer eigenen Lage mit der der vom Monarchen getrennt lebenden Königin, die ihn reizten. »Ich denke, dass du genug Geld bekommst«, fuhr er auf. »Eintausend Taler im Jahr – das ist das Dreifache dessen, was ein Hofmusiker erhält. Der muss aber damit auch noch für eine ganze Familie sorgen. Und es ist genau die Hälfte dessen, was mir Seine Majestät gibt. Du kannst dich also nicht beklagen.«

»Die Hälfte? Doch ohne die Flöten und die Konzerte, die du für den König machst.«

»Ich mache die Konzerte nicht, ich komponiere sie. Es ist eine Kunst.«

»Wie auch immer. Das ist mir völlig egal. Welchen Himmel hast du mir versprochen, als ich dir das Jawort gegeben habe. Du hast gesagt, du seist einer der Vertrauten des Prinzen …«

»Das war ich auch, und das bin ich immer noch, seit er König ist.«

»Und wo bleiben sie, die großen Empfänge, die Gesellschaften, wo bleibt der Glanz eines höfischen Lebens? Du hast mir so viel von deinen Reisen erzählt – von dem Leben bei den Königen in Frankreich, den Fürsten in Italien … Ich dachte, all das stünde mir auch hier offen. Ein Leben in Pracht und Fülle.«

»Es ist nicht meine Schuld, wenn Seine Majestät diese Art von prunkvollen Festen an seinem Hofstaat nicht wünscht und seinen Interessen lieber privat nachgeht. Er ist ein sparsamer Monarch. Du solltest dir an ihm ein Beispiel nehmen.«

»Ich? An unserem König?« Annas Stimmlage erhöhte sich um mindestens eine Terz, dabei entstand auf ihren Wangen ein blasser Rosaton, der sie eine Spur gesünder aussehen ließ. All die Aderlässe, all die Schwitzkuren, Pasten, Tropfen und Bäder könnte sie sich sparen, wenn sie sich nur mit Menschen umgeben, Gespräche führen und sich hin und wieder ein wenig streiten würde.

»Du verprasst tausend Taler«, rief er. »Und gibst noch nicht einmal viel Geld für Essen aus. Wie viele Quacksalber leben denn von meinem Geld?«

»Deinem Geld?«

»Und du beschäftigst zwei Dienstboten. Reicht dir einer nicht? Du lebst auf größerem Fuße als ich in Potsdam. Muss ich mir das gefallen lassen?«

Hinter der Tür war Stoffrascheln zu hören. Eine Diele knackte. Quantz war sicher, dass Anton und Klara lauschten. Sie hatten ja auch nichts anderes zu tun. Wegen der schmalen Kost in diesem Hause musste Klara selten kochen, und Anton hatte das Gepäck in Quantz’ Zimmer gebracht und die Koffer ausgepackt, womit seine Aufgabe erfüllt war. Quantz würde in seiner Kammer vor dem Konzert im Schloss noch ein wenig üben und später dort die Nacht verbringen. Doch nichts auf der Welt konnte ihn dazu bringen, mit der früh gealterten, zeternden Mamsell, die seine Ehefrau war, das Bett zu teilen.

»Gefallen lassen?« Annas Stimme schraubte sich weiter nach oben. »Ein Ehemann hat vor Gott und der Welt nicht nur die Pflicht, seine Frau materiell zu versorgen. Es gibt auch andere eheliche Pflichten. Und du bist nicht in der Lage dazu, und so sind wir kinderlos geblieben.«

Das Gespräch war nun endgültig in eine neue Phase getreten, die Quantz ebenfalls zur Genüge kannte. Die des Selbstmitleids.

»Wenn mein seliger Vater das noch erleben würde … Wenn er sehen würde, was aus seiner Tochter geworden ist. Wo doch auch er so große Erwartungen in diese Verbindung gesetzt hat.« Sie sah in ihren Schoß und schüttelte den Kopf.

Quantz’ Schwiegervater war Soldat gewesen, der es immerhin zum Hauptmann in bayerischen Diensten gebracht hatte, aber heftig der Trunksucht zugetan war. Die einzige Aufgabe seiner Kompanie hatte darin bestanden, die Festung Braunau zu bewachen. Als Quantz ihn in seiner Dienstwohnung gleich neben den Festungsmauern besucht hatte, um ihn um Annas Hand zu bitten, war der alte Hölzel gar nicht in der Lage gewesen, seinen Antrag entgegenzunehmen. In voller Montur, blöde vor sich hin starrend und vom Branntwein hingestreckt, hatte er Quantz empfangen.

»Ich frage mich, warum du mich überhaupt geheiratet hast«, jammerte sie weiter.

Aus Mitleid, dachte Quantz. Und weil er glaubte, dass es sich so gehörte. Aus Mitleid mit einer jungen Witwe, deren einziger Verwandter ein kranker Vater war. Und weil er geglaubt hatte, als Hofmusiker eine Familie gründen zu müssen.

»Glaub bloß nicht, dass du dir ungestraft bei deiner Magd holen kannst, was du mir verweigerst«, zischte sie. »Ich weiß alles über deinen Umgang in Potsdam. Und ich weiß auch, dass du nach Berlin kommst, um …« Sie stockte und sprach in gespielter Zurückhaltung nicht aus, was sie offenbar dachte.

»Was meinst du? Etwa, dass ich zu den Huren gehe?«

Sie verzog nur den Mund. Quantz überlegte, wo sie ihre Informationen herbekommen hatte – zumal sie falsch waren. Nur was Sophie betraf, lag sie richtig. Aber in Berlin hatte er wenig Zeit, sich mit anderen Frauen einzulassen, selbst wenn er es gewollt hätte.

»Ich muss mich nun um meinen Dienst kümmern.« Er stand auf und ging die zwei Schritte zur Tür. Wieder entstand Gepolter auf dem schmalen Gang.

»Ja, geh nur«, brummte Anna. »Überlass mich meinem Schicksal. Einmal Witwe, immer Witwe. Ich kann hier lebendig verdorren.«

Anton und Klara hatten sich irgendwo verborgen, als Quantz in seine Kammer schritt, wo seine Garderobe für den Abend, seine Flöte und die Noten schon bereitlagen. Er spielte einige der Solfeggien, die er als Übungsstücke für den König komponiert hatte, die aber auch seinen eigenen Fingern aus dem Zustand der Trägheit halfen.

Während die Töne durch den kleinen Raum rollten wie klingende Kugeln, drängten sich Quantz wieder die Gedanken auf, die er den ganzen Tag so erfolgreich unterdrückt hatte.

Seine Majestät hatte kein Interesse an seiner Musik mehr. Wie oft war es in den Jahren vorgekommen, dass das abendliche Kammerkonzert abgesagt worden wat? Fünfmal? Sechsmal?

Meist steckten die mysteriösen Krankheitsanfälle dahinter, unter denen der König seit den Kriegen litt. Gicht. Plötzliches Fieber. Quantz hätte sich umhören sollen, ob sie diesmal auch der Grund waren. Allerdings fand das Souper in Monbijou statt. Friedrich konnte reisen, war also nicht krank.

Quantz biss sich an einer besonders heiklen Passage fest. Es musste ihm gelingen, vor der Hofgesellschaft den mitreißenden Hofvirtuosen abzugeben. Er musste das Publikum verzaubern.

Längst war er zu einem Satz aus einem seiner Konzerte übergegangen. Und es war reine Mechanik, die er produzierte. Ohne Gefühl, das er doch in seiner Musik zu vermitteln versuchte … Der Mensch ist eine Maschine, fiel ihm die These von La Mettrie ein.

Er verhakte sich an einer schweren Stelle, wiederholte sie, bis seine Finger wie ein gut geöltes Räderwerk punktgenau die richtigen Löcher auf dem Instrument öffneten und schlossen und sich dabei seinem Atem anpassten, mit dem er den Noten Seele einhauchte.

Ganz versunken hörte er, wie draußen vor seiner Kammer jemand vorbeiging. Wahrscheinlich war es Klara, die das Geschirr im Salon abgeräumt hatte.

Anna saß wohl immer noch in ihrem Sessel und beschäftigte sich mit ihrer Gesundheit. Sie gab nicht nur Geld für Ärzte aus, sie hatte es sich auch zur Angewohnheit gemacht, teure Bücher zu kaufen, um selbst medizinische Erkenntnisse zu gewinnen.

Quantz musste wieder an La Mettrie denken. Der seltsame Franzose war ja nicht nur Philosoph, sondern darüber hinaus Arzt – wie es hieß, mit Erfahrungen in der Armee und auf dem Schlachtfeld. Wie würde er wohl Anna behandeln? Als Philosoph dachte er viel über das Glück nach. Wahrscheinlich würde er ihr klarmachen, dass das Glück vor ihrer Nase schwebte und sie es mit ihrem Reichtum doch genießen könnte, wenn sie nur wollte. Sie aber war nicht in der Lage, es zu erkennen. Würde La Mettrie ihr auf seine ironische Art einreden, dass sie gewissermaßen an einer Augenkrankheit litt?

Quantz belustigte der Gedanke dermaßen, dass er das Instrument absetzen musste. Schlagartig war es still im Raum, sodass ein Geräusch aus einer anderen Ecke der Wohnung umso deutlicher zu hören war. Ein rhythmisches, unterdrücktes Ächzen kam aus der Richtung der Dienstbotenkammern. Immerhin hatten Klara und Anton die glückliche Seite ihres Lebens erkannt.

Quantz gönnte es ihnen. Er setzte die Flöte an die Lippen und spielte eine Begleitmusik zum Liebesspiel.

***

Andreas blutete immer noch aus der Nase. Der Mann hatte ihm zwar einen nassen Lappen gegeben, mit dem er den Fluss stoppen konnte, aber es wollte einfach nicht aufhören. Immerhin hatten die Schmerzen nachgelassen. Seine Nase fühlte sich an als habe er Schnupfen – alles war geschwollen und verstopft. Vorsichtig atmete er durch den Mund, tupfte immer wieder die klebrige Nässe auf und hörte dem Mann zu.

Der Mann schien Andreas etwas sehr Kompliziertes vermitteln zu wollen. Er verhaspelte sich und begann immer wieder von Neuem. Erst später fiel Andreas auf, dass er von einem Blatt ablas.

Andreas hatte irgendwann aufgehört, sich darüber zu wundern, dass manche Menschen die einfachsten Dinge nicht konnten. Wenn irgendwo vierunddreißig Kartoffeln auf einem Haufen lagen und Andreas nach einem kurzen Blick darauf aufschrieb, dass dort eben vierunddreißig Kartoffeln lagen, dann konnte ihm das Ärger einbringen. Man hänselte ihn, man lachte ihn aus. Man schalt ihn überheblich. Man schlug ihn sogar. Ganz selten machte sich jemand die Mühe, nachzusehen, ob er recht hatte. Und er hatte immer recht.

Zum Beispiel auf dem Markt, wenn jemand abgezählte Zwiebeln haben wollte und Andreas sofort sah, dass der Händler zwei zu wenig in den Sack hineingab.

Andreas hatte zwei Lehren aus dem Verhalten der Menschen gezogen. Die Leute waren scheinbar nicht in der Lage, die Wahrheit zu erkennen. Ihnen genügte nicht ein einziger Blick, um zu sehen, dass dreihundertvierundachtzig Bohnen vor ihnen lagen. Und als ob das nicht seltsam genug gewesen wäre, hatten sie oft gar kein Interesse daran, die Wahrheit zu erfahren – eine Tatsache, die Andreas zutiefst verwirrte und die ihn letztlich dazu gebracht hatte, gar nicht mehr zu sprechen. Unter keinen Umständen.

Er saß still vor den aufgeschichteten Notenblättern – es waren vierundfünfzig – und hörte zu.

»Hast du verstanden?«, schloss der Mann seine Rede.

Natürlich hatte er verstanden. Andreas griff zur Feder und tauchte sie in das Tintenfass. Sofort schlug der Mann zu. Das Fläschchen fiel um, ein Riesenklecks ergoss sich auf das oberste Blatt. Frisches Blut schoss aus Andreas’ Nase, seine Augen füllten sich mit Tränen.

Was war los? Er hatte genau das getan, was der Mann verlangt hatte!

»Verdammt«, rief der Mann. »Hast du jetzt verstanden, oder nicht?«

Andreas nickte heftig.

»Dann tu endlich, was man dir sagt.«

***

Das Souper der hohen Gesellschaft war längst im Gange, als Quantz, in einen leuchtend hellen gelb-weißen Rock gekleidet, mit der Kutsche vorfuhr und durch einen Nebeneingang das Schloss betrat.

Das Personal erhielt ebenfalls eine Mahlzeit, die aus Überschüssigem des Festmahls bestand und in der Lakaienunterkunft eingenommen wurde: etwas Suppe, Fisch, Braten und eine Auswahl Gemüse. Nur die teuren Desserts, wahre Kunstwerke der Konditoren, behielten die Herrschaften für sich.

So saß er an einem langen rohen Holztisch auf der Bank zwischen den lärmenden Dienstboten und den anderen Musikern und stillte seinen Hunger mit ein paar Bratenscheiben. Ein Stück weiter hatten Bach, Graun und Mara Platz genommen. Quantz winkte zum Gruß, aber sie schienen in Gespräche vertieft und beachteten ihn gar nicht.

Er wurde abgelenkt, als sich einer von den Domestiken neben ihn drängte, grob die schmutzigen Teller zusammenschob und fettige Soße verschüttete. Quantz konnte gerade noch aufspringen und seine Garderobe schützen.

»Pass Er doch auf, Kerl!«

Der Lakai lachte nur. »Hältst dich für was Besseres? Königlicher Querpfeifer. Pass selber auf.« Ein paar andere Diener stimmten in das Gelächter ein.

Quantz ging entrüstet davon und lief durch die Botengänge in den Raum, den man den Musikern zur Vorbereitung überlassen hatte. Er konnte die Gesellschaft der Domestiken nicht mehr ertragen.

Schon von Weitem waren die Musiker zu hören, die die Zeit nutzten, um sich einzuspielen. In wüstem Durcheinander häuften sich Instrumentenkoffer, Noten und die bereits ausgepackten Instrumente selbst: Violinen, Violoncelli, ein Kontrabass. Zwei Hornisten arbeiteten sich durch Tonleitern, was die Lippen geschmeidig machte. Ein Geiger und ein Bratscher übten Passagen, wobei der eine mühsam die Töne des anderen ignorierte. Alles zusammen ergab eine infernalische Geräuschkulisse. Der Raum lag in einem entfernten Flügel des großen Saales, sodass die speisende Gesellschaft nichts von dem Treiben mitbekam.

Graun betrat den Raum, die Geige in der Hand. Er hatte sie nach dem Cembalo im Saal gestimmt und gab den Kammerton, damit die anderen die Tonhöhe anpassen konnten. Nach und nach kamen die anderen Musiker hinzu. Auch Quantz stimmte seine Flöte durch, indem er die einzelnen Teilstücke um haarfeine Nuancen auseinanderzog. Ein Lakai brachte das Instrument des Königs, das ebenfalls eingerichtet werden musste.

Schon bei der Ankunft hatte Quantz erfahren, dass einer der Höhepunkte der Musikdarbietung ein Duett Friedrichs mit seinem Flötisten sein würde. Er erledigte die Routineaufgabe und ging langsam in dem großen Raum auf und ab. Wie vor allen Auftritten ergriff ihn in kleinen Schüben eine prickelnde Nervosität, die ihm jedoch nicht unangenehm war. Unruhig rieb er die feuchten Handflächen aneinander, stellte sich an das hohe Fenster und sah hinaus in die Nacht.

Monbijou lag direkt an der Spree. Zwischen dem lang gezogenen, ein wenig verschachtelten Gebäude und dem Fluss lag der Schlosspark gleich gegenüber der Spitze der Flussinsel. Leider war der Blick über den Park von hier aus nicht möglich. Er blieb der Gesellschaft im großen Saal vorbehalten.

Quantz mochte die herrlichen Feste, die in den warmen Monaten zu Ehren der Königinmutter gefeiert wurden. Friedrich hatte ihr Monbijou als Altersresidenz herrichten lassen und ihr damit ein Domizil geschaffen, das an Prunk und Schönheit sogar das Schloss der regierenden Königin bei Weitem übertraf. Es war ein typisches Zeichen dafür, wie der König seine Gunst verteilte.

In der schwarzen Spiegelung der Scheiben erkannte Quantz, dass hinter ihm immer mehr Musiker den Raum betraten. Nun war die ganze Hofkapelle versammelt. Der Ton »a« – Richtschnur für das Einstimmen – wanderte von Graun zu den Oboen, dann zu den Violinen, Violen und Celli, schließlich zu den Hörnern. Als alle eingestimmt hatten, setzte wieder ein Durcheinander an Motivfetzen und Melodien ein. Jeder nahm sich noch einmal kurz die schwierigsten Passagen seines Parts vor und überspielte damit die aufkommende Nervosität.

Quantz, seine Flöte und die des Königs in der Hand, beteiligte sich nicht daran. Er hielt sich abseits. Erneut wurde ihm bewusst, dass er innerhalb der Hofmusik eine Art Fremdkörper war. Die Geiger, Hornisten, Cellisten, Oboisten spielten bei festlichen Soupers wie heute Abend, sie musizierten in der Oper und bei vielen anderen Gelegenheiten. Sie sorgten für den festlichen Rahmen bei Geburtstagen der Hoheiten, und das nicht nur bei Seiner Majestät und der Königinmutter, sondern auch bei den Geschwistern des Königs, die jeweils ihren eigenen Hofstaat unterhielten: allen voran natürlich Anna Amalia, die junge Prinzessin, die sich wie Friedrich für Musik interessierte und Cembalo spielte. Und die Brüder August Wilhelm und Heinrich, die kein so spartanisches Leben wie Seine Majestät führten, sondern den weltlichen Genüssen durchaus zugetan waren.

Wieder öffnete sich die Tür. Das wüste Durcheinanderspielen fiel in sich zusammen, weil alle den Lakaien erwarteten, der die Musiker zu ihrem Auftritt holte. Doch herein trat eine bunt gekleidete Gestalt, in der Quantz Monsieur La Mettrie erkannte, der sofort auf eine kleine Gruppe zuschritt, die sich um Carl Philipp Emanuel Bach geschart hatte. Es war der harte Kern der Hofkapelle: Graun, Benda, Mara und noch ein paar andere, die nicht am Kammerkonzert in Sanssouci teilnahmen, sondern vor allem in der Oper spielten.

Als die Hofmusiker sahen, dass es noch nicht so weit war, gaben sie sich wieder ihrem Einspielen hin. Was wollte der Franzose hier? Der Mann war ein Kammerherr des Königs. Es war ein Gebot der Höflichkeit, sich nicht vom Souper zu entfernen. Außer Friedrich oder die Königin, die ja die offizielle Gastgeberin war, hatten es ihm erlaubt.

Ob das wirklich eine Rolle spielte? Dieser La Mettrie war ein Freigeist. Wenn er zu den Musikern gehen wollte, dann tat er das, ohne jemanden zu fragen. Und der König schien große Stücke auf ihn zu halten, wenn er es ihm gestattete.

Quantz ging auf die Gruppe zu. Graun erblickte ihn und berührte Bach kurz am Arm. Der wollte sich umdrehen, doch Graun schüttelte den Kopf, als wolle er ihn auffordern, nicht zu Quantz hinzusehen. Dafür drehte sich La Mettrie zu Quantz und tat so, als würde er ihn erst jetzt bemerken.

»Maître de Musique«, rief er laut und kam einen Schritt auf ihn zu. Quantz ließ sich nicht ablenken. Er konnte deutlich erkennen, dass Bach einen kleinen Papierzettel in den Aufschlägen seines blauen Rockärmels verschwinden ließ.

»Seine Majestät ist sehr erfreut, mit Euch zu musizieren!«

Es gelang Quantz, den Franzosen anzulächeln und trotzdem wachsam zu bleiben. »Ich freue mich auch, und es ist mir eine Ehre.« Er ließ die höfliche Floskel los und beobachtete dabei, wie sich die Gruppe um Bach auflöste.

»Wie ich höre, werden Sie ein Opus zu Gehör bringen, das seine Königliche Majestät selbst komponiert hat«, sagte La Mettrie. »Auf Befehl der Königin Mutter.«

»Sehr richtig, Monsieur, es ist eine Sinfonie in großer Besetzung – die Ouvertüre zu einer Serenade, die wir bereits im vergangenen Jahr gespielt haben, als Sie noch nicht die Ehre hatten, am Hofe zu sein.«

»Welch ein Glück für mich, dass mir das entgangene Vergnügen nun doch noch zuteilwird.«

»Sie beschäftigen sich gern mit dem Glück?«, fragte Quantz, der immer noch versuchte, Bach im Blickfeld zu behalten. Der Cembalist hatte sich Mara zugesellt. Graun, der unübersehbar kontrollierte, ob Quantz noch in das Gespräch mit La Mettrie versunken war, holte Benda dazu, und sofort stand die Gruppe wieder beieinander.

»Ist Glück nicht das Wichtigste, was es im Leben gibt?«, fragte La Mettrie.

»Natürlich, Monsieur. Die Frage ist nur, wie man es erlangt.«

»Mir scheint, Sie haben es gefunden. Was gibt es Herrlicheres, als mit einem so großherzigen König durch die Harmonie der Musik vereint zu sein?«

Das Geplauder war ermüdend. Nichtssagend gab man dem Gegenüber scheinbar recht, knüpfte an dessen Aussagen an und gab ihnen damit eine gewisse Bedeutung, obwohl man sie im nächsten Moment wieder vergessen hatte. Oder die Unterhaltung brach ab, weil sich jemand einmischte, den man seinem Gesprächspartner vorzustellen hatte oder der mit einem Einwand alles in eine neue Richtung lenkte.

Diesmal sorgte ein Lakai für eine Unterbrechung. Er verkündete endlich, die Herrschaften hätten befohlen, mit dem Konzert zu beginnen.

Den Anfang machte eine Streichersinfonie – auch aus der Feder des Königs. Quantz und die anderen standen seit Minuten vor der Tür und warteten darauf, sich zu dem Ensemble hinzuzugesellen, wenn das erste Werk verklungen war.

Das Stück mündete in einen gemeinsamen Schlusston. Matter, durch edle Handschuhe gedämpfter Applaus erklang. Die Lakaien öffneten die hohen hölzernen Flügeltüren. In Quantz brandete die Aufregung wie eine schäumende Welle. Sie gingen hinein. In den wenigen Atemzügen, die die Aufstellung in Anspruch nahm, steigerte sich seine Unruhe plötzlich so stark, dass er sein Herz in den Ohren pochen hörte.

Vor sich erblickte er die bunte Gesellschaft. Hunderte von Augen sahen ihn an, und für einen Moment fühlte er sich nackt und bloß. Dieses Gefühl kannte er bereits, und er wusste, dass es gleich vergehen würde. Mit den beiden Flöten in der Hand schritt er über das Parkett bis zu seiner Position neben dem Cembalo.

Die Atmosphäre in dem riesigen Saal war mit der bei den intimen Kammerkonzerten in Potsdam nicht zu vergleichen. Anders als in Potsdam war hier in Berlin der höfische Prunk lebendig geblieben.

Erst jetzt ließ Quantz seinen Blick über die Anwesenden schweifen. Sie saßen an einer einzigen Tafel in einem großen Rechteck, an den holzvertäfelten Wänden standen Lakaien bereit. Offiziere bewachten den Vorschriften gemäß die Haupteingänge.

Vorn in der Mitte thronte die alte Königin in einem silberdurchwirkten Kleid, neben ihr Seine Majestät, der in seinem dunkelblauen Rock wie einer der Militärs wirkte. Um ihn herum hatte die gesamte übrige Hofgesellschaft ihren Platz – Prinzessin Amalia, die beiden Prinzen, daneben Generäle, Diplomaten, Kammerherren und Hofdamen. Friedrichs Gemahlin, Königin Elisabeth Christine, war wie üblich nicht zugegen. Sie wurde nur eingeladen, wenn die Etikette es nicht vermeiden ließ. Und auch dann sprach der König kein Wort mit ihr. Selbst nach Potsdam durfte sie nicht kommen. Sanssouci hatte sie nie gesehen.

Der Glanz von Hunderten von Kerzen erleuchtete den Saal. Die Flammen, die so dicht beieinander zu Feldern aus Licht zusammenflossen, brachen sich in den Spiegeln und den dunklen Fenstern, die auf den Park hinausgingen. In der langen Reihe der Scheiben erschien der ganze Festsaal in all seiner Pracht ein zweites Mal. Die nächtliche Stadt Berlin blieb draußen, die hohe Gesellschaft war unter sich.

Nach der ersten Musik hatte Gemurmel eingesetzt, Gläser klangen, die Lakaien kredenzten Getränke, andere räumten Geschirr ab. Unter das Stimmengewirr mischte sich das Geklapper von Porzellan.

Nun stand der König auf und kam nach vorn. Augenblicklich senkte sich der Geräuschpegel. Quantz neigte das Haupt vor dem Monarchen, der seine Flöte entgegennahm, aber seinen Flötenmeister mit keinem Wort begrüßte.

Es war an Quantz, dem Konzertmeister Graun das Zeichen zum Beginn zu geben. Und wenige Atemzüge später, nach einem kurzen Moment, in dem der Saal wieder zu gespannter Stille gefunden hatte, setzte die Musik ein – ein prachtvoll instrumentiertes Stück. Quantz wusste, dass der König darauf besonders stolz war. Es hatte bei der ersten Aufführung im vergangenen Jahr sofort allseitige Bewunderung ausgelöst – und bei der Königinmutter auch Stolz auf den musikalisch begabten Sohn. Mittlerweile war es ein bevorzugter Programmpunkt der Soupers auf Monbijou. Vor allem der zweite Satz war beliebt – ein ausdrucksvolles Andante espressivo, in dem die Flötisten solistisch auftraten.

Das Andante begann. Über den weichen Streichertupfern flossen die gesanglichen Melodien dahin, liefen parallel, zerfielen in verschiedene Phrasen, die wirkten, als unterhielten sich die beiden Instrumente, als führte der König mit seinem Musikmeister einen Dialog. Beide stellten gemeinsam ein Thema vor, und erst gab der eine seine Meinung dazu ab, dann der andere. Schließlich fanden sie in einer neuen Tonart zusammen, und neue Aspekte öffneten sich wie die wechselnden Aussichten auf eine Landschaft.

Über allem herrschte die einvernehmliche Harmonie wie auf den Bildern, die Quantz so liebte und von denen einige in der Galerie des Königs hingen. Bilder, wie er sie immer wieder träumte: von einem harmonischen Arkadien, von einem Musiker-Paradies, in dem nur die Schönheit und edle Dinge anzutreffen waren.

Quantz fiel in eine der dialogartigen Stellen ein und gab dem König musikalisch sein respektvolles Widerwort. Kaum hatte Friedrich nach anderthalb Takten Pause seinen Einsatz gefunden und den Fluss der Melodie einen Ton höhergeschraubt, da glitt Quantz’ Blick über das Notenpult hinweg ins Publikum. Genau zwischen den beiden Kerzenflammen, die an seinem Pult angebracht waren, um die Noten zu beleuchten, erkannte er in der hinteren Reihe das Gesicht von La Mettrie.

Sein roter Rock war selbst in der bunten Hofgesellschaft mehr als auffällig, fast schon geckenhaft übertrieben. Neben ihm saß d’Argens, der sich in dunkles Grün gekleidet hatte und damit den Modevorschriften des preußischen Hofes besser entsprach. D’Argens spielte Interesse vor, war aber wahrscheinlich gelangweilt. La Mettrie dagegen grinste wie ein Spaßmacher auf dem Jahrmarkt, der die Leute dazu bringen wollte, über ihn zu lachen. Dabei beachtete ihn niemand.

Plötzlich hatte Quantz den Eindruck, dass La Mettrie nicht zu ihm hinsah, sondern zu jemandem, der sich direkt neben ihm befand. La Mettrie beobachtete Bach, der gerade nichts zu spielen hatte, denn auch das Cembalo pausierte im zweiten Satz. Allein die Violinen und Violen begleiteten die Flöten. Wie Herzschläge pochten ihre Noten unter den langsam dahingleitenden Flötengirlanden.

Bach und La Mettrie hatten Kontakt … Aber warum? Und wozu?

Die Szene vor dem Konzert, der geheime Zettel in Bachs Ärmelaufschlag. Es musste sich um eine Nachricht handeln, die von Musiker zu Musiker ging. Die alle betraf, nur Quantz nicht. Es musste eine Intrige der Musiker dahinterstecken!

Er konzentrierte sich auf das Stück, das ihm viel länger vorkam als sonst.

Das Orchester stand in seinem Rücken. Auf einmal erfüllte ihn das Gefühl, von den Blicken der Musiker hinter ihm erdolcht zu werden. Es war ihm, als sei er zwischen dem Publikum, der bunten, aber undurchdringlichen Wand der Zuhörer, und den Mitgliedern der Hofkapelle gefangen. Die regelmäßigen Streichertupfer wirkten bedrohlich.

Er und der König hatten in trauter Terzenseligkeit eine Phrase beendet, und nun legte Friedrich zwei Takte einer neuen dialogisierenden Passage vor. Quantz setzte ein – und der plötzliche Misston machte ihm unmissverständlich klar, dass er sich in der Zeile geirrt hatte.

Für einen schrecklichen Moment setzte sein eigenes Herz aus, während der Takt der Streicher weiterlief, unbarmherzig und drängend. Verzweifelt suchte er den Anschluss auf dem Notenblatt, doch er fand nicht zurück. Die handgeschriebenen Zeichen – Notenschlüssel, Notenköpfe, Hälse, Balken, Taktstriche und Pausen – verschwammen ihm vor den Augen. Quantz reagierte instinktiv, indem er die Flöte absetzte, um nicht noch mehr zu verderben. So pochten die Orchestertöne eine Weile allein dahin, ein riesiges musikalisches Loch von beängstigender Leere entstand, bevor der König seinen Einsatz spielte und das Ende des Andantes mit einem ausgedehnten Triller ansteuerte, sich zum Orchester umdrehte und die Musiker zu den mächtigen Forteakkorden führte, die zum Finale überleiteten – einem heiteren, tänzerischen Ausklang, in dem auch die Oboen und Hörner fröhlich dazwischenlärmten.

Quantz blies seinen Part mit einigermaßen wiedergewonnener Sicherheit. Seine Finger und seine Lippen funktionierten, aber sein übriger Körper stand wie gelähmt.

Als der Applaus einsetzte, nahm ihn der König allein entgegen. Quantz verließ mit den Hornisten und Oboisten den Saal. Das nächste Stück war wieder nur den Streichern mit begleitendem Cembalo vorbehalten.

An der Tür blieb er stehen und sah sich um. Üblich war, dass der König ihm in diesem Moment mitteilte, welche Aufgaben heute noch auf ihn zukamen. Welche Musik noch gewünscht war und ob er ein weiteres Flötenkonzert zu spielen habe. Die Hofgesellschaft hatte ihre Gespräche wieder aufgenommen. Verzweifelt suchte Quantz den Blickkontakt zu Friedrich, der sich gerade zu Prinzessin Amalia hinüberbeugte. Die beiden wechselten ein paar Worte. Die Prinzessin wirkte über irgendetwas belustigt. Endlose Momente vergingen, bis Seine Majestät aufsah. Er war offensichtlich erstaunt, seinen Flötenmeister noch im Raum zu sehen.

Friedrich nickte ihm zu, und Quantz erfüllte Erleichterung. Umso mehr erschrak er, als Seine Majestät mit der rechten Hand unter der Tischkante eine dezente Bewegung machte, als wolle er eine Fliege verscheuchen. Er wedelte mehrmals mit den ausgestreckten Fingern. Dabei sah er Quantz ernst an.

Die Botschaft war unmissverständlich. Der königliche Flötist und Kammermusiker hatte sich zurückzuziehen. Er wurde nicht mehr gebraucht.

Wie betäubt drehte Quantz sich zur Tür. Die Orchestermusiker hatten bemerkt, was vorgefallen war. Manche, auch Bach, der nach wie vor am Cembalo saß, lächelten vor sich hin.

Draußen strebten die anderen Bläser weit entfernt mit schnellen Schritten den Räumen der Musiker zu. Quantz blieb zurück. Nur langsam ließ die Schwere in seinen Beinen nach.

***

Flackernde Flammen beleuchteten die Notenblätter, an denen Andreas emsig schrieb.

Als man ihm erklärt hatte, worum es ging, hatte das in seinem Kopf einen Mechanismus in Gang gesetzt. Kaum hatte er angefangen zu schreiben, war die Welt um ihn herum versunken.

Viele Seiten hatte er gefüllt, da erst wurde ihm bewusst, dass die Kerzen fast vollständig heruntergebrannt waren. Er legte die Feder weg und schob das Papier zusammen. Ein Ziehen meldete sich in seinem Magen. Es war Stunden her, seit er das letzte Mal etwas gegessen hatte. Er stand auf, wobei der Schemel ein hässliches Quietschen auf dem Steinboden verursachte.

Durch die Schläge und die Angst hatte Andreas so unter Schock gestanden, dass er sofort mit der Arbeit begonnen hatte. Erst jetzt kam er auf die Idee, sein Gefängnis zu untersuchen.

Er wandte sich der Tür zu, durch die er den engen Raum betreten hatte. Dort befand sich der schmale Kerker, wo sie ihn angekettet hatten. Andreas leuchtete mit dem Kerzenstummel hinein. Da lag etwas schmutziges Stroh, die Ketten führten zu Eisenringen in der Wand.

Die Erinnerung an den Moment, in dem er zu sich gekommen war, überwältigte ihn, und er wich zurück. Gegen den Kerker war der Raum mit dem Arbeitstisch geradezu gemütlich. Auf dessen anderer Seite gab es einen sehr engen Durchgang. Knarrende Geräusche kamen von dort. Andreas spürte eine wachsende Beklommenheit, als er einen schmalen Gang erreichte. Die Kerze beleuchtete nichts als rohe Steine. Überall schimmerte es feucht.

Nach wenigen Schritten stand er an einer rostigen Gittertür. Immerhin waren die Stäbe so weit voneinander entfernt, dass er eine Hand mit dem Licht hindurchstecken konnte. Auf einer Holzbank lag der dicke, brutale Mann, der ihn geschlagen hatte, und schnarchte. Eine Hand hing herab. Sie hielt einen Eisenring, an dem ein Schlüssel befestigt war.

Hinter dem Raum mit dem schlafenden Wächter ging es sicher in die Freiheit. Andreas packte die Stäbe. Irgendetwas in ihm hoffte, dass die Tür nicht abgeschlossen war. Doch sie gab nicht nach. Er war gefangen.

Als der Kerl ihn zu der Aufgabe an dem Tisch zwang, hatte er noch geglaubt, hinterher gleich wieder freigelassen zu werden. Sein Geist war abgelenkt, er hatte nicht wahrhaben wollen, in ein Gefängnis des Königs geraten zu sein. Denn nichts anderes war das hier doch, oder nicht?

Andreas hatte noch nie davon gehört, dass andere Leute als der König Gefängnisse unterhielten.

Er hockte sich auf den Boden, die Kerze neben sich. Hatte er dem König geschadet? War er ein Verräter? Aber er hatte doch nichts getan! Was warf man ihm vor?

Als die Kerze nur noch zwei Fingerbreit hoch war, schob er seine Überlegungen beiseite. Er durfte hier unten nicht versauern. Er musste mit jemandem sprechen, der beim König ein gutes Wort für ihn einlegte. Mit Herrn Quantz zum Beispiel. Oder Herrn Fredersdorf. Nein, besser Herr Quantz.

Wenn er erst einmal hier hinausgekommen war, würde er den Weg zu ihm finden. Auch wenn dieser Weg weit war. Sicher befand sich das Gefängnis gar nicht in Potsdam. Andreas hatte von der Festung Spandau gehört, wo man Verbrecher einsperrte.

Der Schlüssel, den der schlafende Wärter festhielt … War es vielleicht möglich, an ihn heranzukommen?

Er legte sich auf den Bauch und schob den Oberkörper so eng wie möglich an die Gittertür. Sosehr er den Arm streckte – es fehlten immer noch sechs Handbreit, um den hängenden Eisenring zu erreichen. Wahrscheinlich würde der Wärter ohnehin sofort erwachen, falls es Andreas gelingen sollte, ihm den Schlüssel aus der Hand zu ziehen.

Er streckte die Kerze so weit in den Raum hinein, wie es ging, damit die Helligkeit in alle Winkel drang. Die Bank, auf der der Wärter lag, stand an einem Tisch ähnlich dem, an dem Andreas gearbeitet hatte. Darüber war ein Brett angebracht, das Krüge und heruntergebrannte Kerzenleuchter trug. Ein weiterer Krug, ein schmutziger Teller und ein Messer waren auf dem Tisch zu erkennen.

Als hätte der Schlafende etwas von dem Licht mitbekommen, kam Bewegung in ihn. Er schnarchte lauter, brummte etwas und drehte sich. Die Hand mit dem Schlüssel bewegte sich näher, aber bei Weitem immer noch nicht nah genug.

Andreas brauchte einen langen Stab, eine Stange – am besten mit einem Haken. Oder einen Ast … Er ging den kurzen Gang zurück und überlegte fieberhaft. Hier war nirgends ein solches Hilfsmittel zu finden. Kein Werkzeug, kein Holz – nichts. Außer dem Tisch, dem Schemel, dem Schreibzeug, den Kerzen und dem Stroh gab es überhaupt nichts in seinem Gefängnis. Bis auf ein paar Steine in dem Kerkerraum mit der Kette, die wohl von der Wand heruntergebröckelt waren.

Hier waren nur Wände. Nur nackter Stein. Nur Nässe. Von der Milde des Frühlings, die draußen herrschte, war hier nicht das Geringste zu spüren.

Nachdem er alles genau untersucht hatte, war die Kerze noch kürzer geworden. Wenn das so weiterging, saß er bald im Dunkeln.

Nachdenken konnte er auch in der Finsternis, aber wie sollte er die Kerze wieder entzünden, wenn sie erst einmal erloschen war?

Andreas schlich zu der Gittertür zurück und ließ den Blick noch einmal in die Runde schweifen. Erst jetzt bemerkte er, dass neben der Tür, auf der Seite des Wärters, ein helles Bündel lag. Es befand sich im toten Winkel, man konnte es nur erkennen, wenn man sein Gesicht an den äußersten linken Gitterstab presste und in die Ecke sah.

Er legte sich hin, tastete um die Kurve, fühlte Stein, Schmutz und Feuchtigkeit. Schließlich gelang es ihm, eins von diesen Dingern, die dort gelagert waren, zu packen und heranzuziehen. Es war ein dünnes, recht stabiles Rohr aus einer Art Schilf.

Die Kerze war jetzt nur noch ein kleiner Stumpf. Die Flamme drohte mitsamt dem Docht im Wachs zu versinken.

Andreas versuchte, mit dem Rohr nach dem Schlüssel zu angeln, doch der Wärter hielt den Ring im Schlaf fest umschlossen.

Wofür waren in einem solchen Gefängnis diese Rohre eigentlich gut? Eine Menge Verwendungsmöglichkeiten fielen ihm ein – aber keine, die hier unten sinnvoll gewesen wäre.

Schließlich fiel sein Blick wieder auf die Krüge. Und als die Kerze nur noch schwach glomm und ihr Licht langsam rötlich wurde, kam ihm eine Idee.

Er eilte in den Kerker zurück und holte einige der Steine. Als er vor der Gittertür stand, wog er einen davon in der Hand. Er musste einen Schritt zurücktreten, um genau zu zielen. Hoffentlich gelang es ihm, den Stein genau zwischen den Stäben hindurchzuschicken.

Er holte aus. Überstürze nichts, dachte er. Du hast nur einen einzigen Versuch.

In dem Moment, als der Stein Andreas’ Hand verließ, wurden Stimmen laut. Eine Tür öffnete sich. Licht fiel in den Raum mit dem Wärter. Jemand näherte sich und rief etwas.

Der Stein traf einen der Krüge auf dem Regal und schlug ihn über den Rand. Er fiel herunter und traf krachend auf dem Tisch auf, über den sich eine klare Flüssigkeit ergoss. Der Schlafende fuhr auf und ließ den Ring mit dem Schlüssel los. Das Klirren des Metalls auf dem Boden ging in dem Knall unter, mit dem sich wieder eine Tür öffnete. Ein Mann kam herein und stieß einen Fluch aus.

»Schon wieder besoffen«, schrie er.

Andreas bemerkte der Mann nicht. Stattdessen rüttelte er den Schläfer wach. Der scharfe Geruch von Branntwein verbreitete sich. Offensichtlich hatte sich der Wärter damit erfolgreich die Kälte aus dem Leib getrieben.

Andreas zog schnell mit dem Rohr den Schlüssel heran, löschte die Kerze, die ohnehin nur noch schwach glomm, und lief mitsamt Rohr und Schlüssel in den hinteren Teil seines Gefängnisses. Er versteckte den Schlüssel unter dem Stroh und setzte sich wieder auf den Schemel. Dabei nahm er die Notenblätter an sich, als sei er immer noch intensiv mit seiner Aufgabe beschäftigt.

Der Neuankömmling kam heran und leuchtete Andreas ins Gesicht. »Du bist fleißig«, sagte er. »Das ist gut. Hier hast du was zu essen.«

Er schob Andreas einen Korb hin. Darin lagen ein paar Kanten Brot und zwei neue Kerzen.

Der Mann ging den Gang zurück zu dem Wächter, der sich gerade aufrappelte.

»Das nenn ich Wache halten«, schrie er. »Sich besaufen, schlafen und im Schlaf auch noch die Krüge runterschmeißen.«

Der Angesprochene war nun wach, der anderen packte ihn, und kurz darauf waren die beiden verschwunden. Andreas lauschte den Schritten und Flüchen nach, bis es still war.

Er aß ein wenig von dem Brot, das altbacken und an einigen Ecken verschimmelt war. Zur Sicherheit wartete er noch eine ganze Weile. Dreimal zählte er bis hundert. Wie immer beruhigte ihn die Beschäftigung mit Zahlen.

Schließlich holte er den Schlüssel und steckte ihn ins Schloss.

Er passte. Die Tür schwang mit einem Quietschen auf.

9

Quantz stand am Dienstbotenausgang des Schlosses. Bis vor einer Viertelstunde hatte er noch geglaubt, seinem König und seinen Aufgaben bei Hofe eng verbunden zu sein. Doch jetzt kam es ihm vor, als sei diese unsichtbare Verbindung verloren gegangen. Als habe jemand ein Tau durchschnitten.

Er blickte in die Nacht, umgeben von dem Duft, den die Blumen und die blühenden Bäume im Park verströmten. Es hätte ein Abend wie aus einem Märchen sein können, wie geschaffen für eine Bootsfahrt auf der Spree. Auch dabei konnte eine passende Musik die Stimmung unterstreichen.

Quantz hatte gehört, dass sein Kollege Georg Friedrich Händel in London für die Lustfahrten des Königs auf der Themse eine ganze Reihe von Werken komponiert hatte, die »Königliche Wassermusik«. Die Musiker wurden dabei selbst auf mehreren Barken platziert und sandten ihre Klänge auf Anweisung des Hofkomponisten über den Fluss.

Wie hatte Händel das wohl bewerkstelligt? Eine große Anzahl von Musikern war schwer zu koordinieren – vor allem im Freien, wenn der Schall nicht weit trug und sich die einzelnen Instrumentalisten nicht gut gegenseitig hören konnten.

Aber dieser Händel war ein Tausendsassa. Er schuf Opern und Kammermusik, Cembalowerke und Oratorien, Konzerte und Sonaten. Und das in einer unglaublichen Geschwindigkeit. Vor einigen Jahren hatte er ein Oratorium herausgebracht, von dem ganz Europa sprach: Messiah – der Messias. Mit einem Halleluja-Chor, der so mitreißend war, dass es das Publikum kaum auf den Sitzen hielt. In jeder Aufführung brach unbändiger Jubel aus …

Welch ein Erfolg war diesem Meister beschieden, und wie jämmerlich scheiterte Quantz, dem eine kleine Hofintrige den Garaus machte. Er würde nie zu solchen Anlässen Musik schreiben. Er durfte froh sein, wenn er Kammermusikus blieb.

Er hatte sich auf den mit Kies bestreuten Wegen so weit in den Park hineinbewegt, dass er auf der dem Fluss zugewandten Seite des Westflügels angekommen war. Hell erstrahlten die Fenster des Festsaals. Quantz konnte die Hofgesellschaft sehen. Die Musik drang leise an sein Ohr. Die Instrumentalisten, die in der linken Ecke des Saales Aufstellung genommen hatten, begleiteten jetzt den König, der neben dem Cembalo bei Bach stand und Flöte spielte. Quantz glaubte, Motivfetzen eines seiner eigenen Konzerte zu hören.

Er wollte etwas näher herangehen, da brachte ihn ein scharfer Befehl zum Stehen.

»Halt, wer da? Parole!«

Auch in Berlin patrouillierten die Wachen – vor allem rund um die Schlösser.

Das altbekannte Spiel nahm seinen Lauf. Eine Gruppe von Soldaten näherte sich. Einer hielt eine Öllampe in der Hand und leuchtete Quantz ins Gesicht. Sie trugen ähnliche Uniformen wie ihre Kameraden in Potsdam: den Blechhut, den breiten weißen Riemen der Patronentaschen diagonal über dem blauen Rock, weiße Hosen. Und natürlich Gewehre mit Bajonetten, von denen nun gleich drei auf ihn zeigten.

»Wer ist Er?«

»Johann Quantz, königlicher Kammermusikus.«

»Was hat Er hier verloren? Will er hier seine Fiedel spielen?«

»Ich suche Inspiration für mein Konzert«, sagte er, obwohl er wusste, dass keiner der Soldaten verstehen würde, wovon er sprach. Aber ihm fiel nichts Besseres ein.

»Hat Er sie verloren, seine Inspiration? Sollen wir Ihm suchen helfen?«

Quantz konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Wahrscheinlich hielten die Grenadiere Inspiration für einen Hosenknopf oder eine Hemdmanschette. Oder eine Feder von einem Hut.

»Was grinst Er so unverschämt? Er will uns wohl zum Narren halten. Mitkommen.«

Und wieder konnte er sich einer militärischen Eskorte erfreuen, die ihn abführte. Kurz bevor sie endgültig außer Hörweite der Musik im Festsaal gerieten, bekam er noch mit, dass die Musiker und der König das Konzert beendeten und stürmischer Applaus aufbrandete. Dann verlor sich der Klang, und auf dunklen Pfaden gelangten sie an das Wachhaus, an dem Fackeln flackerndes Licht in die Nacht schickten.

Hier nahm sich der wachhabende Offizier ein wenig Zeit, um Quantz zu befragen, was er im Schloss zu tun habe und wozu. Quantz antwortete gewissenhaft, doch der Soldat ließ sich nicht im Geringsten davon beeindrucken, dass er immerhin einen in Diensten des Königs stehenden Künstler vor sich hatte.

»Wenn Sein Dienst zu Ende ist, und das ist wohl der Fall, hat Er sich zurückzuziehen und nicht im Schlosspark herumzulaufen wie Gesindel. Kennt Er die Vorschriften nicht?«

Natürlich kannte Quantz sie, aber bisher war es immer ein ungeschriebenes Gesetz gewesen, dass auch die Musiker durch den Park spazieren durften. Er hatte keine Lust zu diskutieren. Keine Sekunde länger wollte er in der engen Wachstube verbringen und in diese tumben Gesichter blicken. Sie ließen ihn endlich gehen, und kurz darauf stand er an der Oranienburger Straße, die am Schloss vorbeiführte – parallel zur Spree durch die Spandauische Vorstadt. Er brauchte eine Kutsche. An dem kleinen Platz vor dem Oranienburger Tor wurde er sicher fündig.

Dafür musste Quantz sich ein Stück stadtauswärts bewegen. Aber er hatte es ja nicht eilig. Die Aussicht, sich in der Wohnung seiner Frau aufzuhalten, reizte ihn ohnehin nicht. Vielleicht würde er sich in der Innenstadt, irgendwo an der Langen Brücke, ein Gasthaus suchen und noch etwas trinken.

Die Vorstadt war ruhig und menschenleer. Die Einsamkeit kroch ihm unter die Haut. Als er auf dem Platz ankam, sah er sich nach einer Kutsche um – und erstarrte. Er hatte die Bewegung nur aus den Augenwinkeln wahrgenommen. In der Richtung, aus der er gekommen war, huschte eine Gestalt in einen Hauseingang.

Genau dasselbe hatte er schon einmal gesehen. In der Nacht, als Andreas verschwunden war. Nur dass diesmal nicht der Lakai verfolgt wurde, sondern er selbst.

Unsinn, dachte Quantz. Natürlich hatte diese Gestalt nichts mit Andreas zu tun. Es gab viele Spätheimkehrer, die ein Zusammentreffen mit der Wache scheuten. Und das hier war Berlin.

Er schüttelte den Schrecken ab und näherte sich dem Tor, das um diese Zeit selbstverständlich verschlossen war. Doch das Wachhäuschen war besetzt. Auch hier brannten Fackeln.

Oder war ihm gar ein Dieb auf den Fersen? Man hörte immer wieder, dass in der Hauptstadt das Leben gefährlicher war als im vergleichsweise beschaulichen Potsdam. Natürlich patrouillierten auch hier die Wachen, aber die Stadt war bei Weitem nicht so leicht unter Kontrolle zu halten. Sie war riesig, und selbst Quantz, der ja nun schon so lange in Diensten des Königs war, kannte viele Gegenden der preußischen Metropole nicht.

Er spürte die Augen des Verfolgers hinter sich. Der Blick schien sich in seinen Rücken zu bohren.

Wenn ich es bis zu dem Wachhaus schaffe, kann mir nichts geschehen, dachte Quantz. So nah bei den Soldaten wird mir niemand etwas tun.

Pferdegetrappel drang an sein Ohr. Ein Fuhrwerk näherte sich.

Quantz drehte sich um. Da war der Schatten wieder. Der Kerl verbarg sich.

Ein Stück weiter hielt die Kutsche an. Im fahlen Licht einer Öllaterne konnte Quantz ganz kurz die Insassen erkennen, die das Gefährt verließen. Ein Mann half einer Frau beim Aussteigen, und sie gingen gemeinsam zum nächstgelegenen Hauseingang.

Quantz beschleunigte seinen Schritt. Der Schweiß brach ihm aus. Schon gab der Fuhrmann den Pferden das Zeichen, die Räder ruckten an.

»Halt«, rief Quantz. »Bitte …«

Jetzt wurde der Mann auf dem Kutschbock auf ihn aufmerksam, zog die Zügel an und gab den Befehl zum Stehen. Endlich hatte Quantz die Kutsche erreicht. Schwer atmend stieg er ein.

»Wo soll’s hingehen?«

Quantz blickte durch das Seitenfenster. Von seinem Verfolger war nichts zu sehen. Hatte er sich das nur eingebildet? Waren seine Nerven überreizt?

»Wo soll’s hingehen?«, wiederholte der Kutscher.

»In die Stadt.« Mit Erleichterung spürte Quantz, wie ein Ruck durch das Gefährt ging.

Träge rumpelte die Kutsche durch die Hamburgische Straße, vorbei an der Spandauischen Kirche, die man seit Kurzem Sophienkirche nannte. Gleich daneben, an der Ecke zur Oranienburger Straße, schloss sich der jüdische Begräbnisplatz an. Am hellen Tag hätte man die hebräischen Schriftzeichen an der Mauer lesen können, die jetzt in der Dunkelheit vorbeizogen.

Ein heftiger Ruf des Kutschers ließ das Gefährt scharf bremsen. Die Pferde wieherten nervös. Der Mann auf dem Bock stieß einen Fluch aus, gleichzeitig näherte sich das rumpelnde Geräusch von Rädern auf dem Pflaster.

Quantz öffnete den Seitenschlag und sah hinaus. Im selben Moment fegte eine ganze Kolonne von Kutschen aus Richtung des Schlosses heran – aus der Oranienburger Straße, die weiter vorn kreuzte. Es waren drei oder vier, und sie fuhren so schnell, wie man es im nächtlichen Berlin eigentlich kaum wagen würde. Die Straßenbeleuchtung war spärlich. Überall konnten im Dunkeln Hindernisse den Weg blockieren.

Sie kamen herangeprescht, hielten abrupt an und versperrten wie eine zusammengeschobene dunkle Mauer den Weg. Der Fuhrmann fluchte.

Langsam wechselten die Kutschen ins Schritttempo. Die Kolonne wurde von Soldaten auf Pferden begleitet, die neben dem Zug herritten. Im Lichtschein einer Fackel erkannte Quantz Bachs rundes Gesicht im Fenster einer Kutsche. Neben ihm war Graun zu erahnen.

Dann waren sie vorbei. Der Zug hatte wieder Fahrt aufgenommen und verschwand in Richtung Stadt.

Die Pferde trabten wieder los, und Quantz rutschte durch den plötzlichen Ruck in seinen Sitz. Er kämpfte sich nach vorn und klopfte an das Holz. Der Kutscher dachte, er solle anhalten, und bremste, aber Quantz öffnete die Seitentür und schrie: »Hinterher! Folge Er der Kolonne da vorn. Schnell.«

»Die kriegen wir nicht mehr. Hat keinen Zweck.«

»Einen Taler extra«, rief Quantz. »Nun mach Er schon.

»Zwei«, kam es vom Kutschbock.

Quantz hatte keine Lust, wertvolle Zeit mit Feilschen zu verlieren. Zwei Taler waren das Vielfache eines Tagesverdienstes für so einen einfachen Mann. Egal. »In Gottes Namen drei.«

Die Kutsche donnerte los. Das Hufeklappern und Rasseln hallte von den Häuserwänden wider. Es ging über die kleine hölzerne Friedrichbrücke in die Burgstraße an der Spree entlang. Auf der Insel tauchte ein gewaltiger kantiger Schatten auf – die Baustelle der Domkirche, die der König seit etwa einem Jahr erneuern ließ und die eine ganz neue Dachform erhalten sollte – eine Kuppel. Manche Berliner munkelten, Seine Majestät, obwohl dem Religiösen nicht sehr zugetan, versuche, eine Art preußischen Petersdom daraus zu machen.

Wenn der Dom schon wie ein Berg aufragte, so war das Stadtschloss, das ein Stück weiter lag, ein wahres Gebirge, ein riesiger Klotz, der alle anderen Bauwerke in der Stadt überragte.

Doch seit Friedrichs Thronbesteigung war das Stadtschloss verwaist. Der König verband damit unliebsame Erinnerungen an die harte Zeit, die er unter der Knute seines strengen Vaters ertragen musste. So hatte er sich als junger Monarch Charlottenburg und dann Potsdam zu seinen Residenzen erwählt.

Quantz fragte sich, ob er die drei Taler nicht verschwendet hatte. Was hatte es für einen Sinn, die von ihrem Dienst heimkehrenden Musiker zu verfolgen? Doch die die Kutschen begleitenden Soldaten hatten ihn stutzig gemacht. Normalerweise sahen die Hofangestellten nach ihrem Auftritt zu, dass sie irgendwie nach Hause oder in eine Unterkunft kamen. Wenn sie Glück hatten, stellte der Dienstherr eine Fahrmöglichkeit. Wachen waren nur vonnöten, wenn ein Tor geöffnet werden musste. Und sogar dann reichten die Kutscher in königlichen Diensten, um die Wege frei zu machen.

Wachsende Unruhe erfasste ihn, als sie weiter an der Insel entlangfuhren. Sie hatten das Innere der Stadt erreicht, und durch die Scheiben der Kabinentür konnte er allerlei Volk sehen, das sich auf den Straßen herumtrieb. Vor allem in der Nähe der Langen Brücke, auf die sie gerade einbogen, blühte das älteste Gewerbe der Welt. In den Gassen der Umgebung, aber auch rund um den Paradeplatz oder auf der Straße unter den Linden trieben sich bunt gekleidete Frauen herum und sprachen Männer an.

»Da stehen sie. Wir haben sie eingeholt«, sagte der Kutscher und öffnete den Schlag. Quantz stieg aus und drückte ihm die drei Taler in die Hand.

Der Konvoi hatte vor dem Schloss gehalten. Der Fuhrmann, der wohl ahnte, dass die Verfolgung geheim bleiben sollte, war etwas abseits im tieferen Dunkel geblieben.

Quantz drängte sich durch die nächtlichen Spaziergänger. Er fragte sich, warum es in Berlin niemand für nötig befand, die Sperrstunde zu kontrollieren. Doch wahrscheinlich ließen sich die Einwohner der preußischen Hauptstadt auf diesem Gebiet weniger sagen als die Potsdamer.

Den Kutschen entstiegen Passagiere, die dem Gebäude zustrebten. Einige trugen Instrumentenkoffer in der Hand. Einer nach dem anderen verschwand in einem Nebeneingang. Offenbar hatte man die Ankunft der Musiker erwartet. Es wurde kaum gesprochen. Die Soldaten auf den Pferden hielten sich entfernt und behielten das einfache Volk im Auge, das in gebührendem Abstand die Ankunft beobachtete.

Die Soldaten, wurde Quantz klar, sollten wohl darauf achten, dass sich kein Unbefugter den Ankömmlingen anschloss. Trotzdem ging er selbst einfach hinter den Musikern her. Sie erreichten die Tür über ein paar Stufen und gelangten in ein enges Treppenhaus, das sofort nach oben führte.

Ein Dienstbotenzugang, den Mitgliedern der Hofkapelle angemessen. Aber was für ein Fest fand hier statt? Der Hofstaat war in Monbijou. Wem sollte aufgespielt werden?

Er folgte den anderen die dunkle Treppe hinauf. Niemand sprach, nur die Schritte auf dem Steinfußboden waren zu hören. Erst im obersten Stockwerk wurde es heller.

Es war sicher besser, wenn man Quantz nicht sah. Im Zwischengeschoss bog er in einen kleinen Gang ab, drückte sich an die Wand und wartete, bis es im Treppenhaus ruhig wurde. Oben ging noch eine Flügeltür. Dann war es still.

Vorsichtig schlich Quantz sich wieder zu den Stufen, immer darauf gefasst, einem Lakaien oder sogar einem Soldaten zu begegnen. Immerhin war er in schützendes Dunkel gehüllt. Er streckte die Hand aus, fand den metallenen Handlauf der Treppe und folgte ihm langsam nach oben. Die Zeit, die er bis ins nächste Stockwerk brauchte, schien unendlich lang zu sein.

Dumpfe Stimmen drangen an sein Ohr. Die Musiker mussten in einen Saal gegangen sein. Er versuchte sich vorzustellen, in welchem Teil des Schlosses sie sich befanden, aber es gelang ihm nicht. Eines war sicher: Es handelte sich nicht um das Musikzimmer. Das lag in einem ganz anderen Flügel.

Die typische Geräuschkulisse von Musikern, die ihre Instrumente stimmten, war zu hören. Quantz machte langsam mehrere Schritte nach vorn. Ein Gefühl des Unbehagens wuchs in ihm, als er das Geländer losließ und ohne Orientierung, nur von den Geräuschen geleitet, durch die Dunkelheit schlich.

Er streckte die Hände aus. Irgendwo vor ihm musste ja wieder eine Wand kommen. Da war eine Tür. Er würde sich an der Klinke festhalten.

Das Stimmen verebbte. Drinnen wurde wieder gesprochen. Zu verstehen war nichts. Alles klang dumpf und fern.

Und dann erklang Musik. Jemand spielte auf einem Cembalo. Das musste Bach sein.

Nur eine einstimmige Melodie. Sehr langsam und bedächtig. Ein aufstrebender Dreiklang. C-Moll. Jeder Ton war ein Baustein.

Auf den Dreiklang folgte der seltsam schiefe und störende Sprung nach unten, dann ein langsames, gnadenloses Absenken in Halbtonschritten, als habe das Thema für einen Moment alle Schwerkraft zu einer bestimmten Tonart verloren und schwebe nach unten wie eine Feder. Ohne jedes Gewicht.

Jetzt setzte eine zweite Stimme mit diesem Thema ein, und noch eine. Es entfaltete sich in altmeisterlicher Fugenmanier. Jeder Ton war ein Stern am Himmel, der sich nach einem geheimnisvollen System, nach verborgenen mathematischen Mustern bewegte.

Quantz stand stocksteif in der Leere, die ihn umgab. Er hatte alles erwartet, aber nicht das.

Es war das Thema, über das vor einem Jahr Seine Majestät den großen Johann Sebastian Bach zu improvisieren gebeten hatte.

Und es war dasselbe Thema, das Andreas in der Nacht aufgeschrieben hatte, als er bei ihm gewesen war.

Die Erinnerung daran schob sich als weiteres Rätsel in seine Gedanken. Und dieses Rätsel bestand nicht nur darin, wie der Lakai an das Thema gekommen war und wie er es sich hatte merken können nach so langer Zeit. Eine Tonfolge, die man nicht einfach im Kopf behielt wie ein Liedchen. Es war ein Thema, das an sich rätselhaft war und in dem eine ganze Wissenschaft steckte. Alles, was man über Musik überhaupt wissen musste, steckte darin. Das Thema hatte selbst den großen Bach ins Schwitzen gebracht, der kaum damit gerechnet haben dürfte, dass ein Liebhaberkomponist wie der König ihm so etwas vorlegte.

Und es war ja auch nicht der König gewesen, der sich diese Tonfolge ausgedacht hatte, sondern Carl Philipp Emanuel – Bachs Sohn, der jahrelang im Schatten des großen Kantors und Vaters gestanden hatte.

»Ich werde es ihm zeigen.«

Während die Fuge da drinnen immer weiterging, war mit einem Mal Carl Philipp Emanuel Bachs Stimme in Quantz’ Kopf.

»Ich werde es ihm zeigen. Jemand muss ihm endlich Grenzen setzen.«

Die Musik floss dahin, und sie trug die unverwechselbare Handschrift dessen, der einst daran gescheitert war. Das war etwas ganz anderes als das, was Quantz seit Jahren zu Papier brachte. Das war nicht einfach eine galante Flötenmelodie mit devoter, manchmal etwas vorlauter Streicherbegleitung. Hier herrschte die strenge Verflochtenheit der einzelnen Stimmen, die prächtig miteinander harmonierten und von denen jede einzelne eine großartige Melodie für sich darstellte, wobei die einzelnen Teile aus immer den gleichen Bausteinen organisch erwuchsen. Es war die hohe Kunst des Kontrapunkts, die hier einen wahren Triumph feierte. Eine Stimme nach der anderen kam hinzu, bis Quantz die Fülle von sechs weitverzweigten Melodien zählte, die gleichzeitig in strahlender Harmonie ihren Weg gingen.

Ein Jahr war es her, dass der große Johann Sebastian Bach Potsdam besucht hatte. Kaum war der alte Leipziger Thomaskantor über die Potsdamer Lange Brücke in die Stadt gefahren und hatte sich ordnungsgemäß am Tor gemeldet, da kam von Seiner Majestät die Order, er habe umgehend im Schloss zu erscheinen.

Es war die Zeit des abendlichen Kammerkonzerts. Quantz war wie immer zugegen gewesen, und ihm war sofort klar geworden, dass der König Bach weniger als ernsthaften Meister der universellen Harmonie betrachtete, sondern eher als ein Wundertier, das in der Lage war, Thema um Thema so mathematisch wie sonst kein anderer miteinander zu verknüpfen und als Fuge und Kanon zu bearbeiten. Und das mit einer Raffinesse, die man nur als genial bezeichnen konnte.

Carl Philipp Emanuel Bach hatte genau in diese Kerbe gehauen und mit einem seltsam verschlagenen Gesichtsausdruck gesagt: »Eure Majestät kann ihm jede Notenkombination geben, und er wird aus dem Stegreif eine Fuge am Klavier spielen.« Dabei hatte er seinen von der Reise entkräfteten, alten Vater kalt angelächelt und sogar auf ihn gedeutet wie ein Dompteur, der einen Affen vorführt. Quantz hatte der alte Bach leidgetan, der demütig dastand und nach unten blickte – ganz der Diener voller Ehrfurcht vor gekrönten Häuptern.

Der König hatte den Hinweis aufgenommen. »Ich habe davon gehört.« Und in diesem Moment schwang zwischen dem Hofcembalisten und seinem Dienstherrn so etwas wie tiefes Verständnis mit. Quantz konnte es nicht in Worte fassen, aber heute war ihm klar, dass es etwas mit dem Kampf zwischen Vater und Sohn zu tun hatte.

Friedrich hatte unter der väterlichen Härte als Prinz gelitten. Und Carl Philipp Emanuel als Musikschüler.

»Ich werde es ihm zeigen«, hatte Bach Quantz zugeflüstert, und er arbeitete ein kompliziertes Thema aus, gab es dem König und legte ihm nahe, es dem alten Herrn zum Improvisieren zu geben.

Johann Sebastian Bach, der Stunden um Stunden von Leipzig in der Kutsche gesessen hatte und eher Ruhe, die Gesellschaft seines lange vermissten Sohnes und etwas für das leibliche Wohl verdient hätte, wurde sofort zum König gebracht, um eine Improvisation hinzulegen. Man gab ihm kein Notenpapier, man ließ ihn nicht in Ruhe komponieren. Man befahl, eine sechsstimmige Fuge zu spielen – über ein Thema, das Bach noch nie gehört hatte. Aus dem Stegreif. Direkt am Klavier.

Immer deutlicher wurde die Szene in Quantz’ Erinnerung. Der Moment, als Bachs Eintreffen die Kammermusik unterbrochen hatte. Seine Majestät hatte die Flöte zur Seite gelegt und mitgeteilt: »Meine Herren, der alte Bach ist gekommen. Freuen wir uns auf seinen Besuch und die musikalischen Wunder, die er uns bieten wird.«

Der Seitenblick des Königs auf den jungen Bach am Flügel war nicht zu übersehen gewesen.

Der Thomaskantor hatte das Konzertzimmer in Reisekleidung betreten. Nach der förmlichen Begrüßung nötigte der König ihn sofort ans Klavier.

»Man hört, Sie seien in der Lage, über jedes Thema Fugen zu improvisieren?«

Bach blieb bescheiden. »Wenn man es sagt, Eure Majestät.«

»Ist es eigentlich möglich«, fuhr der König fort, »die Anzahl der Stimmen in einer Fuge ins Unendliche zu steigern?«

Er ging beim Reden im Raum herum. Die anderen Musiker standen schweigend abseits, bis auf den jungen Bach hielten sie die Instrumente in der Hand. Man hatte den Eindruck, als seien sie zu einem Teil der Einrichtung geworden und als sei Friedrich mit dem alten Bach allein. Dem Kantor war die Müdigkeit anzumerken, und er erinnerte mehr und mehr an einen Kandidaten bei einer verzwickten philosophischen Prüfung an der Universität.

»Ins Unendliche wohl nicht, Majestät …«, brachte er hervor. Offensichtlich verstand er nicht, worauf der König hinauswollte.

»Normalerweise gehen Sie nur bis zur Vier- oder Fünfstimmigkeit, habe ich recht?«

»Es ist sicher so, Majestät. Wenn Sie es sagen.« Bach blickte auf die Tastatur vor sich. Er wirkte kein bisschen ungeduldig. Eher demütig.

»Nun, so werde ich Ihm ein Thema geben und Ihm befehlen, es auf die Verwendung für eine sechsstimmige Fuge zu prüfen. Ich halte es für meine Pflicht, die Menschen dazu anzuspornen, ihre Möglichkeiten auszuschöpfen.«

Der König setzte die Flöte an und spielte die vorbereitete Kette von einundzwanzig Noten – sehr langsam, als würde er einem Leseanfänger etwas buchstabieren.

Der alte Bach saß reglos da. Kaum war die Musik verklungen, hob er die rechte Hand und spielte das komplizierte Thema langsam und fehlerlos nach.

»Sechsstimmig«, erinnerte der König. »Das kann Er doch, oder habe ich mich in Ihm getäuscht?«

Spätestens jetzt war sicher auch Bach klar geworden, dass er hier eine Attraktion abgeben sollte. Und er nahm die Herausforderung an, begann zu spielen, arbeitete eine Fuge heraus. Aus der einen Stimme wurden zwei, dann kam eine dritte hinzu. Das Thema wanderte durch die Tonarten. Schon das war eine Leistung, die kaum sonst jemand so aus dem Ärmel schüttelte. Graun, Benda und die andern standen staunend da. Nur der junge Bach blickte eher spöttisch drein.

Bach führte das Thema weiter und weiter aus und kam zum Schluss. Eine lichte Auflösung in C-Dur.

»War das vierstimmig?«, fragte der König, noch bevor sich der Klang verflüchtigt hatte. »War das fünfstimmig? War das sechsstimmig?«

»Verzeihen Sie, Eure Majestät«, sagte Bach. »Ihr Thema ist von solcher Ausdehnung und mit solchen Raffinessen gespickt, dass eine solche Bearbeitung aus dem Stegreif nicht möglich ist. Mit Überlegung und Vorbereitung wäre es zu machen, aber so …«

»Er meint, es ist Ihm nicht möglich«, rief der König. »Dabei heißt es, Ihm sei alles möglich. Er sei ein musikalisches Wunder! Welch ein Schelm, der etwas auf Gerüchte gibt, nicht wahr?«

Bach blieb freundlich. »Sehr richtig, Majestät.«

»So habe ich mich in Ihm getäuscht«, brummte Friedrich. Ein seltsames Lächeln huschte über sein Gesicht. Als hätte er eine starke Macht besiegt, die ihm feindlich gesinnt war.

Die Erinnerung an die Ereignisse vor einem Jahr verblassten, und Quantz blickte vor sich ins Leere, während die große sechsstimmige Fuge drinnen im Saal zu einem grandiosen Ende fand.

War es wirklich der junge Bach, der da spielte? Oder war sein Vater auf geheimen Wegen nach Berlin gekommen und zeigte hier im Stadtschloss heimlich seine Kunst? War es ihm doch noch gelungen, die Aufgabe des Königs zu lösen?

Nein, das war unmöglich. Bach war krank, fast blind. Er konnte nicht mehr reisen.

Stille trat ein. Niemand sprach, als seien alle ganz ergriffen von den Wundern der Harmonie.

Dann schien es von Neuem zu beginnen, doch das Thema nahm eine andere Wendung, blieb lange einstimmig, als habe jemand versucht, es als reine Melodielinie weiterzuführen. Quantz fragte sich, was das für eine musikalische Kunstübung sein sollte, als eine zweite Stimme einsetzte, die mit der ersten in Zusammenhang stand. Sie war mit ihr verwandt, umrankte sie wie ein Efeustrang den anderen. Ähnliche Motive, aber doch nicht dieselben …

Das Stück wiederholte sich, und plötzlich wurde Quantz klar, welches musikalische Wunder sich da vor seinen Ohren ereignete.

Es war ein Kanon, der da gespielt wurde – ein Kanon über das raffinierte Thema. Bei einem normalen Kanon begannen die Noten versetzt und begleiteten sich gegenseitig. Quantz musste eine Weile zuhören und seinen ganzen musikalischen Verstand aufbringen, um zu verstehen, dass der Komponist der Musik, die gerade dort drin erklang, dieses Prinzip verändert hatte – und zwar auf eine Weise, die Quantz niemals für möglich gehalten hätte. Die zweite Stimme war dieselbe Melodie wie die erste – aber sie erklang rückwärts und trat dem Thema als sein eigenes Spiegelbild entgegen, um sich an einem Punkt zu treffen und dann in einer weiteren Spiegelung wieder auseinanderzugehen. Als hätte der Komponist die Prinzipien von Gegenwart und Zukunft aufheben wollen. Als habe er sich zum Herrn der Zeiten gemacht und alles zu einer harmonischen Gegenwart erklärt, zu einer musikalischen Ewigkeit, die keinen Anfang und kein Ende kannte.

Quantz riss im Dunkeln die Augen auf, aber mit den Augen sah er nichts. Er sah mit den Ohren. Sah die Planeten kreisen. Sah die Harmonie in der Natur in den Bewegungen der Meereswellen, in der Anordnung der Blüten um eine Blume, in Vogelschwärmen. Er sah die Harmonie und die Schönheit der Welt. Eine Schönheit, die er in seiner Musik niemals würde darstellen können. Gegen das, was da drin erklang, war seine Musik elende Stümperei.

Er schlich zurück, tastete sich die Treppe hinunter und kam an der Tür an. Draußen standen ein Stück weiter die Soldaten Spalier. Sie beachteten ihn nicht, als er aus dem Dienstboteneingang schlüpfte.

Die Resonanz der eigentümlichen Musik erfüllte ihn, als er sich in die Richtung der Stadt treiben ließ.

***

Kein Weg führte in die Freiheit. Der Schlüssel, den er dem Wärter entrungen hatte, half Andreas nicht weiter.

Hinter der kleinen Stube, in der der Wärter geschlafen hatte, gab es einen weiteren schmalen Gang, der auf ein paar Stufen stieß. Dahinter versperrte eine rohe, aber sehr stabil gezimmerte Tür den Weg. Der Schlüssel passte nicht in ihr Schloss.

Andreas harrte wie vom Donner gerührt vor der Tür aus, er weinte und schrie. Dann ergab er sich in sein Schicksal und setzte sich auf die Stufen. Immerhin verspürte er keinen Hunger. Durst drohte ihm auch nicht, denn neben der Tür gab es in der Ecke einen Brunnenschacht – ein viereckiges Loch, jede Seite etwa so lang wie ein Männerarm, und bis oben gefüllt. Die Wasserfläche starrte ihn an wie ein schwarzes Auge.

Er ging zurück in den engen Raum mit dem Tisch, an dem er gearbeitet hatte, und griff nach den Papieren. Unschlüssig kehrte er zu den Stufen zurück und schloss die Augen. Er presste die Blätter an seinen Körper, als könnten sie ihn erlösen.

Was Andreas in seinem Leben immer wieder beschäftigte, war die seltsame Eigenschaft der Welt um ihn herum, die nicht auf seine Gedanken reagierte, ihnen nicht gehorchte, ja ihnen diametral entgegenstand. In seinem Geist herrschten Ordnung und Harmonie. Alles war einem großen, unveränderlichen Prinzip unterworfen.

Er hatte in Büchern Bilder von großen Uhrwerken in Kirchtürmen gesehen. Dort griff ein Zahnrad ins andere, jedes kleine Rädchen, jede Schraube, jedes Pendel war an seinem Platz und verrichtete exakt die Arbeit, die ihm aufgetragen worden war. Genauso ging es auch in seinem Kopf zu. Die Zahlen und Proportionen der Dinge, die er sich vorstellte, passten zueinander.

Aber die Wirklichkeit, die ihn umgab, wenn er durch die Stadt lief oder seinen Dienst versah, war anders und unvollkommen. Die scheinbar schnurgeraden, aber im Detail doch schiefen Straßen zum Beispiel. Die Steine an einer Baustelle, aus denen ein Haus entstehen sollte: Sie versuchten nur, gleich groß zu sein, aber es gelang ihnen nicht, sie waren grob und unterschiedlich. Das schmerzte ihn in seinem Inneren.

Warum, fragte er sich, konnte die Wirklichkeit nicht auf seine Gedanken reagieren und sich danach richten, wie es in seinem Kopf aussah? Wenn er Zahlen oder Musiknoten aufschrieb, dann funktionierte das doch auch …

Er öffnete die Augen. Noch immer hielt er die Notenblätter in Händen.

Die Zeit verging. Er verharrte in der Dunkelheit an der verschlossenen Tür. Irgendwann veränderte sich etwas. Andreas wusste zuerst nicht, was es war, doch dann wurde ihm klar, dass von irgendwoher ein Lichtschein in sein Gefängnis drang.

Das war unmöglich. Es gab doch keine Fenster. Keine Öffnung nach draußen. Und doch waren die nackten Wände jetzt in ein graues, diffuses Licht getaucht. Andreas konnte Ecken und Kanten erkennen.

Er stand auf und sah sich um.

Das Licht kam aus dem eckigen Loch neben der Tür. Das Innere des Brunnens war jetzt nicht mehr schwarz, sondern grünlich grau. Von irgendwoher wurde das Wasser, das wie eine dicke Glasschicht wirkte, beleuchtet.

Andreas beugte sich über den Rand. Der milchige Schein kam von der Seite, auf der sich die Wand befand und wo die Treppe und die Tür hinführten.

Wieder vergingen die Minuten, während Andreas nachdachte.

Das Licht wurde stärker, es erblühte zu einem mächtigen Strahlen.

Noch mehr Zeit verging.

Da fasste Andreas einen Entschluss.

10

»Guten Abend, mein Lieber, so allein?«

Quantz hatte die Dirne gar nicht bemerkt. Jetzt stand sie neben ihm und blickte ihn aus dunklen traurigen Augen an. Sie sagte ihr Sprüchlein ein zweites Mal auf. Er wandte sich ab.

»Wollen Sie, dass ich mit Ihnen irgendwohin gehe?«, fügte sie hinzu.

Quantz wurde klar, dass sie sich schon dem Nächsten zuwandte, der die Straße Unter den Linden herunterspaziert kam.

Er ging eilig weiter. Er hatte gar nicht daran gedacht, eine Kutsche zu nehmen.

Der Rhythmus der regelmäßigen Schritte ordnete seine Gedanken. Ohne auf seine Umgebung zu achten, hatte er den Weg vom Schloss hinüber zum Rathaus und am Opernhaus vorbei zurückgelegt und versucht, sich einen Reim auf das zu machen, was er eben erlebt hatte.

Eine Zusammenkunft der Musiker, auf der sie neue musikalische Wege finden wollten.

Was bedeutete es für ihn, wenn diese gewaltige, seine armseligen Konzertchen hinwegwalzende, musikalische Herrlichkeit am Hof Einzug hielt? Diese perfekte Mathematik der Töne? Was bedeutete es für seine Zukunft? Hatte La Mettrie etwas damit zu tun? Und die anderen Franzosen? D’Argens auch?

»Ein schöner Mann – und so allein?«

Dieses Freudenmädchen war jünger, allerhöchstens fünfzehn Jahre. Es hatte die dicke Schicht aus Schminke noch nicht nötig, und man hätte ihm sein unmoralisches Gewerbe kaum angemerkt, wenn es sich nicht so aufdringlich verhalten hätte. Das Mädchen trat Quantz in den Weg, sah ihn schmachtend an, nahm seine Hand und führte sie zu ihrer Brust.

»Siehst du nicht, wie ich mich nach dir verzehre?«

Es sollte verführerisch klingen, war aber nur abgeschmackt und albern. Als lese das Mädchen eine fremde Sprache ab und hätte keine Ahnung, was der Inhalt der Worte war. Quantz lachte, stieß sie weg und hastete weiter.

Die Musiker hatten sich im Schloss getroffen. Das konnte doch nur bedeuten, dass die Zusammenkunft auf höchsten Befehl erfolgt war. Niemand konnte einfach in einen Raum des Schlosses gehen und dort nach Belieben Musik machen.

Es waren königliche Musiker. Es war das königliche Schloss. Und es waren Soldaten dabei gewesen. Quantz wurden die Knie weich. Der König musste von der Zusammenkunft gewusst haben. Ein Konzert, von dem man Quantz absichtlich ferngehalten hatte? War Seine Majestät etwa selbst bei der Zusammenkunft dabei gewesen? Hatte er den Raum durch einen Hintereingang betreten? Aber warum diese Geheimnistuerei?

Es ist gar keine Geheimnistuerei, dachte er. Man hatte nur ihn nicht eingeladen. Das war alles. Man wollte ihn von seinem Posten verdrängen.

Der nächsten käuflichen Gespielin ging er vorsorglich aus dem Weg. Er überquerte die Straße, blieb neben einem der Lindenbäume stehen und atmete tief durch. Er war jetzt schon weit in Richtung Tiergarten vorangekommen. Gleich musste er sich links halten, um zu seiner Wohnung beim Potsdamer Tor zu gelangen.

Der Gedanke an Anna, die dort auf ihn wartete, erfüllte ihn mit Ekel. Das Gefühl unterschied sich kaum von dem, was er diesen Huren hier entgegenbrachte. Viele von ihnen waren krank, litten an der grauenhaften Franzosenkrankheit und verbargen mit Schminke und Perücken ekelhafte Hautausschläge. Trotzdem zog es vor allem die jungen Soldaten immer wieder zu ihnen. Es hatte viele Versuche gegeben, das Treiben der Huren zu verbieten. Doch wenn man sie von den Straßen vertrieb, zogen sie sich in Wirtshäuser oder Kaffeestuben zurück. Und niemand konnte entscheiden, wo ein kleines Techtelmechtel mit Geschenken an eine Auserwählte aufhörte und geschäftsmäßige Hurerei begann. Da war auch der König mit seinen Vorschriften und Paragraphen machtlos.

»Du siehst traurig aus. Soll ich dich fröhlich machen?«

Die Frau hatte hinter dem nächsten Baum gestanden und Quantz wahrscheinlich schon seit Minuten im Blickfeld gehabt. Es war zwar Nacht, aber hier war die Straße noch recht gut von Öllampen beleuchtet. Und die Huren waren darin geübt, mögliche Freier zu erkennen. Mit den Hüften schwenkend kam sie auf ihn zu. Quantz, hin- und hergerissen zwischen der Vorstellung, nach Hause zu seiner Frau zu gehen und hier auf der Straße noch ein wenig nachzudenken, blieb einfach stehen.

»Hat man dir wehgetan? Mein Lieber, denke daran, wir sind zur Freude geboren, nicht zur Traurigkeit.«

Sie trat ins Licht. Quantz erschrak über das faltige Gesicht, das mit einer Schicht aus hartem Weiß übertüncht war, die Augenbrauen dunkel nachgezogen, die Lippen blutrot. Sie wirkte wie der leibhaftige Tod.

»Meine Spezialität ist die Unterhaltung«, sagte sie, als sie Quantz’ Schrecken bemerkte. »Etwas anderes will kaum noch jemand von mir.« Zur Krönung öffnete sie ihren Mund, in dem dunkle Stümpfe glänzten. »Du bist vom Hof des Königs, habe ich recht?«

Es war doch besser, weiterzugehen.

»Ich kenne dich. Du bist der Pfeifer. Der Flötenspieler.«

Quantz hatte sich schon abgewandt. Jetzt drehte er sich überrascht um. »Woher …?«

»Das willst du nicht wissen.«

»Warum nicht?«

»Weil es deine edlen Kreise stört. Du genießt es, dich hier in der Dunkelheit in der Verruchtheit unserer Welt zu bewegen, aber morgen ist es nur noch ein Traum. Bis dich das Verlangen wieder zu uns treibt.«

Die Frau sprach ziemlich erlesen, das musste man ihr lassen. »Sag mir, woher du mich kennst.«

»Ich war Köchin im Schloss. Vor Jahren. Ich habe dich spielen hören.«

»Als Köchin? Im Musikzimmer? Ausgeschlossen. Du lügst.«

»Wir sind die Dienstbotentreppe hinaufgegangen und haben gelauscht. Es war zu schön.«

»Und wie kommst du hierher?«

»Ich wurde schwanger. Den Rest will ich dir ersparen. Er passt nicht in die Welt, von der deine Musik erzählt. Du solltest hier nicht sein.«

»Ich gehe nur nach Hause.«

»Du hättest eine Kutsche nehmen sollen. Es ist nicht ungefährlich bei Nacht in der Stadt.«

»Aber es ist eine so herrliche Mainacht …«

»… die den seltsamen Gesellen da hinten nicht davon abhält, dich zu verfolgen. Dreh dich nicht sofort um. Tu so, als würden wir uns weiter unterhalten.« Die Dirne sah ihn keck an und lächelte, als würde sie ihm weiter Avancen machen.

»Was tut er?«, fragte Quantz.

»Er ist näher gekommen«, flüsterte sie.

»Kannst du ihn beschreiben?«

»Groß, schlank. Ich habe vorhin bereits gesehen, dass er dich verfolgt. Ich bin nämlich auf dieser Straßenseite neben dir hergegangen, musst du wissen. Schon seit dem Opernhaus. Offiziell sind wir ja nur Spaziergängerinnen.«

»Die mitten in der Nacht unterwegs sind. Ohne Herrenbegleitung.«

»Die ist uns eben gerade abhandengekommen. Was können wir dafür, wenn unser Galan die Flucht ergreift und wir Herren ansprechen müssen, die uns nach Hause bringen? Ich glaube, dein Verfolger zieht sich zurück.«

War das der Schatten, den Quantz auch in der Nähe des Tors gesehen hatte? »Was meinst du, was er wollte? Mich ausrauben?«

»Wer weiß das schon?«

»Danke für deine Hilfe. Ich gehe jetzt.«

»Vielleicht könnten wir doch noch ins Geschäft kommen. Du wirst dich hinterher sehr gut fühlen.« Sie senkte den Blick. »Du musst mich nicht ansehen dabei.«

»Danke, aber danach ist mir nicht.«

»Schade. Au revoir, Herr Flötist.«

Quantz murmelte ebenfalls einen Abschiedsgruß und überquerte die Straße, die hier – in der Nähe des Brandenburger Tores – kaum noch belebt war. Kein Verfolger war zu sehen. Ob ihn die Dirne belogen hatte, um länger mit ihm sprechen zu können?

Er hastete weiter, seine Lungen schmerzten, er geriet außer Atem. Die Straßen wurden dunkler, hier gab es weniger Beleuchtung. Er folgte der Mauerstraße. Fast vollständig mit dem Nachthimmel verschmolzen, schälte sich ein riesiges, steinernes Ei aus den Häuserzeilen. Die Dreifaltigkeitskirche.

Am Portal blieb Quantz wieder stehen. Ihm pochte der Herzschlag in den Ohren.

Er brauchte eine Strategie. Das war das Einzige, das gegen eine Hofintrige half. Und eine Hofintrige war es, in die er geraten war. Nicht nur die Musiker, auch die französischen Philosophen, die der König neuerdings um sich scharte, waren darin verstrickt. Eine neue Zeit brach an in Potsdam, mit neuen Ideen, die einem ordentlichen Christenmenschen das Blut in den Adern gefrieren ließen.

Ob Andreas’ Verschwinden damit zusammenhing?

Der Lakai war auch für La Mettrie unterwegs gewesen. Vielleicht hatte er auf seinen Botengängen Dinge erfahren, die er nicht hätte erfahren sollen.

Quantz’ Gedanken drehten sich im Kreise. Das hatte er alles schon einmal gedacht. Schon einmal durchdacht.

Er schrak aus seiner Grübelei auf, als er das kalte, metallische Klappern einer Kutsche hörte. Morgen musste er in aller Frühe nach Potsdam zurückkehren. Dort würde er Sophie wiedersehen. Und bis dahin würde er hoffentlich klar denken können. Wahrscheinlich war Angriff die beste Verteidigung. Er würde La Mettries Einladung, den Franzosen in der »Goldenen Krone« zu besuchen, annehmen und den Feind im Auge behalten.

Die Kutsche kam heran und hielt genau neben Quantz.

Er erstarrte. Was sollte das jetzt?

Der Schlag öffnete sich, und in dem schwarzen Loch dahinter ertönte eine Stimme. »Johann, ich wusste es.«

Das war ja Anna!

Schlagartig hatte Quantz seinen Schrecken überwunden. »Was machst du hier?«, rief er. »Mitten in der Nacht?« Auf dem Kutschbock saß Anton. Seine Gestalt war schmal und groß. Genau wie die des Schattens, der ihn verfolgt hatte.

»Steig ein.«

»Was fällt dir ein, mir Befehle zu geben?«, schrie Quantz zornig.

»Steig gefälligst ein«, wiederholte Anna etwas lauter. »Oder willst du mich unmöglich machen?«

Er seufzte. Warum sollte er nicht mit der Kutsche zurückfahren? Und von ihm aus konnte seine Frau machen, was sie wollte. Wenn es ihr Spaß machte, sich die Nacht um die Ohren zu schlagen, würde er sie nicht daran hindern.

»Ich konnte nicht schlafen«, sagte sie, als er eingestiegen war. »Und ich wollte unbedingt wissen, warum du deine ehelichen Pflichten vernachlässigst. Jetzt weiß ich es.«

»Ach? Und warum?«

»Du treibst dich bei den Huren herum.«

»Was?«

»Es hat keinen Zweck, den Überraschten zu spielen. Anton hat dich gesehen. Du hast dich sogar mit einer von ihnen abgegeben.«

»Ich habe mit ihr gesprochen, sonst nichts.«

»Mit so einem Menschen spricht man nicht einmal.«

»Anna, ich verbiete dir, mir nachzuspionieren.«

Sie hatte bisher aus dem Fenster gestarrt, doch jetzt wandte sie Quantz ihr Gesicht zu. »Und wenn du die Krankheit bekommst? Wenn du sie weiterträgst, diese Strafe Gottes für Lasterhaftigkeit?«

Er schüttelte den Kopf. »Wie soll ich sie weitertragen? Es geschieht zwischen uns nichts, was diesen Vorgang begünstigen könnte.«

Sie wandte sich wieder ab. Ein paar Atemzüge später hörte Quantz in der Dunkelheit ein unterdrücktes Schluchzen. Die wenigen Minuten, die sie zur Wohnung brauchten, verbrachten sie schweigend. Quantz wusste nicht, wie er ihr helfen konnte.

Als sie ausgestiegen waren, brachte Anton die Pferde und die Kutsche weg. Quantz ging in seine Kammer und zog sich bei Kerzenlicht die Gewänder aus. Viel Zeit blieb ihm nicht zum Schlafen, doch das konnte er auf der Heimfahrt morgen nachholen.

Schließlich legte er sich auf das schmale Bett und starrte ins Dunkel. Er hörte, wie der Diener zurückkam. Seine schweren Schritte waren deutlich wahrzunehmen. Quantz hielt den Atem an. Würde er wieder zu Klara in die Stube gehen?

Nein – Anton stapfte an Quantz’ Tür vorbei und gab sich noch nicht einmal besondere Mühe, leise zu sein. Sein Gang war etwas unregelmäßig, offenbar hatte er getrunken.

Quantz wurde klar, dass er das Schlafzimmer seiner Frau ansteuerte.

Minuten später drang von dort verhaltenes Stöhnen. Es war das gleiche Geräusch, das Quantz heute Mittag gehört hatte.

Er seufzte tief, drehte sich auf die Seite und schlief ein.

***

»He, Junge, komm mal her. Ich hab was für dich.«

Jakob dachte nicht daran, zu dem Mann zu gehen. Er hatte wahrscheinlich beobachtet, wie Jakob einer der alten Huren an der Langen Brücke ein paar Münzen aus der Hand geschlagen hatte und davongerannt war. Er ließ sich das Geld nicht nehmen, von niemandem.

Er lief auf die andere Seite auf den Vorplatz des Schlosses zu. Von hier führten schmale Treppen hinunter an die Spree. Wenn die Huren sich dort nicht gerade mit ihren Freiern beschäftigten, bot die Stelle unter dem ersten Gewölbe ein gutes Versteck.

Jakobs Schuhe waren löchrig, und Strümpfe besaß er nicht, aber er konnte rennen wie der Teufel. Geschwindigkeit war sein Kapital.

Jetzt hatte er die Brücke hinter sich gebracht, blieb stehen und sah nach hinten. Es hatte bereits Mitternacht geschlagen. Wer jetzt noch in der Stadt unterwegs war, hatte entweder Böses im Sinn, war auf der Suche nach käuflicher Liebe, bot diese Liebe an oder gehörte zu den Patrouillen. Niemandem von all diesen nächtlichen Gestalten wollte Jakob begegnen.

Das andere Ende der Brücke in Richtung Berlin lag still und friedlich da. Der Mann war nicht mehr zu sehen.

Jakob hetzte die Treppe hinab. Jemand unterdrückte ein Kichern, dort unten fand gerade ein Stelldichein mit einem der Freudenmädchen statt. Jakob hielt sich abseits und bewegte sich ein Stück auf dem kleinen Pfad spreeaufwärts zum Mühlendamm hin. Dabei zählte er die Steine an der Mauer rechts neben sich.

Als er bis einhundert gekommen war, blieb er stehen, sah sich noch einmal um und zog einen lockeren Stein aus der Wand.

Das Versteck war für Diebesbeute wie geschaffen. Es lag mitten in der Stadt, vor aller Augen, und doch war es verborgen. Wenn er nachher zurück ins Waisenhaus schlich, um auf den feuchten Strohsack zwischen seine Kameraden zu kriechen, würde er von seinem Reichtum träumen – und davon, eines Tages fortzugehen aus Berlin, irgendwo einen kleinen Acker zu kaufen und Bauer zu werden. Oder Holzhändler, wie sein Vater es angeblich gewesen war. Zumindest hatte seine Mutter das immer erzählt. Sogar noch an dem Tag, an dem sie eine eigenartige Krankheit dahinraffte, hatte sie das erzählt. Jakob war damals erst acht gewesen. Jetzt war er doppelt so alt, fast erwachsen. Und er würde sein Ziel mit Verbissenheit verfolgen.

Als er den Stein, der etwa so groß wie ein Ziegelstein war, herausgezogen hatte, bildete sich eine Höhle, die gerade breit genug war, um die Hand hineinzustecken. Er musste mit seinen kleinen Händen weit in die Mauer hineingreifen, bis fast sein ganzer Arm darin verschwunden war. Erst dann trafen seine Finger auf den kleinen Lederbeutel, der die Schätze enthielt.

Bis im Waisenhaus geweckt wurde, bis er seine karge Morgensuppe hinunterschlingen und sich auf den Weg in die Spinnerei in Cölln machen durfte, vergingen noch Stunden. Es blieb ihm viel Zeit, um sich an seinen Reichtümern zu ergötzen.

Jakob öffnete das Säckchen, griff hinein und stellte sich vor, was er bereits zusammenhatte. Sehen konnte er die Beute nicht, dafür war es zu dunkel. Immerhin besaß er fast drei Reichstaler in verschiedenen Münzen, die er Passanten und Huren gestohlen hatte. Vor drei Wochen war es ihm gelungen, durch den Hintereingang in eines der besseren Hurenhäuser zu gelangen und im ersten Stock in den Zimmern auf Diebestour zu gehen. Während die Damen unten in der Gaststube mit ihren Verehrern anbändelten, hatte Jakob Schmuck ergattern können. Einen Ring, eine Brosche und eine Halskette hatte er bei sich, als er über die Treppe und den Hinterhof davonrannte.

Es waren immense Reichtümer. Er musste sich nur noch darum kümmern, wem er sie zu einem guten Preis verkaufen konnte. Sie würden sicher so viel abwerfen, dass ihm ein jahrelanges sorgenfreies Leben beschieden war. Ein prickelndes Glücksgefühl durchfuhr ihn. Noch saß er hier, in Lumpen gekleidet, aber unter seinen vielfach geflickten und schmutzigen Kleidern verbarg sich ein reicher Mann.

Jakob ließ das Geschmeide und die Münzen durch seine Finger gleiten und war so sehr in seine Phantasien versunken, dass er zu spät bemerkte, wie sich Schritte näherten.

Das Säckchen musste wieder ins Versteck!

Er scheuerte sich den Arm auf, als er seine Schätze wieder weit hinten in der Höhle verstaute, dann fand er vor Aufregung den Stein nicht, mit dem er das Loch in der Mauer verschließen musste. Normalerweise legte er ihn gleich zu seinen Füßen ab. Doch jetzt tastete er hilflos auf dem Boden herum.

Ein eiskalter Schrecken erfasste ihn, als ihm klar wurde, dass sich von der einen Seite zwar Schritte näherten, auf der anderen jedoch schon jemand neben ihm stand. Wahrscheinlich schon eine ganze Weile. Eine dunkle Gestalt trat zwischen Jakob und das glänzende Wasser der Spree.

»Suchst du vielleicht das hier?«, fragte die Gestalt. Es war die Stimme des Mannes, der ihn an der Brücke angesprochen hatte. Der Mann war sehr groß. Er hob die Hand, und in ihr lag der Stein. Er hatte ihn aufgehoben. Und Jakob hatte es nicht gemerkt.

Sein Reichtum war dahin, wenn er jetzt nicht reagierte. Weglaufen konnte er nicht, dann würde er alles, was er besaß, im Stich lassen. Hinter dem Mann war der Fluss. Wenn es ihm gelang, sich gegen ihn werfen und ihn hineinzustürzen …

Doch da war schon der Zweite heran und packte ihn.

»Lasst mich«, rief Jakob, doch sein Schreien ging in Gurgeln unter, als ihm einer der beiden eine Hand auf den Mund presste. Jakob riss die Augen auf, als der Mann mit dem Stein den Arm hob.

***

Das graue Licht in dem Wasserloch war zuerst ein matter Schein, dann wurde es heller und heller und erleuchtete, bis es sich zu einer tiefblauen Fläche öffnete.

Andreas kam zu sich und spürte ein Gefühl von Geborgenheit. Ein grobes, kantiges Gesicht beugte sich über ihn und grinste ihn an.

»Wieder da? Hab mir schon Sorgen gemacht.«

Andreas zuckte vor Schreck zurück, Schmerz schoss durch seinen linken Arm, als er ihn an einer harten Kante anschlug. Über ihm spannte sich der freie, helle Himmel. Möwen kreischten, ein platschendes Geräusch neben ihm ließ ihn gleich wieder hochfahren. Zwei Männer zogen an einem Netz voller silbriger zappelnder Fische, das sie neben ihm ins Boot entleerten.

»Halt, halt«, rief der Mann. »Keine Angst. Du bist in Sicherheit.«

Vor ihnen lag die Stadt mit den hellen Mauern des Schlosses, mit Dächern und Türmen. Ein Stück weiter kreuzte die Lange Brücke die Havel, und dort hatten in einem komplizierten Durcheinander Fischerboote angelegt. Die Fläche der Kähne wirkte wie eine zusätzliche Landfläche, die sich in den Fluss hineinschob. Oberhalb drängten sich Menschen zwischen Bretterbuden und hohen Bottichen. Geschrei kam von dort zu ihnen herüber.

»Alles in Ordnung?«, fragte der Mann, und Andreas spürte, dass er keine Angst vor ihm zu haben brauchte. »Schau nicht so verwirrt. Du bist auf der Havel, und das da ist der Fischmarkt, den kennst du doch? Oder sind sich königliche Lakaien zu fein, um dort hinzugehen? Ah, wahrscheinlich bist du noch nie auf einem Boot gewesen. Aber wie bist du dann ins Wasser gekommen?«

Natürlich kannte Andreas den Potsdamer Fischmarkt – wenn er sich auch selten dort aufhielt. Abgesehen davon, dass ihn seine Aufträge kaum in diese Gegend brachten, mochte er den Gestank von Fisch nicht, der jetzt in zunehmender Stärke herüberwehte.

»Du redest wohl nicht gern, was?«

Er starrte zum Land hinüber und wünschte nichts sehnlicher, als dass sie endlich ankamen. Da fiel ihm auf, dass er seine Lakaienlivree nicht mehr trug.

»Keine Sorge«, sagte der Fischer. »Du musstest ja aus den nassen Sachen. Ich hab deine Uniform für dich aufgehoben. Wir haben immer was zum Wechseln an Bord, falls einer nass wird. Und dann hattest du noch das hier dabei.« Andreas drehte sich um. Der Mann hielt ihm ein Paket von nassem Papier entgegen. »Bist du vielleicht gar kein Lakai, sondern Musiker? Ich hab einen Vetter, der spielt die Fiedel, und der hat auch oft solche Papiere mit so komischen Musikzeichen …«

Andreas griff nach dem Paket. Es war vollkommen von Wasser durchtränkt.

»Du könntest dich ja wenigstens bedanken, wo wir dich doch aus dem Fluss gezogen haben. Ich frage mich sowieso, wie du da reingekommen bist. Wäre sicher auch nicht zu viel verlangt, wenn du’s mir erzählen würdest. Da hätte ich eine schöne Geschichte für meine Frau und die Kinder …«

Andreas versuchte vorsichtig, die beschriebenen Blätter auseinanderzufalten. Bereits der kleinste Versuch führte dazu, dass das Papier riss. Vielleicht half es, wenn man es langsam trocknen ließ. Aber die Tinte war an vielen Stellen verlaufen, das meiste war unleserlich geworden.

Der Fischer legte ihm das Bündel Kleidung hin – Andreas’ Livree, der Rock, die Hosen. Auch das zog er zu sich heran.

Der Fischer schüttelte den Kopf. »Na, du bist mir ein komischer Heiliger.« Er nahm ein Ruder und bugsierte das Boot an den Steg. Kaum hatte die Planke den Steg berührt, stand Andreas auf, packte das Bündel und den nassen Packen Papier und lief los.

11

Das Gasthaus »Zur Goldenen Krone« lag von Quantz’ Haus einige hundert Schritte den Kanal abwärts, eingezwängt zwischen zwei Bürgerhäusern und von Linden beschattet. Schräg gegenüber öffnete sich die Häuserfront und machte der Garnisonplantage Platz, an die der Alte Stall angrenzte – eine einfache Halle aus Fachwerkmauern, die der Garnison für Exerzierübungen diente.

Quantz hatte früher, bevor Sophie in seine Dienste getreten war, oft in der »Goldenen Krone« gespeist. Manchmal, wenn er überraschend aus Berlin kam und Sophie keine Mahlzeit vorbereiten konnte, ließ sie das Essen immer noch von dort bringen.

Schulze, der Wirt, stand vor dem Eingang und sah zu, wie zwei Männer Kisten mit Gemüse aus einem Kahn luden und über die Straße ins Wirtshaus trugen. Als er Quantz erkannte, legte er eine so grazile Verbeugung hin, wie es ihm bei seiner Leibesfülle möglich war, und zog den Hut.

»Zu Diensten, Herr Musikus. Willkommen. Geben Sie uns wieder einmal die Ehre?«

Schulze verhielt sich gern, als sei er der Inhaber einer Nobelunterkunft in Berlin, London oder gar Paris. Wahrscheinlich hielt er diese übertriebene Art für Gastfreundschaft.

Quantz grüßte zurück. »Sie haben wenig Gäste diesen Mittag, Herr Wirt.«

»Die Essenszeit ist vorüber. Die meisten Gäste haben wir ohnehin gegen Abend, bis zum Zapfenstreich. Wobei der Frühlingsmonat die Leute nicht gerade in die Wirtshäuser zieht. So mancher genießt doch lieber die frische Maienluft auf der Plantage. Wenn natürlich die Journalière endlich eingerichtet würde. Der König hat es zwar versprochen, aber bisher …«

Der Wirt kam wieder einmal auf sein Lieblingsthema. Eine Journalière, eine regelmäßige Postkutschenverbindung, würde ihm ständig Menschen ins Haus bringen. Jedem, der mit der Kutsche nach den fünf, sechs Stunden von Berlin in Potsdam ankam, würde nichts anderes übrig bleiben, als erst einmal den Gasthof zu besuchen – um sich zu stärken, um sich aufzuwärmen oder um sich nach diesem oder jenem zu erkundigen. Und nicht zuletzt, um eine Unterkunft zu finden.

»Seid Ihr denn sicher, dass der König die Station hier errichten wird? Und nicht irgendwo in der Nähe des Schlosses? Wo ohnehin die Mietkutscher stehen?«

»Er hat mir das Recht verliehen«, sagte Schulze. »Ich habe es mit Brief und Siegel. Doch es nützt mir nichts, solange die Strecke nicht eingerichtet ist.«

Quantz nickte nur. Jeder hoffte, dass der König die Dinge in Potsdam so vorantrieb, wie es zum eigenen größten wirtschaftlichen Nutzen war.

»Wünscht Ihr zu speisen?«, fragte der Wirt eilfertig. »Wir haben noch köstliches Bratenfleisch vom Mittag. Dazu Kohl.«

»Ich bin nicht zum Essen hier.« Quantz zog einen Lederbeutel hervor. »Ich möchte begleichen, was vom letzten Monat auf meiner Liste steht.« In der leeren Gaststube zog er ein paar Münzen hervor und zählte sie auf den hölzernen Tresen.

»Aber Herr«, sagte Schulze. »Dafür hättet Ihr Euch nicht selbst herbemühen müssen. Ich hätte meine Frau Liese schicken können. Oder Sophie wäre hergekommen.«

»Ich habe zwei nützliche Dinge verbunden, denn ich möchte einen Gast sprechen, der hier wohnt. Monsieur La Mettrie. Er ist doch Gast hier, oder?« Quantz konnte sich eigentlich kaum vorstellen, dass ein Kammerherr des Königs in einem Zimmer in der »Goldenen Krone« hauste. Aber der Franzose hatte es selbst gesagt.

»Bedaure, Herr Quantz, der Herr ist nicht zugegen.« Kaum ging es um hohe Herren, wechselte Schulze wieder die Stillage und redete übertrieben vornehm daher. »Er weilt derzeit in Berlin, wie ich höre.«

Quantz unterdrückte seine Enttäuschung. Das hätte er sich denken können.

»Aber wenn wir Glück haben, wird er hier ohnehin nicht mehr lange seine Unterkunft haben.«

»Ist es nicht von Vorteil, einen so hohen Gast zu beherbergen?«

Schulze beugte sich vor und verfiel ins Flüstern. »Ich hoffe, dass Ihr ein Geheimnis für Euch behalten könnt.«

»Selbstverständlich.«

»Liese, meine Frau, ist gar nicht zufrieden, dass der Herr Franzose bei uns Quartier hält. Ich habe ihm das beste Zimmer gegeben, weil ich dachte, er wüsste es zu schätzen. Doch sein Benehmen ist nicht danach, versteht Ihr?«

»Nein, nicht so ganz.«

»Man hört ja viel von den Franzosen«, fuhr Schulze fort. »Über ihren lockeren Lebenswandel und so weiter. Aber dass dieser Mann aus meinem Gasthof eine Räuberhöhle macht, hätte ich nicht geglaubt. Ich habe gedacht, unser König lade nur Menschen an seinen Hof, die sich zu betragen wissen und die unsere ordentliche Lebensart, die uns ja der König in seiner Gnade auch als glänzendes Vorbild vorlebt, angenommen haben. Stattdessen findet Liese, die das Zimmer sauber machen muss, täglich eine unbeschreibliche Unordnung vor.«

»Was meint Ihr damit?«

»Er tanzt mit dem Teufel.«

»Wie bitte?«

Der Wirt holte zwei Gläser hervor, goss Branntwein ein und schob Quantz das eine Glas hin. »So etwas habt Ihr noch nicht gesehen. Seine Garderobe, Manuskripte, Essensreste, Geschirr, Feder, Tinte … Als habe jemand alles durcheinandergeworfen. Sogar die Stühle und Tische stehen morgens nicht mehr an ihrem Platz, sind manchmal umgeschmissen.«

Quantz staunte. Der Kammerherr hatte also nicht nur seltsame Gedanken. Verbrachte er seine Zeit auch mit unlauteren Taten? Pflegte er irgendwelche geheimnisvollen Rituale? »Das hat er selbst angerichtet? Seid Ihr sicher? Ist es nicht eher so, dass jemand sein Zimmer durchsucht hat?«

Schulze kippte den Schnaps, schüttelte sich und sah sich in der leeren Gaststube um, als befürchte er, belauscht zu werden. »Er selbst liegt ja morgens, wenn Liese aufräumen will, noch in seinem Bett – bedeckt mit Unmengen von Papier. Inmitten dieses Saustalls.«

»Unmengen von Papier, sagt Ihr? Ihr meint, beschriebenes Papier?«

»Ja, das meine ich. Manchmal gleich mit der ausgelaufenen Tinte darüber. Offenbar kommen ihm viele Gedanken, die er dann aufschreibt. Viele böse Gedanken auch. Liese hat in der Stadt viel über ihn gehört …«

»Ja?«

»Bitte kommt näher heran, Herr Quantz. Ich traue mich kaum, es auszusprechen. Dieser Mensch da oben schreibt es ungestraft, und er lebt auf Kosten des Königs, der davon sicher gar nichts weiß.«

»Nun sagt schon, was Liese gehört hat.«

Schulze drehte sich wieder prüfend um. Schulzes Frau war sicher nicht zu Hause, sonst hätte sie sich schon gezeigt.

»Er hat ein Buch geschrieben, in dem es heißt, dass wir alle keine lebendigen Wesen sind, sondern Maschinen«, flüsterte Schulze Quantz ins Ohr. »Zahnräder. Webstühle. Oder das Gerät, mit dem Ihr Eure Flöten baut. Bohrer. So etwas sei der Mensch. Ohne Seele. Ein … Ding. So etwas hat er geschrieben! Und nun schreibt er weiter und weiter – und das in meinem Haus! Welche Verworfenheit mag sich noch in den Blättern verbergen …«

»Habt Ihr etwas davon gelesen?«

Der Wirt hob entrüstet das Kinn. »Gott bewahre. Ich kann doch die Sprache der Franzosen nicht. Und das Lesen … Na ja, es geht mir ohnehin nicht leicht von der Hand.«

Schulze goss sich nach. Quantz hatte seinen Schnaps noch gar nicht getrunken. Er mochte keinen Branntwein, schon gar nicht tagsüber, aber er riss sich zusammen und stürzte die scharfe Flüssigkeit hinunter.

»Ich bin sicher, der König weiß nicht, was der Herr hier über unseren Köpfen in meinem besten Zimmer ausbrütet. Er weiß nicht, dass dieser Franzose hier dem Teufel selbst Tür und Tor öffnen will. Ich habe mir das genau überlegt, Herr Quantz. Stellt Euch vor – da ist der König …« Schulze schob sein Glas ein Stück zur Seite. Es sollte wohl Friedrich darstellen. »Um ihn herum entsteht eine schöne Stadt, ein Schloss. Schöne Dinge. Wie Eure Musik. Und das neue Sommerschloss. Der Park.«

Schulze zögerte, er wusste wohl nicht recht, wie er all dieses Schöne darstellen sollte. Dann beschränkte er sich darauf, das Glas mit seinem dicken Finger zu umkreisen. »So etwas zieht Neider an. Oder Profiteure. Leute, die sich bei Seiner Majestät einschleichen. Die etwas verdienen wollen. Unser König, der sich so wacker auf dem Schlachtfeld geschlagen hat, muss nun aufpassen, dass er sich nicht die Feinde ins eigene Land holt. Dass er keine Natter an seinem Busen nährt.«

Schulze erzählte mit seinen eigenen Worten das Gleiche, was Weyhe gesagt hatte. Quantz kam der Gedanke, dass viele Menschen aus dem einfachen Volk genauso denken mochten.

»Sie haben doch Einfluss auf Seine Majestät«, sagte der Wirt, nachdem auch der Schnaps, der eben noch Friedrich symbolisiert hatte, in seinem Schlund verschwunden war. »Sie stehen ihm nah. Sie machen Musik mit ihm. Sagen Sie ihm, was hier geschieht, bevor es zu spät ist. Ich möchte solche Fremden nicht gern hier im Haus haben. Könnten Sie nicht den König dazu bringen, dem Herrn eine andere Unterkunft zu geben?«

Wieder füllte Schulze Quantz’ Glas. Bevor er es trank, musste er eine Entscheidung treffen, denn danach wäre er nicht mehr in der Lage dazu. »Ich könnte Euch behilflich sein«, sagte er.

»Wirklich?«

»Unter einer Voraussetzung.«

»Sprecht. Sagt es … Wollt Ihr einen Monat Mahlzeiten umsonst? Oder länger?« Im Blick des Wirts lag etwas Flehendes.

»Nein, darum geht es nicht.«

»Was dann?«

»Zeigt mir Herrn La Mettries Zimmer.«

Schulze riss die Augen auf. »Aber Herr Quantz, das geht doch nicht … Es ist verboten. Wenn der Kammerherr dahinterkommt …«

»Wenn ich dem König etwas schildern soll, muss ich es selbst gesehen haben, versteht Ihr? Seine Majestät verabscheut Gerüchte.«

Der Wirt blickte sein leeres Glas an und legte die Stirn in Falten.

Quantz trank seinen Schnaps. Eine leichte Gleichgewichtsstörung überkam ihn, und er musste sich am Tresen festhalten. »Überlegt es Euch«, brachte er hervor. »Ich muss gehen.«

Schulze sah auf und legte seine fette Hand auf Quantz’ Ärmel. »Also gut. Aber nur ganz kurz. Niemand darf uns sehen. Liese wäre geschwätzig, aber sie hilft heute ihrer Schwester waschen. Es bleibt unter uns. Abgesehen davon, dass Ihr den König informiert. Aber Ihr sagt Seiner Majestät natürlich nicht, wie Ihr von den Verfehlungen des Herrn La Mettrie erfahren habt, habe ich recht?«

»Sicher, Herr Schulze.«

»Ihr gebt mir Euer Wort?«

»Ihr habt es hiermit. Der König wird nie erfahren, dass Ihr mir das Zimmer des Monsieur La Mettrie gezeigt habt.«

»Dann kommt.«

Quantz spürte die Wirkung des Alkohols immer stärker und musste sich an den Wänden abstützen, als er dem Wirt die schmale Treppe hinauf folgte.

La Mettries Zimmer lag am Ende des Ganges – zur Straße hinaus, mit Blick auf die Plantage. Schulze schloss auf. Auf den ersten Blick erkannte Quantz, dass er nicht übertrieben hatte. Ein stechender Geruch schlug ihnen entgegen. Staub, verschwitzte Kleidung – vermischt mit dem Gestank nach Fäkalien.

»Das Schlimme ist, dass er Liese ausdrücklich verboten hat, aufzuräumen«, sagte der Wirt. »Am ersten Tag hat sie ja noch all die Papiere auf einen Stapel gehäuft, um Ordnung zu schaffen und um überhaupt an den Fußboden zu kommen, damit sie ihn wischen kann. Denn das wird bei uns jeden Tag getan, darauf lege ich Wert. Doch diesem Herrn ist es nicht wichtig. Er will nicht, dass man auch nur ein Stäubchen verändert. Lieber verkommt er im Dreck. Er hat Liese sogar untersagt, das Nachtgeschirr zu leeren. Könnt Ihr Euch das vorstellen?«

Massen von eng beschriebenen Blättern bedeckten den Boden, das Bett, den Tisch und die Stühle. Dazwischen lagen Kleider in Haufen herum: Gehröcke, Hosen und Strümpfe häuften sich, einzelne Schuhe, Wäsche. In einer Ecke hatte sich ein Berg Perücken angesammelt. Es sah aus, als hätte sich ein fremdartiges Tier dort ein Nest gebaut. Quantz fragte sich, wo der Franzose all diese Seiten geschrieben hatte, denn nirgendwo gab es genug Platz, um sich ordentlich an die Arbeit zu setzen.

Er schreibt überall, dachte Quantz. Nicht nur am Pult. Er bringt seine Gedanken zu Papier, wo es ihn gerade überkommt. Und es sind viele Gedanken – anscheinend hervorgebracht wie im Rausch – mal am Tisch, im Bett, auf dem Boden.

Hin und wieder waren Quantz auf seinen Reisen solche Menschen begegnet, die nicht aus kühler Überlegung heraus ihre Werke schufen – seien es Musikstücke, Gedichte oder anderes –, sondern in einem eigenartigen Zustand der Entrücktheit. Quantz hatte das immer verwirrt. Wie konnte man, ohne im Besitz seiner geistigen Kräfte zu sein, etwas verfassen, was genau diese Kräfte erforderte?

»Ich denke, ich habe nicht übertrieben«, sagte Schulze. »Habt Ihr genug gesehen?«

»Einen Moment noch.« Er wollte in das Zimmer treten, was fast unmöglich war, weil jeder Flecken mit irgendetwas bedeckt war. So beugte er sich nur um die Ecke und bekam ein paar Blätter zu fassen, die auf dem Waschtisch lagen. Quantz verstand das Französische gut genug, um den Text lesen zu können.

»Bitte, Herr Kammermusiker, wir wollen wieder gehen«, drängte der Wirt.

»Moment noch«, sagte Quantz, der sich an einer Textstelle festgebissen hatte.

Die Menschen, die an ein jenseitiges Leben glauben, geben sich zweifellos verführerischen Einbildungen hin, die sie über das Sterben trösten, und dies tun sie umso intensiver, je unglücklicher sie in diesem Leben sind … Die Tugend ist nur eine Art dekoratives Beiwerk, das jeden Moment zusammenbrechen kann … Wir verhalten uns wie Wetterfahnen: wir drehen uns stets nach dem Wind der Erziehung …

Er legte die Blätter wieder hin. Kein jenseitiges Leben. Keine Seele. Was gut ist und was schlecht, hing also nicht an ewigen Wahrheiten, sondern wurde angeblich durch die Erziehung bestimmt. Diese Gedanken passten genau zu den Unterhaltungen, die La Mettrie und d’Argens in der Kutsche geführt hatten.

In Quantz’ Abscheu mischte sich Bewunderung. Hatte La Mettrie das alles hier in Potsdam geschaffen? Es waren Hunderte, vielleicht an die tausend Papierbögen in diesem Raum. Wie konnte der Franzose nur schreiben und schreiben – scheinbar ohne Unterlass und ohne ins Stocken zu geraten? Gut, die Ideen waren gottlos. Sie waren absurd, und sie waren verbrecherisch. Aber das minderte nicht Quantz’ Staunen über die gewaltige Produktivität.

Als habe er nach dem Geheimnis gesucht, das den Franzosen in den Stand dieser Gnade versetzte, entdeckte er hinten auf dem Schreibtisch eine Reihe von Glasflaschen, die wie Behältnisse für Medikamente aussahen.

La Mettrie war Arzt – warum sollte er also keine Medizin aufbewahren? Quantz kniff die Augen zusammen und versuchte, die Aufschrift auf einem der Etikette zu lesen. Das benutzte Wasserglas, das neben den Flaschen stand, zeugte davon, dass La Mettrie diese Medizin selbst einnahm.

Unten im Gasthaus schlug eine Tür.

»Liese ist zurück«, sagte Schulze und trat nervös von einem Fuß auf den anderen. »Bitte … Gehen wir jetzt.«

Quantz nickte und folgte dem Wirt die Treppe hinunter. Unten am Ausgang verabschiedeten sie sich. Schulze nahm Quantz noch einmal das Versprechen ab, etwas gegen La Mettries ungebührliches Verhalten zu tun – oder mindestens dafür zu sorgen, dass der Franzose woanders Unterkunft nahm.

Quantz war gerade in seine Stube getreten, da betrat Sophie das Zimmer. »Eine Nachricht vom König«, sagte sie.

Quantz’ Herzschlag beschleunigte sich, als er das Siegel aufbrach. Es war der Befehl zum Kammerkonzert am heutigen Abend. Er atmete auf. Wenigstens ein Lichtblick. Seine Majestät schien ihm das Versagen in Monbijou verziehen zu haben.

Die anderen Musiker hatten das Schreiben sicher auch erhalten und würden bald zur Probe hier eintreffen. Der Tag würde lang werden.

Müdigkeit erfasste ihn. Er war schon sehr lange auf den Beinen. So ging er in die Schlafstube nach nebenan, legte sich hin und verfiel bald in einen unruhigen Schlummer. Im Traum war er ein fleißiger Komponist, der mühelos Notenblatt um Notenblatt füllte, und dabei entstanden die herrlichsten Konzerte. Und alles gelang ihm durch ein rötlich braunes Wundermittel aus der Apotheke.

Die Tinktur, die man aus Opium gewann.

***

Niemand kümmerte sich um Andreas, der in den einfachen Kleidern eines Fischergehilfen durch die Stadt ging. Er war jetzt ein anderer, nicht mehr der Lakai. Das Bündel mit der Livree trug er in der Hand. Den Stapel Papiere hatte er unter dem Hemd verborgen.

Herr Quantz war der Einzige, der verstehen würde, was Andreas aufgeschrieben hatte. Nur er konnte Andreas helfen. Am Schloss und an der Nikolaikirche vorbei gelangte Andreas an den Kanal und folgte ihm bis zur grünen Brücke, wo gleich gegenüber von Quantz’ Haus ein Gebäude abgerissen wurde.

Genau in dem Moment, als er hinübersah, öffnete sich die Tür. Der Kammermusiker trat auf die Straße und ging davon.

Sofort regte sich in Andreas der Impuls, Herrn Quantz hinterherzulaufen. Doch was er vorhatte, konnte er nicht hier draußen erledigen. Er musste Herrn Quantz in der Schreibstube abpassen, um ihm alles mit Tinte auf Papier niederzulegen.

Er hatte noch nie verstanden, wie es anderen Menschen gelang, sich allein durch Worte so deutlich auszudrücken, dass andere genau verstanden, was sie meinten. Für ihn lag der Sinn der Dinge niemals hinter Wörtern, sondern immer hinter den Übereinstimmungen zwischen Dingen. Oder den Übereinstimmungen von Zahlen. Die Harmonie, die sich beim Zusammenklang mehrerer Töne ergab und die etwas Neues war, das in diesem Moment entstand – und die mit anderen guten Übereinstimmungen, etwa zwischen verschiedenen Farben oder Formen auf einem Gemälde, ihre Entsprechung fand.

Herr Quantz war schon in der Ferne verschwunden. Vom Kellertor her näherten sich Gruppen von Soldaten.

Auch tagsüber waren Patrouillen unterwegs, doch sie würden Andreas nichts tun. Im besten Fall würden sie ihn als Lakaien erkennen und zum Schloss bringen. Allerdings hätte er dann keine Gelegenheit mehr, Herrn Quantz seine Nachricht zu überbringen.

Wie lange würde der Herr Musikus wohl fortbleiben? Sicher war er nicht auf dem Weg ins Kammerkonzert, dafür war es noch zu früh. Außerdem ging er nicht zu Fuß zum Schloss.

Die Soldaten kamen näher. Andreas musste sich verbergen. In dem Abbruchhaus wurde nicht gearbeitet. Es bot ein gutes Versteck, in dem er vielleicht lange sicher sein konnte. Bis zum Abend, wenn es sein musste. Und noch darüber hinaus, eben bis er Herrn Quantz wieder besuchen konnte.

Andreas’ Magen rumorte vor Hunger. Vielleicht erhielt er ja dann bei dem Herrn Quantz auch etwas zu essen.

Er drückte sich in den Hauseingang. Die Tür stand offen. Innen lagen Bretter, Balken und Reste von herausgebrochenen Wänden durcheinander. Es roch nach Staub und Schimmel. Weiter hinten führte eine Treppe nach oben. Vorsichtig stieg Andreas Stufe um Stufe hinauf und erreichte eine Dachstube, deren kleines Fenster auf den Kanal hinausging. Von hier hatte man das Geschehen auf der Straße und das Haus von Herrn Quantz auf der anderen Seite des Kanals genau im Blick.

Etwas raschelte in der Ecke. Eine Maus lief die Wand entlang und verschwand zwischen den Balken. Auf der anderen Seite türmten sich Holzreste, die wahrscheinlich von einem zusammengebrochenen Schrank übrig geblieben waren. Sie sollten sicher mitsamt dem Bauschutt abtransportiert werden. Spätestens wenn der Sommer vorüber war, würden sie als Feuerholz Verwendung finden.

Andreas betastete die zerbrochenen Bretter. Dahinter lag noch alter Hausrat, verrottete Bücher und Reste von Papier, die von schwarzem Schimmel bedeckt waren. Sogar ein ausgetrocknetes Tintenfass und einige alte Federn konnte Andreas erkennen.

Eine Wolke aus Staub und Schmutz löste sich, als Andreas Packen von Blättern und das Schreibzeug aus dem Holzhaufen zog. Er riss Teile der Bücher in kleine Streifen und achtete sorgfältig darauf, nur die weißen, unbeschrifteten Kanten herauszulösen. Bald hatte er die richtige Anzahl beisammen. Jetzt galt es, Tinte herzustellen.

Er spuckte zehnmal in das Fass, nahm eine der alten Federn und rührte in dem gläsernen Behälter herum. Die Flüssigkeit, die er auf diese Weise gewann, war wässrig, die Federn abgenutzt und viel zu breit, doch er würde damit schreiben können. Er schloss die Augen und konzentrierte sich. Innerlich war er nun von Zahlen und Tönen in perfekter Harmonie umgeben. Eine große Ruhe überkam ihn.

Seine Hand zitterte nicht, als er zum Schreibzeug griff und jedes der kleinen Zettelchen mit fünf regelmäßigen Linien bedeckte.

Er warf einen Blick auf das Haus von Herrn Quantz. Ob er mittlerweile zurückgekommen war?

Doch das war nicht mehr wichtig.

Andreas stellte sich das, was er schreiben wollte, bis ins letzte Detail vor. Dann fing er an. Zügig und ohne einen Fehler zu machen, begann er zu schreiben.

Er hatte keine Ahnung, wie viele Stunden vergangen waren, als er fertig war. Er erwachte wie aus einem Traum, und nun keimte wieder Unruhe in ihm auf, denn jetzt lag der schwierige Teil vor ihm.

Das Ergebnis der letzten Stunden sah nach nichts aus. Lauter Zettelchen, jedes einzelne so breit, dass es ein Notensystem aufnehmen konnte, und kaum einen Finger lang, mit je zwei Noten darauf – was war das schon? Und doch steckte darin eine ganze Welt. Wenn man in der Lage war, sie zu erkennen.

Er stapelte die Papierchen übereinander und rollte sie zusammen. Langsam stieg er die Treppe hinunter, lief aus dem Haus und überquerte den Kanal über die grüne Brücke.

Kurz darauf hatte er das Papier gegenüber bei Herrn Quantz verstaut. Schon auf dem Rückweg erfasste ihn Erleichterung. Bevor er wieder das Abbruchhaus betrat, sah er sich um, damit ihn niemand sah. Schnell stieg er wieder in die Dachstube und setzte sich so, dass er Herrn Quantz’ Haus gegenüber im Blick hatte.

Kutschen kamen herangefahren und hielten vor dem Haus. Die Musiker, die im königlichen Konzert spielten, stiegen aus. Andreas beobachtete, wie Herr Quantz mit den Männern nach draußen kam und die Kutschen weiterfuhren. Er war also doch zwischendurch nach Hause gekommen, als Andreas gearbeitet hatte. Er würde ihn also wie auch sonst abends besuchen. Die Nacht war ohnehin viel besser geeignet.

Stille legte sich über den Kanal und über das Haus.

Ein Knarren, das von der Treppe kam, ließ Andreas zusammenfahren. Schritte näherten sich. Sie kamen die Treppe herauf. Andreas sprang auf. Wie sollte er hier hinauskommen? Auf dieser Seite des Kanals stand kein Baum so günstig, dass er daran hinunterklettern konnte. Der Fluchtweg war abgeschnitten.

Andreas kauerte sich in eine Ecke. Die Schritte verstummten. Er schloss die Augen, und als er sie wieder öffnete, erschien der Mann in der niedrigen Tür und zwängte sich herein. Seine dicke Gestalt füllte fast den ganzen Raum aus.

»Hab ich’s nicht gesagt? Ich wusste, dass du zurückkehren würdest.«

Andreas drängte sich ans Fenster. Vielleicht konnte er einfach hinausspringen. Doch da packte ihn der Mann und hielt ihn mit eisernem Griff fest. Es war zu spät. Als Andreas aufschrie, holte der Mann aus und schlug zu.

Dann wurde alles still und dunkel.

12

Nach einer kurzen Probe brachen sie zum Schloss auf. Quantz saß wie immer neben Bach in der Kutsche, und als sie sich auf der Brandenburger Straße dem Tor näherten, hatte er schon mindestens hundert Mal vorgehabt, den Cembalisten auf die Ereignisse im Stadtschloss anzusprechen. Um sich dann hundert Mal wieder zu beherrschen und es zu lassen.

Er musste erst mehr Informationen in der Hand haben und mehr darüber erfahren, was hinter seinem Rücken im Gange war. Wenn es sich wirklich um eine Intrige handelte, war es sicher unklug, Bach und damit die ganze Gegenseite wissen zu lassen, dass er das Treffen im Berliner Schloss belauscht hatte. Und wenn es eine harmlose Sache war, hatte eine direkte Konfrontation noch weniger Sinn. Bach würde untrüglich spüren, dass Quantz sich ausgeschlossen fühlte und um seine Position fürchtete. Wenn er nur wüsste, wie La Mettrie damit zusammenhing …

Die Kutsche bog auf den Weg hinauf zum Schloss ab. Alles schien so zu sein wie immer. Doch das Hochgefühl, die angenehme Erregung, die ihn sonst auf dem Weg zum königlichen Kammerkonzert ergriff, war schwächer. Stattdessen erfüllte ihn dunkle Bangigkeit. Quantz wurde die Vorstellung nicht los, dass ihm im heutigen Konzert irgendetwas bevorstand. Eine Art von Verwarnung, eine Bloßstellung, die Seine Majestät manchmal mit einer geradezu diebischen Freude an seinen nächsten Bediensteten übte.

Sie brachten die steile Auffahrt zum Ehrenhof hinter sich, stiegen aus und gingen ins Vestibül, um auf den Befehl zu warten. Man rief sie in den Marmorsaal, und kurz darauf geschah etwas, was selten vorkam: Der Monarch persönlich öffnete ihnen die Tür zu seinen Gemächern.

Im Musikzimmer brannten schon die Kerzen. Quantz trat zu Friedrich, der genau unter dem goldenen Spinnennetz stand. Er schlug die Mappe mit den Noten der Stücke auf, die sie heute musizieren wollten.

»Mein lieber Quantz, ist das etwa alles?« Der Blick aus den blauen Augen des Königs wirkte ernst.

»Wie meinen Sie …?«

»Ich meinte, mich klar ausgedrückt zu haben. Wo ist das neue Konzert, das ich befohlen hatte?«

Die anderen Musiker senkten die Köpfe und erstarrten zu bewegungslosen Figuren.

»Das neue Konzert … Ich dachte, Sie hätten befohlen, erst einmal das letzte Werk zu studieren.«

»Sie haben einen Abend Zeit gehabt«, sagte Friedrich, und seine Stimme besaß jetzt einen fast wohlwollenden, freundlichen Klang. Nur wer ihn nicht gut kannte, ließ sich dadurch täuschen. Quantz unterlief dieser Fehler nicht. »Ich habe Ihnen einen Abend Urlaub gegeben, erinnern Sie sich? Ihnen allen hier. So kann ich doch erwarten, dass das nächste Konzert akkurat vorbereitet wird.«

»Sicher sind wir vorbereitet, Majestät, sehr gut sogar, aber –«

»Und doch haben Sie darauf verzichtet, mir eine neue Komposition zu schreiben.«

»Sie ist … im Entstehen begriffen, Eure Majestät. Ich werde es sehr schnell ausgearbeitet haben. Sie können sich darauf verlassen. Morgen –«

»Ach was, morgen. Morgen geht vielleicht die Welt unter. Was zählt, ist die Gegenwart. Und was zählt, ist Ihr Gehorsam, den Sie in all den Jahren stets bewiesen haben und den ich Ihnen teuer bezahle. Zweitausend Taler sind kein Pappenstiel. Auch für mich nicht. Leider wurde in preußischen Ställen noch kein Esel geboren, der goldene Taler scheißt.«

Musste er das Thema Geld ansprechen? Quantz hatte bemerkt, wie Bach und seine Kollegen zusammengezuckt waren. Wenn Friedrich unmissverständlich zum Ausdruck brachte, dass sein Hofflötist im Reichtum schwamm, verstärkte das den Neid nur noch.

»Wie dem auch sei«, fuhr der König fort, »Sie haben mich verstanden. Beginnen wir mit dem, was wir haben. Das C-Dur-Konzert, bitte.«

»Aber um Ihre Fertigkeiten auf der Flöte zu verbessern, Majestät, wäre es angebrachter, zuerst das neuere Stück in G-Dur zu wiederholen –«

»Unterbrechen Sie mich nicht. Gehorchen Sie. Damit wäre ich schon zufrieden.« Friedrich schlug die Noten auf und wandte sich an Bach und die anderen. »Mein Konzert in C.«

Quantz schlich demütig in seine Ecke, wo er der Musik stets zuzuhören pflegte. Das Vorspiel setzte ein, doch die Musiker spielten angespannter und steifer als sonst. Das lebhafte Thema, das eigentlich frisch und fröhlich über Stock und Stein dahinlaufen sollte, marschierte langsamer, eher gepresst und verhalten. Auch als der König einsetzte, verbesserte sich der Ausdruck der Darbietung nicht.

Quantz starrte in den dunkelblauen Abendhimmel jenseits der großen Fenster. Er zwang sich, seine Gedanken auf die Komposition zu lenken, die Seine Majestät unter seiner Anleitung geschaffen hatte. Es lag eine besondere Idee in dem Werk: Normalerweise setzte in einem Konzert das Soloinstrument nach dem Vorspiel mit derselben Melodie ein, mit der die Streicher das Stück eröffnet hatten. Hier jedoch war der Einsatz losgelöst von dem vorgegebenen thematischen Material. Es war, als beginne der Herrscher mit seinem Einsatz ein ganz neues Stück, mit eigenen Gedanken und eigenen roten Fäden, an die sich die Soli in steigendem Schwierigkeitsgrad anschlossen.

Das letzte Solo barg besondere Herausforderungen. Es handelte sich um eine schier endlose Kette schneller Sechzehntelnoten, die recht schwierig zu greifen waren – vermischt mit langen Abschnitten, in denen dem Solisten der Atem knapp werden konnte.

Während des Zwischenspiels der Streicher und des Klaviers pausierte der König und starrte auf die von Kerzenflammen beleuchteten Noten. Er hatte die Flöte in die rechte Hand genommen und schlug sie immer wieder leicht in die geöffnete linke. Er war zu verkrampft. So würde er das Solo nicht schaffen.

Friedrich begann.

Lange bevor es eintrat, konnte Quantz ein bevorstehendes Stolpern vorausahnen. Irgendwo mitten in dem Solo geschah es: Der König übersah ein Atemzeichen und hatte nicht mehr genug Luft, um den Rest der schnellen Notenkette ohne Unterbrechung abzuspulen – und ein mechanisches Abspulen war es ohnehin, was der König heute vorlegte. Das war kein emotionales, mitfühlendes Musizieren. Es wirkte, als wolle Friedrich mit Gewalt die Noten abliefern, die dort standen.

Und schließlich brachte der verpasste Atemzug die ganze nächste Passage zum Erliegen. Friedrich verzögerte seinen Einsatz um noch eine Achtel, Graun an der ersten Geige versuchte zu korrigieren. Bach, der versierte Improvisator, reagierte schnell und zog mit, aber die anderen spielten noch einige Momente versetzt und falsch weiter, bis alles in heilloses Durcheinander geriet.

»Aufhören«, rief der König, weil niemand wagte, das Musizieren einzustellen. Jedem war klar, dass Friedrich der entscheidende Fehler unterlaufen war.

Quantz hielt es als Flötenlehrer des Monarchen für seine Pflicht, seine Meinung kundzutun. »Majestät, wenn Sie wünschen, zeichne ich Ihnen deutlichere Atemzeichen ein.«

»Das war bisher nicht nötig und wird auch jetzt nicht nötig sein«, brummte Friedrich. »Wenn der Lehrer versagt, darf es der Schüler dreimal. Von vorn.«

Quantz war fast erleichtert, dass Friedrich nun doch noch das Ereignis aus Berlin zur Sprache brachte. Vielleicht war damit alles vorbei und vergeben und vergessen.

Die Musiker schienen beim zweiten Anlauf mehr Konzentration aufzubringen. Die Heiterkeit, die der König – wie er Quantz versichert hatte – in dem Thema zum Ausdruck bringen wollte, kehrte zurück. Auch Seine Majestät schien davon angespornt zu sein. Er legte das Solo mit Bravour hin, sodass Quantz in das Nachspiel der anderen hinein applaudierte.

Der letzte Ton war noch nicht verklungen, da öffnete sich die Tür zum angrenzenden Audienzzimmer, und ein Lakai trat herein mit einem silbernen Tablett in der Hand, auf dem ein zusammengefaltetes Papier lag. Die Szene erinnerte an die Ankunft des alten Bach, damals, vor etwa einem Jahr, im Stadtschloss.

Friedrich las, was auf dem Zettel stand, legte die Flöte auf den Flügel und rief in Richtung Tür: »Ich lasse bitten. Soll aber noch warten.« Zu den Musikern gewandt sagte er: »Das Konzert ist beendet. Au revoir. Quantz, Sie bleiben noch.«

Die Musiker verneigten sich und zogen sich zurück. Seine Majestät hatte bereits die Tür zu seinem Arbeits- und Schlafzimmer geöffnet und winkte Quantz, ihm zu folgen.

Drinnen sah er ihn streng an. »Was ist mit Ihnen los?«

»Was meinen Sie, Eure Majestät?«

Friedrich setzte sich an seinen Schreibtisch. »Ich meine, dass etwas mit Ihnen los ist, Mensch.«

Es war undenkbar, aber am liebsten hätte Quantz die Frage zurückgegeben und den König gefragt, was mit ihm los sei. So unkonzentriert hatte er seinen Schüler selten erlebt.

»Sie finden, ich hätte schlecht gespielt?«, fragte Friedrich.

Quantz schluckte. Seine Kehle war wie zugeschnürt, er brachte kein Wort heraus.

»Geben Sie es zu. Ich glaube, wir sind beide mit anderen Dingen beschäftigt, die uns der inneren Ruhe, die man für die Musik nun einmal braucht, berauben. Nur was Sie betrifft –«

»Majestät, ich –«

»Lassen Sie mich ausreden. Was Sie betrifft, so rate ich Ihnen, bei Ihren Leisten zu bleiben und mir mit Musik zu dienen, wie es Ihre Aufgabe ist. Von Ihnen erwartet niemand, einen Staat zu führen oder dafür zu sorgen, dass eine verrückte Österreicherin, die sich Kaiserin nennt, Preußen nicht ans Leder will.«

»Jawohl, Majestät.«

»Schätzen Sie sich glücklich, allein der Tonkunst dienen zu dürfen. Und natürlich mir. Das wäre alles.«

Quantz verbeugte sich und zog sich zurück. Als er rückwärts gehend ins Musikzimmer trat, stieß er jemanden an, der dort vor der Tür bereits wartete.

»Herr Musikus, so sieht man sich wieder.«

Weyhe. Er war es, der für den Abbruch des Konzerts gesorgt hatte. Quantz hätte es sich denken können. Er grüßte höflich und mehr aus Reflex.

Als er weitergehen wollte, hielt der Rat ihn am Arm fest. »Herr Musikus, gibt es etwas Neues von Andreas Freiberger?«

»Das fragen Sie mich?«

»Natürlich frage ich Sie. Sie kennen ihn ja gut. Hat er sich noch einmal bei Ihnen blicken lassen?«

»Nein, aber ich war auch bis heute Mittag in Berlin.«

»Berlin, so, so. Ach ja, ich weiß. Das Souper der alten Königin.«

»So ist es.«

»Sonst hatten Sie nichts in Berlin zu tun?«

»Nein.«

»Soll reinkommen«, rief die helle Stimme des Königs. Weyhe gehorchte und Quantz verließ das Schloss. Der Ehrenhof, wo die Kutschen hätten warten sollen, war leer.

»Schon weggefahren«, sagte einer der Lakaien. »Sie meinten, sie wüssten nicht, wie lange Sie bei Seiner Majestät bleiben.«

Quantz kehrte zu Fuß in die Stadt zurück. Als er endlich zu Hause war, empfing ihn Sophie. Er verzichtete auf den gewohnten Imbiss und zog sich gleich in seine Stube zurück.

Nun war es klar und nicht mehr hinter ironischen Tändeleien verborgen: Seine Karriere, sein Posten, seine Existenz am Hof – alles hing an einem seidenen Faden, der jeden Moment zu reißen drohte. Der König war nervös und unzufrieden, die Musiker mit einem Komplott beschäftigt. Da gärte etwas …

Jahrelang hatte er Konzert um Konzert, Sonate um Sonate geschrieben. Die Ideen waren ihm immer nur so zugeflogen. Schon in seiner Jugend. Damals hatte ihm das gründliche Studium der Tonsetzkunst gefehlt, aber er hatte so viele Einfälle gehabt, dass er darin baden konnte. Doch dann – viel zu schnell, wie ihm schien – war der Strom versiegt. Und nun half ihm auch das ganze Handwerk nichts, weil die Ideen ausblieben. Alles, was er sich in den Jahren mühsam angeeignet hatte, schien nur noch eine leere Hülle zu sein, ein Schema, das er vielleicht mit etwas Trickserei ausfüllen konnte, das aber weder ihn noch den König zufriedenstellte.

Alles, was er sich ausdenken konnte, wirkte kümmerlich. Vor allem, wenn er an die wunderbaren Klänge dachte, die er in Berlin hinter den geschlossenen Türen vernommen hatte.

Der Geist des alten Johann Sebastian Bach musste da im Spiel sein – und Bach war ein gigantischer Geist, mit dem es Quantz nicht aufnehmen konnte.

Quantz selbst hatte die strenge Kunst des Kontrapunkts, die mathematischen Verzahnungen der einzelnen musikalischen Stimmen gern spöttisch als »Augenmusik« abgetan. Sie sah auf dem Papier herrlich aus, klang auch schön, und es war nötig, sie zu erlernen, um reiche Harmonien und Stimmenvielfalt erschaffen zu können. Doch jenseits aller Mathematik ging es bei der Musik doch nicht nur um die harmonischen Proportionen, um Satzregeln und Harmonielehre – es ging doch um Gefühl, um Ausdruck …

Quantz stand an seinem Stehpult, vor sich ein leeres Blatt Notenpapier. Nein, er betrog sich selbst. Diese Komponisten um Bach, sein Sohn Carl Philipp Emanuel und wer alles noch dazugehörte – ihnen gelang es, Mathematik mit Schönheit zu verbinden. Quantz’ Konzerte waren nett gebaute, kleine Parkanlagen. Doch die Musik, die Bach und sein Sohn zu schreiben imstande waren, ähnelte eher einer ganzen Welt mit vielen Städten und Palästen und mit einer Pracht, die Quantz’ Kunst spielend in den Schatten stellte. Sie brauchten nur ein paar Töne anzuschlagen und waren Herrscher in ihrem selbst geschaffenen Reich.

Wie lächerlich war der Gedanke, den alten Bach mit einem komplizierten Thema vor dem König bloßzustellen. Hatte Carl Philipp Emanuel wirklich nur im Sinn gehabt, sich an seinem Vater zu rächen? War es nicht eher sein Ziel gewesen, etwas von seinem Vater zu lernen, um dem König dann eine Musik zu präsentieren, die alles, was bisher in der königlichen Kammer, im Opernhaus, bei den Soupers oder sonst wo erklungen war, übertraf? Und damit die Kunst von Quantz diskreditierte?

Was Quantz im Berliner Schloss erlebt hatte, war eine Probe gewesen. Die Probe für eine neue königliche Musik, die die Hofmusiker ausbrüteten und wie einen Schatz zu hüten wussten. Unter geistiger Anleitung des alten Bach, der fast erblindet in Leipzig saß, im Kopf jedoch offenbar noch so rege war, dass er seinem Sohn hier in Berlin auf brieflichem oder sonstigem Wege Ratschläge erteilen konnte. Ganz offensichtlich brüteten sie so lange, bis das Ganze reif war, um dem König vorgeführt zu werden.

Irgendjemand vom Hof musste die Musiker bei ihrem Plan unterstützen, sonst hätten sie keine Erlaubnis bekommen, ihre Zusammenkunft im Schloss abzuhalten.

Und wenn sie diese Unterstützung genossen, war Quantz machtlos. Er musste auf andere Weise das Vertrauen des Königs wiedererlangen.

Er dachte an La Mettrie. Wie er und die Musiker hinter seinem Rücken miteinander getuschelt und die Informationen für das Treffen ausgetauscht hatten.

In einem Anfall von Zorn riss Quantz das leere Notenpapier vom Pult, knüllte es zusammen und warf es in die Ecke. Schwer atmend schritt er durch die Stube. Er brauchte eine Idee für ein neues Konzert. Sofort. Aber nichts wollte sich einstellen. War man denn so sehr davon abhängig, dass einem die Ideen kamen? Führten sie ein Eigenleben? Konnte man sich nichts ausdenken?

Sein Blick fiel auf den Stapel Noten, den Andreas bei ihm gelassen hatte. Welche Rolle nahm dieser seltsame Lakai in diesem Spiel ein?

Quantz sah die eigenartigen Tabellen durch, die Andreas auf dem Papier angeordnet hatte. Lauter einzelne Noten waren das, die keinen Sinn ergaben. Er konnte sie studieren, so lange er wollte.

Eine neue Welle des Zornes erfasste ihn, als er an La Mettries Stube dachte. Diese Mengen an Papier, die der Franzose zu füllen verstand, als ob das gar nichts wäre. Diese Produktivität! Der Gedanke tat ihm fast körperlich weh, dass nur ein Stück weiter am Kanal entlang ein Mann in seinen Ideen badete, so wie Quantz es früher selbst getan hatte. Vielleicht wurde er einfach alt. Mit dem Alter konnten die Gedanken austrocknen.

Nein! Er würde nicht aufgeben.

Es musste einfach ein neues Konzert in ihm schlummern, da war er ganz sicher. Es ging ja nicht darum, alles neu zu erfinden. Eine Tonfolge, ein kleiner Einfall reichte schon. Wenn die Melodie sich in seinem Hirn festsetzte, würde sich der Rest von selbst abspulen. Die Orchesterzwischenspiele wurden aus dem Hauptthema gespeist, die Solopassagen begannen mit freien Variationen …

Er dachte einfach zu viel über das Handwerk nach. Lieber sollte er seiner Eingebung vertrauen. Irgendwo war sie doch, die Quelle, die ihn mit immer neuer Musik versorgte.

Er stand auf, eilte zum Stehpult, legte Papier zurecht.

Acht Töne hatte die Tonleiter.

Beginne mit dem Grundton …

Er schrieb einen Ton hin. Ein D. Sollte das Stück eben in D-Dur stehen. Warum nicht?

Ein einfacher Dreiklang aufwärts, wie eine Fanfare. Schreib es hin.

Quantz zögerte. Der König wünschte keine Fanfarenmotive.

Das hast du schon so oft geschrieben. Es ist keine Musik. Es ist reines Material. Wie ein Haufen ungeordneter Steine, der kein Haus ergibt.

Er ballte die Fäuste. Unbändiger Bewegungsdrang erfasste ihn. Ihm wurde eng um den Brustkorb.

Luft. Raus hier.

Er öffnete die Tür, eilte die Treppe hinunter.

»Sie wollen noch ausgehen?« Sophie stand in der Tür zu ihrer Kammer.

»Ich bin bald zurück.«

Als Quantz auf die Straße trat, traf die kühle Abendluft auf sein erhitztes Gesicht.

Die Nacht war hereingebrochen, der Zapfenstreich war längst vorüber. Die Bürger hatten sich brav in ihre Häuser zurückgezogen. Doch er war kein braver Bürger. Er war ein Musikus, der seinem König ein Konzert schuldete.

Quantz folgte dem Kanal in Richtung Hauptwache. Er hatte nur diesen aufsteigenden Dreiklang in D-Dur im Kopf. Im Rhythmus des Gehens wurde er zu einer Marschmelodie. Fast musste Quantz lachen. Ein Marsch: Das konnte Friedrich doch gefallen. Aber nein, das wollte Seine Majestät nicht. Keine Märsche! Märsche gehörten auf den Exerzierplatz oder zur Parade im Lustgarten des Stadtschlosses, doch nicht nach Sanssouci. Je mehr Quantz sich diesen Grundsatz einhämmerte, desto deutlicher fraß sich die Melodie in seinem Kopf fest. Es war zum Verzweifeln!

Er hatte das Gasthaus »Zur Goldenen Krone« bereits hinter sich gelassen und kam an die Stelle, wo der Kanal nach Süden abbog. Die Wache, von Öllampen und Fackeln beleuchtet, war nur wenige Dutzend Schritte entfernt.

Es war besser, den Patrouillen aus dem Weg zu gehen. Quantz folgte, immer seine kleine, alberne Melodie im Kopf, der Waisenstraße in Richtung der nördlichen Stadtgrenze. Auf der Brandenburger Straße wich er einem Trupp Soldaten aus und folgte der Lindenstraße. Er schwor sich gerade, nicht eher nach Hause zurückzukehren, bis ihm eine andere vernünftige Idee für sein Konzert gekommen war, da trat er auf einen kleinen Platz und stand vor dem Jägertor.

Der gelbe Schein der Lampen und Fackeln reichte bis auf die Krone des gemauerten Tores hinauf, bis zur Darstellung des im Kampf mit Jagdhunden gefallenen Hirschen, der von zwei Verzierungen eingerahmt wurde, deren tieferer Sinn bei so manchem Betrachter erst auf den zweiten Blick erkennbar wurde. Viele hielten die beiden eiförmigen Gebilde, die jeweils von einem Kranz aus vier gezackten Auswüchsen umgeben waren, für eine exotische Art von Blumen. Doch es handelte sich um etwas weit Furchteinflößenderes: Es waren Darstellungen von explodierenden Granaten. Der Anblick setzte in Quantz etwas frei, eine Kette von schnellen Noten, die den Dreiklang übertrumpfte und ihm auf der obersten Note eine Verzierung aufsetzte.

Die Wachen, die sich vor dem kleinen Fachwerkhaus auf der rechten Seite des Tores aufhielten, wurden auf ihn aufmerksam. Eine von ihnen rief Quantz etwas zu. Wieder spielte sich das alte Ritual ab. Er wurde von Bajonetten bedroht und befragt. Immerhin gelang es ihm diesmal, die Soldaten davon zu überzeugen, dass er allein nach Hause gehen konnte. Als sie ihn ziehen ließen, war das musikalische Motiv schon wieder in sich zusammengefallen. Es wollte auch nicht zurückkehren, als er ein gutes Stück die Nauensche Straße hinunterlief.

Das Glockenspiel von der Garnisonkirche erklang. Quantz verwünschte die Kirchenchoräle, die den letzten Rest der eigenen Musik aus seinem Kopf vertrieben. Nun stand er seinem Haus gegenüber am Kanal und wusste nicht weiter.

Die Läden waren verschlossen, sonst hätte Quantz vielleicht in Sophies Stube Licht entdecken können. Etwas trieb ihn an, hinüberzugehen und weitere Ideen in seinem Arbeitszimmer zu suchen. Doch er wusste, dass es keinen Zweck hatte. Wenn er nur in der Lage wäre, wie Andreas die Noten systematisch zu neuen Kombinationen zusammenzusetzen, zu inspirierenden neuen Motiven … Als hätte man das Grundprinzip verstanden, das aus einer willkürlichen Tonfolge etwas Beseeltes machte. Als sei man ein Schöpfer, der toter Materie das Leben einhauchte.

»Ihr braucht Andreas, nicht wahr?«

Quantz vereiste innerlich. Für einige lange Sekunden setzte sein Herzschlag aus.

Wer hatte da gesprochen? Woher war die Stimme gekommen? War es überhaupt eine Stimme gewesen? Es hatte mehr wie ein Flüstern geklungen, war kaum lauter gewesen als der Wind, der durch die Blätter der Bäume strich.

Andreas … Quantz hatte gerade an ihn gedacht. Hatte jemand seine Gedanken gelesen?

»Bleibt stehen, aber lasst Euch nichts anmerken.«

Quantz drehte sich um. Ein Stück weiter lag das Haus, das seit einigen Wochen abgerissen wurde. Hatte sich dort ein Schatten bewegt? Aber die Stimme war viel näher.

»Wer ist da?«, rief er. »Wer hat da gesprochen?«

Seine eigene Stimme kam ihm laut vor. Auf seine Frage folgte nur das Wispern des Windes in den Bäumen.

Er ging ein Stück. Das Geräusch seiner eigenen Schritte auf dem Pflaster schien sich verdoppelt zu haben. Er drehte sich um und sah gerade noch eine Gestalt, die in die Nauensche Straße einbog. Er lief hinterher und erkannte etwas Dunkles, das sich vor dem Hintergrund der nächtlichen Plantage bewegte.

Der große Platz war ein Ort vollkommener Finsternis. Tagsüber konnte man hier das Grün genießen und auf geharkten Wegen spazieren gehen. Das Gelände, ein riesiges Viereck mitten in der Stadt, nannte man »Faulen See«. Es war wegen des sumpfigen Untergrunds nicht zur Bebauung geeignet. Der alte König, Friedrichs Vater, hatte die Warnungen seiner Baumeister ignoriert und Tag für Tag Bauschutt und Steine in den Sumpf schütten lassen, um ihn trockenzulegen – mit dem Ergebnis, dass der Morast all das Material in derselben Regelmäßigkeit wie von Zauberhand zurück ans Tageslicht brachte.

Immerhin hatte man es geschafft, einen begehbaren kleinen Park daraus zu machen. Nachts war er nicht beleuchtet und wurde auch von vielen abergläubischen Potsdamern gemieden. Viele erinnerte das Areal an einen verhexten Friedhof, der die Leichen immer wieder freigab.

Nun blieb Quantz am Rand des Platzes stehen.

»Angst«, flüsterte es ihm aus dem Dunkel entgegen. »Sie haben Angst …«

Der Schatten war nicht zu erkennen.

»Angst … ein Diener des Königs darf keine Angst haben«, raunte es leise. »Sind Sie nicht auch ein Soldat? Sozusagen ein Soldat der Musik? Und was ist ein Soldat, der Angst hat?«

»Was wollen Sie?«, rief Quantz. »Wer sind Sie?«

Er lauschte in die Dunkelheit und ging noch ein paar Schritte auf das Areal. Vier Wege führten sternförmig auf einen Platz in der Mitte. Dazwischen wuchsen Lindenbäume, die der König erst vor Kurzem hatte pflanzen lassen und die noch klein waren – anderthalb Mannslängen hoch. Doch sie verströmten bereits ihren betörenden Frühlingsduft.

»Helfen Sie Andreas«, flüsterte es zwischen den wispernden Lindenblättern. »Er kann Ihnen helfen, aber helfen Sie auch ihm.«

»Andreas? Wo ist er? Wissen Sie etwas?«

Quantz suchte vergeblich die Dunkelheit ab. Vor ihm stand einer der Bäume. Er tastete nach der Rinde. Das raue Gefühl auf der Handfläche gab ihm etwas Sicherheit.

»Brandenburger Tor …«

»Ist Andreas dort?«

»Kommen Sie vor das Tor«, wiederholte die Stimme. »Und beeilen Sie sich. Die Zeit wird knapp.«

Aufkommender Wind brachte die Blätter der jungen Bäume zum Rauschen.

»Wo sind Sie?« Es wurde noch dunkler um Quantz. Die Linden schirmten das ohnehin matte Licht der Öllampen auf den Straßen ab. Die Stimme schwieg. »Sind Sie noch da?«

Quantz hörte nichts als das Pumpen des Blutes in seinen Ohren und das Rascheln des Laubes.

Zum Brandenburger Tor sollte er gehen. Aber warum diese Geheimnistuerei?

Es gab nur eine Erklärung. Andreas war nicht einfach fortgelaufen. Er versteckte sich. Weil er etwas erfahren hatte, das gefährlich für ihn war. Etwas, das mit diesem Franzosenpack zusammenhing. Und vielleicht sogar mit der seltsamen Musikerverschwörung.

Doch Quantz besaß keinen Beweis. Nur Andreas selbst konnte Licht in die Sache bringen. Er musste gefunden werden, damit man ihn befragen konnte. Damit endlich klar wurde, dass Quantz mit der ganzen Sache nichts zu tun hatte. Damit Seine Majestät wieder Vertrauen zu ihm fasste. Und nicht nur Friedrich, auch der Rat Weyhe vom Kriminalkollegium musste überzeugt werden.

Weyhe musste mit ihm mitkommen! Wenn der Rat ihn zum Tor begleitete, würde er Zeuge sein, wie der Lakai wiedergefunden wurde. Quantz eilte die Straße hinunter auf die Königlichen Ställe zu. Von hier war es nicht mehr weit zum Stadtschloss.

Schon auf Höhe der Schwerdtfegergasse kam ihm eine Patrouille entgegen. Er blieb ruhig, als er wieder einmal militärisch angeblafft wurde. »Ich muss sofort zum Schloss«, sagte er zu dem Soldaten, den er für den Anführer hielt.

»Was will Er da? Er hat in seinem Quartier zu sein.«

»Ich muss zu Rat Weyhe. Es ist wichtig.«

»Rat Weyhe, so. Wer soll das sein?«

»Halten Sie mich nicht auf. Es ist eine dringende Angelegenheit. Es hat mit dem König zu tun.« Die Erwähnung Seiner Majestät würde ihm vielleicht freie Bahn verschaffen.

»Langsam. Wir werden Ihn begleiten. Und dann sehen wir weiter.«

Sie umringten ihn und führten ihn zum Wachhaus, wo Lichter brannten. Ein Offizier kam aus dem Haus. Wieder wurde Quantz gefragt, wo er hinwolle.

»Zum Rat Weyhe«, antwortete er. Und um der Sache einen offiziellen Anstrich zu geben, fügte er hinzu: »Er erwartet mich.«

Der Soldat sah Quantz ruhig an und nickte. »Rat Weyhe …«

»Er wohnt hier im Schloss. Seine Majestät hat ihm ein Zimmer zur Verfügung gestellt.«

Der Offizier nickte. »Ich weiß, ich weiß, Herr …«

»Quantz. Kammermusikus des Königs.«

Auf einen kurzen Befehl hin marschierten zwei Soldaten mit einer Fackel durch das Tor. Zuerst beleuchteten die Flammen noch das Portal mit den Balustraden über der runden Öffnung. Quantz glaubte sogar, einen Moment die goldene Fortunafigur auf dem Kuppeldach aufblitzen zu sehen – die Darstellung der Glücksgöttin, die das Tor krönte. Nach und nach wurde ihr Licht immer kleiner, dann hatte sie der große Komplex verschluckt.

»Warte Er«, sagte der Offizier und zog sich in das Wachhaus zurück. Die anderen Grenadiere behielten Quantz im Auge. Er starrte in das Dunkel, und seine Unruhe wuchs. Wer immer ihn erwartete, würde nicht ewig bleiben. Nachdem sich einige Minuten dahingedehnt hatten, trat Quantz ein paar Schritte auf das Häuschen zu, um noch einmal mit dem Offizier zu sprechen. Sofort kam Leben in die Wachen. Mit gekreuzten Gewehren verstellten sie ihm den Weg.

»Ich habe nicht so viel Zeit«, rief Quantz zur Tür des Häuschens hin. »Ich habe schon gesagt, dass es dringend ist. Bitte lassen Sie mich mit Rat Weyhe sprechen.«

Nach weiteren schier endlosen Minuten näherte sich Licht aus dem Inneren des Schlosses. Einen hoffnungsvollen Moment lang meinte Quantz, den Rat zwischen den Soldaten zu entdecken. Doch sie kamen allein. »Was ist?«, sprach er sie an, doch sie verschwanden im Wachhaus, ohne ihm Antwort zu geben. Wieder verging Zeit, dann kam der Offizier. »Der Herr Rat ist nicht im Schloss.«

»Aber wo soll er sein? Wann hat er sein Appartement verlassen?«

»Das wissen wir nicht, Herr Musikus. Entferne Er sich nun. Ich gebe Ihm eine Patrouille mit, die Ihn nach Hause bringt.«

»Haben Sie auch richtig nachgesehen? Vielleicht ist er in einem anderen Raum, als Sie dachten. Ich bin in seinem Quartier gewesen. Ich kann Sie hinführen –«

»Scher Er sich zum Teufel«, unterbrach der Offizier Quantz’ Redeschwall. »Geh Er nach Hause zu seinem Weib und komm Er morgen wieder.«

Der Soldat machte kehrt und ging in sein Häuschen zurück. Die Wachsoldaten nahmen ihre steife Position am Tor ein und schienen zu versteinern.

Es hatte keinen Sinn mehr, mit ihnen zu sprechen. Von irgendwoher hinter dem Wachhaus kamen zwei Grenadiere, schritten auf Quantz zu. Das war wohl seine Eskorte.

Vielleicht verbrachte Weyhe die Nacht auf Sanssouci – nach einem langen Gespräch mit dem König über den Fortgang der Ermittlungen. Hinauf zum Sommerschloss konnte Quantz nicht. Er musste also allein zum Tor gehen und sehen, was ihn erwartete.

»Geh Er los«, sagte der eine Soldat. »Worauf wartet er?«

Quantz setzte sich in Bewegung, die Soldaten kamen mit, doch sie waren kaum ein Dutzend Schritte gegangen, da näherte sich das Gerassel von eisenbeschlagenen Rädern auf Pflaster und Pferdegetrappel. Eine kleine schwarze Kutsche kam in hoher Geschwindigkeit aus Richtung der Burgstraße. Das Metall schlug auf den Steinen Funken. Schwarz waren auch die Pferde, die der Kutscher vorgespannt hatte.

Weyhe, dachte Quantz. Das musste Weyhe sein.

Auf dem Bock saß Brede. Kaum hatte das Gefährt die Patrouille mit Quantz erreicht, zügelte er die Pferde und sprang herab. »Herr Quantz? Ihr seid da?«

»Brede? Natürlich bin ich da. Was hat das zu bedeuten? Wen bringt Er?«

»Bringen? Niemanden. Die Kutsche ist leer. Sie ist für Euch.«

Quantz hatte keine Ahnung, was hier los war. Aber er erkannte seine Chance. Wenn er den Grenadieren klarmachte, dass er mit der Kutsche nach Hause fuhr, war er sie los, und er und Brede konnten zum Brandenburger Tor fahren.

»Meine Herren, das ist mein Fuhrmann«, sagte er zu den verdutzten Grenadieren. »Er bringt mich nach Hause. Sie brauchen sich nicht zu bemühen.« Ohne eine Reaktion abzuwarten, bestieg er das Gefährt.

Brede spielte mit, und schon ging es los. Quantz wollte ihm schon sagen, wo er hinwollte, doch als sie sein Haus erreichten, dachte Brede gar nicht daran, anzuhalten, sondern fuhr weiter, links hinauf zur Brandenburger Straße.

Quantz öffnete den Schlag. »Brede, wohin fährt Er?«

»Zum Tor, Herr Quantz, zum Tor. Wie gewünscht.«

»Wie gewünscht? Brede, wir haben kein Wort über das Ziel gewechselt. Halte Er sofort an.«

Der Kutscher stoppte. Quantz verließ die Kabine und stieg auf den Bock. »Wie kommt Er darauf, dass ich zum Tor will?«

»Der Botenjunge hat es gesagt.«

»Welcher Botenjunge?«

»Ja, wenn Ihr es selbst nicht wisst.« Brede zuckte mit den Schultern.

»Was soll ich wissen?«

»Mich hat vor einer Stunde jemand aus dem Schlaf geholt. Ich soll den Herrn Quantz, also Euch, am Stadtschloss abholen und fahren. Ich habe den Jungen erst zum Teufel geschickt, doch er ließ nicht locker. Er hatte zwei Taler dabei und sagte, sie kämen von Euch. Ich solle sofort kommen. Es sei dringend. Und ich dachte, ich kann den Unfall wiedergutmachen, der Euch auf dem Weg nach Berlin widerfahren ist. Natürlich war nur Franz daran schuld. Ich habe ihn auch bestraft, aber trotzdem habt Ihr was gut bei mir …«

»Wer war der Junge, der Ihn aus dem Schlaf geholt hat?«

»Das müsstet Ihr doch wissen. Ich kenne ihn nicht. Stimmt etwas nicht?«

»Doch, doch, Brede. Er hat alles richtig gemacht.«

»Und ich darf die zwei Taler behalten?«

»Ja, ja … behaltet Sie nur. Was hat der Junge gesagt, wohin Ihr mich fahren sollt? Bis zum Tor? Da hätte ich ja auch zu Fuß gehen können.«

Brede sah Quantz an. »Herr Kammermusikus, nicht bloß zum Tor. Das müsst Ihr doch auch wissen. Hinauf nach Bornstedt soll es gehen.«

»Nach Bornstedt? In der Nacht?« Das wurde immer seltsamer. Das Dorf Bornstedt befand sich außerhalb der Stadtmauer. Noch hinter Sanssouci. Ein seltsames Ziel mitten in der Nacht.

»Das habe ich den Jungen auch gefragt, aber wen gibt es, der es besser weiß als Ihr? Wollt Ihr stattdessen nach Hause?«

»Nein. Mach Er sich keine Gedanken. Hat der Junge genauer beschrieben, wo es hingehen soll?«

»Zum Friedhof. Und dann noch ein Stück.«

»Also gut. Fahr Er los.«

Brede hob die Zügel, offensichtlich froh, dass das seltsame Gespräch vorbei war. Wahrscheinlich zweifelte er an Quantz’ Verstand.

Quantz blieb auf dem Bock sitzen. Kaum standen sie vor dem Tor, wurden sie wieder von Soldaten umringt. Auch hier trat ein Offizier aus dem Wachhaus. Quantz’ war dieses ewigen Spiels müde, aber er musste es über sich ergehen lassen.

»Er will mitten in der Nacht die Stadt verlassen? Wo will er hin?«

Quantz stieg von der Kutsche. »Ich bin der Kammermusikus des Königs. Ich habe oft nach Zapfenstreich dieses Tor durchschritten. Mein Dienst erlaubt solche Einschränkungen nicht. Lassen Sie mich durch.«

Der Soldat beäugte Quantz von oben bis unten. »Ich kenne Ihn nicht. Da könnte jeder kommen.«

»Ich bin nicht jeder.«

»Nicht vor Morgengrauen. Ansonsten nur, wenn Er mir eine Ordre Seiner Majestät persönlich bringt. Bis dahin haben wir Befehl, niemanden durchzulassen. Oder nur diejenigen, die ein Recht dazu haben.«

»Das Recht habe ich.«

»Und die ich persönlich kenne«, fügte der Offizier hinzu. »Wer sagt mir, dass Er in dieser Kutsche keine Grenadiere versteckt nach draußen bringt?«

»Durchsuchen Sie die Kutsche, wenn Sie wollen. Aber lassen Sie mich durch.«

»Ich kenne ihn«, rief plötzlich einer der Wachsoldaten, die aus dem Wachhaus getreten waren. »Es ist der Flötenspieler seiner Majestät. Wir haben ihn schon oft vom Schloss zurückgebracht.«

Der Offizier verzog das Gesicht. Er war sichtlich verärgert darüber, dass ihm einer seiner eigenen Leute in den Rücken fiel.

»Es ist Herr Quantz«, fuhr der Grenadier fort. »Königlicher Leibmusikus.«

»Scher Er sich zum Teufel«, brüllte der Offizier Quantz so heftig an, dass die Spucke flog. »Von mir aus auch durch das Tor. Aber dafür unterschreib Er mir eine Erklärung. Ich lasse den Schlüssel von der Wache holen.«

Die Formalitäten zogen sich hin, mindestens eine halbe Stunde verstrich. Als Quantz seine Unterschrift im Wachbuch geleistet hatte, ging er hinaus auf den Platz. Falls der Treffpunkt doch hier vor dem Tor gewesen sein sollte, hatte der Unbekannte genug Zeit gehabt, um sich bemerkbar zu machen. Oder hielten ihn die Soldaten ab, sich zu zeigen?

Quantz blickte in die Runde und sah nichts als dunkle Häuser, hinter denen die Bürger schliefen. Andreas, wo bist du nur?

13

Draußen vor dem Seitenfenster herrschte Finsternis. Nur das Ruckeln der Kutsche machte Quantz überhaupt bewusst, dass sie fuhren.

Brede hatte versichert, den Weg nach Bornstedt im Schlaf zu kennen. Die Straße führte an Sanssouci vorbei, und schon dieser Gedanke erfüllte Quantz mit Herzklopfen. Hoffentlich fielen sie nicht den Soldaten auf, die auf dem Ehrenhof Wache hielten. Er hatte keine Lust, ein weiteres Mal seinen mysteriösen Ausflug zu erklären.

Dass Bredes seltsamer Auftrag, ihn abzuholen, mit der Begegnung auf dem Faulen See zusammenhing, stand für Quantz außer Zweifel. Und dass Andreas in Bornstedt sein sollte, passte zu dem, was ihn die ganze Zeit beschäftigte: Der Lakai musste untertauchen, weil er bedroht wurde und um sein Leben fürchtete. Quantz war für Andreas eine Art Vertrauensperson. Warum sonst hatte er sich so oft bei ihm herumgetrieben? Die Noten, die Andreas schrieb, hatten mit Musik nichts zu tun – sie zeigten nur, dass der Junge auf seine eigenartige, naive Weise auf ihn zugehen wollte. Wie ein Hund, der seinem Herrn etwas bringt, ohne zu ahnen, was es ist. Und der nur weiß, dass es für den Herrn wichtig ist.

Aber Andreas hatte auswendig das Thema für den alten Bach aufgeschrieben! Er musste eine Begabung haben. Wie die eines Mädchens aus Rom, von dem Quantz auf seinen Reisen gehört hatte.

Die Kutsche erreichte die Straße vor dem Ehrenhof. Quantz riskierte einen Blick zum Schloss hinauf. Die Rampe war so steil, der Vorplatz so hoch, dass kaum etwas von der Sommerresidenz des Königs zu sehen war. Nur ein heller Schein loderte in den Nachthimmel. Das mussten die Fackeln der Wache sein. Dann hatten sie den Ehrenhof hinter sich, und es wurde wieder dunkel. Der Wald, hinter dem Bornstedt lag, umgab sie.

Und in dieser Finsternis wurde in Quantz die Erinnerung an das Mädchen lebendig, das in Rom von sich reden gemacht hatte.

Dem Kind war ein Unfall zugestoßen. Quantz wusste nicht mehr genau, was geschehen war. Ein Sturz – aus dem Fenster eines Hauses oder von einer Brücke. Das Kind hatte mehrere Tage bewusstlos dagelegen, und die Eltern hatten schon die Hoffnung aufgegeben, nachdem der Vater – ein Kaufmann – jeden erreichbaren Arzt konsultiert hatte. Ein Priester hatte sich am Lager der Kleinen eingefunden, hatte ununterbrochen gebetet, die Nachbarn, die Familie – alle nahmen Anteil an dem Unglück. Und dann schlug das Mädchen plötzlich die Augen auf, wurde gesund, doch das war noch nicht alles. Nach der wundersamen Heilung konnte das Kind alle Rechnungen, alle Kontenbücher, alle Zahlen, die im Kontor seines Vaters eine Rolle spielten, im Kopf behalten. Es war in der Lage, sich die Lagerbestände zu merken und atemberaubend schnell zu rechnen.

Vor dem Unfall hatte niemand dieses Talent bemerkt. Der Vater versuchte vergeblich, es geheim zu halten, denn es war ihm unheimlich. Das Mädchen ging nicht spielerisch mit den Zahlen um, sondern es legte eine Verbissenheit an den Tag, die fast krankhaft war. Es schrieb lange Kolonnen von Ziffern und Berechnungen in Bücher. Es beschäftigte sich mit komplizierten Berechnungen, die niemand verstand. Natürlich war so etwas nicht zu verbergen.

Die Menschen sahen in dem hereinbrechenden Talent ein Wunder, das Gott an dem Kind vollbracht hatte. Bald war das Haus des Kaufmanns ein Wallfahrtsort. Alle wollten die Gottbegnadete sehen. Manche erhofften sich von ihr tiefere Erkenntnisse. Bald waren Gerüchte im Umlauf, das gerade einmal zwölf Jahre alte Mädchen könne die Zukunft voraussagen.

Die Aufregung nahm ein Ende, als die Kaufmannstochter eines Morgens tot im Bett lag. Die Ärzte konstatierten als Todesursache nervliche Überreizung.

Die medizinisch gelehrten Herren griffen oft zu solchen Erklärungen, wenn sie nicht weiterkamen. Aber das eigentliche Rätsel, die seltsame, plötzlich aufgebrochene Begabung, war das Interessante an der Geschichte.

War Andreas auch so ein Mensch wie dieses Mädchen?

Die Kutsche wurde merklich langsamer und blieb schließlich stehen. Quantz hörte, wie Brede vom Bock stieg, dann erschien der Fuhrmann mit einer Lampe neben der Tür und öffnete sie.

»Wo sind wir hier?«, fragte Quantz.

»Wo ich Euch hinbringen sollte. Hinter den Bornstedter Friedhof.«

Hierher sollte er gebracht werden? Warum nicht zu einem der Häuser? Er wollte die Frage nicht aussprechen, immerhin glaubte der brave Brede ja immer noch, Quantz habe ihm den Auftrag zu diesem seltsamen nächtlichen Ausflug erteilt. Es war schon erstaunlich genug, wie selbstverständlich der Kutscher das alles hinnahm. In seiner einfachen Welt waren die Entscheidungen der hohen Herren – und dazu gehörte Quantz in Bredes Augen – oft kaum zu verstehen. So hatte er sich wie alle dienstbaren Geister abgewöhnt, darin nach einem Sinn zu suchen.

Der Fuhrmann hatte in kluger Voraussicht zwei Lampen in der Hand. Eine davon gab er Quantz. Der Schein reichte abseits des Weges über einen Streifen Gras bis zu einer niedrigen Mauer, hinter der die Gräber lagen.

»Wollt Ihr weiterfahren?«, fragte Brede. »Oder soll ich warten?«

Quantz hatte keine Ahnung. »Was glaubt Er, was ich hier vorhabe?«, fragte er.

»Ich verstehe nicht …«

»Warum glaubt Er, mache ich mitten in der Nacht eine solche Ausfahrt?« Quantz wusste selbst nicht, welcher Teufel ihn ritt. Aber vielleicht hatte der Fuhrmann in seiner einfachen Art eine Idee, was nun zu tun war.

»Nun, da gibt es viele Möglichkeiten …«

»Welche zum Beispiel?« Quantz leuchtete Brede in dessen grobes Gesicht.

Der Kutscher zog die Stirn in Falten. »Der Friedhof ist vielleicht ein seltsamer Ort dafür aber …«

»Wofür meint Er?«

Brede holte tief Luft, als müsse er sich anstrengen, das Wort, das er im Sinn hatte, hervorzubringen. »Die Liebe«, sagte er schließlich. »Ein … Sie wissen schon …«

»Er meint ein Rendezvous?«

»Ja. Genau.«

»Gut. Setz Er sich auf den Bock und warte Er. Ich werde schauen, ob es zum Rendezvous kommt …«

Der Fuhrmann grinste und stieg auf. Für ihn war die Welt offenbar wieder in Ordnung.

Man hatte ihn zum Narren gehalten. Das war die einzige Erklärung. Warum soll Andreas sich in der Dunkelheit verbergen, noch dazu an einer Friedhofsmauer?

Quantz versuchte, sich an die Worte des Schattens zu erinnern, aber jetzt kam ihm das Erlebnis vollends wie ein Traum vor.

Und doch stand er hier. Eine unbekannte Macht hatte dafür gesorgt, dass Brede gekommen war. Das Ganze schien Teil eines Plans zu sein, der sich erfüllen musste.

Quantz ging ein Stück an der Mauer entlang. Wenn er der Straße folgte, gelangte er auf das Bornstedter Feld – ein weites Areal, auf dem der König seine Soldaten die offene Feldschlacht üben ließ. Die Bauern hatten das Gebiet für das Militär frei zu halten. Nur abseits gab es ein paar Scheunen, wo Heu und Stroh lagerten.

Wo war nur Andreas? Verbarg er sich in der Dunkelheit? Oder war er verschmolzen mit den seltsamen Schatten, die Quantz umgaben?

Er war an die zweihundert Schritte weitergegangen. Laue Mailuft umfing ihn, hin und wieder streifte ihn ein Windhauch. Neben der Straße lag der Bornstedter See. Von dort drang ein krächzendes Quaken herüber – das Konzert der Frösche.

Nur ein kleines Stück noch, dann würde er sich ein letztes Mal umsehen. Und wenn er dann niemanden entdeckte, würde er zur Kutsche zurückkehren. Es war sinnlos, den Rest der Nacht hier oben zu verbringen.

Zudem spürte Quantz, wie müde er war. Er hatte Schlaf dringend nötig. Und überhaupt hatte er anderes zu tun. Er musste komponieren und die neue Flöte für den König fertig machen.

Da war es ihm mit einem Mal, als habe weit hinten, in Richtung des Bornstedter Feldes, ein Licht aufgeleuchtet.

Quantz starrte in die Dunkelheit. Kein Zweifel. Da brannte eine kleine Lampe oder eine Fackel. Wer auch immer sie in der Hand hielt, deckte sie in regelmäßigen Abständen ab, sodass eine Art Signal entstand. Manchmal gaben Soldaten oder Seeleute auf diese Weise Zeichen.

Galt das ihm?

Wem sonst?

Er zögerte, seinen Weg fortzusetzen. Vielleicht war es besser, Brede mitzunehmen. Er war noch gar nicht darauf gekommen, dass dies alles auch Gefahr bedeuten konnte.

Doch nein. Warum sollte dieses geheimnisvolle Treffen denn gefährlich sein? Wenn jemand ihn in eine Falle locken wollte, gab es einfachere Möglichkeiten.

Das Lichtsignal war immer noch zu sehen, und Quantz entschloss sich, weiterzumarschieren. Er wollte endlich wissen, was hinter der ganzen Sache steckte.

Die Fackel wurde schnell größer. Sie steckte im Boden, vielleicht zwei Dutzend Schritte von einer Scheune entfernt, mitten auf einem von tiefen Fahrspuren zerfurchten Vorplatz.

»Ist da jemand?«, rief Quantz.

Nur der nächtliche Wind wisperte. In der Ferne war immer noch das Froschkonzert zu hören.

Hier musste jemand sein. Eine Fackel entzündete sich nicht von selbst, und Quantz hatte ja beim Näherkommen immer wieder bemerkt, dass die Flamme von einem Schatten verdeckt wurde.

»Andreas, bist du hier?« Er verharrte und lauschte. Vergeblich.

Das Tor der Scheune, eine große narbige Fläche, war geschlossen. Aus dem Inneren des Gebäudes kamen tappende Schritte. Dazu ein Schleifen und das Knistern von Heu.

»Andreas? Du brauchst keine Angst zu haben. Ich bin es, Herr Quantz.« Ein Gefühl der Beklemmung erfasste ihn, als er auf das Tor zuschritt. Ein grober Holzriegel hielt es verschlossen. Quantz schob ihn zur Seite. Mit einem Seufzen schwang der hölzerne Flügel auf. Nun gähnte Quantz die Öffnung wie eine gewaltige Höhle entgegen. Er hob die Laterne und leuchtete auf helle Haufen von Heu. Ein staubiger Duft erfüllte den riesigen Raum.

Schritt für Schritt ging Quantz weiter. Der Schein seiner Lampe traf auf eine Leiter. Oben verlor sich das Licht in der Schwärze.

Etwas Dunkles huschte vor ihm davon. Quantz bewegte die Lampe und sah eine Maus über die nackte Erde laufen.

Die Scheune hatte keinen zweiten Ausgang. Und hier war jemand. Die Maus konnte die Geräusche, die er gehört hatte, nicht verursacht haben. Quantz betrachtete das Heu, das sich in unregelmäßigen Haufen weiter hinten verlor. Dann begann er mit dem Anstieg die Leiter hinauf.

»Wer ist hier?«, rief er.

Seine eigene Stimme beruhigte ihn, während er in die Finsternis eintauchte. Auf halber Höhe hatte er das Gefühl, im Nichts zu schweben.

Endlich erreichte er den oberen Boden. Er stellte die Lampe ab, um sich ganz hinaufzuwuchten.

Sobald er aufrecht stand, flog eine brennende Fackel an ihm vorbei. Kaum war sie auf das Heu gefallen, wuchs knisternd eine große Flamme in die Höhe. Quantz wäre vor Schreck beinahe hintenüber gefallen. Instinktiv begann er, das Feuer, das sich schon in alle Richtungen fraß, auszutreten. Doch es wuchs zu schnell. Und in seinem brausend auflodernden Schein sah er Andreas. Sein Körper war bis zur Brust mit einem weißen Tuch bedeckt. Seine Augen waren geschlossen. Er schien zu schlafen.

Immer schneller griffen die Flammen um sich. Der Rauch biss sich in Quantz’ Lungen fest. Normalerweise wäre er sofort über die Leiter nach draußen geflohen, aber da war Andreas. Er musste ihn retten.

Er hob schnell die Fackel auf und schleuderte sie nach unten. Es gelang ihm, doch sofort wurde Quantz klar, dass sie nun unten weiteres Heu anstecken würde. Er trat durch die heiße, knisternde Flammenwand und kämpfte sich zu dem Lakaien vor. Er packte den Jungen, das Tuch glitt von ihm und offenbarte den Jungen in seiner hellen Livree. Quantz rüttelte ihn, doch er rührte sich nicht.

Wie sollte er ihn hinunterschaffen? Er konnte ihn nicht auf den Rücken nehmen und hinabklettern.

Oder war Andreas etwa tot? Dann war nichts zu machen. Dann musste Quantz nur sich selbst retten …

Während er noch überlegte, fraßen sich die Feuernester voran. Er hustete, zog weiter an dem schlaffen Körper des Lakaien und erreichte schließlich die Leiter, die schon ganz von Rauch eingehüllt war.

Unten brannte alles lichterloh. Die Fackel hatte neue Brandherde gelegt. Das Feuer brandete fauchend auf. Hinter der Wand aus Geknister und Geloder rief jemand Quantz’ Namen. Es musste Brede sein, der draußen vor der brennenden Scheune stand.

Wo war Andreas? Quantz konnte ihn nicht mehr sehen, so dicht war der Rauch. Ein gewaltiger Feueratem tobte ihm entgegen, und in größter Panik umfasste Quantz die Leiter. Zitternd vor Angst kletterte er Sprosse für Sprosse hinunter, kam nicht schnell genug voran, sprang und knallte hart auf den Boden – umgeben von hellen Flammen. Da war das Tor, durch das er hereingekommen war. Er rappelte sich auf und rannte mitten durch die heiße Wand hindurch. Er stemmte sich gegen das Holz. Das Tor war verschlossen!

Mit all seiner Kraft warf er sich dagegen. Wie schwach er war! Der Rauch schien ihn innerlich aufzufressen. Quantz rang nach Luft – und endlich bewegte sich die Holzfläche vor ihm, und er taumelte Brede entgegen.

»Andreas«, keuchte er und deutete hinter sich. »Oben.« Brede setzte sich in Bewegung. Tief atmend wie ein Ertrinkender, der ein letztes Mal an die Oberfläche gelangt, stolperte Quantz auf den Vorplatz. Die Kühle der Luft tat ihm gut. Er kniete auf der nackten Erde und hustete, dann kam der Kutscher zurück. Auch er keuchte.

»Hat keinen Zweck. Wir müssen Hilfe holen. Löschen. Die Bauern … Achtung, aufpassen!«

Er riss Quantz mit sich weg. Es krachte und donnerte, und in einem riesigen Funkenregen stürzte im Inneren der Scheune der Heuboden herab.

»Andreas«, schrie Quantz und wollte Brede packen. Doch er griff ins Leere. Der Kutscher war schon losgelaufen – hin zum Dorf, wohl um Hilfe zu holen.

14

Der Ehrenhof war mit so vielen Menschen bevölkert, wie Quantz es seit der feierlichen Einweihung der Residenz nicht erlebt hatte. Das blau gestrichene Coupé von Fredersdorf quälte sich eben die Rampe herauf, und die unschlüssig in Grüppchen herumstehenden Bauern und Soldaten machten Platz.

Quantz stand neben einem der Säulenpaare am äußeren Ring des Hofes. Fröstelnd rieb er die Hände aneinander. Er war noch immer erfüllt von den Bildern der Ereignisse, die wie ein dröhnendes Echo in ihm nachklangen. Nach endlosen Minuten, in denen er hilflos auf die lodernde, schmorende Flammenhölle gestarrt hatte, waren die Bauern angelaufen gekommen. Sie hatten mit einer Eimerkette versucht, Wasser vom Bornstedter See herbeizuschaffen. Es dauerte lange, bis die ersten Güsse die Scheune erreichten, die nutzlos und zischend in dem höllischen Geloder versanken. Quantz rappelte sich auf und reihte sich mit in die Kette ein, bald ging es schneller. Bald hatte sich dumpfes Getrappel in das Fauchen des Feuers gemischt. Berittene Soldaten tauchten auf.

Als irgendwann die verbrannten Reste der Scheune in die erste Helligkeit im Osten ragten, konnte sich Quantz nicht länger zurückhalten und ging zwischen die verkohlten Balken. Da lag etwas Unförmiges, Qualmendes, ganz in der Nähe der Stelle, wo vorher noch das Tor gewesen war, und verbreitete einen bestialischen Gestank. Die eine Seite war schwarz verkohlt und hatte sich unter der Hitze zusammengezogen, auf der anderen ragte noch ein fast unversehrter, rötlich dunkel verfärbter Arm hervor.

Einige der Soldaten und Bauern bekreuzigten sich. Quantz musste würgen, rannte an den Rand des Vorplatzes zu den Büschen und übergab sich. Dann war der Offizier zurückgekehrt, begleitet von noch mehr Grenadieren, und hatte sie alle zum König befohlen. Bredes Kutsche hatte immer noch am Friedhof gewartet.

Und nun stand Quantz hier vor dem Schloss – in nach Rauch stinkenden Kleidern, verdreckt und müde.

Kein Herrscher in Europa hätte einen Untertanen in diesem Zustand empfangen. Schon gar nicht im Morgengrauen. Doch Friedrich war ein König der Soldaten. Ein König, der keine Schlacht fürchtete, sondern mitten hineinritt. Der unter seinen Männern kämpfte und mit ihnen im Dreck litt.

Sie wurden einzeln oder in kleinen Gruppen in das Schloss gerufen. Erst der Bauer, dem die Scheune gehörte. Dann Brede. Dann andere Bauern. Schließlich einige der Soldaten, die als Erste bei der brennenden Scheune gewesen waren.

Quantz war der Letzte.

Das erste Tageslicht stand hinter den Scheiben des königlichen Schlaf- und Arbeitszimmers. Die Vorhänge waren nur halb geöffnet. Selbst die Uniform Seiner Majestät war nicht richtig zugeknöpft, die schwarze Halsbinde etwas schief gebunden. Auf der Weste lagen dunkle Flecken, die Quantz zuerst für Schatten hielt. Doch es waren bräunliche Spuren des Schnupftabaks, den der König zu sich zu nehmen pflegte.

Der Monarch saß an seinem Schreibtisch. Die Uhr auf dem Dokumentenschrank gab ein lautes Ticken von sich. Hinter dem König standen Weyhe und Fredersdorf. In der Ecke gähnte einer der Hunde.

Quantz verbeugte sich. Friedrich setzte seine Kaffeetasse ab, aus der er gerade getrunken hatte, und machte eine abwehrende Bewegung. Quantz richtete sich wieder auf und wartete. Er versuchte, seinen trommelnden Herzschlag zu bezähmen.

»Weyhe«, sagte der König, ohne den Blick von Quantz zu nehmen. »Beginnen Sie.«

Der Rat redete gleich los. »Wir haben alle Zeugen dieses Vorfalls befragt, um uns ein Bild zu machen, bevor wir uns mit der Aussage des Herrn Musikus befassen. Es ging uns dabei darum, dem Herrn Musikus die Möglichkeit zu geben, auf die Aussagen der anderen Beteiligten aufzubauen. Der Herr Musikus muss es dem Wohlwollen Seiner Majestät zuschreiben, dass wir so verfahren sind, um die Wahrheit in all ihrer Klarheit ans Licht zu bringen – ganz nach dem Grundsatz in dubio pro reo … im Zweifel für den Angeklagten, wie wir es im Römischen Recht zugrunde legen, und wie es in Ansätzen schon Aristoteles –«

»Halten Sie den Mund, Weyhe.«

Der Rat verstummte augenblicklich.

Friedrich wandte sich an Quantz. »Ich will keine rhetorischen Seiltänze. Was ist da oben geschehen, Quantz? Erklären Sie es mir. Und zwar kurz und deutlich.«

Quantz schluckte. Sein Mund war trocken. Er räusperte sich. »Ich hatte einen Hinweis, wo sich der gesuchte Andreas Freiberger aufhalten könnte … Ich habe ihn gesucht. Und gefunden.«

»Was für ein Hinweis?«, fragte der König. »Von wem? Keine neuen Rätsel.«

»Ich war am Abend in der Stadt unterwegs. Ich suchte … Inspiration. Für das neue Konzert.«

Von Weyhe kam ein Schnaufen, das wie unterdrücktes Lachen klang.

»Weiter«, befahl Friedrich. »Etwas schneller. Allegro, wenn nicht gar presto.«

»Mein Weg führte mich zur Plantage auf dem Faulen See. Dort war ein Mann. Er sagte, ich solle mich zum Brandenburger Tor begeben. Dort würde ich Andreas finden. Das habe ich getan. Auf dem Weg traf ich Brede, dem ein Unbekannter befohlen hatte, mich zu fahren. Ich ahnte, dass es einen Zusammenhang geben musste, und ließ mich chauffieren.«

»Wer war der Mann? Wie sah er aus?«

»Ich weiß es nicht, Eure Majestät. Er hielt sich im Dunkeln.«

»Warum haben Sie auf eigene Faust etwas unternommen? Warum haben Sie nicht Rat Weyhe verständigt oder die Wache?«

»Eure Majestät, ich habe es versucht. Ich war beim Stadtschloss. Die Wache sagte mir, der Herr Rat sei abwesend. Und ich wollte die Gelegenheit nicht verstreichen lassen, Andreas zu finden.«

Der König drehte sich zum Rat und fasste ihn ins Auge. »Weyhe, wo waren Sie?«

»Wahrscheinlich noch bei Ihnen, Majestät. Hier.« Der Rat machte eine kreisende Bewegung mit dem Arm, als präsentiere er dem König dessen eigenes Gemach.

Der Monarch wandte sich wieder Quantz zu. »Und wie ist es Ihnen gelungen, durch das Tor hinauszukommen?«

»Ich war den Soldaten dort persönlich bekannt.«

Weyhe hob die Hand. »Wir haben das überprüft, Majestät. Es stimmt.«

»Was stimmt, Weyhe?«, fragte der König. »Ich bitte um Präzision, das habe ich Ihnen schon tausendmal gesagt.«

»Beides«, fuhr der Rat fort. »Dass der Herr Musikus an der Wache am Stadtschloss war und dass er durch das Brandenburger Tor kam. Davor war er schon der Wache am Jägertor aufgefallen.«

»So sind Sie, Herr Quantz, weit herumgekommen in dieser Nacht.«

Quantz hatte das Gefühl, ein Gewicht lege sich auf seine Brust. »Wie gesagt, ich war auf der Suche nach Inspiration. Mir ging ein Thema im Kopf herum. Ich habe nicht so genau auf meine Schritte geachtet.«

»Ich denke, der Herr Musikus hat einen Weg hinaus aus der Stadt gesucht«, rief Weyhe dazwischen. »Über die Mauer. Vielleicht, um einem Soldaten Eurer Majestät zur Desertion zu verhelfen.«

»Das ist absurd«, rief Quantz. »Wie kommen Sie denn auf so etwas?« Es beruhigte ihn ein wenig, dass Weyhe solche Anschuldigungen erhob. Der Rat machte sich damit selbst lächerlich.

»Weyhe«, rief der König, »mäßigen Sie sich. Das ist eine schwere Anschuldigung.« Zu Quantz gewandt, fügte er hinzu: »Allerdings kann ich tatsächlich nicht an den Unbekannten glauben, Herr Quantz. Merken Sie nicht selbst, wie unwahrscheinlich sich Ihre Geschichte anhört?«

»Es ist die Wahrheit, Majestät. Man verlangte von mir, dass ich Andreas rette.«

»Hätte das der unbekannte Mann nicht selbst tun können?«, fragte Weyhe.

Quantz schüttelte den Kopf. »Ich verstehe es ja selbst nicht.«

Nun sprach mit ruhiger Stimme aus dem Hintergrund zum ersten Mal Fredersdorf: »Seine Majestät hat Herrn Quantz das Wort erteilt, Herr Rat. Würden Sie bitte schweigen?«

»Danke, mein Lieber«, sagte der König. »Also gut, Quantz. Was ist geschehen, als Sie am Ziel Ihrer nächtlichen Reise ankamen?«

Quantz berichtete von seiner Ankunft am Bornstedter Friedhof. Seiner Unschlüssigkeit. Dem Licht, das er erspäht hatte. Der Szene in der Scheune. »Plötzlich brannte alles. Jemand muss von außen die Fackel hereingeworfen und dann das Tor verschlossen haben. Es war furchtbar.«

»Und warum sollte das jemand getan haben? Um Sie zu töten? Nachdem er Andreas getötet hat? Und erst alles daransetzte, damit Sie ihn finden? Warum, Quantz? Erklären Sie es mir.«

Quantz rang nach Worten. Er wäre am liebsten auf die Knie gesunken. »Eure Majestät …« Er spürte, dass seine Stimme flehend klang. »Ich weiß, dass es sich seltsam anhört. Aber es ist die Wahrheit. Bitte glauben Sie mir.«

»Es fällt mir schwer. Wenn Er Unglaubliches berichtet, lässt Er mir keine andere Wahl, als es nicht zu glauben, oder? Weyhe – referieren Sie, was der Mietkutscher Brede dazu gesagt hat.«

»Er hat ausgesagt, ein Junge habe in der Nacht gegen seine Tür gehämmert. Er habe behauptet, er komme von dem Herrn Musikus. Brede solle ihn sofort fahren. Der Junge hatte zwei Taler als Anzahlung dabei.«

»Zwei Taler«, wiederholte der König. »Eine schöne Summe.«

»Ich weiß nicht, wer der Junge war«, sagte Quantz. »Ich weiß davon nichts. Der Junge wurde vielleicht auch von dem Unbekannten geschickt. Ich habe keinen Jungen zu Brede geschickt.«

»Immer wieder der Unbekannte«, warf Weyhe ein. »Wir haben natürlich versucht, den Jungen zu finden, Eure Majestät. Aber es ist schwer, denn Brede hat nicht darauf geachtet, wie er aussah.«

»Sie hätten auch andere Möglichkeiten gehabt, sich der Ordnungskräfte zu versichern, Quantz«, sagte der König. »Es gibt Wachen in dieser Stadt. Patrouillen. Offiziere. Es ging schließlich darum, einen flüchtigen Lakaien aufzuspüren. Dafür hätten Sie jede Hilfe erhalten. Aber Sie haben sie nicht verlangt. Würde Ihnen das nicht selbst verdächtig vorkommen?«

»Ich wollte Andreas selbst finden«, sagte Quantz. »Ich habe mich schuldig gefühlt an seinem Verschwinden.«

»Ach ja?«, fuhr Weyhe auf. »Interessant. Warum das denn?«

»Das würde mich auch interessieren«, fügte Friedrich hinzu.

Quantz wand sich. Wie sollte er das erklären? Er fand die Worte nicht.

»Gehen Sie hinaus«, sagte der König.

Quantz verbeugte sich kurz und wollte sich schon in Richtung Tür in Bewegung setzen.

»Nein, nicht Sie. Weyhe, Fredersdorf, die Lakaien. Gehen Sie hinaus. Ich will mit dem Herrn Kammermusikus allein sprechen.«

Der Befehl wurde ausgeführt, die Tür schloss sich. Der Monarch stand auf. »Das ist eine sehr ernste Sache, Herr Quantz. Sie sagen mir nicht die Wahrheit.«

»Aber Majestät –«

»Seien Sie still. Sie wissen, ich bin ein strenger, aber gerechter König. Ich habe Weyhe mit allen Mitteln ausgestattet, um dem auf den Grund zu gehen. Sie haben nur noch eine Möglichkeit, mein Vertrauen zurückzugewinnen. Unterstützen Sie ihn.«

»Majestät, es ist nicht, wie Sie glauben –«

»Mehr habe ich nicht zu sagen. Gehen Sie.«

Eine Mischung aus tiefem Schmerz über die Ungerechtigkeit, die ihn traf, und aus Scham breitete sich in Quantz aus. Damit sollte er seinen König verlassen? Er blickte den Monarchen an, der reglos dasaß – neben ihm der Schreibtisch mit der großen Uhr, auf der Arbeitsfläche ein Stapel Schriftstücke.

»Na los.«

Mit weichen Knien schritt Quantz davon. Im Vestibül warteten Weyhe und Fredersdorf. Er wollte sich vorbeidrücken, doch der Rat stellte sich ihm in den Weg.

»Wir hätten Sie schon früher genauer beobachten sollen, Herr Musikus. Dann wäre das alles nicht geschehen, und Ihre undurchsichtigen Ziele wären schon früher offenbart worden. Oder soll ich sagen, Ihre durchsichtigen Ziele? So eine Position im Umfeld des Königs ist etwas Wunderbares, oder? Sie verschafft Möglichkeiten.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, zischte Quantz und drängte den Rat zur Seite. »Ich habe die Erlaubnis zu gehen, und das werde ich jetzt tun.«

»Seine Majestät hat Ihnen sicher mitgeteilt, welche Verantwortung ich übernommen habe. Und deswegen ist unser Treffen noch nicht zu Ende, Herr Musikus. Er mag mit Ihnen fertig sein. Ich bin es nicht.«

»Was soll das heißen?«

Weyhe deutete nach draußen, wo der dunkle Schatten einer Kutsche zu sehen war. »Kommen Sie, dann werden Sie es sehen.«

Quantz und Weyhe saßen in der engen, fahrenden Kutsche und schwiegen. Schließlich erreichten sie die Stadt. Der Morgenappell war gerade vorbei. Die Kutsche folgte dem Kanal und hielt vor Quantz’ Haus. Sie stiegen aus, und erst in diesem Moment fiel Quantz auf, dass ein Trupp Soldaten vor der Haustür stand.

Weyhe hob die Augenbrauen. »Was ist da los? Eigentlich hätten die beiden auf dem Kutschbock ausgereicht.«

»Ausgereicht?«, fragte Quantz. »Wozu?«

»Natürlich um Ihr Haus nach verdächtigen Dingen zu durchsuchen. Was denken Sie denn?«

Ein Offizier schlug gerade gegen die Haustür und brüllte: »Öffnen. Sofort. Im Namen des Königs.«

Quantz drängte sich durch die Bewaffneten nach vorn. »Was ist geschehen?«, fragte er.

Erst jetzt bemerkte ihn der Soldat, dessen Gesicht vor Zorn rot angelaufen war. »Ist das Sein Haus?«, schrie er Quantz an. »Sofort öffnen.«

Quantz hatte keinen Schlüssel. Sophie war ja da. Er blickte die Fensterfront im Erdgeschoss entlang. Die Läden waren noch geschlossen. Da stimmte etwas nicht. Normalerweise hatte Sophie sie um diese Zeit längst geöffnet. Sie kümmerte sich morgens als Erstes um die Stuben der Soldaten, wenn diese zum Dienst gegangen waren.

»Sophie?«, rief er und klopfte nun ebenfalls an die Tür. »Sophie, ich bin es. Öffne bitte.«

»Das wäre noch schöner, wenn wir hier herumstehen und warten würden, bis uns einer aufmacht«, schrie der Offizier. Er gab seinen Leuten ein Zeichen. »Aufbrechen, sofort.«

Quantz sah zu Weyhe hinüber, der sich abseits hielt. Offenbar hatte dieser militärische Besuch tatsächlich nichts mit seinem Auftrag zu tun. Und deshalb legte er wohl keinen Wert darauf, die Soldaten an dem gewaltsamen Aufbruch zu hindern.

In diesem Augenblick öffnete sich die Tür, und Sophie erschien. Quantz erschrak über ihren Anblick. Sie war blass wie der Marmor der Figuren im königlichen Schloss, und dunkle Ringe lagen unter ihren Augen. Sie schien nicht geschlafen zu haben. Sicher hatte sie sich Sorgen um ihn gemacht.

Die Soldaten besaßen nicht so viel Feingefühl. Sie schoben Sophie zur Seite und rannten in das Haus. Die Stiefel polterten auf der Treppe.

»Wollen Sie nichts unternehmen?«, fragte Quantz den Rat. Die beiden Soldaten, die er mitgebracht hatte, saßen immer noch auf dem Kutschbock.

»Ich unternehme ja etwas. Ich sehe mir an, was geschieht.«

Der Offizier brüllte von drinnen: »Verdammte Schweinerei.« Mit langen Schritten kam er herausmarschiert und baute sich vor Quantz auf. Die Feder auf seinem Hut schwang hin und her. »Ist Er der Besitzer des Hauses?«

»Wie gesagt, ja.«

»Wann ist Er von zu Hause weggegangen?«

»Gestern Abend.«

»Ist das Seine Magd?« Er deutete auf Sophie.

»Allerdings. Sie war zu Hause.« Quantz sah sie an. »Oder nicht?«

Sophie nickte. »Doch. Ich habe auf Sie gewartet … Sie sind nicht gekommen …«

»Ich stelle die Fragen«, brüllte der Offizier.

»Oder ich«, warf Weyhe ein. »Rat Weyhe, im direkten Auftrag des Königs. Sagen Sie mir, was Sie hier wollen. Und was geschehen ist.«

Der Soldat musterte Weyhe misstrauisch. »Sie sind Zivilist.«

»Das ändert nichts an dem, was ich gesagt habe.«

»Also gut. Schauen Sie es sich an. Sie können Seiner Majestät direkt Bericht erstatten.«

Er marschierte zurück ins Haus. Weyhe, Quantz und Sophie folgten ihm.

Die Grenadiere hatten sich in der Stube links des Eingangs versammelt. Zunächst lag die ganze Szenerie im Dämmerlicht, doch auf Anweisung des Offiziers öffnete einer einen Fensterladen. Nun konnte Quantz den auf dem Boden liegenden Mann erkennen. Die gezackte Narbe neben dem Mund war deutlich zu sehen. Es war Trakow. Er lag auf dem Rücken, den glasigen Blick nach oben gerichtet. Sein Hals und seine Brust waren blutgetränkt. Unter ihm bildete sich eine rote Lache. Er lebte noch. Seine Lippen versuchten, ein Wort zu formen.

Sophie schrie auf, rannte hinaus und polterte die Treppe hinauf. Quantz beugte sich über den Sterbenden, der immer wieder dieselben Silben hauchte. Schließlich verstand Quantz das Wort.

»Deserteur … Deserteur …«, flüsterte der Mann.

»Zum Chirurgen bringen, sofort«, befahl der Offizier. »Nehmt die Kutsche, die draußen steht.« Und zu Quantz sagte er: »Raus hier, wir haben zu reden.«

Quantz wurde weggedrängt und fand sich an der Tür zu seiner Werkstatt wieder. Der Offizier gab seinen Männern Befehl. »Das Haus durchsuchen. Sofort. Vielleicht ist der andere noch nicht weit. Zwei Mann zur Wache. Alarm geben. Laufschritt.«

Er wandte sich an Quantz. »Wo kann sich der Mann versteckt halten?«

»Ich … habe keine Ahnung.«

»Verstecke im Haus? Keller?«

»Ja, aber –«

»Wo kommt Er her? Warum ist Er so saumäßig dreckig?«

Quantz erklärte, dass es heute Nacht einen Brand in Bornstedt gegeben habe und er dabei gewesen war.

»Ich hörte davon«, sagte der Offizier. »Kann es sein, dass Seine Magd dem Sperber zur Flucht verholfen hat?«

»Sperber ist also … weg?«

»Hat Er’s immer noch nicht verstanden, Mann? Die beiden sind nicht zum Appell erschienen. Das erfordert sofortiges Nachsehen im Quartier. Trakow ist so gut wie krepiert, Sperber verschwunden. Zwei Soldaten aus der Leibgarde Seiner Majestät. Welchen Reim soll man sich darauf machen? Also? Was ist mit Seiner Magd?«

»Nein … Warum hätte sie …? Und wie hätte das geschehen können? Die Tore sind verschlossen.«

»Wir werden sie befragen.«

Der Soldat ging die Treppe hinauf, Quantz wollte hinterher, doch da stand Weyhe neben ihm und hielt ihn zurück. »Die Tore sind verschlossen, hm? Aber wenn jemand mit der Wache persönlich bekannt ist, darf er auch schon mal nachts hinaus, oder nicht?«

»Was unterstellen Sie mir, Weyhe?«

»Wurde die Kutsche durchsucht, mit der Sie aus der Stadt nach Bornstedt gefahren sind?«

»Glauben Sie, ich hätte den Soldaten weggeschafft und den anderen niedergestochen, während ich mit dem König gesprochen habe oder in Ihrer Kutsche saß?«

»Oder davor? In der Nacht? Rätsel über Rätsel, mein lieber Musikus, aber kein Rätsel ist unlösbar.«

Von oben ertönte ein spitzer Schrei. Weyhe hielt Quantz immer noch fest. Es war überraschend, welche Kraft der kleine Mann besaß. »Vielleicht hat Ihre Magd ja den Soldaten niedergestochen. Oder es hat ihr jemand geholfen, der auch über alle Berge ist.«

»Das glauben Sie doch selbst nicht.« Quantz drosch in einem plötzlichen Wutanfall auf Weyhe ein, kam frei und donnerte die Stufen hinauf. Sophie stand stocksteif in der Studierstube. Offenbar hatte man ihr nichts getan, doch der Offizier war gerade dabei, Quantz’ Papiere zu durchforsten – Bücher, Manuskripte, alles.

»Glauben Sie, der Soldat hat sich zwischen den Blättern versteckt?«, rief Quantz.

Ein dumpfer Knall erschütterte die Luft. Es war ein ferner Kanonenschuss, das Signal, das die Desertion eines Soldaten meldete. Es schallte weit über Potsdam hinaus über das Land und die Dörfer, um die Bauern zu warnen. Der Flüchtige würde sich nicht verstecken können. Es war bei schwerer Strafe verboten, ihm zu helfen.

Der Offizier legte die Noten hin. »Sie sind der Hofmusikus«, sagte er. »Ich habe von Ihnen gehört.«

»Dann wissen Sie, dass ich mit militärischen Dingen nichts zu tun habe.«

Unten rumpelte etwas. Offenbar durchsuchten die Soldaten gerade die Werkstatt. Quantz rannte wieder hinunter und stürmte in das Zimmer. Einer der Grenadiere hatte ein paar der Kanteln heruntergeworfen.

»Hier ist niemand«, rief Quantz. »Können Sie das nicht erkennen? Suchen Sie woanders.«

Die Grenadiere beachteten ihn nicht. Sie klopften mit ihren Gewehrkolben die Dielen ab, tasteten sich die Wände entlang und schoben alles beiseite, was sie störte – egal, ob es begonnene Flöten oder Werkzeuge waren. Einiges ging beim Fallen zu Bruch, anderes unter den Schritten der Stiefel.

Als sie die Werkstatt verließen und sich dem Keller zuwandten, kam Weyhe herein. »Hier befindet sich also Ihr kleines Reich, Herr Musikus. Wo die Flöten für den König entstehen. Interessant.«

Quantz hatte damit begonnen, alles wieder aufzuheben und zu sortieren. Weyhe sah ihm ruhig zu. »Ihnen ist klar, was dieser Vorfall bedeutet?«

Einer der Flötenrohlinge war durch einen drei Finger breiten Riss zerstört. Quantz versetzte der Anblick ein Gefühl, als hätte ihm jemand ins Herz geschnitten. »Ich weiß nur, dass ich hier meinen Dienst für Seine Majestät versehe. Ich arbeite auf seinen Befehl. Auch wenn Sie selbst keine Freude an der Musik haben, so müssen Sie das respektieren.«

»Wer sagt, dass ich keine Freude an der Musik habe? Respektieren Sie wiederum, dass ich dem König Rechenschaft über die Dinge geben muss, die seit einiger Zeit in seiner Umgebung geschehen. Und an denen Sie, Herr Musikus, wie durch einen wundersamen Zufall stets beteiligt sind.«

»Ich habe Ihnen alles berichtet, was ich weiß. Es kommt in Potsdam immer wieder zu Desertionen. Damit habe ich nichts zu tun. Ich bin meiner Bürgerpflicht nachgekommen und habe Soldaten aufgenommen. Ich pflege keinen persönlichen Umgang mit ihnen. Was übrigens auch an den Dienstzeiten der Männer liegt. Wie Sie wissen, habe ich meine Dienste beim König eher am Abend zu leisten.«

»Ich würde gern mit Ihnen weiter über Ihre Pflichten und Ihre Dienste, über Musik und Flöten plaudern. Aber ich fürchte, das ist alles schon Vergangenheit.«

»Vergangenheit?«

»Nun, Herr Musikus, Seine Majestät hat Ihnen diese Frage sicher auch schon gestellt. Der König liebt rhetorische Fragen, wie er sich überhaupt gern mit seinen literarischen Fähigkeiten schmückt, die ja seinen Fähigkeiten als Herrscher oder als Feldherr in nichts nachstehen. Sie wissen schon – eine rhetorische Frage ist eine Frage, auf die man keine Antwort erwartet. Doch in diesem Fall erwartete Seine Majestät doch eine, und zwar – Sie können es sich denken – von mir …«

»Weyhe«, schrie Quantz. »Wovon reden Sie?« Der Rat fing schon wieder an zu philosophieren. Am liebsten hätte Quantz ihn niedergeschlagen.

»Glauben Sie wirklich, dass Seine Majestät Sie weiter auf dem vertrauensvollen Posten halten kann, den Sie so lange innehatten? Sehen Sie, das ist die Frage. Und wenn ich sie beantworten will, so sehe ich einen entlaufenen Lakaien, der in Ihrem Beisein, vielleicht sogar durch Ihre Schuld ums Leben kam. Vielleicht ist Freiberger ja gestorben, damit er nicht etwas ausplaudert? Ach ja, und ich sehe, dass dieser Lakai sehr vertraut mit Ihnen war. Dass er Noten von Ihnen und vom König gehortet hatte. Welchen Reim soll ich mir darauf machen? Aber das ist noch nicht alles: Just in derselben Nacht, in der dieser Lakai umkam, desertiert ein Soldat, der bei Ihnen einquartiert ist. Sein Kamerad kommt in derselben Nacht ums Leben – ich mutmaße, durch einen Angriff seines flüchtigen Kollegen. Und nun muss ich die Frage erneut stellen: Kann ein Mensch, der in solche Dinge verwickelt ist, in direkter Umgebung einem König dienen und seine Privatgemächer betreten? Darf er im direkten Umkreis Seiner Majestät wirken?«

Damit drehte sich Weyhe um und ging.

Gegen Mittag war auch das Militär endlich aus dem Haus abgezogen. Quantz hatte Sophie beauftragt, ein Bad vorzubereiten, und während sie die Kessel einheizte, räumte er weiter auf. Er sortierte seine Noten, in denen nicht nur die Grenadiere, sondern auch Weyhes Soldaten mit ihren groben Fingern herumgewühlt hatten – freilich ohne das geringste Verständnis für das, was sich hinter den Notenzeichen verbarg. Viele Grenadiere, die im Dienst des Königs standen, waren noch nicht einmal des Lesens und Schreibens mächtig.

Quantz richtete seine Werkstatt wieder her. Die angefangene Flöte, die durch die Gewalttätigkeit der Soldaten einen Riss bekommen hatte, warf er auf den Abfall.

Schließlich lagen die Kanteln wieder akkurat bereit, die Räumer exakt parallel auf dem Arbeitstisch. Der Anblick der wohlsortierten Geräte brachte auch ein wenig Ordnung in Quantz’ Kopf – und er versetzte ihm gleichzeitig einen Stich. Welchen Sinn hatte das denn alles noch? Der König legte keinen Wert mehr auf seinen Dienst.

Er ging in die Soldatenstube. Das Blut auf dem Boden war zu einer schwarzen Fläche getrocknet. Die Habseligkeiten der beiden Grenadiere lagen in den Ecken herum, die Betten waren zerwühlt.

Sophie rief von oben, dass das Bad fertig sei. Quantz ging hinauf. Die Sitzwanne stand in der Küche gleich neben dem heißen Ofen, auf dem noch ein Kessel mit Wasser dampfte.

Endlich war der Moment gekommen, in dem er seine verschmutzten Kleider ablegen konnte. Das heiße Wasser war eine Wohltat und versetzte ihn in eine bleierne Müdigkeit, die in wüste Träume überging, in denen Flammen flackerten und Kanonenschüsse fielen.

Quantz schreckte hoch, als das Glockenspiel der Garnisonkirche losklimperte. Schnelle Schritte kündigten Sophie an. Er hatte anderthalb Stunden in der Wanne verbracht. Das Wasser war kalt geworden.

»Der verletzte Grenadier ist tot«, sagte sie, als sie in die Küche kam. »Die ganze Stadt spricht über nichts anderes. Und gerade als ich die Haustür erreichte, kam ein Bote und hat das abgegeben.« Sie zeigte Quantz einen Brief. Das Siegel war das des Königs. »Ich lege ihn ins Musikzimmer.«

Am liebsten wäre er ihr sofort gefolgt, um den Brief zu lesen. Doch er ging zuerst in die Schlafstube und kleidete sich an. Nicht die Angst ließ ihn zögern. Es war die Vorstellung, dass er beim Lesen des Schreibens gewissermaßen symbolisch Seiner Majestät gegenüberstand. Und bei einer solchen Gelegenheit hatte er korrekt gekleidet zu sein. Was in dem Brief stand, ließ sich nicht mehr ändern. Wenn der König ihn entließ, wenn er ihn in Haft schickte oder sonst etwas mit ihm vorhatte, dann war das längst entschieden. Trotzdem fühlte Quantz sich in frischem Unterzeug, in weißen Strümpfen und tadellosem Rock besser.

Sein Herz begann zu rasen, als er das Siegel brach und das dicke Papier auseinanderfaltete.

Wie es bei dienstlichen Mitteilungen seine Art war, hatte sich Seine Majestät kurzgefasst.

Er hat mich sehr enttäuscht, Quantz. Ich bin zu dem Ergebnis gekommen, dass mir die Musique mit Ihm verleidet ist. Ich will Ihn nicht sehen. Noch glaube ich an das Gute in Ihm, doch ich habe mich in meinem Leben in einem solchen Glauben schon oft eines Besseren belehren lassen müssen.

Friedrich

Quantz legte das Blatt weg, trat an sein Schreibpult, wo ein frischer Bogen Notenpapier auf die neue Komposition wartete. Die akkuraten Linien verschwammen vor seinen Augen. Eine unsichtbare eiserne Faust schien seine Brust zu umschlingen. Er versuchte sich dagegen zu wehren, doch er musste alle Kräfte aus dem Innersten zusammenraffen, damit es ihm gelang, wieder tief Luft zu holen. Die Anstrengung war so gewaltig, dass er taumelte und auf die Knie fiel. Der Schlag auf die Dielen musste Sophie alarmiert haben, denn plötzlich stand sie in der Tür.

»Was ist geschehen?«, fragte sie.

»Zu viel«, sagte Quantz und ließ sich auf einen der Stühle sinken. »Es ist zu viel geschehen. Etwas umkreist mich, und ich weiß nicht, was es ist. Und es wird mich besiegen.« Er seufzte. »Kannst du mir nicht helfen?«

Sie blieb stocksteif stehen. »Wie könnte ich das?«

Ja, wie könnte sie das? Sie hatte keine Ahnung von Hofintrigen, noch nicht mal die leiseste Vorstellung, wie es zuging im Umkreis des Königs.

»Indem du zuhörst. Wieder einmal. Setz dich.«

Sie gehorchte und nahm Platz, aber mehr war es nicht. Sie besaß keine innere Bereitschaft. Sie versteckte sich hinter der Fassade der Diensterfüllung. »Ich höre zu«, sagte sie. »Bitte beginnen Sie.«

Quantz berichtete ihr alles, was geschehen war – stockend zu Beginn, dann immer flüssiger in seinen Ausführungen bis hin zu dem Erlebnis in Bornstedt, als er Andreas in der Scheune entdeckt hatte. Dann das Verhör beim König. Und schließlich die Ereignisse hier im Haus, der tote Grenadier, Weyhes Verdacht, dass Quantz etwas damit zu tun habe.

»Unten in der Grenadierstube muss ein Kampf stattgefunden haben. Wahrscheinlich hat Sperber seinen Kollegen getötet, weil der ihn am Desertieren hindern wollte. Das hättest du doch hören müssen.«

Sophie schüttelte den Kopf. »Ich habe nichts gemerkt. Ich war in meiner Stube. Sie waren nicht vom Konzert beim König zurückgekehrt, und ich habe mich gesorgt … Ich zog mich zurück, habe aber nur halb geschlafen, ich habe gehorcht und gehorcht … Mehrmals habe ich etwas auf der Straße gehört, aber nichts im Haus.«

»Draußen? Was war da?«

»Einmal, lange nach Mitternacht, war mir, als rolle eine Kutsche vorbei, aber vielleicht habe ich das auch geträumt. Dann bin ich schließlich eingeschlafen. Ich wurde erst wach, als die Soldaten gegen die Tür hämmerten. Ich habe mich nicht getraut zu öffnen, doch dann habe ich Ihre Stimme gehört.«

Quantz starrte vor sich hin. Nun hatte er Sophie alles berichtet, und in gewisser Weise fühlte er sich erleichtert. Doch jetzt stand die ganze verworrene Angelegenheit in ihrer Bedrohung umso schrecklicher vor ihm.

»Ich bin vollkommen unschuldig, aber jemand hat die Macht, alles so zu lenken, dass die Schuld auf mich zu fallen scheint. Jemand kann Andreas entführen, ihn töten und nach Bornstedt schaffen. Mir auf dem Faulen See erscheinen wie ein Gespenst. Brede beauftragen, mich mit der Kutsche abzuholen. Einen Soldaten verschwinden lassen.«

»Glauben Sie denn, der Tod des einen Soldaten und die Flucht des anderen stehen in einem Zusammenhang mit Andreas’ Tod?«

»Es kann kein Zufall sein.«

»Sie hätten nicht auf den Unbekannten auf der Plantage hören dürfen. Die Fahrt nach Bornstedt war ein Fehler.«

»Der Soldat wäre trotzdem desertiert. Und ich musste doch Andreas finden. Ich dachte, wenn ich ihn finde, kann ich meine Unschuld beweisen. Und es kam noch etwas anderes hinzu …«

»Ja?«, fragte Sophie, und Quantz wurde klar, dass er ihr einen Aspekt der ganzen Sache bisher verschwiegen hatte. Die persönlichste Seite daran. »Ich glaube, ich weiß es«, fuhr sie fort. »Sie meinen, Sie brauchten seine Hilfe bei der Musik. Weil er Methoden für Sie erfinden kann.«

Sie hatte es genau getroffen. Es war doch erstaunlich, was in ihr steckte. Wenn sie nur endlich aus dieser Bedientenrolle herausfinden würde.

Und erst jetzt berichtete er, was er in Berlin erlebt hatte. Er holte aus auf den Besuch des großen Johann Sebastian Bach, er erklärte Sophie, dass Andreas genau das anspruchsvolle Thema, das bei seinem Besuch eine so große Rolle gespielt hatte, auf einen Zettel geschrieben hatte. Er ging zum Cembalo und spielte es ihr vor.

»Mir fällt keine Musik mehr ein«, sagte er dann. »Ich habe Hunderte von Konzerten für den König komponiert, aber irgendwann ist man auch am Ende. Doch der König steht am Beginn einer neuen Epoche, die mit dem Bau von Sanssouci begonnen hat. Er holt neue Geister an seinen Hof. Und vielleicht auch neue Musiker. Vielleicht eine ganz neue Art der Musik. Niemand weiß es, denn niemand kann in den Kopf des Königs schauen. Doch man sieht ja, was er bisher alles getan hat …«

»Mit Andreas hat es begonnen«, sagte Sophie nachdenklich.

»Ja. Aber was heißt das?«

»Sie haben doch die Vermutung geäußert, dass Andreas Freiberger durch seine Stellung etwas erfahren hat – etwas Wichtiges, etwas Staatstragendes …«

»Das liegt doch auch nahe.«

»So sollten Sie mehr über ihn herausfinden. Woher ist er überhaupt gekommen? Wer hat ihn gekannt? Welche Dienste hat er verrichtet?«

»Wer soll mir das sagen können?«

»Das weiß ich auch nicht. Aber das ist das Einzige, das mir dazu einfällt.« Sie stand auf. »Ich muss nun das Mahl vorbereiten.«

Er nickte. Sie ließ ihn allein.

Quantz dachte darüber nach, was sie gesagt hatte. Schließlich stellte er sich an sein Pult und schrieb ein paar Zeilen. Er betätigte die Schelle. Sophie erschien sofort wieder, und Quantz übergab ihr den Brief.

»Lass das bitte gleich wegbringen. Der Bote soll auf Antwort warten.«

***

Weyhe schob den Teller weg. Eine Faser geschmorten Rindfleisches saß in seinen Zähnen fest. Er steckte den Finger in den Mund und versuchte, mit dem Fingernagel in den Zwischenraum zu gelangen. Vergeblich. Er griff nach dem bereitstehenden Bierkrug und nahm einen Schluck.

Seine Berufung nach Potsdam war ein Glücksfall gewesen, den er noch immer kaum fassen konnte. Sein Vater, ein Fleischhauer aus Breslau, der den lieben langen Tag über die schlechten Geschäfte gejammert hatte, bis er es schließlich zum Lieferanten der preußischen Armee brachte. Ein sicheres Geschäft, das dann aber dazu führte, dass er auch genügend Ware brauchte, die er verkaufen konnte. Ware aber war im Krieg knapp gewesen, was wieder zu neuem Gejammer geführt hatte.

Weyhe war es irgendwann leid geworden, und er hatte dem väterlichen Gewerbe den Rücken gekehrt. Sollte sein Bruder alles übernehmen. Oder der Mann, den seine jüngere Schwester eines Tages heiraten würde. Weyhes Welt waren Akten, Paragraphen und königliche Anweisungen, die Macht der Erlasse, Gesetze, Memoranden und Befehle.

Es klopfte an der Tür. Weyhe wusste, wer draußen stand. Es waren die beiden Gehilfen, die ihm der König an die Seite gestellt hatte.

»Reinkommen«, rief er.

Sie standen, den Blick gesenkt, die Hüte in den Händen und vollkommen verkrampft wie Bauern vor dem Grundherrn. Voller Angst, auch nur angesprochen zu werden.

Sollten sie erst einmal noch eine Weile in diesem Gefühl schmoren. Weyhe deutete auf die Uhr, die auf seinem Schreibtisch stand. Sie sah fast genauso aus wie die des Königs, nur etwas kleiner. »Sie sind exakt zweieinhalb Minuten zu spät, meine Herren. Was haben Sie dazu zu sagen?«

Einer der beiden hob den Kopf. Das lange Gesicht mit der Gurkennase war umrahmt von fettigem schwarzem Haar, das notdürftig zu einem Zopf gebunden war. »Es hat noch nicht eins geschlagen, Herr Rat. Vielleicht geht Ihre Uhr nicht richtig.«

Der andere nickte nur, ohne aufzusehen. Und tatsächlich: Genau in diesem Moment begann die Musik der Garnisonkirche.

»Es ist gut«, sagte Weyhe, ohne im Geringsten erzürnt zu sein. Einfache Grenadiere und andere subalterne Geister hätten die Schuld auf sich genommen und sich nicht zu verteidigen gewagt. Solche Leute konnte er aber nicht gebrauchen. »Sie wissen, warum Sie hier sind?«

Der Mann, der den Einwand vorgebracht hatte, behielt das Wort. »Wir sollen den Herrn Rat bei seinen Ermittlungen unterstützen. Auf Befehl des Königs.«

»Haben Sie mit Seiner Majestät gesprochen?«

»Ja, Herr Rat. Aber mehr hat uns Seine Majestät nicht gesagt.«

»Sie waren vorher Diener des Bürgermeisters, ist das richtig?«

Beide nickten.

»Er heißt?«

»Kilian«, sagte der mit der dicken Nase.

»Und Er?«

Zum ersten Mal ließ sich der andere hören. Er sah seinem Kumpan sehr ähnlich, schien aber jünger zu sein. »Kilian«, sagte auch er.

»Ich will nicht wissen, wie der andere heißt. Ich will Seinen Namen erfahren.« Weyhe hob die Stimme ein wenig. Sie durften auf keinen Fall den Respekt vor ihm verlieren.

»Herr Rat, wir heißen beide so«, sagte der Ältere. »Wir sind Brüder. Ich heiße Michael Kilian, und das ist Johannes.«

»Ich verstehe«, sagte Weyhe. »Sie sind für mich ab jetzt der alte und der junge Kilian. Kommen wir gleich zur Sache. Sie waren beim Bürgermeister, Sie haben dort Ordnungsaufgaben durchgeführt, haben Alltäglichkeiten kontrolliert – zum Beispiel ob auf dem Markt die Buden richtig stehen oder ob abends die Fensterläden in den Gassen geschlossen sind. Das, was nun auf Sie wartet, ist etwas anderes. Sie haben sicher von dem Tod des jungen Lakaien in Bornstedt gehört? Und von dem desertierten Soldaten?«

Beide nickten.

»Sehr gut. Wir haben von Seiner Majestät die verantwortungsvolle Aufgabe erhalten, Licht in diese Angelegenheit zu bringen. Wer hat Freiberger umgebracht? Wer hat das Feuer gelegt? Wohin ist Sperber, der entflohene Soldat? Wer hat ihm geholfen? Diese Verbrechen richten sich direkt gegen den König selbst, auch wenn es sich um eine Persönlichkeit minderen Ranges wie einen Lakaien handelt. Der Mann war stets um den König herum, hatte Zugang zu vielen Geheimnissen, zu vielen Dingen, die Regierungsgeschäfte betreffen. Und dieser Andreas Freiberger scheint darüber hinaus ein kluger Kopf gewesen zu sein, und er hatte Kontakt zu –«

»Verzeihung, Herr Rat«, mischte sich der alte Kilian mit der dicken Nase ein. »Ganz Potsdam weiß, dass Andreas Freiberger nicht ganz richtig im Kopf war. Ein Idiot.«

Weyhe warf Kilian einen strengen Blick zu. »Einmal lasse ich Ihnen das durchgehen. Mit Sicherheit aber kein zweites Mal. Unterbrechen Sie mich nicht. Niemals. Ich erkläre hier etwas, und wenn es Ihnen widersprüchlich erscheint, dann liegt das nur daran, dass Sie noch nicht alle Informationen, die Sie zum Verständnis benötigen, erhalten haben. Oder es liegt daran, dass Sie mir wegen minderer Intelligenz nicht folgen können. Dann haben Sie sich etwas anzustrengen. Verstanden?«

»Jawohl, Herr Rat«, sagte der alte Kilian.

»Ich werde Sie stets nach solchen Ausführungen fragen, ob Sie noch eine Erläuterung brauchen. Erst dann können Sie mich ansprechen. Wo war ich stehen geblieben? Andreas Freiberger, ach ja. Sie haben recht. Er galt in Potsdam als Idiot, doch wir haben Grund zu der Annahme, dass er dies nur als Tarnung vorspielte. In Wirklichkeit war er geistig hellwach und verfügte über ein hervorragendes Gedächtnis. Nun ist er tot. Über die genauen Umstände werden wir noch ein Gutachten von Herrn Eller von der Charité erhalten. Doch bis dahin müssen wir die Zeit nutzen.«

Weyhe schwieg einen Moment. In den Gesichtern der Brüder glaubte er zu lesen, dass sie ihm hatten folgen können. Es war Zeit, ihre Fähigkeiten gründlich auf die Probe zu stellen. »Was können wir Ihrer Ansicht nach tun«, fragte Weyhe, »um unserem Auftrag gerecht zu werden? Johannes Kilian, sagen Sie auch etwas.«

Der Jüngere hob den Kopf und sah Weyhe nachdenklich an. Aus beiden Gesichtern las Weyhe, dass ihnen nichts einfiel. Nun gut, das würde noch kommen.

»Ich werde Ihnen ein wenig helfen. Die Fäden der Verdachtsmomente laufen bei einer Person zusammen«, erklärte er. »Wir müssen diese Person beobachten und jeden ihrer Schritte im Auge behalten. Früher oder später wird sie einen Fehler machen – vorausgesetzt, sie hat wirklich mit Freibergers Tod, dem Tod des Soldaten und der Desertion zu tun, doch das scheint evident zu sein. Es gibt eine hervorragende Möglichkeit, einen Beobachtungsposten einzurichten, denn gegenüber dem Haus dieser Person steht ein Gebäude leer. Es soll abgerissen werden.«

»Sie meinen den Musikus«, sagte der alte Kilian.

»Schau an«, sagte Weyhe. »Sie denken mit. Nicht schlecht. Sie wissen also, wen wir in Verdacht haben. Sammeln Sie weiteres Material. Verstanden?«

»Welche Art von Material meinen Sie?«, fragte der alte Kilian.

»Mit wem trifft der Musikus sich? Was führt er im Schilde? Wenn er über Andreas Freiberger an Geheimnisse gekommen ist, wird er sie weitergeben wollen. An wen?«

Die beiden nickten.

»Überwachen Sie ihn. Berichten Sie mir alle drei Stunden. Wenn etwas Überraschendes geschieht, dann erstatten Sie mir sofort Bericht. Wenn ich in drei Tagen mit Ihnen noch so zufrieden bin wie heute, werde ich eine Belobigung beim König abgeben. Abtreten.«

Sie gehorchten und die Tür schloss sich hinter den beiden.

Weyhe griff zum Bier und trank. Ein tiefes Gefühl der Ruhe breitete sich in ihm aus.

Eine neue Zeit brach an. Die neue Zeit von Sanssouci, die neue Zeit des Friedens, eine Zeit, in der Seine Majestät der französischen Philosophie frönte. Und Rat Weyhe stand kurz davor, all dem seinen persönlichen Stempel aufzudrücken.

15

In Gottes Namen. In einer Stunde am unteren Tor. F.

Quantz hatte die Nachricht kaum gelesen, da griff er auch schon nach seinem Rock und verließ das Haus. Er verzichtete darauf, eine Kutsche zu nehmen, und machte sich zu Fuß auf den Weg. Im schnellen Spazierschritt grüßte er links und rechts bekannte Gesichter. Er war nur noch einen Steinwurf vom Brandenburger Tor entfernt, da wurde ihm klar, dass ihn niemand zurückgrüßte. Das hätte er schon ahnen können, als Sophie ihm den neusten Tratsch vom Markt überbrachte.

Die Geschichten um Andreas und die beiden Soldaten hatten sich wie ein Lauffeuer herumgesprochen. Vielleicht wusste man in der Stadt sogar schon, dass Quantz drauf und dran war, beim König in Ungnade zu fallen.

Natürlich wurde alles nur hinter vorgehaltener Hand weitergegeben. Niemand sagte ihm das, was alle dachten, direkt ins Gesicht, denn niemand wollte sich vorwerfen lassen, er sei ein Verleumder – schon gar nicht einem so hohen Hofbediensteten wie Quantz gegenüber, dessen Bekanntschaft, falls sich alles doch als reines Gerücht herausstellen sollte, sehr wertvoll war.

Auf dem Markt, in den Geschäften, auf der Straße, in den Wachstuben und Kaffeehäusern wurde aus der Desertion, dem toten Grenadier und aus Andreas’ gewaltsamem Tod wahrscheinlich schon eine ganze Verschwörung.

Wahrscheinlich hielt man Quantz bereits für den Mörder des armen Lakaien.

Dass es ihm überhaupt gelungen war, eine Nachricht an Fredersdorf zu schicken. Fast schon einem Wunder glich es, dass der persönliche Vertraute des Königs auch noch geantwortet und seiner Bitte nachgekommen war.

Die Wachsoldaten am Tor musterten Quantz eingehender als üblich, doch sie ließen ihn passieren.

Wenn man der Straße zum Schloss nur ein kurzes Stück folgte und vor der kurvigen Steigung links in einen breiten Weg einbog, gelangte man zum unteren Parktor. Die Verlängerung dieses Weges war die große Achse, die den Garten von Sanssouci zu Füßen der gestuften Terrassen unterteilte.

Quantz hatte gehört, dass Friedrich plante, den kleinen Platz mit einem markanten Steindenkmal zu verzieren. Angeblich wollte Seine Majestät bald einen ägyptischen Obelisk mit seinen typischen seltsamen Bildzeichen aufstellen lassen.

Er bremste seine Schritte, als er an dem verschlossenen Gitter des Tores zwei Soldaten stehen sah. Hinter ihnen war der Weg zu erahnen, der schnurgerade durch den Garten in die Ferne führte – in die Tiefen des Schlossparks hinein. Von dort musste Fredersdorf kommen, während der König in der Stadt die Parade abhielt.

Was sollte er tun? Er konnte unmöglich hier herumstehen. Die Wache würde ihn ansprechen, unter Umständen würde man dem König Meldung machen, und Quantz würde begründen müssen, was er im Park zu suchen gehabt hatte.

Jetzt näherte sich auch noch eine Kutsche! Sie kam auf der Straße vom Schloss herunter und war schon zwischen den Bäumen zu sehen. Am liebsten hätte sich Quantz in die Büsche geschlagen. Doch das wäre noch auffälliger gewesen.

Er lugte noch einmal durch die Büsche zum Tor hinüber. Außer den Soldaten war keine Menschenseele zu sehen – weder diesseits noch jenseits des Zauns. Fredersdorf kam offenbar doch nicht. Er ging zur Straße zurück. Bald war er außer Sichtweite der Wachen.

»Herr Quantz.«

Die Kutsche hielt direkt neben ihm. Fredersdorf blickte ihm aus dem Seitenfenster entgegen.

»Herr Kammermusikus, steigen Sie ein. Bitte schnell.«

Quantz nahm neben dem »Geheimen Camerier und Obertresorier« Platz.

»Danke«, brachte er hervor, als die Kutsche wieder anfuhr. »Danke, dass Sie mich empfangen.«

»Mein lieber Quantz, von empfangen kann ja keine Rede sein in einer solchen Umgebung. Aber ich denke, es ist der bestmögliche Ort für eine intime Unterhaltung. Und wo Sie mich so dringend darum gebeten haben … Aber ich möchte Ihnen gleich sagen, dass ich zwar einer der Menschen bin, denen Seine Majestät das größte Vertrauen entgegenbringt, doch ich habe nicht die Macht, gegen seinen Ratschluss zu handeln. Weder die Macht noch den Willen. Daher müssen wir das Gespräch kurz machen. Er wird nicht erfreut sein, sollte er von unserer Zusammenkunft erfahren.«

»Ich habe Sie nicht aufgesucht, weil ich möchte, dass Sie mich beim König in Schutz nehmen. Mir ist bewusst, dass dies gegen Ihre Grundsätze der Loyalität verstieße.«

»Warum dann?«

»Was wissen Sie über Andreas Freiberger?«

Fredersdorf sog scharf die Luft ein. Dann beugte er sich hinaus und klopfte mit einem Stock an das Holz der Kutsche. »Außen herum«, befahl er. »Nicht in die Stadt. Außen zum Nauenschen Tor.« Er wandte sich wieder Quantz zu. »Es ist besser, wenn wir die enge Stadt meiden, finden Sie nicht? Ach bitte, ziehen Sie doch den Vorhang vor Ihr Fenster. Das ist sicher klüger.«

Quantz zog den dunklen Stoff zwischen sich und die Frühlingslandschaft. »Bitte beantworten Sie meine Frage, dann sind Sie mich auch schnell wieder los.«

Fredersdorf hob die Augenbrauen. »Was ich über Freiberger weiß? Sie scherzen.«

»Ich scherze nicht. Er ist umgekommen. Der König bringt mich mit seinem Tod in Verbindung. Und mir ist klar, dass der König glaubt, Andreas könnte Verrätern in die Hände gespielt haben.«

»Da haben Sie ja Ihre Antwort. Ich sage immer: Wenn man richtig fragt, ist die Antwort bereits in der Frage enthalten.« Er lächelte verschmitzt.

»Ich bin kein Verräter. Aber ich will mehr wissen. Wer war Andreas? Wie ist er an den Hof gekommen? Wer waren seine Eltern? Ich bin sicher, Sie wissen das.« Wie er alles wusste, was an diesem Hof geschah.

Fredersdorf schüttelte den Kopf. »Warum wollen Sie das erfahren? Glauben Sie wirklich, Sie könnten durch eine eigene Untersuchung der Sache Ihre Unschuld beweisen? Sollten Sie unschuldig sein, wird das durch die Ermittlungen ans Licht kommen, die Seine Majestät angeordnet hat. Vertrauen Sie Seiner Majestät. Und bleiben Sie lieber bei Ihrer Musik.«

»Bitte überlassen Sie mir, was mich interessiert, Herr Fredersdorf.« Quantz erschrak selbst darüber, wie scharf seine Worte klangen. »Verzeihen Sie. Aber es ist wichtig. Bitte helfen Sie mir. Oder wollen Sie mir nicht helfen?«

»Sie echauffieren sich, mein Lieber. Ruhig Blut! Es bringt nichts, wenn Sie mehr über ihn wissen. Doch ich verrate es Ihnen gern. Freiberger war ein Waisenjunge, wie es viele in Preußen gibt. Über den Vater weiß man nichts. Seine Mutter war Wäscherin. Eines Tages wurde sie krank und starb. Sie arbeitete auf einem meiner Güter.«

»Das heißt, es ist Ihnen zu verdanken, dass Andreas in Dienste am Hof kam?«

»So ist es. Auch wenn ihn manche für dumm hielten, war er ein guter Lakai. Er hat nie etwas vergessen und war sehr zuverlässig. Er führte exakt aus, was man ihm befahl. Man musste niemals etwas zweimal zu ihm sagen. Er war verschwiegen, weil er nie sprach. Aber er konnte denken. Und verstehen.«

»Sie haben sich also selbst dafür eingesetzt, dass Andreas den Posten als Lakai beim König bekam?«

Fredersdorf lächelte. »Sie wissen doch, dass an mir niemand vorbeikommt, der in die direkten Dienste des Königs möchte.«

»Wer wüsste das nicht?«

»Nicht nur der König, auch andere haben von Andreas’ Diensten profitiert.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er hat kleine Botengänge gemacht. Für die Kammerherren zum Beispiel. Nichts Besonderes.«

»Auch für Monsieur La Mettrie?«

»Selbstverständlich.« Fredersdorf hob die Augenbrauen. »Aber wie kommen Sie gerade auf ihn?«

Quantz lag die nächste Frage auf der Zunge, aber er wusste nicht, wie er sie formulieren sollte. Er durfte auf keinen Fall Kritik am König zum Ausdruck bringen. Trotzdem würde die Frage Friedrichs Entscheidungen zumindest in Frage stellen.

»Sie scheinen auch einer von denen zu sein, die Herrn La Mettrie nicht gerade schätzen.« Fredersdorfs Worte brachen in Quantz’ Gedanken, bevor er etwas erwidern konnte.

»Schätzen Sie ihn denn? Dass der König ihn schätzt, ist unverkennbar.«

»Sie werden nicht erleben, dass ich mich in meiner Meinung gegen Seine Majestät stelle.«

»So widersprechen Sie ihm nie? Auch wenn die Gefahr besteht, dass er sich Leute an den Hof holt, die ihm schaden?«

»Schaden? Unser König ist weise. Einen solchen Fehler begeht er nicht.«

»Nun, Herr La Mettrie ist nicht überall in Europa gut gelitten. Seine philosophischen Ideen haben ihn ja fast zum Vogelfreien gemacht – zumindest spricht man davon. Manche seiner Ideen dürften vielen, besonders gläubigen Menschen, als Beleidigung erscheinen. Welche Meinung haben Sie dazu?«

»Meine Meinung zählt hier nicht«, sagte Fredersdorf. »Ich bitte Sie, sie nicht zum Gegenstand unserer Unterhaltung zu machen.«

»Sie halten sich also aus diesen Diskussionen heraus. Sehr diplomatisch. Nun frage ich mich nur noch, ob Sie im Fall des Herrn La Mettrie oder auch seines Landsmannes Herrn d’Argens mitzusprechen hatten, als es um deren Ernennung zu Kammerherren ging.«

Fredersdorf lachte lautlos in sich hinein. Quantz’ Gedanken schienen ihn zu amüsieren. »Wer für dieses Amt bestimmt ist, liegt allein im Ermessen des Königs, und ich betone: allein. Ich bestimme nur über Lakaien und andere Ämter. Wenn es um Kammerherren geht, wird Seine Majestät sich kaum meinen Rat holen. Er hört lieber auf die Gelehrten, die er um sich geschart hat. Und die sind zum Teil ja ebenfalls Landsleute der Herren d’Argens und La Mettrie. Sie sollten sich damit nicht befassen. Ich rate Ihnen, sich mehr auf die Musik zu konzentrieren, wie es Ihre Aufgabe ist.«

»Der König ist meine Musik leid. Das hat er mir heute selbst geschrieben.«

»Aber Sie sind nicht entlassen, Quantz. Und wenn ich Sie wäre, würde ich alles daransetzen, dass das so bleibt. Versehen Sie Ihren Dienst.«

»Aber wenn Seine Majestät doch nun mal keine Flötenkonzerte mehr will …«

Fredersdorfs Stimme wurde eindringlich. »Das wird sich auch wieder ändern, Quantz. Und dann müssen Sie bereit sein.«

»Wofür bereit? Dass Seine Majestät Gefallen an einem neuen Musikstil gewinnt? Soll ich nun Fugen statt Konzerte schreiben? Dafür braucht es einen klaren Befehl, Herr Fredersdorf. Man kann einem Dienstherrn schlecht in den Gedanken lesen und erahnen, welche Musik er haben will.«

»Was für ein neuer Musikstil?« Fredersdorf sah ihn von der Seite an. »Bleiben Sie ruhig, Herr Quantz. Der König ist mit Details beschäftigt, die die Verteidigung Preußens gegen Österreich betreffen. Er weiß nicht, wo ihm der Kopf steht. Und deshalb sieht er in jeder Ecke Feinde. Das ist alles. Sicher hat er deshalb weniger Lust auf die Musik. Aber wenn es so weit ist, müssen Sie wieder welche liefern.«

»Verteidigung? Das klingt nach Krieg. Aber wir leben doch im Frieden. Schlesien ist erobert, der König hat ein neues Schloss bezogen. Ich dachte, er gibt sich nun vor allem den Künsten hin …«

»Wir mögen Schlesien gewonnen haben, doch die Besiegten werden diesen Verlust nicht hinnehmen. Die Feinde Preußens ruhen nicht. Und was hier so aussieht wie ein herrlicher Frühling und der Aufbruch in eine wunderschöne paradiesische Friedenszeit, hat auch seine Kehrseite.«

»Welche Kehrseite?«

»Das muss ich Ihnen doch nicht erklären.«

»Glaubt der König, dass diese Vorfälle der letzten Tage etwas mit den Feinden Preußens zu tun haben?«

»Wenn Soldaten desertieren, hat das immer Auswirkungen auf die Moral der Truppe. Vor allem, wenn die Flucht gelingt und die Deserteure endgültig verschwunden bleiben. Und wenn es in der Residenzstadt geschieht und die Entflohenen obendrein zur königlichen Leibgarde gehören.«

»Die Entflohenen? Gab es denn mehrere, die aus der Leibgarde desertiert sind?« Quantz wusste, dass immer wieder Soldaten flohen. Aber die Männer der Leibgarde galten als besonders königstreu.

»Das geht Sie nichts an. Schweigen Sie und versehen Sie Ihren Dienst. Das ist alles, was ich Ihnen raten kann.« Fredersdorf schlug zweimal an das Holz der Kutsche. Die Pferde hielten.

Quantz zog den kleinen Vorhang zurück. Durch das Seitenfenster war die Nauensche Vorstadt zu sehen. Die schnurgerade Allee verlor sich in der Ferne.

»Steigen Sie nun aus. Unser Gespräch ist beendet.«

Quantz wollte aufbegehren, wollte mehr erfahren, aber er wusste, dass es keinen Zweck hatte, Fredersdorf zu bedrängen. Er murmelte einen kurzen Abschiedsgruß und verließ die Kabine. Die Kutsche rollte davon.

Als er das Nauensche Tor passierte, trafen Quantz abschätzige, ja feindselige Blicke. Als er nahe an einer Gruppe Grenadiere vorbeikam, spuckte einer unverhohlen vor ihm aus. Gemurmel erhob sich. Die Männer wandten sich von ihm ab. Quantz spürte, wie sich sein Gesicht erhitzte.

Wegen der Desertion mussten die Grenadiere nun schärferen Dienst schieben. Ausgangszeiten wurden gekürzt. Es wurde härter exerziert. Die Leibgarde, der Trakow entstammte, hatte an Ansehen eingebüßt. Und die Soldaten gaben Quantz die Schuld.

Er spazierte in die Stadt hinein, vorbei an den roten holländischen Backsteinhäusern, an der Plantage vorbei, die nun im hellen Sonnenlicht nicht im Geringsten unheimlich wirkte, sondern sehr harmlos, fast wie einer der arkadischen Haine, von denen Quantz hin und wieder träumte.

Es gab also eine Verbindung zwischen Andreas’ Tod und der großen Politik. Quantz glaubte, dies Fredersdorfs Andeutungen entnehmen zu können. Und eine Verbindung zu La Mettrie gab es auch. Dass der Franzose auf den Rat seines Landsmannes Pierre Louis Moreau de Maupertuis, dem Präsidenten der Königlichen Akademie der Wissenschaften, nach Berlin gekommen war, wusste Quantz bereits. Auf ihn hatte Fredersdorf wohl angespielt, als er von den einflussreichen Gelehrten gesprochen hatte.

De Maupertius war ebenfalls von sehr eigenartigen Gedanken beseelt. Es hieß, er widerlege in einer seiner Schriften die Tatsache, dass Gott die Lebewesen geschaffen habe. Stattdessen hätten sich Tiere, Pflanzen und sogar der Mensch nach und nach aus verschiedenen Lebewesen entwickelt, die dann jedoch wieder vom Angesicht der Erde verschwunden seien.

Eine unglaubliche Vorstellung. Das würde ja bedeuten, dass Gott die Welt sich selbst überließe. Dass es keine Schöpfung gab, dass die Menschen nicht – wie es in der Bibel stand – Gott gegenüber durch den alten und den neuen Bund der Evangelien verpflichtet waren. Dass sich die Dinge weiterentwickelten, alles nur ein Stadium in dieser Progression war und sich sogar die Ideen und die Vorstellungen der Dinge verändern konnten. Die Vorstellungen davon, was richtig und was falsch war. Auch das veränderte sich also. Wie sollte man dann ein gottgefälliges Urteil fällen? Wie sollte man sich moralisch verhalten? Immer wieder kam man auf solche Gedanken, wenn man sich mit den Franzosen befasste!

Der König wusste wohl, wen er sich da als Elite in seinem Reich heranzüchtete. Aber wusste er auch, welche Folgen das haben konnte? Oder bereits hatte?

Quantz erreichte den Kanal und trat an den kleinen, mit Holz eingefassten Abhang. Für den Monarchen war das alles nur Zeitvertreib. Wie die Musik oder die Dichtung. Es machte ihm Freude, Menschen um sich herum zu haben, die die seltsamsten Theorien vertraten und ihn damit von seinen Staatsgeschäften ablenkten. Mehr konnte nicht dahinterstecken. Oder doch?

Friedrich Wilhelm I., der Vater des Königs, war ein bigottes Monstrum gewesen, gezeichnet von übertriebener Frömmigkeit, der seinen Sohn damit bestrafte, dass er kniend bis zur Erschöpfung laut und im Beisein der höfischen Bediensteten Gebete sprechen musste.

Quantz wurde klar, was den König bewog, wenigstens in seiner selbst geschaffenen Welt, in Sanssouci, mit den Ideen von Gottlosigkeit zu spielen. Es war eine Art Rache an seinem religionshörigen Vater. Ein späte Rache. Ein spätes Ausleben der Freiheit.

Quantz dachte an Weyhes Reden im Schloss.

Man muss den König vor sich selbst schützen.

Hatte der Rat das nicht gesagt? Wie recht er hatte.

Weyhe nahm diese Aufgabe ernst. Und Quantz war dabei leider in sein Fadenkreuz geraten.

Lange blickte er auf das schwarze Wasser des Kanals. Dann machte er sich auf den Weg zur »Goldenen Krone«.

Anders als bei seinem letzten Besuch war die Gaststube voller Menschen. Sie dampfte wie eine Waschküche. Quantz wurde von der Geruchswolke aus Suppe, Kohl und Fleisch geradezu überwältigt.

»Alle Tische besetzt«, rief Liese, beide Hände voller Krüge, und drückte sich an ihm vorbei. Quantz verließ die Stube und ging den Flur entlang. Weiter hinten erschien Schulze. Der Wirt trug eine fleckige Schürze um den dicken Bauch.

»Der Herr Musikus beehrt uns also«, sagte er und zog die Augenbrauen hoch.

»Heute ist Ihr Haus gut besucht, Herr Wirt.«

»Alle Tische sind besetzt.«

»Liese sagte es bereits, aber –«

»Würdet Ihr bitte gehen, Herr Quantz? Wir haben viel Arbeit.« Er wandte sich wieder der Küche zu, von wo ein lautes Zischen und Brutzeln zu hören war, doch Quantz fasste ihn an seine massive Schulter und hielt ihn fest.

»Nicht so schnell, Herr Wirt.«

Schulze verdrehte die Augen. »Bitte geht«, flüsterte er. »Ihr seid nicht gut gelitten in der Stadt.«

»Wer sagt das?«

»Alle sagen es. Lasst mich bitte.«

»Habt Ihr unseren Handel vergessen?«

Schulze presste die Lippen aufeinander. »Welchen Handel?«, brummte er.

»Herr La Mettrie. Wohnt er noch hier?«

»Ach der …«

»Vor Kurzem habt Ihr Euch noch bei mir über ihn beschwert und mich gebeten, ein Wort beim König einzulegen. Und nun –«

»Bitte schweigt«, zischte der Wirt. »Das war, bevor man den toten Lakaien in Eurer Stube fand. Und wenn man Euch erst des Mordes anklagt und hängt, dann –«

»Was redet Ihr da?«, rief Quantz. »Ein toter Lakai in meiner Stube?« Das Gerücht hatte die Runde gemacht. Und es hatte sich wie alle Gerüchte bei jeder Station verändert. Und wenn es schon zu Beginn der größte Unsinn gewesen war, so hatte es sich am Ende ins Groteske verwandelt. Doch ein wirkliches Ende gab es nicht. Es wanderte weiter und weiter.

»Andere sagen, Ihr hättet Eure Magd Sophie getötet. Doch das kann nicht stimmen. Ich habe sie ja selbst auf dem Markt gesehen. Also war es der Lakai. Und ein Soldat. Euer Haus soll Schauplatz eines Blutbades gewesen sein. Und Feuer habt Ihr gelegt. Oben in Bornstedt. Bauern sind gestorben durch Eure Schuld.«

»Schulze, davon ist kein Wort wahr. Ihr dürft nicht so einfach glauben, was die Leute reden.«

»Was soll ich sonst glauben?«

»Hört mich an, ich habe niemanden getötet. Andreas Freiberger, der Lakai des Königs, kam in Bornstedt um. Ich habe noch versucht, ihn zu retten.«

»In Bornstedt? Wo Ihr Feuer gelegt habt?«

»Ich habe nirgends ein Feuer gelegt. Der Lakai war entlaufen und hat sich in einer Scheune versteckt. Sie ist in Brand geraten, und dabei ist er ums Leben gekommen.«

Der Wirt machte große Augen. »Davon habe ich nichts gehört. Seid Ihr sicher, dass das stimmt?«

»Schulze! Wir reden von meiner Person. Ja, ich bin mir sicher, weil ich es selbst erlebt habe. Ein Gerücht hat die Angewohnheit, sich mit jedem Mund, durch den es geht, zu verändern. Könnt Ihr mir folgen?«

»Nein. Jeder sagt doch nur das weiter, was er gehört hat. Und der Erste, der es weiß, der weiß doch die Wahrheit.«

»Aber der Erste in der Kette bin doch ich. Und mich hättet Ihr fragen sollen.«

Der Wirt kratzte sich am Kopf. »Da ist was dran … wenn Ihr es sagt.«

»Kommen wir auf Herrn La Mettrie zurück … Ist er da? Ich muss ihn sprechen.«

»Habt Ihr beim König etwas erreicht? Ich dachte, wo Sie nun bei Seiner Majestät nicht mehr so gut angesehen sind, hat das alles keinen Zweck mehr.«

»Ich werde selbst nachsehen, ob er da ist.«

»Von mir aus.«

Der Wirt kehrte in die Küche zurück. Quantz stieg die Treppe hinauf. Als er an La Mettries Zimmer klopfte, kam von drinnen ein unartikulierter Laut – eine Art Quieken. Quantz konnte sich keinen Reim darauf machen. Er klopfte erneut, dann trat er einfach ein.

Die Stube war noch im selben unordentlichen Zustand – mit dem einen Unterschied, dass zwischen all den Papieren, inmitten all der aufgehäuften Wäschestücke, Perücken und Schuhe La Mettrie mit irrem Blick auf dem Fußboden lag und schrieb.

Er hatte sich auf den Bauch gelegt. Der nackte Dielenboden diente ihm als Schreibunterlage, und Quantz beobachtete erstaunt, wie der Franzose manisch Wort um Wort auf den Bogen vor ihm kritzelte. Mit der einen Hand hielt er das Papier fest, damit es nicht rutschte, mit der anderen ließ er den Text in einer winzigen Schrift dahinfließen, wobei er immer wieder die Feder in ein Tintenfass tauchte, das neben ihm stand.

»Schulze, ich habe Ihm gesagt, ich möchte keinen Wein mehr. Sein brandenburgisches Gesöff dient nicht meiner Inspiration, es hindert sie nur. Verschwinde Er jetzt.« Während er redete, unterbrach La Mettrie seine Schreibbewegungen keine Sekunde.

»Monsieur, ich bin es – Quantz.«

Der Philosoph streckte die Zunge aus dem Mundwinkel, als würde er seine Anstrengungen verstärken, und tatsächlich erschien es Quantz, als würde die Geschwindigkeit, mit der die Wörter und Zeilen aus der Feder glitten, noch zunehmen.

»Hören Sie mich, La Mettrie? Ich möchte mit Ihnen sprechen.«

»Un moment, s’il vous plaît.« Er füllte weiter die Seite, während Quantz vorsichtig, ohne auf eines der Blätter zu treten, ins Zimmer kam und die Tür hinter sich schloss.

»Uff.« Der Franzose warf die Feder in das Tintenfass, schob alles beiseite und rollte sich auf den Rücken. Dabei wirkte er so erschöpft, als habe er gerade den legendären Lauf von Marathon nach Athen hinter sich gebracht. Er atmete schwer, seine Wangen waren gerötet.

»Monsieur, was hat das zu bedeuten?«, rief Quantz. »Geht es Ihnen nicht gut?«

La Mettrie streckte einen Arm aus, schob Papiere beiseite und erfasste ein sehr kleines Glas, das unter den Bögen verborgen gewesen war. Eine wässrige rotbraune Flüssigkeit befand sich darin. Er nahm einen Schluck, legte sein glatzköpfiges, kugelrundes Haupt in den Nacken und hob das Rückgrat ein wenig. Mit offenem Mund sah er zu Quantz hinauf.

»Man glaubt, die Welt stehe Kopf«, sagte er. »Dabei bin ich es, der auf dem Rücken liegt.«

Er war betrunken. Und das so stark, dass er nicht bei Sinnen war.

»Keine Sorge, mir geht es superb«, rief der Franzose. Ein Ruck ging durch seinen Körper, und plötzlich stand er auf den Beinen. La Mettrie war deutlich kleiner als Quantz, weshalb er zu ihm aufschauen musste. Er trug nur Unterzeug, rupfte die spärliche Kleidung zurecht, taumelte ein paar Schritte, trat auf herumliegende Papiere, schaffte es aber gerade noch, einige davon zur Seite zu wischen, bevor er sich auf dem Bett niederließ.

»Geht Ihnen das auch so, Maître de Musique? Wenn Sie etwas Wunderbares geschrieben oder in Ihrem Fall komponiert haben?« Er stöhnte auf. Der Laut hatte etwas Tierisches.

»Was meinen Sie?«, fragte Quantz, der das Treiben mit einer Mischung aus Abscheu und Neugierde verfolgte.

»Diese wunderbare Erschöpfung. Sie ähnelt dem Gefühl, das einen nach dem Beischlaf überkommt. Man hat etwas Wertvolles aus sich herausgelassen, man fühlt sich müde, ein bisschen traurig, aber man weiß, man hat Großes erlebt. In diesem Fall allerdings war es eher eine Art Coitus interruptus, da Sie einfach in meine Kammer gedrungen sind, während ich –«

»Monsieur, wovon reden Sie?«, fragte Quantz scharf.

Der Franzose kniff die Augen zusammen und fixierte ihn. »Es soll Menschen geben, die so etwas nicht oft erleben. Ich hoffe für Sie, lieber Compositeur royal, dass Sie keiner von ihnen sind. Aber demzufolge, was man in Potsdam über Sie erzählt, scheint das gerade kaum der Fall zu sein.« Er lachte.

Quantz versuchte, sich in diesen verworrenen Verneinungen zurechtzufinden. Dann ahnte er, was gemeint war, und spürte, wie ihn ein plötzliches Hitzegefühl überwältigte. Wahrscheinlich wurde er sogar rot. »Was erzählt man sich in Potsdam?«

»Nichts, wofür man sich schämen müsste, Monsieur. Setzen Sie sich. Ich freue mich ja, dass wir uns endlich einmal näher kennenlernen. Ich habe Sie schließlich selbst eingeladen. Wie kann ich Ihnen dann vorwerfen, dass Sie der Einladung folgen?«

La Mettrie erhob sich von seinem Bett, nahm einen Stapel Blätter von einem Schemel vor dem Waschtisch, der wahrscheinlich in der letzten Zeit auch mehr Papier als Wasser gesehen hatte.

»Mehr kann ich Ihnen leider nicht anbieten. Demnächst wird mir Seine Majestät hoffentlich eine Unterkunft im Schloss überlassen, aber bis dahin …« Er hob die Hände. »Das heißt, so direkt beim König zu wohnen, hat auch seine Nachteile …«

Quantz setzte sich auf den Schemel. La Mettrie sah sich suchend im Raum um, erspähte auf dem Boden das kleine Glas, nahm es an sich und setzte sich wieder auf das Bett. Er blickte die rötliche Flüssigkeit an, als wolle er sie auf eine seltsame Art beschwören, dann nahm er wieder einen Schluck.

»Die Geschichten, die man über Sie erzählt, sind vielfältig. Da ist die Liaison mit Ihrer Magd. Und nun kommen allerlei Geschichten hinzu, die mit einem Lakaien und einem toten Soldaten zu tun haben. Was die Sache mit Ihrer Magd betrifft, da kann ich Sie verstehen – auch ich würde ihr vor Ihrer Frau den Vorzug geben. Ich hatte das zweifelhafte Vergnügen, Ihre Gattin in Berlin kennenzulernen.«

Quantz war kurz davor, aufzuspringen und hinauszugehen. Solche Reden über Anna konnte er sich eigentlich nicht bieten lassen.

»Monsieur, was Sie für Ihre Magd empfinden und für Ihre Frau nicht empfinden, ist doch menschlich. Es gibt so viel Menschliches auf der Welt, wie es Menschen gibt. Schauen Sie sich unseren König an. Für den sind Weiber gar keine Menschen, dafür die Männer. Jedem das Seine.« Er hob das Glas, prostete dem Gast zu und leerte es.

»Was fällt Ihnen ein, unseren König zu beleidigen?«

»Ich beleidige nicht, Maître de Musique. Ich spreche nur aus, was wahr ist.«

»Und was trinken Sie da für ein Zeug?« Quantz stand auf und schnupperte an dem Glas, das La Mettrie auf einem Bücherstapel abgestellt hatte. Es roch exotisch, wie ein seltsames Gewürz. Von Opiumtinktur, die aus dem Extrakt des Schlafmohns gewonnen wurde, war besonders in Künstlerkreisen viel die Rede. Man hörte wahre Lobpreisungen, welche Wirkungen die verdünnte Mohnessenz besaß. Angeblich regte die Substanz die Phantasie an, sorgte aber nicht für eine Umnebelung wie beim übermäßigen Genuss von Alkohol. Man blieb geistig vollkommen klar, hieß es. Und diese Klarheit steigere sich ins Unermessliche. Wahrscheinlich war es das Geheimnis von La Mettries riesigem schriftstellerischem Ausstoß. Quantz hatte sich von Opium immer ferngehalten.

»Sagen Sie nur, Sie kennen diese herrliche Essenz nicht, die Menschen wie uns die Kraft verleiht, ganz neue Welten zu schaffen – seien es Welten der Gedanken wie bei mir oder Welten der Klänge wie bei Ihnen. Oh, offenbar nicht.« Er nahm Quantz das Glas weg und sprach weiter. »Und wo wir gerade von der Wahrheit sprechen … Genauso wahr, mein lieber Compositeur, ist, dass Sie wohl nicht mehr viele Noten auf Ihr fünffach liniertes Papier bringen werden. Jedenfalls nicht im Dienste Seiner Majestät.«

»Haben Sie etwa mit dem König über mich gesprochen?«

La Mettrie sah Quantz an. »Was glauben Sie? Wie wird sich der König entscheiden? Für oder gegen Sie?«

»Ich werde zu Unrecht verdächtigt, etwas mit dem Tod von Andreas Freiberger zu tun zu haben.«

»Aber verdächtigt werden Sie, das steht nun einmal fest. Und der König ist Herr über Recht und Unrecht. Und einem solchen Herrn geht es nicht darum, was die Wahrheit ist, sondern welches Bild man ihm vermittelt. Friedrich geht es um das, was er für die Wahrheit hält.«

»Monsieur, ich möchte mir nicht weiter anhören, wie Sie unseren König kritisieren. Und ich bin auch nicht gekommen, um mit Ihnen über Recht und Unrecht zu philosophieren …«

»Dazu dürften Sie auch kaum in der Lage sein. Das kann niemand in diesem Soldatenstaat.«

»Ich möchte etwas über Andreas Freiberger herausfinden. Und über die Umstände seines Todes.«

»Das klingt besser.« La Mettrie hob die Hand und tippte sich mehrmals an die Stirn. »Selber denken, Monsieur. Das ist allerdings in Preußen selten. Wenn Sie damit anfangen, sind wir hierzulande schon zwei. Oh – ich vergaß. Abgesehen von Seiner Majestät natürlich.« Wieder gab er sein Lachen von sich.

Quantz gab sich Mühe, die Unverschämtheiten zu überhören, die der Franzose über den König und über Preußen ausgoss. »Was ich sagen will … Sie kannten Andreas doch?«, fragte er.

»Kennen ist zu viel gesagt. Er brachte mir die Einladungen des Königs zu seinen sogenannten Tafelrunden. Nichts anderes als Abendessen mit – das muss ich zugeben – fulminanten Speisen, leicht verdorben durch langweilige Gespräche, die der König meist als Monolog führt. Mir hat er mehr oder weniger die Rolle eines Hofnarren angetragen, die ich so gut es geht erfülle. Eine Pointe hier, ein netter Gedanke da. Ironie ist stets gefragt. Offiziell heiße ich natürlich Kammerherr und königlicher Leibarzt. Jetzt müsste eigentlich eine Fanfare erklingen, aber die können Sie sich als Maître de Musique sicher denken. Und wie gesagt, alle außer mir in diesen Runden sind verblödete Hornochsen, die der König lieber auf seine preußischen Kuhweiden führen sollte, als sie so hochgestochen abzufüttern.«

La Mettrie musste verrückt sein, solche beleidigenden Reden von sich zu geben. Quantz kämpfte seinen Ärger nieder. »Bleiben wir bei Andreas.«

»Ich habe Ihnen alles zu ihm gesagt, was zu sagen ist.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen? Ach nein, er spricht ja nicht. Haben Sie einen Eindruck von ihm gewonnen? Ich habe festgestellt, dass er … gewisse Talente besitzt.«

»Na sicher. Warum auch nicht? Glauben Sie, nur weil ein Mensch nicht Kammerherr, Hofmusikus, Leibkoch oder General ist und nur weil er keinen oder einen niedrigen Rang besitzt, muss er weniger begabt sein als andere? Was glauben Sie denn, woher Begabung kommt? Von königlicher Gnade? Nein – es ist das Walten der Natur, deren geheime Mechanik wir noch lange nicht wirklich verstehen. Ein König kann ein Idiot sein. Ein Lakai ein Genie. Wie bunt ist doch die Welt.«

»Lassen Sie mich noch etwas anderes ansprechen, Monsieur. Sie waren doch auch beim Konzert in Monbijou zugegen.«

La Mettrie lachte wieder. »Das Konzert, bei dem Sie sich in Ihrem eigenen Andante verlaufen haben wie ein Kind im Wald. Seine Majestät war sehr amüsiert über diesen Vorfall. Ein Lehrer, der im Duett mit dem Schüler versagt – für die tiefere Ironie solcher Vorkommnisse hat er ein Gespür. Wissen Sie, was er danach zur versammelten Hofgesellschaft gesagt hat? Er meinte, es sei doch wohl durch den Vorfall erwiesen, dass er sich nun die zweitausend Taler für seinen Flötenmeister selbst zahlen könne – da er doch wohl nun das Zeug habe, einer zu sein.«

Quantz konnte nicht länger an sich halten. Er sprang auf und schüttelte ihn. La Mettrie wehrte sich nicht. Es war, als würde Quantz einer Stoffpuppe an die Schulter greifen. Auf dem runden Gesicht des Franzosen erschien ein breites Grinsen. »Ich sage die Wahrheit«, rief er. »Und wenn Sie sie nicht ertragen können, dann sollten Sie nicht mit unsereins verkehren. Ihre sinnlose Reaktion hier disqualifiziert Sie vollkommen. Sie wollen die Wahrheit bekämpfen – was Sie natürlich nicht können, weil sie nun mal die Wahrheit ist. Und stattdessen bekämpfen Sie mich, der ich ja nur der Überbringer der Wahrheit bin.« Er wischte sich über sein fleckiges Hemd. »Gehen Sie. Ich bin nachher zur Tafel geladen und möchte noch arbeiten.«

Er glitt vom Bett und rutschte auf allen vieren wieder in die Position, in der Quantz ihn vorgefunden hatte. Ohne ihn weiter zu beachten, nahm La Mettrie sich den zuletzt beschriebenen Bogen Papier vor und las stirnrunzelnd darin.

»Eine Sache noch, Monsieur«, sagte Quantz.

»Was wollen Sie noch?« Ohne den Blick von dem Geschriebenen zu nehmen, tastete La Mettrie nach der Feder.

»Bevor in Monbijou die Musik begann, haben Sie eine Zusammenkunft organisiert.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

La Mettrie hatte sein Schreibgerät in der Hand, drehte den Bogen um und legte ihn mit der leeren Seite nach oben vor sich hin auf die Dielen. Quantz tat einen Schritt und stellte seinen Fuß auf die weiße Papierfläche.

»Was fällt Ihnen ein«, brüllte La Mettrie. »Lassen Sie mich auf der Stelle arbeiten.« Er holte aus und stach mit der Feder zu. Quantz spürte einen heftigen Schmerz an der Wade. Ein blauer Tintenfleck erschien auf seinem linken Strumpf.

La Mettrie sah, was er angerichtet hatte, und begann wieder zu lachen. »Da sage noch einer, ein Dichter habe mit seiner Feder keine Macht. Dabei kann er damit sogar diejenigen verletzen, die des Lesens unkundig sind. Was sagen Sie nun?« Im nächsten Moment war er wieder auf den Beinen und schubste Quantz zwischen den Papierhaufen hindurch nach draußen. Ehe er es sich versah, stand Quantz im Gang vor der Tür. Innen drehte sich der Schlüssel im Schloss.

»Monsieur«, rief er und hämmerte gegen das Holz. »Machen Sie auf. Sofort.«

»Lecken Sie mich da, wo es am dunkelsten ist«, kam es in exzellentem Deutsch von drinnen. Dann wurde es still.

***

Die Tür öffnete sich, und der alte Kilian trat ein. Viel zu langsam, viel zu devot.

Weyhe blickte auf die Depesche des Königs, auf die klare, knappe Botschaft, die direkt aus dem Sommerschloss kam.

Wir ahnen, dass ein System von Desertionen im Gange ist.

Geh Er dem System auf den Grund.

Das Wort »System« war jeweils unterstrichen.

Anstatt ihn direkt anzusprechen, blieb Kilian eine Mannslänge vor dem Schreibtisch stehen und drehte nervös den Hut in seiner Hand.

»Ist Er hergekommen, um mir beim Schreiben zuzusehen?«, fragte Weyhe schließlich.

»Nein.«

»Warum sagt Er dann nichts?«

»Ihr seid beschäftigt, und ich will Euch nicht stören.«

»Wenn Er mich stört, werde ich es Ihm schon sagen. Ich würde mir wünschen, dass Er etwas selbstbewusster auftreten würde.«

»Selbstbewusster?«

Weyhe unterdrückte ein Seufzen. Mit den beiden Brüdern hatte er sicher noch eine Menge Arbeit. Aber es war auch kein Wunder, dass ihnen der Wille fehlte, sich zu behaupten und durchzusetzen. In einer Residenzstadt, wo die Uniform mehr zählte als der gesunde Menschenverstand, waren zivile Verbrechensermittler dem Militär unterlegen. Oder sie fühlten sich zumindest so.

Seine Majestät war der Ansicht, dass bereits die Uniform als solche auf den Bürger und erst recht auf den Verdächtigen einen so starken Eindruck machte, dass er gar nicht anders konnte, als die Wahrheit zu sagen. Dass der Bürger in den Tressen, Schnüren, Farben und all dem anderen sozusagen den Glanz des Königs und dessen Macht selbst erblickte und so das Gefühl hatte, unmittelbar der Gewalt Seiner Majestät gegenüberzustehen.

Weyhe tauschte sich in den Gesprächen mit dem König immer über zivile Beamte aus, die Ermittlungen durchführten. Er hatte gelesen, dass der französische König mit einer solchen »Criminalpolicey« aus zivilen gens d’armes gute Erfahrungen machte – zumal sich die Bediensteten hinter ihrer zivilen Kluft besser verstecken konnten. Niemand sah ihnen an, dass sie königliche Beamte waren. Sie konnten unauffällig in Schenken und Vergnügungshäusern Erkenntnisse sammeln. Sie konnten sich stets als einfache Bürger ausgeben. Auf diese Weise kamen sie an Informationen, die Soldaten, vor deren Anblick jeder gleich zusammenzuckte, unzugänglich geblieben wären.

Doch Weyhe war klar, dass diese neuartige Methode der Ermittlung in Potsdam schnell an ihre Grenzen stieß. Die Stadt war zu klein. Es war für jedermann leicht herauszubringen, dass seine beiden Kilians in irgendeiner Weise im Dienste des Königs standen. Außerdem waren die beiden diese Art von Arbeit nicht gewohnt. Das Prinzip des französischen Königs, das in der Riesenstadt Paris funktionierte, ließ sich nicht einfach auf Preußen übertragen. Man musste es den hiesigen Gegebenheiten anpassen. Und man musste die Leute, die man dafür brauchte, erst einmal ausbilden.

Viel Arbeit, dachte Weyhe, schloss die Mappe mit der königlichen Depesche und nahm sich vor, mit den beiden Kilians etwas nachsichtiger zu sein. Vorerst.

»Wenn Er etwas zu sagen hat, dann wünsche ich, dass Er freiheraus damit zur Sprache kommt. Seine Beobachtungen sind wichtig. Und sie sind dringend. Er sollte sich darüber klar sein.«

Kilian nickte und runzelte die Stirn.

»Hat Er das verstanden?«

»Ja, Herr Rat.«

»Nun?«

Kilian sah auf, dann ging ein Lächeln über sein Gesicht. »Wir haben den Herrn Quantz überwacht.«

»Und Er erstattet jetzt Bericht. Sehr gut. Beginne Er.«

»Herr Quantz war heute Mittag in der Stadt. Wir haben ihn nicht verfolgen können, denn er ist uns auf dem Weg zum Brandenburger Tor entwischt.«

»Entwischt? Das darf es nicht geben, Kerl. Wie kam das?«

»Mein Bruder ist ihm gefolgt, doch dann querte von der Lindenstraße eine Gruppe von Kutschen den Weg. Er kam nicht weiter, und als die Straße frei war … da war es zu spät.«

»Das darf kein zweites Mal geschehen, ist das klar? Weiter.«

»Herr Quantz ist nach einer Stunde zurückgekommen, hat aber sein Haus nicht betreten. Er wollte wohl durch die Tür, besann sich dann aber anders und eilte den Kanal entlang. Diesmal habe ich die Verfolgung übernommen.«

»Das war eine gute Entscheidung. Weiter.«

»Ich bin ihm nachgegangen. Herr Quantz ist vor dem Gasthaus ›Zur Goldenen Krone‹ stehen geblieben. An der Cavalierbrücke.«

Weyhe wurde ungeduldig. »Ich weiß, wo die ›Krone‹ liegt. Was hat der Herr Musikus weiter unternommen?«

»Eine halbe Minute blieb er stehen. Dann ging er hinein ins Gasthaus. Ich habe den Kanal überquert, denn ich war ja noch auf der anderen Seite. Herr Quantz ist etwa eine halbe Stunde in dem Gasthaus geblieben. Als er wieder herauskam, folgte ich ihm. Er ging wieder nach Hause.«

»Hat Er das Gasthaus nicht betreten?«

»Doch, Herr Rat, wie ich sagte –«

»Nein, ich meine Er … ich meine, Er, Kilian …« Verdammt. Er sollte sich doch dazu durchringen, die beiden zu siezen. Doch er hatte sich entschlossen, bei dem mehr herablassenden »Er« zu bleiben.

»Das wäre doch aufgefallen, Herr Rat. Man hätte mich gefragt, was ich dort will.«

»Eine Mahlzeit? Einen Krug Bier? Was man eben in so einem Wirtshaus will.«

»Herr Rat, ich war im Dienst.«

Gut. Man konnte nicht alles haben. Und man musste den Männern die Dinge nach und nach erklären. »Ich erläutere Ihm jetzt einmal etwas, Kilian. Sein Ziel ist es, herauszubringen, was Herr Quantz in dem Gasthaus gewollt hat. Und das erreicht Er nur, wenn Er selbst da hineingeht und sich so verhält, als sei Er ein Gast. Hat Er verstanden? So hätte Er erkennen können, mit wem Herr Quantz spricht, und vielleicht hätte Er sogar ein paar Fetzen der Unterhaltung aufgeschnappt. Das hätte uns weitergeholfen.«

»Ich verstehe, Herr Rat. Aber mit wem Herr Quantz gesprochen hat, weiß ich.«

»Tatsächlich? Hat Er nicht eben gesagt, Er sei nicht in dem Haus gewesen?«

»Das ist richtig. Aber ich habe aufgepasst und die Fassade beobachtet. Herr Quantz war einmal kurz an einem der oberen Fenster im ersten Stock zu sehen. Dort liegt das größte Zimmer des Gasthofes.« Kilian hob den Zeigefinger, als wolle er auf etwas ganz Besonderes hinweisen. »Das zeigt doch, dass Herr Quantz denjenigen besucht hat, der dieses Zimmer bewohnt, oder nicht?«

»Korrekt. Und wer bewohnt dieses Zimmer? Ich bin sicher, dass Er das auch weiß.«

Kilian machte ein erstauntes Gesicht. »Ganz Potsdam weiß es, Herr Rat.«

»Bin ich ganz Potsdam? Nun sag Er es schon!«

»Dort residiert dieser Herr Mettrie, der Franzose, und brütet dort seine verwerflichen Schriften aus.«

»Was für verwerfliche Schriften?«

»Dass wir alle keine Seele haben. Dass es keinen Gott gibt. Und noch einiges mehr.«

Weyhe hatte davon gehört, dass der König La Mettrie an den Hof geholt hatte, ohne ihm ein Zimmer im Schloss zur Verfügung zu stellen. Offiziell hieß es, dass die Räume in der Sommerresidenz noch nicht ganz fertig waren. Doch das konnte nicht stimmen, denn einige Personen, wie zum Beispiel der vom König überaus geschätzte Graf Rothenburg, wohnten schon dort.

Es musste daran liegen, dass die zur Schau gestellte Gottlosigkeit dieses seltsamen Maschinenmenschen, wie man ihn auch nannte, selbst dem freizügigen König zu weit ging. Deshalb wartete Seine Majestät erst einmal ab, bevor er zu La Mettrie wirklich Vertrauen fasste. Trotzdem hatte er ihn bereits zum Kammerherrn ernannt.

Einen Moment erwog Weyhe, La Mettrie in seine Überwachungen mit einzubeziehen, doch er verwarf den Gedanken gleich wieder. Wer dem König diente, durfte es sich keinesfalls mit den Franzosen verderben, die immer mehr Einfluss bei Hofe erlangten. Weyhe schlug die Mappe wieder auf. Er war gehalten, Seiner Majestät schriftlich Bericht zu erstatten. Er hatte mit dem Bericht schon begonnen, bevor der Gehilfe erschienen war. Sollte er Kilians neueste Beobachtung erwähnen?

»Und nun ist Herr Quantz wieder zu Hause?«, fragte er.

»Als ich den Posten verließ, war es so«, sagte Kilian. »Ich werde mich gleich zurückbegeben.«

»Es ist gut. Lass Er sich in der Küche Proviant mitgeben. Und pass Er auf, dass Er nicht gesehen wird. Die Beobachtung wird die ganze Nacht fortgesetzt. Er kann sich mit seinem Bruder beim Schlafen abwechseln. Sofortige Meldung bei außergewöhnlichen Vorkommnissen. Er kann gehen.«

Kilian nickte, verließ den Raum und schloss die Tür.

Weyhe sah nachdenklich auf den Schlosshof hinaus, über den sich langsam die Abenddämmerung senkte.

Was, wenn sich Quantz nun in sein Schneckenhaus zurückzog?

Es war seine Aufgabe, dafür zu sorgen, dass sich der Herr Musiker sein eigenes Grab schaufelte.

Es kommt nicht auf die Wahrheit an, dachte Weyhe. Man muss dem König nur etwas präsentieren, das dieser für die Wahrheit hält.

Zu zwei Dritteln hatte er das Ziel, Quantz zu diskreditieren, schon erreicht. Da konnte es nicht so schwer sein, das letzte Drittel auch noch zu inszenieren.

Weyhe nahm sich noch einmal den Bericht vor, las ihn sorgfältig durch und griff zur Feder.

Noch eine Bemerkung zu Herrn Quantz, schrieb er. Sein Verhalten wirkt verdächtig. Offenbar sucht er den Kontakt zu Vertrauensleuten bei Hofe. Vor allem bei der französischen Fraktion.

Weyhe sah auf. Das hatte er sehr gut ausgedrückt. Französische Fraktion. Man verstand, in welche Richtung das ging, und trotzdem hatte er es vermieden, Personen beim Namen zu nennen. Oder sie direkt zu beschuldigen.

16

»Es ist nicht zu glauben, mit welch seltsamen Menschen sich der König umgibt. Ein angeblicher Gelehrter, der auf allen vieren kriecht und sich wie ein Tier benimmt. Der die schlimmsten Beleidigungen von sich gibt – und doch ungeschoren bleibt.« Quantz, der auf einem Sessel in seiner Studierstube saß, schnappte nach Luft. Sein Herz klopfte stark, die Erregung erfüllte ihn wie Dampf einen verschlossenen Wasserkessel. »Unsereins gerät in Ungnade, und so ein Verrückter wird zur abendlichen Tafel geladen. Ich verstehe es nicht.« Er sprang auf und begann, unruhig im Raum herumzulaufen.

Sophie stand am Schreibpult. »Soll ich Ihnen einen Tee kochen?«, fragte sie. »Er wird Ihren Nerven guttun.«

Quantz ging nicht auf ihre Frage ein. Er stellte sich ans Fenster und sah hinaus. Draußen herrschte blaues Zwielicht. »Ich habe das Gefühl, ich stehe am Galgen, habe schon den Strick um den Hals, und jeden Moment öffnet sich die Klappe …«

»Aber Herr Quantz …«, rief Sophie.

Er ging zu ihr und nahm ihre Hand, die sich angenehm warm anfühlte. Sofort fühlte er sich etwas ruhiger. »Sophie, ich bitte dich um einen Gefallen. Behandle mich nicht wie einen Dienstherrn.«

Sie senkte den Blick und errötete leicht. »Sie wollen wieder … Ich meine, jetzt?«

»Nein, das meine ich nicht. Und es tut mir leid, wenn du den Eindruck hast, ich hätte dabei meine Stellung ausgenutzt. Aber ich brauche einen Menschen, der mir hilft. Zu dem ich Vertrauen haben kann. Wie du weißt, hatte ich mir solches von meiner Frau erhofft. Ich habe sie zu einer Zeit geheiratet, als ich niemals geglaubt hätte, jemals einen Menschen so sehr zu brauchen wie jetzt. Sophie, ich bin alleine. Die anderen Musiker gehen mir aus dem Weg. Sie teilen ein seltsames Geheimnis. Ich bin sicher, es hat damit zu tun …, dass man mich aus dem Amt drängen will. Und es ist ihnen fast gelungen.«

»Aber wie kann ich da helfen?« Ihre Augen glänzten.

»Das weiß ich auch nicht. Aber ich werde verrückt, wenn ich mit niemandem darüber sprechen kann. Vielleicht ist das allein schon die Hilfe.«

»Wenn es das ist …«

»Setz dich. Ich kann es nicht mit ansehen, wenn du dastehst wie eine Magd.« Er deutete auf den Sessel.

»Aber das ist Ihr Platz.«

»Ich bin zu unruhig zum Sitzen.«

»Dann lasst mich erst ein Licht holen, es wird ja bereits dunkel.«

»Also gut.« Ihre dienende Rolle war ihr einfach nicht auszutreiben.

Quantz stellte sich wieder an das Fenster. Hinter der Häuserfront auf der anderen Seite des Kanals ragte der Turm der Nikolaikirche in den bläulichen Himmel.

Sophie kam zurück, einen Leuchter mit angezündeten Kerzen in der Hand. In diesem Moment lenkte etwas seinen Blick ab. Er dachte zuerst, die Flammen der Kerzen würden sich in der Fensterscheibe spiegeln, doch dann wurde ihm klar, dass das Licht aus einem Haus auf der anderen Seite kam. Aus dem Dachgeschoss des Abbruchhauses.

»Hast du das dort drüben gesehen?«, fragte er.

Sophie kam näher.

»Nein, lass die Kerzen, wo sie sind.« Plötzlich hatte er das Gefühl, beobachtet zu werden. Und wer auch immer von dort drüben herüberschaute, brauchte nicht zu wissen, dass Quantz ihn entdeckt hatte.

»Was ist denn?«, fragte sie.

Jetzt war das Licht verschwunden. »Mir war so, als sei dort drüben jemand.«

»Das Haus wird abgerissen«, sagte Sophie. »Es ist unbewohnt.«

»Ob uns jemand von dort beobachtet?«

»Meinen Sie, das könnte sein?«

»Ich weiß nur, dass viele Menschen in Potsdam über uns Bescheid wissen. Und dieser Rat Weyhe war sofort im Bilde darüber, dass mich Andreas besucht hat …«

Sie gingen vom Fenster weg. Sophie setzte sich in den Sessel, und Quantz stellte sich an das Pult. Die kleine Melodie kam ihm wieder in den Sinn, die er in der Nacht erdacht hatte, als er den Unbekannten getroffen hatte und nach Bornstedt gefahren war. Er hatte schon geglaubt, die Eingebung sei endgültig dem Vergessen anheimgefallen.

Er griff zur Feder und schrieb die Melodie auf. Und wie sie so auf dem Papier stand, wurde sich Quantz ihrer Banalität bewusst. Ein aufsteigender Dreiklang. Eine Fanfare. Wieder einmal. Das war keine Musik, das war nur rohes Material. Obwohl ein anspruchsloser Musikhörer damit vielleicht zufrieden war. Aber nicht der König.

Plötzlich fiel ihm etwas auf. Auch das Thema, über das Bach vor einem Jahr improvisieren sollte, begann mit nichts Originellerem. Doch in diesem Fall war es genial – durch seine raffinierte und ausgewogene Weiterführung.

Das Bild von La Mettrie kam Quantz in den Sinn. Wie der Franzose, vom Opium angetrieben, Seite um Seite füllte und voller Befriedigung seine Werke schuf. Gottlose Werke, aber Werke. La Mettrie war produktiv. So produktiv, wie Quantz selbst in seinen besten Zeiten kaum gewesen war.

»Wollen Sie arbeiten?«, fragte Sophie. »Soll ich Sie allein lassen?«

Er legte die Feder hin. »Nein. Wir haben anderes zu tun. Ich habe anderes zu tun. Ich glaube, das Beste wird sein, wenn ich mich als ein guter Diener Seiner Majestät erweise und den König vor den Machenschaften dieses La Mettrie warne.«

»Welche Machenschaften meinen Sie?«

»Seine seltsamen Schriften. Seine wahnwitzigen Ideen. Kann es nicht sein, dass sich der König mit ihm eine Gefahr in seine Nähe geholt hat?«

»Sie glauben, er nährt eine Natter an seinem Busen?« Sie lächelte. Quantz musste lachen. Diese blumige Ausdrucksweise kannte er von Sophie nicht.

»Das sagte meine Tante immer«, erklärte sie.

Er nickte. »Sie hatte recht. Man muss stets auf der Hut sein, zu wem man Vertrauen hat. Das gilt für einen König erst recht.«

»Herr La Mettrie soll also die Natter sein?«

»Und wenn dem so wäre?«

Sie beugte sich nach vorn und strich sich nachdenklich mit dem Finger am Kinn. »Es wäre vielleicht nützlich, Seine Majestät darüber aufzuklären. Um dadurch wieder in seiner Gunst zu steigen. Doch den Verdacht, mit Deserteuren zusammenzuarbeiten und etwas mit dem Tod von Andreas zu tun zu haben, werden Sie damit auch nicht los.«

Sie hatte recht. Wenn er jetzt mit seinen Anschuldigungen gegenüber La Mettrie zum König ging, dann tilgte das nicht sein Misstrauen. Aber es wäre ein Anfang. Quantz betrachtete das dürftige Thema, das er auf dem Papier notiert hatte.

»Ich wollte, ich wäre so wie er«, sagte er. »So voller Schaffensdrang, dass ich täglich ein neues Konzert komponieren könnte. Aber das ist vorbei.«

»Sie klingen bitter, Herr Quantz.«

»Habe ich nicht allen Grund dazu? Ich gehöre bald zum alten Eisen. Und das ist das Schlimmste, was einem im Leben widerfahren kann. Dieses Sprichwort kommt aus meiner Familie. Mein Vater hat es immer im Munde geführt, und er wusste, wovon er sprach.«

»Hat er auch das Ansehen seines Dienstherrn verloren?«

»Nein. Er war Schmied.«

Da mussten Quantz und Sophie beide lachen, und es war, als löse die Heiterkeit etwas in ihm. Die plötzliche Fröhlichkeit stand Sophie gut. Was war sie doch für eine wunderbare junge Frau. Wenn er da an sein griesgrämiges Eheweib in Berlin dachte. Sophie war gerade einmal achtzehn Jahre – im allerbesten Heiratsalter. Quantz stach die Eifersucht bei dem Gedanken, dass sie einmal einen Ehemann finden würde.

»Mir scheint, Herr Quantz, Sie müssen etwas unternehmen. Sie müssen um Ihr Ansehen kämpfen.«

»Wie würdest du das anfangen?«

»Ich bin nur eine Frau, Herr Quantz.«

»Stell dir vor, du wärst an meiner Stelle.«

»Nun …« Sie lehnte sich zurück und sah zur Decke. »Suchen Sie nach Beweisen, nach Verbindungen. Sie haben es doch selbst schon gesagt. Wenn Sie Herrn La Mettrie verdächtigen, etwas Böses gegen den König im Schilde zu führen, dann sollte doch in seinen Schriften auch ein Hinweis dazu vorhanden sein.«

»Aber eben hast du gesagt, dass ein solcher Beweis mir nichts nützen würde. Ein Verdacht schließt den anderen nicht aus. Flecken auf der Weste des Franzosen beseitigen nicht den Schmutz auf meiner.«

»Sie müssen es versuchen, Herr Quantz. Sie müssen mehr herausfinden.«

Es war richtig, was sie sagte. Aber trotzdem … »Womöglich ist es dafür schon zu spät«, sagte er.

»Warum?«

»Ich kann nicht noch einmal hinüber in die ›Goldene Krone‹ gehen und mich in der Unterkunft von Monsieur La Mettrie umsehen.«

»Aber die Gelegenheit wäre günstig. Sie haben doch selbst gesagt, dass er heute Abend im Schloss ist. Bei der königlichen Tafel.«

»Wenn uns von da drüben tatsächlich jemand beobachtet, wird man mich sehen. Und selbst wenn das nicht der Fall sein sollte, ist es nicht so leicht, in das Zimmer zu kommen, auch wenn La Mettrie nicht anwesend ist. Ich habe es einmal geschafft, aber da war Schulze dabei. Und leicht war es trotzdem nicht.«

»Ich denke, dann haben wir nur eine Möglichkeit.«

»Und welche?«

Sophie lächelte Quantz an. »Ich könnte es versuchen.«

»Das kannst du nicht. Es ist viel zu gefährlich. Und wie willst du in das Zimmer eindringen? Was geschieht, wenn du erwischt wirst?«

»Mir fällt schon etwas ein.« Jetzt strahlte ihr Gesicht wieder vor Fröhlichkeit, und Quantz begriff, was sie glücklich machte. Es war die Möglichkeit, ihm zu helfen.

***

»Endlich kehrt dort drüben Ruhe ein.«

Michael Kilian nickte. Sie hatten Quantz seit etwa einer Stunde genau im Blick. Es war sehr bequem auf dem Dachboden, und die Sicht war gut, denn die beiden Häuser waren etwa gleich hoch.

Der Flötenmeister des Königs war eine Weile unschlüssig herumgelaufen. Nach einer Weile war seine Magd aufgetaucht.

Die beiden Brüder hatten die Augen aufgerissen. Es war kein Geheimnis, dass Quantz und seine Sophie das Lager teilten. Man munkelte darüber. Doch so etwas mit eigenen Augen selbst zu beobachten – das war schon etwas anderes.

»Das werden wir nicht zu Gesicht bekommen«, sagte der junge Kilian, Johannes. »Wenn sie es tun, verziehen sie sich bestimmt in eine der Kammern. Und die können wir von hier aus nicht sehen.«

»Und wenn sie sich ein bisschen auszieht?«, entgegnete der Bruder. »Wäre ja auch schon was.«

Sie wurden enttäuscht. Quantz und Sophie redeten nur. Der Musikmeister ging ab und zu im Raum hin und her, während die Magd im Sessel saß. Es war ein seltsames Bild. »Sie ist doch nicht die Herrin, oder?«, fragte der junge Kilian.

Ab und zu kam Quantz ans Fenster und sah ihnen direkt ins Gesicht. Natürlich konnte er sie nicht erkennen, obwohl es den Anschein hatte. Schließlich gingen er und Sophie hinaus. Quantz löschte das Licht, und das Haus lag im Dunkeln.

»Das wird eine langweilige Nacht«, sagte der junge Kilian. »Wer übernimmt als Erster die Wache?«

»Keiner«, brummte der andere. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich da noch was tut. Wir können uns aufs Ohr hauen.«

»Um noch mal beim Rat Weyhe aufzufallen? Kommt nicht in Frage.«

»Du hast recht. Losen wir’s aus.«

Michael bückte sich und sammelte zwei von den Holzspänen auf, die in der heruntergekommenen Mansarde auf dem Boden herumlagen. »Ich breche zwei Hölzchen. Ein langes und ein kurzes. Wer das kürzere zieht, der kann sich aussuchen, ob er die erste oder die zweite Hälfte der Nacht –«

»Still«, zischte Johannes. »Schau doch.«

»Was ist?«

Vor der Eingangstür des Quantzschen Hauses regte sich etwas. Die Brüder legten sich wieder in Position. Eine dunkle, schmale Figur war auf die Straße getreten, ein Tuch über Kopf und Schultern. Kaum hatte sie die Tür geschlossen, sah sie sich um.

»Das ist Sophie«, brummte der alte Kilian. »Was will die nach Zapfenstreich noch draußen?« Die Magd eilte in Richtung Plantage. »Geh ihr nach.«

»Warum ich? Das müssen wir auslosen. Gib die Hölzchen.«

»Zum Teufel damit. Sie läuft uns davon. Los, hinterher!«

***

Sophie unterdrückte den Drang, sich umzudrehen und nachzuschauen, ob sie vielleicht tatsächlich jemand verfolgte. Es war nicht so wichtig. Jetzt kam es darauf an, dass sie nicht auf halbem Wege von einer Patrouille angehalten wurde. Denn das würde sie unter Umständen viel Zeit kosten. So viel, dass der Kammerherr vom Schloss zurückkam, bevor sie etwas ausrichten konnte.

Schulze schlief sicher noch nicht. Schon oft war sie abends zu ihm hinübergelaufen, um für Herrn Quantz etwas zu holen – Brot, eine Flasche Wein oder einen Krug Bier. Genau das sollte nun auch der Vorwand sein, unter dem sie die »Goldene Krone« besuchte. Dafür hatte sie eigens einen Korb mitgenommen.

Sie beschleunigte ihre Schritte, als sie die dunkle Plantage passierte. Ihr kam in den Sinn, was Herr Quantz über den seltsamen Unbekannten berichtet hatte. Was, wenn er immer noch dort im Dunklen zwischen den Bäumen wartete?

Endlich kam das Gasthaus in Sichtweite.

Sie lief schnell darauf zu und klopfte. Ein, zwei Minuten geschah nichts, aber Sophie hörte aus dem Inneren des Hauses Stimmen. Sie schienen aus der Gaststube zu dringen. Sie hämmerte erneut an die Tür, und endlich näherten sich Schritte. Drinnen rief jemand etwas: »Das wird die Patrouille sein. Und dann werden wir ja sehen …«

Schulze öffnete. Er sah zuerst ängstlich drein, doch er zeigte Erleichterung, als er Sophie erkannte. »Ach du bist es nur. Was willst du?«

»Etwas holen für Herrn Quantz. Kann ich hinein?«

»Das ist jetzt gerade nicht möglich«, hob der Wirt an, doch da hatte sich Sophie schon an ihm vorbeigedrängt. »Oh, da kommt junge Gesellschaft«, brüllte eine raue Stimme. »Ein Lob auf den Wirt, dass er uns so was beschert. Komm, Kleine, setz dich zu uns.«

In der Ecke saßen drei Soldaten inmitten einer Rauchwolke. Sie hatten Pfeifen im Mund und zwischen benutzten Tellern und Besteck Bierkrüge vor sich stehen. Keine anderen Gäste waren im Raum.

»Und Herr Wirt, bring uns gefälligst noch Bier. Jetzt geht die Nacht erst richtig los.«

Einer stand auf, ging schwankend auf Sophie zu und wollte sie am Arm packen.

»Was erlaubt Er sich?« Schulze stieß ihn weg.

Die anderen erhoben sich ebenfalls, lautes Stühlerücken erfüllte den Raum, einer zog den Säbel und ging auf Schulze los.

Sophie schrie auf und ging hinter den Tresen.

»Verlasst meine Stube«, schrie der Wirt, während er stocksteif zusah, wie der Soldat die Säbelspitze unter seiner Nase hin- und herbewegte. »Zapfenstreich ist vorbei. Ich werde mich bei Seinem Offizier beschweren.«

Die Soldaten sahen sich grinsend an. Ihre Gesichter glänzten. »Schau an, beschweren will Er sich«, sagte ein anderer von hinten. »Dabei kitzelt ihn der Kamerad nur ein bisschen. Aber vorher will Er sicher noch sein Geld haben, oder nicht? Und was ist nun mit dem Mädchen?«

»Vergesst die Zeche«, rief Schulze. »Hinaus.«

Sophie drückte sich durch die Türöffnung in die Küche, wo es bis auf das Licht, das von der Gaststube hereindrang, stockdunkel war. Am Tresen hinter ihr gab es ein Gerangel. Der Wirt versuchte immer noch, die Soldaten aufzuhalten.

Die Grenadiere mussten neu in der Garnison sein. Wahrscheinlich waren es Rekruten, die noch nicht wussten, wie ernst die Strafen waren, die einem Soldaten drohten, wenn er den Zapfenstreich ignorierte.

»Ihr werdet doch dem Mädchen nichts antun?«, rief Schulze, doch sie wischten ihn mit einem einzigen Stoß zur Seite. Sophie kauerte sich hinter einen Stuhl. Von der Küche aus gab es einen Ausgang auf den Flur, der wiederum zur Haustür führte. Wenn sie Glück hatte, konnte sie fliehen und an der nahen Hauptwache Hilfe holen. Doch dann war der Plan, an Herrn La Mettries Schriften zu kommen, dahin.

»Na, wo ist denn die Kleine?«, grölte es aus der Gaststube.

Einer kam in die Küche. Es war der Grenadier, der den Säbel gezogen hatte. Panik ergriff Sophie.

»Licht her«, rief der Soldat nach hinten zu seinen Kumpanen.

Sophie nutzte den Moment und rannte auf den schmalen Gang. Die Haustür war nur zehn, zwölf Schritte entfernt. Doch da ging die Tür zur Gaststube auf. Der dritte Soldat stellte sich ihr in den Weg und packte sie roh an den Armen.

»Ich hab sie, Kameraden«, rief er, und ein dröhnendes Gelächter erfüllte den Flur. Sophie schrie. Die anderen Soldaten trampelten durch die Küche.

»Lasst sie«, rief Schulze, und in diesem Augenblick ließ ein noch viel lauteres Poltern das Haus erzittern. Sophie gelang es, sich dem Griff des Grenadiers zu entwinden. Licht drang von der Haustür herein – gefolgt von einer ganzen Gruppe von Soldaten.

Die Patrouille! Jemand musste von draußen den Lärm gehört haben.

Sophie drückte sich in den hinteren Bereich des Flurs, an der Küchentür vorbei – die Treppe hinauf. Wenn sie sich beeilte …

Unten bellte ein Offizier Befehle. Der Wirt erklärte jammernd, was geschehen war.

Sophie schlich über den oberen Flur, wo es ebenfalls stockdunkel war. Hier konnte sie niemand überraschen. Der Wirt hatte offenbar nur ein einziges Zimmer vermietet – das an Herrn La Mettrie. Denn ansonsten hätte sicher jemand bei dem Lärm, der aus der Gaststube drang, seine Unterkunft verlassen und sich beschwert.

Sie tastete sich weiter vor. Welche Tür war es? Sophie war schon einige Male hier oben gewesen, hatte mit Liese gesprochen und war ihr manchmal sogar bei der Reinigung der Zimmer zur Hand gegangen. Sie blieb stehen und stellte sich den Grundriss des Hauses vor. Der Monsieur bewohnte das größte Zimmer. Es ging zum Kanal hinaus …

Unten befanden sich Schulze und der Offizier in heftigem Palaver.

»Er weiß, dass Er alle Gäste bei Zapfenstreich rauszuschmeißen hat«, brüllte der Soldat. »Und Er hat nicht unsere Männer auch noch besoffen zu machen. Das wird ein Nachspiel haben.«

»Aber sie haben mich bedroht«, rief Schulze. »Mit dem Säbel. Und das Mädchen haben sie belästigt.«

»Welches Mädchen? Bring Er es her, damit ich es befragen kann.«

Schritte dröhnten auf den Bohlen im Erdgeschoss. Offenbar suchte man nach ihr.

Sie konzentrierte sich, streckte die Hand aus und tastete nach der Tür, die zu La Mettries Zimmer führte. Ihr war klar, dass es sich um den größten der Räume handeln musste. Vorsichtig zog sie die Haarnadel hervor, die sie schon bei Quantz sorgfältig zurechtgebogen hatte.

»Ich weiß nicht, wo sie hin ist«, rief der Wirt. »Sie versteckt sich vor Angst irgendwo im Haus oder auf dem Hof. In der Küche ist sie nicht.«

»Ist sie Seine Magd?«

Sophie, die gerade den improvisierten Dietrich in das Schloss steckte, erschauderte. Was würde Schulze ihnen sagen? Sie hatte ebenso wenig auf der Straße zu sein wie die Soldaten im Wirtshaus. Sie versuchte, das Zittern zu unterdrücken. Ihre Hand musste ruhig bleiben.

»Sie ist meine Küchenhilfe. Sie hat noch aufgeräumt … Wo ist sie nur?«

Sophie entspannte sich. Vorsichtig drehte sie die verbogene Nadel. Das Metall griff.

»Sophie«, rief Schulze, »wo bist du?«

Es knirschte. Die Tür ging auf. Muffige Luft strömte ihr entgegen, eine Mischung aus Schweiß, abgestandenem Alkohol, Tinte und einem eigenartigen Zusatz, der an Tabak oder Medizin erinnerte. La Mettries Zimmer war dunkel, aber die Beleuchtung auf der Straße sorgte für einen leichten, milchigen Lichtschein, in dem Sophie die Umrisse der Möbel erkennen konnte.

Sie begann, die Blätter aufzusammeln, die überall verstreut waren. Unten rumpelte es. Sie schloss die Tür hinter sich und legte Bogen um Bogen in ihren Korb.

Nach und nach gewöhnten sich ihre Augen an die Finsternis. Sie erkannte auf dem Schreibtisch eine kleine Ansammlung von Gläsern, wie man sie in einer Apotheke benutzte. Herr Quantz hatte ihr von der Medizin erzählt, die Herrn La Mettrie dabei half, in sehr kurzer Zeit viel zu schreiben, und sie gebeten, sie mitzubringen. Was für den Franzosen gut war, konnte für Herrn Quantz nicht schlecht sein …

Unten war es etwas stiller geworden. Hatte man die Suche nach ihr abgebrochen? War die Patrouille überhaupt noch im Haus? Sophie lauschte. Die Soldaten sprachen miteinander. Es klang leise und kam eher von der Straße.

Sie legte die Opiumflasche in den Korb, trat rasch wieder auf den Flur und schloss die Zimmertür.

Keine Sekunde zu früh. Von der Treppe her näherte sich ein dunkler Schatten, dann kam Schulze mit einem Kerzenleuchter hoch. Sophie gelang es gerade noch, das Tuch über den Korb zu legen, damit man den Inhalt nicht sah. Leider kam sie nicht mehr dazu, La Mettries Tür wieder abzuschließen.

»Hier oben hast du dich versteckt«, sagte der Wirt und lächelte. »Keine Angst. Es ist vorbei. Es tut mir leid, dass das passiert ist. Aber ich konnte nichts dagegen tun.«

Gemeinsam gingen sie hinunter. Schulze stellte den Leuchter in die Küche und schnitt Schinken und Brot ab.

»Sie haben die drei Grenadiere mitgenommen«, sagte er, während er den Imbiss für Herrn Quantz richtete. »Der Offizier wollte noch mit dir reden, aber das konnte ich verhindern. Ich habe gesagt, du wärst meine Küchenhilfe. Ich hoffe nur, dass du ihnen nicht in die Hände läufst, wenn du nach Hause gehst.«

Sophie nickte nur. Sie sagte nichts und spielte lieber die noch immer Erschreckte, obwohl sie sich schon wieder erholt hatte.

Ein warmes Gefühl von Stolz erfüllte sie. Sie hatte es geschafft, den Auftrag von Herrn Quantz auszuführen.

Der Wirt packte Schinken und Brot in einen Stoffsack und wollte ihn in Sophies Korb legen. Sie konnte es gerade noch verhindern und nahm das Säckchen an sich.

»Danke, Herr Schulze«, sagte sie. »Ich muss mich beeilen. Schreiben Sie es bitte an.«

Der Gastwirt nickte nur und brachte sie zur Tür. Sophie schlüpfte hinaus und sah sich um. Die Straße war leer.

***

Dem Gasthaus schräg gegenüber erstreckte sich auf der anderen Seite des Kanals ein kleines, parkähnliches Areal, hinter dem sich die Garnisonkirche erhob. Johannes Kilian hatte sich in das Dunkel unter den Bäumen zurückgezogen und die Vorgänge vor der »Goldenen Krone« beobachtet.

Dass sich Soldaten über den Zapfenstreich hinaus in den Schenken aufhielten, anstatt ihre Unterkünfte aufzusuchen, und dann von der Wache entdeckt wurden, kam immer wieder vor. Mehr beschäftigte Kilian die Frage, was Quantz’ Magd in dem Gasthaus gewollt hatte. Er hätte Rat Weyhe gern eine Erklärung präsentiert, die – wie es Befehl war – den Musiker noch verdächtiger machte. Aber der Rat würde sich damit zufriedengeben müssen, dass der Besuch der Magd im Gasthaus einen ganz profanen Grund hatte. Wahrscheinlich hatte Herr Quantz sie einfach ausgeschickt, um etwas zu essen zu besorgen.

Kilian überlegte, ob er den Wirt befragen sollte. Oder das Mädchen, das er leicht noch einholen konnte. Doch das wäre zu auffällig.

Jetzt rächte sich, dass Rat Weyhe darauf bestanden hatte, dass seine Policeykräfte keine Uniformen trugen. Eine Patrouille hätte ohne Weiteres danach fragen können, was das Mädchen in dem Wirtshaus getan hatte. Doch wenn eine zivile Person so etwas tat, wirkte das verdächtig. Und die Überwachung des Musikers durfte nicht auffallen.

So beschränkte sich Kilian darauf, die Magd zurück nach Hause zu verfolgen. Minuten später beobachtete er von der Grünen Brücke aus, wie sie Quantz’ Haus betrat. Gut. Das war es dann. Nun war noch dem Bruder Bericht zu erstatten. Und dann konnte er auf sein Recht pochen, als Erster eine Mütze Schlaf zu nehmen. Er kontrollierte noch einmal die Straße und verschwand in dem Dunkel des Abrisshauses.

17

Quantz blätterte in den eng beschriebenen Seiten, die Sophie gebracht hatte. Es war nicht nachzuvollziehen, ob die Fragmente zu einem Buch gehörten, das La Mettrie gerade schrieb, oder ob er seine Gedanken auf das Papier geworfen hatte, wie sie ihm kamen. Wahrscheinlich kam es auf dasselbe heraus, denn der Franzose schien nicht besonders planvoll vorzugehen. Von vorangehenden Gliederungen hielt er scheinbar nichts. Dafür waren die Texte gefährlich wie Schießpulver. Quantz brauchte gar nicht nach Zitaten zu suchen, die dem Franzosen in vielen Ländern der Welt den Kopf kosten konnten. Sie fanden sich in rauen Mengen, wohin man auch sah.

Die Menschen, die an ein jenseitiges Leben glauben, geben sich zweifellos verführerischen Einbildungen hin, die sie über das Sterben trösten, und dies tun sie umso intensiver, je unglücklicher sie in diesem Leben sind.

Herr La Mettrie hielt den Glauben an das jenseitige Leben also nur für Einbildung? Wer so dachte, der glaubte nicht an Gott, glaubte an keine höhere Moral, der glaubte an nichts, nur an sich selbst. Konnte ein solcher Mensch die Autorität des Königs anerkennen? Nein, eigentlich war auch das unmöglich.

Der Kammerherr La Mettrie spielte ein falsches Spiel. Hier stand es schwarz auf weiß!

Wer zuerst an seinen Körper denkt und dann an seinen Geist, der macht es wie die Natur – und welche Richtschnur wäre verlässlicher als sie?

Das war ja noch besser! Man sollte also den körperlichen Lastern den Vorzug vor der Nahrung des Geistes geben.

Theologen werden einwerfen: Wo kommen wir hin, wenn es weder Laster noch Tugend geben soll, weder Gut noch Böse, weder Gerechtigkeit noch Ungerechtigkeit in einem objektiven Sinn?

War das eine rein rhetorische Frage? Oder stellte La Mettrie sie ernsthaft zur Diskussion? In beiden Fällen war diese These eine Ungeheuerlichkeit. Es sollte weder Gut noch Böse geben? Kein Laster und keine Tugend? Keine Gerechtigkeit und keine Ungerechtigkeit? Also gab es auch keinen Unterschied zwischen dem Verhalten eines Verbrechers und dem eines vorbildlich handelnden Bürgers?

Quantz’ Herzschlag beschleunigte sich, so nervös machte ihn das Gelesene. Es war obszön, krank, illoyal, verwerflich. Da kam ihm der Gedanke, dass es sicher gefährlich war, diese Schriften bei sich aufzubewahren. Was, wenn die Soldaten sein Haus noch einmal durchsuchten? Und wenn man dann diese Texte bei ihm fand?

Immerhin schrieb La Mettrie Französisch – eine Sprache, die vielleicht manche Offiziere ganz leidlich beherrschten, aber sicher nicht die einfachen Grenadiere. Und es war ja nicht seine Handschrift. Das bot einen gewissen Schutz.

Quantz nestelte ein Schnupftuch hervor und tupfte sich die Stirn ab, auf der sich Schweiß gebildet hatte. Er blätterte weiter, kämpfte sich durch die fliegenden Buchstaben, die aussahen, als hätten sie keinen Umweg über irgendeine prüfende Instanz im Bewusstsein des Autors genommen, sondern als wären sie geradezu aus dem Gehirn auf das Papier geflossen.

Begeben wir uns zurück in unsere frühe Kindheit, und wir befinden uns dort, wo das Schuldgefühl entsteht …

Kindheit? Wie kam La Mettrie auf so etwas? Quantz bemühte sich, die folgenden Zeilen zu begreifen, in denen La Mettrie eine weitere unglaubliche These aufstellte: Erlebnisse in der Kindheit, sogenannte Prägungen, seien für das verantwortlich, was man als erwachsener Mensch als Gut oder Böse empfand. Und wenn man später Böses tat oder nicht gut handelte, obwohl es ja gar nicht böse sein konnte, weil es ja kein Gut und kein Böse gab – dann entstanden Schuldgefühle. Und Schuldgefühle hätte La Mettrie am liebsten sofort abgeschafft, denn in seinen Augen waren Schuldgefühle überflüssig.

Schuldgefühle sind nichts anderes als das Aufleben alteingeschliffener Gewohnheiten. Die ärgsten seiner Feinde trägt der Mensch also in seinem Inneren.

Darauf ritt La Mettrie immer und immer wieder herum: Es gab keine Schuld. Keine Regeln. Keine Moral. Nur diese angeblich völlig überflüssigen und lächerlichen Schuldgefühle, die La Mettrie auf Prägungen in der Kindheit zurückführte und von denen er mit seinen Schriften die Menschheit befreien wollte.

Quantz legte das Blatt erst achtlos zur Seite, doch dann besann er sich und sortierte die Bögen, auf denen die umstürzlerischen Zitate standen.

Wenn er am frühen Abend noch gezögert hatte, war er nun vollkommen sicher: Der König musste von diesen Ungeheuerlichkeiten erfahren. Natürlich wusste Seine Majestät, dass er sich einen lockeren Vogel eingefangen hatte. Das Buch, in dem La Mettrie behauptete, der Mensch sei eine Maschine, war ja bereits vor einiger Zeit gedruckt worden. Aber dieses neue Buch hier war gerade erst im Entstehen. Und darin wurde geistiger Umsturz vorbereitet.

Friedrich war tolerant, gewiss. Aber würde er auch Thesen zustimmen, die seine eigene Autorität untergruben? Die unter Umständen den Feinden Preußens in die Hände spielten?

Wer keine Schuldgefühle hatte, konnte ja auch einfach den König verraten. Er brauchte nur La Mettrie zu lesen, um zu dem Schluss zu kommen, dass Moral, Treue und andere Werte, die in einem Staatswesen unverzichtbar waren, nur auf Einbildung beruhten. Jeder konnte tun und lassen, was er wollte. Hauptsache, man war glücklich, Hauptsache, man fühlte sich wohl.

Jedes Verbrechen war nicht nur erlaubt, sondern sogar gerechtfertigt, weil es ja laut Herrn La Mettrie keines war. Diebstahl, Mord, Verrat. Nicht nur Verrat – auch Desertion!

Der Franzose war also definitiv schuldig. Als geistiger Drahtzieher, wie hier zu lesen war.

Oder sogar darüber hinaus?

Quantz’ Wangen glühten vor Aufregung. Er war auf der sicheren Seite. Der Franzose war überführt. Er würde sich nicht herausreden können. Quantz hatte den Frevler in der Hand.

Doch irgendetwas sagte ihm, dass dies hier nur der Anfang war. Ein Stück von einer großen Hofintrige, die wahrscheinlich noch weitere Kreise zog und die auch den Mord an Andreas Freiberger, den Tod des Soldaten Trakow und die Desertion dieses Sperbers berührte. Ganz sicher. Es konnte gar nicht anders sein.

Er arbeitete fieberhaft weiter und fand voller Befriedigung immer neue verwerfliche Zitate. Da stieß er auf anderes Papier in einem anderen Format. Eine andere Schrift. Es war ebenfalls Französisch, aber es schien sich nicht um ein philosophisches Traktat zu handeln, sondern um eine Erzählung.

Eradice kniete auf dem Fußboden; ihre Arme hatte sie über den Fuß ihres Betschemels gekreuzt, und ihren Kopf stützte sie auf die Arme. Ihr Hemd war sorgfältig bis zum Gürtel aufgehoben, und ich konnte halb von der Seite ihren Hintern und eine Rückenlinie von herrlicher Schönheit sehen. Dieser lockende Anblick fesselte die Aufmerksamkeit des ehrwürdigsten Vaters, der sich selber auf die Knie geworfen hatte. Er hatte die Beine seines Beichtkindes zwischen die seinigen geklemmt, seine Hosen hatte er heruntergelassen, in der Hand hielt er seinen schrecklichen Strick, und in dieser Stellung murmelte er einige unverständliche Worte.

In dieser erbaulichen Stellung verharrte er einige Augenblicke; er musterte den Altar mit glühenden Blicken und schien unentschlossen zu sein, in welcher Form er das Opfer darbringen wollte.

Einen Moment stockte Quantz der Atem. Sein Mund wurde trocken. Er blätterte in den Bögen herum, fand aber keinen Hinweis, von wem der Text war. Doch dann erinnerte er sich an die Unterhaltung der beiden Franzosen in der Kutsche nach Berlin.

D’Argens hatte von dem Roman berichtet, an dem er gerade schrieb. Die Geschichte von dem Priester, der ein Mädchen verführte, indem er behauptete, sein Penis sei eine heilige Reliquie – der Strick des heiligen Franziskus. Dies hier mussten Ausschnitte aus dem Roman sein.

Zwei Mündungen boten sich ihm; ungewiss, welche er wählen sollte, verschlang er sie beide mit den Augen. Die eine war ein Leckerbissen für einen solchen Kuttenträger; aber er hatte seiner Büßerin Wonne, Verzückung versprochen. Wie sollte er’s also anfangen? Mehrere Male wagte er es, mit der Spitze seines Werkzeugs leise an die Lieblingstür zu pochen; endlich aber war die Klugheit stärker als die Lust. Ich muss ihm die Gerechtigkeit widerfahren lassen: Ich sah deutlich den rötlichen Priap Seiner Ehrwürden den kanonischen Weg einschlagen, nachdem der fromme Herr mit dem Daumen und Zeigefinger jeder Hand die rosigen Schamlippen zart zur Seite geschoben hatte.

Hinter Quantz’ Entrüstung meldete sich eine dumpfe Erregung und rieselte durch seine Adern. Er riss sich zusammen. So etwas durfte nicht geschrieben, geschweige denn gedruckt werden.

Er stand auf, ging im Zimmer umher und schüttelte die Bilder ab, die sich vor seinem geistigen Auge materialisiert hatten, als sei er selbst der Beobachter dieser schmutzigen Episode gewesen. Er konzentrierte sich auf das Manuskript selbst, darauf, wie es geschrieben war.

D’Argens war kein hemmungsloser Schreiber wie La Mettrie. Seine Schrift war ordentlicher, er ließ einen kleinen Rand, wo sein Landsmann Anmerkungen hinterlassen hatte. La Mettrie schien das Manuskript also gegenzulesen. Er fungierte als literarischer Berater.

Quantz, dem es endlich gelungen war, die vibrierenden Empfindungen im Zaum zu halten, jubelte innerlich. Mit diesen beiden Dokumenten hatte er einen Griff mitten hinein in die Machenschaften getan, die die Franzosen ausbrüteten.

Wie konnte er nun dem König am effektvollsten seine Erkenntnisse präsentieren? Es kam darauf an, Seine Majestät in einem Moment abzupassen, in dem er ihm auch ganz bestimmt zuhörte. Die Zeit drängte. Wer weiß, was die Herren Franzosen hinter seinem Rücken in die Wege leiteten, wenn La Mettrie den Diebstahl der Papiere bemerkte?

Aber wie kam er an den König heran? Über Fredersdorf? Oder sollte er Seiner Majestät direkt einen Brief schreiben?

Quantz’ Blick fiel auf das Notenpult, wo schon so lange das Fanfarenthema auf seine Ausarbeitung wartete.

Wie wäre es, wenn er Friedrich nicht nur die Dokumente seiner verschwörerischen Feinde übergab, sondern gleichzeitig ein neues, prächtiges Konzert? Und am besten dazu die neue Flöte? Das wäre der Effekt, der angemessen war.

Quantz stellte sich alles in bunten Farben vor: Er setzte Seine Majestät diensteifrig von den Umtrieben an seinem Hof in Szene. Friedrich als gerechter König belohnte ihn dafür. Und dann holte Quantz die neue Flöte und das neue Konzert hervor und legte es seinem König im wörtlichen Sinne zu Füßen. Keinen einzigen Taler verlangte er dafür. Seine Majestät sollte auf keinen Fall glauben, es gehe ihm um Geld.

Nein – es ging ihm um die Werte, die La Mettrie so sehr mit Füßen trat: Treue. Tiefe Ergebenheit. Loyalität. Allein die Ehre, seinem König zu dienen, ihn vor Verrat zu schützen, war Lohn genug.

Quantz erwachte aus seiner Vision. Zuerst musste er dazu das neue Konzert schreiben und die neue Flöte bauen. Das würde viel zu viel Zeit brauchen. Das Instrument konnte bis morgen Mittag fertig sein, aber das neue Musikstück … Ein Gefühl der Ohnmacht überfiel ihn, das auch die letzten Reste der Euphorie vertrieb. In seinem Kopf war nur Dürre. Da war nicht die geringste Idee.

Er ging zurück zu seinem Sessel und ließ sich nieder. Da fiel sein Blick auf die kleine Flasche, die Sophie mitgebracht hatte.

Sie hatte nicht nur mit diesen Schriften reiche Beute gemacht, sondern auch die Opiumtinktur mitgehen lassen, die das Geheimnis von La Mettries unglaublicher Produktivität sein musste.

Quantz stellte sich vor, seine Musik zu schreiben wie der Franzose seine Abhandlungen. Ein Sturz von Noten auf das Papier zu bringen wie ein Wasserfall. Ein Konzert, das in der kurzen Zeit fertig war, die man brauchte, um es nur hinzuschreiben. Also in etwa zwei, drei Stunden. In rasender Eile, gepackt von wahren Strudeln der Inspiration.

Aber wie wirkte dieses Opium? Konnte es Einfälle eingeben? Wie war das möglich?

Er nahm die Flasche in die Hand, bewegte sie ein wenig und ließ die dunkle Flüssigkeit darin herumschaukeln.

In seinem langen Leben als Komponist war es ihm schon oft so vorgekommen, als fände nicht er die Ideen für neue Werke, sondern als kämen die Ideen zu ihm – wenn er ihnen die Möglichkeit ließ. Denn manchmal war ihm, als hätte er selbst Schuld daran, dass die Tore, durch die ihm die Einfälle zuflogen, verschlossen waren. Aber es gelang ihm nur unter großer Mühe, sie zu öffnen. Wenn ihn nichts ablenkte. Wenn ihm nichts Angst machte. Wenn er gelassen in sich ruhte. Wenn er sich einbildete, die Musik sei keine Arbeit und kein Dienst, sondern ein Spiel.

Opium, das ja angeblich auch bei starken Schmerzen half, war nichts anderes als ein Mittel, das zu dieser Entspannung führte. Ähnlich wie ein Glas Wein, das Quantz sich gelegentlich genehmigte, wenn die Arbeit stockte. Allerdings vernebelte der Wein ihm den Geist und verbesserte zwar seine Fähigkeiten auf der einen Seite, auf der anderen jedoch schwächte er sie um dasselbe Maß.

Quantz musste alles auf eine Karte setzen, bevor seine Feinde zum nächsten Schlag ausholten. Ihm blieb nur diese Nacht, um das Opium zu versuchen. Wie auch immer es wirkte – entweder hatte er morgen ein neues Konzert oder nicht. Wenn nicht, hatte er nichts verloren. Wenn doch, hatte er La Mettrie mit dessen eigenen Waffen geschlagen. Dieser Gedanke gefiel ihm außerordentlich.

Er öffnete die Flasche, nahm ein leeres Weinglas vom Pult und ließ etwas von der Tinktur hineinlaufen. Sicher war es besser, den Versuch nur mit einer kleinen Menge durchzuführen.

Er hatte die Flüssigkeit in La Mettries Glas gesehen. Bei dem Franzosen war es eine Lösung mit einem rötlichen Schimmer gewesen. Quantz beließ es bei der kleinen Probe und goss sie mit Wasser aus der Karaffe auf. Er ließ das Glas in seiner Hand rotieren. Nun sah der Inhalt fast aus wie ein Roséwein, nur ein wenig bräunlicher.

Er führte das Glas zum Mund und steckte die Zunge in die Lösung. Die bittere Empfindung entfaltete sich erst Sekunden später. Sie hinterließ einen Nachgeschmack nach süßlichen Kräutern, der Quantz fremd und exotisch vorkam. Jedenfalls war er mit keinem der Kräutertees zu vergleichen, die Sophie manchmal zubereitete.

Er setzte sich wieder in den Sessel, das Glas in der Hand, die kleine Melodie vom Schreibpult im Ohr. Immer wieder nahm er einen Schluck, unterdrückte das bittere Beißen und nahm sich vor, erst dann mit klarem Wasser nachzuspülen, wenn er alles getrunken hatte.

Die Melodie in seinem Ohr wiederholte sich, drehte sich im Kreise. Immer und immer wieder. Sie löste sich von dem Notenbild, das er gewöhnlich vor seinem inneren Auge sah, wenn er sich Musik ausdachte. Er konzentrierte sich ganz auf den Klang. Ein großes Streichorchester spielte mit vollem, sonorem Klang. Die Violinen glänzten in hohen Lagen. Eben hatten die Musiker das Motiv noch in strahlendem D-Dur gespielt, jetzt ließ er sie eine melancholische e-Moll-Version ausprobieren. Dann eine in A-Dur, und – nach einer phantastisch klingenden, harmonischen Verschiebung – nach C-Dur. Er beherrschte seine imaginäre Hofkapelle wie ein Gott die Welt.

Warum habe ich immer so sehr auf die Linien gestarrt beim Komponieren? Ich bin frei, ich allein bin der Monarch im Reich der Klänge. Und ich beherrsche, was der König spielt. Ich lasse ihn mit demselben Motiv einsetzen, lasse die königliche Flöte flattern wie einen Vogel.

Ihm kam der Gedanke, dass Seiner Majestät diese Passage nicht gefallen würde, denn sie war sehr schwer, und der König würde schon ein paar Tage daran üben müssen.

Egal. Dieser kleine Stich war die subtile Rache dafür, dass der König ihm nicht weiter vertraut hatte.

Er schloss die Augen. Das Fanfarenthema erhob sein Haupt in großer Pracht. Das erste Motiv endete mit einem kühnen Oktavsprung nach unten, der sozusagen ein kraftvolles Ausrufezeichen setzte, während der Bass in geschwindem Triolengemurmel diese Melodie begleitete.

Der arme Bach würde am Klavier diese Stelle mit der linken Hand spielen müssen. Und diesmal würde er nicht seine Nase hochziehen und so tun, als habe er ein Kinderlied auf dem Notenpult liegen. Das hier war richtig virtuos. Die Melodie griff die Triolenbewegung auf, schraubte sich mutig höher und höher, verstieg sich in hakelige Synkopen, und das über eine lange Strecke – zehn, fünfzehn, zwanzig Takte, ohne den Schwung zu verlieren. Schließlich fuhren alle im kraftvollen Unisono dahin und lieferten dem Flöteneinsatz des Königs ein prachtvolles Portal. Sogar die zwei Schläge Pause, in der am Ende des Orchestervorspiels der D-Dur-Akkord verklang, waren wie ein Atemholen vor dem Auftritt des Herrschers, der nun das Motiv mit seinen reichen Arabesken anstimmte.

Der König hatte allen Grund, diese Pracht auszukosten. Hatte ihm nicht sein Kammerkompositeur gerade die ärgsten Feinde vom Leibe gehalten? Das Natterngezücht, das sich erdreistete, dem König und seiner Herrlichkeit selbst nahe zu sein … sein Vertrauen zu erschleichen, um dann hinterrücks in bösen Schriften seine Herrlichkeit zu verdunkeln … sie zu untergraben … an dem Baum zu sägen, dessen verzweigte Krone Preußen war …

Quantz badete in den Klängen, die sein inneres Ohr hervorbrachte. Etwas sagte ihm, dass er sich besser an sein Pult begebe, um sie aufzuschreiben. Aber nein, es war zu schön, sie einfach nur zu hören und sich an dem Gefühl zu laben, ein Schöpfer zu sein.

Die Musik umströmte ihn, wie sie es früher, vor vielen Jahren, getan hatte, als er noch davon geträumt hatte, Musiker zu werden, und als er keine Nacht eingeschlafen war ohne die wunderbarsten Melodien im Ohr.

Es war nur einem zu verdanken, dass wieder Ordnung herrschte im Lande. Einem Helden, dessen Verdienst darin bestand, selbstlos und mutig die Augen offen zu halten und wachsam zu sein – und das obwohl er bereits alles Wohlwollen des Königs verloren zu haben schien.

Er griff das Glas und trank den Rest der Medizin. Da lagen die Papiere des verhassten Franzosen und seines schweinischen Landsmannes. Quantz erhob sich. Er fühlte sich wunderbar leicht und kräftig.

Die schlimmsten Stellen, die dieser La Mettrie, dieser selbst ernannte Philosoph niedergeschrieben hatte, hatte er ordentlich gesammelt. Sie warteten nur darauf, Seiner Majestät vorgelegt zu werden. So schnell wie möglich. Das Konzert konnte er später noch komponieren. Hier ging es nicht um Musik, hier ging es darum, dass der Staat in Gefahr war.

Und Quantz war bereit.

Er war stark.

Er war der Held Preußens.

Ihn streifte die Ahnung, dass es später Abend war, dass der Monarch vielleicht nicht bereit war, ihn anzuhören. Doch er erstickte diesen Einwand der leisen inneren Stimme im Keim. Der König erwartete stets den selbstlosen Dienst von seinen Untergebenen. Und er, der sich selbst als erster Diener des Staates bezeichnete, konnte folglich gar nicht anders, als selbst allzeit bereit zu sein. Auch in der Nacht. Am frühen Morgen. Immer. Der König war ein leuchtendes Beispiel. Er schlief fast nie. Er arbeitete ohne Unterlass für das Wohlergehen seiner Untertanen.

Und so spielte es keine Rolle, ob es Mittag oder tiefe Nacht war, wenn Quantz ihm die enthüllenden Papiere vorlegte.

Noch immer schäumte in ihm die Musik. Es rührte ihn geradezu, dass ihm da gerade eines seiner besten Werke gelang. Er beschloss, ihm einen Namen zu geben.

Für den König! Pour Frederic!

Nein, für den König waren alle Konzerte, die er schrieb. Das war allgemein bekannt.

Dieses Konzert war für Potsdam, für die Rettung dieser herrlichen Residenz. In seinen marschartigen Fanfaren spiegelte sich alles, was Potsdam ausmachte, was Potsdam war. Die militärische Zucht. Die schönen Künste. Die Schlösser – Sanssouci allen voran, die herrlichen Terrassen seines Parks, die Blumen, Bäume und Vögel. Ein irdisches Paradies, in dem ein gnädiger, intelligenter, kunstliebender, mutiger Herrscher den Ton angab. All das entwuchs Friedrichs Flöte, die in ihren weitläufigen Passagen die Fanfarenmotive mit verspielten, girlandenartigen Triolenketten mischte.

Schließlich war der erste Satz vollständig an Quantz vorbeigezogen. Ein letzter Triller, ein mächtiger Akkord. Die Musik verhallte. Er stand da mit den Schriften der Franzosen in der Hand.

Jetzt war es an ihm, zu handeln.

Der König erwartete ihn.

***

Michael, der alte Kilian, erwachte, als Lärm von der Straße heraufdrang. Pferdehufe klapperten auf dem Pflaster, Räder rollten. Ein Kutscher rief Befehle.

Er erhob sich und blickte nach unten. Es war ja noch stockdunkle Nacht. Was sollte der Lärm? Eine schwarze Kutsche stand vor der Haustür des Kammermusikers. Gerade kam Quantz durch die Tür und stieg ein. Die Magd wartete mit einer Lampe in der Hand.

Der alte Kilian trat seinem schnarchenden Bruder in die Seite. Johannes erhob sich schlaftrunken.

»Was ist?«

»Herr Quantz verlässt das Haus.«

Der junge Kilian sah sich um. »Wurde schon zum Appell gerufen?«

»Nein, es ist noch Nacht.«

»Was? Wo will er dann hin?« Johannes kam ebenfalls ans Fenster.

Unten stieg Quantz gerade ein. Die Magd stand in der geöffneten Tür, rang die Hände und rief etwas, was hier oben nicht zu verstehen war.

»Es hilft nichts, wenn wir hier stehen und glotzen. Wir müssen hinterher.«

»Die haben doch Streit, oder?«, sagte Johannes. »Ich frage mich, warum.«

»Das ist jetzt egal. Er hat irgendwas vor. Wir müssen dem Rat Meldung machen.«

»Willst du wieder Hölzchen ziehen?«

Unten fuhr die Kutsche los. Sophie rief ihr noch etwas hinterher und rang die Hände.

»Ich kann schneller laufen«, sagte der alte Kilian. »Ich folge der Kutsche. Du gehst zum Schloss, weckst den Rat und machst Meldung.«

»Du willst zu Fuß eine Kutsche verfolgen?«

»Irgendwo müssen sie an ein Tor kommen. Oder Quantz’ Ziel liegt innerhalb der Stadtmauern. Dann bleibt die Kutsche irgendwo stehen. Ich schaffe das schon. Aber wir dürfen keine Zeit verlieren.«

Er eilte die Treppe hinunter. Die Straße war leer. Die Magd war offenbar ins Haus zurückgekehrt. In der Ferne verloren sich die Geräusche der Kutsche – irgendwo in Richtung der Plantage.

Kilian rannte los. Am Kanal legte der Fuhrmann zum Glück nur Schritttempo vor, und Kilian hätte das Gefährt leicht einholen können. Doch er blieb lieber im Hintergrund und ging eng an den Häuserfassaden entlang.

An der Waisenstraße bog die Kutsche nach links ab. Kilian wartete einen Moment, bis sie um die Ecke verschwunden war, rannte dann hinüber und sah noch, wie Quantz in Richtung des Brandenburger Tors einbog.

Er wollte gerade loslaufen, da hörte er von jenseits der Häuser, wie der Kutscher die Pferde anhielt. Männerstimmen hallten zwischen den Fassaden. Offenbar hatte sich eine Patrouille der Kutsche in den Weg gestellt.

Langsam näherte Kilian sich der Ecke und blickte in Richtung des Tors. Ein paar Soldaten standen um die Kutsche herum. Das Gefährt beugte sich ein wenig zur Seite, und Quantz stieg aus. Jetzt war seine Stimme zu hören. Laut und deutlich hörte Kilian die Worte »Majestät« und »Gefahr«.

Dann erwiderte der Offizier etwas, Quantz antwortete, und schließlich stieg der Musikmeister wieder ein. Die Kutsche fuhr weiter in Richtung des Tors.

Kilian ließ einen weiten Abstand zwischen sich und Quantz mit der Eskorte. Wenigstens lief er nicht Gefahr, der Wache in die Quere zu kommen. Der Blick bis zum Tor war frei. Lampen beleuchteten den kleinen Platz davor.

Ein weiterer Wortwechsel fand statt, diesmal mit der Torwache. Quantz stieg wieder aus und sprach im Wachhaus vor. Es dauerte ein paar Minuten. Die Soldaten, die draußen geblieben waren, standen unschlüssig herum. Sie konnten ihre Patrouille nicht fortsetzen, denn ihr Anführer war ebenfalls im Wachhaus verschwunden. Der Kutscher auf dem Bock gähnte nur mehrmals ausgiebig.

Hoffentlich hatte Johannes Weyhe schon Bescheid gesagt. Doch eigentlich würde ihm das ja gar nichts nützen. Die beiden wussten ja nicht, wohin Quantz aufgebrochen war. Wollte der Musikmeister wieder nach Bornstedt? Dorthin war er auch in stockdunkler Nacht gefahren. Am Ende hatte es gebrannt, und der flüchtige Lakai war tot gewesen.

Wollte Quantz wieder jemanden außerhalb der Stadt treffen? Und umbringen? Aber so offensichtlich? War das eine Falle? Sollten vielleicht alle mitbekommen, dass er wegfuhr?

Kilian war noch in seine Gedanken verstrickt, als Quantz aus dem Wachhaus trat und wieder in das Coupé stieg. Ihm folgten die beiden Offiziere. Soldaten traten an das Tor und öffneten es.

Der Kutscher schnalzte mit der Peitsche, und die Pferde zogen das Gefährt aus der Stadt hinaus. Vier Soldaten begleiteten es. Kaum waren sie in der Dunkelheit auf der anderen Seite verschwunden, wurde das Tor wieder geschlossen. Kilian drückte sich an die Hauswand. Er wartete eine Weile. Dann verschwand er im Dunkel der Straße.

18

Quantz fühlte sich großartig. Selbstverständlich war es ihm gelungen, Sophie von der Wichtigkeit seines Auftrags zu überzeugen. Und dann hatte er es sogar geschafft, nicht vor den Uniformträgern zu kuschen, sondern sie mit seiner unnachgiebigen Autorität in die Knie zu zwingen. Es war alles nur so aus ihm herausgeflossen. Natürlich rhetorisch geschickt, ohne diesen tumben Grenadieren zu verraten, worum es eigentlich ging.

»Seine Majestät muss umgehend über eine Verschwörung informiert werden. Mir sind Papiere in die Hände gefallen, die ich ihm vorlegen muss. Machen Sie den Weg frei. Ich bin ein Vertrauter des Königs und werde Sie persönlich verantwortlich machen, wenn Seine Majestät diese wichtige Information zu spät erhält …« Die Argumente flogen wie Kanonenkugeln, stachen wie Degenstiche. Verschwörung, Papiere, Gefahr!

Das waren die Wörter, auf die Offiziere mit erhöhter Aufmerksamkeit reagierten.

Und endlich ging es zum Tor hinaus, die Straße zum Schloss entlang. Leider sehr langsam, denn die Soldaten mussten zu Fuß neben der Kutsche gehen und leuchten.

Während sie Kurve um Kurve den Berg hinauf nahmen, tönte in Quantz’ Kopf wieder sein Konzert »Pour Potsdam«, und so ganz nebenbei kam ihm plötzlich ein Thema für den letzten Satz in den Sinn. Ein ausgelassenes Rondo in drängendem Dreiertakt, geboren aus dem Gefühl der Ungeduld, das ihn erfasst hatte. Es schnurrte in seinem Kopf nur so dahin. Quantz war ganz gebannt von dem Gequirle der Soloflöte, als sie die Rampe erreichten, die hinauf zum Ehrenhof führte.

Siegessicher packte er die Mappe mit den Papieren, sprang aus der Kutsche und trat auf den erstbesten Grenadier zu, der sich ihm in den Weg stellte. »Ich muss zum König. Sofort.« Wie fest seine Stimme klang! Wie gut es sich anfühlte, Autorität zu besitzen.

»Aber –«

»Kennen Sie mich? Ich bin Quantz, der Kammermusiker Seiner Majestät.«

Einer der älteren Lakaien kam aus der Eingangstür gelaufen. Im Schloss brannte Licht. »Herr Quantz. Jetzt ist keine Musik befohlen …«

»Das weiß ich. Ich muss hinein. Es ist von außergewöhnlicher Dringlichkeit.«

»Seine Majestät ist zu Tisch. Er hat Gäste. Und er will keine Musik.«

Quantz packte den Mann am Arm. »Es geht nicht um die verdammte Musik. Ich kann nicht warten, versteh Er doch. Preußen steht auf dem Spiel. Die Feinde liegen vor den Toren. Und vielleicht sind sie schon im Inneren der Stadt.«

Selbst im Licht der Lampen konnte Quantz erkennen, dass der Lakai blass wurde. »Aber es ist keine Musik befohlen …«, wiederholte er. Er war älter als Quantz, sicher sechzig Jahre alt.

Quantz hob die Mappe hoch. »Das hier sind Dokumente einer Staatsverschwörung. Nun melde Er mich dem König und lass Er mich vor. Es geht um Minuten.«

Der Lakai drehte sich um und verschwand im Schloss.

Schweiß rann Quantz über das Gesicht, sein Herz schlug heftig. In seinem Kopf begann wieder die Musik, und einen Moment lang hatte er das Gefühl, der wirbelnde Dreiertakt, den er für das Finale des Konzerts in Gang gesetzt hatte, könnte ihn aus dem Gleichgewicht bringen. Er atmete schwer und blieb standhaft zwischen den schweigenden Grenadieren stehen, die ihn ansahen wie ein seltsames fremdes Tier.

Endlich kam der Lakai wieder heraus, sah Quantz hochnäsig an und sagte: »Seine Majestät lässt bitten. Seine Majestät ist sehr gespannt.«

Quantz’ Beine schienen sich von selbst in Bewegung zu setzen. Er schob den alten Mann zur Seite und betrat das Vestibül, der offen stehenden Tür zum Marmorsaal entgegen. Dahinter glänzte helles Kerzenlicht. Quantz ging hinein, und vor ihm erschien eine bunte, festlich gedeckte Tafel – umgeben von vielen bekannten Gesichtern, die ihm entgegenstarrten.

D’Argens und La Mettrie waren da mit Spott und Hohn in den Mienen. Umso besser. Das Grinsen würde ihnen gleich vergehen.

Im weiteren Rund des Tisches saßen Graf Rothenburg, Herr von Pöllnitz, gleich daneben Graf von Algarotti. Der Italiener, ein begeisterter Operndichter, war ebenfalls gerade zum Kammerherrn ernannt worden und hatte auch noch den Orden »Pour le Merite« erhalten.

In der Mitte der Tafel erkannte Quantz den König, der in seinem Uniformrock eher nüchtern wirkte. Er saß stocksteif da und betrachtete ihn abschätzig.

»Es ist keine Musik befohlen, Herr Quantz. Aber will Er uns zum Dessert ein wenig aufspielen?« Der König blickte in die Runde. »Wenn es den Herren genehm ist, könnte ich Herrn Quantz eine kleine Sonate zum Besten geben lassen. Freilich ist unser Clavirist, Herr Bach, nicht zu gegen. Doch es wäre ein Leichtes, ihn holen zu lassen …«

Hinter Quantz fiel die Tür ins Schloss. In seinem Kopf erstarb das letzte Echo der Musik, die in ihm gewesen war. Zurück blieben ein seltsames Summen und ein plötzliches Gefühl der Schwäche. Die Stimme des Königs hatte die drangvolle Begeisterung, der er eben noch verfallen gewesen war, hinweggewischt.

Nur ruhig. Er war auf der richtigen Seite. Sag, was du zu sagen hast. »Eure Majestät, ich bin nicht der Musik wegen hier.«

Der König zog die Augenbrauen hoch. »Nicht? Weshalb dann?«

Die Gäste schwiegen. Augenbrauen hoben sich. War das Skepsis oder Belustigung?

»Ich habe etwas vorzubringen«, sagte Quantz und ärgerte sich, kaum dass die Worte ausgesprochen waren, darüber, dass seine Stimme nun wieder verhalten und schüchtern, fast ängstlich klang. In dieser Situation war das ganz falsch. Der König schätzte entschlossene Menschen.

Friedrich lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Aber sehen Sie, Herr Quantz, ich habe gerade Gäste. Hat das denn nicht Zeit bis morgen?«

»Ihre Gäste können es hören«, sagte Quantz etwas lauter und beherzter. Doch er fühlte sich nicht so. Der Blick des Königs traf ihn wie ein Pfeil. Mit jeder Sekunde nahm die Ernüchterung zu, und ein entsetzlicher Gedanke tauchte aus dem sinkenden Pegel seiner vorhin noch so großartigen Empfindungen auf. Er hatte einen furchtbaren Affront begangen: Er hatte den König bei seiner Tafelrunde gestört.

Nur Mut. Jetzt kam es darauf an, seine Sache vorzubringen. Friedrich war kein König, der an großem Zeremoniell hing. Wenn es die Sache erforderte, durfte man auch einmal Regeln brechen. Man musste es sogar.

»Man hat mir gemeldet, Sie hätten eine Verschwörung aufgedeckt?«, sagte der König.

Quantz hielt die Mappe mit den Manuskripten hoch. »In diesen Schriften steckt die Verschwörung«, rief er. »Es sind Abhandlungen von ungeheurer Tragweite. Und ein Roman, der an Unmoral nicht zu überbieten ist.«

»Schriften?«, fragte der König. »Was für Schriften?«

»Die Abhandlung stammt von Monsieur La Mettrie und der Roman von Monsieur d’Argens.«

Das Lächeln auf den Gesichtern der beiden Erwähnten erstarb, dafür wirkten die anderen Gäste durchaus belustigter – insbesondere Herr von Pöllnitz. Er lachte lautlos in seine Serviette, sodass sein Doppelkinn wackelte. Quantz ließ sich nicht beirren.

»Herr La Mettrie streitet in dieser Schrift ab, dass es Gut und Böse gibt. Er stellt das Glück des Einzelnen als höchste moralische Instanz hin, und er glaubt nicht an die unsterbliche Seele …« Es fiel ihm schwer, die Zitate, die ihn in seinem Studierzimmer so empörend vorgekommen waren, nun auswendig wiederzugeben. Er war in der Kunst des philosophischen Disputs nicht geübt. Und ihm schwante, dass die Worte, die er hier vorbrachte, bei Weitem nicht die Schlagkraft besaßen wie die in der Schrift selbst. Deshalb öffnete er die Mappe, holte die Papierbögen heraus und begann darin herumzublättern.

»Er schreibt von …«, es dauerte eine Weile, bis Quantz die Stelle gefunden hatte, »… von Selbstvorwürfen, vom schlechten Gewissen … und er streitet es ab. Ach nein, er schreibt …«, er hatte die Stelle gefunden, »… dass Schuldgefühle überflüssig sind.«

Er atmete tief durch und sah den König an. Der reagierte ganz anders, als Quantz es erwartet hatte. Weder empört, geschweige denn böse. Er reagierte überhaupt nicht. Er sah Quantz an und sagte, ohne ihn aus den Augen zu lassen: »Monsieur La Mettrie, was sagen Sie dazu? Haben Sie das geschrieben?«

»Majestät«, sagte der Franzose, »ich frage mich, auf welchen Wegen der Herr Kammermusiker an das Manuskript gekommen ist.«

»Bitte beantworten Sie meine Frage. Das andere klären wir später.«

Erleichterung durchströmte Quantz. Der König war auf seiner Seite. Er tadelte La Mettrie. Sehr gut.

Der Franzose schüttelte den Kopf. »Es sind meine Gedanken, Eure Majestät. Wir haben darüber gesprochen: Das Glück ist das höchste Gut, aber die Folge daraus ist – wie ich in dieser Schrift darlegen möchte – nicht etwa Unmoral, sondern ganz im Gegenteil Verantwortungsbewusstsein. Nur glückliche Menschen sind Menschen, die sich ein klares Urteil darüber bilden können, was richtig und was falsch ist. Wer unter dem Druck einer fremden Gewalt Entscheidungen treffen muss, ist nicht nur unglücklich, sondern auch unfrei. Und so wird seine Entscheidung ohnehin nie die richtige sein, sondern eine, die lediglich die Qual seines Jochs verringert. Und daher –«

»Danke, Monsieur«, sagte der König und machte eine abwehrende Handbewegung über das glänzende Geschirr hinweg. »Das reicht.« Noch immer hielt er Quantz im Blick. »Was sagen Sie nun dazu, Herr Kammermusiker? Haben Sie ein Gegenargument?«

Quantz versuchte zu rekapitulieren, was La Mettrie gesagt hatte. Der Wortschwall war an ihm abgeprallt. Worum war es da gegangen? Verantwortung? Entscheidungen? Das waren Vokabeln, die in den Manuskripten nicht vorgekommen waren. Und was hatte das nun mit dem Glück zu tun? Ihm schwirrte der Kopf. »Aber es ist unmoralisch, wenn die Menschen tun und lassen können, was ihnen beliebt«, rief er.

»Ich habe gar nicht geschrieben, dass die Menschen tun und lassen können, was ihnen beliebt«, sagte La Mettrie. »Und ich muss Ihnen sagen, mein Herr, was Sie dort in den Händen halten, ist kein fertiges Werk, sondern ein Entwurf. Ich bin Ihnen keine Rechenschaft schuldig, aber ich erkläre es Ihnen gern: Seine Majestät hat mich an den Hof geholt, um mit ihm zu philosophieren. Welchen Sinn hätte es, wenn ich meinen Gedanken, die ich ja zum Philosophieren brauche, nicht freien Lauf lassen dürfte? Das wäre ja, als würde ich Ihnen vorschreiben, welche Noten Sie zu Hause zu Papier bringen.«

»Haben Sie das verstanden, Herr Quantz?«, fragte der König, immer noch die Ruhe selbst.

»Aber Eure Majestät! Es ist nicht das einzige Schändliche, was in diesen Schriften steckt. Schauen Sie. Monsieur La Mettrie und Monsieur d’Argens arbeiten gemeinsam an einem Roman über die Notzucht an einem jungen Mädchen durch einen Priester, die auch noch in aller Ausführlichkeit geschildert wird. Eine schändliche und äußerst schmutzige Geschichte –«

»Die in keinem Teil erfunden ist, sondern auf Wahrheit beruht«, meldete sich jetzt d’Argens zu Wort. »Eure Majestät, bitte beenden Sie dieses Possenspiel. Herr Quantz muss entweder verrückt oder betrunken sein, oder auch beides. Wie kann er hier einfach hereinplatzen und uns, Ihre Gäste, so beleidigen? Er beleidigt damit auch Sie!«

Der König verzog den Mund zu einem matten Lächeln. »Vielleicht handelt er nur nach dem, was Monsieur La Mettrie in seinem Buch propagiert: Er sucht sein Glück. Andere zu diffamieren sorgt bei ihm vielleicht für Wohlbefinden. Ich wundere mich selbst darüber. Herr Quantz verhält sich in letzter Zeit sehr merkwürdig, das muss ich schon sagen.«

»Eure Majestät«, rief Quantz. »Ich wollte Ihnen ein guter Diener sein und Ihnen zeigen, dass an Ihrem Hof etwas vorgeht, dass Eure eigenen Maßstäbe untergräbt.«

»Was wissen Sie von meinen Maßstäben, Herr Quantz?«

»Aber schauen Sie doch dieses Buch an –«

»Majestät, darf ich noch etwas sagen?«, rief d’Argens dazwischen. »Meine Absichten bei diesem Roman dienen dazu, die Niedertracht und die doppelbödige Moral der Kirche zu entlarven. Welches Blendwerk treiben diese katholischen Pfaffen mit ihrer Heiligenverehrung, mit den Reliquien? Und es ist geradezu grotesk, dass es diesem angeblichen Priester gelungen ist, ein junges Mädchen zu verführen, indem er ihm klarmachte, sein Geschlechtsteil sei der Strick des heiligen Franziskus.«

»Sie behaupten nur, die Geschichte sei wahr«, sagte Quantz, »dabei ist sie doch Ihrer Phantasie entsprungen, die man nicht anders als –«

»Passen Sie auf, was Sie sagen, Herr Kammermusiker«, fuhr d’Argens auf. »Diese Geschichte ist ganz und gar nicht erfunden, sondern beruht auf Tatsachen. Sie ereignete sich vor gut zehn Jahren in Frankreich. Der Verführer war der Jesuitenpater Jean-Baptiste Girard, das Opfer das Mädchen Marie-Catherine Cadière. Ganz Europa hat über diesen Fall in den Zeitungen gelesen, außer Ihnen offenbar. Aber Sie sehen, es geht mir nur um Kritik an der Kirche.«

»Sie werden das Ganze aber doch auch von der lächerlichen Seite aus betrachtet haben?«, fragte der König. »Ich meine, die Komik kommt doch in dem Buche nicht zu kurz? Und ein wenig Voyeurismus ist auch dabei? Habe ich recht?«

»Deshalb gab ich den Text Monsieur La Mettrie zu lesen. Komik zu erzeugen ist eine schwere Sache. Oft zünden die Effekte nicht, und so braucht es einen klugen Geist, der die Geschichte gegenliest.«

»Und ich hoffe, Sie sparen auch nicht mit erotischer Delikatesse, mein Freund?«

D’Argens lächelte. »Aber nein, nicht im Geringsten. Schließlich dient ein Roman nicht nur der Erkenntnis und der Erbauung, sondern auch der Unterhaltung.«

Quantz fühlte sich, als habe man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen, als hinge er hilflos in der Luft. Der König gab einem der an den Wänden bereitstehenden Lakaien einen Wink und erhob sich. Sofort stand auch die ganze Tischgesellschaft auf.

»Nehmen wir den Kaffee«, sagte Friedrich, immer noch erstaunlich ruhig und ohne Quantz eines Blickes zu würdigen. »Es ist angerichtet.«

Die Gäste verließen den Raum in Richtung der königlichen Gemächer. Quantz wusste nicht, was er tun sollte.

»Darf ich mich zurückziehen, Majestät?«, fragte er.

Der König sah zu ihm auf. »Zurückziehen? Mein lieber Quantz, nach dem, was Sie sich hier geleistet haben, könnten Sie sich in eine Festung zurückziehen, für mindestens zehn Jahre. Aber Sie kommen erst mal mit.«

Der Monarch schritt voraus. Es ging durch das schmale Audienzzimmer in das Musikzimmer, wo sich die Gäste versammelt hatten und stehend den Kaffee einnahmen. Quantz blickte sich in der Runde um. Man ignorierte ihn und plauderte, die Tassen in der Hand.

Der dicke Herr von Pöllnitz war vor dem Hammerflügel stehen geblieben. Die Kaffeetasse in der Rechten, öffnete er mit der Linken die Klappe über der Tastatur und versuchte, mit seinen Wurstfingern eine Melodie zu spielen. La Mettrie betrachtete die Wandgemälde, während Algarotti unverhohlen in den Noten blätterte, die auf dem Pult lagen.

Der König nutzte den Ort des allabendlichen Konzerts, um mit den Gästen Kaffee zu trinken!

Das hatte Quantz nicht gewusst. Es war wie eine Befleckung. Bisher hatte er immer gedacht, die Musik gelte dem König mehr als anderen Herrschern, sie sei etwas Privates, etwas Intimes, und so sei auch dieser Raum genau diesem Privaten und Intimen vorbehalten.

»Brauchen Sie eine Einladung auf Büttenpapier?«, zischte der König. Er hatte sich zu Quantz umgedreht, der aus seiner Erstarrung erwachte. Es ging weiter in das Arbeitszimmer. Ein Lakai schloss die Tür. Das Gemurmel der Gäste nebenan wurde leiser. Quantz war mit dem König allein.

»Schauen Sie mich an«, sagte er.

Quantz gehorchte.

»Und jetzt hauchen Sie.«

»Was? Ich meine, wie bitte –?«

»Hauchen. Mir ins Gesicht. Machen Sie schon.«

Quantz atmete eine Handbreit vom König entfernt aus, der daraufhin den Kopf schüttelte.

»Schade«, sagte er und setzte sich an seinen Schreibtisch. »Sehr schade, Quantz. Ich hatte noch die Hoffnung, Sie seien besoffen. Aber das ist wohl nicht der Fall. Sie haben bei völlig klarem Verstand Kammerherren verleumdet und mich vor meinen Gästen blamiert.«

»Es ist alles ein schrecklicher Irrtum, Majestät.«

»Ein Irrtum? Von Ihnen? Den Eindruck hatte ich nicht.« Friedrich stand wieder auf, offenbar von innerer Unruhe getrieben. »Welcher Teufel hat Sie nur geritten? Sich einzumischen, was meine Kammerherren für einen Schund schreiben! Kennen Sie mich denn so schlecht? Sie müssten doch wissen, dass in meinem Staat jeder nach seiner Fasson leben kann. Was interessiert es mich, ob La Mettrie an eine Seele glaubt? An ein ewiges Leben? Ob er die Religion respektiert? Haben Sie mich jemals beim Gottesdienst gesehen? Ich meine, seit ich den Fängen meines frömmelnden Vaters entkommen bin, als er für immer die Augen schloss? Da sehen Sie doch, dass La Mettrie recht hat: Unter Zwang fällt man falsche Urteile. Ich bin erst der geworden, der ich bin, als mein Vater gestorben war, als ich frei und selbstständig entscheiden konnte –«

In Quantz’ Gedanken drängte sich etwas, das er ebenfalls in dem Manuskript gelesen hatte. Die Idee, dass die frühe Kindheit eine Rolle spielte. Dass Menschen geprägt wurden. Irgendwie passte das nicht zu der Rede, die der König hier führte, aber Quantz war weit entfernt, den Mund aufzumachen und einen neuen Disput zu beginnen. Es würde ihm ja sowieso nichts mehr nutzen.

»Aber was rede ich da?«, fuhr der König fort. »Was geht Sie das überhaupt an? Sprechen wir einmal von Ihnen. Was reitet Sie, dass Sie hinter jeder Ecke Feinde vermuten? Werden Sie alt, Quantz? Sicher, Sie sind über fünfzig. Es tut mir weh, auf einen so fähigen Flötenmeister und Kammermusikus verzichten zu müssen, aber ich denke, es bleibt mir nichts anderes übrig. Und wenn Sie beginnen, den Verstand zu verlieren, erst recht.«

»Majestät«, sagte Quantz. »Bei allem Respekt …«

»Sehen Sie eine andere Möglichkeit? Versetzen Sie sich in meine Lage.« Der König trat zur Tür. »Warten Sie einen Moment.«

Er verließ den Raum und ging nach nebenan zu den Gästen. Quantz stand mitten im Allerheiligsten des Königs. In Friedrichs Arbeitszimmer. Allein. Im Aktenschrank neben dem Schreibtisch lagen sicher wichtige, auch geheime Akten. Es war kein Lakai zugegen, der Quantz daran hätte hindern können, etwas an sich zu nehmen. Das konnte doch nur bedeuten, dass Seine Majestät noch Vertrauen zu ihm hatte.

Doch wie ein Stich traf Quantz die Erkenntnis, dass es genau andersherum war: Man würde ihn gleich von hier aus in ein Gefängnis bringen, nach Spandau oder sonst wohin. Man würde ihn durchsuchen, man würde ihm andere Kleidung geben. Man würde merken, wenn er etwas hatte mitgehen lassen. Und wenn er auch nur in einer geheimen Akte lesen würde – er hatte keine Gelegenheit mehr, irgendjemandem zu berichten, was darin stand.

Nebenan verabschiedete der König die Gäste. Schritte entfernten sich zum Marmorsaal und zum Vestibül hin. Schließlich kam Friedrich zurück. »Nun …«, sagte er nachdenklich. »Was soll ich Ihrer Ansicht nach mit Ihnen anstellen?«

»Bitte sorgen Sie dafür, dass es Sophie gut geht. Und meiner Frau natürlich.«

Der König sah ihn überrascht an. »Was? Wie meinen Sie das? Geht es den Damen schlecht?«

»Ich meine später. Wenn ich im Kerker bin.«

Friedrich setzte sich wieder. »Mein lieber Quantz, ich muss Ihnen etwas erklären. Es ist seltsam, dass Sie immer wieder ins Spiel kommen, wenn es um die Nachforschungen zum Tod dieses Lakaien geht. Oder bei der Aufklärung der Frage, wie es manchen meiner Soldaten gelingt, aus dieser doch so gut gesicherten Stadt zu desertieren. Doch Sie wissen genau, dass ich größten Wert darauf lege, die Ergebnisse dieser Untersuchung nicht einfach zu befehlen, sondern akkurat erarbeiten zu lassen. Welche Rolle Sie dabei spielen, will ich also bewiesen haben. Diesen Auftritt heute Abend laste ich Ihnen selbstverständlich an. Aber Sie haben sich selbst so lächerlich gemacht, dass dies wohl Strafe genug ist. Der Rest ist Kredit auf die Zeiten, in denen Sie mir treu waren und mir mit der Musik ein großes Geschenk machten. Ich werde Sie also nicht in den Kerker schicken. Ich bin hier Privatmann, nicht König. Verstehen Sie? Allerdings werde ich nicht zögern, Sie einzusperren, wenn ich den Beweis erhalte, dass eine Kerkerhaft wirklich angemessen wäre.«

Quantz hatte das Gefühl, ein schweres Gewicht werde von seiner Brust genommen. Trotzdem wusste er nicht, ob er innerlich jubeln sollte. »Die Zeiten, Majestät, in denen ich Ihnen treu war … Sie sind doch nicht vorbei. Bitte verstehen Sie doch. Ich habe heute Abend nur versucht, einen Beweis eben dieser Treue zu liefern.«

»Ein merkwürdiger Treuebeweis«, sagte der König kühl. »Ich befehle, von dem Vorfall zu schweigen und sich in Zukunft solcher Ungeschicklichkeiten zu enthalten. Und ich sage es Ihnen ausdrücklich auch gern noch einmal: Meine Beamten untersuchen, welche Rolle Sie in den genannten Verbrechen spielen. Und ich zögere nicht, die härtesten Konsequenzen zu ziehen, sollte Ihre Schuld erwiesen werden. Draußen wartet Rat Weyhe, der etwas zu spät von Ihrer Eskapade erfahren hat. Eine Eskapade, der ich zu verdanken habe, dass meine Nachtruhe heute sehr kurz sein wird, denn ich werde mich nun mit ihm beraten müssen. Ihnen wünsche ich einstweilen eine gute Nacht. Ich hoffe für Sie, dass sie besser wird als die meinige. Gehen Sie!«

Quantz wäre am liebsten zu Boden gestürzt und hätte dem König noch tausendmal gedankt und sich entschuldigt. Doch er gehorchte, folgte der Zimmerflucht zum Vestibül, wo Weyhe wartete. Er hastete an ihm vorbei und trat auf den Vorplatz. Da stand immer noch die Kutsche von Brede. Quantz stieg ein und gab den Befehl, nach Hause zu fahren.

Die Soldaten am Tor waren unterrichtet. Die Kutsche wurde anstandslos durchgelassen, und kurz darauf hielten sie vor Quantz’ Haus.

Todmüde stand Quantz vor seiner Tür und schaute Brede nach, der mit der Kutsche den dunklen Kanal hinabzuckelte. Er wollte gerade die Stufen hinaufgehen, da kam eine Gestalt aus dem Dunkel auf ihn zu.

Quantz zuckte vor Schreck zusammen.

»Guten Abend, Monsieur. Ich hoffe, Sie haben Ihren Opiumrausch überwunden? Dafür schulden Sie mir was. Das Zeug ist nicht ganz billig.«

Er erkannte La Mettries zwergenhafte Gestalt – der schmächtige Körper, auf dem der kugelrunde Kopf saß. »Wir sollten uns unterhalten, finden Sie nicht?«

»Ich wüsste nicht, worüber.«

»Na, zumindest ist ja eine Entschuldigung fällig. Oder ist es Ihnen lieber, sich mit mir zu duellieren? Vielleicht morgen auf dem Bornstedter Feld? Wir müssen allerdings früh hingehen. Wie Sie wissen, schätzt Seine Majestät es nicht, wenn sich seine Untertanen gegenseitig umbringen. Außer es handelt sich um Soldaten, die für ein paar Minuten bei der Wache der Schlaf übermannt hat. Die werden dann totgepeitscht.« La Mettrie gab sein Lachen von sich. Es erzeugte in Quantz eine Gänsehaut.

»Sie können mir nichts vormachen, La Mettrie«, rief er. »Ich weiß, dass Sie ein Gegner unseres Königs sind und seine Autorität untergraben. Ich habe Sie durchschaut. Seine Majestät vertraut Ihnen noch, aber nicht mehr lange. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.«

»Finden Sie, dass der König ein Mensch ist?«

»Was? Lassen Sie mich in Ruhe.«

»Ich frage Sie noch einmal –«

»So ein Unsinn.«

Der Franzose griff Quantz, der sich dem Eingang zuwenden wollte, am Arm. »Wenn der König ein Mensch ist – und das ist er zweifellos –, so macht er Fehler. Deshalb braucht er andere Menschen um sich herum, die ihn beraten. Die Stärke der Entscheidungen des Königs steht und fällt mit der Qualität seiner Berater. Viele sind bestrebt, dem König ein bestimmtes Bild vorzugaukeln, um ihn zu gewissen Entscheidungen zu treiben. Und Sie, mein lieber Herr Quantz, sind irgendwie zwischen diese Fronten geraten.«

Quantz machte sich los. »Ich bin nicht Ihr lieber …«

»Und eigentlich haben Sie recht, wenn Sie sich nicht bei mir entschuldigen wollen«, fuhr der Franzose fort, der jetzt sehr ernsthaft wirkte. »Ich entschuldige mich bei Ihnen. Es ist auch meine Schuld, dass Sie in diese Lage gekommen sind.«

Quantz dachte, er hätte sich verhört. »Tatsächlich?«, fragte er überrascht. »Sie geben also zu, in eine Verschwörung gegen den König verwickelt zu sein? Und dass Sie etwas mit dem Tod von Andreas zu tun haben? Dass Sie mir eine Beteiligung daran in die Schuhe schieben wollten? Hat es mit der seltsamen Versammlung der Musiker zu tun, die Sie angezettelt haben?«

»Schweigen Sie«, zischte La Mettrie. »Das sollten wir nicht auf der Straße besprechen.«

»Sie brauchen nur Ja oder Nein zu sagen.«

»Seit wann sind wichtige Fragen in dieser Welt so einfach zu beantworten?«

»Sind sie es nicht?«

»Um eine Ausnahme von dem zu machen, was ich jetzt sage, und um Sie vor ein kleines Paradoxon zu stellen: Nein. Die meisten Fragen bedürfen eingehender Erläuterungen. Und ich gebe gar nichts zu. Aber ich kann Ihnen helfen, mehr herauszufinden.«

»Helfen? Sie? Warum?«

La Mettrie hob die Hände. »Ich bin ein Freund von Rätseln. Wie jeder Philosoph. Sie ziehen mich magisch an, ohne dass ich freilich an Magie glaube. Wenn jemand ein Rätsel zu lösen hat und ihm dabei niemand hilft, dann ist es mir eine Ehre, all meine Kraft zur Verfügung zu stellen.«

»Wen meinen Sie damit? Etwa mich?« Quantz lachte, aber er spürte selbst, dass es ein freudloses Lachen war. »Woher wissen Sie denn, welche Freunde ich habe und wem ich mich anvertrauen kann? Sie glauben doch nicht im Ernst, Monsieur, dass ich auf Sie angewiesen bin.«

»Ich glaube es nicht, ich weiß es. Und genauso weiß ich, dass allein Ihr Stolz Sie meine Hilfe ablehnen lässt. Doch sollten Sie nicht auf Ihren Stolz hören, sondern auf Ihre Vernunft.«

»Nun hören Sie mal zu, Monsieur. Ich soll mir von Ihnen helfen lassen? Wo Sie mich vorhin vor dem König lächerlich gemacht haben?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Ich habe niemanden lächerlich gemacht. Jedenfalls nicht heute Abend. Sehr wohl aber musste ich einen Affront gegen den König selbst erleben, und zwar durch Sie. Und dazu einen Affront gegen mich und meinen Freund d’Argens. Wenn Sie jemand lächerlich gemacht hat, dann nur Sie selbst, mein Freund.«

Schritte waren zu hören. Vom Kellertor her näherte sich eine Patrouille. La Mettrie sah den Kanal hinunter. »Ah, wieder mal die königlichen Aufpasser. Ich frage mich, warum man tagsüber so einfach durch diese Stadt flanieren kann, aber in der Nacht, wo es viel mehr Spaß macht, nicht. Vielleicht wird es mir der König eines Tages erklären.«

Quantz klopfte an die Tür. Sophie musste schon lange gehört haben, dass er sich unten auf der Straße unterhielt. »Ich denke, unsere Unterhaltung ist beendet«.

»Nur für den Moment. Ich werde Sie morgen früh aufsuchen. Bis dahin werden Sie hoffentlich zugeben können, dass Sie meine Hilfe brauchen. Ich werde es Ihnen auch beweisen.«

»Beweisen?«

»Morgen. Bei einer Gelegenheit, die Sie nicht verpassen dürfen. Gehen Sie schlafen, lieber Maître de Musique. Die Nacht wird kurz sein. Bonne nuit.«

La Mettrie verschwand in der Dunkelheit. Endlich öffnete Sophie. Sie stand in Nachthemd und Nachthaube da und wollte etwas sagen, doch Quantz war nicht mehr nach Reden zumute. Er ging wortlos an ihr vorbei, hinauf in seine Schlafkammer. Dort kleidete er sich aus und legte sich hin. Das Glockenspiel der Garnisonkirche sandte seine silbrige Melodie über die Stadt. Es musste ein Uhr sein.

Fetzen des Gesprächs mit dem König gingen ihm im Kopf herum. Und immer wieder mischte sich La Mettries hohe schneidende Stimme dazwischen.

Der Franzose wollte ihm helfen? Was verbarg sich hinter dem Angebot? Eine Falle?

Aber was wollten sie denn noch? Quantz war beim König erledigt. Er wurde in den Ruhestand geschickt. Vielleicht zahlte ihm der König eine Pension. Oder auch nicht. Das lag allein im Ermessen Seiner Majestät.

Quantz konnte das Haus verkaufen. Sich kleiner stellen. Vielleicht privat unterrichten. Doch wer wollte schon von einem Musiker etwas beigebracht bekommen, den der König selbst vom Hof gejagt hatte?

Schweiß bildete sich auf seiner Stirn, als ihm klar wurde, dass diese Zukunftsvision noch das angenehmere Szenario von den vielen Möglichkeiten war. Seine Majestät hatte ihm klipp und klar gesagt, dass er die Behörden ohne eigene Einmischung den Tod von Andreas Freiberger untersuchen ließ. Wenn Quantz auch nur der Schatten einer Schuld traf, musste er mit viel Schlimmerem rechnen, als nur von einer kümmerlichen Pension aus eigenem Vermögen leben zu müssen.

19

»Sie haben Besuch«, sagte Sophie. »Sie wüssten schon Bescheid, hat er gesagt.«

Quantz war bereits aufgestanden und dabei, seinen Rock zuzuknöpfen. Sein Kopf fühlte sich seltsam an. Als trage er einen zu engen Helm, der von allen Seiten drückte.

»Wer ist es?«

»Monsieur La Mettrie.«

»Hat er gesagt, was er will?«

»Sie hätten eine Verabredung.«

»Sag ihm, ich komme gleich. Serviere uns dann Kaffee. Frag ihn aber erst, ob er welchen will.«

Sophie machte einen Knicks und wirkte distanziert, als hätte das gestrige Gespräch gar nicht stattgefunden. Sie schien auch gar nicht neugierig zu sein, wo Quantz heute Nacht gewesen war und warum sich nun der Franzose, über den sie gestern noch so ausführlich gesprochen hatten, in seinem Haus befand.

»Kaffee ist mir recht, mein lieber Herr Quantz«, sagte La Mettrie, der in der Tür stand – in einen tiefblauen Rock gekleidet. »Entschuldigen Sie, dass ich so hereinplatze. Ich hatte vergessen, Ihrer reizenden Magd zu sagen, dass unser Termin um halb zehn im Schloss stattfindet und wir uns vorher noch ein wenig unterhalten sollten. Sie sehen übernächtigt aus. Aber ich richte mich natürlich danach, was der Hausherr sagt. Ich gehe schon einmal hinüber.«

Der Franzose entfernte sich aus dem Türrahmen. Sophie ging hinterher.

Aufwallender Ärger über La Mettries ungehobelte Art brachte Quantz’ Kreislauf in Gang. Würde es ihm der Philosoph jetzt nicht heimzahlen? In seinen Arbeitsunterlagen herumwühlen? Und wenn schon. Der Rundschädel wird dort nichts finden.

Kurz darauf betrat er die Stube, in der La Mettrie bequem im Sessel saß, Noten vor sich auf dem Schoß. Er machte nicht den geringsten Versuch, sie verschwinden zu lassen, als Quantz hereinkam.

»Guten Morgen, Maître de Musique«, sagte der Franzose. »Ich habe mir erlaubt, diese Dokumente durchzusehen. Es sind Hinterlassenschaften des unglücklichen Andreas Freiberger, wenn ich nicht irre.«

Quantz erkannte die seltsamen Tabellen, die der Lakai bei seinem letzten Besuch hinterlassen hatte. »Woher wissen Sie das?«

»Andreas hat sie mir auch gezeigt. Ich wusste nichts damit anzufangen. Und so habe ich ihm geraten, dass er damit zu Ihnen geht. Er war so stolz darauf, wissen Sie.«

»Die Noten ergeben keinen Sinn. Es hat Andreas Freude gemacht, sie hinzuschreiben, das ist alles.« Quantz nahm auf dem zweiten Sessel neben dem kleinen Tisch Platz, wo Sophie bereits den Kaffee serviert hatte. Er goss sich eine Tasse ein.

»Das würde ich nicht so sehen«, sagte der Franzose. »Es sieht mir doch alles sehr regelmäßig und klar aus und scheint einem verborgenen Sinn zu folgen.«

»Unsinn«, widersprach Quantz. Er war es nicht gewohnt, um diese Zeit Gäste zu empfangen. Und La Mettries Nähe war ihm unangenehm. Dieser Zwang, den Gedanken des Philosophen folgen zu müssen, machte ihn reizbar.

»Sie meinen vielleicht, die Noten ergeben keinen musikalischen Sinn«, sagte La Mettrie.

»Welchen Sinn sollen denn Noten Ihrer Meinung nach sonst ergeben?«, brummte Quantz ungehalten. »Da Andreas nun mal tot ist, werden wir ihn nicht mehr danach fragen können. Er hätte es uns ohnehin nicht gesagt, denn er sprach nicht.«

»Ist Ihnen schon mal der Gedanke gekommen, Andreas könnte getötet worden sein, weil er im Besitz eines Geheimnisses war?«

Quantz stellte die Tasse ab. Der Druck in seinem Kopf wurde zu einem stechenden Schmerz, der im Rhythmus seines Herzschlags pochte. »Monsieur La Mettrie, ich möchte nicht unhöflich sein, aber bitte verschonen Sie mich damit. Ich habe mir schon so viele Gedanken darüber gemacht, was sich hinter dem seltsamen Tod von Andreas verbergen könnte. Ich möchte nicht mehr darüber reden. Ich nehme Ihre Hilfe an, wenn Sie sie mir immer noch anbieten. Sie sind ein schlagfertiger Mensch. Sie denken viel und schnell. Sie können sich vorstellen, in welcher Lage ich mich befinde – vor allem hinsichtlich meiner Reputation bei Hofe. Wenn Sie mir helfen wollen, dann tun Sie es bitte bald. Reden Sie mit dem König. Sie haben doch Einfluss auf ihn. Ich bin an dieser Geschichte nicht schuld. Weder habe ich Andreas dazu animiert, Kompositionen Seiner Majestät zu stehlen, noch habe ich ihn umgebracht. Ich leide daran, dass meine Erfindungskraft, die ich für neue Werke brauche, im Moment etwas geschwächt ist, aber das ist alles.« Quantz atmete tief durch. Die lange Rede hatte ihn Anstrengung gekostet.

La Mettrie nickte beifällig. »Donnerwetter, mein lieber Maître de Musique, das war gut gesprochen. So ehrlich und aus dem Herzen. Und aus dem Verstand dazu. Wunderbar.«

»Sie sollen mich nicht veralbern.«

»Aber Monsieur! Nichts läge mir ferner. Ich meine das ernst.«

»Werden Sie mit dem König sprechen?«

»Wenn ich ein Argument für Ihre Unschuld habe, natürlich.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wenn ich selbst mehr über den Fall weiß.«

»Hat Ihnen Seine Majestät den Auftrag erteilt, mir nachzuspionieren?«

»Das ist nicht nötig. Wie Sie gesehen haben, bin ich ein Mensch, der selbst denken kann und aus eigenem Antrieb Interesse für bestimmte Fragen des Lebens aufbringt. Und entsprechend handelt.«

Quantz nickte. Da hatte La Mettrie recht.

»Und da Sie ja die Entwürfe meiner Schriften kennen«, fuhr der Franzose fort, »wird Ihnen klar sein, dass die Fragen der Moral und die Regeln, nach denen das menschliche Zusammenleben funktioniert, ganz oben auf der Liste der Dinge stehen, die mich interessieren.«

»Das kann man wohl sagen. Zumal Sie die Moral ja ablehnen. Weil Menschen keine Menschen, sondern Maschinen sind.«

Die Augen des Franzosen funkelten. Er schüttete eine halbe Tasse Kaffee in sich hinein. Quantz wollte sich nachschenken, doch die Kanne war leer.

»Nun sind Sie es, der sich in die Gefilde des Sarkasmus flüchtet, mein lieber Maître de Musique«, sagte La Mettrie.

»Das ist ja auch kein Wunder. Sie behaupten, Sie schreiben über das Zusammenleben der Menschen, dabei wollen Sie Ihre Leser nur davon überzeugen, dass sie keine Schuldgefühle zu haben und sich um Moral und Sitte nicht zu kümmern brauchen.«

»Und? Gelingt es mir?«

»Was meinen Sie?«

»Sie sagen, ich wolle sie überzeugen. Und ich frage: Gelingt es mir?«

»Herrgott, ich meine, Sie versuchen, Ihre Leser zu überzeugen. Bei mir gelingt Ihnen das nicht.«

»Das akzeptiere ich. Und ich muss leider auch hinnehmen, dass Sie mein Interesse an dem Tod des jungen Lakaien nicht teilen.«

»Was? Natürlich teile ich es … Ich meine, ich wüsste zu gern, wer Andreas getötet hat und warum.«

»Sehen Sie. Wir haben doch etwas gemeinsam. Abgesehen davon, dass wir im Staate desselben Königs leben und ihm dienen. Und nun verrate ich Ihnen etwas: Ich weiß die Antwort.«

Quantz wäre beinahe die Tasse aus der Hand gefallen. »Sie wissen, wer den Lakai auf dem Gewissen hat?«

La Mettrie verzog das Gesicht, als habe er auf eine Zitrone gebissen. »Monsieur – kommen Sie mir nicht mit Gewissen. Lassen Sie das aus dem Spiel. Der Mörder hat den Jungen nicht auf dem Gewissen.«

»Wie bitte?«

»Jedenfalls nicht unbedingt. Hören Sie genau zu. Entscheidend ist, dass der Tod des Lakaien den Mörder entweder einem Glückszustand näher brachte, den sich der Mörder vorher ausgemalt hat. Oder er wurde durch bestimmte Umstände gezwungen, so zu handeln. Was natürlich bedeutet, dass er den Mord nicht freiwillig, nicht in der Situation, in Freiheit handeln zu können, begangen hat. Und somit trägt er keine Schuld an seinem Tun, denn es ist gar kein Mord gewesen. Und einen Mörder gibt es gar nicht.«

Ging das schon wieder los! Quantz war nicht mitgekommen. Das war ihm alles zu hoch, dieses Gerede von Glück, Zwang und Freiheit. »Aber wer ist denn der Schuldige?«, rief er aus. Der Kopfschmerz flammte wieder auf. »Sagen Sie es mir«, fügte er leiser hinzu.

»Haben Sie es immer noch nicht begriffen? Wir reden nicht von Schuld. Der Mörder oder Nichtmörder ist nicht schuldig. Er hat es getan, aber von Schuld kann man doch nicht sprechen, wenn er nicht freiwillig gehandelt hat. Das hatten wir schon. Folgen Sie doch meinen Gedanken, Monsieur. Sie sind verkettet wie die Noten einer Melodie. Ebenso logisch. Und von ähnlicher Schönheit.«

»Das mag sein«, sagte Quantz. Was wollte dieser La Mettrie eigentlich? Warum war er hier? Ach ja, es war um einen Termin auf dem Schloss gegangen. Um Hilfe für Quantz. Aber sollte diese Hilfe in eifrigem Philosophieren bestehen? Darauf konnte er verzichten. »Das ist mir zu hoch, Monsieur. Aber Sie haben mir Hilfe angeboten, wenn ich mich recht erinnere. Soll sie darin bestehen, über die Schuld eines Mörders zu diskutieren, den ich noch nicht einmal kenne? Ich habe den Eindruck, Sie kennen ihn auch nicht …«

La Mettrie stellte die Tasse auf den Tisch neben die leere Kanne. »Nicht persönlich. Doch die Akribie, mit der der Junge getötet wurde, die Inszenierung, mit der man Sie an den Ort des Geschehens gelockt hat … All das erfordert Planung. Und Planung bedeutet, es gibt einen tieferen Grund, als es bei einer kurz entschlossenen, affektgeladenen Tat der Fall ist. Es muss also dem Mörder – oder sagen wir lieber dem Täter – daran gelegen gewesen sein, dass Sie in die Sache verwickelt werden. Was wiederum nur funktioniert, wenn Sie die Leiche finden, und das auch noch auf diese mysteriöse Weise auf Ihrem nächtlichen Ausflug –«

»Danke«, sagte Quantz, »aber so weit war ich auch schon.«

Der Franzose nickte beifällig. »Wenn man mit rationaler Überlegung nicht weiterkommt, muss man ein anderes Mittel der Erkenntnis nutzen. Am besten das Mittel der Empirie.«

»Was soll das jetzt wieder sein?«

»Statt Schlüsse zu ziehen, begeben wir uns zum Corpus delicti und sammeln weitere Fakten. Genau darum geht es bei dem Termin, zu dem ich Sie abholen möchte. Kommen Sie.«

La Mettrie schlug den Weg zum Stadtschloss ein. Quantz, dessen Kopfschmerzen von der milden Frühlingsluft gelindert wurden, versuchte mehrmals, aus La Mettrie herauszubekommen, was er mit Corpus Delicti meinte. Doch der Franzose wehrte seine Fragerei immer nur mit Wendungen wie »Das werden Sie gleich sehen« oder »Haben Sie Geduld« ab und war im Übrigen in ein für ihn ganz ungewohntes Schweigen versunken.

Vor dem Portal blieb La Mettrie stehen. Die Wache kam auf sie zu. Der Franzose wartete gar nicht erst, bis er angesprochen wurde. »Der Kammerherr des Königs zu einem Termin im Schloss«, sagte er, griff in sein Wams und holte den Kammerherrenschlüssel hervor, den er an einer dünnen Kette um den Hals trug. Es war das Insignium der Befugnis und Ehre, die Räume des Königs betreten zu dürfen.

»Und Er?« Der Soldat reckte das Kinn in Richtung von Quantz.

»Der königliche Maître de Musique du chambre«, verkündete La Mettrie, als gelte es, den Kammermusiker auf einem Hofball vorzustellen.

»Was ist er?« Der Grenadier hielt die Hand ans Ohr, als habe er sich verhört.

Quantz verkniff sich ein Grinsen. Sein Titel als königlicher Kammermusiker klang auf Französisch gleich viel schöner.

La Mettrie seufzte. »Mein Sekretär. Er muss mit hinein.«

Der Soldat nickte und zog sein Gewehr zur Seite, mit dem er den Eingang versperrt hatte.

»Sieh an, hoher Besuch«, sagte eine Stimme hinter ihnen. Quantz drehte sich um, und da stand Rat Weyhe. »Meine Verehrung Monsieur La Mettrie«, sagte er und machte einen unbeholfenen Kratzfuß. »Und Herr Quantz … Haben Sie die Nacht noch gut verbracht? Wie ich sehe, haben Sie einen neuen Freund gefunden, mit dem Sie gern und ausführlich parlieren können. Dabei sollten Sie, Monsieur La Mettrie, dem Herrn Musikus doch eigentlich böse sein, dass er Ihre Manuskripte gestohlen hat.«

»Immer noch besser, er nimmt sie an sich als jemand, der damit überhaupt nichts anzufangen weiß. Und mit Verlaub, wem ich böse bin oder nicht, entscheide ich selbst.«

Weyhe nickte. »Sie sind ja bekannt dafür, dass Sie sich keinerlei Fesseln anlegen lassen – weder vom guten Ton noch von höherer Moral oder gar Vaterlandsliebe. Kein Wunder, denn wir sind ja alle Maschinen, die ein Schöpfer zusammengeschraubt hat, und die Bewegungen, die wir vollführen, und die Gedanken, die wir denken, sind nicht unsere eigenen. Was sollte man sich also darüber den Kopf zerbrechen, was richtig ist und was falsch?«

La Mettrie warf dem Rat einen Blick zu, als sei er ein Insekt, von dem er nicht wusste, ob er es auf der Stelle zertreten oder es am Leben lassen sollte. »Kommen Sie, Monsieur«, sagte er zu Quantz. »Gehen wir und befreien wir uns von der Gegenwart dieses Menschen.«

»Oh, ich denke, daraus wird nichts«, sagte Weyhe und folgte ihnen. »Wir haben dasselbe Ziel.«

Der Franzose packte Quantz am Arm, und es gelang ihnen, auf dem Weg durch den Schlosshof etwas Abstand zu dem Rat zu gewinnen. »Ich hätte es ahnen müssen«, murmelte La Mettrie. »Aber wir können ihm leider im Moment nicht entgehen.«

Sie erreichten den Eingang, hielten sich abseits der großen Prachttreppe und folgten einem schmalen Flur, von dem schließlich eine Tür abging. Schmale Stufen führten steil nach unten. Bevor sie ihnen folgen konnten, war Weyhe herangekommen.

»Halt«, sagte er scharf. »Sie können selbstverständlich mitkommen, Monsieur La Mettrie, aber der Herr Musikus wartet hier oben.«

Der Franzose überragte Weyhe kaum. Doch es gelang ihm, sich so zu recken, dass er von oben auf den Rat hinunterblicken konnte. »Und warum, mein Herr?«

»Weil er von dem Fall betroffen ist, deshalb.«

»Wollen Sie damit sagen, er sei verdächtig?«

»Ich glaube kaum, dass einem das entgehen kann.« Weyhe stellte sich vor den Durchgang.

»Soviel ich weiß, hat er lediglich die Leiche entdeckt. Also gehen wir.« La Mettrie versuchte, den Rat zur Seite zu schieben.

»Ich habe klare Ordre vom König …«

»Herr Quantz wird nichts anfassen, dafür garantiere ich. Und was wir dort unten erfahren, würde ich ihm sowieso berichten. Daran werden Sie mich ganz bestimmt nicht hindern.«

Weyhe warf ihnen beiden einen giftigen Blick zu, wandte sich um und verschwand in dem engen Treppenhaus. La Mettrie folgte ihm, dann kam Quantz, der sich angesichts seiner Größe bücken musste, um sich nicht den Kopf anzustoßen.

Die Treppe führte in die verzweigten Keller unter dem Schloss. Unten gelangten sie in einen breiten und hohen Gang, dem sie ein gutes Stück folgten. Immerhin konnte Quantz aufrecht gehen. An den Wänden waren Lampen befestigt.

Quantz erschrak, als er ein Stück weiter eine Figur stehen sah. Es war ein Soldat, der einen Raum bewachte, der durch ein Gitter vom Gang getrennt war und an einen Kerker erinnerte. Die Decke bestand aus einem halbrunden Bogen. Ein Teil des Gitters war eine Tür, die offen stand. Dahinter lag etwas auf einem rohen Holztisch – beleuchtet von gleich mehreren Lampen. Es war etwas Unförmiges, das von einem fleckigen Tuch verdeckt wurde. Quantz ahnte, was sich darunter verbarg.

Ein Mann in Hemdsärmeln wischte sich gerade die Hände an einem Lappen ab und begrüßte die Ankömmlinge.

»Monsieur La Mettrie, Herr Rat … und da ist ja auch Herr Quantz. Willkommen in meinem kleinen Laboratorium. Leider mussten wir uns mit diesem Keller behelfen, denn das Wetter ist sehr warm, und das bekäme unserem Studienobjekt nicht gut, wie Sie verstehen …« Bei jedem Wort nickte er sich selbst zu, dabei vermittelte er durch seine leise Stimme eine eigenartige Traurigkeit, die durch die herabhängenden Tränensäcke unter seinen Augen noch verstärkt wurde.

Es war niemand anderes als Johann Theodor Eller, einer der berühmtesten Ärzte Preußens, gleichzeitig Physiker und Chemiker, außerdem Leiter der Berliner Charité. Quantz kannte ihn, denn er war ihm mehrmals in Berlin begegnet.

»Ich freue mich, dass mit Herrn La Mettrie ein Kollege zugegen ist«, sagte er, strahlte jedoch alles andere als Freude aus.

»Keine Angst, mein lieber Monsieur Eller«, sagte der Franzose. »Wir haben ja schon oft über Ihre Methoden diskutiert – insbesondere über Ihr Verfahren, Medikamente zu verbessern, indem man sie mit Blut vermengt, was ich, wie Sie wissen, vollkommen ablehne. Doch haben Sie keine Furcht, dass ich mich in Ihre Arbeit einmische. Nur die Neugierde treibt mich her – und die Pflicht, mehr über den seltsamen Todesfall zu erfahren, der Seine Majestät so stark beschäftigt.«

Es handelte sich um das übliche, scheinbar freundliche Geplänkel unter Kollegen, das oft erbittertste Feindschaft verbarg.

»Könnten wir beginnen?«, meldete sich Weyhe. »Schließlich geht es um eine Untersuchung, die letztlich mir obliegt.«

Eller sah feindselig zu Weyhe hinüber. In aller Ruhe wandte er sich Quantz zu. »Was verschafft uns denn die Ehre, Herr Kammermusiker, Sie hier dabeizuhaben? Möchten Sie Ihren Horizont erweitern und noch etwas dazulernen? Es muss betont werden, dass das ganz in meinem Sinne ist. Sie gelten ja ohnehin als gelehrter Künstler, der sich sogar mit den Gesetzen der Physik auskennt –«

Nun war Quantz Objekt einer Höflichkeitslobhudelei geworden – die typische Einleitung, wenn sich Fachleute trafen. Es schmeichelte ihm, denn es zeigte, dass Eller ihn als seinesgleichen ansah und auf Quantz’ Erkenntnisse im Flötenbau anspielte.

»Nicht der Rede wert«, sagte er. »Ich habe nur ein paar Kniffe entdeckt, um die königlichen Instrumente zu verbessern. Eine rein handwerkliche Sache, die mit Forschung sehr wenig zu tun hat.«

»Der Grund von Herrn Quantz’ Hiersein«, sagte La Mettrie, »ist die Tatsache, dass er den Lakaien Andreas Freiberger kannte und seine Leiche entdeckte. Und das unter sehr eigenartigen Umständen.«

»Ich habe davon gehört«, sagte Eller. »Sehr seltsam.«

»Das kann man wohl sagen«, ließ sich Weyhe wieder vernehmen. »Herr Eller, könnten Sie uns nun vortragen, was Sie wissen?«

Eller sah den Rat an. »Entschuldigen Sie, aber so weit sind wir noch nicht. Vor dem wissenschaftlichen Ergebnis kommt die Untersuchung.«

»Was wollen Sie denn überhaupt untersuchen?«, rief Weyhe. »Der Junge ist tot. Und dass er verbrannt ist, kann ja wohl jeder sehen.« Er trat vor, packte das Tuch und zog es weg. Durch den Ruck bewegte sich der schwarz verkohlte Haufen ein wenig, als sei er zum Leben erwacht.

Die Überreste von Andreas waren ein Klumpen, an dem kaum körperliche Merkmale auszumachen waren. Nur ein Arm ragte etwas zur Seite. Die Hand wirkte auf groteske Weise unverletzt, war allerdings ziemlich schmutzig. Das Schrecklichste war, dass Andreas’ Körper durch den Brand so klein geworden war. Man konnte noch den Kopf und den Rumpf erahnen, doch dort, wo sich die Beine befunden hatten, endete die Leiche in abgerissenen Stümpfen.

Der Anblick drehte Quantz den Magen um. Weyhe dagegen schien er überhaupt nicht zu erschüttern.

»Und es stellt sich nach wie vor die Frage«, sagte er, »was den Herrn Musikus dazu bewogen hat, dort hinauszufahren, wo just in dem Moment der Lakai –«

»Lassen Sie es gut sein«, sagte La Mettrie, dessen Gesicht sich ungewohnt verhärtet hatte. »Ob es an der Leiche etwas Besonderes zu erkunden gibt, wird Ihnen Herr Eller gleich sagen. Lassen Sie ihn seine Aufgabe erledigen.«

»Tot ist tot«, brummte Weyhe. »Ich frage mich, wozu das alles nötig ist.«

»Bitte treten Sie zurück«, sagte Eller.

Er hielt ein metallenes Werkzeug in der Hand, das wie eine große Nadel aussah, und beugte sich über den Leichnam. Er ging ohne das geringste Anzeichen von Ekel dicht an das verkohlte Etwas heran. Quantz wurde der scharfe Brandgeruch bewusst, der von der Leiche ausging und den das Tuch zurückgehalten haben musste.

Der Arzt nahm sich eine Stelle am Kopf vor und tastete mit seinem Metallinstrument herum. Von einem Seitentisch, auf dem er sich weitere Werkzeuge zurechtgelegt hatte, nahm er sich eine Lupe und untersuchte damit die menschlichen Überreste. Offenbar war ihm an einer Stelle etwas aufgefallen.

»Eine Verletzung?«, fragte La Mettrie.

Eller nickte. »Soweit ich das noch erkennen kann. Das Opfer hat einen Schlag auf den Kopf bekommen.«

»Warum auch nicht?«, meldete sich Weyhe. »Es sind Balken herabgestürzt, die ihn getroffen haben.«

»Balken, ja«, sagte Eller. »Vielleicht.«

»Natürlich«, rief Weyhe. »Was ist daran so außergewöhnlich?«

Der Arzt sah zu ihm auf. »Wenn Sie das hier als überflüssig betrachten, Herr Rat, dann steht es Ihnen frei, uns zu verlassen. Selbstverständlich werde ich in diesem Fall Seine Majestät davon in Kenntnis setzen. Ich bin verpflichtet, ein exaktes Protokoll anzufertigen, in dem alle Anwesenden verzeichnet sind.«

»Auch der Herr Musikus?«, fragte Weyhe. »Es wird Seine Majestät ganz besonders interessieren, dass er dabei war.«

Eller antwortete nicht, sondern holte eine Säge von seinem Tisch. Ohne zu zögern, begann er, den Leichnam am Oberkörper aufzuschneiden, als ob er ein Braten bei Tisch wäre. Das sägende Geräusch verursachte Quantz eine Gänsehaut.

Niemand sprach, während Eller den Leichnam aufschnitt. Schließlich nahm er eine metallene Klammer, setzte sie an dem Schnitt an und griff zu einer Öllampe. Damit leuchtete er die klaffende Stelle aus. Dann wandte er sich Quantz zu.

»Ist die Scheune eingestürzt, nachdem der Brand ausbrach?«, fragte er.

»Ja, natürlich«, sagte Quantz. »Ich bin in die Scheune gegangen und habe Andreas dort liegen sehen. Dann ist die brennende Fackel hereingeflogen und hat alles in Brand gesetzt.«

»Als Sie den Lakaien dort liegen sahen – lebte er? War er verletzt?«

»Verletzt schien er nicht zu sein. Mir ist jedenfalls nichts dergleichen aufgefallen. Und ob er gelebt hat … Er wirkte, als ob er schliefe. Glauben Sie denn, er war bereits tot, als ich dort ankam? Vielleicht hat man ihn auch betäubt …«

Eller sah Weyhe an. »Haben Sie zu dieser Frage einen Verdacht, Herr Rat?«

»Ich verstehe nicht, worauf Sie hinauswollen.«

»Es ist gut, dass Herr Quantz dabei ist«, meldete sich La Mettrie. »Er kann Sie auf die richtige Spur führen.«

Weyhe schüttelte den Kopf. »Was reden Sie da? Was soll das alles? Können Sie mir bitte mal erklären, was los ist? Was haben Sie an der Leiche entdeckt?«

»Andreas Freiberger war tot, als der Brand ausbrach«, sagte Eller. »Er hat eine schwere Verletzung am Kopf erlitten. Sie, Herr Quantz, haben das vielleicht nicht bemerkt, denn die Verletzung befindet sich auf dem Schädeldach. Sie war verdeckt von seinem Haar.«

»Aber ein Balken …«, wandte Weyhe ein.

»Kein Balken«, sagte Eller. »Möchten Sie einmal einen Blick in die Lunge des Unglücklichen werfen?«

Quantz, der ein paar Schritte zurückgetreten war, trat wieder näher an den Untersuchungstisch heran. Was Eller wohl meinte?

»Warum sollte ich das tun?«, rief der Rat.

»Ganz einfach. Um zu sehen, ob er noch geatmet hat, als das Feuer ausbrach. Wenn das der Fall gewesen wäre, müsste Ruß in seiner Lunge sein.« Er klappte einen Teil des Brustkorbs um. »Schauen Sie nur. Das Organ ist sauber, rosig – nur eben …«

La Mettrie vollendete den Satz. »Etwas durchgebraten?«

Der Medicus nickte. »Wenn Sie es so ausdrücken wollen, Monsieur.«

Vor Quantz innerem Auge erschien das Bild des Lakaien auf dem Heu. Er hätte ihn vielleicht doch irgendwie retten können. Wenn er die Kraft gehabt hätte …

»Darf ich die Lunge mal sehen?«, fragte der Franzose.

»Natürlich, Herr Kollege. Sie auch, Herr Rat? Sie sind der Verantwortliche hier. Es sollte Ihre Pflicht sein.«

Weyhe rümpfte die Nase. »Danke, ich verzichte.«

La Mettrie nahm Lampe und Lupe, beleuchtete die Höhlung in Andreas’ Leiche und nahm auch noch andere Bereiche des Leichnams in Augenschein.

»Seltsam, dass der Arm intakt geblieben ist«, sagte er, griff zu einem der Bestecke und begann nun wie vorhin Eller auf der verkohlten Haut herumzukratzen. »Nun ja, dergleichen gibt es. Man hat ihn ja nicht herausgeholt, bevor die Scheune vollständig heruntergebrannt war.« La Mettrie murmelte noch ein paar unverständliche französische Wörter vor sich hin, während er sich den unversehrten Arm ansah und sich dabei eingehend der Hand widmete. Über einen der Finger hielt er die Lupe besonders lange.

Eller war höflich zurückgetreten. »Haben Sie noch etwas anderes entdeckt, Herr Kollege?«, fragte er.

La Mettrie gab die Instrumente dem Arzt zurück. »Ich? Nein, nein. Ich muss mich entschuldigen. So einen Toten sieht man nicht oft, und ich habe mich hinreißen lassen, auf Ihre Kosten etwas dazuzulernen. Schließlich sind Sie ein sehr beschäftigter Mann. Ich bitte vielmals um Verzeihung, dass ich Ihre Zeit so sehr in Anspruch genommen habe.«

»Es sei Ihnen gegönnt. Sie können sich gern noch weiter mit dem Fall beschäftigen. Ich habe nichts dagegen, wenn so etwas neu für Sie ist … Aber ich dachte, Sie hätten schon Erfahrungen mit Leichen auf den Schlachtfeldern gesammelt.«

»Oh, Sie meinen, als ich Medicus im Regiment des Duc de Grammont war … Ja, damals habe ich eine Menge gesehen. Doch eine reine Verbrennung, das ist selten.«

»Können wir jetzt bitte zu einem Ergebnis kommen?«, unterbrach Weyhe den Franzosen. »Herr Eller, was werden Sie im Protokoll schreiben?«

»Wie ich gesagt habe: Andreas Freiberger war bereits tot, als die Flammen ihn ergriffen.«

»Also hat ihn jemand umgebracht und dann die Scheune mitsamt seiner Leiche in Brand gesteckt, um den Mord zu vertuschen?«, fragte der Rat.

Der Arzt nahm die Klemme aus dem Leichnam und legte sie auf den kleinen Tisch zurück. »Ich überlasse es Ihnen, Schlüsse aus der Untersuchung zu ziehen«, sagte er.

»Danke für die Aufforderung, das werde ich tun. Auch ich werde einen Bericht an Seine Majestät schreiben und darin eigens erwähnen, dass der Herr Musikus hier aufgetaucht ist, nachdem er sich der Unterstützung des Kammerherrn versichert hat. Und das ganz sicher mit dem Ziel, die Untersuchung zu seinen Gunsten zu beeinflussen.«

»Das habe ich nicht im Geringsten getan«, rief Quantz. »Wie kommen Sie überhaupt darauf?«

»Welchen Sinn hätte denn Ihre Anwesenheit hier sonst? Zumal die Untersuchung ja ergeben hat, dass Sie noch verdächtiger sind als vorher.«

»Wie bitte?«, sagte La Mettrie. »Monsieur, ich muss doch sehr bitten.«

Weyhe beachtete ihn nicht und redete weiter auf Quantz ein. »Sie sind derjenige, der Andreas Freiberger zuletzt lebend gesehen hat. Schon vor seinem Verschwinden kam heraus, dass er spionierte, offenbar angestiftet von jemandem aus dem Umkreis Seiner Majestät. Er hat Noten gestohlen, die im Eigentum Seiner Majestät waren, und zu denen nur der König und Sie Zugang hatten. Sie haben sich mit ihm getroffen. Und nun ist er Ihnen gefährlich geworden. Sie mussten sich seiner entledigen. Und das ist bei Weitem noch nicht alles. Aus Ihrem Haus desertierte ein Soldat, der bis heute nicht wieder aufgetaucht ist – weder in der Stadt noch in den umliegenden Dörfern. Und der zweite Soldat, der bei Ihnen einquartiert war, ist tot. Ermordet. Welchen Reim würden Sie sich denn auf all diese Hinweise machen, Herr Musikus?«

Quantz wurde schlecht. Der Brandgeruch stieg ihm plötzlich viel stärker in die Nase als zuvor. Ihm war, als seien seine Sinne mit einem Mal geschärft worden wie ein Messer. Die bellende Stimme des Rates, die an den steinernen Wänden des Raumes widerhallte, schien mit jedem Wort lauter zu werden. Gleichzeitig wurden seine Beine schwach, und Schweiß trat ihm auf die Stirn. Sein Blickfeld wurde eng. Jemand packte ihn unter den Armen und hielt ihn fest. Dann saß er auf einem Schemel, auf seiner Stirn wurde es kälter. Vor ihm stand der Kammerherr, der ihm mit einem nassen Lappen das Gesicht betupfte.

»Ich werde den endgültigen Beweis finden, der Sie vernichtet, Herr Musikus«, schrie Weyhe. »Und Seine Majestät wird mir dafür dankbar sein.«

Die Worte hallten in Quantz’ Kopf. Der Rat verließ den Keller mit strammen Schritten. Kaum war er verschwunden, ging es Quantz wieder etwas besser.

»Es tut mir leid«, sagte er.

La Mettrie lächelte ihn an. »Das kann jedem passieren, vor allem in Anwesenheit einer nicht besonders appetitlichen Leiche. Oder gewissen unsympathischen Hofbeamten. Können Sie aufstehen? Dann verlassen auch wir diesen unwirtlichen Ort.«

Quantz erhob sich vorsichtig. Der Tisch, auf dem die Leiche gelegen hatte, war leer. Er hatte gar nicht mitbekommen, dass Eller Andreas’ Überreste weggebracht hatte.

»Sie waren ganz kurz ohnmächtig«, erklärte La Mettrie.

»Wo ist Herr Eller?«

»Er muss noch vor der Parade mit dem König sprechen. Kommen Sie. Wenn Sie ein wenig in Bewegung kommen, wird auch Ihr Innenleben wieder erwachen. Wie Sie vielleicht wissen, fließt das Blut in einem Kreislauf durch den Körper, und je schneller das der Fall ist … Ach, ich glaube, das wollen Sie gerade gar nicht hören.«

Sie schritten durch das Fortunator. Nun umgab sie wieder die Sonne des Frühlingstages und die laue, samtweiche Luft. »Diesem Rat Weyhe wird es gelingen, eine stichhaltige Beschuldigung zu konstruieren«, sagte Quantz, »und er wird mir tatsächlich die Schuld an Andreas’ Tod in die Schuhe schieben. Vielleicht sogar Schlimmeres. Verrat am König.«

»Das wird ihm nur gelingen, wenn Sie auch wirklich schuldig sind«, sagte der Franzose. »Aber das sind Sie nicht, oder doch?«

»Natürlich nicht«, sagte Quantz. »Und ich frage mich immer noch, warum Sie mir helfen. Warum interessiert Sie das Ganze überhaupt?«

»Ich habe bereits versucht, es Ihnen zu erklären. Die Natur des Menschen ist mein Steckenpferd. Mich interessieren die Gründe, warum Menschen so oder anders handeln. Und ein solch geheimnisvoller Mordfall ist ein wunderbares Exempel. Und ehrlich gesagt, traue ich unserem wackeren Herrn Rat nicht zu, dass er der Sache wirklich auf den Grund geht. Er ist zu eingeschränkt in seiner Sichtweise und zu sehr davon besessen, etwas zu beweisen, was er schon zu wissen glaubt. Das ist keine Methode, die wahre Erkenntnis erwarten lässt. Oder er gibt sich nur so stur … Vielleicht ist er klüger, als wir denken, um vom wahren Schuldigen oder einem anderen Sachverhalt abzulenken. So ist er entweder unfähig oder …«

Quantz musste wieder einmal feststellen, dass er nicht mitkam. Was sagte der Franzose da?

»Moment – Sie meinen, er hat selbst etwas mit dem Tod des Lakaien zu tun?«

»Oder mit den verzweigten Dingen, die damit zusammenhängen. Aber es ist nur eine Möglichkeit.«

Quantz seufzte. Wieder wurden ihm die Knie weich. Diese vielen Theorien des Herrn La Mettrie brachten ihn auch nicht weiter. Philosophie war nutzlos. »Wie soll ich gegen diese Intrigen angehen?«, fragte er. »Was kann ich tun? Sie können mir nicht helfen. Verzeihen Sie, ich will Sie nicht kritisieren, aber reines Denken – das ist doch zu wenig. Praxis ist vonnöten.«

La Mettrie hob die Augenbrauen. »Sie wollen Praxis? Damit meinen Sie wohl ein handfestes Faktum. Nun, eine wichtige Information hat diese Leichenschau ja gebracht. Ein Faktum, das sehr überraschend ist …«

»Dass Andreas schon tot war, als er verbrannte. Ist das wirklich so entscheidend?«

Sie wandten sich nach links und überblickten nun das Areal zwischen dem Stadtschloss und dem königlichen Marstall. Hinter einem hohen eisernen Zaun lag der Lustgarten – Schauplatz der täglichen Parade, die unmittelbar bevorstand. Immer mehr Soldaten strebten dem weit offenen Tor im Zaun zu. Quantz und La Mettrie hielten sich abseits.

»Vielleicht schöpfen Sie Mut, wenn ich Ihnen sage, dass es eine weitere Information gibt«, sagte La Mettrie.

»Und welche? Mehr hat doch Herr Eller nicht konstatiert.«

»Herr Eller ist ein kluger Mann, aber …« La Mettrie sah sich um als fürchte er, belauscht zu werden. Flüsternd sprach er weiter. »Die Leiche auf dem Tisch war ein Junge in Freibergers Alter, doch was heute dort unten untersucht wurde, waren nicht die Überreste des Lakaien.«

»Wie bitte?« Die Überraschung traf Quantz wie eine schallende Ohrfeige. »Sie meinen, es hat noch einen Mord gegeben?«

»Nicht so laut. Ich bitte Sie.«

»Aber was sagen Sie da? Wer soll es denn sonst gewesen sein? Ich habe Andreas doch selbst gesehen. Vor dem Brand und hinterher. Die Leiche war dieselbe. Dieser schreckliche, hervorstechende Arm …«

»Kommen Sie«, sagte La Mettrie ruhig, »lassen Sie uns ein Stück weitergehen. Ich behaupte ja nicht, dass die Leiche irgendwie ausgetauscht wurde. Ich sage, dass schon der Junge in der Scheune nicht Andreas war.«

»Aber ich habe ihn gesehen«, beharrte Quantz.

Betont langsam schlenderten sie an der Front des Marstalls entlang und wandten sich wieder in Richtung des Alten Marktes.

»Wie lange? Und in welchen Lichtverhältnissen?«

»Lichtverhältnisse? Ich weiß es nicht mehr … Die Flammen von draußen sorgten für schwaches Licht. Und dann die Fackel, die hereinflog. Aber ich war absolut sicher …«

»Versuchen Sie, sich zu erinnern. Seien Sie sehr kritisch mit sich selbst. Wie lange haben Sie ihn gesehen?«

»Wenn ich ehrlich bin, keine halbe Minute. Ach was, nur Sekunden.«

»Und man hat Ihnen gesagt, dass Sie Freiberger treffen würden. Ihr Geist war auf ihn fixiert. Sie wollten ihn finden, und deswegen war dieser Junge, der dort lag und ihm sicher ähnlich war, für Sie Andreas. Compris?«

»Das stimmt.«

»Und es war dunkel in der Scheune. Bis auf flackerndes Feuer. Sie haben ihn kaum richtig betrachtet.«

»Ja, so könnte es gewesen sein … Aber was bedeutet das alles? Und überhaupt …« Quantz’ Herz hämmerte wild, und ohne dass er es wollte, wurde seine Stimme lauter. »Wie sind Sie darauf gekommen? Woher wollen Sie wissen, dass es nicht Andreas war?«

Was für eine Zwickmühle! Entweder hatte der Franzose Unrecht mit seiner seltsamen Theorie – dann half er Quantz nicht ein Fingerbreit. Und wenn er recht hatte, würde man ihm bald den Tod eines weiteren jungen Mannes anlasten. Wo sollte das noch hinführen?

Quantz sah sich um. Doch niemand beachtete sie. Und niemand war so nah, dass er sie belauschen konnte, wenn sie sich einigermaßen leise unterhielten. »Die Hand«, sagte La Mettrie leise. »Die Hand dieses unglücklichen Jungen, den Herr Eller dort unten untersucht hat, war voller … wie sagt man das auf Deutsch?«

»Was meinen Sie? Eine Krankheit? Ausschlag?«

Der Franzose machte eine Faust, öffnete sie und strich mit den Fingern über die Innenfläche seiner Hand. »Nein. Wenn jemand schwer mit den Händen arbeitet, bildet sich eine dicke Haut.«

»Schwielen?«, fragte Quantz.

»Ganz genau. Dieser Junge hatte Schwielen auf der Handfläche, die man noch sehr gut erkennen konnte. Andreas’ Hände dagegen waren weich. Er verrichtete ja keine sehr schweren Arbeiten.«

»Das haben Sie genau gesehen?«

»Natürlich. Ich habe ja sogar die Lupe benutzt.«

Hinter dem Zaun wimmelte es jetzt von Soldaten. Im Hintergrund ritten Offiziere auf und ab und beobachteten aufmerksam, wie sich die Grenadiere unter den Befehlen der Unteroffiziere aufstellten.

»Aber Monsieur! Das bedeutet doch, dass ich unschuldig bin. Wir müssen es Herrn Eller sagen. Herrn Eller und Herrn Weyhe. Dem König. Wenn es nicht Andreas war –«

»Zum König können Sie gleich gehen, wenn Sie möchten.« La Mettrie wies hinüber. Gerade kam Friedrich mit wehender Feder am Hut auf einem Schimmel herangeritten, begleitet von einem weiteren Tross Offiziere. Die Metallteile der prachtvollen Uniformen blitzten in der Sonne. Befehle ertönten. Die Soldaten formierten sich weiter.

Der Monarch schwebte selbstbewusst über dem militärischen Treiben. Wenn er so inmitten seiner Soldaten war, konnte man kaum glauben, dass es sich um denselben Mann handelte, der im Glanz eines von Kerzenlicht leuchtenden goldenen Saales abends Flötenkonzerte spielte.

»Monsieur La Mettrie, warum haben Sie das für sich behalten? Sie bringen mich durch Ihr Schweigen in größte Schwierigkeiten.«

Der Philosoph wiegte seinen runden Kopf. »Glauben Sie?«

»Ja natürlich. Wenn alle Welt glaubt, die Leiche sei die von Andreas, und wenn man mich mit ihm in Verbindung bringt …«

»Dann stellt sich doch viel eher die Frage, was Ihre Feinde, die ja offensichtlich dahinterstecken, damit bezwecken. Überlegen Sie doch einmal, Monsieur Quantz: Man hat einen anderen Jungen ermordet, um es so aussehen zu lassen, als sei Andreas Freiberger getötet worden. Man hat es so eingefädelt, dass Sie in diesen Mord verwickelt sind. Ganz unbestreitbar wurde Ihnen eine Falle gestellt. Nun müssen wir uns doch eine ganz bestimmte Frage stellen.«

»Und die wäre?«

»Denken Sie! Benutzen Sie Ihren Verstand!«

»Wer dahintersteckt? Wer der Mann auf dem Faulen See war? Wer den Mord begangen hat? Wer der unbekannte Junge ist? Was derjenige, der das alles getan hat, davon hat? Monsieur, da gibt es viele Fragen, auf die ich gern eine Antwort hätte.« Verzweiflung kroch in ihm hoch. Ja, es waren sehr viele Fragen …

Prasselnde Trommelwirbel ließen die Luft erzittern. Das war der Generalmarsch, mit dem die Parade begann.

»Und die aus meiner Sicht entscheidende Frage haben Sie noch gar nicht erwähnt«, sagte La Mettrie.

»Und wie lautet sie? Ich flehe Sie an, sagen Sie doch bitte, was Sie denken.«

»Es ist die Frage, was mit dem wahren Andreas Freiberger geschehen ist.«

Diese Frage fand La Mettrie wichtig? Die Antwort war doch leicht. »Er ist natürlich auch tot.«

»Glauben Sie? Dann hätte man doch gleich seine Leiche nehmen können, um einen Mordverdacht auf Sie zu lenken. Meiner Ansicht nach lebt er. Und wahrscheinlich geht es ihm sogar gut.«

»Sie meinen, man hält ihn irgendwo gefangen? Aus welchem Grund?«

»Weil man ihn braucht.«

»Wofür braucht man ihn? Das verstehe ich nicht.«

»Andreas hatte, das heißt, er hat viele Talente. Und Sie denken ja selbst, dass er vielleicht bestimmte Dinge weiß, die wiederum die Feinde des Königs interessieren könnten. Reicht das nicht, um der Welt vorzutäuschen, er sei tot? Damit man dann sein Talent in Ruhe für sich nutzen kann? Und damit man das in Ruhe tun kann, schiebt man jemandem seinen angeblichen Tod in die Schuhe. Ihnen.«

»Aber wer steckt dahinter? Wer will sich Andreas’ Talente zu eigen machen? Und worin bestehen sie genau?«

»Wer dahintersteckt? Die Feinde des Königs. Sicher, das ist etwas allgemein formuliert. Aber damit sollten wir erst einmal beginnen, denke ich. Und nun denken Sie mal wieder ein bisschen.«

Quantz versuchte, sich zu vergegenwärtigen, was all das bedeutete, das La Mettrie ihm gerade dargelegt hatte. Andreas war also entführt worden. Der Tod des anderen Jungen, der provozierte nächtliche Ausflug zum Bornstedter Feld, die Desertion des Soldaten aus seinem Haus – das waren nur Mittel, um ihn selbst verdächtig zu machen. Damit es so aussah, als sei er in eine Intrige verwickelt. Aber hatten Feinde des Königs es wirklich nötig, sich mit einem Kammermusikus abzugeben? Nein, es steckten nicht Feinde des Königs dahinter, sondern …

»Haben Sie scharf nachgedacht?«, fragte La Mettrie. »Das Denken ist Qual und Lust zugleich. Und ein Moment der Lust ist es, wenn man eine Schlussfolgerung ziehen kann, die das ganze Dickicht der Gedanken erhellt wie ein Blitz.«

»Es sind nicht die Feinde des Königs, die ich suchen muss«, sagte Quantz. »Es sind meine Feinde. Des Königs Feinde brauchen keinen Schuldigen. Sie hätten Andreas verschwinden lassen und statt seiner eine fremde Leiche hinlegen können. Sie können, wie es ja wohl der Fall ist, Soldaten zur Flucht verhelfen, noch dazu Soldaten aus des Königs Leibgarde, und sie können damit den König treffen. Und wer des Königs Feinde sind, wissen wir. Es ist letztlich das große Kaiserreich, mit dem sich Seine Majestät um Schlesien streitet, das er in den letzten Kriegen errungen hat.«

Ihm kam in den Sinn, was Fredersdorf gesagt hatte. Wir mögen Schlesien gewonnen haben, doch die Besiegten werden diesen Verlust nicht hinnehmen. Die Feinde Preußens ruhen nicht. Und was hier so aussieht wie ein herrlicher Frühling und der Aufbruch in eine wunderschöne paradiesische Friedenszeit, hat auch seine Kehrseite. »Es gibt wohl«, fuhr Quantz fort, »keinen Zweifel, dass die Arme der österreichischen Kaiserin bis nach Berlin und wahrscheinlich auch nach Potsdam reichen. Aber was habe ich damit zu tun? Nichts. Mich brauchen die Feinde des Königs nicht. Wer das alles anzettelt, will also mir schaden. Und wer weiß? Vielleicht will er sich nur den Anschein geben, politisch zu agieren. Und in Wirklichkeit geht es ihm nur um eine sehr gute Stellung bei Hofe.«

La Mettrie nickte langsam. »Bravo, Monsieur. Das nenne ich Klarheit der Gedanken. Einiges von dem, was Sie da sagen, ist überlegenswert. Zum Beispiel die Frage, ob Ihre Gegner nicht ein zu großes Risiko eingehen. Und ob die Größe dieses Risikos nicht zeigt, dass doch eine wirkliche Spionage dahintersteckt. Ob nicht beides verbunden ist. Aber Sie haben erkannt, worauf es ankommt. Und nun verstehen Sie auch, warum ich während der Obduktion geschwiegen habe. Es ist ein Vorteil für uns, wenn unsere unsichtbaren Gegner meinen, wir wüssten nicht, dass Andreas noch lebt. Im Grunde ist es einfach. Wir müssen ihn nur suchen. Wenn wir ihn gefunden haben, erfahren wir alles. Ja, es ist sogar sehr einfach.«

»Sehr einfach«, pflichtete Quantz bei.

La Mettrie überhörte die Ironie und spann seine Gedanken weiter. »Vielleicht gelingt es uns, Feinde des Königs zu entlarven, von denen Seine Majestät noch gar nichts weiß. Wie es seine Art ist, sucht er bisher den Feind in ungehorsamen Soldaten. Jedoch straft er nichts anderes als versagende Werkzeuge, die er – als sie noch Menschen waren – in seinen Dienst hat pressen lassen. Schauen Sie.«

Sie waren ein Stück weiter in Richtung des Alten Marktes gegangen – bis an die nordwestliche Ecke des Schlosses.

»Kennen Sie diese Art der Aufstellung?«, fragte der Franzose bitter.

Es handelte sich um eine rhetorische Frage, denn hinter dem Zaun bahnte sich ein Schauspiel an, das man in Potsdam oft zu sehen bekam. Die Soldaten bildeten, angetrieben von einem brüllenden Offizier zu Pferde, zwei lange Reihen. Es waren etwa hundert Mann pro Linie, die zusammenrückten. Von dem Ort aus, wo La Mettrie und Quantz standen, wirkte es, als verschmölzen die Grenadiere zu einer einzigen Phalanx, doch zwischen den Soldaten blieb eine schmale Lücke, sodass eine Gasse entstand. Der Offizier ritt die Reihen ab und schrie ein paar Befehle, um sie exakter zu machen. Quantz sah zum König hinüber, der an die hundert Schritte vom Eingang zum Schlossgarten auf seinem Pferd saß und, umgeben von weiteren Offizieren, das Geschehen mit unbewegter Miene beobachtete.

Jetzt sammelte sich am Zaun ziviles Volk. Unteroffiziere und Mannschaften drängten es ab, sodass für Quantz und La Mettrie der Blick frei blieb.

Nun wurden längliche Stäbe an die Grenadiere an der Gasse verteilt, Haselruten, die man in Salzwasser getaucht hatte. Schließlich wurde ein einzelner Soldat herangeführt. Sein Oberkörper war nackt, Hände und Füße waren gefesselt. Er konnte nur in winzigen Schritten tippeln.

Der Kommandeur kam herangeritten und zog ein Papier hervor, das er verlas. Quantz konnte die Worte nicht verstehen, doch es musste das Urteil sein, das der König über den halb nackten Grenadier gesprochen hatte. Schließlich ertönten rasselnd und erschreckend laut die Trommeln. Das Spießrutenlaufen begann. Bis zur Mündung der Hohewegstraße war das peitschende Geräusch der Holzruten zu hören.

Quantz und La Mettrie wandten sich ab und gingen schweigend an der Nikolaikirche vorbei in Richtung der nördlichen Stadt davon. Vor Jahrzehnten hatte Quantz zum ersten Mal einen Spießrutenlauf gesehen. Zuvor, als er die Strafe nur vom Hörensagen kannte, hatte er sie noch für eine milde Maßregel gehalten. Ein wenig Prügel auf den nackten Rücken, was war das schon? Doch dann hatte das Spießrutenlaufen unter Trommelwirbel und Geschrei begonnen. Der Delinquent hatte noch nicht einmal ein Drittel der Reihe hinter sich gebracht, da troff sein Körper von Blut, hingen Fetzen von Fleisch den Rücken herab, sodass der Verurteilte ohnmächtig hinsank, mit Güssen eisigen Wassers aufgeweckt werden musste, sich schließlich weiterschleppte, wieder zusammenbrach, und alles begann von vorn. Nicht selten stand am Ende der Strafe der Tod.

Quantz und La Mettrie erreichten den Kanal. An der Nauenschen Brücke blieben sie stehen. Gegenüber lag die Fläche des Faulen Sees, die im hellen Sonnenlicht völlig harmlos wirkte. Eine Grasfläche, mit Bäumen bepflanzt. Kein Ort, an dem man sich fürchten musste.

Der Franzose sah hinunter zum Wasser. »Ich denke, Sie haben verstanden, dass wir, solange wir nicht wirklich wissen, mit wem wir es zu tun haben, niemandem trauen können. Deswegen habe ich die Erkenntnis über die wahre Identität des Toten für mich behalten. Gegen wen wir auch immer kämpfen, jetzt sind wir ihm einen Schritt voraus.«

»Ich muss Ihnen danken, Monsieur. Sie haben tatsächlich Licht in die Sache gebracht.«

La Mettrie wiegte den Kopf hin und her. »Nicht der Rede wert. Sie wissen ja, warum ich mich mit dem Casus beschäftige.«

Quantz sah den Franzosen mit dem kugelrunden Kopf an, und ihm wurde bewusst, dass er La Mettrie vor zwölf Stunden noch selbst zu den Feinden gezählt hatte, die es zu bezwingen galt. »Warum sollte ich Ihnen eigentlich trauen, Monsieur? Sie haben selbst gesagt, der Feind kann überall sein.«

Quantz hatte erwartet, dass La Mettrie nun Entrüstung zeigen würde oder beleidigt sei, aber der Philosoph sagte nur: »Eine gute Frage. Sie können sich nur ein Bild machen anhand der Dinge, die Sie wissen. Mehr nicht. Ich kann Ihnen dabei naturgemäß nicht weiterhelfen. Doch ich gratuliere Ihnen zu dem Gedanken. Er zeigt, dass Sie wirklich systematisch vorgehen.«

Viel anderes blieb ihm auch nicht übrig. Doch dann fiel ihm ein, dass eine Frage noch offen war – und zwar eine Frage, deren Antwort tatsächlich darüber entschied, auf welcher Seite La Mettrie stand.

»Das Treffen der Musiker in der Nacht nach dem Souper in Monbijou«, sagte er. »Im Berliner Schloss. Was hatten Sie damit zu tun? Sie haben es doch arrangiert, oder nicht?«

La Mettrie sah Quantz sehr ruhig und ernst an. »Nein, da irren Sie sich. Davon weiß ich nichts.«

»Aber ich habe es doch gesehen.«

»Was haben Sie gesehen, Monsieur?«

»Sie haben Herrn Bach ein Papier gegeben, und er hat es eingesteckt.«

»Ah – sehr gut beobachtet.« Die Ernsthaftigkeit wich einem amüsierten Gesichtsausdruck, und er lachte kurz sein Lachen. »Aber das hatte einen ganz anderen Grund. Sehen Sie, wir haben alle unsere Geheimnisse. Bei mir sind sie in erster Linie amouröser Natur. Mich verbindet ein zärtliches Gefühl mit einer jungen Bürgerstochter, die wiederum bei einem Kollegen von Herrn Bach Unterricht im Cembalospiel erhält. Die Strenge der Eltern zwingt uns dazu, über mehrere Ecken heimlich zu korrespondieren. Sie verstehen?«

»Ich verstehe. Aber soll ich das auch glauben?« Quantz kam die Begründung fadenscheinig vor. Wie eine aus dem Hut gezauberte Ausrede, die auch noch das Klischee vom stets auf Pfaden der Liebe wandelnden Franzosen bediente.

»Wie gesagt, das müssen Sie selbst wissen. Aber ich rate Ihnen dringend, mehr über das herauszufinden, was die Musiker in Berlin treiben, wenn Sie Gründe haben zu glauben, dass man dort eine Intrige gegen Sie spinnt. Wenn ich etwas darüber wüsste, würde ich es Ihnen sagen, seien Sie gewiss. Und ich sehe Ihrem Gesicht an, dass Sie mir trauen. Und bevor Sie auf einen anderen Gedanken kommen, verrate ich Ihnen noch ein Geheimnis.«

»Ich bin gespannt.«

La Mettrie gelang es nicht, ein ernstes Gesicht zu machen. »Ich verrate Ihnen, wie Sie sich bei mir für meine Hilfe revanchieren können. Leider habe ich mein Salär des Königs von diesem Monat … sagen wir, in einige unvernünftige Spiele investiert, verloren und für meinen Wundertrank ausgegeben.«

»Wollen Sie Geld?«

La Mettrie hob theatralisch die Hände, als habe er vor, Quantz zu umarmen. »Aber nein, mein Freund. Das wäre doch zu profan.« Er sah sich um. Die Straßen begannen sich wieder zu füllen. Die Parade war zu Ende.

La Mettrie legte Quantz die Hand auf die Schulter und schob ihn sanft voran. »Gehen wir in die ›Goldene Krone‹. Und setzen wir dort unsere Gedanken fort. Hinter dem Schankraum gibt es ein Separee, das ich oft benutze. Auch mit weiblicher Gesellschaft, wenn Sie wissen, was ich meine. Aber heute reicht mir ein Mittagessen – auf Ihre Kosten natürlich.«

20

Wenn Andreas den Kopf bewegte, rieb seine Nase an einem stinkenden Sack, den man ihm übergestülpt hatte. Das Atmen fiel ihm schwer. Er war gefesselt, und etwas Schweres lag auf seiner Brust. Das unruhige Ruckeln und das Geräusch von Pferdehufen sagten ihm, dass er sich auf einem Fuhrwerk befand.

Plötzlich blieb das Gefährt stehen. Das Gewicht verschwand. Man packte ihn und stellte ihn auf den Boden. Seine Beine waren lahm. Tausend Ameisen schienen darin zu krabbeln, und Andreas stürzte mehrmals, als man ihn vorwärtstrieb. Helligkeit drang durch den Leinenstoff des Beutels über seinem Kopf, doch mehr erkannte er nicht. Der Untergrund war steinig. Gras strich an seinen Beinen, der Boden wurde weich.

Soweit Andreas es unter dem Sack wahrnehmen konnte, veränderten sich auch die Geräusche um ihn herum. Es wurde stiller. Ein Vogel flatterte schimpfend davon. Da wurde Andreas klar, wo er sich befand: in einem Wald.

»Bleib stehen«, sagte eine raue Stimme. »Hier kannst du pinkeln, wenn du musst. Aber beeil dich. Gleich fahren wir weiter.« Andreas’ Fesseln lösten sich.

Etwas später wurde Andreas wieder zurück zu dem Fuhrwerk geführt. Man verschnürte ihn sorgfältig, legte wieder Dinge auf ihn – Decken oder Strohballen. Sie waren weich, aber so schwer, dass sich Andreas nicht rühren konnte.

Vorn schwang ein Mann die Peitsche, es knallte, und das Fuhrwerk holperte weiter. Erst nach langer Zeit hielten sie wieder an – umgeben von Stimmengewirr und gebellten Befehlen. Stimmen von Soldaten.

Es war die typische Geräuschkulisse, wie sie an einer Stadtmauer herrschte. Sie hatten eine lange Reise gemacht, also waren sie wohl an den Toren von Berlin. Andreas wusste, dass jeder, der in die Stadt kam, akzisepflichtig war und kontrolliert wurde. Das konnte eine Möglichkeit sein, befreit zu werden!

Er versuchte verzweifelt, auf sich aufmerksam zu machen. Doch die Fesseln saßen fest, genau wie der Knebel in seinem Mund.

Es war leicht, sich vorzustellen, was draußen um das Fuhrwerk herum geschah. Die Soldaten verlangten Auskunft über die geladenen Waren, trugen sie in eine Liste ein und kassierten dafür eine Steuer. Oft bildeten sich vor den Toren lange Schlangen, weil die Abfertigung so viel Zeit brauchte. Wenn sehr viel los war, nahmen es die Soldaten manchmal nicht so ganz genau, verließen sich auf die Auskunft des Fuhrmannes und auf den Augenschein. Und ein Wagen mit Strohballen oder alten Lumpen war nichts Besonderes.

Sie entdeckten Andreas nicht. Die Pferde zogen an. Die Hufe klapperten über hartes Pflaster. Mauern warfen den Schall zurück. Sie bewegten sich wohl durch eine enge Gasse oder einen Hof. Wieder kam das Fuhrwerk zum Stehen, und Andreas wurde unter den Strohballen hervorgezogen. Diesmal wurde er durch ein Gebäude geführt. Parkett knarrte. Seine Fesseln wurden gelöst, eine Tür hinter ihm wurde geschlossen. Er war frei. Den Sack über seinem Kopf und den Knebel konnte er selbst entfernen.

Das Zimmer war viel größer als die Unterkunft, die er in Sanssouci mit den anderen Lakaien teilen musste. Es erreichte fast die Ausmaße eines der Gästezimmer im Potsdamer Schloss. Es verfügte über einen Kamin, einige Möbel an den Wänden, ein Bett in einem Alkoven. Auf einem der mit Damast bezogenen Stühle lag Wäsche bereit.

Andreas versuchte, die Tür zu öffnen. Sie war verschlossen. Er blickte aus dem Fenster. Es ging auf andere Mauern hinaus und lag sehr hoch. Es war unmöglich, hinauszuklettern. Andreas war immer noch gefangen.

Er musste auf dem Bett eingeschlafen sein, als ein Knarren von den schweren Schritten ertönte. Die Tür öffnete sich. Ein Mann in einem grauen Rock und mit einer schwarzen Perücke trat ein.

Er deutete auf die bereitliegenden Kleider. »Das hier kannst du anziehen«, sagte er. »Schau. Neben dem Kamin steht ein Waschtisch. Du kannst dich auch etwas frisch machen.«

Damit ging der Mann wieder. Andreas entledigte sich der Fischerlumpen, die vor Dreck starrten.

Ob er in dieser noblen Umgebung Herrn Quantz treffen würde? Vielleicht hatte er es ihm zu verdanken, dass man ihn von dem Fuhrwerk erlöst und hergebracht hatte.

Der grau gekleidete Mann kam bald zurück. Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel. »Arbeit wartet auf dich«, sagte er und hob die Hand. Andreas zuckte zurück, weil er befürchtete, geschlagen zu werden. Doch der Mann fuhr ihm nur durchs Haar.

»Nein, nicht als Lakai. Du bist zu Höherem bestimmt. Sag, hast du Hunger? Ach richtig, du sprichst ja nicht. Wenn du dich angekleidet hast, wirst du zu essen bekommen. Und dann wirst du arbeiten. Keine Sorge, die Arbeit wird dir Freude machen. Aber du musst dich beeilen.«

Der Mann verließ den Raum. Seine Schritte entfernten sich. Andreas kleidete sich an und ging ein wenig umher. Neben dem Kamin hing ein Spiegel, in dem er sich betrachten konnte. Er sah jetzt aus wie ein junger Edelmann.

Eine Weile lauschte Andreas nur der Stille nach, die in dem Haus herrschte. Dann näherten sich wieder die Schritte über das Parkett.

***

Die Herren Quantz und La Mettrie standen schon eine Weile auf der Nauenschen Brücke und unterhielten sich. Michael Kilian hätte zu gern gewusst, worüber. Aber es war zu gefährlich, sich weiter zu nähern. Ob sich die beiden Herren hier an der Brücke trennen würden? Nein, sie gingen gemeinsam weiter, immer wieder pausierend, sodass sich Kilian jedes Mal hinter einen der Bäume stellen musste, die den Kanal flankierten. Dann erreichten Quantz und La Mettrie endlich ihr Ziel. Es war das Gasthaus.

Kaum waren die beiden darin verschwunden, beschleunigte Kilian seine Schritte und öffnete die Tür. Diesmal würde er dranbleiben. Er würde sich kein zweites Mal von Rat Weyhe rügen lassen.

Im Gastraum herrschte Enge, die Luft war stickig, der Rauch aus Tabakspfeifen vermischte sich mit den Essensgerüchen. Schulze, der Wirt, trug dampfende Schüsseln und Teller durch das Gedränge.

La Mettrie und Quantz waren nicht zu sehen. Waren sie auf La Mettries Zimmer gegangen? Dann hatte Kilian keine Möglichkeit, sie weiter im Auge zu behalten.

»Einen Platz, der Herr?«, fragte Schulze. »Quetsch Er sich irgendwo dazwischen. Ah, da hinten wird gerade was frei.«

Kilian folgte ihm in die hinterste Ecke, wo sich ein paar Männer erhoben. Der Wirt wischte mit einem Lappen, den er in seinem breiten Ledergürtel stecken hatte, die Tischplatte sauber. Schulzes Frau servierte am Nachbartisch Bier.

»Die Herren sind im Separee«, rief Schulze ihr zu. »Kümmer dich um sie.«

Die Frau nickte und arbeitete sich zwischen den Tischen hindurch zum Tresen. Dahinter gab es einen Durchgang, in dem sie verschwand.

»Was darf’s denn sein?«, fragte der Wirt, sah aber gleichzeitig an Kilian vorbei in den Gastraum, wo jemand nach der Bedienung rief.

»Ihr habt ein Separee?«, fragte Kilian.

Schulze kratzte sich am Kopf. »Für besondere Gäste. Die Benutzung kostet natürlich extra.«

»Ruhig gelegen?«

»Ja … nach hinten hinaus, aber es ist heute Mittag besetzt. Oder will Er es für morgen haben? Oder heute Abend?« Er sah Kilian misstrauisch an. »Aber doch nicht für Ihn?«

»Vielleicht für meinen Herrn«, sagte Kilian und bestellte eine Suppe und ein Bier. »Vorher will ich aber noch den Abtritt aufsuchen. Haltet mir den Platz frei.«

»Leg Er seinen Hut hin«, sagte Schulze, »dann weiß jeder Bescheid. Die Gelegenheit ist im Hof.«

Kilian verließ den Gastraum und folgte dem Gang nach hinten. Der Abort war ein winziges Holzhäuschen im Hof, das man über einer Grube in der Ecke errichtet hatte. Man setzte sich auf ein Brett mit einem Loch von zwei Handspannen Durchmesser.

Doch Kilian hatte nicht die Absicht, dort hineinzugehen. Er blieb im Hof stehen und lauschte. Die Geräuschkulisse aus dem Gastraum reichte nicht bis hierher, aber dafür hörte er La Mettries schneidende Stimme. Jemand näherte sich dem Hof vom Flur her. Es war die Wirtin. Sie trug eine Flasche Rotwein und zwei Gläser unter dem Arm.

Kilian unterdrückte einen Fluch. Jetzt musste er sich doch auf dem Abort verstecken, wo es unerträglich stank.

Er betrat den Holzverschlag, zog die Tür hinter sich zu und atmete nur durch den Mund. Er hörte, wie Liese die Treppe auf der anderen Seite des Hofes erklomm und die Holzgalerie entlangging, die sich über die Länge des ganzen ersten Stocks erstreckte. Dort oben war also das Separee.

Kilian wartete, bis die Wirtsfrau wieder herunterkam, und verließ den Abort.

Unter der Galerie waren Holzkisten und Fässer aufgetürmt. Er kauerte sich dahinter und lauschte.

»Eine Verschwörung, Monsieur!«, rief der Franzose gerade. »Gegen den König …? Bedenken Sie … Feinde.«

Quantz’ tiefere Stimme antwortete etwas Unverständliches, und dann legte der Franzose wieder los: »Dann müssen Sie sich über Ihre eigenen Feinde klar werden, Monsieur. Ich gebe Ihnen recht, wenn Sie sagen, dass es sehr viele sein können. Bei dem Salär, das Sie beziehen, besitzen Sie eine große Menge Neider … Aber wie heißt es so schön? Viel Feind, viel Ehr …«

La Mettrie lachte, und dann redete er immer lauter wie ein Wasserfall, doch er wechselte ins Französische, was Kilian nicht verstand.

Nach ein paar Minuten kehrte Kilian in das Gasthaus zurück. Immerhin hatte er ein paar Sätze aufgeschnappt und konnte dem Rat berichten.

Schulze brachte ihm gerade die Suppe und das Bier. Die Stärkung hatte sich Kilian verdient. Hoffentlich erstattete ihm der Rat die Kosten.

Nach der Mahlzeit räumte die Wirtin im Vorbeigehen den Teller und den Krug ab. Kilian beschloss, noch eine Weile zu bleiben, und bestellte sich eine gestopfte Pfeife. Während er sie versonnen rauchte, überlegte er, wie er Quantz und den Kammerherrn weiter beschatten konnte, ohne dass es auffiel. Leider kam er zu keinem Ergebnis.

Er wollte gerade Schulze rufen und bezahlen, da trat Quantz in den Raum. Er legte ein paar Münzen auf den Tresen.

Kilian stand auf, drängte sich heran und holte ebenfalls den Betrag aus der Tasche, den er schuldig war. Weder der Wirt noch der Musikus beachteten ihn.

»Habt Ihr etwas wegen des Herrn Franzosen erreicht?«, fragte Schulze leise. »Wird der König ihn aufs Schloss holen?«

»Später«, sagte Quantz.

»Sind die Herren so weit zufrieden?«

»Durchaus. Allerdings geht es Herrn La Mettrie im Moment nicht so gut.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er hat fast den ganzen Braten allein gegessen und auch den Wein allein getrunken.«

»Und das in großer Geschwindigkeit, nehme ich an«, sagte der Wirt. »Dafür ist er bekannt. Er hat mir einmal gesagt, er würde vor dem Essen beim König einen ganzen Tag lang nichts zu sich nehmen, um die zu erwartenden Genüsse umso mehr auszukosten.«

»Ich fürchte, er ist vollkommen betrunken. Er liegt am Boden, so schlimm ist es. Man muss ihm in sein Zimmer helfen.«

Schulze kratzte sich am Kopf. »Jemine, was bringt dieser Franzose ein Unglück über uns … Ob wir das allein schaffen? Mit Liese kann ich das nicht.«

»Ich kann helfen«, sagte Kilian. »Was ist denn geschehen?«

Erst jetzt schienen ihn die beiden Männer zu bemerken. In kurzen Worten erklärte Quantz, dass man einen hohen Herrn diskret in sein Zimmer bringen müsse, damit er sich auskurieren könne.

»Gern zu Diensten«, sagte Kilian.

Schon als sie die Treppe im Hof hinauf zur Galerie erklommen, hörten sie La Mettries lallende Stimme. »Quantz«, rief er, »wo sind Sie? Kommen Sie, trinken Sie noch ein Glas mit mir.« Ein würgendes Geräusch unterbrach ihn, und im nächsten Moment waren Quantz, Schulze und Kilian im Separee – einem Raum mit rohen Fachwerkwänden und einem Tisch, einigen Stühlen, einer Anrichte und einem Sofa darin. Dieser Raum wurde vom Wirt sicher nicht nur zum Speisen vermietet. Man konnte sich hier auch mit käuflicher Weiblichkeit treffen.

Der Kammerherr lag auf dem Sofa, den Kopf über eines der Seitenteile gestreckt. In der Ecke verbreitete eine riesige Pfütze aus ockerfarbenem Brei einen säuerlichen Gestank. Eine Weinflasche, die offenbar auf dem Boden gestanden hatte, war umgefallen. Roter Wein sickerte in Richtung von La Mettries Hinterlassenschaft. »Merde alors«, stöhnte der Franzose. »Ich glaube, da ist mir … ein Malheur passiert.«

»Monsieur«, rief Quantz erschrocken.

Kilian, der an solche Szenarien gewöhnt war, gab Anweisungen. »Wir müssen ihn hinsetzen.« Er packte La Mettrie und hob seinen Oberkörper hoch. Ein Rest des Erbrochenen hing an dem Kinn des Franzosen und rann hinab über seine Halsbinde. Seine Perücke war auf den Boden gefallen, und er präsentierte nun sein kahl geschorenes Haupt.

»Jetzt nehmt Ihr, Herr Wirt, ihn unter die eine Schulter, ich unter die andere. Wo liegt sein Zimmer? Gibt es einen direkten Weg über die Galerie, oder müssen wir die Treppe hinunter?«

»Ich fürchte, hinunter und dann im Haus wieder hinauf«, sagte Schulze. »Es gibt keine direkte Verbindung.«

»Schade um das schöne Essen«, sagte Kilian. Auf dem Tisch standen die Reste der Mahlzeit. Unglaublich, wie die Herren getafelt hatten. Kilian sah leere Terrinen von Gemüse, in denen noch die Reste von Kartoffeln und Bohnen vor Fett glänzten. Daneben stand eine Bratenplatte, auf der nur ein Rest von brauner Soße übrig war. Schmutzige Teller, Schüsseln und Gläser umkreisten das Szenario.

Zum Glück war La Mettrie nicht ganz bewusstlos, und so konnte er wenigstens mithelfen, die Strecke zu seinem Zimmer zu überwinden, als sie ihn die Treppen hinunter, durch den Hof und dann wieder die Treppe hinauf schleppten.

»Es ist ein wenig unordentlich«, sagte Schulze, als sie an La Mettries Zimmer angekommen waren. »Ich mache Platz, damit wir überhaupt zum Bett gelangen.«

Kilian packte den Franzosen nun allein, der mit geschlossenen Augen versonnen vor sich hin murmelte. »Attention«, sagte er immer wieder. »Vorsicht mit meinen Schriften … Treten Sie sie nicht mit Füßen.«

Kilian verstand erst nicht, was er meinte, doch als sein Blick in das Innere der Stube fiel, wurde es ihm klar. Der Raum war ein einziger Sauhaufen. So lebten also die Kammerherren des Königs. Sie kotzten nicht nur in der Öffentlichkeit, weil sie sich überfressen hatten, sie hausten auch wie die Tiere.

»Kommen Sie«, rief Quantz, der das Bett von einigen Papierstapeln befreite.

La Mettrie schien zu begreifen, dass er in der Nähe seiner Ruhestätte war, und konnte fast allein hinübergehen. Kilian musste ihn nur ein wenig führen. Kaum hatte der Franzose das Bett erreicht, murmelte er noch etwas, ließ sich auf die Kissen fallen und verfiel sofort in regelmäßiges Schnarchen.

Sie verließen das Zimmer. Quantz zog die Tür zu. »Ich danke Ihnen, Herr …«, sagte er.

»Kilian.«

»Herr Kilian.« Quantz griff in die Tasche, holte ein paar Münzen hervor und hielt sie ihm hin. Es waren fünf Groschen. »Ich bitte Sie aber darum, zu niemandem über diese Sache ein Wort zu verlieren. Der Monsieur ist Kammerherr des Königs.«

Kilian nickte. »Wie Sie wünschen.«

Sie verließen beide das Gasthaus, und Kilian sah Quantz eine Weile nach, der mit schnellen Schritten den Kanal entlangging. Dann folgte er ihm.

***

»Name?«

»Rat Weyhe. Lass Er mich durch.«

»Was will Er?«

»Sein Offizier weiß es.«

Der Grenadier zog die Augenbrauen hoch. Weyhe unterdrückte einen Seufzer. Immer hatte man mit denselben Problemen zu kämpfen. Oder vielmehr mit einem einzigen Problem. Mit Soldaten, die streng nach Befehl handelten und nicht um die Breite eines Haares von ihrer Linie abwichen. Kein Wunder, sie wurden jahrelang darauf gedrillt.

»Was glaubt Er, was ich will? Den Sträfling stehlen? Lass Er mich hinein, die Zeit ist kostbar.«

Aus dem Gebäude hinter dem Grenadier kam ein grässlicher Schrei. Eine beruhigende Männerstimme war zu hören, dann schrie der Mann noch einmal.

»Wie war Sein Name?«

»Rat Weyhe. Das habe ich schon gesagt. Nun mach Er schon die Tür auf.«

Die Tür öffnete sich, und zwei Offiziere kamen heraus. Einer von ihnen trug eine Ledertasche. Es war der Militärchirurg.

»Herr Leutnant«, rief Weyhe.

Der Arzt verabschiedete sich von dem Offizier, der sich dann Weyhe zuwandte.

»Ihr Wachmann hier lässt mich nicht hinein«, sagte der, »obwohl wir eine Verabredung haben.«

»Kommen Sie.« Sie betraten das Gebäude, ein Bürgerhaus in der Jägerstraße, in dem – wie in vielen Häusern der Stadt – im ebenerdigen Stockwerk Soldaten wohnten.

Auf einer Liege war ein Mann zu erkennen, der auf dem Bauch lag. Sein Rücken war eine einzige glänzend rote Fläche. Eine Frau erhob sich von einem Hocker, als sie die beiden Männer sah.

»Er ist wieder ohnmächtig«, sagte sie.

»Gehen Sie hinaus«, befahl Weyhe.

Sie gehorchte sofort. Weyhe schritt auf den Verletzten zu und setzte sich auf den Hocker. »Warum haben Sie mich nicht früher geholt?« Der Kopf des Soldaten hing über dem Rand der Liege. Weyhe klopfte ihm auf die Wange. »He, Herr Grenadier, hören Sie mich? Wie heißt er?«

»Sein Name ist Lindstedt«, sagte der Leutnant. »Aber das ist eine Militärangelegenheit. Bitte nehmen Sie zur Kenntnis, dass ich Sie nur hereingelassen habe, weil Seine Majestät es mir befohlen hat. Und es somit meine Pflicht ist.«

Der Verletzte öffnete die Augen, sein Blick war verschleiert. Ein Stöhnen entrang sich seiner Kehle.

»Und weil es Ihre Pflicht ist, Ihre Soldaten zu Brei zu hauen, tun Sie auch das?«

»Zweifeln Sie etwa am Sinn des militärischen Strafsystems?«

»Keineswegs. Ich denke nur darüber nach, ob diese Bestrafung in diesem einen Fall wirklich sinnvoll war.«

»Sollen wir es durchgehen lassen, wenn ein Soldat Seiner Majestät fliehen will?«

»Ich hätte ihn gern vor der Strafe darüber befragt, wie ihm die Flucht gelungen ist.«

»Sie ist ihm nicht gelungen, sonst hätten wir ihn ja nicht bestrafen können.«

»Herr Leutnant«, sagte Weyhe und bemühte sich, ruhig zu bleiben angesichts dieser militärischen Engstirnigkeit. »Halten Sie mich nicht für einen Idioten. Wo haben Sie den Mann aufgegriffen?«

»Hinter Teltow. Er hatte sich in einem Waldstück versteckt. Die Bauern haben ihn zwischen frisch gefälltem Holz gefunden.«

»Und Sperber war nicht auch noch in der Nähe?«

»Nein.«

»Wie ist er Ihrer Meinung nach dorthin gekommen? Trotz bewachter Tore in der Stadt? Und trotz Akzisemauer?«

»Das weiß nur er selbst.«

»Sehen Sie, und deswegen hätte ich gern mit ihm gesprochen. Aber bevor Sie ihn haben fast totprügeln lassen.«

»Veralbere Er mich nicht, Herr Rat«, brüllte der Offizier, der offenbar endlich gemerkt hatte, dass Weyhe ihn nicht ganz für voll nahm. »Wir haben es versucht. Der Mann hat geschwiegen wie ein Grab. Selbst im Angesicht der Prügelgasse wollte er nicht reden. Glauben Sie, er wird Ihnen jetzt erzählen, wie ihm die Flucht gelungen ist? Ihre Anwesenheit, Herr Rat, ist fehl am Platze. Überflüssig. Wir vom Militär haben unsere eigenen Methoden.«

»Und die scheinen ja wunderbar zu funktionieren.« Weyhe blickte wieder auf den Delinquenten, der plötzlich wild die Augen verdrehte. Versuchte er zu sprechen?

»Sagen Sie mir, was geschehen ist«, sagte Weyhe leise zu ihm. »Wir wissen, dass es ein System gibt, mit dessen Hilfe die Deserteure die Stadt verlassen.«

Der Soldat bewegte die spröden Lippen, doch kaum ein Laut war zu hören. Die Anstrengung war so groß, dass er die Augen wieder schloss.

»Was haben Sie gesagt?«, fragte Weyhe. »Ich verstehe Sie nicht.«

Einen Moment war es absolut still im Raum. »Wasser«, stöhnte der Soldat auf dem Bett dann klar und deutlich.

Weyhe griff zu einem Krug, der auf dem Boden stand, und hob ihn hoch. Er stoppte aber in der Bewegung – nur wenige Fingerbreit vom Mund des Soldaten entfernt. »Sprechen Sie, dann erhalten Sie Wasser«, sagte er. »Hier. Schönes, klares, kaltes Wasser.«

Der Soldat bewegte den Kopf. Es sollte wohl ein Nicken sein.

»Verlieren Sie keine Zeit«, sagte Weyhe. »Je früher ich Bescheid weiß, desto früher bekommen Sie Wasser.«

Wieder versuchte der Grenadier, Worte zu formen.

»Deutlicher«, befahl Weyhe.

»Man … wird …«

»Ja?«

Mit schweren Schritten kam der Leutnant heran. Seine Tritte übertönten die schwachen Worte des Soldaten, sodass Weyhe eine heftige abwehrende Bewegung machte. Es war einfach nicht auszuhalten mit diesen groben Soldatenkerlen.

»… angesprochen.«

»Man wird angesprochen? Von wem?«

»Zivilist … abgeholt …«

»Wer hat Sie abgeholt? Und wo? Wo hat man Sie dann hingebracht?«

Der Soldat schüttelte den Kopf. »Blind … Augen … verbunden …«

»Man hat Sie blind irgendwohin geführt? Und so sind Sie aus der Stadt herausgekommen?«

»Das ist unmöglich«, rief der Offizier. »Die Stadt wird bewacht. Wenn ein Soldat fehlt, fällt das sofort auf.«

»Lassen Sie ihn sprechen«, sagte Weyhe.

Der Soldat stöhnte. »Wasser …«

»Wie haben Sie die Stadtmauer überwunden?«, fragte der Rat. »Sagen Sie es und Sie dürfen trinken.«

»Wasser …« Der Soldat schloss die Augen, der Kopf erschlaffte.

Weyhe stellte den Krug hin. Am liebsten hätte er den Grenadier an der Schulter gepackt, doch er schreckte vor all dem Blut und dem rohen Fleisch zurück. So klopfte er ihm wieder auf die Wange. Der Mann reagierte nicht.

Weyhe befeuchtete seine Hand und hielt sie ihm vor den Mund. Der Mann war tot.

»Er atmet nicht mehr«, sagte er und stand auf. »Der wird uns nichts mehr sagen.«

21

»Sie wollen nach Berlin fahren?«

»Ich habe es mir überlegt. Ich bin sicher, dass ich dort mehr erfahre.«

»Sie meinen über die Zusammenkunft der Musiker.«

»So ist es.«

Sophie stand unbeweglich vor der geschlossenen Tür der Studierstube. Insgeheim war Quantz sich gar nicht so sicher, ob die anstrengende Fahrt nach Berlin wirklich sinnvoll war. Vielleicht vertat er damit nur wertvolle Zeit. Aber es war eine Möglichkeit.

»Hat Herr La Mettrie Ihnen das geraten?«

Er hatte ihr alles erzählt, was geschehen war. Gern hätte sich Quantz der Hilfe des Kammerherrn versichert, aber der war nun damit beschäftigt, seinen Rausch auszuschlafen.

»Muss es denn heute sein? Wäre es nicht besser, hier in Potsdam zu bleiben und abzuwarten?«

»Die Musiker sind wieder in Berlin«, sagte Quantz. »Heute Abend müssen sie in der Oper spielen. Wenn es eine Gelegenheit gibt, die Sache aufzuklären, dann heute. Ich bin morgen Abend wieder hier.«

»Sie werden bei Ihrer Frau übernachten?«

»Natürlich.«

Ein seltsamer Ausdruck flackerte über Sophies Gesicht. Etwas wie ein leiser Schmerz, der eine Spur Eifersucht enthielt.

»Keine Sorge«, sagte er. »Sie verbringt ihre Nächte mit ihrem Diener.«

Ein Lächeln erblühte auf Sophies Wangen, und Quantz wurde es warm ums Herz. Er ging auf sie zu und küsste sie auf die Stirn.

Quantz ließ sich von Brede gleich zum Berliner Opernhaus fahren. Gegen halb sechs trafen sie ein, und er trug Brede auf, seine Habseligkeiten zur Adresse seiner Frau zu bringen. Das Einzige, was er bei sich behielt, war das Manuskript mit den seltsamen Tabellen von Andreas.

Vor dem Theatergebäude hatten sich bereits einige Besucher versammelt. Die Vorstellung begann in einer guten halben Stunde. Quantz sah nachdenklich zu den Säulen und der Treppe hinauf, die das Haus wie eine Nachbildung eines antiken Tempels erscheinen ließen.

Es hatte Zeiten gegeben, in denen er fast jeden Abend in der Oper verbrachte. Vor allem auf seinen Reisen, die ihn in Städte geführt hatte, wo man dieses spektakuläre Genre in solcher Perfektion auf die Bühne brachte, dass man sich in den Stunden, die eine Aufführung dauerte, in einem Wunderland wähnte.

Es waren ja nicht nur die musikalischen Glanzleistungen, die die Opernbesucher in Venedig, Neapel, Rom und in vielen anderen Ländern Europas begeisterten. Die auf der Bühne gespielten, von glanzvoller Musik veredelten Geschichten, die Taten antiker Helden wie Alexander, Cäsar und Orpheus waren in immer neue, spektakuläre Bühneneffekte eingebettet. Da gab es Schlachtenszenen, Erdbeben, Seestürme, Wasserfälle, Gewitter, es gab echte Tiere auf der Bühne – Pferde, ja ganze Vogelschwärme.

Musik war nur eines von vielen Mitteln, um all dieses gewaltige Bühnengeschehen zu unterstreichen, um ihm Atmosphäre zu geben und um die Gesangsstars glänzen zu lassen, die in die Rollen der Helden, ihrer Gegenspieler, ihrer Geliebten und ihrer Verbündeten schlüpften.

Quantz eilte die Stufen hinauf und kämpfte sich durch die Menschen, die, in teure Garderobe gekleidet, für Billetts anstanden. Auch viele einfache Leute waren unter den Besuchern. Als der König das Opernhaus vor gut sechs Jahren hatte einweihen lassen, hatte er befohlen, dass jeder Bürger der Stadt Zutritt zu den Vorstellungen haben sollte.

Die Aufseher an den Eingängen kannten Quantz und ließen ihn passieren. Er wandte sich dem Bereich hinter der Bühne zu. Auf schmalen Fluren kam er an Bühnenarbeitern vorbei, traf auf eine Gruppe geschminkter Damen des Balletts, folgte engen Treppen und näherte sich dann den Räumen, wo sich die Instrumentalmusiker und Sänger vorbereiteten. Viele Stimmen klangen durcheinander. Helle Soprane, Bässe, Tenöre. Dazwischen fiedelten Geigen, tröteten Hörner und näselten Oboen.

Im Vorbereitungsraum der Musiker trafen ihn erstaunte Blicke. Manche mochten sich über seine Anwesenheit wundern, denn der Kammermusikus hatte hier nichts zu tun. Seine Aufgaben lagen im direkten Umkreis des Königs und dessen Privatmusik, nicht in der Oper.

Doch Quantz hatte noch vor wenigen Jahren mit dem Gedanken gespielt, sich an Opern zu versuchen. An einigen Werken hatte er mitgearbeitet und kleine Arien beigesteuert. Damals hatte er in dem bevorzugten Bühnenkomponisten Seiner Majestät, Carl Heinrich Graun, dem Bruder des Konzertmeisters Johann Gottlieb, einen Freund gewonnen. Quantz war schließlich zu dem Schluss gekommen, dass ihm die Vokalmusik nicht lag, und so waren seine Bemühungen auf dem Gebiet der Oper eingeschlafen.

Doch jedes Mal, wenn er eine Vorstellung besuchte, packte ihn eine nicht allzu kleine Portion Neid. Die Oper war die musikalische Gattung, mit der man die Massen begeistern konnte. Ganz Berlin sprach von den Werken, sobald die Premiere vorüber war. Der Name des Komponisten stand auf Plakaten, er wurde sogar in Zeitungen erwähnt. Quantz war zwar ebenfalls kein unbekannter Mann, doch er wirkte im Verborgenen.

»Oh, der Herr Maestro«, sagte eine weiche Frauenstimme neben ihm.

Er wandte sich um und blickte in das hübsche, puppenhafte Gesicht von Barbara Campanini – der italienischen Tänzerin, die Friedrich eigens hatte entführen lassen, um sie an die Berliner Oper zu bringen. Man sagte, sie, die man hier nur »Barbarina« nannte, sei die einzige Frau, an der dem König gelegen sei. Böse Zungen meinten, es liege daran, dass sie sehr männliche Beine habe. Was eine Lüge war, wie sich Quantz gerade überzeugen konnte. Die Barbarina war bereits im Kostüm und trug ein Röckchen, das nur bis zu den Knien reichte.

»Was führt Sie in die Oper, Maestro?«, fragte sie.

Quantz machte einen höflichen Diener. »Geschäfte führen mich hin und wieder nach Berlin. Und natürlich lasse ich es mir nicht entgehen, Ihre Kunst zu genießen«, fügte er hinzu, denn das war es, was sie offensichtlich hatte hören wollen.

»Molto gentile«, sagte die Italienerin und sah Quantz versonnen an. »Wenn Sie mich entschuldigen …«

Er wollte sich den Musikern zuwenden, da öffnete sich die Tür, und ein Bediensteter des Theaters gab das Signal zum Beginn. »Bitte auf die Bühne«, rief er.

Alle strebten dem Ausgang zu, und Quantz musste Platz machen.

Bach drängte sich an ihm vorbei. »Herr Kammermusiker? Sie hier? Wollen Sie einmal echte Musik kennenlernen?«

Quantz legte die Hand auf Bachs Schulter. »Ich möchte Sie sprechen«, sagte er.

»Das ist, wie Sie sehen, gerade nicht möglich.«

»Später vielleicht?«

»Später haben wir noch zu tun. Wir sind privat geladen.«

Der Cembalist wollte sich losmachen, die anderen Musiker drängten weiter, und ein Stau entstand. Jeder hatte ein Instrument in der Hand – von der Flöte bis zum sperrigen Violoncello. Bach und Quantz standen im Weg.

»Können Sie sich nicht woanders unterhalten?«, kam es vom Cellisten Mara.

»Vielleicht im Stadtschloss?«, fragte Quantz.

»Lassen Sie mich gehen.« Bach machte sich los und folgte den anderen.

Quantz lief zurück durch die Gänge und gelangte ins Foyer, das voller Menschen war. Vor der Oper drängten sich die Kutschen.

Ihn erfasste Unruhe. Stunden würde er nun brauchen, bis er mit Bach sprechen konnte. Dabei hatte ihm das Gespräch mit La Mettrie so viel Elan gegeben. Er versuchte, sich zu entspannen und die Aufführung zu genießen.

Gewohnheitsgemäß plauderten die Zuschauer noch weiter, auch wenn die Ouvertüre schon begonnen hatte. Der Vorhang öffnete sich, und erst jetzt realisierte Quantz, welches Stück gespielt wurde. Die Oper hieß »Cinna«. Graun hatte sie komponiert.

Den Stoff hatte Seine Majestät höchstpersönlich vorgeschlagen. Er stammte aus der von dem Monarchen so sehr geschätzten französischen Literatur. Am Neujahrstag hatte das Werk seine Uraufführung erlebt. Quantz vergegenwärtigte sich die Handlung – ein Ränkespiel aus Machtgier rund um den römischen Kaiser Augustus, dem es am Ende oblag, mit einem Akt der Gnade das ganze Geflecht aufzulösen. Natürlich ehrte man mit der Zurschaustellung eines so weisen Herrschers niemand anders als Friedrich selbst.

Seiner Majestät war es tatsächlich gelungen, in Preußen, fern von Italien, eine hervorragende Oper zu begründen. Das lag sicher daran, dass der König selbst größten Einfluss auf die Stoffe nahm und als Kenner der Musik auch beurteilen konnte, was in diesem Musiktheater gespielt wurde und was nicht. Es hieß, in den Schubladen seines Arbeitszimmers schlummerten Ideen für recht kühne Opernprojekte. So zum Beispiel für das Werk, das im fernen Amerika spielen sollte. Mit dem legendären Fürsten Montezuma als Hauptfigur. Quantz hatte in einigen Büchern und Zeitungsartikeln über den fremden Kontinent gelesen. Dort sollte es fremdartige Tiere, riesige Wälder voller exotischer Pflanzen, gewaltige Flüsse und viel höhere Berge als in Europa geben. Eine solche Kulisse war natürlich eine dankbare Vorlage für die Bühnentechniker. Darüber hinaus befanden sich die Eingeborenen Amerikas noch im Zustand paradiesischer Unschuld. Sie gingen wie Adam und Eva vor dem Sündenfall nackt umher. Quantz hatte dergleichen auf Holzschnitten in Büchern gesehen. Wenn Seine Majestät ein Ballett auf die Bühne brachte, das sich an diesen Vorbildern orientierte, dann würde das Werk ein Renner werden. Jeder würde die unbekleideten Wilden auf der Bühne sehen wollen. Grauns Musik war dabei gar nicht so wichtig. Und die tiefere Bedeutung der fürstlichen Tugenden auch nicht.

Während die Figuren in der vergleichsweise langweiligen Oper »Cinna« auf der Bühne ihrem Schicksal entgegengingen, tauchten bunte, erregende Bilder in Quantz’ Phantasie auf.

Als die Oper zu Ende war und der erste Applaus aufbrandete, stand Quantz auf und wandte sich dem Ausgang zu. Längst war die Nacht hereingebrochen. Auf dem Platz vor dem Opernhaus bestieg Quantz ein Mietcoupé und ließ sich zur Rückseite des Gebäudes fahren.

»Platziere Er sein Gefährt so, dass ich am Kanal entlang zum Neuen Tor sehen kann«, wies er den Kutscher an. »Und keine Sorge. Wir werden unsere Fahrt noch machen.«

Das Neue Tor bildete eine Brücke zwischen dem Opernplatz und Friedrichswerder – dem Teil Berlins, der sich an die Spree schmiegte, auf deren länglicher Insel das Stadtschloss lag. Die Brücke überspannte den schnurgeraden Kanal und war der Endpunkt der langen Straße »Unter den Linden«, die am Opernhaus vorbei zu der Brücke führte.

Ab und zu kamen Passanten vorbei und unterhielten sich lautstark. Eine Patrouille hielt an. Der vorbeireitende Offizier blickte misstrauisch auf das wartende Coupé. Je länger er auf den Seiteneingang der Oper – eine kleine Tür, über der eine Lampe brannte – blickte, desto mehr wuchs seine Ungeduld. Endlich kam eine große Kutsche um die Ecke gerumpelt und hielt. Kurz darauf stieg jemand von der anderen Seite zu. Quantz erkannte Barbarina, die sich abholen ließ.

Der König hatte die Italienerin zwar unter Zwang nach Berlin geholt, aber er gestand ihr ein ungeheures Salär zu, das es ihr erlaubte, ein hochherrschaftliches Haus zu führen. Ihre Residenz in der Behrenstraße war ein Palais, das einer Prinzessin würdig gewesen wäre.

Quantz erkannte eine zweite Figur, die sich mit in die Kutsche setzte. Wahrscheinlich war es einer der vielen Liebhaber, die die Künstlerin angeblich umschwirrten. Seine Majestät hatte ihr klipp und klar verboten zu heiraten, solange sie in preußischen Diensten stand, und er streute das Gerücht, selbst an ihr interessiert zu sein. Jeder, der den König kannte, wusste, dass es sich dabei um einen Vorwand handelte. Friedrich hatte eher ein Interesse an Männern – und weil viele strenge Zeitgenossen, vor allem in Kreisen der Kirche, diese Neigung für höchst sündhaft hielten, versuchte Friedrich, sich das Etikett eines Frauenverehrers zu geben. Mehr schlecht als recht, aber die Fassade war gewahrt.

Die Kutsche mit der Tänzerin verschwand in der Dunkelheit.

Quantz stellte sich schon auf eine längere Zeit des Wartens ein, da öffnete sich die Tür, und die Musiker kamen heraus. Er erkannte Bach, Graun und Benda mit ihren Geigenkästen und Mara mit dem großen Cello. Und andere, die allerdings nicht zur Kammermusik des Königs gehörten.

Die Musiker hätten eigentlich ihre Quartiere aufsuchen können, doch Bach, Graun, Benda und Mara blieben zurück. Sie unterhielten sich leise. Immer wieder fuhren Kutschen vor. Die Musiker schienen auf jemanden zu warten.

Quantz hätte direkt zum Berliner Stadtschloss fahren können. Aber er war sich nicht sicher. Wer sagte, dass die Zusammenkunft wieder dort stattfand? Ob sie heute Nacht wohl überhaupt stattfand? Vielleicht hatte Bach am Ende doch die Wahrheit gesagt, als Quantz das private Engagement angesprochen hatte?

Es kam häufig vor, dass die Musiker nach ihren Diensten in der Oper oder nach einem Hofkonzert zu einem Empfang geladen wurden und sich auf diese Weise etwas dazuverdienten. Solche Engagements gehörten zum Leben eines Musikers wie das tägliche Üben. Quantz selbst hatte sich früher mit seiner Flöte in den Häusern angesehener Bürger und in den verschiedenen Adelshäusern in der Stadt und ihrer Umgebung hören lassen, bis er zum persönlichen Musiker des Königs wurde.

Immer noch beobachtete er das Treiben hinter dem Opernhaus, und mehr und mehr nagte der Zweifel an ihm. War er vielleicht umsonst nach Berlin gefahren?

Da kamen drei Kutschen um die Ecke, hielten vor den Musikern, und ohne zu zögern stiegen sie ein.

»Folgen«, zischte Quantz seinem Fahrer zu.

Der Mann auf dem Bock schien aus einer Trance zu erwachen.

»Los! Sie fahren zum Neuen Tor. Folge Er mit Abstand. Unauffällig.«

Der Fuhrmann wartete, bis die anderen Gefährte die Brücke erreicht hatten, und trieb erst dann die Pferde an.

Schnurgerade fuhr die Kutsche über Friedrichswerder hinweg und passierte die zweite Brücke zur Insel hinüber. Rechts erhob sich der Block des Schlosses vor dem nächtlichen Himmel. Einige beleuchtete Fenster blickten wie funkelnde Augen in die Nacht. Links lagen der Dom, die Hofbibliothek und das runde Gebäude der Börse, davor die weite Fläche des Paradeplatzes.

Diesmal wurde die Kutsche der Musiker nicht von Soldaten begleitet.

In diesem Moment blieb die Kutsche stehen.

»Was ist los?«, fragte Quantz mit gedämpfter Stimme.

»Da hinten sind Wachen«, sagte der Kutscher. »Die anderen sind durchgekommen, aber uns wird das wohl nicht gelingen.«

»Fahr Er mich doch noch bis zu der Sperre«, rief Quantz. Wenn man Eindruck machen wollte, durfte man nicht zu Fuß auftauchen.

Sie erreichten die Soldaten. Einige hielten Fackeln. Einer riss den Schlag auf und sah Quantz an. »Name?«

»Quantz, königlicher Kammermusikus.«

»Er steht nicht auf der Liste.«

»Weiß Er das so genau?«

»Mit Sicherheit.«

»Das mag schon sein. Lass Er mich trotzdem passieren. Ich bin zur Musik geladen.«

»Warum ist Er dann nicht auf der Liste?«, beharrte der Soldat.

»Weil ich heute früh noch in Potsdam bei Seiner Majestät war.«

»Hat Er eine Einladung?«

»Nein.«

»Dann kann Er nicht durch.«

Quantz atmete tief ein, als wolle er ein Flötenkonzert spielen. »Das wird ein Nachspiel haben. Ich muss passieren.«

»Wir haben unsere Ordre.«

Der Soldat wandte sich ab, er war offenbar nicht mehr bereit, sich länger mit Quantz abzugeben. In diesem Moment erreichte noch eine Kutsche den Platz – ein großes, luxuriöses Gefährt, wie es nur hochgestellte Persönlichkeiten benutzten. Im Licht der Öllampen war nicht zu erkennen, wer darin saß. Doch überdeutlich erschien der preußische Adler auf der Seitentür. In der Kutsche saß also ein Mitglied des Königshauses.

Die Wachen öffneten die Phalanx und nahmen Haltung an. Der Kutscher, in der hellen Livree der Hoflakaien gekleidet, wollte gerade die Pferde antreiben, da stieg Quantz rasch aus und lief hinüber zu der königlichen Kutsche.

Die Soldaten reagierten sofort und stellten sich ihm in den Weg. Einmal mehr sah sich Quantz spitzen Bajonetten gegenüber.

»Was macht Er?«, brüllte einer der Grenadiere.

»Kutsche passieren lassen«, rief ein anderer.

Quantz wich langsam zurück. Er hatte nicht erkennen können, wer in der Kutsche saß.

»Verlasse Er den Platz«, schrie der Soldat, der ihn eben kontrolliert hatte.

Quantz nickte und hielt die Hände vom Körper entfernt, um den Grenadieren zu zeigen, dass er unbewaffnet war und keine Gefahr von ihm ausging.

Als er fast wieder bei dem gemieteten Coupé stand, wartete die königliche Kutsche immer noch. Quantz fragte sich, warum sie nicht weiterfuhr. Doch da bewegte sich etwas in dem Fenster der Tür. Eine blasse Hand löste sich aus dem Dunkel und machte eine winkende Bewegung. Als sei dies ein Zeichen gewesen, zogen die Pferde an, und das Gefährt setzte sich in Richtung des Schlosseingangs in Bewegung.

Der Offizier kam auf Quantz zu.

»Ich bin schon dabei, mich zu entfernen«, sagte Quantz schnell. »Lassen Sie mich nur die Kutsche besteigen.«

Der Soldat schüttelte den Kopf. »Kommen Sie mit«, sagte er überraschend freundlich.

Quantz durchfuhr ein heißer Schrecken. »Wollen Sie mich verhaften?«

»Nein. Ich soll Sie in das Schloss lassen. Auf höchsten Befehl.«

Wie schon vor einigen Tagen betrat Quantz des Schloss durch den Dienstboteneingang. Das Treppenhaus lag wieder im völligen Dunkel. Er folgte nur den Geräuschen, die er von oben vernahm: gedämpfte Stimmen, einige Probetöne auf einer Geige, ab und zu ein Cembaloakkord.

Als er das Stockwerk erreichte, wo sich die Musiker versammelt hatten, strahlte ihm Licht von mindestens fünfzig Kerzen entgegen. Die Tür zu dem Saal stand offen. Als sich Quantz dem Eingang näherte, drehten sich viele Gesichter zu ihm um. Er erkannte Bach, Mara, Graun, aber auch andere Persönlichkeiten des Hoflebens wie Graf von Keyserlingk, den russischen Gesandten, der musikalisch sehr interessiert war.

Der Raum war ein ehemaliges Gästezimmer, das viel größer war als die kleinen Säle in Sanssouci. Man hatte ihn vollkommen leer geräumt, um Platz für Stühle zu schaffen. Sie waren auf eine Ecke dem Eingang gegenüber ausgerichtet, wo ein Cembalo stand, umgeben von mehreren Notenpulten. Etwas abseits davon stand ein größerer Sessel.

Als Erster löste sich der Graf aus der Menge und kam auf Quantz zu. »Mein lieber Herr Kammermusikus«, sagte er. »Ich freue mich, dass auch Sie zu unserem Kreis gestoßen sind. Dabei dachte ich, dass Sie unsere Auffassungen der Musik nicht teilen.«

Quantz begrüßte von Keyserlingk höflich, blickte in die Runde und stieß auf Bachs unverhohlen abschätzigen Gesichtsausdruck. »Ich weiß nicht, wem ich die Ehre zu verdanken habe, hier zu sein.« Er fragte sich immer noch, was das hier überhaupt für eine Veranstaltung war.

»Sie sprechen in Rätseln, Herr Kammermusikus.« Der Geräuschpegel im Raum hatte sich nach seinem Erscheinen gesenkt. Jeder hörte nun den beiden zu.

»Jemand hat den Soldaten unten befohlen, mich durchzulassen«, sagte Quantz.

Der Graf lächelte. »Jemand? Jemand hat Sie durchgelassen?«

Auch die anderen Personen zeigten sich belustigt. Aus einigen Ecken war unterdrücktes Gelächter zu vernehmen. Ein Mann in dunklem Rock löste sich aus der Gruppe um Bach, Mara und Graun und kam auf sie zu.

»Ich nehme an, Sie kennen die meisten der Anwesenden, und die meisten kennen Sie«, sagte der Graf. »Bevor Sie unserem Gastgeber gegenübertreten – darf ich Ihnen einen besonderen Ankömmling vorstellen?«

Der Mann im dunklen Rock nickte Quantz zu.

»Herr Mizler«, sagte Keyserlingk. »Das hier ist Herr Kammermusikus Quantz.«

»Sehr erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen.« Der Mann, der mit seinen Augengläsern wie ein Gelehrter wirkte, sprach mit einem fränkischen Akzent.

»Woher kommen Sie?«, fragte Quantz.

»Aus Leipzig. Dorthin hat es mich aus meiner Heimatstadt Heidenheim verschlagen.«

»Sind Sie Musiker?«

»Musiker, Philosoph, Mathematiker.«

»Dies alles zusammen?«

»Es gibt da Berührungspunkte. Und genau diese sind mein Gebiet. Ich erforsche die Frage, ob Musik eine Naturwissenschaft ist. Oder ob sie mehr Kunst oder Erkenntnis ist. Oder ist sie, anstatt nur Kunst zu sein, vielleicht auch Philosophie? Und wenn ja – in welchem Anteil? Letztlich geht es um die Frage, was uns die Musik zu sagen hat.«

»Aber sie ist doch die Kunst der Gefühle, der Emotionen«, sagte Quantz.

Auf Mizlers Gesicht machte sich ein herablassendes Lächeln breit, als wäre sein Gegenüber ein Schüler, der eine einfältige Bemerkung gemacht hatte. »Wenn man freilich klischeereiche Konzerte nach der Form der Italiener schreibt, so wird man das so sehen.«

Quantz überging den Stich, den er innerlich spürte. Wollte der Mann ihn beleidigen?

»Umso mehr«, fuhr Mizler fort, »ist natürlich zu fragen, was Sie in diesen erlauchten Kreis führt, Herr Quantz. Wir dachten immer, Sie seien an den Themen unserer Treffen nicht interessiert.«

»Was für Themen? Womit befassen Sie sich hier? Sagen Sie mir bitte –«

Er wurde unterbrochen, als sich alle im Raum der Tür zuwandten. Dort erschien eine schmale Gestalt im ausladenden Reifrock. Die Frau trug eine Perücke, die mit ihren Locken, die links und rechts die Ohren verdeckten, eigentlich nach der Mode der Männer frisiert war. Auf dem Haarschmuck thronte ein kleiner Dreispitz. Die Anwesenden verbeugten sich – auch Quantz. Er hatte Prinzessin Amalia, Friedrichs jüngste Schwester, sofort erkannt.

»Bitte erheben Sie sich«, sagte die Prinzessin und bahnte sich einen Weg durch die Menschen auf die andere Seite des Saales, wo man Vorbereitungen für die Musik getroffen hatte. Neben dem Sessel blieb sie stehen. Zwei Lakaien, die sie begleitet hatten, hielten sich im Hintergrund bereit. Die Prinzessin strahlte eine eigenwillige Autorität aus. Es lag an ihren ausdrucksvollen dunklen Augen, mit denen sie nun die Gäste musterte. Quantz schickte sie ein leichtes Nicken.

»Ich begrüße Sie zu unserer heutigen Zusammenkunft«, sagte sie. »Und ich freue mich, dass wir neue Gäste bei uns haben. Herrn Mizler, der eigens aus Leipzig gekommen ist und uns, wie ich höre, die besten Grüße von Herrn Kantor Bach übermittelt …«

Beifälliges Raunen erfüllte den Saal. Die Prinzessin hob ihre kleinen, in weißen Handschuhen steckenden Hände. Sofort kehrte wieder Ruhe ein. »Ebenso überrascht wie erfreut bin ich, dass ein Mann zu uns gefunden hat, dem ich das Interesse an unserer besonderen Leidenschaft gar nicht zugetraut hätte. Es ist Herr Kammermusikus Quantz. In Diensten Seiner Majestät des Königs – meines Bruders.«

Quantz wurde es warm unter seinem Rock, da alle Blicke auf ihn gerichtet waren. Er dachte angestrengt darüber nach, worum es hier eigentlich gehen mochte.

Bei Amalia wusste man nie so recht, woran man war. Sie befasste sich mit Wahrsagerei, lud wegen ihrer ständigen obskuren gesundheitlichen Probleme irgendwelche Quacksalber ein und kaufte ihnen mysteriöse Arzneien ab – ähnlich wie Quantz’ Frau. Sie war eine passable Musikerin, hatte Cembalounterricht genossen und begleitete in ganz seltenen Fällen ihren Bruder.

Quantz erinnerte sich, dass sie hin und wieder auf dem Cembalo selbst komponierte Stücke zum Besten gegeben hatte. Einige davon waren im Marschrhythmus gehalten, und der König hatte spontan erklärt, seine Schwester könne doch von nun an für die Militärmusik sorgen. Das hatte im Kreise der Anwesenden für große Heiterkeit gesorgt. Eine Frau als Musikmeisterin oder auch nur als Komponistin – das war eine seltsame Vorstellung.

»Nun, Herr Kammermusiker?« Die Prinzessin ging ein paar Schritte auf ihn zu. »Was führt Sie her? Hat Sie etwa mein Bruder geschickt, um etwas über die Unternehmungen seiner kleinen Schwester herauszufinden?«

Die Vermutung der Prinzessin überrasche Quantz nicht. Friedrich, der immer auf Sparsamkeit bedacht war, hielt die Hand über die Hofhaltungen der königlichen Familie. Hin und wieder hatte es schon Streit über die benötigten Finanzen gegeben. Allerdings fragte sich Quantz, ob die Prinzessin wusste, was in Potsdam geschehen war. Wenn dem so war, ging sie sicher aus Höflichkeit darüber hinweg.

»Ich bin aus eigenem Antrieb hier, Eure Königliche Hoheit«, sagte er. »Ich war in der Oper und erfuhr, dass die Musiker noch eine Privateinladung erhalten haben. Zufällig kam ich mit der Kutsche am Schloss vorbei …« Ihm war nicht wohl bei der Lüge, doch er konnte unmöglich zugeben, dass er herumspionierte.

»Und nun möchten Sie wissen, was wir hier so treiben, was?«, sagte die Prinzessin mit einem vulgären Ton in der Stimme, den sie gelegentlich herauskehrte. »Ich denke, Sie werden bitter enttäuscht sein, mein lieber Quantz.« Leutseligkeit war wie bei ihrem Bruder gewöhnlich ein schlechtes Zeichen. Es bedeutete meistens, dass irgendeine Hinterhältigkeit bevorstand.

Amalia hob die Hand, und einer der Lakaien trat auf sie zu und gab ihr ein dickes Heft – ein Notenbuch.

»Sie waren doch im vergangenen Jahr bei der Kammermusik anwesend … Was frage ich, Sie sind ja immer anwesend. Sie sind ja die Kammermusik persönlich … Ich meine den Abend, als Bach eintraf. Der alte Bach, der Vater unseres wackeren Cembalisten hier. Und Sie waren Zeuge, wie mein Bruder den Herrn Kantor vor eine schwere kompositorische Aufgabe stellte.«

»Sehr richtig, Majestät. Ich war dabei. Und ich erinnere mich sehr gut daran.«

»Haben Sie jemals davon gehört, dass Herr Bach, der alte, meine ich, die ihm damals gestellte Aufgabe gelöst hätte?«

»Sie meinen, die sechsstimmige Fuge über das gestellte Thema? Nein. Herr Bach musste aufgeben. Die Aufgabe war zu schwer.«

»So hat es sich ereignet, ja. Er musste aufgeben, was das Stegreifspiel, die Improvisation betraf. Doch als er nach Leipzig zurückgekehrt war, hat er es nachgeholt und eine noch viel reichere Musik aus dem gestellten Thema geschaffen. Nach reiflicher Überlegung und ohne sich den flatterhaften Einfällen des Augenblicks hinzugeben, wie es mein Bruder von dem alten Mann verlangt hat. Aber auf diese Weise vermag man ja nur Modisches und Abgeschmacktes, niemals aber Wahres hervorzubringen.« Sie sah Quantz an, und er fragte sich, ob ihre Worte eine mehr oder weniger verhohlene Kritik an seinen Kompositionen sein sollten. Denn seine Arbeit ging ja in großer Geschwindigkeit vonstatten, musste so schnell vonstattengehen, denn er war den Befehlen des Königs vollkommen unterworfen.

»Beziehen Sie das nicht so sehr auf sich«, sagte Amalia, als hätte sie seine Gedanken gelesen. »Alle Musiker an einem Hof oder an einer Kirche sind dem Zwang ausgesetzt, schnell komponieren zu müssen. Auch Herr Bach. Wie ich höre, schreibt er Woche für Woche eine ganze Kantate für den Gottesdienst. Aber trotzdem erhebt er sich über die alltäglichen Pflichten und dringt wie ein Wissenschaftler, der eine Expedition in unbekannte Regionen unternimmt, ständig in neue musikalische Gebiete vor. Er arbeitet alle Facetten des Themas aus, bereichert es, schafft bisher Ungehörtes – und das in einer perfekten Harmonie, die wie die ewige Mathematik des Universums eigenen, schwer fassbaren Gesetzen gehorcht. Können Sie mir folgen, mein lieber Quantz?«

»Selbstverständlich, Eure Königliche Hoheit, jedoch … erlauben Sie mir eine Frage. Herr Bach hat das Thema bearbeitet? Er hat daraus ein Werk geschaffen? Warum hat der König niemals etwas davon gesagt? Oder hat Herr Bach es dem König nicht vorgelegt?«

»Er hat, lieber Herr Quantz. Und wie er hat. Sehen Sie dies.« Sie hielt ihm das dicke Notenheft hin. Es war gedruckt, und auf der Titelseite prangte in wunderschöner Schrift ein Titel: Musicalisches Opfer. Außerdem eine Widmung: Regis Iussu Cantio Et Reliqua Canonica Arte Resoluta. Quantz raffte sein Latein zusammen. Sinngemäß stand da: Ein auf königlichen Befehl geschriebener musikalischer Satz und andere in der Kunst des Kanons gehaltene Stücke.

»Sie können es gern durchblättern, Herr Quantz. Aber vorsichtig. Es ist das einzige Exemplar, das wir haben.«

Quantz nahm das Heft und sah es sich an. Es genügten ein paar Blicke auf die Seiten, um zu erkennen, was es enthielt. Der alte Bach hatte in äußerst kunstvoller Arbeit das Thema, das ihm der König vor einem Jahr gestellt hatte, zu einem Wunderwerk ausgearbeitet. Er hatte nicht nur die verlangte sechsstimmige Fuge komponiert, sondern noch eine ganze Reihe anderer Stücke in verschiedener Stimmenzahl und Besetzung dazu geschrieben. Darunter befand sich auch eine große Sonate in vier Sätzen, besetzt mit Flöte, Violine und Cembalo mit Bassstimme – also gedacht für Seine Majestät selbst, Graun und Bachs Sohn. Carl Philipp Emanuel Bach hatte das Thema als subtile Rache an seinem Vater dem König untergeschoben. Weil er seinen Vater, den übermächtigen Meister des Kontrapunkts, hatte scheitern sehen wollen. Doch Johann Sebastian Bach hatte gesiegt. Wusste Amalia wohl von dieser Intrige?

»Mein Bruder hat Herrn Kantor Bach noch nicht einmal für diese Gabe gedankt«, sagte die Prinzessin. »Er weiß es nicht zu schätzen. Es trifft nicht seinen Geschmack. Der König hat mir das Heft schicken lassen, weil er meine jüngsten Ambitionen kennt.«

»Ihre jüngsten Ambitionen, Königliche Hoheit? Welche wären das? Sie sind doch in der Musik bereits gut ausgebildet.«

»Nicht gut genug, mein lieber Herr Quantz. Im Gegensatz zu meinem Bruder beabsichtige ich nicht, mich mit klingenden Galanterien im italienischen oder französischen Geschmack abzugeben, wie sie – verzeihen Sie – auch Ihrer Feder entfließen. Mir ist an der Kunst des Kontrapunkts gelegen. Dieses Werk vom alten Bach hat mir die Augen und die Ohren geöffnet. Diese Perfektion, diese Harmonie – es ist die Sache wert, dass jemand die Grundlagen dieser Kunst erforscht. Daher bin ich auf der Suche nach Männern, die diese Forschungsarbeit leisten können. Mit anderen Worten: Ich baue einen musikalischen Kreis auf, der sich mit diesen Künsten befassen soll. Wer weiß? Vielleicht wird das Fach der Wissenschaft der Musik eines Tages Teil der Königlichen Akademie der Wissenschaften und an Universitäten gelehrt? Noch zieht mein Bruder es vor, eigenartigen französischen Tiersammlern oder Maschinenmenschen in seinen wissenschaftlichen Einrichtungen das Sagen zu überlassen, aber das kann sich ja ändern.«

»Warum laden Sie nicht Herrn Bach aus Leipzig persönlich ein? Er wird Ihnen alle Geheimnisse dieser Kunst beibringen können.«

»Herr Kantor Bach ist alt und krank. Seine Sehfähigkeit lässt nach, bald wird er ganz erblinden. Er kann nicht mehr reisen. Darüber hinaus ist er kein Theoretiker. Er äußert sich nicht gern über die Musik. Er erschafft sie einfach. Aber wir schätzen uns glücklich, seinen Sohn hier zu haben und dazu einen seiner hervorragendsten Schüler – Herrn Mizler. Ich habe ihn gebeten, mich bei meiner Suche nach Musikern, die zu meinem Kreis passen könnten, zu unterstützen.«

Es gab also tatsächlich einen Musikerkreis. Einen, der sich mit der strengen Kunst des Kontrapunkts und der Harmonie befasste. Offenbar suchte Amalia nicht nur einen Lehrer, sondern wollte auch eine eigene Hofkapelle zusammenstellen, um Werke in diesem Stil aufzuführen.

»Es ist gut, dass Sie gekommen sind, Herr Quantz«, sagte die Prinzessin. »Heute haben wir vor, die Sonate zu probieren, die Sie in dem Heft gesehen haben. Es wäre wunderbar, wenn Sie uns die Ehre geben und den Flötenpart übernehmen.«

Quantz durchzuckte ein leichter Schreck. Soweit er es gesehen hatte, war der Flötenpart nicht leicht. Doch er durfte sich nichts anmerken lassen, denn er hatte einen Ruf zu verlieren. Quantz galt nach wie vor als Erster Flötist in Preußen.

»Es ist mir eine Ehre, Majestät«, sagte er. »Aber wo nehmen wir ein Instrument her?«

»Ich selbst besitze eine Flöte von Ihnen, Herr Quantz. Mein Bruder hat sie mir einst geschenkt. Vielleicht erinnern Sie sich?« Die Prinzessin hatte Flöte gespielt, bevor sie sich mehr für das Cembalospiel zu interessieren begonnen hatte. Jedoch war sie über die Anfangsgründe nicht hinausgekommen. »Ich habe das Instrument bereits holen lassen.«

In diesem Augenblick trat einer der Lakaien mit einem hölzernen Kasten zu ihnen und reichte ihn auf Amalias Wink Quantz. »Herr Graun wird den Violinpart übernehmen, Herr Bach das Cembalo, Herr Mara den Bass. Ich bitte nun darum, zu beginnen.«

Bach und Graun traten vor, Quantz nahm die Flöte aus dem Kästchen baute sie zusammen. Graun hatte seine Violine in der Hand, wahrscheinlich wusste er, was kam, und hatte sich vorbereitet. Bach saß schon vor der Tastatur.

Die Prinzessin nahm in dem Sessel Platz, erst dann setzten sich alle anderen Besucher. Es waren bestimmt zwanzig oder dreißig. In der vordersten Reihe saß Graf Keyserlingk.

Bach legte die Noten zurecht. Es gab keine Kopie des Werkes, auch hatte niemand die Einzelstimmen herausgeschrieben. Quantz und Graun standen auf je einer Seite hinter dem Cembalisten und mussten ihre Noten aus der Partitur heraus entziffern. Kein leichtes Unterfangen, vor allem nicht bei einem so komplizierten Werk.

Quantz setzte die Flöte an. Etwas hemmte ihn an der freien Bewegung. Es war das Notenkonvolut von Andreas, das immer noch in seiner Innentasche steckte. Er griff in seine Jacke und legte die Blätter auf den Flügel.

Quantz nickte Bach kurz zu, und sie fingen an zu spielen. Der erste Satz war ein Largo mit hingetupften Cembaloakkorden unter ineinander verflochtenen melodischen Ranken, bei denen der Komponist der Solovioline, also Graun, den Vortritt ließ. Die Flöte setzte zwei Takte später ein.

Während sich Quantz bemühte, die weiten und – wie er gestehen musste – äußerst phantasievollen Melodiebögen richtig wiederzugeben, kam ihm in den Sinn, dass sich Johann Sebastian Bach mit diesem Beginn für die Solovioline einen Affront geleistet hatte. Wenn es nicht gerade um Konzerte ging, in denen das Orchester mit seinem Vorspiel dem König eine Bühne schuf, hätte man eigentlich mit der Flötenstimme beginnen müssen.

War das der Grund, warum Seine Majestät das Werk, obwohl es ihm gewidmet war, nicht angenommen hatte? Vielleicht. Aber es war sicher eine Sache der Musikanschauung. Der kontrapunktische Stil behagte Friedrich nicht. Aus dem Stegreif an besagtem Kammermusikabend eine Fuge zu improvisieren, wäre eine kleine Sensation gewesen, die einen ansonsten unterhaltsamen Abend etwas aufgewertet hätte. Was der Komponist in seiner Schreibstube daraus machte, interessierte den Monarchen nicht mehr.

Quantz musste sich konzentrieren, um den verschlungenen Wegen, die seine Flötenstimme durch die Sonate nahm, folgen zu können. Das hier war etwas vollkommen anderes als seine Konzerte, die auf den reinen vordergründigen Effekt hin geschrieben wurden. Für Bach war ein musikalisches Thema nicht einfach eine schöne Melodie, die man immer wieder im Laufe des Werkes aufscheinen ließ, sondern etwas, über das man mit musikalischen Mitteln diskutierte. Jede Gegenstimme, die Bach hinzusetzte, war ein geistreicher Kommentar, jede Phrase war Teil eines gelehrten Gesprächs. Dabei kamen aber auch die Emotionen nicht zu kurz – vor allem nicht im tänzerischen Finale im Rhythmus einer Gigue, einem Stück voller eleganter Fröhlichkeit.

Schließlich fanden die Musiker im letzten Akkord zusammen.

Prinzessin Amalia applaudierte mit ihren behandschuhten Händen, und sofort stimmten die anderen Zuhörer im Saal mit ein.

»Was können wir nun aus dieser Sonate lernen?«, fragte sie in die Runde wie ein Lehrmeister – ebenfalls eine Rolle, die Quantz für eine Frau eher untypisch fand. Aber Amalia war ja auch eine untypische Persönlichkeit.

Mizler stand auf und trat nach vorn, direkt neben den Flügel. »Ich bin sicher, dass die Anwesenden das königliche Thema noch im Ohr haben. Und somit haben Sie auch bestimmt erkannt, dass dieses Thema im Laufe der Sonate sehr geschickt eingeflochten ist. Damit Sie das auch wirklich erfassen … Herr Bach, darf ich Sie bitten, das Thema noch einmal vorzutragen, damit wir es uns vergegenwärtigen. Dann werden wir das Stück erneut hören, und ich bitte Sie, dabei genau auf das Motiv zu achten.«

Mizler wandte sich zu Bach, da bemerkte er die Noten, die Quantz auf das Cembalo gelegt hatte. »Was ist das?« Er griff danach und schlug ohne Umschweife die Blätter auf.

»Es stammt von Herrn Quantz«, sagte Bach.

Die Prinzessin stand auf und kam heran, wobei der Stoff ihres ausladenden Kleides raschelte. »Haben Sie uns ebenfalls eine gelehrte Notenarbeit mitgebracht, Herr Kammermusikus?«, sagte sie. »Ich muss sagen, Sie überraschen mich immer wieder.«

»Es ist nichts«, sagte Quantz, »nur ein paar Notizen, die ich schon länger mit mir herumtrage und die mich beim Musizieren behindert hätten. Geben Sie sie mir bitte zurück.«

Doch Mizler machte nicht die geringsten Anstalten, ihm Andreas’ Notenblätter herüberzureichen.

»Es sieht wie etwas Theoretisches aus«, sagte die Prinzessin. »Wie eine Tabelle.«

»Lauter einzelne Noten«, stellte Mizler fest, der den Blick nicht von den Notenblättern nahm. »Aufgelistet. Ist das die Analyse eines Musikwerkes? Am Ende die Analyse eines Werkes von unserem verehrten Meister Bach?«

Was sollte Quantz sagen? Wenn er zugab, dass sie nicht von ihm stammten, würde man ihn fragen, wer sie geschrieben hatte. Und die Wahrheit konnte er nicht enthüllen. Nicht, bevor er wusste, was mit Andreas geschehen war.

»Ich bitte darum, weitermusizieren zu dürfen«, sagte Quantz. »Und ich hätte gern das Manuskript zurück. Wie Sie wissen und wie bereits gesagt wurde, muss ich sehr viel für den König komponieren. Ich trage stets Blätter mit Einfällen mit mir herum.«

»Nicht so förmlich, lieber Herr Quantz«, sagte die Prinzessin. »Wir sind hier nicht am Hofstaat. Wie in einer Fuge die eine Stimme ohne die andere nicht bestehen kann, aber trotzdem für sich gesehen eine wunderbare Melodie ergibt, so ist auch unsere Gruppe der musikalischen Wissenschaftler hier aufgebaut. Vor dem Gegenstande unserer Betrachtung sind wir gleich – ob Bürger, Adliger oder Prinzessin. Es zählt, was im Kopf steckt. Und es gibt auch kein festgelegtes Programm außer der Beschäftigung mit dem, was uns lieb und teuer ist – der Musik.«

»Und dieses hier ist der Betrachtung wert«, sagte Mizler.

Bach war aufgestanden, Graun hatte die Geige auf den Flügel gelegt. Einige Gäste aus dem Publikum kamen nach vorn. Mizler blätterte immer noch, und es kam Quantz vor, als nehme er die Noten viel genauer ins Visier, als Quantz selbst es jemals getan hatte.

»Sie wollen uns ein Rätsel stellen, Herr Quantz, habe ich recht?«, sagte Mizler schließlich.

»Aber nein, wie gesagt –«

»Nach kompositorischen Notizen sieht mir das jedenfalls nicht aus. Eher, als hätten Sie aus einem bestehenden Musikstück alle Noten in einer anderen Reihenfolge herausgeschrieben und dazwischen Taktstriche gesetzt. Als hätten Sie«, sagte Mizler, »die Noten nach einem anderen Prinzip als dem musikalischen geordnet und ihnen damit einen neuen Sinn untergeschoben. Habe ich recht? Oder handelt es sich um ein System? Ein System, nach dem Sie komponieren?«

»Also gut.« Andreas hatte sich sicher nicht so tiefgründige Gedanken gemacht, als er die Noten aufgeschrieben hatte. Aber Quantz gefiel die Idee, dass darin ein Rätsel verborgen sein könnte. Sollten sie es glauben. »Es ist ein Rätsel. Lösen Sie es und Sie haben gewonnen. Ich werde es Ihnen aber nicht verraten.« Weil es nichts zu verraten gab. Weil es eben nur die Spielerei eines Verrückten war.

»Wir nehmen die Herausforderung an«, erklärte die Prinzessin. »Herr Quantz, ich muss sagen, Sie sind ein echter Gewinn für unsern Kreis. Wir werden derweil weiter Musik machen. Und Herr Mizler, werden Sie das Rätsel lösen können, bis die Musik zu Ende ist?« Sie wandte sich dem Gast aus Leipzig zu. »Glauben Sie, dass Sie das schaffen? Als guter Mathematicus?«

Mizler neigte nachdenklich den Kopf. »Ich habe da schon eine Theorie«, sagte er. »Spielen Sie ruhig die Sonate. Wenn die Musik verklungen ist, weiß ich, ob mein Verdacht richtig ist.«

»Ein sehr guter Vorschlag. Also meine Herren. Herr Bach, spielen Sie uns doch bitte noch einmal das königliche Thema vor, damit wir dessen Verarbeitung besser verfolgen können.« Die Prinzessin setzte sich wieder.

Der Cembalist gehorchte. Alle Anwesenden lauschten andächtig der in einem Molldreiklang aufstrebenden Melodielinie, die dann unvermittelt nach unten sprang, dann in einer erneut oben angesetzten chromatischen Abwärtsbewegung neue Kraft sammelte und sich schließlich in der Schlusswendung auflöste.

Sie begannen die Sonate erneut. Quantz machte sich wenig Gedanken darüber, wo welche Fetzen des Themas auftauchten. Er bewunderte allerdings eine Passage, wo es in großen Noten auf einmal inmitten komplizierter Verflechtungen im Bass erschien. Ansonsten war er vollauf damit beschäftigt, sich auf seinen Part zu konzentrieren, denn das Stück war nicht leicht. Der Komponist folgte unbarmherzig den Erfordernissen der musikalischen Logik und nahm wenig Rücksicht auf Grifftechnik. Ob die zu spielende Musik angenehm oder unangenehm in der Hand lag, darauf schien der alte Bach keinen Gedanken verschwendet zu haben.

Wenn Quantz komponierte, achtete er stets darauf, ob sich sein Solist – der ja immer der König war – auch glanzvoll darstellen konnte und ob der eine oder andere Griff nicht zu schwer war. Auch verbrachte Quantz viel Zeit mit Überlegungen, wie man mit leicht zu spielender Musik einen Effekt erzielen konnte, sodass die Anwesenden den Eindruck hatten, der Flötenpart sei schwer.

Vor dem letzten Satz blickte Quantz zu Mizler hinüber, der sich in den hinteren Bereich des Saales zurückgezogen hatte und stirnrunzelnd Andreas’ Noten durchging. Er schien vollkommen darin versunken zu sein. Als sie die Sonate beendeten, konnte Quantz nicht verhehlen, dass er gespannt war, ob und, wenn ja, was der Leipziger herausgefunden hatte.

Quantz setzte die Flöte ab. Er hatte das Werk auch beim zweiten Mal ohne Patzer gemeistert. Keine schlechte Leistung.

»Herr Quantz, ich wusste nicht, dass mein Bruder einen so versierten Primavistaspieler beschäftigt. Bravo. Wir alle wissen, dass Ihr Part sehr schwer ist.« Die Prinzessin sah sich suchend um. »Und nun bin ich gespannt, ob Herr Mizler Ihr Rätsel gelöst hat und wir noch ein weiteres Ergebnis Ihres Besuches heute Abend genießen können.«

Mizler kam nach vorn, die Noten in der Hand. »Herr Quantz hat uns etwas ganz Besonderes vorenthalten«, sagte er und lächelte. Seine Augen blitzten.

»So haben Sie eine Lösung gefunden?«, fragte die Prinzessin.

»Ich habe in den Noten etwas entdeckt, das wirklich erstaunlich ist. Allerdings könnte man darin sicher noch viel mehr entdecken. Wenn man sich mehr Zeit nähme, dann –«

»Sie machen es spannend, Herr Mizler.« Amalia sah zu Quantz hinüber, der sich redlich bemühte, eine unbeteiligte Miene aufzusetzen.

»Nun, einfach gesagt: Wenn man nach einem bestimmten System einzelne Noten aus den Tabellen herausschreibt, ergeben sich wie von selbst kleine Musikstücke.«

Die Prinzessin runzelte die Stirn. »Das verstehe ich nicht. Da stehen so viele Noten – ist es nicht natürlich, dass sie einen musikalischen Sinn ergeben, wenn man sie neu ordnet?«

»Das ist richtig, Eure Königliche Hoheit. Aber diese Notierungen sind viel anspruchsvoller. Ich habe die Reihen durchgezählt. Immer im Abstand von neun Tönen, also nach einer kompletten Tonleiter, passen die jeweiligen Noten zu den entsprechenden der anderen Tabelle. Und wenn man sie nacheinander hinschreibt, ergibt sich automatisch ein mehrstimmiger Satz. Das ist phantastisch.«

»Soll das heißen, es ist eine Kompositionsmethode?«, fragte die Prinzessin und lehnte sich zurück.

»Viel besser, Eure Königliche Hoheit. Es ist eine Kompositionsmaschine. Man muss nichts von Musik verstehen, um sie zu bedienen. Und man kann damit die schönsten Fugen schreiben.«

Stille kehrte im Saal ein. Man konnte das Erstaunen, das sich ausbreitete, fast mit Händen greifen. Quantz’ Blick traf den des Grafen Keyserlingk. Als sie sich ansahen, nickte der Graf fast unmerklich.

»Ich habe rasch den Versuch einer Komposition gemacht«, fuhr Mizler fort. »Man nimmt eine beliebige Zahl, die man sogar erwürfeln kann. Dann zählt man die Noten ab und schreibt sie auf. Sehen Sie, oder vielmehr – hören Sie.« Er schob Bach vom Cembalo weg und legte einen Zettel mit hastig hingeschriebenen Noten hin. »Hier, das habe ich allein in den letzten Minuten mit der Kompositionsmaschine geschaffen.«

Er begann zu spielen. Es war ein recht gut ausgearbeiteter zweistimmiger Satz. Als er zu Ende war, applaudierte niemand. Stille des Staunens lag über dem Saal. Sie schien Quantz zu erdrücken.

»Herr Quantz«, sagte die Prinzessin. »Wer hätte das von Ihnen erwartet? Wenn man Ihre Konzerte kennt … Sie machen sich wenig Mühe, ihnen kontrapunktische Tiefe zu geben. Allerdings …« Sie neigte den Kopf mit dem Dreispitz zur Seite. »Sie wollten ein Spiel mit uns spielen, oder nicht? Sie stehen im Dienst meines Bruders. Und ihm liegt nicht viel an theoretischen musikalischen Experimenten, das weiß ich wohl. Ich weiß auch, dass es zwischen Ihnen und dem König gerade nicht zum Besten steht. Ich muss aber zugeben, ich würde mich glücklich schätzen, wenn ich Sie als Musikus an meinem Hof hätte. Doch das würde mir der König nie verzeihen. Sie bringen mich in eine Klemme, Herr Kammermusikus.«

Quantz senkte nur das Haupt. »Ich danke Ihnen, Königliche Hoheit«, sagte er.

»Für heute ist es spät geworden«, sagte Amalia. »Lassen Sie uns bald eine neue Zusammenkunft einberufen. Dann wird Herr Quantz uns sein System des Kontrapunkts erklären.«

Ob sie sich tatsächlich an den König wenden würde? Mit der Bitte, ihn sozusagen freizukaufen? So etwas kam in den Kreisen der Hofmusiker immer wieder vor. Er selbst war auf diese Weise vom Dienst in Sachsen nach Preußen gekommen.

Quantz zog die vier Teile der Flöte auseinander, reinigte sie und brachte sie wieder behutsam in dem Kästchen unter.

»Danke, dass ich auf Ihrem Instrument musizieren durfte, Königliche Hoheit«, sagte er, als er es der Prinzessin reichte. Ein Lakai nahm das Kästchen entgegen.

»Bringen Sie das nächste Mal gern Ihre eigene Flöte mit.«

»Selbstverständlich … Eure Königliche Hoheit, ich hätte eine Frage. Wie erfahren die Musiker von den Zusammenkünften?«

»Ich beauftrage jemanden, der die Einladungen verteilt. Mir ist daran gelegen, dass mein Bruder nichts von diesen Zusammenkünften erfährt. Für ihn sind das alles kostspielige Phantastereien.«

Quantz verbeugte sich. »Ich werde selbstverständlich Stillschweigen bewahren, Eure Königliche Hoheit.«

»Ich wusste, dass Sie mich nicht enttäuschen.« Sie lächelte ihn an, verharrte einen Moment und ging.

Er nahm Andreas’ Noten entgegen, die Mizler ihm mit einem bewundernden Blick reichte.

Am Ausgang hielt Bach ihn auf. »Nehmen Sie sich in Acht, Herr Kammermusiker«, raunte er Quantz ins Ohr.

»Wie meinen Sie das?«

»Diese Noten sind nicht von Ihrer Handschrift. Das kann jeder sehen, der Ihre Werke kennt. Ich frage mich, ob Sie wirklich der Autor dieses musikalischen Meisterstücks sind. Es passt gar nicht zu Ihnen. Da hat die Prinzessin ganz recht.« Bach erwartete gar keine Antwort, sondern wandte sich Graun zu, der ihnen nachgekommen war.

Quantz schritt nachdenklich die Treppe hinab. Ihm kam in den Sinn, was La Mettrie über Andreas gesagt hatte: Er hatte dessen besondere Talente erwähnt. Dass sie so außergewöhnlich waren, hatte Quantz kaum ahnen können.

Auf dem Vorplatz angekommen, fragte er sich, ob er um diese Zeit noch eine Kutsche fand. Er hatte sich gerade entschlossen, zu Fuß nach Hause zu gehen, da hielt neben ihm ein Coupé. Der Seitenschlag öffnete sich, und da saß Graf Keyserlingk.

»Herr Quantz«, sagte er. »Wer solche Meisterstücke im Kontrapunkt vollbringt, sollte nicht durch die Stadt laufen müssen. Steigen Sie ein, ich nehme Sie ein Stück mit.«

***

Andreas rieb sich die Augen. Die Notenlinien auf dem Papier vor ihm waren immer noch leer.

Er hob den Kopf und blickte auf, als Schritte von draußen die Stille durchbrachen. Zwei, drei Atemzüge später betrat der Mann mit der schwarzen Perücke den Raum. Er hielt einen Kerzenleuchter mit drei Armen in der Hand, dabei war es in dem Raum, den man Andreas zugewiesen hatte, bereits sehr hell. So viele Kerzen hatte er bisher nur in der direkten Umgebung des Königs gesehen. Kerzen waren teuer. Angesichts der kostbaren Möbel, der Größe des Raumes und nun auch noch der verschwenderischen Beleuchtung mit Dutzenden von Kerzen konnte es keinen Zweifel mehr am Reichtum seines Gastgebers geben.

Der Mann blickte auf das Blatt, das vor Andreas lag, nahm es, schob es zur Seite, nahm das nächste. Immer erregter blätterte er die leeren Bögen durch.

»Nichts«, rief er aufgebracht. »So viel Zeit ist vergangen, und du hast nichts geschrieben.«

Er trat einen Schritt zurück. Er ballte die Faust, und ihm war anzumerken, dass er sich beherrschen musste, um Andreas nicht zu schlagen.

Andreas hatte sicherheitshalber die Hände gehoben. Doch der Mann stand nur da, zitterte und warf ihm einen zornigen Blick zu. Kurz darauf hatte er sich wieder gefasst.

Andreas hatte längst bemerkt, dass man ihn hier nur deshalb so gut behandelte, weil er wertvoll für diese Leute war. Folglich würde man ihn nur so lange in Ruhe lassen, bis er seinen Dienst versehen und alles aufgeschrieben hatte, was diese Leute von ihm wollten.

Danach war er nutzlos. Man würde ihn sicher schlechter behandeln. Vielleicht sogar töten.

»Ich habe dir genau erklärt, was wir brauchen«, sagte der Mann. »Liegt es daran, dass du dich nicht wohlfühlst? Kannst du in dieser Umgebung nicht nachdenken?«

Andreas war in der Zwickmühle. Wenn er den Auftrag ausführte, würde man ihn sicher töten. Wenn er den Auftrag nicht ausführte, würde der Mann irgendwann die Geduld verlieren. Und ihn ebenfalls töten.

Er musste dem Mann verdeutlichen, wie sinnlos und überflüssig das ganze Unternehmen war. Dass Andreas sich etwas Neues überlegen musste und dass er dafür Zeit brauchte. Diese Zeit mussten sie ihm geben, ohne ungeduldig zu werden und ohne ihn zu quälen. Vielleicht konnte er dann sehr lange Zeit in dieser angenehmen Umgebung verbringen. Er musste es nur geschickt anstellen.

Langsam schüttelte er den Kopf.

»Was soll das?«, rief der Mann aus. »Heißt das nein? Aber was meinst du damit?«

Andreas ließ die Hände, die Handflächen nach unten gewandt, über dem Papier schweben und bewegte sie hin und her.

»Was willst du mir sagen? Ich verstehe dich nicht.«

Andreas hob die Schultern.

»Du kannst es nicht?«

Wieder schüttelte Andreas den Kopf.

»Du willst es also nicht? Das habe ich schon gemerkt.«

Nicken.

»Du willst es also doch?«

Kopfschütteln.

Der Mann seufzte. »Kerl, was meinst du nur? Das ergibt doch alles keinen Sinn.«

Andreas hob die Hände und bewegte sie wie ein Flötenspieler.

»Was machst du da?« Der Mann betrachtete die seltsame Geste. »Flöte? Willst du Flöte spielen?«

Der Mann runzelte die Stirn und starrte auf Andreas, der nun die Hände still hielt. »Aber es geht um eine Flöte? Nein? Ach, es geht um einen Flötenspieler? Der Flötenspieler … Der Kammermusikus. Meinst du ihn?«

Andreas nickte.

»Na endlich. Aber was willst du nun sagen?«

Andreas wies auf die Blätter, spielte dann wieder auf der unsichtbaren Flöte und zeigte nach unten auf die Blätter. Dann deutete er auf seinen Kopf.

»Soll das heißen, der Kammermusiker weiß von dem, was wir hier tun? Kerl, ich warne dich …«

Andreas schüttelte den Kopf.

»Nicht? Aber er weiß etwas?«

Er hatte es verstanden. Andreas bekräftigte es durch heftiges Nicken.

Der Mann zog die Augen zu Schlitzen zusammen. »Er kennt das System? Ist es das, was du sagen willst? Er hat ein System von dir? Sodass nutzlos ist, was wir hier tun?«

Andreas wartete mehrere Atemzüge. Dann nickte er langsam.

»Verdammt«, schrie der Mann. »Warum hast du das getan? Was machen wir jetzt? Eine neue Ausarbeitung wird nichts nützen. Was ist, wenn der König das Grundprinzip von Quantz erfährt? Oh, du bist ein Narr. Hast du es ihm verraten?«

Andreas reagierte nicht.

»Oh nein«, rief der Mann und legte die Hand auf seine Perücke, »du kannst es ihm nicht verraten haben. Du kannst ja nicht sprechen.« Er lief aufgebracht im Raum herum, blieb dann plötzlich stehen. »Du machst eine neue Ausarbeitung. Vorher wirst du weder essen noch schlafen. Und um den Rest kümmern wir uns.«

Er stürmte hinaus und donnerte hinter sich die Tür zu. Der Schlüssel drehte sich im Schloss.

Andreas spürte, wie eine Last von ihm abfiel. Er hatte den gewünschten Aufschub gewonnen.

***

»Danke, dass Sie mich mitnehmen«, sagte Quantz.

Keyserlingk nickte freundlich. »Bitte sehr, aber ich tue Ihnen den Gefallen nicht nur, um Ihnen den Weg zu Ihrer Unterkunft zu erleichtern. Ich möchte die Gelegenheit nutzen, um mit Ihnen zu sprechen.«

»Über Musik? Über den seltsamen Kreis der eingeweihten Kontrapunktkünstler, den die Prinzessin gegründet hat?«

»Ich habe schon verstanden, dass Sie völlig unverhofft zu dieser Veranstaltung gekommen sind. Sie wirkten etwas deplatziert.«

»Weil es nicht dem Stil meiner eigenen Kompositionen entspricht? Weil ich mit diesen mathematischen Spitzfindigkeiten wenig anfangen kann? Sicher – ein Komponist muss dergleichen lernen, um das Material zu beherrschen. Wie ein Maler die Perspektive oder ein Dichter das Versmaß. Aber wenn es darum geht, Werke zu schaffen, die neu und originell sind, dann sollte man sich von den Vorschriften, wie und wann welche Stimme voranzuschreiten hat, lösen. Wenn man nicht gerade ein Genie wie Johann Sebastian Bach ist, vertrocknet einem die Musik, während man sie noch aufs Papier schreibt.«

»Wahre Worte, mein lieber Quantz, und Sie werden sich wundern, dass es vor allem einen Musiker gibt, der genau Ihrer Meinung ist.«

»Bachs Sohn? Das ist nichts Neues. Sie wissen sicher, dass das königliche Thema, mit dem alles angefangen hat, von ihm stammt?«

Keyserlingk nickte. »Ich bin über diese Sache informiert. Eine kleine Rache an seinem Vater, die sich – wie das oft der Fall zu sein pflegt – gegen ihn selbst gerichtet hat. Bach will seinen alten Herrn mit dem Thema, an dem er lange gebrütet haben muss, hereinlegen, der Vater macht eine phantastische Ausarbeitung der Idee, der König nimmt sie nicht zur Kenntnis und schickt sie seiner Schwester, die dergleichen Musikorakel liebt – und sie wiederum hält sich an Bachs Sohn, um einen Zirkel zu gründen, der sich genau der trockenen Musikrichtung des alten Bach verschreibt. Carl Philipp Emanuel kann natürlich der Prinzessin keinen Korb geben, und auch Herr Mizler ist ihm keine große Hilfe, denn der ist kein ausführender Musiker. Die größte Ironie des Schicksals aber ist, dass der junge Bach viel lieber frei und voller großer Emotionen auf dem Hammerflügel improvisieren würde. Doch nun wird er bis zum Ende seiner Tage Fugen spielen müssen.«

Langsam schritten die Pferde durch die Innenstadt von Berlin. In der Kutsche war es zu dunkel, als dass Quantz das Gesicht des Grafen hätte sehen können. Warum erzählte er ihm das alles? Wollte er nur mit ihm gelehrt über Musik plaudern?

»Haben Sie Herrn Bach einmal aus dem Stegreif spielen hören?«, fragte Keyserlingk nach einer Weile. »Man hat das Gefühl, er will mit seinen Tönen die Türen zu ganz neuen Reichen aufstoßen. Ich habe auch einen jungen Cembalisten im Dienst. Er heißt Goldberg. Sie haben vielleicht von ihm gehört. Der Kantor Bach hat eine Reihe von Variationen geschrieben, die mir Goldberg immer wieder vorspielt. Es ist wirklich unglaublich, welchen Unterschied man erlebt: hier die abgezirkelte, harmonische Musik des alten Bach, dort die emotionale, affektierte des jungen. Man muss sich fragen, wo das alles noch hinführt. Wie sich die Musik entwickeln wird in den nächsten Jahrzehnten und Jahrhunderten.«

»Erwarten Sie, dass ich mit Ihnen über die Zukunft der Musik spekuliere, Graf Keyserlingk? Sie wissen, dass das nicht meine Art ist. Ich bin Praktiker, kein Theoretiker.«

»Kein Theoretiker? Und dann gelingt es Ihnen, so etwas zu entwickeln, wie das, was wir gerade erlebt haben?«

Quantz biss sich auf die Lippe und schwieg.

»Ich wollte Sie nur warnen«, fuhr der Graf fort.

»Warnen?« Quantz’ Stimme klang selbst in seinen eigenen Ohren brüchig. »Wovor?«

Keyserlingk lachte leise, aber es war kein abfälliges, sondern ein wohlwollendes Lachen. »Sie können die Verstrickungen, in denen Sie sich gerade befinden, nicht ignorieren. Glauben Sie, die Geschichten über den toten Lakaien, die seltsamen Notendiebstähle und den entflohenen Soldaten machen an der Akzisemauer halt und dringen nicht nach Berlin? Die Prinzessin freilich lebt in ihrer eigenen Welt. Sie interessieren solche Gerüchte kaum. Doch viele andere schon, seien Sie dessen versichert …«

Quantz seufzte. »Ich hätte es mir denken können. Aber ich kann Ihnen auch etwas versichern: Ich habe weder mit dem Tod des Andreas Freiberger etwas zu tun noch mit den anderen Dingen. Es ist eine Hofintrige. Zwischendurch hatte ich sogar schon vermutet, hinter diesem Kreis von Musikenthusiasten stecke derjenige, der hinter der Intrige steckt.«

»Glauben Sie es nicht mehr?«

»Glauben Sie es denn? Sie wissen mehr über diesen Kreis als ich. Und wovor wollten Sie mich eigentlich warnen?«

»Wenn wir eine Sache aus der Betrachtung der Musik, wie sie in den Kreisen der Prinzessin praktiziert wird, gelernt haben, dann doch dies: Musik steht nie für sich selbst. Sie bedeutet etwas. Gefühle. Oder eben etwas Mathematisches, Zahlen. Zeichen.«

»Aber Herr Graf, geht es nicht um eine Hofintrige? Mein Verdacht ist, dass mich jemand aus dem Umkreis des Königs drängen will, weil er meinen Posten haben möchte. Was soll das mit der Musik zu tun haben?«

»Ich bin russischer Gesandter«, sagte Keyserlingk und blickte Quantz mit einem Blick an, der Besorgnis verriet.

»Ja, sicher. Aber was hat das nun mit den Vorfällen zu tun?«

»Mein Verdacht mag schwer zu verstehen sein. Aber nach dem, was ich über diesen Freiberger gehört habe und was sonst noch so berichtet wird über die Vorfälle … Ist Ihnen einmal der Gedanke gekommen, dass man Musik als Spionagemethode verwenden könnte?«

»Wie bitte? Nein … Wie soll das gehen?« Was sollte Quantz davon halten? War das ein Gedanke, der aus Amalias und Mizlers musikwissenschaftlicher Hexenküche stammte? Er belustigte Quantz fast ein wenig.

»Ich kann Ihnen keine Beweise liefern, aber ich habe eine Idee. Sie besteht darin, dass Musik doch auch Botschaften enthält, oder nicht? Nehmen wir die Musik von Johann Sebastian Bach. An einigen Stellen in seinen Werken hat er seinen eigenen Namen in die Musik verflochten – die Noten B, A, C und H. Meine Idee hat nun mit einer diplomatischen Gepflogenheit zu tun. Sie wissen, dass Seine Majestät die Botschaften, die er von seinen Vertrauten erhält, chiffrieren lässt?«

»Tut das nicht jeder Monarch? Ist das nicht auch in Russland üblich? Sie werden die Berichte, die Sie über den König erhalten, auch chiffriert nach Petersburg schicken.«

Worauf wollte der Graf nur hinaus?

»Falls ich überhaupt etwas erhalte. Seine Majestät verbietet den Gesandten anderer Mächte bekanntlich, Potsdam zu betreten. Umso mehr wurmt es ihn, wenn es jemandem gelingt, Soldaten – noch dazu aus seiner Leibgarde – zur Flucht zu verhelfen. Womit wir beim nächsten Thema wären. Wer sollte ein Interesse daran haben, dem König solche Nadelstiche zu versetzen? Ich meine die Desertion der Soldaten, deren Ablauf völlig ungeklärt ist –«

»Bitte, mein Herr, erklären Sie sich besser«, sagte Quantz. Was war das hier? Der Versuch, Quantz zum Mitglied einer Gruppe von Verrätern zu machen?

»Was wissen Sie?«

»Ich weiß nichts, lieber Herr Quantz. Ich konstruiere nur wie der alte Bach. Die Dinge müssen in Übereinstimmung gebracht werden, damit sie einen Sinn ergeben. Die Theorie, dass jemand Ihren Posten will, können Sie wohl vernachlässigen. Dann hätte man anstelle des armen Lakaien gleich Sie selbst umgebracht, anstatt Sie langwierig zu diskreditieren. Ich glaube, Ihr bedauerliches Schicksal ist nur der Nebeneffekt eines größeren Plans. Denken Sie darüber nach, Herr Quantz.«

Die Kutsche wurde langsamer. Sie näherten sich der Wohnung von Quantz’ Frau.

»Ich habe keine Beweise dafür, dass Musik benutzt wird, um verschlüsselte Botschaften aus Potsdam herauszuschaffen«, sagte Keyserlingk. »Es ist nur ein Gedanke. Aber ein Gedanke, der fasziniert, oder nicht?«

Quantz nickte. Sicher war das faszinierend, aber es waren nur wilde Spekulationen.

»Durchaus. Und worin besteht nun Ihre Warnung an mich?«

Die Kutsche hielt. Der Graf senkte seine Stimme. Was sie hier besprachen, war für die Ohren von niemand anders bestimmt, das war Quantz klar. Auch nicht für die des Kutschers. »Wenn ich richtig liege, dann sollten Sie wissen, dass Sie es mit Staatsfeinden zu tun haben. Vielleicht sogar mit allerhöchsten.«

»Staatsfeinden? Aber wer soll das sein?«

»Sie glauben vielleicht, lieber Herr Quantz, dass jetzt mit dem neuen Schloss ›Sanssouci‹ eine neue Epoche des Friedens begonnen hat. Denn tatsächlich sieht es auch danach aus. Der König verwirklicht allenthalben seine Bauvorhaben. Er umgibt sich mit Geistern der Philosophie und der Wissenschaft. Aber glauben Sie wirklich, dass die Feinde, denen er in den beiden schweren Kriegen Schlesien abgerungen hat, diesen Verlust hinnehmen werden? Ich vertrete selbst eine Macht, die unter Umständen zu Friedrichs Feind werden kann, und deshalb werde ich dieses Gespräch nun beenden. Aber bedenken Sie, dass Sie in einem Spiel mitspielen, das weit größere Aufgaben stellt als die Herausforderung, bis zum nächsten Tag ein neues Flötenkonzert zu schreiben.«

In diesem Moment kam wie auf Kommando ein Diener, der neben dem Kutscher auf dem Bock gesessen hatte, zur Tür und öffnete den Schlag auf Quantz’ Seite.

»Einen guten Abend noch, Herr Kammermusikus«, sagte der Graf. »Danke, dass Sie mich begleitet haben. Vielleicht haben Sie Lust, einmal bei mir zu musizieren? Oder Sie komponieren einmal ein Stück für Herrn Goldberg und Sie selbst? Der König muss es ja nicht erfahren.«

In seiner kleinen Schlafstube übermannte Quantz die Müdigkeit. Doch gleichzeitig ließen ihm die Ideen, die Keyserlingk vor ihm ausgebreitet hatte, keine Ruhe. Schließlich konzentrierte er sich auf das Faktum, dass eine raffinierte Technik der Verschlüsselung die geheime Korrespondenz des Königs schützte. Und die – zugegebenermaßen interessante – Frage war wirklich, ob man eine solche Verschlüsselung mit Musik vornehmen konnte. Je länger Quantz darüber nachdachte, desto einleuchtender erschien ihm der Gedanke. Niemand würde ja in Noten nach einem versteckten Sinn suchen, weil niemand ahnte, dass sie einen solchen Sinn überhaupt enthielten. Bei einer unsinnigen Schrift, etwa bei einem Buchstabensalat wie bei den üblichen Verschlüsselungen, war sofort ersichtlich, dass ein geheimer Sinn dahinter lag und dass jemand versucht hatte, diesen zu verbergen.

Arbeitete der König wirklich mit musikalischen Verschlüsselungen? Und hatte Andreas, der kombinatorisch offensichtlich hochbegabt war, diese Verschlüsselungen entziffert? War dies der Dienst, für den man Andreas noch brauchte? Konnte es denn sein, dass sich hinter den Noten, die Andreas geschrieben hatte, auch noch ein anderer Sinn verbarg?

Quantz faltete die Tabellen auseinander, in denen Mizler so viel Faszinierendes entdeckt hatte, und betrachtete sie eine Weile. Dann läutete er nach Klara, ließ sich etwas Kaltes zu essen bringen, zündete noch mehr Kerzen an und begann einen Brief zu schreiben. Anton würde ihn gleich morgen zur Post bringen.

Er war an den einzigen Menschen gerichtet, der in der Lage war, die doppelte Bedeutung von Musik zu verstehen.

Sehr geehrter Herr Johann Sebastian Bach …

22

Als in der Dämmerung die Stadttore geöffnet wurden, war Quantz einer der Ersten, die Berlin in Richtung Potsdam verließen.

Im grauen Licht des Morgens studierte er Andreas’ Tabellen. Er hatte sich eigens einen Packen Notenpapier mit in die Fahrgastkabine genommen, und nun schrieb er, während er vorsichtig das Geruckel des Gefährts ausbalancierte, nach dem Zahlensystem zweistimmige kontrapunktische Sätze. Er komponierte sozusagen, doch ohne die geringste künstlerische Idee.

Es war tatsächlich eine Kompositionsmaschine.

In Andreas steckte eine ungeheure Begabung, die nicht nur musikalischer, sondern auch mathematischer Natur war. Hatte er Quantz nicht oft weitergeholfen, als er dessen Themen und Motive nach bestimmten Prinzipien verdrehte und die Noten einfach in anderer Kombination angeordnet und Quantz’ Phantasie damit auf die Sprünge geholfen hatte?

Als die Kutsche an Zehlendorf vorbeirumpelte, hatte er alle verfügbaren Notenblätter beschrieben. Einige der Melodien, die sich aus dem System ergeben hatten, würden ihm sicher bei seinen Kompositionen weiterhelfen. Wahrscheinlich boten sie sogar Stoff für viele weitere Konzerte.

Er lehnte sich in der Kutsche zurück und versank in der Betrachtung der vorbeiwandernden Landschaft. Schmetterlinge tänzelten über eine Wiese mit blühenden Apfelbäumen. Er dachte an den Traum, den er so gern träumte, der ihm aber – wahrscheinlich wegen der schlimmen Erlebnisse – in den letzten Tagen ferngeblieben war: der Traum von Arkadien. Von einem harmonischen, herrlichen Land – landschaftlich reizvoll mit kleinen Hainen, Wiesen und Bächen, mit fröhlichen Menschen und Musik, die den blauen Äther erfüllte. Mit weicher Flötenmusik. Tönen, nur aus Luft gemacht. Die perfekte Verschmelzung von Kunst und Natur.

So träumte Quantz vor sich hin, bis die Kutsche Potsdam erreichte. Über die Lange Brücke ging es am Schloss vorbei, dann durch die Gassen zum Kanal und über die Grüne Brücke.

Dort stieg Quantz aus und atmete tief durch. Er hatte einen Sieg errungen. Endlich konnte er dem König das bieten, was dieser von ihm verlangte. Quantz würde neue Konzerte komponieren, seine Musik würde an Glanz alles übertreffen, was er bisher geschrieben hatte. Er würde mehr Tiefe in seine Kompositionen legen. Andreas’ Kompositionsmaschine sei Dank.

Was mit dem Lakaien geschehen war, musste Weyhe herausfinden. Und Quantz, getragen von den guten Gedanken, hoffte, dass der mysteriöse Fall eine Lösung finden würde.

La Mettrie musste Weyhe sagen, dass es sich bei der Leiche, die Eller untersucht hatte, nicht um Andreas handelte. Das Wort eines Kammerherrn hatte Gewicht.

Der Verdacht der Spionage, die seltsame Idee von Graf Keyserlingk, hatte zwar während der Unterhaltung überzeugend geklungen, aber nun, im hellen Licht des Tages, verblasste sie wie eine vage Erinnerung. Was hatte denn Quantz mit dem Feind in Habsburg zu tun? Da war doch die Kompositionsmaschine etwas viel Wertvolleres. Etwas, mit dem man wirklich etwas anfangen konnte.

Wahrscheinlich war Andreas deshalb entführt worden. Weil er in der Lage war, solche Dinge zu erfinden. Und wenn die Habsburger dahintersteckten, brauchten sie vielleicht ein solches Genie, um ihre Hofmusik in Wien voranzubringen …

La Mettrie und er mussten zum König. Seine Majestät musste Weyhe hinzuziehen. Alles würde zur Sprache kommen. Er, Quantz, war unschuldig. Er würde die schönsten Konzerte der Welt schreiben, und es würden wieder herrliche, glänzende Kammerkonzerte im Schloss stattfinden.

Der Kutscher fuhr davon. Quantz hatte nur eine kleine Tasche dabei. Nicht nötig, dass er sich die hineintragen ließ.

Glanz, dachte Quantz. Glanz – Quantz.

Ein schöner Reim.

Und plötzlich regnete es Töne auf ihn herab, Motive begannen ihn zu umflattern wie Schmetterlinge. Die Melodien kamen zurück.

Welch eine Erleichterung. Welche Wonne, wenn die künstlerische Schaffenskraft wiederkehrte. Es war, als sei er neu geboren.

Er wollte klopfen, damit Sophie ihm öffnete, doch die Tür war nur angelehnt. Nanu? Quantz schritt in den Flur.

»Sophie?«, rief er.

Keine Antwort.

Weiter hinten, wo die Treppe links hinaufführte, stand die Tür in den kleinen Garten offen. Dort zog Sophie ein wenig Gemüse, doch nichts bewegte sich zwischen den Beeten. Dafür lagen mehrere Gegenstände auf dem Gehweg – gleich unter dem Fenster des Raumes, wo Quantz seine Flöten baute. Die Tür stand weit offen.

Er stellte die Tasche ab und betrat die Werkstatt. Als er auf die Drehbank zuging, traf sein Fuß auf etwas. Eine Kantel kollerte zur Seite. Auf dem Boden lagen die Flöten herum, an denen er gerade arbeitete. Eine war zersplittert. Seine Werkzeuge, die Räumer, lagen nicht an ihrem Platz. Quantz sah durch das offene Fenster hinaus in den Garten. Dort lagen sie, man hatte sie einfach hinausgeworfen.

Er eilte die Treppe hinauf. Auch hier waren die Eindringlinge gewesen. Auf dem Boden der Studierstube lagen Noten und Bücher wild verstreut, der Sessel war umgekippt. Das Stehpult stand noch an seinem Platz, aber alle Schubladen waren herausgezogen.

»Sophie«, rief Quantz. »Bist du da?« Er lauschte.

Nichts.

Quantz ging durch jeden Raum, jede Kammer.

Wer auch immer die Wohnung durchsucht hatte, er war überall gewesen, auch im Schlafzimmer, in der Küche. Quantz ging noch einmal die Treppe hinunter, inspizierte die nun verwaiste Unterkunft der Soldaten, kehrte dann nach oben zurück und setzte sich schließlich auf sein Bett. Im selben Moment öffnete sich leise knarrend die Schranktür, und Sophie wurde sichtbar. Sie kauerte im Schrank wie eine Puppe, die Augen geschlossen.

»Sie hat keine ernsthaften Verletzungen davongetragen«, sagte La Mettrie. »Jedenfalls keine körperlichen. Es war eine Art Schock. Aber gut, dass Sie mich gleich geholt haben. Sie sind in Berlin gewesen, sagen Sie?«

Sophie lag auf dem Bett. Ihr Gesicht war blass wie das einer Toten. Noch immer spürte Quantz den Schrecken, der ihn überwältigte, als er sie gefunden hatte. Ihm war sofort klar gewesen, dass Sophie ärztliche Hilfe brauchte. Nur wenige Sekunden hatte er überlegt, und dann war ihm in einem plötzlichen Zustand absoluter Klarheit eingefallen, dass ja im nahen Gasthof ein Leibarzt des Königs residierte. Der hoffentlich gerade nicht im Alkohol- oder Opiumrausch versunken und daher ansprechbar war.

Quantz war losgelaufen, hatte in der »Goldenen Krone« zwei Stufen der Treppe auf einmal genommen und an La Mettries Tür gehämmert. Der Kammerherr hatte, indigniert über die Störung, geöffnet und war dann sofort mitgekommen. Zum Glück war er nüchtern – und wenn berauscht, dann von den Gefilden der eigenen Phantasie, der er sich schreibend hingegeben hatte. Jedenfalls hatte Quantz das daraus geschlossen, dass La Mettrie gerade eine Feder in der von Tinte verschmierten Hand gehalten hatte.

»Sie braucht nichts als Ruhe«, sagte der Franzose. »Wenn sie zu sich kommt, sollte man ihr etwas Kräftigendes zu trinken geben.«

»Sie meinen … Ihr Wundermittel?«

»Das wäre das Beste. Es lässt den Körper ruhen, und in der Ruhe findet er selbst zu seiner Heilung. Der Mensch ist eine perfekte Maschine. Das haben Sie bestimmt schon einmal gehört.« Er lächelte verschmitzt.

»Durchaus. Aber so perfekt auch wieder nicht, wenn man all die Kranken und Siechen betrachtet und sie mit den Menschen vergleicht, die bis ins hohe Alter bei Kräften bleiben.«

»Wir unterscheiden uns eben, lieber Maître de Musique. Der Mensch ist ein Individuum, und jeder ist einmalig. So hegt ein jeder andere Wünsche, hat andere Bedürfnisse und mitunter ganz besondere Fähigkeiten. Womit wir wieder beim Thema wären. Jemand hat ganz offensichtlich Ihre Abwesenheit ausgenutzt. Die Frage ist nur, wer.«

Quantz seufzte. »Das ist doch gleichgültig. Irgendwelche Diebe. Eigentlich seltsam … Einbrüche geschehen in Potsdam selten, die Stadt ist viel zu gut bewacht. Welcher Räuber traut sich schon in die Häuser, wenn jeden Moment eine Patrouille vorbeikommen kann?«

La Mettrie nickte nachdenklich. »Ganz genau, Herr Quantz. Mit dieser Überlegung haben Sie ins Schwarze getroffen. Es geschieht selten. Praktisch nie. Die Soldaten bewachen die Stadt. Ein Räuber müsste die Soldaten auf seiner Seite haben, damit sie in der Stunde, in der er sich ein Haus vornimmt, nicht genau in dieser Straße patrouillieren.«

Quantz sah erschrocken auf. »Sie glauben, der Einbrecher hat mit den Soldaten gemeinsame Sache gemacht? Sie bestochen?«

»Sehen Sie denn die Zusammenhänge immer noch nicht? Hier ist jemand in der Lage, Soldaten zur Flucht zu verhelfen. Damit lässt sich doch schon einiges erreichen. Eine kleine Gefälligkeit sicherlich.«

»Gut, das mag sein. Und nun auch dieser Einbruch … Aber warum? Was soll das alles?«

»Versuchen wir einmal herauszubekommen, was das Bestreben der Einbrecher war.«

Quantz lachte gequält. »Was schon? Geld zu finden. Etwas Wertvolles.«

»Etwas Wertvolles, ja. Finden wir doch heraus, was das gewesen sein konnte. Schauen Sie bitte genau, was in Ihrem Hause fehlt.«

Quantz begann im Komponierzimmer. Er hob Noten und Bücher vom Boden auf, sortierte die losen Bögen der Partituren sorgfältig und legte sie zurück in die Schränke. Dann überprüfte er die Schubladen, sein Schreibzeug und alles andere, was sich in dem Raum befand.

»Gut, dass Sie eine strengere Ordnung halten als ich«, sagte La Mettrie, der ihm zusah. »In meinem Quartier wäre es schwieriger herauszufinden, ob jemand etwas gestohlen hat. Außer es handelt sich um Schriften, an denen ich gerade arbeite.« Er warf Quantz einen vielsagenden Blick zu. »Wo wir gerade davon sprechen … Sie waren es doch nicht, der in mein Zimmer eingedrungen ist, nehme ich an? Sie hatten Helfer. Oder besser: eine Helferin.«

»Ja«, brummte Quantz, »es war Sophie.«

»Das hätte ich ihr gar nicht zugetraut. Ich habe sie eher für eine unterwürfige Person gehalten, die sich an Regeln hält und höhergestellten Persönlichkeiten Respekt zollt. Also ein eher langweiliges Frauenzimmer.«

»Vielleicht ändert sich ja Ihre Meinung endgültig, wenn ich Ihnen sage, dass es ihre Idee war, in Ihr Quartier zu gehen und die Sachen zu holen.«

»Und das Opium? War das auch ihre Idee, es mitzunehmen?«

»Ich habe sie darum gebeten. Ich wollte es gern probieren. Ehrlich gesagt, war ich neidisch auf Sie. Ich hatte das Gefühl, die Droge sei eine Art Wundermittel, um die schöpferischen Kräfte zu wecken.«

La Mettrie schüttelte den Kopf. »Das ist es nur, wenn man auch etwas zu sagen hat. Es erzeugt keine Einfälle. Wenn Sie keine haben, nützt es Ihnen nicht. Opium vermag nur Hemmungen zu beseitigen, die so manchem Künstler im Wege stehen. Viele Autoren sind gehemmt, weil sie glauben, mit ihren Werken, obwohl sie von deren Wahrhaftigkeit vollkommen überzeugt sind, gegen Regeln zu verstoßen, eventuell die Autorität gewisser hoher Herrn zu untergraben. Und deswegen trauen sie sich nicht, ihren Gedanken auf dem Papier freien Lauf zu lassen. Die Gedanken sind aber das Wichtigste.«

»Ich verstehe. Aber mein Fachgebiet ist die Musik. Und da gibt es kaum Gelegenheit anzuecken.«

»Wirklich nicht? Es gibt doch auch Musik, die das Innerste der Emotionen entblößt, die keine Rücksicht auf Formen und Harmonien nimmt, die zuerst erschreckt, doch dann eine tiefere Wahrheit offenbart? Und diese Musik wirklich aufs Papier zu bringen, erfordert Mut. Manche holen sich diesen Mut mit Opium … Nun? Vermissen Sie etwas?«

»Bitte drehen Sie sich um, ich muss etwas überprüfen.«

»Selbstverständlich.« Der Franzose wandte sich ab – dem Fenster zu, das auf den Kanal hinausging.

Mit ein paar Griffen hatte Quantz das Geheimfach in seinem Stehpult geöffnet. Dort bewahrte er einen Teil seiner Ersparnisse auf. Auf den ersten Blick erkannte er, dass die Einbrecher nicht daran gerührt hatten. Er schloss das Fach wieder.

»Fertig«, sagte er.

Der Franzose sah immer noch hinaus. »Wunderbar … Sagen Sie – haben Sie schon einmal bemerkt, dass sich dort drüben in dem Haus etwas tut?«

»Wie meinen Sie das?«

»Wird dort gearbeitet?«

»Hin und wieder. Soviel ich weiß, soll das Haus abgerissen werden.«

»Es sieht aus wie eine Ruine«, sagte La Mettrie.

»Das ist nur vorübergehend. Wie Ihnen bekannt ist, hat Seine Majestät eine neue Bebauung der Stadt angeordnet. Die alten Fachwerkhäuser sollen guten neuen Steingebäuden Platz machen.«

»Ich verstehe«, sagte La Mettrie und wandte sich um. »Und?«

»Was und?«

»Haben die Einbrecher etwas gestohlen?«

»Nein, nicht das Geringste. Aber gehen wir nach unten.«

In der Werkstatt hob Quantz jeden einzelnen Holzsplitter auf und ordnete die Reste den einzelnen Flöten zu, an denen er gearbeitet hatte. Es zeigte sich dasselbe Bild: Nichts fehlte, es war nur alles durchsucht worden. Um Platz zu schaffen, hatte man das Fenster zum Garten geöffnet und einige Werkzeuge einfach nach draußen geworfen.

»Es stellt sich die Frage«, sagte Quantz, »wie der Einbrecher hereingekommen ist. Oder die Einbrecher, falls es mehrere waren.«

»Wahrscheinlich hat Sophie ihnen geöffnet. Oder haben Sie Spuren von Gewalteinwirkung an der Haustür entdeckt?«

»Nein. Aber wir können Sophie später sicher selbst fragen. Vielleicht kann sie den Mann oder die Männer sogar beschreiben.«

»Das hoffe ich«, sagte La Mettrie. »Aber kehren wir doch zu unserem Grundgedanken zurück. Es wurde etwas gesucht und nichts gestohlen. Oder wurde etwas gefunden, von dem Sie gar nicht wussten, dass es da ist? Oder etwas, das Sophie besaß? Wir müssen alles in Betracht ziehen.« Nachdenklich ging La Mettrie auf und ab. In ihm schien es zu arbeiten.

»Gehen wir zurück nach oben, in meine Stube«, schlug Quantz vor. »Dort können wir uns besser unterhalten. Außerdem können wir uns um Sophie kümmern.«

Als sie oben angekommen waren, hörten sie ein leises Stöhnen aus dem Zimmer, wo die junge Frau lag. Sie gingen hinein. Sophie war wach.

»Sophie, endlich«, rief Quantz. »Wie geht es dir?«

»Alles in Ordnung«, flüsterte sie. »Ich hatte nur solche Angst.«

»Monsieur La Mettrie kennst du ja … Er hat dir geholfen.« Quantz wandte sich um. »Wo ist er denn? Monsieur?«

Der Franzose kam aus der Küche. In der Hand hielt er ein Glas mit rötlich verfärbtem Wasser. »Trinken Sie das, Madame«, sagte er. »Und ruhen Sie sich noch ein wenig aus.«

»Einen Moment«, sagte Quantz und wandte sich zu Sophie. »Gleich kannst du wieder schlafen. Bitte hilf uns erst weiter. Wer ist es gewesen? Kannst du ihn beschreiben? Oder waren es mehrere?«

Sophie nickte. »Mehrere«, sagte sie. »Aber … es ging so schnell. Es war sehr spät am Abend. Es hatte geklopft. Ich ging nach unten und habe geöffnet. Da sind sie gekommen, haben mich gepackt. Einer hielt mich, ein anderer lief herein. Ich konnte mich losmachen und rannte nach oben. Einer ist mir hinterher. Ich habe mich im Schrank versteckt. Und saß in der Falle. Er ließ mich nicht raus. Irgendwann blieb mir die Luft weg, und ich wurde ohnmächtig.«

»Waren es Soldaten?«, fragte La Mettrie.

»Ich glaube nicht.« Sophie trank das Glas aus und sank ermattet auf das Kissen zurück.

»Lassen wir sie jetzt schlafen«, sagte La Mettrie.

Sie verließen das Zimmer. Nebenan fragte der Franzose: »Bitte berichten Sie mir genau, was Sie in Berlin gemacht haben. Hat es mit unserem Fall zu tun gehabt, oder waren Sie etwa auf königliche Weisung dort?«

»Ich wollte ein für alle Mal wissen, was die anderen Musiker im Stadtschloss treiben.«

»Und? Ist es Ihnen gelungen?«

»Allerdings.«

Quantz berichtete alles, was er erlebt hatte. »Auf dem Heimweg war ich euphorisch. Stellen Sie sich vor: Andreas hat eine Kompositionsmaschine erfunden. Damit bin ich all meine schöpferischen Sorgen los.«

La Mettrie lächelte. »Herr Quantz, fällt Ihnen eigentlich nicht auf, wie paradox Sie sich verhalten?«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie haben tatsächlich ein Problem als Komponist. Ihnen fällt nichts mehr ein. Die ewigen Konzerte für den König, alle nach demselben Strickmuster. Da muss eines Tages die Originalität auf der Strecke bleiben. In dieser Situation bemerken Sie, dass ich meine Phantasie scheinbar ab und zu ein wenig mit Opium anrege, und Sie tun es mir nach. Das Ergebnis ist ein äußerst peinlicher Auftritt beim König. Danach versuchen Sie es umgekehrt. Anstatt sich emotional zu lockern, glauben Sie nun, man könne mit rein mathematischen Methoden Ihrem Problem zu Leibe rücken. Sind Sie sicher, dass das funktioniert? Wird Ihnen das Komponieren mit den Tabellen nicht auch irgendwann über sein und Ihnen nur noch als lästige Pflicht erscheinen? Und ist das, was Sie auf diese Weise zustande bringen, überhaupt noch Kunst?«

Quantz überlegte. Der Franzose hatte recht, doch es ging nicht um die Frage, ob er Kunst produzierte. »Ich habe einen Dienst zu erfüllen, Herr La Mettrie. Der König –«

»Sie sollten mutiger sein, Herr Quantz, und nicht immer nur auf die Erfordernisse des Dienstes schielen, ehe Sie sich ans Notenpapier setzen. Sie waren doch einmal jung. Damals haben Sie davon geträumt, Musiker zu werden. Sie wollten komponieren. Aber haben Sie sich in Ihren Träumen als Mathematiker gesehen, der Noten aus Tabellen herausschreibt und sich dann freut, wenn sie gut zusammen klingen? Oder als jemand, der im Opiumrausch dahinvegetiert?«

»Dahinvegetiert? Aber Sie selbst nehmen Opium …«

»Und es bekommt mir oft nicht. Es hat auch eine zerstörerische Seite. Ich vertrage es nicht. Vor allem nicht mit Alkohol und fetten Speisen. Aber ich bin in einer Verfassung, in der ich nicht mehr darauf verzichten kann. Das macht mir manchmal Angst.«

»Sie haben Angst?«, rief Quantz überrascht. »Ich habe Ihren Mut bewundert, Ihre Freiheit …«

»Ja, ich habe oft Angst. Und auch wenn ich als Verteidiger des Glücks gelte, bin ich nicht immer fröhlich. Verstehen Sie denn nicht, Herr Quantz? Letztlich geht es doch um nichts anderes, als sich selbst zu finden und sich selbst in seiner Kunst darzustellen.«

»Ich dachte, es ginge darum, den König zu verherrlichen?«

»Ja, darum geht es auch. Weil er uns am Leben erhält. Aber darum geht es eben nicht nur. Und in Wirklichkeit geht es darum nur zu einem kleinen Teil.«

Quantz wusste nicht, was er sagen sollte. Dass La Mettrie jedes Gespräch so schnell ins Philosophische drängte, strengte ihn an. »Wie schätzen Sie die Andeutungen ein, die Graf Keyserlingk in der Kutsche gemacht hat?«, fragte er.

Der Franzose wiegte den Kopf hin und her. »Ich finde, er hat recht. Was er vermutet, ist letztlich eine gute Erklärung für alles. Musik als Chiffre. Als Geheimschrift … Das ist es doch, worauf er anspielte, oder?«

»Und der König verwendet Chiffren«, sagte Quantz. »Das ist bekannt.«

»Natürlich. Er benutzt die sogenannte Vigenère-Methode. Sie ist sehr einfach und sehr effektiv. Man legt ein Codewort fest, das man für die Verschlüsselung lückenlos hintereinanderweg unter den zu chiffrierenden Text schreibt. Dann zählt man die Anzahl der Alphabetstellen des Codewortes zum Text hinzu und erhält jeweils einen neuen Buchstaben. Verstehen Sie?«

»Nicht so ganz«, gab Quantz zu.

»Nehmen wir an, zu verschlüsseln wäre ein K. Ihr Geheimwort zeigt an derselben Stelle ein Z. Z steht an letzter Stelle des Alphabets. Aus K wird der Buchstabe, der von dort aus an letzter Stelle steht. Also J. Nehmen wir an, im klaren Text stünde T und das Codewort zeige an der Stelle ein B, den zweiten Buchstaben des Alphabets, so würde aus dem T ein U, weil das der zweite Buchstabe nach dem T wäre. Niemand außer den Eingeweihten kennt das Lösungswort, niemand weiß, wie lang es ist und ob es in sich überhaupt einen Sinn ergibt, was ja keine Rolle spielt. So ist die Methode ziemlich sicher. Vorausgesetzt, niemand verrät das Geheimwort. Denn dies schließt alles auf – Texte von riesiger Länge. Ganze Schlachtpläne. Ich habe aber noch nie gehört, dass Musik beim Chiffrieren eine Rolle spielt.«

»Und auch wenn«, sagte Quantz. »Stellen Sie sich vor, Sie wollen Buchstaben durch Notenzeichen ersetzen. Manche Buchstaben sind ja direkt als Noten darstellbar, von A bis zum H. Aber was machen Sie mit all den anderen Buchstaben? Und es käme ein weiteres Problem hinzu: Es ergäbe nämlich keinen Sinn. Nehmen wir an, wir würden den Buchstaben von A bis H die zugehörigen Noten und von I bis Z andere musikalische Zeichen zuordnen, Halbtöne oder Pausen zum Beispiel. Und wir hätten dann ein Wort wie … sagen wir Friedrich. Würde man das als Noten verschlüsselt hinschreiben, würde das Ergebnis zwar wie Musik aussehen, aber jeder, der sich in der Tonkunst ein wenig auskennt, würde sofort erkennen, dass es musikalisch gesehen Unsinn ist. Weil es schlecht klingt. Und es wäre auch nutzlos, die Buchstaben mit anderen Zeichen zu versehen. Das Problem bliebe dasselbe.«

»Ich verstehe«, sagte La Mettrie. »Zeigen Sie mir doch die Tabellen, die in Berlin für solches Aufsehen gesorgt haben –«

Quantz legte die Papiere auf das Pult. »Sie glauben, das hier sei so eine Chiffriermethode? Ich glaube nicht. Es wäre ja noch komplizierter«, fuhr er fort, »wenn diese Unterlagen eine Kompositionsmaschine und eine Grundlage für Chiffrierungen wären. Beides in einem, das kann ich mir nicht vorstellen.«

La Mettrie ließ seinen Blick über die Notenzeichen schweifen. »Solche Begabungen, wie Andreas zweifellos eine besitzt, kommen immer wieder vor. Sie sind angeboren und gehen oft mit einem eigenartigen Verhalten einher, das die Umgebung als Idiotie abtut. Ich denke, dies hier, wie auch die kleinen kombinatorischen Auflistungen bei Ihrer Themensuche, war für Andreas nur Spielerei. Auch die Diebstähle der königlichen Noten. Es kann sein, dass die Einbrecher diese Notierungen hier suchten. Doch es kann auch sein …« La Mettrie schloss die Augen, legte die Hand ans Kinn und schwieg einen Moment. So konzentriert hatte Quantz den Franzosen noch nicht erlebt. »Andreas hatte Angewohnheiten«, sagte er und öffnete die Augen wieder.

»Angewohnheiten? Ja, mir aufzulauern. Noten zu schreiben. Sich seltsam zu verhalten.«

»Das meine ich nicht. Dass er Leuten auflauerte, die ihn interessierten, habe ich auch erlebt. Der Junge war oft bei mir. Er musste mir immer die Einladungen vom König bringen. So wie er bei Ihnen Noten geschrieben hat, befasste er sich bei mir mit der französischen Sprache. Ich habe ihm sogar ein bisschen Französisch beigebracht.«

»Warum haben Sie mir das nie gesagt?«

»Ich sah keinen Anlass dafür. Wer weiß, wo sich Andreas noch herumgetrieben hat …«

Quantz schüttelte den leichten Stich von Eifersucht ab, den ihm diese Nachricht versetzt hatte.

Er musste sich eingestehen, dass er es genossen hatte, von Andreas heimlich besucht zu werden, er wusste selbst nicht, warum. Dann fiel ihm auf, dass der Franzose etwas Bestimmtes hatte sagen wollen, aber wieder einmal kompliziert ausgeholt hatte. »Worauf wollen Sie nun hinaus?«, fragte er.

La Mettrie stand auf. »Wenn Andreas mich nicht vorfand, hatte er eine besondere Art, Botschaften für mich zu hinterlassen. War es bei Ihnen vielleicht genauso?«

»Was meinen Sie?«, fragte Quantz.

Der Kammerherr strebte der Tür zu. »Lassen Sie uns hinuntergehen. Ich zeige es Ihnen.«

Quantz folgte ihm bis auf die Straße. Hier blieb La Mettrie stehen und schien sich das Mauerwerk des Hauses genau anzusehen. Er bückte sich und untersuchte sogar die Treppenstufen.

»Was tun Sie denn da?« Quantz blickte die Straße hinab. Wenn der Franzose so weitermachte, würden sie Aufsehen erregen.

»Also hier ist nichts«, sagte La Mettrie. Er legte den Kopf in den Nacken und blickte an dem Baum hoch, der auf der Höhe von Quantz’ Haus am Kanal stand. Seine Krone überragte die Straße und reichte bis an die Fenster von Quantz’ Arbeitszimmer heran.

»Manchmal«, sagte Quantz, »ist Andreas dort hinaufgeklettert und hat mich am Fenster zu Tode erschreckt. Er war ein guter Kletterer.«

La Mettrie kniff die Augen zusammen. Dann nickte er, als sei ihm eine Erkenntnis gekommen. »Wir müssen wieder hinauf«, sagte er. »Kommen Sie.«

Als sie im Flur am Fuß der Treppe waren, hielt La Mettrie an und drehte sich um. »Dieser kleine Rat aus Berlin, dieser Weyhe – hat er jemals eine Andeutung gemacht, dass er Sie überwachen lässt?«

»Das war nicht nötig. Der König hat ihm ja freie Hand gegeben, damit er seine Ermittlungen durchführen kann.«

»Das französische Polizeysystem …«, sagte La Mettrie. »Der König hat vor, es auch in Preußen einzuführen.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Abgesehen von bestimmten organisatorischen Details geht es darum, dass in Zivil gekleidete Beamte Verbrechen aufklären sollen. Die Beamten sind als solche nicht zu erkennen.«

»Welchen Vorteil hätte das?«, fragte Quantz. »Wenn man sie nicht erkennt, wie sollen sie sich denn Respekt verschaffen?«

»Es geht nicht um Respekt, sondern um Geheimhaltung. Es geht darum, das Volk zu beobachten, wenn es gerade nicht spürt, dass die Staatsmacht in der Nähe ist.«

»Warum sagen Sie mir das alles?«

Und warum standen sie hier im Treppenhaus? Wäre es nicht bequemer, sich oben in der Stube aufzuhalten? »Weil ich glaube, dass Sie das Objekt genau solcher Ermittlungen sind. Beamte des Königs umgeben Sie, und Sie können sie als solche nicht erkennen.«

»Herrn Weyhe kenne ich doch.«

»Sicher. Aber er wird Helfer haben. Kommen Sie mit hinauf. Und tun Sie so, als sei nichts.«

La Mettrie eilte in den ersten Stock. Quantz kam hinterher. In der Komponierstube stand La Mettrie mit dem Rücken zum Fenster. »Ich bin sicher«, sagte er, »dass Sie überwacht werden, und zwar von dem Haus gegenüber. Dort lauern Helfer von Rat Weyhe oder von sonst jemandem.«

Das Haus gegenüber. Natürlich – darüber hatte Quantz ja selbst schon nachgedacht. Und er hatte dort Licht gesehen!

»Glauben Sie, dass solche Beamte mein Haus durchsucht haben? Sophie sagte ja, es seien Zivilisten gewesen.«

»Möglich.«

»Und woher wissen Sie von der Überwachung?«

»Ich habe etwas gesehen. Dort drüben.«

»Sie haben scharfe Augen, Monsieur. Mir ist einmal ein Licht aufgefallen, aber das war nachts. Ich habe selbst überlegt, ob ich beobachtet werde.«

»Ich werde Ihnen gleich ein zweites Mal beweisen, wie gut ich sehe.« Er lächelte Quantz triumphierend an.

»Was meinen Sie?«

»Unter der Fensterbank steckt etwas zwischen den Steinen. Außen. Hier oben. Andreas muss es dort hinterlassen haben. Es ist ein Zettel. Wir müssen ihn unauffällig nach drinnen holen. Unsere Gegner dürfen nicht bemerken, dass wir gefunden haben, wonach sie suchten.«

Sie hatten etwas gefunden? Bisher war das alles nur La Mettries Vermutung, nichts weiter.

»Woher wissen Sie das?«

»Ich habe den Zettel von unten gesehen. Und das ist Andreas’ Art, eine Nachricht zu hinterlassen, wenn derjenige, zu dem er möchte, nicht zu Hause ist. Aber wenn Sie das Fenster öffnen und etwas aus den Steinen unter dem Sims hervorziehen, wird man das von gegenüber sehen können. Und das müssen wir vermeiden.«

Quantz schielte zum Fenster. Am liebsten wäre er sofort hingegangen und hätte nachgesehen, ob La Mettrie recht hatte. Hinter den Ästen waren die dunklen Fenster des verlassenen Hauses zu erkennen. Er spürte von dort aus Blicke auf sich gerichtet. Doch zu sehen war nichts.

»Was können wir denn tun?«, fragte er La Mettrie.

»Sophie könnte uns helfen, doch sie schläft. Mal überlegen. Wenn Sie überwacht werden, wird man Ihnen folgen, wenn Sie das Haus verlassen. So könnte man sie fortlocken. Aber das nützt nichts, wenn dort drüben mehrere Personen sind.«

»Wir könnten warten, bis die Dunkelheit hereinbricht. Dann kann man uns nicht erkennen.«

»Das dauert zu lange. Es ist gerade erst kurz nach Mittag. Übrigens meldet sich mein Magen. Ihrer auch? Schon deshalb sollten wir langsam zu einem Ergebnis kommen. Bei einem Mittagessen können wir unseren Fund dann weiter begutachten.«

»Ich weiß eine Lösung«, sagte Quantz. Plötzlich war ihm eine aberwitzige Idee gekommen.

»Tatsächlich? Nehmen Sie es mir nicht krumm, aber das hätte ich Ihnen nicht zugetraut.«

»Wir müssen die Leute ablenken, sagten Sie, richtig? Und wir brauchen einen Grund, warum ich mich aus dem Fenster beuge. Auch richtig?«

»Beides korrekt.«

»Wir werden ihnen eine Komödie vorspielen. Ich bin zwar weniger Theaterkomponist, aber ein bisschen Talent für so etwas habe ich doch.«

La Mettrie klang enthusiastisch. »Quantz, das klingt wunderbar. Eine Komödie. Herrlich. Was haben Sie vor?«

***

»Ich frage mich, was die da drüben machen«, sagte der junge Kilian.

»Soviel ich weiß, sind diese gelehrten Leute immer damit beschäftigt, zu disputieren.«

»Und warum tun sie das?«

»Keine Ahnung. Eigentlich müssten sie doch so gelehrt sein, dass sie die Antworten auf die Fragen schon kennen, aber manchmal habe ich den Eindruck, sie trauen ihrer eigenen Gelehrtheit nicht. Und was ist die dann schon wert?«

Johannes nickte. »Jedenfalls habe ich dafür gesorgt, dass uns die Zeit heute nicht so sauer wird.« Er zog eine kleine Flasche aus der Tasche und öffnete sie. Sofort breitete sich in der kleinen Dachstube der Geruch von Weinbrand aus.

»Wo hast du die her?«

Der junge Kilian nahm einen Schluck. »Aus der Schlossküche. Man muss sich eben mit der Mamsell gut stellen.«

»Gib schon her.«

Michael trank ebenfalls und genoss das brennende Gefühl im Hals. Dann senkte er die Flasche. »Verdammt, was ist da los?«, knurrte er. Der Franzose stand vor dem Fenster im oberen Stockwerk des Hauses gegenüber und starrte herüber. Der alte Kilian hätte schwören können, dass der Kammerherr ihnen direkt ins Gesicht blickte. Er schien genau zu wissen, dass sie beide hier waren.

»Die Flasche«, rief Michael. »Er hat sie gesehen. Ein Widerschein oder so was …« Er wollte vom Fenster wegzucken, doch Johannes legte ihm die Hand auf die Schulter. »Ganz ruhig. Er kann uns nicht sehen. Jedenfalls nicht, solange du dich nicht rührst und irgendetwas anderes aufblinkt oder sichtbar wird. Nicht bewegen.«

Der Kammerherr wandte sich wieder vom Fenster ab und redete weiter mit dem Kammermusikus. Die Unterhaltung schien weiterzugehen wie zuvor, doch dann geschah etwas Seltsames: Die beiden Männer verließen die Stube. Kurz darauf traten sie unten durch die Haustür auf die Straße und sahen sich um.

Der Franzose nahm eine der Linden in Augenschein, die an der Kante des Kanals wuchs und deren Krone bis hinauf zum ersten Stock von Quantz’ Haus reichte.

»Was will der jetzt machen?«, fragte Johannes. »Hinaufklettern?«

»Bei den Gelehrten muss man auf alles gefasst sein. Kann sein, dass er dem Musikmeister die Effekte der Schwerkraft vorführt.«

»Schwerkraft? Was ist das denn?«

»Ach, das verstehst du nicht. Es ist was Wissenschaftliches.«

»Wahrscheinlich irgendwas, das kein Mensch braucht.«

So schnell die beiden unten erschienen waren, so plötzlich entschieden sie sich, wieder ins Haus zu gehen. Diesmal dauerte es etwas länger, bis sie in Quantz’ Stube auftauchten.

Johannes nutzte die Gelegenheit und nahm noch einen Schluck aus der Flasche.

Die Unterhaltung ging weiter. Der Kammerherr setzte sich gar nicht erst, sondern lief im Raum herum. Quantz machte eine abwehrende Bewegung. La Mettrie reagierte mit erneutem Händeringen.

»Ich glaube, die geraten in Streit«, sagte Johannes.

Tatsächlich: In diesem Moment schlug Monsieur La Mettrie Quantz vor die Brust. Es sah lächerlich aus, denn der Franzose war viel kleiner als der Musiker. Trotzdem musste der Schlag ziemlich stark gewesen sein, denn Quantz kam ins Straucheln. Einen Moment schien er zu zögern, dann ballte er die Faust und versuchte zurückzuschlagen, doch der Kammerherr wich aus.

»Nennen die das disputieren?«, sagte Johannes. »Ich nenne das eine Schlägerei. Ich dachte, diese Leute seien besser mit Worten als mit Fäusten. Oder hat das wieder irgendwas mit dieser Schwerkraft zu tun?«

Die beiden Männer drüben waren im hinteren Bereich des Raumes verschwunden und nur noch schlecht zu erkennen. Für einen Moment sah es aus, als würde sich die Tür öffnen, denn ein dunkles Viereck erschien, durch das jemand hindurchschritt.

Kurz darauf ging die Haustür auf. La Mettrie, die Nase hoch erhoben, schritt die Stufen auf die Straße hinunter, stolzierte wie ein Hahn ein Stück vom Haus weg, drehte sich um und brüllte nach oben: »Ich wusste es, Monsieur! Sie sind nicht nur ein Kretin, sondern auch, was noch schlimmer ist, ein Verräter. Ich möchte mit Ihnen nichts mehr zu tun haben. Ich verlasse Ihr Haus im Bewusstsein eines reinen Gewissens.«

Oben am Fenster, wohin die Worte gerichtet waren, rührte sich nichts.

»Ich wusste, dass ich von Ihnen nichts anderes zu erwarten habe als Unverschämtheiten«, brüllte der Franzose weiter. »Mich sehen Sie nicht wieder, mein Herr. Ich breche hiermit jeden Umgang mit Ihnen ab.«

Passanten waren stehen geblieben und sahen La Mettrie bei seiner Schimpftirade zu.

»Dafür, dass er mit dem Herrn Musikmeister nichts mehr zu tun haben will, hält er sich aber lange vor seinem Haus auf«, sagte der alte Kilian.

Johannes nickte. »Die Franzosen haben Sinn für Theatralik. Vielleicht nicht ganz so viel wie die Italiener, aber für eine gute Vorstellung reicht’s.«

»Ich freue mich schon auf das Gesicht vom Rat Weyhe, wenn wir ihm den Vorfall schildern«, sagte Michael.

»Ist das denn wichtig?«

»Das muss der Rat entscheiden. Außerdem: Hast du nicht gehört, was der Herr dort gerufen hat? Er hält den Herrn Musikus für einen Verräter. Das ist doch verdächtig, oder?«

Jetzt tat sich oben am Fenster etwas. Quantz war herangekommen und öffnete es. Er hatte einen Eimer Wasser in der Hand.

»Das ist nicht wahr«, sagte der junge Kilian.

»Ich fürchte doch.«

Unten auf der Straße stand immer noch der schimpfende La Mettrie. Er schien den Wassereimer nicht zu sehen. Quantz drehte ihn, und der Inhalt, ein riesiger Wasserschwall, der sich auf dem Weg nach unten länglich verformte, klatschte La Mettrie auf den Kopf. Die Passanten brachen in Lachen aus. Der Franzose trampelte vor Wut auf der Stelle herum.

»Das haben Sie nicht umsonst getan«, schrie er nach oben und ließ ein ganzes Wörterbuch französischer Ausdrücke folgen. Sofort stapfte er wieder die Stufen hinauf und verschwand im Haus, wobei er eine nasse Spur hinterließ.

»Siehst du?«, sagte der ältere Kilian. »Ich wusste es.«

»Was wusstest du?« Johannes sah seinen Bruder erstaunt an.

»Das ist Schwerkraft.«

***

»Haben Sie es?«, fragte La Mettrie und wischte sich mit einem Tuch das Gesicht ab.

»Allerdings. Es hat unter der Fensterbank gesteckt. Unglaublich, wie Sie das von unten erkennen konnten.«

Der Franzose legte das Tuch weg und tippte sich an die Stirn. »Man muss seinen Verstand benutzen, dann geht alles ganz einfach. Und man darf sich nicht auf Eingebungen von oben verlassen, sondern man muss von dem ausgehen, was man sieht, fühlt, schmeckt, hört – kurz, was man wahrnimmt. Der Mensch ist ständig Wahrnehmungen ausgesetzt. Aber er muss sie verarbeiten, sonst …«

Der Franzose brach seine gelehrten Ausführungen ab, denn Quantz nahm das gefaltete Blatt. Er öffnete es und fand weitere Zettel darin eingelegt – einen größeren mit krumm gezogenen Notenlinien und Noten darauf und viele kleinere. Auf jedem der kleineren waren jeweils zwei Noten zu sehen. Auf dem großen stand ein kleines einstimmiges Musikstück.

»Und? Was meinen Sie?«, fragte La Mettrie.

»Sehr interessant … Einen Moment.« Quantz suchte alles zusammen, was er an Schriftstücken von Andreas besaß: die Tabelle, die wenigen Noten, die er bei seinen Besuchen geschrieben hatte. Ein Vergleich zeigte deutlich, dass die Zettelchen, die unter der Fensterbank gesteckt hatten, tatsächlich seine Handschrift trugen.

»Es ist von ihm«, sagte La Mettrie. »Aber was ist es? Eine Idee für eine Komposition? Ist es ein guter Einfall?«

»Das habe ich eben gemeint, als ich sagte, das Schriftstück sei interessant. Die Melodie ist nämlich – um es mal so auszudrücken – originell.«

»Wollen Sie mir sie vorsingen?«

»Da weiß ich etwas Besseres.« Quantz öffnete die Flötenschatulle, baute das Instrument zusammen und spielte ein paar Probetöne. Dann trug er vor, was auf dem Zettel stand.

La Mettrie hörte andächtig zu. »Ein Flusslauf, der einige unerwartete Wendungen nimmt. So würde ich die Melodie beschreiben«, sagte er.

»Kein schlechter Vergleich. Die unerwarteten Wendungen sind wirklich etwas Besonderes. Wenn ein Kompositionsschüler von mir mit einem solchen Thema käme, würde ich aufhorchen.«

»Verrät es Talent?«

»Das wird man erst erfahren, wenn man dem Schüler andere Aufgaben gibt und dann prüft, wie er sie löst. Allein dieser Einfall hier wirkt, als würde der Komponist sein Publikum mit allen Mitteln davon zu überzeugen versuchen, wie originell er ist.«

»Und worin besteht dieser Versuch? Verzeihen Sie, lieber Maître de Musique, so sehr bin ich in die Tiefen der Tonkunst nicht eingedrungen.«

Quantz deutete auf das Blatt. »Ganz einfach. Gefällige Melodien haben einen gewissen einheitlichen Aufbau. Denken Sie an die Lieder, wie sie die Ammen an der Wiege, die Frauen beim Spinnen der Wolle oder die Bauern auf dem Felde singen. Denken Sie an Tänze auf den Festen – egal, ob auf dem Lande beim einfachen Volk oder in den Sälen der Fürsten. Einfache Melodien haben gewöhnlich acht Takte, wobei die ersten vier und die zweiten vier gleich beginnen und sich nur in der Schlusswendung unterscheiden.«

La Mettrie blickte auf die Noten und runzelte die Stirn. »Und dies hier sind auch acht Takte. Aber wenn ich die Noten darin miteinander vergleiche …«

»Dann stellen Sie fest, dass dieses Prinzip verletzt wurde. Darin besteht die Originalität. Die ersten beiden Takte beginnen mit genau denselben beiden Noten, der letzte Takt ist genau wie der erste, aber die fünf Takte dazwischen sind vollkommen anders, wobei Takt fünf und sieben wieder die gleiche Anfangsfigur haben … Wie gesagt, ziemlich gewagt das Ganze. Recht konstruiert.«

»Könnte es sein«, fragte La Mettrie, »dass es ein Produkt dieser Tabellen ist, die Sie Kompositionsmaschine nennen?«

»Nein, das glaube ich nicht.«

»Übrigens ein interessanter Gedanke – eine Kompositionsmaschine. Das bringt mich darauf, dass alle Schöpfung doch irgendwelchen Gesetzen und Mustern gehorchen muss. Diese Muster sind in der Natur allenthalben vorhanden und aus ihr abzulesen. Es kommt nur auf die Methode an. Sie muss sehr fein sein, diese Methode, und sie muss sehr viele Dinge miteinander vergleichen können. Wenn das gelingt, wird man eines Tages auf dieselbe Weise, mit der Sie dieses Muster mit den vier und acht Takten erläuterten, auch zeigen können, warum sich bestimmte Organismen ähneln. Warum das Skelett aller Tiere, die eine Wirbelsäule haben, ähnlich gebaut ist. Und zu diesen Tieren gehört ja auch der Mensch …« La Mettries Augen begannen zu leuchten. »Man müsste die Mikrostruktur der Materie erforschen, man müsste nach Übereinstimmungen suchen. Ich bin sicher, man wird herausfinden, dass Menschen und Tiere mehr miteinander gemeinsam haben, als man denkt.«

»Sie haben viel gemeinsam«, sagte Quantz, der La Mettries Gedanken für absurd hielt. Er fragte sich, ob es eigentlich irgendetwas in der Welt gab, das La Mettrie nicht zu ausufernden philosophischen Ideen inspirierte. »Denn sie wurden vom selben Schöpfer erschaffen. Aber wir sollten bei unserer Aufgabe bleiben und nicht abschweifen.«

»Wenn ein Gott das alles erschaffen hat«, sagte La Mettrie, der den Einwand überging, »dann würde ich gern wissen, warum er so wenige Bauformen verwendet hat, um die Welt auszugestalten. Warum er alles auf einheitlichen Prinzipien aufbaute. Ein allmächtiger Gott hätte doch die Möglichkeit gehabt, ganz andere Prinzipien zu erfinden als zum Beispiel die Kralle oder die Hand oder die Wurzel, um etwas festzuhalten – und doch hat er Hühnern, Menschen und Bäumen genau dieses Prinzip zur Verfügung gestellt und kein anderes. Warum hat er den Menschen den Wunsch eingegeben, es den Vögeln gleichzutun und zu fliegen, ihnen aber nicht die Möglichkeit dazu verliehen? Warum muss man, um fliegen zu können, Vögel nachahmen? Warum haben alle Säugetiere Beine, auf denen sie gehen? Warum ähnelt sich das alles? Könnte es nicht viele Welten geben, die nebeneinanderher existieren und die ganz unterschiedlich sind? Was ist mit dem Phänomen der Zeit? Wieso können wir sie nicht zurückdrehen? Oder voranbringen?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Quantz, dem es angesichts der Geschwindigkeit, mit der La Mettrie seine Anschauungen mit freier Assoziation in sehr abgelegene Dimensionen führte, schwindelte.

»Es gibt ein Grundprinzip«, rief La Mettrie, der schon längst nicht mehr Quantz ansah, sondern stirnrunzelnd vor sich hin stierte, als hätte er sich auferlegt, die von ihm selbst aufgestellten Probleme in diesem Moment zu lösen. »Und dieses Grundprinzip muss ich finden. Nicht nur der Mensch, die ganze Welt ist eine Maschine. Dass ich darauf nicht gekommen bin! Sie muss eine Maschine sein, die sich selbst gebaut hat und die selbst weiter eigene Unterabteilungen ihrer selbst einbauen kann … Sie ist Maschine und Erbauer der Maschine zugleich …« Er legte die Hand an die Stirn. »Ob Gott auch eine Maschine ist?«

»Diese Musik hat, soviel ich in so kurzer Zeit erkennen kann, nichts mit der Kompositionsmaschine zu tun«, sagte Quantz sehr bestimmt und hoffte, den Franzosen mit dieser klaren Aussage endlich wieder zur Besinnung zu bringen. »Hören Sie mich? Es ist etwas anderes.«

La Mettrie suchte Quantz’ Blick. »Wie bitte? Ach so, ja … Entschuldigen Sie. Aber was ist es dann?«

»Die Kompositionsmaschine ist ein Werkzeug, mit dem man mehrstimmige Sätze schreiben kann. Eigentlich ist sie auch keine Kompositions-, sondern eine Kontrapunktmaschine. Dieses eigenartige Thema hier ist aber einstimmig. Der Kontrapunkt, die Gegenstimme, fehlt. Und wir sollten uns fragen, was es mit den Zetteln mit den Doppelnoten auf sich hat.« Er deutete auf die Reihe kleiner Zettel, die in dem großen Notenblatt gelegen hatten.

»Ja, lieber Herr Quantz, da haben Sie recht.« La Mettrie blätterte die Zettel durch. »Wenn ich das richtig sehe, dann sind von diesen Takten immer die beiden ersten Noten auf einigen der Zettelchen vermerkt. Als hätten sie eine eigene, losgelöste Bedeutung …«

»Ich sehe mir das an«, sagte Quantz. »Ich denke, ich erkenne das schneller als Sie. Aber Sie haben recht …«

Er sah sie durch, und es stellte sich heraus, dass jeweils die ersten beiden Noten der Takte drei bis sieben auf den Zettelchen vorhanden waren. Natürlich waren es nur einige von vielen.

La Mettrie zählte sie. »Es sind genau sechsundzwanzig«, sagte er.

»Und die ersten Noten der Takte eins, zwei und acht sind nicht dabei.«

»Als würden sie etwas einrahmen, auf das es dann wirklich ankommt, finden Sie nicht?«

»Nein, das verstehe ich nicht. Worauf kommt es denn an?«

La Mettrie starrte auf die ausgebreiteten Zettel. Da war das größere Blatt. Darum herum hatten sie die kleinen Papierchen angeordnet.

»Ich glaube, ich weiß es«, sagte der Franzose.

»Was wissen Sie?« Quantz streckte die Hand aus und schickte sich an, die kleinen Zettel mit den Notenpaaren geistesabwesend zu verschieben.

La Mettrie fiel ihm in den Arm. »Nicht durcheinanderbringen«, sagte er.

»Warum nicht?«

»Überlegen Sie! Es sind sechsundzwanzig Zettel. Genauso viele Buchstaben hat das Alphabet.«

»Sie meinen, jedes Notenpaar steht für einen Buchstaben?«

»Das könnte doch sein.«

»Aber warum finden wir dann die Notenpaare, die am Beginn der Takte eins, zwei und acht stehen, nicht in dem Material?«

»Weil das nur Fülltakte sind, damit man auf acht Takte kommt. Acht Takte muss das Thema haben, damit man keinen Verdacht schöpft, damit man es für ein schönes kleines Liedchen hält … Sie haben es doch selbst erklärt.« Er schlug sich mit der flachen Hand gegen seine runde Stirn. »Herr Quantz, wir haben es! Andreas Freiberger hat eine musikalische Chiffriermaschine gebaut. Wenn man einzelne Noten mit Buchstaben gleichsetzt, läuft man Gefahr, dass ein Außenstehender die Tatsache der Chiffrierung erkennt, denn die Noten ergeben unter Umständen musikalisch keinen Sinn. Wenn man aber jedem Buchstaben zwei aufeinanderfolgende Noten zuordnet, und diese Notenpaare sind – sagen wir – gängige Tonsprünge, wie man sie in der Melodiebildung immer wieder verwendet, dann wird niemand, der das Musikstück sieht, darauf kommen, dass darin etwas chiffriert wurde. Selbst ein ausgebildeter Musiker wird darin ein Musikstück sehen. Es wird ihm vielleicht etwas außergewöhnlich vorkommen, sogar originell, aber er wird nicht glauben, dass sich mehr dahinter verbirgt.«

»Sie meinen, man kann auf diese Weise Wörter in die Musik einflechten, die jemand, der den Schlüssel kennt, wieder herauslesen kann?«

»Ja, natürlich. Und es reicht ein einziges Wort! Sie wissen doch, dass die Chiffren des Königs auf einem einzigen Wort basieren, das er den Gesandten oder anderen Vertrauten in anderen Ländern und Reichen mitteilen muss. Wie leicht könnte auf der Reise ein Spion das jeweilige Wort herausfinden! Wenn man es aber in eine Partitur verpackt – womöglich in ein größeres Werk … Stellen Sie sich vor, Sie schreiben ein ganzes Flötenkonzert, oder ein Solo, und die ersten beiden Noten jedes Taktes, oder auch jedes vierten Taktes, entsprechen einem Buchstaben. Wie lang ist so ein Solo? Achtzig Takte? Hundert? Wie viele Buchstaben könnte man unterbringen? Genug, um nicht nur ein Schlüsselwort, sondern einen ganzen Kriegsplan einzuflechten. Je geschickter der Komponist ist, je raffinierter er das Grundmaterial musikalisch sinnvoll zu verarbeiten weiß, desto besser ist dieser Plan nutzbar. Und welcher Komponist könnte das besser als jemand, der sich mit der Mathematik des Kontrapunkts auskennt.«

»Und Andreas scheint ein solches Talent zu besitzen … Die Kompositionsmaschine beweist es.«

»Ganz recht. Es sind Beweise für seine Fähigkeiten. Er hat sie uns auf vielerlei Arten geliefert. Doch seine eigentliche Aufgabe war die Entwicklung eines solchen Chiffrensystems.«

»Seine eigentliche Aufgabe?«

»Was glauben Sie denn, wo er sich befindet? Sein Tod wurde vorgetäuscht. Er wurde entführt. Damit das nicht herauskommt, musste er in den Augen der Menschen in Potsdam einschließlich des Königs aus der Welt verschwinden. Und Sie waren der perfekte Zeuge für seinen Tod. Sie standen ohnehin in Verdacht, etwas mit Andreas zu tun zu haben, denn seine Neigung zur Musik hat ihn immer wieder zu Ihnen geführt.«

»Aber wer hat nun Andreas in seiner Gewalt?«

»Das ist logisch. Derjenige, der von dieser Chiffrenmethode profitiert.«

»Feinde des Königs?«

»Der Feind überhaupt. Oder sagen wir korrekter: die Feindin.«

»Die Kaiserin? Maria Theresia von Habsburg?«

»Höchstpersönlich. Oder vielmehr die Enden der Fäden, die sie in diese Stadt im Zentrum des für sie feindlichen Preußens gelegt hat, um hin und wieder daran zu ziehen. Beziehungsweise, um jemanden daran ziehen zu lassen. Vergessen Sie nicht die Desertionen. Die Flucht des Soldaten aus Ihrem Haus und der Tod des anderen Soldaten. Ich bin sicher, es ist eine einzige Quelle, auf die all diese Intrigen zurückzuführen sind.«

Quantz wurde von Schwäche ergriffen. Nun war er es, der sich in den Sessel setzen musste.

»Wenn Sie recht haben«, sagte er und spürte, wie sein Mund trocken wurde, »müssen wir das sofort dem König melden. Ich werde dann hoffentlich rehabilitiert. Wenn wir das alles aufdecken …«

»Dazu fehlt uns aber noch eine Kleinigkeit.« Der Franzose wandte sich wieder dem Stehpult zu. »Wir wissen noch viel zu wenig. Lassen Sie uns erst entschlüsseln, was in der Nachricht von Andreas steht. Wir werden ein wenig herumprobieren müssen. Vielleicht sind es nicht die ersten, sondern die letzten beiden Noten eines Taktes, die für einen bestimmten Buchstaben stehen. Und wir werden natürlich überhaupt nichts herausfinden, wenn wir nicht wissen, welcher Buchstabe mit welchem Notenpaar gemeint ist. Sie haben die Zettel doch der Reihe nach auf das Pult gelegt, oder? Ich meine, so, wie sie innerhalb des großen Blatts sortiert waren?«

»Ich glaube schon«, sagte Quantz vom Sessel her.

»Dann gehe ich einfach davon aus, dass sie in der Reihenfolge des Alphabets gelegen haben. Schreiben Sie bitte die Noten in der richtigen Reihenfolge auf. Dann haben wir das musikalische Alphabet, mit dem wir weiterarbeiten können. Wenn meine Theorie stimmt.« Er rieb die Handflächen aneinander und ging zur Tür.

»Wohin wollen Sie?«, fragte Quantz. Die Bewegung mit den Händen hatte La Mettrie schon mehrmals gemacht, aber jetzt schien noch etwas dazugekommen zu sein. Eine Art von Nervosität, schien Quantz.

»Nach Sophie sehen. Es dauert nur einen Moment. Warten Sie, bis ich zurück bin.«

***

Weyhe sah dem Lakaien hinterher, der die Überreste des Mittagsmahles abgeräumt hatte. Er wischte sich die Finger an der Serviette ab, die immer noch um seinen Hals hing, öffnete den Knoten und legte das Tuch zur Seite. Jetzt war sein Schreibtisch fast leer. Auf der Fläche lag nichts als ein versiegelter Brief, der heute Vormittag aus Berlin gekommen war.

Er brach ihn auf und überflog die Zeilen.

Es ging um den Musikus Quantz. Man hatte ihn auch in Berlin beschattet. Bei der Post war heute Morgen ein Schreiben abgefangen worden, das er an den Kantor Johann Sebastian Bach in Leipzig geschrieben hatte.

Der Brief war in den Bericht aus Berlin eingelegt. Natürlich war er bereits geöffnet und begutachtet worden.

Weyhes Leute in Berlin hielten das Schreiben laut Bericht für eine harmlose Anfrage eines Musikers an seinen fachlichen Gewährsmann. Doch Weyhe wusste es besser. Er las, was Quantz geschrieben hatte, legte den Brief weg und ging die anderen Nachrichten aus der preußischen Hauptstadt durch.

Bei Graf Bernes gab es neue Entwicklungen. Dr. Eichel, sein Leibarzt, besuchte ihn in letzter Zeit sehr häufig. Doch andere Mitteilungen besagten, dass sich der Graf außerordentlicher Gesundheit erfreue. Er gehe oft aus, ließ sich sogar in der Oper sehen und schien voller Kraft und Elan die Nächte mit Festen zu durchleben. Weyhe überlegte, welche Schlüsse er dem König gegenüber ziehen musste.

Die Frage war, welchen Aufgaben Graf Bernes’ Leibarzt nachging. Der Graf war verheiratet, doch die Gräfin weilte seit Monaten bei einer Verwandten in der Nähe von Graz. Familie hatte er keine.

Es musste angenommen werden, so hieß es in der Nachricht, dass der Graf einen unbekannten Gast beherbergte, der die Dienste des Leibarztes benötigte.

Weyhe nickte vor sich hin. Er wusste, wer der unbekannte Gast des Grafen war. Und welche Bedeutung diese Nachricht besaß. Denn Graf Bernes war ein wichtiger Mann. Ein Mann, der Potsdam nicht betreten durfte, wie alle Gesandten und vor allem nicht die Gesandten des Feindes.

Graf Bernes war der Botschafter der Kaiserin von Österreich.

23

Es dauerte eine Weile, bis La Mettrie zurückkam. Quantz nahm an, er habe noch dem Abtritt einen Besuch abgestattet. Doch als der Franzose das Zimmer betrat, schwankte er leicht, ließ sich in den Sessel fallen und sah den Kammermusiker aus glasigen Augen an.

»Was haben Sie getan?«, fragte Quantz.

»Nichts«, sagte La Mettrie mit lallender Stimme. »Das heißt – eine Menge. Nachgedacht. Gott … eine Maschine … eine Maschine, die sich selbst baut … gebaut hat.«

»Sie haben von der Opiumtinktur getrunken. Wäre es nicht besser, Sie blieben klar im Kopf – jetzt, wo wir kurz davor sind, das Rätsel zu lösen? Mein Gott, Monsieur!«

»Lassen Sie Gott aus dem Spiel. Mein Kopf ist so klar wie nie … zuvor.« La Mettrie versuchte ächzend, sich zu erheben, aber er sackte in den Sessel zurück. »Wer hat Sie, lieber Maître de Musique, denn auf den richtigen Weg gebracht? Wer hat Ihnen gezeigt, was in der Musik, mit der Sie sich ja so gut auskennen, noch alles steckt? Außerdem brauche ich gegen Nachmittag immer meine Dosis. Es hat schon ein Uhr geschlagen …«

Quantz schüttelte verärgert den Kopf. Er nahm den Bogen Notenpapier, auf dem er das Abecedarium erarbeitet hatte. Wie es sich Andreas – vorausgesetzt, La Mettries Theorie stimmte – gedacht hatte.

»Ja, lesen Sie nur.« Er lachte blöde vor sich hin. »Lesen Sie und erkunden Sie das Geheimnis. Ich bin selbst gespannt …«

Also gut, dann fiel La Mettrie eben mal wieder aus. Es ging sicher auch ohne ihn. Quantz verglich seine Liste mit der kleinen eigenartigen Melodie. Dann unterzog er die Noten einer eingehenden Prüfung. Tatsächlich waren es nur jeweils die ersten beiden Noten der Takte drei bis sieben, die in dem System vorkamen. Hinter Quantz schabte der Sessel über den Parkettboden. La Mettrie war es umständlich gelungen, sich zu erheben. Nun kam er mit schweren Schritten heran. Als er neben dem Pult stand, reckte er sich, dass in seinem Rock die Nähte ächzten.

»Sie sollten es noch einmal mit dieser Tinktur probieren, die ich schon seit Jahren zu nehmen pflege. Man erhält sie in der Apotheke ›Zum schwarzen Bären‹. Sie werden ein ganz anderes Gespür für Ihren Körper erhalten, mein Lieber. Damit liegt es in unserer Zeit ja ohnehin im Argen. Jeder versteckt in enger Kleidung das, woraus er doch eigentlich besteht, die Frauen schnüren sich ein … Das kann doch nicht im Sinne des Erfinders unserer göttlichen Maschine sein. Haben Sie das gehört? Haha – ein genialer Gedanke, oder? Göttliche Maschine … Oder angeblich göttliche Maschine. Ich werde mein Buch neu schreiben müssen. Wo war ich? Ach ja – man möchte sich am liebsten jeden Fetzen Stoff vom Leibe reißen, vor allem bei diesem herrlichen Wetter … Sind Sie schon mal nackt geschwommen? Es ist eine göttliche Erfahrung. Und um Potsdam herum gibt es so viel Wasser. Wissen Sie was? Wenn wir das hier hinter uns haben, gehen wir schwimmen. Und wir nehmen Sophie mit. Sicher hat sie auch nichts dagegen, sich einmal von ihrer angenehmsten, sprich von ihrer unbekleideten Seite zu zeigen. Hehehe …« Eine feuchte Speichelspur rann aus seinem rechten Mundwinkel.

»Mäßigen Sie sich Monsieur«, sagte Quantz streng.

Der Franzose sah ihm von der Seite zu, als Quantz auf seiner Liste die Buchstaben, die sich aus den in Frage kommenden Notenpaaren ergaben, einkreiste.

»Schon gut, schon gut«, stöhnte er und wischte sich über den Mund.

»B«, sagte Quantz. »Das Wort fängt mit B an.«

»Weiter, weiter«, drängte der Franzose.

»R ist der zweite Buchstabe. Und der dritte ein E.«

»Das E kommt am Schluss wieder«, sagte La Mettrie stirnrunzelnd, offensichtlich um Konzentration bemüht. »Wussten Sie eigentlich, dass das E der Buchstabe ist, der in deutschen Texten am reichhaltigsten vertreten ist? Versuchen Sie einmal, etwas zu schreiben und das E zu vermeiden. Gar nicht so einfach. König ging mit Quantz zum Park. Sophie macht ihr Wams auf. Ach nein, in Sophie ist ja ein E enthalten. Hehehe.«

»Bitte! Monsieur!«

»Oh! Mon Dieu! Mir wird auf einmal so schlecht.« La Mettrie wankte zum Sessel zurück.

Die Information des Franzosen war nicht uninteressant. Dem E hatte Andreas ein Notenpaar zugeordnet, das in sehr vielen Melodien eine Rolle spielte. Dass er dies einkalkuliert hatte, zeigte, wie durchdacht sein System war.

Und plötzlich stand Quantz das Wort vor Augen.

»Brede«, sagte er. Sein Kutscher? War er damit gemeint?

»Brede, Brede«, wiederholte La Mettrie, den Kopf auf der Lehne und das Gesicht zur Decke gewandt. Er verdrehte die Augen.

»Haben Sie Schmerzen?«, fragte Quantz.

»Brede. Das ist doch der Mann, der Sie in der Nacht hinauf nach Bornstedt gefahren hat? Als Sie die angebliche Leiche von Andreas fanden? Der Kutscher, der immer zwischen Berlin und Potsdam unterwegs ist?« La Mettrie begann zu lachen, als ob die Neuigkeit etwas zutiefst Komisches wäre. »Brede«, sagte er prustend und schüttelte dabei den Kopf.

»Ich weiß nicht, was es da zu lachen gibt«, sagte Quantz.

»Oh, lieber Maître de Musique. Irgendwer muss doch die Soldaten aus der Stadt bringen. Irgendwer muss Kontakt nach Berlin halten. Und da es noch keine regelmäßige Kutschenverbindung gibt … Der König will ja demnächst eine einrichten, aber so schnell geht das nicht. Ach, Brede …« Als sei das ein beruhigendes Ergebnis einer langen, schwierigen Arbeit, schloss La Mettrie die Augen. Sein Gesicht war weiß wie Kalk.

Quantz starrte eine Weile auf das Blatt mit dem Alphabet. Hatte er das wirklich richtig entziffert? Vielleicht hatte er sich geirrt. Vielleicht stimmte die Zuordnung der Buchstaben zu den Notenpaaren nicht. Vielleicht war die Reihenfolge beim Öffnen des gefalteten Zettels durcheinandergeraten.

Brede … Der Kutscher wohnte in der Nähe der Heiliggeistkirche. Man konnte mit ihm sprechen.

»Monsieur?«, fragte Quantz und wandte sich zum Sessel um. »Wir sollten Herrn Brede einen Besuch abstatten.«

La Mettrie, der immer noch die Augen geschlossen hatte, gab leise Schnarchgeräusche von sich.

Quantz sah nach Sophie. Auch sie schlief, ebenfalls vom Opium betäubt. Dann verließ er das Haus und eilte den Kanal hinunter.

Als er den Turm der Heiliggeistkirche aufragen sah, wurde es etwas stiller in den Gassen. Nur ein paar Frauen saßen, mit Näharbeiten beschäftigt, in den Eingängen der kleinen Häuschen und sahen ihn neugierig an.

Es roch nach Teer und dem vermodernden Holz alter, trocken liegender Kähne. Die Fischer waren draußen auf der Havel. Von dem Fluss war wenig zu sehen. Die Akzisemauer, etwa zwei Mannslängen hoch und mit einem Ziegeldach gekrönt, versperrte die Sicht. Auf der Havelinsel war darüber hinaus eine Holzpalisade errichtet worden, an der Wachen patrouillierten.

Quantz ging am Kirchenschiff entlang, bis er an Bredes Remise ankam. Hinter dem geschlossenen Tor schnaubten die Pferde. Auf die Hauswand darüber hatte der Kutscher seinen Nachnamen hinmalen lassen.

Vielleicht hatte Andreas mit seiner Botschaft gar nicht den Namen selbst mitteilen wollen, sondern er hatte das Haus gemeint, das in gewissem Sinne diesen Namen trug? Er hatte also nicht den Kutscher, sondern das Gebäude gemeint. War Andreas gar hier?

»Der Herr Kammermusikus. Wenn das keine Überraschung ist!«

Professor Sartorius war so lautlos herangetreten, dass Quantz vor Schreck zusammenfuhr. Neulich hatte Quantz ihn schon einmal hier getroffen und war mit genau denselben Worten begrüßt worden.

Sartorius hatte ihm noch gefehlt! Quantz konnte jetzt in seinen Überlegungen keine Vorlesungen über die Geschichte von Potsdam gebrauchen. Trotzdem gebot es die Höflichkeit, dass er ein wenig plauderte.

»Ich sehe«, sagte er, »Sie gehen immer noch Ihrer Passion nach, die Gegend zu erkunden.«

Der Professor strich sich durch seinen eisgrauen Bürstenbart. »Erkunden ist nicht das richtige Wort, Herr Kammermusiker. Ich sammle. Das ist der richtige Ausdruck. Ich sammle wertvolle Informationen. Haben Sie einmal über die Idee nachgedacht, über die wir beim letzten Mal gesprochen haben?«

»Ich bin noch nicht dazu gekommen, es tut mir leid«, sagte er, während er sich zu erinnern versuchte, was der Professor meinte. Es hatte mit Griechenland und der Musik der Antike zu tun …

Sartorius hielt ihn am Arm fest. »Aber die Musik des Orpheus zu finden, sollte Ihnen doch ein Anliegen sein. Denken Sie nur, welche Furore wir damit machen könnten. Und die Trompeten von Jericho …«

»Ich werde darüber nachdenken. Wenn Sie mich entschuldigen wollen. Ich muss zu Herrn Brede, einige Dinge besprechen. Wegen Fahrten nach Berlin …«

»Wenn Sie wieder einmal dort sind, besuchen Sie mich. Ich kehre morgen nach Berlin zurück.«

Quantz verabschiedete sich eilig, und der Professor entfernte sich in Richtung Kirchenportal. Als Quantz allein war, klopfte er bei Brede, doch niemand öffnete.

Merkwürdig. In solchen Geschäften war eigentlich immer jemand zu Hause. Mindestens die Hausfrau. Oder der rothaarige Gehilfe Franz. Und irgendwer musste sich ja auch um die Pferde kümmern. Vielleicht hatte Brede gerade eine Fahrt zu machen, oder er stand mit seiner Kutsche auf dem Alten Markt vor dem Schloss und wartete auf Kunden. Ja, das war es wohl.

Quantz betrat den Stall. Wieder war ein Schnauben zu hören. Als sich seine Augen an das Dämmerlicht gewöhnt hatten, erkannte er einen Schimmel, der nervös mit den Hufen scharrte.

Vor irgendetwas hatte das Tier Angst. Doch nicht etwa vor ihm? Ein Kutschpferd musste doch an Menschen gewöhnt sein. Vielleicht war das Pferd neu.

»Herr Brede?«, fragte Quantz in die Dämmerung hinein. »Ist da jemand?«

Sieben Tiere hatten in dem Stall Platz. Aus den Verschlägen stank es nach nassem Stroh und Pferdeäpfeln.

Quantz ging an der letzten Abteilung vorbei und gelangte an eine Tür, die in das Nachbarhaus führte. Er öffnete sie und trat in einen großen Raum, in dem drei Kutschen standen. Die Fahrzeuge wirkten sehr sauber und gepflegt. Das schwarze Holz glänzte in dem schwachen Dämmerlicht. Wo wohnte Brede eigentlich genau? Über dem Stall? Oder nebenan?

»Ist hier jemand?« Die Fahrzeuge wirkten riesig. Es roch nach Schmierfett und Staub.

»Herr Quantz?«, sagte eine tiefe Stimme. Sie gehörte nicht Brede, und der Mann, der jetzt vor ihm stand, war auch nicht der Kutscher. Von der anderen Seite näherte sich noch jemand. Die beiden Männer sahen sich ähnlich. Der eine war allerdings etwas größer und älter als der andere. Wahrscheinlich waren es Brüder.

»Steht Er in Diensten bei Brede?«, fragte Quantz den Älteren.

»Nein, wir stehen in Diensten Seiner Majestät des Königs«, sagte er mit Stolz in der Stimme.

Schon hatte er ihn gepackt. Quantz wollte die Hand abschütteln, doch da kamen noch mehr Männer herein. Drei Grenadiere mit Gewehren und Bajonetten. Sie mussten sich bücken, als sie mit ihren Metallhelmen durch die niedrige Tür hereinkamen.

»Was ist los?«, rief Quantz. Sein Herzschlag beschleunigte sich von Sekunde zu Sekunde.

»Nun komm Er schon«, brummte einer der Soldaten und wehte Quantz eine Alkoholfahne ins Gesicht. »Sollen wir hier bis zum Jüngsten Tag herumstehen?«

Quantz’ Schrecken verwandelte sich in Zorn. Nebenan wieherte ein Pferd. Es schien die Aufregung, die plötzlich in der Luft lag, zu spüren. »Wie kommen Sie dazu, so mit mir zu sprechen? Wo ist Brede?«

»Das wüssten wir auch gern«, sagte der ältere der beiden, die Quantz zuerst festgehalten hatten. »Sie können es uns sicher sagen. Aber nicht hier.«

»Wohin wollen Sie mit mir?«

»An einen Ort, wo Sie sich besser unterhalten können.«

»Mit wem?«

Er bekam keine Antwort. Stattdessen traten auf den Wink des Zivilisten hin die Grenadiere vor und nahmen Quantz in die Mitte.

Rat Weyhe saß hinter seinem Schreibtisch, als sie Quantz hereinbrachten. Der Raum hatte sich seit dem letzten Besuch verändert. Papierstapel bedeckten den Tisch, und auch links und rechts des pompösen Arbeitsplatzes stapelten sich Akten und bildeten Türme auf dem Parkettfußboden.

Die Soldaten gingen. In der Ecke standen vier damastbezogene Stühle, doch man bot ihm keinen Platz an.

Dafür lehnte sich Weyhe gemütlich zurück. »Der Herr Musikus«, sagte er, »war also bei Brede.«

»Warum auch nicht?«, sagte Quantz. »Ich nehme seine Dienste hin und wieder in Anspruch, und so habe ich Grund, ihn aufzusuchen.«

»Und? Haben Sie ihn angetroffen?«

»Nein. Das werden Ihnen Ihre Gehilfen sicher schon gesagt haben.«

Er hatte mindestens eine halbe Stunde, von den Grenadieren bewacht, vor Weyhes Zimmer warten müssen.

Zuvor waren sie durch die Stadt gegangen – neugierig beäugt von den Flaneuren rund um das Schloss. Jeder hatte begriffen, dass der Musiker nicht freiwillig mit der Eskorte mitging, sondern dass er verhaftet worden war.

»Was glauben Sie, woran das liegt?«, fragte Weyhe. »Dass Brede nicht zugegen war, meine ich.«

»Woher soll ich das wissen? Herr Rat – warum wurde ich hierher gebracht?«

»Wissen Sie nicht, wo Brede steckt? Oder wollen Sie es uns nicht sagen?«

»Suchen Sie ihn eben. Vielleicht fährt er jemanden. Oder er ist auf dem Alten Markt. Verdächtigen Sie ihn wegen irgendetwas?«

»Wegen irgendetwas …«, machte Weyhe Quantz nach. »Sie sind exzellent darin, sich dumm zu stellen. Aber das ist nichts Neues.« Der Rat beugte sich vor, legte die Unterarme auf den Tisch und betrachtete Quantz, wobei er den Kopf ein wenig in den Nacken legen musste. »Sie wissen, Herr Musikus, dass wir Sie im Auge behalten haben. Bei unserer letzten Zusammenkunft, bei Ihrem letzten Gespräch mit dem König, haben Sie es erfahren. Sie wissen, dass wir Sie verdächtigen, in den Tod von Andreas Freiberger verstrickt zu sein. Und in seine Machenschaften, die auf ein schweres Verbrechen hindeuten. Spionage. Verrat. Freiberger hat sich die Nähe zu Seiner Majestät zunutze gemacht, um Geheimnisse weiterzugeben.«

»Was hat Brede mit all dem zu tun?«

»Lassen Sie mich Ihnen etwas erklären. Nur damit Sie sehen, wie offen wir Ihnen gegenüber sind, Herr Musikus. Und damit Sie verstehen, was wir bereits wissen. Damit Sie sich keine falschen Hoffnungen machen. Damit Sie uns alles sagen, um wenigstens jetzt noch Ihre Loyalität zu beweisen. Nur deswegen erkläre ich es Ihnen. Wir glauben, dass Brede den Freiberger beauftragt hat zu spionieren. Und dass dieser harmlos wirkende Kutscher auch hinter den Desertionen steckt, die – damit verrate ich kein Geheimnis – Seiner Majestät seit einiger Zeit Kopfzerbrechen bereiten. Wenn Soldaten aus der Armee fliehen, ist das schon schlimm genug. Aber wenn es dann auch noch Angehörige der Leibgarde sind, dem Regiment, das dem König am treuesten ergeben ist …«

»Ich kann Ihnen nur sagen, dass ich nichts damit zu tun habe. Und was auch immer Ihre Verdachtsmomente gegen Brede sind …«

»Glauben Sie mir, wir haben genug Indizien. Wussten Sie, dass zum Beispiel das Haus, in dem Brede seine Pferde und seine Kutschen untergebracht hat, Dr. Eichel gehört?«

»Ich weiß nicht, wer das ist. Und ich weiß daher auch nicht, warum das wichtig sein soll.«

»Dr. Eichel ist Leibarzt von Graf Bernes. Und dieser wiederum ist der habsburgische Gesandte in Berlin. Also der offizielle Vertreter der ärgsten Feindin unseres Königs am preußischen Hofe. Und wie Sie wissen, erlaubt der König es nicht, dass Gesandte nach Potsdam kommen – außer er lädt sie ausdrücklich ein. Was aber praktisch nie vorkommt. Um dieses Verbot zu umgehen, hat Graf Bernes den Leibarzt Eichel vorgeschickt, der sich in letzter Zeit sehr oft hier in Potsdam aufgehalten hat.«

»Wenn ihm doch hier auch ein Haus gehört. Was wollen Sie damit beweisen? Wo ist die Verbindung zu Andreas Freiberger?« Quantz wurde siedend heiß. Andreas’ versteckte Botschaft in den Zetteln war die Verbindung zu Brede und damit zu diesem Graf Bernes. Hatte Andreas Quantz warnen wollen, und er hatte die Botschaft deshalb an seinem Haus versteckt? Nur er als Musiker war in der Lage, sie zu entschlüsseln. Er fragte sich, ob es dem Beweis seiner Unschuld dienlich sein konnte, wenn er Weyhe davon erzählte. Wahrscheinlich nicht.

»Ich möchte Sie nicht mit den Berichten langweilen, die mich über jeden Schritt des Doktors, des Grafen Bernes und vieler anderer informieren und die ich lesen musste, bevor mir klar wurde, dass sich in der habsburgischen Gesandtschaft etwas zusammenbraut. Das alles müssen Sie nicht wissen. Aber ich glaube, die Verbindung von Brede zu Andreas sind Sie.« Weyhe betrachtete ihn selbstgefällig.

»Ich? Wieso denn ich?« Quantz spürte Trockenheit im Mund. Er musste sich räuspern.

»Glauben Sie, dass es Zufall war, dass der eine Soldat aus Ihrem Haus desertierte und der andere starb? Dass Sie Andreas’ Leiche – wie Sie sagen – in Bornstedt gefunden haben? Obwohl ich immer noch glaube, dass Sie ihn zusammen mit Brede getötet haben, weil er Ihnen zu gefährlich wurde.«

Quantz atmete tief durch. »Ich habe Ihnen gesagt, wie es war. Und dabei bleibe ich. Es ist die Wahrheit, die ich auch dem König gegenüber vertreten werde. Bringen Sie mich zu ihm.«

»Vergessen Sie den König. Vertreten Sie es vor mir. Ich habe alle Vollmachten, wie Sie wissen. Ich bin in diesem Moment der König, verstehen Sie das denn nicht?« Weyhe, der immer noch vornübergebeugt dagesessen hatte, schob den Stuhl nach hinten und erhob sich. Offenbar war er es leid, immer zu Quantz aufsehen zu müssen. »Ich werde Sie direkt von hier aus nach Berlin bringen lassen. Dort wird man sich bei Gericht mit Ihrem Fall beschäftigen.«

»Aber Seine Majestät …«

»Nun vergessen Sie doch den König! Er schätzt es nicht, seine Autorität in Rechtsdingen persönlich walten zu lassen. Er duldet keine Rechtsbeugung durch seinen direkten Einfluss. Wir haben einen gerechten Herrscher, Herr Musikus. Seine Gerechtigkeit besteht unter anderem auch darin, dass er seinen Behörden traut.«

»Kann ich mich bitte setzen?«, fragte Quantz.

»Bitte sehr. Nehmen Sie sich einen Stuhl.« Weyhe wandte sich ab und sah aus dem Fenster, das von dem intensiven Blau des Himmels ausgefüllt war. »Es wäre besser für Sie, alles zu gestehen. Sie könnten darauf hoffen, dass man es Ihnen in Ihrem Sinne anrechnet. Ich hoffe, Sie verstehen, dass ich Ihnen helfen will. Und dass dies jetzt Ihre letzte Möglichkeit ist.«

»Gestehen? Aber was?« Quantz schüttelte den Kopf.

Weyhe wandte sich um. »Alles, was Sie wissen. Da ist doch noch etwas, das Sie vor uns verbergen. Was wirklich auf dem Bornstedter Feld geschah. Die Geschichte mit dem Unbekannten auf der Plantage, dem angeblichen Fund der Leiche … all das glaubt Ihnen doch keiner. Und Andreas Freiberger … Was hat er gewusst?«

»Wenn ich es Ihnen sage – lassen Sie mich dann mit dem König sprechen?«

»Nur wenn es der König wünscht. Aber wie gesagt, was er vor allem wünscht, ist eine gerechte, unabhängige Arbeit seiner Behörden.«

»Gerechtigkeit …« Einen Moment überlegte Quantz noch. Er hatte doch die Wahrheit gesagt. Und es wurde ihm als Lüge ausgelegt. Hatte es Sinn, noch mehr zu erklären? Wenn er wirklich alles sagte … Wahrheit war immer die ganze Wahrheit. Eine halbe Wahrheit gab es nicht. Er fasste einen Entschluss. »Also gut«, sagte er. »Es gibt eine Verbindung zwischen Brede und Andreas. Ich weiß aber nicht, wie sie beschaffen ist. Sie werden sie auch nicht verstehen.«

Weyhe blieb regungslos am Fenster stehen und blickte wieder in den blauen Himmel.

»Sagen Sie mir nicht, was ich denken soll. Sagen Sie mir lieber endlich, was Sie wissen.«

»Ich versuche es … Wie gut kennen Sie sich mit Musik aus?«

Weyhe drehte sich um. Jetzt zeigte sich Überraschung auf seinem Gesicht. »Musik?« Er sah Quantz an. »Was hat das damit zu tun?«

»Verstehen Sie etwas davon? Ich meine, Noten lesen und so weiter?«

»Ich kann ein Tänzchen wagen, wenn es in gesellschaftlicher Form gewünscht wird. Aber meinen Sie, ich vergeude meine Zeit mit Flötenbläserei, Geigenkratzen oder Klaviertraktieren? Unnützes Zeug! Für was halten Sie mich? Für einen Müßiggänger? Für einen Tagedieb? Für einen Gaukler?«

In Quantz’ Brust formte sich ein dicker Klumpen aus Ärger. Was bildete sich dieser aufgeblasene Wicht ein? Die Tonkunst so zu verunglimpfen. »Sie werden gleich erleben, dass Sie sich der Bildung auf diesem Gebiet lieber nicht entzogen hätten«, sagte er bitter. »Und dann werden wir sehen, wer der wahre Tagedieb ist.«

Weyhe runzelte die Stirn. »Mäßigen Sie sich. Sie sprechen mit einem Beamten des Königs.«

»Sie ebenfalls.«

Der Blick des Rates wurde eiskalt. »Jeder kleine Grenadier leistet in einem Monat mehr als Sie in einem ganzen Leben. Sind Sie in der Lage, mit Ihrer Flöte Kriege zu gewinnen? Können Sie mit Ihren Noten Politik machen? Sie sorgen dafür, dass der König ein wenig Zerstreuung findet – für ein, zwei Stunden am Tag. Das könnte jede Hure leisten, wenn sich der König etwas aus Frauen machen würde. Aber im Grunde sind Sie nichts Besseres. Auch wenn Sie fürstlich dafür bezahlt werden, Herr Musikus.« Weyhe schien das letzte Wort voller Verachtung auszuspucken.

Der Klumpen in Quantz krampfte sich schmerzhaft zusammen. Dass er einem solchen Ignoranten so ausgeliefert war – so etwas hatte er noch nie erlebt. Weder in Preußen noch in Sachsen, schon gar nicht auf seinen vielen Reisen. Sein Leben lang war er Menschen, die völlig taub für die Schönheiten der Musik waren, aus dem Weg gegangen. Und nun saß er in der Falle und musste sich gegen diesen kleinen Rat behaupten, der sich in der Gnade des Königs sonnte.

»Mit Ihrer Ansicht werden Sie sich beim König nicht beliebt machen«, sagte er. »Und letztendlich ist es doch das, was Sie wollen.«

»Machen Sie sich keine Sorgen um mein Ansehen beim König.«

»Er schätzt ja nicht nur die in Ihren Augen so zeitverschwendende Musik, sondern auch die Dichtung. Er komponiert und dichtet selbst. Er schreibt in einer Sprache, die seine Untertanen, soweit sie nicht gerade sehr gebildet sind, kaum sprechen – und die Sie, lieber Herr Weyhe, auch nicht beherrschen. Glauben Sie, dass der preußische Hof wirklich der richtige Platz für Sie ist?« Quantz lächelte, spürte aber selbst, wie gezwungen dieses Lächeln war.

»Schluss mit der Narretei«, rief der Rat. »Sie haben doch keine Ahnung, welche Dinge dem König wirklich wichtig sind. Das Wesentliche steckt hinter dieser albernen Fassade, hinter diesem harmonischen Anstrich von Sanssouci, von Parklandschaften, Flötenmusik und französischer Poesie. Und von dem Wesentlichen verstehen Sie nichts, Herr Musikus. Oder vielleicht verstehen Sie davon ja gerade sehr viel. Immerhin haben Sie gerade angesetzt, mir etwas zu erklären. Ich bin ganz Ohr. Sagen Sie, was Sie zu sagen haben. Vielleicht lerne ich ja noch etwas hinzu.«

Es war seine einzige Chance. Aber wie weit sollte er in seinen Erklärungen gehen? Sollte er dem Rat auch unter die Nase reiben, dass es gar nicht Andreas gewesen war, den er dort oben tot in Bornstedt gefunden hatte? Weyhe würde wissen wollen, wie er zu dieser Erkenntnis kam, die er noch nicht einmal beweisen konnte. Er würde La Mettrie erwähnen müssen. War das ratsam?

»Ich höre«, unterbrach Weyhe Quantz’ Gedanken.

»Also gut. Vielleicht haben Sie ja auch schon erkannt, dass Andreas Freiberger eine außergewöhnliche mathematische Begabung besaß.«

»Ich dachte, er sei ein Idiot?«

»Das schien nur so. Er war in sich gekehrt, verhielt sich sonderbar, aber er hatte besondere geistige Fähigkeiten.«

»Wenn Sie es sagen, wird es stimmen. Wahrscheinlich haben Sie einiges mit ihm gemeinsam.« Weyhe drückte den Rücken durch wie ein Offizier.

»Ich habe seine Begabung selbst erst nach und nach erkannt«, sagte Quantz, ohne auf den unverhohlenen Spott zu reagieren. »Und ich habe sie anhand einiger Arbeitsproben herausgefunden, die von Andreas stammen.«

»Arbeitsproben?«

Quantz nickte. »Andreas hat ein musikalisches System erarbeitet, mit dem man sehr leicht mehrstimmige Kompositionen herstellen kann – nur mit Hilfe einer beliebigen Zahl, mit der man sich in Tabellen die passenden Noten zusammensucht. Man kann sozusagen eine Musik erwürfeln, die dann in perfekter Harmonie erklingt. So etwas zu erfinden, ist eine unglaubliche Leistung, vor allem, wenn man bedenkt, dass eine solche kompositorische Fähigkeit eine lange Ausbildung erfordert. Andreas ist es gelungen, die komplizierten Prinzipien der ganzen Musik auf mathematische Grundsätze zu reduzieren.«

Weyhe hob die Augenbrauen. »Kompliziert? Eine lange Ausbildung? Eine unglaubliche Leistung? Um die paar Menuette und Flötenstückchen zu schreiben, die sich immer gleich anhören? Mir scheint, lieber Herr Musikus, Sie verfallen dem Fehler, Ihre sogenannte Kunst selbst zu glorifizieren. In Wirklichkeit weiß doch jeder, dass Ihr Musiker alles voneinander abschreibt oder auf primitive Weise variiert. Der eine führt die Melodie aufwärts, der andere abwärts. Was ist daran so schwer? Vor allem, wenn man den ganzen Tag nichts anderes zu tun hat, als dieses Zeug hinzuschmieren, und dafür auch noch gut bezahlt wird.«

Quantz ballte die Fäuste. Er musste an sich halten, um nicht aufzuspringen und dieser kleinen Kröte an die Gurgel zu gehen. Aber er beherrschte sich. »Dies ist nur ein Beweis für Andreas’ Begabung, der mir in die Hände kam. Er hat seine Kunst bei seinen Besuchen bei mir bewiesen. Dabei hat er übrigens auch die Partituren mitgehen lassen, die man in seiner Unterkunft fand. Ich bin sicher, er hat sie nur aus Interesse mitgenommen. Ihm war nicht klar, dass er damit etwas Unrechtes tat. Er war einfach so sehr von der Musik und ihren mathematischen Grundlagen begeistert … Doch wichtiger ist das zweite Dokument, das er mir gebracht hat. Ich muss gestehen, ich habe es erst selbst nicht verstanden, doch kam heraus, dass Andreas ein System entwickelt hat, mit dem man in einem musikalischen Werk Texte verschlüsseln kann. Ein Chiffriersystem. Und in diesem System hat er in einem kleinen Musikstück einen Namen verschlüsselt.«

»Einen Namen?«

»Den Namen Brede. Ich habe eine Weile gebraucht, bis ich entdeckte, wie er das gemacht hat.«

Quantz atmete durch. Er hatte nicht erwähnt, dass La Mettrie maßgeblich an der Entdeckung beteiligt gewesen war.

»Mit musikalischen Zeichen Wörter verschlüsseln?« Weyhe schien alle Neigung zum Spott verloren zu haben. Offenbar war das endlich eine Information, die er ernst nahm. »Aber das kann doch so schwer nicht sein. Man hat soundso viele verschiedene Töne …«

»Es sind genau zwölf«, sagte Quantz. »Und diese zwölf Töne können Sie jeweils noch in viele Oktaven versetzen. Im normalen Umfang eines Musikstückes hat man ungefähr vier Oktaven zur Verfügung. Sie haben also achtundvierzig Töne.«

»Und das Alphabet hat sechsundzwanzig Buchstaben. Somit ist diese Art der Chiffrierung nichts Neues. Und auch kinderleicht für jemanden, der Noten lesen kann. Sie ordnen jedem Buchstaben einen Ton zu und schreiben das Ergebnis auf Notenpapier auf. Fertig.«

»Wenn Sie so einfach vorgehen, vergessen Sie das Wesentliche. Jeder, der sich nur ein wenig mit Musik auskennt, wird sofort erkennen, dass das Ergebnis auf dem Notenpapier musikalisch gesehen unsinnig ist. Wenn Sie spielen wollten, was auf dem Papier steht, entstünde keine Musik. Damit ist die Verschlüsselung wertlos, denn sie ist leicht durchschaubar. Und wenn jemand Unbefugtes ein solches verschlüsseltes Schriftstück in die Finger bekäme, könnte er durch einfache Analysen der Noten dahinterkommen, was sich darin verbirgt. Andreas dagegen hat ein System entwickelt, mit dem man richtige Musik schreibt und gleichzeitig etwas verschlüsselt. Bei seiner Methode werden nicht einzelne Noten, sondern ein Paar von zwei Noten einem Buchstaben zugeordnet. Diese Notenpaare gehören zu den wichtigsten Schritten in Melodien, es sind die wesentlichen Intervalle. Mit etwas Geschicklichkeit kann man auf diese Weise komponieren und verschlüsseln zugleich.«

Auf der Stirn des Rates hatten sich Falten gebildet.

»Ich hoffe, Sie konnten mir folgen«, fügte Quantz hinzu.

Weyhe nickte anerkennend. »Sie haben sich mit dem Thema genauso gut befasst wie der angeblich so begabte Andreas Freiberger. Sind Sie sicher, dass dieses System wirklich von ihm stammt? Und nicht vielleicht eher von Ihnen, um damit Spionage zu betreiben? Den Lakaien können wir ja nun nicht mehr befragen.«

»Ich habe die Dokumente in der Handschrift von Andreas. Ich kann sie Ihnen zeigen.«

»Nein, Herr Musikus. Diese Dokumente, wenn sie denn existieren, sind kein Beweis. Sie zeigen nur, dass er sie abgeschrieben hat. Wahrscheinlich unter Ihrer Aufsicht.«

»Warum hätte er das tun sollen?«

»Weil Sie ihn dazu gezwungen haben. Damit Sie allen Verdachts ledig sind. Doch Sie haben recht. Das Verschlüsselungssystem, das Sie beschreiben, scheint wirklich viel wert zu sein und könnte dem König sehr nützen. Ich frage mich nur, für wen es entwickelt wurde. Für Preußen oder für den Feind. Oder hatte jemand vor, es unserem König vorzuschlagen, damit dieser es benutzt – aber dieser Jemand steht eigentlich auf der Seite Habsburgs, womit sich eine gewaltige Lücke im preußischen Sicherheitssystem öffnen würde?«

Weyhe wandte sich wieder dem Fenster zu und sah in die Ferne. »Welch eine wunderbare Vorstellung. Aus dem Schloss des Königs kommen Partituren mit Musik. Seine Majestät verschickt sie in seine Garnisonen, an seine Offiziere oder an seine Verwandten – seine Brüder und Schwestern, die ja durchaus musikliebend sind. Manche haben sogar eigene Hofmusiker. Überall spielt man diese Musik, viele erfreuen sich daran. Aber niemand weiß, dass sich hinter den herrlichen Klängen Befehle für Truppenbewegungen verbergen, Informationen über Kriegspläne, über Vorgänge in Gesandtschaften oder auch Protokolle geheimer Gespräche.«

Quantz war erstaunt, wie gut Weyhe trotz seiner ignoranten Haltung allem Künstlerischem gegenüber das alles erfasst hatte. »Diese Dokumente müssen nicht ganz und gar in die Musik eingeflochten werden«, sagte er. »Es reicht, wenn die Texte in üblicher chiffrierter Form übermittelt werden. In der Musik jedoch ist das Wort verborgen, mit dem man die Texte dechiffrieren kann.«

Weyhe sah Quantz an. »In der Tat ist es ein Problem für Seine Majestät, dieses Geheimwort für seine chiffrierten Botschaften auch wirklich geheim zu halten. Und dafür wäre das musikalische System ein gutes Mittel, um es zu verbergen. Nehmen wir an, dieses Verfahren wäre in Gebrauch. Wir stellen uns vor, in all den Konzerten erklingt die Musik, und hinter ihr steht, in Noten gekleidet, das Wort, das alle Geheimnisse aufschließt. Aber die Gegenseite weiß von dieser Technik. Ein guter Musikus braucht nur die Komposition zu hören, um das Wort, das ihm alles aufschließt, zu erfahren. Und der König, der freudig die neue Verschlüsselungstechnik nutzt, ist betrogen.«

»Doch nun wissen Sie es«, sagte Quantz. »Und ich möchte dem König die Sache vortragen. Sie werden mich zu ihm lassen.«

»Nicht so hastig, Herr Musikus. Beantworten Sie erst eine Frage. Stellen wir uns wieder etwas vor … Gehen wir davon aus, dass dem König diese Chiffrierungsmethode noch nicht zugespielt wurde. Es ist aber der Plan der Gegenseite, dass dies geschieht, und zwar bald. Jemand muss dem König die Sache vorstellen. Er muss sie ihm schmackhaft machen. Nun fragen wir uns: Wer sollte das tun? Einer von seinen Beamten? Oder ein Musikus? Wer kann das am besten erläutern?«

»Seine Majestät ist in der Musik sehr bewandert und wird es sich wohl eher von einem Musikus erklären lassen.«

Weyhe verzog den Mund, seine Augen waren zu Schlitzen verengt. Der Gesichtsausdruck erinnerte Quantz an eine Schlange, die ein Kaninchen belauert.

»Und wer sollte dieser Musikus sein?«, sagte der Rat leise. »Welcher Fachmann aus dem Reich der Tonkunst genießt denn das Vertrauen des Königs?«

Für einige Momente war es vollkommen still in dem Raum.

»Wollen Sie etwa sagen, dass –«, begann Quantz.

»Natürlich, lieber Herr Musikus. Das ist doch wohl die logische Schlussfolgerung, oder nicht? Sie sind es, der dem König eine Sicherheitsmethode anzubieten gedenkt, die der Feind kennt. Sie sind der Einzige, der das hätte tun können, denn Sie sind der Vertraute des Königs in musikalischen Dingen. Sie sind der Verräter, Herr Quantz. Und Sie haben mir das alles dargelegt und gerade eben über sich selbst das Urteil gesprochen. Und Sie werden die Folgen erleiden müssen, die auf einen solchen Verbrecher warten.«

Quantz fühlte sich, als habe ihn jemand mit kaltem Wasser übergossen. »Das habe ich doch nicht gemeint«, rief er erschrocken.

»Aber gesagt.«

»Aber Herr Rat. Wenn ich selbst der Verräter wäre … Warum hätte ich Ihnen alles erklären sollen?«

»Weil Sie eben ein Verräter sind. Und weil Sie Ihren Kopf aus der Schlinge ziehen wollen. Seien Sie froh, dass Seine Majestät das peinliche Verhör abgeschafft hat, sonst müsste ich Sie dem Folterknecht übergeben, damit er aus Ihnen herausholt, was Sie sonst noch wissen. Wo sich Brede aufhält, zum Beispiel. Wir suchen ihn. Wo ist er?«

»Ich weiß nicht, wo Brede ist«, schrie Quantz. »Und dass Sie mir aus meinen Erklärungen einen Strick drehen wollen –«

»Sie haben Andreas getötet. Mit Brede zusammen. Weil Andreas Ihr Helfer war und er die Noten aufschreiben musste, dieses System, das Sie mir eben selbst so detailliert erläutert haben. Und jetzt, wo er tot ist, kann er als Sündenbock herhalten.«

»Andreas ist doch gar nicht tot«, entfuhr es Quantz.

Weyhe, dessen Blick während seiner Ausführungen im Raum herumgewandert war, sah Quantz erstaunt an. Dann lachte er. »Ach, nicht? Jetzt fällt Ihnen wirklich nur noch Unsinn ein. Sie waren doch bei der Leichenschau durch Herrn Eller anwesend, durch die Einflussnahme dieses französischen Verrückten. Der verbrannte Junge auf dem Tisch sah nicht besonders lebendig aus, finden Sie nicht?«

Quantz holte Luft, wollte etwas sagen, doch er schwieg. Es war sinnlos weiterzusprechen.

Weyhe stapfte mit schweren Schritten durch den Raum, öffnete die Tür und holte seine Helfer herein. »Sofort eine Kutsche«, befahl er.

»Sie haben gesagt, ich kann mit dem König sprechen«, beharrte Quantz.

Weyhe kümmerte sich nicht um ihn. »Der Musikus wird nach Berlin in Haft gebracht. Zwei Mann bei der Wache zur Eskorte anfordern. Sofort.« Damit ging er hinaus.

Quantz blieb allein. Eine Weile saß er auf seinem Stuhl, dann sprang er auf und ging ans Fenster.

Dieser kleine Rat hatte tatsächlich die Macht, ihn nach Berlin zu bringen und ihn von allen schützenden Helfern, sofern es die überhaupt noch gab, fernzuhalten.

Wohin würden sie ihn transportieren? Nach Spandau? Würde man ihn in einen Kerker werfen?

Das wenige, das Quantz über die preußischen Gefängnisse wusste, kannte er nur vom Hörensagen. Man sprach selten darüber. Die Geschichten von monate- oder jahrelangem Eingekerkertsein, von feuchten Kellern mit Ketten, die einen an den kalten Wänden hielten, vom Dahinvegetieren im eigenen Unrat wurden wie ein finsteres Geheimnis behandelt. Wie ein schrecklicher Alptraum, den man besser nicht zur Sprache brachte, damit er nicht über einen selbst hereinbrach.

Und nun stand Quantz, obwohl er noch immer in einen herrlichen Frühlingstag hinausblickte und sich in einem königlichen Schloss befand, genau einem solchen Schicksal gegenüber.

Würde man ihm einen richtigen Prozess gewähren? Würde man es zulassen, dass er sich verteidigte? Würde sich der König überhaupt für sein Schicksal interessieren?

Quantz wusste, dass Friedrich, wenn es ihm sinnvoll erschien, sich selbst von engsten Vertrauten abwandte.

Und genau das würde auch mit ihm geschehen. Quantz hatte sich ständig eingebildet, dass ihm der König immer noch eine Chance gab. Doch wenn dem so gewesen war – er hatte die Chance vertan.

Würde sich La Mettrie für Quantz verwenden? Dafür sorgen, dass wenigstens die Wahrheit über Andreas ans Licht kam? Oder war sich der Franzose selbst der Nächste?

Quantz konnte sich nicht vorstellen, dass La Mettrie tatsächlich seine Stellung am Hof aufs Spiel setzte, indem er Partei für jemanden ergriff, der des Verrats beschuldigt wurde. Auch für den Kammerherrn ging es um Leib und Leben. Außerhalb Preußens wurde er verfolgt. Er konnte froh sein, wenn er das Wohlwollen des Königs nicht verlor. Wahrscheinlich würde ihm Quantz’ Schicksal als leuchtendes Beispiel dafür dienen, dass man die Toleranz Seiner Majestät eben doch nicht bis zum Letzten ausnutzen durfte.

Schau dir noch einmal die Sonne an, dachte Quantz. Noch ein einziges Mal den blauen Himmel. Von jetzt an wird beides zu den Dingen zählen, die du auf immer und ewig entbehren musst.

Seltsam, wie ruhig er sich fühlte. Es sollte ihn doch in Panik versetzen, dass nun über ihm der Stab gebrochen war. Doch er spürte nichts als eine tiefe Leere. Als habe sich etwas erfüllt, das er schon lange gewusst hatte. Als habe er nur nicht den Mut gehabt, es zur Kenntnis zu nehmen.

Schritte näherten sich, die Tür wurde geöffnet. Weyhe trat mit zwei Soldaten in den Raum.

»Kommen Sie«, befahl er knapp. »Alles ist bereit.«

***

Weyhe ließ Quantz und den Soldaten auf dem Weg über den langen Korridor den Vortritt. Langsam schlenderte er hinterdrein.

Im Stillen bewunderte er den Musikus fast ein wenig, dass der sein gerechtes Schicksal so mannhaft zu ertragen schien. Oder war der Flötenmeister einfach nur starr vor Schreck?

Sie näherten sich dem Portal, das in den großen Schlosshof führte. Draußen auf dem sonnigen Platz vor dem Fortunator wartete die Kutsche, die Quantz nach Berlin bringen würde.

Dem Musikus stand eine unbequeme Nacht bevor, in der er erst einmal schmoren würde. Weyhe würde in Potsdam bleiben. Er musste den König noch heute Abend von den neuen Entwicklungen unterrichten. Mit Sicherheit erhielt er neue Befehle, mit denen er dann seine Untersuchungen in Berlin fortsetzen konnte – natürlich erst nachdem er den ganzen Fall dem Großkanzler Cocceji vorgetragen hatte.

Quantz musste noch einmal ausgiebig verhört werden. Und wenn man alles aus ihm herausgebracht hatte, was herauszuholen war, hatte Weyhe das Ziel erreicht, auf das er so lange hingearbeitet hatte: ein wichtiger Berater Seiner Majestät zu werden. Gleich unter dem Großkanzler. Als Bindeglied zwischen den Behörden. An der Seite des Königs. Und wenn er das erst einmal geschafft hatte …

Er stutzte, als er den hellen Hof betrat. Die kleine Eskorte mit Quantz und den beiden Soldaten war stehen geblieben. Das Fortunator war versperrt. Eine blau gestrichene, viersitzige Kutsche stand quer vor dem Durchgang protzig im Weg.

Weyhe drängelte sich an Quantz und den Grenadieren vorbei und fuhr den Mann auf dem Kutschbock an. »Mach Er Platz, Kerl. Wir müssen vorbei. Sofort.«

Der Mann rührte sich nicht vom Fleck. Erst jetzt wurde Weyhe klar, dass er die Livree der königlichen Kutscher trug. Was war hier los? Wer befand sich in dem Fahrzeug? Es besaß kein Wappen auf der Seite, gehörte also nicht zum Fuhrpark Seiner Majestät.

»Hat Er nicht gehört? Platz machen soll Er! Wie ist Sein Name? Ich werde dem König melden, wie er sich verhalten hat. In einer Stunde bin ich bei Seiner Majestät.«

Die Tür der Kutsche öffnete sich, und heraus trat ein Offizier mit Federschmuck am Hut und glänzenden Tressen, die in der Sonne leuchteten. Weyhe hatte sich mit den Dienstgraden und Rangsymbolen der preußischen Armee befasst und sah sofort, dass es sich um einen Capitaine, einen Hauptmann der Leibgarde, handelte. Die Uniform schien brandneu zu sein. Wahrscheinlich hatte der Offizier noch kein einziges Manöver mitgemacht. Oder er hatte einen guten Burschen, der ihm den Rock vorbildlich sauber hielt.

»Was schreit Er hier herum?«, sagte der Capitaine.

»Entschuldigen Sie, Herr Hauptmann. Rat Weyhe mein Name. Ich habe einen Gefangenen nach Berlin zu überstellen. Wenn Sie so freundlich wären, die Durchfahrt frei zu machen. Unser Fahrzeug wartet vor dem Tor.«

»Einen Gefangenen?« Der Offizier zupfte seine blendend weißen Handschuhe zurecht. »Doch nicht etwa den Quantz?«

»Aber ja, Herr Capitaine, genau den.« Weyhe konnte die Blicke des Musikus und der Grenadiere in seinem Rücken spüren.

Jetzt sah der Hauptmann über Weyhe hinweg und blickte die Grenadiere an. »Ihr da. Den Quantz herbringen.«

Ehe Weyhe etwas sagen konnte, führten sie den Musikus heran. »In die Kutsche mit ihm«, befahl der Capitaine.

»So warten Sie«, sagte Weyhe. »Er soll nach Berlin. Ich bin noch nicht fertig mit ihm.«

»Seine Majestät ebenfalls nicht.«

»Aber ich habe befohlen –«

»Seit wann befiehlt ein Zivilist?«, schrie der Offizier und gab den Soldaten den Befehl: »Weitermachen.«

Weyhe näherte sich der Kutsche, in der zwei Männer saßen. Es waren Zivilisten wie er, hohe Herren in bunten Röcken, wie es schien. Als er nahe an der Tür war, erkannte er sie. Der eine war d’Argens, der andere Algarotti. Kammerherren.

»Wer hat den Befehl erteilt?«, fragte er den Capitaine, während Quantz die Kutsche bestieg.

»Was geht Ihn das an?«

»Ich will die Ordre sehen.«

»Hat Er eine Ordre für den Transport nach Berlin?«

»Nein, aber Seine Majestät wird sie mir geben, wenn ich mit Ihm gesprochen habe. Und das wird in spätestens einer Stunde geschehen.«

»Er will eine Ordre von mir und hat selber keine? Kerl, ist Er besoffen? Seine Majestät will den Quantz sehen. Halt Er sich zurück, verdammt noch mal.«

Das durfte nicht wahr sein! Der Musikus zum König? Damit er sich doch noch herausredete? »Wie ist Ihr Name?«, fragte Weyhe. »Ich kenne viele Offiziere, aber Sie habe ich noch nie gesehen.«

»Voigt«, sagte der Offizier. »Seit heute im Regiment. Auch wenn Ihn das nichts angeht.«

»Seit heute? Woher sind Sie gekommen? Aus Berlin?«

»Köpenick«, sagte der Capitaine und lächelte. »Ich war ein Junge aus Köpenick, ehe ich in die preußische Armee eintrat, in Schlesien kämpfte und nach einer Zeit auf den Gütern meiner Familie zum Soldatenleben zurückkehrte. Doch wir kommen ins Plaudern. Und dafür ist keine Zeit. Entschuldige Er uns jetzt. Wir müssen los.«

Weyhe schüttelte den Kopf. Voigt … Nie gehört.

Der Offizier beachtete ihn nicht weiter, nahm neben Quantz in der Kutsche Platz und gab ein Zeichen. Das Fahrzeug wendete. Weyhe rannte zur Tür und klopfte dagegen.

»Was will Er noch?«, rief der Hauptmann ärgerlich, als er den Schlag einen Spalt geöffnet hatte.

»Nehmen Sie mich mit zum König«, rief Weyhe. »Ich muss als Ermittler in dieser Sache dabei sein.«

»Pardon, Monsieur, aber die Plätze sind besetzt.« Von drinnen ertönte lautes Gelächter. »Haben Sie nicht gesagt, Sie hätten selbst eine Kutsche?«

Weyhe sah hilflos zu, wie sie durch das Tor verschwanden. Er ballte die Fäuste und fluchte vor sich hin. Die Grenadiere standen immer noch da.

»Steht nicht herum wie die Idioten«, schrie Weyhe. »Wir müssen hinterher. Zum König.«

24

Kaum war die Kutsche durch das Tor gefahren, und kaum war das Gelächter verklungen, erwachte Quantz aus seiner Erstarrung. Seine Majestät wollte ihn sprechen. War das Glück oder Pech? Würde das alles nur noch schlimmer machen?

Er sah in die Gesichter von d’Argens, des operndichtenden Algarotti und diesem Hauptmann Voigt, und ihm dämmerte, dass etwas nicht stimmte. Wenn dem König an einem Gespräch mit ihm gelegen war, schickte er einen Boten mit einer kurzen schriftlichen Ordre an Weyhe. Es war nicht die Art Seiner Majestät, zwei Kammerherren und einen Offizier für so eine banale Aufgabe in Bewegung zu setzen.

Die Herren sahen ihn schweigend an.

»Was wird hier gespielt?«, fragte Quantz, und als sei diese Frage der entscheidende Zünder zu einer Explosion gewesen, brachen alle drei ein weiteres Mal in schallendes Gelächter aus.

»Es wurde Zeit, dass jemand es diesem aufgeblasenen Wicht einmal zeigt«, sagte d’Argens.

»Allerhöchste Zeit«, bestätigte Algarotti. »Diesen unsäglichen Menschen könnte man gerade in eine Commedia verpflanzen. Er macht sich lächerlich, aber er merkt es noch nicht einmal.« Wieder folgte ein Salve von Gelächter.

»Dieses Gesicht«, sagte d’Argens. »Man müsste ein Pesne sein, um es malen zu können.«

Algarotti nickte. »Schade, dass es nur in unserer Erinnerung weiterlebt. Doch das war die Sache schon wert.«

Die Kutsche nahm nicht den direkten Weg zum Brandenburger Tor und damit zum Sommerschloss. Sie waren in die Hüttergasse hinauf zum Kanal gefahren und bogen jetzt rechts ab – in Richtung Kellertor.

»Sie haben dem Rat einen Streich gespielt?«, fragte Quantz.

D’Argens nickte. »Ja, und was für einen.«

»Aber warum? Wollen Sie mich wirklich zu Seiner Majestät bringen? Wir fahren eine ganz andere Strecke. Was haben Sie vor?«

»Keine Sorge. Es geht nicht zum König, sondern zu einem Freund. Einem Freund von Ihnen und einem Freund von uns. Einem gemeinsamen Freund von uns allen.«

»Wer? Etwa La Mettrie?«

»Voilà«, sagte der Marquis. »Er hat uns Ihre Lage geschildert. Und wir haben uns so prächtig amüsiert, als Sie neulich in die Tafelrunde des Königs platzten … Wir haben uns gedacht, dass wir Ihnen ein wenig unter die Arme greifen müssen. So weit das in unserer Macht steht.«

»Aber was geschieht nun?«

»Lassen Sie sich überraschen.«

Sie folgten dem Kanal, dann ging es wieder in Richtung des Hauses, wo Brede seine Fahrzeuge und seine Pferde stehen hatte.

Die Kutsche hielt. Der Offizier, der Quantz gegenübersaß, öffnete den Schlag. »Sie gestatten?«

»Sind Sie wirklich Hauptmann?«, fragte Quantz.

Wieder Gelächter. D’Argens legte ihm die Hand auf das Knie. »Je weniger Sie über unseren kleinen Streich wissen, desto besser. Machen Sie das Beste daraus. Wir wünschen Ihnen Glück.«

Quantz blieb vor Bredes Remise stehen und blickte sich um. Als das Gepolter der Kutsche in der Ferne verklungen war, kam La Mettrie gemütlich um die Ecke spaziert.

»Ich freue mich, Sie so wohlbehalten wiederzusehen, mein lieber Maître de Musique.«

»Monsieur La Mettrie, was soll das alles? Wieso haben Sie mich herbringen lassen?« Quantz sah sich um. Jeden Moment konnten Grenadiere auftauchen. Der kleine Weyhe würde die Niederlage sicher nicht auf sich sitzen lassen.

»Hat man Ihnen das in der Kutsche nicht erklärt?«, fragte der Kammerherr ruhig. »Ah, ich verstehe, die Zeit war zu kurz.«

»Wie kommen Sie überhaupt so schnell hierher? Waren Sie nicht im Opiumrausch versunken?«

Als hätte er alle Zeit der Welt, wiegte der Franzose langsam den Kopf hin und her. »Ich war tatsächlich ein wenig … sagen wir … müde. Aber der kurze Rausch ist rasch verflogen. Das Zeug wirkt bei mir nicht mehr so gut, ich hätte dringend Nachschub gebraucht. Nun ja, jedenfalls dachte ich darüber nach, wohin Sie verschwunden sein könnten, und dann hatte ich ein paar Ideen. Zum Beispiel die, dass Sie unfehlbar in eine Falle laufen, wenn Sie zu Brede gehen. Ich bin Ihnen gefolgt und habe mitbekommen, wie Weyhes Männer Sie hier ertappten. Dieses militärische Gehabe wiederum brachte mich auf die Idee, Sie mit Hilfe meiner Freunde zu befreien. Genial, nicht? Der Hauptmann, der in der Kutsche saß, ist natürlich gar kein Soldat. Er ist Algarottis Kutscher. Die Uniform hat Algarotti eigens für eine Opernaufführung erworben. Wir hätten natürlich nie gedacht, dass sie auch in Wirklichkeit eine so verblüffende Wirkung haben würde. Wissen Sie, lieber Maître de Musique, ich habe manchmal den Eindruck, unser lieber König übertreibt es ein wenig mit dem Militär. Man braucht nur diese bunte Kleidung zu tragen, und schon strahlt man eine Autorität aus, die alle anderen lähmt. Vor allem, wenn die anderen dem vermeintlichen Rang des Uniformträgers unterlegen sind. Halten Sie es für eine gute Sache, wenn ein Staatswesen auf dieser Art von Einschüchterung basiert? Ich frage mich, ob es nicht eines Tages einmal jemandem gelingt, in einer Offiziersuniform, die ihm gar nicht gehört, etwas wirklich Kriminelles zu tun …«

Quantz hatte das Gefühl, auf Nadeln zu sitzen. »Monsieur, könnten wir die Diskussion über das preußische Staatswesen vielleicht verschieben? Lassen Sie uns verschwinden. Am besten, wir gehen gleich zum König. Ich sollte mich ihm zu Füßen werfen und ihm alles sagen, was wir herausgefunden haben. Stattdessen bringen Sie Ihre Freunde dazu, mich hier bei Bredes Haus abzusetzen, wo ich mich doch erst recht verdächtig mache. Rat Weyhe glaubt doch, ich hätte mit Brede Verrat oder gar einen Mord begangen.«

»Heißt das, Sie danken mir Ihre Rettung gar nicht? Wie unhöflich von Ihnen!« La Mettrie rümpfte die Nase, als verbreite sich plötzlich ein unangenehmer Geruch.

»Aber selbstverständlich, Monsieur«, sagte Quantz. »Verzeihen Sie. Ich danke Ihnen. Ich danke Ihnen sogar sehr. Aber wir müssen noch durch die ganze Stadt, um zum Brandenburger Tor zu gelangen. Und dort wird man uns sicher erkennen. Ich werde die Stadt gar nicht verlassen können. Wie soll ich nur zum König kommen?«

Der Franzose legte ihm die Hand auf die Schulter. »Ganz ruhig, Herr Quantz. Ich habe das genau durchdacht. Ich glaube, dass Sie – wie man im Deutschen so schön bildhaft sagt – den Kürzeren ziehen, wenn Sie sich jetzt auf eine Diskussion mit dem König einlassen. Sie werden sich gegen diesen aufgeblasenen Wicht Weyhe verteidigen müssen, und er wird alles so darstellen, dass Sie nur noch eindeutiger als Schuldiger dastehen. Ich denke, es gibt nur eine Möglichkeit für Sie, aus der Sache gut herauszukommen.«

»Und die wäre?«

»Sie müssen natürlich die gesamte Intrige restlos aufklären. Und zwar, bevor Sie das Ergebnis Ihrer Nachforschungen Seiner Majestät vortragen. Ich schätze unseren König so ein, dass er das würdigen wird.«

»Aber wie soll ich das anstellen? Wir stehen hier, wo Brede seine Pferde und seine Kutschen unterstellt, weil Andreas uns aus irgendwelchen Gründen auf den Namen Brede hingewiesen hat. Was hilft uns das?«

»Sie vergessen, dass Weyhe ebenfalls einen Grund haben muss, Brede im Auge zu behalten. Sonst wären doch seine Helfer hier nicht aufgetaucht.«

»Das ist richtig. Er hat mir den Zusammenhang sogar erklärt. Er sagte, das Haus habe etwas mit dem Gesandten der Kaiserin zu tun. Es gehört dessen Leibarzt. Einem gewissen Dr. Eichel.«

La Mettrie nickte, und sein Gesichtsausdruck bekam etwas ungewohnt Väterliches. »Sehen Sie, das ist doch schon mal ein Anfang. Und ich habe mich schon gefragt, warum Brede seine Pferde und Kutschen gerade hier unterbringt? So nah bei den Fischern? An der Heiliggeistkirche? Am Wasser?«

Quantz entfuhr ein Seufzen. Was war das nun wieder für ein Gedanke? Schweifte der Franzose wieder ab? Würde gleich ein Vortrag über die Ansiedlungsorte von Pferdekutschern in Preußen folgen?

»Vielleicht kann er sich keine andere Remise leisten. Vielleicht hat der König ihm woanders die Genehmigung verwehrt. Ist das wichtig?«

»Allerdings. Aber das wird uns ein Herr erklären, der in der Kirche auf uns wartet.«

»Es wartet jemand auf uns?« Was sollte das nun wieder heißen? Quantz hatte das Gefühl, dass der Dialog mit La Mettrie in einer eigenartigen Taumelbewegung vorwärtstrieb. Jeder Schritt schien in eine andere Richtung zu gehen.

Der Franzose deutete auf die Kirchenmauer. »Ich habe doch gesagt, ich habe mir Gedanken gemacht. Kommen Sie. Der Herr ist sehr auskunftsfreudig.«

Gemeinsam betraten sie das Gotteshaus. Es war kühl und dämmrig hier, und es roch nach feuchtem Stein. Kein Wunder, die Heiliggeistkirche stand direkt an der Havel. Wahrscheinlich zog die Nässe des Flusses in die Steine, und der Sonne gelang es nicht, sie auszutrocknen.

Vom Altarraum, auf den durch ein hohes Kirchenfenster das gefilterte Licht des Frühlings fiel, kam jemand auf sie zu. Zuerst sah Quantz nur eine Silhouette, doch dann erkannte er Professor Sartorius. Sein heller Bart hob sich im Halbdunkel deutlich von seiner schwarz gekleideten Gestalt ab. Quantz entdeckte eine Tasche in der Hand des Gelehrten.

»Wie schnell man sich wiedersieht, lieber Herr Quantz.« Die Stimme hallte in dem weiten Raum. »Ich habe gar nicht gewusst, dass Sie den Herrn Kammerherrn hier zu Ihren Freunden zählen. Wir haben uns sehr interessant unterhalten. Es ist doch wunderbar, dass man sich auch im fernen Frankreich für die Historie Potsdams begeistert, finden Sie nicht?«

Ein Seitenblick zu La Mettrie verriet Quantz, dass es wirklich der Professor war, der hier auf sie gewartet hatte. Quantz hatte allerdings keine Ahnung, wie Sartorius ihm in dieser Situation helfen konnte. Er sah zu dem Franzosen hin, der fast unmerklich nickte und zweimal die leicht erhobenen Handflächen senkte. »Sicher, Herr Professor«, sagte Quantz leichthin. »Sie haben mir ja mehrfach erläutert, wie weit die Geschichte unserer Stadt zurückreicht –«

»Und darüber hinaus«, schaltete sich La Mettrie ein, die Hände jetzt vor dem Bauch ineinandergelegt, »hat der Herr Professor sogar herausgefunden, dass es noch immer Spuren der alten Siedlungen gibt, die hier einst gestanden haben. Wahrscheinlich befand sich an dieser Stelle sogar eine alte Burg, von der freilich nichts mehr vorhanden ist, da man sie längst abgerissen hat. Das heißt, über der Erde ist nichts mehr vorhanden. Darunter dagegen …«

»Unter der Erde?«, fragte Quantz.

Sartorius nickte und nahm wieder seine unangenehme Angewohnheit an, das Gegenüber am Arm festzuhalten. »Die Dinge, die unter der Erde liegen, überdauern die Zeiten bekanntlich viel länger. Und einiges gerät dabei in Vergessenheit, das später wiederentdeckt werden muss. Welche Spuren haben unsere Vorfahren in unserer Stadt hinterlassen? Was kann man davon noch finden? Ich bin sicher, dass ich den König für dieses Thema ebenfalls zu begeistern vermag. Der Herr Kammerherr hat mir zugesagt, bei Seiner Majestät für ein offenes Ohr zu sorgen.«

»Natürlich nur«, sagte La Mettrie, »wenn ich verstanden habe, worin die besondere Bedeutung dieser Dinge liegt. Seine Majestät ist bekanntlich schnell mit dem Vorwurf der Geld- und Zeitverschwendung bei der Hand. Und wenn er einen Grund sieht, dieses Argument ein einziges Mal anzubringen, kann man ihn schwer umstimmen.«

Sartorius setzte die Tasche, die er in der Hand gehalten hatte, auf der nächsten Kirchenbank ab und entnahm ihr einige Papiere. »Ich habe schon einiges untersucht und meine Erkenntnisse in Zeichnungen festgehalten«, sagte er.

Es fehlte ihm die Fläche, um die Blätter auszubreiten. So legte er sie über die Bänke. Man konnte gut erkennen, was er gezeichnet hatte. Im Zentrum des größten Papiers war der Grundriss der Heiliggeistkirche zu sehen. Linien verdeutlichten das befestigte Ufer der Havel, außerdem die Straßen mit der Häuserfront. Ein gerader Strich stellte die Akzisemauer dar, die an der Fischergasse die Stadt zur Havel hin begrenzte.

»Ich weiß nicht, ob es Ihnen bekannt ist«, sagte Sartorius, »aber schon beim Bau der Kirche vor über zwanzig Jahren entdeckte man alte Fundamente und Reste von Gängen, deren Ursprung man sich nicht erklären konnte. Leider beachtete man diese Dinge nicht weiter, und ich habe sie auch nicht mit eigenen Augen sehen können. Aber ich habe mit einigen Bauleuten von damals gesprochen. Die Fundamente, die man freilegte, waren gemauert, sehr solide, und die Gänge waren zum Teil mannshoch.«

»Gibt es diese Fundamente noch?«, fragte Quantz.

»Leider, Herr Quantz, leider nicht. Man hat damals einfach den Wert einer Forschungsrichtung, wie sie mir vorschwebt, nicht erkannt. Das Alte erkunden, bewahren, daraus Erkenntnisse ziehen … Sie können sich vorstellen, was unser alter König, der stets nur auf das vordergründig Nützliche bedacht war, darüber gedacht hätte. Für ihn wäre es vollkommene Verschwendung gewesen. Und so sind alle Reste dieser uralten Siedlung in die Fundamente der neuen Kirche aufgegangen. Man müsste das Gotteshaus abreißen, um sie wiederzufinden. Das ist natürlich unmöglich. Ich habe jedoch vor, an anderer Stelle Grabungen zu unternehmen, um vielleicht noch mehr zu finden. Und genau dazu brauche ich die Genehmigung des Königs.«

»Glauben Sie denn, dass es noch mehr unterirdische Überreste geben könnte?«, fragte Quantz.

»Ich bin kein Hellseher, lieber Herr Kammermusiker. Ich bin Wissenschaftler. Ich muss erforschen, was es gibt. Aber man muss mich erst einmal in die Lage versetzen, überhaupt Forschung durchzuführen.«

»Das heißt, Sie haben außerhalb der Kirche keinen Hinweis auf die Existenz von solchen unterirdischen Bauresten gefunden?«

»Nein. Es ist eine bloße Theorie.«

Quantz betrachtete die Skizzen des Professors. So weit das in der Dämmerung zu erkennen war, hatte er mit roter Tinte einige zusätzliche Linien auf den Plan gemalt. Daneben waren Namen vermerkt. Wahrscheinlich waren das die Bauleute, die Sartorius befragt hatte. Die Skizze war also ein gezeichnetes Protokoll. Sie enthielt den Verlauf der alten unterirdischen Gänge, wie man sich an ihn erinnert hatte.

Quantz starrte auf das Blatt. Und schlagartig kam ihm ein Gedanke. Plötzlich wusste er, warum La Mettrie das Gespräch mit Sartorius gesucht hatte. Ganz sicher ahnte der Professor nichts davon. Er wollte nur Unterstützung für seine Forschungsidee. Es galt also, vorsichtig vorzugehen.

»Die alten Fundamente liegen doch sicher teilweise unter Wasser?«, fragte Quantz. »Auf jeden Fall sind sie nicht besonders tief. Potsdam ist ein Sumpfland. Man hat bei Neubauten immer wieder mit dem hohen Grundwasserspiegel zu kämpfen gehabt.«

»Dieser Frage muss ich noch nachgehen«, sagte der Professor. »Meiner Meinung nach könnte es nämlich sein, dass das Wasser der Havel in den Jahrhunderten nicht immer dieselbe Höhe hatte. Wir stehen in dieser Forschung noch ganz am Anfang. Jedenfalls ist davon auszugehen, dass sich die Erde in der langen Zeit von der Schöpfung bis heute ohnehin immer wieder änderte. Wir sehen das in anderen Ländern anhand von Vulkanen. In deren Umgebung ändern sich die Landschaften allenthalben. Etwa zu Füßen des Vesuvs im Königreich Neapel. Dort sprechen die Einheimischen seit Langem davon, dass unter alter erstarrter Lava eine ganze antike Stadt verborgen liegt. Stellen Sie sich das vor! Und es gibt Beweise. Immer wieder hat man Kunstwerke und alte Gegenstände entdeckt. Und vor etwa einem Monat hat man endlich damit begonnen, sie systematisch auszugraben. Der König von Neapel hat dies befohlen – übrigens auf Anregung seiner Frau, Prinzessin Maria Amalia von Sachsen, die ja, wie Sie wissen, eine Tochter des allergnädigsten sächsischen Kurfürsten ist. Auch diese Verbindung könnte unseren König davon überzeugen, eine solche Forschung zu bewilligen.«

»Aber Sie sprechen von Neapel«, sagte Quantz. »Von Italien. Ist das nicht etwas ganz anderes? Wir sind hier in Preußen. Hier gibt es weder Vulkane, noch gab es alte Römer.«

La Mettrie stand etwas abseits im Hintergrund, ein unergründliches Lächeln im Gesicht.

»Aber auch hier gab es alte Völker«, fuhr Sartorius fort. »Das Gebiet ist schon sehr lange besiedelt. Und weiß man, welche Kräfte der Geologie auf diese Gegend hier eingewirkt haben? Sie können erst Dinge wissen, wenn Sie sie gesehen haben. Von Italien weiß man, welche Historie es besitzt. Aber das heißt nicht, dass es eine solche glorreiche Vergangenheit nicht auch in unserem Lande gegeben haben könnte. Verstehen Sie, Herr Kammermusiker?« Er griff nach Quantz’ Arm.

Quantz verstand, was er meinte. Allerdings war es einem König, der sich vor allem für französische Kultur interessierte, wohl schwer beizubringen, eine solche Forschung zu unterstützen. Aber das war nicht sein Problem.

»Wir danken Ihnen«, sagte La Mettrie, der jetzt wieder etwas näher gekommen war. »Sie sind sehr überzeugend in Ihren Ausführungen, und ich werde sehen, was ich für Sie tun kann. Selbstverständlich kann ich nichts versprechen.«

»Natürlich, Herr Kammerherr«, sagte Sartorius. »Ich bin schon zufrieden, wenn mir Seine Majestät gestattet, einige Minuten vorzusprechen, damit ich meine Gedanken vortragen kann. Sehr zufrieden sogar.«

»Ich denke, das wird sich einrichten lassen.«

Der Professor verbeugte sich. »Danke, dass Sie mich angehört haben. Ich werde nun noch einen Besuch im Stadtschloss machen. Dort warten in den Archiven noch einige Aktenstücke über die Stadtgeschichte auf mich.«

»Tun Sie mir einen Gefallen«, sagte La Mettrie. »Sorgen Sie bitte dafür, dass dieses Gespräch unter uns bleibt. Am besten ist es, wenn es offiziell gar nicht stattgefunden hat. Weder mich noch Herrn Quantz haben Sie hier gesehen. Das ist sicher auch in Ihrem Sinne. Es gibt so viele Neider, gerade bei Hofe …«

»Neider … Selbstverständlich, verehrter Herr Kammerherr. Das verstehe ich. Nein, nein, keine Sorge. Alles bleibt geheim und unter uns. Und noch einmal tausend Dank.« Er blickte Quantz an: »Ihnen beiden natürlich.«

Er verabschiedete sich umständlich, packte seine Papiere zusammen und verließ die Kirche. Schließlich war Quantz mit La Mettrie allein in dem großen, leeren Raum. Quantz spürte ein Frösteln. Die dicken Steine strömten Kälte aus.

»Ich denke, nun ist einiges klar«, sagte La Mettrie.

Quantz nickte. »Sie glauben, eine architektonische Hinterlassenschaft aus den alten Zeiten, die der Herr Professor heraufbeschworen hat, könnte den Grenadieren … geholfen haben?«

Der Franzose legte den Zeigefinger an die Lippen. »Auch hier haben die Wände vielleicht Ohren«, sagte er leise. »Aber ich muss Ihnen ein Kompliment machen, lieber Maître de Musique. Sie haben es endlich verstanden.«

***

Weyhe blickte ungeduldig aus dem Seitenfenster. Wo war die Kutsche mit den Kammerherren und diesem Voigt hin? Sie brachten Quantz doch zum König, oder nicht? Spätestens auf der langen Strecke zum Brandenburger Tor müsste der große Viersitzer doch zu sehen sein.

Doch auf der langen schnurgeraden Straße war nur das übliche Volk unterwegs. Dazu Boten, Reiter, Karren, hin und wieder eine kleinere Mietkutsche.

Keine Spur von den Franzosen.

Wahrscheinlich waren sie ihm schon weit voraus. Zum Glück verlor er am Tor keine Zeit. Als ihn die Wachen erkannten, winkten sie ihn durch.

»Schneller«, rief Weyhe nach vorn, und der Kutscher trieb die Pferde an. Es dauerte nur wenige Minuten, da waren sie die Kurven hinaufgefahren und kamen an die steile Rampe. Als sie endlich den Ehrenhof erreichten, sprang er hinaus – und blieb vor Überraschung mit offenem Mund stehen.

Der Platz war bis auf zwei Wachsoldaten der Leibgarde leer!

»Rat Weyhe«, rief er aufgebracht. »Mit Ordre vom König. Wo ist die Kutsche der Franzosen?«

Die beiden Soldaten sahen ihn verständnislos an. »Kutsche? Franzosen?«

»Sie muss gerade eingetroffen sein. Monsieur d’Argens, Algarotti und Herr Musikus Quantz sind darin. Und Hauptmann Voigt. Wo sind sie?«

»Wir haben keine Kutsche gesehen«, sagte der eine Grenadier so langsam, dass er Weyhe schon mit diesen wenigen Worten zur Weißglut trieb.

»Verdammt noch mal«, schrie er aufgebracht. »Sie müssen hier sein. Sie wollten auf direktem Weg …«

Hinter ihm näherte sich ein weiteres Fahrzeug. Dicke eisenbeschlagene Räder rumpelten die Rampe herauf. Pferdehufe traten auf den Kies. Weyhe drehte sich um. Die Kutsche der Franzosen war da.

»Da ist sie doch, ihr Kretins«, rief er den beiden Soldaten zu und lief dem Fahrzeug entgegen. Der Mann bremste die Pferde. Weyhe stellte sich neben den Schlag und trat sicherheitshalber ein paar Schritte zurück, damit er nicht die Tür gegen den Kopf bekam. D’Argens und Algarotti stiegen aus.

»Oh, Monsieur Weyhe, wenn ich mich nicht irre?«, sagte der Franzose und machte eine lässige Verbeugung.

Weyhe war so überrascht, dass er sich reflexartig ebenfalls verbeugte. Als er den Kopf wieder hob, schlenderten die beiden Kammerherren auf den Eingang des Schlosses zu. Dort standen zwei weitere Grenadiere und machten ehrfürchtig Platz.

Der Kutscher hatte die Seitentür geschlossen und wollte wieder auf seinen Bock steigen. »Halt«, schrie Weyhe. »Wo ist der Musikus? Wo ist der Hauptmann?«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Hier ist kein Hauptmann. Der Herr Kammermusiker auch nicht.«

»Sind sie unterwegs ausgestiegen?«

»Nein.«

»Will Er mich veralbern? Moment«, schrie er den beiden Herren hinterher, die schon das Vestibül erreicht hatten. Schnell lief er ihnen nach und ging mit ihnen hinein. »Wo ist der Musikus Quantz?«, fuhr Weyhe die beiden an.

»Was wollen Sie?«, fragte Algarotti, der in die Betrachtung der Marmorstatue des Kriegsgottes Mars versunken schien. Sein italienischer Akzent kam Weyhe in diesem Moment sehr arrogant vor.

»Monsieur Weyhe, was soll das?«, fragte nun auch d’Argens. »Woher sollen wir wissen, wo Herr Quantz ist? Und ich muss Sie doch bitten, sich zu mäßigen. Seine Majestät –«

»Seine Majestät wird gleich erfahren, welches perfide Spiel Sie mit mir gespielt haben«, brüllte Weyhe. »Das wird Sie teuer zu stehen kommen, meine Herren, sehr teuer. Ihnen ist wohl nicht bewusst, dass Seine Majestät der König …«

Die Tür zum Audienzraum öffnete sich, und ein Lakai trat heraus. Hinter ihm, wie immer in blauem Rock, mit Hut und in Stiefeln, stand der Monarch und schickte den Ankömmlingen einen eisigen Blick entgegen.

»Wer erlaubt es sich, hier so herumzubrüllen?« Er trat in das Vestibül und sah seine beiden Kammerherren an, die sich wie auch Weyhe sofort verbeugten.

»Mir wäre eine rasche Antwort lieber als dieses unterwürfige Getue«, sagte Friedrich und fasste Weyhe ins Auge. »Der Herr Rat«, stellte er fest. »Habe ich mich getäuscht, oder habe ich gerade Ihre Stimme gehört? Gibt es einen Grund, warum Sie hier in meiner Residenz so laut werden? Sonst bin ich dergleichen nur vom Exerzierplatz gewohnt, und dann auch nicht von meinen Räten, sondern von den Unteroffizieren.« Der König nahm seelenruhig eine Prise Schnupftabak, wobei ein paar der schwarzen Krümel auf seinem ohnehin bereits befleckten Kragen landeten. »Ich wünsche sofortige Aufklärung für das ungestüme Verhalten. Und für Ihre Anwesenheit. Haben Sie Neues zu berichten?«

»Nein, Majestät … Ich meine …« Weyhe schielte kurz zu den Kammerherren hin, die die Szene mit unbewegten Gesichtern verfolgten. Diese verdammte Ausländerbande! Sie steckte mit dem Musikus unter einer Decke! Er hätte es wissen müssen – spätestens, als die beiden Kilians ihm mitteilten, dass sich Quantz zu den Freunden des verrückten Philosophen La Mettrie zählte. Wo war der eigentlich? Als Dritter im Bunde hätte er gut dazugepasst.

»Ich höre«, sagte der König. »Hat es Ihm die Sprache verschlagen?« Er nickte den beiden Kammerherren zu, denen daraufhin die Tür zum Marmorsaal geöffnet wurde.

Der Raum war von hellem Licht durchflutet, und als die beiden darin verschwanden, wirkte es, als lösten sie sich in Sonnenstrahlen auf. Sekunden später war die Tür wieder zu. Das Dämmerlicht im Vestibül erschien umso dunkler. Weyhe war mit dem König allein.

»Es war ein Missverständnis«, sagte er und verbeugte sich ein weiteres Mal. »Ich bitte, mich entfernen zu dürfen.«

»Haben Sie mir nicht in größten Tönen versprochen, bald Licht in das Dunkel um die Ereignisse um den toten Lakaien zu bringen? Wollten Sie mir nicht auf dem Silbertablett präsentieren, welche Rolle mein Musikus Quantz in der ganzen Geschichte spielt? Haben Sie mir nicht mit Verdachtsmomenten gegen den Musikus in den Ohren gelegen, die Sie mir bald beweisen wollten?« Der König legte die Hände auf den Rücken und reckte den Oberkörper.

»Wie gesagt«, sagte Weyhe. »Ein Missverständnis. Ich hatte den Eindruck, jemand sei meinem Zugriff entkommen. Jemand habe sich nicht um die Befehle geschert, die ich im Namen Eurer Majestät ausgesprochen habe.«

»Weyhe«, sagte der König, »Sie sind wohl einem Fehler verfallen, den viele Menschen begehen, die in meinen direkten Diensten stehen. Sie glauben, Sie hätten nun selbst etwas von der Macht an sich, die ich von Geburt an erhalten habe. Doch dieser Schein trügt. Ich habe mich entschlossen, diese Macht nicht zu missbrauchen. Und soweit etwas von dieser Macht überhaupt auf meine Diener abfärbt, befehle ich ihnen, ebenso zu handeln.«

Der König wandte sich ab, man öffnete ihm ebenfalls die Tür zum Marmorsaal. Einen Moment war seine Silhouette sichtbar, dann wurde die Tür wieder geschlossen.

Weyhe atmete tief durch und verließ das Schloss. Seine Kutsche hatte auf dem Ehrenhof gewartet, und er stieg ein.

Nicht er hatte den entscheidenden Fehler gemacht. Es waren seine beiden Helfer, die Kilian-Brüder. Sie hatten Quantz zu früh festgenommen. Verdammte Idioten!

Der Musikus war in Bredes Haus gewesen, gut. Aber das war noch kein Beweis für Quantz’ Machenschaften. Der Musikus wäre vielleicht sogar in einem Verhör beim König mit dieser Geschichte durchgekommen. Warum sollte er nicht bei Brede sein? Der Kutscher fuhr ihn täglich durch Potsdam und hin und wieder sogar nach Berlin.

Der Kutscher wartete bewegungslos auf seinem Bock. Weyhe rief durch das Fenster zu ihm hinauf. »In die Stadt! Erst zur Schlosswache.« Dort würde er sich weitere Grenadiere bereitstellen lassen. »Und dann ins Fischerviertel.«

***

Quantz und La Mettrie traten aus der Heiliggeistkirche hinaus in die Sonne und gingen hinüber zu Bredes Remise.

»Ich frage mich, wo der Kutscher ist«, sagte Quantz. »Ob er sich versteckt hat?«

»Wahrscheinlich. Es gibt ja genügend Möglichkeiten, wenn man sich vergegenwärtigt, was uns der Herr Professor eben erklärt hat.«

Quantz blieb stehen. Als hätte das helle Licht den Verdacht, den er in der Kirche entwickelt hatte, verblasst, keimten Bedenken in ihm auf. »Wäre es nicht besser, wir meiden dieses Haus und seine Geheimnisse? Wenn Weyhe und seine Leute ein zweites Mal hier auftauchen, beginnt alles von vorn. Nur dass die Grenadiere des Rats dann gleich zwei Verdächtige verhaften können.«

Der Franzose hatte die Front des Hauses ins Auge gefasst, die rechte Hand ans Kinn gelegt und dachte offensichtlich nach. »Wir müssen eben schnell sein und Brede finden, ehe es Weyhe gelingt. Und Brede muss uns sagen, wo Andreas ist.«

Er ging voran, öffnete die niedrige Tür zum Stall und trat hinein. Quantz folgte ihm nach hinten zu den Pferden. Die Tiere sahen sie ruhig an, als sie vorbeigingen. La Mettrie öffnete die rohe Holztür zu dem Nachbarraum, wo die Kutschen standen.

»Hier ist Brede nicht«, sagte Quantz. »So weit war ich auch schon, bevor man mich abführte.«

La Mettrie ließ sich nicht beirren. Er quetschte sich zwischen den Kutschen hindurch, sah zu Boden und hoch zur Decke. Dann bückte er sich, ging auf die Knie und blickte sogar unter die Fahrzeuge. Das alles tat er mit großer Seelenruhe. Quantz spürte, wie Ungeduld in ihm aufstieg.

»Denken Sie, Brede versteckt sich in seinen Kutschen?«, fragte Quantz.

»Ich suche ja nicht nur Brede«, antwortete der Franzose und wandte sich jetzt der Unterseite der nächsten Kutsche zu. »Das müsste Ihnen ja mittlerweile klar sein. Ah, aber hier haben wir etwas.«

Er kniete sich hin und kroch unter die Kutsche – das Hinterteil in die Höhe gestreckt wie ein läufiger Fasan. Er tastete zwischen den Rädern des nächstgelegenen Fahrzeugs herum. Schließlich erhob er sich ächzend. Seine weißen Hosen hatten gelitten. Auf dem einen Knie waren braune Schmutzflecken. Doch La Mettrie schien das nicht im Geringsten zu stören. Er hielt etwas Weiß-Rotes in der Hand. Quantz dachte zuerst, es sei ein kleiner Ball – etwas größer als eine Billardkugel. Doch das Ding war weich, offensichtlich aus Wolle.

»Wissen Sie, was das ist?«, fragte der Franzose.

»Sicher. Es ist der Teil einer Uniform.«

»Exakt. Einer dieser albernen Bommeln, die sich auf den Blechhüten der Soldaten befinden.« Er betrachtete das Wollbällchen nachdenklich. »Und was sagt uns das?«, fragte er.

»Dass ein Soldat dieses Ding verloren hat?«

»Sehr richtig. Aber wann und wie ist das geschehen? Sie wissen doch, wie genau die Vorschriften sind. Wenn einer dieser uniformierten Waffenknechte so etwas wie das hier verliert und die Sache nicht umgehend in Ordnung bringt, setzt es schwere Strafen. Jeden Morgen beim Appell werden die Uniformen überprüft. Man lässt nicht die kleinste Unachtsamkeit durchgehen.«

»Vielleicht hat ihn einer der Grenadiere verloren, die mich von hier abgeführt haben?«

»Hat sich denn einer der Soldaten unter die Kutsche begeben?«, fragte La Mettrie.

Quantz überlegte. Da waren die beiden Männer gekommen, die er für Brüder gehalten hatte. Erst dann waren die Grenadiere eingetreten. »Nein«, sagte er.

»Und was kann man also weiter schlussfolgern?« La Mettrie hielt den Bommel in der flachen Hand, die er bis auf Gesichtshöhe angehoben hatte, und sah ihn an. »Spielen Sie ruhig den Advocatus diaboli, lieber Maître de Musique. Das ist mir ganz recht. Nur so halten wir nicht vorschnell die Theorie für die Wahrheit, auf die wir durch die Darlegungen des wackeren Herrn Professors gekommen sind.«

»Vielleicht hat der Bommel irgendwo in den Straßen gelegen. Und er ist mit dem Schmutz an den Kutschen hereingekommen. An den Unterseiten der Fahrzeuge bleibt sicher eine Menge hängen. Wollen wir nicht einfach Brede suchen, damit er uns erklärt, warum Andreas uns auf sein Haus aufmerksam gemacht hat? Ob wir richtig liegen? Falls Brede es überhaupt weiß. Und wie die Zusammenhänge mit den Habsburgern sind. Wem das Haus gehört und was es mit den angeblichen Gängen unter diesem Viertel auf sich hat? Oder glauben Sie wirklich, Andreas könnte in einem der alten Keller sein?«

La Mettrie starrte immer noch den Wollball an. »Schweifen Sie nicht ab. Also: Das Ding kann nicht mit dem Dreck von der Straße hereingekommen sein. Es ist sauber. Es ist nicht gequetscht worden. Suchen wir weiter.«

Neben dem Stall führte eine Treppe nach oben – so schmal, dass kaum zwei Personen aneinander vorbeikamen. Sie stiegen hoch und kamen an eine kleine, aber massive Holztür. Sie war verschlossen. Dahinter lag wahrscheinlich Bredes Stube.

La Mettrie klopfte. »Brede?«, rief er. »Sind Sie zu Hause?«

Hinter der Tür tat sich nichts.

»Wenn er nicht da ist oder so tut, als sei er nicht da, müssen wir uns die Antworten auf unsere Fragen selbst holen«, sagte der Franzose.

Sie stapften wieder die Stufen hinunter in den winzigen Flur. Hier wiederholte sich das Spiel, mit dem sich La Mettrie schon im Stall beschäftigt hatte. Er ging in die Hocke und untersuchte Dielenbrett um Dielenbrett den Fußboden. Schließlich hatte er sich bis zur Rückseite der Treppe vorgearbeitet. Unter der hölzernen Schräge zeichnete sich eine Klappe ab – kaum halb so groß wie eine normale Tür. Sie führte wohl zu einem Stauraum, wie man ihn oft unter Treppen anlegte. Der Franzose öffnete sie. Geräuschlos schwang sie auf. Ein schwarzes Loch gähnte ihnen entgegen, aus dem ein Geruch nach Moder, Staub, altem Leder und Rattenkot aufstieg.

»Merde!« La Mettrie machte einen Schritt nach hinten, wobei er Quantz, der sich angesichts seiner Körpergröße in der Enge bücken musste, an die Wand drückte.

Quantz blickte über die Schulter des Franzosen in die verdreckte Kammer. Es war kaum zu erkennen, was sich darin verbarg. Wahrscheinlich altes Zeug, Abfall aus der Remise. Verschlissenes Zaumzeug, modrige Pferdedecken, verfaultes Holz gebrochener Räder. Nach dem Gestank zu urteilen, hatte sich seit Monaten oder Jahren niemand darum gekümmert.

»Hier brauchen wir nicht weiterzusuchen«, sagte Quantz.

»Sind Sie sicher?«

»Aber natürlich. In dieser Kammer ist sehr lange niemand gewesen. Nur so konnte sich der Schmutz ausbreiten.«

La Mettrie umfasste die Kante der niedrigen Tür. Das Blatt war so geschnitten, dass es genau in die Schräge unter der Treppe passte. Mehrmals schwang er es hin und her. Das Gewedel sorgte dafür, dass die Luft in Bewegung kam. Der üble Geruch breitete sich noch mehr aus.

»Monsieur, was machen Sie denn?«, fragte Quantz. Er hielt die Hand vor die Nase. Der Gestank wurde unerträglich.

»Ich demonstriere, wie gut die Tür geölt ist. Würde man das bei einer Kammer machen, die lange niemand betreten hat? Nein. Ich bin sicher, das ist die richtige Spur.«

Er öffnete die Tür wieder ganz und beugte sich nach vorn, sodass sein Oberkörper in dem Verschlag verschwand. Fluchend tastete er in dem kleinen Gehäuse herum. Schließlich drehte er sich um und hielt eine Öllampe in der Hand.

»Schauen Sie sich das an«, sagte er, wobei er sich mit der Linken den Schmutz vom Rock klopfte und mit der Rechten die Lampe schwenkte. »Diese Lampe stand dort hinten. Blitzsauber. Außergewöhnlich, oder? Und dazu noch wohl gefüllt. Wenn ich mich nicht irre, liegen da hinten sogar Zünder bereit.«

Ohne Rücksicht auf Dreck und Gestank tastete er im Dunkel der Kammer herum und erschien freudestrahlend mit einem Packen Zündstäbchen. In aller Seelenruhe machte er die Öllampe an. »Wie schön, dass man uns Blinden die Möglichkeit gibt, die Dunkelheit zu erhellen und das Licht der Aufklärung leuchten zu lassen …«, sagte er, unterbrach sich dann jedoch selbst. »Ich denke, diese Formulierung ist missglückt. Mein Deutsch ist doch nicht so gut, wie ich manchmal wünschte. Ich wollte sagen: Es ist eine gut eingerichtete Welt, in der diejenigen, die für Rätsel sorgen, auch die Mittel bereitstellen, um sie aufzuklären. Aber hat nicht schon der deutsche Philosoph Gottfried Wilhelm Leibniz die These aufgestellt, dass wir in der besten aller möglichen Welten leben? Ich möchte ihm darin nicht unbedingt widersprechen. Zumal wir ja wohl in der einzigen aller möglichen Welten leben. Eigentlich ist das eine Banalität. Allerdings wäre diese Welt noch besser, wenn alle die Ansicht dieses Kollegen teilten. Was aber nicht jeder tut, und Leipniz doch schon allein deshalb nicht recht haben kann, oder?«

Quantz schwirrte der Kopf. Plötzliche Erkenntnis schien in La Mettrie stets den Drang auszulösen, Theorien aufzustellen und diese gleich mitzuteilen. Entweder einem Gegenüber oder dem Papier, auf das er dann in rasender Eile seine Bücher schrieb.

Der Franzose grinste über das ganze Gesicht. Der Ausdruck verstärkte sich noch, als es ihm endlich gelang, die Lampe anzuzünden. »Ein Paradoxon, lieber Herr Quantz. Und dazu ein schönes. Sie sollten es sich merken. Man kann mit so etwas manchmal gehörig punkten. Vor allem bei Frauen. Aber nur wenn sie – wie es auf Deutsch so schön heißt – helle im Kopf sind. Was sie wiederum umso anziehender macht.«

Er nahm die hell brennende Öllampe und leuchtete in den Verschlag.

Quantz hatte sich inzwischen an den Gestank gewöhnt, doch ein Würgereiz ergriff ihn, als der Franzose zwischen den Unrat griff, der nun auf dem Boden der Kammer sichtbar wurde, und ihn beiseiteräumte.

»Wenn man genau hinschaut, erkennt man, dass es sich um Staffage handelt«, sagte La Mettrie. »Eine Täuschung. Der Schmutz wurde absichtlich hergebracht, um Neugierige abzuschrecken. Prüfen wir also, wo am meisten Zeug aufgehäuft wurde. … Aha …«

Es rumpelte und knirschte in der Kammer. Altes Holz rutschte zur Seite. »Schauen Sie.« La Mettrie beleuchtete den frisch freigelegten Untergrund. »Sie müssen schon etwas näher herankommen. Lassen Sie sich von dem Gestank nicht stören. Man gewöhnt sich ohnehin daran. Die Nase nimmt Gerüche, die sie ständig umgeben, nach einer gewissen Zeit nicht mehr wahr. Wussten Sie das? Das wirft doch ein ganz anderes Licht auf Menschen, die sich ungern waschen und deshalb die ganze Gegend verpesten. Mir liegt es ja fern, unseren Herrn König zu kritisieren, aber er gehört ebenfalls zu den … Aha, was haben wir denn hier?« La Mettrie hatte die Lampe abgestellt und etwas am Boden der Kammer ergriffen. Es war ein Eisenring. Er zog daran, und sofort hob sich eine Platte in die Höhe. Sie war aus Holz und schien nicht sehr schwer zu sein. Und auch sie machte nicht das geringste Geräusch. »Schauen Sie sich das an, lieber Maître de Musique.«

Quantz war näher gekommen. Auch er stützte sich auf die Knie und nahm keine Rücksicht auf den Schmutz, auf den Geruch noch weniger. Er spürte, wie ihn Aufregung ergriff. La Mettrie hatte etwas entdeckt! Und der Gestank hatte sich tatsächlich etwas verflüchtigt. Und das lag weniger daran, dass er sich daran gewöhnt hatte, sondern an der kalten, feuchten Luft, die dem Loch entstieg. Und mit ihr das faulige Aroma der Havel.

Der Franzose hielt die Lampe direkt über die Öffnung. »Hat uns nicht der Herr Professor verdeutlicht, welche Erkenntnisse unter der Erde liegen? Nun folgt auf die Theorie das Faktum. So soll es sein. Die Welt ist doch perfekter, als ich dachte …«

Im Lichtschein wurde eine metallene Leiter sichtbar, die an einer Wand nach unten führte. Steil wie im Inneren eines Brunnens ging es in die Tiefe.

»Wenn das mal kein guter Fluchtweg für Grenadiere ist«, sagte der Kammerherr. »Wenn man nicht über die Mauer gelangen kann, geht es eben unten durch. Eigentlich sehr einfach.«

Sie erhoben sich und klopften den Schmutz von ihren Röcken. Quantz spürte, wie sich seine Aufregung verlor. Eine große Ruhe überkam ihn. Sie hatten etwas gefunden, was den König beeindrucken würde. Es gab eine Möglichkeit für seine Rettung!

»Es ist besser«, sagte La Mettrie, »wenn wir mit den Beinen zuerst in das Loch steigen.«

Quantz schüttelte den Kopf. »Sie wollen da runter? Das ist nicht Ihr Ernst! Reicht es denn nicht, dass wir den Fluchtweg gefunden haben?«

»Ich bin sicher, da unten warten noch viel mehr Antworten auf unsere Fragen. Und woher wissen Sie, ob es wirklich ein Fluchtweg ist?« La Mettrie hielt die Lampe über das Loch. »Möchten Sie vorgehen, oder soll ich?«

Quantz sah La Mettrie zu, wie er seinen Hut abnahm und Anstalten traf, in den Schacht zu klettern.

Sicher – der Franzose hatte recht. Ein Kellereinstieg war immer noch kein Beweis. Es kam darauf an, wo er hinführte. Nur die ganze Wahrheit war die Wahrheit.

La Mettrie bewegte sich rückwärts in das enge Gelass. Dann stieg er ein paar Sprossen die Leiter hinunter. Als nur noch sein Oberkörper herausschaute, sagte er: »Wären Sie so freundlich, mir den Hut herunterzuwerfen, wenn ich es Ihnen sage? Er ist in diesem Schacht sehr hinderlich.« Damit verschwand er.

Quantz hockte am Eingang der Kammer und sah ihm nach. Von oben war La Mettries runder Kopf zu sehen, der im Lichtschein immer tiefer wanderte. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis der Franzose das Gesicht wieder nach oben wandte. »Jetzt, Monsieur. Mein Hut.« Seine Stimme wirkte dumpf in dem engen Schacht.

»Wollen wir die Hüte nicht hier oben lassen?«, fragte Quantz. »Wir sind doch sicher gleich zurück.«

»Es ist besser, wenn es keine Spuren gibt. Vergessen Sie auch nicht, die Tür zur Kammer und die Klappe über sich zu schließen.«

Quantz musste kämpfen, bis er seinen langen Körper in den schmalen Abgang gequetscht hatte. Sein Rücken schabte an der rauen Wand, als er sich Sprosse für Sprosse abwärtsbewegte. Immer wieder stieß er sich die Ellbogen an.

Der Schacht endete auf steinigem Grund. Gegenüber der Seite, wo die Leiter angebracht war, befand sich ein Durchgang, der oben von einem runden Bogen abgeschlossen war. Dahinter flackerte La Mettries Lampe. Quantz folgte ihrem Schein.

»Schauen Sie sich das an«, sagte der Franzose, der die Lampe über seinen Kopf erhoben hatte. »Hätten Sie das für möglich gehalten?«

Vor ihnen befand sich eine massive Holztür, die offen stand und den Blick in einen kleinen Raum gewährte, der wie eine Wächterstube aussah. Darin standen eine Bank und ein Tisch, an der rohen Mauer ein Regal. Quantz erkannte Brotkrümel und Scherben eines zerbrochenen Krugs. Neben einigen Stufen, die in den Raum führten, erhob sich eine kniehohe Mauer, die etwas einzugrenzen schien. Sie gingen heran und blickten in ein dunkles Wasserloch.

»Wahrscheinlich ein alter Brunnen«, sagte La Mettrie. »Interessant ist auch dies hier.« Er beleuchtete ein Bündel von getrockneten Schilfrohren, das in der Ecke stand – nur ein Stück entfernt von einer Tür aus rostigen Eisenstäben. »Schilf neben dem Eingang zu einem Kerker«, stellte der Franzose fest. »Wozu das wohl nützen soll?«

Quantz sah zu der Holztür zurück, durch die sie gekommen waren, und plötzlich erfasste ihn Beklemmung. »Wäre es nicht besser, wieder zu verschwinden, Monsieur? Ich habe den Eindruck, es ist gefährlich hier.«

La Mettrie hatte gerade die Lampe abgestellt, einen der Stäbe aus dem Bündel genommen und hielt ihn jetzt wie ein Fernrohr vor sein Auge. »Ruhig Blut. Es bleibt uns doch nichts anderes übrig, lieber Maître de Musique. Wir müssen wohl oder übel alle Geheimnisse dieses bemerkenswerten Kellers lüften, sonst können wir nichts beweisen. Dass von diesem Haus Verrat gegen den König ausgeht und von hier aus den Grenadieren zur Flucht verholfen wurde, liegt nahe. Allerdings haben wir den Vorwurf Ihrer angeblichen Beteiligung an dem Komplott damit noch lange nicht aus der Welt geschafft. Und wie die Soldaten letztlich aus der Stadt gekommen sind, wissen wir auch noch nicht …«

Er nahm die Lampe. Im Licht der Flamme glänzte das Metall der Eisenstäbe auf.

»Vorn ist die Wachstube, dies ist das Gefängnis«, stellte La Mettrie fest. »Kommen Sie.«

Ein weiterer Gang, nur wenige Schritte lang, führte in ein weiteres Zimmer mit Holztisch und Stuhl. In eine Wand war eine zweite Eisentür eingelassen, hinter der sich ein kleiner Kerker befand. Von hier aus ging es nicht weiter.

»Ein Kerker mit allem, was dazugehört«, sagte der Franzose. »Kälte, Nässe, faules Stroh. Wahrscheinlich gelegentlich auch Ratten. Ich denke, dass unser Freund Andreas Freiberger hier gefangen gehalten wurde.«

»Aber wo ist er hin?«

»Man wird ihn weggebracht haben. Dorthin, wo man seine Fähigkeiten braucht.«

Quantz seufzte. »Wenn wir nur eine Spur von ihm finden würden. Einen Beweis, dass er hier war. Ein Kleidungsstück zum Beispiel.«

»Da werden wir kein Glück haben. Lassen wir es gut sein, lieber Maître de Musique. Wir sollten uns mit etwas anderem befassen, das mir eben aufgefallen ist.« Sie wollten zurückgehen, da packte La Mettrie Quantz mit der freien Hand am Arm.

Von vorn, von der Wachstube her, kamen Schritte.

»Wir müssen hier raus«, zischte La Mettrie und zog Quantz am Rock hinter sich her. Doch da knallte dröhnend Eisen auf Stein. Die Kerkertür war zu. Ein Schlüssel knirschte im Schloss.

»Hallo?«, schrie La Mettrie. Die Eisenstäbe standen so weit auseinander, dass der Franzose die Lampe eine Armlänge in die Wachstube halten konnte. Und da auf der Treppe stand neben dem Brunnenschacht ein grobschlächtiger Mann.

»Brede«, rief Quantz. »Brede, Er ist das. Lass Er uns hier heraus.«

Der Fuhrmann rührte sich nicht von der Treppe. La Mettrie rüttelte an den Eisenstäben. Brede grinste über das ganze Gesicht.

»Was fällt Ihm ein«, schrie der Franzose, »einen Kammerherrn und den persönlichen Musikmeister des Königs einzusperren. Das wird Ihn teuer zu stehen kommen.«

Nun kam Brede langsam die Stufen hinunter und setzte sich breitbeinig auf die Bank. »Ihr seid Verräter«, sagte er. »Und Verräter gehören in den Kerker.«

»Er weiß genau, dass das nicht wahr ist«, rief Quantz. »Wir haben alles herausgefunden. Er ist der Verräter. Er hat Andreas entführt. Und hier versteckt. War Er auch der Unbekannte auf der Plantage?«

Bredes Grinsen fiel in sich zusammen, und sein Blick wurde düster. »Niemand kann davon wissen«, brummte er.

»Selbstverständlich können wir das wissen«, schrie La Mettrie, »und Er ist ein Hornochse, wenn Er das nicht begreift. Wir wissen alles. Dieser geheime Keller wird Seine Majestät sehr interessieren. Und Er hat auf jeden Fall ausgespielt, denn wenn erst einmal bewiesen ist, dass von hier aus die flüchtigen Grenadiere die Stadt verlassen haben, dann wird Seine Majestät eins und eins zusammenzählen.«

La Mettries Tirade würde ihnen nichts nützen, da war sich Quantz sicher. Was brachte es, in ihrer Lage den Mann, der sie eingesperrt hatte, auch noch zu beschimpfen? Vielleicht würden sie nie Gelegenheit haben, Seiner Majestät von dem Keller zu erzählen. Und davon, wie die Flucht der Deserteure vonstattengegangen war. Und überhaupt … Wie genau konnten die Soldaten die Stadtmauer überwinden? Es musste von hier einen weiteren Ausgang geben. Einen, der vielleicht weiter in die Tiefe führte. Plötzlich wusste Quantz die Antwort.

»Der Brunnen!«, rief er. »Sie sind durch den Brunnen geklettert. Er besitzt eine Verbindung zur Havel.«

»Selbstverständlich, Herr Quantz«, sagte La Mettrie mit beißender Ironie in der Stimme. »Schön, dass Sie auch endlich drauf gekommen sind. Und wenn ein Grenadier zu schwach auf der Brust ist, um die lange Strecke zum anderen Havelufer zu tauchen, dann helfen ihm die Schilfrohre.«

»Sehr gut, die Herren, sehr gut.« Brede stand auf. »Doch diese Erkenntnis wird Euch nichts nützen. Der Herr Rat wird Euch für die Verräter halten. Er wird dem König die Schuldigen liefern und die seid Ihr.« Er wandte sich der Holztür zu.

»Brede, ein Wort noch«, rief Quantz. »Sag Er mir, warum Er das getan hat. Warum verrät Er unseren guten König? Ich habe immer große Stücke auf Ihn gehalten. Sag Er es mir. Bitte.«

Der Fuhrmann blieb stehen, wartete kurz, und dann drehte er sich um. Sein Gesichtsausdruck wirkte sehr ernst. »Der König ein guter König? Das sagt Ihr, der Ihr in der Pracht des Schlosses Musik machen dürft.« Seine Augen wurden enger. »Ein Schinder ist er. Nicht besser als seine prügelnden Unteroffiziere. Er macht sich selbst nicht die Hände schmutzig. Aber seine Männer marschieren in den Tod. Sieben Brüder hatte ich. Sechs sind in Mollwitz ins Feuer gegangen. Der siebente musste durch die Prügelgasse. Als er verblutet war, da hab ich dem König feierlich Rache geschworen. Und ich habe geschworen, allen Grenadieren, die sich von ihm lossagen wollen, zu helfen.«

Für ein paar Atemzüge war es still im Raum. Brede blickte stumm zu ihnen hinüber. Dann griff er in eine Tasche in seinem Wams, holte etwas hervor und warf es zur Eisentür hin. Es klirrte auf dem Stein. La Mettrie hob die Lampe. »Der Schlüssel«, rief er überrascht. Quantz blickte rasch zu Brede, doch der Fuhrmann war verschwunden. Die massive Holztür hatte er hinter sich geschlossen.

Der Franzose angelte sich den Schlüssel und öffnete die Kerkertür. Er rannte die Stufen hoch. »Versperrt«, sagte er. »Er hat unser Gefängnis vergrößert, aber gefangen sind wir dennoch.«

Quantz legte seine rechte Hand um einen der Stäbe. La Mettrie drehte sich um. »Wahrscheinlich«, sagte er, »haben Sie ihn mit Ihrer Aufforderung, sich zu erklären, ein wenig erweichen können. Aber so recht will mir das alles nicht einleuchten. Worin besteht der Unterschied, ob wir im Kerker verschmachten oder festgenommen werden – oder in der kleinen Stube hier?«

Quantz ging zu ihm hin und blickte hinab in den Brunnen. Das Wasser wirkte kompakt. Es schimmerte wie schwarzes Glas. »Vielleicht wollte er uns eine letzte Chance geben? Eine Chance zur Flucht?«

»Aber warum? Was liegt ihm daran? Nun gut, immerhin können wir jetzt unsere Theorie überprüfen. Ihr wirklich bis auf den Grund gehen. Was meinen Sie, lieber Maître de Musique? Ob man durch dieses Loch wirklich auf die andere Seite der Havel gelangt?«

»Was wollen Sie tun?«, fragte er, obwohl er die Antwort kannte. Nein, dachte er. Alles, nur nicht in diesen Brunnen.

La Mettrie lächelte. »Was man eben tut, um Erkenntnis zu erlangen. Sie sollten es mittlerweile wissen.« Er stellte die Lampe auf das Mäuerchen und zog sich die Schuhe aus.

»Das ist nicht Ihr Ernst, Monsieur!«

»Wollen Sie lieber hier unten versauern? Wir brauchen alle Erkenntnisse, mein lieber Freund. Erst dann können wir unsere Unschuld beweisen. Das heißt – Ihre Unschuld natürlich. Ich als Kammerherr des Königs bin ja über alle Schuld erhaben.« Er stand nun in Strümpfen da und lächelte Quantz verschmitzt an, als sei das alles nur ein Spiel. Als befänden sie sich nicht in den geringsten Schwierigkeiten. Gleichzeitig leuchteten seine Augen, als berste er vor Unternehmungslust.

»Sind Sie sich da sicher?«, sagte Quantz. »Immerhin sieht es für Seine Majestät jetzt so aus, als hätten Sie mit dem angeblich verräterischen Hofflötisten gemeinsame Sache gemacht. Das haben Sie nun von Ihrer Sucht nach Erkenntnis.«

La Mettrie sah ihn nachdenklich an. »Sie mögen recht haben. Und so bleibt uns tatsächlich nur eine einzige Möglichkeit.«

Er ging zu dem Bündel Schilf hinüber und nahm einige der Stäbe. Dann zog er seinen Rock aus. »Was ist mit Ihnen, lieber Maître de Musique? Können Sie nicht oder wollen Sie nicht?« Als Quantz immer noch zögerte, fügte er mit einem Zwinkern hinzu: »Habe ich Ihnen nicht vorgeschlagen, einmal in der Havel zu baden? Jetzt haben Sie Gelegenheit dazu.«

***

Brede kletterte schnaufend in dem engen Schacht aufwärts und kämpfte sich aus dem Verschlag unter der Treppe hervor. Auch hier oben im Flur war es dämmrig. Die Nacht brach langsam herein. Bald war Zapfenstreich.

»Da ist Er ja.«

Der Fuhrmann richtete sich auf. Eine dunkle kleine Gestalt füllte den Eingang von der Straße aus. Auch ohne die Person zu erkennen, wusste Brede, wer da vor ihm stand. Es war der Rat Weyhe.

Brede bückte sich und machte einen Diener. »Halten zu Gnaden, ich habe die Verräter gefangen. Sie sind in meinem Keller.«

Der Rat schwieg.

»Soll ich Euch zu Ihnen bringen?«, fragte Brede. »Der Weg ist verborgen. Man muss hinter der Treppe –«

Weiter kam er nicht. Der Schatten machte eine schnelle Bewegung, und in Brede breitete sich ein flammender Schmerz aus. Er griff an die Stelle, wo ihn etwas Spitzes getroffen hatte. Die Luft wurde ihm knapp, und als er versuchte, etwas zu sagen, brachte er nur ein dumpfes Gurgeln zustande. Seine Beine versagten ihm ihren Dienst. Der Schatten entfernte sich, wurde kleiner und kleiner. Dann kam die Dunkelheit, und um Brede herum verschwamm alles zu tiefer Schwärze.

25

Quantz staunte über La Mettries Furchtlosigkeit. Der Franzose setzte sich auf das Mäuerchen und hielt seine nackten Füße in den Brunnen. Er trug nur noch sein Unterzeug. Die anderen Kleider hatte er nebst seiner Perücke auf den Tisch geworfen.

»Stellen Sie sich kaltes Wasser vor und potenzieren Sie die Kälte hundertfach«, sagte er seelenruhig. »Dann wissen Sie, welchen Qualen meine Füße gerade ausgesetzt sind. Und gleich mein ganzer Körper.« Damit ließ er sich in das Loch hineinrutschen und gab ein erbärmliches Stöhnen von sich. »Mein philosophischer Verstand sagt mir, dass der menschliche Körper eine solche Kälte durchaus verträgt«, rief er zähneklappernd. »Wussten Sie, dass die nordischen Völker sogar in eisigem Wasser baden, weil sie sich davon die Stärkung ihrer Gesundheit versprechen? Geben Sie mir bitte einige der Rohre. Machen Sie schnell.«

Quantz gehorchte.

»Ich bitte Sie inständig, nicht zu vergessen, mir zu folgen«, rief der Franzose, holte dann noch einmal tief Luft und versank mitsamt der Stäbe. Quantz beugte sich über das Wasserloch. Im Schein der Lampe glaubte er einen Moment noch, La Mettries fahlen Kopf zu erkennen, doch dann war da nichts mehr. Das Wasser schwappte ein wenig hin und her und beruhigte sich wieder.

Jetzt, wo Quantz allein war, wuchs seine Beklommenheit ins Unermessliche. Sollte er es wagen? Unschlüssig schritt er eine Weile herum. Er ertappte sich bei dem hoffnungsvollen Gedanken, dass La Mettrie vielleicht sehr schnell unverrichteter Dinge zurückkehrte. Vielleicht hatte der Franzose feststellen müssen, dass es keinen Weg nach draußen gab. Dann würde Quantz das Eisbad erspart bleiben.

Doch nichts geschah. Die Wasseroberfläche hatte sich in eine bewegungslose Glasfläche verwandelt. Quantz verlor das Zeitgefühl. Wie lange war der Franzose schon fort? Zwei Minuten? Fünfzehn Minuten?

Schließlich gab er sich einen Ruck. Er zog sich die Schuhe von den Füßen, riss seinen Rock und das Jabot herunter, warf alles in die Ecke, nahm ein paar Stäbe und setzte sich wie der Franzose auf die Mauer. Was La Mettrie konnte, musste er auch schaffen.

Seine Füße schienen sofort zu Eisklumpen zu werden. Schlagartig verlor er jegliches Gefühl darin.

Kein Gefühl, kein Schmerz, dachte er. Und je schneller er ins Wasser sprang, desto früher war die Tortur vorüber.

War es wirklich nötig?

Ja!

Er spannte seine Muskeln an und ließ sich in die Schwärze gleiten. Die Kälte nahm ihm den Atem. Der Boden war nicht zu spüren, seine Füße fanden keinen Halt. Alles schrie in ihm, wieder aus diesem eisigen Grauen hinauszukommen. Er zwang sich, nach den Stäben auf dem Mauerrand zu greifen und sich vollends abzustoßen. Als das Wasser über ihm zusammenschlug, löste sich etwas von seinem Kopf. Es war die Perücke, die er vergessen hatte abzunehmen.

Quantz tastete an dem rauen gemauerten Stein entlang. Da war tatsächlich eine seitliche Öffnung, überraschend groß.

Noch einmal atmen. Er tauchte ein letztes Mal aus dem Loch auf. Stell dir vor, du müsstest eine lange Passage spielen, ohne Luft holen zu können. Er füllte seine Lunge, bis er das Gefühl hatte, sie würde platzen, dann stieß er sich nach unten. Die Augen fest geschlossen, tastete er sich durch das Loch und arbeitete sich weiter hinab.

Etwas griff nach ihm, und voller Panik riss er die Augen auf. Da war eine Gestalt in dem graugrünen Nebel, kaum mehr als ein Schatten.

La Mettrie!

War er tot? Trieb dort vor ihm seine Leiche?

Nein, jetzt bewegte er sich und zog ihn davon.

Quantz wurde bewusst, dass er immer noch die Rohre in der Hand hielt. Er schob sie nach oben zur Oberfläche und sog daran. Ein Schwall von Havelwasser füllte seinen Mund. Dann kam er auf die Idee, in das Rohr zu blasen, schließlich brach sich schlürfend Luft Bahn. Quantz sog sie gierig in seine Lungen. Der Franzose zog ihn immer weiter.

Als sie auftauchten, befanden sie sich mitten auf dem Fluss. Quantz konnte auf der Havelinsel vor den Palisaden einzelne Soldaten erkennen. Der Himmel über ihnen war von bläulichem Grau. Hinter der Stadt, die sich schwarz und hart vor dem letzten Licht abhob, musste gerade die Sonne untergegangen sein.

»Wir müssen noch einmal tauchen«, sagte La Mettrie. »Sonst sehen sie uns.«

Er zog Quantz hinunter, und gemeinsam schwammen sie dem jenseitigen Ufer entgegen. Plötzlich streiften Quantz’ Zehen den Untergrund. Er gewann Boden unter den Füßen. Sie liefen ans Ufer.

»Kommen Sie, ins Gebüsch«, zischte La Mettrie.

Sie waren ganz in der Nähe der Nuthe gelandet – dem schmalen Flüsschen, das der Heiliggeistkirche gegenüber in die Havel mündete. Das Ufer war mit kleinen Bäumen und Büschen bewachsen, hinter denen sie sich duckten.

»Ich dachte schon, Sie kommen gar nicht mehr«, sagte der Franzose. »Sie wollten mich doch nicht etwa im Stich lassen?«

»Ich dachte, Sie kommen zurück, weil Sie nichts herausgefunden haben.« Quantz wurde bewusst, dass er wie ein Feigling dastand.

»Und da haben Sie erst einmal darauf spekuliert, trocken zu bleiben, ich verstehe. Doch wir haben es geschafft, wir haben den Fluchtweg entdeckt. Jetzt können wir eindeutig beweisen, wie die Desertionen vonstattengehen. Das ist doch etwas. Dieser Brede wird seiner gerechten Strafe nicht entkommen.«

Eine Brise Abendwind kam vom Fluss her und hinterließ auf Quantz’ nasser Haut eine Kälte wie eine Eisschicht. Seine Rückenschmerzen kamen ihm in den Sinn, die ihn hin und wieder plagten. Wahrscheinlich spürte er sie nur deshalb nicht, weil die Intensität, mit der er fror, alles andere überdeckte. »Und wir gehen einem furchtbaren Tod entgegen, wenn wir weiter hier herumsitzen. Monsieur – ich glaube, es war keine gute Idee, den Weg der desertierenden Soldaten bis zuletzt zu verfolgen. Wie kommen wir denn nun in die Stadt zurück? Wir haben noch nicht einmal trockene Kleidung. Und selbst wenn wir ein Feuer machten, können wir uns in Unterhosen nicht in der Öffentlichkeit zeigen.«

»Diese Schwierigkeit hatten die flüchtenden Soldaten auch. Und es muss irgendeine Abhilfe geben. Lassen Sie mich überlegen. Denken wir logisch …«

»Etwas schneller bitte. Ich erfriere.« Quantz überfiel heftiger Schüttelfrost. Seine Glieder zitterten, seine Zähne klapperten. Er presste die Kiefer zusammen, bis die Muskeln schmerzten.

»Man hat ihnen Kleidung gegeben«, mutmaßte La Mettrie, dem die Kälte nicht das Geringste auszumachen schien. »Genau das ist es. Es wird eine Hütte oder ein anderes Versteck geben, wo trockene zivile Kleidung aufbewahrt wird. Aber wo?«

Quantz erhob sich. Er spürte den heftigen Drang, sich zu bewegen. Bewegung war das einzige Mittel gegen die Kälte.

»Wo Sie da schon stehen«, sagte der Franzose, »könnten Sie bitte mal nach einer Hütte oder etwas Ähnlichem Ausschau halten?«

Hinter dem Streifen von Büschen und kleinen Bäumen erstreckten sich sumpfige Wiesen an der Havel. Jenseits der Nuthe lag ein Gebiet voller wilder Weidenbäume und Wasserlöcher. Dort konnte sich leicht ein Versteck mit nützlichen Dingen für Flüchtlinge befinden.

»Es ist schon zu dunkel. Ich kann nichts erkennen«, sagte Quantz. »Und wollen Sie wirklich auf Strümpfen den Sumpf durchsuchen? Das wäre noch nicht einmal bei Tageslicht und in trockener Kleidung eine gute Idee.«

Der Franzose antwortete nicht.

Mit einem Mal überkam Quantz ein Gefühl von tiefem Elend. Wenn sie nicht bald ins Trockene kamen, stand ihnen eine Nacht bevor, die ihnen vielleicht tatsächlich den Tod brachte. Zumindest ihm. La Mettrie schien ja aus härterem Holz geschnitzt zu sein. »Ich wünschte, Sie würden uns mit Ihrem stets heraufbeschworenen Denken bald aus dieser Lage befreien.«

»Ich versuche es ja.« Die schneidende Stimme des Franzosen war zum ersten Mal, seit Quantz ihn kannte, stumpf geworden. La Mettrie klang weinerlich. »Meinen Sie, mir macht es Freude, hier durchnässt herumzusitzen? Doch eine Möglichkeit gibt es. Die Landstraße ist nicht weit. Wir könnten uns dorthin durchschlagen. Vielleicht finden wir einen Bauern, der uns in Richtung Berlin mitnimmt.«

»Jetzt, in der anbrechenden Nacht? Ich glaube nicht, dass um diese Zeit jemand unterwegs ist.«

»Welche Wahl haben wir denn?«, fuhr La Mettrie auf. »Wir können es zumindest versuchen, oder nicht? Immer noch besser, als hier frierend herumzuhocken.«

Quantz seufzte. Der Ärger hatte ihn fast ein bisschen warm gemacht. »Also gut. Dann sollten wir keine Zeit verlieren. Kommen Sie.«

»Diese Preußen«, schimpfte La Mettrie. »Erst alles in Frage stellen, und dann kann es nicht schnell genug gehen.«

Unter seinen Fußsohlen spürte Quantz jedes Steinchen und jeden spitzen Halm. Weit entfernt schwebten Lichter in der Dunkelheit. Andere wanderten rechts davon, der Stadt zu, über die Lange Brücke. Das waren die Wachen, die auf der Flussüberquerung patrouillierten.

Weiter links, auf dem Ufer, das Potsdam gegenüberlag, befand sich die Akzisestelle, wo man vor der Überquerung der Havel kontrolliert wurde. Auch dort war ein heller Punkt zu erkennen. Das Zollhaus war sicher ebenfalls mit Soldaten besetzt.

»Vielleicht ist es besser, wenn wir uns einfach der Wache stellen«, sagte Quantz, dessen Füße so sehr schmerzten, dass er die Kälte fast vollkommen vergessen hatte. »Vielleicht können wir uns herausreden. Wir könnten sagen, Brede hätte uns einsperren wollen, weil wir seinem Geheimnis auf die Spur gekommen sind.«

La Mettrie stöhnte auf. »Herr Quantz, ich gebe zu, dass unsere Lage nicht gerade die beste ist. Trotzdem sollten Sie Ihren Verstand gebrauchen. Man wird uns nach wie vor des Verrats beschuldigen. Man wird glauben, wir beide seien Bredes Verbündete, seine Helfer. Sie stehen ohnehin unter Verdacht, und bei mir … Nun, Seine Majestät verzeiht mir ja meine freie Denkungsart, und er hat sich nicht an der Verfolgung beteiligt, die mir wegen meiner Schriften in ganz Europa widerfuhr. Aber Verrat – und auch schon den kleinsten Verdacht von Verrat – wird er nicht tolerieren.«

»Ihre Schriften über den Menschen, der eine Maschine sein soll«, brummte Quantz. »Diesen Unsinn müssen Sie mir einmal genauer erklären. Jeder weiß doch, dass der Mensch nicht nur aus Körper, sondern auch aus Geist besteht. Und dass das Denken, ja sogar die Seele völlig unabhängig von allem Körperlichen sind. Aber bitte tun Sie mir einen Gefallen, Monsieur. Erklären Sie es mir nicht jetzt. Wir haben gerade andere Probleme …«

»Probleme, ja«, sagte La Mettrie. »Sehen Sie den hellen Streifen dort hinten? Das ist die Straße. Es ist nicht mehr weit.«

Quantz schrie auf, als er wieder in etwas Spitzes trat. »Ich kann nicht so schnell. Und Sie haben vollkommen recht. Seine Majestät bringt mir angesichts meiner langen Verdienste bei Hofe immer noch großes Vertrauen entgegen. Doch wenn er befürchten muss, dass ich dem Feind in die Hände spiele … Ach, ich weiß es auch nicht …«

»Sie können nicht so gut nachdenken, weil Sie gerade müde, nass, schmutzig und voller Schmerzen sind, habe ich recht?«, fragte La Mettrie.

»Aber natürlich. Was soll diese Frage? Wenn ich bei einem Glas Wein zu Hause säße, mit Sophie in meiner Nähe … Dabei fiele mir das Denken leicht.«

»Sie glauben somit also, dass äußere Einflüsse – in diesem Fall der Wein und die angenehme Umgebung – auf Ihren Körper wirken, und dass diese Einflüsse wiederum die Qualität Ihres Denkens bestimmen? Dass Sie besser denken können, wenn sich Ihr Körper wohlfühlt? Dass Ihre Seele jubiliert, wenn Sie angenehme Dinge genießen?«

»Selbstverständlich. Aber ich wäre Ihnen sehr verbunden, Monsieur, wenn Sie mich jetzt nicht in eine philosophische Diskussion verwickeln würden. Ich wüsste lieber, wie wir den Rest der Nacht einigermaßen komfortabel verbringen können.«

»So glauben Sie also«, fuhr La Mettrie unbeirrt fort, »dass Ihr Denken, Ihre seelischen Empfindungen und Ihr Körper zusammenhängen wie, sagen wir, wie Glieder einer Kette? Seele und Weingenuss sind eins. Sie glauben, dass dies alles ein Gesamtes ist. Ja, das glauben Sie. Nur wenn das eine sich wohlfühlt, fühlt sich auch das andere wohl. Und die Quelle des Wohlbefindens ist also stets diese unsere Welt, keine jenseitige, geistige, andere. Denn der Wein ist ja nun nichts Jenseitiges …«

»Ich will nicht philosophieren«, schrie Quantz. Er beschleunigte seine humpelnden Schritte, aber die Schmerzen waren zu groß. Immerhin war die Straße jetzt viel näher.

La Mettrie gab nicht auf. »Der Mensch ist in all seinen Empfindungen somit einem einzigen, ich wiederhole, einem einzigen, und zwar vollkommen diesseitigen, also einem sich nur in dieser einen materiellen Welt befindlichen Prinzip unterworfen«, dozierte er munter weiter. »Er ist nur in dieser Welt existent. Und das gilt auch für seinen Geist und seine Seele – Dinge, die irgendwelche mittelalterlichen Hinterwäldler fälschlich als etwas vom Körper Getrenntes betrachten. Und somit unterliegt der Mensch rein diesseitigen Mechanismen. Er ist also was? Eine Maschine. Freilich ist er viel feiner und in der Mechanik der Beziehungen der einzelnen Teile viel, viel raffinierter aufgebaut als alle Maschinen, die die Menschen selbst zu bauen in der Lage sind. Er ist eben eine natürliche und keine künstliche Maschine. Seele, Geist, Empfindungen – nichts davon existiert unabhängig von Ihrem Körper, mein Freund. Und natürlich auch nicht unabhängig von dieser einen, diesseitigen Welt. Sie haben es gerade selbst bestätigt.«

»Gut, dass Sie mir das gerade auf einem nächtlichen Fußmarsch auf Strümpfen mitteilen.«

»Jeder Moment, in dem man große Erkenntnisse gewinnt, ist stets der richtige Moment.«

»Beeilen wir uns lieber«, sagte Quantz, obwohl er keine Ahnung hatte, was sie unternehmen würden, wenn sie die Straße erreicht hatten. Aber es war immerhin eine weitere Etappe ihrer Odyssee. Kannte er vielleicht jemanden, der am Weg nach Berlin wohnte und der sie die eine Nacht aufnehmen würde, ohne groß Fragen zu stellen? Morgen früh konnte man dann vielleicht jemanden in die Stadt schicken – zu Sophie, um Kleidung zu besorgen. Dann wären sie wenigstens in der Lage, sich, ohne Aufsehen zu erregen, auf der Straße zu zeigen.

Und dann galt es, sich eine Strategie zu ihrer Verteidigung zurechtzulegen. Er war unschuldig! Der König und sein verdammter Rat vom Kriminalgericht mussten das doch einsehen!

Jetzt war die Straße ganz nah. Und plötzlich war da ein Licht, als hätte jemand eine Lampe angezündet. Da waren Schatten. Zwei Kutschen. Männer. Ein metallener Helm blitzte auf.

»Zurück«, zischte La Mettrie und griff Quantz am Unterarm. Sie wollten loslaufen, doch auch hinter ihnen wurde es hell. Von allen Seiten ragten ihnen Bajonette entgegen. Sie waren von Grenadieren umkreist.

»Guten Abend, meine Herren. Sie haben sich Zeit gelassen.« Eine kleine Gestalt bahnte sich durch die Uniformierten. Die Narben auf ihrem Gesicht, die im Tageslicht weniger auffielen, wirkten im Schein der Flammen viel schärfer.

»In die Kutschen mit ihnen, wie befohlen«, rief der Rat den Soldaten zu.

»Monsieur Weyhe«, schrie La Mettrie. »Ich bin Kammerherr des Königs. Und ich bin nur Seiner Majestät verpflichtet.«

Die Grenadiere griffen den Franzosen und Quantz und führten sie zu den bereitstehenden Fahrzeugen.

»Ich glaube nicht«, sagte der Rat, »dass Sie in Ihrer Situation und in diesem Aufzug Seiner Majestät gegenübertreten möchten. Und ich denke nicht, dass Sie Wert darauf legen, die Nacht im Freien zu verbringen. In den Kutschen liegt trockene Kleidung für Sie bereit. Ich bin kein Unmensch.«

Quantz und La Mettrie wurden getrennt. Jeder kam in eine eigene Kutsche. Als die Pferde anzogen, blickte Quantz aus dem Seitenfenster und versuchte, etwas zu erkennen. Doch die Nacht war nun ganz und gar hereingebrochen, es war stockdunkel. Nur die rötliche Lampe, die vorn auf dem Bock neben dem Kutscher hing, warf einen matten Schein auf den vorbeiwandernden Wegesrand. Quantz tastete auf den gegenüberliegenden Sitz und fand einen Rock, eine Hose, Schuhe und Tücher zum Abtrocknen. Weyhe hatte alles penibel vorbereitet.

Während er die trockenen Kleider anzog, kam ihm der Moment in den Sinn, als er im Schloss in Weyhes Zimmer gestanden und in den Frühlingstag hinausgeblickt hatte. Wie er mit allen Kräften versucht hatte, diesen Eindruck festzuhalten, weil er ihn bald gegen die ewige schmutzige Dunkelheit eines Gefängnisses eintauschen würde.

Jetzt hatte er wirklich noch diese Erinnerung. Zehre davon, sagte er sich. Gib dich ihr hin. Nichts sonst ist dir geblieben.

Er schloss die Augen und versuchte, sich die erträumten Landschaften von Arkadien in die Gedanken zu rufen, die Musik, die seine Phantasien stets begleitet hatte. Doch alles blieb stumm. Und jede Bewegung der Kutsche holte ihn in die schreckliche Wirklichkeit zurück.

Quantz schrak auf, als die Kutsche anhielt. Es herrschte immer noch tiefe Nacht, doch es brannten Fackeln. Jemand riss die Seitentür auf.

»Rauskommen«, befahl eine bellende Stimme.

Quantz, dem die Beine eingeschlafen waren, quetschte sich nach draußen und taumelte leicht. Er hatte kaum einen Blick in einen gepflasterten Innenhof erhaschen können, da kam jemand von hinten und verband ihm die Augen.

Wo waren sie hier? Das sah nicht nach einer Festung aus. Eher nach einer Residenz, nach einem kleinen Schloss. Die hohen Fenster, die Verzierungen an den Simsen …

Man drückte Quantz nach vorn, er kam ins Stolpern, fing sich und bewegte mechanisch seine Beine.

»Treppe abwärts«, warnte jemand.

Quantz blieb stehen und tastete sich mit dem Fuß nach vorn. Er stieg schmale Treppenstufen nach unten. Die Luft wurde feucht und muffig. Die Geräusche schienen von den Wänden enger Gänge widerzuhallen.

Man machte sich an seinen Händen zu schaffen und schob ihn auf eine Bank. Er setzte sich aufrecht und lehnte sich an. Sein Rücken traf Stein. Eine Metalltür fiel ins Schloss. Schritte entfernten sich.

»Herr Quantz?«

»Monsieur?«

»Ah, auf dieser Seite sind Sie. Hat man Ihnen auch die Augen verbunden und die Hände gefesselt?«

»Allerdings.«

La Mettrie schien nicht weit entfernt zu sein.

»Hat man uns in denselben Kerker gesperrt?«, fragte Quantz.

»Versuchen Sie es herauszufinden. Stehen Sie auf und kommen Sie her. Vielleicht gelingt es uns gemeinsam, die Fesseln zu lösen und etwas von diesem erneuten Gefängnis zu sehen. Obwohl ich nicht glaube, dass es besonders sehenswert ist.«

»Das ist sicher sinnlos, Monsieur.«

»Nun machen Sie schon. Wollen Sie etwa aufgeben?«

Was sollte das alles? Sie waren eingesperrt. Man hatte sicher dafür gesorgt, dass sie nicht fliehen konnten, selbst wenn sie sich ihrer Fesseln entledigten. Und warum kam La Mettrie nicht zu ihm?

Doch Quantz erhob sich vorsichtig und ging einen Schritt von der Bank weg. Dann noch einen. »Sagen Sie etwas, Monsieur. Sonst verliere ich die Richtung.«

»Hier bin ich, Maître de Musique. Hier.«

Quantz ging weiter in die Richtung, aus der die Stimme des Franzosen kam. Seine Beine wurden schwach. Er ging in die Knie und sank auf den harten Fußboden.

»Wo bleiben Sie?«, kam es von La Mettrie.

»Wie wäre es, wenn Sie den Rest der Strecke zurücklegen würden und mir entgegenkämen? Oder wir lassen es ganz.«

»Was ist mit Ihnen? Können Sie nicht mehr?«

Quantz streckte die Beine aus. Seine Füße berührten etwas, das sich weich anfühlte. Wie ein gefüllter Sack oder ein Bündel. Als er noch einmal dagegentrat, hörte er ein Stöhnen.

»La Mettrie, sind Sie das?«, fragte er.

»Was meinen Sie?«

Quantz rutschte auf dem Hosenboden weiter. Etwas bewegte sich auf dem Boden vor ihm.

»Wir sind nicht allein hier drin«, sagte er leise.

Das Bündel oder vielmehr der Mensch, der das Bündel war, schien Quantz entgegenzukriechen. Jetzt war sein Atmen zu hören, so nah war er.

»Wer ist da?«, fragte Quantz.

»Hier bin ich«, kam es von dem Philosophen.

»Ich wäre Ihnen verbunden, wenn Sie still sein könnten.«

»Monsieur, ich muss doch sehr bitten.«

»Scht!«

Endlich schien La Mettrie zu verstehen und hielt den Mund. Finger aus dem Dunkel betasteten plötzlich Quantz.

»Hallo?«, sagte er. »Sagen Sie etwas. Nicht Sie, La Mettrie. Hier ist noch jemand …«

Die tastenden Finger fuhren über Quantz’ Rock. Etwas raschelte. War das Papier? Was geschah da nur?

Der andere Gefangene oder wer auch immer es war, entfernte sich. Quantz streckte die Beine, um wieder Kontakt herzustellen. Da waren laute Schritte zu hören. Am Rand von Quantz’ Augenbinde erschien Helligkeit. Metall kreischte. Quantz wurde grob gepackt und emporgehoben. Man löste die Fesseln, riss an seinem Kopf – und er konnte sehen.

Er stand in einem Kerker. Keine Mannslänge entfernt war Rat Weyhe damit beschäftigt, La Mettrie zu befreien. In einer Ecke lag der andere Gefangene. Es war Andreas. Fast hätte er ihn nicht erkannt. Er trug keine Livree, sondern einen hellgrünen, stark verschmutzten Rock und keine Perücke. Er blickte teilnahmslos vor sich hin.

Hinter dem Rat waren drei Männer in Zivil zu erkennen. Sie trugen Fackeln und waren mit Säbeln bewaffnet. »Den Herren geht es gut«, sagte Weyhe. »Umso besser. Eine intakte Gesundheit ist wichtig, wenn man seine Haftstrafe antritt. Wobei ich allerdings nicht weiß, ob es der Richter bei einer Haftstrafe belässt. Vielleicht führt man Sie ja auch zum Galgen. Das zu entscheiden ist jedoch Aufgabe des Gerichts.«

»Dort ist Andreas«, sagte Quantz. »Sehen Sie ihn, Herr Rat? Ich habe ihn nicht ermordet, wie Sie es mir vorwerfen. Nehmen Sie das doch zur Kenntnis.«

Weyhe schien der Einwand nicht im Geringsten zu interessieren. »Bitte stellen Sie sich gerade hin. Ein Herr wird Ihnen einen Besuch abstatten, in dessen Gegenwart Sie sich zu benehmen haben.«

»Herr Rat, haben Sie nicht gehört, was der Maître de Musique gesagt hat?«, rief La Mettrie. »Ihr ganzes Verdachtsgebäude stürzt in sich zusammen. Andreas Freiberger lebt, und deswegen …«

Aus dem Gang hinter den Eisengittern näherte sich ein Mann. Das Licht der Fackeln schienen sein schwarzer Bart und seine ebenso dunkle Perücke zu schlucken. Dafür glänzten seine goldenen Rockknöpfe und die silbernen Tressen. Der Stoff leuchtete rosa. Für einen Moment hielt Quantz ihn für einen Offizier, doch die Farben passten zu keiner Uniform. Jedenfalls zu keiner preußischen.

Als er den Kerker betrat, verbeugte sich Weyhe ehrerbietig. »Darf ich vorstellen«, sagte er, als er wieder Haltung angenommen hatte. »Graf Bernes.«

»Der Gesandte der Kaiserin in Preußen?«, entfuhr es La Mettrie.

»Sozusagen die ganze Macht der Kaiserin von Österreich hier in diesem kleinen Land«, ließ der Graf mit einer volltönenden Bassstimme vernehmen. Er sprach mit dem weichen Akzent, der typisch für die Wiener war. Quantz hatte den Grafen mehrmals im Publikum der Oper gesehen und sogar gelegentlich mit ihm geplaudert. Er war ihm stets sympathisch erschienen. Ihm wurde klar, dass sie sich nicht in einer Festung Seiner Majestät des Königs befanden, sondern in der Berliner Residenz des Botschafters. Eines Botschafters, mit dem Weyhe auf sehr vertrautem Fuß zu stehen schien.

»Ich wollte mir die Männer gern einmal ansehen, die so vehement versucht haben, meine Pläne zu durchkreuzen«, sagte der Graf. »Und die doch gleichzeitig mehr und mehr für deren Begünstigung gesorgt haben.«

»Wie eine Fliege im Netz der Spinne mit jeder Bewegung ihre Lage verschlimmert«, fügte Weyhe hinzu, »sich immer mehr in die klebrigen Fäden verwickelnd …«

Graf Bernes nickte anerkennend. »Ich wusste nicht, dass Sie eine poetische Ader haben, mein lieber Weyhe«, sagte er. »Aber Ihre Talente sind ja mannigfaltig. Davon konnte ich mich in letzter Zeit überzeugen.«

»Sie sind also der Verräter«, rief Quantz.

Weyhe wollte etwas sagen, aber Graf Bernes hieß ihn mit einer Handbewegung zu schweigen. »Verräter … Das ist nur ein Wort, Herr Kammermusiker. Was wissen Sie denn, welche Maschinerie des Verrats Ihr König in Bewegung hält, um seine Ziele zu erreichen. Sie können der Kaiserin nicht ernsthaft einen Vorwurf machen.«

»Wollen Sie uns töten?«, fragte La Mettrie. »Sicher wollen Sie das. Sonst würden Sie uns nicht noch Ihr Spiel ganz und gar durchschauen lassen. Ich frage mich jedoch, warum Sie uns nicht bereits auf den Wiesen an der Havel getötet haben. Wieso bringen Sie uns hierher? Um uns zu zeigen, dass sich dieser gemeine Wicht von einem Rat auf Ihre Seite geschlagen hat?«

Weyhe schwieg. Er beschränkte sich darauf, finster dreinzublicken und die Lippen zusammenzupressen.

»Geschlagen hat?« Der Graf lächelte. »Rat Weyhe stand schon immer auf unserer Seite. Und mit einem Plan, der eines Genies würdig ist, hat er dafür gesorgt, dass er nun auch in der Gunst Ihres Königs steigen wird. Er wird zu einem seiner engsten Vertrauten werden und über jeden Verdacht des Verrates erhaben sein. Schließlich hat er selbst einen raffinierten Verrat aufgedeckt, in den – so wird es der König sehen – zwei Männer verwickelt waren, denen er bisher glaubte, blind vertrauen zu können.«

»Einen Verrat, den Sie zuvor inszeniert haben«, sagte Quantz, »um ihn selbst aufzudecken?«

»Das seltsame Talent dieses ansonsten minderbemittelten Lakaien kam uns zupass«, sagte der Graf. »Und darüber hinaus die günstige Lage des Hauses meines Medicus an der Heiliggeistkirche in Potsdam. Wir verhalfen Grenadieren aus dem Leibregiment zur Flucht. Wir haben den Verdacht erweckt, jemand wolle des Königs Chiffrensystem auskundschaften oder ihm sogar ein neues schaffen – mit Hilfe der scheinbar so unschuldigen Kunst der Musik.«

»Was nun jedoch unmöglich ist, da der König es von uns erfahren wird«, rief Quantz.

»Der König wird nichts erfahren.« Der Graf drehte sich zu Weyhe, der plötzlich etwas Kurzes, Spitzes in der Hand hielt. Es war ein Stilett. Ein kleiner Dolch, mit dem Meuchelmörder schnell und unauffällig töteten.

Quantz hatte solche Waffen in Venedig gesehen, wo nächtliche Morde in den Gassen der Lagunenstadt an der Tagesordnung waren. »Nein«, rief er. »Tun Sie das nicht. Ich verspreche Ihnen, ich werde Seiner Majestät nichts sagen. Ich werde schweigen. Ich werde …«

Weyhe, den Dolch in der Hand, schritt weiter in den Kerker hinein. Bei Andreas, der immer noch am Boden saß, blieb er stehen. Mit einer schnellen Bewegung, die eine immense Kraft bewies, zog er den Lakaien hoch und rammte ihm gleichzeitig die Klinge in den Leib. Andreas’ Körper bäumte sich noch einmal kurz auf, und ein schmatzender Laut entfuhr ihm. Weyhe ließ ihn zu Boden rutschen und kehrte zu Bernes zurück, als wäre nichts gewesen.

»Sie werden natürlich nicht getötet, meine Herren«, sagte der Graf. »Jedenfalls nicht von uns. Rat Weyhe wird Sie in Haft nehmen und als Verräter der Strafe zuführen, die der König über Sie verhängt.«

»Der König ist gerecht«, rief Quantz. »Wir sind unschuldig. Er wird keinen Unschuldigen strafen.«

»Ja, ja, ich weiß«, sagte der Gesandte. »Seine Majestät gibt sich gern den Anstrich eines Herrschers, der sich nicht in Gerichtsdinge einmischt. Aber er unterschreibt dann doch alle Urteile, nachdem er sie geprüft hat. Und er handelt wie ein absoluter Fürst rein nach dem Anschein, den der Sachverhalt für ihn besitzt. Und in Ihrem Fall ist dieser Anschein sehr einfach, fast militärisch leicht zu verstehen: Sie sind die Verräter. Sie haben mit Brede gemeinsame Sache gemacht, als es darum ging, Grenadieren zur Desertion zu verhelfen. Sie selbst wurden schließlich aufgegriffen, als sie sich desselben Fluchtweges bedienten, um die Stadt zu verlassen. Andreas Freiberger war ein Spion, den Brede und der Herr Kammermusiker gemeinsam ermordeten, als seine Spionagetätigkeit ans Licht zu kommen drohte. Freiberger hat darüber hinaus ein neues Chiffrensystem ersonnen, das man Seiner Majestät dem König unterschieben wollte. Dieser Plan der Kaiserin ist gescheitert, da Sie in Ihrer Verteidigung die Verschlüsselungstechniken erklären werden. Aber dieser Verlust wird hundertfach aufgewogen. Denn die Summe aus allem ist, dass Rat Weyhe in Diensten des Königs von Preußen nun einmal die gesamte Intrige aufgedeckt hat – und nun zu einer der wichtigsten Personen unter dem königlichen Großkanzler und Justizminister Cocceji aufsteigen wird. In dieser Position wird er uns mit vielen nützlichen Details aus dem Umfeld des Königs versorgen. Und das mindestens bis Schlesien wieder unser ist. Lang lebe die Kaiserin!«

»Lang lebe die Kaiserin!«, rief Weyhe ebenfalls, und seine Augen glänzten.

Quantz blickte auf das blutige Bündel. Andreas’ Leiche. Grauen erfasste ihn. Welche Talente hatten in dem Jungen geschlummert … Was hätte aus dem Jungen noch werden können?

»Sie haben nun eine Wahl, lieber Herr Quantz«, sagte der Graf. »Sie können der preußischen Gerichtsbarkeit entgehen. Ich biete Ihnen die Möglichkeit, Ihr Talent der Kaiserin zu Füßen zu legen und Hofmusiker in Wien zu werden. Ihnen aber, Monsieur«, jetzt sah er La Mettrie an, »kann ich leider gar nichts bieten. Einem Ketzer, einem Seelenleugner und Kirchenbekämpfer wie Ihnen können wir nicht erlauben, im katholischen Reich der Kaiserin zu leben.«

»Dann werde ich auch verzichten«, sagte Quantz mit fester Stimme und wegen Andreas’ Schicksal Tränen den Augen. »Ich verdanke dem Monsieur zu viel, als dass ich auf Ihr schäbiges Angebot eingehen würde. Und da ich kein Verräter bin, sehe ich auch keinen Grund, nun zu einem zu werden.«

»Die zweite Begründung akzeptiere ich«, sagte der Graf. »Die erste verwundert mich eher. Was haben Sie einem so gottlosen Menschen, der sich hier in Brandenburg verkriecht und sein Fähnlein nach dem Winde dreht, schon zu verdanken?« Er lächelte. »Aber wie Sie wünschen. Sie sind nun, was mich betrifft, frei. Doch wenn Sie dieses Haus verlassen, wird dieser preußische Rat«, er zwinkerte Weyhe zu, »seiner Pflicht genügen, Sie in Haft nehmen und der Gerichtsbarkeit Ihres Landes entgegenführen. Leben Sie wohl.«

Vor der Residenz des habsburgischen Botschafters wartete schon die Patrouille. Der Rat spielte sein Spiel perfekt. Er informierte den Offizier in aller Form, dass er die gesuchten Herren Quantz und La Mettrie festgesetzt hätte – und zwar kurz bevor sie die Residenz des feindlichen Gesandten betreten hätten. Dort hatten sie offenbar Zuflucht gesucht, nachdem man ihre Machenschaften in Potsdam durchschaut hatte.

Der Morgen graute bereits, als sie Spandau erreichten. Diesmal hatte man Quantz und La Mettrie in eine einzige Kutsche gesperrt. Die Männer schwiegen. Selbst dem Franzosen waren offenbar die Worte ausgegangen.

Hinter dem Sperrzaun der Stadt waren dicke Kasematten zu erkennen. Vergitterte schwarze Löcher in grauen Mauern aus gewaltigen Quadern gähnten Quantz entgegen. Gebrüllte Befehle drangen ins Innere der Kutsche. Offenbar fand gerade die Wachablösung statt. Der Kopf eines behelmten Grenadiers erschien an der Seitentür, doch man kontrollierte sie nicht. Schließlich näherten sie sich im Schritt der eigentlichen Festung.

»Ich möchte Ihnen noch danken, Monsieur«, sagte La Mettrie.

Beim hallenden Geklapper der Pferdehufe konnte Quantz ihn kaum verstehen. Das Tor ins Innere des Gefängnisses war nicht einfach nur eine Durchfahrt, sondern ein Tunnel.

»Was meinen Sie?«

»Wenn ich Sie richtig verstanden habe, haben Sie meinetwegen auf die habsburgischen Dienste verzichtet. So sind wir also Freunde geworden?«

»Ich denke schon.«

La Mettrie lächelte. »Vielleicht haben wir ja Glück, und sie kerkern uns gemeinsam ein. Wir hätten viel Zeit, um gemeinsam zu philosophieren. Und vielleicht können Sie mir einige Ihrer Kompositionen vorpfeifen. Welch ein Glück wäre das …«

Sein Gesicht hellte sich auf, und Quantz wurde klar, dass der Franzose sich keinen Spaß erlaubt hatte. Er meinte das tatsächlich ernst. Er sah tatsächlich in jeder Lage immer nur das Glück. Und wenn es sich nur noch um ein Quäntchen davon handelte, das man aus dem Schicksal herauspressen musste wie den Saft aus einer schon vielfach ausgequetschten Frucht.

26

Das Glück war nicht auf ihrer Seite. Man führte Quantz in einen Raum, der sich kaum von dem unterschied, den sie im Keller von Bredes Remise vorgefunden hatten. Immerhin enthielt er neben dem Stroh in der Ecke eine schmale Holzpritsche und einen stinkenden Eimer für die Notdurft.

Er schreckte aus unruhigem Schlaf hoch, als sich die Eisentür quietschend öffnete. Jede Bewegung schmerzte. Als er sich aufrichtete, rebellierte sein Magen. War es Übelkeit oder Hunger, was ihn quälte? Wahrscheinlich beides.

Im Eingang erschien ein Wachsoldat. »Mitkommen«, bellte er.

Quantz stand unter Schmerzen auf. Kaum war er ein paar Schritte gegangen, schienen seine Füße in Flammen zu stehen. Das mörderische Brennen musste eine Nachwirkung des nächtlichen Ausfluges ohne Schuhe sein.

Der Soldat ließ ihn vorgehen. Erst jetzt wurde Quantz bewusst, wie groß das Innere der Festung war. Es ging durch enge, höhlenartige Gänge, die hin und wieder an einer dick gemauerten Brüstung entlangführten.

Wo befand sich wohl La Mettrie? War sein Kerker weit entfernt? Vielleicht konnte er beim Festungskommandanten eine Eingabe machen und demütigst darum bitten, in eine gemeinsame Zelle mit dem Franzosen gelegt zu werden.

Er war nicht in der Lage, irgendwen um irgendetwas zu bitten. Schließlich kamen sie in einen riesigen Raum – ebenfalls mit Steinfußboden und rohen Wänden, aber erstaunlich hell, denn zwei Fenster gingen auf einen gepflasterten Hof hinaus. Nur der rückwärtige Teil der Halle lag im Schatten.

Eine Reihe von Zivilisten wartete bereits. Und Rat Weyhe, dem seit der Begebenheit im Keller des habsburgischen Gesandten ein triumphierender Ausdruck im vernarbten Gesicht eingebrannt zu sein schien. An einem langen Tisch saßen noch andere Herren nebeneinander. Sie waren wohl Vertreter des Gerichts.

Ein Uniformierter blieb neben der Tür stehen, die anderen hatten sich in den schattigen Bereich zurückgezogen. Einige Grenadiere standen bereit. Ein Offizier von höherem Rang, wahrscheinlich der Festungskommandant, saß in dem dunkleren Bereich des Raumes auf einem Stuhl wie auf einem Thron.

Der Soldat, der Quantz aus der Zelle geholt hatte, befahl ihm, stehen zu bleiben. Die Herren betrachteten den Ankömmling neugierig.

»Das ist der gewesene Musikus Quantz«, erklärte Weyhe. »Seine Rolle in der Affäre können Sie meinem Bericht entnehmen. Ich möchte Ihnen hiermit nur Gelegenheit geben, sich ein Bild von dem Delinquenten zu machen, bevor Sie sich entschließen, die Anklage zu erheben. Nichts soll ausgelassen werden, nichts soll Ihnen verborgen bleiben. Sie sehen hier den Beginn der Verhandlung eines Falles, der deshalb besonders bedeutend ist, da sich darin mehrere Verbrechen vereinen, die dann in dem abscheulichsten Verbrechen schlechthin münden – im Verrat gegen Seine Majestät den König.« Der Rat machte eine bedeutungsschwangere Pause.

Die Herren hinter den Tischen versenkten ihre Blicke in große Schriftstücke – wahrscheinlich der von Weyhe erwähnte Bericht.

Quantz stand hier noch nicht vor Gericht. Weyhe sicherte sich vorher ab. Er holte sich nicht vom König die Erlaubnis, den Fall vor Gericht zu bringen, sondern er bat die Justiz selbst darum, alle notwendigen Maßnahmen zu entscheiden.

»Um den Fall noch einmal genau darzulegen«, begann Weyhe, »lassen Sie mich bitte alle Fakten referieren.«

Quantz hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten. Doch er musste anhören, wie der Rat ihn als Drahtzieher einer großen Verschwörung hinstellte, der mit Hilfe des Lakaien Andreas Freiberger und des Fuhrmanns Lukas Brede nicht nur Desertionen ermöglicht, sondern systematisch Spionage betrieben hatte.

»Die ersten Verdachtsmomente kamen uns, als in Andreas Freibergers Quartier im Schloss Noten Seiner Majestät gefunden wurden, die dort nichts zu suchen hatten. Offenbar hat Herr Quantz sich doch nicht so ganz auf die Raffinesse des Lakaien verlassen können. Kein Wunder – er war ja auch ein Idiot.« Er sah Quantz spöttisch an. »Ich meine natürlich Freiberger.«

Verhaltenes Gelächter erfüllte den Raum.

»Deswegen«, fuhr der Rat fort, »haben er und Brede sich Freibergers entledigt – und das auf eine Weise, die Aufsehen erregen und damit von dem eigentlichen Verdacht, dem eigentlichen Fall ablenken sollte. Ich habe die Ereignisse in Bornstedt im Bericht genau dargelegt. Brede hat auch hierbei mitgeholfen.«

»Was ist aus dem Fuhrmann geworden? Ist er auch in Haft?«, fragte einer der Männer.

Weyhe schüttelte den Kopf. »Leider ist mir dieser Verbrecher entwischt.«

»Er ist geflohen?«

»In die Ewigkeit entwischt, meine ich. Wir haben ihn ertappt, als wir den Keller unter seinem Haus fanden. Er versuchte, einen hohen Beamten Seiner Majestät anzugreifen, und wurde im Gegenzug sofort getötet.«

»Welchen Beamten?«

»Mich«, erklärte Weyhe mit einer gewissen Feierlichkeit in der Stimme. »Auch das finden Sie in dem Bericht. Weiter hinten, denn es ist erst gestern geschehen.« Er räusperte sich. »Eine besondere Rolle spielt allerdings ein Kammerherr Seiner Majestät, Monsieur La Mettrie, der in ganz Europa bekannt ist als Verfasser höchst umstrittener Schriften. Herr Quantz hatte zu ihm engen Kontakt. Die beiden sind zusammen geflohen. Es ist sogar erwiesen, dass Monsieur La Mettrie Herrn Quantz aus dessen erster Inhaftierung befreit hat. Damit missbrauchte er seine Kammerherrenwürde.«

Nun kam ein mehrstimmiges Geräusper vom Tisch. Die Herren blickten sich betroffen an. Quantz konnte förmlich sehen, was in ihren Köpfen vor sich ging. Einen Kammerherrn anklagen … Formal war das möglich, doch ging das nicht zu weit? Schließlich würde das bedeuten, dass man dem König selbst misstraute, der in seiner Gnade und Weisheit ja La Mettrie zum Kammerherrn berufen hatte.

Der Gedanke traf Quantz wie ein Schock. Nie und nimmer würde man La Mettrie bestrafen. Quantz würde ganz allein seine Kerkerhaft absitzen oder hingerichtet werden. Das Blut pochte in seinen Ohren. Der Rat redete weiter, doch Quantz hörte nicht mehr zu. Es fiel ihm schwer, sich auf den Beinen zu halten, und er kämpfte gegen die Ohnmacht, die ihn niederzudrücken drohte.

Weyhe sprach und sprach. Dann war es irgendwann still im Raum, alle sahen Quantz an, auf dessen Stirn kalter Schweiß stand.

»… haben Sie etwas gefragt. Herr gewesener Musikus … Ob Sie noch etwas zu sagen haben!«

Quantz schüttelte den Kopf. »Nein«, brachte er mühsam hervor.

Die Herren griffen nach ihren Papieren und nickten einander zu. Stühle rutschten lärmend über den Steinfußboden. Die Soldaten in der dämmrigen Ecke auf der anderen Seite des Saales nahmen Haltung an, als sich der Festungskommandant erhob und einen Schritt nach vorn machte. Ein Blick aus zwei blauen Augen traf Quantz, in dem sich schlagartig alles verkrampfte. Der Offizier, den er für den Kommandanten gehalten hatte, war …

»Eure Majestät«, rief Quantz und verbeugte sich. Weyhe erstarrte, senkte dann aber ebenfalls rasch das Haupt. Er schien ebenso überrascht zu sein wie Quantz.

Ganz offensichtlich war der König inkognito hier – auch das war eine berühmte Angewohnheit von ihm. Immer wieder besuchte er ohne Vorankündigung die verschiedenen Organe der Staatsverwaltung. Kein Beamter sollte sich zu sicher fühlen. Stets konnte im nächsten Moment der König vor ihm stehen. Und Friedrich war sehr geübt darin, seine Anwesenheit so lange zu verbergen, wie er wollte. Nur die Herren vom Gericht waren eingeweiht gewesen. Der Rat dagegen nicht.

»Majestät«, rief Weyhe. »Wenn wir gewusst hätten –«

»Sie sollen nicht wissen«, sagte der Monarch. »Sie sollen Ihren Dienst tun.«

Weyhe verbeugte sich gleich noch einmal. »Und ich hoffe, Eure Majestät sind zufrieden.«

»Ich habe Ihren Bericht bereits gelesen, Herr Rat.«

Der König wandte sich Quantz zu, sein Blick tastete seine Gestalt ab. Quantz hatte das Gefühl, innerlich abzusterben. Ob der König an seiner groben Kleidung Anstoß nahm? Auf dem nächtlichen Weg nach Berlin hatte Quantz ein Sammelsurium aus geflickten, abgetragenen alten Soldatenkleidern in der Kutsche vorgefunden. Der Rock, einstmals dunkelblau, war verschossen und mit Flicken bedeckt, die Hosen durchgescheuert. Die Perücke war grau und ausgefranst. Doch nein, das konnte es nicht sein. Äußerlichkeiten interessierten Seine Majestät nicht.

Und da wusste Quantz, was gerade geschah. Es war des Königs Art und Weise, von ihm Abschied zu nehmen. Von einem Mann, dem er jahrelang vertraut hatte. Bei ihm war es doch ähnlich wie bei La Mettrie. Wenn ein Vertrauter des Königs sich etwas zuschulden kommen ließ, dann beschädigte das Seine Majestät selbst und sein Amt von Gottes Gnaden. Und Friedrich hatte ihm einst vertraut. Jahrelang. Jahrzehntelang.

Ehe es Quantz selbst bewusst geworden war, kniete er vor dem König. »Majestät, es tut mir unendlich leid«, brachte er hervor. »Ich weiß, dass ich Ihr Vertrauen genossen habe. Aber ich kann in meiner Lage nichts anderes tun, als Euch zu versichern, dass ich ganz und gar unschuldig bin.«

»Steh Er auf, Mann«, sagte Seine Majestät. »Was fällt Ihm ein? Und warum sagt Er das mir? Nicht ich bin Sein Gericht, sondern diese Herren da, die ich dazu ermächtigt habe. Begreift Er das denn nicht? Er hat erklärt, Er habe nichts mehr hinzuzufügen. Nichts mehr zu sagen. So schweige Er. Es ist vorbei.«

Ein Soldat riss Quantz am Arm in die Höhe. Auf dem Gesicht des Königs erschien ein verzerrtes Lächeln. »Immerhin hat Er die Zeit im Kerker mit Seiner Kunst verbracht.« Er blickte auf eine Stelle an Quantz’ Rock.

Quantz griff danach und hatte einen Zettel in der Hand. Ein paar Noten standen darauf. Er starrte sie an.

»Arbeitet Er immer noch an einem neuen Konzert?«, fragte der König. »Das hat Er nun nicht mehr nötig. Es wird keine Konzerte mehr geben. Jedenfalls nicht mit Ihm.« Friedrich drehte sich um und schritt auf die Tür zu.

Quantz erkannte die Notenschrift. Das hatte Andreas geschrieben. Das war seine Handschrift. Wo kam dieser Zettel her?

Die Noten wurden in Quantz’ Kopf Musik. Zu einer sehr eigenwilligen, schrägen Melodie. Eine Erinnerung streifte ihn. In der Dunkelheit des Kerkers, im Hause des Gesandten Graf Bernes … Papier hatte geraschelt. Andreas hatte nach ihm gegriffen, in dem Moment, als Quantz erkannt hatte, wer sich mit ihnen in diesem Gefängnis befand. Andreas, der Botschaften mit Noten schreiben konnte.

Er hatte ihm eine Botschaft zugesteckt.

Der König war bereits in der Tür verschwunden.

Die Herren vom Kriminalgericht folgten ihm. Nur er, Weyhe und die Soldaten waren noch im Raum.

»Ich habe noch eine Aussage zu machen«, rief Quantz mit lauter, fester Stimme. »Eine Aussage von allerwichtigster Bedeutung.«

»Im Kerker«, zischte Weyhe. »Später. Wenn ich Sie besuche, gewesener Musikus.«

»Pardon, ich spreche nur mit Seiner Majestät.« Quantz schrie jetzt, damit der König es hören musste.

»Die Chance ist vertan«, beharrte Weyhe.

»Ich weiß um einen neuen Verrat. Ich sage es dem König und sonst niemandem.«

»Ich bin im Moment der König. Seine Majestät ist gegangen. Die Macht ist nun mein. Zumindest was Ihn betrifft.« Weyhe nickte dem Grenadier zu, der Quantz am Arm fasste und ihn in Richtung Ausgang schob.

Doch dort kam ihnen der König entgegen. »So weit würde ich nicht gehen, Herr Rat«, sagte er streng. »Sie haben in diesem Casus eine Menge Macht, aber der König sind Sie nicht. Was will Er noch, Quantz?« Er sah auffordernd herüber.

Quantz’ Lippen zitterten. Der Zettel brannte wie Feuer an seinen Fingerspitzen. »Eine letzte Unterredung, Eure Majestät.«

»Warum?«

»Es ist von ungeheurer Dringlichkeit. Ich flehe Sie an.«

»Wird Er mich um Beeinflussung des Gerichts bitten?«

»Nein, Majestät.«

Die Stille, die im Raum lastete, kam Quantz fast unendlich lang vor. Schließlich gab der König Weyhe und den Soldaten mit einer Kopfbewegung zu verstehen, den Saal zu verlassen.

Weyhe erhob Protest. »Sie allein lassen mit einem gefährlichen Gefangenen? Eure Majestät, wir müssen für Ihre Sicherheit sorgen!«

Der König hob das Kinn und sah auf den Rat hinab. »Ich habe gefährlichere Schlachten geschlagen. Machen Sie sich um meine Sicherheit keine Sorgen.«

Weyhe sah noch einmal kurz Quantz und dann den König an. Schließlich ging er, und sie waren allein.

»Was will Er nun? Strapaziere Er meine Geduld nicht länger.« Friedrich zog die Augenbrauen hoch.

»Majestät, ich glaube, dass hierin«, Quantz hob das Notenblatt, »die Wahrheit über alles zu finden ist.«

***

Es war ganz und gar gelungen!

Rat Weyhe spazierte inmitten des leuchtenden Frühlingstags durch die Stadt. Er kam vom Schloss und bewegte sich in Richtung der neueren Stadtteile im Norden. Die Hände auf dem Rücken, stellte er ganz den gut situierten Bürger dar, der er war.

Der König hatte ihm eine Beförderung versprochen. Eine gute Laufbahn beim Kriminalgericht. Und damit viele Gelegenheiten, die Vorgänge in Seiner Majestät Kanzleien zu beobachten. Seiner Pflicht nachzukommen. Und hin und wieder in Berlin Kontaktleute zu treffen, die seine geheimen Berichte über diese Vorgänge Graf Bernes und Habsburg zukommen ließen.

Weyhe mied die Straße, wo das Haus des gewesenen Musikus lag. Die Magd Sophie, so hieß es, wohne noch dort. Als sie von der Inhaftierung ihres Dienstherrn erfahren hatte, war sie auf die königlichen Boten losgegangen wie eine Furie. Weyhe befürchtete, dass die Magd, sollte sie ihn vorbeigehen sehen, wieder die Nerven verlor. Und sich auf offener Straße mit einer Frau zu streiten, passte nun ganz und gar nicht zu seiner Würde.

Er lenkte seine Gedanken auf Angenehmeres. Zum Beispiel auf die Residenz, die er sich bald selbst hier in Potsdam anschaffen würde. Ein Haus mit Bediensteten. Nicht übel. Er musste freilich achtgeben. Das Geld aus Habsburg durfte nur vorsichtig ausgegeben werden. Plötzlicher Reichtum machte verdächtig.

Herrlich, diese schnurgeraden Straßen ohne Hindernisse, ohne unverhoffte Kurven oder andere Unregelmäßigkeiten. Er näherte sich dem Jägertor. Die stilisierten Granaten links und rechts waren bereits zu erkennen. Weyhe kam der Krieg in den Sinn, der wahrscheinlich unmittelbar bevorstand – auch wenn es in Potsdam nicht danach aussah.

Doch bald besaß Habsburg genug Informationen über die Pläne des preußischen Königs, um andere europäische Mächte zu einer Koalition zu gewinnen. Und gemeinsam würde man Preußen dann in die Zange nehmen. Dann würde dieser eigenartige Soldatenstaat wieder zu dem werden, was er einst gewesen war: ein unbedeutendes Kurfürstentum inmitten einer unfruchtbaren, hässlichen Landschaft.

Sicher war es besser, mit dem Kauf der Residenz noch zu warten, bis der Krieg gewonnen war und Preußen am Boden lag. Wien war ohnehin die bessere Alternative, um ein unbeschwertes Leben zu führen. Das riesige habsburgische Reich hatte viele schöne Ecken – von Böhmen nach Norditalien. Die Toskana …

Die Soldaten grüßten ihn, als er das Tor durchschritt und wie ein Spaziergänger, der seinem Drang nach Bewegung nachgibt, auf dem äußeren Weg weiterging. Auch hier säumten Linden die schmale Straße. Weyhe sog den herrlich süßen Duft ein. Gleichzeitig zählte er die Stämme. Am fünften stand ein Mann, der auf etwas zu warten schien. Er war ärmlich gekleidet. Ein Tagelöhner, der auf einen Auftrag wartete.

Weyhe blieb wie zufällig stehen. Eine Weile schwiegen beide. Erst als zwischen den anderen Spaziergängern eine Lücke entstand, sagte Weyhe: »Der Dienst ist hart …«

»… doch süß ist die Ehre«, vollendete der Mann, griff unter sein Wams und holte ein Ledersäckchen hervor.

Weyhe nahm es und lächelte, als er dessen Schwere spürte. Er konnte sich nicht beherrschen und öffnete es. »Habsburgische Gulden?«, zischte er. »Was soll das? Will Er mich veralbern? Sag Er seinem Herrn, dass ich das nächste Mal preußische Taler will, verstanden?«

Der Mann nickte, ohne etwas zu sagen, und ging davon. Weyhe band den Riemen des Säckchens wieder zusammen und verstaute das Geld in seiner Tasche.

Habsburgische Gulden … Da konnten sie ihm ja gleich ein Schild um den Hals hängen: Hier steht der Mann, der für die Kaiserin spioniert!

Er war so in seine Gedanken vertieft und mit der Unterbringung des Geldes beschäftigt, dass er fast in die beiden Uniformierten gelaufen wäre, die wie aus dem Boden gewachsen vor ihm standen.

»Ist Er der Rat Weyhe?«

»Dumme Frage. Schert Euch fort.«

»Mitkommen«, sagte der Soldat und trat ihm in den Weg.

»Seid Ihr verrückt geworden, mir Befehle zu geben?«

Die Grenadiere packten ihn. Weyhe versuchte, sich loszumachen, doch einer der Soldaten holte aus und schlug zu.

»Weg mit Euch! Was fällt Euch ein? Ich bin Rat Weyhe! Der Vertraute des Königs! Ich bringe Euch nach Spandau!« Er versuchte loszukommen. Der Stoff seines Rocks zerriss. Etwas fiel zu Boden. Das Ledersäckchen.

»Lasst mich. Da liegt mein Geld! Wollt Ihr mich berauben?«

Ein Zivilist in grauem Rock trat hinter einer Linde hervor und bückte sich nach dem Säckchen. Weyhe versuchte noch einmal, sich aus dem Griff der Soldaten zu entwinden. Der Mann hatte schon einige Münzen aus dem Säckchen geholt.

»Gulden«, sagte er. »Ein ganzes Vermögen. Das passt.«

Er gab den Grenadieren einen Wink. Sie zogen den Rat davon. Eine Kutsche kam herangefahren. Der Soldat öffnete den Schlag und schob Weyhe hinein. Der Rat drehte sich um, und erst jetzt erkannte er das Gesicht des Zivilisten.

Es war Samuel von Cocceji. Der Justizminister des Königs.

27

Eine Woche später war der Frühling mit einer solchen Kraft aufgeblüht, dass man glauben konnte, der Sommer beginne schon. Selbst die Nächte waren so mild, dass sie Quantz an seine Zeiten in Italien erinnerten.

Er stand an der Seite Seiner Majestät auf der großen Schlossterrasse. Gemeinsam blickten sie über die Blütenpracht des abendlichen Parks. Die Vögel lärmten in den hohen Bäumen, die das Gelände weit hinten abschlossen.

Vorsichtig tapsende Schritte näherten sich auf dem Kies. Es waren die beiden Hunde Biche und Alcmene.

»Das System, das dieser junge Lakai entwickelt hat, hätte die Technik der Chiffrierung in meinen Kanzleien tatsächlich revolutioniert«, sagte der König. »Unglaublich, wie begabt Freiberger gewesen sein muss.«

»Begabt und mutig«, fügte Quantz hinzu. »Und er glaubte wohl immer, die Menschen um ihn herum müssten genauso begabt sein wie er. So stellte er uns auf seine Weise die schwierigsten Aufgaben.«

»Haben Sie den Zettel noch, den er Ihnen schrieb?«

»Selbstverständlich, Majestät. Ich hüte ihn wie meinen Augapfel.«

»Zweiunddreißig Noten. Zwei Noten ergeben je einen Buchstaben. Sechzehn Buchstaben also. Buchstaben, die es in sich haben.«

»›Montag Mittag JTor‹«, zitierte Quantz die Transkription. »Er muss eine Unterhaltung zwischen Graf Bernes und Rat Weyhe belauscht und dabei Ort und Zeit der Übergabe der Belohnung erfahren haben. Und da es in Potsdam nur ein Tor gibt, das mit J beginnt …«

»Gewesener Rat«, korrigierte der König.

»Sehr richtig. Gewesener Rat.«

»Es wird Zeit, lieber Quantz. Gehen wir hinein. Sie wissen, heute gibt es etwas Besonderes.«

»Ein neues Konzert, Majestät. Nach so langer Zeit.«

Friedrich lächelte. »Nicht nur das. Ich habe mir erlaubt, eine kleine Überraschung vorzubereiten.«

Sie betraten das Musikzimmer von der Gartenseite her. Die Musiker standen schon an ihren Plätzen. Es war die übliche Besetzung. Nur Carl Philipp Emanuel Bach hatte sich beurlauben lassen. Ihn vertrat der zweite Hofcembalist Christoph Nichelmann – ein schmaler, stets nervös wirkender Mann, der erst in dem Moment, in dem er zu spielen begann, zur Ruhe kam.

Quantz legte die Noten auf das Pult und machte eine Verbeugung. »Majestät, es ist alles bereit. Wenn Sie wünschen, können wir die neue Komposition probieren, die ich mitgebracht habe.«

»Einen Moment noch.«

Der König winkte einem Lakai zu, der die Tür öffnete. Drei Männer betraten den Saal: La Mettrie, d’Argens und Algarotti. Hinter ihnen trugen Lakaien einen bequemen Sessel herein, und eine weitere Person erschien: Friedrichs Schwester Amalia mit Dreispitz und ausladendem Reifrock, dessen Seidenstoff raschelte. Sie durfte als Einzige Platz nehmen. Alle bis auf Friedrich verneigten sich.

Quantz staunte. Gäste beim abendlichen Konzert des Königs! So etwas hatte es in Sanssouci noch nie gegeben.

Der Monarch nahm die Begrüßungen entgegen und lächelte Quantz zu. Dann blickte er in die Runde. »Ich ehre mit diesem Konzertabend einen meiner wertesten Lehrer und Berater«, sagte er. »Einen Mann, dem in der letzten Zeit viel Unrecht widerfuhr. Dieses Unrecht möchte ich nun wiedergutmachen. Herr Quantz hat mir über die Musik hinaus gezeigt, dass auch ein König mitunter Schein und Sein verwechseln kann, sodass sich das erwähnte Unrecht auch aus Fehlern desjenigen speiste, der eigentlich der erste Diener des Staates sein sollte. Denn dieser ist nicht nur ein König.« Hierbei traf Friedrichs Blick auf La Mettrie, der wissend in sich hineinlächelte. »Er ist auch ein Mensch.« Friedrich unterbrach sich kurz, als wolle er dieser Aussage besonderes Gewicht verleihen. »Wie glücklich kann ein Herrscher sein«, fuhr er fort, »der Berater um sich hat, die ihm den Weg zu solchen Erkenntnissen weisen. Ich habe Sie nun zu dieser Musik geladen, um Ihnen zu bezeugen, dass Herr Quantz der am höchsten geachtete Musiker an meinem Hofe ist – und immer bleiben wird. Solange ich lebe. Solange er lebt. Wenn ich seine Musik spiele, dann – das gebe ich gern zu – mache ich mich ihm, meinem Wegweiser in das Reich der Töne, gern untertan.«

Quantz spürte brennende Wärme auf seinen Wangen, und mit einem Mal war ihm federleicht ums Herz. Er verbeugte sich, und die Gesellschaft brach in verhaltenen Beifall aus.

»Ich hoffe«, ergriff Friedrich wieder das Wort, »dass auch meine musikalische Schwester an diesem Konzert ihre Freude haben wird – obwohl sie sich, wie ich gehört habe, in ihren eigenen Bestrebungen auf dem Gebiet der Tonkunst auf das Terrain eines viel strengeren Kompositionsstils begeben hat.« Amalia schwieg, nickte ihrem Bruder jedoch ermunternd zu.

Der König drehte sich zu den Musikern. »Sind Sie bereit, meine Herren?« Quantz nahm seinen gewohnten Platz ein. Graun hob die Violine an, um den Einsatz zu geben.

In dem folgenden kurzen Moment der erwartungsvollen Stille nahm Quantz alles um sich herum in höchster Intensität auf. Es war, als hätte ihm das Bewusstsein der einsetzenden Musik die Fähigkeit verliehen, die Zeit zu verlangsamen. Er betrachtete die Gesichter der Gäste, die auf Seine Majestät gerichtet waren. Jetzt, wo der König ihnen nicht mehr direkt zugewandt war, zeigte ihr Mienenspiel ihre wahren Gedanken: Skepsis war auf dem Gesicht der Prinzessin zu lesen – zu erkennen an den hochgezogenen Augenbrauen. La Mettrie rümpfte spöttisch die Nase. Wahrscheinlich ging ihm gerade eine aufblitzende Erkenntnis durch den Kopf. Nur Algarotti und d’Argens schienen von ungetrübtem Wohlwollen erfüllt zu sein.

Da hob La Mettrie den Kopf ein wenig und blickte an die Decke – genau an den Punkt, wo über dem wartenden Monarchen das gewaltige goldene Spinnennetz entsprang. Dann sah er Quantz an und nickte ihm zu. Der Kammermusiker glaubte, den Franzosen verstanden zu haben, und gab die Geste zurück.

Im selben Moment verschwand die gespannte Stille.

Denn die Musik begann.

Historisch verbürgte Personen in der Reihenfolge ihres Auftretens

Friedrich II., König von Preußen, genannt »der Große« (1712–1786)

Friedrich II. begann noch im Jahr seiner Thronbesteigung 1740 in einem für die damalige Zeit ungewöhnlichen Wintereinmarsch den Krieg um Schlesien, der 1745 beendet war. Im selben Jahr begann der Bau der Sommerresidenz, die heute unter dem Namen »Sanssouci« bekannt ist und die Friedrich im Mai 1747 offiziell bezog. Gleichzeitig nahm der König die Erneuerung der Potsdamer Innenstadt in Angriff und ließ nach und nach die alten Fachwerkgebäude durch die heute noch das Stadtbild prägenden Häuser ersetzen.

Teil von Friedrichs Tagesablauf war das tägliche, private Kammerkonzert am frühen Abend, zu dem vor allem der König und sein Kammermusikus Johann Joachim Quantz Kompositionen beisteuerten. Quantz war als Flötenlehrer und Kammermusiker des Königs stets anwesend. Eines der berühmtesten Bilder einer solchen Veranstaltung malte Adolph von Menzel zwischen 1850 und 1852 – also hundert Jahre nach den Ereignissen dieses Romans. Auf diesem Gemälde mit dem Titel »Das Flötenkonzert Friedrichs des Großen in Sanssouci« sind außer dem König selbst, den Musikern einschließlich Quantz auch Personen des Hofstaates zu sehen, die Friedrichs Darbietung lauschen. Die Historiker sind sich darin einig, dass die dargestellte Situation nicht der Realität entspricht, denn der König pflegte in Sanssouci nicht vor Publikum zu musizieren, sondern frönte seiner Liebhaberei allein mit seinen Hofmusikern. Die Friedenszeit endete 1756, als der Siebenjährige Krieg gegen Habsburg und dessen Verbündete begann.

Berühmt geworden sind ebenfalls Friedrichs abendliche kulinarische Tafelrunden, zu denen er große Geister der Zeit nach Sanssouci einlud – unter anderem ab 1748 den französischen Arzt und Philosophen Julien Offray de La Mettrie, der sich in Preußen der Verfolgung entziehen konnte, später auch den französischen Schriftsteller Voltaire.

Nach den Schlesischen Kriegen beschäftigte sich Friedrich mit der Einrichtung einer »Policey« im heutigen Sinne einer Strafverfolgungsbehörde. Dabei waren ihm Entwicklungen aus Frankreich ein Vorbild, die damals als neu galten, denn der Begriff »Policey« bezeichnete im 18. Jahrhundert eigentlich noch die Staatsverwaltung im Allgemeinen.

Friedrich II. verwendete zur Chiffrierung von Dokumenten die beschriebene Technik des Buchstaben-Rotationsverfahrens, die der Diplomat Blaise de Vigenère (1523–1596) erfunden hatte, und die nach ihm benannt ist. Die im Roman Andreas Freiberger zugeschriebene Technik der Textverschlüsselung durch jeweils zwei Noten pro Buchstabe entwickelte Herzog August der Jüngere bereits im 17. Jahrhundert und veröffentlichte sie 1624 – als eine der seltenen Methoden, Texte in Musik zu verwandeln, ohne den musikalischen Sinn zu vernachlässigen.

Johann Sebastian Bach (1685–1750)

Bach war seit 1723 Kantor der Thomaskirche und Städtischer Musikdirektor in Leipzig. Am 7. Mai 1747 kam er nach Potsdam, um seinen dort am königlichen Hofe angestellten Sohn Carl Philipp Emanuel zu besuchen. Den überlieferten Quellen zufolge traf Bach während des königlichen Kammerkonzerts in der Stadt ein. Friedrich war so neugierig auf seine Bekanntschaft, dass er ihn noch in Reisekleidung zum Stadtschloss bringen ließ (Sanssouci wurde erst kurze Zeit später eingeweiht). Dort soll er Bach die Aufgabe gestellt haben, über ein musikalisches Thema des Königs zu improvisieren. Der König soll sogar eine sechsstimmige Fuge aus dem Stegreif verlangt haben – eine ungeheure Aufgabe, die selbst Bach nicht bewältigen konnte. Danach ließ Friedrich Bach seine neue Sammlung von Hammerklavieren begutachten, auf die der König sehr stolz war. Diese damals neuen Instrumente, direkte Vorläufer des heute gebräuchlichen Klaviers, kamen auch in seinen Hofkonzerten zum Einsatz und ersetzten das damals sonst übliche Cembalo. Nach seiner Rückkehr beschäftigte sich Bach mit dem königlichen Thema und schuf eine ganze Sammlung von ausgeklügelten kontrapunktischen Stücken unter dem Titel »Das musikalische Opfer«, die auch das verlangte sechsstimmige Werk enthält. Bis heute ist unklar, ob das äußerst raffinierte Thema wirklich von Friedrich stammt, dessen kompositorische Fähigkeiten ja begrenzt waren. Manche Autoren glauben, Quantz habe es ersonnen, andere sind der Meinung, Carl Philipp Emanuel Bach sei der Autor. Johann Sebastian Bach widmete das »Musikalische Opfer« dem preußischen König und schickte ihm ein auf eigene Kosten gedrucktes Exemplar. Friedrich soll darauf nicht reagiert haben. Später fand sich das Exemplar in der Bibliothek von Friedrichs Schwester Anna Amalia von Preußen, die sich sehr für kontrapunktisch anspruchsvolle Musik begeisterte und selbst komponierte.

Johann Joachim Quantz (1697–1773)

Nach Jahren vieler Reisen und Dienste am sächsischen Hof in Dresden lernte Quantz, Sohn eines Hufschmieds aus dem Kurfürstentum Hannover, 1728 den damaligen preußischen Kronprinzen Friedrich kennen und gab ihm Flötenunterricht. Als Friedrich König geworden war, holte er Quantz 1741 mit einem sehr hohen Jahresgehalt von zweitausend Talern an seinen Hof. Quantz schrieb Hunderte von Flötenkompositionen exklusiv für seinen Dienstherrn, dessen Flötenspiel er als Einziger beurteilen durfte. Es war ihm nicht erlaubt, die Kompositionen für den König weiterzuverbreiten. Eines seiner Konzerte trägt den Titel »Pour Potsdam«. Als Kammermusikus war er für die täglichen frühabendlichen Konzerte des Königs zuständig. 1739 begann Quantz selbst Flöten herzustellen und sorgte mit einer zweiten Klappe an dem Instrument für eine technische Neuerung. 1752 erschien unter dem Titel »Versuch einer Anweisung die Flöte traversière zu spielen« eine große Flötenschule aus Quantz’ Feder. Das Werk ist heute noch eine wichtige Quelle für die Interpretation der Musik des frühen 18. Jahrhunderts. 1737 heiratete Quantz die Witwe Anna Rosina Carolina Schindler, geborene Hölze. Die Ehe blieb kinderlos und soll unglücklich gewesen sein. Quantz besaß ein Haus am Potsdamer Kanal, das heute nicht mehr existiert. Es befand sich zwischen den Abzweigungen der heutigen Straßen »Am Bassin« und »Französische Straße«. Friedrich II. ließ Quantz nach dessen Tod ein Denkmal errichten. Den erwähnten Brand in Radeberg hat Quantz tatsächlich erlebt: Er war dort 1714 als junger Musiker beschäftigt.

Johann Gottlob Freudenberg (Lebensdaten unbekannt)

Geiger in der preußischen Hofkapelle, der in den Akten auch als Kopist geführt wird und somit neben seinen Aufgaben als Instrumentalist auch Noten durch Abschreiben vervielfältigt hat.

Carl Philipp Emanuel Bach (1714–1788)

Seit 1738, also noch in dessen Kronprinzenzeit, stand Carl Philipp Emanuel Bach, Sohn von Johann Sebastian Bach, in Friedrichs Diensten als Cembalist und Pianist. In Potsdam hat Bach des Öfteren über sein geringes jährliches Einkommen von dreihundert Talern geklagt (ein Bruchteil des Gehalts von Quantz). Um 1747 soll er versucht haben, in die Hofmusik der Prinzessin Amalia aufgenommen zu werden, die freilich einen anderen Musikstil als Friedrich vertrat. Bach beschäftigte sich um 1748 mit Kirchenmusik, mit der er Amalia zu beeindrucken versuchte. Ein berühmtes Dokument dieser Versuche ist das 1749 uraufgeführte »Magnificat«. Bach ist darüber hinaus der Autor eines bemerkenswerten Artikels, der nach 1752 in der Musikzeitschrift »Historisch-kritische Beyträge zur Aufnahme der Musik« erschien. Sein Titel lautet »Einfall, einen doppelten Contrapunct in der Octave von sechs Tacten zu machen, ohne die Regeln davon zu wissen«, und er ist eine wahre »Kompositionsmaschine«. Bekannter ist Carl Philipp Emanuel Bachs Klavierschule »Versuch über die wahre Art das Clavier zu spielen« (1753 und 1762 in mehreren Teilen erschienen). Trotz der erwähnten Belege für Bachs kontrapunktisches Interesse war er einer der ersten großen Musiker der Empfindsamkeit. Seine freien Improvisationen und seine extremen harmonischen und formalen Kühnheiten machen ihn für so manchen Autoren sogar zu einem Vorläufer der Klaviermeister der Romantik. Bach verließ Preußen 1767 und wurde Musikdirektor in Hamburg.

Franz (Frantisek) Benda (1709–1786)

Violinist in der preußischen Hofkapelle. Angehöriger einer großen böhmischen Musikerfamilie, deren Mitglieder zum großen Teil in preußischen Diensten standen.

Ignaz Mara (1721–1783)

Cellist in der preußischen Hofkapelle.

Engke (Vorname und Lebensdaten unbekannt)

Bratschist in der preußischen Hofkapelle.

Johann Gottlieb Graun (1702 oder 1703–1771)

Violinist in der preußischen Hofkapelle. Bruder des Komponisten Carl Heinrich Graun.

Michael Gabriel Fredersdorf (1708–1758)

»Geheimer Kämmerer und Schatzmeister« des preußischen Königs, darüber hinaus einer seiner engsten Vertrauten, der auch für Spionageaktivitäten zuständig war.

Biche (Geburtsjahr unbekannt, gestorben 1752), Alcmene (Geburtsjahr unbekannt, gestorben 1763)

Zwei Hunde des Königs, sogenannte »italienische Windspiele«, die Friedrich in Sanssouci, ganz in der Nähe seiner eigenen letzten Ruhestätte, begraben ließ. Die Hunde hatten alle Rechte, sich im Schloss frei zu bewegen, und schliefen angeblich sogar im Bett des Königs. Biche, angeblich ein Geschenk des Grafen von Rothenburg, soll während der Schlesischen Kriege bei einem Überfall der Österreicher auf das preußische Lager in feindliche Gefangenschaft geraten sein. Eine österreichische Generalsgemahlin schickte den Hund nach zahlreichen Bitten des preußischen Hofes zurück nach Potsdam.

Schulze (Vorname und Lebensdaten unbekannt)

Bis 1793 befand sich am Potsdamer Kanal der Gasthof »Zur Goldenen Krone«, dessen Inhaber nach einer zeitgenössischen Stadtbeschreibung Schulze hieß. Hier fuhr ab 1754 die sogenannte »Journalière«, die Postkutsche nach Berlin, ab. Erst ab diesem Zeitpunkt verlief die Strecke in die Hauptstadt über die Glienicker Brücke.

Jean-Baptiste de Boyer, Marquis d’Argens (1703–1771)

Der in Avignon geborene Wissenschaftler und Schriftsteller kam 1741 nach Potsdam, wurde Kammerherr des Königs und schrieb 1748 den Roman »Thérèse philosophique«. Das Buch beschreibt einen damals bekannten Kriminalfall, die Verführung eines jungen Mädchens durch einen Jesuitenpater. Dem Autor des Romans wurde der Vorwurf der Pornografie gemacht.

Julien Offray de La Mettrie (1709–1751)

Der Arzt, Philosoph und Schriftsteller La Mettrie kam im Frühjahr 1748 auf Einladung des Königs nach Potsdam. Kurz zuvor war allgemein bekannt geworden, dass La Mettrie der Autor der wegen ihrer radikalen materialistischen Sichtweise kritisierten und anonym gedruckten Schrift »L’Homme machine« (»Der Mensch als Maschine«) war. Davor hatte La Mettrie 1742 in Frankreich seine Familie verlassen, war nach Paris gegangen und wurde Leibarzt eines gewissen Duc de Grammont sowie Feldarzt in dessen Regiment. In dieser Position nahm La Mettrie an mehreren Schlachten im österreichischen Erbfolgekrieg teil. In Preußen nahm er weitere Bücher in Angriff – unter anderem »Discours sur le bonheur« (»Über das Glück«), das im Herbst 1748, raffiniert versteckt im Nachwort einer Übersetzung einer Schrift des antiken Autors Seneca, abgedruckt wurde und dessen Thesen selbst dem toleranten König zu weit gingen. La Mettrie war offenbar opiumsüchtig und den leiblichen Genüssen sehr zugetan. Einer Legende zufolge starb er nach einer ausgiebigen Mahlzeit, in deren Verlauf er allein eine ganze Fleischpastete verzehrt haben soll.

Anna Rosina Carolina Quantz, verwitwete Schindler, geborene Hölze (Lebensdaten unbekannt)

Seit 1737 Ehefrau von Johann Joachim Quantz. Die wahrscheinlich unglückliche Ehe blieb kinderlos.

Sophie Dorothea von Preußen (1687–1757)

Die Mutter von Friedrich II. Seit 1742 residierte sie im Sommer im Berliner Schloss Monbijou. 1747 wurde anlässlich ihres Geburtstages die Serenata (kleine Oper) »Il Ré pastore« aufgeführt. Die Ouvertüre dieses Stückes besteht aus einer dreisätzigen Sinfonie aus der Feder von Friedrich II. Der langsame Mittelsatz mit seinen beiden Soloflöten dürfte als konzertantes Duo für den König und Quantz gedacht gewesen sein.

Anna Amalia von Preußen (1723–1787)

Die jüngste Schwester des preußischen Königs war wie Friedrich musikalisch begabt und entwickelte ein besonderes Interesse an der Kunst des Kontrapunkts, den sie eingehend studierte und auch beherrschte. In ihrer Bibliothek fand sich das von Johann Sebastian Bach an den preußischen König geschickte Exemplar des »Musikalischen Opfers«. Anna Amalia von Preußen komponierte neben vielen anderen Werken auch einige Militärmärsche.

Friedrich Rudolf Graf von Rothenburg (1710–1751)

General im Dienste Friedrichs II., der an einer Reihe der Schlachten in den Schlesischen Kriegen beteiligt war. Er gehörte zu den engsten Freunden des Königs, der ihm in Sanssouci ein eigenes Domizil am Ende des Gästeflügels überließ (das sogenannte »Rothenburgzimmer«). Graf Rothenburg soll Friedrich den Hund Biche geschenkt haben.

Karl Ludwig von Pöllnitz (1692–1775)

Schriftsteller und Kammerherr des Königs.

Francesco Graf von Algarotti (1712–1764)

Kammerherr des Königs seit April 1748. Er war unter anderem an den Libretti einiger in Berlin uraufgeführter Opern von Carl Heinrich Graun beteiligt – auch an der 1755 uraufgeführten, in Südamerika spielenden Oper »Montezuma«, an deren Textbuch auch der König mitwirkte.

Johann Theodor Eller (1689–1760)

Der königliche Leibarzt war Mediziner und Chemiker. Er leitete die 1727 eröffnete Berliner Charité. In Experimenten versuchte er, die Wirkung von Medikamenten zu verbessern, indem er sie mit Blut mischte.

Barbara Campanini, genannt »Barberina« oder »Barbarina« (1721–1799)

Tänzerin an der königlichen Oper in Berlin. Friedrich ließ die in Parma geborene Italienerin durch einen Agenten entführen und zwang sie – freilich mit einem jährlichen Spitzengehalt von angeblich bis zu zwölftausend Talern – in den preußischen Dienst. Sie gab im Mai 1744 ihr Debüt in Berlin. 1748 hatte sie ein Verhältnis mit dem Sohn des Großkanzlers Samuel von Cocceji, das nicht bekannt werden durfte, da ihr der König die Heirat verbot. Im Juli 1748 floh sie aus Preußen und ging nach London. Bis heute hält sich das Gerücht, sie sei die Geliebte des nach anderen Quellen homoerotisch veranlagten Königs gewesen.

Carl Heinrich Graun (1703 oder 1704–1759)

Der Bruder des Geigers Johann Gottlieb Graun war vor allem Opernkomponist. Im Mai 1748 stand Berlin im Zeichen seiner Oper »Cinna«, die am 1. Januar des Jahres uraufgeführt worden war. Heute noch bekannt ist seine Oper »Montezuma« über den südamerikanischen Eingeborenenkönig, an deren Entstehung auch Friedrich II. großen Anteil hatte.

Hermann Carl von Keyserlingk (1696–1764)

Der Graf war von 1745 bis 1749 russischer Gesandter in Preußen. Berühmtheit erlangte sein Kammermusiker und Cembalist Johann Gottlieb Goldberg, für den Johann Sebastian Bach die berühmten »Goldberg-Variationen« komponierte. Keyserlingk war der Familie Bach auch auf andere Weise verbunden. Zum einen setzte er sich für Johann Sebastian Bachs Musik in Dresden ein, wo Keyserlingk vor 1745 Gesandter war, zum anderen war er Taufpate des im September 1748 geborenen Sohn Carl Philipp Emmanuel Bachs, der nach dem Großvater Johann Sebastian hieß.

Lorenz Christoph Mizler (1711–1778)

Mizler war Schüler von Johann Sebastian Bach, strebte jedoch keine Musikerlaufbahn im eigentlichen Sinne an. Er studierte neben der Musik Mathematik und Philosophie und gründete 1738 die »Correspondierende Societät der musicalischen Wissenschaften«, deren Mitglieder sich mit den Zusammenhängen zwischen Musik und Naturwissenschaft beschäftigten. Johann Sebastian Bach wurde 1747 Mitglied dieser Gesellschaft, der auch Georg Friedrich Händel und Leopold Mozart (der Vater von Wolfgang Amadeus Mozart) beitraten.

Graf Bernes (Vorname und Lebensdaten unbekannt)

1747 der habsburgische Gesandte in Preußen.

Samuel von Cocceji (1679–1755)

Preußischer Justizminister und Großkanzler. Friedrich II. betraute ihn mit der Reformierung des Justizwesens in Schlesien. Sein Sohn hatte ein Verhältnis mit der Tänzerin Barbara Campanini.

Christoph Nichelmann (1717–1762)

Neben Carl Philipp Emanuel Bach seit 1745 Hofcembalist von Friedrich II. Beim Dienst in den Abendkonzerten wechselte er sich mit Bach im Vierwochenrhythmus ab. Nichelmann war in Leipzig Schüler von Johann Sebastian Bach gewesen und erhielt in Potsdam Kompositionsunterricht von Quantz. Er komponierte Klavierkonzerte und Klaviersonaten.

Danksagung

Dieses Buch wäre ohne einige Helfer nie entstanden, denen ich an dieser Stelle herzlich danken möchte: Stephanie Haase von EMI Classics und dem Flötenvirtuosen Emmanuel Pahud, deren Projekt einer CD mit Musik vom Potsdamer Hof inspirierend war. Dem Flötisten und Flötenbauer Hajo Wienroth, der mir viel von seinem Expertenwissen über historische Flöten und deren Herstellung vermittelte. Thomas Wernicke vom Haus der Brandenburgisch-Preußischen Geschichte in Potsdam, der sich spontan dazu bereit erklärte, einem unvermittelt anrufenden, ihm bis dato völlig unbekannten Autor aus dem Rheinland mit Rat und Tat – vom persönlichen Gespräch bis zu detaillierten Literaturempfehlungen – zur Seite zu stehen. Prof. Johannes Kunisch, Verfasser einer bedeutenden Friedrich-Biografie, der geduldig auf viele laienhafte Fragen über den preußischen König einging. Meiner Schwägerin Silvia Nitsche-Mayr, die als Flötistin viele Quantz-Noten besitzt, die ich eingehend studieren durfte. Jenny Valle Röder für pharmazeutische Hinweise über Opiumtinktur. Meiner Frau Claudia für den ersten eingehenden Korrekturdurchgang.

O.B.

Entscheidende Informationen verdanke ich diesen Büchern und Artikeln:

Debuch, Tobias: Anna Amalia von Preußen (1723–1787). Prinzessin und Musikerin. Berlin 2001.

Helm, Ernest Eugene: Music At The Court Of Frederick The Great. Norman 1960.

Henzel, Christoph: Quellentexte zur Berliner Musikgeschichte im 19. Jahrhundert. Wilhelmshaven 1999.

Henzel, Christoph: Die Schatulle Friedrichs II. von Preußen und die Hofmusik. Teil 1. In: Jahrbuch des Staatlichen Instituts für Musikforschung, Preußischer Kulturbesitz. Mainz u. a. 1999.

Henzel, Christoph: »Friedrich II., Friedrich der Große.« In: Die Musik in Geschichte und Gegenwart. Personenteil Band 6. Stuttgart und Kassel 2002.

Jauch, Ursula Pia: Jenseits der Maschine. Philosophie, Ironie und Ästhetik bei Julien Offray de La Mettrie (1709–1751). München und Wien 1998.

Kunisch, Johannes: Friedrich der Große. Der König und seine Zeit. München 2004.

Menge, Wolfgang: So lebten sie alle Tage. Bericht aus dem alten Preußen. Berlin 1984.

Ottenberg, Hans-Günter: Carl Philipp Emanuel Bach. München 1982.

Potsdam-Lexikon. Stadtgeschichte von A bis Z. Herausgegeben von Thomas Wernicke, Jutta Götzmann und Kurt Winkler. Berlin 2010.

Schobeß, Volker: Die Leibgarde Friedrichs des Großen. Berlin 2006.

Schobeß, Volker: Friedrich der Große und die Potsdamer Wachparade 1740–1786. Potsdam 2009.

Schütz, Gudula: »Quantz, Johann Joachim.« In: Die Musik in Geschichte und Gegenwart. Personenteil Band 13. Stuttgart und Kassel 2005.

Content

Buslau Oliver Schatten über Sanssouci

Prolog Potsdam, 7. Mai 1747

1 Potsdam, ein Jahr später

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Historisch verbürgte Personen in der Reihenfolge ihres Auftretens

Danksagung