McGee James

Das Höllenschiff

Prolog

Sark blieb stehen. Er sank auf die Knie und horchte angestrengt, aber das Einzige, was er hören konnte, war das Hämmern seines eigenen Herzens und das trockene Rasseln, das von ganz hinten aus seiner Kehle kam, während er verzweifelt und mit schmerzender Brust nach Luft rang. Er versuchte, langsamer und gleichmäßiger zu atmen, allerdings mit wenig Erfolg. Der Boden war sumpfig, und die Feuchtigkeit drang durch den Stoff seiner Hose, was sein körperliches Unbehagen noch verschlimmerte. Er ging in die Hocke und sein Blick schweifte ringsum über die Umgebung, wobei er in der Dunkelheit nach einem Orientierungspunkt suchte, aber für sein ungeübtes Auge war ein Stück dieses gesichtslosen Marschlandes wie das andere.

Hinter ihm ertönte ein Schrei wie von einer Eule, und er wurde starr vor Schreck. Nachts jagten hier Eulen, und manchmal, wenn man ganz leise war, konnte man das Rauschen ihrer Flügel hören. Sark blieb, wo er war und duckte sich tiefer. Vielleicht war es wirklich eine Eule, aber Sark wusste, dass hier draußen noch andere Lebewesen jagten.

Zu seiner Linken nahm er eine Bewegung wahr, gefolgt von einem leisen Brummen. Sarks Nackenhaare richteten sich auf, ebenso die Härchen auf seinen Unterarmen. Ganz langsam und mit angehaltenem Atem drehte er sich um und sah sich Auge in Auge mit einem Schaf. Mensch und Tier starrten sich an, sekundenlang, in unheimlicher Stille. Das Schaf war nicht allein, Sark bemerkte, dass noch mindestens ein Dutzend weiterer Tiere zusammengedrängt in der Nähe standen.

Das Schaf brach als Erstes den Blickkontakt ab. Langsam zog es sich zurück und wandte sich zum Gehen, dann führte es die Herde in Richtung eines nahen Gebüsches. Erleichtert atmete Sark auf.

Plötzlich hörte er Gebell in der Ferne, und in seiner Kehle stieg ein bitterer Geschmack hoch.

Sie hatten Hunde mitgebracht.

Aus den Augenwinkeln sah Sark, dass die Schafe stehen geblieben waren und mit aufgestellten Ohren dem schauerlichen Geheul lauschten. Dann, wie auf Kommando, verfielen die Tiere in einen strammen Trab und waren innerhalb weniger Sekunden in der Düsternis verschwunden.

Sark wandte sich um und versuchte zu ergründen, woher der Hundelärm kam, aber die Dunkelheit, zusammen mit den Erhebungen und Senken dieser Landschaft, machten es schwer, ihn genauer zu lokalisieren.

Vor ihm stieg das Gelände an. Langsam schob Sark sich vorwärts. Er hoffte, auf der Böschung den Vorteil einer besseren Sicht zu haben als von seiner augenblicklichen Position. Oben angekommen, richtete er sich vorsichtig auf und sah angestrengt in die Richtung, aus der er gekommen war. Das Erste, was er sah, war der helle, flackernde Schein einer Fackel, dann eine weitere, und dahinter noch eine. Von seinem Standort aus sah er, dass die Fackelträger noch in einiger Entfernung waren, und sie schienen sich ziemlich planlos vorwärtszubewegen. Er nahm an, dass sie dem Bachlauf folgten, aber es gab keinen Zweifel: Sie waren hinter ihm her. Unerbittlich kamen sie mit jeder Sekunde näher.

In der Ferne sah er weitere Lichter. Sie waren klein wie Stecknadelköpfe und bewegten sich nicht, und er vermutete, dass es die Laternen an den Mastspitzen der Schiffe in der Flussmündung waren. Er überlegte kurz, ob es nicht besser gewesen wäre, in diese Richtung zu laufen statt von ihnen weg, aber er wusste auch, dass er keine Wahl gehabt hatte. Seine Verfolger hätten ihm diesen Fluchtweg bestimmt abgeschnitten.

Er sah sich um und stellte fest, dass er am Rande eines Entwässerungskanals stand. Der Graben zog sich weg von ihm und verlor sich im mondbeschienen Marschland wie eine Schlange im Unterholz. Der Geruch, der von seinem schlammigen Bett ausging, war eklig; eine übel riechende Mischung aus Moor und stagnierendem Wasser. Doch er entdeckte noch eine weitere Ursache für den Gestank. Nahe am Graben sah er eine formlose Masse: die Überreste eines toten Schafes. Wahrscheinlich war das Tier mit dem Fuß in ein Kaninchenloch oder eine ähnliche Vertiefung geraten, dann die Böschung hinabgerutscht und im Moor stecken geblieben, wo es sich nicht mehr hatte retten können.

Stark überlegte, wie lange es wohl gedauert haben mochte, bis das Tier verendet war. Er versuchte, die Mücken zu ignorieren, die um seinen Kopf sirrten. Auch wenn er ihre Stiche nicht spürte, wusste er, dass sie bereits angefangen hatten, sich zu bedienen.

Wieder kam ein langgezogenes Heulen aus der Dunkelheit. Sark spürte, wie eiskalte Furcht sein Herz umklammerte, und verfluchte seine Unentschlossenheit. Er hätte nicht so lange stehen bleiben dürfen. Er sprang auf und fing an zu rennen.

Er hatte eine ungefähre Vorstellung, wo er sich befand und in welche Richtung er lief. Er ahnte, dass das Kings Ferry House nicht viel weiter als eine halbe Meile entfernt sein konnte. Wenn sein Orientierungsvermögen ihn nicht im Stich ließ und er die Anlegestelle erreichte und ein Boot fand, wäre es möglich, den Fluss zu überqueren, sich am anderen Ufer zu verstecken und seinen Verfolgern zu entkommen.

Geduckt folgte er dem Lauf des Abwassergrabens. Er ignorierte die Stiche, die seine Seite bei jedem Atemzug wie glühende Nadeln plagten.

Ein weiterer Schrei. Diesmal eine menschliche Stimme, nur ein paar hundert Yards entfernt. Sark stellte mit Bangen fest, dass seine Verfolger das Gelände weitaus besser kannten als er. Trotz der Unebenheit des Terrains und des Gewirrs von Wassergräben, das es durchzog, kamen sie schnell näher.

Er rutschte aus und fluchte, während er die Böschung zum Graben hinunterschlitterte. Er war versucht, sich ganz ins trübe Wasser gleiten zu lassen und hindurchzuwaten, um die Hunde zu verwirren, aber er wusste, dadurch würde er noch langsamer vorankommen. Sie brauchten nur die Hunde auf beiden Seiten des Grabens entlanglaufen zu lassen um festzustellen, wo er das Wasser verlassen hatte und seine Fährte sofort wieder aufzunehmen. Am besten war es, er lief weiter und versuchte, die Anlegestelle zu erreichen, und zwar so trocken wie möglich. Er richtete sich auf dem glitschigen Boden auf und kroch die Böschung wieder hinauf.

Jetzt hörte er seine Verfolger, die sich, von der Jagd angefeuert, durch Zurufe verständigten. Ein Hund bellte und im Geist sah er die Meute, wie sie geifernd seinen Geruch aufnahmen und mit funkelnden Augen an den Leinen zerrten. Sark lief schneller.

Der Graben wurde breiter. Sark nahm das als ein Zeichen, dass er sich dem Hauptkanal näherte. Fest mit den Stiefelabsätzen auftretend, um mehr Halt zu gewinnen, zwang er seinen todmüden, mit Schlamm verdreckten Körper weiter in die Richtung, in der er Rettung erhoffte.

Wieder ein Ruf. Sark sah sich um, und sein Magen krampfte sich zusammen, als er sah, wie stark sich der Abstand verkürzt hatte. Die Fackeln waren sehr viel näher gekommen. Im Feuerschein sah er die dunklen Gestalten der laufenden Männer, vielleicht ein halbes Dutzend, und die schlankeren vierbeinigen Schatten, die über das unregelmäßige Gelände vor ihnen herjagten.

Erneut ertönte ein urchdringender Ruf, und Sark wusste, dass sie wahrscheinlich seine Silhouette gesehen hatten, die sich gegen den Himmel abhob. Er duckte sich, obwohl er wusste, jetzt würde es nicht mehr viel nützen. Er zog die Pistole aus dem Gürtel.

Im selben Augenblick gab der Boden unter ihm nach und er fiel hin. Während seine Füße scheinbar unter ihm weggezogen wurden, brachte er es dennoch fertig, sich zu drehen. Im selben Moment sah er, dass er sein Ziel fast erreicht hatte. Es war das Flussufer, das unter seinem Gewicht weggebrochen war. Er konnte gerade noch die Pistole über seinen Kopf heben, damit nichts in den Lauf eindrang, da landete er auch schon auf dem Rücken im Schlamm.

Mühsam drehte er sich auf die Knie und richtete sich auf, dann sah er das Licht. Es war keine hundertfünfzig Yards entfernt, am Rande des Schilfs. Er kniff die Augen zusammen und erkannte die Umrisse eines kleinen Gebäudes. Er wusste, das war die Hütte des Fährmanns. Sein Blick wanderte zum Landesteg, der ins Wasser hinausragte. Im Windschatten lag, an einen schlanken Holzpfahl gebunden, ein kleines Ruderboot im Schlick. Seine Stimmung hob sich. Vielleicht schaffte er es doch noch.

Der Schlamm schmatzte an seinen Stiefeln, als er auf den Anlegesteg zuging. Aber er hatte kaum ein paar Schritte zurückgelegt, als die Beschaffenheit des Schlammes sich veränderte. Er war jetzt weniger fest, und seine Stiefel sanken mit jedem Schritt tiefer ein. Es war, als watete er durch zähen Haferbrei. Er sah zum Fluss hinüber. An dieser Stelle war er etwas schmaler, daher gab es hier die Fähre. Aber es war Ebbe, und zwischen dem Anlegesteg und dem Wasser lag ein breiter Streifen Watt. Er würde das Boot eine ganze Strecke ziehen müssen, ehe er es im Wasser hätte. Aber er konnte den horizontalen Schatten des anderen Ufers erkennen, und das gab ihm Mut. Er zwang sich, weiterzugehen.

Der Lärm hinter ihm war schwächer geworden. Er hörte keine Rufe mehr, keine heulenden Hunde. Der Abend war plötzlich merkwürdig still, bis auf das schmatzende Geräusch, das seine Stiefel beim mühsamen Waten durch den Schlamm machten. Verwundert sah Sark sich um, und das Blut erstarrte in seinen Adern.

Sie standen am Ufer und beobachteten ihn; eine Reihe von Männern, auf ihren grimmigen Gesichtern die Schatten vom Schein ihrer Fackeln. Angeleint, zu ihren Füßen, die Hunde, die keinen Laut von sich gaben.

Es waren riesige Mastiffs, mit breiten Köpfen und muskulösen Körpern, jeder so groß wie ein kleines Kalb. Sie standen reglos, wie Standbilder, und beobachteten die einsame Gestalt dort unten mit gespannter Aufmerksamkeit. Nur gelegentlich hoben sie die Köpfe hoch zu den Männern, auf deren Befehl sie warteten.

Es war geschehen. Sark wusste, dass es keine Möglichkeit zur Flucht mehr gab.

Aber er versuchte es trotzdem.

Sark schätzte, dass es noch etwa fünfzig Schritte bis zum Boot waren. Seine Beine waren schwer wie Blei, und hinter seinen Rippen schmerzte es, als wolle ihm das Herz aus der Brust springen. Entschlossen versuchte er, schneller zu laufen, aber wenn sein Geist auch willig war, sein Körper signalisierte ihm, dass er keine Kraftreserven mehr hatte.

Sark hörte den Befehl nicht, mit dem die Hunde von den Leinen gelassen wurden, aber ein sechster Sinn sagte ihm, dass es so war. Er drehte sich um. Aus der Nähe hätte man gesehen, wie ein Ausdruck müder Resignation sich über sein Gesicht stahl.

Die Hundeführer waren den Hunden nicht hinunter aufs Watt gefolgt, sondern blieben auf festerem Boden und liefen am Flussufer entlang, während die Flammen ihrer Fackeln Kometenschweife hinter ihnen herzogen. Keiner sprach.

Zum zweiten Mal an diesem Abend sank Sark auf die Knie. Die Hunde schienen es nicht besonders eilig zu haben und trabten auf ihn zu. Sie bewegten sich mühelos, weil ihr Gewicht auf alle vier Beine verteilt war statt auf zwei, was sie weniger leicht in den Schlick einsinken ließ. Es schien, als wüssten sie, dass sie alle Zeit der Welt hatten.

Jeden Gedanken an Flucht unterdrückend, hielt Sark seine Pistole fest in der Hand und beobachtete die Hunde, die auf ihn zukamen.

Er blickte zur Seite. Er sah, dass die Männer ihm jetzt direkt gegenüberstanden, die Fackeln hoch erhoben. Sie waren so nahe, dass er im Feuerschein ihre Gesichter sehen konnte. Vier von ihnen sahen aus wie aus Stein gemeißelt, die anderen beiden grinsten.

Sark keuchte. Er sah den Hunden entgegen und hob die Waffe. Er zielte auf den Leithund und folgte ihm mit dem Pistolenlauf.

Er hörte, wie einer der Männer am Ufer fluchte und merkte, dass sie ebenfalls alle ihre Waffen gezogen hatten.

Sark hörte die Pfoten der Hunde über den Schlamm platschen. Sie liefen jetzt schneller und waren bereits so nahe, dass er ihre angriffslustig blitzenden Augen sehen konnte.

Der Leithund war weniger als zwölf Schritte entfernt, als Sark den Lauf der Pistole unter sein eigenes Kinn setzte und abdrückte.

Sarks Hinterkopf flog auseinander. Der Pulverdampf hatte kaum Zeit, sich zu verziehen, als sich auch schon das geifernde Rudel muskulöser Hundekörper mit wild schnappenden Kiefern auf seine immer noch kniende Leiche stürzte. Die Männer am Ufer rannten auf das Wirrwarr zu, und das Jaulen der Hunde stieg in den Nachthimmel auf und hallte wie ein Höllenchor über das schlammige, blutgetränkte Watt.

1

Der schwarze Schiffsbug stand vor dem bleigrauen Himmel und erhob sich vor den Männern im Großboot gleich einer der gigantischen Felsklippen, wie man sie auf den Hebriden findet.

Die Männer schwiegen, ganz mit ihren Gedanken beschäftigt und eingeschüchtert von dem bedrohlichen Anblick dieses Schiffes. Nur ab und zu wurde die Stille unterbrochen vom dumpfen Klirren der Fußfesseln, dem Knarren der Riemen und dem Plätschern der Wellen, die gegen die Seite des Bootes schwappten, das durch das kalte, graue Wasser gerudert wurde.

Jemand schluchzte, und einige der Männer bekreuzigten sich. Andere beugten den Kopf und begannen flüsternd zu beten. Sie waren fünfzehn Männer im Boot, dazu die Ruderer und die beiden Soldaten der Navy, die sie bewachten. Bis auf wenige Ausnahmen waren ihre Kleider abgerissen, ihre Gesichter blass, unrasiert und von Angst gezeichnet; Angst nicht nur vor dem hoffnungslosen Anblick, den das Schiff bot, sondern auch von dem Gestank, der von ihm ausging.

Dieser Gestank wurde von einem leichten Ostwind über den Fluss getragen, und sie hatten ihn schon wahrgenommen, ehe sie ins Großboot gestiegen waren. Zuerst hatten die Männer kaum darauf geachtet, weil sie dachten, der Geruch ginge von ihren eigenen ungewaschenen Körpern aus, aber langsam begann es ihnen zu dämmern. Seit das Boot von der Kaimauer abgestoßen hatte, waren sie wie gelähmt bei dem Gedanken an das Schicksal, das ihnen bevorstand. Wie um das wachsende Grauen ihrer Passagiere noch zu verstärken, tauschten die Wachen vielsagende Blicke aus und zogen sich ihre Halstücher über Mund und Nase.

Das Boot näherte sich dem Heck des Schiffes. Hoch oben, unter den Heckfenstern, sah man ein Namensschild, das einst in Goldprägung gestrahlt haben mochte, jetzt aber unwiederbringlich blind geworden war und das Schiff als die Rapacious auswies.

Aus der Nähe wirkte das Schiff noch furchteinflößender. Der dunkle Rumpf sah eher wie ein riesiger, rauchgeschwärzter Sarkophag aus, nichts erinnerte an das ehemals stolze Schiff der Navy. Es hatte keinen Besanmast mehr, und Großmast sowie Fockmast waren auf ein Drittel ihrer früheren Länge gekürzt worden, so dass nur noch die unteren Rahe vorhanden waren. Zwischen ihnen war von vorn nach achtern ein Gewirr aus Wäscheleinen gespannt, an denen etwas flatterte, das man auf die Entfernung für Signalflaggen hätte halten können, was sich aber bei näherem Hinsehen als eine Ansammlung zerfetzter Strümpfe, Hemden und Hosen entpuppte. Durch ihr Alter sowie vom ständigen Tragen und Waschen hatten sämtliche Kleidungsstücke ein einheitliches Grau angenommen, wobei die meisten von ihnen ohnehin überwiegend aus mehr Löchern als Stoff bestanden.

Dies waren nicht die einzigen Veränderungen, die man an dem einst so stolzen Schiff vorgenommen hatte. Das Bugspriet war entfernt worden, und wo einst das Hüttendeck war, stand jetzt lediglich ein kleiner rußgeschwärzter Ziegelbau mit schrägem Dach und einem Schornstein, aus dem Rauch aufstieg. Ein ähnliches Gebäude zierte die Back. Ihr Aussehen ließ darauf schließen, dass schon viele Jahre vergangen waren, seit die Rapacious zum letzten Mal den Kanonendonner einer Seeschlacht gehört hatte. Das bestätigte auch das Fehlen jeglicher Geschütze; an den Geschützöffnungen waren die Kanonenmündungen durch feste Eisengitter ersetzt worden.

Durch das Kürzen der Masten und die fehlenden Kanonen war das Schiff wesentlich leichter geworden, wodurch es viel höher im Wasser lag, als es für ein Schiff dieser Größe üblich war. Auf Höhe des Orlopdecks, das normalerweise unterhalb des Wasserspiegels gelegen hätte, zog sich ein Laufsteg aus Metallgittern außen am Schiffsrumpf entlang, von dem mehrere Holztreppen zu einer kleinen Plattform führten, die, ähnlich einer Kanzel, sich neben der Lücke in der Reling befand, durch die man an Bord gelangte.

Das Schiff war mit dicken Ketten an Bug und Heck im Flussbett verankert. Hinter ihr, in Linie achteraus und jeweils eine Kabellänge voneinander entfernt, lagen noch vier weitere Schiffe in ähnlich desolatem Zustand mitten im Fluss, ihre stumpfen Bugs flussabwärts gerichtet.

Rings umher lag eine verwirrende Vielfalt weiterer Schiffe vor Anker: Briggs und Kutter, auch Fregatten und Glattdeck-Schlupps, Schiffe mit gelbem oder schwarz glänzendem Bug, mit Masten, die hoch und stolz aufragten und von denen statt armseliger Wäsche bunte Wimpel flatterten. Englands ganzer Stolz, und bereit, in den Krieg zu ziehen.

Verglichen mit diesen Schiffen und getrennt vom Rest der Flotte sahen die Rapacious und ihre Schwesterschiffe aus, als habe man sie abgeschrieben und dem Verfall preisgegeben; wie die Opfer einer furchtbaren, tödlichen Krankheit.

Mittschiffs im Großboot saß ein Mann, der die Klagen seiner Gefährten ignorierte, er betrachtete das Schiff eher mit Interesse als mit Furcht. Auf der linken Seite seines Gesichts zeichneten sich zwei Narben ab. Die erste lief am Bogen des Jochbeins entlang, etwa einen Zoll unter dem linken Auge. Die zweite Narbe, weniger frisch, zog sich einen Zoll unterhalb der ersten dahin. Sein langes Haar war dunkel bis auf einige graue Strähnen an der Schläfe. Seine Jacke und die Hose waren abgetragen und von unbestimmter Farbe, jedoch in besserem Zustand als die Kleider einiger der Männer, die sich um ihn drängten, und die man eher als Fetzen hätte bezeichnen müssen. Und während die meisten seiner Gefährten entweder barfuß waren oder nur sehr dürftiges Schuhwerk trugen, steckten seine Füße in festen, wenn auch stark abgewetzten Militärstiefeln.

»Ich würde gern wissen, was Sie denken, mein Freund.«

Der Mann hatte Französisch gesprochen. Er saß zur Rechten des dunkelhaarigen Mannes und wirkte fast aristokratisch in seiner dunkelgrauen Jacke und den schmutzigen weißen Kniehosen.

Matthew Hawkwood antwortete nicht, sondern starrte weiter über das Wasser auf den schwarzen Schiffsrumpf.

»Ich habe gehört, sie sei in Kopenhagen dabei gewesen«, fuhr der Sprecher leise fort. »Sie war eine Vierundsiebziger. Die Idee hatten sie von uns, sie stockten ihre Siebziger auf. Jetzt ist das auch für sie zum Standard geworden. Man kann’s den Bastarden ja nicht verdenken. Das sind gute Schiffe mit guter Feuerkraft, was gibt es an ihnen auszusetzen?«

Der Sprecher, der Lasseur hieß, grinste plötzlich, ganz im Gegensatz zu den übrigen ernsten Gesichtern, die sie umgaben. Sein sauber getrimmter Spitzbart und das Grinsen verliehen seinem Gesicht einen verwegenen Ausdruck.

Das Grinsen erstarb jedoch, als man von jenseits des Bugs jämmerliche Schreie hörte.

Vor ihnen lag im Schatten des verwahrlosten Schiffsrumpfes ein weiteres Großboot an dem Floß vertäut, von dem man auf das Schiff gelangte. Ein paar Männer waren bereits ausgestiegen. Auf dem Steg zusammengedrängt, schickten sie sich gerade an, unter den strengen Blicken der bewaffneten Wachen die Stufen hinaufzusteigen. Einige der Männer hatten Schwierigkeiten beim Gehen. Zwei von ihnen krochen auf allen vieren auf dem Metallgitter entlang. Sie kamen nur langsam vorwärts. Schließlich erbarmten sich ihre Gefährten und halfen ihnen auf, um sie dann, die Arme um ihre eigenen Schultern gelegt, mit hinaufzuzerren.

Auf dem ersten Großboot waren einige Männer zurückgeblieben. Ihrer Körperhaltung nach zu urteilen würde keiner von ihnen aus eigener Kraft auf das Schiff gelangen können. Ihre verzweifelten Hilferufe hallten über das Wasser. Die beiden Bewacher sahen nach oben zur Schiffsreling, als warteten sie auf einen Befehl, unterdessen versetzten sie den hilflosen Männern im Boot immer wieder Stöße mit den Kolben und Mündungen ihrer Musketen.

Lasseur verzog grimmig das Gesicht.

Seine wütende Reaktion sprang auf die Männer über, die um ihn saßen und leise murrten.

»Ruhe!« Der Befehl kam von einem der Navysoldaten, der die Gefangenen streng ansah und mit seiner Muskete herumfuchtelte, auf die ein Bajonett aufgepflanzt war. »Oder ich steche euch alle ab, so wahr mir Gott helfe!« Und mit mühsam unterdrückter Verachtung fügte er hinzu: »Verdammte Froschfresser!«

An der Schiffsreling war ein Gesicht aufgetaucht. Jemand winkte und gab einen Befehl, den man nicht hören konnte. Einer der Navysoldaten im Boot reagierte mit einem halbherzigen Salut, dann wandte er sich kopfschüttelnd an seinen Kameraden. Die Ruderer hoben die Riemen an und stiegen zusammen mit den beiden Bewachern vom Großboot auf das Floß. Dann drehte sich einer von ihnen um und gab dem Boot mit dem Ruder einen Stoß, während einer der anderen die Leine losmachte, mit der es am Floß vertäut war, und sie ins Wasser gleiten ließ. Das Großboot wurde von der Strömung erfasst und trieb langsam vom Schiffsrumpf fort. Als es in etwa dreißig Yards Entfernung lag, wurde die Leine wieder festgemacht und das Boot samt seiner bedauernswerten Fracht den Gezeiten überlassen.

Von den Männern auf dem Metallsteg hörte man ärgerliches Schimpfen, aber ihre Proteste wurden mit unbarmherzigen Kolbenschlägen der Wachen quittiert. Die Männer zogen sich zurück und begannen, langsam und mühevoll die Treppe hochzusteigen. Mit grimmigem Gesicht sah Hawkwood zu, wie die Männer am Schiffsrumpf nach oben stiegen. Lasseur folgte seinem Blick und sagte leise: »Bei den Spaniern wären wir besser dran gewesen.«

»Diese Mistkerle«, unterbrach sie eine empörte Stimme hinter ihnen. »Das habe ich schon mal erlebt.«

Hawkwood und Lasseur drehten sich um. Der Sprecher war ein magerer Mann, hohlwangig und mit tränenden Augen. Er hatte einen grauen Stoppelbart.

»Ich war letzten Winter in Portsmouth, auf der Vengeance, als ein Gefangenentransport aus Cadiz ankam. Alles in allem ungefähr dreißig Mann. Klapperdürr waren sie, leichenblass, kein Gramm Fleisch auf den Knochen und nicht einer mit’ner heilen Hose. Nur zehn von ihnen schafften’s allein auf die Vengeance. Die anderen waren zu schwach, um aus dem Boot zu steigen. Der Chirurg der Vengeance weigerte sich, sie aufzunehmen. Befahl, sie aufs Krankenschiff zu bringen. Aber der Commander der Pegasus wollte sie nicht ungewaschen an Bord haben. Also befahl der Chirurg der Vengeance, sie ins Wasser zu schmeißen, damit sie sauber würden, und überließ es der Pegasus, hinterher ihre Leichen rauszufischen. Die meisten waren schon tot, ehe das Boot der Pegasus sie überhaupt erreichte.« Der Mann nickte in Richtung des treibenden Bootes. »Sieht ganz so aus, als ob das dort ebenfalls passiert.«

»Mein Gott«, sagte Lasseur und verfiel in nachdenkliches Schweigen, während ihr eigenes Großboot, für das der Platz nun frei geworden war, längsseits gebracht wurde.

Hawkwood betrachtete die Fesseln an seinen Fußgelenken. Wenn man die Männer auf dem treibenden Großboot, die vermutlich ebenfalls Fußfesseln trugen, über Bord werfen sollte, würden sie verloren sein und wie Steine sinken.

Er warf einen Blick auf seine Reisegenossen. Niemand blickte zu ihm herüber. Sie waren zu sehr damit beschäftigt, dieses Schiff anzustarren. Sie reckten die Hälse, um die riesige hölzerne Festung zu bestaunen, die über ihnen aufragte. Die Beklommenheit, die alle auf dem Großboot ergriffen hatte, war fast greifbar; es war, als hätte eine schwarze Gewitterwolke sich über sie gesenkt. Selbst die Bewacher hinter ihren Gesichtsmasken schienen jetzt etwas weniger selbstsicher.

Immer noch hörte er Weinen. Es kam vom Heck her. Der Junge konnte nicht mehr als zehn oder höchstens zwölf Jahre alt sein. Sein Gesicht war von Tränen überströmt. Er sah auf, trocknete die Augen mit den Handballen und wandte sich ab, wobei seine schmalen Schultern zitterten. Seine Kleider hingen in Fetzen herunter. Er gehörte zu dem Gefangenentransport, zu dem auch Hawkwood und Lasseur gehörten, der an diesem Tag vom Gefängnis in Maidstone abgeholt worden war. Ein Schiffsjunge oder Pulveraffe, vermutete Hawkwood, oder wie immer die französische Version heißen mochte, und zweifellos der jüngste Passagier auf diesem Boot. Es war unwahrscheinlich, dass der Junge allein festgenommen worden war, aber er schien keinen Begleiter zu haben, keinen Schiffskameraden, der ihn trösten konnte. Hawkwood fragte sich, wo der Junge in Gefangenschaft geraten und wie er vom Rest der Besatzung getrennt worden war.

Er hörte den Befehl, die Ruder einzuziehen. Wenige Sekunden später war das Großboot am Floß vertäut und der Transfer begann.

Der Gestank aus den offenen Geschützöffnungen verschlug einem den Atem. Die Flussmündung war zu beiden Seiten von Marschland gesäumt. An warmen Tagen, wenn der Wind über das flache Land strich, war der Geruch hier schon schlimm genug, aber der bestialische Gestank, der aus dem Inneren der Rapacious drang, war weitaus schlimmer als jeder Geruch, der sich von der Marsch herüberwälzte. Es war noch schlimmer als ein Konvoi von Fäkalienkähnen.

Hawkwood schulterte seinen Ranzen. Er war einer der wenigen, die ein Gepäckstück hatten. Die meisten besaßen nur das, was sie am Leibe trugen.

Die Navysoldaten fingen an, die Gefangenen mit den Kolben ihrer Musketen vorwärtszustoßen. »Verflucht noch mal, bewegt eure Ärsche! Ich sag es nicht noch mal! Kein Wunder, dass ihr den verdammten Krieg verliert! Nutzloses Pack!«

Mit klirrenden Fußschellen kletterten die Männer aus dem Boot und auf das Floß.

»Bewegt euch!« Die Bewacher fuhren fort, die Männer mit ihren Musketen den Steg entlangzutreiben. Die Fußfesseln erschwerten jede Bewegung, aber die Wachen machten keine Zugeständnisse. »Ein bisschen dalli! Mann, ihr Kerle stinkt ja zum Himmel!«

Ein endloser Strom von Beleidigungen ergoss sich über die Männer, und während viele von denen, die den Laufsteg entlangschlurften, die groben Worte wohl kaum verstanden, ließen der Ton und die Antreiberei keinen Zweifel daran, was von ihnen erwartet wurde.

Langsam, einer nach dem anderen, stiegen die Männer mit klirrenden Fesseln nach oben auf das Schiff.

»Weitergehen, verdammt noch mal!«

Hawkwood trat von der Treppe auf die Kanzel, Lasseur dicht neben ihm. Hier, wo es eng war, hatte sich ein Stau gebildet. Beide Männer starrten hinunter in den Schiffsrumpf, und Lasseur zuckte unwillkürlich zurück. Dann beugte sich der Franzose vor und brachte seinen Mund dicht an Hawkwoods Ohr. Sein Gesicht war eine Grimasse.

»Willkommen in der Hölle«, sagte er.

2

Verdammt, ich hätte es wissen müssen, dachte Hawkwood.

Ezra Twiggs Gesicht hätte es ihm verraten müssen, und Hawkwood fragte sich, warum er es nicht gemerkt hatte. Der kleine Büroangestellte hielt den Kopf gesenkt, als Hawkwood das Vorzimmer des Obersten Richters betrat, der ihn hierher beordert hatte. Nochmalerweise hätte Twigg von seinem Schreibkram hochgesehen und eine trockene Bemerkung losgelassen über die Kratzer, die Hawkwoods Stiefelabsätze auf dem Fußboden hinterließen, aber diesmal hatte Twigg die Ankunft des Runners kaum zur Kenntnis genommen. Er hatte lediglich kurz aufgesehen und gemurmelt: »Sie werden erwartet«, und sich wieder seinen Papieren zugewandt. Es waren keine guten Vorzeichen. Hawkwood machte sich Vorwürfe, dass er nicht aufmerksamer gewesen war. Er war allerdings gewarnt worden, dass der Oberste Richter nicht allein war.

Als Hawkwood das Büro betrat, verließ James Read seinen Platz an dem hohen Fenster, wo er gestanden hatte. Es war Vormittag, und die Sonne schien herein. Hawkwood war überrascht, dass der Oberste Richter, der aus seiner Abneigung gegen kaltes Wetter kein Geheimnis machte, so ernst aussah. Normalerweise untröstlich über schlechtes Wetter, hätte er doch heute bei bester Laune sein müssen.

Der zweite Mann sah sich um. Er war untersetzt, hatte kurzes, aschblondes Haar und ein breites Gesicht, auf dem sich ein Netz roter Äderchen über die Wangen zog. Er trug die Uniform eines Navyoffiziers und hatte die charakteristische gebückte Haltung vieler Seeleute. Hawkwood wusste, es war kein angeborener Fehler, nur ein Beweis für die niedrige Deckenhöhe auf bewaffneten Segelschiffen.

Der Offizier musterte Hawkwood von oben bis unten: das narbige Gesicht, das altmodisch lange Haar, das im Nacken zusammengebunden war, die dunkle, gutsitzende Kleidung. Der Oberste Richter trat an seinen Schreibtisch. Wie immer war jede seiner Bewegungen gemessen und kontrolliert. Er setzte sich. »Officer Hawkwood, dies ist Captain Elias Ludd. An seiner Uniform sehen Sie, dass er zur Admiralität gehört.«

Hawkwood und der Captain nickten sich kurz zu.

»Genauer gesagt, zur Transportbehörde«, sagte James Read.

Hawkwood schwieg. Die Transportbehörde war ursprünglich gegründet worden, um im amerikanischen Unabhängigkeitskrieg Schiffe, Truppen und Lieferungen zu befördern. Aber in den Kriegen gegen Bonaparte hatte sich das Tätigkeitsfeld der Behörde weit über den Atlantik hinaus ausgedehnt. Inzwischen waren die Aufgaben von Großbritanniens Militär und Navy ins Unermessliche angewachsen und die Versorgungsschiffe der Behörde fuhren auf allen Weltmeeren.

»Die Admiralität hat uns um Hilfe gebeten.« Read nickte in Richtung seines Besuchers. »Captain, Sie haben das Wort.«

»Danke, Sir.« Ludd sah kurz zu Boden, dann hob er den Kopf. »Bei uns ist ein Offizier verschwunden; sein Name ist Sark. Leutnant Andrew Sark.«

Es entstand eine kurze Pause.

Fragend sah Hawkwood zum Obersten Richter hinüber, dann wandte er sich wieder an den Offizier. »Ja und, wollen Sie, dass wir ihn finden? Ist das nicht Aufgabe der Navy?«

Ludd wirkte bestürzt über diese wenig hilfreiche Bemerkung. James Read sagte: »Es gibt noch andere Dinge, die hier zu berücksichtigen sind. Wie Sie wissen, reicht die Zuständigkeit der Transportbehörde wesentlich weiter als das, was man gemeinhin als ihre Aufgabe ansieht.«

Was zum Teufel sollte das heißen?, fragte sich Hawkwood.

»Der Behörde obliegt auch die Verwaltung ausländischer Kriegsgefangener«, sagte James Read. »Wie Sie sich vielleicht erinnern, übernahm sie das Ressort von der Sanitätsbehörde.«

Hawkwood überlegte, ob der Oberste Richter eine Antwort erwartete. Er entschied, dass es besser wäre, nichts zu sagen, gemäß dem Motto: Es ist besser, den Mund zu halten und für dämlich gehalten zu werden, als ihn aufzumachen und alle Zweifel zu beseitigen. Er beschloss, dass ein unverbindliches Nicken vielleicht genügen würde.

»Ich bitte um Entschuldigung, Captain«, sagte Read. »Bitte fahren Sie fort.«

Ludd räusperte sich. »Im Laufe der letzten Wochen hat die Anzahl der geflohenen Gefangenen plötzlich zugenommen. Wir beauftragten Leutnant Sark, zu untersuchen, ob es sich hierbei um einen Zufall handelte oder ob wir es mit einem organisierten Vorgang zu tun haben.«

»Und er hat sich nicht zurück gemeldet?«, fragte Hawkwood.

Ludd nickte, sein Gesicht war ernst.

»Wann haben Sie zuletzt von ihm gehört?«

Ludd hob das Kinn. »Das ist es ja gerade - wir haben überhaupt nichts von ihm gehört. Es sind jetzt schon sechs Tage.«

»Nicht lange«, sagte Hawkwood.

»Normalerweise würde ich Ihnen zustimmen.« Ludd kaute an seiner Unterlippe.

»Captain?« Hawkwood hatte nicht verstanden.

Ludd hörte auf zu kauen. »Er war nicht der Erste«, sagte er endlich widerstrebend.

Hawkwood merkte, wie James Read auf seinem Stuhl herumrutschte. Ludd sah höchst unglücklich aus. »Der erste Offizier, den wir schickten, Leutnant Masterson, kam ums Leben.«

»Er kam ums Leben? Wie?«

»Vermutlich ertrank er. Seine Leiche wurde vor zwei Wochen auf einer Sandbank in der Nähe von Fowley Island gefunden.«

»Wo ist das?«, fragte Hawkwood.

»Bei der Swale.«

»In Kent also.«

Ludd nickte. »Zu dem Zeitpunkt gab es keinen Grund zur Annahme, dass es nicht mit rechten Dingen zugegangen war. Wir betrauerten ihn und begruben ihn, und dann schickten wir Leutnant Sark, um die Untersuchungen aufzunehmen.«

»Aber jetzt, wo Sark sich noch nicht gemeldet hat, vermuten Sie, dass der Tod durch Ertrinken vielleicht doch kein Unfall war.«

»Das ist möglich, ja.«

»Entschuldigen Sie, Captain, aber ich sehe immer noch nicht, was das mit Bow Street zu tun hat«, sagte Hawkwood. »Das ist doch bestimmt eine Sache für die Navy?«

Ehe Ludd antworten konnte, mischte James Read sich ein: »Captain Ludd ist hier auf Veranlassung von Richter Aaron Graham. Richter Graham ist der Regierungs inspektor, der für die Verwaltung aller Kriegsgefangenen verantwortlich ist. Er untersteht direkt dem Innenminister. Es war die Empfehlung des Innenministers Ryder, dass die Behörde unsere Hilfe in Anspruch nehmen sollte.«

Hawkwood hatte die Bekanntschaft des Innenministers Ryder gemacht, der ihn nicht übermäßig beeindruckt hatte, aber er hielt generell nicht viel von Politikern, egal welchen Ranges. Er traute keinem von ihnen. Er hatte Ryder reichlich hochnäsig gefunden, erfüllt von seiner eigenen Wichtigkeit. Er fragte sich, ob Ryder sich direkt an James Read gewandt hatte. Die Art, wie der Oberste Richter mit Ludd sprach, ließ nicht darauf schließen, dass er ihn nur widerwillig duldete, aber Read beherrschte es meisterhaft, neutral zu bleiben. Was nicht bedeutete, dass es hinter dem gelassenen Gesichtsausdruck in seinem Kopf nicht gleichzeitig fieberhaft arbeiten konnte.

Read stand auf. Er ging zum Kamin und nahm seine gewohnte Stellung vor der Feuerstelle ein. Zwar brannte kein Feuer, aber Read stand da, als wärme er sich. Hawkwood vermutete, dass ihm diese Stellung, ob mit oder ohne Feuer, beim Denken half. Und tatsächlich schien alles, was er sagte, dadurch ein gewisses Gewicht zu bekommen und Hawkwood fragte sich, ob der Oberste Richter dies nicht beabsichtigte.

Read spitzte die Lippen. »Es ist ja kein Geheimnis, dass die Behörde in den letzten zwölf Monaten ziemlich viel kritisiert worden ist. Sie war Gegenstand zweier Sonderausschüsse. Man kam zu dem Ergebnis, dass die Behörde nicht so effizient gearbeitet hat, wie man es von ihr erwartet hatte. Weitere negative Nachrichten würden … na, sagen wir, nicht sehr helfen. Bisher konnten diese Fluchten vor der Öffentlichkeit geheim gehalten werden. Es besteht jedoch Grund zur Sorge, dass, wenn diese Unfähigkeit, feindliche Gefangene unter Verschluss zu halten, an die Öffentlichkeit dringt, die Regierung an Glaubwürdigkeit verlieren könnte. Bei allem Respekt für Captain Ludd, aber wenn der Verlust eines Offiziers, der diese Gefängnisausbrüche untersuchen sollte, noch als Unglücksfall abgetan werden kann, so grenzt der Verlust zweier Offiziere doch schon fast an Leichtsinn. Dies ist alles Wasser auf die Mühlen der Kritiker, und für ein Land, das sich im Krieg befindet, könnte jeder Vertrauensverlust ernste Konsequenzen haben.«

Hawkwood sah verstohlen den Captain an und empfand Mitleid. Er wusste, wie es war, Männer im Kampf zu verlieren; er selbst hatte mehr Männer eingebüßt, als er sagen konnte, und es war schmerzhaft, damit zu leben.

»Welche Hilfe also?«, fragte Hawkwood.

Read zog fragend die Brauen zusammen.

»Sie sagten, der Innenminister möchte, dass die Behörde unsere Hilfe in Anspruch nimmt. Wie soll diese Hilfe aussehen?«

James Read sah Ludd an, der mühsam lächelte. »Meine Vorgesetzten weigern sich, die Untersuchung weiter zu unterstützen.«

»Sie meinen, dass kein weiteres Personal dafür bewilligt wird«, sagte Hawkwood.

Ludd wurde rot. »Wie der Richter Read schon sagte, haben wir bereits zwei Männer bei der Untersuchung verloren. Ich habe keine Lust, einen dritten Mann loszuschicken, um den Tod und das Verschwinden der beiden ersten aufzuklären.«

Jetzt war alles klar. Hawkwood starrte James Read an. »Sie möchten, dass Bow Street die Untersuchung weiterführt?«

»Ja, das ist der Wunsch des Innenministers.«

»Und warum glaubt er, dass wir Erfolg haben werden, wo die Navy gescheitert ist?«

Read legte die Hände auf den Rücken. »Der Innenminister meint, auch wenn die Navy ihre Offiziere dafür einsetzen kann, es doch gewisse Vorteile haben könnte, wenn man Personal damit beauftragt, das nicht zur Navy gehört, besonders wo es sich quasi um Untersuchungen in geheimer Mission handelt.«

»Geheimer?«

»Wir haben Möglichkeiten, die andere - wie soll ich sagen? - konventionellere, weniger flexible Regierungsbehörden nicht haben. Würden Sie mir nicht zustimmen, Captain Ludd?«

»Ich denke, das können Sie besser beurteilen, Sir«, sagte Ludd taktvoll.

»In der Tat.« Read sah Hawkwood prüfend an.

Dessen Nacken fing plötzlich an zu kribbeln. Es war kein angenehmes Gefühl.

»Ich meine damit die Künste der Listenreichen, Hawkwood; die Fähigkeit, im Hintergrund zu verschwinden - äußerst nützlich, wenn man es mit Kriminellen zu tun hat, wie Sie uns schon so oft bewiesen haben.«

Hawkwood wartete auf das Fallbeil.

»Captain Ludd und ich haben die Sache besprochen und sind zu dem Ergebnis gekommen, dass Sie der Ermittler sind, der für diese Aufgabe am besten geeignet ist.«

»Und um welche Aufgabe handelt es sich da, Sir … ganz genau?«

James Read lächelte grimmig. »Wir schicken Sie auf einen Hulk, ein Gefängnisschiff.«

Das Gesicht des Obersten Richters war ernst. »Wir haben im ganzen Land Kriegsgefangene, von Somerset bis Edinburgh. Zum Glück ist das neue Gefängnis in Maidstone ideal für unseren Zweck. Es wird als Zwischenlager benutzt, von dem die Gefangenen zu den Schiffen auf der Medway und auf der Themse gebracht werden. Sie werden Ihre Gefangenschaft dort antreten. Von Maidstone werden Sie zu dem Gefängnisschiff Rapacious gebracht werden. Es liegt vor Sheerness. Es ist besser, dass Sie mit einem Gefangenentransport dort ankommen statt ganz allein. Es gibt keinen Grund, warum Sie jemand nach Papieren fragen sollte, aber Sie werden Gelegenheit haben, vor dem Transport mit anderen Gefangenen Bekanntschaften zu knüpfen.«

Es war interessant, dachte Hawkwood, dass der Oberste Richter das Wort Gefangenschaft gebraucht hatte statt Auftrag. Vielleicht war es ein Versprecher gewesen. Aber vielleicht auch nicht.

»Ihre Aufgabe hat mehrere Aspekte«, sagte Read. »Erstens sollen Sie herausfinden, wie diese Ausbrüche zustande gekommen sind …«

»Wollen Sie damit sagen, das wissen Sie nicht?«, unterbrach Hawkwood und starrte Ludd an.

Ludd trat von einem Bein aufs andere. »Wir wissen, dass die Rapacious in den letzten sechs Wochen vier Gefangene verloren hat. Das Dumme ist, dass wir nicht genau wissen, wann es passierte. Wir können davon ausgehen, dass die anderen Gefangenen die Flucht vor der Besatzung geheim gehalten haben, möglicherweise durch Schummeln beim Appell. Wenn wir jedoch die genauen Fluchtzeiten nicht wissen, können wir auch nicht herausfinden, wie es zustande gekommen ist, ob sich durch Nachlässigkeit eine plötzliche Gelegenheit dazu ergab, oder ob die Ausbrüche von langer Hand vorbereitet waren. Wir wissen nur, dass wir vier Mann vermissen. Was die Sache noch interessanter macht, ist, dass die anderen Schiffe auf der Medway ähnliche Verluste hatten. Wir vermissen auch eine Handvoll Leute, die nach ihrem Freigang nicht wiedergekommen sind.«

»Wie viele insgesamt?«, fragte Hawkwood.

»Es werden zehn vermisst.«

»Über welchen Zeitraum?«

»Zwei Monate«, sagte Ludd.

»Wie ich schon sagte …« James Read unterbrach die bedeutungsvolle Pause, die nach Ludds Geständnis eingetreten war. »Sie sollen auch herausfinden, ob die Ausgebrochenen Hilfe von außen hatten. Captain Ludd glaubt, dass das der Fall sein muss.«

»Mit welcher Begründung?«, fragte Hawkwood.

»Nun, weil wir bisher nicht einen von diesen Mistkerlen gefasst haben«, erklärte Ludd.

»Können Sie das näher erklären?«

Ludd seufzte. »Nun ja, Ausbrüche sind nichts Neues. Manche passieren spontan, wenn sich plötzlich eine Möglichkeit bietet: eine unverschlossene Tür, ein unaufmerksamer Wachsoldat, der beim Bewachen eines Arbeitstrupps in die falsche Richtung schaut, solche Sachen. Da handelt meist ein Gefangener allein. Und in neun von zehn Fällen wird er schnell wieder aufgegriffen, meist weil er durchgefroren und nass ist, nichts zu essen hat und keine trockenen Klamotten findet, oder weil er nicht weiß, wo er ist und nicht wagt, jemanden zu fragen, weil er die Sprache nicht spricht. Die kommen nicht weit. Viele kommen sogar freiwillig wieder zurück - und nicht nur zum Militär. Die ergeben sich sogar gewöhnlichen Menschen auf der Straße. Aber wenn es mehr als einer ist, wenn zwei oder drei ausgebrochen sind, dann muss man davon ausgehen, dass es geplant war, dass sie Nahrungsmittel und Kleidung beiseitegeschafft haben, vielleicht haben sie sogar einen Bewacher erpresst, ihnen eine Landkarte zu verkaufen, damit sie sehen, wie weit es zur Küste ist, wo man ein Boot stehlen kann. Selbst dann schaffen es nicht viele. Es genügt ein unvorsichtiges Wort, jemand hört sie Französisch sprechen, oder Englisch mit einem Akzent, und schon ist es vorbei. Aber mit diesen Geflüchteten ist es anders.«

»Inwiefern?«

»Wie ich schon sagte, wir haben keine Spur von ihnen gefunden.«

»Und das heißt?«

»Für mich heißt es, dass es jemanden geben muss, der ihnen hilft.«

»Wer zum Beispiel?«

»Gerade das sollten Masterson und Sark ja herausfinden.«

»Und was vermuten Sie?«

»Meine Theorie? Am wahrscheinlichsten wohl Schmuggler.«

»Schmuggler?«

»Ich vermute, sie bringen die Flüchtlinge runter zur Küste. Die haben ihre Schleichwege, außerdem genügend Leute und Boote.«

»Und das, Hawkwood, wäre Ihre dritte Aufgabe«, sagte Read. »Wenn es einen organisierten Fluchtweg gibt, möchte ich, dass er unterbrochen und wenn möglich ganz zerschlagen wird.«

»Das könnte erklären, warum Ihr Mann Masterson in der Swale gefunden wurde«, sagte Hawkwood. »Vielleicht wurde er von einem Schiff geworfen.«

»Möglich«, gab Ludd zu. »Ich würde es als persönlichen Gefallen betrachten, wenn Sie nebenbei noch herausbringen würden, was mit meinen Männern passiert ist. Wenn sie ermordet wurden, dann würde ich es gern wissen.«

»Wenn Schmuggler involviert sind, wird es nicht einfach sein«, gab Hawkwood zu bedenken. »Die haben ihre eigenen Gesetze. Sobald da einer auftaucht und Fragen stellt, spitzen sie die Ohren. Höchstwahrscheinlich werden die mich schon von weitem erkennen.«

Ludd und Read sahen sich an.

»Genau so ist es«, sagte Read leise, »aber in diesem Falle werden sie in die verkehrte Richtung schauen.«

»Späte Einsicht ist etwas Wunderbares«, sagte Ludd. »Wir haben den Fehler gemacht, Masterson und Sark zum Haupteingang zu schicken. Beide waren kompetente Männer, aber sie waren eben in erster Linie Navyoffiziere und erst in zweiter Linie Landbewohner. In dieser Situation waren sie überfordert. Wir hätten sie genauso gut mit einer Blaskapelle losschicken können. Masterson hatte den Auftrag, die Schmugglerbanden zu infiltrieren. Wir hielten es für das Beste, wenn er sich als ehemaliger Seemann ausgibt, der Arbeit sucht und den es nicht weiter interessiert, ob sie legal oder illegal ist. Aber leider bilden die Schmuggler ein solidarisches, engmaschiges Netzwerk. Ich fürchte, er hat den falschen Leuten die falschen Fragen gestellt - und dass Sark den gleichen Fehler gemacht hat.

»Man kann einen Mann aus der Navy nehmen, aber man kann diesem Mann die Navy nicht aus dem System austreiben«, sagte Hawkwood.

»So sieht’s aus«, sagte Ludd düster.

»Andererseits werden Sie nicht so leicht auffallen«, sagte James Read. »Hoffentlich.«

»Sie meinen, ich werde den Hintereingang nehmen«, sagte Hawkwood.

Um Reads Mundwinkel zuckte es. »Vorausgesetzt, wir können eine geeignete Geschichte für Sie erfinden.« Der Oberste Richter unterbrach sich. »Mein erster Gedanke war, Sie könnten sich als französischer Offizier ausgeben, aber ich weiß nicht, ob das praktisch machbar wäre. Zwar haben Sie ausgezeichnete französische Sprachkenntnisse, aber könnten Sie das über einen längeren Zeitraum durchhalten? Captain Ludd und ich haben darüber gesprochen, und wir denken, dass die augenblickliche Krise in Amerika uns die perfekte Lösung bietet. Sie werden sich als amerikanischer Freiwilliger ausgeben.«

»Als Amerikaner?«

»Wie Sie von Ihrem letzten Zusammentreffen mit William Lee nur zu gut wissen, sind unsere amerikanischen Vettern im Moment nicht besonders gut auf uns zu sprechen. Schon vor der Kriegserklärung sind viele amerikanische Freiwillige zu Bonapartes Fahnen geeilt; ein Vermächtnis des amerikanisch-französischen Bündnisses während der Revolution. Darum dachten wir, dass Sie am besten unter dem Deckmantel eines amerikanischen Offiziers auftreten, der zu einer von Bonapartes Truppen gehörte und gefangen genommen wurde. Die Tatsache, dass Sie fließend Französisch sprechen, ist da von großem Vorteil.«

»Bleibt nur noch Ihre Identität. Etwas Glaubwürdiges, das näherem Hinsehen standhält, am besten etwas, das mit Ihren Fähigkeiten übereinstimmt und idealerweise mit einer Sache, von der Sie persönliche Kenntnis haben. Das einzige Problem dabei wäre die Frage, wo Sie sich in den letzten zwei Jahren aufgehalten haben. Deshalb ist es am besten, wenn wir uns etwas aussuchen, das nicht zu lange zurückliegt und wo die Fakten noch nicht so bekannt sind. Captain Ludd und ich haben Meldungen durchge sehen und meinen, dass der Sieg von Ciudad Rodrigo am besten geeignet wäre. Über diese Schlacht wird noch immer berichtet. Sind Ihnen Einzelheiten darüber bekannt?«

»Nur das, was ich in den Zeitungen darüber gelesen habe«, sagte Hawkwood.

Die Times hatte allgemeine Berichte über die Schlacht gebracht, ebenso der Chronicle und die Gazette. Ciudad Rodrigo war eine malerische spanische Stadt am Fluss Agueda. Es lag nur wenige Meilen von der Grenze und wachte über die nördliche Hauptroute zwischen Spanien und Portugal. Anfang Januar hatte Wellington die Stadt belagert. Der Angriff war heftig gewesen und es hatte viele Verwundete gegeben, aber Wellington hatte gesiegt. Man hatte viele Gefangene gemacht.

Read nickte. »Sehr gut; ein freiwilliger Hauptmann, der dem 34. Régiment d’Infanterie Légère angehörte, das wird für Ihre Zwecke am besten sein, denke ich. Das Regiment gibt’s erst seit letztem Jahr und wurde mit Männern aus anderen Einheiten gebildet, also ist es durchaus möglich, dass man auch ausländische Experten zu Hilfe genommen hat. Ich überlasse es Ihnen, sich eine passende Biografie zurechtzustricken.«

Der Oberste Richter langte über den Schreibtisch und hob eine kleine Leinentasche auf. »Hier sind einige Berichte über die Belagerung. Bedienen Sie sich. Sie enthalten Details, die nicht an die Öffentlichkeit gelangt sind, warum, das werden Sie bald merken. Unsere Soldaten mögen wohl siegreich gewesen sein, aber mit Ruhm haben sie sich nicht bekleckert. Solche Einzelheiten könnten helfen, unbequeme Fragen abzublocken. Setzen Sie sie klug ein, falls Sie unter Druck geraten sollten, Angriff ist die beste Form der Verteidigung. Und wenn Sie Ihre ehemaligen Kameraden schlechtmachen, wird das die Aufmerksamkeit von Ihrer eigenen Identität ablenken. Also, lesen Sie die Depeschen. Sie werden bald sehen, was ich meine.«

Read reichte ihm die Tasche. »Als Offizier dürfen Sie ein paar persönliche Sachen bei sich haben. Mr. Twigg wird Ihnen Geld dafür geben. Auf den Hulks ist englisches und französisches Geld in Umlauf. Ich würde Ihnen jedoch raten, mit Ihren Ausgaben zurückhaltend zu sein. Die Schatztruhen des öffentlichen Dienstes sind auch nicht unerschöpflich.

»Die Narben, die Sie in der Sache mit Hyde davongetragen haben, werden Ihnen gute Dienste leisten. Sie sind frisch genug, um aus der Zeit Ihrer Niederlage und Gefangennahme zu stammen. Das wird zu Ihrer Glaubwürdigkeit beitragen.«

Die Wunden von seinem Zusammentreffen mit Titus Hyde, dem Entlaufenen aus der Irrenanstalt, waren gut verheilt. Aber dennoch wachte Hawkwood manchmal in den frühen Morgenstunden auf und fragte sich, was passiert wäre, wenn die Klinge von Hydes Rapier einen Zoll länger gewesen wäre. Die rasiermesserfeine Narbe auf seiner linken Wange war eine dauernde Erinnerung daran, dass die Trennlinie zwischen Leben und Tod so fein sein kann wie ein einziges Haar oder so kurz wie ein Herzschlag.

»Wer weiß sonst noch, dass ich Sonderermittler bin?«

Read zögerte, ehe er antwortete. »Niemand. Außer mir, Ludd und Mr. Twigg wird keiner Ihre wahre Identität kennen.«

»Auch nicht der Commander auf dem Hulk?«

»Niemand«, wiederholte Read.

»Und wie benachrichtige ich Sie, wenn ich etwas entdecke?«

»Deshalb werden Sie im Schiffsregister als Offizier geführt. Damit haben Sie Anspruch auf Freigang. Captain Ludd empfiehlt, dass wir den Anschein erwecken, Ihr Antrag müsse erst genehmigt werden. Damit werden Sie vor einem Gutachterausschuss erscheinen. Ihr erstes Verhör wird eine Woche nach Ihrer Ankunft stattfinden. Captain Ludd wird den Vorsitz haben. Sie werden ihm berichten, welche Erkenntnisse Sie gesammelt haben.«

Hawkwood starrte auf die Tasche mit den Depeschen, dann sah er auf. »Wenn das so ist, dann hoffe ich, dass Sie alle bei guter Gesundheit bleiben. Ich fände es nicht sehr lustig, auf dem verfluchten Schiff festzusitzen, bloß weil Sie alle in Ihren Betten der Schlag getroffen hat.«

3

»Name?«

Die dünne, näselnde Stimme kam von einem schmalbrüstigen Mann mit mürrischem Gesicht. Er saß hinter einer langen Tischplatte, die man auf dem Oberdeck aufgebockt hatte. Der Schreiber sah nicht auf, sondern wartete mit zusammengekniffenem Mund und gezückter Feder auf Hawkwoods Antwort. Ein großes Journal lag aufgeschlagen vor ihm. Der Mann zu seiner Rechten, ein hochnäsig aussehender Kerl mit rötlich-blondem Haar, dünnen Koteletten und bis aufs Blut abgekauten Fingernägeln, trug die Uniform eines Leutnants. Auf seiner linken Seite stand ein jüngerer, schmächtiger Mann mit dunklem Haar, der eine gelbe Drillichjacke und eine ebensolche Hose trug. Die Ärmel der Jacke sowie die Hosenbeine waren jeweils mit einem breiten schwarzen Pfeil und den Buchstaben T.O. bedruckt, die Abkürzung für Transport Office. Seine Augen schweiften ununterbrochen über die Reihe der wartenden Männer.

Hawkwood sah auf den Schreiber hinunter und antwortete nicht. Er war noch immer durchgefroren von dem kalten Bad, das er eben genommen hatte.

Die Wachen hatten ihnen die Fesseln abgenommen, darauf mussten sich alle Neuankömmlinge auf Deck nackt ausziehen und bekamen ein Stück braune Kernseife, mit dem sie in große, mit Wasser gefüllte Fässer steigen mussten. Das Wasser war eiskalt, und als jeder der Männer sich die Haut fast wundgeschrubbt hatte, herausgestiegen war, die Seife dem nächsten Mann übergeben und sich mit dem Lumpen, der als Handtuch diente, abgetrocknet hatte, hatte das Wasser in jedem der Fässer eine dünne, schmutzige Fettschicht.

Dann waren orangefarbene Jacken, Hosen und Hemden ausgegeben worden. Davon schien es nur eine Größe zu geben, nämlich »klein«, und die Empfänger versuchten vergeblich, die Kleidungsstücke zuzuknöpfen, auch reichten den meisten die Hosenbeine nur bis zur halben Wade. Der Einzige, der nach der Kleiderausgabe halbwegs passabel aussah, war der Junge. Die Jacke war ihm zwar zu groß und die Ärmel zu lang, aber die Hose passte ihm ganz gut, allerdings erst, nachdem er sie mit einem Stück Schnur um seine magere Taille zusammengebunden hatte.

Nicht alle erhielten diese Kluft. Einige von ihnen, darunter Hawkwood und Lasseur, durften ihre eigenen Kleider anbehalten, angeblich weil sie Offiziere waren, aber Hawkwood ahnte, dass das eher mit der Knappheit an Hosen und Jacken zu tun hatte als mit der Anerkennung ihres Ranges. Es sah tatsächlich so aus, als wäre die Gefängniskleidung hauptsächlich denen zugeteilt worden, deren eigene Kleider nicht mehr zu retten waren. Alle schmutzigen Kleidungsstücke wurden auf Deck auf einen Haufen geworfen, der immer höher wurde. Hawkwood nahm an, man würde die Sachen vom Schiff bringen und verbrennen.

Als Nächstes wurden Drillichpantoffeln ausgegeben. Weder Hawkwood noch Lasseur wurden als genügend notleidend angesehen, um solches Schuhwerk zu empfangen. Hawkwood bemerkte, dass einige der Gefangenen seine und Lasseurs Stiefel verstohlen musterten, und er war entschlossen, die seinen nicht aus den Augen zu lassen.

Das spitze Gesicht des Schreibers wurde ungeduldig, weil Hawkwood noch immer nicht geantwortet hatte. Der Leutnant sah nach wie vor gelangweilt aus. Der Schreiber hob gebieterisch den Finger, und der Mann, der auf seiner anderen Seite stand, wiederholte die Frage auf Französisch.

»Hooper«, sagte Hawkwood. »Matthew.«

Als Hawkwood seinen Namen nannte, stutzte der Schreiber und runzelte die Stirn, während der Leutnant neben ihm abrupt den Kopf drehte und ihn ansah. Seine Augen verdunkelten sich.

Der Schreiber hatte seine Fassung wiedergewonnen und sah auf den grauen Papierbogen, der vor ihm lag. Mit der Federspitze fuhr er die Liste entlang und schnalzte mit der Zunge, als er gefunden hatte, was er suchte. Hawkwood nahm an, dass es die Liste der Gefangenen aus Maidstone war, auf der der Schreiber seinen Namen gesucht hatte.

Der Leutnant sah ihn über die Schulter des Schreibers hinweg an.

Spöttisch sagte der Schreiber: »Unser erster Amerikaner. Jetzt sind wir wohl nicht mehr ganz so unabhängig, was?« Er kicherte über seinen Witz.

Der Leutnant sah Hawkwood mit unverhohlener Feindseligkeit an, während der Schreiber anfing, die persönlichen Angaben in sein Journal einzutragen, wobei er alles leise wiederholte. »Rang: Captain; Datum der Gefangennahme: 20. Januar; Ort: Ciudad Rodrigo; Ankunft: 27. Mai; Strafurlaub beantragt; körperliche Merkmale …« Der Schreiber sah wieder auf und murmelte: »Größe: etwa sechs Fuß; Narben auf der linken Gesichtsseite … mürrisch aussehender Kerl. Dem Geschützdeck zugeteilt. Der Nächste!«

Nachdem er dieser Beschreibung und dem Kommentar zugehört hatte, bedachte der Leutnant Hawkwood mit einem letzten angewiderten Blick, ehe er sich abwandte.

»Verdammter Überläufer«, hörte Hawkwood ihn murmeln.

Der Dolmetscher bedeutete Hawkwood weiterzugehen. Hinter sich hörte er, wie Lasseur seinen Namen nannte und die Litanei des Schreibers aufs Neue begann.

Am nächsten Tisch wurde den Gefangenen eine zusammengerollte Hängematte, eine fadenscheinige Decke und eine dünne, mit Wolle gefüllte Matratze ausgehändigt.

Hawkwood betrachtete aufmerksam die bewaffneten Wachen, die rings um das Deck standen. Sie waren von Navysoldaten hierher begleitet worden, die zum Dienst an Land abgestellt waren, aber weder die Armee noch die Navy schickte gern Berufssoldaten auf die Hulks. Männer, die zum Kämpfen taugten, wurden auf den Schlachtfeldern gebraucht. Diese Leute hier gehörten zu einer lokalen Miliz, die speziell dafür rekrutiert wurden, das wusste er von Ludd. Er hatte gesehen, wie zwei der Wachen bei dem erzwungenen Bad des Jungen verständnisinnige Blicke tauschten, als sie seine zarten, runden Pobacken sahen. Der eine hatte den anderen angestoßen und gekichert: »Warte mal, bis seine Majestät das sieht!«

Die Aufnahmeformalitäten erstreckten sich über zwei Stunden. Dabei waren es gar nicht so viele Neuankömmlinge - insgesamt drei Bootsladungen, vielleicht nicht mehr als vierzig Mann -, aber der schlecht gelaunte Verwaltungsbeamte schien entschlossen, allen zu zeigen, wie pedantisch er sein konnte. Langsam jedoch wurde die Schlange der Männer kürzer. Zu gern hätte Hawkwood gewusst, warum sie alle auf einer Hälfte des Quarterdecks versammelt worden waren, statt nach unten geschickt zu werden. Den Grund erfuhr er, nachdem der letzte Häftling sein Bettzeug empfangen hatte. An der Reling des Decks über ihnen erschien eine Gestalt. Der Mann war groß und grobknochig, sein Gesicht hager und bleich. Die weiße Einfassung seiner Revers wies ihn als einen weiteren Leutnant aus, obwohl er für diesen Rang zu alt schien. Die Hände auf dem Rücken verschränkt, sah er unbewegt auf die Männer, die unter ihm versammelt waren. Seine Augen erschienen sehr dunkel. Allmählich merkten die Männer, dass sie beobachtet wurden, und es trat eine angespannte Stille ein. Der Leutnant sah unter seinem Dreispitz hervor, sein intensiver Blick wanderte über die Gesichter, die zu ihm hinaufsahen. Der Schreiber und der Leutnant am Tisch erhoben sich.

Der hagere Leutnant stand völlig reglos an der Reling und starrte immer noch nach unten. Niemand sprach. Nur die Schreie der Möwen, die ständig über dem Schiff kreisten, unterbrachen die Stille. Dann, plötzlich, es schien Minuten später, obwohl es nicht länger als zwanzig bis dreißig Sekunden gedauert haben konnte, trat der Leutnant von der Reling zurück, drehte sich abrupt um, und immer noch ohne ein Wort verschwand er nach dort, wo er hergekommen war.

»Unser tapferer Commander«, flüsterte Lasseur. »Es heißt, er habe mal eine Fregatte befehligt, mit der er vor Finisterre ein Gefecht mit einer unserer Achtziger hatte, in der er das Schiff aufgab. Als sie ihn gegen andere Gefangene ausgetauscht hatten, kam er vors Militärgericht.« Lasseur zog die Wangen ein. »Seitdem säuft er, sagt man.«

Hawkwood fragte sich, woher Lasseur diese Information wohl hatte. Manche Leute hatten ein wahres Talent dafür, alle möglichen Gerüchte aufzuschnappen. Obwohl Lasseur diesmal nur zur Hälfte Recht hatte. Der Commander des Hulks, wenn es sich bei dem Leutnant tatsächlich um diesen handeln sollte, hieß Hellard und war tatsächlich vom Rang eines Captain degradiert worden. Aber es war in Funchal, nicht in Finisterre, wo sein Schicksal besiegelt worden war, und er hatte schon vor der Schlacht zur Flasche gegriffen, nicht erst hinterher. Ludd hatte Hawkwood während seines Briefings die Geschichte genau geschildert; obwohl es nichts an der Tatsache änderte, dass Hellard als Strafe auf die Rapacious versetzt worden war. Außerdem hatte Ludd ihm erzählt, dass Hellard aus bescheidenen Verhältnissen stammte, so dass er auf keinen reichen Fürsprecher zählen konnte, der ihn aus dem Exil holen und ihm wieder auf die Karriereleiter verhelfen konnte. Das Kommando auf diesem schwimmenden Totenschiff war das Höchste, was Mortimer Hellard noch zu erwarten hatte. Und er wusste es. Das war auch der Grund für sein versteinertes Gesicht, vermutete Hawkwood. Hier war ein Mann, der sich mit seinem Schicksal abgefunden hatte, ihm aber grollte und darunter litt.

»Bringen Sie sie nach unten, Sergeant Hook.« Der Befehl kam von dem Leutnant mit den abgekauten Fingernägeln. »Und machen Sie etwas mit denen da. Das sieht unordentlich aus.«

Der Leutnant sah missbilligend zu zwei Gefangenen hinüber, die zusammengebrochen waren. Hawkwood nahm an, es waren die beiden, denen ihre Mitgefangenen schon auf der Treppe geholfen hatten. Er fragte sich, was mit den Männern passiert war, die in dem Großboot geblieben waren, und ob jemand sich die Mühe gemacht hatte, sie zu holen. Aber niemand auf der Rapacious schien Lust zu haben, sich darum zu kümmern. Es war sehr wahrscheinlich, dass das Boot immer noch am Ende der Leine dahindümpelte.

»Aye, Sir.« Der Sergeant der Wache salutierte lässig und wandte sich an die Gefangenen. Er nickte in Richtung der Treppe. »Los, ihr Arschlöcher, auf geht’s. Simmons, nimm dein Bajonett und treib den da hinten mal’n bisschen an! Setz die Mistkerle in Bewegung! Verdammt, wir können nicht den ganzen Tag hier vertrödeln! Allez!«

Lasseur begegnete Hawkwoods Blick. Dem Franzosen war das Lächeln vergangen. Es schien, als ob die Situation ihm endlich klargeworden war. Hawkwood nahm sein Bettzeug auf die Schulter, wobei er sich an Lasseurs Kommentar erinnerte, den dieser ihm zugeflüstert hatte. Als er die Treppe zum Unterdeck hinabstieg, brauchte er nicht lange, um zu merken, dass Lasseur sich geirrt hatte. Verglichen mit diesem Schiff wäre die Hölle eine deutliche Verbesserung gewesen.

Hawkwood war Armut gewohnt. Er kannte sie, sie war überall in Londons engen, dreckigen Straßen gegenwärtig. In den Slums wie denen von St. Giles oder Field Lane gehörte Elend zum täglichen Leben. Man erkannte es an der Kleidung der Menschen, an ihren Gesichtern, an ihrer Körperhaltung. Hawkwood hatte es auch in den Augen der Soldaten gesehen, am deutlichsten nach einer Niederlage, und dieselbe Verzweiflung sah er jetzt in den Gesichtern der Männer, die hier auf dem Deck des Hulks versammelt waren. Es waren die grauen, leblosen Gesichter von Menschen, die keine Hoffnung mehr hatten.

Ihr Alter reichte vom abgebrühten alten Mann bis zum blauäugigen, unerfahrenen Jungen, und bis auf wenige Ausnahmen, so kam es Hawkwood vor, sahen sie alle aus wie wandelnde Leichname. Die meisten von ihnen trugen die gelbe Gefangenenkluft, oder was davon übrig war, denn in vielen Fällen sah diese inzwischen genauso aus wie die Fetzen, die sie bei der Ankunft ausgezogen hatten. Viele der älteren Männer hatten die wettergegerbten Gesichter von Seeleuten, aber ohne den rötlichen Teint. Ihre Gesichter waren bleich, fast farblos.

Einige der Gefangenen standen zusammengedrängt in kleinen Gruppen, andere standen allein da, soweit das bei der Menge der abgemagerten Körper überhaupt möglich war, die jeden Zoll der vorhandenen Fläche einnahmen. Einige der Männer lagen ausgestreckt auf dem Deck; es war schwer zu sagen, ob sie schliefen oder krank waren. Die wenigen, die standen, sahen die Neuankömmlinge teilnahmslos an, wie sie zur Luke mit der Treppe geführt wurden, die in den Bauch des Schiffs führte. Manche der Männer sahen aus, als hätten sie tagelang nichts mehr gegessen.

»Mein Gott!« Lasseur würgte. »Dieser Gestank.«

»Warten Sie, bis Sie erst unten sind.«

Die Bemerkung kam von jemandem, der hinter ihnen ging. Hawkwood sah sich um und erkannte den dunkelhaarigen Dolmetscher vom Oberdeck.

»Machen Sie sich nichts draus; in ein, zwei Tagen merken Sie es nicht mehr, da stinken Sie genauso. Übrigens, mein Name ist Murat. Und das hier oben nennen wir den Park. Unser kleiner Scherz.« Der Dolmetscher nickte in Richtung der offenen Luke und der Leiter, die nach unten führte. »Sie sollten sich jetzt beeilen. Arbeiten Sie sich da durch und suchen Sie sich alle einen Platz.«

»Murat?« Lasseur machte ein neugieriges Gesicht. »Verwandtschaft?«

Der Dolmetscher zuckte die Schultern und grinste bescheiden. »Ein entfernter Verwandter auf Seiten meiner Mutter. Tut mir leid, aber unser einziger Berührungspunkt ist wohl, dass wir mal denselben Schneider beschäftigt haben. Ich …«

»Wie viel willst du für deine Stiefel?«

Hawkwood merkte, wie ihn jemand am Ärmel zupfte. Einer der Gefangenen in gelber Kluft hatte seinen Arm ergriffen. Hawkwood prallte zurück von dem ranzigen Gestank, der von dem Mann ausging. »Sie sind nicht zu verkaufen.«

Die Jacke des Mannes hatte ausgefranste Löcher in den Ellbogen und die Knie seiner Hose glänzten wie frisch gebohnert. Seine Füße steckten in Drillichpantoffeln, aber diese waren viel zu klein für ihn, denn seine Fersen ragten mindestens einen Zoll über die Sohlen hinaus. Auf seinem Nacken hatte er mehrere Furunkel, und sein Hemdkragen hatte die Farbe von getrocknetem Schlamm.

»Zehn Franken.« Der Griff um Hawkwoods Arm wurde fester.

Hawkwood sah auf die Finger des Mannes. »Lass los, oder ich brech dir den Arm.«

»Zwanzig.«

»Lass ihn in Ruhe, Chavasse! Du hast doch gehört, er will sie nicht verkaufen.« Murat hob die Hand. »Und außerdem sind sie zehnmal so viel wert. Hau ab und geh jemand anderem auf die Nerven.«

Hawkwood zog seinen Arm weg. Der Gefangene ging davon.

Der Dolmetscher wandte sich an Hawkwood. »Passen Sie auf Ihre Sachen auf, bis Sie sich hier besser auskennen, sonst sehen Sie sie nie wieder. Kommen Sie jetzt, ich zeige Ihnen, wo es hingeht.«

Murat schob sich an ihnen vorbei und stieg die fast senkrechte Treppe hinab. Hawkwood und Lasseur folgten ihm. Es kam ihnen vor, als stiegen sie in ein schlecht beleuchtetes Bergwerk. Als sie drei Viertel der Treppe hinter sich gebracht hatten, musste Hawkwood den Kopf einziehen, um nicht gegen den Balken über sich zu stoßen. In seinem Rücken knackte es. Er hörte, wie Lasseur leise lachte, was in dieser Situation grotesk wirkte.

»Daran werden Sie sich auch gewöhnen«, sagte Murat trocken.

Hawkwood konnte nichts sehen. Der plötzliche Übergang vom Tageslicht in diese Grabesfinsternis war abrupt und beängstigend. Wenn Murat nicht seine gelbe Jacke getragen hätte, wäre es in dieser Dunkelheit unmöglich gewesen, ihm zu folgen. Es war, als hätte jemand die Sonne ausgelöscht. Hawkwood blieb stehen und wartete, bis seine Augen sich an das Dunkel gewöhnt hatten.

»Weitergehen!« Der Befehl kam von hinten.

»Hier lang«, sagte Murat und zeigte die Richtung an. »Und ziehen Sie den Kopf ein.«

Die Warnung war unnötig. Hawkwood hatte bereits einen steifen Hals. Die Höhe vom Deck bis zu den Balken über ihnen konnte nicht mehr als fünfeinhalb Fuß betragen.

Murat sagte: »Man merkt sofort, dass Sie Soldat sind und kein Seemann, Captain. Sie gehen ganz anders. Aber wie ich schon sagte, daran werden Sie sich gewöhnen.«

Jetzt nahm Hawkwood undeutlich ein paar gebückte Gestalten wahr, die sich vor ihm bewegten. Sie erinnerten eher an Höhlenbewohner als an zivilisierte Menschen. Und der Gestank hier unten war noch viel schlimmer; eine Mischung aus Schweiß und Pisse. Hawkwood versuchte, durch den Mund zu atmen, aber er stellte fest, dass das auch nicht viel half. Vorsichtig ging er weiter. Die undeutlichen Umrisse nahmen langsam Gestalt an. Jetzt konnte er auch auf beiden Seiten helle Vierecke erkennen, wo das Tageslicht durch die offenen, vergitterten Geschützöffnungen fiel.

»Das wär’s«, sagte Murat. »Das Geschützdeck.«

Allmächtiger, dachte Hawkwood.

Im grauen, wässrigen Dämmerlicht konnte er sehen, dass das Deck ungefähr vierzig Fuß breit war. Wie lang es war, konnte er nur grob schätzen, denn er konnte die Enden kaum sehen, sie verschwanden vorn und achtern in der Dunkelheit. Man kam sich eher wie in einem Keller vor als in einem Schiffsrumpf. Hier, wo sie standen, waren sie zu weit von den Geschützöffnungen entfernt, als dass das Tageslicht sie erreicht hätte, aber mit etwas Mühe konnte er erkennen, dass auch in der Mitte, genauso wie an den Seiten, Bänke entlangliefen. Und es schien, dass sie alle belegt waren. Der größte Teil des Fußbodens war ebenfalls von Menschenkörpern bedeckt. Trotz des schwachen Lichtes schienen viele der Männer mit irgendetwas beschäftigt zu sein. Einige strickten, andere flochten Hüte aus etwas, das wie Stroh aussah. Mehrere von ihnen schnitzten kleine Figuren aus Knochen, Hawkwood vermutete, dass es sich vielleicht um Schachfiguren handelte. Er fragte sich nur, wie hier überhaupt jemand sehen konnte, was er tat. Das Gefühl von Klaustrophobie war fast überwältigend.

Er sah, dass entlang der Schotten mehrere Laternen hingen, die aber nicht angezündet waren.

»Wir versuchen, Kerzen zu sparen«, erklärte Murat. »Außerdem brennen sie hier unten nicht besonders gut; zu viele Menschen, nicht genügend Sauerstoff.«

Einen Moment dachte Hawkwood, der Dolmetscher mache einen Witz, aber dann sah er, dass es Murat ernst war.

Das Licht reichte gerade aus, dass Hawkwood die Haken und Klampen an den Balken erkennen konnte, an denen die Hängematten befestigt wurden. An vielen der Haken hingen Gegenstände; keine Hängematten, sondern Säcke und Kleidungsstücke, die an riesige Samenkapseln erinnerten.

Murat folgte seinem Blick. »Die Langzeitgefangenen gewöhnen sich an einen bestimmten Platz. Sie markieren ihr Territorium. Sie können jeden freien Haken nehmen. Es werden oben und unten Hängematten aufgehängt, also wird für Sie beide Platz sein. Am besten ist es, Sie hängen sie jetzt schon auf. Die anderen Hängematten sind noch auf dem Vorderdeck, dort werden sie jeden Morgen hingebracht und verstaut. Wenn die abends zurückkommen, können Sie sich hier nicht mehr bewegen. Jeder hat etwa sechs Fuß Platz. Nachts sind vierhundert von uns hier eingepfercht. Sie sind neu, deshalb können Sie nicht groß wählen. Wenn Sie eine Weile hier sind, bekommen Sie vielleicht einen Dauerplatz an einem Fenster.

»Wie lange sind Sie schon hier?«, fragte Hawkwood.

»Zwei Jahre.«

»Und wie dicht sind Sie an den Fenstern?«

Murat lächelte.

»Was ist, wenn wir schon jetzt einen Platz dort haben wollen?«, sagte Lasseur. Es war klar, was er meinte.

Vierhundert Mann?, dachte Hawkwood.

»Das dürfte etwas kosten«, sagte Murat ohne zu zögern. Er wusste, was Hawkwood dachte. »Schätzen Sie sich glücklich. Sie hätten auf dem Orlopdeck landen können. Dort unten sind vierhundertfünfzig, und es ist längst nicht so geräumig wie hier.«

»Wie viel?«, fragte Lasseur.

»Für zwei Louis kann ich Ihnen einen Platz bei einer Geschützöffnung besorgen. Für zehn, eine Koje in der Kabine des Commanders.«

»Die Geschützöffnung reicht«, sagte Lasseur. »Vielleicht unterhalte ich mich später mal mit dem Commander.«

Mit zusammengekniffenen Augen sah Murat Hawkwood an. »Und Sie?«

»Wie viel in englischem Geld?«

»Es kostet zwei Pfund.« Der Dolmetscher musterte sie beide. »Bar. Kredit gibt’s nicht.«

Hawkwood nickte.

»Warten Sie hier«, sagte Murat und verschwand.

Lasseur sah sich um. »Ich war mal auf einem Sklavenschiff, vor Mauritius. Das konnte einem auch den Magen umdrehen. Aber das hier ist fast noch schlimmer.«

Hawkwood glaubte ihm ohne weiteres.

Lasseur war Privateer gewesen, Kapitän auf einem Kaperschiff. Diese Schiffe hatten die Franzosen über Hunderte von Jahren benutzt. Sie wurden durch private Gelder finanziert, und es war eine der Maßnahmen gewesen, mit der Bonaparte den Beschränkungen durch die britische Blockade begegnen konnte. Im Laufe der letzten Jahre war ihre Anzahl rückläufig, ein Ergebnis der britischen Dominanz auf den Meeren nach der Schlacht von Trafalgar.

Die enge Beziehung zu Lasseur war Ludds Vorschlag gewesen, obwohl die einleitende Strategie Hawkwoods Idee war.

»Ich brauche jemanden, der von meiner Person ablenkt«, hatte er zu James Read und Ludd gesagt. »Wenn ich dort aufkreuze und gleich anfange, verfängliche Fragen zu stellen, geht es mir wie Ihrem Mann Masterson. Das kann ich nur vermeiden, wenn ich mich im Schatten eines anderen verstecke. Ich muss mich mit einem echten Gefangenen verbünden, jemand, der für mich arbeitet, so dass ich unter seinen Rockschößen mit hineinschlüpfen kann. Sie sagten, Sie würden mich nach Maidstone schicken. Suchen Sie mir dort jemanden aus, der sich dafür eignet.«

Einen Tag vor seiner Ankunft im Gefängnis hatte Ludd sich mit Hawkwood getroffen.

»Ich glaube, ich habe Ihren Mann«, sagte Ludd. »Ein Privateer namens Lasseur. Wurde nach einem Gefecht mit einer britischen Patrouille vor Kap Gris-Nez festgenommen. Der freche Kerl hat danach zweimal versucht, vom Schiff zu türmen; er hatte sogar den Nerv, noch während seines Transfers nach Ramsgate einen Ausbruchsversuch zu machen. Wenn jemand eine Fluchtmöglichkeit sucht, dann er, darauf können Sie sich verlassen. Er hat geprahlt, dass kein englisches Gefängnis ihn halten kann. Halten Sie sich an den, und das Problem dürfte schon halb gelöst sein.«

Die Bekanntschaft war im Gefängnishof zustande gekommen.

Lasseur hatte allein dagestanden, den Rücken zur Wand, er ließ sich von der Morgensonne bescheinen und hielt eine unangezündete Zigarre zwischen den Zähnen, als die beiden Wärter zuschlugen. Ihr Plan hätte nie einen Preis für besondere Raffinesse gewonnen. Der eine schnappte sich die Zigarre, die Lasseur zwischen den Lippen hielt. Als der Franzose protestierte, rammte der andere ihm seinen Gummiknüppel in den Bauch und gleichzeitig das Knie zwischen die Beine. Als Lasseur zu Boden ging und mit den Händen seinen Kopf schützte, legten die Wachen mit ihren Stiefeln nach.

Von den anderen Gefangenen kam lauter Protest, aber Hawkwood war zuerst da. Er ergriff den ersten Wärter beim Kragen und am Gürtel und zerrte ihn von Lasseur fort. Während sein Kumpel zurückgerissen wurde, drehte sich der zweite Wärter mit erhobenem Gummiknüppel um, und Hawkwood trat mit dem Stiefelabsatz gegen sein vorgestrecktes Knie. Zwar trat er nicht so fest zu, wie er es hätte tun können, aber es war noch immer fest genug, dass der Wärter aufheulte und sich vor Schmerz krümmte.

Inzwischen hatte der erste Wärter sein Gleichgewicht wieder gefunden. Mit wütendem Aufschrei schwang er den Knüppel in Richtung Hawkwoods Kopf. Aber er hatte nicht an Lasseur gedacht. Der war wieder auf den Füßen, und als der Knüppel durch die Luft sauste, packte Lasseur den Wärter am Handgelenk, entwand ihm den Gummiknüppel und rammte ihm den Ellbogen in die Magengrube.

Völlig überrascht von der Geschwindigkeit, mit der Hawkwood angegriffen hatte, kamen endlich weitere Wärter mit lautem Geschrei zu Hilfe. Vier von ihnen schafften es schließlich, Hawkwood und Lasseur zu überwältigen und sie in eine Zelle zu bugsieren.

Das Zuschlagen der Tür und das knirschende Geräusch des Schlüssels hatte so endgültig geklungen wie das Schließen eines Sargdeckels.

Nachdem die Tür zugeschlagen war, nahm Lasseur als Erstes eine neue Zigarre aus der Jackentasche, steckte sie zwischen die Lippen und fragte Hawkwood, ob er ein Feuerzeug besäße. Hawkwood konnte nicht helfen. Daraufhin hatte Lasseur philosophisch mit den Schultern gezuckt, die Zigarre wieder in der Jacke verstaut und Hawkwood die Hand hingestreckt: »Captain Paul Lasseur zu Ihren Diensten.« Dann hatte er gegrinst und vorsichtig seine Rippen befühlt. »Tja, das war eine Möglichkeit, eine Zelle für uns allein zu bekommen.«

Hawkwood hätte nicht geglaubt, dass es so einfach sein würde.

Lasseur hatte seine unbekümmerte Fassade bis zu dem Moment aufrechthalten können, als er mit ansehen musste, wie das Boot mit den hilflosen Männern vom Schiffsrumpf weggestoßen wurde.

Überall waren Neuankömmlinge damit beschäftigt, sich Schlafplätze zu suchen. Angesichts dieser Invasion ihres Wohnbereichs hatten die meisten der etablierten Häftlinge ihre Arbeit unterbrochen, um die Neuen kritisch zu mustern. Die Stimmung schien jedoch merkwürdig gedrückt. Hawkwood vermutete, die Gefangenen würden es wahrscheinlich übelnehmen, dass ihr ohnehin knapper Raum zum Leben durch sie noch weiter verkleinert wurde.

Zu der Gruppe der neu Angekommenen gehörte auch der Junge. Er stand allein da, beladen mit Hängematte, Matratze und Decke und völlig verwirrt von dem, was um ihn vorging; dennoch war er einer der wenigen, die noch Glück hatten, denn er war klein genug, um hier aufrecht stehen zu können. Er wirkte wie ein winziges Boot, das von den Wellen hin und her geworfen wurde, als er von den Männern, die sich, ohne auf ihn zu achten, an ihm vorbeidrängten, bald dahin, bald dorthin geschubst wurde.

Der Junge drehte sich um. Einer der Gefangenen, ein schmächtiger, weichlicher Mann mit schütterem Haar und spitzem Haaransatz - ein altgedienter Insasse hier, wie man aus dem Zustand seiner gelben Kluft schließen konnte -, hatte sich zu ihm heruntergebeugt und ihm die rechte Hand auf die Schulter gelegt.

Hawkwood beobachtete die beiden und sah eine Spur von Unsicherheit auf dem Gesicht des Jungen. Der Junge schüttelte den Kopf. Der Mann sagte wieder etwas, es sah aus, als kümmere er sich fürsorglich um ihn. Der Junge versuchte jetzt, sich der Berührung des Mannes zu entwinden, aber dieser hielt ihn am Jackenärmel fest. Die Hand auf der Schulter wanderte nach unten und fing an, den Rücken des Jungen mit zärtlich kreisenden Bewegungen zu streicheln. Der Junge wirkte wie erstarrt. Hawkwood näherte sich ihnen.

»Nein«, sagte Lasseur leise, »das mache ich.«

Hawkwood sah zu, wie Lasseur sich geduckt zwischen den hängenden Seesäcken seinen Weg bahnte. Er sah, wie Lasseur dem Mann die Hand auf die Schulter legte, sich vorbeugte und ihm etwas ins Ohr flüsterte. Der Mann antwortete etwas. Lasseur sprach wieder, und das Lächeln auf dem Gesicht des anderen erstarb. Dann hob er die Hände und trat den Rückzug an. Lasseur fasste den Jungen nicht an, aber er hockte sich hin und sprach mit ihm.

Neben Hawkwoods Ohr sagte jemand leise: »Okay, es ist alles geklärt; ein Zimmer mit Aussicht für Sie beide.« Murat sah sich suchend um. »Wo ist Ihr Freund?«

»Hier«, sagte Lasseur hinter ihnen. Der Junge stand neben ihm und umklammerte immer noch sein Bettzeug. »Das ist Lucien. Lucien, sag Captain Hooper Guten Tag, und auch unserem Dolmetscher, Leutnant … Entschuldigung, ich weiß Ihren Vornamen nicht.«

»Auguste«, sagte Murat.

»Leutnant Auguste Murat«, beendete Lasseur seine Aufforderung. Er sah Murat unmissverständlich an. »Ich möchte auch für diesen Jungen einen Platz.«

Murat zog die Brauen hoch. Er schüttelte den Kopf. »Ich bedaure, aber das wird nicht möglich sein.«

»Dann machen Sie es möglich«, sagte Lasseur.

»Es ist kein Platz da, Captain«, protestierte Murat.

»Es gibt immer Platz«, sagte Lasseur.

Einen Moment schien Murat von Lasseurs aggressivem Ton eingeschüchtert. Er starrte hinunter auf den Jungen mit dem kleinen, blassen Gesicht, dann sah er Lasseur berechnend an. »Das könnte teuer werden.«

»Sie überraschen mich«, sagte Lasseur.

Murats Brauen zogen sich zusammen, als wisse er nicht, wie er auf diese Bissigkeit Lasseurs reagieren sollte. Dann entschied er, es sei wohl das Beste, ihnen zu sagen, sie sollten warten. Er würde wiederkommen.

Hawkwood und Lasseur sahen ihm nach.

»Ich habe einen Sohn«, sagte Lasseur. Er wurde nicht ausführlicher, sondern sah den Jungen an. »Wie alt bist du, mein Junge?«

Der Junge umklammerte sein Bettenbündel noch fester. Mit unsicherer Stimme sagte er: »Zehn, Sir.«

»Aha, zehn also. Nun, bleib immer hübsch in unserer Nähe, dann schaffst du es vielleicht auch, elf zu werden.«

Murat tauchte wieder auf, er sah ernst aus und winkte mit gebogenem Finger. »Kommen Sie mit.«

Die Köpfe gesenkt, stiegen die Männer und der Junge über und um die Menschen herum, die überall lagen, und folgten dem Dolmetscher nach Steuerbord.

»Sie haben Glück«, sagte Murat über seine Schulter hinweg nach hinten, »hier ist ein weiterer Platz frei geworden. Der letzte Besitzer braucht ihn nicht mehr.«

»Das ist wirklich ein Glücksfall«, sagte Lasseur. Er tauschte einen Blick mit Hawkwood und kniff ein Auge zu. »Und wie kommt das?«

»Er ist tot.«

Lasseur blieb abrupt stehen.

Murat hielt beschwörend die Hände hoch. »Natürliche Ursache, Captain, das schwöre ich Ihnen beim Leben meiner Mutter.«

Lasseur war immer noch skeptisch.

»Es war das Fieber. Man sagt, es ist die Luft, die vom Marschland kommt.« Mit dem Daumen deutete Murat auf die vergitterten Geschützöffnungen. »Es kommt von beiden Seiten des Ufers. Davon sterben die meisten, und von der Schwindsucht. So ist das hier auf den Schiffen. Man verfault von innen nach außen.«

Hawkwood sah, dass die Gefangenen in der Nähe der Geschützöffnungen das Licht nutzten, um zu lesen und zu schreiben, wobei sie die Bank als Tisch benutzten. Manche sprachen beim Schreiben mit ihren Gefährten. Im Vorbeigehen stellte er fest, dass hier ein Unterricht stattfand. Er sah über eine der gebeugten Gestalten hinweg, aus den Zeichnungen und der schwer zu entziffernden Schrift schloss er, dass es sich hier wahrscheinlich um Mathematik handelte.

»Es ist das Beste, sich zu beschäftigen«, unterbrach Murat Hawkwoods Gedanken. »Sonst dreht man durch. Viele sind hier schon verrückt geworden.« Der Leutnant deutete mit dem Finger. »Bitte schön, meine Herren. Willkommen im neuen Heim.«

Verglichen mit dem Platz, den sie gerade verlassen hatten, war dies der Gipfel des Luxus. Hawkwood fragte sich, wie Murat es wohl fertiggebracht hatte, die früheren Besitzer zu veranlassen, diese Plätze aufzugeben. Es schien unmöglich, dass dies jemand freiwillig tun würde. Vielleicht waren die anderen auch tot.

Sie waren es nicht, wie Murat ihnen versicherte. »Es ist nur so, dass ihnen etwas zu essen wichtiger ist als die Aussicht. Es würde Ihnen genauso gehen, wenn Sie eine Woche nichts Vernünftiges zu essen gehabt hätten«, sagte Murat, indem er das Geld einsteckte. »Das werden Sie noch früh genug lernen. An Ihrer Stelle würde ich gut auf meinen Geldbeutel aufpassen. Geben Sie nichts für Firlefanz aus. Der Preis, den sie gerade für Ihren Schlafplatz bezahlt haben, reicht für drei Wochen Verpflegung. Nicht dass man hier etwas bekäme, das man essen wollte. Hier gibt es Leute, die halten den Tod durch das Fieber für eine barmherzige Erlösung. Übrigens, wenn Sie sich etwas verdienen wollen, dann können Sie auch Ihren Platz auf der Bank vermieten.«

»Wusste ich doch, dass man sich auf Sie verlassen kann«, sagte Lasseur. »Ich hatte gleich dieses Gefühl im Bauch.«

Der Dolmetscher erlaubte sich ein kleines Lächeln. Er hatte ebenmäßige Zähne, aber in der Dunkelheit hatten sie die Farbe von feuchtem Pergament. »Vielen Dank, Captain. Und gestatten Sie mir die Bemerkung, dass mir das Geschäft mit Ihnen ein Vergnügen war.«

Murat drehte sich um. »Und mit Ihnen ebenso, Captain Hooper. Es ist mir eine Freude, hier auf einen Amerikaner zu treffen. Ich habe Ihr Land schon immer bewundert. Also, wenn Sie sonst noch etwas brauchen, zögern Sie nicht. Sie werden bald merken, ich bin Ihr Geschäftspartner. Wenn Sie etwas kaufen möchten, kommen Sie zu Murat. Haben Sie etwas zu verkaufen, kommen Sie ebenfalls zu Murat. Sie werden sehen, meine Geschäftsbedingungen sind günstig.«

»Sie machen der freien Marktwirtschaft alle Ehre, Leutnant«, sagte Lasseur.

Murat grinste verschwörerisch. »Sie werden gut hier reinpassen, Captain.« Der Dolmetscher salutierte scherzhaft. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, meine Herren.« Damit machte er kehrt und verschwand. Um Geld auszuzahlen, dachte Hawkwood, abzüglich seiner Provision natürlich.

»Ich bin überzeugt, er hat uns gerade das Fell über die Ohren gezogen«, sagte Lasseur aufgeräumt, dann zuckte er die Schultern. »Aber er hat es gut gemacht. Ich sehe, wir werden Leutnant Murat im Auge behalten müssen. Hatten Sie jemals etwas mit seinem Vetter zu tun?«

Hawkwood schüttelte den Kopf und sagte trocken: »Werde ich wahrscheinlich auch nicht, denn ich bin Amerikaner und er der König von Neapel.«

»Ach, das vergesse ich immer, Ihr Französisch ist so gut. Aber Murats Vetter hat doch in Spanien gekämpft.«

»Ich weiß«, sagte Hawkwood. »Und Ihre Truppen sind seitdem damit beschäftigt, den verdammten Schlamassel wieder in Ordnung zu bringen.«

Lasseur schien diese Antwort zu überraschen. Dann nickte er verständnisvoll. »Ah, ja, der Aufstand.«

Das hatte sich’08 ereignet. Als Antwort auf Bonapartes Entführung der spanischen Königsfamilie, mit der er Spanien erpressen wollte, ein Satellit Frankreichs zu werden, hatten die Spanier die französische Garnison in Madrid überfallen. Die Rache der Truppen unter dem Kommando des schillernden Joachim Murat war schnell und brutal gewesen und hatte landesweit zu Aufständen gegen die Besatzer geführt, die mit Unterstützung der Briten immer noch andauerten.

Lasseur seufzte. »Könige und Generäle haben viel zu verantworten.«

»Kaiser und Präsidenten ebenfalls«, sagte Hawkwood.

Lasseur lachte leise.

Der Junge ging zur Geschützöffnung und sah durch das Gitter, Hawkwood trat hinter ihn. Über die Schulter des Jungen hinweg sah er Schiffe, die vor Anker lagen, dahinter die flache, konturlose Küstenlinie und in der Entfernung einige unbekannte Gebäude mit graublauen Dächern. Er hörte den gleichmäßigen Tritt von Stiefeln auf Metall. Den Steg draußen hatte er völlig vergessen. Er führte direkt vor der Geschützöffnung vorbei. Er wartete, bis der Schatten der Wache sich entfernt hatte, dann packte er das Gitter und versuchte daran zu rütteln. Es bewegte sich nicht. Die Stäbe waren zwei Zoll breit und saßen bombenfest.

»Also, ich glaube nicht, dass wir uns den Weg in die Freiheit sägen können«, sagte Lasseur und fuhr prüfend mit der Hand über die Stäbe.

»Sie wollen flüchten?«, fragte Hawkwood.

»Was meinen Sie denn, warum ich niemals Urlaub auf Ehrenwort beantrage?«, erwiderte Lasseur. »Sie nehmen doch nicht an, dass ich wortbrüchig werden wollte, oder?« Der Franzose grinste, und einen Augenblick lang sah man wieder den Mann, der in der Gefängniszelle von Maidstone nach einer Möglichkeit gesucht hatte, seine Zigarre anzuzünden. Prüfend sah er Hawkwood an.

»Ich denke noch immer über meine Optionen nach«, sagte Hawkwood.

Lasseur lachte leise.

Die Ironie war, dass Lasseur für einen Hafturlaub ohnehin nicht berücksichtigt worden wäre, selbst wenn er wegen seiner früheren Ausbruchsversuche nicht bereits als potenzieller Flüchtling bekannt gewesen wäre.

Es waren äußerst strenge Gesetze, nach denen Urlaub auf Ehrenwort erteilt wurde, der einen Offizier berechtigte, außerhalb des Gefängnisses zu wohnen, zu dem er gehörte. Dazu gehörte, dass man über eine Unterkunft in der betreffenden Stadt verfügte, was ein Zimmer bei einer einheimischen Familie sein konnte, oder, wenn man über die entsprechenden Mittel verfügte, in einem Gasthof oder einer Pension. Im Gegenzug gab der Offizier sein Ehrenwort, dass er seine Ausgangssperre beachten, innerhalb der Stadtgrenzen bleiben und keinen Fluchtversuch unternehmen würde. Die Strafe für eine Übertretung war die sofortige Rückkehr in eine Gefängniszelle.

Für Leute wie Lasseur waren die Auflagen noch strenger. Für den Offizier eines Kaperschiffes hing der Hafturlaub von der Größe des Schiffes ab, auf dem er gefangen genommen wurde. Wenn das Schiff weniger als 80 Tonnen und weniger als vierzehn Kanonen mit einem Kaliber von mindestens vier Pfund an Bord hatte, wäre er kein Kandidat für Urlaub auf Ehrenwort. Das Schiff, das Lasseur kommandierte, hatte 125 Tonnen und war mit Kanonen vom Kaliber sechs Pfund bestückt, aber leider war er nicht auf seinem eigenen Schiff gefangen genommen worden.

Lasseurs eigenes Schiff, die Scorpion, war ein Segelschoner mit zehn Geschützen, und seine Augen leuchteten, wenn er von ihr sprach.

»Sie ist vielleicht nicht das größte Schiff auf See, aber sie ist schnell wie der Wind, ihr Stachel ist tödlich und sie gehört mir allein.« Lasseur lächelte wehmütig. »Und wenn ich sie jetzt unter mir hätte, würden wir uns hier nicht unterhalten.«

Die Scorpion lag im Dock von Dünkirchen zur Reparatur, nachdem sie mit einem fünftklassigen britischen Schiff, das auf Blockadekontrolle war, eine Meinungsverschiedenheit gehabt hatte. Dieses eine Mal war die Scorpion als Ziel der britischen Kanoniere nicht schnell genug gewesen, aber mithilfe einer günstigen Nebelbank war es ihr gelungen, den Verfolgern zu entkommen und den Heimathafen zu erreichen. Während er auf die Reparatur wartete, hatte Lasseur sich überreden lassen, entlang der nordfranzösischen Küste Depeschen zu transportieren. Sein Transportmittel war eine zweimastige Caique gewesen, oder - wie Lasseur sich ausdrückte - ein schwimmendes Stück Exkrement, und war der britischen Schlupp, die aus dem Nichts aufgetaucht war, nicht gewachsen gewesen. Mit einer Salve aus ihren Zwölfpfündern hatten sie den Großmast und das Ruder der Caique zu Kleinholz zerlegt und die Besatzung samt ihrem temporären Captain gefangen genommen. Lasseur hatte gesagt, er wisse nicht, was ihm peinlicher sei: seine Gefangennahme oder der Spott, den er von der Besatzung der Scorpion zu erwarten hatte, wenn er wieder mit ihr vereint sein würde: »Sie werden mir das Leben zur Hölle machen.«

Als Hawkwood andeutete, dass dieses Wiedersehen doch wahrscheinlich in ziemlich weiter Ferne liege, hatte Lasseur ihn mit entschlossenem Gesicht angesehen. »Meine Leute wissen, dass ich hier gefangen bin. Wenn ich abgehauen bin, brauche ich sie nur zu benachrichtigen und sie werden mich holen.«

Während Lasseur die Stärke der Metallstäbe prüfte, musste Hawkwood an diese Worte denken. Er konnte nicht umhin, die Zuversicht dieses Mannes zu bewundern, und dennoch hielt er den Privateer für eine Spur zu optimistisch. Zu gern hätte er gewusst, ob Lasseur, jetzt, wo er die Realität seiner Gefangenschaft kennen gelernt hatte, insgeheim nicht derselben Ansicht war. Wenn das der Fall war, ließ er sich diese allerdings nicht anmerken.

Hawkwoods Überlegungen wurden von einem gebrüllten Kommando unterbrochen, gefolgt von lautem Stiefelpoltern auf der Treppe. Die Gefangenen, die ringsum an den Wänden saßen, ließen eilig Papier und Schreibzeug verschwinden. Sie erhoben sich und versammelten sich in der Mitte des Decks. Obwohl sie nicht wussten, was das zu bedeuten hatte, folgten Hawkwood, Lasseur und der Junge ihrem Beispiel, als auch schon ein Dutzend Aufseher mit Laternen und Eisenstangen, angeführt von einem stiernackigen Korporal, aufs Deck gepoltert kamen.

4

»Da kommen sie wieder«, murmelte ein Mann neben Hawkwood. »Hurensöhne!«

»Was passiert jetzt?«, fragte Hawkwood.

Der Gefangene drehte sich um. Die Uniform schlotterte um seinen abgemagerten Körper. Sein Haar sah aus wie grau gepudert. Sein Kinn war unter einem säuberlichen Bart verborgen. Der Zustand seiner Kleider und die Farbe seines Haars ließ darauf schließen, dass er nicht mehr ganz jung war, doch in seinen Augen war ein Leuchten, das ganz und gar nicht zu der ansonsten ziemlich traurigen Erscheinung dieses Mannes passte. Sein Alter hätte überall zwischen vierzig und siebzig liegen können. Er war mit mehreren Büchern und Papieren beladen.

»Kontrolle.« Der Gefangene sah Hawkwood von oben bis unten an. »Gerade angekommen?«

Hawkwood nickte.

»Dachte ich mir. Man sieht es an Ihren Kleidern. Mein Name ist Fouchet.« Der Mann jonglierte mit den Büchern und streckte die Hand aus. »Sébastien Fouchet.«

»Hooper«, sagte Hawkwood. Er überlegte kurz, wie stark sein Händedruck ausfallen dürfe, da überraschte ihn aber schon die Kraft im Griff des anderen.

Fouchet nickte wissend. »Ah, ja, der Amerikaner. Ich hatte gehört, dass wir einen an Bord haben. Sie sprechen gut Französisch, Captain.«

Mein Gott, dachte Hawkwood. Er konnte sich nicht erinnern, Fouchet bei der Registrierung auf dem Oberdeck gesehen zu haben. Es hatte sich schnell herumgesprochen.

»Wie oft passiert das?«, fragte Hawkwood.

»Jeden Tag. Im Sommer um sechs, im Winter um drei Uhr.«

Die Wachen verteilten sich auf dem Deck. Es wurde keine Rücksicht auf die genommen, die auf dem Boden saßen, noch auf sonstige Gegenstände, mit denen die Männer sich beschäftigt hatten. Hawkwood sah, wie liegengebliebene Schachfiguren, Spielzeug und halbfertige Schiffsmodelle von Stiefelabsätzen zertreten wurden. Die Wachen ignorierten die Bitten der Männer, die noch versuchten, ihre Habseligkeiten zu retten, und fuhren fort, Wände und Fußböden mit den Eisenstangen abzuklopfen. Besonders den Metallgittern an den Geschützöffnungen widmeten sie größte Aufmerksamkeit. Der Klang von Metall auf Metall hallte über das Deck. Hawkwood überlegte, dass wahrscheinlich viel von diesem rüpelhaften Benehmen nichts weiter als Imponiergehabe war statt gründlicher Suche nach Beweisen für geplante Ausbruchsversuche. Die Methode war auch weiter nichts Neues. Es war eine alte, oft erprobte Art, Befehlsgewalt zu demonstrieren, den Gegner einzuschüchtern und ihn zu unterwerfen.

Zufrieden damit, dass keine erkennbaren Veränderungen am Schiffsrumpf zu entdecken waren, zogen die Wachen wieder ab. Auf dem Geschützdeck kehrte wieder Ruhe ein und die Unterhaltungen wurden fortgesetzt.

»Mistkerle«, fluchte Fouchet leise. Er nickte Lasseur zu, dann blinzelte er den Jungen an. »Und wen haben wir hier?«

Hawkwood machte sie miteinander bekannt.

»Hier gibt’s noch mehr Jungen an Bord«, sagte Fouchet. »Du solltest sie kennenlernen. Wir haben unter Deck eine ganz schöne Schule zuwege gebracht, mit Unterricht in vielen Fächern. Ich gebe Geografie und Geometrie.« Fouchet zeigte auf die Bücher, die er unterm Arm hatte. »Wenn du zu meinem Unterricht kommen möchtest, wirst du dich schnell mit den anderen anfreunden. Es ist nicht gut, wenn Kinder ihre Zeit unnütz vergeuden. Junge Köpfe sollten jede Gelegenheit zum Lernen nutzen. Was meinst du dazu?« Fouchet gab dem Jungen keine Zeit zur Antwort, sondern fuhr fort: »Ausgezeichnet, also abgemacht. Der Unterricht fängt morgen früh an, pünktlich um neun Uhr, die dritte Geschützöffnung auf Steuerbord. Erwachsene sind übrigens auch eingeladen. Für sie beträgt das Schulgeld pro Stunde einen Sou.« Er deutete in die bezeichnete Richtung und wandte sich zum Gehen.

Lasseur hielt ihn zurück, indem er ihm die Hand auf den Arm legte. »Haben Sie zufällig gesehen, was mit den Männern im Großboot geschehen ist?«

Der Lehrer runzelte die Stirn. »Welches Boot?«

»Das Boot vor uns, das man abtreiben ließ. Die Männer waren zu schwach, um auszusteigen.«

»Ah, ja.« Das Gesicht des Lehrers wurde freundlicher. »Ich habe gehört, sie wurden von der Sussex an Bord genommen.«

»Die Sussex?«

»Das Krankenschiff. Sie ist das erste Schiff in dieser Reihe.« Fouchet zeigte mit dem Finger in Richtung Bug.

Lasseur ließ den Arm des Lehrers los. »Vielen Dank, mein Freund.«

»War mir ein Vergnügen. Übrigens gibt es in einer Stunde noch mal einen Appell, bei dem wir gezählt werden, also würde ich mir’s gar nicht erst zu bequem machen. Ich werde beim Abendessen nach Ihnen Ausschau halten. Ich kann Ihnen ein bisschen helfen. Im Gegenzug können Sie mir von draußen erzählen. Es wird helfen, uns vom Essen abzulenken. Was ist heute, Freitag? Das heißt es gibt Dorsch. Ich warne Sie schon jetzt, er wird nicht genießbar sein. Aber eigentlich ist es egal, welcher Tag es ist, das Essen ist immer ungenießbar.« Der Lehrer lächelte und deutete eine kurze, förmliche Verbeugung an. »Mein Herren!«

Hawkwood und Lasseur sahen ihm nach. Sein rechtes Bein schien steif zu sein, und sein Gang war langsam und schwerfällig.

»Dorsch«, wiederholte Lasseur verzweifelt und schloss die Augen. »Heilige Muttergottes!«

Der nächste Trupp Wachen hatte keine Eisenstangen. Stattdessen benutzten sie Musketen mit aufgepflanzten Bajonetten, um die Gefangenen aufs Oberdeck zu treiben. Von dort mussten sie einzeln wieder hinabsteigen, wobei sie gezählt wurden. Der Leutnant, der bei der Aufnahme dabei gewesen war, führte hierbei die Aufsicht. Hawkwood erfuhr, dass er Thynne hieß.

Das Zählen war eine langwierige Sache. Bis es zur Zufriedenheit des Leutnants beendet war, waren die Schatten lang geworden. Im Dämmerlicht machten sich die Gefangenen auf zur Back, um sich in die Schlange fürs Abendessen einzureihen.

Das Essen war so unappetitlich, wie Fouchet es vorhergesagt hatte. Die Gefangenen wurden in Gruppen zu jeweils sechs Mann eingeteilt. Das Essen wurde in der hölzernen, rauchgeschwärzten Hütte auf der Back ausgegeben. Wachen passten auf, wie ein Abgesandter jeder Gruppe Brot, rohe Kartoffeln und Fisch von einem Helfer in Empfang nahm. Anschließend wurde das Essen zu großen Kesseln gebracht, wo es von dem Gruppenmitglied, das Küchendienst hatte, gekocht wurde. Dann bekam jede Gruppe ihre Zuteilung. Fouchet war zuständig für Hawkwoods Gruppe.

Lasseur starrte auf den Inhalt seines Blechnapfes. »Mit diesem Fraß können selbst Franzosen nichts anfangen.« Mit dem Holzlöffel schob er eine Kartoffel herum. »Hier werde ich verhungern.«

»Und ich glaube, Sie werden nicht allein sterben«, sagte Hawkwood.

»Es könnte schlimmer sein«, meinte Fouchet missmutig. »Zum Beispiel, wenn heute Mittwoch wäre.«

»Was passiert mittwochs?«, fragte Lasseur zögernd und sofort misstrauisch geworden.

»Sagen Sie’s ihm, Millet.« Fouchet gab dem Mann neben sich einen Schubs, einem Seemann mit traurigen Augen und eingefallener Brust, dessen sommersprossige Unterarme mit tätowierten Seeschlangen bedeckt waren.

Der Seemann nahm einen Löffel voll Fisch und betrachtete ihn misstrauisch. »Dann gibt’s Salzhering.« Millet schaufelte das Stück Fisch in den Mund und kaute geräuschvoll. Er hatte nicht mehr viele Zähne, wie Hawkwood bemerkte. Die wenigen, die er noch hatte, waren nur noch graue Stummel. Hawkwood vermutete, dass es sich hier um einen Mann mit fortgeschrittenem Skorbut handelte. Kein Wunder bei der Verpflegung, wie die Männer sie beschrieben.

Entsetzt sah Lasseur den Mann an.

»Normalerweise verkaufen wir ihn an den Händler zurück.« Der Sprecher saß neben Millet am Ende des Tisches. Er war ein mageres Geschöpf mit tiefliegenden braunen Augen, einer Hakennase und sehr blasser Haut, wie man durch die Löcher in seiner Gefangenenkluft sehen konnte. »Der gibt uns zwei Sous dafür. In der nächsten Woche bringt er uns die Heringe wieder, so dass wir sie erneut an ihn verkaufen können. Die meisten von uns kaufen sich dann mit dem Geld Extrarationen Käse oder Butter. Das hilft, den Geschmack vom Brot etwas zu maskieren.«

Lasseur hob eine trockene Kruste auf. »Das soll Brot sein? Das Zeug würde gute Munition für Kanonen abgeben. Wenn wir das vor Trafalgar gehabt hätten, wäre die Schlacht anders ausgegangen.«

»Was glauben Sie denn, was die Briten dort benutzt haben?«, sagte Fouchet. Er nahm sein Stück Brot und schlug damit auf die Tischplatte. Es klang wie Hammerschläge auf Holz. Er zwinkerte dem Jungen zu, der bis dahin vergeblich versucht hatte, mit seinem Holzlöffel eine Kartoffel zu zerkleinern. »Gib her«, sagte Fouchet und löste das Problem, indem er den widerspenstigen Gegenstand mit seinem eigenen Löffel zerdrückte. Er gab den Napf zurück, der Junge lächelte nervös und aß weiter. Er war der Einzige am Tisch, der sich über das Essen nicht geäußert hatte.

»Gibt es denn jemals Fleisch?«, wollte Hawkwood wissen.

»Jeden Tag außer Mittwoch und Freitag«, sagte Millet ohne große Begeisterung. »Fragen Sie aber nicht, was es ist. Die Händler sagen, es ist Rindfleisch, aber wer weiß? Es könnte alles sein, von Schwein bis Stachelschwein.«

Fouchet schüttelte den Kopf. »Stachelschwein ist es nicht. Das habe ich mal gegessen; hat ganz gut geschmeckt.«

Lasseur lachte. »Wie lange sind Sie schon hier, mein Freund?«

Fouchet runzelte die Stirn. »Welches Jahr haben wir jetzt?«

Lasseur blieb der Mund offen stehen.

»Ich mache nur Spaß«, sagte Fouchet. Er strich sich über den Bart und fügte hinzu: »Drei Jahre hier. Davor war ich auf der Suffolk, vor Portsmouth.« Er deutete mit dem Finger auf den großen Gefangenen mit der Hakennase. »Charbonneau ist am längsten hier. Wie lange ist es jetzt, Philippe?«

Charbonneau spitzte die Lippen. »Im nächsten September sieben Jahre.«

Sieben Jahre, dachte Hawkwood. Am Tisch wurde es still, als die Männer über die Länge von Charbonneaus Gefangenschaft nachdachten, samt allem, was das bedeutete.

»Ist hier jemals einer geflüchtet?«, fragte Hawkwood wie nebenbei. Dabei wechselte er einen Blick mit Lasseur.

»Geflüchtet?« Fouchet schien über die Frage nachzudenken, als habe sie noch nie jemand gestellt. Schließlich zuckte er die Schultern. »Ein paar. Die meisten kommen nicht sehr weit. Sie werden zurückgebracht und bestraft.«

»Wie werden sie bestraft?«, wollte Hawkwood wissen.

»Sie kommen ins Loch«, sagte Millet, wobei er eine Gräte zwischen seinen Zähnen herauszog und sie hinter sich warf.

Hawkwood schob ein Stück Dorsch in seinem Napf an die Seite. »Ins Loch?«

»Ins schwarze Loch.« Millets Ton gab zu verstehen, dass er damit nur ein Loch gemeint haben konnte und dass Hawkwood es eigentlich wissen müsste.

Fouchet legte den Löffel hin. »Es ist eine besondere Strafzelle, verglichen mir der ist das Geschützdeck ein Garten von Versailles.«

Lasseur, der auf der anderen Seite des Tisches saß, dachte über diese Beschreibung nach. Er sah Fouchet aufmerksam an und sagte: »Und was ist mit denen, die abgehauen sind, wie haben die es geschafft?«

Fouchet zuckte die Schultern. »Da müssen Sie sie schon suchen und selbst fragen.«

»Sie wissen es nicht?«, sagte Lasseur.

»Manchmal ist es besser, nicht zu viele Fragen zu stellen.«

»Haben Sie niemals daran gedacht?«

Der Lehrer schüttelte den Kopf. »Das ist etwas für junge Leute. Ich habe nicht mehr die Energie. Außerdem wird der Krieg nicht ewig dauern.«

»Der Herr liebt Optimisten«, murmelte Charbonneau, wobei er sich heftig im Schritt kratzte.

Lasseur schob seinen Napf beiseite. »Ich muss Sie das fragen, Sébastien: wie, im Namen aller Heiligen, landet jemand wie Sie an einem Ort wie diesem?«

Fouchets Lächeln war fast traurig. »Ah, wenn Sie wüssten, wie oft ich mich das schon selbst gefragt habe.«

»Essen sie das noch?«, schniefte Millet und deutete auf die Reste von Lasseurs Fisch.

Lasseur sah ihn an, als wollte er sagen, Was denkst du denn? Dann sah er fasziniert zu, wie der Seemann herüberlangte und sich mit dreckigen Fingern aus dem Napf bediente.

»Ich habe mich einer Indiskretion schuldig gemacht«, sagte Fouchet. »Ich war Professor für Mathematik an der Universität von Toulouse und hatte ein Verhältnis mit der Frau eines Kollegen. Leider wollte er sich mit der Rolle des Gehörnten nicht abfinden und forderte mich. Zu seinem Unglück war ich der bessere Schütze. Seine Freunde nahmen das ziemlich persönlich. Sie hatten Einfluss, ich nicht. Ich verlor meine Stellung, zusammen mit dem, was von meinem guten Ruf noch übrig war. Als ich mich um andere Lehraufträge bemühte, schlug man mir die Türen vor der Nase zu. Ich suchte Trost in der Weinrebe; ein Heilmittel, das beruflich nicht gerade hilfreich ist. Das wäre das Ende der Geschichte gewesen, wenn nicht ein Wunder geschehen wäre.«

»Was war das?«

Ein klägliches Lächeln erschien auf Fouchets Gesicht. »Ich wurde eingezogen.«

Das Grinsen breitete sich über alle Gesichter am Tisch aus, bis Millet zu lachen anfing und dabei vergaß, dass er immer noch mit Lasseurs übrig gelassenem Dorsch beschäftigt war. Er lief dunkelrot an. Charbonneau schlug ihm mit der flachen Hand zwischen die Schulterblätter, bis er wieder gerade saß und die anderen am Tisch sich beruhigt hatten und sich daran erinnerten, wo sie waren.

Hawkwood wusste, dass es sich bei Fouchets Schicksal nicht um einen Einzelfall handelte. Die Schule, die dieser hier auf dem Schiff gegründet hatte, aber auch das handwerkliche Geschick, das ihm bei vielen der Häftlinge auf dem Geschützdeck aufgefallen war, waren der beste Beweis dafür. Hier lag einer der Hauptunterschiede zwischen der britischen und der französischen Armee. Während die Truppen Großbritanniens aus Freiwilligen bestanden - unter denen viele Verbrecher oder Obdachlose waren, die sich meldeten, um kostenloses Essen und ein Dach über dem Kopf zu haben -, fand man in den Truppen von Bonaparte Männer aus allen Schichten der Bevölkerung. Es war durchaus möglich, dass es an Bord der Rapacious genauso viele Handwerker und Lehrer gab wie in jeder kleinen Stadt hier im Mündungsgebiet der Medway.

»Mir fällt auf, dass Sie Ihr rechtes Bein schonen«, sagte Lasseur. »Sind Sie verwundet worden?«

Fouchet lächelte. »Musketenkugel, knapp unter dem Knie.« Er klopfte leicht auf das Gelenk. »Bei Kälte tut es höllisch weh, und feuchtes Wetter ist auch nicht besonders gut.«

Der Lehrer wandte sich an Hawkwood. »Und Sie, Captain Hooper, was ist mit Ihnen passiert? Wie sind Sie in Gefangenschaft geraten?«

»Die anderen waren in der Überzahl«, sagte Hawkwood.

Fouchet lachte. »Wenn ich mich recht erinnere, sagte Murat, es sei bei Ciudad Rodrigo gewesen?«

Hawkwood nickte.

»Das war weit von der Heimat. Was macht ein Amerikaner nur dort?«

Es war die Frage, die Hawkwood erwartet hatte und die er mit größter Vorsicht beantworten musste.

»Hauptsächlich britische Soldaten umlegen, überwiegend Offiziere.«

»Warum?«

»Ihr Kaiser hat mich dafür bezahlt.«

Fouchet lächelte. »Ich meine, warum ausgerechnet Sie?«

»Ich bin Scharfschütze: Erstes Schützenregiment der Vereinigten Staaten. Ich dachte, man könnte meine Unterstützung gebrauchen.«

»Frecher Hund«, sagte Charbonneau. »Wie kommen Sie darauf, dass Frankreich Ihre Hilfe braucht?«

Millet verdrehte die Augen. »Dann sieh dich doch um, du Idiot.«

Erfinden Sie sich eine Biografie, die auf Ihren Fähigkeiten basiert, hatte James Read ihm geraten, also war es logisch gewesen, sich als Offizier des Schützenregiments auszugeben. Es war das amerikanische Äquivalent zu Hawkwoods früherem Regiment, dem Schützencorps, und arbeitete nach denselben Methoden wie sein britisches Gegenstück, indem es die Taktiken der leichten Infanterie und, im Falle der Amerikaner, auch die der indianischen Eingeborenen benutzte, um die Feinde zu stören und zu schikanieren. Sie waren überall als Erste da, und sie waren die Letzten, die wieder abzogen.

»Ich habe gehört, es soll ein schreckliches Gemetzel gewesen sein«, sagte Millet.

Fouchet runzelte die Stirn. »Ich meine gelesen zu haben, dass die Belagerung zwei Wochen dauerte.«

»Zwölf Tage«, sagte Hawkwood. »Wir hätten genauso gut versuchen können, Ebbe und Flut aufzuhalten. Wie meinen Sie das, Sie haben es gelesen?«

»Es stand in den Zeitungen. Sie sind hier zwar verboten, aber wir schmuggeln sie rein. Kostet ein Vermögen. Einige von uns können Englisch, aber meist übersetzt Murat für uns. Natürlich glauben wir nicht alles, was darin steht. Sie wurden auch verwundet?« Der Lehrer deutete auf Hawkwoods Narben.

»Einer der Scharfschützen erwischte mich mit dem Bajonett.«

»Sie hatten Glück. Das hätte ins Auge gehen können.«

»Er war etwas verärgert.« Hawkwood zuckte die Schultern. »Wir hatten viele seiner Kameraden umgebracht. Unsere Kanone hatte sie zerfetzt. Das hat die anderen aber nicht abgehalten, uns anzugreifen.«

»Und was ist mit dem Scharfschützen passiert?«

»Ich brachte ihn um«, sagte Hawkwood. »Er ist tot, ich blieb am Leben. Wir ergaben uns. Die Briten gewannen.«

Hawkwoods erdachte Geschichte wich gar nicht so stark von dem ab, was wirklich geschehen war. Er hatte die Depeschen gelesen. Die Schützen waren mitten im Geschehen gewesen und deckten mit ihrem Feuer die Truppen, die die Stadtmauern gestürmt hatten. Die Lücke war fast hundert Fuß breit gewesen, eine riesige Angriffsfläche für die französischen Kanoniere, die die Angreifenden mit einem Hagel von Splittermunition beschossen. Erst als die Kanonen vernichtet waren und ein französisches Munitionsdepot in die Luft geflogen war, konnten die Briten die Stadt schließlich einnehmen. So viel hatte in den Zeitungen gestanden. Das Nachspiel jedoch stand nur in den Depeschen, in denen geschildert wurde, wie die britischen Soldaten, fassungslos über das Gemetzel an so vielen ihrer Kameraden, sich betrunken hatten und Amok gelaufen waren. Die Offiziere hatten ihre eigenen Männer mit ihren Säbeln in Schach halten müssen, um ein Massaker zu verhindern. Um die Schmach noch größer zu machen, hatte Wellington zwei seiner besten Generäle verloren: Mackinnon von der dritten Division und Bob Crawford von der Leichten Brigade, unter dem Hawkwood bei einer Reihe von Einsätzen gedient hatte.

»Schweinehunde«, murmelte Millet. »Verdammte Arschlöcher!«

Die Männer am Tisch verfielen in düsteres Schweigen.

Charbonneau unterbrach die Stille. »Und Sie?«, fragte er Lasseur.

Lasseur begann mit einer humorvollen Schilderung seiner Gefangennahme und Haft. Es dauerte nicht lange, bis seine Zuhörer wieder lachten, und damit war die Essenszeit auch fast um. Die Gruppen lösten sich auf, und die Gefangenen holten sich ihre Hängematten vom Vordeck, um sie nach unten zu ihren Schlafplätzen zu bringen.

Der Junge hatte den Kopf auf die verschränkten Arme gelegt und war am Tisch eingeschlafen.

»Und was ist mit ihm?«, fragte Fouchet, als Millet und Charbonneau gegangen waren, um ihr Bettzeug zu holen.

Lasseur schüttelte den Kopf. »Bisher hat er nicht viel gesagt. Ich vermute, er ist vom Rest seiner Mannschaft getrennt worden. Ich weiß nur seinen Namen.«

Fouchet nickte verständnisvoll. »Ich denke, er wird schon auftauen, wenn er mit Jungens in seinem Alter zusammen ist. Ich werde mit den anderen sprechen, vielleicht findet er da Anschluss. Inzwischen wäre es gut, wenn Sie ihn im Auge behalten würden.«

Im Ton des Lehrers hatte eine deutliche Warnung gelegen. Lasseur, der sich gerade vom Tisch erheben wollte, blieb auf halbem Weg stehen. »Das klingt nicht gut. Gibt es da etwas, was wir wissen sollten?«

»Der Junge ist klein für sein Alter, und meiner Ansicht nach sehr unschuldig und naiv. Er ist in der Fremde und deshalb doppelt gefährdet. Es dürfte Sie nicht überraschen, wenn ich Ihnen sage, dass es hier an Bord Männer gibt, die das ausnützen könnten.«

Lasseur setzte sich wieder. »Für wie wahrscheinlich halten Sie das?«

Fouchet lächelte traurig. »Mein Freund, auf diesem Schiff befinden sich mehr als neunhundert Männer. Und mehr als achthundert davon fühlen sich durch ihre Untätigkeit genauso eingesperrt wie durch diese Holzwände. Ich nehme an, Sie wissen die Antwort selbst.« Der Lehrer nahm seine Bücher und erhob sich schwerfällig.

Hawkwood sah Lasseur an und wusste, dass dieser jetzt wieder an den Mann mit dem schütteren Haar dachte, mit dem er auf dem Geschützdeck gesprochen hatte. Lasseur sah den schlafenden Jungen an. Sein Gesicht war wie versteinert. »Ich werde daran denken«, sagte er.

Es war nicht das erste Mal, dass Hawkwood die Enge einer Hängematte erlebte. Es war eine regelrechte Kunst, in diese Schlinge zu klettern, aber es war wie mit vielen Künsten, wenn man sie erst beherrschte, verlernte man sie nie wieder. Als Soldat war er unbequeme Nachtlager gewohnt, sei es in der Scheune, im Gebüsch oder gar auf dem Schlachtfeld. Auf dem Marsch nahm man sich Schlaf und Nahrung, wann und wo es möglich war, denn man wusste nie, wann sich die nächste Gelegenheit dazu bieten würde. Verglichen mit vielen anderen Orten, wo er sein müdes Haupt schon hingelegt hatte, war eine Hängematte der Gipfel der Bequemlichkeit.

Er lag da und horchte auf die Schlafgeräusche der vierhundert Menschen, mit denen er das Deck teilte. Die Töne waren sehr verschieden, je nach Ursprung und Lautstärke, von den langgezogenen Klagen der Verzweifelten, dem Keuchen der Schwindsüchtigen und dem Stöhnen derer, die die Ruhr hatten, bis zum leisen Weinen der Einsamen und Heimwehkranken. Zusammen mit dem Durcheinander aus Flüchen, Räuspern, Spucken, dem Furzen, Husten und den sonstigen Geräuschen, die Männer so von sich geben, bildete es eine disharmonische Geräusch - kulisse für die körperlichen Qualen der Männer, die gegen ihren Willen in diesem engen Massenquartier eingepfercht waren.

Langsam senkte sich der Schlaf über die Insassen des Hulks, und die menschlichen Geräusche wurden leiser. Doch in der Dunkelheit drückte auch das Schiff selbst seine Unzufriedenheit aus. Der Schiffsrumpf hallte wider von einer ununterbrochenen Kakophonie, die vom Ächzen und Stöhnen der alten Schiffsbalken kam. Es schien, als wolle die Rapacious ihren Unmut über die Gefangenen kundtun, die man in ihrem Rumpf eingesperrt hatte. Der Gezeitenwechsel mit dem Geräusch der Wellen, die an ihre Seiten schwappten, schien tausendmal verstärkt, genau wie das hypnotische Klopfen der Taue und Leinen, die gegen ihre gekürzten Masten und Rahen schlugen.

Zum Glück hatte man die Geschützöffnungen offen gelassen, denn sie waren die einzige Belüftung. Doch selbst so war es noch unerträglich warm. Das Knirschen der Hängemattenringe an den Haken war eine ständige Begleitmusik zu dem ruhelosen Hin- und Herwälzen der Männer, die in der Hitze vergeblich nach einer bequemen Lage suchten.

Doch selbst wenn es im Schiffsrumpf still gewesen wäre, der rhythmische Schritt der Wachen auf dem Metallgitter draußen, zusammen mit ihren halbstündigen Rufen, dass alles in Ordnung sei, erinnerten ständig daran, dass der Wille des Einzelnen an Bord, sei es Häftling oder Wache, nichts mehr zählte.

Er hörte ein leises Schniefen neben sich. Es war der Junge. Er lag auf dem Rücken und hatte seine Decke auf die Waden hinuntergeschoben. Sein rechter Arm lag über seinem Gesicht, als wolle er einen Schlag abwehren. Während Hawkwood ihn ansah, drehte der Junge den Kopf, wodurch sein rechtes Auge und sein Kinn sichtbar wurden.

In diesem Augenblick gellte ein Schrei durch die Dunkelheit. Er dauerte zwei oder drei Sekunden, dann verstummte er abrupt. Hawkwood wusste, dass er nicht vom Geschützdeck kam, sondern von irgendwo tief im Inneren des Schiffes. Weder die Wachen draußen noch die Schlafenden in den umliegenden Hängematten reagierten, bis auf einen: der Junge erschrak. Das fahle Mondlicht, das durch die offene Schießscharte fiel, beleuchtete seine blasse Wange, auf der die Haut über dem Knochen spannte. Das Auge des Jungen wirkte in der Dunkelheit wie eine weiße Murmel. Einige Sekunden lang starrte er Hawkwood an, Entsetzen im Gesicht. Dann verkrampften sich seine Halsmuskeln, und er drehte sich weg. Er zog sich die Decke über den Kopf, und der Blickkontakt war verloren.

Der Schrei wiederholte sich nicht. Ein kleiner, rundlicher Schatten erschien am Gitter. Auf dem Rand der Fensteröffnung saß eine Ratte und putzte sich. Als merkte sie, dass sie beobachtet wurde, hielt sie plötzlich inne, hob den Kopf, und mit einer raschen Bewegung, die das Fell kurz im Mondlicht aufglänzen ließ, und einer blitzschnellen Bewegung des Schwanzes war sie weg.

Hawkwood schloss die Augen. Interessant, dachte er, dass die erschrockene Ratte es vorgezogen hatte, das Schiff zu verlassen, statt in seinem Inneren Schutz zu suchen.

Vielleicht war es ein weiteres Omen.

5

Hawkwood stand an der Reling des Vordecks und sah hinunter auf seine neue Umgebung. Die Aussicht war alles andere als erhebend.

Neben den beiden Wohndecks war das Vordeck der einzige weitere Teil des Schiffes, wo Gefangene sich aufhalten durften, der Teil, den der Dolmetscher Murat euphemistisch als den »Park« bezeichnet hatte. Lasseur hatte es sich in den Kopf gesetzt, den Umfang des Parks abzuschreiten. Es dauerte nicht sehr lange. Die Fläche war etwas über fünfzig Fuß lang und vierzig Fuß breit. Es brauchte nicht viele Gefangene, die hier herauf zum Luft schnappen kamen, um das Deck überfüllt wirken zu lassen. Deshalb war auch klar, warum so viele Männer lieber unter Deck blieben. Der Raum hier war so eng, dass sie keine andere Wahl hatten.

Die Schlafquartiere der Häftlinge waren von denen der Besatzung durch Schotten vorn und achtern abgetrennt. Die Wachen der Miliz bewohnten den Bug. Der Commander des Schiffs und der Rest der Mannschaft waren im Heck untergebracht. Auf den ersten Blick schienen die Schotten aus Eisen zu sein, aber bei näherem Hinsehen stellte Hawkwood fest, dass sie aus dicken Planken bestanden, die dicht an dicht mit tausenden von Nägeln mit großen Köpfen beschlagen waren. In diese metallbewährten Wände hatte man in regelmäßigen Abständen Schießscharten gesägt, die es den Wachen auf der anderen Seite der Schotten ermöglichten, bei Aufständen oder sonstigen Störungen auf das Geschützdeck zu schießen. Mit den schmalen Schlitzen erinnerte das Ganze an die Mauer eines mittelalterlichen Wehrturms. Da das Geschützdeck wie ein langes Verlies wirkte, war es nicht schwer, sich im Schiffsrumpf wie in einer düsteren, uneinnehmbaren Festung zu fühlen.

Um sechs Uhr hatten die Wachen die Luken geöffnet, damit die Gefangenen ihr Bettzeug zum Lüften nach oben bringen konnten. Hawkwood war froh gewesen, als er das erste Morgenlicht sah, er hatte sich noch immer nicht an die Ausdünstungen gewöhnt, die von seinen Mitgefangenen ausgingen. Leutnant Murat hatte versichert, es würde nur ein paar Tage dauern, bis man sich daran gewöhnt habe, und was Hawkwood betraf, konnte dieser Moment gar nicht schnell genug kommen. Der Platz an der Geschützöffnung gewährte zwar frische Luft und den Blick aufs Wasser, aber das milderte den Geruch nicht im Geringsten ab. Der ekelerregende Gestank hing schon so viele Jahre in diesem Schiff, dass er in das Holz eingedrungen war wie Maden in einen verfaulenden Leichnam.

Das Frühstück hatte aus einem Becher Wasser und einem Stück trockenen Brot bestanden, das vom gestrigen Abendessen übrig war. Der faustgroße Kanten alten Brotes war durch Eintauchen in das Wasser etwas genießbarer geworden. Doch es war ein schwacher Trost für eine höchst unruhige Nacht, auch wenn Hawkwood den Trick, sich in die Hängematte zu schwingen, noch nicht verlernt hatte. Obwohl ein Soldat es gewohnt war, sich hinzulegen, wann und wo er konnte, bedeutete das noch lange nicht, dass es immer leicht war, einzuschlafen. Die Nacht war ihm endlos vorgekommen. Lasseur, der über das kabbelige braune Wasser blickte, sah ebenso unausgeschlafen aus. Auf Steuerbord lag im äußersten Nordwesten der Isle of Sheppey die Werft von Sheerness; eine lose aneinandergereihte Ansammlung von Lagerhäusern, Baracken und Werkstätten. Darüber erhob sich die Festung; über ihrem wuchtigen, viereckigen Grundriss erhob sich ein grau gedeckter Turm, von dem die königliche Standarte flatterte. Die Festung wachte über den Eingang zur Medway und dominierte die gesamte Umgebung, eine steinerne Warnung für alle, die töricht genug waren, anzugreifen.

Südlich davon, am Rande der Werft, lag die Blue Town. Die Siedlung war die Unterkunft für die Werftarbeiter und hatte ihren Namen von der Farbe ihrer Gebäude, die allesamt mit demselben Blau gestrichen waren, das die Navy benutzte. Die kleinen Häuschen waren fast ausschließlich aus Holzresten gebaut, die bei den Arbeiten auf der Werft abfielen. Sie waren nichts weiter als primitive Hütten, die sich in einem Gewirr enger Gassen aneinanderdrängten. Dennoch waren sie einige Klassen besser als die früheren Unterkünfte am Fluss. Denn ursprünglich hatten die Werftarbeiter in stillgelegten Schiffen gehaust, ähnlich der Rapacious, die man im Fluss liegen ließ, um die Strömung zu verlangsamen und damit zu verhindern, dass zu viel Kies vom Vorland weggeschwemmt wurde. Zwei von ihnen waren noch da, hilflos lagen sie im Schlamm wie angetriebene Wale nach einem Sturm.

Auf der anderen Seite des Flusses, eine Meile nach Backbord, war die Isle of Grain, ein dunkelgrüner Fleck im fahlen Morgenlicht, während hinter der Heckreling, weniger als zwei Meilen südlich, die westliche Mündung des Swale-Kanals lag, der Sheppey vom Festland trennte.

Das Wetter war sehr viel besser geworden. Doch obwohl die Sonne schien, wehte eine steife Brise, die nicht nur den Geruch des Meeres, sondern auch den widerlichen Fäulnisgeruch der Marsch herübertrug, die sich zu beiden Seiten der Flussmündung erstreckte.

Ein Warnruf kam vom Quarterdeck, wo Leutnant Thynne die Anlieferung der Verpflegung überwachte, von einer kleinen Flotte von Versorgungsbooten angeliefert, die neben dem Schiff festgemacht hatten. Fässer mit Frischwasser wurden an Bord gehievt und ersetzten die leeren, die aus den Ladeluken gehoben wurden. Eines der Fässer war aus der Schlaufe gerutscht. Es war die zweite Lieferung an diesem Tage. Die Brotration war vor weniger als einer Stunde angekommen und bereits zur Küche gebracht worden.

Interessiert sah Lasseur dem Vorgang zu. »Was glauben Sie?«, sagte er.

Hawkwood folgte seinem Blick dorthin, wo das abgerutschte Fass gerade wieder aufgefischt wurde. »Es wäre eng.«

Lasseur grinste.

Hawkwood machte ein skeptisches Gesicht. »Woher wollen Sie wissen, dass die Fässer an Land nicht kontrolliert werden?«

»Und woher wollen Sie wissen, dass man das tut?«

»Weil ich es täte«, sagte Hawkwood. »Es wäre das Erste, was ich mir ansehen würde.«

»Wahrscheinlich haben Sie Recht«, murmelte Lasseur. »Aber immerhin wär’s einen Versuch wert.« Er griff in seine Jacke, zog eine Zigarre heraus und sah sie sehnsüchtig an.

»Die würde ich mir einteilen«, sagte Hawkwood. »Ich habe gehört, Tabak ist hier schwer zu kriegen. Und teuer.«

Lasseur steckte die unangezündete Zigarre zwischen seine Lippen und schloss die Augen. So blieb er ein paar Sekunden stehen, worauf er sie wieder einsteckte und seufzte. »Je eher ich von diesem verdammten Schiff runterkomme, desto besser.«

Es war eine gute Entscheidung gewesen, sich Lasseur anzuschließen. Seit dem Augenblick, wo sie im Gefängnis von Maidstone zusammen in die Zelle geworfen worden waren, hatte der Galgenvogel kein Geheimnis daraus gemacht, dass er fliehen wollte. Der erste Schritt war gewesen, das Vertrauen des Mannes zu gewinnen. James Read hatte Recht gehabt in der Annahme, dass Hawkwoods Geschichte und die Narben in seinem Gesicht ihm sehr helfen würden. Lasseur und die anderen hatten ihn als einen der ihren akzeptiert. Und wo immer Lasseur hingehen würde - Hawkwood beabsichtigte, ihm zu folgen.

Hawkwood musste lächeln. Merkwürdig, dachte er, wie sympathisch Lasseur ihm geworden war in der kurzen Zeit, die sie sich kannten. Darauf war er nicht vorbereitet gewesen, denn er war schließlich ein Feind. Aber passierte das nicht immer, wenn Männer, egal was ihre Vorgeschichte war, in fremder Umgebung aufeinander angewiesen waren? Es erinnerte ihn an seine erste Zeit im Schützencorps.

Als die Colonels Coote Manningham und Stewart ihre Pläne für eine neue Einheit vorgestellt hatten, eine Einheit, die Feuer mit Feuer bekämpfte und den Krieg auf die Franzosen ausdehnen würde, waren die Männer für dieses neue Corps aus anderen Einheiten zusammengezogen worden. Und plötzlich spielte die Vergangenheit keine Rolle mehr, es war egal, ob sie Freiwillige oder Dienstpflichtige waren. Die Loyalität der Männer gehörte dem neuen Regiment, und der Kitt, der sie zusammenhielt, war der Wille, für ihr Land und gegen die Franzosen zu kämpfen.

Auf der Rapacious war es ganz ähnlich. Es spielte keine Rolle, ob man Seemann oder Soldat war, ob man Lehrer oder Kaufmann war oder ein Kaperschiff befehligt hatte. Wichtig war lediglich, dass man einen gemeinsamen Feind hatte. Und im Falle der Männer, die hier in diesem Schiffsrumpf eingesperrt waren - und dazu gehörte Hawkwood -, waren es die Offiziere und die Besatzung des Schiffes Rapacious Seiner Britischen Majestät, die den gemeinsamen Feind verkörperten.

Von Ludd wusste er, dass Rapacious nicht ihr einziger Name war. Während ihrer Jahre als Schlachtschiff hatte die Besatzung ihr als Zeichen ihres Respekts einen Spitznamen gegeben: Rapscallion, in Anerkennung ihrer Rolle gegenüber den Franzosen, denen sie nichts als Ärger gebracht hatte.

Es war zweifelhaft, überlegte Hawkwood, während er sich umsah, ob einer der Seeleute, die damals ihre Segel gesetzt, in ihrer Takelage herumgeklettert waren oder ihre Kanonen ausgefahren hatten, sie jetzt wieder erkennen würde. Was sie als großes, starkes Schiff einst an Schönheit und Stolz besessen haben mochte, war schon lange dahin. Selbst jetzt, wo die Morgensonne auf ihr Quarterdeck schien, wurde sie nicht schöner. Ihr einst so edles Profil war von einem Sammelsurium windschiefer Holzhütten verunstaltet, und sie war hässlich wie ein Londoner Slum.

Wieder riefen sich die Arbeiter auf Deck etwas zu. Die vollen Wasserfässer waren alle an Bord, und das letzte Versorgungsboot fuhr mit den leeren Fässern davon. Einige der vollen Fässer blieben an Deck. Der Inhalt wurde gebraucht, um mittags Suppe zu kochen und um die Trinkwassertanks wieder aufzufüllen. Die Winsch wurde für die nächsten Lieferungen in Position gebracht.

Lasseur wandte sich von der Reling ab. »Kommen Sie mit, mein Freund. Ich brauche etwas Bewegung.«

Durch die Anzahl der Gefangenen, die überall auf dem Deck lagen, war es mehr ein Hindernislauf als ein Spaziergang.

»Was meinen Sie, wie viele Soldaten hier an Bord sind?«, fragte Lasseur. Er sprach leise, während sie sich zwischen den Menschen hindurch ihren Weg bahnten.

»Schwer zu sagen«, antwortete Hawkwood. »Ich würde schätzen, mindestens vierzig.« Er sah nach achtern, wo zwei Mitglieder der Miliz Wache schoben. Ihre Musketen über der Schulter, liefen sie auf dem Quarterdeck auf und ab. Andere Milizionäre waren gleichmäßig über das Schiff verteilt, einschließlich einem auf dem Vordeck, wo sie gerade hergekommen waren. Hawkwood hatte drei auf der Brücke gesehen und einen auf dem Floß, bei jedem Niedergang stand ebenfalls einer. Er vermutete, dass noch weitere bereitstanden, um beim ersten Anzeichen von Unruhe einzuschreiten.

Die beiden Männer verließen die Back und begaben sich nach unten.

»Ich habe gestern Abend gezählt«, sagte Lasseur, als sie die Treppe hinuntergingen. »Auf den Schutzgittern draußen waren sechs, einer war auf dem Floß, und dann hörte ich noch andere bei den Niedergängen.«

»Sie haben nicht viel Zeit verschwendet«, sagte Hawkwood.

Lasseur zuckte die Schultern. »Es war so heiß, ich konnte nicht schlafen. Was sollte ich denn sonst machen? Außerdem habe ich bemerkt, dass Sie sich auch umgesehen haben.«

»Da ist aber auch noch die Mannschaft«, sagte Hawkwood.

»Die hatte ich nicht vergessen. Wie viele, würden Sie sagen?«

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Auf einem Schiff von dieser Größe? Das wissen Sie bestimmt besser als ich. Dreißig?«

Lasseur dachte nach und spitzte die Lippen. »So viele nicht. Vielleicht zwanzig.«

»Die werden sich bestimmt auch bewaffnen können«, sagte Hawkwood.

Lasseur nickte. »Zweifellos. Hier gibt’s bestimmt eine Waffenkammer: Pistolen und Musketen, vielleicht auch Entermesser.« Der Privateer verfiel in Schweigen.

Auf dem Geschützdeck angekommen war Hawkwood überrascht von der Anzahl Gefangener, die hier mit ihren Mithäftlingen Geschäfte machen wollten. Bei ihrer Suche nach Käufern und Verkäufern konnten sie so hartnäckig sein wie die Händler, denen er unter den Laubengängen von Covent Garden oder dem Haymarket begegnet war. Nicht wenige Männer waren bereit, ihre persönlichen Besitztümer zu verkaufen, und ihr erbärmlicher Zustand ließ ahnen, warum sie das taten. Hawkwood, der diesen Handel beobachtete, wusste nicht, was deprimierender war: die Tatsache, dass diese Männer so bettelarm waren oder die mitleiderregende Dankbarkeit auf ihren Gesichtern, wenn der Handel abgeschlossen war. Einige der Gefangenen, die am Vortage angekommen waren, tauschten Kleidungsstücke gegen Münzen. Sie taten es verstohlen, als schämten sie sich dafür. Hawkwood vermutete, dass sie mit dem Geld Nahrungsmittel kaufen würden, eine Handelsware, die hier zur Währung geworden war.

Lasseur erriet seine Gedanken. »Ich sprach vorhin mit Ihrem Freund Sébastien. Er erzählte mir, als er in Portsmouth war, habe ein Mann auf der Vengeance eine Art Suppenküche aufgemacht und die Suppe napfweise verkauft. Er wurde reich damit. Sobald etwas knapp ist, kann man damit Geld verdienen.«

»Da würde Leutnant Murat Ihnen wahrscheinlich zustimmen«, erwiderte Hawkwood.

»Ah, ja, unser tüchtiger Dolmetscher. Tja, das ist ein Mann, den man sich warmhalten sollte.«

»Trauen Sie ihm?«

»Ungefähr so weit, wie ich spucken kann.«

»Immerhin so weit?«, sagte Hawkwood.

Lasseur lachte.

Hawkwoods Aufmerksamkeit wurde abgelenkt durch eine der kleinen Gruppen, die Teile der umlaufenden Bank an den Fensteröffnungen auf Steuerbord belegt hatten. Es war der Lehrer Fouchet mit seiner Vormittagsklasse. Seine Schüler - insgesamt ein halbes Dutzend - saßen ihm zu Füßen auf dem Boden. Der Junge Lucien war auch darunter. Es sah aus, als sei er der Jüngste. Der Älteste war ungefähr vierzehn. Fouchet begegnete Hawkwoods Blick und grüßte mit einem Lächeln zu ihm hinüber. Seine Schüler sahen nicht auf.

Auf der Rapacious befanden sich etwa vierzig Jungen, hatte Fouchet ihm gesagt, ihr Alter lag zwischen zehn und sechzehn. Das war nichts Außergewöhnliches. Auf Fouchets letztem Schiff, der Suffolk, waren mehr als fünfzig Jugendliche gefangen gewesen, während ein weiteres schwimmendes Gefängnis vor Portsmouth, die Prothée, mehr als hundert hatte, manche nicht älter als neun Jahre. Hawkwood ging es durch den Kopf, ob es klug von der Transportbehörde war, diese Kinder zusammen mit Männern einzusperren. Aber schließlich beschäftigte die Königliche Navy ebenfalls Jungen, die nicht älter waren als diese Schüler von Fouchet und als Midshipmen oder Laufburschen für die Kanoniere fungierten, also sah man vermutlich auch nichts Außergewöhnliches darin, wenn man ein unschuldiges Kind wie Lucien Ballard dazu verurteilte, die Schrecken eines Hulks zu ertragen. Hawkwood überschlug flüchtig, dass Nelson ungefähr im selben Alter wie Lucien gewesen sein musste, als er zur See gegangen war. Er dachte auch an einige der Straßenkinder, die als Informanten für ihn arbeiteten. Auch bei ihnen war das Alter nie ein Thema gewesen. Die einzige Bedingung, die er bei ihrer Rekrutierung stellte, war, dass sie rennen konnten, sich in den Straßen auskannten und Augen und Ohren offen hielten.

»Mein Sohn ist zwölf«, sagte Lasseur leise. Der Privateer sah ebenfalls zu der Gruppe bei der Luke hinüber.

»Wo ist er?«, fragte Hawkwood.

Lasseur wandte den Blick nicht von den Schülern ab. »Bei seinen Großeltern in Gévezé. In der Nähe von Rennes. Sie haben einen Bauernhof.«

»Ihre Eltern?«

Lasseur antwortete nicht gleich. »Ich habe keine Eltern mehr. Es sind die Eltern meiner Frau. Sie ist tot.«

Hawkwood erwiderte nichts.

»Sie ist vom Pferd gestürzt. Sie war eine begeisterte Reiterin, besonders gern ritt sie ganz früh am Morgen.« Der Franzose schluckte und zum zweiten Mal sah man sein wahres Gesicht. »Ich habe meinen Sohn drei Monate nicht mehr gesehen, aber sie schreiben mir. Dass er zur Schule geht und gut lernt, und dass er sehr tierlieb ist.« Über sein Gesicht huschte ein Lächeln. »Er heißt François.« Lasseur sah ihn an. »Haben Sie Familie?«

»Nein«, sagte Hawkwood.

»Eine Freundin? Jemand, der auf Sie wartet?«

Hawkwood dachte an Maddie Teague und überlegte, ob sie sich wohl jemals in dieser Rolle gesehen hatte: die einsame Frau, die voller Sehnsucht auf ihn wartete. Irgendwie konnte er sich das schlecht vorstellen. Dazu war Maddie viel zu unabhängig. Plötzlich sah er sie neben sich liegen, ihre kastanienbraune Haarpracht auf dem Kopfkissen, die blitzenden smaragdgrünen Augen, das schelmische Lächeln um ihren Mund.

»Aha!«, sagte Lasseur verständnisvoll. »Ihr Gesicht gibt mir die Antwort. Ist sie hübsch?«

»Ja«, sagte Hawkwood. »Ja, das ist sie.«

Lasseur sah plötzlich ernst aus. »Dann würde ich sagen, wir haben beide einen Grund, hier abzuhauen, nicht wahr?«

»Solange es nicht in einem verdammten Wasserfass sein muss.«

»Es wird auch andere Wege geben«, sagte Lasseur mit Bestimmtheit. »Wir müssen sie nur finden. Fouchet sagte, einige hätten es geschafft. Vielleicht sollten wir ihn fragen, wie sie das gemacht haben.«

»Vielleicht sollten wir jemanden fragen, der weniger Skrupel hat«, sagte Hawkwood.

Lasseur grinste. »Sie meinen Leutnant Murat?«

»Genau den«, sagte Hawkwood.

Der Dolmetscher runzelte die Stirn. »Entschuldigen Sie, Captain Hooper, aber wie Sie sich vielleicht erinnern, war ich bei Ihrer Registrierung dabei. Ich hörte, Sie warten darauf, dass Ihr Hafturlaub genehmigt wird. Warum sollten Sie sich noch immer mit Fluchtgedanken tragen?«

»Der Captain will eben alle Optionen ausloten.« Lasseur verzog keine Miene. »Dagegen gibt es doch nichts einzuwenden, oder?«

Die Stirn des Dolmetschers blieb gefurcht. »Natürlich nicht, aber Sie sind doch erst einen Tag hier.«

»Na und?«, sagte Hawkwood. »Was zum Teufel hat das damit zu tun?«

»Vielleicht sollten Sie etwas mehr Geduld haben.«

»Geduld?«, sagte Lasseur. »Ich bin geduldig gewesen.«

Nur mit Mühe unterdrückte Hawkwood das Verlangen, dem Dolmetscher das überlegene Lächeln vom Gesicht zu wischen. »Aber meine Geduld geht langsam zu Ende.«

»Hingegen haben Sie sich ja tatsächlich Zeit gelassen, Leutnant«, sagte Lasseur kühl. »Wie lange sind Sie schon hier? Sind es nicht zwei Jahre?« Der Privateer sah ihn mit Verachtung an. »Vielleicht war das keine so gute Idee.«

Hawkwood sah Murat an und wiegte den Kopf. »Wir dachten, Sie seien der richtige Mann, den man um Rat fragen könne. Sieht aus, als ob wir da falschlagen.« Er sah Lasseur kurz an und zuckte die Schultern. »Schade.«

»Wollen Sie wissen, was ich denke?«, murmelte Lasseur. »Ich glaube, der Leutnant ist etwas gleichgültig geworden, er hat es ein bisschen zu bequem hier. Wahrscheinlich hat er noch nie daran gedacht, zu fliehen. Es geht ihm doch hier viel zu gut.« Lasseur sah den Dolmetscher herausfordernd an. »So ist es doch, oder? Ich würde sogar wetten, dass Sie hier durch Ihre Dolmetscherdienste und Ihre Tauschgeschäfte eine ganze Menge mehr verdienen als damals als Navyoffizier. Sie haben sich hier ein hübsches, kleines Geschäft aufgebaut, nicht wahr? Sie wollen gar nicht weg. Habe ich Recht?«

Die Wange des Dolmetschers zuckte nervös. »Ich sagte ja nur, dass solche Sachen lange dauern können - Wochen, manchmal sogar Monate.«

»Und was ist, wenn wir nicht so lange warten wollen?«, sagte Hawkwood.

»Wir konnten nicht anders, als die Wasserlieferung vorhin zu beobachten«, sagte Lasseur. »Wir dachten, das könnte eine Möglichkeit sein.«

Nach einer Pause schüttelte der Dolmetscher kurz den Kopf. »Die Wasserfässer können Sie vergessen. Das hat mal funktioniert, aber jetzt nicht mehr. Die werden jetzt als Erstes kontrolliert.«

»Tatsächlich?«, sagte Lasseur. Er sah Hawkwood an. »Das wär’s also, was diese Idee anbelangt.«

»Ich sagte ja, es wäre zu verdammt einfach gewesen«, sagte Hawkwood. »Okay, und was ist mit den anderen Liefertransporten?«

Lasseur hatte seine Rolle wunderbar gespielt. Murat hing wie ein Fisch am Angelhaken. Seine Eitelkeit war herausgefordert worden, und er hatte nicht widerstehen können. Jetzt konnte er die Rolle des Allwissenden spielen. Wieder schüttelte er den Kopf. »Das ist auch schon versucht worden. Ich sagte Ihnen ja, die Arschlöcher kontrollieren alles. Auf diese Art kommen Sie nie weg.«

Murats Blick schweifte umher, abgelenkt von der allgemeinen Geschäftigkeit hier unten. Die drei Männer saßen an einer der Geschützöffnungen auf Backbord. Hawkwood vermutete, dass es Murats Schlafplatz war, denn der Dolmetscher hatte ihn und Lasseur hier empfangen, als gewährte er ihnen Zutritt zu seinem persönlichen Hoheitsgebiet. Überall auf dem Deck gingen die fleißigeren unter den Häftlingen ihren verschiedenen Beschäftigungen nach. Korbflechter, Briefschreiber und Stricker hockten neben Knochenschnitzern und Barbieren. Manche arbeiteten, ohne zu sprechen. Andere unterhielten sich leise. In den Pausen, die dazwischen immer wieder entstanden, konnte man das Kratzen der Federn, das Klappern der Scheren und das Schaben der Klingen auf den Knochen hören. Hawkwood fragte sich, ob es wohl Zeiten gab, wo es auf dem Schiff vollkommen ruhig war. Aber er bezweifelte es.

»Wir könnten die Dunkelheit ausnutzen«, sagte Lasseur. »Dann könnte man ein Boot stehlen.«

Wieder schüttelte Murat den Kopf. »Die Boote werden Abends hochgewinscht. Die hängen mindestens zehn Fuß überm Wasser. Eines bleibt unten, aber das ist mit einer Kette am Floß festgemacht und immer bewacht.«

»Verdammt.« Lasseur biss sich auf die Lippe.

Hawkwood wandte sich an Murat. »Wie sind die anderen fortgekommen?«

»Die anderen?« Es klang argwöhnisch.

»Es hat doch andere gegeben, oder?« Lasseur ließ nicht locker.

Man sah deutlich, dass Murat zögerte. Das Gesicht des Dolmetschers nahm einen listigen Ausdruck an. »Wie ich schon sagte, Captain, Sie sind erst eine kurze Zeit hier. Sie erwarten doch nicht, dass Sie so schnell hinter unsere kleinen Geheimnisse kommen.«

Also gibt es Geheimnisse, dachte Hawkwood.

Lasseurs Augenbrauen schossen in die Höhe. »Aber Leutnant, man könnte ja fast denken, Sie vertrauen uns nicht.«

Der Dolmetscher spreizte die Hände. »Also, zunächst ist da mal die Sache mit dem Topf. Da haben Sie noch nichts hineingetan.«

»Topf?« Lasseur sah Hawkwood an, als erwartete er die Erklärung von ihm. »Was für ein Topf? Wovon zum Teufel redet er?«

»Hat Ihr Freund Fouchet Ihnen das nicht erzählt?«, sagte Murat mit einem angedeuteten Lächeln.

»Was soll er uns erzählt haben?« Hawkwood lehnte sich zurück.

»Von unseren Essensrationen wird ein Beitrag einbehalten. Das ist für die Gefangenen, die im Strafvollzug sind. Wenn jemand gegen die Regeln verstößt oder am Schiff etwas beschädigt, wird ihre Ration auf zwei Drittel gekürzt. Das Essen, das wir uns absparen, hilft denen dann.«

»Sehr großzügig«, sage Lasseur. »Und vielleicht wird ein wenig davon auch für Flüchtende auf die Seite geschafft? Hab ich Recht?«

Wieder zögerte Murat.

»Aber, aber, Leutnant, Sie sind ja ein ganz Gerissener!« Lasseur grinste.

Der Dolmetscher wurde rot.

»Also gut«, sagte Hawkwood. »Jetzt hören wir mal auf, um den heißen Brei herumzureden. Was würde es kosten?«

Murat zwinkerte nervös. »Wie meinen Sie das?«

»Versuchen Sie nicht, uns für dumm zu verkaufen, Leutnant.«

»Denken Sie lieber an Ihre Kommission.« Lasseur zog suggestiv eine Augenbraue hoch.

»Und daran, wie großzügig wir vielleicht sein könnten«, fügte Hawkwood hinzu.

Die Augen des Dolmetschers fingen an zu leuchten.

»Nun?«, sagte Hawkwood ermunternd, als er den gierigen Blick bemerkt hatte.

Murat sah sie lange an. Endlich seufzte er. »Wenn man das organisieren könnte - und damit sage ich noch nicht, dass man es könnte -, dann wäre es nicht billig. Es entstehen Kosten, wie Sie sich vorstellen können.«

Lasseur tätschelte das Knie des Dolmetschers. »Guter Junge.« Er wandte sich an Hawkwood und kniff ein Auge zu. »Hab ich’s nicht gesagt, dass Leutnant Murat unser Mann ist?«

Murat schien unter der Berührung zusammenzuzucken, fing sich jedoch schnell wieder.

Hawkwood beugte sich vor. »In Ordnung, also wie viel?«

Der Dolmetscher zögerte abermals. Hawkwood war überzeugt, er tat es nur, um einen besseren Effekt zu erzielen.

»Nur so als Beispiel«, sagte Hawkwood.

»Als Beispiel?«

»Na ja, wir drei unterhalten uns ja nur, mehr ist es doch nicht.«

Murat sah um sich. Dann sagte er leise: »Ich gehe davon aus, dass Sie keine Schiffspassage bis Amerika brauchen?«

»Bringen Sie mich bis Frankreich, alles andere können Sie mir überlassen.«

Murat lehnte sich zurück. »Also gut; viertausend Francs oder zweihundert englische Pfund, wenn Ihnen das lieber ist.«

Hawkwood atmete tief durch.

»Für jeden«, schloss Murat.

»Um Gottes willen!« Hawkwood setzte sich auf. »Wir wollen doch nicht das ganze verdammte Schiff kaufen! Wir wollen bloß von ihm runter. Das Höchstangebot für meine Stiefel war nur zwanzig Francs. Ehe wir so viel verdient haben, sind wir ja an Altersschwäche oder am Schlagfluss gestorben. Sind Sie verrückt?«

»Im Preis enthalten sind Transport, Unterkunft und die sichere Überfahrt nach Frankreich.«

»Für den Preis«, sagte Hawkwood, »erwarte ich, dass mich der Kaiser in einem goldenen Vergnügungsboot abholt und mich persönlich an Land trägt, wenn wir angekommen sind!«

Lasseur lachte leise. Dann wurde sein Gesicht ernst.

»Wie zum Teufel erwarten Sie, dass wir an so viel Geld kommen?«, fragte Hawkwood.

Der Dolmetscher schüttelte den Kopf. »Ein Mittelsmann nimmt Kontakt mit Ihren Familien auf. Die leiten die Bezahlung in die Wege. Wenn der volle Preis gezahlt ist, werden die Vorbereitungen für Ihre Abreise getroffen.«

»Und wie kommen wir vom Schiff runter?«

Murat lächelte. »Also kommen Sie, meine Herren; ich denke, Sie verstehen, dass wir das mit äußerster Diskretion behandeln müssen. Je weniger Sie zum jetzigen Zeitpunkt wissen, desto sicherer ist es für uns alle. Ich würde auch dringend darum bitten, dass dieses Gespräch unter uns bleibt.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass die Wände hier Ohren haben?«, fragte Lasseur.

Murat verzog das Gesicht. »Es wäre nichts Ungewöhnliches, dass die Briten uns Spione schickten; aber nein, leider hat es auch Fälle gegeben, bei denen der Verrat aus den eigenen Reihen kam.«

»Es gibt Verräter unter uns?«

»Nicht unbedingt. Sie vergessen, wir sind hier nicht die einzige Nationalität. Captain Hooper ist ja ein Beweis dafür. Wir haben hier Dänen, Italiener, Schweden, Norweger … was Sie wollen. Frankreich hat viele Verbündete. Und es gibt immer welche, die jede Chance nutzen, um Mitgefangene zu verraten, wenn damit ihr eigenes Schicksal erträglicher wird.«

Und ich habe wenigstens eine Tatsache erfahren, dachte Hawkwood. Wenn es eine organisierte Fluchtroute gibt, dann steht sie nur den Wohlhabenden offen. Er fragte sich, wie gut gefüllt die Truhen von Bow Street waren und wie die Reaktion von James Read sein würde, wenn Ludd ihm die geforderte Summe nannte: vier Jahresgehälter für einen Runner.

Hawkwood spürte Lasseurs Hand auf seinem Arm.

Er merkte, dass der Privateer sein Nachdenken für Zweifel gehalten hatte, denn Lasseur sagte: »Sie fragen sich, wie Sie das Geld aufbringen würden?«

»Es ist nicht das Geld«, sagte Hawkwood, der langsam wieder zu sich kam. »Es ist die Zahlungsmodalität.«

Das könnte interessant werden, dachte Hawkwood, es sei denn, Ludd fiele bei ihrer Zusammenkunft eine praktische Lösung ein.

Doch Lasseur klopfte ihm beruhigend auf die Schulter und überraschte ihn, indem er sagte: »Machen Sie sich keine Sorgen, mein Freund.« Der Privateer wandte sich an Murat. »Ich werde die Gebühren für Captain Hooper übernehmen.«

Einen Augenblick wirkte Murat verblüfft, dann zuckte er fast nachlässig die Schultern. »In Ordnung.«

»Wie lange wird es dauern, bis wir etwas hören?«, fragte Lasseur.

»Das kann ich nicht sagen. Ich brauche den Namen der Person, an die sich der Mittelsmann wenden soll, und ein Schreiben, aus dem hervorgeht, dass er in Ihrem Auftrag handelt. Sie werden informiert, sobald wir Nachricht haben, dass die Summe bezahlt ist.« Murat sah sie an. »Akzeptieren Sie diese Bedingungen?«

Lasseur und Hawkwood sahen sich an.

»Nur so als Beispiel?«, sagte Lasseur. »Aber ja, vollkommen.«

»Und?«, fragte Lasseur. »Was ist Ihre Meinung?«

»Meiner Meinung nach ist Leutnant Murat ein doppelzüngiger Schweinehund«, sagte Hawkwood.

Sie waren wieder auf dem Vordeck. Die stickige Luft unter Deck war schwer zu ertragen gewesen. Sie waren oben angekommen, wo es immer noch eine Brise gab, auch wenn sie wesentlich abgeflaut war.

»Ich dachte, das hätten wir vorher schon festgestellt«, sagte Lasseur trocken. Dann runzelte er die Stirn. »Sie machen sich immer noch Gedanken wegen des Geldes, nicht wahr? Wie ich schon sagte, das brauchen Sie nicht. Sie können es mir zurückgeben, wenn wir wieder zu Hause sind.«

»Sie kennen mich doch kaum«, sagte Hawkwood.

»Stimmt«, erwiderte Lasseur. »Aber ich bin ein guter Menschenkenner. Sie werden Ihre Verbindlichkeit begleichen, das weiß ich.« Der Privateer grinste ihn entwaffnend an. »Und wenn ich mich geirrt haben sollte, dann werde ich Ihnen das Herz rausschneiden und an die Schweine verfüttern.«

»Ihre Schwiegereltern können so viel Geld aufbringen?«, fragte Hawkwood. Er hatte keine Vorstellung, aber er hielt es nicht für möglich, dass ein französischer Bauer ein derartiges Vermögen hatte.

»Nein.« Lasseur schüttelte den Kopf, dann sagte er mit Nachdruck: »Aber meine Männer können es. Der Mann, den ich dem Leutnant nannte, ist einer meiner Agenten.«

»Sie haben Agenten in England?«, sagte Hawkwood.

»Natürlich.« Lasseur schien überrascht, dass Hawkwood überhaupt gefragt hatte. »Ich beschäftige eine ganze Reihe von ihnen. Die halten mich über die Schiffsbewegungen der Britischen Navy auf dem Laufenden.«

Hawkwood ahnte, dass man ihm seine Unsicherheit bezüglich der Bezahlung noch immer ansah, denn Lasseur unterbrach sich und sagte: »Was ist? Erzählen Sie mir nicht, Sie wollten warten, bis Ihr Urlaub auf Ehrenwort genehmigt wäre? Entschuldigen Sie, aber ich halte Sie nicht für einen Mann, der zufrieden in einem englischen Kaffeehaus sitzt und darauf wartet, dass der Krieg zu Ende geht. Sie sagten zwar, ich kenne Sie nicht. Aber ich weiß, dass Sie Soldat sind, und Sie wissen, dass unsere beiden Länder Männer wie uns brauchen, um weiterzukämpfen. Und deshalb werden wir von hier abhauen. Ich werde zu meinem Sohn und zu meinem Schiff zurückkehren. Sie werden zu Ihrer Freundin und zu Ihrem Schützenregiment zurückkehren, und gemeinsam werden wir die Briten besiegen. Sie werden es für Ihren jungen Staat und für Ihren Präsidenten Madison tun, und ich für meinen Kaiser und die Ehre Frankreichs. Patriotismus hat keinen Preis, mein Freund, und viertausend Francs sind ein niedriger Preis für den Sieg. Was sagen Sie?«

Hawkwood sah Lasseurs ernstes, begeistertes Gesicht und zwang sich zu einem Grinsen. »Also gut, wann geht’s los?«

Lasseur schlug ihm auf die Schulter.

Es war ein schöner Sommertag geworden. Die Sonne war warm, und die schrillen Schreie der Möwen, die in der Luft kreisten und immer wieder aufs Wasser hinunterstießen waren, auch wenn sie eher schwermütig klangen, eine willkommene Abwechselung nach der Düsternis auf dem Geschützdeck. Von den Wäscheleinen zwischen den Rahen flatterten Hemden und Hosen. Von der Werft hallten schwache Arbeitsgeräusche herüber: der Klang von Hämmern auf Metall, das Rasseln einer Kette, das Ratschen der Sägen. Draußen auf dem Fluss veranstalteten zwei Fregatten, deren volle Segel sich wie graue Wolken blähten, ein Wettrennen zur Mündung hin.

Nur der Blick aufs Deck und über den eigenen Bug hinweg auf die geschwärzten Hecks der anderen Hulks zerstörte dieses Bild. Sie lagen im Wasser wie klobige, aus Kohle gehauene Skulpturen. Aus den Schornsteinen der Hütten an Deck stieg schwarzer Rauch in den blauen Sommerhimmel zum Beweis, dass selbst der hellste Tag verdunkelt werden konnte.

Wie um das zu bestätigen, ertönte in der Ruhe plötzlich ein Aufheulen, das einem das Blut in den Adern erstarren ließ, und im Nu war aus den Gefangenen auf dem ohnehin schon überfüllten Deck ein wild brodelnder Knäuel von Menschen geworden.

Von seiner Position auf dem Vordeck aus sah Hawkwood, wie die Gruppen der Gefangenen auseinanderstoben. Man hörte laute, panikartige Schreie. Er merkte, wie Lasseur heftig durchatmete. Zunächst hatte er keine Ahnung, was da passierte. Was er sah, erinnerte ihn an Käfer, die über den Kadaver eines toten Tieres herfallen, nur dass die Lebewesen, die hier aus den Luken quollen und über den Park rannten, keine Käfer waren, sondern Menschen, viele von ihnen nackt. Sie hatten lange, verfilzte Haare, und ihre Körper waren unbeschreiblich schmutzig. Diejenigen, die nicht nackt waren, hätten es genauso gut sein können, denn die Lumpen, die sie auf dem Körper trugen, waren nichts weiter als Fetzen. Hawkwood bemerkte, dass einige von ihnen in Decken gehüllt waren, die sie wie Togen um ihre Körper geschlungen hatten. Zischend, kreischend und die Zähne fletschend drängten sie sich um die anderen Gefangenen und bearbeiteten sie mit Fäusten und Füßen, wobei sie mit ihren Sprüngen und Verrenkungen an ein Rudel bösartiger Paviane erinnerten. Andere begnügten sich damit, auf ihre blechernen Essnäpfe zu schlagen. Es war ein ohrenbetäubender Lärm.

Vom Quarterdeck ertönten Alarmrufe. Als die Milizionäre sich endlich besonnen hatten und eilig ihre Musketen von der Schulter nahmen, erschien hinter ihnen ein großer, hagerer Offizier in Uniform. Seine Größe wurde durch den dunklen Dreispitz noch unterstrichen. Es war der Commander des Gefängnisschiffes, Leutnant Hellard. Von Wachen flankiert, trat er rasch an die Reling und starrte auf das Chaos. Er verzog angewidert das Gesicht und gab einen Befehl. Ein halbes Dutzend weiterer Wachen, angeführt von einem Korporal, kam mit lautem Getrampel aus dem Schuppen am Heck angerannt. Ihre Gefährten, die bereits an der Reling standen und nun sicher sein konnten, dass sie Verstärkung hatten, legten die Finger an die Abzüge ihrer Musketen. Innerhalb von Sekunden zielte eine Reihe von Gewehrläufen auf die gesamte Breite des Quarterdecks.

Das Chaos im Park hielt unverändert an, und der Leutnant hob den Arm. Der Korporal bellte einen Befehl, die Milizionäre zielten immer noch.

Um Gottes willen!, dachte Hawkwood. Er macht Ernst!

Doch der Leutnant gab den Befehl nicht. Stattdessen fuhr er fort, das Drama, das sich auf Deck abspielte, zu beobachten. Die Wachen fingerten nervös an den Abzugshähnen ihrer Musketen herum.

Der Aufruhr setzte sich noch zwei bis drei Minuten fort. Dann veränderte sich die Situation so plötzlich, als habe jemand einen entsprechenden Befehl erteilt. Die nackten und togaumhüllten Männer zogen sich zurück. Die anderen Gefangenen gruppierten sich neu. Einige von ihnen, durch den Rückzug der Eindringlinge ermutigt, stürzten sich auf ihre Peiniger und trieben sie mit Fausthieben zu den offenen Luken. Ein paar von ihnen schwangen Stöcke, ihre Arme unermüdlich im Einsatz. Das wütende Schmerzgebrüll bewies, dass ihre Schläge saßen. Die zurückgedrängten Angreifer verschwanden wieder in den Luken, aus denen sie hervorgekrochen waren, wie Kakerlaken, die vor dem Licht flüchten.

Es schien nur Sekunden, bis sich die Eindringlinge wieder verzogen hatten. Sofort reckten sich mehrere Hände in die Luft, die Handflächen geöffnet zum Zeichen, dass die anderen Gefangenen auf Deck die Situation wieder unter Kontrolle hatten. Der Leutnant jedoch bewegte sich nicht, er machte auch keinerlei Andeutung, ob er die hochgereckten Hände überhaupt wahrgenommen hatte. Er blieb weiterhin reglos stehen und beobachtete das Deck. Die Häftlinge, immer noch keuchend, starrten zurück. Manche von ihnen bluteten oder hatten blaue Flecken. Eine angespannte Stille senkte sich über den Park. Hoch in der Luft schrie eine Möwe. Keiner rührte sich. Nach weiteren zehn Sekunden senkte der Leutnant den Arm und trat zurück. Sofort war die Anspannung auf Deck wie weggeblasen. Die Milizionäre sicherten ihre Musketen und hängten sie wieder über die Schulter. Die Verstärkung machte kehrt. Die Wachen gingen auf ihre Posten zurück. Die Atmosphäre an Deck nahm wieder die gewohnte Dumpfheit an. Die verletzten Gefangenen zogen sich zurück, um ihre Wunden zu lecken.

Hawkwood merkte, dass er unwillkürlich die Luft angehalten hatte. Jetzt atmete er tief durch.

»Was war denn das?«, sagte Lasseur, ebenfalls aufatmend. »Wer um Himmels willen waren denn die?«

»Römer«, sagte eine Stimme hinter ihm. »Miststücke!«

Hawkwood und Lasseur drehten sich um. Es war Charbonneau.

»Römer?«, sagte Hawkwood, der glaubte, sich verhört zu haben.

»Abschaum«, sagte Charbonneau mit wütendem Gesicht. »Die hausen auf dem untersten Deck. Man sieht sie nicht sehr oft. Sie bleiben gern im Dunkeln. Manche von ihnen sind noch länger hier als ich. Wir nennen sie Römer, weil sie ihre Decken wie Togen tragen. Sie haben auch noch andere Namen, aber eigentlich sind es wilde Tiere. Früher waren sie in Gefängnissen an Land. Ich habe gehört, dass sie zur Bestrafung hier auf die Schiffe verlegt wurden. Und seitdem leiden wir anderen doppelt.«

»Einige von ihnen waren nackt!«, stellte Lasseur überflüssigerweise fest.

Charbonneau nickte. »Das sind die Verkommensten von allen. Sie haben alles, was sie besaßen, verspielt. Das Spielen hält sie am Leben, es ist ihnen zur Sucht geworden. Ihr Leben wird nur noch von Karten und Würfeln bestimmt. Zuerst spielen sie um Geld. Wenn das weg ist, verspielen sie ihre Kleidung und ihr Bettzeug, sogar ihre Essensrationen. Manche von ihnen hungern und sparen ihre Rationen auf, um sie zu verkaufen und dann wieder spielen zu können. Wenn sie gar nichts mehr haben, klauen sie von anderen oder lungern an Deck herum und suchen Gemüseabfälle oder Fischköpfe. Sogar Ratten sind vor ihnen nicht sicher. Ab und zu schicken sie eine Gruppe auf Raubzüge, so wie die, die Sie eben gesehen haben.«

»Rafalés«, murmelte Hawkwood.

»Ja, so werden sie auch genannt«, sagte Charbonneau, und seine Augenbrauen zogen sich zusammen. »Sie haben davon gehört?«

Hawkwood nickte.

»Warum bestrafen die Wachen sie nicht?«, fragte Lasseur.

Charbonneau lachte trocken. »Wie denn? Sehen Sie sich doch um. Ist das hier nicht schon Strafe genug? Und außerdem sind dem Commander die Hände gebunden. Sie dürfen nicht ausgepeitscht werden. Körperliche Züchtigung ist verboten, es sei denn, ein britischer Soldat oder ein Mitglied der Besatzung ist verletzt worden.«

»Also hätte er den Befehl zum Schießen auch nicht gegeben?«, fragte Lasseur.

»Nein, es sei denn, es wäre zu einem richtigen Aufstand gekommen, in dem die Sicherheit seiner Leute bedroht gewesen wäre. Was unseren Commander anbetrifft, so lässt er jede Meinungsverschiedenheit unter Gefangenen auch vor deren eigenem Gericht austragen.« Charbonneau schnaufte verächtlich. »Was unter Deck vor sich geht, bleibt auch unter Deck. Wir sind ja schon so weit, dass die Wachen sich auf dem Orlopdeck gar nicht mehr sehen lassen, die da unten überlassen sie sich selbst. Und wir anderen gehen dort auch nie hin. Es ist einfach zu gefährlich. Sie haben ja gesehen, was das für Kerle sind.«

Hawkwood dachte an den Schrei, den er in der ersten Nacht gehört hatte und auf den niemand reagiert hatte. Er sah über den Park zum Quarterdeck und beobachtete, wie der Commander seinen Dreispitz abnahm, sein Gesicht der Sonne zuwandte und die Augen schloss. Der Leutnant stand ganz still und genoss die Wärme auf seiner Haut. Sein dunkles Haar war von grauen Strähnen durchzogen.

Nach etwa einer halben Minute öffnete er die Augen und senkte den Kopf. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar, setzte den Dreispitz wieder auf und wollte gehen, doch dann blieb er abrupt stehen, als hätte er gemerkt, dass er in diesem privaten Moment beobachtet worden war. Er sah über seine Schulter nach hinten. Hawkwood machte keinen Versuch, wegzusehen, als der grübelnde Blick des Leutnants langsam über die Gefangenen schweifte. Als Hellards Augen den seinen begegneten, schien die Aufmerksamkeit des Commanders einen Augenblick bei ihm zu verweilen, aber dann wanderte der Blick weiter, der Moment war vorüber. Hawkwood schloss, dass er es sich nur eingebildet hatte, was auch gut war. Er wusste, dass es auffälliger war, wenn man in den Kleidern eines Zivilisten mit dem Leutnant Blickkontakt aufnahm, als in der allgemein üblichen gelben Kluft. Das war nicht klug gewesen.

»Wenn mich nicht alles täuscht«, sagte Lasseur leise beim Anblick des Leutnants, der gerade von Deck ging, »haben wir es hier mit einem Mann zu tun, der viel Zeit zum Nachdenken hat.«

Das Leben an Deck nahm wieder seinen gewohnten Lauf. Charbonneau war weitergegangen. Auf dem Deck unterhalb von Hawkwood und Lasseur wurde gerade Fechtunterricht erteilt. Da sie keine Klingen hatten, mussten die Schüler sich mit den Stöcken begnügen, mit denen sie soeben den Aufruhr niedergeschlagen hatten - dennoch ein riskantes Unternehmen in Anbetracht der herrschenden Enge - und der Park hallte wider vom Aneinanderschlagen der hölzernen Degen.

»Ich halte nicht sehr viel von diesem Lehrer«, sagte Lasseur verächtlich, indem er auf die Szene hinuntersah. »Der Mann hat einen hundsmiserablen Stil. Fechten Sie auch?«

»Je nach Lust und Laune«, sagte Hawkwood.

Diese unverbindliche Antwort quittierte Lasseur nur mit einem kurzen Brummen, dann sagte er: »Ein wunderbarer Sport, eine Beschäftigung für Gentlemen. Vielleicht sollten wir auch Unterricht geben? Wir könnten uns ein paar Extrarationen verdienen.«

Der trockne Ton verriet, dass Lasseur es sarkastisch gemeint hatte, deshalb antwortete Hawkwood nicht. Er sah übers Wasser. Lasseur ebenfalls. Die beiden Fregatten näherten sich der Mündung. Dicht am Wind, die Rahe gebrasst, ließ ihre Nähe auf eine freundschaftliche Rivalität der Mannschaften schließen. Beide Schiffe versuchten, dem Gegenspieler den Wind zu nehmen, damit der Verlierer sich dann mit schlaffen Segeln dahinquälen musste - eine für alle sichtbare Peinlichkeit.

Lasseur sah in die Ferne. Seine Hände umklammerten die Reling so fest, dass seine Knöchel weiß wurden, und Hawkwood wusste, dass er an sein eigenes Schiff dachte. Hawkwood versuchte sich vorzustellen, was dem Privateer durch den Kopf gehen mochte, aber er wusste, dass er dessen Gedanken nicht erraten konnte. Seine eigene Welt war so verschieden von der Welt Lasseurs, dass jeder Versuch, sich in ihn hineinzudenken, zwecklos war.

Zwar hatten sie beide Berufe, die nicht ganz ungefährlich waren, doch damit endete die Ähnlichkeit auch schon. Hawkwoods Welt bestand aus düsteren Straßen, Slums und Bordellen, aus Diebsküchen voller Hehler und Strolche. In völligem Gegensatz dazu bestand Lasseurs Welt aus dem offenen Deck eines Segelschiffs in voller Fahrt. Hawkwoods Welt war eine eng begrenzte, dazu fast so dunkel und menschenunwürdig wie das Geschützdeck auf diesem Schiff, Lasseurs dagegen war eine Welt der Freiheit, des offenen Meeres und des weiten, endlosen Himmels. Lasseur musste sich auf diesem Hulk vorkommen wie ein Vogel, dessen Flügel man gestutzt hatte. Kein Wunder, dass er so fest entschlossen war, zu fliehen.

»Was meinen Sie, wie lange es tatsächlich dauern wird?«, fragte Lasseur. Er hatte Hawkwood nicht angesehen, sondern beobachtete weiter die beiden Schiffe, die sich dem offenen Meer näherten.

»Murat?«

Lasseur nickte.

»Er ist im Vorteil«, sagte Hawkwood. »Er wird uns wahrscheinlich warten lassen, selbst wenn es ihm nur darum geht, uns zu zeigen, dass wir auf ihn angewiesen sind. Es könnte schon etwas dauern.«

Lasseur sah ihn an. Sein Gesicht wirkte niedergeschlagen. »Wenn ich noch länger hier sein muss, dann drehe ich durch, das schwöre ich.«

»Wir müssen einen Tag nach dem anderen nehmen«, sagte Hawkwood. »Wir müssen es einfach so sehen. Ich sage es zwar nicht gern, aber in einer Beziehung hatte dieser Bastard Recht.«

»In welcher?«

»Dass wir geduldig sein müssen.«

Lasseur verzog das Gesicht. »Das ist nicht gerade eine meiner Stärken.«

»Meine auch nicht«, gab Hawkwood zu, »allerdings haben wir keine Wahl. Im Moment glaube ich nicht, dass wir weiter viel tun können.«

Lasseur nickte müde. »Natürlich haben Sie Recht. Aber das heißt noch nicht, dass ich es gut finden muss, oder?«

Hawkwood antwortete nicht. Er dachte wieder an die Meute Halbnackter, die aus den Luken gekommen war, und an den Aufruhr, den sie verursacht hatte. Lasseur hatte das Gefängnisschiff als die Hölle bezeichnet. Bisher hatte dieser Vergleich auf schreckliche Art und Weise gestimmt. Während seiner Dienstzeit als Runner hatte Hawkwood viele Londoner Gefängnisse besucht, darunter Newgate, Bridewell und Fleet. Ohne Ausnahme waren alle schrecklich. Aber dieser schwarze, herzlose Schiffsrumpf war noch etwas anderes. Hawkwood spürte es, hier war das wirkliche Grauen am Werk. Er wusste noch nicht, von welcher Art es war und ob er jemals damit konfrontiert werden würde, aber instinktiv wusste er, es würde mit nichts zu vergleichen sein, was er bisher erlebt hatte.

6

Was den Gestank betraf, so hatte der Dolmetscher nicht Recht gehabt. Nach vier Tagen hatte Hawkwood sich noch immer nicht daran gewöhnt. Gestank war ihm nichts Neues, dafür hatte sein Leben in London gesorgt, aber in der eingeschlossenen Enge dieses Geschützdecks erzeugten vierhundert menschliche Körper ihren eigenen Mief, und obwohl Geschützöffnungen und Luken offen waren, kam bei diesem warmen Wetter kein frischer Windhauch ins Schiff. Die Brise, die über das brackige Wasser kam, brachte auch keine Erleichterung. Sie wälzte lediglich den feuchten Fäkaliengeruch vom Marschland herüber, der wie eine schwere, nasse Decke auf dem verschmutzten Fluss lag.

Dennoch hatte Hawkwood den Eindruck, dass Murat vielleicht doch nicht ganz richtig gelegen hatte mit seiner Behauptung, dass das Fieber und die Schwindsucht die häufigsten Todesursachen auf dem Schiff waren. Soweit Hawkwood es beurteilen konnte, war eine der Hauptursachen sicherlich die ununterbrochene Langeweile.

Manche der Gefangenen beschäftigten sich durchaus sinnvoll, indem sie künstlerischen oder handwerklichen Tätigkeiten nachgingen, andere unterrichteten oder selbst am Unterricht teilnahmen, oder indem sie sich als Schuster oder Händler für Tabak oder sonstige Dinge betätigten, doch schien es Hawkwood, als sei das eine Minderheit. Eine große Anzahl von Schiffsbewohnern zog es vor, die Tage in völliger Untätigkeit zu verbringen. Auch auf dem Geschützdeck fanden Glücksspiele statt, und es war nicht schwer, diejenigen zu erkennen, die dem Spiel bereits verfallen waren. Die stumme Verzweiflung auf den Gesichtern, wenn Sie ihre Karten hinlegten oder ganz langsam den Becher von den kleinen knöchernen Würfeln hoben, wobei sie eigentlich schon wussten, dass ihr Abstieg auf das Orlopdeck bereits begonnen hatte - all das waren Beweise genug. Andere gingen noch dubioseren Geschäften nach: Sie manipulierten schwächere Mithäftlinge durch Diebstahl, Einschüchterung oder sexuelle Gefälligkeiten, worauf sie dann mit Konsequenzen drohten, wenn ihre Autorität infrage gestellt wurde. Manche flüchteten sich in den Schlaf, sie rollten sich zusammen und schliefen, wo immer sich ein freies Plätzchen bot - und davon gab es nicht viele. Der Rest schien sich damit abgefunden zu haben, einfach abzuwarten und irgendwann zu sterben.

Im Bemühen, dem Gestank zu entkommen, hielt Hawkwood sich so viel wie möglich auf dem Vordeck auf, wo Lasseur ihm manchmal Gesellschaft leistete. Um nicht vollkommen untätig zu sein, hatte er sich bereiterklärt, bei Arbeiten auf Deck mitzuhelfen. Damit hatte er so manche Bemerkung seiner Mitgefangenen provoziert. Die meisten der Offiziere betrachteten diese Art von körperlicher Arbeit als unter ihrer Würde und bezahlten lieber andere dafür, die Arbeit für sie zu verrichten. Der gängige Preis war ein Sou oder zehn Unzen Brot von der Tagesration.

Hawkwood hatte damit keine Probleme, schließlich hatte er im Schützencorps gedient, wo man erwartete, dass jeder mit anpackte. Und selbst vorher, als Captain, war es immer Hawkwoods Grundsatz gewesen, keinem seiner Soldaten eine Arbeit zuzumuten, die er nicht selbst auch gemacht hätte. Das war ein guter Grundsatz, der ihm die Loyalität seiner Leute sicherte, was sich in der Hitze der Schlacht für alle ausgezahlt hatte. Also ließ Hawkwood sich bereitwillig Lasten auf den Rücken laden, die an Bord gebracht werden mussten, oder er schrubbte nach dem Abendessen das Vordeck und den Park. Ihm war der Geruch von ehrlich erworbenem Schweiß lieber als der allgegenwärtige Gestank unter Deck.

Lasseur leistete ebenfalls seinen Teil an Arbeit, er hatte schon am Aufzug und im Laderaum neben Hawkwood gearbeitet. Dort unten war es so warm, dass man Jacken und Hemden bald ausziehen musste. Die Rücken der Gefangenen glänzten vom Schweiß, und man konnte leicht erkennen, ob jemand neu an Bord war oder schon länger hier mitarbeitete: die Haut der Neuen war weiß wie Papier.

Lasseurs Haut hatte die Farbe, wie Seeleute sie in fernen, warmen Ländern bekamen. Sein Oberkörper war gut gebaut, wenn auch nicht übermäßig muskulös, und gleichmäßig gebräunt - im Gegensatz zu einigen der Männer, bei denen Gesicht und Unterarme die einzigen Körperteile waren, die Farbe hatten. Der Rest ihrer Haut, die normalerweise von einem Hemd bedeckt war, blieb blass.

Ein weiterer Unterschied Lasseurs zu den anderen waren die Narben auf seinem Rücken, die von Peitschenhieben stammen mussten. Hawkwood hatte diese nicht kommentiert. Er hatte genug eigene Narben, einschließlich des bläulichen Streifens um seinen Hals, der ihm einige neugierige Blicke eingebracht hatte, als er vor der Registrierung gebadet hatte, aber auch jetzt, wenn er beim Arbeiten das Hemd auszog.

Lasseur hatte Hawkwoods flüchtigen Blick auf seinen Rücken bemerkt und sein einziger Kommentar war gewesen: »Ich war nicht immer Soldat.«

»Ich auch nicht«, war Hawkwoods Antwort gewesen, und das hatte genügt. Sie ignorierten die anderen Männer, die mit ihren fragenden Blicken vielleicht eine Erklärung erwartet hatten.

Wenn er nicht arbeitete oder sich mit Hawkwood oder Fouchet unterhielt - mitunter wechselte er auch mit dem Jungen ein paar Worte -, ging Lasseur meist unruhig an Deck auf und ab und schaute ruhelos zur Flussmündung hin, in seine eigenen Gedanken versunken. Hawkwood nahm an, dass der Privateer es sich zur Aufgabe gemacht hatte, selbst irgendeinen genialen Fluchtplan zu ersinnen, falls Murat seinen Teil des Abkommens nicht einhalten sollte. Aber er drang nicht weiter in ihn. Bei so vielen Menschen, die hier auf engstem Raum leben mussten, war ruhiges Alleinsein bestenfalls ein Wunschtraum. Hawkwood wusste, dass es an Bord kaum einen Menschen gab, der nicht versuchte, wenigstens in Gedanken für sich allein zu sein und etwas Ruhe zu haben. Auch er versuchte es, so oft er konnte, und nutzte diese Gelegenheit, um den täglichen Routineablauf auf dem Schiff genau zu studieren. Und bei diesen Beobachtungen kam er zu dem Schluss, dass eine erfolgreiche Flucht vom Schiff so gut wie unmöglich war. Sie lagen nur einen Steinwurf von der Mitte der stark befahrenen Flussmündung entfernt, waren von unwirtlichem Marschland umgeben, dazu schwer bewacht von einer Miliz und einem Commander, der bereit war, bei Auflehnung Waffengewalt anzuwenden. Sie hätten genauso gut auf dem Schiff eingemauert sein können.

Ludd war der Meinung gewesen, dass es in den letzten Wochen vier Männern gelungen wäre, zu fliehen. Aber in der kurzen Zeit, die er an Bord war, hatte Hawkwood noch keinen einzigen Hinweis gefunden, wie sie das hätten schaffen können. Er hatte versucht, Fouchet und die anderen festzunageln, aber zu seinem Frust waren sie genauso wenig eine Hilfe gewesen wie Leutnant Murat.

Mit Ausnahme der Bewohner des Orlopdecks und derer, die sich in ihre eigene kleine Welt zurückgezogen hatten, beschränkte sich das Leben der übrigen Gefangenen auf die sozialen Kontakte innerhalb der kleinen Gruppe, mit der sie zum Essen eingeteilt waren. Viele von ihnen wussten wahrscheinlich nicht einmal, dass jemand geflohen war, geschweige denn, wie die Flucht bewerkstelligt worden war. Sie konnten es erst durch die verstärkte Präsenz der Milizionäre und des Commanders bemerken, und durch das massive Vorgehen der Wachen, wenn sie das Deck inspizierten oder außerplanmäßig alle nach oben beorderten, um sie zu zählen. Jemand, der so gut informiert war wie Fouchet, wusste natürlich mehr, aber der Lehrer war viel zu vorsichtig, als dass er derartige Dinge mit einem Neuen besprochen hätte, besonders im Hinblick auf Murats Bemerkung, dass es hier Informanten gebe. Hawkwood hatte schon oft verdeckt gearbeitet, und obwohl Geduld nicht gerade seine Stärke war, wusste er, dass ein unauffälliges Verhalten besser war als zu viele direkte Fragen.

Ludds Verdacht, es könne sich bei den Fluchten um ein organisiertes Vorgehen handeln, war ihm von Murat bestätigt worden. Und doch hatte Hawkwood immer noch keine Ahnung, wer hinter der Sache steckte. Er fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, ehe der Dolmetscher sich wieder an ihn wandte. Eine Woche? Zwei? Einen ganzen Monat? Oder noch länger? Bei diesem Gedanken lief es Hawkwood kalt über den Rücken. Sein Treffen mit Ludd sollte in drei Tagen stattfinden. Würde er ihm wenigstens etwas Positives berichten können? Es sah nicht so aus. Wenn man sich hier nicht in eine Ratte verwandeln und durch die Gitterstäbe schlüpfen konnte, wie Hawkwoods kleine geschwänzte Freundin neulich, dann schien der einzige andere Weg vom Schiff herunter der einer in Segeltuch gewickelten Leiche zu sein. Und selbst dann würde man nicht sehr weit kommen.

Es hatte mehrere Todesfälle gegeben, seit Hawkwood an Bord war. Die Ursache war jedes Mal das Marschfieber gewesen. Besonders im Sommer forderte es viele Opfer unter den Schwachen und Unterernährten. Es war ganz natürlich, dass auch das Alter eine Rolle spielte, obwohl in der drangvollen Enge eines Hulks weder Fieber noch Typhus noch Pocken besonders wählerisch unter ihren Opfern waren. Zwei der Toten waren in den Zwanzigern gewesen.

Es hatte keinerlei Zeremonie gegeben. In schmutzige Säcke verpackt, die man in aller Eile aus Segeltuch genäht hatte, waren die Leichen im Netz an der Winsch hängend in ein wartendes Boot hinuntergelassen worden. Dann war die traurige Fracht von einer Gruppe Gefangener, die dazu abgestellt und von vier Milizionären bewacht waren, zu einer Sandbank gerudert worden, die eine halbe Meile vom Heck entfernt lag. Hawkwood und Lasseur hatten stumm zugesehen, wie die Leichen auf das Vorland hochgetragen und in eine Grube geworfen wurden, die man weiter hinten am Strand gegraben hatte. Soweit sie sehen konnten, war bei der Beerdigung kein Wort gesprochen worden, ehe das Boot sich auf den Rückweg machte.

Was Hawkwood ebenfalls bemerkt hatte, war, dass außer ihm, Lasseur und einer Handvoll neuer Gefangener niemand von diesem Vorfall Notiz nahm. Auf der Rapacious waren Tote und ihre Entsorgung etwas ganz Alltägliches.

Es war der Nachmittag seines fünften Tages an Bord. Hawkwood lehnte an der Reling des Vordecks und gönnte sich eine Pause, nachdem er drei Stunden lang Fässer mit getrockneten Heringen und Säcke voll Zwiebeln an Bord gehievt hatte. Es war schwere Arbeit gewesen, aber sie war sinnvoll, und was noch wichtiger war, die Zeit war schneller vergangen. Jetzt schien die Sonne warm auf seinen Rücken, und das Wasser war ruhig. Wenn man Augen und Nase verschloss, konnte man sich einen Augenblick lang tausend Meilen weit weg versetzen.

Lasseur stand neben ihm. Der Privateer hatte zum vielleicht hundertsten Male die Zigarre aus seiner Jackentasche geholt und starrte sie mit derselben Konzentration an wie ein Trinker eine Flasche Rum.

Hawkwood spürte, dass jemand hinter ihm stand.

Es war der Lehrer, Fouchet, dessen fassungsloses Gesicht Hawkwood sofort verriet, dass etwas Schlimmes geschehen sein musste.

»Sébastien?«, sagte Lasseur vorsichtig fragend.

Fouchet starrte ihn an, als wisse er nicht, wo er anfangen sollte. Man sah, dass er verzweifelt war.

»Sébastien?«, sagte Lasseur nochmals.

Das Gesicht des Lehrers war vor Schmerz verzerrt. »Sie haben sich den Jungen geschnappt.«

Hawkwood runzelte die Stirn. »Wer? Die Wachen?«

Fouchet schüttelte den Kopf. »Die Römer.«

Lasseur hielt vor Schreck die Luft an, die Zigarre hatte er vergessen. »Was? Wie ist das passiert?«

»Ich schickte ihn nach dem Unterricht in die Küche, weil es Zeit war, Samuel mit dem Abendessen zu helfen. Er kam nie dort an. Das habe ich aber erst später erfahren, als ich hinging, um unsere Rationen abzuholen.« Der Lehrer rang die Hände. »Ich hätte ihn begleiten sollen. Es ist meine Schuld.«

Es war Lasseurs Vorschlag gewesen, den Jungen als Küchenhelfer zu beschäftigen.

»Woher wissen Sie, dass die Römer ihn haben?«, fragte Hawkwood. »Könnte er nicht bei den anderen Jungen sein?«

Die Bewohner des Orlopdecks hatten sich seit ihrem Überfall im Park sehr zurückgehalten - zumindest als Gruppe. Einzeln unternahmen sie immer noch Raubzüge auf das Vordeck, wo sie nach Abfällen stöberten oder Gelegenheiten zu einem Tauschgeschäft suchten, obwohl die anderen Gefangenen ihnen meist eine Abfuhr erteilten. Die Gegenwart der Römer als Gesamtheit, die ja nur ein Deck tiefer lebten, lag jedoch wie ein dunkler Schatten über den anderen Gefangenen. Sie erinnerten Hawkwood an die Unberührbaren, die er in Indien gesehen hatte; sie wurden gehasst und gefürchtet, aber es war unmöglich, sie zu ignorieren.

Fouchet schüttelte den Kopf. »Ich habe mit Millet und Charbonneau gesprochen. Sie haben herumgefragt. Lucien wurde mit Juvert gesehen.«

»Wer ist Juvert?«, fragte Hawkwood.

»Den kenne ich«, sagte Lasseur. »Dieser verfluchte Päderast! Den habe ich doch gleich am ersten Tag dabei erwischt, wie er sich an Lucien heranmachen wollte. Ich warnte ihn, er solle den Jungen in Ruhe lassen.«

Hawkwood fiel der degeneriert aussehende Mann wieder ein, der neben dem Jungen gehockt und mit seinen schlanken Fingern dessen Rücken getätschelt hatte. »Der ist ein Römer?«

»Er ist einer von Matisses Gefolgsleuten«, sagte Fouchet.

»Matisse?«

»Ein widerwärtiger Kerl, nennt sich König der Römer. Er regiert auf der untersten Ebene. Noch dazu ein Korse, wenn Sie sich das vorstellen können«, fügte der Lehrer verächtlich hinzu.

»Dieser wilde Haufen hat einen Anführer?« Lasseur konnte seine Skepsis kaum verbergen.

»Und was ist mit den Wachen?«, fragte Hawkwood, der sich wunderte, warum Matisse sich König nannte. Die alten Römer waren doch von einem Kaiser regiert worden? Aber wenn man es recht bedachte, dann war ein korsischer Kaiser wahrscheinlich erst mal genug. Ihm fiel wieder der Kommentar ein, den er bei seiner Ankunft auf dem Schiff von den Wachen gehört hatte, als sie den Jungen sahen:

Warte mal, bis seine Majestät das sieht!

Hawkwood merkte, dass ihm übel wurde.

Fouchet schüttelte den Kopf. »Die machen gar nichts. Es ist ja nichts Verbotenes passiert. Und außerdem trauen die sich gar nicht so weit unter Deck.«

Hawkwood sah den Lehrer eindringlich an. »Es ist doch ein britisches Schiff! Wollen Sie damit sagen, dass die britische Navy auf einem ihrer eigenen Schiffe keine Macht hat?«

Fouchet breitete die Hände aus. »Die Macht hat sie schon. Aber es fehlt der Wille, besonders wenn die Römer im Spiel sind. Ehrlich gesagt, ich glaube, der Commander und seine Männer haben mehr Angst vor Matisse und seinem Hofstaat als wir.«

»Aber die Briten sind doch bewaffnet. Sie haben Musketen!«, protestierte Lasseur.

»Stimmt, aber Sie haben es ja selbst gesehen: Sie benutzen sie nicht, es sei denn, einer ihrer eigenen Männer ist bedroht.«

Entsetzt sah Lasseur den Lehrer an, der unter dem Blick noch ratloser wurde.

»Das hatten Sie also gemeint, nicht wahr?«, sagte Lasseur schließlich. »Deshalb hatten Sie mir geraten, ihn im Auge zu behalten. Matisse hat das schon mehrmals gemacht. Er hat sich auch andere Jungens geholt. Mein Gott, wo sind wir hier bloß?«

»Wenn ich Ihnen auch nur die Hälfte von allem erzählte«, sagte Fouchet leise, »würden Sie mich für verrückt erklären.«

»Und was ist mit dem Gericht, das die Gefangenen unter sich abhalten? Hat das denn keinen Einfluss?«

Fouchet schüttelte den Kopf. »Nein, nicht auf Matisse. Außerdem ist Gericht eigentlich nur ein anderes Wort für Komitee. Und wann hat ein Komitee jemals etwas Vernünftiges zuwege gebracht? Außerdem, bis die sich zusammengefunden haben, wäre es zu spät. Wir müssen jetzt etwas unternehmen!«

Du lieber Gott!, dachte Hawkwood in Panik.

»In Ordnung. Von Charbonneau wissen wir, dass alles, was unter Deck passiert, auch unter Deck bleibt. Also werden wir uns selbst darum kümmern.«

»Wie?« Fouchet hob ruckartig den Kopf und sah ihn an. »Moment mal, wollen Sie etwa dort runter gehen?«

»Es sei denn, Ihnen fällt eine andere Lösung ein«, erwiderte Hawkwood. Er wartete auf eine Antwort.

Fouchet sah ihn hilflos an.

»Dieser Matisse, können Sie uns zu ihm bringen?«, fragte Lasseur.

Fouchet wurde noch blasser. Er trat einen Schritt zurück, wobei er fast hintenübergefallen wäre.

In Lasseurs Augen flammte kurz Zorn auf, sein Gesicht wurde hart. Aber als er Fouchet anstarrte, sah er auch die Angst in dessen Gesicht.

»Wir verschwenden kostbare Zeit«, sagte Hawkwood.

»Es tut mir schrecklich leid«, flüsterte Fouchet. Sein Gesicht war schlaff. Plötzlich sah er sehr alt und sehr hinfällig aus.

Lasseur lächelte dem Lehrer beruhigend zu. »Wir kriegen ihn zurück, Sébastien, darauf gebe ich Ihnen mein Wort.« Er wandte sich an Hawkwood. »Vielleicht sollten wir uns bewaffnen?«

Der sah Fouchet an. »Haben die dort unten Waffen?«

Fouchet nickte unglücklich. »Das ist möglich.«

»Na, wunderbar«, sagte Lasseur. »Und was machen wir jetzt?«

»Irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass Hellard uns den Schlüssel zur Waffenkammer aushändigt«, sagte Hawkwood trocken. »Und Zeit zum Suchen haben wir auch nicht. Wir müssen halt improvisieren.« Er wandte sich an Fouchet. »Wo ist Juvert? Haben Sie ihn gesehen, seit der Junge verschwunden ist?«

In den Augen des Lehrers erschien ein Schimmer von Hoffnung. Er nickte und deutete mit dem Finger.

Claude Juvert kostete den Moment aus. Er stand auf dem Schnabeldeck im Kopf des Schiffes und pinkelte. Er genoss es, denn hier von der Pissrinne aus hatte man einen wunderbaren Blick über den Fluss, solange man nach vorn schaute und die hässlichen Hecks der anderen Gefängnisschiffe ignorierte, die vor dem Bug aufragten. Natürlich stank es hier bestialisch, aber das war unvermeidlich, obwohl das Deck gegen die Elemente offen war. Die Schiffslatrine hatte nur sechs Sitze, und bei mehr als achthundert Gefangenen an Bord kam es nur äußerst selten vor, dass nicht alle gleichzeitig besetzt waren. Jetzt saßen vier Häftlinge hinter Juvert, ihre Hosen bis auf die Knöchel herunter geschoben, und meditierten über ihr Schicksal. Nur ab und zu wechselten sie ein Wort.

Wäre die Rapacious unter vollem Segel auf See gewesen, hätte man den Gestank kaum wahrgenommen. Die Salzwassermassen, die ständig über das Netz am Bug hinwegschwappten, hätten dafür gesorgt, dass das Deck regelmäßig gewaschen wurde. Die Fäkalienreste, die sich um die Löcher ansammelten, wären ohne große Mühe beseitigt worden. Doch ein Schiff, das mitten auf einem Fluss vor Anker lag, der fast immer ruhig war und wo nur selten ein wenig Wellengang die Monotonie unterbrach, waren die sanitären Einrichtungen alles andere als befriedigend. In diesem Bereich war das Deck ziemlich nass und glitschig. Juvert schüttelte die letzten Tropfen ab, knöpfte seine Hose zu und wischte die Hände an der Jacke ab. Mit einem kleinen befriedigten Seufzer wandte er sich zum Gehen.

Der Tritt von Lasseurs Stiefel traf ihn im unteren Rücken, sodass sein Kopf gegen die Stütze des Netzes geschleudert wurde. Man hörte ein dumpfes Krachen, als Juverts schmale Nase aufprallte. Er schrie auf. Das Blut floss. Lasseur trat näher, packte Juvert an der Kehle und drückte zu. Das Blut aus Juverts gebrochener Nase tropfte auf sein Handgelenk.

»Erinnerst du dich?«, sagte Lasseur. In seinen Augen loderte die Wut.

Juvert riss die Augen auf, zuerst vor Schreck, dann vor Angst. Er stöhnte auf und versuchte sich mit einem Ruck zu befreien, aber Lasseurs Griff war eisern.

Hawkwood nahm Juverts linken Arm. Lasseur nahm den rechten. Sie zerrten ihn wieder auf die Füße.

»Wenn du Schwierigkeiten machst, hast du nicht nur’ne gebrochene Nase - dann brech ich dir das Genick.«

Mit grimmigem Lächeln sah Hawkwood hinüber zu den Gefangenen auf der Latrine, die mit offenem Mund dasaßen und nicht wussten, ob es ratsamer war, sitzen zu bleiben oder einen strategischen, wenn auch wenig eleganten Rückzug anzutreten. »Weitermachen, meine Herren. Wir gehen sowieso gerade.«

Sie verließen die Latrine, wobei sie den wimmernden Juvert zwischen sich nahmen. Die kleine Prozession wurde von vielen neugierigen Blicken begleitet. Einige runzelten die Stirn beim Anblick von Juverts blutverschmierter Visage, während er ohne weitere Umstände übers Deck gezerrt wurde, aber ein Blick auf Lasseurs wütendes Gesicht reichte, um jeden wissen zu lassen, dass es unklug wäre, sich einzumischen.

Lasseur beugte sich ganz dicht an Juverts Ohr. »Habe ich dich gewarnt, den Jungen in Ruhe zu lassen, oder nicht?«

»We - welcher Junge?«, stotterte Juvert. Beim Zusammenstoß mit der Stütze war seine Lippe geplatzt und hatte die paar Zähne, die ihm noch geblieben waren, gelockert.

Es war die falsche Antwort. Lasseur schwenkte Juvert herum und schleuderte ihn gegen das gewölbte Schott. Dann schlug er ihm mit voller Wucht ins Gesicht. »Versuche nicht, irgendwelche Spielchen mit mir zu treiben! Dazu bin ich jetzt nicht aufgelegt.«

»Was hab ich denn gemacht?«, kam es schwach über Juverts blutige Lippen.

Ehe er sich’s versah, hatte Lasseur ihm einen noch heftigeren Faustschlag versetzt.

Wieder stieß Juvert ein hohes, heiseres Krächzen aus. Aus seiner Nase tropfte Blut und rann über sein Kinn.

»Du hast doch den Jungen, Lucien, entführt, stimmt’s?«, fragte Lasseur mit Nachdruck.

Die Hand über der Nase, murmelte Juvert etwas Unverständliches. Der Schmerz hatte ihm Tränen in die Augen getrieben.

»Was?«, Lasseur hielt die Hand hinter sein Ohr. »Bisschen lauter, wir verstehen nichts.«

Juvert, der einen weiteren Schlag erwartete, hob die Hände. »Ich musste es tun.« Die Worte blubberten aus seiner gebrochenen Nase und der geplatzten Lippe hervor.

»Musste?«, sagte Hawkwood.

Juvert spuckte einen Klumpen Blut aus. »Es war Matisse! Er hat mich dazu gezwungen. Ich hatte Sp - Spielschulden bei ihm. Er sagte, wenn ich ihm den Jungen bringe, sind wir quitt.«

»Du erbärmliches Stück Scheiße«, fauchte Lasseur. Er holte mit der geballten Faust aus.

Juvert krümmte sich und schloss die Augen. »Bitte …«

»Bitte? Du wagst es noch, zu bitten? Hat Lucien Ballard um Gnade gebeten? Hat einer der anderen Jungen um Gnade gebeten, die du zu ihm gebracht hast?«

Juvert wich zurück.

Besorgt, dass Lasseur Juvert völlig zusammenschlagen würde, ehe sie ihr Ziel erreicht hatten, ging Hawkwood mit der Hand dazwischen.

»Du wirst uns zu Matisse bringen«, sagte er. »Und dann werden Captain Lasseur und ich seiner Majestät klarmachen, dass er einen Fehler begangen hat.«

»Das dürfen Sie nicht«, bettelte Juvert und versuchte wieder, sich zu befreien. Sein verängstigter Blick ging erst zu Hawkwood, dann zu Lasseur, dann wieder zurück. »Sie kennen ihn nicht. Matisse bringt mich um.«

Hawkwood deutete mit dem Kopf auf Lasseur. »Und wenn du uns nicht zu ihm führst, bringt er dich um. Und wenn er es nicht macht, dann ich. Also los.«

Der Balken über dem Abgang hätte eine Inschrift tragen müssen, dachte Hawkwood, als er in die Dunkelheit hinunter sah: Die ihr hier eintretet, lasst alle Hoffnung fahren. Er hatte diesen Satz irgendwo einmal gehört, wusste aber nicht mehr, wann oder wo.

Lasseur hatte vom Geschützdeck eine Laterne mitgebracht. Er hielt sie über die Luke. Verglichen mit den anderen an Bord, war diese hier klein. Auch die Treppe nach unten sah schmaler und viel steiler aus. Von hier oben konnte Hawkwood nur mit Mühe die unterste Stufe erkennen. Sie lag im Dunkel und war kaum zu sehen. Es waren keine Anzeichen von Leben auszumachen, obwohl er schwache Geräusche hören konnte, die von tief im Inneren des Schiffsrumpfes zu ihm heraufdrangen; ein leises Flüstern, wie das Flattern winziger Flügel. Er hörte auch ein schwaches Rascheln, dann brummendes Gelächter und ein leises Klicken, wie wenn winzige Krallen über eine Tischplatte laufen.

Juvert sah aus wie jemand, der kurz davorstand, in eine Schlangengrube geworfen zu werden. Das Blut aus seiner gebrochenen Nase war auf seiner Oberlippe angetrocknet, und auf seinen Wangen waren senkrechte Schlieren, wo Schweiß und Tränen sich den Weg durch den Schmutz auf seinem Gesicht gebahnt hatten.

»Vorwärts«, befahl Hawkwood.«

Den widerstrebenden Juvert vor sich her schiebend, stiegen Lasseur und Hawkwood durch die Luke.

Es war, als stiege man in einen Backofen. Mit jeder Stufe war es Hawkwood, als würde mehr Luft aus seiner Lunge gequetscht. Er erinnerte sich an Murats Beschreibung des untersten Decks, und dass es verglichen mit dem Geschützdeck noch wesentlich niedriger war. Trotzdem war er, als er unten angekommen war, auf diese geringe Höhe nicht vorbereitet; die Decke war mindestens sechs Zoll niedriger als auf dem Geschützdeck. Er hörte einen dumpfen Schlag. Die Laterne schaukelte hin und her, und er hörte Lasseur fluchen, ein Beweis, dass es selbst für erfahrene Seeleute noch Überraschungen gab. Hardy, der Kapitän der Victory , sollte einiges über sechs Fuß groß gewesen sein. Weiß der Himmel, wie der klargekommen war. Der Mann muss ja ständig blaue Flecken gehabt haben.

Hawkwood vermutete, dass seine Ankunft sich herumgesprochen hatte, sowie Juvert seinen Fuß auf die Treppe gesetzt hatte. Das Flüstern, das er vorhin zu hören glaubte, hatte zugenommen, als die Nachricht von seiner Ankunft sich auf dem Deck verbreitete. Es klang wie Blätterrauschen im Wind. Wenn das Schiff noch seetüchtig gewesen wäre, hätte dieses Deck unter dem Wasserspiegel gelegen, ohne jede Zufuhr von frischer Luft oder natürlichem Licht. Aber Hawkwood hatte vom Boot aus gesehen, dass man auf Höhe dieses Decks Fensteröffnungen in den Schiffsrumpf gesägt hatte. Sie waren kleiner als die Geschützöffnungen auf dem Deck darüber, ebenfalls viereckig und mit Eisenstäben vergittert, aber dennoch groß genug, dass Tageslicht einfiel, wie Hawkwood erleichtert feststellte. Er wäre nicht gern im Dunkeln hier herumgeirrt, mit nichts weiter als einer Laterne als Lichtquelle.

Das Geschützdeck ähnelte einem Keller, doch dieses Deck hier war eher wie eine Katakombe. Wieder hörte er Lasseur leise fluchen und dachte daran, wie der Privateer ihm von seiner Reise auf einem Sklavenschiff vor Südafrika erzählt hatte. Es schien, als durchlebte er diese Abenteuer jetzt wieder. Die Hitze allein wäre schon genug gewesen, um die Erinnerung wieder aufleben zu lassen. Sie war erstickend, viel schlimmer als auf dem Geschützdeck, und die feuchte Luft war unerträglich. Hawkwoods Hemd war vom Schweiß durchnässt, auf seiner Haut kribbelte es unangenehm.

Wenn man Charbonneau Glauben schenken durfte, dann zogen die Römer die Dunkelheit vor. Doch das schien nicht ganz zu stimmen, wie die offenen Bullaugen bewiesen, außerdem sah Hawkwood auch Laternenlicht. Er überlegte, ob es nicht eher die Angst der Römer und Rafalés vor Außenseitern war, die sie praktisch nachtaktiv gemacht hatte, als ihre angebliche Vorliebe für die Dunkelheit.

Als er einen Blick auf das dämmerige Deck warf, erkannte er grob gezimmerte Bänke und Reihen von Schlafpritschen. Viele der Männer, die dort lagen, waren nackt. Sie lagen dicht aneinandergedrängt wie Löffel in einer Schublade, ihre Haut war leichengrau. Andere, die noch Reste von Kleidung anhatten, erinnerten an Vogelscheuchen, während diejenigen, die ihre Decken wie Togen trugen, eher Nachtfaltern ähnelten, die vor dem dunklen Hintergrund verschwanden oder um die flackernden Kerzen herumhockten, wo sie mit spinnendürren Fingern Karten spielten.

Hawkwood, dem das Hemd am Körper klebte, fing an, die nackten Männer zu beneiden. Es wurde immer schwerer, hier zu atmen. Nun verstand er auch das leise Klappern von vorhin, und es ärgerte ihn, nicht gleich erkannt zu haben, dass es sich um hölzerne und knöcherne Würfel handelte, die über eine Tischplatte rollten. Selbst nackt und halbverhungert waren die Rafalés noch immer damit beschäftigt, ihr Leben mit Glücksspielen zu verbringen. Trotz der Dunkelheit konnte man ihre wilden Gesichter sehen, die sich um jede kleinste Kerzenflamme drängten. Jeder Wurf wurde mit aufgeregtem Geschrei oder irrem Gelächter quittiert. Es war, als ginge man durch die Korridore eines Irrenhauses.

Köpfe drehten sich nach den Eindringlingen um. Auf einigen Gesichtern lag unverhohlene Feindseligkeit. Andere schienen sich eher zu fürchten, weil man ihren Bereich betreten hatte. Einige der Männer auf den Schlafpritschen, die sich inmitten dieses Elends einen winzigen Funken von Anstand bewahrt hatten, rollten sich zusammen und versuchten, sich mit ihren kümmerlichen Fetzen zuzudecken. Die anderen drehten sich weg und hofften, in der Dunkelheit unsichtbar zu werden.

Charbonneau hatte die Bewohner des untersten Decks Tiere genannt. Selbst wenn man Zugeständnisse an sein Vorurteil machte, schien das ein hartes Urteil, aber wenn man sich hier umsah, musste man ihm Recht geben. Während Hawkwood auf dem Deck weiterging, drehte sich ihm der Magen um beim Gestank und Anblick der Gefangenen, die hier in ihrem eigenen Dreck lagen.

»Hier würde ich nicht mal einen Hund halten wollen«, flüsterte Lasseur entsetzt.

Es schien unvorstellbar, dass Menschen sich so degradieren konnten. Hawkwood fragte sich, ob es britischen Gefangenen in französischen Gefängnissen wohl ebenso ging. Er wusste nicht, ob die Franzosen dafür auch Schiffe benutzten. Er wusste, es gab Festungen, die zu Gefängnissen geworden waren; viele davon waren im Norden, bei Verdun, Quimper und Arras. Waren die Zustände dort so schlimm wie hier? Man musste doch vermuten, dass jeder französische Gefangene, dem die Flucht gelungen war, keine Zeit verschwenden würde, um die brutalen Bedingungen publik zu machen, unter denen er festgehalten worden war. Und man konnte sich vorstellen, dass die Franzosen ihrerseits dafür sorgen würden, dass die Briten im Gegenzug mit derselben Verachtung behandelt wurden.

Wie viele Soldaten hatte Hawkwood immer einen schnellen Tod auf dem Schlachtfeld für weitaus wünschenswerter gehalten, als verwundet vom Feldchirurgen aufgeschnitten und begutachtet zu werden, um dann langsam und schmerzvoll als Krüppel zu sterben. Jetzt, tief gebückt und von jämmerlichstem Elend umgeben, erkannte er, dass es noch schlimmere Schicksale gab als das Messer des Chirurgen. Gefangen genommen zu werden und an einem Ort wie diesem eingesperrt zu sein - das war auch eine Art von Tod; ein ganz langsamer, allmählicher Tod. Und das verdiente kein Mensch, egal auf welcher Seite er kämpfte.

Während Hawkwood sich unter den Deckenbalken weitertastete und versuchte, keine weitere Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, bemerkte er einige dunkle Gegenstände, die an die Stützpfeiler genagelt waren. Neugierig blieb er stehen. Lasseur hob die Laterne höher, und Hawkwood erkannte, dass er vor Rattenfellen stand, an denen noch Ohren und Schwänze waren. Was hatte Charbonneau gesagt? Selbst die Ratten sind vor ihnen nicht sicher. Hawkwood überlegte, wie Ratte wohl schmecken mochte. Angewidert drehte er sich weg.

Sie hatten fast den Bug erreicht. Vor ihnen ragte stabil und zuverlässig der untere Teil des Fockmastes aus dem Deck. Hier war es nicht so überfüllt wie weiter hinten, stellte Hawkwood verwundert fest. Fast schien es, als wäre der Mast so etwas wie ein Totempfahl, den die meisten der Rafalés als eine Art Grenze respektierten, hinter die man nicht ging.

Hawkwood merkte plötzlich, wie ihm der Rücken wehtat, die Folge des ständigen Bückens. Er versuchte, den Schmerz zu lindern, indem er sich vorsichtig aufrichtete, erwartete aber gleichzeitig, dass das wenig Sinn haben würde. Doch erstaunt stellte er fest, dass die Deckenhöhe zwischen den Querbalken etwas großzügiger war. Er konnte zwar noch immer nicht ganz gerade stehen, aber es war entschieden besser als die jämmerliche Höhe am unteren Ende der Treppe.

Juvert blieb stehen. Plötzlich schien ihn wieder die Angst zu packen. Hawkwood spähte angestrengt nach vorn. Er hörte Stimmen, aber in dem Teil des Bugs, der vor dem Fockmast lag, herrschte fast undurchdringliche Dunkelheit und er konnte nichts erkennen. Doch dann hörte er ein brutales Gelächter und sah näher hin. Er brauchte einen Moment, bis er erkannte, dass dort eine dicke Schicht von Decken wie ein Vorhang vom Balken hing, wodurch der Raum am Bug vom Rest des Decks praktisch abgetrennt war. In der Dunkelheit hinter dem Vorhang hörte man Sprechen und das Klappern von Würfeln.

Lasseur hob die Laterne. Er nickte. Hawkwood ergriff Juverts Arm und zog eine Seite des Vorhangs zurück.

Während seiner Zeit in der Armee hatte Hawkwood so manche Seereise mitgemacht. Die Bedingungen waren fast ausnahmslos ziemlich primitiv gewesen. Aber er konnte sich noch gut an die Transportschiffe erinnern und hatte eine ungefähre Ahnung von ihrem Grundriss unter Deck. Im früheren Leben der Rapacious war der Raum am Bug wahrscheinlich vom Bootsmann und vom Schiffszimmermann bewohnt gewesen, der hier sicher auch seine Werkstatt hatte. Außerdem hätte hier das Munitionslager der Kanoniere gelegen. Dieser ganze Teil des untersten Decks wäre durch ein gewölbtes Schott vom restlichen Deck getrennt gewesen. Auf der Rapacious war dieses Schott jetzt entfernt worden. Kabinen und Vorratslager waren dunkle Nischen, die nur von Laternen beleuchtet waren, einige waren hinter aufgehängten Decken völlig verborgen. Hawkwood sah, dass man auch vor die Fensteröffnungen Fetzen von Decken gehängt hatte, damit weniger Tageslicht durch die Gitter kam.

Hier hielten sich vielleicht zehn bis zwölf Männer auf, die an den Tischen saßen oder sich auf den Pritschen ausstreckten, die meisten von ihnen trugen die gelbe Gefangenenkluft, doch einige trugen auch eine Decke als Toga. Zwei der Männer waren mit einem Würfelspiel beschäftigt. Weitere vier spielten an einem anderen Tisch Karten - Drogue, wie Hawkwood beim Anblick zweier Männer schloss, die sich Holzklammern auf die Nase geklemmt hatten und den Ausgang der nächsten Runde abwarteten.

Hawkwood fand, dass es hier gar nicht so viel anders aussah als in den Schnapsspelunken der Slums. Der einzige Unterschied war, dass hier ein halbes Dutzend Hängematten an den Deckenbalken baumelten.

Als Hawkwood und Lasseur eintraten, hörten die Gespräche schlagartig auf. Am Kartentisch setzten sich die beiden Männer, die am Verlieren waren, aufrecht hin und entfernten heimlich ihre Nasenklammern.

Hawkwood sprach zuerst. »Wir suchen Matisse.«

Niemand antwortete, und einige der Männer beäugten sie argwöhnisch.

»Na, habt ihr die Sprache verloren?« Hawkwood packte Juvert beim Ellbogen. »Welcher ist es?«

Juvert wand sich. Sein Mund war ein stummes O. Er schlotterte vor Angst, aber ehe er antworten konnte, standen einige der Männer auf. Ihre Hände waren nicht leer. Jeder war mit etwas bewaffnet, das wie eine schwere Metallklinge aussah, ungefähr achtzehn Zoll lang.

Nun, Fouchet hat uns ja gewarnt, dachte Hawkwood. Aber Säbel? Er hörte, wie Lasseur etwas Obszönes murmelte.

Die Bänke wurden geräuschvoll zurückgestoßen. Würfel und Karten waren vergessen.

Einer der Bewaffneten schlurfte vor. Es war ein massiger Kerl mit krummen Beinen und niedriger Stirn. »Was habt ihr hier zu schaffen?«

Das Licht der Laterne beleuchtete sein Gesicht. Ein großes, birnenförmiges Muttermal, dunkel wie ein Leberfleck, bedeckte seine rechte Wange bis auf den Unterkiefer hinab. Irgendwann war auch seine Nase einmal gebrochen gewesen. Sein Haar war lang und fettig, doch mitten auf dem Kopf war er kahl, die runde Glatze sah aus wie eine Mönchstonsur.

Hawkwood warf einen verstohlenen Blick auf die Klinge, die der Mann in der Hand hatte. Sie sah aus wie ein Fassreifen, den man flach gehämmert hatte. Die Klinge war alles andere als scharf, sah aber aus, als könne sie trotzdem noch erheblichen Schaden anrichten.

»Bist du Matisse?«

Der Mann sah überhaupt nicht königlich aus.

»Ich bin Dupin.«

»Dann bist du nur der Affe. Wir suchen den Leierkastenmann.«

Aus der Nähe sah Hawkwood, dass Dupins Kluft etwas anders aussah. Neben den schwarzen Pfeilen und den Nummern auf den Ärmeln und Hosenbeinen war der Stoff mit einem unregelmäßigen Muster aus kleinen schwarzen Punkten übersät. Einige der Punkte bewegten sich. Dupins Kluft wimmelte von Läusen. Hawkwoods Haut fing an zu jucken. Er unterdrückte den Drang, sich zu kratzen und schluckte den sauren Geschmack herunter, der in seiner Kehle aufgestiegen war.

Lasseur hatte das Ungeziefer auch gesehen. Die Laterne beleuchtete sein angewidertes Gesicht. Unwillkürlich schüttelte er sich.

Hawkwood sagte: »Richte seiner Majestät aus, dass die Captains Hooper und Lasseur hier sind. Er wird schon wissen, worum es sich handelt.«

»Und zwar schnell«, fügte Lasseur hinzu. »Sonst kannst du gleich Platz machen.«

Dupin starrte auf Juverts verletztes Gesicht. Dann drehte er sich um. Er deutete den Männern hinter sich mit einer Kopfbewegung an, zur Seite zu treten, worauf im Hintergrund ein weiterer Tisch sichtbar wurde. Um ihn saßen fünf Männer. Soweit Hawkwood feststellen konnte, gab es hier also keinen Thron, nur Bänke. Es gab auch keine Krone oder Staatsgewänder. Auf dem Tisch standen Krüge und Flaschen, daneben Teller mit Brot- und Käseresten.

Die Gestalt in der Mitte des Tisches beugte sich vor und Hawkwood sah einen sauber rasierten, ovalen Kopf mit einem völlig farblosen Gesicht.

Lasseur schnappte nach Luft. Es war keine Reaktion auf den kahlen Kopf des Mannes, sondern auf seine Augen. Sie hatten, soweit man sehen konnte, keine Pupillen. In der Mitte waren die Augen nicht dunkel, sondern rosa wie das Innere einer Muschel, als hätte man einen Fingerhut voll Blut in einen Teller Milch gekippt. Noch seltsamer war, dass dieser Kopf irgendwie körperlos erschien, denn der Rest der sitzenden Gestalt war vom Hals abwärts völlig in Schwarz gehüllt, bis auf einen weißen, dünnen Arm, den er lässig um die Schulter des kleinen blonden Jungen gelegt hatte, der neben ihm saß.

»Matisse.« Lasseur flüsterte den Namen wie eine Obszönität. Er machte einen Schritt auf ihn zu, aber sofort wurde ihm der Weg verstellt.

Die dünnen, blutleeren Lippen sprachen.

»Schon gut, Dupin. Du kannst ihn vorbeilassen. Wir haben sie erwartet.«

7

Hawkwood starrte die rosa Augen und den rasierten Kopf an und überlegte, welche Farbe Matisses Haar wohl hätte. Man hatte doch einen Namen für Menschen, deren Haar so blond war, dass es fast weiß schien, und deren rot geränderte Augen aussahen, als seien sie blutunterlaufen. Weißgesicht nannten manche sie, obwohl das nicht der einzige Name war. Es war in Spanien gewesen, wo Hawkwood dieses Phänomen zum ersten und einzigen Mal bisher gesehen hatte. Es war ein kleiner Junge gewesen, in einem Waisenhaus, das Mönche in der Nähe von Astariz leiteten. Der Junge war als Baby in einem Beichtstuhl ausgesetzt worden, man hatte ihn in eine Decke gewickelt, und sein einziger Besitz war ein kleines silbernes Kreuz gewesen, das er an einem Schnürsenkel um den Hals trug. Das Kind war sieben Jahre alt, als Hawkwood es kennenlernte, und es galt als ein kleines Wunder, denn niemand hatte erwartet, dass es mehr als höchstens vier Jahre alt werden würde. Die Augen des Jungen waren sehr lichtempfindlich gewesen, erinnerte Hawkwood sich, und deshalb musste er fast den ganzen Tag in einem abgedunkelten Raum zubringen. Einer der Klosterbrüder hatte Hawkwood erzählt, dass das Wort, mit dem man diese Menschen bezeichnete, von portugiesischen Händlern stammte. Es war der Name, den sie den weißen Negern gaben, die sie an der afrikanischen Küste gesehen hatten. Die hatten sie Albinos genannt.

Matisses Augenfarbe deutete darauf hin, dass er unter der gleichen Anomalie litt. Vielleicht war das auch der Grund für die angebliche Vorliebe der Römer für die Dunkelheit. Womöglich basierten diese Gerüchte lediglich auf einer falschen Einschätzung des Gebrechens, unter dem ihr Anführer litt.

Hawkwoods Gedankengang wurde unterbrochen.

»Captain Lasseur! Welche Ehre! Wir haben nicht oft die Gelegenheit, einen Seehelden unserer Republik kennenzulernen. Erst gestern habe ich meinen Freunden hier von Ihren Taten erzählt. Und sie waren sehr beeindruckt; besonders von Ihrer Eroberung des britischen Schiffs, der Justice. Wo war das gleich wieder? Vor der Küste von Oran? Ich hörte, sie war Ihnen an Geschützen weit überlegen. Da haben Sie großen Mut bewiesen. Wir bewundern einen Mann mit Rückgrat, nicht wahr, Jungs?«

Seine Sprache war merkwürdig rau und von einer Art tonlosem Pfeifen begleitet. Seine spöttische Rede war stark akzentuiert, und es klang, als würden die Worte weniger gesprochen als ausgespuckt. Hawkwood vermutete, es könne ein Merkmal des korsischen Dialekts sein. Die anderen Männer, die um den Tisch herumlümmelten, reagierten nicht darauf. Sie sahen genauso verlottert aus wie ihr Anführer und schienen wenig begeistert zu sein, Besucher zu haben, egal wie berühmt.

»Und Sie müssen unser tapferer amerikanischer Verbündeter Captain Hooper sein! Leider ist uns Captain Hoopers Ruhm noch nicht zu Ohren gekommen, was zweifellos nur ein Versehen sein kann. Dennoch, mein Beileid zu Ihrer Gefangennahme, Sir. Der Kaiser kann alle Hilfe gebrauchen. Meine Spione berichten, Sie seien gerade aus Spanien zurückgekommen; ein blutiges Schlachtfeld, wie ich höre. In den Zeitungen steht, dass Wellington uns ganz schön eins auf den Deckel gegeben hat. Stimmt das, oder ist das nur Propaganda?«

Hawkwood ignorierte die Frage. Mit einem Tritt beförderte er Juvert näher an den Tisch. »Ich glaube, das hier gehört Ihnen.«

Überraschung und Schwerkraft taten ein Übriges. Der Fußtritt hatte Juvert fast vom Boden gehoben. Er streckte die Hände aus, um sich abzufangen, und schlitterte unter erschrecktem Gewinsel über das Deck, wobei einige Männer, die in seiner Flugbahn standen, hastig zur Seite traten. Der Junge erschrak, die Augen weit aufgerissen. Die Männer, die zu beiden Seiten von ihm saßen, waren aus ihrer Teilnahmslosigkeit aufgeschreckt und setzten sich aufrecht hin. Ihre Gesichter wirkten schockiert.

Der Mann mit dem rasierten Kopf veränderte seine Haltung nicht. Es war nicht einfach, den Gesichtsausdruck einzuschätzen, mit dem er Juvert ansah, der ausgestreckt vor ihm lag. Nur seine schwer arbeitenden Kaumuskeln verrieten, was er dachte. Er sah auf, den Arm immer noch um die Schulter des Jungen gelegt.

»Sie haben einen Hang zum Dramatischen, Captain Hooper, das muss man Ihnen lassen. Aber allem Anschein nach teilt Claude diese Begeisterung nicht. Es stimmt schon, er macht ab und zu Botengänge für mich. Leider muss ich sagen, nicht immer zu meiner vollen Zufriedenheit.« Dieser letzte Satz enthielt eine Drohung, die nicht zu überhören war.

Juvert erhob sich auf die Knie und zuckte zusammen. Seinem kreideweißen Gesicht war anzusehen, dass er die drohende Nuance in der Stimme seines Meisters bemerkt hatte. Er sah aus wie ein Mann, der versucht, sich zwischen Angriff und Rückzug zu entscheiden, obwohl er genau wusste, dass er wenig Sympathie zu erwarten hatte, egal was er machen würde.

Matisse machte eine kurze Bewegung mit seinem kahlen Kopf. »Bringt ihn weg.«

Juvert hatte keine Gelegenheit mehr, zu protestieren. Er wurde kurzerhand auf die Füße gestellt und hatte kaum noch Zeit, Hawkwood und Lasseur über die Schulter einen letzten Blick zuzuwerfen, ehe er hinter dem Vorhang verschwand. Niemand schien sein Abtreten zu bedauern. Von draußen kam ein kurzes, halbersticktes Gurgeln, dann hörte man, wie etwas weggezerrt wurde. Dann war es still.

Matisse lehnte sich zurück. Er machte einen ganz ruhigen Eindruck, wie ein Mann, der mit sich und der Welt zufrieden ist. Seine Spinnenfinger spielten mit dem Haar im Nacken des Jungen. »Sie verzeihen, wenn wir nicht aufstehen. Wir sind keinen Besuch gewohnt. Übrigens entschuldige ich mich für die unzureichende Beleuchtung. Meine Augen haben eine Aversion gegen das Licht; besonders Tageslicht. Selbst Kerzenlicht verursacht mir einiges Unbehagen. Ein unbequemes Leiden, aber ich habe mich daran gewöhnt.«

Die Worte bestätigten Hawkwoods Vermutung. Das erklärte auch die Fetzen, mit denen man die Fenster zugehängt hatte.

»Wir scheißen auf Ihre Gesundheit«, sagte Lasseur kurz. »Wir sind wegen des Jungen hier.«

Die Männer um den Tisch erstarrten. Der rasierte Kopf neigte sich leicht. Lucien Ballard saß reglos da; er war starr vor Angst. Die Hand in seinem Nacken hatte aufgehört, sich zu bewegen, ließ ihn aber nicht los.

Eine nervöse Spannung erfasste Hawkwood.

»Er gehört nicht hierher«, sagte Lasseur.

»Tatsächlich? Und wer sagt das?«

Die Finger fingen wieder an, zu streicheln. Es erinnerte Hawkwood an das Streicheln einer Katze. Doch Lucien Ballard schnurrte nicht. Er wirkte wie hypnotisiert.

»Ich hatte Juvert gewarnt, sich nicht wieder zu zeigen«, sagte Lasseur. »Er hat sich mir widersetzt - auf Ihren Befehl.«

Die Hand des Korsen stand wieder still. Mit einem scharfen Ruck hob er den Kopf.

»Er hat sich wider-setzt? Sie haben Juvert keine Befehle zu erteilen, Captain Lasseur. Er ist mein Abgesandter. Falls Sie es vergessen haben, Sie sind hier nicht auf Ihrem Geschützdeck. Dies ist meine Domäne. Sie sind hier ein Eindringling.«

»Da hat Commander Hellard vielleicht noch ein Wort mitzureden«, sagte Hawkwood leise. Es war nicht nur der Blick des Mannes, der einen verwirrte, merkte er jetzt. Matisse schien auch kaum die Lider zu bewegen.

»Hellard?«, sagte der Kahlköpfige verächtlich. »Hellard ist ein Schlappschwanz. Der ist doch nur dem Namen nach Commander. Hier regiere ich, nicht er.«

»König Matisse?«, sagte Hawkwood, und fragte sich, ob das der Grund gewesen war, weshalb Hellard keinen Befehl zum Schießen gegeben hatte.

Die rosa Augen waren direkt auf Hawkwood gerichtet. Es war ein beunruhigendes Gefühl. Er hatte den Eindruck - soweit man es nach dem bisherigen Gespräch beurteilen konnte -, dass hinter dieser grotesken Fassade eine gefährliche Intelligenz am Werke war.

»So nennen mich einige, obwohl ich mich, ehrlich gesagt, gar nicht erinnern kann, wie das anfing. Manche würden es wohl für übertrieben halten, aber warum sollte ich es verbieten? Es erfüllt seinen Zweck, denn es hilft, den Pöbel in Schach zu halten.«

Seine Worte klangen verächtlich. Hawkwood fragte sich, ob mit dem »Pöbel« auch die Männer gemeint waren, die hier mit ihm saßen, und wie diese wohl darüber dachten. Doch es schien, als hätte niemand es übel genommen. Vielleicht wussten sie auch nicht, wen er gemeint hatte, oder sie dachten, es beziehe sich auf den Rest der Rafalés.

Ein dünnes Lächeln erschien auf dem Gesicht des Glatzkopfs. »Ich persönlich sehe mich eher als einen Pastor, einen Hirten, der sich um das Wohlergehen seiner Herde kümmert.« Seine Finger beschäftigten sich wieder mit dem Kragen des Jungen.

Nicht schon wieder, ging es Hawkwood durch den Kopf, während es ihm kalt über den Rücken lief. Von Pastoren und Predigern habe ich seit dem letzten Mal noch genug.

Vielleicht war das auch der Grund, warum Matisse schwarz gekleidet war: um diese Illusion zu festigen; vielleicht aber auch, um auf unheimliche Art seine geisterhafte Gesichtsfarbe zu unterstreichen und damit noch markanter zu wirken. Mattisses Erscheinung war tatsächlich der eines Pfarrers sehr ähnlich. Sie wies keine überflüssigen Verzierungen oder sonstigen Putz auf, bis auf eines: einen winzigen tränenförmigen Anhänger, der manchmal im Laternenschein aufblitzte. Es war eine Perle an seinem linken Ohrläppchen.

Lasseur knurrte: »Zum letzten Mal. Geben Sie den Jungen raus.«

Matisse drehte den Kopf und der Ohrring schaukelte. »Wissen Sie, als Juvert mir erzählte, dass Sie sich für ihn interessierten - ich muss gestehen, dass ich da ziemlich überrascht war. Was sollten wir davon halten? Vielleicht wollten Sie ihn für sich, Captain Lasseur, sind Sie deshalb hier?«

»Ich bin hier, damit ihm nichts passiert.«

»Passiert?« Matisse nahm die Hand vom Nacken des Jungen und legte sie aufs Herz. Seine Fingernägel waren lang und verfärbt, die Spitzen scharf wie Krallen. »Sie denken, ich würde einem Kind etwas antun? Wie können Sie so etwas sagen? Ich bin tief verletzt, Captain.«

»Versuchen Sie keine Spielchen mit mir«, sagte Lasseur.

»Spielchen?«

»Fouchet hat uns gewarnt.«

»Ach ja, der Lehrer. Und genau wovor hat er Sie gewarnt?«

»Er hat uns vor Ihnen gewarnt«, sagte Lasseur. Vor Ekel klang seine Stimme rau, als hätte er Kies im Hals. »Er erzählte uns von den anderen.«

»Andere?«

»Die anderen Jungen, die Sie hier unten hatten.«

»In der Tat?« Der Korse spitzte die Lippen. »Dieser alte

Mann wird in letzter Zeit ziemlich streitsüchtig. Den muss ich mir mal vorknöpfen.« Er hob sein madenweißes Gesicht. »Er muss in seine Schranken verwiesen werden.«

»Also bestreiten Sie es nicht?«

»Warum sollte ich?« Matisse tätschelte dem Jungen die Wange und drehte Lucien Ballards Gesicht zu sich hin. Die Unterlippe des Jungen fing an zu zittern. »Haben Sie schon jemals etwas so Reines gesehen?«

»Er ist ein Kind.«

»Ja, das ist er. Ein süßes Kind, aber bei Ihnen klingt das alles so schmutzig, Captain. Denken Sie denn, wir seien alle Jünger Sodoms? Ich versichere Ihnen, größer könnte Ihr Irrtum gar nicht sein. Wenn wir nicht hier in diesem elenden Schiff eingeschlossen wären, glauben Sie denn, dass wir diese Unterredung überhaupt hätten? Wir sind weit von der Heimat, von unseren Frauen und unseren Liebsten. Was soll ein Mann denn machen? Wir sehnen uns doch nur nach ein bisschen Zärtlichkeit. Das ist doch nichts Schlimmes, oder? Ein Mann ist nicht dafür geschaffen, allein zu sein. Als Mann hat man seine Bedürfnisse. Was ist so schlimm daran, wenn man Freundschaft und Zuneigung sucht, um diese dunkle Zeit zu bewältigen? Wollen Sie uns das streitig machen? Wer sind Sie, darüber zu befinden?«

»Zuneigung?«

»Ja, Zuneigung. Sag’s ihnen, Junge. Erzähl’s dem Captain. Hat Matisse dir wehgetan? Nein. Sehen Sie? Nicht ein Haar habe ich ihm gekrümmt. Er ist vollkommen sicher bei mir.«

»Sicher?« Lasseur starrte Matisse an. »Sie wollen ihn doch mit ins Bett nehmen und zu einem Ihrer Lustknaben machen! Sie würden ihn hier unter dem übrigen schwulen Abschaum herumreichen - und das nennen Sie sicher?«

Stühle wurden zurückgeschoben. Die Männer am Tisch scharten sich um ihren Anführer.

In Matisses Wange zuckte es. »Habt ihr das gehört? Abschaum hat er euch genannt, und noch dazu schwulen Abschaum. An Ihrer Stelle wäre ich vorsichtig, Captain. Die Navy mag Sie noch so sehr schätzen, aber hier sollten Sie daran denken, wo Sie sind. Und was diesen Jungen hier angeht, wer hat ausgerechnet Sie zu seinem Vormund ernannt? Sie haben doch nicht etwa ein Recht darauf, oder?« Er unterbrach sich einen Moment. »Schließlich ist er doch nicht Ihr Sohn, stimmt’s?«

»Du verdammtes Schwein!«, fluchte Lasseur. Er ging einen Schritt vorwärts. Sein Gesicht war starr wie eine Maske.

Aus Dupins Kehle kam ein warnendes Knurren. Er hob seinen Fassreifen.

Schnell legte Hawkwood seine Hand auf Lasseurs Arm. Die Muskeln im Arm des Privateers waren hart wie Schiffstaue. Hawkwoods Griff hatte gereicht, um Lasseur zurückzuhalten, aber nur so lange, wie der Franzose brauchte, um die Hand ungeduldig abzuschütteln. »Ich verlange, dass der Junge mir ausgehändigt wird, und zwar sofort!«

Es folgte eine tödliche Stille.

Die schwarz gekleidete Gestalt legte beide Handflächen auf den Tisch und erhob sich. Die Bewegung war mühelos, wie das Entrollen einer geschmeidigen Katze.

»Sie verlangen? Sie wagen es, hierherzukommen und etwas von mir zu verlangen? Sehen Sie sich um, Captain. Dies ist mein Reich. Hier regiere ich, und sonst niemand. Sie sind gerade erst angekommen, also sind Sie mit der Ordnung hier noch nicht vertraut. Gehen Sie zurück auf Ihr Geschützdeck und nehmen Sie Captain Hooper mit. Und wenn es Ihnen in den Sinn kommen sollte, Hilfe anzufordern, dann überlegen Sie sich das gut. Glauben Sie wirklich, die Briten haben Kontrolle über das, was hier auf dem Schiff vorgeht? Oh ja, sie haben ihre Musketen und ihre schönen Uniformen. Vielleicht haben sie sogar Autorität, aber glauben Sie auch nur einen Augenblick, dass sie Macht über uns haben? Auf diesem stinkenden Pott sind mehr als achthundert von uns eingesperrt. Was meinen Sie, was die machen würden, wenn es zu einer ausgewachsenen Revolte käme? Nicht die Briten halten die Gefangenen hier in Schach, sondern ich. Matisse! Commander Hellard mag mich verachten, vielleicht hat er sogar Angst vor mir. Aber Sie können sicher sein, dass er und der Rest seiner Mannschaft Gott dankten an dem Tag, an dem ich hier an Bord kam!«

»Du elendes Dreckstück!«, zischte Lasseur.

Einen schreckensstarren Moment lang dachte Hawkwood, dass Lasseur sich trotz Dupins Nähe über den Tisch werfen würde. Wenn er das täte, wären sie beide tot. Doch so schnell ihm der Ausruf entfahren war, hatte er sich auch wieder gefangen. Er sah Matisse an.

»In Ordnung, nennen Sie Ihren Preis.«

»Sie bieten mir Geld?« Immer noch dieser spöttische Ton.

»Wir wollen den Jungen. Ohne ihn gehen wir nicht.«

»Bravo, Captain! Mutige Worte. Haben Sie auch schon daran gedacht, dass Sie vielleicht gar nicht mehr zurückgehen werden?«

»Denken Sie etwa, Sie können uns aufhalten?«, sagte Lasseur.

»Natürlich kann ich Sie aufhalten. Ich brauche nur mit den Fingern zu schnipsen. Was meinen Sie, wie weit Sie dann kommen? Diesmal ist Ihnen der Feind wirklich an Geschützen überlegen.«

Hawkwood sah sich um und wusste, der Mann hatte Recht. Trotz Lasseurs Versuch, draufgängerisch aufzutreten, hatte keiner von ihnen eine Chance gegen Matisses Gefolgschaft. Sie wären dumm, es auch nur zu versuchen. Es war ein Fehler gewesen, so unvorbereitet zu kommen. Sie hatten die Macht unterschätzt, die Matisse über dieses Deck hatte; und wenn man seinem Prahlen Glauben schenken durfte, auch über das restliche Schiff.

»Die Sache muss geklärt werden«, sagte Hawkwood. »Und zwar jetzt.«

Matisse schüttelte den Kopf, aber ob aus Verwunderung oder Belustigung war schwer zu sagen.

»Ist Ihnen wirklich so sehr daran gelegen, den Jungen zurückzukriegen?« Wieder schaukelte der Ohrring. Matisse betrachtete seine Leutnants, die ihn eifrig und erwartungsvoll ansahen. Sie rochen Blut. Langsam drehte er sich um, sein Gesicht war listig. Er zog einen Flunsch.

»In Ordnung, vielleicht gibt es einen Ausweg.«

»Welchen?«, fragte Lasseur.

Matisse schwieg. »Einen Wettkampf.«

Ein Murmeln lief durch die Reihen der Männer.

Lasseur war verblüfft. »Sie meinen, eine Wette? Sie würden mit Würfeln über das Schicksal des Jungen entscheiden?«

»Nicht mit Würfeln.«

»Dann mit Karten? Damit will ich auch nichts zu tun haben!«

»Es gibt andere Wege, sich ein Bild von der Tapferkeit eines Mannes zu machen, als ihn beim Whist gewinnen zu sehen, Captain.«

»Zum Beispiel?«, fragte Lasseur vorsichtig.

»Eine Art von Prüfung.«

»Sie meinen eine Verhandlung?« Lasseur sah skeptisch aus. »Sollen wir etwa ein Plädoyer halten?«

»Nicht diese Art von Prüfung.«

»Was meinen Sie dann?«

»Ich meine einen Zweikampf.«

Alle Anwesenden fingen plötzlich an, aufgeregt durcheinanderzureden. Es dauerte ein paar Sekunden, bis es wieder still wurde.

»Er will, dass Sie um ihn kämpfen«, sagte Hawkwood ungläubig.

Matisse ließ ein kurzes, hartes und humorloses Lachen hören. »Sie drücken sich so vulgär aus, Captain. Als ob ich vorschlüge, dass die beiden sich prügeln. Ich würde es lieber als eine Art Gottesurteil bezeichnen. ›Dem Sieger den Preis‹ - sagt man das nicht?«

Entsetzt starrte Lasseur ihn an. »Mit Ihnen kämpfe ich nicht!«

»Mit mir kämpfen? Sie missverstehen, Captain. Ich meinte die alte Methode, Meinungsverschiedenheiten auszutragen, als Könige sich noch nicht selbst gegeneinander erhoben. Sie nominierten einen Stellvertreter, einen tapferen Ritter, der für sie kämpfte, jemand, der das Kriegshandwerk verstand - einen Krieger eben.« Matisse sah Hawkwood an. »Sie, Captain Hawkwood, Sie sind ein Krieger. Das beweisen Ihre Narben. Ich nominiere Sie als Captain Lasseurs Vertreter.«

»Was?«, sagte Lasseur ungläubig.

»Es ist Ihre einzige Chance, ihn zurückzubekommen. Was sagen Sie, Captain Hooper?«

»Ich glaube, Sie sind schon zu lange hier unten. Ihr Verstand hat gelitten. Sie wollen mit einem Zweikampf über das Schicksal des Jungen entscheiden?«

Noch während er sprach, fing es in Hawkwoods Kopf an, sich zu drehen. Was zum Teufel ging hier vor? Was hatte Lasseur sich gedacht? Das war doch nicht geplant gewesen. Warum, im Namen aller Heiligen, hatte er sich in Lasseurs privaten Krieg hineinziehen lassen?

»So wird das Süppchen noch etwas pikanter, nicht wahr?«, sagte Matisse grinsend. »Und es ist schon eine Weile her seit unserer letzten Darbietung. Wann war das? Erinnert sich jemand?« Erwartungsvoll sah er die Gesichter an, die im Kreis um ihn standen. »Nein? Na ja, so ist das eben, hier unten merkt man nicht, wie die Zeit vergeht. Ein Monat fließt in den nächsten. Jedenfalls ist das mein Angebot, Captain Lasseur. Eine sportliche Chance. Wenn mein Mann gewinnt, bleibt der Junge bei uns. Wenn Captain Hooper siegt, gebe ich den Jungen frei. Was sagen Sie dazu?«

»Lassen Sie Captain Hooper aus dem Spiel«, sagte Lasseur. Er sah Hawkwood an. Sein Gesicht war aschgrau.

»Dafür ist es zu spät«, sagte Matisse.

Hawkwood sah die gespannte Aufmerksamkeit in den Gesichtern der anderen Männer. Lasseur starrte ihn noch immer ungläubig an.

»Wer ist Ihr Mann?«, fragte Hawkwood. »Dupin?«

»Dupin?« Matisse schien überrascht. Er hob das Kinn. »Oh nein, nicht Dupin. Wenn Korporal Dupin auch ein treuer und zuverlässiger Leutnant ist, so wäre er doch kein Gegner für einen Veteranen wie Sie. Nein, keine Widerrede, Korporal. Sie wissen, dass ich Recht habe. Captain Hooper ist ein erfahrener Soldat, während Sie nur ein Höfling mit einem Stöckchen sind. Sie würden keine fünf Minuten durchhalten, und wo ist da der Sport? Nein, Captain, ich wähle einen anderen, einen viel würdigeren Gegner. Königliches Privileg, wenn Sie wollen.«

Matisse drehte sich um. Einige der Männer am Tisch grinsten sich verständnisinnig an.

»Kemel Bey!«, rief Matisse.

Ein schwacher Lichtkeil erschien in der dunklen Wand hinter dem Tisch. Zum ersten Mal sah Hawkwood die Öffnung in der Trennwand über Matisses Schulter, woraus er schloss, dass davor noch weitere Abteilungen liegen mussten.

Lasseur hielt die Luft an. Hawkwood sah, warum.

Eine Gestalt trat in den Lichtkreis der Laterne. Die Haut des Mannes war so dunkel, dass es aussah, als sei sie aus dem Holz des Schiffes geschnitzt. Er war nicht so groß wie Hawkwood, aber auch nicht klein. Sein Gesicht war breit. Seine Nase war breit und flach. Unter ihr spross ein riesiger rabenschwarzer Schnurrbart. Sein Haar war lang und ölig und ringelte sich im Nacken zu festen Löckchen. In jedem Ohr trug er einen goldenen Ring, der im Laternenschein blitzte. Im Gegensatz zu Matisse waren seine Augen so schwarz wie Oliven.

Seine auffällige Erscheinung wurde durch seine Kleidung noch unterstrichen. Über seinen breiten, muskulösen Brustkorb spannte sich eine gelbe Gefangenenjacke. Seine Beine steckten in weiten, dunkelroten Pluderhosen. Er ging barfuß. Hawkwood fand, er sah aus, als käme er geradewegs aus einem Bilderbuch oder aus dem Kostümfundus eines Theaters.

Hawkwood hatte von den Guerillakämpfern in Spanien von Bonapartes Mamelucken gehört, aber er hatte sie noch nie in Aktion gesehen. Sie hatten einen schrecklichen Ruf. Man sagte, dass der Kaiser, obwohl er sie in der Schlacht besiegt hatte, von ihren kämpferischen Fähigkeiten während der Kampagne in Ägypten so beeindruckt war, dass er zwei Schwadronen von ihnen gestattet hatte, ihn bei seiner Rückkehr nach Frankreich zu begleiten. Eine Entschuldigung ihres befehlshabenden Offiziers und das Versprechen, Frankreich bis in den Tod zu verteidigen hatten genügt, um ihre augenblickliche Integration in die Kaiserliche Garde zu erwirken. Die Kavallerie der Mamelucken hatte eine entscheidende Rolle in Murats brutaler Niederschlagung des Aufstands von Madrid gespielt.

Offenbar war der Mameluck im Gegensatz zu der restlichen Bevölkerung des Schiffes in bester körperlicher Verfassung. Aber das traf auch auf die anderen in Matisses Gefolge zu. Man merkte, sie litten nicht unter denselben Entbehrungen wie die anderen. Auf dem Hulk waren Matisse und sein Hofstaat wie ein Wolfsrudel, in dem die Alphatiere die besten Brocken bekamen. Eigentlich schien Matisse sogar der Magerste von allen zu sein, was darauf hindeutete, dass er weniger mit Muskelkraft als mit dem Kopf regierte. Hawkwood wusste, dass ihn das gefährlicher machte als alle anderen.

»Farbenfroh, nicht wahr?«, sagte Matisse. »Kemel Bey ist ein echter Prinz. Zumindest glauben wir, dass er uns das erzählt hat. Er spricht nicht sehr gut Französisch. Er wurde voriges Jahr auf einem Transportschiff vor Tanger gefangen genommen. Wussten Sie, dass der Kaiser noch immer einen Mamelucken als Leibwächter hat? Er hilft dem Kaiser jeden Morgen beim Rasieren, er soll eine ruhige Hand mit dem Rasiermesser haben.« Matisse hob einen Mundwinkel. Mehrere seiner Getreuen taten es ihm nach, es war offenbar ein interner Witz, den sie alle kannten.

»Man sagt, die Ausbildung eines Mamelucken fängt bei der Geburt an. Ich bin sicher, das ist eine Übertreibung, aber sie sind wirklich in vielem äußerst geschickt: als Schwertkämpfer, im Fechten, mit dem Speer, als Bogenschützen, mit Feuerwaffen … sie sind auch gute Ringer. Sie kennen keine Angst. Kemel Bey wird mich vertreten, Captain Hooper.« Mit rot geränderten Augen warf er die Herausforderung hin. »Also, wie sieht’s aus? Werden Sie sich der Sache stellen, oder werden Sie wegrennen? Kriegen wir unseren Zweikampf?«

Lasseur trat vor und ergriff Hawkwoods Arm. Er sprach leise und eindringlich. »Dies ist nicht Ihre Auseinandersetzung.«

Hawkwood sah den Kreis grinsender Männer um sich, er sah das hämische Lächeln des Kahlköpfigen und das verängstigte, tränenverschmierte Gesicht des Jungen.

»Doch, jetzt ist sie es«, sagte er.

»Aber es ist meine Schuld, dass wir hier sind. Ich sollte kämpfen, nicht Sie!«

»Es ist ja kein Kampf«, sagte Hawkwood. »Es ist ein Gottesurteil.«

»Ich verbiete es Ihnen!«, zischte Lasseur. Er umklammerte Hawkwoods Arm noch fester.

»Sie können es mir nicht verbieten«, sagte Hawkwood ruhig. »Haben Sie nicht gehört? Es ist nicht Ihr Deck. Außerdem muss ich es machen. Wenn Sie gegen Mattisses Mann verlieren, hätte der Junge niemanden, der sich für ihn einsetzt. Ich bin kein Vater. Ich habe nicht dieselbe Bindung an ihn wie Sie. Wenn mir etwas passiert, sind Sie immer noch da.«

»Und trotzdem wollen Sie um ihn kämpfen?«

»Es ist kein Kampf«, sagte Hawkwood, »es ist ein …«

»Ja, ich weiß schon«, unterbrach Lasseur müde. Widerstrebend ließ er Hawkwoods Arm los. »Nun, wenigstens sind Sie ehrlich, mein Freund, das kann man nicht abstreiten. Aber auch ein bisschen verrückt, finde ich.«

»Und außerdem praktisch«, sagte Hawkwood leise. »Sie finanzieren meine Flucht von diesem verfluchten Schiff. Ich will nicht, dass Ihnen etwas passiert. Wenn ich verliere, macht das nicht viel aus, denn es ist gut möglich, dass Sie es trotzdem schaffen.«

Lasseur öffnete den Mund und schloss ihn schnell wieder.

»Wenn Sie soweit sind, Captain«, rief Matisse spöttisch.

Hawkwood starrte Lasseur an. »Daran hatten Sie nicht mehr gedacht, nicht wahr? Daran, was aus dem Jungen würde, wenn Sie erst weg sind?«

Lasseur sah plötzlich schuldbewusst aus.

»Du lieber Gott!«, sagte Hawkwood. »Jetzt sagen Sie mir nicht, dass Sie vorhatten, ihn mitzunehmen. Sie wissen, das wäre unmöglich!«

»Ich werde mir etwas ausdenken«, sagte Lasseur, obwohl sein Gesicht alles andere als zuversichtlich war.

Hawkwood sah die Zweifel im Gesicht des Privateers. Ihre Lage hatte sich innerhalb kürzester Zeit dramatisch verschlechtert, und ihnen blieb nicht mehr viel Zeit. Er suchte verzweifelt nach einem Ausweg. Soweit er es beurteilen konnte, gab es keinen, wenn er seine Rolle weiter spielen und seinen Auftrag ausführen wollte. Er sah Matisse an und seufzte.

»In Ordnung, wo sollen wir es machen?«

»Ausgezeichnet! Gesprochen wie ein wahrer Offizier und Gentleman.« Matisse deutete aufs Deck. »Dort unten.«

Endlich ein Lidschlag der rosa Augen. Dann richteten sie sich auf den wartenden Dupin.

»Bringen Sie den Jungen mit.«

8

Die Luke war im Fußboden des Munitionslagers.

Auf ein Signal des Korsen hin bückten sich die Männer und fingen an, Bretter zu entfernen. Sie arbeiteten schnell und schweigend, indem sie die Bretter an das Schott lehnten. Es war offensichtlich eine Arbeit, die sie schon oft gemacht hatten.

»Früher gab es hier eine Luke«, sagte Matisse im Plauderton. »Sie wurde verschlossen, als das Schiff zum Gefängnis umgerüstet wurde, aber wir haben sie gefunden und wieder geöffnet. Die alten Pulvermagazine sind direkt unter uns. Die Luke wurde benutzt, um während der Schlacht Kisten mit Munition auf die Geschützdecks zu bringen. Wir wussten, dass sie hier sein musste. Diese Schiffe sind gebaut wie unsere Siebziger, es ist kein sehr großer Unterschied. Wir kennen dieses Schiff hier in- und auswendig und bei Dunkelheit gehört es uns. Eigentlich brauchten wir niemals Licht, denn wir finden uns auch im Dunkeln überall zurecht. Manche von uns haben sowieso keine Wahl.«

Das letzte Brett wurde zur Seite gelegt. Eine steile Treppe kam zum Vorschein. Matisses Männer gingen mit Laternen voran. Die meisten von ihnen hatten auch ihre flach gehämmerten Fassreifen mitgebracht. Hawkwood wusste, dass das eine absichtliche Machtdemonstration war, die ihn und Lasseur einschüchtern sollte. Sie sollten wissen, es gab kein Entrinnen. Sie wurden weder gefesselt noch von jemandem festgehalten, aber Matisse ließ sie auf diese Art und Weise wissen, dass sie sich in seiner Macht befanden. Gefangene innerhalb eines Gefängnisses. Als Hawkwood in den Laderaum trat, kam es ihm nach der Enge des Decks vor, als befinde er sich in einer Kathedrale. Zum ersten Mal seit er das Oberdeck verlassen hatte konnte er aufrecht stehen. Es war ein wunderbares Gefühl. Sie waren tief im Schiffsrumpf. Dicke hölzerne Spanten bogen sich zu beiden Seiten hoch nach oben. Der Kies, der hier als Ballast lag, knirschte unter ihren Sohlen. Matisse bahnte sich seinen Weg zwischen den Balken hindurch wie eine Spinne zwischen den Fäden ihres Netzes.

Vorratsfässer, einschließlich der Wassertonnen, standen im Kies aufgestapelt; die größeren, die mehr Gewicht aushielten, zuunterst. Man hatte Keile daruntergeschoben, damit sie gerade standen.

In diesem Laderaum herrschte ein Durcheinander von starken Gerüchen: von Flüssigkeiten, die aus den Fässern ausgetreten waren, von brackigem Wasser und verdorbenen Nahrungsmitteln, vermischt mit dem Geruch von Tauen und Teer. Es gab noch andere starke Duftnoten, aber der Hauch von Essig und Schwefel, ein Überbleibsel vom letzten Mal, als der Laderaum ausgeräuchert worden war, konnte gegen den Rattengestank nicht viel ausrichten. Bei dem reich gedeckten Tisch, den sie hier vorfanden, hatten sich die Nager stark vermehrt und alle Furcht verloren. Der aufgewirbelte Staub aus ihrem Kot lag in der Luft wie die Sporen einer Pusteblume und drang einem in die Kehle, und bei jeder Bewegung nahm man aus dem Augenwinkel das kurze Aufleuchten eines glatten, seidigen Fells wahr, wenn die Tiere sich vor dem Lichtschein der näher kommenden Laternen davonmachten.

»Oben sind die Ladeluken dicht«, sagte Matisse. »Die nächsten Lieferungen kommen erst morgen früh. Wir sind ganz unter uns.«

Auf sein Signal hin wurden die Laternen an die Balken gehängt. Als das Kerzenlicht heller wurde, griff Matisse in eine Innentasche und zog eine Brille hervor. Sorgfältig setzte er sie auf und machte viel Aufhebens darum, die Bügel hinter den Ohren zu sichern. Sofort war sein Gesicht wie verwandelt, denn die Gläser waren rund und dunkel und passten in der Größe genau in seine Augenhöhlen. Wenn man das blasse Gesicht von vorn sah, hatte es jetzt eine unheimliche und furchterregende Ähnlichkeit mit einem Totenschädel.

»Wenn Sie soweit sind, Dupin!«, sagte Matisse. Er sah Hawkwood an. »Ich muss mich entschuldigen, Captain, aber wir sind mit Pistolen und Degen etwas knapp dran. Wir mussten uns selbst helfen, wie Sie gleich sehen werden.«

Lasseur runzelte die Stirn.

Hawkwood sah auf die flach geklopften Fassreifen der Männer. Ein unbehagliches Gefühl ergriff ihn.

Dupin trat in den Ring.

»Auffangen«, sagte er.

Hawkwood hatte kaum Zeit zu reagieren. Erst beim Auffangen sah er, was es war. Es sah aus wie einer der Stöcke, die neulich beim Fechtunterricht benutzt worden waren, jedoch mit einem Zusatz: das Ende des Stocks war durch ein offenes Rasiermesser verlängert, das mit Schnur dort befestigt war.

»Was soll das denn sein?«, wollte Lasseur wissen.

Matisse legte den Kopf schräg. Die Brillengläser wirkten in seinem Gesicht wie schwarze Löcher. »Was hatten Sie sich denn unter einem ›Gottesurteil‹ vorgestellt, Captain? Einen Boxkampf?«

»Das britische Gesetz verbietet Duelle«, sagte Hawkwood. »Selbst auf Gefängnisschiffen.«

»Das britische Gesetz spielt hier keine Rolle, Captain. Wir haben unsere eigenen Gesetze - Matisses Gesetze.«

Hawkwood sah seine Waffe an. Sie war bemerkenswert leicht und fast so biegsam wie ein Florett. Die sechs Zoll lange Klinge blitzte im Laternenschein.

Matisse grinste. »Etwas primitiv vielleicht, aber in den richtigen Händen kann es sehr wirksam sein. Die Idee ist von Korporal Sarazin dort drüben. Als er auf Cabrera gefangen war, wurden dort Auseinandersetzungen damit entschieden.«

Hawkwood erkannte den Namen. Cabrera war eine winzige Insel, zehn Meilen südlich von Mallorca. Nach allem, was er darüber gehört hatte, schien die Rapacious ein Paradies zu sein. Nach dem Sieg über die Franzosen bei Baylen war es notorisch geworden, als der Comte de l’Etang sein gesamtes Corps von achtzehntausend Mann den Spaniern ausgeliefert hatte. Die höheren Offiziere waren in ihre Heimat abgeschoben worden. Die anderen wurden erst auf die Gefängnisschiffe vor Cadiz gebracht, später auf die Insel. Einige wurden später nach England verlegt. Hawkwood kam der Gedanke, dass die Gefangenen, die die Besatzung der Vengeance im Hafen von Portsmouth im Boot ausgesetzt hatte, vielleicht zu ihnen gehörten.

»Sarazin war auch eine Zeit lang in Millbay. Dort nahm man Zirkelspitzen statt Klingen, aber die fanden wir nicht so wirksam. Davon gibt’s auch nicht viele. Das liegt vermutlich am Geometrie- und Navigationsunterricht, den Ihr Freund Fouchet erteilt.« Der Korse kicherte leise.

Hawkwood starrte erst die Klinge an, dann Matisse. »Und wenn ich nicht kämpfen will?«, fragte er.

»Dann haben Sie Ihren Einsatz verspielt. Der Junge bleibt bei uns. Sein Schicksal liegt in Ihrer Hand, Captain.«

»Und wenn ich gewinne, geben Sie den Jungen dann her?«

»Ich habe es ja gesagt: Wenn das der Fall ist, lasse ich den Jungen frei. Sie haben mein Wort.«

»Wie sind die Regeln?«

»Es gibt keine Regeln«, sagte Matisse.

Einige der Männer lachten.

Lasseur zog die Brauen zusammen. »Wodurch wird der Kampf dann entschieden? Dass einer von beiden blutet?«

»Nein, dass einer von beiden aufhört zu atmen.«

Im Lagerraum wurde es still. Nur das Ächzen der Balken war zu hören.

Aus Lasseurs Gesicht war alles Blut gewichen. »Das ist doch Wahnsinn!«

»Überhaupt nicht, das ist unsere Art, hier für Ordnung zu sorgen. Ordnung muss sein. Das sehen Sie doch ein, nicht wahr? Sie sind Soldaten. Sie verstehen, dass Disziplin notwendig ist. Ohne Disziplin wäre hier das Chaos. Das geht nicht, es würde ja alles in Unordnung bringen.«

»Nein!«, sagte Lasseur. »Das können Sie nicht machen!« Er warf Hawkwood einen verzweifelten Blick zu.

»Oh, doch, das kann ich. Hier unten kann ich alles machen, was ich will.«

Er sah Hawkwood an. Es war eine offene Herausforderung.

In Hawkwoods Kopf meldete sich eine kleine Stimme. Jetzt kannst du noch weg!

»Dann gehen Sie wenigstens mit dem Jungen nach draußen«, sagte Hawkwood. »Das braucht er doch nicht zu sehen.«

Matisse schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil, ich denke, es wird ihm sehr guttun. Seine erste Bluttat. Es wird einen Mann aus ihm machen. Wenn Kemel Bey seine Aufgabe erfolgreich löst, dann könnte das auch zum ersten Mal ganz andere Freuden für ihn bedeuten.« Matisse lachte leise in sich hinein und drückte die Schultern des Jungen. »Wie steht’s mit Ihrem Latein, Captain? Sie scheinen ein gebildeter Mann zu sein. Kennen Sie den Ausdruck: Jus primae noctis? Das heißt das Gesetz der ersten Nacht. Auf Französisch nennen wir es Das Recht des Herren. Mein Recht. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie ich mich darauf freue. Unsere Abendunterhaltung ist in letzter Zeit schrecklich langweilig gewesen. Deshalb freuen wir uns immer über Neuankömmlinge. Das gibt uns die Gelegenheit, neue … Freunde kennenzulernen.«

Hinter Dupin bewegte sich etwas. Die stickige Luft knisterte vor Spannung, als der Mameluck sich aus dem Kreis der Männer löste und in den Lichtschein trat. Er hatte seine Jacke ausgezogen. Sein Oberkörper war nackt. Nur mit seiner Pluderhose bekleidet, stand er still und stumm wie eine Statue, seine Arme hingen locker herunter. Er sah weder nach links noch nach rechts.

Lasseur beugte sich vor und flüsterte nervös: »Bitte, sagen Sie mir, dass Sie mit ihm fertigwerden können.«

Hawkwood betrachtete den Mamelucken. Er fragte sich, was dem Mann durch den Kopf gehen mochte. Sein Gesichtsausdruck hatte sich nicht verändert, seine Augen zeigten keinerlei Furcht und auch sonst sah man kein Anzeichen dafür, dass der Mann das Gespräch gehört oder gar verstanden hatte. Hawkwood hatte einmal einen Roboter gesehen, eine wundersame mechanische Erfindung, die ein kleines, perfekt gebautes Männchen in Gestalt eines Türken darstellte. Mittels eines klugen Systems aus Hebeln, Stangen und Schnüren war der Roboter zum Leben erwacht, er verschränkte die Arme und nickte mit dem Kopf, er konnte sogar eine kleine Wasserpfeife rauchen. Kemel Bey sah aus wie eine lebensgroße Version dieses Spielzeugs, eine mechanische Puppe, die auf ihr Kommando wartete.

»Ich hatte auf eine schnellere Antwort gehofft«, murmelte Lasseur. Hawkwood hörte nicht zu. Er sah die Narben auf dem Körper des Mamelucken. Vorhin auf dem Unterdeck waren sie durch die Dunkelheit und die Jacke nicht sichtbar gewesen. Doch jetzt, wo er die Jacke ausgezogen hatte, waren sie im Licht der Laterne gut sichtbar. Sie schienen unsystematisch zu sein. Sie zogen sich über seinen ganzen rechten Arm, vom Handgelenk bis zur Schulter, wie ein Gewirr von Zweigen, die man achtlos auf den Boden wirft. Er hatte weitere Narben auf dem festen, muskulösen Bauch und weiter oben auf der Brust zwischen den Rippen. Die Letzteren waren jedoch alt und zogen sich als helle, leicht wulstige Streifen über die dunkle Haut. Die Narben auf seinen Armen schienen neueren Datums.

Matisses Stimme unterbrach seine Gedanken. »Lassen Sie sich durch die Narben nicht beirren, Captain Hooper. Kemel Bey ist ein ziemlicher Experte mit dem Rasiermesser, aber schließlich hatte er schon viel Übung. Wie viele waren es, Dupin, vier oder fünf?«

»Sechs«, murmelte Dupin. »Sie vergessen den Schweizer.«

»Ah, ja, der Schweizer. Den vergesse ich immer. Na ja, das passiert leicht, es ist ein Volk, das man leicht vergessen kann, genau wie ihr langweiliges kleines Land. Das ist so klein, dass man sich wundern muss, wenn überhaupt jemand weiß, wo es liegt.«

Hawkwood ahnte, dass die frischeren Narben von früheren Rasiermesser-Duellen stammten, die anderen waren wohl Erinnerungsstücke seiner Taten auf dem Schlachtfeld. Was auch ihre Ursache sein mochte, es war klar, dass Kemel Bey seine Erfahrungen mit der Waffe mit Verletzungen und vermutlich auch mit vielen Schmerzen bezahlt hatte. Hawkwood hatte selbst mehr als genug Narben, aber verglichen mit Matisses Vertreter waren es wenige.

Matisse schnippte mit den Fingern. Hawkwood zog die Jacke aus und gab sie Lasseur, der sie mit gemischten Gefühlen entgegennahm. Die Männer traten zurück und zogen Lasseur mit, so dass der Kreis größer wurde. Einige bezogen Stellung zwischen den Spanten des Schiffes, andere setzten sich auf die Tonnen. In der Mitte des Laderaums bildete sich eine kleine Arena.

Hawkwood merkte, wie am unteren Ende seines Rückens Schweißtropfen zusammenliefen. Komisch, dachte, er, dabei war seine Kehle staubtrocken. Er warf Lasseur einen Blick zu. Trotz des schlechten Lichts sah er, dass der Privateer blass war.

Dupin warf dem Mamelucken den anderen Stock zu, an den ebenfalls ein Rasiermesser gebunden war.

»Anfangen«, sagte Matisse.

Der Mameluck griff an.

Hawkwood zog scharf die Luft ein, als das Rasiermesser sich im Bogen seinem Bauch näherte, er schlug mit seinem eigenen Stock gegen die äußere Kante des Stockes herab, den der Mameluck schwang, und atmete aus, als er den Angriff abgewehrt hatte. Holz knallte auf Holz wie ein Pistolenschuss.

Hawkwood hatte den Angriff kommen sehen. Das kaum wahrnehmbare Weiten der Augen, die Anspannung in den Schultern und die fast unmerkliche Gewichtsver lagerung auf das rechte Bein hatten ihm die Absicht des Gegners verraten. Dennoch war die Geschwindigkeit des Mamelucken beeindruckend, ebenso wie seine Kraft. Die Härte des Aufpralls durchlief die Nerven in Hawkwoods Arm vom Handgelenk bis zur Schulter.

Dann drehte sich der Mameluck und mit einem rückwärts gerichteten Hieb wollte er seine Klinge auf den Rücken von Hawkwoods Schwerthand niedersausen lassen. Hawkwood drehte das Handgelenk in Querstellung und spürte den Biss des Rasiermessers, der seine Handknöchel traf.

Schnell trat Hawkwood zurück und fasste den Stock neu, wobei er den Daumen wie bei einem Rapiergriff ausstreckte und Gewicht und Biegsamkeit prüfte. Es war nicht sehr anders als bei einem Florett, mit dem man sich duellierte; etwas dicker vielleicht, aber die Länge war gleich. Der Hauptunterschied war die scharfe Klinge statt der Spitze. Diese Waffe sollte durchtrennen und spalten, nicht stechen. Es gab auch keinen Schutz für die Hand. Das war wohl die Erklärung für die Narben auf der Hand und dem Unterarm des Mamelucken, genau wie der Schnitt auf Hawkwoods Hand, der jetzt anfing zu bluten.

Wieder kam der Mameluck näher, seine schmale Klinge kam von oben und sauste diagonal durch die Luft. Hawkwood brachte seinen Stock in Stellung, um den Hieb abzufangen, diesmal war er auf den Aufprall vorbereitet und steckte ihn weg, dann verlagerte er sein Gewicht und zielte mit einer Rückhand auf die Kehle des Mamelucken. Der drehte sich zur Seite, und Hawkwood spürte den leichten Widerstand, als seine Klinge den Brustkorb des Gegners traf. Man hörte fast, wie die Zuschauer die Luft anhielten.

»Bravo, Captain!«, ertönte Matisses Stimme mit leichtem Spott.

Aber die Bewegung bedeutete, dass Hawkwood jetzt ungeschützt stand. Der Mameluck grunzte, überlegte und attackierte mit einem peitschenartigen Schlag seiner Klinge Hawkwoods linke Seite. Dieser wich zurück, aber es war zu spät. Er spürte keinen Schmerz, jedenfalls nicht gleich. Erst als er sich aufrichtete, spürte er, wie die Haut an der verletzten Stelle spannte. Er hatte keine Zeit, um nach Blut zu sehen, denn schon war der Mameluck wieder da.

Die Bewegungen des Türken wirkten gemächlich, fast lässig. Das dunkle Gesicht verriet keinerlei Gemütsregung, nicht mal ein kleines, befriedigtes Grinsen darüber, dass der andere verletzt war. Auch schien sein Atem nicht beschleunigt, obwohl Stirn, Schultern und Brust vor Schweiß glänzten.

Ein weiterer Hieb, diesmal gegen Hawkwoods freie linke Schulter. Hawkwood drehte sich blitzschnell um, zielte auf die Sehne an der Innenseite des rechten Handgelenks des Mamelucken und schlug zu.

Er merkte, wie sein Absatz im Kies versank und wusste, er hatte sein Ziel meilenweit verfehlt. Zum ersten Mal sah er etwas wie Freude in den Augen seines Gegners. Er versuchte wieder festen Halt unter die Füße zu bekommen und warf sich zur Seite. Die Klinge des Türken kam im hohen Bogen auf ihn zu.

Hätte er bereits wieder fest gestanden und sich angespannt, dann hätte das Rasiermesser des Türken ihn mit voller Wucht getroffen. Aber Hawkwood taumelte noch immer zurück. Die Klinge zog über sein Brustbein und traf Hemd und Haut gleichermaßen. Diesmal spürte er es: ein scharfer, brennender Schmerz lief über seine Brust.

Er hörte jemanden fluchen und dachte, es müsse Lasseur sein. Er stand auf, schwang seinen Stock herum, es war mehr ein wilder Hieb als ein koordinierter Gegenschlag, aber als er merkte, wie das Metall eindrang, wusste er, dass er getroffen hatte.

Hawkwoods Klinge hatte den Mamelucken auf der Rückseite des rechten Unterarmes getroffen und zwei Zoll unterhalb des Ellbogens den Muskel bis auf den Knochen durchtrennt. Der Türke brüllte vor Schmerz auf und drehte sich um. Hawkwood versuchte, zu entkommen, er sah die Gefahr näher kommen und parierte den Gegenschlag mit mehr Glück als Geschick, wobei er auf die Halsschlagader des Türken zielte.

Das hätte die Entscheidung sein können. Wie der Mameluck dem Hieb auswich, würde Hawkwood wohl nie verstehen. Doch aus welchem Grund auch immer, die Klinge verfehlte ihn um Haaresbreite. Im Bruchteil einer Sekunde versuchte Hawkwood noch nachzubessern, aber die Entscheidung war bereits gefallen. Mit der Kraft seines ganzen Körpergewichts traf sein Rasiermesser auf einen der Pfosten und brach durch.

Den umsitzenden Männern stockte der Atem.

Blut tropfte von Arm und Bauch des Mamelucken. Er atmete jetzt schwerer. Seine Mundwinkel hoben sich. Entschlossen hob er die Klinge und griff abermals an.

Doch Hawkwood war bereit. Seine rechte Hand schoss vor und dem Mamelucken flog ein Hagel kleiner Steinchen ins Gesicht. Er riss seine linke Hand hoch, um seine Augen zu schützen. Hawkwood benutzte eine Schwelle im Boden als Stütze und warf sich auf den Gegner, der vorübergehend blind war.

Hawkwoods Schulterwurf hob den Mamelucken in die Luft. Ineinander verkeilt, krachten die beiden Männer durch den Kreis der Zuschauer, die erschreckt auseinanderstoben.

Hawkwoods linke Hand packte den Schwertarm des Mamelucken. Der Türke stieß Hawkwood seine andere Faust in den Magen. Die Luft wich schlagartig aus seiner Lunge. Der Türke umklammerte mit der linken Hand Hawkwoods Hals und fing an zu drücken.

Der Körpergeruch des Mamelucken war überwältigend, eine Mischung aus Moschus, Schweiß und Blut. Hawkwood spürte, wie sein Hals immer enger wurde. Ein roter Nebel erschien vor seinen Augen. Da rammte er dem Türken sein Knie zwischen die Beine und hob die freie Hand. Er hörte ein kurzes Aufstöhnen, merkte, wie der Griff um seinen Hals sich lockerte, bog das Handgelenk des Türken zurück und rammte seinen Kopf mit voller Wucht gegen die ungeschützte Nase des anderen. Der Kopf des Mamelucken flog zurück. Hawkwood trat nach links zur Seite, packte mit der Rechten den Schwertarm des anderen und während er dessen Handgelenk verdrehte, bis es unbeweglich war, ließ er mit der linken Hand los und schlug mit dem Handballen gegen dessen Ellbogengelenk. Es krachte dumpf. Ein Schauer durchzog den Türken. Seine Hand öffnete sich und das Rasiermesser fiel in den Kies. Hawkwood verstärkte den Druck auf den verletzten Arm. Der Mameluck fiel auf die Knie. Er stieß ein lautes Schmerzgeheul aus. Aus seiner gebrochenen Nase lief Blut über sein Kinn. Mit schmerzverzerrtem Gesicht sank er auf das Deck nieder.

Hawkwood richtete sich auf, aber Lasseur schrie ihm eine Warnung zu.

Blitzschnell drehte Hawkwood sich um. Der Mameluck hatte das Rasiermesser aufgehoben. Er hockte auf einem Knie. Sein rechter Arm hing nutzlos herunter. Das Rasiermesser blitzte. Auf seinem Gesicht lag jetzt ein brutaler Ausdruck.

Hawkwoods rechter Fuß schoss vor. Der Absatz traf den Mamelucken am Unterkiefer. Die dunklen Augen rollten unkontrolliert, er brach zusammen und lag still.

Eine schockierte Stille trat ein.

Dupin war der Erste, der hervortrat. Er bückte sich und hob den Kopf des Mamelucken an. Er ließ ihn wieder fallen, starrte Hawkwood an und wandte sich dann an Matisse. »Sein Genick ist gebrochen.«

»Zufrieden?«, fragte Hawkwood kühl.

»Sehr eindrucksvoll«, sagte Matisse leise. »Nicht ganz das Ergebnis, das ich mir vorgestellt hatte. Sie haben meinen Vertreter erledigt, und überzeugend dazu. Wer hätte das gedacht? Sie mögen ein Offizier sein, Captain Hooper, aber eine innere Stimme sagt mir, dass Sie kein Gentleman sind.« Die dunklen Brillengläser blitzten im Laternenschein.

»Ich nehme das als Kompliment«, sagte Hawkwood. Er war plötzlich sehr müde und hatte ein überwältigendes Verlangen nach einem starken Drink.

Lasseur löste sich aus der Reihe der Zuschauer. »Sie haben sich etwas Zeit gelassen, mein Freund. Ich hatte mir schon Sorgen gemacht.«

»Da waren Sie nicht der Einzige«, sagte Hawkwood müde und zuckte zusammen. Er wies Lasseurs ausgestreckten Arm zurück und hob das blutgetränkte Hemd an, um seine Verletzungen zu begutachten, wobei er auch seine blutigen Knöchel sah. Der Schnitt in seiner linken Seite war nicht sehr tief, würde aber ein paar Stiche gebrauchen können. Was den Schnitt auf seiner Brust anging, so würde diese Narbe wahrscheinlich schlimmer aussehen, als es tatsächlich war. Noch mehr Kriegswunden, dachte Hawkwood. Er wusste, dass er Glück gehabt hatte. Er sah hinunter auf die Leiche des Mamelucken. Wie leicht hätte es anders ausgehen können.

Lasseur folgte seinem Blick und sein Gesicht verdunkelte sich. Er wandte sich nach dort, wo Matisse stand, den Arm um Lucien Ballards Schulter gelegt. »Es ist vorbei. Ihr Mann hat verloren. Jetzt geben Sie uns den Jungen.«

Matisse sagte: »Es tut mir leid, Captain. Ich verstehe nicht. Warum sollte ich das tun?«

Hawkwood wurde es eiskalt.

Lasseur nickte in Richtung des toten Türken. »Unser Abkommen. Sie sagten, wenn Captain Hooper Ihren Vertreter besiegt, würden Sie uns den Jungen aushändigen.«

»Sie irren sich, Captain. Das habe ich nie gesagt.«

»Was?«, sagte Lasseur. Seine Stimme bebte vor Zorn.

Ein kleines Lächeln umspielte den Mund des Korsen. Seine Hand lag leicht auf Lucien Ballards Nacken. Der Junge starrte auf die Leiche des Mamelucken. Er schien gelähmt vor Entsetzen.

Hawkwood sah in die Runde. Wenn jetzt eine Stecknadel zu Boden gefallen wäre, hätte es wie ein Kanonenschlag gewirkt.

»Die Sache ist die, Captain«, sagte Matisse, »je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr gelange ich zu der Überzeugung, dass es nicht richtig wäre. Ich habe einen Ruf, den ich mir bewahren muss. Ich kann nicht einfach Neulinge hier herunterkommen lassen und mir sagen lassen, was ich zu tun habe. Wenn ich das zulasse, was hält dann jeden anderen Wurm davon ab, ebenfalls aus dem Gebälk gekrochen zu kommen und meine Autorität infrage zu stellen? Wie sähe es denn aus, wenn ich Ihnen den Jungen aushändigte? Es könnte mir als Schwäche ausgelegt werden. Es würde jeden anderen hier an Bord größenwahnsinnig werden lassen. Wo sollte das hinführen? Und noch wichtiger, was hätte ich davon?«

»Haben Sie schon mal daran gedacht, dass Sie sich damit vielleicht so etwas wie Respekt verschaffen könnten?«, sagte Hawkwood.

»Respekt?« Der Korse lachte dreckig. »Das ist es ja gerade, Captain. Ich will keinen Respekt. Ich will, dass man mich fürchtet. Wer mich fürchtet, der gehorcht mir auch. So entsteht Ordnung aus Chaos. Denken Sie, ich setze wegen eines kleinen Jungen meine Autorität hier aufs Spiel?«

»Wenn Sie gar nicht die Absicht hatten, Ihr Wort zu halten, was sollte das dann?«, fragte Lasseur und zeigte wütend auf den toten Türken.

Der Korse zuckte die Schultern. »Wir müssen alle Opfer bringen. Aber wer sagt denn, dass ich mein Wort nicht halte? Ich nicht, Captain. Sie haben lediglich die Bedingungen nicht richtig verstanden. Ich habe nie gesagt, dass ich Ihnen den Jungen aushändige. Was ich sagte, war, dass ich ihn freigebe.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Lasseur. »Wo ist denn der Unterschied?«

Matisse nahm das Gesicht des Jungen in seine Hände. Liebevoll streichelte er die glatte Wange, dann drehte er mit einer ruckartigen Bewegung den Kopf zur Seite. Es krachte leise und Lucien Ballards Körper wurde schlaff. Matisse zuckte wegwerfend die Schultern, schob die Kinderleiche zur Seite und wischte sich die Hände ab. »Da, fertig. Ich habe ihn freigegeben. Das Problem ist gelöst.« Mit einer Kopfbewegung in Dupins Richtung sagte er: »Bringt sie beide um.«

Lasseurs Wutschrei hallte im Laderaum wider. Ehe jemand ihn zurückhalten konnte, machte er einen Satz, hob das heruntergefallene Rasiermesser des Mamelucken auf und ging damit auf Matisses Kehle los.

Wenn Matisse geschockt war, dann blieb es hinter den dunklen Brillengläsern verborgen. Nur sein Mund bewegte sich, stumm öffnete und schloss er ihn, während er vergeblich versuchte, mit den Händen an seinem Hals das Blut aufzuhalten, das wie eine Fontäne aus seiner verletzten Halsschlagader spritzte.

Als der Korse als blutendes Bündel über Lucien Ballards reglosem Körper zusammengebrochen war, drehte Lasseur sich blitzartig um, das Rasiermesser noch immer in der Hand. Seine Zähne waren entblößt. Er sah aus wie ein Berserker, ein Eindruck, der durch das Blut auf Gesicht und Kleidern noch verstärkt wurde. Schnell trat er neben Hawkwood. Die beiden drehten sich, so dass sie Rücken an Rücken standen.

»Wer ist der Nächste?«, brüllte Lasseur.

Auf Hawkwoods rechter Seite fluchte jemand. Einer von Matisses Männern trat aus dem Schatten, den Fassreifen erhoben. Hawkwood duckte sich und rammte seinen Ellbogen in den Bauch des Angreifers. Der Mann taumelte. Hawkwood trat ihm mit voller Wucht gegen ein Knie, und als der Mann zu Boden ging, entwand Hawkwood ihm den Fassreifen und hieb ihm damit über den Hinterkopf.

Hinter ihm schwang Lasseur, das wutverzerrte Gesicht voller Blut, wie ein Besessener das Rasiermesser. Ein weiterer Gefolgsmann Matisses taumelte schreiend zurück, seine Wange war bis auf den Kiefer aufgeschlitzt. »Kommt her, ihr gottverdammten Schweine!«, brüllte Lasseur. »Ich nehme euch alle mit!«

Hawkwood spürte, wie es an seiner linken Seite warm herunterlief, und er wusste, in dem Gefecht mit seinem letzten Gegner war die Wunde, die der Türke ihm beigebracht hatte, noch vertieft worden. Seine rechte Hand war ebenfalls blutüberströmt. Er packte den Fassreifen fester. Blut drang aus der Verletzung auf seinen Handknöcheln und sickerte zwischen seinen geschlossenen Fingern hindurch.

Hawkwood musste daran denken, wie ironisch es war, dass er sterben sollte, während ein Franzose ihn von hinten verteidigte. Nathaniel Jago wäre amüsiert gewesen, nein, er hätte es sogar für einen verdammt guten Witz gehalten.

Er wunderte sich auch, dass Matisses Männer noch immer bereit waren zu kämpfen, obwohl ihr Anführer doch tot war. Es schien keinen Sinn zu haben, es sei denn, sie dachten, dass er und Lasseur Anspruch auf Matisses Königreich erheben würden. Aber jetzt war keine Zeit, darüber zu diskutieren.

Plötzlich stieß Lasseur einen Fluch aus. Hawkwood nahm aus dem Augenwinkel wahr, dass jemand mit einem Fassreifen auf seinen Kopf zielte. Er merkte, dass Lasseur den Abstand zwischen ihnen vergrößert hatte, um mehr Bewegungsfreiheit zu haben. Man hörte einen Schlag, Metall auf Holz, dann einen Aufschrei, und dann musste er in seiner eigenen Ecke kämpfen, als zwei weitere von Matisses Männern angriffen. Hawkwood schwang das Metallband, um die Hiebe abzuwehren. Er schaffte es, einem zu entgehen, aber die selbstgemachte Klinge des anderen traf ihn von oben auf der Schulter. Sein linker Arm fühlte sich taub an.

Lasseur teilte immer noch Hiebe aus, als man etwas splittern hörte. Dann folgte das Geräusch eines Körpers, der auf Kies fällt, und dann ein gackerndes Freudengelächter, das nur von einem von Matisses Männern kommen konnte. Er hörte, wie Lasseur etwas rief, konnte es aber nicht verstehen. Dann sah er Dupin, jedoch zu spät. Der korsische Leutnant war hinter ihm und schwang den flach geschlagenen Reifen wie eine Keule über sich.

Hawkwood fühlte einen heftigen Schlag auf dem Rücken, etwas Hartes versetzte ihm einen Streifhieb gegen den Hinterkopf, und er fiel. Er versuchte, den Fassreifen festzuhalten, aber er fühlte seine Finger nicht mehr. Sie waren ebenfalls taub.

Er schlug aufs Deck und sah mit schmerzverzerrtem Gesicht hoch.

»Hübsche Stiefel.« Dupin stand über ihm und grinste ihn an. Hilflos sah Hawkwood, wie der Reifen sich senkte. Dann hörte er einen lauten Knall und Dupins Hinterkopf explodierte.

Es folgten mehrere Detonationen, dann eine Menge Menschen, und plötzlich war der Lagerraum voll roter Uniformen. Er sah sich nach Lasseur um und versuchte, sich aufzusetzen, aber es war ihm nicht möglich. Sein Kopf fühlte sich an, als wolle er platzen. Es war weniger schmerzhaft, einfach liegen zu bleiben und sich treiben zu lassen. Das schien zu funktionieren. Seine Glieder verloren alles Gefühl. Es war nicht unangenehm. Plötzlich berührte eine Hand, die aus dem Nichts kam, seine Stirn, und er zuckte zurück. Bei der Bewegung schoss ein Schmerz durch seinen Kopf und in seine Brust. Dann fühlte er einen Arm unter seiner Schulter und sah ein Gesicht. Es war bärtig und kam ihm irgendwie bekannt vor.

Er dachte noch immer darüber nach, als es vor seinen Augen dunkel wurde.

9

Hawkwood versuchte sich zu bewegen, aber er merkte, dass das ein Fehler war. Es war für ihn kein Problem gewesen, die Augen zu öffnen. Nein, das war die leichtere Übung, die kein weiteres Können erforderte: eine kurze Bewegung der Augenlider und schwupp - schon war er wieder unter den Lebenden. Doch als er versuchte, sich auf den Ellbogen zu stützen, um sich umzusehen, wo er war, fühlte es sich an, als bekäme er abermals Schläge auf Hinterkopf und Schultern, nur noch viel heftiger.

Er ließ sich wieder zurücksinken, schloss die Augen und wartete darauf, dass das schmerzhafte Pochen in seinem Kopf aufhörte. Sekunden vergingen, oder waren es Stunden? Hawkwood hatte nichts dagegen, abzuwarten, es eilte ihm gar nicht, den Versuch zu wiederholen, um sicher zu sein, dass er die Nebenwirkungen auch ertragen konnte.

Allmählich war das Pochen einem dumpfen Schmerz gewichen. Er holte tief Luft und versuchte es nochmals, etwas vorsichtiger.

Diesmal ging es schon besser, aber trotzdem war es schmerzhaft. Sein Kopf fühlte sich noch immer an, als bohrte jemand einen glühenden Schürhaken hinein, und als er sich schließlich im Raum umsah, fragte er sich, ob das die Anstrengung wert sei.

Wie gewöhnlich war es nicht sehr hell. Von der Decke hingen zwei Laternen, und am anderen Ende der Kajüte war eine vergitterte Öffnung, durch die Licht hereinfiel. Es war hell genug, um zu erkennen, dass draußen noch Tageslicht herrschte, obwohl es wohl bald dämmern würde. Er sah auch, dass er sich in einem Teil des Schiffes befand, den er noch nicht kannte. Er lag auf einer Pritsche, um ihn herum standen weitere Pritschen. Soweit er sehen konnte, waren die meisten belegt. Es war zu dunkel, um zu erkennen, wer darauf lag, aber bei dem Schniefen, Husten, Keuchen und Würgen um ihn herum war es nicht schwer zu erraten.

Sein Verdacht wurde auch durch den Essiggeruch bestätigt.

Er hob den Kopf, doch schon diese kleine Bewegung genügte, um einen erneuten scharfen Schmerz auszulösen. Man hatte sein Hemd entfernt und seine Verletzungen verbunden. Der Verbandmull war mit dunklen Blutflecken bedeckt. Er war bis zur Taille mit einem nicht sehr sauberen Laken zugedeckt. Er nahm eine Bewegung wahr und sah gerade noch, wie sich drei Kakerlaken mit glänzenden Flügeldecken über den Rand seiner Pritsche aus dem Staub machten.

Sein Blick wanderte weiter, über das Fußende hinaus. Er sah eine offene Luke, die in eine kleinere und genauso schlecht beleuchtete Kajüte nebenan führte. Er sah das Ende eines Tisches und einen Stuhl, über den ein Jackenärmel hing. An der Wand standen Schränke und Regale, auf denen eine eindrucksvolle Sammlung von verkorkten, etikettierten Flaschen in verschiedenen Farben stand. Einige waren so groß wie Ginflaschen, andere sahen aus, als hätten sie früher Parfüm enthalten. Auf dem Tisch standen weitere Flaschen, daneben ein Mörser mit Stößel sowie Schreibzeug.

Aus den Geräuschen, die er ringsum vernahm, sowie dem Essiggeruch und den Gegenständen erriet Hawkwood, wo er war. Er wusste, dass man mit dem Essig das Deck schrubbte in dem vergeblichen Bemühen, den Geruch von Erbrochenem, von Urin und anderen Exkrementen zu überdecken, die die Männer um ihn herum verursachten. Er war im Krankenrevier.

»Willkommen zurück.«

Der Gruß kam von der Pritsche nebenan, die im Halbdunkel stand. Hawkwood drehte den Kopf, vorsichtig und ganz langsam.

Lasseur hatte Platzwunden und Blutergüsse im Gesicht, seine linke Schulter war verbunden. Er betrachtete Hawkwoods Verbände und sagte lakonisch: »Sieht aus, als würden wir beide weiterkämpfen, mein Freund. Wie geht es Ihnen?«

»Beschissen«, sagte Hawkwood wahrheitsgemäß, wobei er merkte, dass das Reden nicht viel weniger schmerzhaft war als der Versuch, sich aufzusetzen.

»Mir auch, aber ich habe gehört, das sei besser, als tot zu sein.« Lasseurs Gesicht sah allerdings aus, als sei er im Moment von diesen Worten nicht so recht überzeugt.

»Mir war, als hätte ich Fouchet gesehen«, sagte Hawkwood. »Oder habe ich mir das eingebildet?«

Der Kapitän antwortete nicht gleich. Er sah immer noch nachdenklich aus. Hawkwood ahnte, dass der Tod des Jungen ihn beschäftigte, und die Katastrophe, die darauf gefolgt war. Endlich nickte Lasseur. »Unser Freund hatte ein schlechtes Gewissen. Er hatte die Wachen alarmiert.«

»Ich dachte, die kämen nicht gern unter Deck.«

»Tun sie auch nicht. Sébastien musste alle Überredungskunst aufwenden.«

»Sie haben Dupin umgebracht«, sagte Hawkwood.

»Ja, sie haben ihn erschossen - das war Ihr Glück. Aber wenn Sie mich fragen, ich glaube, dass der, der geschossen hat, vielleicht nur auf eine passende Gelegenheit gewartet hatte.«

»Waren da noch andere?«

»Sie meinen, außer Lucien und dem Türken und diesem korsischen Miststück?« Lasseur verzog den Mund und deutete mit dem Kopf auf jemanden, der hinter Hawkwood stand. »Fragen Sie ihn. Er kennt den Endstand.«

Hawkwood überlegte, ob er den Kopf drehen sollte oder nicht, schließlich sah er schräg nach oben. Der Mann, der neben seinem Bett stand, war jung, er hatte einen dunklen Teint und sanfte braune Augen. Seine Zivilkleidung war stark abgetragen. Er hatte eine stark verschmutzte, einstmals weiße Schürze umgebunden und die Ärmel bis zum Ellbogen aufgekrempelt. Er sprach Englisch.

»Wie ich sehe, sind Sie wach, Captain Hooper.« Um die braunen Augen erschienen Lachfältchen. »Wir kennen uns noch nicht. Mein Name ist Girard.«

»Der Schiffsarzt?«, fragte Hawkwood.

Als Antwort schüttelte Girard energisch den Kopf und lächelte bescheiden. »Nein, jedenfalls nicht offiziell. Diese Position hat Dr. Pellow inne. Leider verlangen Dr. Pellows andere Pflichten, dass er überwiegend an Land ist, deshalb kann er uns hier nur in unregelmäßigen Abständen besuchen. In seiner Abwesenheit habe ich die Ehre, ihn im Krankenrevier zu vertreten.«

Nach allem, was er gesehen hatte, zweifelte Hawkwood an dieser sogenannten Ehre.

»Was er damit sagen will, ist, dass dieser Hundesohn eine einträgliche Privatpraxis hat«, sagte Lasseur verächtlich. »Natürlich interessiert ihn das Geld, das er mit seinen reichen englischen Lords und Ladies verdienen kann, mehr als wir hier.«

Der Arzt ignorierte Lasseur und hob vorsichtig den Rand des Verbandstoffes auf Hawkwoods linker Seite und sah nach der Wunde darunter. »Ich würde empfehlen, dass Sie sich so wenig wie möglich bewegen, damit die Naht nicht wieder aufgeht.«

Hawkwood hielt dies für einen Scherz des jungen Mediziners.

Doch der schnalzte leise mit der Zunge. »Sie hatten großes Glück, Captain. Ihre Verletzung wird gut heilen, vorausgesetzt Sie halten sie sauber, was hier nicht ganz einfach sein dürfte, aber Sie sollten es wirklich versuchen. Die Narben werden gut zu Ihrer restlichen Sammlung passen, und ich muss zugeben, die ist beachtlich.« Die braunen Augen wanderten über Hawkwoods Brust, und er kniff sie etwas zu, als sie den schwach bläulichen Ring um seinen Hals bemerkten.

»Keine Sorge«, sagte Lasseur im Bühnenflüstern. »Er sieht zwar aus, als ob er beim Rasieren immer noch übt, aber er weiß schon, was er macht. Sagt er wenigstens.«

Girard grinste wehmütig. »Ich war Assistenzarzt in der Garnison von Procida, ehe ich in Gefangenschaft geriet. Die Briten meinten, ich sollte mich besser hier nützlich machen, anstatt auf dem Geschützdeck Knochen zu schnitzen.«

»Das ist unser Glück«, sagte Lasseur, »wenn die ihren eigenen Mann nicht mal zu ein paar Hausbesuchen überreden können.«

Der Arzt schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil, Dr. Pellows letzte Visite war erst vor ein paar Tagen. Ich glaube, Sie hatten ihn gerade verpasst. Nein, Moment mal - es muss an dem Tag gewesen sein, an dem Sie angekommen sind. Vielleicht hatten Sie sogar Gelegenheit, ein Beispiel seiner Krankenbehandlung zu erleben.« Die Stimme des Arztes klang hart.

Hawkwood und Lasseur machten ein verdutztes Gesicht. Dann stieß Lasseur einen Fluch aus. »Das Boot, das sie abtreiben ließen! Das war Pellow?«

Girard nickte, den Mund grimmig zusammengepresst. »Das waren Gefangene, die von Cadiz hierherverlegt worden waren. Als er sah, in welchem Zustand sie waren, behauptete er, sie hätten eine Infektionskrankheit und müssten auf das Krankenschiff. Aber die armen Teufel hatten nichts Ansteckendes, sie waren von den Spaniern nur miserabel behandelt worden. Aber die Briten sind ja auch nicht besser. Die behandeln ihre Haustiere besser als ihre Gefangenen, besonders wenn es sich um Franzosen handelt. Zum Glück sehen wir Pellow nur einmal die Woche, wenn es hoch kommt.«

»Bastard!«, war Lasseurs Kommentar.

Man merkte deutlich, dass in Lasseur noch immer die Wut brodelte. Zwar war sein Gesicht vom Blut gereinigt, aber Hawkwood dachte noch immer daran, wie der Zorn seine Züge verzerrt hatte, als er dem Korsen die Kehle durchschnitt. Hawkwood spürte einen scharfen Schmerz in der Stirn, fast als sei diese Erinnerung zuviel gewesen.

Sein Gesicht musste ihn verraten haben, denn der Arzt sah ihn besorgt an.

»Ach, Sie hätten mal den anderen sehen sollen«, sagte Hawkwood, ohne weiter nachzudenken.

Der Arzt machte ein ernstes Gesicht. »Oh, das habe ich, Captain Hooper. Ich habe sie alle gesehen. Sie haben ziemlich viel Schaden angerichtet, Sie und Captain Lasseur.« Der Blick des Arztes wanderte von einer Pritsche zur anderen.

Hawkwood ließ sich zurückfallen. »Wie viele?«

Girard sah ihn an. »Fünf Tote, einschließlich des Jungen.«

»Fünf!« Hawkwood versuchte, sich an den Ablauf der Geschehnisse zu erinnern. Er wusste noch, dass er Matisses Mann den eisernen Reifen abgenommen hatte, aber danach wurde seine Erinnerung undeutlich. Sein Kopf brummte auch immer noch ganz fürchterlich und es war besser, sich nicht anzustrengen.

»Es hat auch zwei Verwundete gegeben, mit Schnittwunden, die Ihren ganz ähnlich sind. Ich behandle solche Wunden nicht zum ersten Mal. Rasiermesser werden auf den Gefängnisschiffen häufig als Waffen benutzt, besonders bei Meinungsverschiedenheiten. Captain Lasseur war jedoch äußerst zurückhaltend, als ich ihn danach fragte.«

Hawkwood antwortete nicht.

Der Arzt zuckte die Schultern. »Na ja, wie auch immer. Mir müssen Sie nicht Rede und Antwort dazu stehen. Ich habe Befehl von Leutnant Hellard, ihn sofort zu benachrichtigen, wenn Sie aufgewacht sind. Eigentlich hatte ich vorgehabt, das noch ein wenig hinauszuzögern, aber ich vermute, die Wachen draußen werden bereits Meldung gemacht haben. Ich wäre nicht überrascht, wenn der Leutnant nicht schon jemanden losgeschickt hätte, um Sie abzuholen.«

»Wollen Sie damit sagen, dass der Leutnant uns nicht auf unserem Krankenlager besucht?«, fragte Lasseur in gespielter Entrüstung. »Ich bin schockiert und zutiefst beleidigt.«

»Leutnant Hellard hält nicht viel von Hausbesuchen. Es ist eine Eigenheit, die er mit dem Schiffsarzt teilt«, fügte Girard verächtlich hinzu.

»Captain Hooper ist nach dem Schlag auf seinen Kopf ja gerade erst aufgewacht«, sagte Lasseur.

»Ich glaube, Leutnant Hellard wird der Ansicht sein, dass, solange Sie beide den Gebrauch Ihrer Beine nicht verloren haben, Sie sich unter bewaffneter Begleitung bei ihm einzufinden haben. Und wenn ich mich nicht irre, ist diese Begleitung bereits hier.«

Von der Treppe her kam das schwere Trampeln von Militärstiefeln.

»Die haben nicht viel Zeit verschwendet«, murmelte Lasseur.

Hawkwood sah vier Milizionäre, die sich durch die Pritschen hindurch ihren Weg zu ihnen bahnten. Das machte einige Schwierigkeiten, denn in dieser Enge war nicht viel Platz, mit den Musketen herumzufuchteln.

Der Arzt beugte sich herunter und sagte schnell: »Nur damit Sie es wissen, ich habe Ihre Verletzungen etwas übertrieben, und auch die Zeit, die Sie zur Genesung brauchen. Es wäre gut, wenn wir vorläufig alle bei dieser kleinen Notlüge blieben.«

Hawkwood und Lasseur sahen sich an.

»Warum?«, fragte Hawkwood.

Aber der Arzt hatte sich schon abgewandt.

»Sergeant Hook! Es ist doch immer ein Vergnügen«, behauptete Girard.

Der Sergeant ließ seine Garde halten. Er beachtete den süffisanten Gruß des Arztes nicht weiter, sondern sah die beiden Männer auf den Pritschen streng an. »Aufgestanden! Befehl des Commanders!«

»Diese Offiziere sind längst noch nicht wieder bei Kräften, Sergeant«, sagte Girard. »Vielleicht könnten Sie Leutnant Hell …«

»Die atmen doch beide, oder?« Hook funkelte den Arzt an.

»Offensichtlich«, sagte der Arzt. »Aber …«

»Dann sollen sie ihre Ärsche von den Pritschen heben und mitkommen. Sonst helfen wir ihnen. Sie haben die Wahl, Herr Doktor. Mir isses egal.«

Der Arzt schluckte die Antwort hinunter, wandte sich an Hawkwood und Lasseur und sagte auf Französisch: »Der Sergeant ist tief betrübt, Sie so gebrechlich hier vorzufinden, und fragt, ob Sie beide die Güte hätten, Ihr Bett zu verlassen und ihn zum Quartier des Commanders zu begleiten.«

»Aber selbstverständlich«, sagte Lasseur und warf das Laken zurück. »Bitte richten Sie Sergeant Hook aus, dass wir uns freuen, ihn bei so blühender Gesundheit anzutreffen, und dass Captain Hooper und ich uns freuen würden, ihm zu folgen. Sie können ihm auch ausrichten, dass ich nicht umhin kann festzustellen, dass sein Gesicht eine bemerkenswerte Ähnlichkeit mit einem Kuharsch hat.«

In der Wange des Arztes zuckte es.

»Was hat er gesagt?«, fragte Hook misstrauisch.

»Er hat gefragt, ob Ihre Männer mit ihren Musketen nicht woanders hinzielen können. Sie machen ihn nervös.«

»Tun sie das?«, sagte Hook. Er gab Hawkwoods Pritsche einen Fußtritt. »Los, auf die Beine!«

»Was für ein widerlicher kleiner Kerl«, sagte Lasseur. »Ich hoffe, seine Eier schrumpfen, bis sie so klein wie Korinthen sind.«

»Wenn sie nicht vorher jemand abschneidet«, fügte Hawkwood hinzu.

»Möge Gott uns jetzt eines von Sébastiens Wundern bescheren«, sagte Lasseur, indem er nach seinen Stiefeln angelte.

»Sie werden Ihre Jacke brauchen«, sagte Girard zu Hawkwood und reichte sie ihm. »Ich fürchte, ihr Hemd war nicht mehr zu retten.«

Genau wie mein verdammter Auftrag, dachte Hawkwood.

»Ich werde nicht dulden, dass Gefangene auf meinem Schiff ihre privaten Streitigkeiten auf diese Weise austragen!« Leutnant Hellard fixierte Hawkwood und Lasseur mit dem Blick eines Basilisken. »Selbst wenn es sich nur um Abschaum handelt, der anderen Abschaum umbringt.« Er sah Murat an. »Haben Sie verstanden?«

Der Dolmetscher nickte und man sah ihm an, dass er sich unbehaglich fühlte. »Ja, Sir.«

»Dann sagen Sie’s ihm«, sagte Hellard und deutete auf Lasseur.

»Das ist nicht nötig, Commander«, sagte Lasseur. »Ich spreche Englisch.«

Hellard warf dem Privateer einen wütenden Blick zu. Lasseur erwiderte seinen Blick völlig ungerührt. Der Leutnant wandte daraufhin seine Aufmerksamkeit Hawkwood zu. Er musterte die blutgetränkten Verbände. Dann sah er ihn an und runzelte die Stirn. Hawkwood überlegte, ob der Commander sich wohl an den Moment auf dem Quarterdeck erinnerte, als er die Reihe der Gefangenen mit den Augen abgesucht hatte nach jemandem, der ihn ansah. Hawkwood hielt dem Blick eine gewisse Zeit lang stand, ehe er die Augen auf einen Punkt hinter Hellards Schulter an der Wand richtete, um ihm das Gefühl zu geben, dass er derjenige war, der nachgegeben und den Blickkontakt abgebrochen hatte.

Sie waren im Wohnzimmer des Commanders, das, wie auf allen anderen Gefängnisschiffen auch, gleichzeitig das Büro war. Zwei Milizionäre bewachten die Tür. Hellard saß hinter dem Schreibtisch, das große, nach innen fallende Heckfenster im Rücken. Vor ihm lag ein aufgeschlagenes Register, daneben etliche Papiere. Über der Marsch ging die Sonne unter und tauchte Land und Flussmündung in rot glühendes Licht. Auf dem Fluss ging es noch immer äußerst lebhaft zu, weil viele Schiffe die frühe Flut am Abend nutzen wollten, um entweder flussaufwärts einen Ankerplatz zu finden oder flussabwärts das offene Meer zu erreichen.

Aus dem Augenwinkel sah Hawkwood, dass Lasseurs Blick ebenfalls auf die Flusslandschaft hinter dem Commander gerichtet war. Es war nicht schwer zu erraten, woran er dachte.

Die Kajüte war sparsam möbliert. Im aktiven Dienst war es üblich, dass jeder Commander den Wohnbereich auf seinem Schiff je nach Geschmack und Umfang des Geldbeutels selbst einrichtete; auf seine Kosten konnte alles an Bord geschafft werden: vom Schreibtisch bis zum Esstisch, vom Sideboard über Besteck, Porzellan und Sektkühler bis hin zu den Teppichen.

Soweit er sehen konnte, hatte Hellard entweder ein geringes Einkommen - was nicht unwahrscheinlich war in Anbetracht seines Ranges und der näheren Umstände seiner Anstellung -, oder die Kajüte war von der Transportbehörde möbliert worden, der Funktionalität wichtiger war als Komfort. Genauer gesagt, Leutnant Hellard hatte keine andere Wahl, als sich mit dem zu begnügen, was man ihm hingestellt hatte, und das war nicht viel. Die wenigen Möbelstücke sahen genau so schäbig und abgenutzt aus wie das ganze Schiff, auf dem sie sich befanden, als habe man sie irgendwo in einem längst vergessenen Lagerhaus einer stillgelegten Werft gefunden und hier an Bord gebracht.

Außer dem Schreibtisch gab es einen Toilettentisch mit Spiegel, von dem Hawkwood vermutete, dass er aus einem Feldzug stammte; ferner ein bejahrtes Stehpult, das in einer Ecke stand, außerdem ein Sideboard mit vier Schubladen und schließlich einen kleinen runden Tisch, um den vier einfache Stühle mit gerader Lehne standen. An den Fenstern hingen dunkelrote Vorhänge, auf der Gardinenstange lag Staub. Es waren keinerlei persönliche Gegenstände zu sehen; kein Aquarell eines Porträts, keine Miniaturen mit Bildern einer Frau, weder auf dem Sideboard noch auf dem Toilettentisch, auch keine Bücher. Die Wand auf der linken Seite war geteilt. Hawkwood nahm an, dass Hellards Bett dahinter stand. Alles in allem war der Wohnbereich des Commanders genauso nüchtern wie der Mann selbst.

Aus der Nähe war Hellard noch hagerer, als er auf Deck erschienen war. Bisher hatte Hawkwood ihn nur aus der Ferne gesehen, eine einsame Gestalt, die auf dem Quarterdeck auf und ab ging, die Hände auf dem Rücken. Aus nächster Nähe traten seine Wangenknochen noch schärfer hervor, waren seine Augen noch melancholischer. Auf Kragen und Schultern seiner Jacke lagen Schuppen.

»Weiß einer von Ihnen, welche Strafe auf Duellieren steht?«

»Es war kein Duell«, sagte Lasseur und nahm Haltung an. »Es war Selbstverteidigung.«

»Wie erklären Sie dann die Stöcke mit den Rasiermessern, die wir im Laderaum gefunden haben?«, fragte Hellard barsch.

»Damit haben Matisses Leute uns angegriffen«, sagte Lasseur. »Wir waren gezwungen, uns zu verteidigen.«

Hellard brummte und sagte: »Leutnant Thynne sagte mir, es sei eine Auseinandersetzung wegen eines Kindes gewesen, die zu dem tödlichen Ausgang führte. Was ist Ihre Version, Hooper?«

Thynne, dessen Gesicht im Licht der untergehenden Sonne kantig wirkte, stand etwas seitlich hinter Hellards Stuhl und kaute an einem Fingernagel. Mit einer halben Drehung nach hinten nahm Hellard seinen Kollegen zur Kenntnis, dann wandte er sich wieder an den Captain.

»Das ist richtig«, sagte Hawkwood. »Matisse ließ den Jungen für sein eigenes perverses Vergnügen entführen, und für das seiner Leute. Captain Lasseur und ich beschlossen, Matisse damit zu konfrontieren, weil wir den Jungen wieder nach oben holen wollten.«

»Warum haben Sie die Wachen nicht über die Entführung des Jungen informiert?«, unterbrach Hellard ihn.

»Weil wir es nicht für nötig hielten. Wir wussten nicht, dass es in Gewalt ausarten würde.«

»Etwas naiv von Ihnen, im Hinblick auf Matisses Ruf«, sagte Hellard.

Lasseur konterte schnell. »Mit Verlaub, Commander, wir sind erst kurze Zeit an Bord. Wir hatten keine Ahnung von Matisse und in welchem Ruf er stand.«

Hellard konsultierte das Register, das vor ihm lag. »Das sehe ich. Da haben Sie beide aber nicht lange gebraucht, um sich in Scherereien zu verwickeln, nicht wahr?«

Der Leutnant sah auf die Papiere. Er nahm einen Federhalter und machte eine Notiz. »Wer von Ihnen hat Matisse getötet?« Er sah nicht hoch, sondern schrieb weiter.

Es folgte ein längeres Schweigen, in dem man nur das Kratzen der Feder auf dem Papier hörte.

»Das war ich«, sagte Lasseur schließlich.

Hellard unterbrach sein Schreiben. Mit einem Ruck hob er den Kopf und kniff seine Augen zusammen. »Würden Sie uns dann vielleicht Ihre Version des Hergangs schildern, Captain Lasseur? Wenn Ihr Englisch dazu nicht ausreichen sollte, wird Leutnant Murat gern dolmetschen.«

Er sah Hawkwood durchdringend an. Der rechnete fast damit, dass Hellard sagen würde: »Ich weiß nicht, ob mir der Schnitt Ihrer Jacke gefällt«, und war fast enttäuscht, als es nicht kam. Hawkwood versuchte, ein unbeteiligtes Gesicht zu machen.

Hellard sah weg. »Nun, Captain Lasseur?«

»Matisse brachte den Jungen um. Er tat es ganz kaltblütig, vor unseren Augen.«

»Warum sollte er das denn tun?«

»Um zu beweisen, dass er es konnte«, sagte Hawkwood. »Captain Lasseur und ich versuchten, ihn davon abzuhalten. Das war dann der Moment, als er seinen Leuten den Auftrag gab, uns umzubringen.«

»Sie scheinen sich ganz wacker geschlagen zu haben, trotz der Ungleichheit. Die anderen waren weit in der Überzahl.«

Lasseur hob den Kopf. »Captain Hooper und ich sind Fachleute. Matisses Männer waren Pöbel.«

Hellard seufzte tief auf. Er legte die Feder hin und lehnte sich zurück. »Ganz ehrlich, ich weiß nicht, ob ich Ihnen auch nur ein Wort glauben soll. Im Gegensatz zur allgemeinen Meinung hier sind meine Offiziere und ich nicht ganz so ahnungslos über die Vorgänge unter Deck. Aber denken Sie, es interessiert uns, wenn Sie sich prügeln? Das ist einer der Gründe, warum wir uns in Ihre internen Streitigkeiten nicht einmischen. Wir wissen ganz genau, dass Matisse den Türken dazu benutzte, um seine Autorität zu untermauern und seine Gegner einzuschüchtern. Wir wissen auch, wozu man die Rasiermesser benutzte. Übrigens ist es interessant, dass die Verletzungen an der Leiche des Türken und die von Captain Hooper ganz ähnlich sind«, fügte Hellard vielsagend hinzu. »Deshalb habe ich den Verdacht, dass es hier um mehr ging als nur um die Unschuld eines kleinen Jungen.«

»Der Türke hatte die Waffe«, sagte Hawkwood. »Ich habe sie ihm abgenommen.« Zumindest war es fast die Wahrheit, dachte er.

Hellard winkte ab. »Na gut, damit haben Sie Initiative bewiesen, Captain Hooper. So möchten die neuen Amerikaner doch gesehen werden, nicht wahr? Geistesgegenwärtige Pioniere, die eine neue Nation gründen. Ich nehme an, Sie wissen, dass das Wort ›Pionier‹ aus dem Französischen kommt? Peonier - das heißt Fußsoldat. Etwas ironisch, nicht wahr, für die Lage, in der Sie sich befinden?«

Hawkwood antwortete nicht. Er nahm an, dass Hellard ihn reizen wollte.

»Sie sind ein Überläufer, Hooper, Sie und der Rest Ihrer Landsleute. Ich habe mit Ihnen und Ihresgleichen nichts zu schaffen, außer dass ich Sie vielleicht bemitleide wegen Ihrer miserablen Urteilsfähigkeit. Es kann nicht viele Männer geben, die unter zwei verschiedenen Fahnen dienen und dann entdecken, dass beides die falschen waren.«

»Der Krieg ist noch nicht vorbei, Leutnant«, sagte Hawkwood.

»Für Sie schon«, sagte Hellard kurz. »Darauf können Sie sich verlassen.«

Die Augen des Commanders verengten sich. »Mich interessieren diese blauen Flecke um Ihren Hals. Wovon haben Sie die bekommen?«

Hawkwood sah ihm ins Gesicht. »Das geht Sie nichts an.«

Murat schnappte nach Luft.

Hellard fixierte Hawkwood mit starrem Blick. Nach einigen Sekunden, die eine Ewigkeit zu dauern schienen, schien er Hawkwoods Widerstand zu akzeptieren. Er nickte kurz und schlug knallend das Register zu. »Ich gebe zu, der Verlust des Jungen ist ein Unglück. Doch weder der Tod des Korsen noch der des Türken wird mir den Schlaf rauben, genau so wenig wie der irgendeines anderen, der in seinem Dunstkreis lebte.« Hellard machte eine Kunstpause. »Andererseits kann ich die Vorkommnisse auch nicht ignorieren.«

»Auf Duellieren steht die Todesstrafe durch den Strang«, sagte Thynne fast träge und sah Hawkwood an. »Steht in der Vorschrift.«

»In der Tat, so ist es, Leutnant«, sagte Hellard. »Vielen Dank für den Hinweis.«

Thynne wurde rot.

»Es war kein Duell«, wiederholte Lasseur hartnäckig.

»Ja, Captain, das sagten Sie bereits.« Hellard bedachte den Privateer mit einem säuerlichen Blick. »Die Verletzungen, die der Türke und Captain Hooper haben, sagen etwas anderes aus. Ganz gleich, heute sind hier Männer auf barbarische Art und Weise umgekommen, und das heißt, dass ich etwas tun muss. Das verlangt die Admiralität. Außerdem bin ich der Ansicht, dass ich ein Exempel statuieren muss, erstens als Strafe, aber auch zur Abschreckung. Jetzt, wo Matisse vor seinem Schöpfer steht, oder in seinem Falle wohl eher vor dem Teufel, müssen die Gefangenen daran erinnert werden, wer hier das Sagen hat, falls jemand den Ehrgeiz haben sollte, sich dessen Krone aufzusetzen. Sie verstehen das doch?« Hellard lehnte sich zurück.

»Was passiert mit den restlichen Männern von Matisse?«, fragte Hawkwood.

Die Atmosphäre in der Kajüte veränderte sich so schlagartig, als sei die Luft plötzlich elektrisch aufgeladen. Hellard sah seinen Kollegen an.

Thynne nahm den Finger aus dem Mund. Nach einer angemessenen Pause sagte er: »Wir werden die Bastarde aufhängen. Jeden Einzelnen von ihnen; und mögen ihre Seelen in der Hölle schmoren.« Der Leutnant ballte die Fäuste.

»Weil sie sich duelliert haben?«, fragte Lasseur. Er starrte den Commander an.

Nein, dachte Hawkwood, der die beiden beobachtete, es musste einen anderen Grund haben. Er erinnerte sich an das, was Fouchet gesagt hatte: Wenn ich Ihnen auch nur die Hälfte erzählte, würden Sie mich für verrückt erklären.

»Was hat es mit denen auf sich?«, fragte Hawkwood. In seinem Kopf fing es wieder an zu hämmern, aber eigentlich hatte es nie ganz aufgehört.

»Sagen Sie mal, Hooper«, sagte Hellard kurz, »haben Sie jemals darüber nachgedacht, was mit Ihren Leichen passiert wäre, wenn Matisses Leute Sie beide umgebracht hätten?«

»Nein, wir waren viel zu sehr damit beschäftigt, am Leben zu bleiben.«

»Vielleicht erzählt Leutnant Murat Ihnen dann mal, was für ein Schicksal Sie erwartet hätte, wenn Ihnen das nicht gelungen wäre«, sagte Hellard. »Na los, Leutnant, erzählen Sie mal, was Matisse mit den Leichen der Männer gemacht hat, die sich damals mit dem Türken duelliert und verloren haben.«

Murat schluckte nervös.

»Ich denke, es wird Sie interessieren«, sagte Hellard, »ehe ich Ihnen mein Urteil verkünde.«

Hawkwood wartete.

»Sagen Sie’s uns«, sagte Lasseur.

Murat holte tief Luft. »Ja, also, es scheint, dass die übliche Methode darin bestand, die Leiche des Verlierers … zu beseitigen.«

»Wie?«, fragte Hawkwood.

»Die Leichen wurden in Stücke zerteilt und durch die Latrine ins Wasser geworfen. Auf diese Weise waren die Beweise verschwunden und der Sieger entkam dem Strang.«

Hawkwood und Lasseur starrten den Dolmetscher ungläubig an.

Hellard, der Hawkwoods und Lasseurs Reaktion sah, sagte: »Na los, weiter, jetzt erzählen Sie auch noch den Rest.«

Murat wurde blass.

»Was meint er?«, fragte Lasseur.

»Es gab noch eine andere Methode.« Der Dolmetscher warf Hellard einen flehenden Blick zu, doch der beantwortete ihn mit eisernem Schweigen.

»Sarazin sagte, soweit er weiß, ist es einmal passiert. Er sagte, er habe davon gehört, als er in Portsmouth war …« Murat zögerte, seine Stimme war unsicher.

»Ja?«, sagte Lasseur.

»Er sagte, einmal war die Leiche zerlegt, aber nicht ins Meer geworfen worden. Sarazin sagte, das Fleisch wurde ganz zerschnitten und die Rafalés bekamen es zu essen.«

Lasseur war blass geworden. Entsetzt sah er Hellard an. »Ist das wahr?«

Hellard zuckte die Schultern. »Vielleicht ist es nur eine Geschichte, und der Kerl versuchte, seine eigene Haut zu retten, indem er seine Kameraden anschwärzte. Er wird zusammen mit den anderen an der Rahe hängen.«

Sarazin war der, der auf Cabrera und in Millbay gewesen war, erinnerte Hawkwood sich.

»Also«, unterbrach Hellard die gespannte Stille, die eingetreten war, »somit bleibt die Frage: Was soll ich mit Ihnen beiden machen?«

»An der Rahe ist reichlich Platz«, sagte Thynne, dann fügte er leiser hinzu, »aber wenn Sie mich fragen, Aufhängen ist zu gut für diese Schufte.«

Hellard erhob sich.

Als der Leutnant hinter dem Schreibtisch hervortrat, bildete sich ein Knoten in Hawkwoods Magen. Zuerst schien es eine gute Idee, sich mit Lasseur zu verbünden, in der Hoffnung, dass dessen Entschlossenheit zur Flucht ihm eine organisierte Route zeigen würde. Und jetzt, nur weil der Privateer einen Rachefeldzug vom Zaun brechen musste, um einen Schiffsjungen zu retten, der noch nass hinter den Ohren war, und weil er selbst sich von einem völlig irrationalen Pflichtgefühl hatte hinreißen lassen, hatte sein Auftrag sich zerschlagen und lag in Scherben vor seinen Füßen.

Hellard spitzte die Lippen. Es sah sehr beunruhigend aus, als würde er Thynnes Vorschlag ernsthaft erwägen.

Thynne, der am Fenster stand, intonierte wieder: »Die Vorschrift sagt …«

»Danke, Herr Leutnant«, schnitt Hellard ihm das Wort ab, ohne sich umzudrehen. »Die Vorschrift ist mir bekannt.«

Thynne wurde rot. Hawkwood sah, wie sein Gesichtsausdruck sich veränderte. Man konnte den bitteren Blick nicht übersehen, mit dem er den Rücken seines Commanders bedachte. Hawkwood ahnte, dass Hellards Abfuhr nicht der einzige Grund war. Die Feindschaft ging tiefer, und es war Hellard anzumerken, dass sie auf Gegenseitigkeit beruhte. Hawkwood fragte sich, was die Ursache sein könnte. Es konnte eine ganze Reihe von Gründen haben, obwohl man nach den wiederholten Hinweisen auf die Vorschriften ahnen konnte, dass Thynne sich für den besseren Offizier hielt und vermutlich glaubte, dass er eigentlich hier das Kommando führen sollte.

Hawkwood ging es durch den Kopf, was für eine Vorgeschichte Thynne wohl haben mochte. Genau wie die Armee brauchte auch die Navy ihre besten Männer an der Front. Kompetente Offiziere wurden nicht beauftragt, heruntergekommene Hulks in irgendwelchen Nebengewässern zu befehligen, wenn es nicht unbedingt nötig war. Irgendwo musste auch auf Thynnes Weste ein Schmutzfleck sein, genau wie bei Hellard. Entweder das, oder Thynne hatte absichtlich versucht, dem Schlachtenlärm zu entgehen, indem er sich weitab vom Schuss die Stelle eines Commanders sicherte, nur um festzustellen, dass hier bereits ein in Ungnade gefallener Offizier von gleichem Rang, aber älter als er selbst, die Befehlsgewalt hatte. Hawkwood musste zugeben, dass diese zweite Version eher unwahrscheinlich war. Tatsache war, die beiden Leutnants waren sich nicht grün, was immer auch der Grund sein mochte.

Hellard sagte: »Nach den Aussagen des Gefangenen Fouchet und nach Ihren eigenen Aussagen neige ich dazu, im Zweifel für die Angeklagten zu entscheiden und Ihnen zu glauben, dass Sie aus Sorge um den Jungen gehandelt haben. Die Bekanntschaft mit dem Henker wird Ihnen erspart bleiben.«

»Sir?« Thynne trat einen Schritt vor. »Allerdings«, Hellard hielt die Hand hoch und Thynne blieb stehen, »der Tod von Matisse und seinen Leuten darf nicht - und wird auch nicht - ohne Strafe bleiben. Das wäre wirklich gegen die Vorschriften und es wäre nachlässig von mir, wenn ich Sie nicht angemessen bestrafen würde. Die Admiralität würde nichts anderes erwarten. Meine Entscheidung wird auch davon beeinflusst, dass Sie sich durch Ihre Tat hier einen gewissen Ruf erworben haben. Ich vermute, es gibt bereits Leute, die Ihnen am liebsten den Königsmantel des Korsen umhängen würden. Das wäre natürlich völlig inakzeptabel. Deshalb werden Sie beide auf das Gefängnisschiff Samson verlegt werden, das im Augenblick vor Gillingham liegt.«

Lasseur atmete scharf durch.

Diese Reaktion war verständlich. Jeder Gefangene auf der Rapacious hatte schon von der Samson gehört, egal wie lange er an Bord war. Es war ein Schiff, auf das Gefangene kamen, die als Unruhestifter galten. Den Gerüchten zufolge waren die Bedingungen auf der Samson so schlimm, dass die Rapacious dagegen eine Gartenparty war.

»Wäre es Ihnen lieber, wenn ich Sie zusammen mit den anderen aufhängte, Captain?«, sagte Hellard.

Ein süffisantes Lächeln erschien auf Thynnes Gesicht.

Lasseur antwortete nicht. Sein Gesicht war wie versteinert.

»Leider werden Sie nicht sofort verlegt werden können«, sagte Hellard. »Ich habe Nachricht, dass es an Bord der Samson einen Zwischenfall gegeben hat. Einige der Gefangenen haben versucht, mit einem Aufstand gegen ihre Verpflegung zu protestierten. Der Commander gab den Befehl, auf die Demonstranten zu schießen, und eine Anzahl von ihnen wurde getötet. Es wird eine Weile dauern, bis sich die Lage wieder beruhigt hat. Ich bin nicht unmenschlich. Die Gefängniszellen sind alle voll, und es wäre unklug, Sie mit den restlichen von Matisses Gefolgsleuten zusammenzulegen. Deshalb werden Sie zunächst unter Bewachung im Krankenrevier bleiben, wo sich der Arzt wenigstens um Ihre Verletzungen kümmern kann. Ich empfehle, dass Sie diese Gelegenheit zum Nachdenken benutzen. Für Sie, Captain Hooper, bedeutet dieses Debakel natürlich, dass Ihr Antrag auf Hafterleichterung zurückgezogen wurde. Wie ich höre, sollten Sie demnächst eine Anhörung haben. Diese ist nun auf unbestimmte Zeit vertagt und hängt von der Beurteilung Ihres künftigen Verhaltens ab. Ich vermute, es wird lange dauern, ehe einer von Ihnen seine Heimat wiedersieht, wofür Sie sich selbst zu danken haben.« Hellard nickte den Wachen zu. »Das wäre alles. Bringt sie zurück.«

10

»Vielleicht hätten sie uns doch zerlegen und an die Krabben verfüttern sollen«, sagte Lasseur düster.

»Das wäre jedenfalls besser, als an die Rafalés verfüttert zu werden«, sagte Hawkwood. Er fühlte etwas Warmes und Feuchtes an seiner Seite. Seine Wunde hatte wieder angefangen zu nässen.

»Glauben Sie wirklich, was Murat uns erzählt hat?«, fragte Lasseur.

»Schon möglich«, sagte Hawkwood. »Es heißt ja, dass man wahnsinnig wird, wenn man Menschenfleisch isst. Und unter denen hier gibt es wirklich Wahnsinnige.«

Lasseur schwieg. Schließlich sagte er leise: »Vor vielen Jahren, als ich dritter Maat auf einem Schoner im Südchinesischen Meer war, entdeckten wir eines Tages ein treibendes Rettungsboot. An Bord waren vier Männer, von denen drei gerade noch halbwegs am Leben waren. Der vierte war tot. Seine Leiche war ziemlich verstümmelt. Zwei der Überlebenden starben, der dritte erholte sich. Er sagte, dass Seevögel die Leiche des vierten Mannes verstümmelt hatten, aber niemand glaubte ihm. Wir waren sicher, dass er und die anderen von ihm gegessen hatten, um nicht zu verhungern. Warum hatten sie die Leiche sonst nicht gleich über Bord geworfen? Als der letzte Überlebende endlich wieder gehen konnte, band er sich ein Stück Kette um und stürzte sich über Bord. Wir nahmen an, dass er es aus Reue tat, weil er Menschenfleisch gegessen hatte. Entweder das, oder er war tatsächlich wahnsinnig geworden.« Lasseur unterbrach sich, dann murmelte er: »Ich habe gehört, es soll wie Huhn schmecken.«

»Ich habe mir sagen lassen, es schmeckt wie Schweinefleisch«, sagte Hawkwood.

Lasseur schüttelte sich und verfiel in Schweigen. Nach einer Weile sagte er: »Aber wie haben Matisse und seine Männer die Verluste vertuscht? Es müsste doch beim Appell aufgefallen sein, dass jemand fehlte. Wie haben sie es geschafft, dass es beim Zählen niemand bemerkt hat?«

Auch Hawkwood hatte sich das bereits gefragt. Widerwillig sagte er: »Vielleicht wurde es ja bemerkt.«

Lasseur stützte sich auf den Ellbogen. »Wie haben sie es dann erklärt, dass jemand fehlte?«

»Indem sie Hellard und die Wachen in dem Glauben ließen, die Leute seien geflüchtet.« Hawkwood wartete, bis Lasseur die ganze Tragweite dieser Antwort verarbeitet hatte.

Es dauerte etwas, dann sagte Lasseur: »Oh Gott.«

Dieser halbfertige Gedanke hatte Hawkwood beschäftigt, seit sie Hellards Kajüte verlassen hatten. Erst seit er wieder auf seiner Pritsche lag, hatte er ihn zu Ende denken können.

»Wenn es gar keine wirklichen Ausbrüche gegeben hat«, sagte Lasseur, »dann heißt das, dass Murat uns von Anfang an belogen hat.«

Hawkwood antwortete nicht.

»Wenn ich feststellen sollte, dass das wirklich der Fall ist, dann bringe ich diesen falschen Hund um«, sagte Lasseur. Seine Augen blitzten wütend.

»Dann wird man Sie bestimmt aufhängen«, sagte Hawkwood. »Vielleicht sollten Sie versuchen, nicht aufzufallen, solange Sie im Vorteil sind.«

»Zum Teufel noch mal!«, fluchte Lasseur. »Er hat uns für dumm verkauft!«

Der Freibeuter ließ sich verzweifelt zurückfallen.

Konnte das wahr sein?, fragte sich Hawkwood. Vielleicht hatte Ludd es völlig falsch eingeschätzt, und es hatte gar keine Ausbrüche gegeben, sondern nur Auseinandersetzungen, die hier ausgefochten wurden, worauf man die Überreste der Toten über die Latrinen oder die Blechnäpfe der Rafalés entsorgt hatte.

Aber damit konnte man doch sicher nicht alle fehlenden Männer erklären, oder?

Was hatte Matisse gesagt? Dass es schon eine Weile her gewesen sei, seit sie etwas Unterhaltung gehabt hatten. Damit hatte er gemeint, dass seit dem letzten Duell einige Zeit vergangen war. Aber Ludd hatte Hawkwood und Read gesagt, die Ausbrüche seien erst vor ganz kurzer Zeit gewesen. Vielleicht hatten es tatsächlich einige Männer geschafft, vom Schiff zu entkommen, lebend und im Ganzen, statt in Einzelteilen durch die Latrinenöffnungen.

Aber trotzdem mussten die Kopfzahlen noch manipuliert werden. Wie leicht war das? Soweit er gesehen hatte, ließ die Sorgfalt beim Abzählen viel zu wünschen übrig. Die Differenz musste ja nur so lange vertuscht werden, wie der Flüchtende brauchte, um vom Schiff zu kommen und an Land einen guten Vorsprung zu erreichen.

Doch Hawkwood sah ein, dass diese Spekulationen zu nichts führten. Es waren alles nur Theorien. Sein Auftrag war nicht nur ein Scherbenhaufen, sondern er lag mausetot im Wasser. Was man ruhig wörtlich nehmen konnte.

Und wie würde er sich diesmal aus dem Schlamassel befreien? Er musste es Ludd wissen lassen, aber das hatte Hellard fürs Erste unterbunden. Wenn er zu der Verabredung nicht erschien, würde Ludd sicher Erkundigungen einholen. Er würde Hawkwoods Schicksal bald in Erfahrung bringen und versuchen, ihn zurückzuholen. Die Admiralität würde sich einen neuen Weg einfallen lassen müssen, um die Fluchtwege und das Schicksal der beiden anderen Offiziere aufzuklären. Was für ein verdammtes Fiasko! Hawkwood verfluchte seine Dummheit. Plötzlich stellte er fest, dass das Hämmern in seinem Kopf fast ganz aufgehört hatte. Wenigstens etwas, wofür er dankbar sein konnte.

Die anhaltenden harten Hustenanfälle eines Gefangenen etwa sechs Pritschen weiter unterbrachen seine Gedanken. Es verschlimmerte sich, bis es sich anhörte, als würde der Patient gleich alle seine Eingeweide als blutige Brocken ausspucken. Innerhalb von Sekunden hatte sich ihm ein ganzer Chor angeschlossen, dessen krächzendes, rasselndes Husten zu einem wahren Crescendo anschwoll, das von den Schotten widerhallte. Es wurde von grauenhaftem Würgen und Keuchen begleitet. Im Krankenrevier breitete sich der Gestank von Exkrementen und frisch Erbrochenem aus. In der Dunkelheit sah Hawkwood, wie Krankenwärter mit Ledereimern und Lappen zwischen den Pritschen hantierten. Von den Wachen der Miliz war keine Spur zu sehen. Hawkwood vermutete, dass sie sich in die relative Sicherheit von Treppenschacht und Niedergang zurückgezogen hatten.

Allmählich ebbte das Husten ab, denn die meisten der Patienten waren einfach zu erschöpft. Hawkwood sah den

Arzt Girard. Er beugte sich über die Pritschen und untersuchte die Kranken. Sein Gesicht war ernst. Dreimal sah Hawkwood, wie der Arzt den Finger an den Hals des Patienten legte und dann müde den Kopf schüttelte. Die Laken wurden hochgezogen, um die Gesichter der Toten zu bedecken. In dem trüben Licht sah das Gesicht des Arztes aschfahl aus. Wenn der Tod bestätigt worden war, wickelten die Krankenwärter die Leiche in das Laken, bis sie einem großen Kokon ähnelten. Auf ein Nicken des Arztes hin wurde jeder eingewickelte Tote von der Pritsche gehoben und ohne größere Umstände in einen Nebenraum am Ende des Krankenreviers gezerrt. Mit etwas Mühe konnte Hawkwood einen Blick durch die Luke erhaschen. In dem Nebenraum lagen mindestens zehn eingewickelte Bündel nebeneinander auf dem Boden. Er vermutete, dass die Leichen von Matisse und dem Jungen sowie von den anderen, die im Laderaum getötet worden waren, auch darunter waren.

Die meisten der Laken, in die die Toten gewickelt waren, hatten dunkle Flecken. In der Dunkelheit war es schwer, ihre Farbe zu erkennen. Sie waren schwarz, wie Teer. Hawkwood wusste jedoch, dass es kein Teer war, es war Blut, das die Patienten herausgewürgt hatten.

»Vielleicht sterben wir ja am Fieber, ehe wir verlegt werden«, sagte Lasseur niedergeschlagen, als er über Hawkwoods Schulter spähte.

»Wenn ich die Wahl hätte«, sagte Hawkwood und starrte auf die dreckigen, blutigen Laken, »würde ich mich für die Samson entscheiden.«

»Weil Sie meinen, solange es Leben gibt, gibt es Hoffnung?«, sagte Lasseur. Der Privateer konnte den Zynismus in seiner Stimme nicht verbergen.

Für mich vielleicht, dachte Hawkwood. Ich habe wenigstens eine Rettungsleine, einen Ausweg.

Auf Lasseur wartete lediglich eine weitere Bootsfahrt und eine ungewisse Zukunft in einer neuen schwimmenden Hölle. Hawkwood wunderte sich selbst, wie sehr Lasseurs Schicksal ihm zu schaffen machte.

Er sah hinüber zu den Krankenwärtern, die den Boden um die leeren Pritschen schrubbten. Ein bekannter Geruch breitete sich im Raum aus.

»Das nennt man Hämoptyse.«

Der Arzt stand am Fußende von Hawkwoods Pritsche. Er wischte sich die Hände an einem nassen Lappen ab, der stark nach Essig roch. Sein Haar hing ihm feucht in die Stirn. Er sah müde und abgespannt aus.

»Die meisten hier leiden darunter. Es wird durch den Blutandrang in der Lunge verursacht, der bei Schwindsucht und Fieber und einem Dutzend weiterer Krankheiten entsteht. Ich habe versucht, Dr. Pellow zu überreden, einige der Schwerkranken auf die Sussex bringen zu lassen, aber er meinte, dort sei kein Platz. Auf der Werft gibt es auch kein Krankenhaus, also müssen wir hier tun, was wir können. Wie Sie sehen, sind wir räumlich ohnehin sehr beschränkt. Morgen früh werden die armen Teufel begraben, zusammen mit den anderen.« Girard steckte den schmutzigen Lappen in seinen Hosenbund.

»Die anderen?«, sagte Lasseur und runzelte die Stirn.

»Matisses Männer. Die, die schon tot sind, und die, die aufgehängt werden.«

»Das Urteil wird hier an Bord vollstreckt?«, fragte Hawkwood.

Der Arzt nickte mit düsterer Miene.

»Ich dachte, das würden sie an Land machen.«

»Es sieht so aus, als ob Commander Hellard es schnell hinter sich bringen will.«

»Ich hätte angenommen, dass die britische Admiralität da noch ein Wort mitzureden hat«, meinte Hawkwood. »Natürlich müssen sie bestraft werden, aber es sieht ja ganz so aus, als nähme der Leutnant das Gesetz selbst in die Hand.«

»Auf diesem Schiff ist der Commander Richter, Jury und Scharfrichter zugleich. Ich würde sagen, Leutnant Hellard markiert sein Revier. Und außerdem - denken Sie, dass in der britischen Admiralität auch nur ein Mensch wegen einer Handvoll ausländischer Mörder schlaflose Nächte verbringt? Ich glaube nicht.« Nach einer Pause fügte Girard hinzu: »Ich habe gehört, dass einige der Gefangenen sich freiwillig gemeldet haben, sie hochzuziehen.«

»Mein Gott!«, entfuhr es Lasseur, doch dann sagte er nachdenklich: »Eigentlich kann man es ihnen nicht verdenken. Ich bezweifle, dass auch nur einer diesen Mistkerlen nachtrauern wird.«

Der Arzt zog die Brauen hoch. »Ich habe gehört, man hat Sie und den Captain für eine Heiligsprechung vorgeschlagen.«

»Dann ist es kein Wunder, dass der Leutnant uns loswerden will«, prustete Lasseur los. »Wann soll die Hinrichtung sein?«

»Bei Sonnenaufgang.«

»Dann beten wir mal um gutes Wetter«, sagte Lasseur. Plötzlich hellte sich sein Gesicht auf. »Sébastien!«

Hawkwood und Girard drehten sich um.

Der Lehrer kam angehinkt. Er trug zwei Blechnäpfe und zwei Löffel. »Ich habe Ihnen etwas vom Abendessen aufgehoben. Ich dachte mir, dass Sie vielleicht hungrig sind.«

»Solange es kein Hering ist«, sagte Lasseur und verzog das Gesicht. »Sonst würde ich anfangen zu kotzen, wie diese anderen armen Teufel hier.«

»Brot, Kartoffeln und etwas Schweinefleisch.« Fouchet reichte ihnen die Näpfe. »Viel ist es nicht.«

Lasseur beäugte den Inhalt misstrauisch. »Sind Sie auch ganz sicher, dass es Schweinefleisch ist?« Er sah Hawkwood an.

»Es könnte auch Hammelfleisch sein«, sagte Fouchet mit zusammengezogenen Brauen. »Was für einen Tag haben wir heute?«

»Vielleicht esse ich nur die Kartoffeln«, sagte Lasseur.

»Ich glaube, es ist okay«, sagte Fouchet. »Soweit wir wissen, hat Matisse lange niemanden mehr umgebracht.«

»Dann haben Sie also davon gehört?«, sagte Hawkwood.

Fouchet nickte. »Es ist auf dem ganzen Schiff herum.«

Lasseur starrte trübsinnig auf seinen Essnapf. »Was ist eigentlich mit Juvert passiert?«

»Der sitzt im schwarzen Loch bei den Ratten und leckt seine Wunden. Nach einer Woche dort unten frisst er seine eigene Scheiße.« Ohne eine Spur von Mitleid zu zeigen deutete der Lehrer auf das Essen. »Wenn Sie jetzt nicht essen wollen, dann heben Sie es für später auf.«

Lasseur stellte den Blechnapf hin.

»Ich lasse Sie jetzt allein«, sagte Girard. »Ich muss mich um meine Patienten kümmern. Aber Sie sollten essen, um bei Kräften zu bleiben.« Er nickte Fouchet zu, zog den mit Essig getränkten Lappen aus dem Hosenbund und ging durch die Reihen der Pritschen davon.

Fouchet sah ihm nach, dann legte er seine Hand auf Hawkwoods Arm. »Sagen Sie mir, dass der Junge nicht leiden musste.«

»Es ging sehr schnell«, sagte Hawkwood. »Das ist leider das einzig Gute, was sich darüber sagen lässt.«

Die Gesichtszüge des Lehrers erschlafften. »Er wäre noch am Leben, wenn ich besser auf ihn aufgepasst hätte«, sagte er traurig.

»Der Junge wurde von Matisse getötet, Sébastien«, sagte Lasseur. »Nicht von Ihnen.«

Fouchet sah auf Hawkwoods blutgetränkte Verbände. »Ich wäre gern dabei gewesen, als Sie das Schwein umgebracht haben.«

»Wenn Sie dabei gewesen wären, wären wir jetzt nicht hier«, sagte Hawkwood. »Wenn Sie die Wachen nicht alarmiert hätten, hätte man uns eimerweise durch die Latrinenöffnungen gekippt … oder noch schlimmer.«

»Und jetzt sollen Sie auf die Samson verlegt werden«, sagte Fouchet unglücklich.

»Besser, als an der Rahe zu baumeln«, sagte Lasseur.

»Vielleicht denken Sie anders darüber, wenn Sie erst dort sind.«

Habe ich dieses Gespräch nicht schon einmal geführt?, dachte Hawkwood.

»Ich habe gehört, auf der Samson soll es vor einem Monat eine Revolte mit mehreren Toten gegeben haben«, sagte Fouchet. »Zwei Mann kamen ins schwarze Loch. Nur einer kam lebend wieder heraus.«

»Woher die diese Idee wohl haben?« Lasseur lächelte mühsam.

Fouchet beugte sich vor. »Charbonneau hörte, wie sich zwei Milizionäre unterhielten. Die Briten glauben, dass die Revolte auf der Samson Teil eines Komplotts ist, durch das alle Kriegsgefangenen in England zu einem Aufstand aufgewiegelt werden sollen.«

Lasseur kaute an seiner Lippe.

»Das wird sie das Fürchten gelehrt haben.«

Fouchet zuckte die Schultern. »Man kann ihr Dilemma verstehen. Einerseits hält die Admiralität es für richtig, alle Unruhestifter zusammen an einem Ort unterzubringen, aber gleichzeitig wissen sie, was für ein Risiko sie damit eingehen. Zusammenstöße unter den Gefangenen machen ihnen nichts aus; das ist für sie nichts weiter als ein Keulen der Bestände. Aber ein solch geballtes Gewaltpotenzial könnte auch für das britische Personal ein unnötiges Risiko bedeuten.«

»Dann sind zwei Neue das Letzte, was sie brauchen«, sagte Lasseur. »Kein Wunder, dass sie das erst mal aufschieben. Langsam frage ich mich, warum Commander Hellard uns nicht auch zum Strang verurteilt hat.«

»Weil es genau das war, was sein Stellvertreter wollte«, sagte Hawkwood. »Leutnant Thynne hält den Commander für nicht fähig auf diesem Posten. Hellard wiederum glaubt, Thynne hätte den Job gern selbst. Ich würde sagen, wir verdanken der Dickköpfigkeit von Commander Hellard unser Leben.«

»Dann haben wir Glück gehabt, dass es nicht anders herum war«, sagte Lasseur, »und dass es nicht Thynne war, der ein mildes Urteil verlangte.«

»Amen«, sagte Hawkwood.

Draußen wurde etwas gerufen. Eine Glocke ertönte.

»Zapfenstreich«, sagte Fouchet. »Ich muss gehen.«

Hawkwood sah zum Gitter. Das letzte Tageslicht war verschwunden. Die einzige Beleuchtung kam von den Laternen, die an den Balken hingen.

Der Lehrer nahm ihre Hände und sah sie ernst an. »Ich bin sehr froh, dass Sie leben, meine Freunde. Ich werde Ihr Eigentum an mich nehmen und dafür sorgen, dass niemand sich daran vergreift.« Er lächelte. »Wahrscheinlich würde es sowieso niemand wagen. Sie haben sich hier einen ziemlichen Ruf erworben.«

»Trotzdem zweifle ich nicht daran, dass Murat unsere Schlafplätze sofort an zwei Neuankömmlinge verkaufen wird«, sagte Lasseur bitter. »Wollen wir wetten, dass er sich unseren Ruf zunutze macht? ›Hier schliefen die Captains Lasseur und Hooper. Deshalb kostet es jetzt zehn Francs mehr, und vielen Dank auch‹.«

Hawkwood musste wider Willen grinsen.

»Sie sollten den Leutnant nicht zu hart beurteilen, Captain«, sagte Fouchet ernst. »In dieser Situation versuchen wir doch alle zu überleben, so gut wir können.«

»Und manche überleben besser als andere«, sagte Lasseur.

Fouchet drohte mit dem Finger. »Ich muss jetzt weg, sonst komme ich noch ins Loch, weil ich die Sperrstunde nicht eingehalten habe. An Ihrer Stelle würde ich jetzt versuchen zu schlafen. Morgen müssen wir früh raus.«

»Müssen wir?«, sagte Lasseur. »Wieso?«

»Hat es sich noch nicht bis zu Ihnen herumgesprochen?«, sagte Fouchet trocken. »Morgen früh findet die Hinrichtung statt.«

Es gab keinen Galgen.

Vom Großmast in zwei gleiche Hälften geteilt, hob sich die Rahe gegen den Morgenhimmel ab wie die Arme einer Vogelscheuche. Auf der Backbord- und Steuerbordseite hingen jeweils drei Holzblöcke. Durch jeden der Blöcke lief ein Seil, an dessen einem Ende eine Schlinge war. Das andere Ende des Seiles war auf Backbord und Steuerbord mit einer Klampe am Schanzkleid befestigt.

Eine Reihe von Milizionären mit aufgepflanzten Bajonetten bewachte die Reling. Die restliche Besatzung hatte auf dem Quarterdeck Aufstellung genommen. Leutnant Hellards Gesicht war ernst, er hatte den ebenso ernst blickenden Thynne auf seiner Rechten und den Dolmetscher Murat auf der linken Seite. Die Männer hatten die eben aufgegangene Sonne im Rücken. Beide Offiziere trugen volle Uniform. Ihnen gegenüber auf Backbord stand eine Reihe von Gefangenen, einige in gelber Gefängniskluft, einige in Zivil. Erst hatte Hawkwood gedacht, es handle sich um die Verurteilten. Doch bei näherem Hinsehen und nachdem er sie gezählt hatte, musste er feststellen, wie klug Hellard gehandelt hatte. Es waren die Mitglieder des Gefangenentribunals.

Diesmal konntet ihr euch ja recht schnell versammeln, wenn es darum geht, Matisses Leute baumeln zu sehen, dachte Hawkwood.

Er hatte schon vorher eine Bestrafung an Bord erlebt, als er nach der Blamage von Coruña nach England zurück reiste. Ein Seemann, der in betrunkenem Zustand einen Befehl missachtet hatte, wurde ausgepeitscht. Man hatte ihn auf Deck auf einem Schutzgitter festgebunden, wo er vierundzwanzig Hiebe bekam, ausgeführt vom Maat des Bootsmanns. Die gesamte Mannschaft musste sich versammeln und zuschauen, und auch damals hatten mehrere Navysoldaten, die Musketen im Anschlag, bereitgestanden.

Gegen die Reling der Back gequetscht, neben sich Lasseur und hinter sich die beiden Wachen vom Krankenrevier, musste Hawkwood daran denken, wie ähnlich diese Situation hier war. Doch auch wenn der Schauplatz fast identisch war, die Stimmung war ganz anders. Die Auspeitschung des Seemanns war von düsterem Schweigen begleitet gewesen, während die Atmosphäre an Deck der Rapacious eher an eine öffentliche Hinrichtung erinnerte, wie sie vor den Londoner Gefängnissen stattfanden.

Es war Commander Hellards Befehl gewesen, dass alle Gefangenen, einschließlich der Schiffsbesatzung, der Exekution beiwohnen sollten, außer denen, die zu krank waren, um das Krankenrevier zu verlassen. Die große Anzahl der Gefangenen auf dem Schiff jedoch hatte die praktische Durchführung unmöglich gemacht, so dass der Befehl schließlich dahingehend geändert wurde, dass von jeder Essgruppe mindestens zwei Personen anwesend sein sollten, einschließlich der Rafalés. Dementsprechend überfüllt waren jetzt die Decks, und Hawkwood konnte sich nicht erinnern, schon jemals eine so jämmerliche, abgerissene Ansammlung von Menschen gesehen zu haben.

Unten im Park war die Luft sauer vom Gestank dreckiger, ungewaschener Körper, aber unter den Männern knisterte eine Spannung, die schon fast an freudige Erregung erinnerte. Hawkwood wäre nicht weiter überrascht gewesen, wenn die fliegenden Händler des Schiffs auch hier aufgetaucht wären und versucht hätten, Geschäfte zu machen, ähnlich den Pastetenverkäufern und Süßwarenhändlern, die die Menschenmengen vor dem Gefängnis von Newgate versorgten.

Während er zusah, versuchte Hawkwood das Gefühl zu ignorieren, wie sich ihm langsam, aber unerbittlich sein Hals zuschnürte, ebenso wie den Schweiß, der ihm zwischen den Schulterblättern den Rücken hinunterlief.

Ein Murmeln lief durch die Menge, als die Verurteilten aufs Deck geführt wurden, die Hände auf dem Rücken gefesselt und von Wachen der Miliz flankiert. Zwei der Männer trugen eine Toga, die anderen hatten ihre gelbe Kluft an. Ihre Gesichter waren zum Teil übel zugerichtet. Die beiden, die eine Toga trugen, hatten auch Verletzungen an Armen und Beinen. Hawkwood fragte sich, wie viele der Verletzungen von dem Gemetzel im Laderaum herstammten, und wie viele durch das Eingreifen der Miliz entstanden waren.

Irgendjemand im Park rief etwas Obszönes, worauf andere mit einem wahren Pfeifkonzert reagierten. Die verurteilten Männer waren kreideweiß und man sah, wie stark sie zitterten.

»Ruhe!« Die Stimme von Sergeant Hook schallte über das Deck. Als die Milizionäre anfingen, den Männern die Schlingen um den Hals zu legen, brachen zwei von ihnen weinend zusammen. Unter spöttischem Johlen wurden sie wieder auf die Beine gestellt. Beide schwankten bedenklich, als die Schlingen um ihren Hals lagen. Als alle Schlingen an Ort und Stelle waren, wurden den Männern Kapuzen über Kopf und Gesicht gezogen.

Leutnant Hellard trat vor, begleitet von Murat. Er hob den Arm, und es wurde still auf dem Deck.

Hellard sprach und Murat übersetzte.

Hawkwood fragte sich, wie viele Nationalitäten es wohl hier an Bord gab. Wer dolmetschte für die anderen?

»Wir verkünden hiermit, dass die Besatzung des Schiffs und seine Gefangenen sich heute hier versammelt haben, um der Gerechtigkeit Genüge zu tun. Die Männer, die hier vor Ihnen stehen, haben sich verabscheuungswürdigster Verbrechen schuldig gemacht. Auf Befehl der Admiralität Seiner Majestät von Großbritannien wird jeder dieser Männer zum Tode verurteilt, wozu er am Hals aufgehängt wird, bis er tot ist. Möge Gott ihrer Seele gnädig sein.«

Abrupt, als sei ihm die Kürze der Ansprache peinlich, trat Hellard zurück und nickte den Mitgliedern des Gefangenentribunals zu.

Der Arzt hatte Recht gehabt!, Dachte Hawkwood.

Er sah, wie zwölf Männer in gelber Gefangenenkluft vortraten. Sie teilten sich in drei Teams zu je vier Mann. Jedes Team löste eins der Seile von den Klampen am Schanzkleid. Dann drehten sie den verurteilten Männern den Rücken zu und standen bereit, jeder von ihnen hatte ein Stück des Seils auf der rechten Schulter.

»Fahren Sie fort, Sergeant Hook«, sagte Hellard.

Der Sergeant nickte zwei Wachen der Miliz zu, einer von ihnen zielte mit der Muskete in die Luft. Die Männer an den Seilen zogen an. Die Wachen, die die Verurteilten begleitet hatten, traten weg.

Hawkwood ballte die Fäuste. Die Wache schoss in die Luft.

Im selben Augenblick stürmten die Männer mit den Seilen so schnell sie konnten in Richtung des Hecks. Hinter ihnen schossen drei vermummte Gestalten an der Rahe in die Luft. Das Echo des Schusses war noch nicht verklungen, da wurden die Enden der straff gespannten Seile auch schon fest gemacht. Erst jetzt sahen sich die Mitglieder der Teams ihre Arbeit an. Hoch über ihnen, und sich vom Schwung des Hochziehens immer noch drehend, hingen die drei Leichen von der Rahe wie groteske Schmuckstücke.

Die Teams wandten sich den Seilen auf Steuerbord zu. Auch hier traten die Wachen zur Seite.

Ein erneutes Nicken von Hood, und auch der zweite Milizionär schoss. Die Henker stürmten abermals vorwärts. Drei weitere Körper stiegen schnell in die warme Morgenluft.

Ein Seufzer lief über das Deck wie ein Windhauch.

Einer der Milizionäre fluchte, als ein Schauer von Urin und Kot von einer der leise pendelnden Leichen ihn nur knapp verfehlte und zu seinen Füßen aufs Deck klatschte. Seine Kollegen sahen hoch und sprangen schnell zurück, um der Flut von Fäkalien auszuweichen, die von oben kam, als sich die Schließmuskeln der Erhängten langsam entspannten. Ein Lachen lief durch die Reihen der Gefangenen. Langsam löste sich die allgemeine Spannung.

»Ruhe!«, brüllte Hook.

»Ein Arzt sagte mir mal, es sei ein schneller Tod.« Lasseur starrte auf die Leichen.

Hawkwood antwortete nicht. Er wusste es. Die Tatsache, dass keines der Opfer die Beine mehr bewegt hatte, nachdem sie den Boden verlassen hatten, bestätigte die Aussage des unbekannten Arztes. Der Tod war eingetreten, sowie die Seile straff gezogen waren, nämlich durch Genickbruch und nicht durch langsames Ersticken. Er sah seine Hände an, in seinen Handflächen waren rote Flecken, dort wo seine Fingernägel sich eingegraben hatten.

Er hörte, wie Lasseur leise vor sich hin fluchte, und als er sich umdrehte, sah ihn der Privateer mit verlegenem Gesicht an. Lasseur öffnete den Mund und wollte etwas sagen.

»Ist schon in Ordnung, Captain«, sagte Hawkwood. »Es ist schon sehr lange her.«

Einen Augenblick sah es aus, als wolle Lasseur etwas antworten. Seine Augen wanderten von Hawkwoods Hals zu den Striemen an seinen Händen, dann nickte er stumm.

Hawkwood wandte sich um und sah zum Quarterdeck, wo Hellard und Murat sich mit dem Gefangenentribunal besprachen, während über ihnen die sechs Leichen, die Beine nass und fleckig von ihren Exkrementen, weiterhin sanft in der Morgenbrise schwangen. Seine Augen wanderten übers Wasser zu den anderen Schiffen. Überall war die Reling schwarz von Menschen, Gefangene und Mannschaften, aller Augen waren auf die Rapacious gerichtet. Hawkwood fragte sich, wie lange es gedauert hatte, bis die Nachricht von der bevorstehenden Hinrichtung sich im Gebiet der Flussmündung herumgesprochen hatte. Bestimmt nicht lange, wenn die Buschtrommeln der Navy so effizient waren wie die des restlichen Militärs, die er kennengelernt hatte.

Langsam verliefen sich die Gefangenen. Die Stimmung war gedämpft. Es schien, als werde allen die Bedeutung dessen, was geschehen war, erst jetzt richtig bewusst. Viele düstere Blicke wanderten hinauf zur Rahe. Hawkwood kannte das. Die kollektive Euphorie, mit der die Hinrichtung begrüßt worden war, wich jetzt einem gewissen Zweifel und der allmählichen Erkenntnis, dass durch das Mitwirken des Gefangenentribunals praktisch jeder Gefangene an Bord den Feind unterstützt hatte.

Hawkwood hatte auch gemerkt, dass seine und Lasseurs Anwesenheit an Deck mit Aufmerksamkeit verfolgt wurde. Sie zogen die Blicke auf sich, teilweise heimlich, bei manchen ganz offen; einige voller Respekt, andere vorsichtig, und langsam wurden die Wachen des Krankenreviers nervös und bestanden darauf, Hawkwood wieder unter Deck zu bringen.

Er warf einen Blick aufs Quarterdeck. Das wurde gerade geschrubbt, die Milizionäre hatten die Seile gelöst und ließen die Leichen herab. Hawkwood wusste, dass es eigentlich Tradition war, die Leichen von Gehängten ein paar Stunden als Warnung hängen zu lassen. Er vermutete, dass Hellard diese Toten herunterbringen ließ, entweder als Geste dem Tribunal gegenüber, oder was wahrscheinlicher war, weil der Geruch der Leichen in der Hitze nur schwer zu ertragen gewesen wäre.

Der Arzt Girard war auch dabei zugegen. Hawkwood nahm an, dass er den Tod feststellen musste; obwohl daran eigentlich kein Zweifel bestand. Denn wenn es eine Fertigkeit gab, in der die Navy es zur Meisterschaft gebracht hatte, dann war es das Knüpfen von Knoten.

Hawkwood und Lasseur kehrten auf ihre Pritschen zurück. Selbst mit dem Geruch des Verfalls, der aus jeder Pore dieser Abteilung drang, war es nach dem überfüllten Oberdeck eine Erholung, wieder im Krankenrevier zu sein.

»Was glauben Sie, wann wir verlegt werden?« Lasseur sah nachdenklich aus.

Hawkwood zuckte die Schultern und sah nach hinten zu den Wachen, die ihre alte Position bei der Luke wieder eingenommen hatten. »Könnte jederzeit passieren. Ich würde vermuten, sobald der Commander die Genehmigung bekommt. Vor der Hinrichtung war nicht damit zu rechnen. Da sollten wir auf jeden Fall dabei sein. Hellard und die Admiralität würden keine Gelegenheit verpassen, die Gefangenen auf der Samson durch uns warnen zu lassen, was passiert, wenn sie aufmüpfig werden. Mich würde es gar nicht wundern, wenn die Arschlöcher uns nur deshalb geschont haben, damit wir die gute Nachricht verbreiten und alle Aufrührer das Fürchten lehren.«

Lasseur sah Hawkwood von der Seite an. »Hat man Ihnen schon jemals gesagt, mein Freund, dass Sie ein sehr misstrauischer Mensch sind?«

»Das sagt man mir ständig«, erwiderte Hawkwood. »Es ist wie ein Fluch.«

Lasseur zwang sich zu einem Grinsen, strich sich über den Spitzbart und legte den Arm über die Augen.

Merkwürdig, dachte Hawkwood, wie einfach es war, sich mit dem Schicksal der Gefangenen zu identifizieren und wie schnell die Admiralität zum Feindbild geworden war.

Seine Gedanken wurden unterbrochen von dem Tritt schwerer Stiefel und einem Schwall von Obszönitäten. Zwei Gefangene kamen gerade die letzte Stufe der Treppe herunter. Sie schleppten eine Leiche, schwer und unhandlich. Lasseur entfuhr ein Schreckenslaut. Die Gehängten, die vorhin von der Rahe genommen worden waren, wurden heruntergebracht.

Hawkwood und Lasseur sahen, wie die Toten nacheinander den Krankenwärtern übergeben wurden. Unter denen, die sich als Leichenträger betätigen mussten, waren auch Millet und Charbonneau. Sie fingen Hawkwoods Blick auf und nickten ihm kaum wahrnehmbar zu. Am Schluss kam Girard, der Arzt.

Hawkwood überlegte, wer wohl die brillante Idee gehabt hatte, dass die Gefangenen eine so aktive Rolle bei der Vollstreckung des Todesurteils spielen sollten. Wenn es Hellard gewesen war, dann war es ein genialer Schachzug. Matisse und seine Römer hatten einen Einschüchterungskrieg gegen ihre Mitgefangenen geführt. Wenn Hellard es geschafft hatte, den Hass, den alle Gefangenen dem Korsen und seinen Mitläufern entgegenbrachten, auf geschickte Art und Weise dem Tribunal zu vermitteln, dann hatte er nicht nur auf einen Streich die Hierarchie der Gefangenen an Bord respektiert, sondern er war auch - wenigstens zum Teil - entlastet von der Alleinschuld an dieser drakonischen Bestrafung fremder Staatsangehöriger.

Es war schwer vorstellbar, dass die Admiralität die Mitwirkung von Gefangenen gutgeheißen hätte, möglicherweise hätte sie sogar die Hinrichtungen gar nicht genehmigt, besonders an Bord eines Schiffes - jedenfalls nicht offiziell. Darüber, was inoffiziell geschehen wäre, konnte man nur spekulieren. Hawkwood hatte den Verdacht, dass auch die Admiralität, genau wie das Militär, die Politiker und die Justiz, sich ziemlich drastischer Methoden bedienen konnte, wenn es ihren Zwecken diente. Die Einbindung des Gefangenentribunals hatte der Verurteilung und Exekution einen Anstrich von Legitimation verliehen. Und wenn es Konsequenzen geben sollte, konnte die Admiralität die Sache immer noch voll und ganz auf Hellards ohnehin schon besudeltes Konto schieben und behaupten, er habe eigenmächtig gehandelt.

Was Hellard anbetraf, so konnte man es so auslegen, dass er seine Autorität ausgeübt hatte, sowohl den Gefangenen als auch seinen Vorgesetzten gegenüber wie auch im eigenen Haus, insbesondere was Leutnant Thynne und die restliche Schiffsbesatzung betraf. Durch die Hinrichtung hatte Hellard sich den Ruf eines Mannes erworben, mit dem nicht zu spaßen ist. Vielleicht hatte er es auf irgendeine bizarre Art sogar für einen Weg gehalten, um seinen angeknacksten Ruf bei der Admiralität wieder zu reparieren.

Lasseur brummelte etwas und Hawkwood sah hoch. Eine bekannte Gestalt kam auf sie zugehinkt und hielt zwei Rucksäcke hoch.

»Ich habe die Erlaubnis, Ihnen die zu bringen. Ich dachte, Sie können sie vielleicht brauchen«, sagte Fouchet. »Und hungern sollen Sie auch nicht.« Er gab ihnen die Rucksäcke und fing an, in seinen Taschen zu wühlen.

»Bitte, sagen Sie nicht, dass es wieder Schweinefleisch ist«, bat Lasseur.

»Frühstück - das Übliche. Aber essen Sie nicht alles auf einmal.«

Hawkwood sah den trockenen Brotkanten an, den Fouchet ihm in die Hand gedrückt hatte. Damit konnte man den Hunger eine Weile überbrücken.

»Sie hätten eine großartige Frau für jemanden abgegeben, Sébastien«, witzelte Lasseur.

Fouchet lachte leise. »Irgendjemand muss sich ja um Sie kümmern.« Plötzlich war das Lächeln wie weggeblasen. »Denken Sie daran, was ich gesagt habe; vielleicht heben Sie es besser für später auf.«

Lasseur erstarrte, gerade als er das Brot in den Mund stecken wollte.

»Haben Sie gehört, wann wir verlegt werden?« Hawkwood langte in den Rucksack und holte sein einziges Ersatzhemd heraus. Es war nicht viel sauberer als das, welches der Arzt ihm vom Leib geschnitten hatte. Er zog es an, wobei er darauf achten musste, dass seine Verbände nicht verrutschten.

Der Lehrer drehte sich um und spähte nach achtern in den Raum, wo die Krankenwärter die Leichen der erhängten Männer in Säcke aus Segeltuch einnähten und wo Millet und die anderen auf weitere Anweisungen warteten, wobei die Milizionäre sie gelangweilt beobachteten.

Während Hawkwood und Lasseur dem Blick des Lehrers folgten, erschienen zwei weitere Männer am unteren Ende der Treppe. Einer trug die Uniform der Miliz; beim Anblick des anderen verfinsterte sich Lasseurs Gesicht. Es war Murat, der Dolmetscher.

Die Wache deutete mit dem Kopf auf die Krankenwärter. »Sag diesen Scheißkerlen, dass das Leichenboot hier ist und dass Leutnant Hellard die Toten so schnell wie möglich vom Schiff haben will. Dieser verdammte Pott stinkt auch so schon schlimm genug.« Er verzog das Gesicht bei dem Geruch im Krankenrevier, und mit einem mitleidigen Blick auf seine beiden Kollegen verschwand er die Treppe hinauf.

Murat gab die Information auf Französisch an die Krankenwärter und die wartenden Männer weiter. »Ihr könnt anfangen, sie hochzutragen.«

Hawkwood, Lasseur und Fouchet sahen, wie der erste Leichensack am Kopf- und Fußende aufgehoben und zur Treppe getragen wurde. Es war ein schwieriges Unterfangen. Die beiden Träger gingen tief gebeugt, teils wegen des Gewichts und teils weil der Raum so niedrig war und sie zudem kaum Platz hatten, sich zu bewegen. Von Pietät war nicht viel zu merken. Die Männer fluchten genau so lautstark wie vorhin, als sie die Toten zum Einnähen heruntergebracht hatten.

Während die ersten Leichen unter Aufsicht von Murat und dem Arzt die Treppe hochgetragen wurden, fuhren die Krankenwärter fort, die restlichen Säcke zuzunähen.

Hawkwood sah zu und fragte sich, wie oft der Arzt diese Arbeit wohl schon gemacht hatte.

Als das siebente oder achte Bündel nach oben gehievt wurde, passierte das Malheur. Es krachte, dann folgte ein erschreckter Schrei, gefolgt von einem lauten Poltern und einer wahren Flut von Flüchen, als der Mann am Kopfende des Leichensacks auf der Treppe ausrutschte und losließ. Während Mann und Leiche die Treppe hinunterrutschten und mit den beiden kollidierten, die hinter ihnen gingen, rutschte auch der zweite Leichensack seinen Trägern aus den Händen. In wenigen Sekunden war die Treppe ein einziges Durcheinander von rutschenden Körpern, teils tot, teils lebendig.

Aufgeschreckt von dem Lärm drehten sich beide Wachen um. Man hörte wüste Beschimpfungen darüber, welcher Idiot denn hier nicht aufgepasst hatte, und schließlich beschlossen die Milizionäre, auf der Treppe wieder Ordnung zu schaffen.

Sowie die Wachen durch diese Aufgabe abgelenkt waren, ergriff Fouchet Lasseurs Ärmel. »Kommen Sie schnell mit«, zischte er. »Lassen Sie Ihre Rucksäcke hier.« Er griff nach oben und löschte die Laterne aus, die über ihnen hing.

Instinktiv blickte Hawkwood auf das Durcheinander. Eine weitere Laterne wurde gelöscht, aber es war noch hell genug, um zwei Männer zu erkennen - beides Gefangene -, die eilig zwischen den Pritschen auf sie zukamen; es waren Millet und Charbonneau. Jeder von ihnen trug einen Toten über der Schulter.

Hawkwood stand auf. »Los geht’s, kommen Sie«, sagte er zu Lasseur und griff nach seiner Jacke.

Lasseur sah an Hawkwood vorbei nach achtern, wo ein dritter Mann beim Niedergang stand. Es war Murat, der ihnen signalisierte, sich zu beeilen.

Die Wachen waren noch immer mit den anderen beschäftigt.

Lasseur sprang auf. Gebückt duckte er sich zwischen den Deckenbalken hindurch und fast stolpernd vor Eile folgte er Hawkwood und Fouchet nach achtern in die Kammer.

Hawkwood wusste, so sicher wie zwei mal zwei vier ist, dass die Wachen sich gleich wieder umdrehen würden. Er war noch immer mit diesem Gedanken beschäftigt, als er geduckt an der Luke vorbeihuschte und erleichtert feststellte, dass er es geschafft hatte. Er drehte sich um und sah, wie Millet und Charbonneau die Toten auf die leeren Pritschen legten und sorgfältig zudeckten. Dann schob Murat sie dorthin, wo die beiden halbfertigen, blutverschmierten Kokons aus Segeltuch nebeneinander auf dem Boden lagen.

Er deutete darauf. »Kriechen Sie rein. Hände auf dem Bauch falten. Und ganz still liegen. Schnell!«

Blitzschnell folgen Hawkwood und Lasseur seinen Anweisungen. Sowie ihre Füße das Ende der Säcke berührten, zogen die Wärter die beiden Seiten des Segeltuchs über ihnen zusammen, so fest, dass ihre Körper nicht verrutschten, aber gerade noch lose genug, dass sie trotzdem ihre Glieder bewegen konnten.

Murat nickte, und die Wärter griffen zu den Nadeln.

»Moment noch, weg da!« Der Arzt schob Murat und die Wärter zur Seite. Einen Holznapf in der Hand, beugte er sich über Hawkwood. »Machen Sie den Mund zu.«

»Schnell!«, zischte Fouchet, der an der Luke stand. »Wir haben nicht viel Zeit.«

Hawkwood machte seinen Mund fest zu. Seine Augen wurden groß, als der Arzt einen blutigen Lappen aus dem Napf nahm, den er über Hawkwoods Mund, Kinn und Wangen ausdrückte. Dann wiederholte er den Vorgang mit Lasseur.

»Es würde einer näheren Inspektion nicht standhalten, aber es ist das Beste, was ich unter den Umständen tun kann.« Der Arzt erschrak, als zwei Schatten hinter Fouchet erschienen. Mit Erleichterung stellte er fest, dass es Millet und Charbonneau waren.

»Alles fertig«, sagte Millet.

Murat spähte durch die Luke. »Gut, die Aufregung hat sich gelegt. Macht euch bereit, die restlichen Leichen raus zu bringen.« Er nickte den beiden Wärtern zu. »Näht sie ein.« Er machte eine Pause. »Und vergesst nicht, hinterher drauf zu pinkeln.«

Er sah hinab zu Hawkwood und Lasseur, die schockiert aussahen. »Na, hätten Sie Lust, einen Sack aufzumachen, der ganz blutig ist und nach Pisse stinkt? Nee, ich auch nicht. Und vergessen Sie nicht, Sie sind jetzt tot. Kein Mucks. Es wir Ihnen vorkommen wie eine Ewigkeit. Der Gestank wird schrecklich sein. Versuchen Sie, flach zu atmen. Tut mir leid, dass wir keine Zeit hatten, Sie rechtzeitig zu warnen. Wir hatten gehört, dass Ihre Verlegung genehmigt war. Wir dachten, wir hätten noch einen Tag, aber ich hörte, wie der Commander und Leutnant Thynne sich unterhielten. Sie sollten morgen auf die Samson verlegt werden. Das ist jetzt unsere einzige Chance, Sie vom Schiff zu bringen. Wir haben es unserem Kontaktmann auf dem Festland schon signalisiert. Egal was passiert, bleiben Sie ruhig. Millet und Charbonneau gehören zu den Totengräbern. Sie können ihnen vertrauen. Die beiden wissen, was sie machen. Gott mit Ihnen!«

»Hellard wird wissen, dass Sie uns geholfen haben«, sagte Hawkwood.

Fouchet zuckte die Schultern. »Was kann er denn schon mit uns machen, das schlimmer wäre als das, was wir hier sowieso schon mitmachen?«

»Hoffentlich kriegen Sie einen guten Preis für unsere Schlafplätze«, sagte Lasseur.

»Schon verkauft.« Murat grinste. Er schnippte mit den Fingern und sah die Krankenwärter an. »Macht voran! Wir müssen sie hier rauskriegen.«

»Er könnte Sie ins schwarze Loch stecken«, sagte Hawkwood.

Fouchet lachte. »Dann müssten sie Juvert erst rauslassen. Obwohl ich etwas Ruhe und Frieden gut brauchen könnte.«

»Seien Sie vorsichtig mit Ihren Wünschen«, sagte Hawkwood. Er sah Murat an. »Sind die anderen auch so rausgekommen?«

Murats Gesicht wurde finster. »Nein.«

Trotz der Hitze überlief Hawkwood ein kalter Schauer. »Matisse?«

Murat nickte unglücklich.

»Wie viele?«

»Zwei, laut Sarazin. Einer durch die Latrine, der andere …«

Mein Gott!, dachte Hawkwood.

»Bei zweien haben wir es aber geschafft«, sagte Fouchet.

»Wie?«

Fouchet sah Murat an, der ein schwaches Lächeln zustande brachte und sagte: »Erwarten Sie, dass wir alle unsere kleinen Geheimnisse verraten, Captain?«

»Wenn Sie sie sehen, dann grüßen Sie sie von uns«, sagte Fouchet. »Leutnant Masson und Captain Bonnefoux.«

»Mache ich«, sagte Hawkwood.

Lasseur sah zu Murat hoch. »Ich glaube, ich hatte Sie unterschätzt, Leutnant. Tut mit leid.«

»Noch sind Sie nicht frei, Captain.«

Lasseur funkelte den Wärter, der ihn einnähte, warnend an. »Wenn du meine Nase mit festnähst, mache ich Hackfleisch aus dir. Und sorg gefälligst dafür, dass deine Pisse nach Rosenwasser duftet, hörst du!«

Der Wärter antwortete nicht, aber als er den letzten Faden am Segeltuch verknotete, zitterten seine Hände. Lasseurs blutverschmiertes Gesicht verschwand.

Das Letzte, was Hawkwood sah, war Fouchets Gesicht, das auf ihn hinabstarrte. Der Mund des Lehrers formte leise die Worte: »Vive la France!«

Nicht unbedingt das, was ich bei meiner Beerdigung hören möchte, dachte Hawkwood, als die Nadel den Stoff über seinem Gesicht zum letzten Mal durchstach.

Murat hatte Recht gehabt. Der Gestank im Sack war wirklich überwältigend. Der Geruch nach Urin stieg ihm in die Nase, während der metallene Geschmack von Blut den Rachen reizte. Er wollte gar nicht daran denken, mit welchen anderen Körperflüssigkeiten der Sack noch in Berührung gekommen war. Am besten, man blendete diesen Gedanken einfach aus. Er vermutete, dass es Lasseur ebenso erging. Auf irgendeine perverse Art hoffte er es sogar.

Plötzlich veränderte sich der Griff unter seinen Schultern und seine Beine zeigten nach unten. Er wurde die Treppe hinaufgetragen. Nun ja, wenigstens mit dem Kopf voran, dachte er.

Es war ein merkwürdiges Gefühl, getragen zu werden und dabei nichts zu sehen. Unter Deck war es zu finster, um durch das Segeltuch hindurch etwas zu erkennen außer ganz schwache Unterschiede in den Schatten, die sich um ihn bewegten, aber seine anderen Sinne fingen bereits an, dies zu kompensieren. Jeder Schritt, jedes Ächzen im Holz, jedes Poltern, jede Äußerung, sei es Rufen oder Flüstern, klang ganz anders. Als er in den Leichensack geschlüpft war, war sein erster Gedanke gewesen, seinen Körper so weit wie möglich zu entspannen, um das Gewicht eines Toten zu simulieren. Doch jetzt, wo alle seine Sinne angespannt waren, gab es in seinem Körper keinen Muskel, keine Sehne und keinen Nerv, der nicht bis zum Äußersten angespannt war. Alles wurde beherrscht von der Furcht, entdeckt zu werden. Als er Charbonneau leise murmeln hörte: »Jetzt kommen wir an Deck«, bekam er schweißnasse Hände.

Der Übergang von der Dunkelheit zum Tageslicht war sofort erkennbar. Hawkwood konnte zwar nach wie vor nichts sehen, aber allein die Tatsache, dass es draußen, außerhalb des Segeltuchs hell war, machte die Enge des Sackes erträglicher.

Seine Gedanken wanderten zurück zu dem Tag, als er und Lasseur die erste Fahrt des Leichenbootes beobachtet hatten. Damals waren es sechs Tote gewesen, die übergesetzt werden mussten. Diesmal waren es mehr als doppelt so viele. Er hoffte inständig, dass sie nicht zwei Fahrten machen mussten.

»Festmachen!« Der Ruf kam ganz aus der Nähe.

Die Männer, die Hawkwood trugen, blieben stehen. Hawkwood war überzeugt, dass sie sein Herz hören konnten, das wie wild in seiner Brust klopfte.

Wieder kam dieselbe Stimme: »Also los, setzt eure Ärsche in Bewegung! Schmeißt das verdammte Ding schon runter! Der merkt nichts mehr, der ist doch sowieso schon tot!«

Auf diese Bemerkung folgte eine Lachsalve.

Sie gingen weiter. Hawkwood atmete aus und hörte, wie Charbonneau leise vor sich hin fluchte. Er versuchte, sich daran zu erinnern, wie viele Leichen vor ihm hochgetragen worden waren. Er hatte die Horrorvision, dass man ihn ins Netz legen könnte, wo ihn die anderen Leichen, die man nach ihm hineinwerfen würde, erdrücken könnten. Er bemühte sich, die panische Angst, die in ihm aufstieg, unter Kontrolle zu halten.

Dann wurde er hinuntergelassen. Durch das Segeltuch hindurch fühlte er das Netz sowie den Druck eines weiteren Sackes an seiner Seite. Er gestattete sich einige tiefe, vorsichtige Atemzüge. Das Blut, das der Arzt ihm ins Gesicht geschmiert hatte, war getrocknet, und er befeuchtete die Lippen mit der Zunge. Er wusste nicht, ob es nur Einbildung war, oder ob es wirklich Pisse war, was er schmeckte.

Die Geräusche des Schiffes waren überall: das Rattern der Laufräder in ihren Blöcken, das Klopfen der Leinen gegen die Rahe, Stimmen, die sich in den verschiedensten Tönen und Lautstärken unterhielten, Möwen, die vom Flaggenknopf herab protestierten, das Trampeln von Militärstiefeln auf Deck.

Er fragte sich, ob der Körper neben ihm Lasseur war. Trotz seiner Bemühungen, gleichmäßig zu atmen, klopfte sein Herz wie wild, während er auf den Alarm wartete, der losbrechen würde, sobald man sein Verschwinden entdeckt hatte. Wie lange würde es Murat, dem Arzt und den Krankenwärtern gelingen, ihre Abwesenheit zu vertuschen?

Wieder erklang ein Ruf. Der Sack neben ihm bewegte sich.

Hawkwood stockte der Atem.

War es Lasseur, der einen Krampf bekommen hatte, oder eine misstrauische Wache, die kontrollierte? Dann rollte etwas gegen sein anderes Bein. Er hörte das Rasseln der Winsch und wusste, das Netz wurde wieder hochgezogen. Die Bewegung war wohl nur ein Ergebnis der Schwerkraft gewesen. Eine Erinnerung kam ihm: Makrelen im Netz, Köpfe und Schwänze durcheinander, und er überlegte, ob ein Netz voller Leichensäcke für Zuschauer wohl ähnlich aussah.

Murat hatte nicht nur wegen des Gestanks Recht gehabt. Hawkwood wusste, es konnte nicht mehr als zehn Minuten her sein, seit sie eingenäht worden waren, und dennoch schien es eine Ewigkeit her. Mit jeder weiteren Minute waren seine Nerven stärker angespannt. Abermals nahm er eine Bewegung des Netzes wahr. Sein sechster Sinn sagte ihm, dass gleich etwas passieren würde. Er schaffte es gerade noch rechtzeitig, sich seelisch darauf vorzubereiten. Das Netz landete mit Schwung, es war eher eine Kollision als ein Aufsetzen - der Mann an der Winsch hatte keinen Funken Mitgefühl für die Toten - und aus der Bewegung unter ihm wusste er, dass sie in die Ducht gepackt worden waren. Er spürte, wie das Boot schaukelte, als die Totengräber und die Wachen einstiegen und ihre Plätze einnahmen. Dann kam der Befehl zum Ablegen, und dann das unverwechselbare Geräusch der Ruder, die sich in den Rudergabeln drehten, als das Boot langsam von der Seite des Schiffs wegmanövrierte.

Es war warm im Sack und das Quietschen der Ruder und das sanfte Schaukeln des Bootes übten eine Art Hypnose auf ihn aus. Hawkwood war sich nicht nur des Gestanks in seinem eigenen Leichensack bewusst, sondern auch aller anderen um ihn, alle verdreckt mit entweder Blut, Kot oder Pisse, und manche von ihnen mit allem gleichzeitig. Der Gestank würde sich noch verschlimmern, wenn die Sonne höher stand, deshalb wollte Hellard die Leichen von Bord haben. Es war ohnehin schon schwer genug, ein gewisses Maß an Hygiene aufrechtzuhalten. Die Zustände wären unhaltbar geworden, besonders im Krankenrevier, wenn die Leichen noch länger an Bord geblieben wären.

Hawkwood wusste, dass sie nicht mehr weit vom Ziel waren, als er den Befehl vernahm, die Ruder einzuziehen. Eine kurze Stille, dann ein Zittern, als der Kiel des Bootes knirschend aufsetzte, bestätigten die Vermutung.

Als Hawkwood aufs Vorland hinaufgetragen wurde, hörte er jemanden graben. Ein starker, atemberaubender Gestank drang in den Sack, je näher sie den Spatengeräuschen kamen, es war so schlimm, dass es sogar seinen eigenen Gestank überdeckte. Hawkwood wusste, was es war. Er hatte es schon oft gerochen, im Feldlazarett und in den Leichenhallen von Krankenhäusern. Es war der Gestank verwesender Leichen. Er lag auf der Erde, Kieselsteine im Rücken, die Nase gegen das übel riechende Segeltuch gedrückt, und musste seine ganze Willenskraft zusammen nehmen, um sich nicht durch Würgegeräusche zu verraten.

»Also los, schmeißt die Miststücke rein!«

Der Befehl war aus einiger Entfernung gekommen. Er vermutete, dass die Wachen in einiger Entfernung vom Massengrab gegen den Wind standen.

Eine Stimme kam dicht an sein Ohr und Charbonneau flüsterte: »Nicht mehr lange, Captain. Es ist gleich vorbei.«

Wieder schoben sich Hände unter seine Schultern und zerrten ihn über den Schlick. Er fühlte, wie sein Schulterblatt über einen scharfen Stein schrammte, dann ging es steil nach unten. Er landete auf etwas, das sich wie ein Holzhaufen anfühlte, zumindest den Höckern und Unebenheiten nach zu urteilen, aus denen gelegentlich etwas Spitzes ragte. Der Gestank nach verwesenden Leichen war plötzlich noch viel schlimmer als bisher.

Er hörte, wie ein Spaten in den Boden gestoßen wurde. Hawkwood schnappte nach Luft, als die erste Schaufel voll Erde und Kieselsteinen auf seinen Beinen landete. Sein Herz stolperte, als die zweite Ladung auf seine Brust fiel. Die Erde war feucht und schwer. Er versuchte, seine Arme zu bewegen, wurde aber durch eine weitere Ladung Steine verhindert, die von außen auf das Segeltuch prasselten wie Regen auf ein Zelt.

Er hörte eine leise Stimme. »Leben Sie wohl, Captain.«

Dann wurde sein Gesicht mit Erde bedeckt, und die Welt wurde dunkel.

11

Hawkwood löste seine Hände und streckte den rechten Arm aus. Er bewegte seine Finger und versuchte, die Knie anzuziehen und war unglaublich erleichtert, als er feststellte, dass ihm beides gelang, wenn auch mit einigen Schwierigkeiten. Er konnte seine Knie nicht sehr stark beugen, aber er wusste, dass er wahrscheinlich genug Spielraum hatte, um sich trotz des Gewichts der Erde zu befreien.

Durch das Segeltuch hindurch konnte er noch immer winzige Lichtpunkte wahrnehmen, ein Zeichen dafür, dass das Massengrab nur sehr oberflächlich und absichtlich flüchtig gefüllt worden war, wobei man gerade genug Erde über die frisch hinzugefügten Leichensäcke geworfen hatte, um die Milizionäre zu täuschen.

Er hörte keine Stimmen mehr. Sie hatten sich entfernt, als der Bestattungstrupp zum Boot zurückgegangen war. Er hörte in der Ferne Seevögel und am Strand das Plätschern der Wellen. Er hörte auch Schafe blöken. Auch dieses Geräusch war den Gefangenen vertraut, denn wenn der Wind von der Marsch herüberwehte, hörte man das schwermütige Klagen der Tiere bis aufs Schiff.

Er zog das rechte Knie an, streckte den rechten Arm aus und schob die geöffnete Hand ganz langsam an seinem Oberschenkel hinab. Es ging nicht so leicht, wie er erwartet hatte. Im Sack war nicht genug Platz, um ihm in Rückenlage den Spielraum zu geben, den er brauchte. Er wartete einen Augenblick. Dann holte er tief Luft und drehte sich auf die linke Seite, wobei sich die Leiche unter ihm bewegte. Ein Schwall fauler Luft traf ihn. Er schluckte den sauren Geschmack in seiner Kehle hinunter und versuchte wieder, sich zu bewegen. Diesmal schaffte er es fast. Seine Fingerspitzen schoben sich an seinem Knie vorbei. Er bog seine Schultern nach vorn und langte wieder nach unten. Seine Schultermuskeln reagierten mit schmerzhaftem Protest, aber endlich gelang es ihm, mit Daumen und Zeigefinger das Messer aus seinem Stiefelschaft zu ziehen.

Keuchend ruhte er sich aus und wartete, bis seine Schulter sich beruhigt hatte. Dann drehte er sich wieder auf den Rücken und zog den Arm hoch. Das Messer war weniger als eine Handbreit entfernt, als er die rasiermesserscharfe Klinge in die Naht über seinem Gesicht steckte und anfing zu schneiden.

Er war beim zweiten Stich, als er ein Geräusch bemerkte, das er vorher nicht gehört hatte. Seine Haut prickelte. Langsam zog er das Messer zurück.

Wieder hörte er das Geräusch, es klang, als ob sich jemand vorsichtig näherte. Hawkwood erstarrte. Er hörte ein leises Kratzen, dann wieder Stille. Dann war ihm, als ob er Stimmen hörte, doch er konnte nichts verstehen. Es musste die Miliz sein. Sie waren zurückgekommen, um nachzusehen. Offenbar versuchten sie, so leise wie möglich zu sein, aber es gelang ihnen nicht ganz. Vorsichtig drehte Hawkwood das Messer um und hielt es flach vor die Brust, den Arm darüber. Wieder hörte er das Kratzen. Plötzlich verdunkelte sich das Licht, das durch den Stoff gedrungen war. Eine Gestalt kniete über ihm. Ohne Vorwarnung kam eine Messerklinge, größer als seine eigene, durch den Spalt im Stoff, nur wenige Zoll von seinem Gesicht entfernt. Sie trennte mühelos die Stiche auf und die Ränder des Segeltuches wurden auseinander gezogen.

»Du stinkst fast so bestialisch wie ich.« Lasseur rümpfte die Nase, lachte leise und deutete mit dem Kopf nach hinten. »Er sagt, wir sollen uns beeilen und die Köpfe einziehen, was sehr vernünftig klingt.«

Hawkwood sah an Lasseur vorbei und sah einen Mann unbestimmten Alters, der mit einem Spaten in der Hand auf dem Boden hockte. Er trug ein langärmeliges graues Hemd und eine schmutzige braune Hose. Außer seinen zusammengekniffenen dunklen Augen konnte man nicht viel von seinem Gesicht sehen, denn über Mund und Nase trug er ein dreieckig gefaltetes Tuch. Hawkwood nahm an, dass das eher ein Schutz gegen den Gestank aus dem Massengrab war als der Versuch, sich unkenntlich zu machen. Unter dem Rand des weichen Filzhutes ringelte sich schwarzes Haar hervor.

»Hat er einen Namen?«, fragte Hawkwood.

»Er sagt, wir sollen ihn Isaac nennen.« Lasseur wollte Hawkwood gerade das Messer reichen, als er die Klinge sah, die dieser selbst unter seinem Arm verborgen hatte. »Ich sehe, du hast schon angefangen.«

Lasseur warf dem Mann hinter sich das Messer zu und sah beifällig zu, wie Hawkwood sich mit seiner eigenen Klinge befreite, ehe er das Messer wieder in seinem Versteck verschwinden ließ.

Lasseur grinste. »Vielleicht bist du ein noch viel größeres Schlitzohr als Murat.«

»Hört auf zu quatschen und bewegt eure Ärsche!« Der Mann, der sich Isaac nannte, steckte das Messer in den Gürtel. »Und vergesst die verdammten Säcke nicht. Vous parlez Englisch, ja?«

»Das sagte ich bereits«, erwiderte Lasseur. »Wir sprechen beide Englisch.« Er sah Hawkwood an und rollte mit den Augen.

»Gut, also dann Köpfe runter! Wir sind noch nicht in Sicherheit.«

Hawkwood und Lasseur taten, wie er befohlen hatte, und der Mann fing an, Erde in das Massengrab zu schaufeln, um die Vertiefungen, die Hawkwood und Lasseur hinterlassen hatten, wieder zu füllen. Als er zufrieden war, drehte er sich um und kroch an ihnen vorbei, immer noch tief geduckt. »Kommt mit. Bleibt dicht hinter mir.«

Hawkwood riskierte einen Blick aufs Wasser hinaus und sah, warum sie sich ducken sollten. Zwischen dem Massengrab und dem Strand erhob sich eine flache Sandbank. Auf ihrer anderen Seite fiel der steinige Strand zum Wasser ab. Hier wo sie waren, war die Erhebung gerade hoch genug, um den Blick auf die Schiffe zu versperren. Vom Boden aus war der Blick auf die Flussmündung nicht möglich, da auf der Sandbank große Büschel von Seegras wuchsen, die auf beiden Seiten ein gutes Stück der Sicht nahmen.

Wieder hörten sie die raue Stimme hinter sich. »Jetzt ist keine Zeit, die verdammte Landschaft zu bewundern. Das Signal sagte, dass wir euch so schnell wie möglich hier wegbringen sollten. Wenn ihr jetzt nicht grade auf die Miliz warten wollt, dann sollten wir uns wirklich auf die Socken machen. Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit!«

Hawkwood merkte, wie der Mann ihn am Ärmel zog. Er wandte sich vom Wasser weg, nahm das Segeltuchbündel unter den Arm und folgte Isaac und Lasseur auf allen vieren, weg von der Grube und seinem grausigen Inhalt.

Es war mühsam. Hawkwood schätzte, dass sie vielleicht fünfzig Yards auf dem Bauch gekrochen waren, als das Gelände vor ihnen plötzlich offener wurde und sich vor ihnen ein Entwässerungsgraben auftat, der vielleicht sechs Schritt breit sein mochte und steile Seitenwände hatte. In seinem Bett floss ein etwa drei Fuß breites Rinnsal aus trübem braunem Wasser, gesäumt von Rohrkolben und schmalblättrigem Schilf.

Isaac nahm das Halstuch vom Gesicht, reichte es Hawkwood und deutete aufs Wasser. »Trinken kann man es nicht, aber vielleicht solltest du langsam dran denken, dich ein bisschen zu waschen. Aber mach schnell.«

Hawkwood tauchte das Halstuch ins Wasser und wusch sich das Blut vom Gesicht, dann reichte er es Lasseur. Das Wasser war warm und roch nach Torf und mehr als einem Hauch Dung. Hawkwood mochte gar nicht daran denken, was noch alles darin liegen mochte, aber alles war besser als der Gestank in der Grube.

»Sie sagten, Sie hatten ein Signal bekommen«, sagte Hawkwood, der sich daran erinnerte, dass Murat das gleiche Wort benutzt hatte. »Was war das für ein Signal?«

Er merkte, dass der Mann ihn überrascht ansah.

»Sie klingen nicht wie’n Froschfresser«, sagte Isaac.

»Ich bin auch keiner.«

»Ihr Englisch ist verdammt gut. Was sind Sie dann? Holländer?«

»Amerikaner.«

»Ein Yankee?« Isaac machte große Augen. »Heiliger Bimbam, dann sind Sie aber weit weg von zu Hause.«

»Das versichert mir jeder«, sagte Hawkwood. »Was für ein Signal?«

Isaacs Gesichtsausdruck wechselte von Überraschung zu Ungläubigkeit, wie jemand mit auch nur halbwegs gesundem Verstand so etwas fragen konnte. Er sah Lasseur an, als suchte er die Bestätigung, dass seine Einschätzung von Hawkwood als leicht beschränkt zutreffend war, doch Lasseur sah ihn genauso fragend an.

Er drehte sich um. »Die verdammten Wäscheleinen natürlich! Was hattet ihr denn gedacht?«

»Die Wäscheleinen?«, sagte Lasseur verblüfft. Plötzlich sah er auf die Fetzen in seinen Händen und seine Augen wurden groß. »Flaggen! Mein Gott, die haben Wäschestücke als Signalflaggen benutzt!« Er drehte sich zu Hawkwood um und strahlte vor Begeisterung.

»Also gut, aber jetzt reicht’s«, sagte Isaac ungeduldig. Er starrte auf die Blutflecke auf Hawkwoods Hemd und auf die Wunden in Lasseurs Gesicht und winkte ab, als dieser ihm das Halstuch zurückgeben wollte. »Gehen wir. Allez!«

Ohne auf eine Antwort zu warten, setzte der Führer sich im Graben in Trab, immer am Wasserlauf entlang. Hawkwood und Lasseur, die immer noch die Leichensäcke unter dem Arm hatten, stolperten hinter ihm her.

Hawkwood sah, wie Lasseur das Halstuch in seine Tasche stopfte und sah vor seinem geistigen Auge die Hemden und Hosen als Signalflaggen im Wind flattern. Er fragte sich, wie das System funktionierte, und kam zu dem Schluss, dass die Botschaft in der Reihenfolge der aufgehängten Wäschestücke liegen musste. Ein Hemd, gefolgt von einem Paar Socken, gefolgt von zwei Hosen, und so weiter. Er musste zugeben, das System war genial in seiner Einfachheit und für nicht Eingeweihte völlig unverdächtig.

Das Land um sie herum war flach und ohne jegliche Kontur; eine Mischung aus Moor und holprigem Weideland, von Gräben durchzogen, die sich wie Schlangen durch das Marschland wanden. In der näheren Umgebung waren keine Bäume, obwohl sich weiter östlich in der Ferne eine Reihe von bewaldeten Hügeln erhoben, die sanft zur Mitte der Insel hin ausliefen.

Hier im Graben hinter Isaac herzulaufen war wie das Verfolgen eines Jagdhundes. Ungefähr alle zwanzig Schritte blieb ihr Führer stehen und steckte seine Nase in die Luft, als nehme er Witterung auf, dann drehte er sich um und vergewisserte sich, dass sie noch hinter ihm waren.

Sie waren wohl eine weitere halbe Meile gerannt, als sie abermals anhielten. Hawkwood schätzte, dass sie immer noch nicht weiter als etwas über eine Meile vom Schiff entfernt waren. Per Luftlinie war es sogar noch etwas weniger, viel zu wenig, um sich entspannen zu können. Ihr Führer war offenbar derselben Meinung, denn er spähte über den Rand des Deiches zurück dorthin, wo sie hergekommen waren, als hielte er nach Verfolgern Ausschau. Befriedigt, dass die Luft rein war, duckte er sich wieder, und sie rannten weiter.

Selbst wenn es nicht der direkteste Weg in die Sicherheit war, wusste Hawkwood, dass es vernünftig war, den Graben als Deckung zu benutzen. An dieser Küstenstrecke war die Landschaft so flach, dass man sie, wenn sie sich aufrichteten, mit jedem halbwegs scharfen Fernrohr vom Schiff aus sehen würde. Doch auf diese Weise sorgte Isaac dafür, dass ihre Köpfe nicht überm Horizont auftauchten. Es war besser, eher zu vorsichtig als zu leichtsinnig zu sein. Mit etwas Glück würden sie die verlorene Zeit bald wieder eingeholt haben.

Es war ein warmer Tag. Der Schweiß lief Hawkwood über den Rücken und er ahnte, obwohl er noch nicht nachgesehen hatte, dass seine Wunden an Bauch und Arm wieder bluteten. Er hörte Lasseur keuchen und fragte sich, wie fit der Mann war und wie lange er dieses Tempo durchhalten würde. Beim Militär war Hawkwood lange Märsche gewohnt gewesen, und als Schütze hatte er seine Leute durch Moore und über Gebirgswege geführt, die reguläre Soldaten nicht geschafft hätten. Doch er wäre der Erste gewesen, der zugegeben hätte, dass seine Muskeln jetzt teilweise infolge Untätigkeit schlaff geworden waren, seit er wieder in England war und in Bow Street arbeitete. Wenn er sich auch ›Runner‹ nannte, so kam es doch äußerst selten vor, dass er Kriminelle über weite Strecken und über Stock und Stein verfolgen musste - genauer gesagt, es war, soweit er sich erinnern konnte, noch nie vorgekommen.

Zehn Schritte vor ihm hob Isaac die Hand und legte den Finger auf die Lippen. Als Hawkwood und Lasseur ihn eingeholt hatten, sah ihr Führer hoch über den Rand des Deiches. Hawkwood und Lasseur folgten seinem Blick.

»Merde!«, flüsterte Lasseur.

Die Schafe waren weniger als zwanzig Schritte entfernt in einem Pferch aus Weidengeflecht. Es war eine kleine Herde; vielleicht insgesamt dreißig Tiere, mit schwarzen Gesichtern und langen Schwänzen. Manche hatten kurze, gebogene Hörner. Es waren jedoch nicht die Schafe, die Lasseur in Alarmzustand versetzt hatten. Am Tor des Pferchs waren zwei schwarz-weiße Hunde mit drahtigem Fell angebunden. Beim Anblick der Männer waren beide aufgesprungen. Sie standen da und warteten mit hechelnder Zunge, die Ohren gespitzt, die Augen hellwach und dienstbeflissen.

Lasseur legte warnend die Hand auf Hawkwoods Arm.

»Ist schon in Ordnung«, sagte Isaac. »Die wissen genau, dass sie nicht bellen dürfen. Wenn sie’s tun, kriegen sie meinen Gürtel zu spüren.«

Isaac kletterte aus dem Graben und ging zu den Hunden. Ein kurzes Kommando, und die Tiere legten sich hin.

»Ihr könnt rauskommen«, sagte er, und Hawkwood und Lasseur kamen näher. Die Hunde verfolgten ihre Ankunft mit Interesse.

Isaac band die Hunde los und öffnete das Tor. Sofort rannten die Hunde an das Ende der Herde und trieben die Schafe aus dem Pferch heraus auf die offene Weide.

Isaac ging in den Pferch, ließ sich auf die Knie fallen und hob mit dem Spaten ein Rasenstück auf, unter dem ein aus Seil geknoteter Griff erschien. Er fasste das Seil, lehnte sich zurück und zog. Damit hob sich ein noch größeres Stück Rasen, das eine hölzerne Falltür bedeckte. Isaac zog die Falltür auf und Hawkwood sah in eine Grube.

Die unterirdische Kammer war gut durchdacht. Der Boden war gestampfter Lehm, die Wände mit Brettern verkleidet. Ein halbes Dutzend Holzfässchen, jedes von ihnen mit einem Fassungsvermögen von vier Gallonen Branntwein, waren an der Wand aufgestapelt. Auf der Erde neben den Fässern waren mehrere Säcke aus Öltuch und ein Baumwollbeutel. Isaac ließ sich in das Loch hinunter und reichte den Beutel hoch. »Hier ist Brot und Käse und ein paar Äpfel, und auch etwas, damit ihr nicht verdurstet. Dann streckte er die Hand aus. »Gebt mir die Leichensäcke. Nehmt das hier und zieht es an.« Er verstaute die Leichensäcke und den Spaten in der Grube und reichte ihnen zwei Kleiderbündel.

Hawkwood und Lasseur öffneten sie. Es waren Schäferkittel, die um zwei große Hüte mit weicher Krempe gewickelt waren.

»Die hier braucht ihr auch«, sagte Isaac und hielt ihnen zwei kurze Hirtenstäbe aus Haselholz hin. Er nahm einen dritten, längeren Stab für sich selbst heraus, dann schloss er die Falltür wieder und legte sorgfältig das Rasenstück über den Griff. Er trat die Ränder des Rasens fest, dann hob er eine Handvoll Schafköttel auf und streute sie darüber. Zufrieden, dass der Eingang der unterirdischen Höhle vollkommen verschwunden war, sah er auf und deutete auf die Kittel. »Ich hab doch gesagt, ihr sollt die anziehen. Es wird Zeit, dass wir weitergehen.«

Hawkwood und Lasseur starrten ihn an.

Selbst die Hunde, die an Isaacs Seite zurückgekehrt waren, machten zweifelnde Gesichter.

Isaac seufzte gereizt. »Die werden nach zwei flüchtenden Männern Ausschau halten, nicht nach drei Schäfern, die mit ihrer Herde zu neuem Weideland ziehen. Aber wenn ihr denkt, ihr wisst’s besser, dann bitte. Die Fähre ist dort drüben.« Isaac deutete mit seinem kurzen, dicken Zeigefinger nach Süden. »Entscheidet euch endlich, verdammt noch mal!«

Im selben Augenblick kam ein fernes Grollen, ähnlich einem kurzen Donner, von der Flussmündung her, gefolgt von dem leisen Läuten einer Glocke. Die Hunde spitzten die Ohren und sahen in die Richtung des Geräusches. Isaacs Kopf schnellte herum. »Scheiße!«

»Das klingt nicht gut«, sagte Lasseur.

Hawkwood legte den Hirtenstab hin, schlüpfte in die Ärmel des Kittels und zog sich das Kleidungsstück über den Kopf. Es war so ähnlich, wie in den Leichensack zu kriechen, nur von der anderen Seite. Er stülpte sich den Hut auf den Kopf und ergriff den Stock.

Isaac nickte anerkennend. Hawkwood kam sich vor, als habe er sich gerade in einen Dorfidioten verwandelt.

Lasseur zog ebenfalls Kittel und Hut an und brachte ein etwas schiefes Lächeln zustande.

Das machte alles noch schlimmer. Hawkwood fragte sich, ob es wohl vorkam, dass ein Dorf gleich zwei Trottel hatte. Er hob das Baumwollsäckchen auf und schwang es über die Schulter.

Isaac ließ eine Reihe kurzer, durchdringender Pfiffe hören. Gehorsam rasten die Hunde los und trieben die Schafe von beiden Seiten auf ein Tor am Ende des Feldes zu. Isaac deutete auf den bewaldeten Hügel, der ihnen am nächsten war. »Wir gehen mit ihnen um Gorse Hill herum und dann in die East Church Road.«

Lasseur folgte dem Stock, dann sah er zurück zur Küste. Hawkwood wusste, der Privateer überschlug die Zeit.

»Wenn sie die Kanone abgeschossen haben, bedeutet es, dass sie das Schiff durchsucht haben und uns vermissen«, sagte Hawkwood. »Als Nächstes werden sie also einen Trupp losschicken, um das Massengrab zu untersuchen. Das dürfte eine Weile dauern.«

Es war klug gewesen, die Leichensäcke mitzunehmen und die Lücken im Grab wieder aufzufüllen. Wenn es keine sichtbaren Anzeichen dafür gab, dass Hawkwood und Lasseur aus dem Grab geflohen waren, konnte man ihre Flucht mit dem Leichentransport nur beweisen, indem man das Massengrab öffnete, in alle Leichensäcke schaute und die Toten zählte, was hoffentlich alles zu noch größeren Verzögerungen beitragen würde. Hawkwood beneidete die Männer nicht, die diese Aufgabe zu erledigen hatten.

Die Hunde genossen die Wanderung und sausten unter Isaacs wachsamen Augen im Zickzack hin und her. Die Schafe waren die strenge Behandlung offenbar gewohnt, manchmal sah es sogar aus, als gehorchten sie Isaacs kurzen, schrillen Pfiffen noch vor den Hunden. Als sie am Tor angekommen waren, warteten die Tiere geduldig, bis die Männer angekommen waren. Isaac zeigte auf eine kleine Holzbrücke auf der anderen Seite. »Dort drüben ist die Straße.«

Die Straße war nichts weiter als ein schmaler, etwa fünfzehn Fuß breiter Reitweg; eng und holprig und zerfurcht von Hufen und Wagenrädern. Auf der anderen Seite stieg das Land sanft an.

»Das hier ist die Minster Road«, sagte Isaac. »Wir wollen zu der Straße hinterm Berg, die geht über die ganze Insel. Wir gehen dann nicht direkt auf ihr, wir bleiben daneben, aber so kommen wir auch dorthin, wo wir hin wollen. Wir müssen nur die Augen offen halten, alles andere besorgen die Hunde schon. Wenn ihr jemanden seht, sagt Bescheid. Nicht vergessen: die sehen nur drei Einheimische, die mit’ner Schafherde unterwegs sind, also gibt’s keinen Grund, wegzurennen. Behaltet die Hüte auf und haltet die Köpfe gesenkt, und was immer ihr tut, macht euren verdammten Mund nicht auf. Ihr könnt ihnen auf die Stiefel spucken, wenn ihr wollt. Das ist die Miliz gewohnt. Die haben hier das Sagen, aber die Leute von Sheppey halten nicht viel von Autorität - die lassen sich nicht gern vorschreiben, was sie tun sollen, das geht ihnen gegen den Strich.« Isaac grinste. »Verstehen Sie, Monsör?«

Lasseur nickte. »Ich glaube schon.«

»Also los, meine Herrn«, sagte Isaac. »Dann machen wir uns mal auf die Wanderschaft.«

Die Schafe gingen nicht sehr schnell, besonders wenn es bergauf ging, und als Tarnung und Fluchthilfe war ihr gemächliches Trödeln nicht gerade vertrauenerweckend. Doch zugleich musste Hawkwood sich eingestehen, dass diese Art des Wanderns äußerst angenehm sein konnte, wenn man keine Sorgen hatte und einem auch nicht gerade die Miliz auf den Fersen war.

Doch selbst bei dem Gedanken, dass die Verfolger vielleicht immer näher kamen, war die einfache Tatsache, dass man nicht mehr auf diesem Schiff war, schon ein wunderbares Gefühl. Keine Holzwände mehr, keine Männer, die in Gestank und Dunkelheit aufeinanderhockten. Nur der weite, blaue Himmel und das Gras unter den Füßen. Auch der Geruch der Marsch schien hier auf den Wiesen und Feldern längst nicht so allgegenwärtig. Und natürlich hatten sie die Begleitung der Singvögel. Nicht das raue, ununterbrochene Kreischen der Möwen, sondern das melodiöse Zwitschern der Singdrosseln, der Amseln und der Heckenbraunellen. Hawkwood war der Kriegstrommel nach Spanien, Portugal, Südamerika und vielen anderen Ländern gefolgt, aber nirgendwo hatte er etwas gesehen, was mit der englischen Landschaft an einem hellen Sommermorgen vergleichbar gewesen wäre.

Sogar Lasseur schien entzückt. Hawkwood hatte gesehen, wie der Privateer immer wieder sein Gesicht der Sonne entgegenstreckte. Wenn der Franzose schon nicht auf seinem Schiff sein konnte, war dies wahrscheinlich das Nächstbeste für ihn.

In gleichmäßigem, gemächlichem Tempo erreichten sie schließlich die Hügelkuppe und wollten gerade auf der anderen Seite den Weg ins Tal nehmen, als Hawkwood sah, dass Isaac stehen blieb. Der Führer sah über Hawkwoods Schulter zurück gen Westen.

Hawkwood drehte sich um.

In der Ferne waren Reiter, und auf den ersten Blick sah es aus, als kämen sie direkt auf die drei Männer zu. Hawkwoods Herz schien vor Schreck stillzustehen, aber nach kurzer Zeit wandten sich die Reiter plötzlich nach Süden.

»Die werden zur Swale reiten.« Isaac schien sich sicher zu sein. »Kommen wahrscheinlich von der Queenborough Road oder von Mile Town. Vor denen brauchen wir uns nicht zu fürchten. Vielleicht haben sie ja die Garnison um Hilfe gebeten, es dürfte aber’ne Weile dauern, bis die mal soweit sind. Hier draußen gibt’s nicht viel berittene Polizei. Solange wir ganz ruhig bleiben und einfach weitergehen, wird uns nichts passieren. Das ist viel besser als rumzurennen wie kopflose Hühner. Und so weit haben wir’s auch gar nicht mehr. Für uns ist es fast wie’n Kirchgang, um die Sonntagspredigt zu hören.«

Sie aßen im Gehen. Das einfache Vergnügen, in ein Stück Brot zu beißen, das nicht erst in Wasser aufgeweicht werden musste, damit man es hinunterbekam, war fast unmöglich zu beschreiben. Der Käse war würzig und schmackhaft, die Äpfel säuerlich und knackig. Der Cider, der in der unterirdischen Kammer kühl geblieben war, wurde direkt aus dem Krug getrunken und war so erfrischend wie Wasser aus einem Gebirgsquell.

Sie waren mehr als zwei Stunden gegangen und hatten die Herde immer wieder ausruhen lassen, als es Hawkwood auffiel, dass sie, abgesehen von der berittenen Patrouille, den ganzen Vormittag keinen Menschen gesehen hatten. Auch Lasseur hatte das bemerkt.

»Deshalb haben wir auch diesen Weg genommen«, sagte Isaac, als Lasseur ihn darauf ansprach. »Die meisten Leute leben im Norden, an der Straße dort und an der Küste. Im Süden, nach Elmley und Harty zu, ist es sumpfig und von dort kommt das Fieber. Manche Leute sagen, es ist der letzte Ort, den Gott geschaffen hat. Darum nennen sie die Leute von Sheppey auch Swampies.«

»Swam-pies?« Lasseur hatte Schwierigkeiten, das Wort auszusprechen.

»Man könnte sagen, es ist ein Kosename«, sagte Isaac und fügte trocken hinzu, »genau so, wie wir euch Froschfresser nennen.«

Lasseur hob spöttisch eine Augenbraue. Hawkwood unterdrückte ein Lachen, obwohl es ihm schwerfiel.

»Wohin bringen Sie uns?«, fragte Lasseur.

»Na ja, nicht bis nach Hause, so viel ist sicher. Wenn wir in Warden sind, hab ich meinen Teil erledigt. Dann muss sich jemand anderes um euch kümmern.«

Hawkwood lief ein Kribbeln über den Rücken. Wenn es noch weiterer Beweise bedurfte, dass es hier eine Organisation gab, die den Flüchtenden half, dann hatte er diese soeben erhalten.

»Dieser Ort, Warden - wie lange brauchen wir noch, bis wir dort sind?«, fragte Lasseur.

»Ach, gar nicht mehr lange, wir sind bald da«, sagte Isaac, ohne sein Tempo zu verändern.

Es dauerte den ganzen Tag.

Sie kamen an East Church vorbei. Das Dorf machte nicht viel her, es war ein winziges, verschlafenes Nest an der Wegkreuzung. Etwa ein Dutzend Cottages drängten sich um eine gedrungene graue Kirche mit Zinnen und viereckigem Turm. Aus der Entfernung sah man ein paar Dorfbewohner, die zwar auf Isaacs freundliches Grüßen zurückwinkten, sich aber sonst nicht weiter um Schafe, Hunde oder die falschen Schäfer kümmerten.

Das Dorf lag auf einem der höchsten Punkte der Insel. Von hier fiel die Landschaft nach allen Seiten in sanften Wellen ab, besonders nach Süden hin bis zur Swale und weiter bis aufs Festland hinüber.

Ein kurzes Stück hinter dem Dorf zeigte Isaac auf eine leichte Anhöhe. »Ungefähr eine Meile dahinter ist Warden, oben auf dem Hügel, hinter den Bäumen dort.«

Lasseur wurde langsam unruhig. Seine Augen leuchteten vor Aufregung. Der Privateer hatte durch eine Senke in der Landschaft seinen ersten Blick aufs Meer erhascht und eine Nase voll Salzluft gerochen, und jetzt erinnerte er Hawkwood an ein durstiges Pferd, das Wasser wittert. Er war überzeugt, dass Lasseur selbst taub und mit verbundenen Augen den Weg zur Küste finden würde.

Sie näherten sich dem Dorf von Süden her. Die Hunde drängten die Schafherde zu einer säuberlichen Keilform zusammen und trieben sie vor sich her die Anhöhe hinauf.

Auch Warden war kein besonders großes Dorf, soweit Hawkwood es durch die Bäume sehen konnte. Es sah aus wie eine weitere Ansammlung ärmlicher Cottages rund um eine Kirche, die sich wie Napfschnecken an den kleinen Küstenvorsprung klammerten, der hier den Arsch der Welt um ein winziges Stück verlängerte.

Isaac hatte nicht übertrieben, wenn er sagte, dass es ihnen wie ein Kirchgang am Sonntag vorkommen würde, denn genau das taten sie, auch wenn es vielleicht nicht Sonntag war. Die Kirche stand am Dorfende, das dem Meer zugewandt war, keinen Steinwurf vom Klippenrand entfernt. Sie traten aus dem Wäldchen. Die Nachmittagssonne schien auf das alte Mauerwerk, die Ringeltauben gurrten, vor ihnen lag der Kirchhof. Isaac öffnete das Tor, und die Hunde erledigten den Rest. Die Herde zerstreute sich zwischen den Grabsteinen und fing an zu grasen. Isaac sicherte das Tor hinter ihnen, band die Hunde an und ging zwischen den Grabsteinen hindurch zu einer eisenbeschlagenen Seitentür. Hawkwood stellte fest, dass die Grabsteine stark verwittert waren. Die meisten Namen waren nicht mehr zu entziffern, Wetter und Zeit hatten sie abgeschliffen. Man konnte sich gut vorstellen, wie einsam und unwirtlich es hier im Winter sein musste.

Vor der Tür kniete Isaac sich hin. Er entfernte einen Ziegelstein aus der Kirchenwand, griff in das Loch und holte einen Schlüssel heraus. Lasseur und Hawkwood sahen erstaunt zu. »Der Pfarrer ist nicht zu Hause.« Er setzte den Stein wieder an seinen Platz und fügte hinzu: »Der Pfarrer ist nie zu Hause, wenn jemand geflohen ist.«

Sie traten durch die Sakristei ein, dann verschloss Isaac die Tür hinter ihnen und ging voran in den Kirchenraum. Hier drinnen war es kühl und trocken; es roch nach Stein und Holz, nach Wachskerzen und Staub. Die späte Nachmittagssone schien durch die Fenster und warf bunte Muster auf Wände und Steinfußboden.

»Die braucht ihr jetzt nicht mehr.« Isaac deutete auf die Schäferkittel und die Hüte. »Ihr könnt sie dort auf die Bank legen, die Stöcke auch. Und jetzt helft mir mal hiermit.« Isaac ging auf eine Seite des Kirchenschiffs, wo mehrere Steinplatten mit Inschriften in den Boden eingelassen waren. Auch sie waren alt und verwittert, und genau wie bei den Grabsteinen draußen waren die Namen darauf kaum lesbar, doch schien es ihm, als trügen mehrere von ihnen den Namen Sawbridge. Wahrscheinlich eine hochwohlgeborene Familie, die hier ansässig war, dachte Hawkwood, doch eigentlich sah das Dorf für den Wohnsitz einer aristokratischen Familie nicht wohlhabend genug aus.

Isaac beugte sich hinunter und schob ein Messer in den Spalt zwischen zwei Steinplatten. Die Platte sah dick und solide aus, aber es war überraschend einfach, sie hoch zu hebeln. Hawkwood sah, dass sie sehr viel dünner war als die umliegenden Steinplatten. Wie die Falltür draußen auf der Weide war auch dies eine Tarnung; entweder man hatte sie abgeschliffen oder aus einem leichteren Stein gemacht, mit einer Inschrift versehen und künstlich gealtert, damit sie unter den anderen nicht auffiel.

Isaac stieg als Erster hinunter und befahl ihnen, zu warten. Man hörte Feuerstein auf Stahl schlagen, und wenige Sekunden später wurde die Dunkelheit dort unten von einer Laterne erhellt. »Kommt jetzt runter«, rief Isaac.

Er wartete, bis sie ebenfalls unten waren, dann gab er Hawkwood die Laterne, streckte die Hand aus und schob die Steinplatte über dem Loch wieder an ihren Platz.

Unter der Kirche musste Hawkwood plötzlich an eine andere Krypta denken, die weit entfernt von Kent und seinem Marschland lag. Das Beinhaus unter der Kirche St. Mary, wo er den Mörder Titus Hyde gejagt hatte. Seine Gefährten ahnten nicht, dass es ihm dabei kalt über den Rücken lief.

Der Tunnel war gerade so breit, dass zwei Mann nebeneinander gehen konnten, aber es war einfacher, hintereinander zu gehen. Isaac ging mit der Laterne voran, Lasseur und Hawkwood folgten ihm. Die Luft war feucht und roch nach Lehm.

Wo zum Teufel führt er uns hin?, Dachte Hawkwood.

Sie waren etwa hundert Schritte gegangen, als der Gang anstieg und plötzlich an einer einfachen schwarzen Holztür endete. Isaac hob den Riegel an. Er öffnete die Tür und hob die Laterne hoch. Sie befanden sich in einem noch kleineren Tunnel, der fast ganz rund war. Hawkwood runzelte die Stirn. Er klopfte an die Tunnelwand, sie war aus Holz und klang merkwürdig hohl. Von vorn kam ein lautes Klicken, als ein weiterer Riegel angehoben wurde, worauf sich am Ende des Tunnels eine Öffnung wie eine Schiffsluke vor ihnen auftat.

Das Erste, was Hawkwood sah, als er durch die Öffnung kletterte, waren Weinfässer. Fässer in allen Größen, vom großen Hogshead bis hinunter zum Half-Anker, die an den Wänden entlang gestapelt waren. Er hörte Lasseur anerkennend mit der Zunge schnalzen und drehte sich um, als Isaac gerade die Tür zum Tunnel hinter sich schloss. Lasseurs Reaktion war berechtigt. Das Ende des Tunnels, durch den sie gerade gekommen waren, bestand aus einem großen Fass, das hier neben mehreren anderen auf der Seite lag. Hawkwood konnte nur ahnen, wie viel Wein in jedem dieser Fässer sein mochte - auf jeden Fall mehrere hundert Gallonen. In jedes Fass war ein hölzerner Zapfhahn geschlagen. Neugierig öffnete Hawkwood einen Hahn, worauf eine dunkle Flüssigkeit auf den Boden tropfte. Er hielt die Hand darunter und probierte. Es war Wein. Als er sich umdrehte, grinste Isaac ihn an. »Es ist immer gut, einen Fluchtweg zu haben, falls der Zoll einem mal einen Besuch abstatten will.«

»Wo sind wir hier?«, fragte Hawkwood.

»Im Keller vom Smack.« Isaac deutete auf die Fässer. »Das ist der Pub hier; ich hielt es für besser, euch auf diesem Weg herzubringen, als euch auf der Hauptstraße zur Schau zu stellen. Wie ich schon sagte, die Leute hier halten nicht viel von der Obrigkeit, aber man kann nie vorsichtig genug sein.«

Von oben kamen Geräusche: ein dumpfes Poltern, als ob jemand Möbel verschob, dann gedämpfte Stimmen.

»Wartet hier«, sagte Isaac. Er stellte die Laterne auf ein Fass und ging zur Kellertür. Er drehte sich noch einmal um. »Und fasst, verdammt noch mal, bloß nichts an.« Die Tür schloss sich hinter ihm.

Lasseur sah sich um. »Na ja, wenigstens werden wir hier nicht verdursten.« Er zeigte auf das Baumwollsäckchen, das Hawkwood noch immer mit sich trug. »Ich habe einen fürchterlichen Hunger. Ist da noch irgendwas drin?«

Hawkwood warf ihm einen Apfel zu und schüttelte den Steinkrug. Er hörte ein leises Schwappen. Er reichte Lasseur den Krug, doch der rümpfte die Nase und ging zu dem falschen Fass. Er öffnete den Hahn und hielt die hohle Hand darunter und nahm einen Schluck. Schnell drehte er den Hahn wieder zu und warf Hawkwood einen angewiderten Blick zu. »Wie können sie bloß diese Pisse trinken?«

»Das tun sie wohl auch nicht«, sagte Hawkwood. »Ich glaube nicht, dass sie das gute Zeug hier lagern. Das hier ist nur dazu da, falls die Behörden mal eine Durchsuchung machen.«

Lasseur betrachtete die anderen Fässer. Hawkwood ahnte, dass er überlegte, ob er davon etwas versuchen sollte.

Draußen hörte man Schritte. Die Tür ging auf und Isaac trat ein, zusammen mit einem weiteren Mann. Der Neue war rundlich und rotgesichtig, er hatte einen gewaltigen Backenbart und kleine stechende Äuglein. Er wischte seine Hände an der schmutzigen Schürze ab.

»Dies ist Abraham«, sagte Isaac. »Ihm gehört der Pub.«

Lasseur verbeugte sich. »Sehr erfreut. Ich bin Captain …«

»Ich brauche keine Namen«, unterbrach der bärtige Mann ihn. »Ihr bleibt ja nicht hier.«

»Ihr reist heute Nacht weiter«, sagte Isaac. »Es steht’ne Fahrt an.«

»Eine Fahrt?«, sagte Lasseur. »Wohin fahren wir?«

Isaac und der Wirt sahen sich an. Der Wirt zuckte die Schultern.

»Das bedeutet, es kommt eine Lieferung«, sagte Isaac. »Schmuggelware, Branntwein und Tabak. Das Schiff, das die Ware bringt, nimmt euch mit raus. Es passiert aber erst nach Einbruch der Dunkelheit, also müssen wir noch ein paar Stunden totschlagen. Macht’s euch bequem.« Er sah auf den Beutel und den Ciderkrug. »Ich bringe euch was zu essen.«

»Ich brauche auch Verbandszeug«, sagte Hawkwood.

Der Wirt drehte sich abrupt um. Er starrte Hawkwood an, seine Augen blickten hart.

»Er ist ein Yankee«, sagte Isaac.

»Da ist er aber weit …«

»Das haben ihm schon viele erzählt«, sagte Isaac.

Der Wirt betrachtete Hawkwoods zernarbtes Gesicht, sein verfilztes Haar und das Blut auf seinem Hemd. Er wandte sich an Isaac. »Ich dachte, du hattest gesagt, es sei alles glattgegangen.«

»Ist es auch«, sagte Isaac. »Er hat schon vorher so ausgesehen.«

Der Blick des Wirtes wanderte zu den Blutergüssen in Lasseurs Gesicht und er runzelte die Stirn. »Braucht einer von euch einen Arzt?«

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Nur Verbandzeug.«

Der Wirt schien erleichtert. Er nickte kurz. »Ich will sehen, was ich machen kann.«

Es dauerte gar nicht lange, bis Essen und Verbandzeug gebracht wurden. Das Essen bestand aus zwei Schüsseln Hammeleintopf, einem Laib Brot und einem Krug Bier. Der Eintopf schmeckte wunderbar, es waren große Fleischstücke darin, und er war gut gewürzt. Selbst Lasseur war beeindruckt, obwohl Hawkwood wusste, dass sie nach dem Fraß auf dem Schiff wahrscheinlich auch gebackene Kröten exquisit gefunden hätten. Aber wenn ein Wirt auf Sheppey keinen ordentlichen Hammeleintopf kochen konnte, wer dann?

Isaac hatte auch einen Kessel mit heißem Wasser aus der Küche mitgebracht, dazu eine Schüssel und ein Handtuch. Hawkwood und Lasseur wuschen sich das restliche Blut vom Gesicht.

»Wie fühlst du dich?«, fragte Lasseur.

»Besser, als es mir zusteht«, sagte Hawkwood. Er spürte ein schwaches Pochen hinter den Augen und war froh, dass er in der relativen Dunkelheit des Kellers war statt draußen in der Sonne. Mit den Hüten von Isaac hatten sie zwar wie Dorfidioten ausgesehen, aber sie waren sehr praktisch gewesen.

Lasseur sah zu, wie Hawkwood seinen Verband abwickelte. Er zögerte etwas, ehe er sagte: »Im Laderaum, ehe du dem Mamelucken das Genick gebrochen hast … als du dich weggedreht hast, da wusstest du doch, dass er angreifen würde, oder?«

Hawkwood antwortete nicht gleich. Beim Schein der Laterne sah er seine Wunde an. Entgegen seiner Befürchtung hatte sich der Schnitt in seiner Seite nicht wieder geöffnet, Girards Naht war noch intakt. Er wickelte sich die frische Binde um den Bauch. »Ich hielt es für wahrscheinlich.«

Lasseur runzelte die Stirn. »Das klingt ja, als wolltest du ihn auffordern, anzugreifen.«

Hawkwood zuckte die Schultern. »Du denkst, wenn ich mit gebrochenem Arm auf den Knien gelegen hätte, hätte er nicht so schnell Schluss gemacht? Er hätte es sich nicht zweimal überlegt.«

»Willst du damit sagen, dass du ihm eine Chance geben wolltest?«

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Die hatte er nie.«

Lasseurs Augen zogen sich zusammen, dann riss er sie auf und entsetzt stellte er fest: »Mein Gott, also war es deine volle Absicht! Du hast ihn in die Falle gelockt! Du hast ihn umgebracht, um Eindruck zu machen. Du hast mit ihm gespielt.«

Hawkwood sicherte das Ende seines Verbands, indem er es unter den Rand stopfte.

Lasseur sah unglücklich aus. Betrübt schüttelte er den Kopf. »Um dich ist etwas Dunkles, mein Freund. Ich sah es damals in deinen Augen, als du gekämpft hast. Und jetzt sehe ich es wieder. Es macht mich traurig, aber ich bin ja froh, dass wir wenigstens auf derselben Seite kämpfen.«

Hawkwood knöpfte sein Hemd zu. »Man nutzt beim Gegner die Chance, die man hat. Vielleicht bekommt man nur die eine. Und in neun von zehn Fällen ist das Ergebnis kein schöner Anblick.«

Lasseur neigte den Kopf zur Seite und sagte: »Vor vielen Jahren war ich mal mit einem Malaien auf einem Schiff, der mit einem anderen Mitglied der Mannschaft, einem Sizilianer, in Streit geraten war. Der Sizilianer hatte ein Messer, und dennoch entwaffnete ihn der Malaie mit bloßen Händen. Es war eines der merkwürdigsten Dinge, die ich je gesehen habe. Der Malaie bewegte sich, als ob er tanzte. Oder wie fließendes Wasser. Und etwas davon war auch in der Art und Weise, wie du dem Mamelucken den Arm gebrochen hast, nachdem du das Rasiermesser verloren hattest. Es schien, als hättest du gewusst, was du tun würdest, noch ehe dein Schlag ihn traf. Wo hast du diese Technik gelernt? Oder habe ich mir das nur eingebildet?«

Hawkwood spülte sich mit dem Rest des Wassers aus dem Kessel die Hände ab. »Ich kannte mal einen Soldaten. Er war viel im Osten gereist und verkaufte seine Dienste an jede Armee, die ihn bezahlte. Da gab es einen Nabob, für den er kämpfte, einen Prinzen aus dem Reich der Moguln, mit einem chinesischen Leibwächter. Der Soldat erzählte, der Chinese sei eine Art Priester gewesen. Es hatte angeblich mal einen Aufstand gegeben, bei dem die Priester sich weder mit Schwertern noch mit Messern bewaffnen durften. Also lernten sie, wie man sich Waffen aus Handwerkszeug herstellt, und sie lernten, mit Händen und Füßen zu kämpfen. Er sagte, man müsse jahrelang trainieren. Er hatte ein paar Tricks von diesem Leibwächter gelernt, und er brachte sie mir bei. Aber sie funktionieren nicht immer. Ich benutze lieber eine Pistole.«

Oder ein Gewehr, dachte Hawkwood.

Der Soldat, von dem er erzählt hatte, war in Wirklichkeit ein portugiesischer Guerillero namens Rodriguez gewesen, ein kleiner, drahtiger Mann, der aussah, als ob ein starker Windstoß ihn umwerfen könne. Hawkwood hatte ihm beigebracht, mit einer Bakerflinte zu schießen. Im Gegenzug hatte Rodriguez Hawkwood gezeigt, wie man sich unbewaffnet gegen Schwert- und Messerattacken verteidigt. Der Guerillero hatte Hawkwood schnell klargemacht, dass diese Technik nicht immer Erfolg hat. Wenn man im Zweifel ist und eine Pistole besitzt, sollte man sie benutzen. Sie ist wesentlich effektiver.

»Diese Leute, die den Branntwein und Tabak bringen«, sagte Lasseur, »glaubst du, die bringen uns bis nach Frankreich?«

Hawkwood dachte darüber nach. »Ich halte es für wahrscheinlicher, dass sie uns aufs Festland bringen und dort über Land zu einem ihrer Häfen an der Südküste, von dort nach Ostende oder Vlissingen. Aber das werden wir bald wissen.«

Als sei ein Stichwort gefallen, ging die Kellertür auf. Isaac kam herein. »Es geht los«, sagte er aufgeräumt. »Abraham hat eben Nachricht erhalten. Das Boot ist auf dem Weg hierher.«

Sie verließen den Keller und stiegen hinauf in den Schankraum, wo sie feststellten, dass sie Gesellschaft bekommen hatten. Hawkwood zählte wenigstens fünfzehn Männer; sie waren alle dunkel gekleidet und saßen um Tische herum, auf denen Kerzen standen. Sie sahen kurz auf, aber niemand sagte etwas. Hawkwood kannte diese Typen. Die Slums von London wimmelten davon: harte Männer, die keinem Gesetz verpflichtet waren, loyal gegen ihresgleichen, aber sofort misstrauisch gegenüber jedem Fremden, der sich unaufgefordert in ihre Angelegenheiten einmischte.

Abraham, jetzt ohne seine Schürze, kam aus einer Tür hinter dem Tresen herein und steckte sich eine Pistole in den Gürtel. »Also los, gehen wir.« Er ging zu einem der Tische und nahm eine Laterne, die noch nicht angezündet war. Drei ihrer Seiten waren abgeklebt.

Der Wirt sah zu Hawkwood und Lasseur. »Bleibt dicht hinter uns und seid leise. Sowie wir alles an Land haben, könnt ihr ins Boot steigen.«

Die Männer an den Tischen standen auf. Als Hawkwood ihnen nach draußen folgte, sah er, dass sie gut bewaffnet waren. Jeder von ihnen hatte eine Pistole im Gürtel, einige von ihnen hatten Holzkeulen. Auf Brust und Schultern trugen sie etwas Merkwürdiges, das wie ein Ledergeschirr aussah.

Unten im Keller war Hawkwood jegliches Zeitgefühl verlorengegangen, und obwohl Isaac sie darauf vorbereitet hatte, dass es dunkel war, war es doch ein seltsames Gefühl, bei Nacht hier im Freien herumzulaufen.

Sie gingen hintereinander, und Abraham führte sie an der Kirche vorbei ans Ende des Dorfes. Isaac hatte von einer Hauptstraße gesprochen. Wieder einmal war diese Bezeichnung völlig übertrieben. Der Haymarket und der Strand in London waren Hauptstraßen. Aber die Hauptverkehrsader von Warden war ein Weg, der durch eine Reihe dunkler Cottages, durch Baumgruppen und Brombeergestrüpp führte. Außer den Männern aus dem Pub gab es hier draußen kein Lebenszeichen anderer Bewohner.

Am Rande der Klippe bot sich ihnen ein außergewöhnlicher Anblick. Es war, als stünde man am Rand der Welt. Im Norden glitzerten vereinzelte Lichtpunkte entlang der dunklen Küste, man hätte sie sogar für Sterne halten können, wenn sie etwas höher gestanden hätten. Hawkwood versuchte, sich an seine Geografiekenntnisse zu erinnern und kam zu dem Schluss, dass dies Foulness sein müsse. Weiter westlich, aber nicht so weit entfernt, schaukelte Nore Ligh, ein Lichtpunkt, der in der Themsemündung verankert war. Hawkwood betrachtete das Panorama um sich her. Bis zum Horizont waren die Lichter an den Mastspitzen und auf den Decks der Schiffe verstreut, sie leuchteten über dem Wasser wie winzige Glühwürmchen. Auf dem Festland im Süden waren ein paar hellere Lichter. Eine Ansammlung ließ auf ein größeres Wohngebiet schließen. Hawkwood nahm an, dass es sich wahrscheinlich um Whitstable handelte, das sechs Meilen entfernt auf der anderen Seite der Bucht lag.

»Da!«, flüsterte ein Mann, den Arm ausgestreckt.

Hawkwood hatte es zur gleichen Zeit bemerkt. Eine halbe Sekunde später, und man hätte es verpasst. Es war ein heller, blauer Pulverblitz. Hawkwood erkannte es, er selbst hatte im Felde auf gleiche Art Signale gesandt und hatte dazu eine Steinschlosspistole ohne Lauf verwendet. Wenn man das Pulver auf die Pfanne schüttete und den Abzug betätigte, gab es dieses grellblaue Licht - weit sichtbar, wenn man wusste, wonach man Ausschau hielt.

Hawkwood blickte konzentriert in die Richtung, aus der der Blitz gekommen war, und bald sah er etwas Dunkles auf den Strand zuhalten. Dahinter, weiter draußen, glaubte er einen weiteren, größeren Schatten zu sehen, aber da er nicht beleuchtet war, konnte er nicht sicher sein, ob es ein Schiff war oder nicht. Es konnte sich genausogut um eine optische Täuschung oder das Spiel der Wellen handeln, obwohl der Seegang nicht stark war.

Schnell hob Abraham die Laterne hoch. Er drehte die offene Seite in die Richtung, aus der der Pulverblitz gekommen war und zündete die Kerze an. Als Antwort kam ein weiterer blauer Blitz.

Schnell löschte er die Laterne wieder. »Gehen wir.«

Im Mondlicht führte der Wirt sie den Klippenweg hinab. Er war steil und stellenweise rutschig von losem Geröll. Drei Minuten später waren sie am Strand. Der Kies knirschte unter ihren Stiefeln. Die Wellen, die leise an den Strand schwappten, klangen wie entfernter Applaus.

Die Männer blieben stehen und horchten. Aus der Dunkelheit hinter der Brandung hörte man rhythmisches Rudern. Hawkwood sah es silbern blitzen, wenn ein Ruderblatt ins Wasser tauchte. Plötzlich verstummte das Geräusch. Die Männer am Strand traten zurück, als das Boot auf sie zuschoss. Die Ruderer waren schon aus dem Boot gesprungen, noch ehe es richtig aufgesetzt hatte. Man begrüßte sich flüsternd und fing an auszuladen.

Die Männer arbeiteten lautlos. Auf ihren angespannten Gesichtern lag das Mondlicht. Hawkwood und Lasseur standen in einiger Entfernung weiter oben am Strand, um nicht im Wege zu sein, und sahen zu, wie die Fässer aus dem Boot gehoben und auf den Kies gestellt wurden. Der Grund für das Ledergeschirr, das die Männer trugen, wurde ihnen bald klar: Es diente zum Tragen der Fässer, eines wurde auf die Brust, ein zweites auf den Rücken gehängt. Hawkwood war beeindruckt von dem Gewicht, das jeder von ihnen tragen konnte; es konnte nicht viel weniger als hundert Pfund sein. Es musste Schwerarbeit für Beine und Lunge sein, die Schmuggelware zum Pub hinaufzutragen.

Sowie die Fässer an den Geschirren befestigt waren, machten sich die Männer auf den Weg über den Kies und den Klippenpfad hinauf. Es dauerte eine Weile, bis die Fässer ausgeladen und am Strand aufgestapelt waren. Als sie alle an Land waren, reichte die Mannschaft große Säcke aus Ölzeug aus dem Boot. Hawkwood ahnte, dass es Tabak war.

Isaac packte Hawkwood am Ärmel. »Auf jetzt, einsteigen!«

Im selben Moment ertönte von der Kirche her der traurige Schrei eines Käuzchens.

Isaac erstarrte. »Oh Scheiße!«

Die Nacht wurde von einer Salve Musketenfeuer zerrissen.

12

Pulverblitze und Laternen beleuchteten die Klippen und die Männer am Strand rannten und versuchten, in Deckung zu gehen.

Isaac nahm seine zwei Pistolen aus dem Gürtel und zog die Abzüge mit den Daumen zurück.

Von beiden Seiten des Strandes kam knirschendes Hufgetrappel und Hawkwood drehte sich um und sah Reiter, die sich dunkel gegen die Gischt abhoben und schnell näher kamen.

»Lauft zum Boot!«, schrie Isaac. Eine der Pistolen in seiner Hand ging los.

Hawkwood sah, wie die Ruderer das Boot vom Kies hinunter ins Wasser schoben.

»Beeilt euch!« Wieder Isaacs Stimme.

Hawkwood sah, wie Abrahams Männer versuchten, wegzurennen, aber sie waren durch das Gewicht der Fässer, die sie hinten und vorn hängen hatten, stark behindert. Sie sahen aus wie betrunkene Truthähne, die im Dunkeln herumtorkelten.

Schüsse fielen.

Hawkwood hörte ein Stöhnen und sah Isaac fallen. Instinktiv griff er nach Isaacs zweiter Pistole, als jemand seinen Arm festhielt.

»Lass liegen!«, rief Lasseur und riss ihn zurück. »Die warten nicht auf uns!«

Die Pferde kamen näher. Berittene Polizei, ahnte Hawkwood, der vielleicht sogar die Kavallerie zu Hilfe gekommen war. Jetzt konnte er ihre Umrisse gegen den Himmel klar erkennen. Einige sahen aus, als trügen sie Dragonerhelme. Er duckte sich, als eine Kugel an seinem Ohr vorbeipfiff und suchte Lasseur, der seinen Arm losgelassen hatte und geduckt hinter dem Boot herlief, das sich bereits entfernte.

Isaac zeigte kein Lebenszeichen. An den Pulverblitzen und Explosionen am Strand sah Hawkwood, wo Schusswechsel stattfanden.

Er folgte Lasseurs Beispiel, ließ die unbenutzte Pistole stecken und stolperte aufs Wasser zu. Der Privateer hatte schon fast die Brandung erreicht. Hawkwood lief schneller. Das Hufgetrappel wurde lauter, er hörte bereits das Klirren des Zaumzeugs. Die Reiter kamen schnell näher.

Dann fiel Lasseur hin.

Hawkwoods erster Gedanke war, der Franzose sei getroffen worden, aber dann sah er, dass er nur über einen der Ballen aus Ölzeug gefallen war, den die Männer in ihrer Panik liegengelassen hatten.

Dann hörte Hawkwood einen Aufschrei und dachte, es sei Lasseur, aber es war nur einer der Reiter, der gesehen hatte, wie der Franzose fiel.

Lasseur erhob sich fluchend auf die Knie und sah nach dem Boot. Wieder ein Schrei, diesmal war es jemand im Boot. Die Pferdehufe am Strand klangen wie Donnergrollen. Schreie und Schüsse ertönten hinter ihnen.

Hawkwood sah seitlich etwas glitzern. Einer der Reiter, ein Dragoner, hatte seinen Säbel gezogen. Die Klinge blitzte im Mondlicht.

Lasseur stand auf. Die Reiter näherten sich unaufhaltsam. Der Anführer ritt mit unglaublicher Geschwindigkeit, den Säbel hoch erhoben. Hawkwood warf sich vorwärts in Richtung des Wassers.

Lasseur hatte noch immer keinen festen Halt unter den Füßen, als der Reiter seinem Pferd die Sporen gab. Hawkwood wusste, der Franzose würde es nicht schaffen. Das Boot war fast außer Reichweite. Gleich würde der Reiter ihn erreicht haben. Als ob er die Hufe zum ersten Mal hörte, drehte Hawkwood sich um und sah dem Tod ins Angesicht.

Hawkwood erreichte das Wasser keine zehn Yards vor Pferd und Reiter. Es war ihm, als würde der Mond durch eine dunkle Masse ausgelöscht, als er jetzt seinen Arm um Lasseurs Schulter legte und den Franzosen mit sich zog, obwohl er wusste, dass sie kaum eine Chance hatten, das Boot lebend zu erreichen.

Er spürte, wie die Luft in seiner Brust gegen sein Rückgrat gedrückt wurde, als das Pferd sich aufbäumte und er den Hieb erwartete.

Aus dem Boot kam ein Schuss. Hinter Hawkwood ertönte ein Schrei, als die Kugel den Dragoner in die Brust traf. Ein zweiter Schuss fiel. Hawkwood hörte ein lautes Wiehern, gefolgt von einem mächtigen Aufspritzen, als der große, schwere Pferdekörper in der Brandung zusammenbrach. Eine Flutwelle schwappte über ihn. Er wagte nicht, sich umzusehen, sondern bemühte sich weiter, das Boot zu erreichen, wobei er Lasseur vor sich herschob.

Er ahnte, dass hinter ihm ein Chaos herrschte, denn Pferd und Reiter waren so gefallen, dass sie nun eine Barriere zwischen ihnen und den anderen Reitern bildeten. Es war seine letzte Chance. Er sah, dass Lasseur bis zu den Oberschenkeln im Wasser stand, aber wenigstens hatte er das Boot erreicht. Arme streckten sich ihm entgegen. Hawkwood stürzte sich in die Wellen und teilte sie mit den Armen. Gerade als er den Boden unter den Füßen verlor, spürte er eine Hand an seinem Kragen und warf sich verzweifelt nach vorn. Seine Finger umklammerten das Dollbord. Er stieß sich mit den Füßen ab, und es gelang ihm, sich hochzuziehen. Wieder fiel ein Schuss, noch dichter an seinem Ohr, und er spürte die Wärme des explodierenden Pulvers an seiner Wange. Um Atem ringend drehte er sich um und sah einen weiteren Reiter über die Kruppe seines Pferdes nach hinten fallen.

»Schön, dass Sie sich entschlossen haben, mitzukommen«, sagte eine Stimme, als der Steuermann einen Schwall von Flüchen losließ und sich mit seinem ganzen Gewicht gegen das Ruder warf.

Als der Bug auf das offene Meer gerichtet war, tauchten die Ruderer ihre Riemen mit aller Kraft ins Wasser, und das Boot nahm Fahrt auf.

»Zieht, ihr Schlappschwänze, zieht!«

Der Strand hallte noch immer von Schüssen wider. Die Laternenträger stiegen mit tanzenden Lichtern den Klippenweg hinunter und schossen. Unten am Strand rannten dunkle Gestalten in alle Richtungen. Hawkwood fragte sich, welche Chancen die Schmuggler hatten, zu entkommen, solange die Fässer, die zwei Drittel von dem Gewicht eines Mannes hatten, an ihren Schultern hingen. Abraham und seine Leute würden die Schmuggelware zurücklassen müssen, wenn sie nicht gefangen werden wollten. Sie hatten keine andere Wahl.

Immer noch bestand die Gefahr, dass jemand im Boot getroffen wurde, aber diese Aussicht verringerte sich mit jedem Ruderschlag. Dennoch hielten die Männer die Köpfe geduckt.

Und dann hörte man vom Klippenweg her aufs Neue Schüsse. Keine Musketen diesmal, wusste Hawkwood, sondern Pistolen. Abraham hatte Verstärkung bekommen. Der Lärm nahm weiter zu.

»Mistkerle!«, zischte jemand hinter Hawkwood.

Das Vorland hallte von Gewehrschüssen wider. An der Art und Weise, wie die Lichtpunkte sich trafen, sah Hawkwood, dass sich die Laternenträger an einem Ort versammelt hatten und nicht weiter als bis zum Fuß der Klippe gekommen waren. Es sah aus, als seien sie zwischen Abrahams Leuten und der Verstärkung eingeschlossen. Langsam ließen die Schüsse nach und hörten endlich ganz auf.

Hawkwood starrte immer noch auf die Küste, wo ein Licht nach dem anderen verlosch. Er horchte angestrengt in die Dunkelheit. Es klang wie das Aufeinanderschlagen von Säbelklingen, vermischt mit dem Wiehern eines Pferdes, aber es war bereits sehr weit weg. Schließlich hörte man nichts mehr außer dem Geräusch der Ruder.

Hawkwood merkte, dass ihm das Herz bis zum Halse schlug.

»Mein Gott!«, murmelte jemand, als sei er dankbar, noch am Leben zu sein.

»Was denkst du, hatten die es auf uns abgesehen?«, fragte Lasseur leise.

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Viel wahrscheinlicher war es der Zoll, aber es sah aus, als seien die anderen in der Überzahl.«

»Wieder einmal sind wir davongekommen, um weiterzukämpfen«, murmelte Lasseur.

Aber ziemlich knapp, dachte Hawkwood. Als er sich umdrehte, sah er vor sich in der Dunkelheit einen Schiffsbug auftauchen. Es war nicht die Größe des Schiffes, die ihn erschreckte, sondern seine Nähe. Es war nicht schwer zu erklären, warum das Schiff so lange unsichtbar geblieben war. Es war dunkel gestrichen und hatte keinerlei Beleuchtung, und selbst im Mondlicht war es nichts weiter als ein Schatten auf dem Wasser.

Das Ruderboot machte an dem pechschwarzen Schiffsrumpf fest, und an der Reling erschienen einige bleich aussehende Gesichter. Helfende Hände wurden nach unten ausgestreckt. Auf ein Signal des Steuermanns kletterten Hawkwood und Lasseur an Bord. In wenigen Minuten war das Boot hochgewinscht und die Mannschaft stand wieder an den alten Plätzen.

»Willkommen auf der Starling, meine Herren.« Die Begrüßung kam in annehmbarem Französisch, wenn auch mit starkem Akzent. »Wenn Sie beiseitetreten würden, bis wir Fahrt aufgenommen haben, wäre ich Ihnen dankbar.«

Hawkwood und Lasseur drehten sich um. Vor ihnen stand ein untersetzter Mann, das Gesicht von Wind und Wetter gegerbt. Er hatte eine ziemlich platte, breite Nase und hätte dringend eine Rasur nötig gehabt.

»Captain?«, sagte Lasseur.

»Zu Diensten, Sir. Nennen Sie mich Gideon.«

Er wartete nicht auf Antwort, sondern wandte sich um und gab das Signal, die Segel zu setzen.

Innerhalb weniger Minuten blähte sich das Großsegel, der Bugspriet zeigte auf das offene Wasser, und das Segel am Klüver wurde losgemacht. Alles ging sehr ruhig vonstatten; ohne Beschimpfungen, ohne gebellte Befehle. Lasseur beobachtete das Zusammenspiel der Mannschaft und nickte anerkennend, eine Geste, die auch dem Skipper der Starling nicht entging.

»Sie sind Seeleute, meine Herren?«

»Ich schon«, sagte Lasseur. »Mein Freund hier ist eher eine Landratte.«

»Das will ich Ihnen nicht weiter übelnehmen, Sir, jedem das Seine.«

»Ich bin Captain Lasseur. Mein Freund heißt Captain Hooper.«

»Tatsächlich? Na ja, jeder muss irgendeinen Namen haben. Und jetzt - kann ich Ihnen etwas zum Aufwärmen anbieten? Ich habe einen guten Brandy an Bord.«

»Ich wäre schwer enttäuscht gewesen, wenn das nicht der Fall wäre, Captain.« Lasseur grinste, während er und Hawkwood dem Skipper nach unten folgten. Die Kajüte war klein und eng und roch nach feuchter Kleidung, Schweiß und Tabak. Es war nicht ganz so eng wie auf dem Hulk, aber dennoch etwas klaustrophobisch nach der weiten, hügeligen Landschaft, dem offenen Boot und dem endlosen Nachthimmel.

Nachdem die Flasche geöffnet und der Brandy ausgeschenkt war, hob Lasseur seinen Becher. »Auf Ihre Gesundheit, Captain.«

Gideon nickte dankend. »Und Verwirrung dem Feind … wer immer das sein mag.«

Sie tranken.

Die Welt ist doch völlig verrückt geworden, dachte Hawkwood. Ich befinde mich mitten in einem blutigen Krieg und sitze hier mit dem Kapitän eines französischen Kaperschiffs und einem englischen Schmuggler, die sich noch nie im Leben gesehen haben, und sie prosten sich zu, als hätte keiner von ihnen auch nur das geringste Problem. Warum zum Teufel hören wir eigentlich noch auf Politiker und Generäle?

Gideon hatte, was die Qualität des Branntweins betraf, nicht übertrieben.

»Mein Kompliment, Sir.« Lasseur leckte sich anerkennend die Lippen. »Sie haben einen ausgezeichneten Geschmack.«

Gideon nahm einen weiteren Schluck, schmatzte genießerisch und zwinkerte vertraulich. »Die kleinen Vergünstigungen, die dieser Job so mit sich bringt. Ganz abgesehen von dem Vergnügen, den Zoll an der Nase herumzuführen.« Das wettergegerbte Gesicht wurde plötzlich ernst.

»Was glauben Sie, was das vorhin war?«, fragte Hawkwood, als hätte er die Gedanken des Captains gelesen.

Der zuckte die Schultern. »Sieht aus, als ob irgendein Schuft ihnen einen Hinweis gegeben hat. Wir können von Glück sagen, dass kein ganzer Kutter involviert war. Wenn diese Ware verloren ist, holen wir das beim nächsten Mal wieder auf. Wir sind im Vorteil. So eine lange Küste … und längst nicht genug Zollbeamte.

»Sie denken, Abraham und seine Leute sind davon gekommen?«

»Wahrscheinlich. Abraham ist ziemlich gerissen. Wenn hier jemand fertiggemacht worden ist, dann war es der Zoll. Die könnten doch nicht mal ein Scheunentor aus einem Fuß Entfernung treffen. Und selbst wenn Abraham und seine Leute festgenommen werden, kommt nichts dabei heraus. Es kommt nie etwas dabei heraus.«

»Warum nicht?«, fragte Hawkwood.

»Weil der Amtsrichter einer von uns ist.«

Lasseur zwinkerte ungläubig.

»Was glauben Sie denn, wodurch Abraham gewusst hat, dass wir auf dem Weg sind?«, sagte Gideon.

»Er hat Ihr Signal gesehen«, sagte Hawkwood.

Gideon schüttelte den Kopf. »Damit haben wir ihnen doch nur unsere Position bekanntgegeben. Er wusste schon vorher, dass wir kommen. Ein kleiner Vogel hat es ihm erzählt.«

Hawkwood und Lasseur warteten.

»Das Herrenhaus vom Squire liegt doch am selben Weg wie der Pub, nicht weit davon entfernt. Der Squire hat einen Taubenschlag in seinem Rauchsalon. Wir lassen den Vogel fliegen, wenn wir zwei Meilen vor der Küste sind. Sobald er ankommt, weiß er, dass wir die Ware haben und gibt Abraham Bescheid.«

»Und der Squire ist zufällig auch …«

»Der Amtsrichter. Alles in allem eine wunderbar praktische Regelung.«

Mein lieber Schwan, dachte Hawkwood. Kein Wunder, dass die Schmuggler die Küste beherrschten.

Lasseur grinste übers ganze Gesicht, was Hawkwood gar nicht überraschte. Als Kapitän eines Kaperschiffs, ein Menschenschlag, der nicht gerade wegen seiner Gesetzestreue berühmt ist - egal, ob es sich dabei um maritime oder andere Gesetze handelte -, war der Franzose ganz offenbar überzeugt, dass er es hier mit einem Gleichgesinnten zu tun hatte.

»Wo haben Sie Französisch gelernt?«, fragte Lasseur.

»Durchs Huren und Handeln hauptsächlich«, lachte Gideon. »Es ist unglaublich, was man da an Vokabular aufschnappt. Es geht nichts über Beischlaf und Kommerz, um seinen geistigen Horizont zu erweitern.«

»Und Sie haben keine Gewissensbisse, Leuten wie uns zu helfen? Unsere Länder sind doch Kriegsgegner.«

Gideon schüttelte wegwerfend den Kopf. »Hier wird schon seit fünfhundert Jahren geschmuggelt, vielleicht noch viel länger. Das haben auch Kriege nie ändern können, und es wird sich auch jetzt nichts ändern. Und auch dieser Krieg wird nicht ewig dauern. Ich hoffe, Sie verzeihen mir, Captain, aber jeder Blinde sieht doch, dass Ihr Kaiser den Krieg verliert. Ich bin zwar keine Spielernatur, aber selbst ich würde die Fracht eines ganzen Jahres darauf setzen, dass es nach diesem Krieg noch einen geben wird, und wahrscheinlich danach noch weitere. Und es wird immer Männer wie mich geben, die hier ihre Geschäfte machen, auch wenn ich schon längst tot und begraben bin. Es ist fast ein Naturgesetz. Genauso gut könnte man versuchen, das Atmen zu verbieten. Und deshalb sind Sie für mich nur zwei weitere Frachtstücke.«

»Ein Freund sagte mir mal, die erste Regel im Handelsverkehr sei, nie zuzulassen, dass einem politische Differenzen in die Quere kommen«, sagte Hawkwood.

»Hat er das? Nun, das war ein kluger Mann, Ihr Freund«, sagte Gideon. »Ist er auch Geschäftsmann?«

Wenn du wüsstest, dachte Hawkwood. »Er hat ein paar Mal damit zu tun gehabt.«

»Dann erhebe ich mein Glas auf ihn.«

»Ich auch«, sagte Lasseur. Er sah Hawkwood von der Seite an. »Also, das ist wirklich ein außergewöhnlich guter Brandy, und ich weiß gar nicht mehr, wie lange ich schon nichts Vernünftiges mehr getrunken habe.«

Lasseur erhob stumm sein Glas und trank.

»Wie weit nehmen Sie uns mit?«, fragte Hawkwood.

Gideon schenkte sich das Glas wieder voll. »Nicht sehr weit.«

Ungenauer konnte eine Antwort kaum sein, dachte Hawkwood, und überlegte, ob da nicht eben ein Lächeln über das Gesicht des Captains gehuscht war.

Das Deck neigte sich plötzlich. Lasseur runzelte die Stirn. Er stellte das Glas hin und sah Gideon fragend an. »Wir drehen bei?«

»Ja. Es wird Zeit, nach oben zu gehen.« Der Captain verkorkte die Flasche wieder. »Hier, vielleicht möchten Sie die mitnehmen. Es wird etwas dauern, bis Sie an Land kommen, und bis Sonnenaufgang sind es auch noch ein paar Stunden. Ich werde sehen, dass Sie warme Jacken bekommen. Gehen wir.«

Der Captain stand auf und ging voran an Deck. Hawkwood und Lasseur waren etwas verwundert, aber ihnen blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

Auf Deck rief Gideon einem der Mannschaft zu: »Zwei warme Jacken aus der Kleiderkammer, Bill! Und bisschen plötzlich!«

Mit gerunzelter Stirn trat Lasseur an die Reling. Der Wind hatte aufgefrischt, und das Schiff fuhr mit vollen Segeln, aber man spürte wenig seitliche Bewegung, als der Kiel durchs Wasser pflügte. Hawkwood hielt sich an einem Tau fest und starrte über die Schulter des Franzosen auf zwei Ansammlungen von Lichtern, etwa eine Armspanne voneinander entfernt. Die Lichter auf Backbord waren deutlich heller als die Gruppe auf Steuerbord, was auf eine größere Anzahl von Gebäuden schließen ließ.

»Der Kronleuchter dort ist Whitstable, die Funzel da drüben ist Seasalter«, sagte Gideon hinter ihnen. Er hielt ihnen zwei Seemannsjacken aus schwerem Wollstoff hin. »Na ja, Sie hatten doch nicht etwa gedacht, wir würden mit Ihnen die Seine rauf fahren, oder?«

Hawkwood sah nach hinten übers Heck und dachte an die Aussicht von der Klippe. Sie hatten kaum vier Meilen zurückgelegt.

»Ich verstehe gar nichts«, sagte Lasseur.

Hawkwood verstand auch nichts.

»Wir haben keine Wahl«, brummte Gideon. »Es ist Ebbe. Ich habe nicht genug Wasser unter dem Kiel, um Sie an den Strand zu bringen, nicht mal mit dem Ruderboot. Und wir können auch nicht warten, wir haben noch weitere Lieferungen. Vor der Küste ist eine Plattform, auf der die Fischer ihren Fang entladen und umpacken. Dort lassen wir Sie aussteigen. Bei Ebbe ist das Watt fest genug, dass Sie an Land laufen können.«

Lasseur starrte ihn an.

»Keine Angst. Dort sind Sie ganz sicher. Es ist sehr belebt, dort wickeln viele Händler ihre Geschäfte ab. Es ist wie auf dem Fischmarkt von Billingsgate: Fischer, Krabbenfänger, Träger, Frauen, die Fische ausnehmen - solche Leute. Niemand wird sich um Sie kümmern. Wenn Sie an Land sind, halten Sie auf die Kirche zu. Dort werden Sie einen Totengräber treffen, er heißt Asa Higgs. Mit Sonnenaufgang ist er da. Er wird sich um Sie kümmern. Sie können ihn nicht verwechseln, ihm fehlt der Mittelfinger der rechten Hand.« Wie um es zu verdeutlichen, hielt Gideon den entsprechenden Finger hoch. »Haben Sie das alles verstanden?«

Lasseur nickte zögernd.

»Ja«, sagte Hawkwood.

»Großartig.« Gideon rieb sich die Hände. »Es ist eine schöne Nacht. Etwas windig, aber Sie haben warme Jacken und meinen besten Brandy. Sie werden nicht frieren.«

»Und die Bewegung wird uns guttun«, sagte Hawkwood.

Gideon grinste. »Das sehen Sie ganz richtig!«

Die Plattform war größer, als Hawkwood erwartet hatte; es gab Anlegestellen für mehrere Boote. Die dicken Pfähle waren von Algen und Muscheln verkrustet und die Anlage sah aus, als sei sie schon seit Jahrhunderten hier - was vielleicht sogar stimmte, auch wenn man den einen oder anderen Stützbalken erneuert hatte. Auf jeden Fall machte sie einen sehr soliden Eindruck, als sie darauf standen. Auf der Plattform waren offene Unterstände und lange Reihen von Holztischen, neben denen Körbe aufgestapelt waren.

»Am besten nehmen Sie die auch mit«, sagte Gideon. »Können Sie Fische ausnehmen?«

Ehe Hawkwood und Lasseur etwas erwidern konnten, reichte jemand ihnen zwei Körbe mit Makrelen und zwei lange, spitze Messer über die Reling.

»Sie sind nicht gerade fangfrisch, aber wenn die ersten Leute hier ankommen, sei es mit Booten oder aus dem Ort, dann ist es besser, wenn Sie arbeiten. Man wird denken, dass Sie Frühaufsteher sind, was ja auch stimmt. Damit vermeiden Sie, mit den Leuten reden zu müssen. Sie werden ins Bild passen, es wird aussehen, als gehörten Sie dazu. Falls jemand versuchen sollte, mit Ihnen ein Gespräch anzufangen, sagen Sie, Sie seien belgische Fischer. Die kommen manchmal hierher, auf der Suche nach Austern. Und nicht vergessen: Asa Higgs, und ihm fehlt ein Finger!« Er winkte ihnen ein letztes Mal zu.

Sie sahen, wie das Schiff in der Dunkelheit verschwand. Dann machte Hawkwood eine Bestandsaufnahme. Die Lichter der Stadt sahen einladend aus, schienen aber noch immer ziemlich weit weg. Im Mondlicht sahen sie, dass das Wasser noch viel weiter zurückweichen musste, ehe die Ebbe die Plattform erreicht hatte. Hawkwood fragte sich, wann die ersten Fischerboote ankommen würden, um hier zu entladen. Nicht vor dem ersten Tageslicht, vermutete er, aber auch das würde früh genug sein.

Der Wind vom Wasser her war wirklich kalt, und er war dankbar, dass er die Jacke hatte. Er sprach auch ein stummes Dankgebet dafür, dass Ludd nicht mitten im Winter auf die Idee gekommen war, Bow Street um Hilfe zu bitten.

Lasseur nahm einen Schluck aus der Brandyflasche und reichte sie ihm.

»Wieder etwas, worüber meine Mannschaft sich vor Lachen in die Hose machen wird«, sagte er trübsinnig.

»Was denn?«

»Wenn ich ihnen erzähle, dass ich ausgesetzt worden bin.«

Hawkwood schüttelte den Kopf und setzte die Flasche an die Lippen. »Das ist doch nicht dasselbe.«

»Nein?«

»Ich habe gehört, Ausgesetzten gibt man eine geladene Pistole mit, falls es unerträglich wird.«

»Verdammt«, sagte Lasseur. »Danach hätten wir fragen sollen.«

»Wir müssen uns halt hiermit begnügen«, sagte Hawkwood und reichte ihm die Flasche.

»Machen wir langsam damit«, sagte Lasseur und betrachtete die Fische und die Messer. »Die Nacht könnte noch lang sein.«

Die Farm lag inmitten von Wäldern. Sie hatte nichts Außergewöhnliches an sich; ein Farmhaus, halb aus Feldsteinen, halb aus Ziegeln gebaut, zwei Außengebäude, eine Scheune, ein Hühnerstall, ein Schweinestall, ein Pferch mit sechs Schafen, von einem Holzzaun umgeben, und eine Koppel, auf der ruhig und zufrieden zwei Pferde grasten. Auf einer Seite des Hauses lag ein Obstgarten, dahinter war ein gepflegter Nutzgarten, in dem Gemüse und Kräuter wuchsen. Vor dem Haus lag eine Wiese voller Wildblumen, durch die sich ein kleiner Bach schlängelte.

Als sie sich der Farm näherten, kam es Hawkwood vor, als sei es einer der friedlichsten Orte, die er jemals gesehen hatte. Sie lag auch bestens verborgen. Die Einheimischen kannten sich natürlich hier aus, aber ein Fremder hätte dieses Tal nur durch Zufall gefunden. Er nahm an, dass die Farm deshalb hier lag. Als Versteck war sie ideal.

Die Körbe mit den Makrelen auf der Schulter, hatten sie die Fischereiplattform kurz vor Sonnenaufgang verlassen, als gerade die ersten Boote und die Frühaufsteher unter den Stadtbewohnern ankamen. Unter diesen waren viele Frauen, deren Hauptvergnügen darin bestand, jeden Mann, der auch nur in Rufweite war, mit zweideutigen Bemerkungen zu bedenken. Außer dieser derben, aber nicht böse gemeinten Neckerei hatten Lasseur und Hawkwood die anderthalb Meilen über den Schlick ohne Zwischenfälle hinter sich gebracht.

Die Kirche war fünf Minuten vom Strand entfernt. Sie hatten den Totengräber sofort gesehen, einen kleinen Mann mit nussbraunem Gesicht, krummen Beinen und drei Fingern und Daumen an der rechten Hand, der, nachdenklich seine Tonpfeife rauchend, sein neuestes Werk betrachtete.

Er hatte hochgesehen und Hawkwoods und Lasseurs unrasierte Gesichter und schlammbedeckte Stiefel mit spöttischem Blick gemustert. »Sie werden die beiden Franzosen sein, die ich erwarte.«

Lasseur nickte. Hawkwood widersprach nicht. Es war einfacher, als sich erneut anhören zu müssen, dass er weit von zu Hause weg sei.

»Sie sprechen Englisch? In Ordnung, kommen Sie mit. Den Fisch lassen Sie am besten da.«

Er ging voran und verließ den Friedhof. Nicht weit davon entfernt standen angebunden Pferd und Wagen, und der Totengräber deutete auf den hinteren Teil des Wagens, auf dem sich zwei einfache Holzsärge befanden, die teilweise mit Säcken bedeckt waren.

»Normalerweise würden wir bei Nacht fahren, wenn weniger Leute unterwegs sind, aber ich glaube, es wäre nicht gut, wenn Sie den ganzen Tag hier rumhängen müssten. Am besten machen wir uns gleich auf den Weg. Es wird ganz bequem sein, und zunageln werde ich auch nicht. Sie müssen nicht lange drinnen bleiben. Ich lasse Sie raus, sobald wir von der Straße runter sind.« Er machte eine kurze Kopfbewegung. »Also bitte, steigen Sie ein.«

Hawkwood und Lasseur tauschten ungläubige Blicke. Hawkwood überlegte, ob Lasseur wirklich alles verstanden hatte, was der Totengräber gesagt hatte. Nicht dass es etwas geändert hätte. Sie waren beide einfach zu müde, um lange zu diskutieren. Und der Totengräber hatte Recht behalten. Es war eine ganz bequeme Art, zu reisen. Hawkwood wäre mehrmals beinahe eingenickt.

Sie waren längst wieder aus den Särgen heraus und saßen auf dem hinteren Ende des Wagens, wo sie die Beine baumeln ließen, als sie den Wald verließen und das Farmhaus sahen, das in einer Senke vor ihnen lag.

Der Totengräber schnalzte mit der Zunge und trieb die Pferde an. »Willkommen bei der Witwe.«

Lasseur runzelte die Stirn, während Hawkwood das Haus betrachtete, aus dessen Schornstein durchsichtiger Holzrauch stieg. Wer immer dieses Feuer angezündet hatte, hatte Apfelholz genommen. Der Geruch war unverkennbar und seltsam tröstlich und erinnerte Hawkwood an den Herbst.

»So wird sie hier genannt.« Nach einer kleinen Pause sagte Asa: »Unter anderem.«

»Wie denn noch?«, fragte Lasseur.

»Hier gibt es Leute, die sie für eine Hexe halten.«

Lasseur sah Hawkwood an und sagte auf Französisch: »Er sagt, hier wohnt eine Hexe.«

»Vielleicht lässt sie uns ja verschwinden«, sagte Hawkwood ebenfalls auf Französisch. »Und wir wachen auf und sind in Frankreich.«

Er überlegte, wie er James Read das wohl erklären würde.

Ich weiß jetzt, wie sie es machen, Sir. Sie werden in Leichensäcken vom Schiff geschmuggelt, dann werden sie zu dieser alten Frau mit den Warzen und der schwarzen Katze gebracht, und die verwandelt sie in Amseln und sie fliegen nach Hause.

Es gab keine Katze hier, aber es gab einen Hund. Er lag vor der offenen Scheune. Als der Wagen sich näherte, stand er auf und sah ihnen entgegen. Dann kam er zögernd angetrabt. Es war ein großer Hund, mit zotteligem braunem Fell, das ihm über die Augen fiel. Hawkwood sah, dass er nicht mehr jung war. Er war grau um die Schnauze, und er ging wie ein alter Mann mit leichtem Rheuma. Er wedelte kurz zur Begrüßung, bellte einmal und legte sich dann wieder hin, als hätte ihn das alles ziemlich erschöpft.

Das Bellen war weniger eine Warnung gewesen als ein Ruf. Eine Frau mit einem Eimer kam aus der Scheune. Hawkwoods erster Gedanke war, dass sie nicht so aussah, wie er sich eine Hexe vorgestellt hatte.

Er hörte, wie Lasseur leise den Atem anhielt.

Die schlanke Frau hatte dichtes dunkles Haar, das im Nacken von einem Band zusammengehalten wurde, dunkle braune Augen und ein energisches, von der Sonne gebräuntes Gesicht. Sie trug einen langen grauen Rock, eine weiße Bluse, die am Hals offen stand, und eine ausgebleichte blaue Weste. Die Kleider waren ausgebessert und hatten verschiedene Flicken. Der offene Kragen der Bluse ließ ein V-förmiges Stück sommersprossiger Haut frei, und auf der rechten Wange hatte sie einen Schmutzfleck. Über ihre linke Wange hing eine lose Haarsträhne bis zum Mundwinkel, und die Frau strich sie aus dem Gesicht und hinter ihr Ohr. Auf ihrer Oberlippe glänzte ein leichter Schweißfilm.

Sie sah dem Gefährt entgegen.

Der Wagen hielt.

»Morgen, Jess.«

Der Totengräber tippte an seine Mütze.

»Morgen, Asa.«

Die Frau beschattete ihre Augen mit der Hand und machte keine Anstalten, näher zu kommen.

»Du hast uns erwartet.« Der Totengräber bedeutete Hawkwood und Lasseur, vom Wagen zu steigen.

Die Frau sah die beiden Männer von oben bis unten an und schwieg.

Hawkwood wusste, wie sie beide aussahen: schmuddelig und unrasiert, Hose und Stiefel von Schlamm verkrustet und noch immer nass von ihrem Abenteuer im Wasser.

»Madame«, sagte Lasseur mit einer angedeuteten Verbeugung.

Sie sah ihn aufmerksam an, reagierte aber nicht auf seine Geste. Ihr Blick wanderte zu Hawkwood, verweilte einen kurzen Augenblick und wandte sich dann wieder an den Totengräber.

»Für wie lange ist es?«

»Das hat man mir nicht gesagt.«

Die Frau sah leicht irritiert aus, aber der Ausdruck verflog wieder. Sie nickte resigniert. »Sprechen die beiden Englisch?«

»Wir können beide Englisch, Madame.« Lasseur lächelte. »Ich heiße Lasseur; Captain Paul Lasseur. Dies ist mein Freund, Captain Matthew Hooper.«

Die Frau sah ihn an, erwiderte sein Lächeln aber nicht. Sie starrte Hawkwood an, dann wandte sie sich an den Totengräber, der Hawkwood merkwürdig ansah. »Sag Morgan, die Fässer sind immer noch hier. Mir wäre es lieber, wenn sie weg wären.«

»Das weiß er. Ich hole sie in ein bis zwei Tagen ab.«

»Gut.«

Der Totengräber nickte. »Ja, da sind sie also. Ich muss jetzt zurück.«

»Wie geht’s Megan?«, fragte die Frau.

Higgs kletterte auf den Wagen. »Der geht’s viel besser. Der Zaubertrank, den du mir gegeben hast, hat Wunder gewirkt.«

Die Frau seufzte leicht genervt. »Es war kein Zaubertrank, Asa. Nur ein Auszug aus Kräutern. Die könntest du in deinem Garten auch haben, wenn du wolltest.«

Higgs schüttelte hastig den Kopf. »Oh Gott, nein. Darauf will ich’s nicht ankommen lassen. Wenn ich das täte, würde sie mich nicht mehr aus dem Haus lassen.« Er grinste.

Die Frau lächelte. Plötzlich war ihr Gesicht wie verwandelt. Sie war schön, dachte Hawkwood. »Ich habe Holunderblütensaft, davon könntest du Megan etwas mitnehmen.«

»Wenn das ein Angebot ist …«

»Warte.« Die Frau stellte den Eimer hin und ging ins Haus.

Der Hund beobachtete sie durch die Zottelhaare und überlegte, ob er ihr folgen oder hier Wache halten sollte. Schließlich entschied er, dass Wachsamkeit den Fremden gegenüber etwas weniger Anstrengung für ihn bedeutete.

Die Frau kam mit einem kleinen Steinkrug zurück, den sie dem Totengräber gab. Der stellte den Krug zwischen seine Füße, ergriff die Zügel, nickte Hawkwood und Lasseur kurz zu und fuhr mit einem Schnalzen los. Sie sahen ihm nach, wie er zwischen den Bäumen verschwand.

Die Frau drehte sich um. »Hier lang. Kommen Sie mit.« Sie ging voran zur Scheune. Der Hund stand auf und folgte ihnen langsam und schwerfällig.

In der Scheune war es kühl. Es gab einen Getreidekasten und zwei Boxen, in dem einen stand eine Milchkuh. Es roch nach frischem Dung und Hühnern. Einige Hühner suchten nach Körnern.

»Hier ist es trocken und es ist viel Platz. Ich glaube, Sie werden es ganz bequem haben.«

Sie führte sie in eine Ecke. An der Wand waren Strohballen aufgeschichtet. Sie ergriff einen der unteren Ballen und zog ihn vor, worauf eine dunkle Öffnung zum Vorschein kam. In dem Raum dahinter sah Hawkwood einen Eimer und ein paar Tonnen, die an der Wand standen. »Wenn jemand kommt, müssen Sie sich hier verstecken.« Sie zeigte auf den Hund. »Das ist Rab. Er wird alt, aber er ist ein guter Kerl und warnt mich, wenn Fremde kommen.«

Der Hund wedelte, als er seinen Namen hörte.

»Ich habe jemanden, der kommt und mir hilft. Ein Mann namens Thomas. Sie werden ihn leicht erkennen, denn er hinkt und hat hier eine Narbe.« Die Frau fuhr mit dem Finger über ihr rechtes Auge und die Wange. »Vor dem brauchen Sie sich nicht zu verstecken.« Während sie sprach, betrachtete sie die Narben auf Hawkwoods Gesicht. »Sie heißen Hooper, ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

»Sind Sie Engländer?«

»Amerikaner.«

Sie betrachtete ihn einige Sekunden, dann nickte sie stumm. Sie sagte: »Wenn ich soweit bin, bringe ich Ihnen etwas zu essen und zu trinken.«

»Danke«, sagte Lasseur, ernüchtert von ihrem kompromisslosen Blick. »Wie sollen wir Sie anreden?«

»Madame.«

Sie wandte sich um, ehe sie etwas erwidern konnten, und ging mit entschlossenem Schritt ins Haus, der Hund dicht hinter ihr. Im Vorbeigehen nahm sie den Eimer mit.

Die Männer sahen hinter ihr her.

Lasseur sah Hawkwood an und grinste. »Ich glaube, sie mag mich.«

13

Hawkwood hatte die Augen geschlossen. Es war merkwürdig, dachte er, dass er noch immer den Geruch des Hulk in der Nase hatte. Die Vernunft sagte ihm, dass der Gestank des Gefängnisschiffs unmöglich bis hierher getragen werden könne, und doch hätte er schwören können, er war da, ein ekelerregendes Phantom, das seine Geruchsnerven belästigte.

Obwohl er wusste, dass es lächerlich war, öffnete er die Augen, um sich zu überzeugen, dass er nicht wieder auf dem Geschützdeck war. Er sah die Wiese, den Bach und die umliegenden Wälder und empfand ein unglaubliches Gefühl der Erleichterung. Er saß auf einem Holzklotz, den Rücken an die Scheunenwand gelehnt.

Er prüfte schnüffelnd die Luft. Seine Nackenhaare sträubten sich. Im selben Moment wusste er, dass es keine Einbildung war. Dieser Gestank war tatsächlich da, und seine Ursache lag näher, als er vermutet hatte. Es war seine eigene Ausdünstung, die er roch. Er trug den Makel des Hulk noch immer mit sich herum. Er hing in seinen Kleidern, und auch sein Schweiß roch danach. Er hielt seinen Ärmel an die Nase und zuckte angewidert zurück. Er konnte sogar die Makrelen riechen. Kein Wunder, dass der Totengräber sie am anderen Ende des Wagens hatte sitzen lassen; und kein Wunder, dass die Frau sie so misstrauisch angesehen und ihnen zu verstehen gegeben hatte, sie sollten sich vom Haus fernhalten. Die Frage ging ihm durch den Kopf, ob das wohl auch der Grund war, warum alle so darauf bedacht gewesen waren, sie möglichst schnell an den Nächsten weiterzureichen? Weil jeder ihrer Fluchthelfer den Gestank nur für eine kurze Zeit aushalten konnte? Mit einem Ruck setzte er sich auf.

Lasseur, der neben ihm gedöst hatte, spürte die Bewegung und war sofort wach. »Was ist los?« Seine Augen suchten den Waldrand ab.

Hawkwood stand auf. »Ich werde jetzt ein Bad nehmen.« Er ging in die Scheune, holte seine Decke und machte sich auf zum Bach.

Verwundert sah Lasseur ihm nach. Dann hob er seinen Ärmel, steckte die Nase in seine Achselhöhle und fuhr ebenfalls zurück.

Der Privateer hatte immer großen Wert darauf gelegt, gepflegt auszusehen. Auf persönliche Sauberkeit zu achten war nicht schwer auf See, wo man von Wasser umgeben war. Unter diesen Umständen war auch das Wäschewaschen kein Problem und sicher viel einfacher als für einen Soldaten im Feld. Seit seiner Gefangennahme jedoch war das alles anders geworden.

Zwar hatte es auf dem Hulk Waschgelegenheiten gegeben, sie waren jedoch angesichts der Anzahl der Gefangenen völlig unzureichend. Seife war äußerst knapp, oft hatte es gar keine gegeben. Lasseurs letztes Bad war am Tage seiner Ankunft gewesen, als er und Hawkwood und die anderen in die Wasserfässer auf dem Quarterdeck steigen mussten. Seitdem war Seife genauso knapp gewesen wie frisches Obst.

Es war merkwürdig und eigentlich ziemlich beunruhigend, wie leicht man alle guten Angewohnheiten vergessen konnte, und zwar so gründlich, dass er und Hooper gegen den Gestank auf den Schiffen genauso immun geworden waren, wie Murat es vorhergesagt hatte. Keiner von ihnen merkte, welchen Duft sie verströmten.

Lasseur musterte seine Kleidung. Es war nicht abzustreiten, sie starrte vor Dreck und musste ebenfalls dringend gewaschen werden. Er fand, dass es nicht genügte, sie nur mit klarem Wasser zu waschen, deshalb machte er sich auf zum Farmhaus.

Der Hund lag vor der Tür. Als Lasseur sich näherte, stand er auf und bellte kurz.

Die Frau kam um das Haus, einen Weidenkorb im Arm. In dem Korb war Wäsche, und hinter ihr sah Lasseur eine Wäscheleine, die zwischen den Apfelbäumen gespannt war.

Der Hund hatte seine Aufgabe als Wächter erfüllt und setzte sich neben die Frau. Lasseur nahm an, dass er von ihm beobachtet wurde, obwohl es schwer war, durch das dichte Fell die Augen des Tieres zu sehen.

Dagegen sah er die Augen der Frau sehr gut. Es fiel ihm auf, dass ihr wieder eine Haarsträhne lose über die Wange hing. Zu gern hätte er gewusst, wie alt sie war. Sie hatte Fältchen um die Augen, nicht tief, aber ohne sie, dachte er für sich, wäre ihr Gesicht nicht so ausdrucksvoll. Sie mochte um die dreißig sein, und er dachte daran, dass seine Frau Marie, wenn sie noch am Leben wäre, ebenso alt wäre. Plötzlich überkam ihn ein überwältigendes Gefühl von Verlust und Sehnsucht. Er schluckte und hoffte, dass die Frau diesen Moment der Schwäche nicht bemerkt hatte.

»Verzeihen Sie, Madame. Dürfte ich Sie um etwas Seife bitten? Mein Freund und ich möchten baden und unsere Kleider waschen.«

Er zerrte an seinem Hemd, als wolle er es an die Nase halten, und riskierte ein Lächeln.

Sie antwortete nicht, sondern sah ihn nur stumm an. Lasseur wunderte sich, wie eingeschüchtert er sich vorkam. Verlegen knöpfte er seine Jacke zu und fuhr sich mit der Hand durch das wirre Haar. Er fragte sich, wie schlimm er wohl stank. Er war froh, dass er nicht näher getreten war.

»Warten Sie«, sagte sie kurz. Sie stellte den Korb hin und verschwand im Haus.

Lasseur und der Hund musterten sich stumm. Lasseur konnte nichts weiter sehen als eine rosa Zunge, die zwischen braunen Haarzotteln heraushing.

Lasseur hockte sich hin. »Hallo, Rab. Braver Hund.«

Der Schwanz bewegte sich kurz.

Lasseur schnippte leise mit den Fingern.

Diesmal folgte ein klares Wedeln, möglicherweise spitzte der Hund auch die Ohren.

Zwei weitere Schnipser.

Der Hund kam zu ihm und leckte seine ausgestreckte Hand. Dem Tier machte der Gestank offenbar nichts aus.

Als die Frau aus dem Haus kam, stand Lasseur auf.

»Hier -« Auf Armeslänge streckte sie ihm ein Stück Seife entgegen. Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Es wird wohl auch Zeit.«

Sie wandte sich um und hob den Korb wieder auf.

Lasseur merkte, wie er rot wurde. »Vielen Dank, Madame. Ich bringe sie dann zurück.« Er nahm die Seife und versuchte es nochmals mit einem Lächeln. »Das ist ein netter Hund.«

»Und er lässt sich leicht ablenken.« Die Frau sah den Hund an, und ein kurzer Ausdruck, den man beinahe als liebevoll hätte bezeichnen können, huschte über ihr Gesicht - aber vielleicht war es Lasseur nur so vorgekommen.

Der Hund sah zu ihr auf.

»Ich habe oft festgestellt, dass Hunde ausgezeichnete Menschenkenner sind«, sagte Lasseur.

»Er ist alt. Manchmal ist er etwas verwirrt.«

»Das Gefühl kenne ich«, sagte Lasseur. Er verbeugte sich kurz. »Nochmals vielen Dank für die Seife.«

Die Frau nickte, aber ihr Blick blieb neutral. Ernüchtert wandte Lasseur sich zum Gehen.

Die Frau und der Hund sahen ihm nach. Sie ging zu den Apfelbäumen. Plötzlich blieb sie stehen und sah sich nach dem Hund um, der sich nicht vom Fleck gerührt hatte und immer noch Lasseur nachsah.

»Rab.«

Der Hund wedelte mit dem Schwanz und kam angetrabt.

»Na, komm schon, Alter.«

Sie sah Lasseur nach, der gerade um die Scheune verschwand.

Hawkwood überprüfte gerade seine Verbände, als Lasseur auftauchte. Er grinste und warf ihm die Seife zu.

Hawkwood starrte ihn an.

»Ja, sie mag mich wirklich«, sagte Lasseur.

»Wenn dies mein letztes Stündchen wäre, würde ich als glücklicher Mann sterben«, sagte Lasseur zufrieden.

Die Männer saßen am Bach. Sie hatten sich die Decken um die Taille gewickelt und ihre Füße baumelten im kühlen Wasser, Hemden, Unterwäsche und Hosen lagen zum Trocknen in der Sonne.

Lasseur griff in seine Jackentasche und nahm mit einem zufriedenen Seufzer seine letzte Zigarre heraus. »Die habe ich für eine besondere Gelegenheit aufgehoben. Ich würde sagen, die Tatsache, dass wir jetzt den Gestank vom Hulk los sind, ist eine solche. Was meinst du?«

»Ich meine, du solltest dir deine Decke wieder umwickeln«, sagte Hawkwood. »Sie rutscht.«

Lasseur ordnete seine provisorische Bekleidung. »Mir kommt es vor, als ob ich eine dieser verdammten Togen anhabe.« Er stellte fest, dass er nichts hatte, um die Zigarre anzuzünden, also steckte er sie zwischen die Lippen und kaute nachdenklich darauf herum. »Wie ihr Mann wohl gestorben ist? Ob er im Krieg war?« Er sah hinter sich zum Haus, aber die Scheune war dazwischen.

»Wenn es so wäre«, sagte Hawkwood, »dann hätte ich gedacht, dass feindliche Kriegsgefangene das Letzte wären, was sie hier auf ihrem Grundstück haben wollte.«

Lasseur nahm die Zigarre aus dem Mund. »Du hast Recht. Das war keine sehr vernünftige Vermutung.« Er sah sich um und betrachtete die Scheune und die anderen Gebäude.

»Du kannst sie ja fragen«, sagte Hawkwood. »Da sie dich offenbar mag.«

»Vielleicht habe ich da etwas übertrieben«, sagte Lasseur. Er steckte die Zigarre wieder in den Mund, nahm ein paar kalte Züge, dann nahm er sie wieder heraus und rollte sie nachdenklich zwischen den Fingern. »Ich denke gerade darüber nach, dass diese Farm gar nicht groß ist, sie ist kleiner als die Farm, auf der meine Frau aufgewachsen ist. Trotzdem macht sie auch bei dieser Größe viel Arbeit. Das kann für eine alleinstehende Frau kein leichtes Leben sein.«

Das Leben war nie leicht für allein stehende Frauen, dachte Hawkwood, und doch, nach allem, was er gesehen hatte, könnte es viel schlimmer sein. Sie könnte zum Beispiel allein in der Stadt leben. Hier hatte sie alles, was sie brauchte. Ein Dach über dem Kopf, und mit den Tieren und dem Garten konnte sie sich auch ernähren und brauchte nicht zu stehlen oder sich an irgendeiner Straßenecke feilzubieten.

Den Mann namens Thomas hatten sie noch nicht zu Gesicht bekommen. Hawkwood fragte sich, was es wohl mit ihm auf sich hatte.

Seit sie auf der Farm waren, hatte sie kaum mit ihnen gesprochen, selbst wenn sie in einem Korb das Essen zur Scheune brachte. Er dachte über ihr Verhalten nach. Von Anfang an war es nicht besonders entgegenkommend gewesen. Für sie musste ihr Aufenthalt hier eine Zumutung sein. Aber er hatte den Eindruck, das wäre auch nicht anders, wenn sie Engländer wären. Die anderen, die ihnen geholfen hatten - der Schäfer, der Wirt, der Kapitän und der Totengräber -, waren alle wesentlich weniger zurückhaltend gewesen; vielleicht lag es daran, dass sie alle ihr Einkommen irgendwie außerhalb des Gesetzes verdienten, und auch wenn sie die Obrigkeit nicht direkt hassten, so hatten sie ihr gegenüber doch ein ziemlich gespaltenes Verhältnis. Wie Gideon, der Kapitän, richtig gesagt hatte, waren sie nichts anderes als zwei weitere Stück Schmuggelware.

Aber warum sollte eine Frau sich bereiterklären, Feinden bei der Flucht in die Heimat zu helfen? Ihrem Gespräch mit dem Totengräber hatte er entnommen, dass sie gegen ihren Willen Schmuggelware versteckt hielt.

Er fragte sich, wer dieser Morgan war. Die Fässer, die sie erwähnte, ließen darauf schließen, dass er zum Schmugglerring gehörte, aber wo stand er in der Hierarchie? War er wichtig, oder war er nur jemand, der die Sachen weiterreichte?

Auf jeden Fall war Ludds Überzeugung, dass Schmuggler den geflohenen Gefangenen halfen, richtig gewesen. Aber selbst Ludd hätte nie geahnt, wie viel Planung dahinterstand und wie gut alles organisiert war. Offenbar steckten ein paar sehr kluge Köpfe dahinter. Aber wer waren die?

Hawkwood griff nach seinem Hemd und der Hose. Sie waren schon trocken, und er zog sich an, Lasseur ebenfalls.

»Ich bin gespannt, was als Nächstes passiert«, sagte Lasseur, als er seine Stiefel anzog. »Was glaubst du, wie lange wir hier bleiben werden?«

»Es könnte schon eine Weile dauern. Die Briten haben den Ärmel ziemlich fest zugenäht mit ihrer Blockade.« Der Ausdruck ging ihm mühelos über die Lippen, obwohl Hawkwood nicht verstehen konnte, warum die Franzosen den Kanal ausgerechnet nach einem Kleidungsstück benannt hatten.

»Aber die Schmuggler kommen und gehen anscheinend, wie sie wollen«, gab Lasseur zu bedenken.

»Wahrscheinlich gibt es härtere Strafen für das Befördern von Flüchtlingen«, meinte Hawkwood. »Es kommt dem Hochverrat gefährlich nahe. Das würden sie nicht riskieren, wenn es nicht ganz sicher wäre.«

Ein körperlich gesunder Seemann, der beim Aufbringen eines Schmuggelschiffes gefasst wurde, wurde in die Navy gepresst. Die Strafe für das Befördern geflohener Gefangener war Deportation, möglicherweise für immer. Kein Schmuggler würde es riskieren, mit geflohenen Gefangenen über den Kanal zu fahren, wenn er nicht fest damit rechnen konnte, dass alles glattginge.

Lasseur nickte düster.

»Mach nicht so ein trübes Gesicht«, sagte Hawkwood. »Wir sind erst zwei Tage hier. Überall ist es doch besser als auf dem stinkenden Schiff.«

Lasseur zog an seiner Zigarre. Dann schlug er Hawkwood auf die Schulter. »Du hast Recht, mein Freund. Wir haben frische Luft, den Himmel über uns und einigermaßen saubere Hemden am Leib. Wenn ich jetzt noch auf meinem Schiff wäre, wäre das Leben fast perfekt.«

Hawkwood schloss die Augen und ließ sich von der Nachmittagssone bescheinen.

»Ich habe von Lucien geträumt«, sagte Lasseur.

Hawkwood sah ihn an.

Er wusste, dass es etwas war, was Lasseur beschäftigte. Der Franzose war in der Nacht ziemlich unruhig gewesen. Hawkwood hatte es gemerkt, weil auch er schlecht geschlafen hatte, und es war ihm aufgefallen, wie Lasseur sich in den frühen Morgenstunden unruhig auf seinem Lager gewälzt hatte.

»Er musste mit ansehen, wie sein Vater starb«, sagte Lasseur. »Das war auch der Grund, warum er allein war. Er war Schiffsjunge auf dem Schiff seines Vaters, und sie wurden von einem englischen Kutter überrascht. Sie zogen die Segel ein, aber aus irgendeinem Grund wollte der Kutterkapitän sich wohl einen Spaß machen. Er richtete die Kanonen auf sie und machte Kleinholz aus dem Schiff. Luciens Vater wurde von einem Splitter getötet, ein Mitglied der Besatzung ging mit dem Schiff unter. Der andere wurde gefangen genommen, aber sie wurden getrennt. Ich nehme an, er wurde auf ein anderes Gefängnisschiff gebracht.« Lasseur schwieg, dann sagte er: »Wenn wir uns nicht eingemischt hätten, wäre er noch am Leben.«

»Als Spielzeug für Matisse und seine Bande«, sagte Hawkwood. »Die hätten ihn missbraucht, und wenn der nächste hübsche Junge gekommen wäre, hätten sie sich seiner entledigt.«

»Er hatte es nicht verdient, zu sterben.«

»Nein, das stimmt. Aber wir haben ihn nicht umgebracht.«

Lasseur seufzte. »Und denkst du, das entbindet uns von der Verantwortung? Ich glaube nicht. Weißt du, ich habe mal ein Sprichwort gehört: Der Weg zur Hölle ist mit guten Vorsätzen gepflastert. Ich glaube, bis jetzt hatte ich nicht wirklich verstanden, was das heißt.« Er sah Hawkwood an, seine Augen waren feucht geworden. »Ich vermisse meinen Sohn, Matthew. Ich möchte nach Hause und ihn in den Arm nehmen und ihm sagen, dass ich ihn liebe. Dieser verfluchte Krieg …«

»Kriege fangen nicht von allein an«, sagte Hawkwood. »Wenn du jemandem die Schuld geben willst, gib sie diesen verfluchten Politikern.«

»Und wem gegenüber sind die verantwortlich? Gott? Ich bin mir nicht mal sicher, ob der überhaupt noch existiert.« Mit einer frustrierten Handbewegung stand Lasseur auf und steckte die Zigarre wieder in die Tasche. »Ach, Schluss jetzt. Ich muss wieder einen klaren Kopf bekommen. Ich mache einen kleinen Spaziergang. Und ehe du etwas sagst: Keine Angst, ich laufe schon nicht weg. Ich gehe nicht weiter als bis zum Wald, damit bleibe ich auf dem Farmgelände.« Er klopfte Hawkwood auf die Schulter. »Du bist ein guter Freund, Matthew Hooper. Ich bin froh, dass wir zusammen sind.«

Hawkwood antwortete nicht. Er sah, wie Lasseur mit gesenktem Kopf davonging. Es war unvermeidlich, dass Lasseur als Vater unter dem Mord an dem Jungen stärker litt. Er dachte über seine eigene Reaktion auf Lucien Ballards Tod nach. Er war wütend gewesen, aber im Gegensatz zu Lasseur hatte er keine Schuldgefühle gehabt. Er fragte sich, was das über ihn selbst aussagte. Hawkwood hatte die Verantwortung, Vater zu werden, immer abgelehnt. Konnte er damit leben? Ja, konnte er. Er wunderte sich, warum er sich überhaupt diese Frage stellte, besonders wo es so viele weitaus wichtigere Dinge gab, die zu klären waren. Zum Beispiel, wie er es bewerkstelligen könnte, Bow Street eine Nachricht zu schicken.

Doch was für eine Nachricht hatte er eigentlich für James Read? Ludd würde inzwischen wissen, dass er vom Schiff entkommen war. Er wusste, dass Hawkwood auf der Flucht war. Und viel weiter reichte Hawkwoods eigenes Wissen auch nicht. Er wusste immer noch nicht, wer hinter dieser organisierten Fluchthilfe stand. Solange er das nicht wusste, musste er die Täuschung aufrechterhalten und abwarten, wohin es ihn führte. Mit etwas Glück und Geschick würde er vielleicht in Kürze dahinterkommen.

Lasseur stellte bei seinem Spaziergang fest, dass es auf der Farm eine ganze Reihe von Dingen gab, die Aufmerksamkeit erforderten. In den Wänden der Scheune klafften Lücken. Eine Ecke des Kuhstalls war baufällig. Es gab Torpfosten, die ersetzt werden mussten, das Gras auf der Wiese musste gemäht werden und einige der Bäume hätten auch beschnitten werden müssen. Es waren Kleinigkeiten, aber von der Farm seiner Schwiegereltern wusste er, dass Kleinigkeiten, wenn sie nicht rechtzeitig behoben wurden, sich schnell zu größeren Problemen auswachsen konnten. Es war genau wie auf einem Schiff.

Die Frau hatte ihnen gesagt, es gebe einen Mann, der ihr half, aber bisher hatte der sich nicht gezeigt. Lasseur sah zum Haus hinüber und bemerkte den großen Holzstoß bei der Hintertür und daneben die Axt, die in einem großen Hackklotz steckte, daneben lehnte ein Reisigbesen. Ritten Hexen nicht auf Reisigbesen? Lasseur grinste.

Dann bemerkte er den Hund.

Er zögerte und blieb stehen. Das Tier benahm sich merkwürdig; es lief vor der Tür hin und her, dann blieb es stehen und kratzte an der Tür, als ob es eingelassen werden wollte. Die Frau war nirgends zu sehen. Der Hund kratzte weiter an der Tür und Lasseur hörte ihn winseln. Er kam näher.

Der Hund sah ihn kommen. Er merkte, dass das Tier zögerte, gerade so, als ob es ihn nicht erkannte. Er wartete auf das kurze Bellen, aber es kam nichts. Stattdessen ging der Hund zur Tür zurück und kratzte wieder. Dann drehte er sich um und kam mit hängendem Kopf zu Lasseur. Er sah aus, als könne er sich nicht entscheiden, ob er wedeln sollte oder nicht.

»Na, Rab«, sagte Lasseur leise, während er sich hinhockte und dem Hund die Ohren kraulte. »Was ist denn los, Junge?«

Er merkte, dass er mit dem Hund Französisch sprach, also versuchte er es auf Englisch. »Braver Hund.«

Der Hund sprang auf und lief wieder zur Tür.

Zuerst dachte Lasseur, das Winseln käme von dem Hund, aber dann merkte er, dass es in dem Haus war. Neugierig geworden, kam er näher. Je näher er der Tür kam, desto mehr klang es, als sei jemand in Not. Der Hund sah ihn aufmunternd an und schnüffelte unruhig. Es war klar, er wollte ins Haus.

Lasseur beugte sich vor und sah durch das offene Küchenfenster. Mitten im Raum stand ein großer Tisch. Darauf lag die Frau, den Rücken auf die Tischplatte gedrückt. Ihr Rock war hoch über ihre Hüften geschoben. Zwischen ihren Schenkeln und leicht nach vorn gebeugt stand ein Mann mit strähnigem Haar. Lasseur konnte sein Gesicht nicht sehen, und sein Rücken nahm ihm auch die Sicht auf das Gesicht der Frau. Der Mann griff sich zwischen die Beine. Lasseur konnte nicht erkennen, ob er an sich hantierte oder an den Kleidern der Frau. Er sah, wie sie die Hand ausstreckte und die Schulter des Mannes packte.

Lasseur trat eilig zurück, besorgt, dass sie seinen Schatten am Fenster gesehen haben könnten. Das Wimmern, das er für ein Zeichen der Bedrängnis gehalten hatte, war in Wirklichkeit der Ausdruck von Leidenschaft gewesen. Er sah auf den Hund hinunter, der ihn immer noch erwartungsvoll ansah, und lächelte reumütig. »Tut mir leid, Junge, aber ich glaube, dein Frauchen würde es nicht sehr schätzen, wenn wir sie jetzt stören würden.«

Lasseur versuchte sich zu erinnern. Hatte der Hund schon vorher gebellt? Er wusste es nicht. Vermutlich war er zu sehr damit beschäftigt gewesen, sich den Dreck vom Hulk aus den Ohren zu waschen.

Der Liebhaber war vermutlich der Mann, den sie erwähnt hatte. Er versuchte, die völlig unsinnige Eifersucht zu unterdrücken, die in ihm aufstieg.

Er wollte gerade gehen, als er ein anderes Geräusch hörte und wie angewurzelt stehen blieb. Diesmal war es kein Irrtum. Die Worte, die jetzt fielen, waren rau und kamen von dem Mann, während der darauffolgende Schrei der einer Frau war, doch er klang weniger nach gesteigerter Leidenschaft als vielmehr nach großer Not.

Lasseur trat schnell ans Fenster zurück und spähte in die Küche. Die Stellung der beiden hatte sich kaum verändert. Die Frau lag noch immer auf dem Tisch, der Mann stand zwischen ihren Beinen. Doch diesmal sah Lasseur auch den Rest. Der Mann hielt seine linke Hand fest auf den Mund der Frau gedrückt, während er mit der Rechten an seinem Hosenlatz hantierte. Ihre Hand war noch immer auf seiner Schulter, aber jetzt sah Lasseur, dass sie den Mann nicht zu sich herunterziehen, sondern ihn wegstoßen wollte.Lasseur beobachtete die Szene noch immer, als die Frau den Kopf drehte und ihm ins Gesicht sah. Sie riss die Augen auf. Lasseur sah, dass ihre Bluse zerrissen war und dass ihre linke Brust fast völlig entblößt war. Dann sah er die Tränenspuren auf ihrem Gesicht.

Der Hund raste bereits an ihm vorbei, als er die Tür mit einem so gewaltigen Schwung aufstieß, dass sie gegen die Wand krachte.

Der Mann drehte sich um, die Hand über seinem halbgeöffneten Hosenlatz. In seinem Gesicht stand der Schock. Er hatte keine Narbe, es war also nicht der Mann, den Jess als ihren Helfer beschrieben hatte.

Knurrend stürzte der Hund auf ihn zu. Für sein Alter war er plötzlich äußerst beweglich.

Instinktiv holte der Mann zu einem Fußtritt aus. Der Hund jaulte laut vor Schmerz, als der Stiefel seine Rippen traf. Die Frau schrie auf, als Lasseur einen Satz machte und dem Mann mit der Faust einen kräftigen Kinnhaken verpasste. Man hörte das satte Geräusch, das entsteht, wenn Handknöchel auf Unterkiefer treffen. Mit einem schmerzhaften Grunzen zuckte der Mann zurück, doch Lasseur hatte seine Alkoholfahne bereits wahrgenommen. Er legte gleich noch nach, indem er den Mann am Arm packte und ihm eine Handvoll Haare ausriss. Er schleuderte den Mann quer durch den Raum. Die Frau ließ sich vom Tisch gleiten und fing an, ihre Kleider in Ordnung zu bringen. Der Hund bellte den Mann wütend an, dieser entwand sich Lasseurs Griff und taumelte rückwärts durch die offene Tür nach draußen. Lasseur, die Augen dunkel vor Zorn, stürzte hinter ihm her. Der Mann befühlte seine Lippe mit der Hand. Sie war blutig. Er starrte auf das Blut, dann auf Lasseur, schließlich auf die Frau.

»Du Schlampe! Du wolltest es doch! Sag bloß, dass es nicht wahr ist!«

Sie stand in der Tür und hielt die zerrissene Bluse mit der Hand zusammen. Ihr Gesicht brannte, sie atmete schwer.

»Nicht mit dir, Seth! Mit dir niemals! Eher friert die Hölle zu.«

Der Blick des Mannes wanderte zu Lasseur, dann sah er zur Seite. Lasseurs Herz blieb stehen, als er sah, was der Mann gerade entdeckt hatte.

Sie bewegten sich gleichzeitig, aber Lasseur wusste, dass er es nicht schaffen würde, er war zu weit entfernt. Mit einem Ruck zog der Mann die Axt aus dem Hackklotz. Sein Mund verzog sich zu einem schiefen Grinsen. »Erst mach ich dich fertig, dann nehme ich sie mir vor.«

Lasseur sah sich nach einer Waffe um. Er ergriff einen Prügel und hielt ihn vor sich wie eine Keule. Es schien ein hoffnungsloses Unterfangen.

Der Hund bellte. Er hatte seinen Mut wiedergefunden und kam aus der Küche gerannt. Die Frau griff nach seinem Hals, aber er riss sich los. Ihre Bluse öffnete sich wieder und gab ihre nackte Brust frei. »Rab, nein!«

Der Mann schwang die Axt. Der Hund sprang zur Seite, und die Klinge verpasste seinen Kopf nur knapp. Doch er wurde nur noch wütender und bellte weiter.

Lasseur kam langsam näher und hielt sein Holzstück fest.

Der Mann mit der Axt grinste hämisch und zeigte braune, ungleichmäßige Zähne. Sein Haar hing in fettigen Strähnen in sein pockennarbiges Gesicht. Er war nicht sehr groß, ungefähr so groß wie Lasseur, aber seine Figur war kompakt und muskulös. »Ist das alles, was dir einfällt?« Er schwang die Axt in Richtung auf Lasseurs Kopf. Lasseur schwang die Keule und versuchte, den Schlag abzufangen. Die Klinge der Axt sauste ins Holz und riss Lasseur die Keule aus der Hand.

Lasseur hörte die Frau aufschreien: »Nein, Seth!«, aber der Angreifer kam wieder näher, die Axt hoch erhoben.

In dem Moment kam eine große, dunkle Gestalt um die Ecke.

»He!«

Der Mann mit der Axt drehte sich um.

Hawkwood schwang den Besen wie eine Peitsche.

Das Gebrüll, das der Mann ausstieß, als der Reisigbusch ihm übers Gesicht fuhr, war so laut, dass sogar der Hund schwieg. Lasseur konnte nur ahnen, wie viele Birkenzweige hier zusammengebunden waren, aber jeder einzelne hatte die Haut des Angreifers aufgerissen wie eine scharfe Kralle. Der Mann ließ die Axt fallen und stolperte davon, wobei er mit den Händen sein aufgerissenes Gesicht bedeckte, von dem das Blut zwischen den Fingern hindurchtropfte.

Lasseur hob die Axt auf. Sein unrasiertes Gesicht war eine grimmige Maske. Ehe Hawkwood ihn zurückhalten konnte, stürzte er ihm nach und warf den Angreifer zu Boden. Der Mann hob die Arme, um sich zu schützen. Sein Gesicht sah aus, als sei er gegeißelt worden.

»Nicht mehr ganz so mutig jetzt, was?«, spottete Lasseur. »Lâche!«

Er sah, wie sich der Gesichtsausdruck des Mannes unter dem strömenden Blut veränderte. Lasseur wusste sofort, dass sein Akzent ihn verraten hatte. Er hob die Axt. Der Mann duckte sich.

Eine Hand legte sich auf seinen Arm. Lasseur hörte, wie die Frau sagte: »Nein, bitte nicht!«

Lasseur schüttelte den Kopf. »Er hat Ihnen Gewalt angetan. Wollen Sie nicht, dass er bestraft wird?«

»So nicht.« Sie sah auf ihren Peiniger hinunter. Ihre Augen blitzten. »Aber wenn du dich hier noch einmal sehen lässt, Seth, dann nehme ich das Gewehr. Das schwöre ich.«

Lasseur warf einen zornigen Blick auf das blutverschmierte Gesicht.

»Wenn du ihn umbringst, Paul«, sagte Hawkwood und seine Hand wanderte von Lasseurs Arm zum Axtstiel, »und wenn wir gefasst werden, dann werden wir tatsächlich aufgehängt.«

»Er soll wissen, dass ich ihn umbringe, wenn er noch einmal in ihre Nähe kommt.«

»Das weiß er«, sagte Hawkwood. »Glaub mir, das weiß er.«

Langsam lockerte Lasseur seinen Griff und ließ es zu, dass Hawkwood ihm die Axt abnahm.

»Geh nach Hause, Seth«, sagte die Frau. Ihr Gesicht war noch immer hochrot. »Geh jetzt, solange du es noch kannst.«

Lasseur trat zurück, seine Augen waren noch immer dunkel vor Wut. Etwas unsicher stand der Mann auf. Mit einem letzten wütenden Blick drehte er sich um und stolperte auf den Wald zu, die Hand auf dem blutenden Gesicht. Erst als er zwischen den Bäumen verschwunden war, steckte Hawkwood die Axt wieder in den Hackklotz.

Lasseur hob den Besen auf und lehnte ihn an die Wand. »Eine stark unterschätzte Waffe, so ein Besen, besonders in den Händen eines Experten.« Er sah Hawkwood an, dann wandte er sich an die Frau. »Sind Sie verletzt, Madame?«

Sie starrte noch immer auf den Waldrand, dann fröstelte sie und schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht verletzt.«

»Aber Sie frieren. Hier, nehmen Sie meine Jacke.«

Lasseur zog seine Jacke aus und sie protestierte nicht, als er sie um ihre Schultern legte. Plötzlich sah sie sich besorgt um. »Rab?«

»Der ist hier«, sagte Lasseur, als der Hund schwanzwedelnd auf sie zukam.

Sie fuhr dem Hund liebevoll durchs Fell, ihr Gesicht war erleichtert.

»Kommen Sie jetzt«, sagte Lasseur behutsam.

Sie zögerte nur kurz, dann hüllte sie sich in die Jacke, zog die zerrissene Bluse über der Brust zusammen und schickte sich an, ins Haus zu gehen.

Hawkwood und Lasseur gingen neben ihr. Der Hund folgte ihnen. Als sie an die Tür kamen, schnappte sie kurz nach Luft, als sähe sie erst jetzt die Unordnung. Der Fußboden war schmutzig und von Trümmern übersät; Scherben von Tongeschirr lagen zwischen zertretenen Zweigen und Blättern. Von den Deckenbalken hingen Pflanzen und Kräuterbündel. Der Raum sah mehr wie eine Apotheke aus als eine Küche.

Sie holte tief Luft, sammelte sich und sagte: »Verzeihen Sie, Captain Lasseur. Ich habe Ihnen noch nicht für Ihr Eingreifen gedankt, und auch Ihnen danke ich, Captain Hooper.«

»Keine Ursache, Madame«, sagte Lasseur mit einer kleinen Verbeugung.

»Ich möchte nicht, dass Sie mich für undankbar halten.«

Die Rötung, die ihr Gesicht noch von der Ohrfeige hatte, ging langsam zurück.

»Nichts lag uns ferner«, sagte Lasseur. »Sie sind in Sicherheit, und das ist das Wichtigste.«

Sie nickte. »Trotzdem war es nachlässig von mir. Sie haben Ihr Leben riskiert.«

»Sie haben ihn beim Namen genannt«, sagte Lasseur. »Kennen Sie ihn?«

Sie antwortete nicht sofort. Schließlich sagte sie: »Er ist der Mann meiner Schwester.«

Lasseur zögerte, diese Antwort hatte er nicht erwartet. »Ist das schon einmal passiert?«

Sie zog seine Jacke fester um sich und schüttelte den Kopf. »Nein.«

Es entstand eine peinliche Pause.

»Wir sollten Ihnen Gelegenheit geben, sich zu erholen«, sagte Lasseur sanft. »Es sei denn, wir können etwas für Sie tun …?«

Etwas mühevoll richtete sie sich auf. »Vielen Dank, nein. Sie waren sehr freundlich.«

»Es war nichts, Madame. Jeder hätte dasselbe getan.«

Sie sah ihn an. »Es war nicht Nichts, Captain. Und nein, nicht jeder würde es tun.«

Sie drehte sich um und ging ins Haus, dann rief sie den Hund und schloss die Tür hinter sich.

Die Männer standen auf der Schwelle. Ihnen blieb nichts anderes übrig, als ebenfalls zu gehen.

Als sie zur Scheune zurückgingen, sagte Lasseur: »Ich hätte ihn wahrscheinlich umgebracht, wenn du mir nicht die Axt abgenommen hättest.«

»Das glaube ich auch«, sagte Hawkwood.

Lasseur schüttelte den Kopf. »Aber du hattest Recht. Es wäre Wahnsinn gewesen.«

»Ja, das wäre es.«

»Selbst wenn er jetzt jemandem erzählen könnte, dass er uns hier gesehen hat?«

»Glaubst du das? Er hat versucht, eine Frau zu vergewaltigen. Ich würde sagen, er hat genauso viel zu verbergen wie wir.«

»Er könnte es als einen Weg sehen, sich an ihr zu rächen, weil sie ihn abgewiesen hat, und an uns, weil wir eingeschritten sind.«

»Das ist möglich«, sagte Hawkwood. »Aber mit dem zerkratzten Gesicht wird er es bestimmt vorziehen, erst mal eine Weile in Deckung zu gehen, und bis dahin sind wir wahrscheinlich schon wieder unterwegs.«

»Trotzdem sollten wir die Augen offen halten«, sagte Lasseur.

»Stimmt«, sagte Hawkwood, »das kann nicht schaden.«

Sie kamen in die Scheune.

»Ah«, sagte Lasseur, »es ist doch schön, wieder zu Hause zu sein.«

Als es dämmerte, tauchte der Hund wieder auf. Schwanzwedelnd ging er zuerst zu Lasseur, dann zu Hawkwood. Es war das erste Mal, dass das Tier sich in seiner Nähe wohlzufühlen schien. Hawkwood fühlte sich fast geschmeichelt.

Der Hund war nicht allein gekommen. Ein Schatten fiel aufs Stroh, und die Männer erhoben sich. Sie hatte sich umgezogen und wirkte wesentlich ruhiger als am Nachmittag, als sie ins Haus gegangen war. Ihre widerspenstige Haarsträhne jedoch hatte sie immer noch nicht unter Kontrolle. Sie trug in einer Hand einen Korb, in der anderen ein Kleiderbündel. Sie stellte den Korb hin.

»Ihre Jacke, Captain«, sagte sie und hielt ihm das säuberlich gefaltete Kleidungsstück hin. Ein Zucken lief über ihre Wange. »Ich hatte bemerkt, dass ein Riss im Ärmel war und habe ihn repariert. Ich will zwar nicht behaupten, dass ich eine gute Näherin bin, aber ich glaube, es ist besser als vorher.«

Lasseur nahm die Jacke. »Das war sehr liebenswürdig, Madame. Vielen Dank.«

Sie nickte. »Na ja, das war das Mindeste, was ich tun konnte.« Sie strich die Haarsträhne hinters Ohr.

»Haben Sie sich etwas erholt?«, fragte Lasseur leise.

»Ja, danke.« Verlegen strich sie ihren Rock glatt und zeigte auf den Korb. »Ich bringe Ihnen auch Ihr Abendessen. Da ist Brot und etwas Wurst, und hier ist noch eine Stachelbeertorte. Ich hoffe, es schmeckt Ihnen.«

Sie wandte sich zum Gehen, dann zögerte sie. »Ich habe Ihnen auch dies mitgebracht. Ich dachte, dass Sie und Captain Hooper es vielleicht benutzen möchten … das heißt, wenn Sie es nicht für anmaßend von mir halten.« Sie griff in eine Kleidertasche und nahm einen Gegenstand heraus, der in ein kleines Handtuch gewickelt war. Sie gab ihn Lasseur und trat zurück. Lasseur wickelte ihn aus. Sein Gesicht strahlte vor Freude. Er hielt das Rasiermesser hoch und fuhr mit der Hand über seine dunklen Bartstoppeln. »Vielen Dank, Madame. Wir werden ausgezeichneten Gebrauch davon machen!« Er zeigte es Hawkwood und zog lakonisch eine Augenbraue hoch, was die Frau aber nicht sah.

»Es gehörte meinem verstorbenen Mann. Ich hatte ganz vergessen, dass es noch da war. Haben Sie die Seife noch?«

»Entschuldigung«, sagte Lasseur. »Die wollte ich Ihnen ja zurückgeben.«

»Das ist nicht nötig. Bitte, behalten Sie sie.«

»Vielen Dank.«

Sie nickte, zögerte wieder und dann, als hätte sie einen Entschluss gefasst, sagte sie: »Seth Tyler … der Mann, der vorhin hier war …« Sie holte tief Luft. »Seit mein Mann tot ist, hat er mir … seine Gefühle für mich … zu erkennen gegeben. Ich habe ihm aber niemals, trotz allem, was er behauptete, Grund zu der Annahme gegeben, dass ich für seine Annäherungsversuche empfänglich bin …«

Ihr Hals hatte sich zart gerötet.

Sie strich sich eine nicht vorhandene Haarsträhne aus dem Gesicht. »Und deshalb wollte ich Ihnen sagen - ich heiße Jess. Mein Mann hieß Jack - Jack Flynn. Ich bin seit drei Jahren Witwe. Ich habe, seit mein Mann tot ist, die Farm allein bestellt, und wie Sie vielleicht bemerkt haben, bin ich keine Besuche gewohnt. So, jetzt ist es raus.«

Ihre Hände hatten sich zu Fäusten geballt.

»Wir freuen uns, Sie kennenzulernen, Jess Flynn«, sagte Lasseur.

Ihr Unterkiefer wirkte angespannt. »Danke, Captain. Ich hoffe, Sie sind mit dem Abendessen zufrieden. Im Krug ist auch Wein, ich glaube, es ist französischer.« Sie öffnete die verkrampften Hände und drehte sich abrupt um. »Komm, Rab!«

Den Hund an der Seite, wollte sie ins Haus gehen.

»Madame Flynn?«, rief Lasseur.

Sie blieb stehen, dann drehte sie sich um. »Captain?«

»Wenn dieser Mann, Seth, zurückkommen sollte, was dann?«

Hawkwood wusste, worauf Lasseur hinauswollte. Die Frau wusste es auch. Beim nächsten Mal wäre vielleicht niemand da, um zu helfen. An ihrem Hals pulsierte ein Nerv.

»Er wird nicht zurückkommen.«

»Er hat Captain Lasseur sprechen hören«, sagte Hawkwood. »Er weiß jetzt, wer wir sind. Er könnte uns verraten.«

»Das wird er auch nicht machen.«

»Wie können Sie da so sicher sein?«

»Wenn er nüchtern ist, wird er wissen, dass ich Beschützer habe. Er weiß, was beim nächsten Mal mit ihm passiert.«

Hawkwood erinnerte sich an ihre Drohung, das Gewehr zu nehmen.

»Sie meinen, weil Sie bewaffnet wären?«

»Das auch.«

Die Antwort stand im Raum. Sie wollte gehen.

Lasseur starrte ihr nach. Sie war bereits an der Tür, als er sich besann.

»Da wäre noch etwas, Madame. Mir ist vorhin aufgefallen, dass es auf der Farm verschiedene Dinge gibt, die ausgebessert werden müssten. Captain Hooper und ich möchten Ihnen unsere Dienste anbieten, als Dank für Ihre Gastfreundschaft. Wenn Sie das nötige Werkzeug haben, könnten wir uns nützlich machen, es würde uns auch die Zeit verkürzen. Das heißt, wenn Sie den Vorschlag … annehmen würden.«

Sie blieb stehen und sah ihn überrascht an. »Danke, Captain, das ist ein sehr großzügiges Angebot. Aber wie ich schon sagte, ich habe einen Mann, der mir hilft …«

»Na ja … also, da wir den noch nicht gesehen haben, haben wir gedacht, vielleicht …« Lasseur verstummte.

Sie hob den Kopf. »Sie dachten, ich hätte ihn nur erfunden, um Sie einzuschüchtern?« Ihre Stimme klang scharf.

»Ja, an diese Möglichkeit hatten wir tatsächlich gedacht.«

»Aha. Nun, ich versichere Ihnen, Thomas existiert wirklich. Obwohl seine Besuche … manchmal etwas … unregelmäßig sind.« Sie zwang sich zu einem Lächeln.

»Ah …«, sagte Lasseur und nickte.

»Allerdings …« Sie hielt seinem Blick stand.

Lasseur wartete.

»Ich erwarte ihn morgen. Er kann Ihnen zeigen, wo alles ist. Ich glaube, er wird sich über Ihre Hilfe freuen.« Ein letztes Nicken, und sie wandte sich um. »Er hat mich schon oft daran erinnert, dass er nicht mehr der Jüngste ist.«

Die beiden Männer sahen hinter ihr her. Hawkwood sah Lasseurs Gesichtsausdruck und hoffte inständig, dass sein Freund sich nicht lächerlich machen würde.

14

»Das ist Thomas … Tom«, sagte Jess Flynn. »Und wie Sie sehen, ist er aus Fleisch und Blut.«

Thomas Gadd war mindestens sechzig; ein kleiner, drahtiger Mann mit pulvergrauem Haar, das im Nacken zu einem Zopf gebunden war. Sein gebräuntes, ledriges Gesicht und die abgearbeiteten Hände deuteten darauf hin, dass er sein Leben lang im Freien gearbeitet hatte. Man sah, dass er hinkte, jedoch nicht sehr stark, und trotz dieser Behinderung schien er sehr rüstig für sein Alter. Andererseits sah die Narbe wesentlich gefährlicher aus, als Hawkwood es sich nach Jess’ Beschreibung vorgestellt hatte. Sie sah aus, als sei sie von einer Klinge verursacht worden. Es war ein Wunder, dass der Mann nicht das Auge verloren hatte.

Man sah sofort, dass Gadd Seemann war. Sein wettergegerbtes Gesicht und der geflochtene Zopf verrieten ihn sofort, genau wie der Anker, der auf seinen rechten Unterarm tätowiert war.

»Tom, dies sind Captain Hooper und Captain Lasseur.«

Gadds Gesicht zeigte keinerlei Überraschung, als sei das Zusammentreffen mit geflohenen Kriegsgefangenen etwas ganz Alltägliches für ihn.

»Die Herren möchten sich gern nützlich machen, Tom«, sagte Jess Flynn.

Hawkwood und Lasseur merkten, dass sie aufmerksam betrachtet wurden.

»Hab dir schon oft gesagt, dass ich Hilfe gebrauchen könnte«, sagte Gadd. Er sah Hawkwood an. »Jessie sagt, dass Sie ein Yankee sind, Captain.«

»Das stimmt.«

Gadd nickte. »Ich nehm’s Ihnen nicht übel. Hab zu meiner Zeit’ne ganze Menge kennengelernt. Die meisten waren ganz in Ordnung.« Ohne Übergang fuhr Gadd fort: »Sie werden auch Soldat sein, Captain Hooper, und Ihr Freund is’n Seemann, schätze ich.«

Lasseur sah ihn überrascht an.

Gadd schniefte. Ruhig sah er Hawkwood an. »Sie halten sich gerader. Ich hab Sie gesehn und hab mir gesagt, also, das is’n Mann, der viel marschiert ist und dabei immer was Schweres auf dem Rücken hatte.« Er wandte sich an Lasseur. »Aber Sie, Captain, Sie sehen aus wie jemand, der’s gewohnt ist, Wind und Gischt ins Gesicht zu kriegen. So ein Gesicht kriegt man nur auf Deck. Hab ich Recht?«

»Sie haben Recht, mein Freund«, sagte Lasseur. Er war einerseits beeindruckt, aber auch verblüfft.

»Dann haben wir beide was Gemeinsames. Ich schätze, ich bin so ziemlich auf jeder Art von Schiff gefahren, die es gibt. War bei der John Company und in der holländischen Navy, ehe ich dem König diente. Die Verwundung habe ich mir am Nil geholt, falls Sie das wissen wollen. Aber keine Angst, ich bin nicht nachtragend, zumindest nicht sehr lange.«

»Da bin ich aber sehr froh«, sagte Lasseur.

»Ich sprech Ihre Sprache und alles.« Er grinste Hawkwood an. »Genug, um durchzukommen jedenfalls. Hab auch’n bisschen Spanisch aufgeschnappt, und wenn ich will, kann ich sogar auf Portugiesisch fluchen.«

»Tom war mit meinem Mann in der Navy«, sagte Jess Flynn. »Dienten zusammen auf der Orion«, sagte Gadd. »Jack war Vollmatrose. Ich war Quartergunner. Hab’02 abgemustert.«

Nach dem Frieden von Amiens, erinnerte sich Hawkwood. Obwohl der nicht von langer Dauer gewesen war. Die Feindseligkeiten fingen ein Jahr später schon wieder an. Er fragte sich, warum Gadd und sein Freund Jack nicht wieder zur See gefahren waren. Gadds Verletzung hätte ihn nicht gehindert, wieder auf ein Schiff zu kommen. Vielleicht hatte er einfach genug. Bei Flynn war der Grund vielleicht, dass er eine Frau gefunden hatte. Er hätte gern gewusst, wann die Flynns geheiratet hatten. »Schiffskumpel kümmern sich um einander«, sagte Gadd. »So funktioniert das nun mal. Die sorgen dafür, dass es den Familien ihrer Freunde auch gut geht. Stimmt das nicht, Captain?« Er sah Lasseur an.

Lasseur nickte ernst. Hawkwood ahnte, dass er an seine tote Frau und seinen Sohn dachte.

»Tja, aber ich kann nicht den ganzen Tag hier stehen und quasseln«, sagte Gadd entschlossen. »Die beiden Herren kannst du mir jetzt ruhig überlassen, Jessie. Ich werde sie schon beschäftigen, und pass auf, im Nu haben wir hier Klarschiff!«

In der Mittagspause brachte die Frau ihnen einen Korb mit Essen und einen Krug Cider, den sie zum Kühlen in den Bach stellten. Sie hatten bereits das Tor zum Schafpferch repariert, die Wiese gemäht und die losen Latten an der Scheune festgenagelt. Die Frau hatte das Essen hingestellt und war wieder ins Haus gegangen, so dass die Männer allein aßen.

Hawkwood nahm einen Schluck Cider und reichte Gadd den Krug. Der Seemann rauchte zufrieden seine Tonpfeife. Er nahm sie aus dem Mund und setzte den Krug an die Lippen. Als er getrunken hatte, wischte er sich mit dem Ärmel über den Mund und stellte den Krug auf die Seite. Er lehnte sich auf dem Ellbogen zurück und steckte seine Pfeife wieder in den Mund. Wegen der Sonne hielt er die Augen halbgeschlossen; er sah aus wie jemand, der mit sich und der Welt zufrieden ist.

»Ist Madame Flynn eine Schmugglerin?«, fragte Lasseur.

Bei dieser unerwarteten Frage riss Gadd die Augen auf. Dann nahm er die Pfeife aus dem Mund und klopfte den Kopf an seinem Stiefel aus. »Nicht jeder im Geschäft arbeitet auf den Schiffen. Manche lagern die Ware nur, bis sie zum Käufer weitertransportiert werden kann.«

Schäfer, Gastwirte und Witwen, dachte Hawkwood. »Gibt es davon viele?«

»Eine ganze Armee. Jemand bietet dir ein Fässchen an, wenn du ihm für ein paar Nächte die Scheune zur Verfügung stellst, oder sie brauchen vielleicht ein paar Ponys, um etwas zu transportieren; dann sagt man doch nicht nein. Nehmen Sie zum Beispiel Morgan, der hat Leute in der ganzen Grafschaft.«

»Wer ist Morgan?«

Es war das zweite Mal, dass dieser Name fiel.

»Ezekiel Morgan. Er kontrolliert den größten Teil der Küste hier. Kam rein und übernahm Strecken, wo die alten Banden am Aussterben waren. Heute passiert hier praktisch nichts, von dem er nichts weiß.«

»Hat er auch dafür gesorgt, dass wir hierhergekommen sind?«

Gadd nickte.

»Werden wir ihm die Hand schütteln können?«, fragte Lasseur.

»Wenn Sie das machen, dann zählen Sie aber hinterher Ihre Finger nach.«

Gadd unterbrach sich, als fiele ihm ein, dass er vielleicht ein wenig zu viel preisgegeben hatte. Er griff nach dem Korken und steckte ihn wieder in den Krug. »Aber Sie brauchen sich deshalb nicht den Kopf zu zerbrechen. Wir haben noch viel zu tun, und wir machen am besten jetzt weiter. Jessie wird uns was erzählen, wenn sie sieht, dass wir hier wie drei alte Marktweiber sitzen und tratschen.«

Hawkwood überlegte, ob Morgan der Beschützer war, den Jess am Abend zuvor erwähnt hatte. Er dachte noch über diese Möglichkeit nach, als sie wieder an die Arbeit gingen.

Erst am späten Nachmittag machten sie Schluss, und Hawkwood spürte eine angenehme Müdigkeit in Rücken und Schultern. Lasseur strich sich mit der Hand über die Stirn. »Ich glaube, ich werde heute Nacht gut schlafen.«

»Erst werden Sie essen«, sagte Jess Flynn.

Sie hatte das Abendessen vorbereitet, das sie zusammen am Küchentisch einnahmen, während der Hund vor der offenen Tür Wache hielt.

»Wie viele andere waren vor uns hier?«, fragte Hawkwood.

»Ein paar«, gab Jess Flynn zu. »Aber das ist schon länger her.«

»Dieser Mann, Morgan, hat er auch für ihre Überfahrt gesorgt?«

»Morgan?« Jess Flynn sah auf, plötzlich war ihr Gesicht verschlossen.

»Thomas erwähnte seinen Namen. Er sagte, Morgan kontrolliert hier die Schmuggelgeschäfte, und er sei auch derjenige, der unsere Flucht organisiert hat.«

Jess Flynn sah Gadd an, der mit einem entschuldigenden Achselzucken antwortete, ehe er sich ein Stück Brot abbrach, um damit die Soße von seinem Teller zu tunken.

»Wir waren nur neugierig, weiter nichts«, sagte Hawkwood. »Wir wollten wissen, wem wir unsere Freiheit zu verdanken haben.«

»Ich bezweifle, dass Ihr Dank Ezekiel Morgan interessieren würde«, sagte Jess Flynn trocken. »Das Einzige, was den interessiert, ist das Geld, das er für Ihre Beförderung bekommt.«

»Das klingt ja, als ob Sie ihn nicht gerade besonders schätzen«, sagte Hawkwood.

»Kann man’s ihr verdenken?«, sagte Gadd.

»Tom«, sagte Jess Flynn warnend.

Gadd sah sie mit einem Blick an, der deutlich sagte, du kannst es ihnen ruhig sagen.

Jess Flynn zögerte, dann sagte sie: »Mein Mann arbeitete für Morgan. Das war, nachdem wir geheiratet hatten, als er auf der Orion abgemustert hatte. Es gab hier nicht viel Arbeit.«

»Zu viele Schiffe, die nichts mehr zu tun hatten«, warf Gadd ein. »Zu viele Leute, zu wenig Jobs.«

Der Preis für den Frieden, dachte Hawkwood. So war es doch immer. Das Ende der Kriegshandlungen bedeutete immer, dass die Schiffe stillgelegt und ihre Besatzung entlassen wurde. Dadurch entstand ein Heer von Arbeitslosen, die andere Beschäftigungen suchten.

»Er war aber schon immer ein geschickter Handwerker.« Sie lächelte, als sie daran dachte. »Es gab nichts, was er nicht machen konnte.«

»Hat die Scheune dort draußen gebaut.« Gadd deutete mit dem Daumen nach draußen, doch dann presste er den Mund zusammen. »Für Morgan.«

»Ezekiel Morgan ist mein Verpächter«, erklärte Jess Flynn. »Ihm gehört viel Land in dieser Gegend. Das ist die ehrliche Seite seines Geschäfts. Na ja, ehrlich im Vergleich zu seinen anderen Geschäftsinteressen. Als wir hierherkamen, hat die Farm sich nicht selbst getragen. Wir haben Eier und Milch verkauft, aber es hat nicht gereicht. Jack hat alles Mögliche getan, damit wir über die Runden kamen: Er hat Wagen repariert, Pferde beschlagen, Tore gebaut - einfach alles. Er hat sogar Särge geschreinert. Es war schwer, aber wir hatten unser Auskommen. Dann hat Morgan den Pachtzins erhöht. Das erste Mal, als wir nicht bezahlen konnten, wollte Morgan unsere Pferde für einen seiner Transporte geliehen haben. Das nächste Mal wollte er für ein paar Tage einige Fässer unterstellen. Dann war es Tabak. Es dauerte nicht lange, da mussten wir jede Woche etwas für ihn verstecken.

»Und bei Morgan sagt man nicht nein«, unterbrach Gadd. »Zumindest, wenn man weiß, was gut für einen ist. Und wer es doch macht, wird schnell eines Besseren belehrt. Du findest plötzlich, dass zwei deiner Schweine über Nacht gestorben sind, oder dass ein Heuschober abgebrannt ist, oder du hast ein totes Lamm im Brunnen. Da ist es wesentlich einfacher, das zu machen, was Morgan will. Und wenn du Glück hast und alles gutgeht, dann findest du am nächsten Morgen ein Fässchen Branntwein vor deiner Tür.«

Jess Flynn fuhr fort: »Nach einiger Zeit fing Jack an, mit auf Transporte zu gehen. Das Geld war gut. Er fing an als Fassträger, danach wurde er Bote und Späher. Schließlich wurde er einer von Morgans Leutnants.« Sie unterbrach sich und ihre Stimme wurde unsicher. »Und dann ist er eines Nachts nicht mehr wieder gekommen.« Sie verstummte.

Gadd nahm die Geschichte auf. »In Whiteness war eine große Ladung angekommen; zweihundert Fässer, dazu Tabak; sie brauchten siebzig Ponys. Die trugen die Fässer vom Strand hoch. Oben, auf Kemp Stairs, wartete der Zoll auf sie. Zehn von Morgans Männern wurden festgenommen, sechs wurden verletzt, auf drei wurde geschossen, darunter auch Jack, aber er und zwei andere schafften es, zu fliehen. Sie kamen bis Reading Street. Die Zollbeamten durchsuchten die Häuser. Die anderen wurden geschnappt, aber Jack fanden sie nicht. Später ließ Morgan einen Arzt für ihn kommen, aber es war zu spät, er war verblutet.«

Jess Flynn sagte: »Ich dachte, ich müsste die Farm verlassen, aber Morgan sagte, ich könne bleiben. Im Gegenzug kann er die Pferde benutzen, wenn er sie braucht, und ich verstecke auch immer noch Fässer vor dem Zoll. Ab und zu bekomme ich Nachricht, dass ich ihm einen besonderen Gefallen tun soll, und dann nehme ich solche Vagabunden wie Sie auf.«

»Was würde passieren, wenn Sie ihm von Seth erzählten?«, fragte Hawkwood.

»Seth?«, fragte Tom Gadd verwundert. »Was hat das Arschloch denn mit all dem zu tun?«

»Das käme drauf an«, sagte Jess Flynn.

»Worauf?«

»Ob Morgan es als eine Bedrohung für sein Geschäft ansähe, wenn Seth mich belästigt.«

»War er hier?« Gadd sah sie an.

»Und wenn er ihn für eine Bedrohung hielte?«, sagte Hawkwood.

»Dann müsste ich meiner Schwester meine Trauerkleidung leihen.«

»Was hat das Arschloch jetzt wieder gemacht, Jessie?«, fragte Gadd.

»Es ist schon gut, Tom. Es ist nichts passiert.«

»Er wollte sie vergewaltigen«, sagte Lasseur. »Captain Hooper und ich haben ihn verjagt.«

»Um Himmelswillen, Jess!«, sagte Gadd.

»Er war betrunken, Tom.«

»Der verdammte Kerl ist doch immer besoffen«, murmelte Gadd.

»Und wenn Morgan es nicht als ein Risiko für sich ansähe, dass Seth Ihnen nachstellt, was dann?«, fragte Hawkwood.

»Dann würde ich mir ständig Sorgen um Annie und den Jungen machen.«

»Annie?«, sagte Hawkwood. »Ihre Schwester?«

Jess Flynn nickte. »Seth drohte, ihnen was anzutun, wenn ich ihm nicht zu Willen bin. Ich weiß nicht, ob er es wirklich tun würde. Aber wenn ich zu Morgan ginge, der aber nichts täte, und Seth würde es herauskriegen, dann würde er ihnen vielleicht etwas antun, einfach um sich an mir zu rächen.«

Lasseur sah Hawkwood an. »Ich hätte ihn doch umbringen sollen.«

Hawkwood antwortete nicht. Einen Augenblick sah er Jess an. »Also können Sie gar nicht wissen, ob Morgan Ihre oder Seths Partei ergreifen würde?«

»Nein. Aber Seth weiß es auch nicht. Er ist einer von Morgans Boten, aber er weiß, das würde ihn nicht retten, wenn er ausscherte.«

»Und Sie hoffen, dass allein Ihre Drohung, zu Morgan zu gehen, reicht, um Seth in Schach zu halten?«

»Du spielst da ein gefährliches Spiel, Jess«, sagte Gadd.

»Ich weiß, Tom. Das brauchst du mir nicht zu sagen.«

»Dieser verfluchte Morgan«, sagte Gadd.

Draußen bellte der Hund einmal.

»Scheiße!«, stieß Gadd aus und drehte sich erschrocken um.

»Bleib hier«, sagte Jess Flynn. Sie stand schnell auf und ging auf den Hof, schloss aber die Tür hinter sich.

Sie hätten in der Scheune bleiben sollen, dachte Hawkwood, dicht bei dem Versteck hinter den Heuballen. Sie waren unvorsichtig geworden.

»Hier gibt es einen Keller«, sagte Gadd hastig. »Der Eingang ist in der Speisekammer unter der Matte.« Er deutete mit dem Kopf auf eine Tür in der Ecke.

Hawkwood und Lasseur waren bereits auf dem Weg dorthin, als der Riegel an der Hintertür angehoben wurde.

Verdammt, zu spät, dachte Hawkwood.

Die Tür öffnete sich.

»Es ist nur Asa«, sagte Jess Flynn. »Er will die Fässer abholen.«

»Gott sei Dank«, sagte Tom Gadd. Seine Erleichterung war deutlich zu sehen.

Hawkwood und Lasseur halfen beim Aufladen. Es waren insgesamt sechs Fässer. Es dauerte nicht lange, bis sie aus ihrem Versteck hinter den Heuballen geholt waren.

Der Totengräber hatte wieder zwei leere Särge hinten auf dem Wagen. Hawkwood hätte gern gewusst, ob sie neu waren oder dieselben, in denen sie gereist waren. Sie legten in jeden Sarg drei Fässer. Dicht hintereinander passten sie gerade hinein. Higgs nagelte die Deckel mit dünnen Nägeln zu.

»Und wenn Sie angehalten werden?«, fragte Hawkwood, als er vom Wagen zurücktrat. »Ist das nicht eine merkwürdige Tageszeit, um mit Särgen durch die Gegend zu fahren?«

Der Totengräber schüttelte den Kopf. »Die Toten wissen nicht, wie spät es ist. Die halten sich nicht an Geschäftszeiten. Zumindest nicht in dieser Gegend. Außerdem halten wir uns an die Nebenstraßen.«

»Aber wenn Sie angehalten werden und jemand will mal hineinsehen?«

»Dann sag ich, ich hab hier zwei Pockenfälle. Dann wollen die nichts mehr sehen. Mein Gott, Sie stellen aber viele Fragen für einen Franzmann.« Higgs’ Augen zogen sich zusammen. »Aber Sie sind ja gar kein Franzmann, stimmt’s?«

»Da sind Sie falsch informiert«, sagte Hawkwood.

Tom Gadd verdrehte die Augen.

»Na ja, es wäre auch nicht das erste Mal«, sagte Higgs düster. »Ist ja auch ganz egal. Ich mach einfach das, was man mir sagt. Und jetzt, sind Sie soweit oder nicht?«

»Wofür?«, fragte Hawkwood.

»Die Fässer sind nicht das Einzige, weswegen ich gekommen bin«, sagte Higgs. »Wenn Sie noch Sachen haben, die Sie mitnehmen wollen, dann holen Sie sie jetzt. Wir haben ein ganzes Stück zu fahren.«

»Fahren?«, sagte Lasseur.

»Sie haben doch nicht gedacht, dass Sie für immer und ewig hierbleiben, oder? Es ist Zeit, weiterzureisen.«

»Wohin?«, fragte Hawkwood.

»Ein kleines Häuschen auf dem Land; hübsch versteckt, wo’s keine neugierigen Augen gibt.«

»Ich dachte, hier sind wir schon auf dem Land«, sagte Hawkwood und dachte, wenn das hier nicht versteckt liegt, was dann?

»Es gibt noch andere Orte.«

»Asa?«, sagte Jess Flynn.

»Ach komm, Jess, du weißt doch, dass du nicht fragen sollst. Ich liefere sie ab, und ich nehme sie wieder mit, wenn mir’s aufgetragen wird. Den Rest brauchst du nicht zu wissen.«

»Quatsch, Asa«, sagte Gadd, »komm mir nicht damit. Wohin bringst du sie?«

Higgs seufzte, biss sich auf die Lippe und sagte: »Gut, also ich fahre mit ihnen zum Haunt. Zufrieden?«

Gadd runzelte die Stirn. »Warum dorthin?«

»Mein Gott, Tom, das kannst du dir doch denken, verdammt noch mal!«

»Was ist der Haunt?«, fragte Hawkwood.

»Die Frage ist nicht, was es ist«, sagte Gadd, und seine Stimme klang rau. »Es geht darum, wer es ist.«

Hawkwood wartete.

Endlich beantwortete der Totengräber die Frage selbst: »Mr. Morgan möchte Sie kennenlernen.«

Nun, das dürfte interessant werden, dachte Hawkwood.

Die Sonne stand schon tief über dem Tal, als der Totengräber mit dem beladenen Wagen über den tiefzerfurchten Weg in Richtung auf die Bäume zu fuhr. Es war ein seltsames Gefühl, die Farm zu verlassen, die drei Tage lang ihr Zuhause gewesen war. Hawkwood war kein Mensch, der lange damit verbrachte, zurückzuschauen, aber diesmal konnte er nicht anders, obwohl er schon wieder voller Ungeduld war, weiterzukommen. In weniger als einer Stunde würde die Sonne untergehen, am Waldrand waren die Schatten bereits lang. Haus und Scheune waren in ein warmes rotes Abendlicht getaucht. Hawkwood merkte, dass Lasseur neben ihm auch zurücksah, aber auf seinem Gesicht war ein Ausdruck, als sehe er viel weiter als nur auf das, was jetzt hinter ihnen lag.

Der Abschied war kurz gewesen.

Tom Gadd hatte ihnen nacheinander die Hand geschüttelt und ihnen guten Wind gewünscht, worauf er wegen dieser Wortwahl etwas verlegen geworden war.

Jess Flynn hatte sich im Hintergrund gehalten und trat schließlich vor, um Lasseur ein säuberlich in ein Tuch gewickeltes Päckchen zu überreichen. »Etwas Proviant für die Reise. Es ist nicht viel, nur ein wenig Brot und Käse.«

Als sie zurücktrat, sah Hawkwood, wie ihre Finger Lasseurs Handgelenk berührten. Die Geste war so unauffällig, dass er sich fragte, ob er sie sich nur eingebildet hatte; doch instinktiv wusste er, dass es nicht der Fall war und dass diese kurze Berührung und der Ausdruck in Jess Flynns Augen mehr gesagt hatten als tausend Worte.

Dann hatte sie sich an Hawkwood gewandt. »Gute Reise, Captain Hooper.«

»Madame«, sagte Hooper.

Mit einem kurzen Nicken und einem letzten Blick zu Lasseur drehte sie sich um und ging ins Haus, aufrecht und mit erhobenem Kopf. Hinter ihr trottete gehorsam der zottelige Vierbeiner.

Lasseur hatte mit ruhigem Gesicht hinter ihr hergesehen.

»Es wird Zeit, Captain«, murmelte Tom Gadd neben ihm.

Lasseur nickte.

Der Seemann blieb noch stehen, während Hawkwood und Lasseur auf den Wagen kletterten. Im letzten Moment wandte Lasseur sich an ihn. »Geben Sie gut auf sie acht, Thomas«, sagte er leise, »damit ihr nichts passiert.«

Gadd nickte. »Ich werde mein Möglichstes tun, Captain.« Er sah zu, wie Lasseur seinen Platz einnahm und wartete, bis Asa Higgs das Pferd angetrieben hatte, ehe er der Frau und dem Hund ins Haus folgte.

»Ja, und wenn Sie kein Franzmann sind, was zum Teufel sind Sie dann?«

Asa Higgs kratzte einen Aschepfropf aus seinem Pfeifenkopf und klopfte ihn an seinem Stiefel aus.

»Amerikaner«, sagte Hawkwood.

»Tatsächlich?« Der Totengräber dachte über diese Antwort nach. »Und deshalb kämpfen Sie lieber für Boney als für den König?«

»Er ist nicht mein König«, sagte Hawkwood. »Deshalb hatten wir ja auch eine Revolution.«

Der Totengräber saugte an seiner kalten Pfeife. »Und Kaiser bezahlen gut, was?«

»Besser als Könige.«

Der Totengräber grinste. Seine knotigen Hände fassten die Zügel fester. »Ich hab’nen Vetter drüben bei Rochester, der sagte mir, dass dort Hunderte von Ihren Leuten hinter Gittern sitzen. Er sagte, die Crown Prince, die vor Chatham liegt, ist bis zum Rand voll mit gepressten Yankee-Matrosen, die sich geweigert haben, für unseren Farmer George zu kämpfen.«

Aus genau diesem Grund war Hawkwood weiter flussabwärts auf die Rapacious geschickt worden, wo das Risiko geringer war, dass seine falsche Identität auffliegen würde.

Der Totengräber fuhr fort: »Hab gehört, die Armee soll Rekrutierungsoffiziere auf die Schiffe geschickt haben, die jedem Amerikaner, der bereit war, umzuschwenken, sechzehn Guineen geboten haben. Nach allem, was ich über die Hulks gehört habe, hätte man denken sollen, die würden Schlange stehen, aber kein Mensch hat sich bereiterklärt. Sie haben Glück, dass Sie von diesem Ding runter sind.«

Sie waren schon eine ganze Weile unterwegs, seit sie die Farm verlassen hatten. Auf den Sonnenuntergang war die Dämmerung gefolgt, die in ein dunkelblaus Zwielicht übergegangen war. Jetzt war es Nacht. Am klaren, wolkenlosen Himmel stand der Mond, und die Sterne sahen aus, als seien sie auf schwarzem Samt verstreut.

Soweit Hawkwood es beurteilen konnte, hatte Asa Higgs sein Versprechen wahrgemacht und sie von allem ferngehalten, was nach einer offiziellen Straße aussah. Der größte Teil der Fahrt war über schmale Landwege und Trampelpfade gegangen, versteckte Nebenwege, auf denen über Jahrhunderte hinweg die Farmer ihr Vieh zu Markte trieben. Manche dieser Wege waren so dicht von Bäumen überwachsen, dass man das Gefühl hatte, als fahre man durch einen Tunnel. Auf solchen Strecken hatte Higgs das Pferd einfach laufen lassen, das nicht vom Weg abwich. Offenbar kannte das Tier sich genauso gut aus wie der Kutscher, was auch ein Glück war, denn selbst bei Tageslicht hätte hier ein Mensch auch mit guten Augen leicht vom Wege abkommen und in dem tiefen Graben landen können, der sich daneben befand.

Einmal hatten sie einen Fluss überquert. Als der Wagen über die alte Steinbrücke ratterte, hatte Hawkwood gesehen, wie der Mond sich im Wasser spiegelte.

Nur selten sah man eine menschliche Behausung. Ab und zu schien ein Licht durch die Bäume, ein Anzeichen für eine abgelegene Farm oder ein Cottage. Sie waren keinen anderen Reisenden begegnet. Hawkwood, Lasseur und der Totengräber hätten gut die einzigen Menschen sein können, die unterwegs waren.

»Ihr Freund hat aber nicht viel zu sagen«, murmelte der Totengräber.

»Es war ein langer Tag«, erwiderte Hawkwood. »Vielleicht ist er müde.«

Doch der Totengräber hatte Recht. Seit sie die Farm verlassen hatten, war Lasseur auffallend still gewesen. Vermutlich dachte er an Jess Flynn.

Es war ganz gut, dass wir abgereist sind, dachte Hawkwood im Stillen. Es war sonnenklar, dass Lasseurs Gefühle für diese Frau weiter gingen als reines Mitgefühl wegen ihres toten Mannes und ihrer Einsamkeit. Und beim Abschied hatte es sich gezeigt, dass das Gefühl auf Gegenseitigkeit beruhte. Andererseits war es auch möglich, dass die Geste der Frau beim Abschied weniger ein Zeichen tiefer Gefühle war als mehr ein Ausdruck von Dankbarkeit, weil er ihr bei dem Überfall beigestanden hatte. Doch Hawkwoods Bauchgefühl sagte ihm, dass das nicht der Fall war. Und er war sich darüber im Klaren, dass hier ein Problem lag. Das Mitgefühl, das der Privateer Schwachen gegenüber hatte, war zwar bewundernswert, doch es war sie bereits teuer zu stehen gekommen und hätte um ein Haar ihre Fluchtpläne samt Hawkwoods Auftrag zunichtegemacht. Das Letzte, was Hawkwood brauchen konnte, war, dass Lasseur nicht mehr objektiv genug war, zudem wegen einer Frau, mit der es für ihn ohnehin keine Zukunft geben konnte. Früher oder später musste der Franzose einsehen, dass er nicht alle verlorenen und unglücklichen Seelen retten konnte, wie gern er es auch getan hätte.

Vor ihnen stieg das Gelände an. Sie fuhren nicht mehr durch Senken und Hohlwege, sondern waren jetzt auf einem breiteren Weg, der zu beiden Seiten von dichtem Buschwerk gesäumt war. Die Nacht war voll unheimlicher Geräusche: Eulen schrien, Frösche quakten, und überall raschelten Tiere, die jetzt auf der Jagd waren. Irgendwo im tiefen Wald hörte man einen Fuchs bellen; das Heulen schwoll an und ebbte ab und klang durch die Nacht wie die Schreie einer gequälten Seele. Obwohl er dieses Geräusch kannte, sträubten sich bei Hawkwood die Nackenhaare.

Dann hörte das Gejaule auf.

Plötzlich schien die Nacht unnatürlich still. Asa Higgs trieb das Pferd an und sah sich argwöhnisch um.

Hawkwood fühlte sich angespannt. Rechts von ihnen hatte sich etwas bewegt; eine kaum erkennbare, dunkle Gestalt, die er gerade noch aus dem Augenwinkel wahrgenommen hatte, die durch die Bäume gehuscht war, kurz vom Mondlicht beleuchtet … irgendetwas, doch er wusste nicht, was.

Er merkte, dass sich auch Lasseur neben ihm bewegt hatte und war beruhigt. Trotz seiner Grübelei war der Privateer so wachsam wie immer.

Dennoch war keiner von ihnen auf das wilde, kreischende und Nerven zerfetzende Gelächter vorbereitet, das plötzlich aus dem Wald kam, noch auf die grauenhafte Erscheinung, die ihnen den Weg verstellte.

Der erschrockene Totengräber riss an den Zügeln und der Wagen rutschte zur Seite.

Es waren zwei, sie sahen identisch aus. Sie waren als Mönche verkleidet, in schwarze Kutten mit Kapuzen. Aber was am schlimmsten war und einem das Herz stillstehen ließ, waren weniger ihre Kutten, die zerrissen und verdreckt waren, noch die Pistolen, mit denen sie herumfuchtelten, sondern es war das, was aus den Kapuzen heraussah. Denn wo man Gesichter erwartet hätte, sah man bei den schwarz gekleideten Mönchen Totenköpfe, die wie glühende Kohlen in der Dunkelheit leuchteten.

15

Hawkwood rümpfte die Nase. Pisse, man konnte den Geruch nicht mit etwas anderem verwechseln. Er war da und beleidigte mit jedem Atemzug seine Nase. Da das Atmen unvermeidlich war, konnte er nicht viel mehr tun, als den Geruch so weit wie möglich zu ignorieren. Das war schwierig, denn er kam von dem Mann, der neben ihm saß. Es war merkwürdig, dachte Hawkwood, denn ehe er den Gestank des Hulk von sich selbst abgewaschen hatte, hätte er es wahrscheinlich kaum gemerkt. Jetzt musste er alle Willenskraft aufbringen, um sich nicht die Nase zuzuhalten.

Die schwarzgekleidete Gestalt merkte, dass Hawkwood angewidert war, und sah ihn an. »Das bin ich nicht. Es ist die verdammte Farbe. Und wenn Sie denken, ich stinke, dann schätzen Sie sich glücklich, dass ich neben Ihnen sitze und nicht Billy dort hinten.« Sein Daumen zeigte nach hinten. »Denn der stinkt noch viel schlimmer!«

Lasseur, der seinen Platz geräumt und sich nach hinten zu den Särgen gesetzt hatte, verzog ebenfalls das Gesicht.

Hawkwoods Kenntnis der Alchemie ging gegen null. Er hatte keine Ahnung, wodurch die Farbe in der Dunkelheit leuchtete, und es interessierte ihn auch herzlich wenig, obwohl er zugeben musste, dass die Wirkung ziemlich dramatisch war, besonders wenn es unerwartet kam. Wahrscheinlich hatte Asa Higgs irgend so einen Spuk erwartet, aber selbst er war vor Schreck fast vom Bock gefallen, zum Gaudium der beiden Gespenster, als sie sahen, wer da im Wagen saß.

Die Totenköpfe waren mit einer wachsartigen Masse auf eng anliegende schwarze Kapuzen gemalt, ähnlich denen, wie sie Scharfrichter trugen. Im Mondlicht und umrahmt von den Falten des Mönchsgewandes war der Effekt spektakulär und für Uneingeweihte grauenvoll. Ganz bestimmt war es ein wirksames Mittel, um unangemeldete Besucher, die vielleicht eine gewisse Neugier trieb, schnell wieder in die Flucht zu schlagen.

Aber wozu?

Der Weg ging stetig bergauf. Schließlich sah Hawkwood ein Licht durch die Bäume schimmern. Man sah ein Gebäude, aber die Umrisse waren noch unscharf. Erst als sie um die letzte Kurve bogen und der Weg wieder eben wurde, erkannte er, was es war.

Das Torhaus mit den kleinen Zinnen sah alt aus, ebenso die hohe graue Steinmauer, die sich zu beiden Seiten anschloss. Mitten durch das Gebäude führte ein normannischer Torbogen. Zwei Männer in Arbeitskleidung, aber bewaffnet mit Keulen und Pistolen, bewachten das Tor. Der übelriechende Mönch nickte kurz und die Wächter traten zur Seite und ließen sie passieren.

Der Totengräber schnalzte mit der Zunge und trieb das Pferd wieder an. »Willkommen im Haunt.«

»Haunt?«, wiederholte Lasseur hinten.

»Schlupfwinkel der Mönche. Wenigstens nennen wir es jetzt so. Früher war es das Kloster St. Anselm; das meiste ist verfallen, aber einiges steht noch. Sie werden es gleich selbst sehen. Hat im Laufe der Zeit schon viele verschiedene Eigentümer gehabt. Ein Squire aus der Gegend hatte sich das Haus gebaut und hier gewohnt. Nach seinem Tod war es noch eine Weile’ne Farm, dann hat Mr. Morgan es übernommen. Der hat ihm auch den Namen gegeben, weil man sich Geschichten erzählt, dass hier Mönche rumspuken sollen. So hält er sich Neugierige vom Leib, die hier rumschnüffeln wollen. Immer wenn wir nachts Ware befördern, müssen Typen wie Del hier rumkaspern und allen Leuten Angst und Schrecken einjagen.«

Der falsche Mönch grinste. Er hatte einen sehr wirren Lockenkopf, ein mageres Gesicht, das an ein Frettchen erinnerte und Zähne wie ein Maultier. Fast wäre Hawkwood die Bemerkung entschlüpft, dass er doch eigentlich gar keine Maske brauche.

Der Mönch warf dem Totengräber einen missbilligenden Blick zu. »Du brauchst gar nicht so zu feixen, Asa Higgs. Es funktioniert, und das weißt du auch. Ich habe gesehen, wie Leute sich nassgemacht haben, wenn wir ihnen erschienen sind. Ein paar sind sogar vor Angst tot umgefallen.«

»Das wird wohl eher an eurem verdammten Gestank gelegen haben«, murmelte Higgs.

»Ich hab’s dir doch gesagt«, protestierte Del beleidigt, »das bin ich nicht, das ist diese verfluchte Farbe.«

Während Del und der Totengräber die phosphoreszierenden Eigenschaften von Pisse und Pigmenten erörterten, sahen Hawkwood und Lasseur sich skeptisch an. Jeder von ihnen wusste, dass auch der andere an das Gespräch mit Jess Flynn und Tom Gadd zurück dachte.

Ein Gebäude tauchte auf, aber in der Dunkelheit war es schwer, Einzelheiten zu erkennen. Hawkwood nahm an, dass es sich um das Hauptgebäude handeln müsse. Er sah solide Mauern, Giebelfenster und hohe Schornsteine. Hinter dem Haus erkannte er die Umrisse weiterer Gebäude, einige davon schienen intakt zu sein, während andere ganz offenbar Ruinen waren. Der Größe nach mussten es ehemalige Klostergebäude sein. Er dachte wieder an das Torhaus und die Mauer und überlegte, wie lang diese wohl sein mochte. Das wiederum warf die Frage auf, wie viele weitere Wachen hier in den Wäldern umherstreiften, denn wenn dies auch ursprünglich einmal ein Ort des Gebets und der Meditation gewesen sein mochte, jetzt war es etwas ganz anderes. Soweit er es beurteilen konnte, hatte der Haunt alle Merkmale eines bewachten Geländes.

Der Totengräber fuhr auf den Hof und hielt den Wagen vor einer Reihe von Holztüren an, die zum Teil offen standen. Licht fiel nach draußen, in der Luft hing Stallgeruch.

Del kletterte vom Wagen, wobei er fast über den Saum seiner Kutte gestolpert wäre. »Der Boss wollte, dass ich euch gleich zu ihm bringe. Wir probieren’s erst mal hier. Eine Stute ist trächtig. Er glaubt, dass das Fohlen heute Nacht kommen wird. Am besten wartest du hier, Asa.« Er winkte Hawkwood und Lasseur. »Ihr beide kommt mit.«

Del ging voran in die Ställe. Zwei Männer standen ganz hinten vor einer Box. Als sie die Schritte hörten, sahen sie sich um. Der eine ging gebeugt, er hatte schütteres Haar und krumme Beine. Er trug eine dunkle Weste und eine abgewetzte Lederschürze und hielt eine Laterne in der Hand. Der andere Mann war größer und schlanker, sein zurückgekämmtes Haar war silbergrau, genau wie sein Bart, der kurz und säuberlich gestutzt war. Mit seinem gefurchten Gesicht und den blauen Augen hätte er ein distinguierter Rechtsanwalt oder ein gütiger Onkel sein können, wenn da nicht der verkürzte Arm gewesen wäre, der gleich unter dem Ellbogen in einer Ledermanschette endete.

Dels Blick fiel auf den graubärtigen Mann. »Mr. Pepper.« Sein Ton war äußerst unterwürfig.

»Del«, sagte Pepper. In seiner Stimme war keine Spur von Wärme.

Wohl doch kein so gütiger Onkel, dachte Hawkwood und fragte sich, wer Pepper wohl sein mochte und ob der verlorene Unterarm bedeutete, dass er im Krieg gewesen war.

»Asa hat sie mitgebracht«, sagte Del und deutete mit dem Daumen über seine Schulter.

In Peppers blauen Augen zeigte sich ein Funken von Interesse. Er sah Hawkwood und Lasseur von oben bis unten an. »Und die Fässer?«

»Die sind draußen auf dem Wagen«, erwiderte Del nervös.

»Gut, dann geh und hilf Asa beim Abladen. Ihr könnt sie an den gewohnten Platz stellen.«

Del nickte. Hawkwood fand, dass er noch immer etwas eingeschüchtert wirkte. Beim Anblick von Pepper war der Grund nicht schwer zu erraten. Der Mann strahlte etwas Bösartiges aus, selbst wenn er sich bisher kaum bewegt hatte. Erleichtert und mit einem schnellen Nicken in Richtung der beiden Männer verschwand Del mit wehender Kutte.

»Wo ist die verdammte Laterne, Thaddäus?«

Die Frage kam von jemandem, der hinter Pepper stand.

Die Stute stand mit gespreizten Beinen in der Box, ihre Flanken glänzten vor Schweiß. Der aufgetriebene Leib sprach für sich. Ein untersetzter, breitschultriger Mann mit kurzgeschnittenem schwarzem Haar und dunklem Bart, der die Ärmel bis zum Ellbogen aufgekrempelt hatte, streichelte zärtlich den Hals des Tieres. Er hatte Hawkwoods und Lasseurs Ankunft bisher nicht zur Kenntnis genommen.

Der Mann und Pepper gingen wieder in die Box und hielten die Laterne hoch. Die Stute sah sich um. Ihre sanften braunen Augen leuchteten im Kerzenlicht. Sie trat ruhelos von einem Bein aufs andere und scharrte im Stroh.

»Es wird nicht mehr lange dauern«, sagte der dunkelhaarige Mann. Er trat schnell zurück. »Machen wir ihr Platz.«

Als habe sie die Worte verstanden, spannte sich die Stute plötzlich an und wieherte leise, worauf ein Strom von Fruchtwasser aus der Geburtsöffnung schoss, über ihre Hinterbeine lief und das Stroh in der Box durchnässte. Mit angespannten Bauchmuskeln und immer noch ausströmendem Wasser ging die Stute in die Knie und legte sich auf die Seite. Der Strom von Fruchtwasser schien nicht enden zu wollen. Schließlich, nachdem sie mehrere Gallonen verloren hatte, versiegte die Flut, und die Stute kam wieder zu Atem. In ihrem Bauch regte sich etwas.

»Das Fohlen dreht sich«, sagte der bärtige Mann.

Die Stute legte den Kopf aufs Stroh, als wolle sie ihre Kräfte sammeln. Dann hob sie den Kopf und wieherte leise. Ihre Hinterbeine zitterten und unter ihrem Schwanz erschien eine kleine weiße Blase. Die Männer beobachteten, wie der Ballon sich weitete und länger wurde. In dieser Membran sah man zwei dunkle Gliedmaßen, lang und dünn wie Stöcke. Hawkwood erkannte, dass es die Vorderbeine sein mussten. Die Stute beruhigte sich wieder, aber sie atmete schwer, und ihr Leib arbeitete mit. Sie presste wieder. Etwas Dreieckiges erschien, das auf den Beinen lag. Es war der Kopf des Fohlens. Die Fruchtblase, die von Adern durchzogen war, wurde weiter in die Länge gezogen, bis sie plötzlich zerriss und ein kleiner Huf zum Vorschein kam. Die Stute ruhte sich einen Moment aus, dann presste sie wieder mit aller Macht. Es passierte nichts. Sie versuchte es wieder. Immer noch keine Bewegung.

»Komm, mein Mädchen«, ermunterte sie der bärtige Mann.

Die Stute presste wieder, doch der Kopf und die Vorderbeine des Fohlens rührten sich nicht vom Fleck. Der Bärtige fluchte leise.

»Sieht aus, als ob’s festsitzt, Mr. Morgan«, sagte der Mann mit der Laterne. »Wollen wir’n bisschen nachhelfen?«

Morgan sah auf die Stute hinunter. Seine Lippen bewegten sich, und Hawkwood fragte sich, ob er wohl betete.

Die Hinterbeine der Stute schlugen erschöpft gegen das Stroh, während sie einen erneuten Versuch machte, das Fohlen auszustoßen. Sie schnaubte hilflos und legte den Kopf wieder hin.

Morgan trat in die Box. »Halt mal das Licht hoch.«

Die Laterne wurde hoch gehalten, und Morgan hockte sich vor das Hinterteil der Stute. Er schob den Schwanz zur Seite und ergriff die Vorderbeine des Fohlens über den Fesseln. »So, mein Mädchen, jetzt probieren wir’s noch mal.« Er stemmte sich gegen die Wand und zog vorsichtig.

Als ob sie wusste, dass man ihr helfen wollte, presste die Stute abermals, den Kopf immer noch auf dem Strohlager. Morgan packte fester zu und veränderte den Winkel etwas, in dem die Vorderfüße des Fohlens lagen. Die Stute spannte sich wieder an, Morgans Armmuskeln traten hervor.

Plötzlich lief es wie Wellen über die Flanken der Stute. Morgan fuhr fort, gleichmäßig zu ziehen. Zwei schmale Schultern erschienen. Die Stute presste ein letztes Mal, und Morgan ließ los. Ein paar Sekunden später lag das Fohlen als nasses Häufchen im Stroh.

Sanft entfernte Morgan die Membran von Maul und Nase des Fohlens. Das Tier hob den Kopf und Morgan brummte zufrieden. Vorsichtig, um die Nabelschnur nicht zu zerreißen, zog Morgan das Fohlen weiter vor, damit die Stute es sehen konnte. Er stand auf, und als er die Box verlassen hatte, hatte sich das Fohlen ebenfalls auf den Bauch gedreht und hob den Kopf. Die Stute erhob sich auf die Knie, schnüffelte an ihrem Neugeborenen und leckte den Rest der Fruchtblase weg.

Morgan wischte sich die Hände mit Stroh ab und sah sich um. »Captains Lasseur und Hooper, wie ich vermute? Willkommen, meine Herren, ich freue mich, Sie kennenzulernen. Ich bin Ezekiel Morgan.«

Hawkwood schätzte, dass Morgan und Pepper etwa gleich alt sein mussten. Aus Peppers grauem Haar und den Lachfältchen in Morgans Gesicht schloss er, dass keiner von beiden jünger als fünfzig war, obwohl sie, was Haltung und Bewegung anbetraf, nicht wie alte Männer wirkten. Wenn sie nebeneinanderstanden, war der Größenunterschied noch auffallender. Morgans Kopf reichte gerade bis zu Peppers Schulter. Im Licht der Laterne waren Morgans Augen die helleren: dunkel, tiefliegend, intelligent und wachsam.

Morgan warf das beschmutzte Stroh beiseite. »Entschuldigung, dass ich Ihrer Ankunft nicht die gebührende Aufmerksamkeit widmen konnte. Aber wie Sie sehen, hatte ich hier gerade eine dringende Sache zu erledigen« Morgan hielt ihnen die Hand hin. Sein Handschlag war fest und immer noch etwas feucht. Hawkwood fühlte Hornhaut. »Sie haben meinen Geschäftspartner, Cephus Pepper, bereits kennengelernt?« Morgan deutete auf den grauhaarigen Mann.

Pepper hielt ihnen nicht die Hand hin, stattdessen erwiderte er Hawkwoods Blick einige Sekunden, dann nickte er kurz.

Morgan neigte den Kopf leicht zur Seite. »Sie haben eine ziemliche Reise hinter sich. Die Sache in Warden hat uns zu schaffen gemacht. Wir hatten dort keinen Zwischenfall erwartet.«

»Wir auch nicht«, sagte Hawkwood. »Wie viele Männer haben Sie verloren?«

»Zum Glück keinen, aber drei sind verwundet worden.«

»Wir haben gesehen, wie Isaac fiel«, sagte Lasseur.

Morgan nickte. »Der hatte Glück. Die Kugel traf ihn an der Schulter, aber er wird keinen bleibenden Schaden zurückbehalten.«

»Und die Angreifer?«, fragte Hawkwood. »Waren die hinter uns her oder hinter der Ware?«

Morgan sah Hawkwood leicht ironisch an. »Ist schon gut, Captain, Sie können ruhig schlafen. Die waren hinter der Ware her, nicht hinter Ihnen. Jemand hat ihnen einen Tipp gegeben. Meine Leute ziehen schon Erkundigungen ein. Wenn wir wissen, wer es war, werden wir uns um ihn kümmern.« Morgan neigte den Kopf zur Seite. »Gideon sagte, es ging um Haaresbreite, Sie hätten das Boot gerade noch erwischt.«

Hawkwood zuckte die Schultern. »Besser nass als tot. Was ist mit dem Zoll? Haben die jemanden verloren? Es wurde viel geschossen. Es sah aus, als wären auch Dragoner dabei gewesen.«

Morgan runzelte die Stirn. »Drei Zöllner sind verwundet worden, ein Dragoner ist tot. Ein Pferd ist auch umgekommen, das ist verdammt schade.« Er sah zur Box hinüber. »Gute Reitpferde sind knapp.«

Gute Dragoner auch, dachte Hawkwood. »Sie hatten Verstärkung auf den Klippen.«

»Das haben wir immer. Es macht sich bezahlt, vorsichtig zu sein. Hat Jessie Flynn sich gut um Sie gekümmert?«

Hawkwood nickte. »Wir können nicht klagen. Den Überfall auf dem Weg hierher hätten wir aber nicht gebraucht. Ihr Mann Higgs bekam ja fast einen Herzschlag.«

Eine Sekunde lang schien der bärtige Mann überrascht, doch dann verstand er. »Ach, Sie meinen unsere Mönchsphantome. Ich muss zugeben, die sind ein bisschen geschmacklos, aber es funktioniert. Die haben Sie etwas erschreckt, ja?«

»Nur ihr Geruch.«

»Ach, das wird unser Del sein. Würzig, nicht wahr?«

»Also ist’s doch nicht die Farbe«, sagte Hawkwood.

Morgan zog einen Mundwinkel hoch. »Nein. Die Farbe wird mit vergorener Pferdepisse gemacht. Das ist es, was sie zum Leuchten bringt. Aber der Geruch verliert sich. Nein, das war ganz und gar Del. Deshalb beschäftigen wir ihn gern an der frischen Luft, möglichst weit weg vom Haus.«

»Sie machen die Farbe aus Pferdepisse?«, sagte Lasseur.

Wieder das leicht spöttische Lächeln auf dem bärtigen Gesicht. »Nicht wir selbst. Dafür haben wir Leute. Fragen Sie mich nicht, wie die das machen. Irgendein komplizierter chemischer Prozess.« Morgan verstummte, dann sagte er: »Ich habe gehört, Sie haben einen ziemlichen Aufruhr veranstaltet, ehe Sie sich verabschiedet haben.«

Lasseur hob den Kopf.

Er weiß von Seth Tyler, war der erste Gedanke, der Hawkwood durch den Kopf schoss. Er wusste, dass Lasseur dasselbe dachte, obwohl das Gesicht des Privateers keinerlei Gefühlsregung zeigte.

Wie hatte er es erfahren? Hatte Tyler es ihm gesagt?

Doch dann sprach Morgan weiter: »Es war ein Glück, dass wir Sie rausholen konnten, ehe Sie verlegt wurden«, und den Männern wurde klar, dass Morgan von den Ereignissen auf der Rapacious sprach.

Hawkwood atmete unhörbar auf. Doch gleichzeitig wunderte er sich, woher Morgan wissen konnte, was auf dem Hulk vorgefallen war. Der Mann hatte offenbar ein weit verzweigtes Netz von Informanten.

»Sie dürfen nicht alles glauben, was Sie hören«, sagte Lasseur. Sein Gesicht blieb völlig ausdruckslos.

Morgan hob den Kopf. »Oh, das tue ich auch nicht, Captain, aber Sie sollten sich auch nicht unterschätzen.« Er sah Hawkwood an. »Und Ihnen möchte ich dasselbe sagen, Captain Hooper, aber wenn Sie mir verzeihen - Bescheidenheit ist nicht gerade die Eigenschaft, die mir bei Amerikanern zuerst einfällt, jedenfalls wenn ich nach denen gehe, die ich kennengelernt habe.«

»Haben Sie denn viele von uns kennengelernt?«

»Ein paar. Und ich muss sagen, sie sind immer so erfrischend frei heraus gewesen, wenn es um ihre eigenen Fähigkeiten ging. Ich weiß nicht, ob man es Selbstbewusstsein nennen soll oder ob es einfach eine verdammte Arroganz ist, aber auf jeden Fall ist es eine beeindruckende Eigenschaft. Damit haben Sie die Revolution gewonnen und einen neuen Staat gegründet. Dagegen gibt’s nichts einzuwenden.«

»Wir haben es eben nur nicht gern, wenn jemand glaubt, uns sagen zu müssen, was wir zu tun haben«, sagte Hawkwood.

Morgans dunkle Augen blitzten. »Ha! Hast du das gehört, Cephus? Aus dem machen wir noch einen richtigen Schmuggler!«

Pepper sagte nichts. Langsam wurde klar, dass Morgans Leutnant kein Freund vieler Worte war.

»Wie geht’s unserem Neuankömmling, Thaddäus?«, wandte Morgan sich an den Stallburschen, der sich noch immer mit der Stute und dem Fohlen beschäftigte und von der Unterhaltung hinter sich offenbar nichts mitbekommen hatte.

»Sehr gut, Mr. Morgan. Die Nachgeburt kommt auch gleich.«

»Gut. Behalt sie im Auge.« Morgan wandte sich wieder um.

»Warum sind wir hier?«, fragte Hawkwood.

Die Frage schien Morgan unvorbereitet zu treffen. Pepper kniff die Augen zusammen.

Doch Morgan lächelte schon wieder. »Mein Gott, Ihnen kann man nichts vormachen, Captain Hooper, was? Macht nichts, ich mag ehrliche Menschen. Sie sind hier, weil ich Ihnen einen Vorschlag machen möchte.«

Lasseur zog die Brauen zusammen. »Was für einen Vorschlag?«

»Wenn alles gutgeht, einen äußerst profitablen.«

»Was ist mit unserer Überfahrt nach Frankreich?«, fragte Hawkwood.

»Keine Sorge, Sie werden beide heil und gesund dort ankommen, nur mit einem kleinen Extrageschenk, damit Sie sich an uns erinnern.«

»Und was sollte das sein?«

Morgan sah aus, als amüsierten ihn Hawkwoods direkte Fragen noch immer. »Alles zu seiner Zeit, Captain.« Er zog eine Uhr aus der Westentasche. »Es ist zu spät, um jetzt Einzelheiten zu besprechen. Ich habe hier noch zu tun, und sie hatten auch einen langen Tag. Warum ruhen Sie sich jetzt nicht aus und wir reden am Morgen darüber? Ich werde dann alles erklären, dann brauche ich es auch nicht zweimal zu machen. Was sagen Sie dazu?«

Haben wir eine Wahl?, dachte Hawkwood und überlegte, was Morgan wohl damit gemeint haben könnte, er müsse es dann nicht zweimal erklären.

Ehe einer von ihnen eine Chance hatte, zu antworten, nickte Morgan zufrieden. »Also abgemacht. Cephus wird Ihnen Ihre Zelle zeigen. Es ist schon in Ordnung, Captain«, sagte er lachend, als er Lasseurs erschrockenes Gesicht sah. »Nur ein kleiner Scherz von mir. Sie sind ganz sicher. Hier gibt es keine Gefängniswärter.« Morgan wandte sich um, dann blieb er stehen, als sei ihm eben etwas eingefallen. »Ich würde Ihnen aber raten - obwohl Sie sich natürlich frei bewegen können -, dass es am besten wäre, wenn Sie nicht zu weit gehen würden. Wie Sie gesehen haben, habe ich Männer, die die äußere Mauer bewachen, und nachdem ich keine Mühe gescheut habe, Sie bis hierher zu bringen, wäre es doch verdammt schade, wenn Sie zu weit wanderten und einer meiner Männer Ihnen eine Kugel durch den Kopf jagte, weil er Sie für einen Einbrecher hält.«

Morgan lachte über Lasseur Gesichtsausdruck, aber seine Augen blickten finster. »Es sind schon ganz andere Dinge hier passiert, Captain, glauben Sie mir.«

Sie kamen aus dem Stall und sahen, dass der Wagen verschwunden war. Hawkwood vermutete, dass Asa Higgs und Del irgendwo die Fässer abluden; entweder das, oder der Totengräber war bereits wieder auf dem Rückweg zur Küste, während Del zusammen mit Billy, seinem ebenso kräftig duftenden Kumpel, wieder die Wälder unsicher machte.

Eine Laterne in der Hand, führte sie der wortkarge Pepper über den Hof und um mehrere Ecken, bis sie schließlich einen Innenhof erreichten, der von einem Kreuzgang umschlossen war. Dieser Teil des Hauses war sehr alt und offenbar ein Überrest des ursprünglichen Klosters. Die alten Steinplatten unter den Bögen des Kreuzganges glänzten im Mondlicht wie die Oberfläche eines Teiches. Es war nicht schwer, sich Mönche in dunklen Kutten vorzustellen, die hier stumm meditierend umhergewandelt waren, wobei jeder ihrer frommen Schritte im Laufe der Jahrhunderte die Steine ein wenig mehr abgenutzt hatte.

Pepper hielt sich nicht lange auf, sondern führte sie in der Ecke des Kreuzganges durch einen Torbogen. Sie gingen einen dunklen Korridor entlang bis zu einer niedrigen Holztür. Als Pepper die Tür aufstieß und zurücktrat, verstanden sie Morgans kleinen Scherz.

Die Zelle, denn um eine solche hatte es sich früher sicher gehandelt, war einfach möbliert und bot gerade genug Platz für zwei schmale Pritschen, einen Stuhl und einen kleinen Tisch, auf dem ein Leuchter mit einem Kerzenstummel stand, daneben lagen ein paar Wachsstöcke. Gegenüber der Tür war hoch oben in der Wand ein kleines Fenster, das kaum diesen Namen verdiente, und durch das ein schmaler Mondstrahl fiel. Das Einzige, was fehlte, war das Kruzifix an der Wand.

Pepper nahm einen der Wachsstöcke und übertrug damit das Licht von der Laterne auf den Leuchter. »Der Schlafsaal ist voll, deshalb sind Sie hier. Sie werden’s ganz bequem haben. Denken Sie daran, was Mr. Morgan Ihnen gesagt hat. Bleiben Sie dicht am Haus, es ist zu Ihrer eigenen Sicherheit. Hier den Korridor entlang gibt’s einen Waschraum und ein Klo.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, verließ er den Raum und machte die Tür hinter sich zu. Hawkwood und Lasseur standen da und sahen sich an. Durch die dicke Holztür konnten sie nicht hören, ob Pepper weggegangen war, oder ob er, das Ohr an die Tür gelegt, noch draußen stand.

Hawkwood probierte die Türklinke. Zwar hatte er nicht gehört, dass ein Schlüssel umgedreht worden war, aber es hätte ihn nicht überrascht, wenn Pepper sie eingeschlossen hätte. Die Tür ließ sich ohne Mühe öffnen. Der Gang draußen war dunkel, leer und still.

»Nun ja«, sagte Lasseur und probierte die Pritsche aus. Er verzog schmerzhaft das Gesicht, als er merkte, wie dünn der Strohsack war. »Das Abenteuer geht weiter. Was hältst du von Monsieur Morgan?«

»Ich glaube, dass man jemand, der sich mit einem Haufen bewaffneter Wachen umgibt, ernst nehmen sollte.«

Lasseur lachte leise, das Kerzenlicht spielte auf seinem aristokratischen Gesicht. »Und Pepper?«

»Pepper ist gefährlich«, sagte Hawkwood ohne zu zögern.

Lasseur dachte eine Weile darüber nach. »Dieser Vorschlag, von dem Morgan sprach, was glaubst du, was das sein wird?«

»Auf jeden Fall werden wir nichts umsonst bekommen«, sagte Hawkwood, »so viel ist klar.«

Lasseur sah sich im Raum um. »Also schlafen wir drüber.«

Hawkwood streckte sich auf der zweiten Pritsche aus und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Zunächst mal«, sagte er.

Morgengrauen.

Hawkwood warf seine Decke zur Seite, setzte sich auf und zog die Stiefel an. Er sah zu Lasseur hinüber. Der Franzose hatte den Kopf zur Wand gedreht und schien noch zu schlafen.

Hawkwood nahm seine Jacke und verließ die Zelle. Er ging zum Klo und pinkelte, dann wusch er sich an einem der Steinbecken im Waschraum das Gesicht mit kaltem Wasser. Er fuhr sich mit den Fingern über das stoppelige Kinn und überlegte kurz, ob er sich einen Bart wachsen lassen sollte. Doch dann stellte er sich Maddie Teagues Gesicht vor, wenn er mit Vollbart bei ihr auftauchen würde. Doch keine so gute Idee, entschied er.

Er zog die Jacke wieder an. Zeit für einen Morgenspaziergang.

Er ging den Weg zum Kreuzgang zurück, dann verließ er den Schutz der Gewölbe, trat aus dem Hauptgebäude und ging nach draußen. Er hatte den Kragen seiner Jacke hochgestellt, die Hände in die Taschen gesteckt und war für alle gut sichtbar. Gemäß dem Grundsatz, dass es nicht klug ist, einen Terrier in ein Rattenloch zu schicken, wenn man nicht mindestens einen Ausweg kennt, wusste Hawkwood, dass es auch hier seine erste Aufgabe sein musste, den Grundriss des Haunt zu erkunden und herauszufinden, wie effizient das Anwesen bewacht war.

Hawkwood hatte keine Uhr. Er schätzte, dass es etwa zwei Stunden nach Sonnenaufgang sein musste. Es sah aus, als würde es wieder ein schöner Tag werden. Die blasse Sonne hatte den Morgennebel schon zum größten Teil aufgelöst, nur über dem taufeuchten Gras hingen noch ein paar dünne Schwaden. In den nahen Wäldern hörte man Ringeltauben gurren und umherflattern und von den Wiesen weiter unten drang das schwermütige Muhen der Kühe durch die morgendliche Stille herauf. Es war nicht schwer sich vorzustellen, warum ein Mönchsorden sich diese friedliche Umgebung für eines ihrer Klöster ausgesucht hatte. Das erhöhte Gelände und die Abgeschiedenheit hatten den frommen Männern sicher das Gefühl gegeben, hier Gott näher zu sein.

Hawkwood bezweifelte, dass für den augenblicklichen Landbesitzer ähnliche spirituelle Erwägungen eine Rolle gespielt hatten. Ezekiel Morgan hatte diesen Ort in erster Linie aus logistischen Gründen gewählt. Man hätte blind sein müssen, um nicht die strategischen Vorteile dieser Lage zu erkennen, von der aus man einen so weiten Blick über die Umgebung hatte. Selbst wenn man den umliegenden Wald berücksichtigte, war es äußerst unwahrscheinlich, dass es einem größeren Trupp gelingen könnte, unbemerkt in den Haunt einzudringen.

Er sah zurück. Jetzt, bei Tageslicht, erfasste er erst das gesamte Herrschaftsgebiet von Ezekiel Morgan. Jess Flynns kleiner Hof hätte hier bestimmt mehrmals hineingepasst. Wenn die Größe des Anwesens ein Maßstab war, dann war mit dem Schmuggelgeschäft weitaus mehr Geld zu verdienen, als Hawkwood es sich vorgestellt hatte. Kein Wunder, dass der Mann so einen Aufwand mit der Bewachung trieb.

Außer dem Haus und den Stallungen entdeckte Hawkwood eine Reihe weiterer Außengebäude und eine große Scheune. Er sah auch mehrere Koppeln, auf denen Pferde grasten. Man konnte die Mauerreste des ehemaligen Klosters leicht an ihrem Alter und an der Bauweise erkennen. Von der Kapelle standen nur noch die Außenmauern, das Dach war seit langem eingefallen, und das Kirchenschiff war ungeschützt Wind und Wetter preisgegeben. Die hohen Fenster, die einst mit kunstvollen bunten Bildern verglast gewesen sein mochten, sahen jetzt aus wie blinde Augenhöhlen in einer Reihe grauer Totenschädel. Zwischen den Mauern der Ruinen grasten schwarzwollige Schafe.

Hawkwood atmete tief durch. Die Luft war frisch und duftete nach Gras und Blüten, der allgegenwärtige Gestank der überfüllten Londoner Straßen schien eine Ewigkeit entfernt. Auch der Geruch des Hulk war nur noch eine blasse Erinnerung.

Die neun Fuß hohe Mauer um das Anwesen schien auf den ersten Blick intakt zu sein, aber als Hawkwood weiterging, bemerkte er Stellen, wo sie repariert worden war. Ein Stück weiter entfernt sah er Teile, die eingestürzt waren.

Die Lücken waren mit Palisadenhölzern überbrückt worden, die jedoch nicht sehr widerstandsfähig aussahen. Man sah jedoch auch, dass es nur eine vorübergehende Maßnahme war, denn überall lagen schon Handwerkszeug und Steine bereit, außerdem Eimer und Säcke mit Sand und Kalk zum Mischen von Mörtel.

Die Mauer verschwand im Wald, aber Hawkwood war überzeugt, dass sie entweder unbeschädigt war, oder dass schadhafte Stellen, genau wie die anderen, vorübergehend gesichert waren, bis sie repariert werden konnten. Er hatte genug gesehen und wusste jetzt, dass Morgan, genau wie ein guter General, seinem Schutzwall größte Aufmerksamkeit widmete. Hawkwood erinnerte sich an die Stadtmauern, die er in Spanien gesehen hatte; auch hier war die Kirche immer auf dem höchsten Punkt gebaut worden.

Das Auftauchen weiterer Frühaufsteher war nicht weiter überraschend. Hier gab es Viehhaltung, also musste es auch Personal geben, das sich darum kümmerte. Zwischen Scheune und Stallgebäude tauchten zwei Gestalten auf. Es war auch nicht schwer gewesen, Morgans Wachen zu entdecken, die außen an der Mauer patrouillierten. Sie hielten sich zwar in einigem Abstand, aber dicht genug, dass Hawkwood die Schlagstöcke in ihren Händen und die Pistolen im Gürtel erkennen konnte. Sie hatten ihm keine Schwierigkeiten gemacht, denn Hawkwood hatte nicht versucht, sich zu verstecken, sondern war ganz offen aufgetreten, deshalb hatten sie in ihm keine Bedrohung gesehen. Er hob die Hand, um ein Wiedererkennen anzudeuten, und setzte seinen Rundgang ungestört fort. Das mangelnde Interesse, das die Wachen ihm entgegenbrachten, ließ darauf schließen, dass sie vielleicht doch nicht ganz so gewissenhaft waren, wie ihr Arbeitgeber annahm, was wiederum bedeutete, dass der Haunt doch nicht ganz so sicher abgeriegelt war wie Morgan dachte. Möglicherweise waren die Männer nach einer durchwachten Nacht nachlässig geworden waren, und Hawkwood registrierte diese Information, die vielleicht einmal nützlich sein könnte.

Aus dem Gras, das die Schafe sehr kurz gehalten hatten, erhoben sich vor ihm die Außenmauern eines uralten Gebäudes. Die leeren Torbögen wirkten wie offene Mäuler. Um die bemoosten Steine wuchs Unkraut. Er wollte gerade vorbeigehen, als er durch einen Mauerspalt eine dunkle vierbeinige Gestalt sah. Als der Hund Hawkwood entdeckte, blieb er wie angewurzelt stehen.

Hawkwood erstarrte ebenfalls.

Es war ein riesiger Hund mit gestromtem Fell, der mindestens drei Fuß Schulterhöhe hatte. Als ein zweiter Hund, genau so groß wie der erste, um die Ecke getrabt kam, krampfte sich Hawkwoods Magen zusammen. Dieses Tier war hellbraun, Gesicht und Schnauze waren schwarz.

Der gestromte Hund knurrte. Es war einer der unheimlichsten Laute, die Hawkwood je gehört hatte. Er kam tief aus der Brust des Tieres und ließ die Luft vibrieren.

Die Hunde taten einen Schritt auf ihn zu, völlig lautlos auf dem noch feuchten Gras.

Hinter ihnen erschienen jetzt zwei weitere Gestalten. Eine war groß und hatte einen grauen Bart, die andere war kleiner, hatte einen Stiernacken und trug einen kräftigen Spazierstock aus Schlehdorn.

»Captain Hooper!«, rief Ezekiel Morgan gut gelaunt. »Ich wünsche Ihnen einen guten Morgen. Sie sind früh auf. Ich hoffe, Sie fanden Ihre Unterkunft bequem?«

Hawkwood merkte erst jetzt, dass er den Atem angehalten hatte. Langsam atmete er aus. Er gab sich Mühe, die Hunde nicht anzusehen, was nicht ganz einfach war, denn erstens ließen sie ihn nicht aus den Augen, und zweitens wusste er, wie kräftig ihr Gebiss beschaffen war.

»Neues Quartier, neues Bett. Man braucht immer eine Weile, bis man sich eingewöhnt hat. Ich dachte, ich gehe ein bisschen an die frische Luft. Sie wissen ja, wie es ist.«

Er hatte nicht gelogen. Er hatte schlecht geschlafen, aus genau den Gründen, die er genannt hatte. Lasseurs Schnarchen hatte auch nicht gerade geholfen.

Morgan breitete die Arme aus und tat einen tiefen Atemzug. »Ein Morgenspaziergang? Ausgezeichnete Idee! Wer könnte es einem verdenken, an einem Morgen wie diesem? Da freut man sich doch, am Leben zu sein. Ist Captain Lasseur nicht mitgegangen?«

Hawkwood fragte sich, ob der Mann neben Morgan sich auch freute, am Leben zu sein. Schwer zu sagen. Cephus Peppers Gesicht war völlig ausdruckslos.

»Der schläft noch. Was macht das Neugeborene?«

Morgan klopfte mit dem Stock gegen seinen Stiefelschaft. »Das Fohlen? Das ist wohlauf. Die Stute ist eine gute Mutter. Den beiden geht’s gut, denke ich.«

Morgan machte keine Anstalten, die Hunde zu sich zu rufen. Hawkwood wusste, der Mann wollte zeigen, wer hier das Sagen hatte: Es war Morgans Anwesen, und man lebte nach Morgans Gesetzen.

»Schöne Tiere«, sagte Hawkwood, der es noch immer für vernünftiger hielt, stillzustehen und keine plötzliche Bewegung zu machen.

»Thor und Odin«, sagte Morgan. »Thor ist der gestromte. « Liebevoll betrachtete er die Hunde. »Die Mastiffs kamen mit den Phöniziern nach Europa, wussten Sie das?«

Die Hunde stellten die Ohren auf, als sie ihre Namen hörten. Sie sahen Morgan an, als warteten sie auf seinen Befehl. Es war das erste Mal, dass sie Hawkwood aus den Augen ließen.

»Ich kann nicht behaupten, dass ich schon mal darüber nachgedacht habe«, sagte Hawkwood.

»Sie waren schon vor Cäsar hier«, fuhr Morgan fort, der Hawkwoods zurückhaltende Antwort gar nicht beachtet hatte. »Die Römer nahmen sie mit nach Italien und richteten sie zum Kampf in der Arena ab. Sie ließen sie gegen Bären antreten. Sie haben sie auch auf dem Schlachtfeld eingesetzt. Man sagt, dass auch auf dem ersten Schiff, das in der Neuen Welt landete, ein Mastiff war. Interessant, dass es ausgerechnet die Phönizier waren, finden Sie nicht? Das waren auch Kaufleute, wie ich. Vielleicht habe ich irgendwann im Laufe der Zeit etwas von ihnen geerbt. Das wäre doch was, nicht wahr?«

Hawkwood betrachtete die Hunde. Und die Mastiffs betrachteten ihn, unerschrocken und aufmerksam, wobei ihre Zungen zwischen den gewaltigen Kiefern heraushingen.

Morgan lächelte freundlich. »Hätten Sie Lust, uns Gesellschaft zu leisten, Captain? Cephus und ich gehen oft um diese Zeit hier draußen spazieren. So bekommen die Hunde die Bewegung, die sie brauchen, und wir bringen inzwischen die Welt in Ordnung.«

Hawkwood nickte und überlegte, ob diese Einladung erfolgt war, weil Morgan nicht wollte, dass er allein hier umherwanderte.

Morgan schnippte mit den Fingern, und mit einer Handbewegung schickte er die Hunde los, die mit der Nase auf dem Boden losstürmten. Hawkwood ging neben ihm und passte seinen Schritt an. Pepper ging einige Schritte voraus.

»Man hat uns gesagt, Sie kontrollieren den gesamten Handel entlang der Küste hier«, sagte Hawkwood. Er hatte den Eindruck, als zuckte Pepper kurz zusammen.

Morgan veränderte sein Tempo nicht, sondern ging ruhig weiter. Er hielt seinen Stock waagerecht auf dem Rücken.

»So, hat man das gesagt?«

»Stimmt es?«

Morgan lächelte. »Sehen Sie sich um, Captain. Was glauben Sie denn?«

»Ich glaube, dass ich im falschen Geschäft bin.«

Noch immer lächelnd, sagte Morgan: »Ich würde sagen, Sie haben Ihre Frage selbst beantwortet. Es hängt doch alles von Angebot und Nachfrage ab. Wenn die verdammte Regierung nicht so darauf versessen wäre, uns mit Steuern zu ruinieren, glauben Sie denn, dass wir dieses Gespräch überhaupt hätten?«

»Regierungen brauchen Steuergelder, um ihre Kriege zu finanzieren«, sagte Hawkwood. »Es ist die einzige Möglichkeit, an das nötige Geld zu kommen. Dabei macht es keinen Unterschied, ob man Engländer, Franzose oder Amerikaner ist; wenn man sein Land verteidigen will, muss man dafür bezahlen. Dafür wurden Steuern ja überhaupt erfunden.«

Morgan schüttelte den Kopf. »Ich habe ja grundsätzlich nichts dagegen, aber es ist der hohe Steuersatz und die Tatsache, dass sie jedes Vergnügen besteuern, niemals das Unangenehme. Verdammt noch mal, die besteuern ja sogar Spielkarten! Können Sie sich das vorstellen? Das ist ja fast so dämlich wie diese idiotische Fenstersteuer! Wenn so ein armer Kerl den ganzen Tag schwer auf dem Feld arbeitet, dann hat er sich meiner Meinung nach abends seine Pfeife, seine Runde Whist und sein Glas Brandy ehrlich verdient, ohne dass er der Regierung für dieses Privileg noch zusätzlich Geld in den Rachen schmeißen sollte. Deshalb sehe ich es so: Wenn ich das Leben dieses Mannes etwas leichter machen kann, dann ist das kein Verbrechen. Und wenn ich gleichzeitig der Regierung auch noch ein Schnippchen schlagen kann, dann ist das erst recht in Ordnung.«

Morgan stieß mit der Stiefelspitze einen Stein aus dem Weg. »Verstehen Sie mich nicht falsch, Captain. Ich unterhalte hier keinen Wohltätigkeitsverein. Sie sagten vorhin, dass Sie glauben, Sie sind im falschen Geschäft. Ja, genau das ist es - ein Geschäft. Ich sah eine Chance, und ich habe sie ergriffen. Ich bin schon lange dabei, und die Erträge sind ausgezeichnet - wie bei den meisten meiner anderen Geschäfte zum Glück auch.«

»Sie müssen aber auch erhebliche Ausgaben haben«, sagte Hawkwood.

Ohne seinen Schritt zu unterbrechen, zuckte Morgan die Schultern. »Löhne, Transport und Verteilung, Lagerung: Das ist genau wie in jedem anderen Geschäft. Nur muss ich ein paar Leute mehr schmieren, das ist der ganze Unterschied.«

Mehr als nur ein paar, dachte Hawkwood. Er wandte den Kopf und merkte, dass Morgan ihn fragend ansah.

»Was hatten Sie denn erwartet, Captain? Wir leben schließlich im neunzehnten Jahrhundert, oder hatten Sie das vergessen? Wenn Sie dachten, solche Geschäfte werden von zwei Fischern im Ruderboot abgewickelt, dann müssen Sie schleunigst umdenken. Die Zeiten sind längst vorbei. Ach, ich will gar nicht sagen, dass das nicht auch noch passiert, aber so wird das große Geld nicht gemacht. Nein, man kauft ganze Ladungen und legt sich einen möglichst guten Steuerberater zu - dann kann man Geld verdienen.«

»Sie meinen, wie neulich nachts in …« Hawkwood tat, als habe er den Namen vergessen, »… wo war das gleich wieder?«

»In Warden.« Morgan rief Pepper zu: »Wie viele Fässer waren das, Cephus?«

»Fünfundzwanzig«, sagte Pepper, ohne sich umzudrehen. »Plus sechs Ballen Tabak.«

Morgan nickte. »Fünfundzwanzig Fässer. Das ist kein Großhandel, Captain Hooper. Das sind kleine Fische. Ich hatte schon Ladungen, wo wir achtzig Ponys brauchten, um die Ware zu transportieren. Vorige Woche hatte ich zweihundertfünfzig Männer im Einsatz; fünfzig, um die Ware an Land zu bringen, die anderen zweihundert, um die Umgebung zu sichern.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie hier so viele Leute untergebracht haben?« Hawkwood deutete mit dem Kopf hinüber zu dem Haus und dem anderen Gebäude, wo er und Lasseur die Nacht zugebracht hatten.

Morgan schüttelte den Kopf. »Ich stelle sie ein, wie ich sie brauche. Wenn es etwas gibt, woran es mir nicht mangelt, dann sind es Arbeitskräfte. Und ich bezahle sie gut. Ein Arbeiter verdient, wenn er Glück hat, einen Schilling am Tag. Ich zahle Fassträgern das Vierfache für nur eine Nacht. Und meinen Kundschaftern zahle ich zehnmal so viel. Die wissen, dass ich mich um sie kümmere. Ich habe immer einen Arzt an der Hand, falls etwas passiert, und wenn es zum Schlimmsten kommt, dann kümmere ich mich um ihre Familien. Ich habe eine Rechtsanwaltskanzlei, die sie immer gegen Bürgschaft rauspaukt, wenn sie gefasst werden und vor einem Richter erscheinen müssen. Niemand, der für mich arbeitet, kommt ins Gefängnis, Captain. Darauf können Sie sich verlassen, das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Steuerberater, Ärzte und Rechtsanwälte?«, sagte Hawkwood. »Ich bin beeindruckt.«

»Das sollten Sie auch sein.« Morgan blieb stehen, stützte sich auf seinen Stock und sah hinüber zum Haus und der Klosterruine, als bewundere er alles zum ersten Mal.

»Nun, über das Ergebnis kann man nicht streiten, das muss ich zugeben«, sagte Hawkwood, der Morgans Blick gefolgt war. »Es ist ein prächtiges Anwesen.«

Morgan drehte sich um und verbeugte sich ironisch. »Vielen Dank, Captain. Obwohl es nicht allein mein Verdienst ist. Die meiste Arbeit war bereits für mich erledigt. Ich hatte eigentlich erwogen, die Ruinen abreißen und das ganze Grundstück räumen zu lassen, aber der Pfarrer protestierte. Er sagte, ich würde ewige Verdammnis riskieren, wenn ich auch nur einen Stein entfernte. Allerdings war er ziemlich angeheitert, als er das sagte, denn ich hatte ihm gerade ein Fässchen meines besten Branntweins zukommen lassen, also hat er es vielleicht nicht ganz ernst gemeint.«

»Aber Sie haben es sicherheitshalber trotzdem nicht riskiert?«

»Es wäre dumm, dem Allmächtigen ins Handwerk zu pfuschen, Captain Hooper.«

»Von den geistlichen Herren ganz zu schweigen«, sagte Hawkwood.

»In der Tat. Besonders Reverend Starkweather. Seine Sonntagspredigten sind immer besonders gut besucht.« Morgan schwieg, dann grinste er. »Nein, er kann sich wirklich nicht beklagen, denn wenigstens fahre ich mit der Tradition von St. Anselm fort.«

»Inwiefern?«

»Ich nehme immer noch Pilger auf.«

»Pilger?«

»Hier pflegte man Pilger auf dem Weg nach Canterbury zu beherbergen, bis König Henry die Mönche alle hinauswerfen ließ. Heutzutage gewähren wir Leuten wie Ihnen einen Zufluchtsort. Merkwürdig, wie manches sich fügt, finden Sie nicht?«

»Dann wurden auch schon andere Gefangene hierhergebracht?«

Morgan lächelte. »Nur die, die uns vielversprechend schienen.«

»Haben Sie denen auch ein Angebot gemacht?«

Pepper war in einiger Entfernung ebenfalls stehen geblieben, und Hawkwood bemerkte, wie er bei dieser Frage erstarrte. Das Lächeln auf Morgans Gesicht veränderte sich kaum, obwohl die Lachfältchen um seine Augen vielleicht nicht mehr ganz so zahlreich waren. Hawkwood bemerkte, dass die Hunde ebenfalls stehen geblieben waren. Der gestromte rannte über den Rasen, um ausführlich das Hinterteil seines Kumpels zu beschnüffeln.

»Sie wissen von unserem Kampf auf dem Schiff«, sagte Hawkwood. »Und Sie sprachen von unserer Verlegung. Sie haben offenbar ein gutes Spionagesystem.«

»Ich habe meine Informationsquellen.«

»Die Wächter?«

»Die sind nützlich, wenn es darum geht, in die andere Richtung zu schauen, oder Nachrichten weiterzugeben, aber auf den Schiffen arbeiten viele Menschen und ich kann es mir leisten, ein großes Informationsnetz zu unterhalten - an Land und auf dem Wasser. Geld redet immer.«

In diesem Augenblick wurde irgendwo im Kloster eine Handglocke geläutet. Die Hunde hoben die Köpfe.

Morgenandacht?, dachte Hawkwood verblüfft. Jetzt fehlt bloß noch, dass Morgan hier Gebetsstunden abhält.

»Ach«, sagte Morgan aufgeräumt und schwang sich den Spazierstock über die Schulter, »es wird Zeit, dass wir zurückgehen.« Er pfiff nach den Hunden und machte sich auf den Weg zum Haus. »Wir lassen Sie jetzt allein, damit Sie Captain Lasseur wecken können. Sagen Sie ihm, Frühstück gibt’s im Refektorium. Es wird uns Gelegenheit geben, Sie mit den anderen bekanntzumachen.«

»Welche anderen?«

Morgan lächelte. »Ihre Mitpilger.«

16

»Und das ist Leutnant Gilles Denard«, sagte Rousseau und seine Augen zwinkerten nervös hinter der Nickelbrille.

Denard, ein sympathischer Mann mit Halbglatze, der etwa Ende dreißig sein mochte, streckte die Hand über den Tisch aus. »Es ist mir eine Ehre, Captain.«

»Ebenfalls«, sagte Lasseur. »Darf ich Ihnen Captain Matthew Hooper vorstellen, einer unserer amerikanischen Verbündeten. Übrigens spricht er ausgezeichnet Französisch.«

Denard schüttelte Hawkwood die Hand. »Willkommen, Captain. Ich liebe Ihr Land sehr. Ich bin schon ein paarmal mit dem Schiff in Boston gewesen. Kennen Sie die Stadt? Es gibt ganz wunderbare Gasthäuser dort. Eines meiner liebsten war in der Washington Street. The Lion, das einem Colonel Doty gehörte, ja, ich glaube, so hieß er. Kennen Sie es?«

»Ich glaube, Sie meinen The Lamb«, sagte Hawkwood. »The Lion ist weiter nördlich.«

Denard runzelte die Stirn, dann lachte er. »Tatsächlich, ich glaube, Sie haben Recht! Na ja, es ist auch schon etwas her seit meinem letzten Besuch.«

»Gilles hat unter Surcouf gedient«, sagte Rousseau.

»Wann wurden Sie gefangen genommen?«, fragte Lasseur.

Denard spitzte die Lippen. »Juni 08. Ich war in Cadiz, dann wurde ich auf die Prudent gebracht, die vor Portsmouth liegt. Da war ich ein Jahr, ehe ich schließlich auf der Poseidon landete. Dort habe ich Rousseau hier kennengelernt.«

Bis auf die Poseidon sagten andere Schiffsnamen Hawkwood nichts. Er wusste, dass es eine Poseidon gab, weil sie einer der Hulks in der Medway vor Chatham war, von denen Ludd gesprochen hatte, als er in der Bow Street seinen Auftrag entgegennahm.

Sie saßen im Refektorium, das auf der anderen Seite des Klostergartens lag, gegenüber der Seite, wo sich Hawkwoods und Lasseurs Zelle befand. Der Raum war lang und rechteckig und hatte eine niedrige Decke mit schwarzen Balken. Zwei schwere Eichentische, ein langer und ein kurzer, bildeten ein T, das in der Mitte stand und sich fast über den gesamten Raum erstreckte. Auf den Tischen stand das Frühstück: frisch gebackenes Brot, Schinken, Bratwürste, Eier und Kaffee. Morgan hatte mit der Verpflegung nicht gegeizt.

»Sind Sie beide zusammen geflüchtet?«, fragte Lasseur, indem er nach der Kanne griff und sich einen Becher Kaffee einschenkte. Die Kanne in der Hand, sah er Hawkwood fragend an. Dieser nickte und Lasseur füllte auch seinen Becher wieder.

Rousseau nickte. »Wir haben uns mustergültig benommen, bis wir Hafterleichterung bekamen. Dann machten wir eines Tages einen Spaziergang und kamen nicht wieder. Und Sie?«

»Wir sind gestorben«, sagte Lasseur grinsend. Dann erklärte er.

»Mein Gott!« Denard sah ihn sprachlos an.

Hawkwood nahm einen Schluck Kaffee. Er war stark und hatte einen bitteren Nachgeschmack. Es erinnerte ihn an das Gebräu, mit dem er sich oft am Lagerfeuer hatte begnügen müssen.

Rousseau stellte nacheinander die anderen Männer am Tisch vor. Insgesamt waren es acht.

»Leutnants Souville und Le Jeune von der Bristol. Leberte kommt von der Buckingham. Louis Beaudouin dort drüben hat es geschafft, von der Brunswick zu flüchten, und Masson und Bonnefoux dort am Ende sind Ihnen vielleicht dem Namen nach bekannt. Sie sind von Ihrem Schiff, der Rapacious.« Rousseau lachte leise. »Ich möchte nicht in der Haut dieses Commanders stecken bei den vielen Gefangenen, die dem weggelaufen sind.«

»Captain Hellard lässt Sie auch herzlich grüßen«, sagte Lasseur. »Er lässt Ihnen sagen, dass er Sie sehr vermisst und dass Sie bitte bald zurückkommen möchten.«

Während Lasseur seine Späße machte, nahm Hawkwood einen weiteren Schluck Kaffe und hakte im Geiste die Namen auf der Liste ab, die Ludd ihm gegeben hatte. Zusammen mit den beiden Männern, die auf dem Hulk ermordet und beseitigt worden waren, stimmte die Anzahl. Nun wusste er also über alle geflüchteten Gefangenen Bescheid, damit war wenigstens dieses Rätsel aufgeklärt.

Er fragte sich, ob Masson und Bonnefoux von den beiden Ermordeten wussten. Doch er fand, dass es keinen Sinn hätte, ihnen davon zu erzählen.

»Wie sind Sie vom Schiff gekommen?«, fragte Hawkwood die ehemaligen Gefangenen von der Rapacious.

Es war Masson, ein magerer Mann mit großem Adamsapfel, der antwortete. »Wir versteckten uns in zwei leeren Wasserfässern. Was ist daran so lustig?«, fragte er, verwirrt von Lasseurs amüsiertem Gesichtsausdruck.

Lasseur schüttelte den Kopf.

»Wie haben die anderen Ihr Verschwinden vertuscht?«

»Sie haben wahrscheinlich das Abzählen durcheinandergebracht«, erwiderte Bonnefoux ohne zu zögern. »Wissen Sie das nicht?«

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Unser Abschied war … etwas hastig. Wir haben es nie erfahren.«

Bonnefoux grinste. Er hatte bemerkenswert ebenmäßige, weiße Zähne.

Im Laufe der Zeit hatten sie sich Werkzeug beschafft. Mit Bohrern, die bei Arbeitseinsätzen geklaut worden waren und einer Säge, die aus einem Fassreifen gemacht war, schnitten sie runde Löcher mit abgeschrägten Kanten in die Planken zwischen Oberdeck, Geschützdeck und Orlopdeck. Während die Gefangenen beim Hinabsteigen gezählt wurden, stiegen einige von ihnen durch die Löcher wieder nach oben, stellten sich zu den übrigen und wurden nochmals gezählt. Hinterher wurden die Löcher geschlossen, bis zum nächsten Ausbruch.

So verdammt einfach, dachte Hawkwood. Und solange die Gefangenen ihre Nerven behielten und die Wachen den Trick nicht bemerkten, gab es keinen Grund, ihn nicht immer wieder anzuwenden.

Hawkwood nahm an, dass Murat und die anderen seine und Lasseurs Flucht auf die gleiche Art und Weise vertuschen wollten, nachdem sie die beiden Leichen aus den Betten wieder in den Nebenraum gelegt hatten, um auf die nächste Beerdigungsfahrt zu warten. Doch dann überlegte er, dass der Trick nur funktioniert hätte, wenn die Milizionäre ihn und Lasseur eine Weile nicht vermisst hätten, was nicht sehr wahrscheinlich war, weil Hellard ja ihre Verlegung auf die Samson bereits angeordnet hatte. Die schnelle Entdeckung ihrer Flucht hätte es unmöglich gemacht, den Trick mit dem Loch anzuwenden, was vielleicht seine gute Seite hatte, weil die Löcher in den Decks bis jetzt noch nicht entdeckt worden waren - zumindest bis zum nächsten erfolgreichen Ausbruch.

Souville und Le Jeune hatten fast die gleiche Methode benutzt, um von der Bristol zu fliehen. Mit ähnlichem Werkzeug hatten sie ein Loch in die Seite des Schiffs gesägt, dicht über dem Wasserspiegel, aber unter dem Steg, auf dem die Wachen patrouillierten. Sie hatten vier Wochen gebraucht, um ein Stück Holz einzufärben und so zuzuschneiden, dass es über ihre Arbeitsstelle im Schiffsrumpf passte. Dann waren sie bei Dunkelheit durch das Loch geschlüpft und an Land geschwommen, wo einer von Morgans Kontaktleuten auf sie wartete.

»Übrigens«, sagte Rousseau zu Lasseur, »wenn Sie etwas wirklich Komisches hören wollen, dann fragen Sie Louis mal, wie er entwischt ist.«

»Wie sind Sie denn vom Schiff gekommen?«, fragte Lasseur.

Beaudouin grinste. »In einem schicken blauen Häubchen.«

Hawkwood und Lasseur hörten mit Erstaunen, dass die Brunswick für die Bewohner von Chatham eine regelrechte Attraktion geworden war. Für ein paar Münzen und mit dem Einverständnis des Captains ruderten ansässige Fischer die Einheimischen regelmäßig zum Hulk hinüber. Dort wurden sie auf das Quarterdeck geführt, um von dort aus die Gefangenen anzugaffen. Noch erstaunlicher war es, dass viele dieser Besucher Frauen waren, und das hatte Beaudouin auf seine Idee gebracht.

Im verzweifelten Bemühen, die Zeit auf dem Schiff totzuschlagen, waren die Gefangenen auf die Idee gekommen, eine Theatergruppe zu gründen, mit der sie für ihre Mitgefangenen kleine Stücke aufführten, die sie selbst geschrieben hatten. Der Höhepunkt ihrer Darbietung sollte ein romantisches Melodram sein, in dem es um einen Piraten und seine Braut ging.

»Ich spielte die Braut«, erzählte Beaudouin lachend, »weil ich ein so zartes Gesichtchen habe. Natürlich hatte ich damals keinen Schnurrbart«, fügte er ernst hinzu.

Die Theatergruppe hatte ihre Kostüme selbst gemacht. Das Anfertigen der Kostüme für die Frauenrollen jedoch hatte erhebliche Schwierigkeiten aufgeworfen, also hatte man an die weiblichen Bewohner von Chatham appelliert. Die Spenden waren sackweise gekommen. So kam Beaudouin zu seiner Verkleidung, es fehlte nur noch die passende Gelegenheit.

Er wählte den Moment an einem der Besuchertage. Beaudouin hatte sich in der Nähe einer der Luken zum Quarterdeck versteckt, wo er sich unter die Besucher mischte, die gerade das Schiff verlassen wollten. Er raschelte mit seinen Petticoats und hielt sich zierlich ein Taschentuch vor das Gesicht, als sei er ganz überwältigt von dem Geruch und all dem Schrecklichen, das er soeben gesehen hatte. Der schlimmste Moment kam, als er sich der Annäherungsversuche eines Milizionärs erwehren musste, der Beaudouins Bemühen, sein Gesicht zu verstecken, für kokettes Flirten hielt.

»Es hätte mir ja nicht so viel ausgemacht«, sagte Beaudouin lachend, »aber der Kerl war potthässlich.« Er wandte sich an Leberte, einen elegant aussehenden Mann mit gepflegtem Backenbart und einem so dramatischen Schnurrbart, dass Beaudouins Bemühungen dagegen schwach aussahen.

»Pierre, warum erzählst du uns nicht, wie du es geschafft hast?«

Die anderen grinsten.

Lebertes Flucht von der Buckingham war aus mehreren Gründen spektakulär gewesen. Sie war ihm gelungen, weil er die Kontrollgänge der Milizionäre auf der Gangway draußen genau beobachtet hatte. Er hatte die Zeit gestoppt, die ein Wachsoldat brauchte, um die gesamte Länge des Eisenstegs zurückzugehen, wobei er nicht sehen konnte, was hinter ihm geschah. Als Nächstes hatte er »aus Versehen« ein Kohlblatt über Bord fallen lassen, um zu sehen, wie lange es brauchte, um im Wasser zu landen. Dann wartete er auf den höchsten Stand der Flut, und als die Wache den Rückweg auf dem Steg angetreten hatte, machte er den Hechtsprung in die Freiheit. Es war am Spätnachmittag, und Lebertes Sprung über Bord war für alle völlig überraschend gekommen, auch für seine Kameraden. Bis die Milizionäre sich von ihrem Schrecken erholt und beschlossen hatten, was zu tun sei, war Leberte unter dem Schiffsrumpf schon zum Bug geschwommen, wo er mit Hilfe eines Schnorchels unter Wasser blieb. Den Schnorchel hatte er aus dem Röhrenknochen eines Hammels gemacht, den er sich von einem der Köche hatte geben lassen unter dem Vorwand, er wolle sich eine Flöte schnitzen. Er blieb verborgen, bis die Suche nach seiner Leiche flussabwärts in einiger Entfernung vom Schiff fortgesetzt wurde. Als es dunkel wurde, schwamm er an Land und versteckte sich.

»Nun erzähl ihnen auch noch, was das Beste daran war«, grinste Beaudouin.

Es war weder das kalte Wasser gewesen, noch die Tatsache, dass er durch ein enges Röhrchen atmen musste, was Lebertes Entschlusskraft bis zum Äußersten gefordert hatte, sondern die schreckliche Gewissheit, dass sich sein Versteck genau unter der Schiffslatrine befand.

Lasseur hob beschwörend die Hände hoch und sagte schnell: »Danke, danke, mein Freund. Bitte ersparen Sie uns die Einzelheiten.«

Leberte war Leutnant des 93. Régiment d’Infanterie de Ligne und der einzige weitere Seemann unter den Anwesenden. Im Gegensatz zu den Briten hatten die Franzosen keine Navysoldaten. Diese Funktion wurde von regulären Infanterieeinheiten übernommen, die unter der Schirmherrschaft des Ministère de la Navy operierten. Leberte hatte eine Einheit auf einer Fregatte befehligt, als er bei einem Gefecht vor Ushant gefangen genommen wurde.

Ehe er im Haunt angekommen war, war er zwei Wochen lang auf der Flucht gewesen, hatte sich in Hecken und Dickicht versteckt und sich von dem ernährt, was er auf Feldern und in Obstgärten fand, bis er schließlich in eine Scheune gekrochen war, wo man ihn entdeckt hatte. Leberte, völlig erschöpft, hatte sich der Gnade des Bauern anheimgegeben. Aus Angst, dass bei einer Durchsuchung seines Grundstücks die zwei Dutzend Fässer mit Branntwein und die drei Ballen Tabak in seinem Keller ans Licht kommen würden, war der Bauer nicht zur Polizei, sondern zu Ezekiel Morgan gelaufen, der getreu seinem Ruf als Geschäftsmann Leberte ausrichten ließ, dass seine sichere Rückkehr nach Frankreich einzig und allein vom Fahrgeld abhing.

Zum Glück war die Familie seiner Frau wohlhabend. Die Transaktion wurde über Fectors Bank in Dover abgewickelt, und Hawkwood zweifelte nicht daran, dass Morgans tüchtiger Steuerberater auch dabei die Hand im Spiel gehabt hatte.

Es war ein Glücksfall für Leberte, dachte Hawkwood, dass er imstande gewesen war, die Überfahrt nach Frankreich zu bezahlen. Er fragte sich, welches Schicksal den Leutnant erwartet hätte, wenn er es nicht gekonnt hätte.

Leberte zuckte philosophisch die Schultern, als Hawkwood ihm diese Frage stellte. »Dann hätte ich den Weg wohl irgendwie selbst finden müssen, nicht wahr?«, sagte er.

Die anderen sieben waren verschieden lange hier. Rousseau und Denard waren schon am längsten da, fast fünf Wochen, was mit Ludds Angaben übereinstimmte, wie Hawkwood ausrechnete. Alle hatten bei Bauern in der Gegend Unterschlupf gefunden, jedoch waren Hawkwood und Lasseur die Einzigen, die bei Jess Flynn gewesen waren.

Während Hawkwood den Erzählungen der Männer zuhörte, wurde ihm langsam klar, wie groß der Aktionsradius von Morgan war. Mit Ausnahme von Leberte, der auf eigene Initiative gehandelt hatte, war der Weg in die Freiheit für alle anderen von einem Gefangenenkomitee und Morgans Informanten organisiert worden.

Rousseau und Denard, die den Vorteil hatten, bereits an Land zu sein, waren nach einem direkten Gespräch mit dem Wirt ihres Gasthauses geflohen - ein weiterer Beweis dafür, wie weit Morgans Einfluss reichte.

»Warum hat man Sie nicht an die Küste gebracht?«, fragte Hawkwood. Dabei sah er Lasseur an.

»Zu gefährlich.« Die Antwort kam von Denard. »Die Briten haben ihre Küstenwache verstärkt. Wir warten auf den richtigen Moment.« Er zuckte die Schultern. »Zumindest war das die Erklärung, die man uns bis vor zwei Tagen gab.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Hawkwood.

Denard sah die anderen Männer an, dann wandte er sich wieder an Hawkwood. »Uns wurde gesagt, unsere Schiffspassage nach Frankreich sei endlich geregelt und dass es sich jetzt nur noch um ein paar Tage handelt, dass man uns aber erst noch wegen irgendeiner Sache um Hilfe bitten wollte. Als wir unseren Freund Morgan fragten, welche Art von Hilfe, lachte er nur und sagte, dass er etwas im Ärmel habe, wovon uns die Augen übergehen würden.«

»Aber er sagte nicht, was es ist?«

Denard schüttelte den Kopf. »Aber trotzdem, es könnte alles viel schlimmer sein. Hier haben wir wenigstens eine Unterkunft und unser Essen, und es geht uns doch ganz gut. Besser als auf diesen verfluchten Schiffen, das könnt ihr doch nicht abstreiten.«

»Aber wir sind noch nicht zu Hause«, sagte Souville. »Wir haben die Warterei satt. Wir haben alle unsere Überfahrt bezahlt und wollen jetzt einfach nur nach Hause.«

Alle nickten zustimmend.

»Wie ist es mit Ihnen und Captain Lasseur?«, fragte Rousseau.

»Wir vermuten, dass man uns den gleichen Vorschlag machen wird«, sagte Hawkwood.

»Und Sie wissen auch nicht, worum es sich handelt?«

In dem Moment ging die Tür auf und Morgan und Pepper traten ein. Leberte sagte leise: »Sieht aus, als ob wir’s gleich erfahren werden.«

Die Männer sahen erwartungsvoll, wie Ezekiel Morgan zum Kopf des Tisches ging und sich im Raum umsah, Pepper an seiner Seite.

Morgan sprach Französisch. »Guten Morgen, meine Herren.« Er sah Hawkwood an. »Ich nehme an, Sie haben keine Einwände, Captain Hooper? Ich weiß, Sie sprechen Französisch, während einige Ihrer Mitreisenden kein Englisch können. Es macht die Sache einfacher für uns alle.«

Morgans Französisch war sehr gut; Hawkwood nahm an, er hatte es durch seine jahrelangen Geschäftsbeziehungen auf der anderen Seite des Kanals gelernt. Pepper, dessen Blick ebenfalls im Raum umherschweifte, wirkte äußerst ruhig. Hawkwood nahm an, dass sein Französisch ebenfalls perfekt war.

»Danke, Captain.« Morgan überflog die Gesichter der Männer am Tisch. »Also, meine Herren, zur Sache. Ich weiß, dass es nicht leicht ist, von Ihren Lieben getrennt zu sein, und obwohl Sie alle viel Geduld hatten, haben Sie sich bestimmt gefragt, was es mit dieser Verzögerung auf sich hat. Dafür möchte ich mich entschuldigen. Ich denke, es ist Zeit, dass ich Ihnen eine Erklärung liefere, nicht wahr?«

Morgan wandte sich an Pepper und streckte die Hand aus. Pepper griff in seine Jacke und zog einen kleinen Beutel heraus. Er gab ihn Morgan.

»Danke, Cephus.«

Morgan wog den Beutel in der Hand. Sie hörten das unverwechselbare Klingen von Münzen. Morgan löste die Schnur, drehte den Beutel um und ließ den Inhalt herausfallen.

Ein kleiner Goldregen ergoss sich über die Tischplatte.

Morgan warf den Beutel zur Seite. Die überraschten Männer reckten die Hälse.

Die Münzen waren klein, etwas weniger als einen Zoll im Durchmesser. Diejenigen, die das Gesicht nach oben hatten, trugen ein Porträt, das einen römischen Kaiser darzustellen schien, mit wallendem Haar und Lorbeerkranz. Das Mondgesicht und die schweren Wangen jedoch waren nicht die eines Römers. Die Inschrift um den Kopf lautete - GEORGIVS III DEI GRATIA - und der spatenförmige Schild auf der anderen Seite bestätigten die Identität. Hawkwood wusste sofort, was er hier vor sich hatte. Er sagte aber nichts, denn er nahm an, dass die anderen am Tisch es auch wussten.

»Meine Herren«, sagte Morgan, »ich möchte Ihnen von den Guinea Boats erzählen.«

Lasseur hob abrupt den Kopf.

Morgan hatte es bemerkt. »Sie kennen den Ausdruck, Captain Lasseur?«

Lasseur nickte. »Ich habe mal eins gesehen.« Er nahm eine der Münzen in die Hand und sah sie aufmerksam an. »Es war vor Grand Fort-Philippe. Eine Galeere, sie lag tief im Wasser und fuhr sehr schnell.«

»Warum erzählen Sie Ihren Landsleuten und Captain Hooper nicht, wofür sie gebraucht werden«, sagte Morgan.

Lasseur drehte die Münze in der Hand. »Sie haben diesen Namen, weil Schmuggler damit englische Guineen über den Ärmelkanal nach Frankreich bringen.«

Masson zog die Brauen zusammen. »Wozu brauchen wir Franzosen englische Guineen?«

»Es sind nicht die Guineen«, sagte Lasseur und legte die Münze wieder auf den Tisch. »Es geht um das Gold.«

Massons Stirn blieb finster.

»Der Kaiser braucht es, um unsere Truppen zu bezahlen«, sagte Lasseur.

Im Raum war es totenstill.

Schließlich sagte Denard: »Unsere Truppen?«

Lasseur nickte.

Hawkwood sagte: »Wollen Sie damit sagen, dass die Briten englische Guineen über den Kanal schmuggeln, damit Bonaparte seine Armee bezahlen kann?«

»Ich sagte Ihnen ja, es geht hier allein um das Gold. Nur dass es eben zufällig in der Form von Guineen ist.«

»Und sie bezahlen die Leute mit Guineen?«

»Manchmal schon, glaube ich. Sonst werden sie auch eingeschmolzen, und es werden neue Münzen geprägt.«

Beaudouin sah Leberte an. »Bist du schon mal mit Guineen bezahlt worden, Pierre?«

»Ich kann mich nicht mal mehr daran erinnern, wann ich das letzte Mal bezahlt worden bin«, sagte Leberte. Sehnsüchtig starrte er die Münzen an.

»Und Sie, Captain Hooper?«

Hawkwood schüttelte den Kopf.

Denard starrte Morgan an. Auf seinem Gesicht spiegelten sich die Fragen wider, die offenbar durch seinen Kopf rasten.

Morgan nickte. »Es ist die volle Wahrheit, meine Herren, ich versichere es Ihnen. Und es passiert schon jahrelang. Es gehört alles zum Geschäft.«

»Es macht doch keinen Sinn«, sagte Souville, der ebenfalls verwirrt aussah. »Warum sollten die Engländer so was machen? Sie müssten doch wissen, dass sie damit nur den Krieg verlängern, wodurch noch mehr von ihren Leuten umkommen.« Er starrte Morgan an. »Hassen Sie Ihr Land wirklich so sehr?«

Morgan zuckte wegwerfend die Schultern. »Ich bewerte es nicht nach diesen Kriterien, Leutnant. Es ist nichts Persönliches, sondern eine reine Geschäftssache.«

Souville schüttelte verwundert den Kopf. »Dann ist das ein sehr merkwürdiges Geschäft.«

Die erste Geschäftsregel, dachte Hawkwood. War es denn etwa merkwürdiger, als feindlichen Soldaten zur Flucht in die Heimat zu verhelfen, so dass sie wieder anfangen konnten zu kämpfen?

Morgan bedachte Souville mit einem fast mitleidigen Lächeln. »Ich kann verstehen, dass Sie das so sehen. Es wäre interessant, Ihrem Kaiser dieselbe Frage zu stellen.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Bonnefoux widerwillig.

»Denken Sie denn, es sind nur Schmuggler, die solche Sachen machen, mein Freund?«

Ehe Bonnefoux etwas erwidern konnte, sagte Morgan mit mitleidigem Lächeln: »Falls Sie das denken sollten, dann haben Sie sich geirrt.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Bonnefoux skeptisch.

Morgan beugte sich vor und sah Bonnefoux durchdringend an. »Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen erzählte, dass zur selben Zeit, als Sie auf diesem stinkenden Hulk eingesperrt waren, und während Ihre Kameraden tot im Feld lagen oder von Kanonen zerfetzt wurden, englische und französische Händler weiter ihre Geschäfte gemacht und Geld verdient haben, und alles mit Einverständnis und dem Segen ihrer beiden Regierungen?«

Bonnefoux starrte ihn verständnislos an, genau wie alle anderen am Tisch.

»Und ich rede nicht von Leuten wie mir, Leutnant. Ich spreche nicht von Schmugglern. Ich meine ganz respektable Geschäftsleute.«

»Was wollen Sie damit sagen?«, unterbrach Le Jeune ihn.

Morgan stellte sich aufrecht hin und ließ den Blick über die versammelten Männer schweifen. »Eine Frage: Abgesehen davon, dass Sie versuchen, den Feind auf dem Schlachtfeld zu besiegen, was ist Ihrer Meinung nach die sicherste Methode, den Feind in die Knie zu zwingen?«

»Ihre Handelswege anzugreifen.« Lasseurs Antwort kam wie aus der Pistole geschossen.

»Richtig! Sie haben’s erfasst, Captain. Und Sie sollten’s ja auch wissen, nicht wahr?« Morgan hob die Hand und ballte die Faust. »Es ist, wie wenn man eine Festung belagert und gleichzeitig ihren Brunnen vergiftet. Wenn man das tut, quetscht man den Feind aus wie eine Zitrone. Noch schlimmer, man verhindert, dass er Geld verdient. Bonaparte weiß, dass unsere Stärke die Königliche Navy ist. Er weiß auch, dass sie mit den Gewinnen aus unserem Überseehandel unterhalten wird. Deshalb hat er Frankreichs Alliierten verboten, mit uns Handel zu treiben. Das war sein Plan, wie er uns in die Knie zwingen wollte. Nur haben wir leider bei Trafalgar den größten Teil seiner Navy ausgeschaltet. Wir haben auch verhindert, dass er in Kopenhagen Kontrolle über die dänische Flotte bekam, und deshalb musste er sich auf Privateers wie Captain Lasseur verlassen. Das hat auch eine Weile funktioniert, Ihre Kaperschiffe waren verdammt erfolgreich. Aber dann entschloss sich unsere Regierung, das Feuer mit Feuer zu beantworten und ordnete an, alle neutralen Schiffe, die auf dem Weg nach Frankreich waren, in britische Häfen zu zwingen. Das Ergebnis war, dass beide Seiten darunter litten, denn beide Länder haben noch immer Männer auf See und auf dem Schlachtfeld, und ihr Unterhalt ist teuer. Soldaten brauchen Musketen, und Musketen brauchen Kugeln, und die Navy braucht Schiffe und Kanonen. Also was tun?«

Morgan lächelte raffiniert. »Also, kommen Sie, meine Herren. Wir befinden uns zwar im Krieg miteinander, aber das muss doch nicht heißen, dass wir uns nicht wie zivilisierte Menschen benehmen können. Sie hatten doch nicht wirklich geglaubt, dass tausend Jahre Handelsbeziehungen zum Stillstand kommen, nur weil unsere Generäle sich in den Haaren liegen, oder? Natürlich nicht; und deshalb vergeben unsere Regierungen als eine Geste der Kooperation Lizenzen an einige unserer Geschäftsleute, damit sie mit Ihren Geschäftsleuten weiter Handel treiben können, obwohl wir uns im Krieg befinden. Das wird bereits seit drei Jahren so praktiziert. Sie schicken uns Getreide und Brandy und gute Weine, und wir schicken Ihnen dafür Wolle, Baumwolle und Zinn. Und während Ihre Kameraden gekämpft haben und gefallen sind, haben britische und französische Geschäftsleute sich dumm und dämlich verdient - und das alles vollkommen legal.«

Im Raum war es still geworden. Das Frühstück lag vergessen und unberührt da.

Morgan breitete die Hände aus. »Also, fragen Sie sich: Wer ist hier der eigentliche Übeltäter? Wenigstens streite ich nicht ab, wer ich bin und was ich mache. Übrigens operieren wir Schmuggler ebenfalls mit Bonapartes Segen. Warum? Weil er uns braucht, weil er, genau wie unsere Händler, für seine Handelswaren so viele Absatzmärkte haben will wie möglich. Und darum können unsere Schiffe problemlos französische Häfen anlaufen. Er weiß, dass Schmuggler die Kontakte und Kunden haben, von denen legitime Händler nur träumen können.«

»Und Gold ist der Schlüssel zu allem?«, fragte Hawkwood.

Morgan drehte sich um und deutete mit dem Finger auf ihn. »Ganz genau, Captain Hooper. Gold allein ist der Schlüssel. Es ist weder Brandy noch Baumwolle, was die Welt am Laufen hält, sondern Gold. Der Wert der Goldreserven entscheidet, wie reich ein Land ist. Vielleicht wissen Sie es nicht, aber’97 gab es einen großen Run auf unsere Banken. Die Regierung hatte eine solche Angst, das Gold könnte uns ausgehen, dass sie sämtliche Exporte verbot. Sie verbot auch der Bank von England, es auszugeben. Sie nannten es hochtrabend den ›Bank Restrictions Act‹. Diese verdammten Idioten dachten tatsächlich, sie könnten sich auf Papiergeld verlassen.« Morgan schüttelte den Kopf. »Aber wir alle wissen, wie viel das im Krieg wert ist, nicht wahr? Und wenn man eine Armee und eine Navy zu finanzieren hat, sind das schlechte Vorzeichen.

Also fingen die britischen Händler an, ihre Rechnungen mit Gold zu bezahlen. Aber sie konnten englisches Gold nicht exportieren, deshalb kauften sie fremdes. Und als das langsam zur Neige ging, griffen sie auf unsere Reserven zurück, und das ließ die Preise hochschießen, und das hat dann alles verändert.«

Morgan erwärmte sich für sein Thema, während Hawkwoods Gesichtsausdruck immer interessierter wurde.

»Sehen Sie, es dauerte gar nicht lange, bis irgend so ein heller Kopf darauf kam, dass man, wenn man in London mit britischem Geld Gold kauft und es dann auf dem Kontinent, wo Gold einen besseren Preis erzielt, für britisches Geld wieder verkauft, gut daran verdienen kann. Und als wir erfuhren, dass Bonaparte Gold brauchte, um seine Armeen zu bezahlen, konnten wir unser Glück kaum fassen. Mithilfe unserer Kontakte in London fingen wir an, ihm britische Guineen zu schicken. Wen kümmert es, dass sie an den Feind gehen, solange wir daran verdienen?

Und für uns Schmuggler ist das doppelt gut, denn solange wir ihn mit Guineen versorgen, hält Bonaparte seine Häfen für uns offen, und wir können ihm zu noch mehr Geld verhelfen, indem wir ihm seinen Brandy, seine Seide und alle möglichen anderen Luxuswaren abkaufen. Und so sind alle zufrieden.« Morgans Gesicht verdüsterte sich. »Oder zumindest waren wir es so lange, bis der verfluchte Zoll dazwischenkam und uns alles aus dem Ruder lief.«

In seiner Wut hatte Morgan seine Zuhörer vergessen und den letzten Satz auf Englisch gesagt.

»Ruder?«, sagte Lasseur, verwirrt von dem plötzlichen Wechsel in die andere Sprache.

»Haben uns doch unsere verdammten Schiffe genommen, oder etwa nicht?«

Morgan hielt inne und bemerkte seinen Irrtum. Er machte eine entschuldigende Handbewegung und sprach auf Französisch weiter. »Anordnung der Regierung, alle Galeeren im Südosten aufzubringen und zu zerstören. Dover, Folkstone, Sandgate, Hythe - es gibt kaum eine Stadt, die nicht betroffen ist. Allein in Deal wurden fast zwanzig Schiffe beschlagnahmt. Damit ist diese Stadt schon zum zweiten Mal mit voller Wucht getroffen worden. Ich war’84 dabei, als Pitt seine Truppen dort hinschickte. Er wollte den Bewohnern eine Lektion erteilen, wegen ihrer Beteiligung am Schmuggel. Setzten die gesamte Flotte in Brand. Alle Schiffe - in einer Nacht verbrannt.«

Morgan schüttelte verächtlich den Kopf. »Und dann wundern sie sich, wenn die Bewohner von Deal zur Rebellion neigen. Sie würden auch rebellieren, wenn Sie Ihre Lebensgrundlage in Flammen aufgehen sähen. Mein Gott, und’08 war die Regierung froh, die Hilfe von Deal anzunehmen, als es darum ging, die dänische Flotte nach England zurückzubringen, und ihre Galeeren in Walcheren zu benutzen, und sie haben auch nichts dagegen, wenn wir ihnen weitergeben, was wir über Boneys Umtriebe erfahren. Aber wenn so ein armes Arschloch von Fischer oder Fußsoldat versucht, seine Familie zu ernähren, indem er ein paar Fässer an Land schleppt, dann ist das natürlich was ganz anderes. Und glauben Sie, dass auch nur ein Mensch jemals an eine Entschädigung denkt, wenn einem Mann das Boot weggenommen oder verbrannt wird? Einen Teufel werden die tun!«

Morgan sammelte die Münzen wieder ein und tat sie zurück in den Beutel. Trotz seines offensichtlichen Ärgers waren seine Bewegungen langsam und kontrolliert.

Nachdem die letzte Münze verschwunden war, sah er auf und seufzte. Als er weiter sprach, war seine Stimme ruhig. »Ich sagte Ihnen vorhin, es sei nichts Persönliches, sondern nur ein Geschäft. Nun, das ist nicht die ganze Wahrheit. Denn die beschlagnahmten Galeeren gehörten mir. Ich arbeite mit ihnen, weil sie unabhängig vom Wind sind. Sie sind schnell und manövrierfähig und man braucht keine große Mannschaft. Ein gutes Team kann den Kanal in zwei Stunden überqueren. Aber ohne Galeeren ist das Risiko, mit einem Goldtransport abgefangen zu werden, wesentlich größer. Und wenn ich nicht liefere, macht Bonaparte seine Häfen dicht, und damit entgeht mir das Geschäft. Ich habe Kunden, die von mir abhängen. Ich habe Verpflichtungen, Investoren, die es nicht gut aufnehmen würden, wenn ich sie im Stich ließe. Mein Ruf steht auf dem Spiel. Und das macht die Sache auch persönlich.« Morgan unterbrach sich, dann sagte er: »Und darum sind Sie hier, meine Herren. Der Teufel soll die Bastarde von der Regierung holen; mit Ihrer Hilfe werde ich denen eine Lektion erteilen, die sie nie vergessen werden.«

»Wie?«, fragte Lasseur.

»Ich werde es ihnen mit gleicher Münze heimzahlen. Sie haben mir etwas weggenommen, also werde ich ihnen auch etwas wegnehmen. Die glauben, sie haben die Goldtransporte gestoppt. Ich werde sie eines anderen belehren. Ich werde dafür sorgen, dass Bonaparte sein Gold bekommt.«

»Hawkwood sagte: »Und wie wollen Sie das machen?«

»Ich werde es stehlen.«

»Von der Regierung?«

»Nicht direkt.«

»Von wem dann?«

Morgan lachte. »Von Wellington.«

»Lord Wellington?«, fragte Hawkwood vorsichtig.

Morgan warf Pepper den Beutel mit den Münzen zu, der ihn geschickt mit einer Hand auffing. »Kennen Sie noch einen anderen?«

Hawkwood ignorierte die Gegenfrage. »Das Letzte, was ich hörte, war, dass Wellington noch in Spanien ist. Wie wollen Sie denn sein Gold stehlen?«

»Nun, genaugenommen gehört es der Armee, denn damit sollen ja Old Noseys Truppen bezahlt werden.«

»Sie wollen, dass wir Ihnen helfen, der britischen Armee Gold zu stehlen?« Rousseau zwinkerte hinter seinen Brillengläsern.

Hawkwood warf einen schnellen Blick über die Gesichter rings am Tisch. Alle waren gleichermaßen fassungslos.

Nach einer längeren Pause fragte Souville endlich: »Wie viel Gold?«

Morgan legte die Handflächen auf den Tisch und beugte sich vor. »Im Werte von fünfhunderttausend Pfund.«

Beaudouin, dessen Augen weit aufgerissen waren, brach als Erster das Schweigen. »Wie viel ist das in Francs?«

»Ungefähr zwölf Millionen«, sagte Rousseau, der sich zurücklehnte und seine Brille mit einem Hemdzipfel putzte.

»Allmächtiger!«, entfuhr es Leberte.

Morgan sah sich im Raum um. »Darf ich davon ausgehen, dass ich Ihr Interesse geweckt habe, meine Herren?«

Das kannst du wohl sagen, dachte Hawkwood, dem fast schwindelig war.

»Dieses Gold«, sagte Lasseur vorsichtig, »wo ist es denn jetzt?«

»Es ist weniger wichtig, wo es im Moment ist. Worauf es ankommt, ist, wo es in vier Tagen sein wird.«

»Und wo ist das?«

»In Deal.«

»In Deal?« Lasseur sah Morgan ungläubig an.

»Das ist schon seit Jahren der Umschlagplatz für Gold.« Morgan lächelte spöttisch. »Sie müssen zugeben, es entbehrt nicht einer gewissen Ironie.«

»Und wo in Deal?« Le Jeune klang misstrauisch.

»Dort gibt’s eine Festung«, sagte Lasseur und sah Morgan an, damit der es bestätigte.

»Ja, die gibt es dort, aber dort wird das Gold nicht gelagert, Captain. Das ist ja das Schöne an der Sache.«

Lasseur runzelte zweifelnd die Stirn. »Wo dann?«

»In der Residenz der Admiralität.«

»Warum in aller Welt sollten sie es denn dort lagern?«

»Weil sie dort alles Gold lagern, das durch die Stadt fließt. Ehe die Regierung das Haus kaufte, gehörte es einem Bankier. Es gibt noch immer einen Tresorraum dort, und alles Hartgeld sowie die Goldbarren liegen dort. Entweder es kommt mit dem Schiff, um unter Bewachung nach London transportiert zu werden, oder es kommt von einer Londoner Bank, um ins Ausland geschickt zu werden, meist geht es nach Spanien, um dort die Truppen zu bezahlen.«

»Und wie wollen Sie an das Gold kommen? Wollen Sie anklopfen und bitten, dass man es Ihnen aushändigt?« Lasseur sah äußerst skeptisch aus.

»Ich hatte mir etwas vorgestellt, was sie vielleicht schneller überzeugen würde.«

Hawkwood stellte fest, dass bisher noch keiner die wichtigste Frage gestellt hatte. Es sah aus, als müsse er es tun.

»Warum wir? Was ist mit Ihrer eigenen Mannschaft? Sie sagten mir heute Morgen, wenn es etwas gäbe, woran es Ihnen nicht mangele, dann seien es Arbeitskräfte.«

Morgan nickte. »Das ist richtig, Captain, und es entspricht auch der Wahrheit. Aber es kann nie schaden, Extrakräfte zu rekrutieren, besonders Männer, die gezeigt haben, dass sie sich vor einer Herausforderung nicht fürchten und die gewillt sind, etwas zu riskieren, um ihr Ziel zu erreichen. Diesen Anforderungen entsprechen Sie alle. Sie haben auf den Gefängnisschiffen die Hölle erlebt, und trotzdem haben Sie sich durch Ihre Gefangennahme nicht unterkriegen lassen. Sie sind durch Scharfsinn entkommen und sind noch am Leben. Das zeigt mir, dass Sie über den nötigen Charakter verfügen. Sie sind alle erfahrene Seeleute und Soldaten. Das bedeutet, dass Sie Disziplin gewohnt sind und im Team arbeiten können. Doch noch wichtiger, Sie haben keinerlei Treuepflicht gegenüber König George, deshalb bezweifle ich, dass Sie unsere Absicht verraten werden. Um es kurz zu machen, meine Herren, mein Angebot ist wie folgt: Ich biete Ihnen die Gelegenheit, sich an dem Land zu rächen, das Sie schlimmer behandelt hat als Ratten im Käfig. Man sagt, Rache sei süß. Was sagen Sie? Wollen Sie davon kosten?«

Morgans Augen blitzten. »Denken Sie an den Ruhm. Statt mit eingekniffenem Schwanz als Kriegsgefangene nach Hause zu kommen, kommen Sie als freie Bürger, mit Reichtümern beladen. Bei Gott, meine Herren, man wird Sie wie Helden willkommen heißen! Wenn Ihr Kaiser hört, was Sie für ihn getan haben, haben Sie für immer ausgesorgt!«

»Und Sie machen das, weil man Ihre Boote beschlagnahmt hat?«, sagte Lasseur, wobei er Morgan fest ansah.

»Ich tue es aus zwei Gründen, Captain. Der erste ist, dass ich ihnen heimzahlen will, was sie mir und den Einwohnern von Deal weggenommen haben. Der zweite ist - nun, wie ich vermute, würde mir Ihr Kaiser für zwölf Millionen Francs so manchen Gefallen tun. Er wird seine Häfen offen halten und ich werde weiterhin meine Geschäfte machen, mit etwas Glück kann ich neue Galeeren bauen. Das Letzte, was ich brauchen kann, ist, dass der Nachschub zum Erliegen kommt. Ich will meiner Konkurrenz keine Tür öffnen.«

»Ich dachte, Sie hätten keine Konkurrenz«, sagte Hawkwood.

Morgan sah ihn scharf an. »Es gibt überall einen Platzhirsch. Im Moment bin ich das, und ich werde dafür sorgen, dass es so bleibt. Sehen Sie es als Speziallieferung an. Eine Geste meines guten Willens.«

»Sie erwähnten eine Begleitung«, sagte Hawkwood.

»Das ist nichts, womit wir nicht fertig werden«, sagte Morgan zuversichtlich.

»Vielleicht sollten Sie uns erlauben, darüber zu urteilen«, sagte Lasseur trocken.

Morgan sah Pepper an.

Der schien endlich aufzuwachen. »Eine kleine Einheit von Navysoldaten.«

»Ist das alles?«, sagte Lasseur. »Sie hatten mir einen Moment Angst gemacht, ich dachte, es würde schwierig sein.«

»Wie klein?«, fragte Hawkwood.

»Sollen nicht mehr als dreißig Mann sein. Aber die werden kein Problem sein.«

»Warum nicht?«

»Weil sie nicht dauernd auf das Gold aufpassen werden.«

»Wie meinen Sie das?«

Morgan antwortete. »Weil es in der Admiralität keine Möglichkeit gibt, Truppen unterzubringen. Sie ist zu klein, und außerdem ist es ein Wohnhaus. Wenn das Gold erst im Tresor ist, werden die Wachen auf der Festung stationiert sein.«

»Ich dachte, in Deal gibt es eine Kaserne«, sagte Lasseur.

»In der Stadt sind auch Truppen stationiert?«, fragte Le Jeune dazwischen.

»Die haben mehr symbolische Bedeutung. Gewöhnlich waren es zwei Kompanien aus Freiwilligen, aber die sind aufgelöst worden. Die Pläne für eine Miliz sind nie in die Wirklichkeit umgesetzt worden, weil die Stadtbewohner sich dagegen wehrten. Die Kaserne wird meist als Unterkunft für durchreisende Truppen benutzt. Und sie liegt sowieso fast näher bei Walmer als bei Deal. Auf der Festung ist eine Kompanie Bombardiere für die Kanonen. Davon abgesehen …«

»Kanonen?«, unterbrach Hawkwood. »Sagten Sie Kanonen?«

»Neun Sechsunddreißigpfünder, aber die sind alle aufs Meer gerichtet. Die erwarten keinen Überfall vom Land her.«

»Also keine weiteren Truppen?«

»Außer denen auf der Festung sind die nächsten dann zwei Meilen weiter im Norden. Auf der Straße nach Sandwich liegt noch ein Küstenbataillon, aber das ist keine Bedrohung. Die werden wir schon beschäftigen.«

»Und was ist mit den Truppen auf der Festung?«, fragte Le Jeune.

»Auch die werden beschäftigt sein, genau wie die Navy. Ich plane ein Ablenkungsmanöver, damit sie ausgeschaltet sind.«

»Und wie wollen Sie fortkommen?«, fragte Hawkwood.

»Vor der Küste wird ein Schiff liegen, das uns über den Kanal bringt.«

»Direkt unter der Nase dieser Bombardiere mit ihren Sechsunddreißigpfündern«, gab Hawkwood zu bedenken.

Morgan schüttelte den Kopf. »Die werden genug mit ihrer Rückseite zu tun haben, und selbst wenn sie das nicht täten, würden sie uns nicht sehen.«

»Warum nicht?«

»Weil wir den Überfall bei Nacht machen werden. In der Dunkelheit werden wir nicht zu sehen sein. Es wird auch leichter sein, ein großes Durcheinander zu veranstalten, und wir können die Flut nutzen.«

»Wie ist es mit dem Gewicht?«, fragte Lasseur.

»Mehr oder weniger vier Tonnen. Zwei stabile Wagen mit besonderer Verstärkung werden ausreichen.«

»Es wird aber immer noch ganz schön zu tragen geben.« Lasseur spitzte die Lippen, als er darüber nachdachte, was das bedeutete.

»Wir müssen nicht weit gehen. Von der Tür der Admiralität bis zum Strand sind es keine vierhundert Yards. Es ist ein gerader Weg ohne Hindernisse. Und selbst wenn wir nur die Hälfte von dem verdammten Zeug mitnehmen, werden wir einen schönen Gewinn machen.«

»Wie wollen Sie in den Tresor kommen?«, fragte Hawkwood.

»Das ist auch kein Problem.«

Doch mehr als das sagte Morgan zu diesem Thema nicht. Er wollte offenbar zu diesem Zeitpunkt nicht zu viel verraten.

Er hat den Haken meisterhaft geködert, dachte Hawkwood. Er sah auf die vor Eifer geröteten Gesichter der Männer. Morgan hatte ihnen geschmeichelt, und es hatte gewirkt.

Rousseau nahm seine Brille ab. Seine Augen blitzten spitzbübisch. »Und unsere Kommission, wie viel hatten Sie sich da vorgestellt?« Er hielt Morgans Blick stand. »Denn Sie werden dem Kaiser das Gold ja nicht schenken, nicht wahr? Auch wenn Sie nicht direkt dafür bezahlt haben, werden Sie es ihm aber verkaufen, genau wie die anderen Waren, die Sie liefern.«

Alles sah zum oberen Ende des Tisches.

Morgan lächelte. »Ich hatte schon darauf gewartet, wann diese Frage kommen würde.«

Die Männer am Tisch setzten sich gerade hin, als ihnen klar wurde, was Morgans Bemerkung bedeutete.

Rousseau hauchte seine Brillengläser an, putzte sie mit dem Ärmel und setzte die Brille wieder auf.

»Was ist denn so der übliche Verdienst bei einem Guineentransport?«, fragte Masson. Er wollte die Frage so nonchalant wie möglich klingen lassen, was ihm aber gründlich missglückte.

Morgan sah Pepper an, aber das Gesicht seines Leutnants blieb so nichtssagend wie immer. Morgan sah Masson an. »Zehn Prozent.«

»Wenn das so ist«, sagte Rousseau, »wollen wir nicht unverschämt sein. Warum sagen wir nicht fünfzehn Prozent vom Reinerlös?«

»Es ist alles Reinerlös«, sagte Masson, »überleg doch mal.«

»Das klingt gut«, sagte Le Jeune und sah Morgan spekulierend an.

Hawkwood versuchte, es im Kopf auszurechnen. Fünfzehn Prozent von zwölf Millionen Francs - oder eher vierzehn, wenn Morgan seinen gewöhnlich sehr günstigen Umtauschkurs durchsetzte - waren ein Vermögen, egal, ob in Francs oder Sterling.

Morgan starrte Pepper an. Wieder sagte Pepper nichts, aber diesmal tauschten die beiden einen Blick, den beide verstanden.

Morgan nickte langsam. »In Ordnung; also fünfzehn.«

Ein breites Grinsen erschien auf allen Gesichtern.

»Also, meine Herren, dann wären wir uns ja einig. Und nun, kann ich auf Sie zählen?«

Hawkwood sah in die Runde. Unter den Männern war nicht einer, der nicht aussah wie eine Katze, der man einen Teller Sahne vorgesetzt hatte, bis auf Pepper natürlich. Gab es nichts, was Bewegung in dieses graubärtige Gesicht bringen konnte?

Le Jeune war der Erste, der antwortete. Er nickte lachend. »Mein Gott, ich bin dabei!«

»Ich auch!«, sagte Bonnefoux eifrig. »Wenn ich mich damit an den Mistkerlen rächen kann!«

Morgans Blick wanderte durch den Raum. »Was ist mit den anderen von Ihnen?«

»Verdammt, Sie haben Recht, wir machen auch mit!« Masson schlug Souville auf die Schulter. »Das lassen wir uns nicht entgehen, was, Jungs?«

Hawkwood überlegte, warum Morgan sich die Mühe machte, überhaupt zu fragen, denn die Gier auf den Gesichtern der Männer hätte eigentlich genügen müssen, um zu wissen, dass er sie völlig in der Hand hatte. Jeglicher Ärger über die Verzögerung der Heimreise war in dem Augenblick vergessen gewesen, als die Goldmünzen über den Tisch gerollt waren. Hawkwood sah Lasseur an. Der Privateer hob fragend eine Augenbraue.

»Captain Lasseur«, sagte Morgan liebenswürdig, »wir haben noch nichts von Ihnen gehört.«

Lasseur brach den Blickkontakt mit Hawkwood ab und wandte sich ihm zu. »Sie haben Ihre Pläne gut dargelegt, mein Freund. Ich bin fast überzeugt.« Der Privateer lächelte. Es war das erste Mal, seit sie die Witwe verlassen hatten, dass er einen Funken Humor zeigte. »Aber für eine Kommission von zwanzig Prozent wären auch meine letzten Zweifel ausgeräumt.«

Pepper drehte ruckartig den Kopf.

Morgan starrte Lasseur an. Sein Gesicht war undurchdringlich.

Die Welt drehte sich langsamer.

Dann nickte Morgan. »Einverstanden.« Er wandte sich an Hawkwood. »Sieht aus, als seien Sie der Einzige, der noch übrig ist, Captain Hooper. Sind Sie dabei oder nicht?«

Das ist doch vollkommen irrsinnig, dachte Hawkwood. Dies ging weiter als alles, was Ludd oder James Read sich je hätten vorstellen können. Er sah Lasseur an. Der Privateer kniff ein Auge zu.

Oh Gott, dachte Hawkwood.

In seinem Kopf drehte es sich, als er Morgan ansah und grinste.

»Das kann ich mir nicht entgehen lassen. Ich bin auch dabei.«

17

Hawkwood und Lasseur standen im Kreuzgang.

Morgan und Pepper hatten das Refektorium verlassen, in dem es vor Aufregung summte. Alle Niedergeschlagenheit über die Verzögerung der Heimreise hatte sich verflüchtigt wie der Morgennebel. Jetzt wartete jeder nur noch auf die letzten Einzelheiten über Morgans Pläne, die dieser bald bekanntgeben wollte.

Hawkwood hatte versucht, sich den Anblick von £ 500.000 auf einmal vorzustellen, aber es war ihm nicht gelungen. Der Gedanke an vier Tonnen Gold auf einem Pferdewagen - von dem das meiste in Barren sein würde, wie Morgan angekündigt hatte - überstieg aber sein Vorstellungsvermögen. In seinem Kopf ging es drunter und drüber beim Gedanken an diese enorme Summe. Er musste in Ruhe nachdenken. Nachdem er eine angemessene Zeit lang zugehört hatte, wie die anderen ihre Zukunft planten - wobei es sich hauptsächlich um Landsitze, gute Weine und für die Unverheirateten, aber auch für zwei der Verheirateten, um einen ständigen Nachschub an zärtlichen Frauen handelte -, hatte er das Refektorium verlassen und war an die frische Luft gegangen.

Als er Schritte hinter sich hörte, fluchte er leise.

»Du musst zugeben«, flüsterte Lasseur, »es ist ein teuflisch verlockendes Angebot.«

»Es wird seinen Preis haben«, sagte Hawkwood.

»Zweifellos. Allerdings habe ich festgestellt, dass es dich auch nicht abgehalten hat, auf das Vorhaben unseres Gastgebers einzugehen«, stellte Lasseur spöttisch fest. Er klopfte sich auf die Taschen, als suchte er seine letzte Zigarre.

»Vier Tonnen Gold sind eine starke Motivation«, sagte Hawkwood.

»Denkst du, dass es möglich ist?«, fragte Lasseur. Seine Hände hatten aufgehört zu suchen.

»Alles ist möglich«, sagte Hawkwood, dann dachte er: Na ja, vielleicht doch nicht alles, denn jetzt war es seine erste Aufgabe, die Behörden zu informieren und bisher hatte er nicht einen vernünftigen Einfall, wie er das bewerkstelligen sollte. Und bis dahin, sagte er sich, war die Chance, Morgans verrückten Plan zu vereiteln, größer, wenn er im Lager blieb und nach draußen pinkelte, als von draußen ins Lager hineinzupinkeln.

»Unser Gastgeber scheint alle möglichen Hindernisse bedacht zu haben.«

»Das denkt er.«

»Findest du seine Strategie nicht richtig?«

»Bei ein paar Einzelheiten war er nicht sehr ausführlich. Ich weiß noch nicht genug darüber, um es beurteilen zu können.«

Lasseur sah skeptisch aus.

»Ich wäge es nur ab«, sagte Hawkwood. »Sobald du anfängst, einen Plan in die Tat umzusetzen, was ist dann gewöhnlich das Erste, was schiefgeht?«

Lasseur dachte nach. Dann musste er lachen. »Der Rest. Na und?«

Hawkwood nickte. »Und? Erinnerst du dich daran, was Tom Gadd uns gesagt hatte? Wenn wir je Morgans Hand schütteln sollten, dürften wir hinterher nicht vergessen, unsere Finger nachzuzählen.«

»In anderen Worten, wir müssen auf der Hut sein.«

»Und wie«, sagte Hawkwood.

»Die anderen scheinen sich aber diese Sorgen nicht zu machen«, gab Lasseur zu bedenken.

»Die haben auch Tom Gadds Einschätzung nicht gehört, und auch nichts von den Erfahrungen, die Jess Flynn mit Morgan gemacht hat. Die sehen nur das Gold am Ende des Regenbogens und den Dank des Kaisers.«

»Man könnte denken, das sei genug«, sagte Lasseur.

»Ich nicht«, erwiderte Hawkwood. »Aber wie du selbst einmal ganz richtig festgestellt hast - ich bin ein misstrauischer Hund. Ich bin schon zu lange dabei um nicht zu wissen, dass man nichts umsonst bekommt.«

Morgans Warnung, auf dem Grundstück zu bleiben, sowie die Anwesenheit der Wachen hatten plötzlich eine ganz neue Bedeutung bekommen. Jetzt wo Morgan seinen großartigen Plan offengelegt hatte, war es ganz klar, dass diese Vorsichtsmaßnahmen nicht nur ungebetene Besucher fernhalten, sondern auch dafür sorgen sollten, dass keine Information nach draußen getragen wurde. Hawkwood wurde klar, dass sie lediglich ein Gefängnis mit einem anderen vertauscht hatten. Zugegeben, Denard hatte Recht, dass es hier wesentlich angenehmer war, aber es war dennoch eine Art Gefangenschaft. Eine Gefangenschaft, aus der Hawkwood dringend einen Weg nach draußen finden musste.

»Du scheinst über Deal gut informiert zu sein«, sagte er zu Lasseur.

Der Privateer lachte. »Ich bin nie in der Stadt gewesen, aber britische Handelsschiffe ankern gern vor den Downs, und deshalb ist es ein Stück Küste, wo man reichlich Beute machen kann, wenn man starke Nerven und ein schnelles Schiff hat.«

»Und die Scorpion ist ein schnelles Schiff«, sagte Hawkwood.

»Das ist sie, und die Festung ist ein guter Orientierungspunkt für die Navigation. Aber ich muss gestehen, mir sind auch schon ein paar von diesen Sechsunddreißigpfündern um die Ohren geflogen. Und ich hatte ein paar Zusammenstöße mit den Einheimischen. Es sind gute Seeleute. Und sie haben schon so manchen Privateer von seinem Ziel abgebracht und verjagt.«

»Sind sie gut bewaffnet?«

»Pistolen und Säbel gewöhnlich, aber ihre Boote sind … waren … so verdammt schnell. Die waren schon da und unter deiner Nase, ehe du überhaupt die Chance hattest, wegzukommen. Mut haben die Jungs, das muss man ihnen lassen.«

»Deshalb sind sie auch so gute Schmuggler«, sagte Hawkwood. »Bei den meisten ist es wohl eine Familientradition, vermute ich, und es gibt keine festeren Bande als die Familie.«

Außer das Regiment für den Mann, da standen Waffenbrüder sich oft so nahe wie Blutsbrüder, manchmal sogar näher, erinnerte sich Hawkwood.

»Eine Wagenladung Gold zu klauen ist nicht dasselbe, wie ein Dutzend Brandyfässer den Strand hinaufzuschleppen«, gab Lasseur zu bedenken.

»Nein, das stimmt«, gab Hawkwood zu. »Aber es ist ein verdammtes Stück profitabler.«

»Richtig!«, sagte Lasseur und sein Gesicht hellte sich auf. »Ich habe im Leben schon so manches Geld verdient, aber so was ist mir noch nicht passiert. Mein Gott, Matthew, du kannst über Morgan sagen, was du willst, aber der macht keine halben Sachen!«

Hawkwood musste zugeben, dass Lasseur Recht hatte. Und es schien, als würde der Privateer sich langsam für den Mann erwärmen. Und warum auch nicht? Morgan gab ihm ein Dach über dem Kopf, er verpflegte ihn und würde für seine Heimreise sorgen, ganz zu schweigen von der Beteiligung am Gewinn, der beim Schlag gegen den verhassten Feind abfallen würde, und hierbei würde Lasseur sich auch noch auszeichnen. Von Lasseurs Standpunkt aus war es seine Pflicht, die Feinde Frankreichs zu schikanieren und ihnen Schaden zuzufügen, und dasselbe galt für Masson, Le Jeune und alle anderen. Für sie war Morgans Vorhaben eine goldene Gelegenheit.

Was man ruhig wörtlich nehmen konnte.

Hawkwood merkte, wie Lasseur vom Jagdfieber gepackt war. Er hörte, wie freudig erregt seine Stimme klang, und wusste, dass hier ein Urinstinkt zum Vorschein kam. Es erinnerte ihn an einen Wolf, der Blut gewittert hatte, und er wusste, dass aus Lasseur, dem Gefangenen, wieder Lasseur, der Privateer geworden war, die Rolle, die seinem Charakter entsprach. Hawkwood fiel die Geschichte von dem Skorpion ein, der den Frosch bat, ihn über den Fluss zu tragen, und versprach, ihn auch nicht zu stechen. Doch als sie den Fluss zur Hälfte überquert hatten, brach der Skorpion sein Versprechen und stach den Frosch, so dass er starb und der Skorpion damit auch seinen eigenen Tod herbeigeführt hatte. Als der Frosch noch fragen konnte, warum, hatte er geantwortet: »Weil ich ein Skorpion bin, es ist meine Bestimmung, zu stechen.«

Lasseurs Bestimmung war es, auf der Suche nach Beute über die Meere zu segeln und dabei jede Möglichkeit zu nutzen, die sich ihm bot. Vielleicht war der Name seines Schiffes nur ein Zufall, dachte Hawkwood. Mit wachsendem Unbehagen stellte er fest, dass Lasseur wieder sein Feind geworden war.

Und das hieß, dass er auf sich allein gestellt war.

Plötzlich bemerkte er, dass Lasseur etwas entdeckt haben musste. Hawkwood folgte seinem Blick und erstarrte. Es war Thaddäus, der Stallbursche.

Er zeigt mit dem Daumen auf das Wohnhaus.

»Mr. Morgan möchte Sie sprechen«, sagte er.

Morgan saß an seinem Schreibtisch, als Hawkwood und Lasseur eintraten. Er trug dieselben Kleider wie bei seinem Morgenspaziergang, eine dunkle Hose und Jacke und eine blaue Weste. Hawkwood hielt nach den beiden Mastiffs Ausschau und war erleichtert, als er sah, dass sie nicht da waren. Der Schwarzdornstock jedoch lehnte an der Seite des Schreibtisches.

Morgan nickte dem Stallburschen zu, der sich zurückzog und die Tür hinter sich schloss. Pepper, der hinter Morgan stand und aus dem Fenster sah, drehte sich um, den guten Arm auf dem Rücken.

Morgan trat hinter dem Schreibtisch hervor und ging zu einem runden Tisch, auf dem eine Flasche und vier Gläser standen. »Einen Drink, meine Herren?« Er wartete nicht auf Antwort, sondern ergriff die Flasche.

»Ich glaube, Captain Lasseur wird das mögen. Es ist vom Weingut Bertin. Man sagt, es sei Kaiser Bonapartes Lieblingsmarke.« Er sah seinen Leutnant an. »Cephus?«

Pepper kam auf seinen langen Beinen angestelzt. Morgan verteilte die Gläser und hob das seine. »Auf den Profit!«

Die vier Männer tranken. Hawkwood sah sich im Raum um. Er war bemerkenswert nüchtern und zweifellos von einem Mann eingerichtet. Bis auf ein bequemes Sofa vor dem Kamin war es eher ein Büro als ein Wohnzimmer. Der erste Eindruck erinnerte Hawkwood an Hellards Wohnraum auf der Rapacious. Bei näherem Hinsehen jedoch sah er, dass die Möbel, auch wenn sie einfach waren, von bedeutend besserer Qualität waren. Und im Gegensatz zu Hellards Quartier gab es hier Bilder an den Wänden, die meisten mit Pferdemotiven. Er fragte sich, ob Morgan wohl Familie hatte. Mit dem Weinglas in der Hand sah der Schmuggler jeder Zoll wie ein wohlhabender Gutsherr aus, während Pepper, der ganz in Grau gekleidet war, sein effizienter, aber ebenfalls respektgebietender Verwalter hätte sein können.

Morgan wandte sich an Lasseur. »Haben Sie gut geschlafen, Captain? Captain Hooper meinte, dass er in der neuen Umgebung nur schwer einschlafen konnte.«

»Ich nicht«, sagte Lasseur. »Obwohl ich eher an schaukelnde Betten gewöhnt bin.«

»Ach, natürlich. Und auf den Hulks gibt es auch Hängematten, nicht wahr? Übrigens, habe ich es schon erwähnt, dass Sie und Cephus hier etwas gemeinsam haben? Cephus ist auch zur See gefahren, ehe wir uns trafen. War’s nicht so, alter Freund?«

Lasseur betrachtete Pepper mit neuem Interesse. »Sie waren in der Navy, Mr. Pepper?«

»Das ist lange her«, sagte Pepper.

Er machte keinerlei Anstalten, ausführlicher zu werden. Lasseur warf einen schnellen Blick auf Peppers linken Arm, sagte aber nichts. Hawkwood wusste nicht, ob er aus Höflichkeit oder aus Rücksicht auf Peppers Verhalten schwieg.

»Das war, ehe er eine lukrativere Beschäftigung fand«, fügte Morgan hinzu.

»Der Handel?«, fragte Lasseur.

»Richtig.« Morgan lachte. »Schmeckt Ihnen der Wein, Captain?«

»Ich freue mich, bestätigen zu können, dass Seine Majestät einen ausgezeichneten Geschmack haben«, sagte Lasseur.

»Und wozu ist man denn im Geschäft, wenn man seine Ware nicht probieren kann, nicht wahr?« Morgan nahm einen Schluck aus seinem Glas und schmatzte genießerisch. »Setzen Sie sich doch. Machen Sie sich’s bequem.«

Hawkwood nahm sich einen Stuhl. Lasseur setzte sich auf das Sofa.

Morgan stellte das Glas hin und öffnete ein furniertes Holzkästchen. »Eine Manila?«

Mit einem Ausdruck der Freude nahm Lasseur sich eine Zigarre. Er hielt das fest gewickelte Blatt unter die Nase und sog genüsslich den Duft ein.

Hawkwood lehnte ab. Morgan nahm sich ebenfalls eine Zigarre und bot Pepper das Kästchen an, doch der schüttelte den Kopf.

Hier geht es ja wirklich sehr zivilisiert zu, dachte Hawkwood misstrauisch und fragte sich, was Morgan im Schilde führte. Morgan war doch nicht der Typ, der Leute nur zu höflichem Geplauder einlud, und Pepper sah aus, als würde er sich lieber seinen gesunden Arm auch noch abbeißen, als überhaupt mit jemandem zu plaudern, ob höflich oder nicht.

Während Lasseur seine Zigarre anzündete und einen ersten Zug tat, sagte Morgan: »Das war ein interessanter Vorstoß, den Sie da vorhin machten, Captain.«

Lasseur lehnte sich in die Polster zurück und blies den Rauch aus. »Aber fair, glaube ich, im Hinblick auf die Gewinnspanne, besonders, wenn Sie erwarten, dass die Männer ihr Leben dafür aufs Spiel setzen.« Lasseur hob sein Glas und warf Hawkwood einen schnellen Blick zu, ehe er trank. »Im Übrigen glaube ich, dass Sie auch bis fünfundzwanzig gegangen wären.«

Morgan riss die Augen auf. Doch dann vertieften sich die Fältchen um seine Augen, als er mit seiner noch kalten Zigarre auf Lasseurs Gesicht deutete. »Das könnte sogar sein.« Er sah Hawkwood an. »Wie ist’s mit Ihnen, Captain Hooper? Sie haben bisher noch nicht viel gesagt. Ich habe das Gefühl, hier drin geht mehr vor sich, als Sie uns verraten.« Damit tippte er sich an den Kopf. »Ich wette, diese Narben, die Sie da haben, könnten einige Geschichten erzählen. Habe ich Recht?«

»Die beweisen nur, dass ich nicht schnell genug aus dem Weg gegangen bin«, sagte Hawkwood. »Im Übrigen haben alle Soldaten Narben.«

Er nahm einen Schluck Wein. Lasseur hatte Recht. Er war vorzüglich.

»Das stimmt schon, aber manche gehen tiefer als andere, nicht wahr?«, sagte Morgan.

Hawkwood gab keine Antwort, sah aber, dass jetzt ein Schatten auf Morgans Gesicht lag.

»Wir haben ein kleines Problem, meine Herren.«

»Ein Problem?«, sagte Hawkwood vorsichtig.

Morgan ließ sich Zeit, um seine Zigarre anzuzünden. Hawkwood vermutete, er brauchte Zeit zum Nachdenken.

Als die Zigarre zu seiner Zufriedenheit brannte, fuhr Morgan fort. »Wir haben etwas Ärger mit dem Zoll. Ein Berufsübel, ich weiß, aber es gibt hier einen berittenen Offizier, der uns hinterherschnüffelt. Er entwickelt sich zu einem regelrechten Ärgernis.«

Hawkwood überlegte, was für eine Antwort Morgan wohl erwartete. Für leere Phrasen schien es nicht der richtige Moment. Er nahm einen weiteren Schluck Wein und wartete. Lasseur dachte offenbar dasselbe. Der Privateer stieß ein durchsichtiges Rauchfähnchen aus und versuchte, nonchalant auszusehen, während er einen Tabakkrümel von seiner Unterlippe entfernte.

Morgan fuhr fort. »Er wurde erst vor ein paar Monaten eingestellt und versucht seitdem, sich zu profilieren. Vielleicht denkt er, wir hätten keine Inventur gemacht, aber das haben wir. Die Sache ist, er ist nicht von hier. Normalerweise rekrutiert der Zoll Einheimische. Es ist nicht wie bei der Miliz: Dort hält man das Risiko, dass jemand das Gesetz umgeht, für geringer, wenn er in der unmittelbaren Nachbarschaft keine Verwandtschaft hat. Deshalb frieren die Jungs aus Kent sich in Dumfries den Arsch ab, die armen Kerle, und in Dungeness ist’ne Kompanie aus Flintshire.«

Morgan zog an seiner Zigarre, ehe er sie aus dem Mund nahm und zwischen den Fingern rollte. Er betrachtete das Ende und sah hoch.

»Wie ich schon sagte, er kommt aus einer anderen Grafschaft. Übrigens heißt er Jilks, und er erweist sich als … nun ja, als gewissenhafter, als wir erwartet hatten.«

»Ich gehe davon aus, Sie haben es mit einem Anreiz versucht?«, sagte Hawkwood.

Morgan nickte. »Hat nicht funktioniert. Ist stolz darauf, auf dem Weg der Tugend zu wandeln. Aber im Laufe des letzten Monats sind ein paar unserer Ladungen aufgehalten worden. Vor zwei Wochen hatten wir in Sandwich eine Ladung, wo wir hundert Fässer verloren haben und zwei unserer Männer verwundet wurden. Wir hörten, dass er auch hinter dem Überfall in Warden steckte. Das Letzte, was wir brauchen, ist, dass er von der Sache in Deal etwas erfährt und uns verpfeift. Wenn das passiert, sind wir alle aufgeschmissen. Damit meine ich Sie, mich selbst und Bonapartes Möglichkeit, seine Truppen zu bezahlen, auch zukünftige Ladungen - der ganze verdammte Handel. Das können wir nicht riskieren.« Morgan unterbrach sich. »Wir müssen diesen Hundesohn ausschalten, ehe es zu spät ist.«

»Ausschalten?«, sagte Lasseur.

»Entfernen«, sagte Morgan, tat einen langen Zug aus seiner Zigarre und füllte die Lunge mit Rauch.

Das Wort hing in der Luft.

»Sie wollen, dass er umgebracht wird«, sagte Lasseur nüchtern.

»Das wäre die perfekte Lösung.«

Lasseur setzte sich auf, plötzlich dämmerte es ihm.

Die kleinen Nadelstiche, die Hawkwood am Rückgrat gespürt hatte, fühlten sich plötzlich wie Eiskristalle an.

Es wird seinen Preis haben.

»Und Sie möchten, dass wir uns darum kümmern«, sagte Hawkwood.

Jetzt zeigte Morgan mit seiner brennenden Zigarre auf Hawkwood. »Sie, Sir, sind genauso scharfsinnig wie Ihr Freund hier.« Er wandte sich an Pepper. »Habe ich nicht gesagt, das ist ein Paar, auf das man zählen kann?«

Lasseur stellte das Glas hin. »Warum wir?«

Morgan legte den Kopf schief. »Die Lieferung des Goldes an Bonaparte ist eine Geste meines guten Willens. Dies wäre Ihre.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Lasseur. Ohne dass Morgan es bemerkte, warf er Hawkwood einen kurzen Blick zu.

»Nein?« Morgan zog an seiner Zigarre und schien das Aroma zu genießen. »Nun, sehen Sie, vorhin im Refektorium, als ich meinen kleinen Plan bekanntgab, kam es mir vor, als ob Sie und Captain Hooper sich nicht ganz so schnell dafür erwärmen konnten wie die anderen. Das ist schade, denn Cephus und ich dachten, dass Sie eine Klasse besser seien, und es wäre schade, wenn wir uns geirrt haben sollten.

Womit ich nicht sagen will, dass wir es nicht schon erlebt haben. Sie wissen ja, wie es ist: Man hält jemandem die Hand der Freundschaft hin und merkt dann, dass er die Erwartungen, die man in ihn setzt, doch nicht erfüllt. Das führt meist zu großem Bedauern und gegenseitigen Vorwürfen. Also, unterm Strich sieht’s so aus: Cephus und ich müssen wissen, auf wen wir uns verlassen können. Und deshalb halte ich es nicht für unzumutbar, wenn wir einen Beweis Ihres Engagements verlangen, finden Sie nicht?«

»Indem Sie von uns verlangen, dass wir einen Zollbeamten umbringen?«

»Um zu beweisen, dass Sie wirklich mit im Boot sind.« Morgan lächelte gewinnend. »Ich meine, es ist doch nicht so, als ob wir es bei Ihnen mit zwei Chorknaben zu tun haben, oder? Da war zum Beispiel dieser kleine Zwischenfall auf dem Hulk. Wie viele kamen da um? Fünf waren’s doch, oder? Das ist eine beeindruckende Anzahl. Man könnte fast schon sagen, etwas übertrieben. Das hat sofort unsere Aufmerksamkeit geweckt, nicht wahr, Cephus?«

»Das kann man wohl sagen«, sagte Pepper. Es war das erste Mal, dass Morgans Leutnant mit Nachdruck gesprochen hatte.

»Wir verlangen ja nur, dass Sie Ihr Geschick auch hier anwenden«, sagte Morgan.

»Halten Sie uns denn für Meuchelmörder?«, fragte Lasseur.

Morgan schüttelte den Kopf. »Daran hatte ich nie gedacht. Aber Sie befinden sich doch immer noch im Krieg, nicht wahr? Und das bedeutet, dass der berittene Officer Jilks Ihr Feind ist, und in Anbetracht dessen, was auf dem Spiel steht, ist er genauso eine Bedrohung wie eine Fregatte der Königlichen Navy oder ein Regiment Dragoner.«

»Der Mann hat Recht«, sagte Hawkwood.

»Und es gibt keine Hinweise, weswegen man die Sache mit Ihnen oder mit Captain Hooper in Verbindung bringen könnte«, sagte Morgan. »Machen Sie die Sache, und in ein paar Tagen sind Sie auf dem Heimweg, und wesentlich wohlhabender als jetzt.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass wir dazu verpflichtet sind?«, fragte Lasseur.

»Ich deute nur an, dass Sie beide außerordentlich zupackende Männer sind, die einen hochwichtigen Auftrag vor sich haben. Was bedeutet das Leben eines Mannes, wenn es um die Zukunft Frankreichs geht?«

»Und um Ihre Investitionen.« Lasseur drehte den Stiel seines Weinglases. »Vergessen wir die nicht.«

»Ohne die Ihr Kaiser wesentlich ärmer und Ihre Armee wesentlich schlechter ausgerüstet wäre.« Wenn Morgan über Lasseurs Antwort Groll empfand, dann ließ er es sich nicht anmerken. »Es ist Ihre Pflicht, dieses Schicksal umzudrehen, Captain.«

Lasseur sah Hawkwood an.

»Er hat Recht, mein Freund«, seufzte Hawkwood. »Wenn wir auf der Scorpion wären und ein fettes Handelsschiff vor den Downs vor Anker liegen sähen, würden wir gar nicht darüber reden. Wir würden Sand auf die Decks streuen und die Kanonen ausfahren, und den Letzten würden die Hunde beißen. Ich sage, wenn dieser Jilks der Einzige ist, der zwischen mir und einem verdammten Haufen Geld steht, dann ist der Bastard Freiwild für uns.« Hawkwood hob sein Glas. »Und das weißt du auch.«

Er sah Morgan an. »Sie wollen, dass wir uns um ihn kümmern? So gut wie schon geschehen.«

Der Oberste Richter James Read stand am Fenster und sah nach unten auf die Straße. Bow Street hallte wider von den Geräuschen einer Stadt, die ihren täglichen Geschäften nachging. Das Pferdegetrappel vermischte sich mit dem Rumpeln der Wagenräder, dazwischen hörte man die lauten und misstönenden Schreie der Straßenhändler.

Reads Augen wanderten zum Brown Bear, dem Pub auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Ein kleiner Junge, einer der vielen kleinen Straßenbengel, die sich hier herumtrieben, hatte gerade versucht, einem vorbeigehenden Passanten die Taschenuhr zu klauen, und wurde jetzt von seinem Opfer kräftig geohrfeigt. Der Junge zappelte wie ein Fisch am Haken. Read konnte nicht anders, als die Frechheit des kleinen Taschendiebes zu bewundern, der hier, nur wenige Schritte von der Staatsanwaltschaft entfernt, seinem Gewerbe nachging. In komischer Verzweiflung schüttelte er den Kopf, als der Junge den Mann kräftig vors Schienbein trat und in der Menge verschwand. Es war interessant, dachte Read, dass niemand im Untergeschoss den Zwischenfall bemerkt zu haben schien und eingegriffen hatte. Er würde sich darum kümmern müssen. Vielleicht wäre es gut, vor dem Haupteingang permanent einen Polizisen zu stationieren.

Read machte sich im Geist eine Notiz und ging an seinen Schreibtisch zurück. Er hatte sich gerade gesetzt, als es klopfte. Die Tür wurde geöffnet und Ezra Twigg kam herein.

»Ein Schreiben von der Admiralität, Sir. Gerade mit Kurier gekommen. Ich habe gesagt, er soll warten, falls Sie eine Antwort schicken wollen.«

»Vielen Dank, Mr. Twigg.«

Read brach das Siegel auf, während Twigg sich im Hintergrund hielt. Als Erstes sah er auf die Unterschrift, der Brief kam von Ludd.

Ezra Twigg beobachtete, wie der Oberste Richter die Stirn runzelte.

»Ich nehme an, es gibt nichts Neues, Sir?«, sagte Twigg.

Read antwortete nicht. Er legte den Brief hin und sagte leicht bedrückt: »Sagen Sie dem Kurier, er kann gehen. Es gibt keine Antwort.«

Twigg nickte und ging zur Tür. Er zögerte und drehte sich noch einmal um. »Alles in Ordnung, Sir?«

Read sah seinen Sekretär an. »Sie hatten Recht mit Ihrer Annahme, Mr. Twigg. Captain Ludd schreibt, dass es von Officer Hawkwood keine Nachricht gibt, seit er von dem Schiff geflohen ist. Genausowenig gibt es eine Nachricht über ihn.«

Twigg zwinkerte hinter seiner Brille, als er das ernste Gesicht des obersten Richters sah. Der Sekretär arbeitete schon zu lange für James Read, um diesen esichtsausdruck nicht zu kennen. Reads Erscheinung, von dem zurückgekämmten silbergrauen Haar und dem Gesicht mit der Adlernase bis zu seinem konservativen dunklen Anzug, war genau das, was man von einem öffentlichen Beamten in gehobener Position erwartete. Wer ihn nicht kannte, mochte vielleicht denken, dass er seine Pflicht mit puritanischem Eifer erfüllte, ohne jedes persönliche Gefühl für diejenigen, die seinen eigenen anspruchsvollen Standard nicht erreichten. Aber Ezra Twigg wusste es besser.

Hinter der peniblen Fassade verbarg sich ein Mann, der sich der Verantwortung, die auf seinen schmalen, eleganten Schultern lag, nur zu oft und schmerzhaft bewusst war. Read machte seine Arbeit tatsächlich mit Hingabe. Aber er kümmerte sich gleichzeitig auch um die Leute, die für ihn arbeiteten. Der Oberste Richter kannte die Gefahren, denen seine Offiziere ausgesetzt waren. Die Runner waren eine Elitetruppe, und es gab nicht viele von ihnen. Sie arbeiteten weit verstreut und waren durch ihre Aufgaben, die sie in alle Teile des Landes führten, oft großer Gefahr ausgesetzt. Read wusste, dass es äußerst kompetente Männer waren, einfallsreich und wenn nötig auch rücksichtslos. Es war nichts Außergewöhnliches, dass von einem Sonderermittler über längere Zeit keine Nachricht kam. Aber das hielt Read nicht davon ab, sich Gedanken um ihr Wohlergehen und ihre Sicherheit zu machen.

Reads nachdenkliches Gesicht sagte Ezra Twigg alles.

Der Oberste Richter machte sich Sorgen.

»Kann ich irgendetwas für Sie tun, Sir?«

Read sah hoch. Sein Gesicht blieb ernst und nachdenklich.

»Ja, Mr. Twigg, es gibt etwas. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie für mich eine Nachricht überbringen könnten.«

»Sehr wohl, Sir.« Twigg wartete gespannt. Nach einer Weile sagte er: »Und wem soll ich diese Nachricht überbringen, Sir?«

Read sagte es ihm.

Twiggs Augenbrauen schossen hoch. »Denken Sie, er wird kommen?«

Read nickte. »Er wird kommen.«

»Ich gehe sofort.« Twigg ging zur Tür.

»Mr. Twigg?«

Der Sekretär drehte sich um. »Euer Ehren?«

»Bitte seien Sie vorsichtig«, sagte Read.

Twigg gestattete sich ein kleines Lächeln. »Das bin ich immer, Sir.«

Read nickte. Der Sekretär schloss die Tür hinter sich. Read sah auf die Standuhr in der Ecke. Dann zog er seine Taschenuhr heraus und sah aufs Zifferblatt. Er ging zur Standuhr und drehte den Minutenzeiger auf Viertel nach.

Vielleicht war es ein Omen, dachte er. Die Zeit verging tatsächlich.

Im Vorzimmer schickte Ezra Twigg den Kurier weg und angelte sich seinen Hut.

Er überlegte, ob er vor dem Weggehen um eine sichere Heimkehr beten sollte.

Der Pub zum Hanged Man lag in einer dunklen Gasse hinter der Buckbridge Street. Es war nicht die Sorte Gasthaus, die von Ladys und Gentlemen der gutbürgerlichen Schicht besucht wurde. Seine Kundschaft waren jene, die sich am Rand der konventionellen Gesellschaft bewegten, in der Grauzone zwischen Recht und Unrecht. Spieler, Trickbetrüger, Fälscher und Schuldner; Opportunisten, Verführer, Beschaffer und Liebhaber, sie alle trafen sich im Bierdunst dieser düsteren, verräucherten Kneipe.

Im Hintergrund des Gastraumes im ersten Stock saßen vier Männer in Tabakrauch gehüllt und spielten Domino. Ihre Gesichter waren ernst. Sie spielten mit großer Konzentration. Ihre Bewegungen waren zügig und sicher. Man hörte wenig Geplänkel. Die Art und Weise, wie jeder Spieler seine Steine aufgebaut hatte - umgedreht und in zwei Reihen zu jeweils drei -, und die Stapel Münzen neben jedem Spieler zeigten deutlich, welche Art von Spiel hier gespielt wurde.

Einer der Männer schien im Vorteil zu sein. Er war untersetzt, hatte ein zerfurchtes Gesicht und kurzes, eisengraues Haar. Er saß mit dem Rücken zur Wand. Wenn er sich nicht auf seine Steine konzentrierte, beobachtete er den Raum. In seinem Blick war keine Furcht, lediglich Vorsicht. Rechts von sich hatte er ein Glas Brandy stehen. Ab und zu nahm er einen Schluck, ehe er seine Steine hinlegte. Trotz seiner Wachsamkeit machte er den Eindruck eines Mannes, der mit sich selbst ebenso im Reinen war wie mit dieser zweifelhaften Umgebung und seinen Mitspielern.

Ab und zu wanderte sein Blick zu einem Gast, der allein am Tisch neben der Treppe nach unten saß. Der Mann hatte ebenfalls den Rücken der getäfelten Wand zugekehrt. Er war jung, hatte ein energisches Gesicht und dunkle, intelligente Augen. Wenn er einen Schluck aus dem Glas nahm, führte er diese Bewegung so knapp und sparsam aus, dass man glaubte, er tat es nur, um Hand und Arm etwas zu bewegen und nicht, weil er den Inhalt seines Glases besonders genoss. Sowie ein Kunde aus dem Erdgeschoss heraufkam, stellte er sein Glas ab, wie um die Hände frei zu haben. Manchmal tauschte er einen Blick mit dem grauhaarigen Mann, aber meist hatte er die Augen auf die Treppe gerichtet. Der Name des jungen Mannes war Micah.

Eine neue Runde wurde gespielt. Die Steine wurden in schneller Folge hingelegt, nur unterbrochen von einem Klopfen, wenn ein Spieler nicht bedienen konnte. Obwohl um Geld gespielt wurde, war die Stimmung freundlich und entspannt.

Den letzten Spielstein in der Hand, vor sich eine Schlange von Dominosteinen, die sich wirr über den Tisch zog, sah der grauhaarige Mann abermals hoch und betrachtete die Gesichter der Kommenden und Gehenden, der Bekannten und Unbekannten, und überlegte, ob es sich um Freunde oder Feinde handelte.

Seine Augen wanderten zum Tisch an der Treppe. Er wurde sofort aufmerksam. Micah war nicht mehr allein. Neben ihm stand ein kleiner, krummbeiniger Mann mit Brille, schwarzer Hose und Jacke und einem ausgebleichten Dreispitz. Eine gepuderte Perücke, die schon bessere Tage gesehen hatte, lugte unter dem hochgeschlagenen Rand hervor. Der ältere Mann redete, Micah hörte zu. Schließlich nickte Micah, drehte sich um und sah zum Tisch der Dominospieler.

Der grauhaarige Mann legte seinen letzten Spielstein an und strich seinen Gewinn ein. Er schob den Stuhl zurück, stand auf und ließ die Handvoll Münzen in seine Tasche gleiten.

»Danke für das Spiel, Jungs. Ihr müsst jetzt ohne mich weitermachen - die Pflicht ruft.« Er ignorierte die Proteste der anderen Spieler, drehte sich um und ging zur Treppe.

Ezra Twigg sah ihm entgegen.

Als der grauhaarige Mann seinen Tisch erreicht hatte, stand Micah auf.

»Nun, Mr. Twigg …« Nathaniel Jago sah den kleinen Sekretär an und seufzte: »Wenn Sie hierherkommen, kann das nur einen Grund haben. Was hat der verrückte Hund denn jetzt wieder gemacht?«

Die vier Reiter hatten die Hügelkuppe erreicht und lenkten ihre Pferde auf den Waldrand zu. Das Mondlicht warf Schatten auf die Gesichter der Männer, die genauso gesprenkelt aussahen wie das Laub der Bäume, unter denen sie dahinritten. Ihre Aufmerksamkeit galt einem niedrigen Cottage, das, etwas von der Straße zurückgesetzt, etwa dreihundert Yards vor ihnen lag. Das übrige Dorf lag etwas weiter entfernt, insgesamt etwa ein Dutzend Häuser. Von dem Cottage bis zum nächsten Nachbarn waren es etwa hundert Schritte.

»Sieht ruhig aus«, murmelte McTurk. Nach dieser Feststellung zog der Ire den Rotz hoch und spuckte in die Büsche.

Lasseur rümpfte angewidert die Nase.

»Siehste was?«, fragte McTurk den Reiter zu seiner Linken flüsternd.

»Schätze, die Luft ist rein.«

McTurk sah Hawkwood an. »Alles klar?«

»Wir vergeuden Zeit«, sagte Hawkwood. »Machen wir voran.«

Sie lenkten die Pferde aus dem Wald zurück auf den Weg und ritten zu zweit nebeneinander, McTurk und Croker voran.

Hawkwood fühlte eine sanfte Brise auf seiner Wange. Sie brachte den Geruch des Meeres mit sich, von dem sie weniger als eine Meile entfernt waren. Er bildete sich ein, die Wellen auf dem Kiesstrand zu hören, tat es aber als Einbildung ab. Doch wenn er nach rechts blickte, sah er durch die Bäume gelegentlich das Mondlicht auf dem Wasser glänzen.

McTurk und Croker sprachen nicht, und Lasseur neben ihm schwieg ebenfalls. Sie merkten nur an der Bewegung der Pferde und am Kerzenlicht in den Häusern vor ihnen, dass sie vorankamen.

Es war eine Weile her, seit Hawkwood geritten war. Das letzte Mal war es in Spanien gewesen, als er an der Seite der guerilleros bei Überfällen auf die Franzosen dabei gewesen war. Er hatte sich nie für einen besonders guten Reiter gehalten, und sein Verhältnis zu Pferden war gespalten. Und doch, als er in Morgans Stall aufgesessen war und seine Stiefel in den Steigbügeln steckten, war es ihm, als hätte es diese Pause nie gegeben.

Lasseur wirkte sehr sicher im Sattel und führte die Zügel, als täte er es schon seit frühester Kindheit, was vermutlich auch der Fall war. Hawkwood erinnerte sich, wie Lasseur ihm vom Tod seiner Frau erzählt hatte. Er vermutete, dass der Privateer trotz seines Berufes ein perfekter Reiter war, der seine Frau wahrscheinlich bei ihrem Morgengalopp begleitet hatte, wenn er zu Hause war. Er wusste, dass Lasseurs Unbehagen mit der moralischen Seite ihres Auftrags zu tun hatte und weniger mit der Angst, vom Pferd zu fallen und sich den Hals zu brechen oder unter den Hufen zertrampelt zu werden.

Der Schrei eines Nachtvogels durchbrach die Dunkelheit. Die Pferde stellten die Ohren auf. Hawkwood legte beruhigend die Hand auf den Hals seines Tieres und merkte, wie sich die Muskeln unter dem glatten braunen Fell wieder entspannten. Sie waren etwa zweihundert Yards vom Haus, als Lasseur sich zu ihm hinüberbeugte und auf Französisch flüsterte: »Ich habe nicht die Nerven dafür, mein Freund.«

»Ich habe dir ja gesagt, dass ich es mache«, sagte Hawkwood im selben Ton.

Lasseur setzte sich wieder in den Sattel zurück und verstummte. Sein Gesicht war nachdenklich.

Hawkwood dachte nicht, dass die Männer vor ihm Französisch sprachen, aber er wartete darauf, ob sie reagieren würden. Sie gaben keinerlei Anzeichen, dass sie es verstanden hatten, vielleicht waren sie aber auch nur gute Schauspieler.

»Ich schicke Ihnen zwei meiner besten Kundschafter mit«, hatte Morgan gesagt. »Sie sagten, Sie hätten Captain Lasseur gern dabei, aber Pat und Jack kennen den Weg und können Jilks auch identifizieren. Danach hängt alles von Ihnen ab. Wenn Sie Schwierigkeiten haben sollten, was ich aber bezweifle, dann sind das zwei gute Männer, die Ihnen bei einem Gefecht beistehen werden.«

Hawkwood hatte erwartet, dass nur ein Mann sie begleiten würde. Morgans Ankündigung, dass es zwei sein würden, war ihm nicht ganz recht gewesen, ebenso wie seine andere Bedingung.

»Es ist möglich, dass eine Frau bei Jilks ist. Ich habe keinen Krieg mit Frauen. Tun Sie ihr nichts.«

»Seine Frau?«

Morgan hatte die Schultern gezuckt. »Haushälterin, was weiß ich? Jedenfalls rühren Sie sie nicht an. Geben Sie mir Ihr Wort darauf?«

»Ich habe auch keinen Krieg mit Frauen«, sagte Hawkwood und dachte an die Mörderin Catherine de Varesne, und wie er ihr an einem Londoner Kai eine Kugel durch den Hals gejagt hatte.

Sie hielten an. Das Cottage war keine hundert Schritt mehr entfernt. Irgendwo in der Dunkelheit bellte ein Hund, und Hawkwood musste sein Pferd wieder beruhigen. Auf ein Signal von McTurk lenkten sie ihre Pferde in den Schutz eines Dickichts, wo sie absaßen.

Hawkwood sah zum Cottage hinüber. Dort gab es keinerlei Bewegung. In einem der unteren Räume brannte Licht. Er nahm seine Pistole aus dem Gürtel und wandte sich an McTurk. »Wir gehen zusammen. Croker bleibt hier mit Captain Lasseur, als Wache und um auf die Pferde aufzupassen.«

McTurk wirkte nicht sehr begeistert, dass er einen Befehl entgegennehmen sollte. Er zog die Augenbrauen zusammen, während er über eine passende Antwort nachdachte. Doch schließlich sah er ein, dass Hawkwoods Befehl vernünftig war; er sah Croker an und nickte. Er war etwas kleiner als Hawkwood, sehnig und stark, mit dunklen keltischen Gesichtszügen. Seine eigene Pistole trug er an einem Pistolengürtel vor der Brust. In seinem Koppel steckte ein schwerer hölzerner Schlagstock. Hawkwood fand, dass er agil und zäh aussah.

Im Gegensatz dazu war Croker untersetzt, mit großen Händen und einem harten Gesicht, das gut zu einem Faustkämpfer gepasst hätte.

Hawkwood sprach mit Lasseur auf Französisch. »Schau dich gut um, und pass auf dich auf.«

»Du auch«, sagte Lasseur düster.

Hawkwood machte eine kurze Kopfbewegung zu McTurk und sagte auf Englisch: »Gehen wir.«

Hawkwood ging voran. Mit dem Gebüsch als Deckung, gingen sie geradewegs auf die Bäume hinter dem Cottage zu. Dort war ein kleines Außengebäude, von dem Hawkwood annahm, dass es ein Stall war. Er roch Holzrauch, was ihn einen Moment an ihre Ankunft auf Jess Flynns Farm erinnerte. Hinter ihm knackte ein Zweig, und er blieb stehen. Als er sich umdrehte, sah er, dass McTurk seine Pistole gezogen hatte.

Das Licht kam aus einem Fenster auf der Seite. Es flackerte, als Hawkwood und McTurk weitergingen, und Hawkwood hatte den vagen Eindruck, als habe sich ein Schatten zwischen Licht und Fenster bewegt. Dann wurde das Licht noch schwächer, als eine Gardine zugezogen wurde, so dass man im Raum nichts mehr sehen konnte.

Als sie der Hintertür näher kamen, griff McTurk in seine Weste und zog zwei Kapuzen heraus. Er hielt Hawkwood eine hin und zog sich die andere über den Kopf. Selbst aus nächster Nähe war der aufgemalte Totenkopf schauerlich genug, um einem Herzklopfen zu verursachen. Hawkwood verdrängte seine Abscheu und zog die andere Kapuze über. Sofort erfasste ihn eine unheimliche Klaustrophobie. Gleichzeitig spürte er, wie seine Halsmuskeln sich verkrampften, ein Gefühl, das er nur zu gut kannte. Dann fanden seine Augen die Sehschlitze, die die Augenhöhlen des Totenschädels darstellten, und als er wieder sehen konnte, war auch das Unbehagen vorüber. Er schob die Kapuze über seinem Gesicht zurecht und hörte ein leises Ratschen, als McTurk den Bolzen seiner Pistole zurückzog.

Hawkwood trat zur Seite, als McTurk die Hand auf den Türriegel legte. McTurk sah ihn an, und Hawkwood nickte. McTurk hob das Bein mit dem Stiefel an, zog den Riegel hoch und trat zu.

Die Tür flog laut krachend auf. Hawkwood und McTurk traten mit hoch erhobenen Pistolen ein, McTurk rechts von Hawkwood.

Die Küche war nicht groß. Es gab eine Feuerstelle und einen Kochherd, über dem Töpfe, Pfannen und anderes Kochgerät an Haken hingen. Mitten im Raum stand ein Tisch, daran saß ein Mann in Hemd und Kniehose, seine Weste hatte er aufgeknöpft. Die Gabel in seiner Hand war auf halbem Weg stehen geblieben. Über der Stuhllehne hing eine Uniformjacke. Er starrte auf die vermummten Besucher, wobei sein Mund ihm vor Schreck offen stand und ihm beim Anblick der Pistolen das Blut aus dem Gesicht gewichen war. Er warf einen schnellen Blick zum Schrank hinüber, auf dem zwei Pistolen lagen.

»Nein«, warnte McTurk, der dem Mann seine Pistole an den Kopf hielt. »Lass das.«

McTurk nickte Hawkwood zu und löste die Sicherung seiner Pistole. »Er gehört Ihnen.«

In dem Bruchteil der Sekunde, den Hawkwood brauchte, um ihm seinen Pistolenlauf gegen den Schädel zu schmettern, merkte McTurk, dass er einen Fehler gemacht hatte. Doch da war es bereits zu spät. McTurk fiel wie von einer Axt getroffen, die immer noch geladene Pistole rutschte ihm aus der Hand. Der Mann sprang vom Stuhl auf und ließ klirrend seine Gabel fallen, doch Hawkwood drehte sich blitzschnell um und zog den Abzug seiner Pistole zurück. »Setzen Sie sich.«

Zitternd, den Lauf von Hawkwoods Pistole an seiner Stirn, setzte sich der Mann wieder hin.

»Setzen Sie sich auf Ihre Hände«, sagte Hawkwood. »Handflächen nach unten.«

Der Mann tat, wie befohlen. Seine Augen waren noch immer weit aufgerissen. Er hatte ein längliches, zerfurchtes Gesicht und kurzgeschnittenes blondes Haar mit gepflegten Koteletten, die fast bis zum Kinn hinunterreichten. Hawkwood schätzte, dass er in den letzten drei Sekunden wahrscheinlich um zehn Jahre gealtert war.

Hawkwood griff nach seiner Kapuze und zog sie vom Kopf. Er wusste, dass er nicht viel Zeit hatte.

»Sie sind der berittene Officer Henry Jilks?«, fragte Hawkwood.

Der Mann nickte stumm. Seine Augen wanderten von Hawkwood zu dem leblosen Körper auf dem Boden. Man sah ihm an, dass er unter Schock stand. Während er die Pistole weiterhin auf Jilks’ Brust gerichtet hielt, stopfte Hawkwood die Kapuze in die Jackentasche, dann hob er McTurks Waffe auf.

»Sehen Sie nicht ihn an, sondern mich«, sagte Hawkwood. »Und sagen Sie nichts, sondern hören Sie gut zu.«

Jilks hob den Kopf.

»Ich tue Ihnen nichts. Ich heiße Matthew Hawkwood. Ich bin Sonderermittler. Ich arbeite für den Obersten Richter James Read von der Staatsanwaltschaft in London.«

Hawkwood merkte, wie sich Erstaunen auf Jilks’ Gesicht ausbreitete.

»Es gab ein Komplott, Sie heute Abend umzubringen. Dahinter steckt Ezekiel Morgan. Er mag es nicht, wie Sie seine Geschäfte stören. Der hier auf dem Boden ist Patrick McTurk. Er ist einer von Morgans Leuten. In der Nähe ist noch ein Mann, also haben wir nicht viel Zeit.«

Als er die Namen McTurk und Morgan hörte, wurde Jilks noch blasser.

»Passen Sie jetzt gut auf«, sagte Hawkwood streng. »Ich habe Ihr Leben gerettet, weil ich möchte, dass Sie eine Nachricht für mich übermitteln.«

»Eine Nachricht?« Jilks hatte seine Stimme wieder gefunden und runzelte die Stirn, dann fiel ihm der Kinnladen herunter. »Nach London?«

»Nach Chatham«, sagte Hawkwood. »Zum Hafen; das Büro der Transportbehörde, für Captain Elias Ludd.«

»Chatham? Warum Chatham? Ich verstehe nicht.« Jilks schüttelte verwirrt den Kopf.

»Sie brauchen es auch nicht zu verstehen«, sagte Hawkwood kurz. »Ich sagte Ihnen bereits, Sie brauchen nur zuzuhören. Mir ist es egal, wie Sie es schaffen, aber Sie müssen mit Captain Ludd sprechen. Sagen Sie ihm, dass Morgan und seine Leute in drei Tagen eine Ladung Gold aus dem Haus der Admiralität in Deal stehlen wollen. Er soll alle nötigen Vorkehrungen treffen. Sagen Sie ihm, die Nachricht kommt von mir. Er wird es verstehen.«

Der Mann am Tisch starrte Hawkwood entsetzt an.

Hawkwood sagte: »Sie haben doch draußen ein Pferd im Stall?«

Jilks nickte.

»Warnen Sie Ludd. Das ist ein Befehl. Haben Sie verstanden?«

»Ja«, sagte Jilks, doch sah er noch immer unentschlossen aus.

»Was ist?«, fragte Hawkwood in scharfem Ton.

Jilks wurde rot. »Verzeihen Sie, aber wie weiß ich, dass Sie der sind, für den Sie sich ausgeben?«

»Sie leben noch«, sagte Hawkwood. »Das ist der einzige Beweis, den ich Ihnen geben kann.«

Im selben Augenblick hörte man in der Dunkelheit hinter der Tür zum nächsten Zimmer ein Geräusch. Hawkwood drehte sich um.

»Hier herein, sofort!«

Es kam keine Antwort.

»Verdammt, ich sagte sofort!«

Die Frau, die in die Küche trat, trug Arbeitskleidung und eine Schürze. Sie war ein paar Jahre jünger als Jilks. Das Haar hing ihr offen über das Gesicht. Sie ging zum Tisch und stellte sich hinter den Mann, wobei sie wie hypnotisiert auf die Pistole in Hawkwoods Händen starrte.

»Wie heißen Sie?«, fragte Hawkwood.

»Esther,« flüsterte sie mit einem Blick auf den Mann auf dem Boden; ihre Hand fuhr zum Mund, als sie dort, wo McTurks Gesicht hätte sein sollen, den aufgemalten Totenkopf sah. Die Frau, von der Morgan gesprochen hatte. Haushälterin? Ehefrau? Geliebte? Für ein Verhör war jetzt keine Zeit.

Vom Fußboden kam ein Stöhnen und die Frau fuhr zurück. McTurk bewegte sich.

Hawkwood sprach wieder zu Jilks. »Sie wissen, was Sie zu tun haben?« Jilks zog seine Hände hervor. Er sah Hawkwood fragend an. »Und was machen Sie?«

Hawkwood verzog das Gesicht. Die Narben auf seiner Wange schienen unnatürlich weiß. »Ich? Ich werde das tun, was jeweils gerade nötig ist.«

Wieder kam ein Stöhnen vom Boden.

Hawkwood drehte sich um, zielte mit der Pistole auf McTurk und schoss. Die Kugel drang durch die Kapuze in McTurks rechte Augenhöhle und trat zusammen mit Blut, Knochensplittern und Fasern der schwarzen Kapuze am Hinterkopf wieder heraus. McTurks Leiche zuckte von der Wucht des Aufpralls zusammen, dann sackte sie auf den Boden.

Jilks sprang auf. Die Frau stieß einen Schrei aus. Sie starrten auf die Leiche, das Entsetzen auf ihren Gesichtern war gleichermaßen eine Reaktion auf die plötzliche Wende im Geschehen wie auf die Gewalttätigkeit, deren Zeuge sie geworden waren.

»Warum?«, fragte Jilks heiser.

»Er durfte nicht am Leben bleiben. Ich muss an Morgan zurückberichten.«

»Was werden Sie Morgan sagen?«

»Dass Sie Widerstand geleistet haben und geflüchtet sind.«

Ungläubig starrte die Frau ihn an.

»Es ist das Beste, was mir einfällt«, sagte Hawkwood. »Warten Sie, bis wir weg sind, dann reiten Sie los. Nehmen Sie nicht zu viel mit, dann kommen Sie schneller voran.« Er wandte sich an die Frau. »Und Sie verziehen sich am besten auch. Und vergessen Sie das hier möglichst schnell, falls Sie wissen, was gut für Sie ist.«

Hawkwood steckte die leere Pistole wieder in McTurks Gürtel. »Schnell, helfen Sie mir, ihn hochzuheben.«

Jilks zögerte, dann kam er zu Hilfe. Hawkwood schob seinen Arm unter McTurks Achsel und zusammen hoben sie die Leiche hoch, so dass es aussah, als stütze Hawkwood sie nach einem schweren Zechgelage.

»Nehmen Sie eine Pistole.« Hawkwood machte eine Kopfbewegung zum Schrank. »Wenn ich sage schießen, dann schießen Sie.«

Jilks tat, was Hawkwood verlangt hatte. »Und worauf soll ich schießen?«

»Solange es nicht auf mich ist, ist es mir egal«, sagte Hawkwood. »Fertig?«

Jilks nickte.

»Jetzt.«

Jilks zielte auf die Feuerstelle und drückte ab. Der Schuss riss ihm die Hände hoch.

Die Frau zuckte zusammen.

Hawkwood zielte mit seiner letzten geladenen Pistole aufs Fenster und schoss. Ein gezacktes Loch erschien in der Scheibe, aber sie zersplitterte nicht.

»Warten Sie nicht mehr zu lange«, sagte Hawkwood. Er steckte die Pistole in seinen Gürtel, lud sich den toten Mann auf die Schulter und schleppte ihn zur Tür hinaus. Als Croker, der mit Lasseur im Dickicht wartete, den ersten Schuss hörte, grinste er. »Jetzt ist der Bastard erledigt!«

Lasseur antwortete nicht. Er fühlte, wie sich sein Magen zusammenkrampfte. Als der zweite Schuss fiel, scheuten die Pferde. Croker drehte sich zum Cottage um. Im Mondschein sah man den besorgten Ausdruck auf seinem Gesicht. Beim dritten Schuss, der gleich danach kam, brach er in wildes Fluchen aus und zog seine Pistole aus dem Gürtel. Seine Augen versuchten vergeblich, die Dunkelheit zu durchdringen. »Da ist was passiert.«

Der Hund bellte wieder, aber das war das einzige Lebenszeichen, das aus dem Dorf kam, was darauf schließen ließ, dass die anderen Dorfbewohner weder den Mut noch den Wunsch hatten, die Ursache der Ruhestörung zu untersuchen.

Lasseur sah ebenfalls zum Haus hinüber. Durch die zugezogene Gardine sah man noch immer ein schwaches Licht, aber im Lichtschein, der aus der offenen Tür fiel, sah man jetzt zwei eng aneinandergedrängte Gestalten herausstolpern.

»Scheiße!«, bellte Croker wütend. Er fasste die Zügel fester und drehte die Pferde in die andere Richtung.

Fünfzig Schritte von den Bäumen entfernt verlagerte Hawkwood das Gewicht von McTurks Leiche auf seiner Schulter und versuchte, schneller zu gehen. Tote zu tragen war nie einfach. Der Ärger mit Leichen war, dass sie einfach kein Koordinationsgefühl hatten. Er hörte ein leises Schnauben in der Dunkelheit und sah, wie Croker und Lasseur ihm mit den Pferden entgegenkamen.

»Was zum Teufel ist denn passiert?«, schnauzte Croker ihn an. »Ach, du lieber Gott!«, stöhnte er.

»Das Miststück hat sich gewehrt.« Hawkwood gab vor, völlig außer Atem zu sein. »Und ich dachte, das sollte eine einfache Sache sein? Er hat McTurk getroffen, ich weiß nicht, wie schlimm.« Hawkwood tat, als lockere er seinen Griff und fluchte, als McTurks Leiche zu Boden glitt.

Croker beugte sich hinunter und zog McTurk schnell die Kapuze vom Kopf. Er starrte auf das, was von dessen Hinterkopf noch übrig war. »Allmächtiger! Er ist ja tot!« Er sah Hawkwood wütend an. »Das war Jilks?«

Hawkwood nickte. »Er hatte eine Pistole. Hat Pat völlig überrascht. Wir haben beide auf ihn geschossen, aber er ist weggerannt. Und da Pat getroffen war, hielt ich es für das Beste, zu verschwinden, ehe die Nachbarn einen Aufruhr machen. Was tun wir jetzt?«

Croker richtete sich auf. »Wir hauen schleunigst ab, das tun wir.« Lasseur sah auf die Leiche hinunter. »Und was machen wir mit ihm?«

Unentschlossen nagte Croker an seiner Lippe.

»Er war Ihr Kumpel«, legte Hawkwood nach.

»Himmelherrgott!«, fluchte Croker wütend, »Himmelherrgott, so eine Scheiße aber auch!« Dann sagte er: »Also gut, legt ihn auf sein Pferd. Seht mal nach, ob in der Satteltasche ein Strick ist. Wir nehmen ihn mit. Aber wenn wir verfolgt werden, müssen wir ihn zurücklassen. Macht schnell!« Croker warf die Kapuze hin.

Sie legten McTurk quer auf den Rücken seines Pferdes und banden seine Arme und Beine mit einem Strick unter dem Bauch des Tieres zusammen. Dann ritten sie los, wobei McTurks Pferd den Schluss bildete. Als Hawkwood auf sein Pferd stieg, war es ihm, als habe er in der Dunkelheit hinter sich einen Türriegel gehört, der ins Schloss fiel. Vielleicht war es die Stalltür, die gerade geschlossen worden war.

Henry Jilks lud seine leere Pistole wieder und merkte, wie ihm der Schweiß ausbrach, als er daran dachte, wie die beiden Männer hereingekommen waren. Sein Blick fiel auf den Fußboden und auf den dunklen Fleck, wo McTurks Gehirnmasse durch die Kapuze hindurch auf die Steinfliesen geflossen war. Jilks dachte an den dunkelhaarigen Mann, der anscheinend ohne jegliche Gefühlsregung abgedrückt und McTurk ins Jenseits befördert hatte - welches Jenseits das auch immer sein mochte. Jilks vermutete, es würde eher die Hölle sein. Egal, er wusste, dass er darüber keine Träne vergießen würde, auch wenn McTurks Tod kein gnädiger gewesen war.

Er dachte an den Mann, der Hawkwood und McTurk zu ihm geschickt hatte, und sein Herz schlug schneller. Jilks hatte sich über die Gefahren keine Illusionen gemacht, als er den Posten als Berittener Offizier angenommen hatte. Es war ein hartes Leben und die Bezahlung war schlecht. Einschüchterung war an der Tagesordnung, genau wie Verzweiflung und Korruption. Für jeden Officer, der seinen Posten aufgegeben hatte, weil seine Familie bedroht wurde, gab es ein halbes Dutzend, die angefangen hatten zu trinken oder erpressbar waren.

Der vorletzte Vorgänger von Jilks war ein ehemaliger Kavallerist namens Haggard gewesen. Haggard hatte diese Gegend wieder verlassen, nachdem er eines Tages mit Frau und Kind nach Hause gekommen war und das Kätzchen seiner Tochter von den Deckenbalken in der Küche gehangen hatte. Im Gegensatz dazu hatte dessen Nachfolger, ein sechzigjähriger Alkoholiker namens Rigsby, mehr Zeit mit Saufen als auf dem Pferderücken verbracht und nach einer durchzechten Nacht in einem Pub dieser Gegend im Vollrausch sein Leben ausgehaucht. Seine Zechkumpane waren Fassträger und Späher von Ezekiel Morgan gewesen.

Henry Jilks hatte nicht lange gebraucht, bis ihm klar wurde, welchen Einfluss Morgan auf den Handel in dieser Gegend ausübte. Doch das Wissen darüber war noch kein Beweis. Da er ahnte, dass es schwer sein würde, Morgan auf frischer Tat zu ertappen, hatte Jilks beschlossen, sich rar zu machen und Augen und Ohren offen zu halten. Seine Beharrlichkeit fing langsam an, sich bezahlt zu machen. In der Zeit, seit er hier patrouillierte - sein Gebiet erstreckte sich sechs Meilen ins Inland von der Küstenlinie zwischen Shellness Point und South Foreland -, waren seine Erfolge zwar zahlenmäßig nicht groß, aber immer umfangreicher geworden, wie die Menge der beschlagnahmten Schmuggelware deutlich bewies, genau wie die Tatsache, dass Ezekiel Morgan ihn für eine genügend große Bedrohung hielt, um Männer loszuschicken, die ihn umbringen sollten.

Jilks wusste nicht, ob er sich darüber beunruhigt oder geschmeichelt fühlen sollte.

Er wusste jedoch, dass es sicher das Klügste war, zunächst Constable Hawkwoods Anweisung zu folgen und sich aus dem Staub zu machen. Er dachte an die Nachricht, die er übermitteln sollte. Sie klang zu fantastisch, um wahr zu sein, aber der Ausdruck in Hawkwoods blaugrauen Augen war zu ernst gewesen, um ihn zu ignorieren, genau wie die Aussicht, dass es, wenn es wahr sein sollte, eine einmalige Gelegenheit war, um Ezekiel Morgans Herrschaft ein für alle Mal zu beenden.

Jilks knöpfte seine Weste zu, zog die Jacke an und nahm seine Pistolen. Es war Zeit, sich aufzumachen. Esther war schon im Stall, um das Pferd zu satteln. Er dachte an Esther, die ihm mehr als eine Haushälterin geworden war. Er dachte daran, sie mitzunehmen, und fragte sich, was sie davon halten würde. Er konnte sie später nachkommen lassen, wenn er in Sicherheit war.

Damit war er bei der Frage, welche Richtung er einschlagen sollte. Riding Officers waren verpflichtet, regelmäßig bei Tag und bei Nacht auf Patrouille zu sein, und Jilks kannte die kleinen Nebenstraßen gut. Die Wingham Road war die beste Route, entschied er, von dort würde er dann nach Boughton reiten. Wenn er Glück hatte, würde er den Hafen gegen Morgen erreichen, wenn er die Stute nicht zu hart antrieb.

Er wartete noch einen Moment, ehe er aus dem Haus ging. Es waren gute zehn Minuten her, seit Hawkwood mit McTurks Leiche gegangen war. Er wollte ganz sicher sein, dass die Luft rein war. Es schien still draußen. Jilks holte tief Luft, öffnete die Tür und ging zum Stall.

Die Stute stand fertig gesattelt in ihrer Box. Sie schnaubte leise, als Jilks eintrat.

»Ist schon gut, Mädchen«, flüsterte er und streichelte ihre Flanke. Er fragte sich, wo Esther war. Er steckte die Pistolen in die Taschen am Sattel, dabei bemerkte er, dass sein Säbel fehlte. Die Scheide hing vom Sattel, aber sie war leer. Merkwürdig, dachte Jilks, und versuchte sich zu erinnern, ob er ihn mit ins Haus genommen hatte.

»Esther?«, rief er.

Er hörte Schritte hinter sich und drehte sich um. Der Stich mit dem Säbel überraschte ihn vollkommen, er drang ohne Schwierigkeit durch seine Weste und in seinen Leib. Erst fühlte er nichts, aber als die Klinge ihren Weg weiter nahm, übermannte ihn der Schmerz und breitete sich wie flüssiges Feuer in seinem Körper aus. Jilks presste die Hände auf seinen Bauch und umklammerte die Klinge in dem verzweifelten Versuch, sie aufzuhalten, aber er spürte lediglich eine Taubheit in seinen Fingern, als auch sie von der scharfen Klinge zerschnitten wurden. Jilks starrte wie betäubt auf seine Mörderin, als sie die Klinge zurückzog. Seine Hände fühlten sich plötzlich warm an. Er sah an sich hinab und beobachtete erstaunt, wie der dunkle Fleck auf seiner Weste immer größer wurde und das Blut auf seine Stiefel tropfte. Stöhnend fiel er aufs Stroh. Merkwürdig, dachte er, dass seine Hände warm waren, wo doch der Rest von ihm so kalt war. Er wunderte sich noch immer darüber, als er seine Augen zum letzten Mal schloss.

Die Wache am Torgebäude trat vor und hob McTurks Kopf an. Beim Anblick der zerschmetterten Augenhöhle und der verklebten, blutigen Masse am Hinterkopf erkannte der Posten, wer es war, und sein Gesicht verdüsterte sich. Ohne ein Wort ließ er den Kopf wieder fallen und trat zur Seite.

Croker führte die Pferde hintereinander durch den Torbogen.

Der Ritt zurück zum Haunt war ohne Zwischenfälle verlaufen, bis auf eine Schrecksekunde nicht lange nachdem sie das Cottage verlassen hatten, als sie glaubten, Pferdegetrappel hinter sich zu hören. Sie hatten sich im Dickicht versteckt, doch nach zehn Minuten, als es keine Anzeichen einer Verfolgung gab, waren sie weitergeritten.

Die Laternen brannten, als sie in den Hof kamen. Aus den Stalltüren fiel Licht. Hawkwood hatte keine Uhr, doch er wusste, es war spät. Er überlegte, ob eine Ladung erwartet wurde oder ob es Schwierigkeiten mit dem neugeborenen Fohlen gäbe. Auf der Straße draußen waren keine gespensterhaften Mönche zu sehen gewesen.

Morgan tauchte in der Stalltür auf und wischte sich die Hände ab. Sein Blick fiel auf McTurks Pferd mit der Leiche auf dem Rücken. Er sah Croker an.

»Es ist gründlich schiefgegangen«, sagte der grimmig. »Dieser Bastard, Jilks - er hat Pat erledigt.«

»Wie ist das passiert?« Hawkwood fand, dass Morgan merkwürdig gefasst klang.

Croker deutete mit dem Kopf zu Hawkwood. »Frag ihn.«

»Das wollte ich gerade.« Morgan sah Hawkwood an. »Also?«

»Ihr Mann, Jilks, das war es, was passierte. Er hat sich stärker zur Wehr gesetzt, als wir erwartet hatten.«

»Erklären Sie.«

»Was gibt’s da zu erklären? Er hörte uns kommen und schoss auf uns. McTurk ist tot. Jilks lebt und wird weiterkämpfen. Ich vermute, er ist noch immer auf der Flucht.«

»Wir hielten es für das Beste, Pat mitzubringen«, sagte Croker, ohne Hawkwood anzusehen. »Es schien nicht richtig, ihn zurückzulassen.«

Abrupt drehte Morgan sich um. »Bringt ihn rein.«

Croker nahm McTurks Pferd am Zügel und führte es in den Stall, sein eigenes Pferd zog er nach. Hawkwood und Lasseur folgten ihm.

Der Stallbursche Thaddäus war in der ersten Box, wo er eine braune Stute trockenrieb. Als die Männer mit McTurks Leiche hereinkamen, hielt er erschrocken inne.

Morgan deutete auf die Leiche. »Hilf Jack, ihn runter zu heben.«

Hawkwood und Lasseur banden ihre Pferde fest, während Croker und der Stallbursche die Stricke lösten und die Leiche aufs Stroh legten. Im Laternenschein sah das Gesicht des Stallburschen gelblich und zerfurcht aus.

»Sieht aus, als hätten Sie Glück gehabt«, sagte Morgan, als Hawkwood und Lasseur ihre Sättel auf dem Balken über der Box verstauten.

»McTurk haben wir das jedenfalls nicht zu verdanken«, sagte Hawkwood. »Der hat einen Lärm gemacht, der Tote aufgeweckt hätte.«

»Tatsächlich?«, sagte Morgan und trat zurück. »Das war aber nicht, was ich gehört habe. Ich habe gehört, er sei sehr leise gewesen, und dass der arme Kerl gar nichts mehr mitbekommen hat. Wenn du soweit bist, Cephus.«

Pepper trat aus der Dunkelheit, eine Pistole in der rechten Hand. Er war nicht allein. Hinter ihm trat eine schlanke Gestalt vor. Hawkwood wusste, dass seine Schwierigkeiten erst jetzt richtig anfingen.

»Sie haben Esther bereits kennengelernt«, sagte Morgan.

Sie hatte ihr Kleid ausgezogen und mit einer kurzen Jacke und einer Reithose vertauscht. Ihr rotes Haar war im Nacken von einem Band zusammengehalten. Ihre Augen funkelten hasserfüllt. »Er war es«, sagte sie und deutete auf Hawkwood. Ihre Stimme war eiskalt.

Hawkwood sah sich nach einem Fluchtweg um. Der einzige Weg nach draußen war durch die Tür, und das war keine Option, denn die beiden Männer, die sich hinter der Tür versteckt hatten, traten jetzt ins Licht. Auch sie hatten Pistolen, außerdem hatte jeder von ihnen einen Schlagstock am Gürtel. Einer von ihnen war Del.

»Eine Bewegung, und Sie sind tot«, sagte Morgan. »Sie auch, Captain Lasseur.«

Hawkwood stand still, etwas anderes blieb ihm nicht übrig. Lasseur hob die Hände und sah sich um. »Was ist denn hier los?«

Croker stand auf, auch er war völlig verwirrt. »Was zum Teufel geht hier vor?«

»Wir sind hinters Licht geführt worden, Jack«, sagte Morgan. »Wir haben einen neuen Fuchs im Hühnerstall.« Er sah Lasseur an. »Vielleicht sogar zwei.«

»Was?«

»Es sieht aus, als ob unser Captain Hawkwood etwas sparsam mit der Wahrheit umgegangen ist. Wie sich’s herausstellt, ist er gar kein geflüchteter Gefangener. Vielleicht ist er nicht mal ein Captain. Und ein Amerikaner ist er erst recht nicht.«

»Wovon redest du?«

»Er ist ein Gesetzeshüter, Jack, der uns ausspionieren soll. Und er heißt auch nicht Hooper, sondern Hawkwood. Und laut Esther hier ist er ein Sonderermittler, der für - was war es gleich wieder - für Bow Street arbeitet? Du weißt doch, was das heißt? Ich vermute, wir haben uns hier einen verfluchten Runner eingefangen!«

»Um Gotteswillen!« Croker zeigte die Zähne und griff instinktiv nach seiner Pistole.

»Nein!«, sagte Morgan scharf. »Nicht hier. Nehmt ihnen die Waffen ab.«

»Er hat Pat umgebracht«, sagte das Mädchen, ihr schmales Gesicht wirkte im Laternenlicht kantig. »Hat ihn kaltblütig erschossen, das mörderische Schwein!«

»Und deshalb nehmen wir ihnen ja die Waffen ab«, sagte Morgan geduldig. Er gab den Männern an der Tür ein Zeichen. Zu Hawkwood und Lasseur sagte er: »Pistolen herausnehmen. Mit Daumen und Zeigefinger. Auf den Boden legen. Zurücktreten.«

Die beiden taten, wie ihnen geheißen wurde. Morgans Männer hoben die Waffen auf.

Lasseur starrte das Mädchen an. »Wer ist diese Frau? Was erzählt sie da?«

Morgan tat überrascht. »Ach ja, das hätte ich fast vergessen. Esther, das ist Captain Lasseur. Captain, darf ich Ihnen Esther vorstellen. Sie gehört zur Familie, Tochter einer Cousine von mir. Großartiges Mädchen, scharfer Verstand, genau wie ihre Mutter, Gott hab sie selig. Esthers Vater wurde vor fünf Jahren von Zöllnern umgebracht. Ihr Bruder Tom wurde vor zwei Jahren geschnappt, sieben Jahre Verbannung. Übrigens war er drei Monate auf den Hulks, ehe er verschickt wurde. Ist’ne kleine Welt, nicht wahr? Folglich hat sie natürlich für Zöllner und fürs Gesetz überhaupt nicht viel übrig, also hat es auch keinen Zweck, an ihr gutes Herz zu appellieren - sie hat keins. Deshalb haben wir sie auch für Officer Jilks arbeiten lassen. Sie wurde seine Haushälterin, damit sie ihn für uns im Auge behalten konnte. Wie sagt man doch? Halte dich eng an deine Freunde, aber noch enger an deine Feinde? Esther hier hatte einen wahren Schatz an Informationen.«

»Ach ja, und übrigens, Captain - Officer - Hawkwood, oder was zum Teufel Sie sich auch nennen mögen, nur damit Sie’s wissen: Jilks wird auch Ihre Nachricht nicht überbringen. Er hat’s leider nicht ganz geschafft. Dafür hat Esther gesorgt. Sie brauchen sich deshalb aber keine Gewissensbisse zu machen. Ihr Besuch hat sein Ende nicht sonderlich beschleunigt. Seine Tage waren sowieso gezählt.«

Morgan lächelte. »Erinnern Sie sich an unser Gespräch, als Sie mich über den Zwischenfall in Warden fragten und ich sagte, wir hätten immer Verstärkung in Reserve? Tja, das ist unsere Esther. Sie war schon drauf und dran, sich um Jilks zu kümmern, aber dann schien es eine gute Idee, dass Sie und Captain Lasseur ihr die Arbeit abnehmen könnten. Da sieht man mal wieder, wie schwer es ist, heutzutage zuverlässige Hilfskräfte zu finden.

Ich muss sagen, dass Esther es gut gemacht hat. Hat sogar sein Pferd genommen und ist hergekommen, um uns zu warnen. Sie hatte Angst, dass sie Ihnen unterwegs begegnen könnte, aber sie hatte Glück, sie nahm einen anderen Weg. Und war vor Ihnen hier. Das dort ist Jilks’ Stute, die Thaddäus gerade trockenreibt.«

Das Pferdegetrappel, das sie gehört hatten: Es war Esther gewesen, die sie in der Dunkelheit überholt hatte.

»Der Froschfresser ist auch darin verwickelt?«, knurrte Croker mit kaltem Blick auf Lasseur.

Morgan betrachtete Lasseur, auf seinem Gesicht lag ein sarkastisches Grinsen. »Ja, das ist wirklich eine sehr gute Frage.«

»Captain Lasseur hat von allem nichts gewusst«, sagte Hawkwood.

»Tatsächlich?« Morgan sah Lasseur an. »Sie hatten tatsächlich keine Ahnung, dass Ihr Captain Hooper in Wahrheit ein Polizist ist?«

Lasseur starrte Hawkwood an.

»Oh, ich gebe zu, er ist schon etwas Besseres als die anderen«, sagte Morgan aufgeräumt. »Gibt sich als Yankee aus. Und so gut, wie er Französisch spricht - aber das ändert nichts an der Tatsache, dass er ein verdammter Spion ist. Er hätte uns alle auflaufen lassen, ohne mit der Wimper zu zucken.«

Hawkwood zuckte die Schultern. »War nichts Persönliches, Captain. Rein geschäftlich.«

Morgan sah nachdenklich aus. »Wenn ich ganz ehrlich bin, verstehe ich nicht, was für ein Motiv Sie haben sollten, ihm zu helfen; und deshalb neige ich dazu, Officer Hawkwood hier zu glauben, wenn er sagt, Sie hatten von allem genausowenig Ahnung wie wir. Das ist wirklich ein Dilemma.«

»Es gibt nur einen Weg, das rauszufinden«, sagte Pepper. Er sah Morgan eindringlich an.

»Gibt’s einen?«, sagte Morgan. Doch als Pepper ihm seine Pistole reichte, lächelte er. »Also, warum ist mir das nicht eingefallen? Tja, dann, Captain, bedienen Sie sich.« Morgan hielt ihm die Pistole hin.

»Was soll das?«, sagte Lasseur.

»Ihre Chance, alles wieder in Ordnung zu bringen. Wenn Sie wirklich derjenige sind, der Sie zu sein vorgeben, dann hat er Sie an der Nase herumgeführt. Soll er damit davonkommen? Hier, nehmen Sie schon. Bringen Sie das Miststück um.«

Lasseur zögerte. Dann nahm er zögernd die Waffe. Croker machte ein skeptisches Gesicht. Er nahm seine Pistole und zielte auf Lasseur.

»Erschieß mich ruhig«, sagte Hawkwood. »Sie werden lediglich einen Neuen schicken.«

Morgan lachte. »Dann wird es aber leider zu spät sein.«

»Man wird Sie fassen, Morgan. Sie kommen in Teufels Küche.«

»Komisch, das hat der Navyleutnant auch gesagt. Ich habe seinen Namen schon wieder vergessen. Wie hieß er noch, Cephus?«

»Sark«, sagte Pepper.

»Nein, der nicht. Der Erste.«

»Masterson?«

»Genau, der war’s! Schwafelte dauernd davon, dass, wenn wir ihn umbringen, die Navy einen Neuen hinterherschicken würde.«

»Haben sie ja auch«, sagte Pepper. »Sie schickten Sark.«

»Und wir alle wissen ja, was mit dem passiert ist!« Morgan grinste Hawkwood an. »Ich vermute, man hat Sie geschickt, um die anderen beiden zu suchen - hab ich Recht? Ich frage mich nur, warum man diesmal einen Runner genommen hat. Na ja, vielleicht gehen der Navy die Leutnants aus. Mein Gott, man sollte doch denken, dass die’s inzwischen gelernt haben, nicht wahr?« Er wandte sich an Lasseur. »Wenn Sie es machen, Captain, dann wäre jetzt der richtige Moment. Erlösen wir das Arschloch doch endlich.«

Lasseur sah Hawkwood an. Sein Gesicht war grau und trostlos wie ein Winterhimmel.

Dann hob er die Pistole und schoss.

18

»Sie sagen, er ist jetzt seit zwölf Tagen verschwunden?«, fragte Jago.

James Read nickte.

Sie waren in Reads Büro. Der oberste Richter saß an seinem Schreibtisch. Jago stand mit dem Rücken zum Fenster. Es war später Abend. Die Dunkelheit draußen spiegelte die Stimmung im Raum wider.

»Das ist nicht gerade sehr lange. Der Captain ist ein erwachsener Mann. Er wird schon auf sich aufpassen. Wann haben Sie denn zuletzt etwas von ihm gehört?«

»Die letzte konkrete Nachricht kam vor sechs Tagen, doch auch nicht von Hawkwood selbst. Wir bekamen einen Bericht von Ludd, in dem er uns mitteilte, dass Officer Hawkwood und Lasseur, der Privateer, vom Schiff geflohen sind.« Read unterbrach sich, dann sagte er: »Ludd schrieb, dass die beiden ein ziemliches Chaos hinterlassen hatten.«

Jago wollte gerade sagen: Auch da hat sich also nichts geändert, doch als er das Gesicht des Obersten Richters sah, schwieg er lieber.

»Was für ein Chaos?«, fragte er schließlich vorsichtig.

»Fünf Tote, darunter ein Kind.«

Jago sah Read entsetzt an. »Was?«

»Soweit ich hörte, war das Kind - ein kleiner Junge - in großer Gefahr. Hawkwood und Lasseur wollten ihm helfen und mussten sich dabei gegen schwere tätliche Übergriffe zur Wehr setzen. Zumindest war das die Erklärung, die man dem Commander des Schiffs gab. Captain Ludd untersucht noch immer die Hintergründe. Wie es aussieht, hat der Commander, ein Leutnant Hellard, die Sache auf eine Art und Weise gehandhabt, die über die disziplinarischen Grenzen der Royal Navy hinausgeht, zumindest was die Behandlung Kriegsgefangener angeht. Er wird sich vor einem Untersuchungsausschuss verantworten müssen und wird wohl kaum ungeschoren davonkommen. Wenn er gedacht hatte, dass man nicht mehr tiefer sinken kann, als ein Gefängnisschiff zu befehligen, dann wird er wohl noch einiges dazulernen.«

Jago, noch immer ziemlich schockiert, sah nachdenklich aus. »Und das war’s? Ist das alles, was Sie wissen?«

»Vielleicht gibt es noch etwas.«

»Was wäre das?«

»Ludd berichtete auch, dass es am Abend nach der Flucht einen Zwischenfall an der Küste gegenüber gegeben hat. Ein Ort namens Warden. Ein Trupp von Zöllnern, mit Unterstützung einiger Dragoner, überraschte eine Schmugglerbande, die gerade eine Warenladung an Land brachte. In dem Durcheinander wurden einige Männer verwundet. Einer der Zöllner beobachtete die Sache mit dem Fernrohr. Er war sich nicht ganz sicher, aber er meinte gesehen zu haben, dass zwei Männer dabei waren, die sich abseits hielten und mit dem Tragen der Schmuggelware nichts zu tun hatten, und als die Schießerei begann, versuchten sie auch nicht, sich an Land zu verstecken, sondern versuchten so schnell wie möglich ins Boot zu gelangen, ehe es verschwand. Er sagte auch, die beiden seien im Gegensatz zu den Schmugglern nicht bewaffnet gewesen. Er fand das … etwas außergewöhnlich.«

»Und Sie denken, das waren der Captain und der Franzose?«, Jago machte ein zweifelndes Gesicht. »Wurden von den Schmugglern welche gefangen oder verhört?«

»Leider hatten die Schmuggler die Oberhand. Sie hatten Unterstützung in der Nähe; und schließlich mussten die Zöllner den Rückzug antreten.« Read spitzte die Lippen.

»Ich weiß, dass das nicht allzu viel hergibt, Sergeant. Vielleicht hilft es auch gar nichts, aber es ist leider alles, was wir an Hinweisen haben.«

Interessant, dass er mich noch immer Sergeant nennt, dachte Jago. Er vermutete, dass es das Höchste war, wozu Read sich als Anrede durchringen konnte. Er zweifelte daran, dass der Oberste Richter ihn jemals mit »Mister« anreden würde. Mister würde bedeuten, dass man respektiert wird, und obwohl James Read gewillt war, die weniger ehrenwerten Seiten seiner geschäftlichen Tätigkeiten zu übersehen nach dem Motto »Eine Hand wäscht die andere«, so war der Richter doch noch nicht bereit, Nathaniel Jago als ein vollwertiges Mitglied der respektablen Gesellschaft anzusehen.

»Wenn Sie mich fragen«, sagte Jago düster, »dann klingt das Ganze nach einem verflucht dicken Schlamassel.«

Read nickte mit zusammengekniffenem Mund. »Nach allem, was ich bisher gehört habe, neige ich zu derselben Ansicht. Das Ganze ist eine sehr heikle, verzwickte Geschichte, besonders wenn man das Schicksal der beiden Marineleutnants mit bedenkt, von denen ich Ihnen erzählte: einer ist tot, der andere vermisst.«

»Und was genau erwarten Sie jetzt von mir?«, fragte Jago skeptisch.

Read legte die Fingerspitzen seiner schlanken Hände aneinander. »Ich weiß, dass Sie diese Gegend gut kennen. Außerdem haben Sie doch Möglichkeiten, die uns als Behörde nicht zur Verfügung stehen. Ich hoffe, Sie können Ihre Kontakte nutzen, um herauszufinden, wo Officer Hawkwood sich befindet, und vielleicht sogar auf seiner Spur zu bleiben.«

Jago zog die Augenbrauen hoch. »Da verlangen Sie ja gar nicht viel, was? Haben Sie daran gedacht, dass er, wenn er tatsächlich in diesem Boot mitgefahren ist, jetzt vielleicht schon in Frankreich ist? Ich habe wohl Kontakte, aber so weit reichen die auch nicht.«

»Ich verstehe Ihren Einwand, aber wir können ja nicht sicher sein, dass er es war. Es ist möglich, dass Hawkwood sich zusammen mit Lasseur noch in der Gegend aufhält, und in diesem Falle könnte er sich in Schwierigkeiten befinden und keine Möglichkeit haben, uns zu benachrichtigen.«

Jago seufzte und nickte. »Also gut, angenommen ich suche ihn und finde ihn tatsächlich. Was dann?«

Read legte die Hände auf den Tisch. »Ich bin bereit, das in Ihrem Ermessen zu lassen.«

Jago sah den Obersten Richter mit verbitterter Miene an. »Das ist nun wirklich ein gewaltiger Vertrauensbeweis. Ich vermute aber, das bedeutet noch nicht, dass Sie bereit sind, mich auf Ihre Gehaltsliste zu setzen?«

Read gestattete sich ein kleines, spöttisches Lächeln. »Dieser Vorschlag wurde mir im Zusammenhang mit Ihrer Hilfe in dem Fall William Lee gemacht. Wurde mir nicht damals berichtet, dass Sie den Gedanken äußerst komisch fanden, weil das eine bedeutende finanzielle Einbuße für Sie bedeutet hätte?«

»Nun ja …« Jago zuckte die Schultern. »Ich dachte nur, ich frage mal. Sie sind sich doch darüber im Klaren, nicht wahr, dass Sie sich, wenn Sie sofort zu mir gekommen wären, einen Haufen Scherereien hätten ersparen können?«

»Im Nachhinein könnten Sie schon Recht haben«, gab Read zu. »Anfangs jedoch dachten wir, je weniger Menschen über Officer Hawkwoods Auftrag Bescheid wissen, desto besser. Wir …«

»Was Sie damit sagen wollen, ist, dass Sie dachten, es könne einen Interessenkonflikt wegen meiner gelegentlichen Importgeschäfte geben«, sagte Jago.

»Ja, das ist schon möglich«, sagte Read ernst.

»Aber jetzt, wo seine Gnaden in der Tinte sitzen, sind es genau diese Interessen, die Sie zu der Hoffnung veranlassen, ich könne Ihnen helfen?«

»Bis auf die Tatsache, dass wir keine handfesten Beweise haben, dass Officer Hawkwood sich tatsächlich in Schwierigkeiten befindet, ist Ihre Annahme korrekt.«

»Na ja, wenigstens sind Sie ehrlich«, sagte Jago. »Das muss man Ihnen lassen. Aber es ist schon eine ziemliche Zumutung.«

Nach einer längeren Pause sagte Read: »Also, sind Sie bereit, es zu machen?«

Jago antwortete nicht gleich. Er drehte sich um und sah aus dem Fenster, wo er die schwach beleuchteten Fenster unten auf der Straße betrachtete, ehe sein Blick nach oben über die mondbeschienenen Dächer wanderte.

Endlich nickte er.

»Ach verdammt, natürlich mach ich’s!«

Der Schuss zerriss die Stille im Stall wie ein Donner. Die Pferde zerrten erschrocken an ihren Stricken und stampften ängstlich. Der Qualm verzog sich.

»Also, das ist jetzt wirklich schade«, sagte Morgan. Er sah auf die Pistolenmündung, die auf einen Punkt über Hawkwoods linker Schulter gerichtet war.

Lasseur ließ die Pistole sinken. Er sah Hawkwood an und grinste verlegen.

Hawkwood sagte nichts. Er stellte gerade fest, dass das Donnern, das er hörte, nicht das Echo des Schusses war, sondern sein eigenes Herzklopfen, das langsam zu einem Crescendo anschwoll.

Morgan streckte die Hand nach der Waffe aus. »Sie war sowieso nicht geladen, Captain. Ich wollte bloß sehen, was Sie damit machen würden. Sie haben doch nicht im Ernst geglaubt, wir würden Ihnen eine geladene Pistole überlassen, oder?«

Morgan schien es fast zu bedauern, als Lasseur ihm wortlos, mit versteinertem Gesicht, die Pistole reichte.

»Das kleinere von zwei Übeln, was?«, sagte Morgan. »Ich müsste lügen, wenn ich sagen würde, dass ich überrascht bin. Es ist verdammt schade. Ich hatte hohe Erwartungen in Sie beide gesetzt. Jetzt fehlen mir drei Männer.« Er schüttelte den Kopf. »Es wird interessant sein, was Captain Lasseurs Landsleute dazu sagen werden, wenn sie die Neuigkeit hören. Vielleicht sollte ich Sie denen zur Bestrafung übergeben, Captain, so wie man es auf den Hulks macht. Wissen Sie, wie man Verräter auf den Gefängnisschiffen bestraft? Es ist kein schöner Anblick. Sie nehmen Nadeln und Schießpulver und tätowieren ihnen die Worte Ich habe meine Brüder verraten auf die Stirn. Es soll ziemlich wehtun. Trotzdem, wir wollen nichts übereilen.« Morgan lachte trocken und wandte sich an Del und seinen Begleiter. »Wenn einer von den beiden auch nur furzt - erschießt ihn.«

Croker schien mit dieser Anweisung nicht sehr zufrieden. »Können wir sie nicht sowieso erschießen?«

»Noch nicht. Vielleicht brauchen wir sie noch. Vielleicht brauchen die Hunde ja später etwas Bewegung, wenn Captain Lasseurs Freunde sie nicht verurteilen wollen. Aber erst wollen Cephus und ich natürlich noch ein paar Takte mit Officer Hawkwood reden.«

»Da würde ich zu gern dabei sein«, sagte Croker.

»Mach kein so enttäuschtes Gesicht, mein Junge. Wenn du dich benimmst, bekommst du deine Chance schon noch. Alles zu seiner Zeit. Aber jetzt hat Thaddäus gerade frisch eingestreut, da wäre es schade, das schon wieder schmutzig zu machen. Außerdem würde es die Pferde wieder aufscheuchen, und die haben wir schon genug erschreckt. Ich will nicht riskieren, dass die Stute in Panik gerät und das Fohlen tritt, nach allem, was wir durchgemacht haben.«

Zu Hawkwood sagte Morgan: »Da haben wir Sie wohl ein bisschen erschreckt, was?«

»Hat sich anscheinend in die Hose gemacht«, sagte Croker höhnisch.

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Ich nicht. Das wird Del sein. Ich habe Misthaufen erlebt, die besser riechen als der. Ich dachte, Sie sagten, der darf nicht rein?«

Del zog die Nase kraus. »Wovon faselt der eigentlich?«

»Sein Boss findet, dass du stinkst«, sagte Hawkwood. Er sah verstohlen auf die Pistole in Dels Hand. Es wäre nicht schwer, ihm die abzunehmen, aber Croker wirkte äußerst dienstbeflissen, und Sol war auch nicht zu unterschätzen. Hawkwood wollte kein Spiel mit zwei Unbekannten riskieren. Außerdem musste man auch noch Pepper in Betracht ziehen, und der war eine völlig unbekannte Größe. Dann das Mädchen. Die hatte bewiesen, wozu sie fähig war, indem sie Jilks umgebracht hatte. Hawkwood fragte sich, wie sie das wohl gemacht hatte. Er erinnerte sich wieder an die Pistolen auf dem Schrank.

»Kümmere dich nicht um ihn, Del«, sagte Morgan, der erschöpft wirkte. »Er wollte wohl bloß’nen Witz machen.«

»Ich stinke auch gar nicht«, sagte Del gekränkt. »Das ist die verdammte Farbe. Wie oft soll ich das noch sagen?«

»Du hast ja jetzt gar keine Farbe an dir«, sagte Hawkwood.

»Sehr komisch«, sagte Del, noch immer verunsichert. Er wandte sich an Morgan. »Wo sollen wir sie hinbringen?«

»Mir aus den Augen. Schließt sie in einen Keller ein, dort können sie eine Weile schmoren. Jack, geh du mit. Es ist besser, wenn ihr zu mehreren seid. Und gebt keinem auch nur einen Zoll - das meine ich ernst. Und sowie sie eingeschlossen sind, will ich dich, Del, wieder draußen auf der Straße sehen. Und schickt Asa Higgs eine Nachricht, am besten nehmt ihr eine Brieftaube. Sagt ihm, es gibt’ne Beerdigung.« Er sah Hawkwood und Lasseur an. »Vielleicht sogar drei.«

Morgan warf Pepper seine leere Pistole zu und sah das Mädchen an. »Esther, du reitest jetzt Jilks’ Stute wieder in ihren Stall zurück, ehe es hell wird. Und vergiss nicht, sie trockenzureiben. Es ist besser, man sieht ihr nicht an, dass sie lange geritten worden ist. Wenn du das gemacht hast, warte bis zum Morgen und dann behaupte, du hast ihn gerade gefunden. Nicht zu viele Tränen, nur so viele, dass es glaubwürdig aussieht. Du weißt schon. Wenn du jetzt aufbrichst, müsstest du es gerade schaffen. Thaddäus hilft dir beim Satteln.«

Das Mädchen nickte.

»Also gut«, sagte Morgan. »Jetzt weiß jeder, was er zu tun hat.«

Croker nahm die Laterne. »Auf, bewegt eure Ärsche.« Er hielt den Pistolenlauf an Hawkwoods Wange. »Und sowie du mir nur den geringsten Anlass gibst …«

»Jetzt reicht’s erst mal, Jack«, sagte Morgan. »Deine Chance kommt schon noch.«

Croker machte ein Gesicht, als könne er nicht so lange warten.

Sol, der ebenfalls eine Laterne hatte, ging voran über den Hof und mehrere Treppen hinunter in einen feuchten, gruftähnlichen Gang unter den Fundamenten der alten Klostergebäude.

Croker ließ sie vor einer verschlossenen Tür anhalten und zog den Riegel zurück. Er öffnete die Tür und bedeutete Hawkwood, einzutreten. Als Hawkwood halb an ihm vorbei war, trat Croker ihn mit aller Kraft von hinten gegen die Wade, worauf Hawkwood einknickte und auf dem harten Steinboden landete.

»Passt auf den Froschfresser auf«, knurrte Croker, der sich gerade anschickte, Hawkwood zwischen die Beine zu treten. Hawkwood rollte auf die Seite und fing den Tritt mit dem Oberschenkel ab. Aber auch so war es schmerzhaft genug. Er schrie auf. Es folgten noch zwei weitere schnelle Tritte, ehe Croker sich zurückzog; er hatte endlich auf Sols Mahnung gehört, dass ihr Boss nicht sehr erbaut sein würde, wenn der Mistkerl verrecken würde, ehe er verhört worden war.

Er hielt die Laterne hoch und sah hinunter auf Hawkwood, seine Augen waren finster vor Hass. »Du bist schon so gut wie tot«, sagte er.

Er drehte sich um. »Bringt den anderen rein.«

Del schubste Lasseur in den Keller, und Croker ging hinaus. Lasseur hatte gerade noch Zeit, festzustellen, wo Hawkwood sich befand, ehe die Tür zugeschlagen wurde und sie im Stockdunkeln saßen, in dem nur Hawkwoods schmerzhaftes Stöhnen zu hören war.

Es dauerte einige Minuten, ehe der Schmerz nachließ und Hawkwood sich aufsetzen konnte. Er tat es sehr vorsichtig, wobei er froh war, dass Croker sich auf seine untere Körperhälfte konzentriert hatte. Keiner seiner Tritte war auf die Verletzungen getroffen, die er sich bei dem Kampf auf dem Hulk zugezogen hatte.

Er konnte nichts sehen. Im Keller war es dunkel wie in einer Gruft.

»Matthew?«, kam Lasseurs Stimme aus der Finsternis.

»Bin noch da«, sagte Hawkwood.

Er spürte eine Hand auf seinem Arm. »Bist du verletzt?«

»Ich werde es überleben.«

»Ich sollte Charbonneau zitieren. Was sagte der gleich wieder? ›Der Herr liebt Optimisten.‹«

Hawkwood ignorierte die Schmerzen in Bauch und Oberschenkel und stand auf, er hörte, wie Lasseur das Gleiche tat. Er streckte die Hand aus und fasste Lasseur beim Ärmel. »Die Tür ist auf unserer linken Seite, stimmt’s?«

Lasseur dachte einen Augenblick nach. »Ja.«

»Vergewissern wir uns«, sagte Hawkwood. »Gehen wir rückwärts, bis wir die Wand erreichen.«

Sie gingen fünf Schritte, ehe ihre Rücken die kalte Mauer berührten.

»Und was jetzt?«, fragte Lasseur neugierig.

Hawkwood lehnte sich gegen die Wand und versuchte, sich zu orientieren. Er versuchte, sich zu erinnern, was er in dem Keller gesehen hatte, ehe die Tür zufiel und es dunkel wurde. Crokers Bedürfnis, ihn zu quälen, hatte ihm wertvolle Sekunden geschenkt, in denen er einen Eindruck von seiner Umgebung gewinnen konnte, von der Größe des Raumes und von einigen der Gegenstände, die sich hier befanden.

Das Wichtigste waren die Lage der Tür und ein Bord auf der linken Seite, wo er einen Kerzenstumpf gesehen hatte und daneben etwas, das wie ein Feuerzeug aussah.

»Bleib, wo du bist«, sagte Hawkwood.

Mit ausgestreckten Händen humpelte er in Richtung der gegenüberliegenden Wand. Dabei musste er an die Soldaten denken, die im Krieg blind geworden waren und jetzt an den Straßenecken betteln mussten, für immer von Dunkelheit umgeben. Ich möchte lieber tot sein als blind, dachte er.

Als seine Hände endlich die Wand berührten, hielt er inne. Er wusste, dass er in der Dunkelheit vielleicht etwas desorientiert war und überlegte, ob er nach rechts oder nach links gehen sollte. Er entschied sich für links. Das Bord war niedrig angebracht, wusste er, etwa in Taillenhöhe. Vorsichtig tastete er sich an der Wand entlang. Nach einigen Schritten fühlte er Holz, er tastete weiter und hatte Metall in der Hand. Es war das Feuerzeug. Ungeschickt befühlte er den Deckel der Büchse, nahm ihn ab und untersuchte den Inhalt. Ja! Er atmete erleichtert auf, als er Feuerstein und Stahl fand, und etwas, das sich wie Distelwolle anfühlte. Er hörte, wie Lasseur einen Laut der Freude ausstieß, als er auf den Feuerstein schlug. Nicht nur enthielt die Büchse Zunder, sondern auf dem Bord daneben lagen auch noch zwei kurze Wachsstöcke neben dem Kerzenstummel.

Ein paar Sekunden später hatten sie Licht.

Hawkwood löschte den Zunder, steckte die Utensilien zum Feuerschlagen wieder in die Büchse und ließ sie in seiner Tasche verschwinden. »Wir brauchen einen Weg nach draußen oder etwas, womit wir kämpfen können. Am besten beides.«

»Du hast doch noch dein Messer?«, erinnerte Lasseur sich.

»Das wird nicht ausreichen«, sagte Hawkwood. Er sah Lasseur an. »Warum hast du nicht versucht, mich zu erschießen. Du hättest die Chance gehabt, dich zu retten.«

Lasseur, vom Kerzenlicht beleuchtet und mit dieser Frage konfrontiert, schien überrascht. »Du schuldest mir noch viertausend Francs, hast du das vergessen? Ich habe nur meine Interessen gewahrt.«

»Und wer ist jetzt der Optimist?«, sagte Hawkwood und verzog schmerzhaft das Gesicht. Die Geste blieb Lasseur nicht verborgen. Er runzelte die Stirn. »Ich dachte, du sagtest, du bist nicht verletzt.«

»Nein, ich habe gesagt, ich werde es überleben. Es tut aber höllisch weh.«

»Du kannst es Croker nicht verdenken. Du hast seinen Freund umgebracht.«

»Vielleicht bringe ich Croker auch noch um«, knurrte Hawkwood. Er schwieg. Dann sagte er: »Warum hast du es getan? Was war der wirkliche Grund?«

Lasseur lächelte, dann wurde sein Gesicht ernst. »Ich sagte doch, du bist ein Ehrenmann. Ich sagte auch, um dich sei etwas Dunkles, Ungewisses. Ich halte beide Feststellungen noch immer für richtig. Das hast du bewiesen, als du an meiner Seite um den Jungen gekämpft hast und als du am Strand mein Leben gerettet hast. Wegen dieser beiden Vorfälle allein werde ich dich immer als meinen Freund betrachten. Und meine ganz allgemeine Regel ist, dass ich meine Freunde nicht umbringe. War das wahr, was Morgan gesagt hat? Du bist eigentlich Polizist?«

Hawkwood nickte.

»Da hast du mir einen ganz schönen Bären aufgebunden.«

»Aber ich habe dich nie für dumm gehalten«, sagte Hawkwood. »Das ist ein gewaltiger Unterschied.«

»Ja«, sagte Lasseur. Er sah nachdenklich aus. »Wahrscheinlich hast du Recht.«

Im Kerzenlicht bestätigte es sich: Der Keller hatte nur die eine Tür. Es gab nichts, was man als Waffe hätte benutzen können. Ein Dutzend Half-Anker Fässer waren an einer Wand gestapelt. Daneben lagen sechs größere Fässer. Neben den großen Fässern standen mehrere Korbflaschen, deren Inhalt, soweit es sich im trüben Kerzenlicht feststellen ließ, eine farbige Flüssigkeit war. Neben den Korbflaschen standen Kästen mit Dutzenden von leeren Flaschen. Der Geruch genügte, um ihnen zu verraten, was in den Fässern war. Hawkwood hob eines der kleinen Fässchen an, es war voll. Er vermutete, dass die sechs Fässer, die Asa Higgs von Jess Flynns Farm mitgebracht hatte, auch darunter waren, obwohl man es nicht genau sagen konnte, da sie alle gleich aussahen. Morgan nahm schon ein großes Risiko auf sich, wenn er sie auf seinem Grundstück lagerte, dachte Hawkwood, wenn es tatsächlich mal eine Razzia durch den Zoll geben sollte. Doch das schien unwahrscheinlich, wenn man die Wachen, sowie die vielen offiziellen Hüter des Gesetzes bedachte, die Morgan ebenfalls bezahlte.

An jeder der großen Tonnen war ein Zapfhahn. Hawkwood hielt die Hand unter einen davon und drehte auf. Er ließ etwas von der klaren Flüssigkeit laufen und kostete. Er hatte es für Gin gehalten, aber es war offenbar klares Wasser.

»Wenigstens werden wir nicht verdursten«, sagte Lasseur.

»Kommt drauf an, von welchem Fass du trinkst«, sagte Hawkwood. »Wenn du dir das falsche aussuchst, könntest du eher an Alkoholvergiftung sterben.«

»Was?« Lasseur zog die Augenbrauen hoch.

»Nicht alles, was hier an Brandy hergebracht wird, ist trinkbar. Vieles davon hat über siebzig Prozent, das müssen sie mit Wasser verdünnen. Und manches ist völlig farblos, also setzen sie Karamellsirup hinzu, um es dunkler zu machen. Ich vermute, der ist dort drin.« Hawkwood deutete auf die Korbflaschen und die Fässer. »Wenn du das Zeug unverdünnt trinkst, bringt es dich um.«

»Vielleicht gibt’s schlimmere Todesarten«, sagte Lasseur. Sehnsüchtig sah er die Fässer an. Dann wanderte sein Blick zu einer großen Teekiste. »Was glaubst du, was da drin ist?«

Mehr Schmuggelware, vermutete Hawkwood, aber wahrscheinlich kein Tee, da der Zoll auf Tee schon seit vielen Jahren stark gesunken war. Es war eher möglich, dass es sich um Spitzen, Handschuhe oder Seide handelte. Die Kiste war nicht verschlossen. Er öffnete die Bügel und hob den Deckel an.

Nichts Aufregendes; Stoffbündel, aber weder Spitzen noch Seide. Hawkwood griff hinein, um zu sehen, ob darunter etwas versteckt war, als ihm der Stoff bekannt vorkam. Er hielt die Kerze näher, dann stellte er sie hin und nahm eines der Bündel ganz heraus. Als er es aufrollte, hielt er eine Jacke und eine Hose in der Hand. Die Jacke war dunkelblau, Kragen und Manschetten waren rot. Die Hose war ein schmutziges Weiß.

Ein Laut der Überraschung kam von Lasseur. »Das ist ja eine französische Infanterieuniform.«

Hawkwood nickte. »Kompanie der Füsiliere.«

»Du kennst dich mit französischen Uniformen aus?«

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte Hawkwood.

»Diese hier sind nicht neu.« Lasseur deutete auf ein Loch in der Jacke. »Das war eine Musketenkugel.«

Oder vielleicht sogar eine Kugel aus einer Bakerflinte, dachte Hawkwood.

Es waren mehr als ein Dutzend weiterer Uniformen in der Kiste. Was hatte Morgan damit vor? Er hatte keine Ahnung, aber er würde darüber keine schlaflosen Nächte verbringen. Er warf die Uniform in die Kiste zurück und machte den Deckel zu.

»Ich glaube, wir haben alle Möglichkeiten erschöpft«, sagte Lasseur. »Es sieht aus, als sei dein Messer die einzige Waffe, die wir haben.«

Hawkwood sah sich um.

»Nicht unbedingt.«

Lasseur sah ihn fragend an. »Woran hattest du denn gedacht?«

Hawkwood sagte es ihm.

Lasseur dachte darüber nach.

»Das Dunkle kommt wieder zurück«, sagte er grimmig.

Schritte, gefolgt vom harten Klang von Metall auf Metall.

Sofort war Hawkwood hellwach und öffnete die Augen. Doch es machte keinen Unterschied, er konnte nicht das Geringste sehen. Er überlegte, ob es schon Morgen sein könnte. Hatte er geschlafen? Es schien kaum fünf Minuten, seit sie eingeschlossen worden waren.

Er hörte Stimmen hinter der Tür, aber er konnte nichts verstehen. Er nahm an, dass Lasseur es auch gehört hatte. Schnell nahm er Feuerstein und Stahl, setzte den Zunder in Brand und entzündete damit die Kerze. Er steckte das Feuerzeug wieder ein und hockte sich hin, den Rücken zur Wand, die flackernde Kerze neben seiner Hand auf dem Boden. Er sah hinüber, wo Lasseur hockte. Der Privateer döste.

Das Geräusch wiederholte sich; ein Türriegel wurde zurückgezogen. Die Tür flog auf. Auf der Schwelle stand Croker, die Pistole in der Hand. Hinter ihm stand Sol, ebenfalls bewaffnet und mit einer Laterne.

Hawkwood sah, dass es Morgen war. Im Gang sah man graues Licht, das von draußen hereinfiel.

Croker machte eine kurze Kopfbewegung. »He, du - Ordnungshüter - auf die Beine! Der Froschfresser bleibt hier.«

Hawkwood blieb, wo er war.

Croker hob die Pistole. »Verdammt, bist du taub? Raus, hab ich gesagt! Mr. Morgan will dich sehen.«

»Das glaube ich nicht«, sagte Hawkwood. »Ich bleibe lieber hier.«

Croker kam herein. Zum ersten Mal schien er das Kerzenlicht zu bemerken. »Jetzt sieh dir das an, Sol! Sie haben sich ein Kerzchen angezündet! Wohl im Dunkeln Angst gehabt, was? Wie süß. Behalt den Froschfresser im Auge, ich kümmere mich derweil um seine Hoheit hier.«

Croker kam näher, Sol dicht auf seinen Fersen. Er hielt die Laterne hoch und wirkte unsicher.

Im Keller hatte es immer nach dem Inhalt der Fässer gerochen. Das war nichts Neues, aber erst als Croker auf den Boden sah und merkte, dass er im Laternenschein nass glänzte und dass auch seine Stiefel feucht waren, kam ihm der Verdacht, dass der Geruch vielleicht intensiver als sonst war.

In dem Moment stieß Lasseur das geöffnete Brandyfass um und Hawkwood berührte die auslaufende Flüssigkeit mit der Kerzenflamme.

Croker stieß einen lauten Schrei aus, als blaue Flammen über den Fußboden, seine Stiefel und seine Hose leckten.

Hawkwood wusste, dass das Feuer nicht lange brennen würde, je nachdem wie stark der Alkohol war, aber er verließ sich darauf, dass Croker zunächst in Panik geraten würde, was ihm einen Vorsprung verschaffte. Er stieß sich von der Wand ab und rammte Croker das Messer in den Hals. Die Klinge drang mit tödlicher Wucht ein. Croker riss vor Überraschung die Augen weit auf. Als er zu Boden stürzte, die Pistole noch immer in der Hand, zog Hawkwood die Klinge seitlich noch weiter, ehe er sie wieder herauszog. Den Rest erledigte die Schwerkraft.

Sol drehte sich zu spät um und schrie auf, als Lasseur ihm die leere Flasche auf die Nase schmetterte. Die Laterne fiel ihm aus der Hand. Als Sol zu Boden ging, entwand Lasseur ihm die Pistole und versetzte ihm einen Fußtritt in den Schritt. Sol lag neben Croker auf den Steinen. Lasseur schleuderte die Flasche zur Seite und ignorierte das laute Klirren. Croker, der in Brandy getränkt und brennend auf dem Boden lag, versuchte noch, mit der Pistole zu zielen, aber er starb, indem er in seinem eigenen Blut erstickte.

Hawkwood steckte das Messer wieder in seinen Stiefel und nahm Croker die Pistole aus der Hand. Das Feuer ging langsam aus.

Lasseur war schon draußen im Gang. Hawkwood warf die Tür zu und schob den Riegel vor. Am Fuß der Treppe holte er Lasseur ein.

»Wenn wir zu den Ställen kommen könnten«, sagte Lasseur hastig, »könnten wir zwei Pferde stehlen.«

Aber Hawkwood schüttelte den Kopf. »Keine Zeit. Wenn von Morgans Leuten jemand im Stall ist, müssten wir mit denen fertig werden und die Pferde satteln. Und selbst wenn wir dort wegkämen, müssten wir noch an den Wachen im Tor vorbei. Wir müssen davon ausgehen, dass Morgan seine Leute vorbereitet hat. Die würden uns hören und einkreisen. Bisher weiß noch keiner, dass wir ausgebrochen sind. Je länger wir das hinauszögern können, desto besser. Es ist besser, wenn wir hinten über die Mauer klettern und uns dann in Richtung auf die Wälder zu halten.«

»Morgan hat auch draußen an der Mauer Männer.«

»Aber in großen Abständen. Mit denen werden wir fertig.«

Hawkwood dachte an die Palisaden. Es waren die einzigen Schwachpunkte, die er gesehen hatte. Sie würden über offenes Gelände laufen müssen, aber wenn er das abwog gegen das Risiko, gut sichtbar auf laut trappelnden Pferden zu fliehen, schien das immer noch die vernünftigere Lösung. Und eigentlich hatten sie auch gar keine andere Wahl.

Lasseur betrachtete Sols Pistole. »Dann hoffen wir mal, dass die geladen ist.«

Oben an der Treppe blieben sie stehen. Der Hof war leer. Die Stalltür war nur angelehnt, es war verführerisch und Hawkwood hatte leise Zweifel.

»Fertig?«, murmelte Lasseur.

Er sprach zu sich selbst. Hawkwood war schon weg.

»Was machen Croker und Sol bloß so lange, um Himmelswillen?« Morgan schüttelte den Kopf halb ärgerlich, halb ratlos. »Es wäre ja fast schneller gegangen, wenn ich Del geschickt hätte.«

»Wir hätten selber gehen sollen«, sagte Pepper. »Wenn es ein Gemetzel gibt, dann ist der Keller leichter sauberzukriegen als der Teppich.«

Sie waren im Hauptgebäude. Morgan saß an seinem Schreibtisch, Pepper lehnte am Kamin.

Morgan dachte nach. Er starrte auf den Teppich. Was Pepper gesagt hatte, machte Sinn. Er nickte. »Du hast Recht.« Er nahm seinen Schwarzdornstock. »Gehen wir.«

Pepper nahm eine Pistole vom Tisch und folgte Morgan aus dem Zimmer.

Sie gingen auf den Wirtschaftshof, wo die Ställe waren.

Auch unterwegs war nirgendwo ein Zeichen von Croker und Sol. Morgan versuchte, die Zweifel zu verdrängen, die in ihm aufkamen. Er fragte sich, ob Pepper sich wohl auch Sorgen machte. Wenn ja, dann ließ er sich nichts anmerken. Aber so war Pepper: Er zeigte selten seine Gefühle. Egal, ob die Nachricht gut oder schlecht war, Peppers Gesichtsausdruck veränderte sich fast nie.

Die beiden Männer gingen über den Hof und stiegen die Kellertreppe hinunter. Es war Pepper, der es zuerst merkte.

»Was ist?«, fragte Morgan.

Pepper zog die Pistole und näherte sich der Kellertür. Vorsichtig zog Morgan den Riegel zurück und öffnete die Tür.

»Himmelherrgottnochmal!« Morgans Gesicht verzog sich in ohnmächtiger Wut, als er auf das Schlachtfeld starrte. Die Knöchel an der Hand, die den Stock hielt, waren weiß. »Diese verfluchten, unbrauchbaren Idioten!«

Croker lag auf dem Rücken. Seine Kleidung war versengt, seine Augen waren offen, aber sie sahen nichts mehr. Es war viel Blut geflossen. Sol lag mit angezogenen Beinen auf der Seite, umklammerte mit verbrannten Händen sein Gemächte und wimmerte. Eines seiner Augen war zugeschwollen. Aus seiner gebrochenen Nase tropften Blut und Rotz auf den Boden. Im Keller herrschte ein furchtbarer Gestank. Pepper sah das geöffnete Brandyfass, die Scherben der zertrümmerten Flasche, die weggeworfene Laterne und den Kerzenstummel.

Sehr klug, dachte er. Er warf einen Blick auf die anderen Fässer an der Rückwand des Kellers. Es war ein Glück, dass Hawkwood und Lasseur ihre Tätigkeit auf diesen Teil des Kellers beschränkt hatten und dass das Feuer ausgegangen war, ehe es sich auf die anderen Fässer ausgebreitet hatte.

»Läute die Glocke«, sagte Morgan. »Sie können noch nicht weit sein.« Pepper rannte bereits zur Treppe.

Hawkwood und Lasseur konnten die Außenmauer schon sehen, als sie den Lärm hörten. Sie hatten Glück gehabt. Mit den Ruinen als Deckung waren sie bis zu dem fensterlosen Gebäude gekommen, in dem Hawkwood Morgans Hunden begegnet war.

Vorsichtig hob Hawkwood den Kopf und sah durch eine der leeren Fensterhöhlen zum Hauptgebäude hinüber, wo mehrere Männer dem Läuten folgten, das mit jedem Schlag dringender klang.

»Wir müssen wohl davon ausgehen, dass sie Croker und Sol gefunden haben«, sagte Lasseur trocken.

»Und sie werden hinter uns herkommen, sobald das verdammte Gebimmel aufgehört hat«, sagte Hawkwood. Er drehte sich um und musterte die Mauer, wobei er sich zu erinnern versuchte, wo er die Lücke gesehen hatte.

Er entdeckte sie und zeigte darauf. »Dort, dicht bei den Bäumen. Dort ist das Mauerwerk kaputt. Morgan hat die Lücke zwar geschlossen, aber dort liegt Werkzeug, damit können wir sie durchbrechen.«

Geduckt und im Schutz der Ruine rannten sie darauf zu. Als sie etwa zwanzig Schritt von der Mauer entfernt waren, hörte das Läuten auf. Nach weiteren zehn Schritten fiel der erste Pistolenschuss. Er war nicht hinter ihnen gefallen, sondern kam von einem der beiden Männer, die ungefähr hundert Schritte rechts von Hawkwood zwischen den Bäumen hervortraten.

Als er sah, wie die Männer aus der Deckung kamen und er ihren Ruf hörte, merkte Hawkwood, dass er und Lasseur die Disziplin von Morgans Wachen an der Mauer unterschätzt hatten. Morgan musste seine Wachen angewiesen haben, auch bei Alarm auf ihren Posten zu bleiben, falls es sich um einen Durchbruch der Verteidigungsmauer handelte. Während alle anderen von Morgans Getreuen dem Läuten der Glocke gefolgt waren, hatten die Wachen draußen ihre Positionen eingenommen. Ihre Bereitschaft, sofort zu schießen, war ein Beweis, dass Morgan sie darüber aufgeklärt hatte, dass Hawkwood und Lasseur ein Risiko waren.

Hawkwood taumelte zur Seite, doch er wusste, dass der Wachmann in seinem Eifer zu früh und aus zu großer Entfernung geschossen hatte. Es hatte keine Gefahr bestanden, dass die Kugel ihr Ziel erreichen würde.

Er rannte weiter.

Ein weiterer Schrei ertönte, diesmal aus der Richtung der Hauptgebäude. Dort hatte man den Pistolenschuss gehört, das Zeichen für Morgans Leute, dass man die Flüchtenden gesehen hatte. Jetzt gab es keinen Grund zur Vorsicht mehr. Hawkwood riskierte einen Blick nach hinten. Von der anderen Seite der Ruine sah er ein Dutzend Männer, die auf sie zu rannten. Manche trugen Schlagstöcke, andere waren mit Pistolen bewaffnet. Zwei hatten Musketen dabei. Es war beruhigend, dass sie noch in einiger Entfernung waren.

Er drehte sich um und sah, wie Lasseur Fuß fasste, mit Sols Pistole zielte und schoss. Der Wachmann, der in fünfzig Schritt Entfernung gestanden hatte, schrie auf, taumelte zurück und umklammerte seine Schulter. Lasseur warf die Waffe weg.

Zwanzig Yards von den Palisaden entfernt sah Hawkwood, dass er sich vielleicht verrechnet hatte. Das hölzerne Flickwerk in der Mauer war solider, als er gedacht hatte.

Hawkwood gab Lasseur die Pistole, die er Croker abgenommen hatte. »Mach guten Gebrauch von ihr. Es ist alles, was wir noch haben, um sie aufzuhalten.«

Er merkte selbst, wie jämmerlich dieser Rat klang. Doch Lasseur nickte nur. Er nahm die Waffe und sah der Bedrohung entgegen.

Hawkwood rannte zu den Werkzeugen und suchte verzweifelt nach etwas, womit man die Palisadenpfähle auseinanderhebeln konnte. Es gab zwei Schaufeln, zwei Spitzhacken, mehrere Hämmer und eine Brechstange. Er nahm die Brechstange, aber er wusste bereits, dass sie eigentlich in der Falle saßen.

Wir hätten es doch mit den verdammten Pferden versuchen sollen, dachte er.

Und dann sah er etwas. Am Fuße der Mauer, teilweise verborgen unter Kalk und Sandsäcken.

Eine Leiter.

Er rannte darauf zu, während Lasseur ihm verzweifelt zurief: »Sie kommen immer näher!«

Blitzschnell stellte Hawkwood die Leiter an die Mauer. Im selben Augenblick hörte er in der Ferne einen Schuss - er kam aus einer Muskete - und duckte sich instinktiv, obwohl er wusste, auch dieser Schütze war noch zu weit entfernt. Erst wenn die Entfernung weniger als hundert Yards betrug, würde er anfangen, sich Sorgen zu machen. Er wusste jedoch auch, dass das in wenigen Sekunden der Fall sein würde.

Er hielt die Leiter fest und schrie Lasseur an: »Komm schon, verdammt nochmal!« Er sah, dass auch der erste Wachmann, der zunächst stehen geblieben war, um seinem verwundeten Kollegen die Pistole abzunehmen, schnell näher kam.

Lasseur drehte sich um und rannte. Ein unsichtbarer Finger zupfte an seinem Jackenärmel. Hawkwood hörte, wie der Privateer verzweifelt stöhnte, während er sich nach vorn warf und anfing zu klettern. Mit wütendem Gebrüll, weil sein Schuss das Ziel verfehlt hatte, ergriff der Wachmann seinen Schlagstock und kam auf sie zu.

Lasseur drehte sich auf seiner Leitersprosse um und zielte auf ihn. »Stehenbleiben!«

Der Wachmann blieb wie angewurzelt stehen.

»Eine Bewegung, und ich schieße«, sagte Lasseur.

Der Wachmann starrte ihn an.

»Zwing mich nicht dazu«, sagte Lasseur.

Hawkwood sah zurück und stellte fest, dass Morgans Leute schnell näher gekommen waren. Sie waren schon um die Ruine herum und jetzt nur noch etwas über hundert Yards entfernt. Einer der Männer kniete. Ein Musketenschuss fiel. Die Kugel traf die Sprosse neben Hawkwoods rechter Hand. Er spürte, wie ein Splitter in sein Handgelenk eindrang.

Lasseur saß rittlings auf der Mauer. Noch immer hatte er die Pistole auf den Wachmann gerichtet, der in weniger als dreißig Yards Entfernung stand und sich nicht rührte. Er hatte gesehen, wie Lasseurs erster Schuss seinen Kameraden niedergestreckt hatte, und wollte nicht das gleiche Schicksal erleiden.

»Nein!«, schrie Hawkwood. »Warte nicht! Lauf!«

Doch Lasseur ignorierte ihn, steckte die Pistole in den Gürtel und streckte die Hand aus.

Der Wachmann nutzte die Gelegenheit und rannte auf sie zu. Hawkwood ergriff Lasseurs Hand, schwang sich nach oben und warf sich auf die Mauer. Als er nach unten griff, um die Leiter zu erreichen, fiel ein weiterer Schuss. Er zog die Schultern hoch und spürte den Luftzug, als die Kugel an seinem Ohr vorbeipfiff und in die Mauer drang.

Der Wachmann war nur noch wenige Schritte entfernt.

»Keine Zeit«, keuchte Lasseur, als er sah, was Hawkwood vorhatte.

Doch als Hawkwood sich hinabbeugte und die oberste Sprosse der Leiter ergriff, tat Lasseur es ebenfalls.

Mit ausgestrecktem Arm machte der Wachmann einen Sprung und griff in die Luft. Gemeinsam zogen Hawkwood und Lasseur die Leiter hoch und warfen sie über die Mauer.

Als sie fiel, erklangen weitere Schüsse. Steinsplitter spritzten auf, als die Männer losließen. Jetzt war keine Zeit, um zu überlegen, wie ein Sprung aus neun Fuß Höhe ausgehen könnte. Hawkwood sprang, verfehlte um ein Haar die umgestürzte Leiter und rollte über den Boden. Doch im nächsten Moment war er schon wieder auf den Beinen. Zusammen mit Lasseur sprintete er auf die Bäume zu.

Der Wald umschloss sie, dicht und von allen Seiten. Es gab keinen erkennbaren Weg, nur ab und zu eine lichte Stelle im Unterholz. Sie rannten, unter ihren Füßen knackten Äste, Brombeerranken zerrten an ihren Kleidern. Sie erreichten eine kleine Lichtung, überquerten sie und standen vor einer kleinen Schlucht, die von überhängenden Ästen fast verdeckt war. Ein Wildwechsel, nahm Hawkwood an, als er die Fährten sah, die von noch kleineren Spuren durchzogen waren, was auf Fuchs oder Dachs hinwies.

Sie sprangen in die Schlucht und rannten, so schnell der unebene Boden es gestattete, vorsichtig, um den Halt nicht zu verlieren, und kamen schließlich am Fuße einer Böschung in ein noch unwegsameres Dickicht. Sie blieben stehen, um wieder zu Atem zu kommen. Ihre Lungen fühlten sich an, als müssten sie bersten. Hawkwood versuchte, den Hang hinaufzuschauen, wo sie gerade hergekommen waren, aber der Wald war so dicht, dass man nichts sehen konnte.

Als sie in den Wald gekommen waren, war ihre Ankunft von einer Schar laut schreiender Vögel kommentiert worden, doch jetzt war alles Leben um sie herum verstummt. Die Tiere überlegten offenbar noch, was sie von dieser Invasion zu halten hatten.

Sie gingen weiter. Ihr einziges Ziel war es jetzt, den Abstand zwischen sich und ihren Verfolgern so weit wie möglich zu vergrößern. Sie wussten, dass Morgan die Verfolgung nicht aufgeben, sondern im Gegenteil alle Kräfte aufbieten würde, und deshalb war es klug, so lange wie möglich auf dem Wildwechsel zu bleiben. Das war besser, als durch die weniger zugänglichen Strecken des Waldes zu stolpern, wo ihre Verfolger sie leichter einholen konnten. Hawkwood schätzte, dass sie vielleicht etwas über eine Meile weit gelaufen waren, seit sie die Mauer bezwungen hatten. Es war noch nicht weit genug. Doch solange sie sich versteckt hielten und einigermaßen schnell vorankamen, hatten sie eine Chance.

Es war warm, selbst im Schatten der Bäume. Sie waren beide in Schweiß gebadet, als Hawkwood abermals haltmachte. Mit laut pochendem Herzen stand er still und lauschte. Die Sonne schien durch das dichte Blätterdach und warf Schatten auf das Pflanzendickicht. Das Einzige, was zu hören war, waren Vogelrufe.

»Ich glaube, ich habe Masson und Leberte gesehen«, sagte Lasseur nach Luft ringend.

Hawkwood runzelte die Stirn und versuchte ebenfalls, zu Atem zu kommen. »Wo?«

»An der Mauer. Sie waren unter denen, die hinter uns herkamen. Leberte hatte eine Muskete.«

»Dann war das wahrscheinlich der Grund, warum ich nicht getroffen wurde. Ich habe noch nie viel von französischen Schützen gehalten.« Hawkwood lachte.

»Vielleicht hat er absichtlich danebengeschossen«, sagte Lasseur immer noch keuchend.

Hawkwood dachte über diese Möglichkeit nach und fragte sich, ob Lasseur sich nicht vielleicht an einen Strohhalm klammerte.

»Das werden wir wahrscheinlich niemals erfahren«, sagte Hawkwood.

Dann hörte er es. Der Lärm kam von irgendwo in den Bäumen jenseits der Schlucht, aus der Richtung des Haunt.

Es war Hundegebell.

Er sah, wie Lasseur bleich wurde, als ein zweiter Hund einstimmte und ein Heulen ertönte wie von armen Seelen, die Höllenqualen litten.

Im Geiste sah Hawkwood Thor und Odin mit hochgezogenen Lefzen. Bei dem Gedanken lief es ihm kalt über den Rücken. Er sah Lasseur an, dessen Hemd nass vom Schweiß war.

»Wir müssen weiter«, sagte Hawkwood.

Lasseur nickte matt. Er sah hoch, blinzelte durch das Blätterdach und deutete in eine Richtung. »Dort entlang.«

»Was ist in der Richtung?«

»Der Fluss.«

»Bist du sicher?«

»Ja.«

»Dann sollten wir schneller laufen«, sagte Hawkwood.

Der Wildwechsel hörte nach etwa zweihundert Yards auf. Der Wald wurde lichter, und Hawkwood sah Weideland durch die Bäume, grüne, ebene Wiesen, auf denen Schafe weideten. Er sah Hecken und einen Zaunübertritt und in der Ferne ein Haus.

Und immer noch hörte er die Hunde. Er hörte auch laute Rufe. Sie waren schon wesentlich näher als beim ersten Mal. Ihre Verfolger waren ihnen noch immer auf der Spur. Es kam Hawkwood vor, als seien es mehr als zwei Hunde, aber er hatte keinen Wunsch, stehen zu bleiben, um nachzuzählen.

Lasseur schloss die Augen, als wollte er damit den Lärm ausschließen oder sich vor den Konsequenzen schützen, falls sie gefasst werden sollten.

Sie liefen auf eine Lichtung zu, die hinter den Bäumen lag. Beim Näherkommen erkannte Hawkwood, dass es keine Lichtung war, sondern eine Straße. Stolpernd blieben sie stehen und verkrochen sich in einem kleinen Erlengebüsch.

Hawkwood überlegte, ob es wohl dieselbe Straße war, auf der sie in jener Nacht zum Haunt gekommen waren. Im Mondlicht hatten alle Straßen gleich ausgesehen. Er reckte den Hals. Der Weg zeigte tiefe Radspuren, also musste es eine stark befahrene Strecke sein. Er sah auch Spuren von Rindern, die hier entlanggetrieben worden waren.

Vorsichtig schob er sich vor. Fünfzig Yards vor ihnen verschwand die Straße hinter einer Biegung, aber sie schien in beiden Richtungen leer zu sein. Hinter ihnen ertönte Hundegebell.

»Sie holen uns ein!« Lasseur zog Hawkwood am Ärmel. »Komm schon!«

Er wollte gerade auf die Straße hinaustreten, als Hawkwood ihn wieder nach unten zog. Lasseur wollte gerade protestieren, doch dann fühlten seine Hände, wie der Boden vibrierte. Er duckte sich. Drei Sekunden später tauchten in der Biegung rechts von ihnen zwei Reiter auf, die sich schnell näherten. Tief über die Hälse ihrer Pferde gebeugt, galoppierten sie an ihnen vorbei.

Als das Hufgetrappel verhallte, hob Lasseur den Kopf. »Wie hast du das gewusst?«, flüsterte er.

»Erfahrung«, sagte Hawkwood.

»Morgans Leute?«, fragte Lasseur.

»Wir müssen davon ausgehen.«

Sie überquerten die Straße und versteckten sich schnell im Wald auf der anderen Seite. Hinter ihnen konnten sie die Rufe der Hundeführer hören. Es klang, als klopften sie das Unterholz nach Wild ab, sie schienen zu wissen, dass sie ihrer Jagdbeute immer näher kamen.

Wieder lichtete sich der Wald. Hawkwood und Lasseur gingen vorsichtig wie auf Eierschalen. Am Waldrand blieben sie stehen. Keinen Steinwurf entfernt sah Hawkwood den Fluss hinter einer kleinen Wiese. Er war mindestens dreißig Yards breit, beide Ufer waren von Bäumen gesäumt. Er sah nach links. In etwa zweihundert Yards Entfernung war eine alte Steinbrücke. Er sah das Geländer und darunter den Brückenbogen mit dem Schlussstein darin. Er sah auch Schilf und hörte Wasser über ein Wehr rauschen.

Langgezogenes Hundegeheul, immer näher und immer lauter, erinnerte ihn daran, warum sie zum Wasser gerannt waren. Wenn sie es bis zum Fluss schafften, wäre es für die Hunde schwer, wenn nicht unmöglich, ihrer Spur zu folgen.

Sie traten aus dem Schutz der Bäume.

Hinter ihnen knackte ein Zweig.

Hawkwood und Lasseur erstarrten. Zu seiner Rechten sah Hawkwood einen Schatten, im gleichen Moment nahm seine Nase einen bekannten Geruch wahr.

»Hab ich euch endlich«, sagte Del. Er trat hervor und grinste, wobei sein Mund in dem mageren Gesicht wie ein grotesker Schlitz wirkte. Er trug kein Mönchsgewand und auch keine geisterhafte Kapuze, er hatte lediglich eine Pistole in der Hand.

Wieder kam das Geheul aus dem Wald hinter ihnen und Hawkwood wurde fast übel bei dem Gedanken, dass Morgans Leute sie eingeholt hatten.

Del grinste wieder. »Hab euch kommen sehn. Ihr habt ja auch ziemlich Krach gemacht. Aber jetzt geht der Spaß erst so richtig los«, sagte er. Seine Stimme schien sich zu verändern, sie wurde dunkler, drohender. Plötzlich schien Del gar nicht mehr so einfältig.

»Nein«, sagte Lasseur. »Das glaube ich nicht. Heute nicht.«

Etwas in Lasseurs Stimme ließ Del ahnen, dass er sich in Gefahr befand. Er reagierte sofort und panikartig.

Hawkwood stand rechts von Lasseur und nahm Del einen Teil der Sicht, als Lasseur die Pistole aus dem Gürtel zog. Mit einer Geschwindigkeit, die so gar nicht zu seinem tölpelhaften Äußeren passte, hob Del seine Waffe und schoss. Hawkwood spürte den Stoß an seinem Kopf. Während er in einem schmerzhaften Nebel zu Boden ging, hörte er, wie Lasseur das Feuer erwiderte. Das Letzte, was er wahrnahm, war eine große rote Blume, die auf Dels Brust aufblühte.

Dann war alles zu Ende.

19

Manchmal hatte er das Gefühl, als falle er; dann war es wieder wie ein Schweben, bei dem er wie in einem schwachen Gezeitenwechsel hin und her trieb, ohne Ziel und ohne Bestimmung, nie ganz bis zu den hohen Wellen hin und nie ganz bis ans Land. Einen Augenblick war ihm kalt, im nächsten fühlte er sich derart in Schweiß gebadet, dass er glaubte, darin ertrinken zu müssen. Und bei jedem dieser Anfälle hatte er einen merkwürdigen Geschmack wahrgenommen - bitter, aber nicht unangenehm -, der auf seiner Zunge und in seinem Rachen war.

Es gab auch Schatten und Stimmen. Aber wie alle Schatten waren auch diese konturlos, und die Worte, die er zu hören glaubte, waren wie das Rauschen von trockenem Laub im Wind. Manchmal waren sie in der Nähe und fast hörbar, dann wieder war es nur ein Flüstern, als seien die Sprecher weit weg und wollten nicht gehört werden. Er nahm an, dass sie über ihn sprachen, und hatte sich angestrengt, es zu hören, aber je mehr er sich anstrengte, desto schwerer war es, etwas zu verstehen.

Er hatte auch eine nebelhafte Erinnerung, dass man ihm einen Löffel an die Lippen gehalten hatte, von dem er etwas schlucken sollte, aber er hatte keinerlei Erinnerung daran, was es gewesen sein könnte. Einmal hörte er einen Hund bellen und wollte schreien, aber dann war es plötzlich still geworden. Die Enge in seiner Brust ließ nach, das Gefühl ging vorüber und er fürchtete sich nicht mehr.

Als er die Augen öffnete, dachte er einen entsetzlichen Moment lang, er sei wieder im Krankenrevier auf dem Hulk. Wenn das Stechen an der Seite seines Kopfes auch nicht besonders schmerzhaft war, so weckte es doch schreckliche Erinnerungen daran, bis er ein kühles feuchtes Tuch spürte und sanfte Finger, die etwas auf seinen Kopf rieben und die Schmerzen linderten. Eine Frauenstimme sagte leise: »Er ist aufgewacht.«

Die Stimme war ihm irgendwie bekannt.

Maddie?, Dachte Hawkwood.

Er drehte den Kopf. Er lag in einem schmalen Bett. Daneben stand ein Nachttisch, auf dem ein Leuchter mit einer Kerze stand, die aber nicht brannte, daneben eine Schüssel und mehrere blaue Glasbehälter. Was darin war, wusste er nicht.

Ein Frauengesicht beugte sich über ihn. Es war nicht Maddie Teague.

»Hallo, Captain«, sagte Jess Flynn.

»Wird auch Zeit«, sagte Lasseur, der hinter ihr auftauchte. »Wie fühlst du dich?«

Hawkwood sah die beiden an und wusste nicht, ob er träumte oder wachte. Er berührte mit den Fingern seinen Kopf und zuckte zusammen. »Ich hab’s satt, auf den Kopf gehauen zu werden.« Er zog die Hand zurück. Sie waren klebrig, als habe er in Bienenwachs gegriffen. Er rieb die Finger aneinander.

»Keine Sorge, Captain, es ist nur eine Salbe. Ich mache sie selbst aus besonderen Ölen und Kräutern«, sagte Jess Flynn. »Sie ist gut gegen Schmerzen und hat Heilkräfte. Sie hatten einen Streifschuss und waren bewusstlos. Aber Sie hatten großes Glück; es hat geblutet, und Sie hatten etwas Fieber, aber wirklich schlimm war es nicht.«

»Zum Glück war es nur dein Kopf«, sagte Lasseur lächelnd. »Wenn er dich woanders getroffen hätte, hätte ich mir Sorgen gemacht.«

Als Hawkwood sich bewegte, stellte er fest, dass ihm sonst nichts wehtat, was ihn ermutigte, sich aufzusetzen. Auch das gelang ihm mit nur geringen Schmerzen. Er sah sich um. Der Raum war klein und hatte eine schräge Decke. Durch das halbgeöffnete Fenster sah er die Unterseite des Dachvorsprungs. Im Zimmer war ein einfacher Frisiertisch mit einem Spiegel, auf dem eine weitere Schüssel und ein Krug standen. Vor dem Tisch war ein Stuhl, an der Wand stand ein schmaler Kleiderschrank.

Er sah an sich hinunter. Er hatte ein Nachthemd an, das ihm nicht gehörte. Seine eigenen Kleider waren verschwunden, jedoch standen seine Stiefel neben dem Kleiderschrank.

»Es gehörte meinem Mann«, sagte Jess Flynn und zeigte auf das Nachthemd. Sie wechselte einen Blick mit Lasseur und lächelte. »Ich lasse Sie jetzt allein, damit Sie reden können.« Sie drückte das nasse Tuch über der Schüssel aus und stand auf. Auf dem Weg zur Tür streifte ihre Hand die von Lasseur. Der sah ihr nach, dann zog er den Stuhl ans Bett und setzte sich hin.

Hawkwood konnte noch immer nicht glauben, wo er war.

»Wie in aller Welt sind wir denn hierher gekommen?«

Lasseur grinste. »Mit einem Boot.«

»Was?« Hawkwood spürte einen kurzen Schmerz.

Lasseur legte ihm die Hand auf den Arm. Sein Gesicht war besorgt. »Woran kannst du dich denn erinnern?«

»Ich sah, dass du auf Del geschossen hattest. Danach … nichts mehr. Wie meinst du das, mit einem Boot?«

»Das ist eine lange Geschichte. Erinnerst du dich, dass ich dich zum Fluss getragen habe?«

»Nein.«

Lasseur hatte ihn ans Ufer gelegt und dann Dels Leiche geholt und diese ebenfalls an den Fluss gelegt, um die Hunde von ihrer Fährte abzubringen. Es hatte funktioniert, aber es war knapp gewesen. Er hatte ihre Gesichter mit Schlamm beschmiert und Hawkwood ins Schilf gezerrt, und im nächsten Augenblick waren die Hunde aus dem Wald gekommen.

Lasseurs Gesicht verdüsterte sich bei der Erinnerung daran.

»Ich hörte, wie sie bellten und die Männer suchten. Du lagst neben mir, und ich wusste nicht, ob du tot oder lebendig warst. Ich wartete, bis der Suchtrupp sich verzog, dann zog ich dich ans Ufer; Gott sei Dank hast du noch geatmet. Und dann sah ich das Boot. Es lag fast völlig unter Wasser. Als ich sah, dass auch Ruder darunter lagen, dachte ich erst, ich träume. Dann habe ich mir das Boot genauer angesehen, ich konnte fast nicht glauben, dass es heil war. Ich glaube, der Eigentümer musste es absichtlich versenkt haben, damit man denken sollte, es lohnte sich nicht, es zu stehlen. Das war unser Glück, denn es lohnte sich doch.

Ich konnte noch immer die Hunde hören, aber die rannten flussabwärts. Morgans Männer hatten wohl gedacht, dass wir versuchen würden, an die Küste zu kommen. Ich wusste, dass wir die entgegengesetzte Richtung einschlagen mussten, also hob ich das Boot und ruderte flussaufwärts. Es war wesentlich einfacher, als dich zu tragen. Dels Leiche lag noch immer dort, als wir abfuhren. Ich hörte sie sagen, dass sie den Totengräber benachrichtigen wollten, der ihn später holen sollte.« Er sah Hawkwoods Gesicht. »Was ist denn?«

»Ich wollte dich gerade fragen, warum wir ausgerechnet hierher gekommen sind, aber ich glaube, das wäre eine ziemlich dumme Frage.«

»Wir waren ja ganz in der Nähe. Ich wusste, hier wären wir in Sicherheit und Jess Flynn hätte vielleicht etwas, um deine Verletzung zu behandeln. Und ich hatte Recht. Sie hat dich gepflegt, mit ihrer Medizin und mit Fleischbrühe.

Das war wohl der Geschmack, den ich auf der Zunge hatte, dachte Hawkwood. Zu Lasseur sagte er: »Bitte halte mich nicht für undankbar. Aber waren das wirklich die einzigen Gründe?« Und erst jetzt bemerkte er, was der Privateer anhatte. »Dieses Hemd habe ich noch nie an dir gesehen.«

Lasseur lachte. »Ich freue mich, dass die Kopfverletzung deine kombinatorischen Fähigkeiten nicht beeinflusst hat, mein Freund. Du hast Recht, auch ich bin dankbarer Nutznießer der Flynnschen Kleiderkiste, genau wie du.«

»Es passt dir gut«, stellte Hawkwood lakonisch fest. »Du weißt, dass unsere Anwesenheit hier ein großes Risiko für sie bedeutet. Wenn Morgan erfährt, dass sie uns aufgenommen hat, könnte das böse für sie ausgehen.«

Lasseurs Gesicht wurde ernst. »Das weiß ich, mein Freund. Glaub mir, das weiß ich nur zu gut.«

Hawkwood sah, wie die Sorgenfalten auf Lasseurs Stirn tiefer wurden. »Und wie zum Teufel hast du den Weg hierhergefunden? Als Higgs uns herbrachte, war es doch Nacht.«

Lasseurs Gesicht hellte sich auf. »Ich bin Seemann, Matthew. Hattest du gedacht, ich schlafe, als der Totengräber uns zum Haunt brachte? Ich habe mir die Sterne angesehen. Es war eine klare Nacht, weißt du noch? Ich wusste, auf welchem Kurs wir uns befanden. Ich wusste, wo und wann wir den Fluss überquerten, und ich wusste auch, dass die Farm flussaufwärts lag. Bei Tageslicht war es einfach. Eines Tages bringe ich dir die Feinheiten der Himmelsnavigation bei!«

»Und niemand hat uns gesehen?«

»Soweit ich weiß, nicht. Doch wenn unsere Verfolger die Hunde nicht gehabt hätten, dann hätte es anders ausgehen können. Dann hätte ich sie wahrscheinlich nicht kommen hören. Ich kann nur sagen, die Götter müssen auf unserer Seite gewesen sein.« Lasseur setzte sich auf. »Übrigens weiß Thomas Gadd, dass wir hier sind. Er hat mir geholfen, dich nach oben zu tragen. Er hat auch das Boot wieder zurückgebracht. Und seitdem sind wir hier.«

Im Zimmer war es warm, doch Hawkwood lief es plötzlich kalt über den Rücken. »Was meinst du damit, seitdem? Wie lange sind wir denn schon hier?«

Lasseur zögerte; in seinen Augen flackerte es. »Du bist jetzt etwas länger als vierundzwanzig Stunden hier im Bett.«

Hawkwood brauchte einen Moment, um diesen Schreck zu verdauen. »Was?« Dann rechnete er schnell nach und warf die Decke zurück. »Mein Gott!«

Lasseur riss vor Schreck die Augen auf. Er legte Hawkwood die Hand auf die Brust. »Was machst du denn?«

Hawkwood schob seine Hand beiseite. »Ich muss die Behörden benachrichtigen! Ich muss sie warnen, wegen dem Überfall auf die Admiralität! Es soll doch morgen Nacht passieren!«

Lasseur packte ihn am Arm. »Warte! Tom Gadd sagte mir, dass Morgans Leute uns immer noch suchen. Sie haben ein Kopfgeld ausgesetzt. Wenn einer von uns die Farm verlässt, besteht die Gefahr, dass wir gesehen werden. Außerdem«, fügte Lasseur bestimmt hinzu, »sieh dich doch mal an! Du bist in keiner Verfassung, irgendwo hinzugehen.«

»Das muss ich riskieren.« Hawkwood schob Lasseurs Hand erneut weg, schwang die Beine aus dem Bett und stellte sie auf den Boden. »Wo sind meine verdammten Klamotten?«

Lasseurs Augen wanderten zum Schrank.

Hawkwood stand auf. Der Raum fing an, sich zu drehen. Schnell setzte er sich wieder hin.

Lasseur hob verzweifelt die Hände. »Siehst du? Du kannst kaum laufen. Du musst erst zu Kräften kommen.«

»Dafür ist keine Zeit!« Hawkwood sah zum Fenster, ihm war, als sähe er durch einen Schleier. »Zum Teufel, wie spät ist es eigentlich?«

»Es ist später Nachmittag, fast sechs. Hast du keinen Hunger? Du hast eine ganze Weile nichts Vernünftiges gegessen.«

»Nein, verdammt, ich habe keinen Hunger!« Hawkwood stemmte sich wieder vom Bett hoch. Der Raum schwankte dramatisch, aber nur einen Moment, dann war alles wieder im Lot. Er holte tief Luft und ging etwas unsicher zum Kleiderschrank, wo Hemd, Jacke, Hose und Unterwäsche an Haken und Bügeln hing. Er lehnte sich an die Schranktür und betrachtete die Sachen. Wenn man berücksichtigte, dass sie im Fluss durchnässt worden waren und erst recht, wie sie davor ausgesehen hatten, als sie durch den Wald gerannt waren, kam ihm alles bemerkenswert sauber vor.

Er nahm die Kleider aus dem Schrank, zog das Nachthemd aus und fing an, sich anzuziehen. Er bückte sich und hob die Stiefel auf, wobei er ignorierte, dass ihm schon wieder der Schweiß über den Rücken lief. Leicht benommen setzte er sich auf die Bettkante und versuchte, seinen rechten Stiefel anzuziehen. Er sah, dass das Messer noch immer an seinem Platz steckte. Er sah sich flüchtig im Spiegel an und hätte das aschgraue, unrasierte Gesicht fast nicht erkannt, das ihm daraus entgegenstarrte. Er musste zugeben, er hatte schon besser ausgesehen. Er wandte sich ab und merkte, dass Lasseur ihn mit besorgtem Blick beobachtete. Da er ihm jedoch keine Hilfe anbot, wusste Hawkwood, dass der Privateer ihm etwas klarmachen wollte.

Lasseur versuchte es wieder. »Matthew, jetzt hör mir mal zu. Du kannst noch gar nicht klar denken. Morgan wird mit dem Goldraub sowieso nicht Ernst machen. Dazu ist es jetzt zu spät. Er wird es nicht wagen. Solange er uns nicht gefunden hat, kann er nicht wissen, ob du deine Leute gewarnt hast oder nicht. Wie kann er denn sicher sein, dass das Militär ihn nicht dort schon erwartet? Er wird den Überfall nur wagen, wenn er uns vorher zum Schweigen bringen kann, und auch dann nur, wenn er noch Zeit dazu hat. Es ist viel wahrscheinlicher, dass du den Überfall verhinderst, indem du hierbleibst und er nicht weiß, was Sache ist. Und so sind wir alle sicher.«

»Wir werden niemals sicher sein! Vor Morgan jedenfalls nicht. Wir haben ihn zu schwer getroffen. Er wird furchtbar wütend sein, weil er an Gesicht verloren hat.« Hawkwood griff nach seinem anderen Stiefel. »Ich muss das machen. Dieser Bastard ist doch so rotzfrech, es würde mich gar nicht wundern, wenn er es trotzdem wagte. Und in dem Falle habe ich keine Wahl. Es ist meine Pflicht, ich muss zumindest versuchen, es zu verhindern.«

Lasseur seufzte. »Dann bitte ich dich um einen Gefallen. Warte wenigstens bis Sonnenuntergang, ehe du gehst. Dann ist das Risiko geringer, dass du in der Nähe der Farm gesehen wirst.«

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Das geht nicht. Ich werde mich vorsehen, aber ich kann nicht warten, bis es dunkel ist. Ich muss Barham erreichen, solange es noch hell ist.«

»Barham?« Lasseur runzelte die Stirn. »Was ist in Barham? Und warum musst du vor Sonnenuntergang dort sein? Ich verstehe nicht.«

»Dort ist eine Telegrafenstation der Admiralität.«

Ludd hatte Hawkwood mit dieser Einrichtung bekannt gemacht, falls er davon Gebrauch machen müsse. Die Admiralität hatte dieses System eingerichtet, um mit sämtlichen Stützpunkten an der Südküste schnell Verbindung aufnehmen zu können. Es bestand aus einer Reihe von Stationen, die auf erhöhten Punkten standen und übers ganze Land verteilt waren. Jede Station bestand aus einem großen rechteckigen Rahmen, in dem sich sechs Klappläden befanden, angeordnet in zwei Reihen zu jeweils drei. Diese Klappläden konnten ganz nach Wunsch geöffnet und geschlossen werden, wobei die verschiedenen Kombinationen jeweils einen Buchstaben des Alphabets darstellten. Ludd war mit Hawkwood auf das Dach des Admiralitätsgebäudes gestiegen und hatte ihm gezeigt, wie dieser Signalisier-Mechanismus bedient wurde. Es war eine geniale Erfindung. Ludd hatte behauptet, bei klarem Wetter und guter Sicht brauche eine Nachricht von Portsmouth nach Whitehall weniger als zehn Minuten. Bekannte Signale konnten in einem Viertel dieser Zeit bestätigt werden, was umso bemerkenswerter war, als Hawkwood und Ludd allein fünf Minuten gebraucht hatten, um auf das Dach zu gelangen.

In Kent gab es zwei Strecken dieser Telegrafenstationen. Eine lief von Sheerness nach Faversham; Hawkwood vermutete, dass die Nachricht von ihrer Flucht diesen Weg genommen hatte. Die andere Strecke war von wesentlich größerem Nutzen. Sie lief vom Dach in Whitehall über ein Dutzend weiterer Stationen, einschließlich Chatham und Faversham, bis nach Deal.

Wenn man die Lage der Farm relativ zur Küste in Betracht zog, dann war der Telegraf in Shottenden der nächste. Er war vermutlich nicht weiter als sieben oder acht Meilen entfernt, aber der Weg führte über Land. Barham, die nächste Station an dieser Strecke, befand sich hingegen an der Hauptstraße von Canterbury nach Dover. Die Entfernung war etwas über eine Meile mehr, und es war eine Route, die Morgan vielleicht bewachte, aber sie wäre wesentlich schneller. Hawkwood wusste, wenn er nach Barham käme, konnte er von dort aus die Admiralität in London und die Behörden in Deal gleichzeitig benachrichtigen.

»Dann warte bis morgen«, sagte Lasseur. »Das reicht immer noch, um ein Signal zu schicken. Du musst essen, außerdem bist du dann besser ausgeruht. Wenn du beim ersten Morgengrauen aufbrichst, ist es auch weniger wahrscheinlich, dass du Morgans Leuten begegnest, und wenn du vor ihnen fliehen müsstest, dann wärst du fitter.«

Hawkwood zog seinen linken Stiefel an und griff nach seiner Jacke, die auf dem Bett lag. Es war mühsamer als erwartet. Er verspürte eine leichte Übelkeit. Der bittere Nachgeschmack von Jess Flynns Medizin stieg wieder in seiner Kehle hoch. Nach dem losen, bequemen Nachthemd fühlte er sich beengt in seinen Kleidern. Plötzlich hatte er keinen größeren Wunsch, als seinen Kopf wieder auf das Kopfkissen zu legen.

Im Inneren wusste er, dass Lasseurs Rat vernünftig war. Sein Körper signalisierte ihm, dass er Ruhe brauchte. Er hatte wirklich lange nichts mehr gegessen. Er war einfach noch nicht in der Verfassung, sich auf ein Pferd zu setzen und neun Meilen zu reiten, und noch viel weniger, mit irgendeiner Bedrohung fertig zu werden.

Widerwillig nickte er. »Also gut, du hast gewonnen. Ich werde mich morgen früh auf den Weg machen.«

Als Pepper eintrat, saß Morgan an seinem Schreibtisch und blätterte im Kassenbuch. Es war kein guter Tag für ihn. Trotz der Turbulenzen - insbesondere der Bedrohung, die das Verschwinden des Franzosen und des Runners darstellte - musste es weitergehen. Es gab nach wie vor vieles zu erledigen: Da waren Transporte und Treffen, die abgesprochen werden mussten, zugleich musste er sich um die Leute kümmern, die dafür infrage kamen. Lieferungen mussten überwacht und die Buchhaltung erledigt werden, sowohl für die offiziellen als für die »inoffiziellen« Lieferungen. Er sah auf. Sein Blick war eiskalt. »Cephus?«

»Ezekiel«, sagte Pepper und schloss die Tür hinter sich.

Morgan sah seinen Leutnant finster an. »Was gibt’s?«

Peppers ernstes Gesicht sagte alles.

Wütend warf Morgan den Federhalter auf den Tisch. Sein Gesicht verfinsterte sich noch mehr. »Verflucht nochmal! Irgendjemand muss doch was wissen!« Er schüttelte den Kopf, wütend und verzweifelt zugleich. »Dieser Bastard von einem Runner kann doch nicht bis nach Hause gekommen sein. Es gibt auch keine Anzeichen, dass er jemanden alarmiert hat. In Deal ist es ruhig. Keine zusätzlichen Truppenbewegungen. Wenn die Admiralität oder das Militär in Bereitschaft wäre, würde es dort vor Soldaten wimmeln.«

»Dann bleibt also alles wie geplant?«, fragte Pepper. Er stand da, als erwarte er einen Befehl.

Morgan sah auf den Kamin, in dem kein Feuer brannte. Hier hatten sich die beiden Mastiffs ausgestreckt und nahmen den größten Teil des Teppichs ein. Verdammte, nutzlose Köter, dachte er, und seine Wut wurde noch größer. Die Hunde sahen nicht auf. Es war, als wussten sie, dass sie Morgans Zorn auf sich geladen hatten, und wollten jeden Blickkontakt vermeiden.

»Ich habe mich noch nicht entschieden.« Er gab sich Mühe, seine Stimme fest klingen zu lassen.

»Wir haben nicht mehr viel Zeit«, sagte Pepper.

»Verdammt, das weiß ich selber, Cephus!« Frustriert schob Morgan die Kontenbücher zur Seite. Und er hatte doch ruhig bleiben wollen. Er wusste, dass ihm die Zeit davonlief, die Entscheidung konnte nicht mehr lange aufgeschoben werden. Er fühlte, wie seine innere Spannung zunahm, wie ein Staudamm, der jeden Moment brechen konnte. Er kaute an seiner Unterlippe. »Was machen unsere Gäste?«

»Sie sind unruhig. Sie wollen es hinter sich bringen.«

»Das wollen wir alle.«

»Sie fragen dauernd, ob wir schon irgendwas über Lasseur in Erfahrung gebracht haben.«

»Warum, haben sie Sehnsucht nach ihm?«

»Nein«, sagte Pepper. »Ich glaube, sie wollen ihn eher umbringen.«

»Dann sollen sie sich hinten anstellen«, knurrte Morgan. Er lehnte sich zurück. »Vermutlich sollten wir dankbar sein, dass wir nicht auch an deren Loyalität zweifeln müssen.«

»Das brauchen wir nicht, solange sie glauben, dass sie viel Geld verdienen werden«, sagte Pepper.

»Nun, dann lassen wir sie möglichst lange in dem Glauben«, sagte Morgan und stand auf.

Er ging zu dem kleinen Tisch an der Wand, nahm die Brandyflasche und schenkte sich ein kleines verziertes Glas voll. Er trank es in einem Zug leer. Pepper bot er nichts an.

Pepper schwieg und wartete.

Plötzlich nahm Morgan die Flasche und schleuderte sie mit aller Kraft an die Wand über dem Kamin, das leere Glas gleich hinterher. Die Flasche zerschellte. Glassplitter und Brandy regneten auf die Hunde herab, die erschreckt aufsprangen und sich unter dem Schreibtisch versteckten. »Gottverdammte Hundesöhne!«, brüllte Morgan. In seinem Bart hingen Speicheltropfen. Er nahm eine weitere Flasche und schleuderte sie dem gestromten Mastiff hinterher, den es am Hinterteil traf. Der Hund jaulte auf und versuchte, sich unter einem Stuhl zu verkriechen.

»Ezekiel?«, sagte Pepper und ging auf ihn zu, doch er blieb abrupt stehen, als er sah, dass Morgan eine der geladenen Pistolen in der Hand hatte.

Morgan zog den Hahn zurück, zielte auf den braunen Hund und schoss. Der Hund heulte auf und brach zusammen, seine Pfoten scharrten hilflos auf dem Teppich. Dann fing er an zu zittern, und seine Hinterbeine schlugen aus. Aus dem Heulen wurde ein Winseln, dann hörten die Flanken des Hundes auf, sich zu bewegen. Er lag in einer Blutlache.

»Um Gotteswillen, Ezekiel!«, rief Pepper, als der gestromte Hund zaghaft aus seinem Versteck kam und anfing, seinem Gefährten das Blut abzulecken.

Morgan ließ die Pistole sinken. Er starrte auf den toten Hund, dann ging er entschlossen an seinen Schreibtisch und legte die Waffe hin.

Er sah Pepper an, sein Gesicht wirkte plötzlich gefasst. »Jemand soll kommen und die Sauerei hier wegräumen.« Er deutete auf den toten Mastiff.

Pepper zögerte, dann nickte er wortlos. Draußen hörte man Schritte und leise Stimmen; offenbar wunderte man sich, was hier vorgefallen war.

Morgan ging um das tote Tier herum. Geistsabwesend kraulte er dem gestromten Hund die Ohren und setzte sich wieder an den Schreibtisch. Er stellte fest, dass er merkwürdig ruhig geworden war.

»Ach, und Cephus?«

Pepper blieb an der Tür stehen.

»Der Runner und der Franzose - ich will, dass sie gefunden werden; ich will ihre Eier auf einem Teller serviert haben.«

»Wir suchen sie ja«, sagte Pepper.

»Dann sucht noch gründlicher. Lasseur wird auf dem Weg zur Küste sein. Er wird nach Hause wollen. Ich will, dass jeder Fischer, jeder Kapitän, überhaupt jeder, der zwischen Rye und Rochester auch nur ein verdammtes Ruderboot besitzt, seine Augen offen hält.«

»Und der Runner?«

»Der ist gefährlich. Der wird jedem verkünden wollen, was er hier gehört hat, während der Froschfresser sich eher absetzen wird.« Morgan zögerte. »Man kann nicht abstreiten, dass die beiden zusammen verdammt effektiv sind. Kann sein, dass sie erst noch zusammenbleiben, um sich gegenseitig Rückendeckung zu geben. Erhöhe die Belohnung. Ich will, dass alle mitarbeiten, jeder, der uns etwas schuldet. Und damit meine ich jeden - vom Dreckschaufler bis zum Richter, und du sammelst Hinweise. Wenn jemand Schwierigkeiten macht, weißt du, was du zu tun hast. Billy Hollins schätzt, der Franzose könnte getroffen worden sein, ehe er über die Mauer ging, und vielleicht hat Del auch einen verletzt, ehe sie ihn umbrachten. Sag Rackham, er soll mal mit seinen Kumpels sprechen. Vielleicht hatte ja jemand zwei Besucher, die ärztliche Hilfe brauchten.«

»Mach ich«, sagte Pepper. Rackham war Morgans bevorzugter Arzt. Sein Können hätte ihm zwar weder im St. Bartholomew noch im St. Thomas Hospital zu Ruhm und Ehre gereicht, aber er war verschwiegen, und das war die Hauptsache.

»In Ordnung«, sagte Morgan.

Pepper verließ den Raum.

Morgan ging wieder an seine Bücher, aber es war ihm unmöglich, sich zu konzentrieren. Ruhelos stand er wieder auf und ging ans Fenster.

Hinter ihm ging die Tür auf.

»Ezekiel.«

Wieder Pepper. Seine Stimme klang anders als sonst. Morgan drehte sich um.

Pepper war nicht allein. Er trat zur Seite, um den Mann hinter sich eintreten zu lassen.

Morgan starrte den Besucher an.

Der gestromte Hund hob den Kopf und ließ ein drohendes Knurren hören.

Pepper schloss die Tür. »Ich glaube, das solltest du hören.«

»Hallo, Mr. Morgan«, sagte Seth Tyler. Er riss die Augen auf, als er den toten Hund und das blutbefleckte Maul des anderen Mastiffs sah. Die Kratzspuren von dem Reisigbesen waren noch immer deutlich auf seinem Gesicht zu sehen, einige waren noch nicht verheilt. Er schluckte nervös. »Ich habe gehört, Sie suchen Information. Schätze, ich hab da was, was Sie interessieren könnte …«

»Endlich nimmst du Vernunft an«, seufzte Lasseur. »Ich hatte schon gedacht, ich rede mit mir selbst.«

Hawkwood zog seine Jacke an. Plötzlich kam ihm ein Gedanke. »Wissen Jess und Tom Gadd eigentlich, dass ich Polizist bin?«

Lasseur zögerte. »Sie haben es nicht von mir erfahren, aber Thomas wusste es.«

»Morgan wird es verbreitet haben.«

»Zweifellos.«

»Und trotzdem haben sie mich aufgenommen?«

»Es sieht aus, mein Freund, als ob sie mehr Vertrauen zu uns als zu Morgan haben.«

»Allmächtiger«, sagte Hawkwood.

Lasseur lächelte. »Wahrscheinlich ist es mein französischer Charme.«

Sie gingen nach unten. Hawkwood wirkte nicht ganz so tatkräftig wie Lasseur, doch es fühlte sich gut an, wieder auf den Beinen zu sein, egal wie wackelig. Jess Flynn stand am Küchentisch und putzte Gemüse, das sie in einen Topf tat. Ein bekanntes Fellbündel lag auf der Schwelle, halb drinnen, halb draußen. Der Hund sah sich um, die Augen von den langen Haaren verdeckt, und wedelte kurz zur Begrüßung, ehe er sich wieder der Bewachung des Kräutergartens widmete.

Jess Flynn sah Hawkwood missbilligend an. »Sie sollten im Bett sein.«

»Ihnen verdanke ich es, dass ich nicht mehr dort bin«, sagte Hawkwood.

Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht, doch möglicherweise war es etwas mühsam. Sie hatte noch immer Probleme mit dieser Haarsträhne, stellte Hawkwood fest. »Sie haben von mir nichts zu befürchten«, sagte er.

Es entstand eine Pause, und man sah deutlich, wie ihre Anspannung nachließ. Dann nickte sie und sagte: »Ich weiß.« Sie sah Lasseur kurz an und ihr Gesicht wurde weicher, dann wandte sie sich wieder an Hawkwood und runzelte die Stirn. »Soll ich Sie weiterhin Captain nennen? Aber bitte, setzen Sie sich hin, ehe Sie umfallen. Sie müssen endlich etwas essen. Ich habe eine Suppe auf dem Herd, und auf dem Brett neben Ihnen ist frisches Brot und Butter. Bedienen Sie sich.« Sie deutete auf einen Stuhl, strich sich das Haar aus dem Gesicht und machte sich am Feuer zu schaffen.

»Ich war mal Captain«, sagte Hawkwood, indem er sich setzte. »Das war in einem früheren Leben.«

»Du warst wirklich beim Militär?«, fragte Lasseur. Er sah ehrlich überrascht aus, als er sich ebenfalls setzte.

»Beim Schützencorps. Das britische Regiment, nicht das amerikanische.«

Hawkwood lehnte sich zurück, als Jess Flynn an den Tisch kam und ihm einen Teller Suppe hinstellte. Sie legte einen Löffel daneben.

»Essen Sie«, befahl sie.

Ein wunderbarer Duft stieg vom Teller auf. Hawkwood brach sich ein Stück Brot ab.

»Und du hast in Spanien gekämpft?«, fragte Lasseur.

»Ja.«

»Bei Ciudad Rodrigo?«

Hawkwood nahm einen Löffel Suppe. Huhn, Kartoffeln, Karotten und Kräuter; es war eine wahre Sensation aus Wohlgeschmack und Aroma.

»Nein, das war nach meiner Zeit.«

Er aß etwas Brot und nahm einen weiteren Löffel Suppe, den er fast noch mehr genoss. Mit jedem neuen Löffel spürte er, wie die Mattheit ihn verließ.

»Und jetzt bist du Polizist. Was hat Morgan dich genannt? Einen Runner - ich weiß nicht, was das ist.«

Als dieser Begriff fiel, wurden Jess Flynns Augen groß. Vielleicht hatte Gadd dieses kleine Detail ihr gegenüber nicht erwähnt.

Hawkwood brach ein weiteres Stück Brot ab und tunkte es in die Suppe. »Es bedeutet, dass ich eine besondere Art von Polizist bin.«

»Du jagst Schmuggler?«

»Nicht nur Schmuggler.«

»Aha«, Lasseur nickte. »Du meinst, dass du Leute wie mich jagst: geflüchtete Gefangene. Deshalb warst du auf dem Schiff.«

»Nicht nur. Ich sollte das Verschwinden von zwei Offizieren der Navy aufklären.«

Lasseur zog die Brauen zusammen. »Die Männer, von denen Morgan sprach? An die Namen kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Sark und Masterson.«

»Morgan hat sie umbringen lassen?«

»Sarks Leiche hat man nie gefunden, also konnten wir nicht sicher sein. Aber nach allem, was Morgan uns im Stall erzählt hat, glaube ich ihm jedes Wort.«

»Du willst ihn vor Gericht bringen.«

»Und wenn es das Letzte ist, was ich tue«, sagte Hawkwood. Er nahm ein weiteres Stück Brot und tunkte den Rest Suppe damit auf. Es schmeckte noch ebenso gut wie am Anfang. Er legte den Löffel hin, sah auf den Teller und schien überrascht, dass er leer war. Er fühlte sich wunderbar gestärkt. Vielleicht würde er es doch bis zur Telegrafenstation schaffen.

Plötzlich stand der Hund auf. Aus seiner Kehle kam ein tiefes Knurren.

»In die Vorratskammer«, sagte Jess Flynn schnell und wischte sich die Hände an der Schürze ab. »Die Falltür ist offen.«

Der Hund fing an, mit dem Schwanz zu wedeln.

»Warten Sie«, sagte Jess Flynn erleichtert. »Es ist nur Tom.«

Im nächsten Moment hinkte Gadd zur Tür herein, der Hund folgte ihm schnuppernd. Als der alte Seemann Hawkwood und Lasseur sah, blieb er stehen. Seine Narbe, die sich über Wange und Augenhöhle zog, sah aus wie eine Schneckenspur auf einem Pflasterstein. Er trug ein Baumwollsäckchen über der Schulter und hatte eine Vogelflinte in der Hand.

»Tom«, sagte Hawkwood.

Gadd nickte ernst und zurückhaltend, als er ihn sah. Es schien, als betrachtete er Hawkwoods unrasiertes Gesicht ungewöhnlich lange, doch sein Blick war weder feindlich noch missbilligend. Fast schien es, als könne er sich nicht entscheiden, was er denken sollte. Schließlich nickte er und stellte fest: »Sie sind wieder auf den Beinen, Captain. Das ist gut. Weiß nicht, ob der Bart Ihnen steht.«

»Captain Lasseur sagte mir, dass ich Ihnen zu danken habe, weil Sie geholfen haben, mich nach oben zu bringen.« Verlegen strich Hawkwood mit der Hand über sein Kinn. Er dachte an das Rasiermesser, das die Frau Lasseur gegeben hatte. Das war jetzt in der Zelle im Haunt. Lasseurs Bartwuchs hätte ebenfalls etwas Aufmerksamkeit nötig gehabt, aber da er sowieso einen Spitzbart trug, störte es weniger.

Gadd zuckte die Schultern. »Na ja, Sie kamen Jessie zu Hilfe, als sie in Schwierigkeiten war. Schätze, ich war Ihnen was schuldig. Und’n Grab auszuheben ist viel schwerer. Übrigens trachtet Morgan Ihnen noch immer nach dem Leben.«

»Erzählen Sie uns lieber etwas, was wir noch nicht wissen«, sagte Hawkwood.

»Er hat das Kopfgeld erhöht. Reicht Ihnen das?« Gadd griff in seinen Sack und zog zwei Kaninchen heraus. Er ging in die offene Vorratskammer und hängte das Wild an einen Haken am Deckenbalken. Er lehnte die Flinte neben der Tür an die Wand. Der Hund hinter ihm schnupperte immer noch eifrig.

»Ich bin geschmeichelt«, sagte Lasseur.

»Sollten Sie auch«, sagte Gadd. »Es ist eine schöne Summe. McTurk und Croker waren zwei seiner besten Männer. Dann war da noch der junge Del. Morgan wird es nicht hinnehmen, dass man ihm gleich drei seiner Leute genommen hat. Er lässt verbreiten, dass er für Informationen mehr als gewöhnlich bezahlt, und das heißt, dass man überall nach Ihnen Ausschau hält. Sie dürften hier eine kurze Zeit sicher sein, aber wie lange noch, kann man nicht wissen.« Gadd nickte zu Hawkwood hinüber. »Und Sie, Captain oder Constable oder was Sie sich auch nennen, Sie sind weit weg von zu Hause.«

»Komisch«, sagte Hawkwood, »als die Leute mich noch für einen Amerikaner hielten, haben sie mir das auch immer gesagt.«

»Na ja«, sagte Gadd verdrießlich. »Nur damit Sie’s wissen.«

»Der Captain war nicht allein dafür verantwortlich«, sagte Lasseur.

Der Privateer sah zu Jess Flynn hinüber, während er sprach, und Hawkwood merkte, wie sie sich ansahen. Er fragte sich, wie viel Lasseur ihr erzählt hatte. Das Geständnis schien sie nicht zu schockieren.

»Das mag sein«, sagte Gadd. »Es macht auch nichts. Morgan will Sie beide. Und er will, dass Sie umgebracht werden. Ich vermute, er hofft, dass der eine ihn zum anderen führt. Wahrscheinlich will er sogar selbst mitmachen. Man sagt, er tut’s ab und zu, um in der Übung zu bleiben. Er dachte, Sie würden versuchen, ein Schiff zu kriegen, deshalb lässt er an der ganzen Küste nachfragen. Er lässt auch die Straßen beobachten. So viel Aufregung hab ich seit’04 nicht mehr gesehen, als man dachte, Boney plant’ne Invasion. Die können offenbar nicht glauben, dass Sie die letzten beiden Tage überlebt haben, ohne dass jemand Sie gesehen hat. Man sollte meinen …« Gadd verstummte, als er Hawkwoods Gesicht sah.

Lasseur hob den Kopf.

Hawkwood starrte den alten Seemann an. »Wie lange, sagten Sie?«

»Wie lange was?«, sagte Gadd.

»Wie lange sagten Sie, dass wir hier sind?« Hawkwood stand auf.

Gadd sah Jess Flynn an, deren bemehlte Hände stillstanden, als sie Hawkwoods eisigen Ton wahrnahm.

»Na, seit vorgestern. Der Captain hat Sie mit dem Boot hergebracht. Jessie und ich dachten, es ist zu spät, Sie waren ja in einem schrecklichen Zustand, und ganz voll Schlamm. Sah aus, als ob Sie nicht mehr atmeten. War ein hartes Stück Arbeit, Sie nach oben zu tragen. Der Captain und ich mussten Ihnen die Sachen richtig vom Leib pellen, so klitschnass war alles. Und Sie haben auch ziemlich gestunken.« Gadd unterbrach sich. »Warum fragen Sie?«

Hawkwood starrte Lasseur an, als die Bedeutung von Gadds Worten ihm klar wurde. »Du hast mir gesagt, wir sind erst einen Tag hier, dabei sind es zwei Tage. Das bedeutet, dass der Überfall nicht morgen stattfindet, sondern heute Nacht!«

Und plötzlich wusste er es. Es traf ihn wie ein Hammerschlag.

»Mein Gott, du willst, dass sie es machen!« Jetzt war ihm alles klar. »Das ist es doch, nicht wahr? Du willst, dass Morgan den Goldraub durchzieht!«

Zunächst antwortete der Privateer nicht. Doch endlich breitete er in einer Geste der Niederlage die Hände aus.

»Du hast mich durchschaut, Matthew.« Er warf Hawkwood einen schuldbewussten Blick zu. »Was kann ich sagen? Ich wusste, dass du über kurz oder lang dahinterkommen würdest, obwohl ich gehofft hatte, es würde etwas länger dauern.« Er zog die Augenbrauen hoch und sah Hawkwood an.

»Du siehst schockiert aus, mein Freund. Aber was würdest du machen, wenn die Situation umgekehrt wäre und du die Chance hättest, den Feind daran zu hindern, seine Truppen weiterhin zu kleiden und zu verpflegen? Würdest du es nicht ausnutzen? Ich glaube, wir wissen beide die Antwort. Ich bin ein Patriot, Matthew, und dafür entschuldige ich mich nicht. Ich sagte, dass ich dich als meinen Freund betrachte, aber ich liebe Frankreich. Und Frankreich braucht das Gold.«

»Gold?«, sagte Gadd. »Was für’n verdammtes Gold?«

»Dann bist du auf Morgans Seite?«, sagte Hawkwood, der Gadds verwirrtes Gesicht ignorierte. »Das tust du, wo du doch weißt, dass er Männer hinter uns herschickt? Zwei deiner eigenen Landsleute haben versucht, dich umzubringen! Wie passt das zu deiner Auffassung von Patriotismus?«

»Jessie?«, sagte Gadd. »Weißt du, wovon die reden?«

Jess Flynn stand stumm da, ihre Augen wanderten zwischen den Männern hin und her. Offenbar war sie von dieser plötzlichen Entwicklung genauso irritiert wie Gadd.

Lasseur schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht wichtig. Hier geht es um die große Sache.«

»Also deshalb warst du so besorgt um meine Gesundheit«, sagte Hawkwood. »Deshalb wolltest du mich überreden, hierzubleiben. Denn wenn Morgan den Überfall heute Nacht durchzieht, dann käme jede Nachricht, die ich morgen von Barham schicken würde, zu spät.«

Wütend schob er den Stuhl zurück und sah zur offenen Tür. In zwei Stunden würde die Sonne untergehen. Noch war Zeit, zur Telegrafenstation in Barham zu reiten und der Admiralität und den Behörden in Deal eine Warnung zu schicken, ehe die Dunkelheit es vereitelte.

Doch würde Morgan seine Pläne heute Nacht ausführen? Würde er es riskieren, obwohl er wusste, dass die Männer, die er jagte, noch auf freiem Fuß waren? Hawkwood wusste, dass er nichts riskieren durfte, falls Morgan es tatsächlich machte.

Er drehte sich zu Jess Flynn um, die die beiden Männer immer noch völlig ratlos ansah. »Ich brauche ein Pferd, Jess! Jetzt sofort!«

»Würde vielleicht jemand so gut sein und uns erzählen, was zum Kuckuck hier los ist?«, verlangte Gadd. »Was bedeutet dieses ganze Gefasel von Gold?«

»Morgan hat vor, die Admiralität in Deal zu überfallen und die Geldkisten der Armee zu rauben«, sagte Hawkwood. »Das Gold will er den Franzosen verkaufen. Und möglicherweise macht er es heute Nacht. Captain Lasseur hier möchte, dass es ihm gelingt. Ich möchte ihn daran hindern.«

»Oh, verflucht!« Gadd machte einen Schritt rückwärts. Hawkwood wandte sich an Lasseur. »Was jetzt, Captain? Werden Sie jetzt versuchen, mich daran zu hindern?«

Lasseur lächelte traurig. »Ich hatte nicht erwartet, dass es dazu kommt, mein Freund.«

»Ich auch nicht«, sagte Hawkwood ehrlich.

Lasseur stand vom Tisch auf. »Tut mir leid, Matthew.«

»Nein!«, rief Jess Flynn.

Hawkwood fühlte, wie seine Muskeln sich anspannten, er dachte an das Messer in seinem Stiefel und überlegte, wie schnell er es erreichen konnte.

»Am besten bleiben Sie, wo Sie sind, Captain. Ich möchte Sie nicht erschießen müssen.«

»Tom!«, sagte Jess Flynn schockiert.

Hawkwood sah sich um. Gadd hatte die Vogelflinte in der Hand. Die Mündung war auf Lasseurs Brust gerichtet und Tom Gadds Finger lag am Abzug.

»Sie ist geladen, Captain, falls es Sie interessiert. Ich hab sie immer geladen, weil ich Wild für den Kochtopf schieße und man nie weiß, was im nächsten Moment aus dem Kornfeld aufsteigt. Also, ehe Sie’ne Dummheit machen, bedenken Sie, dass Sie nicht so schnell hinter dem Tisch vorkommen können, wie ich abdrücken kann.«

Lasseur hielt die Handflächen hoch und setzte sich wieder, immer noch das halbe Lächeln um den Mund.

»So ist’s besser«, sagte Gadd. »Machen Sie sich’s bequem, und wir anderen müssen mal überlegen. Die Geldkisten der Armee, sagten Sie?«

»Für Wellingtons Truppen in Spanien«, sagte Hawkwood.

»Und Morgan will sie Bonaparte geben?«

»Nein, er will sie ihm verkaufen.«

Gadd fummelte mit der Zunge an einem hohlen Zahn.

»Kann nicht behaupten, dass ich das gut finde, Old Noseys Gold den Franzosen zu geben. Ich hab in meinem Leben auch schon ein paar Guineen geschmuggelt, aber wir haben nie was von unseren Jungs geklaut. Irgendwo hört’s doch auf. Und wenn Morgan die Hand im Spiel hat, dann müsste man verdammt blöd sein, um nicht zu wissen, dass er gleichzeitig sein eigenes Nest damit polstert. Sie hatten Barham erwähnt. Meinten Sie den Telegrafen?«

»Richtig.«

Gadd richtete sich hoch auf. »Dann reiten Sie am besten sofort los. Wenn Sie jetzt gehen, schaffen Sie es, ehe es dunkel ist. Im Stall sind zwei Pferde. Nehmen Sie die Stute, die ist schneller. Das kleinere Pferd geht besser vor dem Wagen. Sie müssen auf die Straße nach Dover; nehmen Sie den Weg durch den hinteren Wald bis zur Kirche, dann weiter nach Süden. Die Straße geht direkt nach Barham Downs. Sie werden die Telegrafenstation schon sehen, sie ist oben auf dem Berg. Man kann’s gar nicht verfehlen. Den Captain behalten wir hier, solange Sie weg sind. Vielleicht kriegen wir ja auch was zu essen und zu trinken, wie wär’s damit, Jessie?« Ehe Jess Flynn Zeit hatte, zu antworten, drehte Gadd sich um. »Sind Sie immer noch da, Constable? Jetzt sprinten Sie mal los, Sie verschwenden kostbare Zeit!«

Hawkwood sah zu Lasseur. »Reisen Sie sicher, Captain«, sagte der Franzose, und es klang, als ob er es ehrlich meinte.

Hawkwood rannte aus der Küche.

Als er den Weg zum Stall einschlug, sah er auf der Anhöhe einen Lichtblitz.

Verflucht, zu spät, dachte er. Er wusste, dass es die Sonne war, die von einem Fernglas reflektiert wurde. Er hatte es zu oft gesehen, als dass es etwas anderes sein konnte.

Er reagierte ganz instinktiv. Geduckt lief er zurück ins Haus, als der erste Reiter sich lautlos vom Waldrand löste.

Dann fing der Hund an zu bellen.

20

Pepper hatte das Farmhaus gut fünfzehn Minuten beobachtet, ehe er irgendein Lebenszeichen sah. Er ließ die Zügel hängen und hob das Fernrohr ans rechte Auge.

Eine schmächtige Gestalt ging zur Hintertür, und Pepper erkannte, dass es Thomas Gadd war. Dieser hinkende Gang war unverwechselbar. Er fragte sich, was in dem Sack war. Er schien ziemlich voll, wahrscheinlich war es Wild. Pepper konnte auch erkennen, dass Gadd eine Flinte trug.

Der Hund stand auf. Er wedelte mit dem Schwanz und Pepper sah, wie Gadd dem Hund durchs Fell fuhr und mit ihm ins Haus ging. Der Hund war Peppers Hauptsorge gewesen. Er wusste, dass das Tier nicht mehr jung war, aber deshalb war sein Geruchssinn nicht weniger gut. Pepper und seine Männer hatten sich zwar auf der windabgewandten Seite versteckt, aber Windrichtungen waren nicht sehr zuverlässig. Sie konnten jeden Moment drehen.

»Worauf warten wir?« Seth Tyler spuckte auf den Boden und seine Hand fuhr immer wieder zur Pistole, die in seinem Gürtel steckte. »Gehen wir jetzt dort runter oder nicht?«

»Wir gehen, wenn ich es sage«, erwiderte Pepper, ohne das Fernrohr vom Auge zu nehmen.

Tyler wurde rot vor Ärger über diese Zurechtweisung, die er umso demütigender empfand, weil Pepper es nicht einmal für nötig befunden hatte, das Fernrohr abzusetzen. Aber er wusste nur zu gut, dass es keinen Zweck hatte, zu widersprechen.

Die Wunden in Tylers Gesicht schmerzten noch immer. Auf einigen der oberflächlicheren Kratzer hatte sich Schorf gebildet, die tieferen schmerzten noch immer bei jeder Berührung. Tylers Erklärung, dass er auf seinem Rückweg vom Duke’s Head in ein Dornengebüsch gefallen war, wirkte glaubhaft, denn es war bekannt, dass er gern einen über den Durst trank. Er hatte Ezekiel Morgan und Cephus Pepper dieselbe Geschichte erzählt, als er ihnen die Information wegen der beiden Männer überbrachte, die Morgan suchte.

Tyler hatte vor Wut gekocht seit dem Tag, als er von der Farm gejagt worden war und seine Schwägerin, diese Schlampe, ihm gedroht hatte, zur Flinte zu greifen, wenn er ihr Eigentum wieder betreten würde. Was dachte sie eigentlich, wer sie war? Diese eingebildete Ziege! Verführte einen mit ihren koketten Blicken, nur um dann ein großes Geschrei anzufangen, wenn man zur Sache kam. Es war doch klar, dass sie hinter ihm her war. Und sie musste sich ja auch nach Zärtlichkeit sehnen, schließlich war ihr Mann schon drei Jahre unter der Erde. Tyler fand, dass er ihr eigentlich einen Gefallen tat. Sie müsste ihm doch eigentlich dankbar sein, verdammt nochmal! Stattdessen war sie widerspenstig und warf ihn raus. Und wahrscheinlich war sie auch daran schuld, dass Annie jetzt jedes Mal ein Theater machte, wenn er etwas von ihr wollte. Er vermutete, dass Jessie versuchte, ihre Schwester gegen ihn aufzuhetzen, und das machte Tyler noch wütender. Aber sie würde für den Ärger büßen, den sie ihm bereitet hatte, dafür würde er sorgen.

Und dann kam die Nachricht, dass Ezekiel Morgan eine gute Belohnung für Informationen ausgesetzt hatte, die zum Auffinden der beiden Männer führten. Es war die Beschreibung der Männer gewesen, die Tyler aufhorchen ließ, denn sie passte zu den beiden, die ihn auf Jess Flynns Farm verprügelt hatten. Bei einem zufälligen Zusammentreffen mit Asa Higgs im Blind Hog hatte es sich herausgestellt, dass es sich tatsächlich um dieselben Männer handelte, die der Totengräber vor ein paar Tagen von der Farm zum Haunt gebracht hatte. Bei dieser Nachricht hatte Tyler die Ohren gespitzt, denn wenn die beiden auf der Flucht waren, war Jess Flynn jetzt wieder allein auf der Farm.

Er war noch immer schwer von dieser Sache getroffen, und nachdem er sich mit ein paar Gläsern Grog Mut angetrunken hatte, war Tyler aufgebrochen, um der dummen Kuh eine Lektion zu erteilen. Diesmal würde ihn niemand stören. Aber als er ankam, stellte er fest, dass Jess Flynn nicht allein war. Die Männer waren zurückgekommen. Oder zumindest einer von ihnen, nämlich der, der ihn in der Küche angegriffen hatte, der mit dem fremden Akzent. Sein Kumpel, der Große, der den Besen so mörderisch geschwungen hatte, war nirgendwo zu sehen. Das musste aber nicht heißen, dass er nicht auch da war, aber er hatte sich während der ganzen Zeit, in der Tyler vom Waldrand aus die Farm beobachtet hatte, nicht gezeigt. Und dann hatte er gesehen, wie Jess Flynn und der andere Mann sich umarmten, und der Plan, der langsam in ihm heranreifte, war fertig.

Er brauchte Morgan oder Pepper gegenüber nur ein Wort zu erwähnen, und er hätte bei Morgan einen Stein im Brett, bekäme eine schöne Summe Geldes, könnte sich an zumindest einem seiner Peiniger rächen und hätte die Witwe Flynn ganz für sich allein.

Und jetzt, wo McTurk und Croker aus dem Weg waren, würde Morgan auch einen neuen Leutnant brauchen. Tyler sah ungeahnte Möglichkeiten vor sich. Er konnte gar nicht schnell genug zum Haunt kommen.

Er hörte, wie Pepper neben ihm seufzte. Tylers Herz schlug schneller, wenn er hinunter zum Haus sah. Aus der Hintertür kam ein Mann, der es eilig zu haben schien.

Pepper sah durchs Fernrohr.

»Na?«, sagte Tyler, der nur schlecht seine Ungeduld verbergen konnte. »Stimmt’s oder hatte ich Recht?« Er wusste die Antwort bereits. Es war der andere Mistkerl. Der war also auch schon die ganze Zeit auf der Farm gewesen.

Links und rechts neben sich hörte er Zaumzeug klirren und das Mahlen von Pferdegebissen auf Metall. Die anderen Reiter waren genauso ungeduldig wie ihre Pferde.

Pepper spürte eine schwache Brise, die von hinten kam. Die brauchen wir jetzt ganz und gar nicht, dachte er, denn er wusste, was es bedeutete.

Pepper beobachtete, wie der Runner stehen blieb und sich zur Anhöhe umdrehte. Er sah, wie der Hund den Kopf hob. Als er sah, dass Hawkwood ins Haus zurückrannte, stemmte Pepper das Teleskop gegen den Oberschenkel und schob es zusammen. Er steckte es in eine Innentasche, packte die Zügel und trieb sein Pferd an.

»Jetzt«, sagte er.

Das Bellen des Hundes hatte die anderen schon hellhörig gemacht, aber dennoch waren sie alle ziemlich überrascht, als Hawkwood eilig in die Küche zurück kam und den Hund beim Nackenfell mitzog. Gadd schien unentschlossen, auf wen er mit der Jagdflinte zielen sollte. »Was …?«, fing er an.

Hawkwood schlug die Tür hinter sich zu und ließ den Hund los. »Es ist Pepper«, sagte er, »sie haben uns gefunden.«

Er sah den Schock auf Lasseurs Gesicht. Der Privateer sprang auf und zog Jess Flynn an seine Seite. Sie wehrte sich nicht, und weder Hawkwood noch Gadd versuchten einzugreifen.

»Wie viele?«, fragte Lasseur.

»Acht Mann, vielleicht auch zehn«, berichtete Hawkwood.

Lasseur brauchte einen Moment, bis er die Nachricht verdaut hatte. Er sah nachdenklich aus.

»Bist du auf unserer Seite?«, fragte Hawkwood.

»Der Feind meines Feindes ist mein Freund, Matthew. Kennst du diese Redensart nicht?« Diesmal klang es nicht wie ein Scherz.

Hawkwood nickte. »Dann soll es so sein.«

»Oh verflucht!«, sagte Gadd plötzlich, der am Fenster stand. »Es ist Seth Tyler.«

Jess Flynn hob den Kopf. Sie umklammerte Lasseurs Arm.

»Ich wusste doch, dass ich ihn hätte umbringen sollen«, murmelte Lasseur. »Zehn gegen zwei? Das ist nicht gut.«

»Und noch schlimmer, wenn wir keine verdammten Waffen haben«, sagte Hawkwood. Er warf einen Blick auf die Jagdflinte. Sie würde nicht ausreichen.

»Zehn gegen drei«, sagte Gadd, der sich vom Fenster abwandte und nach der Flinte griff. »Obwohl ich schätze, wenn Seth Tyler dabei ist, muss das genauso’n Hindernis sein, als wenn man zwei gute Männer verliert.« Der Seemann grinste. Mit seiner Narbe sah er fast dämonisch aus.

»Es ist auch mein Kampf«, sagte Jess Flynn.

Hawkwood schüttelte den Kopf. »Auf Sie hat Morgan es nicht abgesehen.«

»Wenn Seth da draußen ist, dann ist es auch mein Kampf«, sagte Jess entschieden.

»HALLO IHR DA, IM HAUS!«

Der Ruf kam von der Vorderseite.

»Das ist Pepper«, sagte Gadd. »Der muss ganz schön sauer sein, denn so laut schreit er sonst nie. Klingt, als ob sie verhandeln wollen.«

Hawkwood spähte durchs Fenster, wobei er von der Wand geschützt im schrägen Winkel zur Scheibe stand.

Die Reiter hatten etwa zwanzig Schritt vor der Haustür einen Halbkreis gebildet.

Hawkwood sah Lasseur an. »Hast du Crokers Pistole noch?«

Lasseur nickte. »Sie ist aber nicht geladen.«

»Das wissen die ja nicht«, sagte Hawkwood. »Halt mal den Hund fest.«

Als er die Tür öffnete, tat er es sehr vorsichtig, die Pistole mit zurückgezogenem Hahn vor sich. Einige der Männer nahmen in ihren Sätteln Haltung an. Tyler war am Ende der Reihe, Pepper in der Mitte. Hawkwood blieb unter der Tür stehen und zielte mit der Pistole auf Peppers Brust. Pepper schien von dieser Bedrohung unbeeindruckt. Unbewaffnet kam er mit seinem Pferd zwei Schritte vor.

»Constable«, sagte er sachlich.

»Sie sind alle verhaftet«, sagte Hawkwood. »Wenn Sie sofort absitzen und Ihre Waffen herausgeben, sprechen wir nicht mehr darüber.«

Um Peppers Mund zuckte es.

Hawkwood zuckte die Schultern. »War einen Versuch wert. Wie geht’s Mr. Morgan?«

»Er ist nicht sehr glücklich. Sie haben ihm große Scherereien verursacht«, sagte Pepper mit einem Blick auf die Pistole. »Er würde Sie sehr gern wiedersehen.«

»Das kann ich mir vorstellen«, sagte Hawkwood.

Pepper verzog keine Miene. »Wir hatten nicht damit gerechnet, Sie hier zu finden. Wir dachten, Sie seien schon längst auf der anderen Seite des Wassers.«

»Wie haben Sie uns gefunden?«

Pepper machte eine Kopfbewegung. »Seth hier erzählte uns, dass er neulich in der Nähe war, um seiner Verwandten einen Besuch abzustatten, und dass er Captain Lasseur hier sah. Wir gingen davon aus, dass Sie dann auch nicht weit sein würden.« Pepper neigte den Kopf zur Seite. »Geht’s Ihnen gut, Constable? Sie sehen gar nicht wohl aus.«

»Für Sie bin ich Officer, Pepper, und nein, es ist nichts Ernstes. Vielleicht habe ich nur was Falsches gegessen.« Hawkwood musterte die Reihe der Männer. »Sie haben sich ja ziemlich viel Unterstützung mitgebracht. Hatten Sie Angst, allein zu kommen?«

»Es ist nie verkehrt, gut vorbereitet zu sein«, erwiderte Pepper.

»Und ich vermute, Sie möchten, dass ich mich ergebe?«

»Ganz richtig«, sagte Pepper. »Und Captain Lasseur auch, wenn es ihm nicht zu viel ausmacht.«

»Wissen Sie, das habe ich vermisst, Pepper: Ihren überschäumenden Humor.«

»Es wird Ihnen schlechtgehen, wenn Sie’s nicht tun.«

»Ich vermute, es wird uns auch schlechtgehen, wenn wir’s tun«, sagte Hawkwood.

»Stimmt, aber dann lassen wir die Witwe Flynn und den alten Mann gehen.«

Es war klar, was er damit andeuten wollte.

»Ich dachte, Morgan führt keinen Krieg gegen Frauen«, sagte Hawkwood.

»Manchmal ist er zu einer Ausnahme bereit. Brauchen Sie Zeit, um drüber nachzudenken?«

»Nein«, sagte Jess Flynn. »Brauchen wir nicht.«

Pepper sah überrascht aus, dann wurde die Stille von einem Schuss zerrissen, der von rechts hinter Hawkwoods Rücken kam. Er stand wie angewurzelt, während die Pferde erschreckt scheuten und Seth Tyler mit ausgebreiteten Armen, den Mund zu einem perfekten Oval aufgerissen, rückwärts über die Kruppe seines Pferdes flog. Während seine Leiche in einem Kräuterbeet landete, stoben die restlichen Reiter auseinander und zogen ihre Waffen. Mit bemerkenswertem Geschick für einen Einarmigen riss Pepper sein Pferd gerade in dem Augenblick herum, als Hawkwood sich rückwärts durch die offene Tür warf, wobei er Jess Flynn und ihre Büchse mit sich riss. Er hörte eine Reihe von Schüssen und das Aufprallen der Kugeln an der Wand hinter sich. Irgendwo zersplitterte ein Fenster, es klang, als sei es im Obergeschoss gewesen. Der Hund fing an, wie wild zu bellen.

Mit einem kräftigen Fußtritt schloss Lasseur die Tür.

»Sieht aus, als seien die Verhandlungen abgebrochen«, murmelte Gadd sarkastisch.

Hawkwood gab Lasseur die Pistole zurück und nahm Jess Flynn die Büchse aus den zitternden Händen. Es war eine schöne Waffe; eine doppelläufige Manton mit kannelierten Läufen. Sie war nicht leicht, doch Jess hatte sie geschickt gehandhabt und ihr Ziel getroffen. Er erinnerte sich daran, wie sie Tyler gedroht hatte.

»Rab, still jetzt!« Jess Flynn rief den aufgeregten Hund zu sich.

»Tom hat Recht«, sagte Hawkwood. »Sie haben Tyler umgebracht, und jetzt wird Pepper nicht mehr verhandeln. Es bleibt ihm gar keine andere Wahl.«

»Du hast das Miststück tatsächlich erledigt«, sagte Gadd und sah aus dem Fenster. »Die anderen sehe ich aber im Moment nicht.«

»Die sind auch da«, sagte Hawkwood. »Die werden schon kommen.« Er vermutete, dass Pepper und seine Leute hinter der Scheune Schutz gesucht hatten.

»Lass sie nur.« Jess Flynn reckte trotzig das Kinn vor, aber sie war blass. Sie streichelte den Hund, der sich langsam beruhigte. Das Bellen war in ein tiefes Knurren umgeschlagen.

»Vier gegen neun«, sagte Lasseur. »Das macht die Sache auch nicht einfacher.« Er streckte den linken Arm aus und Jess Flynn ließ sich von ihm umarmen und legte den Kopf an seine Schulter. Der Hund lief noch immer unruhig hin und her.

»Können Sie damit umgehen?« Hawkwood deutete mit dem Kopf zur Jagdflinte.

Gadd grinste. »Hab doch die beiden Karnickel damit geschossen, oder?«

»Karnickel schießen nicht zurück«, sagte Hawkwood. Er hielt Jess die Manton hin. »Haben Sie dafür noch mehr Munition?«

Sie löste sich aus Lasseurs Umarmung. »Nur das, was im zweiten Lauf ist.«

Hawkwood wurde zusehends besorgter. »Tom, wie ist es bei Ihnen? Haben Sie Nachschub für die Mortimer? Wie steht’s mit Pulver und Kugeln?«

»Ich habe Pulver. Aber nur wenige Kugeln, die reichen nicht für alle da draußen …« Gadd deutete auf das Fenster.

Besser als gar nichts, dachte Hawkwood. Aber nicht viel besser. »Was für ein Kaliber hat sie?«

»Nicht groß, zwanziger.«

Wenigstens etwas, wofür wir dankbar sein können, murmelte Hawkwood leise zu sich selbst. »Dann passen sie in die Pistole. Wir können das Pulver und die Kugeln zwischen Ihnen und Captain Lasseur aufteilen.«

Er wandte sich an Jess Flynn. »Gibt es noch weitere Waffen im Haus?«

»Da ist noch eine Pistole. Sie gehörte Jack. Sie stammt noch aus seiner Zeit in der Navy.« Sie deutete zum Küchenschrank in der Ecke.

Hawkwood ging, um sich die Waffe anzusehen. Die Pistole lag in einer Schublade neben einer kleinen Pulverflasche und einigen Streifen Baumwollwatte. Es war eine Militärwaffe. Sie war in gutem Zustand, obwohl man sah, dass sie lange nicht geölt worden war. Er fand das Werkzeug, um sie zu laden, aber keine Kugeln. Da die Pistole ein größeres Kaliber hatte als die Mortimer, könnte man theoretisch auch kleinere Kugeln benutzen, doch dann musste man mehr Watte hineinstopfen. Und als letzten Ausweg könnte man mit ihr immer noch zuschlagen, dachte Hawkwood.

»Keine anderen Waffen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Dann müssen uns diese genügen«, sagte Hawkwood.

Während Jess und Tom Gadd die Lage draußen beobachteten, luden Hawkwood und Lasseur am Küchentisch die Waffen. Die Jagdflinte war bereits geladen, und zusätzlich hatten sie insgesamt fünf weitere Schuss Munition. Wie Hawkwood erwartet hatte, hatten die Kugeln für die Jagdflinte ein kleineres Kaliber als die Militärpistole. Hawkwood glich das aus, indem er eine der Kugeln dick mit Watte umwickelte. Als er sie mit dem Ladestock in den Lauf stieß, fühlte es sich fest genug an, aber es war schwer abzuschätzen, wie es funktionieren würde, wenn er tatsächlich damit schoss. Er würde einfach so dicht wie möglich an sein Ziel herangehen müssen, um sicher zu sein, dass er traf. Sie teilten die restliche Munition unter sich auf, indem sich jeder noch eine Kugel in die Tasche steckte.

Hawkwood überlegte, wie der Grundriss des Hauses aussah. Das Erdgeschoss war im Grunde nur ein großer Raum, der durch die Wand mit dem Kamin in Küche und Wohnbereich geteilt wurde. Jeder der Räume hatte ein Fenster nach vorn und ein weiteres nach hinten hinaus. Es gab zwei Türen: die Vordertür, die in den Wohnraum führte, von wo auch die Treppe nach oben ging, und die Hintertür, durch die man in die Küche trat.

»Wir sollten die Vordertür verbarrikadieren«, sagte Hawkwood.

»Und was ist mit den Fenstern?«, fragte Lasseur.

»Wir müssen sie kommen sehen, aber wir haben nicht genug Waffen, um sie alle zu decken, also lass uns eins versperren. Am leichtesten ginge das wohl mit dem vorderen Fenster in der Küche.« Hawkwood zeigte auf den Küchenschrank, der ganz in der Nähe stand. Er war fast sechs Fuß hoch. »Damit geht es.«

»Mir kommt es vor, als hättest du das schon mal gemacht«, sagte Lasseur, als sie den Küchenschrank vor das Fenster schoben. Im Raum wurde es dunkel, als kein Licht von draußen mehr hereinfiel.

»Ein- oder zweimal. Gelegentlich war ich derjenige, der rein wollte.«

Sie gingen in den Wohnraum, stellten das Sofa senkrecht und lehnten es gegen die Vordertür. Dann verstellten sie mit der Standuhr die Hälfte des vorderen Fensters. Viel war es nicht, aber besser als gar nichts.

»Wir brauchen etwas, hinter dem wir uns verschanzen können«, sagte Hawkwood. »Irgendeinen Ort, von wo wir uns verteidigen können.«

»Der Gedanke gefällt mir überhaupt nicht«, sagte Gadd.

»Die sind in der Überzahl und ich schätze, auch viel besser bewaffnet. Früher oder später kommen sie rein.« Hawkwood zeigte auf den Küchentisch. »Wir können uns in die Vorratskammer zurückziehen und die Tür mit dem Tisch blockieren, um ihnen das Eindringen so schwer wie möglich zu machen. Vielleicht können wir den Keller als letzte Zuflucht nehmen. Hat der noch einen anderen Zugang?«

»Nein.«

»Dann befassen wir uns mit dem Problem, wenn es soweit ist.«

Sie legten den Tisch auf die Seite und schoben ihn vor die Tür der Vorratskammer. Als Stellung zur Verteidigung war es miserabel und Hawkwood wusste, wenn Pepper und seine Leute erst im Haus waren, würde ein Küchentisch an ihrer Lage auch nichts mehr ändern.

»Wir könnten uns immer noch ergeben«, sagte Lasseur, als habe er seine Gedanken gelesen.

»Nein«, sagte Jess Flynn. »Dazu ist es zu spät.«

Hawkwood wusste, dass sie an Tyler dachte.

»Ich nehme die Manton, Jess«, sagte Hawkwood. »Nehmen Sie die Pistole. Und in der Büchse haben wir auch noch einen Schuss. Von dem möchte ich guten Gebrauch machen, ehe sie uns zu nahe sind.«

Er hatte den Satz kaum beendet, als draußen ein Schuss fiel und das hintere Küchenfenster zersplitterte.

Alle gingen in Deckung. Keiner war getroffen.

»Sie wollen uns wahrscheinlich zum Schießen herausfordern«, sagte Hawkwood. »Lass die lieber ihre Munition verschwenden.« Er sah den Hund an. »Sperren Sie Rab in die Vorratskammer, Jess, damit er nicht im Weg ist.«

Hawkwood wartete, bis das Tier in Sicherheit war, dann nahm er die Büchse. »Jeder auf seinen Platz. Und sowie ihr merkt, dass ihr eure Position nicht mehr halten könnt, verzieht ihr euch in die Vorratskammer.«

Aus dem Augenwinkel sah Hawkwood, wie sich vor dem Fenster etwas bewegte.

»Sie kommen«, sagte er.

Pepper spähte um die Ecke der Scheune. Er sah Tylers Leiche vor dem Haus auf dem Boden liegen. Er sah sich nach Tylers Pferd um und entdeckte es auf der Wiese. Nachdem es in Panik geflohen war, graste es jetzt ganz friedlich und merkte nichts mehr von dem Gemetzel.

Tylers Tod war als völlige Überraschung gekommen - und nicht nur für Tyler selbst. Aus der Reaktion des Runners hatte Pepper geschlossen, dass selbst Hawkwood überrascht war. Pepper hielt es auch nicht für einen Zufallstreffer. Die Frau hatte sehr genau gezielt. Der Ton ihrer Stimme und die Ruhe, mit der sie den Abzug betätigte, waren klare Beweise. Pepper fragte sich, was Jess Flynn bewogen hatte, ihren eigenen Schwager so kaltblütig zu erschießen.

Er hatte sich gewundert über Tylers Bitte, als sie vom Waldrand heruntergeritten waren: Überlasst mir die Frau. Es schien, als habe Tyler mit der Witwe Flynn eine Art Fehde gehabt. Jess Flynns kompromissloses Eingreifen hatte bewiesen, dass die Feindschaft auf Gegenseitigkeit beruhte. Aber egal, welches Motiv sie hatte, mit dem Erschießen Tylers hatte sie sich zur Komplizin der beiden Männer gemacht, die Pepper und seine Leute beseitigen sollten. Und da Pepper wusste, in welchem Verhältnis Thomas Gadd zu dem toten Jack Flynn gestanden hatte, konnte man davon ausgehen, dass Gadd ebenfalls auf deren Seite stand. Womit er wieder bei Tyler war. Pepper hatte den Kerl nie gemocht. Er hatte ihn immer für ein Risiko gehalten. Deshalb trauerte er ihm auch nicht nach; es war nur ein Unglück, so schnell einen Mann zu verlieren.

Ein Schuss fiel. Pepper hörte, wie ein Fenster zerbrach.

»Haltet euch zurück mit dem Schießen!«, rief er. Sie waren viel zu weit entfernt, um mit einer Pistole etwas ausrichten zu können.

Plötzlich spürte er ein heftiges Jucken im linken Unterarm. Er wollte kratzen, doch dann erinnerte er sich, dass es gar nichts zu kratzen gab. Es war jetzt zehn Jahre her, seit er den Arm durch ein Entermesser verloren hatte, doch das Jucken war immer noch da. Manchmal war es so realistisch, dass er unwillkürlich nachsah, ob der Arm tatsächlich nicht mehr da war.

Er unterdrückte den Drang, den Arm heftig an der Scheunenwand zu reiben und überlegte, wie sie ihr Ziel erreichen könnten. Die Vorderseite des Hauses war gefährlich, wie Tyler zu seinem Leidwesen herausfinden musste. Am sichersten war es, man näherte sich von hinten und benutzte die Außengebäude als Deckung. Vom nächsten Schuppen konnte man leicht den kurzen Weg durch den Gemüsegarten zur Hintertür huschen. Die Seite konnte man vom Obstgarten erreichen. Von dort konnten die Angreifer im Schutz des Gebäudes Stellung beziehen, wo sie im Mauerwinkel gegen Schüsse aus den Fenstern sicher waren.

Hinter ihm prüften seine Leute ihre Waffen. Jeder von ihnen hatte zwei Pistolen. Zwei trugen Schlagstöcke. Vier hatten Entermesser, die in Scheiden an ihren Gürteln hingen. Es waren harte, gestandene Männer, die alle ihre Lehre im Geleitschutz, als Bursche oder als Fassträger absolviert hatten. Die vier Besitzer der Entermesser hatten in Pressgangs als Zwangsrekrutierer gearbeitet, ehe sie zu Morgans Organisation gestoßen waren. Es war gut, Männer wie diese hier im Kampf hinter sich zu haben, deshalb hatte Pepper sie ausgesucht. Er war bereit, den irrtümlich abgegebenen Schuss von eben zu verzeihen. Einer aus ihren Reihen war erschossen worden, da war es verständlich, wenn man die Nerven verlor.

Pepper dachte über die gegnerische Seite nach. Sie mochten in der Minderheit sein, doch Hawkwood und Lasseur hatten gezeigt, aus welchem Holz sie geschnitzt waren. Die Frau auch, doch man wusste nicht, wie sie bei einem Ansturm auf das Haus reagieren würde. Was Gadd anbetraf, so hatte der in seinem Leben zwar viel gekämpft, aber jetzt war er alt und ein Krüppel. Was konnte der noch ausrichten? Pepper wusste, dass sie Waffen hatten - wenigstens zwei Gewehre und eine Pistole -, aber hatten sie Reserven? Pepper bezweifelte es.

Die sicherste Option wäre gewesen, die Sache einfach auszusitzen, aber Pepper und seine Mannschaft hatten heute noch eine weitere Verabredung, und bei der wäre es nicht gut, zu spät zu kommen. Ganz bestimmt nicht in dieser Nacht. Am besten versuchte man also, die Sache so schnell wie möglich hinter sich zu bringen.

Pepper zog die Pistole aus dem Gürtel über seiner Brust.

»Billy, bleib du bei den Pferden. Versuche, sie zu beruhigen. Deacon, Roach und Clay - ihr kommt mit mir. Ihr anderen geht ums Haus nach vorn. Wir wollen vor allem den Runner und den Froschfresser. Was die angeht, gebt ihnen keinen Zoll nach, was ihr von denen aber genau so wenig erwarten dürft. Falls die Witwe oder der alte Mann dazwischengeraten sollten, ist es eben ihr Pech.«

Pepper wartete, bis die vier Männer, die er zur Vorderseite des Hauses geschickt hatte, sich zur anderen Seite der Scheune schlichen und dann einzeln im Schutz des Obstgartens zur Hausecke rannten. Niemand schoss auf sie.

»Mir nach«, sagte Pepper. Den Finger am Abzug trat er aus dem Schutz der Scheunenwand. Gefolgt von Deacon, Roach und Clay rannte er zum nächsten Schuppen. Es gelang ohne Zwischenfall. Pepper machte Bestandsaufnahme. Er sah, dass die anderen den Obstgarten erreicht hatten und sich durch die Bäume vorwärtspirschten. Zwei von ihnen hatten ihre Entermesser gezogen. Pepper sah die Hintertür und das kaputte Küchenfenster. Undeutlich nahm er wahr, dass sich in der Küche etwas bewegte, aber die Sonne stand niedrig. Ihre Strahlen spiegelten sich in dem Glas, und im Haus war es so dunkel, dass er nichts erkennen konnte.

Der zweite Schuppen, der dem Haus am nächsten stand, war nur noch wenige Schritte entfernt. Pflichteifrig huschte Deacon dahinter hervor. Pepper sah eine dunkle Gestalt hinter dem kaputten Fenster und wollte ihm gerade eine Warnung zurufen, doch da fiel der Schuss bereits und Deacons Körper wurde gegen die Wand zurück geschleudert. Einen Moment stand er reglos, als hinge er an einem Haken, dann fiel er in sich zusammen wie eine Marionette, der man die Schnüre durchgeschnitten hatte. Als Deacon mit blutender Brust am Boden lag, hörte man vor dem Haus eine ganze Salve aus kleinkalibrigen Waffen.

Hawkwood ließ die Manton sinken. Das Gewehr lag nicht so gut in der Hand wie eine Bakerflinte. Zum Glück war es ein leichtes Ziel gewesen. Er hatte gehofft, Pepper ungehindert vor den Lauf zu bekommen, aber es war einer seiner Leute gewesen, der sich zuerst gezeigt hatte, und in der Not frisst der Teufel Fliegen.

Jetzt waren’s noch acht.

Nun blieben ihnen nur noch die Jagdflinte und die beiden Pistolen, und für alle nicht genug Munition, um wirklich etwas damit ausrichten zu können. Er legte die Büchse hin und Jess Flynn reichte ihm die Pistole. Im selben Augenblick hörte er Gadd im Nebenraum etwas schreien, doch dann wurde seine Stimme von einem Schuss und dem Splittern von Glas übertönt.

Hawkwood nahm die Ersatzkugel aus der Tasche und legte sie zusammen mit der Pulverflasche und etwas Watte neben den Spülstein. Sie sah so unscheinbar aus wie eine Erbse, die man auf einem Teller vergessen hatte. Er wusste, dass er wahrscheinlich keine Zeit haben würde, nachzuladen. Er zog den Abzug zurück und sagte über seine Schulter nach hinten: »Wenn einer von uns fallen sollte, dann nimm die Pistole an dich. Und sorg dafür, dass jeder Schuss sitzt.«

Jess nickte nervös. »Verstehe.«

Jetzt lass sie kommen, dachte er.

Und sie kamen.

Pepper nickte. Roach kam aus dem Versteck, während Clay um die Ecke des Schuppens spähte und einen Warnschuss aufs Küchenfenster abgab. Während der krachte, rannte Roach mit gezogenem Entermesser nach links auf die Tür zum Wohnraum zu.

Clay machte seine zweite Pistole locker und hockte sich hinter den Schuppen, um nachzuladen.

Pepper wartete ab, was passieren würde.

Aus der Küche sah Hawkwood Roach kommen. Er hörte den Schuss und sah die Rauchwolke an der Ecke des Schuppens und duckte sich gerade noch rechtzeitig, als die Kugel auch schon die letzte heile Fensterscheibe durchschlug und an seinem Ohr vorbeipfiff. Hinter ihm auf dem Küchenschrank ging ein Teller zu Bruch.

Noch ehe das kaputte Porzellan auf dem Fußboden aufschlug, hatte Hawkwood die Pistole auf den rennenden Mann gerichtet. Als dessen Begleiter den zweiten Schuss abgab, schoss auch Hawkwood. Die Kugel traf den rennenden Mann in der Leistenbeuge, der mit Schmerzgebrüll zu Boden ging. Die Pistolenkugel seines Gefährten bohrte sich in die Mauer unter dem Fensterrahmen.

Pepper war gerade mit der Pistole in der Hand aus der Deckung gekommen und rannte auf das Haus zu, als Roach fiel.

Hawkwood trat vom Fenster zurück, rammte die Kugel in den Pistolenlauf, häufte das Pulver auf die Pfanne und ließ den Hebel herunterschnappen. Seine Hände waren ruhig, als er den Hammer zurückzog. Als er fertig war, war Pepper verschwunden.

Hawkwood fluchte.

Hinter ihm beim Kamin hockte Jess Flynn. Von der anderen Seite der Kaminwand kam ein Geräusch, als ob jemand versuchte, die Tür einzutreten.

»Jess, sieh mal nach, was dort los ist!«, flüsterte Hawkwood.

Im Wohnraum hatte Tom Gadd bewiesen, dass er mehr konnte, als nur Kaninchen schießen. Ein weiteres Mitglied von Peppers Mannschaft lag tot unter einem der Apfelbäume, aus seinem Hals floss Blut. Gadd hatte einen lauten Freudenschrei ausgestoßen, als die Kugel seiner Jagdflinte traf, doch sein Triumph war schnell verstummt, als die Gefährten des toten Mannes das Feuer mit bitterer Konsequenz erwiderten.

Das Fenster und die Standuhr trugen den größten Schaden davon, aber es war knapp gewesen. Gadd musste an Hawkwoods Bemerkung denken, dass Karnickel nicht zurückschießen. Der alte Mann hockte an die Wand gelehnt und klopfte Pulver in den Lauf der Flinte, dann griff er in seine Tasche nach seiner letzten Kugel. Er sah zu Lasseur hinüber und grinste, doch das Grinsen erstarb auf seinem Gesicht, als die Vordertür unter dem Ansturm schwerer Stiefel erzitterte. Er sah auf, als Jess Flynn aus der Küche nach ihm rief.

»Bleib, wo du bist, Jess!«, rief Gadd zurück. »Wir sind unverletzt!«

Beim Klang von Jess Flynns Stimme hatte Lasseur sich vom hinteren Fenster abgewandt, als er sah, wie Gadd mit vor Schreck geweiteten Augen auf etwas hinter ihm starrte. Blitzschnell drehte Lasseur sich um, gerade als ein Entermesser das Fenster hinter ihm in tausend Stücke zertrümmerte, in dessen Öffnung ein Pistolenlauf erschien. Lasseur hob den Arm und schoss im selben Moment wie der Angreifer. Der Raum wurde von zwei gleichzeitigen Pulverblitzen erhellt, zwei Schüsse hallten wider. Draußen ertönte ein Schmerzenschrei und eine Gestalt fiel zu Boden.

»THOMAS!«

Bei Jess Flynns entsetztem Schrei fuhr Lasseur herum. Die Jagdflinte war Gadd aus der Hand gefallen. Der Seemann war gegen die Wand gesunken und presste die Hand an die Schulter. Im Halbdunkel des Raumes sah sein Blut fast schwarz aus. Jess Flynn kroch auf den Knien zu ihm hin.

Im nächsten Moment war auch Lasseur an seiner Seite. Draußen wurde etwas gerufen. Die Angreifer hatten Jess Flynns Schrei gehört und ihrer Stimme entnommen, dass drinnen jemand verletzt sein musste.

»Schnell!« Lasseur schob seinen Arm unter Gadds Schulter, wobei er die Schmerzensschreie des Verwundeten ignorierte. Gemeinsam schafften sie es, Gadd halb getragen und halb gezogen in die Küche zu bringen.

»Tom ist verletzt!«, rief Jess Flynn. Sie öffnete die Tür zur Vorratskammer. Der Hund sprang an ihr hoch.

»Runter, Rab!«

Hawkwood drehte sich um und sah, wie Jess Flynn die Falltür zum Keller anhob und den Hund hinunterstieß. Sie schloss die Falltür wieder und streckte die Hände aus, um Gadd zu stützen, während Lasseur den alten Mann über den umgestürzten Tisch in die Vorratskammer hob.

Dann schrie Lasseur entsetzt auf.

Hawkwood drehte sich um und seine Kehle wurde trocken beim Anblick von Pepper, der mit wütend gebleckten Zähnen die Axt gegen das Fenster schwang.

Hawkwood warf sich zurück. Die schwere Klinge zerstörte alles, was von den Scheiben noch übrig war und den größten Teil des Gitterwerks dazu. Als Hawkwood auf dem Boden aufschlug, warf Pepper die Axt zur Seite, zog seine Pistole und schoss durchs offene Fenster. Hawkwood rollte weiter und spürte die Druckwelle der Kugel, die neben seinem Kopf in die Fliesen schlug. Pepper stieß ein lautes Frustgebrüll aus. Hawkwood hob die Pistole und schoss, aber es war zu spät, Pepper war schon weg.

Aus dem Wohnzimmer hörte man, wie auch dort ein Fensterrahmen zu Kleinholz wurde, im oberen Stockwerk hörte man Glas splittern.

Dann erzitterte die Hintertür unter schweren Axthieben.

Hawkwood trat von der Tür zurück und kam hinter den Tisch zu den anderen. »Wie schwer ist er verletzt?«

Die Hintertür erbebte unter dem Ansturm.

»Die Kugel hat seine Schulter durchschlagen«, sagte Jess Flynn.

Lasseur drehte die Pistole in seiner Hand um. »Ich habe kein Pulver mehr.«

Hawkwood sah auf die Pulverflasche, die er beim Spülstein liegen gelassen hatte. Vielleicht konnte er sie noch holen.

Das Holz um das Türschloss splitterte. Plötzlich erschien die Axtklinge in der Öffnung, wurde wieder zurückgezogen und nahm ein großes Stück der Tür mit.

Vielleicht doch nicht.

»Ich auch nicht«, sagte Hawkwood, »aber das wissen die ja nicht.«

Lasseur musste lächeln.

»Kopf runter, Jess«, sagte Hawkwood.

Dann, plötzlich, schien die Zeit stillzustehen. Es wurde still. Die Axthiebe an der Tür hörten auf. An der Vordertür war auch nichts zu hören, außer einem leisen Knistern.

»Hier scheint etwas zu brennen«, sagte Lasseur.

Mit lautem Krachen wurde die Hintertür aufgestoßen.

Die Strohbündel brannten lichterloh. In schneller Folge wurden drei davon durch die Tür geworfen und landeten in einem Funkenregen auf dem Boden. Eins brach auseinander, wobei die brennenden Halme in alle Richtungen flogen. Das Prasseln im Wohnraum wurde lauter, als noch mehr brennendes Stroh durch die kaputten Fenster geworfen wurde. Die Flammen erfassten Vorhänge und Möbel und leckten bereits hinauf bis zu den Deckenbalken. Rauchschwaden wälzten sich über den Fußboden.

»Raus!«, schrie Hawkwood. Er rannte zur Tür und eine Kugel pfiff an ihm vorbei und drang in die Wand ein. Ein zweiter Schuss fiel. Jetzt wusste er, dass Pepper ihnen nicht erlauben würde, das brennende Haus zu verlassen.

Ein weiterer Teller fiel vom Küchenschrank und zerbrach hinter ihm. In der anderen Hälfte des Hauses brannte der Wohnraum schon lichterloh, die Flammen hatten bereits die Decke erreicht. Von den Wänden platzte der Putz. Der Rauch wurde immer dicker und beißender.

»In den Keller!« rief Hawkwood.

Lasseur schob den Tisch zur Seite. Jess Flynn riss die Falltür auf. Sofort kam der Hund herausgeschossen wie eine zottelige braune Kanonenkugel, doch sie hatte ihn schon mit beiden Händen am Fell gepackt und hielt ihn mit aller Kraft fest. Der Hund jaulte laut auf und versuchte zu entkommen, aber sie hielt ihn mit grimmiger Entschlossenheit fest und bugsierte das laut protestierende Tier, dessen Krallen hilflos auf dem Steinboden abrutschten, wieder in den Keller zurück, wohin sie ihm folgte. Lasseur beugte sich zu Tom Gadd hinab und hob ihn auf. Der verwundete Mann stöhnte, als Lasseur ihn hinunter in die Dunkelheit trug.

Hawkwood wollte Lasseur gerade folgen, als er unter dem Spülstein einen Eimer sah. Er vermutete, dass Jess damit Wasser aus dem Bach holte, aber er wusste nicht, ob er jetzt voll war. Er zögerte nur den Bruchteil einer Sekunde, als er Lasseur rufen hörte. Dann riskierte er es und holte den Eimer. Er war halbvoll. Hawkwood ergriff ihn und ging in die Vorratskammer. Er glaubte, einen Schuss hinter sich zu hören. Pepper oder einer seiner Männer musste gesehen haben, dass sich im Rauch noch etwas bewegte. Mit tränenden Augen, die Flammen dicht hinter sich, stieg er die Kellertreppe hinunter und schloss die Falltür.

»Wir dachten schon, Pepper hat dich erwischt«, sagte Lasseur. Er klang ungehalten. »Was hast du denn noch gemacht? Was hast du da?« Sein Ton wurde jedoch ruhiger, als er sah, was in dem Eimer war.

Jess Flynn hatte eine Kerze angezündet. Sie gab sie Lasseur, der sie über Gadds Wunde hielt. »Halt sie still«, sagte sie.

Vorsichtig zog sie das blutgetränkte Hemd von der Wunde und untersuchte die Einschussstelle, die die Pistolenkugel in dem Stoff hinterlassen hatte. Sie schob die zerrissenen Ränder zusammen. Hawkwood wusste, dass sie prüfte, ob von dem Stoff etwas in die Wunde eingedrungen war. Wenn das der Fall war, dann war die Gefahr einer tödlichen Infektion durch den schmutzigen Stoff größer als durch die eigentliche Verletzung und den Blutverlust. Die blutigen Ränder des Risses passten genau aneinander. Sie atmete erleichtert auf. Die Wunde sah sauber aus.

Hawkwood zog sein Messer heraus und schnitt einen Streifen Stoff von Gadds Hemd ab. Jess nahm es, machte es im Eimer nass und fing an, das Blut von Gadds Schulter abzuwaschen. Gadd stöhnte und öffnete kurz die Augen. »Es war Jed Cooper, der auf mich geschossen hat.« Er blinzelte Lasseur an. »Hoffe, Sie kriegen den Bastard.«

»Ganz ruhig, Tom«, sagte Hawkwood. »Nicht reden.«

Gadd verstummte und zuckte nur kurz zusammen, als der nasse Lappen seine Wunde streifte.

Hawkwood sah sich um. Der Keller war nicht groß, er hatte etwa die Größe der Küche darüber. Körbe mit Obst und Gemüse standen auf Regalen ringsum an den Wänden.

»Ich weiß nicht, ob wir hier besonders sicher vor dem Feuer sind. Der Keller ist aus Stein, also wird er nicht brennen, aber wenn zu viel Rauch hier eindringt, sind wir verloren. Uns wird die Luft ausgehen, und dann wäre es besser gewesen, wenn Pepper uns erschossen hätte. Wenn du unter deinem Rock noch ein paar Unterröcke anhast, Jess, dann könnten wir die in Streifen schneiden und nass machen und uns ums Gesicht binden.« Er lächelte. »Ich glaube, so machen Heldinnen das immer.«

Sie tupfte das letzte Blut von Gadds Schulter, machte den Lappen wieder nass und drückte ihn aus. Dann streckte sie die Hand aus. »Das Messer.«

Sie schnitt vier Streifen von ihrem Unterrock ab und ließ sie in den Eimer fallen.

Hawkwood stand auf und untersuchte die Unterseite der Falltür. Sie war aus schwerem Holz und mit Eisenbändern verstärkt. Wenn sie auch sehr gut eingepasst war, einem wirklich schweren Brand würde sie nicht standhalten. Wenn die Temperatur hoch genug war, würde das Metall sich verziehen und das Holz verbrennen. Der Rauch würde in den Keller eindringen und sie alle töten. Bis jetzt gab es allerdings noch keine Anzeichen dafür, aber der Rauch war über ihnen und würde sie finden.

Von oben kam ein lautes Krachen. Hawkwood vermutete, dass ein Teil der Decke heruntergekommen war. Er ging wieder zu den anderen. Der Hund lief winselnd hin und her und stieß ab und zu ein ängstliches, leises Jaulen aus. Er sah Hawkwood an und probierte ein zaghaftes Wedeln, ehe er sich, den Kopf auf den Vorderpfoten, neben Jess Flynn niederlegte. Doch er blieb nicht still liegen, immer wieder hob er den Kopf und sah trübsinnig zur Kellerdecke hoch.

Aus dem brennenden Haus kamen weitere Geräusche. Der Hund spitzte die Ohren.

Sie löschten die Kerze, um keinen Sauerstoff zu verbrauchen und um ihre einzige Lichtquelle zu schonen. Und so saßen sie da, in Dunkelheit und Stille, und warteten.

Hawkwood wusste nicht genau, ob er geschlafen hatte oder nicht. Er war sich nicht bewusst, dass er die Augen zugemacht hatte, und im Dunkel des Kellers hätte es sowieso keinen Unterschied gemacht, aber er fühlte sich merkwürdig entspannt und ausgeruht. Er wusste, dass die Einbildung einem im Dunkeln merkwürdige Streiche spielen kann, besonders was das Zeitgefühl betraf. Nachdem die Kerze gelöscht war, war sein Kopf voll von merkwürdigen, unzusammenhängenden Bildern gewesen, aber ohne Ausnahme hatten alle mit Gewalt, Blut und Schrecken zu tun. Aber nach einiger Zeit hatte die Dunkelheit beruhigend gewirkt. Sein Körper fühlte sich schwer und müde an, aber er hatte keine Schmerzen. Lag es daran, dass er die Unvermeidlichkeit des Todes akzeptiert hatte? Sein Schicksal war besiegelt, also warum sollte er noch kämpfen?

Doch solange er noch denken konnte, war er auch Herr seines Schicksals und nichts war unvermeidlich.

Er merkte, dass sich neben ihm etwas bewegte, und hörte ein Hecheln. Es war der Hund, der plötzlich auf die Füße gesprungen war und leise jaulte. Dann bellte er laut. Hawkwood hörte, wie ein Feuerstein angeschlagen wurde, es gab einen Funken und die Kerze brannte. Jess Flynns Gesicht erschien aus dem Schatten.

Lasseur sagte unruhig: »Ich rieche Rauch.«

Hawkwood konnte es auch riechen. Er fragte sich, warum er es nicht eher gemerkt hatte. Hatten seine Sinne ihn wieder genarrt? Er sah hoch, doch er konnte nichts Auffälliges entdecken. Die Steine hinter ihm fühlten sich noch immer kühl an. Er nahm einen der Stoffstreifen aus dem Eimer, band ihn um Mund und Nase und nahm die Kerze in die Hand.

Der Hund fing an, wie wild zu bellen. In der Enge des Kellers war der Lärm so unerträglich, dass Hawkwood dachte, sein Trommelfell müsse platzen.

Als er zur Falltür ging, wurde das Gebell trotz Jess Flynns Beruhigungsversuchen immer eindringlicher.

Der Rauchgeruch wurde intensiver. Er vermutete, dass er im Laufe der Zeit, die sie hier unten waren, langsam immer stärker geworden war, woraus er schloss, dass sie einige Zeit hier zugebracht haben mussten.

Die Unterseite der Falltür zeigte keine Brandspuren, aber der Brandgeruch war durchdringend. Als er die Hand ausstreckte, um den Metallbeschlag zu prüfen, hörte er über sich ein Kratzen, dann ein lautes Poltern.

Er zog die Hand zurück.

Pepper! Er war zurückgekommen, um die Sache fertig zu machen.

Er wusste, er hatte keine Waffe außer dem Messer, und das war hinter ihm bei Jess.

Doch was tat es, dachte er müde. Sie waren ja ohnehin schon so gut wie tot.

Die Falltür wurde hochgezogen. Ein Schatten fiel über die Öffnung. Hawkwood spürte, wie jeder seiner Muskel sich spannte.

»Mensch, du siehst ja aus wie’ne aufgewärmte Leiche«, sagte Jago.

21

»Rasier dir bloß den Bart ab«, sagte Jago. »Der macht dich zehn Jahre älter.«

Sie standen draußen und sahen, dass die Abenddämmerung begonnen hatte. Sie waren mehr als drei Stunden in dem Keller gewesen. Alle vier mussten irgendwann eingeschlafen sein. Der Rauch war nicht in den Kellerraum gedrungen, denn die Außenwand der Vorratskammer war eingestürzt, so dass der Rauch sich verflüchtigen konnte.

Der Rest des Hauses war ebenfalls eine Ruine; eine Hülle aus geschwärzten Ziegeln und verkohlten Balken. Von den Möbeln war nichts übrig geblieben, das meiste war zu Holzkohle und Asche verbrannt. Der Rauchgestank war überwältigend.

Jess Flynn kniete auf dem Boden und stützte Tom Gadd, der aus einer Feldflasche trank, die Jago im Bach gefüllt hatte. Der alte Mann war sehr durstig. Seine Augen waren offen und er blickte umher. Jetzt, wo er an der frischen Luft war, wirkte er munterer. Lasseur saß neben ihr, er hatte die Ellbogen auf die Knie gestützt und betrachtete die Verwüstung. Neben ihnen lag der Hund, den Kopf auf den Pfoten. Er sah aus, als schliefe er.

Jago wandte sich an die beiden Männer hinter ihm.

Hawkwood sah einen Mann von ähnlichem Körperbau wie Jago; untersetzt und stämmig, mit breitem Gesicht und den Händen eines Bauern. Der zweite Mann war jünger. Schlank, aber muskulös, mit kräftigen, klaren Gesichtszügen und dunklen Augen. Er betrachtete Hawkwood kühl und abschätzend.

»Erinnerst du dich an Micah?«, fragte Jago.

»Natürlich«, sagte Hawkwood.

Micah nickte. »Captain.«

»Und das hier ist Jethro Garvey.« Jago deutete mit dem Kopf auf den ersten Mann.

»Tag, Jethro«, sagte Hawkwood.

»Seht euch mal ein bisschen um«, sagte Jago zu den beiden.

Die beiden Männer entfernten sich.

»Wer ist Garvey?«, fragte Hawkwood.

Jago dachte einen Augenblick nach. »Der ist sozusagen mein Vertreter in dieser Gegend.«

»Wie zum Teufel hast du mich gefunden?« Hawkwood konnte es noch immer nicht glauben, dass es wirklich Jago war, der vor ihm stand, und kein Phantom oder weiteres Traumgespinst, wie er sie im Keller gesehen hatte.

»Dein Boss machte sich Sorgen, als er nichts mehr von dir hörte. Er ließ mich kommen. Er denkt offenbar, dass du allein nicht klarkommst.«

»Er tat was?«

»Erzählte mir von deinem Auftrag. Euer Mann Ludd schickte einen Bericht nach Bow Street, dass man dich und den Captain möglicherweise sah, wie ihr in Warden in ein Boot gestiegen seid. Ich dachte, das könnte ein ebenso guter Anfang sein wie jeder andere. Ich hatte ein ruhiges Gespräch mit dem Wirt dort, Abraham heißt er. Sehr hilfsbereiter Mann. Ist anscheinend eine häufig benutzte Route für geflohene Gefangene - und nicht nur Ausländer. Jedenfalls bestätigte er, dass ein Amerikaner und ein französischer Offizier in der bewussten Nacht in einem Boot nach Seasalter gefahren sind.«

Hawkwood überlegte, welcher Art dieses »ruhige Gespräch« wohl gewesen sein mochte, das Jago mit dem Wirt geführt hatte.

»Aber wie hast du denn hierhergefunden?«, fragte Hawkwood.

»Kennst du einen Mann namens Higgs?«

Jess Flynn sah hoch.

»Der Totengräber«, sagte Hawkwood.

Jago nickte. »Genau der. Abraham sagte, das sei der nächste in der Reihe. Ich stöberte ihn in seinem Pub auf; dem Blind Hog - eine ziemlich miese Spelunke. Zuerst wollte er nicht so recht raus mit der Sprache, aber es ist schon beachtlich, wie ein paar Gläser Grog die Zunge lösen, wenn er erstmal in der richtigen Stimmung ist.«

Hawkwood entnahm Jagos Gesichtsausdruck, dass sich die »richtige Stimmung« vielleicht erst eingestellt hatte, nachdem Jago Higgs’ Kronjuwelen etwas fester gedrückt hatte, oder dass die Drohung geholfen hatte, ihm seine restlichen Finger auch noch abzuschneiden.

»Unser Asa«, sagte Jago, »erzählte uns allen möglichen Klatsch, wie er den Yankee und den Franzosen erst hierhergebracht hatte und anschließend zu Ezekiel Morgans Anwesen. Und, was noch viel interessanter war, dass Morgan jetzt sogar eine Belohnung ausgesetzt hatte für den Yankee und seinen Kumpel, weil er eigentlich gar kein Yankee war, sondern’n verdammter Runner!

Dann erzählte er mir von’nem Trinkgelage, das er mit’nem Arschkriecher namens Tyler hatte. Anscheinend war Tyler ganz Ohr, als er hörte, dass Morgan dem Runner und dem Franzosen ans Leder wollte. Faselte davon, dass es dem Froschfresser ganz recht geschieht, weil er sich an unsere Frauen ranmacht.«

Lasseur und Jess Flynn sahen sich an.

»Higgs dachte, Tyler könnte eine bestimmte Frau gemeint haben, weil es doch die Farm seiner Schwägerin war, auf der die beiden untergebracht waren. Er sagte, als er euch beide abholte, hatte er den Eindruck, dass sich die Witwe und der Captain inzwischen ein bisschen nähergekommen waren, als es zwischen Wirtin und Untermieter üblich war, wenn du verstehst, was ich meine. Und das brachte mich auf einen Gedanken: Wenn ich auf der Flucht wäre und mich irgendwo verstecken wollte, wohin würde ich gehen? Dahin, wo ich ein freundliches Gesicht antreffen würde, genau. Also dachte ich, dass ich Mrs. Flynns Farm vielleicht mal einen Besuch abstatten sollte, auch wenn’s nicht mehr bringen würde als nur zusätzliche Information. Wie sich’s herausstellte, war es’ne gute Idee. Aber wenn wir den Hund nicht gehört hätten, hätten wir euch vielleicht nicht gefunden. Wir wollten gerade wieder gehen.«

Also hatte Higgs auch gesehen, wie Lasseur and Jess Flynn sich beim Abschied berührt hatten, dachte Hawkwood. Eine so unbedeutende Geste, die zu unvorstellbaren Konsequenzen geführt hatte.

»Nathaniel …«

Jago drehte sich um. Es war Garvey. Er war allein, sein Gesicht war düster. »Komm mal mit, ich glaube, du solltest dir das ansehen.«

Jago, Hawkwood und Lasseur ließen Jess bei Tom Gadd und gingen mit Garvey zur Scheune.

Micah hatte eine Laterne gefunden. Er hielt sie hoch, so dass alle sehen konnten.

Die Leichen waren mit Stroh bedeckt. Es waren sechs; drei lagen mit dem Gesicht nach oben, die anderen lagen auf dem Bauch.

»Das ist Tyler«, sagte Hawkwood und deutete auf eine der Leichen.

Tylers Mund war noch immer weit offen, genau wie seine Augen; ein Mann, der vom Tod überrascht worden war. Beim Licht der Laterne hatte sein Gesicht die Farbe von ranzigem Käse.

»Kennst du die, Jethro?«, fragte Jago.

Garvey sah hinunter auf die Leichen und nickte grimmig.

Hawkwood fragte sich, was Jago mit »mein Vertreter in dieser Gegend« gemeint hatte.

»Ich nehme an, das geht alles auf euer Konto«, sagte Jago. »Willst du mir etwas darüber erzählen?«

»Später«, sagte Hawkwood.

»Sie haben die Pferde auch dagelassen«, sagte Lasseur. Er stand vor dem Scheunentor und sah hinüber zur Koppel.

»Warum haben sie das wohl gemacht?«, fragte Jago.

»Weil sie es eilig hatten«, sagte Hawkwood. »Wahrscheinlich wollten sie später zurückkommen und sie holen.«

»Wer ist ›sie‹?«, fragte Jago.

»Ein Mann namens Pepper und drei Überlebende seiner Bande.«

Garvey sah ihn an.

Im Wald schrie eine Eule.

Jago sagte: »Meinst du Cephus Pepper?«

»Du kennst ihn?«

»Ich habe von ihm gehört. Warum sollten die es so eilig haben?«

»Sie hatten einen Termin.«

»Mit wem?«

»Mit Morgan«, sagte Hawkwood.

»Gibt’s da noch was, was du mir noch nicht erzählt hast?«, fragte Jago.

»Sehr viel, aber jetzt ist keine Zeit dazu.«

»Warum nicht?«

»Ich habe auch einen Termin.«

»Lass mich raten«, sagte Jago. »Am selben Ort?«

»Ja.«

»Und wo ist das?«

»In Deal.«

»Und ich vermute, das kann nicht warten?«

»Nein.«

»Brauchst du Hilfe?«

»Kann schon sein«, sagte Hawkwood.

»Mein Gott«, Jago schüttelte den Kopf. »Die können mich wirklich bald mit auf ihre Gehaltsliste setzen. Micah, bring die Pferde her.«

»Jemand muss Tom Gadd zum Arzt bringen«, sagte Hawkwood.

»Das macht Jethro. Hast du gehört, Jethro? Ich habe auf der anderen Seite einen Wagen gesehen. Nimm die Laterne und spann an. Dann hol Mrs. Flynn und den alten Mann und fahre sie, wohin sie möchte.«

Garvey nickte. Er nahm die Laterne und ging.

»Er ist’n guter Kerl.« Jago sah Hawkwood an. »Es war mir ernst, als ich sagte, du siehst aus wie’ne aufgewärmte Leiche. Hältst du das auch durch? Es ist ein ziemlicher Weg.«

»Kennst du die Straße?«

»Natürlich kenn ich die verdammte Straße!«

Jago war in einem kleinen Dorf im Marschland von Kent aufgewachsen. Als junger Mann hatte er sich im ganzen Land in verschiedenen Berufen versucht - manche legal, andere von eher zweifelhafter Art -, ehe er schließlich auf dem Jahrmarkt von Maidstone für eine Prämie von zwei Guineen bei einem Rekrutierungsoffizier unterschrieben hatte.

»Wie lange?«

Jago dachte nach. »Kommt drauf an, wie schnell du die Pferde laufen lässt. Der Himmel ist klar, und wir haben Mondlicht. Am besten nehmen wir die Straße nach Dover bis Green Street. Dann über Land durch Eythorne. Ein Spaziergang wird das nicht. Ich schätze, es wird’ne gute Weile dauern.«

»Die Pferde, die Peppers Männer hiergelassen haben, dürften ausgeruht sein.«

»Das ist richtig. Aber wir werden trotzdem einen Teil des Weges im Schritt reiten müssen.«

»Ich gehe und suche die besten aus«, sagte Lasseur.

Jago sah Hawkwood an und zog eine Augenbraue hoch.

»Es ist besser, wenn wir ihn auf unserer Seite haben«, sagte Hawkwood.

»Wie du meinst«, sagte Jago. Er sah hinter Lasseur her, der das Tor zur Koppel öffnete.

»Er ist ein guter Kerl«, sagte Hawkwood.

»Du meinst, für einen Franzosen?«

Zum ersten Mal seit langer Zeit musste Hawkwood lächeln.

Micah kam mit seinem und Jagos Pferd zurück. Es gab keine Diskussion darüber, ob Micah mit ihnen reiten würde. Hawkwood hatte schon früher mit Jagos Leutnant zu tun gehabt und war von der Besonnenheit und Effizienz des Mannes beeindruckt gewesen.

Jago und Micah behielten ihre Pferde. Lasseur hatte die besten von Peppers Tieren ausgesucht: eine Fuchsstute und einen schwarzen Wallach.

Inzwischen hatte Garvey Jess Flynns kleineres Pferd aus dem Stall geholt und vor den Wagen gespannt, sein eigenes Pferd band er hinten an. Er saß auf dem Bock und hielt die Zügel. Gadd lag hinten im Wagen, bis zum Kinn mit einer Pferdedecke zugedeckt. Der Hund lag neben ihm, den Kopf auf seinen Oberschenkeln.

Hawkwood ging zum Wagen und nahm Gadds Hand. »Das hast du gut gemacht, Tom. Du hast uns sehr geholfen, das werde ich dir nie vergessen.«

»Ich werd Sie auch nicht so schnell vergessen, Capt’n.« Gadd lächelte schwach, aber in seinen Augen war schon wieder etwas von dem alten Funkeln.

»Zahlen Sie’s ihnen jetzt heim?«

»Darauf können Sie sich verlassen«, sagte Hawkwood.

»Besonders Pepper.«

»Dem besonders.« Hawkwood beugte sich dicht über ihn. »Ich habe noch eine Frage, Tom: Morgan erwähnte ein Schiff, das vor Deal auf ihn warten würde. Haben Sie’ne Ahnung, welches Schiff das sein könnte?«

»Das wird die Sea Witch sein. Die nimmt er für ganz besondere Transporte. Sie ist’n früherer Navykutter, sehr schnell, getakelt wie’n Schoner und pechschwarz gestrichen. Die können Sie nicht übersehen.«

Bei Nacht wahrscheinlich doch, dachte Hawkwood. Er sah zum Himmel.

»Klingt, als ob’s das sein könnte. Danke, Tom. Und passen Sie gut auf Jess auf, ja?«

»Mach ich, Cap’n. Und viel Glück auch.«

Hawkwood schwang sich auf die Stute. Die anderen saßen bereits im Sattel. Lasseur stand bei Jess Flynn.

»Übrigens«, sagte Jago, »Ich dachte, vielleicht kannst du das gebrauchen …« Er griff in seine Satteltasche und zog Hawkwoods Schlagstock heraus, den Kommandostab, in dem sich seine Ermächtigung als Runner befand.

»Wo zum Teufel hast du den her?«

»Frag lieber nicht«, sagte Jago und kniff ein Auge zu.

Hawkwood nahm den Stab, es war ein gutes Gefühl, ihn in der Hand zu spüren, fast als begrüßte man einen alten Freund. Er sah zu Lasseur hinüber. »Wir müssen gehen, Captain.«

Er sah, wie Lasseur und die Frau sich umarmten. Lasseur flüsterte ihr etwas ins Ohr und wartete, bis sie neben Gadd auf den Wagen gestiegen war. Sie fuhren los, und sie hob die Hand zu einem stummen Lebewohl. Lasseur sah ihr einen Augenblick nach, dann saß er auf.

Während der Wagen langsam die Straße entlangrumpelte, wendeten Hawkwood, Jago, Micah und Lasseur ihre Pferde und ritten in Richtung Deal.

Es war nach Mitternacht, als sie endlich ankamen.

Es war ein anstrengender Ritt gewesen. Sie hatten in Blean südlich der Kirche die Straße nach Dover genommen und waren die zehn Meilen bis Dean Hill gut vorangekommen. Die Straße war gut, und es war eine gerade Strecke, obwohl sie ihre Geschwindigkeit in Canterbury drosseln mussten und teilweise im Schritt durch die Stadt ritten. Jago hatte die Gelegenheit benutzt, um Hawkwood zu fragen, was eigentlich los sei, und Hawkwood hatte ihn informiert.

»Man kann dich auch nicht eine verdammte Minute aus den Augen lassen, stimmt’s?«, war Jagos Kommentar gewesen.

Sie waren weiter nach Süden und durch die Barham Downs geritten. Es war zu dunkel und zu spät, um ein Signal mit der Klappenanlage zu schicken, doch Hawkwood hatte beim Vorbeireiten die Signalstation gesehen, die sich oben auf dem Berg gegen den Nachthimmel abhob.

Bis Wooten lagen sie gut in der Zeit, aber dann ging es wesentlich langsamer voran. Die Straße war nicht viel mehr als ein schmaler, gewundener Weg, kaum breit genug für einen Wagen, und sie mussten einzeln hintereinanderreiten. Ab und zu ging der Weg auch querfeldein über mondbeschienene Felder und Wiesen. Hawkwood meinte, dass es schneller wäre, bis Dover auf der Straße zu bleiben und dann die Hauptstraße nach Norden zu nehmen, aber Jago bestand darauf, dass der Weg, den er gewählt hatte, fünf Meilen kürzer sei.

Es war weit nach Mitternacht, als sie durch das westliche Zolltor von Deal in die Stadt ritten, und sowohl die Männer als auch ihre Pferde waren in Schweiß gebadet. Die Stadt war hell erleuchtet. Die fieberhafte Unruhe überall deutete darauf hin, dass sie zu spät kamen, doch eigentlich hatte Hawkwood auch mit nichts anderem gerechnet, seit sie die ausgebrannte Ruine des Farmhauses verlassen hatten.

Morgan hatte Rache genommen, genau wie er es angekündigt hatte. Und dabei hatte er eine Spur von Tod und Zerstörung hinterlassen.

Der Überfall war nicht gerade still und heimlich erfolgt. Wenn es Morgans Absicht gewesen war, größtmögliche Panik und Verwirrung zu stiften, dann war es ihm auf bemerkenswerte Weise gelungen. Der Angriff auf die Admiralität war von mehr als zwei Dutzend Männern ausgeführt worden, die mit sechs Wagen kamen. Das elegante zweistöckige Gebäude mit den großen Fenstern, die auf beiden Seiten eines von Säulen getragenen Eingangs lagen, sah nicht aus wie ein Haus, in dem man Goldbarren aufbewahren würde. Rechts unter dem Säulenvorbau stand ein Schilderhäuschen mit einem Wachtposten. Zur Straße hin war das Haus mit zwei schweren Türen verschlossen. Oder besser gesagt, es war verschlossen gewesen. Nach Morgans Angriff hingen sie nur noch in den Angeln, nachdem sie von einer Zwölfpfünder aus der kleinen Kanone getroffen worden waren, die auf den niedrigen Pferdewagen montiert war, der jetzt schräg über die Straße stand.

Diese kleine Kanone war eine wirksame Waffe: ein kurzes, gedrungenes Rohr, das sich für verschiedene Kaliber eignete - von denen die Zwölfpfünder das kleinste war -, aber sie hatte auch ihre Nachteile. Ein Nachteil war, dass sie einen gewaltigen Rückstoß hatte. Das Geschützrohr, das jetzt neben dem Wagen lag, sagte genug.

Die Kanone sowie der Wagen mit den Pferden, die geduldig und immer noch angeschirrt dastanden, wurden jetzt von vier Soldaten bewacht.

»Nathaniel, du und Micah, ihr solltet euch mal mit den Wachen unterhalten«, sagte Hawkwood. »Schaut mal, was ihr in Erfahrung bringen könnt. Captain Lasseur und ich werden dem Admiral unsere Aufwartung machen.«

Jago sah Hawkwood und Lasseur von oben bis unten an. »Wenn er euch nicht schon vorher als Landstreicher festnehmen lässt.«

Nach einem Spießrutenlaufen, bei dem sie neugierig angestarrt wurden, gelang es ihnen mithilfe von Hawkwoods Ermächtigungsurkunde schließlich, in einen großen, kalten Kuppelsaal mit Marmorfußboden vorzudringen, wo ein erschöpfter Leutnant der Armee namens Burden sich als der Offizier vorstellte, dem der Transport des Goldes unterstellt worden war. Er und seine Truppen waren auf der Festung in ihrem Quartier gewesen, als Morgan zuschlug. Konteradmiral Foley war gerade nicht anwesend gewesen, erklärte Burden. Ein Meldereiter war nach Dover geschickt worden, wo Foley an einer Sitzung der Hafenadmiräle teilnahm, um ihn über die Vorkommnisse dieser Nacht zu informieren.

»Wer war dann in der Residenz anwesend?«, fragte Hawkwood.

Er merkte, dass Burden sich noch immer nicht sicher war, wer er eigentlich sei. Die Ermächtigungsurkunde gab ihm das Recht, Fragen zu stellen, was Burden wusste, auch wenn Hawkwood aussehen mochte wie ein Bastard aus der Verbindung einer Bordellmutter mit einem obdachlosen Säufer.

Es waren sechs Personen im Haus gewesen: der Sekretär des Admirals, die Köchin, die Haushälterin und drei bewaffnete Wachen, die sich im Schilderhaus am Eingang abwechselten. Es war Schütze Hobley gewesen, der das Unglück hatte, gerade dort zu stehen, als die Kanonenkugel die Eingangstür traf. Man hatte seine Leiche zwanzig Fuß von der Tür entfernt gefunden, das Gesicht nach unten und schwer verstümmelt. Sie lag noch immer dort und wartete darauf, in die Leichenkammer neben dem Krankenrevier auf der Burg gebracht zu werden, wo die anderen Toten bereits lagen.

Während er erzählte, warf Burden immer wieder verstohlene Blicke in Lasseurs Richtung. Der Franzose hatte bisher nichts gesagt, aber Burdens Neugier war geweckt; vermutlich lag es an dem Spitzbart, mit dem er nicht gerade wie ein Engländer ausah. Und genau wie Hawkwood hatte er blaue Flecken, seine Kleidung war mit Blut verschmiert und er roch stark nach Rauch.

Um Burdens Neugier zu befriedigen, stellte Hawkwood Lasseur mit Namen vor, beschrieb ihn aber als einen Offizier der Bourbonischen Loyalisten mit Sonderauftrag für das Innenministerium. Er sah, dass Burden mit dieser Erklärung nicht ganz zufrieden war, aber damit musste der Leutnant leben.

Burden wandte sich an Lasseur. »Verzeihen Sie, Captain, aber nach allem, was wir heute Nacht erlebt haben, sind meine Leute und ich nicht gerade gut auf Ihre Landsleute zu sprechen.«

»Wovon reden Sie?«, fragte Hawkwood.

Burden sah ihn verwundert an. »Wollen Sie damit sagen, dass Sie es nicht wissen?«

»Was soll ich wissen?«

»Es war eine französische Bande, die uns überfallen hat.«

Hawkwood war es, als ob ihm kalte Finger über den Rücken fuhren.

Burden erklärte mit einem Seitenblick auf Lasseur, dass die zwei Dutzend Männer, die in die Residenz eingedrungen waren, allesamt französische Infanterieuniformen angehabt hatten.

»Sie haben zwei meiner Männer umgebracht, die mörderischen Hunde«, sagte Burden, der den Schmerz in seiner Stimme nicht mehr unterdrücken konnte.

Außer dem Wachsoldaten war Korporal Jefford getötet worden, der in der Halle postiert gewesen war. Jetzt lag er unter derselben Decke wie Hobley.

Der französische Leutnant hatte Englisch gesprochen und verlangt, alle Anwesenden im Hause sollten sich vor ihm versammeln. Dann hatte er den Schlüssel zum Tresorraum verlangt. Der Sekretär des Admirals, dem während der Abwesenheit seines Chefs der Schlüssel anvertraut war, hatte sich zwar tapfer, aber schließlich doch vergeblich geweigert, ihn herauszugeben. Denn im selben Augenblick hatte einer der Männer des Leutnants, ein kleiner, breitschultriger Sergeant, der etwas älter als seine Kameraden war, den Korporal Jefford erschossen.

Innerhalb von Minuten war der Schlüssel da.

Und dann hatte die Bande angefangen, den Tresorraum auszuräumen.

Es hatte etwas gedauert, bis die Kisten mit den Goldbarren hinausgetragen waren, aber die Franzosen hatten ruhig, schnell und effizient gearbeitet. Der überlebende Wachmann, Schütze Butcher, meinte, es habe so ausgesehen, als machten sie das jeden Tag.

Als die letzte Kiste weg war, hatte der Leutnant die Angestellten des Hauses im Tresorraum eingeschlossen. Dann waren er und seine Leute mit der Beute abgezogen.

»Wo war das Militär?«, fragte Hawkwood. »Was zum Teufel haben Sie gemacht, während all das passiert ist?«

Das Militär, so berichtete Burden verzweifelt, war ausgetrickst worden.

Nach einem Hinweis, dass es an diesem Abend zwei große Schmuggellandungen geben sollte, die Hunderte von Männern und Ponys erforderte - eine im Norden bei den Sandwich Flats, die andere im Süden in der Bucht von Margate -, hatte der Zoll das normale Truppenkontingent der Stadt, das ohnehin nicht sehr groß ist, um Hilfe gebeten. Nur eine Handvoll Soldaten waren in Deal geblieben.

Nun erkannte Hawkwood, wie gut Morgan die Sache eingefädelt hatte. Er hatte offenbar selbst dieses Gerücht in die Welt gesetzt und seine Botschafter angewiesen, es weiterzuverbreiten. Als das Militär dann aus dem Wege war, hatten seine Leute die drei Zugangsstraßen nach Deal abgeriegelt: im Süden die Straße nach Dover, im Westen die Five Bell Lane und im Norden die Mautstraße.

Burden lief rot an. »Und wir waren auf der verdammten Festung gefangen. Wir konnten zwar das Feuer erwidern, aber ich weiß immer noch nicht, ob wir jemanden getroffen haben.«

Die Festung von Deal lag am südlichen Rand der Stadt, in der Nähe der Zollschranke auf der Straße nach Dover. Sie war schon einmal belagert worden, doch das war im Bürgerkrieg gewesen. Seitdem galt sie als uneinnehmbar, und ihre wuchtigen runden Bastionen hatten über der Stadt gewacht, ein Denkmal an die Baukunst der Tudorzeit.

Doch genau wie die kleine Kanone hatte auch die Festung ihre Schwachstellen. Sie war in erster Linie als Verteidigung zum Meer hin gebaut worden, an die Landseite hatte man weniger gedacht. Auch ihre Kanonen waren aufs Meer gerichtet. Die zweite Schwachstelle war, dass sie nur einen Eingang hatte: das Torgebäude.

Man erreichte es über einen schmalen erhöhten Damm, und Morgans Leute hatten diesen Damm in ein Schlachtfeld verwandelt, indem sie ihn gegenüber dem Eingang mit einem weiteren ihrer schweren Wagen blockiert hatten, auf den zwei drehbare Kanonen montiert waren.

Als die Kanone den Schuss auf die Tür der Admiralität abgegeben hatte, war sofort eine Patrouille aus der Festung aufgebrochen, um festzustellen, was dort los war. Die Soldaten waren nur bis zum Damm gekommen, dann hatten Morgans Leute, als französische Infanteriesoldaten verkleidet, das Feuer eröffnet, mit tödlicher Wirkung. Vier Soldaten waren getötet worden, sechs verwundet, und die Truppe war ohnehin nicht sehr groß gewesen.

»Wir kamen nicht ran an die Schweine«, sagte Burden. »Und sie brauchten nichts weiter zu tun, als uns gefangen zu halten. Und durch den Burggraben kamen wir auch nicht raus. Den Hintereingang bewachten sie ebenfalls.«

»Und der Materialhof der Navy, ist dort kein Militär?«

Burden schüttelte den Kopf. Der Hof lag neben der Festung. Für eine Admiralität war er klein, und seine Hauptaufgabe bestand darin, die Schiffe mit Nahrungsmitteln und Bier und Ballast zu versorgen. Er war von hohen Mauern umgeben und hatte nur drei Eingänge, also war es ein Leichtes gewesen, ihn abzuriegeln. Und es war ohnehin kein Militär dort, bis auf zwei Wachen an den Toren.

Als seine Wagenbesatzungen die Stadt praktisch unter Kontrolle hatten, hatten Morgan und seine Leute das Gold direkt hinunter zum Strand gefahren, wo sein Schiff wartete. Mit einer Flotte kleiner Boote hatten sie die Kisten mit den Goldbarren vom Strand hinaus zum Schiff befördert.

»Es hatte die Flagge gehisst«, sagte Burden bedrückt. »In der Dunkelheit dachten wir, es sei eins von uns.«

Mit dem Gold an Bord hatte das Schiff den Anker gelichtet. Morgans Mannschaft war in der Nacht verschwunden. Sie ließen einen leeren Tresorraum und eine Stadt im Schockzustand zurück.

Burden berichtete, dass das alles vor rund zwei Stunden passiert sei.

Morgan hatte das Militär blamiert. Und er hatte es mit einer Präzision gemacht, auf die das Militär stolz gewesen wäre. Selbst bis hin zu der Tatsache, dass sie den Überfall nachts ausgeführt hatten, damit die Telegrafenstation in Deal die nächste Station nicht darüber benachrichtigen konnte, dass die Admiralität angegriffen worden war.

Nun war für Hawkwood der Moment gekommen, wo er die Verzweiflung des Leutnant Burden noch verschlimmern musste.

Es waren keine Franzosen, eröffnete er ihm, und der Mann schien vor ihren Augen um hundert Jahre zu altern.

Hawkwood und Lasseur ließen den völlig geknickten Leutnant in seinem leeren Tresorraum zurück, wo er darüber nachdenken konnte, was von seiner Karriere noch übrig war, und gingen zurück, um sich mit Jago und Micah zu treffen.

»Vielleicht erschießt er sich«, sagte Lasseur. »Es wäre der ehrenhafteste Ausweg.«

»Ich glaube, dass jemand anderes es vielleicht für ihn macht«, sagte Hawkwood.

Draußen wurden die Leichen auf einen Wagen geladen.

Jago deutete mit dem Kopf auf die Soldaten, die die umgestürzte Kanone bewachten. »Am Strand liegen auch Leichen, und der Korporal sagte, dass oben bei der Festung noch mehr liegen«, sagte er, dann sah er Lasseur an. »Es sind Franzosen.« Jago wandte sich wieder an Hawkwood: »Ich dachte, du sagtest, dass Morgan und seine Leute hinter der Sache stecken?«

»Die Uniformen sind zwar französisch«, sagte Hawkwood, »aber es waren Morgans Leute.«

Jago schüttelte den Kopf. »Die Toten, die ich sah, waren bestimmt Franzosen. Sie waren tätowiert. Diesen Adler erkenne ich immer.«

»Du hast sie gesehen?«

»Zum Strand geht’s da lang -« Jago zeigte die Richtung. »Und du wirst dir nicht einmal die Füße nass machen.«

»Zeig sie mir«, sagte Hawkwood.

Die Leichen lagen Seite an Seite, das Gesicht nach oben, auf dem Kiesstrand, bereit zum Abtransport. Im Mondlicht, mit ihren dunklen Uniformjacken, den Tschakos und den schmutzigen Hosen, die Gesichter schon grau und im Tode verzerrt, sahen sie aus wie blutige Stoffpuppen, die die Flut hier angespült hatte.

Le Jeune sah aus, als sei er hundert Jahre alt. Die Tätowierung war etwas unter der Ellenbeuge sichtbar. Die Jacke war zu kurz für ihn gewesen. Der Ärmel hatte sich hochgeschoben. Louis Beaudouin, der neben ihm lag, sah dagegen aus wie zwölf. Souville sah bereits aus wie ein Skelett, und Rousseau war auch nicht ansehnlicher.

Jago hatte von weiteren Leichen gesprochen, die vor der Festung lagen. Hawkwood hätte wetten mögen, um wen es sich dort handelte.

»Er hat sie umgebracht«, keuchte Lasseur. »Er hat sie alle umgebracht.« Der Wind fuhr ihm durchs Haar, während er fassungslos auf die Leichen starrte.

»Sie hatten ihren Zweck erfüllt«, sagte Hawkwood und im selben Moment wünschte er, er hätte es nicht gesagt, obwohl er wusste, dass es die Wahrheit war. Morgan hatte Franzosen in französischen Uniformen benutzt; und wer sie gehört hatte, wie sie sich Befehle zuriefen und sich gegenseitig in ihrer Sprache anfeuerten, für den hätte es keinen Zweifel gegeben, dass eine französische Bande das Gold geraubt hatte.

Und die Toten in französischen Infanterieuniformen verliehen dieser Lüge noch mehr Glaubwürdigkeit. In dem allgemeinen Durcheinander würde man keine Zweifel daran haben, dass Burdens belagerte Truppen es geschafft hatten, einige von ihnen zu töten.

Und so war Morgan imstande, sich unbehelligt davonzumachen.

Früher oder später wäre die Wahrheit ans Licht gekommen. Morgan hielt seine Leute an einer kurzen Leine. Die altgedienten Mitglieder seiner Mannschaft konnten den Mund halten, aber dies hier war eine zu große Sache. Irgendwann würde einer die Geschichte über einem Glas Grog und einer Pfeife Tabak zum Besten geben. Aber dann würde es zu spät sein.

Müde ließ Hawkwood sich auf den Kies fallen und legte die Hände auf die Knie.

Was hatte es alles genützt?

Jago setzte sich neben ihn und seufzte tief. »Ich weiß nicht, wie’s dir geht, aber ich werde langsam zu alt für diese Hetzerei. Für einen Mann in meinem Alter ist das nicht mehr gesund.«

Hawkwood hörte Rufe hinter sich und das Trampeln von schweren Stiefeln. In Kürze würde das Militär erfahren, dass ihr Gold nicht von Franzosen, sondern von jemandem ganz aus der Nähe gestohlen worden war, und sie würden anfangen, an die Türen zu klopfen.

Inwieweit waren die Bewohner der Stadt in die Sache verwickelt gewesen? Morgan hätte seine Mannschaft und die Waffen - besonders die Kanone - nicht aufstellen können, ohne dass jemand Schmiere stand und ihn unterstützte. Man musste auch die Wagen und die Pferde in Betracht ziehen. Morgan hatte damit geprahlt, dass es keinen Mangel an Leuten gab, die willens waren, ihm zu helfen. Hieß das, dass er sogar eine ganze Stadt für sich gewinnen konnte? Die Bewohner von Deal waren eine eingeschworene Gesellschaft, und sie hatten es mehr als einmal erlebt, dass ihr Lebensunterhalt von der Obrigkeit zunichtegemacht worden war. Sie liebten weder die Regierung noch das Militär, und eine Beteiligung an Morgans Profit würde so manche Familie auf lange Zeit ernähren und ihnen ein Dach über dem Kopf garantieren, und er konnte sich ihrer Loyalität sicher sein. Er hatte doch sogar die verdammten Richter in der Tasche, und mit einer halben Million konnte man sich viel Schutz erkaufen. Die Obrigkeit - und dazu gehörte auch das Militär - würde ganz schön zu tun bekommen.

»Und was jetzt?«, fragte Jago.

Hawkwood sah zurück zur Stadt. Überall wurden Lichter angezündet. Er hörte Rufe und immer wieder das Rennen von schweren Stiefeln.

»Lass uns versuchen, ein Bett zu finden für das, was von der Nacht noch übrig ist. Soll doch jemand anderes sich um diese verdammte Schweinerei hier kümmern.«

»Ich könnte einen Drink gebrauchen«, sagte Jago und stand auf. »Meine Kehle ist so trocken wie die Sahara. Komm, suchen wir uns einen Pub.«

Lasseur stand etwas abseits und sah auf das Meer hinaus. Sein Gesicht war so finster wie das Wasser.

Hawkwood stand auf. »Sieht aus, als ob du bekommen hast, was du wolltest.«

Lasseur sah auf die Reihe der Toten. »So nicht.«

»Aber dein Kaiser bekommt sein Gold.«

Lasseur schüttelte den Kopf, aber er sagte nichts. Er sah sehr nachdenklich aus. Dann sagte er: »Sie könnten immer noch gefasst werden.«

»Was?«, sagte Hawkwood, der nicht richtig zugehört hatte.

»Ich sagte, man könnte sie immer noch fassen.«

Hawkwood lachte. Er konnte nicht anders. »Ich glaube nicht, Captain. Jetzt ist es Sache der Navy, und die braucht ja schon die halbe Nacht, nur um ihre verdammte Hose anzuziehen. Der Bastard ist schon lange weg. Außerdem weiß man nicht, welchen Hafen sie ansteuern.«

»Ich schon«, sagte Lasseur. »Ich weiß genau, wo die hinfahren. Wir könnten sie immer noch einholen.«

»Es ist zu spät, verdammt nochmal. Die sind über den Kanal, ehe hier jemand Segel setzen kann.«

»Nicht unbedingt«, sagte Lasseur. »Nicht, wenn der Wind so bleibt wie jetzt.«

Hawkwood sah ihn fest an. »Wen meinst du mit ›wir‹?

Langsam drehte Lasseur den Kopf und sah ihn an. »Ich meine mein Schiff, die Scorpion.«

»Dein Schiff?«, sagte Hawkwood. »Was zum Teufel hat dein Schiff damit zu tun?«

Lasseur lächelte nur.

22

Mit Hawkwoods Ermächtigung gelang es ihnen, die Stadt durch das Zolltor, das vom Militär bewacht wurde, zu verlassen; dann ritten sie südlich die Straße nach Walmer entlang.

Die Pferde waren müde, und obwohl sie sich etwas ausgeruht hatten, wusste Hawkwood, dass man ihnen nicht mehr viel zumuten durfte. Deshalb war er erleichtert, als Lasseur nach etwa zwei Meilen nach Osten abbog und den Weg zum Meer einschlug. Auf einem Wegweiser, der windschief aus der Hecke ragte, stand Kingsdown.

Sie ritten im Schritt durch das schlafende Dorf bis zum Strand am Fuße eines hohen grauen Felsens. Dahinter sah Hawkwood den unregelmäßigen Umriss eines noch höheren Felsens und dahinter einen weiteren, und er wusste, das war der Anfang der Kette weißer Klippen, die sich an der Küste entlang bis nach Dover hinzog.

Ungefähr dreihundert Yards vom Ufer konnte man mit etwas Mühe den Umriss eines dunklen Dreimasters ausmachen, der hier vor Anker lag. Weder auf Deck noch im Schiffsrumpf waren Lichter zu sehen. Wenn sie nicht gewusst hätten, dass das Schiff hier liegen musste, dann hätten sie lange gebraucht, bis sie es bemerkt hätten.

»Ich brauche eine Pistole«, sagte Lasseur.

Jago griff in seine Satteltasche. »Sie ist geladen«, warnte er.

Lasseur holte tief Luft, hielt die Pistole hoch und drückte ab. Das Pulver blitzte auf und der Knall hallte von den Klippen wider. Micah beruhigte die Pferde. Lasseur gab Jago die Pistole zurück, der sie in seinen Gürtel steckte.

Das Wasser sah dunkel und kalt und tief aus. Hawkwood dachte an die Nacht, in der sie Warden im Boot verlassen hatten. Weit draußen im Kanal, hinter dem dunklen Schiff, sah er die Lichter zweier weiterer Schiffe, und er fragte sich, ob eines davon wohl Morgans Sea Witch war.

Tom Gadd hatte für den Privateer Botendienste geleistet. Gleich am ersten Tag, als sie wieder auf der Farm waren und Jess Flynn sich um den fiebernden Hawkwood gekümmert hatte, war Gadd für ihn zu dem Agenten in Ramsgate gefahren. Es war derselbe Mann, den Lasseur zu erreichen versuchte, als er seinen ersten Fluchtversuch machte, noch ehe er ins Gefängnis von Maidstone gekommen war.

Der Agent hatte die Nachricht per Brieftaube an Lasseurs Besatzung in Dünkirchen weitergeschickt, und darin stand, dass ihr Kapitän frei war und auf sie wartete. Sie sollten mit der Scorpion an die Küste von Kent kommen und dort vor Kingsdown jeweils zwei Stunden vor bis zwei Stunden nach Mitternacht vor Anker gehen. Dies sollten sie nach Erhalt der Nachricht fünf Nächte lang machen und auf Lasseurs Signal warten.

»Es kommt darauf an«, hatte Lasseur gesagt, »ob meine Leute die Nachricht rechtzeitig bekommen haben.«

Es sah ganz danach aus.

Hawkwood sah zum Schiff hinüber. Ein kleines Boot löste sich vom Schiffsrumpf und hielt auf sie zu. Langsam kam es näher. Hawkwood sah die gekrümmten Rücken der Ruderer und hörte das Plätschern der Riemen.

Lasseur wurde plötzlich sehr lebhaft. Er trat dicht ans Wasser.

Durch die Dunkelheit kam ein leiser Ruf. »Scorpion!«

Lasseur watete ins Wasser. »C’est moi!«

»Noch mehr verdammte Froschfresser!«, hörte Hawkwood Jago leise murmeln.

Das Ruderboot kam immer näher und lief schließlich am Strand auf. Der dunkelhaarige Mann, der heraussprang, war etwa so alt wie Micah und von ganz ähnlicher Statur. Er trug keine Uniform, sondern war von Kopf bis Fuß schwarz gekleidet, genau wie der Ruderer, der im Heck des Bootes gesessen hatte. Mit strahlenden Augen und einem breiten Lächeln ergriff der dunkelhaarige Mann Lasseurs Arme und hielt ihn fest.

Lasseur grinste. »Das ist mein Erster Offizier, Leutnant Marc Delon.«

Der junge Leutnant nickte zum Gruß, doch er konnte seine Neugier über die drei Fremden nicht verhehlen. Hawkwood nahm an, dass er sie wahrscheinlich alle für geflohene Gefangene hielt.

Lasseur nickte dem Mann im Heck zu. »Henri, comment va cela?«

Der Ruderer brummte eine kaum hörbare Antwort.

Lasseur schlug seinem Leutnant auf die Schulter. »D’accord, allons!«

Delon kletterte wieder ins Boot.

»Kommt, meine Freunde!«, feuerte Lasseur sie an. »Beeilt euch!«

»Hast du noch was in deinen Satteltaschen?«, fragte Hawkwood Jago.

»Nichts, war ich vermissen würde.«

Lasseur kletterte ins Boot. Hawkwood und Jago folgten ihm. Micah blieb zurück. Der vor Freude strahlende Leutnant nahm die Riemen, und das Boot stieß langsam vom Ufer ab.

Micah blieb reglos am Rande des Wassers stehen. Jago hob die Hand. Micah nickte, dann drehte er sich um und ging den steinigen Strand hinauf zu den Pferden. Er sah sich nicht um.

Hawkwood wechselte einen Blick mit Lasseur. »Weiß Jess davon?«

»Nein«, sagte Lasseur niedergeschlagen. Er sah über den Bug aufs offene Meer hinaus und verfiel in bedrücktes Schweigen.

Lasseurs Mannschaft machte kein Geheimnis aus ihrer Freude über seine Rückkehr, sie hatten sich an der Reling entlang aufgestellt, um ihn willkommen zu heißen. Doch nachdem sie erstmal an Bord der Scorpion waren, verlor Lasseur keine Zeit und gab seinem Leutnant Befehl, so schnell wie möglich loszusegeln.

Die Männer machten sich an die Arbeit. Hawkwood sah über die Reling zum Festland. Er sah die Kette der Kreidefelsen hinter sich, noch schienen sie so dicht, dass man glaubte, sie berühren zu können. Von Micah und den Pferden war nichts mehr zu sehen. Er sah über den Bug zum Horizont, doch hier hatte die Dunkelheit alles verschluckt. Die Lichter der Schiffe, die er vorhin gesehen hatte, waren verschwunden.

Als der Anker gelichtet war, drehte sich das Schiff. Die Mannschaft setzte Segel und Lasseur ging mit den Männern unter Deck. Im Kartenraum schaukelte eine Laterne am Deckenbalken, und Lasseur zog eine Karte aus einem Schrank und entrollte sie auf einem Tisch.

»Morgan wird hier hinfahren -«, sagte er und zeigte mit einem Zirkel auf das Ziel. »Gravelines.«

Hawkwood sah auf die Linien und Schnörkel unter den Zirkelspitzen. Der Name stand auf halbem Wege zwischen Dünkirchen und Calais an der Nordküste.

»Warum dahin?«

»Man nennt es la ville des Smoglers. Bonaparte hat diesen Hafen als Anlaufpunkt für Schmuggler und ihre Waren bestimmt. Man hat dort eine besonders geschützte Anlage gebaut, mit Lagerhäusern, Speichern und Unterkünften. Das ganze Areal wird von Kanonen geschützt. Es gibt sogar ein englisches Viertel. Es heißt, dass sich ständig bis zu dreihundert englische Schmuggler hier aufhalten. Der Kaiser hat verschiedenen Händlern Sonderlizenzen erteilt, um Schmuggelware zu importieren und exportieren. Alles, was an Schmuggelware an eurer Südküste ankommt, ist hier verladen worden.«

Lasseur klopfte mit dem Fingerknöchel auf den Kartentisch. »Und hier setzen die Guinea Boats ihre Ladungen ab. Der Handel wird von der Familie Rothschild kontrolliert. Der Kopf der Operation ist Nathan Rothschild, der Bankier; der sitzt in London. Sein Bruder James kümmert sich um den Weitertransport des Goldes von Gravelines nach Paris, wo es wieder in englische Banknoten umgetauscht wird. Und dabei machen die Schmuggler und ihre Helfer ihr Geschäft. Morgan hält auf Gravelines zu, da gehe ich jede Wette ein.«

»Und du denkst, dass wir ihn immer noch abfangen können?«, fragte Hawkwood.

»Wenn es ein Schiff kann, dann dieses.«

»In Deal erwähntest du den Wind. Was hast du damit gemeint?«

»Der Wind kommt von Osten.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Hawkwood.

»Ein Grund, warum Morgan den Überfall für diese Zeit angesetzt hatte, war, dass er die Flut nutzen wollte. Kutter haben einen ziemlichen Tiefgang und eignen sich nicht für Arbeiten dicht vor der Küste, also brauchte er Hochwasser, um das Gold zu verladen und fortzukommen.

»Um jedoch nach Gravelines zu kommen, muss er erst nach Süden fahren, um Les Sables zu umgehen - was Ihr in England die Goodwin Sands nennt.« Lasseur klopfte auf die Karte. »Und bei diesem Teil seiner Fahrt hatte er die Gezeiten gegen sich; der Wind wird ihn auf die Küste zugetrieben haben und er wird nur langsam vorangekommen sein. Doch wenn er erst an den Downs vorbei ist und das südliche Ende der Sands erreicht hat, ist der Wasserstand günstiger für ihn, aber solange wir diese Windrichtung haben, wird er nicht so schnell vorwärtskommen. Selbst bei mäßigem Wind wird er dauernd kreuzen müssen. Kutter sind schnell, deshalb benutzen Schmuggler sie gern. Unter normalen Verhältnissen könnte ein Schoner wahrscheinlich mit einem Kutter nicht mithalten, aber bei diesem Gegenwind wird er noch nicht sehr weit gekommen sein. Die Scorpion wird schneller sein, denn sie kann sich dem Wind besser anpassen. Ich denke, wir können ihn noch abfangen.«

»Ich dachte immer, Schiffe können nicht gegen den Wind segeln«, sagte Hawkwood.

»Die Scorpion kann es«, sagte Lasseur zuversichtlich.

»Wie?«

»Sie hat eine besondere Takelage. Die habe ich selbst entworfen. Sie basiert auf der Takelage der Xebecs, das waren die Schiffe der Berberpiraten. Die haben europäische Schiffe ausgeraubt und sind dadurch entkommen, dass sie in den Wind segelten und keiner konnte sie einholen. Ich habe mir das System gut angesehen, als ich im Mittelmeer war. Die Takelage der Scorpion ist so eingerichtet, dass wir dieselbe Technik benutzen können. Hast du die Rahtakelage am Großmast gesehen? Diese Segel sorgen für den Schub, um vorwärtszukommen. Die Segel der Xebecs waren dreieckig und wurden zwischen Bugspriet und Fockmast gesetzt. Ich benutze dasselbe Prinzip, nur dass ich statt eines großen Segels zwei habe, zwischen Fock- und Großmast. Zusammen mit den Klüvern haben sie die Wirkung, das Schiff anzuheben; sobald sie gesetzt sind, wirst du sehen, dass sie flacher sind als normal. Dadurch kann die Scorpion in den Wind segeln und wesentlich leichter über die Wellen gleiten.«

Hawkwood versuchte, ein intelligentes Gesicht zu machen, als hätte er verstanden, wovon Lasseur redete. Er war erleichtert, dass Jago auch nicht klüger schien.

»Was hast du der Mannschaft gesagt?«

»Dass wir den Feind verfolgen. Das tun wir ja auch.«

»Werden sie sich nicht fragen, was Nathaniel und ich hier machen?«

»Wir sind schon sehr lange zusammen. Sie werden an dem, was ich mache, keine Zweifel haben.«

Man hörte ein diskretes Hüsteln. Es war Lasseurs Leutnant, der in der Tür stand.

Lasseur wandte sich um und legte den Zirkel auf die Karte. »Entschuldigung, meine Herren«, sagte er entschlossen. »Ich sollte jetzt an Deck sein. Aber erst zeige ich euch noch meine Kajüte.«

Lasseur führte sie durch das Schiff nach achtern. Der Schoner war klein, fand Hawkwood, verglichen mit der Rapacious war er eine Nussschale. Es war seltsam, denn obwohl er auch hier den Kopf unter den Balken einziehen musste, war die Deckenhöhe doch wesentlich größer, was wohl daran lag, dass es nur ein unteres Wohndeck gab. Mehrere Mitglieder der Mannschaft, die Lasseur oben bereits begrüßt hatten, saßen in der Messe an den Tischen. Ihre Gesichter strahlten, als Lasseur eintrat, und er grüßte im Weitergehen jeden von ihnen mit Namen. Es war nicht zu übersehen, wie beschwingt sein Gang plötzlich war, seit er sich wieder an Bord seines Schiffes befand.

Die Kajüte am Heck war winzig, sie hatte zwei schmale Kojen und unter dem Fenster eine Bank mit einem Tisch davor.

»Macht es euch bequem«, sagte Lasseur. »Ich sage Raoul gleich, dass er euch etwas aus der Galley bringen soll. Es wird später kalt werden an Deck, ich werde euch auch etwas Warmes zum Anziehen besorgen.«

Als Lasseur gegangen war, setzte Jago sich auf die Bank und fuhr mit der Hand über sein kurzes Haar. Er sah Hawkwood an und seufzte.

»Erinnere mich mal daran, warum wir hier sind.«

Hawkwood warf sich in eine der Kojen.

»Weil ich verdammt sein will, wenn ich Morgan das durchgehen lasse. Dies ist meine einzige Chance, ihn noch zu kriegen.«

»Umgebracht zu werden, meinst du wohl! Morgan ist weg. Kannst du dir nicht einfach eingestehen, dass er dir entwischt ist? Man kann doch nicht immer gewinnen.«

»Ich habe ihn aber noch nicht verloren«, sagte Hawkwood.

»Nein, ganz recht, und darum segeln wir jetzt mit’nem Froschfresser von einem Privateer nach Frankreich. Könntest du nicht einfach das kleinere Übel wählen, nämlich den Musjöh an die Obrigkeit ausliefern und dann mit Micah und mir zurück nach London reisen?«

»Ich kann ihn nicht ausliefern, Nathaniel. Denn damit würde ich ihn wieder auf die Hulks schicken. Das würde ich niemandem antun. Würdest du auch nicht, wenn du erlebt hättest, wie es dort zugeht. Er hat mir das Leben gerettet, ich stehe in seiner Schuld. Ich denke, wenn er so weit gekommen ist, sollte man ihm eine Chance geben. Und außerdem glaube ich, dass ich gar keine andere Wahl habe.«

»Du hast immer die Wahl gehabt!«

»Es ist nicht so einfach.«

»Von meinem Standpunkt aus schon«, sagte Jago kurz. »Hast du dich schon mal gefragt, warum Lasseur das hier macht? Wie ich es sehe, ist es doch in seinem Interesse, dass Morgan ungeschoren über den Kanal kommt. Der Kaiser bekommt sein Gold und Lasseur kommt nach Hause. Wir sind doch bloß verdammter Ballast hier! Du weißt doch hoffentlich, dass du das Gold nicht zurückkriegst?«

»Mir ist das Gold scheißegal! Ich will Morgan. Der Schweinehund hat zwei Navyoffiziere auf dem Gewissen, außerdem einen Zollbeamten und mindestens zwei britische Soldaten. Ganz zu schweigen von dem Ärger, den er mir bereitet hat.«

»Und die französischen Gefangenen?«

»Die überlasse ich Lasseurs Gewissen.«

»Ach, hat er eins? Was sollte ihn davon abhalten, uns den französischen Behörden auszuliefern? Vielleicht hast du einfach einen englischen Hulk gegen einen französischen eingetauscht. Wenn sie uns nicht vorher schon als Spione erschießen.«

»Das wird er nicht tun.«

»Wer sagt das?«

»Er sagte es. Er gab mir sein Wort.«

»Und du glaubst ihm?«

»Ja. Außerdem ist es nicht in seinem Interesse, mich auszuliefern.« Hawkwood lächelte. »Ich schulde ihm immer noch viertausend Francs.«

»Na, dann wird es wohl seine Richtigkeit haben. Und ich dachte schon, er ist nur von dem Gedanken an die vier Tonnen Gold angetrieben, die Boneys Schatztruhen wieder füllen werden. Wie naiv kann man sein? Aber ich sehe noch immer nicht, warum er so drauf versessen ist, Morgan abzufangen, ehe er Frankreich erreicht. Warum wartet er nicht, bis Morgan dort ist und denunziert dieses Arschloch erst dann?«

»Weil Morgan, sobald er gelandet ist, in der englischen Exklave verschwinden würde. Das sind alles seine Freunde dort. Außerdem besteht eine gute Chance, dass die Franzosen ihn schützen würden. Schließlich liefert er Bonaparte zwölf Millionen Francs, da könnte es sich doch lohnen, die Hand über ihn zu halten. Vielleicht denken sie, wenn er es einmal schafft, dann schafft er es immer wieder.«

»Er hat acht Franzosen umgebracht. Willst du mir weismachen, das würden sie ihm nicht übelnehmen?«

»Morgan kommt zuerst nach Gravelines, und seine Geschichte wird sein, dass sie beim Ausüben ihrer patriotischen Pflicht gefallen sind - wenn er sie überhaupt erwähnt. Bis Lasseur Zeit hat, seine Version zu erzählen, ist Morgan bereits Schoßhündchen beim Kaiser. Für zwölf Millionen Francs kann man sich viel erkaufen. Und außerdem gibt es keine Beweise dafür, dass er sie umgebracht hat. Wer weiß denn genau, dass sie nicht von unseren Leuten erschossen wurden? Es würde Lasseurs Wort gegen Morgans sein, und Lasseur war nicht dabei.«

»Also plant Lasseur, Morgan auf hoher See einzuholen?«

»So sieht es aus.«

»Und ihn dann selbst zur Rechenschaft zu ziehen?«

Hawkwood antwortete nicht.

»Und wir sollen ihm helfen?«, bohrte Jago weiter.

»Du hättest nicht mitzukommen brauchen«, sagte Hawkwood.

»Natürlich musste ich mitkommen! Herrgott nochmal, wenn du schon diese irrsinnigen Einfälle hast, muss doch einer auf dich aufpassen!«

»Und das bist du?«

»Ja, das bin ich! Immer bin ich’s, verdammt nochmal! Und wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, du hast im Laufe der Zeit schon ziemlich viele verrückte Ideen gehabt, aber das hier ist wohl nicht mehr zu überbieten. Du bist entschlossen, dich in dieses zweifelhafte Abenteuer zu stürzen, bloß damit du einem verfluchten Schmuggler das Handwerk legen kannst?«

»Das Gold ist sowieso weg. Aber so kann ich wenigstens dafür sorgen, dass Morgan nichts davon hat.«

»Und wie steht’s mit der Möglichkeit, es Lasseurs Klauen wieder zu entreißen?«

»Wir zwei allein?«, sagte Hawkwood trocken. »Da hab ich meine Zweifel.«

»Zumindest sollte man mal drüber nachdenken. Also kriegen Lasseur und sein Kaiser zwölf Millionen Francs, und du kriegst einen verdammten Mistkerl von Mörder und Schmuggler?«

»Manche würden das für einen guten Tausch halten.«

»Aber nur, wenn sie nicht ganz dicht sind. Und hast du überhaupt schon drüber nachgedacht, wie wir wieder nach Hause kommen?«

»Lasseur wird dafür sorgen, dass wir zurückkommen.«

»Du hast verdammt viel Vertrauen zu dem Mann.«

»Ich sagte dir doch, er hat Angst, dass er das Geld verliert, was ich ihm schulde.«

Jago schüttelte verzweifelt den Kopf. »Du kannst deine Späße machen, aber wenn Lasseur etwas passiert und wir landen in Verdun oder einem dieser anderen Froschfresser-Gefängnisse, dann sitzen wir wirklich in der Scheiße.«

»Hast du Micah deshalb nach Hause geschickt?«

»Ich wollte, dass dort drüben jemand weiß, wo wir sind.«

»Willst du damit sagen, er würde uns suchen, wenn er von uns nichts hört?«

»Wenn er von mir nichts hört, kommt er.« Jago verstummte, schließlich sagte er: »Mein Gott, ist das eine verrückte Situation. Du musst es wirklich auf diesen Bastard abgesehen haben.«

»Habe ich auch«, sagte Hawkwood. »Aber es hat keine geschäftlichen Gründe. Bei Morgan geht es um persönliche Dinge.«

Es klopfte, dann trat ein Seemann mit einem Tablett ein, mit Brot, kaltem Braten, zwei Bechern, einer Kanne Kaffee und einer Flasche Brandy.

»Avec des compliments de Capitaine Lasseur, messieurs.«

Er stellte das Tablett auf den Tisch und verschwand.

Jago schenkte sich Kaffee ein und versah jeden Becher mit einem großzügigen Schuss Brandy, ehe er Hawkwood einen davon über den Tisch schob. »Hier, trink mal.«

Hawkwood nahm einen Schluck. Der Kaffee war kochend heiß. Er wartete, bis sich seine Kehle wieder beruhigt hatte, dann sagte er: »Erzähle mir, was du über Cephus Pepper weißt.«

Jago verzog das Gesicht. »Er ist Morgans rechte Hand, aber das weißt du bereits. Ich habe gehört, er war Erster Steuermann auf einem Sklavenschiff, das Sklaven zu den Westindischen Inseln brachte. Kam einer britischen Fregatte vor Havanna in die Quere, das war so um’02, glaube ich. Verlor den Arm bei dem Gemetzel auf Deck. Man sagt, er entwischte, indem er über Bord sprang. Kein Mann, den man zum Feind haben sollte, wie du schon gemerkt hast.«

»Wie lange ist er schon mit Morgan zusammen?«

»Etwa acht Jahre. Nimmst du an, dass er heute Nacht mit Morgan zusammen war?«

»Worauf du dich verlassen kannst. Morgan kennst du doch, oder?«

»Wir sind uns nie begegnet, aber ich glaube, ich weiß genug über ihn, dass ich ihn nicht aus den Augen lassen würde. Er erzählt gern, dass er von Henry Morgan abstammt, dem berühmten walisischen Freibeuter, aber das glaube ich nicht. Soweit ich weiß, ist er ein Bauernsohn aus der Gegend von Ruckinge. Die Familie war jahrelang im Geschäft. Morgans Vater gehörte zur Bande von Callis Court. Morgan lief schon als Junge von der Farm weg. Es gibt ein Gerücht, dass er zur See ging, um dem Gesetz zu entkommen, aber vielleicht ist das auch bloß so eine Geschichte, die er selbst in die Welt gesetzt hat. Genau wie die, dass er angeblich Bootsmann auf der Britannia war; obwohl das die Erklärung dafür sein könnte, wie gut er immer alles organisiert und dass viele seiner Leute aus der Navy kommen. Vielleicht sind er und Pepper auch deshalb ein so gutes Team. Er kam zurück, machte weiter, als sein Alter starb, und hat das Geschäft aufgebaut. Nee, der hat kein walisisches Blut in den Adern, es sei denn, man rechnet die Tatsache dazu, dass man seinen Urgroßvater dabei erwischt hat, wie er’s mit’nem Schaf trieb. Hat er dir davon erzählt?«

»Er muss vergessen haben, das zu erwähnen«, sagte Hawkwood. »Hast du seine Dienste schon mal in Anspruch genommen?«

»Sprichst du von meinen Geschäftsinteressen?«

Hawkwood grinste.

Jago zuckte die Schultern. »Schon möglich, vielleicht indirekt, bei dem Einfluss, den er hat. In meiner Branche kann man nicht immer genau wissen, wo die Ware herkommt. Hauptsächlich habe ich aber mit den Geschäftleuten in Sussex zu tun.«

»Darüber will ich lieber nicht so viel wissen«, sagte Hawkwood.

»Ist auch besser so.«

»Und Garvey, arbeitet der für Morgan?«

»Du bist offenbar gar nicht so dumm, wie du aussiehst.« Jago nahm einen Schluck aus seiner Tasse und schmatzte genießerisch.

»Vertreter in dieser Gegend?«, sagte Hawkwood. »Das kannst du erzählen, wem du willst! Er kennt Pepper, er erkannte die Leichen in der Scheune, und er kannte sich offenbar bestens in der Gegend aus. Dazu braucht man kein Genie zu sein.«

Hawkwood lehnte sich an das Schott zurück. Aus irgendeinem Grund fühlten sich seine Glieder plötzlich schwer wie Blei an. Er hatte den überwältigenden Wunsch, die Augen zu schließen. Doch er durfte nicht einschlafen, denn das wäre gefährlich. Wenn er einnickte, würde er womöglich nie wieder aufwachen. Er versuchte, gegen seine Müdigkeit anzukämpfen.

»Also gut«, sagte Jago. »Aber es macht nichts. Er ist einer von Morgans Laufburschen. Er trägt Informationen über neue Ladungen weiter und solche Sachen. Morgan setzt Garvey auch ein, wenn Leute bezahlt werden müssen, dadurch weiß er natürlich, wo ein paar seiner Knochen vergraben sind. Wir sehen uns ab und zu, immer wenn ich in meine alte Heimat komme, nehme ich Kontakt mit ihm auf. Ist auch ganz gut so.«

Er schwieg, nahm einen Schluck Kaffee und sah hinüber zu Hawkwood. Dem fielen die Augen zu. Die Tasse war dabei, ihm aus der Hand zu fallen.

Jago seufzte. Er stellte seine Tasse hin und streckte den Arm aus, gerade noch rechtzeitig, um die fallende Tasse zu retten. »Wird auch Zeit«, murmelte er. Er stellte die Tasse auf den Tisch, nahm die Decke von der Koje und breitete sie über Hawkwood aus, der bereits fest schlief. Er sah hinunter auf das zernarbte, unrasierte Gesicht und runzelte die Stirn beim Anblick der frischen Verletzungen und dem Zustand von Hawkwoods Kleidern. Er schüttelte den Kopf und ging wieder auf seinen Platz. »Manche Leute haben einfach keine Kondition«, sagte er leise zu sich selbst.

Hawkwood fuhr aus dem Schlaf hoch, als er eine Hand auf dem Arm spürte. Er musste einen Augenblick nachdenken, wo er war. Dann hörte er das Ächzen und Knarren und den Ruf eines Seemanns irgendwo oben auf Deck, und sein Gehirn sprang wieder an. Er sah hoch und blickte in Jagos zerfurchtes Gesicht, das sich über ihn beugte. Schnell setzte er sich auf, wobei er sich beinahe eine Beule an einem niedrigen Balken über dem Bett geholt hätte.

»Der Captain sagt, wir sollen an Deck kommen. Auf Starbord am Bug soll ein Segel sein, was immer das heißen mag.«

Hawkwood stand auf und verlor fast das Gleichgewicht, denn das Schiff schwankte jetzt stark. Er fluchte, hielt sich an der Tischkante fest und merkte, wie sich sein Magen umdrehte.

Er folgte Jago die Treppe hinauf an Deck und fühlte sofort den kalten Wind und den Sprühnebel der Gischt im Gesicht. Er hörte das Zischen der Wellen, die der Bug durchschnitt, und das laute Knallen der Segel. Es war noch nicht hell, aber hinter dem Bugspriet zog sich ein rotbraunes Band am Horizont dahin, das immer breiter wurde. An seinem unteren Rand war ein ungleichmäßiger dunkler Streifen, und Hawkwood wusste, das war Land. Es war aber noch zu weit entfernt, um Einzelheiten zu erkennen.

Auf Backbord stand Lasseur vorgebeugt an der Reling und sah durch ein Fernrohr, eine Zigarre zwischen den Zähnen. Er sah aus wie ein Wolf, der Beute gewittert hat; ein Mann in seinem Element.

»Heimat«, sagte er und folgte Hawkwoods Blick. »Meine«, sagte er. »Nicht deine.« Er grinste.

»Wie weit?«

»Zwanzig Meilen, vielleicht etwas weniger.«

Hawkwood sah ihm über die Schulter. Über dem Heck war der Himmel viel dunkler, und es war schwerer, zwischen Meer und Land zu unterscheiden, wenn es dort überhaupt Land gab.

»Du sollst dort ein Segel gesehen haben?«, fragte Hawkwood.

Lasseur nickte. Er reichte Hawkwood das Fernrohr und zeigte geradeaus auf einen weit entfernten Küstenstreifen.

»Zwei Meilen vor dem Bug.«

Hawkwood stemmte sich mit der Hüfte gegen die Reling und versuchte das Wasser zu ignorieren, das über seine Stiefel schwappte. Er hielt das Fernglas ans Auge. Anfangs sah er nichts als blauschwarze Wassermassen. Er setzte das Glas ab, orientierte sich und peilte das helle Band an, das über dem Bug am Himmel zu sehen war, und versuchte es nochmals. Das Glas rutschte ab. Er unterdrückte einen Fluch, aber seine Beharrlichkeit wurde belohnt, denn plötzlich glitt ein dunkler, eckiger Gegenstand in sein Gesichtsfeld. Das Schiff lag tief im Wasser und segelte mit Backbordhalsen dicht am Wind, Fock- und Besansegel waren gebrasst.

»Ich sehe es!« Er spürte, wie eine Welle der Erregung ihn packte.

»Morgan?« Er gab Jago das Fernrohr.

»Es ist ein Kutter«, sagte Lasseur zuversichtlich. »Und Gravelines liegt in fast gerader Linie vor uns. In einer Stunde wird es hell, dann werden wir’s wissen.«

»Sie zeigt keine Flagge«, murmelte Jago, der durchs Fernglas sah. Das Fernrohr sah in seinen Händen sehr klein aus.

»Wir auch nicht«, erinnerte Lasseur ihn und nahm das Fernglas wieder an sich, um nochmals durchzusehen. »Wenn die uns sehen - aber vielleicht haben sie’s noch nicht -, dann werden sie sich fragen, wer wir sind, obwohl sie an unserer Takelage sehen können, dass wir kein britisches Schiff sind. Die Briten haben nicht viele Schoner. Ein paar von denen, die sie besitzen, haben wir erobert, aber die sind nicht so gut wie die Scorpion. Im Moment macht er sich wohl auch noch nicht zu viele Gedanken darüber. Damit sind wir im Vorteil.«

Hawkwood sah nach oben. Genau wie der Schoner schien auch dieser Kutter für ein Schiff seiner Größe außergewöhnlich viele Segel zu haben; das also war Lasseurs Berber-Takelage. Er sah über die Reling auf das Wasser, das am Bug vorbeischoss. Das Schiff schnitt durch die Wellen wie ein Messer. Gischt sprühte über den Bug. Die Geschwindigkeit war berauschend, und während der Himmel im Osten langsam von Rotbraun in Goldorange überging und die Küste immer näher kam, näherte sich die Scorpion unaufhaltsam ihrem Opfer.

Die drei Männer blieben an der Reling stehen. Hawkwood war beeindruckt von der Geschwindigkeit, mit der ihr Schoner den Abstand verkleinerte. In kürzester Zeit, so schien es, war der Kutter nur noch drei Kabellängen von ihnen entfernt. Der Himmel war wesentlich heller geworden. Er sah Menschen an Deck.

»Wenn sie bisher nicht ahnten, dass wir uns für sie interessieren, dann würde ich sagen, jetzt tun sie’s aber«, sagte Lasseur. Er hob das Fernrohr. »Bâtards!«, fluchte er plötzlich und reichte Hawkwood das Glas.

Hawkwoods erster Gedanke war, sie hätten das falsche Schiff verfolgt. Dann glitt ein schwarzer Bug in den Vordergrund und wurde immer größer, wirkte aber immer noch klein im Vergleich zur Größe der Segelfläche. Hawkwood erinnerte sich an Gadds Beschreibung der Sea Witch. Er suchte an der Gillung nach einem Namen, aber die Jolle, die außen an dem schmalen Heck hing, verdeckte ihn. Drei Männer standen auf Steuerbord an der Reling, dicht beim Steuermann, und starrten auf die Scorpion. Zwei von ihnen trugen blaue Jacken und weiße Hosen. Als Hawkwood den dritten Mann erkannte, der zwischen ihnen stand, war ihm der Name des Schiffes nicht mehr wichtig. Groß und graubärtig stand er da und hielt ein Fernglas ans Auge. Er hielt es nur mit der rechten Hand.

Es war Pepper.

Und während Hawkwood und Lasseur ihn noch beobachteten, trennten sich die drei Männer. An Deck des Kutters entwickelte sich plötzlich eine fieberhafte Aktivität.

»Oh Gott, die fahren ihre verdammten Kanonen aus«, rief Hawkwood, als die Mannschaft des Kutters anfing, die Segeltuchplanen von den Kanonen im Heck des Kutters zu entfernen. Soweit er sehen konnte, waren es sechs, auf jeder Seite drei. Er gab Lasseur das Fernrohr.

»Merde!«

»Was für welche sind es denn?«, fragte Hawkwood. Er war nicht sehr bewandert in den Kalibern der Marinegeschütze. Als ob es darauf ankam. Kanonen waren überall verdammte Kanonen.

»Was ihr Sechspfünder nennen würdet, wie es aussieht. Euer Zoll hat die auch. Bei richtiger Höhe sind sie zielgenau bis zu zweihundertfünfzig Yards. Zum Glück sind wir im Vorteil. Wir haben mehr davon.«

An die Möglichkeit, dass die Sea Witch schwere Geschütze an Bord haben könnte, hatte Hawkwood überhaupt nicht gedacht. Er war davon ausgegangen, dass Morgan und seine Leute kleine Waffen hatten, höchstens Drehbassen - er hatte eine davon im Bug des Kutters gesehen -, aber keine Kanonen auf Lafetten, obwohl die kurze Kanone, die sie beim Erstürmen der Admiralität benutzt hatten, ihn eigentlich hätte warnen müssen. Er überlegte, wie geübt sie wohl sein mochten, falls es zu einem Seegefecht kommen sollte. Der Gedanke, dass Morgan unter den ehemaligen Seeleuten in seinen Diensten auch ein paar Kanoniere hatte, war gar nicht so abwegig.

Lasseur war offenbar ebenso überrascht. Im Nu war er weg.

»Tous les marins sur le pont!«

Eine Glocke fing an, laut zu scheppern. Das Deck dröhnte vom Rennen der Männer.

Die Scorpion hob sich aus den Wellen und schoss dahin.

»Preparez les canons!«

Innerhalb von Sekunden war Sand gestreut, waren die Kanonen ausgefahren, persönliche Waffen verteilt und Halstücher um die rechten Arme der Männer gebunden. Lasseur erklärte, dass sich seine Männer zwar kannten, aber jeder, besonders Hawkwood und Jago, musste Freund von Feind sofort unterscheiden können. Selbst ein Zögern um den Bruchteil einer Sekunde konnte den Unterschied zwischen Leben und Tod bedeuten.

»Sie wollen tatsächlich entern?«, fragte Jago und fuhr mit dem Daumen über die Klinge seines Entermessers, während Lasseur Hawkwood eine Pistole und einen Tomahawk gab.

»Ich bezweifle, dass Morgan sich auf Zuruf ergeben wird«, sagte Lasseur grimmig.

Schließlich war jedes Mitglied der Mannschaft an seinem Platz, und die Scorpion schoss weiter durchs Wasser.

Der Kutter, der jetzt weniger als eine Kabellänge vor ihrem Bug war, drehte nach Backbord. Seine Segel flatterten, als er aus dem Wind drehte, doch dann wurden sie festgezurrt und füllten sich wieder. Hawkwood fand, dass er ziemlich toplastig aussah.

Lasseur gab mit lauter Stimme Kommandos. Den nautischen Jargon verstand Hawkwood nicht, Lasseur hätte seine Anweisungen ebenso gut auf Chinesisch geben können. Doch als die Männer eilig an den Tauen zogen um die Segelfläche zu verkleinern, und als der Steuermann hart am Ruder drehte, wurde ihm klar, dass der Privateer versuchte, sich den Manövern des Kutters anzupassen. Die Scorpion drehte langsam bei.

In der Ferne hörte man eine Explosion, und auf dem Deck des Kutters sah man eine Rauchwolke, dann stieg fünf Yards vor Steuerbord des Schoners eine Wasserfontäne auf.

Irgendjemand prustete schadenfroh los.

Lasseur schnaubte verächtlich und rief seinem Ersten Offizier zu: »Bei Hub schießen!«

Hawkwood erinnerte sich, dass er mal gehört hatte, dass englische Kanoniere gewöhnlich schossen, wenn der Bug sich senkte, so dass bei einer Verzögerung die Kugel am Wasser abprallen und den Bug des Feindes treffen würde. Französische Geschützmannschaften jedoch zielten in erster Linie auf die Takelage. Was zur Folge hatte, dass die Franzosen meist größere Verluste bei der Besatzung erlitten. Hawkwood wusste, dass Lasseur den Kutter auf keinen Fall versenken wollte, besonders in Anbetracht seiner Ladung, also hielt er sich an die Tradition, indem er auf die Takelage schoss. Hawkwood versuchte, nicht darüber nachzudenken, was danach passieren würde.

Als die Scorpion mit der Steuerbordseite an dem schmalen Heck des Kutters vorbeiflog, senkte Delon den Arm.

Der Kanonier riss an der Schnur und Hawkwood war überrascht von der Explosion. Sie war schärfer und lauter, als er erwartet hatte, eher ein ohrenbetäubender Knall als ein Dröhnen. Der Lärm fühlte sich an wie ein Spieß, der sich in seinen Kopf bohrte, und er sah, wie auch Jago neben ihm zusammenzuckte.

Hawkwood wartete auf den Einschlag, doch er sah nichts. Verdammt, nicht getroffen!, dachte er enttäuscht, und dann sah er, wie die Spitze des Großmasts sich in einem Gewirr von Tauwerk auf die Seite legte.

Die Geschützmannschaft stieß einen lauten Freudenschrei aus und war bereits dabei, das Kanonenrohr für den nächsten Schuss vorzubereiten. Die restliche Mannschaft stimmte in den Jubel ein, als der Mast in einem Durcheinander von Tauen und Spieren umstürzte.

Lasseurs Munition bestand aus jeweils zwei kleinkalibrigen Kanonenkugeln, die durch eine Kette verbunden waren. Wieder schrie er: »Feu!«

Erneut eine Detonation. Diesmal sah Hawkwood den Treffer, der die Gaffel hinwegriss, das Segel beschädigte und den Rest des Masts beseitigte. Ohne Taljen und mit dem Großsegel in Fetzen hatte die Takelage des Kutters ihre Wirksamkeit eingebüßt. Der Mann im Heck kämpfte mit der Ruderpinne, aber das Schiff begann sich hilflos zu wälzen.

Doch ihre Besatzung kämpfte auch.

Ein doppelter Schuss hallte über das Wasser. Hawkwood sah, wie sich die Qualmwolken auf dem Deck verflüchtigten, eine davon kam von der Drehbasse. Instinktiv duckte er sich, als ein Teil der Steuerbordreling des Schoners zertrümmert wurde, hörte ein Pfeifen, als die Kugel an seinem Ohr vorbeiflog, und duckte sich wieder, als Splitter durch die Luft flogen. Er hörte Schreie. Hawkwood sah, wie ein Mann sich zusammenkrümmte, die Hand am Hals, aus dem man Blut zwischen den Fingern herausquellen sah.

Ein trotziges Gebrüll erhob sich unter der Mannschaft der Scorpion.

»Au tribord!«, schrie Lasseur dem Steuermann zu.

Der Steuermann drehte das Ruder und die Scorpion reagierte sofort. Ihr Bug senkte sich. Das Wasser an ihrer Seite kochte und schäumte über ihr stark geneigtes Deck, als sie sich dem Rumpf des Kutters näherte. Ihr Heck hob sich und sie drehte nach Steuerbord. Ein weiterer Kanonenschuss, und Hawkwood sah, wie einer der Männer auf dem Kutter in einem Chaos aus Blut und Rauch und Splittern und taumelnden Gefährten zerrissen wurde. Und die Scorpion lag jetzt in voller Breite mit Backbord neben der Steuerbordseite des Kutters. Die Schiffe waren keine zwei Kanonenlängen voneinander entfernt, als der erste Enterhaken über das Schanzkleid des Kutters geworfen wurde. Es folgte ein wahrer Hagel von Metallklauen. Während ihre Kameraden für Feuerschutz sorgten, holten die Männer die Seile ein. Hawkwood fühlte Jagos starke Hand auf der Schulter, hielt sein Tau mit aller Kraft fest und stemmte die Beine auf den Boden, um den Aufprall abzufangen. Es war nicht sehr anders als der Angriff auf eine Bresche in einer Mauer, dachte er, während der Abstand zwischen den beiden Schiffen sich immer weiter verringerte. Das Prinzip war dasselbe: Immer versuchte jemand, einen umzubringen. Also: Augen auf, Verstand gebrauchen, möglichst nicht hinfallen.

»Es ist möglich, dass sie genau so viel Mann sind wie wir«, hatte Lasseur gesagt. »Aber meine Leute haben das schon ein paarmal gemacht. Achtet auf eure Flanken.«

Pulverblitze beleuchteten die Gesichter an der Reling des Kutters. Der Seemann links von Hawkwood stöhnte laut auf und stürzte nach hinten, auf seiner Brust breitete sich ein Blutfleck aus.

Krachend und unter Ächzen des Holzes stießen die Schiffe aneinander. Sofort sprangen die Männer der Scorpion mit Gebrüll auf das Schanzkleid und warfen sich auf das Deck des Kutters.

Sie wurden mit Kugel und Klinge empfangen.

Als Hawkwood sprang, sah er in der Lücke unter sich das graugrüne Wasser schäumen. Auf der anderen Seite kam das Deck ihm entgegen. Er landete hart, rutschte in einer dunklen Blutlache aus, zog die Pistole und schoss aus nächster Nähe auf jemanden, der mit hoch erhobener Klinge auf ihn zukam. Er sah, wie der Kopf des Angreifers in einem roten Nebel verschwand, dann sackte die Leiche in dem allgemeinen Gewühl aufs Deck. Hawkwood drehte die Pistole um und zog den Tomahawk aus dem Gürtel. Die Luft hallte wider vom Klirren der Stahlklingen und den Schüssen der Pistolen.

Er suchte Morgan, konnte aber weder ihn noch Pepper sehen. In dem Wirrwarr und dem Lärm und dem Pulverdampf, der sich über das Deck wälzte, konnte er nichts erkennen, es war ein unübersichtliches Durcheinander kämpfender Männer. Hawkwood hielt Ausschau nach jemandem, der kein Halstuch um den Arm trug. Er sah Lasseur, der mit Messer und Schwert kämpfte, seine Klinge gegen einen Mann in blauer Jacke schwingen; sein Gesicht war eine wütend verzerrte Maske. Einige von Morgans Leuten trugen noch immer die französische Uniform. Lasseur hatte seine Mannschaft darauf vorbereitet, die diesen Hinweis zu nutzen wusste. Die blauen Jacken boten gut sichtbare Ziele.

Eine riesige Gestalt - offenbar jemand von der Besatzung des Kutters, da er keine Armbinde trug - erschien an Hawkwoods rechter Seite, in den Händen ein Musketoon, mit dem man aus der Nähe schoss. Hawkwood kam es vor, als habe die Mündung der Waffe einen Durchmesser von einem Fuß. Hawkwood dachte, er sähe dem Tod ins Auge, doch dann war Jago da und hieb dem Mann mit dem Entermesser ins Handgelenk, ehe er abdrücken konnte. Hawkwood beendete das Werk mit dem Tomahawk. Er spürte, wie die Klinge in den Knochen drang, nahm die Waffe an sich und kämpfte weiter.

Die Schlacht tobte. Sie war brutal und blutig, und der Boden wurde immer glitschiger. Durch die Überreste der zerstörten Takelage war das Deck schon vorher ein Wirrwarr aus Tauen, zerfetztem Segeltuch und zerbrochenen Spieren gewesen, jetzt war das Chaos durch die Toten und Verletzten, die überall herumlagen, noch größer.

Plötzlich entdeckte Hawkwood in einer Lücke, die zwischen den Kämpfenden entstanden war, Pepper. Morgans Leutnant stand am Heck des Kutters und versuchte, mit dem Entermesser einen Tauknoten am Arm der Winde zu durchschlagen, an dem die Jolle hing. Der Steuermann lag tot zu Peppers Füßen.

Der Bastard will wieder über Bord gehen, dachte Hawkwood. Doch Pepper war nicht allein. Ein zweiter Mann versuchte, das Tau am anderen Arm der Winde durchzuschneiden. Hawkwood erkannte Morgan nicht sofort. Er trug den schwarzen Bart nicht mehr, aber sein Körperbau verriet ihn. Er sah hoch, erkannte Hawkwood und versuchte es trotz seiner Überraschung nur noch verzweifelter. Wie einige seiner Männer trug auch er noch die blaue Uniformjacke und die weiße Hose. Als Morgan den Arm hob, sah Hawkwood die diagonalen Streifen an den Manschetten der Jacke und plötzlich hörte er wieder die Stimme von Leutnant Borden und seine Beschreibung des breitschultrigen Sergeanten, der Korporal Jefford in der Eingangshalle erschossen hatte.

Mit den Augen überflog er das Deck und versuchte, durch den Pulverdampf hindurch etwas zu sehen. Er sah Lasseur, nahm Blickkontakt auf und deutete auf die beiden. Lasseur folgte seinem Blick und man sah, wie sein Gesicht sich veränderte und eine noch größere Anspannung zeigte. Der Privateer stieg über die Haufen aus herabgestürztem Segeltuch, er ignorierte das Gedränge um ihn und kletterte mit entblößten Zähnen weiter in Richtung der Jolle.

Hawkwood merkte, wie Pepper aufsah. Morgans Leutnant hatte bemerkt, dass Lasseur auf ihn zukam. Peppers Züge unter dem Bart waren wie versteinert. Mit dem Entermesser in der Hand bewegte er sich langsam von der Winde weg. Hinter seinem Rücken versuchte Morgan immer noch, das Tau durchzuhauen. Plötzlich gaben die Fasern nach, und die Jolle hing mit dem Bug nach unten. Morgan konzentrierte sich auf den zweiten Arm der Winde.

Hawkwood hörte Jago brüllen. Wieder einer von Morgans Männern, der seinen Arm riskierte, dachte er. Blitzartig drehte er sich um und rammte das stumpfe Ende der Pistole in ein überraschtes Gesicht. Er bemühte sich, auf den Beinen zu bleiben. Während das Kampfgetümmel hinter ihm weitertobte, machte er sich auf zum Heck.

Pepper griff das Entermesser fester und wartete auf Lasseurs Angriff. Er wirkte furchtlos und selbstbewusst. Das Entermesser war eine Waffe, die er beherrschte.

Lasseur stürzte sich auf ihn, und Pepper zielte mit dem Messer auf dessen Schwertarm. Lasseur parierte den Angriff und wehrte ihn mit der flachen Klinge ab. Als er von Peppers Körpergewicht auf die andere Seite gedrückt wurde, ließ Lasseur sich fallen und zog sein Messer durch die Sehnen in Peppers Kniekehlen. Pepper brach zusammen, auf seinem Gesicht eine Mischung aus Verwunderung, Schock und Schmerzen. Den Kopf zurückgebeugt, wollte er aufschreien, kam jedoch nicht mehr dazu, weil Lasseur ihm seinen Säbel in den ungeschützten Hals stieß.

Lasseur stellte seinen Fuß auf Peppers Brust, die sich nicht mehr bewegte, und zog die Klinge wieder heraus.

»Crétin!«, zischte er.

Morgan hatte das letzte Tau fast durchgehauen, als er Pepper fallen sah. Der Anblick von Lasseur und dem Runner am Heck des Schoners war ein riesiger Schock gewesen. Aber was noch schlimmer war, jetzt war auch sein Leutnant plötzlich und mit brutaler Perfektion umgebracht worden. Eben war Cephus noch da und hielt ihm den Rücken frei, im nächsten Moment lag er mit einer klaffenden Wunde im Hals in seinem Blut. Morgan konnte nicht glauben, wie schnell das passiert war.

Aber es war geschehen. Morgan hatte den Ausdruck in Lasseurs Augen gesehen und wusste, was er zu bedeuten hatte.

Also ignorierte er den toten Steuermann und das Blut, das überall in die Deckplanken eindrang, und fuhr fort in seinem verzweifelten Versuch, die Jolle frei zu bekommen, obwohl er wusste, dass es sinnlos war.

Er hörte eine Stimme. »Es ist vorbei, Morgan.« Schwer atmend drehte er sich um.

Lasseur und Hawkwood standen Seite an Seite. Neben ihnen stand ein untersetzter Mann mit hartem Gesicht und eisengrauem Haar, der ein blutiges Entermesser in der Hand hielt.

»Es ist vorbei, Morgan«, sagte Hawkwood wieder. »Du hast verloren. Deine Leute sind erledigt.«

Morgan sah, dass Hawkwood Recht hatte. Die Mitglieder seiner Mannschaft, die noch auf den Beinen waren, legten ihre Waffen hin und ergaben sich, indem sie sich aufs Deck setzten, die Hände auf dem Kopf. Lasseurs Männer gingen zwischen ihnen hindurch und sammelten die Waffen ein. Die meisten der Toten, die auf dem Deck lagen, hatten keine Halstücher an den Armen. Die Mannschaft des Kutters war durch reine Waffengewalt überwältigt worden. Die Speigatten der Sea Witch waren glitschig vom abfließenden Blut.

»So sieht es also aus, wenn Ratten das sinkende Schiff verlassen«, sagte Jago.

Morgan ließ seinen Säbel fallen. Er atmete schwer.

»Es sind noch fünfzehn Meilen bis zur Küste«, sagte Hawkwood. »Hast du wirklich gedacht, du schaffst es?«

»Der Herr liebt Optimisten«, sagte Lasseur.

»Wer kann’s einem verdenken, wenn man’s probiert?«, sagte Morgan.

Hawkwood steckte die Pistole in seinen Gürtel, warf den Tomahawk zur Seite und zog das Messer aus dem Stiefel.

Ein leiser Zweifel erschien auf Morgans Gesicht. Sein Unterkiefer war angespannt. Ohne Bart sah der Mann merkwürdig aus, stellte Hawkwood fest. Sein Gesicht wirkte runder und mindestens fünf Jahre jünger, und auch nicht so aggressiv. Überhaupt war da etwas um Morgan, was anders war. Er wirkte im Ganzen korpulenter, was ein bisschen komisch war, und seine Bewegungen waren irgendwie … gemessen.

Ehe Morgan reagieren konnte, fuhr Hawkwood mit der Messerspitze unter den Saum von Morgans Uniformjacke, und mühelos, wie ein Chirurg, der eine Leiche öffnet, schlitzte er die Jacke bis unter Morgans Kinn auf. Sie klaffte auseinander wie eine aufgeschnittene Frucht.

»Ja, schaut doch mal, was wir hier haben!«, sagte Jago überrascht. »So was habe ich nicht mehr gesehen, seit unser alter König tot ist.«

Es war eine Weste, aber keine, wie Hawkwood sie je gesehen hatte. Ihr Futter bestand aus Taschen, und jede von ihnen war prall gefüllt.

Hawkwood streckte die Hand aus, und mit einer Bewegung des Handgelenks filetierte er auch dieses Kleidungsstück. Der Stoff gab nach, und das Gewicht des Inhalts besorgte das Übrige. Ein Goldbarren schlug aufs Deck.

Hawkwood steckte das Messer wieder in den Stiefel und hob das Gold auf. Es war kein großes Stück, etwa halb so groß wie eine Büchse, in der man Feuerzeug aufbewahrte, aber dennoch schwer. In das stumpfe Metall waren Nummern geprägt sowie ein runder Stempel mit dem Namen Rothschild & Sons.

Nach seinem Körperumfang zu urteilen hatte Morgan auch Taschen im Rücken der Weste, und quer über den unteren Teil seines Rückens war ebenfalls ein Wulst. Lasseur hob den Rücken der Uniformjacke mit der Spitze seines Säbels an, und darunter kam ein Kleidungsstück zutage, das einer Turnüre ähnelte.

»Vielleicht sollten wir in seiner Hose auch noch nachsehen«, sagte Jago. »Ganz früher hatte man doch auch noch Taschen an den Oberschenkeln.«

»Wir wissen Bescheid«, sagte Hawkwood. »Seht mal bei Pepper nach.«

Lasseur ging zu Peppers Leiche.

»Dasselbe«, sagte er. Jetzt wurde ihm auch klar, warum Pepper so schwerfällig gewesen war und unfähig, den Angriff auf ihn abzuwehren.

»In den Westen, die man zum Teeschmuggel trug, konnte man ungefähr dreißig Pfund unterbringen«, sagte Jago.

»Judas bekam Silberlinge. Du hast Gold«, sagte Hawkwood. »Du machst dir all die Mühe, und alles, was dir zum Schluss bleibt, ist eine verdammte Weste. Kaum der Mühe wert.«

»Was willst du mit ihm machen?«, fragte Lasseur. »Entscheide du. Ich schenke ihn dir.«

»Ich lass ihm das Gold«, sagte Hawkwood.

»Was?« Lasseur blieb der Mund offen stehen.

Hawkwood zuckte die Schultern. »Soll er sein Glück versuchen.«

»Verdammt, das ist doch nicht dein Ernst?«, sagte Jago. »Nach allem, was du gesagt hast?«

Morgan hob den Kopf. »Sie nehmen mich nicht fest?«

»Dich festnehmen?« Hawkwood lachte. »Du kommst dir wohl immer noch sehr wichtig vor. Nein, ich habe große Lust, dir deine Weste zu lassen. Ich glaube, das Militär wird die dreißig Pfund Gold nicht vermissen, nicht wahr? Was mich anbetrifft, wenn du’s bis zur Küste schaffst, dann hast du sie auch verdient. Ich stelle nur eine Bedingung …«

»Was für eine?« In den dunklen Augen zeigte sich ein winziger Funken Hoffnung.

»Du musst schwimmen.«

Hawkwood machte eine halbe Drehung und trat Morgan mit dem Stiefel in den Bauch.

Der Tritt warf Morgan fast um, er taumelte nach hinten. Er prallte rückwärts mit den Beinen auf den Rand des Schanzkleides. Der Schwung besorgte den Rest, er flog über Bord. Er landete im Wasser, immer noch mit demselben ungläubigen Gesichtsausdruck. Er versuchte, Atem zu holen, aber das Wasser schloss sich über ihm und sein mit Gold beschwerter Körper sank in die Tiefe.

Es war schnell vorüber. Von Morgan war keine Spur mehr vorhanden.

Hawkwood trat zurück.

»Also, jetzt kann ich wieder aufatmen«, sagte Jago. »Ich hatte mir wirklich schon Sorgen gemacht. Ich dachte, du bist verrückt geworden.«

Auch hinten klatschte es immer wieder im Wasser auf. Unter der Aufsicht von Leutnant Delon und seiner Mannschaft warfen Morgans übrig gebliebene Männer die Leichen ihrer toten Kameraden über Bord.

»Ich glaube, wir können gehen«, sagte Lasseur, indem er sich umdrehte und seinen Säbel einsteckte. Er rief seinen Leutnant.

»Wenn die Toten alle weggeräumt sind, schließ die anderen unten ein. Bringe unsere Männer auf die Scorpion zurück; auch die Verletzten. Behalte ein paar Leute hier, um das Deck aufzuräumen, dann setze ein Segel. Wir begleiten sie hinein. Als Schiff kann man mit ihr zwar keinen großen Staat mehr machen, aber ihre Ladung ist ein Vermögen wert.« Lasseur sah Hawkwood an und grinste.

Hawkwood sagte: »Da wirst du dich beeilen müssen.«

Dabei sah er Lasseur nicht an. Er sah über den Bug. Im selben Augenblick rief Lasseurs Leutnant: »Segel im Nordosten!«

»Britische Fregatte«, sagte Hawkwood. »Aber das ist nur eine Vermutung. Vielleicht ist sie auf Blockade-Patrouille. Sie ist verdammt nahe. An deiner Stelle würde ich mal durchs Rohr gucken.«

Lasseur ging an die Reling.

Die Fregatte kam schnell näher. Sie war der französischen Küste näher als die Scorpion. Sie hatte die Rahe gebrasst und alle Segel gesetzt und segelte dicht am Wind. Lasseur sah sogar schon den Schaum vor ihrem Bug.

»Rette dich oder das Gold«, sagte Hawkwood. »Glaube nicht, dass du Zeit für beides hast. Wenn sie dich kriegen, dann bist du ganz sicher im schwarzen Loch. Und diesmal werden sie vielleicht den Schlüssel wegwerfen, nach dem Chaos, das du hinterlassen hast. Ein interessantes Dilemma.«

»Wirklich’ne beschissene Lage«, sagte Jago.

Lasseur starrte das Kriegsschiff an, das immer näher kam.

Er drehte sich um und sah die Trümmer, die über das Deck des Kutters verstreut lagen, die Leichen, die immer noch über Bord geworfen wurden, sein eigenes Schiff und die Erschöpfung auf den Gesichtern seiner Leute, die ein weiteres Gefecht nicht überstehen würden.

Er kaute an der Unterlippe und fasste einen Entschluss.

»Merde«, sagte er.

Epilog

»Eine schöne Nacht«, sagte Jago.

Hawkwood konnte nicht widersprechen. Der Himmel war wolkenlos und mit Tausenden von Sternen übersät, im blauschwarzen Wasser spiegelte sich das Mondlicht. Man hörte nichts als das leise Plätschern der Wellen, die an den Strand rollten, und das gleichmäßige Knarren von Rudern. Es waren Geräusche, an die Hawkwood sich gewöhnt hatte.

Aber er hatte jetzt wirklich genug von mitternächtlichen Verabredungen an mondhellen Stränden. Es reichte ihm für den Rest seines Lebens - und darüber hinaus.

Aber vielleicht war es diesmal doch etwas anderes.

Die beiden Männer gingen hinunter zum Wasser, ihre Stiefel knirschten auf dem Kies. Sie warteten, bis das schwarze Ruderboot näher kam und traten in letzter Minute zur Seite, als der Bug aus der Dunkelheit auftauchte und am Strand aufsetzte.

Lasseur sprang an Land.

Er lachte und streckte die Hand aus. »Captain.«

Er schüttelte Jago die Hand. »Ich freue mich, dass ihr beide sicher wieder gelandet seid. Und ich hoffe, ihr habt mir meine überstürzte Abreise verziehen.«

»Ging nicht anders«, sagte Hawkwood lakonisch. »Die Geschäfte verlangten es eben.«

»So ist es. Ich hoffe, die Behörden haben auf angemessene Weise ihren Dank ausgedrückt?«

»Das wäre ja noch schöner«, sagte Jago.

»Keine Belohnung?«

»Nur der Dank des Vaterlandes«, sagte Hawkwood. »Ansonsten glaube ich, dass die Sache für dich vorteilhafter war als für uns.«

Lasseur grinste.

»Ich hoffe, ihr habt Pepper zu einem ordentlichen Begräbnis verholfen«, sagte Hawkwood, während sie vom Boot den Strand hinaufgingen, wo sich eine graue Felswand erhob und eine Reihe hoher Klippen sich bis in die Ferne erstreckte.

Lasseur nickte. »In Segeltuch gewickelt und mit einer Sechspfünder an den Füßen.«

»Mehr als der Bastard verdient hat«, murmelte Jago. »Na ja, jetzt hat Morgan wenigstens Gesellschaft.«

»Ich vermute, er trug seine Weste nicht mehr?«, sagte Hawkwood.

Lasseur schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil, er durfte sie behalten. Ohne Inhalt natürlich.«

»Verwende es klug«, sagte Hawkwood. »Es sieht aus, als müsstest du eine ganze Weile damit auskommen. Wie ich höre, sind die Lieferungen erstmal ausgesetzt.«

Lasseur hatte ihnen das Gold auf dem Schiff überlassen. Das britische Kriegsschiff war schon zu nahe und hatte eine zu hohe Geschwindigkeit, als dass die Mannschaft der Scorpion noch eine Chance gehabt hätte, die beschädigte Sea Witch in einen sicheren Hafen zu geleiten oder die Ladung zu löschen, ohne dass man sie verhaftet hätte. Angesichts der Geschwindigkeit der Fregatte und der unmittelbaren Nähe ihrer Achtzehnpfünder hätte selbst Lasseurs Berbertakelage nichts ausrichten können.

Die Mannschaft der Scorpion hatte es der Fregatte überlassen, den beschädigten Kutter und den Rest ihrer Mannschaft zu bergen, zusammen mit den beiden Männern, die noch auf dem blutgetränkten Deck standen. Die Scorpion hatte ihre Segel gesetzt und war in den nächsten Hafen geflohen.

Als der Kapitän der Fregatte seinen Zweiten Leutnant hinüberschickte, um den manövrierunfähigen Kutter zu inspizieren, ahnte er nicht, was sein Offizier in den Laderäumen des Schiffes entdecken würde. Er musste zugeben, es war die größte Beute seiner Laufbahn. Obwohl Beute eigentlich nicht der richtige Ausdruck für das Gold war, das der Armee ohnehin gehörte.

Sie bekamen alles wieder, bis auf die Goldbarren, die Morgan und Pepper an Land schmuggeln wollten. Doch das Wiederfinden des Goldes hatte, wie Hawkwood hörte, am Schicksal des Leutnants Burden nichts geändert, dem jetzt der wenig verlockende Posten im Materialhof von Fort Amhurst winkte.

»Ob die anderen alle aufgehängt werden?«, fragte Lasseur, womit er die Mannschaft des Kutters meinte.

»Sie kommen in zwei Wochen in Maidstone vor Gericht. Morgan ist nicht mehr da, und sein Anwalt wird sie auch nicht mehr herauspauken können. Also wird es wohl auf ein Rendezvous mit dem Henker oder bestenfalls Deportation hinauslaufen.«

»Also fängt Morgans Organisation an, sich aufzulösen. Schlagt dem Tier den Kopf ab, und der Rest verkümmert?«

»Das würde ich nicht sagen. Man hat noch mehr Leute festgenommen, darunter die Köchin des Admirals - sie hat Morgan über den Grundriss des Hauses und seine Angestellten informiert. Aber dieses Gewerbe ist wie eine Spinne: Kaum hat man ein Netz zerstört, schon ist sie da und baut genau so schnell ein neues. Irgendjemand wird Morgans Platz schon wieder einnehmen.«

»Der König ist tot, lang lebe der König?«

»Ja, so ähnlich«, sagte Hawkwood.

Ein leiser Pfiff kam aus der Dunkelheit.

Die Männer drehten sich um. Ein kleiner Pferdewagen tauchte auf. Er hielt an und Jethro Garvey sprang herunter. »Tut mir leid, dass wir etwas später kommen«, sagte er. Er ging nach hinten und hob eine Reisetasche herunter.

Lasseur half Jess Flynn vom Wagen. Er nahm ihre Hand, und ohne ein Wort hielt er sie an die Lippen, dann an seine Wange.

Während Garvey beim Wagen blieb, nahm Hawkwood die Reisetasche und zusammen mit Jago begleiteten sie Lasseur und Jess Flynn hinunter zum Wasser.

Unten angekommen, drehte sie sich um. »Nun komm schon, Alter!«, rief sie leise.

Man hörte das Scharren von Pfoten, und der Hund sprang hinten vom Wagen und kam langsam und zaghaft mit dem Schwanz wedelnd angetrottet.

»Er wird Französisch lernen müssen«, sagte Lasseur.

»Du musst nur immer schön laut und langsam mit ihm sprechen«, meinte Jago.

Jess Flynn lachte. »Er ist nicht schwerhörig, Nathaniel. Er wird nur alt, weiter nichts.«

»Wie ich«, sagte Jago.

Hawkwood stellte die Tasche ins Boot.

Jess Flynn ließ Lasseurs Hand los und küsste Hawkwood auf die Wange.

»Danke für alles«, sagte sie.

Lasseur half ihr ins Boot, dann hob er den Hund hinein. Mit Hawkwoods und Jagos Hilfe schob er das Boot ins Wasser und kletterte an Bord. Langsam entfernte sich das Boot. Das Letzte, was sie sahen, ehe es in der Dunkelheit verschwand, war Lasseur, der seine Hand zu einem wortlosen Abschiedsgruß hob.

»Was meinst du?«, sagte Jago nachdenklich. »Glaubst du nicht auch, dass er das Gold vielleicht nur aufgegeben hat, weil er zurückkommen und sie holen wollte?«

»Kann schon sein«, sagte Hawkwood.

»Dämlicher Kerl«, murmelte Jago.

Sie wandten sich um und gingen zurück.

Garvey wartete beim Wagen.

»Danke, Jethro«, sagte Hawkwood. »Und pass auf dich auf.«

Der Wagen holperte davon. Hawkwood und Jago gingen, um ihre Pferde loszubinden.

»Ist dir eigentlich klar, dass der Einzige, der von der ganzen Sache etwas hat, ausgerechnet ein verdammter Franzose ist?«, sagte Jago. »Das Arschloch segelt jetzt los, mit einem Haufen Gold und dem Mädchen.«

»Stimmt nicht ganz«, sagte Hawkwood. Er blieb stehen und griff in seine Tasche. »Hier, fang auf …«

Der kleine Goldbarren, den er aus Morgans Tasche herausgeschnitten hatte, wurde geschickt von Jago aufgefangen.

Jago zog eine Augenbraue hoch.

»Spesen«, sagte Hawkwood.

Jago starrte auf den Goldbarren in seiner Hand. »Was ist der denn wert?«

»Keine Ahnung. Ziemlich viel.«

Jago gab ihn zurück. »Bei dem, was sie dir zahlen, kannst du jede Hilfe brauchen.«

Sie saßen auf und lenkten ihre Pferde vom Strand weg.

Über das dunkle Wasser hinter ihnen schallte ein kurzes Bellen.

Historische Anmerkung

Im Verlauf der napoleonischen Kriege machte Großbritannien Tausende von Kriegsgefangenen, die in Gefängnissen sowohl auf dem Festland als auch in den ›Hulks‹ untergebracht waren; frühere Kriegsschiffe britischer und fremder Flotten, die man für zu alt und nicht mehr tauglich für den aktiven Einsatz hielt. Um 1814 hatte die Anzahl der Gefangenen auf diesen Schiffen mit 72.000 Mann ihren Höchststand erreicht. Die meisten von ihnen lagen vor Portsmouth, Plymouth und in der Medway.

Von allen Gefangenen, die auf den Hulks lebten, waren die Römer die am meisten gefürchteten, die am meisten verachteten waren die Rafalés. Man trug Duelle aus wie im Roman beschrieben, und es gibt Berichte, aus denen hervorgeht, dass man tatsächlich auch Leichen zerlegte und durch die Schiffslatrinen entsorgte.

Die meisten Todesfälle auf den Hulks in der Medway gingen auf Schwindsucht und andere Infektionskrankheiten zurück. Die Leichen sowohl von Zivilisten als auch Gefangenen wurden am Ufer begraben. Als 1855-56 die Werft von Chatham vergrößert wurde, entdeckte man auf St. Mary’s Island die Überreste von mehr als 500 Gefangenen. Diese wurden exhumiert und unter einem Denkmal begraben, das noch heute auf dem Gelände der alten Marinekaserne steht.

Die Zahlen schwanken, aber man kann davon ausgehen, dass in der Zeit von 1811 bis 1814 zwischen 300 und 450 französischen Offizieren die Flucht gelang. Die meisten von ihnen wären ohne die Hilfe der britischen Schmugglerbanden nicht in die Heimat zurückgekommen, die sich die Hilfe mit bis zu 300 Guineen bezahlen ließen.

Diese Hilfe wurde damit belohnt, dass die englischen Schmuggler von Napoleon Bonaparte nach Kräften unterstützt wurden. Bonaparte soll gesagt haben: »Alle Informationen, die ich während des Krieges über England erhielt, bekam ich von den Schmugglern«. Er war so begeistert von deren Service - zu der auch die Lieferung von Zeitungen gehörte, die nach Ankunft in Frankreich sofort per Kurier zum Polizeiminister nach Paris gebracht wurden -, dass er den Hafen von Gravelines zur ausschließlichen Anlaufstelle für britische Schmuggler bestimmte. So wurde eine regelrechte Schmugglerstadt gegründet.

Schmuggeln war schon immer ein einträgliches Geschäft. Die Unverfrorenheit der Schmuggler, besonders derer, die im achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert an den Küsten von Sussex und Kent operierten, war erstaunlich. Dabei handelte es sich hier nicht etwa um die klassischen zwei Draufgänger im Ruderboot. Der Handel war straff durchorganisiert und finanziert, in vielen Fällen von Londoner Kaufleuten. Schmugglerbanden operierten mit großer Dreistigkeit und oft sogar bei Tage. Es gab Karawanen von Hunderten von Tieren und Männern, die die Waren von der Küste bis direkt in die Londoner Lagerhäuser brachten. Offene Schlachten zwischen Schmugglern und Zollbeamten war keine Seltenheit, wobei die Zöllner von Truppen unterstützt wurden, weil die Schmuggler meist in der Überzahl waren, und es gab auf beiden Seiten viele Tote und Verletzte.

Einer der einträglichsten Zweige des Schmuggelgeschäftes jedoch war der Einsatz der Guinee Boats. Der Handel, der zum größten Teil unter Führung des Hauses Rothschild stattfand, wurde durchgeführt wie beschrieben. Es handelte sich hierbei um unglaubliche Summen, denn die Rudergaleeren beförderten auf einen Schlag bis zu 30.000 Guineen. Allein im Jahre 1811 transportierten Schmuggler 1.900.000 Guineen oder 49.000.000 Francs über den Ärmelkanal. In heutiger Währung wären das fast £ 65.000.000.

Fanny Burney, die im 18. Jahrhundert Tagebuch schrieb, nannte Deal eine »traurige Schmugglerstadt«. Ich bezweifle jedoch, dass die Bewohner sich in einem so trüben Licht sahen. Deals Ruf als Schmugglerstadt suchte seinesgleichen, die Verbindungen der Stadt mit diesem Geschäft reichten zurück bis in die 1740er-Jahre. Die Stadt blieb bis ins folgende Jahrhundert ein Dorn im Fleische der Behörden, denn die Seeleute von Deal blieben führend im Schmuggeln von allgemeinen Gütern als auch von Gold. Das Ergebnis war, dass 1784 unter dem direkten Befehl des Premierministers William Pitt die gesamte Flotte von Deal niedergebrannt wurde, als sie vor einem Sturm am Strand Schutz gesucht hatte. Die Galeeren, die die Goldschmuggler benutzten, waren ein so wichtiger Bestandteil dieses Handels, dass ab 1812 der Bau dieser Boote von der britischen Regierung verboten war.

Die Figur des Ezekiel Morgan basiert lose auf der des kentischen Schmugglers George Ransley, der Anführer der Blues, einer der berühmtesten Banden des Landes. Wie Morgan, beschäftigte auch Ransley seinen eigenen Arzt und eine Rechtsanwaltskanzlei. 1826 wurden Ransley und seine Mittäter für den Mord an einem Quartiermeister der Küstenwache verurteilt und nach Tasmanien deportiert, wo er seine Tage als freier Siedler in Launceton beschloss.

Viele der Orte im Roman gibt es wirklich, und sie wurden auch von Schmugglern benutzt. Der Pub und die Kirche in Warden Point auf der Insel Sheppey existierten, aber sie sind jetzt abgerissen, weil hier die Küste langsam ins Meer absackt. Doch Warden Manor, das Haus von Sir John Sawbridge mit dem Taubenschlag, gibt es noch heute.

Die Residenz des Admirals in Deal stand in der Queen Street; in ihrem Tresorraum standen die Geldkisten für die Bezahlung der Armee und der Navy, folglich kamen regelmäßig Goldlieferungen in der Stadt an. Zum Beispiel wurden im Jahr 1813 25 Tonnen Gold und Silber in Barren, Staub und Münzen von der HMS Bedford angeliefert. Das Gebäude wurde 1936 abgerissen, als ein Kino dort gebaut wurde. Jetzt steht an dieser Stelle ein Nachtclub.

Die Austernplattformen bei Seasalter und Whitstable wurden oft benutzt, um französische Kriegsgefangene dort abzuladen, von wo sie an Land transportiert wurden. Die kleine Farm von Jess Flynn ist inspiriert von Pye Alley Farm in der Nähe von Seasalter, wo tatsächlich viele flüchtende Gefangene eine Unterkunft und Verpflegung bekamen. Die Farm gibt es heute noch.

Sollte jemand den Wunsch haben, sich eingehender mit dem Thema des Schmuggelns zu befassen, dann empfehle ich die großartige Website von Richard Platt: www.smuggling.co.uk..

Das Museum in Rochester bietet einen ausgezeichneten Anschauungsunterricht für alle, die mehr über die damaligen Kriegsgefangenen und ihr Leben auf den Hulks in der Medway wissen möchten. In dem Museum ist der Nachbau eines Hulks, einschließlich »Schwarzem Loch«, und es ist einen Besuch wert. Ich bin dem Kurator des Museums, Steve Nye, zu Dank verpflichtet, denn er widmete mir seine kostbare Zeit, um mich durch das Museum zu führen und alle meine Fragen zu beantworten.

Ich danke auch Gavin Daly von der Universität von Tasmanien, dessen Artikel »Napoleon and the City of Smugglers 1810-1814« mich auf die richtige Spur brachte.

Über das Leben der Gefangenen auf den Hulks ist wenig geschrieben worden. Zwei Bücher jedoch sind beachtenswert: Louis Garnerey: »The Floating Prison«, aus dem Französischen übersetzt von Richard Rose, und W. Branch Johnson: »The English Prison Hulks.«

Content

McGee James Das Höllenschiff

Prolog

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Epilog

Historische Anmerkung