Margaret Weis & Tracy Hickman

El río de los muertos

1

Un arqueo de pesadilla

Morham Targonne tenía un mal día. Sus cuentas no cuadraban. La diferencia en los totales era mísera, cuestión de unas pocas piezas de acero, y podría haberla compensado con las pocas monedas sueltas que llevaba en el bolsillo, pero a Targonne le gustaban las cosas bien hechas, con exactitud. No tendría que haber discrepancias, pero... ahí estaban. Tenía las distintas cuentas de las sumas de dinero que entraban en los cofres de los caballeros. Tenía las distintas cuentas de las sumas de dinero que salían. Y había una diferencia de veintisiete piezas de acero, catorce de plata y cinco de cobre. Si hubiese sido una cantidad importante, habría sospechado que existía un desfalco. Al no ser así, estaba seguro de que algún funcionario subalterno había cometido un simple error de cálculo. Ahora tendría que repasar desde el principio todas las cuentas, volver a hacer los cálculos, encontrar el error.

Un observador que no estuviese al corriente de las cosas, al ver a Morham Targonne sentado detrás de su escritorio, con los dedos manchados de tinta y la cabeza inclinada sobre las cuentas, habría pensado que era un leal escribiente entregado a su trabajo. Ese observador se habría equivocado. Morham Targonne era el cabecilla de los Caballeros de Neraka y, en consecuencia, puesto que los caballeros negros controlaban varias de las naciones principales del continente de Ansalon, Morham Targonne tenía en sus manos la vida y la muerte de millones de personas. Y, sin embargo, ahí estaba, trabajando de noche, buscando veintisiete piezas de acero, catorce de plata y cinco de cobre con la diligencia del más escrupuloso y aburrido pasante de teneduría.

Sin embargo, a pesar de encontrarse tan enfrascado en su trabajo que había pasado por alto la cena para seguir su minucioso repaso de las cuentas, lord Targonne no estaba tan absorto en esa tarea como para dejar de lado todo lo demás. Tenía la habilidad de concentrar una parte de sus poderes mentales en una ocupación y, al mismo tiempo, mantenerse intensamente alerta, consciente de lo que ocurría alrededor. Su mente era un escritorio construido con innumerables compartimientos en los cuales clasificaba y metía cada suceso, por pequeño que fuera, archivándolo en el espacio adecuado, listo para usarlo más adelante, en algún momento.

Targonne sabía, por ejemplo, cuándo se había marchado su ayudante a cenar, exactamente cuánto tiempo había estado el hombre ausente de su escritorio, cuándo había regresado. Sabiendo lo que se tardaba aproximadamente en cenar, Targonne podía afirmar que su ayudante no se había entretenido tomándose el té, sino que había regresado prontamente al trabajo. Algún día, Targonne recordaría ese detalle en favor de su ayudante, anotándolo en contrapartida de la columna en la que apuntaba pequeñas infracciones en su labor.

El ayudante seguía en su puesto; esa noche se quedaría hasta que Targonne descubriera las veintisiete piezas de acero, las catorce de plata y las cinco de cobre, aunque los dos tuvieran que permanecer en vela hasta que los rayos del sol entraran por la ventana acabada de limpiar del estudio de Targonne. El ayudante tenía su propio trabajo para mantenerse ocupado; de eso se había encargado Targonne. Si había algo que odiaba era ver a un hombre ocioso. Los dos trabajaron hasta altas horas de la noche, el ayudante sentado detrás del escritorio instalado fuera del estudio, intentando ver con la luz de la lámpara mientras sofocaba los bostezos, y Targonne en el cuarto escasamente amueblado, con la cabeza inclinada sobre los libros de cuentas, musitando para sí las cifras mientras las escribía, una costumbre que tenía y de la que era totalmente inconsciente.

El ayudante por su parte empezaba a perder conciencia de su entorno cuando, afortunadamente para él, un gran tumulto en el patio de la fortaleza de los caballeros negros interrumpió bruscamente la cabezada que estaba dando.

Una fuerte ráfaga de viento hizo que los cristales vibraran. Se alzaron voces gritando ásperamente, ya fuera con irritación o con alarma. Se oyeron pasos a la carrera, acercándose. El ayudante se levantó de su asiento en el escritorio y fue a ver qué ocurría al mismo tiempo que la voz de Targonne llegaba desde su estudio exigiendo saber qué pasaba y quién, en nombre del Abismo, estaba metiendo tanto jaleo.

El ayudante regresó casi de inmediato.

—Milord, un jinete de dragón ha llegado de...

—¿Qué intenta ese idiota, aterrizando en el patio?

Al oír el jaleo, Targonne había dejado sus cuentas para asomarse a la ventana y se había puesto furioso al ver a un gran Dragón Azul aleteando en el patio. El enorme reptil, una hembra, también parecía furioso por haberse visto obligado a posarse en un área demasiado reducida, que apenas dejaba espacio para su corpachón. Por poco no había golpeado una torre de vigía con el ala, y su cola había arrancado un pequeño fragmento de las almenas. Aparte de eso, se las había arreglado para aterrizar sin más percances y ahora estaba posada, encogida sobre las patas y con las alas pegadas contra los costados, agitando la cola. Tenía hambre y sed, pero no se veían establos de dragones por allí y dudaba que fuera a conseguir comida o agua en un corto plazo de tiempo. Lanzó una mirada torva a Targonne a través de la ventana, como si lo culpara a él de sus problemas.

—Milord, el jinete viene de Silvanesti —dijo el ayudante.

—¡Milord! —El jinete del dragón, un hombre alto, se encontraba detrás del ayudante, empequeñeciéndolo con su estatura—. Perdonad el alboroto, pero traigo noticias de tal importancia y urgencia que pensé que debía informaros inmediatamente.

—Silvanesti. —Targonne resopló desdeñoso; regresó al escritorio y reanudó su trabajo—. ¿Ha caído el escudo? —pregunto sarcásticamente.

—¡Sí, milord! —respondió el jinete, falto de aliento.

Targonne dejó caer la pluma, alzó la cabeza y miró al mensajero con estupefacción.

—¿Qué? ¿Cómo?

—La joven oficial llamada Mina... —Un golpe de tos interrumpió al mensajero—. ¿Puedo beber algo, milord? He tragado bastante polvo en el trayecto desde Silvanesti hasta aquí.

Targonne hizo un gesto con la mano y su ayudante salió en busca de cerveza. Mientras esperaban, Targonne invitó al jinete a sentarse y descansar.

—Pon en orden tus ideas —instruyó, y mientras el caballero lo hacía él utilizó sus poderes como mentalista para sondear la mente del hombre, escuchar sus pensamientos, ver lo que el caballero había visto, oír lo que había oído.

El torrente de imágenes que le llegó fue de tal magnitud que, por primera vez, Targonne no supo qué pensar. Eran demasiadas cosas las que estaban ocurriendo y con demasiada rapidez para poder comprenderlas. Lo que resultaba abrumadoramente claro para Targonne era que gran parte de esas cosas estaban ocurriendo sin su conocimiento y fuera de su control. Aquello lo perturbó tanto que olvidó momentáneamente las veintisiete piezas de acero, catorce de plata y cinco de cobre, aunque no hasta el punto de no tomar nota mental de dónde había dejado los cálculos cuando cerró los libros.

El ayudante regresó con una jarra de cerveza. El caballero bebió un largo trago y, para entonces, Targonne ya había logrado serenarse para escuchar el informe con un aire de absoluta tranquilidad, en apariencia. Por dentro ardía de rabia.

—Cuéntamelo todo —instruyó.

—Milord, la joven oficial conocida como Mina consiguió, como ya os informamos anteriormente, penetrar el escudo mágico que se había levantado sobre Silvanesti...

—Pero no bajarlo —lo interrumpió Targonne, buscando una aclaración.

—No, milord. De hecho, utilizó el escudo para rechazar el ataque de ogros, que no pudieron romper el encantamiento. Mina condujo a su pequeña fuerza de caballeros y soldados de infantería a través de Silvanesti con el aparente propósito de atacar la capital, Silvanost.

Targonne aspiró el aire por la nariz en actitud desdeñosa.

—Fueron interceptados por un gran contingente elfo, que los derrotó fácilmente —siguió informando el mensajero—. Mina fue capturada y hecha prisionera durante la batalla. Los elfos planeaban ejecutarla a la mañana siguiente. Sin embargo, justo antes de la ejecución, Mina atacó al Dragón Verde, Cyan Bloodbane, que se enmascaraba bajo la apariencia de un elfo, como sin duda vos ya sabíais.

Targonne lo ignoraba, y no veía cómo podría haberlo sabido, puesto que el maldito escudo que los elfos habían levantado sobre su país le impedía incluso a él vislumbrar lo que ocurría detrás de la mágica barrera. Sin embargo, no comentó nada. No le importaba en absoluto que lo creyeran omnisciente.

—El ataque de Mina obligó a Cyan a revelar ante los elfos el hecho de que era un dragón. Los silvanestis estaban aterrorizados. Cyan los habría matado a miles, pero Mina hizo reaccionar al ejército elfo y les ordenó que atacaran al Dragón Verde.

—Veamos. Ayúdame a entender la situación —dijo Targonne, que empezaba a sentir un doloroso pinchazo en la sien derecha—. ¿Estás diciéndome que uno de nuestros propios oficiales volvió a reunir el ejército de nuestro enemigo más encarnizado, que a su vez acabó con el más poderoso de nuestros Dragones Verdes?

—Sí, milord —contestó el caballero—. Veréis, milord, al final resultó que era Cyan Bloodbane el que había levantado el escudo mágico que impedía a nuestros ejércitos entrar en Silvanesti. Y, por lo visto, el escudo estaba matando a los elfos.

—Ah. —Targonne se frotó la sien con las puntas de los dedos. No se le había ocurrido eso, pero quizá podría haberlo deducido si hubiese reflexionado seriamente sobre ello. El Dragón Verde, aterrorizado por Malystryx y sediento de venganza contra los elfos, construyó un escudo que lo protegía de un enemigo y lo ayudaba a destruir a otro. Ingenioso. Con fallos de base, pero ingenioso—. Continúa.

—Lo que ocurrió después es bastante confuso, milord —siguió el caballero tras una breve vacilación—. El general Dogah había recibido vuestras órdenes de detener la marcha contra Sanction y dirigirse en cambio hacia Silvanesti.

Targonne no había dado esa orden, pero ya estaba enterado de lo ocurrido a través del proceso mental del caballero, y dejó pasar ese asunto sin hacer comentarios. Ya se ocuparía de ello después.

—El general Dogah llegó a la frontera y se encontró con que el escudo le impedía el paso —siguió relatando el caballero—. Se puso furioso, pensando que se lo había enviado en una «misión kender», como reza el dicho. La zona que rodea el escudo es un lugar terrible, milord, llena de árboles muertos y cadáveres de animales. El aire es fétido y está contaminado. Los hombres se alteraron y empezaron a decir que el lugar estaba embrujado y que moriríamos al encontrarnos tan cerca. Entonces, de repente, con la salida del sol, el escudo se vino abajo.

—Descríbelo —ordenó Targonne, que observaba con gran atención al mensajero.

—He estado pensando cómo hacerlo, milord. Una vez, siendo niño, pisé un estanque helado. El hielo empezó a resquebrajarse bajo mis pies. Las grietas se extendieron con secos chasquidos, entonces el hielo cedió y me sumergí en las oscuras aguas. Esto fue muy parecido. Vi el escudo brillando como hielo bajo el sol y entonces me pareció distinguir miles, millones de grietas infinitesimales, finas como los hilos de una telaraña, que se extendieron por el escudo a una velocidad vertiginosa. Se oyó un ruido semejante a miles de copas de cristal rompiéndose contra el suelo, y el escudo desapareció.

»No dábamos crédito a nuestros sentidos. Al principio, el general Dogah no se atrevió a cruzar al otro lado, temiendo que fuera una astuta trampa de los elfos, que quizás, una vez que hubiéramos cruzado, el escudo volvería a cerrarse detrás de nosotros y nos encontraríamos ante un ejército de diez mil elfos, cortada la retirada. De pronto, como por arte de magia, apareció entre nosotros uno de los caballeros de Mina, que, mediante el poder del dios Único, nos dijo que el escudo había caído realmente, derribado por el propio rey elfo, Silvanoshei, hijo de Alhana...

—Sí, sí —lo interrumpió Targonne con impaciencia—. Conozco el linaje de ese cachorro. Así que Dogah creyó a la mocosa, y él y sus tropas cruzaron la frontera.

—Sí, milord. El general Dogah me ordenó que montara en mi dragón y regresara para informaros que ahora marcha hacia Silvanost, la capital.

—¿Y qué hay del ejército de diez mil elfos? —instó secamente Targonne.

—No nos han atacado, milord. Según Mina, el rey, Silvanoshei, les habló, asegurando que Mina había ido a salvar Silvanesti en nombre del Único. He de decir, milord, que los elfos están en unas condiciones lamentables. Cuando nuestras tropas llegaron a un pueblo de pescadores, cerca del escudo, observamos que la mayoría de los elfos estaban enfermos o moribundos a causa de la nociva magia del escudo. Pensamos acabar con los infelices, pero Mina lo prohibió. Realizó curaciones milagrosas con los elfos moribundos y les devolvió la salud. Cuando nos marchamos de allí, los elfos se deshacían en alabanzas y bendiciones a ella y al Único, y juraban rendir culto a ese dios en su nombre.

»Sin embargo, no todos los elfos confían en ella. Mina nos advirtió que podrían atacarnos los que se llaman a sí mismos Kirath. Pero, según ella, son muy pocos y están desorganizados. Alhana Starbreeze tiene tropas en la frontera, pero Mina no les teme. No parece temer nada —añadió el caballero con una admiración que no supo disimular.

«¡El Único! ¡Ja! —pensó Targonne, que veía más en la mente del mensajero de lo que el hombre le contaba—. Magia. La tal Mina es una hechicera que ha embrujado a todos. A los elfos, a Dogah y a mis caballeros incluso. Están tan entusiasmados con esa fulana advenediza como los elfos. ¿Qué pretende? La respuesta es obvia. Ocupar mi puesto, naturalmente. Está socavando la lealtad de mis oficiales y ganándose la admiración de mis tropas. Conspira contra mí. Un peligroso juego para una muchachita.»

Se sumió en sus reflexiones y olvidó al agotado mensajero. Al otro lado de la puerta se oyeron las fuertes pisadas de unas botas y una voz que demandaba ver al Señor de la Noche.

—¡Milord! —Su ayudante entró precipitadamente en el estudio, sacándolo de sus sombríos pensamientos—. Ha llegado otro jinete.

El segundo mensajero entró en el cuarto y miró con recelo al primero.

—¿Sí? ¿Qué noticias traes tú? —instó Targonne.

—Feur la Roja, nuestra espía al servicio de la suprema señora Verde, Beryl, se puso en contacto conmigo. La Roja informa que ella y una hueste de dragones, transportando soldados draconianos, han recibido la orden de lanzar un ataque contra la Ciudadela de la Luz.

—¿La Ciudadela? —Targonne descargó el puño en el escritorio, y un montoncito de monedas de acero apiladas se vino abajo—. ¿Es que esa zorra Verde se ha vuelto loca? ¿Qué se propone al atacar la Ciudadela?

—Según la Roja, Beryl ha enviado un mensajero para informaros a vos y a su pariente Malystryx que ésta es una disputa personal y que no es necesario que Malys intervenga. Beryl va tras un hechicero que entró subrepticiamente en su territorio y robó un valioso artefacto mágico. Se enteró de que el hechicero huyó para refugiarse en la Ciudadela, y ha ido por él. Una vez que tenga en su poder a él y al artefacto, se retirará.

—¡Magia! —barbotó ferozmente Targonne—. Beryl está obsesionada con la magia. Es en lo único que cree. Tengo hechiceros grises que emplean todo su tiempo en dar con una maldita torre mágica sólo para apaciguar a esa lagartija inflada. ¡Atacar la Ciudadela! ¿Y qué pasa con el pacto de los dragones? A buen seguro que la «prima Malys» verá esto como una amenaza de Beryl. Podría significar una guerra total, y eso destrozaría la economía.

Targonne se puso de pie dispuesto a dar la orden de preparar mensajeros para llevar la noticia a Malys, quien debía enterarse de lo que ocurría por él, indiscutiblemente, cuando oyó más voces en el pasillo.

—Mensaje urgente para el Señor de la Noche.

El ayudante de Targonne, con aspecto de estar agotado, entró en el estudio.

—¿Qué pasa ahora? —gruñó Targonne.

—Un mensajero trae un comunicado del gobernador militar en Qualinost, Medan, informando que las fuerzas de Beryl han cruzado la frontera de Qualinesti, saqueando todo a su paso. Medan pide urgentemente órdenes. Cree que Beryl se propone destruir Qualinesti, incendiar los bosques, arrasar ciudades y exterminar a los elfos.

—¡Los elfos muertos no pagan tributos! —bramó con rabia Targonne, maldiciendo a Beryl con todo su corazón. Empezó a pasear por detrás del escritorio—. No se puede cortar madera en un bosque quemado. Beryl ataca Qualinesti y la Ciudadela. Nos está mintiendo a Malys y a mí. Intenta romper el pacto. Planea una guerra contra Malys y contra la caballería. He de encontrar un modo de detenerla. ¡Dejadme solo! Salid todos —ordenó perentoriamente—. Tengo trabajo que hacer.

El primer mensajero saludó inclinando la cabeza y se marchó para comer y descansar lo que pudiera antes de emprender el vuelo de regreso. El segundo salió para esperar órdenes. El ayudante abandonó el cuarto para enviar corredores a despertar a otros mensajeros y alertar a los Dragones Azules que los transportarían.

Cuando los mensajeros y su ayudante se hubieron marchado, Targonne siguió paseando por el estudio. Estaba furioso, frustrado. Sólo unos minutos antes se encontraba trabajando en sus libros, satisfecho con la idea de que el mundo funcionaba como debía, de que tenía todo bajo control. Cierto, los grandes señores dragones imaginaban que eran ellos los que estaban a cargo de las cosas, pero Targonne sabía que se engañaban. Enormes, amondongados, se daban —o se habían dado— por satisfechos con dormitar en sus cubiles, dejando que los Caballeros de Neraka gobernaran en su nombre. Los caballeros negros controlaban Palanthas y Qualinost, dos de las ciudades más prósperas del continente. El asedio de Sanction acabaría pronto con la resistencia de esa ciudad portuaria y la tomarían, dándoles acceso al Nuevo Mar. Habían tomado Haven, y ya estaba forjando planes para atacar la próspera ciudad de Solace, ubicada en un importante cruce de caminos.

Y entonces veía venirse abajo sus planes como se había desmoronado la pila de monedas. Volvió al escritorio y dispuso varios folios, mojó la pluma en el tintero y, tras unos segundos de profunda reflexión, empezó a escribir.

General Dogah:

Enhorabuena por la victoria sobre los silvanestis. Esa gente nos ha desafiado durante muchos años. Sin embargo, he de advertirte que no confíes en ellos. No es necesario que te diga que no contamos con tropas suficientes para conservar Silvanesti en nuestro poder si los elfos deciden levantarse todos a una contra nosotros. Tengo entendido que están enfermos y debilitados, diezmada su población, pero son taimados. Especialmente ese rey suyo, Silvanoshei. Tiene una madre astuta, peligrosa, y un padre proscrito. Indudablemente está confabulado con ellos. Quiero que me traigas a todos los elfos que creas que pueden proporcionarme información sobre cualquier complot subversivo, para interrogarlos. Sé discreto con esto, Dogah. No quiero despertar sospechas en los elfos.

Targonne,

Señor de la Noche.

Releyó la carta, echó arena sobre la tinta para que se secara antes, y se dispuso a redactar la siguiente.

A la suprema señora Malystryx,

Excelsa Majestad:

Es un gran placer comunicar a vuestra ilustre Majestad que la nación elfa Silvanesti, que nos desafió durante tanto tiempo, ha sido totalmente derrotada por los ejércitos de los Caballeros de Neraka. Los tributos de estas ricas tierras empezarán afluir en vuestros cofres a no tardar. Los Caballeros de Neraka se ocuparán, como siempre, de los asuntos financieros para descargaros de esa rutinaria y prosaica tarea.

Durante la batalla se descubrió que el Dragón Verde, Cyan Bloodbane, se ocultaba en Silvanesti. Temeroso de vuestra ira, se había aliado con los elfos. De hecho, fue él el que levantó el escudo que durante tanto tiempo nos impidió acceder a esas tierras. Resultó muerto durante la batalla. Si es posible, haré que se encuentre su cabeza y os sea enviada a vuestra graciosa Majestad.

Es posible que os lleguen unos absurdos rumores de que vuestra pariente Beryllinthranox ha roto el pacto de los dragones al atacar la Ciudadela de la Luz y haciendo marchar sus ejércitos contra Qualinesti. Quiero aclarar a vuestra gracia que no es tal el caso. Beryllinthranox actúa bajo mis órdenes. Tenemos pruebas de que los místicos de la Ciudadela de la Luz han sido la causa de los problemas que nuestros místicos han tenido con la magia. Consideré que eran una amenaza, y Beryllinthranox se ofreció gentilmente a destruirlos. En cuanto a Qualinesti, los ejércitos de Beryllinthranox marchan hacia allí a fin de unirse a las fuerzas del gobernador militar Medan, quien tiene órdenes de acabar con los rebeldes liderados por una elfa conocida como La Leona, que ha hostigado a nuestras tropas y a interrumpido el envío regular de tributos.

Como veréis, tengo todo bajo control. No tenéis por qué alarmaros.

Morham Targonne,

Señor de la Noche.

Esparció arena sobre la carta y se puso de inmediato con la siguiente, cuya redacción era más fácil debido a que en ella había algo de verdad.

A Khellendros, el Dragón Azul,

Muy respetadísimo Señor:

Sin duda habréis oído que la gran señora Beryllinthranox ha lanzado un ataque contra la Ciudadela de la Luz. Temiendo que pudieseis malinterpretar esa incursión en un territorio tan cercano al vuestro, quiero asegurar a vuestra señoría que la hembra de Dragón Verde actúa bajo mis órdenes en esto. Se ha descubierto que los místicos de la Ciudadela de la Luz son los responsables del fracaso de nuestros místicos con su magia. Os habría solicitado ayuda, magnífico Khellendros, pero sé que debéis mantener una estrecha vigilancia por la concentración de los execrables Caballeros de Solamnia en la ciudad de Solanthus. No queriendo distraeros en un momento tan crítico, pedí a Beryllinthranox que se ocupara del problema.

Morham Targonne,

Señor de la Noche.

Posdata: Estáis enterado de la concentración de los solámnicos en Solanthus, ¿verdad, excelencia?

La última carta era aún más fácil y tuvo que pensar poco para redactarla.

Gobernador militar Medan:

Por la presente se te ordena entregar la capital del reino, Qualinost, intacta e íntegra a su gracia, Beryllinthranox. Arrestarás a todos los miembros de la familia real, incluidos el rey Gilthas y la reina madre, Laurana. Se entregarán vivos a Beryllinthranox, que hará con ellos lo que le plazca. A cambio de esto, dejarás muy claro a Beryllinthranox que sus fuerzas cesarán inmediatamente su gratuita destrucción de bosques, granjas, edificios, etc., recalcando que aunque ella, en su magnificencia, no necesita dinero, a nosotros, pobres gusanos mortales, sí nos hace falta. Tienes permiso para hacer la siguiente oferta: a cada soldado humano de su ejército se le concederá una parte de la tierra elfa, incluidos todos los edificios y construcciones del reino. A los oficiales de alto rango humanos se les darán casas en Qualinost. Esto frenará el saqueo y la destrucción. Una vez que las cosas hayan vuelto a la normalidad, me ocuparé de que otros colonizadores humanos se trasladen allí para ocupar el resto de las tierras elfas.

Morham Targonne,

Señor de la Noche.

Posdata: Esta oferta de tierras no es válida para goblins, hobgoblins, minotauros ni draconianos. Promételes el equivalente en piezas de acero, a pagar en una fecha posterior. Espero que te ocupes de que esas criaturas estén en la vanguardia del ejército y que sean las que sufran mayores bajas.

Posdata 2: En cuanto a los elfos residentes en Qualinesti, es probable que se nieguen a ceder sus tierras y propiedades. Puesto que al hacer tal cosa desobedecerán una orden directa de los Caballeros de Neraka, habrán quebrantado la ley y, en consecuencia, serán sentenciados a muerte. Se ordena a tus soldados que cumplan la sentencia en el acto.

Una vez que se hubo secado la tinta, Targonne estampó su sello en las cartas y llamó a su ayudante para que las despachara. Cuando rompía el día, cuatro dragones levantaban el vuelo con sus jinetes.

Hecho esto, Targonne consideró la idea de acostarse. Sabía, sin embargo, que no podría dormir con el fantasma de ese error en las cuentas rondando sus, de otro modo, agradables sueños de cifras y columnas exactas. Se puso obstinadamente a la tarea y, como suele pasar a menudo cuando se deja durante un rato una ocupación en la que se estaba concentrado, dio con el error casi de inmediato. Las veintisiete piezas de acero, catorce de plata y cinco de bronce cuadraron finalmente. Targonne hizo la corrección con un preciso trazo de su pluma.

Complacido, cerró el libro, ordenó el escritorio y fue a echar un corto sueño, convencido de que todo volvía a marchar bien en el mundo.

2

Ataque a La Ciudadela de Luz

Beryl y sus dragones sobrevolaron la Ciudadela de la Luz; el miedo al dragón que generaban se precipitó violentamente sobre sus moradores como un maremoto que anegó el valor con desesperación y terror. Cuatro grandes Dragones Rojos volaban en lo alto; las sombras de sus alas eran más oscuras que la negrura de una noche cerrada, y todas las personas sobre las que se proyectaban esas sombras sentían que el corazón se les encogía y la sangre se helaba en sus venas.

Beryllinthranox era una enorme hembra de Dragón Verde que había aparecido en Krynn poco después de la Guerra de Caos, nadie sabía cómo ni de dónde. A su llegada, ella y otros dragones de su clase —en particular su pariente Malystryx— habían atacado a los dragones que habitaban Krynn, de colores metálicos y cromáticos por igual, haciéndoles la guerra a los de su propia especie. Su cuerpo, cebado de atiborrarse con los dragones que había matado, volaba en círculos a gran altura, muy por encima de los Rojos, que eran sus subordinados y sus vasallos, observando, vigilando. Le complacía lo que veía, el desarrollo de la batalla.

La Ciudadela estaba indefensa contra ella. De haberse encontrado allí el gran Dragón Plateado, Espejo, quizá se habría atrevido a desafiarla, pero no estaba, había desaparecido misteriosamente. Los caballeros solámnicos que tenían una fortaleza en la isla de Sancrist presentarían una heroica resistencia, pero su número era reducido y no sobrevivirían a un ataque concentrado de Beryl y sus seguidores. No era preciso que la gran Verde volara al alcance de sus flechas; únicamente tenía que descargar su aliento sobre ellos. Una sola de sus vaharadas venenosas acabaría con todos los defensores de la fortaleza. Sin embargo, los Caballeros de Solamnia no iban dejarse matar sin pelear, y daba por descontado que ofrecerían una enérgica batalla a sus subordinados. Los arqueros se alineaban en las almenas mientras sus oficiales se esforzaban para que mantuvieran la entereza aun cuando el miedo al dragón amilanaba a muchos y los dejaba debilitados y temblorosos. Los caballeros cabalgaban por los pueblos y villas de la isla, intentando disipar el pánico de sus habitantes y ayudándolos a huir a las cuevas del interior, que se habían preparado y abastecido en previsión de un ataque como aquél.

En la propia Ciudadela, sus guardianes siempre habían planeado utilizar sus poderes místicos para defenderse contra un ataque de dragones. Esos poderes habían desaparecido misteriosamente a lo largo del último año y, en consecuencia, los místicos se vieron forzados a huir de sus bellos edificios de cristal, dejándolos a la destrucción de los reptiles. Los primeros en ser evacuados fueron los huérfanos. Los niños estaban aterrorizados y llamaron a gritos a Goldmoon, a quien adoraban, pero ella no acudió a su lado. Estudiantes y maestros cogieron en brazos a los pequeños y los tranquilizaron mientras se apresuraban a ponerlos a salvo, asegurándoles que Goldmoon se reuniría con ellos, pero que en ese momento estaba demasiado ocupada y tenían que ser valientes para que se sintiese orgullosa de ellos. Mientras decían esto, los místicos intercambiaban miradas apesadumbradas y consternadas. Goldmoon había abandonado la Ciudadela con el alba, había partido como una persona demente o poseída, y ninguno de los místicos sabía dónde había ido.

Los residentes de la isla de Sancrist dejaron sus hogares y se dirigieron en tropel tierra adentro, los debilitados por el miedo al dragón azuzados y guiados por los que habían conseguido superarlo. Las cuevas se encontraban en las colinas del centro de la isla. La gente había creído ingenuamente que se encontraría a salvo de los estragos de los dragones dentro de esas cuevas, pero una vez iniciado el ataque muchos empezaban a comprender lo absurdo que habían sido esos planes. Las llamaradas de los Dragones Rojos destruirían bosques y edificios, y mientras el fuego asolara la superficie, el aliento nocivo de la enorme Verde envenenaría el aire y el agua. Nada sobreviviría. Sancrist se convertiría en una inmensa tumba.

La gente esperó aterrada el inicio del ataque, que las llamas derritieran las bóvedas de cristal y las murallas de la fortaleza, que el vapor venenoso asfixiara a todos hasta morir. Pero los dragones no atacaron. Los Rojos sobrevolaban en círculo, observando el pánico desatado en tierra con jubilosa satisfacción, pero sin hacer ningún movimiento para atacar. La gente se preguntó qué estarían esperando. Algunos necios sintieron renacer la esperanza, creyendo que aquello sólo era una maniobra de intimidación y que los dragones, tras conseguir aterrorizar a todo el mundo, se marcharían. Los que eran inteligentes sabían a qué atenerse.

En su cuarto, ubicado a gran altura en el Liceo, el edificio principal de la cúpula de cristal, Palin Majere contempló a través del enorme ventanal —de hecho ocupaba toda una pared— la llegada de los dragones mientras intentaba desesperadamente encajar de nuevo las piezas desbaratadas del ingenio mágico que los habría transportado a Tasslehoff y a él a la seguridad de Solace.

—Míralo de este modo —dijo Tas con la exasperante alegría de su raza—, así, al menos, el dragón no echará la zarpa al ingenio.

—No, nos la echará a nosotros —repuso cortante Palin.

—Tal vez no —argumentó Tas mientras sacaba una pieza del artilugio que había rodado debajo de la cama—. Roto el ingenio de viajar en el tiempo y desaparecida su magia... —Hizo una pausa y se puso derecho—. Supongo que ha desaparecido su magia, ¿verdad, Palin?

El mago no contestó; no estaba prestando atención al kender. No veía salida a la situación. El miedo lo hizo temblar, la desesperación se apoderó de él hasta dejarlo desmadejado. Estaba demasiado agotado para luchar por su vida; además, ¿para qué molestarse? Eran los muertos los que robaban la magia, transfundiéndola por alguna razón desconocida. Tembló al recordar la sensación de aquellos fríos labios pegados en su carne, las voces gritando, suplicando, pidiendo la magia. La habían tomado... y el ingenio de viajar en el tiempo era ahora un batiburrillo de ruedas, engranajes, varillas y relucientes gemas desperdigados sobre la alfombra.

—Como decía —siguió parloteando Tas—, perdida su magia, Beryl no podrá encontrarnos porque no tendrá nada que la guíe hasta nosotros.

Palin levantó la cabeza y miró al kender.

—¿Qué has dicho?

—He dicho un montón de cosas. Que el dragón no va a apoderarse del artilugio y que quizá tampoco nos pille a nosotros porque si la magia ha desaparecido...

—Tal vez tengas razón —musitó Palin.

—¿De verdad? —Tas no salía de su asombro.

—Dame eso —pidió el mago mientras señalaba una de las bolsas del kender. Apropiándose de ella, la volcó y vació el contenido para empezar a meter rápidamente las piezas y fragmentos del artefacto—. Los guardias estarán evacuando a la gente hacia las colinas. Nos confundiremos entre la multitud. ¡No toques eso! —ordenó tajante al tiempo que daba un fuerte manotazo a los pequeños dedos del kender, que se dirigían hacia la cubierta metálica engarzada con gemas—. He de guardar juntas todas las piezas.

—Sólo quería algo que me recordara a Caramon —explicó Tas, chupándose los nudillos—. Sobre todo porque ahora ya no puedo usar el artefacto para viajar al pasado y llegar a tiempo.

Palin gruñó. Le temblaban las manos y resultaba difícil coger algunas de las piezas más pequeñas con sus dedos deformados.

—No sé por qué quieres ese viejo trasto, en cualquier caso —comentó el kender—. Dudo que puedas arreglarlo. Ni que pueda arreglarlo nadie. Parece estar destrozado.

—Dijiste que habías decidido usarlo para regresar al pasado —instó Palin a la par que le lanzaba una mirada torva.

—Eso fue entonces —contestó Tas—. Antes de que las cosas se pusieran realmente interesantes aquí. ¿Qué pasa con Goldmoon, embarcada en la nave sumergible del gnomo? Y ahora el ataque de los dragones. Por no mencionar lo de los muertos —añadió, como una ocurrencia tardía.

—Por lo menos haz algo útil. —A Palin no le gustó que le recordara eso—. Sal al pasillo y entérate de lo que pasa.

Tas obedeció y se encaminó hacia la puerta, aunque no por ello dejó de hablar mirándolo por encima del hombro.

—Te dije que había visto los muertos justo cuando el artefacto se rompió, ¿verdad? Los tenías pegados por todo el cuerpo, como sanguijuelas.

—¿Ves alguno ahora?

—No, ninguno. —Contestó el kender tras mirar en derredor. Y luego añadió servicialmente:— Claro que la magia ha desaparecido, ¿verdad?

—Sí. —Palin cerró la bolsa que contenía las piezas dando un brusco tirón a las cuerdas—. La magia ha desaparecido.

Tas extendía la mano hacia el picaporte cuando alguien llamó a la puerta con fuerza.

—¡Maestro Majere! —llamó una voz—. ¿Estáis ahí?

—¡Estamos los dos! —contestó el kender.

—Beryl y una hueste de Dragones Rojos atacan la Ciudadela —dijo la voz—. ¡Maestro, tenéis que daros prisa!

Palin sabía muy bien que los estaban atacando; esperaba morir en cualquier momento. Su mayor deseo era salir corriendo, pero siguió de rodillas y pasando las destrozadas manos sobre la alfombra, queriendo asegurarse de no haber pasado por alto ni la más diminuta gema ni el más pequeño mecanismo del ingenio para viajar en el tiempo.

No encontró nada y se puso de pie al mismo tiempo que lady Camilla, cabecilla de los Caballeros de Solamnia destacados en Sancrist, entraba en la habitación. Era una guerrera experimentada, con la calma de los veteranos, la mente lúcida y una actitud práctica. Su tarea no era combatir contra dragones; podía confiar en sus soldados de la fortaleza para que se encargaran de ello. Su obligación era evacuar de la Ciudadela a tanta gente como fuera posible. Como casi todos los solámnicos, lady Camilla albergaba un gran recelo por los magos, y miró a Palin con expresión sombría, como si no descartara que estuviera aliado con los reptiles.

—Maestro Majere, alguien dijo que creía que seguíais aquí. ¿Sabéis lo que está ocurriendo ahí fuera?

Palin miró a través de la ventana. Los dragones volaban en círculo sobre ellos, y sus alas proyectaban sombras sobre la superficie del mar calmo, oleoso.

—Difícilmente podría pasarlo por alto —respondió fríamente. Tampoco a él le caía bien la guerrera.

—¿Qué habéis estado haciendo? —demandó, enfadada, lady Camilla—. ¡Necesito vuestra ayuda! Esperaba encontraros trabajando con vuestra magia para luchar contra esos monstruos, pero uno de los guardias dijo que seguíais en vuestra habitación. No podía creerlo, pero aquí estáis, jugando con una... ¡una baratija!

Palin se preguntó qué diría lady Camilla si supiera que la razón de que los dragones estuvieran atacando era intentar apoderarse de la «baratija».

—Ya nos marchábamos —manifestó, alargando la mano para agarrar al excitado kender—. Vamos, Tas.

—Es cierto, lady Camilla —intervino Tasslehoff al advertir el escepticismo de la dama guerrera—. Nos marchábamos, íbamos a Solace, pero el ingenio mágico que pensábamos utilizar para escapar se rompió...

—Cállate, Tas. —Palin lo empujó hacia la puerta.

—¡Escapar! —repitió lady Camilla, cuya voz temblaba de ira—. ¿Pensabais huir y dejarnos a los demás abandonados a nuestra suerte? No puedo creer semejante cobardía. Ni siquiera de un hechicero.

Palin mantuvo fuertemente agarrado a Tasslehoff por el hombro y lo empujó sin contemplaciones pasillo adelante, en dirección a la escalera.

—El kender dice la verdad, lady Camilla —replicó con tono cáustico—. Planeábamos escapar. Algo que cualquier persona sensata haría en la actual situación, ya fuese mago o caballero. Pero resulta que no podemos, que nos hemos quedado atascados aquí con todos vosotros. Nos dirigiremos a las colinas con los demás. O hacia nuestra muerte, dependiendo de lo que decidan los dragones. ¡Muévete, Tas! ¡No es momento para charlas!

—Pero vuestra magia... —insistió la guerrera.

Palin se volvió bruscamente hacia la mujer.

—¡No tengo magia! —bramó—. Mi poder para combatir a esos monstruos no es mayor que el de este kender. Menos quizá, ya que su cuerpo está sano, mientras que el mío está destrozado.

La contempló ferozmente y ella hizo otro tanto, con el semblante pálido e impasible. Llegaron a la escalera que descendía en espiral por los distintos niveles del Liceo, una escalera que había estado abarrotada de gente pero que entonces se encontraba vacía. Los residentes del edificio se habían unido a la muchedumbre que huía de los dragones, esperando encontrar refugio en las colinas. Palin veía el río de gente dirigiéndose al interior de la isla; si los dragones atacaban y los Rojos descargaban sus alientos llameantes sobre aquella aterrada multitud, la carnicería sería espantosa. Sin embargo, los reptiles continuaban volando en círculo sobre ellos, observando, esperando.

Él sabía muy bien por qué esperaban. Beryl intentaba percibir la magia del artefacto, para saber cuál de aquellas insignificantes criaturas que huían de ella transportaba el valioso objeto. Por eso no había dado a sus secuaces la orden de matar. Todavía no. Y así se condenara él si le revelaba tal cosa a la dama solámnica. Probablemente le entregaría a la Verde.

—Supongo que tenéis obligaciones en otra parte, lady Camilla —dijo Palin mientras le daba la espalda—. No os preocupéis por nosotros.

—Creedme. ¡No me preocuparé! —replicó la mujer.

Apartándolo de un empujón, bajó corriendo la escalera en medio del tintineo de la armadura y el golpeteo metálico de la espada contra la pierna.

—Deprisa —ordenó Palin al kender—. Nos confundiremos con la multitud.

Se recogió los vuelos de la túnica y descendió por la escalera a todo correr. Tas lo seguía, disfrutando de la conmoción como sólo un kender podría hacerlo. Los dos salieron del edificio; fueron los últimos en abandonarlo. Justo cuando Palin se detenía un momento en el umbral para recobrar el aliento y decidir qué dirección era mejor tomar, uno de los Dragones Rojos realizó una zambullida. La gente se echó al suelo, gritando. Palin retrocedió y se pegó contra la pared de cristal del Liceo, arrastrando consigo a Tas. El reptil pasó volando con lentos aleteos, sin hacer nada aparte de provocar que muchos salieran corriendo despavoridos.

Pensando que el dragón podría haberlo visto, el mago escudriñó el cielo, temiendo que el reptil se dispusiera a hacer otra pasada. Lo que vislumbró lo dejó estupefacto.

Grandes figuras, como aves enormes, llenaban el cielo. Al principio creyó que eran aves, pero entonces vio que la luz del sol arrancaba destellos en metal.

—En nombre del Abismo, ¿qué es eso? —se preguntó.

Tasslehoff alzó el rostro hacia el cielo, estrechando los ojos para que el sol no le molestara. Otro Dragón Rojo descendió en picado sobre la Ciudadela.

—Soldados draconianos —dijo tranquilamente Tasslehoff—. Saltan del lomo de los dragones. Los vi hacer eso en la Guerra de la Lanza. —Soltó un suspiro de envidia—. A veces realmente desearía haber nacido draconiano.

—¿Qué has dicho? —inquirió Palin con un respingo—. ¿Draconianos?

—Oh, sí. ¿A que suena divertido? Cabalgan a lomos de los dragones y luego saltan y... Mira, ahí los tienes. ¿Ves cómo extienden las alas para frenar la caída? ¿No sería maravilloso, Palin? Poder planear en el aire como...

—¡Por eso Beryl no ha dejado que los dragones reduzcan a cenizas la Ciudadela! —exclamó el mago, abrumado por la repentina revelación—. Planea utilizar a los draconianos para encontrar el artilugio mágico. ¡Para encontrarnos a nosotros!

Inteligentes, fuertes, nacidos y criados para la batalla, los draconianos eran las tropas más temidas de los grandes señores dragones. Creados durante la Guerra de la Lanza, mediante la manipulación de los huevos robados a los dragones de colores metálicos con hechizos perversos, los draconianos eran seres con aspecto de enormes lagartos que caminaban erguidos como los humanos. Tenían alas, pero eran cortas y no soportaban el peso de sus corpachones musculosos en un vuelo prolongado, pero sí les permitían planear en el aire, como hacían en ese momento, capacitándolos para hacer un aterrizaje suave y sin riesgos.

En el momento en que los draconianos tocaron tierra firme, empezaron a colocarse en formación siguiendo las órdenes de sus oficiales.

Las filas de draconianos se desplegaron, apresando a todos los que podían atrapar.

Un grupo rodeó a los guardias de la Ciudadela y les ordenó que se rindieran. Superados en número, los guardias tiraron sus armas, y los draconianos los obligaron a ponerse de rodillas, tras lo cual les lanzaron encantamientos que los envolvieron en telarañas o los hicieron dormir. Palin tomó nota de que los draconianos podían realizar conjuros sin aparente dificultad mientras que cualquier mago de Ansalon apenas reunía magia para hervir agua. El hecho le pareció ominoso, y le habría gustado disponer de tiempo para reflexionar sobre ello, pero no parecía probable que se le presentara esa oportunidad.

Los draconianos no estaban matando a sus prisioneros. Todavía. Hasta que se los sometiese a interrogatorio. Los dejaron donde habían caído, envueltos en las mágicas telarañas, y siguieron adelante mientras otros grupos de draconianos se encargaban de meter a los prisioneros en el abandonado Liceo.

Un Dragón Rojo volvió a pasar por encima, hendiendo el aire con sus inmensas alas. Tropas draconianas saltaron de su lomo; su objetivo fue entonces obvio para Palin: iban a tomar la Ciudadela de la Luz para utilizarla como base de operaciones. Una vez conseguido tal objetivo, se desplegarían por la isla y acorralarían a todos los civiles. Sin duda, otra fuerza estaría atacando a los Caballeros de Solamnia para retenerlos en la fortaleza.

«¿Tendrán una descripción de Tas y de mí? —se preguntó Palin—. ¿O les habrán ordenado que prendan a todos los magos y kenders que encuentren? Tanto da —comprendió con amargura—. En cualquier caso, volveré a estar prisionero muy pronto. Me torturarán y me encadenarán en la oscuridad para que me pudra con mis propias inmundicias. No tengo medios para combatirlos. Si intento usar mi magia, los muertos la absorberán para quedársela, sea lo que fuere para lo que les sirva.»

Permaneció en las sombras de la pared de cristal, sumido en un tumulto de emociones, el miedo bullendo en su interior, revolviéndole hasta el punto de pensar que lo mataría. No temía a la muerte. Morir era la parte fácil. Vivir como prisionero... no se sentía capaz de afrontar eso. Otra vez no.

—Palin —susurró con urgencia Tas—. Creo que nos han visto.

Efectivamente, un oficial draconiano los había descubierto; señaló hacia ellos e impartió órdenes. Sus tropas se encaminaron hacia los dos. Palin se preguntó dónde estaría lady Camilla y se le ocurrió la absurda idea de gritar pidiendo auxilio, pero la descartó al punto. Estuviera donde estuviese, la dama guerrera tenía bastante con ocuparse de su propia seguridad.

—¿Vamos a luchar contra ellos? —inquirió el kender, entusiasmado—. Tengo mi daga especial, Mataconejos. —Se puso a rebuscar en sus saquillos, tirando cubiertos, cordones de botas, un calcetín viejo—. Caramon le puso ese nombre porque decía que sólo serviría para matar conejos peligrosos. Nunca me he topado con un conejo peligroso, pero funciona bastante bien contra draconianos. Sólo tengo que acordarme dónde la puse...

«Correré al interior del edificio —pensó el mago, presa del pánico—. Encontraré un sitio donde esconderme, cualquier sitio.»

Se imaginó a los draconianos descubriéndolo dentro de un armario, agazapado y lloriqueando, sacándolo a rastras... Le subió a la boca el amargo regusto de la hiél. Si huía, volvería a huir la próxima vez y seguiría huyendo siempre, dejando que otros murieran en su lugar.

«Se acabó —pensó—. Plantaré cara aquí y ahora. Yo no importo —se dijo—. Soy prescindible. El que importa es Tasslehoff. Al kender no debe pasarle nada. No ahora, no en este mundo, porque si muere en un lugar y un tiempo que no le corresponden, el mundo y todos los que estamos en él, dragones, draconianos e incluso yo mismo, dejaremos de existir.»

—Tas —empezó en voz baja y firme—, voy a despistar a esos draconianos, y mientras me persiguen, tú corre hacia las colinas. Allí estarás a salvo. Cuando los dragones se marchen, y creo que lo harán una vez que me hayan capturado, quiero que vayas a Palanthas y encuentres a Jenna para que te conduzca hasta Dalamar. Cuando yo lo diga, tienes que correr, Tas, y tan deprisa como puedas.

—¡No puedo dejarte, Palin! Admito que me enfadé contigo porque intentabas matarme obligándome a regresar para que el pie del gigante me aplastara, pero ya casi lo he superado y...

—¡Huye, Tas! —ordenó el mago, furioso en su desesperación. Abrió la bolsa que contenía las piezas del ingenio mágico y cogió la cubierta enjoyada—. ¡Corre! Mi padre tenía razón. ¡Tienes que reunirte con Dalamar, debes contarle...!

—¡Ya sé! —gritó Tas, que no lo escuchaba—. ¡Nos esconderemos en el laberinto de setos! Allí nunca nos encontrarán. ¡Vamos, Palin! ¡Deprisa!

Los draconianos chillaban, y otros draconianos que los oyeron se volvieron para mirar.

—¡Tas! —Palin se volvió, furioso, hacia el kender—. ¡Haz lo que te he dicho! ¡Huye!

—Sin ti, no —se negó, testarudo—. ¿Qué diría Caramon si se enterara de que te he dejado solo aquí, para que mueras? Se acercan muy deprisa, Palin —añadió—. Si vamos a intentar llegar al laberinto de setos, creo que más vale que lo hagamos ya.

Palin sacó la cubierta enjoyada del artefacto. Con el ingenio de viajar en el tiempo su padre se había desplazado al pasado, en la época del Primer Cataclismo, para intentar salvar a lady Crysania e impedir que su gemelo Raistlin entrara al Abismo. Con ese ingenio, Tasslehoff había viajado al presente, llevándole un misterio y una esperanza. Con ese ingenio, él mismo había regresado al pasado para descubrir que el tiempo anterior al Segundo Cataclismo no existía. Era uno de los artefactos más poderosos jamás creado por los hechiceros de Krynn. Estaba a punto de destruirlo y, al hacerlo, quizá los destruiría a todos. Sin embargo, era la única solución.

Aferró la cubierta con tanta fuerza que los bordes del metal le cortaron la palma. Pronunció unas palabras mágicas que no había dicho desde que los dioses se marcharon al final de la Cuarta Era, y arrojó la pieza a los draconianos que se aproximaban. No tenía idea de qué esperaba conseguir con ello. Fue un acto de desesperación.

Al ver que el mago les lanzaba algo, los draconianos se frenaron bruscamente, recelosos.

La cubierta metálica cayó a sus pies, y los draconianos recularon al tiempo que alzaban los brazos para cubrirse la cara, esperando que el artefacto explotara.

La cubierta rodó por el suelo, se tambaleó y cayó. Algunos draconianos empezaron a reír.

La pieza comenzó a brillar y emitió una onda de cegadora luz azul que golpeó a Palin en el pecho.

El impacto de la sacudida fue tan fuerte que el corazón casi se le paró; durante un espantoso instante Palin temió que el ingenio lo estuviera castigando, vengándose de él. Entonces sintió su cuerpo henchido de poder. La magia, la antigua magia, ardió en su interior, bulló en su sangre, embriagadora, estimulante. La magia cantó en su alma e hizo que su cuerpo se estremeciera. Pronunció las palabras de un conjuro, el primero que le vino a la mente, y se maravilló porque todavía las recordaba.

Sin embargo, después de todo, no era tan extraño. ¿Acaso no las había repetido una y otra vez para sus adentros, en una letanía doliente, durante todos esos años interminables?

De sus dedos salieron despedidas bolas de fuego que alcanzaron a los draconianos. El fuego mágico ardió con tal intensidad que los hombres-lagarto estallaron en llamas, cual antorchas vivas. Las abrasadoras llamaradas los consumieron de inmediato, reduciéndolos a un montón informe de carne chamuscada, armaduras derretidas y huesos humeantes.

—¡Lo conseguiste! —exclamó alegremente Tas—. Funcionó.

Arredrados por el espantoso fin de sus compañeros, los otros draconianos miraron a Palin con odio pero también con un nuevo y cauteloso respeto.

—¿Vas a huir ahora o no? —gritó Palin, exasperado.

—¿Vienes tú? —inquirió Tas, aupándose sobre las puntas de los pies.

—¡Sí, maldita sea! ¡Sí! —le aseguró el mago, y Tas echó a correr.

Palin fue tras él. Era un hombre de mediana edad, entrado en canas, que antaño había estado en buena forma, pero que no había hecho un esfuerzo físico tan intenso desde hacía mucho tiempo. Además, la ejecución del conjuro lo había agotado y ya sentía cómo se debilitaba; no podría mantener ese paso mucho tiempo.

A su espalda oyó a un oficial gritando órdenes, furioso. Palin miró hacia atrás y vio que los draconianos los perseguían de nuevo, arrancando el césped con sus patas garrudas y lanzando pegotes de barro al aire. Se ayudaron con las alas para acelerar su carrera, de manera que se elevaron sobre el suelo, deslizándose sobre él a una velocidad que ni el maduro Palin ni el kender, con sus piernas cortas, tenían la menor esperanza de igualar.

El laberinto de setos se encontraba aún a cierta distancia; Palin respiraba entre jadeos, sintiendo pinchazos en el costado y un ardor en los músculos de las piernas. Tas corría animosamente, pero tampoco era ya un kender joven, y trastabillaba y jadeaba. Los draconianos les iban ganando terreno.

Palin se detuvo y se volvió de nuevo hacia sus enemigos para hacerles frente. Buscó la magia, y la sintió como un chorrillo frío, no como un torrente arrollador. Metió la mano en la bolsa y agarró otra pieza del ingenio de viajar en el tiempo, la cadena que se suponía debía enrollarse dentro del artefacto. Gritando palabras que tenían más de desafío que de magia, Palin arrojó la cadena a los draconianos de alas batientes.

La cadena se transformó, creciendo, alargándose, expandiéndose hasta que los eslabones fueron tan gruesos y fuertes como los del ancla de un gran barco. La inmensa cadena golpeó a los draconianos en el estómago y luego, retorciéndose como una serpiente de hierro, se enroscó una y otra vez en torno a los perseguidores. Los eslabones se apretaron, sujetando prietamente a los monstruos.

Palin no podía perder tiempo en maravillarse. Cogió a Tas de la mano y se volvió para reanudar la frenética carrera hacia el laberinto de setos. Por el momento, la persecución había cesado. Envueltos en la cadena, los draconianos aullaban de dolor y se debatían desesperadamente para escapar de los estranguladores anillos de hierro, y los otros no se atrevían a ir tras él.

Palin se sintió exultante, pensando que había derrotado a sus enemigos; entonces captó un movimiento con el rabillo del ojo. Su euforia se evaporó al comprender por qué los draconianos no los perseguían. No le tenían miedo; simplemente dejaban la tarea de capturarlo a los refuerzos, que corrían para cortarles el paso por delante.

Un escuadrón de quince draconianos tomó posiciones entre el laberinto de setos y Tas y él.

—Espero... que queden... más piezas del ingenio... —jadeó el kender con el poco resuello que le quedaba para hablar.

Palin rebuscó en la bolsa. Su mano se cerró sobre un puñado de gemas que en su momento habían adornado el artefacto. Imaginó el ingenio intacto de nuevo, su belleza, su poder. El corazón del mago casi rehusó hacerlo, pero la vacilación sólo duró un instante. Palin arrojó las gemas a los draconianos.

Zafiros, rubíes, esmeraldas y diamantes centellearon en el aire como una lluvia sobre las cabezas de los estupefactos draconianos y cayeron al suelo como arena lanzada por niños que juegan a hacer magia. Las gemas brillaban a la luz del sol; unos pocos draconianos rieron con gozo y se inclinaron para recogerlas.

Las piedras preciosas explotaron, formando una espesa nube de reluciente polvo que envolvió a los hombres-lagarto. Los gritos de alegría se transformaron en maldiciones y chillidos de dolor cuando el arenoso polvillo entró en los ojos de los que se habían agachado. Algunos tenían la boca abierta, y el polvo se metió en sus hocicos, ahogándolos. También penetró entre las escamas, obligándolos a rascarse al tiempo que aullaban.

Mientras los draconianos trastabillaban y chocaban unos contra otros o rodaban por el suelo o se esforzaban por respirar, Palin y Tasslehoff los sobrepasaron dando un rodeo. Otra corta carrera los condujo al interior del laberinto de setos.

Éste había sido construido por moldeadores de árboles qualinestis, como regalo de Laurana. El laberinto estaba diseñado para ofrecer un hermoso y tranquilo retiro a quienes entrasen en él, un lugar donde poder hablar, descansar, meditar, estudiar. Al ser una frondosa representación vegetal del alma humana, no podían trazarse mapas del laberinto, como descubrió para su inmensa frustración el gnomo, Acertijo. Los que recorrían satisfactoriamente el laberinto de sus propios corazones llegaban por fin a la Escalera de Plata, localizada en el centro del laberinto, la culminación del viaje espiritual.

Palin no albergaba muchas esperanzas de perder a los draconianos en el laberinto, pero sí confiaba en que la propia magia del lugar los protegiese a Tas y a él, quizás ocultándolos a los ojos de los monstruos. Esa esperanza iba a ser puesta a prueba. Más draconianos se habían sumado a la persecución, azuzados ahora por la rabia y el deseo de venganza.

—Para un momento —le dijo a Tas, al que ni siquiera le quedaba aliento para hablar, de manera que asintió con la cabeza y aspiró profundamente.

Los dos habían llegado al primer recodo del laberinto; no tenía sentido adentrarse más en él hasta comprobar si los draconianos iban tras ellos o no. Se volvió para observar.

Los primeros draconianos entraron en tropel y casi de inmediato se frenaron. Las ramas se extendieron desde ambos lados del camino y del suelo brotaron tallos. La vegetación creció a una velocidad asombrosa y, en cuestión de segundos, el camino por el que Palin y Tas habían pasado se encontraba obstruido con setos tan densos que el mago dejó de ver a los draconianos.

Palin soltó un suspiro de alivio. No se había equivocado; la magia del laberinto cerraba el paso a los que entraban con un propósito perverso. Lo asaltó el momentáneo temor de que los hombres-lagarto utilizaran las alas para elevarse sobre el laberinto pero, en el mismo momento que levantaba la vista, unas enredaderas se entrelazaron por encima del camino, formando un dosel que los ocultaría. Por el momento, Tas y él estaban a salvo.

—¡Uf, nos salvamos por los pelos! —comentó alegremente el kender—. Por un momento pensé que éramos hombres muertos. Realmente eres un buen hechicero, Palin. Vi a Raistlin realizar montones de conjuros, pero nunca uno que friese a los draconianos como lonchas de tocino, aunque en una ocasión lo vi convocar a la gran oruga Catyrpelius. ¿Sabes esa historia? Verás, Raistlin...

Un estruendo y un chorro de fuego interrumpieron el relato del kender. Los arbustos que acababan de crecer para cerrar el paso a los draconianos estallaron en una violenta llamarada naranja.

—¡Los dragones! —exclamó Palin, maldiciendo amargamente, antes de que el intenso calor le quemara los pulmones, haciéndolo toser—. Van a intentar obligarnos a salir ahogándonos con humo.

En su entusiasmo por haber derrotado a los draconianos se había olvidado de los grandes reptiles. El laberinto de setos podía aguantar casi cualquier ataque pero, al parecer, no era inmune al fuego de los dragones. Otro Rojo descargó su abrasador aliento sobre el laberinto; las llamas chisporrotearon y el humo llenó el aire. La salida estaba obstruida por un muro de fuego, así que no les quedaba más remedio que internarse más en el laberinto.

Palin echó a correr camino adelante, giró a la derecha y se detuvo cuando la pared de seto que había al final del camino estalló en llamas y fuego. Tosiendo y medio asfixiado, Palin se cubrió la boca con la manga y buscó otra salida. Delante los setos se apartaron y se abrió un camino nuevo para dejarlos pasar a Tas y a él. Sólo había recorrido un corto trecho cuando, de nuevo, las llamas les cortaron el paso. Se abrió otro camino nuevo. Aunque el propio laberinto estaba muriendo, buscaba un modo de salvarlos. Palin tenía la impresión de que los estaba conduciendo a un lugar específico, pero no tenía idea de adonde. El humo lo aturdía y lo desorientaba y las fuerzas empezaban a flaquearle. Más que correr, avanzaba a trompicones. La fatiga también se estaba apoderando de Tasslehoff, que respiraba con dificultad y llevaba hundidos los hombros; hasta su copete parecía desfallecido.

El Dragón Rojo que atacaba el laberinto no quería matarlos —de lo contrario, ya lo habría hecho hacía tiempo—, sino que los estaba conduciendo como un perro pastor a las ovejas, valiéndose del fuego para dirigir sus pasos, mordisqueándoles los talones, intentando sacarlos a terreno descubierto. Con todo, el laberinto los empujaba a continuar, abriendo un nuevo camino cuando se obstruía por el que corrían.

El humo giraba en volutas alrededor, de manera que Palin apenas si alcanzaba a ver al kender a pesar de que estaba a su lado. Tosió hasta tener la garganta en carne viva y sentir arcadas. Cada vez que se abría un paseo del laberinto, una bocanada de aire lo aliviaba, pero casi de inmediato se llenaba de humo y de olor a azufre. Siguieron a trancas y barrancas, tropezando a cada paso.

Un muro de llamas estalló frente a ellos. Palin retrocedió y miró hacia la izquierda, frenético, pero sólo vio otro muro de fuego. Giró a la derecha, y los setos chisporrotearon al incendiarse. El calor le quemaba los pulmones; no podía respirar. Los ojos le escocían con el humo.

—¡Palin, la escalera! —señaló Tas.

El mago se limpió las lágrimas y vio unos peldaños de plata que ascendían en espiral, desapareciendo en el humo.

—¡Subamos! —instó el kender.

—No servirá de nada —dijo Palin al tiempo que sacudía la cabeza—. La escalera no conduce a ninguna parte, Tas —añadió con voz ronca, sintiendo la garganta en carne viva, sangrando, cuando sufrió otro acceso de tos.

—Pues claro que sí —argumentó Tas—. No sé exactamente dónde, pero trepé la última vez que estuve aquí, cuando decidí que debía regresar y dejar que el gigante me aplastara. Una decisión que he reconsiderado desde entonces —se apresuró a añadir—. En fin, que vi... ¡Oh, mira! ¡Ahí está Caramon! ¡Hola, Caramon!

Palin alzó la cabeza y escudriñó a través del humo. Estaba débil y mareado, y cuando vio a su padre, de pie en lo alto de la Escalera de Plata, no le extrañó. Caramon había acudido junto a su hijo en otra ocasión, en la Ciudadela de la Luz, para advertirle que no mandase a Tas al pasado para que muriera. Caramon tenía ahora el mismo aspecto que antes de morir, viejo pero todavía fuerte como un roble. Sin embargo, el rostro de su padre era distinto. El semblante de Caramon siempre había tenido la risa o la sonrisa pronta. Los ojos que habían contemplado tanta pena, que habían conocido tanto dolor, siempre habían conservado el brillo de la esperanza. Caramon había cambiado; sus ojos eran diferentes, como perdidos, buscando algo.

Tasslehoff ya subía los peldaños, sin dejar de parlotear animadamente con Caramon, que no decía una palabra. Tras subir unos pocos peldaños, el kender ya se encontraba cerca de la parte alta. Sin embargo, cuando Palin puso el pie en el primer escalón de plata, miró hacia arriba y vio que la escalera no parecía tener fin. No tenía fuerza para subir tantos peldaños, y temía quedarse atrás. En cuanto plantó el pie en ella, le llegó una bocanada de aire fresco, que el mago inhaló con ansiedad. Alzó la cabeza y contempló el cielo azul allá arriba. Inhaló de nuevo el aire fresco y empezó a subir. Ahora la distancia parecía más corta.

Caramon estaba al final, esperando pacientemente. Alzó una mano fantasmagórica y les hizo señas, llamándolos.

Tasslehoff llegó al último peldaño y comprobó que, como Palin había dicho, la Escalera de Plata no conducía a ninguna parte. Terminaba bruscamente, y el siguiente paso lo llevaría al borde y al vacío. Allá abajo, muy, muy abajo, el feo humo negro del moribundo laberinto giraba como las aguas de un remolino.

—¿Qué hago ahora, Caramon? —gritó Tas.

Palin no oyó respuesta alguna, pero el kender sí, al parecer.

—¡Maravilloso! —exclamó—. ¡Volaré como los draconianos!

Palin gritó aterrado. Se estiró hacia arriba, en un intento de agarrar los faldones de la camisa del kender, pero falló.

Con un chillido de gozo, Tasslehoff extendió los brazos como las alas de un pájaro y saltó desde el borde de la escalera. Cayó a plomo y desapareció en el humo.

Palin se asió a la escalera; en su desesperado intento de agarrar a Tas casi había perdido el equilibrio. Con el corazón en un puño, esperó escuchar el grito de muerte del kender, pero lo único que oyó fue el chisporroteo de las llamas y los bramidos de los dragones.

El mago contempló el arremolinado humo y se estremeció; luego alzó la vista hacia su padre, pero Caramon ya no estaba allí. En su lugar, había un Dragón Rojo volando. Sus alas tapaban el trozo de cielo azul. El reptil extendió una pata, en un intento de coger a Palin con la garra para arrancarlo de la escalera y meterlo de nuevo en una celda. El mago estaba cansado, harto de tener miedo. Sólo deseaba descansar y librarse del miedo para siempre.

Sabía dónde conducía la Escalera de Plata.

A la muerte.

Caramon estaba muerto, y su hijo no tardaría en reunirse con él.

—Por fin —dijo Palin tranquilamente—. Nunca jamás volveré a estar prisionero.

Saltó de la escalera... y cayó pesadamente, de costado, sobre un suelo de piedra.

Al no haber esperado ese aterrizaje, Palin no hizo intención de frenar la caída; rodó sobre sí mismo, dando tumbos, y chocó violentamente contra una pared de piedra. Conmocionado por el impacto, confuso y aturdido, yació mirando al techo, parpadeando y maravillándose de seguir vivo.

Tasslehoff se inclinó sobre él.

—¿Te encuentras bien? —preguntó, pero no esperó a que le contestara—. ¡Mira, Palin! ¿No es maravilloso? ¡Me dijiste que encontrara a Dalamar y lo he hecho! ¡Está aquí mismo! Pero ya no veo a Caramon por ninguna parte.

Palin se incorporó con cuidado para sentarse. Estaba maltrecho y lleno de moretones, le dolía la garganta, y los pulmones le sonaban como si siguiesen llenos de humo, pero no sentía dolores fuertes, no oía el roce rechinante de huesos rotos. La estupefacción y conmoción al ver al elfo consiguieron que olvidara los pequeños dolores. La impresión no sólo se debía a tener delante a Dalamar, a quien no se había visto en el mundo desde hacía décadas, sino a cómo había cambiado.

Los longevos elfos no parecían envejecer a los ojos de los humanos. Dalamar era un elfo en la flor de la madurez, y debería tener él mismo aspecto que cuando Palin lo vio por última vez hacía casi cuarenta años. Pero no era así. Tan drástico era el cambio que Palin no estaba completamente convencido de que esa aparición fuese Dalamar, y no otro fantasma.

El largo cabello del elfo, antaño tan negro como ala de cuervo, tenía muchas hebras grises. Su rostro, aunque todavía de rasgos elegantes y hermosas proporciones, estaba consumido. La pálida piel aparecía atirantada sobre los huesos del cráneo, dándole el aspecto de una talla de marfil. La nariz aquilina se marcaba muy afilada, y la barbilla, picuda. La túnica le colgaba suelta sobre el cuerpo descarnado. Sus manos elegantes, de largos dedos, estaban huesudas y excoriadas, con los nudillos enrojecidos y prominentes, mientras las venas trazaban un mapa azul de enfermedad y desesperanza.

Palin siempre había admirado a Dalamar, le había caído bien, aunque no sabría decir por qué. Sus filosofías no se parecían en lo más remoto. Dalamar había sido un servidor de Nuitari, el dios de la luna negra y de la magia oscura, mientras que él había servido a Solinari, dios de la luna blanca y de la magia de la luz. Ambos quedaron deshechos cuando los dioses de la magia partieron, llevándose la magia con ellos. Palin había recorrido el mundo para encontrar lo que dio en llamarse la magia «primigenia», mientras que Dalamar se había apartado de los otros magos, retirándose del mundo. Había ido a buscar la magia en lugares oscuros.

—¿Estás herido? —preguntó el elfo. Parecía enfadado, no preocupado por el bienestar de Palin, sino sólo de que Palin pudiera necesitar alguna clase de atención, un esfuerzo de poder por su parte.

Palin se puso de pie con esfuerzo. Hablar le resultaba doloroso; la garganta le dolía terriblemente.

—Me encuentro bien —contestó con voz rasposa, sin dejar de observar al elfo como éste lo observaba a él, cautelosa, desconfiadamente—. Gracias por ayudarnos...

Dalamar lo interrumpió con un ademán brusco de su pálida mano; tenía la piel tan blanca que, en contraste con la negra túnica, la extremidad parecía incorpórea.

—Hice lo que tenía que hacer, considerando el desastre que has organizado. —La pálida mano se adelantó rápidamente y agarró a Tas por el cuello de la camisa—. Ven conmigo, kender.

—Estaré encantado de acompañarte, Dalamar. Por cierto, soy yo realmente, Tasslehoff Burrfoot, así que no tienes que seguir llamándome «kender» en ese tono desagradable. Me alegro mucho de volver a verte, a pesar de que me estás pellizcando. De hecho, me estás haciendo un poco de daño...

—En silencio —ordenó Dalamar, que dio un experto giro al cuello de la camisa, consiguiendo que Tas obedeciera la orden al quedarse medio asfixiado. Arrastrando consigo al forcejeante kender, cruzó el pequeño y estrecho cuarto hacia una pesada puerta de madera. Hizo un gesto con la mano, y la hoja se abrió sin hacer ruido.

Sin aflojar los dedos con los que sujetaba a Tas, Dalamar se volvió en el umbral para mirar a Palin.

—Tienes mucho por lo que responder, Majere.

—¡Espera! —llamó con voz enronquecida Palin, estrechando los ojos al sentir el dolor de garganta—. ¿Dónde está mi padre? Lo vi.

—¿Dónde? —inquirió Dalamar, fruncido el entrecejo.

—En lo alto de la Escalera de Plata —respondió Tas motu propio—. Los dos lo vimos.

—No tengo ni idea. Yo no lo envié, si es eso lo que estás pensando —contestó el elfo oscuro—. Aunque aprecio su ayuda.

Salió y la puerta se cerró de golpe tras él. Alarmado, presa del pánico, sintiendo que empezaba a ahogarse, Palin se lanzó hacia la puerta.

—¡Dalamar! —gritó mientras golpeaba la hoja de madera—. ¡No me dejes aquí!

El elfo habló, pero sólo para pronunciar palabras de magia. Palin reconoció el conjuro: un cerrojo de hechicero.

Falto de fuerzas, se deslizó contra la puerta y se dejó caer al frío suelo de piedra.

Estaba prisionero.

3

Al salir el sol

En la oscura hora que precede al alba, Gilthas, el rey de Qualinesti, se encontraba en el balcón de su palacio. O, más bien, su cuerpo se encontraba en el balcón, porque su alma deambulaba por la silenciosa ciudad, calle por calle, parándose en cada puerta, mirando a través de cada ventana. Su alma vio una pareja de recién casados, dormida, enlazada en un estrecho abrazo. Su alma vio a una madre sentada en una mecedora, acunando al bebé dormido con un suave balanceo. Su alma vio a dos hermanos elfos compartiendo la cama con un enorme sabueso. Los dos chiquillos dormían con los brazos echados sobre el cuello del perro, los tres soñando que jugaban a «te pillé» en un prado soleado. Su alma vio a un elfo anciano que dormía en la misma casa en la que había dormido su padre y antes su abuelo. Encima del lecho había un retrato de la esposa ya muerta. En la habitación contigua estaba el hijo que heredaría la casa, con su esposa al lado.

«Dormid hasta tarde —susurró el alma de Gilthas a todos los que tocó—. No despertéis temprano, porque cuando lo hagáis no será para empezar un nuevo día, sino el final de todos los días. El sol que veis en el cielo no es el sol naciente, sino un sol que se pone. El día será noche, y la noche, la oscuridad de la desesperación. Pero, por el momento, dormid en paz. Dejad que yo guarde ese sosiego mientras pueda.»

—Majestad —dijo una voz.

La aurora. Y con ella, la muerte. Gilthas se volvió.

—Gobernador Medan —saludó con un leve dejo de frialdad en el tono. Su mirada fue del cabecilla de los Caballeros de Neraka a la persona que se encontraba junto a él, su sirviente de confianza—. Planchet. Según parece, ambos traéis noticias. Oiré primero las vuestras, gobernador Medan.

Alexius Medan era un humano bien entrado en la madurez, y aunque inclinó la cabeza con deferencia ante el rey, él era el verdadero dirigente de Qualinesti, como lo había sido desde que los Caballeros de Neraka tomaron el reino durante la Guerra de Caos. A Gilthas se lo conocía en todo el mundo como «el rey títere». Los caballeros negros habían dejado en el trono al joven y aparentemente débil y enfermizo monarca a fin de aplacar al pueblo elfo y dar la falsa impresión de que el control estaba en manos elfas. En realidad era el gobernador Medan quien manejaba los hilos que movían los brazos del títere Gilthas, y el senador Palthainon, un poderoso miembro del Thalas-Enthia, quien tocaba el son con el que bailaba la marioneta.

Pero como el gobernador había descubierto el día anterior, había sido engañado. Gilthas no era un títere, sino un actor consumado. Había interpretado el papel de monarca débil y vacilante a fin de enmascarar su verdadero personaje, el de cabecilla del movimiento de resistencia elfa. Gilthas había embaucado completamente a Medan. El rey títere había cortado las cuerdas y bailaba al son tocado por su propia majestad.

—Os marchasteis después del anochecer y habéis estado ausente toda la noche, gobernador —comentó Gilthas, que miraba al hombre con suspicacia—. ¿Dónde habéis estado?

—En mi cuartel general, majestad, como os dije antes de irme —contestó Medan.

Era alto y fornido. A pesar de su edad —o quizá por ello— se ejercitaba para mantenerse en plena forma. Sus ojos grises contrastaban con el cabello y las cejas oscuros, y le daban una expresión circunspecta que ni siquiera se suavizaba cuando sonreía. Tenía la tez muy curtida. Había sido jinete de dragón en sus años mozos.

Gilthas lanzó una fugaz ojeada a Planchet, que respondió con una discreta y ligerísima inclinación de cabeza. Tanto la mirada como el cabeceo no pasaron inadvertidos a Medan, que parecía más serio que nunca.

—Majestad, no os culpo por no confiar en mí. Siempre se ha dicho que los reyes no pueden permitirse el lujo de confiar en nadie... —empezó el gobernador.

—Especialmente en el conquistador de nuestro pueblo, que nos ha dominado con mano férrea durante casi cuatro décadas —lo interrumpió Gilthas. Por las venas del joven monarca corría sangre elfa y humana, aunque la primera dominaba—. Habéis soltado la mano que nos agarraba por el cuello para tenderla en señal de amistad. Entenderéis, señor, si os digo que todavía siento la presión de vuestros dedos en el gaznate.

—Por supuesto, majestad —contestó el gobernador con un atisbo de sonrisa—. Como decía, apruebo vuestra cautela. Ojalá dispusiera de un año para demostrar mi lealtad...

—¿A mí? —lo atajó de nuevo Gilthas, con cierta sorna—. ¿Al «títere»?

—No, majestad. Mi lealtad a la tierra que he llegado a considerar como mi hogar. Mi lealtad a un pueblo que he llegado a respetar. Mi lealtad a vuestra madre. —No añadió «a la que he llegado a amar», aunque podría haber pronunciado las palabras en su corazón.

El gobernador se había pasado en vela toda la noche de la víspera, trasladando a la reina madre a un lugar seguro, fuera del alcance de los asesinos de Beryl que estaban en camino. Tampoco había dormido en todo el día la víspera, llevando a Laurana en secreto a palacio, donde se reunieron los dos con Gilthas. Le había correspondido a Medan la desagradable tarea de informar al rey que el ejército de Beryl marchaba contra Qualinesti, con intención de destruir el país y a sus habitantes. Y tampoco había dormido la noche previa. Sin embargo, las únicas señales visibles de cansancio se reflejaban en el rostro demacrado del gobernador, no en sus ojos claros y alertas. La tensión de Gilthas cedió y sus sospechas disminuyeron.

—Sois inteligente, gobernador. Vuestra respuesta es la única que habría aceptado de vos. Si hubieseis intentado adularme, habría sabido que mentíais. Mi madre me ha hablado de vuestro jardín, que os habéis esforzado por hacerlo hermoso, que no sólo os complace contemplar las flores sino plantarlas y cuidarlas. He de decir que me resulta difícil entender que un hombre así pueda haber jurado lealtad antaño a alguien como lord Ariakan.

—Y a mí me resulta difícil entender que un joven pudiera dejarse embaucar para huir de unos padres que lo adoraban e ir a caer en la telaraña tejida por cierto senador —repuso fríamente Medan—. Una telaraña que condujo claramente a la destrucción del joven así como la de su pueblo.

Gilthas enrojeció al oír su historia.

—Hice mal. Era joven.

—También lo era yo, majestad. Lo bastante joven para creer las mentiras de Takhisis. No es por adularos si os digo, Gilthas, que he llegado a respetaros. El papel que interpretasteis de soñador indolente, más interesado en su poesía que en su pueblo, me engañó por completo. Sin embargo —añadió Medan en tono seco—, he de decir que vos y vuestros rebeldes me habéis causado un sinfín de problemas.

—Y yo he llegado a respetaros, gobernador, e incluso a confiar en vos hasta cierto punto —contestó Gilthas—. Aunque no del todo. ¿Os basta con eso?

—Me basta, majestad. —Medan le tendió la mano.

Gilthas la aceptó y el apretón fue firme y breve por parte de ambos.

—Bien, quizás ahora vuestro sirviente les diga a sus espías que dejen de seguirme a todas partes —manifestó Medan—. Necesitamos a todo el mundo centrado en la tarea que nos aguarda.

—¿Qué noticias tenéis, gobernador? —dijo Gilthas, sin afirmar ni negar.

—Relativamente buenas, majestad, considerando las cosas en conjunto. Los informes que nos llegaron ayer son ciertos. Las tropas de Beryl han cruzado la frontera de Qualinesti.

—¿Qué tiene de bueno esa noticia? —demandó Gilthas.

—Que Beryl no va con ellas, majestad —respondió Medan—. Y tampoco ninguno de sus dragones subordinados. No tengo ni la más remota idea de dónde se encuentran y por qué no acompañan al ejército. Tal vez los retiene por alguna razón.

—Para tomar parte en la última matanza —sugirió amargamente Gilthas—. En el ataque a Qualinost.

—Quizá, majestad. En cualquier caso, no van con el ejército, y hemos ganado tiempo con eso. Es un ejército grande, con la carga de carretas de suministros y torres de asedio, y le está resultando difícil avanzar a través del bosque. Según los informes llegados de nuestras guarniciones de la frontera, no sólo sufren el acoso de las bandas de elfos que operan a las órdenes de La Leona, sino que los propios árboles, las plantas y hasta los animales se enfrentan al enemigo obstaculizando su avance.

—Sí, desde luego —contestó quedamente Gilthas—. Pero todas esas fuerzas son mortales, como nosotros, y sólo aguantarán hasta un punto.

—Cierto, majestad. No aguantarán el fuego de los dragones, eso es seguro. Sin embargo, hasta que los dragones lleguen, tenemos un tiempo de respiro. Aun cuando los grandes reptiles incendiasen los bosques, calculo que al ejército le costará diez días llegar a Qualinost. Eso debería daros tiempo suficiente para poner en marcha el plan que nos explicasteis en líneas generales anoche.

Gilthas suspiró profundamente y desvió la vista del gobernador al cielo que empezaba a iluminarse. Sin responder, contempló en silencio la salida del sol.

—Los preparativos para la evacuación deberían haber comenzado anoche —manifestó Medan en tono severo.

—Por favor, gobernador —intervino Planchet en voz baja—. No lo entendéis.

—Tiene razón. No lo entendéis, gobernador Medan —convino Gilthas mientras se volvía—. Es imposible que lo entendáis. Decís que amáis esta tierra, pero no podéis amarla como nosotros. Nuestra sangre corre por cada hoja y cada flor. La savia de cada álamo fluye por nuestras venas. Oís el canto de la alondra, pero nosotros entendemos las palabras de ese canto. Las hachas y las llamas que acaban con los árboles nos cortan y nos abrasan. El veneno que mata a los pájaros hace que parte de nosotros muera. Esta mañana tengo que decirle a mi pueblo que abandonen sus hogares, los mismos que temblaron con el Cataclismo y sin embargo aguantaron firmes. Deben dejar sus enramadas y sus jardines, sus cascadas y sus grutas. Tienen que huir, y ¿adonde irán?

—Majestad, yo también tengo buenas noticias que daros al respecto —dijo Planchet—. Durante la noche, un mensajero de Alhana Starbreeze me trajo información. El escudo ha caído. Las fronteras de Silvanesti están de nuevo abiertas.

Gilthas lo miró con incredulidad, sin atreverse a albergar esperanzas.

—¿Será posible tal cosa? ¿Estás seguro? ¿Cómo? ¿Qué ha ocurrido?

—El mensajero no tenía los detalles, milord. Se puso en camino para transmitirnos la buena nueva en cuanto los elfos confirmaron que era cierto. El escudo ha caído. La propia Alhana Starbreeze cruzó la frontera. Espero la llegada de otro mensajero con más información pronto.

—Es una noticia maravillosa —exclamó Gilthas, eufórico—. Nuestro pueblo irá a Silvanesti. Nuestros parientes no pueden negarnos la entrada. Una vez allí, uniremos nuestras fuerzas y lanzaremos un ataque para reconquistar nuestra tierra. —Al ver que Planchet lo observaba seriamente, Gilthas suspiró—. Lo sé, lo sé. No tienes que recordármelo. Me estoy adelantando a los acontecimientos. Pero esta grata noticia me trae la primera esperanza que tengo desde hace semanas. Vamos —añadió, dejando el balcón y entrando en sus aposentos—, debemos decírselo a mi madre...

—Aún duerme, majestad —informó Planchet en voz baja.

—No, no es así —dijo Laurana—, pero si estuviera durmiendo, despertaría de buen grado para oír una buena noticia. ¿Qué decías? ¿Que el escudo ha caído?

Exhausta tras la huida de su hogar en medio de la noche y un día entero oyendo sólo noticias infaustas, por fin habían convencido a Laurana para que se acostara y descansara. Tenía su propio cuarto en palacio, pero Medan, temeroso de los asesinos de Beryl, había dado órdenes para que se marchara toda la servidumbre, damas de compañía, nobleza elfa, funcionarios y cocineros. Había apostados guardias elfos alrededor de palacio, con órdenes de no permitir el paso a nadie, con excepción de él y su ayudante. Medan ni siquiera habría confiado en su ayudante si no hubiera sabido que era un Caballero de Solamnia y leal a Laurana. El gobernador había insistido en que la reina madre durmiera en un diván de la sala de estar de Gilthas, donde podía vigilarse su descanso. Cuando Medan se marchó a su cuartel general, había dejado al solámnico, Gerard, y a su hijo la tarea de velar por su seguridad durante la noche.

—Es cierto, madre —contestó Gilthas mientras salía a su encuentro—. El escudo ha caído.

—Parece maravilloso —comentó cautamente Laurana—. Trae mi bata, Planchet, y así no heriré la sensibilidad del gobernador. Desconfío de esas noticias, hijo. Lo oportuno del suceso me resulta inquietante.

El camisón de Laurana era de color lila claro, con puntilla en el cuello. El cabello se derramaba sobre sus hombros como miel dorada. Sus ojos rasgados eran luminosos, tan azules como las nomeolvides. Aunque tenía muchos más años que Medan, parecía notablemente más joven que él ya que la plenitud de la madurez de los elfos decaía en el invierno de la vejez mucho más despacio de lo que lo hacía en los humanos.

Gilthas observó al gobernador, y vio en su rostro no la fría reserva de un caballero oficial, sino el dolor del amor, un amor imposible que jamás sería correspondido, que nunca podría mencionarse siquiera. A Gilthas seguía sin agradarle Medan, pero aquella expresión suavizó sus sentimientos hacia el hombre e incluso despertó su compasión. El gobernador continuó mirando a través del ventanal hasta que logró recobrar su estricta compostura habitual.

—Pongamos que la coincidencia es fortuita, madre —instó Gilthas—. El escudo cae justo cuando más necesitamos que desaparezca. Si hubiese dioses, supondría que están velando por nosotros.

—Pero es que no hay dioses —replicó Laurana mientras se ceñía la bata—. Nos abandonaron. De modo que no se me ocurre qué decir sobre esta noticia salvo que seamos cautos y que no bases tus esperanzas en ella.

—Tengo que decirle algo a la gente, madre —repuso impaciente el joven monarca—. He convocado una reunión en el senado esta mañana. —Lanzó una rápida ojeada a Medan—. Veréis, milord, no he estado ocioso la noche pasada. Debemos empezar la evacuación hoy si queremos tener una mínima oportunidad de desocupar la ciudad de sus miles de habitantes. Lo que tengo que comunicar a nuestro pueblo será un golpe tremendo, madre. Necesito algo que les dé esperanza.

—La esperanza es la zanahoria que se agita delante del hocico del caballo de tiro para engatusarlo y que siga caminando —musitó Laurana.

—¿Qué dices, madre? —preguntó Gilthas—. Hablas tan bajo que no te oigo.

—Recordaba algo que me dijo alguien hace mucho tiempo. En aquel momento pensé que era cínico y estaba amargado, pero ahora creo que quizás era perspicaz. —Laurana suspiró y sacudió la cabeza como para desechar los recuerdos—. Lo siento, hijo. Sé que así no te ayudo.

Un caballero, el ayudante de Medan, entró en la estancia. Guardó un respetuoso silencio, pero su postura tensa ponía de manifiesto que intentaba llamar su atención. Medan fue el primero que lo vio.

—Sí, Gerard, ¿qué ocurre? —preguntó.

—Un asunto trivial. No quiero molestar a la reina madre —contestó Gerard al tiempo que hacía una inclinación de cabeza—. ¿Podemos hablar en privado, milord? Con el permiso de su majestad.

—Lo tenéis —dijo Gilthas, y se volvió para seguir intentando persuadir a su madre.

Medan inclinó la cabeza y se dirigió hacia el balcón que se asomaba al jardín para hacer un aparte con su ayudante.

Gerard vestía la armadura de un Caballero de Neraka, aunque se había quitado el pesado peto por comodidad. Había limpiado la sangre y otros indicios de su reciente lucha con un draconiano, pero quedaban huellas de la noche anterior que le daban un aspecto desastroso. Nadie habría calificado de apuesto al joven solámnico. Su cabello tenía el color amarillo del maíz, su rostro estaba marcado por la viruela, y las numerosas contusiones recientes en todos los colores —azuladas, verdosas y amarillentas—, no contribuían precisamente a mejorar su aspecto. Su mejor rasgo lo constituían los ojos, de un intenso y deslumbrante color azul. Su expresión seria, sombría, desdecía su afirmación sobre la índole trivial de su interrupción.

—Uno de los guardias me ha avisado de que hay dos personas esperando abajo y exigiendo entrar en palacio. Uno es el senador... —Hizo una pausa, fruncido el entrecejo—. No recuerdo su nombre. Me armo un lío con los nombres elfos, pero éste es alto y tiene un modo de mirar por encima del hombro que se diría que uno es menos que una hormiga.

Los labios de Medan se curvaron en un gesto divertido.

—¿Y su expresión es la de alguien que acaba de morder un higo podrido? —preguntó.

—Correcto, milord.

—Palthainon. El titiritero. Me preguntaba cuándo aparecería por aquí. —Medan miró al rey a través de los cristales del ventanal—. Como ocurre en ese antiguo cuento, Palthainon descubrirá que su marioneta se ha convertido en un ser real, pero, a diferencia del cuento, dudo que a este titiritero le complazca perder a su muñeco de madera.

—¿Se le permite el acceso a palacio, milord?

—No —repuso fríamente Medan—. El rey está ocupado con otros menesteres. Que espere hasta que su majestad le dé su venia. ¿Quién más quiere entrar?

La expresión de Gerard se ensombreció, y el solámnico bajó la voz.

—El elfo Kalindas, milord. Solicita acceso a palacio porque, según dice, sabe que la reina madre se encuentra aquí. Rehusa marcharse.

—¿Cómo se ha enterado? —inquirió ceñudo Medan.

—Lo ignoro, milord. Por su hermano, no, desde luego. Como ordenasteis, no permitimos salir a Kelevandros. Cuando ya no pude mantener abiertos los ojos por el agotamiento, Planchet me relevó en la vigilancia para que no intentara escabullirse.

Medan lanzó una mirada a Kelevandros. El elfo, envuelto en su capa, aparentemente seguía dormido en el rincón opuesto de la habitación.

—Milord, ¿puedo hablar sin rodeos? —pidió Gerard.

—No has dejado de hacerlo desde que entraste a mi servicio, joven —contestó Medan con una sonrisa irónica.

—Yo no lo llamaría exactamente «entrar a vuestro servicio», milord —replicó Gerard—. Me encuentro aquí, como ya debéis saber o habréis adivinado, porque consideré que quedarme con vos era el mejor modo de proteger a la reina madre. Sé que uno de esos dos elfos es un delator, un traidor que ha faltado a la confianza puesta en ellos por su señora, Laurana. Así fue como supisteis dónde esperar a Palin Majere en el bosque la otra mañana. Uno de esos dos os lo dijo. Eran los únicos que lo sabían. ¿Me equivoco? —Su voz sonaba dura, acusadora.

—No, estás en lo cierto —respondió Medan, mirándolo intensamente—. Créeme cuando digo, solámnico, que ese desprecio que veo en tus ojos no es tanto como el que yo mismo siento. Sí, utilicé a Kalindas. No tenía otra opción. Si ese canalla no me hubiera informado a mí, habría informado directamente a Beryl, y yo no habría sabido lo que pasaba. Hice lo que pude para proteger a la reina madre. Sabía muy bien que estaba ayudando y secundando a los rebeldes. Beryl habría matado a Laurana hace mucho tiempo de no ser por mí, así que no te atrevas a juzgarme, joven.

—Lo siento, milord —se disculpó, contrito, Gerard—. No lo entendí. ¿Qué hacemos? ¿Le digo a Kalindas que se marche?

—No. —Medan se frotó la barbilla, sombreada por la barba canosa de un día sin afeitar—. Es mejor tenerlo aquí, donde podemos vigilarlo. A saber qué daño podría causar si anda suelto por ahí.

—Podríamos... eliminarlo —sugirió Gerard, incómodo.

—No. —Medan sacudió la cabeza—. Puede que Laurana creyera que uno de sus sirvientes era un espía, pero dudo mucho que lo creyese su hijo. Kelevandros no lo admitiría, desde luego, y si matáramos a su hermano tendría una reacción tan exacerbada que no nos quedaría más remedio que acabar también con él. ¿Qué pensaría el pueblo qualinesti, cuya confianza he de ganarme, si supiera que he empezado a masacrar elfos en la propia residencia de su majestad? Además, necesito averiguar si Kalindas se ha puesto en contacto con las fuerzas de Beryl y qué información les ha pasado.

—De acuerdo, milord. Lo tendré bajo vigilancia —repuso el joven solámnico.

—No, Gerard. Yo lo vigilaré —rebatió Medan—. Kalindas te conoce, ¿o lo has olvidado? También te traicionó a ti. Si descubre que estás conmigo, que eres mi ayudante de confianza, despertaremos sus sospechas de inmediato. Podría hacer algo desesperado.

—Tenéis razón, milord —convino Gerard, frunciendo el entrecejo—. Lo había olvidado. Quizá debería volver al cuartel general.

—Lo harás, señor caballero. A tu propio cuartel general. Te envío de regreso a Solamnia.

—No, milord —rehusó obstinadamente el joven—. Me niego a marcharme.

—Escúchame, Gerard —argumentó Medan, poniendo una mano en el hombro del solámnico—, esto no se lo he dicho a su majestad ni a la reina madre, aunque creo que ella ya lo sabe. La batalla que estamos a punto de librar es el último forcejeo desesperado de un hombre que se está ahogando y que se ha hundido por tercera vez. Qualinost no puede resistir el poderío del ejército de Beryl. Este combate es, en el mejor de los casos, una acción dilatoria para ganar tiempo a fin de que los refugiados puedan huir.

—En tal caso, ni que decir tiene que me quedo —manifestó Gerard firmemente, con tono desafiante—. El honor no me permite actuar de otro modo.

—¿Y si te lo ordeno?

—Respondería que no sois mi comandante y que no os debo lealtad —replicó, severo el gesto.

—Y yo afirmaría que eres un joven muy egoísta que no tiene idea de lo que es verdadero honor.

—¿Egoísta, milord? —repitió Gerard, dolido por la acusación—. ¿Cómo puede considerarse egoísta que ofrezca mi vida por esta causa?

—Porque serás más valioso para la causa vivo que muerto —manifestó Medan—. No me has escuchado. Cuando sugerí mandarte de vuelta a Solamnia no te enviaba a un refugio seguro. Tenía en mente que llevaras la noticia de nuestra grave situación al Consejo de Caballeros de Solanthus y solicitaras su auxilio.

—¿Estáis pidiendo a los solámnicos que os presten su ayuda, milord? —preguntó Gerard con escepticismo.

—No. Es la reina madre quien la pide a los Caballeros de Solamnia. Tú serás su enviado.

Saltaba a la vista que Gerard seguía receloso.

—He calculado que disponemos de diez días, Gerard —continuó el gobernador—. Diez días hasta que el ejército llegue a Qualinost. Si partes de inmediato a lomos de un dragón, podrías encontrarte en Solanthus pasado mañana, como muy tarde. Los caballeros no pueden enviar un ejército, pero unos jinetes de dragones sí podrían al menos proteger a los civiles. —Esbozó una sonrisa desganada—. No creas que te mando lejos para que no te pase nada malo, joven. Espero que regreses con ellos y entonces tú y yo no lucharemos el uno contra el otro, sino codo con codo.

La desconfianza desapareció del semblante de Gerard.

—Siento haberos puesto en duda, milord. Partiré de inmediato. Necesitaré una montura veloz.

—La tendrás. La mía. Cabalgarás en Filo Agudo.

—No puedo coger vuestro caballo, señor —protestó Gerard.

—Filo Agudo no es un caballo. Es mi dragón. Un Azul. Ha estado a mi servicio desde la Guerra de Caos. ¿Qué ocurre?

Gerard se había puesto muy pálido.

—Señor —empezó, y tuvo que aclararse la garganta—. Creo que deberíais saber que... nunca he montado en un dragón. —Tragó saliva, muerto de vergüenza.

—Pues va siendo hora de que lo hagas —contestó Medan mientras le daba una palmada en la espalda—. Es una experiencia excitante. Siempre he lamentado que mis ocupaciones como gobernador me hayan impedido volar tanto como me hubiese gustado. Filo Agudo está en un establo cuya ubicación es secreta, fuera de Qualinost. Te daré indicaciones y órdenes por escrito con mi sello para que el jefe de establo sepa que te he mandado yo. También escribiré un mensaje para Filo Agudo. No te preocupes. Te transportará rápidamente y sin peligro. No tendrás miedo a las alturas, ¿verdad?

—No, milord —contestó Gerard, tragando con esfuerzo. ¿Qué otra cosa podía decir?

—Excelente. Redactaré las órdenes de inmediato.

Volvió a la sala, haciendo señas a Gerard para que lo acompañara, se sentó al escritorio de Planchet y empezó a escribir.

—¿Qué hay de Kalindas, milord? —preguntó Gerard en voz baja.

Medan miró a Laurana y a Gilthas, que estaban al otro lado de la estancia, todavía conversando.

—No le pasará nada por tener que esperar un rato.

Gerard guardó silencio mientras observaba cómo se movía la mano del gobernador sobre el papel. Medan escribió deprisa y concisamente, de manera que no tardó mucho en redactar las órdenes; ni por asomo tanto como le habría gustado a Gerard. No le cabía duda de que iba a morir, y prefería hacerlo con una espada en la mano en lugar de precipitándose desde la espalda de un dragón, en una aterradora caída que acabaría con su cuerpo despachurrado. Llamándose cobarde para sus adentros, se recordó la importancia y la urgencia de su misión, de modo que fue capaz de tomar las órdenes escritas de Medan con mano firme.

—Adiós, sir Gerard —dijo el gobernador mientras le estrechaba la mano.

—Mejor hasta pronto, milord. No os defraudaré. Regresaré y traeré ayuda.

—Entonces debes partir de inmediato. Beryl y sus seguidores lo pensarán dos veces antes de atacar a un Dragón Azul, en especial a uno perteneciente a los caballeros negros, pero sería mejor que aprovecharas la ventaja de que los reptiles de Beryl no están por aquí de momento. Planchet te acompañará hasta la salida posterior, a través del jardín, para que Kalindas no te vea.

—Sí, milord.

Gerard alzó la mano en un saludo, el que los Caballeros de Solamnia dirigían a sus enemigos.

—Muy bien, hijo mío, estoy de acuerdo —la voz de Laurana les llegó desde el otro lado de la estancia. La elfa se encontraba cerca de un ventanal y los primeros rayos del sol tocaban sus cabellos como la mano de un alquimista, transformando la miel en oro—. Me has convencido. Has heredado de tu padre el poder de persuasión para hacer siempre las cosas a tu modo, Gilthas. Se habría sentido muy orgulloso de ti. Ojalá estuviera aquí para verte.

—Ojalá estuviera aquí para contar con su sabio consejo —dijo el joven monarca mientras se inclinaba para besar suavemente la mejilla de Laurana—. Y ahora, si me disculpas, madre, debo escribir las palabras que tendré que pronunciar muy pronto. Esto es tan importante que no quiero cometer ningún error.

—Majestad —dijo Gerard al tiempo que adelantaba un paso—. Si podéis dedicarme un momento, querría presentaros mis respetos antes de partir.

—¿Nos dejáis, sir Gerard? —preguntó Laurana.

—Sí, mi señora. El gobernador me ha dado órdenes. Me envía a Solamnia, donde presentaré vuestra causa ante el Consejo de Caballeros y pediré su ayuda. Si pudieseis darme una carta, majestad, escrita por vos y con vuestro sello, dando fe de mis credenciales como vuestro mensajero, así como exponiendo la gravedad de la situación...

—A los solámnicos nunca les ha importado Qualinost —lo interrumpió Gilthas, ceñudo—. No veo razón para que empiecen ahora.

—Sí que les importó, en cierta ocasión —intervino suavemente Laurana, dirigiendo una mirada escrutadora a Gerard—. Hubo un caballero llamado Sturm Brightblade a quien le importó muchísimo. —Tendió la mano a Gerard, que rozó con los labios la tersa piel—. Id y que os guarde el recuerdo de aquel caballero valeroso y noble, sir Gerard.

La historia de Sturm Brightblade nunca había significado gran cosa para Gerard hasta entonces. Había oído narrar su muerte en la Torre del Sumo Sacerdote tantas veces que ya sonaba a cuento trasnochado. De hecho, incluso había expresado sus dudas de que aquel episodio hubiese ocurrido realmente. Sin embargo, en ese momento recordó que ante él se encontraba la compañera que se plantó protectoramente junto al cadáver del caballero, la compañera que había llorado por él mientras enarbolaba la legendaria Dragonlance para desafiar a su verdugo. Recibir sus bendiciones en nombre de Sturm Brightblade hizo que Gerard se sintiese humilde y enmendado. Hincó la rodilla ante ella, aceptando la bendición con la cabeza inclinada.

—Así lo haré, mi señora. Gracias.

Se incorporó, exaltado. Sus temores de montar en un dragón le parecieron mezquinos e innobles, y se avergonzó de ellos. El joven rey también parecía escarmentado y le tendió la mano a Gerard.

—Olvidad mis palabras, señor caballero. Hablé sin pensar. Si a los solámnicos no les ha importado Qualinesti, entonces también puede decirse que Qualinesti no se ha interesado por los solámnicos. El que unos ayuden a los otros sería el principio de una nueva y mejor relación para ambos. Tendréis esa carta.

El monarca mojó la pluma en el tintero, escribió unos pocos párrafos en una fina hoja de papel y estampó su nombre. Debajo puso su sello, presionando la cera blanda con un anillo que llevaba en el dedo índice. El sello dejó grabada la imagen de una hoja de álamo. Esperó a que la cera se endureciera y luego dobló la carta y se la tendió a Gerard.

—Se la haré llegar al Consejo, majestad —dijo el caballero. Miró de nuevo a Laurana para llevar consigo su bella imagen como un estímulo inspirador. Lo intranquilizó ver que la tristeza empañaba los hermosos ojos de la elfa al mirar a su hijo, y oírla suspirar suavemente.

Planchet le indicó cómo encontrar el camino de salida por el jardín y Gerard partió, salvando torpemente la barandilla del balcón y dejándose caer pesadamente en el paseo. Alzó la vista para hacer un último ademán de despedida, para conseguir un último atisbo, pero Planchet había cerrado el ventanal a su espalda.

Gerard recordó la mirada de Laurana, su tristeza, y sintió un repentino miedo de que aquélla fuese la última vez que la veía, la última vez que contemplaba Qualinost. El miedo era arrollador, y su anterior resolución de quedarse y ayudarlos a luchar resurgió de nuevo. Sin embargo, difícilmente podía regresar; no sin quedar por necio, o —peor aún—¦ por cobarde. Aferrando con fuerza las órdenes del gobernador, el caballero se marchó corriendo por el jardín que empezaba a cobrar vida con los cálidos rayos del sol.

Cuanto antes llegara ante el Consejo, antes regresaría.

4

El traidor

El silencio reinaba en la habitación. Sentado al escritorio, Gilthas redactaba su discurso, y la pluma se deslizaba rápidamente sobre el papel. El monarca había pasado la noche pensando qué decir, y las palabras se plasmaban en la hoja con facilidad, como si la tinta fluyera de su corazón, no de la pluma. Planchet preparaba un ligero desayuno de fruta, pan y miel, aunque no era probable que alguien tuviese mucho apetito. El gobernador Medan permanecía de pie junto al ventanal, observando la marcha de Gerard a través del jardín. Medan vio al joven caballero hacer un alto, quizás incluso adivinó lo que Gerard estaba pensando. Cuando el solámnico giró finalmente sobre sus talones y se alejó, Medan sonrió para sí y asintió con la cabeza.

—Ha sido un gesto generoso por vuestra parte, gobernador Medan —dijo Laurana, que se había acercado junto a él. Hablaba en voz baja para no molestar a Gilthas—. Enviar lejos al joven para que esté a salvo. Porque no creeréis realmente que los Caballeros de Solamnia acudan en nuestra ayuda, ¿verdad?

—No, no lo creo —contestó Medan manteniendo también el tono bajo—. No porque no quieran, sino porque no pueden. —Su mirada se dirigió más allá del jardín, a las lejanas colinas que se alzaban al norte—. Tienen sus propios problemas. El ataque de Beryl significa que el llamado Pacto de los Dragones se ha roto. Oh, no me cabe duda de que lord Targonne está haciendo todo lo posible por aplacar a Malys y a los otros, pero sus esfuerzos no servirán de nada. Son muchos los que creen que Khellendros el Azul está jugando al ratón y al gato. Finge no ser consciente de lo que ocurre alrededor, pero es sólo para apaciguar a Malys y a los demás y que se duerman en los laureles. De hecho, creo que hace tiempo que ha puesto los ojos en Solanthus, que no ha lanzado el ataque por miedo de que Beryl lo considerara una amenaza a su propio territorio, situado al sur. Pero ahora considerará que puede apoderarse de Solanthus con total impunidad. Y a partir de ahí pasará igual con el resto del mundo. Puede que seamos los primeros, pero no seremos los últimos.

»En cuanto a Gerard, devuelvo a la caballería solámnica un buen soldado. Espero que sus superiores tengan el sentido común de darse cuenta de ello.

Hizo una breve pausa mientras observaba a Gilthas. Cuando el rey llegó al final de una frase, Medan habló.

—Siento interrumpir a vuestra majestad, pero se ha presentado un asunto que debe atenderse cuanto antes. Un asunto un tanto desagradable, me temo. —La mirada del gobernador se desvió a Laurana—. Gerard me informó que vuestro sirviente, Kalindas, espera abajo. Al parecer se ha enterado de que os encontráis en palacio y estaba preocupado por vos.

Medan observó atentamente a Laurana mientras hablaba, y vio que palidecía, que su mirada preocupada se dirigía fugazmente hacia el otro lado de la sala, donde Kelevandros aun dormía.

«Lo sabe —se dijo el gobernador—. Aunque ignore cuál de ellos es el traidor, sabe que uno de los dos lo es. Bien. Eso facilitará las cosas.»

—Enviaré a Kelevandros a buscarlo —anunció Laurana, que tenía los labios pálidos.

—No creo que eso sea prudente —argumentó Medan—. Sugiero que pidáis a Planchet que conduzca a Kalindas a mi cuartel general. Mi segundo al mando, Dumat, se ocupará de él. Kalindas no sufrirá daño alguno, os lo aseguro, señora, pero hay que retenerlo en lugar seguro y bajo vigilancia, para que no pueda comunicarse con nadie.

—Milord, no creo que... —Laurana miró tristemente al gobernador—. ¿Es necesario?

—Lo es, señora —contestó el hombre con firmeza.

—No lo entiendo —intervino Gilthas, cuya voz tenía un timbre de ira. Se puso de pie—. ¡Se encarcela a un sirviente de mi madre! ¿Por qué? ¿De qué crimen se lo acusa?

Medan iba a responder, pero Laurana se le adelantó.

—Kalindas es un espía, hijo mío.

—¿Un espía? —Gilthas estaba estupefacto—. ¿De quién?

—De los caballeros negros —contestó Laurana—. Informa directamente al gobernador Medan, a menos que me equivoque.

El rey lanzó una mirada de indescriptible desprecio a Medan.

—No voy a disculparme por eso, majestad —dijo sosegadamente el humano—. Como tampoco espero que vos os disculpéis por los espías que habéis introducido en mi casa.

—Un trabajo sucio —murmuró Gilthas, sonrojado.

—Cierto, majestad. Esto le pone fin. En lo que a mí respecta, me alegrará lavarme las manos. Planchet, encontrarás a Kalindas esperando abajo. Condúcelo a...

—No, Planchet —ordenó Gilthas en tono perentorio—. Tráelo aquí, ante mí. Kalindas tiene derecho a responder a las acusaciones.

—No lo hagáis, majestad —pidió encarecidamente Medan—. Cuando Kalindas me vea aquí con vos, sabrá que ha sido desenmascarado. Es un hombre peligroso, si se encuentra acorralado y desesperado. No le importa nadie. No se detendrá ante nada. No puedo garantizar la seguridad de vuestra majestad.

—Aun así, la ley elfa estipula que Kalindas tiene la oportunidad de defenderse contra esos cargos —insistió firmemente Gilthas—. Hemos vivido demasiado tiempo bajo vuestras leyes, gobernador Medan. La ley del tirano no es ley. Si he de ser rey, entonces ésta será mi primera acción como tal.

—¿Señora? —Medan se volvió hacia Laurana.

—Su majestad tiene razón —contestó la elfa—. Habéis presentado vuestras acusaciones y las hemos escuchado. Kalindas debe tener su turno para contar su versión de los hechos.

—No os resultará una historia agradable. De acuerdo —accedió Medan, encogiéndose de hombros—. Pero debemos estar preparados. Si se me permite sugerir un plan de acción...

—Kelevandros —llamó Laurana mientras sacudía por el hombro al dormido elfo—. Tu hermano espera abajo.

—¿Kalindas está aquí? —Kelevandros se incorporó de un salto.

—Los guardias no le permiten entrar —siguió Laurana—. Baja y diles que tienes mi permiso para traerlo aquí.

—Sí, señora.

Kelevandros abandonó apresuradamente la estancia. Laurana volvió la cabeza para mirar a Medan. Tenía el semblante muy pálido, pero mantenía la compostura, muy serena.

—¿Ha sido satisfactorio?

—Perfecto, señora —contestó Medan—. No sospechó nada en absoluto. Sentaos a la mesa. Majestad, deberíais volver a vuestro trabajo.

Laurana soltó un profundo suspiro y se sentó a la mesa donde estaba el desayuno. Planchet seleccionó la mejor fruta para ella y le sirvió una copa de vino.

El gobernador jamás había admirado tanto el valor de Laurana como en ese momento, viéndola tomar trocitos de fruta, masticarlos y tragarlos, aunque la comida debía de saberle a ceniza. Medan abrió uno de los ventanales que daban al balcón y salió, dejando la puerta entreabierta para poder ver y oír lo que pasaba en la sala sin ser visto.

Kalindas entró detrás de su hermano.

—Señora, he estado muerto de preocupación por vos. ¡Cuando ese despreciable gobernador os sacó de aquí, temí por vuestra vida!

—¿De veras, Kalindas? —dijo suavemente Laurana—. Lamento haberte causado tanta angustia. Como verás, estoy a salvo. Por el momento, al menos. Tenemos noticias de que el ejército de Beryl marcha contra Qualinesti.

—Cierto, señora, he oído ese horrible rumor —convino Kalindas mientras avanzaba hasta situarse cerca de la mesa—. Aquí no os encontráis a salvo, señora. Debéis huir inmediatamente.

—Sí, señora —intervino Kelevandros—. Mi hermano me ha contado que corréis peligro. Vos y el rey.

Gilthas había acabado de escribir. Con el papel en la mano, el monarca se levantó de la silla del escritorio, preparado para marcharse.

—Planchet, trae mi capa —pidió.

—Hacéis bien en actuar rápidamente, majestad —dijo Kalindas, interpretando erróneamente la intención de Gilthas—. Señora, me tomaré la libertad de ir a por vuestra capa, también...

—No, Kalindas —lo interrumpió Gilthas—. No es ésa mi intención.

Planchet regresó con la capa del monarca, sujetando la prenda sobre el brazo derecho, y se adelantó para situarse junto a Gilthas.

—No tengo intención de huir —continuó el rey—. Voy a dirigir un discurso a mi pueblo. Empezamos de inmediato con la evacuación de la población de Qualinost y a hacer planes para defender la ciudad.

—Entiendo. —Kalindas se inclinó ante el rey—. Vuestra majestad pronunciará su discurso y luego os conduciré a vos y a vuestra honorable madre a un lugar seguro. Tengo amigos esperando.

—Apuesto que sí, Kalindas —dijo Medan mientras entraba por la puerta del balcón—. Amigos de Beryl que esperan para asesinar a ambos, al rey y a la reina madre. ¿Y dónde están esos amigos tuyos?

Los ojos de Kalindas pasaron rápidamente, con recelo, de Medan a Gilthas y de nuevo al gobernador. El elfo se lamió los labios. Su mirada se desvió hacia Laurana.

—No sé qué se ha dicho de mí, señora...

—Yo te diré qué se ha dicho, Kalindas —lo interrumpió el monarca—. El gobernador te ha acusado de ser un espía a su servicio. Tenemos pruebas que parecen indicar que es cierto. Según la ley elfa, tienes derecho a hablar en tu defensa.

—No le creéis, ¿verdad, señora? —gritó Kelevandros. Conmocionado y ofendido, se aproximó a su hermano para quedarse junto a él, impasible—. ¡Sea lo que fuere lo que ese humano os haya dicho de Kalindas, es mentira! ¡El gobernador es un caballero negro y un humano!

—Soy ambas cosas, en efecto —replicó Medan—. Y también soy el que paga a tu hermano para que espíe a la reina madre. Apuesto que si lo registras, encontrarás una buena reserva de monedas de acero con la cabeza de lord Targonne estampada en ellas.

—Sabía que alguien de la casa me había traicionado —intervino Laurana. Su voz estaba preñada de tristeza—. Recibí una carta de Palin Majere advirtiéndome de ello. Así fue como el dragón supo dónde y cuándo esperarlos a él y a Tasslehoff. La única persona que podría haber advertido a Beryl era alguien de la casa. Nadie más lo sabía.

—Estáis equivocada, señora —insistió desesperadamente Kelevandros—. Los caballeros negros nos estaban vigilando. Así fue como se enteraron. Kalindas no os traicionaría jamás, señora. ¡Jamás! Os quiere demasiado.

—¿De veras? —inquirió quedamente el gobernador—. Mira su cara.

Kalindas estaba lívido, la tez más blanca que el papel. Sus labios se atirantaban sobre los dientes en una mueca, y sus azules ojos centelleaban.

—Sí, tengo una bolsa con monedas de acero —espetó, salpicando gotitas de saliva—. Monedas que me pagó este cerdo humano que cree que traicionándome quizá tenga oportunidad de meterse en vuestro lecho. A lo mejor ya lo ha conseguido. Tenéis fama de que os gusta copular con humanos. ¿Quereros yo, señora? ¡Fijaos cuánto os quiero!

Kalindas metió velozmente la mano bajo la túnica y, al sacarla, la hoja de una daga centelleó con la luz del sol.

Gilthas gritó. Medan desenvainó su espada, pero se había situado cerca del rey para protegerlo y se encontraba demasiado lejos de Laurana para salvarla.

La reina madre cogió un vaso de vino y arrojó el caldo a la cara de Kalindas. Medio cegado por el escozor del vino en los ojos, el traidor arremetió con furia pero sin precisión, y la cuchillada dirigida al corazón de Laurana la alcanzó en el hombro.

Maldiciendo, Kalindas enarboló el arma para descargar otro golpe.

Soltó un grito horrible y la daga cayó de su mano. La hoja de una espada sobresalía por su estómago; la sangre empapó la pechera de la camisa.

Con las lágrimas corriéndole por las mejillas, Kelevandros sacó de un tirón la espada del cuerpo de su hermano. Luego la dejó caer para coger a Kalindas y tenderlo en el suelo, donde lo acunó en sus brazos.

—¡Perdóname, Kalindas! —musitó. Alzó la vista, suplicante—. Perdonadlo, reina madre...

—¡Perdonar! —Los labios de Kalindas manchados de sangre, se torcieron—. ¡No! —Sufrió un ahogo, y las últimas palabras salieron estranguladas—. ¡Los maldigo! ¡Maldigo a los dos!

Se puso rígido en los brazos de su hermano y su rostro se crispó. Intentó hablar de nuevo, pero la sangré salió a borbotones por su boca, y con ella, la vida. Aun en el momento de la muerte, sus ojos siguieron clavados en Laurana; se oscurecieron, y cuando la luz de la vida se apagó en ellos, esa oscuridad siguió alumbrada por el frío brillo del odio.

—¡Madre! —Gilthas corrió a su lado—. ¡Estás herida! Ven, tiéndete aquí.

—Me encuentro bien —dijo Laurana, temblorosa la voz—. No te preocupes...

—Reaccionasteis con una gran rapidez mental, señora, al arrojarle el vino. A todos nos cogió desprevenidos. Dejadme ver eso. —Medan apartó la tela desgarrada de la manga, empapada de sangre. Sus dedos tantearon con la mayor suavidad posible—. La herida no parece grave —informó, tras un rápido examen—. La daga rebotó en el hueso. Me temo que os quedará una cicatriz, señora, pero la herida es limpia y debería curar bien.

—No será la primera cicatriz que tengo —contestó Laurana con una débil sonrisa. Entrelazó las manos para que no le siguieran temblando. Sus ojos se desviaron involuntariamente hacia el cadáver.

—¡Echadle algo encima! —ordenó ásperamente Medan—. Tapadlo.

Planchet cogió la capa que sostenía en el brazo y la extendió sobre Kalindas. Kelevandros seguía arrodillado junto a su hermano, asiendo con una mano la del muerto y con la otra la espada con la que lo había matado.

—Planchet, llama a un sanador... —empezó Gilthas.

—No —dio la contraorden Laurana—. Nadie debe enterarse de esto. Ya has oído al gobernador. La herida no es grave. Además, ya ha dejado de sangrar.

—Majestad —dijo Planchet—. La reunión del Thalas-Enthia... Ya pasa de la hora.

Como para hacer hincapié en sus palabras, una voz llegó desde abajo, quejosa y exigente.

—¡Os digo que no seguiré esperando! ¿De modo que se permite a un sirviente ver a su majestad y a mí se me posterga? No me intimidáis. No os atreveréis a poner la mano encima a un miembro del Thalas-Enthia. Veré a su majestad, ¿me oís? ¡No permitiré que se me prohiba el paso!

—Palthainon —dijo Medan—. Tras el último acto de la tragedia, salen los bufones. —El gobernador se encaminó hacia la puerta—. Le entretendré todo lo posible. ¡Que se limpie esto!

Laurana se puso de pie con rapidez.

—No debe verme herida. No debe saber que algo va mal. Esperaré en mis aposentos, hijo.

Gilthas se mostraba reacio a marcharse, pero sabía tan bien como ella la importancia de su discurso ante el senado.

—Iré al Thalas-Enthia —dijo—. Pero antes, madre, he de hacer una pregunta a Kelevandros y quiero que estés aquí para oírlo. Kelevandros, ¿conocías el abyecto plan de tu hermano? ¿Formabas parte de él?

El sirviente estaba mortalmente pálido y cubierto de la sangre de su hermano, sin embargo miró al monarca con dignidad.

—Sabía que era ambicioso, pero jamás imaginé... Nunca creí... —Hizo una pausa, tragó saliva y luego añadió quedamente:— No, majestad. No estaba enterado.

—Entonces lo lamento por ti, Kelevandros —dijo Gilthas, suavizado su tono duro—. Por lo que tuviste que hacer.

—Lo quería —musitó el elfo—. Era toda la familia que me quedaba. Sin embargo, no podía permitir que hiciese daño a nuestra señora.

La sangre empezó a calar la capa, y Kelevandros ajustó más la prenda alrededor del cadáver.

—Con vuestro permiso, majestad, me llevaré a mi hermano —manifestó con sosegada dignidad.

Planchet hizo intención de ayudarlo, pero Kelevandros rechazó su asistencia.

—No, es mi hermano. Mi responsabilidad. —Luego levantó el cuerpo de Kalindas en sus brazos y, tras un breve esfuerzo, consiguió incorporarse—. Señora —dijo sin levantar los ojos hacia los de ella—, vuestra casa era el único hogar que conocíamos, pero me temo que sería impropio...

—Lo comprendo, Kelevandros. Llévalo allí.

—Gracias, señora.

—Planchet —dijo Gilthas—, acompaña a Kelevandros. Préstale toda la ayuda que necesite. Explica lo ocurrido a los guardias.

—Vuestra honorable madre tiene razón, majestad —argumentó el criado tras una breve vacilación—. Debemos guardar en secreto lo ocurrido. Si la gente se entera de que su hermano ha cometido un atentado contra la vida de la reina madre, me temo que Kelevandros sufriría algún daño. Y si se descubre que el gobernador Medan ha estado utilizando elfos como espías...

—Es cierto, Planchet. Ocúpate de todo. Kelevandros, deberás salir por la puerta...

Al caer en la cuenta de lo que había estado a punto de decir, se interrumpió.

—La puerta trasera de la servidumbre —finalizó la frase por él Kelevandros—. Sí, majestad. Lo entiendo.

Dio media vuelta y salió con su pesada carga de la estancia. Laurana los siguió con la mirada.

—Dicen que las maldiciones de los muertos siempre se cumplen.

—¿Quién lo dice? —demandó Gilthas—. ¿Viejas abuelas desdentadas? Las metas de Kalindas no eran nobles ni elevadas. Hizo lo que hizo por codicia, exclusivamente. Sólo le importaba el dinero.

Laurana sacudió la cabeza; tenía el cabello apelmazado con su propia sangre, pegado a la herida. Gilthas empezó a dedicarle palabras de consuelo, pero se interrumpió al oír un gran alboroto al otro lado de la puerta. El gobernador Medan subía a zancadas las escaleras; había alzado la voz para advertirles que se acercaba y que tenía compañía.

Laurana besó a su hijo con unos labios tan pálidos como sus mejillas.

—Debes marcharte. Mis bendiciones van contigo. Y las de tu padre.

Salió rápidamente y caminó con premura pasillo adelante.

—Planchet, la sangre... —empezó Gilthas, pero el criado ya había puesto una pequeña mesa ornamental sobre la mancha y se plantó delante.

El senador Palthainon entró en la estancia con mucho ajetreo y alboroto. La ira ardía en sus ojos y el noble empezó a hablar en el instante en que puso el pie en el umbral.

—Majestad, se me informó que habíais convocado al Thalas-Enthia sin pedir antes mi aprobación...

El senador enmudeció en mitad de la frase, olvidando por completo la perorata que había ensayado mientras subía por la escalera. Había esperado encontrar a su rey títere caído flojamente en el suelo, enredado con sus propias cuerdas. En cambio, la marioneta caminaba hacia la puerta.

—He convocado al Thalas-Enthia porque soy el rey —replicó Gilthas mientras pasaba junto al senador, apartándolo con el hombro—. No os consulté, senador, por la misma razón. Porque soy el rey.

Palthainon lo miró de hito en hito y empezó a farfullar.

—¿Qué? ¿Cómo? ¡Majestad! ¿Dónde vais? Debemos discutir esto.

Gilthas no le hizo el menor caso, salió al pasillo y cerró la puerta tras él. El discurso tan cuidadosamente redactado se había quedado sobre el escritorio. Al final, pronunciaría las palabras salidas de su corazón.

Palthainon lo siguió con la mirada, desconcertado. Necesitando alguien a quien culpar, se volvió hacia el gobernador Medan.

—Esto es obra vuestra, gobernador. Habéis empujado a este necio muchacho a hacer esto. ¿Qué estáis tramando, Medan? ¿Qué ocurre?

—No tengo nada que ver con ello, senador —respondió el humano, divertido—. Gilthas es el rey, como él ha dicho, y lo ha sido durante muchos años. Más de los que, aparentemente, os habéis dado cuenta. En cuanto a lo que ocurre... —Medan se encogió de hombros—. Os sugiero que le preguntéis a su majestad. Tal vez se digne responderos.

—¡Que se lo pregunte a su majestad! —replicó con sorna el senador—. Yo no pregunto nada a su majestad. Le digo lo que debe pensar y lo que tiene que decir, como he hecho siempre. Estáis diciendo tonterías, gobernador. No os entiendo.

—No, pero lo haréis —advirtió al senador, que ya le daba la espalda, recogiendo las briznas de dignidad que le quedaban, y abandonaba la estancia.

—Planchet —dijo Medan después de que el rey y el senador se hubiesen marchado y el palacio quedó de nuevo en silencio—. Trae agua y vendas. Atenderé a la reina madre. Deberías retirar la alfombra y quemarla.

Provisto de una palangana y un rollo de vendas, Medan llamó a la puerta de los aposentos de Laurana. Ella lo invitó a entrar. El gobernador frunció el entrecejo al verla de pie, mirando por la ventana.

—Deberíais tumbaros, señora. Aprovechad este rato para descansar.

Laurana se volvió y lo miró.

—Palthainon causará problemas en el senado. No os quepa duda.

—Vuestro hijo lo ensartará como a un pollo, no con una espada, sino con palabras. Dejará tan desinflado a ese fuelle de gaita pretencioso que no me sorprendería verlo pasar zumbando por delante de la ventana. Vaya, os he hecho sonreír —añadió.

Laurana sonreía, cierto, pero al momento se tambaleó y extendió la mano para agarrarse en el brazo del sillón. Medan llegó de un salto a su lado y la ayudó a sentarse.

—Señora, habéis perdido mucha sangre, y la herida sigue sangrando. Si no os ofende... —Hizo una pausa, azorado. Tosió y siguió hablando—. Podría limpiar y vendar esa herida.

—Los dos somos guerreros, gobernador —contestó Laurana mientras sacaba el brazo de la manga de la bata—. He vivido y luchado con hombres en circunstancias en las que no podía permitirme ser pudorosa. Sois muy amable al ofreceros a curarme.

El gobernador rozó la piel caliente y vio su mano —tosca, grande, de gruesos dedos y torpe— en marcado contraste con el esbelto y blanco hombro de la elfa, la piel suave como la seda, el rojo de la sangre y el calor del irregular tajo. La retiró prestamente y apretó el puño.

—Me temo que os haré daño, señora —dijo, al sentirla encogerse con su roce—. Lo siento. Soy rudo y torpe. No sé hacerlo de otro modo.

Laurana se cogió el cabello y lo echó por encima del hombro para que no le estorbara mientras le limpiaba la herida.

—Gobernador Medan, mi hijo os explicó su plan para la defensa de Qualinost. ¿Creéis que funcionará?

—Es un buen plan, señora —contestó el hombre mientras le vendaba el hombro—. Si los enanos acceden a hacer su parte, incluso existe una posibilidad de que tengamos éxito. Sin embargo, no confío en los enanos, como advertí a su majestad.

—Se perderán muchas vidas —dijo tristemente Laurana.

—Sí, señora. Los que se queden para cubrir la retirada posiblemente no podrán escapar a tiempo. Será una batalla gloriosa —añadió al tiempo que hacía un nudo a la venda—. Como en los viejos tiempos. Yo, por lo menos, no pienso perdérmela.

—¿Daríais vuestra vida por nosotros, gobernador? —preguntó la elfa, volviéndose para mirarlo a los ojos—. Vos, un humano y nuestro enemigo, ¿moriréis defendiendo a los elfos?

El hombre fingió observar con atención la herida, para eludir la penetrante mirada. No respondió de inmediato, sino que lo pensó largos segundos.

—No reniego de mi pasado, señora —dijo finalmente—. Ni lamento las decisiones tomadas. Desciendo de plebeyos. Mi padre era siervo, y yo habría seguido el mismo camino, habría sido un analfabeto sin educación, pero lord Ariakan me encontró. Me dio conocimientos, instrucción y, lo más importante, me dio fe en un poder más grande que yo. Quizá no podáis entenderlo, señora, pero veneré a su Oscura Majestad con todo mi corazón. La Visión que me dio sigue viniendo a mí en sueños, aunque no comprendo por qué, ya que ella se marchó.

—Lo entiendo muy bien, gobernador —aseguró Laurana—. Estuve en presencia de Takhisis, la Reina de la Oscuridad. Todavía siento el mismo sobrecogimiento, el mismo respeto reverencial que experimenté entonces. Aunque sabía que su poder era maligno, resultaba terriblemente imponente su contemplación. Tal vez se debió a que, cuando osé intentar mirarla a los ojos, me vi a mí misma. Vi su oscuridad dentro de mí.

—¿Dentro de vos, señora? —Medan sacudió la cabeza.

—Era el Áureo General, gobernador —dijo seriamente la elfa—. Un bonito título. La gente me aclamaba en las calles. Los niños me regalaban ramos de flores. Sin embargo, ordené que esas mismas gentes entraran en batalla, dejé huérfanos a muchos de esos niños. Por mi culpa murieron millares de personas cuando podrían haber vivido para llevar una existencia feliz y fructífera. Tengo las manos manchadas con su sangre.

—No lamentéis vuestros actos, señora. Hacerlo es egoísta. Vuestro arrepentimiento despoja a los muertos de un honor que les pertenece. Luchasteis por una causa que sabíais que era justa y apropiada. Os siguieron a la batalla, a su muerte, si queréis, porque vieron esa causa resplandeciendo en vos. Por eso os llamaban el Áureo General —añadió—. No por vuestro cabello.

—Aun así, me gustaría resarcirlos en cierta medida.

Guardó silencio, absorta en sus reflexiones. Medan hizo intención de marcharse, pensando que ella querría descansar, pero Laurana lo detuvo.

—Hablábamos de vos, gobernador —dijo mientras posaba la mano en su brazo—. Del motivo por el que estáis dispuesto a dar vuestra vida por los elfos.

Mirándola a los ojos, el hombre habría respondido que estaba dispuesto a dar su vida por una elfa, por no lo hizo. Su amor no sería bien recibido, mientras que su amistad sí lo era. Se consideraba bienaventurado por ello y, en consecuencia, no intentó aspirar a más.

—Lucho por mi patria, señora —se limitó a contestar.

—La patria es la tierra en la que uno nace, gobernador.

—Precisamente, señora. Mi patria está aquí.

Su respuesta la complació; en sus azules ojos se reflejaba la comprensión y de repente brillaron al llenarse de lágrimas. Toda ella rebosaba calidez, dulzura y fragancia; pasaba por un momento de debilidad, estaba baja de moral, trastornada y herida. Él se incorporó bruscamente, tan deprisa que tiró la palangana con el agua que había usado para limpiarle el corte.

—Lo siento, señora. —Se inclinó para secar el líquido vertido, agradecido de tener la oportunidad de hurtar el rostro. Cuando se levantó evitó mirarla—. Él vendaje no está demasiado fuerte, ¿verdad, señora?

—No, no lo está.

—Bien. Entonces, con vuestro permiso, seño i, he de regresar al cuartel general para ver si ha habido más informes sobre el avance del ejército.

Inclinó la cabeza, giró sobre sus talones y salió apresuradamente, dejándola con sus pensamientos.

Laurana se cubrió el hombro con la manga de la bata. Flexionó los dedos y frotó con las yemas las viejas callosidades de las palmas.

—Restituiré algo —musitó.

5

Vuelo de Dragón

Los establos de los caballeros negros estaban situados a una distancia considerable de Qualinost, lo que no era de extrañar, pensó Gerard, puesto que albergaban un Dragón Azul. Nunca había estado allí, ya que no se le había presentado la ocasión, y sólo tenía una vaga idea de su ubicación. Las indicaciones facilitadas por Medan eran fáciles de seguir, sin embargo, y guiaron certeramente al caballero.

Consciente de la necesidad de actuar deprisa, avanzó al trote. No obstante, poco después empezó a faltarle el resuello. Las heridas sufridas en la lucha contra el draconiano le dolían, apenas había dormido, y la pesada armadura era un lastre más. La idea de que al final de su penoso avance tendría que vérselas con un Dragón Azul no aliviaba precisamente sus músculos doloridos ni aligeraba el peso de la armadura, sino todo lo contrario.

Olió los establos antes de verlos. Estaban rodeados por una empalizada y había guardias en la entrada. Alerta y recelosos, le dieron el alto en el momento que oyeron sus pisadas. Respondió con el santo y seña correcto y entregó las órdenes de Medan. Los guardias las miraron detenidamente y observaron de hito en hito a Gerard, a quien no conocían. Sin embargo, no había la menor duda sobre la autenticidad del sello del gobernador, de modo que lo dejaron pasar.

Los establos albergaban caballos, grifos y dragones, aunque en distintos emplazamientos. En la parte baja, unas construcciones de madera desperdigadas acogían a los caballos. Los grifos tenían sus nidos en lo alto de un risco; estos animales preferían las alturas, además de que había que tenerlos lejos de los caballos para que los equinos no se pusieran nerviosos con el olor de las bestias. El Dragón Azul, según le informaron a Gerard, estaba en una cueva situada en la base del risco.

Uno de los mozos de cuadra se ofreció a llevar a Gerard hasta el dragón, a lo que el caballero, caída el alma a los pies de manera que tenía la impresión de pisarla con cada paso que daba, accedió. No obstante, tuvieron que esperar debido a la llegada de otro Azul con su jinete. El reptil aterrizó en un claro, cerca de las cuadras, desatando el pánico entre los caballos. El guía de Gerard lo dejó solo y corrió a tranquilizar a los animales. Otros mozos de cuadra lanzaron imprecaciones al jinete del dragón, y le gritaron que había aterrizado en el lugar equivocado mientras agitaban los puños en su dirección.

El jinete no les hizo caso. Se bajó de la silla y acabó bruscamente con las recriminaciones.

—Me envía lord Targonne —anunció en tono seco—. Traigo órdenes urgentes para el gobernador militar Medan. Traed uno de los grifos para que me lleve al cuartel general y atended a mi dragón. Quiero que esté descansado y alimentado para el vuelo de regreso. Salgo mañana.

Al mencionar el nombre de Targonne, los mozos de cuadra cerraron el pico y corrieron a obedecer las órdenes del caballero. Varios condujeron al Dragón Azul a las cuevas al pie de los riscos, en tanto que otros se pusieron a la onerosa tarea de hacer bajar a uno de los grifos a base de silbidos. Les llevó un buen rato, ya que los grifos eran notorios por su mal carácter y fingirían estar sordos a una orden con la esperanza de que su amo se diera por vencido y acabara marchándose finalmente.

Gerard estaba interesado en saber qué nuevas llevaba con tanta urgencia el caballero negro a Medan. Al ver que el hombre se pasaba el revés de la mano por la boca, Gerard sacó una pequeña cantimplora del cinturón.

—Parece que tienes sed —dijo mientras le tendía el recipiente.

—Supongo que no será brandy lo que llevas ahí, ¿verdad? —preguntó el caballero, que miraba la cantimplora con ansiedad.

—Agua, siento tener que decir.

El caballero se encogió de hombros, tomó la cantimplora y bebió. Calmada la sed, le devolvió el recipiente a Gerard.

—Ya beberé el brandy del gobernador militar cuando me reúna con él. —Miró a Gerard con curiosidad—. ¿Vas o vienes?

—Voy —contestó—. En una misión para el gobernador Medan. Te oí decir que te enviaba lord Targonne. ¿Cómo ha reaccionado su señoría a la noticia del ataque lanzado por Beryl a Qualinesti?

El caballero se encogió de hombros y miró en derredor con desdén.

—Medan es el gobernador de una provincia atrasada. No es de sorprender que la acción del dragón lo cogiera desprevenido. Te aseguro que no pilló por sorpresa a lord Targonne.

—No te imaginas lo duro que es el servicio aquí. —Gerard soltó un profundo suspiro—. Estar atascado en este sitio, entre esos elfos que sólo por el mero hecho de vivir siglos se creen mejores que nosotros. No se puede conseguir una jarra de buena cerveza que te levante el ánimo. En cuanto a las mujeres, todas son unas estiradas, rezuman altivez. Pero, te diré algo. —Gerard se acercó más y bajó la voz—. En realidad les gustamos, ¿sabes? A las elfas les gustan los humanos, sólo que fingen lo contrario. Encandilan a un hombre y luego chillan cuando intenta tomar lo que se le ha ofrecido.

—He oído que el gobernador se ha puesto de parte de esas sabandijas. —El caballero torció el gesto.

—El gobernador, ¡bah! —Gerard resopló con desdén—. Es más elfo que humano, si quieres saber mi opinión. No nos deja divertirnos. Sospecho que eso está a punto de cambiar.

El caballero dirigió una mirada cómplice a Gerard.

—Digamos que, vayas donde vayas ahora, más vale que te des prisa en volver si no quieres perdértelo.

Gerard miró al caballero con admiración y envidia.

—Daría cualquier cosa por estar destinado en el cuartel general. Debe de ser realmente apasionante encontrarse cerca de su señoría. Apuesto que sabes todo cuanto ocurre en el mundo entero.

—Bueno, sé bastante —contestó el caballero, meciéndose sobre los talones y dándose muchos aires—. De hecho, estoy planteándome pedir el traslado aquí. Dentro de poco habrá concesiones de tierras. Tierras elfas y fantásticas casas elfas. Y mujeres elfas, si es lo que te gusta. —Dirigió una mirada desdeñosa a Gerard—. Personalmente, no querría tocar a una de esas frías y viscosas arpías. Se me revuelve el estómago sólo de pensarlo. Sin embargo, más te vale divertirte pronto con una de ellas, o quizá no quede ninguna a tu disposición.

Ahora Gerard podía adivinar el alcance de las órdenes de Targonne a Medan. Veía claramente el plan que el Señor de la Noche tenía en mente, y le asqueaba. Apoderarse de propiedades y tierras elfas, asesinar a sus legítimos dueños y repartir la riqueza como premio a los miembros leales de la caballería. Su mano se ciñó prietamente sobre la empuñadura de la espada. Conque le revolvían el estómago, ¿no? Él sí que se lo revolvería; sacándoselo antes, claro. Tendría que privarse de ese placer y dejárselo al gobernador Medan.

El caballero se golpeó el muslo con los guantes y miró hacia los mozos de cuadra, que seguían gritando a los grifos, los cuales continuaban haciendo caso omiso.

—¡Patanes! —masculló, impaciente—. Supongo que tendré que hacerlo yo mismo. Bien, que tengas buen viaje.

—Tú también —contestó Gerard. Siguió con la mirada al caballero, que se dirigió hacia los mozos de cuadra, a los que intimidó con amenazas y golpeó con los puños cuando no le dieron las respuestas que creía merecer. Los mozos se escabulleron, dejando solo al caballero para que llamara a gritos a los grifos él mismo.

—Bastardo —refunfuñó uno de los hombres mientras se tocaba con cuidado la mejilla magullada—. Ahora nos pasaremos toda la noche en vela atendiendo a su maldito dragón.

—Yo que vosotros me lo tomaría con calma —dijo Gerard—. Me da la impresión de que la misión del caballero le ocupará más tiempo de lo que tenía previsto. Mucho más.

El mozo lanzó una mirada malhumorada a Gerard y, sin dejar de frotarse la mejilla, lo condujo a la cueva del Dragón Azul del gobernador.

Gerard se preparó, nervioso, para el encuentro con el Azul recordando hasta la mínima información que tenía sobre los dragones. Lo fundamental sería controlar el miedo al dragón, que, según había oído, podía tener un efecto realmente debilitante. Hizo acopio de todo su valor y confió en que no haría nada que lo deshonrara.

El mozo sacó al dragón de la cueva. Filo Agudo era una criatura magnífica. El sol resplandecía en sus escamas azules, su cabeza estaba elegantemente conformada, sus ojos eran penetrantes, sus ollares aleteaban. Se movía con sinuosa gracia.

Gerard jamás se había encontrado tan cerca de un dragón. El miedo al dragón lo rozó, pero el gran reptil no estaba empleando su poder para despertar el pánico en el humano, y Gerard percibió el miedo con fascinado sobrecogimiento.

El dragón, consciente de que se lo estaba admirando, sacudió la cresta, flexionó las alas y agitó la cola.

Un hombre de edad avanzada se apartó del reptil y se encaminó hacia Gerard. Era un hombre bajo, escuálido y patizambo. Los ojos entrecerrados para protegerse del sol casi desaparecían entre las arrugas, y escudriñó a Gerard con gran curiosidad y desconfianza.

—Soy el entrenador de Filo Agudo, señor —se presentó el viejo—. Nunca he visto que el gobernador permitiera a otra persona montar su dragón. ¿Qué pasa?

Gerard le entregó las órdenes de Medan. El viejo las examinó con igual intensidad; se acercó el sello a la nariz para verlo con el que probablemente era su único ojo bueno. Gerard pensó por un momento que el viejo le impediría partir, y no supo si alegrarse o sentirse desilusionado.

—En fin, siempre hay una primera vez para todo —murmuró el viejo mientras le devolvía las órdenes. Miró la armadura de Gerard, con una ceja enarcada—. No estaréis pensando en volar con eso, ¿verdad, señor?

—Eh... supongo... —balbuceó el caballero.

El viejo parecía escandalizado.

—¡Se os congelarán las partes pudendas! —Sacudió la cabeza—. Veamos, si os dirigieseis a una batalla, sí, querríais llevar puesto todo ese metal, pero no es el caso. Vais a volar lejos y muy deprisa. Tengo una indumentaria de cuero del gobernador que os servirá. Puede que os quede un poquito grande, pero valdrá. ¿Queréis que montemos la silla en algún lugar en particular, señor? El gobernador prefiere justo detrás de los omóplatos, pero he conocido jinetes que la quieren entre las alas. Afirman que así el vuelo es más suave.

—Yo... En realidad no sé... —Gerard miró al dragón, y entonces fue cuando comprendió que de verdad iba a volar.

—Por su Oscura Majestad —exclamó el viejo, asombrado—. Nunca habéis montado en un dragón, ¿verdad?

Gerard confesó, colorado hasta la raíz del pelo, que no.

—Espero que no sea difícil —añadió, recordando claramente su aprendizaje para montar a caballo. Si se caía del dragón tantas veces como había dado con sus huesos en tierra desde el caballo...

—Filo Agudo es un veterano, señor caballero —manifestó el viejo, con orgullo—. Es un verdadero soldado disciplinado, que obedece órdenes, no temperamental como pueden serlo algunos Azules. El general y él combatieron juntos en equipo durante la Guerra de Caos y posteriormente. Pero cuando esos extravagantes dragones hinchados aparecieron y empezaron a matar a los de su propia especie, el gobernador escondió a Filo Agudo. A Filo Agudo no le hizo ninguna gracia, ojo. ¡Menudas broncas tuvieron! —El viejo sacudió la cabeza y miró a Gerard estrechando los ojos—. Creo que, después de todo, empiezo a entender. He oído rumores de que la «Zorra Verde» se dirigía hacia aquí. —Se aceró a Gerard para hablar en un sonoro susurro—. Pero no se lo digáis a Filo Agudo, señor. Si pensara que tendría una oportunidad de vérselas con esa bestia verde que mató a su compañera, se quedaría y lucharía, dijera lo que dijera el gobernador. Lleváoslo lejos, a un lugar seguro, señor caballero. Buena suerte a los dos.

Gerard abrió la boca para decir que él y Filo Agudo regresarían para luchar tan pronto como hubiera entregado su mensaje, pero volvió a cerrarla por miedo a hablar demasiado. Que el viejo pensara lo que quisiera.

—¿Le... importará a Filo Agudo que yo no sea el gobernador? —preguntó vacilante—. No me gustaría incomodarlo. Podría rehusar transportarme.

—Filo Agudo está entregado al gobernador, señor, pero una vez que entienda que Medan os ha enviado, os servirá bien. Por aquí, señor. Os presentaré.

El Azul escuchó atentamente mientras Gerard explicaba, tartamudeando y casi trabándose la lengua, su misión y le mostraba las órdenes de Medan.

—¿Cuál es nuestro destino? —demandó Filo Agudo.

—No se me ha concedido permiso para revelar eso todavía —contestó en tono de disculpa el caballero—. Te lo diré cuando estemos en el aire.

El dragón inclinó la cabeza para indicar su disposición a obedecer. Por lo visto no era muy hablador, y tras aquella única pregunta se sumió en un disciplinado silencio.

Se tardó un rato en ensillarlo, no porque Filo Agudo dificultase la operación en ningún sentido, pero colocar la silla y el arnés, con sus innumerables correas y hebillas, era una tarea compleja que llevaba mucho tiempo.

Gerard se vistió con la «indumentaria de cuero», que consistía en una túnica acolchada de con mangas largas, que se puso encima de un par de pantalones gruesos. Se protegió las manos con guantes y se metió un capuchón que recordaba el de un verdugo y que le tapaba la cabeza y el cuello. Todas las prendas eran de cuero. La chaqueta le quedaba grande, los pantalones eran muy rígidos y el gorro, sofocante. Casi le resultaba imposible ver por las aberturas para los ojos y se preguntó para qué se habrían molestado en hacerlas. La insignia de los Caballeros de Neraka —el lirio de la muerte y la calavera— iba incorporada en los pespuntes del acolchado.

Aparte de eso y de su espada, nada más señalaba a Gerard como un caballero negro. Guardó la valiosa carta en una mochila de cuero, y ésta la ató fuertemente a la silla.

El sol estaba alto en el cielo para cuando dragón y jinete estuvieron dispuestos para emprender el viaje. Gerard montó torpemente, necesitando la ayuda de los mozos de cuadra y del dragón, que aguantaba su incompetencia con paciencia ejemplar. Avergonzado y rojo como la grana, el caballero apenas había agarrado las riendas cuando Filo Agudo dio un increíble salto y se alzó en el aire impulsado por los potentes músculos de sus patas traseras.

El tirón hizo que el estómago de Gerard se le bajara, más o menos, hasta sus botas, y el joven se aferró con tanta fuerza que los dedos se le quedaron dormidos. Sin embargo, cuando Filo Agudo extendió las alas y ascendió hacia el cielo matinal, el espíritu de Gerard se elevó asimismo.

Nunca había entendido por qué alguien querría formar parte de una escuadrilla de dragones. Ahora sí lo comprendía. La experiencia de volar resultaba excitante a la par que aterradora. A su mente acudieron los recuerdos de aquellos sueños infantiles suyos en los que volaba como las águilas. Incluso lo había intentado hacer, saltando del tejado del granero con los brazos extendidos, sólo para ir a estrellarse en un almiar, a punto de romperse el cuello. Un estremecimiento de placer calentó su sangre y disipó el miedo que agarrotaba su vientre.

Observó cómo se alejaba el suelo a sus pies y le maravilló la sensación de que era el mundo el que lo abandonaba, en lugar de al contrario.

Lo embelesaba el silencio, un silencio absoluto y total, no lo que se llamaba silencio en tierra firme. Ese silencio estaba compuesto por diversos sonidos pequeños que eran tan constantes que ya no se oían: el piar de los pájaros, el murmullo del viento entre las hojas, el sonido de voces distantes, el murmullo de las aguas de un arroyo.

Ahora Gerard no oía nada salvo el chasquido de los tendones de las alas del dragón, y cuando el animal flotaba en las corrientes ascendentes, ni siquiera eso. El silencio lo embargaba con una sensación de euforia, de paz. Ya no formaba parte del mundo. Flotaba por encima de sus inquietudes, sus aflicciones, sus problemas. Se sentía ingrávido, cómo si se hubiese despojado del lastre de carne y huesos. La idea de regresar al suelo, de recobrar el peso, de soportar de nuevo esa carga, de repente se le antojaba aborrecible. Podría haber volado para siempre, al lugar donde el sol se iba cuando se ponía, a los espacios donde la luna se escondía.

El dragón dejó abajo las copas de los árboles.

—¿Hacia dónde? —gritó Filo Agudo con voz retumbante, sacando a Gerard de su ensueño.

—Al norte —voceó el caballero. El viento, que pasó veloz junto a él, arrastró las palabras. El dragón giró la cabeza para oír mejor—. A Solanthus.

Los ojos de Filo Agudo lo miraron con recelo, y Gerard temió que rehusara obedecer. Solanthus era un territorio libre sólo de nombre. Los Caballeros de Solamnia habían transformado la ciudad en una plaza fuertemente fortificada, seguramente la más fortificada de todo Ansalon. El Azul podría preguntarse por qué se le ordenaba volar a una plaza fuerte enemiga, y si no le gustaba la respuesta quizá decidiera tirar a su jinete de la silla.

Gerard ya preparaba una explicación, pero fue el mismo dragón el que la facilitó.

—Ah, una misión de reconocimiento —dijo y ajustó el curso de vuelo.

Filo Agudo permaneció en silencio durante el viaje, cosa que le vino bien al solámnico, que estaba preocupado con sus propios pensamientos; unos pensamientos sombríos que oscurecían el maravilloso panorama del paisaje que iba quedando allá abajo, atrás. Había hablado confiada, positivamente, sobre ser capaz de persuadir a los caballeros solámnicos para que acudiesen en ayuda de Qualinesti, sin embargo, ahora que estaba en camino empezaba a dudar de poder convencerlos.

—Señor —llamó Filo Agudo—, mira ahí abajo.

Gerard así lo hizo, y el alma se le cayó a los pies.

—Desciende —ordenó al dragón. Ignoraba si el animal lo escuchaba, de modo que acompañó las palabras con un ademán de su mano enguantada—. Quiero verlo mejor.

El reptil inició el descenso volando en espiral, lentamente.

—Ya es suficiente —dijo Gerard, indicando con un gesto al dragón que se estabilizara en el aire.

El caballero se inclinó en la silla, agarrándose con fuerza, y miró sobre el ala izquierda del dragón.

Un vasto ejército avanzaba por tierra, tan numeroso que se extendía cual una inmensa serpiente negra hasta donde alcanzaba la vista. Una cinta azul que culebreaba entre los verdes bosques era sin duda el río de la Rabia Blanca, que formaba la frontera de Qualinesti. La cabeza de la serpiente negra ya lo había sobrepasado, y se internaba un buen trecho en el territorio.

Gerard se inclinó hacia adelante.

—¿Podrías aumentar la velocidad? —gritó el joven caballero, y a continuación ilustró su pregunta apuntando repetidamente hacia el norte con el dedo.

—Puedo volar más deprisa —gruñó Filo Agudo—, pero a ti no te resultaría cómodo.

Gerard volvió a mirar hacia el suelo, hizo un cálculo del contingente, contó compañías, carretas de suministros, acumulando, en fin, todos los datos posibles. Apretó los dientes, se pegó contra la silla e hizo un gesto de asentimiento para que el dragón procediera.

Las enormes alas del reptil empezaron a batir. Filo Agudo apuntó con la cabeza hacia las nubes y se elevó hacia ellas.

La repentina aceleración aplastó a Gerard contra la silla. Bendijo al diseñador del casco de cuero y entendió la necesidad de las rendijas para los ojos. Aun así, el aullante viento casi lo cegó, haciéndolo llorar. El movimiento de las alas del dragón sacudía la silla atrás y adelante. A Gerard se le revolvió el estómago, pero aguantó y se aferró con todas sus fuerzas mientras rezaba para que en alguna parte hubiese dioses a los que dirigir sus plegarias.

6

La marcha a Silvanost

Nadie sabía exactamente cómo se había corrido la voz por toda la capital del reino de que las manos de la muchacha humana, llamada Mina, eran las de una sanadora. Podría pensarse que a los elfos les había llegado información sobre ella desde el mundo exterior, pero los silvanestis no habían tenido contacto con el resto del mundo desde hacía mucho tiempo, aislados por el escudo que supuestamente los protegía, pero que en realidad los estaba matando lentamente. Ningún elfo era capaz de decir dónde había oído ese rumor por primera vez, pero lo atribuía a un vecino, un primo o un transeúnte.

El rumor comenzó al caer la oscuridad y se extendió a lo largo de la noche, susurrado en la brisa nocturna cargada de perfume a flores, entonado por el ruiseñor, mencionado por el buho. Se propagó con entusiasmo y regocijo entre los jóvenes, si bien hubo otros, entre los elfos de mayor edad, que fruncieron el entrecejo al oírlo y manifestaron su recelo contra él.

La oposición más fuerte provino de los Kirath, los elfos que habían patrullado y guardado las fronteras de Silvanesti. Ellos habían observado con gran congoja cómo el escudo iba matando a todo lo que tenía vida a lo largo de la frontera. Habían combatido contra la cruel pesadilla creada por el dragón Cyan Bloodbane largos años atrás, durante la Guerra de la Lanza. Los Kirath sabían por propia y amarga experiencia con la pesadilla que el Mal podía presentarse bajo la más hermosa apariencia, sólo para volverse progresivamente espantoso cuando se le hacía frente. Advirtieron a la gente contra esa muchacha humana. Intentaron frenar los rumores que se extendían por la ciudad, tan rápidos, brillantes y escurridizos como el azogue. Pero cada vez que el rumor llegaba a una casa donde una joven madre abrazaba contra su pecho a un niño moribundo, el rumor se daba por cierto. Se desoyeron las advertencias de los Kirath.

Esa noche, cuando la luna se alzaba muy alta en el cielo —la única luna, aquella a la que los elfos jamás se habían acostumbrado a ver en el firmamento, donde antaño la plateada y la roja brillaban entre las estrellas—, los guardias de las puertas de Silvanost que vigilaban la calzada que conducía a la ciudad, una calzada de polvo de luna, divisaron una fuerza humana avanzando hacia Silvanost. Era una fuerza pequeña, veinte caballeros vestidos con la armadura negra de los Caballeros de Neraka y varios cientos de soldados de infantería que marchaban detrás. Su aspecto no era bueno. Los hombres de la infantería caminaban a trompicones, cojeando, doloridos los pies y cansados. Hasta los caballeros iban a pie, pues sus caballos habían muerto en la batalla o habían servido de alimento a sus hambrientos jinetes. Sólo uno de ellos cabalgaba, y era su cabecilla, una esbelta figura montada en un corcel rojo como la sangre.

Un millar de arqueros silvanestis, armados con los excelentes arcos largos elfos, legendarios por su precisión, observaron el paso de aquel ejército y cada cual escogió su blanco. Había tantos arqueros que, de haberse dado la orden de disparar, cada uno de esos soldados habría caído acribillado con tantas flechas como púas tiene un puerco espín.

Los arqueros elfos miraron con incertidumbre a sus oficiales. Tanto los unos como los otros habían oído los rumores. Los arqueros tenían enfermos en casa: esposas, maridos, madres, padres, hijos, todos aquejados por la enfermedad que consumía poco a poco sus vidas. Muchos de los propios arqueros padecían los primeros síntomas de la devastadora dolencia, y permanecían en sus puestos sólo por pura fuerza de voluntad. Lo mismo ocurría con sus oficiales. Los Kirath, que no pertenecían al ejército elfo, se encontraban entre los arqueros, envueltos en sus capas que se camuflaban con los árboles de los bosques que amaban, y observaron el avance con gesto adusto.

Mina cabalgó directamente hacia las puertas plateadas, entró en el radio de alcance de las flechas sin vacilar; su caballo marchaba con la testa erguida y agitando la cola. A su lado caminaba un gigantesco minotauro, sus caballeros venían tras ella, seguidos de la infantería. Al encontrarse ahora a la vista de los elfos, los soldados se esforzaron por alinearse bien en fila, enderezaron la espalda y avanzaron firmes y erguidos, aparentando no sentir temor aunque muchos debían de haber temblado al contemplar las puntas de flechas brillando bajo la luna.

Mina frenó su caballo ante las puertas y alzó la voz, que sonó clara y vibrante como las notas de una campana de plata.

—Me llamo Mina. Vengo a Silvanost en nombre del dios Único. Vengo a enseñar a mis hermanos y hermanas elfos la fe en el dios Único y a admitirlos a su servicio. Invito al pueblo de Silvanost a abrir las puertas para que entre en paz.

—No os fiéis de ella —instaron los Kirath—. ¡No le creáis!

Nadie les hizo caso, y cuando uno de los Kirath, un hombre llamado Rolan, alzó su arco para disparar una flecha a la joven humana, los que estaban a su lado lo golpearon hasta que cayó al suelo, aturdido y sangrando. Al ver que nadie prestaba oídos a sus advertencias, los Kirath recogieron a su compañero herido y abandonaron la ciudad, retirándose de nuevo a sus amados bosques.

Un heraldo avanzó y leyó una proclama.

—Su majestad el rey ordena que las puertas de Silvanost se abran a Mina, a quien su majestad nombra Exterminadora del dragón y Salvadora de los silvanestis.

Los arqueros elfos bajaron los arcos y prorrumpieron en vítores. Los guardias corrieron hacia las puertas construidas con acero, plata y magia; a pesar de parecer tan frágiles como una telaraña, la resistencia que les proporcionaban los antiguos conjuros era tal que ninguna fuerza de Krynn las habría destruido, salvo el aliento de un dragón. No obstante, Mina sólo tuvo que poner su mano sobre ellas para que se abrieran.

La joven entró en Silvanost, con el minotauro pegado a su estribo y lanzando ojeadas desconfiadas y feroces a los elfos, puesta la mano sobre la empuñadura de su espada. A continuación lo hicieron sus soldados, nerviosos, vigilantes, recelosos. Los elfos guardaban silencio tras su vítor inicial. Una muchedumbre de silvanestis se alineaba en la calzada, blanca como tiza bajo la luz de la luna. Nadie hablaba, y sólo se oían el tintineo metálico de cotas de malla, armaduras y espadas y el ruido apagado y regular de botas de las tropas al paso.

Mina sólo había recorrido un corto trecho y algunos de sus soldados todavía no habían cruzado las puertas, cuando la joven hizo detenerse a su caballo. Oyó un sonido y miró hacia la multitud.

Desmontó y dejó la calzada para dirigirse hacia el gentío. El enorme minotauro desenvainó la espada y habría ido en pos de ella para cubrirle las espaldas, pero la joven alzó una mano en una orden silenciosa, y él se frenó como si lo hubiese golpeado. Mina llegó junto a una joven elfa que intentaba en vano acallar el lloriqueo de una pequeña de unos tres años. Había sido el llanto de la niña lo que Mina había oído.

Los elfos le abrieron paso, apartándose con un respingo, como si su roce les hiciese daño. Sin embargo, una vez que hubo pasado, algunos de los más jóvenes extendieron las manos, titubeantes, para volver a tocarla. Ella no les hizo caso y cuando llegó ante la mujer se dirigió a ella hablando en elfo.

—Tu pequeña llora. Arde de fiebre. ¿Qué le ocurre?

La madre estrechó a la niña protectoramente e inclinó la cabeza sobre ella; sus lágrimas cayeron en la frente ardorosa de su hija.

—Sufre el mal consumidor. Lleva enferma varios días, y no deja de empeorar. Me temo que... se está muriendo.

—Déjamela —dijo Mina mientras tendía las manos.

—¡No! —La elfa apretó contra sí a la niña—. ¡No, no le hagas daño!

—Déjamela —repitió quedamente.

La madre alzó los ojos temerosos hacia los de la joven humana. El cálido ámbar fluyó sobre la madre y la hija, y la elfa le tendió la niña a Mina. La pequeña pesaba muy poco; parecía tan liviana como un fuego fatuo.

—Te bendigo en nombre del Único —entonó Mina— y te llamo de vuelta a esta vida.

El llanto de la pequeña cesó; se quedó fláccida en brazos de Mina, y los elfos mayores dieron un respingo.

—Ahora está bien —dijo Mina mientras le entregaba a la pequeña—. La fiebre ha desaparecido. Llévala a casa y mantenía caliente. Vivirá.

La madre contempló temerosa el semblante de la niña y luego soltó un grito de alegría. El lloriqueo había cesado y se había quedado fláccida porque ahora dormía plácidamente. Tenía la frente fresca y respiraba con facilidad.

—¡Mina! —gritó la mujer al tiempo que caía de rodillas—. ¡Bendita seas!

—Yo no —contestó la joven—. El Único.

—¡El dios Único! —entonó la madre—. Le doy gracias al Único.

—¡Mentiras! —chilló un elfo, que se abrió paso a empujones entre la multitud—. Mentiras y blasfemias. El único dios verdadero es Paladine.

—Paladine os abandonó —repuso Mina—. Paladine se marchó. El dios Único está con vosotros. El Único se preocupa por vosotros.

El elfo abrió la boca para expresar una dura réplica, pero Mina se adelantó antes de que pudiese hablar.

—Tu amada esposa no te acompaña esta noche.

El elfo cerró la boca y, mascullando entre dientes, empezó a dar media vuelta para marcharse.

—Se encuentra en casa, enferma —continuó Mina—. No se siente bien desde hace mucho, mucho tiempo. Ves cómo se va consumiendo de día en día, tendida en el lecho, incapaz de caminar. Esta mañana ni siquiera podía levantar la cabeza de la almohada.

—¡Se está muriendo! —clamó ásperamente el elfo, sin volver la cabeza hacia Mina—. Muchos han muerto. Soportamos nuestros sufrimientos y seguimos adelante.

—Cuando llegues a casa, tu esposa te recibirá en la puerta —afirmó Mina—. Te tomará de las manos y bailaréis en el jardín como solíais hacer.

El elfo se volvió hacia la joven. Las lágrimas corrían por sus mejillas y su expresión era recelosa, incrédula.

—Esto es alguna clase de truco.

—No, no lo es —respondió, sonriente, Mina—. Digo la verdad, y lo sabes. Ve con ella. Ve y lo verás.

El elfo la miró fija, intensamente, y después, con un grito ahogado, se abrió paso a empujones y desapareció entre la multitud.

Mina extendió la mano hacia una pareja. El padre y la madre llevaban de la mano a dos niños. Eran gemelos; estaban delgados y lánguidos, sus rostros infantiles tan transidos de dolor que parecían las caras arrugadas de unos ancianos. La joven hizo un gesto a los chiquillos para que se acercaran a ella.

—Venid —pidió.

Los niños se encogieron y se echaron hacia atrás.

—Eres humana —dijo uno de ellos—. Nos odias.

—Nos matarás —abundó su hermano—. Lo dice mi padre.

—Para el Único da lo mismo que seas humano, elfo o minotauro. Todos somos sus hijos. Pero debemos ser unos hijos obedientes. Venid a mí. Venid al dios Único.

Los chiquillos miraron a sus padres, que a su vez miraron a Mina sin pronunciar palabra, sin hacer gesto alguno. La multitud contemplaba el drama en absoluto silencio. Finalmente, uno de los crios se soltó de la mano de la madre y se adelantó, caminando con pasos vacilantes, débiles, y asió la mano de Mina.

—El Único tiene poder para sanar a uno de los dos —manifestó la joven—. ¿A cuál de vosotros será, a ti o a tu hermano?

—A mi hermano —contestó de inmediato el chiquillo.

Mina puso su mano sobre la cabeza del niño.

—El Único admira el sacrificio. Se siente complacido. El Único os cura a ambos.

Un color saludable tifió las pálidas mejillas del chiquillo. Los lánguidos ojos brillaron con vida y vigor. Las débiles piernas dejaron de temblar, y la espalda encorvada se irguió. El otro chico se soltó de su padre y corrió junto su hermano; los dos se abrazaron a Mina.

—¡Bendita! ¡Bendita seas, Mina! —empezaron a clamar los silvanestis más jóvenes y se aproximaron a ella extendiendo las manos para tocarla, suplicándole que los sanara, a sus esposas, a sus maridos, a sus hijos. La multitud se agolpó alrededor de la joven hasta el punto de que ésta corrió el peligro de morir en el despliegue de adoración.

El minotauro, Galdar, segundo al mando de Mina y autoproclamado guardián de la joven, se abrió paso entre la muchedumbre. Agarró a Mina y la sacó de la enfervorizada masa, apartando a empujones a los desesperados elfos.

Mina montó a caballo, se irguió sobre los estribos y alzó la mano para pedir silencio. Los elfos callaron al punto, ansiosos por escuchar sus palabras.

—Se me ha concedido que os diga que todos aquellos que se lo pidan con humildad y reverencia al dios Único serán curados de la enfermedad que os aqueja y que provocó el dragón Cyan Bloodbane. El Único os ha liberado de ese peligro. Orad al Único de rodillas, reconocedlo como el único dios verdadero de los elfos y seréis curados.

Algunos de los elfos jóvenes cayeron de hinojos y empezaron a rezar. Otros, los de mayor edad, se resistieron. Los elfos jamás habían adorado a otro dios que no fuera Paladine. Unos cuantos empezaron a murmurar que los Kirath tenían razón, pero entonces aquellos que habían rezado alzaron los ojos al cielo y clamaron jubilosos que el dolor había dejado de atormentar sus cuerpos. A la vista de la milagrosa curación, más elfos se postraron de rodillas y alzaron sus voces en plegarias. Los elfos mayores contemplaron la escena con incredulidad y consternación, sacudiendo las cabezas. Uno en particular, que vestía con la mágica capa de camuflaje de los Kirath, dirigió una dura y larga mirada a Mina antes de desaparecer en las sombras.

El caballo rojo como la sangre reanudó la marcha mientras los soldados abrían paso entre la multitud apiñada. La Torre de las Estrellas brillaba suavemente con la luz de la luna, como si apuntase hacia el cielo. Galdar, que caminaba al lado del caballo, procuraba respirar lo más superficialmente posible. Para el minotauro, el olor de los elfos era muy intenso, empalagoso, nauseabundo, como el hedor de algo muerto mucho tiempo.

—Mina, ¡son elfos! —dijo con un gruñido, sin esforzarse en absoluto por ocultar su asco—. ¿Qué puede querer el Único de los elfos?

—Las almas de todos los mortales son valiosas para el Único, Galdar.

El minotauro meditó la respuesta de Mina, pero no comprendió. Al alzar la vista hacia la joven, vislumbró, a la luz de la luna, las imágenes de incontables elfos atrapados en el cálido y dorado ámbar de sus ojos.

Mina siguió avanzando a través de Silvanost mientras las plegarias al dios Único, pronunciadas en el lenguaje elfo, susurraban en la noche.

Silvanoshei, hijo de Alhana Starbreeze y Porthios de la Casa Solostaran, heredero de los dos reinos elfos, Qualinesti y Silvanesti, se encontraba con el rostro y las manos pegados contra el cristal del ventanal, escudriñando la noche.

—¿Dónde está? —demandó, impaciente—. ¡Un momento! ¡Creo que la veo! —Contempló larga e intensamente la avenida y después se apartó del cristal con un suspiro—. No, no es ella. Me equivoqué. ¿Por qué no viene? —Se giró para inquirir con un repentino temor—. ¿Crees que le habrá pasado algo, primo?

Kiryn abrió la boca para contestar, pero antes de que hubiese podido pronunciar una sola palabra, Silvanoshei le ordenó a un sirviente:

—Ve y entérate de lo que ha pasado en las puertas. Vuelve a informar de inmediato.

El sirviente inclinó la cabeza y se marchó, dejando solos a los dos en la estancia.

—Primo —empezó Kiryn, con un tono sosegado—, es el sexto criado que envías durante la última media hora. Regresará con el mismo mensaje que trajeron los otros. El avance de la comitiva es lento debido a que son muchos los que quieren verla.

Silvanoshei volvió junto al ventanal y oteó la avenida con una impaciencia que no se molestó en disimular.

—Fue un error no salir a su encuentro para recibirla. —Lanzó una fría mirada a su primo—. No debí hacerte caso.

—Majestad —dijo Kiryn con un suspiro—, no habría sido correcto que el rey diese la bienvenida a la cabecilla de nuestros enemigos. Ya es bastante malo que la hayamos admitido en la ciudad —añadió para sí en voz baja, pero Silvanoshei tenía un oído finísimo.

—¿Es que necesito recordarte, primo, que fue esa misma cabecilla de nuestros enemigos quien nos salvó de las maquinaciones del dragón Cyan Bloodbane? —instó el rey, secamente—. Gracias a ella volví a la vida y tuve la oportunidad de bajar el escudo que nos rodeaba, el mismo que nos estaba consumiendo hasta matarnos. Gracias a ella, pude destruir el Árbol Escudo y salvar a nuestro pueblo. De no ser por ella, no habría silvanestis en las calles, sino cadáveres.

—Soy consciente de ello, majestad —contestó Kiryn—. Sin embargo, me preguntó por qué. ¿Qué motivos tiene?

—Podría preguntarte lo mismo a ti, primo —adujo fríamente el rey—. ¿Cuáles son tus motivos?

—No sé qué quieres decir.

—¿De veras? He sido informado de que conspiras a mi espalda. Te han visto reunirte con miembros de los Kirath.

—¿Y qué hay de malo en eso, primo? —preguntó sosegadamente Kiryn—. Son tus leales súbditos.

—¡No lo son! —replicó, furioso, Silvanoshei—. ¡Conspiran contra mí!

—Conspiran contra tus enemigos, los caballeros negros...

—Contra Mina, quieres decir. Conspiran contra ella. Y eso es lo mismo que conspirar contra mí.

Kiryn suspiró suavemente.

—Hay alguien que espera hablar contigo, primo —informó después.

—No recibiré a nadie.

—Creo que deberías verlo —continuó Kiryn—. Viene de parte de tu madre.

Silvanoshei se giró y miró de hito en hito a Kiryn.

—¿Qué dices? Mi madre ha muerto. Murió la noche que los ogros atacaron nuestro campamento, la noche que caí a través del escudo...

—No, primo. Tu madre, Alhana, vive. Ella y sus tropas han cruzado la frontera. Se ha puesto en contacto con los Kirath. Esa es la razón de que me... Intentaron verte, primo, pero se denegó su petición. Acudieron a mí.

Silvanoshei se sentó pesadamente en un sillón y hundió el rostro en las temblorosas manos para ocultar las lágrimas.

—Perdóname, primo —dijo Kiryn—. Debí buscar un modo mejor de decírtelo...

—¡No! ¡Es la mejor noticia que podrías haberme dado! —protestó Silvanoshei, alzando la cara hacia él—. ¿Dices que un mensajero de mi madre está aquí? Hazlo pasar —ordenó mientras se incorporaba y caminaba hacia la puerta con impaciencia.

—No está en la antecámara. Correría peligro en palacio. Me tomé la libertad de...

—Sí, por supuesto. Lo olvidé. Mi madre es una elfa oscura —comentó el rey amargamente—. Tiene prohibida la entrada bajo pena de muerte. Ella y quienes la siguen.

—Eres el rey y ahora tienes la facultad de derogar esa orden.

—De acuerdo con la ley, tal vez —adujo Silvanoshei—. Pero las leyes no pueden borrar años de odio. Ve, entonces, a buscarlo dondequiera que lo hayas escondido.

Kiryn abandonó la estancia y Silvanoshei regresó junto al ventanal, sumido en un confuso revoltijo de pensamientos gozosos. Su madre, viva. Mina regresaba a su lado. Debían conocerse las dos. Se caerían bien. Bueno, quizás al principio no...

Oyó un ruido rasposo a su espalda y se volvió a tiempo de ver un movimiento detrás de una pesada cortina. Ésta se corrió, dejando a la vista una abertura en la pared, un pasaje secreto. Silvanoshei había oído hablar a su madre de esos pasajes secretos. Los había buscado por mera diversión, pero sólo había encontrado ése. Conducía al jardín privado, un lugar recoleto ahora muerto, cuyas plantas y flores habían sido aniquiladas por la plaga del escudo.

Kiryn apareció detrás de la cortina, y otro elfo, embozado y encapuchado, salió a continuación.

—¡Samar! —exclamó Silvanoshei al reconocerlo con una mezcla de placer y dolor.

Su primer impulso fue correr hacia Samar y estrechar su mano o incluso abrazarlo, tal era su alegría de verlo y saber que estaba vivo, que su madre estaba viva. Kiryn había confiado en que el encuentro se produjera exactamente así, que la noticia de que su madre se encontraba cerca, que ella y sus tropas habían cruzado la frontera, arrancaran a Mina de la mente del joven monarca.

Las esperanzas de Kiryn estaban condenadas al fracaso.

Samar no vio a Silvanoshei el rey. Vio al jovencito malcriado, vestido con ropas excelentes y relucientes joyas mientras su madre llevaba prendas toscas y como único adorno el frío metal de la cota de malla. Vio a Silvanoshei residiendo en un magnífico palacio, con todas las comodidades que pudiera desear, vio a su madre tiritando en una cueva inhóspita. Samar vio un inmenso lecho con gruesas mantas de fina lana y sábanas de seda, y vio a Alhana durmiendo en el frío suelo, envuelta en su ajada capa.

La rabia encendió la sangre de Samar, le nubló la vista, le ofuscó la mente. Entonces dejó de ver a Silvanoshei y sólo vio a Alhana, rebosante de felicidad y emocionada al saber que su hijo, a quien había dado por muerto, estaba vivo. Y no sólo eso, sino que había sido coronado rey de Silvanesti, su más caro deseo para él.

Había querido ir a verlo inmediatamente, un acto que no sólo habría puesto en peligro su vida, sino la de su gente. Samar había argumentado largo y tendido para hacerla entrar en razón y disuadirla, y sólo la certeza de saber que pondría en peligro todo por lo que había trabajado durante tanto tiempo la convenció finalmente de que él fuese en su lugar. Debía transmitir a su hijo su amor, pero Samar no pensaba adular al chico ni rendirle pleitesía. Le recordaría el deber de cualquier hijo para con su madre, ya fuese rey o plebeyo. Para con su madre y para con su gente.

La fría mirada de Samar frenó a Silvanoshei cuando daba el primer paso hacia él.

—Príncipe Silvanoshei —saludó con una mínima inclinación de cabeza—. Confío en que gocéis de buena salud. Ciertamente os veo bien alimentado. —Dirigió una mirada mordaz a la mesa cargada de comida—. ¡Con eso podría alimentarse al ejército de vuestra madre durante un año!

El cálido sentimiento de afecto de Silvanoshei se tornó hielo en un instante. Olvidó cuánto le debía a Samar y en cambio recordó sólo que nunca había tenido la aprobación de ese hombre, quizá que ni siquiera le había caído bien. Se irguió todo lo posible.

—Indudablemente no conoces la noticia, Samar —dijo con tranquila dignidad—, así que te perdonaré. Soy rey de Silvanesti, y te dirigirás a mí como tal.

—Me dirigiré a vos como lo que sois —repuso Samar, a quien le temblada la voz—. ¡Un mocoso malcriado!

—¿Cómo te atreves...?

—¡Basta! ¡Los dos! —Kiryn los miraba horrorizado—. ¿Qué hacéis? ¿Habéis olvidado la terrible crisis que atravesamos? Primo Silvanoshei, conoces a este hombre desde que naciste. Me has dicho muchas veces que lo admirabas y lo respetabas como a un segundo padre. Samar arriesgó su vida para venir a verte. ¿Es así como se lo pagas?

El joven rey no contestó. Apretó los labios y miró a Samar con una expresión de dignidad herida.

—Y en cuanto a ti, Samar —continuó Kiryn, volviéndose hacia el guerrero elfo—, tu actitud es incorrecta. Silvanoshei es el rey coronado y ungido del pueblo silvanesti. Tú eres qualinesti, y es posible que las costumbres de tu gente sean distintas. Los silvanestis reverenciamos a nuestro rey. Cuando le desairas a él también nos desairas a todos nosotros.

Samar y el rey guardaron silencio unos segundos, mirándose el uno al otro, pero no como amigos que se han peleado y se alegran de hacer las paces, sino como dos espadachines que están midiéndose mientras se ven obligados a estrecharse las manos antes de iniciar el duelo. A Kiryn le dolió en lo más hondo la actitud de ambos.

—Hemos tenido un mal comienzo —dijo—. Empecemos de nuevo.

—¿Cómo se encuentra mi madre, Samar? —preguntó bruscamente Silvanoshei.

—Vuestra madre está bien... majestad —contestó Samar. Hizo una pausa deliberada antes del tratamiento—. Os envía su amor.

Silvanoshei asintió con la cabeza. Se notaba que le costaba un gran esfuerzo controlarse.

—La noche de la tormenta, pensé que... Parecía imposible que pudieseis sobrevivir.

—Al final resultó que la Legión de Acero había estado siguiendo los movimientos de los ogros, de modo que acudieron en nuestro auxilio. Al parecer —añadió Samar con voz áspera—, vos y vuestra madre habéis sufrido igualmente el uno por el otro. Al ver que no regresabais, os buscamos durante días. La única conclusión posible era que los ogros os habían capturado y os habían llevado con ellos para torturaros hasta mataros. Cuando el escudo cayó y vuestra madre entró en su patria, los Kirath salieron a nuestro encuentro. Su alegría no tuvo límites al enterarse de que no sólo estabais vivo, sino que erais rey, Silvanoshei. —Su tono se endureció—. Entonces llegaron los informes sobre vos y esa mujer humana...

Silvanoshei asestó una mirada fulminante a Kiryn.

—Ahora entiendo la razón de que lo hayas traído aquí, primo. Para sermonearme.

—Silvanoshei... —empezó Kiryn.

Entonces Samar se adelantó y agarró al monarca por el hombro.

—Sí, voy a sermonearte —dijo, obviando el tratamiento—. Te comportas como un mocoso consentido. Tu honorable madre no creía esos rumores, llamó embusteros a los Kirath que se lo contaron. ¿Qué pasó? Te he oído hablar sobre esa humana. ¡He escuchado de tus propios labios que los rumores son ciertos! Estás melancólico y lloriqueas por ella mientras un gran ejército de caballeros negros cruza la frontera. Un ejército que esperaba cerca del escudo para entrar cuando éste cayera.

»Y, ¡hete aquí, el escudo cae! ¿Cómo es que ese ejército se hallaba allí, Silvanoshei? ¿Una coincidencia? ¿Acaso los caballeros negros llegaron justo en el preciso momento en que, quién lo hubiera dicho, el escudo cayó? No, Silvanoshei, los caballeros negros estaban en la frontera porque sabían que el escudo iba a desaparecer. Ahora esa fuerza, un contingente de cinco mil hombres, marcha sobre Silvanost y tú has abierto las puertas de la ciudad a la mujer que los trajo aquí.

—¡Eso no es cierto! —replicó acaloradamente el joven monarca, sin hacer caso a los intentos de Kiryn para que se calmara—. Mina vino a salvarnos. Sabía la verdad sobre Cyan Bloodbane, sabía que el dragón era el creador del escudo y que éste nos estaba matando. Cuando morí a manos del dragón, ella me devolvió la vida. Ella... —Silvanoshei enmudeció, sintiendo la lengua pegada al paladar.

—Ella te dijo que bajaras el escudo —abundó Samar—. Te dijo cómo hacerlo.

—¡Sí, bajé el escudo! —espetó, desafiante, el joven—. ¡Hice lo que mi madre había intentado conseguir durante años! Sabes que es cierto, Samar. Mi madre supo ver lo que era realmente el escudo. Sabía que no estaba levantado para protegernos, y tenía razón. Su función era acabar con todos nosotros. ¿Qué querías que hiciese, Samar? ¿Dejar el escudo puesto? ¿Contemplar cómo absorbía la vida de mi pueblo?

—Podrías haberlo dejado un poco más, el tiempo suficiente para comprobar si tu enemigo se estaba concentrando en tu frontera —adujo cáusticamente el qualinesti—. Los Kirath te lo habrían advertido si te hubieses molestado en escucharlos, pero no, preferiste prestarle oídos a una humana, la cabecilla de aquellos que se ocuparán de destruiros a ti y a tu pueblo.

—Fui yo quien tomó la decisión —respondió Silvanoshei con dignidad—. Actué por mi cuenta. Hice lo que habría hecho mi madre de estar en mi lugar. Lo sabes, Samar. Ella misma me contó que en cierta ocasión se había lanzado contra el escudo montada en un grifo en un intento de hacerlo añicos. Lo intentó una y otra vez, saliendo despedida en el aire...

—¡Basta! —Samar lo interrumpió, impaciente—. Lo hecho, hecho está. —Había perdido ese asalto y lo sabía. Guardó silencio un momento, pensativo. Cuando volvió a hablar, había un cambio en su voz, un dejo de disculpa en su tono—. Eres joven, Silvanoshei, y es atribución de la juventud cometer errores, aunque éste, me temo, quizá resulte fatal para nuestra causa. Sin embargo, no nos hemos rendido. Todavía podemos reparar el daño que, aunque con la mejor intención, has causado. —El guerrero sacó de debajo de su capa otra prenda igual con capucha.

»Los caballeros negros caminan por nuestra sagrada ciudad con total impunidad. Los vi entrar. Vi a esa humana. Vi a nuestras gentes, especialmente a los jóvenes, caer en su embrujo. Están ciegos a la verdad, y nuestra tarea será abrirles los ojos. Ocúltate bajo esta capa, Silvanoshei. Nos marcharemos por el pasadizo secreto por el que he entrado y huiremos de la ciudad aprovechando la confusión.

—¿Partir? —Silvanoshei miró a Samar estupefacto—. ¿Por qué habría de marcharme?

Samar iba a contestar, pero Kiryn se adelantó con la esperanza de salvar su plan.

—Porque estás en peligro, primo. ¿Os es que crees que los caballeros negros permitirán que sigas siendo rey? Y, si lo hacen, te convertirás en su marioneta, como tu primo Gilthas. Sin embargo, como rey en el exilio, serás una figura influyente que unirá al pueblo...

«¿Irme? No puedo irme —se dijo el joven rey para sus adentros—. Ella regresa conmigo. Está más cerca a cada momento. Quizás esta noche la estreche entre mis brazos. No me marcharía aunque supiera que la propia muerte viene por mí.»

Miró a Kiryn y a Samar y no vio unos amigos, sin extraños que conspiraban contra él. No podía fiarse de ellos. No podía fiarse de nadie.

—Decís que mi pueblo corre peligro —manifestó mientras se volvía hacia el ventanal, como si estuviese contemplando la ciudad. En realidad la buscaba a ella—. Mi pueblo está en peligro y queréis que huya y me ponga a salvo dejándolo que se enfrente sólo a esa amenaza. ¿Qué clase de rey es el que hace algo así, Samar?

—Un rey vivo, majestad —respondió el guerrero—. Un rey que piensa en su pueblo lo bastante como para vivir para ellos, en lugar de para sí mismo. La gente lo entenderá y te honrará por esa decisión.

Silvanoshei giró la cabeza para mirarlo fríamente.

—Te equivocas, Samar. Mi madre huyó, y el pueblo no la honró por ello. La despreció. No cometeré el mismo error. Agradezco tu visita, Samar. Tienes mi permiso para marcharte.

Tembloroso, sorprendido por su propia temeridad, volvió de nuevo la cara hacia el ventanal y miró a través de él sin ver.

—¡Cachorro ingrato! —La ira casi ahogaba a Samar, que apenas podía hablar—. ¡Vendrás conmigo aunque tenga que llevarte a rastra!

Kiryn se interpuso entre el rey y el guerrero.

—Creo que será mejor que os marchéis, señor —dijo con voz tranquila y mirada firme. Estaba furioso con los dos; furioso y desilusionado—. O me veré obligado a llamar a la guardia. Su majestad ha tomado una decisión.

Samar hizo caso omiso del joven noble, sin apartar su mirada torva de Silvanoshei.

—Me marcho, sí. Le contaré a tu madre que su hijo ha hecho un noble y heroico sacrificio en nombre de su pueblo. No le diré la verdad: que se queda por amor a una bruja humana. Yo no se lo diré, pero habrá otros que lo harán. Lo sabrá, y se le romperá el corazón. —Tiró la capa a los pies de Silvanoshei—. Eres un necio, joven. No me importaría si tu estupidez acarreara la ruina sólo a ti, pero las consecuencias las pagaremos todos nosotros.

Giró sobre sus talones y cruzó la sala hacia el pasadizo secreto. Apartó la cortina con tal violencia que por poco la arranca de las anillas. Silvanoshei asestó una mirada feroz a Kiryn.

—No creas que no sé lo que te propones. ¡Destituirme y ocupar tú el trono!

—No es verdad que pienses eso de mí, primo —dijo sosegadamente el otro joven—. No puedes pensar tal cosa.

Silvanoshei lo intentó con todas sus fuerzas, pero no lo consiguió. De toda la gente que conocía, Kiryn era la única persona que parecía sentir cariño por él realmente. Por él, no por el rey. Por Silvanoshei.

Se apartó del ventanal y se acercó a Kiryn; cogió su mano y la apretó con afecto.

—Lo siento, primo. Perdóname. Ese hombre me pone tan furioso que no sé lo que digo. Sé que tu intención era buena. —El joven monarca dirigió la vista hacia la cortina tras la que había desaparecido Samar—. Sé que él también lo hacía con buena intención, pero no lo entiende. Nadie lo entiende.

Silvanoshei se sintió muy cansado de repente. No dormía desde hacía mucho tiempo, no recordaba cuánto. Cada vez que cerraba los ojos, veía el rostro de Mina, oía su voz, sentía el roce de sus labios en los suyos, y el corazón le daba un salto, se le estremecía la sangre y yacía despierto, mirando la oscuridad, esperando que regresara con él.

—Ve con Samar, Kiryn. Asegúrate de que sale de palacio sin incidentes. No querría que le pasara nada malo.

El joven noble dirigió una mirada de impotencia a su rey; después suspiró, sacudió la cabeza e hizo lo que le mandaban.

Silvanoshei regresó junto al ventanal.

7

Navegando por el Río de los Muertos

Es un triste tópico que las desgracias ajenas, por terribles que sean, siempre parecen nimias comparadas con las propias. En ese momento de su vida, si alguien le hubiese dicho a Acertijo que ejércitos de goblins y hobgoblins, draconianos, matones a sueldo y asesinos marchaban contra los elfos, el gnomo se habría echado a reír con desdén mientras ponía los ojos en blanco.

—¿Y creen que ellos tienen problemas? —habría dicho—. ¡Ja! Tendrían que estar sumergidos en el océano, dentro de un sumergible en el que entra agua y con una humana que insiste en que siga a un puñado de muertos. Eso sí es tener problemas.

Si a Acertijo le hubiesen informado que a su amigo el kender, quien le había proporcionado los medios para, finalmente, poder llevar a cabo su Misión en la Vida y trazar el mapa del laberinto de setos, lo tenía prisionero el mago más poderoso de todo el mundo en la Torre de la Alta Hechicería, el gnomo habría resoplado con sorna.

—¡De modo que el kender cree que está en apuros! ¡Ja! Tendría que intentar manejar el sumergible él solo, cuando se necesita una tripulación de veinte personas. ¡Eso sí es una situación apurada!

De hecho, el sumergible funcionaba mucho mejor con un solo tripulante, ya que los otros diecinueve sólo habrían servido para añadir su peso, estorbar y consumir aire. El viaje original que partió del Monte Noimporta con destino a la Ciudadela había empezado con una dotación de veinte, pero los demás se habían perdido, habían desaparecido o habían sufrido graves quemaduras a lo largo de la travesía, de manera que al final sólo quedó Acertijo, el cual no era más que un modesto pasajero, al control de los mandos. Su desconocimiento absoluto sobre el complicado sistema de mecanismos diseñado para propulsar el NMN Indestructible era, sin duda, la razón de que la nave hubiese permanecido a flote durante tanto tiempo.

El navío se había diseñado a semejanza de un gran pez. Estaba fabricado con madera, por lo que era lo bastante ligero para flotar, y después cubierto con hierro, por lo que era lo bastante pesado para hundirse. Acertijo sabía que había una manivela a la que tenía que dar vueltas para que la nave mantuviera el avance, otra manivela para que ascendiera, y una tercera que hacía que se sumergiera. Tenía una vaga idea sobre la función que realizaban las manivelas, aunque recordaba que un gnomo (quizás el último capitán) le había dicho que la manivela trasera hacía que las aletas posteriores de la nave giraran de manera desenfrenada, removiendo el agua y, en consecuencia, la propulsaran hacia adelante. La manivela del fondo hacía girar las aletas inferiores, impulsando la nave hacia arriba, en tanto que las aletas superiores invertían el proceso.

Acertijo sabía que, además de las manivelas, había un montón de engranajes que tenían que engrasarse continuamente. Eso lo sabía porque todos los gnomos de cualquier parte del mundo sabían que los engranajes tenían que engrasarse constantemente. Le habían dicho que había fuelles que bombeaban aire al interior del sumergible, pero no había sido capaz de dilucidar cómo funcionaban y, en consecuencia, llegó a la conclusión de que lo más juicioso, ya que no lo más científico, sería hacer subir al Indestructible a la superficie cada pocas horas para renovar el aire. Puesto que los fuelles no funcionaban —y nunca habían funcionado— resultó muy sensato por su parte razonar así.

Al inicio de su forzoso viaje, Acertijo le preguntó a Goldmoon por qué había robado su sumergible, dónde planeaba ir con él y qué se proponía hacer cuando llegasen allí. Fue entonces cuando la mujer hizo la asombrosa declaración de que seguía a los muertos, que éstos la guiaban y protegían y que la conducían a través del Nuevo Mar hacia donde debía ir. Cuando él le preguntó, lógicamente, por qué los muertos habían estimado conveniente decirle que le robara su nave, la mujer había contestado que sumergirse bajo el agua era el único modo de escapar del dragón.

Acertijo intentó interesar a Goldmoon en el funcionamiento del sumergible y obtener su ayuda en el manejo de las manivelas —tarea que cansaba mucho los brazos— o al menos la ayuda de los muertos, ya que ellos parecían ser los que estaban al mando de la travesía. Goldmoon no le hizo el menor caso. A Acertijo le resultaba exasperante su pasajera, y habría dado media vuelta al Indestructible en ese mismo instante, poniendo rumbo al laberinto de setos, tanto si había un dragón como si no, de no ser por el hecho lamentable de que no tenía la más remota idea de cómo hacer que la nave fuera en otra dirección distinta a arriba, abajo y adelante.

Resultó que el gnomo tampoco sabía cómo detener el sumergible, lo que dio un nuevo y desdichado significado al término «tomar tierra».

Ya fuese por azar o por la orientación de los muertos, lo cierto es que el Indestructible no se estrelló contra un acantilado ni encalló en un arrecife. Por el contrario, varó en una lisa playa, con las aletas todavía girando y lanzando al aire montones de arena y agua de mar, destrozando medusas y aterrorizando a las aves marinas. El último cabeceo sobre la playa fue violento e incómodo, pero no fatal para los pasajeros. Goldmoon y Acertijo salieron sólo con cortes y contusiones sin importancia. No podía decirse lo mismo del Indestructible.

Goldmoon se paró en la playa desierta y respiró profundamente el fresco aire marino. No hizo caso a los cortes de sus brazos ni al chichón de su frente. Aquel nuevo y extraño cuerpo suyo tenía la capacidad de sanarse a sí mismo; al cabo de unos segundos, la sangre dejaría de manar, la carne cicatrizaría por sí sola, los moretones se borrarían. Seguiría sintiendo el dolor de las heridas, pero sólo en su verdadero cuerpo, el débil y frágil cuerpo de una mujer anciana.

No le gustaba ese nuevo cuerpo que se le había otorgado milagrosamente —receptora en contra de su voluntad— la noche de la terrible tormenta, pero acabó comprendiendo que su fortaleza y su salud eran esenciales para llevarla dondequiera que los muertos querían conducirla. El viejo cuerpo no habría llegado tan lejos; estaba cerca de la muerte, al igual que lo estaba el espíritu que residía en él. Tal vez ésa fuera la razón de que ella pudiese ver a los muertos mientras que otros no los veían. Se encontraba más cerca de los muertos que de los vivos.

El pálido río de espíritus discurría sobre las dunas azotadas por el viento, en dirección norte. La alta hierba de un verde pardusco que crecía en las dunas se mecía con el viento levantado a su paso. Goldmoon se recogió la larga falda de su túnica blanca, la túnica que la señalaba como una mística de la Ciudadela de la Luz, y se dispuso a seguirlos.

—¡Espera! —gritó Acertijo, que había estado contemplando, boquiabierto, los destrozos sufridos por el Indestructible—. ¿Qué haces? ¿Adónde vas?

La mujer no respondió y siguió adelante. Caminar resultaba difícil, ya que se hundía en la blanda arena a cada paso, además de que la túnica le obstaculizaba los movimientos.

—No puedes abandonarme —protestó Acertijo. Agitó una mano llena de grasa—. He perdido un montón de tiempo transportándote a través del mar, y ahora has roto mi nave. ¿Cómo voy a volver a mi Misión en la Vida, hacer el mapa del laberinto de setos?

Goldmoon se paró y se volvió para mirar al gnomo; no era una imagen agradable, con el áspero cabello y la barba desaliñada, la cara roja de justa indignación y llena de churretes de aceite y sangre.

—Gracias por traerme —dijo, alzando la voz para hacerse oír sobre el fresco viento y el romper de las olas—. Lamento tu pérdida, pero no puedo hacer nada para ayudarte. —Movió la cabeza y miró hacia el norte—. He de continuar un viaje y no puedo entretenerme aquí ni en ningún sitio. —Volvió la vista hacia el gnomo de nuevo y añadió amablemente:— No es mi intención dejarte abandonado a tu suerte. Puedes acompañarme, si quieres.

Acertijo miró a la mujer y después al Indestructible, que ciertamente no había hecho honor a su nombre. Hasta él, un simple pasajero, podía ver que las reparaciones serían largas y costosas, por no mencionar el hecho de que, puesto que nunca había entendido cómo funcionaba ese cacharro, conseguir que volviera a funcionar plantearía ciertos problemas.

«Además —se dijo, más animado—, sin duda el propietario lo tiene asegurado y será compensado por la pérdida.»

Eso era enfocar el asunto bajo un punto de vista optimista. Optimista y absolutamente poco realista, ya que era de sobra conocido el hecho de que el gremio de AseguradoresAsociadosdeFinanciación y AnulacióndeColisiónDesmembraciónAccidentalFuegoInundación NoImputablesaActosDivinos nunca había pagado una sola pieza de cobre, si bien había, a raíz de la Guerra de Caos, innumerables demandas pendientes con la argumentación de que los ActosDivinos ya no contaban puesto que no había dioses. Debido al hecho de que las demandas tenían que pasar a través del sistema legal gnomo, no se esperaba que ninguna llegase a una sentencia durante la vida de los litigantes, si bien se pasaría a las generaciones venideras, todas las cuales acabarían arruinadas por las costas legales acumuladas.

Acertijo apenas tenía pertenencias que salvar del siniestro. Había salido corriendo de la Ciudadela tan deprisa que se había dejado su más importante posesión: el mapa del laberinto de setos. Al gnomo no le cabía duda de que el mapa sería encontrado y, considerando que se trataba de la «Maravilla de Maravillas», naturalmente se guardaría a buen recaudo en el lugar más seguro de la Ciudadela de la Luz.

Lo único que salvó de los restos fue una navaja que había pertenecido al último capitán. Era una pieza excepcional, ya que tenia toda clase de herramientas incorporadas y con ella podía hacerse casi todo: abrir una botella de vino, indicar dónde estaba el norte, cascar las conchas de las ostras más recalcitrantes. La única desventaja era que no podía cortarse nada con ella, ya que no tenía cuchilla pues el inventor se había quedado sin espacio, pero era un pequeño inconveniente comparado con el hecho de que podía utilizarse para recortar los pelillos de la nariz.

Acertijo se guardó la fantástica navaja en un bolsillo de su túnica pringada de tinta y aceite y avanzó a trompicones, resbalando y tropezando a lo largo de la playa. Se detuvo una vez para volverse a mirar al Indestructible. El sumergible tenía el triste aspecto de una ballena varada, y la arena levantada por el viento empezaba ya a cubrirlo.

El gnomo echó a andar en pos de Goldmoon, que seguía al rio de los muertos.

8

Cuadrando las cuentas

Cinco días después del ataque de Beryl a la Ciudadela de la Luz, cinco días después de la caída del escudo de Silvanesti y cinco días después de que las primeras tropas del ejército de Beryl cruzaran la frontera del reino de Qualinesti, lord Targonne se hallaba sentado a su escritorio examinando la avalancha de informes que habían llegado desde distintos puntos del continente de Ansalon. Targonne había encontrado grato el informe de Malys, al principio. La enorme Roja, Malystryx, el dragón a quien todo el mundo consideraba la verdadera dirigente de Ansalon, se había tomado la noticia de la agresión de su pariente Beryl mucho mejor de lo que Targonne se había atrevido a esperar. Malys había criticado y despotricado, ni que decir tiene, pero al final manifestaba que cualquier movimiento de Beryl para anexionarse tierras más allá de Qualinesti lo interpretaría como una gravísima afrenta y que actuaría inmediatamente en consecuencia.

Cuanto más pensaba en ello Targonne, sin embargo, más dudas le surgían. Malystryx se había mostrado demasiado acomodaticia, había recibido la noticia con demasiada tranquilidad. Targonne tenía la sensación de que la gigantesca Roja tramaba algo y que, fuera lo que fuese, resultaría catastrófico. Por el momento, no obstante, no había abandonado su guarida, satisfecha aparentemente de que él se encargara de la situación. Y eso era exactamente lo que pensaba hacer.

Según los informes, Beryl había demolido la Ciudadela de la Luz, destrozando las cúpulas de cristal en un ataque de rabia porque, según sus espías, que habían estado allí y habían presenciado la destrucción en primera línea, no había podido localizar el artefacto mágico que era la razón de su insensato ataque. Las bajas humanas en la isla podrían haber alcanzado cifras incalculables de no ser por el hecho de que antes de arrasar los edificios Beryl había enviado escuadrones de draconianos a buscar el artefacto y al hechicero que lo tenía.

El retraso dio tiempo a los habitantes para huir y ponerse a salvo en el interior de la isla. Los espías de Targonne, que se habían infiltrado en la Ciudadela con la esperanza de descubrir por qué sus conjuros sanadores no funcionaban bien, se encontraban entre los que habían huido y, en consecuencia, pudieron mandar sus informes. Beryl se había marchado al poco de iniciarse la batalla, dejando a sus Rojos para que terminaran la destrucción por ella. Los draconianos habían perseguido a los refugiados, pero los habían rechazado las fuerzas de los Caballeros de Solamnia y algunos feroces guerreros de una tribu que habitaba en el interior de la isla. Los draconianos habían sufrido muchas bajas.

Targonne, a quien no le gustaban los draconianos, no consideró eso una gran pérdida.

—Siguiente informe —ordenó a su ayudante.

Éste sacó una hoja de papel.

—Es un mensaje del gobernador militar Medan, milord. El gobernador se disculpa por la tardanza en responder a vuestras órdenes, pero dice que vuestro mensajero tuvo un desgraciado accidente. Volaba hacia Qualinost cuando el grifo que montaba de repente enloqueció y lo atacó. Pudo entregar el mensaje, pero murió poco después por las graves heridas sufridas. El gobernador manifiesta que cumplirá vuestras órdenes y entregará la capital elfa a Beryl, junto con la reina madre, a quien retiene prisionera. El gobernador ha disuelto el senado elfo, arrestado a los senadores y a los Cabezas de Casas. Iba a arrestar al rey elfo, Gilthas, pero al joven lo sacaron clandestinamente de Qualinost y ahora está escondido. El gobernador informa que el ejército de Beryl está topando con ataques de fuerzas elfas, que han retrasado su avance, pero que aparte de eso han causado pocos daños.

—Buenas noticias, si son ciertas —comentó Targonne, ceñudo—. Nunca he confiado realmente en Medan. Era uno de los favoritos de Ariakan, la razón principal de que lo pusieran a cargo de Qualinesti. Y están esos rumores divulgados por Beryl de que se ha vuelto más elfo que humano, plantando flores y tocando el laúd.

—Hasta el momento, parece tener controlada la situación, milord —adujo el ayudante mientras echaba otra ojeada al papel escrito con esmero y pulcritud.

—Veremos —gruñó Targonne—. Envía un mensaje a la gran zorra verde informándole que puede tener Qualinost y que confío en que lo deje intacto, sin dañar sus recursos. Incluye un informe de los ingresos que hemos recaudado de Qualinost el año pasado. Eso debería convencerla.

—Sí, milord —dijo el ayudante mientras tomaba nota.

—¿Alguna noticia nueva de Sanction? —preguntó Targonne con un tono resignado que indicaba que le sorprendería si las hubiese.

La ciudad amurallada de Sanction, situada en la costa oeste del Nuevo Mar, controlaba los únicos puertos existentes en aquella zona de Ansalon. Durante la Guerra de la Lanza había sido una plaza fuerte de los Señores de los Dragones, pero en la actualidad se encontraba bajo el control de un misterioso y poderoso hechicero conocido como Hogan Rada. Aunque Rada actuaba por su cuenta, los Caballeros de Neraka habían intentado ganárselo con la esperanza de que se aliara con ellos y pusiera los puertos a su disposición. Enterados de que los Caballeros de Solamnia también intentaban atraer a Rada a su causa, los caballeros negros habían puesto cerco a Sanction a fin de acelerar la decisión de Rada.

El asedio llevaba ya varios meses en marcha; los solámnicos habían intentado romperlo, pero la maniobra fracasó merced a la intervención de Mina, la misma que ahora había tomado Silvanesti. Targonne supuso que debía de estarle agradecido a esa mujer por salvarle el día, pero habría estado muchísimo más agradecido si él le hubiese dado la orden de hacerlo.

—Sanction sigue bajo asedio, milord —contestó el ayudante tras rebuscar un momento en el montón de papeles—. Los comandantes protestan porque no disponen de suficientes hombres para tomar la ciudad. Afirman que si se hubiese permitido que las fuerzas del general Dogah marcharan contra Sanction, en lugar de ser desviadas hacia Silvanesti, la ciudad se encontraría ahora en sus manos.

—Y yo soy un enano gully —repuso con sorna Targonne—. Una vez que la ocupación de Silvanesti esté garantizada, nos ocuparemos de Sanction.

—Con respecto a Silvanesti, milord... —El ayudante volvió a buscar en el montón de papeles y sacó una hoja—. Tengo aquí un informe del interrogatorio a los prisioneros elfos. Los tres, dos hombres y una mujer, son miembros de lo que llaman los Kirath, una especie de patrulla fronteriza, tengo entendido.

Entregó el informe. Nada más enterarse de la caída de Silvanesti, Targonne había ordenado a las tropas de Dogah que capturasen elfos vivos y los trasladasen a Jelek para interrogarlos. Examinó brevemente el informe. Sus cejas se enarcaron por la sorpresa y después se fruncieron en un ceño. No podía dar crédito a lo que leía, de modo que volvió a empezar la lectura para ver si se le había pasado algo por alto. Levantó la cabeza y miró a su ayudante.

—¿Has leído esto? —preguntó.

—Sí, milord.

—¡Esa Mina está loca! ¡Absolutamente loca! ¡Peor aún, creo que ni siquiera está de nuestra parte! ¡Curar a elfos! ¡Está curando a los malditos elfos!

—Eso parece, milord.

Targonne cogió la hoja de papel para leer en voz alta.

—«Ahora tiene una secta de jóvenes seguidores elfos que se plantan delante del palacio donde ha fijado su residencia y entonan su nombre con alabanzas.» Y esto: «Ha seducido al joven rey Silvanoshei, a quien se le ha oído decir públicamente que va a casarse con ella. Según se informa, esa noticia ha enfurecido a su madre, Alhana Starbreeze, que intentó persuadir a su hijo para que huyera de Silvanost antes de la llegada de los caballeros negros. Se dice que Silvanoshei está perdidamente enamorado de la tal Mina y que se negó a separarse de ella». —Targonne soltó el informe con gesto furioso—. Esto no puede continuar así. Mina es una amenaza, un peligro. Hay que pararla.

—Conseguirlo quizá no sea tarea fácil, milord —contestó el ayudante—. Veréis en el informe de Dogah que éste aprueba y admira todo lo que Mina hace. Está encaprichado con ella. Sus hombres le son tan leales a esa mujer como sus propias tropas. Advertiréis que Dogah firma ahora su informe con la frase «en nombre del dios Único».

—Esa Mina los ha embrujado. Una vez que haya desaparecido y el hechizo se haya roto, recobrarán el sentido común. Pero ¿cómo librarnos de ella? Ése es el problema. No quiero que las fuerzas de Dogah se vuelvan contra mí...

Targonne cogió de nuevo el informe y lo releyó. Esta vez empezó a sonreír. Dejó la hoja en el escritorio, se recostó en el respaldo de la silla y se puso a desarrollar el plan que tenía en mente. Los números, pensó, cuadraban bien.

—¿Viven aún los prisioneros elfos? —preguntó de improviso.

—Sí, milord. Pensé que quizá podríais necesitarlos para alguna otra cosa.

—¿Dices que hay una mujer entre ellos?

—Así es, milord.

—Excelente. Los dos varones ya no me sirven para nada. Deshazte de ellos del modo que el verdugo encuentre más divertido, y trae aquí a la hembra. Necesito pluma y tinta, y asegúrate de que esté hecha con bayas o lo que quiera que sea que utilizan los elfos. También necesito un estuche de misivas de diseño y manufactura elfos.

—Creo que hay alguno en la tesorería, milord.

—Trae el menos valioso. Por último, quiero esto. —Targonne dibujó un diagrama y se lo tendió a su ayudante.

—Sí, milord —contestó el hombre tras examinarlo un momento—. Tendrá que hacerse especialmente.

—Por supuesto. Diseño elfo. Haz hincapié en eso. Y —añadió Targonne—, procura que el coste sea bajo.

—Naturalmente, milord.

—Una vez que haya plantado mis instrucciones en la mente de la elfa, se la enviará de vuelta a Silvanesti, dejándola cerca de la capital. Que uno de los mensajeros esté preparado para partir esta noche.

—Entendido, milord.

—Una cosa más —agregó el Señor de la Noche—. Yo mismo realizaré un viaje a Silvanesti dentro de los próximos quince días. No sé cuándo exactamente, de modo que ocúpate de que todo esté preparado para que pueda salir en cualquier momento.

—¿Por qué iréis allí, milord? —preguntó, sobresaltado, el ayudante.

—El protocolo requiere mi asistencia al funeral —contestó Targonne.

9

El Anillo de Lágrimas

Silvanesti era un país ocupado; Silvanost era una capital ocupada. Los peores temores de los elfos se habían hecho realidad. Fue para protegerse exactamente de ese desastre por lo que habían autorizado que se levantase la barrera mágica. El escudo, la personificación de sus temores y desconfianza hacia el mundo, los había ido consumiendo lentamente, alimentándose de esos miedos para obtener una perniciosa vida para sí mismo. Cuando el escudo cayó, el mundo, representado por los soldados de los Caballeros de Neraka, marchó sobre Silvanost, y los elfos —enfermos y exhaustos— capitularon. Rindieron la ciudad a su más temido enemigo.

Los Kirath pronosticaron lo peor. Hablaron de campos de esclavos, de saqueos e incendios, de tormento y tortura. Instaron a los elfos a luchar hasta que la muerte se hubiese llevado hasta el último de ellos. Mejor morir libres, decían los Kirath, que vivir como esclavos.

Transcurrió una semana y ni un solo elfo varón fue sacado a rastra de su casa para torturarlo. No se había ensartado en picas a ningún bebé elfo. Ninguna mujer elfa había sido violada y abandonada para que muriera entre un montón de basura. Los caballeros negros ni siquiera entraron en Silvanost, sino que acamparon fuera de la ciudad, en el campo de batalla donde las tropas de Mina habían luchado y perdido y la propia Mina había sido hecha prisionera. La primera orden dada a los soldados de los caballeros negros fue no incendiar Silvanost, e incinerar los restos del Dragón Verde, Cyan Bloodbane. Un destacamento incluso luchó y derrotó a una partida de ogros, que, eufóricos al descubrir la desaparición del escudo, habían intentado llevar a cabo su propia invasión. Muchos jóvenes elfos llamaban salvadores a los caballeros negros.

Los niños elfos se habían curado y jugaban en la hierba, que ahora crecía verde, bajo el brillante sol. Las mujeres elfas paseaban por sus jardines, disfrutando de las flores que antes se consumían bajo el escudo pero que ahora empezaban a rebrotar. Los hombres elfos caminaban por las calles libremente y sin restricciones. El rey, Silvanoshei, seguía siendo el dirigente. Todos los asuntos se consultaban con los Cabezas de Casas. Un observador mal informado habría pensado que eran los caballeros negros quienes se habían rendido a los silvanestis.

Habría sido injusto decir que los Kirath se sentían decepcionados. Eran leales a su pueblo y se alegraban —y la mayoría daba las gracias por ello— de que hasta entonces el baño de sangre que habían esperado no se hubiese producido. Algunos de los miembros de mayor edad de los Kirath afirmaban que lo que les estaba ocurriendo a los elfos era mucho peor que eso. No les gustaba ese hablar continuamente sobre un dios Único. También desconfiaban de los caballeros negros, que, sospechaban, no eran tan amantes de la paz como daban a entender. Los Kirath habían oído rumores sobre compañeros emboscados que habían desaparecido, transportados a lomos de Dragones Azules, y de los cuales nunca más se había sabido nada.

Alhana Starbreeze y sus fuerzas habían cruzado la frontera cuando el escudo cayó, y ahora ocupaban un territorio al norte de la capital, más o menos a mitad de camino entre Silvanost y la frontera. Nunca permanecían en un sitio mucho tiempo, sino que se trasladaban de un campamento a otro, ocultando sus desplazamientos, camuflándose en los bosques que muchos de ellos, incluida la propia Alhana, antaño conocían y amaban. No es que Alhana temiese realmente que sus tropas y ella fueran descubiertas; los cinco mil hombres de los caballeros negros tenían trabajo más que suficiente con controlar Silvanost. El comandante sería un necio si dividiese sus tropas y las enviara a territorio desconocido, buscando elfos que habían nacido y crecido en los bosques. Pero Alhana había sobrevivido tanto tiempo porque nunca corría riesgos, de modo que los elfos siguieron desplazándose de un lado para otro.

No pasaba un solo día en el que Alhana no anhelara ver a su hijo. Yacía despierta por la noche haciendo planes para entrar a escondidas en la ciudad, donde su vida corría peligro, no sólo por parte de los Caballeros de Neraka, sino de su propio pueblo. Conocía Silvanost, conocía el palacio, ya que había sido su hogar. Por la noche los planes parecían factibles y estaba decidida a llevarlos a cabo. Por la mañana, cuando se los contaba a Samar, el guerrero señalaba todas las dificultades y le exponía todas las posibilidades de que la aventura terminara en desastre. Siempre acababa imponiendo su criterio, no tanto porque Alhana temiera lo que pudiera ocurrirle a ella si la descubrían, sino por lo que podría ocurrirle a Silvanoshei. Se mantenía informada de lo que pasaba en Silvanost a través de los Kirath; observaba, esperaba y se reconcomía, y, como todos los demás elfos, se preguntaba qué tramaban los caballeros negros.

A los Kirath, a hombres y mujeres como Rolan, Alhana Starbreeze, Samar y sus exiguas fuerzas de resistencia, les parecía que sus compatriotas habían vuelto a caer presa del hechizo de una pesadilla como la que se apoderó del país durante la Guerra de la Lanza. Excepto que esta ilusión era un sueño vivido con los ojos abiertos y no se la podía combatir, porque hacerlo sería luchar contra los soñadores. Los Kirath y Alhana hacían los planes que podían para cuando llegara el día en que el sueño terminara y los soñadores despertasen a una realidad de pesadilla.

El general Dogah y sus tropas estaban acampados en las afueras de Silvanost. Mina y sus caballeros se habían instalado en la Torre de las Estrellas, ocupando un ala del edificio, la misma que anteriormente perteneció al gobernador militar Konnal. Todos los elfos sabían que su joven rey estaba enamorado de Mina. La historia de cómo le había devuelto la vida a Silvanoshei se había plasmado en una canción que entonaban los jóvenes por todo Silvanesti.

Hasta entonces, los silvanestis jamás habían tolerado un matrimonio entre uno de los suyos y un humano. A Alhana Starbreeze se la había declarado elfa oscura por contraer matrimonio con «uno de otra estirpe», un qualinesti. Sin embargo, los jóvenes, los que eran más o menos de la edad de su monarca, habían llegado a adorar a Mina. Ésta no podía caminar por las calles sin que la multitud la asediara. El palacio estaba rodeado de día y de noche por jóvenes elfos que esperaban vislumbrarla un momento. Les complacía y halagaba la idea de que amara a su rey, y estaban convencidos de que cualquier día se haría pública la noticia de la boda.

Silvanoshei esperaba lo mismo. Soñaba que la joven entraba en palacio y era conducida a la sala del trono, donde él estaría sentado con majestuoso porte. En sus sueños, ella se echaba en sus brazos ansiosamente, con adoración. Eso había ocurrido hacía cinco días, pero ella aún no había pedido verlo. A su llegada, se había dirigido directamente a su alojamiento y allí se había quedado.

Habían pasado cinco días y no la había visto ni había hablado con ella. Se inventaba excusas para disculparla: le daba miedo verlo, temía que sus tropas no lo entendieran, iría por la noche y le confesaría su amor por él y entonces le haría prometer que guardaría el secreto. Yació despierto por las noches a la espera de que ocurriera así, pero ella no apareció y el sueño de Silvanoshei empezó a marchitarse, al igual que el ramo de rosas y violetas que había escogido cuidadosamente del jardín real para ella.

En el exterior de la Torre de las Estrellas los jóvenes elfos empezaron a corear el nombre de la joven. Las palabras que tan dulces habían sonado a sus oídos hacía sólo unos días ahora se le clavaron como cuchillos. De pie junto al ventanal, escuchando el eco de ese nombre resonando en el vacío de su corazón, tomó una decisión.

—Voy a verla —dijo.

—Primo... —empezó Kiryn.

—¡No! —gritó Silvanoshei, cortando la reprimenda que sabía se avecinaba—. ¡Ya os he escuchado bastante a ti y a esos necios consejeros! «Ella debe venir a vos», me habéis repetido. «Sería indecoroso que fueseis vos, majestad. Sois vos quien le hacéis el honor. Os pondríais en una situación comprometida.» Os equivocáis. Todos vosotros. Lo he pensado mucho, y creo saber cuál es el problema. Mina quiere venir a verme, pero sus oficiales no la dejan. Ese enorme minotauro y todos los demás. ¡Quién sabe si no la estarán reteniendo a la fuerza!

—Primo —insistió suavemente Kiryn—, recorre las calles de Silvanost, va y viene libremente por palacio. Se reúne con sus oficiales y, por lo que he oído, hasta los de más alto rango delegan en ella todos los asuntos. Debes afrontarlo, primo. Si ella hubiese querido verte, lo habría hecho.

Silvanoshei se estaba poniendo sus mejores ropas y fingió no oírlo o realmente no lo oyó. Kiryn había presenciado con alarma la obsesión de su primo por esa chica. Había imaginado desde el principio que ella lo estaba utilizando para sus propios fines, aunque ignoraba cuáles eran tales fines. En parte, la razón por la que había esperado que Silvanoshei buscara la seguridad en el bosque con el movimiento de resistencia era que se apartase de Mina, que rompiese el control que ejercía sobre él. Su plan había fracasado, y ya no sabía qué más hacer.

Silvanoshei no tenía apetito, había perdido peso; no podía dormir y se pasaba las noches paseando por la habitación, saltando del lecho a cada ruido que oía pensando que ella acudía a su encuentro. Su largo cabello había perdido el lustre y colgaba lacio y desgreñado. Tenía las uñas en carne viva de mordérselas. Mina estaba curando al pueblo elfo, le estaba devolviendo la vida y, sin embargo, estaba matando a su rey.

Vestido con sus regios ropajes, que le colgaban flojos sobre el enflaquecido cuerpo, Silvanoshei se envolvió en la capa dorada y se dispuso a salir de sus aposentos.

Kiryn, aventurándose al límite, sabiendo que se arriesgaba a una dura recriminación, hizo un último intento de detenerlo.

—Primo —dijo con voz tierna reflejando el afecto que realmente sentía—, no lo hagas. No te rebajes. Intenta olvidarla.

—¡Que la olvide! —exclamó Silvanoshei con una risa ahogada—. ¡Sería como si intentase olvidarme de respirar!

Apartando la mano tendida de su primo, el joven rey salió por la puerta, la capa dorada ondeando tras él.

Kiryn lo siguió, completamente abatido. Los cortesanos inclinaban la cabeza al paso del monarca, muchos tratando de llamar su atención, pero él no les hizo el menor caso. Recorrió el palacio hasta llegar al ala ocupada por Mina y sus caballeros. En contraste con las salas de la corte, que estaban llenas de gente, la zona de la Torre donde Mina había instalado su puesto de mando permanecía vacía y silenciosa. Dos de los caballeros montaban guardia delante de una puerta cerrada. Al ver a Silvanoshei, los caballeros se pusieron firmes, pero no se apartaron. Silvanoshei les dirigió una mirada torva.

—Abrid la puerta —ordenó.

Los caballeros no hicieron ningún movimiento para obedecer.

—Os he dado una orden —instó Silvanoshei, que enrojeció; la sangre agolpada tifió la enfermiza palidez de su semblante como si se lo hubiesen cortado y sangrara.

—Lo siento, majestad —dijo uno de los caballeros—, pero nuestras órdenes son no admitir a nadie.

—¡Yo no soy nadie! —La voz le temblaba—. Soy el rey. Éste es mi palacio. Todas las puertas se me abren. ¡Haced lo que os digo!

—Primo —pidió Kiryn en tono urgente—, ¡vayámonos, por favor!

En ese momento la puerta se abrió, pero no desde fuera, sino desde dentro. El colosal minotauro apareció en el umbral, la cabeza al mismo nivel que el dorado dintel. Tuvo que agacharla para salir.

—¿Qué es este escándalo? —demandó con su voz retumbante—. Estáis molestando a la comandante.

—Su majestad pide audiencia con Mina, Galdar —dijo uno de los caballeros.

—¡Yo no pido! —instó, furioso, Silvanoshei. Asestó una mirada fulminante al minotauro que obstruía la puerta—. Apártate. Hablaré con Mina. ¡No podéis encerrarla para que no me vea!

Kiryn observaba atentamente al minotauro y vio que sus labios se curvaban en lo que podía ser el inicio de una sonrisa despectiva, pero en el último momento el hombre-toro cambió la expresión a otra de sombría seriedad. Tras inclinar la astada cabeza, se apartó a un lado.

—Mina —dijo, girando sobre sus talones—, su majestad, el rey de Silvanesti, ha venido a verte.

Silvanoshei entró rápidamente en la habitación.

—¡Mina! —exclamó, con el corazón en la voz, en los labios, en las manos extendidas, en los ojos—. Mina, ¿por qué no has venido a verme?

La muchacha estaba sentada detrás de un escritorio cubierto con lo que parecían rollos de mapas. Uno de ellos estaba extendido sobre el tablero, los extremos sujetos con una espada en un lado y una maza —la conocida como estrella de la mañana— sobre el otro. Kiryn había visto a Mina por última vez el día de la batalla contra Cyan Bloodbane; la había visto vestida con la tosca túnica de una prisionera, conducida a su ejecución.

Había cambiado desde entonces. Aquel día llevaba afeitada la cabeza hasta dejar únicamente una pelusilla roja sobre el cuero cabelludo; ahora el pelo le había crecido un poco, era espeso y rizoso, de un color encendido como la luz del sol que penetraba por los cristales de la ventana que había detrás de ella. Vestía la negra túnica de un Caballero de Neraka sobre una cota de malla, también negra. Los ojos ambarinos que contemplaban a Silvanoshei eran fríos, ensimismados, reteniendo las indicaciones del mapa, calzadas y ciudades, colinas y montañas, ríos y valles. En ellos no estaba el joven rey.

—Silvanoshei —dijo Mina al cabo de unos instantes, durante los cuales calzadas y ciudades atrapadas en el dorado ámbar fueron reemplazadas paulatinamente por la imagen del joven elfo—. Pido disculpas por no ir a presentar mis respetos antes, majestad, pero he estado muy ocupada.

Atrapado en el ámbar, Silvanoshei forcejeó.

—¡Mina! ¡Presentar tus respetos! ¿Cómo puedes usar ese término conmigo? Te amo, Mina. Pensé que... Pensé que tú también me amabas.

—Y te amo, Silvanoshei —contestó suavemente la muchacha, con el mismo tono de alguien que hablara con un niño quejoso—. El Único te ama.

La resistencia del joven rey no le valió de nada; el ámbar lo absorbió, se endureció, lo inmovilizó.

—¡Mina! —gritó atormentado y se abalanzó hacia ella.

El minotauro se puso de un salto delante de la joven y desenvainó la espada.

—¡Silvan! —gritó, alarmado, Kiryn, que consiguió agarrarlo.

Las fuerzas abandonaron a Silvanoshei. La impresión era demasiado intensa. Se tambaleó y se desplomó en el suelo, agarrando el brazo de su primo, a punto de arrastrarlo en su caída.

—Su majestad no se encuentra bien. Llevadlo a sus aposentos. —Ordenó Mina, cuya voz se suavizó con un dejo de lástima al añadir:— Dile que rezaré por él.

Con ayuda de los sirvientes, Kiryn consiguió transportar a Silvanoshei a sus habitaciones. Fueron por corredores y escaleras secretas, pues no convenía que los cortesanos viesen a su monarca en condiciones tan lamentables.

Una vez en sus aposentos, Silvanoshei se tumbó en la cama y rehusó hablar con nadie. Kiryn se quedó con él, cada vez más preocupado, hasta casi ponerse también enfermo. Esperó hasta que, finalmente, comprobó con alivio que su primo dormía, superado su dolor por el agotamiento.

Imaginando que Silvanoshei dormiría durante horas, Kiryn fue a descansar también. Indicó a los sirvientes que su majestad se encontraba indispuesto y dio órdenes de que no fuera molestado. Los sirvientes corrieron las cortinas de los ventanales, dejando la habitación a oscuras, salieron de puntillas y cerraron la puerta con suavidad. Unos músicos se sentaron en la antesala y tocaron música suave para sosegar su reposo.

Silvanoshei durmió profundamente, como si estuviese drogado, y cuando despertó al cabo de unas cuantas horas se sentía atontado. Permaneció tumbado mirando las sombras, escuchando la voz de Mina. «Pido disculpas por no ir a presentar mis respetos antes, majestad, pero he estado muy ocupada...» «Rezaré por él...» Sus palabras eran afiladas cuchillas que le infligían una nueva herida cada vez que él las repetía. Y las repitió una y otra vez. Los aguzados puñales se clavaron en su corazón, en su orgullo. Sabía que ella lo había amado antes, pero ahora nadie creería tal cosa. Todos pensaban que lo había utilizado y lo compadecían, igual que se compadecía él.

Encorajinado, agitado, apartó las sábanas de seda y el cobertor de plumas bordado y abandonó el lecho. Su cabeza estaba febril con los mil planes que acudían a su mente. Planes para reconquistarla, para humillarla; planes nobles para realizar cosas grandiosas a despecho de ella; planes degradantes de arrojarse a sus pies y suplicarle que volviera a amarlo. Descubrió que ninguno de ellos extendía un bálsamo calmante sobre las terribles heridas. Ninguno de ellos aliviaba el terrible dolor.

Recorrió su habitación de un lado a otro, una y otra vez, pasando delante del escritorio, pero estaba tan ensimismado que no reparó en el extraño estuche de pergaminos hasta la vigésima vuelta, cuando un rayo de sol se coló a través de un resquicio en las cortinas de terciopelo, cayó sobre el estuche y lo iluminó, atrayendo así su atención.

Se paró, miró la caja fijamente, cavilando. El estuche no estaba allí esa mañana. De eso no le cabía duda. No era suyo; no llevaba el emblema real ni tenía la rica decoración de los que utilizaban sus mensajeros. Por el contrario, su aspecto era deteriorado, como si se hubiese utilizado muy a menudo.

Se le ocurrió la absurda idea de que el estuche pertenecía a Mina. Era un pensamiento completamente irracional, pero un ser enamorado es capaz de cualquier cosa. Extendió la mano para cogerlo, pero se detuvo.

Silvanoshei era un joven perdidamente enamorado, pero no estaba tan trastornado como para haber olvidado las lecciones de prudencia aprendidas al pasar gran parte de su vida huyendo de quienes buscaban acabar con su vida. Había oído comentarios sobre estuches de pergamino que guardaban en su interior serpientes venenosas o que se habían sometido a un conjuro para expulsar gases letales. Debería llamar a un guardia y ordenar que lo sacaran de la habitación.

—Después de todo, ¿qué más da? —se preguntó amargamente—. Si muero, pues que muera. Al menos así acabará este tormento. Y... ¡podría ser de ella!

Temerariamente, cogió el estuche. Examinó despacio el sello, pero la impresión en la cera estaba borrosa y fue incapaz de descifrarla. Lo rompió y tiró de la tapa con impaciencia, temblándole los dedos, y finalmente la sacó con tanta fuerza que un objeto salió lanzado y cayó en la alfombra, donde brilló al reflejar el único rayo de sol.

Se inclinó para observarlo extrañado y después lo recogió. Sostuvo, entre el pulgar y el índice, un pequeño anillo, un aro de rubíes que se habían tallado en forma de lágrima, o quizá sería más acertado describirlos como gotas de sangre. El anillo era una pieza de excelente factura. Sólo los elfos podían hacer un trabajo tan exquisito.

El corazón le latió con fuerza. El anillo era de Mina, seguro. ¡Lo sabía! Miró el interior del estuche y vio un papel enrollado. Dejó el anillo sobre el escritorio y sacó la carta. Las primeras palabras apagaron el rayo de esperanza que tan brevemente había reconfortado su corazón. «Mi querido hijo», empezaba la misiva. Sin embargo, a medida que avanzaba en la lectura, la esperanza renació con la intensidad de un fuego voraz, devorador.

«Mi querido hijo,

»Esta carta será breve, ya que he estado muy enferma. Me he recuperado, pero todavía sigo muy débil, demasiado para escribir. Una de mis damas hace de escribiente. Los rumores de que estás enamorado de una joven humana han llegado a mis oídos. Al principio me enojé, pero mi enfermedad me llevó tan cerca de la muerte que ha cambiado por completo mi forma de pensar. Sólo quiero tu felicidad, Silvanoshei. Este anillo posee propiedades mágicas. Si se lo das a una persona que te ama, asegurará que ese amor por ti perdure eternamente. Si se lo das a alguien que no te quiere, el anillo hará que te corresponda con un amor tan apasionado como el tuyo.

»Toma el anillo con la bendición de tu madre, mi querido hijo, y entrégaselo a la mujer que amas con un beso de mi parte.»

La carta iba firmada con el nombre de su madre, aunque no era su firma. Debía de haberla escrito una de las elfas que antaño eran damas de honor de Alhana pero que ahora se habían convertido en sus amigas, eligiendo compartir el destierro con ella y la dura vida de un proscrito. No reconocía la letra, pero tampoco era de extrañar. Sintió una punzada de preocupación por la mala salud de su madre, aunque recobró el ánimo al recordar que decía que se encontraba mejor. Su alegría, mientras miraba de nuevo el anillo y releía sus propiedades mágicas, fue indescriptible. Una alegría que arrolló toda lógica, toda razón.

Sosteniendo el preciado anillo en la palma de la mano, lo alzó a sus labios y lo besó. Empezó a hacer planes para un gran banquete, para mostrar al mundo entero que Mina lo amaba a él y sólo a él.

10

El Banquete de Compromiso

La Torre de las Estrellas bullía con el ajetreo de los preparativos. Su majestad, el Orador de las Estrellas, ofrecía un gran banquete en honor a Mina, la salvadora de los silvanestis. Habitualmente, un banquete así habría necesitado meses de preparación, días enteros dándole vueltas a la lista de invitados, semanas de consulta con los cocineros sobre el menú, más semanas decidiendo la disposición de la mesa y eligiendo las flores adecuadas. Era una muestra de la juventud e impetuosidad del joven rey, decían algunos, el hecho de que anunciase que el banquete se celebraría al cabo de veinticuatro horas.

Su ministro de protocolo malgastó dos de esas veinticuatro horas intentando convencer con protestas a su majestad de que tal hazaña era de todo punto imposible. Su majestad se mostró inflexible, de modo que el ministro no tuvo más remedio que darse por vencido, completamente desesperado, y salir a todo correr a reunir a su personal.

Se llevó la invitación a Mina, que la aceptó en su nombre y en el de sus oficiales. El ministro estaba horrorizado; los elfos no habían tenido intención de invitar a los oficiales de los Caballeros de Neraka. Ni siquiera los silvanestis más longevos guardaban memoria de que ningún elfo hubiese compartido una comida con un humano en suelo silvanesti. Pero Mina era diferente; habían empezado a considerarla como una de ellos. Entre sus seguidores, corrían rumores de que por sus venas circulaba sangre elfa, olvidando por completo el hecho de que era comandante del ejército de los Caballeros de Neraka. Mina fomentaba esos rumores al no aparecer jamás en público con su armadura negra, sino vestida siempre con ropas de un blanco plateado.

El asunto de los invitados humanos levantó polémica. El ayudante del ministro de protocolo mantenía que durante la Guerra de la Lanza, cuando la hija de Lorac —que era Alhana Starbreeze, pero como se trataba de una elfa oscura su nombre no podía pronunciarse, de manera que se referían de ese modo a ella— regresó a Silvanost había llevado consigo a varios compañeros humanos. No se tenía constancia de si habían comido o no durante su permanencia en suelo silvanesti, pero era de suponer que lo habían hecho. Así pues, existía un precedente. El ministro de protocolo hizo notar que tal vez hubiesen comido, pero, de ser así, tuvo que ser una comida informal debido a las desgraciadas circunstancias del momento. En consecuencia, esa comida no contaba.

En cuanto a la idea de que el minotauro compartiera mesa con los elfos, quedaba completamente descartada.

Muy nervioso, el ministro insinuó a Mina que sus oficiales se aburrirían con los procedimientos, que les resultarían largos y tediosos, en especial habida cuenta de que ninguno de ellos hablaba el idioma elfo. No les gustaría la comida, no les gustaría el vino. El ministro estaba seguro de que sus oficiales se sentirían mucho más felices cenando como solían hacer, en su campamento, fuera de las murallas de Silvanost. Su majestad enviaría viandas, vino y todo lo demás.

—Mis oficiales asistirán, o yo no iré —le contestó la joven.

Ante la idea de transmitir ese mensaje a su majestad, el ministro decidió que tomar la cena con los humanos sería menos traumático. Asistirían todos: el general Dogah, el capitán Samuval, el minotauro Galdar y los caballeros de Mina. Al ministro no le quedó más que esperar fervientemente que el minotauro no sorbiese la sopa.

Su majestad estaba de un humor excelente, y su alegría contagió a todos los que trabajaban en palacio. Tanto el cuerpo de servicio como el resto del personal sentían afecto por Silvanoshei; habían notado su aspecto desmejorado y les inquietaba su salud, de modo que se sintieron muy complacidos al advertir el cambio operado en él, sin plantearse nada más. Si un banquete lo sacaba de su abatimiento, entonces darían el festín más espléndido que jamás se había visto en Silvanost.

Kiryn no se sentía tan complacido por el cambio, ya que lo veía con inquietud. Sólo él notó que en la alegría de Silvanoshei había algo de frenético, que el color de sus mejillas no era el tono sonrosado de la salud, sino que parecía grabado a fuego en la pálida tez. No podía preguntarle al rey, puesto que estaba inmerso en los preparativos del gran acontecimiento, supervisando cada detalle para asegurarse de que todo fuera perfecto, eligiendo personalmente las flores que adornarían la mesa. Afirmaba que no tenía tiempo para charlar.

—Ya verás, primo —le dijo a Kiryn, haciendo un breve alto en su ir y venir a todo correr para cogerle la mano y apretársela—. Ella me ama. Ya lo verás.

A la única conclusión que pudo llegar Kiryn era que Silvanoshei y Mina habían estado en contacto y que ella lo había tranquilizado devolviéndole de algún modo la certeza de que lo quería. Ésa era la única explicación del cambio de comportamiento de Silvanoshei, aunque pensando bien todo lo que Mina había dicho la víspera, le resultaba difícil creer que aquellas palabras crueles hubiesen sido una comedia. Sin embargo, era humana, y a los humanos no había quien los entendiese.

Incluso los banquetes reales siempre se celebraban al aire libre, a medianoche, bajo las estrellas. En los viejos tiempos, antes de la Guerra de la Lanza, antes de la llegada de Cyan Bloodbane y la aparición de la pesadilla, hileras e hileras de mesas se instalaban en los jardines de la Torre para acomodar a todos los elfos de la Casa Real. Muchos nobles habían muerto combatiendo la pesadilla. Muchos otros habían perecido, víctimas de la enfermedad consumidora provocada por el escudo. De los que habían sobrevivido, la mayoría rechazó la invitación, una terrible afrenta al joven rey. Es decir, lo habría sido si Silvanoshei le hubiese dado importancia. Se limitó a decir, entre risas, que no echaría de menos a los viejos necios. Tal como estaban las cosas, sólo hicieron falta dos largas hileras de mesas, y los elfos mayores de la Casa de la Servidumbre, que recordaban la pasada gloria de Silvanesti, lloraron mientras pulían la delicada plata y colocaban los platos de porcelana finísima sobre los manteles de delicado encaje.

Silvanoshei estaba vestido y preparado mucho antes de la medianoche. Le pareció que las horas previas al banquete pasaban como si fuesen montadas en caracoles por lo lentas que transcurrieron. Le preocupaba que todo no estuviese perfecto, aunque había ido a comprobar el arreglo de las mesas ocho veces y no fue tarea fácil convencerlo para que no lo hiciese una novena. El sonido discordante de los músicos que afinaban sus instrumentos le pareció la música más dulce, ya que significaba que sólo faltaba una hora. Amenazó con dar un revés al ministro de protocolo, que dijo que de ningún modo el rey podía hacer su regia aparición hasta que no hubiesen entrado todos los invitados. Silvanoshei fue el primero en llegar y encantó y apabulló a sus invitados al darles la bienvenida personalmente.

Llevaba el anillo de rubíes en una cajita enjoyada, dentro de una bolsa de terciopelo, que guardaba bajo el jubón azul y la camisa de seda blanca. Comprobaba constantemente si la caja seguía en su sitio, poniendo la mano sobre su pecho tan a menudo que algunos de los invitados se fijaron y se preguntaron inquietos si su joven monarca sufriría alguna dolencia cardiaca. Sin embargo, no habían visto a su majestad tan jubiloso desde su coronación, y no tardaron en contagiarse de su alegría y olvidaron sus temores.

Cuando Mina llegó, a medianoche, su júbilo fue completo. La joven llevaba un vestido de seda blanca, sencillo, sin adornos. La única joya que lucía era el colgante que llevaba siempre, un disco liso, sin decoraciones ni grabados. También ella se mostraba muy animada; saludó por su nombre a los elfos que conocía y aceptó gentilmente sus bendiciones y agradecimiento por los milagros que había realizado. Era tan esbelta como cualquier doncella elfa y casi igual de hermosa, a decir de los elfos jóvenes, lo que, viniendo de esta raza, era un gran cumplido que rara vez se hacía a una humana.

—Agradezco el honor que me hacéis esta noche, majestad —dijo Mina cuando se acercó para inclinarse ante Silvanoshei.

Él no le dejó que hiciera reverencia alguna; la cogió de la mano y la hizo levantarse.

—Ojalá hubiese tenido más tiempo para prepararlo mejor. Algún día verás una verdadera celebración elfa. —«Nuestra boda», entonó su corazón.

—No me refiero al banquete —dijo ella mientras desechaba las mesas bellamente adornadas, las flores fragantes y las miles de velas que iluminaban la noche—. Os doy las gracias por el honor que me hacéis esta noche. El regalo que vais a darme es algo que he deseado desde hace mucho tiempo, y para el que me he estado preparando. Confío en ser digna de él —añadió quedamente, casi con tono reverente.

Silvanoshei se quedó estupefacto y, durante un instante, sintió disminuir el placer de su regalo; tenía que haber sido una maravillosa sorpresa. Entonces el alcance de sus palabras penetró en su mente. El honor que le haría. El regalo que deseaba desde hacía mucho. Su esperanza de ser digna de ello. ¿Qué otra cosa podía significar sino que se refería al regalo de su amor?

Extasiado, besó fervorosamente la mano que le ofrecía. Se prometió a sí mismo que al cabo de unas horas besaría sus labios.

Los músicos dejaron de tocar. Sonaron unas campanillas anunciando la cena. Silvanoshei ocupó su lugar a la cabecera de la mesa, llevando a Mina de la mano y situándola a su derecha. Los otros elfos y los oficiales humanos ocuparon sus sitios o, al menos, eso supuso el joven rey; aunque no habría podido jurar ni eso, ni si había alguien más presente ni si las estrellas alumbraban el cielo ni si había hierba bajo sus pies.

Sólo era consciente de Mina. Kiryn, sentado enfrente de Silvanoshei, intentó hablar con su primo, pero el rey no escuchó una sola palabra. No bebía vino; se bebía a Mina con los ojos. No comía fruta; devoraba a la joven humana. La pálida luna no alumbraba la noche; Mina la iluminaba. La música era discordante comparada con la voz de ella. El ámbar de sus ojos lo envolvía. Existía en una dorada embriaguez de felicidad y, como ebrio de vino de miel, no cuestionó nada. Por su parte, Mina hablaba con los vecinos de mesa, encantándolos con su fluido elfo y su conversación sobre el Único y los milagros que ese dios realizaba. Apenas se dirigió a Silvanoshei, pero su mirada ambarina se posaba a menudo sobre él, y esa mirada no era cálida ni amorosa, sino fría, expectante.

Eso podría haberlo hecho sentirse inquieto, pero el joven monarca tocó la caja que guardaba junto a su corazón para tranquilizarse, evocó las palabras de Mina, y su inquietud desapareció.

«Turbación pudorosa», se dijo, y la observó mientras hablaba de ese dios Único, orgulloso de verla salir airosa entre sabios y eruditos elfos como su primo.

—Perdóname si te hago una pregunta sobre ese dios Único, Mina —dijo Kiryn con deferencia.

—No sólo te perdono, sino que te animo a hacerla —contestó la joven con una leve sonrisa—. No temo las preguntas, aunque algunos podrían temer las respuestas.

—Eres un oficial de los Caballeros de Takhisis...

—De Neraka —lo corrigió ella—. Somos Caballeros de Neraka.

—Sí, he oído que vuestra organización ha hecho ese cambio al haber partido Takhisis...

—Como lo hizo el dios de los elfos, Paladine.

—Cierto. —La expresión de Kiryn era muy seria—. Aunque se sabe que las circunstancias de la marcha de uno y otro son distintas. Aun así, eso no es relevante para mi pregunta. En su breve historia, los caballeros negros, sea cual fuere su denominación, han sostenido que los elfos son sus acérrimos e implacables enemigos. Nunca han mantenido en secreto su manifiesto de que planean purgar el mundo de elfos y apoderarse de sus tierras para sí mismos.

—Kiryn —intervino en tono enfadado Silvanoshei—, éste no es precisamente un tema para...

Mina puso su mano sobre la del rey, que sintió el roce como fuego en la carne, llamas que quemaban y cauterizaban por igual.

—Dejad hablar a vuestro primo, majestad —dijo la muchacha—. Continúa, por favor.

—En consecuencia, no entiendo por qué conquistáis nuestra tierra y nos... —Hizo una pausa, el gesto severo.

—¿Y os dejamos vivir? —terminó Mina por él.

—No sólo eso —dijo Kiryn—, sino que curáis a nuestros enfermos en nombre de ese dios Único. ¿Qué pueden importarle a ese dios, un dios de nuestros enemigos, los elfos?

Mina se recostó en el respaldo. Tomó la copa de vino e hizo girar el delicado recipiente de cristal entre sus dedos, observando cómo las velas parecían arder en el caldo.

—Supongamos que soy la dirigente de una gran urbe. Dentro de las murallas de la ciudad viven miles de personas que esperan que yo las proteja. Bien, en esa ciudad hay dos familias muy poderosas que se odian. Ambas se han jurado destruir a la otra. Luchan entre sí cada vez que se encuentran, creando conflictos y enemistad en mi ciudad. Digamos que un peligro amenaza de repente a mi ciudad, que la atacan fuerzas poderosas del exterior. ¿Qué ocurre? Si esas dos familias siguen luchando entre ellas, sin duda la ciudad caerá. Pero si las dos familias acuerdan unirse y combatir juntas contra ese enemigo, tendremos una oportunidad de derrotar a nuestro adversario en común.

—Y ese adversario en común sería... ¿quién? ¿Los ogros? —preguntó Kiryn—. Antes eran vuestros aliados, pero he oído que desde que os atacaron...

Mina sacudió la cabeza.

—Los ogros llegarán a conocer al dios Único. Acudirán a unirse a la batalla. Vamos, sé directo —lo animó, sonriéndole—. ¡Los elfos sois siempre tan comedidos! No temas herir mis sentimientos. No me enfadaré. Haz la pregunta que realmente quieres plantearme.

—De acuerdo. Eres responsable de desenmascarar al dragón. Eres responsable de su muerte. Nos descubriste la verdad sobre el escudo. Nos has dado la vida cuando podrías habérnosla quitado. Nada es gratis, se dice. Toma y daca. ¿Qué esperas que te demos a cambio? ¿Qué precio hemos de pagar por todo esto?

—Servir al Único —contestó Mina—. Eso es todo lo que se requiere de vosotros.

—¿Y si elegimos no servir a ese dios? —preguntó Kiryn, serio y ceñudo—. Entonces, ¿qué?

—Es el Único quien nos elige, Kiryn —repuso Mina con la vista prendida en la gota de fuego que titilaba en el vino—. Nosotros no lo elegimos a Él. Los vivos le sirven. Y también los muertos. Especialmente los muertos —añadió en un tono tan bajo, suave y nostálgico que sólo Silvanoshei la oyó.

Ese tono y su extraña expresión le asustaban.

—Vamos, primo —dijo el rey, lanzando a Kiryn una mirada iracunda, de advertencia—. Dejemos a un lado esas discusiones filosóficas. Me producen dolor de cabeza. —A continuación hizo una seña a los criados—. Servid más vino, traed fruta y pasteles. Y decidles a los músicos que vuelvan a tocar. Quizás así no lo oigamos —le dijo a Mina con una risa.

Kiryn guardó silencio, pero siguió mirando a Silvanoshei con expresión preocupada.

Mina no escuchó al joven rey. Sus ojos recorrían la multitud. Celoso de que cualquiera le robara la atención de la muchacha, Silvanoshei se dio cuenta enseguida de que buscaba a alguien. Siguió su mirada, reparó en dónde se detenía y vio que estaba localizando a todos sus oficiales. Sus ojos se posaron en cada uno de ellos, y todos y cada uno de ellos respondieron, ya fuera dándose por enterados con una mirada o, como en el caso del minotauro, con una ligera inclinación de la astada cabeza.

—No tienes que preocuparte, Mina —dijo Silvanoshei, dando un tono algo cortante a su voz para mostrar que estaba molesto—. Tus hombres se están comportando bien, mejor de lo que había esperado. El minotauro sólo ha roto su copa de vino, ha partido un plato, ha hecho un agujero en el mantel y ha eructado lo bastante fuerte para que se lo haya oído en Thorbardin. En conjunto, una velada muy satisfactoria.

—Nimiedades —musitó ella—. Tan intrascendente. Tan sin sentido.

Mina aferró la mano de Silvanoshei de repente, y el joven rey sintió como si los dedos de la joven le apretaran el corazón. Sus ojos ambarinos lo miraron.

—Los preparo para lo que ha de venir, majestad. Imagináis que el peligro ha pasado, pero os equivocáis. El peligro nos rodea. Están los que nos temen, los que buscan nuestra destrucción. No debemos abandonarnos a la autocomplacencia, dejándonos arrullar con música agradable y buen vino. Por ello recuerdo a mis oficiales su deber.

—¿Qué peligro? —preguntó Silvanoshei, muy alarmado—. ¿Dónde?

—Cerca —contestó la muchacha, atrayéndolo hacia el ámbar—. Muy cerca.

—Mina, iba a esperar a darte esto —dijo Silvanoshei—. Tenía preparado un discurso... —Sacudió la cabeza—. Las palabras que realmente quiero decirte están en mi corazón, y tú las conoces. Las has oído en mi voz. Las has visto cada vez que me ves a mí.

Metió la temblorosa mano en la pechera del jubón y extrajo la bolsa de terciopelo. De ella sacó la caja de plata y la puso sobre la mesa, delante de Mina.

La muchacha miró la caja largos instantes. Estaba muy pálida. Él la oyó soltar un suave suspiro.

Al ver que no hacía intención de tocarla, Silvanoshei la cogió y la abrió.

Los rubíes del anillo relucieron a la luz de las velas, cada uno brillando como una gota de sangre, la sangre del corazón de Silvanoshei.

—¿Querrás aceptarlo, Mina? —preguntó con desesperada ansiedad—. ¿Querrás aceptar este anillo y llevarlo puesto por mí?

Mina extendió la mano, una mano fría y firme.

—Aceptaré el anillo y lo llevaré puesto. Por el Único.

Se lo colocó en el índice de la mano izquierda.

La alegría de Silvanoshei no tenía límites. Al principio le molestó que metiera a ese dios suyo en el asunto, pero tal vez sólo se limitaba a pedir su bendición. Él estaría dispuesto a pedírsela también. Estaría dispuesto a hincarse de rodillas ante ese dios Único si con ello ganaba a Mina.

La observó expectante, aguardando a que la magia del anillo hiciese efecto en ella, esperando que lo mirara con adoración.

Mina contempló el anillo y lo hizo girar para ver cómo destellaban los rubíes. Para Silvanoshei no existía nadie más, sólo ellos dos. Los demás sentados a su mesa, todos los que asistían al banquete, todas las personas del mundo eran un conjunto borroso de luz de velas, música y fragancia a rosas y gardenias, y todo ello era Mina.

—Ahora, Mina, tienes que besarme —dijo, extasiado.

La muchacha se inclinó hacia él. La magia del anillo funcionaba. Podía sentir que lo amaba. La rodeó con los brazos, pero antes de que sus labios llegaran a tocarse, los de ella se abrieron en un ahogado gemido. Su cuerpo se puso tenso, sus ojos se desorbitaron.

—¡Mina! —gritó, aterrado—, ¿qué te ocurre?

Ella soltó un grito de dolor, sus labios formaron una palabra, intentó hablar, pero la garganta se le cerró y sufrió arcadas. Cogió el anillo, frenética, e intentó sacárselo del dedo, pero una convulsión sacudió su cuerpo, que se retorció con dolores atroces. Se dobló sobre la mesa, con los brazos extendidos, derribando vasos y tirando platos. Exhaló un sonido inarticulado, de animal, que era espantoso de oír. Entonces se quedó inmóvil. Aterradoramente inmóvil, con los ojos fijos y abiertos, las pupilas ambarinas prendidas acusadoramente en Silvanoshei.

Kiryn se levantó de la silla en un acto involuntario. No tenía plan alguno, sus ideas eran un confuso remolino. Su primer pensamiento fue para Silvanoshei, que debía intentar fraguar de algún modo su huida, pero abandonó la idea de inmediato. Imposible con todos esos caballeros negros alrededor. En ese momento, aunque no lo supo conscientemente, Kiryn abandonó a Silvanoshei. El pueblo silvanesti era ahora responsabilidad suya. No podía hacer nada para salvar a su primo, pero quizá sí podría salvar a su gente. Los Kirath debían enterarse de lo ocurrido. Había que advertirles para que se prepararan y emprendieran las acciones que fueran necesarias.

Los otros elfos que se sentaban a la mesa del rey estaban paralizados por la impresión, demasiado aturdidos para moverse, incapaces de comprender lo que acababa de pasar. El tiempo pareció ir más y más lento, hasta detenerse del todo. Nadie respiraba, nadie parpadeaba, ningún corazón palpitaba; la incredulidad tenía petrificados a todos.

—¡Mina! —gritó Silvanoshei con desesperación, y alargó las manos para cogerla.

De repente estalló un pandemónium. Los oficiales de Mina, bramando de rabia, se abrieron paso entre la multitud aplastando sillas, tirando mesas, derribando a cualquiera que se encontraba en su camino. Los elfos chillaban. Algunos de los más astutos agarraron a la esposa o al esposo y huyeron a todo correr. Entre ellos se encontraba Kiryn. Cuando los caballeros negros rodeaban la mesa donde Mina yacía inmóvil, Kiryn lanzó una última y afligida mirada a su desdichado primo y, acongojado por un mal presentimiento, desapareció en la noche.

Una mano enorme, cubierta de pelaje marrón, aferró el hombro del rey con una fuerza aplastante. El minotauro, cuyo bestial rostro se crispaba en una mueca horrenda de furia y dolor, levantó a Silvanoshei de la silla y, barbotando una maldición, lanzó al joven elfo hacia un lado como quien aparta un desecho.

Silvanoshei se estrelló contra un emparrado ornamental y cayó trastabillando en el agujero donde antes se levantaba el Árbol Escudo. Yació aturdido, falto de resuello, y entonces unas caras sombrías, caras humanas, desfiguradas por una rabia asesina, lo rodearon. Unas manos lo sacaron sin contemplaciones del agujero; un fuerte dolor le recorrió el cuerpo y soltó un gemido. Quizá tenía un hueso roto, o tal vez los tenía rotos todos. Pero el verdadero dolor provenía de su corazón destrozado.

Los caballeros arrastraron a Silvanoshei hasta la mesa, donde el minotauro tenía posada la mano en el cuello de Mina.

—No hay pulso. Está muerta —dijo, cubiertos los labios de espuma. Se giró y apuntó con el dedo a Silvanoshei—. ¡Ahí está su asesino!

—¡No! —gritó el joven rey—. ¡La amaba! Le di mi anillo...

El minotauro cogió la mano inerte de Mina, dio un violento tirón al aro de rubíes y lo sacó del dedo. Acercó el anillo a Silvanoshei y lo sacudió delante de sus narices.

—Sí, le diste un anillo. ¡Un anillo envenenado! ¡Le diste el anillo que la mató!

De uno de los rubíes sobresalía una aguja minúscula, en la que brillaba una gotita de sangre.

—La aguja funciona con un resorte —anunció el minotauro, que ahora sostenía en alto la joya para que la vieran todos—. Cuando la víctima toca el anillo o lo gira sobre su dedo, se activa el mecanismo de la aguja y se clava en la carne, descargando el mortal veneno en la corriente sanguínea. Apuesto —añadió, sombrío—, que descubriremos que el veneno es de una clase cuyo uso es bien conocido para los elfos.

—Yo no lo hice... —gritó Silvanoshei, ahogado por la pena—. Fue el anillo... Yo no podría...

La lengua se le quedó pegada al paladar. Volvió a ver a Samar en sus aposentos. Samar, que conocía todos los pasadizos secretos de palacio. Samar, que había intentado obligarlo a huir, que no había ocultado su odio y su desconfianza hacia Mina. Sin embargo, la nota había sido escrita por la mano de una mujer. Su madre...

Un puñetazo, propinado por el minotauro, lo lanzó hacia atrás, pero en realidad Silvanoshei no lo sintió a pesar de que le rompió la mandíbula. El verdadero golpe era la certeza de su culpabilidad. Amaba a Mina y la había matado.

El siguiente puñetazo del minotauro lo sumió en la negrura de la inconsciencia.

11

El despertar

Las estrellas se apagaron lentamente con la llegada del amanecer, cada una de ellas un reluciente puntito de fuego sofocado por el fuego más intenso del sol de Krynn. El alba no llevó esperanza alguna a las gentes de Silvanost. Habían pasado un día y una noche desde la muerte de Mina. Por orden del general Dogah, la ciudad había sido acordonada y sus puertas cerradas. A los habitantes se les advirtió que permanecieran en sus casas por su propia seguridad, y los elfos obedecieron de buena gana. Las patrullas recorrían las calles, y los únicos sonidos que se oían eran el rítmico ruido de pasos de pies calzados con botas y alguna que otra orden seca de un oficial.

Fuera de Silvanost, en el campamento de los Caballeros de Neraka, los tres oficiales superiores llegaron ante la que había sido la tienda de mando de Mina. Habían acordado una reunión al amanecer y casi era la hora. Llegaron al mismo tiempo y se miraron entre sí incómodos, con irresolución. Ninguno quería entrar en la tienda vacía, donde aún seguía vivo el recuerdo de la muchacha. Ella estaba presente en cada objeto, y esa presencia sólo hacía más tangible su ausencia. Finalmente, Dogah, sombrío el semblante, apartó la lona de la puerta y entró. Lo siguió Samuval y por último Galdar.

Dentro de la tienda, el capitán Samuval encendió una lámpara de aceite, ya que las sombras de la noche todavía anidaban en el interior. Los tres miraron en derredor con gesto taciturno. Aunque Mina se había instalado en palacio, prefería vivir y trabajar entre sus tropas. La tienda de mando original y unos cuantos muebles se habían perdido mientras huían de los ogros. Esta tienda era de manufactura elfa, con colores alegres. Los humanos consideraban que parecía más apropiada para arlequines que para militares, pero, aunque a regañadientes, les impresionaba el hecho de que era muy ligera, fácil de guardar y de montar, y protegía de los elementos mucho mejor que las tiendas suministradas por los caballeros oscuros.

Estaba amueblada con una mesa, tomada prestada de palacio, varias sillas y un catre, ya que Mina se quedaba a dormir allí a veces, cuando trabajaba hasta muy tarde. Nadie había entrado en la tienda desde el banquete, no se habían tocado sus pertenencias. Un mapa, con anotaciones hechas por ella, seguía extendido sobre la mesa. Pequeños tacos cuadrados y triangulares indicaban movimientos de tropas. Galdar le echó una ojeada falta de interés, creyendo que era un mapa de Silvanesti. Al darse cuenta de su error, suspiró y sacudió la astada cabeza. Una abollada taza de hojalata, medio llena de oscuro té, sujetaba la esquina oriental del mundo. Una vela apagada sostenía la parte noroeste. Había estado trabajando hasta la hora de ir al banquete. Un churrete de cera derretida se había deslizado por el costado de la vela y se había derramado sobre el Nuevo Mar. Un gruñido sordo retumbó en el pecho de Galdar, que se frotó el hocico y apartó la vista.

—¿Qué es eso? —preguntó Samuval mientras se acercaba para echar una ojeada al mapa—. Que me condene —exclamó al cabo de un momento—. Solamnia. Parece que nos aguarda una larga marcha.

—¡Marcha! —El minotauro frunció el entrecejo—. Mina está muerta. Le toqué el cuello para sentir el pulso, pero no le latía. ¡Creo que algo salió mal!

—¡Chitón! Los guardias —advirtió Samuval mientras dirigía un vistazo hacia la lona de la entrada. La había cerrado, pero fuera montaban guardia dos soldados.

—Diles que se retiren —indicó Dogah.

Samuval se dirigió a la salida y asomó la cabeza al exterior.

—Presentaos en la tienda comedor y regresad dentro de una hora.

Se quedó parado un momento para mirar la tienda que había junto a la de mando. Era en la que Mina había dormido durante el singular periplo al que los había guiado, y en la que ahora yacía de cuerpo presente. Él la había tendido en el catre, vestida con su túnica blanca y los brazos contra los costados. Sus armas y armadura se habían colocado a sus pies. Las lonas de la entrada se habían recogido para que todos pudiesen verla y rendirle homenaje. Los soldados y los caballeros no sólo habían ido, sino que se habían quedado. Los que estaban libres de servicio la habían velado durante todo el día después de su muerte y durante la larga noche. Cuando el servicio les reclamaba, otros los sustituían. Los hombres guardaban silencio; nadie hablaba.

Y no era únicamente el silencio del dolor, sino de la ira. Los elfos habían matado a su Mina, y querían que pagaran por ello. Habrían destruido Silvanost la primera noche, cuando se enteraron, pero sus oficiales no se lo permitieron. Dogah, Samuval y Galdar habían pasado unas horas muy duras tras la muerte de Mina, intentando mantener la disciplina en las tropas. Sólo repitiendo una y otra vez las palabras «por orden de Mina» habían conseguido finalmente controlar a los enfurecidos soldados.

Dogah los había puesto a trabajar, ordenándoles que cortasen árboles para la pira funeraria. Los soldados, muchos de ellos llorando, habían realizado su lúgubre tarea con fiero entusiasmo, talando los árboles del bosque de Silvanesti como si estuviesen cortando a los propios elfos. Los silvanestis oyeron los gritos de muerte de sus árboles —los bosques de Silvanesti jamás habían sentido la hoja de un hacha— y sintieron una gran congoja al tiempo que temblaban de miedo. Los soldados habían trabajado todo el día y toda la noche previos, de manera que la pira ya estaba casi lista. Pero lista ¿para qué? Los tres oficiales no lo tenían muy claro.

Tomaron asiento alrededor de la mesa. Fuera, el campamento resonaba con los golpes de hachas y los gritos de los hombres que arrastraban los gigantescos troncos hacia la creciente pira, situada en el centro del campo en el que el ejército elfo había derrotado a las tropas de Mina y que, sin embargo, al final, había caído ante su poder. El ruido tenía un carácter extraño; no sonaban risas ni bromas, no se entonaban cantos de trabajo. Los hombres llevaban a cabo su tarea en un lúgubre silencio.

Dogah enrolló el mapa y lo retiró de la mesa. Era un humano de semblante severo, barbudo, de unos cuarenta años, de baja estatura, que parecía tan ancho como alto. No era corpulento, sino fornido, con enormes hombros y cuello de toro. Su negra barba era tan espesa y rizada como la de un enano, y esto, junto con su corta estatura, había dado pie a que entre sus tropas se le conociera por el apodo de Enano Dogah. No tenía ningún parentesco con los miembros de esa raza, ni en la forma ni en el fondo, como se apresuraba a manifestar, recalcándolo con sus puños, si alguien se atrevía a sugerir tal cosa. Era definitivamente humano, y había sido miembro de los Caballeros de Neraka durante veinte de sus cuarenta años.

Técnicamente era el oficial de mayor rango entre ellos, pero al ser el miembro más reciente del grupo de mandos de Mina se encontraba en cierta desventaja, ya que ni sus oficiales ni sus tropas lo conocían y habían desconfiado de él nada más verlo. También Dogah había recelado de ellos y, en particular, de esa mocosa advenediza que, según descubrió con gran conmoción y mayor indignación, le había enviado órdenes falsificadas, conduciéndolo a Silvanesti en lo que al principio parecía una misión de kender.

Había llegado a la frontera con varios miles de soldados sólo para descubrir que el escudo seguía alzado y le cerraba el paso. Los exploradores habían informado que un gran ejército de ogros se estaba congregando, listo para descargar un golpe mortal a los caballeros negros que habían robado sus tierras. Dogah y sus fuerzas se habían encontrado atrapados; no podían retroceder, ya que eso habría supuesto atravesar de nuevo territorio ogro, y tampoco podían avanzar. Dogah había maldecido el nombre de Mina clamorosa y ferozmente. Y entonces el escudo había caído.

El informe lo había dejado estupefacto, y había ido a verlo personalmente, con incredulidad. Era reacio a cruzar la frontera, temiendo que los guerreros elfos apareciesen de repente, tan numerosos como el polvo de la vegetación muerta que alfombraba el suelo, y cayeran sobre ellos. Pero, al otro lado, montado a caballo y agitando una mano, apareció uno de los caballeros de Mina.

«¡Mina os da la bienvenida, general Dogah! —había saludado el caballero—. El ejército elfo se encuentra en Silvanost y los soldados están considerablemente debilitados tanto por la batalla con el dragón Cyan Bloodbane como por el efecto consumidor del escudo. No significan ninguna amenaza para vuestras tropas. Podéis avanzar sin peligro.»

A pesar de las dudas que albergaba, Dogah había cruzado la frontera, con la mano sobre la empuñadura de la espada, esperando en cualquier momento una emboscada de un millar de orejas puntiagudas. Su ejército no había encontrado resistencia alguna. Los elfos con los que toparon fueron capturados con facilidad y al principio ejecutados, pero después se los había enviado a lord Targonne, siguiendo las órdenes de su señoría.

A pesar de todo, Dogah no había bajado la guardia, y sus tropas permanecieron alertas y nerviosas. Aún quedaba la ciudad de Silvanost. Entonces llegó el sorprendente informe de que la ciudad había caído a manos de unos pocos soldados. Mina había entrado triunfante y estaba instalada en la Torre de las Estrellas. Esperaba la llegada de Dogah con impaciencia y le pedía que se apresurara.

Sólo cuando Dogah entró en la ciudad y recorrió sus calles impunemente se convenció de que los Caballeros de Neraka habían conquistado el reino elfo de Silvanesti. La enormidad de tal hazaña lo abrumó. Los caballeros negros habían realizado lo que ninguna fuerza militar en la historia había sido capaz de hacer, ni siquiera los grandes ejércitos de Takhisis durante la Guerra de la Lanza. A decir verdad, no había creído que la muchacha fuese la persona responsable de tal proeza. Había imaginado que en realidad era algún oficial mayor y más experto el que tenía el mando, utilizando a la chica como fachada para tener contentas a las tropas.

Dogah había descubierto su error inmediatamente, en cuanto la vio. Observando con atención, había visto que todos los oficiales acataban a la muchacha. Y no sólo eso, sino que la miraban con un respeto que rayaba en la adoración. Sus suaves palabras eran órdenes. Sus órdenes se obedecían al punto y sin preguntas. Dogah había estado preparado para respetarla, pero tras encontrarse unos minutos en su presencia se sintió encantado y sobrecogido. Se había unido de todo corazón a las filas de los que la adoraban. Cuando miró los ambarinos ojos de Mina, se había sentido orgulloso y complacido al ver en ellos una minúscula imagen de sí mismo.

Esos ojos estaban cerrados ahora; el cálido fuego que iluminaba el ámbar se había apagado.

—Insisto en que algo ha salido mal —siseó Galdar, que se había inclinado sobre la mesa. Volvió a sentarse erguido, fruncido el entrecejo. Profundas arrugas se marcaban en el pelaje que cubría su rostro—. Parece muerta. Su tacto es de estar muerta. Tiene fría la piel. No respira.

—Nos dijo que el veneno tendría esos efectos —repitió, irritado, Samuval. El hecho de que estuviese irritado era una clara señal de su nerviosismo.

—No alcéis la voz —ordenó Dogah.

—Nadie puede oírnos con ese ruido infernal —replicó Samuval, refiriéndose al golpeteo de las hachas.

—Aun así, es mejor no correr riesgos. Somos los únicos que sabemos el secreto de Mina, y debemos guardarlo como le prometimos. Si se descubriera, la noticia se extendería como un incendio en las praderas en la estación seca, y lo echaría a rodar todo. El dolor de los soldados debe parecer real.

—Quizá son más listos que nosotros —rezongó Galdar—. Quizá saben la verdad y los que nos engañamos somos nosotros.

—¿Y qué sugieres que hagamos, minotauro? —demandó Dogah, con las oscuras cejas formando un trazo recto sobre la ancha nariz—. ¿Desobedecerla?

—Aunque esté... —empezó Samuval, e hizo una pausa, reacio a pronunciar la aciaga palabra—. Aun en el caso de que algo haya salido mal —rectificó—, esas órdenes serían las últimas que nos habría dado. Yo, por lo menos, las obedeceré.

—Y yo —abundó Dogah.

—No la desobedeceré —dijo Galdar, eligiendo cuidadosamente sus palabras—, pero, afrontémoslo, sus instrucciones están supeditadas a cierto suceso y, hasta el momento, su predicción no se ha cumplido.

—Pronosticó un atentado contra su vida —argüyó el capitán Samuval—. Anuncio que el estúpido elfo sería el instrumento. Ambas cosas han ocurrido.

—Sin embargo, no vaticinó el uso de un anillo que inoculaba veneno —adujo Galdar con voz ronca—. Visteis la aguja. Visteis que le pinchó la piel.

Tamborileó los dedos sobre la mesa mientras miraba a sus compañeros estrechando los ojos. Tenía algo en mente, algo desagradable a juzgar por su ceño, pero parecía dudar si decirlo o no.

—Vamos, Galdar —instó Samuval por fin—. Suéltalo de una vez.

—De acuerdo. —El minotauro miró alternativamente al uno y al otro—. Ambos la habéis oído decir que incluso los muertos sirven al Único.

Dogah rebulló intranquilo en la silla, que crujió bajo su peso, y Samuval hurgó con la uña la cera derretida de la vela, pero ninguno de ellos respondió.

—Prometió que el Único frustraría la tentativa de sus enemigos —continuó Galdar—, pero no prometió que volveríamos a verla viva...

—Saludos, tienda de mando —gritó una voz—. Traigo un mensaje de lord Targonne. Pido permiso para entrar.

Los tres oficiales intercambiaron miradas. Dogah se levantó presuroso y desató las lonas de la puerta para dar paso al mensajero. Éste llevaba la armadura de jinete de dragones e iba cubierto de polvo. Tras saludar, entregó a Dogah un estuche de pergaminos.

—No requiere respuesta, milord —aclaró el mensajero.

—De acuerdo, puedes retirarte. —Dogah miró el sello del estuche y de nuevo intercambió una mirada con sus compañeros.

Cuando el mensajero se hubo ido, Dogah rompió el sello con un golpe seco contra la mesa. Los otros dos aguardaron expectantes mientras abría el estuche y sacaba el pergamino. Desenrolló el papel, le echó una ojeada y luego alzó la vista de la hoja; en sus ojos había un brillo de triunfo.

—Va a venir —dijo—. Mina tenía razón.

—Alabado sea el Único —exclamó el capitán Samuval, que soltó un suspiro de alivio y le dio un codazo a Galdar—. ¿Qué dices ahora, amigo?

El minotauro se encogió de hombros y asintió sin decir palabra. Cuando los otros dos se hubieron marchado, llamando a voces a sus ayudantes y dando órdenes de disponerlo todo para la llegada de su señoría, Galdar se quedó solo en la tienda donde persistía el espíritu de Mina.

—Cuando toque tu mano y sienta tu carne cálida de nuevo, entonces alabaré al Único —le susurró—. Pero no antes.

Hacía más o menos una hora que había amanecido cuando lord Targonne llegó, acompañado por seis escoltas. Su señoría montaba un Dragón Azul, al igual que los otros. A diferencia de muchos altos mandos de los Caballeros de Neraka, Targonne no tenía un dragón a su servicio exclusivo, sino que prefería utilizar cualquiera de los establos. Esto reducía los gastos de su propio bolsillo, o eso era lo que siempre argumentaba. En realidad, si hubiese querido tener su propio dragón lo habría hecho y habría cargado el coste de mantenimiento y alimentación a los cofres de la caballería. La verdadera razón era que no lo tenía porque ni le gustaban ni confiaba en los grandes reptiles. Quizá se debía a que, como mentalista, Targonne sabía perfectamente que el desagrado y la desconfianza eran mutuos.

No le hacía gracia volar a lomos de un reptil y lo evitaba siempre que podía, prefiriendo hacer los viajes a caballo. En aquella ocasión, sin embargo, cuanto antes se consumiera en llamas esa molesta chica, mejor, y con tal de que fuera así Targonne estaba dispuesto a sacrificar su comodidad. Se había hecho acompañar por otros jinetes de dragones no porque quisiera alardear ni por temor a un ataque, sino porque estaba convencido de que su dragón iba a hacer algo para ponerlo en peligro, ya fuera metérsele en la cabeza hacer un picado, o provocar que le cayese un rayo encima o tirarlo al vacío a propósito. Quería una escolta de jinetes para que pudieran rescatarle.

Sus oficiales sabían todo eso. De hecho, Dogah lo comentó entre risas con Galdar y Samuval mientras observaban a los Dragones Azules descender en círculos para aterrizar. Todo el ejército de Mina estaba en formación en el campo de batalla, con excepción de los pocos que seguían trabajando en la pira. El funeral de la muchacha se realizaría a mediodía, la hora que ella misma había señalado.

—¿Crees que realmente arriesgarían el cuello por salvar a ese viejo buitre avaro? —preguntó Samuval, que seguía con la mirada las evoluciones aéreas de los Azules—. Por lo que he oído, a la mayoría de su personal le gustaría verlo rebotar contra las rocas mientras cae a una sima sin fondo.

—Targonne se hace acompañar sólo por oficiales a los que debe grandes sumas de dinero para asegurarse de que lo rescatarán, llegado el caso —gruñó Dogah.

Los reptiles tomaron tierra, levantando una gran nube de polvo con sus alas; de esa nube salieron los jinetes de dragones que, al ver la guardia de honor esperando, se encaminaron hacia allí. El cuadro de oficiales de Mina salió al encuentro de su señoría.

—¿Cuál de ellos es? —preguntó Samuval, ya que no conocía personalmente al cabecilla de los Caballeros de Neraka. La mirada curiosa del capitán pasó sobre los altos y fornidos caballeros de semblante severo que se dirigían hacia ellos con rápidas zancadas.

—El alfeñique que va en el medio —dijo Galdar.

Creyendo que el minotauro le tomaba el pelo, Samuval rió con incredulidad y miró a Dogah; advirtió que éste contemplaba en tensión al tipo bajito, que agitaba la mano para apartar el polvo y casi iba doblado por la mitad a causa de la tos. También Galdar observaba con fijeza al hombrecillo mientras abría y cerraba los puños.

Targonne no tenía mucha presencia; era retacón y algo patizambo. No le gustaba llevar armadura completa porque le hacía rozaduras y la única concesión a su rango era el peto. Éste, una pieza cara, de artesanía, estaba hecho del mejor acero y repujado con oro, apropiado para su elevada posición. Debido al hecho de que tenía los hombros caídos, el pecho hundido y era un poco cargado de espaldas, el peto no le encajaba muy bien, se descolgaba hacia adelante, dando la desdichada impresión de que era un babero atado al cuello de un niño en lugar de la armadura de un gallardo caballero.

Samuval no se sintió impresionado por el aspecto de Targonne; sin embargo, había oído comentarios sobre el carácter despiadado y cruel de su señoría, de manera que no le pareció raro que sus dos compañeros se mostraran tan aprensivos con esa reunión. Todos sabían que Targonne había sido el responsable de la prematura muerte de la anterior cabecilla de los caballeros, Mirielle Abrena, y de un gran número de sus partidarios, aunque nadie mencionaba tal cosa en voz alta.

—Targonne es astuto, taimado y perspicaz, además de poseer la sorprendente habilidad de sondear profundamente la mente de las personas —advirtió Dogah—. Algunos afirman incluso que utiliza esa habilidad para infiltrarse en la mente de sus enemigos y someterlos a su voluntad.

No era de extrañar, pensó Samuval, que el fornido Galdar, que habría podido levantar a Targonne y lanzarlo al aire como a un niño, estuviera jadeando de nerviosismo. El apestoso olor bovino del minotauro era tan intenso que Samuval se movió contra el viento para no vomitar.

—Estad preparados —advirtió Galdar en un bajo retumbo.

—Dejadle que escudriñe nuestras mentes. Se llevará una sorpresa con lo que encontrará en ellas —dijo secamente Dogah, que se adelantó y saludó a su superior.

—Vaya, Galdar, me alegra volver a verte —comentó Targonne con tono agradable. La última vez que había visto al minotauro, éste había perdido el brazo derecho en la batalla. Incapaz de combatir, Galdar había rondado por Neraka con la esperanza de encontrar un empleo. Targonne podría haberse librado de la inútil criatura, pero consideraba al minotauro una curiosidad.

»Así que has conseguido un brazo nuevo. Esa curación debe de haberte costado lo tuyo. No tenía idea de que nuestros oficiales estuviesen tan bien pagados. O tal vez es que encontraste una buena talega. Supongo que conoces, Galdar, la regla que estipula que todos los tesoros descubiertos por quienes están al servicio de la caballería han de entregarlos a la organización.

—El brazo fue un regalo, milord —contestó Galdar, con la mirada fija por encima de la cabeza de Targonne—. Un regalo del dios Único.

—Del dios Único —se maravilló Targonne—. Entiendo. Mírame, Galdar. Me gusta ver los ojos de la persona con la que hablo.

El minotauro obedeció de mala gana, y al punto Targonne entró en su mente. Tuvo la visión de nubarrones tormentosos, vientos violentos, aguaceros. Una figura salió de la tormenta y empezó a caminar hacia él. La figura era una chica con la cabeza afeitada y ojos ambarinos. Aquellos ojos se prendieron en los de Targonne y un rayo cayó delante de él. Se produjo un estallido de luz blanca, deslumbrante, y se quedó cegado durante unos segundos, parpadeando para aclararse la vista. Cuando por fin pudo volver a ver, contempló el desierto valle de Neraka, los negros monolitos, brillantes por la lluvia, y la tormenta alejándose tras las montañas. Por más que lo intentó, Targonne no consiguió penetrar más allá de aquella cordillera, no logró salir de aquel maldito valle. Apartó su mente de la de Galdar.

—¿Cómo has hecho eso? —demandó, mirando ceñudo al minotauro.

—¿Hacer qué, milord? —protestó Galdar, obviamente sorprendido. Su extrañeza era real, no fingida—. No me he movido del sitio, señor.

Targonne gruñó. El minotauro había sido siempre un bicho raro. Sacaría más de un humano. Se volvió hacia el capitán Samuval; no le había hecho gracia encontrar a ese hombre entre los oficiales que habían salido a recibirlo. Samuval había sido un caballero en otro tiempo, pero luego había renunciado o lo habían expulsado, no lo recordaba bien, aunque lo último era lo más probable. Samuval no era más que un mercenario arrastrado que dirigía a su propia compañía de arqueros.

—Capitán Samuval —dijo Targonne dando un desagradable tonillo al bajo rango, y a continuación penetró en la mente del guerrero.

Andanada tras andanada de flechas surcaron el aire con el feroz zumbido de mil avispas. Las flechas dieron en el blanco, traspasaron armaduras y cotas de malla negras, atravesaron gargantas y derribaron caballos. Sonaron los gritos de los moribundos, espantosos, y las flechas siguieron cayendo y los cadáveres empezaron a amontonarse, obstruyendo el paso de manera que los que iban detrás se vieron obligados a dar media vuelta y enfrentarse al enemigo, que casi había salvado el paso, a punto de alzarse con una gloriosa victoria.

Una flecha se disparó contra él, contra Targonne. Voló certera, hacia su ojo. Intentó esquivarla, huir, pero no podía moverse. El proyectil atravesó su ojo y llegó al cerebro; el violento y repentino dolor le hizo llevarse las manos a la cabeza, convencido de que el cráneo iba a estallarle. La sangre le nubló la vista, y, mirara donde mirase, todo tenía un velo rojo.

El dolor desapareció rápidamente, tanto que Targonne se preguntó si no lo habría imaginado. Al encontrarse con las manos en la cabeza, hizo como si estuviera apartándose el cabello de la cara e intentó nuevamente escudriñar la mente de Samuval. Sólo vislumbró sangre.

Trató de contener el flujo, de aclarar la visión, pero la sangre siguió manando alrededor y, finalmente, se dio por vencido. Parpadeó, experimentando la extraña sensación de que tenía los párpados pegados, y asestó una mirada iracunda a ese irritante capitán, buscando alguna señal que indicara que el hombre no era lo que parecía, un simple soldado normal y corriente, sino un hechicero astuto y muy inteligente, un Túnica Gris o místico renegado que se ocultaba bajo ese disfraz. Los ojos del capitán eran de los que seguían el vuelo de la flecha hasta que ésta daba en el blanco. Nada más.

Desconcertado, Targonne empezó a sentirse progresivamente frustrado y furioso. Allí estaba interviniendo alguna clase de fuerza que desbarataba sus intentos y estaba decidido a descubrir qué era. Dejó al capitán; al fin y al cabo, ¿a quién le importaba un maldito mercenario?

Al lado de Samuval se encontraba Dogah, y Targonne se tranquilizó. Dogah era uno de los suyos, un hombre de su confianza. Ya había examinado su mente de punta a rabo en ocasiones anteriores; conocía todos los secretos que guardaba en oscuros recovecos de su cerebro, sabía que podía contar con su lealtad. Lo había dejado para el final deliberadamente, seguro de que si tenía preguntas Dogah las contestaría.

—Milord —se adelantó el general antes de que Targonne hubiese abierto la boca—, permitidme ante todo que haga constar que creía que las órdenes que recibí, indicándome que marchara hacia Silvanesti, procedían de vos. No tenía ni idea de que habían sido falsificadas por Mina.

Puesto que esas órdenes habían proporcionado a los Caballeros de Neraka una de las más grandes victorias en la historia de la caballería, a Targonne no le gustaba que se le recordara el hecho de que no había sido él quien las había dado.

—Bueno, bueno —repuso, muy molesto—, quizás haya tenido que ver en eso más de lo que imaginas, Dogah. El caballero oficial que expidió esas órdenes puede haber indicado que ella actuaba por su cuenta, pero lo cierto es que obedecía mis instrucciones.

La chica estaba muerta, así que podía permitirse el lujo de jugar con la verdad. Ella no iba a contradecirlo, desde luego.

—Los dos acordamos guardarlo en secreto —continuó, dando a su voz un tono suave—. La misión era tan arriesgada, tan peligrosa, eran tantas las posibilidades de que fracasara, que preferí no mencionárselo a nadie, no fuera a ser que alguna información se filtrara a los elfos y los pusiera en guardia. Además, había que tener en cuenta a Malys. No quería darle demasiadas esperanzas ni crearle expectativas que podrían no cumplirse. En cambio ahora, Malystryx está asombrada con nuestro gran triunfo y nos tiene más consideración que antes.

Mientras hablaba, Targonne no había dejado de intentar sondear la mente de Dogah, pero sin éxito. Ante sus ojos se alzaba un escudo, una barrera que brillaba de manera fantasmagórica a la luz del sol. Al otro lado del escudo alcanzaba a ver árboles moribundos y una tierra cubierta de ceniza gris, pero no podía penetrar a través de él ni levantarlo.

El Señor de la Noche estaba cada vez más furioso y, en consecuencia, su modo de hablar se volvió más suave, más afable. Aquellos que lo conocían bien sentían terror cuando los cogía del brazo y les hablaba como un amigo.

Targonne enlazó su brazo al de Dogah.

—Nuestra Mina era una oficial aguerrida —dijo con tono pesaroso—. Ahora los malditos elfos la han asesinado, y no me sorprende. Es muy propio de ellos, actuar como gusanos arrastrándose, acercándose a escondidas, arremetiendo por sorpresa y a traición. Son demasiado cobardes para atacar cara a cara, así que recurrieron a esto.

—En efecto, milord —contestó Dogah con voz áspera—. Ha sido un acto cobarde.

—Pero pagarán por ello —continuó Targonne—. ¡Por mi vida que lo pagarán! Así que ésa es la pira, ¿verdad?

Dogah y él habían ido caminando lentamente, del brazo, a través del campo de batalla, seguidos por el minotauro y el capitán de arqueros.

—Es enorme —comentó Targonne—. Algo excesiva, ¿no te parece? Era una oficial aguerrida, pero una oficial de rango bajo. Esta pira —señaló en inmenso montón de troncos con un ademán—, podría ser la de un cabecilla de la caballería. Alguien como yo.

—Sí que podría serlo, milord —convino tranquilamente Dogah.

La base de la pira la formaban seis enormes árboles. Las cuadrillas de trabajo habían rodeado con cadenas los troncos para arrastrarlos hasta el centro del campo de batalla y después los habían empapado con cualquier clase de líquido inflamable que pudieron encontrar. El lugar apestaba a aceites, resinas y licores, así como a la savia de los árboles. En lo alto de la pila de troncos, los hombres habían echado más madera, arbustos y leña conseguidos en el bosque. La pira alcanzaba casi dos metros y medio de altura y tres de longitud. Los soldados habían subido a lo alto con escaleras de mano para cubrir la parte superior con ramas de sauce, entretejiéndolas como un enrejado verde. Sobre esa plataforma tenderían el cuerpo de Mina.

—¿Dónde está el cadáver? Me gustaría presentar mis respetos —dijo Targonne en tono fúnebre.

Lo condujeron a la tienda donde Mina yacía de cuerpo presente, guardada por un grupo de soldados silenciosos que se apartaron para dejarlo pasar. Targonne clavó agujas mentales en varios mientras pasaba entre ellos, y sus pensamientos fueron clarísimos, muy fáciles de leer: sensación de pérdida, dolor, pena, ardiente rabia, deseo de venganza. Le complació en extremo; él podía encauzar pensamientos como ésos para sus propios propósitos.

Contempló el cadáver y no se conmovió en absoluto ni se despertó en él sentimiento alguno salvo una irritada sorpresa de que esa virago se las hubiese ingeniado para cosechar una adhesión tan leal, incluso fanática. Interpretó su papel ante la audiencia, sin embargo, y saludó y pronunció las palabras apropiadas. Quizá los hombres notaron cierta falta de sinceridad en su voz, ya que no lo vitorearon como él consideraba que merecía. En realidad casi no le hicieron caso. Eran los hombres de Mina, y si hubiesen podido seguirla a la muerte para volverla a la vida, lo habrían hecho.

—Bien, Dogah —dijo, cuando se encontraron dentro de la tienda de mando—, cuéntame las circunstancias de este trágico asunto. Fue el rey elfo quien la mató, según tengo entendido. ¿Qué habéis hecho con él?

Dogah relató sucintamente los acontecimientos ocurridos dos noches antes.

—Interrogamos al joven elfo, que se llama Silvanoshei. Es un taimado. Finge estar loco de dolor. Un consumado actor, milord. El anillo provenía de su madre, la bruja Starbreeze. Sabemos por informadores infiltrados en el cuerpo de servicio del rey que uno de sus espías, un tal Samar, hizo una visita secreta al rey no hace mucho. No nos cabe duda de que entre ambos tramaron este asesinato. El elfo hizo todo un alarde de estar enamorado de Mina, que se compadeció de él y aceptó el anillo que le ofrecía. La joya estaba envenenada, milord. Murió de forma casi instantánea.

»En cuanto al rey elfo, lo tenemos prisionero. Galdar le rompió la mandíbula, así que ha resultado difícil sacarle gran cosa, pero nos las hemos arreglado. —Dogah esbozó una sonrisa desagradable—. ¿Le gustaría a vuestra señoría verlo?

—Colgado, tal vez —contestó Targonne y soltó una risilla, divertido por su pequeña gracia—. Destripado y descuartizado. No, no, no siento el menor interés por ese desgraciado. Haz lo que te plazca con él. Entrégaselo a los hombres, si quieres. Sus aullidos ayudarán a mitigar su dolor.

—Sí, milord. —El general se levantó de la silla—. Ahora he de ocuparme de los preparativos para el funeral. Pido permiso para retirarme.

—Claro —accedió Targonne, agitando la mano—. Infórmame cuando todo este listo. Pronunciaré un discurso. Sé que a los hombres les gustará eso.

Dogah saludó y se marchó, dejando solo a Targonne en la tienda de mando. El Señor de la Noche revolvió los papeles de Mina, leyó su correspondencia personal y se guardó las cartas que parecían implicar a varios oficiales en conspiraciones contra él. Examinó detenidamente el mapa de Solamnia y sacudió la cabeza con sorna. Lo que había encontrado le revelaba que había sido una traidora, una intrigante peligrosa y una necia. Enorgullecido de su brillante plan y de su éxito, se acomodó en la silla para echar una corta siesta y recuperarse de los rigores del viaje.

Fuera de la tienda, los tres oficiales conferenciaban.

—¿Qué crees que está haciendo ahí dentro? —preguntó Samuval.

—Revolviendo en las cosas de Mina —repuso Galdar a la par que lanzaba una mirada funesta a la tienda de mando.

—Para lo que le va a servir —comentó Dogah.

Los tres intercambiaron una mirada, incómodos.

—Esto no va como se planeó. ¿Qué hacemos ahora? —demandó el minotauro.

—Lo que le prometimos a ella que haríamos —contestó ásperamente Dogah—. Prepararnos para el funeral.

—¡Pero no se suponía que se llegaría a esto! —gruñó Galdar, insistente—. Es hora de que Mina ponga fin a la situación.

—Lo sé, lo sé —murmuró el general mientras echaba una ojeada sombría a la tienda donde yacía Mina, pálida e inmóvil—. Pero no lo ha hecho y no tenemos más opción que seguir adelante con ello.

—Podríamos retrasar la ceremonia —sugirió Samuval, que se mordía el labio inferior, pensativo—. Podríamos inventar alguna excusa...

—Caballeros. —Lord Targonne asomó en la entrada de la tienda—. Me pareció oíros hablando aquí fuera. Creo que tenéis que ocuparos de ciertas tareas relacionadas con el funeral, así que no es momento de entretenerse con charlas. Sólo vuelo de día, jamás cuando ha oscurecido. He de partir esta tarde, ya que no puedo quedarme más tiempo holgazaneando por aquí, de modo que espero que la ceremonia se lleve a cabo a mediodía, como estaba previsto. Ah, por cierto —añadió, volviendo a sacar la cabeza de la tienda—, si creéis que habrá problemas para encender la pira, os recuerdo que tengo siete Dragones Azules a mis órdenes que estarían encantados de prestaros ayuda.

Desapareció tras la lona de la entrada, dejando a los tres oficiales mirándose entre sí con inquietud.

—Ve y tráela, Galdar —dijo Dogah.

—No tendrás intención de ponerla sobre esa pira, ¿verdad? —siseó el minotauro entre los dientes apretados—. ¡No! ¡Me niego!

—Ya has oído a Targonne, Galdar —intervino, sombrío, Samuval—. Eso era una amenaza, por si no lo has entendido. Si no le obedecemos, ¡la pira funeraria no será a lo único que esos condenados dragones prendan fuego!

—Escúchame, Galdar —añadió Dogah—, si no seguimos adelante con la ceremonia, Targonne ordenará a sus oficiales que lo hagan ellos. No sé qué puede haber salido mal, pero hemos de seguir hasta el final con esto. Mina lo habría querido así. Eres su segundo al mando, así que te corresponde llevarla a la pira. ¿O quieres que uno de nosotros te sustituya?

—¡No! —replicó el minotauro con un seco chasquido de dientes—. Yo la llevaré. ¡Nadie más! ¡Lo haré yo! —Parpadeó; tenía los ojos enrojecidos—. Pero sólo lo hago porque ella lo ordenó. En caso contrario, dejaría que los dragones redujeran a cenizas el mundo entero, a mí con él. Si está muerta, no veo razón para seguir viviendo.

Dentro de la tienda de mando, Targonne escuchó esa manifestación y tomó nota mental de librarse del minotauro en cuanto se le presentase la ocasión.

12

El funeral

A paso lento y solemne, Galdar se encaminó hacia las andas funerarias llevando el cuerpo de Mina en sus brazos. Las lágrimas corrían por el rostro desolado del minotauro, que tenía la garganta tan constreñida por la congoja que no podía hablar. La cargaba acunada en sus brazos, con la cabeza recostada en el brazo derecho que ella le había restituido. Su cuerpo estaba frío y su piel tenía una palidez cadavérica, sus labios una tonalidad azulada. Los párpados cerrados ocultaban la mirada fija de unos ojos muertos.

Cuando había entrado en la tienda donde yacía el cuerpo de la joven, Galdar había intentado, subrepticiamente, hallar alguna señal de vida en ella. Acercó el brazal metálico a sus labios con la esperanza de ver el tenue vaho del aliento en el metal. Al alzarla en sus brazos había confiado en percibir el leve latido de su corazón.

Nada empañó el metal del brazal. No hubo palpitación alguna.

«Parecerá que estoy muerta —le había dicho—. Sin embargo, seguiré viva. El Único creará ese engaño para que pueda arremeter contra nuestros enemigos.»

Era lo que había dicho, pero también había afirmado que despertaría para acusar a su asesino y hacer justicia; sin embargo, allí seguía, en sus brazos, tan fría y pálida como un lirio cortado y helado en la nieve. Y él estaba a punto de poner ese delicado lirio sobre un montón de leña que ardería en una rugiente hoguera con una simple chispa.

Los caballeros de Mina formaban una guardia de honor que marchaba detrás de Galdar en el cortejo fúnebre. Vestían sus negras armaduras, lustradas hasta brillar, y llevaban las viseras de los yelmos bajadas, cada cual ocultando su dolor tras una máscara de acero. De manera espontánea, sin que se lo ordenaran sus oficiales, las tropas habían formado dos filas que iban desde la tienda hasta las andas. Soldados que la habían seguido durante semanas se alineaban codo con codo con aquellos que acababan de llegar pero que ya la adoraban. Galdar caminó lentamente entre las filas de soldados sin detenerse en ningún momento, aunque los hombres extendían las manos en un intento de tocar su cuerpo helado para una última bendición. Los más jóvenes lloraban sin rebozo. Veteranos canosos y cubiertos de cicatrices mantenían el gesto adusto y se limpiaban precipitadamente los ojos.

El capitán Samuval caminaba detrás de Galdar, llevando de las riendas al caballo de Mina, Fuego Fatuo. De acuerdo con la tradición, las botas de la joven iban colocadas en sentido contrario sobre los estribos. El brioso corcel estaba nervioso e inquieto, tal vez por la proximidad del minotauro —los dos habían creado una forzada alianza, aunque en realidad no se caían bien— o tal vez las emociones a flor de piel de los soldados afectaban al animal o quizá también él acusara la pérdida de Mina. Samuval tenía que emplearse a fondo para controlar al caballo, que resoplaba y temblaba, enseñaba los dientes, giraba los ojos hasta ponerlos en blanco y amagaba repentinas y peligrosas arremetidas contra la multitud.

El sol casi había alcanzado su cénit. El cielo tenía un extraño color azul cobalto, un cielo invernal en pleno verano, con un sol invernal que brillaba intensamente pero sin dar calor, un sol que parecía perdido en la vacía inmensidad azul. Galdar llegó al final de las filas de soldados y se detuvo frente a la enorme pira. En el suelo, a los pies del minotauro, había una litera enrollada con cuerdas. En lo alto de la pira, hombres de rostros sombríos y surcados de lágrimas esperaban para recibir a su Mina.

Galdar miró hacia la derecha. Lord Targonne estaba en posición de firmes y mostraba su máscara de pesar, seguramente la misma que había exhibido en el funeral de Mirielle Abrena. No obstante, deseaba que la ceremonia acabara y dejaba que su mirada se desviara con frecuencia hacia el sol para comprobar su avance, un recordatorio nada sutil a Galdar para que se diera prisa.

El general Dogah se encontraba a la izquierda del minotauro, y éste le lanzó una mirada elocuente.

«Tenemos que retardarlo, ganar tiempo», suplicaban sus ojos.

Dogah alzó la vista al sol, que casi se encontraba en línea vertical sobre sus cabezas. Al mirar a lo alto, Galdar vio siete Dragones Azules que volaban en círculo, mostrando un inusitado interés en el desarrollo de la ceremonia. Por norma, a los grandes reptiles les resultaba tremendamente aburrido ese tipo de actos. Los humanos eran como insectos; tenían una vida corta y frenética y, al igual que los insectos, morían continuamente. A menos que dragones y humanos hubiesen forjado un vínculo especial, a los primeros les importaba poco lo que les ocurría a los segundos. Sin embargo, ahora sobrevolaban la pira funeraria de Mina. Las sombras proyectadas por sus alas se deslizaban repetidamente sobre el rostro inmóvil de la muchacha.

Si el propósito de Targonne era que los dragones los intimidaran, lo había conseguido. Dogah sintió el miedo al dragón oprimiéndole el corazón, destrozado ya por la pena. Bajó la vista, capitulando. No podía hacerse nada más.

—Adelante, Galdar —ordenó con voz queda.

El minotauro se arrodilló y puso el cuerpo de Mina en las andas con extraordinaria delicadeza. Alguien, en alguna parte, había encontrado un paño de fina seda, dorada y púrpura. Seguramente robado a los elfos. Galdar colocó el cuerpo de la muchacha sobre la litera, con las manos cruzadas sobre el pecho. Luego la cubrió con el paño, como haría un padre amoroso con su hijita dormida.

—Adiós, Mina —susurró.

Medio cegado por las lágrimas que corrían sin freno por su hocico, se puso de pie e hizo un gesto feroz. Los soldados situados en lo alto de la pira tiraron de las cuerdas; éstas se tensaron y la litera empezó a subir lentamente. Al llegar arriba, los soldados la soltaron sobre el verde enramado y colocaron de nuevo el paño que cubría a la joven. Antes de bajarse de la pira, todos se agacharon para besarle la fría frente o las manos heladas.

Mina se quedó allí, sola.

El capitán Samuval hizo que Fuego Fatuo se parara al pie de la pira. El caballo, que ahora parecía darse cuenta de que lo observaban, se plantó muy quieto, con porte orgulloso y digno.

Los caballeros de Mina se reunieron alrededor de la pira; todos sostenían una antorcha encendida. Las llamas no titilaban ni se mecían, sino que ardían de manera regular; el humo ascendía recto hacia el cielo.

—Acabemos de una vez —dijo lord Targonne en tono enfadado—. ¿A qué esperáis?

—Un momento, milord —intervino Dogah, que luego alzó la voz para gritar—: ¡Traed al prisionero!

—¿Para qué lo necesitamos? —instó Targonne, que lanzó al general una mirada funesta.

«Porque así lo ordenó Mina», podría haber contestado Dogah. Sin embargo, dio la primera explicación que se le vino a la cabeza.

—Planeamos echarlo a la pira, milord.

—Ah, un holocausto. Habrá ofrenda de elfo chamuscado —comentó Targonne; soltó una risita divertida y se enfadó cuando nadie rió su chanza.

Dos guardias llegaron con el rey elfo, que había sido responsable de la muerte de Mina. El joven iba cargado de cadenas, que unían las argollas de muñecas y tobillos a una trena de hierro ceñida a la cintura y a una argolla de hierro ajustada a su cuello. Apenas podía caminar por el peso y los guardias tenían que ayudarlo. Tenía la cara magullada hasta el punto de ser casi irreconocible, con uno de los ojos cerrados por la hinchazón. Sus finas ropas estaban cubiertas de sangre.

Los guardias lo hicieron detenerse al pie de la pira. El joven alzó la cabeza y vio el cuerpo de Mina tendido en lo alto del montón de leña. Se puso tan pálido que se quedó más blanco que el cadáver; soltó un grito lastimero, desgarrado, y de repente se lanzó hacía adelante. Los guardias, creyendo que intentaba escapar, lo agarraron de manera violenta.

Sin embargo, Silvanoshei no trataba de huir. Los oyó maldecirlo y clamar que lo arrojarían al fuego, pero no le importó. Esperaba que lo hicieran; así moriría y se reuniría con ella. Se quedó con la cabeza inclinada, de manera que el largo cabello le caía sobre el rostro maltrecho.

—Ahora que hemos acabado con las demostraciones histriónicas —instó Targonne, irascible—, ¿podemos proceder?

Galdar hizo una mueca, enseñando los dientes, y apretó los enormes puños.

—Por mis barbas, ahí vienen los elfos —exclamó Dogah con incredulidad.

Mina había dado orden de que se permitiera asistir a la ceremonia a todos los elfos que quisieran hacerlo, y que no se los agobiara ni amenazara ni causara daño alguno, sino que se les diese la bienvenida en nombre del Único. Los oficiales no habían esperado que los elfos acudieran. Temiendo la venganza, se habían encerrado en sus casas, preparándose para defender sus hogares y familias o, en algunos casos, haciendo planes para huir a los bosques.

A pesar de todo, por las puertas de la ciudad salía una gran concurrencia de silvanestis, jóvenes en su mayoría, que habían sido seguidores de Mina. Llevaban flores —las que habían sobrevivido al efecto devastador del escudo— y caminaban a paso lento, marcado por una música fúnebre entonada por arpas y flautas. Los soldados humanos tenían buenas razones para ofenderse por la aparición de sus enemigos, a quienes consideraban responsables de la muerte de su amada líder. Se alzó un murmullo entre las tropas que se convirtió en un gruñido de rabia y una advertencia a los elfos de que no se acercaran.

Galdar se animó. Allí estaba la ocasión perfecta para una táctica dilatoria. Si los hombres decidían saltarse las órdenes y descargar su ira contra los elfos, los otros oficiales y él tendrían que actuar para detenerlos. Miró hacia el cielo. Los Dragones Azules no se entrometerían en una matanza de elfos. Después de que un tumulto tan grave hubiese interrumpido la ceremonia, no quedaría más remedio que posponer el funeral.

Los elfos se encaminaron hacia la pira. Las sombras de los dragones se proyectaron sobre ellos. Muchos se pusieron pálidos y temblaron; el miedo al dragón que afectaba incluso a Galdar debía de ser espantoso para esos elfos. Que ellos supieran, podían sufrir el brutal ataque de los soldados humanos, que tenían buenas razones para odiarlos. Con todo, habían acudido para rendir homenaje a la muchacha que los había sanado.

El minotauro no pudo menos que admirar su valor. Y también lo hicieron los hombres. Quizá porque Mina les había llegado al alma a todos ellos, humanos y elfos sintieron que compartían un vínculo ese día. Los silvanestis se situaron a una respetuosa distancia de la pira, como si fueran conscientes de que no tenían derecho a acercarse más. Alzaron las manos; una suave brisa sopló del este, atrapó las flores que llevaban y las transportó en una nube de fragancia hasta la pira, donde los blancos pétalos cayeron flotando alrededor del cuerpo de Mina.

La fría luz del sol iluminó la pira, el rostro de Mina, arrancó destellos del paño dorado de manera que la tela pareció arder con su propio fuego.

—¿Esperamos a alguien más? —demandó Targonne con sarcasmo—. ¿Enanos, quizá? ¿Un contingente de kenders? ¡En caso contrario, acabemos de una vez con esto, Dogah!

—Por supuesto, milord. Antes, sin embargo, comentasteis que haríais su panegírico. Como vos dijisteis, milord, las tropas apreciarían oíroslo pronunciar.

Targonne frunció el entrecejo. Se estaba poniendo más nervioso por momentos y no se explicaba por qué. Quizá se debía al modo en que esos tres oficiales lo observaban de hito en hito, el odio trasluciendo en sus ojos. Tampoco es que tal cosa fuera algo inusitado. Había muchos en Ansalon que tenían buenas razones para odiar y temer al Señor de la Noche. Lo que inquietaba a Targonne era el hecho de que no podía penetrar en sus mentes para descubrir lo que estaban pensando, lo que estaban tramando.

De pronto se sintió amenazado, y no lograba entender por qué tal cosa le producía nerviosismo. Estaba rodeado de su escolta, unos caballeros que tenían motivos para asegurarse de que siguiera vivo. Tenía siete dragones a su mando, reptiles que harían trizas a humanos y elfos por igual si el Señor de la Noche lo ordenaba. Aun así, esos argumentos no lograban erradicar la sensación de un inminente peligro.

Esa sensación lo irritaba, lo sacaba de quicio y le hacía desear no haber ido allí. Las cosas no estaban saliendo como había planeado. Había hecho el viaje para alardear de esa victoria atribuyéndose el mérito del triunfo, regodearse con la renovada adulación de oficiales y tropas. En cambio, se encontraba eclipsado por una chica muerta.

Se aclaró la voz y se puso erguido.

—Cumplió con su deber —dijo en un tono frío, sin inflexión.

Los oficiales lo miraron atentos, esperando que continuara.

—Ése es su panegírico —añadió fríamente Targonne—. Un panegírico digno para cualquier soldado. Dogah, da la orden de prender la pira.

El general no dijo nada y miró con impotencia a los otros dos oficiales. La expresión del capitán Samuval era abatida, derrotada. Galdar alzó la vista, con el alma en los ojos, a lo alto de la pira, donde Mina yacía, inmóvil.

¿O se había movido? El minotauro captó una leve oscilación en el paño dorado que la cubría, vio que el color había retornado a su pálida mejilla, y el corazón le dio un vuelco. Miró fijamente, embelesado, esperando que ella se incorporara. No lo hizo, y Galdar llegó a la amarga conclusión de que el movimiento del paño lo había causado la ligera brisa, y que la engañosa calidez de la piel era obra de la luz del sol.

Soltando un desgarrado gemido de dolor y rabia, Galdar arrebató la antorcha que sostenía uno de los caballeros de Mina y la arrojó con toda la potencia de su fuerte brazo derecho a lo alto de la pira funeraria.

La ardiente antorcha cayó a los pies de Mina y prendió el paño dorado que la cubría.

Alzando sus voces en ahogados gritos, los caballeros a las órdenes de Mina lanzaron sus antorchas a la pira. La madera empapada en aceite estalló en llamas. El fuego se propagó con rapidez, extendiéndose como manos ansiosas para unirse y rodear la pira. Galdar no apartaba la mirada de lo alto del montón de madera para no perder de vista a la joven, parpadeando a medida que el humo le entraba en los ojos y las ardientes cenizas caían sobre su pelambre. Finalmente, el calor se hizo tan intenso que se vio obligado a retroceder, pero no lo hizo hasta que dejó de ver el cuerpo de su adorada Mina, oculto tras la densa humareda.

Lord Targonne, tosiendo y agitando las manos para librarse del humo, se echó hacia atrás de inmediato. Esperó justo lo suficiente para asegurarse de que el fuego ardía impetuoso, y después se volvió hacia Dogah.

—Bien —empezó su señoría—, me marcho...

Una sombra ocultó el sol. El luminoso día se convirtió en noche cerrada en un instante. Pensando que era un eclipse —aunque uno extraño y repentino— Galdar, todavía escociéndole los ojos por el humo, alzó la vista hacia el cielo, sorprendido.

Ciertamente una sombra tapaba el sol, pero no era la redonda de la única luna. Perfilado contra la corona de fuego había un cuerpo sinuoso, una cola ondulada, una cabeza de dragón. Visto contra el sol, el reptil parecía tan negro como el final de los tiempos. Cuando extendió las colosales alas, el sol desapareció por completo, sólo para reaparecer como una llamarada en el ojo del dragón.

Las más profundas e impenetrables tinieblas cubrieron Silvanost y, en un instante, las llamas que consumían la pira se apagaron por un soplo que no se oyó ni se sintió.

Galdar soltó un bramido triunfal. Samuval cayó de hinojos, cubriéndose el rostro con las manos. Dogah contemplaba al dragón con maravillado asombro. Los caballeros de Mina miraban a lo alto sobrecogidos.

La oscuridad se hizo más intensa, hasta el punto de que Targonne apenas si alcanzaba a ver a los que estaban a su lado.

—¡Sacadme de aquí! ¡Deprisa! —ordenó secamente.

Nadie obedeció. Los caballeros de su escolta contemplaban absortos al extraño e inmenso dragón que había tapado el sol y parecían haberse quedado petrificados.

Ahora profundamente asustado, sintiendo que la oscuridad se cerraba sobre él, Targonne pateó a sus caballeros a la par que los insultaba. El miedo le hacía temblar, lo aplastaba, le atenazaba las entrañas. Tan pronto amenazaba a sus oficiales con encargarse de que los desollaran vivos como les prometía una fortuna en acero si lo salvaban.

Las tinieblas se volvieron aún más tenebrosas. Estallaron blancos relámpagos, hendiendo la noche sobrenatural. Retumbó un trueno, sacudiendo la tierra. Targonne empezó a gritar a sus dragones que acudieran a rescatarlo, pero el grito murió en su garganta.

Un brillante rayo iluminó una figura erguida en lo alto de la pira, una figura vestida con una negra y reluciente armadura y envuelta en un paño dorado chamuscado y quemado. Los Dragones Azules volaban sobre ella, los relámpagos restallaban a su alrededor. Descendiendo suavemente hacia lo alto de la pira, todos y cada uno de los reptiles inclinaron la cabeza ante ella.

—¡Mina! —entonaron los Dragones Azules como un himno—. ¡Mina!

—¡Mina! —Galdar sollozó y cayó de rodillas en el suelo.

—¡Mina! —susurró el general Dogah con alivio.

—¡Mina! —clamó el capitán Samuval como un grito vindicador.

Detrás de ellos, en la oscuridad, los elfos corearon el nombre haciendo de él un canto.

—Mina... Mina...

Los soldados se unieron a ese canto.

—Mina... Mina...

La oscuridad se disipó; el sol brilló, cálido y resplandeciente. El extraño dragón descendió a través de las capas celestiales; su llegada produjo tal pavor y sobrecogimiento que fueron muy pocos los que pudieron alzar sus miradas amedrentadas hacia él. Los que lo hicieron, Galdar entre ellos, vieron un dragón como jamás se había columbrado en Krynn. No pudieron mirarlo mucho tiempo, porque su contemplación parecía quemarles los ojos y les hacía llorar como si estuviesen mirando al sol.

El dragón era blanco, pero no el blanco de los reptiles que vivían en territorios de nieves y hielos perpetuos, sino el blanco del fuego de la más ardiente forja. El blanco que es la esencia totalmente opuesta al negro. El blanco que no es ausencia de color, sino la fusión de todos los colores del espectro.

El extraño dragón descendía más y más hacia el suelo, sin que sus alas agitaran el aire, y tampoco tembló el suelo por el impacto cuando aterrizó. Los Dragones Azules, los siete al completo, inclinaron las cabezas y extendieron las alas rindiéndole homenaje.

—¡La muerte! —clamaron al unísono, como una sola voz cruel y terrible—. ¡Los muertos regresan!

Ahora podían ver que el dragón no era una criatura viva, sino un ser fantasmal, un dragón formado por los espíritus de los reptiles cromáticos que habían muerto durante la Era de los Mortales, asesinados por los de su propia especie.

El dragón espectral alzó su garra delantera, la giró con la palma hacia arriba, y la acercó a lo alto de la pira. Mina se subió a ella, y el dragón espectral la bajó reverentemente al suelo ennegrecido, chamuscado y cubierto de ceniza.

—¡Mina! ¡Mina!

Los soldados golpeaban con el pie en el suelo, batían las espadas contra los escudos, gritaban hasta quedarse roncos, y el canto siguió resonando. Las voces elfas habían hecho de su nombre un madrigal cuya belleza embrujaba hasta los corazones humanos más duros y empedernidos.

Mina los miró a todos con una complacencia que caldeaba el ámbar de sus ojos, de manera que resplandecían como el oro más puro. Abrumada por la demostración de amor y adoración, parecía no saber cómo reaccionar. Finalmente, aceptó el homenaje agitando la mano casi con timidez y con una sonrisa agradecida.

Extendió las manos y estrechó las de Dogah y Samuval, tan llenos de gozo que no podían hablar. Después Mina se acercó a Galdar y se detuvo ante él.

El minotauro cayó de hinojos, la cabeza tan inclinada que los cuernos rozaban el suelo.

—Galdar —dijo suavemente la muchacha.

Él levantó la cabeza, y Mina le tendió la mano.

—Cógela, Galdar —le pidió.

El minotauro cogió su mano, sintió la carne cálida al tacto.

—Alaba al Único, Galdar, como prometiste.

—¡Alabado sea el Único! —susurró el minotauro, ahogado por la emoción.

—¿Vas a dudar siempre, Galdar? —le preguntó Mina.

Él la miró con aprensión, temeroso de su ira, pero vio que su sonrisa era afectuosa y benévola.

—Perdóname, Mina —balbuceó—. No volveré a dudar, lo prometo.

—Sí que la harás, Galdar —afirmó la joven—, pero no estoy enfadada. Sin escépticos no habría milagros.

Él le besó la mano.

—Levántate, Galdar —ordenó Mina, cuya voz se endureció al igual que el ámbar de sus ojos—. Levántate y prende al que buscaba mi muerte.

Mina señaló al asesino.

No apuntó con el dedo al desdichado Silvanoshei, que la miraba de hito en hito con aturdida sorpresa e incredulidad.

Su índice apuntaba a Targonne.

13

Vengar a los muertos

Morgham Targonne no creía en los milagros. Los había visto todos en sus tiempos, había visto el humo y había visto los espejos. Como todo lo demás en este mundo, los milagros se podían comprar y vender en el mercado como el pescado, y como pescado pasado, dicho fuera de paso, ya que todos apestaban. Tenía que admitir que el espectáculo que acababa de presenciar era bueno, mejor que la mayoría. No podía explicarlo, pero estaba convencido de que existía una explicación. Debía encontrarla. Y la buscaría en la mente de esa chica.

Lanzó una sonda mental a la pelirroja cabeza de Mina tan rápida y directa como una flecha. Cuando descubriera la verdad, la desenmascararía ante sus bobalicones seguidores. Les revelaría lo terriblemente peligrosa que era y ellos se lo agradecerían...

En su mente vio eternidad, esa que no es para ser contemplada jamás por ningún mortal.

Ninguna mente mortal puede abarcar la pequeñez que contiene la inmensidad.

Ningún ojo mortal puede ver esa cegadora luz para la esclarecedora oscuridad.

La carne mortal se marchita en el fuego gélido del ardiente hielo.

Los espíritus mortales no pueden comprender la vida que empieza en la muerte ni la muerte que vive en la vida.

Ciertamente, ninguna mente mortal como la de Targonne. Una mente que dividía el honor por la ambición y multiplicaba el beneficio por la avaricia. Las cifras que eran la suma de su vida estaban partidas por la mitad, y divididas por dos otra vez, y otra vez más, y al final era una mera fracción.

Los grandes se sienten humildes incluso con un atisbo de eternidad. Los ruines tiemblan de miedo. Targonne estaba aterrorizado. Era una rata en aquella insondable inmensidad, una rata acorralada que no podía encontrar un rincón.

Empero, incluso al final, la rata acorralada es una rata astuta. La astucia era lo único que le quedaba a Targonne. Miró alrededor y vio que no tenía ningún amigo, ningún aliado. Los únicos que tenía eran aquellos que lo servían por miedo o ambición o necesidad, y todos y cada uno de esos insignificantes intereses no eran más que polvo barrido por una mano inmortal. Su culpabilidad era obvia hasta para el más necio. Podía negarla o aceptarla.

Torpemente, con el borde del flojo peto golpeando contra sus huesudas rodillas, Targonne se arrodilló ante Mina en una actitud de humildad abyecta.

—Sí, es cierto —lloriqueó, derramando con esfuerzo un par de lagrimillas—. Planeé tu muerte. No tenía otra opción. Se me ordenó que lo hiciera. —Mantenía la cabeza inclinada humildemente, pero se las arregló para echar una ojeada para ver cómo se recibía su alegato—. Malystryx ordenó tu muerte. Te teme, y con razón.

Pensó que era el momento de levantar la cabeza y compuso el gesto para que armonizara con sus palabras.

—Me equivoqué, lo admito. Temía a Malystryx. Pero ahora veo que ese temor era infundado. Ese dios tuyo, el dios Único... un dios magnífico, maravilloso y poderoso. —Enlazó las manos ante sí—. Perdóname. Déjame servirte, Mina. ¡Déjame servir a tu dios!

Miró los ojos ambarinos y se vio a sí mismo, un insignificante insecto corriendo frenéticamente hasta que el ámbar fluyó sobre él y lo dejó inmovilizado.

—Predije que algún día te arrodillarías ante mí —manifestó Mina, y su tono no era petulante, sino dulce—. Te perdono. Y, lo que es más importante, el Único te perdona y acepta tu servicio.

Targonne, sonriendo para sus adentros, empezó a levantarse.

—Galdar —siguió Mina—, tu espada.

El minotauro desenvainó la enorme y curva espada y le enarboló. La mantuvo suspendida sobre la cabeza de Targonne un momento, lo suficiente para dar tiempo al cobarde a entender lo que iba a pasar. El grito de terror de Targonne, el chillido de una rata moribunda, se cortó de golpe por el barrido de la cuchilla que le separó la cabeza del tronco. La sangre salpicó a Mina. La cabeza rodó a sus pies y se paró, cara abajo, en un horripilante charco de sangre, barro y ceniza.

—¡Salve, Mina, Señora de la Noche! —gritó el general Dogah.

—¡Salve, Mina, Señora de la Noche! —corearon los soldados, y sus voces llevaron el clamor al cielo.

Asombrados por lo que habían visto y oído, los elfos se aterraron por la brutal muerte, incluso de alguien que tan sobradamente había merecido un castigo. Sus himnos de alabanza se apagaron en una nota discordante y se quedaron pasmados al ver que Mina ni siquiera se molestaba en limpiarse la sangre que la había salpicado.

—¿Cuáles son tus órdenes, Mina? —preguntó Dogah al tiempo que saludaba.

—Tú y los hombres bajo tu mando os quedaréis aquí para mantener Silvanesti en nombre de los Caballeros de Neraka —contestó Mina—. Enviarás ricos tributos a la gran señora Malystryx en mi nombre. Eso debería aplacarla, sin despertar su interés por lo que pasa fuera de su cubil.

—¿Dónde vamos a encontrar ese rico tributo, Mina? —inquirió Dogah mientras se rascaba la barba.

La muchacha hizo un gesto a Samuval para que soltara a Fuego Fatuo, y el caballo corrió hacia ella y le dio con el hocico. Mina acarició afectuosamente el cuello del animal y empezó a quitarle las alforjas.

—¿Dónde crees que puedes encontrarlo, Dogah? —preguntó a su vez—. En la tesorería real de la Torre de las Estrellas. En los hogares de los miembros de la Casa Real. En los almacenes de los mercaderes elfos. Hasta el más pobre de estos silvanestis —continuó a la par que tiraba al suelo las alforjas— posee reliquias familiares escondidas.

El general soltó una risita.

—¿Y qué hay de los propios elfos? —preguntó.

Mina echó una mirada al cadáver decapitado, al que algunos soldados hacían rodar sin miramientos hacia la base de la pira.

—Prometieron servir al Único, y el Único los necesita ahora —respondió—. Que aquellos que se han comprometido con el Único cumplan su promesa colaborando con nosotros para mantener el control sobre el país.

—No lo harán, Mina —adujo seriamente Dogah—. Su promesa de servicio no llegará a ese extremo.

—Te llevarás una sorpresa, Dogah —comentó la joven—. Como todos nosotros, los elfos han estado buscando algo más allá de sí mismos, algo en que creer. El Único se los ha proporcionado, y muchos acudirán a su servicio. Los silvanestis que le son fieles le erigirán un templo en el corazón de Silvanost. A los clérigos elfos del Único se les otorgará el poder de la curación y el don para hacer otros milagros.

»Antes, sin embargo, Dogah, el Único esperará que demuestren su lealtad. Deberán ser los primeros en entregar sus riquezas y deberán ser los que tomen las riquezas de aquellos que sean reacios a hacerlo. De los elfos que afirman ser fieles al dios Único se espera que denuncien a los que son enemigos del Único, incluso si se trata de sus propios amantes, esposos o esposas, padres o hijos. Todo esto les pedirás, y aquellos que sean realmente fieles harán el sacrificio. Si no lo hacen, pueden servir igualmente al Único muertos como lo servirían vivos.

—Comprendo —dijo Dogah.

Mina se agachó para desabrochar las correas de la silla de montar que ceñían el vientre de Fuego Fatuo. Sus caballeros habrían hecho gustosos ese trabajo por ella, pero en el momento que uno de ellos hacía un movimiento hacia el caballo, Fuego Fatuo enseñaba los dientes y frenaba al hombre con mirada celosa.

—Te dejo al mando, Dogah. Hoy cabalgo hacia Solamnia con los que están bajo mi mando. Debemos llegar allí en dos días.

—¡Dos días! —protestó Galdar—. ¡Mina, Solamnia está al otro lado del continente! ¡A mil quinientos kilómetros, a través del Nuevo Mar! Semejante empresa es imposible...

Mina se irguió y miró a los ojos al minotauro. Galdar tragó saliva con esfuerzo.

—Semejante empresa sería imposible para cualquiera excepto para ti —rectificó, contrito.

—Para el Único, Galdar. Para el Único —lo corrigió Mina.

Quitó la silla a Fuego Fatuo y la soltó en el suelo. Por último, hizo lo mismo con la brida y la tiró junto a la silla.

—Empaquetad eso con el resto de mis cosas —ordenó.

Luego se abrazó al cuello del caballo y habló en voz baja al animal. Fuego Fatuo escuchó atentamente, con la cabeza inclinada y las orejas echadas hacia adelante para no perderse ni el menor susurro. Finalmente, Fuego Fatuo movió la testa arriba y abajo. Mina lo besó y lo acarició amorosamente.

—Estás en las manos del Único —dijo—. Él te traerá a mí sano y salvo cuando te necesite.

Fuego Fatuo irguió la cabeza y sacudió orgullosamente la crin; luego dio media vuelta y se alejó a galope, en dirección al bosque. Los que estaban en su camino tuvieron que apartarse de un salto, pues al animal le importaba poco si arrollaba a alguien.

Mina lo siguió con la mirada y entonces, como por casualidad, reparó en Silvanoshei.

El elfo había presenciado todo lo ocurrido con la expresión aturdida de quien camina en sueños y no puede despertar. Había contemplado cómo ardía la pira con un dolor que rayaba la locura. Presenció el triunfante regreso a la vida de Mina con incredulidad que desembocó en gozo. Tan convencido estaba de su culpabilidad que cuando la oyó acusar a su asesino se dispuso a morir. Ni siquiera ahora entendía lo que había pasado. Sólo sabía que su amada estaba viva. La miraba maravillado y desesperado, con esperanza y con desánimo, viendo todo y no entendiendo nada.

La muchacha caminó hacia él. Silvanoshei intentó levantarse, pero las cadenas lo doblaban con su peso, dificultando sus movimientos.

—Mina... —Intentó hablar, pero sólo fue capaz de farfullar a causa de la hinchazón de la cara y la mandíbula rota.

La joven tocó su frente y el dolor se disipó al tiempo que la mandíbula se curaba. Desaparecieron los moretones y la inflamación. Silvanoshei le cogió las manos y las besó apasionadamente.

—¡Te amo, Mina!

—No soy digna de tu amor —dijo ella.

—¡Pues claro que sí, Mina! —dijo atropelladamente—. Seré un rey, pero tú eres una reina...

—No me has entendido, Silvanoshei —lo interrumpió suavemente—. Tu amor no debe ser para mí, sino para el Único, que me guía y dirige.

Retiró sus manos de las del elfo.

—¡Mina! —gritó, desesperado el joven.

—Que tu amor por mí te conduzca al Único, Silvanoshei —manifestó la muchacha—. La mano del Único nos unió, y su mano nos obliga a separarnos ahora, pero si dejas que Él te guíe, volveremos a estar juntos. Eres el Elegido del Único, Silvanoshei. Toma esto y guárdalo con fe.

Se quitó el anillo de rubíes del dedo, el aro envenenado, y lo soltó en la temblorosa mano del joven, tras lo cual se dio media vuelta y se alejó sin mirarlo una sola vez.

—¡Mina! —gritó Silvanoshei, pero ella no le hizo caso.

El joven elfo no prestaba atención a nada de lo que ocurría alrededor y siguió arrodillado en el ensangrentado suelo, con las manos encadenadas colgando flojamente ante sí, asiendo el anillo, contemplando a Mina con el corazón y el alma en sus ojos.

—¿Por qué le dijiste eso, Mina? —preguntó Galdar en voz baja mientras se apresuraba a ponerse a su lado para acompañarla—. El elfo no te importa nada, eso es evidente. ¿Por qué seguir engatusándolo con falsas esperanzas? ¿Para qué tomarse la molestia?

—Porque puede representar un peligro para nosotros, Galdar —repuso la muchacha—. Dejo un contingente reducido para dirigir una extensa nación. Si los elfos encontraran un cabecilla fuerte, podrían unirse y derrocarnos. En su interior alienta ese líder.

Galdar echó una ojeada hacia atrás y vio al joven elfo postrado en el suelo.

—¿Ese desgraciado llorica? Déjame que lo mate. —El minotauro puso la mano sobre la empuñadura de la espada que estaba manchada con la sangre de Targonne.

—¿Y hacer de él un mártir? —Mina sacudió la cabeza—. No, es mucho mejor para nosotros que se lo vea adorando al Único, sin hacer caso a los lamentos de su pueblo, porque esos lamentos se convertirán en maldiciones. No temas, Galdar —añadió mientras se ponía unos suaves guantes de montar—. El Único se ha ocupado de que Silvanoshei no sea ya una amenaza.

—¿Quieres decir que el Único le hizo esto? —inquirió el minotauro.

—Por supuesto, Galdar. El Único guía el destino de todos nosotros. El de Silvanoshei, el tuyo, el mío. —Los ojos ambarinos se quedaron prendidos en él largamente y luego añadió en voz queda, casi para sí misma:— Sé lo que sientes. También yo tuve dificultad en aceptar la voluntad del Único, tan contraria a la mía propia. Luché y me resistí contra ella durante mucho tiempo. Te contaré una historia y quizás así lo entiendas.

»Una vez, cuando era una niña, un pájaro entró volando en el lugar donde vivía. Las paredes eran de cristal y el pájaro podía ver el exterior, el sol, el cielo azul y la libertad. Se lanzaba contra el cristal intentando frenéticamente regresar al aire libre, bajo la luz del sol. Tratamos de cogerlo, pero no nos dejaba acercarnos a él. Por fin, herido y agotado, el pájaro cayó al suelo y se quedó allí tendido, tembloroso. Goldmoon lo recogió, le acarició las plumas y curó sus heridas. Luego lo llevó fuera y lo liberó.

»Yo era como ese pájaro, Galdar. Me lanzaba contra las paredes de cristal creadas por mí, y cuando estuve magullada y herida el Único me recogió, me curó y ahora me guía y me lleva, como lo hace con todos nosotros. ¿Lo entiendes, Galdar?

El minotauro no estaba seguro de entenderlo, de querer entenderlo, pero contestó afirmativamente porque deseaba complacerla, que se borrara el ceño de su frente y que la luz volviera a sus ojos ambarinos. Ella lo miró larga e intensamente y luego se volvió a la par que ordenaba enérgicamente:

—Llama a los hombres. Que recojan su equipo y se preparen para emprender el viaje a Solamnia.

—Sí, Mina.

La joven se detuvo y se volvió a mirarlo. Sus labios se curvaron ligeramente.

—No me has preguntado cómo llegaremos allí, Galdar —dijo.

—No, Mina. Si me dices que vuele, espero que me crezcan alas.

La joven rió alegremente. Su ánimo era excelente, chispeante y vivaz. Señaló hacia el horizonte.

—Ahí tienes, Galdar —dijo—. Así es como volará un minotauro.

El sol descendía hacia el poniente, hundiéndose en un halo de fuego y sangre. Galdar contempló un espectáculo emocionante en su terrible belleza. Los dragones llenaban el cielo, y el sol resplandecía en alas rojas y azules, brillando a través de ellas como lo haría un fuego a través de cristales de colores. Las escamas de los Dragones Negros rutilaban con oscuros reflejos irisados, las de los Verdes como esmeraldas esparcidas sobre cobalto.

Dragones Rojos, poderosos y enormes; Azules, ágiles y veloces; Negros, sanguinarios y crueles; Blancos, fríos y hermosos; Verdes, tóxicos y mortíferos. Dragones de todos los colores, machos y hembras, viejos y jóvenes acudían a la llamada de Mina. Muchos de esos reptiles habían permanecido escondidos en la profundidad de sus cubiles, a causa del pánico a Malys y Beryl, así como a Khellendros, uno de los suyos que se había vuelto contra ellos. Se habían escondido por miedo a que sus cráneos acabaran en uno de los tótems de los grandes señores dragones.

Entonces había estallado la gran tormenta. Por encima de los vientos aterradores, los rayos desgarradores y los truenos restallantes, esos dragones habían oído una voz diciéndoles que se prepararan, que estuviesen listos para acudir cuando fueran convocados.

Hartos de vivir con miedo, ansiosos de venganza por las muertes de sus parejas, sus hijos, sus compañeros, respondieron a la llamada y ahora volaban hacia Silvanesti, sus escamas multicolores formando un terrible arco iris sobre la patria ancestral de los elfos.

Las escamas de los reptiles rutilaban con el sol, de manera que sus cuerpos parecían cuajados de gemas incrustadas. A su paso, las sombras que proyectaban ondeaban debajo de ellos, deslizándose sobre colinas y granjas, lagos y bosques.

Los elfos experimentaron el terror de su llegada y muchos se desplomaron inconscientes mientras otros huían enloquecidos por el miedo. Dogah envió a sus hombres tras ellos, instándolos a asegurarse de que ningún elfo escapara a territorio agreste.

Los hombres de Mina corrieron a recoger sus equipos y todas las provisiones que pudieran transportarse a lomos de dragones. Llevaron a Mina sus mapas, y la joven dijo que no necesitaba nada más. Estaban preparados y esperando para montar cuando el primer dragón empezó a descender en círculos y aterrizó en el campo de batalla. Galdar se subió a un gigantesco Rojo, y Samuval eligió a un Azul, mientras que Mina montó al extraño reptil, al que llamaba «dragón de la muerte».

—Viajaremos en la oscuridad —anunció la muchacha—. No brillará la luz de la luna ni de las estrellas esta noche, para que nuestro viaje permanezca en secreto.

—¿Cuál es nuestro destino? —preguntó Galdar.

—Un lugar donde los muertos se reúnen —contestó—. Un lugar llamado Foscaterra.

Su dragón extendió las fantasmales alas y se alzó en el aire sin esfuerzo, como si no pesara más que las cenizas que flotaban arremolinadas de la pira donde se incineraba el cadáver de Targonne. Los otros reptiles, llevando a los soldados de Mina sobre sus espaldas, levantaron el vuelo. Por el oeste aparecieron nubes que taparon el sol y se concentraron densamente alrededor de los numerosos dragones.

Dogah regresó a la tienda de mando. Tenía trabajo que hacer: requisar almacenes donde guardar las riquezas incautadas; establecer campos de trabajo para esclavos, centros para los interrogatorios, prisiones, y burdeles para tener entretenidos a los hombres. Mientras se hallaba en Silvanost había reparado en un templo dedicado a una antigua deidad, Mishakal. Establecería el culto al dios Único allí, decidió. Un lugar muy apropiado.

Mientras hacía sus planes, podía oír los gritos de los elfos a los que, probablemente en ese momento, se estaba despachando al servicio del Único.

Fuera del campo de batalla, Silvanoshei seguía en el mismo sitio donde lo había dejado Mina. Había sido incapaz de apartar los ojos de ella. Desesperado, la había visto marcharse, aferrado al jirón de esperanza que le había dado del mismo modo que un niño se aferra a la vieja manta que mantiene lejos a los terrores nocturnos. No oyó los gritos de su pueblo. Sólo oía la voz de Mina.

«El dios Único. Abraza su fe y volveremos a estar juntos.»

14

El elegido del único

Diez elfos de los Kirath y otros diez del ejército de Alhana se habían escondido en el bosque aledaño a Silvanost para presenciar el funeral. Seguían ocultos allí cuando llegaron los dragones. Con las capas mágicas de los Kirath que los hacía invisibles para cualquiera que pudiera estar buscándolos, los elfos pudieron acercarse bastante a la pira funeraria. Presenciaron todo lo que ocurrió pero no pudieron hacer nada para impedirlo, no pudieron hacer nada para salvar a su gente. Eran muy pocos. La ayuda llegaría después. Ellos se encontraban allí con una misión, un solo propósito: rescatar a su joven rey.

En derredor sólo se oía muerte: los gritos de dolor de los tocones de árboles moribundos; el siseante aullido del fantasma de Cyan Bloodbane. Esos elfos que habían luchado valerosamente contra la pesadilla de Lorac, que habían combatido contra ogros sin flaquear, al oír el canto de muerte sintieron sudorosas las palmas de las manos y el estómago atenazado.

Esos elfos escondidos en el bosque recordaron la pesadilla, pero esta vez era peor, ya que la pesadilla había sido un sueño de destrucción mientras que ahora era real. Vieron a sus compatriotas llorar la muerte de la extraña chiquilla humana, y cuando los caballeros arrojaron las antorchas en la pira, los elfos escondidos no se alegraron, ni siquiera en el fondo de sus corazones. Se limitaron a presenciar la escena en cauteloso silencio.

Agazapados entre las ramas cortadas de un álamo vivo, al que se había dejado para marchitarse y morir lentamente, Alhana Starbreeze vio las llamas chisporrotear en la pira y el humo empezar a alzarse hacia el cielo. Mantuvo la mirada fija en su hijo, Silvanoshei, al que habían arrastrado hasta allí cargado de cadenas y que ahora parecía al borde del colapso. Junto a ella, Samar murmuró algo. El elfo se había opuesto a que fuera con el grupo, pero esta vez ella no cedió y se salió con la suya.

—¿Qué has dicho, comandante? —susurró Kiryn.

—Nada —contestó Samar mientras miraba de soslayo a Alhana.

Nunca hablaría mal del hijo de Alhana a nadie, guardándose sus opiniones para sí mismo, y en especial a Kiryn, que nunca dejaba de defender a Silvanoshei, afirmando que el rey era presa de un extraño poder.

A Samar le caía bien Kiryn. Admiraba al joven por haber tenido lucidez, recursos y previsión para escapar del calamitoso banquete, buscar a los Kirath y alertarlos sobre lo que había ocurrido. Pero Kiryn era silvanesti, y aunque afirmaba haber permanecido leal a Alhana durante todos esos años, Samar no confiaba en él.

Una mano tocó su brazo y, sin poder evitarlo, Samar dio un respingo y no pudo reprimir un escalofrío. Giró la cabeza, medio enfadado, aunque si hubiese oído a la exploradora hacer algún ruido al aproximarse, la habría reprendido severamente por semejante descuido.

—¿Y bien? —gruñó—. ¿Qué has descubierto?

—Es cierto lo que hemos oído —dijo la elfa en tono más bajo incluso que un susurro—. Silvanoshei fue el responsable de la muerte de la chica humana. Le dio un anillo, una joya que, según dijo a la gente, había recibido de su madre. El anillo estaba envenenado y la humana murió casi instantáneamente.

—¡Yo no envié ese anillo! —protestó Alhana al reparar en las frías miradas de los Kirath, a quienes se les había estado diciendo durante años que Alhana Starbreeze era una elfa oscura. Quizás algunos lo habían creído incluso—. Yo lucho cara a cara contra mis enemigos, no los enveneno. ¡Sobre todo cuando sé que mi pueblo sufrirá las consecuencias!

—Esto suena a traición —comentó Samar—. A traición humana. El tal lord Targonne tiene fama de haber llegado a lo más alto trepando por una escalera hecha con los cadáveres de sus enemigos. Esta chica era sólo un travesano más...

—¡Comandante, mira! —señaló la exploradora.

Los elfos escondidos en las sombras del bosque doliente y moribundo contemplaron con asombro que la chica humana se levantaba, viva e incólume, en la ardiente pira. Los humanos lo proclamaron un milagro. Los elfos se mostraron escépticos.

—Ah, ya me parecía a mí que tenía que haber algún truco en todo esto —comentó Samar.

Entonces apareció el extraño dragón de la muerte, y los elfos intercambiaron miradas sombrías.

—¿Qué es eso? —se preguntó en voz alta Alhana—. ¿Qué augura?

Samar no tenía respuesta. En sus cientos de años de vida, había deambulado por casi todos los rincones de Ansalon y no había visto nada como esa horrible criatura.

Los elfos oyeron a la chica acusar a Targonne, y aunque muchos no entendían su lengua, pudieron deducir la importancia de sus palabras por la expresión del rostro del hombre condenado. Presenciaron cómo su cuerpo descabezado se desplomaba en el suelo sin hacer comentarios ni mostrar sorpresa. Un comportamiento tan brutal sólo podía esperarse de los humanos.

Cuando la flota de dragones multicolores formó un horrible arco iris en el cielo sobre Silvanesti, el canto de muerte subió de tono hasta convertirse en un himno chillón. Los elfos se agazaparon en las sombras y temblaron cuando el miedo al dragón se apoderó de ellos. Se aplastaron contra los árboles muertos; no podían hacer otra cosa que pensar en la muerte, ni veían otra imagen que la de su propio fin.

Los dragones se marcharon, llevándose a la extraña chica. Los Caballeros de Neraka cayeron sobre los silvanestis, llevando la salvación en una mano y la muerte en la otra.

A Alhana casi se le partió el corazón al oír los gritos de los primeros en caer víctimas de la ira de los caballeros negros. Empezaba a salir humo de la hermosa ciudad. Sin embargo, extendió la mano para retener a Rolan, de los Kirath, que se había incorporado, espada en mano.

—¿Dónde demonios vas? —demandó la elfa.

—A salvarlos o a morir con ellos —repuso Rolan, sombrío.

—Un gesto estúpido. ¿Vas a desperdiciar tu vida por nada?

—¡Tenemos que hacer algo! —gritó Rolan, que tenía el semblante lívido—. ¡Hemos de ayudarlos!

—Somos treinta —respondió Alhana—. Los humanos nos superan, docenas de ellos por cada uno de nosotros. —Volvió la vista hacia el claro y señaló a los silvanestis que huían—. Si nuestro pueblo les plantara cara y luchara, quizá podríamos ayudarlos, pero... ¡mira eso! ¡Míralos! ¡Algunos huyen dominados por el pánico, otros se quedan y entonan alabanzas a ese falso dios!

—La humana es lista —dijo Samar en voz queda—. Con su engaño y sus promesas ha seducido a nuestro pueblo, tan seguro como ha seducido a ese pobre chico perdidamente enamorado. No podemos hacer nada para ayudarlos. No ahora. No hasta que prevalezca la razón. Pero sí podemos ayudarlo a él.

Las lágrimas corrían por las mejillas de Rolan. Cada grito de muerte de un elfo parecía golpearlo, ya que su cuerpo se estremecía. Estaba irresoluto, parpadeando mientras contemplaba el humo que ascendía de Silvanost. Alhana no lloraba. Ya no le quedaban lágrimas.

—¡Samar, mira! —señaló Kiryn—. Silvanoshei. Se lo llevan. Si vamos a hacer algo, más vale que lo hagamos rápido, antes de que lleguen a la ciudad y lo encierren en alguna mazmorra.

El joven rey estaba de pie en el campo de batalla, a la sombra de la pira de Mina, y parecía aturdido hasta rayar la insensibilidad. No miraba para ver qué le ocurría a su pueblo. No hacía movimiento alguno. Contemplaba fijamente, como petrificado, el punto donde ella había estado. Cuatro humanos —soldados, no caballeros— se habían quedado para vigilarlo. Dos lo agarraron y empezaron a tirar de él, llevándoselo casi a rastra, mientras los otros dos los seguían alertas, con las espadas desenvainadas.

Sólo cuatro. Los demás caballeros y soldados habían salido corriendo para llevar a cabo el sometimiento y el saqueo de Silvanost, situada a menos de dos kilómetros de distancia. Su campamento se había quedado vacío, con excepción de esos cuatro y el príncipe.

—Haremos lo que hemos venido a hacer —dijo Alhana—. Rescataremos al príncipe. Ahora es nuestra oportunidad.

Samar se incorporó de su escondite, lanzó un penetrante grito que imitaba el del halcón, y el bosque pareció cobrar vida cuando los elfos guerreros salieron de las sombras.

Samar indicó con un gesto a sus guerreros que avanzaran. También Alhana se incorporó, pero se quedó parada un momento y puso la mano en el hombro de Rolan.

—Perdóname, Rolan de los Kirath —dijo—. Conozco tu dolor y lo comparto. Hablé con precipitación. Hay algo que sí podemos hacer.

Rolan la miró, con los ojos todavía brillantes de lágrimas.

—Podemos jurar que regresaremos para vengar a los muertos —concluyó Alhana.

Rolan asintió con gesto fiero.

Aferrando su arma, Alhana corrió para alcanzar a Samar, e instantes después ambos se reunían con el grupo de guerreros elfos, que salieron en silencio y sin ser vistos de las sombras susurrantes.

Los soldados que retenían a Silvanoshei lo llevaban de vuelta a Silvanost. Los cuatro hombres estaban molestos y rezongaban que se habían perdido la diversión de saquear e incendiar la ciudad elfa.

El joven rey avanzaba a trompicones por el irregular terreno, ciego, sordo, ajeno a todo. No oía los gritos, no olía el humo de la destrucción ni lo veía alzarse en columnas de la ciudad. Sólo veía a Mina. Sólo olía el humo de su pira. Sólo oía su voz entonando la letanía del dios Único. El dios al que veneraba. El dios que los había unidos a los dos. «Eres el Elegido.»

Recordó la noche de la tormenta, la noche que los ogros habían atacado el campamento. Recordaba cómo la tormenta había hecho arder su sangre. La había comparado con una amante. Recordaba la desesperada carrera para intentar salvar a los suyos, y el rayo que lo había derribado barranco abajo y dentro del escudo.

El Elegido.

¿Cómo había podido pasar el escudo cuando nadie podía hacerlo?

El mismo relámpago cegador iluminó su mente.

Mina había cruzado a través del escudo.

El Elegido. La mano del dios Único. Una mano inmortal que lo había tocado con una caricia de amante. La misma mano que había descargado el rayo para cerrarle el paso y alzar el escudo para dejarlo pasar. La mano inmortal que le había señalado el camino hacia Mina en el campo de batalla, la misma que había guiado las flechas que acabaron con Cyan Bloodbane. La mano que se había posado sobre la suya y le había otorgado la fuerza para arrancar de raíz el Árbol Escudo.

La mano inmortal lo sostenía, lo envolvía, lo sanaba, y él se sentía reconfortado, como se sintió en los brazos de su madre la noche que los asesinos intentaron matarlo. Era el Elegido. Mina se lo había dicho. Se entregaría al Único. Dejaría que esa mano reconfortante lo guiara por el camino escogido. Mina lo estaría esperando al final de ese camino.

¿Qué quería de él ahora el Único? ¿Qué planes tenía para él? Era un prisionero, encadenado y aherrojado.

Silvanoshei jamás había rezado a un dios. Después de la Guerra de Caos no habían quedado dioses para escuchar las plegarias. Sus padres le habían dicho que los mortales estaban solos y tenían que arreglárselas en el mundo por sí mismos. Le parecía, al mirar atrás, que los mortales habían hecho una gran pifia de todo.

Quizá Mina tenía razón cuando le dijo que no la amaba a ella, sino al dios que había en ella. Se mostraba tan segura, tan firme, tan dueña de sí misma. Jamás dudaba. Nunca había tenido miedo. En un mundo de oscuridad, donde todos los demás caminaban a ciegas, dando trompicones, sólo ella poseía el don de la vista.

Silvanoshei ni siquiera sabía cómo rezar a un dios. Sus padres jamás le hablaron de la antigua religión. Era un tema muy doloroso para ellos. Se sentían dolidos, sí, pero también airados. Los dioses, con su marcha, habían traicionado a quienes habían puesto su fe en ellos.

Pero ¿cómo saber con certeza que el Único se preocupaba por él? ¿Cómo saber si era realmente el Elegido?

Decidió probar al dios Único, una prueba que le daría segundad y confianza, del mismo modo que un niño se las procura confirmando con pequeñas pruebas que sus padres lo quieren de verdad. Así pues, Silvanoshei oró humildemente, para sus adentros:

«Si quieres que haga algo, me es imposible estando prisionero. Ponme en libertad y me someteré a tu voluntad.»

—¡Señor! —gritó uno de los soldados que marchaba en la retaguardia—. Detrás...

Lo que quiera que fuese a decir se cortó en un grito. La punta de una espada asomó por su vientre. Lo habían acuchillado por la espalda con un golpe tan feroz que atravesó la cota de malla que llevaba. Cayó de bruces y fue pisoteado por unos guerreros elfos a la carrera.

Los guardias que lo sujetaban lo soltaron mientras se volvían para luchar. Uno de ellos llegó a desenvainar la espada, pero no tuvo tiempo de utilizarla, ya que Rolan le cercenó el brazo. La siguiente estocada del Kirath se dirigió a la garganta del soldado, que se desplomó sobre un charco de su propia sangre. El otro guardia murió antes de que su mano llegara al arma. La espada de Samar lo decapitó de un tajo. Al cuarto hombre lo despachó hábilmente Alhana Starbreeze, que hundió su acero en el cuello del humano.

Tan perdido estaba en su fervor religioso Silvanoshei, que apenas fue consciente de lo que ocurría, de los gruñidos de dolor y los gritos sofocados, de los cuerpos desplomándose pesadamente en el suelo. Un momento antes, los soldados lo llevaban casi a rastras y, de pronto, al alzar la cabeza, vio el rostro de su madre.

—¡Hijo mío! —exclamó quedamente Alhana, que tiró la espada ensangrentada y estrechó a Silvanoshei contra sí.

—¿Madre? —preguntó el joven, aturdido, ya que al principio, cuando los brazos lo rodearon con maternal amor, era otro rostro el que había visto—. Madre... —repitió, perplejo—. ¿Dónde...? ¿Cómo...?

—Mi reina —advirtió Samar.

—Sí, lo sé —contestó la elfa, que soltó de mala gana a su hijo. Luego, tras limpiarse las lágrimas, añadió—: Te lo contaré todo, hijo. Mantendremos una larga conversación, pero ahora no hay tiempo. Samar, ¿puedes quitarle las cadenas?

—Manten la vigilancia —ordenó Samar a un elfo— y avísame si alguien nos ha detectado.

—No es probable, comandante —respondió con gesto sombrío—. Están demasiado ocupados con la matanza.

Samar examinó las argollas y las cadenas y luego sacudió la cabeza.

—No hay tiempo para quitaros esto, Silvanoshei. No hasta que nos encontremos lejos de Silvanost y hayamos dejado atrás la persecución. Haremos todo lo que podamos para ayudaros a lo largo del camino, pero debéis ser fuerte, alteza, y soportar esta carga un poco más.

La expresión y el tono de Samar denotaban duda. Había visto a Silvanoshei hecho unos zorros, completamente hundido, en el campo de batalla, y estaba preparado para encontrar al joven elfo destrozado, desmoralizado, sin preocuparle si vivía o moría, y sin ganas de hacer un esfuerzo en uno u otro sentido.

Silvanoshei se irguió. Al principio se había sentido confuso; su rescate se había producido demasiado deprisa, y ver a su madre lo había conmocionado, pero ahora había tenido tiempo para pensar y comprendió con júbilo que el Único había intervenido, había respondido a su plegaria. Era el Elegido. Las manillas se le hincaban en las muñecas, cortándole la carne y haciéndole sangrar, pero aguantó el dolor de buena gana como testimonio de su amor por Mina y su recién descubierta fe en el Único.

—No necesito que tú ni nadie me ayude, Samar —contestó con tranquilidad—. Puedo soportar esta carga todo el tiempo que sea necesario. Y ahora, como bien has dicho, debemos darnos prisa. Mi madre corre peligro aquí.

Disfrutando de la expresión estupefacta del comandante elfo, Silvanoshei apartó con el hombro al pasmado guerrero y empezó a caminar torpemente hacia el bosque.

—Ayúdalo, Samar —ordenó Alhana mientras recogía su espada. Miró a su hijo con cariño y orgullo, y también con algo de inquietud. Había cambiado, y a pesar de decirse a sí misma que la terrible prueba por la que había pasado cambiaría a cualquiera, esa mudanza le resultaba perturbadora. No era tanto el hecho de que hubiese pasado de ser un muchacho a ser un hombre, sino que había dejado de ser su hijo para convertirse en un adulto al que no conocía.

Silvanoshei se sentía imbuido de energía. Las cadenas no pesaban; eran de plumón y seda. Empezó a correr, torpemente, tropezando y trastabillando de vez en cuando, pero se las arreglaba por sí mismo tan bien como podría haberlo hecho con ayuda. Los elfos guerreros lo rodearon, protegiéndolo, pero no había nadie para detenerlos. Los Caballeros de Neraka habían actuado rápidamente para tomar Silvanost y envolver la ciudad con sus propias cadenas, forjadas con hierro, fuego y sangre.

Los elfos y su rey liberado viajaron hacia el norte durante un corto trecho, aunque lo bastante lejos para no oler el humo de la destrucción. Luego giraron hacia el este, guiados por Rolan, y llegaron al río, donde los Kirath tenían barcas preparadas para llevar a Silvanoshei corriente arriba, al norte del campamento de las tropas de Alhana. Descansarían durante un rato. No encendieron lumbres y montaron guardia.

Silvanoshei se las había arreglado para mantener el paso de los demás, aunque al final de la jornada respiraba trabajosamente, los músculos le ardían y sus manos estaban cubiertas de sangre, que resbalaba de los cortes de las muñecas. Se cayó más de una vez y, finalmente, porque su madre se lo suplicó, permitió que otros elfos lo ayudaran. No salió una sola queja de sus labios, y siguió adelante con una resolución tal que incluso se ganó la aprobación de Samar.

Una vez que llegaron a la orilla del río y a una relativa seguridad, los elfos empezaron a golpear sus grillos con hachas. Silvanoshei permaneció sentado e inmóvil, sin encogerse, aunque las afiladas palas a veces pasaban peligrosamente cerca de sus pies o sus piernas, con riesgo de cortárselos. Saltaban chispas del hierro, pero las cadenas no se rompían y, finalmente, después de que las palas de las hachas estuvieron melladas, los elfos no tuvieron más remedio que darse por vencidos. Sin una llave no podían quitar las manillas ni los grilletes que ceñían las muñecas y los tobillos de Silvanoshei.

Alhana le aseguró a su hijo que una vez que hubiesen llegado al campamento el herrero haría una llave que encajara en los rodetes de las cerraduras y se los quitarían.

—Hasta entonces, haremos en barca el resto del camino. El viaje no será tan penoso para ti, hijo mío.

Silvanoshei se encogió de hombros, con indiferencia. Soportaba el dolor y la incomodidad con gran entereza. Acompañado por el tintineo de las cadenas, el joven se tendió en el suelo, arropado con una manta, sin protestar.

Alhana se sentó a su lado. Un gran silencio envolvía la noche, como si todas las criaturas estuvieran conteniendo el aliento, asustadas. Sólo el río seguía hablando, la rápida corriente pasando veloz junto a ellos, susurrando para sí en un profundo y dolido murmullo al saber el terrible espectáculo que le esperaba aguas abajo, detestando tener que seguir viajando pero incapaz de detener su fluir.

—Debes de estar agotado, hijo mío —musitó Alhana en voz muy baja—, y no te tendré despierto mucho tiempo, pero quiero decirte que lo entiendo. Has vivido momentos muy difíciles, has experimentado acontecimientos que habrían abrumado a los hombres mejores y más sabios, y tú sólo eres un joven. Tengo que confesar que temía encontrarte destrozado por lo que ha ocurrido hoy. Me daba miedo que estuvieras tan enredado en las trampas de la bruja humana que nunca podrías librarte de ella. Sus trucos son impresionantes, pero no debes dejarte engañar por ellos. Es una bruja y una charlatana, y hace que la gente vea lo que quiere ver. El poder de los dioses ha desaparecido de este mundo, y no veo ningún indicio de su reaparición.

Alhana hizo una pausa por si Silvanoshei quería comentar algo, pero el joven guardó silencio. Sus ojos, en los que se reflejaba el brillo de las estrellas, estaban abiertos de par en par, contemplando la oscuridad.

—Sé que debes de estar sufriendo por lo que ocurre ahora en Silvanost —siguió Alhana, decepcionada por su mutismo—. Te prometo, como le prometí a Rolan de los Kirath, que regresaremos con tropas suficientes para liberar a nuestro pueblo y expulsar a las legiones de la oscuridad de la ciudad. Volverás a ser rey. Ése es mi más caro deseo. Has demostrado, con el coraje y la fuerza que veo en ti esta noche, que eres merecedor de ser depositario de esa sagrada confianza, de asumir esa gran responsabilidad.

Un atisbo de sonrisa asomó a los labios de Silvanoshei.

—De modo que, ¿he demostrado mi valía ante ti, madre? ¿Por fin crees que soy digno del legado de mi linaje?

—No tenías que demostrarme tu valía, Silvanoshei —contestó Alhana, que lamentó lo que había dicho en el mismo momento de pronunciar las palabras. Vaciló, intentando explicarse—. Si te he dado esa impresión, nunca estuvo en mi ánimo tal cosa. Te quiero, hijo mío. Estoy orgullosa de ti. Creo que los extraños y terribles acontecimientos en los que has tomado parte te han obligado a madurar rápidamente. Y lo has hecho, cuando podrías haberte derrumbado.

—Me alegro de haber conseguido que tengas tan buena opinión de mí, madre —dijo Silvanoshei.

Alhana estaba perpleja y dolida por su actitud fría y despegada. No lo entendía pero, tras pensarlo un poco, la atribuyó al hecho de que había tenido que soportar mucho y debía de encontrarse agotado. El semblante de Silvanoshei estaba relajado y tranquilo; sus ojos permanecían clavados en el cielo nocturno con tal intensidad que habríase dicho que contaba todos los puntitos luminosos que lo alumbraban.

—Mi padre solía contarme una historia, madre —comentó el joven justo cuando Alhana iba a levantarse. Rodó para ponerse de lado, haciendo que las cadenas tintinearan, un sonido discordante en la quietud de la noche—. La historia de una mujer humana... No recuerdo su nombre. Se presentó ante los elfos qualinestis en otra época de conflictos y peligro, llevando una vara de cristal azul y proclamando que iba allí enviada por los dioses. ¿Recuerdas la historia, madre?

—Su nombre era Goldmoon —respondió Alhana—. Es una historia verdadera.

—¿La creyeron los elfos cuando dijo que venía portando un regalo de los dioses?

—No, no la creyeron —contestó Alhana, preocupada.

—Muchos elfos la tildaron de bruja y de charlatana, entre ellos mi propio padre. Sin embargo, sí traía un regalo de los dioses, ¿no es cierto?

—Hijo mío, hay una diferencia...

—Estoy muy cansado, madre. —Silvanoshei se cubrió los hombros con la manta y se giró, de manera que le dio la espalda—. Que tu reposo sea grato —añadió.

—Que duermas bien, hijo mío —deseó Alhana, agachándose para besarle la mejilla—. Seguiremos hablando de esto por la mañana, pero querría recordarte que los caballeros negros están matando elfos en nombre de ese supuesto dios Único.

Sólo tuvo la respuesta del tintineo de las cadenas. O rebullía por sentirse incómodo o se estaba acomodando para dormir; Alhana lo ignoraba, ya que no veía el rostro de su hijo.

La elfa hizo la ronda por el campamento para comprobar si los que hacían su turno de guardia se encontraban en sus puestos. Tras asegurarse de que todos se mantenían vigilantes y alertas, se sentó al borde del río y pensó, abrumada por la desesperación y la rabia, en el terror que reinaba esa noche en Silvanost.

El río se lamentó y lloró con ella hasta que a Alhana le pareció empezar a oír palabras en los murmullos del agua.

Duérmete, amor, que todo duerme.

Cae en brazos de la oscuridad silente.

Velará tu alma la noche vigilante.

Duérmete, amor, que todo duerme.

El río abandonó sus orillas; las aguas oscuras se desbordaron, subieron, y la cubrieron.

Alhana despertó con un sobresalto y se encontró con que ya era de día. El sol había subido por encima de las copas de los árboles. Unas nubes suaves se desplazaban ligeras por el cielo, ora ocultando el astro, ora descubriéndolo, de manera que parecía un ojo haciendo guiños por una broma compartida.

Furiosa por haber sido tan indisciplinada como para permitirse dormir cuando el peligro los rodeaba, se incorporó de un brinco. Para su consternación descubrió que no era la única que se había quedado dormida en su puesto. Los que estaban de guardia dormían de pie, con la barbilla apoyada en el pecho, los ojos cerrados, las armas caídas.

Samar yacía a su lado; tenía la mano extendida, como si hubiese estado a punto de decirle algo, pero el sueño lo había vencido antes de que tuviese tiempo de pronunciar una sola palabra.

—¡Samar! —llamó al tiempo que lo sacudía por el hombro—. ¡Samar! Algo extraño nos ha pasado.

El guerrero se despertó de inmediato y enrojeció de vergüenza al ver que había faltado a su deber. Lanzó un furioso grito que despertó a todos los elfos.

—No he cumplido con mi cometido —dijo con amarga pesadumbre—. ¡Es un milagro que nuestros enemigos no se hayan aprovechado de nuestra debilidad para degollarnos! Tenía la intención de partir con el alba. Nos espera una larga jornada, y al menos hemos perdido dos horas de viaje. Tenemos que darnos...

—¡Samar! —gritó Alhana en un tono que le rompió el corazón—. ¡Ven, deprisa! ¡Mi hijo!

La elfa señalaba la manta vacía y cuatro argollas rotas, las mismas que las hachas no habían podido cortar. En el suelo, cerca de la manta, se veían las huellas profundas de dos pies calzados con botas, así como las de los cascos de un caballo.

—Lo han cogido —dijo Alhana, aterrada—. ¡Se lo han llevado durante la noche!

Samar rastreó las huellas del caballo hasta el borde del agua, donde desaparecían. Recordó, con sorprendente claridad, el caballo rojo que había galopado hacia el bosque sin jinete.

—Nadie lo apresó, mi reina —dijo—. Alguien vino a buscarlo, y me temo que él se marchó de buen grado.

Alhana miró el río veteado por los rayos del sol, lo vio chispeante y resplandeciente en la superficie, pero oscuro, violento y peligroso por debajo. Recordó con un escalofrío las palabras que había oído cantar al río la noche anterior.

Duérmete, amor, que todo duerme.

15

Prisioneros, fantasmas, los muertos y los vivos

Palin Majere ya no estaba prisionero en la Torre de la Alta Hechicería. Es decir, lo estaba y no lo estaba. No estaba prisionero al no encontrarse confinado a una única habitación de la Torre; tampoco estaba atado, encadenado ni inmovilizado físicamente de ningún modo. Podía deambular libremente por la Torre, pero no más allá. No podía abandonar la construcción. Una puerta en la planta baja era el único acceso que permitía la entrada o la salida de ella, y estaba encantada, sellada a cal y canto por un hechizo de cerrojo.

Palin disponía de su propio cuarto, con una cama, pero sin silla ni escritorio. La habitación tenía puerta, pero no ventana; había una chimenea, pero no fuego, y el ambiente era frío y húmedo. Para comer había hogazas de pan, apiladas en lo que otrora fue la despensa de la Torre, junto con cuencos de loza —la mayoría de los cuales estaban rajados y desportillados— llenos de frutos secos. Palin reconoció el pan creado con magia, no hecho por el panadero, ya que carecía de sabor, tenía una textura esponjosa y no estaba dorado. Para beber, había agua en jarras que se rellenaban continuamente. El agua era salobre y tenía un olor desagradable.

Palin había sido reacio a bebería, pero no encontró otra cosa, de modo que, tras realizar un conjuro para asegurarse de que no contenía algún tipo de poción, la utilizó para bajar los trozos de pan que se quedaban atascados en su garganta. Realizó un hechizo que hizo aparecer un fuego, pero que no ayudó a aliviar la lobreguez del ambiente.

Por la Torre de la Alta Hechicería rondaban fantasmas. No los de los muertos que le habían robado su magia; algún tipo de conjuro de salvaguarda los mantenía a raya. Estos otros fantasmas eran del pasado. En un recodo, se encontraba con su propio fantasma dentro de la Torre, llegando a ella para someterse a la temida Prueba. En otro, imaginaba ver el de su tío, que había pronosticado un gran futuro para el joven mago. Allí, topaba con el fantasma de Usha cuando la conoció: bella, misteriosa, cariñosa, tierna. Eran fantasmas de pesadumbre, sombras de promesa y esperanza, ambas muertas. Fantasmas de amores, ya estuvieran muertos o moribundos.

El más terrible era el fantasma de la magia. Le susurraba desde las grietas de la escalera de piedra, desde los hilos rotos de la alfombra, desde el polvo de las cortinas de terciopelo, desde el moho seco y muerto muchos años atrás pero que nunca se había desprendido de las paredes.

Tal vez a causa de la presencia de los fantasmas, Palin se sentía como en casa en la Torre, curiosamente. Se sentía más en su ambiente allí que en su propia casa luminosa, espaciosa y confortable de Solace. No le gustaba admitir tal cosa ante sí mismo. Hacía que se sintiera culpable.

Tras varios días de deambular solo por la Torre, encerrado consigo mismo y con los fantasmas, comprendió por qué aquel lugar frío y temible era su hogar. Allí, en la Torre, había sido un hijo de la magia. Allí, la magia lo había guardado, guiado, amado, cuidado. Aun ahora, a veces podía percibir el tenue olor del perfume de pétalos de rosa y evocaba aquellos momentos, aquellos tiempos felices. Allí, en la Torre, todo guardaba silencio. Nadie le demandaba nada. Nadie esperaba nada de él. Nadie lo miraba con lástima. No decepcionaba a nadie.

Fue entonces cuando comprendió que tenía que marcharse. Tenía que escapar de ese lugar o se convertiría en otro fantasma más entre muchos otros.

Puesto que gran parte de los cuatro días que llevaba encerrado se los había pasado deambulando por la Torre, casi como un fantasma rondando por los lugares que está condenado a frecuentar, estaba familiarizado con la estructura física del edificio, muy semejante a como la recordaba, pero con ciertas diferencias. Cada Señor de la Torre cambiaba el edificio para acomodarlo a sus necesidades. Raistlin había hecho suya la Torre cuando entró en ella como el Amo del Pasado y del Presente. No la había compartido con nadie, excepto con un aprendiz, Dalamar, los espectros que le servían y los Engendros Vivientes, unas pobres criaturas deformes que arrastraban sus miserables y mal concebidas vidas en el subsuelo, en la Cámara de la Visión.

A la muerte de Raistlin, Dalamar fue nombrado Señor de la Torre de la Alta Hechicería. La Torre se encontraba en la ciudad de Palanthas, que se consideraba el centro del mundo conocido. Anteriormente, la Torre de la Alta Hechicería había sido un lugar siniestro, símbolo de mal agüero y de terror. Dalamar era un mago atrevido, a pesar de ser elfo y Túnica Negra (o tal vez precisamente por ser elfo y Túnica Negra). Quería hacer ostentación del poder de los magos, no ocultarlo, así que había abierto la Torre a los estudiantes, añadiendo habitaciones en las que sus aprendices pudieran vivir y estudiar.

Amigo de la comodidad y del lujo, como cualquier elfo, había llevado a la Torre muchos objetos coleccionados en sus viajes: los maravillosos y los horrendos, los bellos y los espantosos, los sencillos y los curiosos. Esos objetos habían desaparecido, al menos que Palin supiera. Quizá Dalamar los había amontonado en sus aposentos, que también estaban cerrados mágicamente, pero Palin lo dudaba. Tenía la impresión de que si entraba en las habitaciones de Dalamar las hallaría tan vacías como todas las demás estancias oscuras y silenciosas de la Torre. Esas cosas eran parte del pasado. O se habían roto en el catastrófico solevantamiento de la Torre en su traslado de Palanthas, o su propietario se había deshecho de ellos llevado por el dolor y la ira. Palin se decantaba por esto último.

Recordaba muy bien cuando le llegó la noticia de que Dalamar había destruido la Torre, antes que permitir que el gran Dragón Azul, Khellendros, se apoderara de ella. Los ciudadanos de Palanthas despertaron con una ensordecedora explosión que sacudió las casas, abrió grietas en las calles y rompió los cristales de las ventanas. Al principio, la gente creyó que los dragones atacaban, pero después de la conmoción inicial no ocurrió nada más.

A la mañana siguiente, se quedaron estupefactos y sobrecogidos —y por lo general complacidos— al ver que la Torre de la Alta Hechicería, considerada desde hacía mucho una monstruosidad y un nido del Mal, había desaparecido. En su lugar había un estanque reflectante en el que si uno miraba, se decía que podía ver la Torre bajo las negras aguas. Así, muchos empezaron a hacer circular el rumor de que el edificio había sufrido una implosión, hundiéndose en el suelo. Palin jamás había creído esos rumores, ni, como había discutido con su vieja amiga y colega, la hechicera Jenna, creía que Dalamar estuviera muerto ni la Torre destruida.

Jenna había estado de acuerdo con él, y si alguien podía saberlo, era ella, pues había sido amante de Dalamar durante muchos años y era la última que lo había visto antes de su marcha, hacía casi cuatro décadas.

—Puede que no tanto —murmuró para sí Palin mientras miraba por la ventana con frustración y a punto de estallar de rabia—. Dalamar sabía exactamente dónde encontrarnos. Sabía dónde echarnos mano. Sólo una persona pudo decírselo. Sólo una persona lo sabía: Jenna.

Probablemente debería alegrarse de que el poderoso hechicero los hubiese rescatado. En caso contrario, Tasslehoff y él estarían metidos en una celda de la prisión de Beryl, en circunstancias mucho menos propicias. El sentimiento de gratitud de Palin hacia Dalamar se había evaporado totalmente a esas alturas. Antes podría haber estrechado la mano de Dalamar; ahora sólo deseaba apretar el cuello del elfo.

El traslado de la Torre desde Palanthas a dondequiera que estuviese en ese momento —Palin no tenía la más remota idea, pues sólo divisaba árboles alrededor— había producido otros cambios. Palin había visto varias grietas grandes en las paredes, grietas que le habrían hecho temer por su seguridad si no hubiese estado bastante convencido (o al menos eso esperaba) de que Dalamar había reforzado los muros con magia. La escalera espiral, que siempre había sido tan peligrosa, ahora lo era muchísimo más debido a que algunos peldaños no habían sobrevivido al traslado. Tasslehoff la subía y bajaba ágilmente, como una ardilla, pero Palin contenía el aliento cada vez que tenía que utilizarla.

Tas, que había explorado cada rincón de la Torre en el transcurso de la primera hora desde su llegada, informó que la entrada a uno de los minaretes estaba completamente obstruida por una pared derrumbada, y que al otro minarete le faltaba la mitad del techo. El temible Robledal de Shoikan, que antaño guardaba tan eficazmente la Torre, había quedado atrás, en Palanthas, donde ahora no era más que una triste curiosidad. Una nueva arboleda rodeaba al edificio: un cipresal de enormes ejemplares.

Al haber vivido toda su vida entre vallenwoods, Palin estaba acostumbrado a los árboles gigantescos, pero aquellos cipreses lo impresionaban. La mayoría de ellos eran mucho más altos que la Torre, que parecía pequeña en comparación. Los cipreses extendían protectoramente sus enormes brazos cubiertos de verde sobre ella, ocultándola a la vista de los dragones que vagaran por los alrededores, en especial Beryl, que habría dado sus colmillos, sus garras y su escamosa cola verde por saber la ubicación de la Torre que antaño se irguió orgullosamente sobre Palanthas.

Asomándose por una de las contadas ventanas del piso superior que todavía existían —muchas otras que recordaba habían sido selladas—, Palin contempló el espeso bosque de cipreses que se extendía ondulante, como un mar verde, hasta el horizonte. Mirase en la dirección que mirase, sólo veía aquella inmensa extensión verde, un océano de ramas, hojas y sombras. Ningún camino atravesaba la masa forestal, ni siquiera una trocha de animales, pues en la fronda reinaba un silencio inquietante. No cantaban pájaros, no chillaba, gruñona, ninguna ardilla, ningún buho ululaba, ninguna paloma arrullaba. Ningún ser vivo vagaba por el bosque. La Torre no era un barco meciéndose en aquel océano. Era un sumergible en sus profundidades, perdido de la vista y el conocimiento de quienes vivían en el mundo que había más allá.

El bosque era el territorio de los muertos.

Una de las ventanas que quedaban estaba situada en el nivel inferior de la Torre, a unos palmos de la enorme puerta de roble. Se asomaba al suelo del bosque, un suelo donde las sombras eran densas, ya que la luz del sol rara vez conseguía penetrar a través de las hojas que formaban un dosel en lo alto.

Entre las sombras, vagaban los espíritus; su aspecto no era agradable. Con todo, Palin se sentía fascinado por ellos, y a menudo se quedaba allí, temblando de frío, con los brazos cruzados dentro de las mangas para darse calor, observando la congregación de muertos siempre en movimiento de aquí para allí.

Se quedaba mirándolos hasta que ya no se sostenía de pie, y entonces daba media vuelta, su propia alma dividida entre la lástima y el horror, sólo para sentirse de nuevo empujado a regresar a la ventana.

Aparentemente, los muertos no podían entrar en la Torre. Palin no los percibía cerca de él, como los había sentido en la Ciudadela. No notaba aquella extraña sensación de cosquilleo cuando usaba su magia para realizar conjuros, una sensación que había achacado a mosquitos o fragmentos de telarañas o un mechón despeinado o cualquiera de otras cien explicaciones corrientes. Ahora sabía que lo que había sentido eran las manos de los muertos, robándole la magia.

Encerrado solo en la Torre, con Tasslehoff, Palin dedujo que era Dalamar quien había dado esa orden a los muertos. Dalamar había estado usurpando la magia. ¿Por qué? ¿Qué hacía con ella? Ciertamente, pensó Palin con sarcasmo, Dalamar no la utilizaba para renovar la decoración.

Podría habérselo preguntado, pero no encontraba al Túnica Negra. Y Tasslehoff, al que había reclutado para ayudar en la búsqueda, tampoco había dado con él. En la Torre, había que reconocer, existían muchas puertas cerradas mágicamente tanto para el kender como para él; sobre todo para el kender.

Tasslehoff pegaba la oreja a esas puertas, pero ni siquiera él, con su afinado oído, había sido capaz de detectar sonido alguno al otro lado de las hojas de madera, incluida la que conducía a los que, si Palin no recordaba mal, eran los aposentos de Dalamar.

Palin había llamado a esa puerta, con los nudillos y a voces, pero no había recibido respuesta. O Dalamar hacía oídos sordos deliberadamente o no se encontraba allí. Ahora empezaba a pensar que se trataba de lo primero, y tal cosa le ponía furioso. Se le pasó por la cabeza la idea de que a Tas y a él los habían llevado allí y abandonado después para que acabaran sus días como prisioneros en la Torre, rodeados y vigilados por los muertos.

—No —rectificó Palin, hablando en voz baja para sí mismo mientras observaba a través de la ventana de la planta baja—, los muertos no son guardianes. También son prisioneros.

Los espíritus abarrotaban las sombras bajo los árboles, incapaces de hallar descanso, de encontrar paz, vagando sin norte, en constante movimiento. A Palin le era imposible calcular su número; miles, decenas de miles, centenares de miles. No vio entre ellos a nadie conocido. Al principio había esperado encontrar a su padre, confiando en que él le daría alguna respuesta a las incontables preguntas que hervían en su mente febril, pero enseguida comprendió que su búsqueda de un espíritu entre miríadas de ellos era como intentar encontrar un grano de arena en una playa. Si Caramon hubiese estado en posición de llegar hasta él, sin duda lo habría hecho.

Palin recordaba ahora claramente la visión que había tenido de su padre en la Ciudadela de la Luz. En esa visión, Caramon había luchado para llegar hasta su hijo a través de la multitud de muertos que rodeaban al mago. Había intentado decirle algo, pero antes de que pudiera hacerse entender, había sido arrastrado por alguna fuerza invisible.

—Me parece muy, muy triste —comentó Tasslehoff, que tenía la frente pegada en la ventana, oteando a través del cristal—. Mira, ahí hay un kender. Y otro. Y otro más. ¡Hola! —Tas golpeó con los nudillos en la ventana—. ¡Eh, hola! ¿Qué lleváis en los saquillos?

Los espíritus de los kenders muertos hicieron caso omiso de aquel saludo habitual entre los de su raza —una pregunta que ningún kender vivo habría podido resistir— y enseguida se perdieron de vista entre la multitud de almas: elfos, enanos, humanos, minotauros, centauros, goblins, hobgoblins, draconianos, gullys, gnomos, y otras razas que Palin jamás había visto y a las que sólo conocía por haber leído sobre ellas. Vio lo que creyó que eran espíritus de theiwars, los enanos oscuros, una raza maldita. Vio almas de dimernestis, elfos que vivían en el fondo del mar y cuya existencia había sido tema de debate desde siempre. Vio almas de thanois, las extrañas y temibles criaturas del Muro de Hielo.

Allí estaban amigos y enemigos. Espíritus goblins caminaban al lado de espíritus humanos. Los de draconianos se deslizaban cerca de los de elfos. Minotauros y enanos deambulaban hombro con hombro. Ningún espíritu hacía caso de otro, no era consciente de los demás o no parecía conocer su existencia. Cada cual seguía su propio camino, concentrado en una búsqueda, una búsqueda imposible, según parecía, ya que en los rostros de todos ellos Palin percibía el deseo vehemente de hallar lo que fuera, desánimo y desesperación.

—Me pregunto qué estarán buscando —dijo Tasslehoff.

—Una salida —contestó Palin.

Se echó al hombro una mochila en la que llevaba varios de los panes hechos con magia y un odre de agua. Tomando una decisión, sin darse tiempo para pensarlo bien por miedo a cambiar de idea, se dirigió a la puerta principal de la Torre.

—¿Adónde vas? —inquirió Tas.

—Fuera.

—¿Me llevas contigo?

—Por supuesto.

Tas miró con ansia la puerta, pero se quedó atrás, cerca de la escalera.

—No vamos a regresar a la Ciudadela para buscar el ingenio de viajar en el tiempo, ¿verdad?

—Querrás decir lo que queda de él —repuso amargamente Palin—. No. Si es que hay alguna pieza que no esté dañada, cosa que dudo, los draconianos de Beril habrán recogido los fragmentos y ahora estarán en poder de la Verde.

—Bien —dijo Tas, soltando un suspiro de alivio. Absorto en colocar bien los saquillos para el viaje, no reparó en la mirada fulminante del mago—. De acuerdo, te acompaño. La Torre es un lugar muy interesante para hacer una visita, y me alegro de haber venido, pero al cabo de un tiempo se vuelve aburrido. ¿Dónde crees que está Dalamar? ¿Por qué nos trajo aquí para después desaparecer?

—Para alardear de su poder ante mí —contestó Palin, deteniéndose delante de la puerta—. Imagina que estoy acabado. Quiere quebrantar mi espíritu, obligarme a que me humille y le suplique que me libere. Pues se va a encontrar con que ha atrapado un tiburón en su red, no un pececillo de agua dulce. Hubo un tiempo en que creí que quizá podría sernos de cierta ayuda, pero ya no. No pienso ser un peón en su juego de khas. —Miró intensamente al kender—. No llevarás encima ningún objeto mágico, ¿verdad? Nada que hayas encontrado en la Torre.

—No, Palin —contestó el kender con los ojos muy redondos en un gesto de inocencia—. No he descubierto nada. Como he dicho antes, ha sido un aburrimiento.

—¿Nada que hayas encontrado y que tenías intención de devolver a Dalamar, por ejemplo? —insistió el mago—. ¿Nada que se haya caído en tus saquillos cuando no estabas mirando? ¿Nada que recogieras para que nadie se tropezara con ello?

—Bueno... —Tas se rascó la cabeza—. Quizá...

—Esto es muy importante, Tas —dijo Palin en tono serio. Echó una ojeada a la ventana—. ¿Ves los muertos ahí fuera? Si llevamos algo mágico intentarán cogérnoslo. Mira, me he quitado todos los anillos y el pendiente que Jenna me dio. He dejado mis bolsitas con los ingredientes de hechizos. Sólo como medida de seguridad, ¿por qué no dejas también tus saquillos aquí? Dalamar te los cuidará —añadió en tono tranquilizador, ya que el kender aferraba contra sí sus bolsas y lo miraba horrorizado.

—¿Que deje mis saquillos? —protestó, angustiado, como si Palin le hubiese pedido que dejara su cabeza o su copete—. ¿Volveremos a buscarlos?

—Sí. —Decir una mentira a un kender no era mentir realmente, sino más bien actuar en defensa propia.

—En ese caso, supongo... Puesto que es tan importante... —Tas se desprendió de los saquillos, despidiéndose de cada uno de ellos con una palmadita, y los amontonó a buen recaudo en un rincón oscuro, debajo de la escalera—. Espero que nadie los robe.

—Me parece poco probable. Quédate ahí, junto a la escalera, donde no estorbes. Y no me interrumpas. Voy a lanzar un conjuro. Avísame si viene alguien.

—¿Me sitúas en la retaguardia? ¿Cierro la marcha? —Tas estaba encantado con la idea y olvidó inmediatamente sus saquillos—. ¡Nadie me había puesto a retaguardia hasta ahora! Ni siquiera Tanis.

—Sí, tú te... eh... ocupas de la retaguardia. Vigila atentamente, y no me molestes sea lo que sea lo que me veas hacer o me oigas decir.

—De acuerdo, Palin, lo haré —prometió solemnemente el kender, que ocupó su posición, pero enseguida volvió dando brincos—. Perdona, Palin, pero puesto que estamos solos en la Torre, ¿contra quién se supone que tengo que proteger la retaguardia?

El mago se exhortó a tener paciencia para sus adentros antes de contestar.

—Si, por ejemplo, el hechizo de cerrojo mágico incluye salvaguardias, realizar un contraconjuro en la cerradura podría provocar que esos guardianes aparecieran.

—¿Te refieres a esqueletos, espectros y cadáveres andantes? —Tas parecía entusiasmado—. Oh, espero que pase... Es decir, espero que no ocurra eso —rectificó rápidamente al ver la expresión torva del mago—. Vigilaré, lo prometo.

Tas regresó a su puesto, pero no bien Palin empezaba a evocar las palabras del conjuro, sintió un tirón en la manga.

—¿Sí, Tas? —Palin luchó contra la tentación de arrojar al kender por la ventana—. ¿Qué pasa ahora?

—¿Es porque tienes miedo de los espectros y los cadáveres andantes por lo que no has intentado escapar hasta ahora?

—No, Tas. Es porque tenía miedo de mí mismo.

—Dudo que pueda guardarte la espalda contra ti mismo, Palin —comentó el kender tras reflexionar unos segundos.

—En efecto, Tas, no puedes. Y ahora, vuelve a tu puesto.

Palin calculó que disponía de quince segundos de paz antes de que la novedad de estar en retaguardia perdiera interés y Tasslehoff volviera a darle la lata. Se aproximó a la puerta, cerró los ojos y extendió las manos.

No tocó la puerta, sino la magia que la rodeaba. Sus dedos rotos... Recordaba un tiempo en que eran largos, delicados y ágiles. Buscó la magia, tanteó como un hombre ciego; al percibir un cosquilleo en las yemas de los dedos, lo embargó la emoción. Había hallado un hilo de magia; lo alisó y encontró otro, y otro más, hasta que el encantamiento vibró bajo su toque. El tejido mágico era suave y fino, un fragmento cortado de un relámpago y colgado sobre la puerta. No era un conjuro sencillo, pero tampoco excesivamente complejo. Uno de sus alumnos aventajados habría podido deshacerlo. Ahora era su orgullo el que estaba herido.

—Siempre me subestimaste —murmuró al ausente Dalamar. Tiró de un hilo, y el tejido de magia se deshizo en sus manos.

La puerta se abrió.

Un soplo de aire fresco, impregnado del penetrante olor de los cipreses, penetró en la Torre como habría hecho una persona en la boca de un ahogado para intentar devolverle la vida. Los espíritus que vagaban entre las sombras de los árboles interrumpieron su incesante ir y venir y centenares de ellos se volvieron al unísono para contemplar la Torre con sus ojos sombríos. Ninguno se movió hacia allí, ninguno hizo intención de aproximarse. Permanecieron suspendidos, vigilando, en el aire susurrante.

—No usaré magia —les dijo Palin—. Sólo tengo comida y agua en mi mochila. Me dejaréis en paz. —Llamó a Tas con un ademán, un gesto innecesario puesto que el kender brincaba ya a su lado—. Quédate cerca de mí, Tas. No es momento para salir a explorar por ahí. No debemos separarnos.

—Lo sé —contestó, excitado, el kender—. Todavía ocupo el puesto de retaguardia. ¿Adónde vamos, exactamente?

Palin miró al otro lado de la puerta. Años atrás había una escalera de piedra y un patio; ahora el primer escalón se apoyaba sobre una capa de agujas muertas de ciprés, que rodeaba la Torre como un foso seco. Los propios cipreses formaban un muro alrededor del pardo foso, y sus verdes ramas creaban un dosel bajo el que podrían caminar. Parados en las sombras de los árboles, vigilantes, se hallaban los espíritus de los muertos.

—Vamos a buscar un camino, un sendero, cualquier cosa que nos conduzca fuera de este bosque —contestó Palin.

Metió las manos en las mangas para hacer hincapié en el hecho de que no iba a utilizarlas, cruzó el umbral y se encaminó directamente a la línea de árboles. Tas lo siguió, representando su papel de vigilante de retaguardia intentando mirar hacia atrás al mismo tiempo que caminaba hacia adelante, toda una proeza de agilidad para la que, al parecer, se necesitaba cierta práctica, ya que el kender estaba teniendo dificultades.

—¡Deja de hacer eso! —instó Palin, prietos los dientes, la segunda vez que Tasslehoff chocó contra él. Se acercaban a la línea de árboles y Palin sacó una mano de la manga justo el tiempo suficiente para agarrar a Tas por el hombro y obligarlo a darse media vuelta—. Mira hacia adelante.

—Pero si estoy en retaguardia... —protestó Tasslehoff, que se interrumpió antes de acabar la frase—. Oh, entiendo. Lo que te preocupa es lo que tenemos delante.

Los muertos no tenían cuerpos; habían dejado atrás la envoltura de carne fría como las mariposas dejaban sus capullos. Otrora, al igual que mariposas tras la metamorfosis, esos espíritus habrían volado libres al nuevo destino que los aguardaba al final del viaje, fuera cual fuera. Ahora estaban atrapados, como si se encontraran dentro de un frasco colosal, obligados a vagar sin rumbo, buscando una salida.

Tantas almas, un río que se arremolinaba en torno a los troncos de los cipreses, cada una de ellas una gota de agua en un caudaloso torrente. Palin apenas podía distinguir una de otra. Los rostros pasaban deslizándose veloces, manos o brazos o cabello ondeando detrás cual diáfanos pañuelos de seda. Las caras eran lo más terrible, pues todas lo miraban con un ansia que lo hacía vacilar, aflojar el paso. El roce del aliento, que él había tomado erróneamente por el soplo del aire, le rozó la mejilla; percibió palabras susurradas y sufrió un escalofrío.

«La magia —decían—. Danos la magia.» Lo miraban. Al kender no le hacían caso. Palin vio que el kender movía los labios y casi adivinó sus palabras, pero no las oyó. Era como si tuviese los oídos taponados con los susurros de los muertos.

—No tengo nada que daros —les contestó. Su propia voz le sonaba apagada y lejana—. No llevó artefactos mágicos. Dejadnos pasar.

Llegó a la línea de los árboles. Las almas susurrantes formaban un estanque blanco, espumante, entre las sombras de los árboles. Había esperado que se apartaran a su paso, como la niebla matinal levantándose en los valles, pero no se movieron y siguieron cerrándole el paso. Podía ver borrosamente, a través de ellas, más árboles con la espeluznante niebla blanca de almas flotando entre los troncos. Le recordaban las hordas de mendigos que abarrotaban las calles de Palanthas, manos mugrientas extendidas, voces gemebundas suplicando.

Se detuvo y lanzó una ojeada hacia atrás, a la Torre de la Alta Hechicería; vio unas ruinas que se desmoronaban. Volvió la vista al frente.

«No te hicieron daño en el pasado —se recordó a sí mismo—. Conoces su tacto. Es desagradable, pero no peor que caminar a través de una telaraña. Si regresas allí, no saldrás. No hasta que seas uno de ellos.»

Penetró en el río de almas.

Manos pálidas, frías, tocaron las suyas, sus brazos. Ojos pálidos, fríos, lo miraron fijamente. Labios pálidos, fríos, se apretaron contra sus labios, absorbiendo su aliento. No podía moverse porque el remolino de espíritus que lo había atrapado lo arrastraba hacia el fondo. No podía oír nada excepto el apagado rugido de sus temibles voces. Giró sobre sí mismo, tratando de hallar el camino de vuelta, pero sólo vio ojos, bocas, manos. Giró una y otra vez y acabó confuso y desorientado; seguían viniendo más y más y más.

No podía respirar, no podía hablar, no podía gritar. Cayó al suelo, boqueando, medio asfixiado. Ellos subían y bajaban rodeándolo como una marea, tocándolo, tirando de él. Estaba desgarrado, hecho jirones. Ellos buscaban entre las fibras de su ser.

«Magia... Magia... Danos la magia...»

Se hundió bajo la superficie del horrendo río y dejó de luchar.

Tasslehoff vio a Palin entrar en las sombras de los árboles, pero no lo siguió de inmediato. En cambio, intentó llamar la atención de varios kenders muertos que había detrás de los árboles, observando al mago.

—Eh —llamó Tas en voz alta, por encima del zumbido que tenía en los oídos, un ruido que empezaba a ser muy molesto—, ¿habéis visto a mi amigo Caramon? Es uno de vosotros.

Tas había estado a punto de decirles que Caramon estaba muerto, como ellos, pero se contuvo, pensando que tal vez les entristecía que se lo recordara.

—Es un humano realmente grande, y la última vez que lo vi vivo era muy viejo, pero ahora que ha muerto, y no es mi intención ofenderos, su aspecto vuelve a ser el de un hombre joven. Tiene el cabello ondulado y una sonrisa muy amistosa.

Inútil. Los kenders no le hicieron ni pizca de caso.

—Lamento tener que decíroslo, pero sois muy maleducados —manifestó Tas mientras pasaba junto a ellos. Ya que nadie pensaba hablar con él, podía ir en pos de Palin—. Cualquiera pensaría que os han criado humanos. No debéis de ser de Kendermore, porque ningún kender de Kendermore actuaría de ese... Eh, vaya, qué extraño. ¿Dónde se ha metido?

Tas escudriñó el bosque que se alzaba ante él lo mejor que pudo, considerando el obstáculo que formaban los pobres fantasmas, que giraban de un modo frenético, lo bastante para que cualquiera se mareara al mirarlos.

—¡Palin! ¿Dónde estás? Se supone que tengo que actuar como retaguardia, pero no puedo hacerlo si tú no estás delante.

Esperó un poco para ver si Palin contestaba a su llamada, pero si lo hizo, Tas seguramente no pudo oírlo debido al dichoso zumbido, que además le estaba produciendo un buen dolor de cabeza. Tas se llevó los dedos a las orejas para intentar ahogar el ruido y se volvió para mirar detrás, pensando que quizá Palin había olvidado algo en la Torre y había vuelto para cogerlo. Vio el edificio, empequeñecido por los cipreses, pero ni rastro del mago.

—¡Maldita sea! —Tas retiró las manos de las orejas y las agitó en un intento de dispersar a los muertos, que se estaban poniendo verdaderamente pesados.

—Fuera de aquí. No veo nada. ¡Palin!

Era como caminar entre una densa niebla, sólo que peor, porque la niebla no mira con ojos suplicantes ni intenta agarrar con sus manos tenues. Tasslehoff siguió avanzando a tientas. Tropezó con algo, seguramente la raíz de un árbol, y cayó de bruces. Fuera lo que fuese sobre lo que había caído, se retorcía bajo sus piernas.

«No es una raíz de árbol —pensó—. O, si lo es, pertenece a una de las especies más vivas de árboles.»

Tas reconoció la túnica de Palin y, al cabo de un instante, reconoció al propio mago. Se inclinó sobre su amigo, consternado.

Palin tenía la cara muy blanca, más que las de los espíritus que lo rodeaban, y los ojos cerrados. Boqueaba, intentando respirar, con una mano en la garganta y la otra crispada sobre la pechera de la túnica.

—¡Fuera de aquí, marchaos! ¡Dejadlo en paz! —gritó Tas, esforzándose por apartar a los espíritus, que parecían haberse enroscado alrededor de Palin como una telaraña maligna—. ¡Basta! —chilló el kender mientras se incorporaba de un salto y empezaba a dar golpes con un pie en el suelo. Empezaba a sentirse desesperado—. ¡Lo estáis matando!

El zumbido se volvió más intenso, como si unas abejas hubiesen entrado por sus oídos y utilizaran su cabeza como colmena. El ruido era tan espantoso que Tas era incapaz de pensar, pero se dio cuenta de que debía hacerlo. Sólo tenía que rescatar a Palin antes de que los muertos lo convirtieran en uno de ellos.

Tas miró de nuevo hacia atrás para orientarse. Divisó la Torre o, más bien, un atisbo de ella, a través de la siempre cambiante niebla de almas. Se situó apresuradamente detrás de la cabeza de Palin y lo agarró por los hombros. Clavó los talones en el suelo y dio un fuerte tirón a la par que soltaba un gruñido. Palin no era grande tratándose de un humano —Tas se imaginó a sí mismo intentando arrastrar a Caramon— pero era un hombre adulto, además de un peso muerto —a esas alturas, más muerto que vivo—, mientras que él era un kender, un kender viejo, para ser exactos. Arrastró a Palin sobre el irregular suelo cubierto de agujas secas y consiguió moverlo un par de palmos antes de que tuviera que soltarlo para recobrar el aliento.

Los muertos no intentaron detenerlo, pero el zumbido se hizo tan fuerte que Tas tuvo que apretar los dientes para soportarlo. Volvió a agarrar a Palin, miró una vez más hacia atrás para asegurarse de que la Torre continuaba donde él suponía, y dio otro tirón. Tiró, resopló, jadeó y trastabilló, pero no soltó al mago un solo momento. Con un último tirón, tan fuerte que resbaló y perdió pie, sacó a Palin del bosque sobre el lecho de agujas secas que rodeaba la Torre.

Sin quitar ojo a los muertos, que flotaban en las oscuras sombras bajo los árboles, observando, esperando, Tas se acercó gateando a su amigo para mirarlo con ansiedad.

Palin ya no boqueaba. Inhaló aire y parpadeó varias veces antes de abrir los ojos, que tenían una expresión aterrorizada, fuera de sí. Se sentó bruscamente al tiempo que gritaba y agitaba los brazos.

—¡No pasa nada, Palin, tranquilo! —Tas agarró uno de los brazos del mago y lo asió con fuerza—. Estás a salvo. O al menos eso creo. Parece haber algún tipo de barrera que no pueden cruzar.

Palin miró hacia atrás a los espíritus que bullían en la oscuridad. Sufrió un escalofrío y apartó la vista para mirar de nuevo la puerta de la Torre. Su expresión se tornó severa; se puso de pie y se sacudió las agujas secas, prendidas en la túnica.

—Te he salvado la vida, Palin —dijo Tas—. Podrías haber muerto allí.

—Sí, Tas, podría haber muerto. Gracias. —Bajó la vista hacia el kender y su expresión torva se suavizó. Puso la mano en el hombro de Tas—. Muchísimas gracias.

Sus ojos volvieron de nuevo a la Torre y el gesto severo reapareció. El ceño hacía que las arrugas de su rostro se marcaran más profundas. Siguió mirando fijamente el edificio y, tras respirar hondo varias veces, se encaminó hacia él. Estaba muy pálido, incluso más que cuando se encontraba al borde de la muerte, y traslucía resolución. Más resolución de la que Tas había visto nunca en una persona.

—¿Dónde vas ahora? —preguntó, dispuesto a emprender otra aventura, aunque no le habría importado disfrutar de un breve descanso.

—A encontrar a Dalamar.

—Pero si lo hemos buscado y buscado y...

—No, no lo hemos hecho —replicó Palin. Ahora estaba furioso, y tenía intención de actuar antes de que su ira se enfriara—. ¡Dalamar no tiene derecho a hacer esto! No tiene derecho a retener a esas desdichadas almas.

Cruzó el umbral y empezó a subir la escalera espiral que conducía a los niveles altos del edificio. Se mantuvo cerca de la pared ya que la escalera no tenía barandilla al otro lado. Un paso en falso y se precipitaría al oscuro hueco.

—¿Vamos a liberarlos? —preguntó Tas, que subía detrás de Palin—. ¿Aun después de que han intentado matarte?

—No era su intención. No pueden evitarlo. Algo los impulsa a buscar la magia. Ahora sé quién está detrás de ello y me propongo detenerlo.

—¿Cómo lo haremos? —quiso saber el kender, anhelante. Palin no lo había incluido en su aventura exactamente, pero con seguridad se debía a un despiste—. Me refiero a detenerlo. Ni siquiera sabemos dónde está.

—Lo detendré aunque tenga que derribar esta Torre piedra a piedra —fue todo cuanto respondió Palin.

La larga y peligrosa ascensión de la escalera espiral a través de una oscuridad casi absoluta los condujo hasta una puerta.

—Ya he intentado eso —anunció Tas. Tras examinarla, le dio un empujón de prueba—. No cede.

—Oh, ya lo creo que sí.

Palin alzó las manos y pronunció una palabra. Empezó a brillar una luz azulada y en las puntas de sus dedos chisporrotearon llamas. El mago respiró hondo y extendió las manos hacia la puerta. Las llamas ardieron con mayor intensidad.

De pronto, silenciosamente, la puerta se abrió.

—¡Quieto, Tas! —ordenó Palin, ya que el kender se disponía a entrar de un salto.

—Pero si la has abierto —protestó Tas.

—No —dijo el mago con voz dura. Las llamas azules habían desaparecido—. Yo no la abrí.

Dio un paso adelante, observando atentamente el interior de la habitación. Los pocos rayos de sol que conseguían penetrar a través de las ramas extendidas de los cipreses, también tenían que salvar el obstáculo de polvo y barro acumulados durante años en las ventanas para iluminar la gruesa capa de polvo que cubría el interior de la estancia. Dentro reinaba un gran silencio.

—Quédate en el rellano, Tas.

—¿Quieres que me ocupe de la retaguardia otra vez? —preguntó el kender.

—Sí, Tas —contestó Palin en voz baja. Dio otro paso y ladeó la cabeza, atento a captar el más leve sonido. Entró despacio en la habitación—. Te ocuparás de la retaguardia. Avísame si se acerca alguien.

—¿Un espectro o un trasgo devorador de cadáveres? Por supuesto, Palin.

Tas se quedó en el rellano, saltando ora en un pie ora en otro, intentando ver lo que pasaba en la habitación.

—La retaguardia es un puesto realmente importante —se recordó a sí mismo el kender, nervioso porque no veía ni oía nada—. Sturm siempre cerraba la marcha. O Caramon. A mí nunca me asignaron la retaguardia porque Tanis decía que los kenders no son muy buenos para eso, principalmente porque nunca se quedan detrás...

»¡No te preocupes, Palin, ya voy! —gritó, cediendo a la tentación, y entró corriendo en la estancia—. Nada ni nadie se acerca a escondidas por detrás. Nuestra retaguardia es segura. ¡Oh!

Tas se detuvo de golpe. Tampoco es que tuviera otra opción. La mano de Palin lo sujetaba con inflexible firmeza por el hombro.

Dentro de la habitación estaba oscuro y hacía frío; incluso en el más caluroso día de verano seguiría oscura y fría. La luz invernal iluminaba estanterías ocupadas por innumerables libros. Junto a ellos había depósitos de rollos de pergaminos, semejantes a un panel de abejas, algunos de ellos ocupados, pero vacíos en su mayoría. Repartidos por el suelo había arcones de madera, cuyas tallas ornamentales se encontraban casi ocultas bajo el polvo. Las pesadas cortinas que cubrían las ventanas, así como las otrora hermosas alfombras, también estaban cubiertas de polvo y los tejidos deshilachados y podridos.

Al otro lado de la habitación había un escritorio, y alguien se encontraba sentado detrás de él. Tas estrechó los ojos, intentando ver mejor en la tenue luz grisácea. Ese alguien era un elfo de cabello largo y lacio que antaño había sido negro, pero que ahora tenía un irregular mechón canoso que se extendía desde la frente hacia atrás.

—¿Quién es? —preguntó en un susurro audible.

El elfo permanecía sentado, completamente inmóvil. Tas, creyendo que dormía, no había querido despertarlo.

—Dalamar —contestó Palin.

—¡Dalamar! —repitió el kender, estupefacto. Giró la cabeza para mirar a Palin, creyendo que le gastaba una broma. Si era así, Palin no se reía—. ¡Pero no puede ser! Él no está aquí. Lo sé porque aporreé la puerta y grite «Dalamar» muy, muy fuerte, y nadie respondió. Verás, grité así—: ¡Dalamar! —chilló—. ¡Hola! ¿Dónde has estado?

—No te oye, Tas. No puede oírte ni verte.

El hechicero permanecía sentado detrás del escritorio, con las delgadas manos enlazadas ante sí y los ojos mirando fijamente al frente. No se había movido al entrar ellos; sus ojos no se desviaron, como sin duda tendrían que haber hecho, ante el sonido de la penetrante voz del kender. No movió ni un dedo.

—Quizás está muerto —dijo Tas, sintiendo una curiosa sensación en el estómago—. Desde luego es lo que parece, ¿verdad, Palin?

El elfo continuó paralizado en la silla.

—No —contestó Palin—. No está muerto.

—Pues es un modo muy raro de echar una siesta —comentó Tas—. Sentado bien derecho. Quizá, si le doy un pellizco...

—¡No lo toques! —advirtió bruscamente el mago—. Está en éxtasis.

—Sé dónde está eso —afirmó Tas—. Al norte de Flotsam, a unos ochenta kilómetros. Pero Dalamar no está en Estasis, Palin. Está aquí mismo.

Los ojos del elfo, que habían permanecido abiertos y sin ver, se cerraron de repente. Permanecieron así largo rato. Volvía del estado de éxtasis, del encantamiento que había llevado su espíritu fuera del mundo, dejando su cuerpo atrás. Aspiró aire por la nariz, manteniendo los labios firmemente apretados. Cerró los dedos e hizo un gesto como de dolor. Los abrió y los cerró y luego empezó a frotárselos.

—La circulación se detiene —dijo Dalamar mientras abría los ojos y miraba a Palin—. Es muy doloroso.

—Qué lástima me das —dijo Palin.

La mirada de Dalamar se dirigió a los dedos rotos y retorcidos del otro mago. No comentó nada y siguió frotándose las manos.

—¡Hola, Dalamar! —saludó alegremente Tas, contento de tener la oportunidad de meter baza en la conversación—. Me alegra volver a verte. ¿Te he dicho ya cuánto has cambiado desde la última vez que te vi, en el primer funeral de Caramon? ¿Quieres que te lo cuente? Hice un discurso realmente bueno, y luego se puso a llover y todo el mundo, que ya estaba triste, se puso aún más triste, pero entonces tú realizaste un conjuro, un hechizo maravilloso que hizo que las gotas de lluvia resplandecieran y el cielo se llenara con muchos arco iris...

—¡No! —espetó Dalamar a la par que hacía un gesto seco y cortante con la mano.

Tas se disponía a contar otras cosas del funeral, puesto que Dalamar no quería escuchar lo de los arco iris, pero el elfo le asestó una mirada muy peculiar y apuntó con la mano en su dirección.

«A lo mejor me voy a Estasis», pensó el kender, y ése fue el último pensamiento consciente que tuvo durante mucho, mucho rato.

16

Un kender aburrido

Palin colocó al comatoso kender en una de las sillas raídas, mohosas y cubiertas de polvo que había al fondo de la biblioteca, una zona envuelta en las sombras. Fingiendo que acomodaba a Tas, Palin aprovechó para observar detenidamente a Dalamar, que seguía sentado detrás del escritorio, con la cabeza apoyada en las manos.

A su llegada, sólo había tenido ocasión de ver al elfo de pasada, y le impresionó el deterioro físico operado en el otrora apuesto y vanidoso hechicero elfo: el negro cabello surcado de mechones grises, el rostro ajado, las delgadas manos con las venas azuladas semejando ríos dibujados en un mapa. Ríos de sangre, ríos de almas. Y ése, su amo... El Señor de la Torre.

Una idea repentina condujo a Palin hacia la ventana y oteó el suelo del bosque, allá abajo, donde los muertos seguían fluyendo en silenciosos remolinos entre los troncos de los cipreses.

—El conjuro de cerrojo en la puerta principal no era para impedirnos salir a nosotros, ¿verdad? —preguntó bruscamente. Como Dalamar no contestaba, Palin se dio la respuesta a sí mismo—. Su propósito era impedirles el paso a ellos. Si estoy en lo cierto, quizá quieras reemplazarlo.

El elfo oscuro abandonó la habitación con gesto adusto y regresó al cabo del rato. Palin no se había movido, y Dalamar se acercó a la ventana, junto a él, a fin de contemplar la niebla arremolinada de espíritus.

—Se apiñan alrededor de ti —empezó quedamente el elfo—. Sus manos frías como una tumba te agarran. Sus labios gélidos se pegan a tu carne. Sus brazos heladores te ciñen, clavando los dedos muertos en ti. ¡Lo sabes!

—Sí, lo se. —Se quitó de encima el horror recordado—. Tampoco tú puedes marcharte.

—Mi cuerpo no puede marcharse —lo corrigió Dalamar—. Mi espíritu es libre de vagar por ahí. Pero cuando parto, siempre debo regresar. —Se encogió de hombros—. ¿Qué era lo que solía decir el shalafi?. «Incluso los hechiceros deben pagar un precio.» Siempre hay un precio, ¿no es cierto? —preguntó mientras bajaba la vista a los dedos rotos de Palin.

El mago humano metió las manos en las mangas de la túnica.

—¿Y dónde ha estado tu espíritu? —preguntó.

—Viajando por Ansalon, investigando esa fantástica historia tuya de viajar en el tiempo.

—¿Historia? Yo no te he contado nada —replicó resueltamente Palin—. No he hablado contigo. Has ido a ver a Jenna, ella fue la que te lo contó. ¡Y luego afirma que hace años que no te ha visto!

—No te mintió, Majere, si es eso lo que insinúas, aunque admito que no te dijo toda la verdad. No me ha visto, al menos físicamente. Ha oído mi voz, y eso sólo recientemente. Preparé una reunión con ella después de la extraña tormenta que barrió todo Ansalon en una sola noche.

—Le pregunté si sabía dónde podía encontrarte.

—De nuevo te dijo la verdad. No sabe dónde encontrarme. No se lo dije. Nunca ha estado aquí. Nadie ha estado aquí. Eres el primero y, créeme —las cejas de Dalamar se fruncieron—, si tu situación no hubiese sido tan desesperada, no te encontrarías aquí ahora. No suspiro por tener compañía —añadió con una mirada sombría.

Palin guardó silencio, dudando si creerle o no.

—¡Oh, por la magia bendita, Majere, no te enfurruñes! —dijo Dalamar malinterpretando intencionadamente el silencio del otro mago—. Es indecoroso en un hombre de tu edad. ¿Cuántos años tienes, por cierto? ¿Sesenta, setenta, cien? Nunca sé calcular la edad de los humanos, pero me pareces bastante viejo. En cuanto a que Jenna «traicionara» tu confianza, te ha venido bien a ti, y también al kender, que lo hiciera, o de otro modo no me habría interesado por vosotros y ahora estarías bajo el tierno cuidado de Beryl.

—No pierdas el tiempo intentando zaherirme haciendo comentarios sobre mi edad —repuso tranquilamente Palin—. Sé que he envejecido. En los humanos es un proceso natural, pero no así en los elfos. Mírate en un espejo, Dalamar. Si los años me han pasado factura, contigo se han ensañado. En cuanto al orgullo —añadió, encogiéndose de hombros—, hace mucho que lo perdí. Resulta muy difícil conservarlo cuando ya ni siquiera se puede reunir suficiente magia para calentarte el té de la mañana. Creo que tienes razones para saber eso.

—Tal vez. Sé que he cambiado. La batalla que sostuve con Caos me robó siglos de vida, pero eso lo sobrellevé. Después de todo, salí victorioso. Victorioso y derrotado al mismo tiempo. Gané la guerra y caí derrotado por lo que vino después. La pérdida de la magia. Arriesgué mi vida por el bien de la magia —continuó con voz apagada—. La habría dado por ella, y ¿qué pasó? Que desapareció. Los dioses se marcharon y me dejaron despojado de poder, indefenso, sin recursos. Me dejaron... ¡reducido a un ser normal y corriente!

»Todo aquello a lo que había renunciado por la magia: mi país, mi gente, mi casa, solía considerarlo un intercambio justo. Mi sacrificio, y fue terrible, aunque sólo otro elfo lo entendería, había sido recompensado. Pero esa recompensa se esfumó y no me quedó nada. Nada. Y todo el mundo lo sabía.

»Fue entonces cuando empecé a oír rumores sobre que Khellendros, el Azul, iba a apoderarse de mi Torre, que los caballeros negros se disponían a atacarla. ¡Mi Torre! —Dalamar dio un feroz gruñido y su delicado puño se apretó. Luego, relajó la mano y soltó una risa chirriante.

»Te aseguro, Majere, que hasta unos gullys habrían tomado mi Torre y yo no habría podido hacer nada para impedírselo. Antaño era el hechicero más poderoso de Ansalon, y ahora, como bien dices, ni siquiera soy capaz de hacer que hierva el agua.

—No eres el único. —En la voz de Palin no había el menor asomo de compasión—. A todos nosotros nos afectó del mismo modo.

—No, ni hablar —replicó con ardor el elfo—. Lo tuyo no tiene ni punto de comparación. No sacrificaste lo que yo sacrifiqué. Tenías a tus padres. Tenías a tu esposa y a tus hijos.

—Jenna te amaba... —empezó Palin.

—¿De veras? —Dalamar torció el gesto—. A veces pienso que nos limitábamos a utilizarnos el uno al otro. Tampoco ella podía entenderme. Era como tú, con su condenada esperanza y su maldito optimismo. ¿Por qué sois así los humanos? ¿Por que seguís abrigando esperanzas cuando resulta obvio que no hay ninguna posibilidad? No soportaba sus tópicos. Discutimos. Se marchó, y yo me alegré de que se fuera. No la necesitaba. No necesitaba a nadie. Dependía de mí proteger mi Torre de esos enormes e hinchados reptiles, e hice lo que tenía que hacer. El único modo de salvarla era que pareciera que la destruía. Mi plan funcionó. Nadie sabe que la Torre está aquí, y nadie lo sabrá a menos que yo quiera que la encuentre.

—Trasladarla debió de requerir una extraordinaria cantidad de poder... Un poco más de lo que se necesita para hervir agua —observó Palin—. Debía de quedarte algo de la antigua magia.

—No, te lo aseguro —contestó Dalamar, calmada ya su pasión—. Estaba tan vacío como tú. —Le dirigió una mirada significativa—. Al igual que tú, comprendí que había magia en el mundo si se sabía dónde buscarla.

Palin esquivó el intenso escrutinio del elfo.

—No sé qué insinúas. Descubrí la magia primigenia...

—Solo, no. Tuviste ayuda. Lo sé porque yo también la recibí. De un extraño personaje conocido como el Hechicero Oscuro.

—¡Sí! —Palin estaba estupefacto—. Encapuchado y vestido con túnica de color gris. Una voz suave como la sombra que podría haber pertenecido tanto a un hombre como a una mujer.

—Nunca viste su rostro...

—Desde luego que sí —protestó Palin—. En aquella terrible batalla final vi que era una mujer, una espía al servicio de Malystryx...

—No me digas. —Dalamar enarcó una ceja—. En mi «terrible» batalla final vi que el Hechicero Oscuro era un hombre, un espía al servicio del dragón Khellendros que, según mis fuentes de información, supuestamente había abandonado este mundo en busca del espíritu de su última ama, esa artera arpía, Kitiara.

—¿Dices que el Hechicero Oscuro te enseñó la magia primigenia?

—No. El Hechicero Oscuro me enseñó la magia de la muerte. La necromancia.

Palin volvió a mirar por la ventana, hacia los espíritus errantes. Recorrió con la vista la deteriorada habitación, con sus libros de magia, que eran otros fantasmas más, alineados en las estanterías. Luego miró al elfo, que estaba tan consumido como un hueso mordisqueado.

—¿Qué salió mal? —preguntó finalmente.

—Me embaucó. Me hizo creer que era el señor de los muertos. Demasiado tarde descubrí que no era el amo, sino un prisionero. Un prisionero de mi propia ambición, de mi ansia de poder. No me resulta fácil decir esas cosas sobre mí mismo, Majere —continuó—. Es especialmente duro admitirlas ante ti, el hijo querido de la magia. Oh, sí, lo sabía. Eras el dotado, el bienamado de Solinari, querido por tu tío Raistlin. Habrías llegado a ser uno de los grandes archimagos de todos los tiempos. Lo vi. ¿Que si estaba celoso? Un poco. Más que un poco. Sobre todo del afecto y el interés que recibías de Raistlin. Nunca habrías imaginado que querría eso para mí, ¿verdad? Que ansiaría ganarme su aprobación, su atención. Pues lo deseaba.

—Todo este tiempo he tenido celos de ti —confesó Palin mientras desviaba de nuevo la vista hacia los espíritus atrapados.

El silencio de la desierta Torre los envolvió a los dos.

—Quería hablar contigo —dijo finalmente Palin, casi odiando romper el silencio vinculante—. Preguntarte sobre el ingenio de viajar en el tiempo...

—Demasiado tarde para eso ahora —lo interrumpió Dalamar en un tono cáustico—, puesto que lo has destruido.

—Hice lo que tenía que hacer —replicó Palin, exponiendo un hecho, no disculpándose—. Debía salvar a Tasslehoff. Si el kender muere en una época que no es la suya, la nuestra y todo cuanto hay en ella desaparecerá.

—Pues adiós en buena hora. —Dalamar agitó una mano y regresó al escritorio. Caminaba despacio, hundidos los hombros—. El olvido será bienvenido.

—Eso si pensaras que estarías muerto a estas alturas —replicó Palin.

—No —repuso el elfo. Se paró ante otra ventana y miró hacia fuera—. Dije el olvido, no la muerte. —Se sentó pesadamente en la silla que había detrás del escritorio—. Tú podrías marcharte. Tienes el pendiente mágico que te transportaría a través de los portales de la magia, de regreso a tu hogar. El pendiente funcionará aquí, puesto que los muertos no pueden interferir.

—La magia no transportaría a Tasslehoff, y no me marcharé sin él —puntualizó Palin.

Dalamar observó al dormido kender con gesto meditabundo.

—Él no es la llave —dijo, caviloso—, pero quizá sí es la ganzúa.

Tasslehoff estaba aburrido.

Todo el mundo en Krynn sabe, o debería saber, lo peligroso que puede ser un kender aburrido. Palin y Dalamar lo sabían, pero por desgracia ambos lo olvidaron. Su lapsus quizás era comprensible, habida cuenta de su preocupación por encontrar respuestas a sus innumerables preguntas. Peor aún, no sólo olvidaron que un kender aburrido es un kender peligroso, sino que se olvidaron completamente de él, y eso sí que rayaba lo imperdonable.

La reunión de estos viejos amigos había tenido un buen comienzo, al menos en lo concerniente a Tas. Lo habían despertado de su inesperada siesta para que explicara su participación en los importantes acontecimientos ocurridos últimamente. Sentado al borde del escritorio de Dalamar y golpeando con los talones la madera —hasta que el elfo le ordenó secamente que dejara de hacerlo— Tasslehoff participó alegremente en la conversación.

Le resultó entretenido durante un rato. Palin describió su visita a Laurana en Qualinesti, su descubrimiento de que Tasslehoff era realmente Tasslehoff y la revelación sobre el ingenio de viajar en el tiempo y su posterior decisión de viajar al pasado para encontrar ese otro tiempo del que Tas le había hablado. Puesto que el kender había estado estrechamente relacionado con todo eso, se le pidió que aclarara ciertos detalles, cosa que estuvo encantado de hacer.

Y habría estado aún más encantado si le hubiesen permitido relatar la historia completa sin interrupción, pero Dalamar dijo que no tenía tiempo para escucharla. Como cuando era un kender pequeño le habían repetido que uno no puede tenerlo todo (siempre se había preguntado por qué, pero al final había llegado a la conclusión de que sus saquillos no eran lo bastante grandes para contenerlo todo), Tas tuvo que contentarse con relatar la versión abreviada.

Después de describir cómo había llegado al primer funeral de Caramon y encontró que Dalamar era el portavoz de los Túnicas Negras, Palin el de los Túnicas Blancas y Silvanoshei el rey de las Naciones Elfas Unidas, y que la paz reinaba en casi todo el mundo y no había —repitió— no había dragones supergigantes yendo de aquí para allí y matando kenders en Kendermore, a Tasslehoff se le dijo que ya no eran necesarios sus comentarios. En otras palabras, que fuera a sentarse en una silla y se quedara callado a menos que tuviera que contestar si se le hacía una pregunta.

De vuelta en la silla situada en el rincón oscuro, Tasslehoff escuchó a Palin contar cómo había utilizado el ingenio de viajar en el tiempo para regresar al pasado, sólo para descubrir que no había un pasado. Eso era interesante, porque Tas había estado allí para ver lo que pasaba y podría haber proporcionado testimonio de primera mano, como testigo presencial, si alguien le hubiese preguntado, cosa que no sucedió. Cuando se prestó a dar la información motu proprio, de nuevo le dijeron que se callase.

Entonces llegó la parte en la que Palin explicó que lo único de lo que había estado seguro era que Tasslehoff tendría que haber muerto al aplastarle el pie de Caos y que no estaba muerto, lo que significaba que todo, desde los dragones supergigantes hasta los dioses desaparecidos, era culpa suya.

A continuación contó como él —Palin— le había dicho —a Tasslehoff— que tenía que utilizar el ingenio de viajar en el tiempo para volver a morir y que Tasslehoff se había negado enérgicamente —y lógicamente, no pudo por menos de hacer constar Tas— a hacerlo. Palin relató que Tasslehoff había huido a la Ciudadela para buscar la protección de Goldmoon explicándole a ésta que Palin intentaba asesinarlo, y cómo Palin había llegado para decir que no, que no era ésa su intención, y que encontró a Goldmoon rejuvenecida, no más vieja. Aquello hizo que la conversación se desviara un poco de su curso, pero pronto —demasiado pronto para gusto de Tas— volvió a sus cauces.

Palin le explicó a Dalamar que finalmente Tasslehoff había llegado a la conclusión de que regresar al pasado era la única alternativa honorable; aquí, Palin lo elogió muchísimo por su valor. Entonces contó que antes de que Tas pudiera volver, los muertos habían roto el ingenio de viajar en el tiempo y los draconianos los habían atacado. Palin se había visto obligado a utilizar las piezas del ingenio para rechazar a los draconianos, y ahora los distintos componentes del ingenio estaban desperdigados por todo el laberinto de setos, así que, ¿cómo iban a mandar de vuelta al kender para que muriese?

Tasslehoff se puso de pie para exponer la original idea de que quizá no habría que mandar de vuelta al kender para que muriera, pero en ese momento Dalamar le asestó una mirada fría y dijo que, en su opinión, lo más importante que podían hacer para ayudar a salvar el mundo, aparte de acabar con los dragones supergigantes, era enviar a Tasslehoff de regreso para morir, y que tendrían que hallar algún modo de hacerlo sin el ingenio de viajar en el tiempo.

Dalamar y Palin empezaron a sacar libros de las estanterías y a hojearlos mientras murmuraban y mascullaban sobre ríos del tiempo y Gemas Grises y kenders metiéndose en todo y fastidiando las cosas y un montón más de cosas soporíferas. Dalamar usó la magia para encender fuego en la enorme chimenea, y la habitación, antes fría y húmeda, empezó a caldearse y a tener cargado el ambiente, con olor a papel de vitela, moho, aceite de lámparas y rosas muertas. Como ya no había nada interesante que ver ni oír, los ojos de Tasslehoff decidieron cerrarse, sus oídos estuvieron de acuerdo con ellos, y su mente estuvo de acuerdo con sus oídos, y todos se echaron otra siestecita, ésta por decisión propia.

Tas despertó con la desagradable sensación de que algo se le hincaba en el trasero. Por lo visto, el sueñecito que había echado no había sido tan corto como creía, pues fuera estaba oscuro, tan oscuro que la negrura se había colado en la habitación. No veía nada. Ni a sí mismo ni a Dalamar ni a Palin.

El kender rebulló en la silla para intentar que lo que quiera que se le estaba clavando en una zona tan tierna dejara de incordiarle. Fue entonces, al espabilarse un poco, cuando comprendió que la razón por la que no veía a Palin y a Dalamar era porque ya no estaban en la habitación. O, si estaban, es que jugaban al escondite, pero aunque ése era un juego divertido, los dos magos no le parecían el tipo de personas que practicaran esa clase de entretenimiento.

Se bajó de la silla y se dirigió a tientas al escritorio de Dalamar. En la chimenea quedaban unas brasas moribundas. Tas tanteó la mesa hasta dar con un papel. Esperando que no tuviera un conjuro escrito o que, si lo tenía, fuera un hechizo que Dalamar ya no necesitaba, Tas arrimó un pico de la hoja a las brasas, lo prendió y encendió la lámpara de aceite.

Ahora que podía ver, rebuscó en el bolsillo trasero para comprobar qué era lo que se le había estado clavando. Sacó el molesto objeto y lo sostuvo frente a la lámpara.

—¡Oh, oh! —exclamó—. ¡Oh, no! —gritó—. ¿Cómo has llegado ahí? —gimió.

Lo que le había estado molestando era la cadena del ingenio de viajar en el tiempo. Tas la tiró sobre el escritorio y volvió a meter la mano en el bolsillo trasero. Sacó otra pieza del artilugio, y a continuación otra, y otra más. Sacó todas las gemas, una por una. Soltó las piezas sobre el escritorio y las miró tristemente. Habría querido amenazarlas con el puño, pero eso no habría sido digno de un Héroe de la Lanza, así que no lo hizo.

Como uno de los Héroes de la Lanza, Tas sabía qué debía hacer. Debía recoger todas las piezas en su pañuelo (es decir, el de Palin) y llevarlas directamente a donde estuvieran Palin y Dalamar, entregárselas y decir, con gran valentía, que estaba dispuesto a regresar y morir por el mundo. Éso sería un Acto Noble —así, con mayúsculas— y él ya había estado dispuesto a realizar un Acto Noble con anterioridad. Pero uno tenía que estar de humor para ser noble, y Tas descubrió que no estaba en absoluto de ese humor. Suponía que uno también tenía que estar de humor para dejarse aplastar por un gigante, y tampoco estaba de humor para eso. Después de ver a los muertos deambulando sin norte ahí fuera —en especial a los kenders muertos, a los que ni siquiera les importaba lo que guardaban en sus saquillos— Tasslehoff sólo estaba de humor para vivir y seguir viviendo.

Sabía que tal cosa no era muy probable que ocurriera si Dalamar y Palin descubrían que tenía el ingenio mágico en el bolsillo, aunque estuviese roto.

Temiendo que los dos magos entraran en cualquier momento para ver cómo le iba y ofrecerle la cena, Tasslehoff se apresuró a recoger las piezas del artilugio mágico, las envolvió en el pañuelo y las guardó en uno de sus saquillos.

Ésa fue la parte fácil. A continuación venía la parte difícil.

Lejos de ser noble, iba a ser innoble; creía que ésa era la palabra correcta. Iba a huir.

Salir por la puerta principal quedaba descartado. Ya había probado con las ventanas, y no había funcionado. No se las podía romper lanzándoles una piedra al cristal, como se haría con una ventana normal y decente. Tas había lanzado una piedra, y ésta había rebotado y le había caído en el pie, machacándole los dedos.

—Tengo que pensar esto con lógica —se dijo a sí mismo. Puede considerarse como algo histórico el hecho de que ésta fue la única vez que un kender pronunciaba semejante frase, y ello demostraba hasta qué punto era apurada la situación en que se encontraba—. Palin salió, pero es un mago, y tuvo que utilizar la magia para hacerlo. Sin embargo, recurriendo a la lógica, he de plantearme: si nada ni nadie salvo un hechicero puede salir, ¿puede algo o alguien que no sea hechicero entrar? En tal caso, ¿qué o quién y cómo?

Tas reflexionó sobre eso. Mientras pensaba, contempló las brasas de la chimenea. De pronto soltó un grito, y al punto se tapó la boca con la mano, temeroso de que Palin y Dalamar lo oyeran y se acordaran de él.

—¡Lo tengo! —susurró—. ¡Hay algo que entra! ¡El aire! Y también sale. Y donde va el aire, también yo puedo ir.

Tasslehoff pisoteó y pateó las brasas hasta apagarlas. Cogió la lámpara de aceite, se acercó la chimenea y la examinó. Era un hogar grande, y no tenía que inclinarse mucho para meterse en él. Sosteniendo en alto la lámpara, escudriñó las sombras del tiro. Casi de inmediato tuvo que agachar la cabeza y parpadear frenéticamente hasta librarse del hollín que le había caído en los ojos. Una vez que pudo ver de nuevo, tuvo la recompensa de una vista estupenda. La pared del tiro de la chimenea no era lisa, sino maravillosamente irregular, llena de pequeñas protuberancias, con los picos, extremos y lados de grandes piedras sobresaliendo en todas direcciones.

—Vaya, podría trepar por esa pared con una pierna atada a la espalda —exclamó Tas.

Como eso no era algo que hiciera por norma, decidió que sería mucho más práctico usar las dos piernas. No le sería fácil trepar llevando la lámpara, así que la dejó en el escritorio; la apagó de un soplido para que no prendiese fuego a nada. Se metió en la chimenea, encontró un par de buenos agarres para la mano y el pie derechos, y empezó a subir.

Sólo había recorrido un corto trecho —moviéndose despacio porque tenía que buscar a tientas el camino en la oscuridad y deteniéndose de vez en cuando para limpiarse la porquería de los ojos— cuando oyó voces que venían de abajo. Se quedó muy quieto, aferrado como una araña a la pared de la chimenea, por miedo a desprender un montón de hollín sobre el suelo del hogar. Pensó, bastante resentido, que Dalamar podía haber dedicado al menos un poco de magia en deshollinar la chimenea.

Las voces sonaron más fuertes y acaloradas.

—¡Te digo, Majere, que tu historia no tiene sentido! De acuerdo con todo lo que hemos leído, deberías haber visto el pasado discurrir junto a ti como un gran río. En mi opinión, realizaste mal el conjuro.

—Y yo te digo, Dalamar, que aunque no tenga tu tan cacareado poder en la magia, no realicé mal el conjuro. El pasado no estaba, y todo va mal a partir del preciso momento en que se suponía que Tasslehoff tenía que morir.

—Por lo que he leído en el diario de Raistlin, la muerte de un kender debería ser una gota en el vasto río del tiempo y no tendría que afectarlo en modo alguno.

—Por enésima vez, el hecho de que Caos estuviese involucrado altera completamente las cosas. La muerte del kender adquiere una importancia capital. ¿Y qué hay de ese futuro que dice que visitó? ¿Un futuro en el que todo era distinto?

—¡Bah! Eres un crédulo, Majere. Y el kender un mentiroso. Se lo inventó todo. ¿Dónde está ese condenado pergamino? En él se explica todo. Sé que lo vi por aquí, en algún sitio. Busca en esos anaqueles.

Tasslehoff se sentía comprensiblemente molesto de que lo hubiera llamado mentiroso. Consideró la posibilidad de descolgarse y decirles un par de frescas a Dalamar y a Palin, pero se le ocurrió que si lo hacía iba a resultarle difícil explicar por qué había empezado a trepar por la chimenea, de modo que guardó silencio.

—Me ayudaría saber qué estoy buscando.

—¡Un rollo de pergamino! Supongo que sabes identificar un rollo de pergamino si ves uno.

—¡Encontradlo de una maldita vez! —murmuró Tasslehoff, que empezaba a notar el esfuerzo de estar colgado de la pared. Las manos empezaban a dolerle, las piernas le temblaban, y temió no aguantar mucho más.

—Sé el aspecto que tiene un rollo de pergamino, pero... —Hubo una pausa—. Por cierto, ¿dónde está Tasslehoff?

—Ni lo sé ni me importa.

—Cuando nos marchamos, dormía en esa silla.

—Entonces, probablemente se haya ido a la cama o está intentando otra vez forzar la cerradura de la puerta del laboratorio.

—Aun así, ¿no crees que deberíamos...?

—¡Lo encontré! ¡Aquí lo tengo! —Sonó un papel desenrollándose—. «Tratado sobre viajar en el tiempo ocupándose específicamente de la interdicción de permitir que cualquier miembro de las razas originadas por la Gema Gris viaje hacia atrás en el tiempo debido a lo imprevisible de sus actos y cómo podrían afectar no sólo al pasado sino al futuro.»

—¿Quién es el autor?

—Marwort.

—¡Marwort! ¿El que se autoproclamó el Insigne? ¿El mago favorito del Príncipe de los Sacerdotes? Todo el mundo sabe que cuando escribía sobre la magia el Príncipe de los Sacerdotes guiaba su mano. ¿De qué sirve esto? No puedes creer una sola palabra dicha por ese traidor.

—Así se hizo constar en la historia de nuestra Orden y, en consecuencia, nadie lo estudia. Sin embargo, con frecuencia he encontrado interesante lo que expone... si se lee entre líneas. Por ejemplo, fíjate en este párrafo. El tercero.

Los dedos agarrotados de Tas empezaron a resbalarse. El kender tragó saliva y reajustó su agarre en las piedras mientras deseaba con toda su alma que Palin, Dalamar y Marwort se largaran de allí.

—No puedo leer con esta luz —contestó Palin—. Mis ojos no son lo que solían ser. Y el fuego se ha apagado.

—Puedo encenderlo otra vez —ofreció Dalamar.

Faltó poco para que Tasslehoff perdiera el agarre en las piedras.

—No, esta habitación me resulta deprimente. Llevemos el pergamino a otro sitio donde podamos estar cómodos.

Apagaron la luz y dejaron a Tas en la oscuridad. El kender soltó un suspiro de alivio y, cuando oyó cerrarse la puerta, reanudó el ascenso por la chimenea.

Ya no era un kender ágil y joven y no tardó en descubrir que trepar a oscuras por una chimenea resultaba agotador. Afortunadamente, había llegado a un punto donde las paredes empezaban a estrecharse, de modo que al menos podía apoyar la espalda en una de ellas al tiempo que evitaba deslizarse hacia abajo haciendo palanca con los pies en la otra.

Estaba cansado y sudoroso, y el hollín le había entrado en los ojos, en la nariz y en la boca. Tenía las piernas arañadas, los dedos excoriados, las ropas rasgadas. Estaba aburrido de la oscuridad, de las piedras y de todo el asunto, y no parecía encontrarse más cerca de la salida que cuando empezó a trepar.

—Realmente no veo la necesidad de tener tanta chimenea —rezongó, maldiciendo al constructor de la Torre cada vez que plantaba un pie o una mano en un nuevo y pringoso saliente.

Justo cuando pensaba que sus manos iban a negarse a asir una piedra más y que sus piernas iban a fallarle y caería chimenea abajo, algo entró en su nariz y, para variar, esta vez no era hollín.

—¡Aire fresco! —Tasslehoff respiró profundamente y recobró el ánimo.

El soplo de aire que bajaba por el tiro devolvió fuerza a las piernas del kender e hizo que desapareciera el dolor de sus dedos. Escudriñando hacia arriba con la esperanza de atisbar estrellas o quizás el sol —pues tenía la sensación de haber estado trepando durante seis meses como poco— se llevó una desilusión cuando sólo vio más oscuridad. Estaba harto de oscuridad; más que harto. Sin embargo, el aire era fresco y ello significaba que venía del exterior, así que continuó trepando con renovado vigor.

Finalmente, como ocurre con todo, ya sea para bien o para mal, la chimenea se acabó.

La abertura estaba protegida con una rejilla de hierro, a fin de que pájaros, ardillas y otras criaturas indeseables no anidasen en el tiro de la chimenea. Después de todo lo que había pasado Tas, una rejilla de hierro era un pequeño inconveniente. Le dio un empujón de prueba, sin esperar conseguir ningún resultado. Sin embargo, la suerte lo acompañaba. Los pernos que la sujetaban llevaban mucho tiempo corroídos por la herrumbre —probablemente desde antes del Primer Cataclismo— y el enérgico empellón del kender la hizo saltar.

Tasslehoff no estaba preparado para que cediera tan repentinamente. Intentó agarrarla, pero falló, y la rejilla salió lanzada por el aire. El kender se quedó muy quieto, con los ojos apretados y los hombros encogidos, esperando que la rejilla cayera al suelo provocando lo que sin duda sería un golpe lo bastante fuerte para despertar a los muertos, o al menos a aquellos que estuviesen dormitando en ese momento.

Esperó y esperó y siguió esperando. Considerando el larguísimo tramo de chimenea que había subido, suponía que debía de haber un par de cientos de kilómetros hasta el pie de la Torre, pero, al cabo de un tiempo, hasta él tuvo que admitir que si la rejilla hubiese sonado al caer ya tendría que haberlo hecho. Asomó la cabeza por el agujero y al punto le dio en la cara el extremo de una rama; el intenso olor a ciprés le despejó la nariz llena de hollín.

Apartó a un lado la rama y miró en derredor para orientarse. La extraña y desconocida luna de ese extraño y desconocido Krynn se encontraba muy alta esa noche, y Tasslehoff por fin pudo ver algo, aunque ese algo era sólo más ramas de árbol. Ramas de árbol a su izquierda; ramas de árbol a su derecha; ramas de árbol arriba; ramas de árbol debajo. Ramas de árbol hasta donde alcanzaba la vista. Miró por el borde de la chimenea y descubrió la rejilla, enganchada en una rama, unos dos metros más abajo.

Tasslehoff intentó calcular a qué distancia estaba del suelo, pero las ramas se lo impedían. Miró a un lado y localizó la parte superior de uno de los minaretes rotos, que estaba más o menos a la misma altura que él. Eso le dio una idea de lo alto que había trepado y, lo más importante, lo lejos que estaba el suelo.

Eso no representaba un problema, sin embargo, ya que tenía todos esos árboles a mano.

El kender se aupó y salió de la chimenea, localizó una gruesa rama y gateó cuidadosamente por ella, tanteando la resistencia para sostener su peso a medida que avanzaba. La rama era fuerte y ni siquiera crujió. Después de trepar por una chimenea, descender por un árbol era pan comido. Tasslehoff se deslizó por el tronco, se descolgó de rama en rama, y, finalmente, soltando un suspiro de alivio y júbilo, sus pies tocaron suelo firme y sólido.

Allí abajo la luz de la luna no era muy brillante, filtrándose apenas a través del denso follaje. Tas distinguía la silueta de la Torre, pero sólo porque era un manchón negro y grande perfilado contra los árboles. Atisbo, muy, muy arriba, un rectángulo de luz e imaginó que debía de ser la ventana de los aposentos de Dalamar.

—He llegado hasta aquí, pero aún no he salido del bosque —se dijo—. Dalamar le comentó a Palin que estábamos cerca de Solanthus. Recuerdo haber oído decir a alguien que los Caballeros de Solamnia tenían un cuartel general en Solanthus, así que ése parece un buen sitio para ir y enterarme de lo que ha sido de Gerard. Será un plomo y, desde luego, es feo y no le caen bien los kenders, pero es un caballero solámnico, y si hay algo que pueda afirmarse de los caballeros solámnicos es que no son de los que mandarían a nadie de vuelta al pasado para que le despachurrase el pie de un gigante. Encontraré a Gerard y le explicaré todo, y estoy seguro de que se pondrá de mi parte.

Tasslehoff recordó de repente que la última vez que había visto a Gerard, el joven estaba rodeado de caballeros negros que le disparaban flechas. Esa idea desanimó mucho al kender, pero entonces se le ocurrió que había muchos Caballeros de Solamnia, de modo que si uno estaba muerto siempre podía encontrarse a otro.

Ahora la cuestión era cómo salir del bosque.

Desde que puso los pies en el suelo, los muertos habían flotado alrededor como niebla que tuviese ojos, bocas, manos y pies, pasando a su lado y por encima, pero en realidad no había prestado atención ya que había estado muy ocupado pensando. Ahora sí se fijó. Aunque estar rodeado de gente muerta con sus rostros tristes y sus manos tirando de uno de sus saquillos no era la experiencia más agradable del mundo, pensó que quizá podrían compensar ser tan escalofriantes si le indicaban el camino.

—Esto, disculpe, señor... Señora, disculpe... Hobgoblin, camarada, ¿podrías decirme...? Perdona, pero ése es mi saquillo. Eh, chico, ¿si te doy una moneda me enseñarás...? ¡Kender! ¡Eh, compadre! Tengo que encontrar el camino para ir a... Maldición —dijo Tas tras pasar un tiempo intentando en vano conversar con los muertos—. Parece que no me ven. Miran a través de mí. Le preguntaría a Caramon, pero nunca está cuando uno lo necesita. Y no es mi intención insultar —añadió en tono irritado, al tiempo que trataba sin éxito de encontrar un sendero entre los cipreses que se apiñaban alrededor de él—, ¡pero realmente sois un montón de muertos! Muchos más de los necesarios.

Siguió buscando un camino —cualquier clase de camino—, pero sin fortuna. Caminar en la oscuridad resultaba difícil, aunque los muertos irradiaban una especie de brillo suave que al principio le pareció interesante a Tas, pero que después de un rato, contemplando la expresión perdida, doliente y aterrada de los espíritus, decidió que la oscuridad —cualquier oscuridad— sería preferible.

Al menos podría poner cierta distancia entre él y los dos magos. Si él, un kender que jamás se perdía, estaba desorientado entre esos árboles, no le cabía duda de que un simple humano y un elfo oscuro —por muy hechiceros que fuesen— se extraviarían, de modo que perdiéndose también los perdía a ellos.

Continuó caminando, chocando con los árboles y golpeándose la cabeza con las ramas bajas, hasta que tropezó con una raíz y cayó de bruces sobre la capa de agujas secas. Al menos las agujas tenían un olor dulce y estaban decentemente muertas —tan marrones y quebradizas—, no como otros muertos que él podría mentar.

Sus piernas agradecían que no las estuviera utilizando. Las agujas muertas resultaban cómodas después de que uno se acostumbraba a que le pincharan en diversos sitios; así que Tasslehoff decidió que, ya que estaba en el suelo, podía aprovechar la ocasión para descansar.

Se arrastró hasta el pie de un ciprés y se acomodó lo mejor posible, con la cabeza apoyada en un blando parche de musgo. No es de extrañar, pues, que en lo último que pensara, a punto de quedarse dormido, fuera en su padre.

Eso no quería decir que su padre estuviera cubierto de musgo. Se lo recordó porque solía decirle: «El musgo crece en la parte del árbol que está orientada hacia...».

Hacia...

Tas cerró los ojos. Vaya, si pudiera acordarse qué dirección...

—Norte —dijo, y se despertó.

Comprendiendo que ahora podía saber en qué dirección viajaba, estaba a punto de girarse y volver a dormirse cuando alzó los ojos y vio a uno de los espíritus plantado a su lado, mirándolo fijamente.

Era el fantasma de un kender, un kender que le resultaba vagamente familiar; claro que la mayoría de los kenders les resultaban familiares a sus congéneres ya que existen muchas posibilidades de que, en su constante deambular por el mundo, acaben encontrándose unos con otros en alguna ocasión.

—Oye, mira —dijo Tasslehoff mientras se sentaba—. No quiero ser descortés, pero me he pasado casi todo el día intentando escapar de la Torre de la Alta Hechicería y, como sin duda sabes bien, escapar de las torres de hechiceros agota a cualquiera. Así que, si no te importa, voy a dormirme otra vez.

Tas cerró los ojos, pero tenía la sensación de que el fantasma del kender continuaba allí, mirándolo. Y no sólo eso, sino que Tas seguía viéndolo en la parte interior de los párpados, y cuanto más lo pensaba más convencido estaba de que había conocido a ese kender antes.

El fantasma kender era un tipo apuesto, y vestía unas ropas que a otros quizá les parecieran chillonas y estrafalarias, pero que a Tas le encantaban. Llevaba cantidad de saquillos, lo cual no era raro. Lo inusitado era la expresión del kender: triste, perdida, solitaria, ansiosa.

Un escalofrío estremeció a Tas. No un escalofrío emocionante, excitado, como el que uno siente cuando está a punto de sacar el reluciente anillo del huesudo dedo de un esqueleto y el dedo se mueve. Éste era la clase de escalofrío desagradable, horrible, que estruja el estómago y comprime los pulmones, de manera que casi impide respirar. Tas pensó que abriría los ojos, y después pensó que no. Apretó los párpados para que no se abrieran por sí mismos, y se hizo un ovillo. Sabía dónde había visto antes a ese kender.

—Vete —musitó—. Por favor.

Sabía muy bien, aunque no podía verlo, que el fantasma no se había marchado.

—¡Vete, vete, vete! —gritó, frenético, y cuando eso tampoco funcionó, abrió los ojos y se incorporó de un salto para gritarle al espíritu—: ¡Márchate!

El fantasma miraba fijamente a Tasslehoff.

Tasslehoff se miraba fijamente a sí mismo.

—Dime —inquirió con voz temblorosa—. ¿Por qué estás aquí? ¿Qué quieres? ¿Estás... enfadado porque aún no he muerto?

El fantasma de sí mismo no contestó. Siguió mirando a Tas un poco más y luego dio media vuelta y se alejó, pero no como si quisiera hacerlo, sino como si algo lo obligara. Tas vio como su fantasma se unía a la arremolinada corriente de espíritus agitan os. Siguió mirando hasta que ya no pudo distinguir a su fantasma de los demás.

Sintió el ardiente escozor de las lágrimas en los ojos. El pánico se apoderó de él y corrió como jamás había corrido. Corrió y corrió, sin mirar hacia dónde iba, chocando con los arbustos, rebotando contra los troncos, cayendo, levantándose, corriendo de nuevo, corriendo y corriendo hasta que se desplomó y no pudo levantarse porque las piernas ya no lo sostenían.

Exhausto, asustado, horrorizado, Tasslehoff hizo algo que jamás había hecho.

Lloró por sí mismo.

17

Identidad equivocada

Mientras Tasslehoff recordaba con nostalgia su viaje con Gerard, podría afirmarse con certeza que en ese momento Gerard no recordaba ni poco ni mucho al kender. El caballero daba por hecho que no tendría nada que ver con kenders nunca más y había olvidado a Tasslehoff. Tenía asuntos mucho más importantes en los que pensar.

Gerard deseaba desesperadamente regresar a Qualinesti, ayudar al gobernador Medan y a Gilthas a preparar la ciudad para la batalla contra los ejércitos de Beryl. En su fuero interno se encontraba con ellos; en la realidad, estaba sobre el lomo de un Dragón Azul, Filo Agudo, volando hacia el norte, justo en dirección contraria a Qualinesti, dirigiéndose a Solanthus.

Sobrevolaban una zona de Abanasinia —desde el aire, Gerard divisaba la vasta extensión de agua del Nuevo Mar— cuando Filo Agudo empezó a descender. El dragón le informó que necesitaba descansar y comer. El vuelo sobre el Nuevo Mar era largo y, una vez que empezaran a cruzarlo, no tendrían dónde hacer un alto hasta que alcanzaran la otra orilla.

A pesar de que detestaba el retraso, Gerard estaba completamente de acuerdo en que el reptil debía encontrarse descansado antes de la travesía. El Azul extendió las alas para frenar el descenso y empezó a volar en círculos, cada giro llevándolos más cerca del suelo, a su destino, una amplia playa arenosa. El panorama del mar desde lo alto resultaba fascinante; la luz del sol se reflejaba en el agua, dándole el aspecto de fuego fundido. El vuelo del dragón le pareció pausado a Gerard hasta que Filo Agudo se acercó más a tierra o, más bien, hasta que el suelo salió precipitadamente a su encuentro.

El caballero no se había sentido tan aterrado en toda su vida. Tuvo que apretar los dientes para no gritarle al dragón que frenara. En los últimos metros, el suelo se alzó, el dragón cayó a plomo y Gerard supo que todo había acabado para él. Se consideraba tan valiente como el que más, pero no pudo evitar cerrar los ojos, y los mantuvo así hasta que sintió un suave y apagado golpe que lo meció ligeramente hacia adelante en la silla. El dragón acomodó su musculoso corpachón, plegó las alas y echó la cabeza hacia atrás con placer.

El caballero abrió los ojos y se dio unos segundos para recobrarse del mal trago, tras lo cual bajó de la silla, agarrotado. No se había movido durante gran parte del vuelo por miedo a caerse, por lo que tenía el cuerpo dolorido y acalambrado. Paseó un poco, cojeando, gimiendo y estirando los músculos contraídos. Filo Agudo lo observaba con expresión divertida, aunque respetuosa.

El dragón se alejó para buscar algo de comer. Comparado con sus movimientos en el aire, en tierra parecía torpe. Confiando en que Filo Agudo estaría vigilante, Gerard se envolvió en una manta y se tendió sobre la arena caldeada por el sol. Su intención era tomarse un corto descanso...

Gerard despenó del sueño que nunca estuvo en su ánimo echar y encontró al dragón descansando, disfrutando del sol y oteando el mar. Al principio, pensó que sólo había dormido unas pocas horas, pero después cayó en la cuenta de que el sol se encontraba en una posición muy distinta.

—¿Cuánto tiempo he dormido? —preguntó mientras se levantaba y sacudía la arena de las prendas de cuero.

—Toda la noche y parte de la mañana —contestó el reptil.

Maldiciendo por haber perdido tiempo durmiendo, y advirtiendo que había dejado al dragón con la carga de la silla de montar, que ahora estaba muy ladeada, Gerard empezó a disculparse, pero Filo Agudo le quitó importancia a su descuido.

A decir verdad, el Azul parecía inquieto, como si algo le causara zozobra. Dirigía frecuentes miradas a Gerard, dando la impresión de que iba a decir algo y luego, aparentemente, decidía lo contrario. Cerraba las fauces con un seco chasquido y agitaba la cola con aire irritado. Al caballero le habría gustado animar al dragón a que le confiara lo que le preocupaba, pero le parecía que no se conocían lo bastante bien para eso, de modo que no dijo nada.

Pasó un mal rato dando tirones de la silla para volver a colocarla en su posición y luego reajustando parte del arnés, siendo plenamente consciente del valioso tiempo que estaban perdiendo. Por fin tuvo la silla en su posición correcta, o eso esperaba al menos. Imaginó sus grandiosos planes acabando en un estrepitoso fracaso al soltarse la silla en medio del vuelo y precipitándolo a una muerte ignominiosa.

Sin embargo, Filo Agudo lo tranquilizó afirmando que él sentía la silla bien asegurada, y Gerard confió en la experiencia del dragón ya que él era un novato en esas lides. Alzaron el vuelo cuando la luz empezaba a declinar en el horizonte. A Gerard le preocupaba volar de noche, pero, como el Azul comentó juiciosamente, con los tiempos que corrían, el vuelo nocturno era más seguro.

A medida que avanzaba el ocaso, el aire pareció cargarse de neblina, de manera que el sol se tornó de un color rojo oscuro conforme se hundía tras la línea del borroso horizonte. De pronto, el olor a quemado en el aire hizo que Gerard dilatara las aletas de la nariz. Debía de ser humo, y se espesaba por momentos; el caballero se preguntó si habría un bosque incendiado en alguna parte. Miró hacia abajo para localizarlo, pero no distinguió nada. La penumbra aumentó y ocultó las estrellas y la luna, de modo que volaron a través de una neblina teñida de humo.

—¿Puedes orientarte con esto, Filo Agudo? —gritó el caballero.

—Aunque parezca mentira, puedo, señor —contestó el dragón. Se sumió de nuevo en otro incómodo silencio, y luego dijo inesperadamente—: Me siento en la obligación de confesar algo, señor. Una negligencia en el cumplimiento del deber.

—¿Qué? —preguntó Gerard, que sólo oía una palabra de cada tres—. ¿Deber? ¿Qué pasa con eso?

—Ayer, alrededor de mediodía, mientras esperaba que despertaras, oí una llamada. Era como un toque de trompeta que emplazaba a la batalla, Nunca había oído nada semejante, ni siquiera en los viejos tiempos. Yo... Casi la obedecí. Estuve a punto de olvidar mi deber y marcharme, abandonándote a tu suerte. Cuando regresemos, me entregaré para someterme a las medidas disciplinarias oportunas.

De haber estado hablando con otro humano, Gerard habría respondido que debía de haber soñado para tranquilizarlo. No obstante, no podía decirle tal cosa a un ser que era siglos mayor que él y que tenía más experiencia, de modo que acabó comentando que el dragón se había quedado y que eso era lo que contaba. Al menos ahora sabía por qué Filo Agudo se había mostrado tan inquieto.

La conversación acabó en ese punto. Gerard no distinguía nada en aquella oscuridad y esperaba fervientemente no chocar contra una montaña. Debía confiar en Filo Agudo, el cual parecía capaz de ver hacia dónde iba, ya que volaba con seguridad y rapidez. Finalmente el caballero se relajó lo bastante como para aflojar los dedos cerrados sobre la perilla de la silla.

Gerard perdió la noción del tiempo; tenía la impresión de que llevaban horas volando, e incluso volvió a quedarse dormido; despertó sobresaltado y bañado en sudor frío de un espantoso sueño en el que se precipitaba al vacío, y comprobó que el sol estaba saliendo.

—Señor —dijo el dragón—, Solanthus a la vista.

El caballero divisó las torres de una gran ciudad asomando en el horizonte. Ordenó a Filo Agudo que aterrizara a cierta distancia de la urbe, que buscara un lugar donde descansar y que se mantuviera escondido, no sólo de los caballeros solámnicos, sino de Skie, más conocido por Khellendros, el gran Dragón Azul, que había conservado una fuerte posición a pesar de Beryl y Malystryx.

Filo Agudo encontró lo que consideraba un sitio apropiado. Bajo la cobertura de un banco nuboso, realizó un aterrizaje sin complicaciones, descendiendo en amplios círculos hasta una amplia pradera, próxima a un bosque denso.

El dragón aplastó y pisoteó la hierba donde se posó, abriendo agujeros en el suelo con las garrudas patas y azotando el pasto con la cola. Cualquiera que se acercara por allí supondría enseguida que una enorme criatura había caminado por la zona, pero era un lugar apartado. Se divisaban algunas granjas en claros abiertos en el bosque. Una única calzada se extendía, sinuosa como una serpiente, entre la alta hierba, y estaba a varios kilómetros de distancia.

Gerard había avistado un arroyo desde el aire, y lo que más deseaba en ese momento era zambullirse en agua fría. Olía tan mal que casi le revolvía el estómago, y le picaba el cuerpo por la arena y el sudor seco. Se bañaría y se cambiaría de ropa; al menos, se libraría de las prendas de cuero, que lo identificaban como un caballero negro. Tendría que entrar en Solanthus como un mozo de labranza, descamisado, vestido sólo con los calzones. No tenía modo de demostrar que era un caballero solámnico, pero eso no le preocupaba. Su padre tenía amigos en la Orden, y casi con toda seguridad encontraría a alguien que lo conocería.

En cuanto a Filo Agudo, si el dragón preguntaba por qué habían ido allí, había preparado la explicación de que seguía las órdenes de Medan de espiar a la caballería solámnica.

El Azul no hizo ninguna pregunta. Estaba mucho más interesado en encontrar un sitio donde esconderse y descansar; ahora se encontraba en territorio de Skie. El enorme Dragón Azul había descubierto que podía conseguir fuerza y poder alimentándose con los de su propia especie, y los reptiles le temían y lo odiaban.

Gerard estaba ansioso de que el dragón encontrara un escondite. El Azul era grácil en el aire; volaba en silencio, casi sin mover las alas, aprovechando las corrientes ascendentes. En el suelo, era un monstruo torpe y pesado que pisoteaba y aplastaba todo bajo las enormes patas, tronchaba arbolillos con la fustigadora cola y hacía huir aterrorizados a los animales. Abatió a un ciervo de una dentellada y, asiéndolo por el cuello roto con los dientes, lo llevó consigo para devorarlo cuando le viniese bien.

Aquello no facilitó la conversación, pero el dragón respondió a las preguntas de Gerard referentes a Skie con gruñidos y gestos de asentimiento. Habían circulado extraños rumores sobre el poderoso Dragón Azul, que era el dirigente nominal de Palanthas y alrededores. Se contaba que el dragón había desaparecido, dejando al mando a un subalterno. Filo Agudo había oído los rumores, pero los descartó.

Tras examinar una depresión en una rocosa escarpa para ver si serviría como un lugar adecuado para descansar, Filo Agudo soltó el cadáver del ciervo junto a la orilla del arroyo.

—Creo que Skie está implicado en alguna oscura intriga que será su perdición —le dijo a Gerard—. En tal caso, será el castigo por matar a sus semejantes. Incluso si somos de su propia especie —añadió, con una ocurrencia tardía.

—Es un Azul, ¿verdad? —preguntó el caballero, que contemplaba anhelante la fresca corriente, esperando que el dragón se acomodara pronto.

—Sí, señor. Pero ha crecido tanto que es mucho más grande que cualquier Azul jamás visto en Krynn, más incluso que los Rojos, excepto Malystryx. Es un hinchado monstruo. Mis congéneres y yo lo hemos comentado a menudo.

—Sin embargo, combatió en la Guerra de la Lanza —dijo Gerard—. ¿Es apropiado este lugar? No parece que haya cuevas.

—Cierto, señor. Fue un leal servidor de nuestra desaparecida reina. Pero uno no puede menos de hacerse preguntas.

Al no encontrar una cueva lo bastante amplia para meterse en ella, Filo Agudo decidió que la depresión era un buen comienzo, y explicó que se proponía ensancharla arrancando trozos de roca de la cara de la escarpa.

Convencido de que el ruido de piedras resquebrajándose, el estallido de las explosiones y las retumbantes sacudidas debían de oírse en Solanthus, Gerard temió que se enviara a una patrulla para investigar.

—Si los solanthinos oyen algo, señor, creerán que es una tormenta que se aproxima, simplemente —dijo el dragón durante un descanso.

Una vez que hubo creado su cueva, que el polvo se posó y los numerosos y pequeños desprendimientos cesaron, Filo Agudo entró en la oquedad para descansar y disfrutar de su comida.

Gerard se dispuso a quitarle la silla, proceso que le llevó un buen rato puesto que no estaba familiarizado con el complejo arnés. El dragón le ofreció ayuda y, una vez conseguido el objetivo, el caballero arrastró la silla hasta un rincón de la cueva y dejó al Azul para que comiera y descansara.

Gerard recorrió un buen trecho corriente abajo, hasta encontrar un remanso para darse un baño. Se quitó las ropas de cuero y la ropa interior y penetró, desnudo, en el susurrante arroyo.

El agua estaba fría. Jadeó, tiritó y, apretando los dientes, se zambulló de cabeza. No era muy buen nadador, de modo que se mantuvo lejos de la parte profunda del arroyo, donde la corriente era rápida. El sol irradiaba calor; el frío le producía hormigueos en la piel, que resultaban tonificantes. Empezó a chapotear y a saltar, al principio para reanimar la circulación de la sangre y después porque disfrutaba haciéndolo.

Durante unos minutos, al menos, fue libre. Libre de todas las preocupaciones y ansiedades; libre de responsabilidades, de que cualquiera le dijera lo que tenía que hacer. Durante unos pocos minutos se permitió volver a ser un niño.

Intentó atrapar un pez con las manos. Chapoteó al estilo de un perro bajo las ramas colgantes de los sauces. Flotó boca arriba, disfrutando del cálido roce del sol en su piel y del refrescante contraste frío del agua. Se restregó los pegotes de barro y la sangre encostrada con un puñado de hierba, echando de menos un trozo de jabón de sebo de su madre.

Una vez limpio, pudo examinarse las heridas. Estaban inflamadas, pero sólo ligeramente infectadas. Las había tratado con el ungüento proporcionado por la reina madre, y se estaban curando bien. Torció el gesto al contemplar su imagen reflejada en el agua y se pasó la mano por la mandíbula. Tenía barba de varios días, de un color castaño oscuro, no rubia como su pelo. Su rostro ya era bastante feo sin barba, que le había crecido a trozos, de forma irregular, como manchones, y parecía una especie de planta maligna que trepaba por las mandíbulas.

Recordó cuando en su juventud intentó en vano dejarse crecer el sedoso y largo bigote que era el orgullo de la Orden solámnica. Resultó que su bigote crecía duro y tieso, saliendo en todas direcciones, como su rebelde cabello. Su padre, cuyo bigote era espeso y largo, se había tomado el fracaso de su hijo como una afrenta personal, culpando irracionalmente a lo que quiera que hubiese de rebelde dentro de Gerard y que se manifestaba a través de su pelo.

Gerard se volvió para vadear hasta donde había dejado las prendas de cuero y la mochila, con intención de coger la navaja y afeitarse. Un destello del sol reflejándose en metal casi lo cegó. Alzó la vista a lo alto del banco de la ribera y vio a un Caballero de Solamnia.

El caballero llevaba un coselete de cuero acolchado encima de una túnica, larga hasta la rodilla y ceñida a la cintura. El destello de metal procedía del casco, que le cubría la cabeza pero que no tenía visera. Una cinta roja ondeaba en la cimera del morrión, y el coselete acolchado estaba decorado con una rosa roja. Un arco largo asomaba detrás de sus hombros, indicando que el caballero había salido de caza, como demostraba el cadáver de un ciervo, cargado a lomos de una mula. El corcel del caballero se encontraba cerca, con la cabeza agachada, paciendo en la hierba.

Gerard se maldijo por haber bajado la guardia. De haber estado atento, en lugar de hacer el tonto como un colegial, habría oído acercarse al caballo y a su jinete.

Uno de los pies del caballero, que calzaba botas, estaba plantado firmemente sobre el talabarte y la espada de Gerard. El caballero empuñaba un espadón en la enguantada mano; en la otra sostenía un rollo de cuerda.

Gerard no veía el rostro del otro hombre a causa de las sombras de los árboles, pero estaba seguro de que su expresión sería severa e indudablemente triunfante.

Plantado en mitad del arroyo, que se volvía más frío por momentos, reflexionó sobre la extraña peculiaridad de la naturaleza humana que hacía sentirse a las personas más vulnerables estando desnudas que si llevaban ropas. Una camisa y unos calzones no habrían detenido flecha, cuchillo o espada, y, sin embargo, de haber estado vestido, Gerard habría sido capaz de enfrentarse a ese caballero con confianza en sí mismo. Tal como estaban las cosas, permaneció en el arroyo, mirando boquiabierto al caballero con, más o menos, tanta inteligencia como el pez que nadaba velozmente entre sus piernas desnudas, rozándole al pasar.

—Eres mi prisionero —dijo el solámnico, hablando en Común—. Sal despacio y mantén las manos alzadas para que pueda verlas.

La incomodidad de Gerard fue absoluta. La voz del supuesto caballero era profunda y melodiosa e inequívocamente femenina. En ese momento, la mujer giró la cabeza para mirar cautelosamente en derredor, y Gerard atisbo dos largas y gruesas trenzas de un cabello lustroso e intensamente negro que salían por debajo del morrión.

El joven sintió que la piel le ardía de tal modo que le extrañó que el agua alrededor no estuviese hirviendo.

—Dama de Solamnia —dijo, cuando por fin fue capaz de hablar—, no tengo reparos en admitir que soy tu prisionero, al menos por ahora, hasta que pueda explicar las inusitadas circunstancias, y obedecería tu orden, pero, como puedes ver, estoy... desnudo.

—Puesto que tus ropas se encuentran aquí, en la orilla, no esperaba otra cosa —replicó la mujer—. Sal del agua ahora mismo.

Gerard se planteó la posibilidad de huir hacia la otra orilla, pero la corriente era rápida y profunda, y no era muy buen nadador. Dudaba que pudiera conseguirlo, y se imaginó a sí mismo pataleando en el agua, ahogándose, pidiendo ayuda y acabando con la poca dignidad que aún le quedaba.

—Supongo que no querrías volverte, señora, y permitirme que me vistiera —comentó.

—¿Y dejar que me acuchilles por la espalda? —Rió y se inclinó hacia adelante—. ¿Sabes una cosa, Caballero de Neraka? Me parece divertido que tú, un campeón del Mal, que sin duda has masacrado un sinnúmero de inocentes, incendiado pueblos, robado a los muertos, saqueado y violado, seas un pudoroso lirio.

Su broma le hacía gracia, obviamente. El emblema de los caballeros negros sobre el que reposaba su pie era la calavera y el lirio.

—Si hace que te sientas mejor —continuó la dama—, te diré que he servido en la caballería durante doce años, he combatido en batallas y torneos y he visto cuerpos masculinos no sólo desnudos, sino abiertos en canal. Que será como veré el tuyo si no me obedeces. —Alzó la espada—. O sales o entro a sacarte.

Gerard empezó a caminar, salpicando agua, hacia la orilla. Ahora estaba furioso por el tono burlón de la mujer, y su rabia paliaba en parte su turbación. Estaba ansioso por coger su mochila y mostrar la carta de Gilthas, demostrando a esa guasona mujer que era un verdadero Caballero de Solamnia con una misión urgente y que probablemente la superaba en rango.

Ella lo vigiló atentamente, su rostro trasluciendo una mayor y manifiesta jocosidad al ver su desnudez, cosa que no era de extrañar habida cuenta de que tenía la piel arrugada como una ciruela pasa, que estaba aterido y tiritando de frío. Al llegar a la orilla, le asestó una mirada furiosa y extendió la mano hacia su ropa. Ella seguía con el pie plantado sobre su espada, en tanto que mantenía la suya enarbolada y presta.

Gerard se puso los pantalones de cuero; iba a pasar por alto la túnica, que estaba tirada en la orilla, arrugada, confiando en que la mujer no reparara en el emblema cosido en la pechera. La dama levantó la prenda con la punta de la espada, sin embargo, y se la echó.

—No querrás que te queme el sol. Póntela —dijo—. ¿Tuviste un buen vuelo?

A Gerard se le cayó el alma a los pies, pero intentó disimular.

—No sé a qué te refieres. He caminado...

—No pierdas el tiempo, «Neraka» —lo interrumpió—. Vi al Dragón Azul. Lo vi aterrizar. Localicé el rastro, lo seguí y te encontré. —Lo miró con interés, sin dejar de apuntarlo con la espada y agitando el rollo de cuerda—. Bien, ¿qué te proponías, Neraka? ¿Espiarnos, quizá? ¿Fingir ser un granjero patán que va a la ciudad a divertirse? Lo de patán pareces haberlo pillado bien.

—No soy un espía —replicó, prietos los dientes para evitar que le castañetearan—. Sé que no vas a creerlo, pero no soy un Caballero de Neraka, sino un solámnico, como tú.

—¡Oh, eso sí que es bueno! Un solámnico amoratado montado en un Dragón Azul. —La dama rió con ganas, luego movió la mano y, con presteza, le echó el lazo de la cuerda por la cabeza—. No te preocupes, que no pienso colgarte aquí, Neraka. Voy a llevarte a Solanthus, y podrás contar tu historia ante una admirada audiencia. El inquisidor lleva unos días muy alicaído. Estoy segura de que lo animarás. —Dio un tirón a la cuerda y sonrió al ver que Gerard la agarraba para no asfixiarse—. Que llegues vivo, medio vivo o apenas respirando depende de ti.

—Demostraré que digo la verdad —manifestó Gerard—. Deja que abra mi mochila...

Bajó la vista al suelo. La mochila no se encontraba allí. Gerard escudriñó frenéticamente a lo largo de la ribera. Ni rastro de la mochila. Y entonces se acordó. La había dejado colgada de la silla del dragón. Y la silla, la mochila y la carta estaban en la cueva, con el Dragón Azul.

Inclinó la cabeza, que chorreaba agua, demasiado abrumado hasta para maldecir. Las palabras punzantes ardían en su corazón, pero no podían pasar el nudo de la garganta para llegar a su lengua. Alzó la cabeza y miró a la Dama de Solamnia, directamente a los ojos que, advirtió, tenían el color verde de las hojas de un árbol.

—Te juro, señora, por mi honor de caballero, que soy solámnico. Me llamo Gerard Uth Mondor Estoy destacado en Solace, donde soy uno de los guardias de honor de la Tumba de los Últimos Héroes. No puedo darte pruebas de lo que digo, lo admito, pero mi padre es muy conocido en la Orden. Estoy seguro de que hay caballeros entre los mandos de Solanthus que me reconocerán. He sido enviado con noticias urgentes para el Consejo de Caballeros en Solanthus. En mi mochila tengo una carta de Gilthas, rey de los elfos...

—Oh, sí —le interrumpió—, y en la mía tengo una carta de Morera Muchabarza, la reina de los kenders. ¿Dónde está esa mochila con la maravillosa carta?

Gerard masculló algo entre dientes.

—¿Qué has dicho, Neraka? —preguntó, acercando la cabeza.

—Que está colgada de la silla del... Dragón Azul —respondió, sombrío—. Podría ir a buscarla. Te doy mi palabra de honor de que regresaré y me entregaré.

—¿No tendré, por casualidad, pajas enredadas en el cabello, verdad? —inquirió la mujer tras fruncir ligeramente el ceño.

Gerard le lanzó una mirada fulminante.

—Pensé que tal vez sí —siguió ella—, porque obviamente crees que acabo de caerme del carro del heno. Sí, dulce Neraka, aceptaré la palabra de honor de un jinete de Dragón Azul, y te dejaré ir corriendo a recoger tu mochila y a tu dragón. Y luego agitaré mi pañuelito para despediros cuando alcéis el vuelo. —Le amagó con la espada en la tripa—. Sube al caballo.

—Escucha, señora —insistió Gerard, cuya rabia y frustración aumentaban por momentos—, sé que no es fácil de creer, ¡pero si utilizas esa cabeza tuya cubierta de acero para pensar, te darás cuenta de que estoy diciendo la verdad! Si fuera realmente un Caballero de Neraka, ¿crees que estarías aquí azuzándome con esa espada tuya? A estas alturas servirías de alimento a mi dragón. Tengo una misión urgente. Miles de vidas están en juego... ¡Deja de hacer eso, maldita seas!

La mujer no había dejado de azuzarlo con la espada cada dos por tres, obligándolo a retroceder hasta que chocó contra el caballo. Furioso, apartó la espada con la mano, abriéndose un tajo en la palma.

—Me encanta oírte hablar, Neraka. Podría estar escuchándote todo el día, pero, por desgracia, entro de servicio dentro de pocas horas, así que monta de una vez y pongámonos en marcha.

Gerard estaba ahora tan encorajinado que faltó poco para que llamase al dragón. Filo Agudo despacharía en un santiamén a esa exasperante mujer, que parecía haber nacido con acero sólido dentro de la cabeza, en lugar de llevarlo puesto encima. Sin embargo, controló la ira y montó en el caballo. Plenamente consciente de lo que pensaba hacer con él, puso las manos a la espalda, con las muñecas juntas.

Tras envainar la espada, y manteniendo firmemente agarrada la cuerda ceñida a la garganta de Gerard, le ató las muñecas con la misma cuerda, ajusfándola de manera que si el joven movía los brazos o cualquier parte de su cuerpo acabaría estrangulándose a sí mismo. Y durante el proceso no dejó de hacer sus bromas jocosas, llamándolo Neraka, «dulce Neraka», «Neraka de mi corazón» y otras ternezas satíricas que eran irritantes en extremo.

Cuando todo estuvo listo, cogió las riendas del caballo y condujo al animal a través del bosque a buen paso.

—¿No vas a amordazarme? —demandó Gerard.

Ella miró hacia atrás.

—Tus palabras son como música en mis oídos, Neraka. Habla. Cuéntame más sobre el rey de los elfos. ¿Viste con tules verdes y le crecen alas en la espalda?

—Podría llamar al dragón —adujo Gerard—. No lo hago porque no deseo que sufras daño alguno, Dama de Solamnia. Eso prueba todo lo que he dicho, con que sólo lo pensaras un poco.

—Quizás —admitió ella—. Puede que estés diciendo la verdad, pero también es posible que no. Tal vez no llamas al dragón porque esas bestias son notoriamente imprevisibles y no son de fiar, y podría matarte a ti en lugar de a mí, ¿verdad, Neraka?

Gerard empezaba a entender por qué no lo había amordazado. No se le ocurría nada que decir que no lo incriminara o empeorara las cosas. El argumento de la mujer sobre la naturaleza maligna de los Dragones Azules era el mismo que él habría hecho antes de conocer a Filo Agudo. No le cabía duda de que si llamaba al dragón para que se ocupara de la dama solámnica, el reptil acabaría rápidamente con la mujer sin tocarle un pelo a él. Pero, aunque Gerard habría preferido tener a Filo Agudo como compañero de viaje cualquier día en lugar de esa irritante mujer, no toleraba la idea de que una compañera de caballería sufriese tan horrible muerte, por muy detestable que fuera.

—Cuando llegue a Solanthus, enviaré a una compañía para que mate al dragón —continuó la dama—. No puede encontrarse muy lejos de aquí. A juzgar por las explosiones que oí, no tendremos problemas en descubrir su escondrijo.

Gerard estaba razonablemente seguro de que Filo Agudo sabría cuidar de sí mismo, y eso le hizo preocuparse por la buena salud de sus compañeros de caballería. Decidió que el mejor curso de acción que podía adoptar era esperar hasta encontrarse ante el Consejo. Una vez allí, explicaría quién era y la misión que tenía. Estaba convencido de que el Consejo le creería, a pesar de la falta de credenciales. Sin duda habría alguien en el Consejo que lo conocería a él o a su padre. Si todo iba bien, regresaría junto a Filo Agudo, y los dos, junto con una fuerza de caballeros, volarían a Qualinesti. Después de que la Dama de Solamnia le hubiese ofrecido sus más humildes disculpas, por supuesto.

Dejaron atrás la arbolada ribera del arroyo y entraron en una pradera, no muy lejos de donde el dragón había aterrizado. Gerard veía a lo lejos la calzada que conducía a Solanthus. La parte alta de las torres de la ciudad asomaban justo por encima de la alta hierba.

—Allí está Solanthus, Neraka —dijo la mujer, señalando—. Aquel edificio alto, a tu izquierda, es...

—No me llamo Neraka. Mi nombre es Gerard Uth Mondor. ¿Cómo te llamas tú? —preguntó, añadiendo entre dientes:— Además de terrible.

—¡Te he oído! —entonó ella, que miró de nuevo hacia atrás—. Me llamo Odila Cabrestante.

—Cabrestante. ¿No es eso un tipo de artefacto mecánico a bordo de un barco?

—Lo es. Los míos son gente de mar.

—Piratas, sin duda —comentó él en tono cáustico.

—Tu ingenio es tan pequeño y arrugado como otras ciertas partes de tu cuerpo, Neraka —replicó, sonriendo ante su turbación.

Ya habían llegado a la calzada, y el ritmo del paso aumentó. Gerard tuvo oportunidad sobrada para estudiarla mientras caminaba a su lado, conduciendo por las riendas al caballo y a la mula. Era alta, bastante más que él, con una constitución musculosa y bien proporcionada. Su piel no tenía el color oscuro de los marinos ergothianos, sino un tono que recordaba la caoba, lo que indicaba una mezcla de razas entre sus antepasados.

Su cabello era largo y le caía en dos trenzas hasta la cintura. Gerard nunca había visto un pelo tan negro, tanto que tiraba al azul, como ala de cuervo. Sus cejas eran anchas, y la mandíbula angulosa. Los labios eran su mejor rasgo, llenos, en forma de corazón, muy rojos, y propensos a la risa, como ya había demostrado.

Gerard nunca admitiría que tenía algún rasgo bonito. Las mujeres no eran santo de su devoción, y las consideraba maquinadoras, intrigantes y materialistas. De las mujeres que más desconfiaba y que más le desagradaban, decidió que las damas de caballería de cabello negro y tez oscura que se reían de él ocupaban el primer lugar de su lista.

Odila siguió hablando, señalando las vistas de Solanthus basándose en la teoría de que el joven no vería mucho de la ciudad desde su celda en las mazmorras. Gerard no le hizo caso. Reflexionó sobre lo que iba a decir al Consejo de Caballeros, y cómo dar un mejor cariz a las circunstancias aparentemente siniestras —tenía que reconocer—, de su llegada. Ensayó las palabras elocuentes que utilizaría para presentar la petición de los asediados elfos. Esperó contra toda esperanza que alguien lo conociera. No tuvo más remedio que admitir que tampoco él, de haber estado en lugar de la irritante dama, le habría creído. Había sido un necio por olvidar la mochila.

Al recordar la desesperada situación de los elfos, se preguntó cómo les irían las cosas. Pensó en el gobernador Medan, en Laurana y en Gilthas, y se olvidó de sí mismo y de sus propios problemas, seriamente preocupado por aquellos que habían llegado a ser sus amigos. Tan ensimismado estaba, que no prestó atención a lo que lo rodeaba y se sorprendió al alzar los ojos y caer en la cuenta de que había caído la noche mientras iban de camino y que se encontraban ante la muralla exterior de Solanthus.

Gerard había oído que Solanthus era la ciudad mejor fortificada de todo Ansalon, superando incluso a la gran capital, Palanthas. Ahora, contemplando las enormes murallas, negras al perfilarse contra el cielo estrellado, murallas que sólo eran el anillo exterior de las defensas, estuvo completamente de acuerdo con esa opinión.

Lienzos de muralla rodeaban toda la urbe; su construcción consistía en varias hileras superpuestas de piedras, con arena embutida en los resquicios, revestidas con una gruesa capa de barro y luego cubiertas con más piedras. Al otro lado de los lienzos, en los que había poternas en varios puntos, se abría un foso, que podía salvarse a través de grandes puentes levadizos. Detrás del foso se alzaba otra muralla, ésta jalonada con troneras y aspilleras para los arqueros. Situadas a intervalos regulares, se veían enormes marmitas que podían llenarse de aceite hirviendo. Al otro lado de esta segunda muralla se habían plantado árboles y matorrales para que si cualquier enemigo conseguía tomar esa muralla, tuviera obstáculos para saltar desde el muro a la ciudad. Más allá se encontraban las calles y los edificios de la población, la mayoría de ellos construidos también de piedra.

Aun a una hora tan tardía, había gente en la torre de guardia de la puerta, esperando para entrar en la ciudad. Los guardias paraban a todos y les hacían preguntas, pero conocían bien a lady Odila, de manera que la mujer no tuvo que ponerse en la cola, sino que pasó entre jocosas chanzas sobre la magnífica «presa abatida» y su éxito en la caza.

Gerard soportó las bromas y los groseros comentarios sumido en un digno silencio. Odila aguantó con buen talante la chacota hasta que uno de los guardias, en el último puesto, gritó:

—Veo que habéis tenido que atar de pies y manos a este hombre para que no se os escape, lady Odila.

La sonrisa de la mujer se borró, los verdes ojos centellearon. Se volvió y asestó al guardia una mirada que le hizo ponerse colorado como un tomate, antes de regresar precipitadamente al interior de la garita.

—Imbécil —rezongó Odila, que sacudió las negras trenzas y fingió reír, pero a Gerard no le pasó inadvertido que el dardo verbal había acertado de lleno en algo íntimo y vital.

La mujer condujo al caballo entre la multitud que abarrotaba las calles. La gente miraba a Gerard con curiosidad, y cuando se fijaba en el emblema de la pechera, se mofaba y hacía alusiones en voz alta al filo ensangrentado del hacha del verdugo.

Una pequeña duda provocó en Gerard una momentánea inquietud, casi un instante de pánico. ¿Y si no era capaz de convencerlos de que decía la verdad? ¿Y si no le creían? Se imaginó conducido al tajo, clamando ser inocente, la negra capucha cubriéndole la cabeza, la pesada mano empujándole la cabeza contra el ensangrentado tajo, los momentos finales de terror esperando que cayera el hacha.

Gerard se estremeció. La escena era tan vivida que lo empapó un sudor frío. Recriminándose por dar suelta a su imaginación, se obligó a concentrarse en el presente.

Había supuesto, por alguna razón, que lady Odila lo llevaría inmediatamente ante el Consejo de Caballeros. En cambio, la mujer condujo al caballo a lo largo de un oscuro y estrecho callejón, al final del cual se alzaba un gran edificio de piedra.

—¿Dónde estamos? —preguntó.

—En la cárcel —contestó Odila.

El joven se quedó estupefacto. Había estado tan concentrado en lo que diría al Consejo de Caballeros que en ningún momento se le pasó por la cabeza la idea de que lo llevara a otro sitio.

—¿Por qué me traes aquí?

—Te daré dos opciones, Neraka. A ver si adivinas. Una, que asistimos a un cotillón, vas a ser mi pareja de baile, beberemos vino y haremos el amor toda la noche. Y dos —sonrió dulcemente—, vas a quedarte encerrado en una celda.

Frenó al caballo. En las paredes ardían antorchas; a través de una ventana cuadrada y con reja salía el brillo de la luz de un fuego. Los guardias, al oírlos aproximarse, salieron presurosos para hacerse cargo del prisionero. El jefe de la prisión salió limpiándose la boca con el dorso de la mano. Obviamente habían interrumpido su cena.

—Puesto a elegir, me quedo con la celda —dijo Gerard con acritud.

—Me alegro —contestó Odila mientras le daba una palmadita en el muslo—. Detestaría tener que desilusionarte. Ahora, muy a mi pesar, debo dejarte, dulce Neraka. Entro de servicio. No dejes que te consuma la añoranza echándome de menos.

—Por favor, lady Odila, si pudieras ser seria por una vez, tiene que haber alguien aquí que conozca el nombre de Uth Mondor. Pregunta por ahí respecto a mí. ¿Querrás hacerlo?

Odila lo miró un momento en silencio, intensamente.

—Podría resultar divertido —comentó.

Se volvió para hablar con el jefe de la prisión, y Gerard tuvo la sensación de que le había causado impresión, pero si era buena o mala, si haría lo que le había pedido o no, lo ignoraba por completo.

Antes de marcharse, Odila dio una detallada explicación de todos los delitos de Gerard: que lo había visto volar en un Dragón Azul, que había aterrizado a bastante distancia de la ciudad, que el dragón se había tomado muchas molestias para poder esconderse en una cueva. El jefe de la prisión asestó una mirada torva a Gerard y dijo que tenía una celda de seguridad en el sótano que estaba hecha a la medida de jinetes de Dragones Azules.

Con una última burla de despedida y agitando la mano, lady Odila montó en su caballo, agarró las riendas de la mula y salió del patio, dejando a Gerard a merced del jefe de la prisión y sus guardias.

En vano Gerard protestó, argumentó y exigió ver al caballero comandante o algún otro oficial. Nadie le hizo el menor caso. Dos guardias lo llevaron dentro con inflexible eficacia mientras otros dos guardias vigilaban, armados con gruesas porras rematadas con pinchos, por si intentaba escapar. Le cortaron las ataduras para reemplazarlas inmediatamente por grillos.

Lo condujeron a través de habitáculos exteriores, donde el jefe de la prisión tenía la oficina y el carcelero su banqueta y su mesa. Las llaves de las celdas colgaban en ganchos, alineadas en ordenadas hileras a lo largo de la pared. Gerard sólo pudo echar un fugaz vistazo a todo eso antes de que lo bajaran a empujones y tropezando por una escalera que llevaba directamente a un angosto corredor, en el subterráneo del edificio. Lo condujeron a su celda con antorchas —al parecer era el único prisionero en ese nivel— y lo metieron de un empellón. Le informaron que había un cubo para sus necesidades y un jergón de paja para dormir. Le darían dos comidas al día, por la mañana y por la noche. La puerta, una gruesa hoja de roble con un ventanuco en la parte superior, empezó a cerrarse. Todo ello ocurrió tan deprisa que Gerard, aturdido e incrédulo, no reaccionó.

El jefe de la prisión estaba en el corredor, delante de su celda, para asegurarse de que el prisionero quedaba a buen recaudo. Gerard se lanzó hacia adelante, interponiendo el cuerpo entre el muro y la puerta.

—¡Señor! —suplicó—. ¡He de hablar con el Consejo de Caballeros! ¡Diles que Gerard Uth Mondor está aquí! ¡Traigo noticias urgentes! ¡Información de...!

—Cuéntaselo al inquisidor —lo interrumpió fríamente el jefe de la prisión.

Los guardias dieron a Gerard un brutal empujón que lo lanzó hacia atrás trastabillando, en medio del tintineo de los grillos. La puerta se cerró, y el joven oyó los pasos subiendo la escalera. La luz de las antorchas disminuyó y desapareció. Otra puerta se cerró de golpe al final de la escalera.

Gerard se quedó solo en una oscuridad tan absoluta y en un silencio tan profundo que habríase dicho que lo habían expulsado del mundo, dejándolo flotando en la vacía nada que se decía había existido mucho antes de la llegada de los dioses.

18

El mensajero de Beryl

El gobernador Medan estaba sentado, impasible, detrás del escritorio de su despacho, situado en el enorme y feo edificio que los Caballeros de Neraka habían construido en Qualinost. El gobernador consideraba el edificio tan horrendo como los propios elfos, que apartaban los ojos si se veían obligados a pasar cerca de sus macizos y grises muros, y rara vez entraba en el cuartel general. Detestaba las frías y austeras habitaciones. Debido al aire cargado de humedad, las paredes de piedra la acumulaban y rezumaban, de manera que parecían estar sudando siempre. Cada vez que tenía que quedarse allí largos períodos de tiempo sentía que se ahogaba, y no era cosa de su imaginación. Para mayor protección de quienes estaban dentro, el edificio no tenía ventanas, y el olor a moho lo invadía todo.

Ese día era peor que nunca. El olor le obstruía la nariz y le provocaba una dolorosa presión detrás de los ojos. A causa de ello, estaba apático y aletargado y le costaba trabajo pensar.

—No funcionará —se dijo, y estaba a punto de salir de la habitación para dar un vivificador paseo por el exterior, cuando su segundo al mando, un caballero llamado Dumat, llamó a la puerta de madera.

El gobernador frunció el entrecejo, regresó para sentarse detrás del escritorio y soltó un tremendo resoplido por la nariz en un esfuerzo de despejarla.

Tomando el resoplido por una respuesta de autorización, Dumat entró y cerró cuidadosamente la puerta tras él.

—Está aquí —anunció a la par que señalaba con el pulgar hacia atrás, por encima del hombro.

—¿Quién, Dumat? ¿Otro draco?

—Sí, milord. Un bozak. Con grado de capitán. Lo acompañan dos baaz, escoltas, diría yo.

Medan dio otro resoplido y se frotó los doloridos ojos.

—Podemos ocuparnos de tres dracos, milord —dijo Dumat con suficiencia.

Dumat era un tipo raro. Medan había renunciado a hacerse una opinión de él. Era bajo, compacto, de cabello oscuro, de unos treinta y tantos años, calculaba Medan. En realidad sabía muy poco de él. Dumat era reservado, callado, rara vez sonreía y guardaba las distancias. No hablaba de su vida pasada, nunca se unía a los otros soldados para fanfarronear sobre proezas, ya fueran en el campo de batalla o entre sábanas. Había entrado en la caballería hacía unos pocos años. Le había contado a su comandante sólo lo necesario para el registro oficial de datos y eso, Medan había sospechado siempre, era todo mentira. El gobernador no había llegado a entender por qué Dumat se había alistado como Caballero de Neraka.

No era un soldado. No le gustaba la batalla. No era propenso a las peleas. No era sádico. No era particularmente hábil con las armas, aunque había demostrado en reyertas de barracones que podía defenderse bien. Nunca se alteraba, aunque en sus ojos oscuros asomaba el brillo de unas brasas que traducía un fuego ardiendo en algún rincón profundo de su ser. Medan no se había sentido más sorprendido en toda su vida que el día, hacía casi un año, en que Dumat se había presentado ante él para decirle que se había enamorado de una elfa y que quería hacerla su esposa.

Medan había hecho todo lo posible para frenar las relaciones entre elfas y humanos. Se encontraba en una difícil situación, manejando tensiones raciales explosivas, intentando conservar el control de una población que sentía odio por sus conquistadores humanos. También tenía que mantener la disciplina entre sus tropas. Estableció reglas estrictas contra la violación, y a aquellos que, en los primeros compases de la ocupación del reino elfo, las quebrantaron, se los castigó con dureza e inmediatez.

Pero Medan tenía bastante experiencia con la extraña conducta de la gente para saber que a veces el cautivo se enamoraba del captor y que no todas las elfas encontraban repulsivos a los hombres humanos.

Había mantenido una conversación con la elfa que Dumat quería desposar a fin de asegurarse de que no estaba coaccionada ni amenazada. Descubrió que no era una doncella atolondrada, sino una mujer adulta, modista de oficio. Amaba a Dumat y deseaba ser su esposa. Medan le expuso que la sociedad elfa le haría el vacío, que no tendría trato con familia y amigos. Ella le dijo que no tenía familia y que a los amigos que no les gustara su elección de esposo entonces no serían verdaderos amigos. El gobernador no podía argumentar nada contra eso, y los dos se casaron en una ceremonia humana, ya que los elfos no reconocían oficialmente una unión tan abyecta para ellos.

Los dos vivían felices, tranquilos, absortos el uno en el otro. Dumat siguió prestando sus servicios como siempre, obedeciendo órdenes con estricta disciplina. Así, cuando Medan tuvo que decidir en cuál de sus caballeros y soldados podía confiar, eligió a Dumat entre los pocos que permanecerían con él para ayudar en la última defensa de Qualinost. A los demás se los mandó hacia el sur, para unirse a los Túnicas Grises en su interminable, absurda e infructuosa búsqueda de la Torre de Wayreth. Medan le había explicado claramente a Dumat a lo que se enfrentaban, pues el gobernador no mentiría a ningún hombre, y le había dado la opción de elegir. Podía quedarse o coger a su esposa y marcharse. Dumat decidió quedarse. Su esposa, dijo, se quedaría con él.

—Milord, ¿ocurre algo? —preguntó el oficial.

Medan volvió al presente con un sobresalto. Había estado pensando en las musarañas, mirando fijamente a Dumat durante todo el tiempo, de modo que el oficial debía de estar preguntándose si se le habría retorcido la nariz.

—Tres draconianos, has dicho. —Medan se obligó a concentrarse. El peligro era muy grande, y no podía permitirse más lapsus mentales.

—Sí, milord. Podemos ocuparnos de ellos —repitió Dumat, que no fanfarroneaba. Simplemente exponía un hecho.

Medan sacudió la cabeza y lo lamentó de inmediato. El dolor detrás de los ojos aumentó considerablemente. Soltó otro resoplido, sin resultados.

—No. No podemos seguir matando a los hombres lagarto de Beryl. Al final sospecharía. Además, necesito a este mensajero para que lleve un informe a la gran zorra verde, asegurándole que todo marcha de acuerdo con su plan.

—Sí, milord.

Medan se puso de pie y miró fijamente a Dumat.

—Si algo sale mal, estate preparado para actuar a mi orden, pero no antes.

El oficial asintió con la cabeza, se apartó a un lado para que su comandante le precediera, y se situó un paso por detrás.

—Capitán Nogga, milord —se presentó el draconiano, saludando.

—Capitán —contestó el gobernador mientras salía al encuentro del draconiano.

El bozak era enorme; superaba a Medan por la cabeza, los anchos hombros y las puntas de las alas. Los escoltas baaz —más bajos pero igual de musculosos— permanecían alertas e iban armados hasta los dientes, de los que no tenían pocos.

—Su majestad Beryl me envía —anunció el capitán Nogga—. He de informaros de la situación militar actual, responder cualquier pregunta que tengáis y evaluar la situación en Qualinost, tras lo cual regresaré para dar mi informe a su majestad.

Medan se mostró de acuerdo con un leve cabeceo.

—Debes de haber tenido un difícil periplo, capitán, viajando por territorio elfo con una escolta tan reducida. Es un milagro que no os hayan atacado.

—Sí, hemos oído que estáis teniendo dificultades para mantener el orden en este reino, gobernador Medan —repuso Nogga—. Esa es una de las razones de que Beryl haya enviado su ejército. En cuanto a cómo hemos venido, volamos hasta aquí a lomos de un dragón. No es que tenga miedo a los orejas puntiagudas —añadió despectivamente—, pero quería echar un vistazo desde el aire.

—Espero que hayas encontrado todo a tu entera satisfacción, capitán —dijo Medan, que no se molestó en disimular su ira. Había sido insultado, y al draconiano le habría extrañado que no replicara.

—Oh, me he visto gratamente sorprendido. Estaba preparado para encontrarme con la ciudad envuelta en el caos, con disturbios en las calles. En cambio, las encuentro casi vacías. Debo preguntaros, gobernador Medan, ¿dónde están los elfos? ¿Han escapado? A su majestad le desagradaría sobremanera tal circunstancia.

—Sobrevolaste las calzadas —contestó, cortante, Medan—. ¿Has visto hordas de refugiados huyendo hacia el sur?

—No, no las vi —tuvo que admitir Nogga—. Sin embargo...

—¿Viste refugiados dirigiéndose al este, quizá?

—No, gobernador, no vi nada. En consecuencia, yo...

—¿Reparaste, mientras volabas sobre Qualinost, en un amplio espacio de terreno despejado y recién removido en las afueras de la ciudad?

—Sí, lo vi —contestó inmediatamente Nogga—. ¿Qué pasa con él?

—Ahí es donde encontrarás a los elfos, capitán.

—No comprendo.

—Teníamos que hacer algo con los cadáveres —continuó bruscamente Medan—. No podíamos dejarlos pudrirse en las calles. Los viejos, los enfermos, los niños y todos los que opusieron resistencia fueron despachados. A los demás se los ha retenido para ser enviados a los mercados de esclavos de Neraka.

El draconiano se puso ceñudo y sus labios se tensaron en una mueca.

—Beryl no dio órdenes de enviar esclavos a Neraka, gobernador.

—Os recuerdo respetuosamente, a ti y a su majestad, que mis órdenes las recibo del Señor de la Noche Targonne, no de su majestad. Si Beryl quiere discutir el asunto con lord Targonne, puede hacerlo. Entretanto, sigo las órdenes de mi superior.

Medan cuadró los hombros, un movimiento que llevó su mano cerca de la empuñadura de la espada. Dumat tenía la mano sobre la empuñadura de la suya y se desplazó sin brusquedad, con actitud aparentemente despreocupada, para situarse cerca de los dos baaz. Nogga no tenía ni idea de que sus siguientes palabras podrían ser las últimas que pronunciara. Si exigía ver la gran fosa común o los corrales de esclavos, lo único que acabaría viendo sería la espada de Medan hundida en su escamosa tripa.

Sin embargo, el draconiano se encogió de hombros.

—También yo sigo órdenes, gobernador. Soy un viejo soldado, como vos. A ninguno de los dos nos interesa la política. Informaré a mi señora y, como muy sensatamente habéis sugerido, le aconsejaré que trate el asunto con vuestro lord Targonne.

Medan observó con atención al draconiano, pero, naturalmente, no había forma de leer la expresión del rostro de reptil. Asintió con la cabeza, apartando la mano de la espada, y pasó ante el draconiano para detenerse en el umbral, donde podía inhalar un poco de aire fresco.

—Tengo una queja que deseo presentar, capitán. —Medan giró la cabeza para mirar a Nogga—. Una queja contra un draconiano. Uno llamado Groul.

—¿Groul? —Nogga se vio obligado a caminar ruidosamente hasta donde se encontraba Medan. Los ojos del draconiano se estrecharon—. Tenía intención de preguntar por él. Fue enviado aquí hace casi quince días y no ha vuelto para informar.

—No volverá —replicó secamente el gobernador, que inhaló otra bocanada de aire fresco—. Groul ha muerto.

—¡Muerto! —La expresión de Nogga era sombría—. ¿Cómo ocurrió? ¿Y qué es eso de que tenéis una queja?

—No sólo fue lo bastante necio para hacerse matar, sino que acabó con uno de mis mejores espías, uno que había infiltrado en la casa de la reina madre. —Asestó una mirada furibunda a Nogga—. En el futuro, si enviáis más mensajeros draconianos, aseguraos antes de que lleguen sobrios.

Ahora le llegó a Nogga el turno de encresparse.

—¿Qué ocurrió? —quiso saber.

—No estamos seguros —contestó Medan, encogiéndose de hombros—. Cuando los encontramos a los dos, a Groul y al espía, ambos habían muerto. Al menos, hemos de suponer que el montón de polvo que había junto al cadáver del elfo era Groul. Lo único que sabemos con certeza es que Groul vino aquí y me entregó el mensaje enviado por Beryl. Ya había ingerido una buena cantidad de aguardiente enano. Apestaba. Es de suponer que después de salir del cuartel, se reunió con el espía, un elfo llamado Kalindas. El elfo llevaba mucho tiempo protestando por la suma que se le pagaba por su información. Imagino que Kalindas se enfrentó a Groul y exigió más dinero, Groul rehusó, los dos lucharon y se mataron el uno al otro. Ahora tengo un espía menos y tú un soldado draconiano menos.

La larga lengua de Nogga salió y entró repetidamente entre sus dientes. El draconiano toqueteó la empuñadura de su espada.

—Qué extraño —dijo finalmente, con los rojos ojos prendidos en Medan—, que acabaran matándose entre sí.

—No tanto si se tiene en cuenta que uno estaba como una cuba y el otro era un canalla —replicó con sequedad el gobernador.

Los dientes de Nogga chasquearon, su cola se agitó, rozando el suelo con un sonido rasposo. El draconiano masculló algo que Medan prefirió no oír.

—Si eso es todo, capitán —dijo el gobernador, dándole de nuevo la espalda al mensajero y encaminándose a su oficina—, tengo mucho trabajo que hacer...

—¡Un momento! —retumbó Nogga—. Las órdenes que traía Groul especificaban que la reina madre debía ser ejecutada y que su cabeza se enviara a Beryl. Supongo que esas instrucciones se habrán llevado a cabo, gobernador. Me llevaré la cabeza ahora. ¿O también le ha sucedido algo extraño a la reina madre?

Medan se detuvo y giró sobre sus talones.

—Sin duda Beryl no hablaba en serio cuando dio esas órdenes.

—¡Que no hablaba en serio! —estalló Nogga.

—Su sentido del humor es bien conocido —comentó Medan—. Pensé que su majestad estaba bromeando.

—No era ninguna broma, os lo aseguro, milord. ¿Dónde está la reina madre? —demandó Nogga, rechinando los dientes.

—En prisión —repuso fríamente Medan—. Viva. Esperando ser entregada a Beryl como regalo mío cuando la Verde entre en Qualinost triunfante. Órdenes de lord Targonne.

Nogga había abierto la boca, preparado para acusar de traición a Medan. El draconiano volvió a cerrarla con un chasquido.

Medan sabía lo que Nogga debía de estar pensando. Beryl podría considerarse la dirigente de Qualinesti. Podría pensar que los caballeros actuaban bajo sus auspicios, y en muchos aspectos era así. Pero lord Targonne seguía estando al mando de los caballeros negros. Y, lo más importante, se sabía que gozaba del favor de la pariente de Beryl, la gran hembra de Dragón Rojo, Malystryx. Medan se había preguntado cómo habría reaccionado Malys a la repentina decisión de Beryl de meter tropas en Qualinesti. En el chasquido de las mandíbulas de Nogga, Medan tuvo la respuesta. Beryl no deseaba suscitar el antagonismo de lord Targonne, quien sin duda correría a quejarse a Malys del trato inadecuado que estaba recibiendo.

—Quiero ver a la bruja elfa —demandó, sombrío, Nogga—, para asegurarme de que no hay trucos.

El gobernador señaló con un ademán la escalera que conducía a las mazmorras situadas debajo del edificio principal.

—El corredor es estrecho —comentó, cuando los baaz hicieron intención de seguir a su superior—. Estaremos muy apretados si vamos todos.

—Esperad aquí —gruñó Nogga a los baaz.

—Hazles compañía —dijo Medan a Dumat, que asintió y casi, sólo casi, sonrió.

El draconiano bajó pesadamente la escalera de caracol. Tallada en el lecho rocoso, la escalera era tosca e irregular. Las mazmorras estaban situadas a bastante profundidad, y poco después dejaron atrás la luz del sol. Medan se disculpó por no haber pensado en llevar una antorcha e insinuó que quizá deberían regresar.

Nogga desestimó la sugerencia con un ademán. Los draconianos podían ver bien en la oscuridad, y no tenía dificultad para bajar la escalera. Medan lo seguía a varios pasos, tanteando en la oscuridad. Una vez, por puro accidente, le dio un fuerte pisotón en la cola a Nogga. El draconiano gruñó, enojado, y Medan se disculpó cortésmente. Siguieron bajando la empinada espiral y por fin llegaron al final de la escalera.

Allí ardían antorchas en las paredes, pero por alguna extraña casualidad apenas daban luz y echaban un montón de humo. Al llegar al pie de la escalera, Nogga parpadeó y rezongó mientras escudriñaba a un lado y a otro. Medan llamó al carcelero, que acudió a su encuentro. Llevaba una capucha negra cubriéndole la cabeza, al estilo de un verdugo, y su figura resultaba fantasmal y sombría en el ambiente cargado de humo.

—La reina madre —dijo el gobernador.

El carcelero asintió con un cabeceo y los condujo a una celda que era simplemente una jaula de gruesos barrotes encastrados en la pared de piedra. Señaló el interior sin pronunciar palabra.

La elfa se encontraba acurrucada en el suelo de la celda. El dorado cabello aparecía sucio y despeinado. Sus ropas eran costosas, pero estaban desgarradas y tenían manchas oscuras que podrían ser de sangre. Al oír la voz del gobernador, se puso de pie, en actitud desafiante. Aunque había otras seis celdas en la mazmorra, las demás estaban vacías. Ella era la única prisionera.

—Así que ésta es la famosa comandante conocida como el Áureo General —dijo el draconiano mientras se aproximaba a la celda—. Vi a la bruja elfa una vez en Neraka, hace mucho tiempo, en la época del desastre.

La miró de arriba abajo, lenta, ofensivamente. Laurana aguantó el escrutinio tranquila, con serena dignidad, y sostuvo fijamente la mirada del draconiano, sin asustarse. La mano del gobernador Medan se abrió y se cerró espasmódicamente sobre la empuñadura de la espada.

«Necesito vivo a este lagarto», se recordó a sí mismo.

—Una tipa guapa —dijo Nogga con lascivia—. Recuerdo que lo pensé en aquel momento. Una tipa de primera para llevarse a la cama, si eres capaz de soportar el hedor a elfo.

—Una tipa que resultó ser una especie de desastre para ti y para los de tu clase —dijo Medan sin poder contenerse, aunque comprendió, nada más pronunciar las palabras, que había cometido un error.

La cólera ardió en los ojos de Nogga. Los labios se tensaron, mostrando los dientes, y la lengua entró y salió como la de una serpiente. Sin apartar la vista de Laurana, el draconiano metió la lengua con una furiosa aspiración.

—¡Por los dioses, elfa, que no me mirarás con ese aire de suficiencia cuando haya acabado contigo!

Nogga agarró la puerta; los músculos de sus brazos colosales se hincharon y, con un fuerte tirón, arrancó los barrotes de las encajaduras y arrojó la puerta a un lado, a punto de aplastar con ella al carcelero, que tuvo que dar un ágil salto para esquivarla. Nogga entró de un brinco en la celda.

Pillado por sorpresa por el repentino estallido de violencia del draconiano, Medan se maldijo y saltó para detenerlo. El carcelero, Planchet, se encontraba más cerca del draconiano, pero le obstaculizaba el paso la puerta de barrotes, que se había quedado apoyada en un extraño ángulo contra otra celda.

—¿Qué haces, capitán? —gritó Medan—. ¿Has perdido la cabeza? ¡Déjala en paz! Beryl no querrá que su prisionera esté dañada.

—Bah, sólo voy a divertirme un rato —gruñó Nogga mientras alargaba una garra.

Hubo un destello de acero. De los pliegues del vestido, Laurana sacó una daga.

Nogga se detuvo de golpe, y sus pies garrudos arañaron el suelo de piedra. Sin salir de su asombro, contempló la daga apretada contra su garganta.

—No te muevas —advirtió Laurana, que habló en el idioma draconiano.

Nogga se echó a reír, recobrado ya de su inicial estupefacción. El desafío añadía excitación a su lujuria, y apartó la daga con un manotazo. La hoja cortó su escamosa piel y saltó sangre, pero hizo caso omiso de la herida. Agarró a Laurana, quien, con la daga aún en su mano, lo apuñaló mientras se debatía entre sus brazos.

—¡He dicho que la sueltes, lagarto!

Cerrando juntos los puños, Medan asestó un golpe contundente a Nogga en la nuca. El impacto habría derrumbado a un humano, pero el draconiano casi no lo acusó. Sus manos garrudas desgarraron las ropas de Laurana.

Planchet se las arregló finalmente para apartar la puerta de una patada, cogió la antorcha encendida y la descargó sobre la cabeza del draconiano. Saltaron chispas por el aire y la antorcha se partió en dos.

—Volveré a ocuparme de ti dentro de un momento —prometió Nogga con un gruñido y luego lanzó a Laurana contra la pared. Enseñando los dientes, el draconiano se dio media vuelta para hacer frente a sus atacantes.

—¡No lo mates! —ordenó Medan en elfo, y soltó un puñetazo a Nogga en el estómago, tan contundente que lo hizo doblarse por la mitad.

—¿Creéis que hay alguna posibilidad de evitarlo? —jadeó Planchet mientras descargaba un rodillazo en la mandíbula del draconiano que le lanzó la cabeza hacia atrás.

Nogga cayó de rodillas, pero seguía intentando incorporarse. Laurana cogió una banqueta de madera y lo golpeó en la cabeza. La banqueta se hizo astillas, y Nogga se desplomó en el suelo, donde yació de bruces, despatarrado, desaparecido finalmente su impulso combativo.

Los tres contemplaron al draconiano, jadeantes.

—Lo lamento profundamente, señora —se disculpó Medan a la par que se volvía hacia Laurana.

La elfa tenía el vestido desgarrado, y la cara y las manos salpicadas con la sangre del draconiano. Las garras de éste habían abierto surcos en la blanca piel de sus senos; de los arañazos brotaban gotas de sangre, que brillaron a la luz de la antorcha. Sin embargo, esbozaba una sonrisa exultante, de triunfo.

Medan estaba embelesado. Jamás la había visto tan hermosa, tan fuerte y valiente, y al mismo tiempo tan vulnerable. Antes de darse cuenta de lo que hacía, la rodeó con los brazos y la estrechó contra sí.

—Debí adivinar que esta bestia intentaría algo así —continuó el gobernador, lleno de remordimiento—. Jamás debí poneros en semejante peligro, Laurana. Perdonadme.

La elfa alzó los ojos, buscando los de él. Dijo una palabra para tranquilizarlo y luego, con gran suavidad, se escabulló de su abrazo mientras unía los jirones del vestido, cubriéndose modestamente los senos.

—No tenéis que disculparos, gobernador —dijo; en sus ojos había un brillo travieso—. Para ser sincera, me ha parecido bastante excitante. —Bajó la vista hacia el draconiano; la mano que sostenía el vestido roto se crispó y su voz se endureció—. Muchos de los míos ya han dado su vida en esta batalla, y muchos más morirán en el último combate por Qualinost. Por fin siento que estoy haciendo la parte que me toca, por pequeña que sea. —Al alzar de nuevo los ojos hacia Medan, el brillo travieso reapareció—. Pero me temo que hemos descalabrado a vuestro mensajero, gobernador.

Medan gruñó algo en respuesta. No se atrevía a mirar a Laurana, no osaba recordar la calidez de su cuerpo cuando se abandonó, sólo un instante, en sus brazos. Todos esos años había sido inmune al amor, o eso era lo que se había repetido a sí mismo, intentando convencerse. En realidad, se había enamorado de ella hacía mucho tiempo, perdidamente; de ella y de la nación elfa. ¡Qué amarga ironía que sólo ahora, al final, lo hubiese comprendido plenamente!

—¿Qué hacemos con él, señor? —preguntó Planchet, que cojeaba para no apoyar el peso en una rodilla dolorida.

—Así me condene si subo su pesado corpachón escalera arriba —repuso secamente Medan—. Planchet, escolta a tu señora a mi oficina. Cierra la puerta y quédate con ella allí hasta que te avisen que podéis salir sin peligro. De camino allí, dile a Dumat que baje y traiga a esos baaz.

Planchet se quitó la capa y la echó sobre los hombros de Laurana. La elfa sujetó la prenda sobre su vestido con una mano y puso la otra sobre el brazo de Medan a la par que alzaba la vista para mirarlo a los ojos.

—¿Seguro que estaréis bien, gobernador? —preguntó quedamente.

No se refería a dejarlo solo con el draconiano, sino a dejarlo solo con su dolor.

—Sí, señora —contestó él, sonriendo a su vez—. Como a vos, me pareció bastante excitante.

Laurana suspiró, bajó los ojos y, durante un momento, pareció que tenía intención de añadir algo más. Medan no quería oírlo. No quería oírle decir que su corazón estaba enterrado con su esposo Tanis. No quería oír que estaba celoso de un fantasma. Le bastaba con saber que ella lo respetaba y confiaba en él. Tomó la mano que reposaba en su brazo y besó los dedos. La reina elfa sonrió tímidamente, sintiéndose tranquilizada por su gesto, y dejó que Planchet la condujera escalera arriba.

Medan se quedó solo en las mazmorras, alegrándose del silencio reinante, de la oscuridad matizada por el humo. Se frotó la mano dolorida y, cuando recobró el control de sí mismo, cogió el cubo de agua que habían utilizado para empapar las antorchas y arrojó el mugriento líquido a la cara del capitán Nogga.

El draconiano resopló y escupió agua. Sacudió la cabeza, aturdido, y se levantó del suelo.

—¡Vos! —gruñó y giró sobre sus talones, agitando el enorme puño—. ¡Voy a...!

Medan desenvainó su espada.

—Nada me gustaría más que hundir este acero en tus tripas, capitán Nogga, así que no me tientes. Regresarás con Beryl y le dirás a su majestad que, de acuerdo con las órdenes de mi comandante, lord Targonne, le entregaré personalmente la ciudad de Qualinost. Al mismo tiempo, le entregaré a la reina madre, viva e indemne. ¿Entendido, capitán?

Nogga miró en derredor y vio que Laurana no estaba. Sus ojos rojizos centellearon en la oscuridad. Se limpió un hilillo de sangre y saliva de la boca, mirando a Medan con inveterado odio.

—Llegado ese momento, regresaré —dijo—, y arreglaremos la cuenta que tenemos pendiente.

—Lo estoy deseando —repuso cortésmente Medan—. No imaginas cuánto.

Dumat bajó corriendo la escalera. Los baaz venían pisándole los talones, con las armas desenvainadas.

—Todo está bajo control —manifestó el gobernador mientras envainaba la espada—. El capitán Nogga olvidó su cometido un momento, pero ha vuelto a recordarlo.

Nogga gruñó algo ininteligible y salió de la celda arrastrando los pies, limpiándose la sangre de la boca y escupiendo un diente roto. Tras hacer un gesto a los baaz para que lo siguieran, subió la escalera.

—Proporciona al capitán una guardia de honor —ordenó Medan a Dumat—. Que lo escolte hasta el dragón que lo trajo aquí.

Dumat saludó y acompañó a los draconianos escalera arriba. Medan se quedó un poco más en la oscuridad. Vio una mancha blanca en el suelo, un trozo del vestido de Laurana, desgarrado por el draconiano. Se agachó y lo recogió. El tejido era tan ligero y vaporoso como una telaraña. Tras alisarlo con suavidad, se lo guardó bajo el puño de la camisa. Entonces subió la escalera para ocuparse de que la reina madre llegara sana y salva a su casa.

19

Juego desesperado

La gran hembra de Dragón Verde, Beryl, volaba en amplios círculos sobre los bosques de Qualinesti e intentaba eliminar sus dudas repitiéndose que todo estaba saliendo según lo planeado. Como ella lo había planeado. Los acontecimientos se sucedían con rapidez. Demasiado deprisa, a su entender. Había ordenado esos acontecimientos. Ella. Beryl. Nadie más. En consecuencia, ¿por qué la extraña y persistente sensación de que no tenía el control de la situación, de que se la estaba empujando, metiendo prisa? ¿De que alguien en la mesa de juego le había dado en el codo, haciendo que tirara los dados antes de que los otros jugadores hubieran hecho sus apuestas?

Todo había empezado de un modo tan inocente. Sólo había querido lo que era legítimamente suyo: un artefacto mágico. Un maravilloso objeto mágico que no tenía por qué encontrarse en las manos del tullido, acabado, mago humano que lo había obtenido; por error, naturalmente, de manos de un mequetrefe y chillón kender. El artefacto le pertenecía. Estaba en su territorio, y todo lo que había en su territorio le pertenecía. Todos lo sabían. Nadie podía discutírselo. En su justo esfuerzo por conseguir el objeto, había terminado, a saber cómo, enviando sus ejércitos a la guerra.

Beryl culpaba a su pariente Malystryx.

Dos meses antes, se encontraba a solaz en su frondosa enramada, sin pensar en absoluto en ir a la guerra contra los elfos. Bueno, quizás eso no era del todo cierto. Había estado incrementando sus ejércitos, utilizando las grandes riquezas amasadas con los impuestos a elfos y humanos bajo su yugo para comprar los servicios de legiones de mercenarios, hordas de goblins y hobgoblins, y tantos draconianos como pudo engatusar con sus promesas de botines, rapiñas y asesinatos. Mantenía a raya a esos perros babeantes, arrojándoles trozos de elfo de vez en cuando para que le tomaran gusto. Ahora les había dado rienda suelta. No le cabía duda de que vencería.

Empero, percibía que había otro jugador en el tablero, un jugador al que no veía, un jugador que vigilaba desde la sombra, uno que hacía su apuesta en otro juego: un juego más grande con apuestas más altas. Un jugador que apostaba que ella, Beryl, perdería.

Malystryx, por supuesto.

Beryl no vigilaba el norte por si venían Caballeros de Solamnia con sus Dragones Plateados ni por si aparecía el Azul, Skie. Los Plateados habían desaparecido, supuestamente, según sus espías, y era de todos conocido el hecho —de nuevo según sus espías— de que Skie se había vuelto loco. Obsesionado con un amo humano, había desaparecido durante un tiempo sólo para volver con una historia sobre que había estado en un lugar llamado El Gríseo.

Beryl tampoco vigilaba el este, donde vivía Sable, la gran Negra. La viscosa criatura se contentaba con su repugnante miasma. Que se pudriera allí. En cuanto a Escarcha, el Dragón Blanco, no era enemigo para un Dragón Verde con su poder y su astucia. No, ella vigilaba el nordeste, atenta a unos ojos rojos que permanecían constantemente en el horizonte de su miedo como un sol siempre poniente pero que jamás acababa de meterse.

Ahora parecía que por fin Malystryx había hecho su movimiento, uno que era inesperado y astuto por igual. La Verde había descubierto hacía sólo unos días que casi todos sus dragones subordinados —dragones nativos de Krynn que le habían jurado lealtad— la habían abandonado. Sólo quedaban dos Dragones Rojos y no se fiaba de ellos. Nunca había confiado en los Rojos. Nadie podía decirle con seguridad dónde se habían marchado los otros, pero Beryl lo sabía. Esos dragones menores habían cambiado de bando. Se habían pasado al de Malystryx. A buen seguro su pariente se estaba riendo de ella en ese mismo momento. Beryl rechinó los dientes y expulsó una nube de gas venenoso, lo escupió como si tuviera en sus garras a su traidora pariente.

Beryl veía el juego de Malys. La Roja le había tendido una trampa, obligándola a destacar a sus tropas al sur, y mientras tanto agrupaba sus fuerzas mientras ella desperdigaba las suyas. Malys la había inducido a destruir la Ciudadela de la Luz; esos místicos hacía mucho tiempo que eran como irritantes parásitos bajo las escamas de la Roja. Beryl sospechaba ahora que había sido Malys quien había puesto el objeto mágico donde la noticia llegaría hasta ella.

La Verde se había planteado la posibilidad de hacer regresar a su ejército, pero de inmediato desechó la idea. Una vez sueltas las correas, los perros nunca volverían a su llamada. Habían captado el olor, el sabor de la sangre elfa, y no le harían caso. Ahora se alegraba de no haberlo hecho.

Desde su ventajosa posición en las alturas, Beryl contempló con orgullo la colosal serpiente que era su fuerza militar culebreando a través de los bosques de Qualinesti. Su movimiento de avance era lento. Un ejército marcha con el estómago, como rezaba el dicho. Las tropas sólo podían moverse al mismo ritmo que las pesadas carretas de suministros. Sus tropas no se atrevían a alimentarse a sí mismas ni a sus animales con los productos de la tierra que atravesaban, como podrían haber hecho. Los animales e incluso la vegetación de Qualinesti habían entrado en la refriega.

Las manzanas envenenaban a quienes se las comían. El pan hecho con trigo elfo enfermó a toda una división. Los soldados informaron sobre compañeros estrangulados por enredaderas o muertos por árboles que dejaban caer enormes ramas con fuerza aplastante. Ese, sin embargo, era un enemigo fácil de derrotar. A ese enemigo se lo podía combatir con fuego. Nubes de humo de los bosques qualinestis en llamas convirtieron el día en noche sobre gran parte de Abanasinia. Beryl vio el humo ascendiendo arremolinado hacia el cielo, contempló cómo los vientos predominantes lo arrastraban hacia el oeste. Aspiró el humo de los agonizantes árboles con deleite. A medida que su ejército avanzaba lenta pero inexorablemente, ella se hacía más fuerte de día en día.

En cuanto a Malys, olería el humo de la guerra y husmearía en la peste de su propia perdición.

—Porque aunque me hayas engañado para que actúe, prima —dijo Beryl a aquellos iracundos ojos rojizos que centelleaban en su propio horizonte del oeste—, me has hecho un favor. A no tardar dominaré un vasto territorio. Miles de esclavos harán mi voluntad. Todo Ansalon sabrá mi victoria sobre los elfos. Tus ejércitos te abandonarán y se agruparán bajo mi estandarte. La Torre de la Alta Hechicería de Wayreth será mía. Los magos ya no podrán ocultar la Torre ni su poderosa magia de mí. Cuanto más tiempo te agazapes en las sombras, esperando, más fuerte me haré yo. Muy pronto tu enorme y feo cráneo coronará mi tótem, y seré la dirigente de Ansalon.

Y así, Beryl empezó a calcular sus ganancias. Sin embargo, no podía librarse de la inquietante sensación de que en algún lugar en las sombras, fuera del círculo, otro jugador esperaba, vigilante.

Abajo, muy, muy abajo, unos ojos vigilaban a Beryl, pero no eran los del jugador de esa partida o, al menos, no se consideraba tal. Él era el dado que tintineaba en el cubilete y era arrojado sobre la mesa para rodar sin rumbo hasta detenerse ignominiosamente en un rincón y que se proclamara al vencedor de la partida.

Gilthas se encontraba en la entrada oculta de uno de los túneles, observando a Beryl. El dragón era enorme, inmenso, monstruoso. Su cuerpo escamoso, hinchado, contrahecho, era tan descomunal que parecía imposible que las alas pudieran levantar la repugnante masa de carne del suelo. Imposible hasta que uno reparaba en la gruesa y pesada musculatura de los hombros y la anchura y la envergadura de las alas. Su sombra se extendía sobre la tierra, ocultando el sol ya atenuado por el humo, convirtiendo el brillante día en una horrenda noche.

Gilthas sintió un escalofrío cuando la sombra de las alas del dragón pasó sobre él, helándolo. Aunque las alas pasaron enseguida, el elfo sintió como si continuara bajo la negra sombra de la muerte.

—¿Ha pasado el peligro, majestad? —preguntó una voz temblorosa.

«¡No, pequeña necia! —quiso gritar Gilthas—. ¡No ha pasado! No hay ningún lugar en este ancho mundo que sea seguro para nosotros. El dragón nos vigila desde el cielo día y noche. Su ejército, que se cuenta por millares, marcha sobre nuestro suelo, matando, quemando. Podemos retrasarlos a costa de unas vidas preciosas, pero no podemos detenerlos. Esta vez no. Huimos, pero ¿adonde huir? ¿Dónde está ese refugio seguro que buscamos? La muerte. La muerte es el único refugio...»

—Majestad —llamó de nuevo la voz.

Gilthas salió de su desesperada reflexión con esfuerzo.

—El peligro sigue —advirtió en tono bajo—, pero el dragón se ha ido, por el momento. ¡Vamos, deprisa! ¡Entrad rápido!

Éste era uno de los muchos túneles construidos por los enanos, que servían para que escaparan los refugiados elfos de la ciudad de Qualinost y otras pequeñas comunidades del norte, zonas que ya habían caído en manos del ejército de Beryl. La entrada del túnel se encontraba sólo a unos tres kilómetros al sur de la ciudad; los enanos habían prolongado los túneles para llegar a la propia urbe, y en ese momento, mientras Gilthas hablaba con esos refugiados que habían sido sorprendidos en la superficie, otros elfos caminaban por el túnel detrás de él.

Los elfos habían empezado a evacuar Qualinost hacía seis días, el mismo en que Gilthas había informado a su pueblo que su país estaba siendo atacado por las fuerzas del dragón Beryl. Les había dicho la verdad, la brutal verdad. La única esperanza que tenían de sobrevivir a esa guerra era dejar atrás lo que más amaban, su tierra. Incluso entonces, aunque lograsen sobrevivir como pueblo, Gilthas no había podido darles seguridad de que sobrevivieran como nación.

Había dado órdenes a los qualinestis. Los niños debían partir. Eran la esperanza de la raza, y había que protegerlos. Irían adultos al cuidado de los niños, ya fuesen madres, padres, abuelos, tías, tíos, primos. A los elfos en condiciones de luchar, los que eran guerreros entrenados, se les pidió que se quedaran para librar la batalla en defensa de Qualinost.

No había prometido a los elfos que escaparían a un refugio seguro porque no podía prometer que encontrarían tal refugio. No diría a su pueblo mentiras piadosas para tranquilizarlo. Los qualinestis habían estado dormidos demasiado tiempo bajo la cómoda manta de las mentiras. Les había dicho la verdad y, con una entereza considerable, lo habían aceptado.

Se había sentido orgulloso de su gente en ese instante y en los penosos momentos que siguieron. Parejas que se separaban, uno de ellos para ir con los niños y el otro quedándose para luchar. Los que se quedaban besaban amorosamente a sus hijos, los abrazaban, les exhortaban a ser buenos y obedientes. Del mismo modo que Gilthas no dijo mentiras a sus súbditos, estos tampoco mintieron a sus hijos. Los que quedaron atrás no prometieron que volverían a ver a sus seres queridos. Les pidieron sólo una cosa: recordar. Recordar siempre.

A un gesto de Gilthas, los elfos que habían permanecido escondidos salieron de las sombras de los árboles, cuyas frondosas copas les habían dado protección de los escudriñadores ojos de Beryl. El bosque se había quedado silencioso con la aparición del dragón, acalladas las voces de los animales terrestres, los cantos de las aves. Todo ser vivo permaneció agazapado, tembloroso, hasta que Beryl pasó. Los elfos cogieron a sus hijos de la mano, ayudaron a los mayores y a los débiles y descendieron por la cuesta de un estrecho barranco. La entrada del túnel estaba en el fondo del barranco, disimulada por un cobertizo de ramas de árbol.

—¡Aprisa! —apremió Gilthas al tiempo que hacía un gesto y vigilaba por si el dragón regresaba—. ¡Daos prisa!

Los elfos se introdujeron presurosos junto a él en la oscuridad del túnel, donde los recibieron los enanos, que les indicaron la dirección que debían seguir. Uno de los enanos, que gesticulaba y decía en el idioma elfo «A la izquierda, a la izquierda, seguid por la izquierda, cuidado con ese charco de ahí», era Tarn Granito Blanco, rey de los enanos. Vestía como cualquier trabajador de su raza, tenía la barba pringada de polvo y las botas cubiertas de barro y piedra desmenuzada. Los elfos no imaginaron su elevada posición social.

Los recién llegados parecieron aliviados al principio, cuando alcanzaron la seguridad del oscuro túnel, y se metieron en él de muy buen grado. Sin embargo, al encontrarse ante la fila de enanos, que señalaban y gesticulaban para que penetraran a mayor profundidad bajo tierra, el alivio se tornó inquietud. Los elfos no se sentían felices en el subsuelo, no les gustaban los sitios confinados, sino ver el cielo y los frondosos árboles sobre sus cabezas y respirar el aire fresco. Bajo tierra, se sentían asfixiados y encerrados. Los túneles olían a oscuridad, a humus y a los gigantescos gusanos, los urkhans, que avanzaban horadando las rocas. Algunos elfos dudaron, mirando de nuevo hacia el exterior, donde el sol resplandecía. Un elfo mayor, a quien Gilthas reconoció como uno de los miembros del Thalas-Enthia, el senado qualinesti, se dio media vuelta y empezó a caminar hacia la salida.

—No puedo hacerlo, majestad —se disculpó el senador, que respiraba con dificultad y se había puesto pálido—. ¡Me estoy ahogando! ¡Moriré ahí abajo!

Gilthas iba a contestar, pero Tarn Granito Blanco se adelantó, cerrándole el paso al senador.

—Mi buen señor —dijo el enano, encarándose al senador—, sí, está oscuro ahí abajo; sí, huele mal, y, sí, el aire no es muy fresco. Mas, plantearos esto, mi buen señor. —Tarn alzó el índice—. ¿Cuan oscura estará la tripa de un dragón? ¿Cuan mal olerá eso?

El senador miró de nuevo hacia el túnel y se las arregló para esbozar una leve sonrisa.

—Tenéis razón, señor. No había considerado el asunto desde ese particular punto de vista. He de admitir que es convincente.

El senador miró el túnel, miró fuera, respiró hondo el aire fresco. Luego, extendió una mano y tocó la de Gilthas —una muestra de respeto— y, tras hacer una reverencia al enano, agachó la cabeza y se metió en el túnel conteniendo la respiración, como si pudiera contener el aliento durante los kilómetros que tendría que recorrer bajo tierra. Gilthas sonrió.

—Apuesto que ya habéis dicho esas mismas palabras antes, thane.

—Muchas veces —contestó el enano al tiempo que se atusaba la barba y sonreía—. Muchas. Y si no lo he hecho yo, lo han hecho los otros. —Señaló a sus ayudantes—. Recurrimos al mismo argumento. Nunca falla. —Sacudió la cabeza—. Elfos viviendo bajo tierra. Quién lo hubiese dicho, ¿eh, majestad?

—Algún día tendremos que enseñar a los enanos a trepar a los árboles —repuso Gilthas.

Granito Blanco resopló y rió divertido ante tal idea. Volvió a sacudir la cabeza y se marchó túnel adelante, gritando palabras de ánimo a los enanos que trabajaban para mantener el pasadizo libre de rocas desprendidas y para comprobar que los soportes que utilizaban para apuntalar techo y paredes eran fuertes y seguros.

Los últimos elfos que entraron en el túnel fueron doce miembros de una misma familia. La hija mayor, que casi había llegado a la mayoría de edad, se había ofrecido voluntaria para cuidar de los pequeños. El padre y la madre, ambos expertos guerreros, se quedarían para luchar por su ciudad.

Gilthas reconoció a la joven, a quien recordaba del baile de máscaras celebrado no hacía mucho. Se acordaba de haberla visto bailar, con los ojos relucientes de felicidad y entusiasmo. Ahora llevaba el cabello despeinado y sucio, lleno de hojas secas entre las que había permanecido escondida. Su vestido aparecía roto y manchado. Estaba pálida y asustada, pero se mostraba resuelta y firme, sin dejar traslucir su miedo, porque los niños esperaban una actitud valerosa en ella que les transmitiera seguridad.

El viaje desde Qualinost había sido lento. Desde el día en que Beryl sorprendió a un grupo de elfos en la calzada y los mató a todos con una bocanada de su aliento ponzoñoso, los refugiados no se habían atrevido a viajar por campo abierto, sino que habían caminado a través de los bosques, permaneciendo quietos como un conejo en presencia de un zorro cuando la Verde sobrevolaba su posición. En consecuencia, su avance había sido penoso y desesperantemente lento.

Gilthas vio a la jovencita coger en brazos a un chiquitín, que apenas sabía caminar, del cobijo de hojas y agujas secas y, tras llamar a los demás pequeños para que fueran junto a ella, corrió hacia el túnel. Los niños la siguieron, los de mayor edad cargando a los más pequeños en la espalda.

¿Y adonde iba esa muchacha? A Silvanesti, una tierra que para ella sólo era un sueño. Un triste sueño, pues toda su vida había oído contar que a los silvanestis no les gustaban, que desconfiaban de sus parientes qualinestis. Sin embargo, ahora iba de camino para suplicarles asilo. Antes de llegar allí, ella y sus hermanos tendrían que recorrer kilómetros bajo tierra y después emerger para cruzar el árido y desierto territorio conocido como Praderas de Arena.

—¡Vamos, aprisa! —urgió Gilthas, que creía haber vislumbrado al dragón sobre las copas de los árboles.

Cuando el último pequeño hubo entrado, Gilthas cogió la cubierta de ramas entrelazadas y la colocó en la abertura, ocultándola.

La muchacha se paró en el túnel e hizo un rápido recuento. Tras comprobar que todos sus hermanos se encontraban allí, se las arregló para dedicar una sonrisa a Gilthas. Después alzó la cabeza, colocó en una postura más cómoda al chiquitín, cargado a su espalda, y empezó a entrar en el túnel propiamente dicho. Uno de los pequeños retrocedió.

—No quiero ir, Trina —dijo con voz temblorosa—. Está oscuro ahí dentro.

—No, no lo está —intervino Gilthas. Señaló una esfera que colgaba del techo y de cuyo interior irradiaba una suave luz que alumbraba la oscuridad—. ¿Ves esa linterna? —preguntó al niño—. Encontrarás linternas iguales a todo lo largo del túnel. ¿Sabes lo que produce la luz?

—¿Una llama? —preguntó el crío, dubitativo.

—Un bebé gusano —explicó Gilthas—. Los gusanos adultos excavan los túneles para nosotros, y sus pequeños nos alumbran el camino. Ahora ya no tienes miedo, ¿verdad?

—No —contestó el pequeño elfo. Su hermana le lanzó una mirada escandalizada y el chiquillo se puso colorado—. Quiero decir, no, majestad.

—Bien. Entonces, en marcha.

—¡Dejad paso! ¡Gusano en camino! ¡Dejad paso! —gritó una voz profunda, primero en lengua enana y después en elfa.

El enano hablaba el elfo como si tuviese la boca llena de piedras, de modo que los niños no le entendieron. Gilthas se acercó de un salto a la muchacha.

—¡Atrás! —gritó a los otros niños—. ¡Retroceded hacia la pared, deprisa!

El suelo del túnel empezó a temblar.

El rey agarró a la jovencita y la apartó del centro del túnel de un tirón. Ella estaba aterrada, y el chiquitín que cargaba a la espalda se puso a llorar de miedo. Gilthas lo cogió en brazos y lo tranquilizó lo mejor que pudo. Los demás niños se amontonaron alrededor, mirando con los ojos abiertos de par en par; algunos empezaron a llorar.

—Fijaos bien en esto —dijo el rey, sonriéndoles—. No tenéis por qué asustaros. Son nuestros salvadores.

La cabeza de uno de los gusanos gigantes que los enanos utilizaban para excavar apareció en el fondo del túnel. El gusano no tenía ojos, pues vivía bajo tierra, en la oscuridad. Dos cuernos sobresalían en lo alto de su cabeza. Un enano, sentado en una gran cesta sujeta sobre la espalda del gusano, sostenía las riendas de un arnés de cuero. El arnés rodeaba los dos cuernos y permitía al enano guiar al urkhan del mismo modo que un jinete elfo guiaba a su caballo.

El gusano no prestaba atención al enano encaramado a su espalda; al urkhan sólo le interesaba su comida. El animal escupió líquido en la sólida roca, a un lado del túnel. El líquido expelido siseó sobre la piedra y empezó a burbujear. Grandes pedazos de roca se desprendieron y cayeron al suelo del túnel. Las fauces del urkhan se abrieron, cogieron uno de los trozos, y lo engulleron.

El gusano se acercó, arrastrándose; un espectáculo aterrador. Su cuerpo enorme, sinuoso y cubierto de limo era de un color marrón rojizo y ocupaba la mitad del túnel. El suelo se sacudía bajo su peso. Los vaqueros de urkhans, como se los llamaba, ayudaban al jinete a guiar al gusano por unas riendas incorporadas a cinchas ceñidas al cuerpo del animal.

Mientras el gusano se acercaba a Gilthas y a los niños, de repente giró su ciega cabeza y empezó a virar hacia el lado del túnel en el que se encontraban. Por un instante, Gilthas temió que los aplastara. La jovencita se aferró con fuerza a él; el elfo la pegó contra la pared, escudándola a ella y a todos los pequeños que pudo con su cuerpo.

Los vaqueros conocían su oficio y reaccionaron rápidamente. Voceando maldiciones, los enanos empezaron a tirar de las riendas y a golpear al urkhan con puños y palos. La criatura soltó un gran resoplido y, sacudiendo la enorme cabeza, volvió a su ruta anterior y a su comida.

—¡Ea, ya está! ¿Veis? No ha pasado nada —dijo Gilthas en tono alegre.

Los niños no parecían muy tranquilos, pero a una orden tajante de su hermana mayor se pusieron en fila y comenzaron a avanzar túnel adelante, sin dejar de dirigir miradas desconfiadas al gusano cuando pasaron junto a él.

Gilthas se quedó atrás, esperando. Había prometido a su esposa que se reuniría con ella a la entrada del túnel. Se disponía a volver junto al acceso cuando sintió la mano de ella en su hombro.

—Amor mío —dijo la elfa.

Su roce era suave, su voz dulce y confortadora. Debía de haber entrado mientras él ayudaba a los niños. Le sonrió, y la negra desesperación que el dragón había suscitado en él se desvaneció con el brillo de la luz de la larva que se reflejaba en la dorada melena de la elfa. Sólo dispusieron de tiempo para compartir uno o dos besos, nada más, ya que ambos tenían noticias que comunicarse y asuntos urgentes que discutir.

Los dos empezaron a hablar al mismo tiempo.

—Esposo, la noticia que nos llegó es cierta. ¡El escudo ha caído!

—¡Esposa, los enanos han aceptado!

Se callaron de golpe ambos, se miraron y soltaron una carcajada.

Gilthas no recordaba la última vez que se había reído o que había oído la risa de su mujer, e interpretó aquello como un buen augurio.

—Tú primero —dijo.

La elfa se disponía a continuar, pero entonces miró en derredor y frunció el entrecejo.

—¿Dónde está Planchet? ¿Y tu guardia personal?

—Planchet se ha quedado para ayudar al gobernador a desbaratar los planes de unos draconianos. En cuanto a los hombres de mi guardia, les ordené que regresaran a Qualinost. Olvida las reprimendas, cariño. —Gilthas sonrió—. Son necesarios allí para ayudar a preparar las defensas. Por cierto ¿dónde está tu guardia personal, mi señora Leona? —inquirió con fingida severidad.

—Por ahí —contestó ella, sonriente. Sus soldados elfos podían encontrarse a dos pasos y él no los vería ni los oiría a menos que ellos lo quisieran. La sonrisa se borró de los labios y los ojos de la elfa—. Nos encontramos con la jovencita y los niños. Le ofrecí mandar a uno de mis soldados con ella, pero rehusó, argumentando que jamás se le ocurriría apartar a un guerrero de la batalla.

—Hace unas pocas semanas asistía a su primer baile. Ahora camina agachada por un túnel, huyendo para salvar la vida. —Tuvo que hacer una pausa, pues la emoción lo embargaba—. ¡Qué coraje tiene nuestro pueblo! —dijo con voz enronquecida.

Los dos se quedaron en el túnel; bajo sus pies el suelo temblaba. Los vaqueros enanos maldecían y gritaban. Otros enanos seguían agazapados junto a la puerta, esperando para ayudar a más refugiados. Un grupo de elfos, procedente de una zona del túnel situada más atrás, pasó junto a ellos. Al ver a su monarca, saludaron con inclinaciones de cabeza, sonriendo como si aquello —escapar a través de un oscuro e inestable pasadizo, guiados por enanos— fuera cosa de todos los días.

—¿Has confirmado los primeros informes que nos llegaron? —inquirió Gilthas en tono más enérgico, tras haberse aclarado la garganta.

La Leona se apartó un mechón de su lustroso cabello que le caía sobre la cara.

—Sí, pero nadie sabe qué significado tiene la caída del escudo, ni si es algo bueno o malo.

—¿Qué ocurrió? ¿Cómo es que pasó tal cosa? ¿Fueron los propios silvanestis quienes lo bajaron?

Ella sacudió la cabeza, y la brillante y dorada mata de pelo que había dado pie a su apodo volvió a taparle la cara. Cariñosamente, su esposo le alisó los mechones. Le encantaba contemplar su rostro. Algunas nobles qualinestis, con sus cutis cremosos y sonrosados, miraban con desdén a las kalanestis, que tenían la tez curtida y muy morena de pasar el día al aire libre y bajo el sol.

A diferencia de su propio rostro, en el que se distinguían indicios de su ascendencia humana en la angulosa mandíbula y en los ojos ligeramente más redondos, el de ella era puramente elfo: en forma de corazón, con ojos almendrados. Sus rasgos eran firmes, no delicados, y su mirada osada y resuelta. Al advertir que él la contemplaba con amor y admiración, La Leona le cogió la mano y la besó en la palma.

—Te he echado de menos —dijo quedamente.

—Y yo a ti. —Gilthas suspiró profundamente y la atrajo hacia sí—. ¿Crees que alguna vez estaremos en paz, amor mío? ¿Llegará el momento en que podamos dormir hasta mucho, mucho después de que haya amanecido, que despertemos y pasemos el resto del día sin hacer otra cosa que amarnos?

Ella no respondió, y Gilthas besó la espesa cabellera y la estrechó contra su pecho.

—¿Qué hay del escudo? —dijo finalmente.

—Hablé con un mensajero que vio que había desaparecido, pero cuando intentó dar con Alhana y su gente, ya se habían marchado de donde se encontraban acampados, lo que era de esperar. Alhana cruzaría la frontera de inmediato. Es posible que no volvamos a saber de ella durante un tiempo.

—No me había permitido albergar esperanzas de que esa noticia fuese cierta —comentó Gilthas—, pero tú has despejado mis dudas y mis temores. Al bajar el escudo, los silvanestis ponen de manifiesto su voluntad de unirse de nuevo al mundo. Enviaré emisarios de inmediato para contarles nuestra difícil situación y pedirles ayuda. Nuestro pueblo viajará hasta allí y encontrará comida, descanso y refugio. Si nuestros planes fracasan y Qualinost cae, con la ayuda de nuestros parientes reuniremos un gran ejército y regresaremos para expulsar al dragón de nuestra patria.

La Leona le puso la mano sobre la boca.

—Calla, esposo. Estás hilando acero con rayos de luna. No tenemos ni idea de lo que pasa en Silvanesti, ni por qué se bajó el escudo, ni qué augura tal cosa. El mensajero informó que todas las cosas vivas que crecían cerca del escudo estaban muertas o moribundas. Quizás esa barrera no era una bendición para los silvanestis, sino todo lo contrario.

»También hay que tener en cuenta el hecho de que nuestros parientes de Silvanesti no actuaron muy fraternalmente en el pasado —añadió implacable—. Titularon elfo oscuro a tu tío Porthios. No sentían el menor aprecio por tu padre. A ti te tildaron de mestizo, y a tu madre de algo peor.

—No pueden negarnos la entrada —manifestó firmemente Gilthas—. No lo harán. No me privarás de mis rayos de luna, querida. Creo que la desaparición del escudo es señal de un cambio en el ánimo y la disposición de los silvanestis. Tengo una esperanza que ofrecer a mi pueblo. Cruzarán las Praderas de Arena, llegarán a Silvanesti y, una vez allí, serán bien recibidos por nuestros parientes. El viaje no será fácil, pero sabes mejor que nadie el valor que anida en los corazones de nuestras gentes. Un valor como el que hemos visto en esa jovencita.

—Sí, será un viaje duro —convino La Leona, mirando seriamente a su esposo—. Nuestro pueblo lo logrará, pero necesitará un líder. Uno que nos inste a seguir adelante cuando estemos cansados, hambrientos y sedientos y no tengamos descanso ni comida ni agua. Si nuestro rey viaja con nosotros, lo seguiremos. Cuando lleguemos a Silvanesti, nuestro rey debe ser nuestro emisario. Nuestro rey debe hablar en nuestro nombre para que no parezcamos una caterva de mendigos.

—Los senadores, los Cabezas de Casas...

—Pelearán entre ellos, Gilthas, lo sabes. Un tercio querrá marchar al oeste en lugar de hacia el este. Otro tercio querrá marchar al norte en lugar de al sur. Y el otro tercio no querrá emprender siquiera la marcha. Discutirán sobre esto durante meses, y si alguna vez consiguen llegar a Silvanesti, lo primero que harán será sacar a relucir todas las discrepancias que hemos tenido con ellos durante los últimos tres siglos, y eso será el fin de todo. Tú, Gilthas. Tú eres el único que tiene una posibilidad de conseguir que esto funcione. Eres el único que puede unir a las distintas facciones y conducir al pueblo a través del desierto. Tú eres el único que puede allanar el camino con los Silvanestis.

—Pero —argüyó Gilthas— no puedo estar en dos sitios a la vez. No puedo luchar en defensa de Qualinost y conducir a los nuestros a través de las Praderas de Arena.

—No, no puedes —convino La Leona—. Debes poner a otro al mando de la defensa de Qualinost.

—¿Qué clase de rey huye del peligro y deja a su pueblo para que muera en su lugar? —demandó, ceñudo, Gilthas.

—La clase de rey que se asegura de que el último sacrificio de los que se quedan no sea en vano —contestó su esposa—. No creas que porque no te quedes a luchar contra el dragón tu tarea va a ser más fácil. Le estás pidiendo a una gente que ha nacido y vivido en bosques, en jardines exuberantes, con agua abundante, que se aventure en las Praderas de Arena, un territorio árido de cambiantes dunas y sol abrasador. Ponme al mando de Qualinost y...

—No —dijo tajante—. Ni hablar.

—Amor mío...

—No vamos a discutirlo. He dicho que no, y se acabó. ¿Cómo puedo hacer lo que me pides que haga si no te tengo a mi lado? —demandó Gilthas, levantando la voz en su vehemencia.

Ella lo miró en silencio y Gilthas se calmó un poco.

—No volveremos a hablar de esto nunca —le dijo.

—Pero tendremos que hablar de ello alguna vez —repuso la elfa.

Gilthas sacudió la cabeza y apretó los labios hasta formar una línea fina, severa.

—¿Qué otras noticias hay? —preguntó bruscamente.

La Leona, que conocía el fuerte carácter de su marido, comprendió que seguir discutiendo no serviría de nada.

—Nuestras fuerzas hostigan al ejército de Beryl. Sin embargo, son tan numerosos que parecemos mosquitos atacando una manada de lobos hambrientos.

—Que los nuestros retrocedan. Ordénales que marchen hacia el sur. Harán falta para proteger a los supervivientes si Qualinost cae.

—Imaginé que ésa sería tu decisión, y ya he dado la orden. A partir de ahora, las tropas de Beryl avanzarán sin obstáculos, saqueando, incendiando y asesinando.

Gilthas sintió que la cálida esperanza que lo había reconfortado desaparecía, dejándolo de nuevo sumido en una fría desesperación.

—No obstante, nos vengaremos de ella. Dijiste que los enanos habían aceptado tu plan. —La Leona, pesarosa de hablar hablado con tanta crudeza, intentó sacarlo del sombrío estado de ánimo que vio reflejado en su semblante.

—Sí, hablé con Tarn Granito Blanco. Nuestra reunión fue fortuita, ya que no había esperado encontrarlo en los túneles. Pensé que tendría que cabalgar hasta Thorbardin para mantener la conversación con él, pero se había hecho cargo personalmente del trabajo, por lo que pudimos solucionar el asunto de inmediato.

—¿Sabe que quizás algunos de los suyos mueran defendiendo a elfos?

—Sabe mejor que yo el precio que pagarán los enanos por ayudarnos, pero están dispuestos a hacer ese sacrificio. «Si la gran Verde engulle Qualinesti, a continuación será Thorbardin lo que despierte su voracidad», me dijo.

—¿Y dónde está el ejército de los enanos? —preguntó La Leona—. Agazapado bajo tierra, preparado para defender Thorbardin. Un ejército de cientos de miles de aguerridos guerreros. Con ellos podríamos rechazar el ataque de Beryl...

—Querida —la interrumpió suavemente Gilthas—, los enanos tienen derecho a defender su patria. ¿Acaso correríamos los elfos en su ayuda si fuesen ellos los atacados? Ya han hecho mucho por nosotros. Han salvado la vida a infinidad de gente, y están dispuestos a sacrificar las suyas por una causa que no les afecta directamente. Lo que merecen son honores, no censuras.

La Leona lo miró iracunda, desafiante, durante un instante, pero luego se encogió de hombros y esbozó una sonrisa atribulada.

—Tienes razón, por supuesto —admitió—. Ves las cosas desde las dos perspectivas, cuando yo sólo las veo desde una. Por esa razón te repito que debes ser tú quien dirija a nuestro pueblo.

—He dicho que hablaremos de esto más adelante —replicó Gilthas en un tono muy frío—. Me pregunto —añadió, cambiando de tema—, si esa jovencita llorará cuando esté sola y despierte por la noche, con sus hermanitos dormidos alrededor, confiando en ella incluso en las horas en que la oscuridad es más profunda.

—No —contestó su esposa—. Ella no llorará porque uno de los niños podría despertarse y al ver sus lágrimas perdería la fe.

Gilthas soltó un hondo suspiro y la estrechó más contra sí.

—Beryl ha cruzado la frontera y ha entrado en nuestra tierra. ¿Cuántos días quedan para que llegue a Qualinost?

—Cuatro —repuso La Leona.

20

La marcha a través de Foscaterra

El pequeño ejército de Mina, un contingente de sólo unos pocos cientos de soldados, estaba formado por el grupo de caballeros que la había seguido desde el espantoso valle de Neraka primero hasta Sanction, posteriormente a Silvanesti y ahora a esa extraña tierra.

Los dragones volaban en medio de una oscuridad tan profunda que Galdar no veía al capitán Samuval, que volaba en otro dragón muy cerca de él. El minotauro ni siquiera distinguía la larga cola o las alas de su dragón en las tinieblas que los envolvían como un sudario. Sólo vislumbraba un reptil y era la extraña criatura que montaba Mina, el dragón de la muerte, porque irradiaba un fantasmal brillo iridiscente, terrible y hermoso por igual: rojo, azul, verde, blanco; rojo azulado o blanco verdoso cuando dos de las almas de los dragones muertos se combinaban, cambiando constantemente hasta que Galdar se sintió mareado y se vio obligado a apartar la vista.

Pero de nuevo su mirada era atraída hacia el dragón de la muerte, maravillada, sobrecogida. Se preguntó cómo tenía Mina valor para volar en una criatura que parecía tan insustancial como la niebla del amanecer, porque el minotauro podía ver a través del dragón la oscuridad que había más allá. Aparentemente, Mina no sentía ningún reparo, y su fe era justificada porque el dragón la transportó, sana y salva, a través del cielo de Ansalon y la depositó suave y reverentemente en el suelo.

Los demás reptiles aterrizaron en una vasta llanura y esperaron a que sus jinetes desmontaran para levantar de nuevo el vuelo.

—Acudid a mi llamada —les dijo Mina—, porque os necesitaré.

Los dragones —gigantescos Rojos y ágiles Azules, taimados Negros, solitarios Blancos y astutos Verdes— inclinaron las cabezas, extendieron las alas y doblaron los cuellos orgullosos ante ella. El dragón de la muerte la sobrevoló en círculo una vez y después desapareció como si la oscuridad lo hubiese absorbido. Los demás reptiles batieron las alas y se alejaron volando en distintas direcciones. Su marcha creó una ventolera que por poco no derribó a los hombres. Una vez que los dragones se hubieron marchado, se quedaron a pie, sin caballos, en una tierra extraña, sin tener la más ligera idea de dónde se encontraban.

Fue entonces cuando Mina se lo comunicó.

—Foscaterra —dijo simplemente.

Antaño, esa región había sido el feudo de un Caballero de Solamnia llamado Soth. Los dioses le habían dado la oportunidad de detener el Cataclismo, pero lord Soth había fracasado y acarreó sobre sí mismo y sus tierras una maldición. Desde la época del Cataclismo, otras almas condenadas, tanto vivas como muertas, habían encontrado en Foscaterra un refugio y habían ido allí para morar entre sus profundas sombras. Informados de que la región se había convertido en la guarida de los que huían de la ley, los Caballeros de Solamnia, que gobernaban esa tierra, habían llevado a cabo varios intentos de limpiar la zona. Sus esfuerzos fueron inútiles, y a no tardar los solámnicos renunciaron a entrar en los bosques, dejándolos en manos de Soth, el caballero maldito. Foscaterra era una tierra de nadie, en la que no entraba ningún ser vivo si podía evitarlo.

Tenía fama de ser un lugar maligno, incluso entre los Caballeros de Neraka, pues los muertos no guardaban lealtad a ningún gobierno de los vivos. Los caballeros y soldados de Mina formaron en filas y marcharon tras ella sin pronunciar una sola queja. Ahora tenían tal confianza en la muchacha, su fe en ella —y en el Único— era tan firme, que no cuestionaron su decisión.

Entraron en Foscaterra impunemente. No hubo encuentros hostiles con enemigos, ni vivos ni muertos. Marcharon bajo los enormes cipreses que ya eran viejos en la época en que se forjó la Gema Gris. No vieron ninguna criatura viva, ni ardillas ni pájaros ni ratones ni venados ni osos. Tampoco vieron muertos, pues ninguno poseía magia y, en consecuencia, no despertaron su interés. Pero soldados y caballeros percibían a los espíritus a su alrededor, del mismo modo que uno percibe que está siendo vigilado por ojos ocultos. Tras varios días de marcha a través del espeluznante bosque, a los hombres que sin vacilar habían seguido a Mina al interior de Foscaterra les empezaron a entrar dudas.

El pelaje de la nuca de Galdar se erizaba, y el minotauro no dejaba de girar la cabeza para ver si alguien se acercaba sigilosamente a él. El capitán Samuval se quejó —en voz baja y sólo cuando Mina no podía oírlo— de que le estaban dando «pasmos». Al preguntarle qué enfermedad era ésa, sólo pudo explicar que los pies y las manos se le quedaban tan helados que ningún fuego podía calentarlos y que tenía retortijones. El seco chasquido de una rama al romperse hacía que los hombres echaran cuerpo a tierra y se quedaran tendidos, tiritando de pavor, hasta que alguien les decía lo que había causado el ruido. Rojos de vergüenza, se levantaban y seguían adelante.

Por la noche se doblaban las guardias, aunque Mina les decía que no era necesario apostar centinelas. No explicó por qué, pero Galdar supuso que los guardaban aquellos que ya no necesitaban dormir. Eso no le resultaba precisamente tranquilizador, y a menudo despertaba de un sueño en el que estaba rodeado de cientos de personas que lo contemplaban con ojos vacíos de todo, salvo de dolor.

Mina mantuvo un extraño silencio durante esa marcha. Caminaba a la cabeza de la fila, rehusando la compañía de nadie, sin dirigir la palabra a ninguno de ellos, y sin embargo, Galdar la veía mover los labios a veces, como si estuviese hablando. Cuando se aventuró a preguntarle en una ocasión con quién hablaba, la muchacha contestó «Con ellos», e hizo un gesto señalando en derredor.

—¿Con los muertos, Mina? —inquirió, vacilante, Galdar.

—Con las almas de los muertos. Ya no necesitan los cuerpos que antaño los albergaban.

—¿Puedes verlos?

—El Único me ha dado ese poder.

—Yo no los veo.

—Puedo hacer que los veas, Galdar —comentó Mina—, pero te resultaría muy desagradable y desconcertante.

—No, Mina, no quiero verlos —se apresuró a decir—. ¿Cuántos...? ¿Cuántos hay?

—Millares —contestó la joven—. Miles de millares multiplicados por miles más. Las almas de todos los que han muerto en este mundo desde la Guerra de Caos, Galdar. Ése es su número. Y más se suman a sus filas a diario: elfos que mueren en Silvanesti y en Qualinesti; soldados que mueren defendiendo Sanction; madres que mueren al dar a luz; niños que mueren de enfermedades; los viejos que mueren en sus lechos. Todos esos espíritus fluyen en un vasto río hacia Foscaterra, traídos aquí por el Único, preparados para cumplir la voluntad del Único.

—Dices que desde la Guerra de Caos. ¿Dónde iban las almas antes?

—Las almas benditas iban a otros reinos del más allá. Las almas malditas eran condenadas a permanecer aquí hasta que aprendían las lecciones que debían aprender en vida. Entonces, también ellas partían hacia el siguiente estadio. Los antiguos dioses alentaban a los espíritus a partir, no les daban opción, ignoraban el hecho de que las almas no querían marcharse. Ansiaban permanecer en el mundo y hacer lo que pudieran para ayudar a los vivos. El Único lo entendió y les concedió el don de seguir en el mundo y servirle. Y así lo hacen, Galdar. Así lo hacen. —Los ojos ambarinos de Mina lo miraron—. Tú no querrías marcharte, ¿verdad, Galdar?

—No querría separarme de ti, Mina —contestó el minotauro—. Eso es lo que más temo de la muerte, que tendré que dejarte.

—Nunca lo harás, Galdar —le dijo la joven con voz suave. El ámbar adquirió calidez. Su mano rozó el brazo del minotauro y su roce fue tan cálido como el ámbar—. Eso te lo prometo. Jamás lo harás.

Galdar se sentía intranquilo. Vaciló antes de decir lo siguiente por temor a contrariarla, pero era su segundo al mando, y responsable no sólo de ella sino de quienes estaban a su mando.

—¿Cuánto tiempo vamos a quedarnos aquí, Mina? A los hombres no les gusta estar en el bosque. Y no los culpo por ello. Los vivos no tienen sitio aquí. No se nos quiere aquí.

—No mucho —repuso—. He de hacer una visita a alguien que vive en este bosque. Sí, que vive —repitió, poniendo énfasis en la palabra—. Un hechicero llamado Dalamar. ¿Has oído hablar de él?

Galdar sacudió la cabeza. Tenía el menor contacto posible con los magos y no le interesaban ni ellos ni sus asuntos.

—Después —continuó Mina—, debo marcharme durante un corto tiempo...

—¿Marcharte? —repitió Galdar, levantando inconscientemente la voz.

—¿Marcharse? —El capitán Samuval se acercó presuroso—. ¿Qué es eso? ¿Quién se marcha?

—Mina —contestó Galdar, que tenía la garganta constreñida.

—Mina, la única razón de que las tropas soporten este lugar eres tú —dijo Samuval—. Si te vas...

—No estaré ausente mucho tiempo —repuso ella, fruncido el entrecejo.

—Sea mucho o poco, Mina, no estoy seguro de que podamos controlar a los hombres —manifestó el capitán. No dejaba de girar la cabeza a un lado y a otro, echando continuamente ojeadas hacia atrás—. Y no los culpo. Esta tierra está maldita. Los muertos pululan por doquier. ¡Los siento deslizándose alrededor! —Lo sacudió un estremecimiento y se frotó los brazos al tiempo que miraba con temor aquí y allí—. Sólo se los atisba con el rabillo del ojo y, cuando los miras directamente, han desaparecido. Eso basta para volver loco de remate a un hombre.

—Hablaré con los hombres, capitán Samuval —repuso Mina—. También vosotros debéis hablarles y dar ejemplo, demostrar que no estáis asustados.

—Aunque lo estemos —gruñó el minotauro.

—Los muertos no os harán daño. Se les ha ordenado congregarse aquí con un único propósito. El Único los manda. Ellos sirven al Único y, por intercesión del Único, me sirven a mí.

—¿Qué propósito es ése, Mina? No dejas de repetir lo mismo, pero no nos dices nada.

—Todo os será revelado. Debéis ser pacientes y tener fe —dijo la joven. Los ojos ambarinos se habían tornado fríos y duros.

Galdar y Samuval intercambiaron una mirada. El capitán se mantuvo inmóvil, sin volver la cabeza a un lado y a otro y sin frotarse los brazos, temeroso de ofender a Mina.

—¿Cuánto tiempo estarás fuera? —preguntó Galdar.

—Vendréis conmigo hasta la torre del hechicero. Después continuaré hacia el norte, para hablar con el dragón que dirige Palanthas, el dragón conocido como Khellendros o, como prefiero llamarlo, Skie.

—¿Skie? Ni siquiera está ya por esta zona. Todos saben que partió a una extraña búsqueda.

—Se encuentra aquí —afirmó Mina—. Me espera, aunque él no lo sabe.

—Espera para atacarte, quizás —adujo Samuval con un resoplido—. No es como uno de nuestros Dragones Azules, Mina. El tal Skie es un carnicero. Devora a los de su propia especie para incrementar su poder, exactamente igual que Malys.

—No deberías ir sola, Mina —instó, tajante, el minotauro—. Llévate a algunos de nosotros.

—La mano del Único abatió a Cyan Bloodbane —replicó severamente ella—. La mano del Único abatirá a Skie si no se somete el mandato del dios. Skie obedecerá. No tiene opción. No puede evitarlo. Y vosotros también me obedeceréis a mí, Galdar, Samuval —añadió tras una pausa—. Al igual que los hombres. —Su tono y su mirada se suavizaron—. No tenéis por qué temer. El Único recompensa la obediencia. Estaréis a salvo en el bosque de los muertos. Ellos os guardan, no van a haceros daño. Que se reanude la marcha, Galdar.

Hemos de darnos prisa. Los acontecimientos en el mundo se suceden rápidamente, y se nos está emplazando.

—Se nos está emplazando —rezongó el minotauro después de que Mina se hubiese alejado, internándose más en el bosque—. Al parecer nunca dejan de emplazarnos.

—De emplazarnos a la victoria —observó el capitán Samuval—. De emplazarnos a la gloria. A mí eso no me molesta. ¿A ti sí?

—No, esa parte no —admitió Galdar.

—Entonces, ¿qué hay de malo... aparte de que este sitio nos aterra hasta la náusea? —Samuval miró el sombrío bosque con un estremecimiento.

—Supongo que me gustaría pensar que tengo algo que opinar en el asunto —murmuró Galdar—. Que tengo elección.

—¿En el ejército? —rió Samuval—. ¡Si crees eso, es que tu mamá debió dejarte caer de cabeza cuando eras un chotillo! —Miró hacia el camino. Mina ya se había perdido de vista—. Vamos —dijo, inquieto—, pongámonos en marcha. Cuanto antes salgamos de este sitio, mejor.

Galdar reflexionó sobre aquello. Samuval tenía razón, naturalmente. En el ejército uno obedecía órdenes. Un soldado no opinaba si le gustaba o no tomar por asalto una ciudad, si le apetecía o no afrontar una andanada de flechas o que le vertieran sobre la cabeza un caldero de aceite hirviendo. Un soldado hacía lo que le mandaban sin preguntar. Galdar lo sabía y lo aceptaba. ¿Por qué, entonces, era eso diferente?

Galdar lo ignoraba. No conocía la respuesta.

21

Una visita inesperada

Palin levantó la vista del libro que había estado examinando y se frotó los ojos llorosos y la nuca. Su vista, antaño tan clara y aguda, se había deteriorado con la edad. Todavía veía bien de lejos, pero para leer tenía que utilizar lentes que ampliaban el texto o —a falta de ellas— tenía que apartar el libro o el pergamino hasta lograr enfocar la escritura. Cerró el volumen, frustrado, y lo empujó a través de la mesa de piedra, uniéndolo a los otros libros que no le habían servido de ayuda.

El mago echó una ojeada, con pocas esperanzas, a los otros volúmenes que había encontrado en las estanterías y que aún no había leído. Había elegido ésos sencillamente porque había reconocido la letra de su tío en las cubiertas y porque se referían a objetos mágicos. No tenía razones para suponer que alguno de ellos trataba sobre el ingenio de viajar en el tiempo.

En el fondo, su sinceridad lo obligaba a reconocer que su lectura lo deprimía. Las referencias al arcano arte y a los dioses de la magia lo henchían de recuerdos, añoranzas, anhelos. Aquella estancia donde se encontraba —el laboratorio de su tío— tenía el mismo efecto deprimente en él.

Recordó la conversación mantenida con Dalamar el día anterior, el mismo en que descubrieron la ausencia del kender y en el que él había insistido en entrar en el viejo laboratorio de Raistlin para revisar sus libros de magia, con la esperanza de hallar alguna información útil sobre el ingenio de viajar en el tiempo.

—Sé que el Cónclave de Hechiceros ordenó que se cerrara el laboratorio de Raistlin —había comentado Palin mientras subían la peligrosa escalera que ascendía en espiral por el hueco central de la Torre de la Alta Hechicería, un nombre de lo más inapropiado dadas las circunstancias—. Pero, al igual que la magia, el Cónclave ha desaparecido, y dudo que haya alguien que vaya a pedirnos cuentas.

Dalamar lo miró de reojo, aparentemente divertido.

—Qué necio eres, Majere. ¿De verdad creías que iba a dejar que unas reglas prescritas por Par-Salian me impidieran entrar? Rompí el sello del laboratorio hace mucho tiempo.

—¿Por qué?

—¿No lo imaginas? —preguntó a su vez el elfo oscuro, con mordacidad.

—Esperabas encontrar la magia.

—Pensé... En fin, no importa lo que pensé. —Dalamar se encogió de hombros—. El Portal al Abismo, los libros de hechizos... Podía quedar algo. Tal vez esperaba que parte del poder del shalafi perdurase en el lugar donde antaño desarrolló su trabajo. O quizás esperaba encontrar a los dioses... —El elfo hablaba en voz queda, con la mirada fija en la oscuridad, en el vacío—. No me encontraba bien, mi mente estaba febril. En lugar de hallar a los dioses, encontré la muerte. La necromancia. O quizá fue ella la que me encontró a mí.

Al final de la escalera se detuvieron ante la puerta que tantos recuerdos albergaba; la puerta que en otros tiempos resultaba tan imponente, tan intimidante, ahora parecía pequeña y deteriorada. Palin se recordó a sí mismo que habían pasado muchos, muchísimos años desde que la vio por última vez.

—Los espectros que la guardaban antaño ya no están —comentó Dalamar—. Su presencia ha dejado de ser necesaria.

—¿Y el Portal al Abismo?

—No conduce a nada ni a ninguna parte —repuso el elfo.

—¿Y los libros de hechizos de mi tío?

—Jenna podría obtener un precio alto por ellos en su tienda, pero sólo como antigüedades, como objetos curiosos. —Dalamar rompió el cierre mágico—. Ni siquiera habría protegido la puerta si no fuera por el kender.

—¿No entras? —preguntó Palin.

—No. Por imposible que parezca la tarea, voy a seguir buscando al kender.

—Ha pasado un día entero desde que desapareció. Si Tas estuviese aquí, no habría dejado de aparecer en algún momento para molestarnos. Admítelo, Dalamar. Se las ha ingeniado para escapar.

—He rodeado la Torre con una barrera mágica —manifestó, severo, el hechicero elfo—. El kender no puede haber escapado.

—Eso habrá que verlo —comentó Palin.

Asaltado por una sensación de sobrecogimiento y excitación, entró en el laboratorio que había sido de su tío, el lugar donde Raistlin había llevado a cabo algunos de sus hechizos más poderosos y horrendos. Tales sensaciones se evaporaron rápidamente para ser reemplazadas por la tristeza y la desilusión que cualquier persona experimenta al regresar a la casa de su niñez y descubrir que es más pequeña de lo que recordaba y que los propietarios actuales la han descuidado.

La legendaria mesa de piedra, tan grande que un minotauro podría tumbarse en ella, estaba cubierta de polvo y excrementos de ratón. Jarros que en un tiempo guardaban los experimentos de los intentos de Raistlin Majere de crear vida seguían en las estanterías, con sus contenidos secos y consumidos. Los fabulosos libros de hechizos que pertenecieron no sólo a Raistlin Majere, sino también al archimago Fistandantilus, yacían desperdigados y en desorden, con los lomos desmenuzándose y las hojas sucias y cubiertas de telarañas.

Palin se levantó para estirar las piernas acalambradas. Cogió la lámpara a cuya luz había estado leyendo y caminó hacia el fondo del laboratorio, donde se encontraba el Portal al Abismo.

El temido Portal, creado por los magos de Krynn para permitir que aquellos con la fe, el coraje y el poder mágico suficientes entraran en el oscuro reino de Takhisis. Raistlin Majere lo había hecho, pagando cara su osadía. Tan fuerte era la perversidad del Portal que Dalamar, como Señor de la Torre, había sellado el laboratorio y todo cuanto albergaba en su interior.

La tela de la cortina que otrora cubría el acceso se había podrido y colgaba en jirones. Las cabezas talladas de los cinco dragones que habían brillado radiantemente en homenaje a la Reina de la Oscuridad estaban oscuras. Las telarañas les cubrían los ojos, las arañas anidaban en sus bocas. Antaño daban la sensación de estar lanzando un silencioso grito; ahora parecía que boqueaban para coger aire. Palin miró más allá de las cabezas, dentro del Portal.

Donde antes había eternidad ahora sólo quedaba una oquedad vacía, no muy grande, cubierta de polvo y poblada de arañas.

Al oír el roce del repulgo de una túnica en los escalones que conducían al laboratorio, Palin se apartó apresuradamente del Portal, regresó a su asiento y fingió estar de nuevo absorto en la lectura de los antiguos libros de conjuros.

—El kender ha escapado —informó Dalamar mientras abría la puerta.

Una simple ojeada a la expresión fría y furiosa del elfo fue suficiente para que Palin se tragara el comentario de «te lo dije».

—Realicé un conjuro que me descubriría la presencia de cualquier ser vivo en el edificio —continuó Dalamar—. El hechizo te localizó a ti y a miles de roedores, pero a ningún kender.

—¿Cómo logró salir? —inquirió Palin.

—Acompáñame a la biblioteca y te lo mostraré.

A Palin no le importó demasiado abandonar el laboratorio. Se llevó consigo los libros que todavía no había examinado, porque no tenía intención de regresar allí. Lamentaba haber ido.

—Falta de previsión por mi parte, sin duda, ¡pero jamás imaginé que fuera necesario tapar mágicamente la chimenea! —comentó Dalamar. Se agachó para examinar el interior del hogar e hizo un gesto irritado—. Mira, hay un montón de hollín caído en el suelo, así como varios trozos de piedra rotos que aparentemente se han soltado de la pared. La chimenea es estrecha, y la subida larga y ardua, pero eso sólo sería un acicate para el kender, en lugar de desanimarlo. Una vez fuera, pudo descender por un árbol y abrirse camino por Foscaterra.

—Foscaterra está abarrotada de muertos... —empezó Palin.

—Un aliciente más para un kender —lo interrumpió secamente Dalamar.

—Yo tengo la culpa. No debí perderlo de vista pero, para ser sincero, no pensé que hubiera una posibilidad de que escapara.

—Es muy propio de la retorcida terquedad de esos pequeños chinchosos. Cuando quieres librarte de alguno, es de todo punto imposible. Y para una vez que queremos tener cerca a uno, no podemos retenerlo. Quién sabe dónde ha ido. Podría encontrarse a mitad de camino de Flotsam a estas alturas.

—Los muertos...

—No lo molestarán. Es la magia lo que persiguen.

—Para entregártela a ti —dijo amargamente Palin.

—Sólo migajas. No he conseguido descubrir qué hacen con el resto. Casi puedo verla ahí fuera, como un vasto océano, y sin embargo recibo únicamente un hilillo, apenas suficiente para aplacar mi sed. Jamás bastante para saciarla. Al principio, cuando el Hechicero Oscuro me condujo a descubrir la necromancia, se me daba toda la que necesitaba. Mi poder era inmenso, y se me ocurrió trasladarme a este lugar para incrementar ese poder. Descubrí, demasiado tarde, que yo mismo me había metido en una celda.

»Entonces supe por Jenna —continuó— que había llegado a tus manos el ingenio mágico de viajar en el tiempo. Por primera vez en muchos años sentí renacer la esperanza. Por fin ese objeto ofrecía una salida.

—Para ti —comentó fríamente Palin.

—¡Para todos nosotros! —replicó Dalamar, cuyos ojos oscuros centellearon—. En cambio, ¿qué me encuentro? Que lo has roto. ¡Y no sólo eso, sino que te las has arreglado para esparcir las piezas por toda la Ciudadela de la Luz!

—¡Mejor eso que dejar que Beryl se apoderase de él!

—Quizá ya lo tiene en su poder. Quizás es lo bastante lista para recoger los fragmentos y...

—No sabría cómo encajarlos entre sí. Ni siquiera estoy seguro de que nosotros pudiésemos hacerlo. —Palin gesticuló hacia los libros apilados en el escritorio—. No he conseguido encontrar ninguna referencia sobre qué hacer si el ingenio se rompe.

—Porque en ningún momento se pensó que se rompería. Su creador no tenía ni idea de que los muertos se cebarían con su magia. ¿Cómo iba a imaginar algo así? Esas cosas no ocurrían en el Krynn de los dioses. En el Krynn que conocíamos.

—¿Y por qué los muertos han empezado a alimentarse ahora de la magia? —se preguntó Palin—. ¿Por qué no hace cinco años o diez? La magia primigenia me funcionó durante un tiempo, igual que la necromancia te funcionó a ti y la curación le funcionó a Goldmoon y a los místicos. Los muertos nunca nos habían estorbado ni habían interferido en nuestra magia.

—Los más sabios entre nosotros nunca llegaron a saber realmente qué ocurría con los espíritus de los muertos —reflexionó Dalamar—. Sabíamos que algunos se quedaban en este plano, los que seguían teniendo vínculos con este mundo, como tu tío, o los que estaban condenados a permanecer en él. El dios Chemosh tenía potestad sobre esos espíritus que no gozaban del descanso, pero ¿y el resto? ¿Adónde iban? Como nadie regresó nunca para contárnoslo, jamás lo descubrimos.

—Los clérigos de Paladine enseñaban que las almas benditas abandonaban este estadio de desarrollo vital para viajar al siguiente —dijo Palin—. Eso era lo que mis padres creían. Sin embargo...

Miró hacia la ventana, esperando —y temiendo— ver el espíritu de su padre entre aquellos desdichados fantasmas.

—Te diré lo que creo yo —contestó Dalamar—. Ojo, sólo es una opinión, no una certidumbre. Si a los muertos antes se les permitía partir, ahora se les impide hacerlo. La noche de la tormenta... ¿Te llamó la atención esa tormenta horrible?

—Sí. No era normal. Estaba cargada de magia.

—Había una voz en ella —siguió Dalamar—. Una voz que retumbaba en el trueno y chisporroteaba en los relámpagos. Casi podía oírla y entenderla. Casi, pero no del todo. La voz lanzó una llamada esa noche, y fue entonces cuando los muertos empezaron a congregarse ingentemente en Foscaterra. Los observaba desde la ventana, fluyendo desde todas las direcciones, un inmenso río de almas. Habían sido convocados aquí con algún propósito. Qué propósito es ése no...

—¡Ah de la Torre! —llamó una voz desde abajo, al tiempo que sonaban golpes en la puerta.

Estupefactos, Palin y Dalamar se miraron sin salir de su asombro.

—¿Quién será? —preguntó Palin, pero se dio cuenta, no bien acabó de pronunciar las palabras, de que hablaba consigo mismo.

El cuerpo de Dalamar continuaba delante de él, pero podría ser un muñeco de cera expuesto en cualquier feria ambulante. Tenía los ojos abiertos, fijos en Palin, pero no lo veían. Respiraba, pero ésa era la única señal de vida en él.

Antes de que Palin tuviese tiempo de reaccionar, los ojos de Dalamar parpadearon, y la vida y la mente pensante regresaron a ellos.

—¿Qué pasa? —demandó Palin.

—Son dos Caballeros de Neraka, como se llaman a sí mismos actualmente. Uno es un minotauro, y el otro es muy extraño.

Mientras hablaba, Dalamar empezó a llevar, casi a rastras, a Palin a través de la habitación. Al llegar a la pared del fondo, apretó una piedra de un modo especial. Parte de la pared se deslizó a un lado, revelando una angosta abertura y una escalera.

—¡No deben encontrarte aquí! —apremió el elfo mientras empujaba a Palin para que entrara.

El otro mago había llegado a la misma conclusión.

—¿Cómo han viajado a través del bosque? ¿Cómo encontraron la Torre...?

—¡No hay tiempo para eso ahora! ¡Baja la escalera! —siseó Dalamar—. Conduce a una cámara situada en la biblioteca. Hay un orificio en la pared, por el que podrás ver y oír. ¡Ve, rápido! Empezarán a sospechar.

Los golpes en la puerta y los gritos habían aumentado.

—¡Hechicero Dalamar! —retumbó la voz profunda del minotauro—. ¡Hemos recorrido un largo trecho para hablar contigo!

Palin se agachó y entró. Dalamar empujó la sección de la pared y ésta se deslizó silenciosamente a su sitio, dejando a Palin completamente a oscuras.

El mago dedicó unos segundos a tranquilizarse tras el momento de alarma y aturullamiento, y luego tanteó la fría pared de piedra. Intentó realizar un conjuro de luz, dudoso de tener éxito; el hechizo funcionó perfectamente, para gran alivio del mago. Una llama, pequeña como la de una vela, ardía en la palma de su mano.

Palin bajó los escalones rápida y silenciosamente, sin apartar la otra mano de la pared para mantener la estabilidad. La escalera descendía en espiral en un ángulo tan pronunciado que, al girar en la última vuelta, se topó con un muro liso de forma tan repentina que por poco no se golpeó la cabeza en él.

Buscó el orificio del que le había hablado Dalamar, pero no encontró nada. Las piedras estaban encajadas sólidamente entre sí; no había grietas ni resquicios en la argamasa. De no ser porque oía voces que sonaban cada vez más claras, quizás habría temido que el elfo se hubiera valido de ese engaño para encerrarlo.

Palin extendió la mano y empezó a tantear cada piedra. Las primeras eran sólidas, frías, duras, toscas. Tanteó más arriba, por encima de su cabeza, y al intentar tocar una de las piedras vio que la mano pasaba a través de ella.

«Por supuesto —se dijo para sus adentros—. Dalamar es más alto que yo. Me saca la cabeza. Debería haberlo tenido en cuenta.»

Disipada la imagen ilusoria de la piedra, Palin contempló la biblioteca a través de ella. Desde su aventajada posición, podría ver el escritorio, la persona que estuviera sentada tras él y a cualquier visitante. Podría oír cada palabra tan claramente como si se encontrara en la estancia, y tuvo que hacer un esfuerzo para dominar la inquietante sensación de que los que estuviesen dentro lo verían a él con igual facilidad.

Quizás el aprendiz Dalamar se había escondido allí antaño para espiar a Raistlin Majere, su shalafi. La idea le dio que pensar a Palin mientras se preparaba para observar lo que ocurriera dentro, un procedimiento algo incómodo, puesto que tenía que estirarse todo lo posible, cuello incluido, para ver a través del orificio. La posibilidad de que Raistlin estuviera enterado de que su aprendiz lo espiaba no lo ayudó a sentirse más cómodo. Se acordó que él había estado en esa biblioteca y que indudablemente habría mirado esa pared sin imaginarse que una pequeña parte de ella no era real.

La puerta se abrió y Dalamar hizo entrar a sus visitantes. Uno era un minotauro corpulento, con su apariencia bestial y el brillo de inteligencia en sus ojos animales que resultaba desconcertante y peligroso por igual. El otro caballero negro era, como Dalamar había dicho, «muy extraño».

—Vaya... —exclamó en un susurro Palin, impresionado al verla entrar en la biblioteca del elfo, brillante la armadura a la luz del fuego—. ¡La conozco! Es decir, la conocía. ¡Mina!

La chica entró en la estancia y miró alrededor con lo que al principio Palin interpretó como ingenuo asombro. Observó los estantes de libros, el escritorio bellamente tallado, las polvorientas cortinas de terciopelo, las desgastadas alfombras de seda de fabricación elfa que cubrían el suelo de piedra. El mago conocía a las adolescentes —había tenido alumnas en su escuela— y esperaba oír los habituales chillidos a la vista de los objetos más espeluznantes, como la calavera de un draconiano baaz. (Raistlin se había dedicado al estudio de esas criaturas en cierto momento, quizá con intención de recrearlas él mismo. El resto del esqueleto se hallaría en el viejo laboratorio, junto con algunos órganos internos conservados en una solución dentro de un jarro.)

Mina permaneció silenciosa y aparentemente sin inmutarse por lo que veía, incluido Dalamar.

Recorrió la habitación con la mirada, sin perder detalle. Se volvió hacia la pared tras la cual se escondía Palin y sus ojos del color del ámbar se quedaron prendidos exactamente en el punto donde estaba el mago oculto. Palin tuvo la impresión de que lo veían a través de la imagen ilusoria con tanta claridad como si se encontrara en la habitación. La sensación fue tan intensa que reculó y miró en derredor buscando una vía de escape, pues estaba convencido de que el siguiente movimiento de la chica sería señalar en su dirección, exigiendo su captura.

Los ojos siguieron fijos en él, lo absorbieron. El ámbar líquido lo rodeó, se solidificó y después continuó investigando la estancia. La joven no dijo nada, no lo mencionó, y los desbocados latidos del corazón del mago empezaron a recobrar un ritmo más normal.

Por supuesto que no lo había visto, se reprendió para sus adentros. No podía de ningún modo. Pensó en la última vez que la había visto, una huérfana en la Ciudadela de la Luz. Por entonces era una chiquilla escuálida, de rodillas huesudas y una densa mata de espléndido cabello rojo. Ahora se había convertido en una joven, con el pelirrojo cabello casi rapado, disfrazada con una armadura de caballero. Empero, la expresión de su rostro no tenía nada de infantil, sino que era resuelta, decidida, segura; todo eso y mucho más. Exaltada...

—Eres el hechicero Dalamar —dijo Mina, volviendo los ambarinos ojos hacia él—. Se me informó que te encontraría aquí.

—Soy Dalamar, el Señor de la Torre. Me interesaría mucho saber quién te dijo dónde encontrarme —repuso el hechicero mientras metía las manos en las mangas de la túnica y hacía una grácil reverencia.

—El Señor de la Torre... —repitió suavemente Mina, con un atisbo de sonrisa, como si supiera la verdad de la situación—. En cuanto a cómo te encontré, fueron los muertos quienes me lo dijeron.

—¿De veras? —Parecía que a Dalamar le inquietaba eso. Trató de evitar los ojos de ella, de escabullirse de la mirada ambarina—. ¿Y quién eres tú, Dama de Neraka, que tienes una relación tan estrecha con los muertos?

—Soy Mina. —Alzó los ojos ambarinos y esta vez lo atrapó. Hizo un ademán señalando al minotauro—. Éste es mi segundo al mando, Galdar.

El susodicho hizo una brusca inclinación de cabeza. No se sentía cómodo en la Torre; echaba constantes ojeadas en derredor, como si esperase que en cualquier momento algo apareciera de repente para atacarlos. Pero no temía por su propia segundad; su única preocupación parecía ser Mina. Se mostraba protector hasta rayar en la adoración.

La curiosidad, dominaba a Palin. Dalamar se mostraba cauteloso.

—Me interesa cómo has conseguido recorrer Foscaterra indemne, lady Mina —dijo el elfo, que tomó asiento en la silla, detrás del escritorio, quizás intentando romper aquella mirada fascinante—. Toma asiento.

—Gracias, pero no —repuso Mina, que siguió de pie. Ahora lo miraba desde arriba, poniendo a Dalamar en una inesperada situación de desventaja—. ¿Por qué te sorprende que esté en Foscaterra, hechicero?

El elfo rebulló en su silla, reacio a incorporarse porque eso le haría parecer vacilante y débil, pero tampoco le gustaba que lo miraran desde arriba.

—Soy nigromante, percibo magia en ti —dijo—. Los muertos absorben la magia, se alimentan de ella. Me sorprende que no te acosaran como un enjambre.

—Lo que percibes en mí no es magia —contestó Mina, cuya voz era inusitadamente profunda y madura para alguien de su edad—. Lo que sientes es el poder del dios a quien sirvo, el Único. En cuanto a los muertos, no me tocan. El Único los dirige. Ellos ven en mí al Único, y se inclinan ante mí.

Los labios de Dalamar se curvaron.

—¡Es cierto! —manifestó Galdar, gruñendo de rabia—. ¡Lo he visto con mis propios ojos! Mina ha venido a...

—Conducir a mi ejército a Foscaterra —concluyó la joven, que puso una mano en el brazo del minotauro, ordenando guardar silencio.

—¿Contra quién? ¿Contra los muertos? —pregunto el elfo, sarcástico.

—Contra los vivos —replicó Mina—. Vamos a hacernos con el control de Solamnia.

—Entonces tienes que haber traído un gran ejército, lady Mina —comentó Dalamar—. A todo el contingente de los caballeros negros, diría yo.

—Mi ejército es pequeño —admitió la joven—. Hube de dejar las tropas para que guardaran Silvanesti, que cayó en nuestro poder no hace mucho...

—Silvanesti... tomada... —Dalamar se había quedado lívido y la miraba de hito en hito—. ¡No lo creo!

Mina se encogió de hombros.

—Que lo creas o no me da igual. Además, ¿qué puede importarte a ti? Tu gente te desterró, o eso tengo entendido. Mencioné esa conquista sólo de paso. He venido a pedirte un favor, Señor de la Torre.

Dalamar estaba profundamente conmocionado. Palin se dio cuenta de que, a pesar de afirmar que no le creía, el elfo oscuro comprendía que la joven decía la verdad. Era imposible percibir aquella voz tranquila, resuelta, segura, y no creer lo que decía.

Dalamar se esforzó por recobrar el control de sí mismo, al menos de cara al exterior. Le habría gustado hacer preguntas, exigir respuestas, pero no veía cómo podía hacer tal cosa sin revelar una preocupación inusitada. El amor de Dalamar por su pueblo era un sentimiento que él siempre negaba y que esa constante negación reafirmaba.

—Sí, es cierto que me desterraron —contestó con una sonrisa tirante—. ¿Qué favor quieres que te haga, lady Mina?

—He concertado una reunión con alguien aquí —empezó a decir la joven.

—¿Aquí? ¿En la Torre? —El asombro de Dalamar era indescriptible—. De ningún modo. No dirijo una posada, lady Mina.

—Eso ya lo sé, hechicero Dalamar —repuso ella en tono afable—. Comprendo que lo que pido será un inconveniente, una molestia para ti, una interrupción de tus estudios. Ten la segundad de que no te lo pediría, pero hay ciertos requisitos que deben cumplirse en cuanto al emplazamiento de dicho encuentro, y la Torre de la Alta Hechicería los reúne todos. De hecho, es el único sitio en Krynn que los cumple. La cita ha de celebrarse aquí.

—¿Y yo no tengo ni voz ni voto en esto? ¿Cuáles son esos requisitos a los que te refieres? —demandó Dalamar, ceñudo.

—Tengo prohibido revelarlos. Todavía no. En cuanto a que no tengas ni voz ni voto, tu opinión no cuenta para nada. El Único ha decidido que ha de hacerse así y, en consecuencia, así se hará.

Los oscuros ojos del elfo parpadearon; su expresión se suavizó.

—Tu invitado es bienvenido a la Torre, señora. Con vistas a hacer cómoda su estancia, sería de gran ayuda saber algo sobre esa persona... ¿él o ella? ¿Un nombre, tal vez?

—Gracias, hechicero —fue cuanto dijo Mina antes de dar media vuelta.

—¿Cuándo llegará tu invitado? —insistió Dalamar—. ¿Cómo sabré que es la persona que esperas?

—Lo sabrás —contestó, escueta, Mina—. Nos vamos, Galdar.

El minotauro ya había cruzado la estancia y extendía la mano hacia el picaporte de la puerta.

—Hay un favor que podrías hacerme a cambio, señora —dijo suavemente el elfo.

—¿Cuál, hechicero? —inquirió la joven, que había vuelto la cabeza hacia él.

—Un kender, al que estaba utilizando en un experimento importante, ha escapado —explicó Dalamar con tono despreocupado, como si el kender fuese un ratón enjaulado cuya ausencia se descubre en una comprobación rutinaria—. Su pérdida no tiene importancia para mí, pero sí la tiene el experimento. Me gustaría recuperarlo, y se me ocurre que quizá, durante tu marcha con un ejército a través de Foscaterra, podrías topar con él. Si así ocurriese, agradecería mucho que me lo entregaras. Dice llamarse Tasslehoff, como tantos de su raza hoy en día —añadió con una sonrisa encantadora y trivial.

—¡Tasslehoff! —El interés de Mina se había despertado de pronto; una arruga se marcaba en su frente—. ¿El Tasslehoff que llevaba consigo el ingenio para viajar en el tiempo? ¿Lo has tenido aquí? ¿Has tenido en tu poder al kender y el ingenio, y has dejado que se te escape?

Dalamar la miraba de hito en hito, desconcertado. El hechicero elfo era cientos de años mayor que la muchacha; se lo había considerado uno de los magos más grande de todos los tiempos; aunque trabajaba con la parte oscura de la magia se había ganado el respeto, ya que no el afecto, de quienes lo hacían en la parte de la luz, y, sin embargo, los ambarinos ojos de Mina lo tenían clavado en la silla. Dalamar se retorció bajo aquella mirada, forcejeó, pero ella lo tenía atrapado y lo aferraba firmemente.

Dos intensos rosetones se marcaron en las pálidas mejillas de Dalamar. Los esbeltos dedos del elfo acariciaron con nerviosismo un fragmento de la talla del escritorio, una hoja de roble; siguieron el trazado una y otra y otra vez, hasta que Palin sintió deseos de salir de su escondrijo y asir aquella mano para que se parara.

—¿Dónde está el ingenio? —demandó Mina, que avanzó hasta situarse de nuevo ante el escritorio, mirándolo desde arriba—. ¿Se lo llevó él o lo tienes tú aquí?

El elfo había llegado a su límite. Se puso de pie, la miró desde su aventajada estatura, a lo largo de su nariz aquilina, desde la seguridad que le daba su propio poder.

—Eso no es en absoluto de tu incumbencia, lady Mina.

—De mi incumbencia no —repuso ella, en absoluto intimidada. De hecho, fue Dalamar el que pareció ir encogiéndose a medida que la joven hablaba—. Del Único. Todo lo que ocurre en este mundo es de su incumbencia. El Único ve tu corazón, tu mente y tu alma, hechicero. Aunque ocultes la verdad a los ojos de los mortales, no puedes ocultársela al Único. Buscaremos a ese kender y, si lo encontramos, haremos con él lo que tenga que hacerse.

Giró de nuevo sobre sus talones y se alejó serena, sin inmutarse.

Dalamar siguió de pie detrás del escritorio; la mano que había trazado con nerviosismo el perfil de la hoja de roble se apretó fuertemente, escondida bajo la manga de la túnica.

Al llegar a la puerta, Mina se volvió. Su mirada pasó sobre Dalamar —un insecto más en su caja de exposición— y se clavó en Palin. En vano el mago se dijo que la joven no podía verlo. Lo atrapó, lo retuvo.

—Crees que el artefacto se perdió en la Ciudadela de la Luz, pero te equivocas. Regresó con el kender, que ahora lo tiene en su posesión. Por eso huyó.

Palin apagó la luz mágica. En la oscuridad sólo vio aquellos ojos ambarinos, sólo oyó la voz de la chica. Se quedó allí tanto tiempo que Dalamar fue a buscarlo. Las leves pisadas del elfo apenas sonaron en los peldaños, y Palin no lo oyó hasta que percibió un movimiento. Alzó la vista, alarmado, y se encontró con el elfo de pie frente a él.

—¿Qué haces aquí todavía? ¿Te encuentras bien? Estaba convencido de que te había pasado algo —dijo Dalamar, irritado.

—Y me ha pasado —contestó Palin—. Ella es lo que me ha pasado. Me vio. Me miró directamente. ¡Las últimas palabras que pronunció iban dirigidas a mí!

—Imposible. Ningunos ojos, ni siquiera unos de color ámbar, pueden ver a través de piedra sólida y magia.

Palin sacudió la cabeza, nada convencido.

—Me habló —insistió.

Esperaba una réplica sarcástica de Dalamar, pero el elfo oscuro no estaba de humor para bromear, al parecer, ya que subió los peldaños que conducían hasta el laboratorio sin decir palabra.

—Conozco a esa chica, Dalamar.

El elfo se detuvo y se volvió para mirarlo fijamente.

—¿Qué?

—Hacía mucho tiempo que no la veía, desde que se escapó. Era una huérfana. Un pescador la encontró en la playa, donde la había arrastrado la corriente, en la isla de Sancrist. La llevó a la Ciudadela de la Luz, al asilo de huérfanos, y se convirtió en la favorita de Goldmoon, casi una hija para ella. Hace tres años escapó. Había cumplido los catorce en aquel tiempo. Goldmoon estaba desconsolada. Mina tenía un buen hogar, la querían, la mimaban; parecía feliz, sólo que en mi vida nunca había visto a una criatura que hiciese tantas preguntas como ella. Nadie entendió por qué se escapó. Y ahora... Es una dama negra. A Goldmoon se le romperá el corazón.

—Qué extraño —comentó, pensativo, Dalamar, y continuaron subiendo la escalera—. Así que la crió Goldmoon...

—¿Crees que es verdad lo que dijo sobre Tas y el artefacto? —preguntó Palin mientras salían de la escalera secreta.

—Por supuesto que lo es —contestó el elfo, que se dirigió hacia una ventana y contempló los cipreses—. Eso explica por qué huyó el kender. Temía que lo descubriéramos.

—Y lo habríamos hecho, si nos hubiésemos molestado en considerar detenida y racionalmente el asunto, en lugar de dejarnos llevar por el pánico. ¡Qué necios somos! El ingenio vuelve siempre con la persona a la que pertenece. Incluso en piezas, siempre vuelve.

La frustración de Palin era obvia; sentía la imperiosa necesidad de hacer algo, pero no podía hacer nada.

—Podrías buscarlo, Dalamar. Al menos tu espíritu puede recorrer este mundo...

—¿Y hacer qué? —demandó el otro hechicero—. Si lo encontrara, lo que sería un milagro portentoso, lo único que conseguiría sería asustarlo de tal modo que se ocultaría más hondo en el agujero que quiera que se haya metido.

Dalamar había seguido mirando a través de la ventana y, de repente, se puso tenso.

—¿Qué pasa? —preguntó, alarmado, Palin.

Dalamar no contestó y se limitó a señalar al exterior.

Mina caminaba a través del bosque, sobre las secas agujas de las coniferas.

Los muertos se agrupaban alrededor de Mina. Los muertos se inclinaban ante ella.

22

Reunión de viejos amigos

Un kender nunca se siente mal durante mucho tiempo, ni siquiera, como era el caso de Tas, después de haber topado con su propio fantasma. Cierto, había sido muy impresionante, y Tasslehoff todavía experimentaba una desagradable náusea cada vez que lo pensaba, pero sabía cómo manejar lo de las arcadas. Contenía la respiración mientras bebía cinco sorbos de agua, y entonces la náusea desaparecía. Hecho esto, su siguiente decisión fue que tenía que abandonar aquel sitio terrible donde los muertos iban por ahí revolviéndole a uno el estómago. Tenía que marcharse, cuanto antes, y no volver nunca, nunca.

El musgo y su padre resultaron ser de poca ayuda, ya que, hasta donde Tas alcanzaba a ver, el musgo tenía la mala costumbre de crecer por toda la superficie de las rocas y los árboles de ese sitio, trayéndole aparentemente sin cuidado el hecho de que alguien quisiera utilizarlo para orientarse y encontrar el norte. En consecuencia, Tasslehoff decidió recurrir a las técnicas consagradas por la tradición, desarrolladas por los kenders a lo largo de siglos de «ansia viajera», unas técnicas que garantizaban que uno se encontraba a sí mismo después de haberse perdido. La más conocida y que gozaba de mayor popularidad entre los kenders consistía en utilizar la «brújula corporal».

La teoría sobre la que se basa la brújula corporal es la siguiente: de todos es conocido que el cuerpo está hecho de diversos elementos, entre ellos el hierro. La razón de que se sepa que el cuerpo tiene hierro es porque puede catarse el gusto del hierro en la sangre. En consecuencia, es lógico que el hierro de la sangre sea atraído hacia el norte, del mismo modo que es atraída la aguja de hierro de una brújula. (Los kenders llegan incluso a afirmar que todos nosotros nos congregaríamos en el extremo norte del mundo si dejáramos que nuestra sangre se saliera con la suya. Se trata de una lucha constante con nuestra sangre, porque, en caso contrarío, nos apiñaríamos todos en lo alto del mundo y provocaríamos que éste se ladeara.)

A fin de conseguir que la brújula corporal funcione, uno debe cerrar los ojos —para no crear confusión—, extender el brazo derecho, con el índice apuntando, y después girar tres vueltas a la izquierda. Cuando uno se detiene, abre los ojos y descubre que está mirando hacia el norte.

Los kenders que utilizan esta técnica casi nunca llegan a donde van, pero dirán que siempre llegan a donde tienen que estar. Y de esta suerte Tasslehoff deambuló por los bosques de Foscaterra durante muchas horas (él nunca se perdía) sin encontrar Solanthus ni la salida, y estaba a punto de utilizar la brújula corporal una última vez cuando oyó voces, voces de verdad, vivas, no los susurros cosquilleantes de los pobres espíritus.

La reacción natural de Tasslehoff habría sido presentarse a los dueños de las voces, que quizás andaban perdidos, y ofrecerse para mostrarles en qué dirección estaba el norte. Sin embargo, en ese momento oyó otra voz. Ésta se encontraba dentro de su cabeza, y pertenecía a Tanis el Semielfo. A menudo Tasslehoff oía la voz de Tanis en ocasiones similares a ésa, recordándole que se detuviera a pensar si lo que iba a hacer «conducía a una larga vida». A veces Tas hacía caso a la voz que sonaba en su cabeza, y a veces, no; casi, casi, lo mismo que pasaba entre ellos cuando Tanis aún estaba vivo.

Esta vez Tas recordó que huía de Dalamar y de Palin, los cuales querían matarlo, y que podrían haber salido en persona —o enviado secuaces— a darle caza. El kender no estaba seguro de lo que significaba «secuaz» —le sonaba a un tipo de pez pequeño—, pero decidió que trepar a un árbol y esconderse entre las ramas era algo que conduciría a una larga vida.

Tasslehoff trepó con destreza y rapidez y enseguida se encontró instalado cómodamente a gran altura, entre las agujas de la conifera. Las voces —tres—, con sus correspondientes cuerpos, pasaron caminando justo debajo de él.

Al ver que eran Caballeros de Takhisis o de Neraka o comoquiera que se llamaran entonces, Tas se alegró de haber hecho caso a Tanis. Todo un ejército, caballeros y soldados de infantería, marchó bajo el árbol de Tas. Avanzaban a buen paso y no parecían sentirse muy animados. Algunos lanzaban miradas inquietas a izquierda y derecha, como si buscasen algo, mientras que otros mantenían la mirada fija al frente, temerosos de lo que podrían ver si echaban ojeadas a los lados.

Casi no hablaban entre ellos, y si lo hacían era en voz baja. El final de la fila de soldados pasaba por debajo de Tasslehoff, y el kender se felicitaba a sí mismo por el éxito de evitar ser detectado, cuando la cabeza de la marcha se detuvo, lo que significó que la parte de atrás también tuvo que pararse.

Los soldados se quedaron inmóviles debajo del árbol. Respiraban con esfuerzo y parecían agotados, a punto de desplomarse, pero cuando se transmitió la orden de que habría un descanso de quince minutos, ninguno de ellos pareció alegrarse. Unos cuantos se sentaron en cuclillas, pero no salieron del sendero ni se desprendieron de las mochilas.

—Pues yo digo que sigamos adelante —comentó uno—. No quiero pasar otra noche en esta guarida de muertos.

—En eso tienes razón —contestó otro—. Marchemos a Solanthus, ahora mismo. Sería un alivio sostener un combate con un enemigo de carne y hueso.

—Somos doscientos, y vamos a tomar Solanthus —añadió un tercero—. ¡Tonterías! Aunque fuésemos doscientos mil no podríamos tomar esa ciudad, ni siquiera con la ayuda del dios Único. Tiene murallas del tamaño del Monte Noimporta, y también máquinas infernales, según me han contado. Balistas gigantescas capaces de derribar a un dragón en vuelo.

—Igual que dijiste que nunca tomaríamos la ciudad elfa —replicó uno de sus camaradas, irritado—. ¿Os acordáis, muchachos? «Tendríamos que ser doscientos mil para barrer a esos orejas puntiagudas.»

Los demás se echaron a reír, pero eran risas nerviosas, en tono bajo y muy breves.

—Allá vamos otra vez —anunció uno mientras se incorporaba.

Los otros se levantaron y formaron en fila. Los de delante se volvieron para decirles algo a los de detrás.

—Ojo avizor al kender. Pasad la orden. —La advertencia llegó al final de la columna—. Ojo avizor al kender.

Los soldados que cerraban la marcha esperaron con impaciencia que los de delante se movieran. Por fin, con una lenta sacudida, la columna empezó a avanzar y poco después Tas los perdió de vista.

—«Ojo avizor al kender» —repitió Tas—. ¡Ja! Ésos deben de ser los secuaces de Dalamar. Me equivoqué en lo de los peces. Voy a quedarme aquí hasta que esté seguro de que se han marchado. Me pregunto quién será ese tal dios Único. Debe de ser muy aburrido tener un solo dios. A menos, claro, que fuera Fizban. Claro que, entonces, seguramente no habría mundo, porque no dejaría de perderlo por ahí, como hace con su sombrero. —El kender soltó un ahogado gemido al reparar en que el ejército se encaminaba en la misma dirección que su dedo había señalado—. Van hacia el norte. Eso significa que tengo que ir en otra dirección. La opuesta, de hecho.

Y así fue como Tasslehoff logró finalmente salir de Foscaterra y a la calzada que conducía a Solanthus, demostrando, una vez más, que la brújula corporal kender funcionaba.

Al llegar a la gran ciudad fortificada de Solanthus, Tasslehoff caminó alrededor de las murallas hasta dar con la entrada principal. Allí se detuvo para descansar un poco y observar con interés la multitud de gente que iba y venía. Los que entraban formaban una larga fila que avanzaba muy despacio. La gente que iba a pie se abanicaba o charlaba con los que estaban delante o detrás. Los granjeros dormitaban en sus carretas, ya que los caballos avanzaban por sí mismos a medida que lo hacía la fila. Los soldados apostados fuera de la muralla vigilaban para asegurarse de que la hilera siguiera moviéndose, que nadie se impacientara e intentara abrirse paso a codazos. La gente no parecía demasiado molesta por el retraso, sino que daba la impresión de que esperaba que ocurriera así y se lo tomaba con calma.

Los guardias interrogaban a cada persona que entraba en la ciudad. Se registraban las bolsas y las carretas. Si las carretas transportaban mercancías, éstas se registraban también: se abrían los sacos, se levantaban las tapas de las cajas y se hurgaban con horquillas las cargas de heno. Una vez familiarizado con el procedimiento y dispuesto a cumplirlo a rajatabla, Tasslehoff se puso al final de la fila.

—¡Hola! ¿Cómo estás? —saludó a una mujerona con aspecto de matrona que llevaba una gran cesta de manzanas y cotorreaba con otra mujerona que llevaba un cesto de huevos—. Me llamo Tasslehoff Burrfoot. Vaya, qué cola tan larga. ¿Hay alguna otra entrada?

Las dos se volvieron para mirarlo, y ambas lo contemplaron ceñudas; una incluso agitó un puño.

—Mantente lejos de mí, pequeña sabandija. Estás perdiendo el tiempo. A los kenders no les permiten entrar en la ciudad.

—Pues qué sitio tan poco amistoso —comentó Tasslehoff antes de apartarse.

No llegó lejos, sin embargo. Se sentó a la sombra de un árbol próximo a la entrada principal para comerse la manzana a gusto. Mientras masticaba, observó que aunque no se veía entrar a ningún kender en la ciudad, sí vio salir a dos, acompañados por los guardias.

Tas esperó hasta que los kenders se levantaron del suelo, se sacudieron el polvo y recogieron sus saquillos. Entonces empezó a agitar la mano y a gritar. Satisfechos como siempre de encontrar a uno de los suyos, los dos kenders corrieron a saludarle.

—Cenizo Pulgarazote —se presentó uno.

—Campanilla Espínula —se presentó la otra.

—Tasslehoff Burrfoot —correspondió Tas.

—No, ¿de verdad? —dijo Campanilla, muy complacida—. Vaya, pero si nos conocimos la semana pasada. Sin embargo no pareces el mismo. ¿Te has hecho algo en el pelo?

—¿Qué llevas en los saquillos? —inquirió Cenizo.

Entre la excitación de responder esa pregunta interesante que se produjo a continuación, a la que siguió la pregunta de Tas sobre qué llevaban en sus saquillos y una ronda general de volcar los contenidos e intercambio de objetos, Tas explicó que no era uno de los innumerables Tasslehoffs que andaban por todo Ansalon, sino que era el original. Se sintió particularmente orgulloso de mostrar las piezas del ingenio de viajar en el tiempo, acompañándolo con la historia de cómo Caramon y él habían viajado al pasado y cómo lo había llevado inadvertidamente al Abismo y cómo lo había vuelto a trasladar a un futuro que no era su futuro, sino el de algún otro.

Los dos kenders se mostraron muy impresionados y muy felices de cambiar sus más valiosas posesiones por piezas del ingenio. Tas las vio desaparecer en los saquillos de Cenizo y de Campanilla, sin albergar demasiadas esperanzas de que permanecieran allí. Sin embargo, valía la pena intentarlo. Finalmente, cuando se hubieron intercambiado todos los objetos posibles y se hubieron contado todas las historias que podían contarse, les explicó por qué había ido a Solanthus.

—Tengo una misión —anunció, y los otros dos kenders asumieron una expresión muy respetuosa—. Busco a un caballero solámnico.

—Pues has venido al lugar adecuado —dijo Cenizo mientras señalaba con el pulgar hacia las murallas de la ciudad—. Ahí dentro hay caballeros a montones.

—¿Qué planeas hacer una vez que tengas uno? —quiso saber Campanilla—. A mí no me parece que sean muy divertidos.

—Busco a un caballero en particular, no a uno cualquiera —explicó Tas—. Lo tuve un tiempo, ¿sabes?, pero lo perdí, y esperaba que hubiera venido aquí al ser un sitio donde los caballeros tienden a congregarse, o eso tengo entendido. Es, más o menos, así de alto —Tas se incorporó y se puso de puntillas, con el brazo extendido hacia arriba—, y muy, muy feo, incluso para un humano, y tiene el pelo del color de los molletes de harina de maíz de Tika.

Los dos kenders sacudieron la cabeza. Habían visto a montones de caballeros —describieron a varios—, pero a Tas no le interesaban ésos.

—He de encontrar al mío —dijo mientras volvía a sentarse en cuclillas—. Él y yo somos buenos amigos. Supongo que tendré que ir a buscarlo personalmente. Esas señoras me dijeron... Por cierto, ¿os apetece una manzana? Bueno, como os decía, esas señoras me contaron que a los kenders no nos dejan entrar en Solanthus.

—Eso no es cierto. En Solanthus se aprecia mucho a los kenders —le aseguró Campanilla.

—Lo que pasa es que tienen que decir eso para guardar las apariencias —añadió Cenizo.

—En Solanthus no meten en la cárcel a los kenders —continuó Campanilla con entusiasmo—. ¡Imagínate! Cuando te atrap... ¡Ejem! Cuando te encuentran, te ponen una escolta armada que te acompaña por la ciudad...

—Para que veas los lugares de interés...

—Y te echan por la puerta principal. Como a una persona normal y corriente.

Tasslehoff estuvo de acuerdo en que Solanthus parecía un sitio maravilloso. Lo único que tenía que hacer era encontrar un acceso a la ciudad. Sus nuevos amigos le proporcionaron información sobre varias entradas que eran poco conocidas por la gente, y añadieron que era mejor tener una ruta alternativa por si acaso resultaba que la primera que intentara había sido cerrada por los guardias.

Después de despedirse de sus nuevos amigos, Tas fue a probar suerte. La segunda ubicación funcionó extraordinariamente bien (se nos ha pedido que no la revelemos) y sólo tras una hora de brega, Tasslehoff entró en la ciudad de Solanthus. El kender estaba acalorado y sudoroso, sucio y lleno de arañazos, pero sus saquillos se encontraban intactos y eso, por supuesto, era de primordial importancia.

Fascinado por la inmensidad de la urbe, así como por la ingente cantidad de personas, deambuló por las calles hasta que le dolieron los pies, y las manzanas que había tomado de comida sólo fueron un lejano recuerdo. Vio montones de caballeros, pero ninguno que se pareciese a Gerard. Tas habría parado a alguno de ellos para preguntar, pero temía que le dieran el amable trato que le habían descrito los otros dos kenders, y aunque le habría gustado que unos guardias armados le enseñaran los lugares de interés de la ciudad, y de que nada le habría encantado más que ser lanzado por el aire a través de las puertas principales, no le quedó más remedio que renunciar a esos placeres en favor de la más importante tarea de cumplir su misión.

Cerca ya del anochecer, Tas empezó a sentirse realmente enfadado con Gerard. Habiendo decidido que el caballero tendría que estar en Solanthus, el hecho de que no se encontrara donde se suponía era muy irritante. Cansado de recorrer las calles buscándolo, harto de esquivar a guardias de la ciudad (lo que al principio resultó divertido, pero que se volvió aburrido al cabo de un tiempo), Tas decidió que se sentaría y dejaría que fuese Gerard quien lo encontrase a él, para variar. El kender se acomodó a la sombra de una gran estatua, cerca de una fuente próxima a la entrada principal, en la calle mayor, imaginando que desde allí vería a todos los que entraban y salían, y que Gerard acabaría dando con él antes o después.

Se encontraba sentado, con la barbilla apoyada en la mano e intentando decidir qué posada iba a honrar con su presencia a la hora de la cena, cuando vio entrar por las puertas a alguien conocido. No era Gerard, sino alguien mucho mejor. Tasslehoff se incorporó de un brinco y soltó un grito de alegría.

—¡Goldmoon! —llamó a voces mientras agitaba las manos.

Mostrando gran respeto por los ropajes blancos de Goldmoon, que la señalaban como una mística de la Ciudadela de la Luz, uno de los guardias la acompañaba como escolta al interior de la ciudad. Luego señaló en una dirección. Ella asintió y le dio las gracias. El guardia saludó llevándose la mano a la frente y después regresó a su puesto. Una figura pequeña y cubierta de polvo trotaba detrás de Goldmoon, y se veía en apuros para mantener el paso de las largas zancadas de la mujer. Tas no prestó mucha atención a esa persona. Se sentía tan contento y tan agradecido de ver a Goldmoon que no se fijaba en nadie más, y se olvidó completamente de Gerard. Si había alguien que pudiera salvarlo de Dalamar y de Palin, era Goldmoon.

Tas corrió a través de la avenida atestada de viandantes. Chocando contra la gente y evitando ágilmente el largo brazo (y las manos) de la ley, Tasslehoff estaba a punto de saludar a Goldmoon con el estrecho abrazo habitual cuando se paró en seco.

Era Goldmoon, pero no lo era. Seguía en el cuerpo joven que tan aborrecible había sido para ella. Seguía siendo hermosa, con su brillante cabello rubio plateado y sus encantadores ojos, pero llevaba el pelo despeinado y desgreñado y en su mirada había algo de vago y distante, como si no viese lo que tenía cerca, sino que contemplara algo muy lejano. Sus ropas blancas estaban manchadas de barro y con el repulgo deshilachado y rozado. Parecía cansada hasta el punto de desplomarse en cualquier momento, pero caminaba resueltamente, usando un cayado de madera como apoyo. La persona pequeña y polvorienta mantenía su paso.

—¿Goldmoon? —preguntó Tas con incertidumbre.

Ella no se detuvo, pero bajó la vista hacia el kender.

—Hola, Tas —contestó de un modo distraído, y siguió adelante.

Sólo eso. «Hola, Tas.» Nada de «Caramba, me alegro de verte, ¿dónde has estado todo este tiempo?». Sólo «Hola, Tas».

Sin embargo, el personaje pequeño y polvoriento sí se asombró al verlo. Y también se mostró complacido.

—¡Burrfoot!

—¡Acertijo! —gritó Tas, reconociendo por fin al gnomo bajo la capa de polvo.

Los dos se estrecharon la mano.

—¿Qué haces aquí? —preguntó el kender—. La última vez que te vi, dibujabas el mapa del laberinto de setos de la Ciudadela de la Luz. A propósito, la última vez que vi el laberinto de setos ardía por los cuatro costados.

Tasslehoff se dio cuenta demasiado tarde que no debería haber soltado una noticia tan terrible al gnomo de un modo tan repentino.

—¡Ardía por los cuatro costados! —exclamó Acertijo—. ¡Mi Misión en la Vida! ¡Ardiendo!

Herido en lo más profundo, el gnomo se recostó contra la pared de un edificio, desfallecido, con las manos crispadas sobre el pecho y boqueando para respirar. Tas se detuvo para dar aire al gnomo con el sombrero, aunque sin perder de vista a Goldmoon, que no se había dado cuenta del mal momento que pasaba Acertijo y seguía caminando. Cuando el gnomo dio señales de estar recuperándose, Tas lo cogió del brazo y fue en pos de Goldmoon tirando de él.

—Míralo de este modo —empezó Tas en tono tranquilizador mientras ayudaba al tambaleante gnomo a caminar—. Cuando empiecen la reconstrucción, acudirán a ti porque tienes el único mapa del laberinto.

—¡Es verdad! —exclamó Acertijo al reflexionar sobre ello. Su ánimo mejoró considerablemente—. Tienes toda la razón. —Se habría parado allí mismo, en ese instante, para sacar el mapa de su mochila, sin acordarse de que lo había dejado en la Ciudadela, pero Tas lo apremió argumentando que no tenían tiempo, que debían alcanzar a Goldmoon.

—Por cierto, ¿cómo es que vosotros dos habéis venido a parar aquí? —preguntó el kender a fin de distraer al gnomo y que no pensara en el laberinto de setos ardiendo.

Acertijo relató a Tas la triste historia del naufragio del Indestructible, de cómo Goldmoon y él habían sido arrojados a una playa desconocida y que no habían dejado de caminar desde entonces.

—No vas a creerlo —continuó Acertijo, bajando la voz hasta un susurro atemorizado—, ¡pero va en pos de los muertos!

—¿De verdad? Pues yo acabo de salir de un bosque lleno de fantasmas.

—¡Tú también, no! —El gnomo miró a Tas con gesto de asco.

—Bueno, tengo bastante experiencia con seres de ultratumba —contestó el kender con actitud despreocupada—. Guerreros esqueléticos, manos incorpóreas, espectros arrastrando cadenas... Ningún problema para un viajero consumado. Tengo la Cuchara Kender de Rechazo que me dio mi tío Saltatrampas. Si quieres verla...

Empezó a rebuscar en un bolsillo, pero se paró de repente al tocar los fragmentos del ingenio para viajar en el tiempo.

—Personalmente, creo que esa mujer está loca, trastornada, chiflada, desquiciada, ida, mochales. Vamos, que le falta un tornillo —sentenció Acertijo en tono bajo y solemne.

—Sí, sospecho que tienes razón —convino Tas, que miró a Goldmoon y suspiró—. Desde luego no actúa como la Goldmoon que conocí antaño. Aquella Goldmoon se alegraba de ver a un kender. Aquella Goldmoon no habría permitido que unos perversos hechiceros enviaran a un kender al pasado para que lo aplastara el pie de un gigante. —Tas dio unas palmaditas en el brazo a Acertijo—. Es muy amable por tu parte haberte quedado con ella, atento para que no le pase nada.

—He de ser sincero contigo. No lo habría hecho si no fuera por el dinero. Mira esto.

Tras echar una ojeada en derredor para asegurarse de que no había cortabolsas merodeando por allí, el gnomo sacó del fondo de la mochila una gran bolsa de dinero, llena a reventar. Tasslehoff expresó su admiración y alargó la mano para echarle una ojeada, pero Acertijo le propinó un manotazo en los nudillos y volvió a guardar la bolsa en la mochila.

—¡Y no la toques! —advirtió el gnomo, ceñudo.

—No me gusta el dinero —dijo Tas al tiempo que se frotaba los nudillos doloridos—. Pesa mucho, y ¿para qué sirve? Mira, tengo todas estas manzanas. Pues bien, nadie va a atizarme un golpe en la cabeza para quitármelas, pero si tuviese dinero para comprar manzanas, entonces sí me golpearían en la cabeza para robármelo, así que es mucho mejor tener las manzanas, ¿no te parece?

—¿Por qué hablas de manzanas? —gritó Acertijo, agitando las manos—. ¿Qué tienen que ver? O de cucharas, dicho sea de paso.

—Empezaste tú —replicó Tas. Conociendo a los gnomos y sabiendo lo excitables que eran, decidió actuar con educación y cambiar de tema—. En cualquier caso, ¿cómo habéis conseguido todo ese dinero?

—La gente se lo da a ella —contestó Acertijo, señalando más o menos hacia Goldmoon—. Allí donde vamos, la gente le da dinero o una cama para pasar la noche o comida o vino. La tratan con extraordinaria amabilidad. Y a mí también. Nadie había sido amable conmigo nunca —añadió, melancólico—. La gente siempre me dice cosas desagradables, estúpidas, como «¿Se supone que eso tiene que echar tanto humo?» o «¿Quién va a pagar los desperfectos?», pero cuando estoy con Goldmoon me dicen cosas agradables. Me dan comida y cerveza fría y una cama para dormir y dinero. Ella no quiere el dinero. Me lo entrega a mí, y yo lo guardo. —La expresión de Acertijo era feroz—. Las reparaciones del Indestructible van a costar un dineral. Creo que sólo estaba asegurado contra terceros, no por colisión...

Tas tenía la sensación de que el tema se estaba desviando a un terreno aburrido, así que lo interrumpió.

—Por cierto, ¿dónde vamos?

—Algo relacionado con los caballeros —contestó el gnomo—. Caballeros vivos, espero, aunque no apostaría nada. No te imaginas lo harto que estoy de oír hablar sobre gente muerta todo el tiempo.

—¡Caballeros! —gritó alegremente Tasslehoff—. ¡Yo he venido a lo mismo!

En ese momento, Goldmoon se detuvo, miró hacia una calle y luego hacia otra, y pareció que se había perdido. Tasslehoff dejó al gnomo, que seguía mascullando entre dientes algo sobre seguros, y se acercó presuroso a ella por si necesitaba ayuda.

Goldmoon no le hizo caso, sino que paró a una mujer que, a juzgar por el tabardo marcado con una rosa roja que vestía, era una Dama de Solamnia. La dama le dio indicaciones y después le preguntó qué hacía en Solanthus.

—Soy Goldmoon, una mística de la Ciudadela de la Luz —contestó, presentándose—. Espero que el Consejo de Caballeros acceda a recibirme.

—Yo soy lady Odila, Dama de la Rosa —se presentó a su vez la otra mujer, que inclinó la cabeza respetuosamente—. He oído hablar de Goldmoon de la Ciudadela de la Luz. Una mujer muy venerada. Debes de ser su hija.

La expresión de Goldmoon se tornó de repente muy cansada, como si hubiese oído lo mismo muchas veces.

—Sí, soy su hija —contestó con un suspiro.

Lady Odila volvió a hacer una reverencia.

—Bienvenida a Solanthus, hija de Goldmoon. El Consejo de Caballeros tiene muchos asuntos importantes que resolver, pero siempre recibe con agrado a uno de los místicos de la Ciudadela, sobre todo después de la terrible noticia que hemos recibido sobre el ataque.

—¿Qué ataque? —Goldmoon se quedó muy pálida, tanto que Tasslehoff le cogió la mano y se la apretó con afecto.

—Yo puedo contarte... —empezó Tas.

—Maldición, es un kender —dijo lady Odila en el mismo tono que habría utilizado para decir: «Maldición, es un trasgo gigante». La dama solámnica apartó la mano de Tas, y se interpuso entre Goldmoon y él—. No te preocupes, sanadora, yo me ocuparé de esto. ¡Guardia! ¡Otra de esas bestezuelas se ha colado en la ciudad! ¡Sacadlo...!

—¡Yo no soy una bestezuela! —manifestó el kender, indignado—. Estoy con Goldmoon... Es decir, con su hija. Soy amigo de su madre.

—Y yo su administrador de finanzas —intervino Acertijo, dándose muchos aires—. Si queréis contribuir con algunas monedas...

—¿Qué ataque? —demandó desesperadamente Goldmoon—. ¿Es eso cierto, Tas? ¿Cuándo ocurrió?

—Todo empezó cuando... ¡Disculpa, pero estoy hablando con Goldmoon! —gritó Tas mientras se retorcía entre las manos de un guardia.

—Por favor, suéltalo. Viene conmigo —abogó Goldmoon—. Asumo toda la responsabilidad.

El guardia parecía dudoso, pero no podía ir en contra de los deseos de uno de los reverenciados místicos de la Ciudadela. Miró a lady Odila, que se encogió de hombros y dijo en voz baja:

—No te preocupes. Me ocuparé de que se lo eche de la ciudad antes de que caiga la noche.

Tas, entretanto, relataba su historia.

—Todo empezó cuando fui a la habitación de Palin porque había decidido que debía ser noble y regresar a mi tiempo y dejar que el gigante me despachurrara, sólo que ahora he cambiado de idea, Goldmoon. Verás, lo pensé bien y...

—¡Tas! —instó Goldmoon a la par que lo sacudía—. ¡El ataque!

—Oh, sí, vale. Bueno, pues resulta que Palin y yo estábamos hablando sobre eso y entonces miré por la ventana y vi un gran dragón que volaba hacia la Ciudadela.

—¿Qué dragón? —Goldmoon se llevó la mano al corazón.

—Beryl. La misma que me echó la maldición —comentó Tas—. Lo sé porque se me puso el pelo de punta y empezó a darme escalofríos por todo el cuerpo, incluso en el estómago, como me pasa cada vez que la veo. Y a Palin también. Intentamos utilizar el ingenio de viajar en el tiempo para escapar, pero Palin lo rompió. Para entonces, Beryl había llegado con un montón de dragones más y de draconianos que saltaban desde el cielo, y la gente corría y gritaba. Igual que pasó en Tarsis, ¿lo recuerdas? ¿Cuando los Dragones Rojos nos atacaron y el edificio se me cayó encima y perdimos a Tanis y a Raistlin?

—¡Mi gente! —susurró Goldmoon medio ahogada, y se tambaleó—. ¿Qué les ha pasado a los míos?

—Sanadora, siéntate, por favor —dijo suavemente lady Odila mientras la sostenía entre los brazos y la conducía hasta un múrete bajo que rodeaba la camarina fuente.

—¿Es cierto todo eso? —preguntó Goldmoon a la dama solámnica.

—Lamento decir que, por extraño que parezca, la historia del kender es verdad. Recibimos un comunicado de nuestra guarnición destacada en Sancrist en el que informaban que la Ciudadela había sido atacada por Beryl y sus dragones. Causaron una gran destrucción, pero la mayoría de la gente pudo escapar sana y salva a las colinas.

—Gracias le sean dadas al Único —musitó Goldmoon.

—¿Cómo, sanadora? —preguntó lady Odila, perpleja—. ¿Qué has dicho?

—No estoy segura —balbuceó Goldmoon—. ¿Qué he dicho?

—Dijiste: «Gracias le sean dadas al Único». No sabemos de ningún dios que haya vuelto a Krynn. —Lady Odila parecía intrigada—. ¿A qué te referías?

—Ojalá lo supiera —contestó quedamente Goldmoon, cuya mirada se tornó abstraída—. Ignoro por qué dije eso...

—Yo también escapé —exclamó en voz alta el kender—. Junto con Palin. Fue de lo más excitante. Palin arrojó trozos del ingenio de viajar en el tiempo a los draconianos y realizó algunos conjuros espectaculares. Corrimos hacia la Escalera de Plata en medio del humo del laberinto de setos incendiado...

Ante aquel nuevo recordatorio de que su Misión en la Vida se había reducido a cenizas, Acertijo empezó a gimotear y se sentó pesadamente al lado de Goldmoon.

—¡Y Dalamar nos salvó! —anunció Tas—. En cierto momento nos encontrábamos en la misma punta de la Escalera de Plata, y al siguiente, ¡puf!, estábamos en la Torre de la Alta Hechicería de Palanthas, sólo que ya no está allí. En Palanthas, me refiero. Sigue siendo una Torre de la Alta Hechicería...

—Pequeño mentiroso —dijo lady Odila, cuyo tono pareció casi respetuoso, de modo que Tas prefirió tomarlo como un cumplido.

—Gracias —contestó con modestia—, pero no lo estoy inventando. Encontramos realmente a Dalamar y la Torre. Por lo visto llevaba perdida mucho tiempo.

—Los abandoné y tuvieron que enfrentarse al dragón solos —musitaba Goldmoon, como enajenada, sin prestar atención a Tas—. Dejé a los míos solos ante el dragón, pero ¿qué podía hacer? Las voces de los muertos me llamaban... ¡Tenía que seguirlos!

—¿Has oído? —preguntó Acertijo a la dama solámnica mientras la azuzaba con el dedo en las costillas—. Fantasmas. Espectros. Con ésos es con los que habla, ¿sabes? Loca. Está ida. —Hizo sonar la bolsa del dinero—. Si quieres hacer un donativo... Es deducible de impuestos.

Lady Odila los miraba como si todos fuesen candidatos adecuados para un donativo, pero al advertir la fatiga y la angustia de Goldmoon la expresión de la dama solámnica se suavizó. Rodeó con un brazo los hombros de la mujer.

—Has sufrido una conmoción, sanadora. Al parecer has hecho un largo viaje, y en extraña compañía. Ven conmigo. Te llevaré ante el Maestro de la Estrella, Mikelis.

—¡Sí, lo conozco! Aunque —añadió Goldmoon con un profundo suspiro—, él no me reconocerá.

Lady Odila se incorporó para llevarse a Goldmoon de allí. Tas y Acertijo hicieron otro tanto y las siguieron de cerca. Al oír las pisadas, la dama solámnica se volvió. Tenía esa expresión que adoptan los caballeros cuando están a punto de llamar a la guardia de la ciudad para que se lleve a alguien a la cárcel. Suponiendo que ese alguien podía ser él, Tasslehoff discurrió rápidamente.

—Por cierto, lady Odila, ¿conoces a un caballero llamado Gerard Uth Mondor? Es que lo estoy buscando.

La dama solámnica, que de hecho estaba a punto de llamar a la guardia, cerró la boca y lo miró de hito en hito.

—¿Qué has dicho? —preguntó.

—Que si conoces a Gerard Uth Mondor —repitió Tas.

—Quizá. Perdona un momento, sanadora, esto no me llevará mucho tiempo. —Lady Odila se puso en cuclillas delante del kender para mirarlo a los ojos—. Descríbemelo.

—Tiene el cabello como los molletes de maíz de Tika y una cara que parece fea al principio, hasta que lo conoces, y entonces, por alguna razón, ya no te parece fea en absoluto, sobre todo después de haberme rescatado de los caballeros negros. Sus ojos son...

—Azules como las flores del aciano —se adelantó lady Odila—. Harina de maíz y flores de aciano. Sí, eso lo describe bien. ¿Cómo es que lo conoces?

—Es un buen amigo mío —dijo Tas—. Viajamos juntos a Qualinesti...

—Ah, de modo que venía de allí. —Lady Odila miró intensamente al kender y luego explicó—. Tu amigo Gerard se encuentra en Solanthus. Lo han llevado ante el Consejo de Caballeros. Está bajo sospecha de espionaje.

—¡Oh, vaya! Lamento oír que está enfermo —comentó Tas—. ¿Dónde se encuentra? Seguro que le gustará verme.

—En realidad ese encuentro podría resultar extremadamente interesante —contestó la dama—. Trae a esos dos, guardia. Supongo que el gnomo también es parte de este enredo, ¿verdad?

—Oh, sí —aseguró Tas, que agarró con fuerza la mano de Acertijo—. Él guarda el dinero.

—¡No menciones el dinero! —espetó el gnomo, furioso.

—Una confusión mía, sin duda. —Se disculpó Tas, que luego añadió en un susurro:— No te preocupes, Acertijo. Yo lo arreglaré todo.

Sabedor de que ese «yo lo arreglaré todo» se reflejaba en los anales de la historia de Krynn como las últimas palabras que muchos compañeros de kenders oían en este mundo, el gnomo no se sintió reconfortado precisamente.

23

El consejo de Caballeros de Solamnia

Goldmoon estaba agotada por el largo viaje, tanto como si su cuerpo fuera el frágil y viejo cuerpo que debería tener, no ese otro extraño, joven y fuerte. Había llegado a utilizarlo del mismo modo que usaba el cayado de madera, para que la condujese a dondequiera que se la convocaba. El cuerpo la transportaba largas distancias cada día sin cansarse. Comía y bebía. Era joven y hermoso. La gente se quedaba embelesada con él y la ayudaban de buen grado. Los granjeros le daban alojamiento en sus humildes chozas y facilitaban su andadura llevándola en sus carretas durante un trecho. Lores y ladies la acogían en sus castillos y le proporcionaban carruajes para cubrir tramos de su viaje. En consecuencia, gracias al nuevo cuerpo, había viajado hasta Solanthus mucho más deprisa de lo que había previsto.

Creía que eran su belleza y su juventud las que embelesaban a la gente, pero se equivocaba. Granjeros y nobles veían que era hermosa al principio, pero después miraban sus ojos y captaban en ellos un pesar y una búsqueda anhelante que los conmovían profundamente, tanto al plebeyo que compartía una hogaza de pan con ella y recibía sus palabras de agradecimiento con la cabeza inclinada, como la dama acaudalada que la besaba y le pedía su bendición. En el pesar de Goldmoon veían reflejados sus propios miedos y angustias. En su búsqueda veían su propio anhelo de algo más, de algo mejor, de algo en que creer.

Lady Odila, al advertir la palidez del semblante de Goldmoon y sus pasos inestables, la condujo directamente al edificio donde se reunía el Consejo de Caballeros y la llevó a un cuarto cómodo, en la cámara principal, donde ardía un fuego acogedor en la chimenea. La dama ordenó a unos sirvientes que le llevasen agua para que pudiera quitarse el polvo y la suciedad del camino, y también comida y bebida. Una vez que se hubo asegurado de que no podía hacer nada más para que Goldmoon se sintiese cómoda, lady Odila se marchó. Envió un mensajero al templo de los místicos para informar de la llegada de Goldmoon, en tanto que ella disponía de sus prisioneros, Tasslehoff y Acertijo.

Goldmoon comió y bebió sin saborear ni saber qué ingería. El cuerpo exigía combustible para seguir funcionando, y ella no tenía más remedio que atender a sus demandas. Debía continuar, ir tras el río de los muertos, que la llamaban y la arrastraban en su helada y pavorosa corriente. Buscaba entre los rostros fantasmales que se apiñaban a su alrededor a los que conocía: Riverwind, Tika, Caramon, su amada hija... Todos los viejos amigos que habían partido de este mundo dejándola sola. No los encontraba, pero tal cosa no era de extrañar habida cuenta del número ingente de almas, cada una de ellas como una gota en el impetuoso y sobrecogedor río.

El nuevo cuerpo era saludable y fuerte, pero se sentía cansada; tan, tan cansada. Se veía a sí misma como la llama de una vela que arde dentro de una lámpara ornamentada. La llama ardía débilmente, la cera se había derretido, el pabilo se había quemado casi por completo. Lo que no podía ver era que a medida que la llama se consumía, su luz brillaba más y más resplandeciente.

El dios Único. Goldmoon no recordaba haber hablado de El. No había dicho nada, pero había soñado con Él a menudo, el mismo sueño una y otra vez, de manera que su reposo era casi tan agotador como sus horas de vigilia.

En el sueño, Goldmoon se encontraba de nuevo en el templo de la antigua ciudad de Xak Tsaroth. Sostenía en sus manos la Vara de Cristal Azul, y ante ella se alzaba la estatua de la bendita Mishakal, diosa de la curación. Las manos de la estatua estaban entrecerradas como si sostuviesen un cayado, pero no había ninguno en ellas. Como había hecho una vez, tanto tiempo atrás, entregó la Vara a la estatua. En aquella ocasión la estatua la había aceptado y Goldmoon había llegado a comprender el amor inmenso que los dioses sentían por sus criaturas. Sin embargo, en el sueño, cuando intentaba dársela a la diosa, la cristalina Vara se hacía añicos y le cortaba las manos, que de inmediato se cubrían de sangre. Su gozo se tornaba terror.

El sueño terminaba al despertarse, temblorosa y desconcertada.

Reflexionó sobre lo que presagiaba ese sueño. Al principio pensó que significaba una cosa, después otra. Siguió cavilando hasta que las imágenes empezaron a girar en su mente, persiguiéndose, semejando una serpiente mordiéndose la cola. Cerró los ojos y apretó los párpados con los dedos, intentando que la rueda desapareciera.

—¿Hija de Goldmoon? —sonó una voz preocupada.

La mujer dejó caer las manos, sobresaltada, y al abrir los ojos se encontró mirando el rostro afable e inquieto del Señor de la Estrella, Mikelis. Lo conocía. Había estudiado en la Ciudadela de la Luz, donde había sido un alumno excelente, un sanador competente y solícito. Solámnico de nacimiento, había regresado a Solanthus y ahora era la cabeza del Templo de la Luz de esa ciudad. A menudo habían pasado horas charlando, y Goldmoon suspiró al ver que no la reconocía.

—Lo siento —se disculpó él—. No quería asustarte, hija. No habría entrado sin llamar a la puerta, pero lady Odila me dijo que temía que te sentías mal y que quizá te habías dormido. Aun así, me alegra ver que has comido con buen apetito.

Mikelis miró un tanto perplejo los numerosos platos y un cestillo del pan, completamente vacíos. El extraño cuerpo había ingerido una cena que habría bastado para dos personas, y no había dejado ni las migajas.

—Gracias, Maestro de la Estrella —dijo Goldmoon—. No me has asustado. He hecho un largo viaje y estoy fatigada, amén de la angustia que me ha causado la noticia de que la ciudadela había sido atacada. Ignoraba lo ocurrido hasta ese momento...

—Algunos murieron —dijo Mikelis mientras se sentaba a su lado—. Lloramos su pérdida y esperamos que sus espíritus volaran de este mundo al próximo. Hija, ¿te sientes mal? —preguntó, alarmado repentinamente—. ¿Puedo hacer algo?

Goldmoon se había sobresaltado al oír el comentario sobre los espíritus y, sacudida por un escalofrío, miró en derredor. Los fantasmas abarrotaban el cuarto; unos la observaban, otros vagaban sin descanso, algunos trataban de tocarla y otros ni se fijaban en ella. Nunca permanecían mucho tiempo; se veían forzados a continuar, a unirse al río que fluía ininterrumpidamente hacia el norte.

—No —contestó aturdida—. Es esa terrible noticia...

Sabía que era mejor no intentar explicárselo. Mikelis era un hombre bueno, consagrado a su tarea, pero no entendería que los espíritus no podían volar de este mundo a ningún sitio, que estaban atrapados, prisioneros.

—Lamento decir que no hemos tenido noticias de tu madre —añadió Mikelis—, pero lo vemos como una señal esperanzadora de que Goldmoon no fue herida en el ataque.

—No lo fue —dijo secamente Goldmoon. Mejor acabar con todo eso de una vez y contar la verdad. No disponía de mucho tiempo. El río la arrastraba a seguir adelante—. Goldmoon no resultó herida en el ataque porque no se encontraba allí. Huyó. Dejó a los suyos para hacer frente a los dragones sin ella.

La expresión del Maestro de la Estrella se tornó preocupada.

—Hija, no hables tan irrespetuosamente de tu madre.

—Sé que huyó —continuó la mujer, impaciente—. No soy la hija de Goldmoon como tú muy bien sabes. Maestro de la Estrella. Sabes que sólo tengo dos hijas, una de las cuales... murió. Soy Goldmoon. He venido a Solanthus para relatar mi historia ante el Consejo de Caballeros, para ver si pueden ayudarme y también para advertirles. A buen seguro —añadió— habrás oído hablar de mi transformación «milagrosa».

Era obvio que el Maestro de la Estrella se sentía incómodo, que intentaba no mirarla fijamente y, sin embargo, no podía apartar los ojos de ella. La miraba, y luego apartaba rápidamente la vista sólo para volver a posar sus ojos en ella con desconcierto.

—Algunos de nuestros jóvenes místicos hicieron un viaje de peregrinación a la Ciudadela no hace mucho —admitió finalmente—. Regresaron con la historia de que habías sido favorecida con la gracia de un milagro, que se te había devuelto la juventud. Confieso que pensé que era exceso de exaltación juvenil desbordada. —Hizo una pausa y volvió a mirarla, ahora sin disimulo—. ¿De verdad eres tú, Primera Maestra? Perdóname, pero hemos recibido información de que los caballeros negros se han infiltrado en las Órdenes de los Místicos —añadió, azorado.

—¿Te acuerdas de la noche que nos sentamos bajo las estrellas y hablamos de los dioses que habías conocido en tu infancia y de cómo, siendo aún un niño, sentías que estabas llamado a ser un clérigo de Paladine?

—¡Primera Maestra! —exclamó Mikelis; le tomó las manos y las besó—. Eres tú realmente, y es un verdadero milagro.

—No, no lo es —lo contradijo, cansada—. Soy yo, pero no soy yo. No es un milagro, es una maldición. No espero que lo entiendas, porque ni yo misma lo comprendo. Sé que gozas del respeto y la veneración de los caballeros. Mandé llamarte para pedirte un favor. Tengo que hablar ante el Consejo de Caballeros y no puedo esperar hasta la semana próxima o hasta el mes que viene o hasta cuando quiera que hagan un hueco para mí en su calendario de trabajo. ¿Puedes conseguir que entre ahora para que me reciban hoy?

—¡Claro! —contestó Mikelis, sonriente—. No soy el único místico al que veneran. Cuando sepan que Goldmoon, la Primera Maestra, se encuentra aquí, estarán encantados de darte audiencia. El Consejo ha levantado la sesión, pero sólo para comer. Están celebrando una sesión especial para decidir la suerte de un espía, pero no les llevará mucho tiempo. Una vez que ese sórdido asunto haya quedado resuelto, tu presencia será como un rayo de luz en la oscuridad.

—Me temo que sólo he venido a hacer más profunda esa oscuridad, pero eso no está en mi mano remediarlo. —Goldmoon se levantó de la silla y cogió el cayado de madera—. Condúceme a la sala de consejos.

—Pero, Maestra —protestó Mikelis mientras se incorporaba también—, los caballeros estarán sentados a la mesa, y quizá tarden un rato. Además, está el asunto del espía. Deberías quedarte aquí, cómodamente.

—Nunca me siento cómoda —repuso la mujer, en cuya voz había un timbre tajante a causa de la impaciencia y la cólera—, de modo que no importa si me quedo aquí o me siento en una sala con corrientes de aire. He de hablar ante el Consejo hoy mismo. ¿Quién sabe si ese asunto del espía se alarga y me mandan un recado para que regrese mañana?

—Maestra, te aseguro...

—¡No! No estoy dispuesta a que mi audiencia se posponga hasta mañana o hasta cuando les venga bien a ellos. Si me encuentro presente en la sala, no podrán negarse a oírme. Y tú no mencionarás lo de este supuesto milagro.

—Desde luego, Maestra, si ése es tu deseo —dijo Mikelis.

Parecía dolido. Lo había decepcionado. Había un milagro, justo ante sus ojos, y no le permitía enorgullecerse de él.

«La Vara de Cristal Azul se hacía añicos en mis manos.»

Acompañó al Maestro de la Estrella a la sala de consejos, donde Mikelis convenció a los guardias para que la dejaran pasar. Una vez dentro, el místico empezó a preguntarle si estaba cómoda —es decir, vio las palabras formándose en sus labios—, pero balbuceó y, con una disculpa farfullada, anunció que iba a informar al caballero coronel que estaba allí. Goldmoon tomó asiento en la gran cámara decorada con rosas, donde las paredes devolvían el eco de cualquier ruido. El olor de las flores perfumaba el aire.

Esperó sola en la oscuridad, ya que la estancia estaba orientada al este, de manera que no recibía la luz de la tarde, y las velas que la habían alumbrado se habían apagado al marcharse los caballeros. Los criados se ofrecieron para llevar una lámpara, pero Goldmoon prefirió permanecer en la oscuridad.

Al mismo tiempo que Mikelis conducía a Goldmoon a la cámara del consejo, Gerard era escoltado por lady Odila, desde su celda en la prisión, a la reunión con el Consejo de Caballeros. No había recibido mal trato, considerando que lo tenían por un Caballero de Neraka. No lo habían atado al potro ni lo habían colgado por los pulgares. Lo habían llevado ante el inquisidor, que lo acosó con preguntas durante días, las mismas una y otra vez, haciéndolas al azar, pasando de lo más reciente a cosas anteriores, siempre esperando pillarlo en una mentira.

Gerard se encontró ante una disyuntiva. O relataba su historia de principio a fin, empezando con un kender muerto que viajaba en el tiempo y acabando con su involuntario cambio de bando, para convertirse en ayudante de campo del gobernador Medan, uno de los más famosos Caballeros de Neraka, o podía afirmar una y otra vez que era un Caballero de Solamnia, enviado en una misión secreta por lord Vivar, y que tenía una explicación perfectamente lógica, razonable e inocente para haber acabado montado en un Dragón Azul y vestido con las ropas de cuero de un jinete de dragones de los caballeros negros, todo lo cual podía esclarecer perfectamente ante el Consejo.

Tenía que reconocer que no era una buena alternativa. Optó por la segunda.

Finalmente, tras muchas horas de agotadores interrogatorios, el inquisidor informó a sus superiores que el prisionero se había cerrado en banda con su historia y que sólo hablaría ante el Consejo de Caballeros. El inquisidor añadió que, en su opinión, el prisionero decía la verdad o era uno de los espías más astutos de la era presente. En cualquier caso, debería ser llevado ante el Consejo para interrogarlo.

En el camino al Consejo, lady Odila desconcertó a Gerard al echar repetidas miradas a su cabello, que seguramente estaría todo de punta, como era habitual.

—Es amarillo —dijo finalmente, molesto—. Y necesita un corte. Por lo general no...

—Los molletes de maíz de Tika —comentó lady Odila, sin apartar los verdes ojos del pelo—. Tienes el cabello tan amarillo como los molletes de Tika.

—¿De qué conoces a Tika? —demandó Gerard, estupefacto.

—¿Y tú? —preguntó ella a su vez.

—Era la propietaria de la posada El Último Hogar, en Solace, donde estaba destacado, como ya he dicho. Si lo que intentas es ponerme a prueba...

—Ah, esa Tika —dijo lady Odila.

—¿Dónde has...? ¿Quién te...?

La dama, con gesto pensativo, sacudió la cabeza y rehusó contestar a sus preguntas. Los dedos de la mujer se cerraban sobre su brazo como un cepo —era corpulenta y tenía manos muy fuertes—; sin darse cuenta lo instaba a caminar a su mismo paso, largo y rápido, sin reparar en que los grilletes y las cadenas de los pies le obstaculizaban los movimientos, de manera que se veía forzado a mantener un incómodo y doloroso trote para no quedarse atrás.

No vio razón para llamar la atención de la dama sobre ese detalle. No pensaba hablar más con esa desconcertante mujer, que se limitaría a hacer un chiste o sacar punta a sus palabras. Se dirigía ante el Consejo de Caballeros, se presentaría ante lores que lo escucharían sin prejuicios. Había decidido qué partes de su historia contaría sin reserva y qué otras se guardaría para sí (como lo del kender muerto que viajaba en el tiempo). Su relato, aunque extraño, era verosímil.

Llegaron a la Cámara de los Caballeros, el edificio más antiguo de Solanthus, que databa de la época en que la ciudad fue fundada por, según la leyenda, un hijo de Vinas Solamnus, el fundador de la Orden de los Caballeros de Solamnia. Edificada con granito recubierto de mármol, la Cámara de los Caballeros había sido una construcción sencilla en su origen, a semejanza de un fortín. Con el paso de las eras se habían ido añadiendo pisos, alas, torres y atalayas, de manera que el sencillo fortín se había transformado en un conjunto de edificios alrededor de un patio central. Se había establecido una escuela donde se instruían los aspirantes a caballeros no sólo en el arte de la guerra, sino también en el estudio de la Medida y cómo debían interpretarse sus leyes, ya que dichos caballeros dedicarían sólo una pequeña parte de su tiempo a la lucha. Nobles lores, eran líderes en sus comunidades y de ellos se esperaba que atendieran peticiones e impartieran justicia. Aunque el vasto complejo de estructuras había sobrepasado hacía mucho tiempo la denominación de «cámara», los caballeros seguían refiriéndose a él con ese término por deferencia al pasado.

Antaño, los templos de Paladine y de Kiri-Jolith, este último un dios particularmente venerado por los caballeros, habían formado parte del complejo. Tras la marcha de los dioses, los caballeros habían permitido cortésmente a los clérigos que se quedaran, pero —perdido el poder de su oración— los clérigos se sintieron inútiles e incómodos. Los templos guardaban recuerdos tan penosos que habían acabado marchándose. Ahora seguían abiertos y se habían convertido en el lugar preferido por los caballeros para estudiar o pasar veladas enfrascados en largos debates filosóficos. Los templos rezumaban una paz que propiciaba la reflexión, o eso se decía. Muchos de los estudiantes más jóvenes los consideraban una curiosidad.

Gerard nunca había visitado Solanthus, pero había oído a su padre describir la ciudad y, evocando esas descripciones, intentó adivinar cuál era este o aquel edificio. Reconoció el Gran Salón, por supuesto, con su tejado de dos aguas formando un pronunciado ángulo, sus arbotantes y su ornamentada manipostería.

Odila lo condujo al interior de ese edificio. Gerard vio de refilón la enorme cámara donde se celebraban las asambleas ciudadanas. Odila lo escoltó primero por una escalera de piedra que ascendía en espiral, y luego por un pasillo largo que devolvía el eco de sus pisadas. El corredor estaba iluminado por lámparas de aceite instaladas en altos y pesados pedestales de piedra, los cuales se habían tallado a semejanza de doncellas que sostenían las lámparas en sus manos extendidas. Las esculturas eran extraordinarias —todas las doncellas eran distintas, inspiradas en modelos reales—, pero Gerard estaba tan absorto en sus pensamientos que apenas se fijó en ellas.

El Consejo, formado por tres caballeros, los cabezas de las tres Órdenes de la caballería —la de la Espada, la de la Rosa y la de la Corona— acababa de reunirse. Los caballeros se encontraban al final del pasillo, separados de los nobles lores y ladies y de unos pocos plebeyos que habían acudido a presenciar el juicio y que ahora empezaban a entrar silenciosamente en la sala. Un Consejo de Caballeros era un acto solemne. Muy pocos hablaban, y los que lo hacían mantenían la voz baja. Lady Odila hizo que su detenido se parara, lo dejó al cuidado de los guardias y fue a informar al heraldo que el prisionero estaba presente.

Cuando hubieron entrado todos los que se sentaban en la galería, los caballeros coroneles entraron en la sala precedidos por varios escuderos que llevaban el emblema de los Caballeros de Solamnia, con la espada, la rosa, la corona y el martín pescador. A continuación marchaba la bandera de Solanthus, y tras ésta, los estandartes de los tres caballeros coroneles que formaban el Consejo.

Mientras esperaba a que ocuparan sus sitios, Gerard recorrió con la mirada la muchedumbre, buscando a alguien que lo conociera a él o a su padre. No vio a nadie conocido y se le cayó el alma a los pies.

—Hay alguien que afirma conocerte —dijo lady Odila al regresar. La mujer se había percatado de su mirada escudriñadora a la asamblea e imaginó su intención.

—¿De verdad? —preguntó, aliviado—. ¿Quién es? ¿Quizá lord Jeffrey de Lynchburgo o quizá lord Grantus?

Lady Odila negó con la cabeza y sus labios se curvaron.

—No, no. Ninguno de esos. De hecho, no es un caballero en absoluto. Lo llamarán para que testifique a tu favor. Acepta mis condolencias, por favor.

—¿Qué...? —empezó, furioso, Gerard, pero ella lo interrumpió.

—Oh, y en caso de que estuvieras preocupado por tu Dragón Azul, te complacerá saber que hasta ahora ha escapado a nuestros intentos de acabar con él. Encontramos la cueva vacía, pero sabemos que sigue por los alrededores. Hemos recibido informes de ganado que ha desaparecido.

Gerard sabía que debería estar del lado de los caballeros en esa contienda, pero se sorprendió animando para sus adentros a Filo Agudo, que había sido una montura leal y valiente. Lo conmovió el hecho de que el dragón estuviera arriesgando su vida para permanecer en la zona, aunque a estas alturas Filo Agudo debía suponer que a Gerard tenía que haberle pasado algo malo.

—Traed al prisionero —llamó el alguacil.

Lady Odila tendió la mano para agarrar a Gerard y conducirlo a la sala.

—Siento que tengas que llevar los grillos —le dijo en voz baja—, pero es la ley.

La miró sorprendido. No podía entenderla aunque en ello le fuera la vida. Respondió con una inclinación de cabeza a regañadientes, esquivó sus dedos y echó a andar por delante de ella. Puede que tuviera que entrar en la sala engrillado y haciendo tintinear las cadenas, pero lo haría por sí mismo, con orgullo, bien alta la cabeza.

Penetró en la sala renqueando, en medio de los susurros y murmullos de los que ocupaban la galería. Los caballeros coroneles se sentaban a una mesa de madera, situada al fondo de la sala. Gerard conocía los procedimientos, ya que había asistido como espectador a otros Consejos de Caballeros, y caminó hacia el centro de la estancia para rendir homenaje a los tres hombres que lo juzgarían. Los tres caballeros lo observaron con gesto grave, pero Gerard dedujo por sus miradas aprobadoras y sus leves asentimientos de cabeza que les había causado una impresión favorable. Se alzó de su reverencia, y en el momento en que se volvía para ocupar su sitio en el banquillo de los acusados, oyó una voz que barrió todas sus esperanzas y expectativas, y le hizo pensar que tanto daba si mandaba llamar al verdugo y así ahorraba molestias a todos.

—¡Gerard! —gritó la voz—. ¡Aquí, Gerard! ¡Soy yo, Tasslehoff! ¡Tasslehoff Burrfoot!

Los espectadores estaban situado al otro extremo de la gran sala rectangular, y los caballeros coroneles al fondo. El banquillo para los presos y sus guardias estaba a la izquierda. A la derecha, contra la pared, había asientos para quienes tenían peticiones que hacer al Consejo, asuntos que tratar, o prestar testimonio.

Goldmoon descansaba en uno de esos asientos. Había esperado dos horas hasta que el Consejo se reunió. Había dormido un poco durante su espera, su descanso alterado como siempre por el remolino de figuras e imágenes multicolores. Despertó cuando oyó entrar a la gente para ocupar los asientos de la galería. La miraron de forma extraña, algunos de hito en hito, otros resultando obvio su esfuerzo por no mirarla. Cuando los caballeros coroneles entraron, le hicieron una profunda reverencia, y uno de ellos se arrodilló para pedirle su bendición.

Goldmoon comprendió que el Maestro de la Estrella Mikelis había propagado la noticia del milagro de su recobrada juventud.

Al principio se sintió molesta y furiosa con Mikelis por haberle dicho a la gente lo que ella le había pedido que no dijera. Después, al reflexionar, admitió que su actitud era irrazonable. El Maestro de la Estrella tendría que haber dado alguna explicación de su aspecto cambiado, y le había ahorrado el penoso trabajo de tener que describir una vez más lo que le había ocurrido, revivir la noche de aquella terrible transformación. Aceptó la muestra de respeto y reverencia de los caballeros con paciencia. También los muertos revoloteaban a su alrededor; claro que ellos siempre la rodeaban.

El Maestro de la Estrella se sentó protectoramente a su lado, observándola con una mezcla de sobrecogimiento, lástima y perplejidad. Obviamente no entendía por qué no iba corriendo por las calles proclamando el maravilloso don que se le había otorgado. Nadie lo entendía. Confundían su paciencia con humildad, y la respetaban por ello, pero también se sentían contrariados. Se le había concedido ese gran don, uno que cualquiera de ellos habría recibido con alegría. Lo menos que podía hacer era disfrutarlo.

El Consejo de Caballeros se constituyó con las formalidades rituales que tanto gustaban a los solámnicos. Tales formalidades honraban todas y cada una de las etapas importantes en la vida de un solámnico, desde el nacimiento hasta la muerte, y ningún acto se daba por celebrado sin innumerables declaraciones, lecturas y citas de la Medida.

Goldmoon se recostó contra la pared, cerró los ojos y se quedó dormida. Se iniciaron los primeros compases del juicio a un caballero, pero Goldmoon no fue consciente de los procedimientos. El sonsonete de las voces era una música de fondo para sus sueños, y en ellos se encontraba de nuevo en Tarsis. La ciudad era atacada por un gran escuadrón de dragones. Se encogió, aterrada, cuando las sombras de sus alas multicolores convirtieron el día en noche cerrada. Tasslehoff gritaba su nombre. Le decía algo, algo importante...

—¡Tas! —gritó mientras se sentaba derecha bruscamente—. ¡Tas, busca a Tanis! He de hablar con él...

Parpadeó y miró en derredor desconcertada.

—Goldmoon, Primera Maestra —dijo suavemente Mikelis mientras acariciaba sus manos con gesto tranquilizador—. Estabas soñando.

—Sí —musitó—. Estaba soñando...

Intentó recordar el sueño, pues había descubierto algo importante e iba a decírselo a Tanis. Pero, por supuesto, Tanis no estaba allí. Ninguno de ellos estaba allí. Se encontraba sola y no conseguía recordar qué había soñado.

Todo el mundo en la sala la miraba fijamente. Sus gritos habían interrumpido el juicio. El Maestro de la Estrella indicó con un gesto que la mujer se encontraba bien, y los caballeros coroneles volvieron de nuevo su atención al caso que tenían entre manos, llamando al prisionero para que se presentara ante ellos.

La mirada de Goldmoon vagó sin rumbo por la sala, observando a los agitados espíritus flotando entre los vivos. El runrún de las voces de los caballeros coroneles continuó, y no les prestó atención hasta que llamaron a Tasslehoff a declarar. El kender estaba en el banquillo, una figura diminuta y raída entre los altos guardias, espléndidamente vestidos.

El kender, que jamás se amilanaba ni se dejaba intimidar por cualquier demostración de fuerza ni de ceremonial, explicó a los caballeros coroneles su llegada a Solace y relató lo que le había acontecido a partir de entonces.

Goldmoon ya había oído la historia en la Ciudadela de la Luz, y recordaba a Tasslehoff hablando de un caballero solámnico que lo había acompañado a Qualinesti, en busca de Palin. Al escuchar ahora al kender, comprendió que el caballero sometido a juicio era el mismo que había encontrado a Tas en la Tumba de los Últimos Héroes, el que había estado presente en la muerte de Caramon, el que se había quedado atrás para enfrentarse a los caballeros negros a fin de que Palin pudiese escapar del reino elfo. El mismo caballero que había forjado el primer eslabón de una larga cadena de acontecimientos.

Entonces miró al caballero con interés. El joven había entrado en la sala con un aire severo, de dignidad ofendida, pero ahora que el kender había empezado a hablar en su defensa mostraba un gran abatimiento. Se sentaba hundido en el banquillo, con las manos colgando ante sí, la cabeza inclinada, como si su suerte ya se hubiese decidido y fueran a conducirlo al tajo. Tasslehoff, ni que decir tiene, estaba disfrutando de lo lindo.

—Afirmas, kender, que ya has asistido anteriormente a un Consejo de Caballeros —dijo lord Ulrich, Caballero de la Espada, quien, a juzgar por su tono y su actitud, se empeñaba en recalcar al kender la gravedad de la situación.

—Oh, sí —contestó Tas—. El del juicio a Sturm Brightblade.

—¿Cómo dices? —inquirió lord Ulrich, desconcertado.

—Al de Sturm Brightblade —repitió Tas, levantando la voz—. ¿No has oído hablar de Sturm? Fue uno de los Héroes de la Lanza. Como yo —añadió, poniendo la mano sobre el pecho con actitud modesta. Al reparar en las miradas perplejas de los caballeros, decidió que era el momento de entrar en detalles—. Aunque no estuve presente en el castillo Uth Wistan, cuando sir Derek intentó expulsar a Sturm de la caballería acusándolo de cobardía, mi amigo Flint Fireforge me contó lo ocurrido cuando llegué allí, después de haber roto el Orbe de los Dragones en el Consejo de la Piedra Blanca. Los elfos y los caballeros discutían sobre quién debería tener el Orbe y...

—Conocemos el desarrollo de esos sucesos, kender —lo interrumpió lord Tasgall, Caballero de la Rosa y cabeza del Consejo—, y es imposible que estuvieses allí, de modo que prescinde de tus mentiras. Bien, ahora cuéntanos de nuevo cómo es que apareciste dentro de la tumba...

—Oh, pero él sí estuvo allí, milores —intervino Goldmoon, que se había puesto de pie—. Si conocéis vuestra historia, como afirmáis, sabréis que Tasslehoff Burrfoot se encontraba en el Consejo de la Piedra Blanca y que rompió el Orbe de los Dragones.

—Sé que el heroico kender Tasslehoff Burrfoot hizo esas cosas. Maestra —contestó lord Tasgall, en tono suave y respetuoso—. Quizá vuestra confusión se debe a un malentendido por el hecho de que este kender dice llamarse Tasslehoff Burrfoot, sin duda en honor del intrépido kender que llevaba el nombre original.

—No estoy confundida —manifestó, cortante, Goldmoon—. El supuesto milagro que transformó mi cuerpo no afectó mi mente. Conocí al kender al que os referís. Lo conocí entonces y lo conozco ahora. ¿Acaso no habéis prestado atención a su historia?

Los caballeros la miraron fijamente. Gerard levantó la cabeza; la esperanza tifió sus mejillas con un ligero rubor.

—¿Queréis decir que corroboráis su historia, Primera Maestra? —inquirió lord Nigel, Caballero de la Corona, frunciendo el entrecejo.

—Así es —repuso Goldmoon—. Palin Majere y Tasslehoff Burrfoot viajaron a la Ciudadela de la Luz para reunirse conmigo. Reconocí a Tasslehoff. No es una persona de la que uno se olvida fácilmente. Palin me contó que Tas tenía en su poder un artefacto mágico que le permitía viajar en el tiempo. Tasslehoff llegó a la Tumba de los Últimos Héroes la noche de la terrible tormenta. Fue una noche de milagros —añadió con amarga ironía.

—Este kender —lord Tasgall miró a Tas con incertidumbre— afirma que el caballero sometido a juicio lo escoltó a Qualinesti, donde se reunió con Palin Majere en el hogar de Laurana, esposa del fallecido lord Tanis Semielfo.

—Tasslehoff me contó lo mismo, milores, y no tengo razón para ponerlo en duda. Si no os fiáis de mi historia o si dudáis de mi palabra, os sugiero que hay un modo fácil de comprobarlo. Poneos en contacto con lord Vivar, en Solace, y preguntadle.

—Por supuesto que no dudamos de vuestra palabra, Primera Maestra —protestó el caballero coronel, que parecía avergonzado.

—Pues deberíais, milores —intervino lady Odila. La mujer se puso de pie y se volvió hacia Goldmoon—. ¿Cómo sabemos que eres quien afirmas ser? Sólo tenemos tu palabra. ¿Por qué habríamos de creerte?

—No deberíais —contestó Goldmoon—. Tendríais que ponerlo en duda, hija. Siempre se debe dudar. Sólo preguntando recibimos respuestas.

—¡Milores! —El Maestro de la Estrella estaba escandalizado—. La Primera Maestra y yo somos viejos amigos. Puedo testificar que es realmente Goldmoon, Primera Maestra de la Ciudadela de la Luz.

—Di lo que piensas, hija —animó Goldmoon a la otra mujer, sin hacer caso a la protesta de Mikelis. Su mirada estaba prendida en la de lady Odila, como si fueran las únicas personas en la sala—. Habla sin reservas, haz la pregunta que tengas que hacer.

—Muy bien, la haré. —Lady Odila se volvió para mirar al Consejo de Caballeros—. ¡Milores, la Primera Maestra Goldmoon tiene más de noventa años! Esta mujer es joven, hermosa, fuerte. ¿Cómo es posible, en ausencia de los dioses, que ocurran semejantes milagros?

—Sí, ésa es la cuestión —convino Goldmoon, que volvió a tomar asiento en el banco.

—¿Tenéis la respuesta a eso, Primera Maestra? —inquirió lord Tasgall.

—No, milord, no la tengo —repuso Goldmoon, que miraba al caballero fijamente—. Sólo puedo decir que, en ausencia de los dioses, lo que me ha pasado no es posible.

Los espectadores empezaron a susurrar entre ellos. Los caballeros intercambiaron miradas dubitativas. El Maestro de la Estrella Mikelis la contemplaba desconcertado. El caballero, Gerard, apoyó la cabeza en las manos. Tasslehoff se puso de pie de un brinco.

—Yo tengo la respuesta —proclamó, pero inmediatamente el alguacil lo sentó de nuevo y le tapó la boca para hacerlo callar.

—Yo tengo algo que decir —intervino Acertijo con su voz fina y nasal. Se bajó de la silla y se dio tironcillos de la barba, nervioso.

Lord Tasgall le concedió la palabra. Los solámnicos siempre habían sentido cierta afinidad con los gnomos.

—Sólo quería decir que no había visto a ninguna de estas personas hasta hace unas pocas semanas, cuando el kender saboteó mis intentos de levantar un mapa del laberinto de setos, y esta humana me robó el sumergible. He abierto un fondo para defensa jurídica. Si alguno quiere contribuir...

Acertijo miró alrededor esperanzado. Nadie respondió a su petición, así que volvió a sentarse. Lord Tasgall parecía estar completamente desconcertado, pero asintió con la cabeza e indicó que se haría constar el testimonio del gnomo.

—El caballero Gerard Uth Mondor ya ha hablado en su propia defensa —anunció lord Tasgall—. Hemos oído el testimonio del kender que afirma ser Tasslehoff Burrfoot, el de lady Odila Cabestrante y de... eh... la Primera Maestra. Ahora nos retiraremos a deliberar el caso considerando estas declaraciones.

Todos se pusieron de pie y los caballeros del Consejo salieron de la sala. Una vez que se hubieron marchado, algunas personas volvieron a sentarse, pero la mayoría salió con premura de la sala al pasillo, donde se pusieron a hablar del caso con excitación, de manera que los que permanecían en la sala los oían claramente.

Goldmoon recostó la cabeza en la pared y cerró los ojos. Lo que más deseaba en ese momento era encontrarse sola en una habitación, lejos de todo ese ruido, de la conmoción y la confusión.

Al sentir un roce en la mano abrió los ojos y vio a lady Odila delante de ella.

—¿Por qué querías que hiciese esa pregunta sobre los dioses, Primera Maestra? —inquirió la dama solámnica.

—Porque hacía falta plantearla, hija —contestó Goldmoon.

—¿Estás diciendo que hay un dios? —Lady Odila frunció el entrecejo—. Hablaste de uno...

Goldmoon cogió la mano de la mujer entre las suyas y la apretó con fuerza.

—Lo que digo es que abras tu corazón, hija. Ábrelo al mundo.

—Lo hice en una ocasión, Primera Maestra —contestó Odila con una sonrisa desganada—. Alguien entró y lo saqueó completamente.

—De modo que ahora lo cierras con ingenio mordaz y mucha palabrería. Gerard Uth Mondor dice la verdad, lady Odila. Oh, sí, enviarán mensajeros a Solace y a su tierra natal para verificar su historia, pero sabes tan bien como yo que eso llevará semanas. Será demasiado tarde. Tú le crees, ¿verdad?

—Molletes de maíz y flores de aciano —dijo Odila mientras miraba al prisionero, que permanecía en el banquillo, pacientemente pero desalentado. La dama volvió los ojos hacia Goldmoon—. Tal vez le creo o tal vez no. Con todo, como tú bien has dicho, sólo preguntando obtenemos respuestas. Haré todo lo posible para ratificar o refutar su historia.

Los caballeros regresaron a la sala. Goldmoon les oyó dar su fallo, pero sus voces sonaban distantes, como si proviniesen de la otra orilla de un vasto río.

—Hemos decidido que no podemos dar pronunciamiento sobre los temas de importancia fundamental en este caso hasta haber hablado con otros testigos. En consecuencia, enviamos mensajeros a la Ciudadela de la Luz y a lord Vivar, en Solace. Entretanto, llevaremos a cabo indagaciones por Solanthus para comprobar si alguien presente en la ciudad conoce a la familia del acusado y puede verificar la identidad de este hombre.

Goldmoon apenas escuchó lo que se decía. Presentía que le quedaba muy poco tiempo en este mundo. El cuerpo joven no podía retener mucho más el alma que anhelaba ser libre de la carga de la carne y de los sentimientos. Vivía momento a momento, latido de corazón a latido de corazón, y cada uno de ellos era más débil que el anterior. Sin embargo, aún había algo que tenía que hacer. Aún había un lugar adonde debía ir.

—Mientras tanto —decía lord Tasgall, poniendo fin a los procedimientos—, el prisionero Gerard Uth Mondor, el kender que responde por el nombre de Tasslehoff Burrfoot, y el gnomo Acertijo quedarán bajo custodia. Este Consejo levanta la sesión...

—¡Milores, escuchadme! —gritó Gerard, que se soltó de un tirón del alguacil, el cual intentaba hacerle callar—. Haced lo que queráis conmigo. Creed o no mi historia, como os parezca conveniente. —Alzó la voz para hacerse oír por encima de las repetidas advertencias del lord caballero instándolo a guardar silencio—. ¡Por favor, os lo suplico! Enviad ayuda a los elfos de Qualinesti. No permitáis que Beryl los extermine impunemente. Si no os importan los elfos como seres humanos, entonces al menos tenéis que ver que cuando Beryl los haya destruido a ellos a continuación volverá su atención hacia Solamnia...

El alguacil solicitó ayuda y finalmente varios guardias sometieron a Gerard. Lady Odila observó la escena sin decir nada, pero de nuevo miró a Goldmoon. Ésta parecía dormida, con la cabeza inclinada sobre el pecho y las manos descansando en el regazo, como haría una mujer mayor que da una cabezada junto al fuego de la chimenea o bajo los cálidos rayos del sol, ajena al momento presente, soñando con lo que ha de llegar.

—Es Goldmoon —musitó la dama solámnica.

Cuando se restableció el orden, lord Tasgall siguió hablando.

—La Primera Maestra quedará al cuidado del Maestro de la Estrella Mikelis. No deberá abandonar la ciudad de Solanthus hasta que los mensajeros regresen.

—Me sentiré muy honrado de teneros como huésped en mi casa, Primera Maestra —dijo Mikelis mientras la sacudía suavemente.

—Gracias —contestó Goldmoon, que despertó de repente—, pero no me quedaré mucho tiempo.

El Maestro de la Estrella parpadeó desconcertado.

—Perdonad, Primera Maestra, pero ya habéis oído decir a los caballeros...

En realidad Goldmoon no había escuchado una sola palabra de lo dicho por el Consejo. No hacía caso de los vivos y tampoco de los muertos que se agolpaban a su alrededor.

—Estoy muy cansada —les dijo a todos y, asiendo su cayado, salió por la puerta.

24

Preparativos para el final

Desde que el rey les había informado del peligro que los acechaba, los qualinestis habían hecho preparativos para hacer frente a Beryl y a sus ejércitos, que se aproximaban a la capital elfa. Beryl centraba toda su energía y su atención en tomar la ciudad que había embellecido el mundo durante tantos siglos y adueñarse de ella. A no tardar, las casas elfas serían ocupadas por humanos, que talarían los amados bosques de los elfos para hacer leña de ellos, y soltarían los cerdos para que se alimentaran en los floridos jardines.

Los refugiados ya habían partido. Evacuados por los túneles de los enanos, habían huido a través de los bosques. Los voluntarios que se habían quedado para hacer frente al dragón empezaron a concentrarse en las defensas de la ciudad. No se hacían falsas ilusiones. Sabían que era una batalla que sólo podrían ganar merced a un milagro. En el mejor de los casos, su defensa podía considerarse una acción de retaguardia. Las horas que consiguieran retrasar el avance del enemigo significaban que sus familias y amigos se encontrarían unos cuantos kilómetros más cerca de la salvación. Habían oído la noticia de que el escudo había caído, y hablaban de la belleza de Silvanesti, de que sus parientes acogerían a los refugiados y los albergarían en sus corazones y en sus hogares. Hablaban de la curación de las viejas heridas, de la futura reunificación de los reinos elfos.

Su rey, Gilthas, alentaba sus esperanzas y sus creencias. El gobernador Medan se preguntaba cuándo encontraría tiempo para dormir el joven monarca, ya que Gilthas parecía encontrarse en todas partes. En cierto momento se hallaba en el subsuelo, colaborando con los enanos y sus gusanos excavadores, y al siguiente estaba ayudando a prender fuego a un puente que salvaba el río de la Rabia Blanca. Cuando el gobernador volvió a ver al rey, éste se encontraba de nuevo en los tuneles, donde ahora vivía la mayoría de los elfos. A lo largo de esos pasos subterráneos, construidos por los enanos, los elfos trabajaban día y noche forjando y arreglando armas y corazas y trenzando cuerda, kilómetros y kilómetros de cuerda fuerte y fina que haría falta para llevar a cabo el plan del rey para destruir al dragón.

Cada trozo de tela prescindible se entregaba para la fabricación de esa cuerda, desde ropas de bebé hasta vestidos de boda e incluso mortajas. Los elfos cogían sábanas de seda de sus casas, mantas de lana de cobertizos, tapices que habían colgado durante siglos en la Torre del Sol. Lo rasgaban todo en tiras sin pensarlo dos veces.

El trabajo continuaba día y noche. Cuando una persona se encontraba demasiado agotada para seguir trenzando o cortando, cuando las manos de alguien estaban agarrotadas o llenas de ampollas, otras las sustituían. Al anochecer, los rollos de cuerda fabricados durante el día se sacaban de los túneles para guardarse en casas, posadas, tabernas, comercios y almacenes. Los magos elfos iban de un sitio a otro realizando encantamientos sobre la cuerda. A veces, la magia primigenia funcionaba y, a veces, no. Si un mago fallaba, otro regresaría más tarde para intentarlo.

En la superficie, los caballeros negros llevaban a cabo las órdenes recibidas de limpiar la ciudad de Qualinost de sus habitantes. Sacaban a rastras a los elfos de sus hogares, los golpeaban, los metían en campos de prisioneros que se habían levantado fuera de la urbe. Los soldados arrojaban a la calle muebles, prendían fuego a las casas, saqueaban y rapiñaban.

Los espías de Beryl, que sobrevolaban la ciudad, veían todo ello e informaban a la Verde que sus órdenes se estaban cumpliendo a rajatabla. Los espías ignoraban que los elfos que se apiñaban aterrados en los campos de prisioneros durante el día eran liberados por la noche y enviados a diferentes casas, donde serían «arrestados» de nuevo por la mañana. Si los espías hubiesen sido buenos observadores, quizás habrían notado que los muebles que se tiraban a la calle formaban barricadas que taponaban las vías principales de la ciudad, y que las casas que se prendían fuego también se encontraban situadas estratégicamente por toda la urbe para impedir el avance de tropas.

A la única persona que Medan no había visto durante aquellos días de ajetreo era Laurana. Desde el día que la reina madre lo había ayudado tan hábilmente a engañar al draconiano enviado por Beryl, Medan había estado ocupado en la planificación de las defensas de la ciudad y muchas otras tareas, y sabía que la elfa también debía de estar muy atareada. Estaba empaquetando sus pertenencias y las del rey, antes de viajar hacia el sur, aunque, por lo que el gobernador había visto, no le quedaba mucho que empaquetar. Había entregado todas sus ropas, salvo las que llevaba puestas, para que se cortaran para hacer la cuerda, incluso su vestido de boda.

Ella misma había llevado la prenda, según había oído Medan, y cuando los elfos protestaron y le dijeron que debía guardar ese vestido al menos, la elfa había cogido unas tijeras y había cortado la hermosa seda en tiras con sus propias manos. Mientras tanto había relatado anécdotas de sus nupcias con Tanis Semielfo, haciéndolos reír con las trastadas del kender, Tasslehoff Burrfoot, que se había marchado con los anillos de boda y cuando lo encontraron estaba a punto de cambiárselos a un golfillo de la calle por un tarro lleno de renacuajos, y del gran nerviosismo de Caramon Majere, el padrino, que al levantarse para hacer el brindis olvidó el nombre de Tanis.

El gobernador Medan fue a echar una ojeada a ese trozo de cuerda en particular. Sostuvo en la mano el ramal hecho de reluciente seda que tenía el color de los jacintos y se dijo para sus adentros que ese trozo de la cuerda no necesitaba de magia para reforzarlo, porque había sido trenzado con amor, no con tela.

El propio gobernador estaba extremadamente ocupado. Sólo podía dedicar unas pocas horas de la noche a dormir, y lo hacía por obligación, porque sabía que no rendiría lo necesario si no descansaba. Podría haber sacado un rato para visitar a la reina madre, pero decidió no hacerlo. Su anterior relación —la de enemigos que se respetaban— había cambiado. Los dos sabían, cuando se separaron la última vez, que no serían el uno para el otro lo que antes habían sido.

Medan experimentaba una sensación de pérdida. No se hacía ilusiones. No tenía derecho a amarla. No se avergonzaba de su pasado; era un soldado y había hecho lo que un soldado debía hacer, pero eso significaba que tenía las manos manchadas con sangre qualinesti y, por consiguiente, no podía tocarla sin mancharla con esa sangre. Eso jamás lo haría. Empero, presentía que no podían tratarse como viejos amigos y sentirse cómodos. Había pasado mucho entre los dos para eso. Su próximo encuentro sería incómodo y penoso para ambos. Se despediría de ella y le desearía suerte en el viaje hacia el sur. Cuando se hubiese marchado, y sabiendo que no volvería a verla, se prepararía para morir como siempre había sabido que moriría: como un soldado, cumpliendo con su deber.

En el mismo momento que Gerard presentaba, de manera elocuente pero inútil, la causa de los elfos ante el Consejo de Caballeros en Solanthus, el gobernador Medan se encontraba en palacio, haciendo los preparativos para sostener una última reunión de oficiales y mandos. Había invitado al thane enano, Tarn Granito Blanco, al rey Gilthas y a su esposa, La Leona, y a los comandantes elfos.

Medan había informado al rey de que el día siguiente sería el último que la familia real podría abandonar Qualinost con alguna posibilidad de escapar de los ejércitos enemigos. Ya le preocupaba que el monarca hubiese demorado la partida en exceso, pero Gilthas se había negado a marcharse antes. Esa noche, Medan le diría adiós a Laurana. La despedida sería más fácil para los dos si lo hacían en presencia de otras personas.

—La reunión empezará al salir la luna —le dijo el gobernador a Planchet, que se ocuparía también de llevar los mensajes a los comandantes elfos—. La celebraremos en mi jardín.

Su excusa era que los elfos que asistieran no se sentirían a gusto en el agobiante cuartel de gruesas paredes, pero, en realidad, quería tener la oportunidad de lucirse con su jardín y de disfrutarlo él mismo en la que probablemente sería la última vez.

Mientras nombraba a los que asistirían, dijo, casi como de improviso:

—La reina madre...

—No —saltó Gilthas.

El rey había estado paseando de un lado al otro de la habitación, con la cabeza inclinada, las manos enlazadas a la espalda y tan absorto en sus pensamientos que Medan había pensado que el monarca no le estaba prestando atención, de modo que se sobresaltó al oírlo hablar.

—¿Cómo, majestad? —preguntó.

Gilthas dejó de pasear y se acercó al escritorio, ahora cubierto con grandes mapas de la ciudad y sus alrededores.

—No le diréis nada de esta reunión a mi madre —manifestó Gilthas.

—Es una reunión de vital importancia, majestad —argumentó el gobernador—. Ultimaremos nuestros planes para la defensa de Qualinost y vuestra evacuación. Vuestra madre es muy entendida en esos temas, y...

—Sí, es muy entendida —lo interrumpió Gilthas con tono grave—. Esa es la razón por la que no quiero que asista. ¿No lo entendéis, gobernador? —añadió mientras se inclinaba sobre el escritorio y lo miraba fijamente a los ojos—. Si la invitamos a este consejo de guerra, creerá que esperamos que aporte esos conocimientos, que tome parte...

No acabó la frase. Se irguió bruscamente, se pasó la mano por el cabello y miró sin ver a través de la ventana. Los rayos del sol poniente penetraban sesgados por los cristales, iluminando de lleno al joven monarca. Medan lo observó expectante, deseando que acabara la frase. Advirtió cómo había envejecido el joven a causa de la tensión soportada en las últimas semanas. Había desaparecido el lánguido poeta que contemplaba con apatía el salón de baile. Cierto, esa máscara se la había puesto para engañar a sus enemigos, pero si los había engañado se debía a que parte de la máscara estaba hecha de carne y sangre.

Gilthas era un poeta de talento, un idealista, un hombre que había aprendido a encerrarse en una vida interna porque había llegado a creer que no podía confiar en nadie. El rostro que mostraba al mundo —el de un rey seguro, fuerte y valeroso— era otra máscara como la anterior. Tras ella había un hombre atormentado por las dudas, por la inseguridad, por el miedo. Lo ocultaba magistralmente, pero los rayos del astro que bañaban su cara revelaban las ojeras, la sonrisa tirante que no era sonrisa, los ojos que miraban hacia dentro, a las sombras, no hacia fuera, a la luz del sol.

Medan pensó que debía de parecerse mucho a su padre. Lástima que el semielfo no estuviese allí para aconsejarlo en ese trance, para poner la mano sobre su hombro y asegurarle que sus sentimientos no eran un síntoma de debilidad, que no lo deshonraban. Todo lo contrario, harían de él un líder mejor, un rey mejor. Medan le habría dicho esas palabras, pero sabía que viniendo de él le parecerían ofensivas. Gilthas le dio la espalda a la ventana y el momento pasó.

—Entiendo —dijo Medan, cuando resultó obvio por el incómodo silencio que el monarca no tenía intención de terminar la frase, una frase que presentaba una posibilidad nueva y sorprendente al gobernador. Había supuesto que Laurana se proponía abandonar Qualinost. Quizás había supuesto mal—. Está bien. Planchet, no diremos nada de esta reunión a la reina madre.

La luna salió y alumbró el cielo con un brillo débil y enfermizo. A Medan nunca le había gustado esa extraña luna. Comparada con el plateado resplandor de Solinari y el rojo refulgente de Lunitari, el nuevo satélite parecía melancólico y humilde. Casi podía imaginárselo pidiendo disculpas a las estrellas cada vez que aparecía, como avergonzándose de ocupar su lugar entre ellas. Ahora cumplía con su obligación e irradiaba suficiente luz para que el gobernador no necesitara llevar el llamativo fulgor de antorchas y lámparas a su jardín, unas luces que podrían revelar a cualquier observador aéreo que se preparaba una reunión.

Los elfos expresaron su admiración por el jardín. De hecho, les sorprendía que un humano pudiese crear tal belleza, y su estupor complació a Medan tanto como sus alabanzas, porque significaba que éstas eran genuinas. Su jardín nunca había estado tan embrujadoramente hermoso como esa noche bajo la luz de la luna. Hasta el enano, que veía las plantas únicamente como forraje para ganado, contempló el jardín con una expresión no del todo aburrida y lo calificó de «bonito», aunque soltó un fuerte estornudo un instante después y no dejó de frotarse la nariz durante toda la reunión para aliviar el picor.

La Leona fue la primera en presentar su informe. No hizo comentario alguno sobre el jardín. Su actitud era fría, ciñéndose estrictamente al asunto, yendo directa al grano con la evidente intención de acabar cuanto antes con aquello. Indicó dónde estaba localizado el ejército enemigo, señalando un punto en el mapa que se había extendido sobre una mesa, cerca del estanque de peces.

—Nuestras fuerzas hicieron lo humanamente posible para retrasar el avance del enemigo, pero éramos como tábanos para ese coloso. Lo molestábamos, lo irritábamos, lo picábamos. Podíamos retardarlo, pero no detenerlo. Podíamos matar un centenar de hombres, pero eso no significaba más que un fastidio para él. En consecuencia, ordené a mi gente que se retirara. Ahora ayudamos a los refugiados.

Medan aprobó tal medida.

—Proporcionaréis escolta a la familia real —dijo—. De la que vos misma sois parte —añadió con una sonrisa cortés.

La Leona no se la devolvió. Había pasado muchos años combatiendo contra él, no se fiaba, y el gobernador no la culpaba por ello. Tampoco él se fiaba de la guerrera elfa. Tenía la sensación de que, de no ser por la intervención de Gilthas, se habría encontrado con el cuchillo de La Leona hincado en las costillas.

El gesto del rey era sombrío, igual que ocurría cada vez que se mencionaba su marcha. Medan comprendía al joven monarca, sabía cómo se sentía. La mayoría de los elfos entendían la razón de su partida, pero había otros que no, que murmuraban que el rey abandonaba Qualinost cuando más lo necesitaban, dejando que los suyos murieran para que él pudiese vivir. Medan no envidiaba la vida que le aguardaba al joven monarca: la de un refugiado, la vida en el exilio.

—Escoltaré personalmente a su majestad por los túneles —anunció Granito Blanco—. Después, aquellos de los míos que se han ofrecido voluntarios para la tarea, se quedarán en los túneles bajo la ciudad, listos para ayudar en la batalla. Cuando los ejércitos de la oscuridad entren en Qualinost —el enano sonrió de oreja a oreja— se encontrarán con que de los agujeros salen a recibirlos no sólo las marmotas.

Como para dar énfasis a sus palabras, el suelo tembló ligeramente bajo los pies de los reunidos, una señal de que los gigantescos gusanos devoradores de piedra estaban trabajando.

—Vos y quienes os acompañen deberéis hallaros en los túneles al amanecer, majestad —añadió el thane—. No podemos arriesgarnos a retrasarlo más.

—Allí estaremos —respondió Gilthas, que suspiró y bajó la vista hacia sus puños apretados sobre la mesa.

Medan se aclaró la garganta antes de continuar.

—Y, hablando de la defensa de Oualinost, los espías enviados para infiltrarse en el ejército de Beryl han informado de que no ha habido cambios en su plan de ataque. Primero ordenará a los dragones subalternos que exploren la ciudad para asegurarse de que todo va bien e intimidar a quienes puedan quedar con el miedo al dragón. —El gobernador se permitió esbozar una sonrisa desganada—. Cuando Beryl esté convencida de que Qualinost está desierta y que su precioso pellejo no corre peligro, entrará en la ciudad como líder de sus ejércitos. —Medan señaló en el mapa.

»Qualinost está protegida de ataques por un foso natural: las torrenteras de los dos brazos del río de la Rabia Blanca que la rodean. Hemos recibido información de que las tropas de Beryl ya se están congregando a lo largo de las orillas de esas torrenteras. Hemos cortado los puentes, pero el nivel del cauce es bajo en esta época del año, y podrán vadear los ríos aquí, aquí y aquí. —Señaló las tres zonas—. Eso los obligará a avanzar con lentitud, porque habrán de cruzar unas aguas rápidas que, en algunos puntos, llegarán más arriba de la cintura. Nuestras tropas estarán apostadas aquí —de nuevo señaló en el mapa—, con órdenes de esperar a que un número sustancial de soldados enemigos haya cruzado antes de atacar. —Recorrió con la mirada a los oficiales reunidos.

»Hemos de hacer hincapié a las tropas de que esperen la señal para atacar. Lo que buscamos es que las fuerzas enemigas se dividan, la mitad a un lado de la corriente y la otra mitad en la orilla opuesta. Buscamos provocar pánico y desconcierto, de manera que los que intentan cruzar se encuentren atascados con los que luchan para salvar la vida en la ribera. Arqueros elfos apostados aquí y aquí diezmarán las filas enemigas con andanadas de flechas. El ejército enano, al mando del primo del thane —Medan hizo una inclinación de cabeza a Granito Blanco—, los atacará aquí, obligándolos a retroceder hacia el agua.

Las otras fuerzas elfas estarán situadas aquí, en la ladera, para hostigar sus flancos. ¿Está claro el plan? ¿Es satisfactorio para todos?

Ya habían hablado sobre él en varias ocasiones con anterioridad, y los presentes asintieron.

—Finalmente, en nuestra última reunión discutimos la posibilidad de mandar llamar a los Túnicas Grises destacados en la frontera occidental de Qualinesti para que nos ayudaran. Se decidió que no solicitaríamos sus servicios a causa de la opinión general de que no podíamos confiar en esos hechiceros, opinión que yo compartía totalmente. El desarrollo de los acontecimientos nos ha demostrado que hicimos bien al tomar tal decisión. Por lo visto han desaparecido. Y no han sido sólo ellos los que se han evaporado sin dejar rastro, sino todo el bosque de Wayreth. Recibí información de que una fuerza de choque de draconianos, una de las unidades de élite de Beryl, que se desvió hacia el sur con órdenes de masacrar a los refugiados, entró en el bosque y no salió de él. No hemos vuelto a saber de ellos ni creo probable que se los vuelva a ver.

»Propongo alzar nuestras copas en un brindis por el Señor de la Torre de Wayreth.

Medan levantó la suya, llena con vino elfo de una de sus últimas botellas. Así se condenara si dejaba una sola para que se la bebieran los goblins. Todos se unieron al brindis, confortados con la idea de que, para variar, una fuerza poderosa estaba de su parte, por misteriosa y excéntrica que fuese.

—He oído risas. Al parecer, llego en buen momento —dijo Laurana.

Medan había apostado guardias en la puerta, pero había dado órdenes de que si la reina madre acudía se le permitiera entrar. Se puso de pie en señal de respeto, como hicieron todos los presentes. La Leona recibió a su madre política con un cariñoso beso Gilthas hizo otro tanto, pero asestó una mirada recriminatoria al gobernador.

—Asumo la responsabilidad de invitar a vuestra honorable madre —manifestó Medan al tiempo que hacía una reverencia al rey—. Sé que actué en contra de los expresos deseos de Vuestra Majestad, sin embargo, considerando la gravedad de la situación, juzgué que sería oportuno ejercer mi autoridad como cabecilla militar. Como vos mismo dijisteis, majestad, la reina madre es una persona muy entendida en estos temas.

—Sentaos todos, por favor —pidió Laurana mientras ocupaba la silla que había junto a la del gobernador, una silla que Medan se había asegurado de que permaneciera vacía—. Siento llegar tarde, pero se me ocurrió una idea y quise meditarla a fondo antes de mencionarla. Contadme qué me he perdido.

Medan relató los detalles de la reunión hasta ese momento sin saber realmente lo que estaba diciendo, recitándolos de memoria. Al igual que su jardín, Laurana estaba embrujadoramente hermosa esa noche. La luz de la luna absorbía todos los colores, de manera que el dorado cabello era plateado, su piel blanca, sus ojos luminosos, su vestido gris. Podría haber pasado por un espíritu, un espíritu de su jardín, con el aroma a jazmín que la envolvía. Grabó en su mente la imagen de la elfa con el propósito de llevarla consigo al reino de la muerte donde, esperaba, sería la luz que alumbrase la infinita oscuridad.

La reunión continuó. Pidió informes a los comandantes elfos, los cuales notificaron que todo estaba preparado ya o casi a punto. Necesitaban más cuerda, pero una nueva remesa se entregaría pronto, ya que quienes la hacían no habían dejado de trabajar ni lo harían hasta el último momento. Las barricadas se alzaban en su sitio, las trincheras ya estaban excavadas, las trampas puestas. A los arqueros se les había encomendado su inusitada misión, y aunque al principio su trabajo les había resultado extraño y difícil, enseguida se habían acostumbrado a lo requerido y sólo esperaban la señal para atacar.

—Es imperativo... Imperativo —repitió Medan con firmeza—, que el dragón no vea a ningún elfo caminando por las calles. Beryl tiene que creer que la ciudad está expedita, que todos los qualinestis han huido o han caído prisioneros. Los caballeros patrullarán abiertamente las calles, acompañados por los elfos disfrazados como caballeros para completar nuestro contingente habitual. Mañana por la noche, una vez que se me informe de que la familia real se encuentra a salvo —miró al rey mientras hablaba y recibió como respuesta un asentimiento a regañadientes de Gilthas—, enviaré un mensajero a Beryl para decirle que la ciudad de Qualinost se rinde a su poder y que hemos llevado a cabo todas sus órdenes. Ocuparé mi posición en lo alto de la Torre del Sol y será entonces cuando...

—Perdonad que os interrumpa, gobernador —dijo Laurana—, pero no habéis cumplido las instrucciones del dragón.

Medan lo había visto venir. Y reconoció por la actitud tensa y la repentina palidez de Gilthas que el rey también había adivinado que aquello ocurriría.

—Perdonadme vos, señora —dijo Medan cortésmente—, pero no se me ocurre nada que haya dejado sin hacer.

—El dragón exigía que se le entregaran los miembros de la familia real. Creo que yo estaba entre los que nombró específicamente.

—Con gran pesar mío —contestó el gobernador, esbozando una sonrisa irónica—, los miembros de la familia real se las ingeniaron para escapar. Se los está persiguiendo en este momento, y no me cabe duda de que serán capturados...

Se interrumpió al ver que Laurana sacudía la cabeza.

—Eso no funcionará, gobernador Medan. Beryl no es estúpida. Sospechará. Todos nuestros planes tan cuidadosamente fraguados no habrán servido de nada.

—Yo me quedaré —anunció firmemente Gilthas—. Es lo que quería hacer, de todos modos. Conmigo como prisionero del gobernador, junto a él en lo alto de la torre, el dragón no albergará sospechas. La Verde estará ansiosa por hacerme su cautivo. Tú guiarás a los nuestros al exilio, madre. Negociarás con los silvanestis. Eres una experta diplomática. El pueblo confía en ti.

—El pueblo confía en su rey —repuso quedamente Laurana.

—Madre... —La voz de Gilthas sonaba angustiada, suplicante—. ¡Madre, no puedes hacer esto!

—Hijo mío, eres rey de Qualinesti. Ya no me perteneces. Ya no te perteneces a ti mismo. Te debes a ellos. —Laurana extendió el brazo por encima de la mesa y asió la mano de su hijo—. Comprendo lo duro que es aceptar la responsabilidad de miles de vidas. Sé a lo que te enfrentas. Tendrás que decir a quienes acudan a ti buscando respuestas que lo único que tienes son interrogantes. Tendrás que decir a los desesperados que tienes esperanza, cuando el desaliento pesa como una losa en tu corazón. Exhortarás a los aterrados a que sean valientes, cuando dentro de ti estás temblando de miedo. Hace falta valor para enfrentarse al dragón, hijo mío, y te admiro y respeto por demostrar tanto coraje, pero esa bravura no es nada comparada con el valor que necesitarás para dirigir a tu pueblo hacia el futuro, a un futuro de incertidumbre y peligro.

—¿Qué puedo hacer, madre? —Gilthas se había olvidado de todos los presentes. Sólo estaban ellos dos—. ¿Y si les fallo?

—Fallarás, hijo mío. Una y otra vez. Yo les fallé a quienes me seguían cuando antepuse mis deseos a sus necesidades. Tu padre les falló a sus compañeros cuando los abandonó mientras revivía su amor por la Señora del Dragón Kitiara. —Laurana esbozó una sonrisa trémula. Las lágrimas brillaban en sus ojos—. Eres fruto de unos padres imperfectos, hijo mío. Tropezarás y caerás de rodillas y yacerás magullado en el polvo, como hicimos nosotros. Pero sólo fracasarás realmente si no te levantas del suelo. Si te pones de pie y sigues adelante, harás de ese fracaso un éxito.

Gilthas guardó silencio durante largos instantes. Se asía a la mano de su madre con fuerza, y Laurana apretaba la de él, consciente de que cuando la soltara, también habría soltado a su hijo para siempre.

—No te fallaré, madre —dijo quedamente el joven monarca, que se llevó la mano de la elfa a los labios y la besó reverentemente—. Ni a la memoria de mi padre. —Le soltó la mano y se puso de pie—. Te veré por la mañana, madre, antes de marcharme. —Pronunció esas palabras sin vacilar.

—Sí, Gilthas. Te estaré esperando —contestó Laurana.

Él asintió en silencio. La despedida que pronunciaran en ese momento perduraría por toda la eternidad. Sagradas, desgarradoras, esas palabras eran para decirlas en privado.

—Si no hay nada más que tratar, gobernador —dijo Gilthas, eludiendo los ojos—, aún me queda mucho por hacer esta noche.

—Lo entiendo, majestad —repuso el gobernador—. Sólo quedan por ultimar pequeños detalles sin importancia. Gracias por venir.

—Pequeños detalles sin importancia —murmuró Gilthas. De nuevo miró a su madre. Sabía muy bien de lo que hablarían. Inhaló profundamente—. Entonces os deseo buenas noches, gobernador, y buena suerte para vos y para todos vosotros.

Medan se puso de pie. Alzó su copa de vino elfo en un brindis.

—Por su majestad, el rey.

Los elfos corearon las palabras al unísono. Granito Blanco pronunció las palabras con un sonoro bramido que hizo que el gobernador se encogiera y echara una rápida ojeada al cielo, confiando en que ninguno de los espías de Beryl estuviese lo bastante cerca para haberlo oído.

Laurana alzó la copa y brindó por su hijo con voz suave, rebosante de amor y de orgullo.

Gilthas, abrumado, hizo una brusca inclinación de cabeza. No se fiaba de la firmeza de su voz para responder con palabras. Su esposa lo rodeó con el brazo y Planchet se situó detrás. Era la única guardia del rey. Sólo había dado unos pocos pasos cuando giró la cabeza para mirar hacia atrás. Sus ojos buscaron los del gobernador.

Medan entendió el silencioso mensaje y, disculpándose, acompañó al rey a través de la oscura casa. Gilthas no habló hasta que llegaron a la puerta. Allí se detuvo y se volvió para mirar al gobernador cara a cara.

—Sabéis lo que mi madre planea, gobernador Medan.

—Creo que sí, majestad.

—¿Pensáis como ella que semejante sacrificio por su parte es necesario? —demandó, casi con ira—. ¿Permitiréis que lleve a cabo esto?

—Majestad, conocéis a vuestra madre —dijo Medan seriamente—. ¿Creéis que hay algún modo de impedírselo?

Gilthas lo miró de hito en hito, y entonces se echó a reír. Cuando la risa se acercó peligrosamente al llanto, se calló hasta recobrar el control. Respiró hondo y miró al gobernador.

—Hay una posibilidad de que derrotemos a Beryl, quizás incluso de que acabemos con ella. Hay una posibilidad de detener a sus ejércitos, de obligarlos a retirarse. La hay, ¿verdad, gobernador?

Medan vaciló, reacio a dar esperanzas cuando, a su entender, no había ninguna. Sin embargo, ¿quién sabía qué les deparaba el futuro?

—Hay un antiguo proverbio solámnico, majestad, que podría citar en este momento, un proverbio que dice que hay tantas posibilidades de que ocurra esto o aquello como de que las lunas desaparezcan del cielo. —Medan sonrió—. Como vuestra majestad sabe, las lunas desaparecieron del cielo, así que sólo os diré que sí, que hay una posibilidad. Siempre la hay.

—Lo creáis o no, gobernador Medan, me levantáis el ánimo —comentó Gilthas, que le tendió la mano—. Lamento que hayamos sido enemigos.

Medan estrechó la mano del rey, poniendo la otra encima. Sabía que el miedo acechaba en el corazón del joven elfo, y el gobernador lo respetaba por no manifestarlo en voz alta, por no menoscabar el sacrificio de Laurana.

—Estad seguro, majestad, que la reina madre será un deber sagrado para mí —manifestó—. El más sagrado de mi vida. Os juro por la admiración y el respeto que me inspira que seré fiel a ese deber hasta mi último aliento.

—Gracias, gobernador —musitó Gilthas—. Gracias.

Su apretón de manos fue breve, y el rey se marchó. Medan se quedó un momento en la puerta, viendo cómo Gilthas se alejaba por el sendero que relucía gris plateado a la luz de la luna. El futuro que le aguardaba a él era sombrío y funesto; podía contar con los dedos de una mano los días que le quedaban de vida. Sin embargo, no lo cambiaría por el futuro que le esperaba a ese joven.

Sí, Gilthas viviría, pero su vida no le pertenecería nunca. Si no le importara su pueblo, sería distinto. Pero le importaba, y ese sentimiento lo mataría.

25

Solos juntos

Tras unas cuantas preguntas más y una corta y desganada conversación, los comandantes se marcharon. Medan y Laurana no hablaron, pero entre ellos las palabras ya no eran necesarias. Ella se quedó cuando los demás se fueron, y los dos se encontraron solos, juntos.

Solos juntos. Medan pensó en esa frase. Era todo lo que dos personas podían ser la una para la otra, suponía. Solos. Juntos. Porque los sueños y los secretos del corazón pueden decirse, pero las palabras no son buenas servidoras. Nunca pueden expresar completamente lo que uno desea que digan, porque se atropellan, vacilan y rompen la más fina porcelana. Porque lo mejor que uno puede esperar es encontrar a lo largo del camino alguien que lo comparta, satisfecho con caminar en silencio, ya que los corazones alcanzan una mejor comunión cuando no intentan hablar.

Los dos permanecieron sentados en el jardín, bajo la luna que era extraña y pálida, como un fantasma de sí misma.

—Ahora sí que Beryl vendrá a Qualinost —dijo el gobernador con satisfacción—. No dejará pasar la oportunidad de veros, de ver al Áureo General, que derrotó a la reina Takhisis, encogerse de espanto ante su hinchada majestuosidad. Daremos a Beryl lo que quiere. Montaremos un excelente espectáculo.

—Ya lo creo que sí —convino Laurana—. Tengo algunas ideas al respecto, gobernador Medan, como comenté a mi llegada. —Echó una mirada pesarosa al jardín—. Este lugar es tan hermoso que es una lástima abandonarlo, pero lo que tengo que mostraros se verá mejor bajo el manto de la oscuridad. ¿Queréis acompañarme de vuelta a Qualinost, gobernador?

—Estoy a vuestras órdenes, señora. Hay un largo trecho y podría ser peligroso. ¿Quién sabe si Beryl tiene asesinos merodeando por ahí? Deberíamos ir a caballo, si os parece bien.

Cabalgaron bajo la luz de la luna, hablando de dragones.

—Se cuenta que el Áureo General jamás se dejó amedrentar por el miedo al dragón —comentó Medan mientras la miraba con admiración. La elfa montaba espléndidamente, aunque afirmaba que no se había subido a un caballo desde hacía años.

Laurana rió tristemente y sacudió la cabeza.

—Los que afirmen eso no me conocen. El miedo al dragón era espantoso, nunca desaparecía.

—Entonces, ¿cómo os las arreglabais? —preguntó el hombre—. Porque luchasteis contra dragones, eso es indiscutible, y lo hicisteis bien.

La elfa guardó silencio unos segundos, en comunión con voces del pasado. Él ya no oía las de su pasado, pero recordaba cómo hostigaban a un hombre o a una mujer, de modo que respetó su silencio.

—Al principio creí que no podría continuar. Estaba demasiado asustada, pero entonces un hombre sabio, Elistan, me enseñó que no debía temer a la muerte. La muerte es inevitable, es parte de la vida. Nos llega a todos, seamos elfos o humanos o incluso dragones. Derrotamos a la muerte viviendo, haciendo que de nuestro paso por la vida quede algo que perdure más allá de la tumba. Lo que temo es el miedo, gobernador. Nunca me lo he quitado de encima. Lo combato constantemente.

Continuaron en silencio, solos juntos.

—Quiero daros las gracias, gobernador —dijo después Laurana—, por hacerme el cumplido de no intentar disuadirme de este curso de acción.

Medan respondió con una inclinación de cabeza, pero continuó callado. Laurana tenía algo más que decir, y estaba pensando cómo decirlo.

—Aprovecharé esta oportunidad para resarcir errores —continuó, hablando ahora no sólo para él sino para esas voces del pasado—. Era su general, su líder. La Guerra de la Lanza estaba en una fase crítica. Los soldados esperaban que los guiase, y les fallé.

—Os visteis en la disyuntiva de elegir entre el amor y el deber, y elegisteis el amor. Una elección que también yo he hecho —comentó el hombre, con la mirada prendida en los álamos entre los que pasaban.

—No, gobernador, vos elegisteis el deber. El deber hacia lo que amabais. Es diferente.

—Al principio, tal vez —admitió Medan—. Pero no al final.

Laurana lo miró y sonrió.

Se acercaban a Qualinost. La ciudad estaba desierta, como una población abandonada. Medan refrenó su caballo.

—¿Adónde nos dirigimos, señora? No deberíamos cabalgar por las calles. Podrían vernos.

—Vamos a la Torre del Sol. Dentro encontraremos los instrumentos requeridos para mi plan. Parecéis tener reservas, gobernador. Confiad en mí. —Lo miró con una sonrisa traviesa y el hombre la ayudó a desmontar—. No puedo prometeros que la luna desaparezca del cielo, pero puedo daros el regalo de una estrella.

Los dos recorrieron las calles vacías buscando la cobertura de las sombras porque percibían la presencia de observadores en el cielo aunque no podían verlos. A los dragones no se los distinguía fácilmente a la luz de la luna y a través de la niebla que, antes de alborear, se alzaba del río, enroscándose amorosamente entre los troncos de los álamos.

Reinaba el silencio, un silencio fantasmagórico. Los animales se habían metido en sus madrigueras; los pájaros se apiñaban, callados, en los nidos. El olor a incendio, a dragones, a muerte, flotaba en el aire y todas las criaturas se escondían.

«Todas aquellas con sentido común —se dijo el gobernador para sus adentros—. Y luego estamos los demás.»

Tan profundo era el silencio que pensó que si aguzaba el oído podría oír el latir de los corazones de quienes se escondían en las casas. Corazones que palpitaban a un ritmo regular; corazones que palpitaban desbocados; corazones que temblaban de miedo. Podía imaginarse a amantes y a amigos sentados en la oscuridad, en silencio, enlazadas las manos, su contacto transmitiendo las palabras que eran incapaces de pronunciar y que, en cualquier caso, serían insuficientes, no estarían a la altura de las circunstancias.

Llegaron a la Torre del Sol justo cuando la luna se metía. Ubicada en el límite septentrional de la ciudad, se alzaba sobre la colina más alta y proporcionaba una panorámica espectacular de la urbe. Estaba construida con oro bruñido que resplandecía como otro sol cuando los primeros rayos del astro incidían en ella, encendiéndola con calor y vida y la alegría de un nuevo día. Tan brillante era su reflejo que hacía daño a los ojos. A menudo, cuando se aproximaba a la Torre de día, Medan se había visto obligado a apartar la vista para que no lo cegara.

De noche, la Torre reflejaba las estrellas, de manera que resultaba difícil distinguirla —con una miríada de puntos luminosos flotando en su superficie— del cielo nocturno que era su telón de fondo.

Entraron en el edificio por el vestíbulo cuyas puertas nunca se cerraban, y desde allí accedieron a la cámara principal. Laurana llevaba consigo una pequeña linterna para alumbrar el camino. La luz de una antorcha sería demasiado intensa, demasiado perceptible para cualquiera que se encontrase fuera.

Medan ya había entrado en la Torre en otras ocasiones para asistir a varias ceremonias, pero su belleza nunca dejaba de impresionarle. El cuerpo central se elevaba casi ciento ochenta metros, con dos pináculos más pequeños que sobresalían a los lados. Desde el suelo de la sala se divisaba el techo, un mosaico maravilloso. Las ventanas, que ascendían en espiral por las paredes, estaban situadas de manera que captaban la luz del sol, reflejándola hacia abajo y convergiendo sobre la tribuna, que se alzaba en el centro de la sala principal.

Estaba demasiado oscuro para que Medan pudiese ver el mosaico, que representaba el cielo diurno en una mitad y el nocturno en la otra. De ese modo los qualinestis habían plasmado su relación con sus parientes, los silvanestis. El creador del mosaico había sido optimista, separando las mitades con un arco iris. Habría estado más acertado si lo hubiese hecho con un rayo.

—Quizás ésta sea la razón —musitó Laurana, que miraba hacia arriba, el mosaico todavía oculto en sombras y oscuridad—. Quizás el sacrificio de mi pueblo sea necesario para que haya un nuevo comienzo, un comienzo en el que dos pueblos divididos sean uno por fin.

Medan podría haberle dicho que las razones para la destrucción de Qualinost no tenían nada que ver con nuevos comienzos. Eran razones perversas y horribles, arraigadas en el odio de un dragón hacia todo lo que admiraba, en la necesidad de demoler lo que nunca podría construir y de destruir lo que más ansiaba poseer.

Pero se guardó sus pensamientos para sí mismo. Si la idea de Laurana le procuraba paz, estaba más que dispuesto a dejar que creyera que era así. Y, tal vez, después de todo, las ideas de ambos no eran más que las dos caras de una misma moneda. La de ella, la luz; la de él, la oscura.

Salieron de la sala central y Laurana lo condujo por una escalera hasta una galería que se asomaba a la sala. Puertas de oro y de plata jalonaban el pasillo circular. Laurana iba contándolas conforme pasaban ante ellas, y al llegar a la séptima, tanto empezando por un extremo como por el otro, sacó una llave de una bolsita de terciopelo azul que llevaba colgada de la muñeca. La llave también era de oro y plata. La séptima puerta estaba decorada con la imagen de un álamo, con las ramas extendidas hacia el sol. Medan no vio ninguna cerradura.

—Sé lo que hay en esa habitación —dijo el gobernador—. El Tesoro Real. —Puso sus manos sobre las de ella, impidiendo que siguiese adelante—. ¿Estáis segura de que queréis mostrarme esto, señora? Ahí dentro hay secretos que los elfos han guardado durante miles de años. Quizá no sea sensato descubrirlos, ni siquiera ahora.

—Seríamos como el avaro del cuento que almacena sus riquezas para cuando lleguen malos tiempos y que muere de hambre en el proceso. ¿Querríais que mantuviese bajo llave aquello que quizá podría salvarnos? —preguntó Laurana.

—Me honráis con vuestra confianza en mí, señora —contestó el gobernador mientras hacía una reverencia.

Laurana contó siete ramas del árbol tallado, empezando por abajo, y a continuación contó siete hojas y tocó con la llave en la séptima.

La puerta no se abrió. Desapareció.

Medan contempló una vasta cámara que contenía las riquezas del reino elfo de Qualinesti. Al levantar Laurana la lámpara, el brillo resultó más cegador a los ojos que los rayos del sol incidiendo en la Torre. Arcones con monedas de acero, de oro y de plata cubrían el suelo. Armas de manufactura y diseño fabulosos se alineaban en las paredes. Había barriles repletos de gemas y perlas; las joyas reales —coronas, cetros y diademas, capas cuajadas de rubíes, diamantes y esmeraldas— se exhibían en expositores de terciopelo.

—No os mováis, gobernador —advirtió Laurana.

Medan no tenía intención de hacerlo; estaba petrificado en el umbral y miraba en derredor, enfadado. Se volvió hacia Laurana con una expresión de fría cólera.

—Hablabais de miseria, señora —dijo mientras señalaba—. Tenéis riquezas suficientes aquí para contratar a todos los mercenarios de Ansalon, ¡y acumuláis oro mientras permitís que vuestros súbditos pierdan la vida!

—Hubo un tiempo, hace mucho, en la época de Kith-Kanan, que tal riqueza era nuestra —comentó Laurana—. Esto es sólo su recuerdo.

En el momento que pronunció la última palabra, el hombre lo entendió. Vio la realidad a través de la ilusión.

Un gran agujero se abría a sus pies, y una escalera de caracol, tallada en la piedra, conducía hacia la oscuridad. Cualquiera que ignorara los secretos de esa estancia sólo daría dos pasos sobre el suelo ilusorio antes de precipitarse a una muerte segura.

La única luz era el tenue brillo irradiado por la pequeña lámpara. Bajo esa constante luz Medan siguió a Laurana escalera abajo. Al final de ella se encontraba el verdadero tesoro del reino elfo de Qualinesti: un único cofre con unas cuantas bolsas de monedas de acero. Varios arcones vacíos, con las tapas abiertas, eran el hogar de arañas y ratones. En otros tiempos había armas exhibidas en las paredes, pero hacía mucho que se habían retirado. Todas salvo una. Colgada en la pared aparecía una lanza de infantería. La luz de la linterna incidió en ella, arrancándole un brillo plateado, igual al que antaño irradiara Solinari.

—Una Dragonlance —musitó Medan en un tono reverente—. Nunca había visto una, pero la reconocería en cualquier parte.

Laurana contemplaba el arma enorgullecida.

—Quiero que la empuñéis, gobernador. —Se volvió a mirarlo—. ¿Entendéis lo que tengo en mente?

—Tal vez sí —repuso lentamente. Era incapaz de apartar los ojos de la Dragonlance—. Quizás empiezo a entenderlo.

—Ojalá pudiese deciros que tiene una historia heroica —comentó la elfa—, pero si es así, yo la ignoro. Se la entregaron a Tanis poco después de casarnos. La trajo una mujer que dijo haberla encontrado entre las posesiones de su esposo, después de que éste muriese. El hombre la había cuidado amorosamente, y dejó una nota en la que expresaba su deseo de que se entregara a alguien que lo entendería. La mujer sabía que había combatido en la guerra, pero su esposo nunca le había hablado de sus hazañas. Se limitaba a decir que había cumplido con su deber, igual que muchos otros, que no había hecho nada especial.

—Sin embargo, que yo recuerde, sólo a los guerreros de renombre y probado valor se les concedía el honor de empuñar una Dragonlance —argumentó Medan.

—Yo lo conocía, ¿sabéis, gobernador? Lo recuerdo. Oh, no lo conocí personalmente, pero me acuerdo de todos aquellos que renunciaron a tanto para unirse a nuestra causa y a los que nunca se honró con cánticos ni se inmortalizó con tumbas o estatuas. Regresaron a sus vidas de antes como carniceros, sastres, granjeros o pastores. Hicieron lo que hicieron por la única razón de que lo consideraban su deber. Me pareció apropiado que utilizáramos esta lanza.

»En cuanto a las demás armas que había almacenadas aquí, envié muchas con los que han abandonado Qualinost, y entregué muchas más a los que se han quedado para luchar. En este cofre —Laurana pasó la mano sobre una caja de palo de rosa, tallada con sencillez—, están las verdaderas joyas antiguas de valor. Se quedarán aquí, porque representan el pasado y su gloria. Si en el futuro llega el día en que vivamos en paz, se recuperarán. Si, por el contrario, en el futuro no queda nadie que nos recuerde, quizá se descubran y traigan de nuevo el sueño de los elfos al mundo.

Le dio la espalda a la caja de palo rosa y posó la mano sobre una rama de árbol cortada. El hombre pensó cuan extraño era que estuviese guardada en el cuarto. La elfa se arrodilló, extendió la mano y levantó un trocito de madera del centro de la rama, que casi no se distinguía del resto. Medan vio entonces que la rama había sido dividida a lo largo para crear una caja. Laurana tiró y alzó la tapa.

Dentro yacía una espada. El arma era enorme —un espadón para asir la empuñadura con las dos manos— y harían falta unas manos muy grandes y fuertes para empuñarla. La hoja era de reluciente acero, conservada en perfectas condiciones, sin la menor mancha de óxido, ni mellas ni arañazos. Su manufactura era sencilla, sin los adornos que tanto les gustan a los novatos pero que tanto detestan los veteranos. Sólo tenía un adorno: engastado en el pomo de la empuñadura, había un espléndido zafiro facetado en forma de estrella, del tamaño del puño de un hombre.

La espada era preciosa, un objeto de mortífera belleza. Medan alargó la mano con anhelo hacia ella, pero se detuvo.

—Cogedla, gobernador —lo animó Laurana—. Es vuestra.

Medan asió la empuñadura y sacó el arma de su estuche hecho con una rama de árbol. La blandió suavemente, probando el equilibrio. Era como si la hubiesen hecho para él. Le sorprendió descubrir que, aunque parecía pesada, estaba tan bien diseñada que podía esgrimirla con facilidad.

—Su nombre es Estrella Perdida —dijo Laurana—. Se fabricó para el paladín elfo Kalith Rian, que condujo a los elfos en la batalla contra Takhisis, en la Primera Guerra de los Dragones.

—¿Por qué se le dio ese nombre? —se interesó Medan.

—Según la leyenda, cuando el forjador llevó la espada a Kalith Rian le contó al lord elfo esta historia. Mientras la forjaba, el hombre vio una estrella surcar el cielo. A la mañana siguiente, cuando volvió para acabar su trabajo, encontró este zafiro entre los rescoldos de la forja. Lo interpretó como una señal de los dioses y la engarzó en el pomo. Rian le dio el nombre de Estrella Perdida. Con ella mató al gran Dragón Rojo llamado Colmillo de Fuego, en su última batalla, ya que él pereció también en la lucha. Se dice que la espada es mágica.

Medan frunció el entrecejo y entregó el arma a Laurana, por la parte de la empuñadura.

—Os lo agradezco, señora, pero prefiero probar suerte con una espada corriente, hecha de acero corriente. No me seduce la idea de utilizar un arma que de repente empieza a cantar una cancioncilla elfa en medio del combate o una que nos transforme, a sí misma y a mí, en un par de serpientes. Cosas así suelen distraerme.

—La espada no empezará a cantar, gobernador, os lo aseguro —repuso Laurana, riendo de buena gana—. Escuchadme antes de rehusar. Se dice que quienes miran a Estrella Perdida cuando brilla no pueden apartar la vista ni pueden hacer otra cosa que contemplar la gema.

—Eso es incluso peor —contestó, impaciente—. Imaginaos. Quedarme prendado de mi propia espada.

—Vos no, gobernador. El dragón. Y aunque os entregue la Dragonlance, no la blandiréis. Lo haré yo.

—Entiendo. —Medan se quedó pensativo. Siguió contemplando la espada, con nuevo respeto.

—Esta noche, mientras me dirigía a la reunión bajo la oscuridad, me acordé de esta espada y de su historia, y comprendí cómo podría sernos de utilidad.

—¡De utilidad! ¡Esto podría cambiarlo todo! —exclamó Medan.

Bajó la Dragonlance de la pared y la observó con interés, sosteniéndola respetuosamente. Era un hombre alto, pero la lanza sobresalía sesenta centímetros por encima de su cabeza.

—Hay un inconveniente. Será muy difícil ocultársela a Beryl. Por lo que recuerdo, los dragones perciben la magia de la lanza.

—No la ocultaremos —contestó Laurana—. Como bien decís, percibiría su magia. La tendremos a descubierto, donde pueda verla bien.

—¿Perdón, señora? —preguntó Medan, incrédulo.

—Es un regalo que le hacéis a la gran señora, gobernador. Un poderoso artefacto mágico de la Cuarta Era.

—Mis respetos a la sabiduría del Áureo General —dijo Medan al tiempo que inclinaba la cabeza.

—Me conduciréis a lo alto de la Torre como vuestro rehén, ante la Verde, conforme a lo planeado. Exhibiréis la Dragonlance y se la ofreceréis como un presente. Si intenta cogerla...

—Lo hará —la interrumpió él, sombrío—. Ansia la magia tanto como un borracho su licor.

—Cuando la coja —continuó Laurana—, la lanza, un objeto de la Luz, le descargará una sacudida paralizante. Vos levantaréis la espada y la sostendréis ante sus ojos. Hechizada por la gema, será incapaz de defenderse. Mientras la Verde contempla hipnotizada la espada, yo tomaré la lanza y la hundiré en su garganta. Tengo cierta experiencia en el manejo de esta arma —añadió con curiosa modestia.

Medan aprobó la propuesta, entusiasmado.

—Es un plan excelente, general, y asegura nuestra victoria. Creo que, después de todo, quizá siga vivo para pasear por mi jardín.

—Eso espero, gobernador —dijo Laurana mientras le tendía la mano—. Echaría de menos a mi mejor enemigo.

—Y yo al mío —repuso el hombre, que tomó su mano y la besó con respeto.

Subieron la escalera que conducía a la cámara del tesoro ilusoria. Al llegar a la puerta, Laurana se volvió y arrojó la bolsa de terciopelo que contenía la llave dentro de la estancia. La oyeron caer al suelo con un ruido débil, apagado.

—Ahora mi hijo tiene la única llave —musitó quedamente la elfa.

26

Castigo por traición

El dragón Khellendros, cuyo nombre común entre los seres inferiores de Krynn era Skie, tenía su cubil cerca de la cumbre de unos de los picos más pequeños de la montañas Vingaard. A diferencia de otros grandes señores dragones, Malystryx y Sable, Skie disponía de numerosas guaridas, todas ellas magníficas, ninguna de ellas su hogar.

Era un enorme Dragón Azul, el más grande de los de su especie con mucha diferencia, una aberración de Dragón Azul. Mientras que la media de este tipo de reptiles medía doce metros de longitud, Skie había crecido a lo largo de los años hasta alcanzar casi los noventa metros desde la colosal cabeza hasta la restallante cola. Tampoco tenía la misma tonalidad azul que los dragones de este tipo. Antaño sus escamas relucían como zafiros; en cambio, en los últimos años, el intenso azul de sus escamas había perdido color hasta adquirir un tono desvaído, como si tuviese una fina capa de polvo gris. Él era consciente de que ese cambio de color originaba muchos comentarios entre los Azules menores que lo servían. Sabía que lo consideraban una mutación, un fenómeno, y, aunque le obedecían, para sus adentros se tenían por mejores dragones debido a ello.

Pero a Khellendros no le importaba lo que los otros dragones pensaran. Y le daba igual vivir en un sitio u otro, con tal de que no fuese donde estaba. Intranquilo, agitado, se trasladaba de un vasto y serpenteante túnel —excavado en el corazón de alguna gran montaña— a otro, siguiendo un impulso o un antojo, y nunca permanecía mucho tiempo en ninguno de ellos.

Un insignificante humano podría deambular por los extraordinarios laberintos durante un año sin hallar el final. Las vastas riquezas del Azul estaban escondidas en esos cubiles. Los tributos le llegaban a raudales, sin interrupción. Skie era el gran señor de la próspera ciudad de Palanthas.

Al Azul le importaba un bledo el dinero. ¿Para qué le servían a él unas monedas de acero? Todos los cofres de las tesorerías de todo el mundo, llenos a reventar de acero, oro, plata y joyas, no podían proporcionarle lo que deseaba. Ni siquiera su poder mágico, todavía formidable a pesar de la inexplicable debilitación experimentada últimamente, podía proporcionarle su único deseo.

Los dragones más débiles, como Esmaltín, el Azul que era su nuevo segundo al mando, podrían deleitarse con semejante riqueza y sentirse satisfechos con vivir de las ganancias a lo largo de sus míseras e insignificantes vidas.

A Skie le traía sin cuidado el dinero. Nunca lo miraba, se negaba a escuchar los informes al respecto. Deambulaba por las estancias de su caverna hasta que no soportaba seguir viéndolas. Entonces volaba a otro cubil y se instalaba en él, sólo para acabar harto también de ése poco después.

Skie había cambiado de cubil cuatro veces desde la noche de la tormenta, la mágica tormenta que había barrido Ansalon. Él había oído una voz en ella, una voz que reconoció. No había vuelto a oírla desde aquella noche, y la había buscado, colérico. Había sido engañado, traicionado, y culpaba de ello a quien habló en la tormenta. No ocultó su ira. La manifestó continuamente a sus subordinados, sabedor de que acabaría llegando a los oídos adecuados, confiando en que alguien acudiría para aplacarlo.

—Más le vale que me aplaque —retumbó Skie, que hablaba a Esmaltín—. Más le vale darme lo que quiero. Hasta ahora no he intervenido, como acordé. Hasta ahora he dejado que siga con su jueguecito de conquistas. Sin embargo, no he sido recompensado, y me estoy cansando de esperar. Si no me da lo que me corresponde, lo que se me ha prometido, acabaré con ese jueguecito suyo, romperé el tablero y aplastaré las piezas, ya sean peones o caballeros negros.

A Skie lo mantenían informado de los movimientos de Mina. Algunos de sus propios subordinados Azules habían estado entre los que viajaron a Silvanost para transportar a Mina y a sus tropas hasta Foscaterra. En consecuencia, no le sorprendió cuando Esmaltín llegó para comunicarle que Mina deseaba concertar una reunión.

—¿Cómo hablaba de mí? —demandó Skie—. ¿Qué dijo?

—Habló de ti con gran respeto, oh, Tormenta sobre Krynn —contestó Esmaltín—. Me pidió que fueses tú quien fijase la hora y el lugar para la entrevista. Acudirá a tu presencia donde te convenga, aunque ello signifique abandonar a sus tropas en un momento crítico. Mina considera importante la reunión contigo. Te tiene por un aliado y lamenta que estés disgustado por algún motivo o insatisfecho con los acuerdos actuales. No le cabe duda de que todo es un malentendido que se aclarará cuando los dos os reunáis.

Skie gruñó, un sonido que sacudió su gigantesco cuerpo; su tamaño era muchas veces mayor que el del Dragón Azul de relucientes escamas color zafiro, postrado humildemente ante él, con las alas inclinadas y la cola enroscada en un gesto sumiso.

—En otras palabras, que has caído víctima de su embrujo, Esmaltín, como todos los otros. No te molestes en negarlo.

—No lo niego, oh, Tormenta sobre Krynn —contestó el pequeño Azul, y en sus ojos hubo un brillo inusitadamente desafiante—. Ha conquistado Silvanost. Los infames elfos han caído como mies bajo su guadaña. Lord Targonne intentó que la asesinaran y, en cambio, acabó ajusticiado. Ella es ahora la cabecilla de los Caballeros de Neraka. Sus tropas se encuentran en Foscaterra, donde fragua planes para poner cerco a Solanthus.

—¿Solanthus? —bramó Skie.

Esmaltín agitó la cola con nerviosismo. Comprendió que estaba al corriente de noticias que su amo todavía ignoraba, y cuando ese amo se tenía por omnisciente, saber algo antes que él nunca era saludable.

—Sin duda planea hablar de ello contigo antes —balbuceó el pequeño Azul—, que es otra razón por la que acude a reunirse contigo, oh, Tormenta sobre...

—¡Cierra el pico y déjate de lagoterías, Esmaltín! —bramó Skie—. Sal de aquí.

—¿Y la reunión? —se aventuró a preguntar el reptil menor.

—Dile que se reúna conmigo aquí, en el acceso oriental de este cubil —respondió Skie—. Puede venir cuando quiera. Y ahora, déjame en paz.

Esmaltín obedeció encantado. A Skie le importaba un bledo Solanthus. Incluso tuvo que esforzarse para acordarse dónde se encontraba la maldita ciudad, y cuando lo consiguió, le pareció recordar que sus fuerzas ya habían conquistado Solanthus; tenía una vaga idea de ello. Tal vez se trataba de otra ciudad de los humanos. Lo ignoraba y le daba igual, o al menos no le había importado hasta ese momento. Atacar Solanthus sin pedirle permiso era otro ejemplo del desdén mostrado por Mina hacia él, su falta de respeto. Ésta era una ofensa deliberada. Le estaba demostrando que era prescindible, que ya no le era de utilidad.

Ahora Skie estaba furioso y, a pesar de sí mismo, asustado. La conocía desde hacía tiempo, conocía su venganza, su ira. Nunca dirigidas contra él; había sido un predilecto. Claro que después había cometido un error, y ahora se lo estaba haciendo pagar.

El miedo hizo que su furia aumentara. Había elegido la entrada a su guarida como lugar de reunión porque desde allí podía vigilar el entorno. No estaba dispuesto a que lo sorprendieran en el subsuelo, a gran profundidad, atrapado y víctima de una emboscada. Cuando Esmaltín se hubo marchado, Skie paseó impaciente por su cubil y esperó.

El mendigo ciego había llegado a su destino. Tanteó en derredor con su bastón hasta localizar una piedra grande, se sentó en ella para descansar y pensó qué hacer a continuación. Puesto que estaba ciego, le era imposible establecer visualmente dónde se encontraba con exactitud. Sabía por las preguntas hechas a la gente que encontró en la calzada que se hallaba en Solamnia, en algún punto de las estribaciones de las montañas Vingaard. No le hacía falta conocer exactamente su localización, sin embargo, ya que no seguía las indicaciones de un mapa, seguía lo que le dictaban los sentidos, y éstos lo habían conducido a ese lugar. El hecho de que conociese el nombre del sitio servía meramente para que su mente confirmara lo que su corazón ya sabía.

Espejo, el Dragón Plateado, había viajado una enorme distancia bajo su actual apariencia humana desde la noche de la tormenta, la que lo había herido y chamuscado, derribándolo del cielo sobre Neraka, lanzándolo contra las rocas del suelo. Allí tendido, aturdido, ciego y sangrando, había oído la voz inmortal entonando el Canto de los Muertos y se sintió sobrecogido y aterrado.

Había deambulado sin norte durante un tiempo, buscando y finalmente encontrando a Mina. Habló con ella. Era ella la que entonaba el Canto de los Muertos.

La voz en la tormenta había sido una llamada. Le había hablado de la verdad y, cuando se negó a aceptarla, la Portadora de la Tormenta lo había castigado.

Privado de la vista, Espejo comprendió que quizás era el único ser en todo el mundo que veía realmente. Había reconocido la voz, pero no entendía cómo era posible tal cosa ni por qué. De modo que se había embarcado en una búsqueda para descubrirlo. Para poder viajar no le había quedado más remedio que adoptar una forma humana, ya que un dragón ciego no osaría volar, mientras que un humano ciego podía caminar.

Atrapado en ese frágil cuerpo, Espejo no estaba en condiciones de actuar. Su búsqueda de respuestas sólo le aportó frustración, pues la voz le hablaba continuamente, se mofaba de él, azuzaba su miedo, le cantaba los terribles acontecimientos que ocurrían en el mundo: la caída de Silvanesti, el peligro que afrontaba Qualinost, la destrucción de la Ciudadela de la Luz, el agrupamiento de los muertos en Foscaterra. Ése era su castigo. Aunque no podía ver, se le mostraba con una espantosa claridad cómo morían aquellos que amaba. Los vio extender las manos hacia él pidiendo ayuda, sin poder hacer nada para salvarlos.

El propósito de la voz era conseguir que la desesperación fuese su guía, y casi lo logró. Caminaba a trompicones por el oscuro sendero, tanteando con su bastón, y cuando llegaba a sitios donde el bastón no tocaba nada delante, a veces se preguntaba si no sería más fácil seguir caminando, caer por el borde del precipicio al eterno silencio que cerraría sus oídos a la voz, a la oscuridad de la muerte que no podía ser más negra que las tinieblas en las que vivía.

Buscó a otros de su especie que hubiesen percibido la voz, que quizás hubiesen oído las palabras ancestrales y las hubiesen entendido, pero fue inútil. No encontró más Dragones Plateados. Habían huido, desaparecido. Eso le hizo sospechar que no había sido el único en reconocer la voz, pero no servía de mucho saber que era el único en el mundo —un dragón ciego bajo una forma humana— imposibilitado para hacer nada. En el instante de desesperación, Espejo tomó una resolución desesperada. Un dragón sabría la verdad y quizá la compartiera. Pero no era un amigo; antes bien, se trataba de un enemigo irreconciliable.

Skie, el colosal Dragón Azul, no había llegado a Krynn como un forastero, como era el caso de Malys y los demás. Ya estaba en el mundo desde hacía muchos años. Cierto, Skie había cambiado mucho a partir de la Guerra de Caos. Se había hecho más grande de lo que correspondía a un dragón de su especie. Había conquistado Palanthas, y los caballeros negros gobernaban esa rica región en su nombre. Se había ganado el respeto, a regañadientes, de la gran Roja Malystryx y de su pariente Verde, Beryl. A pesar de que diversos rumores acusaban al gran Azul de haberse vuelto contra los de su propia especie y de devorarlos, al igual que habían hecho Malys y Beryl, al menos él no creía que fuese verdad.

Y basándose en esa creencia Espejo pondría en juego su vida.

Tras su encuentro con Mina, el Dragón Plateado había emprendido viaje en busca de Skie, rastreando a su enemigo con los ojos del alma para seguirle la pista. El rastro lo había llevado hasta aquel lugar, al pie de uno de los cubiles de montaña del gran Azul. Espejo no veía el cubil, pero sí oía al enorme dragón dando vueltas por el interior; sentía sacudirse el suelo con cada paso que daba Skie, y temblar la montaña cuando agitaba la cola. Espejo percibía el ozono del aliento del gran Dragón Azul, notaba en la piel el hormigueo de la electricidad que flotaba en el aire.

Espejo descansó varias horas, y cuando hubo recuperado las fuerzas inició la ascensión por la ladera. Como dragón que era, sabía que Skie habría abierto numerosas entradas a su cubil; sólo tenía que encontrar una de ellas.

Skie contempló con desprecio mal disimulado a la delgada y menuda humana parada ante él. Había albergado la secreta esperanza de que en esa mujer que dirigía ejércitos encontraría, de nuevo, a su perdida Kitiara. Había renunciado a tal esperanza casi de inmediato. En ella no había pasión, no había vehemencia. No había amor a la batalla por mor del desafío y de la emoción de burlar a la muerte. Esa hembra era tan distinta de Kitiara como lo era el hielo de las olas rompientes y espumajosas impulsadas por la tempestad.

El gran Azul estuvo tentado de decirle a esa chica que se marchara y que enviase a un adulto responsable para tratar con él, pero sabía por los informes de sus espías que la muchacha había desconcertado a los solámnicos en Sanction desbaratando su ataque, que había derribado el escudo que cubría Silvanost y que había provocado la ejecución de lord Targonne, quien pasó al olvido fácilmente.

Se hallaba ante él sin temor, sin mostrarse siquiera impresionada a pesar de que habría podido aplastar su esbelto y frágil cuerpo con un mínimo toque de una de sus garras. Sus dientes eran más grandes que esa humana.

—De modo que eres la Sanadora, la Portadora de la Muerte, la Conquistadora de los Elfos —gruñó.

—No —contestó ella—. Soy Mina.

Mientras hablaba, la chica alzó la mirada para cruzarla con la del dragón. Skie miró los ojos ambarinos y se vio dentro de ellos. Se vio a sí mismo pequeño, encogido; más que un dragón, una lagartija. Resultaba inquietante, le producía desasosiego. Hizo un sonido sordo, retumbante, con la garganta, arqueó el potente cuello y movió el inmenso corpachón de manera que la montaña tembló; la demostración de poder y de fuerza hizo que se sintiese más seguro. Empero, en los ojos ambarinos seguía siendo muy, muy pequeño.

—Quien sana, quien dispensa la muerte, quien conquista, es el Único —continuó Mina—. El dios a quien sirvo. El dios Único a quien ambos servimos.

—Y tanto que he servido —repuso, iracundo, Skie—. He servido bien y lealmente. Se me prometió una recompensa.

—Y se te dio. Se te permitió entrar en El Gríseo para buscarla. Si has fracasado en esa búsqueda, no es culpa del Único. —Mina se encogió de hombros y esbozó una sonrisa—. Te das por vencido con mucha facilidad, Skie. El Gríseo es un plano muy vasto. Es imposible que pudieses buscar en todos los sitios. Al fin y a la postre, percibiste su espíritu...

—¿De veras? —Skie agachó la cabeza a fin de mirar directamente a los ojos ambarinos. Esperó verse a sí mismo creciendo, pero fue en vano. Ahora se sentía frustrado, además de furioso. Pensó si no sería un truco. Un truco para librarse de él. Un truco para negarle lo que había ganado. Acercó la inmensa testa a la muchacha y exhaló con frustración el aire sulfuroso.

»Hace dos siglos se me sacó de mi propio mundo y se me trajo en secreto a este otro conocido como Krynn. A cambio de mis servicios se me prometió que algún día alcanzaría el liderazgo de este mundo. Obedecí las órdenes que se me dieron. Viajé por los Portales. Busqué emplazamientos. Lo dispuse todo. Ahora reclamo mi derecho a gobernar un mundo: éste. Podría haberlo hecho hace treinta y ocho años, pero se me dijo que no era el momento oportuno.

»Entonces apareció la gran Roja Malys y mis otros parientes, y de nuevo demandé mi derecho a hacer valer mi autoridad. Entonces podría haberles parado los pies, podría haberlos intimidado, hacer que se inclinaran ante mí. De nuevo se me dijo que no era el momento. Ahora Beryl y Malystryx han ganado poder matando dragones de mi especie...

—De tu especie, no —lo corrigió suavemente Mina.

—¡De mi especie! —bramó Skie, cuya ira se había tornado ardiente. Sin embargo, en los ojos ambarinos seguía siendo pequeño—. Durante más de doscientos años viví entre los Dragones Azules y combatí a su lado. Son más mis semejantes que esos enormes e hinchados reptiles. Ahora ellos se reparten los bocados más selectos. Extienden su control. Al infierno con el pacto que se hizo. Se me... empujó a El Gríseo a una caza de gamusinos.

»¡Se me engañó! —gruñó el Azul—. Fui embaucado. Kitiara no se encuentra en El Gríseo. Jamás estuvo en él. Se me envió allí para que otro gobernara en mi lugar. ¿Quién es ese otro? ¿Tú, muchacha? ¿O lo será Malys? ¿Se ha hecho otro pacto? ¿Un pacto secreto? Ésa es la razón de que haya regresado, y, al parecer, he vuelto mucho antes de lo que se me esperaba, porque he sabido que ahora marchas contra Solanthus.

Mina guardó silencio, pensativa.

Skie rebulló, agitó la cola de manera que golpeó las paredes del cubil y provocó temblores por toda la montaña. A pesar de que el suelo se agrietó bajo sus pies, la humana no perdió su aire de suficiencia, y mantuvo la mirada del dragón con firmeza.

—El Único no te debe nada.

Skie aspiró, hirviendo en cólera. Los rayos chisporrotearon entre sus fauces, ardientes. El aire estaba cargado de electricidad. El corto cabello de Mina se puso de punta como el de una pantera al acecho. Sin hacer caso de la exhibición de cólera, siguió hablando con voz tranquila.

—Te arrogas el derecho a gobernar cuando olvidaste tus deberes y desatendiste el juramento de lealtad al Único, a quien le debes todo, escogiendo en cambio hacer depositaría de tu amor y tu lealtad a una mortal. ¿Tú, gobernar el mundo? —Mina lo miró con frío desdén—. ¡No sirves ni para gobernar un montón de estiércol! Tus servicios ya no son necesarios. Se ha elegido a otro para gobernar. Tus seguidores me servirán como antes te sirvieron a ti. En cuanto a tu preciosa Kitiara, jamás la encontrarás. Se encuentra mucho más allá de tu alcance. Claro que eso ya lo sabías, ¿no es cierto, Skie?

Los ojos de la muchacha se prendieron en él, sin parpadear, y el dragón se encontró atrapado en ellos. Intentó en vano apartar la vista, liberarse, pero estaba firmemente retenido, el ámbar endureciéndose alrededor de él.

—Rehusaste admitirlo —prosiguió, implacable, la joven, cuya voz penetró profundamente bajo las escamas del dragón—. Regresa a El Gríseo, Skie. Ve allí a buscar a Kitiara. Puedes regresar cuando gustes. También sabes eso, ¿verdad? El Gríseo está en tu mente, Skie. Fuiste engañado, sí, pero no por el Único. Te engañaste a ti mismo.

Skie daría respuesta al Único: una descarga calcinadora. Lanzó su aliento mortífero, escupió un rayo contra la chica, que la alcanzó en el negro peto, sobre el corazón. El frágil cuerpo se desplomó en el suelo de la caverna, los endebles miembros retorcidos como los de una araña muerta. No $e movió.

Skie observó cauteloso, alerta. No confiaba en ella ni la deidad a la que servía. Había sido demasiado fácil.

Mina levantó la cabeza y un relámpago se descargó desde sus ojos ambarinos, dando al dragón justo en medio de la frente.

La descarga abrasó las escamas, recorrió su cuerpo, sacudiéndolo. El corazón del reptil clamó dolorosamente en su pecho, su acompasado ritmo trastocado violentamente. No podía respirar. Niebla; una niebla gris se agitó en volutas ante sus ojos. Su cabeza se desplomó sobre el suelo de piedra; sus ojos se sumergieron en la niebla gris que tan bien conocía. La niebla gris donde oía la voz de Kitiara llamándolo. La niebla gris que estaba vacía...

Mina se puso de pie. Aparentemente no había sufrido daño alguno, ya que su cuerpo estaba intacto, su armadura, perfecta. Permaneció en la caverna durante unos segundos, observando al dragón, aprisionando su imagen tras las largas pestañas. Luego giró sobre sus talones y salió del cubil.

El mendigo ciego continuó agazapado en las sombras de su escondrijo mientras intentaba entender qué había ocurrido. Había llegado a la guarida de Skie más o menos al mismo tiempo que Mina, sólo que Espejo entró en el cubil por uno de los accesos traseros, no por el principal. Su estupefacción al oír y reconocer la voz de la muchacha fue inmensa. La última vez que la había visto fue cuando se encontraron en la calzada que conducía a Silvanost. Aunque no pudo verla con los ojos, sí la había visto a través de su voz. Había oído historias sobre ella a lo largo del camino, y le maravilló que la pequeña huérfana que conoció en la Ciudadela de la Luz, la chiquilla que tan misteriosamente había desaparecido, hubiese reaparecido de un modo aún más misterioso. Ella lo había reconocido a pesar del disfraz del cuerpo humano, viendo en él al Dragón Plateado que antaño guardaba la Ciudadela.

Su sorpresa al encontrarla allí, hablando con Skie, no fue tanta como la que le causó su conversación. Empezaba a entender, a encontrar respuestas, pero esas respuestas resultaban demasiado inverosímiles para comprenderlas en todo su alcance, para asimilarlas.

El Dragón Plateado percibió la creciente furia del Azul. Espejo tembló por Mina, no tanto por ella misma como por la niña huérfana que fue. Tendría que ser él quien regresara para decirle a Goldmoon la terrible suerte corrida por la chiquilla que tanto había amado. Percibió el chisporroteo del rayo, se dobló bajo la onda expansiva del trueno.

Pero no fue Mina la que gritó de dolor. El aullido de intenso sufrimiento fue de Skie. Ahora el inmenso Azul guardaba silencio, salvo por un quedo y lastimero gemido.

Pasos —de botas, pisadas humanas— resonaron en el cubil y se perdieron en la distancia.

Espejo percibía el latido irregular del corazón de Skie, lo sentía palpitar en toda la caverna, de manera que vibró en su cuerpo. El gigantesco corazón se estaba parando. Espejo escuchó el suave gemido de rabia y desesperación.

Un dragón, incluso uno que estuviese ciego, se movía más a sus anchas por esos sinuosos corredores que cualquier humano. Un dragón podía recorrerlos más deprisa. Antaño, mucho tiempo atrás, el Dragón Plateado era más grande que el Azul. Pero eso había cambiado. Skie había crecido desmedidamente, y Espejo sabía ahora la razón: Skie no era de Krynn.

Volviendo a su verdadera forma de reptil, el Plateado pudo moverse sin dificultad por los corredores del cubil, avanzó por el pasaje con las alas pegadas contra el cuerpo, tanteando el camino con sus sentidos como lo haría un humano ciego con sus manos. El sonido, el olor y el conocimiento de cómo construían los dragones sus guaridas lo condujeron, lo guiaron hacia el lugar donde había sonado aquel último grito de dolor y conmoción.

Espejo avanzó cautelosamente. Había otros Azules en las inmediaciones del cubil. Oía sus voces, aunque débilmente, pero no entendía lo que decían. Olía su efluvio, una mezcla a reptil y a rayo, y temía que uno o más de uno regresaran para ver qué había sido de su líder. Si los Azules lo descubrían, el dragón ciego no tenía la menor posibilidad de luchar contra ellos.

Las voces de los dragones cesaron. Espejo oyó el rítmico movimiento de las alas al alzar el vuelo. El cubil apestaba a Dragón Azul, pero el instinto le dijo que los demás se habían marchado, que habían dejado sólo a Skie para que muriera. Lo habían abandonado para seguir a Mina.

A Espejo no le sorprendió tal cosa, y tampoco los culpó por ello. Recordaba claramente su propio encuentro con ella. Le había ofrecido curarlo, y él había estado tentado —muy tentado— de aceptar, de dejarla que lo hiciera. No deseaba tanto que le devolviera la vista como que le devolviera algo que había perdido con la marcha de los dioses. Para su desconsuelo, lo había hallado. Se negó a que se acercara a él. La oscuridad que la rodeaba era mucho más profunda que la que lo envolvía a él.

Espejo llegó a la cámara donde yacía Skie, el cual boqueaba, medio asfixiado. La inmensa cola del Azul se movía de un lado a otro, golpeando las paredes de manera espasmódica. Las convulsiones agitaban su cuerpo, que se restregaba contra el suelo; sus alas subían y bajaban, su cabeza se sacudía y las garras arañaban la piedra.

Quizás el Plateado podría sanar el cuerpo de Skie, pero eso no le serviría de mucho si no ocurría otro tanto con su mente. La lealtad a Kitiara se había convertido en amor, un amor imposible que había llegado a ser una obsesión, la cual se había alimentado y fomentado mientras tenía un propósito. Cuando éste se hubo cumplido, la obsesión se transformó en un arma útil.

Sería un acto de piedad dejar que el atormentado Skie muriese, pero Espejo no podía permitirse el lujo de ser misericordioso. Necesitaba respuestas. Necesitaba saber si lo que temía era verdad.

Agachado junto al cuerpo de su moribundo enemigo, el Plateado alzó las alas y las extendió sobre Skie para, acto seguido, empezar a hablar en el arcaico lenguaje de los dragones.

27

La ciudad dormida

Sentado en la plancha de madera que era su cama de la celda, en medio de la oscuridad, mientras escuchaba por cuarta vez la aventura de tío Saltatrampas en el transcurso de una hora, Gerard se preguntó si estrangular a un kender estaría penado con la muerte o si se consideraría un acto meritorio, digno de encomio.

—Tío Saltatrampas viajó a Flotsam en compañía de otros cinco kenders, un gnomo, un enano gully, cuyo nombre no recuerdo. Creo que era Fudge. No, ése era un gully que conocí antaño. ¿Rolf? Quizá. Bueno, digamos que era Rolf. Eso no importa, porque tío Saltatrampas nunca volvió a verlo. Siguiendo con la historia, tío Saltatrampas se había encontrado esa bolsa con monedas de acero, no se acordaba dónde, y pensó que alguien debía de haberla perdido. De ser así, nadie había ido a reclamársela, de modo que decidió que, puesto que lo que contaba para la ley y las nueve vidas de un gato era quién estaba en posesión de un objeto, se gastaría parte de las monedas en objetos mágicos, como anillos, amuletos, y una poción o dos. A tío Saltatrampas le gustaba sobremanera la magia. Solía decir que uno nunca sabía cuándo podría serte útil una buena poción, y que sólo había que acordarse de taparse la nariz al bebérsela. Fue a una tienda de productos mágicos, pero en el momento que cruzó la puerta ocurrió algo maravilloso. El propietario de la tienda resultó ser un mago, y éste le contó al tío Saltatrampas que no muy lejos de Flotsam había una cueva en la que vivía un Dragón Negro, y que el dragón poseía la colección de objetos mágicos más fabulosa de todo Krynn, por lo que el mago no podía aceptar dinero del tío Saltatrampas cuando estaba en sus manos, con un pequeño esfuerzo, matar al Dragón Negro y conseguir todos los objetos mágicos que quisiera. A tío Saltatrampas le pareció una idea estupenda y pidió indicaciones del lugar donde estaba la cueva, que el mago le facilitó amablemente, y él...

—¡Cierra el pico! —instó Gerard, prietos los dientes.

—¿Cómo? —preguntó Tas—. ¿Decías algo?

—He dicho que cierres el pico. Intento dormir.

—Pero si ahora es cuando llega la parte buena de la historia, cuando tío Saltatrampas y los otros cinco kenders van a la cueva y...

—Si no te callas, iré ahí y te haré callar yo —amenazó Gerard en un tono que dejaba claro que hablaba en serio. Se tumbó de costado.

—Dormir es una verdadera pérdida de tiempo, si quieres saber mi opinión...

—No te la he pedido. Cállate.

—Pero yo...

—Chitón.

Gerard oyó rebullir el pequeño cuerpo del kender sobre la dura plancha de madera, la cama situada al lado opuesto de la suya. Para torturarlo, lo habían encerrado en la misma celda que el kender y habían puesto al gnomo en la siguiente.

«Los ladrones se enzarzarán», había comentado el carcelero. Gerard nunca había odiado tanto a nadie como a ese tipo.

El gnomo, Acertijo, se había pasado sus buenos veinte minutos refunfuñando sobre mandatos judiciales y órdenes de arresto y «Klein-hoffel frente a Mencklewink», y bastante más mascullando sobre alguien llamada Miranda, hasta que finamente acabó dormido, arrullado por su cháchara. Al menos, eso era lo que Gerard suponía que había pasado. Se había oído una gárgara y un golpazo procedentes de la celda del gnomo, seguidos de un bendito silencio.

Gerard había estado a punto de dormirse también cuando Tasslehoff —que se había dormido en el mismo momento que el gnomo abrió la boca— se despertó justo cuando el gnomo guardó silencio, y se lanzó a torturarlo con su tío Saltatrampas.

Gerard lo había soportado un buen rato, principalmente porque los relatos del kender tenían un efecto atontador en él, casi como golpearse repetidamente la cabeza contra un muro de piedra. Frustrado, furioso —con los caballeros, consigo mismo, con el destino que lo había llevado a esa situación insostenible—, yació sobre la dura plancha de madera, incapaz de volver a conciliar el sueño, preocupado por lo que estaría sucediendo en Qualinesti. Se preguntó qué pensarían de él Medan y Laurana. Debería estar de vuelta a esas alturas, y sospechaba que llegarían a la conclusión de que era un cobarde que huía cuando la batalla era inminente.

En cuanto al aprieto personal, el caballero coronel había dicho que enviaría un mensajero de lord Vivar, pero sólo los dioses sabían cuánto tiempo tardaría esa gestión. ¿Podrían encontrar a lord Vivar? Quizá se había retirado de Solace con la guarnición. O quizás estuviese luchando contra Beryl. Los lores caballeros habían dicho que harían indagaciones por Solanthus para dar con alguien que conociese a su familia, pero no veía muchas posibilidades en eso. Para empezar, alguien tendría que realizar las indagaciones, y con su estado de ánimo actual, cínico y pesimista, dudaba que los caballeros se tomasen la molestia. En segundo lugar, si alguien conocía a su padre, podría ocurrir que esa persona no lo conociese a él. En los últimos diez años, Gerard había hecho todo lo posible por evitar regresar a su casa.

Dio vueltas y más vueltas y, como suele ocurrir en una noche agitada y en vela, dejó que sus temores y sus dudas adquirieran una importancia desmedida. La voz del kender había sido una distracción bienvenida a sus negras ideas, pero ahora se había convertido en algo tan molesto y constante como el goteo de la lluvia a través de un agujero en el techo. Agotado por la preocupación, Gerard se volvió de cara a la pared. Hizo caso omiso del rebullir del kender, que sin duda tenía por finalidad hacer que se sintiese culpable y le pidiera que le contase otra historia.

Flotaba en la superficie del mar del sueño cuando oyó, o imaginó oír, a alguien entonando lo que parecía una nana:

Duérmete, amor, que todo duerme.

Cae en brazos de la oscuridad silente.

Velará tu alma la noche vigilante.

Duérmete, amor, que todo duerme.

La canción era relajante, acariciadora. Tranquilizado por el canto, Gerard empezaba a sumergirse bajo las acogedoras olas cuando una voz sonó en la oscuridad. La de una mujer.

—¿Señor caballero? —llamó.

Gerard despertó, con el corazón latiéndole desbocado. Permaneció tendido, quieto. Su primer pensamiento fue que era lady Odila, que había ido a atormentarlo un poco más. Sin embargo, enseguida comprendió lo absurdo de la idea. La voz tenía un timbre distinto, más musical, y el acento no era solámnico. Además, lady Odila jamás lo habría llamado «señor caballero».

Una luz cálida, amarilla, ahuyentó la oscuridad. Rodó sobre el costado para ver quién había ido a verlo a la prisión en mitad de la noche.

Al principio no la localizó. La mujer se había parado al pie de los escalones en espera de su respuesta, y la pared del hueco de la escalera la tapaba. La luz que sostenía titiló un momento y luego empezó a moverse.

La mujer rodeó la esquina y entonces Gerard la vio claramente. Su cabello era oro y plata hilados.

—¿Señor caballero? —llamó de nuevo mientras miraba a un lado y otro.

—¡Goldmoon! —gritó Tasslehoff mientras agitaba la mano—. ¡Aquí!

—¿Eres tú, Tas? Baja la voz. Busco al caballero, a sir Gerard.

—Estoy aquí, Primera Maestra —contestó Gerard.

Se levantó de la plancha de madera, sin salir de su asombro, y cruzó la celda para acercarse a los barrotes a fin de que la mujer lo viese. El kender llegó a su lado de un salto y sacó los brazos y casi toda la cara entre los barrotes. El gnomo también se había despertado y se levantaba del suelo. Acertijo parecía grogui, con cara de sueño, y su aire era extremadamente desconfiado. Goldmoon sostenía en la mano una bujía, larga y blanca. Alzó la luz hacia el rostro de Gerard y lo estudió durante varios segundos, con expresión escrutadora.

—Tasslehoff —dijo luego, volviéndose hacia el kender—, ¿es éste el Caballero de Solamnia del que me hablaste, el mismo que te llevó a reunirte con Palin en Qualinesti?

—¡Oh, sí, es el mismo caballero, Goldmoon! —contestó el kender.

Gerard se puso colorado.

—Sé que os debe de resultar difícil de creer, Primera Maestra, pero en esta ocasión el kender dice la verdad. El hecho de que me encontraran luciendo el emblema de un Caballero de Neraka...

—Por favor, no digáis nada más, señor caballero —lo interrumpió bruscamente Goldmoon—. Creo a Tas. Lo conozco. Lo conozco desde hace muchos años. Me contó que erais valiente y un buen amigo para él.

El sonrojo de Gerard aumentó. El «buen amigo» de Tas se había preguntado, apenas unos minutos antes, cómo podría deshacerse del cadáver del kender.

—El mejor —intervino Tasslehoff—. El mejor amigo que tengo en el mundo. Por eso vine a buscarlo. Ahora nos hemos encontrado y estamos encerrados juntos, como en los viejos tiempos. Le contaba a Gerard las aventuras de tío Saltatrampas...

—¿Dónde estoy? —preguntó de repente el gnomo—. ¿Quiénes sois todos vosotros?

—Primera Maestra, debo explicaros... —lo intentó de nuevo Gerard.

Goldmoon levantó la mano en un gesto imperioso que los hizo callar a todos, incluido Tasslehoff.

—No necesito explicaciones. —De nuevo sus ojos estaban prendidos intensamente en Gerard—. Volasteis hasta aquí a lomos de un Dragón Azul.

—Sí, Primera Maestra. Es lo que iba a contaros. No tuve más remedio que...

—Sí, sí. Eso da lo mismo. Lo que cuenta es la rapidez. La dama solámnica comentó que el dragón continuaba por los alrededores, que lo habían buscado pero no daban con él, si bien sabían que se hallaba cerca. ¿Es eso cierto?

—Eh... Lo ignoro, Primera Maestra. —Gerard no salía de su asombro. Al principio había pensado que se proponía acusarlo y luego, quizá, rezar por él o lo que quiera que los místicos hicieran. Ahora sabía lo que quería—. Supongo que debe de ser así. El Dragón Azul me prometió que esperaría mi regreso. Había planeado entregar mi mensaje al Consejo de Caballeros y después volar a Qualinesti para ayudar a los elfos en la batalla en todo lo que pudiera.

—Llevadme, señor caballero.

Gerard la miró de hito en hito, desconcertado.

—He de ir —continuó la mujer, con un timbre de desesperación en su voz—. ¿No lo entendéis? Tengo que encontrar un modo de ir allí, y vos y vuestro dragón me llevaréis. Tas, recuerdas cómo volver, ¿verdad?

—¿A Qualinesti? —inquinó el kender, muy excitado—. ¡Claro, conozco el camino! Tengo todos estos mapas...

—A Qualinesti no —lo interrumpió Goldmoon—. A la Torre de la Alta Hechicería. A la torre de Dalamar, en Foscaterra. Dijiste que estuviste en ella, Tas. Tú nos guiarás allí.

—Primera Maestra —titubeó Gerard—, estoy prisionero. Ya oísteis los cargos presentados contra mí. No puedo ir a ninguna parte.

Goldmoon cerró la mano alrededor de uno de los barrotes de la celda y apretó hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

—El jefe de la prisión duerme bajo los efectos del conjuro que le lancé. Él no me detendrá. Nadie me detendrá. He de ir a la Torre. Tengo que hablar con Dalamar y con Palin. Podría ir caminando, y caminaré si no me queda más remedio, pero el dragón es más rápido. Me llevaréis, ¿verdad, sir Gerard?

La mujer había sido la cabecilla de su pueblo; había sido una líder toda su vida y estaba acostumbrada a mandar y a que la obedecieran. Su belleza conmovió al solámnico, su dolor le llegó al corazón. Además, le ofrecía la libertad. Libertad para volver a Qualinesti, a tomar parte en la batalla, a vivir o a morir con aquellos a los que había llegado a apreciar.

—La llave de la celda está en el aro que lleva el jefe de prisión... —empezó.

—No me hace falta —dijo Goldmoon.

Agarró los barrotes con ambas manos y el hierro empezó a derretirse como la cera de la vela. Se hizo un agujero en el centro cuando los barrotes se reblandecieron, ondulándose sobre sí mismos. Gerard no salía de su asombro.

—¿Cómo...? —Su voz fue un ronco graznido.

—Aprisa —urgió Goldmoon.

El caballero no se movió y siguió mirándola fijamente.

—No sé cómo —dijo ella, y una nota de desesperación hizo temblar su voz—. Ignoró cómo tengo poder para hacer lo que hago. Ignoro dónde aprendí la letra de la canción de encantamiento que entoné. Sólo sé que se me da lo que deseo, sea lo que fuere.

—¡Ah, ahora recuerdo quién es esta mujer! —Acertijo soltó un suspiro—. Gente muerta.

Gerard no entendía nada; claro que eso no era nuevo para él. No entendía casi nada de lo que le había ocurrido durante el último mes.

—¿Por qué iba a empezar a comprender ahora? —rezongó mientras pasaba entre los barrotes. Se preguntó dónde habrían guardado su espada.

—Vamos, Tas —dijo muy seria Goldmoon—. No es momento para juegos.

En lugar de saltar alegremente a la libertad, el kender había retrocedido de repente, inexplicablemente, hasta el rincón más alejado de la puerta.

—Gracias por pensar en mí, Goldmoon —contestó Tasslehoff, mientras se situaba en el rincón—. Y gracias por derretir los barrotes de la celda. Fue maravilloso, algo que no se ve todos los días. Normalmente me habría encantado ir contigo, pero sería muy descortés por mi parte abandonar aquí a mi buen amigo Acertijo. Es el mejor amigo que tengo en el mundo...

Con un expresivo sonido de exasperación, Goldmoon tocó los barrotes de la celda del gnomo. Se derritieron como los otros, y Acertijo salió por el agujero. Fruncido el entrecejo, se puso en cuclillas, con las manos sobre las rodillas, y empezó a raspar los churretes fundidos al tiempo que mascullaba entre dientes algo sobre fundición.

—Nos llevaremos al gnomo, Tas —instó la mujer con impaciencia—. Sal de una vez de ahí.

—Más vale que nos demos prisa, Primera Maestra —advirtió Gerard. Él habría dejado al gnomo y al kender de mil amores—. El relevo del carcelero viene dos horas después de media noche...

—Esta noche no vendrá —contestó Goldmoon—. Dormirá hasta bien pasado su turno. Pero tenéis razón, debemos darnos prisa, porque me llaman. Tas, sal de esa celda de inmediato.

—¡No me obligues, Goldmoon! —suplicó el kender con tono lastimero—. No me hagas regresar a la Torre. No sabes lo que quieren hacer conmigo. Dalamar y Palin tienen intención de matarme.

—No seas tonto. Palin jamás... —Goldmoon calló y su gesto severo se suavizó—. Ah, entiendo. Lo había olvidado. Es por el artefacto de viajar en el tiempo.

Tasslehoff asintió enérgicamente con la cabeza.

—Creí que se había roto —dijo—. Palin lanzó partes de él a los draconianos, y explotó, y supuse que ya no tendría que preocuparme por eso. —Soltó un suspiro acongojado.

»Entonces metí la mano en el bolsillo y ¡allí estaba! Todavía en trozos, pero con todas las piezas dentro mi bolsillo. Las he tirado una y otra vez. Incluso he intentado regalarlas, pero siempre vuelven conmigo. Incluso roto, el artilugio vuelve conmigo. —Tas miró con gesto suplicante a Goldmoon—. Si regreso a la Torre, lo descubrirán, lo arreglarán, tendré que dejar que me aplaste un gigante y moriré. ¡No quiero morir, Goldmoon! ¡No quiero! Por favor, no me obligues.

Gerard estuvo a punto de sugerir a Goldmoon que le permitiera atizar al kender un puñetazo en la mandíbula y sacarlo a la fuerza, pero lo pensó mejor y guardó silencio. Tas parecía tan abatido que Gerard se encontró sintiendo lástima por él. Goldmoon entró en la celda y se sentó al lado del kender.

—Tas —empezó suavemente mientras le retiraba un mechón que se había soltado del copete y le colgaba sobre la cara—. No puedo prometerte que esto tendrá un final feliz. Ahora mismo me parece que acabará muy mal. He venido siguiendo un río de espíritus, Tas, que fluye hasta Foscaterra, donde se están agrupando. No van allí por voluntad propia; son prisioneros, Tas. Se encuentran bajo algún tipo de terrible coacción. Caramon está con ellos, y Tika, y Riverwind, y mi hija; quizá todos los que amamos. Quiero descubrir por qué. Quiero saber qué pasa. Me dijiste que Dalamar se halla en Foscaterra. He de verlo, Tas. Quizás él es la causa...

—No lo creo —la interrumpió el kender al tiempo que sacudía la cabeza—. Dalamar también está prisionero, o eso fue lo que le dijo a Palin. —Tas agachó la cabeza y empezó a dar tirones de la pechera de la camisa, con nerviosismo—. Hay algo más, Goldmoon. Algo que no le he contado a nadie. Algo que me pasó en Foscaterra.

—¿Qué te pasó, Tas? —Goldmoon parecía preocupada.

El kender había perdido su desenfadada alegría. Estaba alicaído, pálido y tembloroso; tembloroso de miedo. Gerard no daba crédito a sus ojos. A menudo había pensado que recibir un buen susto sería beneficioso para un kender, que enseñaría a esos pillos cabezas huecas que la vida es algo más que ir de excursión a la tumba, tomar el pelo a los alguaciles y escamotear baratijas. La vida era dura, un asunto serio que no podía tomarse a broma. Ahora, al ver a Tas cabizbajo y asustado, Gerard desvió la mirada. Ignoraba el porqué, pero tenía la sensación de haber perdido algo; que el mundo y él habían perdido algo.

—Goldmoon —dijo Tas en un susurro angustiado—, me vi a mí mismo en ese bosque.

—¿A qué te refieres? —le preguntó afablemente la mujer.

—¡Vi mi propio fantasma! —repuso Tas, y se estremeció—. No fue excitante en absoluto. No como había imaginado que sería ver el fantasma de uno mismo. Estaba solo y perdido y buscaba a alguien o algo. Sé que puede parecer ridículo, pero siempre pensé que después de morir me reuniría con Flint en alguna parte, que saldríamos de aventuras juntos, o quizá que descansaríamos, simplemente, y yo le contaría historias. Pero mi fantasma no iba de aventuras. Y estaba solo, perdido... y triste.

Alzó la vista hacia la mujer, y Gerard dio un respingo al reparar en una única lágrima resbalando por la sucia mejilla del kender.

—No quiero estar muerto así, Goldmoon. Por eso no quiero regresar.

—¿Es que no te das cuenta, Tas? —dijo ella—. Por eso precisamente tienes que volver. No sé explicártelo, pero estoy convencida de que lo que hemos visto tú y yo está mal. La vida en este mundo se supone que es una etapa de un viaje más largo. Nuestras almas deben pasar al siguiente plano, para seguir aprendiendo y desarrollándose. Tal vez nos demoremos un tiempo, esperando a nuestros seres queridos, como mi amado Riverwind me espera en alguna parte y, quizá, Flint te espera a ti. Pero, al parecer, ninguna puede marcharse. Tú y yo juntos debemos intentar liberar a esas almas prisioneras que están encerradas en la cárcel del mundo, tan cierto como tú estabas encerrado en esta celda. El único modo de conseguirlo es regresar a Foscaterra. El quid del misterio se encuentra allí. —Tendió la mano a Tasslehoff—. ¿Vendrás conmigo?

—¿No les dejarás que me hagan volver? —negoció, vacilante.

—Prometo que la decisión de volver, o no, será tuya —contestó—. No les dejaré que te envíen al pasado en contra de tu voluntad.

—De acuerdo —accedió Tas, que se puso de pie, se sacudió el polvo de la ropa y comprobó si tenía todos sus saquillos—. Te conduciré a la Torre, Goldmoon. Resulta que tengo una brújula corporal realmente fiable...

En ese momento, Acertijo, que había acabado de rascar el hierro fundido, empezó a disertar sobre cosas tales como brújulas, bitácoras e imanes y de la teoría de su tataratío de por qué el norte se encontraba en el norte y no en el sur, una teoría que había resultado ser muy polémica y que seguía siendo motivo de discusión.

Goldmoon no prestó atención a los argumentos del gnomo ni a las respuestas desganadas de Tasslehoff. Estaba embebida en un propósito concreto y siguió adelante para llevarlo a cabo. Sin miedo, tranquila y serena, los condujo escalera arriba, ante el dormido carcelero, recostado sobre la mesa, y fuera de la prisión.

Caminaron a buen paso por Solanthus, una ciudad de sueño, silencio y media luz, ya que el cielo tenía el gris perlino que anuncia la llegada del alba. Al gnomo se le iba acabando la cuerda, como un muelle desgastado, y Tasslehoff estaba inusitadamente callado. Sus pisadas no hacían ruido. Habríase dicho que también eran fantasmas deambulando por las calles vacías. No vieron a nadie y nadie los vio. No se encontraron con patrullas. No se cruzaron con ningún granjero que se dirigiese al mercado, ni con juerguistas que regresaran tambaleándose a sus casas desde las tabernas. Ningún perro ladró. Ningún bebé lloró.

Gerard tenía la extraña sensación de que Goldmoon, a su paso por las calles, con la capa ondeando tras ella, arropaba la ciudad y cerraba ojos que empezaban a abrirse, que arrullaba a quienes despertaban para sumirlos de nuevo en un dulce sueño.

Abandonaron Solanthus por las puertas principales, donde no había nadie despierto para impedírselo.

28

Quedarse dormido

Lady Odila se despertó y se encontró con los fuertes rayos del sol dándole en los ojos. Se sentó en la cama, irritada y molesta. Rara vez dormía hasta tarde; su hora habitual de levantarse era poco antes de que la luz gris del amanecer se filtrara por la ventana. Detestaba dormir más de la cuenta, porque se despertaba atontada y apática y con dolor de cabeza. Cierto, después de la sesión del Consejo de Caballeros había ido a El Perro y el Pato, una taberna frecuentada por miembros de la caballería, pero no a beber. Hizo lo que había prometido a la Primera Maestra que haría: preguntar para comprobar si alguien conocía a Gerard Uth Mondor.

Todos los caballeros respondieron negativamente, pero uno sabía de alguien que procedía de esa parte de Ansalon o las inmediaciones, y otro creía que, quizá, la modista de su esposa tenía un hermano que había sido marinero, y tal vez hubiese trabajado para el padre de Gerard. Poco satisfactorio el resultado. Odila había tomado una jarra de sidra fuerte con sus compañeros y después se había ido a la cama.

Masculló imprecaciones entre dientes mientras se vestía, poniéndose a tirones la túnica de cuero acolchada, la camisa de lino y los calcetines de lana que llevaba debajo de la armadura. Había planeado levantarse temprano para dirigir a una patrulla en busca del Dragón Azul, con la esperanza de atrapar a la bestia mientras cazaba en la fría niebla de la madrugada, antes de que desapareciese en su cubil para dormir durante gran parte del soleado día. Adiós a esa idea. Con todo, todavía cabía la posibilidad de que sorprendiesen al dragón durmiendo.

Se metió la gonela —bordada con el martín pescador y la rosa de la caballería solámnica— por la cabeza y se abrochó el cinturón de la espada, tras lo cual salió, cerró la puerta y se alejó apresuradamente. Vivía en el piso alto de una antigua posada que se había entregado a la caballería para albergar a los que prestaban servicio en Solanthus. Bajó la escalera en medio de los ruidos metálicos de la armadura y reparó en que sus compañeros parecían moverse tan lentamente como ella esa mañana. Casi chocó con sir Alfric, que salía precipitadamente de su habitación, con la camisa y el talabarte en una mano y el yelmo en la otra. Se suponía que debía ocuparse del cambio de guardia en las puertas principales de la ciudad; llegaría tarde a su servicio.

—Buenos días también a vos, milord —dijo Odila, con una mirada significativa a la parte delantera de sus pantalones.

Sir Alfric enrojeció y se abrochó como exigía el decoro, tras lo cual salió corriendo.

Riendo por lo bajo su broma y agradecida de no estar a sus órdenes para recibir una reprimenda, Odila se encaminó a buen paso hacia la armería. El día anterior había llevado su peto para que arreglaran una correa rota y una hebilla doblada. Le habían prometido que estaría listo por la mañana. Todos con los que se encontraba parecían adormilados y desaliñados o irritados y molestos. Pasó junto al hombre que era el relevo por la noche del carcelero. Bostezaba y tropezaba con sus propios pies en su prisa por presentarse al trabajo.

¿Es que todo el mundo en Solanthus se había dormido?

Odila reflexionó sobre esa inquietante pregunta. Lo que al principio parecía un suceso extraño y enojoso, empezaba a tener ahora un significado siniestro. No había razón alguna para pensar que el inusitado ataque de pereza por parte de los habitantes de Solanthus tuviese algo que ver con los prisioneros, pero, sólo para asegurarse, cambió de dirección y se encaminó a la prisión.

Al llegar lo encontró todo tranquilo. Cierto, el carcelero estaba echado sobre la mesa, roncando tan feliz, pero las llaves seguían colgadas del gancho de la pared. Despertó al hombre con un seco golpe de los nudillos en la calva cabeza. El carcelero se sentó erguido y la miró con los ojos entrecerrados, confuso. Mientras él se frotaba la coronilla, Odila hizo la ronda y encontró que todos los presos roncaban sonoramente en sus celdas. La prisión nunca había estado tan silenciosa.

Aliviada, Odila decidió que bajaría a ver a Gerard, ya que estaba allí, y le informaría que le habían hablado de alguien que quizá pudiera confirmar su identidad. Bajó la escalera, volvió la esquina y se frenó de golpe, sorprendida. Sacudió la cabeza, giró sobre sus talones y subió despacio la escalera.

«Y acababa de decidir que ese hombre decía la verdad —comentó para sus adentros—. Eso me enseñará a que no me fije en ojos del color del aciano. ¡Hombres! Mentirosos innatos, del primero al último.»

—¡Da la alarma! —ordenó al carcelero, que todavía tenía cara de sueño—. Pon en marcha a la guardia. Los prisioneros han escapado.

Se paró un momento, preguntándose qué hacer. Primero desengañada, ahora estaba furiosa. Había confiado en él, los dioses ausentes sabrían por qué, y la había traicionado. No era la primera vez que le pasaba, pero estaba decidida a que fuese la última. Giró sobre sus pasos y se encaminó hacia el establo. Sabía dónde habían ido Gerard y sus amigos, dónde debían ir. Al encuentro de ese dragón. Cuando llegó al establo, comprobó si faltaban caballos. No era así, de modo que dedujo que el caballero iba a pie. Sintió alivio. El gnomo y el kender, con sus piernas cortas, lo retrasarían.

Montó en su caballo y galopó por las calles de Solanthus que cobraban vida poco a poco, como si la ciudad entera sufriese los efectos de una mala resaca.

Pasó por todas las puertas de la muralla, deteniéndose sólo lo suficiente para preguntar si habían visto a alguno de los prisioneros durante la noche. Nadie los había visto; claro que, por el aspecto de los guardias, no habían visto nada salvo la parte interior de sus párpados. Llegó a la ultima puerta y encontró al Maestro de la Estrella Mikelis allí.

Los guardias estaban colorados, con aire apesadumbrado. El oficial hablaba con Mikelis.

—... sorprendidos durmiendo durante el servicio —decía el oficial, iracundo.

Odila sofrenó su caballo.

—¿Qué ocurre, Maestro de la Estrella? —preguntó.

Absorto en sus propios problemas, el místico no la reconoció del día anterior, en el juicio.

—La Primera Maestra ha desaparecido. No durmió en su lecho anoche...

—Pues fue la única en Solanthus que no durmió, al parecer —contestó Odila, encogiéndose de hombros—. Quizá fue a visitar a un amigo.

—No —contestó Mikelis, sacudiendo la cabeza—. He buscado en todas partes, he preguntado a todo el mundo. Nadie la ha visto desde que salió del Consejo de Caballeros.

Odila reflexionó sobre aquello.

—El Consejo de Caballeros, donde la Primera Maestra habló en favor de Gerard Uth Mondor. Quizás os interese saber, Maestro de la Estrella, que el prisionero ha escapado de su celda.

—¿No estaréis sugiriendo, señora...? —empezó Mikelis con gesto escandalizado.

—Tuvo ayuda —dijo Odila, ceñuda—. Una ayuda que sólo pudo venir de alguien con poderes místicos.

—¡No lo creo! —gritó acaloradamente el Maestro de la Estrella—. La Primera Maestra Goldmoon jamás...

Odila no esperó a oír lo que Mikelis tenía que decir sobre la Primera Maestra. Puso a galope a su caballo, cruzó las puertas y cabalgó calzada adelante. Mientras, intentó entender todo aquello. Había creído la historia de Gerard, por extraña y singular que pudiese parecer. Le había impresionado su elocuente súplica al final del juicio, una súplica no para sí mismo, sino para los elfos de Qualinesti. Le había impresionado profundamente la Primera Maestra, y eso era raro habida cuenta de que ella no daba mucho crédito a los milagros del corazón o lo que quiera que los clérigos vendiesen para ganar prosélitos. Incluso había creído al kender, y fue en ese momento cuando se preguntó si no tendría fiebre.

Odila había cabalgado unos cuatro kilómetros cuando vio a un jinete que iba hacia ella. Cabalgaba a galope tendido, inclinado sobre el caballo y taconeando al animal en los flancos para que corriera aún más deprisa. Cuando pasó junto a ella, como un relámpago, el caballo iba soltando espuma por la boca. Por sus ropas Odila identificó al jinete como un explorador y llegó a la conclusión de que la noticia que llevaba tenía que ser urgente, a juzgar por su vertiginosa velocidad. Sintió curiosidad, pero siguió su camino. Fuera la noticia que fuese, podía esperar hasta que regresara.

Había cabalgado otros tres kilómetros cuando escuchó la primera llamada de los cuernos.

Odila sofrenó al caballo, se giró en la silla y contempló, consternada, las murallas de la ciudad. Ahora los tambores acompañaban a los cuernos, llamando a las armas. Se había avistado a un enemigo que se aproximaba a la ciudad en gran número. Al oeste, una gran nube de polvo oscurecía la línea del horizonte. Odila la observó intensamente, intentando ver qué la ocasionaba, pero estaba demasiado lejos. Se quedó parada allí un momento, sin saber qué hacer. Los cuernos la llamaban para que volviera a cumplir con su deber tras las murallas. Su propio sentido del deber la instaba a continuar, a capturar de nuevo al prisionero huido.

O, al menos, a tener una conversación con él.

Odila echó un último vistazo a la nube de polvo y advirtió que parecía estar aproximándose. Azuzó al caballo para incrementar la velocidad del trote calzada adelante.

Mantuvo ojo avizor al lateral del camino, con la esperanza de encontrar el lugar donde el grupo lo había abandonado para ir en busca del dragón. Unos cuantos kilómetros más de marcha la llevaron a ese punto. Se sorprendió —y se sintió extrañamente complacida— al ver que no se habían molestado en borrar su rastro. Un delincuente huido, un criminal habitual y astuto, se habría preocupado de despistar a sus perseguidores. El grupo había dejado una franja de hierba aplastada a su paso por la pradera. Aquí y allí se marcaban otras más pequeñas como si alguien, probablemente el kender, se hubiese desviado hacia un lado y se le hubiese hecho regresar de inmediato con los demás.

Odila tiró de las riendas para que el caballo girara y siguió el rastro claramente marcado. A medida que avanzaba, acercándose al arroyo, encontró más pruebas de que iba bien encaminada al ver objetos que debían de haberse caído de los saquillos del kender: una cuchara doblada, un trozo de reluciente mica, un anillo de plata, una jarra con el emblema de lord Tasgall. Ahora avanzaba ya entre los árboles, a lo largo de la orilla del río en el que había sorprendido y capturado a Gerard.

El grupo se había mojado con la humedad de la niebla matinal y Odila vio huellas: un par de pies grandes calzados con botas; otro de pies más pequeños también calzados con botas, pero de suela blanda; un tercero de pequeños pies de kender —iba a la cabeza— y otro más de pies pequeños que marchaban rezagados. Ése debía de ser el gnomo.

Odila llegó a un sitio donde tres de ellos se habían detenido y uno había seguido adelante; el caballero, por supuesto, para buscar al dragón. Vio señales de que el kender había empezado a seguir al caballero, pero al parecer le habían ordenado volver atrás porque las huellas pequeñas volvían sobre sus pasos. También advirtió que el caballero había regresado y los demás habían reanudado la marcha, en pos de él.

La dama solámnica desmontó y dejó al caballo en la orilla del río tras darle la orden de que se quedase allí hasta que lo llamara. Siguió adelante a pie, moviéndose en silencio pero tan deprisa como las circunstancias lo permitían. Las huellas eran recientes; el suelo empezaba a secarse con el sol matutino. No temía llegar tarde, porque había vigilado el cielo por si aparecía un Dragón Azul volando, percutía había visto nada.

Razonó que el caballero tardaría un rato en persuadir al reptil —los Azules tenían fama de ser extremadamente orgullosos y estar dedicados plenamente a la causa del Mal— para que transportara a un kender, un gnomo y una mística de la Ciudadela de la Luz. En realidad, Odila no podía imaginar a la Primera Maestra, que había arriesgado la vida durante tanto tiempo luchando contra los Dragones Azules y lo que representaban, accediendo a acercarse a uno de ellos y mucho menos a montar en él.

—Esto es cada vez más extraño —se dijo.

La llamada de los cuernos sonaba distante, pero todavía podía oírla. Ahora las campanas de la ciudad también tañían, advirtiendo a los campesinos, los pastores y quienes vivían fuera de la ciudad que abandonaran sus hogares y buscaran la seguridad de las murallas de la urbe. Odila aguzó el oído para captar un sonido en particular distinto al toque de cuernos y el clamor de campanas: el de voces.

Siguió avanzando sigilosamente, atenta. Oyó voces, que reconoció como las de Gerard y Goldmoon. Soltó la trabilla que sujetaba la espada a la vaina. Su plan era lanzarse en un ataque rápido, derribar a Gerard antes de que pudiese reaccionar, y utilizarlo como rehén para evitar que el Azul contraatacara. Naturalmente, dependiendo de la relación entre dragón y caballero, el Azul podría atacarla sin importarle lo que le pasara a su jinete. Ése era un riesgo que estaba dispuesta a correr. Estaba más que harta de que le mintieran, y allí había un hombre que iba a decirle la verdad o a morir en el proceso.

Odila reconoció la caverna. La había encontrado en sus anteriores intentos de capturar al dragón. Su patrulla y ella habían registrado la cueva, pero no hallaron rastro del reptil. Mientras se aventuraba un poco más adelante, llegó a la conclusión de que la bestia debía de haberse trasladado a ella posteriormente. Concentrada en dónde plantaba los pies para no pisar una rama o un montón de hojas secas, cuyo ruido la delataría, escuchó atentamente las voces.

—Filo Agudo os llevará a Foscaterra, Primera Maestra —decía en ese momento Gerard en tono bajo y respetuoso—. Si, como afirma el kender, la Torre de la Alta Hechicería está ubicada allí, el dragón la encontrará. No tenéis que depender de las indicaciones del kender. Sin embargo, os ruego que recapacitéis, Primera Maestra. —Su voz se tornó más preocupada, su tono más intenso—. Foscaterra tiene una mala fama que, por lo que he oído contar, es bien merecida. —Hubo una pausa, y luego:— De acuerdo, Primera Maestra, si estáis decidida a seguir adelante con esto...

—Lo estoy, señor caballero. —La voz de Goldmoon, clara y firme, resonó en la cueva.

—La última voluntad de Caramon antes de morir —habló de nuevo Gerard—, fue que llevase a Tasslehoff con Dalamar. Quizá debería reconsiderarlo e ir con vos. —Su tono sonaba reacio—. Empero, ya oís los cuernos. Solanthus está siendo atacada. Debería volver allí y...

—Sé lo que Caramon se proponía, sir Gerard —lo interrumpió Goldmoon—, y el motivo de que os pidiera tal cosa. Habéis hecho más que suficiente para cumplir su última voluntad. Os eximo de ese compromiso contraído. Vuestra vida y la del kender se habían entrelazado, pero los hilos ya se han destrenzado. Hacéis bien en regresar a defender Solanthus. Yo seguiré adelante sola. ¿Qué le habéis contado al dragón sobre mí?

—Le dije a Filo Agudo que sois una mística oscura que viaja disfrazada. Que habéis traído al kender porque afirma que ha encontrado un modo de entrar en la Torre, y que el gnomo es un cómplice del kender que no se separará de él. Filo Agudo me creyó. Claro que me creyó. —En la voz de Gerard había un dejo amargo—. Todos creen las mentiras que cuento, pero nadie cree la verdad. ¿En qué clase de mundo extraño y retorcido habitamos? —Suspiró profundamente.

—Ahora disponéis de la carta del rey Gilthas —adujo Goldmoon—. Eso tienen que creerlo.

—¿De veras? Les dais demasiado crédito. Debéis daros prisa, Primera Maestra. —Gerard hizo una pausa, debatiéndose en una lucha interior—. Sin embargo, cuanto más lo pienso, menos me gusta la idea de dejaros entrar sola en Foscaterra...

—No necesito protección —le aseguró la mujer, cuya voz adquirió un timbre más suave—. Y tampoco creo que pudieseis hacer nada para protegerme. Quienquiera que me está emplazando, se ocupará de que llegue sana y salva a mi destino. No perdáis la fe en la verdad, sir Gerard —añadió afablemente—, y no le tengáis miedo, por horrible que pueda parecer.

Odila permaneció fuera de la cueva, irresoluta, considerando qué hacer. Gerard tenía la ocasión de escapar y no la aprovechaba, sino que planeaba regresar a Solanthus para defender la ciudad. «Todos creen las mentiras que cuento, pero nadie cree la verdad.»

Tras desenvainar la espada, que asió firmemente, Odila abandonó la cobertura de los árboles y caminó con aire resuelto hacia la boca de la cueva. Gerard se encontraba de espaldas a ella, mirando hacia el oscuro interior. Vestía las ropas de cuero de un jinete de dragón, las únicas que tenía, las mismas que había llevado puestas en la prisión. Había recuperado su espada y el talabarte. En la mano sostenía el casco de cuero de jinete de dragón. Estaba solo.

Al oír los pasos de la mujer, Gerard volvió la cara. Al verla, puso los ojos en blanco y sacudió la cabeza.

—¡Tú! —masculló—. Lo único que me faltaba. —De nuevo miró hacia la oscuridad del fondo.

Odila apoyó la punta de la espada en la nuca del hombre. Al hacerlo, reparó en que se había vestido con prisas. O a oscuras. Llevaba la túnica puesta al revés.

—Eres mi prisionero —dijo con voz dura—. No hagas un solo movimiento ni intentes llamar al dragón. Una palabra y te...

—¿Me qué? —instó Gerard, que giró rápidamente, apartó la espada con la mano y salió de la cueva—. Date prisa, señora, si piensas venir —la apremió con brusquedad—. O llegaremos a Solanthus cuando la batalla haya terminado.

Odila sonrió, pero sólo cuando él le volvió la espalda y no pudo verla. Adoptando de nuevo la expresión severa, corrió en pos del hombre.

—¡Espera un momento! ¿Dónde crees que vas?

—A Solanthus —repuso fríamente—. ¿No has oído los cuernos? La ciudad está bajo ataque.

—Eres mi prisionero...

—De acuerdo, soy tu prisionero —dijo Gerard, que se volvió y le entregó su espada—. ¿Dónde tienes el caballo? Supongo que no habrás traído otro para que lo montase yo. No, claro que no. Eso habría requerido previsión, y tú tienes el cerebro de un escuerzo. Sin embargo, por lo que recuerdo tu caballo es un animal robusto. No hay mucha distancia hasta Solanthus, podrá llevarnos a los dos.

Odila le cogió la espada y usó la empuñadura para rascarse la mejilla.

—¿Dónde están la mística y los otros? Me refiero al kender y al gnomo. Tus... ummm... cómplices.

—Ahí dentro —contestó Gerard al tiempo que hacía un gesto con la mano, señalando la cueva—. El dragón también está ahí, al fondo de la gruta. Van a esperar hasta que caiga la noche para marcharse. Adelante, por mí puedes volver para enfrentarte al dragón. Sobre todo considerando que sólo has traído un caballo.

Odila apretó los labios para contener la risa.

—¿De verdad te propones regresar a Solanthus? —demandó a la par que fruncía el entrecejo.

—De verdad, señora.

—Entonces, supongo que necesitarás esto —dijo, y le lanzó la espada.

Su gesto lo pilló tan de sorpresa que la recogió torpemente en el aire, a punto de dejarla caer. Odila echó a andar y al pasar ante él le hizo un guiño y le dedicó una mirada maliciosa de reojo.

—Mi caballo puede llevarnos a los dos, «Mollete de Maíz». Como bien has dicho, más vale que nos demos prisa. Ah, y será mejor que cierres la boca. Podrías tragarte una mosca.

Gerard se la quedó mirando de hito en hito, atónito, y después salió corriendo tras ella.

—¿Me crees?

—Ahora sí —contestó con un énfasis significativo—. No quiero herir tus sentimientos, Mollete de Maíz, pero no eres lo bastante inteligente para montar una escena como la que acabo de presenciar. Además —añadió, soltando un hondo suspiro—, tu historia es un enredo tal, con jóvenes decrépitas de noventa y tantos años, un kender muerto muy vivo y un gnomo, que no queda más remedio que creérsela. Nadie se inventaría algo así. —Giró un poco la cara para mirarlo—. ¿Así que tienes realmente una carta del rey elfo?

—¿Te gustaría verla? —preguntó él con una sonrisa forzada.

—En absoluto. Para ser sincera, ni siquiera sabía que los elfos tuviesen rey. Y tampoco me importa. Pero supongo que es bueno que a alguien sí le interese. ¿Qué clase de guerrero eres, Mollete de Maíz? No pareces tener mucha fuerza muscular. —Miró desdeñosamente sus brazos—. Quizá seas del tipo de constitución enjuta y nervuda.

—Eso, si lord Tasgall me permite luchar —rezongó Gerard—. Pediré que me dejen en libertad bajo palabra, comprometiéndome a no intentar escapar. Si no aceptan, haré cuanto esté a mi alcance para ayudar a los heridos o para apagar incendios o cualquier otra cosa en la que pueda prestar servicio.

—Opino que te creerán —manifestó la mujer—. Como ya he dicho, una historia con un kender y un gnomo...

Llegaron al lugar donde Odila había dejado el caballo. La dama solámnica se subió a la silla y miró a Gerard, que la observaba desde abajo. Realmente tenía unos ojos extraordinarios; nunca había visto ojos de un color azul tan increíble, tan límpidos y brillantes. Le tendió la mano.

Gerard la agarró y la mujer tiró de él para que se sentara en la incómoda grupa, detrás de ella. Chasqueó la lengua y el caballo se puso en marcha.

—Será mejor que te agarres a mi cintura, Mollete de Maíz —comentó—. Así no te caerás.

Gerard le rodeó el talle con los brazos, ciñéndolos firmemente, y se echó hacia adelante, de manera que se pegó contra ella.

—No es nada personal, lady Odila —dijo.

—Oh, pobre de mí —repuso la mujer con un exagerado suspiro—. Y yo que pensaba ya en elegir mi traje de boda.

—¿Nunca te tomas nada en serio? —preguntó Gerard, irritado.

—Casi nada —contestó Odila, que se volvió y le sonrió—. ¿Por qué iba a hacerlo, Mollete de Maíz?

—Me llamo Gerard.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué me llamas así?

—Porque te va bien, simplemente —adujo mientras se encogía de hombros.

—Pues yo creo que es porque llamarme por mi nombre me convertiría en persona, en lugar de en un objeto de bromas. Desprecio a las mujeres, y tengo la sensación de que no tienes muy buena opinión de los hombres. A los dos nos han herido. Puede que ambos le tengamos más miedo a la vida que a la muerte. Podemos discutir sobre ello después, tomándonos una jarra de cerveza fría, pero de momento pongámonos de acuerdo al menos en una cosa: llámame Gerard. O sir Gerard, como prefieras.

Odila creía que tendría una respuesta para eso, pero no se le ocurría ninguna que, al menos, fuese graciosa. Taconeó al caballo para ponerlo a galope.

—¡Alto! —gritó de repente Gerard—. Me ha parecido ver algo.

Odila sofrenó al caballo. El animal respiraba agitadamente. Habían salido de la línea de árboles que crecían a lo largo de la orilla del río y se dirigían a campo abierto. La calzada se extendía ante ellos; descendía en una ligera depresión del terreno antes de ascender de nuevo hacia las puertas de la ciudad. La mujer vio entonces lo que Gerard había visto antes, lo que tendría que haber visto si no hubiese estado tan condenadamente absorta en unos ojos azules.

Jinetes. Cientos de jinetes avanzando por la llanura, procedentes del oeste. Cabalgaban en formación, con las banderas ondeando al viento. El sol arrancaba destellos en moharras de lanzas y yelmos de acero.

—Un ejército de Caballeros de Neraka —dijo Odila.

—Y están entre la ciudad y nosotros —añadió Gerard.

29

Capturadora cautiva

—¡Aprisa, antes de que nos vean! —dijo Gerard—. Haz que esta bestia dé media vuelta. Podemos escondernos en la cueva...

—¡Escondernos! —repitió Odila mientras le lanzaba una mirada estupefacta por encima del hombro. Luego sonrió—. Me gustas, Molle... —Calló, y luego dijo con una sonrisa maliciosa—. Sir Gerard. Cualquier otro caballero habría insistido en que nos lanzáramos a la batalla. —Plantada en la silla, muy erguida, puso la mano en la empuñadura de la espada y declamó—: «Haré frente al enemigo y lucharé aunque su ventaja sea de diez contra uno. Mi honor es mi vida».

Hizo volver grupas al caballo y empezó a cabalgar de vuelta a la cueva. Ahora era Gerard el que estaba estupefacto.

—¿Es que no lo crees? —inquirió.

—¿De qué te sirve el honor si estás muerto? ¿De qué le servirá a nadie? Te diré una cosa, sir Gerard —continuó—. Te harían una canción. Alguna estúpida canción que entonarían en las tabernas, y a todos los comerciantes gordos se les empañarían los ojos y babearían sobre su cerveza por el valeroso caballero que luchó él solo contra seiscientos. Pero ¿sabes quién no la cantaría? Los caballeros apostados tras las murallas. Nuestros compañeros. Nuestros amigos. Los caballeros que no van a tener una oportunidad de librar una batalla gloriosa en nombre del honor. Esos caballeros que tendrán que luchar para seguir vivos y así poder proteger a la gente que puso su confianza en ellos.

»De modo que, al final, nuestras espadas sólo son dos, y dos espadas no cambiarán nada. ¿Y si todos esos caballeros que están en Solanthus decidiesen cabalgar hacia la batalla y desafiar a seiscientos adversarios en un glorioso combate? ¿Qué les pasaría a los campesinos que han acudido buscando su protección? ¿Morirán gloriosamente los campesinos o acabarán ensartados en la punta de una lanza enemiga? ¿Qué les pasará a los gordos comerciantes? ¿Morirán gloriosamente o se verán obligados a presenciar cómo los soldados enemigos violan a sus esposas e hijas y queman sus tiendas hasta los cimientos? A mi modo de ver, sir Gerard, prestamos juramento de proteger a esa gente, no de morir gloriosa y egoístamente en un lance absurdo y estúpido.

»El principal objetivo del enemigo es matarte. Y cada día que sigues vivo frustras ese objetivo. Cada día que sigues vivo vences y ellos pierden, incluso si sólo te mueves a hurtadillas, escondido en una cueva hasta que encuentres un modo de volver con tus compañeros para luchar a su lado. Eso, para mí, es honor.

Odila calló para tomar aliento. Su cuerpo temblaba por la intensidad de sus sentimientos.

—Nunca lo consideré desde esa perspectiva —admitió Gerard, que la miraba con admiración—. Supongo que, después de todo, sí hay algo que te tomas en serio, lady Odila. Por desgracia, parece que no ha servido de nada. —Alzó el brazo y señaló por encima del hombro de la mujer—. Han destacado escoltas para guardar los flancos. Nos han avistado.

Un grupo de jinetes, que había patrullado al borde de la línea de árboles, salió a descubierto a menos de un kilómetro de distancia. El caballo y los dos jinetes, plantados en medio de la pradera, habían sido localizados con facilidad. La patrulla había girado como un solo hombre y ahora cabalgaba hacia ellos para investigar.

—Tengo una idea. Desabrocha tu talabarte y dámelo —dijo Gerard.

—¿Qué...? —Fruncido el entrecejo, Odila se volvió a mirarlo y vio que se estaba poniendo el casco de cuero—. ¡Oh! —Al comprender lo que se proponía hacer, empezó a desabrochar la hebilla del cinturón—. ¿Sabes, sir Gerard? Esta artimaña funcionaría mejor si no llevases la túnica puesta al revés. ¡Deprisa, cambíatela antes de que nos vean mejor!

Maldiciendo, Gerard sacó los brazos de las mangas y giró la túnica hasta que el emblema de los Caballeros de Neraka estuvo delante.

—No, no te vuelvas —ordenó a la mujer—. Quítate la espada, y deprisa, antes de que estén lo bastante cerca para vernos con detalle.

Odila acabó de desabrochar el talabarte y se lo puso en las manos a Gerard. Él metió la espada, con vaina y cinturón incluidos, en su propio talabarte, y a continuación se ciñó bien el casco. No temía que lo reconocieran, pero la prenda era excelente para ocultar la expresión del rostro.

—Pásame las riendas y pon las manos a la espalda.

—No te imaginas lo excitante que me parece todo esto, sir Gerard —murmuró mientras respiraba entre jadeos.

—Oh, cállate —rezongó él mientras tomaba las riendas—. Al menos tómate esto en serio.

La patrulla se iba acercando. Gerard podía distinguir ahora los detalles, y advirtió con gran sorpresa que el cabecilla era un minotauro. Sus esperanzas de salir con vida de aquello aumentaron. Nunca había visto ni conocido a un minotauro, pero había oído decir que eran tontos y duros de mollera. El resto de la patrulla la conformaban Caballeros de Neraka, expertos jinetes a juzgar por la destreza con que manejaban sus monturas.

La patrulla enemiga cabalgó a través de la pradera, los caballos levantando nubes de polvo en la seca hierba. A un gesto del minotauro, que cabalgaba al frente, hizo que los otros miembros de la patrulla se abrieran en un semicírculo para rodear a Gerard y a Odila.

Gerard había pensado salir a su encuentro, pero decidió que podría parecer sospechoso. Él era un caballero negro cerca de una plaza fuerte enemiga, con el estorbo de una prisionera, y tenía buenas razones para actuar tan precavidamente con ellos como a la inversa.

El minotauro alzó la mano en un saludo, al que Gerard respondió mientras agradecía para sus adentros, a quienquiera que estuviese escuchando, el entrenamiento recibido al mando del gobernador Medan. Permaneció sentado en el caballo, silencioso, esperando a que el minotauro, que era su superior, hablara. Odila tenía las mejillas arreboladas y los miraba a todos encerrada en un pétreo silencio. Gerard esperó que ese silencio continuara.

El minotauro observó atentamente a Gerard. Sus ojos no eran los de una bestia estúpida, sino que tenían el brillo de la inteligencia.

—Di tu nombre, rango y a las órdenes de qué oficial estás —demandó el minotauro, cuya voz sonaba ronca, como un gruñido, pero Gerard lo entendió sin dificultad.

—Soy Gerard Uth Mondor, ayudante de campo del gobernador Medan.

Dio su verdadero nombre porque si, por alguna extraña casualidad, pedían confirmación a Medan, éste reconocería su nombre y sabría cómo responder. Añadió el número de la unidad que servía en Qualinesti, pero nada más. Como todo buen Caballero de Neraka, desconfiaba de sus compañeros. Respondería sólo a lo que le preguntaran, sin facilitar ningún otro dato por propia iniciativa. El minotauro frunció el entrecejo.

—Estás muy lejos de tu unidad, jinete de dragón. ¿Qué te ha traído tan al norte?

—Volaba de camino a Jelek en el Dragón Azul del gobernador Medan, con un mensaje para el Señor de la Noche, Targonne —respondió Gerard con mucha labia.

—Sigues estando muy lejos de tu unidad —manifestó el minotauro, que estrechó los ojos—. Jelek se encuentra muy al este de aquí.

—Sí, señor. Nos sorprendió una tormenta y nos desvió del curso. El dragón pensó que lo lograría, pero nos golpeó una fuerte ráfaga de aire que nos volteó. Casi me caí de la silla, y el dragón se desgarró un músculo del hombro. Siguió volando hasta que le fue posible, pero la lesión era demasiado dolorosa. No teníamos idea de dónde nos encontrábamos. Pensamos que estábamos cerca de Neraka, pero entonces vimos las torres de una ciudad. Al haber crecido cerca de aquí, reconocí Solanthus. Entonces divisamos vuestro ejército que avanzaba hacia la ciudad. Temiendo que los malditos solámnicos nos divisaran, el dragón aterrizó en este bosque y localizó una cueva donde descansar y curarse el hombro.

»Esta solámnica —Gerard dio un fuerte golpe en la espalda a Odila—, nos vio aterrizar y nos rastreó hasta la cueva. Luchamos, la desarmé y la capturé.

El minotauro miró a Odila con interés.

—¿Es de Solanthus?

—No quiere hablar, señor, pero no me cabe duda de que es de allí y puede proporcionar detalles sobre el número de tropas estacionadas dentro, las fortificaciones y más información que será de interés a vuestro comandante. Bien, jefe de garra —añadió Gerard—, me gustaría saber vuestro nombre y el de vuestro comandante.

Era una osadía por su parte, pero pensaba que ya había sido interrogado más que de sobra, y seguir contestando preguntas sumisamente, sin hacer unas cuantas por su parte, no encajaba con la idiosincrasia de su personaje.

Los ojos del minotauro centellearon y, por un momento, Gerard pensó que se había excedido en su interpretación. Entonces el minotauro contestó.

—Me llamo Galdar, y nuestra comandante es Mina. —Pronunció el extraño nombre con una mezcla de reverencia y respeto que a Gerard le resultó desconcertante—. ¿Qué mensaje llevabas a Jelek?

—El despacho es para lord Targonne —repuso Gerard; le había dado un vuelco el corazón al escuchar la palabra «mensaje».

De repente se había acordado de que llevaba una misiva que no era del gobernador Medan, sino de Gilthas, rey de Qualinesti; una misiva que sería su perdición si caía en manos de los caballeros negros. Gerard no podía creer su mala suerte. El día que la carta habría redundado en su favor, se la había dejado en las alforjas del dragón. Y ahora que podría causarle un mal irreparable, la llevaba metida debajo del cinturón. ¿Qué había hecho en la vida para incurrir en la ira de la Providencia?

—Lord Targonne ha muerto —contestó el minotauro—. Mina es ahora la Señora de la Noche, y yo, su segundo al mando. Puedes darme el mensaje y yo se lo transmitiré a ella.

A Gerard no le sorprendió demasiado la noticia de la muerte de Targonne. La promoción en la jerarquía de los caballeros negros a menudo se obtenía en la oscuridad de la noche, con un cuchillo clavado en las costillas. La tal Mina había tomado el mando, aparentemente. Apartó de su mente, merced a un gran esfuerzo, el asunto de la maldita carta incriminatoria para centrarse en el nuevo giro de los acontecimientos. Podía dar un mensaje falso a ese minotauro y quitarse el problema de en medio. Pero ¿qué pasaría después? Se llevarían a Odila para someterla a interrogatorio y torturarla mientras que a él le darían las gracias por sus servicios y lo despacharían para que fuera a reunirse con su dragón.

—Se me encargó que entregara el mensaje al Señor de la Noche —replicó obstinadamente, interpretando la quintaesencia del ayudante de un alto mando: oficioso y engreído—. Si lord Targonne ha muerto, entonces mis órdenes exigen que se lo entregue a la persona que ha ocupado su lugar.

—Como quieras. —El minotauro tenía prisa. Lo aguardaban cosas más importantes que intercambiar frases con el ayudante de un gobernador. Galdar apuntó con el pulgar hacia la nube de polvo—. Estarán instalando la tienda de mando. Encontrarás a Mina allí, dirigiendo el asedio. Destacaré a un hombre para que te guíe.

—No hace falta, señor... —empezó Gerard, pero el minotauro no le hizo ningún caso.

—En cuanto a tu prisionera —siguió Galdar—, puedes entregársela al interrogador. Estará montando su tienda cerca de la forja del herrero, como siempre.

Una desagradable imagen de brasas al rojo vivo y tenazas para desgarrar carne acudió a su mente. El minotauro ordenó a uno de los caballeros que los acompañase. Gerard podría haber pasado perfectamente sin esa compañía, pero no se atrevió a hacer objeciones. Saludó al minotauro y taconeó al caballo. Por un instante temió que el animal, al sentir unas manos desconocidas manejando las riendas, se plantara, pero Odila le dio un leve taconazo y el caballo se puso en movimiento. El minotauro observó intensamente a Gerard, que sintió correrle el sudor por el pecho bajo aquel escrutinio. Después el minotauro hizo volver grupas a su montura y se alejó a galope. Él y el resto de la patrulla se perdieron de vista enseguida, detrás de la línea de los árboles. Gerard tiró de las riendas y oteó hacia atrás, en dirección al río.

—¿Qué pasa? —demandó el caballero negro que los escoltaba.

—Me preocupa mi dragón —contestó Gerard—. Filo Agudo pertenece al gobernador. Han sido compañeros durante años. Me juego la cabeza si le ocurre algo. —Se volvió a mirar al caballero—. Me gustaría ir para comprobar que todo va bien y poner al corriente a Filo Agudo de lo que pasa.

—Mis órdenes son llevarte ante Mina —adujo el caballero.

—No es necesario que vengas —replicó Gerard de manera cortante—. Mira, parece que no lo entiendes. Filo Agudo tiene que haber oído el toque de los cuernos. Es un Azul. Ya sabes cómo son los Azules. Husmean la batalla. Probablemente piensa que los malditos solámnicos han destacado a toda la condenada ciudad para encontrarlo. Si se siente amenazado, podría atacar por error a vuestro ejército...

—Mis órdenes son llevarte ante Mina —repitió el caballero con cerril obstinación—. Después de que le presentes tu informe, podrás volver con el dragón. No debes preocuparte por la bestia. No nos atacará. Mina no se lo permitiría. En cuanto a sus heridas, Mina lo curará, y los dos podréis regresar a Qualinesti.

El caballero siguió adelante, dirigiéndose hacia el grueso principal del ejército. Gerard masculló imprecaciones contra el caballero bajo la seguridad que le ofrecía el casco, pero no le quedó más remedio que seguirlo.

—Lo siento —dijo, aprovechando el ruido de los cascos del caballo—. Estaba seguro de que se lo tragaría. Si se libraba de nosotros, del servicio en la patrulla, haría lo que le diese la gana durante una o dos horas, y después regresaría a su unidad. —Gerard sacudió la cabeza—. Es mi mala suerte la que me ha puesto en el camino del único caballero negro responsable.

—Lo intentaste —dijo Odila que, retorciendo las manos, se arregló para darle una palmadita en la rodilla—. Hiciste todo lo posible.

El guía marchaba delante a buen paso, deseoso de cumplir con su tarea. Molesto porque no se movieran más rápido, les hizo un gesto para que apresuraran el paso. Gerard hizo caso omiso del caballero y siguió dándole vueltas a lo que el minotauro había dicho sobre que los caballeros negros estaban poniendo sitio a Solanthus. De ser así, podían ir de camino hacia un ejército de diez mil hombres o más.

—¿A qué te referías cuando dijiste que odiaba a los hombres? —preguntó Odila.

Sacado bruscamente de sus reflexiones, Gerard no tenía la menor idea de qué hablaba la mujer, y así se lo hizo saber.

—Dijiste que despreciabas a las mujeres y que yo odiaba a los hombres. ¿A qué te referías?

—¿Cuándo dije eso?

—Cuando hablábamos sobre cómo llamarte. Y añadiste que los dos le teníamos más miedo a la vida que a la muerte.

Gerard sintió que enrojecía, y se alegró de que el casco le ocultara la cara.

—No me acuerdo. A veces digo cosas sin pensar...

—Me da la impresión de que llevas reflexionando sobre eso desde hace mucho tiempo —lo interrumpió Odila.

—Sí, bueno, tal vez. —Gerard se sentía incómodo. No había sido su intención abrirse tan completamente, y desde luego no quería hablar con ella de lo que guardaba en su interior—. ¿Es que no tienes otras cosas de las que preocuparte? —demandó, irritado.

—¿Cosas como agujas al rojo vivo clavadas debajo de mis uñas? —inquirió fríamente ella—. ¿O mis articulaciones descoyuntándose en el potro? Sí, tengo mucho de lo que preocuparme. Prefiero hablar de esto.

Gerard guardó silencio un momento.

—No estoy seguro de lo que quise decir —contestó después, violento—. Quizá fue simplemente el hecho de que no parece que tengas muy buena opinión de los hombres en general, no sólo de mí. Eso es comprensible. Pero vi cómo reaccionabas con los otros caballeros durante la reunión del Consejo, y con el carcelero, y...

—¿Y cómo reacciono? —demandó la mujer, que se giró en la silla para mirarlo—. ¿Qué pasa con mi modo de reaccionar?

—¡No te vuelvas! —espetó Gerard—. Eres mi prisionera, ¿recuerdas? No tenemos que mantener una agradable charla.

Ella aspiró sonoramente por la nariz.

—Para tu información, adoro a los hombres. Lo que pasa es que creo que todos son unos embaucadores, unos sinvergüenzas y unos mentirosos. Forma parte de su encanto.

Gerard abrió la boca para replicar cuando el caballero de escolta regresó a galope hacia ellos.

—¡Maldita sea! —masculló Gerard—. ¿Qué querrá ahora ese idiota?

—Estás remoloneando —dijo el caballero en tono acusador—. Date prisa, he de volver a mi servicio.

—Ya he perdido un dragón por una lesión —replicó Gerard—. No estoy dispuesto a perder también un caballo.

Sin embargo, no había nada que hacer. Ese caballero iba a pegarse a ellos como una garrapata chupasangre, así que Gerard aceleró el paso.

Al entrar en la periferia del campamento vieron que el ejército empezaba a atrincherarse para el asedio. Los soldados instalaban los reales fuera del alcance de las flechas procedentes de las murallas de la ciudad. Unos cuantos arqueros de Solanthus habían probado suerte, pero los proyectiles quedaron muy cortos y, finalmente, dejaron de disparar. Probablemente sus oficiales les habían dicho que dejaran de hacer el tonto y ahorraran flechas.

Nadie en el campamento enemigo prestaba atención a los arqueros, aparte de echar una ojeada de vez en cuando a las murallas donde se alineaban los soldados. Las miradas eran furtivas y a menudo las seguía un comentario con un compañero; después, ambos enarcaban las cejas, sacudían la cabeza y reanudaban el trabajo antes de que un oficial se diese cuenta. Los soldados no parecían asustados ante la vista imponente de la ciudad, sino simplemente desconcertados.

Gerard satisfizo su curiosidad y observó atentamente alrededor. No formaba parte de ese ejército, de modo que su interés parecería justificado. Se volvió hacia su guía.

—¿Cuándo llega el resto de las tropas?

—Los refuerzos vienen de camino. —La voz del caballero sonó tranquila, pero Gerard advirtió que los ojos del hombre parpadearon bajo el yelmo.

—Un gran número, supongo —comentó Gerard.

—Ingente —contestó el caballero—. Más de lo que puedas imaginar.

—¿Están cerca?

—¿Por qué quieres saberlo? —preguntó a su vez el caballero, que miró a Gerard con los ojos entrecerrados—. ¿A ti qué más te da?

—Pensé que podría poner mi espada al servicio de la causa, eso es todo.

—¿Qué has dicho? —demandó el caballero.

Gerard alzó la voz para hacerse oír sobre el estruendo de martillos, oficiales gritando órdenes y el tumulto general que acompañaba a la instalación de un campamento de guerra.

—Solanthus es la ciudad mejor fortificada del continente. Las máquinas de asedio más poderosas de todo Krynn no harían mella en esas murallas. Debe de haber cinco mil hombres listos para defender la ciudad. ¿Cuántos tenéis aquí? ¿Unos pocos centenares? ¡Pues claro que estáis esperando refuerzos! No hace falta ser un genio para deducir eso.

El caballero sacudió la cabeza. Se alzó sobre los estribos y señaló.

—Ahí está la tienda de mando de Mina. ¿Ves la bandera? Ahora puedes ir solo, de modo que te dejo.

—Eh, un momento —gritó Gerard al caballero, que ya se alejaba—. Quiero entregar mi prisionera al interrogador. Seguro que habrá una recompensa para mí. ¡No quiero que se la lleven a rastra y la linchen!

El caballero le lanzó una mirada desdeñosa.

—No estás en Neraka, señor —dijo con desprecio antes de reemprender la marcha.

Gerard desmontó y condujo al caballo por las riendas a través del ordenado caos. Los soldados trabajaban rápidamente y con ganas. Los oficiales dirigían las tareas, pero no gritaban ni amenazaban. No hacía falta látigos para azuzar a los hombres a trabajar más deprisa y mejor. Parecía que la moral era alta. Los soldados reían y se gastaban bromas y cantaban para hacer más fácil la tarea. Sin embargo, sólo tenían que alzar los ojos a las murallas de la ciudad para ver un contingente diez veces mayor que el suyo.

—Esto es de chiste —comentó Odila en voz baja. Estaban rodeados de enemigos, y aunque el estruendo era ensordecedor, alguien podía oírla por casualidad—. No tienen tropas de refuerzo cerca. Nuestras patrullas salen a diario. Habrían visto una concentración tan vasta de fuerzas.

—Pues no la vieron, aparentemente —replicó Gerard—. Han pillado a Solanthus con los pantalones bajados.

Gerard llevaba la mano sobre la empuñadura de la espada, listo para luchar si a alguien se le pasaba por la cabeza divertirse un poco con la prisionera solámnica. Los soldados los miraban con interés cuando pasaban ante ellos. Unos pocos interrumpían el trabajo para mofarse de la solámnica, pero sus oficiales los llamaban al orden de inmediato, instándolos a continuar con su trabajo.

«No estás en Neraka», había dicho el caballero. Gerard se sentía impresionado, y también inquieto. Ése no era un ejército mercenario que combatía por el botín, por sacar provecho, sino un ejército avezado, disciplinado, dedicado a su causa, fuese cual fuese.

La bandera que ondeaba en la lanza hincada en el suelo, junto al puesto de mando, no era realmente una bandera, sino simplemente un pañuelo que parecía haberse empapado en sangre.

Dos caballeros montaban guardia fuera de la tienda, que había sido la primera en instalarse. Otras empezaban a levantarse alrededor. Había un oficial delante de la tienda, hablando con otro Caballero de Neraka. El oficial era un arquero, a juzgar por sus ropas y porque llevaba un enorme arco largo colgado al hombro. El caballero se encontraba de espaldas a Gerard, de modo que éste no le veía la cara. A juzgar por su constitución ligera, ese caballero debía de ser un joven de dieciocho años, como mucho. Se preguntó si sería el hijo de algún caballero vestido con la armadura de su padre.

El arquero vio primero a Gerard y Odila. Tenía una mirada aguda y evaluadora. Le dijo algo al caballero, que se volvió para mirarlos. Entonces Gerard vio, estupefacto, que no era un muchacho como había supuesto, sino una chica. Una fina capa de cabello rojo, muy corto, le cubría la cabeza. Sus ojos atraparon y retuvieron a ambos en sus iris ambarinos. Gerard nunca había visto unos ojos tan extraordinarios. Se sintió incómodo bajo su escrutinio, como si fuese de nuevo un niño y ella lo hubiese sorprendido cometiendo una falta, quizá robando manzanas o fastidiando a su hermana pequeña. Y ella le perdonaba la falta porque al fin y al cabo era un niño y no tenía conocimiento. Quizá lo castigaría, pero el castigo lo ayudaría a aprender cómo actuar bien en el futuro.

Gerard agradeció llevar puesto el casco, porque podría apartar la vista y ella no se daría cuenta. Pero cuando intentó hacerlo, no pudo desviar los ojos; siguió mirándola, hipnotizado.

«Hermosa» no era la palabra adecuada para describirla; tampoco «bella». Su semblante estaba marcado por la ecuanimidad, la pureza de pensamiento. Ninguna arruga de duda alteraba la tersa frente. Sus ojos eran limpios y veían más allá de lo que veían los suyos. Ahí estaba una persona que cambiaría el mundo, para bien o para mal. Reconoció en esa sosegada ecuanimidad a Mina, comandante del ejército, cuyo nombre había oído pronunciar con reverencia y respeto.

Gerard saludó.

—No eres uno de mis caballeros —dijo Mina—. Me gusta ver la cara de la gente. Quítate el casco.

Gerard se preguntó cómo sabía que no pertenecía a sus tropas. Ningún emblema ni insignia lo señalaba como procedente de Qualinesti, Sanction o cualquier otra parte de Ansalon. Se quitó el casco de mala gana, no porque pensara que ella podría reconocerlo, sino porque había disfrutado de aquella mínima protección que lo escudaba del intenso escrutinio de los ojos ambarinos.

Dio su nombre y contó la historia que tenía la ventaja de ser verdad en su mayor parte. Habló con bastante seguridad, pero en las partes en que se vio obligado a soslayar la verdad o adornarla no le resultó tan fácil. Tenía la extraña sensación de que la muchacha sabía más sobre él de lo que sabía él mismo.

—¿Cuál es el mensaje del gobernador Medan? —preguntó Mina.

—¿Sois la nueva Señora de la Noche, mi señora? —preguntó Gerard. Parecía que se esperaba de él que hiciera esa pregunta, pero se sentía incómodo—. Perdonadme, pero se me ordenó que transmitiera el mensaje al Señor de la Noche.

—Esos títulos no tienen significado alguno para el dios Único —contestó ella—. Soy Mina, servidora del Único. Puedes darme el mensaje o no, como quieras.

Gerard se quedó mirándola de hito en hito, desconcertado e inseguro. No se atrevía a mirar a Odila, aunque se preguntaba qué estaría pensando, cómo estaría reaccionando. No tenía ni idea de qué hacer y se daba cuenta de que hiciera lo que hiciera quedaría como un necio. Por alguna razón, no quería parecer un necio ante aquellos ojos ambarinos.

—Entonces, transmitiré el mensaje a Mina —dijo, y se sorprendió al percibir la misma nota de respeto en su voz—. Es éste: Qualinesti está siendo atacado por Beryl, la gran Verde. Le ha ordenado al gobernador Medan que destruya la ciudad de Qualinost y amenaza con hacerlo ella misma si no lo hace él. También le ha ordenado exterminar a los elfos.

Mina no dijo nada, y sólo un leve asentimiento con la cabeza indicó que había escuchado y entendido. Gerard inhaló hondo y continuó.

—El gobernador Medan recuerda respetuosamente a la Señora de la Noche que este ataque rompe el pacto entre los dragones. El gobernador teme que si Malys se entera estallará una guerra a gran escala entre los dragones, una guerra que devastaría gran parte de Ansalon. El gobernador Medan no se considera a las órdenes de Beryl. Es un leal Caballero de Neraka y, en consecuencia, pide instrucciones a su superior, la Señora de la Noche, sobre cómo proceder. El gobernador también recuerda respetuosamente a su señoría que una ciudad en ruinas tiene poco valor y que los elfos muertos no pagan tributo.

Mina sonrió levemente, y la sonrisa dio calidez a sus ojos, que parecieron fluir sobre Gerard como miel.

—A lord Targonne le habría impresionado profundamente ese parecer. Al difunto lord Targonne.

—Lamento oír que ha muerto. —Gerard miró al arquero con un atisbo de impotencia; el hombre sonreía como si supiese exactamente lo que Gerard pensaba y sentía.

—Targonne está con el Único —contestó Mina en tono solemne y serio—. Cometió errores, pero ahora lo entiende y se arrepiente.

Aquello sorprendió extraordinariamente a Gerard. No sabía qué decir. ¿Quién era ese dios, el Único? No se atrevía a preguntar, pensando que, como Caballero de Neraka, debería saberlo.

—He oído hablar de ese dios —dijo Odila en tono severo. No hizo caso a Gerard, que le había pellizcado en la pierna para que se callase—. Alguien se refirió al Único. Una de esas falsas místicas de la Ciudadela de la Luz. ¡Blasfemia! Eso es lo que opino. Todo el mundo sabe que los dioses desaparecieron.

Mina alzó los ojos ambarinos y los clavó en Odila.

—Puede que los dioses desaparecieran para ti, solámnica —repuso—, pero no para mí. Suelta las ataduras de la dama solámnica y deja que desmonte. No te preocupes, que no intentará escapar. Después de todo, ¿adonde podría ir?

Gerard hizo lo que le mandaba y ayudó a Odila a bajar del caballo.

—¿Es que te propones que nos maten a los dos? —demandó en un susurro mientras desanudaba la tira de cuero que rodeaba sus muñecas—. ¡No es momento para discutir sobre teología!

—De momento, ha servido para que me desates las manos ¿verdad? —contestó ella, mirándolo a través de las espesas pestañas.

Él le propinó un fuerte empellón en dirección a Mina. Odila trastabilló, pero recobró el equilibrio y se plantó bien erguida ante la muchacha, que sólo le llegaba al hombro.

—No hay dioses para nadie —repitió, con la típica obstinación solámnica—. Ni para ti ni para mí.

Gerard se preguntó qué tendría en mente. Imposible adivinarlo. Tendría que estar alerta, preparado para pillar su plan y secundarlo.

Mina no estaba enfadada, ni siquiera molesta. Miró a Odila con paciencia, como haría una madre con una niña mimada que tiene una rabieta. Luego alargó la mano.

—Cógela —le dijo a Odila.

La solámnica la miró desconcertada, sin entender.

—Coge mi mano —repitió Mina, como si hablara con una niña torpe.

—Haz lo que te dice, condenada solámnica —ordenó Gerard.

Odila le lanzó una mirada. Lo que quiera que había esperado que ocurriera, no era eso. Gerard suspiró para sus adentros y sacudió la cabeza. Odila miró de nuevo a Mina y pareció a punto de negarse. Entonces su mano se tendió hacia la muchacha, y la solámnica contempló su mano sorprendida, como si el miembro estuviese actuando por propia iniciativa, en contra de su voluntad.

—¿Qué brujería es ésta? —gritó, y lo decía en serio—. ¿Qué me estás haciendo?

—Nada —repuso suavemente Mina—. La parte de tu ser que busca alimento para tu espíritu se tiende hacia mí.

La joven tomó la mano de Odila en la suya.

Odila soltó una exclamación ahogada, como de dolor. Intentó soltarse, pero no pudo, aunque Mina no hacía fuerza, que Gerard viera. Las lágrimas brotaron en los ojos de Odila; la mujer se mordió el labio inferior. El brazo le temblaba, su cuerpo se sacudía. Tragó saliva y pareció intentar soportar el dolor, pero al momento siguiente cayó de rodillas. Las lágrimas se desbordaron y corrieron por las mejillas. Inclinó la cabeza.

Mina se acercó a ella y le acarició el largo y oscuro cabello.

—Ahora lo ves —dijo quedamente—. Ahora lo entiendes.

—¡No! —gritó Odila con voz ahogada—. No, no lo creo.

—Sí que lo crees —afirmó Mina, que le cogió por la barbilla y le alzó la cabeza, obligándola a mirar sus ojos ambarinos—. No te miento. Tú te mientes a ti misma. Cuando hayas muerto, irás con el Único, y ya no habrá más mentiras.

Odila la miraba con expresión enloquecida.

Gerard se estremeció, helado hasta lo más profundo de su ser.

El arquero se inclinó y le dijo algo a Mina, que escuchó y asintió con la cabeza.

—El capitán Samuval cree que puedes proporcionar información valiosa sobre las defensas de Solanthus. —Mina sonrió y se encogió de hombros—. No necesito tal información, pero el capitán piensa que él sí la necesita. Por lo tanto, se te interrogará antes de matarte.

—No os diré nada —replicó roncamente Odila.

—No, supongo que no. —Mina la miró con tristeza—. Tu sufrimiento será en vano porque, te lo aseguro, no puedes revelarme nada que no sepa ya. Hago esto sólo para complacer al capitán Samuval. —Se agachó y besó a Odila en la frente—. Encomiendo tu alma al Único —dijo. Luego se irguió y se volvió hacia Gerard.

—Gracias por entregar tu mensaje. Te aconsejaría que no regresaras a Qualinost. Beryl no te permitirá entrar en la ciudad. Lanzará su ataque mañana al amanecer. En cuanto al gobernador Medan, es un traidor. Se ha enamorado de los elfos y sus costumbres, y su amor ha cobrado forma en la reina madre, Lauralanthalasa. No ha evacuado la ciudad como se le ordenó. Qualinost está repleta de soldados elfos, dispuestos a dar la vida en defensa de su ciudad. El rey, Gilthas, ha tendido una trampa a Beryl y a sus ejércitos; una trampa astuta, he de reconocer.

Gerard se quedó boquiabierto a más no poder. Pensó que tendría que defender a Medan, pero luego supo que no debía, porque al hacerlo se implicaría a sí mismo. O tal vez ella ya sabía que no era lo que aparentaba y que, hiciera lo que hiciera, nada cambiaría. Al menos se las arregló para preguntar lo que necesitaba saber.

—¿Se ha...? ¿Se ha puesto sobre aviso a Beryl? —Sentía la boca seca, y apenas pudo pronunciar las palabras.

—El dragón está en manos del Único, como todos nosotros —contestó Mina.

Le dio la espalda. Unos oficiales que aguardaban se adelantaron para reclamar su atención y la acosaron a preguntas. Se acercó a ellos para escucharlos y contestarles. Gerard había sido despedido.

Odila se puso de pie, tambaleándose, y se habría caído si Gerard no se hubiese adelantado y, fingiendo que la asía del brazo, la sostuvo. Se preguntó quién sostenía a quién realmente. Desde luego él necesitaba apoyo. Sudando profusamente, se sentía como si lo hubiesen estrujado.

—Yo no puedo contestarte —dijo el capitán Samuval, aunque Gerard no había preguntado nada. El capitán caminó a su lado para conversar—. ¿Es verdad lo que ha dicho Mina sobre Medan? ¿Es un traidor?

—Yo no... No lo... —La voz le falló. Estaba harto de mentir, aparte de que parecía inútil de todos modos. La batalla de Qualinost se sostendría al amanecer del día siguiente, si daba crédito a lo que la chica había dicho, y le creía, aunque no tenía ni idea de cómo o por qué. Sacudió la cabeza cansinamente—. Supongo que no importa. Ya no.

—Nos alegraría que te unieses a nuestras filas —ofreció el capitán Samuval—. Ven, te enseñaré dónde hay que llevar a la prisionera. El interrogador está todavía instalándose, pero lo tendrá todo listo mañana por la mañana. No nos vendría mal otra espada. —Echó una ojeada a la ciudad, cuyas murallas se encontraban abarrotadas de soldados—. ¿Cuántos hombres crees que hay ahí dentro?

—Un montón —contestó Gerard, dando énfasis a sus palabras.

—Sí, supongo que tienes razón. —El capitán se frotó la barbilla—. Apuesto a que ella lo sabe. —Movió el pulgar hacia Odila, que caminaba como ausente, sin apenas reparar en lo que la rodeaba ni adonde se dirigía, y sin importarle.

—Ignoro si lo sabe o no —repuso desanimado Gerard—. A mí no me ha dicho nada, y tampoco se lo dirá a ese torturador vuestro. Esa mujer es muy obstinada. ¿Dónde quieres que la deje? Será un alivio librarme de ella.

Samuval lo condujo a una tienda que se encontraba cerca del lugar donde el herrero y sus ayudantes instalaban la forja portátil. El capitán se paró en la herrería, cogió unos grilletes y unas manillas, y ayudó a Gerard a ponérselos a Odila en los tobillos y las muñecas, tras lo cual le entregó la llave a Gerard.

—Es tu prisionera —explicó.

Gerard le dio las gracias y se guardó la llave dentro de una bota.

La tienda no tenía jergón, pero el capitán llevó agua y comida para la prisionera. Odila no quiso comer, pero bebió un poco de agua y agradeció a regañadientes la atención. Se tendió en el suelo, con los ojos abiertos de par en par, mirando fijamente al vacío.

Gerard la dejó sola y salió, preguntándose qué iba a hacer ahora. Decidió que lo mejor que podía hacer era comer. No se había dado cuenta del hambre que tenía hasta que vio el pan y la carne curada en las manos del capitán.

—Yo aprovecharé esa comida —dijo—, ya que ella no la quiere.

—Todavía no hay tienda de comedor —explicó Samuval al tiempo que se la entregaba—, pero hay más de donde ha salido esto. Yo mismo me dirigía hacia allí. ¿Quieres acompañarme?

—No. Gracias, pero me quedaré para vigilarla.

—No va a ir a ninguna parte —argüyó el capitán, divertido.

—Aun así, es responsabilidad mía.

—Como gustes —accedió Samuval, que se alejó. Al parecer había visto a un amigo, ya que se puso a agitar la mano. Gerard vio al minotauro que había ido al mando de la patrulla responder del mismo modo.

Gerard se sentó en cuclillas fuera de la tienda de la prisionera. Engulló la comida sin saborearla. Al darse cuenta de que se había dejado el odre del agua dentro, pasó a la tienda para cogerlo. Se movió sin hacer ruido, creyendo que Odila dormía.

No había cambiado de posición desde que salió, salvo que ahora tenía cerrados los ojos. Cuando extendió la mano hacia el odre, la mujer habló.

—No estoy dormida —dijo.

—Deberías intentar descansar —contestó—. Ahora no podemos hacer nada, excepto esperar a que sea de noche. Tengo la llave de los grillos. Intentaré encontrar alguna armadura o un uniforme de soldado para ti...

Odila desvió la mirada de él, hurtando los ojos. Gerard no pudo menos de hacer una pregunta.

—¿Qué viste, Odila? ¿Qué viste cuando te tocó?

Ella cerró los ojos y se estremeció.

—¡Vi la mente de Dios!

30

Empieza la guerra de los espíritus

Galdar caminó a través del dormido campamento y soltó un bostezo tan descomunal que oyó claramente el chasquido de las quijadas. Hizo un gesto de dolor al sentir una punzada en las articulaciones de las mandíbulas. Resuelto a no volver a hacerlo, se frotó la parte dolorida y siguió adelante. La noche era luminosa. La luna, en su fase llena, era un disco plateado, grande, hinchado y vacuo. Galdar tenía la impresión de que era un satélite estúpido. Nunca le había gustado, pero serviría para su propósito si todo marchaba de acuerdo con el plan. Con el plan de Mina. El extraño, extravagante plan de Mina.

Galdar volvió a bostezar, aunque esta vez tuvo cuidado de no descoyuntarse las mandíbulas.

Los guardias apostados en la tienda de Mina lo reconocieron; resultaba fácil distinguir al único minotauro en todo el ejército. Saludaron y lo miraron expectantes.

La tienda estaba a oscuras. No era de sorprender, teniendo en cuenta que faltaba poco para el amanecer. Detestaba despertarla, porque se había levantado antes del alba el día anterior y se había ido a la cama bien pasada la medianoche. Vaciló. Después de todo, ella no podía hacer nada que no hubiese hecho él ya. Aun así, creyó que la joven debía saberlo.

Apartó la solapa de la entrada y penetró en la tienda de mando.

—¿Qué ocurre, Galdar? —preguntó Mina.

El minotauro nunca sabía con certeza si es que se encontraba despierta antes de que él entrara o es que se despertaba al oírlo pasar. En cualquier caso, lo cierto es que la joven siempre estaba alerta, siempre receptiva.

—La prisionera ha escapado, Mina. La dama solámnica. Tampoco encontramos a su aprehensor. Creemos que los dos estaban metidos en el asunto.

La joven dormía con la ropa puesta, túnica y polainas de lana. La armadura y la maza de puntas se encontraban a los pies de la cama. Galdar distinguía su cara, blanquísima, más fría que la hinchada luna.

No denotó sorpresa.

—¿Lo sabías, Mina? ¿Ha venido algún otro a contártelo? —Galdar frunció el entrecejo—. Di órdenes de que no te molestaran.

—Y sin embargo ahora lo has hecho tú, Galdar. —Mina sonrió.

—Sólo porque todos nuestros esfuerzos por encontrar a la solámnica y a ese caballero traidor han fracasado.

—Se encuentran de vuelta en Solanthus —contestó la joven. Sus ojos no tenían color en la oscuridad. Galdar se sentía más a gusto con ella en la oscuridad. Así no se veía a sí mismo en el ámbar—. Se los ha recibido como a héroes. A los dos.

—¿Cómo puedes tomártelo con tanta calma, Mina? —demandó el minotauro—. Han estado en nuestro campamento, han visto el número de nuestras tropas. Ahora saben que somos muy pocos.

—Eso ya podían verlo desde las murallas, Galdar.

—No con claridad —argüyó él. Se había opuesto a ese absurdo plan desde el principio—. Hemos hecho todo lo posible por engañarlos instalando tiendas vacías, haciendo que los hombres no dejaran de moverse de un lado para otro a fin de que no resultara fácil contarlos. Ahora nuestros esfuerzos no han servido para nada.

Mina se incorporó un poco, apoyada en un codo.

—¿Te acuerdas que querías envenenar sus reservas de agua, Galdar?

—Sí —repuso, adusto.

—Me opuse a ello porque entonces la ciudad no nos serviría para nada.

El minotauro resopló. A su modo de ver, la ciudad no les servía para nada ahora y eso no cambiaría.

—Te falta fe, Galdar —dijo tristemente Mina.

Galdar suspiró. Su otra mano fue hacia el brazo derecho y lo frotó en un gesto mecánico. Ahora parecía dolerle siempre, como si tuviese reumatismo.

—Lo intento, Mina. De verdad. Creí que había desterrado todas mis dudas en Silvanost, pero ahora... No me gustan nuestros nuevos aliados, Mina —manifestó bruscamente—. Y no soy el único.

—Lo comprendo. Por eso soy paciente contigo y con los demás. El miedo nubla tus ojos, pero llegará el día en que verás claramente. Tus ojos serán los únicos ojos que verán claramente.

Sonrió por su propia broma.

Galdar no lo hizo. Aquello no era cosa de risa, a su entender. Ella lo miró y sacudió ligeramente la cabeza.

—En cuanto a la solámnica, la he enviado a la ciudad llevando consigo un veneno más destructivo que el de la belladona, más que el que querías verter en el pozo de la ciudad.

El minotauro esperó y contuvo un bostezo. No tenía ni idea de qué estaba hablando. Lo único que podía pensar era que todo había sido en vano. Horas de sueño perdidas enviando patrullas rastreadoras, registrando el campamento de arriba abajo, para nada.

—Les he enviado el conocimiento de que hay un dios —continuó Mina—, y que el dios Único lucha a nuestro lado.

Su huida había sido ridículamente fácil. Tanto que Gerard habría dicho que se la habían facilitado si se le hubiese ocurrido un solo motivo para que el enemigo quisiera que regresaran a Solanthus con información sobre el adversario acampado fuera de las murallas.

El único momento realmente tenso fue a las puertas de Solanthus, donde se planteó la duda de si los centinelas iban a acribillarlos a flechazos o no. Gerard bendijo la voz estridente de Odila y su tono zumbón, porque enseguida la reconocieron y, bajo su palabra, les permitieron entrar a ambos.

Después siguieron horas de responder preguntas y más preguntas a los altos mandos solámnicos. El sol ya empezaba a salir, y seguían con lo mismo.

Gerard apenas había dormido la noche precedente; sumado a la tensión del día anterior y la aventura nocturna, estaba completamente agotado. Les había contado todo lo que había visto y oído dos veces, y se disponía a sujetarse los párpados para que no se le cerraran cuando las siguientes palabras de Odila fueron como una explosión que lo despertó por completo.

—Vi la mente de Dios —dijo.

Gerard gimió y se recostó pesadamente en la silla. Había intentado advertirle que no sacara a colación ese tema, pero, como siempre, la mujer no le había hecho caso. Sólo ansiaba una cama, incluso la de su celda, cuya oscuridad fresca, silenciosa, sin kender, le parecía muy apetecible. Ahora iban a pasarse todo el día allí.

—¿Qué quieres decir exactamente, lady Odila? —preguntó lord Tasgall.

Tenía treinta años más que Gerard; llevaba largo el encanecido cabello y lucía el bigote tradicional de un solámnico. A diferencia de algunos Caballeros de la Rosa que Gerard conocía, lord Tasgall no era, como alguien había expresado desdeñosamente en cierta ocasión, un caballero «solémnico». Aunque la expresión de su semblante era apropiadamente seria para la grave situación que atravesaban, las arrugas gestuales marcadas en las comisuras de los labios y de los ojos atestiguaban que tenía sentido del humor. Obviamente respetado por quienes servían a su mando, lord Tasgall parecía ser un líder de hombres sensato y prudente.

—La chica llamada Mina me tocó la mano y vi... eternidad. No hay otro modo de describirlo. —Odila hablaba en voz baja, vacilante, y saltaba a la vista que se sentía incómoda—. Vi una mente. Una mente que abarcaba el cielo nocturno y que lo hacía parecer pequeño y restrictivo. Una mente que podía contar las estrellas y saber exactamente su número. Una mente que era tan minúscula como un grano de arena y tan inmensa como el océano. Vi la mente, y al principio experimenté gozo porque no estaba sola en el universo, y después sentí miedo, un miedo espantoso, porque era rebelde y desobediente y eso desagradaba a la mente. A menos que me sometiese, la mente se enfurecería aún más. No... no podía entenderlo. No lo entendí. Y sigo sin entenderlo.

Odila miró con impotencia a los lores caballeros, como si esperase respuestas.

—Lo que viste debió de ser una ilusión, un truco —contestó lord Ulrich con tono tranquilizador.

Lord Ulrich era un Caballero de la Espada, sólo unos pocos años mayor que Gerard. Era del tipo pícnico, con la cara arrebatada de quien es aficionado al alcohol, quizá más de lo que sería saludable para él. Tenía los ojos brillantes, la nariz colorada y una amplia sonrisa.

—Todos sabemos que los místicos oscuros provocan que los miembros de la caballería experimenten visiones falsas. ¿No es así, Maestro de la Estrella Mikelis? —preguntó lord Ulrich.

El Maestro de la Estrella asintió con la cabeza, casi de un modo ausente. El místico parecía agotado y ojeroso. Se había pasado la noche buscando a Goldmoon, y se quedó estupefacto cuando Gerard le dijo que se había marchado a lomos de un Dragón Azul, volando a Foscaterra para encontrar al hechicero Dalamar.

—¡Ay! —exclamó tristemente el Maestro de la Estrella—. Se ha vuelto loca. Completamente loca. El milagro de su recobrada juventud la ha trastornado. Una lección para todos nosotros, supongo, de que nos sintamos satisfechos con lo que somos.

Gerard se habría sentido inclinado a pensar lo mismo, sólo que la mujer había actuado la noche anterior como una persona cuerda que tiene controlada la situación. No hizo comentarios y se guardó sus reflexiones para sí mismo. Había llegado a sentir una gran admiración y respeto por Goldmoon, a pesar de haberla tratado sólo una noche. Deseaba guardar para sí el recuerdo del tiempo pasado juntos, como algo sagrado. El joven caballero cerró los ojos.

Un instante después, Odila le daba un codazo. Gerard despertó sobresaltado, se sentó erguido mientras parpadeaba y se preguntaba, desasosegado, si alguien había advertido la cabezada que había dado.

—Me inclino a convenir con la opinión de lord Ulrich —manifestó lord Tasgall—. Lo que viste, lady Odila, o creíste ver, no era un milagro, sino algún truco de una mística oscura.

La mujer sacudió la cabeza, pero contuvo la lengua, un hecho milagroso que Gerard agradeció.

—Me doy cuenta de que este tema podría debatirse durante días o incluso semanas sin llegar a una conclusión satisfactoria —añadió lord Tasgall—. No obstante, tenemos asuntos mucho más graves que requieren nuestra inmediata atención. También soy consciente de que los dos debéis de estar muy cansados después de la terrible experiencia por la que habéis pasado. —Sonrió a Gerard, que se puso rojo como la grana y rebulló inquieto en la silla—. En primer lugar, está el asunto de sir Gerard Uth Mondor. Veré ahora la carta del rey elfo, señor caballero.

Gerard sacó la misiva, un tanto arrugada pero todavía legible.

—No conozco la firma del monarca elfo —comentó lord Tasgall tras leer la carta—, pero sí el sello real de Qualinesti. Pero, ¡ay!, me temo que poco podemos hacer por ellos cuando más necesitan de ayuda.

Gerard agachó la cabeza. Habría querido discutir, pero la presencia de tropas enemigas, acampadas fuera de Solanthus, haría infructuoso cualquier argumento que pudiese esgrimir.

—Tendrá una carta de un elfo —argüyó lord Nigel, Caballero de la Corona—, pero eso no quita que fuera apresado yendo en compañía de un Dragón Azul. Me cuesta conciliar ambas cosas.

Lord Nigel había entrado en los cuarenta; era una de esas personas que no quieren tomar una decisión hasta haber rumiado largo y tendido el asunto y haberlo considerado desde todas las perspectivas, tres veces.

—Yo le creo —intervino Odila, con su habitual modo directo—. Lo vi y lo oí en la cueva con la Primera Maestra. Tuvo la oportunidad de marcharse y no la aprovechó. Oyó los cuernos, supo que nos atacaban, y regresó para ayudar a defender la ciudad.

—O para traicionarla —replicó lord Nigel, ceñudo.

—Gerard me dijo que si no le permitíais llevar su espada, como un verdadero caballero, haría cualquier cosa para ayudar, desde apagar fuegos a ocuparse de los heridos. Es digno de encomio, no de un castigo.

—Estoy de acuerdo —manifestó lord Tasgall—. Creo que todos lo estamos. —Miró a los otros dos.

Lord Ulrich asintió con la cabeza al momento y dedicó una sonrisa y un guiño a Gerard. Lord Nigel frunció el entrecejo, pero profesaba un gran respeto a lord Tasgall, de modo que asintió, acatando su dictamen.

—Sir Gerard Uth Mondor, se retiran todos los cargos presentados contra ti —dijo lord Tasgall, sonriente—. Lamento no disponer de tiempo para limpiar públicamente tu nombre, pero cursaré un edicto a fin de que todos sepan tu inocencia.

Odila miró a Gerard sonriente y le dio un golpe en la pierna por debajo de la mesa, recordándole que le debía una. Resuelta esa cuestión, los caballeros se dedicaron al problema del enemigo.

A despecho de la información recibida sobre el reducido número del ejército adversario que había puesto cerco a la ciudad, los solámnicos no se tomaron el asunto a la ligera. Sobre todo cuando Gerard les dijo que esperaban refuerzos.

—Quizá la muchacha se refería a algún ejército procedente de Palanthas, milord —sugirió respetuosamente Gerard.

—No. —Lord Tasgall sacudió la cabeza—. Tenemos espías en Palanthas, y nos habrían informado de cualquier movimiento masivo de tropas, y no ha habido ninguno. También tenemos exploradores vigilando las calzadas, y no han visto nada.

—Con todo respeto, milord —dijo Gerard—, pero no visteis acercarse a este ejército.

—Hubo magia de por medio —intervino lord Nigel, sombrío—. Un sueño mágico afectó a toda la ciudad y sus alrededores. Los soldados de las patrullas informaron que los venció ese extraño sueño, tanto a hombres como animales. Creíamos que lo había hecho la Primera Maestra Goldmoon, pero el Maestro de la Estrella Mikelis nos ha asegurado que ella no podría lanzar un conjuro tan poderoso. —Miró desasosegado a Odila. Las palabras de la mujer sobre la mente de un dios le hicieron caer en un detalle inquietante—. Mikelis nos dijo que ningún mortal podría hacerlo. Y, sin embargo, todos nos quedamos dormidos.

«Yo no —pensó Gerard—. Y tampoco el kender ni el gnomo. Goldmoon hizo que los barrotes se derritieran como si fuesen de cera. ¿Qué fue lo que dijo? "Ignoro cómo tengo poder para hacer lo que hago. Sólo sé que se me da lo que deseo, sea lo que fuere."»

¿Quién se lo daba? Gerard miró a Odila, intranquilo. Ninguno de los otros caballeros habló. Todos compartían las mismas ideas inquietantes, y nadie quería expresarlas. Entrar en eso sería caminar al borde de un precipicio con los ojos vendados.

—Sir Gerard, lady Odila, os agradezco vuestra paciencia —dijo lord Tasgall al tiempo que se ponía de pie—. Tenemos información suficiente para actuar en consecuencia. Si os necesitáramos de nuevo, os llamaremos.

Los estaban despidiendo. Gerard se levantó, saludó y dio las gracias a los caballeros uno por uno. Odila esperó y salió con él. Al echar una ojeada hacia atrás, Gerard vio a los caballeros absortos ya en la discusión.

—No parece que tengamos elección —comentó Odila a la par que sacudía la cabeza—. No podemos quedarnos sentados, esperando que les lleguen refuerzos. Tendremos que atacar.

—Un modo condenadamente extraño de llevar a cabo un sitio —reflexionó Gerard—. Podría entenderlo, ya que su cabecilla apenas ha dejado atrás los pañales, pero el capitán me pareció un oficial muy espabilado. ¿Por qué siguen la corriente a esa chica?

—Quizá también ha tocado sus mentes —murmuró Odila.

—¿Qué? —preguntó Gerard. La mujer había hablado en voz tan baja que creyó que no la había entendido.

Odila sacudió la cabeza con desánimo y siguió caminando.

—Olvídalo. Fue una idea estúpida —dijo.

—Pronto entraremos en batalla —pronosticó Gerard, esperando levantarle el ánimo.

—Cuanto antes mejor. Me gustaría encontrarme con esa arpía pelirroja llevando una espada en la mano. ¿Qué tal un trago? —preguntó de repente—. O dos, o seis o treinta.

Un tono extraño en su voz hizo que Gerard la observara atentamente.

—¿Qué pasa? —demandó ella, a la defensiva—. Quiero beber para quitarme de la cabeza a ese condenado dios, eso es todo. Vamos, yo invito.

—No, gracias. Me voy a la cama. A dormir. Y tú deberías hacer lo mismo.

—No sé cómo esperas que duerma con esos ojos mirándome fijamente. De acuerdo, vete a la cama si tan cansado estás.

El joven caballero empezó a preguntar de qué ojos hablaba, pero Odila se alejó en dirección a una taberna, cuyo cartel era un dibujo de un perro de caza que sostenía en la boca un pato muerto.

Demasiado cansado para darle importancia, Gerard fue en busca de un buen merecido descanso.

Gerard durmió todo el día y parte de la noche. Despertó con el ruido de alguien llamando a la puerta.

—¡Arriba! ¡Arriba! —llamó una voz, en tono bajo—. A presentarse en el patio dentro de una hora. Nada de luces y sin hacer ruido.

Gerard se sentó. En la habitación había claridad, pero era la luz blanca y fantasmal de la luna, no del sol. Al otro lado de la puerta se oyó el movimiento amortiguado de caballeros, pajes, escuderos y servidores, todos en pie y activos. Así que sería un ataque nocturno. Un ataque por sorpresa.

Nada de ruidos. Nada de luz. Nada de tambores llamando a las tropas. Nada que revelara el hecho de que el ejército de Solanthus se preparaba para salir a galope y romper el cerco. Gerard aprobaba el plan. Una idea excelente. Sorprenderían dormido al enemigo. Con suerte, quizá lo pillaban con las secuelas de una noche de jarana.

Se había acostado sin desnudarse, así que no tuvo que vestirse, sólo ponerse las botas. Bajó rápidamente la escalera, atestada de criados y escuderos que corrían haciendo recados para sus señores. Se abrió paso a empujones entre el apiñado gentío, deteniéndose únicamente para preguntar dónde estaba la armería.

En las calles reinaba un silencio extraño, ya que la mayor parte de la ciudad dormía. Gerard encontró al encargado de la armería y a sus ayudantes vestidos sólo a medias, ya que los habían sacado de la cama sin darles tiempo para más. El encargado estaba consternado por no poder proporcionar a Gerard una armadura solámnica como era debido.

—Dame uno de los equipos que se utilizan para las prácticas —dijo Gerard.

El hombre estaba horrorizado; no le cabía en la cabeza mandar a la batalla a un caballero con una armadura abollada, llena de arañazos y que no era de su medida. Gerard estaría hecho un esperpento. Al joven caballero no le importaba. Iba a tomar parte en su primera batalla, y habría ido completamente desnudo sin que ello le preocupara ni poco ni mucho. Tenía su espada, la que le había dado el gobernador Medan, y eso era lo que contaba. El encargado de la armería protestó, pero Gerard se mostró firme y, finalmente, el hombre le dio lo que le pedía. Sus ayudantes —dos chicos de trece años y caras marcadas por el acné— se mostraban muy excitados y lamentaban no poder tomar parte en la lucha. Actuaron como escuderos de Gerard.

Éste se dirigió desde la armería a los establos, donde los mozos de cuadra ensillaban caballos a un ritmo frenético al tiempo que intentaban tranquilizar a los animales, muy nerviosos por la inusitada conmoción. El jefe de establos miró recelosamente al desconocido con armadura prestada, pero Gerard le hizo saber, en unos términos que no dejaban lugar a duda, que estaba dispuesto a robar un caballo si no se lo proporcionaba por las buenas. Aun así, probablemente el jefe de establos no habría accedido a sus demandas, pero en ese momento entró lord Ulrich y, a pesar de desternillarse de risa al ver a Gerard con aquel desastroso equipo, avaló las credenciales del joven y dio orden de que se lo tratara con la consideración debida a un caballero.

El jefe de establos no llegó a tanto, pero proporcionó un caballo a Gerard. El animal parecía más apropiado para tirar de una carreta que para transportar a un caballero. Gerard esperaba que al menos se encaminara al campo de batalla y no a empezar el reparto matinal de leche.

Tanto discutir y porfiar para conseguir equipo y montura se le estaba haciendo interminable y la impaciencia lo consumía; temía perderse la batalla. En realidad, llegó al patio antes que la mayoría de los caballeros, donde los soldados de infantería se situaban en formación. Bien entrenados, ocupaban sus posiciones rápidamente, obedeciendo órdenes impartidas en voz baja. Habían amortiguado el ruido de las cotas de malla con tiras de tela, y a uno de ellos se le cayó el pelo cuando dejó caer la lanza ruidosamente sobre las baldosas. Siseando maldiciones, los oficiales se le echaron encima, prometiendo toda clase de atroces castigos.

Los caballeros empezaron a reunirse. También ellos habían envuelto partes de sus armaduras con trapos para amortiguar el ruido. Los escuderos se situaron al costado de cada uno de los caballos, listos para entregar arma, escudo y yelmo. Los portaestandartes ocuparon sus puestos. Los oficiales hicieron otro tanto. Salvo por los sonidos normales de la guardia de la ciudad llevando a cabo las rondas acostumbradas, el resto de la ciudad estaba en silencio. Nadie gritó demandando qué pasaba; no se reunió una multitud de mirones. Gerard admiró tanto la eficiencia de los oficiales como la lealtad y el sentido común de los ciudadanos. Debía de haberse corrido la voz de casa en casa, advirtiendo a la gente que se quedara dentro y no encendiera luces. Lo sorprendente era que todo el mundo obedeciese.

Caballeros y soldados —un contingente de cinco mil hombres— estuvieron preparados para marchar. Aquí y allí el silencio se rompía por el apagado relincho de un animal excitado, por una tos nerviosa de uno de los hombres de infantería o por el tintineo amortiguado de un yelmo al ponérselo un caballero.

Gerard buscó a Odila. Por su condición de Dama de la Rosa, ocupaba su puesto en las primeras filas. Vestía una armadura similar a las de los otros caballeros, pero Gerard la localizó de inmediato por las dos largas trenzas negras que asomaban bajo el reluciente yelmo. La risa de la mujer sonó un instante, pero enseguida la reprimió.

—Qué mujer. Haría payasadas hasta en su propio funeral —musitó, y soltó una queda risa. Después, al darse cuenta de lo agorero de su comentario, deseó para sus adentros no haberlo hecho.

Lord Tasgall, Caballero de la Rosa, se situó al frente, entre su estado mayor, llevando un pañuelo blanco en la mano. Lo alzó bien alto para que todos pudiesen verlo y después lo bajó. Los oficiales ordenaron marchar a los soldados y los caballeros se pusieron en movimiento. Gerard ocupó su puesto en las últimas filas, entre los más jóvenes y los armados caballeros más recientemente. No le importaba. Le habría dado igual tener que caminar con los soldados de infantería. El ejército de Solanthus se puso en marcha con un sonido de roce, de algo arrastrándose, cual un inmenso dragón sin alas que se deslizara sobre el suelo, alumbrado por la luna. Las puertas interiores, cuyos goznes se habían engrasado bien, se abrieron sin ruido, empujadas por hombres silenciosos.

Una serie de puentes salvaban el foso. Después de que el último soldado de infantería hubiese cruzado los puentes, éstos se levantaron, y las puertas se cerraron y atrancaron, a la par que se guarnecían las troneras.

El ejército se dirigió a las puertas exteriores que atravesaban la gruesa muralla que rodeaba la ciudad. Los goznes de estas puertas también se habían engrasado. Mientras pasaba bajo la muralla, Gerard vio arqueros agazapados en las sombras de las almenas para evitar ser detectados. Esperaba que no tuvieran que intervenir esa noche. El ejército solámnico debería ser capaz de barrer al ejército de los caballeros negros antes de que tuviera tiempo de reaccionar. Aun así, los lores caballeros hacían bien en no correr ningún riesgo.

Una vez que la infantería y la caballería dejaron atrás las últimas puertas y éstas se hubieron cerrado, atrancado y guarnecido, el caballero coronel hizo un alto y giró la cabeza para mirar a las tropas a su mando. Alzó otro pañuelo blanco, y éste lo dejó caer.

Los caballeros rompieron el silencio. Alzaron las voces en un canto que ya era antiguo en tiempos de Huma, y después espolearon a sus caballos, lanzándolos a galope tendido. El canto enardeció a Gerard, que se sorprendió a sí mismo entonándolo con entusiasmo, pronunciando lo primero que se le venía a la cabeza en las estrofas que no recordaba. La orden dada a la caballería era dividirse, la mitad de los caballeros cargando hacia el este y la otra mitad hacia el oeste. El plan era rodear el dormido campamento y empujar a las tropas enemigas hacia el centro, donde serían atacadas por la infantería, que cargaría directamente hacia ese punto.

Gerard no apartó la vista del campamento enemigo. Esperaba que se despertara con el ruido atronador del trapaleo de cascos. Esperaba que se encendiesen antorchas, que los centinelas diesen la voz de alarma, que los oficiales gritasen órdenes y que los hombres corrieran a coger las armas.

Pero, curiosamente, el campamento permaneció en silencio. Ningún centinela gritó y, ahora que Gerard se fijaba, no veía ninguna hilera de caballos estacados. En el campamento no se produjo ningún movimiento, ningún ruido, y empezó a pensar que lo habían abandonado durante la noche. Pero ¿por qué un ejército de varios centenares de hombres iba a marcharse dejando atrás tiendas y suministros?

¿Se habría dado cuenta la chica de que había tratado de abarcar más de lo que podía? ¿Había decidido escabullirse en la noche y así salvar su pellejo y el de sus hombres? Al recordarla, al recordar su fe en el dios Único, Gerard lo dudó.

Los Caballeros de Solamnia continuaron la carga, abriéndose a ambos lados del campamento en un amplio círculo. Siguieron cantando, pero el canto había perdido su magia, no podía disipar la inquietud que iba apoderándose de sus corazones. Aquel silencio era extraño, y no les gustaba. Olía a trampa.

A lord Tasgall, que dirigía la carga, se le planteaba un problema. ¿Procedería según lo planeado? ¿Cómo reaccionaría ante esa nueva e inesperada situación? Veterano de muchas campañas, lord Tasgall también era consciente de que ni siquiera la mejor estrategia sobrevivía al contacto con el enemigo. En este caso, sin embargo, el problema parecía ser la ausencia de contacto con el enemigo. Tasgall supuso que la chica había recobrado el sentido común, simplemente, y se había marchado. De ser así, sus tropas y él sólo habrían perdido unas pocas horas de sueño. Sin embargo, no podía darlo por hecho. Cabía la posibilidad de que fuera una trampa. Más valía pecar de precavido. Cambiar la estrategia sólo causaría confusión en sus hombres. El caballero coronel llevaría adelante el plan, pero alzó la mano para ralentizar la carga de la caballería a fin de que no se lanzara descuidadamente a lo que quiera que estuviera aguardando.

Podría haberse ahorrado la molestia. Los caballeros no estaban preparados para lo que les esperaba. Nunca habrían podido estarlo.

Otra canción se alzó en el aire, un canto que era secundario del principal de ellos, un canto que sonaba como contrapunto del suyo. Lo entonaba una persona, y Gerard, que ya había oído su voz, reconoció a Mina.

Marionetas

En otros tiempos y estaciones más templadas,

del guiñol, marionetas, actuasteis en el drama.

Silenciosas y desmadejadas dentro de la caja,

en un sueño sin sosiego quedasteis olvidadas.

Ahora sentís de las saltarinas cuerdas el tirón

y vuestro polvo se reanima en temblorosas alas.

¡Venid, levantaos de donde yacéis tiradas

que el Gran Titiritero ya entona su canción!

Desde la oscuridad el Titiritero os llama

y vuestros huesos responden con presteza.

Incorporaos, salid ya de vuestra oscura nada

que en escena el papel de seres vivos os espera.

Haced lo que os dicta la voz de la memoria,

de días más cálidos revivid la sensación,

y saboread de nuevo aquella pasada gloria.

¡Dejad el lugar donde sólo hay consunción!

Bailad, espíritus en el tránsito apresados,

con el renacido ardor de la sangre recordada.

Interpretad, seres rotos de tiempos ya pasados,

las que antaño fueran vuestras vidas arrojadas.

¡El Amo del guiñol empieza a mover las cuerdas,

y vuestros huesos arrancados de las sombras

actuarán otra vez para que todo el mundo sepa

que la obra del Gran Titiritero se representa!

Los soldados del flanco derecho empezaron a gritar y a señalar. Gerard se giró para ver qué ocurría.

Una espesa niebla había aparecido por el oeste y se desplazaba rápidamente sobre la hierba en agitados remolinos, desdibujando todo lo que tocaba, tapando las estrellas, engullendo la luna. Los que observaban no distinguían nada dentro de la bruma, nada detrás. Llegó a la muralla occidental de la ciudad y pasó sobre ella. Las torres del lado occidental de Solanthus desaparecieron como si nunca hubiesen existido. Llegaron gritos apagados de esa parte de la ciudad, pero sonaban tan lejanos que nadie pudo discernir qué ocurría.

Al ver el avance de aquella niebla extraña y anormal, lord Tasgall detuvo la carga y, con un gesto de la mano, llamó a sus oficiales. Lord Ulrich y lord Nigel se separaron de las filas y galoparon hacia él. Gerard se acercó lo suficiente para oír lo que decían.

—Aquí está actuando la magia. —La voz de lord Tasgall sonaba severa—. Nos han engañado. Se nos ha embaucado para sacarnos de la ciudad. Opino que deberíamos retirarnos.

—Milord —protestó lord Ulrich, riendo—, pero si sólo es un fuerte rocío.

—¡Un fuerte rocío! —repitió lord Tasgall, que resopló despectivo—. ¡Heraldo, toca retirada!

El heraldo se llevó el cuerno a los labios y lanzó el toque de retirada. Los caballeros reaccionaron con disciplina, sin dejarse dominar por el pánico. Hicieron volver grupas a sus caballos y empezaron a cabalgar en columna en dirección contraria. Los soldados de infantería dieron media vuelta y se encaminaron ordenadamente hacia las murallas. Los caballeros avanzaron para cubrir la retirada de los soldados de a pie. A los arqueros se los veía ahora en las almenas, aprestadas las flechas.

Sin embargo, Gerard se dio cuenta —todo el mundo lo hizo— que por muy deprisa que se movieran, la extraña niebla los envolvería antes de que los soldados más próximos a las murallas hubiesen llegado a ellas. La bruma se deslizaba sobre el suelo con la rapidez de una caballería lanzada a la carga a galope tendido. Gerard la contempló atentamente a medida que se aproximaba. Parpadeó y se frotó los ojos. Debía de estar viendo visiones.

Aquello no era niebla. No era un «fuerte rocío». Eran los refuerzos de Mina.

Un ejército de espíritus.

Un ejército de conscriptos, ya que las almas de los muertos estaban atrapadas en el mundo, sin poder partir de él. Cada espíritu que abandonaba el cuerpo que lo había atado a este mundo, experimentaba un instante de alegría exultante y libertad. Esa sensación era aplastada casi de inmediato. Un ser inmortal atrapaba el alma del muerto y le transmitía su ansia inmensa, un ansia de magia.

«Tráeme la magia y serás libre», era la promesa. Una promesa que no se cumplía, ya que esa ansia nunca podría saciarse, porque crecía en proporción a lo que engullía. Los espíritus que luchaban para liberarse descubrían que no tenían dónde ir.

No hasta que fueron convocados.

Una voz, una voz humana, una voz mortal, la voz de Mina, los emplazó.

«Luchad por el Único y seréis recompensados. Servid al Único y seréis libres.»

Desesperados, sufriendo tormentos sin fin, los espíritus obedecieron. No se agruparon en formación, porque su número era ingente. El alma del goblin, su horrendo semblante recreado en la memoria que guardaba de su envoltura mortal, enseñó los dientes de niebla, asió una espada de sutil vapor, y respondió a la llamada. El alma del Caballero de Solamnia, que había perdido toda noción de honor y lealtad hacía mucho, respondió a la llamada. Las almas del goblin y del caballero avanzaron codo con codo, sin saber a qué atacaban o contra qué luchaban. Su único pensamiento era complacer a la Voz y, de ese modo, escapar.

Una niebla fue lo que al principio les pareció a los mortales que la afrontaban, pero Mina apeló al Único para que les abriera los ojos y vieran lo que antes se les había ocultado. Y los vivos fueron obligados a contemplar a los muertos.

La niebla tenía ojos y bocas, manos que se extendían, voces que susurraban desde la niebla que no era tal, sino miríadas de almas, cada cual conservando la memoria de lo que había sido, una imagen trazada en el éter con la mágica fosforescencia de la luz de luna y el fuego fatuo. El rostro de cada espíritu llevaba impreso el horror de su existencia, una existencia que no conocía el reposo, que sólo conocía la búsqueda interminable y el impotente desconsuelo de no hallar nunca.

Los espíritus empuñaban armas, pero eran armas de niebla y brillo de luna y no podían matar ni lisiar. Blandían una única arma, la más terrible: la desesperación.

A la vista del ejército de almas atrapadas, los soldados de infantería arrojaron sus armas, sordos a los gritos furiosos de sus oficiales. Los caballeros que protegían los flancos miraron a los muertos y se estremecieron de horror. Su instinto era hacer lo mismo que los soldados, dejarse dominar por el terror y el pánico. Aguantaron firmes un momento merced a la disciplina —la disciplina y el orgullo—, pero después se miraron unos a otros, sin saber qué hacer, y vieron su propio miedo reflejado en los rostros de sus compañeros.

El ejército fantasmal entró en el campamento enemigo. Las almas revolotearon agitadas entre tiendas y carretas. Gerard oyó los relinchos espantados de los caballos y también, por fin, ruidos de movimiento en el campamento, llamadas de oficiales, el tintineo de armas. Entonces todos los ruidos quedaron ahogados por los espíritus, como si estuviesen celosos de unos sonidos que sus bocas muertas no podían emitir. El campamento enemigo desapareció de la vista, y el ejército de espíritus fluyó hacia la ciudad de Solanthus.

Millares de bocas gritaban en silencioso tormento, chillidos susurrantes cual un gélido viento que helaba la sangre de los vivos. Cientos de miles de manos muertas se tendían hacia lo que nunca podrían asir. Miles de millares de pies muertos marcharon sobre el suelo sin que una sola brizna de hierba se doblara.

Los oficiales cayeron presa del mismo terror que sus hombres y renunciaron a mantener el orden en las tropas. Los soldados de infantería rompieron filas y echaron a correr, despavoridos, hacia las murallas, los más rápidos apartando a empellones o derribando a los más lentos a fin de alcanzar la seguridad de los altos muros.

Pero las murallas no ofrecían protección. Un foso no era obstáculo para los que ya estaban muertos, porque no temían ahogarse. Las flechas no podían frenar el avance de aquellos que no tenían cuerpos que ensartar. Las fantasmales legiones se deslizaron bajo las afiladas puntas de los rastrillos y revolotearon como un enjambre ante las puertas, filtrándose por las troneras y las aspilleras.

Detrás del ejército de muertos venía otro de vivos. Los soldados a las órdenes de Mina se habían mantenido ocultos en las tiendas, esperando que los espíritus avanzaran, que aterrorizaran al enemigo y lo hicieran huir en medio del caos. Tras la cobertura de su escalofriante ejército, los soldados de Mina salieron de las tiendas y corrieron a la batalla. Sus órdenes eran atacar a los Caballeros de Solamnia cuando estuviesen en campo abierto, aislados, cortada su retirada, fáciles presas del terror.

Gerard intentó detener la huida de los soldados, que se pisoteaban en su afán por escapar del ejército fantasmal. Cabalgó en pos de ellos, gritándoles que permanecieran en sus puestos, pero no le hicieron caso y siguieron corriendo. Todo desapareció. Las almas de los muertos lo rodearon; sus formas incorpóreas titilaban con una blancura incandescente que perfilaba manos y brazos, pies y dedos, ropas y armaduras, armas u otros objetos que les habían sido familiares en vida. Se aproximaron a él y su caballo relinchó aterrado. Se encabritó, tiró a Gerard al suelo y salió disparado, desapareciendo en la bullente niebla de fantasmales manos extendidas.

Gerard se levantó torpemente. Desenvainó la espada en un gesto reflejo, pues ¿a quién iba a matar? Jamás había estado tan aterrorizado. El roce de las almas era como niebla fría. No podía contar el número de muertos que lo rodeaba. Uno, cien, mil. Las almas se entrelazaban unas con otras, era imposible distinguir dónde acababa una y dónde empezaba otra. Aparecían y desaparecían de su vista, de modo que se sentía mareado y confuso si las miraba.

No lo amenazaban ni lo atacaban, ni siquiera aquellas que sí lo habrían hecho en vida. Un enorme hobgoblin extendió unas manos peludas, que de repente eran las manos de una hermosa joven elfa, que a su vez pasó a ser un pescador, que, tras un tembloroso titileo, se convirtió en un niño enano, lloroso y aterrado. Los rostros de los muertos colmaron a Gerard de un terror sin nombre, porque vio en todos ellos la desesperación y la angustia del prisionero que yace olvidado en la mazmorra que es su tumba.

La imagen era tan espantosa que Gerard tuvo miedo de volverse loco. Intentó recordar en qué dirección se encontraba Solanthus para llegar hasta la ciudad, porque allí al menos sentiría el tacto de una mano cálida, tan distinta a la caricia de los muertos, pero la caída del caballo lo había desorientado. Aguzó el oído para captar sonidos que pudieran indicarle en qué dirección encaminarse. Al igual que en la niebla real, el sonido se distorsionaba. Oyó entrechocar de armas y gritos de dolor, y supuso que en alguna parte había hombres luchando contra los vivos, no contra los muertos, pero no pudo precisar de qué dirección venían los ruidos de la batalla. Entonces oyó una voz que hablaba fría y desapasionadamente.

—Aquí hay otro.

Dos soldados, dos hombres vivos, luciendo el emblema de Neraka, se lanzaron contra él y las figuras fantasmales se dividieron como pañuelos de seda blanca cortados por una cuchilla. Los soldados atacaron sin destreza, asestando golpes con sus espadas, confiando en superarlo por la fuerza bruta antes de que se recobrara del paralizante terror. Con lo que no habían contado era con el hecho de que Gerard sintió tanto alivio de ver un enemigo de carne y hueso, uno al que se podía dar puñetazos y patadas y hacerlo sangrar, que el solámnico se defendió enérgicamente.

Desarmó a uno de los hombres, lanzando su espada por el aire, y propinó un puñetazo en la mandíbula del otro. No se quedaron para continuar la lucha. Al descubrir que su adversario era más fuerte de lo que esperaban, echaron a correr y dejaron a Gerard en manos de sus espantosos carceleros, las almas de los muertos.

La mano de Gerard se cerró espasmódicamente sobre la empuñadura de su espada. Temiendo otra emboscada, no dejaba de echar ojeadas a su alrededor, asustado de seguir donde estaba y más asustado de moverse. Los espíritus lo observaban, rodeándolo.

Un toque de cuerno hendió el aire como una cimitarra. Provenía de la ciudad, llamando a retirada. Fue un toque frenético y cortado rápidamente, en medio de una nota, pero indicó a Gerard la dirección hacia dónde debía dirigirse. Tuvo que dominar el instinto, ya que la última vez que había visto las murallas éstas se encontraban a su espalda, mientras que el sonido del cuerno había llegado del frente. Echó a andar hacia adelante, lentamente, reacio a tocarse con los espíritus, aunque era absurdo preocuparse por eso, porque aunque algunos extendían las manos hacia él en lo que parecía una lastimosa súplica y otros lo hacían con aparente intención de matarlo, no podían hacerle nada aparte de infundirle terror. Sin embargo, con eso era más que suficiente.

Cuando su contemplación se le hizo insoportable, cerró los ojos de manera involuntaria, esperando hallar cierto alivio, pero resultó aún más angustioso, porque entonces sintió el roce de los fantasmales dedos y oyó los susurros de las voces espectrales.

Para entonces, los soldados de infantería habían llegado a las enormes puertas de hierro de las murallas. Los aterrados hombres las golpearon a la par que pedían a gritos que las abrieran. Las puertas siguieron cerradas y atrancadas. Furiosos y asustados, llamaron a voces a sus compañeros del interior para que los dejasen entrar. Los soldados empezaron a empujar las puertas y a sacudirlas al tiempo que maldecían a los que estaban dentro.

Surgió una luz blanca y un estampido sacudió el suelo; una sección de la muralla, próxima a la puerta, explotó y enormes fragmentos de piedra quebrada llovieron sobre los soldados apiñados ante las puertas cerradas. Murieron centenares, aplastados bajo los cascotes. Los que sobrevivieron se quedaron atascados entre los escombros, suplicando ayuda, pero nadie acudió. Desde dentro de la ciudad las puertas permanecieron cerradas y atrancadas. El enemigo empezó a penetrar por la grieta abierta.

Al oír la explosión, Gerard escudriñó al frente intentando ver qué había pasado. Las almas giraban alrededor de él, pasaban a su lado, y sólo contempló rostros blancos y manos extendidas. Desesperado, se abalanzó contra las ondeantes figuras asestando golpes a diestro y siniestro con su espada. Habría tenido el mismo resultado si hubiese intentado cortar azogue, porque los muertos esquivaban las arremetidas para después apiñarse a su alrededor en mayor número.

Al caer en la cuenta de lo que estaba haciendo, Gerard se detuvo e intentó recobrar el control. Estaba tembloroso y empapado de sudor. La idea de su momentánea locura lo horrorizó. Se sentía como si lo estuviesen asfixiando; se quitó el casco y respiró profundamente varias veces. Cuando se hubo calmado, pudo oír voces —voces vivas— y el sonido de armas entrechocando. Siguió parado un instante más para orientarse y volvió a ponerse el yelmo, dejando levantada la visera a fin de ver y oír mejor. Mientras corría hacia el sonido, los muertos intentaron agarrarlo con sus gélidas manos. Tuvo la espeluznante sensación de ir corriendo a través de enormes telas de araña.

Llegó donde estaban seis soldados enemigos, vivos y bien vivos, que combatían contra un caballero montado. No pudo ver el rostro con el casco, pero sí dos largas y negras trenzas agitándose sobre sus hombros. Los soldados tenían rodeada a Odila e intentaban desmontarla del caballo. Ella los golpeaba con la espada, les daba patadas, detenía sus arremetidas con el escudo. Y al tiempo, mantenía su caballo bajo control.

Gerard atacó a los hombres desde atrás, cogiéndolos por sorpresa. Atravesó a uno con la espada y sacó el arma de un tirón a la par que propinaba un codazo en las costillas a otro. Al doblarse el hombre, le rompió la nariz de un rodillazo.

Odila descargó su espada sobre la cabeza de otro con tanta fuerza que hendió casco y cráneo, salpicando de sangre, sesos y fragmentos óseos a Gerard. El solámnico se limpió los ojos de sangre y se volvió hacia un soldado que tenía agarrada la brida del caballo e intentaba derribar al animal. Gerard descargó la espada contra las manos del individuo, al tiempo que Odila golpeaba a otro, con el escudo primero y después con su espada. Otro hombre se metió debajo del caballo y se situó a la espalda de Gerard. Antes de que éste tuviera tiempo de girarse para hacer frente a su nuevo adversario, el soldado propinó un violento golpe a Gerard a un lado de la cabeza.

El yelmo lo salvó de morir; la hoja rebotó en el metal y le abrió un tajo en la mejilla. Gerard no sintió dolor, y supo que le había herido sólo porque saboreó la sangre que resbalaba hasta su boca. El hombre le agarró la mano con la que empuñaba la espada, y le apretó los dedos con la fuerza de un cepo para obligarlo a soltarla. Gerard le golpeó en la cara y le rompió la nariz, a pesar de lo cual el tipo siguió forcejeando. El joven solámnico lo apartó de un empellón y le asestó un punterazo en la ingle que lo derribó en el suelo. Se adelantó para rematarlo, pero el hombre se incorporó con rapidez y echó a correr.

Demasiado exhausto para perseguirlo, Gerard se quedó quieto, respirando a boqueadas. Ahora le dolía la cabeza, y de un modo espantoso. También le resultaba doloroso sostener la espada, de manera que se la cambió a la mano izquierda, aunque lo que podría hacer con ella estaba por ver, ya que nunca había aprendido a manejarla con esa mano. Supuso que al menos podría utilizarla como un garrote.

Odila tenía la armadura abollada y cubierta de sangre, y Gerard ignoraba si la mujer estaba herida, pero no le quedaba resuello ni para preguntárselo. La mujer seguía montada en su caballo, mirando en derredor con la espada presta, esperando el siguiente ataque.

De repente Gerard cayó en la cuenta de que podía vislumbrar árboles perfilados contra el estrellado cielo. También vio a otros caballeros, algunos montados, otros a pie, otros de rodillas en el suelo y algunos tendidos. Veía las estrellas, las murallas de Solanthus, que resplandecían blancas a la luz de la luna, salvo una terrible excepción: faltaba una sección enorme de muralla, cerca de las puertas. Delante había un inmenso montón de piedras rotas.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Odila con un respingo, y se quitó bruscamente el yelmo para ver mejor—. ¿Quién hizo eso? ¿Por qué no se abren las puertas? ¿Quién las ha atrancado? —Observó escrutadoramente las almenas, que permanecían vacías y silenciosas—. ¿Dónde están nuestros arqueros? ¿Por qué han abandonado sus puestos?

En una respuesta que casi parecía personal por la coincidencia con las preguntas de Odila, una figura solitaria apareció en lo alto de las murallas, encima de las puertas que habían seguido cerradas y atrancadas para sus propios defensores.

Los soldados muertos de Soltanhus yacían apilados delante de esas puertas cual una ofrenda en un altar enorme. Una ofrenda a la chica, Mina, cuya armadura negra brillaba a la luz de la luna.

—Caballeros de Solamnia. Ciudadanos de Solanthus. —Mina se dirigió a ellos en un tono de voz resonante, de modo que ninguno de los que se encontraban en el ensangrentado campo tuvo que esforzarse para oírla—. Merced al poder del dios Único, la ciudad de Solanthus ha caído. Reclamo la ciudad de Solanthus en nombre del Único.

Gritos roncos de rabia e incredulidad se alzaron en el campo de batalla. Lord Tasgall espoleó a su caballo y se adelantó. Tenía la armadura cubierta de sangre y su brazo derecho colgaba inerte, inutilizado, al costado.

—¡No te creo! —gritó—. ¡Quizás hayas tomado la muralla exterior, pero no me engañarás haciéndome creer que has conquistado la ciudad!

En las almenas aparecieron arqueros; lucían los emblemas de Neraka. Las flechas se clavaron en el suelo alrededor, cimbreantes.

—Mira el cielo —dijo Mina.

A regañadientes, lord Tasgall alzó la vista hacia la bóveda celeste. No tuvo que buscar mucho para contemplar la derrota.

Negras alas surcaban el aire, ocultando las estrellas; se deslizaban silueteadas contra la superficie de la luna. Los dragones volaban en círculos victoriosos sobre la ciudad de Solanthus.

El miedo al dragón, espantoso y debilitador, sacudió a lord Tasgall y a todos los Caballeros de Solamnia, provocando que más de uno gimiera y alzara los brazos aterrado o asiera la espada con manos temblorosas y resbaladizas por el sudor.

No salieron flechas disparadas contra los dragones desde Solanthus. Ninguna máquina lanzó aceite ardiente. Sólo un cuerno había tocado la alarma al inicio de la batalla, y la muerte lo había silenciado.

Mina había dicho la verdad. La batalla había concluido. Mientras los caballeros solámnicos permanecían retenidos por los muertos y eran emboscados por los vivos, Mina y el resto de sus tropas habían volado a lomos de dragones, libres de obstáculos, hasta la ciudad, una ciudad que había quedado desprovista de la mayoría de sus defensores.

—Caballeros de Solamnia —continuó la muchacha—, habéis presenciado el poder del Único, que gobierna sobre vivos y muertos. Partid y difundid la noticia del regreso del Único al mundo. He dado orden a los dragones de que no os ataquen. Sois libres de marcharos, id donde queráis. —Movió la mano en un gesto grácil, magnánimo—. Incluso a Sanction. Porque allí es donde se vuelve ahora la mirada del Único. Contadles a los defensores de Sanction las maravillas que habéis visto esta noche. Decidles que teman la ira del Único.

Tasgall permaneció inmóvil en la silla. Estaba conmocionado, estupefacto y abrumado por el inesperado giro de los acontecimientos. Otros caballeros se aproximaron a él a caballo, caminando o cojeando. A juzgar por sus voces acaloradas, algunos exigían lanzarse al ataque.

Gerard resopló con desdén. «Que carguen —pensó—, y así esa horda de dragones caerá sobre ellos y les arrancará sus cabezas de necios. Idiotas así no merecen vivir y nunca deberían engendrar progenie. Sólo hace falta mirar al cielo para ver que en Solanthus ya no hay lugar para la caballería solámnica.»

—La noche declina —dijo por último la muchacha—. Se acerca el alba. Tenéis una hora para marcharos sin correr peligro. A cualquiera de vosotros que esté a la vista desde las murallas de la ciudad al romper el día, se le dará muerte. —Su voz se tornó suave—. No temáis por vuestros muertos. Serán honrados, porque ahora sirven al Único.

Las bravatas y la furia de los derrotados caballeros se extinguieron pronto. Los pocos soldados de infantería que habían salido vivos de la contienda empezaron a alejarse desordenadamente a través de los campos, muchos echando ojeadas hacia atrás como si no pudiesen creer lo que había pasado y tuvieran que asegurarse continuamente con el truculento espectáculo de sus compañeros aplastados bajo los cascotes de la otrora poderosa ciudad.

Los caballeros consiguieron salvar la dignidad que les quedaba y volvieron al campo de batalla para recoger a sus muertos. No los dejarían atrás, prometieran lo que prometieran Mina y el dios Único. Lord Tasgall permaneció a caballo. Se había quitado el yelmo para limpiarse el sudor; su rostro tenía una expresión severa y pétrea, y estaba tan blanco como el de los fantasmas.

Gerard no podía mirarlo, no soportaba ver tal sufrimiento. Se volvió de espaldas.

Odila no se había unido a los otros caballeros. Ni siquiera parecía ser consciente de lo que pasaba alrededor. Seguía montada, con la mirada prendida en el punto de la muralla donde había aparecido Mina.

Gerard tenía intención de ir a ayudar a los otros caballeros con los heridos y los muertos, pero no le gustó la expresión de Odila. La agarró por la bota y le sacudió el pie para llamar su atención. La mujer bajó la vista hacia él y no pareció reconocerlo.

—El dios Único —dijo—. La chica dice la verdad. Un dios ha regresado al mundo. ¿Qué podemos hacer los mortales contra semejante poder?

Gerard alzó los ojos al cielo, donde los dragones volaban triunfantes entre irregulares jirones de nubes que no eran nubes, sino las almas de los muertos, todavía rezagadas.

—Haremos lo que nos ha dicho que hagamos —manifestó Gerard con voz inexpresiva mientras contemplaba las murallas de la ciudad tomada. Vio al minotauro allí, observando la retirada de los caballeros solámnicos—. Cabalgaremos a Sanction. Les advertiremos de lo que se les avecina.

31

La Rosa Roja

En las oscuras horas precedentes al alba, en el día señalado por la hembra Verde, Beryl, para consumar la destrucción de Qualinost, el gobernador Medan desayunó en su jardín. Comió bien, porque necesitaría las reservas de energía proporcionadas por el alimento cuando el día estuviese más avanzado. Había conocido hombres incapaces de tragar un bocado antes de un combate, y otros que comían y poco después vomitaban lo ingerido. Hacía tiempo que él se había disciplinado a consumir una copiosa comida antes de la batalla e, incluso, a disfrutarla.

Podía hacerlo enfocando su mente en cada minuto del presente, sin mirar hacia adelante y lo que había de venir, ni detrás y a lo que habría podido ser. Se había reconciliado consigo mismo la noche previa antes de dormirse; otra disciplina. En cuanto al breve futuro que podría quedarle, puso su confianza en sí mismo. Conocía sus límites; conocía sus puntos fuertes. Conocía y confiaba en sus compañeros.

Mojó la última fresa de temporada en la última copa de vino elfo. Comió pan de oliva y suave queso blanco. El pan tenía una semana y estaba duro, ya que los hornos de las panaderías no se habían encendido en todos esos días, pues los panaderos se habían marchado de Qualinost o se habían escondido, trabajando en los preparativos para el día de hoy. Aun así, disfrutó saboreándolo. Siempre le había gustado el pan de oliva. El queso, extendido sobre el pan, era excelente. Un placer sencillo, pero que echaría de menos en la muerte.

Medan no creía en una vida más allá de la tumba. Ninguna mente racional podría hacerlo, a su modo de ver. La muerte era el olvido perpetuo. El corto sueño de cada noche nos preparaba para el largo de la noche final. Sin embargo, creía que incluso en ese olvido perpetuo añoraría su jardín y el suave queso sobre el oloroso pan; añoraría la luz de la luna brillando sobre un cabello dorado. Acabó el queso y echó migas de pan a los peces. Se quedó sentado otra hora en el jardín, escuchando el triste canto de la alondra. Sus ojos se empañaron un instante, pero fue porque el canto del ave enmudecería para él, y por la belleza de las tardías flores que también echaría de menos. Cuando los ojos se le nublaron, supo que era el momento de partir.

El caballero negro Dumat estaba allí para ayudarlo a ponerse la armadura. El gobernador no llevaría la armadura completa ese día. Beryl repararía en ese detalle y le parecería sospechoso. A los elfos se los había vencido, matado o expulsado. La capital elfa le era entregada sin lucha. Su gobernador estaba allí para recibirla en la hora triunfal. ¿Para qué iba a necesitar armadura? Además, Medan necesitaba libertad de movimientos para actuar con rapidez, y no quería encontrarse entorpecido por la pesada coraza ni la cota de malla. Se puso la armadura ceremonial —el reluciente peto con el lirio y la calavera, y el yelmo—, pero prescindió de todo lo demás.

Dumat lo ayudó a sujetar la larga y ondeante capa sobre los hombros. La prenda estaba hecha de lana que primero se había sumergido en tinte negro y después en otro púrpura. Orlada con galón dorado, la capa llegaba hasta el suelo y pesaba casi tanto como una cota. Medan la despreciaba, y nunca se la ponía excepto en los días en que tenía que exhibirse ante el senado. Ese día, sin embargo, le sería útil, porque cubriría una multitud de culpas. Una vez ataviado, hizo unas pruebas con la capa para asegurarse de que desempeñaría la tarea que se esperaba de ella.

Dumat arregló los pliegues de manera que la prenda cayera sobre su hombro izquierdo, ocultando bajo ellos la espada que llevaba a la cadera. No era la espada mágica, Estrella Perdida. De momento, su arma habitual serviría a su propósito. Tenía que acordarse de sujetar el borde de la capa con la mano izquierda, a fin de que el viento levantado por las alas del dragón no la hiciera ondear. Practicó varias veces mientras Dumat lo observaba con ojo crítico.

—¿Crees que funcionará? —preguntó el gobernador.

—Sí, milord. Si Beryl atisba el acero, pensará que sólo es vuestra espada, como la lleváis siempre.

—Excelente. —Medan soltó la capa, desabrochó el cinturón del arma e hizo intención de ponerla a un lado. Luego, pensándolo mejor, se la tendió a Dumat—. Ojalá te sirva tan bien como me ha servido a mí.

El ayudante rara vez sonreía, y tampoco lo hizo en esa ocasión. Se desprendió de su propia espada —que era la reglamentaria— y se puso la del gobernador, con su excelente hoja templada. No dio muestras de agradecimiento salvo un quedo y lacónico «gracias», pero Medan vio que su regalo había complacido y conmovido al soldado.

—Será mejor que te vayas ya —dijo el gobernador—. Tienes que cabalgar hasta Qualinost y te queda mucho por hacer antes de la hora señalada.

Dumat iba a saludar, pero el gobernador le tendió la mano. El ayudante vaciló antes de cogerla y estrecharla en silencio, efusivamente. Después se marchó. Montó en su caballo y galopó de vuelta a Qualinost.

Medan repasó mentalmente el plan una vez más para comprobar si había pasado algo por alto. Quedó satisfecho. Ningún plan era perfecto, desde luego, y las cosas rara vez iban como uno esperaba, pero estaba seguro de que Laurana y él habían previsto la mayoría de las contingencias. Cerró la puerta de su casa y echó la llave. Se preguntó si regresaría por su propio pie para abrirla o si llevarían su cadáver para enterrarlo en el jardín, como había pedido. En los días venideros, cuando los elfos volvieran a su tierra, ¿viviría alguien en esa casa? ¿Se acordaría alguien de él?

—La casa del detestado gobernador Medan —dijo con una sonrisa desganada—. Quizá la quemen hasta los cimientos. Los humanos lo harían.

Pero los elfos no eran los humanos. No se resarcían con una venganza tan pobre, conscientes de que no serviría para nada. Además, no querrían dañar el jardín. Eso podía darlo por cierto.

Le quedaba una cosa más que hacer antes de marcharse. Buscó en el jardín hasta encontrar dos rosas perfectas, una roja, la otra blanca. Las arrancó, y quitó las espinas a la blanca. La roja, con todas sus espinas, la puso debajo de su armadura, contra su pecho.

Con la rosa blanca en la mano, salió de su jardín sin volverse a mirar atrás. ¿Para qué? Llevaba en su mente la imagen y la fragancia, y esperaba, si le llegaba la muerte, vivir para siempre en la belleza, la paz y la soledad.

En su caso, Laurana hacía más o menos lo mismo que Medan, con unas pocas diferencias. Sólo había conseguido tragar unos bocados antes de apartar el plato. Bebió un vaso de vino para que le diese ánimos y después se retiró a su habitación.

No tenía a nadie que la ayudara a vestirse, ya que había mandado marcharse a sus doncellas a la seguridad del sur. Lo habían hecho a regañadientes, y se separaron de su señora con lágrimas. Ahora sólo quedaba Kelevandros con ella. Lo había instado a que se marchara también, pero el elfo se había negado y Laurana no lo presionó. Quería quedarse, dijo, para redimir el honor de su familia que había sido mancillado por la traición de su hermano.

Laurana lo entendió, pero casi lamentó haberlo entendido. Kelevandros era el sirviente perfecto, anticipándose a sus deseos y necesidades, discreto, un trabajador diligente y esforzado. Pero ya no reía ni cantaba mientras realizaba sus tareas. Estaba silencioso, distante, absorto en sus pensamientos, rechazando cualquier muestra de compasión.

Laurana se ciñó a la cintura la falda de cuero que habían diseñado para ella años antes, cuando era el Áureo General. Tenía suficiente vanidad femenina para advertir que le quedaba un poco más ajustada que en su juventud, y suficiente sentido de lo absurdo para sonreír por el hecho de que le hubiese importado. La falda iba abierta por un costado para facilitarle los movimientos, y le servía como protección cuando caminaba o cabalgaba. Hecho eso, empezó a llamar a Kelevandros, pero el elfo esperaba al otro lado de la puerta y entró en la habitación cuando aún no había acabado de pronunciar su nombre.

Sin mediar palabra, Kelevandros le ajustó el mismo peto, azul con el borde dorado, que había llevado hacía tantos años, y después Laurana se echó una capa por los hombros. Era una prenda demasiado grande. La había hecho especialmente para esa ocasión, trabajando día y noche para tenerla acabada a tiempo. Era blanca, de lana finamente cardada, y se abrochaba delante con siete cierres dorados. A los lados llevaba aberturas para sacar los brazos. Se estudió críticamente en el espejo, moviéndose, caminando, parándose, para comprobar que no se atisbaba cuero ni metal que la delatara. Tenía que aparecer como la presa, no como el depredador.

Dado que la capa le estorbaba el movimiento de los brazos, Kelevandros se ocupó de peinar y colocar el largo cabello alrededor de los hombros. El gobernador Medan había querido que llevara puesto el yelmo, argumentando que necesitaría su protección, pero Laurana se negó. El yelmo estaría fuera de lugar, y la Verde sospecharía.

—Después de todo —le había dicho, medio en broma medio en serio—, si ataca, supongo que un yelmo no cambiaría nada.

Sonaron campanillas fuera de la casa.

—El gobernador Medan ha llegado —dijo Laurana—. Es la hora.

Al alzar los ojos vio que el semblante de Kelevandros se había puesto pálido. El elfo tensó las mandíbulas y apretó los labios. La miró suplicante.

—Debo hacerlo, Kelevandros —dijo Laurana mientras posaba suavemente la mano sobre su brazo—. Las posibilidades son escasas, pero son nuestra única esperanza. —Él bajó los ojos y la cabeza—. Deberías márchate —siguió Laurana—. Es hora de que ocupes tu puesto en la Torre.

—Sí, señora —dijo Kelevandros con el mismo tono vacío y monótono que había utilizado desde el día de la muerte de su hermano.

—Recuerda las instrucciones. Cuando yo pronuncie las palabras «Ara Qualinesti», encenderás la flecha de señales y la dispararás. Hazlo por encima de Qualinost, para que así, quienes estén atentos a su aparición, la vean.

—Sí, señora. —Kelevandros hizo una reverencia y se volvió para marcharse—. Si no os importa, saldré por el jardín.

—Kelevandros —llamó Laurana, haciéndole detenerse—. Lo siento. Lo siento de verdad.

—¿Por qué habríais de sentirlo, señora? —preguntó el elfo, sin volverse—. Mi hermano intentó asesinaros. Lo que él hizo, no es culpa vuestra.

—Creo que quizá sí lo fue —musitó Laurana, y le falló la voz—. Si hubiese sabido lo desdichado que era... Si me hubiese parado a pensarlo... Si no hubiese dado por hecho que... que...

—¿Que éramos felices habiendo nacido en la servidumbre? —acabó la frase por ella—. No, nunca se le ocurre a nadie, ¿verdad? —La miró sonriendo de un modo extraño—. Se hará, a partir de ahora. Aquí acaban las viejas tradiciones. Ocurra lo que ocurra hoy, la vida de los elfos nunca será igual. Nunca podremos regresar a lo que éramos. Quizá todos sepamos, antes del final, lo que significa haber nacido esclavo. Incluso vos, señora. Incluso vuestro hijo.

Tras una nueva reverencia, Kelevandros cogió el arco y una aljaba con flechas y se dirigió a la puerta. Casi había salido cuando se volvió para mirarla y, sin embargo, no la miró.

—Por extraño que parezca, señora, fui feliz aquí —dijo con voz ronca y los ojos bajos. Volvió a inclinarse y después se marchó.

—¿Era Kelevandros el elfo que he visto cruzando sigilosamente el jardín? —preguntó Medan cuando Laurana abrió la puerta. La miró intensamente.

—Sí. —Laurana miró en aquella dirección, aunque no podía ver al elfo a causa del denso follaje—. Ha ido a ocupar su puesto en la Torre.

—Parecéis alterada. ¿Ha dicho o hecho algo que os haya molestado?

—Si lo hizo, debo ser indulgente. No ha sido el mismo desde la muerte de su hermano. El dolor lo abruma.

—Es un dolor desperdiciado —manifestó Medan—. Ese desgraciado hermano suyo no merecía un suspiro, cuanto menos una lágrima.

—Quizá —dijo Laurana, nada convencida—. Y, sin embargo... —Hizo una pausa, perpleja, y sacudió la cabeza.

Medan la miraba preocupado.

—Sólo tenéis que decirlo, señora, y me ocuparé de que salgáis sin peligro de Qualinost en este instante. Os reuniréis con vuestro hijo...

—No, gracias, gobernador —respondió sosegadamente la elfa mientras alzaba los ojos hacia él—. Kelevandros debe luchar contra sus propios demonios, como yo luché con los míos. Estoy decidida a hacer esto. Cumpliré con mi parte. Creo, señor, que me necesitáis —añadió con un atisbo de malicia—, a menos que planeéis poneros uno de mis vestidos y una peluca rubia.

—No me cabe duda de que Beryl, por lerda que sea, vería que es un disfraz —comentó secamente Medan. Le complació ver sonreír a Laurana. Otro recuerdo para guardar en su memoria. Le tendió la rosa blanca—. Traje esto para vos, señora. De mi jardín. Las rosas estarán preciosas en Qualinost este otoño.

—Sí —convino Laurana mientras aceptaba la flor. Su mano temblaba ligeramente—. Estarán preciosas.

—Las veréis. Si muero hoy, cuidaréis de mi jardín. ¿Lo prometéis?

—Da mala suerte hablar de la muerte antes de la batalla, gobernador —advirtió Laurana, en parte bromeando, pero muy en serio realmente—. Nuestro plan funcionará. El dragón será derrotado y su ejército se desmoralizará.

—Soy un soldado, la muerte es mi contrato. Pero vos...

—Gobernador —lo interrumpió ella con una sonrisa—, todos los contratos firmados acaban con la muerte.

—El vuestro no —repuso suavemente—. No mientras yo viva para impedirlo.

Guardaron silencio un momento. El hombre la observaba, contemplaba los rayos de luna acariciando su cabello como querría hacerlo él. La elfa mantenía la vista prendida en la rosa.

—¿La despedida con vuestro hijo Gilthas fue difícil? —preguntó al cabo.

—No del modo que imagináis —respondió Laurana con un quedo suspiro—. Gilthas no intentó disuadirme de seguir el camino elegido por mí. Tampoco intentó eximirse de recorrer el que ha escogido él. No perdió las últimas horas de estar juntos en discusiones inútiles, como me había temido. Evocamos el pasado y hablamos de lo que haríamos en el futuro. Tiene muchos sueños y esperanzas. Le servirán para facilitar su viaje por el oscuro y peligroso camino que debe recorrer para alcanzar ese futuro. Aun en el caso de que venzamos hoy, como Kelevandros dijo, la vida de los elfos no volverá a ser la misma. Nunca podremos volver a ser lo que éramos. —Su expresión era pensativa, introspectiva.

En su fuero interno, Medan aplaudió a Gilthas. Imaginaba lo difícil que había tenido que ser para el joven dejar a su madre para que hiciese frente al dragón mientras que él se marchaba para ponerse a salvo del peligro. Gilthas había sido lo bastante inteligente para comprender que intentar disuadirla del curso que se había marcado no conduciría a nada, y sí daría lugar a amargas recriminaciones. Gilthas necesitaría toda la sabiduría que poseía para afrontar lo que le aguardaba. Medan sabía mejor que Laurana el peligro que correría el joven, porque había recibido informes de lo que estaba ocurriendo en Silvanesti. No le dijo nada para no preocuparla. Ya habría tiempo de sobra para enfrentarse a esa crisis después de solventar la actual.

—Si estáis preparada, señora, deberíamos marcharnos ya —sugirió—. Aprovecharemos las sombras del final de la noche para cruzar la ciudad a hurtadillas y entrar en la Torre al romper el alba.

—Estoy lista —contestó Laurana. No miró atrás. Mientras avanzaban por el sendero que se extendía entre los lilos, adornados con una floración tardía, le dijo—: Quiero daros las gracias, gobernador, en nombre del pueblo elfo, por lo que habéis hecho por nosotros hoy. Vuestro valor será recordado y honrado largamente entre nosotros.

—Quizá más que lo que haga hoy, señora, es lo que intento deshacer —contestó quedamente Medan, claramente turbado—. Tened por seguro que no os fallaré ni a vos ni a vuestro pueblo.

—Nuestro pueblo, gobernador —lo rectificó Laurana—. Nuestro pueblo.

Sus palabras tenían una intención amable, pero le partieron el corazón. Merecía el castigo, y lo soportó en silencio, sin inmutarse, como un soldado. Con el mismo estoicismo soportó los pinchazos de las espinas de la rosa contra su pecho.

Se oían ruidos apagados procedentes de las casas elfas mientras Medan y Laurana recorrían rápidamente las calles, en su camino hacia la Torre. Aunque ningún elfo se dejó ver, el momento de moverse con sigilo, en silencio, había pasado ya. Se oían ruidos de objetos pesados que se trasladaban escaleras arriba, el susurro de las ramas de los árboles al ocupar los arqueros sus posiciones. Oyeron órdenes impartidas con voz tranquila, tanto en Común como en elfo. De hecho, cerca de la Torre vislumbraron a Dumat dando los últimos toques a una urdimbre de ramas que había construido en el tejado de su casa. Elegido para esperar la señal de Kelevandros, Dumat daría a su vez a los elfos la señal de atacar. Saludó al gobernador e hizo una reverencia a la reina madre, tras lo cual continuó con su trabajo.

El día despuntó, y para cuando llegaron a la Torre el sol ya brillaba radiante. Resguardándose los ojos, Medan dio las gracias porque el día hubiese amanecido despejado, con buena visibilidad, aunque se sorprendió pensando que a su jardín le habría venido bien un poco de lluvia. Desechó la idea con una sonrisa y se concentró en la tarea que lo aguardaba.

La luz brillante penetraba por las miles de ventanas, creando arco iris que titilaban en un despliegue vertiginoso por el interior de la Torre e iluminaban el mosaico del techo: el día y la noche, separados por la esperanza.

Laurana había guardado bajo llave la espada y la Dragonlance, en una de las numerosas estancias del edificio. Mientras las recogía, Medan miró a través de una ventana, observando los preparativos de Qualinost para entrar en batalla. Como la reina madre, la ciudad se estaba transformando de una doncella encantadora y recatada a una guerrera aguerrida.

Laurana le tendió la espada, Estrella Perdida. Él saludó gravemente con el arma y después se la ciñó a la cintura. La elfa lo ayudó a arreglar los pliegues de la capa para que ocultaran la espada. Retrocedió un paso y lo miró críticamente, tras lo cual dictaminó que el disfraz era satisfactorio. No se veía el menor atisbo de metal.

—Subiremos por aquí. —Laurana señaló una escalera circular—. Conduce a la balconada de lo alto de la Torre. Es una larga subida, me temo, pero tendremos tiempo para descansar...

Una repentina noche, extraña y horrible como la de un eclipse, apagó la luz del sol. Medan corrió hacia la ventana para mirar fuera, sabiendo muy bien lo que iba a encontrar, pero temiendo verlo.

El cielo estaba cubierto de dragones.

—Muy poco tiempo, me temo —dijo sosegadamente mientras le cogía la Dragonlance; sacudió la cabeza cuando ella quiso recuperarla—. La gran zorra Verde ha lanzado antes el ataque. No es de sorprender. Hemos de darnos prisa.

Abrió la puerta y empezaron a subir la escalera que giraba y giraba en una cerrada espiral, un vórtice de piedra. La barandilla, de oro y plata entretejidas, imitando una enredadera, no parecía un objeto aplicado a la piedra, sino que daba la impresión de que hubiese crecido pegándose a ella.

—Los nuestros están preparados —dijo Laurana—. Cuando Kelevandros dé la señal, atacarán.

—Espero que podamos contar con que cumpla con su parte —comentó el gobernador—. Como habéis dicho, ha estado actuando de un modo raro últimamente.

—Confío en él —contestó Laurana—. Mirad. —Señaló las huellas de unas botas en la gruesa capa de polvo que cubría la escalera—. Ya está aquí, esperándonos.

Subieron lo más rápido posible, aunque sin arriesgarse a perder las fuerzas antes de llegar arriba.

—Me alegro... de no haberme puesto la armadura completa —comentó el gobernador con el aliento que le quedaba. A decir verdad, sólo habían llegado a lo que Laurana le informó que era la marca de la mitad del recorrido y ya jadeaba y las piernas le ardían.

—Solía subir... corriendo esta escalera con mis hermanos y Tanis... cuando era una niña —dijo Laurana, que se apretaba con la mano el costado para aliviar el doloroso pinchazo—. Será mejor que descansemos... un momento, o no lo conseguiremos.

Se sentó pesadamente en los peldaños, haciendo un gesto de dolor. Medan siguió de pie, oteando a través de la ventana. Hizo varias respiraciones profundas y flexionó las piernas para aliviar los músculos agarrotados.

—¿Qué veis? —preguntó Laurana con voz tensa—. ¿Qué está pasando?

—Todavía nada —informó él—. Ésos son los secuaces de Beryl, que seguramente sobrevuelan la ciudad para asegurarse de que está desierta. En el fondo, Beryl es una cobarde. Sin su magia se siente desprotegida, vulnerable. No se acercará a Qualinost hasta estar convencida de que no le pasará nada malo.

—¿Cuándo entrarán en la ciudad sus soldados?

Medan se volvió de la ventana para mirarla.

—Después. Los mandos no enviarán a los hombres hasta que los dragones se hayan ido. El miedo al dragón pone nerviosas a las tropas, hace que resulte difícil controlarlas. Cuando los dragones hayan acabado de barrer el lugar, los soldados llegarán. Para «limpiarlo».

Laurana soltó una risa temblorosa.

—Espero que no encuentren mucho que «limpiar».

—Si todo va según lo planeado, el suelo estará impoluto —dijo Medan, devolviéndole la sonrisa.

—¿Preparado? —preguntó la elfa.

—Preparado —contestó él, tendiéndole galantemente la mano para ayudarla a ponerse de pie.

La escalera los condujo a lo alto de la Torre, a un acceso a un pequeño cuarto con el techo en arco. Quienes cruzaban ese cuarto salían a un balcón que se asomaba a la ciudad de Qualinost. El Orador de los Soles y los clérigos de Paladine habían tenido por costumbre subir a lo alto de la Torre en festividades, para dar gracias a Paladine —o Eli, como los elfos lo llamaban— por sus muchas bendiciones, la más maravillosa de las cuales era el sol, que daba vida y luz a todos. Esa costumbre había acabado tras la Guerra de Caos, y ya nadie subía allí. ¿Para qué?

Paladine había desaparecido. El sol era un sol extraño, y aunque daba vida y luz, parecía hacerlo a regañadientes, no gloriosamente. Los elfos habrían mantenido la vieja tradición simplemente porque era una tradición. Su Orador, Solostaran, había conservado la costumbre durante los años posteriores al Cataclismo, cuando Paladine no escuchaba sus plegarias. No obstante, el joven rey, Gilthas, no había podido realizar la ardua subida, alegando mala salud, de modo que los elfos habían abandonado esa tradición. La verdadera razón de que Gilthas no quisiera subir a lo alto de la Torre del Sol era que no quería contemplar una ciudad que estaba cautiva, encadenada.

—Cuando Qualinesti deje de estar sometido regresaré —había prometido Gilthas a su madre durante la última noche juntos—, y aunque sea tan viejo que los huesos me crujan y haya perdido todos los dientes, subiré corriendo esa escalera como un niño jugando, porque desde allí divisaré un país y un pueblo que son libres.

Laurana pensó en Gilthas cuando puso el pie en el último peldaño, aliviada. Podía imaginar a su hijo, joven y fuerte —porque sería joven y fuerte, no viejo y decrépito— remontando alegremente los escalones para contemplar un pueblo libre y una tierra bañada por la bendita luz del sol.

Miró más allá del umbral en arco que daba al balcón y sólo vio oscuridad. Las alas de los dragones secuaces de Beryl ocultaban la luz del sol. Los primeros efectos del miedo al dragón se dejaron sentir en ella, constriñéndole la garganta, haciendo que le sudasen las manos, que sus dedos se apretaran crispados, involuntariamente, sobre la barandilla. Había sentido ese miedo antes y, como le había dicho al gobernador Medan, sabía cómo combatirlo. Cruzó el descansillo y se enfrentó directamente a su enemigo, miró fija y largamente a los dragones hasta haberlos conquistado mentalmente. El miedo no la abandonó; siempre estaría allí, pero ahora sentía que lo dominaba, lo tenía bajo control.

Hecho eso, miró en derredor, buscando a Kelevandros. Debía estar allí, esperándolos en el descansillo, y sintió una punzada de preocupación al no verlo. Se había olvidado del miedo al dragón. Tal vez no había podido soportarlo y se había marchado.

No, eso no podía ser. Sólo había un camino para bajar; se habría cruzado con ellos en la escalera.

Tal vez había salido al balcón.

Estaba a punto de ir a buscarlo cuando oyó los pasos del gobernador a su espalda y un hondo suspiro de alivio por haber llegado por fin al final de la escalera. Se volvió a mirarlo para decirle que no encontraba a Kelevandros cuando vio salir al elfo de las sombras del arco del umbral.

«Debo de haber pasado a su lado», se dijo. Embargada por el miedo al dragón no lo había visto. Kelevandros estaba agazapado en las sombras, paralizado, aparentemente incapaz de moverse.

—Kelevandros, lo que sientes es el miedo al dragón —le dijo, preocupada.

El gobernador Medan dejó la Dragonlance apoyada contra la pared.

—Y pensar que todavía tenemos que bajarla —dijo, inhalando con trabajo.

En ese momento, Kelevandros dio un salto. El acero centelleó en su mano.

Laurana gritó una advertencia y se lanzó a detenerlo, pero era demasiado tarde.

El joven elfo asestó una puñalada a través de la capa que llevaba el gobernador, dirigida para dar debajo del brazo alzado con el que había sostenido la Dragonlance, una zona que la armadura no protegía. Hundió el cuchillo hasta la empuñadura en la caja torácica de Medan y después lo sacó de un tirón. Su mano y la hoja estaban manchadas de sangre.

Medan soltó un grito de dolor. Su cuerpo se puso tenso. Se llevó la mano al costado y se tambaleó hacia adelante, cayendo al suelo sobre una rodilla.

—¡Ah! —Boqueó para coger aire, sin conseguirlo. El cuchillo le había perforado el pulmón—. ¡Ah!

—Kelevandros... —susurró Laurana, conmocionada—. ¿Qué has hecho?

El elfo no había apartado la mirada del gobernador, pero ahora volvió los ojos hacia ella. Tenían una expresión enloquecida, febril, y su rostro estaba lívido. Alzó la mano para rechazarla, levantó el cuchillo.

—¡No os acerquéis a mí, señora! —gritó.

—Kelevandros, ¿por qué? —preguntó, impotente—. Iba a ayudarnos...

—Mató a mi hermano —jadeó el elfo, temblorosos los pálidos labios—. Lo mató hace años con su sucio dinero y sus repugnantes promesas. Lo utilizó, y durante todo el tiempo lo despreció. ¿Aún no has muerto, bastardo?

Kelevandros se lanzó para apuñalar de nuevo a Medan.

Rápidamente, Laurana se interpuso entre el elfo y el humano. Por un instante pensó que Kelevandros, en su ira, iba a apuñalarla. Le hizo frente sin miedo. Su muerte no importaba. Moriría antes o después. El plan tan cuidadosamente proyectado se había hecho pedazos.

—¿Qué has hecho, Kelevandros? —repitió tristemente—. Nos has condenado a todos.

Él le lanzó una mirada iracunda; le espumeaban los labios. Alzó el cuchillo, pero no para descargarlo sobre ella. Con un sollozo desgarrador, arrojó el arma contra la pared. Laurana la oyó rebotar con un ruido metálico.

—Ya estábamos condenados, señora —dijo el elfo, ahogado por los sollozos.

Salió del cuarto, corriendo ciegamente. O no veía por donde iba o no le importaba, ya que chocó contra la barandilla de plata y oro entretejidos. El antiguo barandal se cimbreó y después cedió bajo el peso del joven elfo. Kelevandros se precipitó por el borde; no hizo el menor intento de agarrarse, y cayó al suelo sin un grito.

Laurana se llevó la mano a la boca y cerró los ojos, horrorizada por la muerte del joven elfo. Estaba temblorosa, intentando desesperadamente erradicar la sensación de entumecimiento que la paralizaba.

—No me rendiré —se dijo—. No lo haré... Es mucho lo que depende de...

—Señora... —La voz de Medan sonaba muy débil.

El gobertador estaba tendido en el suelo, con la mano todavía apretada contra el costado como si así pudiese parar la hemorragia que estaba agotando su vida. Su rostro tenía un tono ceniciento, y sus labios estaban exangües.

Con los ojos cegados por las lágrimas, Laurana cayó de rodillas a su lado y empezó a apartar frenéticamente los pliegues de la ensangrentada capa para descubrir la herida, para ver si podía hacer algo para detener la hemorragia.

Medan le cogió la mano y la sujetó con fuerza al tiempo que sacudía la cabeza.

—Lloráis por mí —musitó, atónito.

Laurana no tuvo fuerzas para contestar. Las lágrimas le corrían por las mejillas.

Él sonrió e hizo un movimiento como si fuese a besarle la mano, pero no tenía fuerzas. Sus dedos apretaron aún más la mano de Laurana. Se esforzó por hablar, a pesar de los espasmos de dolor que le sacudían el cuerpo.

—Debéis iros —le dijo, utilizando la fuerza que le quedaba para pronunciar cada palabra—. Tomad la espada... y la lanza. Sois vos quien está ahora al mando, Laurana.

La elfa se estremeció. Sois vos quien está ahora al mando. La frase le sonaba familiar; evocaba otros tiempos de oscuridad y muerte. No se le ocurría por qué o dónde las había oído antes. Sacudió la cabeza.

—No, no puedo... —dijo, quebrada la voz por el llanto.

—El Áureo General —musitó Medan—. Me habría gustado haberla visto...

Soltó un suspiro. La mano ensangrentada se aflojó y cayó inerte al suelo. Sus ojos siguieron mirándola fijamente, y aunque no había vida en ellos, Laurana vio su fe en ella firme, inquebrantable.

Había hablado en serio. Ella estaba al mando. Sólo que no era su voz la que decía aquellas palabras. Era otra voz... lejana.

«Eres tú quien está ahora al mando. Estás capacitada para dirigir la operación. Adiós, querida muchacha. Tu luz brillará en este mundo. Ha llegado la hora de que se extinga la mía.»

—No, Sturm, no puedo hacer esto —gritó desconsoladamente—. ¡Estoy sola!

Igual que lo estuvo Sturm, solo en lo alto de otra torre, bajo el brillante sol de un nuevo día. Había afrontado una muerte cierta, y no había vacilado.

Laurana lloró por él. Lloró por Medan y por Kelevandros. Lloró por el odio que los había destruido a los dos y que seguiría destruyendo hasta que alguien, en alguna parte, tuviese el valor de amar. Lloró por sí misma, por su debilidad. Cuando ya no le quedaron más lágrimas, levantó la cabeza. Ahora estaba tranquila, de nuevo controlada.

—Sturm Brightblade. —Laurana unió las manos, rezándole, ya que no había nadie más que oyera su plegaria—. Amigo de verdad.

Necesito tu fortaleza. Necesito tu coraje. Acompáñame, para que así pueda salvar a mi pueblo.

Laurana se limpió las lágrimas. Con manos firmes, sin temblar, cerró los párpados del gobernador y besó su fría frente.

—Tuvisteis el coraje de amar —le dijo suavemente—. Eso será vuestra salvación y la mía.

La luz del sol penetró en el cuarto, brilló en la Dragonlance recostada contra la pared, centelleó en la sangre del suelo. Laurana miró a través del acceso en arco al cielo azul, al cielo vacío. Los dragones menores se habían marchado. No se alegró. Su partida significaba que Beryl llegaba.

Pensó con desesperación en el plan que el gobernador Medor y ella habían hecho, y luego rechazó resueltamente tanto la idea como el desánimo. El arco de Kelevandros, la flecha de señales con la punta embreada y el yesquero estaban tirados en el suelo. Ahora no tenía nadie que disparara esa flecha. Ella no podía hacerlo y enfrentarse al dragón al mismo tiempo. No podía avisar a Dumat, que estaría esperando la señal para dar la orden.

—No importa —se dijo—. Sabrá cuándo es el momento. Todos lo sabrán.

Desabrochó el cinturón de la espada ceñido a la cintura del gobernador. Procurando mover con rapidez los dedos agarrotados y temblorosos, se puso el cinturón con la pesada espada y arregló los pliegues de la capa para tapar el arma. La prenda blanca estaba manchada de rojo con la sangre de Medan. Eso era algo que no podía remediar. Tendría que encontrar el modo de explicárselo al dragón; no sólo lo de la sangre, sino por qué razón una rehén estaba sola en lo alto de la Torre, sin su guardián. Beryl sospecharía. Sería estúpida si no sospechara, y la Verde no lo era.

«Esto es inútil. No hay ninguna posibilidad», pensó Laurana. Oyó a Beryl acercarse, y el chasquido de sus colosales alas que ocultaron el sol. Se hizo la oscuridad. El aire estaba cargado del olor del venenoso aliento del dragón.

El miedo al dragón la arrolló. Empezó a temblar; las manos se le quedaron heladas, entumecidas. El gobernador estaba equivocado. Ella no podía hacer eso...

Un rayo de sol escapó bajo las alas del dragón y resplandeció en la Dragonlance. El arma ardió con fuego plateado.

Conmovida por su belleza, Laurana recordó a aquellos que habían enarbolado las lanzas tanto tiempo atrás. Se recordó a sí misma de pie, junto al cadáver de Sturm, con la lanza en la mano, haciendo frente a su asesina con aire desafiante. También en aquella ocasión había tenido miedo.

Laurana estiró la mano para tocar la Dragonlance. No tenía intención de utilizarla. Medía dos metros y medio, y no podría ocultársela al dragón. Sólo deseaba tocarla, por los recuerdos y en memoria de Sturm.

Quizá fue porque Sturm estaba con ella en ese momento. Quizá porque el valor de quienes blandieron esa lanza formaba parte del arma y ahora fluía a través del metal. Quizá porque su propio valor, el del Áureo General, el que siempre había estado allí, fluyó de ella a la lanza. Lo único que supo con certeza fue que, cuando la tocó, se le ocurrió un plan. Sabía lo que haría.

Resuelta, Laurana asió la Dragonlance y la llevó consigo al balcón.

32

Estrella perdida

Hubo un tiempo en el que pensó que los dragones eran hermosos. Los dragones enemigos, los dragones de la diosa Takhisis. Eran hermosos, sí, y letales. Los Rojos, cuyas escamas lanzaban destellos llameantes con la luz del sol y cuyo aliento era fuego. Los Azules, con su vuelo rápido y grácil, girando entre las nubes, elevándose en las corrientes térmicas. Los Blancos, fríos y resplandecientes, y los Negros, brillantes, sinuosos, y los Verdes, la muerte esmeralda. Les temía, los odiaba y los despreciaba, pero jamás había matado a uno sin sentir una intensa punzada de remordimiento al ver a una criatura tan magnífica caer del cielo mortalmente herida.

Ese dragón no era hermoso. Beryl era fea, gorda e hinchada; horrenda. Sus alas apenas podían soportar el inmenso cuerpo. Su cabeza estaba mal formada, con la frente sobresaliendo por encima de los ojos, que eran inexpresivos y opacos. Tenía la mandíbula inferior colgante, y los dientes montados unos sobre otros y podridos. El color de sus escamas no era el verde brillante de las esmeraldas, sino el de una carne putrefacta, de carne comida por gusanos. Sus ojos no brillaban con inteligencia, sino que titilaban con la débil llama de la codicia y la astucia artera. Fue entonces cuando Laurana supo con certeza que ese dragón no era de Krynn. Beryl no era una criatura tocada por la mente de los dioses. No rendía culto a nada salvo a su propio deseo salvaje, no veneraba a nadie salvo a sí misma.

La sombra de las alas de Beryl se deslizó sobre Qualinost, cubriendo la ciudad de oscuridad. Laurana se mantuvo erguida, orgullosamente, en el balcón, contemplando la ciudad, y vio que la oscuridad no hacía languidecer a los álamos ni marchitaba las rosas. Eso podría llegar después, pero ahora el pueblo elfo y la tierra elfa se erguían desafiantes.

—Libraremos al mundo de un monstruo, al menos —musitó Laurana en el mismo instante en que la primera ráfaga de viento provocada por las alas del dragón le sacudía el cabello—. Estabas equivocado, Kelevandros. Éste no es el momento de nuestra perdición. Es nuestra hora de gloria.

Beryl voló pesadamente hacia ella, con las fauces abiertas en una babeante mueca de triunfo. El miedo al dragón irradiaba de la bestia en oleadas, pero ya no afectaba a Laurana. Había experimentado el sobrecogimiento generado por una deidad, y ese monstruo mortal no tenía nada de aterrador para ella, por espantosa que fuese su apariencia.

Un antepecho de oro bruñido, que le llegaba a la cintura, bordeaba el balcón de la Torre del Sol. Era un antepecho grueso y sólido, pues había sido moldeado del núcleo de la propia Torre por antiguos hechiceros elfos. El balcón sobresalía en una línea voladiza de suave trazo y el pretil rodeaba protectoramente a quien estuviese detrás. Era lo bastante amplio para acoger una delegación de elfos. Una elfa sola, en el centro, parecía muy pequeña, casi perdida. Tendría que haber habido dos personas en él, conforme al plan. Beryl esperaría a dos: el gobernador Medan y su prisionera, la reina madre.

Nada de lo que Laurana pudiese decir o hacer, ninguna mentira que se le ocurriera, despejaría las sospechas de Beryl. Hablar sólo le daría tiempo a la Verde para pensar y reaccionar.

Los rojizos ojos de Beryl recorrieron el balcón. Ahora se encontraba lo bastante cerca para distinguir detalles y, aparentemente, lo que veía no la conformaba, porque su mirada fue de un lado a otro del balcón varias veces. La saliente frente se arrugó y los perversos ojos se estrecharon; las fauces, repletas de dientes, se torcieron en una mueca, como si ya hubiese previsto que ocurriría algo así.

Eso ya no importaba. No importaba nada salvo que en ese día los qualinestis y quienes eran sus amigos y aliados dedicarían hasta su último aliento en destruir a aquella despreciable bestia.

Laurana llevó la mano al broche de la capa blanca y lo soltó. La prenda cayó al suelo del balcón. La armadura de Laurana, la del Áureo General, brilló con la luz del sol. El viento de las alas del dragón agitó su cabellera, que ondeó hacia atrás como un estandarte dorado.

Beryl se encontraba ya peligrosamente cerca de la Torre. Unos pocos impulsos más con las alas y la inmensa cabeza estaría tan cerca de Laurana que podría tocarla extendiendo el brazo. La elfa sufrió una arcada por los gases del nocivo y mortífero aliento del dragón. Medio asfixiada, temió perder el sentido. El viento —un viento frío, con un indicio de trueno— cambió de dirección y sopló desde el norte, alejando los gases venenosos.

Laurana asió la empuñadura de la espada, Estrella Perdida, y la desenvainó. La hoja centelleó al reflejar la luz del sol, y la gema resplandeció.

Beryl vio la espada en manos de la mujer elfa y la imagen le resultó divertida. Sus fauces se abrieron en lo que podría ser una espantosa risa, pero entonces la Verde percibió la magia. Los ojos rojizos brillaron enardecidos, y la saliva escurrió entre los colmillos. Los crueles ojos se desviaron hacia la Dragonlance, una llama argéntea bajo los rayos del sol, y se abrieron de par en par. Beryl inhaló con sobrecogimiento y deseo.

La legendaria Dragonlance, perdición de dragones. Forjadas por Theros Ironfeld, el del Brazo de Plata, valiéndose del sagrado Mazo de Kharas, las lanzas tenían el poder de atravesar las escamas de los reptiles y penetrar a través de músculos, tendones y huesos. Los dragones nativos de ese insignificante mundo hablaban de la lanza con miedo y sobrecogimiento. Beryl se había reído con desdén, pero se había despertado su curiosidad y su ansia de ver una, de poseerla, porque las lanzas eran mágicas.

Una espada mágica, una lanza mágica, una reina elfa, una ciudad elfa... Rica recompensa para el trabajo de ese día.

Asiendo la espada por debajo de la empuñadura, Laurana caminó hasta el borde del balcón y sostuvo en alto a Estrella Perdida. Levantó la voz y clamó como un himno enardecedor de desafío y orgullo:

—¡Soliasi Arath!

Abajo, a gran distancia del balcón de la Torre del Sol, Dumat se agazapaba en las sombras del tejado de una casa elfa. Ocultos tras el camuflaje de las ramas de álamo, veinte elfos lo observaban, esperando la señal. Al lado de Dumat se encontraba su esposa elfa, Ailea, lista para traducir si el oficial tuviese que impartir órdenes. Dumat hablaba un poco el elfo, y Ailea se reía siempre por su acento. Una vez le dijo que era como oír a un caballo hablando elfo. Él le sonrió y ella le devolvió la sonrisa, ambos seguros de sí mismos, ambos dispuestos. Se habían despedido la noche anterior.

Desde su ventajosa posición, Dumat veía el balcón de la Torre. No podía mirar durante mucho tiempo el edificio iluminado por el sol. La luz reflejada hacía que le llorasen los ojos. Echaba un vistazo, parpadeaba, desviaba la vista a otro lado, volvía a mirar la Torre, esperando que el gobernador Medan y Laurana aparecieran. La llegada de la escuadrilla de los reptiles sicarios, sobrevolando la ciudad, había conmocionado a Dumat, haciendo que perdiera momentáneamente de vista la Torre cuando el miedo al dragón le nubló los ojos y lo hizo temblar de pies a cabeza.

Los elfos apostados en el tejado también sufrieron los efectos, pero ellos, al igual que Dumat, apretaron los dientes para aguantar la embestida. Nadie gritó, nadie se dejó dominar por el pánico. Cuando Dumat pudo ver de nuevo, divisó claramente la Torre, ya que las alas de los dragones tapaban la luz del sol.

El balcón se encontraba vacío. Ni rastro de Laurana ni del gobernador.

Dumat empezó a preocuparse. No sabía por qué, no podía explicarlo. Tal vez era su instinto de soldado veterano. Algo iba mal. Dumat se planteó por un momento la posibilidad de correr hacia la Torre para ver si había algo que él pudiese hacer, pero rechazó la idea casi de inmediato. Sus órdenes eran quedarse allí y esperar la señal. Obedecería esas órdenes.

Los dragones menores se marcharon y, como Laurana, Dumat se dio cuenta de que no era una buena señal. Beryl debía de venir de camino. Se puso en tensión, contemplando la Torre que de nuevo resplandecía cegadoramente con el sol. No se atrevía a apartar la vista por miedo a pasar por alto la señal, y se vio obligado a parpadear casi continuamente para librarse de las lágrimas. Cuando divisó a Laurana, soltó un suspiro de alivio y esperó ver al gobernador.

Medan no apareció.

Dumat contó diez para dar tiempo al gobernador, y después contó diez otra vez, tras lo cual renunció. Había adivinado la verdad antes de empezar a contar. Laurana jamás habría salido a ese balcón sola si Medan estuviese en condiciones de encontrarse junto a ella, o si estuviese vivo. Dumat se despidió del gobernador, una despedida de soldado, breve y silenciosa, pero sentida. Se agazapó y esperó, pendiente de la flecha encendida de la señal.

Tales eran las órdenes. Dumat, los elfos que quedaban, los contados caballeros negros y los enanos que conformaban la fuerza defensiva de Qualinost debían esperar la flecha encendida para lanzar el ataque. Corriendo un gran riesgo, asomó la cabeza entre las ramas para tener un radio de visibilidad más amplio. Ailea le pellizcó la pierna para que volviera a agacharse, pero él no hizo caso. Tenía que ver.

Beryl apareció, volando hacia la Torre. El miedo al dragón irradió de ella en grandes oleadas, pero el hecho de haber enviado primero a sus servidores actuó en su contra. Los que habían de sucumbir al miedo al dragón ya lo habían hecho y se estaban recuperando, y los que no, no iban a empezar a sentirlo ahora. Los astutos ojos de la Verde iban de un lado a otro, lanzando rápidos vistazos, desconfiando de los informes de Medan sobre que la ciudad estaba abandonada.

«Escudriña todo lo que quieras, gran zorra Verde —le dijo Dumat en silencio—. Estás aquí, justo sobre nosotros. Ya no hay salida.»

Dumat se resguardó de nuevo tras las ramas instantes antes de que los ojos del dragón pudieran localizarlo. Ailea le asestó una mirada que él conocía muy bien. Significaba que iba a ganarse un rapapolvo. Esperó contra toda esperanza seguir vivo para que le echase la regañina, pero no contaba con ello. Volvió a mirar hacia la Torre.

Su vista era buena, y divisó a Laurana aproximándose al borde del balcón. No distinguía su cara desde tan lejos —la elfa era una pequeña pincelada blanca en contraste con el oro— pero dedujo que no estaba asustada cuando la reina madre salió al encuentro del dragón.

—Bien hecho, señora —musitó—. ¡Bravo!

Beryl se encontraba ahora muy cerca de la torre. Dumat veía su vientre y la parte inferior de las alas, las enormes patas colgando y la ondeante cola. Su piel escamosa era de un color verde asqueroso y estaba cubierta del cieno de su revolcadero.

Al desarrollar su plan, el rey Gilthas había pensado primero en intentar atravesar esa piel con flechas, pero después descartó la idea. El pellejo de la Verde era grueso, y las escamas, fuertes. Quizá se la podría derribar con flechas, pero sólo si se disparaba un número ingente, y los elfos no tenían tantas. Además, Beryl esperaría un ataque así y estaría preparada para ello. Dumat confió en que no hubiese previsto lo que se le vendría encima.

El oficial ya sólo esperaba la señal de la flecha, que tenía que disparar el elfo Kelevandros. Kelevandros... Entonces Dumat supo lo que había ocurrido; lo supo con tanta certeza como si lo hubiese presenciado. Kelevandros había vengado a su hermano. Medan estaba herido o muerto. Y ahora Laurana se encontraba sola allí arriba. No tenía a nadie que lanzara la señal.

La vio levantar los brazos.

El sol en ese nuevo cielo podría parecer pálido y extraño a las gentes de Krynn, pero quizás habían conseguido ganarse su favor. Mientras Dumat observaba la escena, el astro irradió un rayo, directo como una flecha, hacia Laurana. En ese instante, al oficial humano le pareció que la elfa sostenía una estrella.

Se produjo un estallido blanco, un resplandor tan intenso y deslumbrante que Dumat tuvo que entrecerrar los ojos de nuevo y apartar la vista, como si hubiese estado contemplando al propio sol. Ésa era la señal, y lo supo más en su corazón que en su cerebro.

Con un grito salvaje, se levantó entre las ramas y las apartó bruscamente a los lados. Alrededor, los elfos se incorporaron de golpe, aprestaron hondas y arcos y ocuparon sus puestos. Dumat miró a los otros tejados. No estaba solo, no era necesario hacer otra señal. Todos los oficiales de tropa habían visto el destello de luz y lo reconocieron por lo que era.

Dumat no oyó el grito desafiante de Laurana porque estaba lanzando el suyo propio, como hacían los elfos en derredor. Dumat dio la orden y los elfos dispararon.

—¡Soliasi Arath! —gritó Laurana como hiciera tantos años atrás, desafiando a los dragones que atacaban la Torre del Sumo Sacerdote para que volaran hacia su muerte. Sostuvo la espada, con la gema Estrella Perdida por encima de su cabeza, con la mano izquierda. Si la gema no funcionaba, si las leyendas se equivocaban, si la magia de la espada se había debilitado como mucha de la magia del mundo durante la Era de los Mortales, sus planes, sus esperanzas y sus sueños acabarían con la muerte.

El sol incidió en la gema, y ésta pareció estallar en una deflagración de fuego blanco. Laurana musitó una plegaria de gracias al alma de Kalith Rian y a la del desconocido herrero elfo que había encontrado la piedra preciosa entre las cenizas de la forja.

Beryl contempló la espada con una ansiedad desmedida, porque su magia era poderosa y la deseaba desesperadamente. La gema de la empuñadura era la más fabulosa que había visto jamás. No podía apartar los ojos de ella. Seguro que Malys no poseía nada tan valioso en su tesoro oculto. La Verde no podía dejar de mirarla...

Beryl estaba atrapada.

Laurana comprendió que el hechizo había funcionado cuando vio el brillo de la gema arder en los ojos del dragón, penetrar en su cerebro. Sostuvo la espada en alto, sin moverla.

Hipnotizada, Beryl flotaba casi inmóvil por encima de Qualinost, agitando suavemente sus alas para mantenerse suspendida en el aire, con la mirada embelesada fija en la Estrella Perdida.

El arma era pesada, y Laurana la sostenía en una postura forzada con la mano izquierda, pero no osaba ceder al cansancio, a tener que bajarla. Incluso temía moverse por miedo a romper el hechizo. Una vez libre del encantamiento, Beryl atacaría ferozmente. Laurana experimentó un instante de desesperación mientras esperaba en vano oír algún indicio de que los elfos habían lanzado el ataque. Su plan había fracasado. Dumat esperaba la señal de la flecha que nunca se produciría.

El clamor y los gritos de desafío, alzándose desde los tejados, sonaron en sus oídos más dulces que los cantos de los bardos y dieron a sus músculos cansados una fuerza renovada. Los elfos aparecieron en los puentes en arco que marcaban los límites de Qualinost. Elfos y caballeros surgían entre las ramas de las copas de los árboles como una floración de plantas mortíferas. Las balistas que habían permanecido ocultas con enredaderas se movían para situarse en posición. Los lanzadores de hondas se incorporaron al ataque. Una única orden clamada en voz alta dio paso a cientos más. Los elfos se lanzaban al ataque.

Lanzas disparadas con las balistas surcaron el aire hacia lo alto, volaron en un grácil arco sobre el cuerpo de Beryl. Atadas a las lanzas, cuerdas ondeantes siguieron su trazado; eran cuerdas hechas con vestidos de boda, con ropas de bebés, con delantales de cocinar y atuendos ceremoniales de senadores. Los centenares de lanzas transportaron las cuerdas hacia arriba y por encima de Beryl. Cuando las lanzas se precipitaron hacia el suelo, las cuerdas se posaron sobre el dragón, a través de su cuerpo, sus alas y su cola.

Los que manejaban las hondas se sumaron al ataque, lanzando proyectiles al aire. Atados a ellos iban más cuerdas que pasaron por encima del dragón. Cargadas de nuevo, las balistas dispararon otra vez. Los que manejaban hondas repitieron los lanzamientos una y otra vez.

Los hechiceros elfos ejecutaron conjuros, pero no sobre el dragón, sino sobre las cuerdas. Los lanzaron sin saber si la magia errática y caprichosa funcionaría o no, movidos por la desesperación más que por la certeza de que el resultado respondiese a sus expectativas. En algunos casos, los hechiceros realizaban los conjuros tal como los conocían en la Cuarta Era, y en otros utilizaban los de la magia primigenia de la era actual. Y todos, unos y otros, funcionaron a la perfección. Los magos elfos estaban atónitos; jubilosos, pero atónitos.

Algunos hechizos reforzaban la cuerda y hacían que la tela adquiriese la resistencia del acero. Otros causaban que la cuerda ardiera con fuego mágico. Las llamas encantadas se propagaban a lo largo de la soga, quemando al dragón pero sin consumir el material con el que estaba tejida. Algunos conjuros la hacían tan pegajosa como una telaraña, de manera que se adhería firmemente a las escamas del dragón. Otros conjuros hicieron que la cuerda se enrollara en espiral, como si estuviese viva, y se enroscó una y otra vez sobre las patas del dragón, atándolo como un pollo camino del mercado.

A continuación, algunos elfos tiraron las armas y agarraron los extremos de las cuerdas, a la espera de la última orden. Más y más cuerdas surcaron el aire hasta que Beryl tuvo el aspecto de una colosal polilla atrapada en la telaraña tejida por millares de arañas.

Beryl no podía hacer nada, a pesar de ser consciente de lo que le ocurría. Laurana miraba directamente a los ojos del reptil, y primero vio en ellos jocosidad ante los ridículos esfuerzos por atraparla de aquellos insignificantes seres; después irritación, cuando Beryl se dio cuenta de que sus movimientos se entorpecían progresivamente con las cuerdas. La irritación dio paso rápidamente a la furia, cuando comprobó que no podía hacer nada para remediarlo. Lo único que podía hacer era mirar fijamente a la gema.

El cuerpo del dragón tembló de rabia e impotencia, la saliva goteó entre sus fauces, los músculos del cuello se hincharon y se tensaron al intentar, sin éxito, apartar los ojos de la joya. Las cuerdas siguieron cayendo sobre su cuerpo, añadiendo sobrepeso a las alas y enredándole la cola. Le era imposible mover las patas traseras, ya que las tenía atadas. Las espantosas cuerdas se estaban enroscando alrededor de las patas delanteras. También sentía que estaban tirando de ella hacia abajo, y de repente sintió miedo. No podía hacer nada para salvarse.

Ése era el momento, mientras Beryl seguía retenida por la gema y atrapada por las cuerdas, en el que Laurana había planeado atacarla con la Dragonlance, hundir el arma en el cuello de la bestia para impedir que expulsara su aliento mortífero. La estrategia había sido que ella arremetiera con la lanza al mismo tiempo que Medan utilizaba la espada para matar al dragón.

Era un buen plan, pero Medan estaba muerto y ella se encontraba sola. Para empuñar la lanza tendría que soltar la espada, y el dragón se liberaría del encantamiento. Sería un momento muy peligroso.

La elfa empezó a retroceder, todavía sosteniendo la espada firmemente a pesar de que los músculos le temblaban por el esfuerzo. Paso a paso, reculó hacia la pared donde había dejado la Dragonlance para tenerla al alcance. Tanteó tras de sí con la mano derecha, ya que no se atrevía a apartar la vista de Beryl. Al principio, Laurana no encontró la lanza y el miedo se apoderó de ella. Entonces sus dedos tocaron el metal, cálido por la caricia del sol, y su mano se cerró sobre el arma al mismo tiempo que ella soltaba un profundo suspiro de alivio.

Allá abajo, Dumat gritaba a los que agarraban las cuerdas que tiraran de ellas con fuerza. Los elfos y los caballeros que habían manejado las balistas y las hondas dejaron las armas y corrieron a agarrar las sogas, añadiendo su esfuerzo al de los que ya tiraban de ellas. Lenta pero inexorablemente, empezaron a bajar al enredado dragón hacia el suelo.

Laurana respiró hondo, haciendo acopio de todas sus fuerzas. Pronunciando el nombre de Sturm para sus adentros, buscó en su interior el valor, la determinación y la voluntad que habían acompañado al caballero en la Torre cuando la muerte se abalanzó sobre él. El único temor de la elfa era que Beryl la atacara en cuanto se liberara del hechizo y exhalara el mortífero aliento sobre ella antes de que tuviese tiempo de matar a la bestia. Si ocurría así, si Laurana moría antes de lograr su cometido, los elfos de allá abajo perecerían sin haber llevado a buen fin su meta, ya que Beryl les lanzaría su aliento venenoso y acabaría con ellos en un instante.

Laurana jamás se había sentido tan sola. No había nadie para ayudarla; ni Sturm, ni Tanis, ni el gobernador. Ni los dioses.

«Todos estamos solos al final, sin embargo —se recordó a sí misma—. Aquellos a quienes amé me tomaron de la mano en el largo viaje, pero cuando llegamos al momento de la separación definitiva, me soltaron y siguieron adelante, dejándome atrás. Ahora me ha llegado el turno de dar ese paso adelante. De caminar sola.»

Laurana alzó la espada con la gema Estrella Perdida y la arrojó por encima del parapeto. El hechizo se rompió. Los ojos de Beryl parpadearon y después ardieron por la ira.

Beryl tenía dos objetivos. El primero era liberarse de la irritante red que la sujetaba. El segundo, matar a la elfa que la había engañado, inmovilizándola con la trampa mágica que hasta una cría recién salida del cascarón habría tenido el sentido común de evitar. Beryl podía ocuparse de una cosa o de la otra. Estaba a punto de matar a la elfa cuando un tirón de las cuerdas, especialmente violento, la arrastró hacia abajo.

Oyó risas. Pero no provenían del suelo, de los elfos, sino de arriba, del cielo.

Dos de sus subordinados, ambos Rojos, y de los que había sospechado que conspiraban contra ella, volaban en círculo entre las nubes, muy, muy arriba, y se reían. Beryl supo al instante que se reían de ella, disfrutando de su humillación.

Jamás se había fiado de ellos, de esos dragones nativos. Sabía muy bien que la servían simplemente por miedo, no por lealtad. Atribuyéndoles motivos para la traición conformes a su lógica, llegó a la irracional conclusión de que los Dragones Rojos estaban conchabados con los elfos y que esperaban que ella se encontrara completamente atrapada con las cuerdas para acercarse y matarla.

Beryl dejó de tener en cuenta a Laurana. Una elfa sola, ¿qué daño podía hacerle, comparado con los dos Dragones Rojos traidores?

Como Medan había dicho, en el fondo Beryl era cobarde. Nunca había estado atrapada como en ese momento, indefensa, y se sintió aterrorizada. Tenía que soltarse de la red, tenía que remontar el vuelo. Sólo allí arriba, donde podía girar y lanzarse en picado y sacar ventaja de su enorme peso y su inmensa fuerza, estaría a salvo de sus enemigos. Una vez en el cielo, destruiría a esos despreciables elfos con una sola vaharada de aliento venenoso. Una vez en el cielo, podría ocuparse de sus traidores subordinados.

Ardía en cólera, y se debatió para librarse de las enredadas cuerdas que le obstaculizaban los movimientos y le impedían volar. Arqueó los hombros, levantó las alas y agitó la cola en un intento de romper las ataduras. Les dio zarpazos con las afiladas uñas y giró la cabeza para morderlas y partirlas con los dientes. Había creído que podría romper fácilmente las ridículas cuerdas, pero no había contado con la fuerza de la magia ni con la firme voluntad de quienes habían tejido su amor por su pueblo y por su tierra en aquellas cuerdas.

Se rompieron unas pocas, pero la mayoría resistió. Los violentos giros y sacudidas consiguieron que algunos elfos perdieran el agarre, y otros salieron lanzados al vacío desde los tejados o acabaron estrellándose contra los edificios.

Beryl echó una ojeada a los Dragones Rojos y vio que se habían aproximado. El miedo se convirtió en pánico. Enloquecida, la gran Verde aspiró hondo, con intención de destruir a esos insectos que tanto la estaban humillando. Con el rabillo del ojo vislumbró un centelleo plateado...

Laurana contemplaba con espanto los frenéticos esfuerzos de Beryl para soltarse. El dragón sacudía violentamente la testa, bramaba maldiciones y lanzaba dentelladas a las cuerdas. Espantada por la ferocidad de la ira de la bestia, Laurana se quedó paralizada, temblorosa, asiendo la lanza con las manos resbaladizas por el sudor. Sus ojos fueron hacia el umbral que conducía al cuarto abovedado, a la seguridad. Vio a Beryl inhalar hondo, llenando los pulmones paca sembrar la muerte entre los suyos. Asió la Dragonlance con las dos manos.

—¡Quisalan elevas! —gritó a Tanis, a Sturm y a aquellos que la habían precedido en el último viaje. «Nuestros lazos de amor eterno.»

Apuntando con la lanza a la cabeza del dragón, Laurana cargó contra Beryl.

La Dragonlance resplandecía como plata a la luz del extraño sol. Poniendo toda la fuerza de su cuerpo, de su alma y de su corazón en la arremetida, Laurana hundió la Dragonlance en el cráneo de la gran Verde.

Saltó un gran chorro de sangre que salpicó a Laurana. Aunque las manos de la elfa estaban húmedas y resbaladizas con la sangre del dragón, Laurana se aferró desesperadamente a la lanza, empujándola para hundirla más y más, hasta donde fuera posible.

El dolor —un dolor abrasador e intensísimo— estalló en el cerebro de Beryl como si alguien le hubiese abierto un agujero en el cráneo, permitiendo que el ardiente sol prendiese fuego a su alma. Se atragantó con su propio aliento venenoso. En un intento de librarse del espantoso dolor, dio un brusco tirón con la cabeza.

El repentino y convulso movimiento del dragón alzó a Laurana en el aire, suspendida peligrosamente cerca del borde del repecho. Perdió el agarre de la lanza y cayó al balcón, aterrizando violentamente sobre la espalda. Sonó el chasquido de huesos rotos, hubo un intenso y repentino dolor, pero después, extrañamente, no sintió nada. Intentó incorporarse, pero sus miembros no obedecían la orden de su cerebro. Incapaz de moverse, sólo pudo contemplar las fauces abiertas del dragón.

El dolor de Beryl no cesó, sino que se hizo más intenso. A pesar de estar medio cegada por la sangre que resbalaba sobre sus ojos, aún pudo ver a su atacante. Intentó exhalar el aliento mortífero sobre la elfa, pero sin éxito, y se atragantó con su propio aliento venenoso.

Consumida por el miedo, enloquecida de dolor, pensando únicamente en vengarse de la elfa que tanto daño le había hecho, Beryl descargó la inmensa cabeza contra la Torre del Sol.

La sombra de la muerte cayó sobre Laurana. Apartó los ojos de la muerte y miró al sol.

El extraño sol, suspendido en el cielo. Parecía desamparado, desconcertado... Como si estuviese perdido.

Una estrella perdida...

Laurana cerró los ojos a la creciente sombra.

—Nuestros lazos de amor...

Aferrado a una de las cuerdas, tirando de ella con todas sus fuerzas, Dumat no podía ver qué había pasado en la Torre, pero supo, por el asustado chillido de Beryl y por el hecho de que no estaban todos muertos con el aliento venenoso de la bestia, que Laurana tenía que haber asestado un golpe a la gran Verde. Una repugnante lluvia de sangre y saliva del dragón cayó sobre él y todo alrededor. La bestia estaba herida. Ahora era el momento de aprovechar su debilidad.

—¡Tirad, maldita sea! ¡Tirad! —bramó Dumat con voz enronquecida, casi afónico por el esfuerzo—. ¡No está muerta! ¡Ni mucho menos!

Elfos y humanos, que sentían menguar sus fuerzas en el forcejeo con el dragón, recuperaron el ánimo y estiraron con renovadas fuerzas de las cuerdas, teñidas por la sangre que manaba de las manos despellejadas. El dolor de los nervios en carne viva era intenso, y algunos gritaron al tiempo que seguían tirando, en tanto que otros apretaban los dientes y tiraban.

Dumat contempló con espanto el ataque de Beryl a la Torre, descargando la cabeza contra el edificio. Sintió una gran pena por Laurana, que debía de estar atrapada allí arriba, y esperó por el bien de la elfa que ya estuviese muerta. La cabeza del dragón golpeó el balcón y lo desgajó de la Torre, haciendo que se precipitara al suelo. Los que estaban debajo miraron con horror. Algunos reaccionaron y salieron corriendo; otros, paralizados por el miedo, no se movieron. El balcón cayó con un espantoso estruendo, haciendo pedazos edificios y resquebrajando el pavimento. Los cascotes volaron por el aire, matando y mutilando. El polvo se alzó en una nube inmensa y se extendió.

Dumat, tosiendo, se volvió hacia Ailea para decirle unas palabras de consuelo, ya que su esposa estaría llorando la muerte de la reina madre. No llegó a pronunciarlas. Ailea yacía mirándolo fijamente, pero sus ojos ya no podían verlo. Una esquirla de piedra le había atravesado el pecho. Ni siquiera había tenido tiempo de gritar.

Dumat volvió la vista hacia el dragón, que se encontraba a la altura de las copas de los árboles en ese momento. Las patas delanteras rozaron el suelo. Sintiéndose vacío, Dumat redobló sus esfuerzos con la cuerda.

—¡Tirad, maldita sea! —gritó—. ¡Tirad!

La violenta arremetida de Beryl contra la Torre había acabado con su atacante, pero eso era todo lo que había conseguido. Por fin podía respirar de nuevo, aunque de un modo superficial, siseante; sin embargo, el golpe no había sacado la Dragonlance, como la Verde había esperado que ocurriera. Lejos de soltarla, parecía que el impacto la había hundido más en su cabeza. El mundo era un dolor abrasador para Beryl, y lo único que deseaba era acabar con él.

Se agitó, intentando librarse de las cuerdas, de sacarse la lanza. Sus sacudidas derribaron edificios y árboles. Su cola se descargó contra la casa de Dumat, y el oficial humano siguió sujetando la cuerda hasta el último momento. Cuando el dragón aplastó la casa, Dumat cayó por el tejado destrozado, y el edificio se desplomó sobre él. Enterrado vivo, Dumat yació atrapado entre los escombros, aplastado bajo una pesada rama de árbol, incapaz de moverse. Saboreó sangre en su boca. Al atisbar entre la maraña de hojas y ramas rotas y retorcidas, vio al dragón sobre él. Se había soltado las alas, aunque las cuerdas todavía colgaban de ellas. La bestia se esforzaba por ganar altura, por elevarse por encima de las copas de los árboles. Pero por cada cuerda que se rompía, aguantaban otras dos, y más cayeron sobre su cuerpo. Elfos y humanos habían muerto, pero eran más los que habían sobrevivido y no cejaban en su empeño.

—¡Tirad, maldita sea! —susurró Dumat—. ¡Tirad!

Los elfos vieron morir a la reina madre, a sus seres queridos. Vieron al dragón destruir la Torre del Sol, el símbolo de la esperanza y el orgullo elfos. Emplearon la fuerza que les proporcionaban el dolor y la rabia para tirar de la bestia hacia abajo.

Beryl luchó para librarse de las cuerdas y del espantoso dolor, pero cuanto más se revolvía más se enredaba en la telaraña elfa. Las sacudidas de sus miembros, su cabeza y su cola aplastaban edificios y derribaban árboles. Se debatía ferozmente para soltarse, porque sabía que cuando cayese al suelo sería vulnerable. Los elfos se acercarían con lanzas y flechas para rematarla.

Los elfos advirtieron que el dragón empezaba a debilitarse. Sus sacudidas se tornaron menos violentas, menos destructivas.

La bestia estaba muriendo.

Convencidos de ello, los elfos tiraron con todo su empeño y, finalmente, tuvieron éxito. Consiguieron arrastrar el colosal cuerpo de Beryl al suelo.

La gran Verde aterrizó con un golpe demoledor que aplastó edificios y a todos los que no habían podido escabullirse. La fuerza del impacto causó temblores en el subsuelo, zarandeó a los enanos que esperaban en los túneles, desprendió rocas y polvo sobre sus cabezas, haciendo que alzaran la vista, consternados, a las vigas que apuntalaban las paredes e impedían que los túneles se desplomaran.

Cuando los temblores cesaron y el polvo se posó, los elfos empuñaron sus lanzas y corrieron a rematar al dragón. Después de haberlo destruido, estarían preparados para enfrentarse a su ejército. Los elfos empezaron a hablar de victoria. Qualinost había sufrido graves daños, muchos habían muerto, pero la nación elfa sobreviviría. Enterrarían a sus muertos y los llorarían. Entonarían cantos triunfales por la muerte del dragón.

Sin embargo, Beryl no estaba muerta; ni mucho menos, como había dicho Dumat. La Dragonlance le había causado un intenso dolor que la había trastornado, ofuscando su mente, pero ahora el dolor empezaba a remitir. Su pánico desapareció y dio paso a una furia que era fría, calculadora y peligrosa, mucho más peligrosa que sus destructoras sacudidas. Sus tropas se estaban agrupando en masa en las orillas de las dos corrientes —dos afluentes del río de la Rabia Blanca— que rodeaban y protegían la ciudad. En esos momentos estarían preparándose para cruzar esas corrientes. Los elfos habían echado abajo los puentes, pero los soldados de Beryl habían llevado cientos de balsas y pontones flotantes por los que el ejército cruzaría las torrenteras de treinta metros de anchura.

A no tardar, sus soldados invadirían Qualinost y pasarían a cuchillo a los elfos. La sangre elfa fluiría por las calles, más dulce para Beryl que el vino de mayo. La llegada de sus tropas le planteaba una nueva dificultad: no podría utilizar sus gases venenosos para matar a los elfos, o acabaría también con sus soldados. Pero eso sólo era un pequeño inconveniente, nada por lo que preocuparse. Simplemente mataría elfos a decenas, no a centenares.

Obligándose a relajarse, Beryl fingió debilidad y yació despatarrada ignominiosamente sobre el suelo. Sintió una sombría satisfacción al sentir que los árboles —tan amados por los elfos— se hacían astillas bajo su gigantesco cuerpo. Parpadeó para librarse de la sangre que le resbalaba por los ojos y contempló la destrucción que había ocasionado en la otrora hermosa ciudad; aquello bastó para levantarle considerablemente el ánimo. Nunca había odiado tanto a nadie ni a nada —ni siquiera a su pariente Malys— como ahora odiaba a los elfos.

Éstos empezaban a salir de sus agujeros, acercándose para mirarla. Sostenían lanzas y arcos, con las flechas apuntadas en su dirección. Beryl los observó con desprecio. No se había forjado la lanza que pudiera acabar con ella, ni siquiera la legendaria Dragonlance. Tampoco podían hacerle nada las flechas, que eran como aguijones de abejas para su tamaño. Vio a elfos rodeándola por doquier, criaturas necias, insignificantes, que la contemplaban con sus pequeños ojillos entrecerrados, parloteando en su lenguaje untuoso.

Que parlotearan lo que quisieran. Pronto tendrían algo de lo que hablar, de eso estaba segura.

El dolor en la cabeza seguía menguando. Tumbada en el suelo, Beryl estudió cuidadosamente la situación. Había roto o soltado algunas de las cuerdas, y podía sentir que otras se iban aflojando. Los conjuros también comenzaban a perder fuerza. Muy pronto, estaría libre para matar elfos, para acabar con ellos de uno en uno, aplastándolos y partiéndolos en dos. Su ejército se le uniría y, entre ambos, al final no quedaría un solo elfo vivo en el mundo. Ni uno solo.

La Dragonlance seguía siendo irritante. De vez en cuando, una abrasadora punzada de dolor le atravesaba la cabeza, con lo que su ira se acrecentaba. Yació en el suelo, con los elfos a la altura de los ojos, observándolos a través de los párpados entrecerrados. A lo lejos, oyó el toque de cuernos, la llamada de su ejército en marcha. Debían de haber visto su caída. Quizá pensaban que había muerto. Quizá sus comandantes despilfarraban ya, en sus obtusos cerebros, la parte del botín que se habrían visto obligados a compartir con ella. Pues se llevarían una sorpresa. Todos iban a llevársela...

Lanzando un rugido de desafío y triunfo, Beryl levantó la cabeza. Sus inmensas garras se hundieron en el suelo. Con un impulso de las gigantescas patas, se puso de pie.

Los túneles de los enanos, una colmena laberíntica construida debajo de Qualinost, se combaron y hundieron bajo el peso del dragón. El suelo cedió.

El rugido de Beryl se transformó en un grito de sobresalto. Luchó para salvarse, arañando con las patas, batiendo frenéticamente las alas para elevarse del hundimiento. Pero las alas seguían enredadas con las cuerdas y sus pies no encontraron apoyo. Una mano inmortal rompió los huesos del mundo, resquebrajó la tierra. Beryl se precipitó por la fisura abierta.

Torvald Granito Blanco, primo del thane de Thorbardin y cabecilla del ejército de enanos que había acudido a Qualinost para combatir a los Caballeros de Neraka, oyó la batalla que se dirimía sobre su cabeza aunque no podía verla. Torvald se encontraba al pie de una escalera de mano que conducía a la superficie, unos seis metros más arriba. Esperaba la señal que significaba que el ejército invasor había empezado a vadear los ríos. Su propio ejército, compuesto por un millar de enanos, emergería entonces de ese túnel y de otros, excavados debajo de la ciudad, para atacar.

El túnel estaba tan oscuro como una noche negra, ya que los gusanos excavadores y sus brillantes larvas habían sido enviados de vuelta a Thorbardin. La oscuridad, el espacio confinado y el olor a tierra recién removida y a desperdicios de los gusanos no molestaban a los enanos, sino que les resultaban familiares y agradables. Sin embargo, estaban deseosos de abandonar los túneles, ansiosos de enfrentarse a sus enemigos, de batallar, y toqueteaban sus hachas y hablaban de la próxima gloria con sombría expectación.

Cuando los enanos sintieron los primeros temblores del suelo bajo sus pies, lanzaron un vítor que levantó ecos por los túneles, ya que esperaban que aquello significara que la estrategia de los elfos estaba funcionando. Al dragón se le había hecho bajar del aire y yacía indefenso en el suelo, enredado en cuerda mágica de la que no podría escapar.

—¿Qué pasa? —bramó Torvald al explorador, que se encontraba agazapado cerca de la salida, con la cabeza asomada entre las ramas de un lilo arbustivo.

—La tienen —fue la lacónica respuesta—. No se mueve. Está en las últimas.

Los enanos volvieron a vitorear. Torvald asintió con la cabeza; iba a dar la orden para que sus hombres empezaran a trepar por la escalera de mano cuando un feroz rugido puso de manifiesto que el explorador se había equivocado. El suelo se sacudió bajo los pies de Torvald; el temblor fue tan fuerte que los puntales que sostenían las paredes crujieron de manera ominosa. El polvo cayó sobre sus cabezas.

—¿Qué demo...? —empezó a gritar Torvald al explorador, pero luego cambió de opinión y empezó a trepar él mismo por la escalera de mano.

Otro temblor sacudió el suelo y el techo del túnel se abrió. La intensa luz del sol que penetró a raudales por el agujero casi cegó a los enanos. El horrorizado Torvald vio el ojo rojo del furioso dragón mirándolo, y a continuación las vigas que sostenían el techo del túnel se partieron y la escalera se astilló. El ojo desapareció en medio de una inmensa nube de polvo y escombros. El techo se vino abajo.

El mundo se desplomó sobre Torvald, derribándolo de la escalera. Los aterrorizados gritos de sus compañeros moribundos se alzaron entre el estruendo de los huesos de Krynn al quebrarse. Lo último que oyó fue el ruido de toneladas de rocas precipitándose sobre él, aplastándole el cráneo y la caja torácica.

La piedra, en la que los enanos habían confiado desde antaño para buscar cobijo y protección contra sus adversarios, se convirtió en su enemiga. En su asesina. En su tumba.

Rangold de Balifor, un hombre de cuarenta años, había sido mercenario desde que tenía catorce. Luchaba por una sola razón: el pillaje. No tenía lealtad a nada ni a nadie, no sabía de política, cambiaba de bando en medio de la batalla si alguien hacia que la oferta mereciera la pena. Se había unido al ejército de Beryl porque había oído comentar que iba a marchar contra Qualinost. Llevaba mucho tiempo esperando con ansia el saqueo de la ciudad elfa. Hombre previsor, Rangold llevaba consigo varios sacos de arpillera en los que se proponía llevar a casa la fortuna que obtuviese.

El mercenario se encontraba a la orilla del río, comiendo pan rancio y carne seca de vaca, esperando a que llegara su turno de cruzar la corriente. Los malditos elfos habían cortado los puentes. Las cuerdas colgaban a gran altura, porque la torrentera era profunda y el caudal del río era bajo en esa época del año. Los exploradores mantenían la vigilancia, pero informaban que no veían elfos. Las primeras unidades habían empezado a cruzar, algunos de los hombres cargando los equipos sobre la cabeza y otros las armas. Saltaba a la vista la inquietud de los que no sabían nadar a medida que vadeaban más y más profundamente en el agua. Estaba fría, pero corría tranquila en esa época. En primavera, alimentado por el deshielo de las nieves, el río habría sido infranqueable.

De vez en cuando, se veía un Dragón Rojo volando en círculos por encima del ejército, vigilando. A los hombres no les gustaban los Rojos, no confiaban en ellos aunque lucharan en el mismo bando, y no dejaban de echar ojeadas a lo alto, confiando en que la bestia se alejara. A Rangold le importaban un bledo los dragones; temblaba cuando el miedo al dragón se apoderaba de él, se lo sacudía de encima cuando había pasado, y seguía engullendo su comida. La idea de matar elfos y robar sus riquezas despertaba su apetito.

Su primera punzada de inquietud surgió cuando el suelo se combó repentinamente bajo sus pies, haciéndole perder el equilibrio y provocando que tirara el pan y la carne que tenía en las manos. Una rama cayó con un crujido. Un árbol se desplomó. Las aguas del río se agitaron y encresparon, rompiendo contra la orilla. Rangold se aferró al árbol y miró en derredor, intentando descubrir qué estaba pasando. En el aire, el Dragón Rojo extendió las alas y sobrevoló el bosque a poca altura a la par que lanzaba gritos que parecían advertencias, pero nadie entendió lo que decía.

Los temblores continuaron y se volvieron más fuertes. Una nube enorme de polvo y escombros se alzó en el aire, tan densa que ocultó la luz del sol. Los que cruzaban el río perdieron el equilibrio y cayeron al agua. Los que se encontraban en la orilla empezaron a chillar y a correr hacia uno u otro lado, presas del pánico y el desconcierto, mientras el suelo seguía combándose y sacudiéndose bajo sus pies.

—¿Cuáles son vuestras órdenes, señor? —gritó el capitán.

—No ceder terreno —respondió lacónicamente su superior, un Caballero de Neraka.

—Eso es más fácil decirlo que hacerlo —replicó el capitán, iracundo, mientras se esforzaba por mantener el equilibrio—. ¡Creo que deberíamos salir pitando de aquí!

—¡Te he dado una orden, capitán! —gritó el caballero—. Esto acabará dentro de...

En medio de un crujido ensordecedor, una rama enorme se rompió y cayó con un golpe estruendoso, enterrando al caballero y al capitán bajo sus ramas secundarias. De los restos salieron gritos y gemidos, súplicas de ayuda a las que Rangold hizo oídos sordos. El mercenario ignoraba lo que el resto del ejército pensaba hacer, y tampoco le importaba. Como el capitán había sugerido, Rangold iba a salir pitando de allí.

Empezó a trepar por el banco de la orilla, pero en ese momento oyó un retumbo ominoso, creciente, atronador. Se giró para ver el origen del ruido y se encontró con un espectáculo horripilante. Un muro de agua, borboteante y espumajosa, se abalanzaba sobre ellos. Los bancos del río de la Rabia Blanca se desmoronaron a causa de las sacudidas del terreno. Se abrieron fisuras en las rocosas torrenteras por las que discurría la corriente. Libre de los límites que la confinaban, violentamente agitadas por los repetidos temblores de tierra, las aguas se desbordaron con un ímpetu que arrasaba todo a su paso.

La crecida arrancó de cuajo árboles, desprendió enormes rocas de las caras de la torrentera por la que avanzaba fragorosamente, llevándose por delante piedras y restos.

Rangold miró de hito en hito, horrorizado, y luego se dio media vuelta y empezó a correr. Tras él, los que estaban atrapados en el agua pedían auxilio a gritos, pero la crecida ahogó rápidamente sus voces al arrastrarlos corriente abajo. Rangold intentó trepar a lo alto de la ribera, pero ésta era empinada y resbaladiza. Experimentó un momento de terrible pánico, y después el agua se estrelló contra él con una fuerza que le aplastó el esternón y paró el latido de su corazón. Su cuerpo, desmadejado y ensangrentado, se convirtió en uno más de los restos que el río arrastró corriente abajo.

Bramando y aullando de rabia, Beryl se hundió más y más a medida que el terreno cedía. La tierra se resquebrajaba bajo su peso. Las grietas se extendieron e irradiaron hacia fuera. Edificios, árboles y hogares se desmoronaron y cayeron por las fisuras que se ensanchaban progresivamente. El cuartel general de los Caballeros de Neraka, aquel feo edificio bajo y achaparrado, se derrumbó sobre sí mismo con un estruendo atronador. Los escombros llovieron sobre el dragón y le golpearon la cabeza y perforaron sus alas. El palacio del rey, construido de álamos vivos, se destruyó cuando los árboles se arrancaron de raíz, las ramas se rompieron y los inmensos troncos se retorcieron y se hicieron pedazos.

Los qualinestis que se habían quedado para defender su tierra murieron entre los escombros de las casas que habían cincelado con tanto esmero o en los jardines que tanto habían amado. Aunque sabían que la muerte era inminente y que no había escapatoria posible, siguieron luchando contra su enemigo hiriendo a Beryl con lanzas y espadas hasta que el pavimento se abrió bajo sus pies. Murieron con esperanza, porque a pesar de haber perecido, creían que su ciudad sobreviviría y volvería a levantarse de las ruinas.

Fue mejor que murieran antes de saber la verdad.

Beryl comprendió de repente que no iba a sobrevivir, que no podía escapar a su destino, y dicha certidumbre la dejó perpleja. No era así como se suponía tenía que acabar aquello. Ella —la fuerza más poderosa que jamás había visto Krynn— iba a morir de un modo ignominioso, en un agujero en el suelo. ¿Cómo podía haber ocurrido tal cosa? No lo entendía...

Bloques de piedra cayeron sobre ella, rompiéndole el cráneo y la columna vertebral. Árboles astillados le hicieron desgarrones en las alas. Las rocas le partieron los tendones, le abrieron tajos en el vientre con las afiladas aristas. La sangre salió a chorros por debajo de sus escamas. El sufrimiento era insoportable y gritó para que la muerte llegara y la librara de él. La bestia que había matado a tantos gimió y se retorció de dolor a medida que rocas, árboles y edificios se desplomaban sobre ella. La enorme y mal formada cabeza se hundió más y más. Los ojos rojos se giraron hacia atrás en las órbitas. Las alas rotas y la restallante cola dejaron de moverse. Entre estertores y maldiciendo amargamente, Beryl exhaló su último aliento.

Los temblores sacudieron el suelo en torno a la ciudad elfa a medida que el puño inmortal se descargaba con odio. La tierra se quebró y se abrió. Las grietas se ensancharon, las fisuras partieron el lecho rocoso sobre el que se había construido Qualinost. Los Dragones Rojos, contemplando lo que ocurría desde el cielo, vieron un gigantesco agujero donde otrora se alzaba la hermosa ciudad. Los Rojos no les tenían aprecio a los elfos, ya que habían sido enemigos desde el albor de los tiempos, pero aquel panorama era tan horrible, exponente de un poder atroz, que los Rojos no pudieron regocijarse. Contemplaron el desastre e inclinaron la cabeza en un gesto de reverencia y respeto.

Los temblores cesaron, el suelo dejó de combarse y sacudirse. El río de la Rabia Blanca se desbordó de su cauce y se vertió en la inmensa sima abierta donde antes se levantaba la ciudad elfa de Qualinost. Mucho después de que el terremoto acabara, el agua seguía burbujeando, espumajeando, creando grandes olas que rompían contra las orillas recién creadas. Poco a poco, el río se calmó y sus aguas lamieron trémulamente las nuevas riberas que ahora lo rodeaban, que lo abrazaban estrechamente, como si lo espantara su propia furia y lo apabullara la destrucción que había ocasionado.

La noche llegó sin luz de luna ni de estrellas, cual una mortaja tendida sobre los muertos que descansaban a gran profundidad bajo las oscuras y temblorosas aguas.

33

El Nalis Aren

A muchos kilómetros de distancia, Gilthas y su séquito se despidieron de Tarn Granito Blanco, el thane enano, y prosiguieron su viaje hacia el sur. Habían cabalgado lo más deprisa posible, apremiados por La Leona, que temía que el ejército de Beryl se dividiese y enviara una fuerza hacia el sur para interceptar a los refugiados mientras el resto ocupaba Qualinost. A pesar de su apremio, iban a paso lento, ya que la congoja era como un peso que los lastraba. Cada vez que remontaban la cima de una colina o monte, Gilthas se paraba y se giraba en la silla para escudriñar el horizonte con la vana esperanza de ver qué estaba pasando.

—Nos encontramos demasiado lejos —le recordó su esposa—. Los árboles tapan la vista. Envié corredores, que vendrán a informarnos rápidamente. Todo irá bien. Debemos seguir adelante, amor mío. Debemos continuar.

Habían hecho un alto para descansar y dar de beber a los caballos cuando sintieron temblar el suelo bajo sus pies y percibieron un apagado retumbo, como si hubiese una tormenta lejos. El temblor fue suave, pero hizo que a Gilthas le temblara la mano de tal modo que dejó caer el odre que estaba llenando. El joven monarca se puso de pie y miró hacia el norte.

—¿Qué ha sido eso? ¿Lo habéis notado? —demandó.

—Sí, lo he notado —contestó La Leona, que se acercó a él. Su mirada se enlazó con la de él; se la notaba preocupada—. No sé qué ha sido.

—A veces se producen temblores en las montañas, majestad —sugirió Planchet.

—No como ése. Nunca había sentido nada igual. Algo ha ido mal. Algo terrible ha ocurrido.

—Eso no lo sabemos —argüyó La Leona—. Quizá sólo sea un temblor de tierra, como dice Planchet. Deberíamos seguir...

—No —se opuso Gilthas—. Me quedo aquí a esperar a los corredores. No me marcharé hasta que descubra qué ha ocurrido.

Se apartó de ellos y se encaminó hacia un promontorio rocoso que se elevaba en el suelo. La Leona y Planchet intercambiaron una mirada.

—Ve con él —dijo suavemente la elfa.

Gilthas trepaba con febril energía y Planchet tuvo dificultades para mantener el paso de su rey. Al llegar a la cresta, Gilthas permaneció inmóvil largos instantes, mirando fijamente hacia el norte.

—¿Crees que eso es humo, Planchet? —preguntó con ansiedad.

—Una nube, majestad —contestó el sirviente.

Gilthas siguió con la mirada prendida en aquella dirección hasta que se vio obligado a bajarla y limpiarse los ojos.

—Es por el sol —murmuró—. Brilla demasiado.

—Sí, majestad —musitó Planchet, que miró hacia otro lado. Imaginando que podía adivinar los pensamientos del joven rey, añadió—: La decisión de marcharos que tomó vuestra majestad era la correcta...

—Lo sé, Planchet —le interrumpió Gilthas—. Conozco mi deber e intentaré cumplirlo lo mejor que sepa. No pensaba en eso. —De nuevo miró al norte—. Nuestro pueblo se ha visto obligado a abandonar su hogar ancestral. Me preguntaba qué sería de nosotros si no pudiésemos regresar a él.

—Eso nunca ocurrirá, majestad —contestó firmemente Planchet.

—¿Por qué no? —Gilthas se volvió para mirarlo directamente a la cara, interesado en la respuesta.

El sirviente estaba desconcertado. Aquello no era tan sencillo, tan elemental.

—Qualinesti es nuestro, majestad. La tierra pertenece a los elfos. Es nuestra por derecho.

Gilthas esbozó una triste sonrisa.

—Algunos podrían argumentar que el único espacio de tierra al que los mortales tenemos un derecho inherente es aquel en el que yacemos en eterno descanso. Mira allí abajo. Mi querida esposa pasea de un lado a otro como el felino por el que le dieron su apodo. Está nerviosa, preocupada, no quiere que paremos, sino que sigamos adelante. ¿Por qué? Porque nuestro enemigo nos persigue, nos está dando caza en nuestra propia tierra.

—La recuperaremos...

—¿De veras? —inquirió quedamente el rey—. Tengo mis dudas. —Se volvió hacia el norte—. Somos un pueblo en el exilio. No tenemos a donde ir. —Giró un poco la cabeza—. Estoy enterado de los informes sobre Silvanesti, Planchet.

—Rumores, majestad —repuso el sirviente, turbado e incómodo—. No podemos confirmarlos. Íbamos a informaros, pero La Leona dijo que no había que molestaros con eso hasta que supiésemos algo seguro...

—Algo seguro. —Gilthas sacudió la cabeza. Con la punta de la bota trazó en el polvo un rectángulo de un metro ochenta de longitud y noventa centímetros de anchura—. Esto es lo único que es seguro, amigo mío.

—Majestad... —empezó Planchet, preocupado.

Gilthas se volvió a mirar de nuevo hacia el norte.

—Aquello es humo, ¿no crees?

—Sí, majestad. Aquello es humo.

El corredor los alcanzó durante la noche. Acostumbrados a viajar bajo la cobertura de la oscuridad, La Leona y sus rebeldes sabían marcar un rastro con tanta destreza como habían hecho los antepasados kalanestis de la elfa antes que ella, valiéndose de los pétalos de las flores que brillaban en la oscuridad para indicar qué bifurcación seguir, dejando luciérnagas metidas en botellas, sobre un montón de piedras, o marcando un árbol con fósforo. De ese modo, el corredor había podido seguir su rastro incluso después de que hubiese caído la noche.

No habían encendido lumbre. La Leona lo había desaconsejado, de modo que se sentaron en la oscuridad, sin intercambiar cuentos ni entonar cantos, como habrían hecho en otros tiempos mejores.

Gilthas se mantuvo apartado de los otros, rememorando su infancia como había estado haciendo desde que se separó de su madre. Evocaba esos tiempos, pensaba en Laurana y en Tanis, en el amor y los tiernos cuidados que le habían prodigado, cuando vio a los guardias levantarse como impulsados por un resorte. Con las manos sobre las empuñaduras de las espadas, corrieron para formar un círculo protector a su alrededor.

Gilthas no había oído ningún ruido, pero eso no era de extrañar. Como solía decirle su esposa para tomarle el pelo, tenía «oídos humanos». Espada en mano, Planchet acudió junto a su rey. La Leona siguió en el centro del claro, escudriñando la oscuridad. Silbó las notas del canto del ruiseñor.

Llegó la respuesta, y La Leona silbó de nuevo. Los elfos se relajaron, aunque no bajaron la guardia. El corredor entró en el campamento y al divisar a La Leona se aproximó a ella; empezó a hablar en kalanesti, el lenguaje de los Elfos Salvajes.

Gilthas hablaba un poco esa lengua, pero sólo pudo captar fragmentos de la conversación, ya que ambos mantenían un tono bajo, además de que el corredor hablaba demasiado deprisa para entenderlo, interrumpiéndose sólo para coger aire. Gilthas se habría acercado para sumarse a la conversación, pero de repente fue incapaz de mover un solo músculo. Se daba cuenta, por el tono del corredor, que las noticias que traía no eran buenas.

Entonces vio a su esposa hacer algo que nunca había hecho: cayó de rodillas e inclinó la cabeza. La espesa melena le cubrió el rostro como un velo de luto. Se llevó las manos a los ojos y se echó a llorar.

Planchet cogió el brazo del joven monarca, pero éste se soltó de un tirón y echó a andar aunque ni siquiera sentía los pies, ni el suelo que pisaba, de manera que tropezó, aunque consiguió recuperar el equilibrio. Al oír que se aproximaba, La Leona recobró el control de sí misma. Se incorporó precipitadamente y salió a su encuentro. Le agarró las manos; las suyas estaban frías como las de un muerto, y Gilthas se estremeció.

—¿Qué ocurre? —demandó en una voz que no reconoció como la suya—. ¡Vamos, habla! Mi madre... —Fue incapaz de decirlo.

—Tu madre ha muerto —susurró La Leona, cuya voz sonaba temblorosa y ronca por el llanto.

Gilthas suspiró profundamente, pero su dolor era suyo. Como rey, tenía un pueblo en el que pensar.

—¿Qué ocurrió con el dragón? —preguntó duramente—. ¿Y Beryl?

—Beryl está muerta —respondió su esposa—. Hay algo más —se apresuró a añadir al ver que Gilthas iba a hablar—. El temblor que sentimos... —La voz le falló. Se humedeció los resecos labios antes de continuar—. Algo salió mal. Tu madre luchó sola. Nadie sabe por qué ni qué paso. Beryl llegó y... tu madre se enfrentó sola al dragón.

Gilthas inclinó la cabeza, incapaz de soportar el dolor.

—Laurana hirió a Beryl con la Dragonlance, pero no la mató. Furiosa, la Verde aplastó la Torre... Tu madre no pudo escapar...

La Leona guardó silencio un momento y después continuó hablando; su voz sonaba aturdida, como si no pudiese creer lo que estaba diciendo.

—El plan de atrapar al dragón funcionó. La gente tiró de las cuerdas para bajarla. El ataque de tu madre impidió que Beryl exhalara sus gases venenosos. Cuando la tuvieron en el suelo, parecía que había muerto, pero sólo estaba fingiendo. Beryl se levantó y estaba a punto de atacar cuando el suelo cedió bajo ella.

Gilthas miraba a su esposa fijamente, consternado, incapaz de hablar.

—Los túneles... —siguió la elfa mientras las lágrimas corrían por sus mejillas—. Los túneles se vinieron abajo con el peso del dragón. La Verde cayó y... y la ciudad se desplomó sobre ella.

Planchet soltó un grito ahogado. Los guardias elfos, que se habían ido acercando para escuchar, dieron un respingo y gritaron.

Gilthas no podía hablar, no podía emitir ningún sonido.

—Díselo —ordenó La Leona al corredor, con voz entrecortada, y volvió la cara hacia un lado—. Yo no puedo.

El corredor se inclinó ante el rey. El hombre tenía el semblante blanco y los ojos desmesuradamente abiertos. Empezaba a recobrar la respiración.

—Majestad —dijo, hablando en el lenguaje qualinesti—, me apena profundamente deciros que la ciudad de Qualinost no existe. No ha quedado nada de ella.

—¿Hay supervivientes? —preguntó Gilthas, más con un gesto que con palabras.

—No podía haberlos, majestad —contestó el elfo—. Qualinost es ahora un lago. Nalis Aren. Un lago de muerte.

Gilthas se abrazó a su esposa, y ella lo estrechó con fuerza mientras murmuraba palabras de consuelo incoherentes que no podían dar consuelo. Planchet lloraba sin rebozo, como los guardias elfos, que empezaron a musitar plegarias por las almas de los muertos. Apabullado, abrumado, incapaz de asimilar la enormidad del desastre, Gilthas siguió estrechando a su esposa contra sí y contempló fijamente la oscuridad que era un lago de muerte cubriéndole.

34

La presencia

El Dragón Azul voló en círculos sobre las copas de los árboles, buscando un lugar donde aterrizar. Los cipreses crecían muy juntos, tanto que Filo Agudo habló de volar de vuelta al este, donde las praderas y las suaves y bajas colinas proporcionaban sitios más adecuados para descender. Sin embargo, Goldmoon no le permitió dar la vuelta. Se aproximaba al final de su viaje, y sus fuerzas menguaban de segundo en segundo, cada latido de su corazón era un poco más lento, un poco más débil. El tiempo que le quedaba era precioso, no podía perder un instante. Oteando desde el lomo del dragón, observó el río de almas que fluía bajo ella, y le pareció que no avanzaba por el impulso de las fuertes alas del Azul, sino arrastrada por la lastimera marea.

—¡Allí! —dijo, señalando.

Un afloramiento rocoso, brillando blanco como tiza a la luz de la luna, emergía en medio de los cipreses. La forma del afloramiento era extraña. Visto desde arriba, tenía la apariencia de una mano extendida, con la palma hacia arriba, como para recibir algo.

Filo Agudo lo observó atentamente y, tras pensarlo un momento, opinó que podía aterrizar sin peligro, aunque sería tarea de ellos bajar por la empinada cara del saliente rocoso.

A Goldmoon eso no le preocupaba. Sólo tenía que meterse en el río para que la llevara a su destino.

El dragón aterrizó en la palma de la mano blanca como tiza, con la mayor suavidad posible para no sacudir a sus pasajeros. Goldmoon desmontó, su cuerpo joven transportando su debilitado espíritu.

Ayudó a Acertijo a bajarse de la espalda del Dragón. Esa ayuda era necesaria, ya que Filo Agudo giró un ojo y asestó al gnomo una mirada torva. Acertijo se había pasado todo el viaje disertando sobre la nula idoneidad de los dragones para el vuelo, de la poca fiabilidad de escamas y piel, huesos y tendones para esa tarea. Filo Agudo sacudió ligeramente un ala y faltó poco para que lanzara al gnomo por la pendiente del afloramiento, pero Acertijo, perdido en un sueño feliz de hidráulica, ni siquiera se percató.

Goldmoon alzó la vista hacia Tasslehoff, que seguía sentado cómodamente sobre la espalda del dragón.

—Pues ya estás aquí, Goldmoon —dijo el kender mientras agitaba la mano—. Espero que encuentres lo que quiera que vas buscando. Bueno, dragón, pongámonos en marcha. No hay que perder tiempo. Tenemos que quemar ciudades, devorar doncellas, apoderarnos de tesoros y todo lo demás. ¡Adiós, Goldmoon! ¡Adiós, Acerti...!

Con un chasquido de dientes, Filo Agudo arqueó la espalda y se sacudió. Las despedidas de Tasslehoff se cortaron en mitad de la frase cuando el kender salió lanzado patas arriba y fue a aterrizar de manera contundente en el suelo rocoso del risco.

—Bastante he aguantado con tener que transportar a esa sabandija hasta aquí —gruñó Filo Agudo. Dirigió la mirada hacia Goldmoon y el ojo rojizo del reptil centelleó—. No eres lo que el caballero Gerard afirmó que eras, ¿verdad? No eres una mística oscura.

—No, no lo soy. Pero te agradezco que me hayas traído a Foscaterra —respondió la mujer con aire ausente. No temía la ira del Azul. Sentía una mano protectora sobre ella, tan fuerte como la mano pétrea que ahora la sostenía. Ningún ser mortal podía hacerle daño.

—No quiero tu agradecimiento —replicó Filo Agudo—. No significa nada para mí. Lo hice por ella. —Sus ojos se empañaron y se alzaron a la luna brillante, al cielo estrellado—. Oigo su voz. —Bajó los ojos para mirar fijamente a la mujer—. Tú también la oyes, ¿verdad? Pronuncia tu nombre: Goldmoon, princesa de los que-shus. Conoces la voz.

—La oigo —admitió ella, preocupada—, pero no la reconozco.

—Yo sí —afirmó, agitado, el Azul—. Me convoca, y obedeceré a su llamada, pero no sin mi amo. Él y yo estamos muy unidos.

El dragón extendió las alas y se impulsó para remontar el vuelo directamente hacia arriba a fin de evitar los enormes árboles. Voló hacia el sur, en dirección a Qualinesti.

Tasslehoff se levantó y recogió sus saquillos.

—Espero que sepas dónde nos encontramos, Burrfoot —instó Acertijo en un tono severo y acusador.

—No, no lo sé —contestó alegremente el kender—. No reconozco nada de esto. —Luego añadió con un suspiro de alivio:— Estamos perdidos, Goldmoon. Totalmente perdidos.

—Ellos conocen el camino —dijo la mujer, que contemplaba los rostros de los muertos alzados hacia ella.

Palin y Dalamar se hallaban en la planta baja de la Torre, observando atentamente la densa oscuridad que se extendía debajo de los cipreses. Densa, opresiva y vacía. Los espíritus errantes habían desaparecido.

—Podríamos marcharnos ahora —sugirió Palin.

El mago se encontraba ante la ventana, con las manos metidas bajo las mangas de la túnica, ya que a esa hora temprana en la Torre hacía frío y humedad y él estaba destemplado. Dalamar había mencionado algo sobre un ponche caliente y lumbre en la chimenea de la biblioteca, pero aunque la idea de calentarse el cuerpo y el estómago sonaba bien, ninguno de los dos se movió de donde estaba.

—Podríamos salir ahora, mientras los muertos no rondan por aquí para acosarnos. Podríamos irnos los dos.

—Sí. —Dalamar también miraba por la ventana y tenía las manos guardadas bajo las mangas—. Podríamos irnos. —Echó una mirada de reojo a Palin—. O, más bien, podrías salir tú si quieres, y buscar al kender.

—Pero tú también puedes irte. Nada te retiene aquí ya. —Se le ocurrió algo de repente—. O quizás es que desde que los muertos han desaparecido, también ha desaparecido tu magia.

Dalamar esbozó una torva sonrisa.

—Lo dices como si esperaras que fuera así, Majere.

—Sabes que no era ésa mi intención —replicó Palin, molesto, aunque muy en el fondo de su ser algo musitó que quizá sí era eso lo que había querido decir.

«Aquí estoy, un hombre de edad madura, un hechicero de considerable poder y renombre —se dijo—. No he perdido mis habilidades, como temía, sino que los muertos me han estado robando mi magia. Sin embargo, en presencia de Dalamar, me siento inmaduro, inferior e incompetente, como me sentí la primera vez que vine a la Torre para pasar la Prueba. Quizá peor, porque es algo natural de la juventud tener confianza de sobra en uno mismo. Me estoy esforzando continuamente para demostrar mi valía a Dalamar y siempre me quedo corto. ¿Y por qué lo hago? —se preguntó—. ¿Qué me importa lo que este elfo oscuro opina de mí? Dalamar nunca se fiará de mí, nunca me respetará. No por nada de lo que soy, sino por lo que no soy. No soy mi tío. No soy Raistlin.»

—Podría marcharme, pero no lo haré —manifestó el elfo, cuyas delicadas cejas se fruncieron mientras seguía contemplando la vacía oscuridad. Tuvo un escalofrío y se ajustó más la túnica—. Siento un hormigueo en las puntas de los dedos. Tengo el vello erizado. Aquí hay una presencia, Palin. La he sentido a lo largo de toda la noche. Como un aliento en la nuca, un susurro en el oído. El sonido de una risa distante. Una presencia inmortal, Majere.

Un incómodo desasosiego se había apoderado de Palin.

—Esa chica y su conversación sobre el dios Único te ha afectado, amigo mío. Eso y una imaginación febril, además de que lo que comes no es suficiente ni para sustentar el pajarillo de mi mujer.

No bien había acabado de decirlo, cuando Palin deseó no haber mencionado a su esposa, no haber pensado en Usha.

«Debería abandonar la Torre ahora mismo, aunque sólo fuera para regresar a casa. Usha estará preocupada por mí. Si se ha enterado del ataque a la Ciudadela de la Luz, quizá piensa que he muerto.»

—Pues que lo piense —musitó—. Hallará más paz en la idea de que estoy muerto de la que ha conocido nunca viviendo conmigo. Si me cree muerto, me perdonará por haberle hecho daño. Sus recuerdos serán gratos...

—Deja de mascullar entre dientes, Majere, y mira fuera. ¡Los muertos han regresado!

Donde antes todo era quietud, ahora la oscuridad había cobrado vida de nuevo, bullía con los muertos. Los inquietos espíritus habían regresado, deambulaban entre los árboles, acechaban la Torre, contemplándola con ojos que traslucían ansiedad y ardían con deseo.

Palin soltó un corto y ahogado grito y saltó hacia la ventana. La golpeó tan fuerte con las manos que por poco rompe el cristal.

—¿Qué? —instó el elfo oscuro, alarmado—. ¿Qué ocurre?

—¡Laurana! —exclamó Palin, que recorría con la mirada el río de almas—. ¡Laurana! ¡La he visto! ¡Lo juro! ¡Mira! ¡Mira allí! No... Ya no está...

Se apartó de la ventana y caminó resueltamente hacia la puerta protegida con conjuros.

Dalamar saltó hacia él y lo agarró por el brazo.

—Majere, esto es una locura...

—Voy a salir. —Palin se soltó de un tirón—. Tengo que encontrarla.

—No, Palin. —Dalamar se interpuso en su camino y lo aferró con fuerza, hundiendo los dedos en sus brazos—. No querrás encontrarla. Créeme, Majere, no será Laurana. No la Laurana que conocías. Será... como los otros.

—¡Mi padre no lo era! —replicó furioso mientras forcejeaba para soltarse. ¿Quién habría pensado que el escuálido elfo tendría tanta fuerza?—. Intentó advertirme...

—No lo era al principio —dijo Dalamar—. Pero lo es ahora. No puede evitarlo. Lo sé. Los he utilizado. Me han servido durante años.

Calló, aunque siguió agarrando a Palin y observándolo con cautela. El hechicero humano consiguió librarse de las manos del elfo.

—Suéltame —dijo—. No voy a ninguna parte. —Se frotó los brazos y regresó junto a la ventana para mirar fuera.

—¿Seguro que era Laurana? —preguntó Dalamar tras un corto silencio.

—Ya no estoy seguro de nada. —Pero sí estaba preocupado, frustrado, helado hasta los huesos—. Tú y tu maldito vello de punta...

—... hemos venido al sitio equivocado —gritó lastimeramente una voz estridente y aguda desde la oscuridad—. No es ahí donde quieres ir, Goldmoon. Confía en mí. Conozco las Torres de la Alta Hechicería, y ésta no es la correcta.

—¡Busco al hechicero Dalamar! —llamó otra voz—. Si está dentro, que abra la puerta para dejarme pasar.

—No sé cómo ni por qué —exclamó Palin, que miraba sorprendido a través del cristal—, pero ahí está Tasslehoff y ha traído a Goldmoon.

—Por las apariencias, yo diría que ha sido al revés —comentó Dalamar mientras retiraba el conjuro de la puerta.

Tasslehoff seguía argumentando, mientras esperaban en el umbral de la Torre, que ésa no era la que buscaban, que Goldmoon quería ir a la de Dalamar, a la Torre de la Alta Hechicería de Palanthas y, en consecuencia, no era la correcta.

—No vas a encontrar a nadie ahí dentro. —La voz de Tasslehoff empezaba a tener un timbre desesperado—. No encontrarás a Dalamar, y tampoco a Palin, dicho sea de paso. Y no es que haya alguna razón para pensar que Palin podría estar ahí —se apresuró a añadir—. No he visto a Palin hace muchísimo tiempo, desde que Beryl atacó la Ciudadela de la Luz. Él se marchó un día y yo me fui al siguiente. Él llevaba el ingenio mágico de viajar en el tiempo, sólo que lo perdió. Les lanzó piezas a los draconianos. El ingenio se ha perdido, se ha destruido. Ni señal de él por ninguna parte, así que no lo busques porque no lo encontrarás...

—Dalamar —sonó la voz de Goldmoon—. ¡Déjame pasar!

—Te lo estoy diciendo —insistió Tasslehoff—. Dalamar no se ene... ¡Ah, hola, Dalamar! —El kender se esforzó por parecer sorprendido—. ¿Qué haces en esta Torre extraña? —Tas guiñó un ojo varias veces al tiempo que señalaba a Goldmoon con la cabeza.

—Bienvenida, Goldmoon, sanadora, sacerdotisa de Mishakal —saludó gentilmente Dalamar, utilizando el antiguo título de la mujer—. Tu visita me honra.

Mientras hacía pasar a su invitada con la innata cortesía elfa, Dalamar susurró en un aparte:

—¡Majere! ¡No dejes escapar al kender!

Palin agarró a Tasslehoff, que se había quedado en el umbral. El mago humano iba a meterlo de un tirón en la Torre cuando se quedó muy desconcertado al ver a un gnomo plantado en la puerta. El gnomo tenía metidas las manos en los bolsillos y miraba en derredor. Aparentemente, por su expresión, no le gustaba mucho lo que veía.

—¿Quién eres? —preguntó Palin.

—Mi nombre, en la versión corta, es Acertijo. Vengo con ella. —El gnomo señaló a Goldmoon con un dedo mugriento—. Me robó el sumergible. Los sumergibles cuestan un montón de dinero. ¿Y quién va a pagarlo? Eso es lo que quiero saber. ¿Lo pagarás tú? ¿Por eso hemos venido aquí? —Acertijo levantó su pequeño puño—. Acero frío y duro, eso es lo que quiero, nada de material de hechiceros, como ojos de murciélago. —El gnomo aspiró por la nariz con gesto desdeñoso—. Tenemos toda una cámara llena de ésos. Una vez excluidos como bolas para cojinetes, ¿para qué sirven?

Sin aflojar los dedos con los que agarraba el cuello de la camisa de Tas, Palin arrastró al kender, que lanzaba patadas y se retorcía, al interior. Acertijo entró por propia voluntad; sus penetrantes ojillos abarcaron de un vistazo todo y descartaron todo de entrada.

Goldmoon no respondió a la bienvenida de Dalamar. Apenas miró a él y a Palin; sus ojos escudriñaron la Torre y se detuvieron en la escalera espiral que ascendía hacia la oscuridad. Recorrió con la mirada la estancia en la que se encontraban, y entonces sus ojos se desorbitaron. Su semblante, ya pálido, se tornó ceniciento.

—¿Qué es lo que percibo? —preguntó en voz baja y llena de temor—. ¿Quién está aquí?

Dalamar lanzó a Palin una mirada que significaba «te lo dije».

—Palin Majere y yo somos los únicos que nos encontramos aquí, sanadora —contestó.

Goldmoon miró a Palin y pareció que no lo reconocía, ya que de inmediato sus ojos pasaron sobre él, más allá de él.

—No —musitó—. Hay alguien más. Tengo que reunirme con alguien aquí.

Los ojos de Dalamar centellearon; acalló la sorprendida exclamación de Palin con una dura mirada.

—La persona que esperas no ha llegado aún. ¿Quieres esperar en la biblioteca, sanadora? La estancia está caldeada y hay ponche caliente y comida.

—¿Comida? —El gnomo se animó, pero un instante después recobró su aire sombrío—. No serán sesos de murciélago, ¿verdad? ¿O dedos de mono? No ingeriré comida de hechiceros. Se hace muy mal la digestión. Unas buenas cortezas de cerdo y té fuerte y oscuro. Eso es otra cosa.

—Ha sido estupendo verte de nuevo, Palin, y a ti también, Dalamar —intervino Tasslehoff mientras se retorcía para soltarse—. Ojalá pudiera quedarme a almorzar, porque los dedos de mono parecen un plato delicioso, pero tengo que continuar...

—Te conduciré a la biblioteca dentro de un momento, sanadora —dijo Dalamar—, pero antes he de acomodar a nuestros otros huéspedes. Si me disculpas...

Goldmoon no pareció oírlo, ya que siguió recorriendo con la mirada la Torre, buscando algo o a alguien. Su actitud era inquietante.

Dalamar se acercó a Palin y le dio un tirón de la manga.

—En cuanto a Tas...

—En cuanto a mí, ¿qué? —demandó el kender, mirando a Dalamar con recelo.

—¿Recuerdas lo que Mina te dijo, Majere? Sobre el ingenio.

—¿Quién dijo qué? —demandó Tas—. ¿Qué ingenio?

—Sí, lo recuerdo —contestó Palin.

—Llévalos a él y al gnomo a una de las habitaciones de estudiantes, en el ala norte. La primera del corredor servirá. Es un cuarto que no tiene chimenea —añadió el elfo en tono enfático—. Registra al kender, y cuando encuentres el ingenio, guárdalo a buen recaudo, por lo que más quieras. No vayas a tirar piezas por ahí. Ah, por cierto. Seguramente querrás quedarte escondido en esa ala del edificio. El huésped que esperamos no debería encontrarte aquí.

—¿Por qué es necesario andar con tantos misterios? —preguntó Palin, irritado por el tono petulante del elfo—. ¿Por qué no decirle simplemente a Goldmoon que la persona que viene a verla es su hija adoptiva, Mina?

—Humanos —dijo, desdeñoso, Dalamar—. Siempre ansiosos de soltar cuanto antes todo lo que sabéis. Los elfos conocemos bien el poder que tienen los secretos, sabemos el valor de guardar secretos.

—Pero ¿qué esperas sacar con...?

—No lo sé. —Dalamar se encogió de hombros—. Tal vez algo. Tal vez nada. Me contaste que las dos estuvieron muy unidas. Podría salir mucho del impacto de un encuentro inesperado, de la impresión al reconocerse. En tales circunstancias, la gente dice cosas que no tenía intención de decir, sobre todo los humanos, que tanto se dejan dominar por las emociones.

—Puede que Goldmoon parezca joven, pero sólo es una apariencia. Hablas con mucho desparpajo sobre la impresión que será para ella ver a la chiquilla a la que tanto amó, pero esa impresión podría resultar fatal. —La expresión de Palin se había endurecido—. Quiero estar presente.

—Demasiado peligroso... —empezó a decir el elfo, sacudiendo la cabeza.

—Puedes arreglarlo —insistió firmemente Palin—. Sé que tienes recursos.

Dalamar vaciló, y después accedió de mala gana.

—De acuerdo, si insistes. Pero la responsabilidad es enteramente tuya. Recuerda que la tal Mina te vio aunque te escondías detrás de una pared. Si te descubre, no podré hacer nada para salvarte.

—No contaba con ello —replicó, cortante, Palin.

—Entonces, reúnete con nosotros en la biblioteca una vez que tengas encerrados a esos dos. —Dalamar movió el pulgar señalando al kender y al gnomo.

El elfo oscuro se dio media vuelta y después se paró y miró hacia atrás.

—Por cierto, Majere. Supongo que se te habrá pasado por la cabeza la importancia de la presencia del gnomo, ¿verdad?

—¿El gnomo? —Palin estaba sorprendido—. No. ¿A qué...?

—Acuérdate de la historia de tu tío —dijo Dalamar, cuya voz era sombría.

Regresó junto a Goldmoon y la condujo escaleras arriba. Se mostraba gentil y encantador, como podía serlo cuando quería. La mujer lo siguió, moviéndose como si caminara en sueños, sin ser consciente de dónde se encontraba ni hacia dónde se dirigía. El cuerpo joven y hermoso caminaba y la llevaba consigo.

—La importancia del gnomo —repitió, enfadado, Palin—. Gnomos... La historia de mi tío... ¿Qué quiere decir con eso? Siempre tan condenadamente misterioso...

Rezongando entre dientes, Palin llevó al reacio Tasslehoff escaleras arriba. El mago no hizo caso de las súplicas, las excusas y las mentiras del kender, algunas bastante originales. Su atención se centraba en el pequeño y arrugado gnomo que subía los peldaños a su lado, sin dejar de protestar todo el rato por el dolor de piernas y encomiando las virtudes de la gnomolanzaderas, con las que una escalera no tenía ni punto de comparación.

Palin no conseguía encontrar absolutamente ningún significado a la presencia del gnomo. No a menos que Dalamar tuviese intención de instalar gnomolanzaderas.

Escoltó a los dos a la habitación señalada, soltó a la fuerza los dedos de Tas cuando el kender intentó aferrarse a la jamba de la puerta y lo metió de un empellón. El gnomo entró a continuación, parloteando sobre violación de códigos de la construcción y preguntando sobre las inspecciones anuales. Tras realizar un conjuro de cierre mágico en la puerta, para mantener dentro a sus reacios invitados, Palin se volvió hacia Tasslehoff.

—Bien, con respecto al ingenio de viajar en el tiempo...

—No lo tengo, Palin, de veras —repuso enseguida el kender—. Lo juro por la barba de tío Saltatrampas. Les lanzaste todas las piezas a los draconianos, lo sabes. Están desperdigadas por todo el laberinto de setos...

—¡Ah! —gritó el gnomo y fue hacia un rincón, donde se quedó con la cabeza apoyada contra la pared.

—Las piezas del ingenio se esparcieron por el laberinto de setos —continuó precipitadamente Tas—, junto con los trozos de los draconianos.

—Tas —lo interrumpió severamente Palin, consciente de que el tiempo pasaba y deseando acabar cuanto antes con aquello—. Tienes el ingenio. Regresó a ti. Tiene que regresar a ti, aunque sea en trozos. Creí que lo había destruido, pero el artilugio no puede destruirse, como tampoco puede perderse.

—Palin, yo... —empezó Tas, temblándole los labios.

El mago se preparó para oír más mentiras.

—¿Sí, Tas?

—Palin... ¡Me vi a mí mismo! —barbotó el kender.

—De verdad, Tas, déjate de...

—¡Estaba muerto, Palin! —susurró Tas. Su cara, normalmente rubicunda, se había puesto pálida—. Estaba muerto y... ¡Y no me gustó! Era espantoso, Palin. Estaba frío, muy, muy frío. Y perdido, y asustado. Nunca he estado perdido y nunca he estado asustado. No de ese modo, en cualquier caso.

»No me hagas volver para que muera, Palin —suplicó—. No me conviertas en... ¡En una cosa muerta! Por favor, Palin. ¡Prométeme que no lo harás! —Tasslehoff se agarró al mago con fuerza—. ¡Prométemelo!

Palin nunca había visto al kender tan fuera de sí. Se conmovió hasta el borde de las lágrimas. Estaba desconcertado, preguntándose qué hacer, mientras acariciaba el cabello de Tasslehoff con intención de tranquilizarlo.

«¿Qué puedo hacer? —se preguntó, impotente—. Tasslehoff tiene que volver para morir. No tengo elección en ese asunto. El kender debe regresar a su propio tiempo y morir bajo el pie de Caos. No puedo prometerle lo que me pide, por mucho que desee hacerlo.»

Lo que le asombraba era que Tasslehoff hubiese visto a su propio fantasma. Podría haber pensado que se trataba de una mentira, un intento del kender para distraerlo de su propósito de encontrar el ingenio. Sin embargo, aunque sabía que Tas no dudaría en decir una mentira —ya fuera porque le interesara o simplemente por divertirse—, Palin estaba seguro de que decía la verdad. Había visto miedo en los ojos del kender, algo totalmente inusitado, una imagen que le causaba una profunda tristeza.

Al menos eso respondía a una pregunta acuciante: ¿había muerto realmente Tasslehoff o simplemente había estado deambulando por el mundo todos esos años? El hecho de que hubiese visto a su propio fantasma respondía de manera concluyente. Tasslehoff Burrfoot había muerto al final de la batalla contra Caos. Estaba muerto. O, al menos, debería estarlo.

El gnomo se apartó del rincón, se acercó a ellos y dio unos golpecitos a Palin en las costillas con el dedo.

—¿No habló alguien de comida? —preguntó.

La importancia del gnomo. ¿Qué importancia podía tener ese irritante gnomo?

Soltándose de las manos crispadas de Tas, Palin se arrodilló delante del kender.

—Mírame, Tas. Eso es. Mírame y escucha lo que voy a decirte. No entiendo lo que ocurre. No sé qué está pasando en el mundo, y tampoco Dalamar. Pero sí sé una cosa: el único modo de que podamos descubrir lo que va mal y tal vez arreglarlo es que seas sincero con nosotros.

—Lo soy, Palin —repuso Tas mientras se limpiaba las lágrimas—. ¿Me harás regresar al pasado?

—Me temo que no me queda otro remedio, Tas —contestó Palin de mala gana—. Tienes que entenderlo. Yo no quiero. Haría cualquier cosa, daría cualquier cosa, por no tener que hacerlo. Has visto los espíritus de los muertos y sabes lo terriblemente desdichados que se sienten. No tendrían que seguir en el mundo. Algo o alguien los retiene aquí, prisioneros.

—¿Quieres decir que yo no tendría que encontrarme aquí? —preguntó el kender—. No el yo vivo, sino el yo muerto.

—No lo sé con seguridad, Tas. Nadie lo sabe. Pero creo que no. ¿Te acuerdas de lo que lady Crysania solía decir, que la muerte no era el final, sino el principio de una nueva vida? ¿Que nos reuniríamos con nuestros seres queridos, que nos habían precedido en el viaje, y que estaríamos juntos y conoceríamos nuevos amigos...?

—Siempre creí que estaría con Flint —dijo Tas—. Sé que me echa de menos. —Guardó silencio un instante y luego añadió—: Bien, si piensas que puede ayudar...

Soltó el cierre de su saquillo y, antes de que Palin pudiese detenerle, lo volcó y esparció el contenido sobre el suelo.

Entre huevos de pájaro, plumas de gallina, tinteros, tarros de mermelada, corazones de manzana y lo que parecía ser una estaca que alguien hubiese utilizado como pierna postiza, relucían los engranajes, las gemas, las ruedas y la cadena del ingenio de viajar en el tiempo a la luz de la vela.

—Vaya, ¿qué tenemos aquí? —dijo el gnomo mientras se ponía en cuclillas y rebuscaba entre el montón de objetos—. Ruedas dentadas, un artilugio y un chirimbolo y un chisme. Palabras técnicas, ¿sabéis? —añadió al tiempo que echaba una ojeada a Tas y a Palin para ver si los había impresionado—. Incomprensibles para los aficionados. No sé muy bien qué era. —Reunió las piezas una por una, mirándolas con interés—. Pero no parece que esté en las condiciones adecuadas para funcionar. Y eso no es una suposición, ojo, sino la opinión de un profesional.

Utilizando la túnica a modo de bandeja, el gnomo llevó las piezas del ingenio hasta una mesa. Sacó la fantástica navaja que también era un destornillador y se puso a trabajar.

—Eh, tú, chico —dijo, agitando la mano en dirección a Palin—. Tráenos algo de comer. Bocadillos. Y una jarra de té fuerte. Tan fuerte como puedas prepararlo. Esta fiesta va a durar toda la noche.

Y entonces, por supuesto, Palin recordó la historia del ingenio. Comprendió la importancia de la presencia del gnomo.

Al parecer, lo mismo le ocurrió a Tasslehoff, que miraba a Acertijo con una expresión abatida y angustiada.

—¿Dónde has estado, Majere? —demandó Dalamar cuando Palin entró en la biblioteca. Saltaba a la vista que el elfo oscuro tenía los nervios de punta, que había estado paseando de un lado a otro de la estancia—. ¡Has tardado mucho! ¿Encontraste el ingenio?

—Sí, y también lo hizo el gnomo. —Palin miró atentamente a Dalamar—. Su aparición aquí...

—Completa el círculo —terminó la frase Dalamar.

Palin sacudió la cabeza, escéptico. Recorrió el cuarto con la mirada.

—¿Dónde está Goldmoon?

—Me pidió que la llevara al viejo laboratorio. Dijo que le había sido revelado que el encuentro sería allí.

—¿En el laboratorio? ¿No es peligroso?

—A menos que le asusten las bolas de pelusa y el polvo —respondió el elfo, encogiéndose de hombros—. Es el único peligro que puede haber.

—Antaño una cámara de misterios y de poder, el laboratorio se ha reducido a un depósito de polvo, el refugio de dos viejos inútiles.

—Habla por ti mismo. —Dalamar puso una mano en el brazo de Palin—. Y habla en voz baja. Mina está aquí. Debemos irnos. Trae la lámpara.

—¿Aquí? Pero ¿cómo...?

—Al parecer tiene libre acceso a mi Torre.

—¿Es que no piensas estar con ellas?

—No —respondió escuetamente el elfo—. Se me dio permiso para retirarme y ocuparme de mis asuntos. ¿Vienes o no? —demandó con impaciencia—. No podemos hacer nada, ninguno de los dos. Goldmoon ha de afrontarlo sola.

Palin dudó un momento, pero después decidió que lo mejor que podía hacer para ayudar a Goldmoon era no perder de vista al elfo oscuro.

—¿Adónde vamos?

—Por aquí —contestó Dalamar, que detuvo a Palin cuando el mago humano iba a bajar la escalera.

El elfo se volvió y pasó la mano sobre la pared al mismo tiempo que pronunciaba una palabra mágica. Una runa empezó a brillar débilmente sobre la piedra. El hechicero puso la mano sobre la runa, y una sección de la pared se deslizó hacia un lado, dejando a la vista una escalera. Al entrar en el hueco, escucharon fuertes pisadas que levantaban ecos en la Torre. Imaginaron que era el minotauro. La puerta secreta se cerró tras ellos y ya no oyeron nada más.

—¿Adónde conduce esto? —susurró Palin, levantando la lámpara para alumbrar la escalera.

—A la Cámara de la Visión, donde se encontraban los Engendros Vivientes —contestó Dalamar—. Pásame la lámpara. Iré delante, ya que conozco el camino. —Descendió rápidamente la escalera, con la túnica ondeando contra los tobillos.

—Confío en que no sobreviva ninguno de los Engendros Vivientes —deseó Palin con un gesto de repulsión al recordar lo que había oído comentar sobre algunos de los experimentos más horripilantes de su tío.

—No, murieron hace mucho tiempo, pobres diablos. —Dalamar hizo un alto para mirar a Palin. Sus oscuros ojos relucían con la luz de la lámpara—. Pero la Cámara de la Visión perdura.

—¡Ah! —exclamó Palin, entendiendo de repente.

Cuando Raistlin Majere se convirtió en el Amo de la Torre de la Alta Hechicería de Palanthas, también pasó a llevar una vida recluida. Rara vez salía de la Torre, dedicando su tiempo y su esfuerzo a incrementar sus poderes: mágicos, temporales y políticos. Con el propósito de mantenerse informado de lo que ocurría en el mundo, en especial los acontecimientos que podrían afectarlo, Raistlin había utilizado su magia para crear una ventana al mundo. En lo más profundo de los cimientos de la Torre excavó una pequeña estancia circular, con un estanque en el centro que llenó de agua encantada. Quienquiera que mirase en el estanque podía evocar un lugar y ver y oír lo que estaba sucediendo en ese sitio.

—¿Interrogaste al kender? —se interesó Dalamar mientras descendían por la secreta escalera espiral.

—Sí. Tiene el ingenio. Me dijo otra cosa que me pareció interesante, Dalamar. —Palin alargó la mano y tocó al elfo en el hombro—. Tasslehoff vio a su propio fantasma.

Dalamar se giró y lo alumbró con la lámpara.

—¿De veras? —Su voz sonaba escéptica—. ¿Y no será otro de sus cuentos?

—No. —Palin recordaba muy bien el terror reflejado en los llorosos ojos del kender—. No, decía la verdad. Tiene miedo, Dalamar. Nunca había visto asustado a Tasslehoff.

—Al menos eso prueba que murió —comentó el elfo sin andarse por las ramas. Reanudó el descenso y Palin suspiró.

—El gnomo está intentando arreglar el ingenio. A eso era a lo que te referías con lo de la importancia de la presencia del gnomo, ¿verdad? También fue un gnomo el que arregló el ingenio la última vez que se rompió. Gnimsh. El gnomo al que mi tío mató.

Dalamar no contestó nada y siguió bajando a buen paso.

—¡Escúchame, Dalamar! —instó Palin, que se acercó tanto al otro hechicero que hubo de tener cuidado para no pisarle el repulgo de la túnica y tropezar—. ¿Cómo es que el gnomo ha venido a parar aquí? No es simplemente una... casualidad, ¿verdad?

—No —murmuró el elfo—. Nada de casualidad.

—Entonces, ¿qué? —demandó Palin, exasperado.

Dalamar se paró de nuevo y alzó la lámpara para iluminar la cara de Palin, que echó la cabeza hacia atrás, deslumbrado.

—¿Es que no lo entiendes? —preguntó el elfo oscuro—. ¿Ni siquiera ahora?

—No —repuso, furioso, Palin—. Y creo que tampoco lo entiendes tú.

—No del todo —admitió Dalamar—. No del todo. Sin embargo, esta reunión aclarará muchas cosas.

Bajó la lámpara y empezó a bajar otra vez. No añadió nada más, como tampoco Palin, que no estaba dispuesto a rebajarse más haciendo preguntas que sólo tendrían acertijos por respuesta.

—Ya no funciona el cerrojo mágico —comentó el elfo oscuro mientras empujaba con aire impaciente una puerta cubierta de runas—. Era una pérdida de tiempo y de esfuerzo.

—Obviamente tú también has utilizado esta cámara una o dos veces —observó Palin.

—Oh, sí —repuso Dalamar con una sonrisa—. Vigilo de cerca a todos mis amigos.

Apagó la lámpara de un soplido.

Se encontraban al borde de un estanque de agua tranquila y oscura, tan tranquila y oscura como la cámara en la que habían entrado. Un chorro de llamas azules ardía en el centro del estanque, pero no daba luz. Era como si existiese en otro lugar, en otro tiempo, y Palin no vio nada al principio, salvo el reflejo del fuego azul en el agua. Entonces ambas imágenes convergieron en su vista; el chorro azul llameó y el mago humano pudo ver el interior del laboratorio con tanta claridad como si se hallara en él.

Goldmoon estaba de pie junto a la gran mesa de piedra...

35

El dios único

Goldmoon estaba de pie junto a la gran mesa de piedra, con la mirada fija —pero sin ver— en varios libros que se habían quedado esparcidos sobre ella. Oyó voces que se aproximaban. La de la persona con la que iba a reunirse, la persona que la había convocado a través de los muertos.

Con un escalofrío, Goldmoon se ciñó prietamente los brazos con las manos. Hacía frío en la Torre, un helor que nunca podría caldearse. Era un lugar de oscuridad, de pesadumbre, de ambición desmedida; un lugar de sufrimiento y de muerte. Su punto de destino, el final de su extraño viaje.

Dalamar le había proporcionado una lámpara, pero la débil luz no podía desvanecer la inmensa oscuridad. El brillo de la lámpara sólo servía para hacerle compañía. Sin embargo, agradecía contar con ella y se mantenía cerca de la pequeña llama. No se arrepentía de haber despedido a Dalamar. Nunca le había gustado ni había confiado en el elfo oscuro. Su repentina aparición allí, en ese bosque de muerte, sólo había servido para incrementar su desconfianza hacia él. Utilizaba a los muertos...

—Claro que, también lo hago yo —musitó la mujer.

Un inmenso poder para una persona. Para un simple mortal...

Goldmoon empezó a temblar. Ya había estado en presencia de una deidad, y su alma lo recordaba. Pero en eso había algo que no encajaba...

La puerta se abrió, empujada por una mano impaciente.

—No veo nada en esta oscuridad de hechiceros —dijo la voz de una muchacha, la voz de una chiquilla cuya melodía pulsó las cuerdas de los sueños de Goldmoon—. Necesitamos más luz.

La luz aumentó de forma gradual, suave y cálida al principio, al encenderse las llamas de unas cuantas docenas de velas. Siguió haciéndose más intensa, hasta dar la sensación de que las ramas de los cipreses se habían separado, o que el piso alto de la Torre se había elevado, permitiendo que la luz del sol penetraba en la estancia.

En la puerta había una chica. Era alta, de musculatura bien desarrollada. Vestía cota de malla, túnica y pantalón negros, y encima una gonela, también negra, decorada con un lirio de muerte, el símbolo de los Caballeros de Neraka. Una capa de corto cabello rojizo cubría su cabeza. Goldmoon no la habría reconocido a no ser por los ojos ambarinos y la voz que le provocó un estremecimiento.

Tan terrible y maravillosa resultó la impresión que tuvo que agarrarse a la mesa y apoyarse en ella para sostenerse.

—¿Mina? —balbuceó, sin atreverse a dar crédito a sus ojos.

El rostro de la muchacha se iluminó de repente, como si fuese el propio sol y la luz irradiase de su interior.

—Estás... Estás bellísima, madre —dijo Mina en voz queda, sobrecogida—. Exactamente como te había imaginado. —La joven se puso de rodillas y extendió los brazos—. Ven y bésame, madre —pidió mientras las lágrimas rodaban por sus mejillas—. Bésame como solías hacer, porque soy Mina. Tu Mina.

Perpleja, dividida entre la inmensa alegría y un extraño y terrible miedo, Goldmoon sólo podía sentir el desbocado y doloroso palpito de su corazón. Incapaz de apartar los ojos de Mina, se tambaleó hacia adelante y cayó de rodillas frente ella. Estrechó en sus brazos a la llorosa muchacha.

—Mina —susurró mientras la mecía, como solía hacer cuando despertaba llorando por la noche—. Mina, pequeña... ¿Por qué nos dejaste si todos te queríamos tanto?

La muchacha alzó la cara surcada de lágrimas. Los ojos ambarinos brillaban.

—Me marché por amor a ti, madre, para buscar lo que ansiabas tan desesperadamente. ¡Y lo encontré, madre! Lo encontré para ti. Amadísima madre. —Mina tomó las manos frías y temblorosas de Goldmoon en las suyas y se las llevó a los labios—. Todo lo que soy, todo lo que he hecho, lo he hecho por ti.

—No... no lo entiendo, pequeña. —Goldmoon sujetó las manos de Mina, pero sus ojos bajaron hacia la negra armadura—. Llevas el símbolo del Mal, de la oscuridad... ¿Adónde fuiste? ¿Dónde has estado? ¿Qué te ha ocurrido?

Mina se echó a reír, resplandeciendo de felicidad y excitación.

—Dónde fui y dónde he estado no importa. Lo que me ha ocurrido a lo largo del camino... Eso es lo que debes saber. ¿Te acuerdas, madre, de las historias que solías contarme? ¿Aquella sobre cómo entraste en la oscuridad para buscar a los dioses? ¿Y que los encontraste y devolviste la fe en los dioses a la humanidad?

—Sí —contestó Goldmoon, pero más que articular la palabra fue un gesto con los labios. Había dejado de temblar, pero ahora empezó a estremecerse con fuertes tiritones.

—Me dijiste que los dioses se habían ido, madre —siguió Mina, cuyos ojos relucían como los de un niño que recibe una sorpresa maravillosa—. Me dijiste que como los dioses se habían marchado teníamos que depender de nosotros mismos para hallar nuestro camino en el mundo. Pero no creía esa historia, madre.

»Oh, no digo que me mintieses —se apresuró a añadir mientras ponía los dedos sobre los labios de Goldmoon, para acallar su protesta—. No creo que me mintieses. Estabas equivocada, eso es todo. Yo sabía que no era así, ¿comprendes? Sabía que existía un dios, porque oí su voz cuando era pequeña y nuestro barco se hundió y me encontré sola en el mar. Me encontraste en la orilla, ¿te acuerdas, madre? Pero nunca supiste por qué aparecí allí, ya que prometí que nunca lo contaría. Los demás se ahogaron, pero yo me salvé. El dios me sostuvo a flote y me cantó cuando tenía miedo de la soledad y la oscuridad.

»Dijiste que no había dioses, madre, pero yo sabía que estabas equivocada. Y por ello hice lo que hice. Salí a buscar al dios para traértelo a ti. Y lo he conseguido, madre. —Mina tenía las mejillas arreboladas por el gozo y el orgullo de su logro, sus ojos ambarinos resplandecían—. El milagro de la tormenta es obra del Único. Y el milagro de tu juventud y tu belleza es obra del Único, madre.

—¿Pediste esto? —gritó Goldmoon mientras se llevaba la mano a la cara, esa cara que siempre le había parecido extraña—. Ésta no soy yo. Es la visión que tú tienes de mí...

—Por supuesto, madre. —Mina rió jubilosa—. ¿No estás contenta? ¡Tengo tanto que contarte que te complacerá! He traído de nuevo al mundo el milagro de la curación gracias al poder del Único. Con su intervención, derribé el escudo que los elfos habían levantado sobre Silvanesti y maté al traicionero dragón Cyan Bloodbane. Otro reptil realmente monstruoso, la hembra Verde Beryl, ha muerto gracias al poder del Único. Las dos naciones elfas, que eran corruptas e infieles, han sido destruidas. Los elfos encontrarán la redención en la muerte. La muerte los conducirá al Único.

—¡Oh, pequeña! —exclamó Goldmoon. Soltó sus manos de las de Mina, que las habían rodeado fuertemente; miró horrorizada a la muchacha—. Veo sangre en estas manos. ¡La sangre de millares de seres! Ese dios que has encontrado es un dios terrible. ¡Un dios de oscuridad y de maldad!

—El Único me advirtió que reaccionarías así, madre —dijo Mina con aire paciente—. Cuando los otros dioses se marcharon y pensaste que la humanidad se había quedado sola, te enfadaste y te asustaste. Te sentiste traicionada, algo totalmente lógico porque habías sido traicionada. —La voz de Mina se endureció—. Los dioses en los que habías puesto tu fe tan equivocadamente huyeron asustados...

—¡No! —Goldmoon se puso de pie con movimientos inestables. Retrocedió, apartándose de Mina, con la mano levantada en un gesto de rechazo—. No, pequeña, no lo creo. No quiero escuchar nada más.

Mina la siguió y la cogió de la mano.

—Tienes que escucharme, madre. Debes hacerlo para que puedas entenderlo. Los dioses huyeron por miedo a Caos. Todos excepto uno. Uno se quedó, leal a las criaturas que había ayudado a crear. Sólo uno tuvo el valor de afrontar el horror del Padre de Todo y de Nada. La batalla lo dejó debilitado. Demasiado para luchar contra los extraños dragones que aparecieron para ocupar su lugar. Pero aunque no podía estar con sus criaturas, les otorgó dones para ayudarlas. La magia que llaman magia primigenia. El poder de curación que conocéis como el poder del corazón... Todos esos dones son regalos suyos. Regalos para ti. Ése es su símbolo.

Mina señaló las cabezas de los cinco dragones que guardaban el Portal. Estremecida de pies a cabeza, Goldmoon se volvió hacia allí. Oscuras y sin vida, las cabezas empezaron a brillar con un resplandor espeluznante, una roja, una azul, una verde, una blanca, una negra.

Goldmoon gimió y apartó la vista.

—Madre —dijo Mina con un tono de suave reproche—, el dios Único no te pide que des las gracias por esos dones pasados. Ten la seguridad de que tiene más dones que otorgar a sus fieles en el futuro. Pero sí exige servicio, madre. El dios Único quiere que lo sirvas y lo ames, como antes te ha servido y te ha amado a ti. Hazlo, madre. Arrodíllate y ofrece tus plegarias de fe y de gracias al dios Único. A la única deidad que permaneció leal a su creación.

—¡No! ¡No creo lo que me dices! —replicó Goldmoon, que tenía los labios tan entumecidos que apenas era capaz de articular las palabras—. Has sido víctima de un engaño, pequeña. Conozco a esa deidad única. La conozco desde hace mucho tiempo. Conozco sus trucos, sus mentiras y sus argucias. No es un dios. Es una diosa. Es Takhisis.

Goldmoon se volvió a mirar al dragón de cinco cabezas, cuyo terrible resplandor irradiaba sin merma ya que no existía otra fuerza apuesta que pudiese contrarrestarlo.

—¡No creo tus mentiras, Takhisis! —gritó, desafiante—. Jamás creeré que el bendito Paladine y la bendita Mishakal nos dejaran a tu merced! Eres lo que siempre has sido: una diosa del Mal que no quiere fieles, sino esclavos. Jamás me inclinaré ante ti. Jamás te serviré.

De los ojos de las cinco cabezas de dragón irradió fuego, un fuego al rojo vivo, y Goldmoon se retorció al contacto del abrasador calor. Su cuerpo se encogió y se arrugó. Su fuerza disminuyó y la mujer se desplomó en el suelo. Sus manos temblaron con perlesía. La piel se atirantó sobre tendones y huesos. Sus brazos enflaquecieron y se cubrieron con las manchas de la edad. Su rostro se apergaminó. Su hermoso cabello rubio plateado se tornó blanco y ralo. Era una anciana, débil el pulso, lento el latido del corazón.

—¿Ves, madre? —dijo Mina, y en su voz traslucía pena y miedo—. ¿Ves lo que pasará si le sigues negando lo que es suyo por derecho? Takhisis no me engañó. Supe quién era desde el principio, pero me ordenó que al referirme a ella lo hiciese como el Innominable, el dios Único, puesto que de todos los dioses era la única deidad que permaneció con sus criaturas. —Se arrodilló al lado de Goldmoon, le cogió las temblorosas manos y se las besó.

»Por favor, madre, puedo devolverte la juventud, puedo devolverte tu belleza. Puedes empezar una nueva vida. Caminarás a mi lado y, juntas, gobernaremos el mundo en nombre del Único. Lo único que tienes que hacer es acercarte al Único con humildad y pedir su favor, y se te concederá.

Goldmoon cerró los ojos. Sus labios no se movieron. Mina se acercó más a ella.

—Madre —suplicó, y su tono sonó muy asustado—. Madre, hazlo por mí, si no quieres hacerlo por ti misma. ¡Hazlo por amor a mí!

—Pido... —empezó Goldmoon—. Pido perdón a Paladine y a Mishakal por mi falta de fe. Debí darme cuenta de la verdad —musitó, con la voz más débil por momentos, pronunciando las palabras con el último aliento—. Ruego por que Paladine oiga mi súplica, y acudirá... por amor a Mina... Por amor a todos...

Goldmoon yació inmóvil en el suelo, muerta.

—Madre —exclamó Mina, tan angustiada como un niño perdido—. Lo hice por ti...

Epílogo

Esa noche, en la villa portuaria Mirador del Delfín, al norte de Abanasinia, un barco zarpó a través del estrecho de Schallsea. La nave transportaba a un único pasajero cuya identidad sólo conocía el capitán. Envuelto en una amplia capa y cubierto con capucha, el pasajero embarcó durante la noche sin llevar consigo más que su caballo, una bestia de mirada salvaje y genio vivo, a la que se acomodó bajo cubierta, en un establo especialmente construido para la ocasión.

Obviamente, el misterioso pasajero era una persona de buena posición económica, ya que había alquilado el Ala de Gaviota, pagando un extra por su caballo. Los marineros, que sentían una gran curiosidad por la identidad del pasajero, envidiaron al grumete, al que se había encargado llevar la cena al pasajero. Esperaron con ansiedad a que el chico regresara y les contara lo que había visto y oído.

El grumete llamó a la puerta. Nadie respondió, y tras tocar con los nudillos varias veces, probó con el tirador, tembloroso, por si la puerta estaba abierta. La hoja se abrió.

Un hombre alto, delgado, envuelto en su capa, se encontraba de pie contemplando el vasto y reluciente mar a través del ojo de buey. No se volvió, ni siquiera cuando el grumete mencionó la cena varias veces. El chico se encogió de hombros e iba a retirarse cuando el misterioso pasajero habló. Lo hizo en Común, pero con un marcado acento. Su voz vibraba de impaciencia.

—Dile al capitán que quiero que el barco vaya más deprisa. ¿Me has oído? Debemos ir más rápido.

En su cubil de la montaña, rodeada de los cráneos de dragones que había matado, la gran hembra Roja Malystryx soñaba con agua, un agua negra como tinta que subía por sus rojas patas, su vientre, su inmensa cola. Subía hasta cubrirle las alas, la espalda. Le llegaba a las crestas del cuello, a la cabeza; le cubría la boca y la nariz. No podía respirar. Se debatió para elevarse sobre el agua, pero tenía sujetas las patas, no podía soltarse. Los pulmones le estallaban, empezó a ver puntitos luminosos en sus ojos. Jadeó, abrió la boca, y el agua entró a raudales. Se estaba ahogando...

Malystryx despertó de golpe, miró alrededor, furiosa e inquieta. Había soñado, y ella nunca soñaba. Jamás un sueño había alterado su descanso. Había oído voces en el sueño; voces burlonas, provocadoras. Y seguía oyéndolas. Las voces provenían del Tótem de las Calaveras, y entonaban un canto sobre dormir. Dormir para siempre.

La gran Roja alzó la enorme cabeza y miró fijamente el tótem, los blancos cráneos de Dragones Azules apilados sobre los de Dragones Plateados, los cráneos de Dragones Rojos colocados sobre los de Dragones Dorados.

Desde las cuencas vacías de todos los dragones muertos, unos ojos —unos ojos vivos— le sostenían la mirada.

Dormir. Dormir para siempre.

En la Torre de la Alta Hechicería, Galdar esperaba a Mina, pero la muchacha no regresaba. Finalmente, preocupado por ella, receloso de aquel lugar o de los hechiceros que lo habitaban, fue en su busca.

La encontró en el antiguo laboratorio.

Mina estaba sentada en el suelo, acurrucada, junto al cuerpo de una mujer muy, muy vieja. Galdar se acercó y le habló, pero Mina no levantó la cabeza. El minotauro se agachó y vio que la anciana había muerto.

Galdar levantó a Mina, la rodeó con su fuerte y recobrado brazo derecho y la condujo fuera de la cámara.

La luz de las cabezas de dragón se apagó.

El laboratorio volvió a quedar envuelto en la oscuridad.

Content

Margaret Weis & Tracy Hickman
El río de los muertos

1 Un arqueo de pesadilla

2 Ataque a La Ciudadela de Luz

3 Al salir el sol

4 El traidor

5 Vuelo de Dragón

6 La marcha a Silvanost

7 Navegando por el Río de los Muertos

8 Cuadrando las cuentas

9 El Anillo de Lágrimas

10 El Banquete de Compromiso

11 El despertar

12 El funeral

13 Vengar a los muertos

14 El elegido del único

15 Prisioneros, fantasmas, los muertos y los vivos

16 Un kender aburrido

17 Identidad equivocada

18 El mensajero de Beryl

19 Juego desesperado

20 La marcha a través de Foscaterra

21 Una visita inesperada

22 Reunión de viejos amigos

23 El consejo de Caballeros de Solamnia

24 Preparativos para el final

25 Solos juntos

26 Castigo por traición

27 La ciudad dormida

28 Quedarse dormido

29 Capturadora cautiva

30 Empieza la guerra de los espíritus

Marionetas

31 La Rosa Roja

32 Estrella perdida

33 El Nalis Aren

34 La presencia

35 El dios único

Epílogo