Elfos

Bernhard Hennen

No bosque, à luz da lua,

vi há pouco cavalgarem os elfos;

ouvi soarem suas trompas de caça,

e o tilintar de seus guizos.

Seus brancos cavalos levavam

dourados chifres de cervo

como cisnes selvagens voavam

cruzando o ar velozmente.

Sorridente, saudou-me a rainha,

sorridente, ao passar cavalgando,

seria por meu novo amor,

ou a morte significaria?

Heinrich Heine

Tomo I

A Caçada dos Elfos

O homem-javali

Na clareira coberta de neve jazia o cadáver de um alce. Sua carne destruída ainda fumegava. Para Mandred e seus três companheiros ficou claro o que isso significava: haviam afugentado o caçador. O corpo estava coberto de sangue, e o pesado crânio da presa, partido. Mandred não conhecia nenhum animal que caçasse para se alimentar somente do cérebro da vítima. Um ruído abafado se fez ouvir. No fim da clareira, a neve escorregava dos galhos de um enorme pinheiro, formando cascatas sinuosas. O ar estava tomado por finos cristais de gelo. Desconfiado, Mandred espiou por entre as moitas. O bosque agora estava novamente em silêncio. Sobre as copas das árvores, as sinistras luzes verdes das fadas se agitavam em uma dança frenética bem alto no céu. Não era uma boa noite para cruzar florestas!

— Só um galho que se partiu com o peso da neve — disse o louro Gudleif, batendo em sua pesada capa para tirar o gelo — e pare de ficar espiando por aí como um cão raivoso. Você vai ver... No final, o que estamos seguindo é só um bando de lobos.

A preocupação tomava aos poucos os corações dos quatro homens. Todos pensavam nas palavras do ancião que os alertara sobre uma besta mortífera das montanhas. Ele devia ser levado a sério ou teria alucinações provocadas pela febre? Mandred era o jarl[1] de Firnstayn, um pequeno povoado atrás da floresta junto ao fiorde. Era sua obrigação afastar quaisquer perigos que ameaçassem o seu vilarejo. As palavras do ancião foram tão penetrantes que os perseguiam. E como...

Em invernos como este, que começavam cedo e traziam frio demais, quando as luzes das fadas faiscavam no céu, os filhos dos albos[2] adentravam o mundo dos homens. Mandred e seus companheiros também sabiam disso.

Asmund apoiara uma flecha no chão e piscava nervosamente. O homem ruivo e magricela nunca era de muitas palavras. Viera havia dois anos para Firnstayn. Dizia-se ter sido um conhecido ladrão de gado no sul, e que o rei Horsa Starkschild teria prometido uma recompensa em troca dele. Mas Mandred não se importava com isso. Asmund era bom caçador; trazia muita carne para o vilarejo. Isso contava mais que qualquer boato.

Mandred conhecia Gudleif e Ragnar desde quando era criança. Ambos eram pescadores. Gudleif é um cara robusto, forte como um urso; sempre bem-humorado, tem muitos amigos, mesmo sendo visto como um homem rústico. Ragnar é baixo e de cabelos escuros, bastante diferente dos altos e geralmente louros habitantes das terras do fiorde. Às vezes zombam dele por isso, chamando-o de duende pelas costas. Isso é um absurdo. Ragnar é um homem de coração de ouro. Alguém em quem se pode confiar incondicionalmente!

Saudoso, Mandred pensava em Freya, sua esposa. Certamente estava agora sentada perto do braseiro e permaneceria à espreita por toda a noite. Ele tinha consigo o seu clarim de alerta. Um toque significava perigo; se soprasse duas vezes todos no vilarejo saberiam que tudo correra bem e que os caçadores estavam a caminho de casa.

Asmund baixou seu arco e pôs o dedo sobre os lábios, em sinal de alerta. Ergueu a cabeça como um cão de caça que farejava algo. Agora Mandred também sentia. Um cheiro estranho — como o de ovo podre — invadiu a clareira.

— Talvez seja um troll — sussurrou Gudleif. — Dizem que eles descem as montanhas nos invernos rigorosos. Um troll consegue abater um alce com um simples soco.

Asmund encarou Gudleif de forma sombria, e fez um sinal para que se calasse. A madeira das árvores estalava baixinho no frio. Mandred foi tomado pela sensação de estar sendo observado. Havia alguma coisa ali. E muito perto.

De repente, os ramos de uma aveleira agitaram-se no ar, e duas silhuetas brancas revoaram sobre a clareira num barulhento bater de asas. Mandred apontou sua lança involuntariamente para o alto, e então respirou aliviado. Eram apenas pombos da neve!

Mas o que os assustara? Ragnar mirou seu arco na direção da árvore. O jarl baixou a arma, sentindo seu estômago encolher. Estaria o perigo ali, à espreita, escondido nos ramos? Ficaram imóveis e em silêncio.

Uma eternidade inteira pareceu passar, e nada ali se mexia. Os quatro formavam um semicírculo ao redor do arbusto. A tensão era insuportável. Mandred sentia o suor gelado escorrer por suas costas e se acumular em cima do cinto. O caminho de volta para o vilarejo era longo. Se sua roupa ficasse empapada e não o protegesse mais contra o frio, ele seria obrigado a armar um acampamento em algum lugar e fazer uma fogueira.

O gordo Gudleif ajoelhou-se de novo e fincou sua lança no chão. Enfiou as mãos na neve fresca e, sem fazer ruído, formou uma bola. Gudleif olhou para Mandred, que consentiu com a cabeça. A bola de neve voou até acertar o arbusto. Nada se moveu.

Mandred respirou aliviado. O medo que o grupo sentia tinha dado vida às sombras da noite. Foram eles mesmos quem afugentaram os pombos da neve!

Gudleif sorriu aliviado:

— Isso não foi nada. Seja lá o que matou o alce, já deve ter subido as montanhas faz tempo.

— Mas que belo bando de caçadores somos nós — zombou também Ragnar. — Daqui a pouco também vamos fugir correndo do peido de um coelhinho.

Gudleif se levantou e apanhou a lança.

—Agora vou espetar as sombras! — rindo, remexeu com a lança dentro da moita.

De repente, foi puxado com força, de um só golpe. Mandred viu uma grande mão em formato de garra segurar o cabo da lança. Gudleif deu um grito estridente, que logo se transformou num ruído gutural. O forte homem recuou cambaleante, com ambas as mãos em torno do pescoço. O sangue espirrava por entre seus dedos e escorria por seu manto de pele de lobo.

Da moita saiu um vulto gigantesco, meio homem e meio javali. O peso de sua enorme cabeça de javali lhe fazia curvar muito para a frente, e ainda assim ele tinha mais de um metro e meio de altura. O seu corpo era extremamente robusto; músculos fortes e cheios de nós cobriam seus ombros e braços. Suas mãos terminavam em garras escuras. Abaixo dos joelhos, suas pernas eram estranhamente finas, cobertas de cerdas grossas cinza-escuras. Em vez de pés, a criatura tinha grandes cascos.

O homem-javali soltou um grunhido grave e rouco. Presas longas como punhais saíam de seus maxilares, e seus olhos pareciam querer devorar Mandred.

Asmund apontou seu arco para cima e disparou uma flecha. Acertou a lateral da cabeça do monstro, deixando um rastro fino e vermelho. Mandred agarrou mais forte a sua lança.

Gudleif caiu de joelhos, vacilou alguns segundos e então tombou para o lado. Suas mãos crispadas se soltaram. O sangue ainda brotava de sua garganta, e suas fortes pernas tremiam desamparadas.

Mandred foi tomado por uma fúria cega. Lançou-se para a frente e cravou a lança no peito da besta. Teve a impressão de ter atacado uma rocha. A lâmina da lança só resvalou no monstro, sem causar qualquer dano. Uma de suas garras puxou e despedaçou o cabo da arma.

Para afastar a criatura de Mandred, Ragnar atacou-a pelo lado. Mas sua lança também não conseguiu feri-la.

Mandred atirou-se sobre a neve e tirou um machado do cinto. Era uma boa arma, com a lâmina fina e afiada. O jarl golpeou com toda a força os tornozelos da fera. O monstro grunhiu e então acertou o guerreiro com sua pesada cabeça. Uma presa acertou Mandred na parte interna da coxa, dilacerando seus músculos e despedaçando o clarim de prata que pendia do seu cinto. Em um só golpe, o ser monstruoso jogou a cabeça para trás, lançando Mandred por sobre a aveleira.

Meio anestesiado de dor, apertou a ferida com uma mão, enquanto com a outra rasgou uma tira de tecido de sua capa. Pressionou rapidamente a lã sobre a ferida aberta e então tirou o cinto para amarrar a tira na perna e estancar o sangue.

A clareira estava tomada de gritos estridentes. Mandred quebrou um galho da árvore e passou-o por dentro do cinto. Então apertou mais a tira de couro para deixá-la mais justa em sua coxa. Estava quase desmaiando de dor.

Os gritos na clareira silenciaram. Mandred espiou cuidadosamente por entre os galhos. Viu seus companheiros deitados na neve. O monstro estava curvado sobre Ragnar, ferindo-lhe mais e mais o peito com as presas. O machado de Mandred jazia bem ao lado da fera. Só conseguia pensar em pular perigosamente sobre o monstro, mesmo desarmado. Não era honrado fugir de uma luta como essa! Ele era o jarl responsável pelo vilarejo. Por isso precisava avisar os que ainda estavam vivos, mas não podia simplesmente voltar para Firnstayn. A sua pista levaria o monstro diretamente para a aldeia. Tinha de encontrar outro jeito.

Centímetro por centímetro, Mandred arrastou-se para trás, para fora do arbusto. A cada barulho que os galhos faziam, seu coração quase parava. Mas o monstro não percebeu: agachado na clareira, fazia seu horripilante banquete.

Quando Mandred conseguiu, arrastando-se, sair do arbusto, arriscou levantar. Uma dor aguda percorreu a sua perna. Apalpou os farrapos de lã. Crostas de gelo se formavam sobre eles. Por quanto tempo suportaria o frio?

O jarl percorreu mancando a curta distância até o limite da floresta. Olhou para o grande rochedo de cume escuro que se erguia sobre o fiorde. Ali em cima havia um antiquíssimo círculo de pedras. E bem perto dali estava empilhada a lenha para a fogueira de alerta. Se conseguisse acender a fogueira, a aldeia estaria avisada. Mas o caminho até lá em cima tinha mais de três quilômetros.

Mandred seguia a borda da floresta, mas avançava lentamente sobre a neve. Encarava angustiado vasto tapete branco diante de si que suavemente formava uma subida em direção ao topo do rochedo. Ali mal havia vegetação e as pegadas que ele deixaria não passariam despercebidas. Esgotado, recostou-se no tronco de uma velha tília e reuniu forças. Se tivesse ao menos acreditado nas palavras do ancião!

Certa manhã, encontraram-no diante da paliçada que protegia a aldeia. O frio quase tirara a vida do pobre homem. Enquanto delirava de febre, contou sobre um javali monstruoso que andava sobre duas pernas. Sobre um monstro que viera do norte, das montanhas distantes, para espalhar a morte e a desgraça nas aldeias das terras do fiorde. Um devorador de humanos! Se o velho tivesse falado dos trolls, que vinham do fundo das montanhas, ou dos duendes perversos, que tingiam seus gorros de lã com o vermelho do sangue de suas vítimas, ou então da Caçada dos Elfos e seus lobos brancos, Mandred teria acreditado. Mas sobre um javali que andava ereto e se alimentava de homens... De tal criatura ninguém jamais ouvira falar! Logo atribuíram o falatório do velho a confusas alucinações febris.

Veio a noite do solstício de inverno. Em seu leito de morte, o estranho chamara Mandred, a quem fez jurar que procuraria o monstro e alertaria as outras aldeias do fiorde. Só então ficou em paz. Mandred ainda não acreditava no ancião, mas era um homem honrado, que levava a sério os seus juramentos. Por isso saíra naquela jornada...

Se tivessem ao menos sido mais cautelosos!

Mandred respirava profundamente e seguia mancando sobre o vasto campo nevado. Sua perna esquerda estava totalmente entorpecida e dificultava o seu caminhar. Tropeçava o tempo todo. Meio em pé, meio agachado, lutava para ir adiante. Ao menos o frio tinha um lado bom: a ferida agora não doía mais. Já não ouvia mais a terrível criatura. Teria terminado o banquete?

Finalmente, chegou a uma vasta campina coberta de cascalho, onde ocorrera uma avalanche no último outono. A superfície traiçoeira agora estava oculta sob uma grossa camada de neve. Mandred respirava aos soluços. Brancas e espessas nuvens de vapor se formavam diante de sua boca, e se condensavam em sua barba como geada. Maldito frio!

O jarl lembrou-se do último verão. Viera ali com Freya algumas vezes, quando deitaram-se na grama para observar o céu estrelado. Gabou-se de suas aventuras de caça e contou-lhe sobre como escoltara o rei Horsa Starkschild durante sua expedição militar na costa de Fargon. Freya ouvia pacientemente e zombava um pouco dele quando exagerava demais nos seus feitos heroicos. Às vezes sua língua era afiada como uma faca! Mas ela beijava como... Não, sem pensar nisso! Ele engolia com dificuldade. Logo seria pai. Mas jamais veria seu filho. Seria um menino?

Mandred recostou-se em uma rocha para descansar. Já conseguira transpor metade do caminho até lá em cima. Seu olhar percorria de volta os limites da floresta. A escuridão do bosque escondia a luz verde das fadas, mas ali, na encosta das montanhas, via-se tudo tão nitidamente como numa clara noite de lua cheia.

Sempre gostara de noites como essas, embora aquela sinistra luz causasse medo na maioria dos habitantes das terras do norte. Parecia que um enorme pano de órbitas, tecido com o brilho resplandecente das estrelas, fora estendido no céu.

Alguns diziam que os elfos ocultavam-se nessa luz, quando cavalgavam à noite para caçar sobre o gelado e límpido céu. Mandred sorriu. Freya ficaria contente com esses pensamentos. Nas noites de inverno, ela amava se sentar diante do braseiro e ouvir histórias; histórias de trolls das montanhas distantes ou de elfos de coração tão frio quanto as estrelas de inverno.

Um movimento nos limites da floresta tirou Mandred de seus devaneios. O homem-javali! Então a fera seguira a sua pista. A cada passo em direção ao rochedo, ele era atraído para mais longe do vilarejo. Ele só precisava ser forte... A fera poderia tranquilamente rasgar o seu peito para comer o seu coração, desde que ele conseguisse acender a fogueira de alerta!

Mandred desencostou-se da rocha e tropeçou. Seus pés... eles ainda estavam lá, mas já não os sentia mais. Ele não deveria ter parado! Isso foi loucura... Até uma criança sabia que descansar num frio como esse poderia significar a morte.

Mandred olhou desesperado para os pés. Congelados e sem qualquer sensibilidade, eles não o avisariam caso o cascalho debaixo dele escorregasse. Eles o traíram, aliaram-se ao inimigo — o inimigo que queria impedir que ele acendesse a chama de alerta.

O jarl desatou a rir. Mas no seu riso não havia nem sinal de alegria. Os seus pés levaram o inimigo até ele. Que ironia! Aos poucos foi perdendo a razão. Os pés eram somente carne morta, a mesma carne morta que logo ele inteiro viraria. Furioso, tentou chutar o rochedo. Nada! Como se os pés não estivessem lá. Mas ele ainda conseguia andar. Era só uma questão de vontade. E de prestar muita atenção onde pisava.

Tomado pela preocupação, olhou para trás. A besta caminhava sobre o campo coberto de neve e parecia não ter pressa. Saberia ele que este era o único caminho para subir o rochedo? Mandred não conseguiria mais escapar. Mas ele não tinha mesmo essa intenção, desde que conseguisse acender o fogo!

Um ruído o assustou. A fera rosnava. Mandred teve a sensação de que o olhava diretamente nos olhos. É claro que isso não era possível àquela distância, mas... Uma gelada lufada de ar pareceu soprar sobre seu coração.

O jarl acelerou seus passos. Ele precisava manter vantagem! Seria necessário um pouco de tempo para acender a fogueira. Sua respiração assobiava. Quando expirava, o som era como o tilintar baixo dos pingentes de gelo que se acumulavam sobre as copas dos pinheiros e batiam uns contra os outros com o vento — mas mais suave. O beijo da fada do gelo! Lembrou-se de uma lenda que se contava às crianças: a fada do gelo era invisível e passeava pelas terras do fiorde durante as noites em que, de tão frias, até mesmo a luz das estrelas congelava. Quando ela se aproximava, o vapor da respiração desaparecia e um tilintar soava no ar. Mas se ela chegasse tão perto a ponto de seus lábios tocarem a face do viajante, então seu beijo causava a morte. Qual era o motivo? Por que o homem-javali não ousava se aproximar mais?

Mais uma vez Mandred olhou para trás. A fera não parecia fazer esforço para se movimentar pela neve. Na verdade, ela poderia alcançá-lo muito mais rápido. Por que estava brincando de gato e rato com ele?

Mandred escorregou e bateu a cabeça com força contra uma rocha, mas não sentiu dor. Passou as luvas sobre a testa. Sentiu seu sangue escuro escorrer. Estava com tontura. Isso não deveria ter acontecido! Acossado, olhava para trás. O homem-javali se detivera e de cabeça erguida olhava para cima, em sua direção.

Mandred não se aguentava mais sobre as pernas. Como fora tolo! Olhar para trás e andar ao mesmo tempo!

Com toda a força, tentou subir. Mas a perna meio congelada o impedia de prosseguir. Ele precisaria de uma grande rocha para conseguir se alçar para cima. Agora tinha de se arrastar. Que humilhação! Ele, Mandred Torgridson, o mais conhecido guerreiro dos fiordes, curvado e rastejando diante de seu inimigo! Só durante a expedição militar do rei Horsa, sete homens foram vencidos em duelos contra Mandred. Para cada adversário vencido fazia, cheio de orgulho, uma nova trança. E agora rastejava diante do inimigo dessa forma.

Entretanto, esse era um outro tipo de luta, advertiu a si mesmo. Não era possível se impor com armas diante desse monstro. Ele viu como a flecha de Asmund ricocheteara ao atingi-lo, e como o seu machado não lhe ferira. Não, essa batalha tinha outras regras. Ele a venceria se conseguisse acender o fogo.

Desesperado, Mandred rastejava sobre os cotovelos. Aos poucos, a força de seus braços também esvanecia. Mas o cume já não estava longe. O guerreiro olhou para as pedras erguidas; era como se vestissem gorros de neve, que as protegesse do verde cintilante do céu. Logo atrás do círculo de pedras estava empilhada a lenha para a fogueira de alerta.

Apertando os olhos, Mandred continuava a rastejar sobre o cascalho liso. Diante dele surgiu um dos pilares do círculo de pedras. Ele se apoiou na pedra e, vacilante, pôs-se de pé. Suas pernas já não conseguiriam levá-lo para muito longe.

O cume era achatado e tão plano quanto o fundo de um prato de madeira. Normalmente ele teria feito a volta em torno do círculo de pedra. Ninguém pisava entre as pedras erguidas! Não era uma questão de coragem. Certa vez, durante o verão, Mandred observou o cume por uma tarde inteira. Nenhum pássaro voou por cima do círculo de pedras.

Uma trilha estreita rente ao rochedo contornava-o, e por isso era possível dar a volta no círculo. Mas com as pernas anestesiadas, ele já não tinha mais segurança para se aventurar por esse caminho. Não lhe restava outra coisa senão passar por entre as pedras.

Como que se preparando para receber um golpe repentino, Mandred encolheu a cabeça entre os ombros ao pisar no centro do círculo. Dez passos e alcançaria o outro lado. Era um trecho tão ridiculamente curto...

Amedrontado, Mandred olhou ao redor de si. Não havia neve ali. Era como se o inverno não quisesse penetrar no interior do círculo. Nas pedras estavam riscados desenhos estranhos, de linhas curvas.

Dali até o fiorde, o penhasco era quase vertical. Lá de baixo, do vilarejo, parecia que alguém havia colocado uma coroa rochosa sobre o seu cume. Os blocos de granito, que formavam um amplo círculo ao redor do planalto rochoso, eram maiores que a altura de três homens. Dizia-se que estavam ali havia muito tempo, desde antes de os seres humanos chegarem às terras do fiorde. Eles também eram enfeitados com inscrições curvilíneas. A trama que formavam era tão fina que nenhum homem seria capaz de imitá-la. E, ao observá-la por muito tempo, a sensação era de se estar bêbado do pesado e condimentado hidromel de inverno.

Certa vez, alguns anos antes, um escaldo — um bardo que declamava sua poesia — viajou a Firnstayn, afirmando que as pedras ali erguidas eram velhos guerreiros élficos que teriam sido amaldiçoados por uma praga de seus ancestrais, os albos. Estavam condenados a permanecer solitários e despertos por toda a eternidade, até que num dia distante o próprio país clamasse por sua ajuda e o feitiço então fosse quebrado. Na ocasião, Mandred fez troça do escaldo. Qualquer criança sabia que os elfos tinham baixa estatura e não eram mais altos que os homens. As pedras eram vigorosas demais para serem elfos.

Ao atravessar o círculo, Mandred foi golpeado por um vento glacial. Agora estava quase conseguindo. Nada iria lhe... A pilha de lenha! Daqui ele já deveria conseguir vê-la! Ela estava sobre uma saliência na pedra, protegida contra o vento logo abaixo da borda do penhasco. Mandred caiu de joelhos e rastejou um pouco mais. Não havia nada ali!

O penhasco descia por quase sessenta metros até as profundezas. Teria havido uma avalanche? A saliência teria se partido? Mandred tinha a sensação de que os deuses estavam lhe pregando uma peça. Empregara todas as suas forças para conseguir chegar até ali, e agora... Desesperado, lançou um olhar sobre as terras do fiorde. Bem abaixo, do outro lado do braço de mar congelado, o seu vilarejo descansava sobre a neve.

Firnstayn. Era formado por quatro longas casas comunais e um punhado de pequenas cabanas, cercado de uma paliçada ridiculamente frágil: a muralha de madeira, feita de troncos de pinheiro, servia para afastar os lobos e era obstáculo para saqueadores. Jamais conseguiria deter o homem-javali.

O jarl tomou coragem, aproximou-se cuidadosamente do precipício e olhou para baixo, para o fiorde. A luz das fadas no céu lançava a mágica de suas sombras verdes sobre a paisagem coberta de neve. Não se podia ver homens nem animais. Dos fumeiros sob o vértice dos telhados subia uma fumaça branca, que era desfiada pelas rufadas de vento e varrida sobre o fiorde. Era certo que Freya estava sentada ao lado do braseiro, atenta ao sinal do clarim que anunciaria o retorno dos caçadores.

Se ao menos o clarim não tivesse sido destruído! Dali de cima, o seu chamado certamente seria ouvido da aldeia. Mas que peça cruel os deuses pregavam nele e nos seus! Será que assistiam a tudo aquilo e riam?

Mandred ouviu um ruído seco. Então virou-se, fraco. Deu de cara com o homem-javali, do outro lado do círculo de pedras. Deu a volta lentamente. Então ele também não ousava pisar entre as rochas? Em seguida, rastejou afastando-se da borda do penhasco. Sua vida tinha acabado, ele sabia. Mas se podia escolher, preferia ser morto pelo frio a virar comida de fera.

O bater dos cascos foi ficando mais rápido. Precisava ainda de um último esforço. Uma súbita arrancada e... Mandred conseguiu. Estava no círculo mágico de pedras! Um cansaço de chumbo pesava sobre suas juntas. O frio congelante cortava sua garganta a cada respiração. Esgotado, recostou-se em uma das pedras. Um vento violento lhe repuxava as roupas duras de gelo. O cinto em sua coxa se afrouxara. O sangue atravessava o retalho de lã.

Em voz baixa, Mandred rezava para seus deuses. Para Firn, senhor do inverno; para Norgrimm, senhor das batalhas; para Naida, a amazona das nuvens que rege os 23 ventos; e para Luth, o mestre tecelão que, com os fios do destino dos homens, tece uma preciosa tapeçaria para as paredes do átrio dourado, aquele no qual os deuses bebem na companhia dos mais valentes entre os guerreiros mortos.

Os olhos de Mandred se fecharam. Ele dormiria o longo sono... Perdera seu lugar no átrio dos heróis. Ele deveria ter morrido com seus companheiros. Era um covarde! Gudleif, Ragnar e Asmund — nenhum deles fugira. A pilha de lenha ter despencado do rochedo seria certamente um castigo dos deuses.

— Você tem razão, Mandred Torgridson. Os deuses deixam de proteger quem é covarde — uma voz soou em sua cabeça. Era a morte?, perguntou-se Mandred. Apenas uma voz?

— Mais que uma voz! Olhe para mim!

O jarl mal era capaz de sustentar suas pálpebras. Um hálito quente soprou-lhe o rosto. Ele olhou dentro de grandes olhos, azuis como o céu de um fim de tarde de verão, quando a lua e sol ali convivem. Eram os olhos do homem-javali! A fera se agachara ao seu lado, logo na extremidade exterior do círculo de pedras. A baba pingava de seu focinho coberto de sangue. Em uma das longas presas ainda pendiam fibrosos pedaços de carne.

— Os deuses deixam de proteger quem é covarde — ressoou a voz estranha na cabeça de Mandred. — Agora os outros podem pegar você”.

O homem-javali ergueu-se totalmente. Seus beiços tremiam. Ele quase parecia sorrir. Então deu meia-volta. Contornou o círculo de pedras e logo ficou totalmente fora do campo de visão.

Mandred levantou a cabeça. A fantástica luz das fadas ainda dançava no céu. Os outros? Logo foi cercado pela escuridão. Suas pálpebras teriam despencado sem que percebesse? Dormir... só por pouco tempo. A escuridão era tentadora. Era um prenúncio de paz.

Jogos de galanteio

Noroelle estava sentada à beira de um pequeno lago, à sombra de duas tílias, e deixava-se encantar pela flauta de Farodin e o canto de Nuramon. Era como se os dois pretendentes de modos afáveis lhe presenteassem com novas sensações. Contemplava o jogo de luz e sombras no teto de folhas muito acima dela. Seu olhar vagueou até a nascente que havia quase na fronteira das sombras, atraído pela luz do sol que cintilava nas pequenas ondas. Inclinou-se para a frente, deixou a mão molhar-se e sentiu um agradável formigamento, provocado pela magia da água.

Seu olhar seguiu o curso da nascente que formava o laguinho. Os raios de sol chegavam até o fundo e faziam brilhar as pedras preciosas coloridas que Noroelle certa vez pusera ali com cuidado. Elas absorviam parte da magia da nascente. O restante afluía, junto com a água, para um riacho. Lá fora, os prados se alimentavam dessa magia. E, à noite, as fadas das campinas deixavam suas flores e se encontravam para passear sob a luz das estrelas e celebrar com seu canto a beleza da Terra dos Albos.

Os campos vestiam seus mantos de primavera em flor. Um vento suave carregava o rico perfume das plantas e flores até Noroelle; sob as árvores, ele se misturava ao doce aroma das tílias. Um zumbido pairava sobre os elfos, que se unia ao canto dos pássaros e ao marulhar da água da nascente como acompanhamento para a música de Farodin e Nuramon. Enquanto Farodin conseguia, com a melodia de sua flauta, tecer um fino tecido de sons com todas as vibrações do lugar, Nuramon elevava sua voz sobre eles e inventava palavras que descreviam Noroelle como uma alba. Ela olhava afetuosamente para Nuramon, sentado sobre uma pedra plana perto da água, e novamente para Farodin, recostado no tronco da maior das duas tílias.

O rosto de Farodin era o de um príncipe elfo das velhas fábulas, cuja nobre beleza era exaltada como o brilho dos albos. Seus olhos, de um verde intenso, eram as joias da sua face e os cabelos, quase brancos de tão louros, lhe serviam de moldura. Vestia o traje dos trovadores, e tudo — a camisa, a calça, o casaco, o lenço no pescoço — era feito da mais distinta seda vermelha das fadas. Apenas seus sapatos eram de macio couro de gelgerok. Noroelle observava seus dedos, que dançavam sobre a flauta. Poderia passar o dia todo admirando-os...

Enquanto Farodin correspondia ao ideal de um elfo, o mesmo não se podia dizer de Nuramon. As elfas da corte zombavam declaradamente de sua aparência, mas depois cochichavam com entusiasmo sobre sua beleza peculiar. Nuramon tinha olhos castanho-claros e cabelos cor de mel, que caíam em ondas um pouco selvagens quase até seus ombros. Com seus trajes cor de areia, ele de fato não correspondia à figura de um trovador, mas ainda era uma visão agradável. Em vez da seda, elegera das fadas o seu tecido de lã — que certamente era menos precioso, mas tão firme e macio que provocava em Noroelle o desejo de deitar a cabeça no seu peito só ao observar sua camisa e o casaco cor de bosque. Até suas botas de cano médio, cor de terra e feitas de couro de gelgerok, despertavam em Noroelle o desejo de tocá-las. A expressão da face de Nuramon variava tanto quanto a sua voz, que dominava todas as formas do canto e dava vida a cada emoção com o som que melhor lhe cabia. Seus olhos castanhos, contudo, expressavam saudades e melancolia.

Farodin e Nuramon eram diferentes, mas cada um impressionava à sua maneira. Ambos tinham sua própria perfeição, assim como a luz do dia e a escuridão da noite eram encantadoras cada uma a seu modo, como o verão e o inverno, a primavera e o outono. Noroelle não queria abrir mão de nada disso, e comparar a aparência de ambos certamente não tornaria mais fácil sua decisão por um deles.

Alguns membros da corte aconselhavam Noroelle a levar em conta para sua escolha a linhagem da família de seu companheiro. Mas qual era o mérito de Farodin no fato de que sua bisavó fora uma alba? E tinha Nuramon alguma culpa por descender de uma família que estava distante dos albos havia muitas gerações? Noroelle queria que sua decisão não fosse condicionada pelos antepassados deles, mas somente por si própria.

Farodin sabia como cortejar uma elfa de estirpe. Conhecia todas as regras e costumes e agia sempre de forma tão apropriada e honrosa que era inevitável admirá-lo. Isso causava em Noroelle a impressão de que ele conhecia o seu âmago, de que era capaz de tocá-lo, encontrando sempre as palavras precisas, como se a todo momento compreendesse seus pensamentos e sentimentos. Mas era aí que também estava o seu defeito. Farodin conhecia todas as canções e todas as histórias antigas. Se sempre sabia qual doce palavra dizer, era porque já ouvira todas elas antes. Então como saber quais eram as suas próprias palavras e quais eram de poetas antigos? Essa melodia era mesmo sua ou ele já a ouvira antes? Noroelle teve vontade de sorrir; tal defeito visível não estava em Farodin, mas nela própria. Este lugar adorável não era exatamente como o descreveram os bardos antigos? O sol, as tílias, as sombras, a nascente, o encanto? Eles não nos presentearam, portanto, com as canções perfeitas para este lindo lugar? Devia então repreender Farodin só por não fazer diferente daquilo que já era tão apropriado? Não, ela não podia fazer isso. Farodin era perfeito em todos os aspectos, e o seu cortejo faria feliz toda e qualquer elfa sobre as campinas.

Mas Noroelle se perguntava quem Farodin realmente era. Ele se esquivava dela, assim como a nascente de Lyn repelia o olhar dos elfos com sua luz ofuscante. Ela desejava que ele brilhasse menos por um momento, para que ela pudesse lançar um olhar sobre sua própria nascente. Frequentemente tentava induzi-lo a isso, mas ele não compreendia os seus gestos. Assim, fora até então impedida de conhecer o seu interior. E às vezes temia que ali dentro pudesse estar à espreita algo de obscuro, algo que Farodin pretendia esconder a qualquer preço. De quando em quando, o seu preferido fazia longas viagens, mas nunca falava sobre elas — aonde ia e por qual motivo. E, quando voltava, surgia diante de Noroelle ainda mais fechado que antes, apesar da alegria do reencontro.

Por outro lado, no que dizia respeito a Nuramon, Noroelle sabia exatamente de quem se tratava. Já ouvira várias vezes que ele não era o elfo certo para ela, que não estava à altura de seu brio. Ele não só descendia de um clã numeroso, mas também de uma linhagem marcada por uma desonra. Nuramon carregava em si a alma de um elfo que, em todas as vidas que já viveu, não encontrou uma realização para sua existência, e que por isso não conhecia o luar. Aqueles que permanecessem alheios a esse caminho renasceriam sempre na mesma linhagem, até que o seu destino se realizasse. Mas nunca seriam capazes de se lembrar da vida anterior.

Ninguém havia reencarnado tantas vezes quanto Nuramon; já estava há milênios submetido ao jogo de vida, morte e renascimento. Junto com a alma, herdou o seu nome. A rainha reconheceu nele a alma de seu avô, e por isso batizou-o assim. A busca por seu destino, que parecia ser infinita, provocou escárnio arrogante até mesmo na sua própria família. Ao menos ninguém precisava se preocupar com aquele recém-nascido; porque, assim que ele morresse, sua alma retornaria imediatamente para lançar sua sombra sobre a linhagem. Mas ninguém sabia quem daria à luz o próximo Nuramon.

Em suma, ele não podia realmente prezar a sua ascendência e contar com elogios por ela. Ao contrário, todos diziam que Nuramon seguiria a mesma trilha de antes — buscaria o seu destino, morreria e renasceria. Noroelle era contrária a esse ponto de vista. Via sentado diante de si um homem primoroso e, enquanto Nuramon cantava mais uma canção em homenagem à sua beleza, sentia que cada uma de suas palavras era motivada por seu profundo amor por ela. Ele conseguira por si próprio tudo o que seu berço lhe havia negado. Só uma coisa ainda não conquistara: a chance de se aproximar dela. Nunca a tocara, nunca ousara fazer como Farodin: segurar a sua mão e beijá-la. Sempre que ela tentava demonstrar o seu carinho inocente, ele o rejeitava com doces e arrebatadoras palavras.

De qualquer perspectiva que Noroelle observasse seus pretendentes, jamais conseguia chegar a uma decisão. Se Farodin revelasse o seu íntimo, seria ele quem ela escolheria. Se Nuramon lhe estendesse a mão e segurasse a sua, seria dele a sua preferência. A decisão não dependia dela. Tais galanteios começaram havia apenas vinte anos; mais vinte anos provavelmente se passariam até que começassem a esperar por uma decisão. E caso não tomasse nenhuma, então aquele que se mostrasse mais determinado cairia em suas graças. E caso provassem ter o mesmo valor, então a corte poderia durar para sempre — o que fazia Noroelle sorrir só de pensar.

Farodin deu o tom de uma nova canção, e tocava de forma tão profunda que Noroelle fechou os olhos. Ela conhecia a música, ouvira-a certo dia na corte. Mas cada nota que Farodin tocava superava a que ouvira naquela ocasião. Diante disso, a voz de Nuramon perdeu um pouco a cor, até que Farodin iniciou novamente uma outra canção.

— Oh, veja, graciosa filha de albos! — cantava agora Nuramon. Noroelle abriu os olhos, surpresa com a repentina mudança em sua voz. — Ali, na água, um rosto!

Ele olhou para a água, mas ela não conseguiu acompanhar seus olhos, de tão encantada que estava com a voz.

— Oh, Noroelle, vá depressa; das sombras para a luz.

Noroelle levantou-se e obedeceu às palavras; ela se afastou alguns passos da nascente e ajoelhou-se na margem do lago, para olhar para dentro da água. Não havia nada ali.

Nuramon continuou a cantar:

— Os olhos azuis são um lago.

Noroelle viu os olhos azuis: eram seus próprios olhos, que Nuramon gostava de comparar a um lago.

— Os seus cabelos se agitam na brisa da primavera.

Viu então o seu próprio cabelo, como tocava de leve o pescoço, e sorriu.

—Você sorri como uma fada. Veja, graciosa filha de albos!

Observou-se atentamente e escutou como Nuramon cantava a sua beleza nas diferentes línguas dos filhos dos albos. Na língua das fadas tudo soava bonito, mas ele sabia falar até a língua dos duendes para lisonjeá-la.

Enquanto o ouvia, não era mais ela própria quem tinha diante dos olhos, mas outra elfa, muito mais bonita do que já se sentira, tão sublime quanto a rainha e tão encantadora quanto diziam ser os albos. Ainda que não se visse dessa forma, sabia que as palavras de Nuramon vinham direto do coração.

Quando os seus queridos emudeceram, desviou, insegura, o olhar da água; fitou Nuramon e depois, Farodin.

— Por que vocês pararam?

Farodin olhou para cima, para o telhado de folhas que os cobria.

— Os pássaros estão inquietos. Parece que não estão mais com vontade de cantar.

Noroelle virou-se para Nuramon.

— Era mesmo o meu rosto o que vi na água? Ou era um feitiço?

Nuramon sorriu.

— Eu não fiz nenhum encanto... Apenas cantei. Mas, se você não vê a diferença, então sinto-me lisonjeado.

Farodin ergueu-se repentinamente. Nuramon também se levantou e olhou para além do lago e das campinas. Um intenso toque de clarim soava, percorrendo todas aquelas terras.

Noroelle também se levantou.

— A rainha? O que pode ter acontecido?

Farodin estava a poucos passos de Noroelle, e pousou a mão sobre seu ombro.

— Não se preocupe, Noroelle.

Nuramon se aproximou e sussurrou-lhe ao ouvido:

— Certamente não é nada que não possa ser resolvido por um grupo de elfos.

Noroelle suspirou.

— Estava lindo demais para durar o dia todo. — Observou como os pássaros levantavam voo e iam em direção ao castelo da rainha, imponente sobre uma colina, do outro lado das campinas e dos bosques. — Da última vez a rainha o chamou para a Caçada dos Elfos. Preocupo-me com você, Farodin.

— Mas eu não voltei todas as vezes? E Nuramon não adoçou sempre a sua espera?

Noroelle soltou-se de Farodin e voltou-se para ambos:

— E se desta vez ambos tiverem de partir?

— Não me confiariam essa tarefa — retrucou Nuramon. — Sempre foi assim e sempre será.

Farodin permaneceu calado, mas Noroelle disse:

— Eu lhe darei o reconhecimento que os outros lhe negam, Nuramon. Mas vão agora! Apanhem os seus cavalos e cavalguem até lá! Eu irei em seguida e os verei hoje à noite na corte.

Farodin tomou a mão de Noroelle, beijou-a e se despediu. A despedida de Nuramon foi um sorriso carinhoso. Ele então foi até Felbion, o seu cavalo branco. Farodin já estava sentado no seu, que era baio. Noroelle acenou-lhes mais uma vez.

A elfa observou seus amados cavalgarem pelas campinas, desviando das flores das fadas, pelo bosque e até o castelo, que jazia do outro lado. Bebeu um pouco de água da nascente e pôs-se a caminho. Andava descalça pelas campinas. Queria ir até o Carvalho dos Faunos. Sob a sua sombra, conseguia refletir como em nenhum outro lugar. O carvalho falava com ela em silêncio, e na juventude lhe ensinara muitas magias.

Ao longo do caminho, pensava em Farodin e em Nuramon.

O despertar

Surpreendente este calor, Mandred pensou assim que acordou. Ouvia o gorjeio dos pássaros, mas certamente não adentrara o átrio dos heróis. Lá não havia pássaros... E jamais haveria o forte odor de hidromel que pairava no ar, muito menos o aroma doce da resinosa madeira de pinheiro que queimava na fogueira.

Só precisaria olhar para cima para saber onde estava. Mas Mandred adiava esse momento. Estava deitado sobre algo macio. Nada doía. Suas mãos e pés formigavam de leve. Não queria saber onde estava. Queria apenas aproveitar o momento, já que se sentia tão bem. Então assim era estar morto.

— Sei que está acordado — a voz soava como se tivesse dificuldade de formar as palavras.

Mandred levantou o olhar. Estava deitado sob uma árvore, cujos galhos se arqueavam sobre ele como uma cúpula. Um estranho estava de joelhos ao seu lado e apalpava o seu corpo com mãos fortes. Os galhos chegavam até bem perto da cabeça dele, e seu rosto permanecia oculto sob uma dança de luz e sombra.

Mandred piscou para poder ver melhor. Havia algo de errado. As sombras pareciam girar em torno do rosto do estranho como se quisessem escondê-lo intencionalmente.

— Onde estou?

— Em segurança — respondeu sucinto o estranho.

Mandred queria se levantar. Então percebeu que suas mãos e pés estavam amarrados ao solo. Conseguia apenas erguer a cabeça.

— O que você pretende fazer comigo? Por que estou preso?

Dois olhos lampejaram brevemente entre as sombras. Eram cor de âmbar-claro, como o que às vezes encontravam na costa do fiorde após fortes tempestades.

— Quando Atta Aikhjarto tiver curado você, poderá ir. Há algum tempo já não confio muito na sua sociedade, então achei prudente mantê-lo assim. Foi ele quem insistiu que cuidássemos de suas feridas... — O estranho fazia um ruído estranho, uma espécie de estalo. — O seu idioma dá um nó na minha língua. Ele não tem qualquer... beleza.

Mandred olhou em volta. Não havia ninguém além do estranho, oculto à meia-luz de forma sinistra. Folhas caíam dos galhos mais baixos da árvore imponente, como num dia de outono sem vento, e mergulhavam suavemente e balançantes até chão.

O guerreiro olhou para cima, para a copa da árvore. Estava deitado sob um carvalho. Sua folhagem brilhava num forte tom de verde-primavera, e seu cheiro era de terra boa e escura, mas também de decomposição; de carne estragada.

Um raio de luz dourado atravessou a copa de folhas e iluminou sua mão esquerda. Agora podia ver o que o mantinha preso: eram as raízes do carvalho! Elas enlaçavam o seu pulso, nodosas e grossas como um dedo. E os seus dedos estavam cobertos por uma delicada e branca teia de raízes. Era dali que vinha aquele cheiro podre.

O guerreiro tentou se erguer, forçando contra as raízes que o prendiam, mas qualquer resistência era em vão. Elas o detinham com mais força que correntes de ferro.

— O que está acontecendo comigo?

— Atta Aikhjarto se ofereceu para curá-lo. Sua morte era certa quando atravessou o portal. Ele ordenou que eu o trouxesse até aqui. — O estranho apontou para cima, para os galhos que se destacavam ao alto. — Ele está pagando um alto preço para acabar com a sua intoxicação pelo gelo e para devolver à sua carne a cor das pétalas de rosa.

— Por Luth, onde estou?

O estranho fez um ruído de reprovação, que de longe lembrava uma risada.

— Você está onde os seus deuses já não têm mais poderes. Você provavelmente os irritou, porque normalmente eles protegem vocês, filhos dos homens, de atravessar esses portais.

— Portais?

— O círculo de pedras. Nós ouvimos como você rezou para os seus deuses. — Novamente, o estranho emitiu o ruído de reprovação. — Você agora está na Terra dos Albos, Mandred, com os filhos dos albos. Aqui estamos muito longe dos seus deuses.

O guerreiro se assustou. Aqueles que atravessavam os portais para o Outro Mundo eram amaldiçoados! Já tinha ouvido histórias suficientes sobre a busca por homens e mulheres no reino dos filhos dos albos — e nenhuma delas teve final feliz. Mas... quando alguém corajosamente os cruzava, às vezes podia pedir favores. Será que eles sabiam sobre o homem-javali?

— Por que o Atta Aik... Atta Ajek... o carvalho está me ajudando?

O estranho ficou um tempo calado. Mandred queria conseguir ver o seu rosto. Aquilo que o protegia de seu olhar de forma tão persistente devia ser um feitiço.

— Atta Aikhjarto deve achar que você é importante, guerreiro. As raízes de algumas árvores muito velhas são tão profundas que estão presas ao seu mundo, humano. O que Atta Aikhjarto sabe sobre você deve ter tanto significado para ele que está sacrificando uma boa parte de suas forças por você. Ele está absorvendo o seu veneno e lhe oferecendo em troca a sua seiva da vida. — O estranho apontou para as folhas que caíam. — Ele está sofrendo no seu lugar, homem. E de agora em diante você tem a força de um carvalho no seu sangue. Você já não é mais como os outros da sua espécie, e vai...

— Chega! — Uma voz aguda interrompeu a fala do estranho. Os galhos da árvore se abriram e um centauro se aproximou do leito de Mandred.

O guerreiro observou a criatura, perplexo. Nunca ouvira nada sobre aquilo antes. O “homem-cavalo” tinha o tronco musculoso de um homem, que crescia do corpo de um cavalo! Seu rosto era emoldurado por uma barba torcida em cachos. O cabelo era cortado curto e um cordão de ouro descansava sobre sua testa. Trazia nas costas uma aljava cheia de flechas, atravessada entre os ombros, e na mão esquerda tinha um arco curto de caça. Poderia se passar por um imponente guerreiro, não fosse o corpo castanho de cavalo.

O centauro fez uma rápida reverência a Mandred:

— Meu nome é Aigilaos. A soberana da Terra dos Albos deseja vê-lo, e concedeu-me a honra de conduzi-lo até a corte real — disse com voz grave e melodiosa.

Mandred sentiu a força de ferro das raízes se afrouxar, até libertá-lo totalmente. Mas ele só tinha olhos para o centauro que, não sem motivo, recordava-lhe o homem-javali. Ele também era metade homem e metade animal. Como seria então a aparência da soberana a quem esse homem-cavalo obedecia?

Mandred apalpou a coxa. A ferida profunda se fechara sem deixar sequer uma cicatriz. Experimentou estender as pernas. Nenhum formigamento desagradável, nada de dor! Parecia totalmente curado, como se nunca tivesse sido mutilado pela fera e pelo frio.

Levantou-se cuidadosamente, ainda sem confiar na força de suas pernas. Através da sola de suas botas podia sentir o macio chão do bosque. Isso era mágica! Uma mágica poderosa que nenhuma bruxa das terras do fiorde seria capaz de fazer. Seus pés e pernas estiveram mortos. Agora a sensibilidade retornara a eles.

O guerreiro aproximou-se do imenso tronco do carvalho. Nem cinco homens conseguiriam juntos, de braços esticados, abraçar a árvore. Devia ter séculos de idade. Mandred ajoelhou-se respeitosamente diante dele e tocou com a testa a sua casca irregular:

— Agradeço a você, árvore. Devo-lhe a minha vida — pigarreou, então, constrangido. Como se agradece a uma árvore? A uma árvore com poderes mágicos, a qual o estranho sem face tratava com tanto respeito, como se fosse um rei. — Eu... Eu retornarei e darei uma festa em sua honra. Uma festa como as que fazemos nas terras do fiorde. Eu... — Ele abriu os braços. Era lamentável agradecer àquele que salvara sua vida assim, com o nada como promessa. Precisava ser algo sólido...

Mandred rasgou uma tira de tecido de sua calça e amarrou-a em um dos galhos mais baixos:

— Se houver algo que possa fazer por você, envie-me um mensageiro e peça-lhe que me entregue este pedaço de tecido. Eu juro pelo meu sangue impregnado nele que, de hoje em diante, o meu machado se colocará entre você e todos os seus inimigos.

Um ruído fez Mandred erguer os olhos. Uma bolota, fruto do carvalho, soltou-se da copa da árvore, tocou o seu ombro e caiu sobre as folhas secas.

— Fique com ela — disse o estranho em voz baixa. — Atta Aikhjarto raramente dá presentes. Ele aceitou a sua jura. Guarde bem a bolota. Ela pode ser um grande tesouro.

— Um tesouro que todos os anos ganha milhares de irmãos, que crescem nos galhos de Atta Aikhjarto — zombou o centauro. — Tesouros com os quais legiões de esquilos e ratos enchem suas barrigas. Você foi realmente presenteado com muita riqueza, filho de humanos. Venha agora, ou vai deixar a nossa soberana esperando?

Mandred examinou desconfiado o centauro e curvou-se para apanhar a bolota. Aigilaos tinha algo de suspeito.

— Tenho medo de não conseguir acompanhá-lo.

Dentes muito brancos reluziram no meio da barba espessa. Aigilaos sorriu largamente.

— Isso não será necessário, filho de humanos. Suba nas minhas costas e segure com força a tira de couro da minha aljava. No quesito força, eu não perderia para um cavalo de guerra do seu mundo, e aposto minha cauda que venceria uma corrida contra qualquer equino que encontrasse. Ao mesmo tempo, meu trote é tão leve que nenhum capim se dobra sob meus cascos. Eu sou Aigilaos, o mais rápido dos centauros, enaltecido por...

— ... uma língua ainda mais rápida — caçoou o estranho. — Dizem que os centauros têm a língua solta. Ela é tão rápida que às vezes ultrapassa até a verdade.

— E você, Xern, dizem ser tão rabugento que só as árvores o aguentam — retrucou Aigilaos, rindo. — E isso provavelmente só é assim porque elas não conseguem sair correndo de você.

As folhas do grande carvalho se remexeram, embora Mandred não tivesse notado nem uma brisa. Folhas murchas caíram como neve de primavera.

O centauro olhou para cima, para o vigoroso carvalho. O sorriso desaparecera de sua face.

— Com você eu não brigo, Atta Aikhjarto.

Uma corneta soou ao longe. O centauro de repente pareceu aliviado.

— As cornetas da Terra dos Elfos chamam. Devo levá-lo à corte da rainha, filho de humanos.

Xern saudou Mandred com a cabeça. O feitiço que escondia seu semblante desapareceu por um momento. Ele tinha o rosto estreito e belo, exceto pelos grandes chifres que brotavam de seus cabelos grossos. O guerreiro ficou sem ar. Recuou assustado. Então ali só havia homens-animais?

De repente todos os fatos se juntaram num quadro nítido diante de Mandred. Era dali que viera o homem-javali! Ele o poupara durante a caçada. Não foi por acaso o único a se livrar de ser morto por ele. A perseguição... Teria sido parte de um plano traiçoeiro? Será que tinha sido levado até o círculo de pedras? Talvez tenha sido presa daquela fera, fazendo justamente o que ela queria. Ele entrou no círculo de pedras...

O centauro bateu, inquieto, os cascos no chão.

— Venha, Mandred!

O guerreiro agarrou então o cinto da aljava e lançou-se sobre as costas do centauro. Ele encararia o que o esperava! Afinal, não era nenhum covarde. Essa misteriosa soberana podia fazer soar mil cornetas que ainda assim ele não se curvaria diante dela. Não, ele a encararia de cabeça erguida e cheio de orgulho, e exigiria uma indenização pela desgraça que a sua criatura bizarra causara nas terras do fiorde.

Aigilaos afastou com suas fortes mãos a cortina protetora de galhos e saiu para uma campina pedregosa. Mandred olhou em volta de si, admirado. Ali reinava a primavera e o céu parecia muito mais amplo do que no fiorde! Mas, então, como uma bolota madura podia ter caído da árvore?

O centauro iniciou um galope veloz. As mãos de Mandred se agarravam fortemente à aljava. Aigilaos não mentira. Corria sobre as colinas rápido como o vento. Passou pelas ruínas de uma enorme torre. Atrás dela se erguia um monte coroado por um círculo de pedras.

Mandred nunca fora um bom cavaleiro. Tinha cãibras nos músculos, de tão forte que pressionava as pernas contra os flancos equinos da criatura. Aigilaos ria. Divertia-se às suas custas! Mandred, é claro, jurou para si mesmo, em silêncio: jamais pediria ao centauro que galopasse mais devagar.

Atravessaram um ralo bosque de bétulas. O ar estava repleto de sementes douradas. Todas as árvores cresceram havia pouco e seus troncos brilhavam como marfim. Nenhum deles tinha a casca caindo aos pedaços as árvores que conhecia nas terras do fiorde. Rosas selvagens subiam por rochas erráticas solitárias. Era quase como se na mata reinasse uma ordem estranha e selvagem. Pois quem desperdiçaria o seu tempo para cuidar de um pedaço de floresta que não produzia nenhuma colheita? Certamente não um ser como Aigilaos!

O caminho subia continuamente e logo tornava-se pouco mais que uma estreita trilha selvagem. As bétulas se alternavam com faias de copas tão espessas que a luz mal conseguia atravessá-las. Para Mandred, os troncos altos e esguios se pareciam com colunas cinzentas. Tudo estava estranhamente calmo. Ouviam-se somente as batidas dos cascos, abafadas pelo grosso tapete de folhas. De vez em quando, Mandred notava nas copas ninhos esquisitos, que pareciam grandes sacos de linho branco. Luzes brilhavam em alguns desses ninhos e o guerreiro sentia-se observado. Havia algo lá em cima que os acompanhava com seu olhar curioso.

Aigilaos ainda voava em seu galope vertiginoso. Cavalgaram uma hora ou até mais pelo bosque silencioso, até finalmente subirem por um largo caminho. O centauro sequer suava.

O bosque então tornou-se mais ralo. Grossas faixas de cascalho cinzento e coberto de musgo cortavam o chão escuro. Aigilaos diminuiu o passo. Olhava atento em torno de si.

Mandred avistou outro círculo de pedras, meio escondido entre as árvores. As pedras erguidas estavam cobertas de heras. Uma imensa árvore estava caída, atravessando o círculo. O lugar parecia estar abandonado há muito tempo.

O guerreiro sentiu os cabelos de sua nuca se arrepiarem. Ali, o ar era um pouco mais fresco. Oprimia-lhe a sensação de que algo estava à espreita um pouco fora de seu campo de visão, algo estranho até para o centauro. Por que ergueram este círculo de pedras? O que teria acontecido naquele local?

O caminho os levava ao topo de um rochedo. A vista sobre as terras que os cercavam era de tirar o fôlego. Logo diante deles havia um amplo desfiladeiro que Naida, a amazona das nuvens, parecia um dia ter criado ao rachar o chão pedregoso com um raio violento. Um estreito caminho esculpido na pedra levava a uma ponte que formava um acentuado arco sobre o abismo.

Do outro lado do desfiladeiro havia suaves colinas que, na direção do horizonte, iam se transformando em montanhas cinzentas. Naquela margem do rochedo desaguava para dentro do abismo uma porção de pequenos riachos espumantes.

— Shalyn Falah, a ponte branca — disse Aigilaos respeitosamente. — Dizem que foi feita a partir do dedinho da gigante Dalagira. Quem a cruza adentra o coração da Terra dos Albos. Já se passou muito tempo desde que um filho de humanos teve a oportunidade de ver este lugar.

O centauro se aproximou da descida para o desfiladeiro. A água espumante molhava o chão de cascalho liso. Começou a descer cuidadosamente, tateando com os cascos e praguejando em uma língua que Mandred não compreendia.

Ao chegarem a uma ampla borda de pedra, Aigilaos pediu a Mandred para descer. Estavam diante da ponte. Tinha apenas sessenta centímetros de largura e as bordas eram levemente curvadas para fora, para que os respingos de água pudessem escoar em vez de se acumular em poças. Não havia corrimão.

— Uma maravilhosa construção, de fato — murmurou Aigilaos, mal-humorado. — Os construtores só não pensaram que por acaso pudesse haver criaturas com ferraduras nos cascos. É melhor para você que atravesse a ponte com seus próprios pés, Mandred. É esperado do outro lado. Vou por um desvio e só devo chegar ao castelo à noite, mas a soberana não deve esperar tanto — sorriu. — Espero que não tenha vertigem.

Ao observar a ponte lisa como um espelho, Mandred sentiu uma fraqueza. Mas não demonstraria medo diante do centauro!

— É claro que não tenho vertigem. Sou um guerreiro do fiorde. Sou capaz de escalar como uma cabra.

— Pelo menos não é peludo como uma cabra — Aigilaos sorriu, insolente. — Nos vemos na corte da soberana. — O centauro deu-lhe as costas e logo galgou a íngreme trilha na borda do desfiladeiro.

Mandred fitou a ponte. Nas lendas da terra das fadas, os guerreiros mortais sempre precisavam passar por provações. Seria essa a sua prova? Teria sido enganado pelo centauro? Não fazia sentido quebrar a cabeça com isso! Pisou na ponte, decidido. Surpreendeu-se que suas botas de inverno lhe davam bom apoio. Seguiu cautelosamente, pé ante pé. Os respingos d’água escorriam pelo seu rosto e o vento agarrava sua barba com mãos invisíveis. Logo estava em pé, bem no meio do abismo. A água espirrava sobre a ponte em nuvens cada vez mais densas. Era assim que os pássaros deviam se sentir nas alturas, entre o céu e a terra.

Curioso, examinava o chão de pedra. Não descobriu junções em nenhum lugar. Realmente parecia que a ponte havia sido recortada de uma única rocha. Ou teria mesmo sido feita do dedinho de uma gigante, como afirmara Aigilaos? Era lisa como marfim polido. Mandred afastou esse pensamento. Se uma gigante como essa caísse, sepultaria sob si toda a terra do fiorde. Essa história só podia ser uma lenda.

Quanto mais longe ia, mais seguro se sentia. Finalmente pisou do outro lado. Olhou para o abismo. As profundezas pareciam ter algo que o atraía e despertavam nele o desejo de pular; de se entregar à liberdade da queda. Quanto mais olhava, mais forte ficava o desejo de ceder a esse chamado.

— Mandred? — Do véu de vapor saiu um vulto alto e esguio. Estava todo vestido de branco. Sua mão esquerda repousava sobre o cabo da espada presa ao seu cinto. Por reflexo, a mão direita de Mandred buscou o lugar no cinto que abrigava o machado. Foi nesse momento que soube que estava desarmado.

Seu acompanhante percebeu o movimento.

— Não sou seu inimigo, filho de humanos. — Afastou o cabelo do rosto com um movimento displicente. — Meu nome é Ollowain. Sou o guardião da Shalyn Falah. Minha rainha me incumbiu de acompanhá-lo neste último trecho até o castelo.

Mandred examinou o homem. Ele se movimentava com a destreza de um gato. Não parecia muito forte, mas uma aura de autoconfiança o cercava, como se fosse o herói de muitas batalhas. Seu rosto era estreito e pálido. Orelhas pontudas espetavam o cabelo louro-claro, desgrenhado pelo respingar da água. Os olhos de Ollowain não revelavam o que estava pensando. Seu rosto era como uma máscara.

Mandred pensou nas histórias que contavam nas longas noites de inverno. Não havia dúvida: aquele deveria ser um elfo! E ele também sabia o nome de Mandred...

— Por que todos me conhecem nesta terra? — perguntou, desconfiado.

— As notícias correm rápido na Terra dos Albos, filho de humanos. Nossa rainha não deixa passar nada que acontece nos seus domínios. Ela envia a seus filhos mensageiros que viajam com o vento. Mas agora venha. Temos uma longa viagem diante de nós, e não permitirei que deixe minha soberana esperando. Siga-me! — O elfo virou-se sobre o patamar e pisou sobre a pequena ribanceira que havia depois da ponte.

Mandred seguia o elfo com os olhos, espantado. Mas o que era aquilo? Não é assim que se trata uma visita, pensou ele, irritado. E irritava-se ainda mais com o fato de que Ollowain aparentemente não duvidava em nenhum momento de que era acompanhado. Mal-humorado, seguia atrás do elfo pela ribanceira. As paredes vermelhas de pedra eram transpassadas por veios cinza-azulados e negros. Mas Mandred não tinha olhos para a beleza das cores. Continuava pensando que seguia o elfo como um cão segue o seu dono.

Se fosse tratado dessa maneira por um habitante do fiorde, o teria abatido sem hesitar. Em sua terra natal ninguém ousaria tratá-lo de forma tão desrespeitosa. Estava fazendo algo de errado? Talvez fosse falha sua? O elfo certamente era suscetível a elogios. Todo guerreiro gostava de falar sobre suas armas.

— Você leva uma espada magnífica, Ollowain.

O elfo não respondeu.

— Eu prefiro lutar com machados.

Silêncio.

Mandred cerrou os punhos. Mas que cara metido! Era o guardião de uma ponte e serviçal da rainha. De que isso valia? Para um guerreiro autêntico, o elfo era franzino demais.

— Na minha terra, só os homens mais fracos carregam espadas. O rei das lutas é o machado. Para lutar com um machado é preciso ter coragem, força e habilidade. Somente poucos guerreiros têm essas três virtudes na mesma medida.

O elfo continuava sem esboçar nenhuma reação. O que mais teria de dizer para tirar esse lacaio do sério?

As íngremes paredes de pedra finalmente começaram a recuar e deram em uma muralha alta e branca. Era construída em forma de semicírculo, como se recuasse diante do abismo. Mandred sabia qual era o sentido oculto disso: a muralha ficava mais longa. Dessa forma haveria lugar para mais arqueiros, caso um inimigo fosse louco o bastante para atacar o centro da Terra dos Albos por este caminho.

No meio da muralha havia uma torre estreita. Um grande portão de bronze se abriu quando se aproximaram.

— Se aquela torre ficasse no fim da ponte ou, melhor ainda, lá em cima, na trilha íngreme, seria mais fácil proteger a área central. Dessa forma um punhado de homens seria capaz de deter uma tropa inteira — disse Mandred casualmente.

— Não se pode derramar sangue sobre a Shalyn Falah, filho de humanos. Você realmente acha que é mais esperto que os construtores do meu povo? — Ollowain sequer se deu ao trabalho de se virar enquanto falava.

— De fato não tenho muito respeito por construtores que se esquecem do corrimão ao construírem uma ponte — retrucou Mandred, afiado.

O elfo parou de caminhar.

— Você é mesmo ingênuo assim, filho de humanos, ou está confiando demais na proteção da rainha? Sua ama não lhe contou o que os elfos fazem com os humanos que os desrespeitam desse jeito?

Nervoso, Mandred passou a língua sobre os lábios. Tinha ficado completamente louco? Seria melhor ter ficado com o bico calado! Mas seria humilhante não responder agora, seria... Ele sorriu. Ainda havia uma saída.

— Você mostra mesmo muita valentia ao zombar de um homem desarmado, elfo.

Ollowain virou-se, girando a sua capa. Sua espada ergueu-se no ar, com o cabo para a frente, a menos de um dedo de distância do peito de Mandred.

— Você acha que com uma arma na mão é perigoso para mim, filho de humanos? Pois então tente!

Mandred sorriu de forma insolente.

— Estaria lutando contra alguém desarmado.

— O primeiro sinal para reconhecer um covarde é a sua língua solta — replicou Ollowain. — Espero que agora não molhe as calças.

A mão de Mandred fez um movimento rápido e agarrou a espada de Ollowain. Em seguida, deu um salto para trás. Isso estava passando dos limites! Na verdade, não faria nada de mais contra esse cara arrogante, mas queria golpeá-lo com o lado largo da espada e mostrar-lhe que se metera com a pessoa errada. Lançou um olhar rápido para o merlão da muralha, e viu que ninguém os observava. Melhor assim, pensou. Certamente não seria o próprio Ollowain que sairia contando por aí que tinha levado uma surra.

Mandred examinou o oponente. Estava vestido de forma suntuosa, era verdade, mas herói ou mágico ele certamente não era. Que pessoa com a cabeça no lugar seria colocada como guardiã de uma ponte que ninguém cogita atravessar? Um babaca arrogante! Um zé-ninguém! Esse convencido agora ia aprender a ter respeito. Mesmo que fosse um elfo.

Deu alguns golpes rápidos no ar para soltar os músculos. A arma era estranhamente leve, muito diferente de uma espada humana. Era afiada dos dois lados. Precisaria ter cuidado se não quisesse ferir Ollowain por engano.

— Você vai me atacar agora ou vai precisar de mais uma espada? — perguntou o elfo, entediado.

Mandred lançou-se para a frente. Levantou a espada como se quisesse rachar o crânio de Ollowain. No último segundo mudou a direção do golpe, para acertar com as costas da mão o ombro direito do elfo. Mas sua espadada perdeu-se no vazio.

Ollowain se afastara o suficiente para que Mandred errasse o golpe por algumas polegadas. O guerreiro vestido de branco riu com petulância.

Mandred tomou distância. O elfo tinha a estatura de um menino, mas ainda assim queria lutar. Mandred tentaria o seu melhor truque: uma artimanha que custara a vida de três inimigos seus.

Pisou para a frente com o pé esquerdo como se quisesse dar uma sonora bofetada em Ollowain. Ao mesmo tempo, deu um golpe de espada dobrando a mão direita, mirando o joelho do oponente. Esse golpe de espada, dado com movimentos mínimos, só foi percebido por seus inimigos quando a lâmina já os atingira. Mas um soco desviou sua mão para o lado. E um pontapé atingiu a ponta da espada, fazendo-a errar o alvo. O elfo então cravou-lhe o joelho entre as pernas.

Mandred viu estrelas, e não conseguia respirar de tanta dor. Um empurrão no peito tirou-lhe o equilíbrio, e uma segunda pancada o fez tropeçar. Ele piscava para tentar voltar a enxergar melhor. Mas o elfo era tão rápido que seus movimentos sumiam, como espectros sobrenaturais.

Sem forças, Mandred deu um giro para se afastar do adversário. Algo atingiu sua mão direita. Seus dedos adormeceram de dor. A lâmina de Mandred agora só era guiada por seus instintos de guerreiro, e desenhou um semicírculo no ar. Sentia-se desamparado, enquanto Ollowain parecia estar em todos os lugares ao mesmo tempo. Então um empurrão arrancou a arma de sua mão. Um golpe de ar atingiu o guerreiro no lado direito da face. E a luta então acabou.

Ollowain recuara alguns passos. Tinha a espada na bainha, como se nada tivesse acontecido. Aos poucos, Mandred voltava a enxergar com clareza. Havia muito tempo que ninguém lhe dava uma sova como essa. O traiçoeiro elfo evitara acertá-lo no rosto, assim ninguém na corte perceberia o que aconteceu.

— Você deve ter ficado com muito medo — disse Mandred, ofegante —, já que precisou usar magia para me vencer.

— Então, se os seus olhos são lentos demais para me acompanhar, trata-se de magia?

— Nenhum humano é capaz de se mover tão rápido sem mágica — insistiu Mandred.

Os lábios de Ollowain esboçaram um sorriso:

— Isso mesmo, Mandred. Nenhum humano. — Ele apontou para o portão da torre, que agora estava bem aberto. Ali dois cavalos selados esperavam por eles. — Você me daria a honra de me seguir?

Todos os ossos de Mandred doíam. Com as pernas rígidas, andou até o portão. O elfo mantinha-se ao seu lado.

— Não preciso do apoio de ninguém — resmungou Mandred, mal-humorado.

— Caso contrário faria papel de coitado também na corte. — Um olhar amigável suavizou a acidez das palavras de Ollowain.

Os cavalos aguardavam pacientemente sob o arco do portão. Não se viam servos que os tivessem trazido até lá. Uma entrada abobadada penetrava na forte torre como um túnel. Ela estava vazia. Atrás dos merlões da muralha também não se via ninguém. De repente, Mandred mais uma vez se sentia observado. Será que os elfos queriam esconder algo, tão forte era a guarnição que guardava o portão para a área central? Será que o tomavam por um inimigo? Por um espião, talvez? Mas, se fosse assim, por que o carvalho o teria curado?

Dois cavalos, um branco e outro cinzento, esperavam por eles. Ollowain dirigiu-se ao garanhão branco e afagou seu focinho, brincalhão. Mandred teve a impressão de que o cavalo cinza o encarava com expectativa. Não entendia muito de cavalos. Estes animais eram de baixa estatura; tinham juntas magras e pareciam frágeis. Mas ele já se deixara enganar pela aparência de Ollowain. Eles provavelmente eram mais fortes e resistentes que qualquer outro cavalo que cavalgara até agora. Com a exceção de Aigilaos. A lembrança do centauro presunçoso fê-lo sorrir.

Mandred gemeu ao se lançar sobre a sela. Quando estava sentado mais ou menos ereto, o guerreiro elfo sinalizou que o seguisse. O pisar dos cascos sem ferraduras ecoava surdo nas paredes do túnel do portão. Ollowain seguiu por um caminho que subia pelas verdes colinas levemente inclinadas. Foi uma longa cavalgada até o castelo da rainha dos elfos, passando por bosques escuros e por uma infinidade de pequenas pontes. Às vezes via-se ao longe casas com telhados de abóboda muito curvados. Colocadas na paisagem com muito cuidado, lembravam a Mandred pedras preciosas, trabalhadas e engastadas de forma muito especial.

As terras que cruzava com Ollowain eram de primavera. Mais uma vez Mandred se perguntava quanto tempo teria dormido sob o carvalho. As lendas diziam que na terra dos elfos a primavera reinava eternamente. Certamente não se passaram mais que dois ou três dias desde que cruzara o círculo de pedras. Talvez até um só! Esforçava-se para organizar os pensamentos, para não se colocar diante da rainha como um tolo. Nesse meio-tempo se convenceu de que o homem-javali viera dali, do mundo dos elfos. Pensava em Xern e em Aigilaos. Aqui não parecia ser nada incomum que homens e animais se fundissem — justamente como no caso da criatura que o atacara.

Quando os nobres das terras dos fiordes se encontravam para falar de justiça, cabia a Mandred representar Firnstayn. Ele sabia o que era necessário fazer para cortar um conflito pela raiz. Se ocorresse um assassinato que vitimasse um homem, a família do assassino tinha de arcar com uma indenização à família da vítima. Feito isso, não havia mais motivos para vingança e derramamento de sangue. A criatura viera daqui. Por causa dela, Mandred perdera três companheiros e a rainha dos elfos tinha responsabilidade sobre isso. Firnstayn era tão pequena que a perda de três homens robustos poderia prejudicar a sua posição. Por isso exigiria uma alta indenização! Só Luth sabia quantos homens de outras aldeias foram mortos pela fera. Os filhos dos albos causaram o prejuízo, e agora precisavam se responsabilizar por ele. Nada mais justo!

Certamente os elfos não temeriam um conflito contra a sua aldeia. Mas, por seus amigos mortos, era seu dever se pronunciar diante da rainha para exigir justiça. Será que a soberana da Terra dos Albos pressentia isso? Sabia ela da culpa que tinha? Foi por isso que ordenou que o buscassem com tanta pressa e o levassem até a corte?

No fim da tarde avistaram pela primeira vez o castelo da rainha dos elfos. Estava ainda um pouco distante, sobre uma colina íngreme do outro lado de uma ampla região de bosques e campinas. A sua visão fazia Mandred perder a fala. O castelo parecia crescer diretamente da pedra e querer perfurar o céu com o topo das torres mais altas. As muralhas eram de um branco reluzente e contrastavam com o verde-azulado das torres — que lembrava o tom do bronze velho. Nenhum dos senhores das terras do norte tinha um domicílio que pudesse ser comparado à menor das torres deste castelo. Mesmo o átrio dourado do rei Horsa pareceria insignificante em comparação a todo esse esplendor. Quão poderosa devia ser a senhora que reinava nestas terras! E quão rica parecia ser... Tão rica que só precisaria estalar os dedos para mandar que cobrissem de ouro todas as casas comunais de sua aldeia. Ele precisava refletir sobre o valor que estabeleceria como compensação pela morte de seus companheiros de caça.

Embora não tivesse dito nada, Mandred estava surpreso com o quão lentamente se aproximavam do castelo. Os cavalos voavam sobre a terra, rápidos como o vento, mas no horizonte o castelo mal aumentava de tamanho. Passaram por uma árvore que parecia tão velha quanto as montanhas. Seu tronco era robusto como uma torre e havia coisas esquisitas em seus ramos amplamente espalhados. Era como se a madeira viva tivesse produzido cabanas redondas nas junções entre os galhos. Havia pontes de corda que se esticavam ligando as cabanas entre si. Entre os galhos, Mandred conseguia ver silhuetas semiocultas. Seriam elfos como Ollowain? Ou ainda um outro povo estranho?

De repente, uma revoada de pássaros levantou voo da árvore, como se obedecendo a um comando inaudível. Suas plumagens brilhavam em todos os tons do arco-íris. Passaram voando sobre Mandred, muito próximos, traçando um amplo arco no céu, e então deram voltas sobre os dois cavaleiros. Pareciam ser milhares. O ar se encheu do farfalhar das asas. A dança das cores das penas era tão maravilhosa que Mandred não conseguiu desviar o olhar, até que o bando aos poucos se dissipou.

Ollowain ficara em silêncio durante todo o percurso. Parecia estar absorto em pensamentos, e indiferente às belezas das terras centrais. Mandred, em contrapartida, não se fartava de admirá-las.

Passaram então por um lago raso. No fundo reluziam pedras preciosas. Que tipo de seres eram aqueles que simplesmente jogavam tesouros como esses na água? Bem, ele próprio já tinha feito oferendas aos deuses. Numa calma noite de lua cheia, levou o machado do primeiro homem que venceu à Fonte Sagrada, nas profundezas das montanhas, e com ele presenteou Norgrimm, deus das batalhas. Freya e as outras mulheres prestaram homenagens a Luth, trançando os galhos da tília da aldeia com tiras de tecido feitas artisticamente. Mas nada que se comparasse àquilo.Já que o povo élfico parecia tão rico, parecia apropriado oferecer pedras preciosas a seus deuses. No entanto, tanta riqueza irritava Mandred. Ele não sabia como chegara aqui, já que este reino não podia estar tão distante assim das terras do fiorde. E aqui havia tudo em abundância, enquanto seus semelhantes passavam necessidades no inverno. Apenas uma pequena porção destes tesouros já seria capaz de acabar com a fome para sempre. Qualquer valor que exigisse como reparação por seus companheiros mortos certamente seria insignificante para os elfos.

Em vez de ouro e pedras preciosas, ele queria outra coisa. Queria vingança. O corpo daquela fera, o homem-javali, teria de ser entregue sem vida a seus pés!

Mandred observou Ollowain. Um guerreiro como ele certamente seria capaz de derrotar o monstro com facilidade. Suspirou. Agora tudo parecia mais fácil.

Chegaram a um ralo bosque de faias. O som das flautas dançava no ar. Em algum lugar das copas das árvores soava uma voz tão pura que iluminava os corações. Embora Mandred não entendesse uma palavra sequer, a sua ira evaporou. O que sobrou foi somente o luto pelos amigos perdidos.

— Quem está cantando ali? — perguntou a Ollowain.

O guerreiro vestido de branco olhou para a copa das árvores.

— Uma donzela do povo da floresta. É um povo solitário e sua vida é muito ligada às árvores. Se não querem ser vistos, então ninguém consegue encontrá-los, a não ser os seus semelhantes, talvez. São conhecidos por seu canto e por sua habilidade com o arco e movem-se pelos ramos como sombras. Tenha cautela ao adentrar uma de suas florestas se tiver diferenças com eles, filho de humanos.

Aflito, Mandred levantou os olhos para as árvores. Vez ou outra acreditava ver sombras lá em cima, e estava satisfeito que logo deixariam o bosque novamente. O som morno das flautas ainda os acompanhou por um tempo.

O sol já tocava as montanhas no horizonte quando alcançaram o amplo vale sobre o qual o castelo da rainha se impunha. Ao longo de um pequeno riacho havia um acampamento. Estandartes de seda tremulavam ao vento e as barracas pareciam competir umas com as outras em suntuosidade. Nas colinas viam-se casas com corredores ladeados por colunas. Algumas delas eram ligadas entre si por longos caramanchões cobertos de rosas e heras. As construções em torno da encosta eram tão variadas que não era possível desviar o olhar. Porém, o que mais impressionava Mandred era o fato de não haver nenhuma muralha cercando a colônia dos elfos e nenhuma torre de observação nas colinas ao seu redor. Eles pareciam totalmente seguros de que este vale jamais seria atacado. Nem mesmo o castelo da rainha, com suas tão impressionantes torres da altura do céu, funcionaria como uma poderosa estrutura de defesa. Muito ao contrário: ele alegrava o olhar de um observador pacífico, em vez de intimidar conquistadores sedentos.

Mandred e Ollowain prosseguiram até o portão por um largo caminho, totalmente coberto pelas copas de árvores e iluminado pelo brilho dourado da luz de lampiões a óleo. O túnel do portão era mais curto que o outro, na fortificação no desfiladeiro após Shalyn Falah. Guerreiros elfos cobertos até os tornozelos por cotas de malha recostavam-se sobre seus escudos. Seguiam Mandred com o olhar — atentos, porém discretos. No amplo pátio aglomeravam-se nobres ricamente vestidos que o examinavam sem qualquer pudor. Seus olhares faziam Mandred se sentir sujo e insignificante. Todos ali vestiam túnicas luxuosamente bordadas, a ponto de refletir a luz dos candeeiros. Os trajes eram repletos de pérolas e pedras que Mandred sequer conseguia nomear. Ele, em contrapartida, estava vestido de trapos: uma calça rasgada e manchada de sangue, um colete de pele puído. Precisava passar por eles como um mendigo. Mas o fez altivamente, de cabeça erguida. Vestira, na falta de algo melhor, o seu orgulho!

Ollowain saltou da sela. Só então Mandred notou um fino rasgo na capa do guerreiro. Teria o atingido durante o duelo? Era certo que Ollowain jamais vestiria uma peça de roupa rasgada sem necessidade.

Mandred também apeou. Um rapaz com pernas de bode aproximou-se apressado e agarrou as rédeas do cavalo. Mandred observou abismado o cuidador, que fedia como um bode velho. De novo um homem-animal! Eles eram aceitos até mesmo neste magnífico castelo!

Do grupo de cortesãos veio um elfo bem alto. Vestia uma longa túnica negra, com a bainha ornada de bordados de prata em forma de folhas e flores entrelaçadas. Tinha cabelos grisalhos como prata até a altura dos ombros e uma coroa de folhas prateadas muito macias descansava sobre suas têmporas. Seu rosto era pálido, quase sem cor, e os lábios eram apenas linhas finas. Nos seus olhos queimava um azul frio e claro. Ollowain curvou-se rapidamente diante dele. A diferença entre os dois não poderia ser maior: para Mandred, eles eram como luz e sombra.

— Minhas saudações, mestre Alvias. Como nossa soberana Emerelle desejava, trouxe o filho de humanos em segurança até o castelo. — O tom de voz de Ollowain não deixava dúvidas de que o desejo de sua rainha era uma ordem.

Ambos os elfos trocaram olhares, e a Mandred pareceu como se conversassem em silêncio. Finalmente, mestre Alvias deu a entender com um gesto que deveria segui-lo.

O guerreiro sentiu-se como se estivesse preso em um pesadelo quando, seguindo mestre Alvias, começou a subir uma larga escada que levava a um corredor com colunas. Tudo ao seu redor era de uma beleza opressora e impregnado de uma estranha aura mágica — um lugar tão perfeito que causava medo.

Atravessaram dois amplos átrios. Cada um deles poderia abrigar toda uma aldeia. Do teto pendiam largos estandartes, enfeitados com águias e dragões estilizados, mas também havia figuras de animais que Mandred nunca vira antes. Embora não percebesse nenhuma corrente de ar, eles se movimentavam como se embalados por uma suave brisa. Ainda mais incomuns eram as paredes. Ao se aproximar, via-se que eram feitas de pedra branca, assim como a ponte de Shalyn Falah e a fortificação do outro lado do desfiladeiro. A pedra do castelo, contudo, parecia enfeitiçada: dela irradiava uma luz pálida e feminina. A poucos passos de distância desaparecia a impressão de se estar cercado de pedra. Quem ali estava então tinha a sensação de se mover por um átrio de luz.

Sempre que se aproximavam de uma porta, suas folhas se abriam como se movidas por uma mão invisível. No meio do segundo átrio havia uma fonte cujas águas saíam da garganta de um monstro para desaguar em um lago pequeno e redondo. A besta estava cercada de guerreiros petrificados. Aflito, Mandred sentia seu coração bater mais rápido. Se precisava de mais uma demonstração dos poderes mágicos da rainha, já a tinha. Se a aborrecesse, ela o transformaria num enfeite de pedra para o seu castelo!

Outro portão alto abriu-se diante deles. Adentraram um salão de paredes ocultas por uma cortina de água prateada e cintilante. Não tinha teto: em vez disso, era o brilho avermelhado do céu noturno que se arqueava sobre eles. Uma música baixa pairava no ar. Mandred não sabia dizer quais instrumentos seriam capazes de emitir tão lindos sons. A música dissipou o medo que crescera em seu peito desde que pisara no pátio do castelo. Este certamente não era um lugar feito para humanos. Ele não deveria estar aqui.

Cerca de três dúzias de elfos já esperavam no salão, cujos olhos pousaram todos sobre Mandred. Era a primeira vez que o guerreiro via elfas. Eram altas e magras, tinham quadris mais masculinos que as fêmeas humanas e os seios eram miúdos e rígidos. Quando se tratava de humanos, Mandred não gostava de mulheres assim, quase infantis. Mas as elfas eram diferentes. Tinham rostos de uma beleza capaz de fazer esquecer todo o resto. Não sabia dizer se era culpa de seus lábios curvos, dos traços sem idade ou dos olhos que atraíam para abismos que prometiam prazeres desconhecidos. Ao esconder as qualidades de seus corpos magros, realçavam-nas ainda mais. Mandred não conseguia tirar os olhos de uma das elfas. Vestida de forma mais provocante que as demais, o tecido de sua túnica deixava transpareceer as aréolas rosadas de seus seios e uma sombra atraente destacava-se entre suas coxas. Nenhuma humana ousaria vestir-se assim.

Defronte do portão, sete degraus subiam até o trono do povo élfico: uma cadeira lisa de madeira escura, com incrustações de pedras pretas e brancas no formato de duas serpentes entrelaçadas. Ao lado do trono havia uma coluna baixa com uma tigela rasa de prata. Diante do assento do soberano estava uma jovem elfa. Era um pouco mais baixa que as outras na sala. Seu cabelo louro-escuro caía em ondas sobre os seus ombros nus e brancos como leite. Seus lábios tinham a cor das amoras silvestres e seus olhos eram castanhos-claros como a pele de um filhote de corça. Trajava um vestido azul, com fios de prata entrelaçados. Foi diante dela que mestre Alvias se curvou.

— Emerelle, soberana, este é o filho de humanos Mandred, que adentrou o vosso reino sem ser chamado.

A rainha fitou Mandred com um olhar penetrante. Ele não conseguia decifrar em seu rosto o que ela estava pensando e permanecia inerte, como se talhado em pedra. Esse momento pareceu durar uma eternidade. A música foi baixando até sumir, e agora reinava apenas o suave murmúrio da água.

— Qual é o seu desejo, Mandred Filho de Humanos? — Finalmente soou a clara voz da rainha.

A boca de Mandred estava seca. Durante a cavalgada pensara muito no que deveria dizer quando estivesse de frente com a rainha dos elfos. Mas agora sua cabeça estava vazia, sem nada além da preocupação com os seus e da ira pela morte de seus companheiros.

— Exijo uma indenização pelo assassinato que um de seus súditos cometeu, soberana. Essa é a lei do fiorde! — Deu um passo adiante.

O barulho da água tornou-se mais alto. Atrás de si Mandred ouviu murmúrios de indignação.

— Qual de meus súditos teria cometido tal assassinato? — perguntou Emerelle com voz calma.

— Não sei o nome, mas é um monstro metade homem, metade javali. Vi muitas criaturas como ele ao longo do caminho para vosso castelo.

Uma ruga profunda surgiu entre as sobrancelhas da rainha.

— Não conheço nenhum ser como o que você descreve, Mandred Filho de Humanos.

Mandred sentiu o sangue subir até suas faces. Que mentira insolente!

— Vosso mensageiro foi um centauro, e no pátio do castelo um homem-bode levou os cavalos. De onde mais poderia ter vindo um homem-javali senão de vosso reino, rainha? Eu exijo...

A água agora corria retumbante parede abaixo.

— Você ousa chamar nossa rainha de mentirosa! — indignou-se Alvias. Uma multidão de elfos cercou Mandred.

O guerreiro cerrou os punhos.

— Eu sei exatamente o que vi!

— Mantenham a hospitalidade! — A rainha mal levantou a voz, mas foi ouvida por todos. — Fui eu quem convidou o filho de humanos a esta sala. Aquele que tocá-lo também cutucará a minha honra! E você, Mandred, segure a sua língua. Eu lhe digo: não existe na Terra dos Albos uma criatura como a que se referiu. Conte-nos o que esse homem-javali fez. Sei muito bem que vocês, homens, evitam o círculo de pedras. Por que você fugiu para cá?

Mandred contou sobre a caçada em vão e sobre a força da criatura. Quando terminou, viu que a ruga entre as sobrancelhas de Emerelle tornara-se ainda mais profunda.

— Lamento pela morte de seus companheiros, Mandred. Que eles sejam bem acolhidos nos átrios de seus deuses.

O guerreiro encarava a rainha, surpreso. Esperava que ela prosseguisse, que lhe fizesse uma proposta. Isso não podia ser tudo! O silêncio continuava. Mandred pensou em Freya. Cada hora perdida colocava-a ainda mais em perigo — isso se a fera já não tivesse se lançado sobre Firnstayn há tempos.

Envergonhado, baixou o olhar. De que valia o seu orgulho se fora pago com o sangue dos seus?

— Rainha Emerelle, eu... eu peço a vossa ajuda na caça a esse monstro. Eu... peço perdão se a ofendi. Sou só um homem simples. Lidar com palavras não é o meu forte. Eu falo com o coração.

— Você vem a meu castelo, Mandred, ofende-me diante de minha corte e agora pergunta se eu arriscaria a vida de meus caçadores para cuidar de um problema seu? Você só pode mesmo estar falando com o coração, filho de humanos. — A mão de Emerelle fez um movimento circular sobre o recipiente de prata, e ela lançou um rápido olhar sobre a água. — E por minha ajuda, o que me oferece em troca? O seu povo não paga sangue com sangue?

Mandred surpreendeu-se. Os soberanos das terras do fiorde sempre expressavam abertamente suas exigências, sem pechinchar como comerciantes. Pôs-se de joelhos:

— Liberte a minha pátria daquele monstro e vossa majestade reinará sobre mim. Estarei ao vosso dispor.

Emerelle riu baixo.

— Mandred, na verdade você não é exatamente um homem que eu gostaria de ver perto de mim todos os dias. — Ela se calou e voltou a olhar dentro da tigela prateada. — Eu exijo o que Freya, sua esposa, carrega no ventre. O primeiro filho que dará a você, Mandred Filho de Humanos. Não se consegue a amizade do povo élfico apenas com palavras vazias. Mandarei buscar a criança daqui a um ano.

Era como se Mandred tivesse sido atingido por um raio.

— O meu filho? —Voltou o olhar para os outros elfos, como que pedindo ajuda. Mas em nenhum dos rostos havia compaixão. Como dizia mesmo a história infantil? Os corações dos elfos são gelados como as estrelas de inverno... — Crave-me um punhal no peito, rainha. Minha vida termina aqui e agora. Pagarei esse preço sem hesitar se vossa majestade ajudar os meus semelhantes em troca.

— Grandiosas palavras, Mandred — replicou a rainha com frieza. — Mas de que serviria derramar o seu sangue diante dos degraus do meu trono?

— E de que serviria uma criança? — protestou Mandred, em desespero.

— Essa criança será um elo entre os homens e os elfos — retrucou calmamente. — Ela deverá crescer entre o meu povo, e terá os melhores mestres. Quando o seu filho tiver idade suficiente, poderá decidir se quer ficar conosco para sempre ou se deseja retornar para os seus irmãos humanos. Se quiser voltar, lhe daremos ricos presentes para levar consigo, e estou certa de que conquistaria o seu lugar entre os mais importantes do seu povo. Mas a dádiva mais importante que levaria para o mundo dos homens seria a amizade do povo élfico.

Mandred tinha a sensação de que a graciosa elfa segurava e apertava o seu coração com mão de ferro. Como poderia prometer aos elfos o filho que ainda não nascera? Mas, se recusasse, então a criança poderia sequer chegar a nascer. Quanto tempo duraria até que aquela besta adentrasse o pequeno povoado no fiorde? Já teria chegado lá?

— Freya, minha esposa, ainda está viva? — perguntou tristemente.

A rainha passou a mão suavemente sobre a tigela de prata.

— Alguma coisa está escondendo a criatura que você chama de homem-javali. Mas ela ainda parece estar próxima do círculo de pedras. Não atacou o seu vilarejo. — Ela ergueu os olhos e o encarou diretamente. — Qual é a sua decisão, Mandred Filho de Humanos?

“Ainda terei outros filhos com Freya”, Mandred tenta convencer a si mesmo. Talvez ela tenha no ventre uma menina, e a perda então não seria tão difícil. Ele era o jarl de sua aldeia, o responsável por todos. O que era uma vida se comparada a todas aquelas outras?

— Você terá o que exige, rainha. — A voz de Mandred não era mais que um sussurro. Seus lábios queriam trancar as palavras, mas ele se obrigava a falar. — Se os seus caçadores matarem o homem-javali, então o meu filho pertencerá a vós.

Emerelle acenou com a cabeça na direção de um elfo vestido de cinza-claro e pediu-lhe que desse um passo à frente.

— Farodin do clã Askalel, você já provou sua coragem muitas vezes. Sua sabedoria e experiência tornarão a caçada bem-sucedida. Convoco-o agora para a Caçada dos Elfos.

Mandred sentiu um arrepio subir por suas costas. A Caçada dos Elfos! Quantas histórias já ouvira sobre essa sociedade cercada de segredos!

Dizem que esses caçadores extraordinários não deixam passar nenhuma presa. E o seu alvo sempre encontra a morte. Lobos tão grandes quanto cavalos são seus cães de caça e, nas veias de seus cavalos, corre fogo líquido. Eles cavalgam pelo céu noturno, escondidos sob a luz das fadas, e se atiram sobre as presas como águias. Apenas os mais nobres e valentes podem participar da caçada. Todos são tanto guerreiros quanto feiticeiros e tão poderosos que os trolls escondem-se em seus castelos quando eles saem para caçar. Até os dragões os temem. Eu consegui colocá-los na pista daquela aberração, pensou Mandred, exultante. Eles destroçariam a fera numa vingança sangrenta por seus amigos mortos!

A rainha ainda chamou mais alguns nomes, mas os que foram chamados pareciam não estar na sala do trono. Finalmente indicou uma figura vestida de marrom, que à primeira vista parecia assustadora.

— Nuramon do clã Weldaron, a sua hora chegou.

Um murmúrio tomou conta dos elfos aglomerados.

Uma elfa se destacou de um dos grupos, dando um passo à frente. Parecia mais surpresa que os demais.

— Minha soberana, você gostaria mesmo de expô-lo a esse perigo? Você conhece a sua sina!

— Foi por isso mesmo que o escolhi.

Mandred encarou furtivamente o elfo de cabelos castanhos. Ele parecia inseguro. Certamente não era um caçador experiente!

— Amanhã cedo a Caçada dos Elfos deve partir para matar o monstro de que nos contaram. E você, Mandred Filho de Humanos, será o líder, pois conhece a fera e as terras que ela assola.

O murmurar na sala cessou repentinamente. Mais uma vez, Mandred sentia todos os olhares pousarem sobre ele. Ele não podia acreditar no que Emerelle acabara de dizer. Ele, o menos nobre aos olhos dos presentes, fora escolhido para liderar a Caçada dos Elfos! Queria apenas que Freya estivesse ao seu lado agora.

Uma noite na corte

Nuramon estava de pé no meio do seu quarto. A rainha convocara sete elfos para a Caçada dos Elfos, e havia sete quartos. Os aposentos foram construídos para que os caçadores pudessem se equipar e descansar. Era ali que os seus parentes prestavam-lhe as honras. E ali estava ele, completamente sozinho.

O quarto tinha paredes e teto ricamente decorados com afrescos e incrustados de pedras cor de âmbar que irradiavam uma luz quente. Na parede à direita de Nuramon havia um nicho onde repousavam algumas armas e outros equipamentos, mas também enfeites e joias cujos poderes mágicos ele podia sentir. Algum dia os seus predecessores carregaram tudo aquilo na Caçada dos Elfos. Quando voltavam da caçada sempre deixavam algo nos quartos.

Por ter sido chamado, Nuramon podia se apoderar de algumas dessas peças — ao menos foi o que Farodin lhe disse. Mas ele não queria tomar para si nenhuma dessas coisas; também não queria tirar o seu brilho. Então o seu equipamento permaneceu sendo apenas o que já possuía, o que, aliás, não era muito. Os costumes exigiam que os parentes o encontrassem aqui para prestar auxílio e equipá-lo. Mas o banco de pedra diante do nicho não estava servindo de assento para nenhum parente, nem guardando qualquer presente.

A rainha não lhe prestara uma grande honra ao convocá-lo para a Caçada dos Elfos? Ele não merecia que, como era de hábito, o seu clã viesse até ele para demonstrar sua alegria? Em vez disso, todos se mostraram surpresos. Sequer se esforçaram para cochichar quando zombavam dele. Ele era um renegado, e tinha certeza de que nem mesmo a rainha seria capaz de mudar isso.

E o que mais havia neste mundo que o prendesse aqui, com a exceção de Noroelle? Seus pais já haviam partido para o luar havia muito tempo. Não tinha irmãos, somente poucos amigos. Só havia Noroelle. Somente ela parecia não se afligir com seu legado. Se tivesse ouvido a decisão da rainha, certamente teria dividido com ele a sua alegria. Teria vindo até ele neste cômodo.

Nuramon ouvira as histórias da última Caçada dos Elfos. Os companheiros afastaram um líder troll de Kelpenwall. As famílias ofereceram armas e todo o tipo de preciosidades para os guerreiros escolherem. E aqueles cujos presentes foram escolhidos pelos caçadores encheram-se de orgulho.

Neste momento, enquanto estava ali sozinho, seus companheiros certamente recebiam equipamentos nos outros quartos. Com certeza também havia algumas pessoas com o filho de humanos. Nuramon perguntou a si mesmo se um elfo já invejara um humano alguma vez antes.

O barulho de passos diante da porta tirou-o de seus pensamentos. Virou-se na esperança de que fosse algum de seus primos, primas, tios, tias ou qualquer um de sua família. Mas antes que a porta se abrisse, Nuramon ouviu uma voz feminina chamar o seu nome. A porta se abriu. Uma elfa vestida com uma túnica cinza de feiticeira adentrou o quarto.

— Emerelle — disse ele, surpreso. A soberana tinha agora um aspecto totalmente diferente. Parecia menos uma rainha e mais uma feiticeira viajante de grandes poderes. Seus olhos castanhos-claros brilhavam à luz das pedras e nos seus lábios havia um sorriso. — Você veio até mim? — perguntou ele.

Ela fechou a porta.

— E parece que sou a única. — Aproximou-se dele com tamanha elegância e autoridade que Nuramon pensou ter diante de si uma elfa dos tempos das sagas heroicas. A rainha presenciara esses grandes tempos. Ela não fora gerada de elfos; descendia diretamente dos albos e os vira antes que deixassem o mundo. Em algum lugar deste castelo Emerelle escondia a sua Pedra dos Elfos, a joia que herdara dos albos e que ela só deveria utilizar para segui-los. Mas, então, por que viera até ele como uma maga?

Como se lesse os seus pensamentos, ela respondeu:

— É uma tradição que a rainha faça uma visita a cada membro da Caçada dos Elfos. E como ouvi vozes em todos os lugares, exceto no seu quarto, decidi começar por aqui. — Permanecia de pé diante dele, e o encarava com expectativa. Um hálito de flores frescas de primavera invadiu o seu olfato. Era o perfume da rainha que o confortava.

— Desculpe-me — disse em voz baixa. — Não conheço muito bem todas as tradições. — Olhou para baixo.

— Você nunca sonhou em participar da Caçada dos Elfos? Toda criança sonha, conhece as tradições e cada um dos passos da trilha que se percorre nessa noite.

Nuramon suspirou e a olhou nos olhos:

— Uma criança que não se sente aceita em lugar nenhum sonha com coisas menores.

Lembrou o tempo que se seguiu à ida de seus pais para o luar. Ele ainda era praticamente uma criança, mas ninguém veio para cuidar dele. Seus parentes o recusaram, e ele então retornou para a casa na árvore que fora de seus pais. Lá ficou sozinho. Somente os filhos dos albos, para os quais a maldição que os elfos atribuíam a Nuramon não tinha nenhum significado, o aceitaram por perto. E não tinham sido muitos.

— Eu sei como é difícil — disse a rainha, tirando Nuramon de suas lembranças com suas palavras. — Mas a minha decisão será simbólica para os demais. Agora eles estão surpresos, mas logo verão você com outros olhos.

— Eu queria poder acreditar nisso — disse e se esquivou do olhar de Emerelle.

— Olhe para mim, Nuramon! — ela exigiu. — Não se esqueça de que sou a sua rainha. Não posso fazer com que os outros o amem. Mas vou tratá-lo como trato os demais. Você se sente solitário e se pergunta se ainda pertence aos elfos, mas logo os outros o reconhecerão como o que você realmente é. — Ela baixou o olhar. — Você superou a dor da sua tenra idade. É como se Noroelle tivesse despertado forças em você que ninguém pensava serem possíveis. Agora chegou o momento de eu lhe dar o reconhecimento que você merece por suas virtudes.

— Eu vou aproveitar essa chance, Emerelle.

A rainha olhou em volta na direção da porta.

— Já que ninguém vem e os caçadores sempre precisam estar equipados, gostaria de me encarregar de seu equipamento. Pedirei que o tragam a seus aposentos mais tarde.

— Mas...

— Não diga que isso não compete a você! Olhe para cima. — Ela apontou para o retrato de uma elfa que lutava contra um dragão. — Aquela é Gaomee. Ela derrotou o dragão Duanoc, que chegou a nossas campinas pelo portão de Halgaris.

Gaomee! Duanoc! Halgaris! Esses eram nomes do mito que remetia a grandes proezas, e que lembrava os velhos tempos heroicos.

Muitos dragões já chegaram à Terra dos Albos, mas apenas poucos encontraram seu lugar neste mundo e fizeram um pacto com os elfos. Mas Duanoc estava muito longe de aceitar um pacto desse tipo. Pelo menos era o que se contava. E a jovem Gaomee o abateu. Um arrepio subiu pelas costas de Nuramon.

A rainha continuou:

— Gaomee já não tinha mais família. Eu a escolhi, o que naquela época causou grande surpresa. Via nela algo que certa vez vi em mim mesma. — Emerelle fechou os olhos e absorveu Nuramon totalmente em seu encanto. Ele nunca vira as pálpebras da rainha cerradas. Sua aparência devia ser essa quando dormia e sonhava com coisas que somente uma elfa de poderes extraordinários seria capaz de compreender. — Vejo Gaomee com tanta clareza na minha lembrança... Ela estava aqui em pé diante de mim, e lágrimas corriam por suas faces. Ela não tinha a armadura adequada para sair com os outros para lutar com Duanoc. Então eu a equipei. Um guerreiro jamais pode estar mal guarnecido, principalmente ao adentrar o reino dos homens.

— Então eu aceito. — Nuramon olhou para cima, para o afresco de Gaomee, e perdeu-se naquela visão. A rainha lhe abrira uma porta que ele jamais acreditou que se abriria para ele. Há muito se contentava com sua posição à margem dos demais.

— Eu sei que isso é novo para você — disse a rainha em voz baixa, arrancando-o mais uma vez de seus pensamentos. — Mas esse é um momento de transição para a sua alma. Nunca alguém a quem se deu o nome de Nuramon fez parte da Caçada dos Elfos. Você é o primeiro. E como a Caçada dos Elfos também tem a ver com glória, quando você retornar, muitos terão de decidir se o receberão com escárnio ou com reconhecimento.

Nuramon não conteve um sorriso.

— Por que sorri? Divida comigo os seus pensamentos — pediu Emerelle.

— Não pude evitar pensar no medo que vi no rosto de meus parentes quando fui escolhido. Agora sou mais que uma desonra: sou um perigo. Eles devem temer que, caso eu morra, nasça uma criança com a minha alma. Deveriam estar aqui para me entregar a melhor armadura, mas a aversão que têm a mim parece ser maior que o medo de minha morte...

Emerelle encarou-o com bondade.

— Não os critique tanto assim. Agora você precisa se acostumar à sua nova posição. Apenas os poucos que atravessam os séculos acostumam-se rapidamente ao novo. Ninguém fazia ideia de que eu o chamaria. Nem mesmo você esperava.

— É verdade.

— Está claro o que vai acontecer agora?

Nuramon não sabia o que ela queria dizer. Estava falando de sua vida ou desta conversa? Antes que ele pudesse dizer alguma coisa, Emerelle prosseguiu:

— Aqueles que participam da Caçada dos Elfos enfrentam perigos. Por isso a rainha dá a cada um deles um conselho para acompanhá-los nesse caminho.

Nuramon estava envergonhado por sua falta de conhecimento.

— Eu o seguirei, qualquer que seja.

— Que bom que confia em mim tanto assim. — Colocou a mão sobre seu ombro. — Você é diferente dos outros, Nuramon. Ao olhar o mundo, você vê algo diferente do que os elfos comuns veem. Você vê beleza no que os outros detestam. Você vê grandeza nos lugares que todos os outros percorrem com desprezo. E você fala de harmonia quando os outros não a podem suportar. E porque você é assim, vou repetir um conselho que certa vez ouvi o oráculo de Telmareen pronunciar: escolha a sua própria família! Não se preocupe com a sua aparência! Pois tudo o que você é está dentro de você.

Nuramon parecia estar sob o efeito de um encantamento. Tinha o privilégio de ouvir as palavras do oráculo de Telmareen da boca da rainha! Saboreou por um tempo essa sensação. Então, de repente, uma pergunta surgiu dentro dele. Hesitou, mas por fim ousou fazê-la:

— Você disse que ouviu o conselho. Mas, afinal, a quem o oráculo aconselhou?

Emerelle sorriu.

— Siga o conselho da rainha! — disse ela, beijando-o na testa. — Foi a mim que aconselhou. — Com essas palavras, ela se afastou, caminhando em direção à porta.

Perplexo, Nuramon seguiu-a com os olhos. Antes de fechar a porta atrás de si, ela disse, sem olhar novamente para ele:

— Vi Noroelle no pomar.

Quando Emerelle se foi, Nuramon deixou-se despencar sobre o banco de pedra, pensativo. O oráculo dera um dia esse conselho à rainha? Teria ela o chamado por se reconhecer nele? De repente, Nuramon tomou consciência do quanto se enganara em relação à ela. Sempre a considerara uma elfa inacessível, cujo brilho só se podia admirar da maneira como se admira uma estrela distante. Mas jamais lhe ocorrera a ideia de que pudesse haver algo em comum entre eles dois.

Emerelle era um exemplo e um ideal para todos os elfos e filhos de albos que viviam sob sua proteção. Como pudera ver-se como uma exceção? Ela tinha não somente revelado a ele um caminho que certa ver percorrera, mas também se referido a Gaomee. Durante a Caçada dos Elfos, Gaomee seria um exemplo para ele. Mas, acima disso, pairava o conselho da rainha.

As palavras dela mais uma vez vieram ao seu pensamento e então também se lembrou de Noroelle. Deixou o quarto e viu Mandred no fim do corredor, cercado por alguns elfos. Não segurou um sorriso. Ele não trocaria de lugar com Mandred ou com qualquer outro na Caçada dos Elfos, nem por nenhuma das riquezas daquele castelo.

Enquanto percorria o corredor, percebeu que não havia nenhuma elfa junto ao filho de humanos. Não se admirou com isso. Aparentemente já se espalharam pela corte os comentários sobre a forma imoral como ele olha para as elfas. Estava feliz que Noroelle não tinha sido exposta ao olhar de Mandred na sala do trono. Como alguém podia ser tão grosseiro?

Nesse momento Mandred gritou:

— Agora, meus amigos! Digam um feitiço que me faça caber nesta armadura, e então a aceitarei com satisfação... Parem! Deixem-me em paz com essas espadas e outras tralhas de criança... Eu sou Mandred! Vocês não têm um machado?

Nuramon balançou a cabeça. Uma voz rouca e um coração grosseiro! E modos que não passavam despercebidos.

No caminho até o pomar, Nuramon perguntou-se como Noroelle receberia a notícia de sua convocação. Será que o temor por ele prevaleceria sobre a alegria? As palavras da rainha incluíram um elogio a Noroelle. E aquela era mesmo a verdade: a sua amada o tinha mudado. Ela lhe dera autoconfiança e sua afeição o fizera crescer.

Nuramon logo chegou ao pomar. Ele ficava sobre uma saliência na rocha, acessível somente pelo castelo. Já anoitecera. Ele olhou para a lua. Esse era o objetivo da vida: finalmente partir para o luar! Por todos aqueles anos a lua fora sua confidente. Seus antepassados — aqueles que já carregaram sua alma e seu nome antes — provavelmente também sentiram essa conexão com a lua. Os raios de luz que o atingiam eram como um sopro refrescante de vento, que davam um pouco de frescor àquela quente noite de primavera. Nuramon avançou por debaixo das árvores.

Parou sob uma bétula e olhou ao seu redor. Fazia muito tempo que pisara neste jardim pela última vez. Diziam que cada uma das árvores dali tinha uma alma e um espírito, e que todos que lhes prestassem ouvidos seriam capazes de escutar os seus sussurros. Nuramon prestou atenção, mas não ouviu nada. Será que os seus sentidos ainda eram fracos demais?

Mas agora o que importava era encontrar Noroelle. Se este era um pomar, então ele deveria procurá-la sob uma árvore. Olhou em volta, buscando as árvores que davam frutas o ano todo. Viu maçãs e peras, cerejas e ameixas, damascos e pêssegos, limões e laranjas, mirtilos e... amoras. Noroelle ama amoras!

Quase no fim do jardim havia duas amoreiras, mas Noroelle não estava ali. Nuramon apoiou-se no muro e olhou as terras lá embaixo. À noite, as barracas diante do castelo pareciam lanternas coloridas. “Onde está você, Noroelle?”, perguntou-se Nuramon, baixinho.

Foi então que ele ouviu um sussurro que vinha de cima.

— Ela não está aqui, ela não esteve aqui!

Virou-se, surpreso, e viu apenas as duas amoreiras.

— Somos nós — ouviu dos ramos da maior das árvores.

— Vá até o pinheiro das fadas. Ele é sábio — disse a árvore menor. — Antes de ir, pegue algumas de nossas frutas!

— Mas não dizem por aí que as amoreiras que têm alma são conhecidas pela preocupação com suas frutas? — perguntou Nuramon, muito surpreso.

As folhas da árvore maior farfalharam.

— É verdade. Mas nós não somos como as nossas irmãs, desalmadas. Você irá encontrar Noroelle.

A árvore menor chacoalhou-se.

— Seria uma honra para nós que ela saboreasse as nossas frutas.

Duas amoras caíram diretamente sobre as mãos de Nuramon. A da árvore menor era vermelho-escura; a da maior, branca.

— Agradeço muito a vocês duas — disse Nuramon com a voz emocionada, pondo-se a caminho. Ele achava ter visto um pinheiro bem próximo da bétula.

Ao chegar ao pinheiro das fadas, lembrou-se delas. Quando era criança, brincava ali com as fadas das campinas. O pinheiro não era alto nem largo e na verdade era pouco vistoso. Mas era cercado de uma aura à qual nenhum frio resistia. Ele era dotado de um feitiço que o próprio Nuramon conhecia. O pinheiro tinha poderes de cura — ele sentia nitidamente.

Os seus galhos se moveram no vento.

— Quem é você que me incomoda? — sua copa sussurrou.

Um ruído instaurou-se em torno dele. Todos os lugares em que antes reinava o silêncio agora estavam tomados por sussurros.

— Quem é? — as árvores pareciam perguntar.

— Um elfinho de nada — foi a resposta.

O pinheiro das fadas pediu:

— Silêncio! Deixem-no responder!

— Eu sou só um humilde elfo — disse Nuramon. — E procuro a minha amada.

— Como você se chama, elfinho?

— Nuramon.

— Nuramon — ouviu soar de uma das copas. As outras árvores também murmuraram o seu nome.

— Já ouvi falar de você — esclareceu o pinheiro.

— De mim?

— Você mora numa casa na árvore, num carvalho que se chama Alaen Aikhwitan. A casa é feita da madeira que um dia já abrigou a alma da poderosa Ceren. Você conhece o Alaen Aikhwitan? E já ouviu falar em Ceren?

— Ceren eu não conheço, mas o Alaen Aikhwitan, sim. Sinto a sua presença quando estou em casa. A sua magia mantém a casa fresca no verão e aquecida no inverno. Foi com ele que minha mãe aprendeu a arte da cura e eu a aprendi com ela. Mas ele nunca se revelou para mim.

— Primeiro ele precisa se acostumar a você. Ainda é jovem. Os mensageiros dele me contaram... da sua solidão.

Nuramon tinha perguntas e mais perguntas na ponta da língua, mas a árvore por sua vez perguntou:

— Mas quem é a sua amada?

— Ela se chama Noroelle.

Um cochicho alegre circulou por entre as copas das árvores, e o nome de Noroelle também soou algumas vezes. Todavia, as vozes das árvores se confundiam de tal forma com o seu farfalhar característico que não era possível compreender o que diziam sobre ela.

Mas ele foi capaz de entender o pinheiro das fadas.

— Ela não está aqui, e tampouco esteve aqui esta noite.

— Mas a rainha disse que ela estava aqui no jardim.

— A rainha diz o que deve ser dito. Noroelle não está aqui, mas está perto. Vá até o terraço, ali onde há uma tília e uma oliveira lado a lado!

Nuramon gostaria de perguntar sobre Ceren, mas naquela hora era mais importante encontrar Noroelle. Ele então agradeceu à árvore e seguiu o caminho que o pinheiro indicou.

Logo viu a tília e a oliveira. Ficavam sobre a parede de pedra que alcançava até lá em cima, no terraço. Ao se aproximar, encontrou uma escada estreita que subia.

Ali estava Noroelle, de túnica branca, apoiada sobre o parapeito de pedra do terraço. Parecia um espírito que descera do luar. Ainda não o vira. Ele andou por baixo da tília. O pinheiro das fadas tinha razão: a rainha dissera o que devia ser dito. Ela teve o cuidado de trazê-lo a este lugar. Noroelle lá em cima, ele aqui embaixo! Esta situação remetia imediatamente a um poema declamado da sombra de uma tília para o alto, sob a luz da lua.

Noroelle disse alguma coisa. Estava falando com a lua? Ou com a noite? Agora ele se sentia no lugar errado, na hora errada. Ele a escutava sem que ela soubesse. Ela então virou-se para o outro lado. Ela não falava com a lua ou com a noite, mas com um elfo. Num piscar de olhos Nuramon viu para quem ela se voltara: Farodin.

Nuramon só queria ir adiante. Cambaleou da sombra da tília até a da oliveira. Recostado no tronco, deixava-se envolver pelas palavras que diziam lá em cima. Farodin falava num novo tom, e Noroelle parecia gostar. Pela primeira vez, expressava o seu amor do fundo do coração.

E então essa conversa também acabou...

Por entre os galhos, Nuramon observou Noroelle, sob a luz da lua, ceder à magia de Farodin. Nunca a vira tão feliz antes. Farodin despediu-se com um beijo e então se retirou. Noroelle permaneceu onde estava, sorridente, observando a noite. E porque Nuramon a amava, não podia evitar ele mesmo um sorriso. Não importava que Farodin tivesse vencido. A sua amada sorria, e isso o comovia.

Nuramon observou Noroelle por um bom tempo e viu o sorriso da face da sua amada desvanecer-se mais e mais, até ceder à tristeza. Seu sorriso também desapareceu. Prendeu a respiração ao ouvi-la pronunciar o seu nome na noite, em voz baixa. Farodin a fez sorrir, mas ela se afligia ao pensar nele. Ao ver as lágrimas correrem pelo rosto da feiticeira, não suportou mais. Tomou fôlego e sussurrou:

— Oh, ouça-me, graciosa filha de albos.

Noroelle se assustou.

— Ouça a voz da árvore!

Ela olhou para baixo, seus olhares se encontraram e logo ela voltou a sorrir.

— Eu a vejo aí, no vento da noite, como a fada do meu sonho.

Noroelle enxugou as lágrimas, respirou fundo e disse em voz baixa:

— Mas como um elfo pode se parecer com uma fada?

— Ora — começou ele, e logo continuou — o seu vestido é da cor das tílias. Ele brilha e me deixa cego de amor. — Foi da sombra da oliveira de volta para a da tília. — Acredite na voz de uma tília. Oh, ouça-me, graciosa filha de albos!

— Estou ouvindo, espírito da árvore. Mas é a primeira vez que ouço uma árvore recitar poesia!

Ele respondeu cochichando:

— Para mim também é difícil falar com voz de elfo para agradar a minha amada.

— Para mim foi como se também estivesse ouvindo uma oliveira falar.

— Nossas raízes são interligadas. Nós somos um espírito em dois troncos. Em nós se conectam o amor e a vida — retrucou ele.

— Não há bétulas bastantes aí embaixo? Por que você quer a mim?

— Como você está vendo, eu estou no fim do jardim, com o olhar levantado para você. A senhora deste lugar me disse que devo ficar ao lado daqueles que amam quando eles dizem palavras de amor à sua amada.

— Conheço este jardim, e sei que você só pode cochichar, e não falar. Você quebrou o seu silêncio por minha causa?

— Todos precisam em algum momento quebrar o seu silêncio. O infinito é longo e amplo.

— Então você me ama?

— Claro que sim.

Ele a viu tocar um galho.

— Você é uma árvore magnífica. E as suas folhas são macias. — Ela puxou o galho para junto de si e beijou uma folha. — Isso é bom, minha árvore?

— É como mágica. E gostaria de presenteá-la por isso.

— Um presente? Talvez uma oliva?

— Não. Todos os que pisam aí em cima pegam uma oliva, mesmo que eu não esteja de acordo. Não quero lhe presentear com algo de mim que todos podem ter. Para a minha amada é preciso que seja algo especial; nenhum custo é alto demais. Você sabe o ciúme que as amoreiras com alma têm de suas frutas?

— Sim. Por isso é mais esperto procurar as sem alma. Porque, para separar uma amoreira com alma de suas frutas, é necessário muito trabalho para convencê-la.

— Ora, mas foi exatamente isso o que fiz. Eu... Eu senti um vento soprar até as duas amoreiras cujas raízes as prendem ali no fim do jardim. Então as pedi que cada uma delas me entregasse uma fruta. De início elas se recusaram, dizendo que eu também era só uma árvore, afinal. O que é que eu podia fazer com as frutas? Mas quando elas descobriram que as frutas eram para você, então se tornaram generosas.

— Mas como elas fizeram para as amoras chegarem até você? Você está presa aqui e, como diz, estão bem longe de você.

— Ah, elas passaram de árvore em árvore e foram postas na grama, e então estiquei minhas raízes e fiz esforço o dia todo para alcançar o presente para a minha amada.

— Então você está com as amoras?

— Sim, e gostaria de entregá-las a você.

— Mas como? Quer que eu vá até você? Ou você as colocará em uma folha e as estenderá até mim com um galho?

— Nós, árvores, temos grandes poderes mágicos. Olhe aí! — Nuramon jogou a amora vermelha, que caiu sobre o parapeito do terraço, bem na frente de Noroelle. Atirou a amora branca a seguir, que Noroelle apanhou habilmente. — Chegaram as duas?

— Tenho uma na mão, e a outra está diante de mim. São tão lindas e tão frescas!

Nuramon viu a elfa comer as amoras. Observava seus lábios como se estivesse enfeitiçado.

Após ter saboreado as frutas, ela disse:

— Foram as amoras mais doces que já comi na minha vida. Mas, agora, o que será de nós, meu espírito de árvore?

— Você não quer vir até mim e criar raízes aqui embaixo?

— Mas você também pode soltar as suas raízes e subir as escadas até mim...

— Ouça-me! Escute a minha proposta! Na minha sombra há um rapaz dormindo e sonhando. Você por acaso gosta dele?

— Sim, junte-se a ele e venha até mim. O espírito por trás da sua voz no corpo dele é o que eu quero esta noite. Venha para mim, Nuramon!

O elfo hesitou. Hoje não era o dia dos milagres? Ele fora chamado para a Caçada dos Elfos. A rainha lhe revelou o seu oráculo. As árvores falaram com ele.

Criou coragem, pisou para fora da sombra da tília e subiu pela escada até o terraço, onde Noroelle o esperava. Primeiro quis manter distância dela, como sempre fazia, para não chegar perto demais. Não queria em hipótese alguma tocá-la. Mas ali estava ela, sedutora como nunca. O vento da noite fazia seu vestido e os longos cabelos flutuarem. Ela sorriu silenciosamente e inclinou a cabeça para o lado.

— Fiquei sabendo do que a rainha fez. Você deve imaginar o quanto estou feliz.

— E você não consegue esconder de mim a sua alegria.

— Eu sempre disse que um dia todos reconheceriam o seu verdadeiro ser. Eu sabia. Oh, Nuramon! — Ela mostrou-lhe as palmas das mãos e quis estendê-las em sua direção, mas se deteve.

Mas Nuramon venceu a timidez e segurou as mãos dela.

Noroelle olhou para baixo, como se precisasse se certificar de que eram mesmo as mãos dele que a tocavam.

Ele a beijou ternamente na face, fazendo-a suspirar. Quando os lábios dele lentamente se aproximaram dos seus, ela começou a tremer. E quando as bocas se tocaram, Nuramon sentiu como a tensão de Noroelle se dissolveu e ela retribuiu o beijo. Ela então pôs os braços ao seu redor e sussurrou-lhe ao ouvido:

— Na hora certa, Nuramon. Tão surpreendente.

Eles se olharam longamente, e Nuramon teve a sensação de que nunca tinha sido diferente entre eles.

Depois de algum tempo, Noroelle pediu:

— Conte-me o que aconteceu hoje.

Nuramon contou-lhe o que ocorrera, sem se esquecer do elogio velado que a rainha fez a ela. A ligação com Gaomee e a fala do oráculo pareceram emocioná-la em especial. Nuramon terminou com as palavras:

— Eu sinto a mudança. A rainha acendeu em mim um fogo que agora precisa queimar. Sou o mesmo de antes, mas agora finalmente consigo lidar com isso.

— É por isso que agora consegue me tocar?

— Antes eu tinha medo. E quando tenho medo, faço tolices. Tinha medo de que me rejeitasse; tinha medo de que me escolhesse. Era um dilema.

— Você e Farodin, vocês são únicos. Hoje no lago ainda parecia que você nunca se aproximaria de mim, e que Farodin também jamais me mostraria sequer um sopro de sua essência. Mas esta noite vocês dois se transformaram.

— Mas Farodin foi mais rápido que eu.

— Não seria correto, Nuramon... Só porque ele encontrou o caminho até mim primeiro? Devo puni-lo porque a rainha esteve com você? Não! Uma noite para mim é um momento só, e se ambos chegaram a mim esta noite, chegaram na mesma hora. Você vê o tempo como um bem escasso, Nuramon.

— É de se estranhar? Se sigo o caminho de meus antepassados, cada momento que me resta é precioso.

— Você não seguirá esse caminho. Você viverá muito tempo e caminhará no luar.

Nuramon olhou para a lua.

— É tão esquisito que a lua, algo que eu amo tanto, evite a minha alma por tanto tempo. — Ficou em silêncio e pensou em todas as histórias sobre a lua que já ouvira. Sua avó lhe contara sobre a lua no reino dos homens. — Você sabia que no mundo de Mandred a lua muda de formato?

— Não, nunca ouvi falar disso.

— Ela é muito menor que a nossa lua. E conforme os dias passam, ela emagrece, continua se transformando noite a noite em uma foice, até desaparecer totalmente. Então ela volta a crescer pouco a pouco até alcançar o seu tamanho completo.

— Isso soa como um feitiço. Eu não sei muito sobre o Outro Mundo. Aprendi algumas línguas com os meus pais. Mas no fundo não sei nada sobre o mundo dos homens. Que magia reina lá? Os elfos também podem passear no luar da terra dos homens? O que acontece se morrerem ali?

— Essas são perguntas que somente os sábios podem responder.

— Mas o que você acha, Nuramon?

— Eu acho que a magia que age lá é parecida com a nossa. Acredito que elfos podem andar no luar dos homens. Só que lá a lua fica mais distante. É uma viagem muito mais longa. E, se um elfo morre no reino dos homens, não é muito diferente do que acontece se perde a vida aqui. Porque para a morte todas as campinas são iguais. — Ele a encarou e viu um sopro de preocupação passar por seu rosto. — Você teme por nossa vida.

— A Caçada dos Elfos raramente chega até o reino dos homens. Você se lembra se algum elfo já morreu lá e voltou a nascer aqui?

— Dizem que um de meus antepassados teria morrido do outro lado. E veja! Eu estou aqui.

Ela riu, acariciou a face dele e voltou a observá-lo como que sob um encanto.

— O seu rosto é tão especial.

— E o seu é...

Ela escorregou os dedos por sobre os lábios dele.

— Não, você me disse essas palavras por anos e anos. Agora a ordem é: cale-se, lindo filho de albos! — Ela tirou os dedos de seus lábios, e ele permaneceu calado. Então passou suavemente os dedos pelo cabelo de Nuramon. — Você sempre pensou que as elfas só zombariam de você. E elas certamente gostam disso. Do seu nome, do seu destino... Elas fazem isso porque sempre foi assim. Mas a sua presença especial também não foi ignorada por elas. Você não vai acreditar em tudo o que já ouvi pelas suas costas, nos segredos que já ouvi cochicharem. — Nuramon queria dizer algo, mas Noroelle voltou a pousar as pontas dos dedos sobre a sua boca. — Não. Você agora precisa se calar, como ambas as árvores ali embaixo. — Recolheu a mão. — Você é muito mais que aquilo que as elfas normalmente veem em você. O oráculo tem razão. Tudo o que você é está dentro de você mesmo! E eu amo tudo o que está dentro de você, Nuramon. — E, então, ela o beijou.

Quando ela separou seus lábios dos dele e o encarou, Nuramon cautelosamente começou a falar.

— Tudo mudou. Mal posso acreditar que estou aqui com você, trocando estes carinhos e estas palavras. O que aconteceu? — Ele olhou ao redor de si, como se pudesse encontrar a resposta ali, no terraço, ou nas profundezas da noite.

— É algo que nem eu, nem você, nem Farodin teríamos conseguido realizar, mas somente a rainha. Agora o mundo se abriu para você.

— Não é o mundo aquilo pelo que anseio.

Ela balançou a cabeça afirmativamente.

— Depois que vocês voltarem, então tomarei minha decisão. Porque vocês já fizeram tudo o que podiam fazer. Agora é por minha conta... Confesso ter tido a esperança de que pudessem me cortejar ainda por muitos anos, mas isso era um sonho. Preciso escolher um de vocês. Será uma perda, tanto faz qual de vocês tenha de ser rejeitado! Mas que sorte grande para uma outra elfa!

Entreolharam-se em silêncio. Nuramon sabia o quanto uma rejeição seria dolorida. Para ele não havia outra elfa; nenhuma pela qual ele pudesse sentir um amor como este. Beijou mais uma vez as mãos dela, acariciou-lhe as bochechas e então pediu:

— Não vamos pensar nisso agora. Melhor que fique para quando Farodin e eu retornarmos.

Ela concordou com a cabeça.

— Amanhã você estará presente ou esta é a nossa despedida?

— Estarei lá — disse ela, em voz baixa.

— Então, mal posso esperar por amanhã. De que cor será o seu vestido?

— Verde. Foi Obilee que fez — perdida em pensamentos, afastou uma mecha de cabelo do rosto. Nuramon gostava desse seu gesto involuntário; ela tomava o cabelo entre os dedos anelar e mínimo ao puxá-lo para trás.

— Então o vestido com certeza é maravilhoso.

— Estou ansiosa para saber o que a rainha trará para você. O que quer que seja, será mais precioso que qualquer coisa que outra pessoa poderia lhe presentear.

— Presentear? Eu o aceitarei para a Caçada dos Elfos. Mas, quando retornarmos, devolverei a ela.

Noroelle não conteve um sorriso.

— Não, Nuramon. A rainha é generosa e não o aceitará de volta.

Ele a beijou na testa.

— Agora eu me vou, Noroelle.

— Quem sabe um de seus parentes ainda consiga ir vê-lo no seu quarto.

— Não, não acredito nisso — tomando as mãos dela, continuou —, mas quem sabe. — Olhou para cima, para as estrelas. — Esta noite tudo parece ser possível. — E soltando-se dela: — Boa noite, Noroelle.

Deu-lhe um beijo de despedida.

Nuramon deixou o terraço e, ao chegar à porta para o salão de festas, olhou mais uma vez para Noroelle. Ela era simplesmente perfeita. Nunca tinha visto isso com tanta clareza como neste momento.

Quando chegou ao corredor que levava aos quartos dos elfos caçadores, percebeu que agora todas as portas estavam fechadas. Os visitantes esperados já tinham apresentado seus cumprimentos, e ninguém parecia contar com mais visitas. A confusão de vozes que ainda se podia ouvir denunciava terem sido muitos os que vieram.

Parou diante de sua própria porta e pôs-se a escutar. Só o silêncio. Queria tanto que ao menos um de seus parentes tivesse superado as suas sombras e estivesse ali, esperando por ele. Nuramon abriu a porta e olhou para dentro. Ao lado da cama de fato havia uma silhueta imóvel, de costas para ele. Sua alegria durou só um minuto. Na sua ausência, alguém trouxera um suporte para a sua armadura que, à fraca luz das pedras, pareceu-lhe um elfo, de tanto que desejava uma visita.

Decepcionado, fechou a porta atrás de si. Aproximou-se do suporte e observou os presentes da rainha. Eram uma capa, uma armadura e uma espada curta.

Nuramon tirou a capa cor de vinho do suporte e sentiu-a com as mãos. Era pesada, feita de lã e linho; era tão trabalhada e tecida com tantos fios mágicos que nenhum golpe de vento ou gota d’água conseguiria atravessá-la ao longo do caminho. Ela o protegeria tanto do calor quanto do frio.

Noroelle tinha uma capa como aquela, que trouxera de Alvemer. Certamente não foi por acaso que a rainha mandou trazê-la. Um pedaço de Alvemer era um pedaço da terra natal de Noroelle. Se cavalgasse no inverno pelo mundo dos homens, ela o aqueceria.

Observou a armadura, curioso. Era feita da carcaça de um dragão. Armaduras como essa eram conhecidas por serem ao mesmo tempo resistentes e confortáveis. Para fabricá-las era preciso conhecer técnicas especiais. Era composta de incontáveis pedaços de couro de dragão, e protegia o tronco e os braços. Quem a fez era certamente um mestre naquele ofício. O couro de dragão foi cortado em muitos fragmentos pequenos, que então foram organizados e unidos da forma desejada. Entre cada pedaço foram fixados materiais em forma de gota, que aparentemente eram escamas de dragão cortadas no formato adequado. Mas se realmente o eram, só o artesão sabia — era o seu segredo. O couro tinha um cheiro agradável. O tratamento da pele acabou com o fedor típico dos dragões e deu lugar a um suave aroma de bosque.

Somente em Olvedes ainda se produziam armaduras de dragão, pois só lá o fogo cuspido por essas criaturas ainda representava um perigo. Os produtores de armaduras de Olvedes eram conhecidos e marcavam o seu símbolo nos trabalhos que executavam. Nuramon soltou o cinturão de armas e tirou a armadura do suporte. Procurou em seu interior a marca do mestre que confeccionou a incrível peça. Encontrou-a na região do busto. Havia a estampa de um sol e, logo abaixo, em letra pequena: Xeldaric.

Nuramon comoveu-se. Xeldaric era conhecido como um dos melhores artesãos de armaduras que já existiram. Ele partira para o luar após ter conseguido confeccionar para a rainha a sua obra-prima: uma armadura completa de albo. Nuramon ainda era criança quando ouviu a respeito dela. Xeldaric partiu para o luar na sala do trono do castelo, assim que a rainha recebeu a obra.

Vestir uma armadura feita pelas mãos de Xeldaric era uma grande honra. Mesmo quem não se esforçasse para encontrar a marca do mestre era capaz de reconhecer que aquele era um bem verdadeiramente nobre. Mesmo que à primeira vista não tivesse a uniformidade de uma armadura feita de chapas, cada um de seus pedaços estava no lugar certo e contava a história da caça ao dragão. A pele verde dos dragões de Olvedes fora trabalhada da mesma forma que o couro marrom dos dragões dos bosques de Galvelun e o dos dragões vermelhos do sol de Ischemon. Juntos, os fragmentos formavam um mosaico de cores da floresta que se misturavam umas às outras de forma natural.

Nuramon recolocou a armadura no suporte. Então pegou o cinturão da espada que colocara sobre a cama. Nele encontrou uma espada em uma bainha de couro simples. Seu pomo e guarda eram de ouro, ricamente enfeitados, e o punho feito de filetes de cobre e madrepérola. Nuramon puxou a arma da bainha e prendeu a respiração. A lâmina era forjada de lustre de estrelas, um metal que só se encontrava nos picos mais altos. A arma também era, como a armadura, uma obra-prima. No meio da guarda, bastante larga, havia runas incrustadas. Só ao olhar pela segunda vez Nuramon reconheceu quem era retratado ali: Gaomee! Ele tinha nas mãos a espada de Gaomee! Com esta arma ela derrotou Duanoc. E agora era ele quem a conduziria.

O chamado da rainha

Farodin despediu-se cedo das visitas. Queria ficar sozinho para pôr as ideias em ordem. Mal conseguia, pois do quarto vizinho vinha o barulho de um banquete. O filho de humanos era um maluco! Ninguém em seu juízo perfeito se embebedaria na noite anterior à Caçada dos Elfos. E uma risada relinchante revelava que Aigilaos o acompanhava nessa tolice.

Deitou-se sobre a cama dura, que já conhecia de outras noites, e deixou-se tomar por uma alegria serena ao relembrar os acontecimentos desta noite. Finalmente tomara coragem para se abrir para Noroelle. Ousara falar do seu amor com suas próprias e desajeitadas palavras. E o que milhares de canções não conseguiram, suas próprias frases, vindas do coração, finalmente alcançaram: tinha a certeza de ter ganhado Noroelle para si.

Batidas suaves na porta o arrancaram de seus pensamentos. Um duende carregando um lampião entrou no quarto.

— Desculpe-me por perturbar a sua tranquilidade na noite anterior à grande caçada, honorável senhor, mas a rainha gostaria de vê-lo. Siga-me, por favor.

Surpreso, o elfo alisou a túnica com as mãos. O que teria acontecido?

O duende olhou para fora, para o corredor. Seu nariz pareceu inchar enquanto buscava uma pista, como um cão farejador.

— O ar está limpo, honorável senhor. — Com saltos largos, percorreu apressado o corredor e abriu uma porta escondida atrás de uma tapeçaria na parede que retratava uma caçada de cervos. Conduziu Farodin subindo uma escada estreita, antes somente usada por duendes e gnomos. Abriu outra porta escondida sob um dos patamares da escada, por trás da qual se escondia um corredor azulejado. De tempos em tempos, o duende virava-se para Farodin, sorridente. Aparentemente estava gostando do papel que Emerelle lhe destinara.

Chegaram a uma escada em caracol oculta dentro de uma grande coluna. Através do muro, Farodin escutou uma música em volume baixo. Lembrou-se com angústia da última vez que Emerelle lhe atribuiu um encargo secreto. Mais de uma vez tivera de matar por ela. Durante as Guerras dos Trolls, havia setecentos anos, algo se quebrara dentro dele. Apenas a rainha sabia, e tirara proveito disso. Ele ocultou esse lado negro de sua alma. Na corte, todos conheciam somente o trovador elegante e um pouco superficial. Ao encontrar Noroelle pela primeira vez, brotou nele a esperança de voltar a ser aquele que já fora um dia. Somente ela seria capaz de operar esse milagre.

O duende parou no fim da escada, diante de um portão de madeira cinza.

— A partir daqui já não devo mais guiá-lo, honorável senhor. — Entregou o lampião a Farodin. — Você conhece o caminho. Estarei esperando aqui.

Ao cruzar o portão, Farodin sentiu uma suave lufada de vento no rosto. A melodia da canção que pairava no ar era uma velha conhecida sua. Quando criança, sua mãe sempre a cantava para ele. Falava do êxodo dos albos.

O corredor levou Farodin até a parte de trás da estátua de uma dríade. Com esforço, espremeu-se por uma fresta estreita entre a estátua e o muro e chegou a um pequeno mezanino, bem no alto da mesma sala em que a água corria. Olhando para cima, viu o telhado de uma torre, que fazia uma espiral como a concha de um caracol do mar.

— Alegro-me que tenha atendido ao meu chamado com tanta rapidez, Farodin — disse uma voz muito familiar. O guerreiro elfo voltou-se. Atrás dele estava Emerelle, de pé no mezanino. Vestia um robe leve e branco e trazia sobre os ombros um xale fino. — Estou muito preocupada, Farodin — prosseguiu Emerelle. — Uma aura de desgraça circunda o filho de humanos. Ele tem em si algo que se esquiva da minha magia, e me assusta a forma como veio parar aqui. É o primeiro filho de humanos a vir sem ser chamado. Até então, nenhum deles atravessara o portal para a Terra dos Albos com suas próprias forças.

— Talvez tenha sido por acaso — retrucou Farodin. — Um capricho da magia.

Emerelle balançou a cabeça, pensativa.

— Pode ser. Mas talvez haja mais por trás disso. Há algo do outro lado do círculo de pedras... algo que está se escondendo de mim. E Mandred tem relação com isso. Farodin, eu lhe peço, esteja especialmente alerta ao cavalgar até o Outro Mundo. A história de Mandred não pode ser verdade! Há muito tempo me aconselho com os anciãos. Nenhum deles jamais ouviu falar de um monstro meio homem, meio javali. — Emerelle fez uma pausa e, ao continuar, suas palavras não soavam mais preocupadas, mas frias e autoritárias. — Se o filho de humanos for um impostor, Farodin, então mate-o, assim como já matou em meu nome o príncipe de Arkadien e todos os outros inimigos da Terra dos Albos.

A noite no castelo dos elfos

Mandred recostou-se no corpo de Aigilaos. Essa birita vermelho-rubi que o centauro trouxe era realmente boa. Vinho! Mandred já ouvira falar dela, mas em Firnstayn bebia-se somente hidromel e cerveja.

Ergueu cambaleante o pesado copo dourado.

— À nossa amizade, Aigil… Ailalaos! Esse seu nome é impossível!

— Porque você ainda não ouviu os dos caolhos da montanha de pedra — retrucou o centauro, gaguejando. — Os trolls de Dailos, eles são pirados. Eles são tão malucos que arrancam um olho em homenagem ao seus heróis mais aclamados.

Mandred estava impressionado. Isso é que era lealdade! Algo assim certamente não havia entre os elfos! Eles eram tão... Não lhe ocorria nenhuma palavra apropriada. Frios, afetados, petulantes... Eles com certeza não sabiam celebrar! Foi para isso que trouxeram as taças e ofereceram esta pequena sala de festas para passar a noite. Mas quando ele e Aigilaos começaram realmente a se animar, então os elfos despediram-se um a um. Frouxos!

— Um homem que não sabe beber não é um homem de verdade!

— Sim, senhor! — concordou o centauro, com a voz rouca.

Vacilante, Mandred recuou um pouco para brindar mais uma vez com Aigilaos. Mas as taças douradas não eram muito boas para isso. Tudo o que os elfos faziam era bonito, mas não muito robusto. Sua taça já tinha amassado há muito tempo. Isso não teria acontecido com os chifres de hidromel. Por um momento, Mandred teve a preocupação de que se aborrecessem com ele. Mas os elfos tinham lhe dado ricos presentes. Se encrencassem por causa da taça, era só devolver algum deles.

O guerreiro observou-os, enfileirados no banco de pedra ao lado da porta. Um traje de malha de ferro que nem os nobres das terras do fiorde possuíam. Um elmo folheado a ouro com uma malha de ferro que chegava até a nuca. Uma aljava de couro ricamente bordada, repleta de flechas muito leves. Uma lança de lâmina azulada e reluzente. Uma suntuosa sela junto com ferraduras de prata. E a rainha lhe prometera que amanhã mandaria trazer um cavalo de seu próprio estábulo. Um que estivesse disposto o bastante para carregar até um filho de humanos, ela dissera. Mandred bufou, irritado. Como se um mero cavalo pudesse lhe causar aborrecimentos! Se o animal não se comportasse, ele simplesmente daria socos na sua cabeça, isso sempre funcionava. Ninguém gostava disso, nem mesmo cavalos teimosos.

— Você parece contrariado, amigo. — Aigilaos passou o braço pelos ombros de Mandred. — Logo vamos acabar com esse monstro. Você vai ver. Amanhã à noite vamos atravessar a cabeça dele com uma estaca e pendurá-la no meio da aldeia.

— Não é prudente cantar vitória antes da hora — disse uma voz familiar.

Mandred voltou-se. Na porta estava Ollowain, vestindo uma roupa impecavelmente branca. O elfo saltou um monte de estrume que sujava os mosaicos coloridos que enfeitavam o chão.

— Vocês conseguiram dar o charme de um estábulo a este quarto de caçador — disse ele, dando um sorriso de lábios finos. — Não vi ninguém conseguir essa proeza em todos esses séculos, desde que existe a Caçada dos Elfos.

Mandred colocou-se no caminho do elfo, com as pernas bem abertas.

— Pelo que entendi, a caçada também nunca foi conduzida por um humano antes.

Ollowain abanou a cabeça afirmativamente, pensativo.

— Mesmo os poderosos às vezes cometem erros. — Agarrou o cinturão que trazia no quadril e soltou-o. Embrulhou-o cuidadosamente em torno da bainha da espada e estendeu a arma a Mandred. — Eu não devia ter batido em você.

Mandred observou admirado a espada estreita, mas não a pegou.

— Por quê?

Não teria agido muito diferente de Ollowain. O que havia de desonroso em bater em alguém burro o suficiente para desafiar um oponente superior?

— Não é apropriado. Você é hóspede da rainha. — O elfo mostrou o rasgo em sua túnica. — Você não me acertou por um triz. Você, um humano! Isso me irritou... Mas, como disse, eu não devia ter batido em você. Você foi bem... para um humano.

Mandred pegou a espada. Era a arma que usara para lutar com Ollowain. Uma espada que parecia a de um rei.

— Na verdade não sou muito bom na luta de espada — retrucou Mandred, com um sorriso irônico. — Você devia ter me dado um machado.

As sobrancelhas de Ollowain tremeram um pouco, mas o resto de seu rosto permaneceu imóvel como uma máscara inexpressiva. Enfiou a mão por baixo de sua túnica e apanhou uma trança da grossura de um dedo. — Isso é seu, filho de humanos — seus olhos brilharam.

Mandred demorou um instante para entender o que era aquilo que Ollowain lhe estendia. Assustado, apalpou seu próprio cabelo. Ollowain segurava pouco acima de sua testa os curtos e destruídos restos de uma trança. Foi tomado pela fúria.

— Você... Você me mutilou, seu idiota dissimulado! Aberração! Elfo canalha! — Mandred quis puxar a espada, mas o cinto estava enrolado na guarda e na bainha, e ele não conseguiu puxá-la mais que uma polegada. Furioso, jogou a espada para longe e ergueu os punhos. — Vou socar esse seu lindo nariz até virar mingau!

O elfo desviou do golpe com um passo balançante.

— Vamos dar uma surra nele! — berrou Aigilaos, erguendo-se sobre as pernas de trás.

Ollowain mergulhou por baixo de suas patas da frente, que se agitavam no ar, ergueu-se novamente sobre as pernas com um movimento ágil e acertou um golpe no quadril do centauro.

Aigilaos deu um grito furioso. Ao baixar os cascos de volta para o chão liso de mosaico, escorregou em uma poça de vinho derramado.

Para desviar do centauro em queda, Mandred quis pular, mas o amigo tinha aberto os braços numa tentativa desesperada de se segurar nele. Então ambos caíram juntos no chão. A força do choque deixou Mandred sem ar. Ofegou por um instante, tentando recuperar a respiração. Com metade do corpo esmagada debaixo do centauro, ele mal conseguia se mexer.

Ollowain agarrou-o pelo braço e puxou-o para a frente por baixo de Aigilaos, enquanto este último tentava inutilmente se reerguer.

— Respire devagar! — ordenou o elfo.

Mandred arfava como um cão, e logo ficou tonto. Mas pouco a pouco finalmente recobrou a respiração.

— Como alguém se atreve a se embebedar uma noite antes de uma caçada perigosa? — Ollowain balançou a cabeça. — Todas as vezes que nos vemos, você consegue me fazer perder o autocontrole, Mandred Filho de Humanos! Se você não pensa em você mesmo, pense naqueles que o escoltarão. Amanhã você será o comandante, e responsável por eles! Vou mandar alguns duendes para cá para limpar toda esta sujeira, tirar o vinho de vocês e deixar aqui alguns baldes de água. Espero que até amanhã de manhã vocês tenham recuperado pelo menos um pouco da razão.

— Filhinho da mamãe — balbuciou Aigilaos. — Uma pessoa como você não é capaz de entender um homem de verdade.

O elfo sorriu.

— De fato, eu nunca tentei imaginar como um cavalo deve pensar.

Mandred permaneceu calado. Queria ter derrotado Ollowain, mas agora via que nunca teria chance contra ele. E o pior: lá no fundo, sabia que o elfo estava certo. Era estúpido se embebedar. Fora seduzido pelo doce e saboroso vinho e anestesiado pelo medo. Medo de que Freya já não estivesse mais viva; medo de enfrentar o homem-javali mais uma vez.

A despedida

A sala do trono raramente era tão movimentada quanto nesta manhã. Noroelle estava ali de pé, próxima a uma das paredes pelas quais a água fluía. Ao seu lado estava Obilee, em quem tanto confiava; tinha só quinze anos de idade e um porte gracioso. Seus gestos denunciavam sua timidez, e as expressões de seu rosto, a sua curiosidade. Ela vinha de Alvemer como Noroelle e parecia ser a irmã mais nova que ela sempre quisera ter. De cabelos louros e olhos verdes, Obilee mal tinha algo em comum com ela, mas eram íntimas como irmãs. Assim como Noroelle, tinha saído cedo da cidade de origem. Mas se Noroelle viera um dia com seus pais, Obilee fora entregue aos cuidados de Norolle por sua avó.

— Veja, Noroelle — sussurrou Obilee. — Todos estão olhando para você. Todos estão curiosos para saber o que seus amados levarão de você no caminho. Seja cuidadosa! Eles prestarão atenção em cada gesto e palavra. — Aproximou-se da orelha de Noroelle. — É neste momento que nascem os novos costumes.

Noroelle olhou em volta rapidamente. Sentir tantos pares de olhos sobre si causava-lhe mal-estar. Embora estivesse sempre na corte, ainda não se acostumara a isso. Respondeu baixinho:

— Você está enganada. É o vestido que eles estão olhando. Você se superou desta vez. Podem até achar que você tem mãos de fada.

— Talvez sejam os dois — disse Obilee, sorrindo. Então olhou por trás de Noroelle, e seu rosto foi tomado pela admiração.

Noroelle seguiu o olhar de sua fiel amiga e viu mestre Alvias, que se aproximava acenando amigavelmente com a cabeça.

— Noroelle, a rainha está no trono e quer vê-la.

A elfa percebeu vários olhares curiosos, mas escondeu a sua insegurança.

— Vou com você, Alvias. — E virando-se para Obilee: — Venha comigo!

— Mas ela só quer...

— Venha comigo, Obilee. — Noroelle agarrou a jovem elfa pela mão. — Ouça bem: agora vamos ver a rainha, e ela vai perguntar quem é você.

— Mas a rainha me conhece, não é? Ela conhece todos que estão aqui.

— Mas você ainda não foi apresentada a ela. Depois que eu indicar o seu nome, você pertencerá à sociedade da corte.

— Mas o que eu devo dizer?

— Só responda o que a rainha perguntar.

Alvias ficou calado; não se via em sua fisionomia nem um sorriso nem qualquer desconfiança. Noroelle e Obilee seguiram o mestre. As pessoas que Noroelle encontrou saudaram-na com palavras e gestos respeitosos. Ao chegarem diante da soberana, mestre Alvias pôs-se de lado, enquanto Noroelle e Obilee fizeram uma reverência.

— Minha saudações, Noroelle. — Emerelle olhou para Obilee e perguntou: — Quem é essa que você trouxe até mim?

Noroelle virou-se um pouco e apontou para a jovem elfa, num gesto elegante:

— Esta é Obilee, filha de Halvaric e Orone, de Alvemer.

Emerelle sorriu para a jovem elfa.

— Então você descende do clã da grande Danee. Você é bisneta dela. Todos nós observaremos o seu caminho. Com Noroelle você está em boas mãos. Noroelle, chegou aos meus ouvidos que um laço liga você à Caçada dos Elfos.

— É isso mesmo.

— Você é aquela que Farodin e Nuramon cortejam.

— Sim, é verdade.

— Uma Caçada dos Elfos em que a rainha e a amada não estejam de acordo está fadada ao fracasso desde o começo. Então lhe pergunto: na sua posição, você permite que seus amados participem da Caçada dos Elfos?

Noroelle não pôde evitar pensar no medo que preenchera seus sonhos na última noite; ela vira Farodin e Nuramon sofrerem. Apesar do orgulho que tinha deles, preferiria que eles não precisassem participar da caçada. Mas a pergunta da rainha era apenas uma formalidade. Noroelle não era livre para ir contra o desejo de Emerelle. Se a rainha pediu a ajuda de seus amados, Noroelle não podia impedi-la. Ela suspirou baixo e percebeu que o silêncio tomara conta da sala. O barulho da água era tudo o que se ouvia.

— Eu os cedo a você para a Caçada dos Elfos — disse por fim Noroelle. — No que você contar com eles, eles o farão por mim.

Emerelle levantou-se e aproximou-se de Noroelle. Disse:

— Então a rainha e a amada estão de acordo. — Ela tomou Noroelle e Obilee pela mão e conduziu-as degraus acima, ao lado do trono, para sentar-se novamente.

Noroelle ficava ali em pé com frequência, mas como em todas as outras vezes, sentia-se no lugar errado. Nos olhos de muitos dos presentes havia admiração, mas em outros via um ligeiro ar de deboche. Nenhum dos dois a agradava.

Com um gesto, a rainha pediu a Noroelle que se curvasse diante dela.

— Confie em mim, Noroelle — sussurrou em seu ouvido. — Já mandei muitos para a caçada. Farodin e Nuramon retornarão.

— Meus agradecimentos, Emerelle. Eu confio em você.

Mestre Alvias aproximou-se da rainha.

— Emerelle, eles estão aguardando diante do portão.

A rainha acenou com a cabeça a Alvias. Ele deu meia-volta, abriu os braços e gritou em alto e bom som:

— A Caçada dos Elfos está diante do portão. — Apontou o dedo para o outro lado da sala: — Uma vez iniciada, eles caçarão o seu alvo até cumprirem a tarefa, ou até fracassarem. Uma vez aberto este portão, não haverá mais volta para a caçada. — Ele atravessou a viela estreita que se formara no meio da sala. — Como sempre, é necessário aconselhar a rainha. — Encarou alguns dos presentes, que claramente representavam todos os demais. Então continuou: — Considerem a situação. Uma besta poderosa! Nas campinas dos humanos! Perto das nossas fronteiras! Deve a rainha manter o portão fechado e dessa forma tolerar que algo fique vagando lá fora, algo que um dia também pode nos ameaçar? Ou deve abrir o portão, para que possamos libertar dessa besta os humanos das terras do fiorde? Ambos os caminhos podem levar tanto à fortuna quanto à ruína. Caso o portão permaneça fechado, a besta pode um dia encontrar o caminho até nós. Mas, abrindo o portão, pode ser que o sangue dos elfos seja derramado em prol dos humanos. A escolha é de vocês. — Alvias apontou para Emerelle com um gesto suave. — Aconselhem a rainha sobre o que deve decidir! — com essas palavras, Alvias virou-se novamente para Emerelle e curvou-se diante dela.

Os olhares dos presentes dirigiam-se até o portão e de volta para a rainha. Logo algumas vozes se manifestaram, aconselhando Emerelle a abrir o portão. Mas havia outras que se pronunciaram contra. Noroelle viu que eram de parentes de Nuramon. Não esperava nada diferente. O medo estava escrito em seus rostos; mas não era por Nuramon, mas pelas consequências da morte dele.

A rainha perguntava a cada um deles por quais motivos se decidiam por isso ou por aquilo, e escutava pacientemente as explicações. Desta vez ela ouviu mais vozes do que jamais ouvira antes. Ao perguntar a Elemon, tio de Nuramon, por que ele queria ver o portão fechado, ele disse:

— Porque caso contrário, como Alvias disse, pode haver desventuras.

— Desventuras? — A rainha encarou-o com insistência. — Você tem razão. Isso poderia acontecer.

Então Pelveric, de Olvedes, tomou a frente. Sua palavra contava muito entre os guerreiros.

— Emerelle, pense no sangue de elfos que pode ser derramado. Por que devemos ajudar os humanos? O que temos a ver com suas dificuldades? Quando foi a última vez que nos ajudaram?

— Já faz muito tempo — foi só o que Emerelle respondeu a Pelveric. Ela finalmente virou-se para Noroelle e sussurrou: — O seu conselho é o que vou ouvir.

Noroelle hesitou. Podia aconselhar a rainha a manter o portão fechado, falando, como muitos outros, do sangue dos elfos e da ingratidão dos homens. Ela sabia, porém, que nessas palavras o que falaria era somente o amor pelos seus queridos. Mas aqui se tratava de algo maior do que ela própria. Disse baixinho:

— O meu coração teme pelos meus amados. Mas o certo é abrir o portão.

A rainha levantou-se solenemente. O barulho da água nas paredes aumentou devagar. Mais e mais água saía das fontes, descia paredes abaixo e desaguava ruidosamente no espelho-d’água. Emerelle olhava o portão. Parecia não perceber como o cintilante vapor de água se espalhava no ar, subindo para a ampla abertura no teto e lá fazendo surgir, sob a luz do sol, um grande arco-íris. De repente, as paredes por trás da água se acenderam. Um zumbido soou e uma lufada de vento atravessou a sala. As folhas do portão abriram-se para os lados, e o grupo da caçada ficou visível para todos. A água se acalmou, mas o vapor e o arco-íris permaneceram.

Os caçadores se detiveram embaixo do arco do portão por um instante, antes de entrar. À frente estava Mandred, o filho de humanos, que observava o arco-íris com muita admiração, mas cujo olhar logo encontrou a rainha. Atrás dele, à esquerda e à direita, vinham Farodin e Nuramon; mais atrás seguiam Brandan, o descobridor de rastros; Vanna, a feiticeira; Aigilaos, o arqueiro; e Lijema, a mãe dos lobos. Não era comum ver um homem participar da Caçada dos Elfos, embora seu porte fosse mais semelhante ao dos elfos que o de Aigilaos, o centauro. Entretanto, depois de todos aqueles anos, todos já haviam se habituado ao fato de que centauros podiam participar da Caçada dos Elfos. Mas um humano? Como Mandred vinha primeiro, isso tornava tudo ainda mais estranho. Sempre era um elfo quem liderava a caçada.

Nuramon e Farodin lembravam os heróis míticos. Farodin, como sempre, era uma visão imaculada, enquanto Nuramon correspondia ao ideal pela primeira vez aos olhos dos outros. Noroelle pôde reconhecer isso nitidamente nos rostos dos que os cercavam e estava feliz com isso. Mesmo que o seu prestígio pudesse durar pouco, ninguém podia privá-lo desse momento.

Os caçadores puseram-se diante da rainha. Ao chegarem diante da escada para o trono, os elfos curvaram-se sobre o joelho diante de Emerelle, e mesmo o centauro se esforçou para inclinar-se o máximo possível. Apenas Mandred permaneceu ereto, e parecia estar surpreso com a demonstração de respeito de seus companheiros. Estava a ponto de imitá-los quando a rainha dirigiu-se a ele na língua humana:

— Não, Mandred. No Outro Mundo você é o jarl da sua sociedade, um nobre entre os humanos. Você não precisa se pôr de joelhos diante da rainha dos elfos.

Mandred fez uma cara de surpresa e permaneceu calado.

— Todos os outros: levantem-se! — Emerelle disse, também em fiordlandês. Alguns dos presentes aparentemente não dominavam a língua e olharam para ela aborrecidos.

Fiordlandês! Os pais de Noroelle ensinaram-lhe muitas línguas humanas, mas ela nunca deixara a Terra dos Albos. Até agora, ela só conhecia a selvagem terra dos humanos em sua imaginação.

A rainha virou-se para Mandred.

— Das minhas mãos você recebeu uma dupla honra. Você é o primeiro filho de humanos a participar da Caçada dos Elfos. E além disso, convoquei-o como o líder. Não posso esperar de você que se comporte como um elfo. Essa escolha deixou muitos filhos de albos indignados. Mas a força de Atta Aikhjarto vive em você. Confio na sua intuição. Nenhum de nós conhece a sua terra como você, que será um bom líder para os seus companheiros. Mas, em tudo o que fizer, jamais se esqueça do que me prometeu.

— Eu mantenho a minha promessa, soberana.

Noroelle descobriu o pacto que o filho de humanos fez com a rainha. Examinava Mandred e estava surpresa com seus modos. Até então, não tivera nenhuma oportunidade de vê-lo, já que na noite anterior chegara à corte só mais tarde e não arriscara pisar na ala do palácio onde ficavam os aposentos dos caçadores. Contudo, ouvira muitos rumores sobre ele, embora provavelmente não fossem todos verdadeiros. Estava certa de que ele era largo como um urso e, à primeira vista, parecia um pouco ameaçador, com todo esse cabelo vermelho como o pôr do sol caindo de forma selvagem sobre os ombros. Algumas tranças finas se entrelaçavam ali no meio, e ele também tinha barba, como muitos dos centauros. Suas feições eram grosseiras, porém honestas. Ele lhe parecia estranhamente pálido e havia grandes anéis escuros sob seus olhos. Talvez não tivesse dormido de ansiedade? Certamente estava muito orgulhoso da homenagem da rainha. Ele agora carregava uma grande responsabilidade. Noroelle teve um arrepio só de pensar no preço que ele teria de pagar por essa ajuda. Ela jamais entregaria um filho seu, se é que um dia chegaria a ter um. Pensativa, encarou os seus dois pretendentes. A pergunta não era se, mas com qual deles ela um dia teria um filho.

Como se tivesse ouvido os seus pensamentos, Mandred encarou-a rapidamente e sorriu. Obilee agarrou a mão dela. Estava tremendo. Noroelle permaneceu calma e encarou os olhos azuis do filho de humanos. A presença dele certamente transmitia segurança, e ela podia tranquilamente confiar a ele os seus dois amados. Olhou para Nuramon e Farodin. Há vinte anos, desde que eles declararam seu amor por ela, um dos dois sempre esteve por perto. Agora ela ficaria sozinha, sem saber por quanto tempo.

— Vocês sabem o que fazer — disse a rainha. — Estão equipados e descansados. Estão prontos para partir?

Os caçadores responderam um após o outro, com as palavras:

— Eu estou pronto.

— Farodin e Nuramon, um passo adiante! — Ambos fizeram o que Emerelle ordenou. — Eu sou vossa rainha, e vocês estão sob minha proteção. Mas também estão ao dispor de uma elfa, e eu não posso falar por ela. Ela tomou a decisão. — Andou até Noroelle e conduziu-a degraus abaixo, até Farodin e Nuramon. Obilee a seguiu. — Aqui está ela.

Noroelle segurou a mão de ambos os homens e disse:

— Se estão ao meu dispor, vocês estão ao dispor da rainha.

— Então nós serviremos sempre a rainha — declarou Farodin.

— Que nossos atos tragam alegria a ambas — completou Nuramon.

Eles beijaram as mãos dela.

Noroelle sabia que agora viria a despedida. Mas era cedo demais; ela não queria dizer adeus a seus amados aqui, diante dos olhos de todos.

— A vossa amada ainda tem um desejo. Ela gostaria de acompanhá-los até o portão de Aikhjarto.

Farodin trocou um olhar com Nuramon. “Precisamos fazer o que nossa amada exige.”

A rainha sorriu e pegou a mão de Noroelle, assim como a de Obilee.

— Aqui, Mandred, trago-lhe estas duas, que estarão sob sua proteção até o portão. Trate-as bem.

— Assim o farei.

A rainha olhou para cima, como se pudesse ver algo na luz do sol coberta pelo vapor que não era visível aos olhos dos demais.

— O dia ainda é uma criança, Mandred! Vá e salve a sua aldeia!

Então Mandred colocou-se diante da Caçada dos Elfos, enquanto Noroelle e Obilee andavam no meio. No caminho, os filhos dos albos desejavam sorte aos caçadores. Noroelle virou-se e lançou um olhar para a rainha. Viu que estava de pé diante do trono e observava o grupo se distanciar com expressão preocupada. Estaria com medo de que algo os atingisse? Se era assim que se sentia, até agora Emerelle escondera bem os seus temores.

Obilee arrancou Noroelle de seus pensamentos.

— Eu também queria estar na Caçada dos Elfos — disse ela.

— Neste momento é como se você estivesse.

— Você sabe o que quero dizer — retrucou Obilee.

— É claro. Mas não ouviu o que a rainha disse? E eu também já não tinha avisado que você se parece com Danee? Um dia você também alcançará uma honra como essa, como uma grande feiticeira que também será mestre na arte da espada.

O grupo caminhou decididamente pelos salões até chegar ao ar livre. O pátio do castelo estava repleto de filhos de albos. Até os duendes e os gnomos tinham vindo para ver a Caçada dos Elfos partir. Uma caçada liderada por um humano era algo especial. Histórias sobre este dia seriam contadas por muitos e muitos anos.

Os cavalos dos caçadores estavam prontos e o equipamento já estava preparado. Apenas o centauro Aigilaos ainda amarrava algumas bolsas nas costas e reclamava baixinho da tensão que sentia na nuca. Parecia que para ele a última noite não tinha sido muito relaxante.

Enquanto mestre Alvias buscava mais dois cavalos, Noroelle observava Farodin e Nuramon. De repente eles pareciam tão inseguros... Logo os dois estariam separados dela. Que palavras ela podia dizer em tal situação? O que seria capaz de consolar os amados?

— A Caçada dos Elfos está pronta? — perguntou Mandred, como exigia o ritual. Os companheiros confirmaram com a cabeça, e o filho de humanos gritou: — Então vamos!

A Caçada dos Elfos pôs-se a caminho. Na frente cavalgava o filho de humanos e, atrás dele, Noroelle. À sua esquerda estava Nuramon, e à direita, Farodin. Atrás dela cavalgava Obilee, cercada por Brandan, Vanna e Aigilaos. Lijema fechava o pelotão. Altos gritos de despedida acompanharam-nos até o portão — os duendes eram insuperáveis nisso.

O grupo acabara de passar pelo portão e Noroelle não acreditava no que via. Na campina havia tantos filhos de albos como ela nunca vira antes. Todos queriam ver a partida da Caçada dos Elfos. No campo brilhavam sob o sol as asas das fadas das campinas; como todos sabiam, elas eram curiosas. Próximos ao caminho pelo qual o grupo seguiu estavam elfos do coração da Terra dos Albos, mas também dos lugares mais distantes do reino. Muitos não conseguiram chegar à corte no dia anterior, mas não queriam perder a partida da Caçada dos Elfos. Os companheiros esbarravam em cumprimentos por todos os lados. Mesmo nas colinas próximas ao bosque os elfos saíam das casas e acenavam para os enviados.

De repente, Noroelle viu uma pequena fada voar ao lado da cabeça de Mandred. O humano tentou acertá-la como faria com um inseto chato, mas errou o alvo. A fada gritou e veio voando até Noroelle. Mandred olhou em volta. Ele ouvira o grito, mas aparentemente não tinha visto a fada.

Aos poucos, ele foi aumentando a velocidade. Parecia estar gostando de cavalgar num cavalo de elfos. Queiram os deuses que ele não caia. Diziam que não tinha mostrado muito jeito ao cavalgar nas costas de Aigilaos.

Quando deixaram os filhos dos albos e suas saudações para trás, tendo diante de si somente as vastas campinas, Lijema ultrapassou-os à direita e logo posicionou-se ao lado de Mandred. Ele a olhou com surpresa. Mas Lijema tirou sua flauta de madeira do cinto e assoprou nela. Embora suas bochechas houvessem inflado visivelmente, não se ouviu nenhum som.

Logo a seguir Obilee gritou:

— Olhe lá! — Ela apontou para a direita. Algo branco se desprendera da sombra do bosque e se aproximava rapidamente.

— Lá estão eles! — disse Aigilaos.

— São sete! — contou Nuramon.

— Sete? — perguntou Farodin. — Inacreditável!

Mandred virou-se na sela.

— Sete o quê?

Noroelle sabia a resposta, como qualquer filho de albos. Eram os lobos brancos da Caçada dos Elfos. Ninguém sabia dizer quantos seguiriam a Caçada até que de fato se juntassem a ela. Quanto maior o número, mais importante era a ocasião e maior o perigo. Pelo menos era o que se contava por aí.

— Estes são nossos lobos! — gritou Lijema para Mandred.

— Lobos? Mas que raio de lobos imensos são esses!

Noroelle não conteve um sorriso. Os lobos de pelo branco e espesso eram do tamanho de pôneis.

— Eles são perigosos? — ouviu Mandred perguntar. Mas Lijema não entendeu, por causa do barulho do bater de cascos. — Eles são perigosos? — repetiu, mais alto.

Lijema sorriu.

— Mas é claro.

Quando os lobos os alcançaram, quatro deles colocaram-se diante da Caçada. Mais dois posicionaram-se à esquerda e à direita do grupo. O sétimo lobo corria bem ao lado de Lijema.

Logo que chegaram ao início da floresta, pararam para lançar um último olhar de volta ao castelo da rainha. Mesmo Mandred parecia estar emocionado. Farodin e Nuramon também não podiam desviar o olhar. Principalmente o rosto de Nuramon denunciava a preocupação que sentia por trás, enquanto Farodin tentava manter seus sentimentos ocultos. Mas Noroelle conseguia enxergar por trás da sua máscara de sangue-frio.

Os lobos estavam impacientes e cercaram o cavalo de Mandred. O filho de humanos parecia não saber muito bem como lidar com eles. Nunca os perdia de vista. Ele certamente já deve ter tido experiências negativas, pensou Noroelle. Talvez no seu mundo os lobos sejam um grande perigo, como os lobos de Galvelun eram para os filhos dos albos. Quando Mandred percebeu o olhar de Noroelle, abaixou-se na sela. Como se quisesse provar sua coragem, acariciou a pele do pescoço do lobo maior. O animal gostou!

— Devemos ir adiante? — perguntou o filho de humanos. O lobo rosnou e encarou Mandred.

Lijema riu.

— Ele não fala fiordlandês, mas gosta de você.

Lijema explicou aos lobos em élfico o porquê de não conseguirem entender Mandred, e então traduziu o que ele perguntara. O lobo abaixou bem a cabeça e de repente ficou inquieto. Os outros também se deixaram contagiar e andavam em círculos, para a frente e de volta para Mandred. Os lobos queriam continuar.

— Então eles entendem o que você diz?

— Cada palavra. São mais espertos que alguns elfos, pode acreditar.

— E eles? Como falam? — Mandred quis saber.

Lijema acariciou a pele do maior dos lobos brancos.

— Eles têm sua própria língua, e eu a domino.

Noroelle sorriu. Era fácil entender esse humano. Pela forma como ele observou o grande lobo, levantou uma sobrancelha e ao mesmo tempo mordeu o lábio, ele só podia estar pensando uma coisa: um lobo como esse seria um companheiro de caça perfeito.

— Eles com certeza são os melhores parceiros de caça — disse Mandred.

Noroelle precisou se controlar para não rir alto.

— Isso mesmo — respondeu Lijema ao filho de humanos.

— Eles são tão fiéis quanto cachorros?

Lijema riu animadamente.

— Não, você não pode compará-los a cães. Eles são muito mais espertos. Diga mais uma vez o que você acabou de dizer.

— Em fiordlandês?

— Sim.

— Devemos ir adiante?

E mais uma vez os animais ficaram inquietos e esperaram até que finalmente continuassem.

— Então vamos lá! — gritou Mandred, e o grupo continuou seu caminho.

O silêncio entre Noroelle e seus amados continuava. Os sete lobos aumentaram a preocupação de Noroelle com eles. Os animais intuíam o tamanho do perigo que esperava os caçadores. Eles mesmos decidiam qual seria o tamanho da matilha que se juntaria à Caçada dos Elfos. Quando Gaomee cavalgou para enfrentar o dragão Duanoc, oito lobos a acompanharam. Que criatura podia ser essa que esperava do outro lado do círculo de pedra? Noroelle de fato confiava na capacidade de seus amados, mas mesmo grandes heróis já morreram na batalha. E se acontecesse o pior? E se Nuramon estivesse enganado e as almas dos elfos que morrem no reino dos homens não renascessem na Terra dos Albos?

Passaram pelo Carvalho dos Faunos e pelo Lago de Noroelle. Ainda ontem estivera aqui com Farodin e Nuramon. Noroelle se perguntava se voltaria a ver um dia como esse.

Quando a torre de fortificação ao pé da ponte Shalyn Falah surgiu no horizonte, fizeram uma breve parada para se despedir de Aigilaos; ele não podia atravessar a ponte branca com as ferraduras em seus cascos. O centauro praguejou várias vezes contra a velha construção.

— Vejo vocês no portal — disse ele, e saiu trotando.

Noroelle seguiu o centauro com os olhos, e pensou em todas as histórias sobre ele que se ouviam por aí. Ele certamente invejava os cavalos dos elfos, que sem ferraduras e com toda a sua agilidade eram capazes de cavalgar sobre a ponte sem dificuldade.

— Mas então por que ele ferrou os próprios cascos, se é esse o motivo de não poder passar pela ponte? — perguntou Mandred.

— Dizem que os duendes da corte contaram a ele que, com ferraduras, ele conseguiria cavalgar mais rápido — respondeu Lijema. — Agora ele acha que é mais rápido, mas precisa ir pelo desvio.

Mandred riu.

— Isso parece mesmo coisa do Aigilaos!

Continuaram o caminho. Próximo à torre da Shalyn Falah, Ollowain aguardava o grupo. Mandred recebeu-o com frieza, o que o fez abrir um sorriso divertido. Atravessaram o portão rapidamente. Noroelle perguntava-se o que teria ocorrido entre Ollowain e Mandred.

Eles atravessaram a Shalyn Falah e, do outro lado, seguiram pelo largo caminho que passava pelas ruínas de Welruun. Um dia os trolls destruíram o círculo de pedras. Ela própria não presenciara o fato, mas as árvores se lembravam dele, como os espíritos da floresta. Antes, o portal de Welruun levava a um dos principados dos trolls. Ali Noroelle sentia nitidamente os poderes das sete trilhas albas, que se cruzavam formando uma grande estrela — a estrela dos albos. Os trolls haviam fechado o portal. E nenhum elfo sabia qual fora a mágica que usaram para isso.

A mata tornava-se cada vez mais densa. Noroelle lembrou-se de quando vinha com frequência a este bosque. Gostava dele. Os companheiros desceram pelo caminho entre as bétulas e finalmente chegaram à grande clareira, onde havia a colina com o círculo de pedra. Foi nas ruínas da torre que, certo dia, Landowyn dera o último golpe contra os trolls. Triste, Noroelle pensava em quantos elfos haviam morrido ali.

O grupo se deteve ao pé da colina para esperar por Aigilaos. Mandred apeou e, silencioso, distanciou-se dos companheiros. Queria ir até Atta Aikhjarto.

Noroelle ouvira dizer que o carvalho salvara a sua vida. Ela se perguntava o que Atta Aikhjarto vira em Mandred. O Carvalho dos Elfos certa vez contara a ela que o velho Atta Aikhjarto podia prever o futuro. Então o que será que o velho carvalho sabia, para decidir sacrificar a sua força para salvar um filho de humanos?

Noroelle deixou que Farodin a ajudasse a descer do cavalo. Nuramon chegou tarde demais, e por isso foi Obilee quem ele ajudou a apear. O gesto de Nuramon agradou tanto a jovem elfa que a deixou com as faces coradas. Ele conduziu-a até Noroelle.

Sentaram-se juntos sobre a grama, mas ainda era cedo demais para palavras. Logo os outros companheiros também se calaram. Até os lobos estavam estranhamente quietos.

Só quando Aigilaos chegou eles voltaram a falar.

— Demorei demais? — perguntou ele, sem fôlego. O suor brilhava no seu tronco.

— Não, Aigilaos. Não se preocupe — disse Noroelle.

O centauro estava esgotado e precisava descansar. Mais uma vez o silêncio tomou conta do grupo.

Agora era Mandred quem estava faltando, e então a Caçada dos Elfos partiria definitivamente. Mais de uma hora se passou até que o filho de humanos retornasse até eles. Noroelle daria tudo para saber o que Mandred descobrira junto a Atta Aikhjarto. Mas ele só perguntou:

— Estão prontos?

Os companheiros confirmaram com a cabeça. Noroelle sentia-se um pouco culpada. Sabia que o silêncio do grupo era sua culpa e agora queria consertar a situação.

— Venham, eu os acompanharei até lá em cima, até o círculo de pedras.

No caminho até o topo, Noroelle sentiu o poder da estrela alba como uma lufada de vento que ia de encontro a ela. O lugar não perdera nada de sua magia. Recostado em uma pedra, ali estava Xern, olhando para dentro do círculo, cujo centro estava tomado de névoa. Sem se voltar, ele perguntou:

— Quem vai entrar? — como falou em fiordlandês, aparentemente sabia que era Mandred.

O filho de humanos tomou a dianteira e respondeu:

— A Caçada dos Elfos!

Xern virou-se para eles.

— Então o portal está aberto para vocês. Mandred, você chegou a este mundo quase sem nenhuma fagulha de vida. E você o deixa com a força de Atta Aikhjarto. Que os poderes dele protejam você e o seu grupo! — Mostrou com a mão a cortina de fumaça.

Farodin e Nuramon encararam Noroelle, cheios de expectativa. Ela finalmente quebrou o longo silêncio.

— Lembrem-se de que estão fazendo isso por mim. Lembrem-se de que os amo muito, os dois. Cuidem um do outro; é o que peço a vocês.

— Cuidarei de Farodin com a minha vida — disse Nuramon.

Farodin confirmou:

— O sofrimento de Nuramon será o meu próprio. O que afetá-lo afetará a mim também.

— Por todos os albos! Suplico a vocês: não descuidem de vocês mesmos para proteger os outros. Não tomem conta só dos outros, mas também de vocês mesmos. Eu não quero que o destino tome minha decisão por mim de forma dolorosa. Retornem os dois!

— Farei de tudo para que ambos retornemos — disse Farodin.

— E eu prometo que nós dois retornaremos — acrescentou Nuramon.

Farodin parecia surpreso de ver seu companheiro prometer algo que não podia. Afinal, quem sabia o que aconteceria lá fora? Mas era justamente essa promessa que Noroelle queria ouvir.

Ela fez um sinal a Obilee e voltou-se novamente para seus amados.

— Gostaria de lhes dar um presente que os fará lembrar de mim durante a viagem.

Obilee trouxe duas bolsinhas. Noroelle apanhou-as e entregou uma a Farodin e outra a Nuramon.

— Abram! — pediu ela.

Ambos obedeceram o seu desejo e olharam o conteúdo. Enquanto Nuramon só sorriu, Farodin disse surpreso:

— Amoras!

— Elas carregam um feitiço — explicou ela. — Darão força a vocês e enchem a barriga mais do que podem imaginar. Pensem em mim quando comerem!

Os dois trocaram um breve olhar. Nuramon então disse:

— Faremos isso. E não só quando as comermos.

Noroelle abraçou Farodin primeiro e deu-lhe um beijo de despedida. Ele queria dizer algo, mas ela pôs os dedos sobre seus lábios.

— Não. Sem palavras de despedida. Sem doces juras de amor. Eu sei o que você sente. Sua língua não precisa dizer o que já vejo no seu rosto. Uma só palavra e você vai me fazer chorar. E eu ainda estou sorrindo. — Ele se calou e acariciou os cabelos da elfa.

Noroelle soltou-se de Farodin e abraçou Nuramon, beijando-o também. Ele tomou-lhe o rosto entre as mãos e olhou-a longamente, como se quisesse guardar a sua visão na memória nos mínimos detalhes. Sorriu pela última vez e soltou-a.

Os caçadores montaram em seus cavalos, exceto Aigilaos, que não precisava fazer isso, e já observavam a cortina de fumaça. Mandred então gritou:

— Sigam-me, companheiros!

E a Caçada dos Elfos adentrou o círculo de pedras.

Farodin e Nuramon cavalgavam atrás dos lobos, no fim do grupo. Olharam para trás, para Noroelle, uma última vez... e então também desapareceram na névoa.

Xern afastou-se do círculo de pedras e começou a caminhar lentamente. Obilee agarrou a mão de Noroelle. Quando a névoa se dissipou, um grande medo se apoderou da elfa. Tinha a sensação de ter visto Farodin e Nuramon pela última vez.

O mundo dos homens

Quando a névoa se dissipou, o hálito gelado do mundo dos homens acertou os caçadores como um golpe. Nuramon murmurou algumas magias de calor para expulsar o frio ao menos de suas roupas. Olhou em volta, curioso. Eles estavam em um círculo de pedras, no topo de um alto penhasco. Bem lá embaixo havia um vilarejo.

Mandred guiou seu cavalo até a borda do penhasco, dando a impressão de querer atirá-lo profundezas abaixo. Aparentemente o vilarejo do outro lado do fiorde exercia sobre ele uma enorme força de atração. Devia ser essa a aldeia sobre a qual ele falara na corte.

— Encontrei o rastro! — gritou Brandan. — Está muito fresco, como se o tal homem-javali tivesse estado aqui agora mesmo.

O lugar era exposto ao vento e lá em cima não havia nada para comer. O que teria mantido a besta ali por tanto tempo? Teria ficado esperando? Nuramon não conteve um sorriso. É claro que era loucura.

— Mandred! — chamou Farodin, com uma voz cortante.

O filho de humanos se juntou a eles, puxando as rédeas e afastando sua égua do penhasco.

— Desculpem. Eu só precisava saber como estão os meus semelhantes. A besta parece ainda não ter atacado Firnstayn.

Ele tomou a dianteira do grupo e conduziu-o penhasco abaixo. A alcateia caminhava dispersa na frente deles. Eles também haviam encontrado a pista do homem-javali.

Embora o rastro claramente conduzisse para longe da aldeia, Nuramon tinha a impressão de que o filho de humanos ficava mais inquieto a cada momento.

— Há algo de errado, Mandred? — perguntou a ele.

— Os cavalos — murmurou o guerreiro, com a voz sufocada. — Eles são enfeitiçados, não são?

Nuramon não entendeu o que ele queria dizer.

— Por que enfeitiçaríamos os cavalos?

— Eles não afundam na neve. Não pode ser. Aqui a neve está pelo menos na altura dos joelhos.

Nuramon percebeu Farodin e Brandan sorrirem um para o outro. Sabiam de alguma coisa?

— E por que os cavalos deveriam afundar na neve?

— Porque assim é! — Mandred refreou a égua. — Se os cavalos não estão enfeitiçados, então é a neve que está — ele se jogou da sela e num instante afundou na neve até os joelhos.

Brandan riu.

— Eu não acho engraçado — interferiu Aigilaos, correndo até Mandred e deixando pegadas profundas atrás de si. — Esses orelhas pontudas estão se divertindo às nossas custas. Até hoje não entendi como eles conseguem andar sobre a neve. Feitiço com certeza não é. E também não depende de os cavalos terem ou não ferraduras.

Nuramon esperava que o filho de humanos ficasse ofendido, mas de repente um brilho reluziu em seus olhos.

— Vocês acham que a rainha me daria o cavalo de presente quando nós voltarmos?

— Se você tiver êxito, talvez, humano — opinou Farodin.

— Vocês acham que um dos meus garanhões poderia cruzar com essa égua?

Aigilaos deu uma gargalhada relinchante.

Nuramon achou a ideia bizarra. O que o filho de humanos estava pensando?

— Não podemos ficar aqui à toa, fazendo piada — advertiu Vanna. — Logo vai começar a nevar. Precisamos prosseguir, senão vamos perder o rastro.

Mandred montou e o bando pôs-se novamente em movimento, seguindo o rastro. Nuramon percorreu as terras com os olhos. Imaginara o mundo dos homens de outra maneira. Aqui a neve era rígida e áspera, e as cadeias de montanhas tinham saliências tão irregulares que era difícil gravar a paisagem na memória. Nada parecia combinar com nada. Como encontrariam o homem-javali neste caos? Mil coisas atraíam o seu olhar, por serem diferentes de como eram na Terra dos Albos.

Todas essas novas impressões deixavam Nuramon cansado. Ele esfregou os olhos. Este mundo parecia vasto demais para o olhar. Quando via uma árvore, mal conseguia observá-la como um todo, de tanto que as suas particularidades o atraíam. Também era difícil estimar as distâncias — as coisas pareciam estar mais próximas do que de fato estavam, dando-lhe a impressão de que este mundo era muito apertado. Agora entendia por que a rainha convocara Mandred como líder. Tudo isso era familiar para ele.

O grupo seguiu a pista da besta durante todo o dia. Eles cavalgavam rápido quando seguiam o rastro numa campina aberta e cautelosamente quando adentravam bosques ou passavam por terrenos pedregosos. Estavam sempre prestes a dar de cara com o alvo. Ao menos era essa a impressão que Nuramon tinha.

Nas últimas horas, Brandan enfatizara que o rastro do homem-javali lhe parecia estranho. Simplesmente tinha a impressão de ser sempre fresco demais. Era como se a neve se recusasse a cair sobre suas pegadas. Isso deixava Nuramon inquieto, e Lijema também tinha no rosto uma expressão preocupada. Os outros pareciam levar o aviso de Brandan a sério, mas nenhum deles parecia duvidar de que cumpririam a sua missão. A Caçada dos Elfos partira, e agora os lobos, que corriam com gosto, causavam em Nuramon a sensação de que nada nem ninguém poderia detê-los, mesmo neste mundo esquisito.

À tarde a neve deu uma trégua aos caçadores. As pegadas levavam para dentro de um bosque denso, onde a besta podia estar à espreita em qualquer lugar. Mandred, então, ordenou que deveriam encontrar um lugar para acampar. Brandan memorizou a direção das pegadas e então seguiu Mandred. A expressão de Farodin tornou-se estranhamente desconfiada, tanto que Nuramon não foi capaz de interpretá-la direito.

Chegaram à borda da floresta e ali montaram seu acampamento. Aigilaos estava com fome e queria caçar de qualquer jeito. Ele seguiu algumas pegadas acompanhado por Brandan.

Nuramon e Farodin apearam. Vanna, a feiticeira, fez uma pequena fogueira no meio do acampamento. Seus pensamentos pareciam estar longe. Algo a preocupava. Lijema e Mandred se ocuparam dos lobos. A mãe dos animais esclareceu ao filho de humanos tudo o que ele queria saber. Estavam calmos, o que Nuramon via como um bom sinal.

Farodin soltou uma das selas e então parou para respirar.

— Foi assim que você imaginou a Caçada dos Elfos?

— Para dizer a verdade, não.

— De fora tudo parece sempre bem mais bonito e reluzente. Nós seguimos a pista da nossa presa, a abatemos e, em seguida, retornamos até a nossa soberana. No fundo é muito simples.

— Você já esteve aqui no mundo dos homens, não?

— Sim, várias vezes. Lembro-me da última vez. Tivemos de encontrar um traidor e levá-lo até a rainha. Foi como agora. Mal atravessamos o portal, também já encontramos a pista. Poucas horas mais tarde já estávamos no caminho de volta. Mas não foi uma Caçada dos Elfos de verdade.

— E então? Para você o Outro Mundo parece tão estranho quanto para mim?

— Você está falando da sensação de aperto?

— Sim, exatamente disso.

— É por causa do ar. A rainha me explicou uma vez. O ar daqui é diferente. Não é tão puro quanto o nosso.

Nuramon refletia.

— Aqui tudo é diferente — prosseguiu Farodin. — É em vão querer encontrar a beleza e a pureza da Terra dos Albos. As coisas não combinam. — Ele apontou para um carvalho. — Aquela árvore não combina com esta aqui — disse, tocando o carvalho que havia perto de si. — Na nossa terra as coisas são diferentes, mas estão sempre em harmonia. Não é de surpreender que os homens achem os nossos campos tão lindos.

Nuramon se calou. Apesar de tudo isso, achava o Outro Mundo fascinante. Aqui havia muito a descobrir. E, uma vez conhecendo o segredo deste mundo, então talvez seria possível encontrar harmonia nele.

— Para Mandred tudo parece estar em harmonia — disse baixinho, e lançou um olhar rápido sobre o filho de humanos.

— Mas ele não tem os sentidos apurados como os nossos.

Nuramon concordou com a cabeça; Farodin tinha razão. Mas... Talvez houvesse uma ordem por trás de tudo ali, cuja compreensão exigisse sentidos ainda mais apurados — mais até que os dos elfos.

Quando todo o trabalho já tinha sido feito, Nuramon sentou-se e deixou seu olhar passear pela paisagem. Farodin juntou-se a ele, oferecendo-lhe amoras da sua bolsa.

Nuramon ficou surpreso.

— Devo mesmo?

O companheiro consentiu.

Ele aceitou a oferta de Farodin. Comeram algumas amoras juntos e em silêncio.

Quando o pôr do sol se aproximou, Lijema perguntou onde estariam Brandan e Aigilaos.

Nuramon levantou-se.

— Vou buscar os dois.

— Devo ir junto? — perguntou Farodin.

—Não. — Ele olhou para a feiticeira. — É melhor perguntar para Vanna se está tudo bem — sussurrou. — Ela está há muito tempo calada, remoendo alguma coisa.

Farodin sorriu e ergueu-se para se juntar à feiticeira. Nuramon deixou o acampamento, seguindo as pegadas de Aigilaos e Brandan.

A trilha dos dois era fácil de seguir. As marcas das botas de Brandan de fato eram difíceis de reconhecer, mas Aigilaos deixara sulcos profundos na neve. Nuramon olhou para os pés várias vezes, pensando em Mandred e em como ele afundava no chão coberto de branco. Talvez fosse mesmo um feitiço o que fazia com que ele andasse sobre a neve sem afundar. Tentou deixar pegadas nítidas, e até conseguiu. Mas precisava se concentrar e pisar da forma mais desajeitada possível. Do contrário, seus pés se recusavam a afundar.

Pouco depois, as pegadas se tornaram diferentes. Nuramon viu que ambos os companheiros começaram a seguir a pista de um cervo. Logo depois se separaram: Aigilaos foi para a esquerda, enquanto Brandan seguiu à direita. O rastro do cervo seguiu em frente. Nuramon seguiu as pegadas de Aigilaos, porque eram mais fáceis de reconhecer.

De repente ouviu algo. Deteve-se e ficou à espreita. Primeiro escutou só o vento que soprava através da floresta. Depois ouviu um ruído baixo. Não devia ser nada além de um pouco de gelo soprado sobre uma árvore. Mas o ruído se repetia o tempo todo. Às vezes era mais longo, às vezes mais curto. Talvez fosse um animal da floresta. Mas também podia ser a besta que estavam caçando.

Cautelosamente, Nuramon deslizou a mão até a espada. Pensava se devia gritar por Aigilaos e Brandan, mas decidiu não fazê-lo. O centauro, temperamental como era, certamente apontaria sua lança para ele, caso se precipitasse e espantasse a caça com seu chamado.

O barulho parecia estar bem perto. Mas Nuramon não queria confiar demais nos seus sentidos. Esse mundo os enganava tanto! Hoje seus olhos já tinham lhe pregado peças o bastante. Seus ouvidos podiam estar fazendo o mesmo.

Com cuidado, Nuramon abandonou a pista de Aigilaos para ir atrás do ruído. Logo viu uma clareira entre as árvores. O barulho parecia vir dali.

Quando chegou à borda da clareira, Nuramon fez o reconhecimento da área. Quase no meio havia três carvalhos. O vento trouxe até ele um cheiro desagradável, que perdurou por um momento. Havia algo de errado nesse cheiro. Mas, para os sentidos dos elfos, o que havia de certo neste mundo?

Adentrou a clareira cuidadosamente e olhou em volta. Não havia ninguém. Mas a cada passo que dava, o ruído ficava mais alto. Qualquer que fosse a sua origem, era certo que estava ali, atrás das três árvores. Apertou com mais força o cabo gelado da espada. Quando já estava quase junto às árvores, viu à sua esquerda um amplo rastro que vinha da floresta. Eram as pegadas de Aigilaos!

Ele se apressou na direção dos três carvalhos. O zumbido se tornara horrivelmente alto e nítido. Quebrada e caída na neve, havia uma tiara de testa. Nuramon contornou rápido o pequeno grupo de árvores — e não acreditou no que seus olhos viram.

Diante dele, na neve, estava Aigilaos! Tinha a cabeça muito inclinada para trás e a boca aberta emitia aquele som. Sua barba cacheada estava toda coberta de sangue. E, no seu pescoço, Nuramon viu quatro feridas estreitas. Se não fosse por elas, certamente os gritos do centauro teriam sido ouvidos em toda a floresta. Mas, naquele estado, mal era capaz de emitir qualquer som. Sua voz tinha sido quase arrancada. O seu grito não era nada mais que um longo e tênue sopro de ar que saía de sua garganta.

No rosto de Aigilaos estava estampada a maior dor que Nuramon já vira em um ser vivo. Tinha os olhos enormemente arregalados. A todo momento se encolhia, queria gritar, mas só conseguia soltar um ruído doloroso.

As quatro patas do centauro estavam quebradas, e uma delas tinha o osso exposto. O longo ventre estava rasgado, expondo suas vísceras. Uma grande poça de sangue congelado se formara na neve. Um dos braços estava enterrado por baixo do corpo; o outro, deslocado e quebrado como as pernas. Na pele havia grandes feridas, como se um grande predador o tivesse atacado.

Nuramon não conseguia imaginar o tamanho da dor que Aigilaos devia estar sentindo. Nunca tinha visto um ser tão destroçado como o centauro estava agora.

— Farodin! Mandred! — gritou ele, indeciso entre ir buscar ajuda ou tentar fazer algo por Aigilaos. Olhou para as próprias mãos e viu como elas tremiam. Precisava fazer alguma coisa! Com certeza os companheiros no acampamento tinham ouvido o seu chamado.

— Vou ajudá-lo, Aigilaos!

O centauro parou com seus gritos sem voz, e, trêmulo, olhou para Nuramon.

Não havia esperança. Só a ferida no ventre já era suficiente para matá-lo. E as feridas no pescoço também tinham causado muitos danos. Devia mentir para Aigilaos?

— Primeiro vou tentar aliviar as suas dores. — Nuramon pôs as mãos sobre a testa de Aigilaos e encarou seus olhos cheios de lágrimas. Era um milagre que ainda estivesse consciente. — Tente aguentar só mais um instante! — disse Nuramon, concentrando-se no feitiço.

Nuramon começou a sentir um formigamento nas pontas dos dedos. Prestou atenção na pulsação do amigo e sentiu um calafrio descer por seus braços até as mãos. Percebeu a testa de Aigilaos se aquecer sob seus dedos. Sentiu o pulso acelerado do centauro e percebeu as batidas de seu próprio coração se ajustarem às do companheiro. Então os batimentos de ambos se tornaram mais lentos, e Aigilaos se acalmou. Isso já era bastante, mesmo que não fosse mais possível salvar o centauro.

Quando tirou as mãos da testa de Aigilaos, Nuramon percebeu como sua expressão aos poucos se tornava mais relaxada. Com todo o sangue que via, continuava surpreso que o centauro ainda estivesse consciente. Decidiu arriscar e tentar impedir a morte do colega, mesmo que isso parecesse inútil. Não tinha experiência com centauros. Quem sabe ele pudesse sobreviver aos ferimentos? Pousou cuidadosamente a mão sobre a garganta aberta do ferido.

Aigilaos já não sentia mais dor e o olhava gravemente nos olhos. Então chacoalhou a cabeça e olhou para a espada do elfo.

Nuramon estava horrorizado. Aigilaos sabia que era o seu fim. E agora ele deveria erguer a espada de Gaomee para aliviar o centauro com uma morte rápida. A espada com a qual Gaomee certa vez abatera Duanoc numa luta heroica agora tinha de ser manchada com o sangue de um companheiro.

Nuramon hesitou, mas o olhar do centauro era de súplica, e ele não podia evitar. Tinha de fazê-lo. Por compaixão! Então puxou a espada.

Aigilaos consentiu com a cabeça.

— Nos vemos de novo na próxima vida, Aigilaos!

Ele ergueu a arma e deixou-a descer. Mas a ponta da espada se deteve pouco antes de acertar o peito do centauro. Aigilaos olhou para cima, sem acreditar.

— Eu não posso — disse Nuramon, desesperado, balançando a cabeça. As palavras que dissera ao se despedir do centauro repicavam em sua alma como um sino violento. “Nos vemos de novo na próxima vida!” Quem era capaz de dizer algo assim? Nuramon não tinha certeza se a alma de Aigilaos encontraria seu caminho de volta deste mundo até a Terra dos Albos. Se tirasse a sua vida aqui, poderia privá-lo para sempre da chance de renascer.

Nuramon jogou a espada de lado. Quase manchara a arma com o sangue do parceiro. Só lhe restava uma coisa: lançar mão de seus poderes mágicos para tentar salvar o colega.

Checou de novo as feridas no pescoço. Mandred descrevera o javali como uma fera boçal. Mas essas feridas foram cortadas na pele de forma tão precisa que pareciam ter sido feitas por uma faca. A besta que caçavam seria capaz de manejar armas? Ou teria sido outra fera quem estraçalhou Aigilaos dessa maneira? O que surpreendia Nuramon era que, a não ser pelo sangue do colega, não se via mais nenhuma pista, nem mesmo a continuação do rastro do cervo que Aigilaos caçava. Também não se via nada de Brandan. Talvez também estivesse caído por aí, em algum lugar da floresta, igualmente ferido.

Nuramon sufocou o desejo de chamar pelos demais companheiros. Só atrairia a besta com isso. Com muito cuidado, pôs as mãos sobre as feridas. E mal pensara no feitiço, seus dedos já voltaram a formigar — mas dessa vez sem o arrepio que há pouco sentira nos braços. Em vez disso, o formigamento virou uma dor, que veio das pontas dos dedos e se espalhou pelas mãos e por todas as juntas. A dor pela cura! Era nessa troca que consistia o seu feitiço. Quando a dor finalmente diminuiu, Nuramon soltou as mãos de Aigilaos e observou o seu pescoço. As feridas tinham fechado.

Ao observar o corte aberto na barriga, soube que suas forças ali não conseguiriam nada. Seria necessário um encanto que reanimasse todo o corpo. Abaixou-se sobre o tronco de Aigilaos.

— Aigilaos, agora você consegue falar? — perguntou ao centauro.

— Não faça isso, Nuramon! — pediu Aigilaos, rouco. — Pegue a espada e dê um fim a isso!

Nuramon pôs as mãos sobre as têmporas de Aigilaos.

— É só um pouco de dor.

Ele sabia muito bem que ferimentos maiores causavam-lhe dores maiores. Mas ainda assim tentou se concentrar e respirar calmamente.

— Desejo a você a sorte dos albos, meu amigo — disse o centauro.

Em vez de responder, Nuramon deixou seus poderes mágicos fluírem de suas mãos pelo corpo de Aigilaos. Ele pensou em todos que já havia curado. Tinham sido muitas árvores e animais e, mais raramente, até elfos.

De uma só vez, uma dor aguda atravessou suas mãos e lhe subiu pelos braços. Esse era o preço da cura, e tinha de suportá-lo! A dor então foi crescendo e tornando-se monstruosa. Nuramon fechou os olhos, tentando lutar contra ela. Mas todas as suas tentativas de dispersar a dor falhavam, e era como se um raio o estivesse atingindo na cabeça. Ele sabia que bastaria se soltar para que a dor passasse. Mas então Aigilaos estaria perdido.

Não havia apenas as incontáveis feridas e o grande dano resultante do ferimento na barriga; havia ainda algo mais — algo que Nuramon não conseguia tirar. Seria um veneno? Ou um feitiço? Nuramon tentava relaxar, mas a dor era forte demais. Sentiu suas mãos se contraírem e todo o seu tronco começar a tremer.

— Nuramon! Nuramon! — ele ouviu uma voz rouca gritar. — Por todos os deuses!

— Quieto! Ele está curando-o! — disse a voz de um elfo. — Oh, Nuramon!

A dor crescia, e Nuramon apertava os dentes. Aquele sofrimento parecia não ter fim; só aumentava mais e mais. Ele sentiu que começava a perder os sentidos. Por um momento pensou em Noroelle. E de repente a dor sumiu.

Tudo ficou em silêncio.

Nuramon abriu os olhos devagar, e viu o rosto de Farodin sobre ele.

— Diga alguma coisa, Nuramon!

— Aigilaos? — foi tudo o que saiu de seus lábios.

Farodin olhou para o lado e então de volta para ele, e chacoalhou a cabeça.

Ouviu Mandred gritar bem perto:

— Não. Acorde! Acorde de novo! Não vá assim! Diga alguma coisa!

Mas o centauro continuava quieto.

Nuramon tentou se levantar. Aos poucos, suas forças retornavam. Farodin ajudou-o a se erguer.

— Você podia ter morrido — sussurrou ele.

Nuramon baixou os olhos até Aigilaos; Mandred chorava debruçado sobre ele. Embora os traços do centauro morto parecessem relaxados, o seu cadáver ainda era uma visão pavorosa.

— Você se esqueceu do que prometeu a Noroelle?

— Não, não esqueci — sussurrou Nuramon. — E foi por isso que Aigilaos teve de morrer.

Nuramon quis se virar e ir embora, mas Farodin deteve-o com força.

— Você não teria conseguido salvá-lo.

— E se tivesse conseguido?

Farodin calou-se.

Mandred levantou-se e virou-se para eles.

— Ele disse alguma coisa? — Mandred encarava Nuramon cheio de expectativa.

— Ele me desejou sorte.

— Você tentou de tudo. Eu sei disso. — As palavras de Mandred não eram capazes de consolar Nuramon.

Ele pegou a espada de volta, observou-a e lembrou do desejo de Aigilaos. Isso ele não podia contar a Mandred.

— O que aconteceu? E onde está Brandan? — perguntou Farodin.

— Não faço ideia — retrucou Nuramon lentamente.

Mandred chacoalhou a cabeça.

— Estaremos com sorte se ele ainda estiver vivo. — Olhou para Aigilaos e suspirou ruidosamente. — Por todos os deuses! Ninguém devia morrer assim. — Então olhou em volta. — Droga! Agora está escuro demais!

— Então vamos encontrar Brandan rápido — disse Farodin.

Lançaram um último olhar sobre Aigilaos e decidiram voltar para apanhá-lo mais tarde, à noite, caso isso fosse possível de alguma forma.

Nuramon conduziu Farodin e Mandred de volta para o rastro de Brandan. A noite já havia coberto a floresta com seu manto escuro.

— Se ao menos eu tivesse trazido do acampamento as pedras de barin! — disse Farodin. A trilha já era difícil de seguir por si só, mas naquele breu era praticamente impossível. Eles não eram bons leitores de rastros.

De repente, um uivo monstruoso soou um pouco atrás deles. Os três se voltaram. Mandred então gritou:

— O acampamento! Vamos!

Eles correram de volta. Nuramon tinha a impressão de que Mandred tinha muita dificuldade para se movimentar na escuridão. Ele esbarrava o tempo todo em galhos baixos, até que finalmente recuou para correr atrás de Farodin, seguindo-o. O filho de humanos praguejava por afundar até as canelas na neve, enquanto os elfos percorriam a distância com pés leves por cima dela.

Finalmente alcançaram o acampamento. Estava abandonado. A fogueira ardia e os cavalos estavam quietos, mas Vanna, Lijema e os lobos haviam desaparecido. Enquanto Farodin se ajoelhava ao lado dos alforjes de sua sela, Nuramon deu a volta no acampamento, procurando pegadas. Mandred estava como se paralisado, pensando que tudo estava perdido.

A floresta estava silenciosa.

Nuramon encontrou o rastro dos lobos e das elfas. Seguiam pela borda da floresta. Não se viam quaisquer sinais de luta ou algo do tipo. Mal anunciou a descoberta a seus companheiros, Farodin atirou-lhe uma pedra mágica. Jogou também outra para Mandred. Elas eram claras e iluminavam o caminho com uma intensa luz branca.

Quando ouviram um uivo alto vindo da floresta, puseram-se novamente a caminho. Chamavam o tempo todo por Vanna e Lijema, mas não havia resposta.

Então encontraram um rastro de sangue. Seguiram-no. Aparentemente, os lobos, Vanna e Lijema já haviam seguido o mesmo rastro antes deles. Logo se depararam com um dos lobos. Tinha a garganta dilacerada e já não se mexia. Estava morto. Tomados pela preocupação, continuaram seguindo as pegadas. O clima era sinistro: a cada poucos passos, sempre descobriam novos rastros de sangue.

Ouviram outro uivo. De repente, viram por entre as árvores os lobos brancos saltando freneticamente. Atacavam uma sombra. Um vulto enorme, que se defendia com golpes selvagens em torno de si. O ganido de um lobo transformou-se num uivo abafado de dor. E, em seguida, um grito agudo, feminino, rasgou a floresta.

Nuramon, Farodin e Mandred chegaram a uma clareira. O brilho de suas pedras mágicas afastava a escuridão. Nuramon viu os lobos perseguirem um vulto grande e agachado e desaparecerem na floresta.

A luz de Nuramon encontrou Vanna, a feiticeira, no meio da clareira.

— Voltem! Não temos tempo para vingança! —, gritou para os lobos. Mas eles não a ouviam. A feiticeira pôs-se de joelhos e inclinou-se sobre algo.

Mandred e Farodin já estavam bem perto dela. Nuramon só ousava se aproximar lentamente, olhando em volta. Três lobos jaziam mortos na clareira, entre eles, o líder. Havia algo atravessado em suas costas. Nuramon sentiu um forte cheiro no ar. Era o mesmo fedor que sentira antes, perto de Aigilaos. Devia ser o cheiro do suor da besta.

Quando Nuramon alcançou os companheiros, viu sob a luz das pedras de barin que Vanna estava curvada sobre Lijema. Quando a feiticeira se ergueu, Nuramon pôde ver que a mãe dos lobos tinha o peito destroçado. Algo havia perfurado o seu corpo e despedaçado coração e pulmões. Seus olhos ainda brilhavam, mas a face estava paralisada numa máscara horrorizada de morte. Vanna pressionou seu rosto carinhosamente contra o dela.

— O que aconteceu? — perguntou Farodin.

Vanna continuou calada.

Farodin agarrou a feiticeira pelos ombros e chacoalhou-a de leve.

— Vanna!

Com os olhos arregalados, ela parecia olhar através de Farodin. Apontou para o lado.

— Ali atrás da árvore está Brandan. A besta o pegou...

Vanna não terminou a frase.

Nuramon pôs-se em marcha. Queria chegar a Brandan o mais rápido possível. Tinha medo, pois não podia evitar pensar em Aigilaos. Enquanto isso, Mandred e Farodin começaram a discutir. O filho de humanos queria perseguir a besta, mas Farodin não queria permitir. Como eles eram capazes de brigar por algo assim agora? Talvez Brandan ainda estivesse vivo!

Nuramon chegou aos limites da floresta e encontrou Brandan. O descobridor de rastros estava deitado no chão. Tinha leves feridas nas têmporas e na perna. De fato, estava inconsciente, mas respirava lentamente e seu coração ainda batia. Nuramon pôs suas mãos mágicas sobre os ferimentos na cabeça e na perna. Sentiu o formigamento começar e logo seguiu-se a dor. Por fim, as feridas cicatrizaram sob seus dedos. Isso devia bastar por enquanto. Mais tarde o curaria completamente.

Com esforço, Nuramon tomou Brandan nos braços e, com passos pesados, começou a voltar até os outros. Graças ao peso extra, seus pés afundavam na neve. Ouviu a voz paciente de Farodin tentando convencer Mandred.

— A fera está brincando conosco. Não devemos nos deixar levar e fazer qualquer coisa sem pensar direito. Amanhã vamos atrás dela!

— Como quiser — retrucou Mandred, contrariado.

Quando viram Nuramon, foi visível o medo que os tomou. Andaram ao seu encontro.

— Ele está...? — balbuciou Mandred.

— Não, ele está vivo. Mas precisamos levá-lo até o acampamento.

Calados, Farodin, Vanna e Mandred deixaram a clareira.

O caminho de volta até o acampamento foi cansativo. Mandred carregou Brandan, enquanto Farodin e Nuramon levaram o corpo de Lijema. Deixaram os lobos onde estavam. Durante o percurso, Mandred tentou acordar Brandan. Mas o descobridor de rastros estava profundamente inconsciente.

Chegando ao acampamento, Farodin se encarregou de Lijema, embrulhando seu corpo em um cobertor. Mandred e Vanna sentaram-se perto do fogo, atentos aos sons da floresta. Nuramon os observava enquanto a cabeça de Brandan descansava sobre suas mãos, recebendo a sua magia. A postura do filho de humanos e da feiticeira dizia mais do que qualquer palavra. Dois membros da Caçada dos Elfos estavam mortos; seus lobos que não haviam morrido estavam desaparecidos.

Nuramon observou a lua. O que sua avó disse estava certo. Só se podia ver metade do astro, e ela era muito menor do que na Terra dos Albos. Voltou a pensar na conversa que teve com Noroelle. O que acontecia quando se morria na reino dos homens? Esperava que Lijema pudesse renascer. Quanto aos centauros, ele realmente não sabia. Alguns filhos de albos dizem que eles vão direto para o luar ao morrerem. Esperava que as almas dos seus colegas mortos não estivessem perdidas.

Quando a dor se arrastou do corpo de Brandan para suas mãos, Nuramon fechou os olhos e pensou em Aigilaos. Farodin estava certo: ele já não podia ser salvo. Em seguida, pensando em em Noroelle e na promessa que fizera, questionou-se sobre a culpa pela morte do centauro. Talvez com um pouco mais de esforço tivesse conseguido salvá-lo.

A dor desvaneceu de repente e Nuramon abriu os olhos. Farodin, Mandred e Vanna estavam ao seu lado, com a preocupação estampada em seus rostos. Ele soltou Brandan.

— Não tenham medo. Está tudo bem.

Pouco depois, Brandan despertou. Todos ficaram aliviados. Ele se sentia cansado, mas conseguiu contar o que aconteceu.

— De repente a besta estava lá, com aquele fedor. Foi como se eu estivesse paralisado. Não consegui fazer nada. Nada!

Ele fora golpeado pela fera até ficar inconsciente e serviu de isca para os demais. A última coisa de que se lembrava era de um terrível grito de agonia.

Nuramon contou a Brandan e Vanna o que aconteceu com Aigilaos. Descreveu o seu fim em todos os detalhes, omitindo somente que Aigilaos suplicara-lhe a morte. Os rostos dos companheiros refletiam puro horror.

Farodin sacudiu a cabeça.

— Há alguma coisa de estranho com esse tal homem-javali. Ele é mais que uma fera grosseira.

Mandred retrucou:

— Seja o que for, só vamos conseguir acabar com ele se não nos separarmos mais. Vamos nos revezar para ficar de guarda para não sermos surpreendidos por esse porco maldito.

Antes que decidissem sobre o primeiro turno da guarda, dois lobos voltaram ao acampamento, em silêncio e com o rabo entre as pernas. Não estavam feridos. Mandred ficou feliz em vê-los e acariciou a cabeça de um deles. Vanna se encarregou do outro. Os lobos estavam esgotados e fediam como o homem-javali.

— O que é aquilo ali? — perguntou Farodin, apontando para o focinho do lobo que estava com Mandred.

Para Nuramon, parecia sangue.

O filho de humanos examinou melhor.

— É sangue congelado. Vejam como é claro!

Nuramon percebeu um brilho prateado, mas não era capaz de dizer se era por causa do gelo.

Todos observaram melhor o sangue. Mandred então disse:

— Então é possível ferir a besta. Amanhã vamos descobrir onde ela está e dar o troco!

Farodin sacudiu a cabeça, resoluto. Nuramon e Brandan também concordaram.

Só Vanna não respondeu. Observava o focinho do seu lobo, que também parecia ensanguentado.

— O que há com você?

A feiticeira ergueu-se, deixou o lobo e se colocou entre Nuramon e Farodin. Tinha uma expressão preocupada, e inspirou profundamente.

— Ouçam bem. Esta Caçada dos Elfos não é como as outras. E não estou dizendo isso porque falhamos terrivelmente e dois companheiros estão mortos.

— O que isso quer dizer? — perguntou Mandred. — Você está sabendo de algo que não sabemos?

— No início era só uma suspeita. Ela me parecia tão equivocada que não disse nada, assim descartei-a de imediato. Eu sentia uma presença diferente, que me era familiar. Quando estávamos na pista da besta, prestei atenção no seu cheiro. E de novo tive aquela sensação, mas apenas o mau cheiro não era uma prova suficiente. Quando finalmente fiquei de frente com ela e vi como os lobos a enfrentavam; quando eu olhei nos seus olhos azuis e ela lançou mão de sua magia para ferir Lijema dessa forma, então eu soube com o que estamos lidando. Eu ainda não queria acreditar. Mas agora que estou vendo esse sangue não há mais dúvida... — Ela se calou.

— Do quê? — pressionou Mandred.

— Talvez isso não diga muita coisa para você, Mandred, mas a criatura que você chama de homem-javali não é nada mais do que um devanthar, um ser demoníaco do tempo dos albos.

Nuramon estava perplexo. Não era possível! O mesmo horror que ele sentia estava estampado no rosto de Farodin e Brandan. Era verdade que Nuramon sabia muito pouco sobre os devanthares, mas diziam que eram seres das sombras que praticavam tão somente o caos e a destruição. Os albos os combateram e os exterminaram. Era o que as lendas contavam; mas nelas só havia poucas palavras dedicadas a aqueles demônios. Diziam que eles podiam mudar de aparência e que eram feiticeiros poderosos. Provavelmente só a rainha sabia realmente do que se tratava. Mas Nuramon não achava que Emerelle os enviaria se soubesse que o alvo da caçada era um ser das sombras como esse. O que Vanna disse não podia ser verdade!

Farodin encarou a feiticeira com uma expressão neutra e disse o que Nuramon estava pensando:

— Isso é impossível! Você sabe.

— Sim, foi o mesmo que pensei. Mesmo quando vi esse ser claramente diante de mim, eu não queria acreditar. Tentei me convencer de que estava enganada. Mas o sangue com esse estranho brilho prateado me abriu os olhos. Esse ser é um devanthar.

— Bom, você é a feiticeira... É você quem tem a sabedoria dos nossos ancestrais — disse Farodin, nem um pouco convencido com a constatação da feiticeira.

— O que devemos fazer agora? — perguntou Brandan em voz baixa.

O olhar de Vanna passeou por todos eles.

— Nós somos a Caçada dos Elfos e precisamos pôr um fim nisso. Então vamos lutar contra um ser que foi um adversário à altura dos albos.

O terror estava estampado nas feições de Mandred. Só agora ele parecia entender do que Vanna estava falando. Aparentemente, os albos e seu imenso poder eram conhecidos até entre os humanos. Podia ser que para Mandred eles fossem algo parecido com deuses.

— Ainda não houve um elfo que tenha conseguido matar um devanthar — desafiou Farodin.

Nuramon trocou um olhar com Farodin, e mais uma vez pensou na promessa que fizera a Noroelle.

— Então nós seremos os primeiros! — disse ele, decidido.

O sussuro das sombras

Farodin se recolhera nas sombras da borda da floresta. Mais um pouco e o último turno de vigília estaria terminado. Eles haviam decidido deixar o acampamento ainda antes da alvorada para buscar o rastro do devanthar. Permaneceriam juntos. Não deixariam que a criatura brincasse com eles mais uma vez e os usasse de isca.

Depois de muito queimar, a fogueira transformara-se numa pilha de brasas escuras. O elfo evitava olhar diretamente para a luz para não prejudicar sua visão noturna. Ouviam-se roncos baixos. Mandred de fato estava dormindo. Desde ontem, quando viu do topo do penhasco que sua aldeia não fora devastada, ele mudou de comportamento. Apesar de todos os sustos, mantinha-se calmo. Aparentemente ainda estava convencido de que a Caçada dos Elfos mataria o monstro — mesmo depois de Vanna ter revelado contra quem eles foram lançados. A confiança ingênua do humano na caçada tinha algo de enternecedora.

De canto de olho Farodin percebeu um movimento. A menos de vinte passos de distância, debaixo das árvores, havia uma sombra. Farodin empunhou o arco que repousava em seu colo, mas a seguir baixou a arma novamente. Os troncos e a mata espessa tornavam impossível dar um tiro bem mirado. A criatura queria provocá-lo, mas ele não entraria no jogo.

O elfo tirou algumas flechas da aljava e fincou-as na neve diante de si. Assim poderia atirar mais rápido em caso de necessidade. Caso o devanthar tentasse sair da floresta para atacar o acampamento, dispararia contra ele ao menos três vezes. Invulnerável ele com certeza não era! Já era hora de pagar pelo que tinha feito.

Farodin piscou os olhos. A criatura estaria realmente ali, do outro lado? Ou era a escuridão que lhe pregava uma peça? Quando se observa uma floresta sinistra por tempo demais, pode-se ver qualquer coisa nela.

“Controle-se”, o guerreiro elfo ralhou consigo mesmo em pensamento. Uma brisa leve varreu o manto branco que cobria o campo. Bem fundo na mata, um galho estalou. Um dos dois lobos ergueu a cabeça e olhou para os limites da floresta, ali onde Farodin vira uma sombra. Emitiu um som de lamento e afundou a cabeça no macio gelado da neve.

Um forte fedor tomou conta do ar. Foi o tempo de uma inspiração, e logo sentia-se novamente só o odor fresco do frio.

— Espero vocês nas montanhas, Farodin Mãos Sujas de Sangue. Não se demorem.

O elfo se assustou. As palavras... escutara-as dentro dele.

— Apareça! — Sua voz era somente um sussurro. Ainda não queria assustar os outros.

— Mais uma vez encontro um de vocês sozinho — zombou a voz na sua cabeça. — Você se acha bom demais, Farodin. Não seria mais inteligente acordar seus colegas?

“Por que devo fazer o que você espera? A previsibilidade é a melhor amiga da derrota. Por que devemos comparecer a um lugar escolhido por você?”, pensou o elfo.

— É importante fazer as coisas no local e na hora certa. Você planeja o local e a hora quando viaja para as missões da rainha.

“Por isso eu conheço o motivo para não ouvir você”, retrucou o elfo.

— Sou capaz de matar cada um de vocês só com o pensamento. Vocês mal são um pálido reflexo dos albos. Esperava mais quando mandei o filho de humanos para o seu mundo.

Farodin olhou para o local do acampamento. Ainda podia ouvir o ronco baixo de Mandred. Devia confiar nas palavras de um devanthar? A rainha tinha razão em sua suspeita?

— Você acredita que o filho de humanos teria conseguido cruzar o portal com suas próprias forças?

“Então por que você quase matou seu enviado?”

— Para que fosse convincente. Ele não sabia a serviço de quem estava. Então a rainha não pôde descobrir qualquer mentira em suas palavras.

“Se você deseja a nossa morte, então resolva isso agora, no acampamento. Vou acordar os outros!”

— Não! Pergunte a Mandred sobre a caverna de Luth. Esperarei vocês lá daqui a três dias, à tarde.

Farodin pensou se devia tentar enrolá-lo mais um pouco, para conseguir acordar os outros. Talvez os lobos o tivessem ferido. Se ele se sentia invencível, por que não aparecia? Deviam matá-lo aqui e agora! Não negociaria com ele!

— Só com o pensamento já tenho força para matar, Farodin. Não me obrigue a fazer isso!

“Por que ainda estamos vivos?”, perguntou o elfo, bastante seguro de si.

— Neste mesmo momento o coração de Brandan parou de bater, Farodin Mãos Sujas de Sangue. Sua dúvida o matou. Se daqui a três dias não estiverem nas montanhas, então será essa a morte que vocês todos encontrarão. Achei que fosse um guerreiro. Pense bem: se quer morrer com a espada na mão sob o olhar do inimigo ou como Brandan, dormindo. Você pensa que é muito esperto. Quem sabe vai mesmo me matar? Espero vocês.

A menos de três passos de distância, um vulto maciço deu um passo adiante. Farodin escorregou a mão até a espada. Como o devanthar conseguira se aproximar tão furtivamente sem que ele percebesse? Não houvera qualquer barulho, qualquer sombra entre as árvores. Mesmo o cheiro de enxofre que o demônio exalava não havia ficado mais forte.

O devanthar balançou a cabeça como se o cumprimentasse com escárnio. Então voltou a se confundir com as sombras.

Farodin correu. Depois de menos de duas batidas de coração estava ali, onde o demônio estivera agora mesmo. Mas o devanthar já havia desaparecido há muito. Não havia pegadas na neve. Nada comprovava que a besta acabara de estar ali. Será que o vulto sombrio fora somente uma miragem? Ou que o demônio queria atraí-lo para longe? Farodin olhou para o acampamento. Seus companheiros ainda estavam deitados lá, junto ao fogo, enrolados em cobertores. Tudo estava calmo.

As velhas histórias contavam que os devanthares eram capazes de mentir duas vezes com uma só palavra. Farodin queria poder ver o que estava por trás da intimação de irem até a caverna.

O frio havia aumentado. Ele bateu com as mãos nas coxas para acabar com o formigamento nos dedos. Então voltou até a árvore onde seu arco estava recostado.

Apanhou as flechas da neve e checou-as cuidadosamente. Para enfrentar o devanthar, escolhera flechas de guerra, que tinham uma lâmina plana com farpas curvadas para dentro. As pontas eram frouxamente fincadas nos cabos. Caso alguém ferido com um projétil como esse tentasse arrancá-lo do ferimento, o cabo então se soltava, e as farpas curvadas da ponta permaneciam profundamente enfiadas na carne. Farodin queria ter podido atirar ao menos uma dessas flechas contra a besta.

Olhou mais uma vez para onde estava o acampamento. Ele precisava ter certeza! “Eles são capazes de mentir duas vezes com uma só palavra”, sussurrou baixinho. Se retornasse agora para o acampamento, faria exatamente o que o demônio esperava dele. Tinha sido assim desde que cruzaram o portal de Aikhjarto.

Farodin apanhou o arco e a aljava e foi até o braseiro que restava da fogueira. Cristais finos de gelo dançavam no ar. Nunca sentira um inverno tão gelado antes. Como os humanos conseguiram se estabelecer numa região tão inóspita? Deitou a arma sobre sua capa. Então ajoelhou-se ao lado de Brandan. O rastreador havia virado de lado. Tinha um sorriso nos lábios. Com o que será que estava sonhando?

Não perturbaria os sonhos do colega. Estava prestes a se alçar quando percebeu um minúsculo cristal de gelo no canto da boca dele. Apavorado, Farodin curvou-se sobre o caçador e sacudiu o seu ombro.

Brandan não se mexeu. O sorriso que dera durante o sono fora seu último suspiro.

Antigas feridas

Farodin segurava a tocha junto à lenha que empilhara. As chamas tomavam conta lentamente dos ramos de pinheiro, provocando uma densa fumaça branca que serpenteava em direção ao céu e espalhava um aroma de floresta, um misto de folhas de pinheiro e de resina.

— Que o fogo os guie na escuridão.

Então voltou-se. Trabalhara por horas para erguer aquela pira. Finalmente, os caçadores trouxeram Brandan e Lijema até a clareira. O centauro, esse era impossível mover.

Mandred ajoelhou-se junto ao fogo. Seus lábios moviam-se em silêncio. O humano surpreendia Farodin. Parecia ter guardado Aigilaos no coração como se fosse um irmão. E em tão pouco tempo!

O vento soprava e a fumaça os envolvia como um véu espesso. Logo espalhou-se no ar um primeiro hálito de carne em brasa.

Farodin reprimiu um acesso de náusea.

— Precisamos partir. Nosso tempo está acabando.

Nuramon encarou-o repreensivo, como se ele não tivesse coração. Ou estaria pressentindo alguma coisa? Vanna não conseguiu identificar do que Brandan morreu. Farodin ocultara dos demais essa parte de seu diálogo com o devanthar. Não queria acabar com a coragem deles, dizia para si mesmo. Eles não podiam saber que o devanthar era capaz de matar só com a força do pensamento! Talvez fosse só uma mentira. Talvez Brandan tivesse morrido de algo diferente. Já bastava que ele estivesse se torturando com essa pergunta.

— Vamos partir! — Mandred ergueu-se, batendo na calça para tirar a neve. — Vamos atrás dessa criatura para acabar com ela de uma vez por todas.

A pronúncia do fiordlandês soava como um cochicho ameaçador aos ouvidos de Farodin. A rainha devia ter se enganado. Este humano não os trairia. Ele era só uma vítima do devanthar, como todos eles!

O elfo lançou-se sobre a sela. Sentia-se cansado. Além da confiança, boa parte de suas forças também o abandonara. Ou era sentimento de culpa? Será que Brandan ainda estaria vivo se ele, Farodin, não tivesse hesitado? Olhou para os lobos. Somente dois dos caçadores selvagens ainda os acompanhavam. Amedrontados, traziam os rabos entre as pernas e mantinham-se sempre próximos aos caçadores ao deixar a clareira.

Farodin conduzia seu cavalo marrom bem ao lado do que o filho de humanos montava.

— Mas que lugar é esse? A Gruta de Luth?

Com um gesto nervoso, Mandred fez um sinal no ar.

— Um lugar mágico e poderoso — disse ele. — Luth, o tecelão dos fios do destino, enfrentou um longo inverno ali. Estava tão frio que as paredes da caverna tornaram-se brancas devido à sua respiração. — O guerreiro coçou o queixo barbado. — É um lugar sagrado. Lá poderemos acabar com o devanthar, pois os deuses estarão do nosso lado se... — O olhar do humano cravou-se na haste polida da lança que descansava diante dele, atravessada na sela.

— Se o quê? — completou Farodin.

— Se permitirem que cheguemos até lá. — Mandred apontou para o norte. — A gruta fica no topo das montanhas. Os desfiladeiros estarão cobertos de neve. Ninguém vai até lá no meio do inverno.

— Mas você já esteve lá? — perguntou o elfo, desconfiado.

Mandred sacudiu a cabeça.

— Não, mas os barbas de ferro nos indicarão o caminho.

— Barbas de ferro? O que é isso?

Mandred sorriu distraído.

— Não são inimigos, não há nada a temer. Não para nós, em todo caso. Os trolls os protegem e foram os sacerdotes que os levaram. São figuras de deuses, feitas de troncos de carvalhos sagrados. Aqueles que sempre vão à Gruta de Luth fazem oferendas a eles. Para conquistar a sua simpatia... ao menos a maioria das pessoas. As estátuas de madeira têm longas barbas, nas quais as pessoas enfiam objetos de ferro. Pregos, facas velhas, lâminas quebradas de machado. Assim, com o tempo, as barbas de madeira se tornam barbas de ferro.

— Vocês oferecem pregos aos seus deuses? — perguntou Farodin, incrédulo.

Mandred lançou-lhe um olhar de desaprovação.

— Aqui, nas terras do fiorde, não vivemos na riqueza. O ferro é valioso. Malhas de ferro como as que todos os guardas do castelo da sua rainha vestem, na minha terra, só os príncipes e reis possuem. Nossos deuses sabem disso!

E os trolls têm medo de ferro, pensou Farodin, mas guardando esse pensamento para si. Em vez de ferro, suas armas eram de madeira ou de pedra. O elfo lembrou-se da batalha em Welruun, quando os trolls destruíram o círculo de pedra que levava ao vale de suas cavernas reais. Eles não precisaram de ferro ou de aço. Sua força bastava para golpear um elmo com os punhos nus, mas tocar o ferro era desagradável para eles. Dessa forma, as armaduras eram uma proteção segura contra esses monstros. Cheio de nojo, Farodin lembrou-se da luta contra as gigantescas criaturas. Sempre que pensava nelas, era como se tivesse no nariz o cheiro rançoso que se desprendia delas.

— Vocês precisam fazer oferendas para os barbas de ferro — a voz do humano arrancou-o de seus pensamentos. — Mesmo que não acreditem neles.

— Com certeza.

Farodin balançou a cabeça. Não devia ter remexido nessas memórias. Aileen! Os trolls a haviam matado cinco passos diante dele. Lembrava-se da expressão no seu olhar quando o imenso machado de pedra destroçou sua malha de ferro como se fosse seda. Setecentos anos se passaram até que ele pudesse amar de novo. Durante todos esses séculos ele nunca deixou de ter esperanças. Toda a família de Aileen morreu durante as Guerras dos Trolls, então demorou para que ela renascesse. E ninguém era capaz de saber em qual família isso ocorreria. Farodin precisou de séculos para aprender um feitiço de busca e finalmente descobrir que ela estava em Alvemer. Ela retornara como Noroelle, mas o elfo nunca revelou a ela nada sobre o seu passado. Ele queria que ela se apaixonasse novamente por ele, que fosse puro amor, e não uma afeição nascida do sentimento de um antigo compromisso. Setecentos anos...

— Você tem medo dos trolls, não é? — Mandred ergueu-se na sela e deslizou a mão sobre o cabo da lança. — Não se preocupe! Nesse caso eles nos respeitarão. E eles também temem o meu clã. Eles nunca conseguiram matar nenhum dos meus antepassados.

— Então os seus antepassados têm algo em comum comigo — retrucou Farodin, furioso.

— O que você quer dizer com isso? Você já esteve alguma vez diante de um troll? — perguntou respeitosamente o filho de humanos.

— Sete não sobreviveram ao me encontrar. — Farodin não dizia isso para se gabar de suas proezas. Todo aquele sangue de trolls não conseguia apagar o ódio que queimava dentro dele.

Mandred riu.

— Sete trolls! Ninguém mata sete trolls.

— Acredite se quiser — rosnou Farodin. Puxou seu garanhão pelas rédeas e recuou até que Nuramon e Vanna o ultrapassassem. Queria ficar sozinho com seus pensamentos e consigo próprio.

A caverna de gelo

Mandred enfiou os quatro anéis do traje de malha de ferro em um prego enferrujado na barba da estátua de Firn. Bando de elfos convencidos, pensou ele. É claro que nenhum deles fez qualquer oferenda para o Senhor do Inverno quando passaram cavalgando diante de um homem de ferro. E agora os deuses estavam raivosos! A nevasca estava cada vez mais forte, e eles ainda não haviam encontrado a caverna.

— Você vem, Mandred?

O guerreiro, enfurecido, olhou para Farodin. Ele era o pior de todos. Farodin tinha em si algo de sinistro. Às vezes ficava calado demais, pensou Mandred. Isso é coisa de homens que têm algo a esconder. Apesar disso, faria uma oferenda por ele também.

— Perdoe-os, Firn — sussurrou Mandred, fazendo o sinal do olho protetor. — Eles vêm de um lugar onde há primavera no meio do inverno. Eles não sabem de nada.

O guerreiro se ergueu, mas só para logo depois apoiar-se pesadamente no cabo de sua lança. Precisava tomar ar. Nunca havia estado tão alto nas montanhas. Já tinham deixado a fronteira das árvores para trás havia muito tempo. Aqui já não havia mais nada além de rochas e neve. Quando o céu estava claro, viam-se bem perto o Barba Dentada e o Cabeça de Troll, dois cumes sobre os quais a neve nunca derretia — mesmo nos verões mais quentes. Estavam tão próximos dos deuses que mesmo um pequeno esforço já os deixava com a respiração curta. Aquele lugar não fora feito para humanos!

Mandred agarrou as rédeas de sua égua. Para ela, o frio parecia não importar. Também não se cansava para abrir caminho. Tanto fazia o quão frágil era a camada de gelo sobre a neve alta: ela nunca afundava, exatamente como os dois lobos e os elfos. Eles deixavam que Mandred fosse na frente, para ditar o ritmo. Sem ele, certamente teriam chegado até ali duas vezes mais rápido.

Obstinado, Mandred furava o vento gelado. A neve cravava-se no seu rosto como agulhas. Ele piscava e tentava proteger os olhos com a mão o melhor que conseguia. Torcia para que o tempo não ficasse ainda pior!

Subiram numa longa geleira, cujo lado esquerdo era contornado por uma encosta de rochas íngremes. A tempestade de inverno rebentava-se em uivos nos cumes de pedra, bem acima de suas cabeças. “Tomara que seja só a tempestade o que está uivando lá em cima”, pensou Mandred, angustiado. Dizem que no inverno há trolls ali.

O guerreiro olhou de volta para os elfos. Este frio maldito parecia não ser problema para eles. Certamente fizeram algum feitiço para se proteger. Mas ele não ficaria se lamentando nem pediria qualquer coisa que fosse!

Havia escurecido rápido. Logo precisariam parar. Seguir na escuridão significava correr enorme risco de cair em alguma fenda na geleira. Maldito clima! Mandred esfregou a testa, nervoso. Suas sobrancelhas estavam cobertas por uma crosta de neve. Precisava esclarecer aos demais que já não fazia mais sentido continuar procurando. Mesmo que não se acidentassem, era possível que, no meio da tempestade de neve, passassem pela gruta e não a vissem.

O guerreiro deteve-se repentinamente. Sentia um cheiro podre que lhe lembrava o suor da besta! Olhou através da nevasca. Nada! Teria sido somente a sua imaginação?

Um dos lobos soltou um uivo longo e arrastado.

A fera estava ali! Bem perto! Mandred soltou as rédeas e apertou o cabo da lança com ambas as mãos. Um pouco adiante uma sombra surgiu na neve.

— Por Aigilaos! — gritou o guerreiro.

Só no último momento ele reconheceu do que se tratava. Era um outro homem de ferro! Dessa vez, porém, ele não olhava para a frente, por cima da geleira, mas diretamente para o paredão de pedra. Uma trilha estreita levava até lá em cima. Estreita demais para que os cavalos pudessem galgá-la.

— Aí está. — Vanna aproximou-se de Mandred e apontou para cima da trilha na rocha. — Em algum lugar lá em cima várias trilhas albas se cruzam, formando uma estrela alba.

— O que é uma estrela alba? — perguntou Mandred.

— Um lugar mágico; é o ponto onde dois ou mais caminhos albos se cruzam.

Mandred não tinha certeza do que ela queria dizer com isso. Provavelmente eram caminhos que antes eram percorridos pelos albos com frequência. Mas o que eles buscavam na Gruta de Luth? Será que vinham para cultuar algum deus?

— Já estou observando essa trilha há horas — prosseguiu Vanna. — Se sete caminhos se cruzarem nesse lugar, terão formado um portal.

Admirado, o guerreiro encarou a elfa.

— Um portal? Lá não há nenhuma casa e nenhuma torre. É uma caverna.

Vanna sorriu.

— Se é o que você diz...

Farodin apanhou a coberta que afivelara atrás de sua sela. Puxou para fora uma segunda espada e afivelou o cinto em torno de seus quadris. A arma de Brandan! Então desenrolou a coberta e jogou-a em cima de seu cavalo.

— Os cavalos procurarão um lugar para se abrigar do vento e esperarão por nós enquanto suportarem o frio — explicou Vanna. Ela afagou o menor dos dois lobos entre as orelhas, e tentou convencê-lo e acalmá-lo: — Você fica aqui para proteger os cavalos dos trolls — disse, piscando para Mandred.

Os colegas imitaram o gesto de Farodin e também protegeram os outros animais com cobertas.

“Eles parecem estar com bem menos frio que eu”, pensou Mandred, aborrecido. Acariciou o focinho da sua égua e se aborreceu com a maneira como os olhos negros da equina o encaracam. Será que ela sabia de algo sobre o seu destino? Não era normal que um cavalo parecesse tão triste assim!

— Nós vamos rasgar a barriga desse porco maldito e desaparecer daqui o mais rápido possível. Aqui está frio demais para ficarmos demorando — disse Mandred, tentando ele mesmo criar coragem.

A égua pressionou as narinas macias contra a mão de Mandred, soltando um nitrido suave.

— Você está pronto? — perguntou Vanna de forma branda.

Em vez de responder, Mandred aproximou-se da parede de pedra. O clima desgastara a pedra cinzenta, esculpindo degraus. O guerreiro tateava cuidadosamente à sua frente. O gelo estalava sob seus passos. Firmou a mão esquerda na pedra, para que fosse um apoio a mais. Os degraus tornavam-se cada vez mais estreitos. No final, mal havia lugar para um pé inteiro.

Mandred já estava ofegante quando finalmente chegou ao fim da trilha. Um desfiladeiro cujas paredes eram tão próximas que dois homens não conseguiriam passar um ao lado do outro surgiu à sua frente.

Mandred praguejou em pensamento. O devanthar não escolhera este lugar por acaso. Aqui teriam de chegar a ele um de cada vez. Bem acima do desfiladeiro brilhava uma luz vermelha, que fazia a neve acumulada sobre a rocha parecer sangue congelado. Mandred fez o sinal do olho protetor. Então avançou lentamente. O ar rarefeito estava impregnado de fumaça. Em algum lugar lá em cima ardia a resinosa madeira de pinho! O odor encobriria o mau cheiro da besta.

— Porco maldito! — Mandred deixou escapar.

Até então, foram surpreendidos pelo devanthar todas as vezes. Era como se ele conseguisse ficar invisível. Só o seu odor denunciava sua presença. Mandred avançava sorrateiramente. Em cima dele, bem no alto, havia um enorme bloco de pedra calçado entre as paredes, cobrindo o caminho como um enorme batente. Será que foi deste lugar que Vanna falou quando se referiu a um portal? Ouviu o ruído de cascalho em uma das paredes de pedra. Assustado, ergueu a lança. Algo escalava o desfiladeiro acima dele, mas a escuridão não permitia que ele identificasse a criatura.

O guerreiro acelerou os passos. O desfiladeiro alargava-se aos poucos até um pequeno barranco. A menos de cem passos dele, uma garganta sombria abria-se na rocha. A Gruta de Luth! O chão do vale era coberto de grandes rochas. Uma fogueira queimava perto da gruta.

— Saia daí e renda-se! — Mandred ergueu a lança sobre a cabeça, em desafio. — Aqui estamos! — A voz ecoava nas rochas.

— Ele só vai sair quando estivermos exatamente onde ele quer! — disse Farodin ferozmente. O elfo soltou o broche de sua capa e deixou-a escorregar até o chão.

Mandred pensou rapidamente se também deveria tirar sua pesada capa de pele. Talvez ela pudesse dificultar seus movimentos na luta. Mas estava frio demais. Por via das dúvidas, ele conseguiria tirá-la com um simples movimento de mão.

Agora Farodin avançava. Movia-se entre as rochas com agilidade felina.

— Vamos ficar juntos — ordenou Mandred. — Assim podemos nos defender melhor.

O medo de Vanna era nitidamente perceptível. Tinha os olhos arregalados e a lança em suas mãos tremia levemente.

Nuramon foi o último a chegar ao barranco. O lobo restante mantinha-se bem a seu lado. Tinha as orelhas baixas e parecia ter medo.

— Ainda há algo que você possa nos contar sobre os devanthares, feiticeira? — perguntou Mandred.

— Ninguém sabe muito sobre eles — retrucou Vanna rapidamente. — Eles são descritos de forma diferente a cada história. Às vezes são comparados a dragões; outras, a espíritos das sombras ou a serpentes imensas. Dizem que podem se transformar e assumir formas diferentes. Mas nunca ouvi falar de um que assumisse a forma de um homem-javali.

— Isso não nos ajuda muito — murmurou Mandred, desapontado, descendo para dentro do pequeno vale.

Farodin os esperava perto da fogueira. Lá havia uma grande pilha de lenha, troncos despedaçados e galhos verdes de pinheiro. O elfo afastou um dos galhos para o lado. Ali embaixo jazia um tronco de madeira mais escura. Mandred só o reconheceu depois de olhar melhor.

— O devanthar parece não ter respeito pelos seus deuses.

Mandred puxou o pesado ídolo que estava debaixo dos galhos. Era um dos homens de ferro, que desta vez representava Luth. Muitas das oferendas haviam sido arrancadas da madeira, deixando cortes profundos. Mandred apalpou, incrédulo, a estátua profanada.

— Ele vai morrer — murmurou ele. — Morrer! Ninguém zomba dos deuses sem ser punido. Você o viu? — dirigiu-se a Farodin.

O elfo apontou para a caverna com a espada de Brandan.

— Suponho que ele esteja nos esperando lá dentro.

Mandred abriu os braços e olhou para o céu noturno.

— Senhores do céu e da terra! Deem-nos forças para ser as mãos que operam a vossa vingança! Norgrimm, guia das batalhas! Ajude-me a aniquilar o nosso inimigo! — Voltou-se para a caverna. — E você, criatura demoníaca, tema a minha ira! Atirarei o seu fígado aos cães e corvos!

Decidido, Mandred caminhou até a caverna e fez mais uma vez o sinal do olho protetor. Atrás da entrada havia um túnel que fazia uma acentuada curva à esquerda, e poucos passos depois dava em uma caverna maior que o salão de baile de um rei. Era de uma beleza estonteante. No centro dela havia uma grande rocha, diante da qual o chão era escurecido de ferrugem. “Deve ter sido aqui que Luth sentou-se perto do fogo”, pensou Mandred respeitosamente.

As paredes estavam cobertas de gelo brilhante. Parecia haver luzes presas por detrás delas. Assemelhavam-se a pequenas chamas e moviam-se para cima, até o teto, onde seu brilho se refletia em centenas de cristais de gelo. Dentro da caverna era quase tão claro quanto em uma campina em um dia de verão.

Entre os cristais de gelo, desciam do teto colunas de rocha que se fundiam a robustos espinhos, também de rocha, que vinham do chão. Mandred nunca vira algo assim antes. Era como se aqui a rocha crescesse, assim como os cristais de gelo cresciam, descendo dos telhados das casas comunais. Este era mesmo um lugar dos deuses!

Os três elfos também já haviam entrado e olhavam em volta, admirados.

— Estou sentindo apenas cinco — disse Vanna.

Mandred olhou para os companheiros. Não havia mais ninguém ali além deles!

— Cinco o quê?

— Neste lugar cruzam-se cinco trilhas albas. Para os conhecedores, aqui se abre um caminho entre os mundos. Quem começa sua viagem num local como este não irá se perder. Mas este portal está selado. Não acho que sejamos capazes de abri-lo.

Mandred encarou os elfos, admirado. Não entendia nem uma palavra do que diziam. Maluquices de elfo!

— E vocês também não abrirão este portal, pois sua viagem termina aqui — ressoou uma voz em seus pensamentos.

Apavorado, o jarl deu a volta. Ali estava a besta, na entrada da caverna. Agora a criatura parecia ainda maior que na noite que o encontrou pela primeira vez. E isso porque a enorme figura estava bastante curvada.

A cabeça do devanthar era a cabeça de um javali selvagem, densamente coberta por cerdas negras. Só os seus olhos azuis não lembravam os de um animal. Brilhavam, debochados. Em seu focinho cresciam presas longas como punhais.

Seu torso era como o de um homem forte, mas os braços eram bem mais longos e pendiam quase até os joelhos. A forma das pernas era uma mistura de membros humanos e patas traseiras de javali. Elas terminavam em grandes cascos fendidos.

O monstro abriu bem as mãos, e das pontas de seus dedos despontaram garras. Mandred sentiu-se mal diante dessa visão. O devanthar tinha mesmo se transformado! Ele não tinha garras tão longas quando atacou a ele e a seus três companheiros na clareira perto de Firnstayn.

O lobo soltou um rosnado grave e gutural. Havia baixado as orelhas e colado a cauda entre as patas traseiras. Tinha, ao mesmo tempo, recolhido os beiços, e mostrava os dentes de forma ameaçadora.

O devanthar ergueu a cabeça e soltou um grito horripilante, um urro surdo que se tornou cada vez mais agudo até virar um guincho estridente.

Vanna apertou as mãos sobre os ouvidos e pôs-se de joelhos. Seria um feitiço? Mandred avançou, e um pedaço de gelo caiu diante de seus pés. O guerreiro olhou para o teto, assustado. No mesmo instante, centenas de cristais de gelo soltaram-se do teto, despencando como punhais de vidro.

Mandred pôs as mãos sobre a cabeça para se proteger. O som do gelo se estilhaçando tomou conta da caverna. Algo arranhou sua testa. Junto a ele despencou um cristal de gelo do tamanho de um braço, despedaçando-se no chão. Também sentiu algo atingir suas costas. E uma forte cacetada atingiu a parte de trás de sua cabeça.

Vanna estava no chão, deitada e muito encolhida. Um cristal de gelo trespassara sua coxa, e sua calça de couro de antílope estava encharcada de sangue. Nuramon fora atingido na cabeça, e estava recostado numa coluna de pedra, tonto, esfregando a testa. Só Farodin parecia não estar ferido.

— Chega de brincadeira! — O elfo puxou ambas as espadas e ergueu uma das lâminas. — Você reconhece esta arma? O seu dono está morto, e agora você irá encontrá-lo. Vai ser com ela que vou arrancar a sua vida!

Em vez de responder, o devanthar correu para dentro da caverna. Vanna tentou se arrastar para fugir dele, mas, antes que seu coração batesse de novo, a criatura já estava em cima dela. Com um simples tapa com as costas da mão, ele a nocauteou completamente. Pisoteou-a com um dos cascos. Seu crânio espatifou-se como um jarro de vinho que cai sobre o chão de pedra.

Nuramon lançou-se sobre o monstro com um grito estridente. Mas o devanthar reagiu surpreendentemente rápido. Desviou o golpe de espada com um movimento firme e, com sua mão em garra, dilacerou a capa do elfo.

Mandred pulou para a frente e tentou cravar a lança entre as costelas da fera. Um golpe de garra atingiu a lâmina, e por pouco não arrancou a arma da mão do guerreiro. Mandred escorregou no chão repleto de gelo.

O lobo enterrou seus dentes em uma das pernas do devanthar, enquanto Farodin o atacava com um turbilhão de golpes. Mas, em vez de desviar das espadadas, a criatura saltou para a frente e atacou, com força, usando uma de suas garras. Farodin recuou, esquivando-se, mas não o suficiente para evitar os quatro profundos sulcos que se formaram na sua face esquerda. O lobo arrastava a perna do devanthar. Mandred desejou que não tivessem deixado o outro lobo com os cavalos. Aqui ele seria de grande ajuda!

A fera fez uma volta e deu uma forte pancada nas costas do lobo. Mandred ouviu um estalo intenso. O animal ganiu. Trêmulas, suas patas traseiras vergaram-se para o lado, enquanto seus dentes continuavam cravados na perna do inimigo. Sangue claro brotava entre as cerdas negras. No entanto, bastou um simples pisão com um dos cascos para despedaçar a mandíbula e os dentes do lobo.

O devanthar se remexeu de forma selvagem. Nuramon tentara atacá-lo por trás. Um golpe de garra na mão do elfo derrubou a espada curta, e uma segunda pancada dilacerou a couraça de pele de dragão que lhe cobria o peito.

— Não pensem! — gritou Farodin. — Ele conhece todos os seus pensamentos. Não planejem o que querem fazer. Simplesmente ataquem!

Então a lança de Mandred rasgou a carne da fera. Fizera-lhe um corte fundo, bem embaixo das costelas. A criatura girou, bufando de raiva. O guerreiro levantou a arma para deter um golpe que tentou acertar sua cabeça. O cabo da lança quebrou-se com a força do choque. Mandred foi lançado para trás. Antes que a besta viesse ao seu encontro, Farodin se colocou à frente dela. Com impetuosos golpes de espada, o elfo a afastou de Mandred, dando ao humano a chance de se recuperar penosamente.

O jarl olhou para a arma destruída. A lâmina da lança tinha o tamanho de uma espada curta. Jogou fora a metade inútil do cabo. O sangue descia pelo seu braço. Ele sequer tinha percebido que fora atingido.

Enquanto isso, Farodin e a fera giravam um ao redor do outro, numa dança mortal, buscando a melhor posição para o ataque. Movimentavam-se tão rápido que Mandred não ousava avançar, com receio de atrapalhar Farodin.

A respiração do elfo tornou-se ofegante. O ar rarefeito! Mandred pôde ver como os movimentos de Farodin tornaram-se mais lentos. Com um tilintar, um golpe de garra rasgou-lhe o traje de malha de ferro, bem acima de seu ombro esquerdo. No mesmo instante, a espada de Brandan se ergueu. Sangue claro jorrou, e uma das garras do devanthar rodopiou no ar. A espadada amputara-lhe o pulso.

O devanthar grunhiu e recuou um pouco. Seria medo aquilo que se refletia em seus olhos azuis?

Farodin avançou. A besta, por sua vez, baixou a cabeça e imitou o gesto. Suas presas fincaram-se no peito de Farodin. Ambos despencaram no chão.

— Mandred...

A ponta da espada de Brandan estava atravessada no ventre da fera, saindo por suas costas. E mesmo assim ainda havia vida na criatura. Com horror, Mandred a viu se levantar.

— Nuramon... — O sangue escorreu dos lábios de Farodin. — Diga a ela... — E seu olhar se turvou.

— Farodin!

De repente Nuramon estava sobre o devanthar. Ergueu a espada com ambas as mãos e deixou-a despencar sobre a cabeça da fera. Com um som lancinante, a lâmina escorregou, deixando um sulco profundo e sangrento, mas sem penetrar. Com a força do próprio golpe, Nuramon recuou, vacilante. Seu rosto era a estampa de puro horror.

Ainda meio curvada, a besta voltou-se, perseguindo o elfo. Foi então que parou de repente.

“Esta é a minha última chance!”, pensou Mandred. O guerreiro, então, agiu rápido, aproveitando-se que a fera se ocupava de Nuramon. Deu a volta e, por trás do devanthar, agarrou, resoluto, sua presa com a mão esquerda, puxando-a com força e fazendo com que o monstro virasse a enorme cabeça para trás. Sem perder tempo, com a mão direita cravou a lâmina da lança num daqueles aterradores olhos azuis. Sem encontrar resistência desta vez, o aço forjado com a excelência élfica enterrou-se profundamente no crânio da fera.

O devanthar se revolveu uma última vez. Mandred foi arremessado contra a imensa pedra sobre a qual Luth um dia se sentou. Uma dor pesada palpitava em seu peito.

— Os cães comerão o seu fígado. — exclamou Mandred, tossindo.

Um sonho

O sonho que acometeu Noroelle naquela noite foi nítido. Primeiro seu olhar vagueou pelas imediações primaveris de sua casa, e depois sobre a costa de Alvemer. De repente ela viu uma estranha paisagem de inverno, montanhas escarpadas e florestas densas, permeadas por vozes e gritos. Diante de um tronco de carvalho jazia um centauro morto, ferido tão terrivelmente como nunca vira antes. Era Aigilaos. De súbito tinha Lijema diante dos olhos, deitada inerte na neve, com um enorme ferimento no ventre. De Lijema foi até Brandan, que jazia imóvel ao lado de uma fogueira de acampamento, enquanto berros sofridos de lobos ecoavam da floresta.

O olhar de Noroelle encontrou uma caverna de gelo, tomada por sons de luta. Ela não podia ver quem lutava ali. Via somente os que haviam sido abatidos. Lá estavam Vanna, a feiticeira, e também um lobo. Com um golpe, o ruído de luta cessou, e Noroelle viu Farodin no chão. Tinha uma ferida aberta no peito, e em seus olhos parecia não haver vida.

Noroelle gritou e gritou, sem respirar...

De repente estava novamente na sala da rainha, ao lado do trono vazio. Olhou em volta. Estava sozinha. As paredes estavam secas, não havia mais o doce murmúrio da água. A luz do dia atravessava o teto e refletia no salão. Noroelle olhou para baixo e viu que vestia uma camisola branca.

O portão abriu-se lentamente. Elfas vestidas de branco, com as faces ocultas por véus, traziam duas macas, uma ao lado da outra. Noroelle sabia quem traziam até ela. Desesperada, virou-se de costas. Não conseguiria suportar a visão.

As elfas se aproximavam mais e mais. Finalmente pararam diante da escada até o trono. De canto de olho, Noroelle observava as carregadoras das macas ali em pé, mudas e imóveis como se fossem estátuas. Não queria de forma alguma ver os corpos sem vida de seus amados. Mas, em vez de obedecê-la, seu olhar vagou até os corpos de Farodin e Nuramon. Pareciam estar intactos, mas a eles faltava qualquer vida.

Tremendo, Noroelle olhou em volta de si, como se ali tivesse de haver alguém para apoiá-la. Mas não havia uma pessoa sequer. Então viu sangue escorrendo pelas paredes. Olhou para cima e observou que ele vinha das fontes.

Noroelle correu dali. Atravessou a porta lateral, que era restrita à rainha, deixando o salão. Correu o mais rápido que podia, sem prestar atenção no destino a que seus pés a levavam.

De repente, estava de novo à margem de um lago. Foi até a nascente e ficou aliviada ao encontrar água em vez de sangue. Esgotada, recostou-se no tronco de uma das duas tílias e chorou. Ela sabia que era somente um sonho. Mas também sabia quantas vezes vira em sonho a mais pura verdade. Então tinha medo do despertar.

Pouco depois, ajoelhou-se junto ao lago e observou seu semblante na superfície da água. Não restara nada do que Farodin e Nuramon viam nela. Suas lágrimas caíam na água e turvavam o seu reflexo.

— Noroelle! — ouviu uma voz familiar dizer.

Ela se levantou e deu meia-volta. Era Nuramon.

— É você mesmo?

Ele vestia uma calça e uma camisa de linho simples. Estava descalço.

— Sim — disse ele, sorrindo.

Noroelle sentou-se sobre a pedra ao lado da água e sinalizou para que ele viesse junto de si.

Ele se acomodou perto dela e segurou sua mão.

— Você chorou.

— Tive um sonho ruim. Mas agora já passou. Você está aqui. — Ela olhou em volta. — É estranho. Tudo é tão nítido. Como se não fosse sonho.

— Você tem poderes sobre este mundo de sonho. Isso é o que sinto. O que você quiser vai acontecer. A dor lhe conferiu essa força. Ela despertou desejos em você.

— Não é a primeira vez que vejo você em meus sonhos, Nuramon. Você se lembra da última vez que nos encontramos aqui, durante o meu sono?

— Não. Pois eu não sou o Nuramon dos seus sonhos. Eu não sou a imagem que você faz de mim. Eu vim de fora do seu sonho.

— Mas por quê?

— Porque preciso me desculpar. Eu quebrei a minha promessa. Nós não voltaremos — disse isso com a voz tão suave que ela permaneceu totalmente calma.

— Então o que vi há pouco era verdade?

Ele concordou com a cabeça.

— A Caçada dos Elfos fracassou. Estamos todos mortos.

— Mas você está aqui.

— Sim, mas não posso ficar muito. Sou somente um espírito que a morte logo vai levar e que um dia renascerá. Agora você sabe o que aconteceu. E você não o ouviu da boca de qualquer outra pessoa. — Ele se levantou. — Eu lamento tanto, Noroelle.

Nuramon olhou-a, já sentindo saudades.

Ela pôs-se de pé.

— Você disse que tenho poderes sobre este sonho.

Ele confirmou com a cabeça.

— Então segure a minha mão, Nuramon!

Ele a obedeceu.

— Feche os olhos!

Nuramon satisfez o desejo.

Noroelle pensou no quarto dela. Muitas vezes havia imaginado o dia em que levaria Farodin ou Nuramon aos seus aposentos. E como no mundo desperto isso não aconteceria jamais, ela decidiu fazê-lo acontecer ali, no sonho. Ela o conduziu alguns passos sobre a campina, e desejou que estivessem em seu quarto. De repente havia muros ao redor deles. As plantas se transformaram em hera que subia pelas paredes e tomava todo o teto. O lago desapareceu, assim como as tílias. No lugar dele o chão se transformou em pedra e móveis de treliça cresceram dele. Raramente sentia nos sonhos ter um poder como esse.

— Abra os olhos, meu amado. — Ela disse em voz baixa.

Nuramon fez isso, e olhou em volta com um sorriso.

— É diferente do que tinha imaginado.

— Só é tão grande no sonho. E não é de admirar que aqui cresçam plantas por todos os lados.

Ele pôs as mãos sobre os ombros dela.

— Eu queria tanto ter cumprido minha promessa...

— E eu não queria que o destino tivesse me privado de minha decisão. Tudo o que nos resta é este sonho.

Ela esperou que ele dissesse ou fizesse alguma coisa, mas Nuramon hesitava. Se ele não tivesse evitado tocá-la por todos esses anos, ela teria ido ao seu encontro havia muito tempo. A decisão era dele, e ela não a tomaria para si.

Quando ele soltou as fitas da camisola de seus ombros, Noroelle respirou aliviada. Finalmente ele ousava dar esse passo! Ele encarou-a fixamente nos olhos. O pavor que Nuramon enfrentou no mundo dos homens o mudou — agora ele parecia mais sério.

A camisola escorregou pelo seu corpo até cair no chão.

Nuramon baixou o olhar.

Ela não esperava por isso. Ele certamente devia estar curioso sobre o seu corpo, que ele tantas vezes havia cantado. Mas o olhar dele não se desviou rápido demais? Então ela pensou no que ele havia dito. Logo ele precisava partir. Não lhes restava muito tempo. E nada seria pior que serem separados um do outro no momento errado.

Ele enlaçou Noroelle com os braços e sussurrou-lhe ao ouvido:

— Me desculpe. Eu não sou mais aquele que você conheceu. Para mim é difícil estar aqui. Eu sou apenas a sombra daquele que já fui um dia.

Noroelle calou-se; não queria dizer nada sobre isso. Ela também não se atrevia a imaginar qual seria o preço que Nuramon pagaria por enganar a morte por alguns instantes, para poder estar ali com ela. Ela deu alguns passos para trás e esperou.

Nuramon se despiu. Havia alguma coisa de errado... Ela o observou. Não era no seu corpo, que estava perfeito. Ela se lembrou do que as elfas diziam na corte. Algumas delas desejavam uma noite de amor com ele. Agora que ele se despia totalmente diante dela, Noroelle conseguia entender melhor o porquê dessas elfas se esquecerem de tudo o que contavam sobre a maldição de Nuramon. Ela nunca imaginou que ele tivesse a aparência de um dos lendários trovadores cujas aventuras amorosas faziam as elfas delirarem. Como havia conseguido esconder esse corpo?

Ao observar novamente o rosto de Nuramon, Noroelle por fim reconheceu o que havia de errado com o seu amado. Nos seus traços estava estampada uma dor intensa e muda. Tinha sofrido muito.

Nuramon aproximou-se timidamente. Estendeu a mão e tocou-a, como se quisesse se assegurar de que ela estava realmente ali. Acariciou suavemente seu ombro.

Noroelle percorreu o cabelo rebelde de Nuramon com as mãos, descendo pelo pescoço e tocando o seu peito. A pele dele era macia. Cercou-o com os braços e o beijou, fechando os olhos. Arrepiou-se ao sentir os dedos quentes dele escorregando suavemente por suas costas. Juntos, deixaram-se cair sobre a cama. Era diferente do mundo desperto. As treliças de madeira eram um pouco mais finas, e a folhagem macia parecia ser mais espessa. Nuramon alisou as folhas. Será que nunca tinha visto uma cama como essa antes? Ou só estava admirado com a sua maciez?

Ficaram imóveis e entreolharam-se longamente. Então era esse o fim de seu longo caminho. Sonharam com esse momento tantas vezes. E embora isso também fosse só um sonho, ela sentia tudo de forma tão intensa como nunca antes.

Nuramon tocou o cabelo dela e apertou suavemente uma mecha entre os dedos, beijando-a. Acariciou sua face com as palmas das mãos, e então trilhou com elas um caminho pelo pescoço e colo, parando-as ali. Noroelle contemplou-o carinhosamente. Seus olhos queriam mostrar que ele podia ousar tudo.

De repente Noroelle sentiu a mão dele escorregar entre seus seios, até chegar ao umbigo. Um arrepio percorreu o seu corpo. Não era apenas um arrepio causado pelo toque, mas também por toda aquela magia. Não era capaz de dizer se era por causa das mãos de Nuramon e seu poder de cura, ou de seus sentidos de feiticeira. Talvez uma combinação dos dois.

As mãos passaram pelos quadris e deslizaram até as costas dela. Então soltaram-se de seu corpo, mas permaneceram tão perto que Noroelle podia sentir o calor dos dedos. Ela fechou os olhos e deixou-se afundar na cama. Sentiu-o vir lentamente sobre ela, com as mãos acariciando seus seios e depois afagando o seu rosto. Era incrível como o corpo dele estava quente. Devia ser um feitiço que produzia esse calor.

Ao sentir o seu membro lhe tocar as coxas, Noroelle enlaçou Nuramon com as pernas. Arrepios percorriam o seu corpo um após o outro.

Quando a penetrou, a respiração dela parou. Ela sempre sonhara com noites de amor com Farodin ou Nuramon, sentia desejo e satisfazia-o, mas nenhum sonho fora tão rico em prazeres sensuais como este. Desta vez todos os seus sentidos de feiticeira estavam despertos. Então no mundo real também devia ser assim. Teria sido assim, se...

Nuramon deteve-se. Ela se perguntou o que ele estava esperando. Abriu os olhos e viu o rosto dele sobre ela. Quase tímido, ele a observou. Será que o havia assustado quando parou de respirar? Noroelle acariciou o cabelo dele, e então os seus lábios. Seu sorriso diria tudo a ele.

Cuidadosamente, ele começou a se mover dentro dela.

No mesmo momento, tudo desapareceu diante de seus olhos. Ela não sabia se era por causa do sonho ou se era a sua magia ou a dele que intensificava sua sensibilidade e inebriava os seus sentidos.

Um novo mundo parecia se abrir a cada movimento de Nuramon. Havia luzes e cores por todos os lados. E lá estava o rosto dele, que ia e vinha, e parecia mais lindo do que nunca. E o seu perfume! Era como se ela sentisse todos os aromas que associava a ele: das flores de tília, de amoras e do velho carvalho sobre o qual ficava a casa dele. Para ela, era como se um feitiço trouxesse esses cheiros das suas lembranças para o sonho.

A pele macia de Nuramon era igualmente sedutora. Parecia abraçá-la como uma coberta macia, e esquentou seu corpo frio por muito tempo. Noroelle podia sentir a respiração ritmada de Nuramon. Era um longo sopro, que ela gostava de inspirar e saborear.

De repente ela ouviu a si própria sussurrando o nome de Nuramon. Falava cada vez mais alto; tanto, que estava surpresa consigo mesma. Então houve um grito! Todas as sensações que seus sentidos percebiam misturaram-se num êxtase.

Noroelle acordou subitamente. Tudo o que ela sentiu no momento anterior desvaneceu-se; fugiu, enquanto sentia um formigamento no corpo. Ela não se atreveu a abrir os olhos para ver o que já estava sentindo há muito: que Nuramon se fora. Ela queria tatear em volta de si em busca dele, mas não conseguia. Queria dizer o seu nome, mas seus lábios não se moviam. Quando finalmente quis abrir os olhos, percebeu que suas pálpebras não obedeciam. Ela estava presa em seu próprio corpo e se perguntava se estava realmente acordada ou se ainda sonhava.

Foi então que sentiu a presença de outra pessoa em seu quarto. Seria mesmo Nuramon? Será que havia retornado para ela também no mundo desperto?

A pessoa que estava com ela, quem quer que fosse, aproximou-se de sua cama. Ouviu nitidamente os seus passos cautelosos. Então pôs-se de pé ao seu lado e ficou imóvel, até que ela não fosse mais capaz de dizer se ainda estava lá. Por fim, ela teve certeza de que estava sozinha.

De repente soaram passos diante de seu quarto. A porta foi aberta e ela ouviu a voz de Obilee chamar seu nome. Sua confidente se achegou, sentou-se a seu lado e tocou-a.

— Noroelle!

Desesperada, Noroelle tentou recobrar o domínio sobre seu corpo.

Obilee se levantou e fechou as folhas da janela. Então retornou até Noroelle e a cobriu.

De repente Noroelle parou de respirar, agitou-se, e no momento seguinte era novamente senhora do seu corpo. Abriu os olhos e ergueu-se num pulo.

Obilee se assustou.

— Nuramon!

A jovem elfa não conteve um sorriso.

— Eu estava sonhando, Obilee.

Noroelle viu sua camisola estendida a seu lado. E sabia que a janela tinha estado aberta.

— Foi mais que um sonho. Ele esteve aqui... Ele esteve mesmo aqui! — De repente, parou. — Se ele esteve aqui, então...

Então a Caçada dos Elfos fracassara. Foi exatamente como Nuramon disse no sonho. Tudo estava terminado.

Seus amados estavam mortos.

O feitiço de cura

Nuramon estava diante do devanthar morto como se estivesse anestesiado. O demônio fizera algo antes que Mandred o abatesse. Um sopro de magia o envolvera como uma sombra. Agora a besta jazia ali, inerte, com a lâmina da lança de Mandred atravessada pelo olho. O filho de humanos estava ajoelhado, e respirava com dificuldade.

Nuramon chacoalhou-se. Finalmente conseguia pensar claramente de novo. Voltou-se e viu os corpos sem vida de Vanna e do lobo. Farodin estava deitado de costas, com uma ferida profunda no peito.

Em um instante, Nuramon estava junto dele.

— Farodin! — chamou ele; mas seu companheiro perdera a consciência. Sua respiração era tênue e mal era possível sentir o seu pulso. Apesar dos riscos ensanguentados na face, para Nuramon seu rosto lembrava o de uma criança adormecida.

O elfo havia prometido a Noroelle que ambos voltariam para ela. E agora a vida de Farodin se esvaía diante de seus olhos. Junto com o fraco vapor de sua respiração, dissipavam-se também todas as esperanças. Pois não havia como curar um morto.

Nuramon agarrou a mão do colega, que ainda não estava totalmente fria. Ainda era possível sentir um pouco de calor. Certa vez sua mãe lhe dissera que existia um limiar; uma vez ultrapassado, não havia nada a fazer além de assistir a morte de um filho de albos. Ao observar aquele ferimento tão profundo, ele sabia que não era possível salvar Farodin.

O seu companheiro fizera o impossível para salvá-los. Nuramon devia sua vida a ele, e tinha de tentar tudo, assim como estava em dívida com Noroelle. Agora cabia a ele tentar o impossível. Se este era o fim e não havia mais nada a ganhar, então ao menos morreria tentando salvar Farodin.

Fechou os olhos e pensou mais uma vez em Noroelle. Ele viu seu rosto diante dele — e então iniciou o feitiço.

A dor veio imediatamente e avançou profundamente em seu corpo. Era como se cada veia dele se transformasse em um fio em brasa.

Nuramon ouviu seu próprio grito. Algo havia agarrado a sua garganta e ele precisava batalhar por cada respiração. Perderia seu fôlego para que Farodin pudesse recuperar o dele? Então algo segurou seu coração e apertou-o sem piedade. A dor o dominou. Queria soltar Farodin, mas não sentia o que estava fazendo. Era como se não tivesse mais corpo. Pensou em Noroelle. Por ela, queria segurar Farodin a qualquer preço e suportar esse tormento. Não sabia se ele mesmo ainda estava vivo, e também não sabia como Farodin estava. E sabia ainda menos quanto tempo havia se passado. O sofrimento preenchia todos os seus sentidos. Tudo o que lhe restava era um único pensamento: não soltar!

Nuramon de repente se sobressaltou. A dor fluiu de suas mãos. Ficou com tontura, e seus sentidos se confundiram. Ouviu uma voz dizer o seu nome. Ao levantar os olhos, viu uma sombra falar com ele. Demorou muito até reconhecer a voz de Mandred.

— Droga! Diga alguma coisa!

— Noroelle! — Sua voz soou estranha, como se viesse de uma grande distância.

— Vamos, não faça isso comigo! Fique acordado!

Nuramon viu-se de cócoras ao lado de Farodin. Ainda tocava o seu peito e enlaçava sua mão. Logo sentiu as batidas do coração do companheiro. A respiração dele retornara. Diante de sua boca, um hálito pálido cortava o ar gelado.

Nuramon tinha frio. Suas artérias pareciam ter virado gelo. Será que morreria ou a vida retornaria para dentro dele? Não sabia dizer.

Finalmente olhou Mandred nos olhos. O filho de humanos o observava, cheio de respeito.

— Você é um grande mestre da feitiçaria! Salvou a vida dele.

Mandred pôs a mão sobre seu ombro.

Nuramon soltou a mão de Farodin e deixou-se cair. Esgotado, olhava para o teto e observava o brilho mágico por trás do gelo. Só muito lentamente encontrava a calma interior.

De repente, Mandred percebeu o que acontecia.

— Você está ouvindo?

Nuramon escutava. Percebeu um ruído ao longe.

— O que é isso?

— Não sei. — O filho de humanos puxou a lança do crânio do devanthar. O cabo da arma estava destruído, mas ainda tinha o comprimento de um braço. — Vou checar.

Nuramon sabia que esse ainda não era o fim. Ainda precisava checar se Farodin estava realmente curado. Cansado, ergueu-se e examinou o amigo. Ele dormia calmamente, e o ferimento se fechara totalmente. Nuramon conseguia sentir que a força de Farodin crescia a cada respiração. Estava feito! Não quebrara a sua promessa!

Da entrada da caverna veio um grunhido agudo, que parecia não ter fim. Nuramon agarrou a espada, apavorado. Quando Mandred chegou perto, voltou a baixar a arma.

O filho de humanos parecia inquieto.

— Tem alguma coisa podre lá!

Nuramon se levantou. Ainda estava tonto.

— O que há?

— Venha, veja você mesmo!

Ele seguiu Mandred por alguns passos, e então olhou de volta para Farodin. Deixá-lo perto do devanthar morto era contra a vontade. Mas Mandred estava muito perturbado. Então acabou seguindo-o, apressadamente.

Ao chegar à saída da gruta, Nuramon não acreditou no que seus olhos viam. Havia uma espessa parede de gelo bloqueando o caminho para fora da caverna, e obstruindo a visão de fora. Do outro lado, uma luz cresceu aos poucos e depois diminuiu de novo.

— O que é isso, Nuramon? — perguntou Mandred.

— Não sei dizer.

— Tentei fazer um buraco no gelo com a lança. Mas parece que não dá. — O filho de humanos ergueu a lança e fincou a ponta com toda a força contra o gelo, mas ela apenas resvalou com um ruído. Mandred passou a palma da mão sobre a parede. — Nem um arranhão. — E encarou Nuramon, cheio de expectativa. — Talvez você possa usar as suas mãos e...

— O que eu faço é curar, Mandred. Nada mais que isso.

— Eu sei o que vi. Você buscou Farodin de volta da morte. Tente!

Nuramon abanou a cabeça, contrariado.

— Mas não agora. Preciso descansar. — O elfo sentia nitidamente o feitiço que agia sobre a parede de gelo. Seria vingança do devanthar? — Vamos voltar.

Mandred cedeu contra a vontade. Nuramon o seguiu, pensando na luta contra o devanthar. Tinham se saído bem; o filho de humanos honrara o seu povo e também os lobos e os elfos, os filhos dos albos. Mas não podiam ter vencido assim tão fácil. Ou será que se superaram tanto em sua ira que sua força se igualara à dos albos?

Uma vez de volta ao lugar da batalha, Nuramon encarou o devanthar morto. Mandred os observou.

— Nós derrotamos essa fera. E também vamos abrir o muro de gelo!

O filho de humanos estava enganado. Mas como podia estar tão certo disso? O devanthar era um inimigo dos albos. Para conhecer a medida correta do seu triunfo, deviam tomar os albos como parâmetro e se perguntar como um deles avaliaria a situação. Era justamente o que Nuramon tinha a fazer. Um albo só suporia uma coisa...

— Nós vamos congelar! — disse Mandred, arrancando Nuramon de seus pensamentos. O filho de humanos sentou-se com sua lança perto de Farodin. — Você não vai conseguir descansar aqui, Nuramon. Precisamos tentar passar por essa parede de gelo enquanto você ainda tem forças.

— Acalme-se, Mandred! Eu vou me recuperar, assim como Farodin. E nós não vamos congelar.

O filho de humanos fez uma cara preocupada.

— Isso também vale para humanos. — Sentou-se perto do guerreiro, soltou a bolsinha de Noroelle do cinto e abriu-a. — Aqui, pegue uma! — Estendeu as amoras para Mandred.

O jarl hesitou.

— Quer dividir comigo o que a sua amada deu a você?

Nuramon confirmou com a cabeça. As frutas tinham poderes mágicos. Se elas satisfaziam elfos e lhes davam uma sensação de bem-estar, em humanos fariam verdadeiros milagres.

— Nós lutamos lado a lado. Considere estas frutas um primeiro presente de Noroelle. Se você retornar conosco, ela o cobrirá de riquezas. Ela é muito generosa.

Cada um pegou uma amora. Melancólico, Mandred observava Vanna e o lobo morto.

— Há motivos para ver isso como uma vitória gloriosa?

Nuramon baixou os olhos.

— Nós sobrevivemos à luta contra um devanthar. Quem pode dizer isso de si mesmo?

O filho de humanos tinha uma expressão séria.

— Eu! Eu já lutei uma vez contra ele. E agora escapei dele mais uma vez. Não porque tenha sido tão fabuloso, mas porque ele queria assim. E agora, ao ver esse cadáver aí, não consigo acreditar que conseguimos o que só os albos já tinham feito.

Nuramon olhou para o devanthar.

— Eu entendo o que você quer dizer.

— Os albos! Para vocês eles são os pais e mães do seu povo, mas para nós eles são como deuses. Não os nossos deuses, mas dotados dos mesmos poderes que eles têm. Eles estão lado a lado: deuses e albos!

— Compreendo.

— Então me diga como conseguimos vencer essa fera!

Nuramon baixou o olhar.

— Talvez não tenhamos conseguido. Talvez ele esteja fazendo conosco o que já fez com você.

— Mas ele está aí deitado. Nós o abatemos!

— Mas pode ser que ele tenha conseguido exatamente o que queria. E o que vai acontecer se minhas forças não forem suficientes para abrir o muro de gelo? Nós vamos morrer aqui.

— Mas ele podia ter acabado conosco antes.

— Você tem razão, Mandred. Mas não se trata de você, pois ele podia tê-lo matado facilmente. Isso diz respeito a Vanna, a Farodin ou a mim. Um de nós precisa ser mantido preso aqui.

— Mas você me disse que as almas dos filhos de albos viajam de volta para suas campinas. Mesmo que morram aqui, vocês vão renascer.

Nuramon apontou para o teto.

— Veja essa luz. Este é um lugar mágico, que o devanthar não escolheu como campo de batalha por acaso. Pode ser que nossas almas nunca encontrem uma saída. Pode ser que fiquemos presos aqui eternamente.

— Mas Vanna não falou sobre um portal?

— Sim. Ela quis dizer que este lugar é semelhante ao círculo de pedras próximo à sua aldeia. Mas agora o portal daqui está fechado. E Vanna disse que não temos como abri-lo. Talvez o devanthar o tenha lacrado para sempre para nos manter presos aqui.

Mandred abanou a cabeça.

— Eu os trouxe a este lugar. Se eu não tivesse ido até o mundo de vocês, então...

— Não, Mandred. Nós não podemos evitar o nosso destino.

— Oh, Luth, como é que isso teve de acontecer na sua caverna? Por que você tece com os seus fios o tecido dos nossos cadáveres?

— Não diga isso! Nem mesmo para seres que eu não conheço. — Olhou então para Farodin. — Hoje não é a primeira vez que nós dois realizamos proezas impossíveis. Quem sabe realmente não conseguimos acabar com essa parede?

Mandred estendeu-lhe a mão.

— Amigos?

Nuramon ficou perplexo. Nunca na vida alguém quisera ser seu amigo. Segurou a mão de Mandred e também a de Farodin, que ainda dormia. Ambos sentiam frio. Doaria calor a eles.

— Segure a outra mão dele — pediu a Mandred.

O filho de humanos mostrou-se surpreso.

— Um feitiço?

— Sim.

Eles se sentaram, e Nuramon trocou o seu calor pelo frio dos colegas. E como o calor era produzido o tempo todo em seu corpo, cada vez menos frio dos companheiros chegava até ele, e logo o frio desapareceu do corpo de Mandred e de Farodin.

Após um tempo, o filho de humanos quebrou o silêncio.

— Diga-me, Nuramon, o que você acha? Quem estava na mira do devanthar?

— Eu não sei. Talvez o devanthar tivesse visões de coisas que um dia poderiam acontecer. Talvez Vanna se tornasse uma das grandes feiticeiras. E Farodin é um herói que já foi cantado em algumas epopeias. Quem sabe o que ele chegará a ser?

— É verdade que ele matou sete trolls?

Nuramon deu de ombros.

— Alguns dizem que foram até mais.

— Mais de sete! — Olhou para o colega que dormia, incrédulo.

— Ele não é do tipo que fica se gabando de suas façanhas. E porque é tão modesto, sempre viaja como enviado nas missões da rainha. — Nuramon o invejara por isso em silêncio e nunca havia entendido o porquê de isso aparentemente não significar nada para Noroelle.

— E qual motivo esse porco tinha para tentar matá-lo? — continuou Mandred.

— Quem sabe quais eram as suas razões? Mas agora vamos ficar em silêncio e respirar com calma. Ou então vamos acabar mesmo congelando.

— Tudo bem. Mas primeiro você ainda precisa me prometer uma coisa.

— O que seria?

— Trate de não contar para ninguém que fiquei de mãozinhas dadas com vocês.

Nuramon não gargalhou por pouco. Os humanos eram mesmo estranhos.

— Prometo.

— E eu prometo a você que sempre vai poder contar com Mandred — disse o filho de humanos solenemente.

Sua postura comoveu Nuramon.

— Obrigado, Mandred.

Outros elfos pouco teriam se importado com a amizade de um humano, mas para Nuramon ela significava muito. Ele pensou longamente e então disse:

— A partir de hoje, você é um amigo elfo, Mandred Aikhjarto.

O filho da feiticeira

Noroelle fechou os olhos. Um ano se passara desde a noite em que sonhou com o jogo de amor com Nuramon. Fora mais que um sonho. Durante as quatro últimas estações, ela carregara um bebê em seu ventre. Agora, era chegado o momento de dar à luz. Sentia isso de forma tão clara quanto a água em que estava flutuando e o toque das ninfas que estavam com ela.

Abriu os olhos. Era noite e o céu estava estrelado. Os elfos nasciam no luar, e ao luar um dia retornariam. Sentia a água fria tocar suas articulações. O feitiço da nascente penetrara nela, tocando também o filho ali dentro. Ela o sentia se mexer.

Uma das três ninfas apoiou a sua cabeça. Noroelle sentia seu peito subir e descer em respirações regulares. A segunda das ninfas cantou uma das canções de sua pátria distante, o mar. A terceira estava em silêncio ao lado dela, pronta para interpretar qualquer desejo que surgisse em seus olhos. Todas tinham vindo de Alvemer para ajudá-la no parto. Eram íntimas da feiticeira do mar, cujo nome nenhum elfo conhecia. Suas peles nuas brilhavam como se estivessem cobertas de minúsculos diamantes. O olhar de Noroelle vagueou até a margem e então de volta aos campos, onde as asas de incontáveis fadas das campinas brilhavam à luz da lua.

Na encosta estavam Obilee, a rainha e algumas elfas da corte. A jovem Obilee ria de felicidade. No rosto de Emerelle, contudo, não havia qualquer emoção. Ambos os rostos eram como um espelho do ano que se passara.

Obilee contara-lhe antigas histórias de elfos que, após a sua morte, visitavam suas amadas como espíritos para gerar um filho com elas. A rainha, porém, manifestou sua dúvida e mostrou-se demasiadamente fria.

Noroelle sentia a criança se movimentar no seu ventre. O conflito com a rainha ocupava bem menos os seus pensamentos que uma dúvida: se poderia ser uma boa mãe para seu filho. Ela conhecia as histórias contadas por Obilee em longas noites. E ela sabia qual parte a amiga sempre lhe omitira: a criança que era concebida carregava a alma do amado. Esse pensamento amedrontava Noroelle, pois diziam que Nuramon teria concebido a si próprio. Ele seria seu próprio pai e ela seria a mãe de seu amado.

Perguntava-se assustada se conseguiria ser uma mãe para Nuramon. Mas agora, que estava ali deitada, ela sabia a resposta. Sim, ela conseguiria! Ela manteria o pai na lembrança, como ele fora. E a essa criança, ela iria...

A hora chegara! Sua mãe lhe contara tanto sobre o parto nos tempos de outrora... Mas nada teria sido capaz de prepará-la para o que sentia agora. Como se um poderoso feitiço tivesse sido pronunciado, a criança se mexia. Noroelle sentia claramente como seu próprio corpo mudava. Ela crescia onde a criança queria ir, e se contraía no ponto de onde ela vinha. Era uma transformação constante. Ela sentia seu corpo absorver a magia da água da nascente como na dança das marés, para fazer tais mudanças e abrir caminho para o bebê. Sentia nitidamente como ele empurrava, querendo finalmente chegar a este mundo.

Mesmo o tempo parecia se esticar agora. O luar sobre a água, a canção das ninfas, a criança, até cada detalhe mais insignificante — tudo isso permaneceria para sempre na memória de Noroelle. Ela respirava calmamente; fechou os olhos e deixou que acontecesse o que tinha de acontecer.

De repente sentiu algo deixar o seu corpo, e uma onda de novas sensações chegar. Todo o seu ventre vibrava e se transformava uma última vez. Então ela ouviu o grito do recém-nascido. Abriu os olhos, encantada.

A ninfa cantora segurava o bebê de forma que sua cabeça ficasse logo acima da água. Era tão pequeno e tão frágil! E chorava a plenos pulmões.

A ninfa tocou o cordão umbilical e ficou visivelmente surpresa quando ele caiu sozinho. Noroelle sabia que para outros filhos de albos era necessária uma faca afiada para separar definitivamente a ligação com a mãe.

— Um menino! — disse a ninfa, baixinho. — É um... menino magnífico.

As outras ninfas empurraram Noroelle até a margem e a ergueram suavemente da água. Ela sentou-se sobre a pedra plana e olhou para o pequeno ser que a cantora ainda segurava na água.

Alguém pôs a mão sobre seu ombro. Ela olhou para cima e viu Obilee ao seu lado. Segurou a mão da confidente. Então levantou-se e olhou para baixo, para si mesma. Um corpo intacto. E tudo o que ouvira dizer sobre o nascimento de outros filhos de albos! Que durava horas ou até dias de puro cansaço. E que dores horríveis cobriam esse acontecimento maravilhoso como uma sombra. Nada em Noroelle dizia que ela havia acabado de ter um filho. Só por dentro sentia-se enfraquecida e vazia. Seu corpo sentia falta da criança.

As senhoras da corte se aproximaram, secaram Noroelle com toalhas macias como pétalas e ajudaram-na a vestir seu traje branco. Obilee estendeu-lhe o tecido em que embrulharia a criança.

Cheia de expectativa, Noroelle observava a ninfa com o recém-nascido. Finalmente ela veio para perto e estendeu o menino a Noroelle. A pele do bebê era totalmente lisa e a água deslizava por ela.

Noroelle pegou seu filho nos braços e embrulhou-o cuidadosamente no pano. Olhava para ele, curiosa. Tinha os seus olhos azuis e agora que estava com a mãe não chorava mais. Os poucos cabelos que ela secava com o tecido eram castanhos como os de Nuramon. Mas sua mãe lhe contara que seus cabelos também eram assim quando nasceu e só se tornaram mais escuros com o passar dos anos. A criança se parecia demais com ela. Somente as orelhas eram nitidamente diferentes. Eram de fato um pouco alongadas, mas nada pontudas. Mas isso também ainda podia mudar.

A rainha colocou-se ao lado de Noroelle.

— Mostre-me a criança para que possamos descobrir se ela carrega a alma de um elfo conhecido.

Noroelle estendeu o menino para a rainha.

— Aqui está o meu filho.

Emerelle esticou a mão com a intenção de tocar a testa da criança. Mas de repente pulou para trás. Havia horror estampado em seu rosto.

— Ele não é filho de Nuramon. Você se enganou, Noroelle. Ele sequer é um elfo.

O recém-nascido recomeçou a chorar.

Assustada, Noroelle afastou-se da rainha e apertou o filho contra o peito. Tentava acalmar a criança.

— Veja as orelhas! — disse Emerelle.

Estava certo, as orelhas eram redondas demais para um elfo. Mas talvez elas ainda assumissem a forma comum. Mas o que mais a inquietava era o fato de Emerelle parecer não ter visto Nuramon na criança.

— Tem certeza de que não é a alma de Nuramon a que habita o meu filho?

— O bebê é muito parecido com você, mas não é filho de um pai elfo.

Noroelle balançou a cabeça em negativa, decidida. A rainha devia estar enganada.

— Não! Não pode ser! É impossível. Foi Nuramon quem me visitou naquela noite.

— É como estou dizendo. Escute-me bem! — Emerelle apontou o dedo para ela. Nunca se dirigira a alguém com um gesto ameaçador como esse. — Daqui a três dias você trará o seu filho diante do meu trono! Lá vou decidir sobre ele e também sobre você. — Com essas palavras a rainha se voltou e deixou a margem do lago acompanhada por seu séquito.

Noroelle quis recorrer às ninfas. Mas elas haviam desaparecido. Olhou para o campo, do outro lado do lago. As pequenas fadas das campinas também tinham ido embora. Só Obilee permanecera com ela.

A confidente cobriu-a com um casaco.

— Não ligue para o que os outros dizem. Você ganhou um filho lindo.

Noroelle lembrou das palavras da rainha e sentiu tontura. Obilee a amparou.

— Venha, deixe-me guiá-la.

Juntas, puseram-se a caminho.

Este deveria ter sido o dia mais bonito da sua vida. E agora tudo estava destruído. A rainha deixou-a com medo. O que ela queria dizer com isso, que decidiria sobre o menino e sobre ela? Isso soava como uma sentença. Será que Emerelle podia julgá-la sem saber o que aconteceu naquela noite, um ano atrás? Quem poderia ter gerado nela essa criança senão Nuramon? Será que outro filho de albos a havia visitado, entorpecido e violado durante o sono? Noroelle olhou o bebê nos olhos, sem querer pensar nisso. Mesmo com suas orelhas disformes, ele era um belo menino. A rainha devia estar enganada.

Pela primeira vez na vida, Noroelle desconfiava de sua soberana. Emerelle estava escondendo alguma coisa. Vira isso no seu rosto. Por um curto momento, reconheceu nele o temor.

— Emerelle vai tirar a criança de você? — perguntou Obilee de súbito.

Noroelle deteve-se, horrorizada.

— O quê?

— Ela me deixou com medo. Você acha que ela está dizendo a verdade?

Noroelle acariciou as bochechas do filho.

— Olhe-o você! Você vê alguma coisa de ruim nos olhos deste bebê?

Obilee sorriu.

— Não. Ele é lindo, e muito parecido com você.

— Eu vou seguir tudo o que a rainha disser. Só não vou permitir uma coisa: que qualquer mal atinja esta criança.

Obilee acenou positivamente com a cabeça.

— Mas como é que ele se chama?

— Só posso dar um nome a ele. — Beijou o bebê docemente. — Nuramon! — sussurrou ela.

O vale abandonado

Noroelle atravessou a floresta com o bebê nos braços. Era noite, e um vento suave soprava entre as árvores. O filho apertava um de seus dedos. Estava quieto, como se sentisse a presença dos guerreiros que estavam próximos e os procuravam.

Ali! Um guerreiro elfo jovem e ruivo veio diretamente até ela. Vestia um longo traje de malha de ferro. O vento agitava o seu casaco cinza de capuz. O combatente olhou exatamente em sua direção. Tinha belos olhos verdes. Franziu a testa, confuso. Talvez sentisse alguma coisa, mas Noroelle tinha certeza de que ele não conseguiria enxergar através do seu feitiço de invisibilidade. Ele finalmente continuou andando, mas depois de poucos passos virou-se abruptamente mais uma vez. Agora estava tão perto que, se estendesse um braço, quase conseguiria tocá-la. Mas ele não a viu. Murmurou alguma coisa e então prosseguiu.

Para Noroelle foi fácil esquivar-se dos guerreiros armados. Ela passava entre as suas filas sem ser vista. Eles podiam ser bons guardas e descobridores de rastros, mas feiticeiros eles não eram. Então foi fácil enganá-los.

Quando encontrou o comandante do grupo, ficou imóvel e o encarou. Como os outros, ele vestia um casaco cinza de capuz que escondia o seu rosto, mas que deixava à vista a armadura brilhante.

— Você tem certeza de que entendeu a rainha direito? — perguntou o guerreiro ruivo. — Eu não consigo acreditar.

O comandante ficou ali parado, aparentemente sem reação.

— Se você a tivesse visto enfurecida como estava, não faria essa pergunta. — A voz soava familiar a ela.

— Mas por que ela nos mandou? Noroelle é uma exímia feiticeira, ninguém chega aos seus pés. E entre nós não há ninguém capaz de descobri-la aqui. Devia ter enviado um feiticeiro conosco!

— Porque a rainha não contava que Noroelle fosse se opor ao seu desejo. E isso sem saber qual é a nossa missão.

— Eu não sei se conseguirei cumprir essa missão.

— Devia ter pensado nisso antes de ter feito o juramento.

— Mas... Matar uma criança!

Noroelle se afastou dos guerreiros. Ela não podia acreditar no que acabara de ouvir. Será que tinha se enganado quanto a Emerelle por todos esses anos? Ela nunca se atrevera a pensar que a rainha mandaria seus guerreiros matar uma criança inofensiva. Uma ordem de prisão era o máximo com que havia contado. O que teria acontecido para que Emerelle desse uma ordem como essa? Será que ela fora sempre assim e Noroelle é que não tinha percebido?

A rainha não só tinha expedido essa ordem inédita de assassinato, como também havia perdido a confiança em Noroelle. Ela podia ter esperado até que a feiticeira se apresentasse com seu filho na sala do trono. Foi assim que exigira. E Noroelle o teria cumprido se a soberana não houvesse mandado os guerreiros até sua casa.

Noroelle só não entendia uma coisa: por que ela enviara somente espadachins? A resposta do comandante não bastava. Pois se Emerelle não imaginava que Noroelle se oporia ao seu desejo, por que então enviara seus guerreiros? Havia alguma coisa por trás disso. O que quer que fosse, agora Noroelle sabia o que tinha de fazer.

Ela jamais entregaria seu filho à rainha e seus guardas. Colocaria o bebê em segurança. Só havia um lugar onde Emerelle não poderia encontrar a criança: o mundo dos homens.

Noroelle deixou a floresta e percorreu lentamente as amplas campinas. Pensou em Farodin e Nuramon. Há um ano, quando ambos partiram para caçar uma fera no mundo dos humanos, sua vida não era mais a mesma. Um lobo do grupo veio ferido até a corte da rainha, mensageiro silencioso de um destino terrível. Pouco depois os cavalos dos seus amados também retornaram.

Na ocasião, Noroelle teve de lembrar de seu sonho. Os corpos de seus amados nunca foram encontrados. Todos os que buscaram por eles relataram que a aldeia do filho de humanos Mandred ficara incólume. Se não houvesse sonhado com Nuramon e tido um filho com ele, não acreditaria que estavam mortos.

Noroelle atravessou as terras durante toda a noite, e não foi vista por ninguém. Quando o sol da manhã se ergueu entre as montanhas, chegou a um vale solitário. Carregava o filho num tecido dobrado e cruzado junto ao corpo. Ele permaneceu calmo todo o tempo e até dormiu um pouco.

— Você é um bom menino — disse baixinho, acariciando sua cabeça.

Então sentou-se na grama e amamentou o bebê. Quando estava satisfeito, deitou-o ao seu lado e o observou. Seria uma despedida dolorosa. Mas seria a única forma de salvar o seu filho.

Noroelle levantou-se. O Outro Mundo! Ela cruzaria as fronteiras. Sabia muito sobre as trilhas dos albos, que atravessavam os três mundos e os ligavam uns aos outros, mas nunca pusera em prática esse conhecimento. Os portais fixos, como aquele que seus amados haviam atravessado, não eram um caminho que ela podia seguir. Lá Emerelle certamente já colocara guardas e também seria fácil demais seguir o caminho que ela tomasse, caso escolhesse um portal como esse para a sua fuga. Em lugares de grande poder, como no círculo de pedras de Atta Aikhjarto, cruzavam-se até sete caminhos invisíveis, que entrelaçavam todos os mundos com seus elos mágicos. Ao atravessar um lugar de grande magia como esse, chegava-se sempre ao mesmo lugar. Mas, quanto menos trilhas albas se cruzavam, mais inconstante era o portal para o Outro Mundo. Quando alguém ousava atravessar por pequenas estrelas albas como essas, não era possível dizer em que lugar do mundo dos humanos iria parar. E aqueles que não tivessem grandes poderes mágicos podiam até se tornar vítimas do tempo. Noroelle sabia que precisava ser cautelosa para que isso também não acontecesse com ela. Se cometesse um erro ao dar um simples passo através de um portal, cem anos poderiam passar instantaneamente.

Além disso, precisava se certificar de seguir uma trilha que levasse até o mundo dos homens. O Mundo Partido não era o seu destino, pois não era nada mais que as ruínas de um mundo: restos de campos de batalha nos quais os albos lutaram contra seus inimigos. Esse lugar desconsolado entre a Terra dos Albos e o Outro Mundo era formado só por duas ilhas desertas cercadas pelo vazio. Tais ilhas hoje serviam como locais de exílio, ou de casa para ermitões e solitários. Não levaria seu filho para uma prisão como essa. Por isso viera até este vale.

Noroelle sentiu uma estrela alba onde duas trilhas se cruzavam. Fechou os olhos e concentrou-se em reunir forças. Mesmo que Emerelle conseguisse encontrar seu rastro até ali, seria impossível encontrar sua pista até o Outro Mundo, pensou Noroelle. Ela poderia atravessar por esta estrela uma centena de vezes, e em cada uma delas chegaria a um lugar diferente no mundo dos humanos, porque aqui a ligação entre os dois mundos era fraca. O Carvalho dos Faunos contara-lhe que a ligação era quebrada a cada batida de coração, para na próxima fazer conexão com um lugar diferente. Na sua opinião, essa situação mostrava que a ligação entre o mundo dos homens e a Terra dos Albos foi certa vez tão abalada que ambos os mundos quase chegaram a se separar.

Noroelle olhou para o sol. Ele lhe daria força. Não seria a magia da água, a magia do seu lago, que a ajudaria a abrir o portão, mas sim a da luz. Ela pensou na luz que penetrava até o fundo de seu lago. Pensou no feitiço e então a mudança iniciou o seu curso. Agora não havia mais volta.

O sol encolheu e encolheu. Noroelle olhou em volta. Tudo mudara. As cores tornaram-se mais opacas, tudo parecia áspero e desfocado. As árvores desvaneceram e foram substituídas por troncos novos e sombrios. A primavera tornou-se inverno e os pastos de outono, campos nevados. As montanhas regrediram para colinas suaves. Logo qualquer semelhança havia desaparecido.

Então era esse o Outro Mundo!

Era um lugar sinistro. Noroelle se perguntava o que Nuramon sentira ao pisar nesses campos pela primeira vez. Certamente ficara tão admirado como ela estava agora.

De fato era inverno, mas a magia de Noroelle dava-lhe forças. Ela podia andar descalça sobre a neve sem sentir frio. Mas sem seu calor, aqui seu filho morreria congelado rapidamente. Então começou a procurar por humanos.

Ao longo do caminho, não viu sequer um único bicho. O inverno aqui parecia não permitir nenhuma forma de vida. Vagueou por muito tempo pelo deserto nevado até encontrar o rastro de uma lebre. A visão a acalmou. Continuou seu caminho. Pois, onde havia vida, havia esperança para seu filho.

Procurou por humanos durante muito tempo. Finalmente viu uma fina coluna de fumaça subir por trás do cume de uma colina. Ela seguiu esse sinal e encontrou uma casa que não podia ser mais simples. Pelo menos era o que parecia. Precisava confessar que não tinha experiência com casas humanas. A construção era pequena, feita de madeira. Suas vigas haviam entortado e por isso o telhado estava ondulado.

Noroelle aproximou-se lentamente da cabana. Temia a cada passo que um humano de repente abrisse a porta e saísse dela. Ela não sabia se o feitiço que ainda a tornava invisível também enganaria olhos humanos. Precisava estar preparada para tudo.

Ao chegar perto da porta, prestou atenção e ouviu móveis serem movidos sobre o chão de madeira. Uma voz límpida cantava alegremente. A canção lhe parecia estranha, mas gostava do som.

Noroelle beijou o filho e sussurrou baixinho:

— Nuramon... Espero estar fazendo o certo. É a única possibilidade. Tenha uma boa vida, meu filho.

Ela tirou o bebê da invisibilidade e colocou-o diante da porta. Ele continuou em silêncio e fitava-a fixamente com seus grandes olhos. Só quando Noroelle se voltou e deu os primeiros passos para longe, ele começou a chorar. Os olhos dela encheram-se de lágrimas. Mas precisava ir! Era para o bem dele.

Noroelle escondeu-se atrás de uma árvore próxima. O choro da criança era de cortar o coração! Por um momento ela cogitou apanhá-lo e permanecer com ele neste mundo para sempre. Mas a rainha a seguiria. Noroelle sabia que precisaria usar sua mágica se quisesse vencer no mundo dos humanos. Mas cada feitiço fazia as trilhas albas oscilarem. E logo ela atrairia a atenção dos capangas da rainha para si. Seu filho, em contrapartida, ainda era muito pequeno para usar os poderes que Noroelle sentia nele. E, como no mundo dos humanos não haveria nenhum mestre para instruí-lo, o seu dom aparentemente jamais despertaria. Então, ele permaneceria livre da fúria da rainha.

De seu esconderijo, Noroelle viu quando a porta da casa se abriu e alguém veio para fora. Era uma mulher. Curiosa e ao mesmo tempo aflita, a elfa observou aquela que poderia se tornar a nova mãe do pequeno Nuramon. A mulher de fato vestia roupas grossas, mas dava a impressão de, mesmo nua, ter quadris e ombros muito largos. Noroelle não pôde evitar pensar em Mandred. Aparentemente, esse porte robusto era característico dos humanos.

A filha de humanos fez uma cara de surpresa e olhou em volta, desconfiada. Certamente se perguntava quem teria sido capaz de deixar seu filho diante da porta e desaparecer sem deixar rastro. Curvou-se hesitante sobre o bebê de Noroelle. O rosto da mulher parecia duro. Tinha um nariz de batata e olhos pequenos. Mas, ao se inclinar sobre o bebê, sorriu, exibindo o calor de seu coração refletido no seu semblante. A filha de humanos consolou o bebê numa língua que Noroelle não dominava. Mas as palavras soavam tão amáveis que acalmaram a criança. A mulher procurou ao seu redor mais uma vez, e então levou o menino para dentro da casa.

Mal a porta se fechou, Noroelle deslizou de volta até a casa e espreitou pela janela. Queria se sentir segura de não ter se enganado a respeito da mulher, mesmo que soubesse que não poderia permanecer o suficiente para ter certeza absoluta.

Noroelle ouviu a mulher falar com nítida alegria.

Também havia um homem, que parecia menos contente. Sua voz estava repleta de dúvidas. Mas, depois de um tempo, ele pareceu mudar de opinião. Ainda que as palavras dos humanos parecessem grosseiras aos ouvidos de Noroelle, ela sentia que seu filho ali estava seguro. Agora, ela só precisaria cuidar que a rainha não encontrasse seu bebê.

Ela retornou para a proteção da árvore. Na verdade, havia planejado retornar ao lugar em que chegou ao Outro Mundo. Mas agora mudara de ideia. Ela queria dificultar a descoberta de seu caminho o quanto fosse possível. Durante um dia e uma noite, ela se distanciaria o máximo possível dessa cabana torta, e só então atravessaria para a Terra dos Albos com a ajuda de seu feitiço do sol. Uma vez nas trilhas albas, ela tomaria o caminho mais curto até a corte para se apresentar à soberana.

A sentença da rainha

Os guerreiros encontraram Noroelle junto ao Carvalho dos Faunos. Ela entregou-se a eles sem resistir, mas também sem revelar onde a criança se encontrava.

Os espadachins a conduziram ao castelo da rainha. À frente, ia o comandante; chamava-se Dijelon, um guerreiro tão leal que estaria pronto para renunciar a si mesmo a qualquer hora. Tinha ombros excepcionalmente largos para um elfo, que nem o longo traje azul nem os cabelos negros conseguiam disfarçar. Quando o portão da sala do trono abriu-se diante deles, Dijelon deteve-se. Mestre Alvias estava à sua frente. O velho não dignou-se a olhar para Noroelle.

— Siga-me — disse ele a Dijelon. — Ao restante de vocês peço que esperem aqui.

A conduta de Alvias não surpreendeu Noroelle. Tratavam-na abertamente como uma inimiga. Então permaneceu em pé sob o arco do portão e lançou um olhar para o salão. Quase todos os membros da corte estavam ali reunidos. Todos queriam presenciar a chegada da feiticeira decadente. Até o nascimento do filho, sua boa reputação crescera continuamente, mas num só golpe tudo estava acabado. Só as árvores não se haviam impressionado com a cólera da rainha. O Carvalho dos Faunos dera-lhe a sensação de que tudo acontecera rápido demais para que ela pudesse ponderar adequadamente sobre isso.

Noroelle olhou para as paredes. A água retumbava em cascatas espumantes. Evidentemente, a rainha queria assegurar que Noroelle soubesse a força que a esperava na sala do trono. Mas isso sequer era necessário. Noroelle sabia muito bem que ninguém na Terra dos Albos podia se comparar à soberana.

— Nós a encontramos no Carvalho dos Faunos. — Ela ouviu o guerreiro dizer. — Não quis nos dizer onde está a criança.

A água nas paredes secou e um silêncio terrível recaiu sobre a sala.

— Então Noroelle, a feiticeira, retorna.

A voz da rainha mantinha-se baixa, mas atravessava todo o salão até ela.

— E ela não faz ideia do quão grande é o mal que nos trouxe. Diga-me apenas um motivo para que eu ainda permita a sua entrada na minha sala do trono, Noroelle!

— Para que você, com sua sentença, volte a me banir dela.

— Então você compreende que fez algo abominável?

— Sim. Eu me opus a você. E isso é algo que ninguém sob a sua proteção deve fazer. Não estou aqui somente para receber uma sentença, mas também para fazer uma acusação.

Um murmúrio atravessou o salão. Ninguém na Terra dos Albos desafiara a rainha em sua corte assim, tão abertamente. Mas Noroelle não estava disposta a se calar e omitir o que Emerelle quisera fazer com seu filho. Ela estava surpresa que a rainha estivesse realizando esse encontro assim, publicamente. Tudo seria revelado dessa maneira.

— Então ponha-se diante do trono da Terra dos Albos, se você ousa.

Noroelle hesitou, mas atravessou o portão e foi ao encontro da rainha. Desta vez, os olhares de todos pelos quais passava não importavam para ela. Curvou-se diante da rainha e olhou rapidamente para o lado. Perto de mestre Alvias estava Obilee. Sua amiga tinha uma expressão desesperada, parecia à beira das lágrimas.

— Antes de me decidir sobre você, ouvirei o que tem a dizer — disse a rainha, com toda a sua frieza. — Você diz que deseja acusar alguém. De quem se trata?

Obviamente de Emerelle! Mas Noroelle não queria se atrever a atacar diretamente a rainha diante de toda a corte.

— Eu acuso Dijelon — disse ela, em vez disso. — Pois há três dias ele esteve em minha casa para matar o meu filho.

Noroelle viu o guerreiro ficar paralisado. Ela sabia que ele agira obedecendo ordens da rainha e estava ansiosa para saber até que ponto ia a sua lealdade.

A rainha olhou rapidamente para Dijelon e então novamente para Noroelle, como se quisesse pura e simplesmente verificar que o guerreiro ainda estava presente.

— E ele conseguiu?

— Não.

— E, em sua opinião, o que devo fazer, Noroelle? Nesse caso, aconselhe-me.

— Não quero nenhuma compensação e também não quero ver Dijelon punido. Só quero saber por que ele queria acabar com a vida de meu filho.

— Mas agora, Noroelle, a lealdade de Dijelon o proíbe de falar, então vou responder em seu lugar: foi uma ordem minha. — Um cochicho começou entre os membros da corte. — Mas penso que essa resposta não será suficiente para você, não é verdade? Você está se perguntando como eu, rainha de todos vocês, pude ordenar o assassinato de um filho de albos.

— É isso mesmo.

— E se ele não fosse um filho de albos, mas...

Noroelle interrompeu a rainha.

— Ele é meu filho, filho de uma elfa! E por isso ele descende de albos.

Os presentes na sala estavam indignados. O guerreiro Pelveric gritou:

— Como você ousa?

Todos concordaram, mas Emerelle permanecia calma. Ergueu a mão e o silêncio retornou.

—Noroelle, se você é água, então o pai dessa criança é fogo.

Noroelle percebeu ao que a rainha se referia. E, de repente, ficou com medo.

— Por favor, diga quem é o pai dessa criança. Um humano, por acaso? — Lembrou-se então das orelhas arredondadas de seu filho. — Não, já houve algumas vezes relações entre homens e elfos. Não, Noroelle. — Ela se ergueu. — Nada mais é como já foi um dia. Naquela noite, quando o filho de Noroelle foi concebido, iniciou-se algo que agora precisamos terminar com toda a força. Por tantos anos vivemos em segurança, mesmo quando foi necessário lutar contra trolls ou dragões. Lembro-me dos tempos em que o mundo que há entre o nosso e o dos humanos ainda florescia. Conheço a mais mortal de todas as ameaças. Nunca vou me esquecer do que os albos me deixaram ver quando estavam partindo: eu fui testemunha da queda do Mundo Partido. Vi a última batalha contra os inimigos dos nossos semelhantes: os devanthares!

Noroelle ficou paralisada. Nunca o nome dos velhos inimigos fora pronunciado em voz alta nesta sala.

— O ser que os seus amados tiveram de caçar era um devanthar — disse Emerelle. — Quando o lobo da Caçada dos Elfos retornou, isso ficou claro para mim, pois na pobre criatura ferida ainda estava impregnado o cheiro daquele mal que já deveria ter sido vencido há muito tempo!

— Então um devanthar matou Farodin e Nuramon?

— Eu queria saber responder. Mas uma coisa é certa: ele venceu, pois veio até você naquela noite e gerou o seu filho.

Era como se as palavras da rainha tivessem anestesiado Noroelle. Era impossível! Ela sonhara com Nuramon… Agora diziam que aquela visão havia sido na verdade a carranca de um demônio? Olhou em volta de si e percebeu o horror e a aversão dos presentes. Os guerreiros atrás dela recuaram. Até Obilee empalideceu.

A rainha continuou.

— Quando vi a criança, fui acometida por uma obscura noção de quem era o seu pai. — Apontou para a tigela mágica. — E quando, tomada pela dúvida, olhei dentro da água, a ilusão do devanthar revelou-se para mim. Naquela ocasião ele infiltrou-se no coração da Terra dos Albos sem que percebêssemos.

A agitação no salão crescia. Um tio de Nuramon gritou:

— E se esse demônio ainda estiver praticando o mal por aqui?

A rainha fez um gesto, tentando acalmar a todos.

— A pergunta é de direito, Elemon. Mas eu lhe asseguro que ele esteve aqui somente naquela noite e que depois retornou ao Outro Mundo.

— Mas ele poderia voltar — retrucou Elemon.

— Para ele, estava claro que eu o reconheceria se ficasse muito tempo na Terra dos Albos. Agora que sei sobre ele, verei-o assim que tentar novamente penetrar neste mundo. Não, meus filhos dos albos, o demônio plantou a sua semente. Com isso, o seu trabalho foi feito.

— De onde ele veio? — perguntou mestre Alvias, que em outros casos raramente tomava a palavra. — Não dizem que todos os devanthares foram eliminados pelos albos?

— Esse deve ter sobrevivido a todas as batalhas.

— O que você fez conosco! — gritou Pelveric, acusando Noroelle. — Como você foi capaz de se deixar seduzir por esse demônio?

A rainha pôs em palavras o que Noroelle estava pensando.

— Porque o amor dela foi maior que a razão.

— O que posso fazer? — perguntou Noroelle em voz baixa. — Se assim pedir, procurarei o devanthar e lutarei contra ele.

— Não, Noroelle, isso não é trabalho seu. Só me diga onde está a criança!

Noroelle encarou o chão. Sentiu que não era correto trair o bebê. Não vira nada de demoníaco no recém-nascido. Além disso, ela sequer conseguiria encontrar o caminho de volta até o seu filho.

— Eu não sei onde ele está. Levei-o até o Outro Mundo. Não gostaria de dizer mais nada.

— Mas é uma criança-demônio, filha de um devanthar! Aquele ser que possivelmente aniquilou os seus amados.

— Posso ter me enganado no sonho, mas jamais vi algo mais evidente que a inocência dessa criança. Não vou permitir que nada de ruim aconteça a ela.

— Por qual portal você adentrou o Outro Mundo?

— Por um lugar onde duas trilhas albas se cruzam. — Noroelle sabia que havia muitos lugares assim na Terra dos Albos.

— Diga-me onde fica essa estrela alba!

— Só direi isso se você me jurar por todos os albos que meu filho não corre nenhum risco.

A rainha calou-se longamente e encarou Noroelle.

— Não posso jurar isso. Precisamos matar a criança. Caso contrário, grandes desgraças recairão sobre nós. Esse bebê um dia aprenderá a arte da feitiçaria. Ele é perigoso demais para o deixarmos viver. Você é mãe e certamente deve amá-lo, mesmo que seja um demônio. Mas pense no preço que a Terra dos Albos terá de pagar pelo seu amor, caso você se cale.

Noroelle hesitou.

— Se meu filho perder a vida, sua alma então renascerá?

— Essa é uma pergunta cuja resposta eu desconheço. A criança não é nem devanthar nem elfo. Pense em fogo e em água! Pode ser que sua alma se perca entre os dois. Mas também pode ser que, ao morrer, a alma do seu filho se divida e o filho de albos e o devanthar sejam separados. Só assim o filho de albos renasceria.

Noroelle estava desesperada. Um devanthar! Deveria estar com asco, mas não conseguia. Não era capaz de ver o seu filho como um demônio. Ela o concebera com amor. Poderia ser ruim? Não, as mães sabem sobre a alma de seus filhos. E ela não vira qualquer maldade em seu bebê. Mas não havia nenhuma outra prova disso além da sua palavra — todo o resto falava contra ela. Ela sabia que a sentença da rainha poderia lhe custar a vida. Tinha, porém, a certeza de renascer. E por isso disse:

— Se essa vida é a única que o meu filho poderá ter, não posso entregá-lo à morte.

— Mas às vezes é necessário sacrificar o que amamos.

— Posso sacrificar a minha própria vida ou a minha própria alma. Mas não posso decidir sobre a vida ou a alma de outra pessoa.

— Talvez você já tenha feito isso uma vez. Você se lembra das suas palavras? “No que você contar com eles, eles o farão por mim.” Você não era a amada de Farodin e Nuramon? Pode ser que o devanthar tenha matado suas almas. Talvez você já tenha destruído uma vez aquilo que amava.

Noroelle ficou furiosa.

— Você é Emerelle, a rainha! E eu agradeço a você que tenha desmascarado o meu visitante naquela noite, que foi uma farsa. Isso me devolve as esperanças de que Nuramon e Farodin ainda estejam vivos. Não há certezas sobre o destino dos meus amados. Mas, mesmo que eu os tenha enviado em direção à ruína, isso aconteceu porque eu não sabia do perigo real. E como eu poderia saber o que nem a rainha sabia? Mas, se eu traísse meu filho agora, então estaria conscientemente pondo o peso da culpa sobre os meus ombros.

Emerelle pareceu não se impressionar.

— É a sua última palavra? — foi só o que perguntou.

— Sim, é a minha última palavra.

— Você levou a criança sozinha? Alguém a ajudou? — disse olhando para Obilee, que tremia.

— Não. Obilee só sabia que eu queria manter meu filho longe de qualquer sofrimento.

A rainha dirigiu-se a Dijelon.

— Obilee o atrapalhou de alguma forma, ou mentiu?

— Não, ela estava com medo demais para isso — respondeu o guerreiro, encarando Noroelle com seus frios olhos cinzentos.

A rainha voltou-se para Noroelle.

— Então ouça a minha sentença.

Ela levantou os braços, e de repente a água voltou a fluir da nascente.

— Você, Noroelle, assumiu uma grave culpa. Mesmo sendo uma feiticeira poderosa, não conseguiu distinguir entre o seu amado e um devanthar. Quando a criança-demônio crescia em você, não foi capaz de reconhecer a sua verdadeira natureza. Seu amor pelo filho é tão grande que sacrificaria até os povos da Terra dos Albos por ele. E mesmo diante da verdade, você coloca a vida de seu filho acima da vida de todos. Embora como elfa eu a entenda, como rainha não posso aceitar a sua decisão. Você traiu a Terra dos Albos e me obriga a puni-la. Você não deve sofrer a morte com esperança de renascimento, mas o exílio. Mas não deve ser levada a terras distantes ou ao Outro Mundo. Sua punição é o exílio eterno em uma ilha do Mundo Partido. O portal para esse lugar não existirá na Terra dos Albos, e ninguém poderá encontrar o caminho até você.

Um medo gelado se apoderou do coração de Noroelle. Essa era a pior punição que alguém poderia dar a um filho de albos. Ela voltou-se para a corte, mas nos rostos dos presentes encontrou somente aversão e ira. Então pensou em seu filho e a lembrança do seu sorriso lhe deu forças para percorrer até o fim o caminho que o destino lhe impusera.

— Você viverá eternamente nesse lugar. Caso procure a morte, não poderá ter esperanças de renascer — proclamou Emerelle com sua voz sem emoção —, pois sua alma também não poderá deixar o local do exílio.

Noroelle sabia o que isso significava. Ela jamais partiria para o luar. Em um lugar como aquele, um filho de albos jamais encontraria o seu destino.

— Você cumprirá a sua pena? — perguntou Emerelle.

— Sim, cumprirei.

— Você tem direito a um último desejo — disse a rainha.

Noroelle tinha muitos desejos, mas não podia expressar nenhum deles. Ela queria que nada disso tivesse acontecido. Queria que seus amados estivessem aqui e pudessem salvá-la, fugindo com ela para um lugar onde ninguém os encontraria. Mas eram somente sonhos.

Noroelle olhou para Obilee. Ela ainda era tão jovem. Certamente o fato de ter sido sua confidente a prejudicaria.

— Só quero uma coisa de você — disse Noroelle, por fim. — Não veja em Obilee a minha desonra. Ela não tem culpa, e tem um grande futuro diante de si. Por favor, aceite-a em seu séquito. Deixe-a representar Alvemer. Com a certeza de que esse desejo se realizará, partirei tranquila para o infinito.

A expressão de Emerelle mudou, e seus olhos brilharam. O frio inacessível sumiu de seu semblante.

— O seu desejo será realizado. Use este dia para se despedir. Hoje à noite irei ao seu lago. Então partiremos.

— Obrigada, minha rainha.

— Agora vá!

— Sem os guerreiros?

— Sim, Noroelle. Leve Obilee e aproveite este seu último dia da forma que quiser.

Obilee veio até Noroelle e enlaçou-a nos braços. Então passaram lado a lado entre os membros da corte. Noroelle sabia que nunca retornaria a esta sala. Despedia-se a cada passo. Seu olhar banhou-se no mar de rostos, conhecidos e desconhecidos. Mesmo aqueles que a puniram com seu desprezo ao chegar tinham a compaixão estampada em suas fisionomias.

O exílio

Noroelle apanhou três pedras mágicas que repousavam no fundo do lago há tantos anos. Escolhera um diamante, uma almandina e uma esmeralda e voltou-se para Obilee, que estava sentada à margem e brincava com os pés descalços na água. Repousou as três pedras sobre uma rocha plana, perto da jovem elfa. Então secou-se e pôs o seu vestido verde. Era o mesmo que usara na ocasião da partida dos seus amados.

— O diamante é para você —, apontou para o brilhante.

— Para mim? Mas você disse que eu devo...

— Sim. Mas são três. Este aqui é seu. Pegue-o!

Noroelle não tivera muito tempo para ensinar a Obilee os segredos da magia. A pedra prestaria bons serviços à aluna. Era como se tivesse sido feita para ela.

Obilee ergueu o cristal contra a luz do dia, que já se esvaía.

— Vou fazer um pingente com ela, para colocar em uma corrente. Ou assim ela perde o seu feitiço?

— Não, não perde.

— Ah, Noroelle... Eu não sei como vou fazer sem você.

— Você vai conseguir. O Carvalho dos Faunos vai ajudar. Ele vai ensinar a você o que já me ensinou um dia. Ollowain vai ensiná-la a lutar com espadas, já que você é uma herdeira de Danee. — Noroelle já se ocupara de todos os preparativos. Sua confidente ficaria bem.

Também havia pensado em todo o restante. Para si mesma, embalara algumas outras coisas em uma bolsa. Não precisaria de mais que isso. À sua família destinara algumas palavras, que Obilee transmitiria pessoalmente.

— Você se lembra de tudo o que eu disse? — perguntou.

— Sim. Nunca vou me esquecer das suas palavras. Guardei até os seus gestos e tom de voz. Será como se você mesma estivesse falando.

— Isso é bom, Obilee. — Noroelle observou o sol que se punha. — Logo a rainha deve estar aqui, trazendo a Pedra dos Albos. Ela é necessária para lacrar o portal com uma barreira, impedindo a passagem.

— Eu a acompanharei aonde quer que você vá.

— Use a razão, Obilee! Estou banida para sempre. Por que você jogaria a sua vida fora?

— Assim, pelo menos você não estaria sozinha.

— Isso é verdade. Mas então em vez de chorar por estar sozinha, eu choraria por sua causa. — Noroelle deu um passo para trás. O desespero no semblante de Obilee a comovia. — A rainha jamais permitiria que alguém me acompanhasse em meu exílio.

— Eu poderia fazer esse pedido.

— Mas entenda... O pensamento em você aqui me consolará. Se pensar em mim, às vezes vai ficar desconsolada, mas então lembre que estarei presente em tudo o que você fizer.

— Mas, se eu ficar, a tristeza será uma sombra sufocante sobre a minha vida!

— Então bastará vir até aqui. Aqui eu passei um tempo que foi precioso para mim. Despertei a magia da nascente e pus as pedras mágicas no lago. Aqui eu fui feliz com Farodin e Nuramon. E aqui você também foi apresentada a mim.

— E aqui você também teve o seu filho — disse Obilee, olhando tristemente para a água.

— É verdade. Mas disso eu me lembro sem tristeza ou mesmo raiva. Eu amo meu filho, mesmo que ele seja o que a rainha vê nele. E preciso pagar por isso. Mas você... Você pode aprender com os meus erros.

De repente Noroelle ouviu passos na grama. Deu meia-volta e ergueu-se quando reconheceu, à meia-luz, a silhueta graciosa.

Emerelle vestia uma túnica longa e azul, bordada com fios de prata e ouro. Noroelle não conhecia esse traje, apesar de já ter visto muitas túnicas da rainha. Na seda havia velhos símbolos de runas. Na mão esquerda, Emerelle trazia uma ampulheta, enquanto a direita estava cerrada.

Agora ela sabia qual feitiço a rainha pronunciaria para impossibilitar que chegassem à prisão de Noroelle. Depois de levá-la ao lugar estranho, Emerelle quebraria a ampulheta em uma trilha alba, de forma que os grãos de areia se espalhassem por todos os ventos. Jamais alguém conseguiria voltar a reuni-los e consertar o vidro novamente. E a barreira perduraria por toda a eternidade.

Emerelle mostrou-lhe o que havia em sua mão direita. Era uma pedra áspera, com cinco sulcos, que irradiava um brilho vermelho. Então era essa a Pedra dos Albos da rainha! Noroelle sempre quis ter permissão para vê-la uma vez. Mas nunca pensou que isso aconteceria nessas circunstâncias.

Noroelle sentia o poder da pedra. Ela ocultava, contudo, o seu poder real. Quem não conhecesse o seu segredo certamente poderia pensar que era uma pedra mágica como qualquer outra que havia em seu lago. Mas, na verdade, aquela tinha um poder com o qual Noroelle nunca se atrevera a sonhar. Dizia-se que toda a Terra dos Albos tirava o seu poder daquela pedra. Com ela, a rainha podia abrir ou fechar portais, criar ou destruir trilhas albas. E, com ela, criaria uma barreira intransponível que bloquearia o acesso a seu local de exílio. Disto seria feita a sua prisão: a Pedra dos Albos seria o muro, e a areia da ampulheta, a fechadura.

Noroelle virou-se para Obilee e abraçou-a.

— Você é como uma irmã para mim. — Ouviu a amiga começar a chorar, e tentava ela mesma conter as lágrimas. Deu um beijo de despedida na testa dela. — Adeus!

— Adeus, e lembre-se sempre de mim.

Não conseguiu mais conter as lágrimas. Apanhou a bolsa com as mãos trêmulas, e pôs-se diante da rainha.

Emerelle observou-a demoradamente, como se quisesse ver nos olhos de Noroelle se havia pronunciado a sentença certa. Mostrava-se tão solene ao fazer isso que todas as dúvidas que Noroelle tivera sobre a rainha se dissiparam. Então Emerelle deu meia-volta e pôs-se em marcha.

Noroelle olhou para trás mais uma vez, para Obilee. Certamente não seria fácil para a jovem elfa. Mas ela encontraria o seu destino — disso Noroelle tinha certeza. Pensou em Farodin e Nuramon. Dissera a Obilee tudo o que precisava saber para o caso de eles voltarem. A impressão que tivera ao ver a Caçada dos Elfos partir não estava errada: ela não voltaria a ver os seus amados.

Seguiu a rainha sem sentir antipatia por ela. Emerelle era a sua soberana e isso nunca mudaria. Ao longo do dia perguntara-se várias vezes o que teria feito se não se tratasse do seu filho. Precisou reconhecer que teria apoiado a decisão da rainha. Mas, como era a mãe da criança, preferia encarar a eternidade diante de si a ferir sua carne ou derramar o seu sangue. E era por isso que agora precisava deixar este mundo. Uma elfa não podia mudar o seu destino, mesmo que ele nunca fosse conduzi-la ao luar.

Olhou para trás uma última vez e sorriu. Enquanto o seu lago existisse, os filhos dos albos sempre se lembrariam de Noroelle, a feiticeira.

A saga de Mandred Torgridson

Sobre Svanlaib e o que encontrou no Vale de Luth

Svanlaib era filho de Hrafin, de Tarbor. O jovem humano tinha só vinte invernos de vida, mas já dispunha da força de um urso. Construía os melhores barcos dos fiordes e fazia para seus vizinhos estátuas do tecelão do destino. Um dia, o velho Hvaldred, filho de Heldred, veio até ele e contou-lhe a história dos barbas de ferro de Luth, que ficavam no topo das montanhas, do outro lado de Firnstayn, e indicavam o caminho até a gruta do tecelão do destino. E Hvaldred também lhe contou que os barbas de ferro de Luth haviam sofrido desonras. A gruta fora profanada, era o que diziam os sábios. Ali ninguém mais podia fazer oferendas ao tecelão.

Ao ouvir o relato, Svanlaib foi tomado pela ira e decretou:

— Irei até Firnstayn, subirei as montanhas e lá serei o primeiro a exigir reparação pelos crimes.

Do tronco de um carvalho, esculpiu um novo retrato do tecelão do destino. E todos em Tarbor homenagearam Luth, de forma que uma barba de ferro cresceu no tecelão de madeira.

Svanlaib pegou suas coisas e dirigiu-se para Firnstayn, cruzando neve e gelo e carregando a estátua de Luth nas costas. Lá encontrou os barbas de ferro e fez oferendas a eles, como exigia a tradição. Seguiu o caminho que os barbas de ferro indicavam e finalmente chegou à gruta de Luth. Encontrou-a fechada pelo hálito de Firn. Fez uma cara enfurecida, erguendo sobre a cabeça o barba de ferro que fizera. Luth então destruiu a barreira à qual as forças dos heróis nada eram capazes de causar.

Svanlaib esperou; não ousava pisar na caverna. Então ouviu vozes e passos em sua direção. Diante dele estava o filho de Torgrid. Sua figura era jovem, e seus cabelos, vermelhos. Ao seu lado estavam dois filhos de albos. Eram elfos da Terra dos Albos.

Svanlaib perguntou quem eram esses que saíam da caverna. Não conhecia o filho de Torgrid, que se apresentou:

— Sou Mandred Aikhjarto, filho de Torgrid e de Ragnild!

Svanlaib admirou-se, pois muito se contava sobre Mandred Torgridson e o demônio que ele acossara, e principalmente sobre o desaparecimento de caçador e caçado. Diziam que Mandred atracara-se com a besta e que juntos haviam caído em uma fenda na geleira. Tudo isso para salvar a sua aldeia.

Então Svanlaib perguntou ao poderoso Mandred o que acontecera. E Mandred deu a seu libertador a notícia da morte do homem que era também um javali. E agradeceu-lhe por ter quebrado com a força de Luth o gelo que bloqueava a caverna. Sobre os elfos, disse que o haviam ajudado. Chamavam-se Faredred e Nuredred. Eram irmãos e príncipes elfos, que estavam a serviço de Mandred.

O filho de Torgrid apanhou o barba de ferro que Svanlaib projetara e carregara e colocou-o no lugar onde jaziam os restos queimados do barba de ferro profanado. Em honra de Luth, Mandred depositou o crânio do devanthar aos pés da imagem.

O que ocorreu na caverna permaneceu oculto a Svanlaib, e só mais tarde foi revelado. Lá, Mandred conversara com Luth, com os elfos como testemunhas. O tecelão do destino revelara ao filho de Torgrid o seu fardo. E a partir daquele dia o tempo não teve mais qualquer poder sobre Mandred. Mas Luth não lhe contara o preço que teria de pagar por isso. Então Mandred retornou com Svanlaib e os irmãos elfos a Firnstayn.

Conforme narrativa do bardo Hrolaug, Livro 2 da biblioteca do templo de Firnstayn, págs. 16 a 18

O preço da palavra

O céu da primavera era de um azul tão límpido que os olhos de Mandred inundaram-se de lágrimas à sua visão. Finalmente livres de novo! Sem distinguir o dia da noite, era difícil dizer quanto tempo estiveram dentro da caverna. Mas era possível que somente poucos dias tivessem passado. Além disso, provavelmente havia algum feitiço em ação, pois de que outra forma poderiam ter entrado na gruta durante o inverno e deixá-la agora na primavera?

O olhar de Mandred seguiu uma águia que voava bem alto, com suas asas majestosamente abertas, em grandes círculos sobre a clareira.

Ali em cima das montanhas, o inverno nunca partia. Mas o sol iluminava os seus rostos enquanto andavam no gelo, descendo até o fiorde.

Seus companheiros estavam calados. Naquela manhã sepultaram Vanna e o lobo morto em uma pequena caverna afastada do Vale de Luth. Os elfos entregavam-se silenciosos aos seus pensamentos. E Svanlaib... O construtor de barcos tinha algo de estranho. É claro que até certo ponto o seu comportamento podia ser explicado pela reverência que sentia pelos elfos. Afinal, que outro mortal já tivera a chance de encontrar em pessoa os personagens cujas sagas emocionantes eram cantadas pelos bardos? Mas ainda havia algo mais no comportamento de Svanlaib. Algo latente. Mandred sentia o olhar cerimonioso do homem sobre as suas costas. Svanlaib lhe fizera algumas perguntas estranhas. O construtor de barcos parecia conhecê-lo.

Mandred sorriu satisfeito. Isso não era de se admirar! No fim, havia abatido sete homens sozinho em nome do rei e prendido o até então invencível devanthar no alto das montanhas, atravessando-o com sua lança. Olhou para o cabo destroçado da arma, que levava na mão direita. Um pesado e sanguinolento saco pendia debaixo da longa lâmina da lança. Fora cortado da pele da fera, e guardava o seu fígado. “Manterei a minha palavra”, pensou Mandred, feroz.

A descida das montanhas até o fiorde durou três dias. Cada passo que davam os levava cada vez mais para dentro da primavera. O verde-claro e fresco enfeitava os galhos dos carvalhos. Era arrebatador o aroma das florestas, mesmo que as noites ainda fossem muito frias. Svanlaib fizera a Farodin e Nuramon inúmeras perguntas sobre a Terra dos Albos. Mandred estava feliz por ser poupado da tagarelice do construtor de barcos. Mas o homem o seguia com o olhar. Sempre que achava que Mandred não perceberia, encarava-o insistentemente. “Se esse cara não tivesse nos tirado da caverna, já teria sido apresentado a meus punhos há muito tempo”, pensava Mandred de quando em quando.

Quando finalmente saíram dos bosques e apenas um extenso pasto os separava de Firnstayn, Mandred começou a correr. Seu coração batia selvagem como um tambor quando chegou ao cume de onde podia ver o fiorde ao longe. Bem acima dele estava o rochedo com o círculo de pedra. Lá homenagearia os deuses, mas só depois de apertar Freya em seus braços...

E seu filho! Sonhara com ele na Gruta de Luth. No sonho, era um jovem rapaz que vestia um longo traje de malha de ferro. Um espadachim, cujo nome era conhecido em todas as terras dos fiordes. Mandred sorriu. Essa história de espada era certamente um engano. Um verdadeiro guerreiro lutava com machados! Logo ensinaria isso a seu filho.

Mandred estava admirado com a dedicação com que se havia trabalhado na aldeia. Três novas casas comunais haviam sido erguidas e o píer fora prolongado um pouco mais para dentro do fiorde. Ainda havia mais de uma dúzia de cabanas menores. A paliçada fora derrubada e substituída por um muro de terra batida bem mais abrangente.

Durante o inverno, algumas novas famílias deviam ter chegado ao vilarejo. Talvez a fome os tivesse expulsado de seus lugares de origem. O punho de Mandred fechou-se com mais força em torno do cabo da lança. Aparentemente haveria luta. Um homem não é um jarl por herança de sangue. Esse era um título que era necessário conquistar e certamente havia na aldeia vários rapazes de sangue quente que gostariam de disputar a sua posição. Mandred olhou para os seus companheiros, que nesse meio-tempo haviam cruzado o pasto. Se voltasse para casa com dois elfos a seu lado, talvez isso faria muitos pensarem bem antes de comprar briga com ele. A presença de Nuramon e Farodin em seu átrio era necessária por pelo menos uma noite. A maior quantidade possível de homens deveria vê-los. Dessa forma, até o fim do verão a história da caçada ao devanthar se espalharia e ecoaria mesmo nos vales mais remotos das terras dos fiordes.

Nuramon olhou para cima, para o círculo de pedras, cheio de saudade. Mas Mandred disse:

— Sejam meus hóspedes ao menos por uma noite, camaradas! Vamos beber ao pé da lareira em memória a nossos amigos mortos. — Hesitou por um momento antes de completar: — Assim vocês me farão um grande favor. Gostaria que todos os homens e mulheres da aldeia os vissem.

Os elfos trocaram um olhar. Foi Farodin quem concordou com a cabeça. E juntos iniciaram a descida até o fiorde.

Desde que revira a aldeia, Mandred estava tomado de uma agitação sem fim. Será que Emerelle já viera? Não, não podia ser! Um ano, ela dissera. Ainda lhe restava tempo. Encontraria um jeito de salvar o seu primogênito.

A aldeia... Havia algo de errado com Firnstayn. Crescera rápido demais. Embora tivessem feito muitas provisões para o inverno, elas nunca teriam sido suficientes para alimentar tantas bocas. E os telhados das casas novas... Sua madeira estava escurecida e dos cumes desciam caminhos brancos de excrementos de gaivota. As ripas de madeira pareciam já ter visto mais de um inverno chegar e partir.

Mandred lembrou-se de seus sonhos na Gruta de Luth. Eram sombrios e repletos de ruídos de armas. Neles havia encontrado trolls e guerreiros poderosos para, por fim, ver-se cavalgando sob um suntuoso estandarte branco, no qual se via um brasão que estampava um verde carvalho. Os homens que o seguiam estavam armados de forma estranha. Vestiam armaduras feitas totalmente de chapas de ferro e seus rostos estavam escondidos sob pesados elmos. Aos olhos de Mandred, pareciam um muro de aço. Até os cavalos estavam vestidos com o metal. Mandred também vestia uma armadura como essa. O guerreiro sorriu e tentou insistentemente afastar do pensamento essa atmosfera obscura. Essa história de armadura era um bom agouro! Para poder pagar por tanto aço, um dia ele seria muito rico. O futuro então prometia coisas boas. E, em pouco tempo, teria Freya em seus braços!

Ao alcançar a margem do fiorde, Mandred acenou com os braços e gritou em alto e bom som, para chamar a atenção para si.

— Ei, venham nos buscar! Aqui estão três heróis e um peregrino, e temos a garganta seca!

Naquele ponto o fiorde ainda tinha mais de cem passos de largura. Alguém no píer reparou neles e acenou de volta. Então um dos barcos usados pelos pescadores foi preparado. Dois homens remaram para atravessar o fiorde, mas pararam ainda a uma boa distância da margem. Mandred jamais vira qualquer um deles.

— Quem são vocês? E o que querem em Firnstayn? — perguntou o mais jovem deles, desconfiado.

Mandred contara com isso — que os elfos talvez os pusessem medo. Esguios e bem armados, eles não pareciam viajantes habituais. O fato de sequer serem humanos não era mesmo perceptível à primeira vista.

— Diante de vocês está Mandred Torgridson, e estes são meus companheiros Nuramon, Farodin e Svanlaib Hrafinson.

— Você tem o nome de um morto, Mandred! — A voz ressoou sobre a água. — Se isso é uma piada, Firnstayn não é o lugar certo para brincadeiras assim.

Mandred gargalhou.

— Não foi a besta que acabou com Mandred... Eu aniquilei o monstro. — Ergueu a lança bem acima da cabeça, para que pudessem ver bem o saco ali preso. — E aqui está o meu troféu. Vocês dois não devem ser daqui! Vão buscar o Hrolf Dentes Negros ou o velho Olav. Eles me conhecem bem. Ou tragam Freya até mim, a minha mulher. Ela vai partir a cabeça de vocês com a colher de pau se a deixarem esperando mais tempo.

Os dois homens trocaram algumas palavras e então levaram o barco até a margem. Ambos o olhavam de forma esquisita.

— Você é mesmo Mangred Torgridson? — perguntou respeitosamente o mais velho dos dois. — Estou reconhecendo você, mesmo que não pareça ter envelhecido nenhum dia desde a última vez que o vi.

Mandred encarou bem o homem. Nunca o tinha visto na vida.

— Quem é você?

— Sou Erek Ragnarson.

Mandred franziu a testa. Conhecia uma criança com esse nome. Um moleque atrevido de cabelo vermelho. Filho de seu amigo Ragnar, que o devanthar assassinara.

— Leve-nos até o outro lado — disse Svanlaib, entrando na conversa. — Vamos continuar essa conversa na frente de uma boa caneca de hidromel. A minha garganta está seca como um rio na estiagem, e este não é um bom lugar para acolher viajantes cansados. Pelo menos de mim vocês se lembram, não? Estive aqui na aldeia há um par de dias.

O pescador mais velho abanou a cabeça afirmativamente. Então fez um sinal para que entrassem no barco. Quando Nuramon e Farodin embarcaram, Mandred viu Erek furtivamente fazer o sinal do olho protetor. Teria reconhecido o que eram?

A travessia sobre o fiorde transcorreu em profundo silêncio. Erek olhava sobre os ombros a todo instante. Em uma das vezes pareceu querer dizer algo, mas então sacudiu a cabeça e virou-se novamente.

Anoitecia quando o barco atracou no píer. Saía fumaça de baixo das vigas das casas comunais. O cheiro era de peixe assado e pão fresco. Mandred ficou com água na boca. Finalmente comer direito de novo! Assado e hidromel em vez de amoras e água de nascente!

Mandred percorreu o píer com passos decididos. Sentia como se tivesse uma grande gaivota no estômago, batendo as asas com força. Esperava conseguir conter as lágrimas quando Freya viesse ao seu encontro.

Um grande cão bloqueava o caminho no fim do píer. Rosnava em sinal de alerta. Outros cães também vieram da aldeia, seguidos de homens que carregavam lanças.

Mandred desamarrou o saco de pele pendurado em sua lança e atirou aos cachorros a sangrenta bola de carne.

— Aqui, meus caros. Trouxe algo para vocês.

Então olhou para cima. Não conhecia ninguém.

— Mandred Torgridson está de volta! — anunciou o velho pescador com voz solene. — Foi uma longa caçada. — Com um gesto autoritário, afastou os moradores armados para o lado. — Abram caminho para o jarl Mandred.

“É um bom homem”, pensou Mandred consigo mesmo. De fato não o conhecia, mas Erek lhe dizia algo.

Cada vez mais pessoas se aglomeravam para ver os visitantes. Mandred jogou pedaços de fígado aos cães, que faziam algazarra a seus pés, e por fim atirou-lhes o pedaço de pele que servira de saco.

Estranhou um pouco que Freya ainda não tivesse vindo. Com certeza tinha algum trabalho urgente para terminar. Quando cozinhava ou fazia pão, nada a tirava da frente do seu fogão.

Sua casa comunal atravessara bem o inverno. Mas alguém substituíra as duas cabeças cortadas de cavalo que havia no frontão por duas cabeças de javali.

Mandred abriu a pesada porta de madeira de carvalho, afastou a cortina de lã para o lado e acenou para que seus dois companheiros entrassem. Na sala sem janelas da casa comunal reinava uma turva meia-luz. No meio da sala havia um braseiro onde chamejavam brasas. Uma jovem mulher girava um espeto com um ganso. Ela ergueu os olhos, surpresa.

— Mandred Torgridson voltou — anunciou Erek, esmagando-se entre Nuramon e Farodin para entrar pela porta.

— Você devia ter vergonha de já estar bêbado antes de o sol se pôr, Erek — gritou a mulher. — E leve os seus parceiros de bebedeira com você. Não há lugar para eles na minha sala.

Mandred olhou em volta, admirado. Não viu Freya em nenhum lugar.

— Onde está minha mulher?

O pescador baixou a cabeça.

— Traga-nos hidromel, Gunhild — bradou num tom que não admitia protestos. — Depois reúna os idosos aqui. Busque Beorn, o coxo, Gudrun e Snorri. E traga hidromel para todos, mas que droga! Esta é uma ocasião de que nossos bisnetos um dia vão falar.

Mandred percorreu apressadamente com os olhos a parede com os nichos de dormir e abriu com força a última cortina. Ali Freya também não estava. Ao lado de onde ela dormia ainda estava o berço que ele construíra no início do inverno. Estava vazio.

— Sente-se, jarl. — O pescador tomou-o cuidadosamente pelo braço e conduziu-o para perto do braseiro.

Mandred deixou-se cair sobre um dos bancos, com as pernas abertas. O que estava acontecendo ali? Ficou com tontura.

— Você se lembra de quando deu uma velha faca de presente ao pequeno Erek Ragnarson e passou a tarde toda mostrando a ele como destripar uma lebre? — A voz do pescador tremia. Seus olhos tinham um brilho úmido.

Gunhild pôs uma caneca de hidromel entre eles, sobre o banco, junto com um pão de cheiro delicioso. Mandred rasgou um pedaço do pão e meteu-o na boca. Ainda estava quente. Então deu um grande gole de hidromel.

— Você se lembra? — insistiu o velho pescador.

Mandred chacoalhou a cabeça.

— Sim. Por quê?

— O menino. Era... Era eu, jarl.

Mandred pousou a caneca.

— Pensamos que estivesse morto — disse Erek. — Nós os encontramo... o meu pai e os outros. Só você que não... nem o monstro. Há muitas histórias sobre o que aconteceu naquele inverno. Alguns acreditam que você cercou a besta no gelo e despencou com ela nas profundezas geladas do fiorde. Outros pensavam que você tinha ido até as montanhas. E dizem que Luth, de luto por você, fez crescer uma cortina gelada diante de sua caverna. Freya nunca quis acreditar que você estivesse morto. Em todas as primaveras seguintes sempre enviou homens para procurar por você. E ela sempre foi junto até o filho nascer. Um menino forte. Só ele deu paz a ela. Oleif, esse era o seu nome.

Mandred suspirou profundamente. O tempo havia passado, ele sabia. E era primavera, embora, pela sua percepção, ainda devesse ser inverno. Na caverna sempre estivera claro. Apenas a luz por trás do gelo oscilava continuamente, mais forte e mais fraca. Fez força para se acalmar.

— Onde está a minha mulher? E o meu filho... — O guerreiro ergueu os olhos. Três homens com lanças haviam adentrado a sala, e encaravam-no. Novos desconhecidos atravessavam a todo momento a baixa porta de carvalho. Apenas Nuramon e Farodin não olhavam para ele. E Svanlaib. O que eles sabiam que Mandred ainda desconhecia?

Erek pôs a mão sobre seu ombro.

— Mandred, eu sou o menino que você presenteou com a faca. Você esteve desaparecido por quase trinta invernos. Você se lembra? Quando eu ainda era pequeno e mal conseguia andar, um dos cães de Torklaif me atacou. — Erek arregaçou a manga esquerda de sua rude camisa. Seu antebraço era coberto de cicatrizes profundas. — Eu sou o menino. E agora me diga: por que você não é um ancião, Mandred? Você tinha mais que o dobro da minha idade. E não estou vendo nenhum fio grisalho na sua barba, e nenhum cansaço em seus olhos. — Apontou para a porta da casa comunal. — Você ainda é o homem que há quase trinta anos deixou esta casa para ir atrás daquela ameaça. Foi por isso que pagou com o seu filho?

Uma fúria gelada apoderou-se do guerreiro.

— O que você está dizendo? O que tem o meu filho?

Deu um pulo e empurrou a caneca de hidromel do banco. Os curiosos recuaram de sua frente. A mão direita de Farodin tocou o cabo da espada. Observava atentamente os lanceiros.

— O que aconteceu com Freya e com o meu filho? — gritou Mandred com a voz esganiçada. — O que está acontecendo aqui? Por acaso a aldeia toda está enfeitiçada? Por que vocês estão todos tão diferentes?

— Você está diferente, Mandred Torgridson — gritou uma velha mulher. — Não me olhe assim! Antes de escolher Freya, você gostava de me ter nos braços. Sou eu, Gudrun.

Mandred encarou aquele rosto desgastado.

— Gudrun?

Naquela época ela era linda como um dia de verão. Podia ser verdade? Esses olhos... Sim, era ela.

— O inverno seguinte ao surgimento do monstro foi ainda mais severo. O fiorde congelou e certa noite eles vieram. Primeiro ouvimos somente os clarins ao longe, então vimos uma fileira de luzes. Cavaleiros. Centenas deles! Eles vinham do penhasco do outro lado do fiorde. Do círculo de pedras. E cavalgavam sobre o gelo. Ninguém dos presentes jamais se esqueceu daquela noite. Eram como espíritos, mas vivos. A luz das fadas flutuava no céu e tingia a aldeia de uma sinistra tonalidade verde. Os cascos de seus cavalos mal remexiam a neve, embora a fria rainha dos elfos Emergrid e a sua corte fossem de carne e osso. Eram belos e assustadores, pois os olhos refletiam o gelo de seus corações. No cavalo mais magnífico cavalgava uma elfa graciosa, com um vestido que parecia feito de asas de borboleta. Embora o clima estivesse gelado, ela parecia não sentir o frio. Ao seu lado cavalgavam um homem todo vestido de preto e um guerreiro de túnica branca. Falcoeiros a acompanhavam, assim como músicos que tocavam alaúdes, guerreiros em armaduras reluzentes e elfas trajando roupas perfeitas para uma celebração de verão. E lobos, grandes como cavalos montanheses. Pararam diante da sua casa, Mandred. Desta sala aqui!

A lenha estalou no braseiro e lançou fagulhas até o teto negro de fuligem. Gudrun prosseguiu.

— Sua mulher abriu a porta para a rainha Emergrid. Freya a recebeu com hidromel e pão, como pedem as regras da hospitalidade. Mas a rainha dos elfos não aceitou nada. Exigiu somente o que você prometera, Mandred. O seu filho! O preço para que esta aldeia pudesse continuar viva, para que a besta fosse afastada de nós.

Mandred escondeu o rosto nas mãos. Ela viera! Como pudera fazer essa promessa!

— Mas... E quanto a Freya? — balbuciou ele, sem forças. — Ela...?

— Além do seu filho, os elfos tiraram dela a vontade de viver. Ela gritou e implorou clemência pelo bebê. Ofereceu sua vida em troca, mas a rainha Emergrid não se compadeceu. Com os pés descalços, Freya correu pela neve e seguiu os elfos até o penhasco. Foi lá que a encontramos na manhã seguinte, no meio do círculo de pedras. Tinha rasgado o vestido e chorava sem parar. Nós a trouxemos até a aldeia, mas Freya não queria mais ficar conosco sob o mesmo telhado. Ela subiu no túmulo do seu avô, Mandred, e lá pediu vingança aos deuses e aos sombrios espíritos da noite. Sua mente foi ficando mais e mais perturbada. Sempre a viam com uma trouxa de trapos nos braços, como se segurasse uma criança. Trouxemos comida para ela, jarl. Tentamos de tudo. Na primeira manhã de primavera após o equinócio, nós a encontramos morta no túmulo do seu avô. Morreu com um sorriso nos lábios. Nós a sepultamos no túmulo ainda no mesmo dia. Uma pedra branca jaz sobre a sua sepultura.

Mandred sentia como se seu coração tivesse parado de bater. Sua ira selvagem se fora. As lágrimas corriam por suas faces, sem que se envergonhasse disso. Foi até a porta. Ninguém o seguiu.

O túmulo de seu avô ficava um pouco afastado do novo muro que protegia Firnstayn, bem perto do grande e branco rochedo à margem do fiorde. Foi ali que seu avô chegou e desembarcou. Havia fundado a aldeia e a nomeado inspirado naquela pedra, tão branca como a neve do meio do inverno. Firnstayn.[3]

Mandred encontrou a pedra sepulcral branca no flanco da colina. Ali ajoelhou-se por muito tempo. Suas mãos acariciavam afetuosamente a pedra áspera. No momento mais escuro da noite, Mandred pensou ver uma sombra de vestido rasgado no topo da colina.

— Vou trazê-lo de volta, Freya, mesmo que isso me custe a vida — sussurrou ele. — Vou trazê-lo de volta. Juro pelo carvalho que me devolveu a vida. Meu juramento é sólido como o tronco de um carvalho!

Mandred procurou o presente de Atta Aikhjarto e, quando o encontrou, afundou a bolota na terra escura da tumba.

— Vou trazê-lo de volta para você.

A lua surgiu entre as nuvens. A sombra no cume da colina havia desaparecido.

Retorno à terra dos Albos

Era inverno na Terra dos Albos e, mesmo com toda a beleza da paisagem coberta de neve, o frio congelante não dava a ele menos trabalho do que havia dado em seu mundo. Aqui o guerreiro também precisava abrir caminho com esforço em meio à neve alta enquanto seus amigos elfos andavam com passos leves ao seu lado. E desta vez faltavam-lhe forças. No túmulo de Freya teria podido disputar com toda a Terra dos Albos junta, mas hoje estava abatido e não sentia dentro de si nada além de desespero e vazio.

Mesmo o pensamento no filho, que seria um desconhecido para ele, não era capaz de consolá-lo. Queria vê-lo, de fato... Mas depositava pouca esperança nisso. Oleif provavelmente crescera e tornara-se um homem há muito tempo, e talvez visse outro como seu pai. Como ainda era inverno na Terra dos Albos, Mandred estava desanimado de vez. Esta era a terra dos elfos e das fadas, aqui a primavera deveria reinar para sempre! Pelo menos era isso o que diziam as lendas. Certamente era um mau presságio encontrar este mundo no inverno, mesmo que Farodin e Nuramon lhe houvessem assegurado uma centena de vezes que aqui as estações mudavam da mesma forma que no mundo dos homens.

Atta Aikhjarto não falou com Mandred quando ele o visitou junto ao portal. Será que as árvores hibernavam depois de deitarem suas folhagens ao chão? Ou será que havia outro motivo para isso? Ninguém os recebera no portal, mesmo que constasse que a rainha sabia de tudo o que acontecia em seu reino.

No primeiro dia, avançaram até o portal de Welruun. Ninguém cruzou o caminho. Mandred acreditava saber o porquê. O destino os seguira até aqui, até a Terra dos Albos! Desde a primeira hora, uma má estrela brilhara sobre a Caçada dos Elfos. E essa estrela não se havia apagado. O que eles viveram era uma história como as sagas dos heróis antigos. E essas histórias terminavam sempre de forma trágica!

Na manhã do segundo dia na Terra dos Albos, Mandred só se levantou de seu gelado leito noturno para que no futuro ninguém pudesse dizer que ele não percorrera o seu caminho até o fim. Ele traria de volta a Caçada dos Elfos — a primeira liderada por um humano —, ou ao menos o que ainda restava dela. E queria finalmente saber qual era o desfecho que o destino lhes reservava.

Nenhum guarda estava no caminho quando cruzaram o portão da Shalyn Falah. No castelo de Emerelle ninguém os aguardava, como se todos houvessem desaparecido. O som de seus passos ecoou de forma sombria quando passaram pela imponente construção. Mandred de fato tinha a sensação de estar sendo observado, mas em todos os lugares onde seu olhar pousava só encontrava cumes abandonados e janelas vazias.

Farodin e Nuramon mal falaram durante a viagem. Eles também pareciam inquietos.

Por que o evitavam? Foi o que Mandred se perguntou, aborrecido. Ficaram longe por um bom tempo, era verdade, e pagaram com muitas vidas... mas voltavam vitoriosos. Deveriam ser recebidos de forma digna! Mas quem era ele para querer compreender os elfos? O que acontecia aqui devia ter a ver com a sua sina... Com aquele último golpe do destino que põe fim a cada saga.

Nuramon e Farodin aceleraram seus passos. Num surdo staccato, o som de suas pisadas era devolvido pelas paredes transparentes do átrio.

Bem no fim da ampla sala, um vulto vestido de preto os aguardava. Era mestre Alvias. Inclinou levemente o tronco para Mandred, mas Farodin e Nuramon não foram dignos de um olhar seu.

— Saudações, Mandred Filho de Humanos, jarl de Firnstayn. A rainha previu a hora de sua chegada. Ela gostaria de ver você e os seus companheiros. Siga-me!

Como por obra de uma mão fantasma, o portão abriu-se para a sala do trono, que estava repleta de filhos de albos. Elfos e centauros, fadas, duendes e goblins apertavam-se ali, em silêncio. Mandred tinha a sensação de que algo tentava lhe estrangular a garganta. O silêncio dessa enorme multidão era ainda mais estranho que a infinidade de salas e pátios vazios. Não se ouvia nenhuma tosse, nenhum pigarro — nada.

O olhar de Mandred deslizou até o teto. Uma ampla cúpula de gelo substituía o arco-íris da primavera. Não pôde evitar pensar na Gruta de Luth.

A multidão estava dividida, deixando livre um caminho até o trono. O tempo não deixara vestígios na rainha. Emerelle ainda tinha a aparência de uma jovem elfa.

Mestre Alvias juntou-se a um grupo de jovens guerreiros, que estavam em pé à esquerda da escada que ia até o trono, enquanto Farodin e Nuramon curvaram-se sobre o joelho diante da soberana.

Um sorriso se esboçou nos lábios de Emerelle.

— E você, Mandred Filho de Humanos, continua sem se curvar diante da soberana da Terra dos Albos.

“Mais do que nunca”, pensou Mandred.

Emerelle apontou para a tigela ao lado de seu trono.

— Todas as vezes que olhei na água nunca consegui ver você nem os seus companheiros. O que aconteceu, Mandred, líder da Caçada dos Elfos? Vocês encontraram a sua presa?

Mandred pigarreou. Sua boca estava seca como se tivesse engolido um saco de farinha.

— A besta está morta. Foi abatida. Seu crânio foi posto aos pés de Luth, e seu fígado foi dado de comer aos cães. Nossa ira acabou com ela!

O guerreiro percebeu a careta de desdém que Alvias fez. Essa gralha negra podia pensar o que quisesse dele! Ou, melhor ainda — Mandred deu um sorriso colérico. A soberba corroeria Alvias e os outros quando descobrissem qual era a fera que haviam caçado.

— Cavalgamos à caça de uma criatura metade homem, metade javali. — Mandred fez uma curta pausa como as que os bardos às vezes faziam para atiçar a impaciência do público. — De fato encontramos uma criatura que não deve mais existir desde o tempo dos albos. Uma criatura conhecida entre os povos da Terra dos Albos como um devanthar!

Mandred observou a multidão de canto de olho. Estava contando ao menos com alguns desmaios de fadas de flores. Mas, em vez de vozes de surpresa, colheu somente o silêncio, como se os filhos dos albos não estivessem ouvindo nada de novo.

A quietude o perturbava. Com a voz um pouco trêmula, contou sobre a caçada, sobre os sustos e os mortos. Descreveu a subida até a geleira, contou enfurecido sobre os barbas de ferro profanados e elogiou a coragem heroica de Farodin e o poder de cura de Nuramon. O amargor quase lhe tirou a voz quando narrou a queda do devanthar e todos os anos que o demônio lhe roubara. Quando Mandred estava prestes a completar com o relato de seu retorno a Firnstayn, olhou rapidamente para os companheiros, que ainda estavam de joelhos a seu lado.

— Com meus dois últimos irmãos de caça eu fui...” — Farodin chacoalhou a cabeça de forma quase imperceptível.

— O que você queria dizer, Mandred? — perguntou a rainha.

— Eu... — Mandred não entendeu por que devia omitir o que aconteceu. Hesitou por um instante. — Eu queria dizer que retornamos a Firnstayn para passar uma noite com os meus. — As últimas palavras saíram num tom gelado.

A rainha não mudou de expressão.

— Agradeço por seu relato, Mandred Filho de Humanos — respondeu formalmente. — Vocês três prestaram um grande serviço. Mas qual você acha que era a intenção por trás dos atos do devanthar?

O guerreiro apontou para os seus companheiros.

— Conversamos muito sobre isso. Achamos que queria fazer da Gruta de Luth uma prisão para as almas dos elfos. Mas nós não sabemos qual era o seu alvo. De qualquer forma, ele fracassou em tudo. Nós o derrotamos e escapamos da sua prisão.

A rainha encarou-o em silêncio. Estaria esperando alguma coisa? Será que não tinha reparado em alguma baboseira de elfo que pedia que terminasse o seu relato? Durante o tempo de uma batida de coração pareceu-lhe que o olhar dela focara-se principalmente em Nuramon.

— Agradeço a você e a seus companheiros. A Caçada dos Elfos atingiu o seu objetivo. Você cumpriu bem a sua tarefa. — Ela permaneceu imóvel por um momento, e agora era para ele que sua atenção se voltava. — Como esteve em sua aldeia, você já sabe que exigi a minha compensação. Agora quero apresentar-lhe Alfadas, o seu filho.

A rainha apontou para um guerreiro ao lado de Alvias.

O coração de Mandred parou. O homem tinha a aparência de um elfo! As orelhas estavam cobertas pelo cabelo louro na altura dos ombros. Só quando o observou mais atentamente percebeu as diferenças sutis. Alfadas, como Emerelle chamava seu filho Oleif com toda a sua presunção, vestia um traje de malha de ferro até o tornozelo e uma longa túnica. Era quase uma cabeça mais alto que ele próprio. Sua estatura elevada disfarçava que era um pouco mais largo e forte que os outros elfos. E, se ele também parecia estranho, seus calorosos olhos castanhos acabavam com qualquer dúvida. Eram os olhos de Freya. E foi com o sorriso de Freya que o filho o cumprimentou. Mas por que, pelo machado dos algozes, o rapaz não usava barba? Seu rosto era liso como o de uma mulher... ou de um elfo.

Alfadas caminhou até o patamar do trono.

— Pai, eu nunca perdi a esperança... — Num gesto solene, pôs a mão direita sobre o coração e baixou a cabeça.

— Não se curve diante do seu pai! — disse Mandred duramente, abraçando o guerreiro. — Meu filho! — Pelos deuses, o rapaz cheirava como uma flor. — Meu filho — disse ele mais uma vez, agora mais baixo, soltando-se do abraço. — Alfadas? — Ao pronunciar o nome, parecia artificial. Mandred observou-o da cabeça aos pés. A figura de Oleif era como a de um herói. — Você é... alto —, disfarçou ele, simplesmente para dizer alguma coisa e conseguir voltar a ser senhor de seus sentimentos, que quase o dominavam. Seu filho... o filho que até cinco dias atrás ele pensava ter acabado de nascer... ele já era um homem.

O que o devanthar e Emerelle fizeram com ele! Roubaram o seu filho de uma forma que ele jamais teria sido capaz de imaginar! Há um par de dias ele ainda se alegrava com a chance de segurar um recém-nascido nos braços, e agora tinha diante dele um homem na flor da idade. Oleif podia ser seu irmão! Haviam-no enganado em tantas coisas! Todas as horas que ele teria gasto para ensiná-lo o que torna um homem honrado. Tardes despreocupadas de verão, em que partiriam para pescar juntos no fiorde. A primeira expedição, durante a qual um rapaz se tornava homem, longas caçadas no inverno...

E, apesar de tudo isso, ainda tinha de agradecer à sorte. Como é que teria sido estar diante de um homem com mais idade que ele e ter de chamá-lo de filho?

Encarou Oleif mais uma vez. Havia se tornado um rapaz imponente.

— Estou feliz de ser mais velho que você, garoto! — Mandred deu um sorriso maroto. — Talvez ainda haja uma ou duas coisas que eu possa lhe ensinar. Tenho medo de que esses elfos não façam ideia de como se luta com um machado, e...

O filho deu um sorriso iluminado... Como o de um elfo.

— Agora Alfadas deve segui-lo — esclareceu Emerelle solenemente. — Ensinei a ele o que havia para aprender aqui. Agora você deve levá-lo ao reino dos homens e lá instruí-lo como quiser.

Mandred não entendeu direito, mas teve a impressão de perceber um sopro de ironia nas palavras de Emerelle.

— É o que vou fazer — disse com voz firme, de forma que todos na ampla sala pudessem ouvir.

Emerelle acenou com a cabeça de forma desafiadora.

— Onde está a nossa amada? Nós fizemos o que ela desejava.

Mandred teve a sensação de que a sala do trono ficou um pouco mais fria.

— Vocês se lembram do terraço sobre o pomar? — perguntou Emerelle cerimoniosamente.

— Sim, soberana! — Farodin agora já não se esforçava mais para esconder a sua saudade. Nesse meio-tempo Nuramon também se levantara sem que tivessem pedido.

— Vocês devem ir até lá!

— Com a sua permissão, rainha? — perguntou então Nuramon.

A rainha consentiu, laconicamente.

Com passos leves, seus companheiros andaram de volta até o alto pórtico da sala do trono. Mandred os seguiu com o olhar; estava feliz que ao menos eles voltavam para sua amada, mesmo que nunca tivesse entendido como dois homens podiam amar a mesma elfa sem partirem o crânio um do outro.

Quando Farodin e Nuramon terminaram de cruzar o pórtico, a rainha esclareceu solenemente:

— Mandred, declaro a caçada ao homem-javali terminada. Ela trouxe algumas amarguras, mas por fim a carne daquele que se rebelou foi vencida. Você e seus companheiros passarão mais uma noite nas acomodações dos caçadores. Vocês devem limpar o corpo e a alma daqueles que não voltaram e despedir-se uns dos outros.

Emerelle levantou-se, pôs-se ao lado de Oleif e tomou a sua mão.

— Você foi quase um filho para mim, Alfadas Mandredson. Nunca se esqueça disso!

As palavras da rainha foram para Mandred como faíscas atingindo um pavio. Oleif tivera uma mãe! E ela certamente ainda estaria viva se Emerelle não houvesse exigido seu filho como preço para a Caçada dos Elfos! Só conseguiu se conter com muito esforço. Apesar de sua ira, percebeu que a despedida de Oleif realmente doía em Emerelle. Nem mesmo a soberana dos elfos, com seu coração gelado, era isenta de sentimentos. Então Mandred compreendeu como era insensato atribuir toda a culpa a ela. Sim, fora ela quem exigiu seu filho como preço pela Caçada dos Elfos, nisso ele estava certo. Ele havia negociado com sua própria carne e sangue. E sem sequer perguntar a Freya, que na ocasião ainda carregava o filho no ventre. O monstro fora vencido, mas sua decisão matara Freya, justo quem ele mais queria salvar dentre todos os outros. O que ela devia ter sentido ao ver elfos diante dela, fascinantes e ao mesmo tempo frios, exigindo dela tudo o que lhe restava de amado na vida? Teria aceitado a troca ou se revoltado? O que aconteceu naquela noite? Ele precisava saber!

— Rainha... O que minha mulher disse a você quando ordenou que apanhassem a criança?

Uma ruga profunda desenhou-se entre as sobrancelhas de Emerelle.

— Não ordenei que fossem buscar a criança. Fui eu mesma, com toda a minha corte, até Firnstayn! Não foi nenhum roubo, à noite e no meio da neve. Visitei a sua aldeia como faria com a corte de um rei, para prestar honras a você e a seu filho. Mas me apresentei sozinha à sua mulher. — E olhando para Alfadas: — Sua mãe estava com muito medo. Apertava você contra o peito para protegê-lo... Contei a história da caçada. E nunca vou esquecer as palavras dela, Mandred. Ela disse: “Duas vidas por uma aldeia inteira, essa foi a decisão do jarl. E eu a respeito”.

Emerelle afastou-se de Oleif e olhou Mandred diretamente no rosto. A pequena elfa estava distante dele só um palmo.

— Isso foi tudo? — perguntou Mandred. Ele sabia como Freya era capaz de brigar. Ele a amava também por isso.

— Há detalhes que só machucam, filho de humanos. Você fez o que precisava fazer. Deixe para lá, Mandred, e não faça perguntas.

— Quais foram as palavras dela? — insistiu ele.

— Você quer mesmo saber? Então... “Mas amaldiçoo o meu marido por ter arrancado o jovem tronco de sua família antes que ele pudesse criar raízes. Que ele nunca volte a encontrar uma casa para se tornar seu lar. Que ele vagueie sem descanso! Sem descanso como a minha alma, da qual ele arrancou tudo em que ela era capaz de se aquecer.”

Um nó duro como pedra formou-se na garganta de Mandred. Tentou engolir, mas a sensação não passou. Era como se estivesse sufocando.

— Tentei consolar a sua mulher — prosseguiu Emerelle. — Tentei contar sobre o futuro do seu filho, mas ela não quis ouvir nada e fez um gesto na direção da saída. Só ao fechar a porta atrás de si ela começou a chorar. Mas saiba, Mandred, que eu não tinha vontade de fazer atrocidades contra os homens. Seu filho era predestinado a crescer na Terra dos Albos. Chegará o dia em que os elfos precisarão da ajuda dos homens. E a linhagem que crescerá das sementes do seu filho será a que se manterá fiel à Terra dos Albos quando um mundo estiver em chamas. Agora é com você, Mandred. Leve seu filho de volta para as terras do fiorde. Dê a ele tudo o que um filho pode receber de seu pai. Ajude-o a encontrar o seu lugar entre os homens.

— O destino dele será tão cruel quanto o meu, rainha?

— Algumas coisas vejo com clareza, outras surgem de forma confusa e há também aquelas que não vejo. Já revelei demais sobre o vosso futuro! — Emerelle levantou a mão num gesto também dirigido à corte. — Ninguém deve conhecer o seu destino de forma precisa demais. Nas sombras do futuro, nenhuma vida é capaz de crescer.

As palavras de Noroelle

Farodin e Nuramon percorreram em silêncio o caminho até o terraço. Ambos estavam absortos em seus pensamentos. Após toda a estafa dos últimos dias, estavam loucos para rever a amada e ouvir a sua decisão. Farodin não conseguia deixar de pensar em todos os anos de cortejo a Noroelle, enquanto Nuramon ansiava pelo momento de poder dizer a Noroelle que havia mantido a sua promessa.

Ao atravessarem o portão e saírem para a noite, surpreenderam-se, pois quem estava no terraço não era Noroelle. Ali esperava uma elfa loura, de vestido cinza-claro, de costas para eles. Sua cabeça estava erguida. Ela parecia olhar para a lua.

Aproximaram-se, hesitantes. A elfa virou um pouco a cabeça, e pôs-se a escutar. Então suspirou e virou-se por completo.

Nuramon reconheceu-a imediatamente.

— Obilee!

Farodin estava, ao mesmo tempo, desconcertado e chocado. Sim, eles sabiam que tanto no mundo dos homens quanto ali, na Terra dos Albos, quase trinta anos haviam se passado. Mas só a visão de Obilee tornou claro para ele o que isso significava.

— Obilee! — disse Nuramon mais uma vez, encarando a elfa cujo sorriso não era capaz de esconder a melancolia dos olhos. — Você se tornou uma elfa maravilhosa. Exatamente como Noroelle disse.

Farodin via a imagem da grande Danee diante de si. Antes não havia mais que uma vaga semelhança, mas agora mal era possível distingui-la de sua avó. Vira Danee pela primeira vez na corte. Naquela ocasião, ele ainda era criança, mas ainda hoje se lembra nitidamente da admiração que tomou conta dele quando o olhar dela cruzou com o seu.

— Agora também estou vendo. Você tem algo da aura de Danee, bem como Noroelle sempre disse.

Obilee concordou.

— Noroelle tinha razão.

Farodin olhou para o pomar.

— Ela está lá embaixo?

A jovem elfa desviou o olhar.

— Não, ela não está no pomar. — Quando olhou novamente para ele, tinha lágrimas nos olhos. — Ela não está mais aqui.

Farodin e Nuramon trocaram um olhar inseguro. Farodin pensou nos trinta anos que haviam se passado. Será que Noroelle não acreditou que estavam mortos? Teria deixado a corte por isso e se recolhido na solidão?

Nuramon lembrou-se do silêncio na sala do trono. Todos que estavam lá sabiam de alguma coisa. O que poderia ter acontecido para deixar Obilee assim tão triste? Certamente não era a morte, pois ela é seguida do renascimento. Devia ser algo mais doloroso, e essa ideia provocava medo em Nuramon.

— Noroelle sabia — disse Obilee. — Ela sabia que vocês retornariam.

Farodin e Nuramon permaneceram calados.

— Anos se passaram, e vocês ainda estão carregando as coisas que levaram ao partir...

— Obilee! O que aconteceu? — perguntou Farodin de forma direta.

— O pior, Farodin. O pior de tudo.

Nuramon começou a tremer. Não pôde evitar pensar em todas as provas pelas quais passaram. Mas ele tinha feito de tudo para cumprir a sua promessa!

Como Obilee não prosseguia, Farodin perguntou:

— Noroelle nos abandonou? Ela voltou para Alvemer? Está desiludida?

Obilee deu um passo para trás e respirou fundo.

— Não... Ouçam estas palavras! Pois foi Noroelle quem as disse na noite em que foi embora.

Obilee olhou para cima.

— “Eu sabia que vocês retornariam. E agora vocês estão aí, e descobrirão o que aconteceu comigo.” — Ela dizia as palavras como se fosse Noroelle. O tom de sua voz refletia todas as emoções. — “Não façam mau juízo de mim quando descobrirem o que fiz e aonde o meu destino me levou. Pouco depois de vocês partirem, tive um sonho. Você, Nuramon, me visitou, e nós nos amamos. Um ano mais tarde dei à luz um filho. Pensei que fosse seu filho, Nuramon, mas eu me enganei. Pois não foi você quem esteve comigo naquela noite, mas sim o devanthar que vocês foram caçar no Outro Mundo.

Farodin e Nuramon ficaram sem ar. Só o pensamento de que o devanthar conseguira estar por perto de Noroelle já era insuportável para eles.

Farodin recordou da luta na caverna. O demônio havia facilitado demais para eles. Agora ele sabia por quê. Será que ele esteve sempre procurando um caminho até Noroelle?

Desolado, Nuramon abanou a cabeça. O devanthar assumira as suas feições para seduzir Noroelle. Havia se aproveitado do amor dela. Ela estava sonhando com ele quando o devanthar se aproximou e...

Obilee agarrou a mão de Nuramon, arrancando-o de seus pensamentos dolorosos.

— “Nuramon, não acuse a si mesmo. O demônio tinha o seu rosto. Eu me deixei seduzir pelo seu semblante e pelo seu corpo. Mas não pense que por isso sinta desprezo ou nojo. Eu o amo ainda mais do que antes. Por favor, não odeie a si mesmo, mas somente ao devanthar! Ele usou contra nós o que sentíamos um pelo outro. Somente se nos mantivermos fiéis ao que somos e ao que sentimos conseguiremos deixar para trás o que ele fez. Isso se torna irrelevante. Não se culpe.” — Obilee encarou-o como se estivesse esperando a sua reação. Havia uma súplica em seus olhos à qual ele não conseguia resistir. Ele respirou fundo e abanou a cabeça.

Então Obilee pegou a mão de Farodin.

— “E você, Farodin, não pense que já fiz a minha escolha. Não havia me decidido por Nuramon em segredo. Não foi por isso que o demônio veio até mim.”

— Mas onde você está, Noroelle? — perguntou Farodin. Ele estava confuso. Por um momento era como se sua amada realmente pudesse ouvi-lo.

Obilee sorriu deitando a cabeça para o lado, como Noroelle sempre fazia. Mas seus olhos não conseguiam esconder sua tristeza.

— “Eu sabia que faria essa pergunta, Farodin. Essa faísca que você me deixou ver naquela noite, esse olhar para o seu interior, isso bastou para conhecê-lo como sempre quis antes. Posso ler o seu íntimo exatamente como faço com o rosto de Nuramon. Onde estou? Vai doer em vocês saber disso. Pois estou em um lugar em que ninguém pode me alcançar. A rainha me baniu para sempre da Terra dos Albos. Agora nos separam barreiras que vocês não podem ultrapassar. Só me restam as lembranças; como a da noite da partida de vocês, em que tanto me deram. Você, Farodin, mostrou-me a luz do seu ser. E você, Nuramon, tocou-me pela primeira vez.”

Obilee deteve-se, e parecia hesitante. Por fim, disse:

— “Vocês também precisam saber por que fui banida. O filho que dei à luz tinha orelhas redondas, e a rainha o reconheceu como uma criança-demônio, filha do devanthar. Três noites após o parto, tinha a obrigação de me apresentar com meu filho à corte, mas a rainha enviou Dijelon e seus guerreiros durante a noite para matar o bebê. Levei meu filho para o Outro Mundo, para um lugar onde a rainha dificilmente o encontraria. E, quando estava diante de Emerelle, neguei-me a revelar o seu lugar de abrigo. Perdoem-me se puderem, pois não vi nenhuma maldade nos olhos do bebê. Agora vocês conhecem a minha mácula. Mas ela não deve ser a de vocês. Perdoem-me por ter agido de forma tão insensata.”— Obilee começou a chorar, pois naquele dia Noroelle também não conseguira mais conter as lágrimas. — “Por favor, lembrem-se dos lindos anos que passamos juntos, pois nada com vocês foi ruim; não aconteceu nada de que devamos nos arrepender. Aconteça o que acontecer, por favor, não me esqueçam. Por favor, não se esqueçam de mim...” — Obilee não conseguia conter seus sentimentos por mais tempo.

Finalizou dizendo:

— Essas foram as palavras de Noroelle! — Tinha a voz sufocada pelas lágrimas, afundando o rosto no ombro de Nuramon que, por sua vez, olhava para Farodin e percebia seu semblante congelado. Em suas feições não encontrou nenhuma lágrima, nenhuma emoção, sequer um mínimo sinal de tristeza. O próprio Nuramon mal era capaz de conceber o que Obilee dissera. Era demais para suportar assim, de uma só vez.

Farodin, contudo, viu nos traços de Nuramon tudo o que ele sentia em seu íntimo, todas as lágrimas e o sofrimento. Mas para ele pareciam que seus próprios sentimentos estavam separados do seu corpo. Estava ali em pé e não entendia como não estava chorando.

Demorou até que Obilee recobrasse a calma.

— Desculpem-me! Não pensei que seria tão doloroso. Carreguei essas palavras em mim ao longo de todos esses anos; palavras que Noroelle disse a uma jovem e que agora vocês ouvem de uma adulta. — Obilee afastou-se dos dois e andou até a borda do terraço. Ali apanhou algo do parapeito e voltou até eles. — Tenho um último presente de Noroelle para vocês. — Ela abriu as mãos e mostrou-lhes uma almandina e uma esmeralda. — São pedras do lago dela. Para que não a esqueçam.

Farodin pegou a esmeralda e pensou no lago. Noroelle dissera-lhe uma vez que as pedras cresceriam sob o feitiço da nascente.

Nuramon apanhou a almandina da mão de Obilee. Hesitou um pouco, e depois acariciou a superfície lisa da pedra castanha com as pontas dos dedos. Ele sentia a magia presente na gema, os poderes mágicos de Noroelle.

— Eu também os sinto — disse Obilee. — Ela também me deu um presente como esse. — A elfa tinha um diamante no pescoço, pendurado em uma corrente.

Nuramon segurava a almandina nas mãos e sentia sua magia suave. Era tudo o que restava de Noroelle: o calor e o sopro mágico desse presente.

Obilee recuou.

— Agora preciso ir — disse ela. — Desculpem-me! Preciso ficar sozinha.

Farodin e Nuramon seguiram-na com o olhar enquanto deixava o terraço.

— Por trinta anos ela carregou essa dor dentro dela — disse Nuramon. — Se para nós esses poucos dias pareceram uma eternidade, ela então viveu milhares de eternidades.

— Então esse é o fim — disse Farodin. Ele não conseguia entender. Tudo em sua vida girara em torno de Noroelle. Havia imaginado muita coisa: que morreria, que Noroelle escolheria Nuramon... Mas nunca, jamais, havia contado com isso.

— O fim? — Nuramon não parecia pronto para aceitar. Não, esse não era o fim. Era o começo, o começo de um caminho impossível. E mesmo que dissessem que não se deve desafiar demais o destino, ele faria de tudo para encontrar e libertar Noroelle. — Vou falar com a rainha.

— Ela não vai ouvi-lo.

— É o que vamos ver — retrucou Nuramon, querendo ir.

— Espere!

— Por quê? O que ainda tenho a perder? E você deveria se perguntar quão longe está disposto a ir por ela! — Com essas palavras, Nuramon desapareceu castelo adentro.

— Até o fim de todos os mundos — sussurrou Farodin consigo mesmo, pensando em Aileen.

Três faces

A porta para a sala do trono estava aberta. Na outra ponta, Nuramon viu a rainha de pé ao lado da tigela de prata. Queria entrar, mas mestre Alvias colocou-se no caminho.

— Aonde quer ir, Nuramon?

— Quero falar com a rainha sobre Noroelle e pedir clemência.

— Você não deve pisar nesta sala assim alterado!

— Você teme que eu erga a mão contra Emerelle?

Mestre Alvias olhou para baixo.

— Não.

— Então saia do meu caminho!

Alvias olhou para a rainha, que consentiu com a cabeça.

— Ela irá recebê-lo — disse ele, contrariado. — Mas domine os seus sentimentos! — Com essas palavras, afastou-se.

Enquanto Nuramon seguia em direção a Emerelle, ouviu o portão se fechar atrás de si. A rainha desceu até os degraus diante do trono. Seu semblante era de calma e bondade. Nunca vira ela personificar tão bem a mãe de todos os filhos dos albos.

Nuramon sentiu sua ira esvanecer. A rainha continuou ali, em silêncio, olhando-o como naquela noite em que o visitara em seu quarto e lhe dissera palavras encorajadoras. Era inevitável pensar na fala do oráculo que ela compartilhara e que para ele tanto significava.

— Eu sei o que está pensando, Nuramon. Aprecio em você que ainda não tenha aprendido a ocultar os seus sentimentos.

— E até agora sempre apreciei o seu senso de justiça. Você sabe que Noroelle jamais poderia fazer algo abominável.

— Obilee contou o que aconteceu?

— Sim.

— Esqueça por um momento que Noroelle era sua amada, e diga-me que ela não tem culpa!

— Ela é o que mais amo. Como poderia me esquecer disso?

— Então você não é capaz de entender o porquê de precisar ter feito isso.

— Eu não vim aqui para entender. Eu vim aqui para implorar misericórdia.

— A rainha nunca voltou atrás de uma sentença.

— Então também vou me exilar no lugar em que Noroelle está. Conceda a mim ao menos esse ato de misericórdia.

— Não, Nuramon. Não vou fazer isso. Não posso banir um filho de albos inocente.

E o que era Noroelle? Ela não era mais vítima que culpada? Ela fora enganada e estava sendo castigada por isso. Emerelle não deveria reunir suas forças para punir o verdadeiro malfeitor?

— Onde está o devanthar?

— Ele fugiu para o mundo dos humanos. Ninguém é capaz de dizer com que aparência ele se disfarçou. Só sabemos de uma coisa: ele é o último de sua espécie. E ele quer o nosso declínio. Sua essência é a vingança.

— A culpa de Noroelle será abrandada se formos capazes de exterminá-lo?

— O devanthar jogou o seu lance. Agora está só esperando para ver no que vai dar.

Nuramon estava em desespero.

— Mas o que podemos fazer? Não é possível que não possamos fazer nada!

— Há uma coisa... Mas a pergunta é se você está pronto para isso.

— Você pode pedir qualquer coisa... Prometo fazer tudo para libertar Noroelle.

— Uma promessa ousada, Nuramon. — A rainha hesitou. — Eu aceito a sua palavra. Consiga companhia e encontrem o filho de Noroelle. Lembre-se que agora ele já é adulto. Muitos já procuraram por ele em vão. Então você não é o primeiro a partir. Talvez tenha mais sorte, pois você tem a motivação necessária para encontrar o filho de um demônio.

— Noroelle temia pela vida de seu filho. Não devemos temer também?

Emerelle fez um longo silêncio e encarou Nuramon.

— Noroelle tinha escolha. Ela escolheu a condenação quando decidiu proteger o filho de um devanthar.

— E como posso ser capaz disso se não era o que ela queria?

— Suas promessas duram assim tão pouco? — objetou Emerelle. — Para que eu liberte Noroelle, você e seus companheiros precisam matar o filho do devanthar.

— Como você pode me infligir uma dor como essa? — retrucou Nuramon em voz baixa.

— Pense na sua culpa e na de seus companheiros. Porque vocês falharam, o devanthar conseguiu vir até Noroelle. Ele assumiu a sua forma, aproveitou-se de Noroelle e gerou esse filho. Por isso Noroelle não pôde desistir: por achar o tempo todo que você fosse o pai da criança, e que por isso ela carregava a sua alma. Ela até mesmo deu a ele o seu nome. Você não estará fazendo isso somente por Noroelle, mas também por você e por seus companheiros.

Nuramon hesitou. Não conseguia ficar alheio à verdade que havia em suas palavras. Ele tinha certeza de que jamais conseguiria matar uma criança. Mas o filho de Noroelle já seria há muito tempo um adulto. Certamente já haveria revelado sua verdadeira essência.

— Encontrarei o filho de Noroelle e o matarei — sentenciou.

— E eu escolherei os melhores guerreiros para acompanhá-lo. Farodin certamente o acompanhará.

— Não. Aceitarei a ajuda de seus guerreiros, mas não vou pedir a Farodin que me acompanhe. Se Noroelle voltar, ela tem o direito de me odiar por ter matado o seu filho. As mãos de Farodin, contudo, não estarão cobertas de sangue. Ela encontrará o amor que merece nos braços dele.

— Está bem, a decisão é sua. Mas ao menos você não rejeitará os cavalos do meu estábulo, tenho certeza. Escolha os mais apropriados para você e seus companheiros.

— Assim o farei, rainha.

Emerelle aproximou-se dele. Agora observava-o cheia de compaixão. O aroma que a cercava trazia calma.

— Todos nós devemos seguir o nosso destino até onde ele nos levar. Mas escolhemos como trilhar esse caminho. Acredite nas palavras com as quais o aconselhei naquela noite. Elas ainda valem. O que quer que digam sobre você no futuro, jamais poderão dizer que traiu o seu amor. Agora vá e descanse no seu quarto. A Caçada dos Elfos retornou, e vocês devem se recuperar em seus aposentos. Decida você mesmo quando quer partir. Dessa vez vocês não cavalgarão como a Caçada dos Elfos, mas somente a serviço da rainha.

Nuramon lembrou da armadura que Emerelle lhe concedera.

— Gostaria de lhe devolver a armadura, o casaco e a espada.

— Estou vendo, a armadura de dragão e o casaco lhe prestaram bons serviços. Deixe-os no seu quarto, como manda a tradição. Mas a espada é sua. É um presente. — Emerelle ergueu-se nas pontas dos pés e beijou-o na testa. — Agora vá e confie na sua rainha.

Nuramon obedeceu às suas palavras. Olhou para trás mais uma vez antes de deixar a sala. Ela sorria amigavelmente. Ao chegar lá fora e juntar-se aos outros, não conseguia entender a mudança de rumo que a conversa tomara. Emerelle o recebeu como uma mãe benevolente, julgou-o como uma rainha de coração gelado e dispensou-o como uma velha amiga.

Três grãos de areia

Farodin apoiou a cabeça na parede. Uma estreita faixa de luz iluminava a sala secreta que dava para a varanda dos aposentos da rainha. Ele não tinha permissão para estar ali.

Vestia um gibão discreto, uma calça justa e uma grande túnica com capuz, todos cinza, e também luvas finas de couro, um cinto largo e braçadeiras, nas quais havia punhais enfiados. Ele esperava não precisar fazer uso das armas. Embaixo dele, nas escadas e corredores secretos, Farodin ouvia ao longe as gargalhadas dos duendes. Toda uma nova geração deles já crescera desde o dia em que Noroelle foi condenada.

Numa fúria desamparada, Farodin cerrou os punhos. A dor ainda era recente demais. Fora o carrasco secreto da rainha tantas vezes e em nenhuma delas havia duvidado de seu elevado senso de justiça. Sequer uma vez pensara que as sentenças secretas de morte que cumpria pudessem não ser nada mais que pura arbitrariedade. Agora, uma sentença dela havia acabado com a sua vida, mesmo que ainda estivesse ali, vivo e respirando.

Ninguém conhecia Noroelle como ele. Ninguém sabia que um dia fora Aileen, aquela que perdera a vida ao seu lado na violenta luta contra os trolls. Procurou por ela ao longo de séculos, e agora, que a havia encontrado, estava sendo arrancada dele mais uma vez. E, desta vez, não podia contar com o renascimento de Aileen. Se ela morresse em seu local de exílio, então não haveria caminho de volta. Sua alma ficaria aprisionada para sempre naquele lugar.

Lágrimas de raiva escorriam pela face de Farodin. Noroelle fora enganada por um devanthar, uma criatura conhecida justamente como mestre da enganação! E o demônio se aproveitara do amor dela...

Por que havia assumido a forma de Nuramon? Farodin se esforçava para suprimir as dúvidas, que só cresciam. Em vão. Será que o devanthar sabia de algo? Será que Noroelle escolheria Nuramon quando a Caçada dos Elfos retornasse? E se o que ela disse a Obilee fossem somente palavras ao vento, um consolo para ele diante da certeza de que nunca voltariam a se ver?

No fim de tudo, ela ainda se entregara rápido demais ao Nuramon falso. Ambos a cortejaram por tantos anos, e ela nunca havia conseguido tomar uma decisão... E de repente pôde tomá-la em uma só noite. “Deve ter sido o feitiço do devanthar”, Farodin tentou convencer a si mesmo.

Noroelle era inocente! Seu coração era puro. Ela tem o coração puro! Ela está viva! E por isso ele a encontraria, jurou Farodin para si mesmo. Tanto fazia quanto tempo a sua busca pudesse durar. A rainha estava errada ao impor a Noroelle a pior de todas as penas. Ele não aceitaria a sentença. Farodin olhou para o pequeno vão iluminado no fim da escada. Ele realmente não devia estar ali. Mas que diferença fazia agora? Emerelle o usara para exercer a sua justiça quando o direito falado já não ajudava mais. Agora ele faria a sua própria justiça!

Decidido, Farodin espremeu-se para passar pelo vão estreito. Saiu cautelosamente para o parapeito da varanda e olhou para as profundezas. Uma cúpula de gelo ocultava a sala do trono do seu olhar, mas ele sabia que Emerelle estava ali embaixo, acompanhada da corte.

Aproximou-se da ampla porta que dava para os aposentos da rainha e encontrou-a destrancada. Seria por causa de sua arrogância? Será que confiava que os tabus fossem mais fortes que as trancas?

Farodin apagou as pegadas rasas que deixara na neve e abriu cuidadosamente a porta. Durante todos os séculos em que foi o carrasco secreto de Emerelle, nunca esteve em seus aposentos. A decoração modesta o surpreendeu. Os poucos móveis eram de uma elegância despretensiosa. A luz da chama na lareira mergulhava o quarto numa meia-luz avermelhada que o tornava agradavelmente quente.

Desnorteado, Farodin olhou em volta. Sabia que havia um quarto de vestir — uma sala onde a rainha guardava suas luxuosas vestes. Noroelle falara dela uma vez. Era ali que devia iniciar a sua busca! Precisava encontrar o vestido que Emerelle usava quando levou Noroelle para o seu exílio. Mas onde podia estar escondida a entrada para o quarto de vestir? Não via mais nenhuma porta além da que dava para a varanda e de outra que devia dar nas escadas. Tateou as paredes, olhou por trás de tapeçarias e finalmente se viu diante de um grande espelho. Sua moldura era de ébano com incrustações de madrepérola. Deslizou os dedos sobre o desenho de flores e folhas. Havia uma rosa contornada por um vão visível. Apertou cuidadosamente a peça de madrepérola.

Farodin ouviu um clique baixo e o espelho então deslizou para o lado. Surpreso, deu um passo para trás. A entrada para um cômodo repleto de silhuetas luminosas revelou-se. Silhuetas sem cabeça. O elfo respirou fundo e riu baixo. Eram só vestidos. Estavam esticados sobre manequins de varas de vime para que mantivessem a forma. Sob os manequins havia velas aromáticas, que os faziam brilhar como grandes lampiões.

Se o quarto de dormir da rainha era modesto, este era maravilhoso. Farodin foi totalmente envolvido pela enorme variedade de aromas. Pêssego, almíscar e menta eram os perfumes que prevaleciam. Emerelle não se vestia só de túnicas, mas também de perfumes.

O quarto se curvava acompanhando o formato exterior da torre, de forma que não era possível vê-lo por completo olhando da porta. Farodin atravessou a soleira e o espelho fechou-se atrás dele. O elfo ainda estava dominado pela infinidade de estímulos. Junto às paredes havia almofadas de veludo acomodadas sobre pequenos nichos, sobre as quais brilhavam as joias da rainha. Pérolas e pedras preciosas de todos os tons do arco-íris emanavam uma luz quente. Devia ser um grande prazer sonhar entre todos aqueles vestidos e joias.

Mas quanto a janelas, ali estranhamente não havia nenhuma.

— Noroelle — sussurrou o elfo.

Ela teria amado o quarto de vestir da rainha. A infinidade de vestidos. Os trajes de caça de veludo e couro, os vestidos de noite refinadíssimos, as túnicas transparentes e incrivelmente macias que Emerelle jamais vestiria na presença da corte. Os brocados magníficos, mantidos no formato por barbatanas de baleia e arames; os corpetes para eventos solenes e cerimoniais na corte, que nada mudaram ao longo dos séculos.

Havia infinitas estantes repletas de sapatos enfiados em suportes que lhes preservavam a forma. Calçados de dança estreitos, sapatos de tecido e botas de pernas de couro. Um longo friso estava cheio de luvas.

Farodin ajoelhou-se e tirou de sua bolsa de couro um anel com três pedras cor de vinho. Era o anel de Aileen. Havia sido de grande ajuda durante sua busca por ela. Era uma âncora firmemente presa aos abismos do passado e ajudava-o a se concentrar em sua amada. A esmeralda, presente de despedida de Noroelle, seria uma segunda âncora. Murmurou baixinho as familiares palavras mágicas e iniciou o feitiço de busca. Era o único feitiço que ele dominava, pois o experimentara durante os séculos em busca de Aileen.

Entre todos os vestidos deste quarto devia estar a túnica que Emerelle vestia quando levou Noroelle para o exílio. Se conseguisse encontrá-lo, poderia ser o primeiro passo na direção da amada. Farodin tinha um plano. Era tão desesperado que não o contaria a ninguém.

O poder do feitiço tomou conta do elfo. Agarrou a pedra preciosa e a ergueu lentamente. De olhos fechados, Farodin tateou o quarto de vestir, guiado somente por uma tênue intuição. A saudade e as lembranças iam ficando mais densas. Por um instante, foi como se pudesse ver com os olhos de Noroelle. Viu as feições da rainha; seu rosto refletia determinação e uma tristeza contida. A imagem desapareceu. Farodin abriu os olhos. Viu-se diante de um manequim sobre o qual estava esticado um vestido de seda azul entrelaçada por fios de ouro e prata, formando sinuosas estampas de runas. A luz das velas sob o vestido tornava as varas de vime visíveis, fazendo-as parecer ossos.

Um arrepio percorreu as costas de Farodin. Então era isso o que Emerelle vestia quando baniu a sua amada. Seus dedos deslizaram sobre o tecido macio. Lágrimas vieram-lhe aos olhos. Ficou ali em pé por um longo tempo, somente lutando para recobrar o controle.

As runas no tecido tinham poderes mágicos. Ao passar os dedos por elas, ele sentia um leve formigamento e mais ainda... Sentia o que Noroelle sentiu no momento da despedida. Um pouco dela ficou preso nas runas. E nelas não havia medo. Ela se entregara a seu destino e fora em paz com a rainha e consigo mesma.

Farodin fechou os olhos. Seu corpo todo tremia. O poder das runas também se apoderou dele. Viu uma ampulheta se quebrar sobre uma pedra e sentiu o equilíbrio mágico se alterar. O caminho para Noroelle estava fechado. Ela estava aprisionada. E impossível de ser encontrada.

O elfo caiu de joelhos. Numa teimosia desesperada, fez novamente o feitiço de busca. Ele sabia o que havia acontecido. Mas simplesmente saber e vivenciá-lo intensamente pelo poder das runas eram coisas totalmente diferentes...

— Venha! — sussurrou ele. — Venha para mim!

Estendeu a mão e pensou na ampulheta. Um golpe de vento o atingiu e quis arrastá-lo. Estava no meio de areias sinuosas e parecia preso no redemoinho da ampulheta.

Assustado, Farodin abriu os olhos. Tinha sido somente uma visão, uma miragem nascida de sua saudade... O quarto de vestir parecia estar mais escuro, como se houvesse algo de estranho ali. Algo que asfixiava a luz das velas aos poucos.

Três minúsculos pontos luminosos ergueram-se da seda fria e azul e pairaram até a mão de Farodin. Três grãos de areia da ampulheta que Emerelle destruíra. Provavelmente ficaram presos nas pregas do vestido.

O feitiço e o turbilhão de sentimentos acabaram com as forças de Farodin. Mas os três pontos de luz, que lentamente enfraqueciam, plantaram novas esperanças em seu coração. Ele reencontraria Noroelle, mesmo que precisasse procurar mais sete séculos por ela. Jogou a esmeralda no fundo do bolso da calça. Os grãos de areia, contudo, queria manter bem guardados na mão. Eles eram a chave. Se encontrasse todos os grãos de areia da ampulheta destruída, então conseguiria quebrar o encanto da rainha. Esse era o único caminho que o levaria à sua amada!

Partida noturna

Era tarde da noite e tudo no castelo tornara-se calmo. Lá fora se ouvia o leve barulho do vento. Nuramon olhou a noite clara através da janela aberta. Tinha parado de nevar. O luar era refletido pela neve e emprestava a tudo um brilho prateado. Logo o sol do amanhecer transformaria a prata em ouro. Não conseguia imaginar momento mais apropriado para a sua partida.

Tinha já tudo preparado. Seu olhar deslizou para a armadura e o casaco, que novamente descansavam sobre o suporte. Tinham sido de grande serventia no mundo dos homens. Mas agora Nuramon vestia a roupa com a qual Noroelle o vira pela última vez. Era um traje simples de couro macio que quase não lhe oferecia proteção no caso de uma eventual batalha, embora duvidava que fosse precisar de alguma. Afinal, não se tratava de enfrentar uma besta, mas de matar um homem provavelmente desarmado. Não havia nada de brilhante nessa tarefa. Ele se envergonharia disso para sempre.

Observou a espada. A rainha, com efeito, lhe presenteara com a espada de Gaomee. Era evidente que queria que a tarefa fosse executada com aquela lâmina. Desde que pegou a arma na mão, parecia haver uma maldição presa a ela. Por isso, não abriria mão dela. Afinal, quem ia querer carregar essa arma depois de seus infelizes dedos a terem tocado?

Alguém bateu na porta.

— Entre — disse Nuramon, esperando que fosse alguém a serviço da rainha, um companheiro que ela lhe destinou e a quem ele podia ter imposto a obrigação de ficar em silêncio. Mas essa esperança aparentemente não se cumpriria.

Mandred e Farodin entraram. Tinham semblantes aflitos.

— Que bom que você ainda está acordado — disse Farodin, que parecia comovido.

Nuramon tentou não deixar transparecer nada. Era melhor esconder de seus companheiros a qualquer preço a missão vergonhosa que aceitara.

— Não estou conseguindo dormir. — Isso até era verdade. Naquela noite mal conseguira pregar um olho.

Farodin apontou para o filho de humanos.

— Mandred me disse que você falou a sós com a rainha. Então ela o recebeu.

— Sim, ela me recebeu.

— Também tentei ser ouvido por ela, mas, desde que você esteve lá, ela não aceitou ver mais ninguém. Rumores estranhos estão correndo por aí.

— Que rumores? — perguntou Nuramon, esforçando-se para esconder sua agitação.

— Alguns dizem que a rainha o acalmou e que você aceitou a sentença dela. Outros afirmam que ela lhe deu consentimento para procurar por Noroelle.

— Isso Emerelle não me permitiu. Mas aceitei sua sentença.

A suspeita tomou conta do rosto de Farodin.

— Não esperava isso de você.

Finalmente Farodin demonstrava alguma emoção! Talvez o melhor fosse atrair o ódio dele para si. Assim, Farodin conseguiria encarar Noroelle com a consciência limpa.

Mandred fez uma cara desconfiada. O filho de humanos parecia ter percebido que Farodin entendeu errado as palavras de Nuramon.

— Como você pode duvidar de Noroelle dessa forma? — prosseguiu Farodin, decepcionado. — Você realmente a amou um dia?

Mesmo que as palavras do amigo não tivessem justificativa, elas doeram.

— Eu a amo mais do que nunca. E por isso machuca tanto saber que não podemos fazer mais nada. Não podemos obrigar a rainha a libertar Noroelle. — Para Nuramon era difícil omitir a verdade.

Agora Farodin parecia também ter ficado desconfiado. O companheiro o encarava como se pudesse ver o que se passava dentro dele.

— O que o garoto está dizendo é balela — afirmou Mandred secamente.

— E ele é um péssimo mentiroso — completou Farodin.

Mandred viu as bolsas sobre o banco de pedra.

— E eu estou quase suspeitando que ele quer partir para encontrar a amada sem nós.

— O que a rainha disse? — insistiu Farodin. — Você pediu para também ser banido? Você tem permissão para ir onde Noroelle está?

Nuramon sentou-se no banco, ao lado das bolsas.

— Não. Eu tentei de tudo. Mas a rainha não se deixou convencer por nada. Não quis me mandar para o exílio. Mesmo que matássemos o devanthar de vez, isso não mudaria nada.

— E então você quer partir sozinho para procurar Noroelle.

Nuramon olhou Farodin longamente. Era impossível esconder dele o seu plano.

— Queria que fosse tão fácil. Queria poder pegar minhas coisas, partir e procurar qualquer forma de ajudar Noroelle. — Fez uma pausa. — Se eu pedir para simplesmente me deixar partir sem fazer perguntas, você faria isso?

— Ainda tenho uma dívida para saldar. Você me buscou de volta da morte... Mas penso que o destino ligou nós dois. E acho que Noroelle ainda não fez a sua escolha. Por isso o nosso destino é procurá-la juntos.

— Poucas horas atrás poderia ter sido assim, da forma como você diz.

A conversa com a rainha tinha mudado tudo.

— O que a rainha disse a você? — perguntou Farodin novamente. — Tanto faz no que você se meteu, não vou odiá-lo por isso. Mas agora fale!

— Então está certo — disse Nuramon, levantando-se. — Ela disse que não havia jeito de salvar Noroelle. E eu prometi que faria tudo o que ela exigisse.

— Isso foi um erro. — Farodin sorriu piedoso. — Será que você nunca vai aprender?

— Você me conhece, Farodin. E sabe como é fácil me induzir a fazer besteiras. Emerelle também sabia disso.

Mandred se meteu novamente na conversa.

— E o que ela exigiu de você?

Nuramon desviou o olhar do filho de humanos. De todos eles, era quem havia pago o preço mais alto.

— O que ela quer de você agora? — insistiu Farodin.

Nuramon hesitou em responder, pois logo que seu companheiro soubesse a verdade também não haveria mais sorte em sua vida.

— Diga, Nuramon!

— Você tem certeza de que quer ouvir, Farodin? Às vezes é melhor não conhecer a verdade. Se eu disser, nada será como antes para você. Se ficar em silêncio, você pode ser feliz... Eu imploro! Deixe-me partir sem arrancar mais nada de mim e sem me seguir! Por favor!

— Não, Nuramon. Qualquer que seja esse fardo, nós temos de carregá-lo juntos.

Nuramon suspirou.

— Foi você quem quis assim. — Mil pensamentos passaram por sua cabeça. Será que lhe faltavam forças para cometer aquele assassinato sozinho? Será que no fundo ele queria dividir a culpa com Farodin, por isso estava cedendo? Não era presunçoso querer decidir sozinho? Farodin não tinha direito de saber o que a rainha exigira? — Vou partir para procurar o filho de Noroelle e matá-lo — disse Farodin baixinho.

Farodin e Mandred olhavam-no fixamente como se ainda estivessem esperando por suas palavras.

— Deixem-me ir sozinho! Você ouviu, Farodin? Espere aqui até Noroelle voltar.

— Ele sabia o que aconteceria agora. Não havia mais volta.

Como se estivesse anestesiado, Farodin sacudiu a cabeça.

— Não, não posso fazer isso. Você acha que vou ficar aqui sentado esperando por Noroelle? O que direi a ela quando voltar? Que o deixei partir sabendo que iria matar seu filho? Não, agora que eu sei, tenho só duas possibilidades: posso detê-lo ou acompanhá-lo... Se eu o impedir, Noroelle não receberá ajuda. Então preciso compartilhar do seu destino de salvá-la.

Mandred balançou a cabeça, perplexo.

— Oh, Luth, mas em que trama você foi meter esses elfos!

— Parece que os seus deuses não estão do nosso lado — confirmou Nuramon. — Mas, no fundo, a culpa é nossa. A rainha me lembrou do nosso fracasso na caverna. — E contou a seus companheiros a repreensão de Emerelle.

— E por acaso é nossa culpa que não sejamos albos? — indignou-se Mandred.

— Se é assim, então nascemos com essa culpa. Toda a nossa existência está marcada por esse estigma. Parece que há trilhas ainda mais sombrias diante de nós. Vamos partir!

Nuramon voltou-se para o filho de humanos.

— Nossos caminhos se separam aqui, Mandred. Você encontrou o seu filho. Dedique seu tempo a ele e seja ao menos agora o pai de que o destino o privou. Você não está condenado como nós. Trilhe o seu caminho e deixe-nos seguir o nosso soturno destino.

O filho de humanos fez uma cara aborrecida.

— Tolices de elfo! Se a rainha diz que nós devíamos ter vencido o demônio, então eu também falhei. A partir de agora, nossos caminhos estão entrelaçados.

— Mas, o seu filho! — intrometeu-se Farodin.

— Ele nos acompanhará. Preciso mesmo ver se ele serve para alguma coisa. Não me levem a mal, mas não posso imaginar que seja bom para um rapaz crescer numa corte de elfos. Os perfumes daqui... As camas macias, a comida fina... Aparentemente, ele nunca aprendeu como estripar um antílope, e não sabe que depois deixamos a carne pendurada alguns dias para que fique bem tenra. Então nem tentem me impedir de levá-lo conosco. A partir de agora, a regra é: aonde vocês vão, Mandred também vai!

Nuramon trocou um olhar com Farodin. Já conheciam aquele cabeça-dura o bastante para saber que não conseguiriam dissuadi-lo de sua decisão. Farodin acenou de forma quase imperceptível com a cabeça.

— Mandred Aikhjarto! — começou Nuramon. — Você tem a solidez do velho Atta. Se é esse o seu desejo... É uma honra para nós tê-lo ao nosso lado.

— Quando partimos? — perguntou Mandred, ansioso para agir.

Antes que Nuramon pudesse responder, Farodin disse:

— Imediatamente. Antes que percebam alguma coisa.

Mandred riu, satisfeito.

— Então vamos lá! Vou preparar as minhas coisas. — E com essas palavras, deixou o quarto.

— O filho de humanos é tão barulhento que não vamos conseguir escapar despercebidos — disse Farodin.

— Quantos anos Mandred tem? Quanto tempo vive um humano?

— Não sei direito. Talvez cem anos?

— Ele está disposto a sacrificar o seu curto tempo de vida para nos ajudar. Será que ele tem ideia de quanto tempo a nossa busca pelo filho de Noroelle pode durar?

Farodin deu de ombros.

— Não sei dizer. Mas tenho certeza de que ele está falando sério. Não se esqueça do poder de Atta Aikhjarto. O velho carvalho mudou-o quando o salvou. Ele não é mais como os outros homens.

Nuramon concordou com a cabeça.

— Será que ainda dá para ficar pior? — perguntou Farodin subitamente.

— Se fizermos o que a rainha exige, vamos de fato libertar Noroelle, mas para isso teremos de conviver para sempre com o seu desprezo. O que pode ser pior que isso?

— Vou pegar as minhas coisas. — Foi tudo o que Farodin respondeu. Deixou o quarto sem fazer barulho.

Nuramon aproximou-se da janela e olhou para a lua. O desprezo de Noroelle, pensou com tristeza. E, sim, ainda era possível piorar. Podia ser que ficasse desesperada ao saber que seus amados mataram seu filho. O destino, ou Luth, como Mandred o chamava, os conduzira por um caminho doloroso. Em algum momento a sorte tinha de surgir.

Não demorou até que Farodin voltasse. Esperaram em silêncio pelo filho de humanos, até que soaram vozes no corredor.

— ... Isso é vingança — disse Mandred.

— A vingança não vai mudar nada. Minha mãe está morta. E o que o filho de Noroelle tem a ver com isso?

— Ele também é filho do devanthar. A dívida de sangue do pai dele foi transmitida a ele.

— Isso tudo é loucura! — retrucou Alfadas.

— Então foi isso o que os elfos ensinaram a você! No meu mundo, o filho obedece a palavra do pai. E é exatamente o que você vai fazer agora!

— Senão, o que acontece?

Nuramon e Farodin se entreolharam. De repente o silêncio diante da porta era mortal.

— O que eles estão fazendo? — perguntou Nuramon num murmúrio.

Farodin deu de ombros.

A porta se abriu de repente. Mandred estava com a cara vermelha.

— Eu trouxe o meu filho. Para ele é uma honra nos acompanhar.

Farodin e Nuramon apanharam as suas trouxas.

— Vamos! — disse Nuramon.

Alfadas esperava diante da porta. Esquivou-se do olhar de Nuramon, como se estivesse com vergonha do pai.

Devagar, puseram-se a caminho até os estábulos.

As baias estavam iluminadas, apesar das altas horas da noite. Um servo de pernas de bode abriu o portão para eles, como se os estivesse esperando. E não estava sozinho. Quatro elfos vestidos de longas túnicas cinzentas estavam de pé ao lado dos cavalos, equipados como se quisessem ir para a guerra. Todos vestiam trajes de malha de ferro e estavam bem armados. Seu líder virou-se com um sorriso estreito no rosto e olhou para Mandred.

— Ollowain! — gemeu o filho de humanos.

— Bem-vindo, Mandred! — respondeu o guerreiro, e dirigindo-se a Nuramon: — Estou vendo que encontrou parceiros de armas. Isso fortalecerá nosso poder de luta.

— Mestre! — Alfadas estava surpreso.

Mandred fez uma careta, como se tivesse levado um pisão de cavalo nas partes baixas. Nuramon sabia o que Mandred achava de Ollowain. Era uma terrível peça que o destino lhe pregava, que seu filho tivesse sido treinado justamente por esse guerreiro elfo.

Ele deu um passo à frente.

— Foi a rainha quem os escolheu? — perguntou a Ollowain.

— Sim. Ela disse que devíamos aguardar aqui, a postos. Ela sabia que você não perderia tempo.

— Ela também disse qual é a missão?

O sorriso de Ollowain desapareceu.

— Sim. Nós devemos matar o filho do demônio. Não posso imaginar o que se passa dentro de vocês, mas sou capaz de ver o quão amargo esse caminho deve ser. Noroelle sempre foi boa para mim. Temos de ver na criança não o seu filho, mas o do devanthar! Só dessa forma seremos capazes de vencer nossa tarefa.

— Nós vamos tentar — disse Farodin.

Ollowain apresentou-lhes seus acompanhantes.

— Estes são meus sentinelas, os melhores guerreiros da Shalyn Falah. Yilvina é um verdadeiro furacão na luta com duas espadas curtas. — Apontou para a elegante elfa à sua esquerda. Tinha cabelos curtos e louros e retribuiu o olhar de Nuramon com um sorriso maroto.

A seguir Ollowain apresentou Nomja, uma guerreira esguia. Devia ser muito jovem; seus traços finos eram quase infantis. Estava apoiada em seu arco como um soldado experiente, mas o gesto parecia estudado.

— E este é Gelvuun.

O guerreiro tinha uma espada longa afivelada às costas, cujo punho se podia ver debaixo da túnica. Retribuiu o olhar de Nuramon de forma inexpressiva. Isso não surpreendeu o elfo, que já ouvira falar dele. Era conhecido como um brigão rabugento. Alguns diziam existirem trolls mais sociáveis que ele. Mas, na sua presença, as zombarias cessavam.

Ollowain aproximou-se de seu cavalo e apanhou um machado de cabo longo que estava pendurado na sela. Virou-se com destreza e lançou-o para Mandred.

O coração de Nuramon deu um pulo, mas sentiu alívio ao ver Mandred pegá-lo no ar. O filho de humanos alisou a lâmina dupla da arma quase carinhosamente, e admirou os retorcidos nós élficos que a enfeitavam.

— Belo trabalho. — Mandred dirigiu-se a seu filho: — É assim que é uma arma de homem.

Quis devolvê-lo a Ollowain, mas ele sacudiu a cabeça.

— É um presente, Mandred. No mundo dos homens devemos estar sempre preparados para aborrecimentos. Estou ansioso para ver se você luta melhor com o machado do que com a espada.

Mandred brincou com o machado, fazendo-o rodopiar no ar.

— É uma arma bem balanceada. — De repente ficou imóvel e aproximou o ouvido da lâmina do machado. — Ouviram? Ela está pedindo sangue.

Nuramon sentiu o estômago encolher. Será que Ollowain presenteara o humano com uma arma com algum tipo de maldição? Nuramon conhecia algumas histórias sombrias sobre espadas que precisavam derramar sangue toda vez que eram puxadas. Eram armas coléricas, forjadas nos piores dias da primeira Guerra dos Trolls.

Um silêncio incômodo instaurou-se no grupo. Ninguém além de Mandred ouvia o grito do machado, mas isso não queria dizer nada.

Finalmente, Alfadas foi até um dos boxes bem no fundo do estábulo e selou um cavalo. Isso quebrou o encanto do silêncio.

Nuramon perguntou ao servo do estábulo:

— A rainha preparou cavalos para nós?

O pernas de bode apontou para a direita.

— Lá estão eles.

Nuramon não acreditou no que seus olhos viram. Era o seu cavalo branco!

— Felbion! — gritou, indo até ele.

Farodin também estava surpreso de rever o seu cavalo castanho. Até Mandred disse:

— Por todos os deuses, esse é o meu cavalo!

Conduziram os animais até Ollowain.

— Como isso é possível? — perguntou Nuramon. — Tivemos de deixá-los para trás no Outro Mundo.

— Nós os encontramos perto do círculo de pedras do fiorde. Estavam esperando por vocês — esclareceu Ollowain. Ele olhou para o rapaz do estábulo. — Ejedin cuidou bem deles. É verdade, não é?

— Com certeza — respondeu o fauno. — Até a rainha veio ver os cavalos algumas vezes.

Nuramon achou que esse era um bom presságio. Até o ânimo de Farodin pareceu melhorar. Nuramon reparou que Farodin se comportava de forma reservada diante de Ollowain. Não era antipatia, como no caso de Mandred. Talvez Farodin já não confiasse na rainha tanto quanto antes e, como Ollowain era um criado dela, devia também desconfiar dele.

A manhã se aproximava com suas asas prateadas quando o grupo saiu com seus cavalos para o pátio. O castelo ainda estava silencioso. Ninguém os veria partir além dos guardas do portão. A diferença em relação à última partida não poderia ser maior. Naquela vez se puseram a caminho à luz do dia, como heróis. E agora saíam assim, furtivamente, esquivando-se como capangas.

A saga de Alfadas Mandredson

A primeira viagem

Ainda no mesmo inverno, Mandred e Alfadas deixaram lado a lado o reino dos albos. O pai queria se certificar de que o filho era digno de um sucessor seu. Eles partiram com os príncipes elfos Faredred e Nuredred e procuraram aventuras onde elas se ofereciam. Eles jamais fugiam à luta, quem se colocasse em seu caminho se arrependeria antes mesmo de o primeiro golpe ser dado. Alfadas seguiu seu pai por lugares que nenhum habitante dos fiordes já vira antes. Mas o filho de Torgrid preocupava-se demais com o seu rebento. Instruiu-o na luta com o machado, mas só raramente permitia que Alfadas pusesse à prova o seu conhecimento. E sempre que o perigo era grande, o filho de Mandred era incumbido de vigiar os cavalos ou o acampamento.

Um ano se passou, e Alfadas então disse a Mandred: “Pai, como posso aprender a ser como você se sou sempre protegido de qualquer perigo? Se você sempre temer que algo aconteça a mim, então nunca me tornarei o jarl de Firnstayn”.

Mandred reconheceu que até então estava privando sua carne e sangue de qualquer glória. Pediu conselhos aos príncipes elfos. Eles disseram-lhe que deveria submeter seu filho a uma prova. Então, à noite, Mandred saiu furtivamente para subir uma montanha cheia de perigos. Ao chegar ao cume, cravou o seu machado no chão e, sem ele, retornou até o vale. Na manhã seguinte, disse a Alfadas: “Suba aquela montanha e apanhe o que escondi lá em cima”.

Alfadas então partiu. Mandred foi tomado pela preocupação, pois a subida da montanha era repleta de perigos. Alfadas, contudo, esforçou-se e finalmente encontrou uma caverna no cume. Lá havia uma espada no gelo. Apanhou-a e escalou até o topo para desfrutar a vista. Encontrou o machado do pai, mas deixou-o onde estava e retornou ao vale para junto dos outros. Eles ficaram admirados ao ver a espada desconhecida. Somente Mandred se aborreceu: “Filho! Essa não é a arma que escondi lá em cima”.

Alfadas, então, retrucou: “Mas, pai, a única arma escondida lá era esta espada. O seu machado estava exposto, enfiado no gelo do cume. Se eu tivesse a visão de uma águia, certamente poderia vê-lo daqui. Você me indicou o alvo errado, embora tenha me mostrado o caminho correto”.

Então Mandred precisou escalar a montanha mais uma vez para buscar o seu machado e retornou praguejando. Mas, quando Faredred e Nuredred esclareceram ao filho de Torgrid que reconheciam na espada de Alfadas uma nobre espada da Terra dos Albos, a ira de Mandred desapareceu e ele ficou orgulhoso de seu filho, pois a espada era digna de um rei. Alfadas decidiu que seria a sua arma no futuro, porque fora um presente de Luth. Disse ao pai: “O machado é a arma do pai, e a espada, a do filho. Assim pai e filho nunca poderão ser comparados um ao outro”.

Seguiram viagem, mas Mandred ainda tinha dúvidas quanto a seu filho. Pouco depois, cruzaram uma cordilheira. Dizia-se que um troll vivia ali. À noite, ouviram o som de marteladas e pensaram que o troll queria assustá-los. Faredred e Nuredred então decidiram descer para abater o monstro, mas Mandred os deteve. Disse ao filho: “Vá você até o troll! De suas ações tirarei a sua medida”.

Alfadas desceu corajosamente até a caverna do troll. Encontrou-o em pé ao lado de uma bigorna. O troll o viu e ergueu seu martelo. Então Alfadas ameaçou-o com sua espada e disse: “Uma parte de mim vê um inimigo e diz: acabe com ele! Outra parte vê um ferreiro diante dos olhos. Decida o que você quer ser!”.

O troll preferiu ser seu inimigo e atacou-o. Mas Alfadas desviou dos pesados golpes de martelo e o fez sentir sua espada. Então o troll se rendeu e disse: “Meu nome é Glekrel, e se você poupar a minha vida, irei dar-lhe um presente digno de um rei”.

Alfadas não confiou no troll. Mudou de ideia quando a criatura apanhou uma armadura élfica e a entregou a ele. Alfadas, cheio de alegria, despiu a sua para vestir a que ganhara. Mas, antes que estivesse pronto, foi atacado novamente. Então o jovem guerreiro foi tomado por uma fúria tamanha que arrancou uma das pernas do troll. E seguiu seu caminho, levando a armadura élfica no corpo. Até hoje a armadura está em posse do rei e lembra esses dias passados. Mesmo os trolls conhecem o ocorrido, pois Glekrel sobreviveu e narrou o que o filho de Mandred lhe fizera.

Na manhã seguinte, Alfadas retornou para seus companheiros. E, quando Mandred viu o filho, ficou novamente orgulhoso de ser seu pai. Alfadas agora realmente tinha o aspecto de um rei.

A seguir, os companheiros percorreram as campinas do sul, depararam-se com um vasto mar e poderosos reinos. Realizaram grandes feitos, de forma que seus nomes ainda hoje estão na boca de todos. Certa vez, fizeram recuar uma centena de guerreiros de Angnos para salvar uma aldeia que lembrava a jovem Firnstayn. Também libertaram as celebrações de Rileis de seus espíritos. Em numerosos duelos, Alfadas mostrou-se um hábil espadachim, comparável a Faredred e Nuredred. Então já haviam se passado mais dois anos quando Mandred e Alfadas, por amizade aos príncipes elfos, os seguiram até a cidade de Aniscans. Ali os príncipes queriam procurar uma certa criança trocada...

Conforme narrativa do bardo Ketil, Livro 2 da biblioteca do templo de Firnstayn, pág. 42

O milagreiro de Aniscans

Três anos se passaram desde que os guerreiros deixaram a Terra dos Albos. Ainda assim, todos os dias havia algo de novo para Nuramon descobrir no mundo dos humanos. As línguas humanas o interessavam em especial: já havia aprendido muitas delas. Por isso se surpreendia com o quanto era difícil para Mandred aprendê-las. Alfadas, que Mandred sempre chamava de Oleif, embora esse nome humano lhe fosse estranho, tinha as mesmas dificuldades com isso. A esse respeito, pouco parecia servir-lhe o fato de ter crescido entre elfos. Que estranhos eram os humanos!

A busca pelo filho de Noroelle não dera resultado até então. Tinham cruzado as grandes florestas de Drusna; passado pelo Reino de Angnos, devastado pela guerra; procurado durante muitas luas nas esparsas Ilhas Aegílicas e, por fim, chegado ao Reino de Fargon. Era um lugar verde e fértil; um lugar que queria ser conquistado pelos humanos, como Mandred sempre repetia. Muitos refugiados de Angnos chegaram ali nos últimos anos, trazendo suas crenças. Alguns dos poucos humanos que já viviam ali há gerações recebiam os estranhos com curiosidade, enquanto outros os viam como uma ameaça.

Os companheiros tinham seguido muitos rastros. Sua única esperança era que o filho de uma elfa com um devanthar possuísse poderes mágicos. Se ele fizesse uso desse dom, destacaria-se entre os demais. Os humanos falariam dele. Então, os guerreiros iam atrás de cada história sobre feitiços ou milagres contada entre os homens. Até então tinham se decepcionado todas as vezes.

Enquanto os elfos e Alfadas mostravam-se caçadores resistentes, com o passar dos anos faltava a Mandred cada vez mais paciência. Frequentemente se embebedava, como se quisesse esquecer que uma vida humana podia ser curta demais para a busca pelo filho do demônio.

Nuramon se surpreendia que Alfadas, ao contrário do pai, mantinha a calma como um elfo. Suportava até as horas de lições com Mandred com uma paciência que beirava a abnegação. Alfadas parecia ter herdado muito pouco do pai, exceto talvez pela cabeça-dura, pois mesmo depois de três anos continuava se recusando a reconhecer o machado como rei de todas as armas, o que visivelmente dava muito prazer a Ollowain.

Uma nova primavera irrompera. Eles desciam as montanhas para seguir uma pista na cidade de Aniscans. Nomja, Yilvina e Alfadas já tinham se tornado amigos havia tempo e isso fazia com que às vezes lhes faltasse a seriedade necessária durante a busca. Gelvuun seguia sendo um lobo solitário, que mal separava os dentes. Um dia, Farodin revelou que certa vez os trolls quebraram todos os dentes de Gelvuun. Por isso ele não abria a boca. Até hoje Nuramon não sabia se isso era só uma brincadeira.

Ollowain era o único a não perder de vista o dever que fora imposto a eles. Fazia-os ficar pouco tempo em cada lugar e seguir viagem rápido sempre que uma pista não dava em nada.

Farodin, em contrapartida, deixava o grupo toda vez que podia. Era ele quem se dispunha voluntariamente a explorar o caminho. A Nuramon às vezes parecia que Farodin não buscava a criança, mas procurava alguma outra coisa em segredo. Talvez também estivesse tentando protelar a viagem para não ter de cometer o assassinato contra o filho de Noroelle.

Mandred cavalgava ao lado de Nuramon; juntos, conduziam sua pequena tropa ao longo da descida por entre as colinas. O filho de humanos, cuja amizade Nuramon aceitara na caverna de gelo, sempre os divertia com suas palavras e atos, fazendo os elfos se esquecerem por um tempo do motivo pelo qual viajavam. Mesmo quando o juízo retornava logo depois da alegria — a consciência de que o objetivo deles poderia ser o começo de uma existência marcada por sofrimentos da alma —, Nuramon estava contente de que Mandred tivesse o dom de diverti-los.

— Você ainda se lembra da vez em que encontramos aqueles ladrões? — perguntou Mandred, sorrindo. A noção de tempo que o filho de humanos tinha era diferente da de um elfo. Um ano se passava e ele já se regalava com lembranças. O mais estranho era que Nuramon também se contagiava com a sensação de terem vivido muita coisa e, por isso, de muito tempo ter se passado.

— De que ladrões você está falando? — Tinham encontrado alguns. E a maioria fugira deles imediatamente.

— Os primeiros. Os que realmente se defenderam.

— Sim, eu me lembro. — Como ele poderia esquecer os saqueadores de Angnos? Ele e os outros elfos tinham vestido seus casacos de capuz e não foram reconhecidos num primeiro momento como filhos dos albos. Foi uma descoberta ruim para os ladrões. Não queriam se render, pois se achavam infinitamente superiores. Então, tiveram de descobrir de forma dolorosa a diferença entre força e poder.

— Aquela, sim, foi uma luta! — Mandred olhou ao redor. — Bem que eu queria que alguns ladrões de galinhas estivessem agora à nossa espreita.

Nuramon ficou em silêncio. Esse desejo de Mandred só podia significar uma coisa: hoje à noite Alfadas tinha de estar pronto para mais uma prova. Mandred não desistia de tentar entusiasmar seu filho pela luta com o machado. Mas Alfadas provava uma vez depois da outra que era capaz de se igualar a ele, mas na luta com a espada. Quando Mandred era superado por seu filho, Nuramon nunca entendia muito bem os sentimentos do guerreiro. Ficava orgulhoso ou ofendido? Certa vez, Nuramon até suspeitou que Mandred estivesse secretamente se refreando no exercício de luta, preocupado que pudesse ferir Alfadas.

Chegaram à crista de uma colina e agora tinham visão livre sobre o amplo vale do rio lá embaixo. Nuramon apontou para a cidade na margem oeste.

— Aniscans! Finalmente deixamos as terras selvagens.

— Finalmente vamos entrar de novo em uma taverna e receber algo razoável para beber. Meu estômago já está pensando que alguém cortou a minha cabeça. — Mandred estalou a língua. — O que vocês acham? Eles têm hidromel lá embaixo?

Parecia que o filho de humanos quase se esquecera de seu desgosto por Freya. Mas Nuramon olhou por trás das aparências e viu um homem que queria ocultar e anestesiar a sua dor.

Desceram vagarosamente a encosta. Ao pé da colina passava uma estrada que levava diretamente até a cidade. Uma ponte se esticava sobre o largo leito do rio com sete arcos rasos. O degelo da neve aumentara a corrente, trazendo restos de madeira das montanhas. Sobre a ponte havia homens com longas varas, que com elas evitavam que os troncos que desciam o rio ficassem presos, atravessados nos pilares da construção, e represassem a água.

A maioria das casas de Aniscans era feita de pedras de alvenaria castanhas. Eram construções altas e robustas, amontoadas bem perto umas das outras. Seus únicos ornamentos eram as ripas do telhado, de um vermelho bem vivo. Vinhedos haviam sido plantados ao redor da cidade. Mandred com certeza teria chance de se embebedar, pensou Nuramon amargamente.

— Uma terra cheia de tolos — esbravejou de repente o filho de humanos. — Vejam isso! Uma cidade tão rica e eles sequer têm uma muralha. Firnstayn é bem melhor fortificada.

— É que eles não contavam com a sua visita, pai — disse Alfadas, rindo. Os demais companheiros caíram na gargalhada. Até Gelvuun sorriu.

Mandred ficou vermelho.

— A inconsequência é a mãe de muitos infortúnios — disse então, com seriedade.

Ollowain riu.

— Parece que o sol de primavera derrete a crosta de gelo do bárbaro-mor. E, que milagre! Debaixo dessa crosta surge um filósofo.

— Eu não sei que tipo de insulto é esse, mas você pode ter certeza de que o bárbaro-mor vai enfiar o machado na sua goela logo mais!

Ollowain enlaçou os braços um sobre o outro e fez como se tremesse.

— E, de repente, o inverno retorna e faz os lindos botões de primavera congelarem.

— Você acaba de me comparar com botões de flores? — trovejou Mandred.

— Só uma alegoria, amigo.

O filho de humanos franziu a testa. Então abanou a cabeça.

— Aceito as suas desculpas, Ollowain.

Nuramon precisou morder os lábios para não rir alto. Ficou contente que, no momento seguinte, Alfadas tenha começado a cantar para interromper a infeliz disputa. O jovem tinha a voz linda demais... para um humano.

Eles seguiram a estrada que margeava o rio, passando por estábulos e pequenas fazendas. O gado pastava ao longo do caminho. A paisagem ali parecia estranhamente desordenada. Mesmo depois de todo aquele tempo nos reinos dos humanos, Nuramon não conseguira se acostumar às diferenças deste mundo. Mas, de fato, havia aprendido a ver beleza no desconhecido.

As casas da cidade apinhavam-se ao redor de uma colina, sobre a qual havia um templo. Suas paredes estavam cercadas de andaimes e era possível ouvir as marteladas dos pedreiros bem além do rio. A construção era simples, com muros tão grossos como os de uma torre de fortificação, mas havia um encanto próprio em sua simplicidade rústica. Parecia querer gritar ao observador distante que ali não havia nada para distrair os fiéis, pois nenhuma obra de arte se compara à beleza da fé verdadeira.

Nuramon lembrou-se do velho pregador itinerante que encontraram nas montanhas alguns dias antes. Com brilho nos olhos, o homem contara sobre Aniscans e sobre o sacerdote cujo nome aparentemente estava na boca de todos no vale do rio: Guillaume. Ele falava com tanto fervor sobre o deus Tjured que a força de suas palavras contagiava os ouvintes. Dizia-se que os aleijados conseguiam voltar a andar quando prestavam atenção nele, quando ele tocava seus membros com as mãos. Seus poderes mágicos pareciam curar qualquer dor e vencer qualquer veneno.

Quantas vezes seguiram rumores como esse nos últimos três anos, todas em vão! Procuravam um homem de cerca de trinta anos que pudesse operar milagres. Essa breve descrição batia com a de Guillaume, como já batera com a de uma dúzia de outros homens, dos quais nenhum sequer possuía mesmo poderes. Os homens eram ingênuos demais! Estavam sempre prontos a acreditar em qualquer charlatão que fingisse de forma mais ou menos convincente ser capaz de fazer magias.

O pregador itinerante afirmara que, em sua infância, o lugar onde agora estava a cidade não passava de um pequeno círculo de pedras, onde os humanos se encontravam nos dias de solstício para prestar homenagens aos deuses.

Nuramon olhou para cima. Aparentemente, o círculo de pedras estivera na pequena colina onde agora se construía o templo.

O bater de cascos dos cavalos soou como tambores sobre o pavimento da ponte. Alguns dos trabalhadores se voltaram. Vestiam jalecos simples e chapéus de abas largas, feitos de palha trançada. Inclinaram a cabeça humildemente. Guerreiros tinham muito valor naquele reino.

O olhar de Nuramon vagueou sobre as casas da cidade. Suas paredes eram de pedra rústica e pareciam brutas e sólidas. Levando em conta o que os homens costumavam construir, de fato não era um trabalho ruim. Quase todos os muros eram retos e somente poucos telhados curvavam-se sob o peso de suas vigas.

Antes de deixarem a ponte, Mandred e Alfadas assumiram a ponta do pequeno grupo de cavaleiros. Quem via os dois provavelmente imaginava que fossem nobres do norte selvagem com sua misteriosa comitiva. Os habitantes os observavam cheios de admiração, mas logo retomavam suas tarefas diárias. Aparentemente, as pessoas dali estavam habituadas a forasteiros.

Na cidade, porém, reinava uma inquietação que nada tinha a ver com eles. Quanto mais os companheiros se aproximavam do templo, mais perceptível ela se tornava. Algo acontecia em Aniscans bem diante deles. A cidade inteira parecia estar na rua. As pessoas se espremiam nas vielas estreitas, a caminho do topo da colina. Logo eles já não conseguiam mais passar com os cavalos. Precisaram apear. Levaram os animais até o pátio de uma taverna, onde ficaram sob a vigilância de Nomja. Os restantes prosseguiram em fila pelo meio de toda aquela gente que fluía em massa até o templo. Reinava uma atmosfera que a Nuramon lembrava um casamento de duendes: todos corriam numa alegre confusão.

Nuramon conseguia ouvir pedaços de conversas. Falavam sobre o curandeiro milagroso e seus lendários poderes, que no dia anterior salvara uma criança que por pouco não morrera sufocada, e que cada vez mais forasteiros chegavam à cidade para ver Guillaume. Um velho senhor contava com orgulho que o rei convidara Guillaume para ir à corte e permanecer nela, mas que o sacerdote negou-se a deixar a cidade.

A pequena tropa finalmente chegou à praça diante do templo. No meio da multidão era difícil estimar quantas pessoas se aglomeravam ali, mas deviam ser centenas. Preso entre os humanos espremidos e suados, Nuramon sentia-se cada vez pior. Tudo fedia a suor, roupas sujas, gordura rançosa e cebola. De canto de olho, o elfo viu Farodin apertar um lenço perfumado contra o nariz. Nuramon também gostaria de uma forma de alívio como essa. Humanos e asseio, essas eram duas coisas que simplesmente não andavam juntas — como ele já sabia há muito tempo por causa de Mandred. Nos últimos três anos, Nuramon tornara-se um pouco menos sensível a essa abundância de cheiros que se sentia, principalmente, nas cidades. Mas, ali, no meio da multidão de humanos, o fedor era realmente insuportável.

De repente uma voz soou bem à frente. Nuramon esticou o pescoço, mas não conseguiu reconhecer quem falava no meio do aglomerado. Parecia estar de pé perto do grande carvalho que ocupava o meio da praça. A voz era harmoniosa e seu dono dominava todos os recursos da retórica. Cada sílaba era refletidamente entoada, como faziam os filósofos de Lyn, que se exercitavam há séculos em disputas para levar suas possibilidades vocais à perfeição. Era daí que vinha a arte, que alguns dominavam, de convencer não por argumentos, mas dizendo as palavras de forma a fazer o espírito sucumbir totalmente à voz. O que esse humano realizava ali adiante era quase comparável a um feitiço.

As pessoas ao redor de Nuramon e seus estranhos companheiros não os observavam mais, tão absorvidas estavam pelas palavras do homem.

Farodin se espremeu até chegar ao lado de Nuramon.

— Você está ouvindo essa voz?

— Magnífica, não é?

— É isso o que me preocupa. Talvez estejamos perto do alvo.

Nuramon calou-se. Tinha medo do que precisaria ser feito caso fosse realmente o filho de Noroelle quem falava ali na frente.

— Ollowain — disse Farodin —, você dá a volta com Yilvina e Gelvuun pela esquerda. Mandred e Alfadas, vocês vão pelo meio. Nuramon e eu contornaremos pela direita. Primeiro vamos somente observá-lo. Aqui no meio da multidão não podemos fazer nada.

Os companheiros se separaram. Nuramon foi à frente de Farodin. Apertavam-se cuidadosamente entre as inúmeras pessoas que ouviam, em pé, como se estivessem sob encanto. A voz do sacerdote encobria nitidamente o murmurinho na praça.

— Aceite a força de Tjured — disse ele, mansamente. — Ela é um presente dele que entrego a você.

Logo a seguir alguém gritou:

— Vejam! Ele está curado! A ferida cicatrizou!

— O júbilo tomou conta da praça.

Uma velha senhora agarrou Nuramon pelo pescoço e beijou-lhe a face.

— Um milagre! — gritou ela, exultante. — Ele fez outro milagre! Ele é a bênção desta cidade!

Nuramon encarou a velha sem entender. Devia ser realmente um milagre para beijar um estranho assim.

Então o sacerdote subiu no muro baixo da ponte, ao lado do carvalho, e falou com os humanos. Mas Nuramon mal prestava atenção nas palavras. Estava absorto pela postura e pelos gestos do homem. Guillaume tinha cabelos negros que lhe caíam até os ombros. Como todos os sacerdotes de Tjured, vestia um hábito azul-escuro. Tinha o rosto oval, o nariz estreito, o queixo suave e a boca curvilínea. Se Noroelle tivesse um irmão gêmeo, ele se pareceria com esse sacerdote.

Esse homem era filho dela!

Nuramon observou Guillaume voltar-se para um homem de cabelo grisalho e desgrenhado, agarrar a mão dele, que parecia rígida e fazer uma prece. Pulou de susto. Era como se algo tivesse invadido o seu íntimo, como se uma mão poderosa tocasse a sua alma. Essa sensação sinistra durou só um piscar de olhos. Perturbado, o elfo cambaleou para trás e topou com uma jovem.

— Você não está se sentindo bem? — perguntou ela, preocupada. — Você está muito pálido.

Ele sacudiu a cabeça e se espremeu até chegar ao fim da multidão, que formara um círculo bem ao redor da fonte.

O homem que fora até Guillaume ergueu a mão. Fechou-a e voltou a esticar os dedos.

— Ele me curou! — gritou ele, com a voz esganiçada. — Curou! — O homem grisalho atirou-se aos pés do sacerdote e beijou a barra de sua túnica.

Guillaume pareceu constrangido. Segurou o velho pelos ombros e ajudou-o a se levantar.

“Ele faz feitiços como a mãe dele”, pensou Nuramon. A rainha se enganara. O filho de Noroelle não era um demônio. Ele curava.

De repente um grito soou na multidão.

— Guillaume! Guillaume! Alguém desmaiou aqui!

— Ele está morto! — gritou uma mulher de voz estridente.

— Tragam-no até mim! — ordenou calmamente o sacerdote.

Dois homens troncudos de aventais de couro carregaram uma figura magra até a fonte. Era um homem vestindo túnica cinza. Guillaume tirou-lhe o grande capuz. Diante do milagreiro estava Gelvuun.

Desnorteado, Nuramon olhou para Farodin, que disse com um gesto que deveriam esperar. Então sussurrou:

— Espero que Mandred não faça nenhuma besteira.

Agora, um murmúrio se espalhava nas primeiras fileiras. Guillaume afastara o cabelo de Gelvuun para trás, de modo que seria possível reconhecer as orelhas pontudas. Gelvunn, sempre tão rabugento, agora parecia em paz como uma criança adormecida.Guillaume curvou-se sobre ele. O sacerdote parecia perturbado. Se era só a visão do elfo ou alguma outra coisa, Nuramon não era capaz de dizer. Então Guillaume olhou em volta, fazendo com que Nuramon sentisse seu olhar o tocar. Um calafrio percorreu suas costas. Os olhos do curador eram de um azul brilhante.

O capelão ergueu-se e disse:

— Este homem não está sob a proteção de Tjured. Ele é um filho de albos, não um humano. Ninguém mais pode ajudá-lo. Ele chegou tarde demais. Não consigo reconhecer a doença de que sofria. Parece que seu coração simplesmente parou de bater. Dizem que para os filhos dos albos também está reservada a existência do outro lado da vida. Então rezem por sua alma. Sepultarei seu corpo com todas as honras, mesmo que ele nunca tenha rezado para Tjured. É grande a misericórdia do nosso Senhor. Ele também se compadecerá deste elfo.

Mais uma vez, o olhar de Guillaume encontrou o de Nuramon. Havia algo de paralisante naqueles magníficos olhos azuis.

— Venha, Nuramon — murmurou Farodin —, nós precisamos ir.

O companheiro agarrou-o e arrastou-o consigo pelo meio da densa multidão. Nuramon não conseguia tirar aquele rosto e aqueles olhos da cabeça. Era o rosto de Noroelle; eram os olhos de Noroelle os que esse homem tinha.

De repente, foi sacudido.

— Acorde! — disse Farodin, áspero.

Nuramon olhou em volta, admirado. Haviam deixado a praça e agora estavam de novo em uma das estreitas vielas. Ele não percebera quão longe tinham ido.

— Era o rosto de Noroelle! — disse ele.

— Eu sei. Venha!

Encontraram Nomja e os cavalos. Mandred e Alfadas chegaram ao pátio poucos momentos depois, levando Yilvina entre eles. A jovem elfa estava pálida e parecia mal ter forças para se aguentar nas próprias pernas.

Mandred estava totalmente fora de si.

— Vocês viram isso? Maldição! O que aconteceu?

Farodin olhou em volta.

— Onde está Ollowain?

Alfadas apontou para a entrada do pátio.

— Lá vem ele!

O medo estava estampado nos olhos do mestre da espada.

— Venham! Não estamos mais seguros aqui. — Olhou de volta para a rua. — Vamos ganhar distância desse filho do demônio. Vamos! Subam nos cavalos e vamos para fora da cidade!

— O que aconteceu com Gelvuun? — perguntou Nomja.

Nuramon ficou calado. Pensou no estranho poder que o invadira por dentro, nos olhos azuis e no quanto Guillaume lembrava Noroelle. Agora Gelvuun estava morto e Yilvina parecia tão mal como se tivesse escapado da morte por pouco.

— O que aconteceu? — Agora Ollowain também perguntava, virando-se para a elfa pálida.

Yilvina tomou fôlego com esforço.

— Ele foi empurrando e chegou até a frente... Quase até o fim da multidão. No momento em que o sacerdote pegou a mão do velho... — Ela olhou para o céu, com lágrimas nos olhos. — Não sei como descrever. Foi como se uma garra entrasse no meu peito para rasgar o meu coração — disse e começou a soluçar. — Foi... Eu pude sentir a morte... A morte eterna, sem esperança de renascer ou de ir para o luar. Se não tivesse ficado alguns passos para trás... — Ela não conseguiu continuar.

— Ele reparou em vocês e atacou imediatamente? — perguntou Nomja.

Ollowain hesitou.

— Não tenho muita certeza... Não acho que isso foi um ataque. Aconteceu no momento em que ele curava o velho. Eu pude sentir o seu poder... Yilvina tem razão. Eu também senti a morte de repente.

Mandred voltou-se para Nuramon.

— Como ele fez isso?

O filho de humanos pensava que as habilidades de Nuramon eram maiores que as de fato. Só porque uma vez o elfo se superou para curar Farodin, sempre pedia o seu julgamento sobre tudo, por menos que tivesse a ver com magia.

— Não faço ideia, Mandred.

— Mas eu faço! — intrometeu-se Ollowain. — A magia do filho do demônio é totalmente maligna! Ela pode nos matar imediatamente. Um simples feiticeiro que cura humanos pode nos aniquilar. Agora está claro para mim qual é o perigo que a rainha vê no filho de Noroelle. Precisamos matá-lo.

— Não vamos fazer isso! — disse Nuramon resoluto. — Vamos levá-lo até a rainha!

— Esse falso curandeiro é capaz de nos executar com um mero feitiço! — disse Ollowain. — Está claro para você?

— Sim, eu sei.

— Como você vai obrigá-lo a deixar a cidade?

— Não vou obrigá-lo. Ele virá conosco por livre e espontânea vontade. Ele não sabia o que suas mãos curadoras estavam fazendo com o nosso companheiro. Ele não é o filho do demônio que a rainha esperava.

— Você quer se virar contra a rainha? Ela nos enviou para matá-lo!

— Não, Ollowain. A rainha ordenou a mim que o matasse. Só eu preciso me justificar perante ela.

— Não sei se posso permitir isso — disse Ollowain devagar. — Por que, Nuramon? Por que você mudou de opinião?

— Porque tenho a sensação de que matar Guillaume será um erro desastroso. Isso não resultará em nada bom. Temos que levá-lo para a rainha. Então ela poderá vê-lo cara a cara e decidir a seu respeito. Deixem-me falar com ele. Se eu não voltar até meio-dia de amanhã, então vocês podem matá-lo.

Ollowain sacudiu a cabeça.

— Você quer levar um filho do demônio, cuja magia é fatal a nós, elfos, para a corte de Emerelle? Vá, então! Fale com ele! Nós não vamos vê-lo novamente com vida! Você tem tempo até o crepúsculo de amanhã, e aí vou pegá-lo do meu jeito. Até lá estaremos acampados fora da cidade.

Nuramon buscou apoio nos rostos dos outros. Mas ninguém se opôs a Ollowain, nem mesmo Mandred. Montaram os cavalos ao sinal do mestre da espada. Alfadas levava os cavalos de Gelvuun e Nuramon pelas rédeas.

Farodin foi o último da pequena tropa de cavaleiros a deixar o pátio. Abaixou-se na sela na direção de Nuramon.

— Você tem certeza de que quer correr esse risco? E se acontecer com você o mesmo que ocorreu com Gelvuun?

Nuramon sorriu.

— Então nos vemos de novo na próxima vida.

Visitando Guillaume

Nuramon observou Guillaume por toda a tarde. Ouviu os seus sermões e o viu sepultar o corpo de Gelvuun. Por fim, seguiu o filho de Noroelle pela cidade. Ao fazer isso, teve algumas vezes a opressora sensação de também estar sendo seguido. Mas todas as vezes que olhou ao redor não descobriu ninguém que se comportasse de forma estranha. Havia somente os moradores de Aniscans, ocupados com seus afazeres. Então voltou a prestar atenção em Guillaume e a segui-lo, até que ele chegou à colina do templo e ali desapareceu para dentro de uma pequena casa. Com suas paredes de pedra de alvenaria, ela combinava com a imagem da cidade; se esse era o lar de Guillaume, ele parecia dar muita importância à modéstia.

Nuramon deteve-se e observou a casa da viela defronte dela. Esperava que Guillaume abrisse a janela para deixar entrar os últimos raios de luz do fim do dia. Mas ela continuava fechada. Quando a noite caiu sobre Aniscans, Nuramon viu a quente luz de velas irradiar por suas fendas.

Criou coragem e andou até a porta do milagreiro. Agora só precisava bater. Mas ele não se atrevia a isso. Estava com medo; não de que pudesse lhe suceder o mesmo que a Gelvuun, mas de cometer um grave erro. Ele não conhecia Guillaume e não sabia como ele receberia a verdade. Mas então pensou em Noroelle. Essa era a única esperança de salvar Guillaume da morte e ao mesmo tempo talvez salvar Noroelle — é claro que somente se a rainha reconhecesse que seria um erro matar Guillaume.

Bateu na porta.

Nada se moveu dentro da casa, e Nuramon pensou se deveria bater mais uma vez. Quando erguia o braço, ouviu finalmente passos. Seu coração acelerou. Logo a porta se abriria e o rosto de Noroelle o encararia. Tirou o capuz, para que Guillaume soubesse imediatamente com quem estava lidando.

A porta foi destravada e aberta. Nuramon não se enganara. Era Guillaume. O jovem sacerdote não parecia nada surpreso por ter um forasteiro diante de si. Incapaz de dizer sequer uma palavra, Nuramon observou o rosto do filho de Noroelle. Mas de que forma a expressão de Guillaume se alteraria quando descobrisse tudo sobre sua própria origem?

— Entre, filho de albos — disse o sacerdote com sua voz calma, sorrindo, antes de virar-se. Parecia estar esperando por ele.

A casa de Guillaume era muito simples. A sala em que Nuramon entrou ocupava todo o térreo. Ali havia tudo o que era necessário, do fogão a lenha até o oratório. Só não se via uma cama. Provavelmente o quarto de dormir ficava no andar de cima, ao qual se chegava subindo a escada diante da porta da casa.

— Você veio por causa do seu companheiro — disse Guillaume, sentando-se à pequena mesa no meio da sala. Ali queimava um lampião diante de um prato de madeira ainda com restos de carne. Com um gesto convidativo, Guillaume apontou para uma segunda cadeira na ponta da mesa.

Nuramon sentou-se em silêncio.

O sacerdote afastou o prato para o lado.

— Temo que o seu companheiro já tenha sido enterrado no cemitério. Espero que isso não prejudique o seu renascimento.

— Entre nós, dizem que a alma se solta do corpo dos filhos dos albos no momento da morte — esclareceu Nuramon. — Então, se houver um caminho para as almas que ligue o seu mundo e a Terra dos Albos, Gelvuun já o tomou e está lá, esperando pelo renascimento.

— Então a alma já havia partido quando enterrei o corpo.

— Sim. Mas não é por Gelvuum que estou aqui. Vim por sua causa.

Tais palavras pareceram não surpreender Guillaume.

— Porque eu o matei...

Nuramon ficou perplexo.

— Como você sabe disso?

O curador baixou o olhar.

— Eu soube quando o examinei. Ele parecia ter marcas de estrangulamento no pescoço que correspondiam aos meus dedos. — Ele parou e encarou Nuramon. — Ler as expressões nos rostos dos elfos não é fácil. Não vejo ira nos seus traços. Mas você certamente veio para exigir vingança.

— Não, também não é por isso que estou aqui.

Guillaume olhou-o surpreso.

— Eu só queria saber o que você vê no seu futuro.

— Eu sou alguém numa busca constante a serviço de Tjured. Acredito que este mundo é repleto de tesouros ocultos que só poucos são capazes de encontrar. Eu sei que o poder dos deuses se acumula em determinados lugares. Sou capaz de sentir esses lugares e seguir fluxos invisíveis que se conectam uns aos outros. — Ele claramente falava das trilhas albas, que pensava serem trilhas do seu deus. — Uso esse conhecimento para curar pessoas e pregar a paz. Gostaria que o ódio desaparecesse. Mas depois do dia de hoje parece que o preço disso é muito alto. Que tipo de dom é esse que cura humanos e mata filhos de albos?

— Posso dar uma resposta para isso. Mas pense bem se quer ouvi-la.

— Você sabe alguma coisa sobre a vocação que me permite fazer os meus milagres?

— Eu conheço a origem dela.

— Então você sabe mais que todos os sábios e sacerdotes que encontrei até hoje. Por favor, conte...

— Devo realmente fazê-lo? Pois, se você me ouvir, também vai saber por qual motivo eu e meus companheiros viemos a esta cidade, e porque eu estou aqui cometendo a ousadia de me aproximar de você.

— Você conhece os meus pais? Os meus pais verdadeiros?

— Sim, eu conheço ambos.

— Então fale!

— Você é filho de uma elfa que se chama Noroelle. Certo dia, ela assumiu a mais terrível de todas as penas para proteger a sua vida. — Com essas palavras Nuramon começou a sua narrativa. Falou de Noroelle, de seu amor e do de Farodin por ela, do devanthar e da Caçada dos Elfos, de como Guillaume foi salvo e do exílio de Noroelle. Enquanto isso, observava o semblante de Guillaume ficar cada vez mais sério, e a semelhança com Noroelle desaparecer traço a traço. Terminou com estas palavras: — Agora você sabe quem são seus pais e por que você tem esse poder que cura os homens, mas mata os elfos.

Guillaume fixou o olhar na mesa, e então repentinamente começou a chorar. Essa visão doía em Nuramon, não só pelo fato de o milagreiro se parecer tanto com Noroelle, mas porque se punha no lugar dele. Precisou se controlar para também não irromper em lágrimas.

Depois de um longo silêncio, o curador disse, por fim:

— Que tolo fui ao achar que era um escolhido de Tjured!

— Tanto faz de onde vem a sua vocação: você a usou para fazer o bem para os humanos, exatamente como a sua mãe usava a dela para cuidar dos filhos dos albos. Até a noite em que ela... — Não quis dizer mais uma vez.

— Conte-me mais sobre a minha mãe — pediu Guillaume em voz baixa.

Sem pressa, Nuramon contou ao milagreiro sobre seus vinte anos na companhia de Noroelle. Ficou até tarde da noite. Suas palavras trouxeram-lhe de novo à lembrança tudo o que viveu com a amada. Mas, quando terminou, seu ânimo mudou; agora que havia contado tudo, ficou claro para ele que tudo estava perdido e que Noroelle jamais retornaria. Guillaume também parecia profundamente perturbado agora que sabia do sacrifício da mãe.

— Você rasgou o véu que havia em torno da minha origem — disse o curador. — E me esclareceu de onde vieram os meus poderes. Mas não me disse o que o trouxe aqui.

Nuramon respirou fundo. A hora tinha chegado.

— Perguntei à minha rainha o que poderia fazer para salvar Noroelle. E ela me disse que eu deveria partir para matá-lo.

Guillaume recebeu a notícia com muita calma.

— Você já poderia ter feito isso há muito tempo. Por que me deixa viver?

— Pelo mesmo motivo que sua mãe o trouxe até este mundo. Porque eu não sinto nenhum traço do devanthar na sua alma.

— Mas, se os meus poderes de cura mataram o seu companheiro, isso deve ter sido herança do meu pai. E quem sabe o que ainda há adormecido dentro de mim!

— Você aceitaria a morte de Gelvuun para curar a mão do homem?

— Jamais.

— Então ao menos o seu espírito está livre da força sombria do devanthar, mesmo que a essência dele se reflita na sua magia.

— Mas assim é o destino. Mesmo inocente, eu sou culpado. Por minha causa minha mãe foi banida. Por minha causa o seu companheiro morreu. E eu não posso fazer nada a respeito. Parece que minha culpa é estar vivo.

— E exatamente por isso é errado matar você. E por isso eu gostaria de levar a cabo a minha tarefa de maneira diferente da que a rainha previu. Mesmo que assim eu volte a ira dela contra mim.

— Você me deixaria fugir?

— Sim, eu faria isso. Mas os meus companheiros descobririam-no rápido. — Nuramon pensou em Ollowain. — Você precisa entender por que estou aqui. Se não fosse assim, agora você já estaria morto. Eu vim para fazer uma proposta que talvez possa salvar a sua vida e libertar Noroelle. Mas ela não é mais do que uma vaga esperança.

— Faça-a!

— Posso levá-lo até a rainha e mantê-lo a salvo de qualquer perigo a caminho da Terra dos Albos. Se você falar com Emerelle na corte, talvez consiga convencê-la da sua verdadeira natureza, da mesma forma como convenceu a Noroelle e a mim. Isso é a única coisa que posso oferecer.

— Aceito a sua proposta. Por minha mãe.

Nuramon admirou o curador em segredo. Havia se perguntado se ele aceitaria assim prontamente, pois não havia qualquer garantia de que a rainha se mostraria misericordiosa. Podia ser que Emerelle se mantivesse firme em sua decisão. Mas, apesar de tudo o que acontecera, Nuramon tinha tanta confiança na sua soberana que duvidava que ela ignoraria a sua objeção.

— Quando devemos partir?

— Devemos deixar a cidade no máximo até meio-dia. Não precisamos ter pressa.

— Então conte-me algo sobre a Terra dos Albos.

Nuramon descreveu a região central para Guillaume e também contou-lhe sobre Alvemer, onde Noroelle nasceu. Nuramon terminou quando o galo cantou, e propôs que partissem com o raiar do dia, para que pudessem sair despercebidos.

Guillaume concordou e arrumou suas coisas. Então agradeceu a Nuramon por ter lhe contado a verdade.

— Nunca vou me esquecer do que fez.

Nuramon estava satisfeito. Havia alcançado a sua meta, mesmo que com isso estivesse agindo contra as ordens da rainha. Era certo que Ollowain resmungaria, mas eles levariam o filho de Noroelle até Emerelle. Isso era um meio-termo com o qual o mestre da espada também tinha de se dar por satisfeito. Mas ele seria cuidadoso, e não perderia o guerreiro elfo de vista.

Guillaume preparou um mingau de painço, avelã e uvas-passas. Perguntou a Nuramon se também queria comer alguma coisa. O elfo recusou, agradecendo. O curador tomava seu café da manhã quando um tumulto se formou lá fora, na cidade. Nuramon pôs-se a escutar e acreditou ouvir gritos. Ao escutar cascos de cavalos, levantou-se num pulo, com a mão segurando a espada.

— O que está acontecendo? — perguntou Guillaume.

— Pegue as suas coisas! — disse Nuramon.

Nas vielas o som de luta agora se misturava com gritos de dor. A cidade estava sendo atacada!

Guillaume se levantou e agarrou a trouxa.

Os sons de luta ficaram mais próximos. De repente houve um estrondo na porta da casa, que cedeu, para o horror de Nuramon. Uma silhueta entrou violentamente. Nuramon puxou a espada para atacar o intruso. Mas assustou-se ao reconhecer o vulto. Não era ninguém menos do que...

O infortúnio

Farodin bateu a porta com pressa e empurrou a trava de madeira.

— Guarde essa espada, senão vai matar o único amigo que ainda tem na cidade. — E olhando depressa ao redor: — Há outra saída?

Guillaume o encarava como se fosse um fantasma.

— O que está acontecendo lá?

— Homens armados. Ocuparam todas as estradas que saem da cidade e invadiram o templo. Parecem ter pouca paciência com sacerdotes como você. — Farodin aproximou-se da janela que dava para a praça do templo e abriu somente uma fresta. — Veja!

Os guerreiros estavam muito bem armados. Quase todos vestiam trajes de malha de ferro e elmos com caudas negras de cavalo. Cerca de metade deles estava munida de machados ou espadas. Nos escudos redondos e vermelhos estava estampado um brasão de armas com uma cabeça branca de touro. Os demais homens estavam equipados com bestas. E mesmo que tivessem arrancado os sacerdotes do templo sem nenhum respeito, estava claro que não eram simples saqueadores. Eles avançavam disciplinadamente. Os besteiros cercavam a praça enquanto os soldados com machados empurravam os sacerdotes até o grande carvalho.

Por ordem de um enorme guerreiro louro, um dos sacerdotes, um homem corpulento e já um pouco mais velho, foi separado de seus companheiros de sofrimento. Amarraram-lhe uma corda ao redor dos pés, lançaram a outra ponta sobre um galho forte e puxaram-no pelas pernas. Desesperado, o religioso tentava puxar o hábito, que insistia em escorregar, exibindo suas partes íntimas.

— Pai Ribauld! — murmurou Guillaume, atemorizado. — O que eles estão fazendo?

— Ouvi dizer que os homens armados perguntaram por seu nome, Guillaume. — Farodin examinou o jovem sacerdote da cabeça aos pés. Certamente não era um guerreiro. — Parece que você acaba de fazer inimigos mortais em dois mundos. O que você fez para que esses homens estejam procurando por você?

O sacerdote afastou o cabelo do rosto, pensativo. Foi só um pequeno gesto, mas Farodin foi invadido por uma dor profunda. Dessa mesma forma Aileen e também Noroelle tiravam o cabelo da testa quando estavam mergulhadas em pensamentos. O sacerdote tinha traços admiravelmente delicados. Farodin via Noroelle no rosto dele, como num espelho distante. Nele, ela continuava viva.

Farodin seguira Nuramon porque temia que seu companheiro pudesse ajudar o sacerdote a fugir. Nos três últimos anos, Farodin fizera as pazes consigo mesmo. Aceitara a ordem da rainha. No dia anterior, na praça do templo, estava pronto para matar Guillaume. Mas, agora... Precisava desviar o olhar, de tanto que Guillaume lembrava Noroelle. Se erguesse uma arma contra ele, seria como se estivesse a apontando contra sua amada.

Ollowain o alertara quando deixou o acampamento para seguir Nuramon em segredo. As palavras do mestre da espada ainda soavam nitidamente em seus ouvidos: “Não se esqueça de que ele também é filho de um devanthar, um mestre no embuste. Ele abusa dos traços de Noroelle como uma máscara que esconde o mal que há por trás dele. Um devanthar é, em carne e osso, o ódio contra os albos e contra nós, seus filhos. Tudo o que pode haver de bom nele já está há muito tempo envenenado pela herança do pai. Você viu o que aconteceu com Gelvuun. Não podemos levá-lo prisioneiro. Na realidade seríamos nós os seus presos. Mesmo que o colocássemos em correntes, poderia matar todos nós apenas com a palavra. E ainda pior: imagine o que uma criatura como essa poderia provocar na Terra dos Albos! Como poderíamos combatê-lo? Temos de cumprir a ordem de Emerelle. Na tarde de hoje, na praça do templo, reconheci a sabedoria da rainha”.

— Eles vieram por algo que eu não fiz — respondeu Guillaume à pergunta de Farodin.

— O quê? — disse Farodin, arrancado de seus pensamentos.

Enquanto isso, os guerreiros na praça batiam com longas varas em Ribauld. Desvalido, o homem balançava para lá e para cá. Seus gritos ressoavam por toda a praça e provavelmente também podiam ser ouvidos ao longe, na cidade. Mas nenhum dos cidadãos correu até ali para ajudar o sacerdote.

— Você está vendo as cabeças de touro nos escudos? — perguntou Guillaume. — Esses são os homens do rei Cabezan. Sua guarda pessoal. Cabezan os mandou atrás de mim. Dizem que seus membros estão apodrecendo com ele ainda vivo, e que está morrendo de forma lenta e dolorosa. Ele ordenou que eu fosse curá-lo. Mas não posso fazer isso. Se eu salvar a vida dele, centenas morrerão, pois Cabezan é um tirano cruel. Ele assassinou seus próprios filhos porque tinha medo de que cobiçassem o seu trono. Ele é dominado pela loucura... Só permite que todos se apresentem nus diante dele, de medo que possam esconder armas nas roupas. Aquele que quer pertencer à sua guarda pessoal precisa assassinar um recém-nascido com os próprios punhos diante dele... Ele só aceita homens sem remorsos ao seu redor. Com Cabezan, o mal reina em Fargon. Por isso não vou curá-lo... Não posso fazer isso. Quando ele finalmente morrer, a maldição que há sobre estas terras terminará. — Os gritos do sacerdote ainda ecoavam na praça. — Eu não posso... — Guillaume tinha lágrimas nos olhos. — Ribauld é como um pai para mim. Eu cresci em uma família pobre de camponeses. Quando meus pais... quando meus pais adotivos morreram, ele me adotou. Ele é...

Um dos sacerdotes mais jovens dos que foram arrancados do templo pelos soldados apontou para a casa de Guillaume.

— Há outra saída? — perguntou Farodin novamente. Em seguida, dois guerreiros atravessaram a praça na direção deles.

O sacerdote disse que sim com a cabeça. Apanhou uma longa faca de pão da mesa e escondeu na manga do hábito.

— Eu vou, assim eles não os matarão também. Mas o rei Cabezan não me verá vivo.

Nuramon colocou-se no caminho.

— Não faça isso. Venha conosco!

— Então você acha que seria mais esperto segui-lo até uma rainha que o mandou para me matar? — Nas palavras de Guillaume não havia nenhuma provocação; ele soava infinitamente triste. — Eu sei que você não quer o meu mal. Mas, se eu sair agora, talvez salve a vida de meus irmãos de ordem e a de vocês. E se você informar minha morte à sua rainha, então ela talvez perdoe minha mãe.

Ele abriu a tranca da porta e saiu para a praça.

Farodin não compreendia por que Nuramon não faria mais nenhuma tentativa de deter o sacerdote. Correu para a porta, mas já era tarde demais. Guillaume já havia sido agarrado pelos guerreiros.

— Cavaleiros do rei — gritou com voz vibrante. — Deixem meus irmãos em paz. Vocês me encontraram.

O líder louro fez um sinal para que seus homens baixassem as bestas. Foi até Ribauld, agarrou o velho homem pelos cabelos e puxou sua cabeça para trás.

— Então você diz ser o curandeiro milagroso! — gritou o guerreiro. Puxou uma faca do cinto e passou-a pela garganta de Ribauld. — Então nos mostre do que você é capaz.

Farodin prendeu a respiração. Guillaume ainda estava muito perto da casa. Se usasse os seus poderes de cura, Nuramon e ele morreriam.

O velho sacerdote balançava para lá e para cá na corda, pendurado na árvore como gado de corte no gancho de um açougueiro. Agora tinha as mãos agarradas ao redor da garganta.

Farodin abriu com força as folhas da janela, que bateram contra a parede da casa com estrondo. Agarrou com ambas as mãos no friso da janela, soltou-se dela e saltou para fora, mostrando sua elasticidade ao aterrissar diante da casa.

— Tire as mãos da minha presa, filho de humanos! — Sua voz era como gelo.

O guerreiro louro pôs a mão sobre o cabo da espada.

— Você já fez a sua entrada triunfal. Agora escape disso aqui.

— Você vai empunhar a arma? Quer um duelo? — Farodin sorriu. — Eu sou o primeiro guerreiro da rainha da Terra dos Albos. Pense bem se quer comprar briga comigo. Estou aqui para buscar o sacerdote Guillaume. Como você vê, eu estava em sua casa. Eu o descobri antes de você. E não vou deixar que arranquem minha presa de mim. Ontem à tarde, ele matou um elfo, e vai responder por isso.

— O primeiro guerreiro da rainha da Terra dos Albos — repetiu o guerreiro louro em tom de zombaria. — E eu sou Umgrid, rei da Terra dos Trolls. — Os homens ao seu redor riram.

Farodin puxou o cabelo para trás, para que pudessem ver suas orelhas pontudas.

— Então você é Umgrid? — O elfo inclinou a cabeça. — Você é mesmo feio o bastante para ser um troll. — Deu meia-volta e olhou para os telhados das casas que cercavam a praça.

— Quem não é troll deve ir embora agora. Esta praça está cercada de elfos. E não vamos deixar que tirem Guillaume de nós.

Alguns dos guerreiros olharam para cima com medo, e ergueram seus escudos.

— Palavras! Nada mais que palavras! — O líder já não soava tão confiante como antes.

— Você deve pedir nossa permissão antes de deixar qualquer um desses avarentos partir — soou a voz de Nuramon. O elfo sacara sua espada e agora estava em pé na porta da casa de Guillaume.

— Matem eles! — O líder dos guerreiros apanhou uma das flechas da besta e apontou-a para Farodin.

O elfo lançou-se para a frente com um salto mortal. Apoiou-se sobre as mãos no pavimento rústico, rolou sobre o ombro esquerdo e chegou à fonte em um instante. Uma flecha atingiu sua face de raspão, deixando um risco de sangue.

Farodin saltou para não se tornar um alvo imóvel para os guerreiros. Parou diante dos pés de um lutador de machado, que aplicou-lhe um golpe com seu escudo redondo que fez Farodin perder o equilíbrio. Cambaleou e chocou-se contra a beirada da fonte. Ainda assim conseguiu desviar do golpe de machado que mirava sua cabeça.

Farodin chutou o escudo do humano para o lado e puxou a espada. Com um golpe de revés, rasgou a barriga do guerreiro e arrancou o machado da mão do moribundo. De todos os lados vinham guerreiros. Na porta da casa, Nuramon já se defendia de dois inimigos. Não havia esperanças para a sua causa. Os homens ganhavam deles em número — eram quase dez para um.

Farodin pulou da beirada da fonte e atirou o machado contra um dos besteiros que o mirava. A arma encontrou seu alvo, que emitu um som terrível.

O elfo desviou de mais um golpe de machado, esquivou-se de uma espada e feriu um dos agressores no ombro, por cima do escudo. Os guerreiros agora formavam um grande círculo ao seu redor.

— E agora, quem é o próximo de vocês a agonizar? — provocou Farodin.

Enquanto isso, o gigantesco líder havia colocado um elmo e afivelado um escudo no braço.

— Vamos pegá-lo! — disse, avançando e erguendo o machado duplo.

Farodin era atacado por todos os lados. O guerreiro elfo ficou de cócoras para desviar dos golpes raivosos. Fez um giro baixo com a espada. Como uma faca quente na cera, sua lâmina de aço élfico cortava as pernas de todos que se aproximavam.

Algo roçou o braço esquerdo de Farodin, e sangue encharcou sua camisa. Com uma calma mortal, deteve um golpe de machado que mirava seu peito. A espada destroçou o cabo de madeira da arma. Os humanos moviam-se desajeitadamente. Farodin já observara isso em Mandred antes. Eles eram valentes e fortes, mas, comparados a um elfo que treinara a luta de espada ao longo de séculos, eram como crianças. Mas quanto ao resultado da luta, dificilmente haveria dúvidas. Eles simplesmente eram numerosos demais.

Como um dançarino, Farodin movimentava-se entre as fileiras de adversários, abaixando-se sob os golpes para reagir imediatamente em contra-ataque.

De repente estava diante do comandante louro.

— Vou fazer um colar com suas orelhas — provocou o homem. Ele atacou com um golpe impetuoso, mirando o braço de Farodin que segurava a espada, mas mudou de direção no meio do ataque.

Com um passo dançante, Farodin esquivou-se e chutou o gigante com toda a força sob a borda do escudo. Com um ruído repulsivo, a borda de cima do escudo, revestida de ferro, chocou-se contra o queixo do agressor. O gigante mordeu com força o lábio inferior e cuspiu sangue.

Farodin fez uma rotação e aplicou outro pontapé no escudo, que caiu para o lado. Com o lado plano da espada, atingiu o rosto do líder em cheio.

O gigante tropeçou. Farodin o agarrou, arrancou-lhe o elmo da cabeça e pôs a lâmina sobre sua garganta.

— Parem de lutar ou o seu líder morre! — gritou o elfo.

Os guerreiros recuaram. Um silêncio lúgubre baixou sobre a praça, interrompido somente pelos gemidos baixos dos feridos.

Nuramon saiu da casa do sacerdote. Sua camisa de couro estava suja de sangue.

— Vamos recuar para dentro do templo! — gritou Farodin para ele.

— Vocês jamais sairão vivos de Aniscans — disse o líder dos humanos, de forma ameaçadora e alto o suficiente para que seus homens pudessem ouvi-lo. — A ponte está ocupada. Todas as ruas estão bloqueadas. Estávamos preparados para o caso de o curandeiro criar dificuldades. Entreguem-se e prometo a vocês uma morte rápida.

— Nós somos elfos — retrucou Farodin friamente. — Você realmente acha que seria capaz de nos deter? — Fez um sinal para Nuramon, e seu companheiro foi com dois sacerdotes até a porta do templo.

Guillaume estava pálido como um cadáver. Durante a luta ficara simplesmente ali em pé, observando. Estava claro que era totalmente incapaz de infligir dor a alguém.

— Você está sangrando, elfo — disse o guerreiro louro. — Você é de carne e osso como eu. E pode morrer, assim como eu. Antes que o sol se ponha, beberei vinho no seu crânio.

— Para um homem com uma espada na garganta, é notável como você parece confiar no futuro. Farodin andou lentamente de costas na direção da alta porta do templo.

Os besteiros ao seu redor recarregavam suas armas.

Farodin pensou em Mandred e nos demais companheiros que havia deixado para trás na montanha do vinhedo. Será que viriam? Eles provavelmente viram o templo ser atacado.

Ele empurrou seu prisioneiro rapidamente para o chão e pulou através da porta do templo. Flechas dos besteiros zuniam ao seu redor. Nuramon bateu a pesada porta de carvalho e colocou a barra atravessando a porta. Farodin observou preocupado a camisa de Nuramon, empapada de sangue.

— Está muito ruim?

O elfo olhou para baixo.

— É mais sangue de humanos do que o meu próprio.

Estava escuro e frio dentro do templo. Sólidas vigas de madeira atravessavam o teto, suportado por fortes colunas. O templo inteiro era composto de uma só sala. Não havia móveis, nem um púlpito onde um orador pudesse subir. O único adorno era um menir, uma pedra de mais de dois metros de altura com alguns caracteres gravados. As paredes eram caiadas de branco e divididas em duas galerias, que iam até o fim das paredes internas. Ainda acima das galerias havia janelas altas, através das quais a luz pálida da manhã cintilava. Lâmpadas a óleo queimavam em nichos ao longo das paredes e, em torno do menir, erguiam-se incensários de cobre, dos quais subia uma fumaça pálida.

A construção como um todo lembrava a Farodin mais uma torre de fortificação que um templo. Que tipo de deus seria Tjured? Um guerreiro certamente não era, tão desamparados estavam seus criados. Ambos os sacerdotes ajoelharam-se diante do menir, no meio do átrio redondo do templo. Rezavam submissos, agradecendo por terem sido salvos.

— Guillaume? — gritou Nuramon, que ainda estava em pé perto da porta. — Onde você está?

O curador saiu de trás de uma das colunas. Parecia estranhamente calmo, quase absorto.

— Vocês deviam ter me cedido a eles. Depois do banho de sangue na praça do templo, eles não descansarão até que estejamos todos mortos.

— Será possível que você esteja ansiando por sua própria morte? — perguntou Farodin aborrecido.

— Mas vocês não foram enviados para me matar? Que sentido faz disputar o privilégio de ser meu carrasco?

Farodin fez um gesto de desdém.

— O que rumina sobre a morte durante uma luta é o que deixará a vida. É melhor que você tenha alguma utilidade. Leve-nos até a saída dos fundos. Talvez possamos escapar por lá.

Guillaume abriu as mãos num gesto de desamparo.

— Isto é um templo, não uma fortaleza. Não há saída traseira, nenhum túnel escondido nem portas secretas.

Farodin olhou em volta sem acreditar. Ao lado do portal, uma escada em caracol subia até ambas as galerias. Sob as vigas do teto, os muros eram cortados por altos vitrais arqueados e coloridos. Eles mostravam imagens de sacerdotes vestindo os hábitos azuis-escuros dos veneradores de Tjured. Confuso, o elfo observava os vitrais. Um deles exibia um sacerdote sendo jogado em um caldeirão sobre uma fogueira. Em outra imagem, um sacerdote tinha os braços e pernas cortados e, em uma terceira, um homem de hábito azul era queimado em uma fogueira por selvagens que vestiam peles de animais. Quase todos os vitrais retratavam cenas de assassinatos. Agora Farodin entendia o motivo de Guillaume permanecer tão sereno. Ter um fim terrível era aparentemente a maior realização de um sacerdote de Tjured.

O som de um trovão arrancou o elfo de seus pensamentos. Poeira fina penetrou por entre as fendas da porta do templo. Outro trovão se seguiu, e as pesadas folhas da porta rangeram em seus ângulos. Farodin praguejou baixo. Parecia que os guardas do rei haviam encontrado algo para servir de aríete.

— Parem de rezar e façam alguma coisa de útil — bradou o elfo a ambos os sacerdotes, ajoelhados diante do menir. — Recolham todas as lâmpadas de óleo dos nichos. Nuramon, tente encontrar uma tocha. Então subam até a galeria superior. Depois vou tirá-los de novo dessa armadilha e trazê-los para baixo.

Com um estalo, uma das grossas tábuas de madeira da porta se partiu. Logo ela não conseguiria mais detê-los.

Inclemente, Farodin obrigou os sacerdotes a se apressar. Para subir a escada em caracol sem tropeçar, precisavam segurar seus longos hábitos, como se fossem saias. Da segunda galeria era possível chegar às janelas do templo. Por causa da espessura dos muros, elas ficavam em nichos profundos. Ao esticar os braços, Farodin conseguia agarrar diretamente a beirada inferior dos nichos. De um só golpe, ele puxou-se para cima e subiu diante da imagem de vidro de um dos sacerdotes, cujos membros destroçados eram trespassados pelos raios de uma roda. Os rostos dos torturadores pareciam impassíveis; o artista também não refletira sobre a combinação das cores do vidro com a luz da manhã. Era uma obra de arte inferior, que mesmo alguém sem talento conseguiria criar em um ou dois anos de trabalho razoável e ambicioso. Esse trabalho malfeito sequer podia ser comparado aos vitrais do castelo de Emerelle, feitos juntando milhares de fragmentos de vidro. Naquelas janelas trabalharam os mais talentosos artistas da Terra dos Albos ao longo de décadas, para conseguir criar uma combinação perfeita do vidro com a luz de cada hora do dia.

Farodin puxou a espada e golpeou o sacerdote no vitral bem em seu rosto deformado de dor. A vidraça quebrou-se com grande ruído. Com poucos golpes, o elfo arrancou as armações de chumbo dos fragmentos de vidro para que pudessem pisar no nicho da janela e observar os agressores na praça do templo.

Farodin ouviu os sacerdotes se lamentarem na galeria. Escutou nitidamente a voz de Guillaume:

— Por Tjured, ele destruiu o retrato de São Romuald. Estamos perdidos!

Farodin recuou um pouco no nicho para que não pudesse ser visto da praça. A torre do templo estava cercada por um andaime de madeira. Pouco mais de meio metro abaixo da janela, havia uma plataforma estreita para os trabalhadores. De lá era possível subir mais pelo andaime. Desconfiado, Farodin examinou as escoras de madeira. Para ele, tudo parecia inacabado.

Lateralmente à torre do templo havia uma casa para peregrinos. Sua fachada era dividida por nichos onde havia estátuas de santos. Era mais enfeitada que a torre onde os humanos rezavam para Tjured. Com um pouco de ousadia, era possível pular do andaime sobre o telhado. A partir dali podiam passar para outros telhados e escapar dos enviados do rei.

Farodin atravessou a janela, voltando para dentro. Os sacerdotes o aguardavam de cara fechada. Sem poder fazer nada, Nuramon deu de ombros:

— Eu não os entendo.

— Mas o que há de tão difícil para entender? — perguntou um sacerdote jovem e ruivo. — Vocês destruíram um retrato de São Romuald. Ele era um homem colérico, que encontrou tarde o caminho para Tjured e que foi assassinado pelos pagãos nas florestas de Drusna. Amaldiçoou todos que levantaram a mão contra ele. Em poucos anos, seus assassinos estavam mortos. Os pagãos ficaram tão impressionados com isso que passaram a crer em Tjured aos milhares. Dizem que sua maldição ainda vigora. Quem profana um de seus retratos tem de contar com o pior. Mesmo como santo, Romuald continuou um homem colérico.

Farodin não acreditava no que ouvia. Como podiam crer numa loucura dessas?

— Vocês não fizeram nada. A maldição de Romuald só vai atingir a mim. Não precisam se preocupar, nós... — A porta do templo arrebentou sonoramente.

— Nuramon, vá na frente. Conduza os sacerdotes. Precisamos escalar o andaime, um a um, e então saltar para a casa vizinha. Assim damos menos na vista. E não devemos sobrecarregar o andaime com muito peso.

Lá embaixo, no átrio, soavam os gritos dos guerreiros.

— Joguem o óleo das lâmpadas no andaime depois de fugir.

— Por que eu? — perguntou Nuramon. — Você conhece o caminho...

— E eu luto melhor com a espada.

Nuramon encarou-o ofendido.

— Vá! Eu vou segurá-los.

Ouviam passos pesados na escada em caracol. Farodin agarrou as lâmpadas e jogou-as degraus abaixo. Então rasgou uma manga de sua camisa e a embebeu em óleo. Pôs fogo no tecido com o pavio de uma lâmpada. O óleo não era de boa qualidade e o fogo demorou para pegar; uma fumaça densa e escura subiu quando o pano finalmente começou a queimar. O elfo lançou a manga escada abaixo e observou como as chamas queimaram rápido o óleo derramado e o fogo consumiu o tecido num instante... e se apagou.

Perplexo, Farodin examinou os degraus. A qualidade do óleo era mesmo terrível! Um primeiro guerreiro surgiu na beirada da escada. Amedrontado, escondia-se detrás de seu escudo. A visão do elfo o fez hesitar. Então foi empurrado pelos guerreiros que o seguiam e obrigado a prosseguir.

Farodin esticou-se, alongando os músculos. Estava decidido a ter uma boa luta contra os humanos. De canto de olho, viu um grupo mirar suas flechas no átrio inferior. A direção dos tiros foi péssima. As flechas bateram no revestimento de madeira da galeria e uma das grandes janelas quebrou-se com ruído.

Impulsionado pelos gritos enfurecidos de seus companheiros, o escudeiro deu mais um salto para a frente e escorregou nos degraus cobertos de óleo. Caiu pesadamente pela escada e levou vários de seus camaradas consigo.

— Venha! — Guillaume estava de pé no nicho da janela, acenando para Farodin. — Os outros já estão no telhado.

O elfo embainhou a espada. Guillaume agarrou seu braço e o puxou para cima, para o nicho da janela. Apesar de ser magro, o sacerdote era surpreendentemente forte. Só com uma mão ajudara Farodin a subir. Seria essa força uma herança de seu pai?

Uma flecha atingiu ruidosamente o topo arqueado do nicho da janela. Ouvia-se a voz do líder dos guerreiros na praça do templo. Tinha descoberto a rota de fuga.

— Vá na frente! — disse Farodin.

O sacerdote hesitou.

— O que você está esperando?

— Eu... eu tenho medo... de altura. Se olhar para baixo fico paralisado. Eu... eu não consigo. Deixe-me para trás!

Farodin agarrou Guillaume rudemente pelo braço.

— Então nós vamos juntos!

Arrastou-o até a beirada do nicho. Juntos pularam sobre a plataforma de madeira sob a janela. O andaime tremeu com o impacto. Com o coração batendo forte, Farodin espremeu-se contra a parede de pedra. Um golpe surdo soou, e o andaime inteiro balançou novamente. Em algum lugar embaixo deles uma viga de madeira se soltou e despencou sonoramente nas profundezas.

Quando o andaime tremeu uma terceira vez, Farodin curvou-se sobre a borda e viu com horror o que acontecia. Lá embaixo, diante da porta, um grupo de guerreiros agarrara uma barra grossa e batia-a continuamente contra a viga de sustentação do andaime. Aqueles tolos pareciam não perceber que eles mesmos seriam enterrados sob os escombros, se o andaime de quase quinze metros de altura desmoronasse!

Algo partiu-se sob eles. Sentiram um solavanco quando uma das plataformas de construção se inclinou e despencou nas profundezas, destruindo algumas vigas de sustentação.

Farodin sentiu seu estômago encolher dolorosamente. Só mais alguns instantes e todo o andaime viria abaixo.

— Cuidado! — soou a voz do sacerdote.

O elfo deu meia-volta. No mesmo momento o guerreiro que escorregara degraus abaixo pisou sobre o estrado. Um som de estilhaços acompanhou o impacto da subida do pesado homem. Atacou com seu pesado machado, num golpe rápido.

Farodin deixou-se cair para desviar do golpe. Queria enganchar um pé por trás do calcanhar do agressor, quando a plataforma cedeu. Por reflexo, o elfo agarrou-se em um pilar de madeira enquanto seu oponente despencou, agitando os braços. Naquele momento pareceu que a pesada plataforma encontrara um equilíbrio instável. Estava inclinada para baixo num ângulo íngreme.

O coração de Farodin batia como um trovão. Precisavam ir adiante e sair do andaime. Como se quisesse enfatizar esse seu pensamento, uma seta disparada por uma besta cravou-se na madeira a um palmo de sua cabeça. O sacerdote se salvara sobre uma tábua estreita que dava em uma escada, pela qual era possível descer até o nível seguinte do andaime. Guillaume enlaçara os braços ao redor dos joelhos e espremia-se o quanto podia contra a parede da torre. Nuramon e os dois sacerdotes de Tjured estavam no telhado da casa dos peregrinos, para fugir da mira dos besteiros da praça do templo. Farodin viu o líder da guarda enviar pequenas tropas de homens para cercar a casa. A tentativa de fuga falhara.

Com muito barulho, o aríete chocou-se contra a pilastra do andaime. Chiados e rangidos percorreram a frágil construção de madeira. A plataforma ao lado de Farodin inclinou-se. Angustiado, o elfo olhou para baixo. Como uma gigantesca lâmina de machado, várias vigas transversais se romperiam assim que se soltasse.

Farodin pendurou-se em uma viga ao longo da tábua onde Guillaume estava agachado. O sacerdote tinha os olhos fechados e rezava em voz baixa.

— Precisamos sair daqui — gritou Farodin. — Tudo vai despencar a qualquer momento.

— Eu não consigo — gemeu Guillaume. — Não consigo me mover nem mais uma polegada. Eu... — ele soluçou. — Meu medo é mais forte que eu.

— Você tem medo de cair? Se você não se mexer, então vamos morrer os dois!

Como se quisesse reforçar as palavras de Farodin, um novo solavanco percorreu o andaime. A plataforma danificada balançava para a frente e para trás. De repente ouviu-se um estampido agudo. O último suporte cedera sob o peso, e a plataforma despencou no vazio.

Farodin agarrou o sacerdote e empurrou-o para a frente. Como um enorme machado, a plataforma de obras rompeu madeiras e vigas. Um pedaço inteiro do andaime soltou-se da parte principal e inclinou-se lentamente na direção do carvalho na praça do templo.

O pânico deu a Farodin uma força inimaginável. Ele levantou o sacerdote e carregou-o nos braços como uma criança grande. Apavorado, Guillaume se agarrava a ele. O elfo mal era capaz de ver onde pisava.

Agora tudo no andaime parecia estar em movimento. A tábua em que andava tremia cada vez mais forte. Horrorizado, Farodin viu os ganchos de fixação no muro do templo se quebrarem. Não conseguiriam mais descer a escada até a plataforma que os levaria com um pequeno salto até o telhado da hospedaria. Precisariam tentar um pulo de uma altura maior!

Então, correu como raras vezes correra na vida. Vigas e hastes de madeira choviam do alto sobre eles. O andaime chacoalhava para lá e para cá. O elfo sabia que carregando Guillaume era difícil conseguir dar um salto muito longo. Como alguém que se afoga e, com medo, puxa seu salvador para baixo junto consigo, o sacerdote não largava o elfo.

Sem aviso prévio, a tábua em que estavam vergou-se. Mais dois passos e alcançariam o ponto certo para saltar... Na queda, Farodin agarrou uma corda que estava enroscada ao redor da viga de sustentação, que igualmente curvou-se para o chão.

Algo pesado como o punho de um troll atingiu Farodin nas costas. Sentiu várias costelas se partirem. A corda de suporte balançara na direção da casa de peregrinos e agora oscilava de volta.

Semiconsciente, Farodin soltou a corda que segurava. Guillaume deu um grito estridente enquanto caíam. Despencaram com força sobre o telhado. Ripas de madeira se despedaçaram com o choque. Farodin foi jogado em outra direção e, sem força, rolou seguindo a inclinação da superfície, escorregando sobre a beirada do telhado. Com a mão esquerda, ainda conseguiu segurar-se em uma viga horizontal diante dele. Seu corpo balançou e bateu com força contra o muro da construção.

— Ali está um deles — gritou alguém de baixo.

Farodin segurava-se firmemente com ambas as mãos na viga, mas suas forças já não eram suficientes para lançar-se para cima. Flechas de bestas cravaram-se ao seu redor.

Com um estrondo ensurdecedor, o andaime junto ao templo veio abaixo. Uma imensa nuvem de poeira cobriu a praça.

Uma pancada atingiu a coxa direita de Farodin. O elfo berrou de dor. Uma flecha transpassara sua perna e fincara-se, suja de sangue, na parede da construção.

Lentamente, os dedos de Farodin escorregavam da beirada da viga. Sua vontade se despedaçara. Não era mais capaz de lutar.

— Segure a minha mão.

Farodin encarou os olhos azuis arregalados de medo de Guillaume que, debruçado no telhado, estendia-lhe a mão.

— Eu não consigo mais...

— Tjured, afaste o meu medo — murmurou o sacerdote.

Sua face brilhava de suor quando avançou um pouco mais e agarrou o pulso de Farodin. Com um tranco que quase deslocou seu braço, o elfo foi puxado para cima do telhado.

Farodin arfava. Estava com frio. Seu ferimento na coxa sangrava muito.

Guillaume, que enroscara um pé entre os caibros para encontrar apoio, ergueu metade do corpo. Olhava a ferida com preocupação.

— Vou amarrar sua perna para fazer um torniquete. Senão você vai...

Uma última fagulha de vida acendeu-se em Farodin. Assustado, rastejou para se afastar do sacerdote.

— Não me toque. Você... Não tente me...

Guillaume riu cansado.

— Amarrar. Não falei de cura. Eu só queria... — Ele tossiu. Sangue escorreu de seus lábios. O sacerdote apalpou a boca e olhou para os dedos ensanguentados. Uma mancha escura crescia rápido em seu hábito. Uma flecha de besta o atingira sob as costelas e atravessara o seu tronco.

De repente Guillaume tombou para o lado como uma árvore. Farodin tentou agarrá-lo, mas tudo foi rápido demais. O sacerdote despencou pela beirada do telhado. Farodin pôde ainda ouvir o filho de Noroelle estatelar-se contra o chão da praça do templo.

As janelas muradas

O estrondo do andaime despencando pôde ser ouvido até na montanha do vinhedo. Mandred apertou os olhos na clara luz da manhã. Os guerreiros forasteiros penduravam algo no carvalho da praça do templo, mas ele estava muito distante para ver direito o que acontecia lá.

— Precisamos ir até a cidade — disse Mandred insistentemente.

— Não — repetiu Ollowain pela terceira vez. — Por acaso nós sabemos o que está acontecendo ali? Provavelmente Nuramon e Farodin estão escondidos em algum lugar esperando que esses incendiários sumam de lá.

— Provavelmente não basta para mim! — Mandred agitou-se na sela. — Pelo visto, na língua dos elfos a palavra amigo tem um significado diferente do nosso — completou ele. — Em todo caso, não vou ficar mais aqui sentado sem fazer nada. O que vocês vão fazer? — disse olhando para Oleif e para ambas as guerreiras. Das elfas, ele não esperava muito. Eram totalmente submissas a Ollowain. Mas seu filho... Cavalgaram juntos por três anos. Será que em todo esse tempo não conseguira ensinar a ele ao menos um pouco do senso de honra? É claro que Mandred sabia que sozinho não conseguiria fazer nada e, sim, mesmo em cinco eles não conseguiriam vencer os inimigos, que estavam em maior número. Mas ficar simplesmente esperando ali, com a esperança de que seus amigos fossem embora, não era como um homem deveria se portar.

Oleif lançou um olhar de interrogação para Ollowain. O filho parecia surpreso com o comportamento do mestre da espada.

— Vocês todos viram que quase cem homens atravessaram a ponte cavalgando no raiar da manhã — disse Ollowain.

Mandred acariciou o cabo do machado que pendia de sua sela.

— Essa promete ser uma luta empolgante. Pelo que estou vendo, as proporções estão quase equilibradas. — Ele puxou as rédeas e guiou seu cavalo pela trilha estreita que descia da montanha até o vale.

Ao chegar à estrada que levava à cidade, ouviu um bater de cascos atrás de si. Não se voltou, mas seu coração se encheu de orgulho. Dessa vez Oleif não agia como um elfo.

Cavalgaram calados lado a lado. Seu silêncio dizia mais que palavras poderiam expressar.

Cinco guerreiros guardavam a ponte. Mandred viu um dos homens preparar uma besta. Um rapaz corpulento, de cabeça raspada, pôs-se no caminho deles. Apontou a ponta da lança contra o peito de Mandred.

— Em nome do rei, deem meia-volta. Esta ponte está bloqueada.

Mandred sorriu simpático, e arqueou-se para a frente. Sua mão direita escorregou até o nó de couro que prendia o machado à sela.

— Negócios urgentes me trazem a Aniscans. Por favor, libere a minha passagem, amigo.

— Desapareçam daqui, ou vou rasgar sua barriga e pendurá-lo pelas próprias tripas na primeira árvore que encontrar. — A lança do guarda avançou palpitante e parou a poucos dedos da garganta de Mandred.

Mandred ergueu o machado como um raio e despedaçou o cabo da arma. Um golpe de revés destroçou o crânio do guarda.

O jarl abaixou-se rente à nuca do cavalo para dificultar a mira dos besteiros. Oleif pulara da sela e causava estragos nos guardas desprevenidos. Esquivava-se de suas lanças e girava sua espada por círculos mortais. Nem escudos nem trajes de malha de ferro ofereciam resistência ao aço élfico. Em poucos instantes os cinco guerreiros jaziam no chão.

A ponte agora estava livre. Aparentemente não estavam sendo observados da outra margem. Mandred saltou da sela e ajoelhou-se ao lado do besteiro caído. O homem não estava mais consciente. Um pisão de cavalo transformara seu rosto em uma massa sangrenta. Mandred puxou uma faca do cinto dele e cortou-lhe a garganta. Então revistou o morto. Encontrou uma fina bolsa de couro com algumas peças de cobre e um anel de prata escurecido.

— Não pode ser verdade, pai!

Mandred ergueu rapidamente os olhos para seu filho, e então foi até o careca que ameaçara pendurá-lo pelas tripas.

— Alguma coisa está incomodando? — perguntou Mandred, apalpando as vestes do homem corpulento em busca de moedas escondidas.

— Você rouba dos mortos! Isso é... repulsivo! Imoral!

Mandred virou o líder dos guardas de lado. Ele tinha orelhas grandes e carnudas e usava um único brinco com uma linda pérola. Com um puxão, Mandred arrancou o brinco, rasgando sua orelha.

— Imoral? — Ergueu a pérola contra a luz. Era grande como uma ervilha e tinha um brilho rosado. — Imoral talvez seria roubar dos vivos. Esses aqui não ficarão mais chateados se eu privá-los de seus pertences. Se eu não fizesse isso, os próprios companheiros deles iriam fazê-lo.

— Nem me fale de companheiros! Neste mesmo instante parece que para você tanto faz se aqueles que você chama de amigos estão lutando pela vida. Ollowain tinha razão!

Mandred andou até o próximo morto.

— Você poderia manter os olhos na outra margem enquanto dá o seu sermão, filho? Você certamente se daria bem com Guillaume. E no que Ollowain tinha razão?

— Ele disse que você era como um animal, que agia só por instinto. Nem bom nem ruim... Simplesmente primitivo!

Um dos lanceiros mortos usava um anel de prata com uma grande turquesa. Mandred puxou o anel, mas ele não se moveu.

— Não tire os olhos da outra margem — foi tudo o que Mandred disse.

Cuspiu na mão do morto e esfregou a saliva, para que o anel deslizasse melhor no dedo, mas isso não ajudou. Irritado, sacou um punhal.

— Você não vai fazer isso, pai.

Mandred posicionou a ponta do punhal na junta do dedo do anel, e bateu com a polpa da mão no cabo da arma. Ouviu-se o ruído do aço partindo o osso fino. O jarl apanhou o dedo, arrancou-lhe o anel e enfiou-o junto com os demais espólios em uma bolsa de couro.

— Você é pior que um animal!

O guerreiro se ergueu.

— Para mim, tanto faz o que você pensa de mim e dos animais. Mas nunca volte a dizer que meus amigos não me importam.

— Ah, entendi. É pura consideração continuarmos aqui enquanto eles lutam. Você não quer acabar com a diversão deles.

Mandred pulou sobre a sela.

— Você realmente não entende o que estamos fazendo aqui, não é?

— Entendo, sim. É óbvio que está certo. Você está enchendo os bolsos... Provavelmente para, na próxima cidade, poder encher a cara e caçar vadias por aí. Será que também foi por isso que Freya o amaldiçoou?

Mandred deu uma bofetada ruidosa em Oleif.

— Nunca mais fale da sua mãe e de vadias na mesma frase.

O jovem guerreiro encolheu-se na sela, tonto com a força da pancada inesperada. Marcas vermelhas surgiram-lhe na face.

— E agora me ouça com atenção em vez de ficar tagarelando, e aprenda alguma coisa. — Mandred falava baixo e exagerando na ênfase. Ele não podia esquecer! Talvez tivesse sido melhor dar uma bela sova nesse espertinho do seu filho. O que os elfos fizeram com o seu garoto! — A maioria dos guerreiros humanos tem medo da luta. Eles falam demais, mas quando chega a hora, ficam cheios de medo até as tripas. Eu mesmo tenho medo de que haja besteiros à espreita nas casas da outra margem, que nos matarão a tiros quando atravessarmos a ponte. Se eles estiverem posicionados lá, ficarão esperando que cheguemos perto o bastante para que não errem o alvo. Eu apeei e enchi a minha bolsa para deixá-los mais tempo com o medo. Pois eles também têm medo de nós. Eles têm medo de não nos acertarem, e de chegarmos às casas antes que consigam recarregar as armas. Quanto mais tempo eles nos virem e tiverem de esperar, maior será a probabilidade de um deles perder a cabeça e atirar. Então, pelo menos vamos saber o que nos espera.

Por alguns instantes reinou um silêncio tenso entre pai e filho. Ouvia-se somente o som dos passos nas tábuas que cruzavam os pilares da ponte.

Oleif olhou para as casas na outra margem.

— Você tem razão. Se cavalgarmos às cegas e cairmos numa emboscada, não seremos de ajuda nenhuma para Nuramon e Farodin. Nada está se movendo ali do outro lado. Você acha que podemos atravessar a ponte em segurança?

Mandred sacudiu a cabeça.

— Guerra e segurança são duas coisas que não caminham juntas. Mas agora tenho certeza de que não há guerreiros comuns esperando por nós ali do outro lado. Se houvesse, pelo menos um deles teria atirado. Mas, se em vez de fedelhos quem estiver nos esperando forem uns velhos tarados e espertalhões, veteranos que já lutaram em muitas batalhas, então eles conhecem esse truque e estão esperando com toda a calma do mundo.

Mandred curvou-se bem sobre o pescoço da égua e esporeou-a.

— Nos vemos na outra margem!

Ele observou as casas com desconfiança, mas nenhuma chuva de flechas os recebeu quando deixaram a ponte. Os cinco guerreiros pareciam ser os únicos guardas deste lado da cidade.

Mandred e Oleif refrearam os cavalos. Diante deles havia uma estrada larga e sinuosa, que passava pelo mercado e prosseguia para cima da colina, até a praça do templo. Aniscans parecia abandonada. Ninguém ousava pisar na rua. Continuaram cavalgando lentamente. Olhos assustados os seguiam através de janelas semicerradas. Da colina ouviam-se gritos. Também se podia ouvir nitidamente o som de espadas.

— Se eu estivesse no comando, entraríamos na cidade e bloquearíamos as vielas — esclareceu Oleif.

Mandred concordou.

— Parece que os elfos ensinaram-lhe algo além de dizer asneiras ou de cantarolar musiquinhas. Vamos apear. A pé somos mais ágeis.

Deixaram a rua principal e adentraram o labirinto de vielas estreitas, levando os cavalos pelas rédeas atrás de si. Mandred olhou em volta, aflito. A cidade inteira era como uma grande armadilha. Restava-lhes esperar que ninguém tivesse visto a carnificina na ponte.

Ambos atravessaram uma praça estreita de terra batida. Uma grande casa de janelas muradas ocupava um lado inteiro da praça. Com um portão alto que dava em um pátio interno, parecia quase um castelo.

— Vamos guardar os cavalos aqui — ordenou Mandred, conduzindo sua égua para atravessar o portão.

Muitas janelas davam para o pátio interno. Desconfiado, olhou ao redor. O prédio lhe parecia estranho. Em uma das janelas, viu rapidamente uma jovem com um corpete entreaberto, que então desapareceu. Ninguém saiu pela única porta da casa ou falou com eles de alguma das janelas. Para ele isso não podia estar certo.

Em frente ao portão havia um galpão aberto com uma longa bancada de trabalho. Sobre essa mesa havia uma pilha de tamancos e, ao lado dela, uma grande variedade de ferramentas de entalhe, enfileiradas de forma organizada: plainas, cinzéis e facas de lâminas estranhamente curvadas. Ali também não se via nenhuma alma viva.

Mandred amarrou as rédeas em uma argola de ferro que havia em uma das paredes da casa. Observou longamente, então, as janelas que davam para o pátio.

— Eu sei que vocês estão nos observando. Se os cavalos não estiverem mais aqui quando eu voltar, então vou subir até aí e cortar as suas gargantas. — Apanhou a bolsa de couro presa ao cinto e tirou dela uma única moeda, que ergueu para o alto. — Mas, caso os cavalos estejam alimentados e tenham bebido água, deixarei esta peça de prata aqui.

Sem esperar por resposta, Mandred pôs o machado no ombro e saiu pelo portão.

— Você tem um plano? — perguntou Oleif.

— Claro. Não se preocupe. Eu sei exatamente o que precisamos fazer. Temos de seguir os sons de luta.

O filho franziu a testa.

— E tem mais algum outro?

Mandred fez um gesto aborrecido.

— Planos demais só dão dor de cabeça e forçam as pessoas a não fazerem mais nada. Um bom líder não fica de muita conversa; ele age.

Mandred iniciou um trote rápido. Mantinha-se bem perto das paredes das casas para ser um alvo mais difícil para os atiradores. O som das espadas agora estava bem próximo.

De repente, um guerreiro saiu cambaleando de uma casa. Trazia um grande escudo redondo afivelado ao braço, com um brasão com uma cabeça branca de touro. Nuramon surgiu na porta. O elfo apertava a mão contra o lado esquerdo do quadril. Sangue escuro brotava entre seus dedos.

Um soco de Mandred derrubou o guerreiro surpreso no chão, antes mesmo que ele pudesse levantar o escudo para se proteger.

— Bom ver vocês, filhos de humanos — grasnou Nuramon. Ele deixou a espada cair e recostou-se no batente da porta, esgotado. — Venham.

Ambos seguiram o elfo para a penumbra dentro da casa. Atravessaram uma cozinha destruída e pularam por cima de dois corpos que bloqueavam a porta para a sala de jantar. Ali todas as janelas também estavam vedadas e somente filetes estreitos de luz adentravam a sala. Farodin estava deitado sobre uma longa mesa de jantar que dominava o cômodo. Havia um jovem sacerdote, de cabelos vermelhos como chamas, de pé ao seu lado, curvado sobre ele.

— É melhor não se mexer, senhor — o rapaz tentou convencer o elfo em tom de súplica. — O ferimento vai abrir de novo. E você perdeu muito sangue.

Farodin afastou o sacerdote de Tjured para o lado.

— Só vou poder ficar deitado por aí quando estivermos fora da cidade e em segurança.

— Mas você vai... — começou o sacerdote, nervoso.

Nuramon o tranquilizou.

— Mais tarde vou cuidar dos ferimentos dele.

Farodin ergueu-se e voltou-se para o filho de humanos.

— Vocês demoraram. Onde Ollowain se enfiou?

Mandred desviou o olhar do elfo.

Farodin bufou com desprezo.

— Foi o que pensei.

Em poucas palavras, ele contou sobre o ataque ao templo e de como conseguiram fugir.

— E Guillaume? — perguntou Oleif quando Farodin terminou.

O elfo apontou para as janelas bloqueadas.

— Ali na praça do templo.

Mandred e o filho atravessaram a sala e espiaram cuidadosamente por uma fresta. Havia guerreiros do rei por todos os lados. Haviam empilhado madeira do andaime destruído ao redor do carvalho sagrado. De um dos galhos da árvore pendiam, de cabeça para baixo, dois cadáveres nus e profanados. Um homem velho, de baixa estatura, e... Guillaume. Seus corpos tinham sido esfolados com golpes de vara. Flechas de besta e cabos quebrados de lanças saíam de seus torsos.

Enojado, Mandred afastou-se da janela.

— Por que estão fazendo isso? Você disse que queriam levá-lo até seu rei.

— Depois de cair do telhado, Guillaume já não estava mais apresentável — retrucou Farodin friamente. Então apertou os lábios até se tornarem um traço fino e sem cor.

— A flecha que o atingiu certamente era para Farodin — disse Nuramon com voz inexpressiva. — Eu...

— Guillaume queria a morte — interrompeu Farodin furioso. — Você sabe disso. Ele queria sair e se entregar a esses assassinos!

— Para nos salvar — retorquiu Nuramon calmamente. — Não estou repreendendo você por nada. Mas, entre Emerelle e Cabezan, Guillaume já não via mais chance de viver. Restou-lhe escolher de que forma queria morrer. Quando os guerreiros ergueram seu cadáver do chão, foram tomados por fúria cega. Eles profanaram e penduraram o seu corpo.

— E agora virão nos buscar — disse Oleif, ainda de pé à janela.

Mandred olhou para fora e praguejou. O homem que derrubara diante da porta tinha recuperado a consciência. Ele correu até a praça e gritou apontando para a casa em que se escondiam.

— Maldito falatório sobre a moral! Antes eu teria simplesmente cortado o pescoço dele.

Farodin agarrou a espada, que jazia ao seu lado sobre a mesa.

— Eles teriam vindo nos buscar de qualquer maneira. — E voltando-se para o sacerdote que cuidara de suas feridas: — Obrigado, filho de humanos. Agora procure o seu irmão de ordem e se esconda. Não poderemos mais protegê-los. — Tentou levantar-se, mas sua perna ferida não parecia disposta a carregá-lo.

Mandred segurou o elfo pelos ombros para oferecer apoio.

— Não preciso de ajuda — murmurou Farodin.

Mandred o soltou. Em pé, o elfo vacilava, mas pelo menos... Estava em pé.

— Não faz sentido lutar aqui. Vamos tentar chegar até os cavalos. Se a ponte não estiver ocupada novamente, talvez consigamos escapar. — E fazendo um gesto para Oleif: — Ajude Nuramon. Ele é menos teimoso.

— Não saiam pela porta — disse repentinamente o sacerdote ruivo. — Eu... eu também queria agradecer a vocês. Segestus, meu irmão de ordem... Eu não preciso mais procurá-lo; ele já conseguiu fugir. Há um outro caminho. Sigam-me!

Mandred olhou para Farodin.

— Não temos mais nada a perder — decidiu o elfo. — Travem as portas. Isso vai detê-los um pouco. Mas que caminho é esse que o seu irmão de ordem tomou?

O sacerdote acendeu um candeeiro e os conduziu da cozinha até uma despensa. A sala estava toda repleta de ânforas de todas as formas e tamanhos. Do teto pendiam presuntos e linguiças defumadas.

O irmão da ordem prosseguiu. Mandred ficou um pouco para trás e escondeu duas grandes linguiças defumadas debaixo da roupa. Esse era o começo de uma fuga selvagem e só Luth sabia quando seria a próxima vez que ele comeria algo razoável novamente. Também teria preferido levar uma das ânforas de vinho. O deus Tjured devia ser realmente importante para seus sacerdotes poderem manter uma despensa tão bem recheada como aquela. Estranho, pensou Mandred, ele só ouviu falar de Tjured pela primeira vez duas semanas atrás. Mas isso certamente era ignorância sua...

O jovem sacerdote levou-os até um portão baixo, atrás do qual havia uma escada que descia para as profundezas. Dali foram parar em uma sala onde estavam armazenados imensos barris. Mandred mal acreditava no que via. Nunca pensou que veria barris na vida. Eles estavam enfileirados junto às paredes, de ambos os lados. Seguindo em frente, o porão caía na escuridão. Ali estava estocado um mar inteiro de vinho!

— Pelos seios de Naida, padre, o que vocês fazem com tanto vinho? Vocês tomam banho aí dentro? — Mandred caiu na risada.

— Aniscans é uma cidade de vinicultores. O templo sempre recebe vinho de presente. Nós o comercializamos. — Ele parou, olhou para trás e contou nos dedos em silêncio os barris pelos quais passaram. Então lhes mostrou mais um pedaço de caminho e os conduziu finalmente por um vão entre dois altos barris. Oculta pela escuridão, ali abriu-se uma passagem para um túnel baixo.

— Algumas pessoas dizem que sob Aniscans há uma segunda cidade escondida. São os grandes estoques subterrâneos dos vinicultores. Muitas das câmaras são ligadas umas às outras por túneis como este. Num dia chuvoso, quem conhece os caminhos aqui embaixo consegue chegar de uma ponta a outra da cidade com os pés secos. Mas aqui também é possível se perder desesperadamente...

— Pelo menos aqui embaixo ninguém morre de sede.

O sacerdote encarou Mandred com olhar de reprovação. Então abaixou-se e desapareceu no túnel. Mandred afundou a cabeça entre os ombros, mas ainda assim bateu-a no teto uma porção de vezes durante a travessia na escuridão. A luz fraca do candeeiro era quase totalmente encoberta pelos companheiros, que andavam na frente dele, obrigando-o a seguir tateando as paredes. Ali embaixo era abafado e um cheiro azedo pairava no ar. Logo Mandred teve a sensação de o caminho estar durando uma eternidade. Ele contava os passos para se distrair. No 33 eles chegaram a um segundo estoque cheio de barris.

O sacerdote levou-os até uma escada que terminava num alçapão. Foi por aí que deixaram o túnel, chegando a um pátio ensolarado.

— Aonde vocês querem ir agora? — perguntou.

Mandred encarou a luz e respirou fundo.

— Nossos cavalos estão em um pátio interno. É uma casa grande junto a uma pequena praça, cujas janelas que dão para ela estão muradas — esclareceu Oleif. — Você pode nos dizer como chegamos até lá?

O sacerdote corou.

— Uma casa de janelas muradas? — ele pigarreou, constrangido.

— Há algo de errado com ela? — perguntou Mandred. — Eu também me perguntei por que transformaram a casa numa fortaleza.

O sacerdote pigarreou novamente.

— É que... é por causa da taverna do outro lado da praça. O taverneiro criou um ambiente especial no segundo andar. Quem quiser beber lá precisa pagar uma moeda de cobre a mais por cada caneca de vinho.

— E?

O sacerdote deu as costas de tão constrangido.

— Da sala da taverna era possível ver bem as janelas do outro lado da praça.

Mandred perdia aos poucos a paciência.

— E o que tinha lá para ver?

— Ela é... é uma casa aonde vão os homens solitários. Da taverna eles podiam ver o que se fazia nos quartos. Por isso o proprietário mandou murar as janelas.

Nuramon riu alto e logo apertou a mão contra o ferimento no quadril.

— Um bordel! Você guardou os cavalos em um bordel, Mandred?

— No pátio de um bordel — retorquiu Oleif, que também tinha ficado vermelho. — No pátio.

— Eu aposto que é o único bordel da cidade — completou Farodin. — E você o encontrou em cheio.

Mandred não entendia o que havia de tão engraçado nisso.

— Eu não sei de nada. No pátio há uma oficina de um artesão honesto, isso foi tudo o que vi.

— É claro — respondeu Farodin com um riso irônico. — É claro.

Mandred encarou surpreso os dois elfos. As lutas e a morte medonha de Guillaume — tudo isso provavelmente foi demais para eles. Não conseguia explicar de outra forma essa explosão de gracejos.

O rapaz os conduziu em caminhos furtivos por vielas estreitas e pátios internos. Várias vezes ouviram os gritos dos soldados do rei bem próximos, mas não foram descobertos. Mandred tinha a sensação de que já deviam ter chegado há muito tempo ao bordel, quando o sacerdote de repente parou e fez um sinal para que ficassem em silêncio.

— O que está acontecendo, amigo rezador? — murmurou o jarl, impelindo-se para a frente.

Pôs-se a ouvir cuidadosamente os sons da praça. Haviam chegado a seu destino, mas diante da taverna na frente do bordel havia sete guerreiros. Uma magra funcionária da taverna trazia-lhes canecas de cerveja e pratos de madeira cheios de queijo e pão.

— Luth ama tecer desenhos complicados com os fios do destino — gemeu Mandred. E virando-se para seus companheiros: — Vou distrair os soldados. Tratem de chegar até os cavalos. E quanto a você, padre? Quer fugir com a gente?

O rapaz pensou um pouco, e então sacudiu a cabeça.

— Tenho amigos na cidade. Eles me esconderão até essa corja ir embora.

— Então você não deve ser visto conosco. Agradeço a sua ajuda. Mas agora é melhor que vá embora.

— O que está planejando, pai? Você não está querendo lutar sozinho contra sete...

Mandred acariciou a lâmina do seu machado.

— Somos dois. Trate de chegar o mais rápido possível até os cavalos com Nuramon e Farodin. Quando já tiverem chegado até os limites da cidade, talvez Ollowain os ajude caso encontrem dificuldades.

— E você? — perguntou Nuramon. — Nós não podemos simplesmente deixá-lo para trás.

Mandred fez um gesto de desdém.

— Não se preocupem comigo. Vou sair daqui de algum jeito. Você sabe, nem mesmo o devanthar foi capaz de me matar.

— Você não devia...

Mandred não ouviu mais as objeções de seus companheiros. A qualquer momento, uma das tropas de busca podia aparecer por trás deles na viela. O tempo para as palavras já se esgotara. Ele agarrou seu machado mais forte e saiu para a praça, como se estivesse passeando.

— Ei, caras. Estou feliz de ver que aqui tem mais alguma coisa para beber além de suco de uva.

Os soldados levantaram os olhos admirados.

— O que você está fazendo aqui? — perguntou um guerreiro de cabelo desgrenhado e barba por fazer.

— Sou um peregrino a caminho do templo de Tjured — esclareceu Mandred. — Dizem que lá há um curador que faz verdadeiros milagres. — Ele se alongou: — Meus dedos estão ficando lentamente curvos por causa da artrite.

— O sacerdote Guillaume morreu hoje de manhã tentando curar a si mesmo. — O soldado sorriu irônico e hostil: — Agora mesmo estamos no banquete do seu funeral.

Mandred já quase chegara até os soldados.

— Então vou beber à saúde dele. O homem...

— Isso no machado dele é sangue! — gritou um guerreiro.

Mandred correu e atacou com o machado o homem que estava mais à frente, enquanto cravou o ombro contra o peito de outro, fazendo-o cair. Uma lâmina de espada acertou ruidosamente sua camisa de malha de ferro, sem atravessá-la. Mandred deu uma volta, bloqueou um ataque com o machado e acertou um soco no rosto de outro guerreiro. Um machado voador errou por pouco a sua cabeça. O jarl abaixou-se e avançou. Armadura nenhuma ofereceria resistência à mortal lâmina dupla de seu machado. Ceifou um guerreiro como um lavrador faz com o milho, e foi quando um grito de alerta o cercou.

De uma das vielas laterais correram até a praça mais guerreiros com escudos de touros. Oleif se colocou no caminho, enquanto Farodin e Nuramon tentavam fugir cambaleantes até o pátio do bordel.

Mandred desvencilhou-se dos guerreiros restantes e correu para ajudar o filho. Oleif movia-se com a graça de um dançarino. Era um estilo de luta que parecia afeminado, pensou Mandred, mas que não deixava nenhum dos guerreiros interromper o sinuoso arco que sua longa espada desenhava no ar.

Lutando lado a lado, pai e filho foram lentamente recuando para a entrada do pátio. Quando estavam sob o portão e não podiam mais ser atacados pelos lados ou pelas costas, os guerreiros do rei recuaram.

Mandred e Oleif fecharam o pesado portão e o bloquearam com uma barra transversal. Respirando com dificuldade, o jarl deixou-se cair no chão. Sua mão esquerda brincava com uma de suas tranças.

— Eu esqueci de contar — murmurou, cansado.

O filho sorriu de soslaio.

— Eu diria que foram pelo menos três. Com os dois na ponte, cinco no total. Se você quiser continuar fazendo uma trança para cada morto, logo vai precisar arrumar mais cabelo.

Mandred abanou a cabeça, mal-humorado.

— Tranças mais finas. Essa é uma solução — disse, ofegante, ao erguer-se.

Nuramon e Farodin estavam perto dos cavalos. Os elfos não estavam em condições de ajudar a lutar para livrar o caminho através da cidade.

Um rapaz careca com cicatrizes no rosto surgiu na porta para o pátio. Poucas vezes Mandred encontrara um homem assim tão feio. Seu rosto parecia ter sido pisoteado por uma manada de bois.

— Os cavalos beberam água e estão alimentados, guerreiro. Ficaria agradecido se você deixasse a minha casa agora!

— Há uma segunda saída?

— Claro, mas eu não vou mostrar nenhuma. Você vai embora pelo mesmo portão que entrou. Não dou abrigo a fugitivos da guarda do rei.

Oleif deu um passo ameaçador na direção da porta, mas Mandred agarrou-o pelo braço e puxou-o de volta.

— Ele tem razão. Eu faria a mesma coisa no lugar dele.

O jarl ergueu a cabeça e olhou para as janelas. Duas jovens observavam curiosas o que acontecia no pátio.

— Aqui é mesmo um bordel? — perguntou Mandred.

— Sim — retrucou o careca. — Mas não acho que lhe resta muito tempo para se engraçar com alguma das minhas garotas, guerreiro.

Mandred soltou a bolsa de dinheiro do cinto e pesou-a na mão. Então jogou-a para o homem de cara marcada.

— Pode ser que a sua casa sofra alguns danos na próxima hora. Mas talvez isso também possa ser compensado... Você me abriria a porta se eu pedisse?

— Vocês podem contar com o meu apoio, mas só para sumir daqui.

— Então fique a postos perto do portão.

Mandred sorriu para o filho:

— Você tinha razão. Deixo mesmo todo o meu dinheiro em bordéis.

— Desculpe...

— Esqueça isso. Em vez disso, me ajude! —

Eles foram até o galpão e Mandred derrubou os tamancos da bancada com o braço. O tampo da mesa era uma tábua de carvalho de 8 centímetros de espessura. Mandred afagou a madeira manchada.

— As regras para fazer um cerco são claras, garoto. Há os que ficam atrás dos muros. Ficam sentados, esperam os acontecimentos e se defendem. E há os que ficam diante dos muros. Eles estão sempre em vantagem, pois decidem quando tudo acontece. Acho que precisamos inverter um pouco essas regras.

Oleif encarou-o sem entender.

Mandred enfiou algumas das facas de entalhe no cinto.

— Acho que até agora não disse que você se saiu muito bem, mesmo tendo sido educado por aquele Ollowain.

— Você acha que vamos morrer aqui?

— Um verdadeiro guerreiro não deve morrer na própria cama.

Ele hesitou. Ainda tinha tanto para dizer a seu filho... Mas o tempo urgia. De repente, ficou com a boca seca.

— Eu... eu queria que nunca tivéssemos pisado nesta maldita cidade. E queria ter passado um verão com você em Firnstayn. É só uma pequena aldeia... Mas, à sua maneira, ela é mais linda do que tudo o que vi na Terra dos Albos. — Ele soluçou. — Aposto que nunca o ensinaram a pescar. No fim do verão, o fiorde fica cheio de salmões... Chega de tagarelice! Não vamos dar mais tempo para que eles lá fora se aglomerem ainda mais. Talvez agora ainda consigamos atravessar. Eles estão espalhados por toda a cidade para procurar por nós. — Ele arrastou a bancada. — Muito pesada, mas que droga. — Olhou rapidamente para os dois elfos. — Eles não conseguem mais nos ajudar nas lutas. E, com dois cavaleiros na sela, os cavalos são lentos demais. — Hesitou: — Vamos ficar aqui... Vou bater nas patas traseiras da minha égua assim que estivermos lá fora. Se ela atravessar, Nuramon vai ter de se esforçar para permanecer na sela, sem fazer nenhuma loucura heroica. Desse jeito talvez ele consiga sair da cidade.

Oleif respirou fundo. Então consentiu com a cabeça.

— Vou ficar com você. Que os deuses os acompanhem em sua busca por Noroelle. A vida deles tem um objetivo... Eu sou alguém que sequer sabe a que mundo pertence.

Mandred enlaçou os braços ao redor do filho.

— Estou orgulhoso de ter lutado ao seu lado, Alfadas — disse, com a voz sufocada pela emoção. Era a primeira vez que o chamava por seu nome élfico. Ficaram ali imóveis por alguns instantes, dominados pelos sentimentos, e então saíram em direção aos cavalos.

Nuramon encarou-os, abatido.

— Vocês fazem ideia de como vamos sair daqui?

— Claro! — Mandred esperava que seu sorriso não parecesse forçado demais. — Nós vamos surpreendê-los, rachar os seus crânios e então fugir daqui a cavalo com toda a calma do mundo. Na verdade, eu acharia meio incômodo ter de cavalgar em dois na mesma sela.

Farodin riu baixo.

— Irresistivelmente simples. Um legítimo plano de Mandred.

— Não é? — O jarl foi até Nuramon e ajudou-o a subir na sela. — Tratem de ficar nos cavalos, senão só encontrarão dificuldades.

Quando ambos os elfos se sentaram, Mandred e Alfadas voltaram ao galpão para erguer a bancada e carregá-la diante de si como um grande escudo.

— Tenho um último pedido a você, meu filho.

O rosto de Alfadas estava deformado pelo esforço.

— O quê?

— Se sairmos vivos daqui, por favor, não use mais esse perfume. Isso é coisa de mulher e de elfo. E também afasta Norgrimm do seu lado. Você não deveria abrir mão da graça do deus da guerra. — Mandred esticou a cabeça para a frente. — Abra o portão, cara de cicatriz!

O dono do bordel arrancou a barra transversal e empurrou as duas folhas do portão.

— Por Freya! — gritou Mandred com toda a força enquanto avançavam.

Tiros de besta atingiram a tábua da mesa como uma chuva de granizo. Colados na prancha de madeira, os dois correram às cegas até a praça, até chegarem a um grupo de guerreiros. A pesada bancada derrubou cinco homens no chão.

Mandred olhou ao redor de si e estremeceu até a medula. Em todas as janelas ao redor deles havia besteiros, que recarregavam suas armas com toda a pressa. Nas vielas que levavam à pequena praça havia barricadas e soldados de guarda. A tropa de guerreiros sobre a qual tinham avançado recuou, apressada, para sair da linha de tiro.

De repente, ouviram o som de cascos de cavalo. Um garanhão branco pulou por cima de uma das barricadas. Uma cavaleira com os cabelos ao vento puxou a rédea fazendo o cavalo dar a volta, e apontou o seu arco. Com um movimento ágil, atirou a flecha da corda e já puxara outra da aljava. Com um grito, um dos atiradores despencou de uma das janelas da taverna ali defronte.

Agora um tropel soava de uma outra viela. Ollowain saltou por uma barricada golpeando um lanceiro. Levava consigo o cavalo de Nuramon pelas rédeas.

— Vai, filho de humanos, monte logo! Você pode ter me ensinado uma lição de honra, mas não é por isso que vou ficar muito tempo esperando.

Mandred agarrou a sela e puxou-se para cima. Viu Yilvina apear perto de uma terceira barricada e avançar como louca sobre os soldados, com suas duas espadas curtas.

De repente o ar se encheu de flechas de besta. Os cavalos deram relinchos estridentes. Algo atingiu Mandred nas costas, fazendo-o lançar-se para a frente.

Nomja continuava atirando quando uma flecha acertou seu cavalo na cabeça. Um mar de sangue esguichou sobre a sua pele branca. Como se atingido por um raio, o enorme animal caiu de joelhos. O solavanco jogou Nomja da sela, que tentou desviar dos cascos pisoteantes dos outros cavalos.

Obstinada, a elfa ergueu seu arco e atirou de volta.

— Vá até Yilvina! — gritou Ollowain. — Ela deixou o caminho livre para nós!

Mandred conduziu seu cavalo até Nomja e estendeu-lhe a mão.

— Venha!

— Só mais um! — Logo a flecha partiu do arco. Ela deu meia-volta e, de repente, sobressaltou-se. Mandred a agarrou quando ela ameaçou cair de bruços e puxou-a para cima do cavalo. Apesar de sua altura, ela parecia não pesar mais que uma criança.

Mandred arrancou com o cavalo e acertou-o com as esporas. Deram um largo salto sobre a barricada e saíram correndo pela viela, num ritmo de quebrar o pescoço. Logo chegaram à ponte. Em nenhum lugar havia soldados bloqueando o seu caminho; eles pareciam estar todos aglomerados na praça junto ao bordel.

Só quando estavam na ponte Mandred ousou olhar para trás. Seu filho, Farodin, Nuramon, Ollowain e Yilvina, todos conseguiram! Muitas flechas tinham atingido sua tropa, todos estavam feridos, mas escaparam!

Uma alegria indescritível tomou conta de Mandred. Ele tinha tanta certeza de que morreria... Ergueu triunfante o machado sobre a cabeça e chacoalhou-o:

— Vitória! Por Norgrimm! Nós escapamos deles... Vitória!

Ele agarrou Nomja, que ainda estava deitada de atravessado sobre a sela, para ajudá-la a se sentar. A cabeça dela caiu sobre o ombro.

— Nomja?

Os olhos verdes da elfa estavam arregalados, e encaravam o céu sem foco. Só então Mandred viu o talho do tamanho de uma avelã em sua têmpora.

Os escritos sagrados de Tjured

Livro 7 — O Profeta

O sucedido deu-se no mesmo dia em que um anjo surgiu para o rei Cabezan. Tinha asas prateadas e portava uma espada de prata. Mas nada nele brilhava como os seus olhos, de um azul muito claro e límpido. E o anjo disse a Cabezan: “Envie os seus guerreiros, pois o perigo reina em Aniscans. O profeta Guillaume teme por sua vida, pois os filhos dos albos a põem em perigo. E isso somente porque um deles chegou tarde demais a suas mãos curadoras”. Então Cabezan ordenou que seus melhores guerreiros montassem seus cavalos e enviou-os a Aniscans sob o comando de Elgiot.

Ainda não havia muralhas cercando Aniscans. Assim, os filhos dos albos entraram na cidade sem serem vistos. Eram seis elfos e um troll. Procuraram Guillaume no templo, mas encontraram somente os demais sacerdotes de Tjured. Então, levaram-nos até o grande carvalho diante do templo e os mataram.

O profeta ouviu o que ocorria lá fora na cidade. Deixou sua casa e, vejam, entregou-se aos filhos dos albos! Foi até eles, curvou-se e disse: “Façam o que quiserem comigo. Tjured os julgará por seus atos”. Então os elfos o abateram e o troll pendurou-o no grande carvalho. O profeta, porém, ainda estava vivo e rezava para Tjured quando uma elfa empunhou seu arco e acertou-o.

Enquanto isso, Elgiot e os guerreiros do rei chegaram e lutaram pela vida do profeta. Mas a elfa arremessou suas flechas em chamas contra o carvalho, que se incendiou totalmente. Os guerreiros de Cabezan pagaram-na com a mesma moeda, assassinando-a. E, por Guillaume, puseram os elfos restantes e o troll para correr. Pois esperavam que o profeta ainda estivesse vivo, de forma que o tiraram do carvalho e das chamas. Ao jogarem água no fogo e o apagarem, viram que o carvalho estava totalmente negro. Retiraram o profeta da árvore. Ele também estava queimado e sem vida. Mas vejam! A água que escorria da árvore caiu sobre seu rosto e lavou a fuligem. O claro semblante de Guillaume ressurgiu. Então os guerreiros lavaram o corpo do profeta e constataram que as pontas de ferro das flechas atravessavam seu corpo, mas as chamas o haviam poupado. E ele abriu os olhos, segurou a mão de Elgiot, o líder, e disse: “Vocês escolheram o seu caminho. Que Tjured conceda-lhes a graça que merecem”. Assim o profeta morreu sob a árvore escurecida. E, com esse ato, os filhos dos albos puseram uma maldição sobre seus ombros. Assim foi dito.

Citação da edição de Schoffenburg Volume 5, fólio 43 R.

O Jarl de Firnstayn

Os companheiros subiram de volta as montanhas ao norte de Aniscans. Sepultaram Nomja sob um pinheiro próximo a um lago de geleira e penduraram as armas da elfa na copa da árvore.

Entre os elfos e humanos reinava uma atmosfera sombria. Apesar das forças curadoras de Nuramon, levaram quase duas semanas para se recuperar dos ferimentos. Mas as feridas em suas almas não queriam curar tão cedo. Ninguém imaginara que a ausência do calado e sempre rabugento Gelvuun deixaria um vazio tão grande. E isso sem falar em Nomja, de quem todos gostavam.

Quando não havia mais desculpas para adiar a partida, concordaram em viajar para Firnstayn, até a estrela alba no círculo de pedras bem acima do fiorde, para tomar o rumo da Terra dos Albos.

A viagem durou quase três luas. Evitaram o quanto puderam passar por aldeias e cidades para não dar na vista. Duas vezes viram ao longe tropas de cavaleiros carregando o estandarte do rei Cabezan. De mercadores, cujo carro de carga os acompanhou ao longo de um dia, ficaram sabendo dos “terríveis acontecimentos em Aniscans”. Dizia-se que a cidade fora atacada por filhos de demônios, que assassinaram o curador Guillaume e profanaram o templo de Tjured.

Nenhum deles contestou os rumores pelo bem da verdade — nem mais tarde, quando atravessaram o mar Neri em um pesado navio de carga até Gonthabu, cidade real das terras dos fiordes. Durante a semana no mar, também ouviram versões ainda mais enfeitadas da história.

Já era alto verão quando finalmente chegaram a Firnstayn. Alfadas ficou surpreso com quão pequena era a colônia à margem do fiorde. Pelo que o pai contava, imaginara-a muito mais importante. Havia nove casas comunais e três dúzias de pequenas cabanas, cercadas de uma paliçada de madeira sobre um muro de terra.

No portão da colônia havia uma torre de observação fortificada, feita de madeira. Mal haviam alcançado o cume da colina sobre a aldeia, uma corneta de alarme foi soprada. E, quando se aproximaram do portão, a paliçada foi tomada por uma tropa de arqueiros.

— Ué, em Firnstayn ninguém conhece mais as leis da hospitalidade? — gritou Mandred, raivoso. — Diante do vosso portão está o jarl Mandred Torgridson, que exige que permitam a sua entrada.

— Você, que se designa como Mandred — retrucou um jovem e imponente guerreiro —, saiba que o clã de cujo nome você se apropria se extinguiu. Eu sou o jarl eleito de Firnstayn, e digo-lhe que você e seu séquito não são bem-vindos aqui.

Alfadas olhou para o pai, esperando a qualquer momento uma daquelas explosões de temperamento que tanto temia.

— Disse bem, jarl! No seu lugar não teria feito diferente. — O pai tirou a pulseira de prata que afanara de um mercador no jogo de dados. — Eu ofereço isto aqui por um barril de hidromel e convido-o a beber comigo e com meu filho.

O jovem jarl examinou Alfadas. Então, balançou a cabeça:

— Você exagera, rei da mentira! Como um homem pode ter um filho quase da mesma idade que ele próprio?

— Se quer ouvir essa história, então beba comigo por minha conta — gritou Mandred, rindo.

— Abra logo o portão, Kalf! — Um velho homem debruçou-se sobre a paliçada e acenou para eles. — Agora você acredita em nós? Veja só, ele até trouxe os elfos de novo! — O velho fez um rápido sinal de proteção. — Não seja tolo, Kalf, e não impeça o acesso dos elfos à aldeia. Você conhece bem as histórias antigas.

— Saudações, Erek Ragnarson — disse Mandred. — Bom ver que você e o seu barco furado não foram parar no fundo do fiorde. Quer sair conosco? Quero ensinar meu filho a pescar antes de seguirmos viagem.

— Vai, abra o portão! — ordenou Erek, agora de forma decidida. E ninguém se opôs a ele.

Mandred e os elfos ficaram por três semanas. Durante elas, Alfadas aprendeu a ver o mundo dos homens com novos olhos. Ele desfrutou o respeito rude com que foi tratado e a forma como as jovens o seguiam com os olhos. A vida era fácil. Precisavam principalmente cuidar que os caminhos lamacentos da aldeia não fossem arruinados por porcos rebeldes. Não havia luxos. A lã grosseira que as mulheres fiavam arranhava a pele. Ventava nas casas e a fumaça queimava os olhos quando se sentavam até tarde da noite nas casas comunais bebendo e contando histórias. Alfadas ouviu quando Kalf contou que, no inverno anterior, viram patrulhas de trolls nas florestas da outra margem do fiorde. Por isso a paliçada ao redor da aldeia havia sido reforçada. Até os elfos levaram esse relato a sério.

Depois de passarem vinte dias em Firnstayn, os companheiros, principalmente Ollowain e Farodin, começaram a insistir para cavalgar até a estrela dos albos.

Kalf foi o único a ficar aliviado quando Erek Ragnarson, na manhã do vigésimo primeiro dia, fez a travessia da pequena tropa para a outra margem do fiorde. Alfadas, porém, sentia um grande peso no coração, pois na margem ficou Asla, a neta de Erek. Com seu jeito tranquilo, ela realmente o encantara. Qualquer uma das elfas da corte de Emerelle a superaria em beleza, mas nela ardia uma paixão que os elfos, cujas vidas duravam mais que séculos, mal conheciam. Ela não estava acostumada a ocultar seus sentimentos por trás de lindas palavras. Então seus olhos encheram-se de lágrimas ao ver Alfadas atravessar o fiorde.

O guerreiro olhava para trás o tempo todo enquanto cavalgavam na subida até o círculo de pedras. E mesmo quando eles já mal podiam ser vistos, a garota de vestido azul ainda permaneceu na margem, com os louros cabelos ao vento.

— Você deveria aceitar Kalf como jarl — disse Mandred de repente. — Ele é um bom homem.

Alfadas ficou surpreso com as palavras do pai.

— Você é o jarl de Firnstayn — retrucou Alfadas, nervoso.

— Isso foi há mais de trinta anos. Não pertenço mais a este mundo. Não seria justo perante Kalf e todos os outros que nasceram depois de mim que eu voltasse a Firnstayn. E tampouco perante você, meu filho. A sua hora chegou.

Alfadas não sabia ao certo o que dizer. Ficaram um pouco para trás dos elfos, para que não pudessem ouvir a conversa.

— Todos os anos, durante as celebrações do solstício de inverno, a aldeia escolhe o jarl para o ano seguinte. Não acho que farão você jarl neste inverno. Primeiro, você precisará se afirmar na luta, mas também na vida cotidiana. Eu vejo em você todas as características de um bom líder, meu filho. Eu sei que você encontrará o seu caminho se ficar aqui.

Mandred refreou sua égua e olhou para baixo, para a aldeia. Sua voz soou rouca quando continuou.

— Ela continua olhando para você lá de trás. Veja... Não pense demais. Uma mulher como ela você não vai encontrar na Terra dos Albos. Ela é orgulhosa e não vai dar o braço a torcer... Tenho certeza de que às vezes vai azedar a sua vida. Mas ela o ama, e vai envelhecer junto com você. Isso nenhuma elfa pode dar a você. Chegaria o dia em que uma elfa de vida longa só continuaria com você por pena ou por hábito.

— Se fosse para ficar, eu o faria principalmente por causa das histórias sobre os trolls — retrucou Alfadas com seriedade.

O pai disfarçou um sorriso.

— Claro. E preciso dizer que ficarei mais tranquilo se souber que há na aldeia um homem que foi instruído por Ollowain na luta com a espada e a quem ensinei nos últimos anos todos os truques sujos... E, caso não goste daqui, suba numa noite de lua cheia até o círculo de pedras e chame pelo nome de Xern. Tenho certeza de que vão ouvir você.

— De início, vou ficar só por um inverno — decidiu Alfadas. E ficou surpreso com o alívio que sentiu de repente.

— Exatamente. Por causa dos trolls — confirmou Mandred, olhando para a margem do fiorde como se fosse por acaso. — Ela é mesmo cabeça-dura. Ainda está esperando você.

— Você também não quer ficar? Firnstayn poderia lucrar muito com o seu machado.

— Lá não há mais ninguém me esperando. Não conseguiria suportar viver assim, à sombra do carvalho do túmulo de Freya. O devanthar arrancou minha amada de mim. Ajudarei Farodin e Nuramon a reencontrar a deles, e levarei minha disputa de sangue com o devanthar até o fim. O meu passado são cinzas, e o meu futuro é sangue. Fico aliviado que não estará cavalgando ao meu lado. Talvez... — Ele hesitou. — Quando eu tiver certeza de que o devanthar esteja morto, talvez possa viver em paz em Firnstayn. — E, sorrindo: — É claro que apenas se o jarl Alfadas Mandredson não tiver nada contra aceitar um velho teimoso na aldeia.

A sombra de uma nuvem cobriu a encosta. Os pássaros e grilos silenciaram. Num átimo, Alfadas teve a sensação de que nunca mais veria seu pai.

Tomo II

As Estrelas dos Albos

Noite de prata

Em silêncio, os elfos Farodin e Nuramon, acompanhados do humano Mandred, cavalgavam pela floresta noturna. Uma suave brisa de outono colhia as últimas folhas dos galhos. Nunca antes Mandred sentira tão nitidamente a magia da Terra dos Albos. A lua estava baixa no céu e parecia muito maior do que no mundo dos humanos. Naquela noite, emitia um brilho vermelho. Isso é sangue, ouvira os elfos sussurrarem. Seria um aviso de desastres que estavam por vir.

O mais incomum naquela noite, no entanto, não era o brilho da lua, mas a luz prateada que envolvia a noite. Lembrava um pouco a luz esverdeada das fadas que, em noites claras de inverno, vira algumas vezes pairar sobre Firnstayn. Mas esta era diferente. Não estava alta no céu, mas entre as árvores ao redor deles, como um véu de um tecido feito de fios do luar. Por vezes, faíscas claras dançavam entre os galhos. Eram como estrelas caídas do céu noturno.

Desta vez, o caminho não os levava até o castelo de Emerelle, e não haviam atravessado Shalyn Falah, a ponte branca. Nuramon esclarecera a ele que na última noite do outono os elfos celebravam a festa da Noite de Prata, encontrando-se em uma clareira no meio da Velha Floresta. Foi a partir desse lugar que um dia os albos deixaram o mundo. Nessa noite especial, Emerelle podia tecer um feitiço que a permitia ouvir as vozes dos antepassados — dos elfos que partiram para o luar.

Eles já haviam cavalgado horas pela a floresta. Mandred estimava que a meia-noite já não podia estar longe. Foi quando ouviram uma música baixa. Primeiro era somente um som vago e indistinto, uma mudança mal perceptível em meio aos barulhos da floresta. O pio das corujas e o ruído dos ratos sobre a folhagem foram desvanecendo mais e mais, quando uma canção soou ao longe. Mandred pensou ter visto um rapaz de pernas de bode na sombra das árvores, tocando uma flauta e dançando.

Então outros sons se juntaram à música da flauta. Sons que o filho de humanos não conseguia atribuir a nenhum instrumento musical. Os elfos estavam inquietos, quase como crianças ansiosas pelas guloseimas que havia nas terras do fiorde durante o Festival das Maçãs.

Entre os desenhos das sombras das árvores, agora brilhava uma luz vermelha. Uma enorme lanterna... Não, uma barraca onde havia luz. A floresta se abriu, e era como se Mandred estivesse hipnotizado pelo espetáculo que surgiu diante dele. Haviam alcançado uma ampla clareira, em cujo centro havia uma grande colina onde se erguia uma íngreme agulha rochosa. Vista de baixo, parecia alcançar até a lua. Nem uns cinquenta homens conseguiriam abraçar juntos, de braços bem abertos, o pé da rocha. Mil luzes dançavam no ritmo da música ao redor daquele megálito.

Em volta da colina havia dúzias de menires, como se fossem irmãos menores da agulha rochosa. Ao seu redor, elfos se moviam, dançando em uma roda animada. Um acampamento se estendia por toda a clareira. Como enormes e coloridas lanternas, as barracas brilhavam na noite. Eram tantas que parecia não ter sido apenas a corte de Emerelle a convidada para esta festa.

De repente, o ritmo da música se alterou e Mandred viu uma única silhueta se soltar da roda de elfos dançantes. Envolta por uma luz cintilante, ela pairou até o topo da agulha rochosa e saudou a lua com os braços bem abertos.

Como em resposta ao cumprimento, uma luz fluida brotou do rochedo, envolveu toda a colina e derramou-se sobre toda a clareira. Chegou também até os companheiros. Mandred prendeu a respiração, espantado. Só uma vez na vida vira luz semelhante, quando em uma tarde de verão mergulhou nas águas claras do fiorde. Lembrava-se nitidamente de como olhou das profundezas para o sol e viu as águas transformarem os seus raios.

Ainda não ousava respirar. Uma sensação de tontura o acometeu. A luz parecia fluir através dele e puxá-lo para ela.

Mandred ouviu vozes.

— Não, ele está bem.

Piscando, o filho de humanos olhou ao seu redor. Estava deitado na grama alta.

— O que há comigo?

— Você caiu do cavalo de repente — respondeu Nuramon. — Mas parece que não se machucou.

— Cadê a luz?

Mandred tentou se erguer. Estava deitado ao lado de uma barraca vermelha; mas a luz maravilhosa que fluíra do rochedo havia desaparecido.

Nuramon ajudou-o a se levantar.

— Você é o primeiro filho de humanos a presenciar a festa da Noite de Prata — disse Ollowain, austero. — Espero que você saiba apreciar essa graça tão especial.

— Mestre da espada? — dois elfos de armadura cintilante aproximaram-se deles. — A rainha gostaria de vê-lo a sós.

Farodin e Nuramon entreolharam-se admirados.

— Será que caímos em desgraça? — perguntou Mandred secamente.

— Não cabe a nós interpretar as ordens da rainha.

Sem mais nenhuma palavra, os guerreiros elfos afastaram-se, acompanhados por Ollowain.

— Ele foi convidado ou detido? — perguntou Yilvina, surpresa.

— Você acha que Emerelle sabe que, em Aniscans, ele veio em nosso socorro só bem tarde? — perguntou Mandred.

— Acho que ela quer ouvir a palavra dele antes da nossa — retrucou Farodin, desta vez trocando um olhar preocupado com Nuramon.

A lua já se deslocara até o horizonte quando os guardas voltaram. Tinham-nos deixado mais de uma hora sozinhos com suas dúvidas enquanto os demais filhos dos albos celebravam uma festa animada. Eles seguiram os dois guerreiros até a barraca cor de açafrão da rainha. Era maior que uma casa comunal, pensou Mandred com inveja.

Quando ele quis entrar atrás de seus companheiros, os guardas cruzaram as lanças na sua frente.

— Desculpe-nos, filho de humanos — disse um deles. — Esta noite não é permitido a você ver a rainha. Só o fato de estar participando desta festa já é uma honra maior que qualquer outra já concedida a outros humanos.

Mandred preparava-se para dar uma resposta ácida quando ouviu nitidamente a voz da rainha vindo da barraca. Era possível ver sua sombra através do tecido. Ela lhe parecia maior que na sala do trono, mas devia ser por causa da luz.

— Estou feliz por vê-los sãos e salvos.

— Minha rainha, o seu desejo foi cumprido. O filho de Noroelle está morto.

— Você sabe muito bem qual era o meu desejo e que ele não foi cumprido. Guillaume não morreu pelas suas mãos e ainda menos pelas dos seus companheiros. Então não me diga que meu desejo se cumpriu! — a voz da rainha dos Elfos era gelada como a luz do luar. Mandred nunca a ouvira falar assim antes. — Vocês não seriam capazes de mensurar o quanto me decepcionaram nem o tamanho do dano que vossas ações causarão. Não se trata de Guillaume morrer, mas também de como morreu. Então nem ousem me perguntar sobre Noroelle! O êxito de vocês poderia ter pago a dívida dela, mas dessa forma nada mudou.

Mandred mal acreditava em seus ouvidos. O que Emerelle queria? Guillaume estava mesmo morto! Farodin e Nuramon não mereciam ser tratados dessa forma. Sua vontade era nocautear os dois guardas para entrar na barraca e ensiná-la uma lição de justiça.

— Senhora! — respondeu Nuramon insolente. — Só lamento não ter conseguido impedir a morte de Guillaume. O filho de Noroelle não era o que você via nele. E se ele tinha alguma culpa, era somente a de ter nascido.

— Você viu o que a magia dele podia causar, e queria trazê-lo aqui! Tanto faz o que você diz: ele continuava sendo o filho de um devanthar. E mesmo na morte ele foi um instrumento. Você teve uma noite inteira para cumprir a minha ordem sem ser notado. Naquela noite você mudou o destino da Terra dos Albos. Lá fora, no outro mundo, algo está acontecendo... Não posso ver no meu espelho-d’água, mas estou sentindo. O devanthar... Ele está usando a maneira como o filho de Noroelle morreu para os seus propósitos. Não desistiu da sua vingança contra nós. De agora em diante, precisamos ficar vigilantes. Ninguém mais poderá deixar a Terra dos Albos. E ninguém vai voltar para cá. Nomeei Ollowain guardião dos portais, pois ele provou ser meu escudeiro mais fiel. Agora vocês já podem ir.

Mandred estava perplexo. O que a rainha temia? Nenhum soberano humano era tão poderoso quanto ela e, ainda assim, ordenava que fechassem os portais — como se a Terra dos Albos fosse um castelo esperando para ser sitiado e invadido.

Alaen Aikhwitan

Cavalgando ao lado de Nuramon, Mandred adentrou uma grande floresta. Em algum lugar dali estava a casa do elfo. Farodin estava com a família. Queria vir à noite para discutir com eles o que restava a fazer, agora que todos os portais entre os mundos estavam sendo vigiados pelos guardas da rainha. Nuramon parecia abatido. Mandred compreendia bem os seus sentimentos, já que a rainha frustrara toda e qualquer esperança sua de algum dia rever Noroelle.

A floresta era estranha para Mandred. Não conseguia orientar-se ali, pois as árvores pareciam confundir os seus sentidos. Quanto mais fundo penetravam na mata, mais difícil era para ele estimar em que direção cavalgavam. Talvez fosse por causa do caminho que Nuramon escolheu. Mandred observava o companheiro; para ele era como se o elfo estivesse deixando o seu cavalo decidir por onde ir. O animal deslocava-se pela floresta de forma tão determinada que mal precisava mudar de direção. Aparentemente conhecia o caminho até a casa de Nuramon.

A trilha era plana e não havia quaisquer obstáculos que precisassem transpor. Talvez pudesse ser isso o que confundia Mandred. Pelo que vira ao longe, parecia erguer-se no meio da floresta uma colina coberta de árvores. Deviam há muito tempo ter alcançado o sopé. Mas ali ao redor não havia nada mais alto que formigueiros. E talvez a diversidade da vida que o cercava também o confundisse: pássaros e animais selvagens não tinham medo de observá-los a distância, como se quisessem ver Nuramon voltando para casa.

Quanto mais avançavam floresta adentro, maiores e mais velhas ficavam as árvores. A variedade das florestas élficas surpreendia Mandred o tempo todo. Ali havia carvalhos ao lado de álamos, bétulas perto de pinheiros e faias junto de salgueiros. E tudo em perfeita harmonia. Parecia até que cresciam assim intencionalmente, para combinar com as suas vizinhas. Foi inevitável lembrar do carvalho Aikhjarto.

— Quantas destas árvores são como o velho Atta Aikhjarto? — perguntou ao elfo.

Nuramon o encarou como se estivesse contando com tudo, exceto com essa pergunta.

— As árvores também são filhas dos albos? — prosseguiu ele, surpreendendo Nuramon outra vez.

— Mas é claro! — respondeu o elfo. — Só as que têm alma, naturalmente. Mas nesta floresta não há mais muitas delas. Foi-se o tempo em que o grande Alaen Aikhwitan dava conselhos.

— Alaen Aikhwitan? Ele é irmão de Atta Aikhjarto?

— Você pode ver desta forma. Os carvalhos são os mais antigos. Alguns dizem que foram os primeiros filhos dos albos. Logo você já poderá ver Aikhwitan. —

Nuramon sorriu. Mandred não conseguiu decidir se o sorriso foi amigável ou de gozação. Para ele ainda era difícil interpretar sentimentos nas feições dos rostos dos elfos.

Eles cavalgavam, passando por árvores cada vez maiores, e Mandred se perguntava o quão poderoso Alaen Aikhwitan devia ser. Até onde seu poder era capaz de chegar?

— Todas essas árvores tiveram almas um dia? — insistiu.

— Sim. Elas formavam um grande conselho. Mas isso já faz muito tempo. E desse conselho restou somente Alaen Aikhwitan. As outras árvores com almas são muito mais jovens.

Mandred olhou ao redor respeitosamente. Se as árvores um dia formaram um conselho, agora a floresta parecia um plenário vazio, onde estava sentado somente o seu chefe. Quão solitário o Aikhwitan devia se sentir!

As ramas das árvores sobre as cabeças deles eram densamente entrelaçadas, quase como uma renda finamente tecida. O sol permanecia escondido por cima daquele telhado de madeira; raramente um fio de luz conseguia penetrar e descer até o chão. Os troncos pareciam colunas construídas por gigantes. A atmosfera solene parecia curar a melancolia de Nuramon, que estava agora com uma aparência um pouco mais relaxada.

Desviaram de um tronco imponente. Mandred virou-se na sela e olhou para trás. Era um pinheiro! No seu mundo não havia sequer carvalhos que tivessem um tronco como esse.

— Algo de errado? — perguntou Nuramon, rindo.

— Grande mesmo o... — Mandred parou no meio da frase.

Haviam alcançado a borda de uma clareira. No meio dela erguia-se um enorme carvalho. Como se para essas árvores gigantes não houvesse mais estações do ano além da primavera e do verão, ainda tinha folhas. Era tão gigantesco que a sombra do tronco alcançava a margem oposta da floresta.

Mandred prendeu a respiração. O tronco do carvalho era tão imenso quanto um rochedo. Ele não parecia uma árvore, mas algo em que cresciam árvores. Uma escada subia tronco acima, em várias curvas. Logo abaixo da copa, Mandred viu uma só janela. Ficou perplexo. A janela devia ser realmente grande, mesmo que parecesse minúscula proporcionalmente ao tronco.

— Você não mora lá, não é? — perguntou Mandred.

— Moro sim. Minha casa é ali, sobre o Alaen Aikhwitan — respondeu Nuramon calmamente.

— Em cima dessa árvore gigante?

— Sim.

— Mas você disse que ela tem alma.

Mandred achava muito estranho morar em algo capaz de pensar. Todos deviam se sentir como pulgas na pele de um cão!

— Ele é muito hospitaleiro, isso eu posso assegurar. Minha família mora nessa árvore há muitas gerações.

De repente Nuramon baixou o olhar. Com certeza pensava na vergonha que cercava a sua família. Mandred não conseguia entender. O renascimento! Os homens sonhavam com isso, mas, para Nuramon, isso parecia uma maldição. Bem que alguns filhos de albos esperavam milênios por sua redenção. Milênios... Isso era fácil de dizer da boca para fora, mas Mandred percebeu que não conseguia preencher essa palavra com significado. Uma vida assim tão longa era inimaginável para um humano. Todavia, aos elfos ela permitia que concluíssem tudo o que faziam até a perfeição. Mas será que eles se recordavam de suas vidas anteriores quando renasciam? Mandred lembrou da festa de duas noites atrás. Era assim quando um elfo partia para o luar? Fora realmente lindo e igualmente aflitivo. Estranho. O que aconteceu naquela colina certamente não foi feito para os olhos dos humanos!

Eles apearam e conduziram os cavalos ao encontro do carvalho. A cada passo, a árvore parecia mais ameaçadora para Mandred.

— Quem é mais poderoso, Aikhjarto ou Aikhwitan? — perguntou por fim.

Nuramon abanou a cabeça.

— Como o poder é importante para vocês, humanos! Mas acho que quer saber qual é o papel de Aikhjarto neste mundo. Sobre isso só posso dizer uma coisa: o poder de Aikhjarto está no portal dos mundos e em sua sabedoria e generosidade. — E apontando para adiante: — O poder de Aikhwitan está no seu tamanho, conhecimento e hospitalidade.

Mandred não ficou satisfeito. Esses elfos sempre dão voltas para dizer qualquer coisa! Será que com isso Nuramon queria dizer que não era possível comparar os dois? Ou será que tinham o mesmo valor? Essa maldita conversa mole de elfo! Será possível que para eles nunca havia respostas simples?

O elfo prosseguiu:

— Você não precisa se preocupar, Mandred. Olhe como as folhas são tranquilamente embaladas pelo vento, como brincam com a luz graciosamente! Veja a casca! Os sulcos são tão largos e profundos que, quando eu era criança, conseguia enfiar as mãos neles e até encontrar apoio para meus pés. Eu subia assim daqui debaixo até a casa lá em cima. Ele pode parecer ameaçador por causa do tamanho, mas a alma do velho Aikhwitan é boa.

Mandred examinou a árvore melhor. Viu as folhas de que Nuramon falou e a luz encoberta. Lá em cima, de fato, parecia tranquilo.

Chegaram até a escada, que era feita de madeira clara. Ali desarrearam os cavalos. Mandred se perguntou onde estava o estábulo para os animais. Até a rainha tinha um estábulo no castelo. Nuramon não fez menção de levar os cavalos a algum lugar. Soltou os animais das rédeas e colocou-as junto ao tronco do carvalho, ao lado das selas.

— Eles não sairão daqui — disse. — Vamos subir.

O cavalo de Nuramon era leal, mas a égua de Mandred certamente ainda não o desculpara pelas grosserias das últimas luas. Que pena seria perdê-la! Contrariado, ele seguiu o elfo.

Depois de começar a subida dando a primeira volta no tronco, Mandred olhou para cima. Ainda havia um longo trecho diante deles. Como Nuramon fazia se voltasse bêbado para casa alguma vez? Dormia lá embaixo, nas raízes? Ele nunca vira o amigo embriagado. Ao contrário de Aigilaos, os elfos não entendiam nada de festejar e encher a cara. Mandred se perguntou por que eles faziam festas.

Para se certificar de que era firme, o Jarl tentou sacudir o corrimão da escada. Belo trabalho de carpintaria! Se a cabeça girasse, pelo menos dava para se segurar ali.

Nuramon avançava com passos flexíveis.

— Venha! Você precisa ver isso!

Mandred seguiu o elfo. Estava difícil respirar. Era loucura morar numa árvore como esta! Pessoas sensatas só precisavam dar um passo para cruzar a soleira e chegar em casa. Maldita subideira!

Quando chegaram alto a ponto de poder olhar por cima das copas das árvores, Nuramon apontou para o cume nevado de uma montanha no horizonte:

— Aqueles são os Iolídens. Lá viveram um dia os filhos dos albos das trevas.

O som do nome não agradou Mandred. Albos das trevas! E seus filhos! Eles deviam ser os lendários elfos das trevas, sobre os quais se contavam histórias terríveis no seu mundo. Diziam que eles arrastavam humanos até fendas nos rochedos para devorar sua carne. À noite não era possível vê-los, pois sua pele era negra como a escuridão. Mandred não queria nada com esses seres e estava surpreso que Nuramon falasse deles com toda essa tranquilidade. O elfo era mais corajoso do que ele queria admitir.

Em silêncio, deixaram o restante do caminho para trás, parando diante da entrada da casa. Dali era possível ver até o castelo da rainha e as terras que o cercavam. Ali, do outro lado do castelo, devia estar Shalyn Falah, e atrás dela, o portal dos mundos. Todo o restante era desconhecido para Mandred. Certamente nenhum humano jamais conhecera todas aquelas terras. Desde que deixaram Firnstayn, Mandred refletira sobre tudo o que teria de começar como náufrago no reino dos elfos. O que lhe restava ali a realizar que um elfo não pudesse fazer mil vezes melhor?

Lembrou-se de Aigilaos. Se ao menos ele ainda estivesse vivo! Vaguear com ele pelas florestas; caçar e beber; contar mutuamente feitos heroicos inventados e indignar as finas damas elfas da corte com elogios grosseiros... Isso sim seria vida! Sorriu, afundado dentro de si. Sentia falta do centauro. Ele teria sido o melhor de todos os seus companheiros! Mandred estava decidido a levar sua dívida de sangue com o devanthar até o fim. Não sabia onde deveria começar a sua busca, nem como deixar a Terra dos Albos depois que Emerelle cercara todos os portais com guardas. Mas ele encontraria um jeito! Devia isso a Aigilaos... E a Freya!

Nuramon empurrou a porta redonda, que não parecia estar fechada nem trancada. Parecia que os filhos dos albos não tinham medo de ladrões. O elfo hesitou antes de entrar.

— O Outro Mundo confundiu a minha noção do tempo — disse ele. — Para mim é como se tivessem passado séculos em vez de anos.

— Não é o tempo. É o destino.

Nuramon parou por um instante.

— O que você disse?

— Essas palavras não são minhas — respondeu Mandred, constrangido. — Um sacerdote de Luth as pronunciou uma vez. Ele disse: o tempo parece longo quando o destino tem muitas faces.

— São palavras de um homem lúcido, e é sinal de sabedoria mantê-las na mente.

Mandred ficou satisfeito. Finalmente recebia algum reconhecimento que não fosse por força e lutas.

— Venha, você é meu hóspede em minha casa — o elfo fez um gesto convidativo em direção ao interior da árvore.

Mandred entrou. Reparou imediatamente no perfume peculiar do lar de Nuramon. Cheirava a nozes frescas e folhas. As paredes e também a porta da casa eram da mesma madeira que a escada pela qual subiram. A luz, que penetrava pela janela escurecida pela folhagem, distribuía-se tão bem que de fato havia um pouco de sombra em alguns lugares, mas nenhuma parte ficava totalmente escura. Mandred viu pedras de barin castanhas nas paredes. Elas o faziam lembrar do quarto de caçador no castelo da rainha, e de como começavam a brilhar à noite. Que preciosidade seria ter uma que fosse dessas pedras no mundo dos humanos!

Um sopro frio percorreu a sala. No chão havia agora algumas folhas do carvalho. Mas não estavam murchas: viviam como se ainda fossem um pedaço da árvore. Mandred olhou ao seu redor e perguntou-se como é que não sentia nenhuma corrente de ar na casa mesmo com todas aquelas aberturas. Os móveis eram simples e combinavam com a atmosfera do cômodo. Ali não havia nada de supérfluo, e ainda assim era bonito. Nada parecia frágil: tudo era tão robusto quanto o próprio carvalho.

Uma escada de madeira levava até o andar de cima, que não foi possível ver de fora por causa da folhagem espessa. Esse outro piso foi feito escavando parcialmente o tronco do carvalho. Mandred perguntava-se como Alaen Aikhwitan podia ter concordado com isso. Que tipo de feitos heroicos os antepassados de Nuramon deviam ter realizado para que ele lhes concedesse essa honra? O teto arredondado era tão suave que parecia que a madeira de Aikhwitan se fundia com a madeira mais clara das paredes e do chão.

— De que árvore é essa madeira clara? — Mandred quis saber.

Nuramon pôs sua bagagem sobre um banco.

— Essa é a madeira da Ceren.

— Isso é uma espécie de árvore?

— Minha mãe dizia que era uma bétula. Naquela noite da Caçada dos Elfos eu descobri que seu nome era Ceren. Ela devia ser uma lenda entre as árvores.

— Sei... Aikhwitan vai me tolerar aqui? Com certeza nenhum humano já pôs o pé na sua casa.

Nuramon sorriu.

— Mas você conseguiu chegar até aqui. Não está se sentindo muito bem?

Mandred teve de concordar. Sentia-se seguro e protegido. Olhou ao redor mais uma vez.

— E aqui não mora mais ninguém? Sua casa não parece ter ficado mais de trinta anos sem ninguém pisar nela.

Nuramon fez cara de quem não entendeu.

— O que você quer dizer?

— Não vejo poeira nem sujeira. Só essas folhas ali no chão. Mas de alguma forma parece que elas fazem parte do ambiente.

— Ainda está como eu deixei.

Esses elfos tinham uma vida fácil. Provavelmente a árvore se encarregava de deixar tudo limpo. Talvez Nuramon sequer tivesse pensado nisso alguma vez.

Enquanto o elfo subia com suas coisas, Mandred deu uma olhada nos cômodos adjacentes. Embora nunca tivesse estado ali, sentia como se a casa lhe fosse familiar. Talvez porque conhecia Nuramon e seu lar combinava com ele.

No meio da casa na árvore havia uma sala ampla, com uma longa mesa de jantar. “Que desperdício!”, pensou Mandred. A mesa era grande demais para um único morador. Então lembrou-se de que Nuramon falara de sua família. Talvez um dia todo o seu clã tivesse vivido ali. Nessa mesa tranquilamente havia lugar para doze pessoas. Devia ser desolador morar sozinho com suas lembranças numa casa como esta. Mandred tinha consciência de que esse era o seu motivo para não querer morar mais em Firnstayn. Ficar lá sozinho com suas recordações de Freya não era para ele. Amava muito Alfadas, mas não poderia mais ser feliz lá.

Cansado, Mandred sentou-se à janela de um cômodo vizinho, onde uma almofada pesada oferecia um ótimo local para descansar. Olhando para fora, conseguia ver até as montanhas. Agora pareciam menos ameaçadoras que há pouco, quando Nuramon falou dos albos das trevas. Ele não disse que um dia eles viveram ali? E o que teria acontecido com seus filhos? Enquanto pensava nisso, Mandred caiu num sono tranquilo...

Sonhou com uma voz masculina ao vento, que sussurrava para ele: “É hora de quebrar o meu silêncio. Conte-me o que aconteceu com você!”. Então, contou à voz do sonho sobre o devanthar e seu fracasso no gelo, seu resgate por Aikhjarto, a Caçada dos Elfos, seu filho e a busca pelo filho de Noroelle. Quando terminou, esperava por um novo sussurro no vento. Mas o vento se dissipou, calando a voz.

Acordou num sobressalto e olhou para fora. Estava escuro. O vento mexia suavemente os galhos e folhas. Então, espreguiçou-se e bocejou. Tinha a sensação de ter cochilado rapidamente. Na verdade, devia ter dormido algumas horas, pois já era noite. Olhou ao redor. As pedras de barin emanavam uma luz quente. Então sentiu um cheiro. Carne! Ergueu-se num pulo e foi até a mesa de jantar ali ao lado. Lá havia legumes crus, aparentemente recém-colhidos. Pela porta aberta da cozinha viu Nuramon, que estava diante do forno a lenha e punha alguma coisa dentro dele. Mandred estava admirado. Não só por Alaen permitir que Nuramon vivesse ali, mas por deixar até que fizesse fogo! Parecia que o carvalho não se importava nada com isso.

O elfo virou-se e veio até Mandred na sala.

— Finalmente você acordou. Não tinha reparado no quanto você estava esgotado. Enquanto dormia, saí para caçar.

O elfo apanhou os legumes da mesa.

Mandred ficou envergonhado. Perdeu a caçada ali jogado, dormindo preguiçosamente.

— O lugar perto da janela é aconchegante demais para conseguir ficar acordado.

Nuramon riu.

— Minha mãe sempre se sentava à janela e falava com Aikhwitan.

Aflito, o jarl olhou para trás. A ideia de que um espírito estivera nele durante o sono o assustava.

— Para mim, foi como se tivesse ouvido uma voz.

Ele contou ao elfo o que aconteceu.

Nuramon deixou cair a faca com que limpava os legumes. Parecia surpreso e também um pouco ofendido.

— Eu passo a minha vida inteira neste lugar e Aikhwitan não fala nem uma palavra comigo. Mas aí um humano vem aqui por acaso e ele já começa a bater papo com ele. — O elfo sacudiu a cabeça. — Desculpe! É claro que ele falou com você. Afinal, você foi salvo por Aikhjarto. Ele deve ter sentido isso.

Mandred sentiu-se mal. Não pediu favores a nenhuma árvore e não queria ofender Nuramon. Árvores! Quem imaginaria que elas poderiam ser tão avoadas... Que bom que no seu mundo elas ficavam caladas! Agarrou o braço de Nuramon.

— Venha! Talvez ele também fale com você.

Eles foram até a janela e puseram-se a ouvir. Mas não se escutava nada no murmúrio das folhas. O sussurro não retornou. No fim, Mandred ficou em dúvida se realmente ouviu a voz ou se não fora só um sonho.

— Posso senti-lo aqui em todos os lugares, mas não mais que isso! — disse Nuramon. O elfo se esforçava para disfarçar o seu desapontamento, mas não conseguia. — Vamos fazer a comida.

Chegando à cozinha, Mandred viu de onde vinha o aroma. Ali havia alguns pedaços de carne assando. Ficou surpreso com a rapidez com que Nuramon preparara a carne. Em nenhum lugar da cozinha havia restos de miúdos, sangue ou pele. Assim, era impossível adivinhar de que animal era a carne que assava ali. Era clara como a de uma ave. Só de olhar, Mandred ficou com água na boca.

— O que é isso? — finalmente perguntou a Nuramon.

— Isso é gelgerok — respondeu o elfo.

Mandred estava curioso. Durante a busca pelo filho de Noroelle, os elfos sempre contaram sobre os gelgeroks, descrevendo-os em detalhes, mas Mandred ainda não era capaz de imaginar como devia ser a aparência do animal.

— O corpo dele ainda está por aqui? Posso dar uma olhada nele?

— Desculpe, Mandred. Eu o abati e deixei o que não precisava para o Gilomern.

— Gilomern? Quem é esse?

— Ele vive aqui nas florestas. É um caçador, mas também gosta de pegar para si o que os outros deixam para trás.

— Ele também é um elfo?

— Sim.

— É um amigo?

— Não. Gilomern não dá muita importância para amizades. Mas é hábito deixarmos para ele a sua parte. Ele com certeza já pegou o gelgerok. Não se preocupe. Cedo ou tarde você ainda vai ver um.

Nuramon pôs-se a cortar os legumes.

— Mandred, o que acha de preparar o molho para a carne? Eu já cortei as ervas e os temperos estão ali. O melhor é pegar o suco do assado da panela da carne e misturar tudo a seu gosto.

Mandred estava surpreso com a confiança que o elfo depositava nele. Ali estava ele, Mandred Torgridson, o jarl de Firnstayn que subjugou o devanthar... cozinhando! Se os moradores do fiorde soubessem... Então em vez de continuar cantando sobre Mandred, o jarl, cantariam sobre Mandred, o cozinheiro. Como Nuramon sempre dissera enquanto buscavam Guillaume: “Você ainda vai me fazer virar humano”. Se Mandred não tomasse cuidado, então seriam Nuramon e Farodin que fariam dele um elfo. No fim, talvez até acabasse gostando de cozinhar.

Hesitante, fez o que Nuramon pediu. Logo se surpreendeu com como o molho ficou gostoso. Ainda tomou cuidado para que a carne não queimasse e até tirou o pão do forno. Quando Nuramon experimentou o molho e disse que estava delicioso, Mandred não conseguiu esconder seu orgulho. Mas é claro que estava delicioso!

Enquanto Nuramon e ele levavam as comidas para a mesa, Farodin entrou. Trouxe sua bagagem, que deixou em uma das muitas cadeiras vazias.

— Parece que cheguei na hora certa. — Ele parecia estar de bom humor e com muita fome.

— Finalmente comer de verdade de novo — disse Mandred.

O que serviam ali não eram as pequenas porções que lhe ofereceram no castelo. Nuramon trouxera muitos legumes e carne. O tempo parecia não passar para Mandred até finalmente se sentarem à mesa.

Durante a refeição, Mandred manteve os olhos em Farodin. O que o elfo diria sobre o seu molho? Até agora não tinham falado sobre ele, mas logo isso mudaria. Mandred dirigiu-se a Farodin:

— Esta carne é mesmo deliciosa. E até essa coisa verde está gostosa — olhou para Farodin. — Não é verdade?

Farodin concordou gentilmente e disse a Nuramon:

— Noroelle sempre elogiou seus dotes culinários. Eu também aprendi a apreciá-los durante a viagem. A comida está ótima, principalmente este molho.

Mandred trocou um olhar cúmplice com Nuramon. Então recostou-se na cadeira e perguntou:

— Você sabe guardar segredo?

— Mas é claro — respondeu Farodin, enfiando um pequeno pedaço de carne na boca.

— O molho fui eu que fiz — disse ele, cheio de si.

Farodin parou, então continuou a mastigar lentamente. Quando engoliu, sorriu com ar de conspiração:

— Vocês estão querendo me pegar.

— Nem um pouco — explicou Nuramon.

— Então, meus parabéns, Mandred — disse Farodin com ar de reconhecimento.

Mandred estava orgulhoso. Quando os elfos se surpreendiam, suas verdadeiras opiniões vinham à tona.

— Mas você tem de me prometer que não vai contar para ninguém que Mandred Torgridson chegou perto do fogão!

— Eu prometo, mas só se você prometer não contar a ninguém que eu não sei distinguir os dotes culinários de um humano dos de um elfo.

Era um acordo justo. Mandred conseguiria viver com isso.

Mandred viu que tinham deixado para ele, em sua honra, a maior parte dos pedaços de carne. Isso é que era hospitalidade!

Logo que terminaram de comer, entraram em um grande cômodo lateral, cujo chão era feito de pequenas lajes de pedra. No meio da sala havia um mosaico, feito de pedras preciosas incrustadas, que mostravam um elfo defendendo-se de um troll. Ali parecia ser o lugar onde a família de Nuramon antigamente reunia o seu conselho de guerra.

Farodin parou ao lado da ampla janela, de onde era possível observar toda a região e ver ao longe as luzes do castelo de Emerelle. Nuramon encostou-se na parede perto da porta, olhando fixamente o mosaico. Já Mandred não conseguiu evitar a inquietação. Preferiria ficar andando para lá e para cá.

A atmosfera alegre que reinou durante o jantar havia evaporado. Farodin deu as costas para eles. Não era necessário ser sacerdote de Luth para saber no que os elfos estavam pensando. Embora não tivessem mais permissão para deixar a Terra dos Albos, buscavam uma possibilidade de salvar sua amada. O longo silêncio mostrava o quão difícil era a situação. De repente, Nuramon olhou para Mandred e não se conteve:

— Já faz dias que quero perguntar uma coisa a você, Mandred. Por favor, me perdoe se estiver sendo direto demais. Por que você não ficou em Firnstayn?

— Porque lá agora é o lugar do meu filho — respondeu, sem hesitar. — Às vezes os pais precisam legar sua herança a seus filhos mais cedo. Se não tivesse ficado preso na caverna de gelo, agora já seria velho. O meu tempo em Firnstayn já terminou. Era uma questão de justiça: partir e dar a Alfadas a possibilidade de se tornar jarl, caso ele se firme aos olhos da comunidade da aldeia.

— Você é um guerreiro, Mandred. Para você já basta ser pai de um jarl? Isso é tudo o que você ainda quer alcançar?

Mandred encarou o elfo admirado. Será que Nuramon queria ofendê-lo? É claro que não era o bastante!

— Eu vou encontrar o homem-javali... quer dizer, o devanthar. Ele roubou de mim a vida que eu deveria ter vivido. Vou matá-lo por isso. Seus atos me fizeram perder minha mulher... — Ele mordeu o lábio, como se os sentimentos ameaçassem dominá-lo. — E eu quero ajudá-los... Nada e ninguém é capaz de trazer Freya de volta. Mas quanto a vocês dois, vocês podem recuperar a sua amada.

— Ouvir essa esperança da boca de um humano! — disse Farodin com cinismo. — A rainha mandou guardar todas as fronteiras. Nem você pode mais voltar para o seu mundo. — O elfo sequer virou-se para eles enquanto falava.

— Farodin tem razão — disse Nuramon. — A rainha deve manter os portais fechados por muitas centenas de anos. Talvez você nunca veja a sua terra de novo.

— Minha história com a minha terra já terminou. Então, não quebrem a cabeça por minha causa. Em vez disso, é melhor pensarem em como podemos salvar Noroelle.

Nuramon baixou o olhar.

— De qualquer forma, não podemos esperar qualquer ajuda da rainha. Toda e qualquer esperança de demovê-la já morreu.

— O que exatamente a rainha fez com Noroelle? — perguntou Mandred. — Eu nunca compreendi o que aconteceu com ela. Expliquem-me, talvez eu possa ser de maior ajuda.

Farodin bufou. Nuramon, porém, continuou cordial.

— A rainha a levou até o Outro Mundo, para dali então bani-la para o Mundo Partido.

— E o que é o Mundo Partido? — Durante a busca por Guillaume, Mandred ouvira algumas vezes os elfos falarem disso, mas até hoje não fazia uma boa ideia dele. — Como alguém consegue partir um mundo? Quero dizer... Mundos não são como jarros atirados ao chão.

— O Mundo Partido é um velho campo de batalha — Farodin começou a explicar. — É o lugar onde os albos lutaram contra os devanthares e os eliminaram. Durante essa guerra, esse mundo foi separado dos outros. Só há poucos portais que ainda levam até lá, daqui ou do mundo dos humanos. Esse mundo fica entre o seu e o nosso; imagine-o como algumas poucas ilhas em um mar de nada. Ele agora não tem importância, de forma que nós designamos o seu mundo como o Outro Mundo, como se não existisse mais o Mundo Partido. O caminho até Noroelle nos leva primeiro até o seu mundo, Mandred. Lá precisaremos procurar o portal que nos levará até essa ilha no nada, onde Noroelle está presa. Quando o tivermos encontrado, então precisaremos quebrar o encanto da rainha. No fundo, Emerelle era a nossa única esperança. Tenho medo de que, se for contra a sua vontade, jamais consigamos libertar Noroelle de sua prisão. É tudo em vão.

Nuramon deu alguns passos na direção de Farodin. As palavras dele pareciam aborrecê-lo.

— Nada é em vão! Só porque nós não vemos saída não quer dizer que não haja uma. A pergunta é: até que ponto nós vamos para alcançar o nosso objetivo.

Farodin virou-se e olhou para Nuramon. Sua expressão era gelada.

— Você sabe até onde eu iria.

— Você também faria isso mesmo que nunca pudesse voltar para a sua família, já que teria lançado sobre ela uma vergonha infinita? Mesmo que você também fosse banido caso a rainha voltasse a vê-lo; e caso Noroelle o renegasse pelos seus atos? Você suportaria tudo isso para salvá-la?

Um estranho sorriso enigmático formou-se nas feições de Farodin, sem que Mandred pudesse encontrar uma razão para ele nas palavras de Nuramon.

— Eu o faria sem hesitar.

— Então não vamos ficar pensando nas interdições da rainha, mas simplesmente naquilo que precisamos fazer.

— Vou acompanhá-los até onde o caminho nos levar — disse Mandred. — Ainda tenho dívidas para saldar.

Se ele nunca tivesse vindo para o mundo dos elfos, Noroelle ainda estaria com os seus amados. O devanthar o usara como isca para atrair a Caçada dos Elfos ao mundo dos homens. O porquê de isso ser importante para o ser demoníaco ainda não havia compreendido. Tratava-se simplesmente de matar alguns elfos e mostrar a Emerelle que um devanthar sobreviveu à guerra com os albos? Ou será que ele tinha um plano muito mais profundo? E por que ele gerou Guillaume? Ao contrário de Emerelle, Mandred não era capaz de reconhecer qual era o perigo que ainda poderia resultar do filho morto. Tanto fazia quais podiam ser os objetivos do devanthar, no final das contas, mas uma coisa era certa: Mandred dera ao demônio o acesso ao mundo dos elfos e agora precisava fazer a sua parte para que os danos pudessem ser sanados. Sua segunda dívida era ainda mais pesada. Ao fazer sua promessa a Emerelle, matara Freya. E essa promessa também foi feita só por causa do devanthar. A mulher dele o amaldiçoara com razão! Por fim, reforçou:

— Seja qual for o caminho que vão percorrer, Mandred Torgridson estará ao lado de vocês.

— Mas como vamos conseguir chegar ao Outro Mundo? — perguntou Farodin.

O Jarl cerrou os punhos. Era óbvio contra quem eles tinham de se voltar antes de tudo!

— Se estiverem dispostos a se opor à rainha, então devemos lutar para tomar o caminho do Outro Mundo.

Farodin discordou com um gesto elegante.

— Não, Mandred. Tudo o que a rainha manda vigiar é bem seguro. Os portais não estão abertos para nós.

— Se a porta está fechada, precisamos encontrar um jeito de abri-la, nem que seja derrubando a parede à força!

Farodin sorriu.

— Essas paredes nem a sua cabeça dura seria capaz de derrubar, filho de humanos.

— Esperem! — os olhos de Nuramon brilharam. — Pela parede! Essa é uma boa ideia. Na verdade, é genial... Com a cabeça na parede!

Mandred não entendeu o que deixou o elfo tão fora de si. Farodin tinha razão. Esses portais não eram o que os humanos entendiam por portal. E também não havia paredes.

Nuramon iluminou-se.

— Nós somos cegos! Precisamos de um humano para abrir nossos olhos para ver nosso próprio mundo!

— Do que você está falando? — perguntou Farodin.

— É óbvio! Nós vamos ao Outro Mundo pelo mesmo caminho que Noroelle usou. Nós não vamos nos ocupar com os portais vigiados e sim abrir o nosso próprio portal.

— Nuramon, você está se superestimando — retrucou Farodin, irritado. — Isso é de longe a coisa mais tola que já ouvi de você. Nós não temos as habilidades mágicas de Noroelle.

Sobre isso, Mandred tinha outra opinião.

— É claro que Nuramon é um grande feiticeiro — protestou, decidido. — Você é quem devia saber melhor disso. Na caverna de gelo você não era mais nada além de um pedaço de carne crua... Nuramon o livrou da morte certa. Se isso não é poder mágico, então eu não sei o que chamam de magia.

— Só porque um cavalo usa ferraduras, ele não é nem de longe um ferreiro!

— O que os cavalos têm a ver com isso? — esbravejou Mandred.

— Eu explico com prazer para humanos... Alfadas é um excelente guerreiro, disso não há dúvidas. Ollowain o tornou um mestre na luta com a espada. Mas ele é bom com o machado, Mandred?

O Jarl compreendeu.

— Regular, se muito — respondeu ele, pesaroso.

— É a mesma coisa com Nuramon. Tenho uma enorme dívida com ele, porque ele me curou não só na caverna de gelo, mas também depois que deixamos Aniscans. Não quero de forma alguma desmerecer suas habilidades, mas abrir um portal é simplesmente outra coisa! Atravessar a fronteira entre dois mundos... isso é magia das grandes.

— Eu vi Nuramon lutar por você na fronteira entre a vida e a morte, e puxá-lo de volta para a vida. Que fronteira poderia ser mais intransponível que essa?

Os elfos entreolharam-se desconcertados. Estava claro que nunca tinham visto as coisas por esse prisma.

Nuramon pareceu um pouco constrangido. Finalmente tomou a palavra:

— O que os seus pais contaram sobre as trilhas dos albos a você quando era criança? — perguntou a Farodin.

O elfo hesitou antes de responder.

— Eles me contaram que elas atravessam o nosso mundo e o ligam a outros mundos.

— Assim como as estrelas dos albos! — irrompeu Mandred, deixando novamente os elfos com cara de surpresa.

— Como você sabe disso? — perguntou Farodin.

— Vanna me contou no caminho até a caverna de Luth. Mas o que exatamente isso tem a ver com as trilhas?

— Dizem que os albos viajavam por essas trilhas. Nos portais, que também chamamos de grandes estrelas albas, cruzam-se sete desses caminhos.

— E agora pensem no que Mandred disse em sua simplicidade genial — Nuramon incitou os companheiros.

Mandred não sabia se devia interpretar as palavras de Nuramon como um elogio ou uma ofensa.

Farodin olhou para ele.

— Se as grandes estrelas dos albos são os portais, então o que são as paredes? Essa é a pergunta.

Mandred não sabia aonde os elfos queriam chegar. Tinha a sensação de que Farodin esperava por uma resposta sua. Nuramon também o encarava com ar de interrogação.

— As trilhas dos albos que vão até o portal?

— Não exatamente — opinou Farodin.

Nuramon deu a resposta.

— São as estrelas albas menores. Aquelas que não formam portais certos. Nelas, é possível criar portais mágicos e atravessar para o Outro Mundo.

Farodin ficou visivelmente inquieto.

— Você me perguntou o que os meus pais me contaram sobre as trilhas albas. Agora eu também quero dizer o que eles me descreveram sobre as estrelas albas. Eles diziam que quem ousava atravessar com violência ou sem saber bem o que estava fazendo podia se tornar vítima do tempo e do espaço e se perder para sempre. Noroelle é uma grande feiticeira. Ela sabia o que estava fazendo. Nós, em compensação, somos crianças se comparados a ela. Você pode ser um curador extraordinariamente talentoso, disso não há dúvidas, mas esse tipo de magia é tão desconhecido para você quanto para mim.

— Então você quer desistir? — contestou Nuramon.

— Não. Eu não conseguiria fazer isso. Essa busca é a minha vida, mais do que vocês podem imaginar. Vejam! — Farodin sacou um lenço, estendeu-o sobre a mesa e derramou sobre ele o conteúdo de uma garrafinha prateada.

— Aqui vocês podem ver o tamanho da nossa esperança.

No lenço de seda havia um minúsculo montinho de areia.

— Isso é... — começou Nuramon, mas sem terminar.

Farodin concordou com a cabeça.

— Depois que nos contaram o que aconteceu com Noroelle, entrei escondido no quarto de vestir da rainha e lá encontrei três grãos de areia. Dizem que, quando se consegue encontrar de novo todos os grãos de areia, o feitiço da ampulheta pode ser quebrado. Durante a busca por Guillaume consegui encontrar mais 53 grãos.

— Então era por isso que você sempre se separava de nós — disse Nuramon em tom de repreensão.

— Sim. E juntei, até agora, 56 grãos. Provavelmente já não há mais nenhum na Terra dos Albos. Os restantes certamente estão no Outro Mundo. Eles foram levados por um golpe de vento na direção de todos os pontos cardeais. Acho que era parte do feitiço de Emerelle espalhar os grãos de areia para o mais distante possível.

Mandred não conseguia entender do que o elfo estava falando. Ele juntara grãos de areia? Como é que 56 grãos de areia seriam capazes de ajudá-los? Mas que raios... Procurar grãos de areia! Isso era uma loucura completa! E como ele saberia distingui-los de grãos de areia comuns?

Nuramon fitou o montinho sobre o lenço.

— Essa é mesmo uma esperança minúscula. Mas também deve haver outras formas.

— É a única que eu vejo.

— Então vamos começar por ela — disse Mandred.

Os elfos concordaram. Mas o problema dos portais fechados persistia. Farodin achava que devia haver um caminho mais seguro para o Outro Mundo do que ousar, buscando fora dos portais e com suas habilidades modestas, atravessar por uma das estrelas menores.

Nuramon, contudo, insistia que talvez conseguissem.

— Nós não precisamos nos atrever a fazer a passagem onde duas trilhas albas se encontram. Com certeza seria loucura. Mas será que isso não seria possível em um lugar onde três ou quatro caminhos se juntam em uma estrela?

— Mas como vamos aprender como... — Farodin interrompeu sua fala, assustado.

Nuramon olhou ao redor, como se tivesse visto alguém.

Mandred não viu ninguém. Desconfiado, olhou em volta. O que assutara os elfos assim? Como se ele tivesse dito em voz alta o que estava pensando, uma voz baixa respondeu em fiordlandês:

— Ouçam-me! — Quem quer que fosse, aquele que falava estava no cômodo com eles. Isso era certo, mesmo que Mandred não pudesse vê-lo. — Escutem o velho saber dos carvalhos — a voz prosseguiu.

Uma lufada suave de vento percorreu a sala.

Espantado, Farodin jogou-se sobre a mesa e cobriu os grãos de areia com o lenço de seda.

— Alaen Aikhwitan! — gritou Nuramon

Mandred pensou no sonho que teve.

— Sim, sou eu. — A árvore já não falava mais sussurrando, mas com uma voz grave de homem, mais grave do que qualquer voz humana. — Você é Nuramon. Já conheço a sua alma há um bom tempo. E você, Mandred, carrega a essência do meu irmão. De você, Farodin, até agora só tinha ouvido falar. Você ficaria admirado se soubesse o que as árvores dizem de você.

Mandred ficou calado, aflito. A voz do carvalho o arrebatava completamente. Farodin também não ousava dizer nada, mesmo que talvez fosse por outro motivo. Só Nuramon era capaz de dominar aquele encanto.

— Você está se manifestando para nos ajudar? Você nos ensinará o feitiço de que precisamos?

Alaen Aikhwitan resmungou como se quisesse repreender Nuramon.

— Desde sempre os filhos dos albos procuram minha companhia e meus conselhos. E também vou aconselhá-los. Ensiná-los, porém, eu não quero. Pois a você, Nuramon, ensinei por meio de sua mãe tudo de mim que lhe cabe. E aos demais de vocês não devo nada. — A voz ficou mais baixa: — O que vocês aspiram só uma outra árvore pode ensinar. Vão! Vão até onde a elfa do lago foi instruída. Vão! Lá vocês também serão instruídos. Não demorem! Vão... — A voz desvaneceu-se.

— O Carvalho dos Faunos! — gritou Nuramon.

O carvalho dos Faunos

Começava a nevar quando passaram cavalgando pelo lago onde tantas vezes se sentaram com Noroelle. Farodin apertou mais a capa ao redor dos ombros para espantar o frio, mas contra o gelo em seu coração não havia peça de roupa capaz de ajudar. Não nutria grandes esperanças de um dia conseguir o poder necessário para abrir um portal para o Outro Mundo. Será que Mandred tinha mesmo razão? Talvez devessem arriscar um ataque contra os guardas de um dos portais, usando da violência para conseguir o acesso ao mundo dos homens.

Ao longe, do outro lado da floresta, erguia-se o castelo de Emerelle. Será que ela sabia que estavam ali? Diziam que sabia de tudo o que acontecia na Terra dos Albos. Mas ela mesma poderia ter disseminado esses rumores. Afinal, ela não soube de nada quando o devanthar penetrou ali. Ou soube? Será que no fim ela deixou que isso acontecesse para livrar o seu povo de um destino diferente, pior que esse? Farodin expirou forte, observando a densa nuvem branca que se formara diante de sua boca. Sobre a ampla campina não soprava qualquer vento. A neve agora caía mais pesada e o castelo desapareceu na distância.

Quem sabia o que Emerelle pensava! Farodin cometera assassinatos por ela. Não sabia nem dizer quantas vezes... Em nenhum momento duvidara de que tudo que fizera sob ordens da soberana servira somente para afastar o seu povo de coisas piores. Teria se enganado? Sobre a rainha pesava a maldição de poder prever o futuro. Mas o que estava por vir era mutável. Então, jamais poderia haver certezas.

Emerelle falara disso com ele uma única vez, comparando o futuro a uma árvore. Começava com o tronco que se ramificava, formando galhos que se dividiam cada vez mais. Depois disso, Farodin foi até o jardim e, de pé sob uma árvore, tentou observar de baixo a continuidade de um galho, com todas as suas ramificações. Era impossível. Seria necessário derrubar a árvore para poder fazer afirmações mais seguras. E era assim com o futuro.

— Mas que clima miserável — resmungou Mandred, que cavalgava ao seu lado. — Entre nós, humanos, sempre dizem que no mundo de vocês reina a primavera eterna. Bela primavera!

— É assim quando os sabichões contam sobre lugares que nunca viram na vida — gracejou Nuramon, puxando as rédeas de Felbion e apontando para um pouco adiante. — Aí está ele.

Sombria, sem nenhuma folha, uma imponente árvore estava diante deles; não tão grande como Alaen Aikhwitan, mas ainda mais robusta. Desceram dos cavalos e percorreram o último trecho a pé.

Farodin viu nitidamente uma grande fenda no tronco do carvalho. A casca se soltara e a madeira sob ela tinha apodrecido. Em torno da árvore havia galhos secos no chão, tributo do Carvalho dos Faunos às tempestades de outono. O carvalho parecia caído, quase como se estivesse morrendo.

Farodin ficou horrorizado. Nunca vira uma árvore viva apodrecer na Terra dos Albos. Isso simplesmente não acontecia!

Nuramon também parecia transtornado.

Indecisos, ficaram ali de pé diante da enorme árvore, olhando para sua copa. Não se ouvia nenhuma voz. Farodin examinou seus companheiros de canto de olho. Não transpareciam com nenhum gesto se o Carvalho dos Faunos estava falando com eles.

— Logo meus pés congelarão — novamente era Mandred quem quebrava o silêncio.

— Devíamos falar com ele — disse Nuramon hesitante. — Mas como?

— Diga-me... Foi anteontem que Alaen Aikhwitan falou com você pela primeira vez, não foi? — Mandred batia os pés como se tentasse expulsar o frio.

— Sim — respondeu Nuramon. — E daí?

— Você viveu em cima do seu carvalho por muitos anos. Acaba de passar pela minha cabeça que é possível que tenhamos de esperar muito tempo até que o Carvalho dos Faunos fale conosco. Você acha que podemos fazer uma fogueira?

— Fogueira? — a voz soou de repente dentro de Farodin, fazendo-o recuar assustado. — Só mesmo um humano teria a ideia de se apresentar a uma árvore fazendo uma fogueira perto dela!

— Preciso me desculpar por nosso amigo — Nuramon apressou-se a dizer. — Às vezes ele é um pouco precipitado.

— Impeçam-no de fazer uma fogueira. Sinto que ele ainda está pensando nisso. E ele queria usar os meus galhos mortos para fazer isso? Será que ele não tem nenhum tato? — A estridente voz do carvalho era de mulher.

Mandred recuou um bom trecho. Não disse nada, mas cruzou os braços diante do peito, como que para mostrar que ainda estava congelando.

Farodin já duvidava se tinha sido esperto trazer o filho de humanos com eles.

— Estamos aqui por causa de Noroelle — disse Nuramon em voz baixa.

— Noroelle — a voz do Carvalho dos Faunos agora soava mais suave, quase melancólica. — Sim, Noroelle... Ela jamais teria a ideia de fazer uma fogueira aqui. Para mim parece fazer muito tempo desde a última vez que a vi.

— Nós queremos encontrá-la.

— Boa ideia — o carvalho concordou.

Agora a voz soava sonolenta. Seus galhos chiaram baixinho.

— Precisamos da sua ajuda para isso — Farodin entrou na conversa.

— Como poderia ajudá-los? — A voz da árvore agora parecia bocejar. — Só com muito esforço eu conseguiria sair daqui e então...

— O carvalho de vocês adormeceu — zombou Mandred. — Se eu não tivesse falado de fogo ela jamais teria acordado.

— Fogo! — a velha árvore gemeu. — Tirem esse sujeito insolente daqui! Senão vou fazê-lo criar raízes. Aí ele vai descobrir por ele mesmo por que as árvores não gostam de piadas com fogo.

Mandred não precisou de mais nenhuma provocação. Afastou-se de volta até os cavalos.

— Agora ele está pensando num machado! — esbravejou a voz da árvore. — Eu devia realmente...

— Deixe-o para lá — disse Farodin. — Mesmo que se comporte mal, ele poria a própria vida em jogo para salvar Noroelle.

— Eu sei... — De novo a voz da árvore parecia bocejar. — Sinto que Atta Aikhjarto tem grande estima pelo humano. E Atta nunca se engana... eu acho...

— Por favor, não durma — disse Farodin. — Você é nossa única esperança.

— É inverno, crianças. Minhas seivas não estão mais fluindo. É tempo de descansar. Voltem na primavera. Filhos de elfos têm tempo... como árvores...

— Carvalho dos Faunos? — perguntou Nuramon. — Você pode nos ensinar um dos feitiços que ensinou a Noroelle? Explique-nos como abrir um portal em uma estrela alba menor.

Não obteve resposta.

— Ela está dormindo — disse Farodin, resignado. — Receio que vamos ter de esperar até a primavera. Isso se por acaso ela nos ajudar.

Ainda permaneceram mais um tempo, mas o carvalho não respondeu a nenhuma pergunta mais. Finalmente, retornaram até os cavalos. Farodin estava prestes a subir na sela quando viu um movimento fugidio na mata baixa atrás do carvalho. O elfo montou e sussurrou aos amigos:

— Não deixem transparecer nada. Alguém estava nos escutando.

— Um espião da rainha? — perguntou Nuramon.

— Não sei. Vou cavalgar para dentro da floresta e arrancar isso dele.

— E se as intenções dele forem amigáveis? — perguntou Nuramon.

— Então por que estaria se escondendo? — retorquiu Mandred.

— É o que eu acho! — Farodin puxou as rédeas e voou sobre a mata, curvado sobre a crina. Mandred seguiu-o sem hesitar.

Ainda antes de alcançarem o começo da floresta, o matagal se repartiu e um vulto de pernas de bode surgiu. Ele ergueu as mãos como se para mostrar que estava desarmado.

— Ejedin? — Farodin reconheceu o criado do estábulo da rainha.

— O que você está procurando aqui no carvalho? — trovejou Mandred, que se esforçava para refrear a sua égua, conseguindo por fim ao acertar-lhe a cabeça com o punho.

— O que estou procurando aqui? — Dentes brancos brilhavam no meio da espessa barba negra do fauno. — O meu bisavô plantou aqui uma bolota que trouxe de Dailos, sua terra natal. A partir de então, os faunos e sátiros que servem a corte passaram a cuidar do Carvalho dos Faunos. Ele transmite nossas saudações à nossa pátria distante e já chegou a nos prestar alguns favores. Então a pergunta não é o que eu estou procurando, mas o que vocês estão armando aqui.

— Não seja insolente, serviçal! — irritou-se Mandred.

— Senão o que, seu cavaleiro de primeira viagem? Vai me bater como faz com a sua égua? — Ergueu os punhos. — Então desça daí e venha me pegar!

Mandred estava quase pulando da sela quando Farodin foi até o seu lado com o cavalo, detendo-o.

— Você acha que a rainha vai recompensá-lo bem? — perguntou o elfo casualmente.

O fauno molhou os lábios com sua longa língua.

— Não acho que poderia dizer à rainha algo de que ela já não saiba. Mas talvez possamos mesmo negociar...

Farodin encarou o fauno, desconfiado. O povo dele tinha fama de ser astuto, mas ao mesmo tempo era famoso por cuidar das árvores com alma e ter boa relação com elas.

— Que tipo de negócio seria esse?

Enquanto isso, Nuramon já se juntara ao grupo, ouvindo em silêncio.

— Acho que eu poderia conseguir que o Carvalho dos Faunos falasse com vocês uma ou duas horas por dia.

— E qual é o preço disso?

— Tragam Noroelle de volta!

Farodin não acreditou nos seus ouvidos. Devia ser um truque de fauno!

— Por que você se importaria com isso, Ejedin? E não venha me dizer que nosso amor sofredor toca o seu coração sensível.

O servo dos cavalos soltou uma gargalhada sonora.

— Por acaso eu me pareço com uma fada sentimental das campinas? É por causa do Carvalho dos Faunos! Desde que Noroelle foi embora sua alma está totalmente perturbada. Está dormindo demais até na primavera e no verão. — Ele apontou para o ferimento profundo no tronco: — Vejam só como ela está doente. Na última primavera esses besouros se instalaram sob a sua casca.

— Como pode ser? — perguntou Nuramon. — Eles só se alimentam de madeira morta.

— E de árvores onde já não há nenhuma vida.

— Talvez eu consiga fazer a madeira que está apodrecendo se recuperar — disse Nuramon cuidadosamente. — Nunca tentei curar uma árvore. Mas talvez seja possível.

— Não me deem esperanças! — retrucou o fauno rudemente. — Voltem amanhã na mesma hora. Então eu vou acordar o Carvalho dos Faunos. E não tragam consigo esse humano de novo! Ele a deixa irritada e isso não faz bem para ela.

A primeira lição

Nuramon tirou a mão do ferimento do Carvalho dos Faunos. Muito ele não conseguira; de fato, a madeira sob a casca havia se firmado um pouco, mas era mesmo a tristeza por Noroelle o motivo do verdadeiro sofrimento do carvalho. Parecia que a feiticeira era como uma filha para a árvore.

O fauno aproximou-se do carvalho e apoiou sua face no tronco.

— Escute-me, Carvalho dos Faunos! — sussurrou ele.

Falava baixo demais para que Nuramon pudesse ouvir. Logo Ejedin desencostou-se de novo do tronco e recuou para trás de Nuramon e Farodin, cheio de expectativa.

— Ela ouviu? — perguntou Farodin.

Ejedin, contudo, ficou calado, somente fitando o carvalho. Quando consentiu com a cabeça, ficou claro que o Carvalho dos Faunos havia falado com ele. Finalmente disse:

— Ela está pronta para ouvi-los.

Nuramon trocou um olhar com Farodin. Como se o amigo o intimasse em silêncio a fazer isso, disse:

— Agora ouça-me, Carvalho dos Faunos!

A árvore não disse nada.

— Nós suplicamos a você! Instrua-nos agora! Não espere até a primavera! Cada dia é precioso. E mesmo que as suas lições durem muito, pode ser decisivo que nós comecemos agora.

— Essas são palavras grandiosas — retrucou o carvalho. Sua voz penetrava diretamente no espírito de Nuramon. — Você é um sábio para estar dizendo isso?

— Não, estou bem longe disso — Nuramon deu como resposta. — Foi Alaen Aikhwitan quem nos mandou até você. Ele também disse que não deveríamos demorar. Como se fosse necessário ter muita pressa.

— Alaen Aikhwitan já era sábio muito antes do meu tempo. E por meio de suas mãos, Nuramon, senti o hálito dele... Ontem, quando estiveram comigo, estava sonolenta. Foi um péssimo momento. Mas Ejedin e suas mãos curadoras me despertaram. Não sei dizer quando ficarei cansada novamente. Então ouçam o que posso fazer por vocês. — A voz do carvalho ganhou força: — Eu poderia ensinar a vocês o feitiço que os permitiria ir pelas trilhas à maneira dos albos. Você, Nuramon, reconheço ser pupilo de Alaen Aikhwitan e o favorito de Ceren. Minha magia não permanecerá desconhecida para você. Mas você, Farodin, precisa criar novas raízes e crescer sobre si mesmo. Pois a sua magia não vem de uma árvore. Você precisa querer ser mais do que já foi um dia e é agora. De todos nós será exigido algo extraordinário. Nós precisamos semear o chão congelado para poder colher na primavera.

— Conseguiremos alcançar até a primavera o que você tem para nos ensinar? — desconfiou Farodin.

O Carvalho dos Faunos ficou um tempo em silêncio antes de responder.

— O que não tiverem aprendido até lá nunca mais será útil para vocês. Estejam sempre atentos e mantenham a mente preparada.

O fauno deu um passo adiante.

— Você mandará os besouros embora?

— Eles estão aquecidos dentro de mim. Estão descansando e desprevenidos. Seria cruel tirá-los daqui neste frio. Decidirei a seu respeito na primavera.

Nuramon pressentiu o que isso significava. Na primavera o carvalho decidiria se Farodin e suas habilidades eram suficientes para salvar Noroelle — e, assim, a si mesmo também.

— Pois bem, meus alunos elfos. Vejo que a mente de vocês está cheia de perguntas. O que vou apresentar a vocês é algo que já disse a Noroelle um dia. — O carvalho não se apressou a continuar falando. Quase parecia querer pôr a paciência de Nuramon e Farodin à prova. — Existem cinco mundos conhecidos por nós. Chamamos suas raízes de trilhas dos albos. Elas atravessam cada um dos mundos e os ligam uns aos outros. Só a força que flui nelas faz a magia e os feitiços naturais de nossos campos possíveis. — Agora o carvalho falava mais rápido, e sua voz soava como a de uma jovem esperta. — Um dia os albos viajaram nessas trilhas, de um lugar para o outro e também entre os mundos. As estrelas dos albos são cruzamentos, onde as trilhas se encontram, se conectam e voltam a se separar. Nesses lugares a magia é forte. E quanto mais trilhas se cruzam, mais poderosas as estrelas serão. — A árvore fez uma pausa. — Isso eu também esclareci a Noroelle outrora — completou ela.

Nuramon observou o tronco do Carvalho dos Faunos. Imaginou como na primavera, quando sua amada era uma jovem elfa, sentava-se ali e escutava as palavras que transformavam em certeza muito do que só era conhecido nas velhas histórias.

O Carvalho dos Elfos prosseguiu.

— Posso ensinar a vocês o feitiço de que precisam para abrir um portal para o Outro Mundo. Mas prestem atenção! O feitiço não só cria portais entre os mundos. Se vocês procurarem Noroelle no Outro Mundo, então memorizem as trilhas e estrelas. Talvez um dia consigam viajar nas trilhas entre as estrelas albas de um mundo, assim como os albos fizeram. Mostrarei os perigos a vocês e os ajudarei a ter intuição para o feitiço. Vocês nunca o dominarão tão perfeitamente quanto Noroelle. Ela é tão poderosa que não precisa caminhar através de um portal — pode ver o mundo ao redor dele mudar. Esse caminho não está aberto para vocês. Vocês poderão abrir um pequeno portal e voltar a fechá-lo. Mas tenham cautela com portais fechados e barreiras mágicas. Caso vocês consigam forçar sua passagem por eles, poderão se tornar vítimas do tempo. Vítimas do espaço vocês só se tornarão se atravessarem por estrelas menores ou se falharem horrivelmente no feitiço. Vocês estão prontos para seguir a pista de Noroelle e chegar a ela pelas trilhas dos albos?

Nuramon não precisou pensar muito. Mas Farodin foi quem respondeu primeiro:

— Estamos.

— Ensine-nos! Em nome de Noroelle — pediu Nuramon.

O Carvalho dos Faunos riu, e sua gargalhada soou quase como a risada aguda de uma fada das campinas.

— Então sejam meus aprendizes!

E assim foi o início da busca por Noroelle. Nuramon só esperava que a rainha não começasse a desconfiar. Até a primavera eles estariam sempre por perto do Carvalho dos Faunos, e Emerelle podia ver o que acontecia em seu reino. Mas seria de admirar que viessem para perto do Carvalho dos Faunos, que estava tão triste por Noroelle? E, se por um lado ele temia tanto o olhar da rainha, por outro aguardava ansioso pelos ensinamentos do carvalho. A árvore tinha razão: agora eles estavam na pista de Noroelle. A primavera mostraria quão longe eles chegariam por esse caminho.

A celebração

A primavera já cobrira as terras e o Carvalho dos Faunos agora trajava o seu verde mais fresco. Ensinara aos elfos tudo que podiam aprender. Farodin ouviu em seus pensamentos que o treinamento terminara. Apesar de todas as lições, nunca conseguira se habituar a sentir algo estranho dentro de si.

O significado por trás daquelas lições não escapava a ele de modo nenhum. Embora tivesse aperfeiçoado tanto o feitiço de busca ao longo dos séculos, suas habilidades eram muito modestas quando se tratava de outras magias. Ele de fato aprendera como era possível abrir um portal em uma estrela alba e também como era possível acessar trilhas ocultas, mas Nuramon o superava em muito com suas habilidades.

Agora era hora de se despedir do carvalho. Ao seu lado estavam Nuramon e Ejedin, que sempre que possível os acompanhava até o Carvalho dos Faunos.

— Sejam cuidadosos e lembrem-se do que eu disse a vocês! — advertiu a árvore. — Não abram nenhum portal sem necessidade, e derrubem barreiras e portais fechados somente se tiverem certeza do que há do outro lado deles. Caso cometam um erro durante o feitiço, vocês serão tirados da estrutura do tempo assim que atravessarem o portal. Quanto menos trilhas se encontrarem em uma estrela, mais difícil será fazer o feitiço agir. E no que diz respeito ao filho de humanos, pensem bem se querem exigir dele que corra esse perigo. Para vocês o motivo é Noroelle. Mas será que ele está realmente pronto para aceitar esse risco? Talvez seja melhor deixar um amigo para trás para protegê-lo.

— Não! Tudo menos isso! — queixou-se Ejedin. — Se ele ficar mais tempo na corte, então vou voltar para Dailos.

— O que ele fez? — perguntou Farodin surpreso.

Mandred ficou longe durante todo o inverno, já que o Carvalho dos Elfos não o tolerava por perto. O jarl vagara muito por toda parte, e os dois mal tiveram chance de se ocupar dele.

— A pergunta, na verdade, é o que ele não fez. O humano conheceu dois centauros e, a partir daí, a situação ficou desesperadora. Anteontem mesmo, seus novos amigos apareceram nos estábulos no meio da noite, caindo de bêbados, e tentaram fazer coisas indizíveis com as éguas. Mandred ainda os incentivou.

Farodin e Nuramon entreolharam-se, perplexos.

— E então?

— Houve uma pancadaria violenta com os guardas do palácio. Mandred passou uma noite no calabouço e os dois centauros foram expulsos das terras centrais. Ontem cedo também vi ele obrigando sua égua a puxar uma carroça cheia de ânforas de vinho de Alvemer. Uma égua dos estábulos da rainha usada como cavalo de carga! Imaginem só!

— Você sabe aonde ele queria ir?

— Acho que ele pretendia deixar as terras centrais — bufou o fauno, com desdém.

— Provavelmente vai voltar quando o vinho acabar.

O Carvalho dos Faunos tomou a palavra mais uma vez:

— Os humanos são um povo peculiar. E agora de volta a vocês: antes de irem, gostaria de ver as pedras que Noroelle lhes deixou. Eu sinto a presença dela desde o dia em que os aceitei como meus aprendizes.

Farodin tirou a esmeralda de uma bolsa de couro presa ao cinto. Ele viu Nuramon tirar uma corrente do pescoço cujo pingente era uma almandina. Ambos estenderam suas pedras preciosas para o carvalho.

— Guardem bem esses tesouros. Um dia eles poderão ser de grande utilidade para vocês. Não posso lhes ensinar nada que os ajude a decifrar a magia deles, mas lembrem-se sempre de que o poder de Noroelle mora neles. Pode ser que um dia vocês possam se valer da força dessas pedras preciosas... E agora, meus aprendizes, vão! Pois a primavera chegou, e eu quero tomar minha decisão. Os besouros precisam deixar a minha casca. Ainda essa noite, quando os faunos e sátiros dançarem ao redor de mim e talvez as fadas das campinas cantarem, vou mandá-los embora. Mas vocês não devem mais ficar aqui por perto.

Em seguida, o Carvalho dos Faunos caiu no silêncio.

Farodin e Nuramon despediram-se de Ejedin e puseram-se a caminho para encontrar Mandred. Depois do relato de Ejedin, tinham alguma ideia de onde o achariam. Atravessaram a Shalyn Falah e, no começo da noite, alcançaram o círculo de pedras em cujos arredores está Atta Aikhjarto. Já de longe puderam ver a carroça. A égua de Mandred pastava tranquilamente perto da torre de observação destruída. Lá também estava instalado um pequeno grupo de jovens guerreiros, que observavam Nuramon e Farodin atentamente.

Ambos apearam e puseram-se a caminhar ao encontro de Atta Aikhjarto. A campina cheirava a vinho e barro molhado. A todo momento, Farodin olhava para trás. Tinha a impressão de sentir o olhar dos guardas.

— Está vendo aquilo ali na frente? — perguntou Nuramon.

As raízes do carvalho torciam-se como serpentes de pedra no meio da grama. Em uma depressão no chão lamacento formara-se uma poça vermelho-escura. Farodin ajoelhou-se, mergulhou um dedo no molhado e cheirou-o.

— Vinho! Atta Aikhjarto deve estar totalmente bêbado para torcer suas raízes assim.

Nuramon deu um sorriso largo.

— Só mesmo um humano para ter a ideia de regar uma árvore com vinho. O que será que Atta Aikhjarto vai dizer disso?

Farodin não esperava ouvir a alma do poderoso carvalho falar. O único ruído que perturbava a paz daquela noite de primavera era um ronco. Depois de todos aqueles anos ao lado do filho de humanos, ele já era bastante familiar para Farodin.

Os elfos passaram por cima de cacos de ânforas e de poças de vinho no chão escorregadio. Os ramos do carvalho estavam estranhamente baixos, formando uma grande folhagem ao redor da lama. Farodin separou os galhos com as mãos, mas parou no meio do movimento. As nervuras das folhas macias e verde-claras destacavam-se num tom escuro.

Nuramon, que notara a sua surpresa, puxou um galho para si e segurou uma folha contra a luz do sol poente.

— O vinho... É como se ele tivesse penetrado até as nervuras das folhas.

Mandred teria conseguido cumprir o que queria? Ele disse tantas vezes que tinha vontade de se embebedar com Atta Aikhjarto, para celebrar adequadamente seu salvamento pelo velho carvalho. Mas será que era possível deixar uma árvore bêbada? Em dúvida, Farodin ergueu os olhos para as folhas.

— Você está sentindo? — Nuramon olhou em volta, admirado.

Farodin ouviu um cochicho entre as folhas, como se um vento leve balançasse a folhagem. E nada além disso.

— A árvore. Atta Aikhjarto está cantando. Está dentro de mim. — Nuramon continuou em pé, segurando o coração. — Isso é... extraordinário! Nunca ouvi algo assim.

Farodin afastou os ramos, separando-os. Não ouvia nada — só o ronco de Mandred. O filho de humanos estava deitado, apoiado no tronco. Sua barba estava suja de vômito. Ao redor dele havia ainda mais cacos. Ele parecia ter destroçado todas as ânforas depois de esvaziá-las. Que destruição sem sentido!

Nuramon ajoelhou-se ao lado de Mandred e chacoalhou-o de leve pelo ombro. O companheiro gargarejou no sono e balbuciou algo, mas não quis acordar.

— Talvez seja melhor deixá-lo aqui — disse Farodin. — Para ele e para nós.

— Você não pode estar falando sério! — retrucou Nuramon severamente. — Você está cego? Ele fez isso por desespero. Ele não se encaixa neste mundo. Nós precisamos levá-lo conosco. A Terra dos Albos não foi feita para ele.

— Sim, senhor, eu vou junto... — balbuciou Mandred. O filho de humanos tentou se erguer, mas logo afundou no lugar. — Eu vou junto — e arrotou. — Tragam-me um cavalo!

— Vocês todos vêm conosco — soou uma voz de mulher.

Os galhos se curvaram e afastaram. Uma guerreira vestindo um longo traje de malha de ferro adentrou a folhagem. Trazia duas espadas curtas afiveladas aos quadris. Yilvina!

— Não tentem fugir! — disse decidida a jovem elfa, deixando a mão direita escorregar até o cabo da espada. — Vocês estão cercados. Eu lidero a guarda aqui no portal. Acabo de receber a ordem de levá-los até a rainha. Ela está caçando na Velha Floresta e deseja que vocês a acompanhem.

Farodin ficou tenso.

— E você ergueria sua espada contra nós, mesmo depois de termos cavalgado por tanto tempo juntos?

Yilvina desviou o olhar.

— Não me obriguem a fazer isso. A ordem da rainha é clara. Recebi o alerta de que vocês tentariam escapar pelo portal.

Farodin agarrou seu cinto de armas.

— Então devo depor a minha espada.

— Não, seu cabeça-dura. Eu não sigo ordens de levá-los a um calabouço, mas de escoltá-los até a rainha. Você acha que estou me sentindo bem com isso?

Nuramon pousou a mão suavemente sobre o braço de Farodin.

— Deixa para lá. Vamos com ela.

A estrela dos Albos

A água espirrou neles até a cabeça quando cruzaram o riacho a todo galope. Felbion subiu com pressa a ribanceira na outra margem. Nuramon abaixou-se para desviar de um galho mais baixo e olhou para trás. Mandred se esforçava o quanto podia para manter-se na sela. O filho de humanos segurava com força as rédeas de sua égua e estava estranhamente pálido. Ao longo dos anos em que buscaram Guillaume, ele de fato havia melhorado seu estilo de cavalgar, mas não conseguia acompanhar seus amigos elfos.

Nuramon refreou o cavalo e deixou-o diminuir o ritmo para um trote lento. Yilvina seguia ao lado deles sem esforço, levando sua lança de caça atravessada na sela. Farodin, cavalgando bem atrás dela, fez um sinal com a cabeça para Nuramon. Era esse o momento! Já havia cinco dias que eles cavalgavam com o grupo de caça da rainha, nem por um instante haviam tirado os olhos deles. Havia algumas horas afugentaram um grande cervo, seguindo-o com toda a pressa para dentro da mata. Ao fazer isso, deixaram o restante do grupo para trás; os outros preferiam uma caça mais nobre. No início da manhã, o centauro Phillimaco, descobridor de rastros da rainha, encontrou a pista de um grande gelgerok. Graças a isso, poucos perseguiram o cervo com eles. Como ficou cada vez mais cansativo seguir a presa no meio da mata alta, todos ficaram para trás. Todos exceto Yilvina, que não se esforçava para dissimular que os acompanhava para vigiá-los. Mas como se livrariam dela? Logo perderiam Mandred se tentassem deixar a elfa para trás em uma cavalgada selvagem.

Chegaram a uma clareira onde cresciam moitas de amoras silvestres e jovens brotos de bétula. Na borda norte havia um rochedo coberto de musgo, ao pé do qual brotava uma nascente. Não se via o cervo em lugar nenhum.

Yilvina encarou Nuramon de forma desafiadora.

— Lugar perfeito para descansar, não é? — fincou a lança no chão de areia e pulou da sela. — Não deixem o filho de humanos fazer isso — disse ela, indo até a nascente sem esperar a resposta.

— O que eu não devo fazer? — perguntou Mandred surpreso. Então sorriu atrevido: — E o que dá para fazer com uma mulher tão magricela?

— Ela sabia. O tempo todo.

Nuramon seguiu a elfa com os olhos. Sem dizer nenhuma palavra e sem qualquer gesto dissimulado, ela insinuou que estava do lado deles. Mas tanto fazia o que pensava, ela jurara lealdade à rainha.

— Vou resolver isso — disse Farodin, desmontando. Pegou a lança do chão e seguiu Yilvina até a nascente.

Mandred bateu os dentes.

— Por todos os deuses, o que vocês estão planejando? Mas vocês não podem...

Nuramon agarrou as rédeas dele antes que tentasse correr.

— Deixe-o! Farodin sabe o que está fazendo. E Yilvina também.

— Ela salvou a nossa vida em Aniscans. Ele não pode...

Farodin pôs-se de cócoras ao lado da elfa. Ambos pareciam trocar rapidamente algumas palavras.

Então Farodin levantou-se e ergueu a lança. Yilvina estava agachada de forma imponente ao lado da fonte, com a cabeça erguida. Nuramon encolheu-se quando a lança veio abaixo. Farodin havia usado a arma como porrete para acertar um golpe violento na têmpora de Yilvina. A elfa caiu de bruços e não se mexeu mais.

Mandred sacudiu a cabeça.

— Vocês estão malucos, seus elfos! Como vocês são capazes de simplesmente abater a nossa companheira?

Nuramon se surpreendeu com o quanto era difícil para o filho de humanos entender o óbvio.

— Ela nos deu a entender do jeito dela que toleraria a nossa fuga — esclareceu ele. — O fato de ter enfiado a lança no chão significa que não queria erguer sua arma contra nós. Mas a sua honra e o seu juramento de fidelidade à rainha a impediam de simplesmente nos deixar ir.

— Não teria bastado ela simplesmente dizer que nos perdeu de vista?

Nuramon suspirou.

— Ela recebeu a ordem de nos vigiar. Nos perder seria uma desonra para ela.

— Mas os outros cavaleiros, que nos seguiram no começo da caça ao cervo, ficaram para trás.

— Eles não tinham ordens para nos vigiar. Para eles a caçada estava cansativa demais.

Farodin retornou até eles e montou no cavalo.

— Vamos embora! — E, olhando para a borda da clareira: — E vamos torcer para que nenhum guarda tenha nos seguido em segredo.

Angustiado, Nuramon observou a floresta. Não era nenhuma arte esconder-se nas pesadas sombras das árvores. Seguiu Farodin com uma sensação ruim. Mandred manteve-se a seu lado.

— Por que eu não podia nocauteá-la? — perguntou o filho de humanos. — Não teria sido melhor? Em cinquenta anos no máximo eu vou virar comida de verme. Vocês terão que conviver com isso talvez por séculos ainda.

— Yilvina provavelmente tinha medo de que você destroçasse o crânio dela com toda a sua delicadeza.

— Eu também sou capaz de golpear com muito cuidado — disse Mandred.

— Ora, entenda que as pessoas meçam você por sua reputação antes de qualquer coisa.

O elfo estava cansado do assunto. Mas não havia nenhuma esperança de o filho de humanos se calar no momento.

— O que vai acontecer se a rainha enviar alguém para nos perseguir no meu mundo? — perguntou Mandred. — Esse Phillimaco parece ser um ótimo seguidor de rastros.

— Para escapar de perseguidores, nós vamos pegar uma estrela alba onde apenas três trilhas se cruzam. Quem abrir um portal ali depois de nós vai parar em um lugar diferente do seu mundo.

Mandred franziu a testa.

— Desculpe... Mas como o Carvalho dos Faunos não me tolerou por perto, não entendi muito da magia de vocês.

Nuramon divertiu-se ao perceber um tom de ironia nas palavras de Mandred. Então esclareceu ao filho de humanos o que as estrelas formadas por menos trilhas reservavam. Sua ligação entre os mundos era tão instável que jamais seria possível chegar ao mesmo lugar duas vezes ao cruzar de um mundo para outro por elas. Como sua natureza era tão fugaz, não havia portais fixos como nas grandes estrelas albas. Por fim, também contou a Mandred dos perigos que havia.

O filho de humanos ouviu com atenção, e então perdeu-se em pensamentos. Nuramon não levaria a mal se ele quisesse ficar um pouco para trás. Para não o influenciar em sua decisão, conduziu o cavalo para mais adiante, até emparelhar com Farodin.

— Tenho uma pergunta, Farodin.

— Vá em frente.

— Como você encontrou os grãos de areia?

— Usei um feitiço que não fazia há mais de cinquenta anos. Com esse feitiço eu posso encontrar qualquer coisa se eu souber o que estou procurando.

— Você pode usar esse feitiço para achar Noroelle?

— Não, porque ela está no Mundo Partido. Mas talvez eu possa encontrar o portal até ela. — E, hesitante, ressalvou: — No entanto, para isso eu preciso primeiro saber o que procurar — disse por fim. — Mas, de qualquer forma, eu consigo encontrar os grãos de areia desde que chegue perto o suficiente deles.

Nuramon não se acostumava com a ideia de seguir o rastro de grãos de areia.

— Deve haver um outro caminho para libertar Noroelle.

— Enquanto não encontrarmos esse outro caminho, isso é tudo pelo que podemos nos guiar. Mas antes vamos ver se conseguimos abrir um portal entre os mundos. Ainda tenho dúvidas.

— Nós vamos conseguir. Tenho certeza.

— A não ser que a rainha tenha mandado alguém para seguir a nossa pista — disse Farodin.

Nuramon olhou para trás. Não viu ninguém. Farodin, no entanto, avisou:

— Agora há pouco, na clareira, alguém estava à espreita nos arbustos.

— E por que você não disse nada? — perguntou Nuramon, indignado.

— Isso não teria mudado nada.

Nuramon não gostava da forma como Farodin guardava o que sabia para si, tomando decisões arbitrárias por todos eles.

— O que você acha? Quem era?

O elfo deu de ombros.

— Alguém que tem medo de um conflito direto. Espero que consigamos surpreender o nosso perseguidor quando abrirmos o portal. Se é que vai dar certo... É melhor não ficar olhando para trás o tempo todo. Vamos dar a ele uma falsa sensação de segurança.

Quando finalmente chegaram ao fim da floresta, tendo diante de si um pasto aberto, deram rédeas para os cavalos. Galoparam ao encontro das terras das colinas de Yaldemee. Os cavalos estavam contentes de avançar a galope solto. O cavalo marrom de Farodin assumiu a ponta, enquanto Felbion e a égua de Mandred, que ele ainda não batizara, corriam lado a lado.

Mandred estava profundamente curvado sobre o pescoço de sua égua. Com gritos selvagens, impelia-a para a frente. Também parecia se divertir com a corrida. Nuramon deixou-se ficar um pouco para trás, para que o filho de humanos desfrutasse ao menos o pequeno triunfo de não ser o último.

Chegaram à terra das colinas sem se deparar com qualquer perseguidor. Talvez tivessem conseguido se livrar dele. Por segurança, decidiram ir por um desvio. Cavalgaram por um tempo dentro de um rio raso para não deixar rastros. Farodin, contudo, duvidava que dessa forma pudessem enganar Phillimaco.

No fim da tarde, chegaram ao vale de pequenas colinas do qual falara o Carvalho dos Faunos e apearam. Assim que Nuramon pôs os pés no chão, sentiu o poder de uma trilha alba. Devagar, eles conduziram os cavalos em frente. No vale havia uma única árvore e poucas moitas. As colinas ao redor, recobertas de grama, formavam subidas íngremes. A cada passo, Nuramon sentia a corrente da trilha. Era como um caminho de gelo sobre um rio tão fino que se podia sentir a água fluir sob seus pés. Deteve-se no fim do vale. Sentiu um turbilhão logo acima do chão. Vinda de três lados, a força das trilhas albas chegava ali como uma torrente, misturando-se e voltando a fluir por três trilhas.

Nuramon olhou ao redor. Nada denunciava que ali havia uma estrela alba. Nem uma clareira, nem pedra alguma marcando o lugar. Mesmo assim, sabia ter encontrado o alvo.

Desconfiado, Farodin buscou rastros de outros filhos de albos. Mas nada indicava que outro ser tivesse procurado aquele lugar nos últimos dias ou semanas. O Carvalho dos Faunos dera-lhes um bom conselho. Aqui eles poderiam abrir um portal para o Outro Mundo com tranquilidade.

Nos últimos dias, Nuramon sempre encorajara os companheiros e tentara principalmente acabar com os pensamentos de Farodin. Mas agora dúvidas sérias também o acometiam. No inverno anterior, ele adquirira muitos conhecimentos. Além disso, o Carvalho dos Faunos afirmara que ele tinha muito talento. Nada, contudo, mudava o fato de que ele nunca tinha aberto um portal antes.

— Nós chegamos ao nosso alvo. Consigo sentir a estrela dos albos — esclareceu Nuramon aos companheiros, mas dirigindo-se mais a Mandred que a Farodin.

— Será que nossos cavalos terão coragem de atravessar o portal? — perguntou Mandred, examinando a grama de forma desconfiada, como se ali devesse haver algum sinal de que estavam diante de uma estrela alba. — Já estou muito acostumado a não precisar andar até esfolar os pés.

— Só precisamos tentar — retrucou Farodin.

— Olhem em volta mais uma vez, respirem este ar — disse Nuramon, melancólico. — Talvez seja a última vez que vemos a Terra dos Albos.

Quem infringia as ordens da rainha tão abertamente quanto eles não devia contar em pôr os pés naquelas terras novamente.

— Tenho certeza de que é a última vez — afirmou Mandred.

Farodin permaneceu calado. Nuramon, todavia, tinha secretamente a sensação de que veria novamente a Terra dos Albos, mesmo que não devesse ter esperanças disso.

Finalmente Nuramon fez o feitiço. Primeiro concentrou-se no fluxo das trilhas dos albos cuja força se fundia na estrela. Então ergueu a cabeça de forma que o sol pudesse brilhar sobre seu rosto. Era um feitiço que envolvia luz e calor, e ambos agora atingiam sua face. A magia e o calor já se encontravam frequentemente nas curas que operava, por isso não eram desconhecidas para ele. Então ele se abriu para a força do sol e deixou-a fluir, através dele, para a estrela dos albos. Seu feitiço abriu diretamente uma fenda no turbilhão de forças. Por um momento, teve a sensação de ser puxado para a estrela dos albos. Resistiu a ela com todo o seu vigor. De repente algo tocou seus ombros e ele escancarou os olhos. Mal conseguia enxergar. Para ele, era como se a força do sol que ele acolhera em si irradiasse de seus olhos. Ali próximo ele notou duas sombras. Deviam ser Farodin e Mandred.

Nuramon fechou os olhos e tentou com muito esforço persistir no feitiço que ameaçava escapar dele. Ajoelhou-se, pôs as mãos sobre a terra morna e deixou a força do sol fluir por seus braços, como se a estrela alba fosse um doente cuja chaga ele tivesse de fechar com seu poder. Mas esse não era um feitiço de cura; a ferida ainda não podia fechar. O que ele via como uma ferida na estrela dos albos devia ser parte do feitiço. Talvez no fim fosse até mesmo o próprio portal. Nuramon sentia a força fluir das pontas de seus dedos, e esperava pela dor que até então sempre estivera ligada a todos os seus feitiços. E justamente porque a dor não vinha, ele mantinha-se cauteloso. Não queria ser pego desprevenido pelo sofrimento.

Ele sentiu uma das três trilhas pulsar com uma força que a distinguia das outras duas. Era como o contraste entre água salgada e doce. Essa trilha em especial devia ser a que levava ao Outro Mundo. De repente, veio a dor. Um calor ardente percorreu suas mãos e irradiou-se até os dedos do pé. Tentou desesperadamente se defender, mas a dor crescia e crescia e logo tornou-se insuportável. Nuramon recuou da estrela e abriu os olhos. A luz que antes ofuscava o seu olhar havia desaparecido, permitindo a ele ver os companheiros de pé ao seu lado. Junto a eles havia uma ampla coluna de luz, que parecia uma fenda no mundo.

— Você conseguiu! — gritou Farodin.

Nuramon aproximou-se cautelosamente. Ele havia aberto uma ferida na estrela dos albos e feito a luz do sol penetrar nela.

Enquanto Mandred mantinha-se imóvel, olhando para a luz como se tivesse criado raízes, Farodin deu a volta na coluna de luz. Nuramon pôde sentir que ela alimentava-se da força do turbilhão. Estava com um medo terrível. Se tivesse cometido um erro, talvez todos morressem.

— Vocês acham que esse é mesmo o portal que nós queríamos criar? — perguntou ele.

— Eu não estou ligado à rede da sua magia, mas olhando de fora tudo está da forma como o Carvalho dos Faunos descreveu — esclareceu Farodin. — E, afinal, temos escolha? Da minha parte estou pronto para arriscar.

Mandred pegou a rédea de sua égua.

— Eu queria atravessar primeiro.

— Isso está fora de questão — retrucou Farodin. — É perigoso demais. Você veio junto por nossa causa, e por isso eu vou antes de você. Se eu for queimado, por favor encarregue-se em meu nome de dizer a Nuramon o que eu acho dele — disse, sorrindo amarelo.

— Nós estamos indo ao meu mundo, e ninguém senão Mandred Torgridson vai pôr o pé ali primeiro! — Com essas palavras ele simplesmente avançou, desaparecendo de repente na luz.

Farodin sacudiu a cabeça.

— Mas que cabeçudo! — disse, apanhando o seu cavalo. — Qual de nós será o próximo? — perguntou então.

— Eu abri o portal, e queria fechá-lo novamente.

Farodin baixou o olhar.

— Sobre a nossa rivalidade por Noroelle eu queria... — e interrompeu-se. — Vamos nos esquecer disso e nos ater ao que Noroelle disse antes da Caçada dos Elfos.

Sem mais palavras, ele seguiu Mandred para dentro da luz.

— Venha, Felbion — chamou Nuramon, e o cavalo veio até o seu lado. — Atravesse. Eu vou depois de você.

O feitiço de Nuramon que fecharia o portal dentro de poucos instantes era para ele como um movimento mental de mão, que ele executou seguindo sua vontade. Não era mais que um feitiço de cura para a ferida da estrela dos albos. E ele entendia de feitiços de cura. Uma vez que começasse a pensar nele, já não conseguiria mais anulá-lo. Estava prestes a pisar na luz quando percebeu um vulto na entrada para o vale, de pé sobre uma colina. Era uma mulher. Ela ergueu a mão e fez um gesto discreto.

Obilee! Em seu rosto havia preocupação, como ele era capaz de reconhecer mesmo àquela distância. Talvez até estivesse chorando. Ele acenou de volta para ela. Não restava tempo para mais que isso. A coluna de luz já começava a encolher. Ele se perguntou por que Obilee não se revelou antes para eles. E então caminhou para dentro da luz. Um piscar de olhos depois e um calor chamuscante o atingiu. Seria isso a última coisa que ele sentiria? Será que o feitiço fracassara? Um passo e a luz do portal tinha se apagado. Sobre ele queimava um sol implacável.

Seus companheiros já estavam lá, e isso o deixou aliviado. Mas quando olhou em volta, o alívio passou. Em todo lugar ao redor deles só havia areia, até onde os olhos alcançavam. Era o Outro Mundo. Nunca confundiria esse céu com o que cobria a Terra dos Albos, pois ali mesmo em dias claros o ar parecia turvo.

Um deserto! De todos os lugares do Outro Mundo eles foram cair justo em um deserto! O destino novamente lhes pregara uma peça. O Luth de Mandred mais uma vez tecera uma de suas tramas. Nada poderia mostrar melhor quão remota era a esperança de encontrarem Noroelle quanto a chegada a este vazio.

Mandred estava sentado à sombra de seu cavalo, respirando com dificuldade. Farodin ajoelhou-se e ergueu desolado a mão cheia de areia, deixando-a escorregar por entre os dedos.

A terra do fogo

Não deixaria transparecer nada, pensou Mandred. Sempre um passo depois do outro. Agora já fazia dois dias que estavam nessa terra desoladora. Nuramon dissera que, na estrela, eles haviam seguido um caminho entre três, mas o filho de humanos não viu qualquer indício disso. Ao menos já tinham deixado as dunas para trás. Diante deles havia uma planície sem fim. Como ossos de monstros gigantes, havia rochas brancas fincadas na areia. Não conseguia mais suportar os olhares preocupados dos companheiros elfos.

— Eu estou bem — resmungou para Farodin.

Maldito bando de elfos! Para eles o calor parecia mal fazer diferença. Eles sequer suavam!

Mandred passou a língua por cima dos lábios. Sua boca estava seca, sentia os lábios como uma corda áspera de cânhamo. A pele estava rachada e coberta de cascas. Seu rosto doía de tão queimado pelo sol inclemente.

Olhou para a sua sombra. Estava grande demais! Ainda faltavam algumas horas para o meio-dia! E, ainda assim, o calor já era insuportável.

Mandred se esticou. Só não podia demonstrar fraqueza! Como é que os elfos suportavam isso tão bem? Nuramon parecia um pouco esgotado; ele não era nem de longe um rapaz tão durão quanto Farodin. Mas até ele estava aguentando bem. Mandred relembrou do tempo em que estiveram à caça do devanthar. Nuramon fizera algum feitiço que soprava ar quente para baixo de suas roupas. Mesmo no meio do inverno mais rigoroso, o elfo não sentiu frio. Será que eles também conseguiam refrescar o ar debaixo do que vestiam? Será que era segredo? Devia haver algo desse tipo.

Enquanto isso, também ele, Mandred, havia parado de suar. Mas não porque se acostumara ao calor. Ele estava ressecado como um pedaço velho de queijo de ovelha. Passou de novo a língua pelos lábios secos. Ela estava inchada.

Mandred agarrou a patilha da sela de sua égua. Para ela o calor também não parecia importar tanto. Naquela manhã ele dividira com ela a água que ainda lhe restava. Enquanto bebia, ela o encarara com seus olhos grandes e negros como se tivesse pena dele. Cavalos que tinham pena de humanos! O calor o estava deixando louco!

O silêncio no deserto era assustador. Era possível ouvir baixinho o vento rolar os grãos de areia uns sobre os outros. Passo a passo. Seguir em frente. O cavalo o puxava. O apoio fazia bem. Os elfos levavam seus cavalos pelas rédeas. E ele se deixava conduzir pelo seu! Já não tinha mais forças para reagir.

O vento ficou mais fresco. Mandred soltou um som rouco e gutural. Em outros tempos, teria sido uma risada. Vento fresco! Apenas vento. Vento quente como a lufada que atingia o padeiro quando abria seu forno. Que porcaria de fim para um guerreiro! Seria capaz de chorar. Mas já não tinha mais lágrimas. Estava seco como uma maçã velha. Que morte miserável!

Ergueu a cabeça. Os raios do sol atingiram seu rosto como punhais. Mandred voltou-se um pouco para o lado. Seu olhar vagueou até o horizonte. Nada — não havia fim para o deserto. Só blocos brancos de pedra e areia amarela.

Estava tudo começando de novo! O ar derreteu-se, tornando-se mais denso e irregular. Quase como geleia de mocotó. Tremeu e se fundiu. Será que bem no fim ele também derreteria? Ou, em algum momento, ele ficaria tão ressecado que de repente pegaria fogo? Talvez ele só tombasse e parasse de viver...

Mandred puxou o odre do cinto, abriu-o e pôs nos lábios o bocal entalhado em osso. Nada. Ele sabia que há muito tempo bebera tudo o que havia ali. Uma única gota lhe bastaria! Só precisava de uma vaga lembrança de água. Torceu o couro desesperado, e o ar quente assobiou no bocal. Tossindo, deixou o odre cair.

Desconfiado, olhou para Farodin, que andava na frente dele. Seu odre era maior. Com certeza ele ainda tinha água e não queria dividi-la.

Não, ele não mendigaria, Mandred repreendeu a si mesmo. Se os elfos suportavam, ele também conseguiria. Ele era muito maior e mais forte que aqueles porcarias. Não era possível que os dois suportassem esse martírio melhor que ele. Com certeza tinham odres maiores. Ou talvez tivessem odres encantados, que nunca esvaziavam. Ou... Sim, era isso! Não, não era nenhum feitiço! À noite, enquanto ele dormia, tinham roubado a sua água! Era a única explicação para que ainda continuassem dando um passo depois do outro nessa maldita areia. Mas a ele, Mandred Torgridson, não enganariam. Seus dedos tatearam o cinto em busca do machado. Ele os observaria. E, quando menos esperassem, atacaria. Roubar a água dele! Que bando infame! E depois de tudo o que tinham passado juntos.

Sua mão direita escorregou da sela. Ainda cambaleou alguns passos e, então, caiu de joelhos. Em um instante, Nuramon já estava a seu lado. Sua pele estava rosada. Havia sombras escuras sob seus olhos, mas... Os lábios não estavam rachados. Ele tinha o suficiente para beber! A água dele! A mão esquerda de Mandred agarrou com força o cabo de madeira do machado, mas não conseguia puxar a arma do cinto. Nuramon continuou curvado para a frente. Suas mãos estavam agradavelmente frias, e ele passou-as pelo rosto de Mandred. O ardor simplesmente cessou.

Mandred via a garganta do elfo bem acima dele. Uma garganta cheia de sangue molhado e delicioso. Precisava mordê-lo. Com certeza ainda tinha forças para rasgar sua garganta com os dentes. A ideia do sangue regando seu rosto esfolado fez Mandred suspirar de vontade.

— Nuramon? — Era realmente a primeira vez que Mandred reconhecia medo na voz de Farodin. — O que é aquilo?

O guerreiro elfo estava imóvel, e apontava para o horizonte ao sul. Uma faixa marrom e estreita surgira entre o céu e o deserto. A cada momento tornava-se maior.

Para Mandred parecia que o ar se solidificava em uma massa dura e sufocante. A cada respiração, sua garganta queimava como fogo.

— Uma tempestade? — perguntou Nuramon inseguro. — Pode ser uma tempestade?

Um golpe de vento jogou areia no rosto de Mandred. Ele piscou para tentar deixar os olhos novamente livres. Nuramon e Farodin o agarraram pelos braços e o arrastaram para trás de uma rocha da altura de seus joelhos. O garanhão de Nuramon relinchou com medo. Tinha as orelhas baixas e encarava a coluna marrom que aumentava cada vez mais.

Os dois elfos fizeram os cavalos se ajoelharem atrás da rocha. Mandred gemeu alto ao ver Farodin derramar o último resto de água em um lenço e enrolá-lo ao redor das ventas de seu garanhão. A égua de Mandred dava resmungos estranhos de medo. Então, de repente o céu desapareceu. Véus de areia rodopiante tinham feito o mundo encolher e agora se resumir a poucos passos de largura.

Nuramon pressionou um lenço úmido sobre o nariz e a boca de Mandred, que sugou avidamente o tecido molhado. Tinha apertado os olhos em ranhuras estreitas, mas ainda assim a areia encontrava caminho entre seus cílios.

Farodin escolhera bem o lugar de abrigo. Protegidos pela rocha plana, logo conseguiram ver a areia fina passar à esquerda e à direita formando um véu sem fim. Terra e céu pareciam ter se fundido em um só. Areia e poeira que vinham de cima os cobriram. Mas a maior parte dela era carregada pelo vento por cima deles.

Apesar do lenço na boca, Mandred sentia areia entre os dentes e dentro do nariz. Estava também dentro de suas roupas, roçando em sua pele maltratada. Logo o lenço de proteção estava totalmente colado, e Mandred tinha novamente a sensação de sufocar. Cada respiração era uma tortura, mesmo que com a tempestade o calor tivesse dado trégua.

Ele apertou os olhos que queimavam. Tinha perdido totalmente a noção do tempo. A tempestade os enterrava vivos. Metade de suas pernas já tinha desaparecido na areia, e ele não tinha mais forças para resistir e se libertar.

A sensação de Mandred era de estar totalmente ressecado. Parecia sentir seu sangue engrossando, a correr cada vez mais lentamente por suas veias. Então seria esse o fim...

O mundo partido

Farodin fez um sinal para que seu companheiro viesse. Nuramon hesitou. Trazia Felbion pelas rédeas, com Mandred amarrado na sela.

— Veja só! — exclamou.

O filho de humanos estava profundamente desmaiado. Seu coração batia lentamente e seu corpo estava quente demais. No máximo, mais um dia, dissera Nuramon naquela manhã. De lá para cá, oito horas já haviam se passado. Precisavam encontram água ou Mandred morreria. Mesmo eles não seriam capazes de suportar aquele calor por mais tempo. As faces de Nuramon estavam cavadas, rugas finas haviam se formado ao redor de seus olhos irritados e vermelhos. Era óbvio que a luta pela vida de Mandred estava levando ele mesmo ao limite do colapso.

— Venha já — chamou Farodin. — É ao mesmo tempo lindo e assustador. Como uma visão no espelho-d’água de Emerelle.

Nuramon foi até ele; agora que estava ao lado do elfo, podia ver que ele sentia quase que fisicamente o esgotamento do companheiro.

— Você precisa descansar!

Nuramon sacudiu a cabeça debilmente.

— Ele precisa de mim. O meu poder de cura está adiando a sua morte. Precisamos encontrar água. Eu... Temo que não vou aguentar muito tempo ainda. Ainda estamos na trilha dos albos?

— Sim.

A Farodin coubera a tarefa de guiá-los pela trilha invisível. Tinham escolhido ao acaso qual das três trilhas da estrela alba seguiriam. Como Nuramon usava todas as suas forças para manter Mandred vivo, era Farodin quem se concentrava em manter o caminho. Ela tinha de levar a algum lugar, e esperavam que esse lugar fosse outra estrela alba.

— O que você quer me mostrar?

Farodin apontou um pouco para a frente, para um pedaço plano de rocha quase totalmente oculto pela areia.

— Ali na sombra, na direção das minhas pegadas. Consegue vê-lo?

Nuramon olhou contra a luz forte. Então sorriu.

— Um gato. Está dormindo — contente, foi na direção dele.

Farodin o seguiu lentamente.

Aninhado junto à pedra estava deitado um gato, com a cabeça apoiada nas patas da frente. Seu pelo era ocre e estava cheio de areia, assim como as tranças de Mandred. Era só pele e osso e tinha o pelo todo desgrenhado. Parecia estar dormindo.

— Está vendo a junção da cabeça com o pelo? — perguntou Farodin.

Nuramon permaneceu imóvel como se tivesse criado raízes.

Era preciso se aproximar muito do gato para conseguir ver sua nuca. Estava pelada. A areia fina escavara o pelo e a carne e polira o seu crânio, que agora brilhava muito branco.

— Como ele parece em paz — disse Nuramon ternamente. — Ele se deitou na sombra da rocha, caiu no sono de cansaço e morreu de sede enquanto dormia.

Farodin concordou.

— Deve ter sido assim mesmo. O calor seco preservou o seu corpo, e o pelo o protegeu da areia trazida pelo vento. Não dá para dizer se está morto há semanas ou anos.

— É isso o que vemos no espelho, você quer dizer? O nosso futuro?

— Se não encontrarmos água muito em breve. E eu mal me atrevo a ainda ter esperança. Desde que chegamos pela estrela não vimos nenhum animal, sequer qualquer rastro! Nada vivo fica vagando neste deserto.

— O gato estava vivo — retrucou Nuramon com violência surpreendente.

— Sim, de fato estava. Mas vir até aqui foi um erro fatal, como podemos ver. Você acha que Mandred ainda estará vivo no próximo nascer do sol?

— Se encontrarmos água...

— Talvez devêssemos matar um dos cavalos e dar o sangue para ele beber.

— Acho que seria melhor se um de nós pegasse os dois cavalos mais fortes e cavalgasse alternando entre eles. Assim avançaria muito mais rápido e poderia procurar por água.

— E quem de nós seria?

— É tão difícil de adivinhar? Eu resfrio Mandred com meu poder de cura e mantenho-o vivo. Você não conseguiria fazer isso. Então vou ficar. Os cavalos aguentarão pelo menos até hoje à noite. Se você encontrar um lugar com água, você a bebe, enche o odre e volta no frescor da noite.

— E se até o pôr do sol eu não encontrar água?

Nuramon encarou-o inexpressivo.

— Então você ainda terá mais um dia para salvar pelo menos a sua vida. — E examinando-o: — Um dia a cavalo poupará suas forças. Tenho certeza de que suportará mais um dia. Só que então não fará mais sentido retornar até nós.

— Um bom plano! — Farodin concordou, elogioso. — Pensado com a cabeça fria. Porém, para ser executado seria preciso um homem mais corajoso que eu.

— Um homem mais corajoso?

— Você acha que eu seria capaz de encarar Noroelle e dizer a ela que abandonei dois dos meus companheiros no deserto para encontrá-la?

— Então você ainda acredita que vai encontrar Noroelle desse jeito?

— Por que não? — perguntou Farodin rudemente.

— Quantos grãos de areia você já encontrou desde que retornamos ao mundo dos homens?

Farodin ergueu o queixo de forma provocativa.

— Nenhum. Mas eu também não procurei. Eu estava... O calor. Eu usei meus poderes mágicos para conseguir me refrescar um pouco.

— Isso dificilmente teria custado todas as suas forças. — Nuramon fez um gesto amplo na direção do horizonte. — Foi isso aqui que tirou sua força e coragem. Essa vista. Não acho que estamos aqui por acaso. O destino quis que entendêssemos como nossa busca é sem sentido. Deve haver um outro caminho!

— E qual? Não consigo mais ouvir essa sua conversa sobre um outro caminho. Como é que esse caminho pode ser, afinal?

— Como você pretende encontrar todos os grãos de areia perdidos?

— O meu feitiço os traz até mim. Eu só preciso me aproximar deles o suficiente.

— E quão perto é isso? Cem passos? Um quilômetro? Dez? Quanto tempo vai levar até você vasculhar o Outro Mundo? Como um dia você terá certeza de que encontrou todos os grãos?

— Quanto mais grãos eu encontro, mais forte fica o meu feitiço de busca.

Nuramon apontou para o deserto.

— Veja isso! Eu sequer conheço um número para expressar de forma aproximada quantos grãos há aqui. É inútil. E se você claramente tem força para tentar o inútil, então é a escolha certa para procurar água aqui. Se alguém vai conseguir, esse alguém é você! Use o feitiço de busca para encontrar o poço de água mais próximo!

Já era o bastante!

— Você acha mesmo que eu sou tão burro? Uma coisa é encontrar algo tão minúsculo como um preciso grão de areia no meio de um deserto. Descobrir um poço de água é infinitamente mais fácil. Você acha que eu ainda não teria usado minhas forças para procurar água? E por que então eu mostrei o gato morto? Esse é o nosso futuro. Não há água nenhuma num raio de pelo menos um dia de cavalgada. Só a água em nós. O nosso sangue... A verdade é simples assim. Eu tinha acabado de tentar pouco antes de ver o gato. Não há nada aqui.

Tenso, Nuramon olhava para o leste.

— Será que o sol queimou o último resto de cortesia em você? Diga alguma coisa! Você pelo menos está me ouvindo?

Nuramon apontou adiante no deserto vazio.

— Ali. Há alguma coisa ali.

Uma rajada de vento lançou um véu fino de areia de encontro a eles. Como a rebentação de uma maré, ele voou e rompeu-se nas poucas rochas que saíam da areia. Não muito longe seguiu-se uma segunda e pálida onda de areia.

— Lá! Aconteceu de novo! — gritou Nuramon nervoso.

— O quê?

— Aqui estamos sobre a trilha dos albos. Ela segue em linha reta pelo deserto. Pense nela partindo daqui e indo em frente. Pouco mais de um quilômetro, eu estimaria... Observe como o véu de areia vai até lá. Tem alguma coisa ali!

Farodin olhou na direção indicada. Mas lá não havia nada! Nenhuma rocha, nenhuma duna. Só areia. Confuso, examinou Nuramon. Teria ficado louco? Será que a desesperança estava fazendo com que perdesse a razão?

— Aconteceu de novo! Mas que droga... Olhe para lá!

— Devíamos procurar um pouco de sombra para nós — disse Farodin, tentando acalmá-lo.

— Está vindo mais um véu de areia! Por favor, olhe!

— Você...

Farodin mal acreditou no que seus olhos viram. O véu de areia se abriu por um curto instante e, depois, a fenda se fechou. Era como se a areia voasse de encontro a uma rocha que dividia o véu por um momento. Só que lá não havia nenhuma rocha.

A mão direita de Farodin escorregou até a espada.

— O que é aquilo?

— Não faço ideia.

— Talvez uma criatura invisível?

Quem ganharia alguma coisa ficando invisível? Um caçador! Alguém que estivesse à espreita de uma presa! Será que os observava em segredo enquanto pensava em uma forma de ir atrás deles? Farodin puxou a arma. A espada parecia muito mais pesada que de costume. O sol minara a força de seus braços.

Não importava o que estava ali: precisavam enfrentá-lo. Cada momento de hesitação lhes custaria mais forças.

— Eu vou dar uma olhada. Veja o que vai acontecer.

— Não seria melhor...

— Não!

Sem dar chance para mais conversa, Farodin lançou-se sobre a sela, segurando a espada atravessada na frente do peito.

Em poucos instantes já estava lá. De novo o deserto o enganara, fazendo parecer que a distância era maior. Na areia clara jazia um anel negro formado por pedras de basalto. Elas pareciam grandes pedras de calçamento. Sobre suas superfícies planas não havia nenhum grão de areia. Seria uma roda encantada de pedras? Farodin nunca vira algo assim antes.

Ele fez o cavalo contornar as pedras. Os véus de poeira se dividiam assim que atingiam o círculo, como se dessem de encontro a uma parede de vidro. Ele percebeu uma pirâmide pequena e rústica, feita de pedaços empilhados de pedra bruta, um pouco separada do círculo e meio oculta pela areia em movimento. Em cima das pedras descansava um crânio humano. Farodin olhou em volta e percebeu outros montes baixos. Sobre um deles havia vários crânios. Que tipo de lugar era aquele? Tomado pela tensão, olhou ao redor. Exceto pela roda de pedras e pelos montes, não havia mais nenhum sinal de que algum dia humanos ou elfos tivessem vivido ali.

Farodin finalmente apeou. O chão estava repleto de magia. De todas as direções chegavam trilhas albas, juntando-se no círculo. Cuidadosamente, o elfo estendeu a mão até a barreira invisível. Sentiu um leve formigamento na pele. Hesitante, pisou dentro do círculo. Nada o deteve. Estava claro que o encanto do círculo afastava somente a areia. Mas para que os crânios? As pilhas de pedras não combinavam com a elegância simples do anel. Será que haviam sido erguidas mais tarde? Eram para ser um sinal de alerta?

O círculo delimitado pelas pedras de basalto media quase vinte passos; o anel propriamente dito mal tinha um passo de largura. Em seu interior, o chão era de areia; não tinha nada de diferente do deserto que o cercava.

Farodin fechou os olhos e tentou focar seus pensamentos totalmente na magia das trilhas dos albos. Eram seis os caminhos que se cruzavam no interior do círculo de pedras. Seria fácil abrir um portal ali. E tanto fazia onde ele ia dar: qualquer coisa era melhor do que aquele deserto.

Farodin acenou para Nuramon se aproximar. Ele trouxe Mandred e os cavalos.

— Uma estrela alba! — gritou ele, aliviado. — Estamos salvos. Abra o portal!

— Você sabe fazer isso melhor.

Nuramon sacudiu a cabeça, irritado.

— Estou esgotado demais. Você imagina quanta força é necessária para impedir que a faísca de vida de Mandred se apague? Você aprendeu a fazer! Então faça!

Farodin pigarreou. Ele queria se opor, mas então se calou. Estava quase desejando que um monstro invisível estivesse ali à espreita. Mesmo com as lições do Carvalho dos Faunos, os caminhos da magia permaneciam desconhecidos para ele.

O elfo pôs a espada na areia e sentou-se de pernas cruzadas. Então tentou afastar o medo e todos os pensamentos. Precisava esvaziar seu espírito para que ele e a magia se tornassem um só. Bem lentamente, surgiu diante de seu olho interior a imagem de trilhas de luz, que se cruzavam na escuridão. Elas se deformavam onde se encontravam. As linhas se curvavam e formavam um turbilhão. Cada estrela alba distingue-se de todas as outras pela forma como as linhas se entrelaçam em seu centro. Isso ajuda na orientação dos feiticeiros experientes.

Farodin imaginou que estendia as mãos para o meio das trilhas de luz. Como um jardineiro que amarra hastes de flores, ele as afastou umas das outras até que se formasse um buraco cada vez maior, e por fim um portal. Uma misteriosa força de atração irradiava dali. Esse caminho não levava à Terra dos Albos.

Inseguro, abriu os olhos. Olhou para o crânio branco e polido sobre a pilha de pedra. Sobre o que ele queria alertar?

— Você conseguiu. — A dúvida que reverberava na voz de Nuramon denunciava que ele mentia.

Farodin virou-se. Atrás dele havia surgido um portal que parecia totalmente diferente do outro que Nuramon já havia criado. Faixas de luz de todas as cores do arco-íris circundavam uma abertura escura que parecia levar ao nada. Uma linha reta de luz branca atravessava para dentro das trevas, mas sem conseguir iluminar a escuridão que a rodeava.

— Eu vou na frente — disse Farodin. — Eu...

— Esse portal leva ao Mundo Partido, imagino. — Nuramon o observou com mal-estar evidente. — Por isso ele tem essa aparência diferente. É como o Carvalho dos Faunos o descreveu.

Inquieto, Farodin passou a língua por cima dos lábios. Apanhou a espada e meteu-a na bainha. Com a mão aberta bateu a areia das rugas das calças e, no mesmo momento, tomou consciência de que só fazia isso para adiar a decisão. Levantou-se num pulo.

— O portal é largo o suficiente. Podemos ir lado a lado, conduzindo os cavalos pelas rédeas.

Quando estavam no limiar do portal, Nuramon se deteve.

— Desculpe — disse em voz baixa. — Aquela não foi a melhor hora para brigar com você a respeito dos grãos de areia.

— Vamos deixar essa briga para outra hora.

Nuramon não respondeu nada. Em vez disso, puxou a rédea de seu cavalo e deu um passo adiante.

Farodin teve a sensação de ser sugado pelo portal. De um golpe, estava no meio da escuridão. Ouviu seu cavalo relinchar, sem vê-lo. A trilha de luz havia desaparecido. Sentia como se estivesse caindo por uma eternidade. Então seus pés tocaram um chão macio. A escuridão desfez-se. Piscando, Farodin olhou em volta. Levou um susto que deixou seu coração gelado. O feitiço fracassara! Ainda estavam no meio do anel de basalto negro e em torno deles o deserto estendia-se até o horizonte.

— Talvez eu devesse de novo...

— Nossas sombras! — gritou Nuramon. — Veja só! Nossas sombras desapareceram! — E olhando para cima, para o céu: — O sol se foi. Onde quer que estejamos agora, este não é mais o mundo dos humanos.

Um grito agudo soou no céu. Sobre eles um falcão dava voltas. Parecia observá-los. Por fim mudou de rumo e voou dali.

Farodin ergueu a cabeça. O céu era de um azul-claro e brilhante, que aos poucos ficava mais pálido até alcançar o horizonte. Não havia nuvens nem sol. O elfo fechou os olhos e pensou em água. Sua boca pareceu cada vez mais seca quanto mais intenso se tornava o seu pensamento. Então sentiu como se tivesse mergulhado por um instante em uma nascente de água fresca da montanha.

— Ali na frente! — disse, apontando para uma grande duna no horizonte. — Antes do pôr do sol, ali nós vamos... — Ele parou e olhou para o céu vazio. — Antes de escurecer nós vamos encontrar água ali.

Nuramon não disse nada, e simplesmente o seguiu. Cada passo consumia um pouco mais de suas forças. Estavam tão esgotados que não conseguiam mais andar por cima da areia macia. A cada passo, afundavam até os tornozelos como humanos.

A duna para onde iam mal parecia estar ficando mais próxima. Ou era só impressão de Farodin? Será que o tempo se estendia até o infinito, já que a ausência do sol movendo-se no céu não dava a medida das horas que passavam? Teria passado meia hora ou já metade de um dia quando o céu finalmente começou a escurecer tom a tom?

Quando finalmente chegaram à duna, estavam à beira do colapso.

— Como está Mandred?

— Péssimo.

Nuramon punha um pé depois do outro, sem parar ou levantar os olhos.

O silêncio de Farodin era mais cansativo que qualquer pergunta.

— Ele vai morrer antes da noite cair. — Nuramon continuava com o olhar baixo. — Mesmo que encontrássemos água, não sei se isso ainda conseguiria salvá-lo.

Água, pensou Farodin. Água! Ele conseguiu sentir. Já não estava longe. Avançou cansado. Na duna era ainda pior que no chão plano. A cada passo eles não só afundavam bastante na areia, mas também escorregavam um pouco para trás, como se a duna quisesse impedi-los de chegar ao seu topo. Um vento leve jogou areia na direção deles. Seus olhos queimaram.

Quando finalmente chegaram lá em cima, estavam exaustos demais para conseguir se alegrar com a vista. Diante deles estava um lago de um azul profundo, ladeado por milhares de palmeiras. Havia construções estranhas próximas à margem.

Só mais duas dunas baixas os separavam da mata de palmeiras. Escorregando um pouco, começaram a descer do mirante. Os cavalos relinchavam impetuosos. Agora eram eles que puxavam os elfos pelas rédeas atrás de si. Os animais farejavam a água.

De repente algo atingiu a areia perto de Farodin, que desviou para o lado por reflexo. Uma flecha emplumada e negra o errara por pouco. Mas não se via um atirador em lugar nenhum! O falcão tinha retornado e novamente voava em círculos sobre eles.

Então um zumbido tomou conta do ar. Uma nuvem inteira de flechas voou por cima do topo da duna. Os tiros acertaram a areia a poucos passos de distância. Fizeram quase uma linha reta, como se indicassem uma fronteira que não deveria ser cruzada.

Quando Farodin olhou para cima novamente, surgiram cavaleiros no cume da duna diante deles. Eram pelo menos três dúzias. Cavalgavam animais que o elfo nunca vira antes. Com suas longas pernas e cabeças de formato estranho, sustentadas por pescoços curvados, eram tão feios que lhes tiravam o fôlego. O pelo de todos eles era branco, e das costas de cada um saía uma imensa corcova.

Os cavaleiros vestiam casacos longos e brancos. Seus rostos estavam cobertos. Alguns tinham sacado seus sabres; outros estavam armados com lanças, de cujas lâminas pontudas pendiam borlas coloridas. Mas o que chamava a atenção ainda mais eram seus escudos de couro. Tinham a forma de duas enormes asas de borboleta bem abertas e igualmente coloridas. Em silêncio, os cavaleiros olhavam para baixo e observavam os forasteiros.

Finalmente um deles avançou do grupo, conduzindo habilmente sua montaria duna abaixo. Deteve-se atrás da linha de flechas.

— Mensageiros enviados por Emerelle não são bem-vindos aqui — soou uma voz abafada de mulher. Ela falava élfico!

Atônitos, os companheiros se entreolharam.

— Quem pode ser? — perguntou Nuramon baixo.

Ficou evidente que a amazona ouviu as palavras sussurradas.

— Nós nos designamos “os libertos de Valemas”, pois a palavra de Emerelle não tem poder neste pedaço do Mundo Partido. Vocês podem ficar por uma noite aqui fora do oásis. Amanhã nós os levaremos de volta para o portal.

— Eu sou Farodin da Terra dos Albos, do clã de Askalel — gritou ele de volta, furioso. — Um dos meus companheiros está mais perto da morte que da vida. Eu não sei qual é o rancor que nutrem por Emerelle, mas de uma coisa eu sei com certeza: se vocês não nos ajudarem, então sacrificarão a vida do meu amigo em nome de vossa ira. E eu prometo que obterei vingança mortal caso ele morra por vossa causa.

A amazona oculta olhou para cima, para os outros companheiros. Para Farodin era impossível reconhecer um líder entre eles. Estavam vestidos quase da mesma forma e suas armas também não revelavam nada sobre sua hierarquia. Por fim, um deles ergueu o braço e deu um assobio estridente. O cavaleiro vestia uma luva estofada de falcoeiro. O falcão, que planava bem no alto sobre eles, respondeu com um grito. Então fechou as asas e desceu em voo picado, pousando na mão que continuava esticada. Como se isso fosse um sinal de paz, a cavaleira acenou para eles.

— Venham. Mas lembrem-se disto: vocês não são bem-vindos. Eu sou Giliath dos libertos, e se você quiser brigar com alguém, Farodin, então eu aceito o seu desafio.

O povo liberto

Os guerreiros trajados de branco deram-lhes água. Então acolheram os três entre eles e os levaram até o oásis. Na sombra das palmeiras eram cultivados legumes e um cereal que Farodin não conhecia. Uma densa rede de canais estreitos atravessava a mata de palmeiras. Ao se aproximarem do lago, Farodin vislumbrou rodas de madeira que retiravam água dele.

Entre as árvores havia pequenas casas de barro, cujas paredes eram pintadas com suntuosos padrões geométricos. Ao observar as casas, via-se com quanto amor tinham sido construídas e cuidadas. Não havia vigas ou folhas de janela que não fossem enfeitadas com entalhes. E tudo isso não era nada em comparação ao luxo que até a Valemas abandonada da Terra dos Albos ainda possuía. Fazia muitos séculos que seus habitantes haviam partido e ninguém sabia dizer para onde. Esses deviam ser seus descendentes. Farodin olhou em volta com atenção. Já estivera uma vez na velha Valemas. Lá, todas as casas eram palácios e até as ruas eram guarnecidas de mosaicos. Dizia-se que os moradores de Valemas, com todo o seu orgulho, um dia se insurgiram contra a rainha. Não queriam tolerar ninguém acima deles. E após incontáveis e constantes conflitos, finalmente deixaram a Terra dos Albos.

Parecia que os descendentes dos habitantes da velha Valemas não tinham superado o rancor contra a rainha nem perdido o seu orgulho. Só não viviam mais em palácios. Ao longo da margem do lago havia sete pavilhões arqueados como Farodin nunca vira antes. Haviam curvado troncos de palmeiras até que ficassem parecidos com vigas do casco de um navio, fixando suas duas pontas na terra. Entre eles havia esteiras esticadas, feitas de cana artisticamente trançada; delas eram feitas as paredes e o teto dos pavilhões.

Quando chegaram à praça entre os pavilhões de cana, Giliath fez um sinal para desmontarem. De todos os lados vinham curiosos: mulheres de trajes coloridos, enrolados como togas, e homens vestindo saias! Todos eles observavam os recém-chegados com uma hostilidade muda. Nem as crianças sorriam.

Alguns rapazes ergueram Mandred do cavalo e o levaram. Farodin quis segui-los, mas Giliath pôs-se no caminho.

— Você pode confiar em nós. Sabemos o que o deserto faz com os viajantes descuidados. Se ainda for possível ajudá-lo, então ele será salvo.

— Por que vocês nos tratam assim, inferiorizando-nos dessa forma?

— Porque não gostamos dos bajuladores de Emerelle — retrucou a elfa, afiada. — Todos se submetem a ela na Terra dos Albos. Ela sufoca tudo o que é diferente. Quem vive lá, vive na sombra dela. Ela é uma tirana, que tem a arrogância de decidir sozinha o que é certo e o que é errado. Nós sabemos muito bem como vocês se curvam diante dela. Vocês são somente a poeira sob os pés dela, seus...

— Já basta, Giliath — interrompeu uma voz masculina.

Um guerreiro alto deu um passo adiante do grupo que os escoltava. No punho trazia o falcão, cuja cabeça estava coberta por uma carapuça colorida. Inclinou a cabeça rapidamente para saudá-los.

— Meu nome é Valiskar. Sou o líder dos guerreiros de nossa comunidade, e responsável por vocês enquanto forem nossos hóspedes. — E lançando um olhar penetrante sobre Farodin: — Eu me lembro do seu clã. Os descendentes de Askalel sempre estiveram bem próximos da corte da rainha, não é?

— Eu não sou...

Valiskar o interrompeu.

— O que quer que tenha a dizer, você pode expor ao Conselho. Aqui, em Valemas, ninguém decide sozinho! Sigam-me.

Valiskar os conduziu para dentro do maior dos sete pavilhões. Lá havia quase uma centena de elfos reunidos. Alguns formavam grupos que conversavam. Mas a maioria estava sentada sobre tapetes ao longo das paredes laterais.

No fim do átrio, diante do estandarte azul de Valemas, estava sentado um elfo de cabelos cinzentos. Suas mãos estavam dobradas sobre o colo, e parecia profundamente mergulhado em pensamentos. Enquanto Farodin e Nuramon percorriam o átrio, tudo foi ficando cada vez mais quieto. Os elfos restantes foram recuando até as paredes. Quanto mais perto chegavam do elfo grisalho, mais nitidamente Farodin sentia a aura de poder que o circundava.

Ele ergueu a cabeça só quando já estavam bem à sua frente. As íris de seus olhos brilhavam como âmbar.

— Bem-vindos a Valemas — e fez um gesto para que se acomodassem em um tapete diante dele.

Mal tinham se sentado, duas jovens elfas se apressaram a trazer-lhes água, copos de barro e uma tigela com tâmaras secas.

— Eu sou Malawayn, o mais velho dos moradores deste oásis. Queiram nos desculpar pela refeição modesta, mas nossos tempos de fartura já terminaram há muito. Agora nos digam por que fizeram a longa viagem da Terra dos Albos até aqui.

Os dois companheiros se alternaram para contar suas viagens e aventuras. Confome avançavam com o relato, Farodin sentia como a hostilidade diminuía. Estava claro que aqueles que se opusessem a Emerelle podiam contar com hospitalidade absoluta em Valemas. Quando finalmente terminaram sua narrativa, Malawayn acenou com a cabeça.

— A rainha decide sem se explicar. Sempre foi assim. A meu ver ela cometeu uma grande injustiça contra vocês e Noroelle. — E, olhando em volta: — Acredito estar falando em nome de todos nós quando ofereço nossa ajuda para a busca de vocês.

Reinava o silêncio no grande átrio. Não se ouviu nenhuma manifestação de concordância, e ninguém confirmou as palavras de Malawayn com movimentos de cabeça ou outros gestos. E ainda assim a diferença em relação à chegada deles não podia ser mais nítida. De fato, Farodin ainda sentia amargor, melancolia e ira, mas agora tinha a sensação de ter encontrado acolhimento nos corações dos presentes. Como aquelas pessoas, ele também era vítima de Emerelle.

— Como vocês podem se sentar em harmonia junto com os estrangeiros?

Uma jovem estava em pé bem no fim do átrio. Farodin reconheceu-a pela voz. Era Giliath, a guerreira velada que falara com eles ao pé da duna. Era evidente que só chegava mais tarde à reunião porque trocara a armadura e o traje branco por uma saia de amarrar e uma blusa curta de seda. Também exposto estava seu cabelo longo e castanho-escuro, preso em uma trança. Seu corpo era tão musculoso que não se viam seios — eram somente uma suspeita. Bonita ela não era. Seu queixo era anguloso demais e o nariz, muito grande; mas tinha lábios sensuais e cheios e seus olhos verdes e passionais faiscaram quando apontou para Farodin em fúria:

— Há menos de uma hora esse aí nos ameaçou com vingança mortal caso não nos sujeitássemos ao seu desejo! Nós viemos para cá para nos livrarmos de Emerelle. Queríamos a nossa liberdade. E agora vocês estão tolerando um elfo do séquito dela que nos trata com a mesma condescendência de sua soberana. Eu insisto em meu direito de ensiná-lo com a lâmina de minha espada a ter uma conduta melhor.

— É verdade que você ameaçou com vingança o nosso povo?

— Foi diferente do que ela está dizendo... — começou Farodin, mas o velho interrompeu suas palavras com um gesto rápido.

— Eu fiz uma pergunta simples. Não quero rodeios, só uma resposta clara!

— Sim, é verdade. Mas você deveria...

— E agora você também quer me dizer o que devo ou não fazer?

— Foi diferente do que parece. — Nuramon tentou acalmar os ânimos. — Nós...

— E você acha que precisa me explicar como entender o que ouço? — Em vez de furioso, Malawayn parecia mais estar frustrado. — Eu devia ter sido mais esperto. Todos que vêm da corte de Emerelle trazem a soberba dela dentro de si. De acordo com nossas leis, Giliath tem todo o direito de desafiá-lo, Farodin.

Farodin não conseguia compreender. Como podiam ser tão obstinados? A atmosfera amigável desaparecera. Ninguém na sala queria mais ouvir o que tinham a dizer.

— Peço perdão por minhas palavras. Não gostaria de lutar com ninguém.

— Será que na sua vaidade você se acha invencível, ou é o medo que guia a sua língua? — perguntou Giliath.

Estava diante dele, com as mãos apoiadas nos quadris.

— Se a ofensa é grande demais, então a palavra proferida só pode ser paga com sangue — explicou Malawayn friamente. — Vocês dançarão a música das espadas. O duelo de vocês terminará com a primeira gota de sangue derramada. Se você se ferir, então o sangue apagará as suas palavras. Mas caso Giliath sucumba, então você terá conquistado o seu lugar entre nós, e aceitaremos o que disser, pois nós somos um povo livre.

Farodin sacou o punhal. Antes que alguém pudesse agarrar seu braço, cortou-se no dorso da mão esquerda.

— Homens e mulheres de Valemas! — disse, levantando a mão para que todos pudessem ver o sangue que escorria pelo seu braço. — Derramei meu sangue para reparar as minhas palavras. Com isso o conflito é terminado.

Os presentes foram envoltos por um silêncio gelado.

— Você precisa parar de querer nos impor a sua vontade, Farodin. Mesmo que o seu caminho pelo deserto tenha lhe tirado as forças, você terá de se dobrar aos nossos costumes e lutar! — Malawayn ergueu-se e bateu palmas. — Tragam os tambores. Na dança de espadas, cada golpe segue o ritmo das batidas dos tambores. Nós começamos com um ritmo lento, para que você possa se acostumar. Rapidamente a velocidade da luta e das batidas de tambor aumentará. Normalmente cada dançarino luta com duas lâminas. Você precisa de mais uma arma?

Farodin sacudiu a cabeça em negativa. Para ele, a espada e o punhal eram suficientes. Levantou-se e começou com os exercícios de alongamento, para soltar seus músculos doloridos.

Nuramon pôs-se a seu lado.

— Eu não sei o que deu neles. Isso é uma loucura completa!

— Começo a entender por que Emerelle nunca os convidou para retornar à Terra dos Albos — respondeu baixo. — Mas agora silêncio. Nós não queremos dar a eles mais nenhum motivo para uma dança de espadas.

Nuramon agarrou a mão dele. Um calor agradável percorreu Farodin. Quando puxou a mão de volta, o corte havia fechado.

— Não a mate! — Nuramon tentou sorrir de forma encorajadora.

Farodin olhou para sua oponente. Valiskar aparentemente julgava-a capaz de acabar sozinha com dois guerreiros, já que a mandara descer as dunas em direção a eles. Devia ser cauteloso com ela.

— Vamos torcer para ela não fazer picadinho de mim. Por algum motivo, tenho a impressão de que ela preferiria atravessar meu coração com a lâmina a terminar o duelo com um pequeno corte. Até a primeira gota de sangue. Isso pode significar muita coisa.

Farodin desafivelou a bandoleira da espada que tinha atravessada no peito para que não o atrapalhasse durante a luta. Então tirou um pequeno anel da bolsa de couro em que guardava a garrafinha de prata e a pedra de Noroelle. Além das lembranças, o anel era a única coisa de Aileen que lhe restava. Trazia três pequenas granadas vermelho-escuras incrustadas; lapidadas, elas refletiam a luz a óleo da sala. Acariciou-as com os polegares, como se para checá-las. Estragariam o forro de qualquer luva. Já fazia muito tempo desde a última vez que usara o anel.

— Você está pronto? — gritou Giliath.

Ela escolhera duas espadas curtas como armas e esperava no meio da sala.

Enquanto isso, dois tambores foram trazidos até a porta do átrio. Eram do tamanho dos grandes barris de vinho que viram durante sua fuga pelas covas de Aniscans. Tinham sido dispostos de forma que suas peles ficassem na vertical. Eram claras e traziam pintado em preto e vermelho um tortuoso padrão de nós. Duas mulheres, que seguravam as baquetas dos tambores cruzadas na frente no peito, esperavam o sinal para que a dança de espadas começasse.

Os presentes haviam recuado até as paredes da sala, de forma a deixar livre um campo de batalha de cerca de vinte passos de comprimento e cinco de largura.

Farodin tomou seu lugar.

— Cada batida de tambor corresponde a um passo ou golpe — explicou Giliath. — O espadachim perfeito move-se com a leveza de um dançarino. Mesmo que perca, você preservará a sua honra se tiver lutado com graça.

Giliath fez um sinal para as mulheres dos tambores.

— Comecem!

Soou a primeira batida. Giliath deu um passo para o lado e ergueu a arma. Farodin seguiu seu movimento com uma rotação.

Na próxima batida ela deu um golpe lento e amplo, mirando a cabeça dele. Farodin bloqueou-o com seu punhal. Qualquer criança teria sido capaz de desviar desse ataque. Essa dança de espadas era simplesmente estúpida!

O som dos tambores era grave e o acertava direto no estômago. Eles eram percutidos alternadamente, de forma que cada som ecoasse por um tempo.

O ritmo aumentava bem lentamente. Mesmo que Giliath por enquanto se movesse com gestos estranhos e exagerados, sem dúvida ela era uma lutadora experiente. Farodin seguia o ritmo, mas abria mão de copiar o estilo de Giliath, para tentar cativar a plateia. Ele se esquivava com movimentos estreitos, mantendo-se na defensiva para estudar os movimentos de sua oponente.

Quanto mais rápidas ficavam as batidas dos tambores, mais fluidos se tornavam os ataques da guerreira. Só havia batidas e batidas. Ela o empurrava para a frente e então recuava de novo; dava a volta nele dançando rápido, e de repente avançava novamente. As batidas dos tambores e o tilintar do aço misturavam-se em uma melodia que cada vez mais cativava também a Farodin. Sem pensar, ele movia-se em harmonia com o ritmo e começava a gostar da luta.

De repente Giliath agachou-se, e desviou de surpresa em vez de desferir um golpe. Sua lâmina avançou rápida como um ataque de serpente. Farodin tentou esquivar-se, mas o aço cortou sua calça de montaria. O soar dos tambores emudeceu.

A guerreira levantou-se sorrindo.

— Até que você não foi mal para um bajulador da rainha.

Farodin apalpou a perna. Não estava sentindo dor. Mas isso não queria dizer nada quando se lutava com lâminas afiadas. Afastou cuidadosamente o tecido. Sua coxa não estava ferida. Aparentemente ela tinha errado por um triz.

Giliath franziu a testa.

— Isso foi sorte! — gritou para os que estavam ao redor.

Farodin sorriu ponderado.

— Se é o que você diz...

Ele percebeu que a arrogância dela desmoronava. Agora ela tentaria acertar um novo golpe rapidamente. E no ímpeto talvez abriria a guarda.

— Então vamos continuar já.

Giliath ergueu a espada e assumiu uma peculiar posição inicial. Segurava a espada da mão esquerda estendida para atacar. A da mão direita estava erguida sobre a cabeça e apontada para a frente, para o coração de Farodin. Para ele lembrava um escorpião, com o ferrão erguido de forma ameaçadora.

Dessa vez as batidas de tambor eram bem mais rápidas. Giliath fez uma investida vigorosa, acossando-o duramente. Mas não deu sequer um golpe com a mão direita, que o intimidava com a segunda espada erguida, pronta para golpear assim que tivesse oportunidade.

Farodin estava espantado com a velocidade da guerreira, e com como ela novamente o forçava a ficar na defensiva. Seus ataques eram tão rápidos que ele mal encontrava chance para contra-atacar. Ele precisava terminar esse jogo, senão ela o faria!

A mão esquerda da elfa precipitou-se de ponta, mirando os seus quadris. Mais uma vez ele amorteceu o golpe e fingiu tropeçar de leve, abrindo muito a guarda na frente do peito.

Era o que Giliath estava esperando. Como uma ferroada, sua segunda espada avançou. Farodin enfiou-se no meio do golpe e ergueu rápido o punhal. Aço contra aço, ouviu-se um tilintar. Agora estavam tão perto um do outro que ele podia sentir na face a respiração de Giliath. As espadas dos dois estavam cruzadas na altura de suas cabeças. Ficaram imóveis só por um instante. Então Giliath recuou. A mão de Farodin atingiu-a levemente na face, e ele também retrocedeu.

— A luta terminou! — Farodin anunciou em voz alta.

Todos no átrio viram que era o vencedor. Um estreito fio de sangue escorria do corte na bochecha de Giliath.

Ela largou a espada e tateou o rosto sem acreditar. Perplexa, viu o sangue nos dedos. Mas em vez de protestar, logo inclinou-se.

— Curvo-me com humildade diante do vencedor e peço perdão por minhas palavras — disse ela com voz inexpressiva, aparentemente ainda abalada com o fim inesperado da luta.

Ao redor deles elevaram-se vozes enfurecidas. Muitos não estavam dispostos a reconhecer tal desfecho para a luta, e criticavam a deslealdade do membro da corte de Emerelle.

Nuramon correu até Farodin para abraçá-lo.

— Como você fez isso? — sussurrou ele.

— O anel — respondeu Farodin.

Soltou-se do abraço e ergueu a mão, para que todos pudessem ver nitidamente a pequena joia de pedras pontiagudas. Seu vermelho profundo as fazia parecer pingos de sangue engastados no ouro.

— Eu o desafio para a dança de espadas! — um jovem guerreiro enfrentou Farodin. — A forma como decidiu a luta a seu favor foi desonrosa e ofende a mim e a todo o meu povo.

Farodin soltou um suspiro profundo. Estava pronto para retrucar algo ao guerreiro, quando a voz de Malawayn se destacou no tumulto.

— A luta está decidida, irmão. Até a primeira gota de sangue, isso é o que se diz. E em nenhum lugar está escrito que o sangue precisa ser derramado por uma lâmina. Nós reconhecemos o desfecho da luta, mesmo que essa vitória tenha sido mais por astúcia do que por habilidade na luta.

Apesar da intervenção de Malawayn, a agitação só cedia pouco a pouco. Muitos elfos mais jovens deixaram a sala furiosos.

O elfo grisalho, contudo, convidou-os com um gesto a tomarem lugar a seu lado. Serviu-os do seu vinho e entregou-lhes frutas de uma pesada bandeja de prata que descansava sobre o tapete diante dele. Gradativamente, o átrio foi ficando mais tranquilo.

Depois de comerem juntos, Malawayn pediu que contassem sobre a Terra dos Albos. Foi Nuramon que então assumiu a palavra, esforçando-se para fazê-los esquecer o que acontecera. Farodin invejava sua aptidão para narrar de forma tão viva a ponto de todos acreditarem ver a Terra dos Albos diante dos olhos.

Os companheiros, por sua vez, ouviram muito sobre a vida no deserto. Os elfos de Valemas tinham transformado uma nascente lamacenta em um oásis fértil. Haviam procurado esse lugar por muito tempo, pois amavam aquelas terras desérticas como seus antepassados. E brincavam que era o calor do deserto que os fazia ter o sangue tão quente.

Também contaram que cavalgavam com frequência até o mundo dos homens. Os mortais de lá os chamavam de girates, que na língua deles significava espíritos, e os tratavam com muito respeito.

— Todas as vezes que nos encontramos, eles sempre insistem em nos presentear — Malawayn sorriu. — Acho que eles nos consideram algo semelhante a ladrões.

— E vocês deixam que eles pensem isso? — mal a frase terminou de sair por seus lábios, Farodin já lamentava por ela.

— Nós não temos escolha. Aqui nos falta tanta coisa que aceitamos cada presente com gratidão. Não é por isso que abdicamos de nossa honra. Não encaramos isso como uma agressão, embora fosse fácil fazê-lo. — Ele baixou a cabeça e observou a intrincada estampa do tapete. — O que me faz mais falta é o céu estrelado da Terra dos Albos.

— E se voltassem a ficar em paz com a rainha? — objetou Nuramon.

Malawayn encarou-o surpreso.

— Nós, elfos de Valemas, podemos ter perdido muita coisa, mas não o nosso orgulho. Só voltaremos à Terra dos Albos se Emerelle nos pedir e se lá ela mantiver a nossa liberdade.

“Então eles nunca voltarão”, pensou Farodin consigo mesmo.

Nada além de ilusão

Quando era criança, Nuramon sempre pensava no deserto e na lendária cidade de Valemas. Imaginava como seria sua aparência, sem nunca ter estado lá. E aquele oásis era totalmente diferente de como ele fantasiava a cidade da lenda naquela época. Era verdade que ali não havia o sol da Terra dos Albos ou do Outro Mundo. Mas os feiticeiros da comunidade haviam tecido um véu de luz, agora estendido como o teto de uma barraca sobre a colônia e o deserto que a cercava. Tinham até pensado no dia e na noite; a luz definhava num crepúsculo estranhamente longo, e voltava horas mais tarde em uma curta alvorada.

Apesar de toda a água que havia no local, os laços da cidade com o deserto eram fáceis de serem vistos e sentidos. Mesmo o vento suave que soprava ali tinha o sabor do deserto.

Nuramon seguiu uma trilha que diziam levar aos limites da colônia. Valiskar mostrara-lhe esse caminho; parecia que lá eram as fronteiras daquela região. Os lugares restantes no Mundo Partido geralmente eram conhecidos como ilhas em um mar de nada. Era esse mar que Nuramon queria ver. Ele deixara os companheiros na nascente, perto dos cavalos, onde descansavam em uma das casas de barro. Apesar da ajuda do curandeiro de Valemas, Mandred recuperava as forças muito lentamente. Em seu sono febril, sempre chamava por Atta Aikhjarto. Farodin ficou com ele. Apesar da hospitalidade que, afinal de contas, acabaram lhes oferecendo, ele desconfiava dos moradores do oásis.

Nuramon era curioso demais para ficar por ali. Estava até acelerando o passo para chegar o quanto antes ao fim do oásis. A trilha por onde andava terminou de repente, junto a uma estátua de Yulivee, a fundadora do oásis. Sua imagem era encontrada em vários lugares ali em Valemas. Os elfos do deserto a veneravam quase da mesma forma que Mandred a seus deuses. Ela fora uma linda mulher. Em seus lábios havia um sorriso confiante e, nas fendas dos olhos da estátua de arenito, estavam incrustadas duas malaquitas. Nuramon vira na corte da rainha um escultor encaixar pedras preciosas em uma estátua. Primeiro as pedras eram colocadas nos orifícios dos olhos; então era preciso tirar as pálpebras de pedra para fora, prender as gemas e fazer as pálpebras se fixarem na estátua com um feitiço. Então elas cobriam as malaquitas como se fossem de verdade, como se pudessem piscar a qualquer momento. A estátua apontava de forma convidativa para uma pedra ao seu lado.

Nuramon obedeceu ao gesto e sentou-se. A vista dali o surpreendeu. De fato, estava no fim do oásis, mas o que estava diante dele não era o mar de nada — como esperara em segredo —, mas o deserto. Talvez fosse preciso passar daquele ponto e seguir sempre em frente, até chegar ao fim das terras. De repente, Nuramon reparou que havia algo de errado. O vento soprava na sua nuca, porém ao mesmo tempo ele viu areia fina levantar-se num redemoinho e soprar até ele. Mas ela não o alcançou — desapareceu de repente, como se nunca tivesse existido. Seria possível que o deserto diante dele não fosse nada além de ilusão? Uma representação do deserto que começava do outro lado do oásis e ia até o anel de pedras? Teria de ser um feitiço poderoso...

Nuramon levantou-se e deu um passo na direção do deserto. De uma só vez conseguiu sentir o poder do feitiço. Uma barreira semelhante a uma parede de vidro muito fino separava a colônia da miragem lá fora. Nuramon tateou com cuidado a parede invisível.

De repente, sentiu um estalo sob seus dedos e apressou-se a puxar a mão de volta. O deserto desapareceu diante de seus olhos, e o horizonte tornou-se escuro. Numa rapidez assustadora, a escuridão foi devorando as terras. Ela veio em sua direção, engolindo as dunas e, passo a passo, a areia e as pedras da planície. Então, bem diante dele, a escuridão acinzentou sob o brilho de Valemas. Os raios de luz iam até bem embaixo. Diante dos pés de Nuramon abriu-se um abismo. Lá embaixo flutuava uma névoa de um azul cinzento, que se movimentava de forma quase imperceptível. Devia ser esse o mar em que boiavam as ilhas do Mundo Partido. E as trevas sobre ele eram o céu desse mundo desolador.

Em algum lugar lá fora estava Noroelle. E talvez agora também estivesse olhando para o infinito como ele. Com certeza ela havia dado forma a tudo seguindo sua imaginação, como fizeram os feiticeiros daquela colônia. A Nuramon restava esperar que, onde quer que ela estivesse, esse lugar não fosse de tristeza infinita. Se houvesse uma possibilidade de vencer essa névoa, ele faria uso dela para ir tão longe quanto fosse necessário. Talvez houvesse um caminho direto até Noroelle — um caminho que desviasse das barreiras da rainha.

Nuramon sentou-se novamente na pedra ao lado da estátua. E, enquanto observava a imagem do deserto retornar, pensava na ideia que acabara de lhe ocorrer. Seria possível que ali houvesse alguma espécie de navio capaz de navegar sobre a névoa, como um navio comum fazia sobre a água?

Uma voz arrancou-o de seus pensamentos:

— Você viu?

Nuramon instintivamente levou a mão à espada e virou-se. Um homem estava de pé ao lado da estátua de Yulivee, vestido de branco e verde-claro.

— Ei! Não tão rápido, estranho! — gritou ele.

Então Nuramon percebeu que o homem não tinha pés: seus trajes flutuavam no ar. Mas eles se moviam de forma enérgica demais para o vento que soprava ali. O cabelo verde do vulto também tremulava ao redor de sua cabeça, como se cada uma das mechas estivesse sendo bagunçada por mãos invisíveis.

— Acho que você nunca viu um espírito, não é?

Nuramon não conseguia tirar os olhos da aparição.

— Espíritos, sim, mas nenhum como você.

O que estava diante dele era quase como um elfo. Suas orelhas pontudas sobressaíam suavemente através do cabelo, mas pareciam ser mais carnudas que orelhas élficas. As mãos chamavam a atenção por serem grandes e disformes; com certeza uma delas sozinha já seria capaz de abarcar a cabeça inteira de Nuramon. A cabeça do espírito, porém, era alongada; o queixo, tão pontudo que nem o amplo sorriso era capaz de mudar seu formato.

— Eu sou Nuramon. Qual é o seu nome?

— Nomes! Bah! — disse o espírito com um gesto. — A vida seria muito mais fácil sem nomes. Nomes são somente obrigações. Se alguém conhece o seu nome, logo ele o chama e diz que você tem de fazer isso ou aquilo. — Ele ergueu as sobrancelhas, e o azul pálido de seus olhos brilhou. — Eu sou o único assim aqui. Em Valemas há só um dschinn, que sou eu. Mesmo que eu esteja uma vez aqui, outra lá... — apontou para perto de Nuramon e desapareceu com um golpe frio de ar, aparecendo no lugar que havia mostrado —, mesmo assim eu sou sempre o mesmo. — O espírito curvou-se para baixo, até Nuramon: — Diga, qual é a sua cor preferida?

Nuramon hesitou.

— Azul — respondeu por fim, pensando nos olhos da feiticeira Noroelle.

O espírito rodopiou em um círculo e, quando sorriu novamente para Nuramon, vestia roupas azuis e brancas e tinha cabelos e olhos azuis.

— Mesmo de azul eu ainda continuo o mesmo e sendo o único aqui. Então para que um nome? Você pode me chamar simplesmente de dschinn.

Nuramon não conseguia entender. Diante dele pairava um dschinn em pessoa! O que ouvira sobre eles é que tinham desaparecido, e que alguns teriam se escondido nos poucos desertos da Terra dos Albos. Alguns elfos até afirmavam que os dschinns sequer tinham chegado a existir.

— Pois bem, dschinn... Talvez você possa me ajudar.

O espírito fez uma cara séria.

— Finalmente! Finalmente alguém que sabe valorizar a minha sabedoria infinita.

Nuramon não conteve um sorriso.

— Você é realmente modesto.

O dschinn baixou a cabeça.

— Certamente. Eu nunca diria algo sobre mim mesmo que não correspondesse à verdade. — Ele aproximou-se de Nuramon e sussurrou: — Você precisa saber que um dia eu... — Olhou em volta. — Um dia eu já vivi em outro lugar. Era um oásis de conhecimento no meio dos desertos de ignorância que estão por todos os lados.

— Hum. E que conhecimento era guardado lá?

O dschinn fez uma careta de incompreensão.

— Tudo, evidentemente: o conhecimento que era, o conhecimento que é e aquele que virá.

Esse espírito hilariante só podia estar achando que ele era bobo. Mesmo Emerelle só conseguia ver o futuro de forma difusa. Mas ainda assim... Se o dschinn não fosse só uma ilusão dos seus sentidos e houvesse uma só fagulha de verdade escondida em suas palavras, então ele poderia ajudá-lo na busca por Noroelle.

— Onde fica esse lugar? — perguntou ele ao espírito.

— Você deve imaginá-lo como uma enorme biblioteca, cravada na opala de fogo da coroa do marajá de Berseinischi.

— Uma biblioteca? Em uma pedra?

— Com certeza.

— Não dá para acreditar.

— E você preferiria acreditar que a opala de fogo é uma estrela alba que se move?

Nuramon calou-se. O dschinn tinha razão: uma estrela alba que não é presa em um só lugar, para ele, era ainda mais inacreditável que uma pedra na qual os espíritos reúnem todo o conhecimento.

O dschinn prosseguiu.

— A opala de fogo foi o nosso presente para o marajá Galsif. Estávamos em dívida com ele. Então confiamos a opala de fogo a ele e nos tornamos seus conselheiros. E fomos bons conselheiros. — Ele desapareceu de novo e surgiu do lado esquerdo de Nuramon. — Galsif era um homem lúcido e guardou nosso conhecimento com grande sabedoria. E essa sabedoria o fez omitir de seu filho a nossa presença. Pois o filho, além de tolo, era um tirano, não digno de nosso conhecimento. Nós, espíritos, entrávamos e saíamos da opala sem que ninguém percebesse. Não pode haver lugar mais seguro que a coroa de um soberano poderoso.

Nuramon refletiu. Tudo isso soava muito fantástico.

— Naquela “biblioteca” eu poderia descobrir como se viaja neste mundo de ilha para ilha?

— Você poderia se a biblioteca ainda estivesse lá. Mas ela já desapareceu há muito tempo. O marajá Elebal, muitas gerações de soberanos depois de Galsif, subjugou o reino vizinho e avançou para o leste. Por fim, lutou nas florestas de Drusna, onde desapareceu junto com seu exército. Sem ele, o reino se dissolveu e a coroa que se perdeu em Drusna está desaparecida até hoje. Antes eu podia encontrar a pista da opala em qualquer lugar do Outro Mundo e chegar até ela. Mas desde aquela época eu já não a sinto mais quando pairo pelo mundo dos humanos. Talvez a coroa e a opala de fogo tenham sido destruídas. Mas talvez também possam ter sido envoltas por magia e protegidas. Pode ser que apareçam de novo algum dia, mas até lá você terá de desistir do conhecimento da biblioteca. No entanto, eu posso responder a sua pergunta, pois meu conhecimento é muito extenso. Só que você não vai gostar da resposta.

O dschinn flutuou até o fim do oásis e, de uma hora para outra, a escuridão estava lá de novo. Ele continuou:

— Você já viu agora há pouco. Observe! Quem além dos albos conseguiria caminhar sobre essa névoa cinza? Seria desastroso ir lá para fora. Esse exterior não pertence a este mundo. Ele é o plano de fundo do Mundo Partido: o que restará se nosso mundo desaparecer. As ilhas são isoladas e ficam a uma distância inimaginável umas das outras. É claro que aqui no oásis há trilhas e estrelas albas. Mas nós só podemos usar o caminho que leva até o mundo dos humanos. Todos os outros vão até a escuridão e terminam em algum lugar entre as ilhas. Se tomar um deles, irá se perder para sempre. Mover-se fora das trilhas dos albos também não é uma solução. Eu posso voar. Uma vez até estive lá fora, mas retornei logo, antes que perdesse de vista a luz de Valemas. Mesmo se você pudesse voar, não iria longe sem comida e bebida. Acredite, Nuramon: até eu estaria arruinado lá fora. Todos os seres se alimentam de alguma coisa, e lá não há nada! Não há caminho no vazio que leve de uma ilha à outra.

Com isso, a ideia de Nuramon se frustrou. Se nem para um espírito era possível viajar pelo Mundo Partido, eles não conseguiriam desviar das barreiras da rainha dessa forma. Teriam de confrontá-la no mundo dos humanos.

— Vejo que isso o está preocupando. Mas a vida é longa demais para preenchê-la com tristeza. Olhe para mim! Aqui encontrei um novo lar e vivo feliz entre os elfos.

— Perdoe-me, dschinn. Mas para mim isso não é solução. Eu preciso quebrar a barreira em torno de uma estrela alba para chegar a um lugar do Mundo Partido. E eu sequer sei em que lugar do Outro Mundo essa estrela fica.

— Mas você vai encontrá-la, não é?

— Vou procurá-la à maneira dos elfos e um dia a encontrarei. Mas, e então? Como poderei transpor a barreira mágica que protege a estrela?

— Eu sei o que o atormenta. Quem criou a barreira foi a rainha da Terra dos Albos.

— Como sabe? — perguntou Nuramon, assombrado.

— Porque o poder dela é inigualável. Por isso, tudo parece estar perdido para você e seus companheiros. — O dschinn deu a volta em Nuramon pairando. — Raios! Um elfo que quer quebrar um feitiço da sua rainha. Nunca ouvi falar de nada assim. Dizem que na Terra dos Albos vocês são todos tão bons e obedientes...

— Eu peço encarecidamente que não conte a ninguém sobre os meus planos.

— Eu os manterei em segredo como o meu próprio nome. E como eu admiro corajosos filhos de albos, vou ajudá-lo. Você precisa saber que já conseguiram mais de uma vez quebrar barreiras em torno de estrelas albas. Mesmo que a opala de fogo esteja desaparecida e eu, infelizmente, só possua conhecimentos modestos de encantamentos, posso enviá-lo para um outro lugar onde há séculos o conhecimento dos mundos é acumulado. O portal para lá fica em Iskendria. É claro que essa biblioteca não se compara àquela dos dschinns, mas para que ter todo o conhecimento do mundo nas mãos se só precisa de um grão dele?

Iskendria! O som do nome agradava Nuramon.

— Onde fica essa tal de Iskendria? — perguntou ao espírito.

— Siga a trilha alba que leva do círculo de pedras para o norte e ande até o mar. — O dschinn girou sobre o próprio eixo e apontou para o lado. — Então vire-se para o oeste e vá margeando a costa. Você não vai errar. — O espírito cruzou os braços na frente do peito.

— Obrigado, dschinn.

— Oh, a gratidão tem muito valor para nós. Estive muitos anos no mundo dos humanos. Quantos desejos realizei lá, e raramente alguém me agradeceu!

— Posso fazer algo para ajudá-lo?

— Você pode sentar-se comigo nessa pedra e me contar o que aconteceu. Acredite em mim, neste oásis os seus segredos estão bem guardados. Ninguém aqui vai viajar até a Terra dos Albos e contar à rainha sobre você.

Nuramon consentiu com a cabeça, sentando-se na pedra perto do dschinn. Então começou a contar. A história ficava cada vez mais longa, já que desabafava o que havia em seu coração.

O dschinn ouviu pacientemente, fazendo uma cara que não combinava nada com um tipo contente. Quando Nuramon terminou, o dschinn começou a chorar.

— Essa foi mesmo a história mais triste que eu já ouvi, elfo. — O dschinn ergueu-se num salto, enxugou o rosto e, de repente, deu um grande sorriso, que fez brilhar seus dentes. — Mas ainda não terminou. Você ainda pode rir ou chorar. — A expressão do dschinn se alterou de um jeito esquisito, com uma metade de seu rosto alegre e a outra, triste. Cada metade parecia lutar contra a outra. — Você precisa se perguntar se há esperança ou não. — Ele bateu com a mão aberta na metade feliz e o sorriso e as rugas de alegria se espalharam para a outra metade. — Precisa ser confiante, elfo. Vá até Iskendria! Lá certamente você encontrará uma forma. Se não houver mais esperança, ainda terá tempo suficiente para se desesperar.

Nuramon concordou. Era óbvio que o dschinn tinha razão, ainda que a alegria dele lhe fosse estranha. Ele não sabia se devia ficar bravo com o espírito por ter posto sua história de lado de forma tão frívola. Mas o sorriso no rosto dessa figura estranha era o bastante para que ele também não pudesse evitar sorrir.

Quando Nuramon se ergueu, o dschinn flutuou de volta para o lado da estátua. Por fim, disse:

— Vá com confiança até Iskendria. Yulivee esteve lá com frequência. E ela era muito sábia. Ela criou o portal pelo qual os elfos da velha Valemas deixaram a Terra dos Albos. Criou o anel de pedras lá fora, e os elfos daqui devem a ela o feitiço da luz, aquela barreira e a imagem do deserto que fica ali na frente. Yulivee sempre disse que as viagens eram os melhores mestres. E ela era uma boa aluna. O que ela aprendeu lá fora no mundo dos humanos e no Mundo Partido também pode um dia estar aberto para você. — Com essas palavras o dschinn se dissolveu. — Adeus, Nuramon!

Nuramon foi até a frente da estátua de Yulivee e fitou-a nos olhos brilhantes. Ele de fato ainda não sabia se devia levar o dschinn a sério, e se lá fora, no mundo dos humanos, realmente existia uma cidade chamada Iskendria. Mas um olhar no rosto de Yulivee bastou para decidir que contaria a seus companheiros sobre essa cidade e que os convenceria a ir até lá.

Os contos de Tearagi

Os companheiros de Valeshar

Valeschar, o grande peregrino do deserto, já era conhecido de nossos antepassados. Nós só o encontramos algumas vezes e não sabemos como ele consegue sobreviver nas profundezas do deserto. Dizem que ele e o deserto são um só. Certo dia, conhecemos os companheiros de Valeschar. Na noite anterior, havíamos ouvido os ghouls ganirem nas dunas, então tínhamos medo do raiar do dia. Já perto do meio-dia, ao atravessarmos a implacável planície de Felech, vimos um cavaleiro ao longe. Pensamos que os ghouls haviam mandado um demônio para nos aprisionar, mas em seguida vislumbramos a capa vermelho-fogo de Valeschar.

Levantamos nosso acampamento em lugar e posição adequados para que pudéssemos receber o grande soberano do deserto de forma digna. Mas veja! Junto à sombra de Valeschar surgiram três vultos com seus cavalos. Dois eram girates pálidos, equipados como guerreiros. O terceiro, porém, era um girate do fogo. Seu longo cabelo de chamas agitava-se no ar e seu semblante era vermelho como brasa. Sua arma era um grande machado cuja lâmina brilhava ao sol. Os três girates montavam cavalos nobres e incansáveis.

Recebemos Valeschar como mandam nossos costumes. E, como sempre, ele foi um bom visitante. Comeu e bebeu pacificamente conosco e alegrou-se com nossos presentes. Valeschar apresentou-nos seus companheiros. Os dois girates pálidos chamavam-se Faraschid e Neremesch, e o girate do fogo, Mendere.

Faraschid tinha cabelos claros como o sol e olhos de jade. O cabelo de Neremesch, por sua vez, era da cor das Montanhas do Vento, e seus olhos eram tão castanhos quanto os desertos do sul. Já Mendere era um gigante com uma selvagem barba de chamas. Seus olhos azuis pareciam dois oásis no deserto. O girate do fogo não tinha nada das maneiras do seu senhor. Devorou a comida sem cessar e, para nossa grande admiração, bebeu água o tempo todo. Neremesch nos deu a entender que Mendere precisava apagar as chamas furiosas em seu estômago. Então ficou claro para nós que Mendere só estava agindo para o nosso bem. Pois ele não queria que nossas barracas fossem tomadas pelas chamas.

Depois da refeição, Valeschar nos pediu para conduzir seus companheiros até o mar. De fato, temíamos o girate do fogo, mas por respeito a Valeschar, aceitamos os três. Os girates não falavam a nossa língua e nós não conhecíamos nenhuma que eles dominassem. Então, trocamos somente poucas palavras. Admiramos o sacrifício que Mendere fazia por nós ao beber água. Ele também se encheu de vinho para conter as chamas. Quando, em seguida, Mendere pediu raki, ficamos com medo que isso só fosse atiçar suas chamas. Mas quem contradiz a palavra de um amigo de Valeschar? Então o girate bebeu raki. Primeiro não aconteceu nada. Mas à noite houve tantos gemidos e lamúrias que então fugimos do acampamento, pensando que era uma invasão dos ghouls. Quando arriscamos voltar para o nosso acampamento, descobrimos Mendere virando-se no chão, lutando contra as chamas que o raki atiçara nele.

Quanto mais perto chegávamos do mar, mais fogosa se tornava a pele de Mendere. Só as mãos de Neremesch conseguiam acabar com o fogo do rosto e dos braços dele. Desde aquele dia, reza entre nós: nunca dê raki para um girate do fogo beber!

Por fim, chegamos ao mar. Os três girates despediram-se com as poucas palavras em nossa língua que haviam aprendido. Foram na direção de Iskendria, deixando-nos curiosos. O que poderiam querer em Iskendria? Certamente viajavam por incumbência de seu senhor. Pois os povos do deserto já sabiam há muito que os moradores de Iskendria eram loucos o bastante para recusar o tributo de Valeschar. Assim, agora cavalgava em direção a eles a ruína personificada nos companheiros de Valeschar.

De: Contos dos povos do deserto, Compilado por Golisch Reesa. Volume 3, Os Tearagi, Pág. 143.

Iskendria

O caminho pelo deserto foi uma tortura para Farodin. Às vezes, ele sentia como se as dunas quisessem zombar dele. Os grãos de areia eram incontáveis, e mostravam a seus olhos como sua tarefa era impossível. Só lhe restava contar que, com o tempo, o feitiço fosse ficando mais forte. Uma vez tomado o caminho, Farodin queria permanecer fiel a ele. Sua persistência o havia conduzido até Noroelle após quase setecentos anos, e ele chegaria de novo a ela dessa vez. Estava decidido a encontrar grãos de areia da ampulheta quebrada suficientes para anular o feitiço de Emerelle, mesmo que isso levasse séculos.

Farodin olhou para as altas muralhas da cidade no horizonte. Iskendria. Era prudente ir lá? Teriam de atravessar mais uma vez por uma estrela alba. Era perigoso fazer o feitiço. E se agora eles dessem um salto no tempo? Era provável que sequer percebessem. Mas, para Noroelle, isso significaria muitos anos a mais de solidão. Se nessa biblioteca eles de fato encontrassem uma possibilidade de quebrar o encanto de Emerelle e localizassem a estrela pela qual Noroelle foi exilada para o Mundo Partido, então a busca deles terminaria rápido. Mas Farodin estava cético. Era possível que Emerelle não soubesse sobre a biblioteca? Dificilmente. Então ela partia do pressuposto de que todo o conhecimento dali não ajudaria. Podia estar enganada a esse respeito? Cismou com isso ao longo de toda a viagem. Mas era inútil desperdiçar mais pensamentos com essa questão. A resposta estaria somente na biblioteca.

Um cheiro leve de decomposição pairava no ar. Farodin olhou para cima. Já haviam quase alcançado a cidade.

Os últimos quilômetros da estrada antes de chegar a Iskendria estava tomado por túmulos. Isso era de um mau gosto que só podia ser ideia de humanos, pensou o elfo. Quem poderia gostar de ser saudado por monumentos aos mortos ao visitar uma cidade? Os jazigos e mausoléus suntuosos ficavam bem perto da rua. Indo em direção ao deserto, as sepulturas iam ficando mais humildes, até se tornarem simples pedras que marcavam o lugar onde se havia enterrado um morto na areia.

Nos luxuosos mausoléus de mármore e alabastro, claramente haviam prescindido de entregar os cadáveres diretamente à terra. Farodin ansiou que tivessem se empenhado para fabricar sarcófagos muito bem lacrados da mesma forma que se esforçaram para enfeitar os mausoléus com imagens. A maioria delas mostrava homens e mulheres que pareciam bastante jovens. Não era de admirar que não se envelhecesse em uma cidade que recebia os visitantes com fedor de cadáver! Baseando-se nas imagens, devia haver entre os ricos de lá só dois tipos de pessoas: aquelas que, imersas em pensamentos, pareciam se levar terrivelmente a sério, e aquelas para as quais a vida era uma festa. As estátuas dessas últimas as mostravam estendidas sobre sarcófagos nos quais brindavam aos visitantes, erguendo suas taças de vinho.

As sepulturas e estátuas mais recentes eram pintadas de cores berrantes. Farodin esforçava-se para entender como os humanos podiam cometer a heresia de achar que alguém ficava bem com os olhos contornados de preto e vestindo um traje cor de laranja com um manto púrpura. Nas estátuas e construções fúnebres mais antigas, a areia do deserto já desgastara a cor há tempos e, por isso, elas agrediam bem menos os olhos de quem as observava.

A impressão mórbida que Iskendria dava aos viajantes era um pouco amenizada pelas mulheres que ficavam em pé ao longo das ruas. Elas recebiam os visitantes da cidade com sorrisos convidativos e gestos amigáveis. Ao contrário do que faziam os habitantes do deserto, elas não se protegiam do sol com véus e túnicas longas: mostravam tanta pele quanto possível, isso sem falar nas grossas camadas de pó e maquiagem que cobriam seus rostos e braços. Algumas até abriam mão de toda e qualquer roupa e pintavam-se com padrões desvairados de espirais e linhas curvas.

Mandred, que aparentemente estava habituado a esse tipo de boas-vindas, acenava para as mulheres. Estava no melhor dos humores. Girava a cabeça com um sorriso largo, para não perder nenhuma chance de olhar as moças.

A rua pavimentada com grandes lajotas levava até as muralhas de Iskendria. Um pouco à frente deles ia uma caravana, composta daqueles animais desengonçados que os humanos chamavam de dromedários, e de um pequeno grupo de comerciantes, que gralhavam agitados. De repente, um deles deu uma guinada e falou com uma mulher de cabelos vermelhos nada naturais, que estava sentada com as pernas escancaradas na base de uma das construções de mármore. Depois de uma breve pechinchada, ele pôs algo em sua mão e ambos desapareceram atrás de um mausoléu meio devastado.

— Quanto será que uma cavalgada custa aqui? — murmurou Mandred, olhando para os outros dois.

— Por que você quer cavalgar? Nós cavalgamos os últimos... — Nuramon parou. — Você não quer dizer... Elas por acaso não são... Como vocês as chamam? Putas? Pensei que elas ficavam em casas grandes, como a de Aniscans.

Mandred riu com vontade.

— Não, em Aniscans também há muitas prostitutas na rua. Só lhe falta o olhar para isso. Ou talvez seja o amor. Noroelle é bem diferente dessas putas, embora algumas delas sejam mesmo bonitas.

— Se alguém vive o calor do amor, não procura agradar os sentidos em nenhum outro lugar.

Farodin se irritava quando seu companheiro falava de Noroelle e dessas mulheres pintadas na mesma frase. Isso era... Não, ele não encontrava palavras para o quanto era absurdo comparar Noroelle a essas mulheres. Ocorriam a ele dezenas de metáforas para a beleza de Noroelle, versos e estrofes das canções que ele um dia cantara para ela. Nenhuma dessas imagens seria apropriada para as mulheres humanas. E agora ele também fazia isso! Pensava ao mesmo tempo na amada e nessas mulheres! Lançou um olhar azedo para Mandred. Todo o tempo cavalgando junto com esse bárbaro e ele não aprendera nada...

Ficou claro que Mandred entendeu errado o seu olhar. Ele acariciou a bolsa de dinheiro pendurada no cinto.

— Esses peões de camelo bem que podiam ter sido um pouco mais generosos. Vinte moedas de prata! Para quanto tempo isso pode bastar? Quando eu penso em tudo que eles deram a Valiskar. Eles fazem certo, esses irmãos de vocês lá do oásis.

— Eles não são irmãos — objetou Nuramon. — Eles são...

Mandred fez um sinal negativo.

— Sim, eu sei. Eles realmente me impressionaram. São mesmo espíritos sentíveis!

— Você quer dizer sensíveis? — perguntou Farodin.

— Falatório vazio de elfo! Você sabe muito bem o que eu quero dizer. É que... Basta esses cabeças enroladas com seus camelos os verem e já ficam loucos para dar presentes a eles. Simplesmente incrível e... sentível! Sem rachar crânios, sem ameaças, sem xingamentos. Eles vêm e ganham presentes. E os peões de camelo ainda ficam felizes com isso. Eles devem ser mesmo durões, esses elfos de Valemas.

Farodin lembrou de Giliath. Teria gostado de falar com ela mais uma vez para saber se ela realmente o teria matado. Ela esteve perto disso. Depois da luta, ela se recolheu. Embora tenham ficado por mais cinco dias no oásis, eles não a viram novamente.

— Olá, garota! — Mandred deu um tapinha na coxa de uma mulher de pele escura. — Você me entende, mesmo que não fale a minha língua.

Ela respondeu com um sorriso sensual.

— Vou procurá-la assim que acharmos um lugar para dormir na cidade.

Ela apontou para a bolsa de dinheiro na cintura dele e olhou de forma insinuante na direção de um jazigo arrombado.

— Ela gostou de mim! — anunciou Mandred, orgulhoso.

— Pelo menos da parte que está pendurada no seu cinto.

Mandred riu.

— Com certeza ela também vai gostar do que está pendurado mais embaixo. Pelos deuses! Como senti falta de ter uma garota macia nos braços.

As palavras de Mandred foram uma cutucada em Farodin. O ser humano era de um frescor tão simples. Devia ser por causa de sua vida curta.

No fim da rua havia um grande portão duplo, ladeado por duas torres imponentes em formato de semicírculo. Só os muros já deviam ter mais de trinta pés de altura; as torres tinham quase o dobro. Farodin nunca vira uma cidade humana cercada de fortificações tão impressionantes. Diziam que Iskendria tinha muitos séculos de idade. Duas grandes ruas comerciais e um rio imponente encontravam-se na cidade portuária.

Junto ao portão havia guardas com armaduras de cordas reforçadas no peito. Traziam elmos de bronze enfeitados com caudas negras de cavalo. Os viajantes que deixavam a cidade saíam pelo portão da esquerda e mal eram incomodados. Quem quisesse entrar em Iskendria, no entanto, precisava pagar pedágio aos guardas.

— Vocês viram isso? — indignou-se Mandred. — Esses sanguessugas cobram uma moeda de prata para darmos à cidade a honra de nossa visita.

— Eu pago por você também — disse Farodin baixo. — Mas trate de ficar calmo! Não quero aborrecimentos aqui — continuou desconfiado, sem tirar os olhos de Mandred.

Quando o sentinela do portão aproximou-se deles, Farodin pôs três moedas de prata em sua mão. Era um rapaz bexiguento e com mau hálito. Ele perguntou algo que Farodin não entendeu. Sem ter o que fazer, o elfo encolheu os ombros.

O guarda pareceu inquieto. Apontou para Mandred e repetiu a pergunta. Farodin estendeu ao soldado mais uma moeda de prata. Então o sentinela sorriu e fez sinal para que passassem.

— Sanguessuga! — rosnou Mandred mais uma vez.

Do outro lado do portão, uma rua movimentada os aguardava. Levava para dentro da cidade em linha reta. A caravana que tinham seguido na estrada costeira até Iskendria desapareceu por uma arcada em um pátio sem muros. Farodin viu ali mais de cem camelos. Aparentemente, o pátio era um ponto de encontro para mercadores distantes. Ali eles não podiam ir. Entre os mercadores só chamariam a atenção, e tinham de evitar isso a qualquer preço. Então, seguiram pela mesma rua.

A maioria das casas dali era feita de adobe. Raramente tinham mais de dois andares. Seguindo adiante naquela mesma rua, elas eram abertas e abrigavam no térreo lojas de trabalhos manuais, tabernas ou adegas.

Na frente de uma dessas adegas havia algumas crianças sentadas, depenando passarinhos. Sem que fossem destripadas, eram jogadas em gordura fervente ainda vivas! Ao ver isso, Farodin sentiu o estômago quase virar do avesso. Tanto fazia o tamanho das cidades dos humanos: continuavam sendo bárbaros!

Os três companheiros eram os que andavam mais devagar na ampla rua central. Todo mundo ali parecia saber aonde ia, e todos tinham pressa. Trabalhadores suados empurrando carroças cheias de tijolos; vendedores de água carregando enormes ânforas atadas às costas; meninos de recados com pesadas bolsas de couro; mulheres levando cestas cheias de legumes para os mercados. Farodin sentia-se no lugar errado no meio de todos aqueles humanos. Suas orelhas estavam ocultas sob um lenço que trazia à cabeça, então não chamava a atenção. Mas para ele não fazia diferença. Raras vezes já se sentira tão alheio ao mundo dos humanos.

Observou uma velha senhora que trajava um vestido de amarrar verde-mar e que era seguida por dois criados levando cestas de mercadorias. A velha tagarelava com um rapaz que carregava uma longa vara, com mais de vinte gaiolas de pássaros. Finalmente um dos servos pôs na mão dele algumas moedas de cobre. O jovem então abriu uma gaiola e apanhou uma pomba branca. Entregou-a cuidadosamente à velha senhora, que, rindo, soltou-a no ar. A pomba deu uma volta, claramente confusa com a liberdade que acabara de conquistar, e então voou para oeste na direção das marinhas de sal.

Num primeiro momento, Farodin ficou impressionado com esse gesto nobre. Mas logo se perguntou se o jovem aprisionava os pássaros simplesmente para que damas ricas pudessem libertá-las para o seu próprio prazer.

Quanto mais seguiam pela rua, mais altas tornavam-se as casas que a cercavam, agora construídas com tijolos rebocados de branco. Algumas das paredes tinham imagens pintadas, de navios ou de cegonhas que se metiam pelo meio dos caniços.

Farodin ficou com tontura com todos aqueles odores que confundiam seu olfato. O aroma de ervas e temperos misturava-se ao fedor da cidade. Por todos os lados, o cheiro era de humanos sujos, de jumentos e camelos e de excrementos. O barulho também era indescritível. Os comerciantes elogiavam suas mercadorias a plenos pulmões nas lojas de rua; os vendedores de água e também as meninas que expunham pães achatados e cheirosos e roscas douradas entoavam juntos uma cantilena sem fim.

Logo Farodin já sentia falta da solidão do deserto. Sua cabeça doía agudamente. O calor, o barulho e o fedor eram mais do que ele podia suportar. E, como se tudo isso não bastasse, ele sentia a trilha dos albos, que seguia paralela à estrada costeira até ali, dentro da cidade, tornar-se cada vez mais fraca. Farodin tinha certeza de que não haviam se desviado dela. Para ele, parecia que a cada passo ela descia mais fundo sob o pavimento da rua.

Nuramon também parecia inquieto. Trocaram um breve olhar.

— Nós já passamos por duas estrelas albas menores — sussurrou nervoso. — Para mim, a cidade parece quase uma teia de aranha, de tantas trilhas que se encontram aqui. Mas elas ficam por baixo da terra. Isso não é comum. Eu não sei se posso usar a força delas para abrir um portal.

— Talvez haja um túnel — presumiu Farodin. — É preciso chegar às estrelas de algum jeito. Toda grande estrela alba é protegida por poderes mágicos para não ser soterrada pela neve ou pela areia.

— E se aqui tiverem renunciado a esse feitiço? — retorquiu Nuramon. — Talvez para esconder melhor o portal dos humanos? Veja só essa multidão! Que outra possibilidade há aqui além de esconder o portal por baixo da terra?

— Aquele espírito esquisito, o dschinn, por acaso disse quando procurou a biblioteca?

— Não.

— Talvez séculos já tenham se passado depois disso. Talvez já não haja mais nenhum portal que leve daqui até a biblioteca.

Nuramon não respondeu. Também, o que podia dizer? Depositara todas as esperanças que restavam na biblioteca. Agora que já estavam ali, procurariam até encontrar um portal!

Mandred parecia não ter notado nada do clima pesado entre os elfos. Estava totalmente arrebatado por todas aquelas impressões desconhecidas e lançava olhares lascivos para todas as mulheres que fossem minimamente vistosas. Sua vida era curta e ele a levava de forma surpreendentemente leve. Nada parecia conseguir turvar seu humor por muito tempo. Ele sempre encontrava algo capaz de entusiasmá-lo, mesmo que fosse perseguindo os prazeres fugidios de uma bebedeira ou de uma noite de sexo. Talvez ele vivesse mesmo uma vida melhor.

Já deviam ter percorrido mais de um quilômetro quando a rua que seguiam deu em uma alameda de colunas, diferente por ser luxuosamente enfeitada. Indecisos para onde deviam ir, por fim viraram na rua luxuosa. Ali a multidão de humanos era ainda maior. À direita e à esquerda das fileiras de colunas havia carreiras de lojas. Elas também abriam suas amplas portas para a rua e brilhavam com mercadorias finas. Havia tecidos de todos os países humanos e também vasos e caixas lindamente pintados. Com fios finíssimos, os ourives produziam joias muito delicadas sob o olhar dos passantes curiosos.

A cada terceira coluna, na altura de quase quatro metros, havia frisos que sustentavam estátuas de tamanho descomunal. Com trajes pintados de um colorido vivo, elas olhavam de forma solene para os passantes a seus pés. Algumas delas eram guarnecidas de joias douradas. Farodin se perguntou se representavam deuses ou mercadores especialmente bem-sucedidos.

Um pouco à frente soaram lamentações de cortar o coração. Logo chegaram a uma praça onde estavam montadas barracas de feira de tecido colorido. Cada uma delas estava equipada com dúzias de ânforas.

— Um mercado de vinho! — alegrou-se Mandred. — Todas essas ânforas estão cheias da bebida.

Um vendedor magro de nariz vermelho acenou amigavelmente para ele, erguendo um copo de barro.

— Ele está me convidando para provar!

Nuramon apontou para uma estaca que subia bem alto por cima das barracas. Uma jovem mulher estava espetada nela. Tinham rasgado as roupas de seu corpo, que estava todo coberto de fios de sangue. Ela gemia baixo. No momento em que Farodin olhou para cima, viu como o peso do próprio corpo dela fez a ponta da estaca penetrar um pouco mais fundo em sua carne, fazendo-a estremecer.

— Você quer mesmo beber aqui? — perguntou Nuramon.

Mandred virou-se com repulsa.

— Por que estão fazendo isso? Que crime essa mulher pode ter cometido? Uma cidade tão bonita... E agora isso. Talvez ela seja uma assassina de crianças?

— Ah! Isso com certeza justificaria torturá-la até a morte de forma assim tão bestial. Como pude não perceber isso? — retrucou Farodin, de forma mais ríspida do que deveria.

Que culpa tinha Mandred pela atrocidade do soberano de Iskendria?

Em silêncio, seguiram no meio da multidão ao longo da rua luxuosa, quando a turba ao redor deles de repente foi tomada pela inquietação. Bem próximo dali soavam batidas de tambores e o som claro de pratos. Os humanos ali em volta recuaram até as colunas. A gritaria dos comerciantes e a conversa dos passantes cessaram. De repente, a rua ficou vazia. Só restaram eles três ali.

— Ei, estrangeiro! — Um homem louro e robusto saiu das fileiras de gente. — Fora daí! — disse na língua de Fargon. — A rainha de hoje está vindo!

Vinda de uma ampla rua lateral, uma procissão virou na rua das colunas. Meninas de vestidos muito brancos vinham na frente, espalhando pétalas de rosas sobre o pavimento.

Os três companheiros se apressaram em sair da rua. O homem louro espremeu-se ao lado deles. Seu rosto estava coberto por uma barba de vários dias e nele brilhavam olhos azuis como o céu.

— Vocês são estrangeiros, não são? Aposto que chegaram hoje mesmo à cidade. Vocês precisam de um guia. Ao menos para os primeiros dias, até que consigam se orientar aqui e que tenham aprendido as leis de Iskendria.

As meninas das flores eram seguidas por uma tropa de soldados com armaduras de cobre no peito e elmos que balançavam tufos de penas. Carregavam grandes escudos redondos, nos quais estava pintado o rosto ameaçador de um homem barbado. Estranhamente, seguravam suas lanças ao contrário, apontadas para o chão. Dos seus ombros pendiam capas pretas com um largo debrum de bordados dourados. Farodin nunca vira no mundo dos homens guerreiros tão suntuosamente equipados. Eles caminhavam cerimoniosamente sobre as pétalas.

— Os guardas do templo — esclareceu o guia, que era como ele mesmo havia se denominado. — Bonito de ver, mas são um bando ruim. É melhor não se pôr no caminho deles, ou vai parar em cima do mercado de cavalos fácil, fácil.

— E o que há de tão ruim no mercado de cavalos de vocês? — perguntou Mandred.

— Eles prendem o atrevido em uma gaiola de ferro, penduram-no em um mastro e deixam-no morrer à míngua. Isso se tiver sorte. Se tiver ofendido Balbar, padroeiro da cidade, então eles destroçam braços e pernas com barras de ferro e acorrentam o infeliz na pedra dos hereges, na praça do mercado, para que apodreça vivo. Isso se resistir ao ataque dos cães à noite...

Enojado, Farodin virou-se na direção da procissão, enquanto Mandred escutava avidamente as histórias do estranho. O próximo grupo a passar era composto de homens de pele escura vestindo saias vermelhas, que traziam grandes tambores atados aos quadris. Tocavam um lento compasso de marcha, marcando o tempo em que a parada se movia.

Uma enorme liteira aberta, carregada por ao menos quarenta escravos, passou pela rua. Sobre ela havia um grande trono dourado, ladeado por dois sacerdotes de cabeças raspadas. Nele estava afundada uma jovem garota, com o rosto maquiado em cores fortes. Ela olhava para baixo, para a multidão, de forma apática.

— Ela não é bonita? — perguntou o louro com um leve toque de cinismo. — Dentro de uma hora ela estará frente a frente com Balbar. — E, baixando a voz até que se tornasse um murmúrio: — Eles deram vinho e ópio a ela. Mas só o suficiente para que ela não durma durante a procissão e esteja consciente quando enfrentar Balbar. Vocês deviam ver isso, pois assim entenderiam Iskendria melhor.

Seguindo a liteira vinha um grupo de mulheres vestidas de preto, todas usando máscaras com caretas horríveis. Rostos paralisados em gritos de sofrimento, dor e luto.

— Então ela realmente vai encontrar um deus e todos vão poder assistir? — perguntou Mandred, curioso.

— Você pode apostar o seu traseiro nisso, amigo do norte. Aliás, meu nome é Zimon de Malvena. Eu não quero importuná-los com insistências, mas acreditem em mim: seria bem aconselhável que vocês tivessem um guia.

Nuramon pôs uma moeda de prata em sua mão.

— Conte-nos tudo que precisamos saber sobre a cidade.

A procissão já havia passado. Logo o barulho era geral.

— Vamos até a praça da casa do céu — Zimon fez um sinal na direção da rua e eles seguiram a procissão.

— O que os traz a Iskendria, estimados senhores? Estão procurando alguém que precise dos seus serviços como espadachins? Nas caravançarás[4] é fácil encontrar senhorios. Posso levá-los até lá.

— Não — respondeu Mandred, amigável. — Nós queremos ir até a biblioteca.

Farodin encolheu por dentro. Em momentos como esse, seria capaz de bater em Mandred. O que eles procuravam não dizia respeito a esse tipo suspeito!

— A biblioteca? — Zimon examinou Mandred, admirado. — Você me espanta, estrangeiro. Ela fica perto do porto. Dizem que lá está reunido o conhecimento do mundo inteiro. Ela tem mais de trezentos anos de idade e dispõe de mais de mil pergaminhos. Não há nenhuma pergunta cuja resposta você não encontre lá.

Farodin e Nuramon trocaram um olhar expressivo. Uma biblioteca de humanos onde se encontrava a resposta a todas as perguntas! Isso era tão provável quanto um cavalo que botasse ovos. E era realmente notável que houvesse uma biblioteca como essa justamente em Iskendria. Seria ela um reflexo distante do que se escondia ali, do outro lado da estrela dos albos, no Mundo Partido?

Chegaram a uma ampla praça, no centro da qual havia uma estátua de mais de vinte pés de altura. Ela mostrava um homem com uma barba longa, aparada de forma angulosa, sentado em um trono. Os braços da imagem descansavam em seu colo, estranhamente curvados. As mãos estavam abertas como se ele esperasse que depositassem oferendas nelas. De fato, uma rampa de madeira subia até suas mãos. A boca era escancarada como se quisesse gritar e dela brotava uma fumaça clara.

Atrás da representação do deus erguia-se um templo cujas colunas da altura do céu eram pintadas de púrpura e coroadas por capitéis guarnecidos de ouro. No frontão do templo havia um alto-relevo, pintado com cores fortes, que mostrava Balbar caminhando sobre do mar. Seus enormes punhos destroçavam galeras.

Os sacerdotes estavam aglomerados nos degraus que subiam para o templo. Entoavam uma canção solene e sombria. Embora Farodin não entendesse nem uma palavra, um arrepio gelado subiu por suas costas.

A liteira foi colocada ao pé da estátua. Agora os percussionistas aceleravam o ritmo dos tambores.

Ao redor da praça havia milhares de humanos, que acompanhavam com a voz o canto monótono dos sacerdotes. Farodin viu de canto de olho Nuramon ficar muito pálido. Até Mandred estava quieto; qualquer sinal de sorriso desaparecera de seu rosto.

Os dois sacerdotes carecas que estavam de pé na liteira conduziram a garota, subindo pela rampa de madeira. Ela parecia uma sonâmbula.

Juntos, os três subiram na superfície das mãos abertas da estátua do deus. Os padres forçaram a menina a ficar de joelhos. Passaram correntes ao redor de seus ombros, que engancharam em aros de ferro presos às mãos do deus. A coroa de flores que enfeitava seus cabelos caiu. Ficou ali apaticamente ajoelhada, prisioneira em sua embriaguês e devoção muda. Uma sacerdotisa de cabelos longos e soltos trouxe um jarro dourado e ungiu a testa da garota. Então derramou o conteúdo do jarro sobre suas roupas.

Quando ela, junto com os dois outros sacerdotes, saiu das mãos do deus de volta para a rampa, aceleraram-se mais uma vez as batidas de tambor. Os pratos soaram dolorosamente estridentes. O canto monótono tornou-se ainda mais alto.

De repente, os braços da estátua ergueram-se. Ambas as mãos da divindade moveram-se até a boca escancarada, para dentro da qual a menina desapareceu. O canto e as batidas de tambor emudeceram repentinamente. Então os braços baixaram de volta. Presa pelas pesadas correntes, a menina ressurgiu de joelhos nas mãos abertas do deus. Seu cabelo e roupas estavam em chamas. Gritando, ela se revirava em seus grilhões.

De olhos arregalados, Mandred fitava fixamente a menina em chamas, enquanto Nuramon se virou e quis deixar a praça. Mas o pretenso guia colocou-se no caminho:

— Não faça isso — murmurou ele.

Alguns dos fiéis já olhavam irritados na direção deles.

— Se você for, estará ofendendo Balbar. Eu contei a vocês o que os sacerdotes fazem com os sacrílegos. Olhe para o chão se não conseguir suportar a visão, mas não saia daqui agora. Reze para Tjured, Arkassa ou para quem você quiser.

Os gritos da menina tornavam-se mais baixos. Finalmente ela despencou para a frente, agonizante. Novamente os sacerdotes entoavam o seu canto sombrio. Lentamente a multidão de humanos começou a se dispersar.

Farodin estava com náuseas. Que tipo de deus era aquele, cultuado com atrocidades tão indescritíveis?

— Agora podemos ir — disse Zimon sobriamente. — Ninguém é obrigado a participar das cerimônias de sacrifício. É bem possível evitar essas barbaridades. Já moro aqui há dois anos e ainda não entendo as duas faces de Iskendria. É uma cidade da arte e da cultura. Eu sou escultor. Em nenhum outro lugar souberam valorizar meu trabalho tanto quanto aqui. Os ricos são loucos para que façam seus retratos. Há festas maravilhosas. Na biblioteca, eruditos do mundo todo discutem questões filosóficas. Ao mesmo tempo, aqui na praça do templo eles queimam uma criança todos os dias. Simplesmente não conseguimos acreditar que sejam as mesmas pessoas.

— Todos os dias? — perguntou Mandred, sem acreditar. — Por que eles fazem isso? Mas isso é... — Ele levantou as mãos num gesto de desamparo. — Isso é...

— Há setenta anos a cidade foi sitiada pelo rei Dandalus, das Ilhas Aegílicas. Sua frota marítima trouxe um enorme exército que sitiou a cidade. Eles construíram catapultas e torres móveis. Trouxeram até mineiros para construir um túnel por baixo das muralhas. O cerco durou duas luas; então Potheinos, o rei da cidade, soube que Iskendria estava fadada à queda. Ele prometeu a Balbar sacrificar seu filho se ele detivesse as tropas. Logo uma epidemia se espalhou entre os soldados de Dandalus. Ele precisou deixar a cidade sitiada em paz e se retirar para um acampamento. Potheinos sacrificou seu filho e prometeu a Balbar oferecer uma criança em sacrifício todos os dias se ele aniquilasse o seu inimigo. Dois dias mais tarde a frota do aegilês afundou em uma tempestade terrível. Nossa costa é um deserto. Sem água nem comida, Dandalus precisou desistir da ocupação. E, sem navios, ele foi obrigado a seguir à beira d’água para oeste. Só um de cem homens retornou para as Ilhas Aegílicas. Não há nenhuma fonte que conte o que sucedeu ao rei. Os sacerdotes de Balbar afirmam que o próprio deus teria capturado e devorado Dandalus. Desde esse dia ninguém mais tenta conquistar Iskendria. Mas a cidade sangra para isso, pois Balbar devora os seus filhos. O palácio real extinguiu-se. Hoje quem governa aqui são os sacerdotes de Balbar e os mercadores. Iskendria é uma cidade muito generosa, que acolheu legiões de estrangeiros para dentro de suas muralhas. Mas sejam cautelosos para não ferir nenhuma de suas leis. Aqui só se conhece um tipo de punição: mutilação até a morte.

A vontade de Farodin era deixar imediatamente a cidade dos assassinos de crianças. E, sim, ele se surpreendeu até pensando em jogar os sacerdotes carecas para dentro da goela em chamas da estátua.

— Nós vamos seguir o seu conselho — disse Nuramon seriamente. — Você sabe nos indicar uma boa hospedaria?

Zimon sorriu.

— O cunhado de um amigo tem uma hospedaria junto ao porto. Ali há até um estábulo onde vocês podem abrigar os cavalos. Será um prazer levá-los até lá.

A biblioteca secreta

O homem na jaula de ferro agonizava e clamava por água. Era o último que ainda estava vivo. Sete grandes jaulas pendiam na borda leste do mercado de cavalos. Uma das muitas penas de morte em Iskendria era trancafiar os condenados nessas jaulas e então deixá-los morrer à míngua em praça pública.

Mandred tateou buscando seu odre de água.

— Nem pense nisso! — murmurou Farodin, apontando para os guardas do templo à sombra das colunatas.

Estava escuro demais para que estimassem quantos eram.

— Talvez seja totalmente justo que ele esteja pendurado aqui — acrescentou Farodin.

O condenado tinha um braço esticado para fora da jaula, e acenava desesperado para eles. Mandred deu graças pela escuridão, porque assim ele não podia ver bem o homem. Foi inevitável pensar na marcha pelo deserto. Em como ele quase morreu de sede. Numa decisão rápida, apanhou o odre de água e atirou-o para o prisioneiro.

Na outra ponta da praça soou um grito. Mandred não entendeu nem uma palavra. Nas duas semanas na cidade, ele só aprendera o estritamente necessário. Palavras que era preciso saber para sobreviver ali: água, pão, sim, não e vamos fazer amor.

Dois guardas vieram de baixo das colunatas.

Farodin e Nuramon saíram andando. Mandred ainda olhou mais um pouco para os condenados. O homem bebeu avidamente, em longos goles. Uma coisa era cortar a cabeça de um condenado. Outra era deixá-lo sofrer dias a fio sob o sol chamuscante daquela cidade — isso era infame! Ninguém ganhava nada com isso.

Mandred apressou-se a seguir os dois elfos. Moviam-se totalmente em silêncio e desapareceram um pouco adiante em uma viela escura. O jarl sentiu-se bem. O que ele fizera estava certo!

Atrás dele soou uma corneta, e uma outra respondeu bem perto. E então uma terceira veio, exatamente da direção para onde seguiam. Mandred praguejou. Os guardas os cercavam. Alguém atrás dele rosnou uma ordem.

Antes que Mandred seguisse os elfos para dentro da viela, ouviu bem perto o percutir no chão das sandálias dos soldados.

— Aqui!

Farodin saiu da sombra de uma porta e puxou-o para o estreito corredor de entrada de uma casa. Ela cheirava a peixe e roupas molhadas. Em algum lugar acima deles, um casal brigava com muito barulho. Uma criança começou a chorar.

O corredor fazia uma curva acentuada para a esquerda e terminava em um pátio. Nuramon estava ali de pé, ao lado de um poço, acenando para eles.

— Aqui está!

Mandred não conseguia se orientar em Iskendria. Na noite anterior, haviam subido de alguma fonte depois de uma busca sem resultados. Já há duas semanas andavam pelas catacumbas sob a cidade, tentando encontrar uma estrela alba que fosse um caminho seguro até a biblioteca recomendada pelo dschinn.

Entretanto, Mandred tinha a suspeita de que seus companheiros não dominavam muito bem o feitiço dos portais. Eles tinham tentado esclarecer o problema a ele. Segundo se diz, era necessário estar exatamente sobre uma estrela para abrir um portal. Mas ali as estrelas estavam enterradas sob camadas de séculos de entulho. Como diziam que os filhos dos albos ainda usavam a biblioteca lendária, devia haver em algum lugar do labirinto de túneis, câmaras mortuárias e canais de esgoto um acesso oculto a uma delas. E era isso o que eles buscavam noite após noite.

Iskendria fora erguida em um lugar excepcional. Ali cruzavam-se não só vias terrestres e aquáticas: pela região da cidade passavam mais de trinta trilhas albas. Mas elas não seguiam as vielas sinuosas — perdiam-se através de paredes e rochas.

Nuramon fixou uma corda com um gancho na borda do poço e começou a descer. Farodin o seguiu. Os elfos eram escaladores hábeis. Mandred odiava ficar pendurado em cordas, da mesma forma como odiava rastejar como um rato pela na terra.

Um grito soou da entrada do pátio. Guerreiros! Mandred agarrou a corda e deixou-se cair dentro do poço escuro. A textura áspera queimou suas mãos. Enquanto seus pés tateavam a abertura, rostos surgiram na borda do poço acima dele.

Com raiva, Mandred olhou para cima. Queria lançar aos seus perseguidores, os carrascos do templo, uma praga ou uma ofensa. Simplesmente fugir ia contra os seus princípios. Mas o seu vocabulário era pobre demais, e não tinha nada. A não ser... Ele deu um sorriso largo e curvou-se bem dentro do poço para que pudesse vê-los.

— Vamos fazer amor! — ecoou sua voz pela construção.

Ele ergueu os punhos cerrados na direção dos guardas e riu hostilmente. Um dos guerreiros arremessou sua lança dentro do poço. Mandred desviou depressa e saiu dali. Enquanto isso, os elfos tinham acendido três candeeiros.

— Mas que maluquice é essa? — perguntou Farodin, repreendendo, mordaz, o filho de humanos.

— Foi só uma frase feita...

— Estou falando do que aconteceu no mercado de cavalos! Está sentindo falta da morte por perto? Nós fizemos um trato! Você não faria nada para chamar a atenção. Você se lembra disso?

— Vocês não entenderiam...

— Realmente — retrucou Farodin friamente. — Eu não consigo entender! O que você fez foi totalmente insensato! Acha que conseguiu salvar a vida do homem na jaula? Não! Você só prolongou seu sofrimento por mais um ou dois dias. Eu simplesmente não entendo!

Mandred não respondeu. O que podia dizer? Os dois não eram capazes de entender. E como poderiam? O que ele fez foi loucura, ele mesmo sabia. No fundo não ajudou ninguém. Mas, ainda assim, ele faria de novo.

Pesaroso, seguiu os elfos. Eles escalaram sobre montes de entulho, atravessaram túneis semi-inundados e tatearam salas subterrâneas sustentadas por colunas, em cujas paredes estavam pintados demônios horríveis. Várias vezes deram de cara com pinturas de Balbar lançando fogo pela boca.

Na maioria das vezes, foi Nuramon quem os guiou; diziam que era talentoso em seguir trilhas albas ocultas. Para Mandred, em contrapartida, trilhas que não podiam ser vistas eram sinistras. Com certeza havia outras marcações escondidas ali embaixo que indicassem o caminho. Mas, sempre que seguiam as trilhas dos albos, davam em muros ou em fendas nos túneis, sem poder fazer nada. Exatamente como agora. Estavam em uma câmara estreita, com paredes de arenito vermelho-escuro. Diante deles havia uma pedra redonda que lembrava a roda de um moinho. No meio dela estavam esculpidas duas linhas sinuosas.

— Continua aqui! — disse Nuramon, apontando para a pedra. Os elfos deram-meia volta e olharam para Mandred.

É claro! Sempre que precisavam resolver um problema à força ele era bom o suficiente, pensou Mandred, nervoso. Ele largou seu lampião e foi até a pedra. No chão e sob o teto, a roda de pedra estava encaixada em pequenas depressões, para que não girasse para o lado.

Mandred empurrou com toda a força e ficou surpreso com a facilidade com que a pedra se movimentou. Um cheiro forte de poeira, temperos e incenso veio de encontro a eles.

Mandred expirou com força. Conhecia esse cheiro. A câmara mortuária sob a cidade cheirava assim, onde algum tipo de magia impedia que os corpos dos mortos apodrecessem, ressecando em vez disso.

Essas sepulturas causavam medo em Mandred. Se os mortos não apodreciam como era típico deles, então talvez pudessem também fazer outras coisas que não fossem típicas dos mortos.

Sem hesitar, ambos os elfos entraram na câmara. Seguravam suas lanternas no alto para que a sala da tumba fosse bem iluminada. Ela media cerca de três passos por cinco. Nas paredes havia longos nichos, nos quais os mortos descansavam em camas de pedra.

O estômago de Mandred revirou quando olhou em volta. Os cadáveres tinham rostos marrons e cavados e lábios recolhidos, de forma que pareciam sorrir. Mandred olhou para a pedra da porta. Não se surpreenderia se, de repente, ela rolasse para frente da entrada como se tocada pela mão de um espírito, e os mortos se levantassem assim que eles ficassem presos. Examinou os corpos de canto de olho. Não havia dúvida! Eles sorriam malignamente para ele. E parecia que tinham mesmo todos os motivos para estarem carrancudos. Alguém já estivera ali naquela tumba. As roupas dos mortos estavam esfarrapadas. E tinham até arrancado a mão de um deles. Ladrões de tumba!

Isso não parecia inquietar nem um pouco os elfos. Eles iluminavam os nichos procurando portas secretas. Parecia que tinham dado mais uma vez em um beco sem saída. Mandred rezou em silêncio para Luth. Um dos mortos tinha mexido a cabeça. O jarl não viu, mas tinha certeza de que o sujeito havia pouco estava olhando para a porta, e não em sua direção como agora.

Recuou um pouco por precaução. A parede de frente para a porta parecia-lhe a mais segura. Lá não havia nichos. As pedras pareciam antigas. Em uma delas havia algo riscado, um círculo com duas linhas sinuosas.

— Nós não vamos embora? — perguntou Mandred.

— Logo mais — respondeu Nuramon, curvando-se sobre o morto que olhara para Mandred.

Será que o companheiro não tinha percebido nada?

— Cuidado! — Mandred puxou-o para trás.

Irritado, Nuramon se soltou.

— Os mortos não fazem nada a ninguém. Controle o seu medo! — disse, falando com Mandred como se ele fosse uma criança e voltando a se curvar dentro do nicho. Chegou até a segurar o corpo para puxá-lo um pouco para o lado. — Aqui tem alguma coisa!

Mandred tinha a sensação de que seu coração estava para explodir. Que raios eles estavam fazendo! Não era certo incomodar os mortos!

— Aqui tem um pouco de poeira e uma alavanca escondida...

A porta da câmara mortuária rangeu baixo. Mandred deu um salto. Mesmo que fossem só poucos passos, chegou tarde demais. A pedra redonda rolara para a frente da entrada. Cego de pânico, deixou o lampião cair, despedaçando o vidro no chão de pedra. O guerreiro tinha puxado o machado. Sabia que os mortos se levantariam a qualquer momento. Andando lentamente de lado, para se proteger, ele recuou. Os elfos não fizeram nada. Em sua arrogância, deviam achá-lo louco. Era óbvio que não ousavam chegar perto do seu machado. Será que eles não entendiam o perigo que estavam correndo?

Mandred continuou recuando até ficar com as costas perto da parede que não tinha nichos, onde metade dele estava segura contra surpresas!

Nuramon ergueu uma mão com cuidado:

— Mandred...

O jarl deu mais um passo para trás. Ao redor dele tudo desapareceu, como uma imagem some da água quando alguém joga uma pedra. A luz dos lampiões oscilou. Algo quebrou com um rangido sob seus pés. Teve a impressão de que a sala ficou maior. Por que suas costas não alcançavam finalmente a parede? Os elfos estavam embasbacados como bezerros.

Mandred olhou rápido para o chão. Viu muitos ossos... e ouro! Pulseiras, anéis e folhas finas de enfeite como as que se costuravam em trajes de festa. Mas agora há pouco não havia ossos nem ouro ali! O que estava acontecendo?

De repente o chão tremeu e algo subiu até ele. Mandred virou-se e viu Balbar, o deus da cidade. Era gigantesco, com dez pés ou mais de altura. Tinha a barba cortada reta e o rosto em trejeito de fúria — não havia dúvidas, era mesmo o deus da cidade! E era todo de pedra.

Mandred ergueu o machado. Nada mais fazia sentido ao redor dele. Agora estava em um túnel alto, fracamente iluminado por pedras de barin.

A mão direita de Balbar avançou. Mandred foi lançado para cima. Desamparado como uma criança, agitava braços e pernas. A mão esquerda de Balbar fechou-se ao redor do pescoço dele, e com a direita o agarrou pelos pés. O deus da cidade curvou-o como uma vara de vime. O jarl gritava! Sentia como se seus músculos estivessem sendo arrancados dos ossos. Fazia toda a força contra aquele aperto de pedra. Balbar queria quebrar sua coluna, simplesmente partindo-o como um galho. O colosso de pedra vencia a sua resistência sem esforço.

— Liuvar!

O deus ficou paralisado no meio do movimento.

Farodin ainda gritou algo que Mandred não entendeu. Então, o deus de pedra o pôs no chão. Gemendo, arrastou-se até a parede mais próxima. Ao seu redor havia ossos despedaçados. Os outros intrusos tiveram menos sorte que ele.

— Um gallabaal. Poucos filhos de albos já viram uma criatura como essa. Um guarda de pedra. Só com uma magia das grandes é possível criar um ser desses.

Mandred esfregava as costas doloridas. Ficaria feliz se não tivesse precisado dar de cara com esse monstro.

— Pelos peitos de Naida, como é que você conseguiu detê-lo?

— Não tem segredo. Bastou dizer em élfico a palavra que significa paz. Você está bem?

“Que pergunta imbecil”, pensou Mandred. Levantou-se com um gemido profundo. Sentia como se uma manada inteira de cavalos tivesse pisoteado em cima dele.

— Estou fabuloso. — E encarando desconfiado o gigante de pedra: — E ele agora vai dar sossego?

— Ele só vai acordar de novo se alguém estranho entrar.

Mandred cuspiu nos pés da estátua.

— Seu pedaço de pedra estúpido. Foi sorte sua me pegar de surpresa. — O jarl bateu o lado plano do machado na mão aberta. — Eu o teria transformado em paralelepípedos.

O gigante voltou à vida novamente.

— Liuvar! — gritou Farodin de novo. — Liuvar.

Nuramon estava impressionado.

— Que feitiço magistral. Uma ilusão perfeita! É preciso tocar a parede traseira da tumba para perceber, de tão real que ela parece. É um feitiço como o que os elfos de Valemas fizeram para disfarçar a passagem para o nada. Eles realmente... — Nuramon ficou imóvel e examinou o gigante de pedra com um olhar curioso. — Um gallabaal. Sempre achei que os guardas de pedra eram personagens de lendas. — Sem dar-lhe a honra de nem mais um olhar, apontou para o corredor. — Lá embaixo deve haver uma grande estrela alba. Estou sentindo o seu poder.

O caminho que tomaram os levou através de um túnel alto, no fim do qual brilhava uma luz fraca. Era evidente que essas salas não tinham sido construídas por humanos. Não havia juntas visíveis na alvenaria das paredes. O único ornamento nelas era uma estampa de flores, cujas cores brilhavam tão claras como se os artistas tivessem acabado de terminar seu trabalho.

Por fim, adentraram uma sala ampla e circular, coberta por uma cúpula. Pedras de barin de luz suave haviam sido incrustadas nas paredes e preenchiam a sala com uma luz uniforme, que não formava sombras. No chão estava embutido um mosaico de fundo branco, que mostrava um círculo negro com duas linhas sinuosas no centro. Mandred sorriu para si mesmo em silêncio. Ele não precisava anunciar o seu triunfo por aí. Havia sinais que mostravam o caminho até ali! Ele não tinha se enganado. E ele sabia que os dois elfos também compreendiam naquele momento que ele havia entendido a essência do labirinto melhor que eles.

— Seis trilhas cruzam-se aqui — disse Nuramon objetivamente. — É quase uma estrela alba grande. Tenho certeza de que este caminho leva até a biblioteca. — O elfo pisou no centro do círculo, entre as linhas sinuosas. Ajoelhou-se e tocou o chão com a palma da mão. Concentrado, fechou os olhos e ficou imóvel.

Para Mandred, uma eternidade pareceu passar até que o elfo levantasse os olhos novamente. O suor brilhava na testa dele.

— Há duas linhas de força especiais. Eu não sei qual delas devo escolher para abrir o portal. Não entendo. De alguma forma este portal é... diferente. A sexta linha... Para mim parece que ela é mais nova. Como se alguém tivesse traçado uma nova linha de força.

— Então a mais antiga deve ser aquela que abre o portal — disse Farodin com calma. — O que é tão difícil?

— É que... — Nuramon passou a língua sobre os lábios. — Aqui há alguma coisa que o Carvalho dos Faunos não nos contou. Essa nova linha parece influenciar a estrutura antiga da estrela dos albos. Os padrões estão alterados... ou, melhor dizendo, eles estão confusos, em outra harmonia.

Mandred não entendia do que os dois estavam falando. Eles só precisavam executar!

Agora os dois elfos estavam agachados no círculo, mantendo as mãos no chão. Pareciam estar medindo a pulsação de algo invisível. Ou talvez o mundo tivesse pulso? Mandred sacudiu a cabeça. Que pensamento absurdo! Estava começando a pensar como esses dois elfos malucos. Talvez bastasse fazer um buraco no chão com o machado para conseguirem descer para o Mundo Partido.

Um portal brilhante como ouro polido se abriu. Parecia uma fatia fina de luz. Ficava no meio do círculo e ia do chão até um pouco abaixo da cúpula do teto. Mandred deu alguns passos à volta do feixe. Pôde observa que a fatia de luz era tão fina como um fio de cabelo.

— Vamos — disse Farodin, parecendo tenso.

Mas antes que Mandred pudesse perguntar o que o preocupava, ele desapareceu na luz dourada.

— Há alguma coisa de errado? — perguntou a Nuramon.

— É essa nova linha de força. Ela dá apoio ao feitiço do portal, mas também o altera sem que possamos estimar se o fortalece ou manipula. Talvez seja melhor você ficar aqui. Para ser sincero, não temos certeza se este portal leva mesmo até a biblioteca.

Mandred lembrou dos guardas do templo e das punições que Iskendria impunha aos rebeldes. Preferia mil vezes desaparecer em um mundo desconhecido, do qual talvez não houvesse mais volta, a ser acorrentado no mercado de cavalos com braços e pernas destroçados para que cães vadios o comessem.

— Não é do meu feitio deixar os amigos na mão — disse de forma patética.

Soava melhor do que falar sobre os cachorros.

Nuramon parecia constrangido.

— Às vezes tenho a sensação de que não somos dignos de cavalgar com você — disse ele em voz baixa.

Então estendeu a mão na direção de Mandred, como daquela vez na caverna de gelo.

O jarl sentiu-se desconfortável por dar a mãozinha a um homem. Mas ele sabia que para Nuramon isso significava muito. Então atravessaram o portal lado a lado.

Mandred sentiu um golpe gelado de ar no rosto. O portal abriu-se sobre um abismo. Ele encolheu-se para trás e agarrou a mão de Nuramon mais forte. Ao lado deles, Farodin pairava no nada.

— Vidro — disse o elfo calmamente. — Estamos sobre uma laje grossa de vidro.

Mandred soltou-se de Nuramon. Mordeu os lábios irritado. É claro! Conseguia sentir que estava sobre alguma coisa. Mas não se via nada. Como era possível fabricar vidro de forma tão engenhosa a ponto de ficar invisível e aguentar o peso de um humano e dois elfos?

Estavam de pé sobre um poço amplo e circular, cujo fundo sumia na luz fraca. Mandred estimava que descesse pelo menos uns cinquenta metros nas profundezas. Olhar para o abismo sob seus pés tinha algo de apavorante. Mandred mal conseguia suportar, estava quase se agarrando novamente a Nuramon. Quem teria inventado algo assim tão maluco? Ficar em pé sobre um abismo como se estivesse flutuando!

Tudo aquilo lembrava a Mandred o interior de uma torre enorme e redonda. O construtor lunático só se esquecera de construir os andares intermediários. Junto à parede interna da torre, uma rampa descia suavemente em espiral para as profundezas. E parecia que as paredes iam ficando mais próximas conforme desciam. Mandred envergonhava-se do seu medo do precipício. Avançou sobre a superfície de vidro, com as pernas duras e o olhar fixo na parede. “Não posso olhar para o abismo”, pensava o tempo todo, torcendo para que seus companheiros não percebessem nada. Suspirou aliviado ao chegar ao acesso para a rampa, onde o chão sob seus pés já não era mais transparente. Apoiou-se na parede e olhou para a cúpula do teto, que se estendia sobre suas cabeças. Ela mostrava um círculo negro com duas linhas sinuosas e douradas. Desta vez, Mandred não tinha nenhuma sensação de triunfo.

Em silêncio, caminhou com os dois elfos rampa abaixo. O caminho era assustadoramente estreito. Mandred mantinha-se bem perto da parede. Não havia sequer um corrimão! Será possível que os filhos dos albos não conheciam o medo de olhar para as profundezas? Aquele desejo perturbador de simplesmente se deixar cair no abismo, como se não fosse possível resistir às tentações de uma voz que chama lá de baixo?

Mandred contemplou os quadros que decoravam a parede à sua esquerda para não precisar pensar no abismo. Exibiam figuras circundadas por uma luz brilhante, que caminhavam por florestas e viajavam em navios delgados sobre mares revoltos. Os quadros narravam uma história. Olhá-los dava paz aos pensamentos conturbados de Mandred. Então a harmonia dos quadros foi perturbada. Outras criaturas surgiram — entes que se pareciam com humanos, mas que tinham cabeças de animais.

De repente, ambos os elfos pararam como se tivessem ficado presos ao chão. Os artistas desconhecidos tinham pintado o devanthar! Ele fora abatido por uma silhueta de luz, que mantinha um pé sobre seu pescoço. A figura medonha era tão real que parecia que os artistas a tinham visto diante de si. Até o tom da cor dos olhos era preciso. Mas a silhueta de luz já não tinha mais rosto. Um pedaço de reboco havia se soltado. Até então, Mandred não vira nenhuma avaria no beiral da parede, em lugar nenhum. O tempo passara para as obras de arte sem deixar vestígios.

O jarl sentiu arrepiar os cabelos finos de sua nuca. Havia alguma coisa de errado! Por que não encontravam ninguém? Se essa era a biblioteca, por que ali não havia livros? E por que o único dano em todo o beiral da parede tinha apagado o rosto daquele guerreiro que um dia venceu a besta? Era realmente por acaso?

Farodin estava com a mão direita sobre o punho da espada. Olhava para baixo no caminho em espiral.

— Lá embaixo há um portal — disse o elfo em voz baixa. — Nós precisamos nos manter o mais quietos possível. — Olhou para Mandred: — Quem sabe o que nos espera aqui...

— Mas nós estamos na biblioteca que vocês estavam procurando?

Farodin deu de ombros e prosseguiu.

— Em todo caso, não estamos mais no seu mundo, filho de humanos.

Tão silenciosamente quanto podia, Mandred seguiu os dois guerreiros elfos. Levou um bom tempo até chegarem ao portal. Os quadros nas paredes agora só mostravam lutas sangrentas entre as silhuetas de luz e os homens e mulheres com cabeças de animais. Não havia mais nenhum quadro que exibisse um devanthar. Seja o que for que aconteceu com ele, nas batalhas posteriores, aparentemente já não tinha mais importância.

O portal em que terminava o caminho em espiral tinha mais de três metros de altura. Do outro lado dele havia um corredor longo e estreito, cujas paredes eram revestidas de granito polido. O teto do corredor devia ter mais de quinze metros de altura. Nele estavam colocados degraus estranhos, como se fossem para alguém escalar ao longo do teto. Grandes pedras de barin brilhavam em intervalos regulares entre os degraus. As paredes, por sua vez, eram completamente cobertas de colunas de pequenos caracteres. Quem conseguiria ler algo assim? Mandred levantou a cabeça. E como alguém poderia ler o que estava bem acima nas paredes?

Um pouco adiante, havia um assento estofado em couro, que pendia de quatro correntes de ferro. A forma como estava pendurado lembrava a Mandred o berço de bebê que ele construíra havia tanto tempo. Ficava pendurado por quatro fortes cordas, presas à viga intermediária da casa comunal. O jarl sentiu um nó na garganta. Isso era passado, oras! Ficar lembrando isso era tolice.

Já tinham percorrido cerca de vinte passos no corredor quando ele se bifurcou para um outro corredor à esquerda, alto e com as paredes escritas. O corredor principal perdeu-se na distância. Em intervalos regulares, mais assentos pendiam do teto.

Os elfos decidiram continuar seguindo em frente. Para Mandred, tanto fazia qual caminho eles tomavam, desde que não levasse de novo para cima de um abismo.

Já tinham passado três outros corredores laterais quando Farodin ergueu a mão num gesto de alerta. O elfo puxou a espada e espremeu-se bem perto da parede. Um pouco mais adiante havia mais uma bifurcação. Mandred levantou o machado diante do peito. Então ouviu. Batidas de cascos! Imediatamente lembrou do quadro do devanthar. A besta tinha cascos fendidos em vez de pés.

Mandred sentiu seus dedos ficarem úmidos. A cada instante, contava que fosse ouvir a voz zombeteira do devanthar em seus pensamentos. Em ver disso, o que soou foi um tilintar de correntes. O bater de cascos cessou. Algo chiava baixo. Então, alguém murmurou algo para si mesmo e, por fim, suspirou fundo.

Mandred já não conseguia mais suportar a tensão. Com um grito selvagem de guerra, dobrou a esquina correndo e... chocou-se contra um centauro pendurado no teto. Depois do susto, instintivamente o centauro desferiu um grande coice, acertando em cheio o peito de Mandred, jogando-o ao chão. Seus companheiros já tinham vindo correndo em seu socorro e agora assistiam perplexos, de olhos arregalados, à cena. Nuramon explodiu numa gargalhada sonora. Até o sério Farodin sorriu.

Diante deles, um centauro branco pendia do teto pendurado por duas cintas de sustentação, presas a correntes. Com a ajuda de uma manivela e uma roldana, ele conseguia puxar-se para cima e para baixo junto à parede.

— Vossa conduta não mostra muita educação, senhores!

O centauro falava daílico. Mandred não teve dificuldades para entendê-lo, mesmo que as palavras soassem afetadas.

— Nos círculos sociais de onde eu venho, o costume é se desculpar quando, num arrebatamento, acertamos com a cabeça as... — o centauro tossiu embaraçado — as partes posteriores de alguém. Mas como vocês aparentemente não conhecem as regras mais simples das boas maneiras, vou dar início e me apresentar, apesar do vosso mau comportamento. Meu nome é Chiron de Alkardien, antigo professor do rei de Tanthalia.

Os elfos haviam recuperado a calma, e agora também se apresentavam.

O centauro acionou a alavanca da roldana que produzia aquele chiado, puxando-se para baixo. Desceu com destreza das cintas de sustentação. Um homem-cavalo como Mandred nunca tinha visto. Uma faixa estreita de seda vermelha em sua testa segurava os longos cabelos brancos. Rugas profundas sulcavam seu rosto e uma enorme barba branca descia em ondas até seu peito. Sua pele era estranhamente clara. Mas o mais estranho eram seus olhos. Tinham a cor de sangue recém-derramado.

— Desculpe-me — soltou Mandred finalmente.

O centauro carregava uma aljava com vários pergaminhos enfiados. No cinto ele tinha penas e um tinteiro. Estava claramente desarmado e por isso parecia inofensivo. Por outro lado, tinha esses olhos vermelhos, pensou Mandred. Em criaturas de olhos vermelhos jamais se podia confiar assim tão fácil!

— Mandred Torgridson, jarl de Firnstayn — apresentou-se.

O centauro baixou a cabeça, e deslizou o olhar de um para o outro.

— Vocês são novos aqui, não é? E imagino que não chegaram aqui com a ajuda de Sem-la.

Mandred olhou para seus companheiros. Estava claro que os dois estavam entendendo tanto quanto ele do que o homem-cavalo estava falando.

Chiron soltou um suspiro que lembrou um pouco uma bufada.

— Pois bem. Então, antes de mais nada, eu os levarei ao mestre Gengalos. Ele é o guardião do saber responsável por esta parte da biblioteca. — E virando-se: — Vocês fariam a gentileza de me seguir? — Ele tossiu levemente. — Será que algum dos respeitáveis elfos talvez poderia esclarecer a esse humano que não é educado olhar fixamente para o traseiro de um centauro?

Mas que tipo convencido e presunçoso, pensou Mandred. Estava prestes a responder na mesma moeda ao sujeito quando um olhar repreendedor de Farodin avisou-o para ficar calado. Mandred se recompôs e seguiu os outros a uma certa distância. Mais uma palavra desse centauro e apresentaria aquela bunda de cavalo ao fio de seu machado!

Chiron conduziu-os do labirinto de paredes de granito até uma sala espaçosa. Ali havia estantes de madeira dispostas em fileiras apertadas, nas quais estavam deitadas, bem próximas umas das outras, milhares de tábuas de barro redondas. Mandred olhou algumas delas distraído e balançou a cabeça. Parecia que galinhas tinham dado um passeio por cima delas. Quem é que conseguia ler algo assim? Só de olhar rápido ele já ficava com dor de cabeça!

— Digam ao seu humano que ele deve pôr as tábuas de volta imediatamente! — rosnou o centauro para os dois elfos.

Teimoso, Mandred pegou mais uma tábua de barro na mão.

— Tirem as tábuas desse idiota! — ralhou Chiron. — Elas são discos de sonhos do Tildanas afundado. Elas anotam as lembranças daqueles que as pegam na mão e as observam. Cada lembrança que uma das tábuas registra é apagada para sempre da memória. Deixem esse imbecil imaturo olhar algumas delas e ele não vai mais saber nem o próprio nome.

— A hora da historinha já terminou? Com histórias como essa você pode assustar crianças, olhos vermelhos, mas não a mim.

A cauda do centauro estremeceu ofendida.

— Se o humano sabe de tudo...

Sem olhar novamente para Mandred, ele seguiu adiante.

— É melhor você devolver os discos — aconselhou Nuramon. — E se ele tiver razão? Imagine só, de repente você poderia não se lembrar mais de Alfadas ou de Freya.

— Esse bucéfalo não me dá medo — retrucou Mandred, teimoso.

Então empurrou as tábuas de volta para a estante. Agora elas pareciam ter mais caracteres rabiscados. Mandred engoliu em seco. Será que o bunda de cavalo tinha dito a verdade? Ele não deixaria transparecer nada!

— E por que eu ficaria mais tempo olhando essas coisas que eu nem consigo ler? — retorquiu com uma voz que não chegou nem perto de soar tão relaxada como ele queria. — Não me entenda mal, Nuramon. Mas eu não acredito em nem uma palavra desse pileca de olhos vermelhos.

— Claro — disse Nuramon, sorrindo de forma contida.

Ambos se apressaram para alcançar Chiron e Farodin. Cheio de entusiasmo, o centauro contava sobre a biblioteca. Todo o conhecimento dos filhos dos albos estaria reunido ali.

— Temos até dois copistas que trabalham na biblioteca no porto de Iskendria. Normalmente, o que os humanos escrevem não é digno de pergaminhos, mas em prol da integridade, aqui reunimos também esses escritos. Eles compõem, contudo, só uma minúscula fração do nosso acervo.

Mandred odiava aquele sujeitinho petulante.

— Vocês também têm os dezessete cânticos de Luth aqui? — perguntou ele em voz alta.

— Se eles são importantes, alguém certamente deu-se ao trabalho de escrevê-los. Mestre Gengalos com certeza sabe. Eu me interesso por formas perfeitas da épica, não por versos recitados por bardos gaguejantes em átrios fedorentos.

Chiron os levou até uma segunda rampa, que descia nas profundezas em largas espirais. Mandred imaginou-se derrubando o centauro presunçoso abismo abaixo. Tanto fazia o que ele dizia — se não tivessem os dezessete cânticos de Luth, então tudo ali era uma porcaria. Nas terras do fiorde toda criança conhecia essas canções!

Chiron continuava contando sobre a biblioteca. Dizia haver ali mais de cem visitantes. Mas, na verdade, Mandred ainda não vira ninguém além do centauro durante o longo caminho.

O homem-cavalo continuou a conduzi-los por corredores e salas. Com o tempo, até Mandred sentiu que a quantidade de conhecimento que devia estar guardada ali devia ser mesmo intimidadora. Ele não conseguia compreender com o que era possível preencher tantos pergaminhos, livros, tábuas de barro e paredes escritas. Será que no fim não era a mesma coisa o que estava escrito em todos os lugares, só que com outras palavras? Será que com esses livros acontecia a mesma coisa que com as mulheres, que se encontravam para se banhar no riacho enquanto falavam sempre sobre as mesmas trivialidades sem fim, sem que ninguém se cansasse disso?

Se realmente tudo que se encontrava nesta biblioteca era importante e digno de saber, então um humano deveria se desesperar. Mesmo dez vidas humanas não seriam suficientes para ler todos os escritos dali. Talvez nem cem delas. Então, os humanos jamais poderiam entender o mundo, porque em sua multiplicidade ele fugia a qualquer explicação. Tal pensamento tinha algo de libertador. Visto dessa forma, tanto fazia se uma pessoa já lera um livro, centenas de livros ou milhares deles — ou até mesmo nenhum, como Mandred. Ela não entenderia melhor o mundo de qualquer maneira.

Devagar foram chegando às áreas da biblioteca onde também se viam visitantes: duendes, alguns elfos, um fauno. Mandred reparou numa criatura estranha que tinha corpo de touro, tronco de humano e, além disso, asas nos flancos. Então viu um elfo que tentava animosamente convencer um unicórnio e ainda um gnomo galgando uma estante com uma cesta cheia de livros nas costas. Os outros visitantes não reparavam neles. Dois elfos, um humano e um centauro — ali isso não parecia ser uma visão espantosa.

Finalmente Chiron os levou para dentro de uma sala com abóbadas cruzadas coloridas, onde havia alguns púlpitos. Ali estava parado somente um único leitor, uma figura magra que vestia um hábito cor de areia. Com o capuz escondendo-lhe o rosto, lia um livro de páginas cor de púrpura, escritas com tinta dourada. Estranho era que ao lado do púlpito havia algumas cestinhas com folhas murchas. Um odor estranho pairava no ar, um pouco aflitivo, mas ao mesmo tempo familiar. Era de poeira e pergaminhos. Até o cheiro das folhas Mandred conseguiu reconhecer. Mas suspeitava que ali ainda havia algo mais...

Chiron pigarreou baixo.

— Mestre Gengalos? Por favor, perdoe-me por incomodá-lo, mas três visitantes chegaram à biblioteca pelo portal sobre a galeria dos albos. Eles estavam perdidos nos corredores de granito. E aquele ali tentou me massacrar com o machado. — O centauro lançou um olhar de reprovação para Mandred. — Eu pensei que seria melhor trazê-los a você, mestre, antes que pudessem causar danos reais.

A silhueta que vestia o hábito ergueu a cabeça, mas o capuz afundado manteve seu rosto nas sombras. Por um instante, Mandred ficou tentado a puxar o capuz daquele mestre com um movimento rápido. Estava acostumado a ver com quem falava.

— Você fez bem, Chiron, agradeço por isso. — A voz de Gengalos soava calorosa e amigável, contrastando drasticamente com o ar inacessível que o circundava. — Vou poupá-lo da carga da preocupação com os novos.

Chiron inclinou rapidamente a cabeça e então se retirou.

— Nós queríamos... — perguntou Farodin, mas Gengalos cortou sua frase com um gesto rápido.

— “Nós queríamos” aqui não existe! Quem quer que venha até a biblioteca, precisa primeiro servi-la antes de receber de presente algo do seu conhecimento.

— Desculpe — Nuramon assumiu um tom diplomático. Também curvou-se diante do guardião do saber. — Nós somos...

— Isso não me interessa — interrompeu Gengalos. — Qualquer um que vem até aqui se submete às regras da biblioteca. Sujeitem-se a elas ou vão embora! — Ele fez uma curta pausa para enfatizar sua resposta dura. — Se quiserem ficar, então primeiro precisam prestar os seus serviços. — E, apontando para as cestas ao lado do púlpito: — Aqueles são poemas das fadas das flores, copiados em folhas de carvalho e em cascas de bétula. Já que, mesmo depois de séculos, nós ainda não encontramos nenhuma forma satisfatória de conservar as folhas, os poemas precisam ser copiados. No entanto, ao fazer isso é preciso levar em consideração que a escrita e as nervuras das folhas formam uma harmonia que precisa ser compreendida, uma vez que os níveis mais profundos de significado do poema não devem se perder.

Mandred lembrou-se das fadas, criaturas pequenas e travessas que viu nas visitas à Terra dos Albos. Ele não conseguia imaginar qualquer coisa de valor que aquelas tagarelas pudessem ter composto.

Gengalos virou a cabeça na direção dele.

— As aparências enganam, Mandred Torgridson. Ninguém consegue como elas colocar sentimentos ternos em palavras.

O jarl engoliu em seco.

— Você... você vê dentro da minha cabeça?

— Eu preciso saber o que move os visitantes que vêm até aqui. O conhecimento é precioso, Mandred Torgridson. Não se pode entregá-lo a qualquer um.

— Qual é a nossa tarefa? — perguntou Farodin.

— Você e Nuramon vão pegar uma cesta e transcrever os poemas em pergaminhos. Se eu ficar satisfeito com o trabalho, vou ajudá-los na sua busca. Nesta biblioteca encontram-se as respostas para quase todas as perguntas imagináveis, desde que se saiba procurar no lugar certo.

— E quanto a mim? — perguntou Mandred, embaraçado. — Como posso obter o direito de estar aqui?

— Você vai contar a sua vida para um escrivão. Em todas as minúcias. Tenho a impressão de que é uma história que merece ser escrita.

O jarl olhou para o chão, constrangido.

— Então... A minha vida merece ser escrita?

Tinha uma sensação ruim, quase como se alguém quisesse arrancar alguma coisa dele.

— Você não gostaria de agarrar a imortalidade pela cauda, Mandred? Sua história ainda será lida mesmo bem depois de você virar pó. Você não deveria esconder o seu ouro, Mandred. Quem alguma vez já ouviu que dois elfos como Farodin e Nuramon tenham escolhido um humano como você para ser seu companheiro?

Mandred concordou hesitante. Ainda tinha a sensação de entregar algo precioso se contasse sobre a sua vida. Mas quem sabe fosse só medo supersticioso? Ele não podia se colocar no caminho de seus companheiros. Eles já tinham encarado muitas coisas para chegar até ali.

— Negócio fechado.

— Excelente, filho de humanos! Eu agradeço pelo presente que você dá à biblioteca.

As palavras de Gengalos causaram uma sensação boa em Mandred. Como a cachaça que esquentava por dentro em uma noite de inverno.

Agora vou mostrar a vocês os alojamentos. A biblioteca é grande como uma pequena cidade. Uma cidade do saber, construída com livros! Há três cozinhas abertas noite e dia e dois grandes refeitórios. Nós temos até termas em uma das alas distantes. — E, voltando-se para Mandred: — E nós temos uma adega de vinhos muito bem abastecida. Alguns dos guardiões do conhecimento, dos quais faço parte, não veem o ascetismo tão bem assim. Como a mente pode ser livre se mantemos nosso corpo preso por grilhões? Então oferecemos o melhor a cada um dos que estudam conosco.

Na pista de Yulivee

Nuramon ainda não conseguia acreditar que o dschinn de Valemas dissera mesmo a verdade. Mesmo que a saudade de Noroelle o tivesse feito seguir prontamente aquela pista, no fundo ele sempre teve dúvidas se o espírito merecia sua confiança. Mas agora ia ficando claro que tinha feito bem em contar a seus companheiros sobre Iskendria.

Já fazia nove dias que estavam ali. Destes, Farodin e ele haviam gasto cinco só para copiar os poemas das fadas das flores. Desde que começaram, procuravam anotações sobre as barreiras mágicas. Era empolgante ficar remexendo no saber infinito daquelas salas. Nem mesmo Mandred ficava entediado nelas. Ele explorava a biblioteca e saboreava os pratos fartos que lhes serviam nos alojamentos. E a adega de vinhos logo se tornou o seu lugar predileto. De todo o conhecimento reunido, o que interessava a ele eram somente as lendas aegílicas e angnósicas. Para a admiração de Nuramon, Mandred ouviu um centauro recitar os contos em daílico. De fato, era uma língua fácil de aprender em comparação ao élfico, mas Mandred a aprendera, com a ajuda dos centauros da corte da rainha, em apenas um inverno — um êxito para um humano. O jarl havia gostado tanto das lendas de Eras, o Pândrido, e Nessos, o Telaido, que Nuramon o chamava de Mandred, o Tórgrido, de brincadeira, e previa um futuro grandioso para a linhagem dos mândridos.

Farodin se recolhera em uma sala de estudos. Os guardiões do conhecimento destinaram-lhe um ajudante de nome Elelalem, que todos chamavam simplesmente de Elem. Farodin mandava o pobre coitado para todos os cantos da biblioteca para buscar escritos. Como o jovem conhecia todas as línguas necessárias na biblioteca, muitas vezes servia de tradutor. Por um lado, o companheiro queria ampliar seus conhecimentos sobre os feitiços dos portais. Por outro, procurava histórias sobre as barreiras e queria descobrir mais sobre os grãos de areia.

Nuramon continuava achando que os grãos de areia não podiam ser a solução. Era verdade que Farodin já conseguira reunir algumas dúzias deles, mas tinha de haver outra possibilidade. Em vez de procurar naquele lugar do saber por trilhas albas alternativas, Nuramon buscava novas formas. Acabara de voltar, tinha ido apanhar os cavalos na hospedaria os havia entregue aos cuidados de uma elfa que vivia anonimamente entre os humanos. Na cidade diziam que era viúva de um comerciante de posses e, por isso, uma das mulheres mais ricas de Iskendria. Para não ser reconhecida pelos humanos, escondia suas orelhas e rosto sob um véu e se revelava somente aos filhos dos albos. Seu nome era Sem-la. Nuramon perguntou-se como pretendia esconder a longo prazo o fato de que não envelhecia. O véu podia ajudá-la ao longo de uma vida humana. Mas, e depois? Então viria uma sobrinha de uma cidade distante para herdar as suas posses?

Da propriedade de Sem-la um largo corredor subterrâneo conduzia a um portal, pelo qual se chegava à biblioteca. Em lugar nenhum Nuramon ouvira falar de uma proximidade como essa entre os filhos dos albos e os humanos. Sem-la contou a ele que tinha contatos em todo o mundo. Fazia negócios tanto com humanos quanto com outros filhos de albos e suas colônias. Ao ouvir isso, ficou claro pela primeira vez para Nuramon que o mundo dos humanos e o Mundo Partido não eram exílios para onde os filhos de albos iam para ser independentes de Emerelle. Ali se vivia bem, mesmo que as refeições que Sem-la oferecia fossem de alimentos humanos e não chegassem perto daquelas da Terra dos Albos. Mas quem chegava até ali estava habituado ao mundo dos homens.

Por uma escada ampla, Nuramon finalmente chegou ao lugar aonde Gengalos lhe enviara. Era uma sala estreita, muito, muito alta. Tanto à esquerda quanto à direita havia estantes onde descansavam grossos tomos. Nuramon ficou um pouco admirado com isso, pois na Terra dos Albos raramente se confiava o conhecimento aos livros. Os pais ensinavam aos filhos o que precisavam aprender e os sábios contavam o mais significativo. Quando alguém tinha uma pergunta, recorria a alguém que podia respondê-la. Nuramon perguntou-se quantos milhares de animais tiveram que emprestar sua pele para que fossem feitos todos os pergaminhos daqueles volumes.

De um nicho saiu um velho gnomo.

— Você tem vertigem? — perguntou ele com sua voz grasnante.

— Não, não tenho — disse Nuramon.

— Ótimo, então eu não preciso escalar lá para o alto. Já não sou mais tão jovem. — O velho segurava as costas. — Uma vida inteira nesta sala! De fato, isso causa dor, mas veja só como tudo é magnífico aqui! — disse, apontando para cima.

Junto a cada uma das estantes havia pranchas de madeira estreitas que serviam de passagem. Bem no alto, Nuramon viu um vulto. Vestia uma capa longa e parecia estar suspenso ao lado da estante. Entre os móveis, havia grandes nichos na parede; aparentemente era possível entrar e ficar ali para ler. Pedras de barin habilmente posicionadas emprestavam um intenso brilho de fogo à sala inteira.

— O que o traz aqui? — perguntou o velho.

— Gengalos me mandou. Aqui deve haver um livro sobre a elfa Yulivee.

— Ah, mestre Gengalos! Ele o mandou para a sala certa. Aqui não só temos anotações sobre Yulivee, mas também uma coleção dos escritos de Yulivee. Na verdade, eram só contos avulsos, mas no fim os encadernamos em um livro. Talvez isso interesse.

Nuramon mal podia acreditar na sua sorte.

— Com certeza. Onde posso encontrá-lo?

— Você segue aqui até a 23ª estante e então sobe até a prateleira de número 154. Lá você vai dar de cara com os contos de Yulivee. — O gnomo foi até as paredes de estantes. — Suba pelas escadas até ali. Nas pranchas você pode se mexer bem, há tábuas de assento que você pode puxar para se acomodar sobre elas.

Nuramon concordou com a cabeça. A tábua da estante que procurava devia estar mais de cem pés acima dele. Não era uma altura que lhe desse medo. Olhou mais uma vez para a silhueta que vira lá em cima.

— Aquele é mestre Reilif — explicou o gnomo.

— Um guardião do saber? — perguntou Nuramon em voz baixa.

— Sim, ele sempre vem até aqui e insiste em subir ele mesmo até lá. Você precisa saber que eu estou aqui para servir aos ávidos por conhecimento e tenho a obrigação de apanhar qualquer livro que quiserem.

Nuramon sorriu para o gnomo:

— Mas como você mesmo disse: como eu não tenho vertigem, você não precisa fazer esse esforço.

— Obrigado, elfo. E estou contente que você veio até mim. Dizem que na biblioteca há um filho de humanos que está quebrando barreiras. Um cara grande, que só bebe muito, come muito e faz sujeira.

— Ele se chama Mandred, e é um dos meus companheiros.

O velho ficou vermelho.

— Como você se chama? — perguntou Nuramon, tirando seu cinto de armas sob o olhar medroso do velho.

O gnomo claramente temia que ele puxasse a espada.

— Builax — respondeu o velho com voz trêmula.

— Você não precisa se preocupar. Eu conheço meu companheiro muito bem. No momento, a sua avaliação dele está correta. Meu nome é Nuramon. Gostaria de confiar minha espada a você — disse, estendendo a arma a Builax.

O medo desapareceu do rosto do gnomo tão rápido como surgira. Ele depositou a espada em um nicho, junto a seus utensílios de escrita e outros objetos, e então conduziu Nuramon ao longo da parede de livros. Detiveram-se diante da 23ª estante.

— O livro que você procura é o oitavo da fileira.

Nuramon começou sua subida pelos degraus das escadas. Ficou inquieto quando alcançou a prateleira 154. Ali devia estar o livro com os escritos de Yulivee — a chave para Noroelle. Pisou com cuidado na prancha, que oferecia um bom apoio para seus pés e era larga o bastante para se andar sobre ela. Nuramon percorreu com as mãos as lombadas dos livros na prateleira. Puxou o oitavo livro. Era encadernado em couro marrom-claro e, em sua simplicidade, mal se destacava entre os demais. Nem na capa, nem na lombada havia caracteres ou enfeites. Quando abriu o volume, percebeu que também não haviam ornamentos ou páginas decoradas. O título sequer era realçado. Em vez disso, ocupava quatro linhas imediatamente seguidas pelo texto. Nuramon não conteve um sorriso. A aparência do livro não denunciava nada de valioso. Haviam abdicado de tudo que lhe poderia dar qualquer brilho especial. Mas, para Nuramon, ele era de valor inestimável. Leu o título com atenção:

Os contos de Yulivee, que partiu da Terra dos Albos, atravessou o mundo dos homens e fundou no Mundo Partido a cidade de Valemas, ditados por ela mesma na presença do guardião do saber e registrados por Fjeel, o Ligeiro.

Eram a narrativa de uma elfa que foi embora espontaneamente da Terra dos Albos com os seus. Como Nuramon, ela também estivera em busca de algo e também teve de decifrar a magia das estrelas dos albos para atingir o seu objetivo. Nuramon esperava encarecidamente que, com o livro de Yulivee, estivesse iniciando um caminho que lhe desse mais esperanças que a trilha arenosa de Farodin.

Os contos de Yulivee

As perguntas do guardião do saber

Vocês me perguntaram onde eu aprendi a minha magia e eu responderei. Saibam que na Terra dos Albos eu já dominava as práticas do encanto. Eu conhecia o feitiço da luz, da vida e da simulação. E todos esses me foram de grande uso no novo oásis de Valemas. Nós encontramos no Mundo Partido uma terra desértica como no nosso lugar de origem. Ali eu criei um tecido de céu, um lago, uma ilusão e muito mais.

Quando deixei a Terra dos Albos, conduzi meus companheiros por um portal fixo. Naquele tempo, sabia pouco sobre as trilhas e as estrelas dos albos. A viagem é o maior mestre e eu fui uma aluna atenta. Ainda que o mundo dos humanos seja tão desconhecido, muitos filhos de albos vivem em lugares escondidos — eremitas que guardam o velho saber. E nós encontramos outras comunidades que haviam se mudado da Terra dos Albos. Com eles fizemos uma troca: nós os ensinamos o que sabíamos e eles nos instruíam com o seu conhecimento.

Em nenhum lugar aprendi tanto como com o oráculo Dareen. Ele é o único oráculo que já deixou a Terra dos Albos para ir ao mundo dos humanos. Não vive no Mundo Partido. Quem passa pelos seus portões não deixa o mundo dos humanos, mas transporta-se a um lugar distante. Lá pode escutar o que diz a sua sabedoria. Ele me mostrou o caminho e abriu meu espírito para mim mesma. Eu vi a estrela dos albos no deserto, que se tornaria o portal para a nova Valemas. Eu tinha o meu alvo diante dos olhos. E, a partir daí, procurei me aproximar dele. Dareen mudou a minha vida com algumas poucas palavras e imagens. Para mim, abriu-se um mundo de cuja existência eu jamais teria desconfiado antes.

Vocês me perguntam onde encontrar Dareen? Pois bem, eu não posso revelar mais do que já disse. Estou comprometida com um juramento.

Fonte: Tomo 23/154/8, folha 424.a da sala estreita na biblioteca oculta de Iskendria

Caminhos diferentes

Era isso o que Nuramon estava procurando! Foi com prazer que leu os contos de Yulivee, mas somente as perguntas do guardião do saber o fizeram esbarrar em algo que indicava um caminho direto. O oráculo Dareen permitira a Yulivee ver o lugar que procurava. Exatamente o mesmo podia acontecer a ele e seus companheiros se encontrassem o caminho até Dareen! Se o oráculo os recebesse, então estariam perto do alvo em sua busca por Noroelle!

Nuramon soltou um pequeno grito de alegria. Então ouviu passos e um rangido na escada que passava pelo nicho onde tinha se recolhido com o livro.

Era mestre Reilif quem se aproximava. O guardião do saber saiu da escada até o nocho de Nuramon. Parte do seu rosto estava coberta por um capuz, e das mangas de sua capa negra saíam somente as pontas de seus dedos. Por sua silhueta esguia, poderia ser um elfo. Aproximou-se com passos curtos.

— Perdoe-me por minha explosão de alegria, mestre Reilif — disse Nuramon. — Não queria atrapalhar o silêncio da biblioteca.

— Para essa atitude, há uma punição — respondeu o guardião do saber com uma voz que não demonstrava qualquer emoção. Sentou-se diante de Nuramon e puxou o capuz um pouco para trás, revelando seus olhos cinzentos que pareciam penetrar em Nuramon. — Você precisa me contar o que o agitou dessa forma.

— Farei isso com prazer. E talvez você possa me ajudar. — Nuramon contou de bom grado ao guardião do saber tudo que tinha lido de Yulivee. Terminou seu relato com as palavras: — Mas o que me deixou contente foi ter encontrado o que procurava.

— E o que foi? — perguntou Reilif pacientemente.

— Eu descobri que Yulivee esteve com o oráculo Dareen. E agora queria encontrar esse oráculo. Pois tenho muitas perguntas... Perguntas para as quais não consigo respostas.

— Então você reconhece que estas salas abrigam o conhecimento morto que só pode ser trazido de volta à vida se alguém acolhê-lo dentro de si. Aqui você descobriu sobre Dareen. Agora precisa procurar o seu caminho até ela.

— Yulivee não disse onde o oráculo fica.

— Mas eu posso dizer a você. Eu sou um guardião do saber. Já li muitos livros desta sala. Também os de Yulivee.

Nuramon se perguntava por que Reilif o ouvira tão pacientemente se já conhecia a história de Yulivee.

— Naquela época, ficamos todos curiosos e queríamos saber onde o oráculo se escondia. Mas Yulivee não quis nos dizer. Ela fez algumas alusões que nos levaram à suspeita de que devia estar em Angnos. Mas não podíamos dizer com certeza. Aqueles que enviamos para encontrá-lo voltaram sem conseguir nada.

— Angnos! — disse Nuramon em voz baixa.

Seus companheiros e ele já haviam estado naquele reino, pois a busca por Guillaume os levou até lá. Era uma terra árida e cheia de aventuras.

— Agradeço a você, mestre Reilif.

O guardião do saber se ergueu.

— Você encontrará o oráculo. Tenho certeza. Lembre-se das seguintes palavras que Yulivee disse certa vez: “Você veio até nós. A sua voz veio. Você nos mostrou as estrelas. Elas brilhavam. Nós pudemos ver”. Ela disse isso quando lhe perguntamos se não queria nos revelar algo sobre Dareen. Decifre as palavras dela se puder.

Com essas palavras, Reilif deixou o nicho e subiu para a sua estante. Nuramon perguntou-se que idade o guardião do saber devia ter. De suas palavras, pôde concluir que ele conheceu Yulivee; nos livros, porém, constava que a elfa chegara àquela biblioteca 1.832 anos mais cedo.

Pensativo, Nuramon passou os dedos sobre a encadernação de couro do livro e, por fim, colocou-o de volta em seu lugar. Lançou um último olhar a Reilif, mas o mestre já estava de novo diante de sua estante, afundado em um livro. Nuramon desceu a escada, agradeceu ao gnomo e pegou sua espada de volta. Observou mais uma vez a sala estreita — era a de que mais havia gostado de todas as salas da biblioteca. Talvez retornaria ali um dia. Noroelle com certeza iria gostar dela.

Nuramon pôs-se a procurar Farodin. Encontrou-o em sua sala de estudos. O pequeno Elem estava lendo em voz alta alguma coisa em daílico. Mandred estava sentado em um canto sobre algumas almofadas e ouvia a narrativa. Era sobre as Ilhas Aegílicas e os elfos que ali viajavam para o mar. Nuramon apoiou-se na parede e ouviu o jovem:

— O fim do cerco ainda não estava à vista. Podia ser que não conseguissem quebrar as muralhas invisíveis. Só quando os doze feiticeiros cercaram a ilha em doze navios é que os moradores de Zeolas passaram a ter medo. Eles sabiam que doze feiticeiros poderosos seriam capazes de derrubar o poder de suas muralhas mágicas, mesmo que os cacos do espelho não fossem reunidos. Os feiticeiros, então, ergueram as mãos, disseram suas palavras mágicas e a muralha inimiga rompeu-se com um forte trovejar. Assim foi inevitável a queda de Zeolas. — Ele fez uma pausa. — Isso é tudo o que está escrito aqui.

— Muito obrigado, Elem — disse Farodin. — As outras anotações leremos mais tarde. — E voltando-se para Nuramon: — Nós descobrimos muitas coisas. Há várias referências que indicam que não precisamos de todos os grãos de areia para quebrar o feitiço de Emerelle.

— O destino está a nosso favor — completou Mandred, sem fazer menção de se levantar de seu confortável lugar.

Nuramon esperou até o rapaz deixar a sala. Então desencostou-se da parede e foi em direção a Farodin.

— Eu também tenho boas notícias, que podem nos levar adiante.

Mandred se levantou.

— Conte! — disse ele.

Nuramon relatou com o que se deparara no livro de Yulivee. Enquanto repetia as palavras de mestre Reilif, percebeu que Farodin o escutava sem muito interesse. Em contrapartida, com Mandred, que andava inquieto para lá e para cá, trocou olhares inequívocos. Ainda assim, mesmo o oráculo pareceu não entusiasmar os dois.

Quando Nuramon terminou, o silêncio se instaurou. Finalmente, Farodin disse:

— Mandred e eu descobrimos muitas coisas. Nós nutrimos a esperança de que não precisamos de todos os grãos de areia para quebrar o feitiço de Emerelle. Assim que tivermos reunido grãos de areia suficientes, eles nos levarão ao lugar onde está o portal de Noroelle. Também descobri escrituras que me ajudarão a aperfeiçoar o meu feitiço de busca. Por que deveríamos nos deter com Yulivee? Ela e Valemas já ficaram para trás. Nós já chegamos muito mais longe. E agora você nos diz que devemos dar meia-volta e tentar um outro caminho.

O ponto de vista de Farodin não causou surpresa a Nuramon. Quando viu os rostos entediados de seus companheiros, ficou claro o que estava por vir. Farodin estava acostumado a dar ordens e não tolerava qualquer contestação.

— Em outras palavras, vocês não gostaram do caminho que abri para nós — Nuramom concluiu, decepcionado.

— Não vejo nenhum caminho.

— Até aqui a minha trilha era boa o suficiente para vocês.

— E o que quer dizer com “sua trilha”? Até agora não dei nenhum passo de que não estivesse convencido. E assim vai continuar.

— O meu caminho poderia ser um atalho. Digo francamente: os seus grãos de areia não são a solução do enigma. Nós precisamos percorrer outros caminhos para salvar Noroelle. Você se esqueceu do deserto? É um mundo de areia. Você já esteve no mar e já mergulhou a cabeça na água? Viu do que o fundo do mar é feito? Eu prefiro fazer dez viagens para chegar ao oráculo que vagar sem rumo pelo mundo, recolhendo grãos de areia aqui e ali.

— Eu sei — disse Farodin. — Seguir um caminho até o fim nunca foi o seu forte.

Nuramon ficou sem fala. Ele entendera totalmente a alusão, mas que culpa tinha ele pelo destino de seus antepassados? Ele não pedira para carregar a alma deles. Pouco sabia sobre eles, mas uma coisa era certa: todos morreram jovens e nunca viram o luar. Jamais esperara que Farodin ferisse os seus sentimentos em vez de tentar convencê-lo com argumentos.

— Você sempre pensou assim de mim e ficou guardando isso até agora?

— Na minha opinião, você é alguém que está fazendo um caminho muito longo até o luar.

— E o que o luar tem a ver com a nossa busca? — intrometeu-se Mandred na briga que eclodia entre os elfos.

Farodin ergueu as mãos pedindo calma.

— Você tem razão, filho de humanos. Não é esse o nosso assunto agora. Mas, no que diz respeito ao oráculo, não estou pronto para trocar o certo pelo duvidoso. Você se perguntou alguma vez se esse oráculo já não partiu para o luar há muito tempo? Quanto tempo já passou desde que Yulivee esteve lá?

Nuramon permaneceu calado.

— O seu silêncio diz tudo. Você está confessando que não existem respostas para as minhas perguntas. Eu digo: vamos continuar no caminho que já percorremos até agora. Assim, mais cedo ou mais tarde vamos alcançar o nosso objetivo.

— Eu prefiro a incerteza do mais cedo à certeza do mais tarde! O oráculo tem o conhecimento que vai nos ajudar a seguir adiante.

— Então vamos supor que você encontre o oráculo e ele responda às suas perguntas. O que ele pode nos oferecer que não podemos encontrar aqui nestas salas?

— Olhe em volta, Farodin! Por mais que eu estime tanto este lugar, para mim está claro que o conhecimento abrigado aqui é do passado; o conhecimento daqueles que não podem mais transmiti-lo a nós com sua própria voz. Mas precisamos é do conhecimento do presente e do futuro. Precisamos tomar Yulivee como um exemplo para nós.

Farodin cruzou os braços na frente do peito.

— Será que você perdeu o interesse em Noroelle, e em vez disso prefere seguir a pista de Yulivee?

Nuramon cerrou os punhos.

— Será possível que você esteja tão cego? O que você mais devia saber é o quanto essa sua repreensão é absurda! Mas... Pensando melhor, essa cegueira é da sua natureza. Você só vê o que quer. Está claro para você que o nosso cortejo a Noroelle poderia ter acabado anos mais cedo?

— Poderia... Essa é uma palavra que está sempre na boca dos fracassados — retrucou Farodin friamente.

— E você não acha que fracassou no seu amor por Noroelle? Assumiu o papel do trovador perfeito, mas nunca compreendeu o que Noroelle realmente esperava. Ela queria que você falasse do seu amor com suas próprias palavras, e não por meio de canções escritas por outros. De mim ela esperava que eu também a tocasse com as mãos além das palavras. O que acha? Por que eu demorei tanto?

Os cantos da boca de Farodin tremiam.

— Eu o observei, Farodin. E me perguntava o que havia de errado com você. O que esconde na sua essência mais profunda? O que é isso que o impede de se abrir até para a mulher que você acredita amar? No fim, será que por trás de todas as palavras emprestadas se esconde um coração vazio? Que tipo de amor é esse que não é possível dizer como realmente é?

Farodin pôs a mão sobre a espada:

— Você está bem em cima de um limite que nenhum de nós quer ultrapassar.

— Farodin, nós já ultrapassamos nossos limites há muito tempo. Você acha mesmo que vou seguir um homem que não é capaz de amar?

Mandred agarrou Farodin pelos ombros e puxou-o para trás. O filho de humanos claramente estava convencido de que a qualquer momento sangue seria derramado.

— Basta, Nuramon! — disse firmemente.

— Tenho a impressão de que nossa união chegou ao fim — disse Farodin, com a expressão petrificada.

— Já chegou há muito tempo. Nós só estávamos nos recusando a reconhecer isso até agora.

Nuramon voltou-se para o filho de humanos:

— E você, Mandred? Qual é o seu caminho?

O jarl hesitou.

Nuramon não pôde evitar lembrar da caverna de Luth, quando Mandred e ele se tornaram amigos. A partir de então fora sempre muito ligado ao filho de humanos.

— Desculpe, Nuramon. Eu sei o quanto estou em dívida com você. E, ainda por cima... Eu não sou muito bom em expressar meus sentimentos e pensamentos em belas palavras. Mas Farodin tem razão. Eu acho que é melhor seguir o rastro de areia. Pode ser um caminho longo, mas certamente nos levará ao nosso objetivo. Eu sinto muito mesmo... Eu... — A voz de Mandred desapareceu.

Então estava sozinho de novo...

— Não preciso de compaixão. Sou eu quem sente muito por vocês. Então sigam o seu caminho miserável, e procurem os seus grãos de areia! Eu vou tomar o meu próprio caminho.

— Não seja tolo, Nuramon! — disse Mandred com um gesto apaziguador. — Nós somos como um barco. Eu sou o casco, Farodin é o leme e você é a vela que agarra o vento.

— Será que você não entendeu, filho de humanos? Eu não preciso de mais ninguém para me impor o caminho. A tempestade arrancou a vela de vocês. Agora vejam até onde vão conseguir chegar remando com as próprias mãos!

Com essas palavras, Nuramon deixou a sala.

O diário de bordo da galera Vento púrpura

34º dia da viagem:

Abrigados nas ilhas de Iskendria, esperamos pelos barcos de carga de Sem-la. Os remadores tiveram tempo para se recuperar. Como combinado, embarcamos uma caixa de vidro do deserto, um retrato de mármore e dez peças de tecido fino de Iskendria. Mas ninguém nos avisara que também teríamos de levar passageiros conosco: um elfo da Terra dos Albos chamado Farodin e um humano, aparentemente do norte, de nome Mandred. Sem-la assumiu os custos das passagens. Os dois claramente não possuem ouro, mas fora isso estão bem equipados. Só os dois cavalos da Terra dos Albos já valem uma fortuna.

35º dia da viagem:

Trajeto lento a norte-noroeste. Calmaria e sol forte. Os remadores se cansaram rápido. O humano que levamos a bordo é admiravelmente instruído. Sabe muito sobre o mar e rema como três homens, por ter muita força nos braços. Foi proveitoso para o Vento Púrpura, sobretudo porque fala daílico e pode ajudar na negociação com os centauros de Gygnox. Talvez desta vez deveríamos arriscar atracar em Gygnox. O filho de humanos fala o tempo todo sobre velhas lendas que ouviu em Iskendria e sobre as terras do fiorde bem ao norte. Se ele soubesse dos mares que já navegamos!

36º ao 38º dia da viagem:

Mar tranquilo. Tripulação satisfeita. Curiosidade perante o filho de humanos.

39º dia da viagem:

A tripulação está bem-disposta. Vento sul, clima ameno. Estamos fazendo uma boa viagem. Os remadores podem se poupar por termos progredido mais rápido que o esperado. À tarde: espetáculo diante de nós no mar. Cruzamos a rota de um navio de humanos, uma galera aegílica. Então apareceu uma enorme serpente do mar. Os humanos fizeram o que todos os sabichões fazem: deram no pé! Como esperado, a serpente do mar os seguiu e destruiu o navio como se não fosse nada mais que um pequeno barco de pescador. Trouxemos a bordo os poucos sobreviventes.

Uma hora mais tarde a serpente do mar apareceu novamente. Emergiu a menos de 15 metros a estibordo. Os humanos salvos ficaram fora de si; muitos deles lançaram-se ao mar. Aqueles tolos não sabiam que é preciso ir em direção a uma serpente do mar para intimidá-la. Essas feras só caçam quem tem medo delas. Então fomos na direção da serpente. Mandred foi o único dos humanos a não demonstrar medo. Ele agarrou um arpão e correu com ele até a proa. Ordenou que atacássemos a cobra. Quando a besta finalmente submergiu e fugiu nadando, o filho de humanos ficou decepcionado. Ficou praguejando contra ela. Todos nós rimos, porque ele praguejava em daílico. Soava quase como um centauro...

45º dia da viagem:

Entramos em águas rasas e atravessamos os bancos de areia diante da cidade humana de Jilgas, navegando cuidadosamente. Ali deixamos na costa os sobreviventes do ataque da serpente. Antes do pôr do sol vamos ancorar na frente de Gygnox. Talvez seja mesmo possível persuadir o filho de humanos...

51º dia da viagem:

Graças a Mandred, bons negócios com os centauros de Gygnox. A única coisa de um centauro que o filho de humanos não tem é o corpo de cavalo. Ele bebeu e cantou músicas grosseiras com eles. Depois disso, eles negociaram conosco com boa vontade. Chamou a atenção o fato de Mandred e Farodin encontrarem um portal para a Terra dos Albos mas não quererem atravessá-lo. Será que estão banidos?

53º dia da viagem:

Partida. Mar calmo, remadores bêbados. Filho de humanos no tambor! O elfo da Terra dos Albos parecia se sentir mal. Talvez sejamos um pouco brutos para elfos. O que o tempo no mundo dos humanos faz com um elfo! À noite: Farodin surpreendeu-se com meu diário de bordo atualizado. Quem se relaciona com Iskendria aprende logo a apreciar a escrita! O elfo da Terra dos Albos pediu que fizéssemos uma alteração na rota. Contou de algo que queria apanhar no fundo do mar. Como não era um grande desvio e ainda fiquei curioso, consenti.

55º dia da viagem:

Chegada ao lugar buscado após pesado trajeto a remo. Tripulação cansada e insatisfeita. Não entendem mudança na rota. Quanto a Farodin: as águas são profundas demais para ele. Foi corajoso, mas não conseguiu chegar ao fundo. Então me ofereci, pois domino um feitiço da água e do ar. Mas Farodin disse que eu não conseguiria encontrar o que ele procura. Então mergulhamos juntos e, de tempos em tempos, eu lhe dava ar. No fundo do mar algo estranho: meteu a mão na areia e fez um sinal para subirmos. Lá em cima abriu a mão cheia de areia. Nela procurou algo: um único grão! Confesso que pareceu haver algo de mágico nele...

57º dia da viagem:

Tempestade inesperada! Precisamos lutar. No fim: nenhum ferido, só pequenos consertos, sem perder nenhuma carga. Uma tempestade do bem...

67º dia da viagem:

Na costa da cidade humana de Tilgis, a oeste de Angnos. Significa adeus. O filho de humanos e o elfo da Terra dos Albos foram um bom reforço para nós. Tentei convencê-los mais uma vez a seguir conosco, mas foi em vão. Que perda! Teria gostado de apresentar ao meu soberano principalmente Farodin. O único consolo foi o bom negócio que fiz com o elfo. Ele trocou quatro pedras de barin por 400 denares angnósicos...

78º dia da viagem:

Chegamos ao estreito marítimo de Quilas e passamos pelo portal. À noite: chegada a Reilimee.

Mercadorias descarregadas. Fim da viagem. 78 dias, uma boa marca.

Registrado pela elfa Aranae, capitã do Vento púrpura, no ano 1287 após a fundação de Reilimee

Pátria perdida

Mandred estava nervoso como um adolescente a caminho do festival do solstício de verão, quando queria dançar com sua amada e tudo mais... Esporeava sua égua, impulsionando-a a subir a encosta levemente inclinada. Cerca de três anos já deviam ter se passado desde a última vez que esteve em Firnstayn. As muitas viagens haviam confundido sua noção do tempo, de forma que não conseguia estimar exatamente quanto tempo fazia desde que se despediu de Alfadas. Será que seu filho já havia sido eleito jarl?

Era um outono dourado, como daquela vez que Mandred deixou Firnstayn. A melhor época para pescar.

Bafejando, a égua chegou ao cume da colina. Dali se tinha uma vista ampla sobre o fiorde. Até Firnstayn ainda havia mais de um quilômetro. Mandred fez sombra sobre os olhos com a mão, e piscou contra o sol baixo no céu. O que havia embaixo dele era uma pequena cidade. Uma muralha sólida, de pedra e com torres atarracadas cercava a colônia. Ancoradouros esticavam seus braços bem longe, fiorde adentro. Cerca de vinte navios grandes estavam atracados ali. A margem era debruada por armazéns e, em cima da colina, onde um dia esteve a casa de Erek, estava erguido um pavilhão de pedra à altura de honrar um príncipe. Será que errara o caminho nas montanhas?

Desnorteado, Mandred olhou para o rochedo íngreme coroado pelo círculo de pedras. Aquele era o penhasco, e ali embaixo devia estar a sua aldeia. De nada adiantava tentar se enganar.

Mandred teve a sensação de que uma mão invisível apertava sua garganta. Engoliu com dificuldade. Agora Farodin também alcançara o topo da colina. O elfo refreou seu cavalo castanho e olhou em silêncio para o fiorde lá embaixo.

— Nós... nós devemos ter ficado longe muito tempo — irrompeu Mandred hesitante.

Fechou os olhos e pensou no tempo que passou com Alfadas, nos poucos anos que esteve com o filho. Como se tivesse sido ontem, lembrou-se de como eles remaram no fiorde no barco de Erek e de como Alfadas, travesso, jogou-o na água. Pensou no salmão de dez quilos que ele apanhou, que era maior que qualquer peixe que seu filho já fisgara no anzol. Eles se embebedaram juntos, assaram o salmão na brasa e o comeram com pão duro.

Quantos anos Alfadas teria agora? Quanto tempo teria demorado para que a pequena aldeia tivesse se tornado aquela cidade? Vinte anos? Quarenta anos?

Tinham vindo do oeste, atravessando as montanhas desertas, e há semanas não viam mais nenhuma alma viva. Ninguém que contasse ao redor da fogueira novidades e velhas histórias. Se tivesse sido assim, talvez estivesse preparado... Mandred mordia o lábio de baixo e tentava desesperadamente dominar seus sentimentos, que ameaçavam vencê-lo. Os elfos tinham avisado sobre o perigo de viajar pelos portais. Depois da experiência na caverna de gelo, ele devia saber...

Mas daquela vez eles tinham sido carregados pelo tempo por um feitiço maligno do devanthar! Farodin e Nuramon aprenderam a dominar os portais. Como isso podia ter acontecido?

Tomado pela inquietação, conduziu a égua colina abaixo. Precisava ir até Alfadas! Qual seria a aparência de seu filho? Será que tinha filhos? Talvez até netos?

Sem serem parados pelos guardas, atravessaram o portão da cidade, muito bem fortificada. Devia ser dia de feira. As ruas estavam cheias de humanos. Por todos os lados havia barracas espremidas bem perto das casas. Um magnífico aroma de maçãs preenchia o ar. Mandred tinha apeado e conduzia sua égua pelas rédeas. Fitava fixamente o rosto de todos que vinham em sua direção, procurando traços conhecidos.

Mesmo as roupas das pessoas tinham mudado durante o tempo de sua ausência! Quase todos ali vestiam bons tecidos. A atmosfera que reinava era de festa. Firnstayn se tornara rica. Mas ele já não conseguia mais se orientar ali. Nenhuma das casas que ele conhecera estava de pé.

Por fim, Mandred não suportou mais a dúvida e parou um homem de cabelos grisalhos. O velho vestia uma camisa branca com bordados coloridos nos ombros. Uma pesada corrente pendia de seu pescoço, com cabeças de cavalo de prata na ponta, identificando-o como alguém importante.

— Onde eu encontro o jarl Alfadas? — perguntou Mandred, nervoso. — O que aconteceu aqui?

O velho franziu a testa. Apertou um pouco os olhos azuis, tentando entender que piadista era aquele que tinha diante de si.

— Jarl Alfadas? Não conheço nenhum jarl com esse nome.

— Quem manda nesta cidade?

— Você está vindo de muito longe mesmo, guerreiro. Você nunca ouviu falar do rei Njauldred Klingenbrecher[5]?

— Rei? — Mandred quase engasgou. — Um rei governa Firnstayn?

— Não zombe de mim! — ralhou o velho, irritado, já querendo ir embora quando Mandred o segurou pela manga.

— Olhe para mim! Você já me viu alguma vez?

Mandred abanou a cabeça, de forma que as tranças finas acertaram seu rosto.

— Eu sou Mandred Torgridson, e vim em busca de meu filho Alfadas.

Ao redor deles algumas pessoas pararam. Alguns homens tocaram suas espadas, claramente prontos para intervir caso o estranho importunasse ainda mais o velho. Este último, contudo, havia ficado lívido. Se visse um fantasma provavelmente não pareceria mais assustado.

— Mandred Torgridson — repetiu inexpressivamente.

O nome foi ouvido pelos que estavam em volta. Como uma chama sobre um rastro de pólvora, ele correu pela multidão e logo estava na boca de todos.

— É certo que você veio buscar a elfa ferida — irrompeu finalmente o velho. — Ela está na casa comunal do rei. Ele mandou chamar curandeiros e bruxos de muito longe...

— Eu estou aqui por causa de Alfadas, meu... — Farodin pousou a mão em seu ombro, apaziguador.

— De que elfa vocês estão falando?

— Os caçadores a encontraram no desfiladeiro de Larn. Estava mais morta que viva. Eles a trouxeram à cidade do rei porque ninguém era capaz de ajudá-la. — O velho apertou os olhos. De repente estendeu a mão e passou-a pela face de Farodin. — Você é... Quero dizer, vocês são... Vocês também são...

— Onde encontramos a sala do rei? — perguntou Farodin, cortês porém determinado.

O ancião fez questão de guiá-los pessoalmente pela cidade. Em algum lugar da multidão alguém gritou:

— O jarl Mandred voltou!

Com isso a aglomeração e o alvoroço ao redor deles tornou-se ainda maior. Alguns somente encaravam Farodin e ele embasbacados. Outros tentavam tocar Mandred, como se quisessem se convencer de que não era um espírito. Finalmente chegaram à colina onde ficava a sala do rei. Uma escada larga, ladeada por estátuas de leões, conduzia para cima até o trono do soberano. Só quando os dois começaram a subir os degraus a multidão ficou para trás.

Mandred sentia-se dividido entre sentimentos conflitantes. Ficou aborrecido que o velho não tivesse lhe contado nada sobre Alfadas. Por outro lado, também estava orgulhoso. Ele era famoso! Todos na cidade pareciam conhecer o seu nome. Certamente havia cantos heroicos sobre sua luta contra o homem-javali!

Estavam quase chegando ao salão da corte quando Mandred virou-se e olhou para a praça. Todos lá embaixo pareciam estar olhando para ele. Cada um dos comerciantes estava imóvel.

O jarl puxou o machado e esticou o braço para o céu.

— Minhas saudações ao povo de Firnstayn! Aqui está Mandred Torgridson, que retornou para visitar seus herdeiros!

Brados de júbilo vieram de encontro a ele, que saboreava a gritaria e o entusiasmo. Quando finalmente se virou, um vulto robusto o aguardava no fim da escada, um guerreiro de barba selvagem e vermelha, onde se aninhavam largas mechas grisalhas. Um séquito de homens jovens e bem armados o cercava.

— Então você diz ser Mandred — disse o guerreiro mais velho de forma desafiadora. — E por que deveria acreditar?

O jarl pousou a mão sobre o machado. Sua vontade era de inculcar um pouco de respeito naquele sujeito. Então não conteve um sorriso. A cabeça-dura do velho... Devia ser coisa de família. Sem dúvida...

— Vocês não terão dificuldades para reconhecer Mandred Torgridson, já que ele viaja na companhia de um elfo — intrometeu-se Farodin, puxando seus longos cabelos louros para trás, para que todos pudessem ver melhor suas orelhas pontudas.

O rei franziu a testa. De repente, parecia sério, admirado como se tivesse acabado de receber uma notícia terrível.

Mandred permaneceu ali em pé como se petrificado. Se esse velho homem ali em cima fosse seu neto, então Alfadas já devia estar morto havia muito tempo.

— Você é Faredred ou Nuredred? — perguntou educadamente o rei.

— Farodin — respondeu o elfo.

Mandred sentiu seus joelhos começarem a tremer. Tentava se manter firme e imóvel, mas já não tinha mais domínio de si.

— Alfadas — disse baixo. — Alfadas.

O rei desceu a escada e envolveu Mandred com os braços. Novamente soaram na praça gritos altos de júbilo.

— O que você tem? — perguntou Njauldred em voz baixa.

Mandred sacudiu a cabeça.

— O que houve com Alfadas?

O rei passou um braço sob os ombros de Mandred para ampará-lo. Para todos os outros deve ter parecido um gesto de amizade.

— Vamos conversar na minha sala, não aqui.

Subiram devagar os últimos degraus. Os portões da sala do rei estavam bem abertos. O interior era iluminado pela clara luz de tochas, que se refletia nas colunas guarnecidas de ouro. Bandeiras capturadas pendiam do teto alto. Na outra ponta do átrio, havia um trono de madeira escura sobre um pedestal.

Aquele luxo surpreendeu Mandred. Nem mesmo o átrio dourado de Horsa Starkschild era tão impressionante. Uma das paredes era enfeitada com escudos grandes como portas e com machados de pedra que pareciam pesados demais para terem sido feitos para mãos humanas.

De trás de uma das colunas apareceu uma mulher ruiva e jovem. Trajava um vestido longo de couro de antílope, totalmente enfeitado com ossículos, penas e amuletos de pedra.

— Senhor, ela não vai durar até o pôr do sol. Não há nada que possamos fazer.

— Então tragam uma maca. Nós a levaremos lá em cima até o círculo de pedras. Mandred e seu companheiro Faredred vieram para buscá-la.

— Ela também está fraca demais para isso. Mesmo sobre uma maca e envolta em cobertas quentes ela não resistirá à subida do rochedo. É um milagre que ela tenha sobrevivido por tanto tempo.

— Levem-me até ela — exigiu Farodin. — Imediatamente!

O rei consentiu. Então, a mulher do vestido de couro tomou Farodin pela mão e levou-o embora.

Mandred encostou-se em uma das colunas. A visão da sala o fizera esquecer por um instante de sua fraqueza.

— Alfadas? — perguntou suplicante, com os olhos fixos nas mechas grisalhas da barba do rei.

Njauldred bateu palmas e fez um gesto amplo para seu séquito.

— Tragam hidromel e dois chifres de beber. E então me deixem sozinho com o meu antepassado!

Antepassado! Algo em Mandred se encolheu.

Os jovens guerreiros se retiraram. Uma criada trouxe os dois chifres de beber e deixou um grande jarro de barro com hidromel. Eram belos chifres, circundados por largas faixas douradas.

— Há quanto tempo Alfadas está morto? — perguntou Mandred com a voz afônica.

— Beba! — foi só o que Njauldred respondeu. — Eu vou responder a todas as suas perguntas.

Mandred pousou o chifre. O hidromel era doce e ao mesmo tempo forte. Delicioso. Quando Mandred encheu mais um chifre, Njauldred esclareceu a ele sem rodeios que era o décimo primeiro rei das terras do fiorde da linhagem de Alfadas. Pousou a mão no ombro de Mandred tentando consolá-lo, e começou a contar:

— Pouco depois de você deixar Firnstayn, Alfadas tornou-se jarl e, em poucos anos, ascendeu à nobreza da corte. Tornou-se homem de confiança do rei e de seus generais em tempos de guerra. Alguns anos se passaram e, pouco depois dos festejos de um solstício de verão, um elfo veio a Firnstayn e pediu a ajuda dele. Um exército de trolls invadira a Terra dos Albos e tudo ia muito mal para os elfos. Alfadas aconselhou-se com o rei e com o príncipe das terras do fiorde, e por fim formou o maior exército jamais visto no norte. Eles atravessaram por um portal aberto pelos elfos e lutaram lado a lado com centauros, duendes e elfos. A guerra continuou por muitos anos. Quando finalmente os trolls foram expulsos da Terra dos Albos, eles começaram a atacar cidades e aldeias nas terras do fiorde. Conquistaram Gonthabu e assassinaram o rei e toda a família dele. Pouco depois, Alfadas cercou os saqueadores no fiorde de Göndir e os presenteou com uma amarga derrota. Ainda no campo de batalha, o nobre Alfadas foi proclamado o novo rei. Juntamente com seus aliados elfos, expulsou os trolls para o norte. Alfadas tornou Firnstayn capital, porque ao mesmo tempo tem um portal para a Terra dos Albos e fica tão ao norte que a fronteira para os trolls é próxima. Desde esses tempos há uma aliança entre os elfos da Terra dos Albos e os homens das terras do fiorde.

— E o que aconteceu com o meu filho? — Mandred quis saber. ansioso.

— Ele morreu como herói. Alfadas caiu em uma emboscada e foi morto por trolls que roubaram o seu cadáver. Mas seu amigo elfo Ollwyn trouxe o corpo sem vida do rei de volta e vingou de forma sangrenta o seu assassinato. Alfadas foi sepultado em Firnstayn. Ao lado de sua mãe, sob o Carvalho de Mandred, ele encontrou sua última morada.

Amargura e orgulho — esses eram os sentimentos conflitantes que agora comoviam Mandred. Como gostaria de ter passado mais uma vez algumas semanas despreocupadas com Alfadas, como daquela vez que vieram juntos a Firnstayn! Ele ergueu seu chifre de beber em direção ao teto.

— Que você possa encontrar para sempre um lugar de honra à mesa dos deuses, ao lado de Luth — sussurrou.

Então derramou um pouco do seu hidromel em homenagem ao deus e esvaziou o seu chifre.

— Com certeza ele terá seu lugar de honra nessa mesa — disse o rei.

Njauldred se levantara e apontava para uma coluna dourada. No ouro estavam presos largos painéis com personagens, exibindo guerreiros sobre cavalos. Njauldred apontou um cavaleiro enfiando sua lança no ventre de um gigante.

— Está vendo? Este aqui é o seu filho, quando ele matou o príncipe troll Gornbor. — O rei apontou para cima na longa sala. — Em quase todas as colunas você encontrará uma imagem de Alfadas. Seus feitos heroicos são inúmeros. Ele cavalgou muitas vezes com o elfo Ollwyn para caçar os espiões dos trolls. Ao mesmo tempo, ele é nosso orgulho e nossa maldição, pois a partir dele mais ninguém pôde concorrer com seu heroísmo.

— Vocês ainda lutam contra os trolls?

— Não. Há muito tempo a paz reina aqui. Às vezes, quando um barco é empurrado bem para norte por uma tempestade, os pescadores veem no meio da névoa um dos grandes navios trolls. Às vezes, no inverno, alguns caçadores também encontram pegadas de trolls na neve. Mas as lutas acabaram. — O rei lançou um olhar sério a Mandred: — Por que você veio, Mandred Torgridson?

— Queria abraçar Alfadas, meu filho, mais uma vez.

O rosto do rei ficou sombrio.

— Deve estar claro para você que nenhum humano vive por séculos. Diga-me o verdadeiro motivo para estar aqui.

O tom de voz do rei soou quase como hostil.

— Quando se viaja com elfos, o tempo passa mais lentamente. Para mim, parece que só três ou quatro anos se passaram desde meu último encontro com Alfadas. Olhe para mim. Ainda sou jovem, Njauldred, mesmo que seja pai de Alfadas.

O soberano acariciou a barba, pensativo.

— Vejo que a sua dor pela morte de Alfadas é genuína, então quero acreditar em você. Porém, a sua chegada a Firnstayn mergulhou-me em grande inquietação.

Mandred estava admirado e também um pouco irritado.

— Eu não aspiro a seu trono, Njauldred.

— Eu o entregaria a você, se quisesse tê-lo — retrucou o rei, nervoso. — Trata-se da sua saga. Alfadas também sempre falou sobre isso.

— O quê?

— Dizem que você retornaria ao seu povo em um momento de grande urgência. Não estamos vivendo nenhum perigo, Mandred. Então me pergunto o que está por vir. Primeiro, encontramos uma elfa muito ferida, depois de ninguém ter visto sequer um elfo em todo o reino por mais de trinta anos. E então você vem com um companheiro elfo tão belo e inacessível como um mensageiro da morte. Minhas preocupações são profundas, Mandred. Será que haverá uma nova guerra dos trolls?

O jarl abanou a cabeça.

— Não acredito nisso. Não tenho nenhum conflito com trolls. Nunca vi um deles na vida.

Njauldred apontou para a imagem de Alfadas e Gornbor.

— Eles são horríveis. Dizem que um deles é tão forte quanto dez homens. Fique contente por jamais ter encontrado um. Um homem sozinho não consegue sair vitorioso contra um troll. Só Alfadas conseguia.

— E quanto a essa elfa? De onde ela vem?

O rei deu de ombros.

— Ninguém sabe dizer. Está gravemente ferida, como se um urso a tivesse atacado. Quando foi encontrada, estava quase congelando. Tinha febre alta e falava dormindo, mas não a entendíamos. Espero que seu companheiro seja um feiticeiro poderoso. Só uma magia forte poderá salvá-la. Minha filha Ragna é uma curandeira talentosa. Ela acabou com as dores da elfa e fez a febre baixar. Mas os ferimentos não querem fechar há semanas. Está ficando cada vez mais fraca. Ragna teme que ela morrerá ainda esta noite. Mas agora o seu companheiro está lá.

Mandred queria que fosse Nuramon quem estivesse sentado junto ao leito da elfa. Ele seria capaz de trazê-la de volta até dos átrios dourados dos deuses. Mas Farodin... O elfo louro era um guerreiro, não um curador.

— Você pode me levar até a elfa?

— Claro. — O rei o encarou com olhos arregalados. — Você também é um curandeiro?

— Não — Mandred sorriu. — O rei devia pensar que quem pudesse sobreviver aos séculos era capaz de tudo.

Eles deixaram a sala do trono e adentraram uma ala lateral. Mandred ficou admirado com as tapeçarias artisticamente tecidas que adornavam as paredes de pedra. Njauldred subiu com ele uma escada estreita até um corredor de onde saíam várias portas. Uma pira rasa afastava o frio que se instalara nos muros de pedra. Diante da última porta estavam um guerreiro e a jovem do vestido de couro que Mandred já vira na sala solene.

Ragna abriu os braços num gesto de desamparo.

— Ele não deixa ninguém entrar. No começo podíamos ouvir sua voz. Mas agora o quarto já está em silêncio há muito tempo.

— E houve aquela luz — disse o guerreiro respeitosamente. — Por que não conta sobre ela, Ragna? Uma luz prateada saía por debaixo da porta. E o cheiro era estranho. Como o de botões de flores.

— E depois disso não veio mais nenhum som do quarto? — perguntou o rei.

— Nada — confirmou o guarda.

Mandred aproximou-se da porta.

— Você não deveria fazer isso — disse Ragna. — Ele disse muito claramente que não toleraria ninguém no quarto. Nas sagas dos escaldos, os elfos são mais educados.

O jarl empunhou a maçaneta.

— Ele me tolerará ao seu lado. — Certeza absoluta ele não tinha. — Mas nenhum de vocês deve vir atrás.

Mandred entrou e fechou imediatamente a porta atrás de si. Estava num pequeno quarto no sótão. Grande parte do cômodo era tomada pelo leito. Uma bela tapeçaria estava estendida nas vigas do telhado. Mostrava uma cena de caça com javalis. O quarto cheirava a flores.

Em cima da cama havia uma grossa coberta de lã e várias peles de ovelha. Havia uma pequena concavidade no colchão. Farodin estava ajoelhado diante da cama, com o rosto escondido entre as mãos. Mandred não via a elfa em lugar algum. E não havia local no pequeno quarto onde ela pudesse estar escondida.

— Farodin?

O elfo ergueu a cabeça lentamente.

— Ela partiu para o luar. Ela esteve viva até cumprir o seu destino, que era transmitir a notícia.

— Você quer dizer que ela morreu?

— Não, não é a mesma coisa. — Farodin levantou-se. Seu rosto era inexpressivo. — Agora ela está onde todos os filhos dos albos vão um dia. O seu fardo ela deixou comigo.

Ele puxou a espada e testou a lâmina com os polegares.

Mandred nunca presenciara seu companheiro com um humor como esse. Não se atrevia a falar com Farodin. Uma gota de sangue correu pelo fio da espada do elfo.

— Trolls! — disse Farodin finalmente, depois de um longo silêncio. — Trolls. Houve uma guerra contra eles, que já está terminada há muitos anos. Já no final da guerra, eles capturaram um grande veleiro. Quase trezentos elfos estavam a bordo. Eles foram raptados e aprisionados. Alguns deles ainda estão vivos. Yilvina está entre eles.

— Yilvina? A nossa Yilvina?

Mandred lembrou da jovem e loura elfa. Com suas duas espadas curtas ela sempre lhe parecera invencível na luta. Como era possível que tivesse sido presa?

— Yilvina e meia dúzia de outros. Sim. Eles ainda estão vivos, mesmo depois de mais de dois séculos na prisão. Orgrim, o comandante dos trolls, simplesmente ficou com eles, mesmo que haja paz há muito tempo. — Farodin apontou para a cama vazia. — Shalawyn escapou deles. Eles a acossaram como um animal selvagem. Ela queria voltar à Terra dos Albos para avisar Emerelle.

— Devemos agora mudar de plano para levar a notícia dela à Terra dos Albos? — para Mandred era desconfortável a ideia de ter de se apresentar novamente à rainha.

Farodin limpou o sangue de sua espada com a coberta e empurrou-a de volta para a bainha.

— Não faria sentido. Emerelle mandaria um mensageiro à corte do rei dos trolls para perguntar sobre os prisioneiros. Ele então pediria explicações ao duque Orgrim e o general negaria convictamente o fato de ainda manter elfos prisioneiros. Agora não há mais nenhuma testemunha viva disso. Se Emerelle insistisse que Orgrim estaria mentindo, poderia ser o bastante para desencadear uma nova guerra contra os trolls. A rainha não correrá esse risco. Então tudo ficaria como está.

— Então Shalawyn fugiu em vão.

— Não, filho de humanos. É necessário que os trolls paguem pelo que estão fazendo com os prisioneiros. Ela me contou tudo.

Mandred recuou um passo. Havia algo no olhar de Farodin que o advertia a ter cuidado.

— O que... O que eles estão fazendo?

— Não pergunte! Só de uma coisa você precisa saber: o duque Orgrim vai pagar com sangue! Vou encontrar o caminho até ele e fazê-lo arrepender-se do que fez.

O enigma do portal

Lentamente Nuramon pisou em uma trilha alba, na frente de seu cavalo Felbion. Podia sentir como o poder da trilha era atraído por uma estrela alba. A esperança de finalmente chegar ao oráculo Dareen o preenchia. Várias vezes seguira por trajetos errados. Os humanos de Angnos não eram capazes de distinguir feitiços de ilusões e o que chamavam de oráculo não era nada mais que uma farsa. Lá não descobriu nada que ele mesmo ainda não soubesse. Desde essas experiências decepcionantes, Nuramon estava procurando por um velho oráculo que estivesse calado havia muito tempo ou que não concedesse acesso a mais ninguém.

O caminho de Iskendria a Angnos e a viagem pelo reino haviam sido cansativos. Ele circulou por cidades e aldeias e mostrou-se somente para viajantes solitários e ermitões. Ninguém achava que fosse um elfo. Vestia um capuz que cobria suas orelhas e parte do rosto. Sua voz ainda era de elfo, mas que humano já ouvira um elfo falar alguma vez? Certamente achavam que era um viajante misterioso de uma terra distante, o que de certa forma era verdade.

Durante suas viagens, memorizou o curso das trilhas dos albos. Logo conhecia tantas delas em Angnos que já arriscava pular de uma estrela para outra, sem trocar de mundo. Admirou-se como fazia isso com facilidade. O feitiço era o mesmo; só era necessário escolher uma trilha que não deixasse o mundo em que estava. Mesmo assim, ainda não tinha obtido sucesso.

Havia pouco tempo, estava percorrendo uma região cujas trilhas eram novas para ele. Fazia dias que não via mais nenhum humano. Mas encontrava sinais de filhos de albos. Reconhecia-os em intervenções que só mãos de elfos conseguiriam executar. Em alguns lugares, a vegetação lembrava a da Terra dos Albos e a fertilidade incomum daquela região o fazia suspeitar que, em algum lugar dali, houvesse uma nascente mágica semelhante à de Noroelle. Todos esses sinais estavam ligados à natureza rala e selvagem, que naquele solo pedregoso normalmente só produzia pouco verde.

Pensando no deserto, ele se perguntou se não fora secretamente injusto com este mundo. O mar de areia mostrou-lhe que também havia paisagens no mundo dos humanos que eram de grande beleza.

A trilha alba, cujo poder ele sentia sob seus pés, conduzia a uma subida lenta, diretamente para o alto de uma montanha. Ela não seguia, contudo, ao cume da montanha, então podia ser que passasse diretamente através do rochedo.

Quando Nuramon já tinha deixado a subida para trás e estava bem diante do paredão de pedra onde a trilha desaparecia, perguntou-se se o oráculo que buscava não podia estar no interior da montanha. Ele deixou a trilha e pôs-se a contornar o monte ao lado de Felbion. Enquanto isso, procurava uma caverna ou uma passagem oculta que levasse para dentro do rochedo. Cruzou mais duas trilhas albas que igualmente desapareciam na montanha. Quando deparou com a quarta trilha, na qual podia sentir o conhecido fluxo de energia, não teve mais dúvidas de que as trilhas cruzavam-se em uma estrela alba em algum lugar na rocha.

Na metade do caminho ao redor da montanha, Nuramon encontrou uma trilha que continuava além do rochedo. Devia ser aquela que o conduziu até lá em cima, cruzando a estrela e então seguindo seu curso pelo mundo. Ele seguiu a trilha de volta até bem perto da montanha, mas ficou desapontado ao encontrar um paredão maciço de pedra em vez da entrada de uma caverna.Concentrado, examinou a rocha. Alguma coisa brilhava à luz do sol! Foi ao encontro do brilho. Depois de alguns passos, viu: alguém incrustara pedras preciosas no paredão! Não sabia o que o deixava mais surpreso: o fato de as pedras preciosas serem grandes como maçãs ou de há muito não haverem sido roubadas.

À esquerda, havia um diamante encaixado bem fundo no paredão; à sua direita, um rubi, partido mas ainda incrustado no seu nicho de rocha. Ao lado havia um cristal, no qual havia linhas escuras que coloriam a pedra de negro. Parecia ser um cristal de rocha no qual estavam engastados minerais escuros. Embaixo do rubi estava presa a última pedra preciosa. Era uma safira.

O rubi era o centro da figura. Estava ligado às outras pedras preciosas por um sulco na rocha de um dedo de profundidade. Como estava partido, Nuramon primeiro suspeitou que alguém tivesse tentado soltar a pedra do rochedo, sem sucesso. Mas então censurou-se por sua suspeita, pois sentiu que bem à frente dele cruzavam-se sete trilhas albas. A pedra preciosa estava partida em sete lugares. O rubi era uma estrela alba! Cada ponto quebrado correspondia a uma trilha.

À esquerda, ao lado do diamante, e à direita, perto do cristal de rocha, havia caracteres esculpidos na pedra. Os que estavam perto do diamante ele conseguia ler, pois estava escrito em élfico: “Cante a canção de Dareen, filho do sol! Cante a sabedoria dela, com sua mão na luz! Cante as palavras que um dia você disse, e então entrem lado a lado”.

O oráculo! Tinha passado por tantas trilhas e procurado por tanto tempo. E agora... Nuramon pensava no que podia ser a canção de Dareen. Então, ocorreram-lhe as palavras que mestre Reilif, o guardião do saber trajado de preto, dissera a ele em Iskendria. Foram as palavras de Yulivee.

Ele pousou a mão sobre o diamante e cantou: “Você veio até nós. A sua voz veio. Você nos mostrou as estrelas. Elas brilhavam. Nós pudemos ver”.

De repente o diamante reluziu. Uma luz ofuscante percorreu o sulco na direção do rubi, penetrou nele e o fez brilhar. Em seguida, logo abaixo uma luz vermelha irradiou do rubi em direção à safira. Quando o feixe vermelho de luz a encontrou, saíram faíscas. A luz vermelha não conseguia penetrar na pedra preciosa.

Quando Nuramon soltou a mão do diamante, a torrente ofuscante de luz entre o diamante e o rubi desvanceu-se; o mesmo aconteceu com o fluxo vermelho entre o rubi e a safira.

A parte esquerda do enigma estava desvendada.

Nuramon observou a inscrição ao lado do cristal de rocha. Era desconhecida para ele. De fato, suspeitou conhecer a língua, até achou possível que fosse alguma das faladas na Terra dos Albos, mas a escrita era feita só de poucos sinais, todos muito complicados e difíceis de memorizar. Era esse o verdadeiro enigma.

Pousou a mão sobre a pedra preciosa e cantou novamente as palavras de Yulivee. Nada aconteceu. Voltou mais uma vez à inscrição em élfico. Ela lhe dizia que devia entrar lado a lado com alguém. A canção também se referia a nós. Quem quer que fosse esse outro, deveria poder ler a escrita estranha e tinha de tocar a pedra preta enquanto entoasse a canção. Talvez fosse por isso que a canção era tão curta: por ser só um pedaço de algo maior. Mas um pedaço ele tinha de cantar, e o outro, o seu companheiro. Mas de quem poderia se tratar? Talvez de um humano?

Nuramon observou o todo que a imagem diante dele formava. O rubi era a estrela, diziam que a safira era a pedra da água e das nascentes. Aqui com certeza representava uma fonte de conhecimento, portanto, Dareen, o oráculo. O diamante era o símbolo dele ou de alguém como ele. Era a pedra da luz. “Você, filho do sol”, constava diante dele na parede. Mas se ele era filho do sol, então a outra inscrição devia se referir a um filho da noite. O cristal de rocha não era conhecido como pedra da noite, mas a teia negra que havia nele poderia ter relação com isso.

De repente, Nuramon teve uma inspiração. Ele era um filho de albos, ali era designado como filho do sol. Nos tempos antigos, os elfos também foram chamados de filhos de albos da luz. Da sua casa no carvalho ele conseguia ver as montanhas nas quais um dia os filhos de albos das trevas viveram. Um filho de albos das trevas! Era quem ele precisava encontrar para abrir este portal junto com ele.

Os filhos de albos das trevas passaram da Terra dos Albos para o Outro Mundo havia muito tempo, para procurar um novo lar. Havia algumas histórias a respeito deles, mas que aos poucos caíram no esquecimento. Os sábios diziam que a distinção entre albos da luz e albos das trevas não fazia sentido e que era necessário esquecê-la, assim como o povo a que se referia o conceito de filhos de albos das trevas. Não era possível, contudo, apagar totalmente a lembrança dos filhos de albos das trevas e os rumores a seu respeito. Alguns afirmavam que eles eram malignos e que, nos tempos antigos, houve muitas lutas contra eles. Não suportaram o esplendor da Terra dos Albos e, por isso, teriam ido para esse mundo sombrio. Outros diziam que eram inofensivos se não provocados e que tinham partido para o Outro Mundo para criar algo novo lá. Os mais velhos se calavam, embora só eles conhecessem a verdade. Então, os filhos de albos das trevas permaneciam um mistério.

Onde ele deveria procurar esse povo misterioso? Como o portal para Noroelle, eles podiam estar em qualquer lugar deste mundo. Nuramon suspirou. Era como se tivesse retornado ao ponto de partida. Podia prosseguir em sua busca somente de uma maneira: ao modo dos elfos. Ele procuraria o povo perdido e Noroelle. Em algum momento encontraria um dos dois. E talvez isso resultasse em alguma pista nova em que ele ainda não havia pensado. Só uma coisa estava fora de cogitação: voltar até Farodin para segui-lo por sua trilha de areia!

A ira de Farodin

Mandred não era um homem medroso, mas a forma como Farodin se transformou o deixou assustado. O que se escondia nos abismos da alma do elfo? Após todos aqueles anos ele pensou conhecer o seu companheiro. Ledo engano! Depois que o elfo ouviu o relato de Shalawyn, algo obscuro cresceu nele. Não! Pensando melhor, agora estava certo de que essa essência sombria sempre estivera lá. Farodin é que aprendera a ocultá-la. Mas agora algo havia despertado, algo que fazia Farodin se esquecer até da busca pelos grãos de areia.

O elfo solicitara a ele que pedisse permissão ao rei Njauldred Klingenbrecher para usar um dos armazéns dos barcos. Também pediu a ajuda de alguns criados experientes, que foram concedidos generosamente. Passou as semanas seguintes exclusivamente no armazém, construindo um barco como Firnstayn jamais vira. Tratava os criados quase como escravos, de tão duro que os fazia trabalhar. Eles praguejavam contra ele, mas também admiravam sua capacidade. Nunca Farodin mencionara conhecer a arte da construção naval. Mas, afinal, quanto é possível aprender quando sua própria vida dura séculos?

Em apenas dez semanas, um barco pequeno e estreito foi construído. Sua quilha fora cortada de um único tronco de carvalho, que o próprio Farodin escolhera nas florestas ao norte da cidade, assim como as hastes que formavam o esqueleto do casco. A vela era feita do mais fino linho, reforçada com cordas atadas no formato de uma rede. O barco media cerca de cinco metros de comprimento, mas não mais que um metro na sua parte mais larga. Quando foi lançado ao mar, os moradores de toda Firnstayn se reuniram para admirá-lo. Era esguio e tinha um belo formato. Suas tábuas se sobrepunham umas às outras como Mandred nunca vira em outro barco.

Quando Farodin explicou ao rei e seu séquito que no dia seguinte se lançaria em sua busca, ninguém pôde acreditar no que ouvia. Deixar o fiorde no inverno velejando para o norte era loucura pura. Tanto fazia a qualidade do navio: nada nem ninguém sairia vitorioso contra as tempestades e o gelo.

Essa intenção era tão maluca que ninguém esperava que Mandred seguisse o elfo. Recusar essa viagem não tinha nada a ver com falta de lealdade a um irmão de armas. Mas o filho de humanos sentia-se preso a Farodin. Ele, Mandred Torgridson, não era aquele guerreiro invencível que os escaldos cantavam quando pronunciavam seu nome. Também não realizara aqueles feitos heroicos que lhe atribuíam em todo lugar. Mas talvez a verdade e os cantos à sua saga pudessem se fundir em uma só vida se ele seguisse Farodin agora.

O rei Njauldred abasteceu o navio com as melhores provisões. Carne de urso, ótima para recuperar forças após uma luta; roupas de peles de lontra, que repeliam a água gelada; e um barril com óleo de cachalote, que, se aplicado sobre a pele, protegia contra o frio. Mandred sabia que o companheiro não temia o frio, mas se alegrava por si mesmo de saber que o barril estaria a bordo.

Njauldred convidou-os a sua sala real e fez uma festa em sua honra. Mandred sentia-se como convidado em uma celebração fúnebre. Embora os escaldos se esforçassem, a atmosfera não era de animação. Farodin deixou o festejo ainda cedo. Estava tão mergulhado em seus pensamentos que saiu para a noite sem se despedir.

Mandred também se retirou logo. Não queria precisar suportar o olhar triste de Ragna, filha de Njauldred, por mais tempo; além disso, não ousava mais se embebedar na noite anterior à partida para uma aventura audaciosa.

O vento frio do norte fez sua capa esvoaçar quando saiu do salão da corte. Um ruído de algo raspando o fez escutar com atenção. Não havia lua no céu. As estrelas escondiam-se atrás das nuvens. Mais uma vez, aquele ruído. Vinha dos leões de pedra que ladeavam a escada para a sala do rei. O que se ouvia era como se eles raspassem inquietos com as patas contra os degraus da escada.

Uma sombra saiu do degrau mais baixo. Mandred gritou para o vulto, mas não recebeu resposta. Como a fumaça que brotava dos frontões das casas comunais, o vulto desapareceu na noite como se nunca houvesse existido. O guerreiro baixou a mão para o machado em seu cinto. Desceu lentamente os degraus da escada. Além do vento, que passava com um uivo sob os telhados, não se ouvia mais nenhum ruído.

Não é nada, pensou Mandred acalmando a si mesmo. Foi até a casa que um dos filhos de Alfadas mandara erguer para ele. Quando abriu a porta com um solavanco, o fogo queimava no fogão a lenha. Fumaça e um calor agradável preenchiam a sala. Não se via Farodin. Talvez tivesse descido para o armazém do barco. Apesar do frio, ele passou a maioria das noites lá.

Mandred tirava sua capa quando um barulho o fez ficar imóvel. Alguém estava ali. Ouvira um leve farfalhar da palha do nicho de dormir. Uma mão branca puxou a cortina de lã grosseira. Era Ragna, a filha do rei! Suas bochechas estavam vermelhas. Não conseguia olhar Mandred nos olhos.

— Não é o que você está pensando — balbuciou ela. — Eu... Eu pensei que o elfo tinha chegado.

Eu me escondi ali. Acendi o fogo para que fique aquecido nesta noite difícil. — Ela olhou para a porta.

— Obrigado, Ragna — respondeu Mandred, acanhado.

Ela era linda. Tinha a pele branca como leite. Sardas pálidas decoravam o seu rosto. O cabelo ruivo estava preso em pesadas tranças. Ragna descendia da linhagem de Alfadas, mas Mandred não conseguia reconhecer nenhum traço de seu filho no rosto dela.

— Você precisa mesmo velejar com ele? — perguntou, tímida.

— É uma questão de honra!

— Para o inferno a tal da honra! — Seu acanhamento desapareceu. A fúria se refletia em seus olhos. — Você não vai voltar de lá. Ninguém volta do Pico da Noite!

Mandred resistia ao olhar dela. Seus olhos tinham o verde-claro das mudas de pinheiro. Tinham um pedaço da primavera preso neles.

— Já estive em muitos lugares dos quais diziam que as pessoas não voltariam — disse ele, vaidoso.

— Como dois homens querem vencer centenas de trolls? Se quer morrer, você pode se jogar agora mesmo do penhasco no mar, seu... — Assustada, ela ergueu a mão na frente da boca. — Não quis dizer isso. Eu...

— Por que é tão importante para você que eu continue vivo?

“E por que minha vida significa tão pouco para mim?”, acrescentou Manred em pensamento. “Porque fui empurrado para fora do tempo? Porque vivo embora os meus ossos já devessem estar apodrecendo há séculos no túmulo?”

— Você é o homem mais imponente que eu já conheci. Não é como os rapazinhos petulantes da corte de meu pai. Cada centímetro seu é de um herói.

Mandred sorriu.

— Antes eram os homens que cortejavam as mulheres.

Ragna ficou muito vermelha.

— Não foi isso que eu quis dizer... Eu... É que... — Ergueu as mãos sem ter o que fazer. — É que, para mim, não é indiferente que amanhã você veleje a caminho da ruína.

— E você faria tudo para que eu ficasse?

Ela empurrou o queixo para a frente e encarou-o, desafiadora.

— Isso você vai ter de descobrir por você mesmo. Afinal, os tempos não mudaram tanto assim.

Filhos de Albos das trevas

Nuramon respirou fundo. O caminho íngreme pelo desfiladeiro tinha sido cansativo. Felbion o seguira com alguma distância, e agora caminhava bem ao seu lado. Caminhavam entre árvores e neve. Diante deles havia uma descida abrupta para um vale amplo. As montanhas ao redor causavam em Nuramon um sentimento de familiaridade. Podia ser que fossem semelhantes às de sua terra, mesmo que não pudesse reconhecer de forma evidente qualquer traço comum. Talvez seu instinto fosse mais refinado que sua visão.

Na sua busca pelos filhos de albos das trevas, ousara penetrar nas cidades dos homens e vasculhar sua sociedade para espreitar suas histórias. Sempre escondeu bem as orelhas, de forma que todos sempre o tomaram por um guerreiro do oeste distante. Os homens tinham outros nomes para os albos das trevas, e contavam entre si que eles procuravam suas vítimas entre os moradores das montanhas e arrastavam-nos para vales sombrios e cavernas para, então, devorar sua carne.

Nuramon seguira as trilhas dos albos até as montanhas. Aquela região parecia tudo menos sombria e, nessa altura, o ar era quase tão puro quanto na Terra dos Albos.

Durante a descida para o grande vale, Nuramon pensou em Noroelle. Ao longo da viagem, passara por duas estrelas albas cujas trilhas estavam seladas. Tentara usar seus poderes nelas, mas não conseguiu quebrar as barreiras mágicas. Talvez até já houvesse estado no portal de Noroelle! Perguntava-se como poderia reconhecer o portal que levaria até sua amada. Não sabia a resposta. Só a esperança no oráculo o impedia de se desesperar.

Logo a trilha tornou-se mais larga e também menos íngreme, de forma que o elfo pôde voltar a cavalgar Felbion. Enquanto trotavam, pensou no tempo que havia podido passar com Noroelle. A lembrança era tão poderosa que acabava com qualquer dúvida que ele nutria em seu íntimo. Ele a encontraria um dia e a libertaria, com ou sem Farodin.

De repente, Felbion parou. Nuramon olhou em volta. Ouviu um leve farfalhar de folhas na moita à sua esquerda, e à direita algo se moveu nas sombras das árvores.

— Quem é você? — gritou uma voz de homem na língua dele, embora com um sotaque estranhamente áspero.

Nuramon sequer virou a cabeça para o lado, só deslizou a mão até a espada.

— Direi isso com prazer a você e seus companheiros se vierem ao meu encontro como filhos de albos honrados, e não como ladrões maltrapilhos.

— Essas são palavras grandiosas para alguém que está perturbando a calma deste vale — retrucou a voz. — Você é um elfo.

— E como vocês ainda estão na sombra das árvores e aparentemente têm medo dos raios do sol, suponho que sejam filhos de albos das trevas.

Nuramon sabia que era uma suposição ousada. Mas, se não estava com a razão, o fato de mencionar esse nome ao menos intimidaria filhos de albos que fossem hostis.

Não obteve resposta. Por um bom tempo, nada aconteceu. De repente, o barulho voltou. Nuramon agarrou mais forte a espada. Quando viu as silhuetas que saíram da mata e das sombras das árvores, soltou os dedos da arma, admirado.

Eram oito homenzinhos. Tinham barbas longas e deviam chegar no máximo até o seu peito, embora tivessem constituição realmente forte. Cinco deles carregavam machados nas mãos; outros dois traziam espadas montantes, e o outro, uma besta. Seriam esses filhos de albos das trevas?

Cada um dos homens baixos e troncudos vestia uma pesada armadura de metal e um cinto onde ficavam enfiadas mais armas, como punhais, espadas curtas e facas. Essa comunidade sem dúvida estava preparada para combates.

Um dos homens se aproximou. Parecia ser o mais jovem.

— De onde você conhece os albos das trevas? E quem contou sobre os filhos deles? — perguntou o homem que se acercara.

Nuramon reconheceu que a voz era a mesma que falou com ele de dentro da floresta.

— Ouvi falar deles diante dos Iolídens.

As pequenas figuras trocaram olhares admirados.

— Você viu os Iolídens? — perguntou o chefe.

— Com os meus próprios olhos.

O elfo lembrou-se de todas as horas que passou sentado à janela de sua casa, olhando para as montanhas azul-acinzentadas.

— Você não devia acreditar nele — disse o arqueiro. — Está mentindo! Só quer ganhar tempo para nos enfeitiçar.

Nuramon percebeu que o arqueiro mirava sua cabeça e tentou disfarçar sua tensão.

— Vamos, deixe-me atirar nele!

— Calma! — gritou o chefe, erguendo a mão. E voltando-se novamente para Nuramon: — Seja bem-vindo a Aelburin. Meu nome é Alwerich e esses são meus companheiros. — E apresentou cada um deles.

— Meu nome é Nuramon.

— O que o traz a este vale? — perguntou Alwerich.

— Estou procurando filhos de albos das trevas... e informações sobre o oráculo Dareen.

— Os filhos dos albos das trevas você já encontrou. E no que diz respeito ao oráculo, você certamente encontrará em nosso reino todas as respostas que pudermos oferecer a você.

— Isso soa muito hospitaleiro.

— Com certeza. Somos conhecidos por nossa hospitalidade.

Nuramon tinha uma resposta na ponta da língua, mas conteve qualquer palavra afiada.

— Agora siga-nos — disse Alwerich.

— Só mais uma pergunta, por favor.

— Vá em frente, elfo!

— Se vocês são filhos de albos das trevas, então digam-me como estão andando por aí à luz do sol. Não vivem na escuridão?

Alwerich sorriu.

— E vocês, elfos, vivem à luz do dia, mas eu também o vi passear à noite.

Nuramon ficou envergonhado em dobro. Não reparara em Alwerich durante a noite. Além disso, tinha de ter contado com essa resposta dele. Tinha demonstrado fraqueza.

— A propósito, ficaríamos agradecidos se você nos chamasse de anões — continuou Alwerich.

Anões! Os velhos contos narravam sobre seres que eram chamados de onões ou gronões. Eram mestres da mineração e já viveram na Terra dos Albos, debaixo da terra ou nos rochedos. Que os anões eram os filhos de albos das trevas nem sequer passara pela cabeça de Nuramon.

O arqueiro finalmente baixou a arma e avançou com seus companheiros. Nuramon os seguia montado em Felbion, a passos calmos. Como cavalgava um pouco atrás deles, percebeu que os anões sempre olhavam para trás, desconfiados, e que a distância que mantinham não era por causa dele, mas por Felbion. Podia ser que os anões estivessem com medo de um cavalo?

O pico da noite

Lá estava de novo o som raspante e metálico. Mandred não precisou se virar para saber de onde vinha o ruído. Farodin estava de pé na popa. Tinha o timão preso sob a axila direita; havia puxado um punhal e agora afiava sua lâmina. Desde que deixaram Firnstayn, já fizera isso dezenas de vezes. O barulho dava nos nervos de Mandred. O rangido era ameaçador. Um som que jurava de morte.

Ragna tinha razão. A terra bem ao norte não era feita para humanos. Era apropriada para elfos, trolls e espíritos, mas ali ele estava no lugar errado!

O cordame do pequeno barco estava coberto de gelo. A vela, também congelada, rangia de encontro ao vento. Há sete dias seguiam paralelos à costa em direção ao norte. Mandred lembrou com saudades dos dias no Vento Púrpura, no mar aegílico, do calor e de como se esticava sob o para-sol no meio do dia para cochilar.

Olhava à frente na meia-luz da noite de inverno, procurando icebergs. Silenciosos e ameaçadores, os gigantes brancos iam em direção ao sul. Farodin o alertara sobretudo quanto aos blocos menores, que ficavam quase escondidos na água e podiam danificar seriamente o casco do barco. Os pensamentos de Mandred vagueavam. Estava cansado e pensava em Firnstayn. Lá as mulheres com certeza já começavam os preparativos para as celebrações do solstício de inverno. Os gansos eram cevados para que ganhassem um pouco mais de gordura nos últimos dias. O hidromel era posto para descansar em grandes tonéis e o aroma dos bolinhos de mel certamente pairava por toda a cidade.

O jarl tirou uma das luvas e meteu a mão no barril de óleo de cachalote, já endurecido pelo frio. Apanhou um pedaço e segurou-o um pouco na mão para que derretesse. Então aplicou no rosto e limpou os dedos na pesada jaqueta de pele de foca. Maldito frio!

Impiedoso, Farodin fazia o barco avançar. Só raramente eles ancoravam no abrigo do vento oferecido pelos rochedos ou por alguma baía protegida, para dormir algumas horas. O elfo e o gelo que os cercava pareciam ter se tornado um só. Como se estivesse paralisado, ele ficava em pé junto ao timão, olhando para longe. O punhal ele acomodara na trouxa que descansava atrás dele na popa. Às vezes, Mandred se perguntava se era de fato a mesma arma que Farodin ficava afiando. Não combinava com o elfo ficar fazendo sempre a mesma coisa sem qualquer sentido. Mas talvez essa ação refletisse a sua inquietação, que fora isso ele sabia esconder muito bem.

Mandred olhou para cima e observou o céu para se livrar daquela ruminação que não servia de nada. Estavam tão ao norte que o sol não aparecia mais. Era a luz verde das fadas que se estendia de horizonte a horizonte. Como pedaços de tecido franzido, ela ondeava sobre as cabeças deles. Mandred não tinha muito o que fazer. Farodin poderia conduzir o barco mesmo sozinho.

Muitas vezes o jarl sentava-se na proa e ficava horas olhando a luz no céu. Ela o consolava naquela imensidão deserta de mares revoltos e abrolhos negros. O vento varava-lhe os ossos enquanto sonhava ali sentado.

Geleiras altas como torres margeavam a costa. Certa vez, Mandred viu ao longe uma avalanche de gelo despencar no mar e revolver a água. Outra vez pensou ter visto uma serpente do mar.

No nono dia de viagem, Farodin ficou agitado. Haviam adentrado um fiorde. Dedos cinzentos de névoa rastejavam em direção a eles sobre a água. Mandred estava de pé na proa e devia tentar ver recifes escondidos. A água estava calma. Logo a névoa os havia engolido. Bem próximo se podia ouvir o som baixo da rebentação.

Farodin parecia já ter estado ali alguma vez. Sabia das depressões antes mesmo que Mandred o alertasse com um grito.

Uma sombra gigantesca surgiu diante deles do meio da neblina. Primeiro Mandred achou ser um rochedo, mas então viu uma luz fraca. Um odor rançoso tomou conta do ar. A névoa agora estava bem quente, e se condensava na barba do humano.

De repente, uma voz rouca rasgou o ar. Era grave como o ronco de um urso enfurecido. Farodin sinalizou para que não se mexesse e pôs um dedo sobre os lábios. Em seguida, respondeu no mesmo tom, em uma língua gutural que Mandred nunca ouvira.

Uma saudação rápida soou de volta e então a sombra desapareceu. Farodin continuava num silêncio tenso. Uma eternidade pareceu passar. A névoa privava Mandred de qualquer noção de tempo. Finalmente, o elfo acenou-lhe com a cabeça.

— Logo vamos chegar ao Pico da Noite. Há nascentes quentes aqui no fiorde. Elas o mantêm sem gelo por todo o inverno. Elas também são as culpadas pela névoa que esconde a montanha dos trolls. Você sabe como tem de se comportar?

Mandred fez que sim com a cabeça. O que devia acontecer no Pico da Noite foi o único tema de conversa que Farodin tolerou durante a viagem. O que não queria dizer, contudo, que tivessem discutido sobre os planos do elfo. Mas ele confiava em seu companheiro. Farodin sabia o que estava fazendo!

Involuntariamente, o jarl pousou a mão sobre o machado em seu cinto. Lembrou-se dos conselhos de Farodin para a luta contra os trolls e das histórias que ouvira na infância. Os trolls eram caçados em grupos, assim como os ursos das cavernas. Um homem sozinho não era capaz de vencê-los. Mas então pensou em seu filho. Alfadas correra em auxílio aos elfos na Terceira Guerra dos Trolls. Saíra vitorioso de várias batalhas sangrentas contra esses monstros. Mas, no fim, ele foi mesmo morto por eles, Mandred alertou a si mesmo. Acariciou a lâmina do machado. Mais um motivo para vir até ali!

A névoa se dispersava. Na frente deles surgiram rochedos escarpados. Farodin apontou para um deles que lembrava vagamente a cabeça de um lobo.

— Veja! É o Pico da Noite. Lá há uma caverna que não pode ser vista do fiorde. Foi onde escondi meu barco da última vez.

— Então você já esteve aqui.

O elfo concordou.

— Há mais de quatrocentos anos. Naquela ocasião, matei o duque dos trolls, o comandante deles, que chefiou os exércitos dos trolls durante as campanhas na Terra dos Albos.

Esse era Farodin! Só transmitia seu conhecimento no último momento!

— Você bem que podia ter me dito isso antes! — resmungou Mandred.

— Por quê? Isso teria mudado alguma coisa na sua decisão?

— Não, mas eu...

— Então era desnecessário que você soubesse. Aliás, há mesmo uma mudança no nosso plano. Você vai sozinho ao Pico da Noite.

O queixo de Mandred caiu.

— O quê?!

— Eles jamais me admitiriam em sua corte. Sabe como eles me chamam? Morte noturna. Eles me matarão assim que me virem. Então você pode ver que é inevitável que parta sozinho. Vou encontrar um outro caminho para a montanha. Como um suposto enviado, você está submetido, em contrapartida, às leis da hospitalidade. Não podem fazer nada com você enquanto não violar essas leis. Eles tentarão, porém, induzir você a isso. Resista, não importa o que eles façam!

— E por que eles me receberiam como um enviado? Um humano! Eles devoram os meus semelhantes!

Farodin ajoelhou-se e abriu a trouxa que guardava na popa. Mostrou a Mandred um galho de carvalho embrulhado em linho fino.

— É por isso que eles vão recebê-lo. Este é um galho de uma árvore com alma. Só mensageiros da rainha carregam este símbolo. Eles são intocáveis.

Admirado, Mandred apanhou o galho e envolveu-o de novo no tecido.

— Ele é de verdade, não é? Onde você conseguiu?

Farodin ficou claramente desconfortável com a pergunta.

— Ele cresceu de uma bolota de Atta Aikhjarto. Espero que me perdoe pelo meu ato. Nós precisamos dele.

— Você o arrancou da árvore sobre o túmulo de Freya?

— Ela me deu permissão. Ela sabe para que vamos precisar do ramo.

Mandred se perguntou se Farodin se referia à árvore ou ao espírito de Freya. Suas mãos começaram a tremer. Prendeu-as sob as axilas. Farodin devia ter percebido o tremor.

— Frio maldito — queixou-se o jarl. Não queria fazer papel de covarde.

— Sim — Farodin concordou. — Até eu estou com frio. Pense em Yilvina. O que estamos ousando fazer vale a pena por ela e pelos outros.

O barco contornou uma rocha alta como uma torre no fiorde. Agora estavam indo em linha reta até a ribanceira. O elfo manobrou habilmente para passar entre os rochedos. Então eles deitaram o mastro. Mandred agarrou os remos e opôs-se à força da maré. Bem à frente deles, oculta entre as pedras, abria-se a entrada plana de uma caverna.

— Só é possível encontrar a caverna na maré baixa! — gritou Farodin competindo com a força das ondas. — Na maré intermediária, a entrada já fica escondida sob a água.

Só de pensar em ir a uma caverna que claramente já ficava embaixo d’água na cheia, o estômago de Mandred se encolheu. Farodin sabia bem o que estava fazendo, avisou a si mesmo em pensamento. Mas, desta vez, isso não ajudava a vencer sua inquietação.

Precisaram baixar a cabeça, de tão baixa que era a entrada. Uma onda agarrou o barco e o arrastou para a frente. Por um instante, ficaram na escuridão completa. O costado passou roçando em rochas que eles não viam. Mandred soltou um grito.

Finalmente chegaram a águas mais calmas. Farodin acendeu um lampião e segurou-o bem alto sobre a cabeça. Cercados de uma pequena ilha de luz, eles prosseguiam deslizando. Mandred apoiou-se nos remos e olhava o tempo todo sobre os ombros. Um pouco adiante, surgiu uma larga faixa de cascalho. Rangendo, o barco deslizou sobre a margem.

Eles pularam para fora e puxaram seu frágil veleiro pela margem, bem para cima da marca da maré. Admirado, Mandred olhou ao redor. A caverna era muito maior que pensara de início.

Farodin andou até ele e pousou a mão em seu ombro. Um calor agradável o percorreu.

— Obrigado por ter vindo comigo, filho de humanos. Desta vez eu não teria êxito sozinho.

Mandred duvidava que pudesse ser de grande ajuda. Já estava lhe custando todas as forças dominar o medo em seu íntimo, fato que, com certeza, não tinha ficado oculto de Farodin.

O elfo o conduziu sobre um friso de pedra ao longo da água, até uma saída escondida. Eles se equilibraram sobre rochas lisas, com crostas de gelo, até finalmente chegarem a uma praia. Agora a hora da despedida chegara. Ficaram em silêncio por um momento, de frente um para o outro. Farodin então agarrou o pulso de Mandred num cumprimento de guerreiros. Era a primeira vez que o companheiro se despedia dele dessa forma. O gesto dizia mais que qualquer palavra.

Com passos de pluma, o elfo correu pela praia e desapareceu na névoa. Deixou somente pegadas rasas na neve, que o vento logo apagou. Mandred virou-se e manteve-se bem perto da água, caminhando ruidosamente sobre o chão de pedras. Ali, onde a rebentação enxaguava o cascalho cinzento, não havia neve. Lá ele também não deixaria nenhuma pegada traidora.

Por cerca de uma hora, ele andou pela praia. De uma hora para outra, a névoa se dissipou. Sem a sua proteção, não passaria despercebido para nenhum guarda. Tinha a sensação de estar sendo observado, embora ninguém aparecesse. Recuou um passo e deu meia-volta. Para ele, era como se tivesse atravessado uma fronteira invisível. Atrás dele ainda havia, sobre o mar, um espesso véu branco. À sua frente, porém, a noite estava clara.

A luz das fadas pairava estranhamente baixa no céu. Diante de Mandred, surgiu um pico escarpado de rocha, no qual subia uma imensa torre. Uma luz fraca e amarelada brilhava por trás das janelas opacas. O Pico da Noite era totalmente diferente de como ele imaginara uma construção feita por trolls, quase como uma variante um pouco mais grosseira e escura do Castelo dos Elfos de Emerelle. Ladeada por pilares e arcos de sustentação, a torre subia bem alto para o céu e tocava a luz das fadas. A construção devia ter centenas de janelas. Em alguns lugares, pilares cresciam dos muros como enormes espinhos. Sem dúvida, o Pico da Noite era uma construção magistral. O construtor havia usado de toda a sua habilidade para fazê-la parecer o mais sombria e ameaçadora possível.

Mandred arrancou o galho de carvalho do pano de linho e agora segurava-o como um escudo na frente do peito. Pensou em Luth, o deus do destino, e em como não haveria ninguém que cantasse seu canto heroico se ele morresse naquela noite. Será que devia ter ouvido Ragna? A noite com ela foi totalmente diferente de todas as aventuras nos bordéis. Ela realmente o amava. Ele, seu antepassado! Não, esse amor jamais poderia dar em alguma coisa. Embora entre os dois houvesse tantas gerações, sentiu-se mal em pensamento naquela noite. Tinha sido uma boa decisão ter partido com Farodin.

— O que um filho de humanos faz nas sombras do Pico da Noite? — soou de repente uma voz grave.

Sob uma saliência na pedra, talvez a uns vinte passos de distância, adiantou-se um vulto gigantesco. Media mais que um homem e meio e tinha costas largas de impor respeito. Mesmo os antebraços do troll, que apesar do frio vestia somente uma pele ao redor do torso, eram mais fortes que as coxas de Mandred. Na luz fria das fadas, o humano não conseguia distinguir nitidamente o rosto dele. O vulto como um todo tinha algo de vago e instável.

— O que quer aqui? — perguntou o guarda na língua das terras do fiorde, com sotaque pesado.

— Sou um enviado de Emerelle, rainha dos Elfos. — O jarl ergueu o ramo de carvalho. — E exijo a hospitalidade de Orgrim, duque do Pico da Noite.

Ouviu-se um som gorgolejante.

— Você exige? — O troll curvou-se para a frente e apanhou o galho. Ficou imóvel por um momento e farejou. — Você de fato tem cheiro de elfo, humanozinho. — As mãos nodosas alisaram cuidadosamente o galho. Ele olhou para o mar escuro. — Como chegou até aqui?

Mandred olhou para cima. Ainda não podia ver com clareza o rosto de seu interlocutor. Desejou saber mais sobre os trolls. Nas histórias que ouvira sobre eles na infância, não eram exatamente tidos como espertos. Será que descobriria uma mentira?

— Você sabe o que são trilhas albas?

O troll fez que sim com a cabeça.

— Eu vim por uma delas. Um elfo me abriu um portal menor, perto da praia. Então cheguei ao coração do reino dos trolls.

Mandred estava satisfeito com a sua mentira. Ela explicava o fato de os espiões não o terem descoberto antes.

— Sei... — Isso foi tudo que o troll disse a respeito. E virando-se de súbito: — Siga-me!

O troll levou Mandred a um porto cercado de rochedos, ao pé do Pico da Noite. Ali estavam atracados enormes navios escuros. Pareciam fortalezas flutuantes. Do quebra-mar do porto, saía um caminho para cima do rochedo que dava em um túnel extenso, iluminado parcamente por pedras de barin.

A todo momento passavam por guardas, silhuetas obscuras que se apoiavam em pesadas clavas e machados de pedra do tamanho de homens. Nenhum deles fez qualquer pergunta aos dois. Mandred tinha a sensação de que seu guia gozava de grande prestígio. Agora, à luz das pedras de barin, podia vê-lo melhor. Sua pele era de um cinza-escuro com partes claras, o que a fazia lembrar um pouco o granito. O troll tinha a testa recuada e sua mandíbula era proeminente. Seus olhos eram esquisitos. Brilhavam na cor das pedras de barin, assim como os de Xern, o primeiro filho de albos que encontrou. Os braços dos trolls não eram proporcionais ao corpo, pareciam longos demais para Mandred. Músculos nodosos atestavam a sua força. Nas lutas, os trolls deviam ser oponentes terríveis.

Finalmente os dois chegaram a uma sala ampla. Ali estavam reunidos cerca de uma centena de trolls. Alguns bebiam ou jogavam com dados de osso; outros dormiam esticados junto a lareiras. Tudo fedia bestialmente a gordura velha, vômito azedo e cerveja derramada. O lugar era mais uma caverna que um salão de uma corte, pensou Mandred. Ao longo da sala havia mesas e bancos grosseiros, mas a maioria dos trolls parecia preferir ficar de cócoras no chão. Eram todos assustadoramente grandes. Seu guia da praia não era de maneira alguma um gigante entre seus semelhantes. Mandred estimava que o maior de todos ali na sala medisse mais de três metros da sola dos pés ao topo da cabeça. Só depois reparou que nenhum deles tinha cabelo. Muitos enfeitavam suas caras grosseiras e crânios calvos com tatuagens em padrões intrincados.

Quando os gigantes viram Mandred, a inquietação tomou conta deles. Gritos selvagens soaram. O guia ergueu o galho bem alto e berrou; sua voz encobriu todas as outras. Depois disso, tudo ficou um pouco mais calmo, mas Mandred podia ver ódio evidente nos olhos cor de pedras de barin do troll.

Ao longe ecoou o som de uma corneta. Mandred lembrou-se de Farodin. Será que no fim os elfos o tinham descoberto?

O guia deixou-se cair de pernas abertas sobre um dos bancos e sorriu-lhe, insolente.

— Diga o que você tem para nos dizer, humanozinho.

— Desculpe, mas só vou falar com o duque Orgrim — insistiu o jarl, olhando em volta com a esperança de ver em algum lugar um troll de pulseiras de ouro e pesadas correntes de prata.

Era assim que os heróis das sagas sempre reconheciam os nobres dos grandes povos. Mas nenhum deles ali usava nenhum adorno como esse.

Seu guia gritou algo na sala. Logo grunhidos altos se espalharam ao seu redor. Mandred levou alguns instantes para compreender que aquilo deveriam ser risadas.

— O que é tão engraçado? — perguntou friamente.

O guia sugou o lábio de baixo e encarou-o de forma penetrante.

— Você realmente não sabe, não é? — perguntou finalmente, com seu sotaque pesado.

— O quê?

— Eu sou Orgrim, duque do Pico da Noite.

Mandred examinou-o, cético. Será que o sujeito estava de brincadeira com ele? Não se distinguia em nada dos outros trolls ao redor. E se ele realmente fosse o duque e agora não lhe desse resposta, então seria uma ofensa. Porém, se ele afirmava ser o líder dos trolls e Mandred revelasse a ele o falso recado, então não poderiam acusá-lo — ao menos pelo padrão humano — de ter se colocado de forma indelicada perante o seu anfitrião.

— A rainha Emerelle gostaria de saber se ainda há elfos aprisionados.

Orgrim gritou algo ao seu redor. Mandred teve a impressão de que alguns dos trolls sorriam com ódio. Então o duque bateu palmas e deu uma ordem.

— Eles trarão comida e bebida para nós — disse Orgrim formalmente. — Não podem dizer que eu não servi a um hóspede o que temos de melhor para oferecer no Pico da Noite.

Dois chifres de beber do tamanho de braços foram trazidos. Orgrim pôs o seu nos lábios e esvaziou-o em um só gole. Então olhou impacientemente para Mandred.

O jarl precisava se esforçar só para erguer o seu chifre. Não podia se embebedar em nenhuma hipótese! Não naquela noite! Mas, se não bebesse nada, estaria ofendendo o seu anfitrião. Então, deu um gole e deixou boa parte do hidromel viscoso escorrer por sua barba.

Orgrim riu alto.

— Aqui entre nós até as crianças bebem mais que você, humanozinho.

Mandred pousou o chifre.

— Olhando aqui ao meu redor, tenho a impressão de que as crianças de vocês talvez já venham ao mundo com a minha estatura.

O duque deu-lhe um tapa no ombro que quase derrubou Mandred do banco.

— Bem falado, humanozinho. Nossos recém-nascidos realmente não são aqueles vermezinhos rosados e delicados como os filhos de vocês.

— Voltando mais uma vez à pergunta da rainha dos Elfos...

— Aqui não há nenhum elfo aprisionado. — O duque sugou novamente seu lábio inferior. — Quem é que está afirmando algo assim?

— Uma elfa que esteve aqui na prisão — retrucou Mandred sucintamente.

O duque dos trolls apoiou o queixo sobre ambas as mãos e olhou-o pensativo.

— Quem será essa criatura tão perturbada? A guerra já terminou faz tempo. Todos os prisioneiros foram trocados.

Se não fosse pelo pesado queixo com as presas salientes, Orgim teria conseguido dar um sorriso simpático. Mas, por ser assim, o que fez foi uma careta de meter medo.

Eu espero realmente que Emerelle não tenha levado esse boato a sério.

Mandred ficou inseguro. Se outra pessoa que não Farodin tivesse lhe contado sobre a prisão de Shalawyn, bem que teria acreditado em Orgrim. O duque era muito diferente de como ele tinha imaginado um troll. Nas histórias, eles eram devoradores de homens, burros, grosseiros e fáceis de engabelar. Mas esse, definitivamente, não era o caso de Orgrim. Ao contrário! Mandred tinha a sensação de que o duque estava jogando com ele.

Uma velha mulher troll sentou-se na outra ponta da mesa. Trouxera uma tigela rasa de madeira com sopa e uma grande colher torta. Seu vestido grosseiro tinha centenas de remendos, cada um de um tecido diferente. Uma película leitosa cobria seus olhos. Ela piscava intensamente sempre que os levantava de sua tigela. Ao redor do pescoço enrugado, trazia algumas tiras de couro com amuletos pendurados: pequenas figuras entalhadas em osso, anéis de pedra, penas, uma cabeça de pássaro desidratada e algo que parecia metade da asa de um corvo.

— Quem é essa? — perguntou Mandred, sussurrando para seu anfitrião.

— Ela se chama Skanga. É tão velha quanto o nosso povo. — Havia respeito na voz de Orgrim, talvez até um pouco de medo. Ele falava muito baixo. — Ela é uma xamã poderosa, que fala com os espíritos e é capaz de aplacar ou chamar tempestades.

Mandred olhou furtivamente para a velha. Será que conseguia ler seus pensamentos? Então seria melhor pensar em coisas inofensivas!

— Depois de meu longo caminho por lugares desertos, estou quase morrendo de fome. Poderia facilmente roubar a tigela da velha!

O duque desculpou-se sem poupar palavras pelo fato de a comida estar demorando um pouco mais. Ainda deviam estar no abate, para que a carne chegasse bem fresca à mesa. Orgrim contou que a carne de porco ficava bem mais tenra quando se batia um pouco nos animais antes do golpe fatal. Dizia-se que o segredo era abater o animal antes de ele pressentir que seria morto. Orgrim afirmava que o medo produzia substâncias ruins que estragavam a carne. Mandred nunca ouvira falar de coisas assim, mas o duque soava bastante convincente.

Enquanto esperavam, Orgrim fazia o tempo passar contando-lhe da caça aos cachalotes. Também deixou Mandred lisonjeado ao elogiar a audácia dos homens que lutaram na última guerra ao lado dos elfos. Salientou principalmente os feitos de Alfadas, o rei dos heróis.

Mandred riu por dentro em silêncio. O que Orgrim diria se soubesse que está sentado ao lado do pai de Alfadas? Mas não revelaria isso a ele. Um orgulho melancólico tomou conta dele quando o duque contou das batalhas em que lutara contra seu filho.

Finalmente serviram os dois. Um troll inchado e com cara de porco trouxe duas grandes placas de madeira. Nelas havia um assado cheiroso, guarnecido de anéis de cebola dourados. O maior dos dois assados bastaria sem esforço para satisfazer três homens famintos. O assado menor talvez pesasse um quilo, estimou Mandred.

— Como convidado, a escolha cabe a você. — Orgrim apontou para as tábuas. — Qual dos dois assados você quer?

O jarl lembrou-se das palavras de alerta de Farodin. Se ele aceitasse o pedaço maior e comesse só uma pequena parte dele, os trolls poderiam considerar uma ofensa.

— Considerando a minha estatura, seria mais que exagerado pedir o pedaço maior — disse Mandred afetadamente. O cheiro do assado enchia-lhe a boca de água. — Por isso eu escolho o pedaço menor.

— Assim seja.

O líder dos trolls fez um sinal com a cabeça para o cozinheiro, que pousou as pesadas tábuas diante deles na mesa.

Orgrim comeu com as mãos. Despedaçava a carne sem esforço e enfiava-a em grandes pedaços na goela. Junto com ela serviram-lhe pão fresco, que eles mergulhavam no molho.

Mandred puxou a faca de seu cinto e partiu o assado em seis fatias grossas. Quando cortou a carne, sangue escuro escorreu para o pesado molho de cebola. O assado estava delicioso. Tinha uma boa crosta, mas por dentro ainda estava macio e ensanguentado. Mandred comeu com vontade. Nos longos dias no barco não houvera nada quente para comer. O suco do assado escorria-lhe pelos cantos da boca enquanto mastigava. Salpicava o pão fresco com molho e cebola com gosto, bebendo o pesado hidromel para acompanhar.

“Orgrim realmente sabia mimar seus hóspedes”, pensou.

Os demais trolls, contudo, comportavam-se de forma estranha. No decorrer da refeição, iam se tornando cada vez mais quietos. Alguns, por sua vez, assavam carne em longos espetos de madeira. Mas a maioria deles simplesmente olhava para Mandred. Será que o invejavam por sua refeição deliciosa? Aos poucos, começava a sentir-se mal com os olhares penetrantes.

Com um arroto imponente, Mandred terminou sua refeição. Não conseguira comer toda a carne. Ficou inclinado para a frente, sentado no banco de madeira e gemeu baixinho.

— Posso oferecer-lhe mais alguma coisa? — perguntou Orgrim educadamente. — Pedaços de maçã em conserva no mel, talvez? Uma delícia, acredite. Simplesmente inigualável. Scandrag, meu cozinheiro, é um verdadeiro artista.

Mandred acariciava a barriga.

— Por favor, me desculpe. Mas, como você mesmo já disse, eu sou só um humanozinho. Não aguento mais.

Orgrim bateu palmas. Um pouco depois surgiu o troll que os servira, com uma segunda e grande tábua. Sobre ela descansavam duas cestas emborcadas. A tábua estava escura de sangue escorrido.

— Para nós é um costume olhar nos olhos do que comemos. Hábito de caçadores, se quiser chamar assim.

Orgrim estalou os dedos, e o troll colocou a tábua sobre uma mesa vizinha. Então ergueu a maior das duas cestas. Embaixo dela havia a cabeça de um porco selvagem, com a boca bem aberta. Suas presas eram longas como punhais. Mandred lembrou-se imediatamente do devanthar.

O duque cumprimentou o cozinheiro pela refeição primorosamente preparada. Então ergueu a segunda cesta. Embaixo dela estava a cabeça de uma mulher de cabelos louros e curtos. Sua testa estava arrebentada e a sobrancelha esquerda, totalmente esfolada. As orelhas pontudas atravessavam o cabelo curto. Sua pele era tão pálida como Mandred nunca vira antes em uma elfa. Era quase tão branca como a neve recém-caída.

Incrédulo, Mandred encarou aquele rosto. Os ferimentos claramente haviam sido causados por um golpe de clava. O jarl conhecia aquela elfa tão bem como seu próprio filho. Por três anos eles haviam cavalgado lado a lado. Yilvina! Seu estômago encolheu e revolveu-se de repente.

O reino dos anões

Quando, depois de um dia e uma noite, eles finalmente deixaram a floresta, Nuramon mal acreditava no que seus olhos viam. Diante deles estava um gigantesco paredão de pedra — as muralhas do Reino dos Anões. Um imenso portão de ferro formava a entrada. No paredão de pedra havia janelas, colunas e brechas escavadas. Contudo, o que mais impressionava Nuramon eram todas as torres que cresciam na pedra como cogumelos, esticando-se em direção ao céu. Quem quer que tivesse construído aquilo, certamente era um mestre em seu ofício.

Nuramon apeou de Felbion; não conseguia desviar o olhar da fortaleza.

— É impressionante, não é verdade? — perguntou Alwerich. — Vocês, elfos, certamente não são capazes de construir algo assim.

Nuramon olhou para as bandeiras que tremulavam nas torres. Os enormes tecidos desfraldados estampavam um dragão prateado sobre fundo vermelho. Eram tão grandes que o brasão podia ser reconhecido a muitas milhas de distância. Os anões viviam tão recolhidos que dificilmente um forasteiro encontraria o caminho até eles. Aparentemente, o que importava para eles não era a utilidade, mas a visão que aquilo tudo oferecia. A esse respeito, os anões eram semelhantes aos elfos, já que essa construção magistral expressava tudo menos adequação modesta.

Nuramon seguiu os anões a caminho do portão. Quanto mais perto chegavam daquele monstro de duas folhas, menor o elfo se sentia. Era um portão gigante, considerando as criaturas tão pequenas que eram os anões. Mas talvez houvesse qualquer coisa no reino deles que exigisse aquela grandeza. Olhou para as bandeiras acima e examinou o animal no brasão. Aquele portão era grande o suficiente para permitir a entrada de um dragão.

Na frente do portão não havia guardas, mas as numerosas seteiras chamaram a atenção de Nuramon, assim como o comprido balcão bem acima delas. Naquela entrada não era necessário ter mais nenhum guarda. Sem que os acompanhantes de Nuramon precisassem dizer qualquer coisa, ouviu-se um estalo perto do portão, e suas folhas abriram-se na direção deles, chiando e rangendo. Como é que os anões conseguiram forjar um portão de ferro assim tão grande? Como eles o transportaram e ergueram? A única resposta que ocorria a Nuramon era feitiçaria.

A grande peça trazia, em molduras enfeitadas, o retrato de várias cenas de caça, com silhuetas de heróis durante lutas e paisagens. A imagem mais acima só se reconhecia vagamente, devido à altura do portão. Mostrava uma cordilheira; Nuramon tinha certeza de se tratar dos Iolídens. Havia ainda caracteres gravados. Logo à primeira vista, o elfo reconheceu que se tratava da mesma escrita que havia no portal do oráculo Dareen.

Ele não tinha se enganado. Viera ao lugar certo. Em uma fortaleza enorme como esta deveria haver um anão disposto a acompanhá-lo ao oráculo!

Pelo meio das folhas do portão que se abriam, Nuramon pôde lançar um primeiro olhar sobre o interior do Reino dos Anões. Do outro lado do limiar surgiu um pavilhão imenso, sustentado por colunas semelhantes a árvores. A luz do sol penetrava em seu interior por claraboias estreitas, localizadas bem alto na rocha. Havia pedras de barin das mais diversas cores embutidas nas colunas, iluminando os pontos onde os raios de sol não chegavam. No salão reinava uma movimentação animada. Mesmo que numerosos anões olhassem curiosamente na direção dos recém-chegados, a maioria deles parecia seguir seus caminhos cotidianos.

— Você teria algo contra a sua montaria esperar aqui fora? — perguntou Alwerich.

Nuramon concordou e cochichou algo para Felbion. O garanhão trotou dali para pastar nas proximidades do portão. Pareceu satisfeito de ficar para trás naquele gramado suculento.

Os anões conduziram Nuramon para o interior. Foi ali que viu um sentinela pela primeira vez. Ele estava em pé, à sua direita; de pronto perguntou a Alwerich quem era o elfo e aonde o anão pensava levá-lo. Alwerich disse seu nome e esclareceu que Nuramon vinha da Terra dos Albos.

— Vou levá-lo ao rei — prosseguiu Alwerich.

Receberam permissão para passar. Nuramon reparou em uma grande roda que várias dúzias de anões fizeram girar. Lentamente, o portão fechou-se.

— Por aqui — disse Alwerich, apontando para a frente.

Todos os anões que eles encontraram no caminho pela fortaleza imponente vestiam metais, embora ali certamente não estivessem contando com nenhum perigo. Parecia que, para os anões, o metal era mais uma vestimenta que uma armadura. Alguns preferiam pesados trajes de malha de ferro e pareciam especialmente protegidos dentro deles; outros vestiam camisas de trama aberta sobre tecidos finos, guarnecidos de pequenas chapas metálicas. Claramente não havia roupas feitas sem nenhum metal.

Todos os que cruzaram o caminho de Nuramon o examinaram como se nunca tivessem visto um elfo na vida. E era bem possível que fosse verdade. Alguns cochichavam e o cumprimentavam discretamente. Ele se mostrava amigável, esperava que seus gestos fossem interpretados corretamente.

Pela primeira vez o elfo viu também anãs, cujas roupas expressavam toda a habilidade artística daquele povo das montanhas. Fios de metal e joias ornavam os trajes; mesmo aquelas que não podiam pagar por ouro ou prata vestiam trabalhos adornados com metais menos preciosos. Uma anã em especial, cujo vestido estava adornado com pequenas chapas de cobre no formato de folhas, chamou a sua atenção. Embora do ponto de vista da estatura ela fosse baixa e larga, lembrava-o uma fada das árvores, como as convidadas de Alaen Aikhwitan que vira uma vez.

Os rostos das anãs pareciam meigos e amáveis. Tinham cabelos longos, na maioria das vezes presos em tranças. O da anã do vestido de cobre era louro e caía-lhe sobre os ombros em quatro grossas tranças. O fato de Nuramon observá-la tão detidamente deixou-a claramente constrangida. Ela sorriu para ele e desviou os olhos escuros fitando o chão.

Quando Alwerich e os seus o conduziram à direita do caminho central entre as colunas, Nuramon perguntou-se por que aquele mundo de pedra agradava tanto um elfo como ele, embora nas salas dos anões ainda sequer tivesse visto qualquer planta. Será que havia mesmo beleza naquele lugar? Ou será que se tratava da sua visão peculiar, da qual, aliás, seus parentes sempre zombavam em casa, na Terra dos Albos? Ele não sabia dizer. Mas o que acontecia era que ele sentia aquela vizinhança como bonita, mesmo que lhe fosse desconhecida e ele parecesse um gigante esguio no meio dos anões atarracados.

Nuramon seguiu Alwerich para dentro de outra sala, não menos impressionante do que a entrada para o Reino dos Anões. Ali, as colunas agrupavam-se sobre largos pedestais, formando pilares que sustentavam arcos imensos. Escadas amplas criavam pequenas praças e conectavam-se umas às outras. As pessoas percorriam seus degraus de uma praça para a outra, subindo de nível em nível. Muitas das praças eram usadas pelos anões. Ali havia mesas e bancos nos quais eram postas à venda as mais diversas mercadorias. Era um mercado barulhento. O falatório dos anões era acompanhado por um murmúrio de água corrente. Em algum lugar ali perto devia haver um curso d’água.

Na borda do átrio chegaram a uma escada íngreme, dividida por imensas colunas. Em frente havia uma fonte impressionante. Duas enormes anãs de pedra seguravam vasos de onde a água fluía, caindo ruidosamente na grande bacia embaixo delas e abafando qualquer conversa ao redor. O ar sobre a fonte cintilava nos pilares de luz, que desciam por uma ampla abertura no teto. Aquela luz não parecia ser do sol, pois era de uma coloração azulada. Espuma voou na direção deles quando passaram pela fonte. Seu sabor era fresco e um pouco salgado.

Mal tinham deixado a escada e os grupos de colunas para trás, atravessaram uma sala ampla, chegando a uma larga escada em caracol, que primeiro desaparecia na rocha levando-os para as alturas, para então abrir-se do lado esquerdo e oferecer uma ampla vista da sala da escada. Ao longe, Nuramon viu as colunas do átrio grande, próximas à entrada.

Alwerich sinalizou que continuassem em frente. Por fim, pararam diante de um largo corredor vigiado por dois guerreiros. Eles não queriam permitir a passagem de Nuramon. Alwerich então decidiu prosseguir e levar seu pedido até a corte. Enquanto isso, Nuramon deveria esperar ali.

O elfo observou os arredores próximos. Ali a luz também parecia pairar sob o teto. Ele daria muito para descobrir o segredo daquela luz. Embora fosse estrangeiro, sentia-se como na Terra dos Albos. Assim como Yulivee fizera em Valemas, os anões tinham construído um novo lar para eles. Evidentemente, também mineravam cristais. À esquerda, na parede distante, havia muitas jechilitas, que cintilavam como a grama coberta pelo orvalho da manhã. À sua direita erguiam-se montanhas de cristais da altura do teto, que brilhavam por dentro e pareciam conter paisagens da selva.

Nuramon observava os anões que circulavam pelas ruas de pedra lá no alto e pelas pontes de madeira. Para eles, aquele luxo devia ser tão cotidiano quanto a vista do castelo de Emerelle era para o seu povo. Certamente havia anões que percebiam tudo de forma semelhante a ele, que se encantavam com aqueles ambientes e todo o seu esplendor.

Depois de um tempo, Alwerich retornou e despachou seus companheiros. Estava com uma cara desconfiada.

— Siga-me, por favor! Mestre Thorwis quer falar com você.

Nuramon nunca ouvira esse nome antes. Seguiu o anão sem mais nenhuma palavra. Eles passaram pelos dois guardas e percorreram um corredor silencioso, cruzando com alguns sentinelas e com anões e anãs nobremente vestidos. Todos observavam Nuramon como se fosse um espírito luminoso. O elfo tentava se manter orientado, o que era difícil sem o céu ou ao menos um telhado de árvores sobre si.

Nuramon conseguia entender bem a surpresa no rosto dos anões. Ele provavelmente era o primeiro elfo que fazia aquele caminho. Só lhe restava esperar que os anões não o vissem como um enviado de Emerelle. No fundo, ele não sabia se os anões tinham simpatia por elfos. E se eles tivessem partido da Terra dos Albos brigados? Nesse caso, seguia rumo à sua própria ruína.

— Bem, aqui estamos — disse Alwerich, adentrando um átrio com cerca de uma dúzia de portas altas, algumas vigiadas.

Enérgico, Alwerich aproximou-se de um velho anão de cabelos brancos, que esperava na frente de uma das portas.

— É este o forasteiro, mestre — disse, baixando a cabeça.

O ancião examinou Nuramon com a expressão imóvel.

— Você executou bem a sua tarefa, meu jovem guerreiro. Agora vá!

Alwerich lançou um último olhar a Nuramon e então desapareceu pelo mesmo caminho pelo qual tinham vindo.

— Por favor, olhe para mim! — ressoou a voz do ancião.

Nuramon atendeu o pedido e olhou o anão diretamente nos olhos verde-acinzentados. Thorwis parecia estar checando cada pormenor de seu rosto. Aquele velho anão dominava a feitiçaria, sentiu Nuramon. Além disso, sua túnica simples e cinza indicava que não era um guerreiro. Era o único anão ali que não vestia nada de metal. Até o seu anel era de jade.

— Siga-me! — disse por fim o ancião.

Ele abriu a porta e entrou. Do outro lado dela estendia-se um corredor estreito. Depois que Nuramon entrou, Thorwis fechou e trancou a porta.

Nuramon seguiu o velho por corredores que não combinavam com a pompa das outras salas. Ali as paredes eram simples e sem qualquer adorno. Somente as portas eram artisticamente enfeitadas, nenhuma igual à outra. Estava claro que elas eram adequadas à realidade da sala para onde eles iam.

— Só poucos podem ver estes corredores — esclareceu Thorwis. — Nenhum elfo já pôs o pé... — Ele interrompeu-se de repente e olhou para a espada de Nuramon. Então sorriu. — Desculpe! O que queria dizer é: você pode se sentir satisfeito por estar aqui.

— Eu já me sinto — foi tudo o que Nuramon respondeu.

Estava admirado com a conduta do feiticeiro. Será que não era habitual carregar uma espada naqueles corredores?

Logo chegaram a passagens amplas onde novamente se viam anões. Eles vestiam roupas nobres e não pareciam menos surpresos do que os de antes. Alguns se assustaram quando ele dobrou uma esquina junto de Thorwis.

— Em um reino tão grande, aqueles que têm poder de decisão precisam se deslocar rápida e discretamente entre os lugares importantes — esclareceu o velho.

Nuramon sentiu que os corredores não haviam sido construídos ao acaso. Muitos deles seguiam uma trilha alba. Quem porventura quisesse ir de um lugar para outro no reino dos anões, poderia servir-se de uma estrela alba.

No fim de um longo corredor, Thorwis parou, abriu uma porta à direita e entrou. Nuramon seguiu-o e viu-se novamente em uma sala vazia. Comparada aos átrios e corredores, era bastante pequena. À esquerda faltava uma parede, de forma que dali era possível ter um panorama do vale. A luz do dia lançava seu brilho até a parede oposta, onde havia um mosaico com pedras preciosas que reproduzia a imagem do vale.

— Desculpe-me! — disse Thorwis, desaparecendo por uma porta com figura de pedras preciosas.

Nuramon perguntou-se o que os anões pensavam dele. Claramente acreditavam que quisesse alguma coisa deles que justificasse recebê-lo naquela suntuosa parte do reino. Para ele, teria bastado encontrar alguém lá embaixo, no salão principal, que tivesse coragem de ir junto com ele na viagem até o oráculo.

Aproximou-se da parede aberta e olhou para o vale. As nuvens flutuavam baixo no céu azul. Nuramon tinha a sensação de serem rostos que riam para ele. Do vento que empurrava as nuvens lá fora, Nuramon sentia só um sopro suave. Ele estendeu sua mão para o ar livre e sentiu-a atravessar algo invisível. O vento roçou seus dedos. Na casa dele, na Terra dos Albos, um feitiço semelhante agia. Alaen Aikhwitan cuidava para que nenhuma rajada de vento soprasse pela casa. No castelo da rainha, esse feitiço agia no teto da sala do trono. Mais uma vez ele descobria uma semelhança entre os anões e os elfos.

De repente, a porta na parede de pedras preciosas abriu-se. Por ela, passou um anão em um nobre traje de malha de ferro. Vestia ainda um nobre casaco verde. Levava uma coroa esguia. Era seguido por Thorwis e alguns outros gnomos distintos, alguns deles guerreiros.

O rei ainda não tinha visto Nuramon. Conversava com seus guerreiros.

— Eu gostaria que ali não fosse mais escavado! E eu digo a vocês que... — O rei deteve-se e contemplou o elfo.

Thorwis pôs-se ao lado de seu soberano.

— Este é o visitante de quem lhe falei.

O rei virou-se um pouco para os guerreiros, mas mantendo o olhar em Nuramon.

— Vão e façam o que eu disse! — ordenou. E virando-se para Thorwis: — Você não me disse que ele era um elfo.

— Queria surpreendê-lo. Veja só!

O rei dos anões aproximou-se de Nuramon com passos calculados. Tinha o cabelo grisalho e uma barba com tranças artisticamente tecidas. Parou bem perto dele e observou-o com os olhos arregalados.

Nuramon curvou-se diante do rei. Sentiu-se estranho por ainda ter de olhar para baixo para encontrar os olhos do soberano.

— Meu nome é Nuramon. Venho da Terra dos Albos e estou em viagem neste mundo.

O rei voltou-se para Thorwis:

— Você viu?

Ele parecia não acreditar que tinha um elfo diante de si.

— Sim, meu rei.

O velho dirigiu-se a Nuramon:

— Este é Wengalf, rei dos anões e soberano de Aelburin.

— Eu sabia que você viria. Só não sabia quando — esclareceu o rei Wengalf.

Nuramon não ficou tão admirado com isso. Como Emerelle com frequência sabia o que havia acontecido, o que estava acontecendo em outros lugares e o que um dia poderia acontecer em algum lugar, o rei dos anões talvez olhasse para os tempos remotos e visse o que podia acontecer.

— O que o traz até nós?

— Estou em busca de uma elfa e tenho esperanças de que o oráculo de Dareen possa me ajudar nisso. Mas o caminho até ele está trancado para mim. Só com a ajuda de um anão o portão talvez possa ser aberto.

Nuramon então descreveu o portal de Dareen em detalhes e contou o que havia se passado lá.

Wengalf dirigiu um olhar a Thorwis, que o velho interpretou como um sinal para dirigir a palavra a Nuramon.

— Nós conhecemos o oráculo de Dareen. No tempo que deixamos a Terra dos Albos, outros filhos de albos também partiram para encontrar seu lugar neste mundo. Anões e elfos encontraram-se um dia e descobriram Dareen do outro lado de um portal que levava a um lugar distante deste mundo. E ele nos disse como deveríamos fechar o portal. Nos velhos tempos, nós o usávamos com frequência. Mas os elfos se retiraram. Alguns esconderam-se em florestas encantadas; outros criaram seu reino no Mundo Partido. A maioria deles, contudo, retornou para a Terra dos Albos. Nós não podíamos abrir o portal sozinhos. E a necessidade e a curiosidade nunca foram tão grandes a ponto de querermos recorrer ao oráculo.

Nuramon lembrou-se de Yulivee. Ela devia ter sido um dos elfos que um dia encontraram os anões.

— Pois então, um anão estaria pronto para me acompanhar? — perguntou ele, esperançoso.

— Um anão estará ao lado de um elfo da mesma forma como um elfo um dia esteve ao lado dos anões — disse Wengalf solenemente.

Nuramon não sabia o que o rei dos anões queria dizer com isso. Talvez se referisse a quando os anões ainda viviam na Terra dos Albos e formavam alianças com os elfos.

— Você não se lembra — disse o rei.

— Não. Sou jovem demais. Eu não vi o tempo em que elfos e anões viveram lado a lado na Terra dos Albos.

— Mas você não mudou nada. Eu ainda o reconheço. E Thorwis também o reconheceu imediatamente. Quantos anos já faz? Certamente mais de três mil anos.

— Três mil, duzentos e setenta e seis anos, precisamente — explicou Thorwis.

De um só golpe, ficou claro para Nuramon ao que o anão se referia.

— Você deve estar me confundindo com um dos meus antepassados!

— Não, nos referimos a você — disse Thorwis. — Eu o reconheci. Você é Nuramon. Não há dúvidas.

— Um dia nós nos declaramos amigos — continuou o rei.

Nuramon não conseguia entender. Ele viera a um lugar onde as pessoas se lembravam de um de seus antepassados e estavam prontas para falar sobre ele. E o rei dos anões um dia considerara esse seu antepassado um amigo!

— Foi no tempo em que eu ainda esperava ser nomeado rei que nós cultivamos essa amizade. Você foi embora da Terra dos Albos ao nosso lado. Nosso povo empreendeu uma grande jornada junto com você e descobriu este lugar. Nós caçamos, lutamos e celebramos juntos. E também encontramos a morte.

— Eu morri aqui? — perguntou Nuramon.

Wengalf apontou para baixo, vale adentro.

— Lá, uma centena de anões lutou contra o dragão Balon. Só nós dois o vencemos, mas pagamos o feito com nossa vida. Você morreu lá fora; eu, alguns dias mais tarde. Coroaram-me rei em meu leito de morte.

Nuramon mal podia acreditar no que estava ouvindo. Wengalf realmente achava que ele era o mesmo elfo de antes. Ele tinha a sensação de estar ouvindo uma saga, mas sem conseguir se lembrar de nada desse tipo.

— Eu ainda me lembro de como você morreu. Nós dois estávamos deitados no sangue quente do dragão. Você disse: “Esse não é o fim. Eu voltarei”. Essas foram suas últimas palavras. Por quanto tempo esperei o seu retorno! Preciso confessar que o tempo tornou-se tão longo que só raramente pensei nisso, sempre no aniversário daquela data. Eu imaginava como sua alma renasceria eu algum outro lugar, mas que você não conseguiria se lembrar do que já fez um dia. Por fim, tanto tempo se passou que eu pensei que você já havia partido há muito para o luar. Mas me enganei.

Nuramon pôs-se de joelhos para ficar com os olhos na mesma altura dos de Wengalf.

— Eu queria que, junto com a alma, tivesse mantido também a memória dos meus antepassados. Mas não é assim. O que você está me contando é a história de um outro. Não consigo considerá-la um pedaço da minha própria.

Thorwis interviu.

— Como assim você não consegue? Quando você se deita para dormir e acorda de novo, então você ainda é o mesmo? E se você é o mesmo, como sabe disso?

— Eu sei porque me lembro do que aconteceu antes — respondeu Nuramon.

Thorwis pousou a mão no ombro dele.

— Então encare o que você descobre sobre os seus antepassados como uma lembrança da sua alma; como algo que você só esqueceu. E, quem sabe, um dia a lembrança da sua alma também pode se tornar a do seu espírito.

— Você quer dizer que um dia eu talvez possa me lembrar da luta contra o dragão e da minha amizade com Wengalf?

— Não posso prometer isso nem criar essa esperança em você. Só posso dizer que já aconteceu assim antes. Há filhos de albos que ainda se lembram de suas almas anteriores. A maioria deles é anã. Talvez um dia você também encontre a trilha para suas vidas anteriores. A feitiçaria não é desconhecida para você, seus sentidos estão muito despertos. O primeiro passo desse caminho é reconhecer que o Nuramon que já se sacrificou um dia e o Nuramon que está diante de nós é o mesmo filho de albos.

— Agradeço pelo seu conselho, Thorwis. E a você, Wengalf, agradeço pelo que me contou. Você me permite fazer uma pergunta?

— Vá em frente — pediu-lhe o rei.

— Vocês conhecem uma elfa de nome Yulivee?

Wengalf e Thorwis trocaram um olhar surpreso.

— É claro — respondeu o rei. — Mas já faz muito tempo. Lado a lado, nós colocamos um cristal de rocha e um diamante no portal até Dareen, para que elfos e anões só pudessem encontrar juntos o caminho para o oráculo.

— Eu o encontrei em minha vida anterior?

— Não, naquele tempo você seguiu o seu próprio caminho e só mais tarde deparou-se novamente conosco.

— Obrigado, Wengalf. E também a você, Thorwis. Vocês não podem imaginar o quanto todas essas palavras me tocam. Vou seguir o conselho e tornar o que contam sobre minha vida anterior minha própria lembrança.

Wengalf sorriu e deu tapas vigorosos nos ombros de Nuramon, que ainda estava ajoelhado.

— Então preciso contar urgentemente sobre as festas, para que você se lembre do que bebemos e comemos. Naquela época, você conseguia comer e beber muito. Venha! Vamos celebrar como nos velhos tempos!

O rei dos anões abraçou-o.

O último caminho

Farodin puxou de volta a faca do olho do troll. Limpou a lâmina no grande casaco de lã do morto e empurrou-a de volta à bainha que trazia afivelada ao redor do antebraço esquerdo. Em seguida, agarrou o troll pelos ombros. Seus músculos quase se romperam enquanto puxava o gigante lentamente, centímetro por centímetro, até a borda do quebra-mar, deixando-o deslizar para dentro da água escura.

— Que você espere muito até renascer — sussurrou ele.

Então subiu um trecho do cais, comparando o que via com a antiga referência que tinha na memória. O quebra-mar recebera um novo calçamento e fora prolongado. Tomara que o resto não tivesse mudado ainda mais!

Olhou cheio de desprezo para os enormes navios negros. Não tinham qualquer elegância! A proa e a popa pareciam ter sido feitas como se a verdadeira intenção fosse construir torres de fortificação em vez de uma embarcação. Erguiam-se ameaçadoramente sobre a água. Que inimigo ousaria enfrentar esses navios?

Bem alto acima dele, sobre o Pico da Noite, Farodin pôde ouvir uma centena de risadas. Será que Mandred estava se mantendo firme? Ou será que o filho de humanos já estava morto há muito tempo?

Simplesmente não tinha pensado bem sobre o seu plano. Acreditar que em todos aqueles séculos nada teria mudado ali não fora muito esperto! Farodin já encontrara murados três portões escondidos para o labirinto de corredores secretos que atravessava os rochedos e a torre. E tudo isso era um trabalho antigo de alvenaria. Até mesmo os trolls tinham compreendido de onde ele viera aquela outra vez, quando matou o comandante. E agora o quebra-mar também estava reformado!

Sem grandes esperanças, desceu uma escada até a água. Tirou a capa, enrolou-a e amarrou-a como uma faixa ao redor dos quadris. Assim ela o atrapalharia menos. Atento para não fazer nenhum barulho que o traísse, deixou-se deslizar lentamente para o abraço gelado da água. Precisava se concentrar totalmente para que suas roupas não se ensopassem e o arrastassem para o fundo.

Restava-lhe pouco tempo para a sua busca. Não demoraria para que o frio o paralisasse, a despeito de qualquer feitiço, pensou, desesperado. Ele apalpou o muro cuidadosamente, como que buscando algo, e então mergulhou. Depois de poucas braçadas, encontrou o que procurava: uma abertura no quebra-mar. Desta entrada, os trolls evidentemente se esqueceram. Talvez até nunca a tivessem encontrado.

Um túnel cheio de ar levava do porto até uma gruta profunda, sob a torre. Dali saíam vários caminhos que seguiam para cima, até o labirinto escondido, nas muralhas das torres. Diziam que o Pico da Noite teria sido erguido por duendes sequestrados pelos trolls como seus escravos. Como no castelo de Emerelle, ali eles também tinham construído corredores secretos em que podiam se mover longe dos olhos de seus senhores. Esses túneis eram estreitos e baixos, obrigando Farodin a andar quase que agachado por eles; um troll, porém, jamais conseguiria chegar ali. Eram caminhos perfeitos.

O elfo estava congelando de frio quando chegou à Gruta Branca. Ele não sabia como os duendes deviam chamar aquele lugar no tempo deles, mas naquela época, durante as longas horas de espera, batizou-o assim devido aos sedimentos de calcário branco como a neve que revestiam o teto e as paredes. Grandes estalactites desciam do teto. Em alguns locais havia pedras de barin incrustadas nas rochas, que séculos depois da morte dos mestres de obras secretos ainda irradiavam sua luz quente e amarelada.

Farodin sacudiu suas roupas e secou-as com a ajuda do feitiço que o protegia do frio. O cinto largo e as braçadeiras onde suas facas de atirar ficavam enfiadas estavam bem engraxados. A água não tinha lhes causado nenhum dano.

Os séculos de experiência haviam ensinado a ele que facas pesadas de atirar eram as melhores armas na luta contra os trolls. O corpo deles era tão maciço que lhes causar ferimentos mortais era uma arte. Já vira trolls que, embora com o corpo crivado de flechas, ainda continuavam lutando. Uma faca lançada nos olhos era sua maneira preferida de matá-los rápida e silenciosamente.

Se aprendera algo em todos aqueles séculos de conflito, era que não se devia lutar corpo a corpo com um troll. Um único acerto com suas pesadas clavas ou machados podia ser o bastante para destroçar um elfo; em contrapartida, o efeito de um golpe de espada contra aquelas bestas na maioria das vezes só causava arranhões. Também era impossível conter as suas batidas: o peso de suas pancadas quebrava qualquer braço que se pusesse no caminho. Só era possível desviar delas, mas o melhor de tudo era simplesmente não chegar perto.

Quando se queria matá-los em um só ataque, era preciso acertá-los na garganta. Mas só o tamanho deles já tornava difícil aplicar um golpe como esse. A única opção era uma pontada diagonal de baixo para cima, acertando seu coração por entre as costelas. Isso só podia funcionar depois de conseguir fazê-los baixar a guarda, mas alguém que ama a vida jamais devia se aproximar de um troll tanto assim.

Farodin acocorou-se no chão gelado e alongou os braços de leve. Esvaziou seus pensamentos, tentando concentrar-se totalmente nas trilhas secretas dos duendes. Era possível chegar a quase todos os cômodos do Pico da Noite por esses caminhos. Onde Mandred estaria? E será que as trilhas ainda existiam? Ou os trolls as teriam descoberto e murado as portas escondidas, da forma como fizeram lá fora ao pé do rochedo íngreme?

Carne

Mandred despertou com uma sensação ruim. Sua cabeça latejava de dor. Com dificuldade, abriu os olhos, mas pouco conseguiu enxergar, pois o ambiente estava quase totalmente escuro. Sentiu o chão balançar com seus movimentos. Percebeu, então, estar preso em uma gaiola, provavelmente pendurada por uma corda. Tentou se esticar, mas seus braços estavam amarrados às suas costas. Ao tentar levantar-se, percebeu que era inútil: a gaiola era tão pequena que ele precisava se manter agachado. Lembrou-se dos prisioneiros sobre o mercado de cavalos em Iskendria, aterrorizado. Eles eram colocados em jaulas para que morressem à míngua. Tentou mais uma vez se empinar em suas amarras, mas tudo o que conseguiu foram dolorosos cortes nos pulsos, provocados pelas finas e ásperas tiras de couro das amarras.

Mandred tentou se lembrar de como chegara até ali. Ele tinha vomitado no meio da sala. Os trolls riram e o empurraram de um lado para o outro. Cheio de repugnância, chamou o duque de mentiroso infame. Mas isso não impressionara muito Orgrim. Ao contrário: ele perguntou cinicamente se Mandred chamava suas cabras e gansos de prisioneiros. Não suportou tamanho escárnio, e então sacou seu machado. Que erro absurdo de estúpido! Mas ele não podia fazer outra coisa. Com um grito lancinante, voou sobre Orgrim para partir-lhe o crânio. Antes que pudesse chegar até ele, no entanto, um dos trolls acertou-lhe uma cacetada entre as pernas, fazendo-o cair. Com um pontapé, Orgrim o desarmou. Entregou-o a Scandrag, o cozinheiro. Este agarrou Mandred pela nuca, como uma cadela leva seu filhote, e amarrou suas mãos às costas. Qualquer resistência teria sido em vão; contra os trolls, ele era inofensivo como uma criança. A última coisa que Mandred ouviu de Orgrim foi o anúncio de que se veriam novamente no jantar do solstício de inverno. Assim que gritou ao duque que ele iria se engasgar com essa refeição, Scandrag o nocauteou.

Um cochicho arrancou Mandred de seus pensamentos. Alguém estava acima dele, um pouco de lado. Falava com uma voz baixa e gutural. Silêncio breve. Então o cochicho retornou. Dessa vez, o tom e a melodia estavam diferentes. Por fim, a voz falou em élfico, mas Mandred só pôde entender algumas palavras. Parecia falar de uma tentativa, de pessoas, provavelmente dele.

— Você entende daílico? — perguntou Mandred na língua dos centauros.

— Quem é você? — soou outra pergunta em daílico.

Mandred hesitou. Será que podia ser uma artimanha dos trolls para arrancar dele aquilo que não contara à mesa de jantar?

— Sou Torgrid de Firnstayn — mentiu ele por fim.

— Como eles o prenderam? — perguntou a voz acima dele.

— Eu estava caçando.

Lentamente, seus olhos iam se acostumando à escuridão. Pôde ver outras gaiolas penduradas ao seu redor.

— E por que um caçador humano fala a língua dos centauros? Quem a ensinou a você? Desde os tempos de Alfadas, os filhos dos albos raramente têm contato com os humanos.

Mandred praguejou em pensamento: a mentira tem pernas curtas!

— Um amigo me ensinou.

— O filho de humanos está mentindo para nós — disse agora uma voz cansada, bem acima na escuridão. — Meus ouvidos não suportam nem as mentiras dele, nem a forma como mutila a língua daílica. Deixem-no! Vai ser o próximo que Scandrag vem buscar. Não falta mais muito tempo até as celebrações do solstício de inverno, eu estou sentindo. Até lá, recomendo o silêncio a vocês, meus irmãos e irmãs. Porque, afinal, nós somos só carne. E carne não fala.

“Calem-se, seus bastardos”, pensou Mandred consigo mesmo. “Repreendam-me! Em duas ou três horas, Farodin vai me tirar daqui. E aí vocês beijarão meus pés por eu ter vindo até aqui.”

O espelho

Nuramon acompanhou o rei dos anões. Tinha certeza de que, no fim do caminho, outra surpresa esperava por ele. Na sua vida atual ele jamais encontrara tanto reconhecimento como ali, nos átrios dos anões. O rei dera uma festa em sua honra e Nuramon celebrou de forma tão animada que ele mesmo mal se reconheceu. Um pouco de amabilidade bastara para que já se sentisse parte da comunidade. Embora os anões afirmassem que ele erguera o copo de forma muito nobre, tinha se esforçado o tempo todo para assumir suas maneiras cruas à mesa e aceitar pratos e bebidas que ele jamais teria comido em outra ocasião.

Muitos anões lhe perguntaram se ainda se lembrava de tê-los encontrado. Mas, para o seu pesar, ele não reconhecia ninguém de sua vida anterior. Até tivera esperanças de que o ambiente familiar pudesse refrescar sua memória, mas estava claro que não era assim tão fácil. Mas acreditava em Thorwis, então um dia ele voltaria a reconhecer seus amigos e a compreender o que um dia viu, pensou e sentiu.

Há muito Nuramon já entendera o porquê de ter sido tão próximo dos anões em sua vida anterior, embora à primeira vista tivessem tão pouco em comum com ele. Thorwis dissera-lhe que os anões de fato conheciam o luar e o chamavam de luz de prata, mas que até então só poucos haviam partido para essa luz. A maioria dos anões guardava as experiências de uma vida e morria em algum momento, para então tomar posse de sua própria herança em uma nova vida. Desde o começo, o renascimento foi a regra para os filhos de albos das trevas. E todos viam a morte somente como uma interrupção da vida, como um sono que turvava a memória. Com o tempo, era possível recuperar essas memórias. A morte, então, não era mais que um sonho curto.

Alguns anões tinham resgatado as lembranças de todas as suas vidas. Thorwis e Wengalf estavam entre eles. Mas a maioria ainda encontrava-se no caminho para essa meta. Até que a alcançassem, leriam os escritos que eles mesmos deixaram para trás para tomar conhecimento de seu passado.

Nuramon ainda estava distante dessa lembrança. Sabia pouco sobre suas vidas e também não havia deixado nada para si mesmo. Wengalf e Thorwis haviam relatado que ele conhecera os anões na Terra dos Albos, que fora embora dali com eles e que nesse lugar realizara alguns feitos heroicos. Mas o que eles tinham a dizer sobre ele ia contra a imagem que construíra de si mesmo. Eles falavam de um herói como os que eram cantados nas antigas canções. Mas o que ele já concretizara nesta vida para merecer um reconhecimento como esse? Nada!

Wengalf arrancou Nuramon de seus pensamentos.

— Estamos quase lá. Precisamos seguir por aqui.

O anão virou em um largo corredor. Ali estava frio, o que não combinava nada com a luz morna que as pedras de barin nas paredes forneciam. A uma certa distância, Nuramon pôde ver uma luz mais forte que brilhava até o corredor.

— Que lugar é aquele? — perguntou Nuramon.

— Aqueles são os átrios das faces — respondeu o rei dos anões de forma enigmática.

Eles estavam cada vez mais próximos daquela luz. Alguns passos adiante, Nuramon reparou que as paredes pareciam estar incrustadas de gelo. Um olhar mais atento o fez perceber que se tratavam de cristais. Quando chegaram à luz, Nuramon viu como as paredes eram arranjadas: minerais brancos cresciam delas em finas agulhas de cristal, parecendo tufos. Do outro lado desse trecho, abria-se um corredor para uma sala redonda, com uma cúpula abobadada relativamente baixa e que deixava a luz descer do teto até cobrir um cristal de rocha da altura de um elfo. Dentro desse cristal havia uma silhueta.

— Você não me perguntou o que fizemos com o seu corpo depois da morte — disse Wengalf em voz baixa, enquanto andavam ao encontro do grande cristal.

Nuramon assustou-se. Diante dele, dentro do cristal, havia um elfo vestido com uma armadura de metal. Seus olhos estavam fechados como se estivesse dormindo. Para Nuramon, era como se olhar no espelho. Era verdade que o homem ali dentro tinha cabelo preto em vez de castanho e muito mais longo que o dele. Seu rosto era um pouco mais largo e o nariz, mais curto. Mas, apesar das diferenças, ele reconhecia a si mesmo naquele elfo. Os anões haviam trazido seu corpo sem vida àquela sala e, com suas habilidades mágicas, posto-o dentro do cristal de rocha. O resultado parecia a estátua de um herói. Nuramon deu a volta em torno do cristal e examinou o corpo de sua vida anterior. Comparado a esse guerreiro, de ombros largos e porte nobre, ele devia parecer uma criança. Mas ainda assim não havia dúvidas de quem se tratava.

— Como vocês fazem isso? — perguntou a Wengalf. — Por que vocês amortalham os corpos assim? Como eu posso acreditar em uma só grande vida se aqui vejo o corpo de outra pessoa diante de mim?

Wengalf levantou os olhos para ele com seriedade.

— Thorwis achou que você devia ver isso e que agora era o momento certo. E eu tenho a mesma visão. Você precisa aprender que é muito mais do que só o seu corpo. — E apontando para o cristal: — Na morte, você se despiu desse aí como faz com uma armadura cujos dias chegaram ao fim. E que dias foram aqueles! — O olhar do rei dos anões perdeu-se no vazio. — A morte é dolorosa, e a lembrança dela raramente é agradável. Mas, quando venho a estes átrios para ver meus corpos antigos, eu me fortaleço. Eu contemplo o meu rosto anterior e reconheço o que fui. Minha lembrança torna-se clara. Diante dos meus corpos anteriores, sinto-me transportado para os velhos tempos.

Wengalf tinha razão. Por que deixar o corpo perecer se a sua visão podia servir de ponte para o passado? Nuramon aproximou-se da pedra. Só agora percebia que havia algo apoiado no cristal. Tinha passado despercebido, tamanho foi o encanto que o vulto exerceu sobre ele. Era uma espada com o cinto e a bainha, e ao lado dela havia um arco esticado com uma aljava cheia de flechas.

— Por que as armas não estão fechadas ali dentro junto com ele? — perguntou ao rei dos anões.

— Essa é uma pergunta inteligente. Mesmo um anão faria essa pergunta. — O rei dos anões veio ao seu lado e olhou para cima, para o velho corpo de Nuramon. — Você e eu falamos com frequência sobre a morte. Thorwis nos disse que sua alma retornaria à Terra dos Albos quando você morresse. E lá não havia ninguém que pudesse contar a você a história da sua vida. Você precisa saber que, quando renasceu, precisou tolerar certa zombaria naquela época.

Nuramon pensou no seu clã. Com certeza ainda viviam com medo de que algo pudesse acontecer a ele de forma a fazer o próximo Nuramon renascer junto deles.

O rei prosseguiu:

— Mas você tinha certeza de que o caminho o traria de volta para cá caso perdesse a vida. Você dizia: “Quando eu morrer, guardem minhas armas. Na nova vida eu as apanharei de volta”. — Wengalf sacudiu a cabeça. — Na época nós rimos. Não pensávamos que a morte chegaria tão rápido para nós. Essas aí são as suas armas. Você era um arqueiro distinto e um mestre da espada.

— Eu era um bom arqueiro? Não posso acreditar nisso.

De fato, Nuramon conseguia lidar razoavelmente com um arco, mas mal era possível compará-lo com os mestres caçadores de sua pátria.

— Você precisa se acostumar ao fato de que outrora foi diferente do que é hoje. Um dia você irá transpor as barreiras que o separam da sua lembrança. E então as suas habilidades crescerão.

— Assim como as suas cresceram?

— Exatamente. Quando lutamos lado a lado contra o dragão, eu conhecia minhas vidas passadas somente pelos escritos que deixara para mim, pelo livro do rei e pelo que minha família contava. Ainda no meu leito de morte, contei a Thorwis sobre a minha luta contra o dragão para que, na nova vida, também pudesse descobrir sobre ela. Aí eles me coroaram, pois eu nunca me despedi da vida sem carregar uma coroa. Então morri. Mas eu não precisei fazer esforço para recuperar minhas lembranças. Eu as consegui logo na vida seguinte.

— Se você se lembra, então também sabe como é... morrer.

Wengalf riu.

— A morte não é nada mais que um sono. Você adormece e em algum momento acorda. Mas alguns de nós sonham. Eles veem os albos, veem a luz de prata, descobrem sobre o passado ou o futuro. Mas o que isso significa só os sábios podem dizer.

— Você quer dizer Thorwis.

— Eu sempre tentei induzi-lo a me revelar alguma coisa sobre os sonhos da morte. Mas ele disse que nunca sonhou enquanto estava morto, que não pode falar do que nada entende.

— Você já sonhou?

— Sim. Mas o que quer que tenha visto, preciso guardar para mim até o fim.

Nuramon não perguntou mais. Olhou para as armas a seus pés e apanhou o arco. Talvez ele pudesse trazer de volta a sua lembrança. Queria saber como viveu um dia na Terra dos Albos. E talvez, ao contrário de Thorwis, tivesse sonhado na morte.

O arco era de madeira clara; a corda, de um material totalmente desconhecido para ele. Brilhava na luz. Devia ser um dos arcos encantados que ele conhecia das lendas de sua infância.

Ele passou a mão sobre a madeira lisa do arco. Ainda estava intacta. Um aroma chamou sua atenção. Ele cheirou os dedos, e depois diretamente a madeira. Conhecia-a melhor que qualquer outra na Terra dos Albos. Era de Ceren, a árvore que fora usada para construir a sua casa. Melancólico, lembrou-se de seu lar. Sem se despedir nem mesmo de Alaen Aikhwitan, ele partira de forma precipitada para alguém que talvez jamais voltasse. Com esse arco longo, ele carregaria algo consigo que sempre o lembraria de sua casa. Mas de onde vinha a corda? Parecia um fio de prata. Testou-a, passando os dedos ao longo dela, e então puxou-a. Ela emitiu um som nítido, quase como o de um alaúde.

— Antes você torcia o nariz para as nossas bestas, dizendo que o arco era melhor.

— E? Eu tinha razão?

— As armas são sempre tão boas quanto aqueles que as manejam. Assim, para você o arco era superior à besta. Pegue-o! Talvez com ele alcance as alturas que um dia já percorreu. — Ele apanhou o arco. — Estas flechas nós produzimos para você. São um presente especial, pois o arco não é feito para nós, anões. Mas olhe as pontas delas. — Ele puxou uma flecha para fora. Sua ponta era de ferro lustroso. — Desde o dia da sua morte, há mais de três mil anos, elas estão aqui, e não sofreram nenhum dano. É o feitiço do metal dos anões.

Toda vez que os anões se referiam a quando ele morreu ali, ele se perguntava quantas vidas houve entre aquela e a de hoje. Mesmo para um elfo, três mil anos eram muito tempo.

Wengalf estendeu-lhe a aljava com a cinta. Nuramon apoiou o arco na perna e então pegou-a. O anão sorriu.

— Você não se esqueceu de tudo. Veja como apoia o arco... Exatamente como naquele tempo!

Nuramon admirou-se. Tinha feito sem pensar.

Agora o rei dos anões estendia-lhe a espada.

— Esta é a sua espada. Sua lâmina estreita é dos tempos remotos, quando anões e elfos forjavam lado a lado.

Nuramon recebeu a arma. Era leve para uma espada longa. Seu pomo era em forma de disco; a guarda, estreita, não oferecia muita proteção à mão. O punho era curto, mas ajustava-se à sua mão como se tivesse sido feito para ela. Nuramon puxou a arma da bainha e examinou a lâmina. Era mais longa que a da espada de Gaomee. Não apresentava sulcos, mas ainda assim era leve. Isso devia ser em parte pelo fato de a lâmina ser realmente estreita. Mas só isso não podia explicar seu baixo peso. O metal tinha a aparência de aço comum. Devia haver um feitiço na arma, embora não sentisse nada. Estranhou, pois desde a busca por Guillaume, havia se tornado muito sensível a magia.

— Uma espada lisa, e sim, encantada! — esclareceu Wengalf. — Você me disse uma vez que a espada era um velho tesouro de sua família.

A espada era sua! Quem sabia em quantas vidas ele a carregara consigo? Agora ele possuía duas espadas que foram usadas contra dragões. Uma estava conectada a esta vida, e a outra às anteriores. Olhou novamente para seu corpo de antes. Ele usaria a espada de Gaomee até que chegasse o dia em que se lembrasse de suas vidas anteriores e os feitos do guerreiro morto diante dele se tornassem o seu próprio passado.

A despedida de seu corpo antigo e da sala não foi fácil. Tinha a sensação de estar deixando algo para trás. Contrafeito, seguiu Wengalf para a sala do rei, onde guardas esperavam por eles. Mesmo que, enquanto isso, os caminhos já tivessem se tornado familiares, ele poderia passar séculos no Reino dos Anões sem desvendar todos os segredos daquele mundo na montanha. Se algum elfo da Terra dos Albos soubesse o quanto aquele lugar o agradava, com certeza a zombaria aumentaria ainda mais. Os elfos não queriam ter nada com os anões.

Como esse povo podia ter caído em tamanho esquecimento, a ponto de sequer se saber que eram eles os filhos de albos das trevas? O rei Wengalf atribuía isso ao conflito que fez com que elfos e anões rompessem. Os anões não reconheceram nenhuma rainha élfica e, por isso, até fizeram guerra, para então virar as costas para a Terra dos Albos. Depois disso, os anões tornaram-se personagens de lendas e os filhos de albos das trevas, mitos.

Nuramon desejou que pudesse ficar ali, aprender com os anões e um dia retornar à Terra dos Albos como alguém que recuperara as lembranças de suas vidas anteriores. Mas bastava um pensamento em Noroelle e a saudade e a preocupação o incentivavam a ir adiante. O que sua amada acharia daquele lugar? Ele não sabia dizer.

Eles caminharam até o portão, onde Thorwis os aguardava. O velho feiticeiro vestia uma túnica branca reluzente e segurava um bastão de madeira petrificada nas mãos.

— Ouça-me, Nuramon, amigo dos anões!

Nos últimos dias ele ouvira esse nome com frequência. E também dessa vez um arrepio percorreu suas costas.

Thorwis continuou:

— Seus feitos ao lado do nosso rei jamais serão esquecidos. Meus companheiros e eu precisamos nos esforçar para convencer o rei Wengalf de que o lugar dele é aqui e de que outra pessoa deve procurar pelo oráculo Dareen ao seu lado. Foi tarefa minha escolher o seu acompanhante.

— Você fez a sua escolha? — perguntou Wengalf.

— Sim, meu rei. Não foi fácil. Pois vozes vieram ao meu encontro de todos os lados, pedindo-me para escolher este ou aquele. Eu tive dificuldade e não queria dar prioridade a um em detrimento do outro. Mas, então, percebi que o destino já havia tomado a decisão. — Ele apontou para uma fila de guerreiros bem armados. — Aí vem o seu companheiro.

Os guerreiros abriram caminho para Alwerich, que apresentou-se carregando uma grande bagagem e vestindo um traje de malha de ferro e um casaco pesado.

— Aqui está o anão cujos olhos o encontraram primeiro nesta vida! — disse Thorwis, acenando para o jovem guerreiro.

Alwerich curvou-se diante do rei e então baixou a cabeça para Thorwis e Nuramon.

Wengalf pousou a mão sobre o ombro do jovem.

— Alwerich, esta é a primeira viagem em muito tempo que levará um anão pela trilha para fora destas montanhas. O último a empreender uma jornada lado a lado com um elfo fui eu. Honre o nosso povo e jure que será um companheiro para Nuramon como fui um dia.

— Eu juro! — disse Alwerich solenemente.

Thorwis colocou-se ao lado do rei.

— Você sabe que pergunta deve fazer ao oráculo.

— Sim, eu sei, mestre. E eu voltarei com a revelação dele.

Alwerich virou-se mais uma vez, aproximou-se de uma anã nobremente vestida e abraçou-a. Então retornou.

— Este é o meu machado, irmão de armas!

Puxou o machado de guerra e estendeu-o na frente de Nuramon. A arma tinha o cabo curto, com uma grande lâmina em uma ponta e a parte oposta em forma de bico.

— Você deve cruzar armas com ele — sussurrou Wengalf.

Nuramon sacou a espada de Gaomee da bainha. Se ainda há pouco soavam cochichos, ruídos metálicos e um pouco de excitação no átrio dos anões, agora todos os sons tinham se calado. Só o murmúrio do vento e da água da fonte quebravam o silêncio. Os olhos de Wengalf, assim como os de Alwerich, eram os de quem tinha visto um fantasma. Thorwis era o único que não parecia surpreso. Em vez disso, olhava para a arma com um sorriso estampado na face.

— Lustro de estrelas! — disse Wengalf, baixo.

O som de suas palavras ecoou por todos os lados em novos sussurros.

Lentamente, Nuramon conduziu sua espada até o cabo do machado de guerra de Alwerich e disse:

— Irmãos de armas!

Sem desviar o olhar da espada de Gaomee, o jovem anão puxou seu machado de volta.

Nuramon estava inseguro. Todos olhavam a espada tão desconcertados que ele só conseguiu deixá-la escorregar para dentro da bainha com muita hesitação.

— Você tem ideia do quanto essa espada é valiosa? — perguntou Wengalf.

— Aparentemente eu não a avaliei bem — respondeu ele ao rei. — Aqui não existe lustro de estrelas?

— Não, só há na Terra dos Albos. Nós só pudemos trazer um pouco conosco. Só o lustro de estrelas já torna essa espada algo impressionante. Mas, além disso, essa arma é de tempos ancestrais. Ela é mais jovem que a sua velha espada, mas é o trabalho de um anão. Ele forjou muitas armas como essa e foi um dos poucos que partiu para a luz de prata. Posso vê-la mais uma vez?

Nuramon puxou a espada novamente e estendeu-a para o rei. Wengalf pegou-a e passou os dedos sobre a lâmina.

— O grande Teludem fez esta arma para um elfo. — O rei apontou para o nome de Gaomee, em escrita tortuosa. — Este símbolo aqui foi acrescentado mais tarde por mão de elfo. — E, devolvendo a espada a Nuramon: — Há somente quatro dessas espadas élficas feitas pelas mãos de anões. Diziam que todas haviam sido aniquiladas nas Guerras dos Trolls e na luta contra os dragões. Não consigo imaginar um portador melhor para essa arma que você, Nuramon. Ela lhe prestará bons serviços.

Nuramon curvou-se sobre o joelho diante do rei para ficar com os olhos na altura dos dele. Então disse:

— Agradeço a você, a Thorwis e a todos os outros. Eu cheguei a este átrio com esta vida, e estou deixando-o com todas as anteriores. Agradeço a você por tudo que me ofereceu e por aquilo de que ainda não consigo me lembrar. Nós nos veremos novamente, Wengalf. Se não nesta vida, então em uma próxima.

— Se todos os elfos fossem como você, Nuramon, não teríamos virado as costas para a Terra dos Albos — respondeu o rei. — E agora vocês dois precisam ir, antes que eu aja totalmente contra a razão e resolva acompanhá-los.

Nuramon fez que sim com a cabeça. Então se ergueu.

— Adeus! Até a vista!

Lançou um olhar para Alwerich. O anão veio até o seu lado. Nuramon olhou mais uma vez para dentro do átrio gigantesco. Então, os dois companheiros saíram para a luz do sol.

Caminhos sem fim

Farodin acordou em um salto e bateu a cabeça. Estava completamente escuro ao seu redor. Tonto, tateou na escuridão. Suas mãos apalparam rochas e cascalho; doíam.

Lentamente, a lembrança começou a voltar. Tinha adormecido de cansaço. Os trolls haviam preenchido uma parte dos corredores secretos com entulho. Em alguns lugares haviam sido colocadas até armadilhas primitivas, fossas com lanças e pedras pendulares que esmagavam os que estivessem distraídos.

Eles deviam ter mandado duendes ou escravos humanos ali para baixo. Tudo de que Farodin se lembrava já não era mais como agora. Longos túneis tinham desaparecido, portas secretas haviam sido muradas e escadas, demolidas.

Com as mãos nuas, o elfo estivera cavando para penetrar no cascalho. Em algumas partes, só conseguira avançar rastejando de barriga para baixo. Duas vezes tinha cavado por um túnel semicoberto de entulho somente para dar de cara com um pesado bloco de pedra que obstruía a passagem.

Por quanto tempo teria ficado dormindo? Sentia uma fome que o corroía por dentro. Sua garganta estava seca e os lábios, rachados. Será que ficara dias inteiros ali? A escuridão privava-o de qualquer noção de tempo. Só a fome e a sede serviam de medida para os dias que se passaram. Devia fazer cerca de cem horas desde que se separara do filho de humanos. Agarrou o cascalho e afastou as pedras soltas de lado para baixo dele. Como uma toupeira, avançava centímetro por centímetro. O que teria acontecido com Mandred? Ele devia fazer o papel de enviado somente por algumas horas. Quatro dias era tempo demais!

Com um estrondo, os escombros rolaram para a frente. Tinha conseguido abrir passagem! Escorregou um último trecho sobre pedras angulosas e então chegou a um corredor em que conseguia andar abaixado. Seguia em frente tateando cuidadosamente. Dez passos. Vinte passos. O corredor subia levemente.

De repente deparou com um muro de pedra de alvenaria e argamassa. abriu os braços, nervoso. À direita e à esquerda havia sólidas paredes de rocha. Estava cercado de pedra pelos três lados. O elfo gania de raiva. Mais uma vez, tinha caído em um beco sem saída!

Irmãos de armas

Nuramon e Alwerich haviam deixado as montanhas. Andavam sobre os prados das planícies, seguidos por Felbion. O anão olhou em volta. Para ele, o horizonte aberto parecia não ter limites, era possível sentir nitidamente que a amplitude o deixava inseguro. Além disso, Alwerich simplesmente não queria cavalgar com Nuramon sobre Felbion. Caminhou ao lado do cavalo por dias até que seus pés estivessem totalmente feridos. Se ele não tivesse negado convictamente a proposta de Nuramon de viajar pelos portais que o elfo da Terra dos Albos conseguia criar, já estariam em seu destino há muito tempo. Mas o anão tinha uma cabeça tão dura como Nuramon até então só havia encontrado em Mandred.

Alwerich baixou o olhar para os pés.

— Suas mãos curadoras são poderosas.

— Mas elas nunca tinham tocado pés de anão antes — disse Nuramon, sorrindo. — Pelo menos não nesta vida.

— Se seus amigos elfos na Terra dos Albos soubessem disso, com certeza torceriam o nariz.

— Você podia lavá-los pelo menos de vez em quando — disse Nuramon, lembrando-se da cura que fizera.

Tocar os pés do anão fora um grande sacrifício para ele.

— Vou melhorar nisso.

— Não se preocupe com isso. As mãos dos elfos não ficam sujas. A poeira não fica presa na minha pele; a água forma gotas redondas ao tocá-la; consigo me livrar de esguichadas de lama somente com uma chacoalhada rápida.

— Então você não precisa se lavar nunca?

— Mas eu me lavo mesmo assim.

— Quando? Eu nunca vi.

— O que você não vê ainda assim pode acontecer, Alwerich. Só quando aquilo que você vê não acontecer é que deve começar a se preocupar. Agora diga... Antes de partirmos, você foi até uma mulher e a abraçou. Era a sua mulher?

— Sim. Aquela era Solstane.

— O amor dos anões dura para sempre? Vocês se veem de novo nas novas vidas?

— Nós nos vemos de novo, mas não necessariamente precisamos nos amar. Veja o caso do rei. Nesta vida ele ainda não escolheu nenhuma mulher. A rainha de sua última vida já era mais velha quando Wengalf nasceu na sua vida atual. Quando cresceu, ele tomou-a como esposa novamente. Mas eles não se suportavam mais. Com a morte, ela foi separada dele. Em algum momento, ele escolherá uma outra mulher e gerará descendentes.

— Então não existe algo como o amor eterno?

— Ah, sim. Alguns prometem tirar a própria vida quando os amados morrem. Então eles os seguem, e assim podem crescer juntos e algum dia se amarem novamente. Foi isso o que cumpri com minha amada. Na escritura da minha vida, consta que Solstane e eu já éramos um casal na Terra dos Albos. Nós nos amamos, ficamos muito velhos e geramos muitos filhos.

Nuramon admirava Alwerich. Um amor que durasse para sempre era algo com que ele mal ousava sonhar. Ele sequer sabia se seria possível salvar Noroelle. Esperava que sim e acreditava nisso, mas saber, de fato, só Emerelle sabia. E mesmo que ele e Farodin conseguissem libertar a amada e que os anos no Mundo Partido não a tivessem mudado, ela ainda precisaria se decidir por um deles. Talvez o seu amor por Noroelle pudesse mesmo se tornar um amor eterno...

De repente, foi tomado por dúvidas. E se a lembrança de suas vidas anteriores retornasse e lhe mostrasse que tinha um amor imortal por outra mulher? E se ela também tivesse renascido?

Mergulhados em pensamentos, eles seguiram adiante em direção ao oráculo Dareen.

Menu especial

Um grito eufórico anunciou a chegada da comida. Agora com as mãos livres, Mandred mordeu a coxa pingando de gordura contra sua vontade. Toda vez que o cozinheiro real Scandrag aparecia, não conseguia evitar a lembrança da refeição com o duque. No começo, Mandred se recusara a comer carne. Mas então a fome venceu. Além disso, ele precisava ter forças quando Farodin viesse...

Por falar em Farodin, o que teria acontecido com ele? Se ainda estivesse vivo, já teria vindo há muito tempo! Calma, advertia-se Mandred em pensamento. Farodin virá! Algo devia ter atrasado o seu caminho, mas nada era capaz de dissuadi-lo do que ele metia na cabeça. E, além disso, ele era danado de difícil de matar.

Mandred olhou furtivamente para Scandrag. O troll acabara de cortar uma pilha enorme de cebola. Ele cuidava bem dos hóspedes da despensa do duque, ao menos pelo padrão dos trolls. A cada poucas horas, descia a gaiola de Mandred e o fazia comer. Havia muito pão, legumes, ovos frescos e peixe. Hoje Scandrag estava especialmente atencioso. Já tinha fritado ovos com toucinho para o filho de humanos em uma frigideira enorme duas vezes. Gostava das gemas ainda moles. Ele mergulhava pão fresco nelas e o enfiava na boca, em grandes pedaços...

Mandred acabara de se virar para pegar no forno uma segunda borda de pão, quando viu Scandrag rapidamente esconder alguma coisa atrás de suas costas largas.

— Num ter meedo, homem pequenum. Faz carne duura! Te acabo rápido! — Pelo tom que usava, o troll parecia estar falando com uma criança travessa.

Mandred agarrou a grande frigideira. Era de cobre escuro. Não havia ferro em toda a cozinha.

O cozinheiro franziu a testa e esfregou o nariz gordo. Ainda tinha a mão direita escondida atrás das costas.

— Por favoor. Eu seempre fui bom pra homem pequenom. Sem nervooso agoora.

Ele avançou de repente. O troll era assombrosamente ágil para o seu tamanho. Agora brandia sua enorme clava, mirando na cabeça de Mandred.

O humano jogou a frigideira quente na direção do cozinheiro, que se defendeu lançando-a de lado com um movimento rápido.

— Acabaar isso agoora!

Mandred agarrou uma faca de pedra e pôs-se de joelhos. Os longos dias na gaiola tinham deixado suas articulações rígidas. Scandrag errou-o por pouco com sua clava.

Saltou sobre o imenso cozinheiro e enfiou-lhe a faca, atravessando seu pé. O troll grunhiu, furioso. Um chute com o pé intacto varreu Mandred para o lado e arremessou-o contra o grande forno de alvenaria. A sensação do guerreiro foi de ter quebrado todos os ossos. Semiconsciente, ainda viu Scandrag erguer-se diante dele com a clava na mão.

— Vai ficaar gostooso com croosta de meel!

A maldição do duque dos trolls

Com um rangido baixo, finalmente uma porta começou a se abrir. Farodin suspirou aliviado. Quase não acreditava que ainda conseguiria. Finalmente tinha saído do labirinto!

Continuou empurrando cuidadosamente a porta secreta até a fresta ficar larga o suficiente para que pudesse passar por ela. O elfo agora se via em um corredor estreito, banhado por uma meia-luz cinzenta. Fechou novamente a porta secreta com cuidado, até encaixá-la perfeitamente no batente de madeira. Puxou uma das facas e fez um pequeno entalhe na madeira para que mais tarde ele ou outras pessoas pudessem encontrá-la de novo. Então enfiou o punhal de volta no forro de couro da manga e pôs-se a caminho na descida. Ele sabia onde encontraria Mandred, isso se o seu companheiro ainda estivesse vivo. Shalawyn descrevera a ele o destino dos prisioneiros. Se tudo corresse bem, os trolls iriam se lembrar daquela noite por muito tempo.

Logo o elfo chegou a uma escada de caracol que levava para baixo até os armazéns. Ali na torre nada havia mudado. Tinha menos móveis e estava mais suja, mas, fora isso, tudo estava como na sua memória. A fortaleza era tão enorme que, seguindo pelos corredores e escadas um pouco mais afastados, mal era necessário temer encontrar alguém. Para esquivar-se de trolls, uma vez Farodin escondeu-se sob um patamar da escada; em outra, sumiu nas sombras de um nicho profundo. Eles eram desatentos. Mas também por que deveriam ser cuidadosos? Séculos já haviam se passado desde a última vez que alguém ousou atacá-los.

Farodin estava quase no destino quando chegou a um corredor com vários trolls deitados. Seus roncos gargarejantes o alertaram. Eram cinco. Jaziam de atravessado no corredor, recostados nas paredes. Um barril vazio alimentava a esperança de que não acordariam tão fácil assim. Por um momento, teve o forte desejo de cortar-lhes as gargantas. Mas seria tolo deixar um rastro como esse. Quanto mais tarde os trolls percebessem que havia um inimigo na torre, melhor.

Com cuidado, começou a passar furtivamente entre os trolls adormecidos. Estava quase conseguindo, quando um deles se espreguiçou e rolou para o lado, para cima de uma poça de vômito sangrento. Grandes vermes esbranquiçados boiavam nela. Não... Não eram vermes. Eram dedos magros, brancos como a neve que acabou de cair. Um calafrio de náusea percorreu o elfo. O tamanho e a forma dos dedos só admitiam uma conclusão sobre a quem pertenciam. O sussurro torturado de Shalawyn à beira da morte soou novamente em seus ouvidos: Eles nos mantêm em gaiolas, como aves; nos fazem engordar e, finalmente, nos abatem para suas festas.

Sacou um punhal e aproximou-se do troll que rolara sobre seu próprio vômito. Sua mão adiantou-se. A lâmina entrou poucas polegadas acima do olho esquerdo do troll. Por ali era fácil cravar o aço bem fundo no crânio. O troll nem sequer pôde perceber que sua vida acabara. Mas Farodin não devia se entregar ao ódio.Não podia ser descoberto cedo demais! De surpresa, mataria ainda mais trolls! E, sobretudo, era importante matar somente aqueles dos quais se aproximasse sem aviso.

O elfo expirou lentamente. Sem perder o controle, advertiu a si mesmo em pensamento. “Calma! Primeiro você salva todos os que ainda estão vivos. Depois começa a matança!”

Correu apressado pelo corredor. O cheiro de assado pairava no ar. Sentiu náuseas. Acelerou seus passos e chegou a um cômodo de teto abobadado. Não se lembrava desse lugar no passado. Havia seis saídas. O elfo hesitou. O cheiro repugnante de assado estava em todo lugar. E também havia um leve aroma de mel.

Um som alto de metal ressoou. Vinha do corredor em frente. Sem pensar muito em manter a guarda, Farodin avançou naquela direção. Ainda tinha na mão a pesada faca.

Chegou a uma cozinha espaçosa, onde queimavam muitas chamas. O ar estava terrível. Cheirava a fumaça, gordura rançosa, pão fresco e carne assada. Ao lado de um forno de alvenaria havia um troll imenso. O devorador de elfos ergueu sua clava para acertar alguém que Farodin não conseguiu ver.

— Vai ficaar gostooso com croosta de meel!

O braço de Farodin moveu-se rápido. O punhal acertou a nuca do troll, bem na junção da coluna cervical com o crânio. Mesmo ali da porta, pôde ouvir o estalo do aço cortando entre os ossos. O troll soltou sua pesada clava de madeira. Então caiu de joelhos, sem emitir qualquer som.

Ao se aproximar do forno para puxar a faca da nuca do morto, Farodin viu Mandred. O jarl estava caído e sangrava por um machucado na testa. Mal tinha forças para se pôr em pé.

— Você chegou tarde — resmungou Mandred, cuspindo sangue. — É bom pra diabo te ver. — Ele estendeu a mão. — Vai, ajude a levantar. Parece que um bando de cavalos selvagens trotou sobre o meu corpo.

Farodin sorriu.

— Acho que desta vez você exagerou no seu esforço para conseguir um bom lugar na mesa do banquete.

Mandred suspirou.

— Pelo seu humor, você deve ser parente de Luth. Em dias como este eu sempre me pergunto se o deus do destino me odeia ou se isso é só uma forma muito peculiar de mostrar o carinho dele por mim.

— Ainda há outros prisioneiros vivos?

O humano apontou para uma porta semioculta por sacos de farinha.

— Ali.

Mandred levantou-se apoiando no forno.

— Posso entrar primeiro? Ainda tenho uma coisa para resolver lá.

Farodin o amparou, pois Mandred não tinha forças para se manter sobre as pernas. Sua calça estava ensopada de sangue.

Mancando, conseguiu chegar até a porta e escancarou-a.

— Aqui está o mentiroso de vocês, e ele diz que estão livres! E quem não acreditar em mim pode apodrecer na gaiola.

Mandred falara em daílico, com um sotaque tão forte que mal era possível entendê-lo. Farodin olhou desconcertado para os colegas de prisão dele.

— Acho que é isso — o jarl sorriu satisfeito. — Agora eles sabem como é. — Apontou para algumas varas longas com ganchos nas pontas. — Com aquilo você consegue trazer as gaiolas para baixo.

Mandred soltou-se de Farodin e vergou-se quase imediatamente. Praguejando, afundou nos sacos de farinha e apertou a perna esquerda. Uma ponta de osso saía da sua calça rasgada.

— Esse maldito troll bastardo — praguejou.

Suor frio brilhava em sua testa.

Farodin examinou a ferida. Tíbia e fíbula estavam quebradas, e atravessavam os músculos. O amigo devia estar com dores terríveis. Estava aguentando assombrosamente bem. Mas não conseguiria dar nem um passo sem ajuda, e a fuga pelos corredores secretos seria uma tortura mortal para ele.

— Vou fazer talas com as varas de madeira — disse Mandred com esforço. — Aí vai ficar tudo bem.

— Claro — Farodin concordou.

Então apanhou um dos ganchos e entrou no cômodo escuro. O fedor de podridão quase o impedia de respirar. Levou alguns instantes até que seus olhos se acostumassem à escuridão. A câmara era maior que ele esperava, media pelo menos uns vinte passos de diâmetro. Gaiolas em forma de gota pendiam do teto. Devia haver uma centena ou mais. A maioria delas estava vazia.

Farodin conseguiu libertar sete elfos. Eram os últimos sobreviventes. O longo cativeiro deixara marcas neles. Sua pele, que não via a luz do dia fazia dois séculos, se tornara de uma palidez quase mórbida. Seus olhos estavam vermelhos e inflamados, e não conseguiam suportar a luz. O pior de tudo era o que as gaiolas pequenas demais tinham feito a eles. Devido ao tempo em que ficaram curvados, manter-se eretos causava-lhes dores. Não demonstraram alegria quando Farodin os soltou. Agacharam-se silenciosamente no chão. Um homem de cabelo longo e branco tomou a palavra. Elodrin fora um dia o príncipe do distante mar da Alvemer. Farodin se lembrava de tê-lo visto algumas vezes na corte de Emerelle.

— Não foi a rainha que o mandou aqui, não é verdade? — disse o velho com a voz cansada. — Conheço histórias sobre você, Farodin. Você está aqui para a sua própria vingança.

— Isso não vai me impedir de levá-lo para casa.

Elodrin bufou com desdém.

— Olhe para nós! Veja o que eles fizeram conosco! — E apontou para uma elfa, agachada no chão aos soluços. — Nardinel já foi tão bela que não encontravam palavras para descrevê-la. Agora ela é uma mulher entrevada, de alma aflita, e não suporta mais olhar para a luz. Todos aqui ansiávamos pela chegada da morte. Ela não nos assustava. Pelo contrário, a morte significava liberdade e renascimento.

— Para você realmente dava na mesma acabar como carne na mesa do duque dos trolls? Você já tinha desistido assim? — retrucou Farodin, afiado.

Elodrin encarou-o longamente em silêncio. Então sacudiu a cabeça de forma quase imperceptível.

— Perdoe-me se não consigo agradecer a você. Tente nos entender. Você na verdade só salvou a nossa carne. Orgrim já nos tirou a vida há muito tempo.

Os elfos precisaram vendar os olhos para conseguir atravessar a cozinha com suas chamas claras. Mandred não ficara tanto tempo preso na escuridão para se tornar tão sensível como os outros. O filho de humanos teria de guiá-los, pensou Farodin, pois ele próprio não voltaria com eles para o barco.

Scandrag guardava os bens de suas vítimas em arcas. Entre joias e armas, encontraram o machado de Mandred. Os elfos nem queriam saber de tudo aquilo, mas Farodin insistiu que cada um deles pegasse pelo menos uma arma. Mesmo que fosse para que pudessem tirar a própria vida antes de serem novamente presos pelos trolls.

Estavam prestes a deixar a cozinha, quando Elodrin recomendou que pusessem fogo nela.

— Esta torre é feita só de pedra — zombou Mandred, que claramente não suportava o velho elfo. — Pedras não queimam. Colocar fogo seria em vão.

— Não se trata disso, filho de humanos. A torre é como uma lareira gigante. A fumaça vai subir. Isso vai desviar a atenção da nossa fuga, e talvez asfixiar algumas dezenas de trolls. Scandrag estoca aqui muitos barris de óleo de baleia. Quando eles pegarem fogo, já não haverá mais chance de apagá-los.

Não demorou muito para encontrarem os barris. Eles partiram alguns para que o óleo jorrasse no chão. Farodin precisou de várias tochas para conseguir atear fogo neles. Junto com a cozinha de Scandrag, também uma boa parte das provisões do Pico da Noite seria aniquilada, e isso no meio do inverno. Em pouco tempo, esses malditos devoradores de elfos passariam fome, pensou Farodin, satisfeito. Colocar fogo ali tinha sido um bom plano! Se os trolls tivessem ideia do que era ter um elfo como Elodrin como inimigo, teriam-no abatido há muito tempo.

Farodin conduziu os fugitivos por um desvio para evitar os trolls adormecidos. Mesmo a luz fraca das pedras de barin nos corredores era clara demais para os prisioneiros acostumados à escuridão completa. Com os olhos vendados, andavam em fila indiana, cada um com a mão direita sobre o ombro do elfo à frente. Nardinel, a elfa de cabelos escuros, apoiava Mandred. O jarl tentava não deixar transparecer nada, mas por causa da dor estava quase tão pálido quanto os elfos.

Se Luth, cujo nome o filho de humanos pronunciava sempre que podia, realmente existisse, então estava de acordo com a fuga deles. Nenhum troll cruzou o caminho até Farodin escoltá-los à porta por onde entrara. Disse aos elfos como encontrariam a Gruta Branca, descendo do labirinto dos duendes. Na escuridão dos corredores eles certamente conseguiriam se orientar. Esperava também que a noite do solstício estivesse escura o bastante para ocultá-los quando andassem pela praia.

Farodin puxou Elodrin de lado.

— Saiba que o humano não sobreviveria se vocês nadassem pela enseada. Ele não pode se proteger do frio da água. — Farodin desejava que Elodrin finalmente tirasse a venda para que pudesse olhá-lo nos olhos enquanto falava. — Mandred veio até aqui sem conhecê-los, e arriscou a vida por vocês.

— Eu não pedi que ele fizesse isso — retrucou o velho.

— A água gelada o mataria, Elodrin. Vocês precisam passar pelo píer e então caminhar pela praia até a caverna.

— Se for para fazermos esse caminho, então já podemos nos entregar agora mesmo para os trolls. Se a lua estiver no céu, na praia nós não passaremos despercebidos.

— Não há outro caminho para Mandred!

— Então foi uma decisão imprudente ele ter vindo até aqui.

Farodin tinha a sensação absurda de que Elodrin podia vê-lo através da venda; de que o velho o estudava, cada um de seus gestos e cada oscilação em seu tom de voz.

— Você ficou tempo demais no mundo dos homens, Farodin. Agora há algo deles em você. Eu sinto nitidamente. Se você está tão preocupado com a vida de Mandred, então venha conosco.

Indeciso, Farodin olhou para o corredor estreito que subia. Tinha certeza de que ele levava até o duque dos trolls. Mandred e os elfos restantes já tinham desaparecido há muito tempo no labirinto dos duendes.

— Vocês têm de deixar a caverna antes da maré cheia. Se até lá eu não estiver com vocês, então não esperem mais por mim. Se eu não voltar, viaje em meu lugar a Firnstayn. Deixem um recado para Nuramon, dizendo-lhe que, de agora em diante, terá de procurar sozinho por Noroelle. — Farodin puxou de seu cinto a pequena garrafinha de prata com os grãos de areia. Já havia reunido 347. — Providenciem para que Nuramon receba isto — disse, apertando a garrafinha na mão de Elodrin. — Ele saberá o que deve fazer.

O velho elfo recebeu a garrafinha.

— Vou cuidar que Mandred passe adiante o seu recado e isto aqui. — Ele agarrou o pulso de Farodin no cumprimento dos guerreiros. — Deixe Orgrim morrer lentamente, se você puder. — Com essas palavras, entrou no labirinto.

Farodin fechou então a porta de madeira. Alisou sua capa rasgada e puxou o capuz sobre a cabeça. Finalmente estava só, ele e as sombras do Pico da Noite.

Ainda não havia sido dado nenhum alarme quanto ao fogo, mas a aparente calmaria não duraria muito tempo. Farodin correu por escadas e corredores. Seu caminho o levava cada vez mais para cima na torre. Pulou por cima de trolls adormecidos e, por duas vezes, conseguiu evitar guardas que faziam sua patrulha. Na segunda vez, precisou se esconder em um recuo na parede externa da torre. Ventos gelados que vinham de baixo agitaram suas roupas. Olhando por entre seus pés, conseguia enxergar até o porto. Sob ele havia mais de sessenta metros até as profundezas.

Finalmente chegou ao acesso para a escada negra. Foi assim que, quando estivera lá da última vez, chamou a escada feita de obsidiana que, escondida em uma parede estrutural da torre, levava até o seu topo. A porta secreta de pedra dançou levemente em seus ângulos. Ficava totalmente disfarçada, atrás da estátua de um urso-polar erguido nas patas de trás, pronto para atacar.

Alguém tinha feito a travessura de arrancar as garras dianteiras em riste do urso. Mas estava claro que nenhum troll nunca se dera o trabalho de observar melhor o nicho atrás da estátua.

Pedras de barin iluminavam com seu brilho fraco os degraus brilhantes da escada. Farodin lembrou-se de seu último dia com Aileen. Dolgrim, o então duque dos trolls, a matara durante as lutas pela Shalyn Falah. Antes de ela morrer, Farodin jurou a ela que jamais haveria outra mulher em sua vida. E jurou perseguir o duque, de renascimento em renascimento.

Farodin havia encontrado e matado Dolgrim ainda antes de o funeral de Aileen ser celebrado. Já assassinara o duque renascido mais três vezes. Assim, evitava que ele partisse para o luar e que o destino do troll se realizasse. Os trolls facilitavam o seu trabalho. Seu chefe era sempre escolhido entre as almas renascidas. Quando um duque morria, seu posto não podia ser ocupado até que um xamã importante tivesse certeza absoluta de ter descoberto o renascido. Só quando um deles partia para o luar é que seu lugar ficava realmente livre. Sempre que ele matasse o duque do Pico da Noite podia ter certeza de que a vida que extinguia era mesmo a do Dolgrim renascido.

Com o coração sobressaltado, Farodin parou no fim da escada de obsidiana. Ouvira um ruído distante, semelhante ao soar de um gongo. Será que o fogo havia sido descoberto? Agora não podia se permitir mais nenhuma hesitação. Agarrou a alavanca de pedra na parede a seu lado. Sem nenhum ruído, o teto sobre ele escorregou até sumir. Farodin admirava as habilidades manuais dos duendes. Tinham colocado aquela porta secreta ali fazia séculos, mas o tempo não fora capaz de desgastá-la nem um pouco. Passou cuidadosamente pela abertura.

A portinhola no chão se fechou atrás dele. Agora não havia mais nenhuma pista da existência dela. Não tinha a menor ideia de como era possível abrir a porta secreta a partir do cômodo em que estava agora. Talvez nunca fora descoberta porque dali não se podia abri-la. Como da outra vez, precisaria escapar por algum outro caminho.

O quarto do duque tinha mudado. Agora parecia menor. Seria por causa da cama imensa? Será que ela era simplesmente maior e agora ocupava mais espaço?

O elfo ouviu a respiração do duque adormecido. Aproximou-se silenciosamente da cama. Por alguns instantes ficou ali quieto, observando a figura que dormia. Acreditava reconhecer alguns traços de Dolgrim na fisionomia de Orgrim, como as rugas profundas nos cantos da boca e ao redor dos olhos. Até durante o sono havia algo de cruel naquele rosto.

Com um movimento ágil, Farodin puxou uma faca e enfiou-a no pescoço do troll, bem acima da laringe.

Orgrim acordou num sobressalto e sua boca se abriu, mais nenhum som saiu por entre seus lábios. Somente um gargarejo baixo do sangue que corria por sua laringe para sufocá-lo. A pontada cortara suas cordas vocais.

O troll agarrou a garganta e torceu-se grotescamente. Seus braços se contorceram e tornaram-se mais finos. Ao mesmo tempo, sua cabeça virou. Atemorizado, Farodin recuou. Nunca vira algo assim antes. A cabeça da criatura na cama agora lembrava a de um grande cão negro.

Uma luz ofuscante preencheu a sala.

— Mas que cão fiel — disse em élfico uma voz quente e obscura. — Está morrendo pelo seu dono.

Farodin deu meia-volta. A parede do fundo do quarto havia desaparecido. Ou melhor, a ilusão da parede do fundo. Agora o cômodo de dormir do duque era novamente tão grande como o que tinha na lembrança. Orgrim estava sentado em uma cadeira escura de carvalho. Bem ao seu lado, uma velha troll estava agachada sobre um banco. Na frente dela havia pequenos ossinhos espalhados no chão, que ela encaixava com seus dedos curvados de artrite formando padrões intrincados. Quatro trolls fortemente armados ladeavam o trono do duque.

— Como você pode ver, esta noite acaba a maldição que você impõe sobre a minha alma. Você é um homem valente, Farodin. Valente, mas louco de pensar que poderia vir a este quarto mais uma vez sem ser notado. Vou comer o seu coração em respeito à sua coragem, mas certamente não o seu cérebro, elfo. Há três dias esperamos por você aqui todas as noites.

A única porta da torre para o quarto se abriu. Lá também o esperavam trolls fortemente armados.

Farodin puxou uma faca e arremessou-a contra o duque. Ele desviou e a lâmina errou seu pescoço por menos de um dedo, enterrando-se na madeira escura do trono. Farodin praguejou. Orgrim movia-se extraordinariamente rápido para um troll.

Os guardas avançaram de trás do trono. Farodin deixou-se cair, rolou no chão e puxou a próxima faca. Rolando para a frente, cortou os tendões do calcanhar de um troll. O gigante encolheu-se de dor.

Um golpe de machado errou o elfo por pouco. Ele se pôs de pé em um salto e fincou seu punhal no ventre de um troll. Agora estava no meio dos guardas; pôde ver que eles se atrapalhavam uns aos outros com seus grandes escudos e armas de cabo longo.

Farodin desviou de uma pancada de escudo, agachou-se novamente e cravou seu punhal por trás do joelho do agressor. O gigante deu um grito estridente e saiu do alcance de Farodin com um salto desajeitado.

O elfo pulou para se erguer, puxando outro punhal durante o movimento. Agarrou a borda do escudo do guerreiro à sua frente. Apoiado nele com toda a força, lançou-se para o alto como um acrobata, pulando sobre o escudo com uma cambalhota. Ainda no ar, acertou um punhal no olho do dono do escudo.

Com os braços para o alto e num equilíbrio perfeito, Farodin aterrissou atrás do troll. Não sairia vitorioso contra todos eles, que estavam em maior número, mas talvez pudesse levar Orgrim consigo na morte! Puxou, então, duas facas. Mais guardas vieram apressados da porta do quarto, mas naquele preciso instante havia somente um troll entre ele e o duque. Desviou de um golpe de clava do último guarda, atravessando um punhal no pulso do troll e fazendo com que ele deixasse sua pesada arma cair.

Enquanto isso, Orgrim levantara seu pesado trono e o arremessara na direção de Farodin. O elfo jogou-se no chão para desviar, batendo com força seu ombro. O pesado móvel voou por cima dele e arrebentou-se na parede oposta.

Ainda caído, um grito gutural desviou sua atenção. O ar naquele quarto ficara repentinamente gelado. Era a velha xamã, que agora elevava seus magros braços. Raios de luz clara dançavam ao redor de suas mãos. Farodin arremessou seu punhal, e a xamã despencou de seu banco com as mãos na garganta. Sangue escuro brotou entre seus dedos.

Orgrim, no entanto, aproveitou-se da distração de seu inimigo para apanhar uma clava.

Farodin puxou sua espada e a última faca. De canto de olho, viu guerreiros entrarem pela porta. Um deles ergueu o braço para lançar seu machado. Como um raio de prata, a faca partiu da mão do elfo e acertou a testa do guerreiro.

Orgrim, porém, agora estava próximo e brandia sua clava no ar. O elfo quis mergulhar por baixo do golpe, mas o duque mudou sua direção no último momento. Farodin ainda conseguiu erguer a espada, mas a violência da pancada arrancou-lhe a arma da mão. Ela deslizou no chão até a porta.

Orgrim deu uma gargalhada estridente.

— Então é isso, elfinho. Desarmado, você está morto!

Farodin saltou e bateu com os dois pés sob o queixo do gigante. Pôde ouvir os dentes do duque se estilhaçarem com a violência da batida das mandíbulas. Com a força do choque, Orgrim cambaleou para trás.

Farodin rolou para o lado. Em meio a gemidos e gritos, um tilintar o fez dar meia-volta. Os guerreiros restantes mantinham distância dele. A xamã estava novamente de pé, com o punhal no chão diante dela. Bem lentamente, ela pôs um pé sobre a arma.

O elfo ergueu os olhos. A ferida na garganta da velha mulher havia se fechado. Seus olhos ardiam febris.

Farodin baixou o olhar, mas já era tarde demais. Contra a sua vontade, deu um passo para trás. Ela assumira o controle sobre o elfo.

As folhas da janela se abriram com um estalo. O ar gelado adentrou o quarto.

— Você realmente achou que conseguiria matar o duque novamente? E pensou que eu toleraria isso até o fim dos tempos? — disse, desafiadora. — Há séculos eu sabia que você retornaria. Sua presunção é o que vai custar a sua vida, elfo; a crença de que conseguiria nos vencer uma vez depois da outra. Nem Emerelle é tão atrevida quanto você.

A vontade da xamã obrigou Farodin a erguer a cabeça e olhá-la no rosto. Deu outro passo para trás, e então mais um...

Farodin tentou combater desesperadamente o feitiço que ditava os movimentos de seu corpo. Mas estava desamparado como uma criancinha que esperneava para se desvencilhar de um adulto. E sentia a presença dela em seus pensamentos. Estava se apoderando de suas memórias!

A xamã o obrigou a subir no parapeito da janela. O frio cortante o golpeou. Uma nevasca havia começado. Isso era bom. Não! Ele não podia... Tentou pensar em Noroelle.

A velha sorriu.

— Os prisioneiros elfos fugiram, e também levaram o filho de humanos.

Lançou a Farodin um olhar inquiridor. O elfo tentou esvaziar seus pensamentos, invocando a imagem de um amplo e branco campo nevado. A xamã, no entanto, se apossava de suas lembranças sem esforço aparente.

— Os fugitivos querem chegar a um barco escondido em uma caverna do outro lado do fiorde.

— Mandem tropas de busca para a praia — ordenou Orgrim. — E também deixem dois navios prontos para partir.

— Você está em boa companhia, duque. — De forma fantástica, a voz da velha encobriu os bramidos da tempestade. — Ele também já matou soberanos de seu próprio povo. Por ordem de sua rainha. Você tem medo da morte, carrasco? — perguntou ela, curiosa.

De repente, duas rugas profundas se formaram em sua testa. Seus olhos se arregalaram de espanto.

— O devanthar...

Farodin sentiu o poder sobre ele se afrouxar de repente, e como ela, assustada, se retirou de suas memórias.

Seu corpo agora o obedecia totalmente. Farodin pôs as mãos sobre o parapeito congelado da janela. Ela esperava que ele, com medo, desse um salto para a frente? Estava totalmente equilibrado. Em segurança. Baixou a cabeça como um membro da corte:

— Vocês me dão licença de guardar meus pensamentos só para mim?

Com essas palavras, Farodin jogou-se para trás do parapeito da janela. Contra o duque, não conseguiria fazer mais nada. Era melhor morrer assim do que se entregar aos trolls sem ter controle de si.

Farodin despencou na escuridão. Suas costas bateram com força contra um dos pilares que sustentavam a torre. Ele escorregou dali e caiu, cada vez mais para o fundo. Meio anestesiado pela dor, tentava controlar a queda, esticando o corpo para se adiantar e tentar se agarrar a um parapeito ou a uma saliência qualquer. Mas, enquanto caía, sua capa esvoaçante enrolou-se nele como uma mortalha, impedindo os seus movimentos. Mais alguns instantes e ele de fato precisaria de uma.

De repente, sentiu um solavanco. Algo agarrou sua garganta como se quisesse arrancar sua cabeça. Farodin se sacudiu. A queda terminara abruptamente. Suas mãos e pés tateavam no vazio. Por alguns momentos, ficou totalmente desorientado. Então percebeu que estava pendurado em algo, desamparado como um filhote de gato que a mãe segurava pela nuca.

Farodin estendeu a mão sobre a cabeça. Ali encontrou apoio. Seus dedos agarraram-se na pedra coberta de gelo. Uma gárgula! Sua capa ficara presa na cabeça esticada da criatura de pedra. Tremendo, Farodin puxou-se para cima e chegou em relativa segurança a um friso de pedra, de onde sobressaía a estátua. Soltou o broche da capa que lhe salvara a vida. Seu pescoço estava ferido pelo tecido. Os músculos de sua nuca queimavam, distendidos. Mal conseguia mexer a cabeça. Então, tomou consciência do tamanho da sorte que teve. Na verdade o golpe podia quebrar o seu pescoço!

Farodin tentou estimar em que altura da torre se encontrava, mas na nevasca pesada pouco podia enxergar. Muito profunda sua queda certamente não havia sido, senão o solavanco o teria matado. Indeciso sobre o que fazer, piscou para tirar a neve dos olhos. Diante dele, um arco de sustentação perdia-se na escuridão. Não podia se demorar. Dali não havia nenhum caminho para o interior da torre. Precisaria descer escalando se quisesse se colocar em segurança. Se ficasse ali, os trolls cedo ou tarde o encontrariam.

O vento violento puxava a capa que Farodin agora segurava na mão. Deixou-a ir embora voando na escuridão. Ela só atrapalharia a sua descida. Esticou-se cuidadosamente e deixou-se escorregar sobre o arco de sustentação. Deslizava centímetro por centímetro sobre ele. Logo o arco deu em um pilar largo que descia verticalmente nas profundezas.

Com cuidado, Farodin tateou com os pés no escuro. O pilar era enfeitado com carrancas de pedra. Neve e gelo haviam se acumulado nelas. Descia escalando absurdamente devagar. Logo o frio entorpeceu suas mãos. Sua pegada tornava-se cada vez mais insegura.

Quando chegou ao próximo arco de sustentação ligado ao pilar, parou sobre um friso por um momento. Concentrou-se para criar um estofo de calor por baixo de suas roupas. Demorou para que a magia se sujeitasse ao seu desejo. Feitiços nunca eram fáceis para ele, principalmente quando estava exausto. Quando se sentiu um pouco mais aquecido, o sono ameaçou vencê-lo. Apoiou-se na parede e olhou para dentro da nevasca a seus pés.

Três ou quatro metros mais abaixo havia um vitral. Por trás dele brilhava a luz fraca de uma pedra de barin. Farodin pensou em como conseguiria chegar até lá. Do paredão da torre saíam algumas escoras de pedra. Tinham sido projetadas algum dia para sustentar varandas que não chegaram a ser construídas. Elas se sobressaíam da parede com dois palmos de largura e quase um metro de comprimento. Uma dessas escoras ficava imediatamente acima da janela. Pensou, então, em um plano desesperado para sair dali.

Cada grupo de cinco escoras ficava a uma distância de pouco mais de dois passos do próximo. Um pouco abaixo, outras cinco escoras saíam da parede. Estavam dispostas exatamente umas sobre as outras. Caso a tentativa de alcançá-las falhasse, ainda haveria esperança de se segurar. Não, a primeira tentativa precisava dar certo! Desesperado, examinou as pedras cobertas de neve. Para conseguir chegar até elas, precisava ir do maciço pilar de sustentação de volta para o muro da torre.

Farodin, então, subiu escalando em um dos arcos que se uniam ao paredão da torre. Avançou com dificuldade, centímetro por centímetro, até chegar à parede. Lá ele se agachou. Estava agora exatamente sobre uma das escoras transversais que se projetava da parede cerca de três metros abaixo. Farodin praguejou. Teria de saltar sobre a pedra coberta de gelo, um movimento extremamente arriscado.

Olhou para baixo por um tempo. Sentia o frio penetrar em seus membros. O feitiço de calor se extinguira tão logo deixara de se concentrar nele. Saltou!

Farodin aterrissou na escora, mas as solas de seus pés não encontraram apoio. Meio caindo e meio se jogando, conseguiu virar e pousar, caindo, com as pernas abertas, sobre a escora mais abaixo. A dor fez encher seus olhos de lágrimas.

Gemendo, soltou o cinto dos quadris e prendeu-o ao redor da pedra. Tirou a camisa e amarrou uma das mangas ao cinto. O vento gelado cortava as suas costas nuas como uma faca afiada. Agora o vitral estava abaixo dele.

Farodin fez um grande nó na ponta da segunda manga, torcendo muito para que as costuras da camisa fossem sólidas. Então jogou-se do friso. A camisa se esticou de uma vez. O couro do cinto rangeu sobre a pedra áspera. Balançando, o elfo pegou impulso, lutando contra a ventania violenta. Depois de muito esforço, a janela agora estava quase na mesma altura dele. Lentamente seus dedos rígidos foram perdendo a firmeza. Mais um impulso e... Ele se soltou.

A janela explodiu, barulhenta, com o impacto de suas botas. O vidro cortou seus braços. Chocou-se com força contra o chão e rolou para o lado. Sangue quente escorria de sua testa.

Respirando com dificuldade, ficou ali, deitado. Tinha conseguido escapar! Nesse primeiro instante, não conseguiu fazer nada além de simplesmente fitar o teto sobre ele. Quase não podia acrecitar. Estava vivo!

Embora estranhasse que ninguém tivesse ouvido a janela se quebrar, acabou tomando consciência de que o ruído havia sido abafado pelo enorme barulho que retumbava na torre. Batidas de gongo soavam. O fogo!

Nuvens de fumaça passavam na frente da pedra de barin abaixo do teto. A fumaceira tornava-se espessa rapidamente. Farodin conseguiu sentar, mas já sentia tontura. Seus olhos lacrimejavam.

Ele rasgou uma tira de pano da calça e pressionou-a sobre o nariz e a boca, à guisa de filtro. A fumaça facilitaria a sua fuga — caso não o matasse.

A canção de Elodrin

Mandred estava apreensivo. Não poderiam esperar mais. Logo a maré estaria tão alta que não seria mais possível sair da caverna. E então ficariam presos lá por horas! Tremendo, enrolara um cobertor ao redor dos ombros. O estrondo da maré que subia ecoava nas paredes da gruta. Sentia-se muito fraco. Desamparado, estava à mercê dos elfos. Haviam atravessado o fiorde a nado com ele. Landal, um elfo magro e louro, agarrou-o pela barba e puxou-o atrás de si. O feitiço dele livrou o jarl de morrer na água gelada. Ele se sentia, contudo, mais morto do que vivo. O frio penetrara fundo em seus ossos. Estava deitado no chão do barco enrolado em várias cobertas, e mal conseguia se mexer.

— Conduzam o barco para fora da gruta — comandou Elodrin, aproximando-se do timão na popa. — Vamos esperar lá fora, no fiorde. Ali pelo menos não estaremos sentados na armadilha.

Os demais elfos se posicionaram nos remos. Lutar contra a forte correnteza na entrada da caverna exigia todas as suas forças. A água estava tão alta que a curva da roda de proa do barco batia o tempo todo contra o teto baixo da caverna. Já parecia ser tarde demais para escapar quando o pequeno veleiro, de repente, deu um pequeno salto para a frente, vencendo uma onda. E então eles estavam livres.

Com muita habilidade, Elodrin os conduziu pelos recifes e baixios até finalmente chegarem às águas mais profundas e navegáveis do meio do fiorde. Esgotados, os elfos se puseram de cócoras ao longo do costado do barco, recuperando-se da luta contra o mar. Somente Elodrin estava de pé na popa. Inquieto, espreitava através da névoa densa.

— Um feitiço poderoso está agindo — disse ele em voz baixa. — Sinto magia em todo lugar. Não deveríamos ficar aqui.

— Nós vamos esperar Farodin! — insistiu Mandred.

— Isso não é muito esperto. — O velho elfo apontou para adiante, para onde devia estar o Pico da Noite do outro lado da névoa. — Farodin veio até aqui para morrer.

— Não, você não o conhece. Ele dedicou sua vida toda à busca por sua amada. Ele não vai morrer aqui.

Elodrin sorriu cansado.

— Então você conhece a alma dos elfos assim tão bem, filho de humanos?

“Maldito sujeitinho petulante”, pensou Mandred.

— Se vão abandoná-lo, então me levem até a margem. Vou procurar por ele!

— O que você quer fazer? Arrastar-se até o Pico da Noite?

— Seja como for, não vou deixar um amigo na mão.

— E se você também morrer, de que isso vai servir a Farodin? — perguntou Elodrin.

— Isso você nunca vai compreender, elfo. Não abandonar os amigos é uma questão de honra para nós, humanos. Tanto faz em que circunstâncias. Tenho certeza de que Farodin faria a mesma coisa por mim!

O velho elfo concordou com a cabeça.

— Sim, ele mudou muito. Isso eu pude sentir. Talvez... Fique quieto agora, filho de humanos. Preciso de silêncio!

Elodrin soltou o timão e agachou-se na popa. Começou a entoar, quase sussurrando, uma canção de ninar. O suave balanço do barco e o cansaço estavam deixando Mandred com sono. Sua cabeça tombou para o lado. Não adormecer — esse foi o seu último pensamento.

Assustado, Mandred acordou num sobressalto. Os elfos estavam novamente sentados junto aos remos e a névoa tinha se dissipado. Pareciam ter deixado o fiorde! Furioso, Mandred ergueu os olhos para Elodrin.

— Seu patife covarde! Você me adormeceu com um feitiço para fugir!

Tateou em busca do machado. Não estava lá. Cada movimento fazia uma dor lancinante percorrer sua perna.

O velho elfo havia recolocado a venda. Inclinou a cabeça na direção de Mandred e sorriu.

— O fato de você acordar só agora mostra como é forte o laço de amizade entre vocês.

— Você vai me levar imediatamente de volta ao fiorde, seu miserável, comedor de lama...

— Nardinel! Landal! Ajudem-no a se levantar! O falatório dele está atrapalhando o meu feitiço!

Os elfos que ele chamou recolheram seus remos e vieram até ele. Estavam novamente vendados. Mandred gemeu de dor quando o agarraram e o puseram sobre as pernas.

— Eu não sei como você conseguiu — sussurrou Nardinel em seu ouvido —, mas a sua insensatez também contagiou Elodrin! Os xamãs dos trolls estão dissipando a névoa do fiorde. Todos podem nos ver. E, ainda assim, estamos indo para o porto do Pico da Noite!

Enquanto se apoiava nos elfos, Mandred podia ver por cima da balaustrada. A nevasca tinha cessado. O céu estava claro e cheio de estrelas. A cerca de um quilômetro de distância, a torre dos trolls erguia-se sobre o fiorde. Tochas moviam-se em todo lugar sobre os rochedos e ao longo da praia. O pé da torre estava cercado por uma claridade débil e avermelhada, muita fumaça densa brotava de suas janelas.

O longo quebra-mar estava cheio de trolls. Pelo visto, tripulavam seus navios a todo vapor.

— Você o vê? — perguntou Elodrin da popa. — Farodin deve estar perto de nós, na água. Sinto sua proximidade. Mal preciso de força para manter o feitiço de busca.

Mandred espreitou o movimento suave das ondas. Seria possível ver claramente um nadador que estivesse revolvendo a água. Mas ali não havia nada.

— Você tem certeza de que ele está aqui? — perguntou.

Elodrin apontou para a esquerda da roda de proa.

— Ali. Esta é a direção em que você deve olhar!

Mandred apertou os olhos. A luz das tochas refletia-se no mar calmo. De repente, uma pequela bola de fogo subiu a pino do Pico da Noite em direção ao céu. Ela traçou um arco amplo e lançou-se sobre eles, caindo a muitos passos de distância. Era uma lança com uma pequena chama na sua ponta de pedra.

Mal ela desapareceu na água escura, duas novas lanças de fogo partiram do Pico da Noite. Do porto, vinham gritos guturais. Mandred viu um dos grandes navios negros soltar os cabos.

O jarl procurava desesperado na água. Finalmente descobriu algo. Uma mancha clara. Cabelo dourado embalado pelo ritmo suave das ondas.

— Ali! Mantenham-se um pouco a estibordo! Farodin!

O amigo não reagiu. Boiava com o rosto submerso.

— Rápido! Um remo!

Mandred esbarrou com a pá do remo em Farodin, mas o elfo não fez nenhuma tentativa de se agarrar nele.

— Landal, tire-o da água! — ordenou Elodrin.

O elfo soltou-se de Mandred, pulou na água e tateou com o remo até chegar a Farodin. Virou-o, agarrou-o pelo cabelo e retornou ao barco, rebocando-o com braçadas vigorosas. Quando Nardinel o soltou para ajudar, Mandred teve de se agarrar à balaustrada. Não conseguia pôr peso sobre sua perna quebrada. Mas, ainda assim, lentamente recobrava suas forças.

Ambos os elfos foram puxados a bordo. Farodin não se mexia. Seus olhos arregalados e sem foco fitavam as estrelas. Seu tronco estava nu e azul por causa do frio. Estava coberto de cortes e contusões.

Com um assobio, uma das lanças de fogo passou bem perto do barco, atingindo a água.

Elodrin ordenou a Mandred que assumisse o lugar de Landal no último banco de remo. Estavam virando o barco. Todos se posicionaram junto aos remos. Outra lança flamejante passou voando por cima deles, desta vez bem perto.

Landal cuidava das feridas de Farodin. Tateava o corpo do elfo e arrancava cacos de suas costas, tudo isso de olhos vendados. Demonstrava grande habilidade em cada movimento. Por fim, envolveu Farodin em uma coberta. De repente parou e ergueu a cabeça como se tivesse percebido o olhar de Mandred. Landal fez um gesto para que ficasse calmo.

— Você não precisa se preocupar. Ele vai se recuperar.

— Mas ele estava boiando com o rosto na água. Como um... um... — A palavra não saía pela boca do jarl.

— Foi o frio que o salvou — explicou o elfo franzino. — Tudo fica mais lento na água gelada. As batidas do coração, o fluxo sanguíneo... até a morte. Não quero iludi-lo, filho de humanos. Ele não está bem. Está esgotado demais e tem dezenas de feridas. Mas ele vai se recuperar.

Um sinal de alerta soou. Apreensivo, Mandred olhou para trás. Um dos imensos navios trolls dirigia-se à saída do porto. Os remos foram puxados do casco e revolviam o mar escuro. Mesmo com a distância, era possível ver que estava mais veloz que o pequeno veleiro em que navegavam. Batidas surdas de tambor ecoavam sobre a água. Logo os remos do navio troll moviam-se no mesmo ritmo.

Mandred e os elfos remavam com tudo. No entanto, por mais que se esforçassem, os trolls venciam cada vez mais a distância. Assim que a perseguição começou, estava claro como terminaria. Mandred estava banhado em suor. Cada movimento castigava sua perna com dores latejantes. A perseguição já durava meia hora ou mais. O Pico da Noite já estava fora do campo de visão havia muito tempo. Rochedos altos e a parede de gelo de um glaciar ladeavam o fiorde.

Mandred estava sentado de costas para a proa e podia ver nitidamente o que se passava a bordo do navio dos trolls. A fortificação dianteira, que se erguia como uma torre sobre o convés principal, estava iluminada por tochas. Havia dezenas de trolls aglomerados ali. Haviam disposto bacias com brasas e, sobre elas, feixes de flechas. Como se não bastasse, um segundo navio troll os seguia a algumas centenas de metros de distância.

Farodin ainda não voltara a si. Pela fúria com que os trolls os perseguiam, devia ter tido êxito em seu plano audacioso, pensou Mandred.

Um comando estridente ecoou sobre a água. Os arqueiros ergueram suas armas e, no instante seguinte, uma saraivada de flechas partiu, caindo no mar bem atrás do barco dos elfos.

— Por quanto eles nos erraram? — perguntou Elodrin calmamente.

— Por dez ou quinze passos.

— O que há nas margens agora?

O sangue-frio dos elfos ainda deixava Mandred furioso. Elodrin fizera essa pergunta vinte vezes ou mais. De que importavam as margens? Ali eles não conseguiriam atracar. Por terra eles seriam ainda menos capazes de escapar dos trolls. Novamente, uma chuva de flechas acertou a água atrás deles. Desta vez, caíram a menos de dez passos de distância.

— A margem! — questionou Elodrin.

— Rochedos! Ainda rochedos! — retrucou Mandred, enervando-se. — A geleira agora está talvez uns sessenta passos atrás de nós.

— Landal, assuma o remo por favor.

O elfo franzino rendeu Elodrin, que se sentou ao lado de Mandred. Seu rosto estava consumido. As últimas horas haviam lhe custado suas últimas forças. Ele tirou a venda e pousou-a no chão diante de si. Mantinha os olhos bem fechados.

Mais flechas partiram. Muitas atingiram a água novamente, mas, desta vez, com um som surdo, várias perfuraram a popa. A próxima salva transformaria o veleiro no navio da morte, pensou Mandred desesperado.

— Para um humano, você é mesmo notável, Mandred — disse Elodrin amigavelmente. — Foi muito rude da minha parte puni-lo com o silêncio durante a nossa prisão. Queria me desculpar por isso.

Mandred curvava-se para a frente e para trás no ritmo das remadas. O velho era maluco. Lutavam com unhas e dentes por cada centímetro de vantagem sobre o navio inimigo e agora ele vinha com essa.

— Aceito suas desculpas! — arfou, contrariado.

Elodrin parecia não mais ouvir. Como alguém que rezava, suas mãos estavam erguidas para o céu. Tinha a boca escancarada e o corpo tenso, como se gritasse em agonia. Mas nenhum som passava por entre seus lábios.

Mais flechas atingiram o barco. Uma delas atingiu Nardinel bem no peito, arrancando-a do posto de remo. Outra cravou-se no banco bem ao lado de Mandred. O jarl começou a remar ainda mais ferozmente, saindo do ritmo dos outros remadores. Com isso, o barco, descompensado, derivou para estibordo. Isso os salvou. A chuva de flechas seguinte teria feito um grande estrago, mas acabou na água.

De repente, ouviram um estrondo violento vindo da geleira, como se um gigante batesse com a mão aberta no mar. Um pedaço de gelo grande como uma carroça de feno quebrara-se e precipitara-se no mar escuro. O pequeno barco foi suavemente erguido por uma onda e empurrado um pouco adiante.

Ouviram-se ordens a bordo do navio dos trolls. Mandred pôde ver que, desta vez, os arqueiros atearam fogo às suas flechas.

Como uma multidão de estrelas cadentes, os tiros de fogo voaram em direção ao barco. Mandred abaixou-se por reflexo, embora soubesse ser inútil. Flechas cravaram-se ao seu redor. Um dos elfos gritou. Elodrin caiu. Uma flecha saía de sua boca escancarada e duas outras estavam cravadas em seu peito.

A coberta em que Farodin estava embrulhado pegou fogo. Mandred puxou-a e jogou-a do barco. Enquanto isso, viu os arqueiros levantarem suas armas mais uma vez.

Um som que Mandred nunca ouvira ecoou dos rochedos da geleira. Lembrava o estrondo do tronco de uma árvore ao tombar para o lado quando os lenhadores tiram a sua sustentação. Só que era infinitamente mais alto. Um enorme pedaço da geleira soltara-se, desencadeando uma avalanche. Agora, cada vez mais gelo se partia, revolvendo o mar em um redemoinho de espuma e grandes ondas. Desajeitado, o navio dos trolls dançava desamparado sobre as ondas, sem conseguir desviar dos blocos de gelo que acabaram por destroçar o seu costado.

Em seguida, outra onda gigante começou a descer o fiorde. A popa do barco dos elfos foi lançada para cima. Landal agarrou-se no remo com toda a força. A água bateu sobre a balaustrada. Eles flutuavam no meio da espuma branca sobre a crista da onda. Tão rápido quanto um cavalo élfico em pleno galope, eles foram arremessados à frente. Mandred mal ousou respirar. Felizmente, Luth estava do lado deles. Os navios trolls ficaram presos nas barreiras de gelo no fiorde. Era impossível continuar a perseguição.

Landal assumiu o comando entre os elfos a bordo. Decidiu que o corpo de Elodrin não devia ser entregue às ondas. Ele foi embrulhado em cobertas e deitado entre os bancos de remo. Nardinel, ferida, entoou uma canção fúnebre para ele, enquanto os outros elfos erguiam o mastro para que a força do vento impelisse o barco a partir de então. Mas, até deixarem o fiorde, ainda precisariam se esforçar nos remos.

Quando alcançaram o mar aberto, Landal decidiu seguir uma rota a sudeste. Mandred estava mergulhado num esgotamento mudo. Para ele, não importava mais o que os elfos fizessem. Sua perna o torturava e sentia um frio deplorável. Farodin ainda estava profundamente desmaiado ao lado do cadáver de Elodrin. Seu companheiro respirava regularmente, mas todas as tentativas de despertá-lo tinham sido em vão.

Landal afirmava que o sono em que Farodin estava imerso era de cura, mas Mandred tinha suas dúvidas. O elfo franzino tinha algo de inacessível. Parecia ser dotado de poderes mágicos extraordinários. Sem esforço, ele seguia uma trilha alba sobre o mar. No terceiro dia de viagem, encontrou uma grande estrela alba e abriu um portal cuja aparência era totalmente diferente de qualquer um que seus companheiros haviam criado até então. Como um arco-íris reluzente, ele se erguia alto sobre as ondas.

Ao atravessarem para a Terra dos Albos, Farodin acordou num sobressalto. Precisou de muito tempo para compreender onde estava. Não quis contar sobre o que ocorrera no Pico da Noite. Aproximou-se da proa e ficou olhando o mar.

Na Terra dos Albos estava menos frio. O vento constante preenchia a vela e, dois dias depois de atravessarem o portal, chegaram a Reilimee, a cidade branca junto ao mar. Landal hospedou-os em sua casa. Todos os sobreviventes juraram não revelar a Emerelle que Farodin e Mandred haviam voltado.

A inquietação de Farodin crescia a cada dia na cidade branca. Porém, o ferimento grave de Mandred não os permitia deixar a cidade tão logo. E o filho de humanos estava desfrutando a paz. Todos os dias, a entrevada Nardinel vinha vê-lo. Ela se recuperara admiravelmente rápido da flechada. Suas mãos curadoras uniam os ossos dele com grande habilidade e faziam ainda mais: nenhuma elfa jamais tratara Mandred como Nardinel. Já no barco, ela o aquecia com o corpo quando os calafrios o acometiam, e em Reilimee também dividia o leito com ele com frequência. Falava muito pouco. Até o dia da despedida, Mandred não conseguiu explicar para si mesmo de onde vinham os sentimentos dela.

Duas semanas depois da chegada, quando Mandred se lançou novamente ao mar para retornar com Farodin ao mundo dos homens, ela não usou gestos nem encontrou palavras para a despedida. Em silêncio, enfiou uma pulseira no braço dele, tecida com seus longos cabelos negros. Então virou-se e logo desapareceu na multidão do porto.

Sua estranha forma de amor deixou em Mandred um sentimento inquieto. Com isso, ficou satisfeito de estar indo para o seu mundo, onde, pelo menos às vezes, pensava que conseguia entender as mulheres.

Dareen

Nuramon tinha a sensação de que uma eternidade se passara desde que estivera naquele lugar e resolvera a sua parte do enigma. No paredão de pedra diante deles descansavam as pedras preciosas: diamante, cristal de rocha, rubi e safira.

Alwerich conseguiu ler a inscrição sobre o cristal de rocha em voz alta: Cante a canção de Dareen, filho da noite! Cante a sabedoria dela, com sua mão na escuridão! Cante as palavras que um dia você disse, e então entrem lado a lado.

— Como são as suas palavras? — perguntou Nuramon ao seu irmão de armas.

— Elas são: Em uma noite calma de outono / como os albos / as estrelas na gruta / claras como nunca / como elas nasciam.

— Você se lembra das minhas palavras? Nós precisamos unir os nossos versos e cantar juntos. Então fica: Você veio até nós em uma noite calma de outono / A sua voz veio como os albos / Você nos mostrou as estrelas na gruta / Elas brilhavam claras como nunca / Nós pudemos ver como elas nasciam.

Um sorriso se desdobrou no rosto de Alwerich.

— De duas canções fazer uma! Agora estou entendendo. — Ele pousou a mão sobre o cristal de rocha. — Venha, vamos entoar juntos a canção-chave!

A canção-chave! O anão encontrara a expressão certa para ela. Era a chave do portal do oráculo. Nuramon levou a mão sobre o diamante, trocou um rápido olhar com Alwerich e então os dois começaram a cantar.

Mal suas palavras terminaram, o diamante e o cristal de rocha se acenderam. Do diamante irradiou a luz brilhante que Nuramon já conhecia, enquanto do cristal de rocha saiu uma luz cor de chumbo, que fluiu pelo sulco na direção do rubi central. Os feixes de luz encontraram-se na pedra vermelha e juntaram-se em um só, que desceu brilhando até atingir a safira. A pedra azul se iluminou e pulsou, como se dentro dela batesse um coração de luz.

Repentinamente as pedras preciosas, os sulcos e as inscrições desapareceram da frente deles. Alwerich recuou assustado. Nuramon só olhou para a própria mão, que agora tocava a rocha nua. Agora era tão macia que era possível penetrar nela. As pontas de seus dedos já estavam afundadas na parede. Quando pôs a mão para dentro da rocha, percebeu que Alwerich já estava novamente ao seu lado. O anão olhava surpreso para o braço de Nuramon, então arriscou também deixar sua própria mão desaparecer para dentro do rochedo.

Nuramon voltou-se para Felbion, que se mantinha um pouco à distância.

— Venha conosco!

Em vez de se aproximar, o cavalo deu meia-volta. Felbion preferia claramente esperar lá fora. Isso não parecia coisa daquele animal curioso.

— Vamos entrar antes que esse portal estranho se feche de novo! — gritou o anão.

Lado a lado, Nuramon e Alwerich adentraram a pedra.

Teria sido assim que os albos um dia viajaram por suas trilhas, com olhos conscientes e atravessando os elementos?

Nuramon sentiu-se cruzar o limiar da estrela dos albos. O cenário mudou: a rocha clara transformou-se em marrom-avermelhada. Saiu da rocha dois passos à frente e, diante dele, surgiu um corredor entre duas paredes cor de canela. Estava em uma garganta estreita, na qual a luz do sol penetrava hesitante. O chão era irregular e coberto por areia. Devia ser um antigo leito de rio que ninguém atravessava havia uma eternidade.

Nuramon olhou ao redor. Alwerich não estava ao seu lado. Virou-se assustado. Então finalmente um rosto com um sorriso bobo saiu da pedra. Era o anão.

— Onde você estava? — perguntou Nuramon.

— Se aqui é o portão, eu estava na guarita. E lá eu encontrei isso aqui. — Alwerich abriu a mão. Dentro dela havia uma pequena estátua de dragão de pedra verde. — É um amuleto anão feito de jade, um talismã.

Nuramon balançou a cabeça, surpreso. O anão, que havia pouco recuara diante do portal, agora movia-se nele como se fosse um corredor de sua própria casa.

Alwerich alisou as paredes ao longo da quebrada.

— Nunca tinha visto rochas sólidas como esta. Onde estamos?

Nuramon não sabia ao certo. O ar era tão límpido como nas montanhas do mundo dos humanos, mas não tão puro quanto na Terra dos Albos.

— Estimo que ainda estamos no mundo dos homens. Mas eu não sei... — Nuramon interrompeu-se, pois ouviu algo ao longe. Olhou para cima. Ouviu gritos a distância que penetraram até ali, naquela garganta. Pareciam sons de animais. — Onde quer que seja, resta esperar que Dareen ainda esteja aqui.

Eles seguiram a garganta estreita. Nuramon foi na frente; ali a areia era tão fina que mesmo ele deixava pegadas. Ficava contrariado por ter de destruir com cada passo a harmonia dos finos padrões de ondas. Ao olhar para trás, viu que não se podia comparar suas pegadas com as marcas profundas das botas de Alwerich, que sequer parecia perceber o que estava fazendo.

A trilha subia lentamente. No céu azul, um grande pássaro desconhecido para Nuramon voava em círculos. Era semelhante a um falcão. Aquele certamente não era o Mundo Partido, pois havia vida demais para isso. Devia ser algum lugar ainda no mundo dos homens.

A garganta estreita logo se abriu em um pequeno barranco. À direita havia um lago, próximo ao paredão de rocha, em cujo centro erguia-se uma pedra da qual brotava água. Nas margens do lago cresciam grama, árvores, flores e arbustos com botões em formato de estrela. Do outro lado do vale, na parede de pedra, abria-se a entrada para uma caverna. Lá podia estar a gruta das estrelas de que falava a canção-chave!

Em silêncio, Nuramon e Alwerich se aproximaram. Não queriam perturbar o oráculo. Nuramon contemplou o lago. Perguntou-se para onde a água fluía, e foi inevitável lembrar do Lago de Noroelle e de seu feitiço especial.

Então era esse o lar de Dareen. Nuramon nunca vira um oráculo de verdade antes, embora ainda houvesse alguns poucos na Terra dos Albos. Mas quase ninguém procurava se aproximar deles, pois haviam se tornado silenciosos. Ele se perguntava qual seria a aparência de Dareen. Talvez ela fizesse parte dos povos que ainda viviam na Terra dos Albos. Talvez fosse uma elfa, uma fada, uma ninfa, talvez até uma centaura.

Mal deixaram o lago para trás, na entrada da caverna surgiu uma mulher, uma elfa em uma túnica simples cor de areia. Seus cabelos negros caíam sobre os ombros em largas ondas. Ficou ali em pé, inerte, olhando na direção deles.

Hesitantes, Nuramon e Alwerich se aproximaram dela. E, quando estavam à sua frente, Nuramon não ousou lhe dirigir sequer uma palavra. O olhar da elfa parecia atravessá-lo; seus olhos negros exerciam algum encanto nele.

— Vejo filhos da luz e das trevas de mãos dadas — disse ela com voz clara. — Já faz muito tempo que vocês vieram até mim. Sou Dareen, o oráculo.

Nuramon olhou para seu o companheiro, que fitava a elfa como se estivesse enfeitiçado. Ao voltar-se novamente para ela, assustou-se por ter de repente uma anã diante dos olhos, que de fato tinha semelhança com a elfa que surgira antes para ele.

— Eu me mostro de muitas formas aos filhos dos albos. Vou facilitar para vocês.

Primeiro nada aconteceu, mas foi só Nuramon piscar e repentinamente tinha diante dele uma filha de albos que podia se passar tanto por uma elfa baixa e atarracada como por uma anã muito magra.

— Qual é a sua verdadeira forma? — perguntou Nuramon.

O oráculo sorriu com voz suave.

— Qual é a sua verdadeira forma, Nuramon? É essa que está à minha frente? Ou é o guerreiro que você viu há pouco? Talvez seja o corpo que carrega o seu primeiro nome. Mas também pode ser que sua verdadeira forma ainda esteja esperando por você. Então qual forma é a sua?

— Eu não sei. Perdoe-me pela pergunta.

— Não peça perdão! Eu estou aqui para responder perguntas. E se eu mesma respondo com uma pergunta, é apenas para abrir a sua mente. Eu possuo uma forma real, mas ela é desconhecida para vocês e lhes diria muito menos do que este corpo. — E voltando-se para o anão: — Venha, Alwerich! Siga-me até a Gruta das Estrelas, lá embaixo! — Para Nuramon disse, contudo: — Você espera aqui! Pode se refrescar ali no lago. — Desapareceu então na caverna, seguida por Alwerich.

Nuramon, que ficou para trás, estava com tontura. Foi até o lago e bebeu de sua água. Estava fria, o que causou um arrepio em seu corpo. A tontura desapareceu. Quando seu olhar pousou sobre a superfície da água, pensou novamente na nascente de Noroelle. Tirou a corrente do pescoço e mergulhou a almandina, que sua amada lhe presenteara por meio de Obilee, na água gelada. Ali a pedra preciosa castanho-avermelhada brilhou como todas as outras pedras faziam no Lago de Noroelle.

Nuramon olhou para a entrada da caverna. O que Alwerich estaria perguntando? O anão não quisera lhe dizer nada durante toda a viagem. Para se justificar, invocava a promessa que fizera a Thorwis.

Nuramon, em contrapartida, havia se aberto e contado sobre Noroelle. E ficou evidente que Alwerich conseguiu compreender o que movia o elfo. O anão seguira algumas vezes sua mulher Solstane na morte para estar próximo dela na vida seguinte. Nuramon queria que o caminho fosse assim fácil para ele. Alwerich se oferecera para acompanhá-lo no restante de seu caminho. Mas ele recusara. O anão devia voltar para Aelburin e lá levar, com sua mulher, a vida que havia conquistado. Nuramon contara-lhe sobre a mulher de Mandred, do tempo que passou para eles enquanto deram somente alguns passos. Ele não queria que a vida de Alwerich desse uma virada como essa, ainda que ele — ao contrário de Mandred — fosse renascer.

Ao colocar a corrente novamente e sentir a pedra fria sobre o peito, Nuramon perguntou-se qual era o poder que se escondia naquela almandina. Ela repousara por tantos anos no fundo do lago... Noroelle contara a ele que a pedra preciosa era alimentada pelo feitiço do lago. Era muito mais que uma recordação da amada. Mas Nuramon não sabia como liberar o poder particular daquela pedra. Talvez ainda não tivesse chegado a hora.

Quando Alwerich saiu da caverna, sua expressão era de perplexidade. Claramente o anão descobrira coisas com as quais jamais havia contado. Disse, gaguejando:

— Agora você pode entrar.

E então deixou-se cair sobre uma pedra perto do lago, fitando a água.

Nuramon não perguntou a seu companheiro o que ele ouvira. Se não quisera lhe contar a sua pergunta, certamente também não revelaria a resposta. Assim, deixou seu irmão de armas para trás no lago e adentrou a caverna.

Primeiro chegou a uma pequena sala da qual partiam três corredores que levavam mais fundo para dentro do rochedo. De um deles vinha um brilho azul, enquanto nos outros corredores o que reinava era uma meia-luz cinzenta.

Dareen entrou no corredor com a luz azul. Nuramon seguiu-a em silêncio. Continuaram em frente e em declive para dentro de uma caverna escura. As paredes eram tão negras quanto a noite, mas acima arqueava-se um céu estrelado, que fornecia um pouco de luz. As estrelas pareciam tão reais como se Dareen as tivesse apanhado no céu noturno. Então era essa a Gruta das Estrelas!

O oráculo posicionou-se no meio da caverna, onde uma superfície de pedra azul e brilhante estava incrustada no chão. Logo a seguir Dareen começou a falar com voz sensível:

— Vejo dois desejos no seu espírito. Dos dois só posso realizar um. Quanto ao outro, só posso mostrar-lhe o caminho. O primeiro desejo é o da sua lembrança. Você gostaria de ser um só com suas vidas anteriores. O outro desejo é libertar a sua amada. Posso presenteá-lo com sua memória aqui e agora, mas não seria capaz de libertar Noroelle. Só o ajudarei um pouco em seu caminho. Qual desejo deve ser, portanto?

As palavras de Dareen acertaram Nuramon como um golpe. Estava somente a uma pergunta de distância da sua lembrança. Ali, naquele momento, poderia conseguir de volta todas as suas vidas anteriores. E talvez isso até o ajudasse em sua busca por Noroelle! Não queria, todavia, correr esse risco. Mesmo a menor indicação sobre o paradeiro de Noroelle valia mais para ele do que a lembrança de suas vidas anteriores.

— Eu vim com a intenção de perguntar sobre o lugar onde minha amada está exilada. E eu espero poder partir com uma resposta. Minha lembrança um dia virá até mim por si só.

— É uma escolha inteligente, Nuramon. Pois bem, eu vejo em você o que aconteceu. E eu lhe direi coisas que podem ser úteis. Não posso dizer tudo, pois se você souber demais não acontecerão coisas que precisam acontecer. O que posso mostrar você pode ver ali.

Ela apontou para o teto de abóbada.

Nuramon olhou para cima. Das estrelas surgiu uma paisagem: um grande lago, ou então a enseada de um mar com florestas na margem. No fundo via-se ao longe uma cadeia de montanhas. Longe da costa havia uma ilha com uma pequena mata.

— Esse é o lugar que você procura. Se encontrar o caminho dessa ilha para o Mundo Partido, então você chegará à sua amada.

— Eu encontrarei esse lugar, mesmo que precise buscá-lo por séculos — disse Nuramon, sem desviar o olhar da paisagem.

A forma da imagem ficou marcada em sua mente. Nunca a esqueceria. Ele agora tinha o seu alvo literalmente diante dos olhos. E essa imagem era muito elucidativa. Estava claro que o portal para Noroelle ficava no norte do mundo dos humanos ou então muito alto nas montanhas. No deserto, em seus arredores e no árido reino de Angnos ele não precisaria mais procurá-la.

De repente, a imagem desvaneceu à sua frente. A ilha, a água e a costa se dissiparam. Nuramon continuou olhando para cima. Tinha conseguido gravar tudo na memória.

— Ainda digo mais — disse Dareen. — Só duas coisas podem quebrar o feitiço: a ampulheta completa ou uma pedra de albos.

Nuramon não conseguia entender o que o oráculo estava dizendo. Ouvir que a ampulheta e os grãos de areia de fato eram um caminho era algo que o deixava menos pensativo que a menção às pedras albas. Ele partira para encontrar um caminho mais fácil que o de Farodin. E agora descobria que seu caminho talvez fosse muito mais difícil. Ele sacudiu a cabeça, confuso.

— Mas como posso conseguir uma pedra alba? Eu só sei que Emerelle tem uma. Mas ela...

— Ela não a dará a você. Você precisa procurar outra pedra alba se não acredita no caminho de seu companheiro Farodin. Mas tanto faz o que decidir: primeiro você precisa se unir aos seus companheiros. Acabem com essa briga. Não há caminhos errados. Cada um contribui com a sua parte para alcançar o objetivo. Vá para o norte e aguarde os seus amigos na cidade do filho de humanos. Seja paciente e espere como um elfo.

— Vou fazer isso.

— Então isso é tudo o que Dareen tem para dizer. Até logo, Nuramon!

Ela avançou para dentro das sombras e desapareceu.

Nuramon esperou para ver se Dareen apareceria mais uma vez. Nada. Aquela parecia mesmo ter sido a despedida. Ele pensou no que ela dissera. Revelou a ele o caminho que procurava e mostrou-lhe o lugar onde se encontrava o portal para a prisão de Noroelle. Mas por que era tão importante juntar-se a Farodin e Mandred? Ele pensava sempre em seus companheiros e na briga tola que os separara. Sentia falta deles. A voz de Dareen suplicara que se reconciliasse com seus amigos.

Por fim, decidiu. Ele iria até Firnstayn e lá esperaria por Farodin e Mandred.

O livro de Alwerich

A despedida do irmão de armas

Os ditos do oráculo mudaram tudo. Você vê as coisas com outros olhos, principalmente o seu irmão de armas. Ele de fato age como antes, mas o conhecimento questionado a Dareen também lançou uma nova luz sobre Nuramon.

Ele contou sobre uma viagem para o norte e que Dareen ofereceu a ele suas memórias, que ele negou para saber de sua amada. Esse ato tocou o seu coração e você pensou em Solstane. Você teria feito o mesmo por ela. Finalmente, pôde sentir por que Nuramon não quer tê-lo a seu lado durante a busca dele. Você já conquistou tudo o que ama. Mas ainda se pergunta se ajudar o elfo não valeria uma vida.

Vocês tomam o caminho de volta e evitam os humanos desconfiados. Enquanto isso, você se acostumou à presença de Felbion, mas recusa a oferta de aprender a montar. Isso já seria demais. Você gosta do cavalo, mas sentar-se totalmente sozinho sobre ele não é do seu gosto.

O dia da despedida chega. No pé da montanha vocês irão se separar. Você desce de Felbion pela última vez. Nuramon curva-se sobre o joelho para ficar olho no olho com você e coloca a mão sobre o seu ombro. Das palavras que ele diz você não se esquecerá mais nesta vida: “Obrigado, Alwerich. Você foi um bom companheiro para mim, um verdadeiro irmão de armas. Mas agora devemos seguir nossos caminhos”. Ele olha para as montanhas lá embaixo e então continua: “Diga obrigado a Thorwis e Wengalf por mim. E abrace Solstane em meu nome. Você me contou tanto sobre ela que já se tornou minha conhecida”. Ao que você responde: “Ela vai lamentar que você não retornará comigo para casa”. Nuramon concorda e diz: “Conte a ela sobre Noroelle e a minha busca”. Então o elfo se levanta e diz: “Adeus, amigo”. Nuramon estende a palma da mão em sua direção e de repente parece muito inseguro, como se temesse que você recusasse o cumprimento de mão. Você o aceita e diz: “Até a vista, amigo. Talvez nesta vida, provavelmente na próxima. Pode até ser que nos encontremos novamente na luz de prata”.

Nuramon sorri e responde: “Nós nos veremos novamente. E talvez nos lembremos de encontros anteriores dos quais agora nada suspeitamos”.

O elfo não sabe que suas palavras são verdadeiras. Ele não me perguntou se nós já nos encontramos em alguma outra vida. Mas, da mesma forma como o fato de estarmos aqui de pé, sei que os acontecimentos se repetem. Os amigos se reencontram, mesmo depois de algumas vidas.

Nuramon sobe em Felbion e olha mais uma vez para você, de forma elogiosa. Então vai embora cavalgando. Os seus olhos o seguem. Você se lembra do oráculo. Se ao menos o tivesse preparado para o que o espera! Mas Dareen insistiu para que você se calasse perante ele.

Quando o elfo desaparece por completo, então você se põe a caminho para deixar para trás o último trecho até Aelburin. E, lá, tomar Solstane nos braços.

A nova sala de escritos, volume XXI, página 156

A cidade de Firnstayn

Nuramon percorreu o fiorde com os olhos. Era inverno como da vez em que partiram para a Caçada dos Elfos. Foi ali que tudo começou. Lá em cima, junto ao círculo de pedras, Mandred lutara contra a morte. Ali o devanthar dera início ao seu terrível jogo.

Ele se lembrava como aquele mundo lhe parecera estranho. Mas agora estava habituado à visão dele. Sabia o quão longe eram as montanhas dali e conseguia estimar as distâncias corretamente. Mas uma coisa continuava igual: o mundo continuava árido, como a viagem de até então comprovou. Era um inverno especialmente rigoroso até para o mundo dos homens, que martirizava tanto ele quanto Felbion. Às vezes, esse era um mundo rude demais para um elfo.

Lá embaixo estava Firnstayn, junto ao fiorde congelado. A aldeia de então havia se tornado uma cidade. Estava certo, os humanos tinham vida curta. E, por isso, para eles era mais importante que se multiplicassem. Mas uma colônia crescer assim num tempo tão curto causava-lhe surpresa. Lembrou-se do alerta do Carvalho dos Faunos. Talvez tivesse se tornado vítima do tempo. Ele de fato atravessara somente poucos portais, mas em Iskendria tivera uma sensação estranha.

A cidade e suas muralhas de pedra atestavam que, naquelas terras, mais que só uns poucos anos já haviam se passado desde a última vez que esteve no círculo de pedras sobre o rochedo.

— É isso mesmo — disse alguém ao seu lado.

Nuramon puxou a espada de Gaomee e deu meia-volta. Na borda do círculo de pedras estava Xern. Seus poderosos cornos de cervo pareciam uma coroa. Envergonhado, Nuramon guardou a arma de volta.

— Você veio mesmo — seus grandes olhos cor de âmbar cintilavam.

— Não para voltar para casa — retrucou Nuramon. — Mas é bom ver um rosto conhecido.

— O que o traz aqui? — perguntou Xern.

— Ali embaixo, junto dos humanos, vou me encontrar com meus companheiros. Minha busca não terminou.

— Isso provavelmente é um erro, Nuramon. A rainha não esqueceu o que vocês fizeram. Ela não fala mais sobre isso, mas você precisava ter visto a fúria dela quando descobriu que vocês partiram! Raramente alguém contradisse tanto as suas ordens.

— Você está aqui em nome dela?

— Não, em meu próprio... e porque Atta Aikhjarto me disse que você viria. Você sabe: as raízes dele chegam longe. E os sentidos de Emerelle também. Ela verá você se continuar por perto. Até Firnstayn é perto demais do portal.

— Quanto a isso não posso mudar nada. Vim aqui por conselho do oráculo Dareen. E na palavra dele eu confio.

— Dareen! Esse é um nome de tempos mágicos. Deixou a Terra dos Albos um dia porque o mundo dos homens é um reino de mudanças.

— E ela tinha razão. A cidade lá embaixo é a prova disso.

Xern pôs-se ao lado de Nuramon, e juntos eles olharam para Firnstayn.

— Esse é o legado de Alfadas.

— Ele não está mais vivo? — perguntou Nuramon com pesar.

Teria gostado de rever o filho de Mandred.

— Não. Ele cresceu entre os filhos dos albos, mas sua vida era a de um humano. Então ele morreu quando foi sua hora.

— Quanto tempo se passou desde que deixamos a Terra dos Albos?

Xern esforçou-se visivelmente para conseguir expressar o fluxo dos anos em um número. Na Terra dos Albos, o tempo era muito menos importante do que para os humanos ou anões. Mal havia mudanças lá e a vida durava muito. O que importavam dez ou cem anos? Na Terra dos Albos, quase tudo era como devia ser. Um anão, em contrapartida, certamente teria sido capaz de lhe dar uma resposta naquela situação.

— Já faz cerca de 250 verões que vocês desapareceram.

Duzentos e cinquenta anos! Antes esse número não significaria nada para um elfo como ele. Mesmo que sua noção de tempo não tivesse mudado sensivelmente, ele há muito já entendia quanto eram 250 anos para um humano. Então não tinha se enganado. Eles deviam ter dado um salto no tempo.

Xern prosseguiu:

— Nesses anos muita coisa aconteceu.

Nuramon lembrou-se de que a rainha havia mandado vigiar todos os portões.

— Pois bem, Emerelle revogou abertamente sua proibição.

Devia ter sido isso mesmo, pois Xern certamente não quebraria as regras da rainha somente para falar com ele.

— Sim, e isso foi uma surpresa para todos nós. Alfadas atou um laço entre os elfos e os humanos nestas terras do fiorde. Nós lutamos juntos contra os trolls.

— Houve algo como uma outra Guerra dos Trolls?

Xern apontou ao seu redor.

— Aqui foi um dos campos de batalha. Tudo foi muito rápido, rápido demais para muitos de nós. A rainha disse que um novo tempo se iniciava e que precisávamos nos acostumar ao novo.

Nuramon ainda tinha muitas perguntas, mas uma em especial o afligia. Será que tinha dado o salto no tempo junto com seus companheiros ou sem eles? Se ele se tornou vítima dos anos ao entrar em Iskendria, então aconteceu o mesmo a Mandred e Farodin. Mas, se dera o salto junto com Alwerich para chegar ao oráculo, então Mandred já podia estar morto há muito tempo. E para Alwerich o retorno para casa certamente teria sido amargo.

— Você ouviu algo a respeito de Farodin? Ou de Noroelle?

— Não, nem de Farodin nem da sua amada. Quanto a isso tudo continua como antes. Agora, pouco se fala sobre você e seus companheiros. Há outras histórias. — O olhar de Xern perdeu-se ao longe. — Um tempo de heróis passou por nós. Entre os humanos, eles se tornaram lendas há muito tempo, mas entre nós eles estão vivos e gozam de reconhecimento, ou então renasceram. Grandes nomes! Zelvades, Ollowain, Jidena, Mijuun e Obilee!

— Obilee! Ela lutou na guerra?

— Sim. Ela fez jus às honras de sua antepassada.

Nuramon imaginou Obilee tornando-se admirada por todos e apresentando-se à rainha como uma guerreira feiticeira. Ela já era uma jovem mulher quando eles retornaram da caçada ao devanthar. Certamente se tornara a elfa que Noroelle sempre viu nela. Ele tinha perdido tanta coisa. Com certeza ainda falariam muito sobre a Guerra dos Trolls, assim como falavam daquela de que Farodin participou um dia.

— Você gostaria de ver Obilee, não é?

— Pelo visto ainda é fácil ler o meu rosto — Nuramon respondeu sorrindo.

— Obilee deve estar em Olvedes. Eu poderia mandar um recado para ela. Ela não se esqueceu de Noroelle e certamente nem de você.

— Não, isso só abriria velhas feridas — Nuramon respondeu.

Talvez agora ela até insistiria em acompanhá-lo em sua busca. Pensar nisso podia ser interesseiro, mas ele se tranquilizava de saber que pelo menos a antiga confidente de Noroelle na Terra dos Albos ainda tinha algum valor. Tinha certeza de que sua amada ficaria orgulhosa de sua protegida.

Xern baixou a cabeça e deu de ombros.

— Como quiser. Não vou contar a ninguém além de Atta Aikhjarto sobre este encontro.

— Obrigado, Xern.

— Torço para que encontre Noroelle. — Com essas palavras, Xern recuou para o círculo de pedras e desapareceu na névoa fina.

Nuramon voltou a olhar para a cidade lá embaixo. No caminho até lá, estivera atento ao lugar que Dareen mostrou a ele. Fez até um desvio. Julgando pelas árvores que vira, o portal que eles procuravam devia ficar no norte gelado, perto do mar, ou então junto a um lago nas montanhas altas. Era só isso o que ele sabia dizer.

O oráculo tinha razão. Ele precisaria da ajuda de seus companheiros. Aliando o seu conhecimento ao feitiço de Farodin, eles conseguiriam juntos descobrir a pista para aquele lugar. Talvez Mandred e Farodin o estivessem esperando lá embaixo. Podia ser que o destino voltasse a reuni-los ali.

Nuramon agarrou as rédeas de Felbion e iniciou a descida. No pé da colina, montou e cavalgou em direção à cidade. Enquanto isso, ficou pensando na Caçada dos Elfos. Embora para a sua noção de tempo só tivessem se passado poucos anos, sua sensação era de que ela tinha acontecido em outra vida. A morte de Aigilaos, a luta com o devanthar e o terrível retorno à Terra dos Albos... Parecia já fazer tanto tempo, como se ele já estivesse há uma eternidade em busca de Noroelle.

Quando Nuramon passou diante do portão da cidade, a guarda já o tinha visto havia muito. Mas ele estava aberto. Assim, pôde entrar sem que o sentinela perguntasse sobre sua origem e o que queria. Em vez disso, ele anunciou em fiordlandês que um elfo havia chegado. Embora os filhos dos albos — como Xern disse — agora estivessem mais próximos dos humanos, parecia ser um acontecimento especial elfos virem para Firnstayn.

Sentado sobre Felbion, Nuramon deixou o cavalo caminhar calmamente entre as fileiras de casas, acompanhado por crianças, por olhares que vinham das janelas e por saudações amigáveis. Ele não sabia o que os firnstaynenses viam nele. Isso o desagradava, pois não fizera nada para merecer essas honras. Então apeou para continuar caminhando.

Nuramon tentava se orientar, mas nada mais era como ele conhecia. Finalmente, chegou a uma praça com uma casa comunal de pedra. Aquela devia ser a nova morada do jarl. Uma escada larga, ladeada por estátuas de leões, levava até lá em cima. Os humanos aglomeravam-se ao redor de Nuramon, mas mantendo uma distância respeitosa. Ninguém ousava se aproximar demais dele. Lembrou-se da partida junto aos anões. Que mudança em sua vida o fato de ser recebido ou se despedir com prestígio de todos os lugares onde passava!

Hesitante, um guerreiro humano desceu a escada. Era um homem forte, que trazia uma espada montante no cinto.

— Você veio para falar com o rei? — perguntou ele.

Nuramon hesitou para responder. Antes chamavam seu líder de jarl. Será que isso também era legado de Alfadas? O que Mandred diria quando descobrisse que em Firnstayn agora havia um rei?

— Estou procurando Mandred Torgridson — esclareceu Nuramon.

Um murmúrio se espalhou, e então o silêncio retornou. Mencionara um nome que eles certamente só conheciam das lendas... Mas a resposta do guerreiro que se aproximara de Nuramon surpreendeu-o ainda mais:

— Mandred esteve aqui, acompanhado de um elfo chamado Farodin. Eles partiram há muito tempo.

De repente, as pessoas abriram caminho para um filho de humanos, reconhecível como líder por sua vistosa armadura de placas. Aquela armadura não era obra de humanos — provinha dos ferreiros da Terra dos Albos. Talvez fosse um presente de Emerelle. Podia ter pertencido a Alfadas. Quem a vestia agora era um homem de cabelos grisalhos. Chegou com passos largos e estufou o peito diante do elfo. Era um humano gigante e carregava uma espada estreita demais.

— Sou Njauldred Klingenbrecher, rei das terras do fiorde — disse ele baixando a cabeça.

Uma força bastante ameaçadora irradiava dele. Nuramon não teve dúvidas de que, uma vez despertada, a fúria de Njauldred não conhecia limites.

— Minhas saudações, Njauldred! — disse Nuramon, admirado com o fato de que o rei não trajava uma coroa, como era comum entre os humanos.

Era estranho para ele que as terras do fiorde agora fossem regida dali. Será que era mérito de Alfadas que Firnstayn tivesse se tornado a cidade real?

— Você está procurando por Mandred? — perguntou Njauldred.

— É isso mesmo, e eu espero que possa me dar algum conselho sobre onde posso encontrá-lo — disse Nuramon com voz amigável.

— Depende de quem está perguntando por ele — disse o gigante, cruzando os braços na frente do peito. — Afinal, ele é meu antepassado.

Era certo que não se podia negar alguma semelhança entre Njauldred e Mandred. Principalmente os olhos do rei eram parecidos com os de Mandred. Mas esse homem era muito mais velho. Nuramon continuava não sendo muito bom para fazer estimativas sobre humanos, mas acreditava que Njauldred estivesse para lá dos cinquenta anos, pois seu cabelo era grisalho. A maior parte de suas rugas ficava meio escondida sob a barba, sendo totalmente visíveis apenas ao redor dos olhos e na testa.

— Meu nome é Nuramon, e eu...

Njauldred não permitiu que terminasse.

— Você por acaso foi companheiro de luta de Mandred? Também o chamam de Nuredred, o Príncipe dos Elfos?

Nuramon estava surpreso. Os humanos claramente haviam enfeitado a seu gosto a história acerca de Mandred Torgridson.

— Sou companheiro de luta de Mandred. Só isso corresponde à verdade. No que diz respeito ao restante, temo que vocês vejam em mim mais do que sou.

Njauldred sacudiu a cabeça.

— A modéstia é a virtude dos heróis.

Nuramon olhou nos rostos dos humanos. Eles o contemplavam como se os próprios albos tivessem retornado. E, enquanto deixava seu olhar vaguear, reparou em algo. No ombro da estátua de leão à esquerda ao pé da escada havia uma inscrição.

— Um trabalho magnífico, não é? — disse Njauldred.

— Com certeza — foi tudo o que Nuramon conseguiu responder.

Seu olhar estava preso nas artísticas runas élficas, que diziam: “Desculpe-me e espere por nós se puder. Farodin.”

— Alfadas mandou fazer esses leões em memória de Mandred, de quem descendia. — O olhar de Njauldred se obscureceu. — Esse sinal alguém gravou aí há muitos anos. Esse alguém com certeza não era de Firnstayn. Ninguém daqui jamais profanaria um memorial a Mandred Torgridson dessa forma.

Nuramon alisou a inscrição com a palma da mão.

— Eu acho isso lindo! Foi perfeitamente executado e louva o herói Mandred. Parece ser trabalho de um elfo.

Njauldred fez uma cara surpresa.

— Mesmo?

Nuramon confirmou suas palavras. Ao olhar no rosto bondoso do rei, repreendeu-se por engabelar um soberano. Era hora de mudar de assunto.

— Rei Njauldred, eu tenho uma pergunta. Mandred lhe disse aonde queria ir?

O olhar do rei endureceu.

— Aqui eles encontraram uma elfa agonizante. Por longos anos ela foi prisioneira do Pico da Noite, uma fortaleza troll que dizem ficar ao norte. Desde os dias do rei Alfadas, nenhum humano ousou ir até lá. Mas Faredred, o amigo elfo de Mandred, estava cegamente decidido a viajar ao Pico da Noite e libertar os elfos que restavam encarcerados lá. Mais de três anos já se passaram desde que eles partiram. Ninguém mais ouviu falar deles.

Nuramon balançou a cabeça gravemente. Dois homens contra uma fortaleza cheia de trolls — isso combinava mesmo com eles!

— Se você permitir, majestade, então esperarei pelo retorno de Mandred e seu amigo elfo entre vocês.

— Você acha que depois de tanto tempo os dois ainda vão retornar?

— Eu não acho, tenho certeza — respondeu Nuramon com uma firmeza que surpreendeu a ele mesmo.

Esse não pode ser o fim de nossa busca por Noroelle!

O rosto do rei se iluminou.

— Ainda há esperanças de que Mandred retorne para nós — gritou para a multidão que nesse meio-tempo se aglomerara na praça. — E o ilustre Nuredred será nosso hóspede em Firnstayn. Mas que honra!

— Eu sou Nuramon. Nuredred é o que fizeram de mim — disse o elfo em voz baixa.

— Você conhece a história do nosso antepassado. Você estava com ele. Você esteve mesmo na caverna daquela vez, não é? Pode contar a verdade aos escaldos. De forma que tudo seja relatado como realmente aconteceu. Você pode fazer isso, não é?

— Eu posso e farei com prazer.

É claro que ele não lhes contaria toda a verdade. Prometera a Mandred não dizer a ninguém que ficaram de mãos dadas. Os humanos viam em Mandred mais que o homem que Nuramon conhecia. Ficariam decepcionados se descobrissem aquele detalhe. Então decidiu contar tudo sobre ele e Farodin da forma como se sucedera, mas no que dizia respeito ao nome de Mandred, providenciaria que se tornasse imortal. Os humanos de Firnstayn ainda ergueriam mais memoriais para o filho de Torgrid.

— Venha! — disse Njauldred, batendo amigavelmente no ombro de Nuramon. Então apontou adiante. — Ali atrás, onde um dia foi a velha casa dele, agora há uma que pertencerá a Mandred para sempre. Você pode morar lá. Vamos dar uma festa! O seu companheiro, Faredred...

— Perdão, mas o nome dele é Farodin! — objetou Nuramon.

— Tanto faz, de qualquer jeito o jovem bebeu muito. — Deu mais um tapa em suas costas. — Vamos ver do que você é capaz.

Um banquete maior que o que vivera junto dos anões os homens certamente não poderiam oferecer. Mas ele estava aberto a surpresas. Precisava se acostumar com os humanos dali. Quem saberia quanto tempo Mandred e Farodin ainda demorariam? Talvez algumas luas, talvez um ano, talvez ainda mais. Ele esperaria e se prepararia para o dia em que continuaria a busca com seus companheiros. Talvez os humanos pudessem até ajudá-lo. Tinha reparado em dois navios no porto cuja aparência lembrava vagamente os navios elfos. Talvez algum dos navegadores conhecesse a ilha que o oráculo lhe mostrara.

Famílias firnstaynenses

Nuramon, o elfo

Naqueles tempos, quando Pai Soreis iniciou as Crônicas de Firnstayn por ordem de Mandred Torgridson, no décimo quinto ano do reinado de Njauldred, Nuramon, o elfo, veio a Firnstayn. Ele dizia que esperaria pelo retorno de Mandred.

Na ocasião eu ainda era criança. Hoje, porém, minha vida declina em direção ao fim. E posso dizer com orgulho que vivi o tempo em que um elfo esperava aqui entre nós. Eu estava lá quando Nuramon veio. Caminhei atrás de seu cavalo e o segui até a praça. E estava lá quando dali ele partiu cavalgando ao lado de Mandred e do elfo Farodin.

Nuramon foi um ganho para a nossa cidade. Gosto de recordar aqueles dias. Lembro-me de como, na primeira primavera, o desafio dos escaldos começou após a chegada dele. Nunca se ouvira uma saga como aquela, narrada em canções e versos. Com suas palavras melancólicas sobre o seu amor perdido, ele caiu nas graças das mulheres. Como isso aborrecia os homens, o dia terminou em pancadaria. Mas o elfo saiu ileso. Ah, tantas vezes Njauldred tentara ter o sangue dos elfos em sua linhagem real! Mas Nuramon era tão fiel ao seu amor perdido que recusava todas as mulheres, ainda que fossem muito bonitas. O elfo era, contudo, mais que um escaldo. Em um ano, treinou o tiro com arco e levou essa arte à perfeição. Olhos humanos nunca haviam podido observar um elfo novato tornar-se mestre de uma arte. Ele produzia estátuas e pinturas de grande beleza.

Durante dois anos não fez outra coisa além de ir ao templo de Luth e falar com o Pai Soreis, e mais tarde comigo, sobre o destino. Parecia ser um pensador e um homem das artes. Disso se originava também algum mal, pois os jovens viam-no como um exemplo e logo muitos queriam trocar a espada e o machado pelo alaúde. Alguns diziam até que o elfo representava um perigo para os jovens e, por isso, para o futuro de Firnstayn.

Quando Njauldred chamou Nuramon e expôs a ele tais repreensões, o elfo disse que gostaria de instruir um punhado de jovens na luta e lembrá-los das virtudes de Mandred. Ele chamou seus guerreiros de mândridos, os filhos de Mandred, e ensinou a eles a luta de espada, o tiro com arco e também a luta com o machado. De fato, era raro vê-lo manejar um machado, mas ele mostrou aos jovens o que vira junto a Mandred.

Como Mandred e Farodin haviam deixado seus cavalos para trás, Nuramon cuidou deles. Ele dizia que era um sonho de Mandred que sua égua gerasse uma linhagem dos melhores cavalos. Os mais nobres garanhões do norte foram levados a ela e os cavalos de Nuramon e Farodin, por sua vez, cobriram as éguas mais vistosas. Foi essa a origem dos cavalos firnstaynenses.

No décimo nono ano do reinado de Njauldred, Nuramon lutou com seus homens contra os guerreiros da cidade de Therse e devastou os inimigos como um louco, somente para depois disso servir ao rei como seu conselheiro mais ilustre. Todo e qualquer guerreiro seu saiu vivo dessa luta.

Nuramon instruiu o jovem Tegrod, filho de Njauldred. Ele o ensinou não somente o que transmitira aos mândridos; mostrou-lhe também como ele próprio poderia tornar-se um mestre. E as habilidades de Tegrod falavam por si mesmas.

Por gratidão, o velho Njauldred presenteou Nuramon com um navio, ao qual Nuramon deu o estranho nome de Estrela dos Albos. Mas o elfo nunca saiu com ele. Em vez disso, cuidava da embarcação e punha-se a seu lado para olhar para o mar. A oscilação entre alegria e melancolia era a sua marca característica. Uma vez por mês, ele passava o dia todo no Carvalho de Freya e recordava a mulher de Mandred, embora tenha me confessado em uma noite de inverno que nunca a vira. Da mesma forma, uma vez por mês subia até o círculo de pedras. Diziam que ali ele se encontrava com outros filhos dos albos. Uma vez ele me acompanhou montanha acima até a Gruta de Luth. Fez a oferenda de homens de ferro seguindo o costume e contou-me na caverna que, desde os dias de Alfadas, o que um dia ali se sucedera havia voltado a ser sagrado.

E um dia então veio a despedida, surpreendente até mesmo para Nuramon.

Lurethor Hjemison, de Luth, em Firnstayn, p. 53-55

Velhos companheiros

Nuramon acordou sobressaltado da sesta. Uma grande gritaria reinava lá fora. Levantou-se e começou a se vestir. Terminava de abotoar sua camisa quando a porta se abriu de repente. Era Neltor, o jovem rei de Firnstayn.

— Majestade? Como posso servi-lo hoje?

Nuramon um dia instruíra o jovem soberano em nome de seu pai e ele ainda o via como uma espécie de mentor. O rei não lembrava em nada o pai, que se assemelhava muito a Mandred. Neltor parecia-se mais com Alfadas.

— É outro conflito?

— Não, imagine! — seus olhos brilhavam. — Meu antepassado está velejando fiorde acima. Como devo tratá-lo?

— Mandred? Mandred Torgridson?

— Ele mesmo!

Nuramon expirou aliviado. Para ele, aliás, era quase como se tivesse prendido a respiração pelos últimos 47 anos...

Finalmente seus companheiros estavam voltando. Embora tivesse encontrado distrações abundantes em Firnstayn, sempre estivera preocupado com os amigos e, ainda mais frequentemente, quase caíra na tentação de seguir sozinho em sua busca por Noroelle.

— Também há um elfo ao seu lado?

— Sim!

Nuramon sorriu para o rei.

— Você me perguntou como deve receber Mandred. E como conselheiro fiel eu lhe digo: já está vestindo a armadura certa. — Era a de Alfadas. — Se ainda se armar com o seu melhor machado e surgir na escada para a sala do rei junto às estátuas de leão, então Mandred ficará admirado.

— Obrigado, mestre!

— Neltor! Me chame de amigo, me chame de homem de confiança, mas, por favor, não me chame mais de mestre.

O jovem sorriu e se foi.

Nuramon agora estava com pressa. Saiu para a rua e pôs-se a caminho do portão. Qual seria a aparência de Mandred? Talvez fosse somente um velho.

De repente Voagad estava ao seu lado. Fora um de seus alunos e estava admirado.

— Mandred Torgridson! Isso vai ser uma festa!

— Você, como sempre, só pensando na bebedeira... Faz bem, pois Mandred saberá apreciar isso. Mas agora vá e reúna os mândridos! Eles devem se agrupar no Templo de Luth. De maneira alguma devem vir à praça antes que eu dê o sinal.

Voagad logo desapareceu. Nuramon seguiu o rapaz com os olhos. Com os anos, Mandred se tornara mais que o antepassado dos reis — era o ancestral de Firnstayn. E Nuramon contribuíra muito para isso. Lançara uma luz sobre o companheiro que há muito tempo ultrapassara as fronteiras de Firnstayn e se propagara para todas as terras do fiorde.

Nuramon não contara a história toda ao povo de Firnstayn. Também havia ocultado dos fiordlandeses que o devanthar ainda estava vivo. Nos anos passados, Nuramon pensara com frequência no demônio. Será que ele seguira outros caminhos para arruinar outras pessoas? Ou estava à espreita em algum lugar, só esperando para fazer frente a ele e seus companheiros mais uma vez? Ele não sabia dizer, mas se perguntara com frequência o porquê de o destino estar brincando com eles de forma tão dura, e se algumas vezes não teria havido a mão do devanthar nisso.

O júbilo irrompeu. Então Mandred já estava na cidade! Uma multidão de humanos seguia espremida ao longo da rua. Cinquenta anos atrás, não teriam sido tantos assim. Firnstayn parecia crescer incessantemente. Mais cinquenta anos e Mandred não conseguiria dar mais nenhum passo diante desses humanos barulhentos.

Nuramon resistiu e esperou. Em algum lugar ali na sua frente, entre os firnstaynenses, deviam estar os seus companheiros. De repente formou-se um corredor entre os humanos.

Ali estavam eles! Mandred e Farodin. Sua aparência era exatamente a mesma de como Nuramon os tinha na lembrança. Estava feliz que Mandred não havia envelhecido. Seus companheiros o viram. Os humanos ao redor deles prenderam a respiração. Claramente queriam acompanhar o reencontro de Nuramon, o elfo, com Mandred, seu companheiro de luta.

— Nuramon, seu fanfarrão! — gritou Mandred, correndo arrebatado em sua direção.

Farodin, por sua vez, manteve-se em silêncio, mas seu rosto encheu-se de alívio.

Mandred abraçou o elfo tão forte que ele mal conseguiu respirar. Ao longo dos anos com Njauldred, Nuramon aprendera a lidar com aquelas brutalidades de amigo.

Nuramon baixou os olhos até o jarl.

— Já estava achando que jamais os veria novamente.

Mandred deu um sorriso largo.

— Nós tivemos de chutar o traseiro de alguns trolls!

— E, enquanto isso, esquecemos um pouco do tempo — completou Farodin, provocando expressões de admiração nos humanos ao redor. Estava claro para Nuramon que uma estrela alba os tornara vítimas do tempo.

Farodin e Nuramon seguiram caminhando, enquanto Mandred mergulhava na massa de humanos. Farodin contou sobre os trolls, sobre a morte de Yilvina e a libertação dos outros elfos da prisão. Narrou também como tiveram de fugir por uma estrela alba menor.

A notícia sobre Yilvina sensibilizou Nuramon. Durante a busca por Guillaume, ela foi uma boa companheira. Deviam somente a ela o fato de terem conseguido escapar da Terra dos Albos. Se ela não tivesse permitido que a nocauteassem, talvez até hoje ainda não tivessem partido em busca de Noroelle.

— Quanto tempo você esperou? — perguntou Farodin, arrancando-o de seus pensamentos.

— Quarenta e sete anos — respondeu Nuramon.

A risada de Mandred aproximou-se deles por trás.

— Então você viveu mais tempo aqui do que eu! Ora, então agora você é um legítimo firnstaynense?

Nuramon virou-se para ele.

— Talvez. Mas também pode ser que os firnstaynenses tenham se tornado verdadeiros elfos.

Mandred riu ainda mais alto, acompanhado dos humanos ao seu redor.

— Como é que o rei se chama?

— Ele se chama Neltor Tegrodson; o avô dele, Njauldred, você chegou a conhecer.

Mandred abriu caminho até Nuramon e perguntou baixo:

— Ele presta para alguma coisa?

— Ele é um rei sábio e...

— Digo, ele é um bom guerreiro? Um verdadeiro...

— Eu sei o que você quer dizer... Sim, ele é um bom guerreiro. Um excelente arqueiro. — Viu como Mandred torceu a cara. — Ele se destaca com a espada longa, mas principalmente com a espada curta... — O mau humor tomou conta dos traços do filho de humanos. — Mas é insuperável na luta com o machado!

A expressão de Mandred transformou-se repentinamente. Agora estava radiante.

— Então a melhor arma conseguiu mesmo se impor — disse ele, orgulhoso.

— Venha! Vou apresentá-lo ao seu descendente — disse Nuramon, apontando adiante. — Mais tarde, vou levá-lo à sua égua para que conheça os descendentes dela.

— Égua? Descendentes? Você...?

— Assim como você é o ancestral dos reis, a sua égua é mãe dos cavalos firnstaynenses.

Mandred sorriu orgulhoso.

— Nuramon, eu te devo uma!

Quando chegaram à grande praça, ficou evidente o quanto a cidade havia mudado. Todas as ruas tinham calçamento, as casas eram de pedra talhada — mas o Templo de Luth era de tudo o que mais prendia os olhos. Humanos de todo o reino o tinham construído ao longo de trinta anos. A praça estava praticamente vazia, embora os moradores se espremessem nas ruas laterais e nas janelas das casas. Neltor fizera um bom trabalho, pensou Nuramon. Assim, Mandred teria espaço para ficar frente a frente com o rei e seu séquito.

— Aquele é ele? — perguntou Mandred, olhando para Neltor do outro lado.

— Sim. Venha! Vamos até ele.

Os três caminharam até ficar lado a lado com o rei.

— Seja bem-vindo, Mandred Torgridson. Sou Neltor Tegrodson, seu descendente. — E curvando-se: — Sua permanência entre nós é uma honra e tenha certeza de que para nós você será sempre o jarl Mandred.

A insegurança de Neltor diante de seu ilustre antepassado era perceptível. Seu olhar estava inquieto e suas mãos tremiam levemente.

Mandred parecia não dar importância a isso. Aparentava estar tocado e falou pouco enquanto Neltor encontrava as palavras mais amigáveis para expressar o seu respeito e a importância de Mandred.

Depois de Neltor mencionar os serviços de Nuramon a ele, ao seu pai e ao seu avô, o elfo fez um sinal e os mândridos vieram da rua lateral detrás do Templo de Luth.

— Mandred, aqui estão alguns firnstaynenses que você deve conhecer.

Nuramon apontou para as duas dúzias de guerreiros. Ele vestiam armaduras leves de couro e todos estavam armados com uma espada curta e um machado. Além disso, alguns portavam arcos e flechas e outros traziam escudos redondos afivelados às costas.

— Estes são os homens que eu ensinei — disse Nuramon. — Eles são os mândridos.

Mandred olhou na direção dos guerreiros com grande espanto.

— Por Norgrimm, nunca vi rostos assim tão determinados! Com esses homens eu partiria a qualquer momento.

— Eu os treinei.

Nuramon estava orgulhoso por ter instruído os guerreiros e feito deles bons lutadores com o machado. Para isso, tinha se lembrado de tudo que Mandred ensinou a seu filho Alfadas, temperando ainda um pouco com o que Alwerich lhe mostrara.

— Ao longo dos anos, esses guerreiros puderam provar várias vezes o seu valor na luta.

— Com esses sujeitos do nosso lado teríamos conseguido trazer o fígado do duque dos trolls para os cães da cidade — resmungou Mandred ferozmente.

Nuramon trocou um olhar com Farodin. O companheiro balançava a cabeça de forma quase imperceptível.

— Mandred, seria uma honra para mim se me acompanhasse até o meu salão para celebrar com um pouco de cerveja e hidromel — disse Neltor.

— Uma oferta que Mandred não pode negar! Mas eles ali também vêm junto — disse, apontando para os mândridos. E virando-se para Nuramon e Farodin: — E quanto a vocês?

— Esse é um assunto entre o jarl e os seus descendentes — retrucou Farodin.

Em vez de responder, Mandred se deixou conduzir por sua família. Pareciam falar com ele por todos os lados. As pessoas nos limites da praça e nas ruas laterais seguiram o cortejo real.

— Ele está saboreando demais tudo isso — disse Farodin.

— Ele vai poder se alegrar com essa lembrança por um tempo, quando estivermos a caminho do portal de Noroelle.

Farodin encarou-o, incrédulo.

— Você o encontrou?

— Eu o vi.

— E como ele é? — Nuramon nunca vira Farodin assim tão curioso.

— Venha comigo até a casa de Mandred!

Farodin seguiu-o inquieto. Estava claramente impaciente, e Nuramon não o culpava por isso. Embora ele mesmo tivesse esperado por Farodin e Mandred quase cinquenta anos, teria preferido mil vezes procurar pelo lugar que vira na Gruta das Estrelas de Dareen.

Quando chegaram à casa de Mandred, Farodin olhou em volta surpreso. Ao longo daqueles anos, Nuramon tinha mudado algumas coisas. Havia sido um cliente enfastiante dos artesãos de Firnstayn. Armários, mesas e cadeiras precisavam cumprir tanto as exigências élficas quanto as de Mandred. Para isso, as armas e arcas, assim como os escudos nas paredes, precisavam lembrar que aquela era a casa de um guerreiro. Nuramon estava orgulhoso principalmente do grande machado de guerra. O ferreiro o forjara de acordo com as suas instruções, assim como o machado comum, que fora inspirado na arma de Alwerich.

— Mandred vai gostar disso. É simples e ameaçador. E esta pintura aqui... — Estava diante de um retrato de Alfadas. — Foi você que pintou?

— Sim.

— Você me surpreende.

— Então veja essa aqui, para começar! — disse Nuramon, aproximando-se de um quadro coberto sobre seu cavalete.

Então tirou o pano que cobria a pintura, na qual tinha trabalhado por mais de trinta anos. Ela mostrava a paisagem que ele vira na gruta com o oráculo.

Farodin recuou um passo para poder observar melhor a pintura. Seu olhar vagueou inquiridor pelo grande quadro: sobre a água, pela ilha, pela terra firme com suas florestas e pelas montanhas.

— Algum tempo depois de ter partido de Iskendria, encontrei o portal para o oráculo. — Enquanto seu companheiro sondava a pintura em todos os seus detalhes, Nuramon contou-lhe sobre o enigma no portal, sobre os filhos de albos das trevas e sobre a imagem que viu na Gruta das Estrelas. — Dareen me disse que devia me juntar a vocês novamente. Que devia esperar por vocês aqui. Você não faz ideia de quantas vezes quase caí na tentação de partir em busca desse lugar, mas as palavras do oráculo e a sua inscrição na estátua me impediram.

Farodin tocou a pintura.

— Isso é tinta de Yal?

— Sim. Eu mesmo a produzi. As pessoas daqui não entendem muito das cores de Yaldemee.

Farodin o encarou de forma elogiosa.

— É uma obra de arte.

— O tempo pode demorar muito para passar. E você devia ter visto as minhas primeiras tentativas. Mas agora é isso mesmo o que eu vi. Dareen ainda disse mais uma coisa... — Ele se calou e lembrou do oráculo e de sua aparição.

— O que foi?

— Que haveria duas possibilidades de quebrar o feitiço no portal de Noroelle: com a ajuda da ampulheta ou de uma pedra alba. Eu pensei muito sobre isso e me pergunto se, na verdade, também não precisaremos do vidro além da areia.

— Vamos primeiro encontrar essa paisagem. A imagem é maravilhosa. Onde pode ser isso?

— No meu caminho até aqui procurei encontrar o lugar. E perguntei a marinheiros se eles o conhecem. Mas não tive êxito. Estou tão feliz que vocês estejam aqui.

— Esse quadro vai nos ajudar. Junto com os grãos de areia, devemos conseguir encontrar essa ilha. — Farodin foi até bem perto da pintura. — Eu me pergunto se isso aqui é um lago ou o mar.

Nuramon levara anos para pensar na paisagem da costa que aparecia no quadro.

— É o mar. Fiquei muito tempo fazendo as ondas. São ondas do mar. — Deixou seus dedos deslizarem pelo quadro. — Esta cordilheira também pode ser uma ajuda. Ela é muito imponente, mas não tão alta para haver neve nos cumes.

— Pode ser um fiorde. Talvez esteja por aqui, nos nossos arredores.

— Não. Aqui não há montanhas claras como essas. Eu perguntei a cada marinheiro, a cada viajante, a cada conhecedor local. No meu caminho até aqui, mantive os olhos abertos para essas montanhas. Elas não se encontram aqui nas terras do fiorde.

Farodin recuou e observou o todo do quadro.

— Por todos os albos! Agi errado com você em Iskendria. Esse quadro! Sinto claramente que tudo em mim busca esse lugar.

— Nós dois agimos errado um com o outro. Mas nós precisávamos nos separar para que pudéssemos fazer progressos no caminho... no nosso caminho até Noroelle. Tenho a sensação de que o Carvalho dos Faunos nos mandou intencionalmente através do portal para o deserto. Talvez a árvore tenha visto algo no futuro. Eu refleti muito sobre isso. Nenhum dia se passou sem que eu me perguntasse por que a rainha simplesmente não mandou me buscar.

— Ninguém da Terra dos Albos esteve aqui?

— Ninguém! Encontrei Xern por acaso. A rainha não fala sobre nós e não tolera que se desperdice nem uma palavra conosco na sua presença.

O canto da boca de Farodin tremeu.

— Ou ela está fora de si em fúria e só esperando nós voltarmos para poder nos julgar, ou então tem alguma outra coisa aí — disse ele por fim.

— Os portais estão novamente abertos e não são mais vigiados desde que a Guerra dos Trolls terminou. Parece que a ameaça de que Emerelle tinha medo foi afastada.

— Ela disse que a morte de Guillaume poderia provocar algo e que ainda sentia o poder do devanthar como antes. Como isso poderia simplesmente passar?

— O devanthar nunca foi visto novamente. Todos se calam também a seu respeito. Pelo menos é o que diz Xern... Pensei muito no que o devanthar estaria tramando agora, quem ele está perseguindo e se realmente encerrou os planos que tinha para nós.

— Não fique quebrando a cabeça com isso! Vamos evitar a Terra dos Albos, se for possível, e esquecer o devanthar por enquanto. Com este quadro você talvez tenha me mostrado um caminho. De alguma forma, eu tenho a sensação de que é assim mesmo.

— Ainda tem mais uma coisa. Com os anões eu...

De repente a porta se escancarou, e Mandred entrou cantando alto.

— Então veio o filho de Torgrid, trazendo ali um fígado de javali! Ah, aí estão vocês! E? Vocês a viram?

— Quem? — perguntou Farodin.

— Ah, ela. Aquela mulher maravilhosa! A irmã de Neltor!

— Para mim todas as mulheres daqui são iguais — retrucou Farodin.

Nuramon sorriu.

— Ele está falando de Tharhild.

— Sim! E que nome! Tharhild! — o filho de humanos sorriu atrevido.

— Quem imaginaria — disse Farodin. — Mandred Torgridson está apaixonado.

O jarl pareceu não ter ouvido as palavras de Farodin.

— Nós somos parentes muito próximos? — perguntou a Nuramon.

— Deixa eu pensar. Você é pai de Alfadas, que por sua vez é pai de... — Ele se calou e ficou pensando. Mas então se perguntou por que seu amigo queria saber. Estava claro que, a respeito de Ragna, esses pensamentos não lhe ocorreram. Ou ele estava com medo de que Tharhild pudesse ser sua filha? — Há onze gerações entre você e Tharhild. Então você não precisa se preocupar. A não ser que...

— A não ser o quê?

— Você se lembra do nome Ragna?

Medo puro se espalhou no rosto de Mandred.

— Tharhild por acaso é...

Nuramon enrolou um pouco o amigo antes de responder.

— Diga logo o que Ragna tem a ver com Tharhild!

— Então, Ragna é nada mais que... tia de Tharhild.

Mandred respirou aliviado.

— E que fim levou ela? Ela ficou triste por minha causa?

— Mandred Torgridson, o grande herói das mulheres! Caçador de aventais de Firnstayn! É só dividir a cama com uma moça um dia e ela irá chorar eternamente por ele e esperá-lo voltar... Não, Mandred. Ela encontrou um bom marido, deu filhos a ele e morreu depois de uma vida feliz. Mas...

— Mas o quê? Vamos, bota isso para fora!

— Eu escutei as mulheres na corte. Elas contam histórias sobre você. Não sobre Mandred, o herói, mas sobre Mandred, o amante, que retornou depois de anos para seduzir as mulheres.

Mandred sorriu.

— Você gostou da sua casa? — perguntou Farodin ao jarl, deixando claro que queria mudar de assunto.

Ele olhou em volta.

— Por Norgrimm! Esta... Esta é a sala de um guerreiro! — E aproximando-se do grande machado de pedra: — Gostei disso... — Então pareceu parar para pensar. — Mandred, o amante! — sussurrou. — Agora preciso ir. Nuramon, meu amigo, vamos nos sentar juntos mais tarde para eu ouvir como você passou...

Mandred saiu tão rápido quanto chegou. Na pressa, nem chegou a reparar no retrato do filho.

Farodin olhou para a porta que se fechava atrás do filho de humanos.

— Ele estava falando sério.

Nuramon suspirou.

— Sim. Mas você pode ter certeza de que amanhã, quando vir o carvalho de sua Freya, será um despertar ruim para ele. Vê-lo fará todas as velhas feridas se abrirem de novo. Eu o conheço.

— Os humanos não são tão fiéis quanto nós, Nuramon. Talvez ele já tenha terminado sua história com Freya.

— O carvalho é um símbolo poderoso demais. Sempre que o vir, ele se lembrará de Freya.

— Você aprendeu muito sobre os humanos.

— Sim. Foram 47 anos! Fiz muita coisa. Este mundo obriga um elfo a aproveitar o tempo de forma diferente de como está acostumado. Eu vi jovens se tornarem anciões e meninas virarem mães e avós. Por mais que tenha apreciado esse tempo, agora quero finalmente procurar Noroelle.

— Você mudou, meu amigo.

Nuramon ficou tocado. Sim, ele havia mudado, mas Farodin também já não era mais o mesmo. Ouvir a palavra amigo de sua boca era um presente que Nuramon jamais esperara, sobretudo depois da briga em Iskendria.

— Eu estou feliz que esteja aqui com Mandred, amigo!

A força da areia

O jovem rei de Firnstayn mostrara-se generoso. Mandara equipar o navio de Nuramon, o Estrela dos Albos, pois desde o começo ficou claro para os companheiros que o barco de Farodin era pequeno e frágil demais para a viagem que tinham diante deles. O rei Neltor também estava consciente disso, então insistiu que sua guarda pessoal, os mândridos, os acompanhassem. E deu a eles, para que levassem consigo em seu caminho, uma pesada arca com prata para que nos portos distantes pudessem completar suas provisões.

Farodin saiu para a viagem com muitas dúvidas. Nuramon depositara grandes esperanças no quadro que pintou e não queria ouvir nada a respeito do quanto talvez fosse necessário procurar para encontrar a ilha. Como viajar a um lugar que não se sabe onde fica? Da tripulação eles esconderam suas incertezas. O que os humanos diriam sobre isso? Até Mandred, que já os conhecia havia tantos anos, estava inquieto. Ele se preocupava com seus mândridos e temia que pudessem ficar velhos antes que a busca terminasse.

Farodin memorizara com exatidão o quadro da ilha de Nuramon. Todos os dias tentava encontrar a pista para o lugar com a ajuda de seu feitiço. Mas isso era diferente do que ocorria com os grãos de areia: ele os encontrava ou não. Quando procurava pela paisagem do quadro, era acometido por uma vaga sensação de que tinham de virar para o leste. Mas será que uma sensação bastava, ainda mais uma assim tão vaga?

Eles evitaram as águas dos trolls e seguiram por semanas a costa acidentada de Skoltan.

Era uma manhã de verão e acampavam em uma praia sob pedras de calcário cinzentas. Farodin se afastara dos outros. Como sempre, usou o feitiço de busca uma primeira vez para encontrar indicações sobre a paisagem da imagem. Procurava mais que uma vaga sensação.

Queria saber em qual direção deviam seguir em vez de apenas suspeitar dela.

Então fez o feitiço de busca uma segunda vez. Agora segurava firmemente nas mãos a garrafa de prata com a areia e procurava os demais grãos da ampulheta quebrada. Um pouco adiante, na terra, sentiu um único grão. Concentrou-se e então deixou o poder da areia fluir. Como um imã atrai uma lasca de ferro, a areia na garrafa puxou para perto o grão solitário.

Farodin estendeu a mão e logo sentiu um toque muito suave. Satisfeito, o elfo acrescentou o grão à areia de dentro da garrafa. Era somente um passo minúsculo, mas cada um desses passos o levava um pouco mais para perto de Noroelle.

Fechou a garrafa de prata cuidadosamente. Então Farodin fez o feitiço de busca pela terceira vez. Fechou os olhos e pensou no mar. De fato, também conseguia rastrear os grãos de areia que jaziam no fundo dele, mas atraí-los era difícil. O movimento constante da água os detinha. Um curto instante de desatenção e ele perdia a ligação com eles. O melhor seria se aproximar dos grãos o quanto fosse possível. Sair com um barco e agarrá-los assim que chegassem à superfície.

O mar o preocupava. Quantos grãos de areia ele poderia ter engolido? Grãos de areia que ele talvez jamais encontraria! E quantos grãos da ampulheta poderiam estar faltando quando tentassem quebrar o feitiço da rainha?

Farodin reprimiu seus pensamentos e voltou a concentrar-se totalmente no feitiço. Sentiu alguns grãos no lodo do oceano e... Um arrepio o percorreu. Havia algo de estranho ali. A garrafa de prata tinha se mexido em sua mão. Havia algo que a puxava. Farodin ficou tão surpreso que perdeu o fio da meada e precisou desistir do feitiço. O que acontecera?

Ficou sentado por um bom tempo na praia, olhando para o mar. Qual poderia ter sido a causa daquele fenômeno esquisito? Talvez houvesse um lugar com mais grãos de areia reunidos que todos os que conseguira juntar ao longo dos anos? Será que não poderia se tratar da pedra onde Emerelle destruíra a ampulheta? Ou então será que havia mais alguém juntando os grãos de areia — alguém que estivesse se saindo melhor que ele? Haveria uma possibilidade de excluir essa suspeita? Talvez devesse tentar ligar a pintura de Nuramon ao feitiço de busca dos grãos de areia. Fechou os olhos mais uma vez e concentrou-se. Novamente sentiu uma puxada para o nordeste, até mais nítida que a anterior. Uma imagem formou-se em seus pensamentos. Ele viu a pedra onde Emerelle quebrara a ampulheta. E o que isso provava? Não podia ser que, apesar disso, ainda houvesse mais alguém juntando os grãos? Talvez estivesse nesse lugar esperando por eles.

Farodin afastou esses pensamentos. Podia estar ficando maluco aos poucos com aquela busca. Também havia uma explicação muito mais simples. Em que lugar poderia haver mais grãos de areia do que naquele em que Emerelle destruíra a ampulheta? Ele devia ter sentido o lugar onde ficava a passagem para a prisão de Noroelle no Mundo Partido. Decidiu não contar tudo a seus companheiros. Por que deveria atormentá-los com seus medos, que talvez fossem infundados? Ele desceu até o acampamento e relatou que, a partir de então, deviam velejar a nordeste, para o mar aberto.

Por mais valentes que fossem os mândridos, a inquietação tomou conta deles depois de três semanas sem ver a costa. Certa manhã, até Mandred, cuja coragem estava longe de ser questionada, revelou sua preocupação com o fato de poderem chegar à borda do mundo e despencar no nada se não mudassem de rota.

Foi Nuramon, com sua língua de seda, quem novamente dissipou a perturbação dos humanos. Eles confiavam nele. Era capaz de escolher as palavras tão habilmente que logo estavam até rindo com ele. Mas não conseguiu fazê-los esquecer de que a água em seus barris logo estaria tão viciada que seria um sacrifício beber dela. As demais provisões também já estavam no fim. Mas logo eles estariam no destino.

Farodin agora precisava segurar a garrafa de prata com força quando fazia o feitiço de busca, para que não fosse arrancada de sua mão. No 37º dia da viagem, avistaram terra firme. Tiveram de se aproximar da margem e perderam dois dias, pois já não era mais possível manter os mândridos a bordo do Estrela dos Albos. Procuraram água e saíram para caçar. Farodin também gostou de finalmente poder saborear de novo a água fresca da nascente. Porém, para ele era difícil manter a calma sabendo quão perto estavam de seu destino.

Quando os estoques estavam renovados e os mândridos, recuperados, Farodin os conduziu para o norte ao longo da costa. Os dias de aflição em alto-mar já estavam esquecidos. Quase reinava de novo entre os humanos a mesma atmosfera eufórica do começo da viagem com seu ilustre antepassado. Até os filhos de humanos pareciam sentir como estavam perto do alvo.

No 39º dia, a margem recuou bastante a leste. Chegaram a uma ampla baía. Vento fresco preenchia a vela e estavam em boa velocidade quando, de repente, Nuramon deu um grito agudo.

— As montanhas! Veja as montanhas!

Farodin também reconheceu uma das montanhas do quadro de Nuramon. Tudo parecia bater. As árvores que cresciam junto à margem, as cores das montanhas ao longe. Embora o navio estivesse rápido, os mândridos pularam sobre os bancos e remaram o quanto puderam para impulsioná-lo ainda mais.

Farodin e Mandred, nervosos, estavam de pé na proa. O vento fresco brincava com os cabelos longos de Farodin. Ele tinha lágrimas nos olhos e não se envergonhava delas.

— Está sentindo isso? — perguntou Nuramon, apontando para um pontal que avançava bastante da baía. — Aqui há muitas trilhas albas. Todas seguem para um único ponto, que deve ficar do outro lado da floresta.

Quando finalmente contornaram o pontal, Nuramon deu outro grito de alegria. Como se estivesse possuído, começou a dançar no convés do navio. Os mândridos riram e fizeram algumas piadas grosseiras. Eles não conseguiam imaginar o que aquele momento representava para os dois elfos, pensou Farodin. Ele não era capaz de extravasar sua alegria tão livremente quanto o seu camarada; sua alegria era muda, mas não por isso ele estava menos comovido. Diante deles havia uma pequena ilha coberta de floresta, com a margem rochosa. Era a ilha do quadro de Nuramon.

Os mândridos novamente assumiram os remos com toda a força. Como um grande pássaro aquático, o navio disparou sobre a água com sua grande vela azul. Mas então precisaram mudar de curso. Recifes cinzentos revolviam a água na frente deles. Já estavam a menos de cem passos de distância da margem, mas não havia um lugar seguro para atracar. Teriam de contornar a ponta norte da ilhota e procurar do outro lado por águas navegáveis.

Farodin olhou para Nuramon. O companheiro o compreendeu sem que precisassem trocar uma palavra e sorriu com ar maroto. Então lançaram-se ao mar. A água batia-lhes no peito. Meio nadando e meio patinhando, aproximaram-se da margem enquanto o navio seguiu para o norte para contornar a ilha.

Agora Farodin também sentia as linhas de força das trilhas albas que se encontravam em uma estrela. Deslocaram-se para o sul ao longo da ilha, para dentro da baixada inundada. Logo estavam no entroncamento das trilhas. Com a maré, ele ficava oculto sob a água, mas não era necessário vê-lo para sentir a sua força. Tudo ao redor estava de acordo com o quadro de Nuramon. Não havia dúvidas. Tinham encontrado o lugar de onde Emerelle banira sua amada para dentro do Mundo Partido.

Comovido por um estranho sentimento de felicidade, Farodin enlaçou seus companheiros com os braços. Sua busca tinha finalmente terminado! Agora tudo ficaria bem!

Um feitiço para a maré baixa

Era de manhã e Nuramon estava sentado na pedra em que a rainha um dia quebrara a ampulheta. Ali tinham encontrado muitos grãos de areia. Farodin contou então que tivera uma visão daquela pedra no quarto de vestir da rainha.

Nuramon ainda não conseguia acreditar que realmente haviam encontrado o lugar que o oráculo indicara. A maré estava baixa. O mar havia recuado bastante e deixado um chão ondulado entre a ilha e a terra firme. A baixada lembrava Nuramon do caminho até o oráculo, que parecia um leito vazio de rio.

A cerca de vinte passos de distância apenas estava a estrela dos albos. A maré baixa a deixara livre. O lugar era reconhecível pelos mariscos que se acumulavam ao redor da estrela.

Era quase um milagre que tivessem encontrado terra ali, no leste tão distante. Do outro lado da ilha parecia haver todo um continente, do qual os humanos nas terras do fiorde, em Angnos, Drusna ou Fargon, nem faziam ideia. Parecia quase uma terra virgem.

— A hora chegou! — disse Mandred, batendo no ombro de Nuramon. — Farodin está pronto.

O filho de humanos parecia cansado. Passara os últimos dias remando com Farodin no pequeno bote por toda a enseada para procurar grãos de areia espalhados.

Nuramon apenas consentiu com a cabeça.

— Dessa vez vai dar certo.

A tentativa de Mandred de animá-lo não estava rendendo frutos. Nos dias passados, Nuramon se esforçara várias vezes para abrir o portal para Noroelle. Mas em cada uma das vezes fracassara miseravelmente. Primeiro tentou durante a maré cheia, mas a água parecia enfraquecer o seu feitiço. Para abrir o portal para Noroelle precisava contar com toda a sua força.

Nuramon levantou-se.

A tripulação se aproximou e aglomerou-se na praia. Não queriam perder o espetáculo, mesmo que nos últimos dias tivesse havido pouco para ver. Farodin não estava com eles.

A ilha em que se encontravam poderia ser um espelho de outra no Mundo Partido. Só faltava atravessar um portal na estrela dos albos e estariam com Noroelle! Nuramon não podia acreditar que estavam tão perto de sua amada e não conseguiam chegar até ela. Era impossível abrir um portal na estrela dos albos com a própria força, pois a barreira da rainha era poderosa demais.

— Agora Farodin encontrou todos os grãos de areia que há aqui — disse Mandred.

As palavras do companheiro não conseguiam distraí-lo do fato de que ainda possuíam poucos grãos de areia e de que o feitiço da rainha era poderosíssimo.

Farodin finalmente apareceu. Parecia descansado.

— Lembre-se, Mandred — disse com voz relaxada. — Vocês não devem vir em nosso auxílio, o que quer que aconteça. O feitiço talvez esteja falhando por causa da preocupação de vocês.

— Prometido! — respondeu Mandred. Os demais firnstaynenses também concordaram. Então o jarl bateu no ombro de Nuramon. — Lembre-se do seu ato heroico na Gruta de Luth!

Juntos, Nuramon e Farodin caminharam até a estrela dos albos. Os mariscos formavam um círculo e seguiam um pouco as trilhas, formando algo que parecia o desenho do sol. No meio do pequeno círculo estavam acumulados alguns deles. Aparentemente, a maré estava fraca demais para levá-los embora. A estrela dos albos os mantinha presos.

Eles se posicionaram no círculo de mariscos.

— O que foi, Nuramon? — perguntou Farodin, por fim.

— Nós estamos tão perto dela, e...

Farodin o interrompeu.

— Eu vou extrair a força da areia. Nisso eu sou bom. E vou deixá-la fluir para você. Dessa forma, vamos empregar todos os meios que temos.

O fato de Farodin poder ajudá-lo dessa forma tranquilizava Nuramon, mas seu companheiro nem fazia ideia de quão forte era a barreira da rainha. A comparação de Mandred com a Gruta de Luth não era despropositada. Ao tentar quebrar o feitiço no dia anterior, Nuramon sofrera dores terríveis. Farodin havia igualmente tentado abrir um portal, mas fracassara logo no começo. Então não pôde sentir como era grande o poder que enfrentavam. Precisariam dispor de muito mais força para alcançar o seu objetivo. O destino parecia colocá-los o tempo todo diante de tarefas inextricáveis. Nuramon lembrou-se da luta contra o devanthar. Estavam totalmente desarmados para ela, da mesma forma como estavam para esse feitiço. Mas, se eles se superassem uma única vez, talvez isso fosse o bastante para salvar Noroelle.

— Você está pronto? — perguntou Farodin.

— Não, não estou pronto. Mas quero ir até Noroelle!

Nuramon pegou na mão de Farodin e segurou-a com força. Então fechou os olhos e se concentrou. De repente, as trilhas dos albos surgiram diante de seus olhos. Duas eram paralelas ao solo e só uma saía do chão, passando pelo centro da estrela e subindo direto para o céu. Essa era a trilha que levava a Noroelle. Era negra e transpassada por artérias de luz verde. Nuramon conseguia sentir a barreira da rainha, mas não podia vê-la. Era como uma crosta que agasalhava o caminho para a amada, bloqueando-o. Como uma peneira, ela parecia deixar passar somente uma parte do poder da trilha. A crosta era mais dura que tudo o que Nuramon conhecia. Decidiu lutar diretamente contra ela em vez de, como antes, tentar cercá-la e entendê-la cuidadosamente.

Então ele teceu o feitiço e preparou-se para penetrar na barreira com um golpe poderoso, abrindo uma ferida na estrela alba. Como uma espada, seus poderes mágicos avançaram contra a barreira. Contudo, antes que encontrassem a muralha de força, Nuramon sentiu algo se acumular diante dele. De repente, aquilo o atacou. Uma dor aguda o percorreu.

O elfo interrompeu o feitiço quando já não podia sentir mais o próprio corpo. Então soltou-se da barreira. Num instante, a dor desapareceu.

Nuramon abriu os olhos, soltou a mão de seu companheiro e respirou fundo.

Farodin encarou-o com compaixão.

— Você não pegou nenhuma força de mim — afirmou ele.

— Eu sequer cheguei a esse ponto. Esta barreira é mais forte que o portal para o Reino dos Anões.

— Você quer desistir? — perguntou Farodin. — Ninguém vai chamar você de fracote.

— Noroelle está do outro lado! Vou tentar mais uma vez.

Ele agarrou a mão de Farodin, fechou os olhos e concentrou-se novamente. Só precisava ir mais rápido! No momento em que a força da barreira se juntasse para lhe causar a dor, precisava já ter penetrado na crosta com o seu poder. Repetiu o feitiço mentalmente mais uma vez. Então tentou de novo. Sua força acertou a barreira e desta vez penetrou nela como uma espada no corpo de um adversário, mas ainda assim não conseguiu quebrar a parede mágica antes que a dor o dominasse. Para ele, foi como ter enfiado uma lâmina em seu próprio corpo.

Neste momento, Farodin apoiou-o com seus poderes mágicos. Os grãos de areia deram-lhe muita força e ajudaram Nuramon a suportar a dor. Ele tentou desesperadamente penetrar na barreira, mas era empurrado lentamente para trás. Quanto mais poder aplicava para quebrar o feitiço da rainha, maior tornava-se a dor.

Nuramon ouviu um grito. Era Farodin! O tormento pareceu também ter se apoderado de seu companheiro. Nuramon sentiu que agora dividiam a dor. Percebeu que lhe restava mais força para o seu feitiço e então penetrou ainda mais fundo na barreira. Mas a cada passo que avançava, a dor crescia, até por fim tornar-se tão grande que os gritos de Farodin pareciam não querer mais terminar. Agora a dor estava em toda parte. Como daquela vez na caverna de gelo, Nuramon ia perdendo gradualmente as sensações de seu corpo. Mas continuava avançando com o feitiço. A magia de proteção estava quase quebrada. Logo ele poderia começar a focar sua força na trilha escura dos albos para abrir o portal. Centímetro a centímetro, ele se aproximava disso. Logo estariam com Noroelle!

De repente, a dor cresceu até a imensidão. Ainda sentia a mão de Farodin, mas seu companheiro já não conseguia mais fornecer força. Ela parou de fluir dele e isso atingiu o espírito de Nuramon como um raio. Lutou desesperadamente contra o fracasso. Mas então o seu poder também se apagou e ele foi empurrado para trás pelo feitiço.

Nuramon abriu os olhos. Soltou cuidadosamente a mão de Farodin. Seu companheiro o encarava com os olhos vidrados, respirando com dificuldade. A garrafinha com os grãos de areia escorregou de seus dedos. Nunca antes vira Farodin vulnerável como naquele momento.

— Desculpe-me! Eu estava no fim das minhas forças! — disse ele por fim. — Essa dor! Foi isso o que você sentiu ontem?

— Sim — respondeu Nuramon. — A cada tentativa eu era tomado por essa dor.

— Eu não fazia ideia... Onde você aprendeu a suportá-la?

— Na Gruta de Luth.

Farodin fez uma cara admirada.

— Nosso feitiço não falhou por causa da dor — esclareceu Nuramon. — Nosso poder não basta para medirmos forças com a rainha. Sinto-me como uma fada das campinas querendo passar uma rasteira em um centauro. Estou oco e consumido. Você está quase do mesmo jeito, não é?

Farodin fez que sim com a cabeça e inspirou fundo.

Nuramon olhou para Mandred. O jarl e os firnstaynenses tinham caras preocupadas, mas, como prometido, não se mexeram do lugar.

— Tudo em ordem? — gritou Mandred para eles.

— Já passou! — respondeu Nuramon, rabugento.

A decepção no rosto de Mandred doeu em Nuramon. O filho de humanos sempre acreditou em suas habilidades mágicas e o via como um grande feiticeiro.

Mandred e os firnstaynenses retiraram-se para a floresta que cobria quase a ilha toda. Quando todos já tinham desaparecido, Nuramon dirigiu-se a Farodin.

— Precisamos conversar sobre como devemos continuar com isso.

Lado a lado, eles caminharam de volta para a margem e entraram na floresta, passando pela pedra. Ficaram muito tempo em silêncio. Nuramon lembrou-se das palavras do dschinn de Valemas. Combater a grande força com força maior ainda! Ainda não estavam nem perto de quebrar a barreira.

— Nós precisamos desistir por enquanto e fazer outro caminho — disse Nuramon.

— Vamos tentar de novo amanhã — respondeu Farodin.

— Eu estou dizendo: por enquanto, é impossível!

— Nós estamos tão perto da meta! Não podemos agora...

Nuramon interrompeu o companheiro.

— É impossível! — repetiu ele. — Quantas vezes você já me ouviu dizer isso?

Farodin ficou perplexo.

— Nenhuma...

— Então acredite em mim. Nós ainda não estamos à altura dessa força. Só há uma esperança: uma pedra dos albos!

Farodin ergueu sua garrafinha.

— Aqui estão os muitos grãos de areia que encontramos. Agora vai ser fácil para mim encontrar mais. Então poderemos tentar mais uma vez.

— Eu não consigo acreditar que você ainda não tenha desistido disso, Farodin. A força dos grãos de areia é pequena demais, ela não está conectada. Se nós pelo menos tivéssemos a ampulheta!

— Eu estive verificando isso, mas aqui não há nenhum rastro. Não há simplesmente nada.

— Os grãos de areia fizeram o seu papel. Eles nos trouxeram até aqui e no fim talvez nos sirvam mais uma vez... Imagine que, no Mundo Partido, Noroelle deve estar caminhando entre as árvores exatamente como nós, pensando em nós e talvez em Obilee. Eu queria que só esse pensamento já pudesse me dar as forças de que precisamos. É claro que podemos nos superar, mas tudo tem limites; e eu sinto que ainda nos falta muito poder para conseguir.

— Mas como vamos obter uma pedra dos albos? Além da rainha, não conheço nenhum filho de albos que tenha uma pedra como essa. E Emerelle jamais nos daria a dela. — Ele hesitou. — Mas talvez alguém pudesse roubá-la?

Nuramon apoiou as costas em uma árvore.

— Não vamos nos rebaixar! Deve haver outras.

— Mesmo que haja, não conseguiríamos encontrá-las, pois ninguém vai indicar o caminho para nós. Quem tiver uma a manterá escondida. Mesmo supondo que encontremos uma: você saberia usá-la?

— Não. Mas há um lugar onde podemos aprender isso. E talvez lá também encontremos a pista para uma pedra dos albos.

— Iskendria! — respondeu Farodin.

Nuramon concordou com a cabeça:

— Sim, Iskendria.

Eles chegaram ao outro lado da ilha, onde haviam assentado o acampamento.

Mandred aproximou-se ansioso de Nuramon e Farodin.

— E agora, como vai continuar? — perguntou ele.

— Nós falhamos e vamos continuar falhando, não importa quantas vezes tentemos — respondeu Farodin. — Vamos retornar quando estivermos mais fortes.

— Nós vamos procurar uma pedra dos albos e juntar todos os grãos de areia que pudermos encontrar. Só então teremos chance de êxito aqui.

Mandred concordou com um gesto de cabeça. O seu desapontamento pareceu ceder.

— É tolo lutar uma batalha que não se pode ganhar. A guerra é ganha por quem vence a última batalha. E a nossa última batalha ainda está longe. — Voltando-se para a tripulação, comandou: — Levantar acampamento!

Enquanto os homens se punham ao trabalho, os três companheiros dirigiram-se ao navio. Mandred quebrou o silêncio:

— Aqui há trilhas de albos. Nós poderíamos chegar a Firnstayn por uma delas?

— Para corrermos o risco de dar mais um salto no tempo? — retrucou Farodin. — Nós já nos conformamos com isso, mas e quanto aos homens? Vamos amaldiçoar a nós mesmos se eles voltarem para casa e seus filhos já forem anciãos... Você não quer isso, não é?

— Claro que não. Eu só perguntei se era possível.

— O Carvalho dos Faunos nos disse que um dia poderíamos viajar através das estrelas albas de um mesmo mundo. Mas acho que ainda não chegamos tão longe.

Nuramon se intrometeu.

— Sim, nós chegamos, Farodin. Eu tentei o feitiço durante minha busca pelo oráculo quando viajei por Angnos. Em algum momento, simplesmente me atrevi a tentar e deu certo. No fundo, é bem simples. Só é preciso conhecer exatamente a trilha. Eu usei o feitiço que o Carvalho dos Faunos nos ensinou. Em vez de escolher uma trilha para dentro de outro mundo, você toma uma que não deixe o mundo em que está.

— Como você não me disse isso? — perguntou Farodin.

Nuramon não conteve um sorriso. Tinha na ponta da língua as palavras para lembrar seu companheiro quantas vezes ele ocultara deles o que sabia.

— Perto de tudo o que aconteceu, isso me pareceu secundário. Mas Mandred mais uma vez fez a pergunta certa. — Nuramon viu o orgulho no rosto do jarl. — A viagem que deixamos para trás foi uma viagem de caminhos largos. A que temos diante de nós é de outro tipo. — Ele apontou para a trilha dos albos. — Nós esbarramos muito cedo nessa trilha. Se não estou enganado, ela atravessa o sul das terras do fiorde. Agora ela não vai nos ajudar, porque não sabemos a qual estrela dos albos ela leva. Mas pode ser que nos sirva para voltarmos para cá, já que a barreira bloqueia somente a trilha de Noroelle.

— Você quer dizer que, de agora em diante, devemos pular de uma estrela alba para a outra?

— Assim podemos chegar rápido a Iskendria e evitar humanos e viagens longas por regiões desagradáveis — disse, lembrando-se do deserto.

Farodin sorriu.

— Então você quer viajar como os albos.

— Foi isso o que o Carvalho dos Faunos sugeriu — respondeu Nuramon.

— O que você diz a respeito, Mandred? — perguntou Farodin.

O jarl deu um sorriso largo.

— Você está me perguntando se quero viajar só alguns instantes em vez de meses? E o que mais eu poderia responder além de sim, droga?

Farodin concordou.

— Então vamos voltar para Firnstayn e, a partir dali, caminhar firmemente sobre as pegadas dos albos.

A crônica de Firnstayn

No quinto dia do quarto mês do terceiro ano do reinado de Neltor, o Estrela dos Albos retornou a Firnstayn. Mandred, Nuramon, Farodin e os mândridos chegaram sãos e salvos. Foi um dia de alegria, celebrado com uma grande festa. Tharhild pôs seu filho diante de Mandred, que reconheceu a criança como sua. O rei Neltor até ofereceu transmitir sua coroa ao jarl se ele assim desejasse. Mas o jarl recusou, dizendo que o reino precisava de um soberano constante, que cuidasse de tudo no próprio local, uma vez que o seu destino seria vaguear sem descanso e, por isso mesmo, raramente demorar-se em Firnstayn. Quando ele segurou a criança nos braços, em seus olhos refletiu-se a tristeza, como se soubesse que jamais a veria novamente. E a partir de então ele a evitou.

Mandred e seus companheiros permaneceram dez dias na cidade, enquanto preparavam-se para mais uma grande viagem. Os mândridos, que haviam acompanhado os três companheiros, contaram sobre uma terra no leste distante, sobre a feitiçaria dos dois elfos e a sabedoria de Mandred. Não havia sido uma viagem de lutas, mas de magia.

Quando Mandred, Nuramon e Farodin então partiram, presumimos que o jarl não voltaria durante o nosso tempo de vida. Nos dias que se seguiram, a melancolia reinou em Firnstayn. Mas o rei assegurou que sempre poderiam recorrer a Mandred se grandes perigos os ameaçassem. E, desde aquele dia, esperamos pelo retorno do poderoso jarl de Firnstayn. Alguns de nós também o temem, pois, se ele retornar, é certo que terá despontado no horizonte um tempo de urgências.

Registrado por Lurethor Hjemison, volume 17 da Biblioteca do Firnstayn, pág. 89

Tomo III

As Pedras dos Albos

Novos caminhos

Farodin alisou a nuca de seu cavalo para acalmá-lo. O animal estava tão inquieto quanto ele. Desconfiado, o elfo olhou para dentro da escuridão. Nuramon descrevera precisamente a ele e a Mandred o que os esperaria. Mas Farodin não estava contando que isso teria tanto efeito sobre os seus nervos.

Tudo estava sinistramente calmo. O tempo todo ele tinha a sensação de que algo lá fora estava à espreita. Mas o que seria capaz de sobreviver no nada?

Com cautela, ele prestava atenção para não sair da trilha estreita de luz pulsante que cortava a escuridão sem fim. Era impossível dizer o que o aguardava além da trilha. Seria o caminho algo como uma ponte estreita sobre um abismo?

Depois de poucos passos, eles chegaram a um ponto onde quatro trilhas de luz se entrecortavam. Uma estrela alba. Nuramon, que ia à frente, deteve-se por um momento. Então desviou para um caminho de luz avermelhado e fez um sinal para o seguirem.

Farodin e Mandred entreolharam-se, aflitos. Não havia possibilidade de se orientar ali. Era necessário conhecer a trama de trilhas iluminadas, ou então estariam perdidos, sem qualquer esperança de voltar.

Novamente deram poucos passos, mas que no mundo dos humanos poderiam ser centenas de milhas. Na estrela alba seguinte, cruzavam-se seis trilhas. Uma sétima cortava verticalmente a estrela de caminhos. Nuramon pareceu inquieto.

Farodin olhou ao seu redor. Ali flutuavam finos véus de névoa na escuridão. Teria ouvido um barulho? Um som raspante como o de garras? Bobagem!

De repente, um arco de luz formou-se à sua frente. Nuramon conduziu seu cavalo através dele. Farodin sinalizou a Mandred que fosse antes dele. Depois que o jarl desapareceu, o guerreiro elfo também deixou as estranhas trilhas entre os mundos.

Estavam novamente sob uma ampla abóboda. O chão era guarnecido de um mosaico colorido, que mostrava um sol se levantando e sete grous que voavam para longe do sol em diferentes direções do céu. Nas paredes ao redor viam-se imagens de um banquete de centauros, faunos, elfos, anões e outros filhos de albos. Mas os rostos das figuras estavam arranhados ou borrados de ferrugem. Velas queimadas tinham deixado poças rasas de cera.

A mão de Farodin tateou em busca da espada. Ele conhecia aquele lugar. Ficava embaixo da mansão de Sem-la, a elfa que, disfarçada de viúva de um comerciante, vigiava a única grande estrela que levava de Iskendria à biblioteca dos filhos de albos.

— O que está acontecendo? — perguntou Farodin. — Por que você não nos levou diretamente à biblioteca? Lá também poderíamos ter abrigado os cavalos no alojamento dos centauros.

Nuramon parecia perturbado.

— O portal. Ele está diferente. Nele há uma… — E hesitando um pouco: — Uma barreira.

Farodin expirou devagar.

— Uma barreira? Está de brincadeira?

— Não. Mas esse feitiço de proteção não é como o da ilha de Noroelle. Ele é... — Encolhendo os ombros desamparado: — Diferente.

Mandred grunhiu.

— Aqui tem algo de diferente. Apontou para os símbolos no chão. — Parecem bruxarias ruins. O que pode ter acontecido neste lugar?

— Não temos de nos preocupar com isso — retrucou Farodin, áspero. — Você consegue abrir o portal, Nuramon?

— Acho que sim.

Uma batida soou.

Antes que Farodin pudesse detê-lo, Mandred puxou seu machado e subiu com três grandes passos a rampa que levava para fora da cobertura abobadada.

— Maldito cabeça-quente! — praguejou Farodin. E, voltando-se para Nuramon: — Veja se consegue abrir o portal! Vou buscá-lo de volta.

Farodin subiu a rampa caminhando. Seguiu por várias pequenas salas subterrâneas, até de repente ouvir um grito ressoar.

Foi junto aos porões de estoque que encontrou Mandred. Ele agarrara um homem franzino de barba por fazer que vinha pela esquina. No chão havia um lampião a óleo de chama trêmula. Cacos de ânforas de vidro grosso jaziam por toda parte. Ao lado do lampião havia uma pequena tigela com lentilhas. O homem gemia, tentando se soltar de Mandred, mas era indefeso diante da força do guerreiro do norte.

— Um saqueador — esclareceu Mandred com desprezo. — Ele estava prestes a roubar Sem-la. Eu o apanhei bem na hora em que quebrava uma das ânforas.

— Por favor, não me matem — suplicou o prisioneiro de Mandred em valético, a língua falada na costa de Iskendria a Terakis. — Meus filhos estão morrendo de fome. Não quero nada disso para mim.

— Ora, ele está implorando misericórdia? — perguntou Mandred, que claramente não entendera sequer uma palavra.

— Olhe você mesmo para ele! — retrucou Farodin, colérico. — As faces encovadas. As pernas magricelas. Ele me disse que seus filhos estão passando fome.

Mandred pigarreou baixo e soltou seu prisioneiro.

— O que está acontecendo na cidade? — perguntou Farodin.

O homem olhou-os surpreso, mas não ousou perguntar por que estavam tão desinformados.

— Os sacerdotes brancos querem acabar com Balbar. Estão sitiando a cidade há mais de três anos. Eles vieram pelo mar para matar o nosso Deus. Desde que o portão a oeste caiu, há três luas, eles avançam de bairro em bairro. Mas os guardas do templo sempre os fazem recuar com o fogo sagrado de Balbar.

— Tjured? — perguntou Farodin, admirado.

— Um bastardo miserável! Seus sacerdotes dizem que só existe um deus. Segundo eles, também teríamos feito negócios com filhos de demônios. Eles são totalmente loucos! Tão loucos que simplesmente não entendem que não conseguirão vencer.

— Mas você está dizendo que eles já tomaram algumas partes da cidade — retrucou Farodin, direto ao ponto.

— Partes. — Foi a ressalva do homem esguio. — Ninguém consegue tomar Iskendria totalmente. O fogo de Balbar já incendiou a esquadra deles duas vezes. Estão morrendo aos milhares. — De súbito, começou a soluçar. — Desde que eles tomaram o porto, não recebemos mais provisões. Já nem há mais ratos para comer. Se ao menos esses malditos cavaleiros-sacerdotes reconhecessem que não se pode conquistar Iskendria... Balbar é forte demais. Agora estamos fazendo sacrifícios para ele dez vezes por dia. Ele afogará os inimigos em seu próprio sangue!

Farodin lembrou-se da menina que daquela vez foi queimada na palma da mão do deus. Dez crianças por dia! Que tipo de cidade é essa? Ele não lamentaria se Iskendria perecesse.

— Vocês são amigos da senhora Al-beles? — O humano olhou na direção do estoque de ânforas. — Eu fiz isso pelos meus filhos. Sempre sobram algumas ervilhas ou feijões no fundo das ânforas grandes. Elas nunca ficam totalmente vazias. — E baixando o olhar: — A não ser que sejam quebradas.

Farodin ouviu dizer que Sem-la já mudara de papel várias vezes, e também se passara por sua própria sobrinha para poder continuar à frente da casa. Como uma elfa que jamais envelhecia, mais ou menos de vinte em vinte anos ela era obrigada a assumir disfarces como esses. Farodin não tinha dúvidas de que essa tal Al-beles era a mesma elfa que ele conhecera como Sem-la.

— O que aconteceu no porão abobadado? — perguntou Farodin.

— Quando o bairro foi invadido, alguns monges vieram para cá. Acho que também estavam no porão. Dizem que estavam procurando demônios. Eles são loucos!

— Vamos indo, Mandred — disse Farodin em fiordlandês. — Precisamos saber se há risco de sermos perturbados ou se Nuramon conseguirá fazer seu feitiço em paz.

— Sinto muito pelos seus filhos — replicou Mandred com pesar. — Ele puxou uma de suas largas pulseiras de prata e deu-a de presente ao homem. — Eu me precipitei.

Farodin não sentia compaixão pelo saqueador. Hoje ele se preocupava com seus filhos de forma altruísta. Mas provavelmente se sentiria honrado quando amanhã os sacerdotes exigissem uma de suas filhas para queimá-la em praça pública.

O elfo subiu a escada apressado e adentrou o amplo pátio da mansão. Sobre ele se estendia um céu estrelado vermelho-sangue. O ar estava repleto de fumaça sufocante. Eles atravessaram o salão principal e se apressaram para o terraço na parte traseira da casa. A mansão ficava sobre uma colina baixa, de forma que tinham uma boa vista da cidade.

— Por Deus! — gritou Mandred. — Que incêndio é esse!

O porto estava inteiro em chamas. Até mesmo a água parecia queimar. Todos os grandes armazéns ao redor haviam desabado e as enormes gruas de madeira, desaparecido. Algo bem distante a oeste atirava bolas brancas de fogo sobre um dos subúrbios da cidade. Farodin observou guerreiros vestidos de branco avançando em grupos densos pelas ruas estreitas, tentando desesperadamente desviar dos tiros de fogo.

— É preciso queimar a carne que apodreceu. — A voz do saqueador soou atrás deles. O homem magro saiu para o terraço. Seus olhos brilhavam febris. — Os guardas do templo estão queimando os bairros que foram perdidos. — Acrescentou, rindo: — Iskendria não pode ser tomada! Os sacerdotes de branco morrerão todos. — Apontou para o porto lá embaixo: — A esquadra deles já está em chamas há dois dias. Os guardas do templo conduziram o fogo de Balbar pelos canais até chegar à água do porto, e então o acenderam. Todos esses sacerdotes queimarão, assim como o seu maldito... — Interrompeu a frase no meio e apontou para a rua que conduzia para cima, de onde vinham as esferas: — Eles estão voltando.

Um grupo de guerreiros trajando sobrevestes brancas de guerra escoltava vários monges de hábitos azul-marinho. Cantando solenemente, eles se dirigiam diretamente à mansão.

— Vocês foram bons comigo — disse o homem, apressado. — Por isso aconselho que sumam rápido. Vocês têm uma aparência estranha, e aqueles ali matam todos que parecem estranhos.

— O que o sujeito está dizendo?

— Que não devemos esperar muito da hospitalidade da cidade. Venha, vamos voltar até Nuramon.

O jarl alisou a lâmina do machado.

— Aqueles poucos homens ali embaixo não o estão deixando com medo, estão?

— Se dois exércitos claramente comandados por loucos vão se aniquilar, então eu vou fazer o que puder para não estar no caminho, Mandred. Nós não temos nada a ver com a guerra deles. Vamos tratar de ir embora daqui!

O guerreiro murmurou algo incompreensível por entre a barba e deixou o terraço. Nuramon já os esperava no porão abobadado. Um arco dourado de luz subia para o ar no meio do mosaico. O elfo sorriu.

— Não foi difícil quebrar a barreira. O feitiço de proteção tinha uma estrutura estranha. Como se não tivesse sido criado para manter filhos de albos longe dele.

Farodin agarrou as rédeas de seu garanhão sem prestar mais atenção nas explicações do companheiro.

O sorriso de Nuramon desapareceu.

— Há algo de errado?

— Nós só precisamos partir rápido.

Decidido, Farodin rumou para dentro da luz. Ficou ofuscado por um instante, piscou algumas vezes e, assim que recuperou a visão, deu de cara com uma besta engatilhada.

— Não atirem! — soou uma voz rouca. — São elfos!

— Liuvar! — gritou alguém diferente.

Farodin abaixou-se por reflexo e agarrou a espada. A estrela alba estava cercada de vultos estranhos: dois guardiões do saber com seus hábitos vermelhos, segurando espadas em riste; alguns gnomos com bestas e um centauro branco, que Farodin reconheceu ser Chiron. O gallabaal de pedra também estava entre os peculiares vigilantes.

Nuramon e Mandred vieram pelo portal com seus cavalos.

Com um rangido, o gallabaal deu um passo em direção ao filho de humanos. Um dos gnomos mirou o largo peito de Mandred com sua besta.

— Liuvar! Paz! — gritou o centauro. — Eu conheço os três. O humano é um inútil presunçoso, mas eles não são inimigos.

— O que está acontecendo aqui? — quis saber Nuramon.

— Suponho que vocês possam responder melhor a essa pergunta — retrucou Chiron com ar de desprezo. — O que está acontecendo no mundo dos humanos?

Farodin contou rapidamente sobre o encontro com o saqueador e a cidade em chamas. Quando terminou, os vigilantes entreolharam-se, desnorteados.

Chiron pigarreou baixo.

— Vocês devem ter dado um salto no tempo quando atravessaram o portal. Há mais de cem anos Iskendria não é nada além de ruínas. — Ele fez uma pausa para dar chance de os três compreenderem o que ouviram e então prosseguiu com sua explicação: — Os monges de Tjured ainda não desistiram da sua intenção de quebrar a barreira para a biblioteca. Eles continuam ocupando a estrela alba e lá ergueram uma das suas torres de templos. Assim eles impedem que os filhos de albos cheguem até nós por esse caminho. Vocês são os primeiros visitantes aqui em anos. — Curvou-se numa saudação formal e disse, por fim: — Eu lhes dou as boas-vindas em nome dos guardiões do saber.

— Mas eles realmente representam algum perigo? — perguntou Nuramon.

A cauda de Chiron encolheu-se, inquieta.

— Sim, representam. O ódio cego por todos os filhos de albos é o que os impele. A pergunta não é se eles chegarão até aqui, ao nosso refúgio no Mundo Partido, mas quando chegarão. Nenhum de nós está enganando a si próprio no que diz respeito a esse perigo. — Falava repleto de amargura, e então abriu os braços num gesto patético: — A biblioteca agonizante está à disposição de vocês. Até para você, filho de humanos. Sejam bem-vindos!

A opala de fogo

Nuramon entrou na sala em que o gnomo Builax o recebera havia mais de cinquenta anos — conforme sua noção de tempo. Mas, por causa de seus conhecimentos insuficientes, ao entrar na biblioteca eles saltaram ao menos cem anos, provavelmente até mais; então o encontro com o gnomo havia sido há ainda mais tempo. Todas as estantes e livros ainda estavam lá, e das pedras de barin emanava a mesma luz branda. Só Builax não era visto em lugar nenhum. No nicho entre as paredes de estantes onde o gnomo daquela vez guardara a sua espada Nuramon encontrou livros, materiais de escrita e até mesmo uma pequena faca. Mas a poeira sobre eles mostrava que ninguém estivera ali havia muito tempo.

Um pote virado de tinta atraiu em especial os olhos do elfo. A tinta havia se espalhado sobre a mesa e estava seca há muito tempo. Tudo ali dava a impressão de que Builax pegara somente o mais importante, simplesmente deixando o restante para trás. Teria o gnomo precisado fugir?

Nuramon foi até a 23ª estante e escalou as escadas. Ao alcançar a que procurava, retornou o sentimento que se apoderara dele da primeira vez que esteve ali. Na época, estava seguindo a pista de Yulivee, como se ela fosse sua confidente, assim como Noroelle era a confidente de Obilee.

Ele apanhou o livro e pôs-se novamente a descer. Enquanto percorria os degraus, refletia sobre os últimos acontecimentos. O ataque à estrela dos albos o inquietava. Conseguiriam os sacerdotes de Tjured avançar até mesmo para dentro da biblioteca? Até então parecia que não, mas os seus ataques contra a estrela dos albos estavam causando danos também ali, no Mundo Partido.

Mais uma vez, Nuramon deixou o olhar vaguear pela sala. Era lamentável que nem Builax nem Reilif estivessem ali. E, agora, quem mostraria o caminho aos ávidos pelo saber? Talvez Reilif pudesse ser encontrado em algum outro lugar da biblioteca. Se não havia mais ninguém ali que pudesse dar informações sobre os livros, a enorme biblioteca era quase inútil para os visitantes.

Nuramon deixou o salão e meditou sobre onde deveria iniciar sua pesquisa sobre as pedras dos albos. Farodin louvara a sua intuição e lhe propusera que buscasse as anotações por conta própria, enquanto ele próprio falava com os guardiões do saber.

Nuramon entrou em uma das salas e deixou o livro de Yulivee sobre uma mesa. Nas paredes, nas divisões em formato de losango das estantes, havia pergaminhos empilhados. Pegou um deles e o abriu. Mal lera as primeiras linhas, suspirou. Era uma árvore genealógica de centauros.

Ele foi até outra estante e apanhou outro rolo. O texto tratava dos feitos heroicos de um humano que defendera um portal para a Terra dos Albos com todas as forças. Não mencionava detalhes sobre os portais. Presumiu estar na pista certa. Cada cultura tinha os seus mitos e a sua própria concepção sobre o início dos mundos. Essas eram as histórias nas quais ele deveria descobrir indicações ocultas.

Após horas de busca, encontrara uma única pista. Em uma crônica, constava que Emerelle teria usado a sua pedra alba para criar um importante portal marítimo entre o mundo dos homens e Dailos, na Terra dos Albos. Dizia: Oh, se os antigos não tivessem partido, nós teríamos podido criar nossos próprios portais! Tudo que lia indicava que a rainha possuía a única pedra de albos que existia.

— Assim você nunca a encontrará — disse uma voz familiar. — O tempo é curto...

Nuramon deu meia-volta. Em pé, junto à porta, estava um vulto vestindo um casaco negro; seu capuz cobria a testa somente até a metade.

— Mestre Reilif! — gritou Nuramon.

— Sim, sou eu. E estou desapontado por você estar buscando conhecimento à maneira dos elfos.

Nuramon pôs o pergaminho que acabara de ler de volta na estante.

— É tão estranho assim um elfo agir dessa maneira? Mas você tem razão. Eu deveria pensar no meu companheiro humano e encurtar a busca.

— Não é o que quero dizer. Mas você deve saber que o fim deste lugar está próximo.

Incrédulo, Nuramon encarou o guardião do saber. Até então, o perigo não lhe parecera tão grande.

— Os humanos destruirão os portais sem saber o que estão fazendo?

— O que os humanos sabem e com qual intenção eles estão agindo não cabe a mim prever. Só posso dizer que falta pouco para que esta biblioteca esteja perdida. Mas também qual sentido teria abrigar conhecimento, quando se está preso junto a ele e ninguém mais consegue chegar aqui?

— Nenhum — disse Nuramon em voz baixa.

— Então, para que ao menos você tenha algo de toda a sabedoria que este lugar abriga, eu o ajudarei. — Reilif sorriu solícito.

— Você já falou com Farodin?

— Não, Gengalos e os outros guardiões estão com ele. Eu só queria falar com você. — Reilif olhou para a mesa. — Estou vendo que você pegou o livro de Yulivee.

— Eu gostaria de lê-lo mais uma vez — disse Nuramon, e suas palavras soaram como um pedido de desculpas.

— Faz bem. Pode ficar com o livro.

— Como? Pensei...

— O conhecimento desta biblioteca desaparecerá, mesmo que os outros não vejam isso com tanta clareza quanto eu. Se este lugar perecerá, então ao menos um pouco do conhecimento destas salas deve ser salvo. Além disso, os livros não têm valor para mim e para os outros. Eu já os li. Agora são uma parte de mim.

— Por que vocês não abandonam este local e erguem uma nova biblioteca em algum outro lugar? — perguntou Nuramon, pensando na Terra dos Albos, onde os guardiões do saber certamente seriam recebidos de braços abertos.

— Nós fizemos o juramento de não deixar estas salas antes de todo o conhecimento reunido aqui ter sido por nós absorvido. Até agora, pensávamos que isso jamais aconteceria e que este lugar permaneceria para sempre como uma fonte borbulhante de sabedoria. Mas a fonte secou, pois nada de novo chega até nós. E como é assim, chegará o dia em que teremos em nós todos os tesouros destas salas. Então poderemos ir embora. Infelizmente somos muito lentos. Somente um de nós, que admitimos por necessidade, consegue ler mais rápido que todos. Caso consigamos adquirir o conhecimento desta biblioteca antes de o fim chegar, nós a deixaremos e retornaremos para a Terra dos Albos.

— Quanto tempo isso vai demorar?

— Pelo menos cem anos. Por todos os albos! Cem anos! Houve o tempo em que ambos de nós zombaríamos de um período curto assim. O que são cem anos? Temo, porém, que os humanos consigam chegar antes e arruinar tudo.

Nuramon conseguia entender o guardião. Se um juramento os atava, então precisavam correr o risco de, uma vez quebradas as conexões com o mundo dos humanos, viver ali enclausurados. Mas talvez fosse mais esperto quebrar o juramento para salvar ao menos uma parte daquele conhecimento incalculável. Emerelle certamente não os desprezaria se fossem até ela.

— Vamos andar um pouco — disse Reilif, saindo para o corredor.

Nuramon apanhou o livro de Yulivee da mesa e seguiu o guardião do saber.

— Você pode me ajudar a descobrir algo sobre as pedras dos albos?

Reilif riu baixinho.

— Na sua pergunta já se esconde uma hipótese forte: pode haver ainda mais pedras dos albos além da que Emerelle possui.

— E pode?

Reilif concordou dentro de seu capuz.

— Mas ninguém sabe onde elas estão, e eu tampouco sei onde é possível encontrar uma.

Nuramon ficou desapontado. Esperara mais de Reilif. Será que em todos os livros que ele lera realmente não havia nada sobre onde encontrar uma pedra alba?

— Não fique assim cabisbaixo ainda! De fato, eu não sei dizer onde encontrar uma delas, mas posso esclarecer sobre a sua utilidade. Ouça bem! Se você tiver uma pedra como essa, ela vai permitir passar de uma ponta de um mundo até outra. Com isso, você cria trilhas albas onde não havia nenhuma. Portanto, pode criar ou destruir estrelas albas e, por conseguinte, abrir e fechar portais. Em mãos erradas, pode ser um grande mal.

— Com elas também é possível quebrar barreiras mágicas?

— Claro.

Essa era a resposta que Nuramon esperava ouvir. Queria apenas usar uma pedra como essa para libertar sua amada.

Eles deixaram o corredor e começaram a subir uma escada. O guardião do conhecimento continuou:

— Aquele que quiser usar uma pedra alba precisa conhecer magia. Quanto mais quiser alcançar, mais difícil será dominar a força da pedra.

— Mas tem de ser possível encontrar a pista para uma pedra poderosa como essa! Sua força deve ofuscar tudo à sua volta — objetou Nuramon.

Pensou no castelo da rainha. Lá não se sentia nenhum rastro da pedra alba. Talvez Emerelle a tivesse envolvido com um feitiço para esconder a aura do seu poder.

— Você está enganado. Mal se percebe a força da pedra. Com certeza você a sentiria se eu a segurasse nas mãos aqui ao seu lado, mas, apesar da sua grandeza, você a perceberia somente como algo insignificante.

— Qual é a aparência dela?

Reilif calou-se e conduziu-o para dentro de um pequeno cômodo que começava na escada. Ali as pedras de barin brilhavam em um tom frio de verde. Havia armários até o teto. O guardião do conhecimento abriu um deles, tirou um grande volume e fez força para erguê-lo e colocá-lo no púlpito que havia no meio da sala. O livro estava fechado por duas fivelas, que Reilif abriu.

— Neste livro há a ilustração de uma pedra alba. Não é a de Emerelle e o seu portador já sucedeu os albos há muito tempo.

O capuz de Reilif escorregou sobre os olhos. Com um movimento rápido de mão, ele o jogou totalmente para trás, e Nuramon ficou surpreso ao ver orelhas de elfo despontando no meio do cabelo grisalho. Achara inesperado o velho elfo mostrar sua cabeça. Reilif pareceu não perceber sua admiração e buscou a página desejada.

A imagem da pedra ocupava uma folha inteira. Parecia lisa e de coloração cinza-escura. Cinco sulcos brancos atravessavam sua superfície. O desenho era simples, certamente nenhuma obra de mestre. Mas era suficiente para transmitir uma impressão da pedra.

Nuramon apontou para as cavidades na imagem.

— Que linhas são essas? — perguntou ele.

Reilif passou os dedos sobre o sulco da esquerda.

— Este é o mundo dos humanos. Ao seu lado há o mundo que agora está quebrado, que é onde estamos. A seguir vem a Terra dos Albos e, depois, o lar deles. — E tateando sobre a linha bem à direita: — E, por fim, isto é o que os elfos chamam de luar.

Nuramon admirou-se.

— Eu não posso acreditar.

— No que você não pode acreditar?

— Que os mundos que eu conheço simplesmente ficam assim, ao lado do lar dos albos e do luar.

— Não se deixe confundir por isso, Nuramon. Dizem que cada pedra alba é única. Cada uma delas deve contribuir para uma nova compreensão do mundo. Quanto à pedra de Emerelle, dizem que nela os sulcos ficam um sobre o outro.

— A quem esta pedra pertence? — perguntou Nuramon.

— A um dragão chamado Cheliach. Não sabemos muito sobre ele, somente que veio bem depois dos albos, quando os dragões perderam sua importância.

Nuramon ficou satisfeito. Era o começo com que estava contando.

— Agradeço por ter me mostrado essa imagem.

Reilif fechou o livro.

— Você poderá encontrar este volume aqui, caso queira mostrá-lo a seus companheiros. Vou deixá-lo sobre a mesa. Mas, para começar, você deve ver uma pessoa que o conhece e certamente vai gostar de revê-lo.

— E quem seria ela? — perguntou Nuramon, surpreso.

Mestre Reilif sorriu com vontade.

— O nome eu não posso dizer. Eu prometi. — E, apontando para a escada: — Siga os degraus até bem lá em cima! Em uma das salas nuas você encontrará esse alguém. — Os olhos cinzentos do velho elfo brilharam à luz das pedras de barin.

Hesitante, Nuramon deixou a sala. Subiu a escada respirando fundo. Parecia que o guardião do conhecimento havia lançado um feitiço sobre ele, tamanho o encanto que seus olhos exerceram. Qual poderia ser a história daquele elfo? Ele não se atreveria a perguntar. Além disso, no momento havia outra coisa ocupando seus pensamentos. Quem estaria esperando por ele lá em cima?

Quando chegou ao fim da escada, seguiu por um corredor amplo do qual saíam salas menores. Estavam vazias; lá não havia nem livros, nem estantes. Estava claro que o conhecimento da biblioteca ainda não havia crescido até aquele patamar e, pelas palavras de Reilif, isso nunca chegaria a acontecer. Surpreendeu-se ainda mais ao ver, em um corredor lateral, livros empilhados junto à parede, à esquerda e à direita.

Uma voz fraca ressoou pelo corredor. Nuramon a seguiu, espreitou pela abertura da porta e mal pôde acreditar em quem viu: em uma sala circular e de paredes nuas, sobre um trono de livros, estava sentado o dschinn. Estava tirando naquele instante um volume de uma pilha minuciosamente organizada à sua esquerda; lançou um olhar sobre suas páginas e jogou-o de forma desatenta sobre um monte à direita. O dschinn tinha cabelos brancos e vestia uma túnica da mesma cor, que o fazia parecer muito mais respeitável do que quando o encontrara em Valemas.

Mal adentrou a sala, o dschinn ergueu a cabeça:

— Ah, é você, Nuramon — disse ele, como se tivessem se visto havia pouco. Montou rapidamente uma pequena pilha com os livros espalhados ao redor, e apontou para ela. — Sente-se!

Assim que Nuramon se instalou, o dschinn lhe perguntou:

— Você seguiu o meu conselho daquela vez?

— Sim, e quero agradecer muito por ele. Foi de um valor inestimável.

Nuramon contou que, na época, seguiu a pista de Yulivee na biblioteca. E narrou sobre os anões e sobre Dareen.

— Estou vendo que você tem certa fixação por Yulivee. — O dschinn apontou para o livro que descansava sobre os joelhos de Nuramon.

— Reilif me deu. Talvez deva levá-lo a Valemas, para os libertos. Seu ódio por Emerelle certamente seria um pouco suavizado por estes escritos.

O dschinn fez uma cara aflita.

— Seria inútil levar o livro a Valemas. O oásis foi destruído.

— O quê? — perguntou Nuramon, comovido. — Como isso pôde acontecer?

— Os cavaleiros brancos do norte, que cavalgam sob o estandarte de Tjured, aniquilaram os libertos.

— Como isso é possível? Como guerreiros humanos podem se mover tão fundo deserto adentro e derrotar guerreiros como os libertos de Valemas?

— Com magia. Alguns dos humanos aprenderam a arte do feitiço. Eles se uniram sob o estandarte de Tjured. São eles os comandantes, e sentem o poder das trilhas albas. Eles encontraram o anel de pedras no deserto e, como lá não havia nenhuma barreira protetora, conseguiram abrir o portal e a luta começou. Fugi, e quando retornei não encontrei nada além de ruínas e mortos. Não pouparam nem as crianças.

— Isso é inconcebível! Esses loucos destruirão tudo. — Nuramon hesitou: — Eles chegaram a atacar também a Terra dos Albos?

— Não se preocupe. Eu saí em nome dos libertos de Valemas para observar os humanos. Eu os vi se reunindo ao redor de uma estrela que levava à Terra dos Albos. Ali os sacerdotes rezaram e perguntaram ao seu deus se naquele lugar encontrariam a prosperidade. Então disseram palavras que não compreendi. Certamente era um feitiço. Percebi algo bater contra a estrela dos albos; ao mesmo tempo, os guerreiros sacaram suas espadas. Como nada aconteceu, foram embora. Eu vi as pegadas que eles deixaram. Com aquele feitiço, jamais chegariam à Terra dos Albos. Encontrei as mesmas pegadas após a destruição de Valemas, junto ao anel de pedras. Pelo visto, pelo menos por enquanto, os sacerdotes só conseguem abrir portais para o Mundo Partido.

— E por que eles pouparam a biblioteca até agora?

— Não pouparam. Já faz um tempo que eles estão tentando entrar aqui. Os guardiões do saber dizem que os humanos estão desnorteados porque por Iskendria passam muitas trilhas albas. Além disso, eles teriam dificuldades para quebrar os feitiços de proteção dos portais. Mas Reilif acha que, lentamente, os humanos estão derrubando as barreiras. A cada dia eles avançam consideravelmente. Então não resta muito mais tempo para absorver o conhecimento deste lugar e desaparecer daqui.

— É você que consegue adquirir o conhecimento tão rápido?

— Certamente.

— O que eles fizeram para persuadi-lo?

O dschinn fez uma careta aborrecida.

— Esses sujeitos me enrolaram. Eles conseguiram fazer com que eu pronunciasse o meu nome. Agora devo servi-los. Esses malandros são simplesmente espertos demais para mim. Fazer o quê! O que está acontecendo aqui me lembra a biblioteca dos dschinns. Pelo visto, o destino do grande saber é simplesmente perecer. — O olhar do dschinn perdeu-se no vazio. — Eu me pergunto onde tudo isso vai terminar.

Nuramon sacudiu a cabeça.

— Se o destino for generoso conosco, filhos de albos, os guerreiros queimarão tudo o que há nestas salas. Mas, se jogar duro com a gente, aprenderão todas as línguas e desbravarão o conhecimento.

— Nós pensamos nisso. No instante em que os humanos se infiltrarem aqui, lançaremos um feitiço para destruir tudo que é guardado neste lugar. Nós também vamos desaparecer. O feitiço já foi feito. Só temos de pronunciar as últimas palavras e então tudo aqui será transformado em um enorme... — o dschinn interrompeu-se e olhou para a porta.

Nuramon seguiu o olhar do espírito e teve uma surpresa profunda com o que viu. Uma pequena menina elfa entrou na sala com uma pilha de livros nos braços. Devia ter cerca de oito anos, não mais que isso. A criança arregalou os olhos ao vê-lo e, com o susto, deixou os livros caírem.

O dschinn se levantou.

— Não precisa ter medo, pequena. Este é Nuramon, um amigo da Terra dos Albos.

A menina baixou os olhos para os livros. Com um solavanco, eles flutuaram e voltaram a se empilhar nas mãos dela. Nuramon ficou perplexo. Para a criança o feitiço pareceu ser somente um estalar de dedos. Ela aproximou-se e depositou a pilha ao lado do grande trono de livros.

— Venha cá! Cumprimente o nosso convidado! — disse o dschinn.

Com um sorriso tímido, a garota pôs-se ao lado do dschinn e deixou o espírito afagar seu cabelo castanho-escuro.

— Qual é o seu nome? — perguntou Nuramon.

— O que você quer dizer? — disse a pequena quase no mesmo tom de voz que o dschinn.

— Você não tem nome? — continuou Nuramon.

— Ah, entendi! Eles me chamam de elfinha ou criança.

Nuramon emudeceu. O dschinn sequer dera um nome a ela!

— Então, criança, leve estes livros de volta lá para baixo — recomendou o dschinn.

Ela fez uma careta insatisfeita e pôs-se a apanhar alguns volumes da pilha de livros já lidos. Sorriu para Nuramon mais uma vez e deixou o salão. Nuramon dirigiu-se ao dschinn:

— Como você foi capaz de não dar um nome a ela?

— Nomes só trazem problemas, eu já lhe disse. Eles só permitem que os outros tenham poder sobre você.

Nuramon apontou para a porta.

— Mas você fica mandando essa criança para lá e para cá como uma criada!

— Ei! Você não conhece a pequena. Ela é uma peste malvada. Agora mesmo ela só me ouviu porque você está aqui. Ela tem a cabeça tão dura que, perto dela, até a de um troll é delicada! Além disso, só a mandei embora por um motivo.

— Que seria?

— Ela não sabe nada sobre sua própria origem. Eu contei uma história a ela para protegê-la da verdade.

— E qual é a verdade? — perguntou Nuramon, mas logo prosseguindo com um gesto: — Eu já tenho ideia. A pequena vem de Valemas, não é?

— Sim. Talvez seja a última dos libertos.

Nuramon encarou o dschinn admirado.

— Como isso é possível? Eu pensei que ao menos cem anos tivessem se passado. Como ela ainda pode ser criança?

O dschinn riu.

— Depende justamente da força que as barreiras de proteção das estrelas dos albos têm, e de até onde a força da arte do feitiço vai. Vocês com certeza quiseram fazer milagres sem buscar o equilíbrio com a magia.

Nuramon compreendeu o que o dschinn queria dizer.

— Então vocês vieram para cá no tempo que nós perdemos ao atravessar o portal? Quer dizer, os veneradores de Tjured primeiro tomaram Iskendria e então...

— Valemas! E, com certeza, também destruíram outros lugares. É isso. A menina foi confiada a mim quando a batalha era iminente para Valemas. Hildachi, a mãe dela, era uma poderosa feiticeira e vidente. Ela disse que devíamos pôr as crianças em segurança. Mas como lá só havia poucas crianças e os guerreiros subestimavam o perigo, levei só a pequena embora. Hildachi me disse que deveria levá-la a um lugar seguro e trazê-la de volta mais tarde. Depois de encontrar Valemas destruída, vim com ela para cá. Isso foi há seis anos. Na época, a pequena mal sabia falar. Ensinei algumas línguas a ela, inclusive leitura e escrita. Além disso, ensinei um pouco de magia. Não a subestime! Como estou preso a este lugar enquanto os guardiões do conhecimento não quiserem deixá-lo, não posso colocá-la em segurança. Mas eu não queria que ela vivesse o risco que esta biblioteca corre. É possível que não consigamos cumprir nosso objetivo antes que os humanos consigam chegar.

Nuramon refletiu um pouco. Uma criança era a coisa que menos ajudaria na busca deles. Mas o dschinn tinha razão. Aquele não era lugar para uma criança elfa.

— Eu vou levá-la comigo. Mesmo que primeiro precise explicar aos meus companheiros e que isso certamente dificulte a nossa busca.

— Ouvi que estão procurando uma pedra alba.

— Você por acaso sabe alguma coisa a respeito?

— É claro. Mas tudo o que posso lhe dizer em minha grande sabedoria eu já transmiti.

— O que quer dizer com isso?

— O que estou dizendo — respondeu sorrindo. — De mim você não vai saber nada de novo.

O que o dschinn queria dizer ao afirmar que já tinha dito tudo sobre as pedras dos albos? Não havia dito nada! Nem hoje, nem daquela vez em Valemas. A conversa nunca havia sido sobre pedras dos albos.

— Continue pensando nisso com calma. Enquanto isso, eu vou ler.

O dschinn apanhou o livro que havia iniciado e começou a folheá-lo, devagar. Nuramon percebeu que os olhos do espírito moviam-se rápido. Ele não estava só folheando — estava lendo.

Nuramon refletiu sobre o que o dschinn dissera aquela vez em Valemas. Ele contara sobre o Mundo Partido e que era impossível viajar pela escuridão sem fim. Mas a conversa nunca havia sido sobre uma pedra. Ou havia?

— A opala de fogo! — soltou Nuramon.

O dschinn pôs o livro de lado.

— Você tem boa memória, Nuramon.

— Você se refere à opala de fogo que ficava na coroa perdida do marajá de Berseinischi? Ela é uma pedra alba?

Nuramon ainda se lembrava das palavras do dschinn. Ele perguntara se Nuramon acreditaria se ele dissesse que a opala era uma estrela alba que se movia... Depois de tudo que Reilif lhe contou sobre o poder das pedras albas, agora ele entendia o sentido oculto por trás das palavras do dschinn. Nuramon sacudiu a cabeça:

— A pedra alba dos dschinns! Isso combina com vocês. Esconder a pedra em um lugar tão visível, de que ninguém jamais suspeitaria!

— É que nós, espíritos, somos mesmo espertos. Mas veja, nem tanto assim. Pois nem suspeitamos que aquele imbecil do Elebal levaria a coroa consigo na sua tropa de conquista.

— Ainda mal consigo acreditar. Você está dizendo mesmo a verdade, não é?

O dschinn deu um sorriso zombeteiro.

— Eu menti para você daquela vez?

— Não, isso você não fez. Você até me disse onde devo começar a busca pela coroa. Em Drusna, o marajá Elebal perdeu a batalha decisiva, e foi lá que a coroa com a opala de fogo desapareceu. Só não entendi uma coisa: por que não procurou a coroa você mesmo? Você também estava preso a Valemas com seu nome?

— Não, não estava. Eu procurei a coroa, mas não consegui encontrá-la. Ou foi destruída, ou há um feitiço de proteção a cercando. Antes eu conseguia senti-la em qualquer lugar.

— Eu pensei que as pedras albas não podiam ser sentidas à distância.

— Está certo, mas nós pusemos um feitiço especial na pedra, que só nós, os dschinns, conhecemos; ele nos diz onde está a opala de fogo. Mas, como eu disse, o grito dela foi calado. E, de qualquer forma, não seria possível ouvi-lo além das fronteiras de um mundo.

Talvez Farodin pudesse ajudar. Seu feitiço de busca porventura poderia ajudar a descobrir a pista da coroa.

— Há um retrato da coroa?

— Sim, aqui nesta biblioteca. Quando estive aqui pela primeira vez, mandei pintá-la. Na época, ainda a procurava. Esperava descobrir alguma coisa aqui sobre o seu paradeiro. Venha, vou mostrar a pintura! — disse, levantando-se.

— Meu companheiro Farodin domina um feitiço de busca. Se mostrarmos a ele uma imagem da coroa e você contar a ele o que sabe sobre ela, pode ser que ele consiga rastreá-la. Caso a encontremos, temos permissão para usar a pedra também para os nossos propósitos?

— Se você encontrar a opala de fogo, os dschinns formarão fila para beijar os seus pés! Todos vão dizer os seus nomes e adivinhar qualquer desejo seu! Para dizer com todas as letras: sim, Nuramon!

A pequena elfa

Em seu quarto, Nuramon debruçou-se sobre o livro que o dschinn lhe dera e observou a coroa do marajá, pintada em cores brilhantes sobre pergaminho. Que obra-prima! Mal era possível acreditar que um humano podia usar aquela enorme criação na cabeça. A coroa parecia quase uma fortaleza dourada, coberta de pedras preciosas. A grande opala de fogo ocupava o centro e, ao redor dela, concentravam-se todas as demais pedras.

Com aquela ilustração, ele encontrara uma pista importante. Estava ansioso para saber o que seus dois companheiros diriam a respeito. De repente, ouviu um ruído que soava como um soluço. Fechou o livro e aproximou-se da porta. Alguém estava chorando ali! Abriu-a com cuidado e saiu para o corredor. A elfinha estava sentada, recostada na parede, e chorava. Ao lado dela havia uma bolsa e três livros.

— O que aconteceu? — perguntou Nuramon, agachando-se diante da pequena.

— Você sabe muito bem! — retrucou a pequena elfa, com os lábios trêmulos. Ela desviou o olhar para o chão, e então disse, entre soluços: — O dschinn já me contou tudo.

Nuramon sentou-se ao seu lado.

— Olhe para mim! — disse ele, em voz baixa.

Ela olhou-o no rosto. Seus olhos castanhos brilhavam.

— Agora você sabe de onde vem.

— Sim... O dschinn me disse onde eu nasci, quem foram meus pais e o que aconteceu com Valemas.

— Ele nunca havia contado nada antes? Nada mesmo?

— Ele sempre disse que eu era descendente de uma família ilustre e que um dia meus irmãos me pegariam e levariam para casa. Eu acreditei!

— Ele não mentiu para você. De certa forma, até disse a verdade.

A pequena elfa enxugou as lágrimas do rosto.

— Pensei que tinha uma família; uma mãe e um pai. Pensei que eles estariam esperando por mim em algum lugar. Pensei que tinha irmãos.

— É claro que dói descobrir que as coisas não são da forma como se imagina. Mas não é por isso que vai desistir dos seus sonhos. Se quer ter uma família, um dia pode acontecer que você encontre uma. — Nuramon lembrou-se da noite anterior à partida da Caçada dos Elfos e das palavras do oráculo que Emerelle lhe dera como conselho. — Você sabe o que a rainha me disse uma vez?

A pequena elfa fez que não com a cabeça.

— Ela me disse: “Escolha a sua própria família!”.

A garota ficou admirada.

— Quem disse isso foi a poderosa Emerelle?

— Exatamente. E essas palavras também podem ajudá-la. Mas primeiro você precisa escolher um nome.

Finalmente um sorriso estampou-se no rosto da elfa. Parecia até ter esquecido que estava chorando havia pouco.

— Um nome!

— Escolha bem!

— Mas por que você não faz isso? Olhe no meu rosto e diga que tipo de nome sou eu!

Sorrindo, Nuramon balançou a cabeça. Que tipo de nome sou eu! A pequena elfa via as coisas de forma muito particular. Ele se deixou levar e disse:

— Bem, talvez você seja uma Obilee…

— Gosto desse nome — opinou a garota.

— Espere! Ainda é um pouco brando. Além disso, eu já conheço uma elfa que se chama assim. Há um nome que soa parecido. — Nessa hora ficou claro para Nuramon o que estava procurando. Para aquela criança elfa só poderia haver um nome: — O que você acha de Yulivee?

A menina soltou os cabelos, e as mechas onduladas caíram sobre seus ombros.

— É um nome lindo — disse com voz aguda.

— Você com certeza já o ouviu antes, não é?

— Ainda não.

— Bem, foi uma elfa de nome Yulivee que liderou seu povo quando ele deixou a Terra dos Albos e fundou Valemas.

Nuramon contou à menina sobre a velha cidade de Valemas, na Terra dos Albos, e a cidade-oásis de mesmo nome na qual encontrou o dschinn.

— Mas o dschinn disse que o meu clã era o de Diliskar.

— Esse era o avô de Yulivee, fundador do clã. Se é assim, você é até parente dela.

— Então eu posso usar o nome dela?

— Mas é claro! É comum dar nomes aos recém-nascidos cujos antigos donos partiram para o luar.

— Então eu vou adotar esse.

— Boa escolha! Talvez você seja a última dos libertos de Valemas. Não poderia haver um nome melhor para você. Yulivee!

— Yu-li-vee! — repetiu a pequena elfa algumas vezes, marcando as sílabas de formas diferentes.

Num salto travesso, pôs-se de pé e gritou seu próprio nome. Então aproximou-se de Nuramon e olhou-o no rosto.

— De agora em diante quero viver aventuras ao seu lado.

— Mas assim você certamente não estará tão segura quanto na Terra dos Albos. Nós poderíamos levá-la até o portal de lá e, dali, alguém a levaria até a rainha.

Yulivee balançou a cabeça em negativa.

— Não, eu não quero. Prefiro ficar com você.

Nuramon apontou para a bolsa e os livros junto à parede.

— Aquele é o seu equipamento?

— Sim. Roupas e conhecimento. Não preciso de mais nada.

— Então pegue as suas coisas e traga-as para dentro do quarto!

Nuramon foi na frente; Yulivee cumpriu a ordem, e pôs os livros sobre a mesa. Nuramon sentou-se.

— Que livros são esses?

— Eles são meus!

— É claro — respondeu Nuramon. — Mas se você me disser que livros são, eu dou este livro aqui de presente para você — disse ele, pousando a mão sobre o desenho de Yulivee.

— São contos de fadas. Com eles eu aprendi muito sobre a Terra dos Albos. Meus preferidos são as lendas de Emerelle. Ela é muito sábia. Gostaria de conhecê-la.

Nuramon pensou no comportamento de Emerelle em relação a eles. Não combinava muito com a rainha dos elfos das lendas que ele tanto gostava de ouvir quando era criança.

— Então você pode me contar uma das lendas de Emerelle?

Yulivee sorriu para ele.

— Claro. Sabe que eu nunca contei nada assim para ninguém? Todos estavam simplesmente ocupados demais.

— Bem, eu tenho tempo — disse Nuramon.

A pequena Yulivee começou a narrar o conto de Emerelle e o dragão, no qual tantos guerreiros fracassaram. Estava chegando na parte da traição vergonhosa do dragão, quando Farodin e Mandred entraram. Mandred fez uma cara satisfeita, mas os traços de Farodin, em contrapartida, refletiam desconfiança e desaprovação.

A garota olhou rapidamente para os dois e continuou a sua narração.

— Então Emerelle voltou e deu o tesouro do dragão de presente para o clã de Terevoi, que mandara tantos guerreiros para enfrentá-lo. Mestre Alvias alegrou-se com o fato de a rainha estar em segurança. E assim termina a história.

Nuramon percebeu que Yulivee contou o final muito rápido. Fez carinho nos cabelos dela.

— Foi uma história muito bonita. Obrigado.

Levantou-se e disse:

— Agora eu gostaria de apresentar meus amigos. Este é Farodin. Ele é o melhor guerreiro da corte de Emerelle. — Farodin ergueu de leve os cantos da boca, esboçando um pálido sorriso. Mandred, por sua vez, sorriu satisfeito. — E este é Mandred Torgridson, jarl de Firnstayn. Um humano.

A garota, boquiaberta, levantou os olhos na direção de Mandred, como se ele fosse uma estátua magnífica a que só resta admirar.

— Gostaria de apresentar a vocês dois a última elfa de Valemas!

Farodin fez uma cara de espanto:

— Isso quer dizer que...

— Sim. Valemas não existe mais. — E, depois de contar rapiramente o que acontecera, acrescentou: — O dschinn salvou esta elfa, trazendo-a até aqui. Seu nome é Yulivee e, a partir de agora, ela é nossa companheira.

— Saudações — disse Farodin, sendo mais cortês do que amável.

— Ela nos acompanhará por um tempo — prosseguiu Nuramon. — Então a levarei para a Terra dos Albos.

— Mas eu não quero de modo algum ir para a Terra dos Albos — retrucou Yulivee. — Eu prefiro ficar com vocês. E vocês não podem fazer nada para me impedir — disse, cheia de si.

Mandred sorriu.

— A pequena parece já ter um plano. Gostei dela! Vamos deixá-la ficar conosco!

Farodin abanou a cabeça, reprovando a ideia.

— Mandred, ficar conosco é perigoso demais para uma criança. Imagine se nos depararmos com uma batalha.

— Aí eu fico invisível — disse Yulivee.

Mandred jogou a cabeça para trás e riu alto.

— Viu só? Ela já sabe o que fazer.

Farodin encarou-a, cético:

— Você consegue ficar invisível?

Yulivee fez um gesto de desdém.

— Isso é fácil.

Nuramon interferiu novamente:

— O dschinn ensinou algumas coisas a ela.

Farodin fitou a garota.

— Pois bem, então ela pode ficar conosco — disse por fim. E sorrindo apontou o dedo indicador desafiadoramente para Nuramon: — Você é responsável por ela!

— De acordo. Agora contem-me o que os guardiões do saber disseram a vocês.

Farodin concordou e começou o seu relato. Haviam se referido a dois livros importantes sobre a arte do feitiço de busca. Ele estava confiante em aperfeiçoar seu conhecimento nessa esfera da magia. Também tinham falado sobre as pedras albas e de como talvez houvesse alguém que tivesse usado uma nos últimos séculos para criar novas trilhas na rede dos albos. Uma nova trilha como essa fora sentida por eles quando visitaram a biblioteca pela primeira vez. Pelo visto, outros viajantes também repararam nelas. Elas tinham algo de estranho, que certamente se devia ao fato de terem sido traçadas de forma totalmente nova e então integradas a uma rede de caminhos de milênios de idade. De qualquer forma, sua existência era a prova de que existiam mais pedras albas além da de Emerelle.

Quando Farodin terminou, Nuramon contou sobre o encontro com Reilif. O perigo de que o guardião do conhecimento falara provocou caretas preocupadas em seus companheiros. Por fim, relatou as informações do dschinn a respeito da opala de fogo desaparecida.

— Mas como iremos nos apoderar da coroa? O que você está descrevendo mal nos ajuda a encontrar uma pista segura até ela — ponderou Farodin.

— Olhe isto! — Nuramon abriu o livro que o dschinn lhe dera e procurou a página que antes examinara. — Esta aqui é a coroa do marajá de Berseinischi.

Farodin observou a imagem e balançou a cabeça em sinal de aprovação, absorto em pensamentos.

— Essa é uma boa pista, Nuramon.

Perto da mesa, a pequena Yulivee ficou nas pontas dos pés para conseguir enxergar o livro.

— Mas que caminho vamos tomar? Vamos seguir a trilha alba mais nova e procurar quem criou esses caminhos ou vamos encontrar a opala de fogo? — perguntou ela.

— Você prestou bastante atenção. É justamente essa a pergunta — respondeu Nuramon.

— Acho que devemos procurar a opala de fogo — sugeriu Mandred. — É mais fácil encontrar uma coroa desaparecida e trazê-la conosco do que tentar tirar uma pedra alba de alguém.

Farodin fechou o livro.

— Mandred tem razão. Tenho certeza de que conseguirei encontrar essa coroa com o meu feitiço. Nós sabemos mais ou menos onde está e sabemos como é. Isso deve bastar! Podemos ficar com o livro?

— Sim — respondeu Nuramon.

— Então vamos partir em busca da pedra dos albos! — Era a primeira vez desde que deixaram a ilha de Noroelle que Farodin parecia estar novamente cheio de iniciativa.

Nuramon ficou aliviado. Lembrou-se da última vez que se despediram de Iskendria. Naquela ocasião, uma briga os separou. Agora, tudo era diferente. Eles partiriam como um grupo, unidos outra vez, e com uma pequena companheira ao seu lado.

Carta ao grande sacerdote

Estimado Pai Therdavan, rei da fé sobre a Terra, feito instrumento de Tjured tão sabiamente.

Atendendo ao vosso desejo, mando-vos notícias sobre os distúrbios em Angnos e no Mar Aegílico. Como em toda parte à qual chegastes com o propósito da missão, houve duas dificuldades.

A primeira é que as terras que são sagradas para nós foram profanadas por filhos de albos. Muitos deles lutam com unhas e dentes como aqueles que lutam por seu lar ou sua corte. Todavia, com nossa estratégia refletida e a abnegação de nossos cavaleiros, nunca perdemos uma luta. Só há poucos lugares que precisamos sitiar por mais tempo até irrompermos para o outro lado e libertarmos dos demoníacos filhos de albos o chão por nosso Deus a nós destinado. Que Tjured derrame maldições sobre os albos!

O segundo risco para os nossos propósitos são os pagãos — todos aqueles que louvam outros deuses. Graças a Tjured, o terrível culto a Balbar foi exterminado. Vossas visões correspondiam à realidade. Nas catacumbas de Iskendria encontramos o coração de pedra do culto. Balbar não era mais que um espírito de pedra despertado para a vida pelos filhos de albos.

O culto a Arkassa perdeu sua importância quando as pessoas tomaram conhecimento dos milagres de Tjured. Vossa decisão de fazer o alto escalão dos sacerdotes evacuar o sítio às estrelas dos albos, e em lugar disso mostrar ao povo de Angnos o poder de Tjured, varreu da posteridade o culto a Arkassa.

Só há um ponto que desperta a minha preocupação. Embora no momento não seja visto como um grande perigo, ele porventura pode tomar proporções até tornar-se um problema real. Recebi de muitos lugares ao redor do Mar Aegílico a notícia de que cavaleiros elfos estão desonrando as nossas casas de Deus. Somente ontem fui assolado pelo relato de que o templo em Zeilidos teria sido incendiado. Além disso, demos por falta de alguns dos navios que deveriam atravessar para Iskendria. Os sobreviventes narraram que elfos os teriam atacado. Por enquanto, são somente pequenas investidas, mas tal resistência, atualmente avaliada somente como diminuta, porventura pode resultar em uma grande rebelião.

Minha intenção com isso não é sustentar a afirmação de que as tropas da Terra dos Albos estão lentamente entrando em ação. Mas temo que os filhos de albos que vivem nas terras sagradas tenham descoberto que, cedo ou tarde, tencionamos avançar contra eles. Também não se pode excluir a possibilidade de que os grupos saqueadores de cavaleiros elfos sejam compostos de fugitivos de santuários libertos.

Por fim, gostaria de chamar vossa atenção para uma notícia de nossos espiões. Eles descobriram que os drusnenses estão de fato se preparando novamente para uma guerra, por presumirem que vós poderíeis fazer deles vosso próximo alvo. Vossa tentativa de engendrar uma nova rebelião em Angnos fracassou. Realmente há relatos sobre elfos que partiram de Angnos para Drusna, mas esses relatos não são confiáveis o bastante. Vós solicitáreis o meu aconselhamento, e eis o que proponho: deixemos os drusnenses prepararem sua guerra. Entrementes, fortaleceremos nossas posições nas montanhas de Angnos. Até agora, nós sempre atacamos e jamais perdemos. Foi uma resolução de grande sabedoria não nos aventurarmos nos bosques de Drusna, e em vez disso ordenar a retirada no tempo certo. Do contrário, teria ocorrido a nosso exército o mesmo que sucedeu um dia a São Romuald. Só poderemos derrotar os drusnenses destruindo o poder deles em nosso território. Então teremos todas as portas abertas. Deixemos que ataquem, e que nós sejamos os defensores. Eles caminharão pelas encostas rochosas até deitarem sangue. No que diz respeito aos nortistas da terra dos fiordes, não vejo nenhum perigo neles. São bárbaros sem juízo e não possuem aliados. Quando chegar a hora, a Terra dos Fiordes tombará diante de nós como frutos maduros caem de uma árvore…

Excerto de uma carta de Gilom von Selescar, principal da ordem, a Therdavan, Rei da Ordem e Sumo Sacerdote de Tjured

O pântano de drusna

Partindo de Iskendria, Nuramon e seus companheiros seguiram uma trilha alba conhecida até o oeste de Angnos, para dali viajar a Drusna por via terrestre. Durante o percurso, evitaram os humanos passando longe de aldeias, cidades e estradas ao atravessarem a serra. Por fim, avançaram até penetrar nos bosques de Drusna.

A floresta parecia se estender até o infinito. Raramente deparavam-se com clareiras. A região lembrava Nuramon dos bosques de Galvelun, por onde certa vez viajou, e de que ali também precisavam temer os lobos. Do dragão marrom que havia em Galvelun felizmente ainda não tinham visto nada. Mandred até afirmava que havia dragões no mundo dos humanos, mas Nuramon duvidava disso, principalmente porque as histórias do jarl soavam duvidosas demais.

Havia dias que estavam atravessando uma área do bosque que, pelo visto, um dia fora cenário de uma grande batalha. Encontraram elmos enferrujados e guarnições de escudos, assim como espadas e lanças. Junto a algumas rochas havia armaduras destroçadas e ossos humanos empilhados para formar horripilantes altares sacrificiais.

Farodin os guiava como de hábito, Yulivee era a única que seguia montada. Ela gostava de Felbion e parecia também ter caído nas graças do cavalo. Para ela, a viagem era uma aventura única. Fitava cada animal e cada planta com uma curiosidade que espantava até mesmo Nuramon.

— Quando vamos chegar? — repetiu a pergunta que com certeza já havia feito mais de cinquenta vezes naquele mesmo dia.

Mandred sorriu. Provavelmente se fazia a mesma pergunta. Afinal, Farodin dissera na tarde anterior que antes mesmo do pôr do sol chegariam ao lugar para onde seu feitiço o atraía. No entanto, quando o novo dia raiou, eles alcançaram uma área úmida da floresta que ficava entre dois grandes trechos de pântano.

Farodin ignorou a pergunta da criança. Foi Nuramon quem se dirigiu a ela, amável, porém firme:

— Vamos precisar de um dia a mais para cada vez que você perguntar.

A pequena calou-se.

— Pouco a pouco, esse lugar está ficando sinistro — resmungou Mandred. — Lobos, até aí tudo bem! Deles nós arrancamos o couro. Mas esse pântano desgraçado! Aqui vamos desaparecer todos em um buraco lamacento sem fim!

Farodin deu um suspiro. Deixava evidente que aos poucos estava perdendo a paciência. Apertou o passo para aumentar um pouco a distância entre ele e os demais.

— Se está preocupado, você deveria montar sua égua — disse Nuramon a Mandred em voz baixa. — Ela com certeza vai guiá-lo.

O jarl não o esperou repetir e subiu no animal.

Nuramon, por sua vez, correu até Farodin; queria perguntar-lhe o que havia de errado, pois até então o elfo jamais os conduzira por um caminho equivocado. Mas havia dias que algo parecia perturbá-lo. Talvez estivesse sentindo mais algum grão de areia nos arredores. Ou algo estivesse atrapalhando o feitiço de busca que usava para rastrear a coroa.

— O que está acontecendo, Farodin? — perguntou Nuramon.

— Eu não estava contando com o pântano. Além disso... — Olhou para trás de repente.

— O que foi?

O elfo acalmou-se. Então massageou a testa.

— Alguma coisa brilhou ali e atrapalhou o meu feitiço — disse, apontando para o pântano à direita. — Estou vendo o rastro ali atrás; ele segue adiante como a pista de um animal. Mas há algo de errado com ele. Não é claro o suficiente. E a todo momento tenho a sensação de que há um grão de areia em algum lugar daqui.

— Talvez ele esteja em algum buraco no pântano.

— Não, é quase como se o vento o estivesse carregando há dias pela floresta. Se eu não conhecesse bem isso tudo, diria que estamos sendo seguidos.

— Vou cuidar disso — respondeu Nuramon, retornando até Mandred e Yulivee.

Mandred fez um sinal com a cabeça, mas Yulivee mal reparou nele. Estava ocupada mantendo o punho perto dos olhos.

Nuramon foi tomado por uma suspeita. Caminhou até chegar ao lado de Felbion.

— O que você tem aí? — perguntou a Yulivee.

A menina baixou a mão, mas a manteve fechada.

— Nada — respondeu ela.

— Você tem sim alguma coisa na mão — disse Nuramon.

— É só um vaga-lume.

Nuramon não conseguiu fazer nada além de sorrir.

— Já tenho ideia de que vaga-lume é esse... — Voltou-se para o outro lado e chamou: — Farodin!

A pequena elfa fez um bico, como se estivesse pensando no que fazer quando Farodin se aproximasse deles.

— Abra a mão! — disse Nuramon a Yulivee.

A garota abriu a mão.

— Nada! — disse Mandred, sem pensar.

Nuramon, contudo, viu que lá havia um único grão de areia.

— Um vaga-lume bem pequeno — opinou ele.

Farodin pareceu ficar mais atônito que aborrecido.

— Você? Aquilo era você? — perguntou, quase sem acreditar no que via. — Você pegou algum grão de areia da minha garrafinha?

— Não, não — disse Yulivee rapidamente. — Eu não roubei nada.

— E de que outro jeito você o teria conseguido? — inquiriu Farodin seriamente.

— Você se lembra da noite em que se afastou porque sentiu um grão de areia? Eu também saí, e fui mais rápida que você.

— Ela é muito esperta — observou Farodin. — Ela nos conta uma história da qual só precisa se desculpar para esconder que fez algo pior.

— Eu não roubei nada — repetiu Yulivee. — Se você quiser pode contar de novo os seus grãos de areia.

— E como eu posso acreditar que você encontrou o grão de areia? Como você teria feito isso?

Yulivee deu um sorriso atrevido.

— Eu sei fazer mágica, você já se esqueceu?

Nuramon se intrometeu:

— Mas quem ensinou o feitiço de busca a você?

— Farodin! — respondeu Yulivee.

— Eu não fiz isso! — retrucou Farodin, agora enfurecido.

Nuramon repreendeu a pequena elfa com o olhar.

— Diga a verdade, Yulivee!

Mandred deu um tapinha carinhoso no ombro da menina.

— Eu acredito na pequena feiticeira.

Os olhos de Yulivee encheram-se de lágrimas.

— Desculpe. Aqui... — estendeu o grão de areia para Farodin, deixando-o rolar para a mão do elfo. Ele então apanhou a garrafinha e o deixou cair para dentro dela.

Lágrimas corriam pelas bochechas de Yulivee.

— Eu também queria encontrar alguma coisa. Foi só por isso que eu imitei o seu feitiço.

— Você consegue imitar feitiços? — perguntou Nuramon.

— Sim, e aí eu protegi o grão de areia do olhar de Farodin. Sinto muito mesmo!

— Pare de chorar, Yulivee — disse Farodin com voz mansa. — Sou eu quem precisa se desculpar. Foi uma injustiça ter te chamado de ladra.

— A pequena os faz parecer dois bobalhões! — Mandred caçoou dos amigos e virou-se novamente para Yulivee: — Só por isso vou deixá-la ir caçar comigo depois.

Logo a pequena elfa estava sorrindo de novo.

— Mesmo?

— Claro que só se Nuramon deixar.

— Posso? — perguntou ela. — Por favor, deixa!

— Tudo bem, mas você vai ficar sempre perto de Mandred — consentiu Nuramon.

Yulivee explodiu numa alegria efusiva.

Farodin e Nuramon seguiram caminhando, abanando a cabeça. Quando já não podiam mais ser ouvidos pelos outros dois, Farodin disse:

— A pequena leva jeito. Por todos os albos! Como é que ela consegue copiar um feitiço assim tão facilmente?

— Yulivee é filha de uma feiticeira. Seu nome era Hildachi, e ela descendia da linhagem de Diliskar; por isso ela é descendente direta da primeira Yulivee. A magia é forte no seu clã. Além disso, o dschinn a ensinou. Ele me alertou para não a subestimar.

— Ela seria uma boa aluna para Noroelle — disse Farodin, um pouco melancólico. — Se conseguirmos a coroa e pularmos para o portal que nos levará até ela, as pequenas mãos de Yulivee poderão ser de grande ajuda para nós.

— Você se esqueceu das dores? Eu não gostaria que uma criança passasse por um sofrimento como aquele. Quando tivermos a pedra alba, aí com prazer estarei pronto para esperar e deixar Yulivee decidir por ela mesma se vai ficar ao nosso lado nesse feitiço.

Farodin não respondeu; em vez disso, olhou adiante:

— Chegamos! Lá na frente! Deve ser do lado daquela faia.

Enquanto se aproximavam da árvore, Nuramon pensou como tudo poderia terminar rápido se encontrassem a coroa e se a opala de fogo ainda existisse. Eles aprenderiam a dominar a pedra e, finalmente, poderiam libertar Noroelle.

Eles chegaram à árvore, que ficava cercada de grama pálida, à margem de uma abertura no pântano.

— É aqui! — explicou Farodin, olhando para a água lamacenta. — Mas há algo de errado.

— Ela está aí dentro? — perguntou Mandred, apontando para o pântano. — Vamos pegar a minha corda! Só vamos precisar sortear quem é que vai se sujar.

— Eu! — gritou Yulivee.

— É o que você pensa! — Nuramon a repreendeu.

— Mas tanto faz, porque aí embaixo vocês não vão encontrar a opala de fogo — emendou a pequena elfa.

Nuramon sorriu.

— E como é que a nossa feiticeirinha precoce sabe disso?

Farodin tocou o braço de Nuramon.

— A menina tem razão. A coroa não está aqui.

— Como é? — perguntou Nuramon. — E que pista nós seguimos então?

— Mas que idiota eu fui!

Mandred se intrometeu:

— Alguém vai me explicar que merda é essa?

— Não sou capaz de explicar em palavras tão graciosas quanto as que encontrou para perguntar — começou Farodin. — Mas a coroa não está aqui! Aqui é... — Ergueu as mãos em um gesto de desespero. — Imagine que você coloque o seu machado na lama e tire-o de volta. Ficará uma marca nela. É parecido. A coroa ficou muito tempo neste pântano, e deixou uma marca indelével na estrutura mágica do mundo. Essa marca é tão forte que surgiu para mim quando fiz o feitiço de busca. — Farodin fechou rapidamente os olhos. — Há dois caminhos mágicos partindo deste lugar. Nós viemos por um deles, que está quase desvanecendo. Mas o outro ainda está fresco. — Apontou mais adiante: — Teremos de continuar seguindo essa pista para chegar à coroa.

— E por que os dschinns já não encontraram essa coroa há muito tempo, se ela deixa um rastro? — perguntou Yulivee.

Farodin sorriu.

— Talvez olhos de elfo consigam ver algumas coisas que permanecem ocultas até mesmo para os dschinns. Eles deveriam ter procurado ajuda para a sua busca.

Ele avançou um pouco e fez um sinal para que os outros o seguissem.

Nuramon pôs-se em marcha, certo de que ninguém mais além de Farodin teria sido capaz de guiá-los até ali, mesmo que o amigo não fizesse muito alarde sobre suas habilidades. Ele daria muito para ter a aptidão de Farodin. Tentara fazer esse feitiço por muito tempo, mas não tinha conseguido dominar nem mesmo os fundamentos. E surpreendia-o ainda mais a facilidade que Yulivee tinha para isso.

De repente, Farodin parou e apontou para uma rocha grande e coberta de hera que surgiu diante deles em uma clareira.

Foi preciso ainda um certo tempo para que Nuramon percebesse o que o lugar tinha de especial. Estava tão absorto em pensamentos que estivera cego para a magia alterada da floresta. Na clareira, cruzavam-se seis trilhas albas. Começou então o feitiço dos portais, mas sem querer criar um portal. Para ele, tratava-se apenas de observar as trilhas da estrela alba mais de perto. Logo estava totalmente em sintonia com o feitiço e espantou-se com o que viu. Todas as trilhas brilhavam em uma luz clara. Eram trilhas albas recém-criadas.

— O rastro da coroa termina aqui — disse Farodin, hesitante.

— Não! — gritou Nuramon, deixando a estrela desvanecer diante de seus olhos. Não podia ser verdade! Estiveram tão perto de encontrar a opala de fogo e agora a perderam? — Alguém deve ter apanhado a coroa, trazido-a até aqui e então usado a pedra para criar uma nova estrela.

— Tem mais uma coisa — respondeu Farodin, aflito. — A coroa, ou, para ser mais preciso, a opala de fogo deixou para trás um padrão mágico, criando um rastro que nós seguimos até aqui. Mas eu não encontro esse padrão nestas trilhas. Elas são diferentes.

— O que você quer dizer? — perguntou Nuramon.

— Essas trilhas albas não têm nada em comum com a opala da coroa. Eu consigo reconhecer com qual pedra alba uma trilha é traçada. Estas aqui são diferentes do padrão mágico da coroa como o fogo é diferente da água.

— Você tem certeza de que esta estrela não foi criada com a ajuda da coroa? — perguntou Nuramon.

— Sim — respondeu rapidamente Farodin.

— Então alguém veio até aqui com uma pedra alba, apanhou a coroa e desapareceu novamente. Pelo visto alguém coleciona pedras albas. Qual será o tamanho do poder que se encontra nessas mãos? Se essa pessoa tem consigo a opala de fogo, e com ela a biblioteca dos dschinns, então possui o saber do passado, do presente e do futuro. É isso? Será por isso que os sacerdotes de Tjured, do reino de Fargon, conseguem fazer mágica?

Mandred e Yulivee continuaram em silêncio à pergunta de Nuramon. Foi Farodin quem respondeu:

— Isso explicaria o motivo de eles saberem alguma coisa sobre as estrelas dos albos. Acho que não temos outra escolha além de seguir uma das trilhas.

— Posso escolher? — perguntou Yulivee mansamente.

— Qual delas você tomaria? — indagou Farodin.

A menina pensou um pouco e apontou para o leste.

— Fargon fica para lá, não é?

A face do inimigo

Nuramon deu um grito e desapareceu na escuridão. Antes que Farodin pudesse pular de volta, o chão sob ele partiu-se em espirais de luzes rodopiantes. Tinha a sensação de estar caindo. Os cavalos relinchavam em pânico. Yulivee também gritou. De repente, a escuridão recolheu-se de volta como uma cortina, abrindo a visão para um novo cenário.

Farodin agora estava de pé em uma sala alta, com seus companheiros reunidos ao redor dele. Soaram resmungos e gritos. O elfo olhou para cima. Estavam no interior de uma grande torre. Das paredes saíam galerias onde humanos se espremiam.

Um homem gordo de trajes brancos e esvoaçantes aproximou-se cuidadosamente de Farodin. Segurava no ar um pêndulo com uma esfera dourada. O suor aflorava em sua testa.

— Afaste-se de nós, cria do demônio! — gritou com voz trêmula. — Esta é a casa de Tjured e ele os queimará com sua ira!

Farodin segurou seu cavalo pelas rédeas. O grande animal dava coices e tentava morder o sacerdote.

— Calma, meu formoso — sussurrou o elfo. — Calma.

Farodin não fazia ideia do que os desviara da trilha dos albos e os arrastara até ali. Não queria aborrecimentos: só queria sair dali. Olhou rapidamente ao seu redor. O templo era rebocado de branco por dentro. Sobre uma pedra no altar, pendia um estandarte com uma árvore negra e morta num fundo branco. Farodin lembrou-se de já ter visto esse brasão com os cavaleiros da ordem que tomou Iskendria.

— Como é que esse saco de banha miserável conseguiu arrancar a gente da trilha dos albos? — perguntou Mandred em fiordlandês. — Ele é feiticeiro?

Agora o homem falava no idioma de Fargon e parecia que todos no templo conseguiam entendê-lo.

— Saia do meu caminho, seu balofo, ou sua cabeça vai beijar seus pés!

O sacerdote recuou assustado.

— Ajudem-me, irmãos e irmãs! Aniquilem esses rebentos do demônio! — Fez um sinal sobre o peito e começou a cantar: — Nenhum mal me atinge, pois eu sou filho de Tjured. Nenhuma agonia me aflige...

Os outros fiéis também se juntaram ao cântico. Um movimento começou nas galerias. Farodin ouviu passos próximos.

— Vamos embora daqui! — gritou o elfo.

Empurrou o sacerdote de lado e dirigiu-se ao portão que, aparentemente, era a saída do templo. Sobre as duas folhas da porta estava pendurada a imagem de um santo, pintada sobre madeira. Era grosseiramente executada, como a maioria dos trabalhos dos humanos. Os olhos eram grandes demais e o nariz parecia artificial, mas, ainda assim, a imagem tinha algo de familiar.

Uma faca atingiu com um ruído o chão ao lado de Farodin.

— Vamos matá-los! — gritou uma voz esganiçada de homem. — São filhos de demônios, que mataram São Guillaume, que veio para salvar todos nós!

Uma verdadeira chuva de objetos agora era lançada das galerias: gorros, bolsas pesadas de dinheiro, facas, sapatos. Um banco de madeira errou Yulivee por pouco. Farodin levava as mãos sobre a cabeça para se proteger, correndo em direção à entrada. Mandred mantinha-se a seu lado. Na frente da porta do templo, abriram-se duas pequenas portas à direita e à esquerda. Ali devia haver escadas que subiam para as galerias. Um homem imponente veio da porta esquerda. Mandred o derrubou com um único soco.

Farodin empurrou a porta do templo. Uma escada larga descia para uma praça pavimentada onde havia um mercado. Nuramon tinha tomado Yulivee nos braços e agora também chegava ao ar livre. Bem alto sobre eles soaram os sinos. Mandred segurava seu machado erguido de forma ameaçadora. Desceu a escada de costas ao lado de Farodin, que conduzia os cavalos, até chegar à praça. Ninguém ousava chegar perto do gigante de cabelos ruivos. Do templo, vinha uma gritaria de muitas vozes.

Os companheiros pularam sobre os cavalos. Nuramon apontou para a rua mais larga que partia da praça.

— Por ali!

Em um ritmo de quebrar o pescoço, os cavalos avançaram sobre o pavimento. Casas altas de madeira pintada ladeavam seu caminho. Havia poucos humanos nas ruas. Pelo visto, a cidade toda se reunira no templo.

Farodin olhou para trás. Os primeiros perseguidores já se arriscavam na praça. Com os punhos ameaçadoramente erguidos, rogavam pragas atrás deles. Na frente do gigantesco templo de Tjured, pareciam ridiculamente pequenos. Como uma torre redonda e cilíndrica, ele subia alto no céu atrás deles. Por fora também era caiado de branco. Seu telhado em cúpula brilhava claro na luz do sol, como se fosse guarnecido do mais puro ouro.

— Para lá! — gritou Mandred.

Havia refreado a égua e agora apontava para uma rua lateral, no fim da qual se via a entrada da cidade.

— Devagar — ordenou Nuramon. — Se corrermos até o portão, eles vão acabar fechando-o.

Farodin esforçava-se para manter seu cavalo agitado sob controle. Nuramon, que trazia Yulivee diante de si na sela, seguia cavalgando. De trás deles vinham os gritos dos furiosos visitantes do templo, aproximando-se lentamente. Nenhum dos cidadãos desarmados parecia querer mesmo alcançá-los.

À frente do portão, com as pernas afastadas, havia um homem de sobreveste branca.

— Quem são vocês? — gritou ainda a distância.

Farodin percebeu um movimento por trás dos balestreiros da torre do portão. deviam ser atiradores com suas bestas. Mais alguns passos e estariam a salvo, mas, assim que deixassem o portão para trás, poderiam ser alvejados pelas costas. Não podiam simplesmente atravessar, mesmo que fosse fácil desviar do único guarda. Eles teriam de enganar os sentinelas.

— Ali no templo, do outro lado, houve um tumulto — Farodin gritou para o guarda. — Estão precisando de todos os guerreiros!

— Um tumulto? — perguntou o homem, desconfiado. — Isso nunca aconteceu até hoje.

— Acredite em mim! Filhos de demônios infiltraram-se repentinamente no templo. Eu vi com meus próprios olhos. Não está ouvindo os gritos? Eles estão perseguindo os fiéis, empurrando-os para as ruas como se fossem gado!

O guerreiro encarou-o apertando os olhos e preparava-se para responder, quando uma tropa de fiéis surgiu no fim da viela. Estavam armados com clavas e garfos para feno.

— Lá vêm eles — disse Farodin. — Veja, estão possessos!

O guarda agarrou sua alabarda, que estava encostada ao lado do portão.

— Alarme! — gritou com toda a força, acenando para os homens escondidos atrás dos balestreiros. — Um tumulto!

— Salve a sua alma! — gritou Farodin.

Deu em seguida um sinal para seus companheiros, que avançaram e atravessaram o portão sem ninguém atirar nenhuma flecha por trás.

Fugiram por uma rua poeirenta que passava entre campos dourados de trigo. A oeste, a terra subia formando colinas suaves. Lá havia faixas largas de mata passando entre os campos verdes.

Depois de percorrer quase dois quilômetros, saíram da rua e cavalgaram cortando a mata. Um rebanho de ovelhas dispersou-se, balindo, para dar passagem aos cascos trovejantes dos cavalos. Por fim, chegaram a uma floresta. Só então pararam, sob a proteção da mata espessa.

Farodin olhou de volta para a cidade. Nas ruas via-se uma pequena tropa de cavaleiros. Eles cavalgaram juntos até o primeiro cruzamento e então se separaram, dissipando-se em todas as direções.

— Mensageiros — resmungou Mandred. — Logo todos os cavaleiros da ordem em um raio de cem milhas saberão que naquele maldito templo apareceram filhos de demônios. — E voltando-se para Nuramon: — Pelo machado de batalha de Norgrimm, o que foi que aconteceu? Por que de repente fomos parar naquele templo?

O elfo abriu os braços em um gesto de desamparo.

— Não sou capaz de explicar. Nós devíamos ter entrado em uma estrela alba para dali tomar outra trilha. Foi como se tivessem tirado o chão sob nossos pés. Eu pude sentir como se todas as trilhas da estrela dos albos tivessem morrido.

— Trilhas mortas? — perguntou Mandred. — Que loucura é essa?

— A magia é viva, filho de humanos — disse Farodin, entrando na conversa. — Você sente as trilhas pulsarem como se fossem as veias do mundo.

— Será que foi aquela casa estranha dos humanos? — perguntou Yulivee timidamente. — Ela era sinistra, mesmo sendo toda branca. Eu senti que tinha alguma coisa que me puxava, parecia querer roubar toda a minha magia. Talvez tenha sido aquela árvore morta, ou aquela pintura do homem de olhos grandes... Não sei direito.

— Sim, o homem da pintura. — Nuramon virou-se na sela e olhou para Farodin. — Algo na imagem chamou a sua atenção?

— Não. A não ser o fato de não ser uma obra de arte.

— Eu achei que o homem se parecia com Guillaume — disse Nuramon decididamente.

Farodin fez uma careta.

— Ridículo. Por que alguém manteria um quadro de Guillaume em um templo?

Mandred, no entanto, concordou com Nuramon.

— Você tem razão. Agora que você disse, pude ver que o sujeito se parecia mesmo com Guillaume.

— Quem é Guillaume? — perguntou Yulivee.

Nuramon contou-lhe sobre o devanthar enquanto cavalgavam lentamente mais para dentro da floresta.

— Então Guillaume era um humano que conseguia tirar a magia dos outros quando fazia feitiços? — perguntou Yulivee.

— Não era humano — corrigiu Farodin. — Ele era um ser híbrido de elfo e devanthar. Os humanos não dominam...

Ele se interrompeu. Isso já não era mais verdade! Os acontecimentos em Iskendria comprovavam que ao menos os monges do culto a Tjured já eram capazes de fazer feitiços.

— Sem mágica, os cavaleiros malignos não teriam chegado a Valemas — disse Yulivee. — No templo, senti como se alguém quisesse roubar a minha magia. Será que o espírito de Guillaume vive na pintura?

— Guillaume não era mau — Nuramon acalmou-a. — Lá com certeza não havia nenhum espírito.

— Mas alguma coisa queria roubar a minha magia — insistiu a pequena.

— Talvez tenha sido o lugar — retorquiu Mandred. — O próprio templo. Ele fica precisamente sobre a estrela dos albos, se é que eu entendi certo, Nuramon.

— Isso também pode ser por acaso. Os humanos gostam de construir seus templos onde as trilhas albas se cruzam.

Um arrepio gelado percorreu as costas de Farodin.

— E se eles destruírem as estrelas albas intencionalmente? Assim eles separariam este mundo da Terra dos Albos. Eles nos odeiam, e nos chamam de filhos de demônios. Não seria lógico que eles aspirassem fechar todos os portais para a Terra dos Albos? Pense bem... Eles avançaram para o Mundo Partido pelos portais, e estão aniquilando tudo por lá. E fecharam os portais para a Terra dos Albos. Vocês não perceberam ainda o plano que há por trás disso? Eles estão separando os mundos. E exterminando todos os que não seguem Tjured.

Nuramon ergueu as sobrancelhas e sorriu.

— Não consigo não me admirar com você, Farodin. Como é que justamente você de repente julga que os humanos são tão capazes assim? Você sempre desdenhou deles.

Mandred pigarreou.

— Nem todos, é verdade — retificou Nuramon. — Mas ainda há algo que se opõe a isso, Farodin. Alguém está tecendo novas trilhas albas e criando novas estrelas. Isso não condiz com o seu raciocínio.

As palavras soaram óbvias. Mas Farodin queria tanto que Nuramon tivesse razão! Contudo, também não queria ignorar aquela dúvida.

— Você conhece esta região?

Nuramon fez que sim com a cabeça.

— Então leve-nos à maior estrela alba próxima daqui. Vamos ver se lá também há um templo.

Perdidos para sempre?

Pela vidraça quebrada das ruínas do templo, Farodin mirou o fim da floresta. Ainda ontem estivera convencido de que tinha razão. No caminho pela terra das colinas, haviam encontrado uma pequena capela erguida sobre uma estrela dos albos menor. Somente três trilhas cruzavam-se ali, ou, melhor dizendo, haviam se cruzado um dia, pois o lugar perdera toda a sua magia.

Mandred chutou uma viga enegrecida de ferrugem, que caiu para o lado com um rangido:

— Já faz tempo. Este templo foi destruído pelo fogo faz pelo menos meio ano. Acho estranho que não o tenham erguido novamente.

— E por que deveriam? — retrucou Farodin, irritado. — No fim ele cumpriu a sua finalidade, ou não?

Ele olhou para Yulivee, que apertava os olhos.

— Está aqui de novo — disse ela, em voz baixa. — Exatamente como na outra casa branca. Alguma coisa quer roubar a minha magia. Está me puxando. Isso dói! — Arregalou os olhos e correu até o portal.

Mandred seguiu-a ao receber um sinal. Farodin não tinha sossego quando a pequena dava voltas sozinha por aí.

— Eu não sinto esses puxões — disse Nuramon, desconfiado.

— Mas você acredita nela?

Ele fez que sim com a cabeça.

— O instinto dela para a magia é mais refinado que o nosso. Disso não há dúvidas. Da mesma forma como não há dúvidas de que não há mais nenhum portal que leva à Terra dos Albos. Toda a magia deste lugar se acabou.

— E também não ajuda nada destruirmos este templo — constatou Farodin sobriamente. — Se a magia de um lugar um dia é tirada, não retorna mais. Ou estou enganado?

Nuramon ergueu as mãos, desamparado.

— Como podemos saber? Eu não compreendo o que está acontecendo aqui. Por que esses templos são construídos? E quem esteve aqui para destruir o templo? Por que o templo foi abandonado depois disso e não foi reerguido?

— Ao menos a última pergunta eu posso responder — retrucou Farodin friamente. — Este lugar fica no meio de uma região erma. Aqui não há nenhuma cidade, sequer uma aldeia. O templo foi construído simplesmente para destruir a estrela alba. E por isso não é necessário reerguê-lo. Cumpriu o seu objetivo.

— Talvez alguns sacerdotes procurem a solidão — objetou Nuramon. — Este lugar é maravilhoso.

Ele apontou através da janela estilhaçada para o pequeno lago lá embaixo.

— Não! Você não ouviu o que o sacerdote gordo disse? Nós somos filhos de demônios! Nós assassinamos São Guillaume, e assim privamos a humanidade inteira de sua redenção! — Farodin deu um riso amargo. — Distorcer a verdade mais que isso é impossível. Mas está claro para você o que isso significa para nós? Os sacerdotes já subjugaram vários reinos. Estão avançando até para dentro do Mundo Partido, caçando elfos e outros filhos de albos. Faz parte da crença deles querer nos ver mortos. E, se não conseguirem chegar até a Terra dos Albos, então eles destruirão cada um dos portais que encontrarem.

— Nós sabemos muito pouco para tirar conclusões como essas — retorquiu Nuramon. — Justamente você agora está seguindo o seu coração e não a razão! O que está acontecendo contigo, Farodin?

Era inacreditável! Pelo visto, Nuramon simplesmente não queria entender o que tudo aquilo significava.

— Nós somos imortais, Nuramon. Estamos acostumados a durar para sempre. Agora, porém, de repente o tempo está correndo de nós. Será que você está cego, já que não vê todo esse perigo? Eles destroem estrelas albas! O que vai acontecer se eles aniquilarem a estrela que leva até Noroelle? Ou, pior ainda, se eles passarem para o Mundo Partido e matarem Noroelle?

Nuramon franziu a testa. Então sacudiu a cabeça de forma decidida.

— Isso é loucura. Essa estrela alba fica quase no fim do mundo. Lá não há reinos para conquistar. Provavelmente, lá sequer vivem humanos. Por que os sacerdotes de Tjured se deslocariam até ela?

— Porque eles querem destruir todas as estrelas! Eles estão em guerra contra a Terra dos Albos, mesmo que não ponham o pé na nossa terra natal. No futuro, não poderemos mais nos dar ao luxo de usar portais inseguros. Olhe ao seu redor, Nuramon. Veja o que está acontecendo neste mundo! Há algumas centenas de anos um sacerdote foi assassinado e agora os seus seguidores loucos dominaram meio continente. Imagine se dermos um outro salto no tempo! O poder dos religiosos está crescendo cada vez mais rápido. Você pode realmente ter certeza de que a estrela que nos levará a Noroelle ainda existirá daqui a cem anos?

— Talvez você tenha razão — reconheceu Nuramon.

Farodin ficou profundamente aliviado por seu companheiro finalmente conseguir compreender sua preocupação.

— Nós devemos continuar em movimento. Tenho certeza de que os cavaleiros da ordem ainda não desistiram da busca por nós. Vamos espioná-los e então apanharemos a pedra alba e a coroa dos dschinns.

Nuramon empalideceu.

— A coroa! Eles saberão o que estamos planejando! A biblioteca dos dschinns abriga todo o saber, também sobre o futuro!

— Pode até ser — concordou Farodin serenamente. — Mas, pelo visto, os sacerdotes de Tjured são burros demais para desbravar esse conhecimento. Nós sequer teríamos sobrevivido ao salto para dentro do templo se eles soubessem que nós viríamos. Se fosse esse o caso, nas galerias haveria besteiros em vez de fiéis. Eles não fazem ideia do que vamos fazer. E ninguém que pensa de forma razoável imaginará que um grupinho ridículo como o nosso tentará roubar os maiores tesouros deles.

— Atacar uma montanha de trolls só com um companheiro não bastou para você? — Mandred o desafiou.

Farodin sorriu.

— Sempre é possível se superar.

Uma manhã em Fargon

A alvorada havia chegado, e os pássaros entoavam sua canção matinal. Nuramon e Farodin já estavam de pé, nos limites da mata onde acamparam para passar a noite. Dali tinham um bom panorama das terras vizinhas. Ao norte viam ao longe uma grande floresta, para o sul estendia-se a terra das colinas, esticando-se até um pouco antes de Felgeres, junto à costa. Mandred continuava roncando; Yulivee havia puxado a coberta sobre a cabeça. Aparentemente seria difícil acordá-la.

— Vamos deixar os dois dormirem mais um pouco — opinou Farodin. — Ontem foi um dia difícil. Eu já selei os cavalos. Não perderemos tempo.

A fuga dos cavaleiros da ordem os levara até o limite de suas forças. Tinham estado tão exaustos que Nuramon até cochilou um pouco durante o seu turno de guarda. Por sorte nada aconteceu, assim nenhum de seus companheiros percebeu.

Em Fargon não havia mais sossego para eles. Desde que viram o quadro de Guillaume na igreja, estava claro o porquê de os humanos detestarem tanto os filhos de albos. Tudo começara em Aniscans. Era culpa deles. Nuramon não conseguia se conformar que das suas boas intenções tivesse nascido todo aquele ódio. Já tinham ouvido histórias mentirosas naquela época, mas Nuramon nunca pensou ser possível que algo com consequências tão sérias resultasse delas. A rainha tinha razão: a falha deles em Aniscans foi a semente da qual brotou todo esse mal.

— O que faremos agora, Farodin? — perguntou Nuramon.

— Não podemos circular por aqui da forma como fazíamos antes. Por toda parte há guerreiros e toda essa hostilidade!

— Vamos nos arranjar — respondeu Farodin friamente, olhando para o sol que nascia. Você sabe que há pouquíssimas coisas que considero impossíveis. Mas, depois do que vimos ontem, já não tenho mais certeza.

— Você se refere às rondas?

— Sim.

De um esconderijo, os amigos haviam observado que os cavaleiros da ordem estavam parando os viajantes para verificar suas orelhas. E um homem foi preso por tê-las um pouco pontudas, mesmo sem qualquer semelhança com orelhas de elfos. O que tinha se tornado a fé a que um dia Guillaume se dedicara? Os sacerdotes de Tjured não curavam mais os humanos. Em vez disso, eles os torturavam.

— Você está preocupado com Yulivee — disse Farodin em voz baixa.

— Sim, mas também conosco —, Nuramon advertiu-o. —Todas essas novas trilhas dos albos me causam muito medo. Certamente não deve ser por acaso que todas interliguem as grandes cidades de Fargon.

— Você tem razão. Pelo visto, um humano está de posse de uma pedra alba e da coroa dos dschinns. Mesmo assim, por mais assustador que isso tudo seja para nós, é mais fácil tirar uma pedra alba de um humano que de um filho de albos. Eu estou confiante de que conseguiremos descobrir a pista da pedra.

— Mas você não se admira por não estar conseguindo encontrar o rastro da coroa?

Farodin sorriu, seguro de si.

— Se tivesse de adivinhar, diria que a coroa está na capital.

Nuramon sacudiu a cabeça.

— Algaunis é uma fortaleza. Você viu com seus próprios olhos.

— E que outra escolha nós temos? O que acha que devemos fazer?

— Podemos buscar aliados para nós. Você se lembra das histórias sobre os guerreiros elfos que lutaram em Angnos e nas Ilhas Aegílicas contra os devotos de Tjured?

— Sim, no fim das contas são só humanos. E como eles poderiam nos ajudar?

Nuramon deixou o olhar vaguear sobre a terra das colinas.

— Aqui também deve haver inimigos dos devotos de Tjured. Ninguém aceitará essa opressão para sempre. E a vida dos humanos é curta.

— Mas os humanos são fracos.

— Aí você se engana — retrucou Nuramon. — Eu estive em Firnstayn e os vi ansiando pela liberdade. Sempre haverá uma nova revolta para eles.

— Talvez seja assim em lugares como Firnstayn. Mas ficam tão longe de tudo isso aqui… Lembre-se de Iskendria e desse tal Balbar. Os moradores sacrificavam as suas próprias crianças. Tolos!

Nuramon lembrou com horror da primeira passagem deles por Iskendria.

— E lembre-se também de Aniscans! O que fizemos na época para ajudar Guillaume contra os guerreiros? E, por fim, eles até nos proclamaram os assassinos dele.

— Você está totalmente certo. Mas se alguém conseguisse acender uma pequena faísca dentro deles, então... — Ele parou. Ouvia um ruído que parecia um trovão distante.

— Eu também estou ouvindo — murmurou seu companheiro, olhando para as colinas do outro lado da campina.

Cavaleiros da ordem vestidos de branco avançaram sobre o cume de uma colina distante e desapareceram novamente do campo de visão. Deslocavam-se na direção deles.

Farodin não hesitou mais.

— Acorde os outros!

Em um piscar de olhos Nuramon estava ao lado de Mandred, sacudindo-o para que acordasse. O jarl despertou num pulo, e agarrou seu machado.

— Cavaleiros! Nós precisamos ir! — explicou Nuramon.

O firnstaynense levantou-se com um salto e, com toda a pressa, enfiou os restos do jantar nos alforjes da sela.

Nuramon cutucou Yulivee e levou um susto. O que seus dedos tocaram era duro demais para serem as costas da pequena elfa. Ele puxou a coberta. Ali havia somente os livros de Yulivee e sua bolsa.

— Olhe só, Nuramon! — gritou Farodin.

Nuramon ergueu-se rápido e caminhou até seu companheiro, enquanto Mandred se esforçava para erguer os alforjes sobre sua égua. Farodin apontou adiante.

Lá estava Yulivee, que havia percorrido a descida até chegar à campina. Dois vales de colinas ainda a separavam dos cavaleiros que se aproximavam rapidamente. Nuramon viu nitidamente a luz da manhã se refletir nas lanças deles. Voltou-se para Farodin:

— Vocês, fujam daqui agora! Esperem por nós no fim da floresta!

Nuramon pulou sobre a sela e saiu a galope.

Yulivee corria rápido, mas ainda estava a um bom trecho de distância da mata. Os cavaleiros seguiam em algum lugar entre as colinas. Só restava-lhe esperar que fosse ele o mais ligeiro. Nunca se perdoaria se algo ruim acontecesse à elfa.

Yulivee era consideravelmente veloz, mas quando os cavaleiros desceram galopando a vegetação da última colina, Nuramon soube que tinha poucas chances.

— Mais rápido, Felbion! — gritou ele.

Cerca de metade dos cavaleiros da ordem estavam armados com lanças, que agora apontavam de forma ameaçadora. Os outros seguravam espadas nas mãos. Como os cavaleiros que viram no dia anterior, esses vestiam longos trajes de malha de ferro e, sobre eles, sobrevestes brancas. Nos seus escudos destacava-se a árvore negra de Tjured, o carvalho em que Guillaume fora queimado. Esse símbolo não poderia marcar também o fim de Yulivee.

Felbion corria o mais rápido que podia. Estaria junto de Yulivee ainda antes dos cavaleiros. Ela mantinha-se corajosa e corria sem olhar para trás. Foi então que aconteceu! Yulivee caiu…

Nuramon sentiu Felbion correr ainda mais rápido, mesmo sem receber nenhum comando.

As pontas das lanças dos cavaleiros baixaram-se ainda mais.

“Levante”, pensou Nuramon, desesperado. E como se tivesse ouvido suas palavras, a pequena elfa ergueu-se num pulo. Mas cometeu o erro de olhar para trás e correr ao mesmo tempo, tropeçando novamente.

Felizmente, Nuramon já estava ao lado dela e estendeu a mão em sua direção. Yulivee pulou bem alto e agarrou o braço do elfo. Nuramon puxou-a para si na sela, mas ao olhar na direção dos inimigos, soube que não conseguiria mais virar Felbion a tempo. As lanças dos guerreiros apontavam para ele, e os espadachins mantinham suas lâminas em riste.

Precisava ao menos tentar. Queria dar a volta com Felbion, mas o cavalo simplesmente continuou correndo em linha reta, avançando contra os guerreiros. No primeiro instante, Nuramon não soube como aconteceu. Yulivee gritava de medo, agarrando com todas as forças a crina do equino.

O elfo ainda teve tempo de puxar a espada de Gaomee. Felbion relinchou, e os cavalos do inimigo deram uma guinada. Um golpe de lança partiu pela lateral. Nuramon abaixou-se, esquivando-se e, ao mesmo tempo, protegendo o corpo de Yulivee. A ponta da arma passou zunindo perto de sua cabeça, mas o cabo acertou-lhe um golpe duro na têmpora. Em seguida, uma investida de espada veio pela direita. Nuramon ainda conseguiu parar a lâmina. E então, conseguiu passar através do grupo de cavaleiros.

Enfiou sua arma de volta na bainha. Ali descobriu uma lâmina partida de espada, trespassada na sela.

— Yulivee! — gritou, tomado pelo medo.

A pequena não respondeu. Nuramon curvou-se. A menina tinha o rosto enterrado nas mãos; tremia de pavor.

Nuramon sacudiu-a pelos ombros.

Ela levantou os olhos e encarou-o.

— Ainda estamos vivos? — perguntou, com os olhos arregalados.

— Você está bem?

— Eu estou, mas você está com um galo horrível!

Nuramon respirou aliviado e tateou rapidamente a têmpora. Pelo visto, o cabo da lança causara-lhe alguns arranhões.

— Posso curá-lo?

Nuramon não chegou a se perguntar como ela aprendera esse feitiço; já sabia a resposta.

— Você pode fazer isso mais tarde — disse, olhando por cima dos ombros e vendo que os cavaleiros tinham dado meia-volta e agora os perseguiam.

Nuramon conduziu Felbion sobre a cadeia de colinas. O cavalo élfico subiu pela encosta com facilidade. Antes de descerem pelo outro lado, Nuramon olhou para trás e viu que os guerreiros humanos haviam perdido um pouco de terreno. Mal alcançou a depressão entre as colinas, guiou Felbion para oeste e começou a cavalgar nas sombras da serra comprida. Tornou a olhar para trás várias vezes por cima dos ombros, esperando ter despistado os cavaleiros.

Qual nada! Lá estavam eles. Nuramon imediatamente guiou Felbion para subir a colina de novo, e de lá retornar mais uma vez à campina. Ainda conseguiu ver os guerreiros repararem nele e cavalgarem sobre o cume para cortar seu caminho pelo meio. Mas Felbion novamente foi mais rápido. Logo Nuramon deixou o monte para trás, avançando na direção do bosque onde tinham montado seu acampamento noturno.

Os humanos perderam muito tempo na descida para a mata. Seus cavalos estavam esgotados da caçada a Yulivee e, no declive, não tinham tanta segurança nas passadas quanto Felbion. Quando os perseguidores finalmente chegaram ao prado, certamente já havia cerca de cem passos entre os elfos e eles.

Yulivee esticou-se e olhou por trás de Nuramon.

— Nós conseguimos!

Nuramon puxou a pequena elfa de volta para a sela.

— Não comemore cedo demais! — advertiu ele.

Estava certo de que os humanos jamais alcançariam Felbion, mas quem sabia quais perigos ainda teriam diante deles?

Passaram pela mata e continuaram na direção da grande floresta.

— Ali! — gritou Yulivee, apontando mais adiante.

No começo do bosque, Farodin e Mandred esperavam a cavalo, olhando na direção deles. Eles tinham esperado! Isso não parecia coisa de Farodin.

Por fim, os dois se puseram lentamente em movimento e desapareceram no bosque. Então deixaram Nuramon e Yulivee os alcançarem.

— Vocês estão feridos? — gritou Mandred.

— Não, não estamos! — respondeu Yulivee, antes de Nuramon poder dizer qualquer coisa.

— Bom trabalho, Nuramon! — reconheceu Farodin.

Nuramon ficou surpreso. Não estava acostumado a elogios vindos da boca do guerreiro elfo.

Cavalgaram em silêncio pela floresta. Embora seus cavalos mal deixassem marcas visíveis para olhos humanos, eles percorreram um trecho por um rio e até se arriscaram por uma pequena região pantanosa. Os cavalos encontravam por instinto o chão firme e os conduziam em segurança até a margem da floresta.

Ali pararam para descansar sob a proteção das árvores.

Mal Nuramon ergueu Yulivee do cavalo, a pequena já quis sair correndo para fazer reconhecimento dos arredores.

Nuramon agarrou sua mão e segurou-a firme:

— Pare! Não tão rápido! Nós ainda não terminamos.

Yulivee parou e fez uma expressão pesarosa.

— Eu sinto muito!

O elfo agachou-se diante dela e olhou-a nos olhos:

— Isso você diz sempre, Yulivee. E aí você faz de novo o que não deve. Quantas vezes nós já dissemos que você não pode sair do acampamento à noite? E você ainda me fez acreditar que estava ali deitada dormindo.

— Vou consertar isso — disse Yulivee, pondo a mão sobre a ferida na testa dele.

Fez uma careta por um instante e puxou a mão de volta.

Quando Nuramon tateou o ferimento, a pele estava lisa e o inchaço havia desaparecido. Não pôde conter um sorriso.

— Obrigado, Yulivee. Mas, por favor, fique no acampamento à noite!

Farodin intrometeu-se:

— Como você conseguiu escapar sem percebermos? — perguntou, curioso.

Para Nuramon, foi como ser pego em flagrante. Ele cochilara durante a noite, e a pequena devia ter se aproveitado.

— Fiquei invisível e, quando ele estava de pé na beira da floresta, escapei.

Foi uma boa desculpa, mas o olhar de cumplicidade que Yulivee lançara a Nuramon a estragou.

Farodin não disse nada; sua expressão de quem sabia de tudo disse mais que palavras.

— E por que você se arriscou daquele jeito? — Nuramon quis saber.

— Vocês perguntaram o que os fargonenses estavam planejando. Aí eu pensei que ficariam felizes se eu descobrisse. Por isso fiquei invisível. Mas com toda a mágica que foi necessária para fazer isso, logo fiquei cansada. Eu vi, porém, através de paredes, e também ouvi coisas que foram ditas em segredo. Li pensamentos e muitas coisas mais. Mas eu ainda sou pequena, e não tenho tanta força — terminou ela, fazendo uma cara séria.

Parecia não fazer ideia de quanto poder de fato possuía. Para ela, seus poderes mágicos eram apenas um jogo.

— Isso foi muito tolo da sua parte, Yulivee — disse Farodin.

— Mas o que vocês querem? Eu ainda estou viva!

Mandred riu, mas um olhar de Farodin o fez emudecer.

— Vocês querem saber o que eu descobri ou não?

— Por favor, conte-nos — pediu Nuramon.

Yulivee sentou-se sobre uma árvore tombada e esperou os companheiros se reunirem. Então contou suas aventuras:

— A lua brilhava clara quando desci as colinas devagar e andei até Felgeres. Passei invisível pelos guardas e segui meu instinto. Quando cheguei ao porto, vi que havia navios na frente da cidade. Eram muitos, com certeza uns cem.

— Por todos os albos! Agora eles definitivamente dominarão o Mar Aegílico! — praguejou Farodin. — Os navios de Reilimee não poderão mais fazer comércio.

— Obrigado por ter descoberto isso, Yulivee — disse Nuramon.

— Mas isso não é tudo! Eu também fiquei escutando alguns comandantes. Capitães e cavaleiros da ordem e até o príncipe da ordem de Felgeres. Os navios não controlarão as Ilhas Aegílicas; em vez disso, irão para o norte. Eles querem chegar às terras do fiorde antes das tempestades de outono. No caminho para lá, eles ainda querem se unir a uma outra frota.

Mandred levantou-se num salto.

— O quê?

— Eles receberam ordens para quebrar a resistência no norte — explicou Yulivee. — Também não estavam entusiasmados com isso. Mas também disseram que o Grande Sacerdote quer assim. Os homens disseram que ele quer ensinar humildade aos amigos dos elfos.

— Nós precisamos partir para avisá-los! — gritou Mandred. Caminhou até seu cavalo, mas depois retornou. — Precisamos arriscar pular de novo de uma estrela dos albos para outra.

— De jeito nenhum! — retrucou Farodin. — Primeiro precisamos pegar a pedra alba e a coroa dos dschinns. Provavelmente isso vai detê-los antes do ataque.

— Provavelmente não basta para mim! — replicou o guerreiro a plenos pulmões. — Trata-se de Firnstayn, droga! Eles querem queimá-la como Iskendria! Não vou assistir a isso sem fazer nada!

Nuramon trocou um olhar com Farodin.

— Mandred tem razão. Precisamos interromper a busca pela pedra. Pense no portal sobre o penhasco. Ele leva até a fronteira para o coração da Terra dos Albos. Os sacerdotes de Tjured não podem destruí-lo! Ou, pior ainda, imagine que eles consigam avançar até a Terra dos Albos. Pense nos amigos que ainda temos lá! Temos a obrigação de alertar a rainha. Você seria capaz de encarar Noroelle de frente e dizer que por causa dela você não fez nada, só para ganhar algumas luas para a nossa busca?

— Eles nunca conseguiram abrir um portal para a Terra dos Albos — insistiu Farodin. — Só conseguem destruir os portais. Mas você tem razão em outra coisa: é uma questão de amizade. — E, voltando-se para Mandred: — Desculpe. — Estendeu a mão ao jarl e prosseguiu: — Há muito tempo você é um amigo fiel para nós. Agora é hora de mostrarmos a você a nossa lealdade. Firnstayn pode contar com as nossas espadas! Faremos de tudo para proteger os seus.

Mandred segurou a mão estendida a ele.

— Vocês carregam duas espadas que contam mais que cem machados. Estou orgulhoso de saber que estão ao meu lado.

Farodin pousou a mão sobre o ombro do jarl.

— Mas não podemos pegar as trilhas albas de Fargon. Elas não são seguras. — E virando-se para Yulivee: — Você disse que os cavaleiros da ordem partirão antes do início das tempestades de outono?

A garota fez que sim com a cabeça.

— Então vamos deixar Fargon por terra. Logo que tivermos deixado este reino para trás, poderemos arriscar viajar pelas trilhas albas.

— Farodin tem razão — completou Nuramon.

Mandred concordou e então olhou para o chão.

— Por Luth! Nunca pensaria que o que fizemos em Aniscans poderia se tornar um perigo até mesmo para Firnstayn. — Virou-se para Yulivee, sem conter um sorriso: — Obrigado, elfinha! Você é uma verdadeira companheira! — O guerreiro do norte então concluiu: — Vamos partir.

Farodin seguiu Mandred até os cavalos.

Nuramon pegou Yulivee nos braços e carregou-a até Felbion.

— Você fez um bom trabalho — disse à pequena feiticeira, erguendo-a sobre o cavalo. Ela sorriu satisfeita. — Mas... — prosseguiu ele.

— Mas? — repetiu a menina.

— Nunca mais me deixe com medo daquele jeito.

— Você se importa um pouquinho comigo, não é?

— Sim. Você já é como uma irmã para mim.

A admiração tomou conta do rosto da pequena elfa.

— Mesmo? — perguntou ela.

Nuramon sentou-se. Yulivee virou a cabeça e olhou para ele. Pelo visto, esperava uma confirmação.

— Sim, Yulivee.

— Então você me escolheu para a sua família, como a rainha disse?

Nuramon concordou.

— Exatamente assim. E, aconteça o que acontecer, eu cavalgaria contra mil cavaleiros para pôr você em segurança.

Os olhos de Yulivee encheram-se de lágrimas. Nuramon conseguia compreender o que devia estar se passando dentro dela. Dissera a verdade: a pequena elfa era para ele como uma irmã menor, não como uma filha. Ela era poderosa demais para isso. Nuramon não sabia dizer o que o destino reservava para ele e seus companheiros. Era certo, porém, que queria poupar a pequena de batalhas de qualquer maneira. Essa era a hora de levá-la para a Terra dos Albos, para que ficasse em segurança. Talvez Obilee cuidasse dela, se é que ainda não havia partido para o luar.

Tempo de heróis

— Cem navios virão! — gritou o rei. Um silêncio mortal tomou conta do salão de cerimônias. — E uma segunda frota virá para se unir aos cem navios, de tanto que eles temem os homens das terras do fiorde.

Mandred viu quantos guerreiros e nobres sorriram furiosos no salão. Seu descendente Liodred sabia usar o tom certo para inflamar corações de combatentes. Estava orgulhoso dele. Alto e musculoso, cada pedaço seu era o de um grande guerreiro. Seus cabelos longos, vermelhos e cacheados desciam pelos ombros e seus olhos azuis brilhavam como o céu em uma tarde de verão. Só não agradava Mandred o fato de usar a barba aparada, bem curta.

Após a chegada dos companheiros, Liodred reagira rápido. Tinham alcançado Firnstayn no fim da tarde e, ainda na mesma noite, ele reuniu na grande sala real os mândridos e os nobres das redondezas próximas. Mais de trezentos guerreiros estavam sentados junto às longas mesas, muitos com os olhos erguidos de forma respeitosa para a mesa de banquetes à qual, ao lado do rei, estavam acomodados dois guerreiros elfos, uma menina e o lendário antepassado Mandred Torgridson.

— Vocês todos já os conhecem há muito tempo, os sacerdotes de Tjured com suas línguas de serpente. Vocês sabem como eles insultam os nossos deuses e espalham mentiras sobre o nosso povo. E eu pergunto a vocês: temos medo deles por isso?

— Nããão! — ressoaram as vozes de centenas de gargantas.

— Então eles convocaram mais de cem navios e milhares de guerreiros para atacar Firnstayn de surpresa, já que guerra até hoje ninguém nos declarou!

Liodred curvou-se para a frente e apontou para um combatente de cabelos brancos, com uma pele de lobo sobre os ombros.

— Vejo medo nos seus olhos, Skarbern?

O velho ficou vermelho e quis levantar-se, mas acalmara-se. Liodred prosseguiu:

— Eu compartilho sua preocupação, Skarbern. Temo que nossos mândridos, com suas cabeças quentes, os mandarão para o fundo do fiorde antes de nós, velhos, termos chance de puxar nossos machados do cinto.

Gargalhadas ensurdecedoras soaram. O coração de Mandred se alegrou. Seu descendente era realmente um rei guerreiro. Cada um dos homens ali embaixo caminharia até sobre as chamas por Liodred. As palavras do rei despertavam até nele a sede de luta.

— Homens de Firnstayn, meus amigos. A maioria de vocês eu conheço de quando ainda éramos crianças. Conheço os seus corações valentes, o seu orgulho e obstinação. Em nenhum lugar fora das terras do fiorde há homens como vocês! Os melhores beberrões e mulherengos, e quando chega a hora do vamos ver, os melhores camaradas que se pode imaginar. Homens como vocês só podem existir em uma terra livre. Vocês acham que os cavaleiros da ordem estão vindo porque querem o nosso ouro? Eles já têm tanto que enfeitam os telhados das torres de seus templos com ele! Vocês acham que eles vêm para saquear, pilhar e para violar suas mulheres?

Liodred fez uma pausa curta e deixou o olhar vaguear pela grande sala.

— Não, meus amigos. Os cavaleiros da ordem estão cingidos de grandes espadas, mas entre as pernas eles não têm nada. De que outra forma é possível explicar que cada um desses guerreiros tenha abnegado as mulheres?

Mandred tentou segurar, mas esguichou o hidromel que tinha na boca de volta para o chifre, espirrando em Farodin, que estava sentado a seu lado. O elfo permanecia totalmente calmo. Talvez devesse explicar a piada de novo para ele, pensou Mandred.

— Saibam, meus amigos, que esses não são os motivos para que os cavaleiros da ordem estejam vindo. Eles estão nos atacando porque possuímos algo infinitamente mais precioso. Liberdade! Eles representam um povo que se resume a nada mais que sacerdotes e servos, e que não consegue tolerar liberdade por perto. Então, se eu os chamo às armas, saibam o que os espera. É mais que uma batalha marítima. Se os cavaleiros da ordem vencerem, vai nos acontecer o mesmo que ocorreu aos homens de Angnos ou Gornamdur. Eles matarão todos que não queiram ser padres ou servos. Eles queimarão os homens de ferro, as matas sagradas e o nosso templo. Nada que nos lembre dos nossos soberbos antepassados, da nossa forma de viver e da nossa tradição será poupado do fogo.

Liodred fez uma pausa para deixar as palavras fazerem efeito. Ergueu o chifre de hidromel e verteu um pouco para dedicar aos deuses. Então pousou-o sobre os lábios e bebeu em longos goles. Alguns dos homens na parte de baixo da sala levantaram-se e fizeram o mesmo.

Mandred também se levantou e passou o braço ao redor dos ombros de seu bravo descendente.

— É fácil esculpir belas palavras aqui na nossa sala, entre amigos — Liodred finalmente continuou. — Eu sei que os sacerdotes de Tjured só fazem guerra quando estão seguros de ganhar. No peito deles não há o coração de leão de um guerreiro, mas uma alma mesquinha de mercador. Eles contam, calculam e só atacam quando sabem que contra cada guerreiro de seu inimigo podem convocar cinco cavaleiros da ordem. O fiorde ficará vermelho de sangue quando os enfrentarmos. E muito do nosso sangue será derramado.

Voltou-se para Mandred:

— Aqui ao meu lado está Mandred Torgridson. O antepassado vivo! Fundador do clã real de Firnstayn. Todos vocês conhecem as histórias a seu respeito. Dizem que ele retorna quando seu povo corre os mais extremos perigos. Foi ele que hoje me trouxe as notícias sobre o ataque que virá.

Murmúrios percorreram a sala real. Mandred sentiu-se desconfortável sob os olhares que agora o atingiam. Muitos viam nele não só o herói, mas também o mensageiro de desgraças vindouras.

— O meu antepassado renunciou à mulher e ao filho para salvar Firnstayn. Sua coragem está viva há séculos nas histórias dos nossos escaldos. Agora cabe a vocês provarem que não são menos corajosos que ele. Estão prontos para lutar?

Agora os últimos homens que ainda estavam sentados também erguiam-se aos saltos.

— Nós lutaremos! — gritaram centenas de vozes. — Nós lutaremos!

Liodred abriu os braços. Lentamente o silêncio foi retornando.

— Os sacerdotes de Tjured obrigam homens de todos os povos subjugados a lutar em seus exércitos. Conosco lutam somente homens livres. Mas nós também temos amigos poderosos. Existe um pacto de tempos antigos. Uma aliança que agora, na hora da urgência, deve se reafirmar. Séculos se passaram desde que a rainha dos elfos pediu a ajuda dos guerreiros de Firnstayn. Agora nós pediremos aos elfos que nos prestem auxílio. Aqui vocês veem dois homens do mito. Guerreiros elfos valentes e nobres, com espadas mortais como as de nenhum humano. Eles me prometeram ainda esta noite atravessar o círculo de pedras sobre o penhasco e cavalgar até a Terra dos Albos. Ao amanhecer, ecoará em toda a Terra dos Albos o chamado das cornetas que reunirá os guerreiros na corte da rainha.

Mandred engoliu em seco. Isso soava grandioso... Os homens na parte inferior da sala explodiram novamente em gritos de júbilo, mas ele sequer tinha certeza de que Emerelle receberia seus companheiros. E mesmo que ela estivesse disposta a ajudar, quanto tempo poderia levar para reunir as frotas de elfos e trazê-las até a terra dos fiordes?

Retorno à Terra dos Albos

O castelo da rainha brilhava na noite, da mesma forma que todas as casas sobre as colinas. Faltava-lhes ainda atravessar as campinas e então chegariam ao seu destino. Nuramon cavalgava em silêncio ao lado de Farodin, assim como Yulivee, sentada à sua frente na sela.

Haviam caminhado através do portão junto a Atta Aikhjarto e lá encontrado Xern. Quando contaram-lhe de seus planos, Xern lhes relatou, em nome de Atta Aikhjarto, sobre uma estrela alba que ficava mais perto do castelo da rainha. Então pularam do portão para essa outra estrela, contornando, assim, a Shalyn Falah.

Em seu caminho, os companheiros não passaram pelo Carvalho dos Faunos nem pelo Lago de Noroelle. Talvez fosse melhor assim — estavam com tanta pressa que a reverência que deveria ser atribuída a esses lugares não teria sido adequada.

— Brilho de fadas! — disse Yulivee baixinho. Ela parecia se referir a todas as pequenas luzes que irradiavam do castelo, visíveis também ao longe. — Mais rápido, Felbion! Mais rápido!

Para a surpresa de Nuramon, Felbion apertou um pouco o passo. Agora o cavalo já até escutava o que Yulivee dizia! Com certeza não demoraria muito para ter de ceder as rédeas à sua pequena irmã adotiva.

Quanto mais perto chegavam do castelo, mais Nuramon tinha medo de que pudesse ser um erro apresentar-se a Emerelle como mensageiros de Liodred. Sim, eles eram elfos, mas a rainha certamente não se esquecera de que um dia a haviam contrariado.

Subiram cavalgando até o portão. Estava aberto e sem a presença de guardas. O átrio principal estava vazio. Se não fosse pelas luzes, Nuramon teria acreditado que o castelo estava abandonado.

Não fizeram o esforço de levar os cavalos ao estábulo. Pararam ao pé da escada à frente do palácio, apearam e simplesmente deixaram os animais ali.

Nuramon pegou a mão de Yulivee.

— Bem, você conhece os contos. Ninguém pode ser abelhudo nos aposentos da rainha. Lembre-se disso!

— Eu sei, eu sei. Vamos logo!

Lado a lado, os três adentraram os claros salões de Emerelle. Yulivee olhava ao redor, boquiaberta. As estátuas foram o que mais despertou sua curiosidade. Nuramon quase tinha de arrastá-la atrás dele, tão encantada a pequena feiticeira estava com o esplendor ao seu redor. Chegaram à antessala do salão do trono. Ali encontraram guardas pela primeira vez. Havia dois guerreiros elfos armados com lanças esperando por eles, de pé à frente do portão fechado.

— Quem são vocês? — perguntou o mais forte dos dois.

— Somos mensageiros do rei de Firnstayn — respondeu Farodin. — Chegou a hora de retribuir na mesma moeda a ajuda de Alfadas.

Os dois homens trocaram olhares inseguros.

— Quem poderia imaginar? — uma voz atrás deles soou.

Ao se voltarem, viram Alvias entrar por uma porta lateral. O mestre estava mudado. Uma cicatriz atravessava a sua testa. Devia ter sido ferido por uma arma mágica.

— Quem imaginaria que os mensageiros seriam aqueles cujos nomes não são mais pronunciados há séculos nestes salões.

— Mestre Alvias! — disse Farodin, surpreso. — É bom ver um rosto conhecido.

O escudeiro da rainha aproximou-se e os examinou.

— Eu queria poder dizer que estou feliz em vê-los. A chegada de mensageiros significa guerra, e a chegada de vocês pode despertar a ira da rainha.

Nuramon lembrou-se da última vez que esteve ali. Na época, a rainha o enviara em busca de Guillaume e tudo tomara um rumo lamentável.

— A rainha nos receberá? — perguntou.

— Ela com certeza atenderá mensageiros de Firnstayn, mas pode ser que recuse os dois elfos que um dia acenderam a sua ira. — Ele os observou novamente, com ar superior. — Esperem aqui! Vou anunciá-los.

Alvias abriu um pouco o portão. Nuramon não conseguiu olhar para dentro, mas ouviu que ali estavam reunidos muitos filhos de albos. O mestre entrou e fechou o portão atrás de si.

— O que está acontecendo, Nuramon? — perguntou Farodin. — Você parece que viu um fantasma.

— Só estou com um medo monstruoso. A ira da rainha! Eu preferia não precisar conhecê-la.

Farodin deu um sorriso frio.

— Bem, agora já não tem mais volta.

Yulivee sacudiu o braço de Nuramon.

— Vocês fizeram alguma coisa de errado?

— Sim —, respondeu Nuramon, balançando a cabeça.

Só havia contado à pequena em linhas gerais como fora a busca por Noroelle até então, omitindo o mal com que Emerelle, que Yulivee tanto adorava, havia jogado com eles.

— Nós agimos contra o desejo dela. Como você faz conosco quando foge à noite.

— Ela com certeza vai perdoá-los. Ela é muito bondosa — explicou Yulivee.

A rainha os fez esperar muito tempo. Yulivee ficou especialmente inquieta e passou o tempo andando por perto dos guardas e lhes fazendo perguntas, que os homens respondiam de forma fria e distante. Perguntou sobre as armaduras e as armas. Além disso, quis saber como alguém se tornava guarda da rainha. Nuramon só escutava a conversa superficialmente; caminhava inquieto para lá e para cá.

Farodin ficou ali em pé, mantendo os olhos nele.

— Você esqueceu sua paciência em Firnstayn? — finalmente perguntou. — Ou aprendeu isso com Mandred?

Nuramon deteve-se.

— Se você soubesse o quanto eu temo por nós e nossa busca!

Quanto mais a rainha os deixava esperar, maior lhe parecia o risco. Como saber se Emerelle já não estaria determinando a sentença deles?

Um barulho veio da sala do trono. Yulivee retornou depressa até Nuramon e agarrou sua mão. Então o portão se abriu. Depois de deslizar os olhos por Alvias e pelas fileiras de elfos, Yulivee conseguiu olhar para Emerelle. Estava imóvel em seu trono.

— A rainha os receberá — disse mestre Alvias.

Os companheiros o seguiram. Nuramon admirou-se com o fato de o salão estar tão cheio quanto estivera daquela vez na partida da Caçada dos Elfos. Os filhos de albos à esquerda e à direita pareciam surpresos. Nuramon conhecia alguns rostos, mas a maioria era desconhecida. De repente alguém murmurou:

— Farodin e Nuramon!

E assim os dois nomes percorreram um caminho de sussurros pelo salão. Bem lá na frente começou um falatório alto. A rainha apenas ergueu a mão, fazendo com que o silêncio imediatamente retornasse.

— Bem-vindo, Nuramon! — cochichou-lhe alguém pelo seu lado esquerdo.

Era um jovem elfo, um guerreiro de armadura de tecido. Nuramon não o conhecia, mas atrás dele viu Elemon, seu tio, e outros da sua linhagem. Exceto por Elemon, a maioria dos outros rostos estampava alegria e até mesmo orgulho.

— Minhas saudações, primo — disse em voz baixa uma jovem que ele nunca vira, mas que se parecia com sua tia Ulema.

Nuramon saudou todos eles com gestos amigáveis, mas continuou dirigindo-se ao trono.

Alguns do clã de Farodin também tinham vindo. Cumprimentaram o parente com discrição, mas ao mesmo tempo com expressões de muito respeito.

Por fim, haviam chegado tão perto do trono que era possível ler os traços do rosto da rainha. Nuramon encontrou frieza neles.

Ao redor do trono, Nuramon viu muitos rostos conhecidos. Lá estavam Ollowain, Dijelon, Pelveric e também Obilee. Nuramon ficou feliz em avistar a confidente de Noroelle. Ela parecia mais decorosa que antes, mas não foi capaz de esconder sua alegria. Seus cabelos louros estavam presos em grandes tranças que caíam sobre seus ombros. Vestia uma armadura castanho-avermelhada, com runas pintadas. Parecia ser uma armadura de feiticeira lutadora.

Diante da rainha, Nuramon e Farodin baixaram a cabeça. A pequena Yulivee fez uma reverência. Antes que pudessem falar qualquer coisa, Emerelle disse:

— Então o dia chegou! O dia em que os filhos de Alfadas cobrarão a nossa dívida! O dia do retorno de Farodin e Nuramon! O que aconteceu para ousarem comparecer diante de mim?

Ela olhou para Farodin, e foi ele quem lhe respondeu:

— Foi por amizade a Mandred, pai de Alfadas, que nós viemos. Firnstayn corre grande perigo. Os devotos de Tjured estão subjugando um povo após o outro e agora preparam um ataque a Firnstayn. A frota dos cavaleiros da ordem logo vai partir.

Vozes soaram no salão, mas Farodin não se deixou abalar. Simplesmente continuou falando:

— Em nome de Liodred, da linhagem de Alfadas Mandredson, nós viemos para solicitar a ajuda dos filhos de albos.

— A rainha da Terra dos Albos cumprirá a sua promessa e fará os preparativos — respondeu Emerelle.

Farodin curvou-se.

— Nós agradecemos em nome de Liodred.

— Com isso, a tarefa de vocês está cumprida. O senhor de vocês ficará satisfeito. Agora vamos nos despedir dos mensageiros e ouvir Farodin e Nuramon, cujos nomes não são pronunciados nestas salas há muito tempo, mas lá fora, nos bosques, já tornaram-se uma lenda há muito. Farodin e Nuramon! Os elfos que se opuseram à rainha para buscar sua amada! Vocês não podem calcular o tamanho da minha cólera quando desobedeceram minha ordem. Tiveram muita coragem de surgir diante de mim depois de tudo isso. Vieram mesmo sabendo que este poderia ser o fim da busca de vocês. Você, Farodin, traz consigo até a areia que eu um dia espalhei no mundo dos humanos. E você, Nuramon, ousou permanecer em Firnstayn pelo tempo de uma vida humana, bem diante dos meus olhos.

Nuramon preparou-se para falar, mas, de soslaio, um olhar sério de Farodin o fez calar-se.

— Você queria dizer alguma coisa, Nuramon? — disse a rainha, com voz ironicamente gentil.

— Não queria aborrecê-la — começou hesitante. — Quando fiquei em Firnstayn, sabia que poderia mandar me buscar a qualquer momento, mas não fez isso. E certamente teve os seus motivos.

— Não pense que mudei minha opinião sobre Noroelle. Mas vejo que não posso detê-los. O amor de vocês é forte demais. Vocês podem tentar salvar Noroelle, mas saibam que fazem isso sem a minha aprovação. Muito tempo se passou desde que descumpriram a minha ordem. E vi vocês algumas vezes daqui. Algumas coisas que vi me agradaram, outras não. Você, Nuramon, esteve com os renegados. O fato de um dos seus buscar refúgio junto a renegados só pode desagradar a uma rainha. Mas ninguém o desprezará pelo fato de ter estado com os filhos de albos das trevas.

Os sussurros espalharam-se pelo salão. Certamente os presentes se perguntavam qual era o mistério que cercava os filhos de albos das trevas. E era certo que dariam muita coisa para descobrir o que Nuramon vivera junto deles.

A rainha olhou ao redor pela sala. Não fez nenhum gesto para restabelecer a calma; apenas continuou falando:

— A mesma coisa vale para o seu tempo em Firnstayn. Ninguém é mais próximo de Firnstayn do que você. E por isso lhe atribuirei uma obrigação. Partirá para a batalha no meu navio.

— Eu agradeço, Emerelle — respondeu Nuramon, sem saber se isso era uma punição ou uma honra.

— Agora vamos a você, Farodin! Você induziu Mandred a se passar por meu enviado junto aos trolls. Você avançou contra os trolls em tempos de paz e, por fim, acabou fazendo a coisa certa. Foi doloroso descobrir o que os trolls fizeram com Yilvina e os outros. Nossos corpos sem vida são efêmeros, mas nossas almas seguem vivendo. Você precisa entender uma coisa, Farodin, precisaremos dos trolls na luta contra nossos inimigos. E precisaremos ter certeza de que eles acreditarão em nossas boas intenções. — O rosto da rainha tornou-se o de uma amiga bondosa, sem combinar muito com as palavras que dizia: — O que o duque dos trolls Orgrim diria se você se dirigisse à batalha no navio dele?

Farodin engoliu em seco de forma quase imperceptível.

— Ele certamente consideraria isso uma honra... — foi tudo o que respondeu.

Nuramon não conseguia entender que a rainha realmente quisesse entregar Farodin como refém dos trolls. Era verdade que o ato de Farodin ocorrera havia mais de dois séculos, mas os trolls podiam ser tudo, menos esquecidos. Com certeza o matariam por algum engano suspeito. Será que a rainha queria separar Farodin dele, enviar seu súdito diretamente para a morte e com isso fazer com que a busca por Noroelle continuasse infrutífera? Ele teria de planejar alguma coisa. Então soltou-se de Yulivee e deu um passo à frente. Farodin ainda resvalou em sua mão; pelo visto, queria detê-lo. Mas agora o passo estava dado, o que a rainha observou com surpresa.

— Sim, Nuramon, o que você gostaria de dizer?

— Os trolls vão matar Farodin. Qualquer outro elfo, contudo, certamente sairia com vida. E é por isso que suplico que me mande para eles e mantenha Farodin ao seu lado.

Farodin pôs-se ao lado de Nuramon.

— Por favor, Emerelle, não o ouça. Eu me curvarei ao seu desejo.

Yulivee seguiu os dois companheiros e agarrou a mão de Nuramon.

— Estou impressionada com a obstinação com que defendem um ao outro. Mas nada mudará minha decisão. Farodin, eu o entregarei ao duque Orgrim como refém. Só assim conseguirei unir os trolls a nós. Não veja isso como uma vingança contra você, mas como prova da minha confiança. Eu já a declarei a você muitas vezes, a última foi na Caçada dos Elfos. Lembre-se das palavras com as quais o enviei. Eu não quero apenas que você seja um refém, mas um exemplo para todos os elfos. Deve proteger a vida do duque assim como devia ter protegido a vida de Mandred na Caçada dos Elfos. Você fará isso?

Farodin hesitou por um tempo. Por fim, os cantos de sua boca se abriram num sorriso amarelo, quase imperceptível.

— Eu o farei, minha rainha.

Alguma coisa acontecera entre Farodin e Emerelle. No salão, ninguém pareceu perceber. Pelo visto, acreditavam ter presenciado uma reconciliação, que num primeiro momento parecera uma punição. Mas o que Emerelle intencionara ao dizer que Farodin devia ter protegido Mandred? Falara como se seu súdito tivesse falhado e agora estivesse recebendo a chance de compensar essa falha. Depois de todos aqueles anos em comum, muitas coisas em Farodin ainda permaneciam ocultas para Nuramon.

De repente, a rainha sorriu.

— Só tenho mais uma pergunta. — E olhando para Yulivee: — Quem é a elfa que está agarrada à sua mão, Nuramon?

— Esta é a feiticeira Yulivee, filha de Hildachi, da linhagem de Diliskar. Talvez seja a última dos libertos de Valemas.

Uma onda de sussurros na sala revelou a Nuramon que Valemas e o clã de Diliskar ainda não haviam sido esquecidos.

— Yulivee! Mas que nome! — disse a rainha, fitando a garota como se ela fosse uma alba. — Venha até mim, Yulivee!

A pequena elfa não soltou a mão de Nuramon; em vez disso, encarou-o, desconfiada.

— Vá! Essa é Emerelle, de quem você tanto ouviu falar.

Yulivee soltou-se lentamente de Nuramon e apresentou-se à rainha com passos cuidadosos. Todos na sala estavam em silêncio. Só se ouvia o marulhar da água que escorria pelas paredes. Emerelle examinou Yulivee longamente, como se quisesse memorizar cada detalhe. Então disse:

— Yulivee, eu esperei muito tempo pelo retorno do clã de Diliskar e das outras linhagens de Valemas. Isso torna este dia ainda mais importante, pois você é predestinada a um grande futuro. Como você encontrou Nuramon e Farodin?

Yulivee contou em voz baixa sobre o dia em que viu Nuramon pela primeira vez, com todos os detalhes.

— Então ele me contou que você havia lhe dito que deveria escolher sua própria família. Vi que não estava sozinha.

— Foi sábio da parte de Nuramon dizer isso. Então vocês escolheram um ao outro como parentes?

— Sim, agora ele é meu irmão.

Embora Nuramon conseguisse observar que alguns na sala menosprezavam as palavras da pequena feiticeira com um sorriso de desdém, não se sentiu constrangido. Estava orgulhoso de Yulivee e da forma franca como se apresentava à rainha.

— Venha ao lado do meu trono. Você precisa se acostumar a este lugar.

Yulivee fez o que a rainha mandou. No rosto da pequena feiticeira, via-se o quanto a visão de todos aqueles filhos de albos a impressionava. Quando a rainha tomou sua mão, a pequena ficou admirada. Devia estar se sentindo como em um dos contos que lera sobre Emerelle.

A rainha voltou-se para Nuramon:

— Você fez bem de cuidar dessa criança. Ela é mais poderosa do que você imagina. Já que vocês se escolheram como irmãos, pergunto se tenho permissão para instruí-la na arte da magia.

— E quem negaria essa oferta? Mas não cabe a mim aceitá-la ou recusá-la. É a própria Yulivee quem deve decidir. Eu ficaria feliz se você a instruísse, pois tenho muito pouco a ensinar a ela.

— E então, Yulivee? Você gostaria de ser minha aluna?

— Sim, Emerelle. Eu gostaria. Mas também gostaria de continuar com Nuramon.

— Vou dar tempo para você pensar. Não é uma escolha fácil. Mas, qualquer que seja a sua decisão, saiba que não vai me desapontar. — Emerelle então se levantou: — E agora, filhos de albos, preparem-se para a guerra! Alvias!

O mestre aproximou-se dela. A rainha sussurrou-lhe algo ao ouvido; então pegou Yulivee pela mão e deixou a sala por uma porta lateral. Os guerreiros ao redor do trono a seguiram. Só Obilee permaneceu, olhando para Farodin e Nuramon como se fossem uma pintura que a lembrava de bons tempos.

Farodin iniciou uma conversa com seus parentes. Logo a linhagem de Nuramon se aproximou e o cobriu de perguntas. A maior parte de sua família era desconhecida para ele. Só o rosto de Elemon, que depois de todos esses anos ainda estampava desconfiança, era familiar para ele. A prima que falara com ele chamava-se Diama. Ela perguntou-lhe o que sucedera quando esteve com os filhos de albos das trevas. Nuramon deu uma resposta esquiva. A cada oportunidade, tentava fazer contato visual com Obilee. A elfa, por sua vez, não se moveu; parecia contente por vê-lo cercado por seu clã.

Quando Elemon aproximou-se de Nuramon, o guerreiro pensou que agora toda a alegria estaria terminada. Seu tio nunca encontrara sequer uma palavra amigável para ele. Os elfos restantes esperavam em silêncio pelo que o velho elfo diria.

— Nuramon, nós todos descendemos da linhagem de Weldaron — começou ele. — E você sabe que eu e os outros da minha idade sempre o desprezamos. No tempo em que você esteve aqui e não tinha permissão para deixar a Terra dos Albos, nós concebemos filhos. E eles nasceram depois que você foi embora, na certeza de que não carregariam a sua alma. Mas esses filhos e seus descendentes o viram com outros olhos. Eles ouviram as histórias de Nuramon, o guerreiro trovador, e de Nuramon, o eterno peregrino. Durante a Guerra dos Trolls, eles descobriram que você um dia foi companheiro de Alfadas. — O elfo parou e encarou Nuramon como se esperasse alguma emoção sua. Então continuou: — Nós, os velhos, você não precisa perdoar. Muitos de nós não mudaram de opinião, mas estes elfos o veneram como o maior do nosso clã. Não os deixe perceber o seu desprezo por nós.

Nuramon jamais gostara de Elemon, mas essas palavras foram de uma amabilidade que ele nunca, nunca mesmo, esperara. Ao observar as expressões dos jovens elfos que o cercavam, reconheceu que seu tio tinha razão.

— Se a rainha não me quiser ao seu lado, eu partirei para essa batalha ao lado da minha linhagem. Agradeço a você, Elemon.

— E espero que você possa me desculpar — disse Elemon, com os olhos brilhantes.

— Sim, eu posso. Em nome de Weldaron!

Nuramon lembrou-se de todos os anos em que fora obrigado a tolerar o escárnio de seu clã. Se não tivesse Elemon à sua frente e visse que o velho estava à beira das lágrimas, pensaria que seus parentes gostariam de tê-lo de volta em seu meio por motivos egoístas. Mas as palavras de Elemon demonstravam seriedade e disso Nuramon duvidava tão pouco quanto das intenções daqueles jovens homens e mulheres, dos quais alguns carregavam espadas curtas como ele, como se estivessem atentos à possibilidade de imitar seus atos. Sua prima Diama era um deles. Vestia até uma armadura semelhante à de Gaomee, embora fosse feita de placas de metal em vez de couro de dragão.

Nesse momento, Nuramon compreendeu quanto tempo esteve longe. Tornara-se vítima do tempo por duas vezes. Em cada uma delas, mais de duzentos anos haviam se passado. Durante esse período, o escárnio do clã se transformara em reconhecimento, talvez até admiração.

Alvias aproximou-se junto com Farodin. O mestre fez um movimento cordial com a cabeça.

— Nuramon, a rainha gostaria de vê-los na câmara lateral. Sigam-me, por favor!

— Obrigado por terem vindo — Nuramon cumprimentou a família, inseguro. Precisaria de tempo para se acostumar à mudança.

Mal deixaram a roda de parentes, Farodin sussurrou:

— Parece que a sua linhagem cresceu a valer... Pelo visto, agora eles veem em você mais que um renascido. — Soava como se Farodin, à sua maneira, compartilhasse a sua alegria.

Nuramon quis responder, mas nesse momento aproximaram-se de Obilee e pararam.

Alvias parecia impaciente.

— Eu vou na frente avisar a rainha que estão a caminho.

Nenhum deles falou. Nuramon lembrou-se da última vez que viu a confidente de Noroelle. Tinha sido no primeiro portal que abriu com sua magia. Ela lhe acenara de uma colina. Na época, parecia mais uma feiticeira que uma guerreira, mas agora ela vestia uma roupagem de combatente de couro macio de Gelgerok, com placas de madeira dura fixadas no torso, nas mangas e nas pernas. As runas pintadas sobre a madeira certamente auxiliavam Obilee na luta. No pescoço, trazia uma corrente em que pendurara a pedra preciosa de Noroelle, como Nuramon também havia feito. Era um diamante.

Finalmente Nuramon quebrou o silêncio.

— Xern me contou que você se tornou uma heroína na Guerra dos Trolls.

— Sim — Obilee respondeu como se lamentasse por isso.

— Noroelle ficará orgulhosa de você quando descobrir — disse Farodin.

— Eu nunca esqueci Noroelle. Nenhum dia se passa sem que eu pense nela ou em vocês. — Olhou Nuramon bem nos olhos: — Eu queria poder acompanhá-los.

Sua voz soava tão melancólica quanto suas palavras. Deu um sorriso sofrido.

— Não se deixem enganar pelo meu humor. Estou feliz em vê-los. — Com essas palavras abraçou Farodin e beijou-o na bochecha. — Queria poder fazer qualquer coisa por vocês.

Também abraçou Nuramon, mas não o beijou.

— Estou muito feliz por você! Noroelle tinha razão. O seu clã reconheceu a sua essência.

Antes que Nuramon pudesse dizer qualquer coisa, Obilee acrescentou:

— Venham! Não vamos fazer a rainha esperar mais! Ela com certeza quer saber o que vocês vivenciaram. Eu também estou curiosa.

Eles seguiram Obilee até a câmara lateral. Nuramon mal conseguia se desvencilhar do olhar da guerreira. Nele havia tanta dor e saudade...

Quando adentraram a câmara, Nuramon mal acreditou no que ouviu. A pequena Yulivee estava de pé ao lado da rainha, cercada de guerreiros, e contava a história da sua viagem por Fargon.

— E quando eu já achava que minha vida estava acabada, Nuramon me alcançou e me puxou para junto dele sobre a sela. Mas ouçam o que aconteceu depois! E, então, o que você teria feito nessa situação? — perguntou a Ollowain.

— Eu teria dado meia-volta para colocá-la em segurança — respondeu o guerreiro. — Então cavalgaria de volta e me encarregaria dos humanos.

Yulivee deu um sorriso atrevido.

— Sábia resposta. Mas Nuramon não fez nada disso, pois teria significado a nossa morte. Ele não fez o cavalo dar a volta, pois os adversários estavam perto demais.

Yulivee deu esta última informação a Ollowain bastante tarde, mas o guerreiro da Shalyn Falah riu de suas palavras.

— Em vez disso, ele avançou para o meio deles, desviou de golpes e pontadas e... — a pequena feiticeira viu Nuramon e interrompeu a narrativa por instante, para depois rapidamente continuar: — ... e salvou a pequena Yulivee dos humanos malvados. E se a pequena Yulivee tiver cuidado, amanhã ela ainda estará viva.

Todos os guerreiros riram. Até a rainha tinha um sorriso nos lábios.

— Cheguem mais perto! — disse ela, voltando-se para Nuramon e Farodin.

Quando os elfos estavam à sua frente, explicou:

— Quero agradecer a vocês dois mais uma vez por terem protegido Yulivee.

Segurou, então, a mão da pequena elfa.

— Vocês não têm ideia do quanto ajudaram a mim e a toda a Terra dos Albos cuidando desta elfa.

Uma muralha de madeira

Uma brisa fresca brincava com as tranças finas de Mandred. Junto com Liodred e um guarda dos mândridos, estava de pé no penhasco sobre a entrada para o fiorde. Dali era possível olhar o mar até bem longe. Era uma bela manhã de fim de verão. O vento levava consigo pequenas nuvens brancas. O sol surgiu radiante sobre a água e o contorno dos navios delineou-se nitidamente na frente do céu. Deviam ser bem mais de duzentos. Todos traziam em suas velas o símbolo do carvalho queimado.

— Mais meia hora e os primeiros deles chegarão à entrada do fiorde — disse Liodred calmamente.

Mandred baixou os olhos para a pequena frota que faria frente ao ataque dos cavaleiros da ordem. Eles tinham menos de sessenta navios. Quinze deles eram tão pequenos que só comportavam vinte homens por vez. Nos trinta navios mais fortes haviam sido puxadas correntes pelas escotilhas dos remos, prendendo-os uns aos outros de forma inseparável. Assim, eles formavam uma barreira que bloqueava as águas navegáveis no meio do fiorde. Ali a batalha seria brava e se decidiria a luta contra os sacerdotes. Os navios menores mantinham-se um pouco atrás da barreira. Deviam servir de reforço se a linha de frente da batalha ameaçasse separar os navios que estavam acorrentados juntos.

Cheio de preocupação, Mandred observou os largos vãos à direita e à esquerda da muralha de navios.

— Liodred, tem certeza de que eles não passarão por ali?

— Certeza absoluta. A frota dos nossos inimigos é composta em sua maioria de navios de grande calado. Para ser franco, minha intenção é induzi-los a nos atacarem pelas laterais. Ali escondem-se recifes traiçoeiros. Quando a maré estiver no seu ponto mais alto, um capitão hábil talvez consiga fazer seu navio passar; mas quando a água baixar, eles estarão fadados a afundar. Se nós tivermos um pouco de sorte, eles perderão uma dezena ou mais de navios dessa maneira. Assim que a frota deles se espalhar e preencher o fiorde, nós os atacaremos com navios de fogo. — O rei apontou para baixo, para vários pequenos barcos pesqueiros carregados até o alto com acendalhas. — Se o vento estiver a nosso favor, eles lhes causarão danos graves. — Liodred indicou com um gesto amplo os rochedos à direita e à esquerda do fiorde. — Lá em cima ficarão os velhos que não podem mais lutar e os que ainda são muito jovens para a batalha. Nós mandamos trazer do reino dez carregamentos de flechas. Eles cobrirão os navios de nossos inimigos com uma saraivada delas quando se aproximarem da costa. — Liodred falava tão alto que todos os guardas ao seu redor podiam entendê-lo bem. — No fundo, esses sacerdotes estão nos fazendo um favor ao querer atacar Firnstayn. Aqui no fiorde haverá uma batalha marítima sob as nossas condições. Nas águas estreitas eles não poderão tirar proveito de sua superioridade. Os que conseguirem adentrar a barreira de navios, terão de lutar corpo a corpo.

O rei fez um sinal para Mandred segui-lo até os cavalos. Ao lançar-se sobre a sela, Liodred disse em voz baixa:

— Espero que os elfos venham a tempo. O inimigo está em número cinco ou mais vezes maior que nós.

— Se houver como, eles estarão aqui — respondeu Mandred, decidido.

Mas sabia muito bem quantos fatores podiam evitar isso. Será que Emerelle chegaria a receber seus companheiros? E quanto tempo poderia levar para equipar uma frota e trazê-la por uma estrela alba?

Cavalgaram por uma trilha rochedo abaixo. No meio do caminho, guerreiros mais velhos vieram em sua direção, carregando nas costas cestas de vime com feixes de flechas. Liodred refreou seu cavalo negro e acenou para um homem que usava um tapa-olho.

— Ei, Gombart, o que o fez deixar sua linda mulher?

— Ouvi por aí que hoje você convocou todos os esqueletos velhos para dar uns tiros em cavaleiros. — Ele contemplou o rei com um sorriso banguela e deu um tapinha na venda de tecido sobre seu olho esquerdo. — Além disso, dizem que eles vão estar tão juntos no convés que nem eu vou conseguir errar o alvo. E que para cada um que abatermos haverá um chifre cheio de hidromel nos seus salões dourados.

Liodred explodiu numa gargalhada sonora.

— Bem, é pouco provável que tenha sido o meu copeiro quem espalhou essa notícia. Mas eu vou cumprir essa palavra, homens. Um chifre cheio de hidromel para cada cavaleiro da ordem! — Deu um sorriso largo. — Mas não pensem que não conheço vocês, seu bando de vigaristas. Vou estar contando lá embaixo do Estrela dos Albos!

Os homens riram, e fizeram outras piadas. O rei acenou mais uma vez para eles, e então fez seu grande cavalo descer a trilha do rochedo.

— Às vezes, penso que é melhor para um homem morrer jovem e no auge de suas forças — disse o rei logo que estavam longe o suficiente dos outros.

— Não — discordou Mandred. — O melhor presente é ver os filhos crescerem. Acredite em mim, eu sei do que estou falando. — Pensou amargamente no pouco tempo que tivera com Alfadas.

No último trecho do caminho até a enseada, onde um barco a remo os aguardava, os dois entregaram-se em silêncio a seus pensamentos. “Onde raios estão os elfos?”, pensou Mandred. Será que deixariam Firnstayn na mão?

Na praia estava Valgerd, esposa de Liodred. Trajava um vestido da cor dos girassóis, preso na altura dos ombros por dois broches dourados. Trazia nos braços uma criança de menos de cinco luas. Era Aslak, filho de Liodred.

O rei caminhou até os dois e beijou o menino ternamente na testa. Então soltou de seu cinto uma faca em uma bainha guarnecida de fios de ouro e estendeu-a a Valgerd. A mulher loura e alta fez um sinal positivo com a cabeça.

Liodred acariciou seus cabelos, e então foi até o barco, onde Mandred já esperava. O jarl sentia-se péssimo. Será que o rei tinha medo de morrer? Aquele teria sido um presente para seu filho, que talvez nunca conhecesse seu pai? Liodred era muito ligado a todas as pessoas dali. Ele era querido! Nada aconteceria a ele, jurou Mandred para si mesmo.

Os dois subiram no barco. Os remadores cumprimentaram o rei, que bagunçou o cabelo do mais jovem deles ao passar. Então afastaram o barco da costa e, com remadas vigorosas, conduziram-no apressadamente até o navio-chefe.

— Uma relíquia de família?

Liodred despertou de seus pensamentos.

— O quê?

— A faca.

— Sim... uma relíquia de família.

— E o que mais? — continuou Mandred.

Liodred baixou a voz.

— Eu sei como eles são, esses sacerdotes... É que, se eles vencerem, Valgerd tentará fugir. Mas, caso...

— Ela deve matar o seu garoto?

— E a si mesma — confirmou o soberano. — Será melhor. — Olhou para as águas escuras do fiorde: — Eles virão, os elfos? — perguntou em voz baixa.

— É claro — disse Mandred, mas sem coragem para olhar nos olhos do rei.

À bordo do Estrela dos Albos Liodred parecia outro. Brincava com os homens e dava instruções a respeito de quem deveria ficar na linha de frente. O Estrela dos Albos tinha pouco em comum com o navio que um dia levara Mandred e os elfos à ilha de Noroelle. Era muito maior e comportava cem remadores.

Todos os trinta navios da linha de bloqueio tinham os mastros recolhidos para não atrapalhar o combate iminente. Os remos também estavam retraídos e estivados. Na popa do navio drácar estava afixada uma estaca onde tremulava o velho estandarte do Estrela dos Albos: uma estrela azul em fundo prateado.

Dois guerreiros ajudaram Liodred a vestir sua proteção: a armadura élfica maravilhosamente trabalhada de Alfadas ainda não tinha sucessora. Todos os outros guerreiros vestiam trajes de malha de ferro e elmos redondos com proteção para o nariz.

Mandred também aceitou ajuda para vestir uma cota de malha na altura dos joelhos. Quando acabava de colocar seu elmo, o rei se aproximou.

— Eu sempre quis perguntar-lhe se é verdade que cada uma das suas tranças corresponde a um inimigo que você abateu. É isso o que os nossos escaldos contam.

— Sim, é verdade — respondeu rapidamente o jarl.

— Você é um homem perigoso.

— Hoje você vai precisar de homens assim.

Cornetas soaram nos rochedos. O primeiro navio dos cavaleiros da ordem estava em rota para o fiorde. Era um imponente navio de três mastros, de popa alta. Instantes depois, quatro outros navios também já viravam para dentro do fiorde.

Angustiado, Mandred observou o castelo de proa. Os agressores ficariam vários metros acima deles. Os cestos da gávea dos navios pareciam enormes. Cada um deles comportava cinco besteiros. De lá de cima eles poderiam escolher seus alvos num raio amplo.

Do rochedo a oeste, uma salva de flechas foi disparada. Por mais de cinquenta passos ela errou os navios inimigos, que mantinham-se no centro do corredor marítimo.

Liodred estendeu a Mandred um grande escudo redondo e vermelho.

— Você vai precisar dele, parente!

O jarl escorregou o braço esquerdo para dentro dos largos laços de couro e prendeu-os até que o escudo ficasse firme em seu antebraço.

— Vamos dar as boas-vindas aos sacerdotes brancos! — gritou Liodred, erguendo seu escudo na frente do peito. Então bateu com o lado chato do machado no costado do navio. Em toda a linha de batalha, os guerreiros seguiram o seu exemplo. Um barulho ensurdecedor ecoou nas paredes do fiorde.

O balanço e os gritos dos guerreiros fizeram o sangue de Mandred ferver. Que viessem os malditos sacerdotes de Tjured. Os homens da terra dos fiordes iriam enviá-los ao encontro de seu mestre.

Cada vez mais navios surgiam na entrada do fiorde. Espalharam-se, formando uma larga fileira. Os adversários ainda estavam havia cerca de quatrocentos passos de distância. Mandred pôde ver os elmos dos cavaleiros da ordem brilharem por trás do bastião do castelo de proa.

— Olhe por nós aqui, Norgrimm! — gritou Liodred a plenos pulmões. — Permita que nossa muralha de madeira seja forte e que a coragem de nossos oponentes se despedace nela!

No navio-chefe soaram cornetas de alerta. Um movimento começou na frente do navio.

— Erguer escudos! — gritou Mandred. Uma chuva de flechas baixou sobre os navios drácares.

Os grandes escudos redondos formaram depressa uma cobertura protetora. Flechas cravaram-se na madeira. Alguns homens caíram no chão aos gritos, mas a linha de combate nos navios drácares não vacilou.

Então houve saraivada atrás de saraivada. Abaixados sob os escudos, era impossível ver os navios inimigos se aproximarem. Para Mandred, aquilo pareceu durar uma eternidade. Suor quente escorria-lhe pela nuca.

Uma ponta de flecha perfurou seu escudo, errando seu braço por pouco. Em alguns lugares, a areia polvilhada sobre o convés dos barcos tingiu-se do vermelho de sangue. A todo momento, as flechas encontravam brechas na parede de escudos.

De repente, a barreira de navios estremeceu. Alguns homens foram arrancados das pernas e fendas se abriram no muro de escudos. Os navios inimigos haviam atingido a barreira. Agora as embarcações dos guerreiros do norte e dos cavaleiros da ordem estavam frente a frente, casco contra casco, como cervos furiosos enganchando suas galhadas em um duelo.

— De pé! — berrou Liodred. — Arqueiros, dez passos para trás! Besteiros nos cestos da gávea!

Os besteiros, cujo equipamento era leve, tinham buscado proteção contra a chuva de flechas sob o telhado de escudos. Agora retornavam para também importunarem o inimigo.

Uma lança acertou o convés bem ao lado de Mandred e ficou presa nele, tremendo na tábua borrada de sangue. Agora que a fileira de escudos estava dissolvida, o jarl podia ver o inimigo novamente. Pranchas largas, onde ficavam os espigões dianteiros de ferro, avançaram rápido. Como presas de um animal, os espigões fincaram-se no convés.

Por toda parte da barreira de navios baixaram pontes de embarque. Acima de Mandred surgiram guerreiros de sobrevestes brancas, curvados atrás de escudos compridos em formato de gota. Cada um deles estampava o brasão do carvalho queimado.

— Por Tjured! — ressoou mil vezes.

Então os cavaleiros da ordem avançaram, descendo pelas pontes.

Escudo por escudo, eles combateram em uma fúria selvagem contra a linha de batalha dos defensores. O machado de Mandred baixou como um raio fulminante e atravessou o escudo e o elmo do primeiro agressor. O jarl desvencilhou a arma do corpo do oponente com um solavanco e, com um golpe de revés, acertou o cavaleiro seguinte sobre a borda do escudo. O aço dos elfos penetrou com um ruído forte na proteção nasal do adversário. Ao seu lado, Liodred lutava como um urso selvagem. Logo o chão estava coberto de guerreiros mortos e agonizantes.

Um golpe de espada fendeu o escudo de Mandred, que com um salto arrancou a lâmina do agressor que ficara presa nele. O machado acertou o cavaleiro pelo lado desprotegido, acertando-o sob o arco costal.

Com outro salto, Mandred subiu em uma das pontes de embarque. Jogou de lado o escudo destroçado e então agarrou o machado com ambas as mãos. Lutava como um louco, avançando passo a passo contra a dianteira do inimigo. Três mândridos o seguiam bem de perto, tentando resguardá-lo de flechas inimigas com seus escudos.

Ao chegarem ao fim da ponte de embarque, os cavaleiros da ordem aglomeraram-se tão perto deles que mal conseguiam erguer seus escudos para se proteger. Numa fúria cega, Mandred avançou sobre eles. Espadas e lanças despedaçaram-se sob o aço dos elfos. Então saltou no meio dos inimigos. Abalroou um cavaleiro enorme com o espigão da ponta do cabo do machado, que entrou pelo seu maxilar e afundou até o cérebro sob a borda do elmo. Ao cair, o gigantesco guerreiro levou consigo dois outros combatentes. O pânico irrompeu no castelo de proa. Aos gritos, os cavaleiros tentavam se pôr em segurança. Alguns até pularam na água por cima do bastião, mesmo que, por estarem vestindo cotas de malha, aquilo fosse morte certa.

Instantes depois, o castelo de proa estava tomado de guerreiros do norte. Ofegante, Mandred ergueu os olhos para o convés principal. Os cavaleiros sobreviventes haviam recuado. Encaravam-no com os olhos arregalados de medo. Outros navios inimigos avançaram por trás para dentro do amontoado de navios presos. Traziam novas tropas.

— Nós precisamos voltar! — soou uma voz rouca ao seu lado. Liodred também tinha aberto caminho até o navio. O rei apontava para o leste. — Eles conseguiram vir por cima dos recifes. A maré não quer lutar! Perderam somente um único navio neles.

Do castelo de proa, Mandred tinha uma boa visão dos combates. A linha de batalha dos guerreiros do norte estava se mantendo. Mas entre eles, a morte fizera muitas vítimas.

Um único navio inimigo havia conseguido passar pelos recifes por um dos lados da barreira de embarcações. Outro navio dos sacerdotes fora incendiado por um barco de fogo. Uma coluna negra de fumaça subia para o céu claro de verão. Ao ataque, outros três dos pequenos barcos de fogo avançavam corajosamente para a morte, mas os cavaleiros tentavam mantê-los a distância com longas varas, enquanto os besteiros atiravam dos cestos da gávea sobre suas tripulações.

Dois navios inimigos haviam sido detidos pelos navios drácares que ficaram para trás como reserva. Mas sete embarcações logo fariam a curva para atacar a barreira pela parte traseira.

— De volta para os drácares! — gritou Liodred com toda a força. — Vamos formar uma linha dupla!

Com o coração apertado, Mandred desceu a ponte de embarque. Atrás deles ressoaram os gritos irônicos dos cavaleiros da ordem. O jarl lembrou-se do punhal guarnecido de ouro que Liodred entregara à esposa.

— Faça os elfos virem, Luth! — murmurou desesperado. — Se mandar nossos aliados eu nunca mais vou pôr as mãos em um chifre de hidromel novamente.

No navio da rainha

Nuramon estava reclinado na balaustrada do Brilho Élfico, o navio-chefe da rainha. Dali, a estibordo, conseguia ver os navios firnstaynenses que estavam presos uns aos outros e impediam, como uma muralha, o acesso seguro ao fiorde. Do outro lado, arqueavam-se as imponentes velas das frotas inimigas, cada uma delas exibindo o símbolo de Tjured, a árvore negra. Nem mesmo a metade deles havia atracado nos navios dos firnstaynenses e se engalfinhado na luta. Na estreiteza do fiorde, os cavaleiros da ordem não podiam tirar vantagem da sua superioridade. Liodred e Mandred tinham obrigado os inimigos a encarar uma sangrenta luta corpo a corpo e, para Nuramon, era impossível avaliar se os fiordlandeses estavam resistindo bem. Só conseguia ver que algo se movia dentro dos navios e que, pelo visto, havia uma grande multidão sem possibilidade de escapar.

Uma parte dos navios oponentes tentava dar a volta na barreira dos fiordlandeses e encontrar uma fresta de passagem pelos recifes, entre os navios drácares e os rochedos. Já havia um navio inimigo parado sobre os escolhos, com o casco dilacerado. Sua tripulação parecia ter se lançado ao mar. Mas o destino daquela embarcação não intimidara os inimigos. Os navios continuavam tentando achar um caminho pelos recifes para cercar os fiordlandeses ou então para atacar o navio da rainha.

Nuramon esperava que nada tivesse acontecido a Mandred e Liodred. As leis da batalha eram diferentes das leis do duelo. O acaso podia decidir entre a vida e a morte. Se ao menos o Brilho Élfico fosse mais rápido! Nuramon percorreu com os olhos os remos do navio, que desapareciam sob ele para dentro do costado. Deviam ser cerca de quarenta. Ele vira uns duzentos remadores entrarem por baixo do convés. Certamente estavam dando o seu melhor em seus bancos lá embaixo, mas o enorme navio da rainha avançava lentamente. As pequenas galeras de Reilimee estavam muito na frente deles e logo chegariam aos fiordlandeses. Nuramon ouvira que a feiticeira do mar, cujo nome ninguém conhecia, equipara aqueles navios. Atrás deles iam os navios trirremes de Alvemer. Nuramon ficou surpreso com a rapidez com que as frotas da Terra dos Albos haviam conseguido se lançar ao mar. Levou apenas doze dias para equipar e reunir todos os navios.

O portal por onde tinham vindo já se fechara novamente havia muito. Ele jamais se esqueceria do maravilhoso jogo de cores sobre o mar da Terra dos Albos que Emerelle produzira com seu feitiço. O portal foi tão largo que a frota inteira o atravessou em fila ao raiar do dia.

Entre os guerreiros, circulava todo o tipo de rumores sobre Emerelle. Alguns explicavam o fato de as galeras da rainha estarem viajando sem navios de escolta, dizendo que era para atrair os inimigos para si. Ao olhar ao redor, Nuramon imaginava que esse rumor estivesse certo. O Brilho Élfico era como um campo de batalha ambulante: os remadores no casco, sentados junto aos remos, e os guerreiros reunidos no convés. Eram mais de trezentos elfos esperando pela luta no espaço de sessenta passos entre a popa e a proa. A rainha até abrira mão dos marinheiros responsáveis pela vela, de forma a poder ter mais guerreiros a bordo. Diziam que a vela não seria usada nessa batalha, e por isso os mastros da galera haviam sido baixados.

O navio dirigia-se ao flanco esquerdo dos fiordlandeses para apoiá-los ali. Obilee explicara a estratégia a Nuramon: ela e os guerreiros das outras galeras se lançariam aos navios drácares dos fiordlandeses, aliviando a linha de batalha dos aliados. Estes deveriam então retornar às galeras, descansar e mais tarde voltar a intervir na batalha.

Alguém tocou o ombro de Nuramon. Ao virar-se, ele viu mestre Alvias.

— A rainha gostaria de vê-lo — disse ele.

Nuramon apanhou seu arco e seguiu o escudeiro de Emerelle. Alvias estava com uma aparência fora do comum: com sua armadura de couro e a espada presa junto ao quadril, parecia um guerreiro. Diziam que tinha lutado ao lado da rainha já na primeira Guerra dos Trolls.

Alvias o levou para a frente do castelo de popa, onde Emerelle e Yulivee estavam cercadas de guardas. A rainha dava instruções aos comandantes. Vestia uma túnica cinzenta de feiticeira, como na noite que antecedera a Caçada dos Elfos.

Nuramon também viu Obilee, que parecia esperar pelas últimas ordens antes da batalha. Estava com a mesma armadura que vestia naquela ocasião na sala do trono.

A pequena Yulivee saudou Nuramon com um gesto brincalhão. Como a rainha, também usava uma túnica cinza. O elfo ainda estava incomodado com o fato de Emerelle ter trazido a pequena feiticeira consigo. Ele se preocupava com ela. Aquilo não era lugar para uma pequena elfa, por mais poderosa que pudesse ser.

Depois de falar com Obilee, a rainha acenou para que Nuramon se aproximasse. Cumprimentou-o com simpatia e disse:

— Vejo que você está preocupado com Yulivee. Mas digo que não há lugar em que estaria mais segura do que ao meu lado.

Ele concordou com um movimento rápido de cabeça. A rainha tinha razão. Mesmo assim, ele preferiria que Yulivee tivesse ficado no castelo da Terra dos Albos.

— Nuramon, eu gostaria que fosse junto com Obilee. — A rainha apontou para a guerreira. — Ela assumirá o comando no castelo de proa assim que Dijelon e Pelveric tiverem se juntado aos fiordlandeses.

— Sim, minha rainha.

— Vá!

Yulivee soltou-se de Emerelle e aproximou-se de Nuramon.

— Mas você vai voltar, não é? — perguntou ela.

Nuramon pôs-se de joelhos.

— Isso no seu rosto é preocupação?

Ela desviou o olhar do dele e fez que sim com a cabeça.

— Não tenha medo. Fique com a rainha. Você ouviu as palavras dela. — Beijou-a na testa: — E agora vá.

Sem dizer nada, Yulivee voltou para perto de Emerelle. Lá ergueu um coldre e sorriu. Dentro dele estavam as flechas que Nuramon encontrara junto com o arco no reino dos anões. Primeiro quisera levá-las consigo para a luta. Todavia, a rainha o aconselhara a usar flechas comuns em vez delas, e guardá-las para lutas especiais.

— Precisamos ir, Nuramon! — disse Obilee.

Nuramon olhou para Yulivee uma última vez e então caminhou junto com Obilee em direção à proa. A guerreira tinha a expressão aflita.

— O que você tem, Obilee? — perguntou ele.

— É que... — ensaiou ela, interrompendo-se como se não se atrevesse a continuar. Mas então encarou-o diretamente e disse: — Eu não deveria estar comandando a você, Nuramon.

— Você já não é mais a garota daquela época — respondeu ele. — É uma grande guerreira, muito mais importante do que jamais serei. Você já teve sucesso em tantas batalhas. Eu a admiro.

Os lábios de Obilee tremiam.

— Não fique triste por mim ou por Noroelle. A morte não é o fim. Nada pode me impedir de encontrar Noroelle, nesta vida ou na próxima. E o que você acha que ela dirá quando a rever? Ela vai ficar tão orgulhosa quanto eu.

Obilee sorriu, e finalmente lembrou Nuramon do ser alegre de antes.

— Obrigada, Nuramon.

O elfo não tinha medo de morrer. A morte não significaria o fim de sua busca; se muito, somente o deteria por algum tempo. Na noite anterior, ele contara à sua linhagem sobre sua viagem e pedira a eles para conservar esse conhecimento no caso de ele morrer. Para isso, havia começado a escrever um diário, bem à moda de seus amigos anões. Devia tê-lo começado muito antes, mas nunca se sentira tão frente a frente com a morte quanto antes desta batalha.

Então chegaram aos guerreiros de Obilee — os únicos de Alvemer naquele navio. Eram reconhecíveis pelo brasão na sobreveste, uma ninfa prateada em fundo azul. Eram cerca de cinquenta homens e mulheres, metade deles armados com espadas longas e metade também com arcos. Enquanto Obilee destinava algumas palavras a seus guerreiros, Nuramon tentou olhar mais adiante. Mas os combatentes estavam tão próximos uns dos outros que sua visão estava bloqueada para qualquer lado.

Quando iria começar finalmente? Em algum lugar à sua frente, Mandred estava em dificuldades, e aquela galera sequer se movia! Só restava-lhe esperar que os navios de Reilimee já tivessem chegado aos fiordlandeses.

Nuramon lembrou-se de Farodin. Ficava aflito só de imaginar que ele agora estava junto do duque dos trolls, mesmo que o amigo tivesse dito que não precisava se preocupar.

Uma guerreira espremeu-se no meio da multidão.

— Você é Nuramon? — perguntou ela.

Ele a encarou admirado.

— Sim.

— Meu nome é Nomja.

Aquele era o nome da jovem companheira que estivera com ele na viagem de busca por Guillaume.

— Nomja! É você...?

Ela balançou a cabeça num gesto afirmativo.

— Sim, a sua companheira de Aniscans. Eu renasci.

Ela não tinha qualquer semelhança com a guerreira daquela época. Era baixa, tinha os cabelos negros e curtos e parecia muito mais madura que a jovem combatente que o acompanhara na procura por Guillaume. Mas em seus olhos havia a mesma alegria que na época via nos da companheira. A morte de Nomja durante a fuga de Aniscans afetara muito todos eles, principalmente Mandred.

Nuramon abraçou-a como uma amiga que há muito tempo não via.

— Estou feliz por você estar aqui.

Ao soltar-se dela, percebeu o quanto seu abraço surpreendera a guerreira.

Nuramon olhou para o arco em suas mãos.

— Você é atiradora?

— Sim.

— Na época você já era muito boa nisso.

Ela sorriu, mas ficou em silêncio. Com certeza Nuramon era estranho para ela. Era óbvio que não conseguia se lembrar da vida anterior, e ele a tratava como um anão faria com alguém renascido.

De repente, Nuramon ouviu gritos. Vinham de mais adiante.

— Preparem-se! — gritou Obilee.

Nuramon esticou o pescoço, mas sua visão ainda estava bloqueada. A seguir, escutou o tinir de aço e os gritos dos feridos.

À bombordo ouviam-se os brados dos guerreiros:

— Mais rápido!

Nuramon empurrou dois guerreiros de lado e avançou com esforço para a balaustrada a bombordo. O que viu dali atingiu-o como um raio fulminante. Um imenso navio de três mastros, ostentando a árvore negra de Tjured na grande vela, vinha na direção deles. Os inimigos tinham conseguido passar pelo recife daquele lado e agora se aproximavam rapidamente, tentando interceptar o caminho do navio da rainha. Quando gritos soaram no meio do navio e flechas passaram voando sobre suas cabeças, ficou claro que a batalha já tinha começado para eles.

De repente, um solavanco sacudiu o navio. Uma segunda pancada foi sentida no navio da rainha, e quase derrubou Nuramon. O navio inimigo os acertara bem no meio! Então começou o caos. Gritos de guerra atingiam as orelhas de Nuramon vindos por todos os lados.

Os guerreiros ao seu redor começaram a ficar inquietos. Nomja também parecia nervosa. Só Obilee parecia não saber o que era medo.

— Arqueiros, à direita! — ordenou ela.

Nuramon obedeceu sem hesitar. Avançou para o outro lado do castelo de proa, onde a unidade assumia formação ao longo da balaustrada.

Um trecho mais adiante, ele viu uma fila inteira de navios fiordlandeses. Vários navios inimigos haviam parado ali, assim como as galeras de Reilimee, e já estavam na luta. Os navios inimigos de Fargon formavam uma aglomeração densa; estavam bem amarrados uns aos outros e os reforços dos cavaleiros da ordem que chegavam precisavam passar por vários navios, saltando de um para o outro, para chegar à linha de combate. O campo de batalha crescia e crescia, e o Brilho Élfico, onde Nuramon estava, tornou-se igualmente parte dele. Ele tentou descobrir Mandred no meio dos firnstaynenses, mas seu companheiro estava oculto no meio da multidão em combate.

Obilee os conduziu até uma abertura na balaustrada. Ali havia sido enganchada uma escada de madeira, que terminava bem em cima do primeiro navio dos firnstaynenses.

— Guerreiros, venham até mim aqui na frente! — gritou Obilee. — Vocês, atiradores, continuem na balaustrada! E disparem somente tiros seguros!

Outros atiradores vieram de trás e preencheram as aberturas até o fim da balaustrada. Os demais tomaram posição na segunda fila e assumiriam caso algum dos atiradores caísse.

Assim como os atiradores à esquerda e à direita, Nuramon puxou uma flecha do coldre, posicionou-a sobre a corda e procurou um alvo certo. Ali! Bem na frente deles encontrou um cavaleiro que estava descendo para o navio por uma escada de portaló. Nuramon estava prestes a soltar a corda quando percebeu Nomja atirar uma flecha ao seu lado e acertar o alvo.

Os guerreiros moviam-se de forma imprevisível e rápida demais para Nuramon. Finalmente descobriu um grupo de guerreiros inimigos reunidos a uma certa distância, claramente preparando um ataque coletivo. Estavam distantes ao menos cem passos, mas por serem tão numerosos e naquele momento não estarem sendo acossados por oponentes, Nuramon atirou neles. Sequer esperou a flecha chegar e imediatamente puxou uma nova do coldre.

Um dos guerreiros caiu de joelhos com um ferimento na barriga, o que fez seus companheiros buscarem abrigo atrás da balaustrada mais baixa. Outras flechas os obrigaram a recuar até ficarem fora do alcance dos elfos.

Buscando um novo alvo, Nuramon viu um estandarte com uma estrela azul em fundo prateado. Aquela era a bandeira do Estrela dos Albos, que o rei Njauldred um dia lhe dera de presente! Não era o mesmo navio em que, na ocasião, velejara com Farodin e Mandred para o leste. Era muito maior, mas a bandeira havia sido mantida, talvez em memória às glórias passadas.

Finalmente Nuramon avistou Mandred. O jarl mantinha-se na beirada do Estrela dos Albos, onde encontrara espaço para golpear com seu machado. Seus homens e ele tinham se metido em dificuldades. Os oponentes estavam em número muito maior. Além disso, um navio da ordem acabara de avançar por entre as galeras dos elfos e atacava o drácar à esquerda do Estrela dos Albos. Os cavaleiros lançaram-se de sua embarcação e ameaçavam romper a linha de batalha dos fiordlandeses, acossando-os por todos os lados. Estavam criando uma barreira entre Mandred e os elfos.

Nuramon apontou para o navio da ordem, mirando na prancha curta que o ligava ao navio vizinho. Um guerreiro de Tjured tentava chegar ao Estrela dos Albos. Nuramon atirou uma flecha; o tiro fez um grande arco no ar antes de acertar o ventre do homem.

O elfo ficou insatisfeito. Tinha mirado na cabeça! Simplesmente demorou demais para que sua flecha acertasse o alvo. No fim, ainda poderia ter acertado um amigo em vez de um inimigo.

Colocou uma nova flecha na corda. Então aconteceu o que Nuramon temia: um guerreiro aproximou-se furtivamente por trás de Mandred enquanto o humano estava ocupado com dois oponentes à sua frente! Nuramon apontou rápido a arma. Precisava ter certeza de realmente acertar o homem. Um erro e Mandred poderia estar morto. No momento em que o guerreiro inimigo ergueu a espada, Nuramon esqueceu todo o cuidado e soltou a corda. Prendeu a respiração enquanto o tiro voava num grande arco em direção ao alvo.

A flecha atingiu o homem no peito.

Mandred, que percebera o guerreiro em queda, deu meia-volta e aplicou-lhe um golpe de machado que o lançou ao mar. Então olhou admirado ao redor e chamou alguns guerreiros para perto com um sinal. Entre eles, Nuramon reconheceu Liodred, vestindo a armadura de Alfadas. Mandred apontou para cima na direção de Nuramon, mas não pareceu reconhecê-lo. Então indicou os cavaleiros da ordem que os separavam dos guerreiros elfos. Os fiordlandeses no Estrela dos Albos reuniram-se ao redor de Mandred e Liodred. Queriam avançar, mas isso significava ter de lutar entre duas fileiras de inimigos.

— Lá estão Mandred e o rei Liodred! — gritou Nuramon para os arqueiros próximos. — Eles estão cercados e querem avançar para abrir caminho até nós!

Obilee aproximou-se de Nuramon e olhou para baixo, para o Estrela dos Albos. Então gritou:

— Todos à esquerda de Nuramon atirem sua primeira flecha sobre os guerreiros que estão à frente de Liodred; todos à direita atirem sobre os perseguidores! A partir da segunda flecha vocês continuam atirando somente nos perseguidores. Nenhum deve conseguir passar! — Com essas palavras, ela afastou-se da balaustrada, deixando os atiradores com seu trabalho.

Eles esperaram Mandred dar a ordem de avanço.

— Agora!

O jarl ergueu o machado, e no meio de uma enorme gritaria de luta, os guerreiros ao seu redor pularam para o quarto navio.

Nuramon e seus companheiros de batalha soltaram suas flechas. Numa chuva densa como granizo, elas voaram sobre o inimigo. Aqueles que permaneceram ilesos não sabiam o que estava acontecendo e encolheram a cabeça.

Mandred e alguns dos firnstaynenses pareceram ficar surpresos, mas logo se apressaram a avançar. A segunda salva de tiros acertou os perseguidores e os fez parar. Logo os escudeiros seguiram adiante. Mas esse tempo precioso devia bastar para tornar segura a travessia de Mandred. Os cavaleiros da ordem que seguiam os fiordlandeses agora estavam quase cercados. Ao perceberem que estavam em posição perdida, retornaram para seu navio de dois mastros. Mandred e os elfos de Pelveric se encontraram. Nuramon conseguiu ver Pelveric apontando para ele.

Mandred levantou o machado nas alturas e gritou:

— Nuramon!

Então correu em sua direção seguido pelos mândridos, atravessando as fileiras de guerreiros elfos.

Nuramon respirou aliviado e olhou para baixo, para o campo de batalha. Parecia que o plano da rainha estava dando certo. Por todos os lados, ao longo da barreira de navios, guerreiros elfos substituíam na luta os fiordlandeses esgotados, e a linha de batalha transversal sobre os navios possibilitava deter o inimigo novamente. Mas eles ainda estavam em desvantagem, já que os cavaleiros da ordem tinham ainda muitos navios e guerreiros. Todavia, as coisas ainda mudariam de figura.

Principalmente quando os trolls chegassem.

Magia poderosa

— Recolher vela de proa!

Os dedos de Farodin agarraram-se na balaustrada. Era inacreditável! Já era uma tortura o quanto os navios dos trolls eram lentos, e agora ainda iam recolher a vela! O elfo estava de pé sobre o castelo de proa, alto como uma torre, do Triturador, o navio-chefe do duque Orgrim. A armada era composta de vinte navios que Boldor, rei dos Trolls, convocara. Cada um desses pesados veleiros lembrava um castelo ambulante; os maiores deles tinham mais de trezentos guerreiros trolls a bordo. Essa força-tarefa seria decisiva, se é que conseguiria se mover para dentro da batalha.

O duque Orgrim estava em pé ao lado do timoneiro e aconselhava-se com Skanga, sua xamã. Aquilo era de perder as estribeiras, pensou Farodin. Já iam muito tarde. No horizonte, ele conseguia ver uma linha branca e fina diante das montanhas cinzentas da costa, formada pelas velas da frota inimiga. Algumas colunas de fumaça evidenciavam que a batalha já havia começado. O ataque dos trolls decidiria a luta. E o que esses traiçoeiros comedores de elfos faziam? Recolhiam a vela!

— Você está com uma cara tão tensa, mensageiro. — Orgrim e a xamã tinham vindo até ele. O duque dos trolls estava armado para a luta. Vestia uma armadura de peito de couro escuro. Uma pele de urso dava a volta em seus ombros. Estava apoiado sobre um martelo de guerra com cabeça de granito cinza.

— Deve ser por causa da minha ingenuidade, mas não cabe a mim deduzir a estratégia que vocês usarão para dar suporte nessa batalha — respondeu Farodin, esforçando-se para não dizer com tanta clareza o que achava de seus aliados.

A xamã encarou-o de forma sinistra. Farodin sentia o poder da sua feitiçaria.

— Ele acha que vamos esperar com calma enquanto os cavaleiros da ordem massacram os fiordlandeses e os elfos. Ele tem dúvidas de que realmente queremos nos apressar para ajudar nossos antigos inimigos — disse a velha.

— Farodin é sábio de guardar esses pensamentos para si próprio. Ele ofenderia o meu povo se dissesse isso abertamente, eu teria de enfiá-lo num saco com pedras e mandar jogá-lo ao mar.

O duque dos trolls lançou-lhe um olhar penetrante. Farodin desejou também poder conhecer os pensamentos do seu velho inimigo. Ele havia revisto Orgrim na corte de Boldor, rei dos Trolls. Como enviado de Emerelle, fora recebido com todas as honras e, para a enorme surpresa de Farodin, Boldor concordara com o pedido de ajuda, depois de se aconselhar com seu duque por uma noite inteira.

Por fim, Orgrim expressou seu desejo de que o enviado fosse alojado a bordo de seu navio. Desde o primeiro momento em que circulara por entre os trolls do Pico da Noite, Farodin sentira a sua inimizade. Estivera até convencido de que não sobreviveria à primeira noite a bordo do Triturador. O duque, porém, esforçava-se no trato com ele, tentando a todo momento engatar conversa.

— Quando nós vamos atacar? — perguntou Farodin, impaciente.

O navio estava pronto para o combate. No convés principal e no castelo de proa, aglomeravam-se trolls com escudos imensos. Pedras que pelo visto serviriam para serem arremessadas estavam prontas ao longo da balaustrada. As menores delas eram do tamanho de uma cabeça de criança. Farodin perguntava-se como alguém conseguia erguer pedras como aquelas, mesmo sendo troll.

— Você não está sentindo? — perguntou Skanga.

A cada movimento que fazia ouvia-se o ruído das penas, ossos e pedras costurados em seu vestido grosseiro de couro, que também pendiam de seu pescoço em inúmeros cordões.

— O que eu não estou sentindo?

— O poder da magia, elfinho. O poder da magia. — A xamã riu disfarçadamente. — O nível da maré mudou. A maré baixa não acontecerá. Você consegue mensurar o tamanho do poder que é preciso ter para alterar o ciclo das marés? Essa é uma magia realmente poderosa.

— Recolher vela principal! — ordenou Orgrim. — Lançar âncora.

Farodin sentiu seu estômago encolher. Aquilo tudo não podia ser verdade!

— Você teria a bondade de me dizer o que isso significa, Orgrim?

O duque apontou para o navio do rei. No mastro principal, havia sido hasteada uma grande bandeira vermelha.

— Boldor convocou todos os duques e xamãs para o conselho de guerra. Ele vai querer que você também venha. — Orgrim virou-se rapidamente e acenou para alguns guerreiros. — Aprontem o bote!

— Você não está falando sério — gritou Farodin, indignado.

— Elfo, eu sei o que você e os seus iguais pensam do meu povo! Mas, de maneira nenhuma, somos os imbecis impulsivos que vocês acham que somos. Nós planejamos as nossas batalhas. E dessa vez também será assim. Não havíamos contado com um mágico entre os humanos, e ainda por cima tão poderoso. Nós vamos adaptar nossos planos à nova situação.

— Ele está com medo de que desertemos dos sacerdotes brancos — disse a xamã.

Farodin ficaria feliz de torcer o pescoço daquela velha bruaca.

Orgrim soltou um som de resmungo. Então pôs-se de joelhos, de forma a ficar com os olhos na mesma altura dos de Farodin.

— Eu sei que você preferiria ver a mim e a todos os trolls mortos. E que sua confiança em nós chega tão longe quanto você consegue cuspir. Apesar disso, eu espero que no deserto dos seus pensamentos de vingança ainda brilhe uma última fagulha de juízo. Os sacerdotes de Tjured querem eliminar todos os filhos de albos. Tanto faz se centauros, elfos, fadas das flores... ou trolls. Estamos lutando com vocês porque sabemos que do lado dos fiordlandeses e elfos nós somos os mais fortes. E porque sabemos que é só questão de tempo até que os sacerdotes brancos também ataquem o Pico da Noite e todos os nossos outros castelos. Você é um sobrevivente das Guerras dos Trolls, Farodin. Você sabe que nós não esperamos a guerra chegar até nós. Nós a levamos para o território dos nossos inimigos. É por isso que estamos aqui!

— E o que os impediria de assistir com toda a calma aos seus inimigos se matarem uns aos outros para vocês então acabarem com os sobreviventes?

Orgrim ergueu-se abruptamente.

— Talvez seja assim que um elfo pense, mas não um troll! Seja cuidadoso, Farodin. Mesmo os maiores copos uma hora se enchem.

Diante da rainha

Mandred tirou o elmo e passou os dedos pelo cabelo úmido de suor. Nuramon conduzira Liodred e ele até a popa da galera. O jarl estava orgulhoso por ter amigos como Nuramon. O elfo salvara a sua pele. E uma guerreira que tinha a alma de uma antiga companheira o ajudara nisso. Nuramon a apresentara como Nomja... Nomja, a única! Pela primeira vez, ele vivenciou o que o renascimento significava. Tinha presenciado a morte da elfa e agora via sua alma em uma nova roupagem. Ela estava de pé na proa do navio, abrigada por um escudeiro, fazendo o que sabia de melhor também na sua vida anterior: atirando com um arco!

Os guerreiros elfos estavam tomando de assalto um grande navio, cuja proa acertara em cheio a balaustrada do Brilho Élfico. Parecia que os elfos tomariam o navio em breve.

Sem se atentar ao que acontecia na batalha, Nuramon continuou levando-os até o castelo de popa. A rainha os aguardava na frente dele.

— Mandred! — gritou Yulivee, correndo em sua direção.

O jarl ficou surpreso de ver a pequena feiticeira ali, mas certamente Emerelle sabia o que estava fazendo. Mandred pegou a menina nos braços e a pequena pregou-lhe um beijo na bochecha.

— Que bom que você está aqui! — disse ela, brincando com suas tranças.

Nuramon voltou-se para a rainha:

— Este é Liodred de Firnstayn, e de Mandred você com certeza ainda se lembra.

— Claro — disse Emerelle. — Mas primeiro me informem: como está a batalha?

— No momento estamos ganhando terreno — respondeu Nuramon.

— O inimigo está em maioria esmagadora — completou Mandred, entrando na conversa. — Não conseguimos proteger nossos flancos. Eles tentarão nos cercar. Quantos navios e guerreiros trouxe, soberana? — disse o jarl, pondo Yulivee no chão.

— Mandred Aikhjarto! Como sempre, você fala sem se importar com o fardo do protocolo cortesão! — disse a rainha, sorrindo. — Meu coração se alegra em vê-lo. E me alegro da mesma forma por conhecê-lo, Liodred, rei de Firnstayn. Nós viemos com todos os navios e guerreiros que os elfos da Terra dos Albos puderam convocar. Nós protegeremos as laterais de vocês, e os meus combatentes substituirão os guerreiros esgotados na linha de batalha da barreira de navios. Faça seus homens recuarem, Liodred, e deixe-os recuperar as forças. Nós, filhos de albos, estamos aqui para pagar com nosso sangue a nossa velha dívida.

Liodred curvou-se.

— Nosso descanso será o mais breve possível, logo retornaremos à batalha. O rei deve ficar perto de seus guerreiros, senão eles perdem sua... — foi interrompido por gritos altos de horror.

No meio do navio, um grupo de elfos veio abaixo como se tivesse sido atingido por flechas invisíveis. Alguns se retorciam em agonia, soltando gritos estridentes. Mas a maioria deles já estava deitada e inerte.

Mandred olhou para o navio inimigo do outro lado, e mal acreditou no que seus olhos viram. Havia pouco vislumbrara que os elfos estavam ganhando território, mas agora só havia inimigos de pé ao longo do bastião. Não havia mais lutas em lugar algum do grande navio!

De repente, três guardas caíram no chão bem ao lado da rainha, como se uma forte lufada de vento os tivesse atingido para arrancar a vida de seus corpos.

Apavorados, todos recuaram para estibordo.

— Pelos deuses, o que está acontecendo aqui? — gritou Liodred. Em seu rosto, estava estampado puro horror. — Mas que forma pérfida de matar é essa?

Nuramon arrastou Yulivee consigo. Só a rainha estava como se sob o efeito de um encanto. Continuou imóvel, olhou para o navio do outro lado e sussurrou:

— Então...

Mandred conseguiu ver o que o olhar dela mirou. No castelo de popa do grande navio coca havia um homem de pé, com vestes azul-marinho tremulantes e as mãos levantadas. Parecia um dos monges que tinham visto em Iskendria.

— Emerelle! — gritou Nuramon.

Mestre Alvias pulou na frente da rainha e empurrou-a para trás. Algo pareceu agarrá-lo. Ele cambaleou e pôs a mão sobre o coração. Então caiu aos pés de Emerelle.

— Alvias? — espantou-se a soberana, incrédula, ajoelhando-se ao lado do velho mestre da corte.

Agonizante, Alvias agarrou sua mão. Lutava desesperadamente para dizer algo.

— Perdoe-me a grosseria, minha rainha! — resfolegou ele, com a voz trêmula. — É meu destino fazer... — Seus olhos então ficaram vidrados, e sua respiração parou.

No rosto da rainha primeiro viu-se o choque, mas logo a seguir um sorriso brotou.

Mandred ficou abalado de vê-la sorrir num momento como esse. Será que Emerelle não conhecia mesmo a compaixão? Nem mesmo por seus confidentes mais próximos? O velho mestre dera sua vida por ela e ela agora sorria!

De repente, uma luz começou a brilhar ao redor da rainha. Saiu do corpo de Alvias, rodeou-o e envolveu-o como um pano de seda cintilante. Então a silhueta do mestre começou a desvanecer no brilho prateado. A rainha dos elfos continuava segurando sua mão, mas enquanto os dedos delgados dela continuavam visíveis, os dele foram ficando transparentes. A armadura e a espada do mestre também desbotavam. Por fim, Alvias e o brilho prateado que o cercava tornaram-se um só e a luz se perdeu como fumaça dissipada pelo vento. Nada restou além de um aroma de flores que parecia familiar a Mandred. Ele já o sentira uma vez em Firnstayn, no quarto onde a elfa Shalawyn morreu.

O brilho cintilante ao redor de Alvias devia ter sido o luar. Nuramon e Farodin já haviam falado muitas vezes sobre isso, mas todas as palavras deles não tinham conseguido descrever a Mandred como realmente era. O jarl tinha a sensação de ter sido testemunha de algo divino, de um milagre.

Os outros também estavam profundamente comovidos e até se esqueceram da batalha por um instante. Yulivee olhava de boca aberta para o lugar onde Alvias desaparecera.

A rainha aceitou a ajuda de Nuramon para se levantar.

— Ele me salvou — disse ela. — Então era esse o seu destino.

— O que o matou? — perguntou Yulivee a Nuramon.

Parecia estar com tanto medo que só murmurava.

— Eu não sei — respondeu o elfo.

Mandred olhou para o homem na túnica azul-marinho de monge. A morte de Alvias e sua partida para o luar, tudo isso durara somente poucos momentos. O sacerdote de Tjured agora parecia totalmente esgotado. Estava curvado junto à balaustrada, tendo de se segurar nela com ambas as mãos. Cavaleiros da ordem se apressaram para perto dele para protegê-lo com seus escudos.

“Padres malditos”, pensou Mandred. Esses bastardos já não tinham mais nada em comum com aquele que chamavam de santo, o curandeiro Guillaume. Não era possível se distanciarem mais dos ideais de Guillaume do que... O jarl lembrou-se do incidente em Aniscans. “Por Luth! Não pode ser verdade!”, pensou.

— Você se lembra de Aniscans, Nuramon? — perguntou com a voz meio sufocada. — Do que aconteceu quando chegamos à praça do mercado?

— Por todos os albos! — Com os olhos arregalados de horror, o elfo olhou para o navio coca de lateral alta. — Eles vão simplesmente nos matar, e nem precisarão de espadas para isso.

Com um ruído, uma ponte de abordagem caiu sobre o navio-chefe dos elfos. Já estava formada uma unidade de cavaleiros da ordem para descer por ela. Os sacerdotes e seus guardas deixaram o castelo de popa e juntaram-se a seus guerreiros.

Nuramon dirigiu-se a Emerelle:

— Rainha, precisamos sair daqui, senão tudo estará perdido.

Liodred apontou a estibordo.

— A parede de escudos na barreira de navios continua de pé, soberana. Nós podemos atravessar por cima dos drácares para chegar a outra galera élfica.

Os poucos elfos sobreviventes a bordo avançaram contra a ponte de embarque para deter os cavaleiros antes que muitos deles conseguissem pôr os pés no navio.

— Mândridos comigo! — gritou Liodred, indicando aos guerreiros o drácar próximo. — O rei exige o seu sangue!

— Rainha? — perguntou Nuramon.

Emerelle somente sacudiu a cabeça. Pegou a mão de Yulivee e observou a pequena elfa, perdida em seus pensamentos. Mandred viu uma única lágrima descer por sua face, como se já chorasse pelo fim de tudo.

Jogo de ossos

Os ossos saltaram sobre a grande mesa com cartas, montada no meio do Marreta dos albos, o navio-chefe do rei dos trolls. Farodin enganchara os polegares no seu cinto de espada e esforçava-se para manter a calma. A maneira como os trolls faziam guerra era estranha para ele, para não dizer pior. Olhou de soslaio para as nuvens de fumaça que subiam do outro lado dos rochedos. Como será que estaria a batalha?

A velha xamã olhou para os ossinhos sobre a mesa.

— A sombra da morte recai sobre Emerelle — disse com voz inexpressiva. — É um humano que a está agarrando com seu poder. Um único homem já matou mais de cem elfos.

Todos os olhos voltaram-se para Farodin.

— Isso... isso é impossível — disse ele. — Nenhum humano jamais superou um elfo na luta. Você deve estar enganada.

— Você diz isso porque é pimenta nos seus próprios olhos, não é? — perguntou Boldor.

O rei dos trolls tinha quase três metros de altura. Grandes cicatrizes cobriam seu torso nu. Suas longas orelhas pontudas haviam sido rasgadas e remendadas. Olhos claros espiavam por baixo de sua testa grossa, encarando Farodin com ar de crítica.

— Jogue os ossos mais uma vez, Skanga!

A xamã obedeceu, com um olhar aborrecido de relance para Farodin. Os ossinhos amarelados e gastos pularam e rolaram sobre a mesa. Skanga entrelaçou os braços na frente do peito.

— É como eu disse: a sombra da morte recai sobre Emerelle. Estou sentindo nitidamente o poder maligno do humano. É o seu tipo de magia que o faz tão mortal. Ele age de forma totalmente diferente dos nossos feitiços. Tira a força do mundo e dos corações dos elfos. É isso o que os mata. Tanto faz que feitiço seja: não se deve ficar perto desse humano.

— Essa magia também mataria trolls? — perguntou duque Orgrim.

— Ela mata qualquer filho de albos!

— E é possível se proteger contra ela com outro feitiço? — acrescentou o duque.

— Não. Essa magia é diferente. Nada oferece proteção contra ela. Contudo, esse feitiço não é capaz de ferir humanos.

Farodin lembrou-se então dos acontecimentos em Aniscans. Haveria um segundo homem como Guillaume? Será que um humano conseguiria se tornar tão poderoso quanto um bastardo meio elfo, meio devanthar?

— E o que você nos aconselha a fazer então, Skanga? — perguntou seriamente o rei dos trolls.

— Quem quer que se atreva a chegar perto do feiticeiro estará cuspindo na cara da morte. No momento, ele está enfraquecido. Mas seu poder cresce novamente a cada batida de coração.

O rei esfregou o punho na testa.

— Deem-me um barco — disse Farodin, decidido. — Eu vou lutar ao lado do meu povo.

Boldor o ignorou.

— O que vai acontecer se intervirmos na batalha?

A xamã lançou os ossos novamente. Dessa vez olhou por um bom tempo para o padrão intrincado.

— Se nós lutarmos, sangue real será derramado — disse.

O rei passou o dedo indicador sobre seu grosso lábio de cima, desconfiado.

— Emerelle e o rei da terra dos fiordes também estão lutando, não é?

— Ambos estão face a face com o feiticeiro terrível.

Boldor golpeou a mesa de cartas com o punho.

— Mas que merda duêndica! — berrou impulsivamente. — Não vamos ficar aqui esperando, assistindo Emerelle e esse rei humano colherem todos os louros sozinhos. Recolham a vela e tripulem os remos! Nós vamos para a batalha. — E apontando para as colunas de fumaça atrás dos rochedos: — Derramem água sobre os conveses. Não quero ver nenhum dos meus navios queimar.

— De que maneira devemos atacar? — perguntou Orgrim.

— À maneira dos trolls! Vamos mandar para o fundo do mar todos os navios que se puserem no nosso caminho.

Mais uma vez os ossos pularam.

— A ala oeste corre perigo. Há algo... — A xamã afastou alguns ossos uns dos outros. — Há algo escondido ali.

O rei ergueu os olhos e apontou para as colunas de fumaça:

— Não preciso da sua ajuda para reconhecer esse perigo, Skanga. Lá, a maioria dos navios está em chamas. Nós vamos ter cuidado e prestar atenção em faíscas que venham pelo ar.

Emerelle em perigo

Estavam em uma luta desesperada. Somente Mandred, o rei Liodred e os mândridos protegiam os elfos de serem cercados pelos inimigos. Os firnstaynenses tentavam abrir caminho no convés para que a rainha pudesse escapar pelo castelo de proa e chegar aos drácares. Uma pequena tropa de cavaleiros da ordem havia atravessado e agora ocupava a plataforma de luta na proa, mas os mândridos tinham conseguido isolá-la do restante de suas tropas. Obilee tentava reconquistar o bastião sobre a proa junto com um punhado de guerreiros elfos. Enquanto isso, os mândridos lutavam para evitar uma segunda invasão dos inimigos e empurrar os cavaleiros da ordem de volta para o seu navio coca.

Emerelle estava cercada por sua guarda. Segurava-se forte na balaustrada, apertando Yulivee contra si. Continuava parecendo distante, absorta em pensamentos.

A contagem de feridos subia, e agora só parecia uma questão de tempo até que a superioridade dos oponentes destruísse as suas fileiras de combatentes.

Nuramon mantinha os olhos no navio coca, mas não conseguia ver o sacerdote. Temia que ele, escondido pelo seu séquito, avançasse lentamente. Assim tão perto quanto a rainha estava, ele poderia extinguir suas tropas e ela com um único feitiço.

Um guerreiro tinha dado a volta em Mandred e agora se aproximava. Nuramon preparou-se e atirou rápido. O inimigo caiu no chão, mas dois outros assumiram o seu lugar. Nuramon reconheceu que os mândridos não seriam capazes por muito mais tempo de empurrar os oponentes de volta até o navio coca; agora faziam tudo o que era possível para deixar passar a menor quantidade deles. A luta pelo castelo de proa da galera também não queria progredir. Cavaleiros da ordem ainda se mantinham lá, bloqueando o caminho para os drácares.

Nuramon atirou, atirou e atirou. Quando um guerreiro desviou de uma de suas flechas e já levantava a espada, o elfo soube que jamais conseguiria pôr outra flecha na corda a tempo. Ergueu o arco para acertar o homem com ele, mas um guarda da rainha veio em seu socorro e brandiu sua lança. A marcha do inimigo terminou na ponta dela. O devoto de Tjured arrancou o cabo da mão do guarda, recuou vacilante e caiu sem vida no chão.

De repente, os arqueiros de Alvemer estavam lá, oferecendo-lhes apoio. Nomja aproximou-se de Nuramon.

— O que foi aquilo há pouco? — perguntou ela.

Nuramon teria preferido se calar. Ele próprio não entendia todo o contexto. Lembrava-se o tempo todo das palavras de Mandred. O jarl lhe perguntara se recordava de Aniscans. É claro que Nuramon não tinha se esquecido de como Gelvuun encontrou a morte nos poderes mágicos de Guillaume.

— Lá há um sacerdote de Tjured! — foi tudo que respondeu a Nomja.

Nuramon olhou ao redor em busca de Yulivee. Estava grudada no braço de Emerelle. O som das armas e os gritos dos feridos faziam a pequena elfa se sobressaltar o tempo todo. Seu rosto estava enterrado no traje da rainha. Obilee estava próxima, e dava apoio à luta dos mândridos com seus homens.

— Não avancem muito! — gritou a guerreira elfa.

Conduzia a espada com muita força; ao longo da lâmina tremulavam pequenos raios azuis. Sempre que a baixava sobre um oponente, ele se contraía e gritava como se o feitiço dos raios fosse pior que o aço que penetrava em seu corpo. Atrás de Obilee e seus guerreiros havia elfos desarmados. Eram os remadores!

Mandred e Liodred abaixaram-se com os firnstaynenses, bem como Obilee e seus guerreiros. Assim os arqueiros de Alvemer tinham uma linha de tiro livre sobre os inimigos. Atiravam flecha após flecha, de forma que somente poucos oponentes ousavam avançar. Aqueles que o faziam eram abatidos pelos mândridos nos dois lados dos atiradores. A maioria dos guerreiros recuou até quase a balaustrada, formando ali uma parede de escudos.

Nuramon já havia atirado todas as suas flechas e deu seu lugar na fila para um lanceiro. Dirigiu-se à rainha:

— Emerelle!

Ela olhou para ele, mas não disse nada.

— Nós vamos conseguir — disse ele, mesmo sabendo o quão ruim a situação estava para todos e para a Terra dos Albos.

Olhou para a água por cima da balaustrada e viu que dúzias de elfos nadavam. Seriam os remadores? Ou até mesmo os guerreiros estavam se arriscando a fugir?

Os guardas de Emerelle abriram espaço para Obilee dirigir-se à rainha junto com Mandred e Liodred.

— Nós a levaremos até Ollowain. Ele está lutando não muito longe daqui, em um barco drácar. Mais um ataque e teremos conquistado nosso castelo de proa de volta. Então o caminho estará livre. — Ela respirava com dificuldade.

Emerelle calou-se.

— Rainha? — perguntou Obilee.

— Estou em suas mãos, Obilee — respondeu Emerelle por fim, parecendo olhar através da guerreira.

Nuramon observou o campo de batalha dos fiordlandeses. Outros navios inimigos haviam chegado. O caminho da galera da rainha até o navio de Ollowain seria disputado a cada passo.

— Não vamos conseguir a tempo — gritou Nuramon. E apontando para o navio coca próximo: — O sacerdote está em algum lugar dali. Enquanto estamos aqui, ele reúne forças para seu próximo feitiço. Não podemos mais esperar até que o castelo de proa esteja livre! A cada instante, uma fatalidade pode nos acometer!

— Talvez também devêssemos nadar — sugeriu Yulivee.

Emerelle acariciou a cabeça da pequena.

— Não, a rainha não vai fugir a nado. Eu vou pelos navios! — Finalmente não parecia mais estar desatenta em seus pensamentos. — Obilee! Eu gostaria que você abrisse caminho para nós com seu feitiço.

A guerreira concordou.

— Sim — disse em voz baixa. — Mas isso não será suficiente. Mesmo que eu as salve, o sacerdote pode decidir a batalha a seu favor.

Mandred intrometeu-se:

— Então nós, humanos, precisamos matar o sacerdote agora mesmo. Meus mândridos e eu vamos abrir caminho para chegar até ele!

Nuramon abanou a cabeça.

— Mandred, isso é perigoso demais!

— Se vocês, elfos, morrerem ou fugirem, nós estaremos perdidos. Essa corja de sacerdotes vai aniquilar Firnstayn! Deixe que eu faça o que precisa ser feito! Deseje-me sorte!

Nuramon trocou olhares com Obilee e a rainha. Ambas incentivaram a atitude do humano.

— Mandred! — disse ele. — Eu não conheço ninguém mais corajoso que você, nem filho de humanos, nem filho de albos.

Mandred abraçou Nuramon, e então voltou-se para Liodred:

— Nós vamos penetrar em suas fileiras como uma espada e socá-los de volta para o seu navio!

O jarl olhou para trás mais uma vez. Nuramon teve medo de nunca mais ver seu amigo novamente.

Os firnstaynenses reuniram-se no meio dos arqueiros. Mandred trocou algumas palavras com Nomja.

— Por Firnstayn! — gritou ele.

Os humanos arrancaram, cobertos por flechas à esquerda e à direita. Com tinidos de armas e gritos selvagens, lançaram-se sobre a parede de escudos dos cavaleiros.

— Nós precisamos ir! — orientou Obilee.

O olhar de Nuramon recaiu sobre a escotilha para o convés inferior. Então olhou de volta para o castelo de proa e voltou-se para Yulivee:

— Você está com as minhas flechas?

A pequena estendeu-lhe o coldre com as mãos trêmulas.Recebeu-o agradecido. Então puxou as flechas dos anões para fora, enfiou-as no coldre que estava usando e gritou:

— Obilee! Emerelle! Eu tenho um plano! — disse, apontando para a escotilha que levava até lá embaixo, para o convés dos remadores.

Os quebra-conveses

Sob o convés do Triturador, retumbavam as batidas surdas dos timbales. Os remos afundavam na água nesse ritmo e a revolviam, formando uma espuma branca. Farodin estava surpreso com a disciplina com que os trolls se mantinham no compasso e com a rapidez com que o pesado navio avançava a remo.

Menos de quinhentos metros os separava do grande navio coca que se dirigia até eles. Apenas poucos navios da frota dos sacerdotes haviam conseguido virar e mudar o curso para o novo inimigo, que surgira às suas costas. A maioria esmagadora dos cocas espremia-se no fiorde estreito para oferecer suporte na luta contra a barreira de navios dos firnstaynenses. Seria impossível desvencilhar-se rápido do combate para enfrentar os trolls.

Farodin apertou a tira do elmo em seu queixo e checou a posição de seu cinto de armas. Seu escudo pesado ainda descansava encostado na balaustrada. Ele o pegaria assim que o combate começasse.

O duque Orgrim estava apoiado de forma relaxada em seu martelo de guerra.

— Só vamos lutar quando avançarmos sobre a multidão — disse calmamente. — Aqueles lá na frente não vão nos deter.

Farodin olhou na direção do navio inimigo de três mastros. Era muito menor que a galeaça dos trolls. Por um piscar de olhos, o elfo sentiu respeito pelos cavaleiros da ordem, que atacavam destemidos um inimigo tão mais poderoso. A vela principal com o brasão do carvalho queimado encobria a visão sobre o castelo de popa do navio. Farodin perguntou-se de que maneira os humanos deviam ter se preparado para essa luta tão desigual. Até então o navio coca continuava diretamente na direção deles, como se quisesse abalroar o navio dos trolls.

— Ele vai dar uma guinada no último instante e tentar destruir nossos remos a bombordo ou a estibordo — disse Farodin.

— Eu sei — respondeu Orgrim calmamente.

Acenou para um dos comandantes no meio do navio:

— Preparem os quebra-conveses!

Ao longo da balaustrada, os trolls começaram a se mover.

Agora menos de cem passos separavam os dois navios. Farodin agarrou-se à balaustrada do castelo de popa e preparou-se para o choque. Não tinha dúvidas de que os trolls venceriam o combate. Mas eles perderiam tempo. Um tempo que eles não tinham mais, se quisessem ajudar Emerelle e os fiordlandeses em sua luta desesperada.

Os besteiros no castelo de proa do navio coca abriram fogo. Um troll caiu com um tiro na testa. Outro grunhiu e arrancou um projétil do ombro, que sangrava. Os guerreiros trolls sequer erguiam seus escudos para se proteger dos tiros; em vez disso, permaneciam como estavam, com um desprezo estoico pela morte.

De repente, o navio coca deu uma guinada a estibordo.

— Remadores, a estibordo! — o grito de Orgrim foi tão alto quanto um toque de fanfarra.

Os timbales emudeceram. As folhas dos remos ergueram-se da água. Por um instante, eles mantiveram-se imóveis no ar, horizontalmente ao casco. Agora o coca estava somente a poucos passos de distância.

Então os longos remos foram recolhidos pelas fendas. Os primeiros despedaçaram-se com um estalo quando o coca passou a dois passos de distância do navio dos trolls. Mas a maioria dos remos agora estava escondida.

— Os quebra-conveses! — gritou Orgrim.

A estibordo, mais de uma dúzia de trolls estavam abaixados ao longo da balaustrada. Dois a dois, eles ergueram as enormes rochas em que Farodin já havia reparado antes. Como os rapazes dos moinhos faziam no mundo dos humanos, pegando impulso para lançar sacos de farinha sobre carroças altas de carga, os trolls balançavam as rochas de forma divertida para a frente e para trás, e então as soltavam, fazendo-as voar em direção ao coca, desenhando altos arcos no ar.

O navio dos humanos era bem mais baixo. Farodin conseguia ver os cavaleiros no meio dele erguendo os escudos acima da cabeça. Engatados bem juntos uns dos outros, eles formavam o brasão de uma floresta de árvores mortas. Mas isso não os protegia contra as rochas. Elas batiam sobre os escudos quase na vertical, esmagavam os homens e destroçavam as tábuas do convés. Estalando e se estilhaçando, as rochas desapareciam para dentro do casco do navio.

Ao lado de Farodin, um tiro de besta atingiu a balaustrada. O elfo olhou para cima. Os cestos da gávea do navio coca estavam tomados de besteiros. Uma chuva de projéteis atingiu o castelo de popa. Um tiro acertou a perna do timoneiro, que desempenhava sua função junto ao timão. Ele praguejou. Mesmo assim, ninguém ali fez menção de procurar abrigo. Farodin sabia que para matar um troll com um único tiro era necessária muita sorte. Com ele, contudo, era diferente.

Seu escudo ainda descansava ao seu lado, encostado na balaustrada. O elfo olhou para o duque, calmamente apoiado em seu martelo de guerra. Não, pensou Farodin, não concederia esse triunfo a esses bastardos! Com certeza, todos esperavam que ele se escondesse covardemente atrás de seu escudo enquanto os trolls deixavam os tiros passarem por cima deles. Então apenas se posicionou um pouco de lado, para oferecer aos atiradores uma superfície menor de alvo.

— Nós aprimoramos por muito tempo a tática de ataque com as rochas — disse Orgrim, tão relaxado como se estivesse sentado no Pico da Noite diante de um banquete e não de pé em um convés sob ataque. — Eu gostaria de ver que resultado esse tipo de ataque teria contra elfos. Que eu saiba, os navios de vocês são de constituição leve e têm poucos conveses. Com certeza as pedras atravessariam até a quilha.

— Na verdade, eu acho que não os teríamos deixado se aproximarem de nós o suficiente para o alcance das pedras — retrucou Farodin friamente.

No fundo, contudo, estava contente por nunca ter participado de uma batalha marítima com os trolls.

— Você não quer se proteger? — perguntou o duque, apontando para o escudo na balaustrada. — Só de muito mau grado eu informaria sua morte ao rei Boldor. — O troll sangrava por uma esfolada profunda que se estendia sobre seu crânio calvo. — Ou você acha que é um cabeça-dura como eu?

— Eu acho que nenhum humano vai atirar num elfo cercado de trolls, que são muito mais fáceis de acertar.

Orgrim riu.

— Para um elfo, você até que tem a cabeça no lugar. Uma pena que meu antepassado tenha acabado com a sua mulher e que você tenha jurado vingança eterna contra ele. Só o matarei se, quando a batalha chegar ao fim, nosso pacto de paz terminar.

— E como você pode ter tanta certeza de sobreviver à batalha?

O duque deu um sorriso largo.

— Poucas coisas podem matar um troll. Temos essa vantagem sobre o seu povo.

Farodin preparava-se para uma resposta cínica, mas no mesmo momento uma nova salva dos quebra-conveses atingiu o coca. O estrondo e os gritos dos feridos foram indescritíveis. Riachos escuros de sangue desciam pelo casco do navio.

O mastro principal se inclinou. Fora atingido em cheio por um naco de rocha, bem acima do convés, e agora estava seguro apenas pelos cabos.

O navio dos sacerdotes já estava quase passando pela galeaça. Agora os trolls erguiam as rochas menores ao longo da balaustrada. Como crianças que jogam pedras em um lago, eles arremessaram as rochas para dentro da multidão de humanos. Farodin viu o timoneiro do coca ser atingido no peito e ser lançado contra a parede traseira do castelo de popa. Enojado, o elfo virou-se para não precisar ver mais daquele massacre.

Dez passos

Mandred conseguira subir a ponte de embarque com esforço. Ele e os mândridos tinham avançado até o castelo de proa do navio inimigo. Como uma torre, ele dominava a parte dianteira da embarcação. Somente duas escadas levavam até lá em cima a partir do convés principal. A posição era fácil de manter. Mas os inimigos haviam formado uma parede de escudos e repelido dois de seus ataques.

Furioso, Mandred avançou uma terceira vez. Seu machado chocou-se contra os escudos e cortou cotas de malha. Os mândridos mantinham uma distância respeitosa quando ele brandia sua arma. Mas tanto fazia com que ímpeto ele atacava: imediatamente, as fileiras voltavam a se fechar. Espadas se agitavam nos vãos ou sobre as bordas dos escudos. Rápidas como víboras, elas faziam suas investidas. Os cavaleiros da ordem eram experientes em lutar dessa maneira e não cediam de bandeja nem um centímetro de território. Uma pontada acertou Mandred sobre os quadris. Sangue morno escorreu por sua perna. Coberto pelos escudos dos mândridos, retirou-se de volta para o castelo de proa.

Abatido, olhou por cima do bastião. Entre o navio-chefe da rainha e o grande navio coca inimigo estava passando uma pequena galera. Pelo visto, sua intenção era de vir para acudi-los, para fortalecer as tropas de Emerelle. Mas não havia mais ninguém vivo a bordo. Guerreiros e remadores estavam juntos, jogados sobre o convés, todos vítimas do maldito sacerdote de Tjured!

Era desesperador. A batalha ao redor dos drácares acorrentados também não parecia ir bem. Fiordlandeses e elfos já haviam jogado quase todas as suas últimas reservas na luta. Mas os reforços dos cavaleiros da ordem, por sua vez, pareciam inesgotáveis. Tanto fazia quantos guerreiros eles perdiam; os vazios em suas fileiras logo eram preenchidos novamente.

Liodred achegou-se a Mandred:

— Você está ferido?

— Só um arranhão! — resmungou o jarl, mentindo para seu descendente. A ferida queimava como se não tivesse sido atingido por uma espada, mas um atiçador de lareira em brasa. — São oponentes demais! Nós precisamos nos limitar a manter o castelo de proa. — Olhou de volta para um mândrido jovem e esgotado, que estava encostado no bastião e acompanhava os acontecimentos nos navios drácares olhando por cima do navio da rainha.

— Você conseguirá trazer reforços para nós? — perguntou Mandred.

— Não! Eles estão metidos em lutas difíceis de defesa. Os cavaleiros da ordem estão atacando toda a linha de frente!

— Maldição!

Mandred observou o convés principal do coca. Os inimigos haviam assumido nova formação e agora atacavam novamente. Desafiando a morte, avançaram sobre as duas escadas para o castelo de proa. Um cavaleiro gigantesco os conduziu pelo lado esquerdo, lançando ao chão o mândrido que se pôs em seu caminho. Sua espada rasgou a garganta do jovem guerreiro. Com golpes de escudo, conseguiu encontrar lugar e pôs os pés no castelo de proa. Imediatamente, outros guerreiros o seguiram.

Mandred lançou-se para a frente. Detestava esse tipo de luta. Muito apertado no meio da multidão, não lhe restava lugar para levantar os braços com seu machado. Somente se conseguisse erguê-lo sobre a cabeça conseguiria tirar proveito de sua força total. Mas ele não se atreveria a fazer isso, pois assim seu peito e abdome ficariam desprotegidos e fariam-no descobrir de forma dolorosa qual era a habilidade dos cavaleiros com suas espadas curtas. Carrancudo, limitava-se a atacar com o espigão curto e pontiagudo da arma. Cravou-o no escudo do guerreiro à frente, que gritou. Mandred atingira seu alvo: o braço a que a madeira estava presa por tiras de couro. O cavaleiro da ordem deixou o escudo baixar por um instante. Foi só por um momento, mas o suficiente para atingi-lo mais uma vez com o machado. Com um rangido, o espigão penetrou na abertura dos olhos do elmo inteiriço.

Aproveitando-se da lacuna, o jarl atacou o homem à esquerda, que não estava mais oculto pelo escudo de seu companheiro. O guerreiro ergueu sua espada para defender o golpe, mas a violência do ataque tornou isso impossível. O machado de Mandred cravou-se em seu peito.

O jarl já conseguira avançar quase até o bastião. No convés principal, entre as fileiras de inimigos, viu o sacerdote. Estava a cerca de dez passos de distância. Seu hábito azul-marinho tremulava ao vento.

— Avante! — gritou ele na língua de Fargon. — Precisamos continuar, senão a rainha dos demônios fugirá!

Os cavaleiros da ordem arremessaram-se decididos sobre as duas escadas para o castelo de proa. O guerreiro gigante ainda mantinha-se ao lado do acesso para a escada. Dois mândridos mortos jaziam a seus pés.

Mandred olhou mais uma vez para baixo, para o convés principal. Era impossível se aproximar do maldito sacerdote. Dez passos! Dez passos e tudo estaria acabado! Mas, para dar esses dez passos, precisaria subir no bastião e pular lá para baixo, no meio dos inimigos.

O jarl abaixou-se para desviar de um golpe de espada e acertou o machado no joelho do oponente, atravessando o escudo. O homem caiu no chão aos gritos, tentando cravar a espada na virilha de Mandred. O humano esquivou-se e avançou com o escudo, de forma que sua borda reforçada de ferro bateu contra o elmo do cavaleiro. Sua cabeça foi empurrada para trás, abrindo caminho para o espigão do machado cravar-se na garganta.

Imediatamente, o jarl tornou a olhar para cima. Pular sobre o bastião seria a morte. Talvez conseguisse pagar com sua vida pela fuga da rainha, salvar a Terra dos Albos e as terras do fiorde.

O sacerdote erguera as mãos. Começara novamente a fazer seu feitiço! Mandred olhou às suas costas. Da última vez, o padre estivera pelo menos dez passos para trás. Agora Emerelle estava dentro de seu raio mortal!

De canto de olho percebeu um movimento. O gigantesco cavaleiro da ordem conseguira avançar até ele. Mandred recuou. A espada do cavaleiro tocou seu traje de malha de ferro. A pancada penetrou fundo e atingiu sua canela. Um golpe de escudo arremessou-o para trás. Mãos o agarraram e o arrastaram para a proteção da muralha de escudos dos mândridos. Agora o bastião estava fora de alcance. Devia ter pulado antes!

O hálito da morte

Nuramon caminhava com Nomja sob o convés da galera, em direção à popa. A visão de todos os remadores mortos a estibordo o horrorizou. Os homens e mulheres estavam simplesmente deitados ali, alguns caídos para a frente sobre os remos, outros estavam para trás nos bancos. Não se viam ferimentos; em seus rostos não havia o menor sinal de susto. Não deviam ter sentido nenhuma dor, sequer viram o fim chegar.

Uma pergunta inquietava Nuramon: será que os mortos renasceriam? Por causa de Nomja, sabia que os elfos que morrem no mundo dos humanos são capazes de renascer na Terra dos Albos. E os anões também eram um exemplo de que uma nova vida era iminente para os filhos de albos até mesmo no mundo dos humanos. Mas o feitiço do sacerdote poderia impedir o renascimento? Não tinha pensado nisso quando apresentou seu plano a Emerelle e Obilee. Se não haveria renascimento, sua busca poderia estar terminada com um simples sopro do feiticeiro da morte. Então lembrou-se de mestre Alvias. Ele não havia partido para o luar bem diante de seus olhos? Essa não era a prova de que os sacerdotes não conseguiam exterminar as almas? Só restava ainda a pergunta: quem conceberia ou daria à luz as crianças se tudo estivesse perdido...

Chegaram à escotilha da popa e subiram cuidadosamente a larga escada. Nuramon ergueu a cabeça um pouco para fora do vão para ver como estava tudo no castelo de proa da galera. Para sua surpresa, não havia mais ninguém ali. Os elfos deviam ter vencido os cavaleiros da ordem! Obilee e a rainha certamente já estavam em segurança nos navios drácares. Ele saiu pela escotilha e manteve-se abaixado. Por cima da balaustrada, viu que os fiordlandeses ainda mantinham o castelo de proa do coca ocupado, evitando dessa forma que os cavaleiros da ordem perseguissem a rainha em fuga.

Logo que Nomja saiu pelo vão, ambos caminharam furtivamente até a balaustrada. Mantinham-se abaixados, erguendo suas cabeças só um pouco para observar a luta entre os cavaleiros da ordem e os mândridos.

A coisa não ia bem para os fiordlandeses. De fato, tinham conseguido avançar até o navio inimigo, mas seu caminho terminara ali.

Lá estava Mandred! Lutava na primeira fila do combate. Sempre precisava se arriscar tanto assim! Sua tropa estava enfrentando ao menos cinquenta cavaleiros da ordem. Era só uma questão de tempo até que os mândridos fossem vencidos.

— Ali está o sacerdote! — sussurrou Nomja. — Cercado de guardas com elmos de viseiras.

Nuramon viu o homem. Estava somente a poucos passos de distância de Mandred, próximo à balaustrada do convés principal, e ainda assim fora do alcance do jarl. Nenhum de todos aqueles escudeiros permitiria a sua passagem. E os espadachins deles, que lutavam com espadas curtas, em um espaço menor como aquele tinham vantagem em relação aos grandes machados e às longas lâminas dos mândridos.

Nuramon tomou fôlego e seguiu a balaustrada com os olhos até a proa. Ali estavam deitados inúmeros elfos que o feitiço do sacerdote matara. Nomja e ele agora encontravam-se no círculo que poderia significar a morte. Nuramon estendeu a Nomja quatro flechas dos anões:

— Aqui! Pegue-as!

A guerreira observou as pontas cintilantes das flechas com olhos arregalados.

— Obrigada, Nuramon — disse baixinho, pegando somente duas delas.

Ela estava certa. Não precisariam de mais do que duas flechas. Se o sacerdote continuasse vivo depois de dois tiros, isso certamente seria a morte.

Nuramon colocou uma flecha sobre a corda e esperou que Nomja fizesse o mesmo. Respirou profundamente.

— Agora! — murmurou ele, e os dois se levantaram.

Nuramon mirou no sacerdote do hábito azul-marinho, soltou a corda e pôs a flecha a caminho. O tiro de Nomja seguiu um átimo depois.

Nuramon atingiu o ombro de um dos guardas, que se pusera no caminho por acaso, e Nomja errou o sacerdote por um fio de cabelo. Rapidamente puseram novas flechas nas cordas. Nuramon viu que os guerreiros agora erguiam seus escudos ao redor do sacerdote e que queriam arrastá-lo para um abrigo. Precisava ser rápido, pois caso contrário o sacerdote de Tjured faria o seu feitiço.

Nomja atirou primeiro, mas sua flecha foi desviada pela curva de um escudo. O tiro de Nuramon acertou um escudo em cheio, atravessando-o. O guerreiro por trás dele gritou, caiu para a frente e deixou a visão livre para o sacerdote, que se mantinha um pouco curvado para a frente, mas com as mãos erguidas. Estava fazendo sua mágica. Só mais um tiro! Um tiro! Assim que a abertura deixada pelo guerreiro tombado fosse fechada, tudo seria em vão.

Com muita pressa, Nuramon pôs mais uma flecha na corda. Nomja também puxou outra de seu coldre. O elfo mirou e atirou. A flecha passou grudada na cabeça do sacerdote. Os cavaleiros da ordem e os sacerdotes de Tjured juntaram-se mais e estavam prestes a fechar o vão. Um deles apontou com o braço estendido na direção dos elfos e gritou alguma coisa.

A flecha de Nomja! Chegaria em um instante. Só restava uma fenda estreita na parede de escudos. Nuramon já contava que a flecha se cravaria em um deles, mas aí o inconcebível aconteceu: o tiro desapareceu entre os dois escudos. Nuramon pôde ver o sacerdote lançar os braços ao ar e, em seguida, despencar entre os cavaleiros.

A travessia

De repente, o pânico se alastrou entre os cavaleiros da ordem. Sem que Mandred entendesse o porquê, eles recuaram do castelo de popa de volta para o convés principal. Mesmo o enorme cavaleiro que o importunara terrivelmente havia pouco agora cobria a retirada de seus companheiros em vez de atacar.

— Mândridos! Avante! — bramiu o jarl, avançando contra o escudo do gigante.

Este último perdeu o equilíbrio na escada íngreme e suja de sangue, e então caiu, arrastando vários guerreiros consigo. Mandred os seguiu com um pulo, e pousou sobre o escudo de seu oponente. A travessia estava completa!

O humano enfiou o espigão do machado na garganta do cavaleiro da ordem e ainda conseguiu ver o horror nos olhos dele.

Por ali, a luta praticamente chegara ao fim. Quase mais ninguém prestava resistência. A maioria dos homens estava abaixada atrás de seus escudos.

— Não pedirei sua clemência — cuspiu o gigante agonizante.

— E eu não ofereço clemência!

O machado de Mandred veio abaixo, mas acertou o homem com o lado mais largo da lâmina, para somente atordoá-lo. O cavaleiro havia lutado bem, abatê-lo seria desonroso.

Mais uma vez, os cavaleiros tentaram formar uma parede de escudos ao recuar. Decidido, Mandred avançou. Eles não conseguiriam organizar uma linha de batalha novamente. Afastou escudos de lado e empurrou guerreiros para trás com o machado de lado para conseguir avançar o mais rápido possível e abrir uma brecha na linha de combate que se formava. Liodred e os mândridos cuidariam do resto.

Assim chegou até os guardas do sacerdote feiticeiro. Só ao vê-los, sua cólera despertou novamente. Como um urso raivoso, lançou-se em sua direção, abaixou-se para desviar das espadas e acertou as costelas de um inimigo com o machado. Em toda a sua ira, Mandred mal sentiu quando uma lâmina penetrou na proteção de sua nuca. Felizmente, os anéis da malha de ferro pararam o ímpeto do golpe e o resultado foi somente um corte superficial. Ele afundou o espigão do machado na virilha de um combatente, desvencilhou a arma e defendeu um golpe de revés que mirava a sua garganta. Impiedoso, o aço dos elfos entoava a sua canção mortal. Os guardas do sacerdote lutaram até o último homem.

Quando, esgotado, Mandred finalmente deixou o machado baixar, constatou surpreso que os cavaleiros restantes haviam deposto as armas.

Respirando com dificuldade, o jarl olhou ao redor. Finalmente encontrou o seu tão procurado inimigo! O sacerdote feiticeiro estava deitado no meio dos mortos. Mandred aproximou-se dele. Ficou surpreso ao ver como era jovem. Uma flecha tinha posto fim em sua vida.

Liodred acercou-se de Mandred.

— Eles estão se entregando! — explicou cansado. — Nos conveses inferiores também não estão mais lutando.

Mandred ouvia o que o rei dizia, mas só tinha olhos para o sacerdote. Com um solavanco, arrancou a flecha de seu corpo. Já vira aquela rabeira prateada uma vez. Quando limpou o sangue da ponta do projétil com o polegar e viu o aço cintilante, então soube a quem aquela flecha pertencia. Mandred olhou em volta e avistou Nuramon e Nomja na popa da galera élfica. Ambos acenaram para ele.

O jarl sacudiu a cabeça e sorriu para Liodred.

— Esse diabo de elfo salvou o meu traseiro mais uma vez. E a família dele é tão estúpida que acha que ele não presta para nada.

Uma dádiva divina

Só mais poucas centenas de passos ainda separavam o Triturador dos drácares dos fiordlandeses. Oito navios seguiam a galeaça do duque. Os demais dirigiam-se junto ao navio-chefe do rei à extremidade oeste da barreira de navios, onde os cavaleiros da ordem haviam conquistado a superioridade. Se não fossem detidos, espalhariam-se da lateral para toda a linha de defesa dos fiordlandeses.

A fumaça que tinham visto ao longe nessa parte do fiorde se dissipara. Farodin descobriu à deriva os destroços de três navios queimados, um pouco abaixo da costa. As chamas haviam se apagado.

O elfo achou que era de se estranhar o fato de o rei ter escolhido justamente a parte do campo de batalha sobre a qual Skanga alertara expressamente.

— É privilégio do rei lutar onde é possível conquistar mais glórias — disse a xamã sem ter sido questionada.

Furioso, Farodin andava em círculos.

— Não, eu não vou parar de ler os seus pensamentos. — Os olhos dela brilhavam. — Não enquanto o seu desejo de ver o duque morto não se apagar.

Orgrim ignorava os dois. Acenou para os guerreiros no meio do navio.

— Tragam mais quebra-conveses!

Farodin curvou-se de lado sobre o bastião para ver qual seria o efeito da ordem de Orgrim. Três pequenos navios cocas haviam se separado da armada da ordem e velejavam na direção deles com a coragem que o desespero provoca. “Eles são malucos”, pensou o elfo. Malucos desesperados! Na verdade, podiam cortar a garganta com as próprias mãos agora mesmo. Os cavaleiros e marinheiros das três embarcações dificilmente conseguiriam escapar do destino que os outros navios que atacaram a frota dos trolls tiveram. Ainda assim, eles se atreviam a um ataque absurdo!

Novas pedras foram retiradas de um compartimento de carga no convés e empilhadas ao longo da balaustrada do Triturador. Farodin conseguiu ouvir os trolls gracejando uns com os outros e apostando sobre quem conseguiria destroçar o mastro principal.

Ao lado das pedras estavam os cadáveres de alguns marinheiros. Os trolls os haviam puxado do mar após o curto combate contra o navio de três mastros. Farodin já tinha ideia por que haviam trazido essa carne a bordo. Os costumes de seus aliados o enojavam.

— No meu povo, é preciso ter comido o coração de um inimigo morto para ser reconhecido como guerreiro — disse a xamã com voz rouca. — Hoje à noite, muitos trolls jovens serão recebidos pelos seus líderes na congregação dos guerreiros. Assim, nós honramos nossos inimigos. Jamais passaria pela cabeça de um troll comer a carne de um covarde.

— Não quero ouvir isso!

As mãos de Farodin fecharam-se com mais força na balaustrada. Curvou-se um pouco mais para a frente para poder ver melhor o navio coca que vinha em direção ao Triturador.

— Para você existe uma única maneira de viver, não é verdade, elfo? Tudo o que desviar disso um centímetro que seja é errado.

Farodin fechou-se para as palavras da velha. Não havia nada que justificasse os costumes repugnantes dos trolls.

A bordo do pequeno coca, finalmente o pânico parecia ter irrompido. Com seus machados, os marinheiros golpeavam barris amarrados ao convés. Um líquido oleoso espalhou-se sobre as tábuas até a altura de seus tornozelos e correu para fora dos embornais em veios de brilho furta-cor.

Somente poucos passos separavam os navios um do outro.

— Remos ao alto! — gritou Orgrim.

Imediatamente os timbales sob o convés emudeceram.

O coca desapareceu no ponto cego à frente do casco da galeaça. Farodin conseguiu ver alguns marinheiros se salvarem pulando na água. Então houve uma pancada violenta. Com a força do choque, o elfo foi duramente lançado contra a balaustrada.

Dos castelos de popa dos navios dos sacerdotes que estavam mais à frente, presos no meio da aglomeração, fios escuros de fumaça começaram a subir a pique para o céu. Flechas de fogo!

Com um rangido, o coca desgovernado passou roçando na galeaça dos trolls. A pouca distância, as flechas de fogo atingiram o mar. Os tiros dos sacerdotes foram demasiado curtos.

— Tragam barris de água para o convés! — gritou o duque.

Farodin surpreendeu-se com aquele ataque sem sentido. Centenas de riscas escuras desenhavam-se no azul do céu. Os navios trolls estavam praticamente fora do alcance dos arqueiros. A maioria das flechas caiu novamente na água.

Farodin observou o navio abandonado. O coca deixava largos rastros brilhantes atrás de si. Agora também havia veios furta-cor no costado da galeaça. Usando varas, alguns trolls esforçavam-se para empurrar o pequeno barco para longe.

Farodin tentava descobrir qual podia ser o plano por trás desse ataque. Nada fazia sentido naquilo tudo... Dois outros navios da frota foram abalroados por pequenos cocas. Mas, até onde conseguia observar, as galeaças não haviam sofrido danos.

Outra chuva de flechas caiu no mar diante deles. As chamas dos projéteis se apagaram. Um deles, contudo, provocou uma pequena chama, que começou a avançar sobre a água.

Fogo que queima sobre a água! Farodin lembrou-se da frota dos cavaleiros da ordem no porto de Iskendria. As imagens do horror ainda estavam frescas em sua memória. Mesmo que no mundo dos humanos a tomada da cidade portuária já tivesse acontecido havia muitas gerações, para ele era como se poucas luas tivessem passado.

O elfo virou-se. Agora todas as peças se encaixavam e começavam a formar uma imagem clara. Os humanos queriam acender o fogo o mais longe possível da sua própria frota. Fazia parte do plano que os cocas fizessem suas manobras quase fora do raio de alcance dos tiros. Mas por que um dos fanáticos do navio não acendeu ele mesmo a chama com uma tocha? Será que tinham medo de pegarem fogo cedo demais?

— Precisamos nos afastar do barco! — gritou Farodin, correndo em direção ao timoneiro e apontando para os veios furta-cor que boiavam por todos os lados na água. — Não podemos ir parar lá dentro! Faça os remos baixarem de novo. Precisamos seguir viagem imediatamente.

— O que há de errado com você, elfo? — perguntou o duque, surpreso. — Ainda não estamos indo para a batalha rápido o suficiente para você?

— Nunca vamos chegar à batalha se não agirmos rápido!

Orgrim franziu a testa. O corte na pele de sua cabeça abriu novamente. Uma gota de sangue escorreu ao lado de seu nariz largo.

— Vamos baixá-los assim que tivermos passado pelo inimigo. Não podemos nos dar ao luxo de perder mais remos — decidiu o duque, dando meia-volta.

— Pelos albos, Orgrim! Eles roubaram o fogo de Balbar! A arma milagrosa que garantiu às frotas de Iskendria o domínio sobre o Mar Aegílico por séculos! Estaremos mortos se não fugirmos dessa mancha de óleo flutuando na água. Nada consegue apagar essas chamas uma vez que sejam acendidas!

— Eu não vou... — começou o duque, quando uma língua de fogo veio do mar a estibordo.

No mesmo instante, um daqueles dois cocas que haviam atacado mais a oeste abriu fogo. As chamas lamberam de baixo para cima o alto costado do Quebra-ossos. Ao redor do navio, o mar ficou em chamas. Embora o incêndio estivesse a uma distância maior que trinta mastros, Farodin sentiu seu hálito de brasa nas faces. Silhuetas envoltas em chamas lançaram-se do Quebra-ossos para o mar. Gritos estridentes ressoaram sobre a água, que não era capaz de salvá-los do fogo.

A estibordo soou uma batida surda. O mastro do coca que os abalroara enroscou-se na estrutura saliente do castelo de popa do Triturador. Fazendo estalos, os cascos dos navios começaram a se atritar, e a pesada galeaça, que ainda estava em movimento, começou a puxar o navio menor consigo.

— Carpinteiro! — gritou Orgrim. — No convés traseiro. Cortar as vergas! Remos para fora! — Sob o convés ecoou o som ameaçador dos timbales. — Recuar! Remem para recuar!

Orgrim agarrou seu martelo de guerra e caminhou até o bastião para golpear as vergas e cordames que haviam enroscado.

Farodin superou o primeiro susto e correu para acompanhar o duque. Desesperado, começou a bater no cordame. Orgrim tinha amarrado um cabo grosso ao redor do corpo e deixou-se descer junto ao costado para alcançar melhor as vergas do navio coca. A vela abaixada ainda estava mantendo juntos os pedaços da madeira despedaçada. O pano e as cordas haviam enroscado em uma escora de sustentação do Triturador, sob a estrutura do castelo de popa.

Orgrim jogou o pesado martelo de guerra de volta para o convés e agora tentava romper as cordas com as mãos nuas. Seu rosto estava banhado em suor. Ergueu os olhos para Farodin:

— E, então, é a primeira vez que você não quer que eu morra?

O elfo empurrou a espada de volta na bainha e subiu no bastião.

— Eu quero que você pare com esse papo idiota e faça o seu trabalho.

Ele deu um grande salto e começou a bater nas vergas. Suas mãos agarravam-se com força às cordas. Jogou uma das pernas para cima e encontrou uma posição segura. Então puxou um punhal e começou a cortar o tecido da vela com uma determinação incomum.

De repente, Orgrim escorregou para o lado, balançou no ar em sua amarra e bateu com força contra o costado do Triturador. Gritos de alegria soaram na popa. A galeaça tinha conseguido se soltar. Mas Farodin continuava sentado na metade intacta da verga do coca e, a cada batida de coração, aumentava a distância entre ele e o navio dos trolls.

Orgrim jogou-se do costado e balançou-se na direção do coca. Mas a corda era curta demais.

— Pule, elfo maldito! — gritou-lhe o troll, estendendo a enorme mão em sua direção.

Sobre a aglomeração de navios acorrentados, fios escuros de fumaça subiram novamente para o céu. Dessa vez todos os arqueiros pareciam ter mirado ao Triturador.

A revelação

Nuramon havia conseguido prestar apenas os cuidados mais urgentes aos ferimentos de Mandred e Liodred, quando Emerelle retornou à sua galera com Obilee e cerca de cinquenta guerreiros. A nova guarda cuidava da segurança do navio, enquanto os combatentes cercavam a rainha na parte traseira. Yulivee e uma outra jovem elfa foram buscar uma tigela de água na cabine da soberana.

Obilee sussurrou para Nuramon que a rainha havia retornado contrariando os conselhos deles, ainda antes que a notícia da morte do sacerdote tivesse se alastrado. Nuramon não se surpreendeu que Emerelle houvesse descoberto as novidades antes de todos os outros. O olhar dela alcançava longe, mesmo sem o espelho-d’água.

Mandred e Liodred olharam curiosos para dentro do espelho-d’água. Uma imagem vaga surgiu, que parecia nadar sob a superfície. Yulivee teve de ficar na ponta dos pés para conseguir ver alguma coisa. Obilee parecia já conhecer o poder do espelho. Ficou calmamente ali em pé e parecia ter mais olhos para os que estavam presentes do que para o que tomava contornos na água. Nomja, por sua vez, tinha os olhos arregalados. Com certeza era a primeira vez que lhe concediam a honra de olhar no espelho da rainha. O mesmo ocorria a Nuramon.

Através da água, Emerelle conseguia ver todos os lugares do campo de batalha. Do lado de cá da barreira de navios drácares, os combates haviam se acalmado. O espelho mostrou rapidamente a imagem de Pelveric, ajoelhado junto ao cadáver de Dijelon. Nuramon não tinha boas lembranças do morto. Havia sido ele quem a rainha mandara para arrancar Guillaume dos braços de Noroelle e executá-lo. A morte do guerreiro pouco o comoveu.

Emerelle passou as pontas dos dedos na água. A imagem desapareceu, e deu lugar a uma nova. Era Ollowain! No meio da barreira de navios, ele lutava com obstinação para conseguir acesso a um coca inimigo. Muitos fiordlandeses haviam se lançado novamente à batalha e estavam ao seu lado. Era bom que os humanos estivessem participando da luta, pois nos rostos de muitos elfos via-se o medo. O relato do que acontecera no Brilho Élfico estava se espalhando. De fato, a rainha deixara que se alastrasse a notícia de que ainda estava viva e de que o sacerdote tinha morrido, mas era necessário temer a possibilidade de haver entre os inimigos outros sacerdotes com o mesmo poder.

Sob os dedos tateantes da rainha a imagem do espelho se desfez e uma nova cena surgiu. Era um grande navio tomado por chamas claras. Trolls pulavam por cima da balaustrada tentando se salvar, mas até na água havia fogo. A imagem era tão cruel que Emerelle afastou Yulivee de lado, para que não precisasse ver aquele horror.

Nuramon olhou para cima e viu duas colunas de fogo no horizonte. Sentiu-se enjoado. Que tipo de arma era aquela? Estariam os sacerdotes de Tjured queimando a armada troll inteira? Uma terceira coluna de fogo lançou-se para o céu. “Tomara que Farodin não esteja em nenhum desses navios!”, pensou Nuramon. Naquele inferno, a coragem e a habilidade não faziam diferença para escapar da morte.

O quadro no espelho desvaneceu e um novo se formou. Agora o que se via era o navio-chefe do rei dos trolls. Era reconhecível pela bandeira, com dois machados de guerra brancos cruzados em fundo negro. O navio dirigia-se diretamente a um navio de três mastros da frota inimiga.

— Eles não resistirão ao ataque dos trolls — disse Emerelle, com a voz firme.

Nuramon olhou para as chamas no horizonte. A vitória lhe parecera tão próxima!

De tempos em tempos, Emerelle deslizava a mão dentro d’água. Cada vez que fazia isso, um novo local de luta era mostrado dentro do espelho. A batalha ainda não estaria ganha por muito tempo. Os trolls de fato haviam mudado o cenário e o caminho de volta dos inimigos fora interrompido. Mas um único daqueles poderosos feiticeiros de Tjured bastaria para dar uma nova reviravolta nos combates.

— Vamos ver quem é o líder dos inimigos — disse a rainha, olhando para o oeste. — Qual será o navio?

Uma verdadeira floresta de mastros avançava rápido pelo fiorde. Na maioria dos navios dos sacerdotes, as velas haviam sido recolhidas, pois elas só atrapalhavam nas batalhas em que não era possível fazer manobras para desviar do oponente.

Mandred apontou para um dos poucos navios cuja vela não fora retraída.

— Ali, o navio de três mastros!

A rainha tocou a água e uma nova imagem se formou. Mostrava a ponte de um navio, sobre a qual havia um padre.

Assustada, a rainha puxou a mão de volta.

— Ele tem o mesmo poder que o outro? — perguntou Obilee.

— Não! É muito maior... — sua voz baixou até se tornar um sussurro. — Por todos os albos! Então você voltou.

— Quem é esse? — perguntou Yulivee.

Antes que Emerelle pudesse responder, Mandred disse:

— Eu conheço esses olhos azuis!

Também para Nuramon os olhos pareciam conhecidos. O homem era alto e forte, tinha longos cabelos louros e vestia um hábito azul-marinho, como os que os sacerdotes de Tjured já vestiam no tempo de Guillaume.

— É o devanthar — murmurou a rainha.

— Por Luth! — rosnou Mandred, agarrando o machado.

No rosto de Obilee estava estampado o ódio; no de Nomja, o medo. Parecia que a única a não saber o que as palavras da rainha significavam era Yulivee. Ela olhou ao seu redor.

Nesse instante, Nuramon compreendeu por que a fé de Tjured mudou tanto ao longo dos séculos. Como uma religião como a de antes, que pregava o amor e cujos sacerdotes eram curandeiros, tinha podido se tornar uma fé cujos cavaleiros da ordem subjugavam reino após reino e perseguiam tudo o que era desconhecido com um ódio indomável. Agora essa igreja havia mostrado a sua verdadeira face!

De repente, um homem aproximou-se do devanthar: parecia um sacerdote e usava uma máscara dourada, trazendo esculpido um rosto conhecido.

— Ali! — gritou Mandred.

Obilee se encolheu.

— Não é possível! Aquele é o rosto de Noroelle!

— Guillaume! — gritou Nuramon.

— Então é esse o adversário! — disse Emerelle. — Agora tudo começa a se encaixar! Os guerreiros em Aniscans, as mentiras a respeito da morte de Guillaume, o poder dos sacerdotes. Tudo isso está escrito nesses olhos azuis do devanthar, como se fossem uma runa dos albos.

De repente, Emerelle inclinou-se à frente, como se quisesse ver algo mais de perto. Nuramon viu que suas mãos tremiam.

— Vejam! Na mão dele! Uma pedra alba! Pelo esplendor dos albos! Ele está preparando algo grande.

Nuramon observou a pedra fixamente. Não era a opala de fogo da coroa dos dschinns, mas uma pedra preciosa dourada e transparente, com cinco sulcos: um crisoberilo do tamanho de um punho fechado.

Agora tudo fazia sentido. O devanthar era o líder dos sacerdotes de Tjured. Nuramon lembrou-se de todas as novas trilhas que atravessavam Fargon e de seu centro, que ficava na capital do reino, em Algaunis. O demônio estava abusando dos humanos para obter vingança contra os filhos de albos que, certa vez, exterminaram os devanthares. Ou quase. E os humanos em Fargon e em todos os outros reinos subjugados com certeza acreditavam que ele servia ao seu deus Tjured.

A rainha afastou o casaco para trás e soltou uma bolsa que levava presa aos quadris. De dentro dela apanhou uma pedra cinzenta.

O respeito que sentiu por ela sacudiu Nuramon. Pela primeira vez estava vendo a pedra dos albos da rainha, o artefato cujo poder era capaz de realizar o seu desejo mais profundo. Reilif tinha razão. Os sulcos da pedra de Emerelle passavam uns sobre os outros. Era rústica e havia um brilho vermelho como brasa dentro dela. Nuramon não conseguia sentir o seu poder. A magia da rainha o eclipsava e os sentidos dele não iam tão longe para conseguir diferenciar a força de Emerelle daquela que a pedra possuía.

A rainha voltou-se para Yulivee:

— Você precisa prestar muita atenção no que vou fazer, minha elfa! Veja e aprenda!

O velho inimigo

Uma mão forte agarrou Farodin e quase esmagou seu braço. O duque bateu contra o costado quando a corda balançou de volta. O ar saiu de seus pulmões com um assobio. Agora, segurava Farodin com força, quase como uma mãe segura o filho.

— Puxem-me logo para cima, seus imbecis! — gritou Orgrim, colérico.

Farodin viu que os remos sob ele revolviam a água. A galeaça deslocava-se para trás e, a cada batida de remos, distanciava-se mais da mancha de óleo que flutuava.

De repente, ouviu-se uma lufada como a de um dragão enfurecido. Uma forte claridade ofuscou a visão do elfo, que ergueu o braço na frente do rosto para se proteger do calor que o tocava. Orgrim soltou um gemido.

Mãos ásperas agarraram o elfo. Ainda ofuscado, ele sentiu ser colocado sobre o convés.

— Mais rápido! — resmungou Orgrim. — Eles precisam se lançar aos remos! E derramem água sobre o convés!

Piscando, Farodin abriu os olhos. Seu rosto queimava de dor. Tonto, levantou-se e olhou para a água. Flechas de fogo haviam atingido o terceiro navio coca e inflamado o fogo de Balbar. As chamas eram tão claras que não se podia olhar diretamente para elas. O calor atingia Farodin como a respiração de um dragão e, por isso, ele virou-se de costas.

Orgrim estava sentado apoiado na balaustrada, com a velha xamã curvada sobre ele, tateando o seu rosto. Seus lábios estavam arrebentados, e bolhas de queimaduras tinham surgido em sua testa. O duque sorriu, mostrando seus dentes enormes.

— Eu queria que elfos pudessem renascer na forma de trolls. Um guerreiro com a sua alma seria o orgulho do meu povo.

Farodin não respondeu. Orgrim podia pensar o que quisesse. O fato de o duque ter salvo a sua vida não mudava nada no passado. Sob a carne de Orgrim escondia-se a alma do assassino de Aileen. Tanto fazia o que pudesse acontecer: ele jamais veria no troll nada além do guerreiro que lhe arrancara sua amada.

Sob as mãos curadoras de Skanga, as queimaduras desapareceram. O duque se esticou e levantou para examinar o campo de batalha. Cinco navios trolls já haviam avançado até o grande aglomerado de cocas. Centenas de guerreiros atacavam sobre os conveses dos navios da ordem, e abririam caminho até os drácares dos fiordlandeses.

Skanga aproximou-se de Farodin e esticou os dedos ressecados na direção de seu rosto. O elfo recuou um pouco.

— Não parece bom — grasnou ela. — Não tem mais rosto bonito. — A xamã piscou. Pela primeira vez não havia ódio em seu olhar. — Eu sempre ofereço minha ajuda só uma vez.

Farodin então fez que sim com a cabeça e os dedos dela tatearam seu rosto. Deles emanava uma aura fria. A dor desapareceu. O elfo sentiu sua pele se esticar.

De repente, a velha apertou o peito com a mão. Seu corpo todo tremia.

— Ele está aqui — disse sem fôlego. — Ele está usando... — Ela cobriu o rosto com as mãos e soltou um grito estridente.

Farodin também sentia uma dor aguda por trás da testa. Uma ardência percorreu sua pele. Assustado, o elfo levantou os olhos. A cerca de meia milha de distância, o navio-chefe do rei dos trolls dirigia-se a um grande coca de três mastros. Entre os navios, porém, uma nuvem negra abriu-se sobre a água e começou a crescer rapidamente. A estranha aparição parecia engolir toda a luz ao seu redor. A nuvem continuou crescendo. Logo já estava do tamanho de metade do navio do rei.

— O que você está vendo? — perguntou Skanga.

O elfo descreveu a ela o que estava acontecendo. A água na frente da nuvem se remexia como se ali houvesse uma forte correnteza. O navio de Boldor tentava desviar do estranho fenômeno. Posicionou-se de lado, mas a correnteza o puxou para a escuridão. Uma coroa de luz surgiu ao redor de um dos braços de névoa. A escuridão não se espalhava mais, mas também não recuava.

— Dê-me os seus olhos! — grasnou a xamã, rouca. — Ninguém consegue ver melhor a distância do que os elfos.

Dedos ressecados fecharam-se ao redor da nuca de Farodin. O elfo se empinou, mas suas forças diluíram-se. Sentia os membros pesados e sem força. Seus olhos... Tudo desapareceu da sua frente! Agora conseguia ver somente uma sombra sobre a água ao longe.

Ele quis se debater, se soltar, mas suas forças não bastavam para fazer as ações obedecerem seus pensamentos. Desesperado, olhou para baixo, para si mesmo. Podia ver seus dedos de forma totalmente nítida, as linhas finas em sua pele. Mas, quando levantava os olhos, o timoneiro já se transformara numa sombra difusa, embora estivesse só a poucos passos de distância.

— O destruidor está aqui — sussurrou a xamã. Suas mãos em garra revolveram os amuletos que pendiam de seu pescoço. — O devanthar. Ele abriu um portal para o nada, para o vazio escuro entre os estilhaços do Mundo Partido. Emerelle está tentando detê-lo. Mas o poder dela não é suficiente. Ele... Mas que força! Ele possui uma pedra alba!

Skanga apanhou um pedaço alongado de jade e afastou para o lado as penas de corvo que mantinham a pedra escondida. Farodin reconheceu na pedra cinco linhas que se encontravam formando uma estrela. Será que essa velha bruaca tinha mesmo uma pedra alba? Seria ela a guardiã do maior tesouro de seu povo?

De dentro da pedra vinha um brilho. Skanga começou um canto oscilante, que ficava mais forte e mais fraco, e era formado só por sílabas isoladas.

Gritos amedrontados vieram do convés principal. Farodin piscou, desamparado. Não conseguia mais ver o que acontecia no mar diante dele!

— O que está acontecendo lá fora? — gritou, desesperado. — Diga-me, eu não consigo ver nada!

— O navio de Boldor foi puxado para dentro da escuridão — respondeu o duque em voz baixa. — Agora, um pequeno coca que caiu na correnteza está desaparecendo. É como se a água estivesse caindo em um abismo.

Farodin lembrou-se de como caminhou com seus companheiros pelo vazio, nas trilhas albas luminosas. Também lembrou-se do medo que sentiu ao fazer isso, e da pergunta inquietante: se alguém morresse ali, sua alma estaria perdida para sempre?

A cantoria da xamã transformou-se em guinchos estridentes. Ela afrouxou um pouco a mão no pescoço do elfo, mas Farodin não tinha mais energia para lutar contra ela.

— Mais uma galeaça troll desapareceu — disse Orgrim. — Até mesmo aqui a bordo já consigo sentir a correnteza puxando-nos para o abismo. Agora, a névoa negra está começando a se dissipar. Um círculo de luz está circundando a escuridão. O claro e o escuro estão lutando um contra o outro. Raios estão cortando as trevas. Estão arrancando pedaços da escuridão. Ela está se desfazendo...

A xamã respirou com dificuldade e então soltou o elfo totalmente. De repente, Farodin voltou a ver com clareza. A nuvem negra sobre a água havia desaparecido.

— O portal foi fechado.

As rugas no rosto de Skanga tinham se tornado mais profundas. Apoiava-se pesadamente na balaustrada.

Nos drácares, soaram gritos altos de alegria. Os trolls haviam avançado até os defensores e agora se juntavam aos humanos e elfos.

— Vitória! — gritou Orgrim entusiasmado, erguendo seu martelo de guerra para o céu. — Vitória!

Alguns cocas desvencilharam-se da aglomeração de navios acorrentados uns aos outros. Os cavaleiros da ordem tentavam escapar desesperadamente dos trolls, que agora eram maioria.

Na frente dos rochedos a oeste, uma esquadra inteira de navios inimigos mudou de curso e começou a rumar para a saída do fiorde. Entre os fugitivos, Farodin viu o navio-chefe. Mas os trolls da unidade da frota do rei já estavam próximos. Com uma chuva de pedras mortal, eles aniquilavam todos os navios que chegavam perto deles.

— Estou sentindo o medo dele — soou a voz rouca de Skanga. — A rainha iniciou um feitiço que pode matá-lo. É a mesma magia com que os albos prevaleceram sobre os devanthares na guerra. Ele está tentando criar uma nova estrela.

Flechas de fogo foram atiradas da esquadra de cocas em fuga. Uma parede de chamas cresceu na água e incendiou vários navios. Farodin ficou chocado. Para os humanos, agora parecia não fazer diferença se estavam entregando seus próprios companheiros às chamas. As galeaças dos trolls recuaram. Duas delas, contudo, tornaram-se vítimas do fogo. Uma brisa espalhou uma fumaça mordaz sobre o mar. Fedia a óleo, carne queimada e alguma outra coisa que, ao menos para os elfos, era estranha e familiar ao mesmo tempo.

— Está sentindo esse cheiro? — perguntou Skanga. — Enxofre! Esse é o cheiro do enganador.

Farodin lembrou-se de já ter sentido aquele cheiro uma vez, na ocasião na caverna de gelo. Mas lá tinha sido mais fraco.

O duque dos trolls praguejou efusivamente contra a fuga covarde dos inimigos e referiu-se ao devanthar com expressões que mesmo Farodin ainda nunca tinha ouvido.

— Fique feliz se nunca tiver de o encarar olho no olho, Orgrim. Não há inimigo mais assustador. Ele é o mestre da enganação. Estou sentindo que agora está abrindo o portal para se retirar. Nós vencemos esta batalha. Mas quem sabe? Talvez ele tenha estado aqui só para nos induzir a persegui-lo, atraindo-nos, assim, para a ruína.

Farodin apontou para a enorme armada ao seu redor.

— Ele está sacrificando tudo isso para nos atrair para uma perseguição? Não, isso é absurdo! Ele veio para destruir Firnstayn e conquistar o norte. Ele não contava com a nossa aliança. E... — O elfo hesitou por um instante. — Foram os trolls que por fim nos trouxeram a vitória. Perdoem-me se eu duvidei de vocês.

A velha ignorou suas desculpas.

— Se você acha que é capaz de entender os planos e artimanhas de um devanthar, então já caiu na sua trama. Navios e alguns milhares de vidas humanas não significam nada para ele! Agora nós vencemos, mas a luta apenas acaba de começar.

A crônica de Firnstayn

... E assim nossa cidade e o reino foram salvos. Humanos, elfos e trolls venceram a frota dos sacerdotes de Tjured e forçaram a fuga de seu líder demoníaco. Jamais a noite da vitória será esquecida. Firnstayn estava claramente iluminada; por todos os lados queimavam fogueiras, homens e elfos dançaram juntos. Os trolls festejaram a vitória em seus navios e trovões ecoaram até Firnstayn. Entre eles, porém, houve muitos que naquela noite choraram os mortos em combate. Eles rezaram pelos que perderam a vida e orgulharam-se por terem contribuído com sua parte para a grande vitória.

Até mesmo a rainha dos elfos Emerelle veio à nossa cidade. Nunca se vira tanta graça em uma elfa. Ela caminhou formosamente pelas ruas de Firnstayn e dirigiu a palavra a muitos dos humanos. O modesto escriba destas linhas pôde, ele mesmo, desfrutar as palavras dela: “É você a memória deste reino? Então guarde isto: o destino das terras do fiorde estará para sempre ligado ao da Terra dos Albos”. E, assim, isso agora é assentado nestas linhas.

Quando a manhã chegou, Mandred e o rei Liodred já não estavam mais lá. Os elfos disseram que haviam partido para matar o líder dos inimigos. Então todos tememos por nosso rei, pois seu filho ainda estava longe da idade correta para a sucessão do trono, caso o pior acontecesse. Mas também estávamos orgulhosos dele. Agora outro firnstaynense terá participado de jornadas ao lado dos elfos. Que Luth teça para todos eles uma boa trama!

Registrado por Tjelrik Aswidson, volume 67 da biblioteca do templo de Firnstayn, p. 45

Longe das celebrações

Era noite e Nuramon caminhava ao lado de Obilee ao longo da praia. Firnstayn, os navios e até mesmo os bosques do fiorde estavam iluminados pela fogueira dos acampamentos, lampiões e as pedras de barin dos elfos. Os homens celebravam com os elfos; somente os trolls permaneciam entre si, sem deixar seus navios. Seus timbales, contudo, podiam ser ouvidos a grande distância, e o cheiro de carne assada arrastava-se por toda a costa.

Haviam conseguido uma grande vitória. Alguns festejavam animadamente; outros tinham perdido parentes e amigos e choravam por eles. Os corpos dos humanos haviam sido amortalhados no templo de Luth e nos salões contíguos. Os elfos mortos já tinham sido cremados. Afastadas da cidade, as piras funerárias ainda ardiam.

— Você realmente quer arriscar fazer isso? — perguntou Obilee.

— Sim — disse Nuramon. — O devanthar causou a ruína de Noroelle. Tornou-se um perigo para os humanos e também para a Terra dos Albos. Além disso, ele tem uma pedra alba.

— Mas pense em como é arriscado!

— Você se arriscaria menos por Noroelle?

— Não. Mas um devanthar...! Como querem vencê-lo?

— Encontraremos um caminho. De toda maneira, ele certamente está contando com tudo, menos conosco.

— Talvez eu devesse acompanhá-los. O rei Liodred também se juntou a vocês.

— Quanto a Liodred, trata-se de gosto por aventura e admiração por Mandred. Um rei que parte com seu antecessor em suas viagens lendárias! Não, Obilee. Esse não é o seu destino. O seu lugar é junto da rainha. Não parta para seguir nosso triste caminho. Talvez você consiga com a fidelidade aquilo que estamos tentando alcançar com a desobediência. Talvez um dia a rainha liberte Noroelle por amor a você.

— Está bem, Nuramon. Eu vou ficar. — Ela sorriu. — E direi a Yulivee que teremos de esperar por você juntas. Ela sentirá muito a sua falta.

— Temo que ela possa fazer uma besteira.

— A rainha não permitirá isso. Ela ama a pequena tanto quanto você.

Nuramon sabia que as habilidades de Obilee poderiam ser de proveito inestimável para eles durante a busca pelo devanthar, mas o simples fato de pensar que todos que se mantinham leais a Noroelle poderiam morrer de uma só vez era insuportável para ele. Talvez fosse egoísta manter Obilee afastada do seu caminho, mas a certeza de que ela permaneceria ao lado da rainha como a grande guerreira que era poderia dar-lhe forças.

Agora aproximavam-se da fogueira onde antes haviam estado sentados com Farodin e Mandred. Nomja, Yulivee e Emerelle tinham vindo com seus guardas. Para a surpresa de Nuramon, Ollowain também se juntara a elas. Hoje ele tinha visto os guerreiros elfos somente a distância. Havia cumprido sua convocação com toda a honra e lutado como um dragão.

Yulivee veio andando na direção de Nuramon. Ele agachou-se e enlaçou a elfa com os braços.

— Eu também quero ir — disse ela.

— Isso não é possível. A rainha precisa de você aqui — respondeu ele.

— Ela vai dar conta sem mim.

— Não, Yulivee. Ela com certeza ficaria muito desapontada.

— Eu pensei que fôssemos irmãos.

— A minha casa já está vazia há muito tempo e Felbion com certeza vai se sentir solitário. Alguém precisa cuidar dele e também dos cavalos de Mandred e Farodin. E eu gostaria de saber que a casa e os cavalos estão nas melhores mãos. Eu contei-lhe sobre Alaen Aikhwitan, lembra-se? Ele se sente sozinho.

— Mas assim eu também vou ficar sozinha.

Obilee acariciou a cabeça de Yulivee.

— Não, eu vou estar lá para fazer-lhe companhia. E não se esqueça de Emerelle.

A pequena feiticeira parecia preocupada. Encarou Nuramon com grandes olhos.

— E se você não voltar? O que vai acontecer comigo se você morrer?

— Então, em algum momento vai nascer um irmãozinho chamado Nuramon. E você vai ter de cuidar dele.

Yulivee sorriu e beijou Nuramon na testa.

— Então eu vou ficar... e vou aprender alguns feitiços com Obilee e com a rainha. — E voltando-se para a guerreira: — A gente podia viver grandes aventuras. Yulivee e Obilee! Isso soa bonito. Nós podemos ser amigas. Eu nunca tive uma melhor amiga. Já li sobre isso e sempre quis uma para mim.

Obilee apertou a pequena contra o corpo e sussurrou algo em seu ouvido. Yulivee fez que sim com a cabeça. Juntas as duas se reuniram aos demais.

Farodin, de pé ali ao lado, parecia decidido. Mandred tinha as mãos nos ombros de Nomja. Pelo visto, acabara de se despedir dela. Liodred ergueu-se e vestiu seu cinto de armas.

A rainha concedera a todos eles a honra de curá-los. Certamente Emerelle não sentia dores ao fazer isso. Agora estava em pé junto à água, olhando para os navios no fiorde lá fora. Parecia estar mergulhada em pensamentos. O vento tremulava seu vestido cinzento e agitava seus cabelos.

— Você está pronto, Nuramon? — perguntou Mandred, aproximando-se dele. — Você está com suas armas?

— Sim.

Ele apanhou seu arco e a aljava com as flechas que restaram. A espada longa, assim como a bainha e o cinto de armas, ele desenrolou de dentro de um tecido. Eram as armas que recebera dos anões. Na sua vida anterior, matara um dragão com elas. Talvez também pudessem dar resultado contra o devanthar.

A rainha virou-se e se aproximou do fogo.

— Meus filhos de albos, a hora chegou. O devanthar está esperando por mim, pela xamã Skanga ou por outro portador de uma pedra alba. Todos os seus sentidos estão direcionados para isso. Se eu me juntasse a vocês, ele tomaria conhecimento de mim cedo demais. Então vão sem mim, porque assim talvez consigam surpreendê-lo. Agora tudo está preparado. Alguns voluntários da minha guarda irão acompanhá-los, para manter os cavaleiros da ordem longe de vocês. Mas o devanthar vocês terão de enfrentar sozinhos.

— Onde poderemos encontrá-lo? — perguntou Farodin. — Devemos seguir o caminho por onde ele escapou?

— Não, é uma armadilha. A trilha simplesmente termina no meio. Vocês surgiriam no meio de uma montanha e imediatamente estariam mortos. Eu observei no espelho-d’água os diferentes caminhos que estão abertos. Tanto faz qual vocês escolham, a sombra da morte está sobre vocês. Eu também estudei a rede de novas trilhas albas aqui no mundo dos humanos. Vocês devem chegar a um mosteiro nas montanhas próximas a Aniscans. Eu abrirei um caminho até lá para vocês. Fiquem atentos, pois não há muito tempo. Chegarão por uma estrela na qual imediatamente devem abrir um portal para o Mundo Partido. Lá vocês encontrarão o devanthar.

— Mas seremos capazes de vencê-lo com nossas armas? — perguntou Liodred.

— Segurem suas armas dentro do fogo! — respondeu a rainha.

Farodin pôs sua espada e seu punhal nas chamas e Liodred fez o mesmo com seu machado. Quando Mandred e Nuramon ergueram suas armas, a rainha os deteve:

— Nuramon, Mandred! Vocês não!

O elfo guardou a arma. Ele sabia que sua velha espada longa era mágica, conforme percebera quando ainda estava junto dos anões. No arco e nas flechas também havia magia. Ele se perguntava se a arma de Gaomee também estava tomada com ela.

Nuramon trocou um olhar com Mandred. O jarl fez uma cara admirada e olhou para Ollowain. No rosto do guerreiro estava estampado um grande sorriso. Ele certamente soubera o tempo todo que o machado de Mandred também era mágico. Nuramon não havia sentido nada disso. Pelo visto, o feitiço estava bem oculto, o que poderia ser uma vantagem na luta contra o devanthar.

A rainha fez um sinal para Obilee se aproximar.

— Você deve pôr o feitiço nas armas. Sua magia é desconhecida dele.

A guerreira aproximou-se do fogo e puxou sua espada. A arma impressionava Nuramon. A lâmina era totalmente adornada com runas e o arco do guarda-mão parecia formar um intrincado símbolo mágico. Obilee segurou a espada sobre o fogo, junto com as armas de Farodin e Liodred. Ouviu-se um sibilar baixo e as chamas brilharam mais claras. Então se tornaram azul-claras, lambendo avidamente as lâminas. Obilee fitava sua espada com concentração. Houve um estalo e fios relampejantes de luz estenderam-se de sua lâmina para as armas dos dois guerreiros. As runas na arma de Obilee começaram a brilhar em brasa. A guarda que rodeava sua mão também reluzia. A cada batida de coração, a força da lâmina de Obilee saía através dos fios de luz, que agora estavam inchados como cordões, e entrava pelas espadas dos companheiros. O poder era tão grande que Nuramon conseguia senti-lo como uma lufada de ar. Finalmente, Obilee puxou sua espada de volta e, assim que o brilho desvaneceu, deixou-a deslizar para dentro da bainha. A feiticeira espadachim afastou-se e deu espaço à rainha.

O brilho nas armas de Farodin e Liodred se esvaiu à medida que as chamas azuis da fogueira voltavam a ficar vermelhas.

— Peguem suas armas! — disse Emerelle.

Os guerreiros ergueram as espadas cuidadosamente e as examinaram como se tivessem acabado de ganhá-las de presente. Se antes Nuramon sentira tanta força durante o feitiço, nelas agora mal se percebia qualquer traço de magia. Era esse o segredo de um bom feitiço de armas. Assim, o oponente só percebia tarde demais o poder de dentro da espada.

— Agora todos vocês têm armas que contêm magia — avisou a soberana. — Vocês irão levá-las em meu nome, mas também em nome dos humanos das terras do fiorde, além da sua própria causa. Apresentem-se a mim!

Mandred, Liodred, Farodin e Nuramon obedeceram. Então ela prosseguiu:

— Vocês enfrentarão um inimigo que é digno de um albo. E terão somente uma oportunidade de vencê-lo.

— Mas isso poderá dar certo? — perguntou Nuramon.

— Sim, Nuramon. Vocês todos têm seus motivos para participar dessa luta. E serão fortes quando estiverem diante do inimigo. Pois somente uma arma mágica é capaz de matá-lo e impedir o seu renascimento. — Emerelle deu um passo adiante. Beijou Liodred na testa. — Não tema pelo destino do seu reino! Antes de meu povo retornar para a Terra dos Albos, apadrinharei o seu filho, com a sua permissão. Assim ninguém ousará negar o trono a seu sangue enquanto você não estiver em Firnstayn. — E aproximando-se de Mandred, depois de também beijá-lo: — Mandred Aikhjarto! Lembre-se do homem-javali e do que ele tirou de você. Chegou o dia da vingança. — Ela achegou-se a Farodin e Nuramon, e examinou os dois. Então beijou ambos na testa e disse: — Pensem em Noroelle! Nada dará mais força a vocês.

Então os outros se aproximaram e se despediram deles. Como de costume, Ollowain tratou-os de forma fria e distante. Nomja, por sua vez, acariciou a face de Nuramon e sussurrou:

— Para mim é como se já nos conhecêssemos há uma eternidade.

Nuramon lembrou-se dos anões e do seu culto à memória. Talvez devesse ter contado a Nomja sobre ele. Mas agora era tarde demais para isso. Obilee beijou-o na testa como a rainha fizera antes. Não disse nem uma palavra, mas em seu rosto estavam estampadas a tristeza e a dor. Ficaria aflita por ele, isso era certo. Mas ela seria uma confidente preciosa para a rainha. E se ele e seus companheiros fracassassem, talvez ela conseguisse realizar ao lado de Emerelle o que havia sido impossível para eles.

Por fim, Nuramon pegou Yulivee nos braços.

— Faça o que a rainha disse. Pense em Noroelle quando estiver frente a frente com o devanthar! — disse ela.

Ele a pôs de volta no chão e a contemplou demoradamente.

— Vá, irmão! — exortou ela, parecendo tão séria ao fazer isso como ele jamais a vira antes.

Será que sabia de alguma coisa? Teria a rainha se aberto com ela? Ou será que a pequena feiticeira tinha até ousado olhar no espelho-d’água da rainha por conta própria?

— Mantenham-se a postos! — disse Emerelle.

Os doze voluntários juntaram-se a Nuramon e seus companheiros. Estavam armados com alabardas e espadas e levavam ainda um equipamento de proteção mais pesado do que era de costume para guerreiros elfos. Todos eles vestiam balaclavas guarnecidas de ouro e armaduras maciças de peito. Não restavam dúvidas: ninguém seria capaz de protegê-los melhor do que os guardas da rainha. Só um número muito maior de cavaleiros da ordem conseguiria subjugar esses guerreiros.

Emerelle tirou a pedra alba de uma bolsa simples de couro presa a seu cinto. Os olhos de Farodin brilharam ao vê-la. E Nuramon também ficou profundamente tocado por ter novamente aquela visão.

A rainha fechou os olhos e disse palavras inaudíveis. Nuramon sentiu uma magia poderosa o cercando. Trilhas albas soltaram-se no ar. De repente, estavam simplesmente ali, como se o feitiço da rainha fosse um simples estalar de dedos. Na maioria das vezes, as grandes magias pareciam simples — foi isso o que a mãe dele um dia lhe ensinou.

Ao lado de Emerelle agora se cruzavam cinco trilhas, e subitamente uma luz radiante cresceu da estrela alba. Era o portal por onde passariam.

— Guardas, protejam a trilha! — gritou a rainha. — Rápido! Cada instante é valioso!

Os voluntários avançaram e desapareceram na luz.

Nuramon trocou olhares rápidos com Mandred, Farodin e Liodred. Nas feições deles estava estampada a determinação. Seus companheiros estavam prontos para correr o último grande risco. E ele também estava. Se vencessem o devanthar, tudo poderia estar ganho.

— Agora vão! — disse a rainha.

Nuramon pisou para dentro da luz ao lado de seus companheiros. Olhou mais uma vez para trás e viu Yulivee, Obilee e Nomja sumirem devagar. A rainha, contudo, ainda se dirigiu a eles, com a voz cada vez mais baixa:

— Estamos no despertar de uma nova era.

O portal

— Ocupem todas as saídas! — ordenou Farodin aos guardas.

Encontravam-se em uma sala alta de pedra cinzenta, parcamente iluminada à luz de velas. Sobre eles, estendia-se uma engenhosa abóbada cruzada. Um leve aroma pairava no ar e ouvia-se um canto solene em algum lugar ao longe. Estavam de pé no meio de uma estrela dourada, rodeada por quatro discos de prata.

Mandred olhou preocupado para Liodred. O rei estava lívido como um morto. Pelo visto, os poucos passos que deram no vazio sobre a trilha dos albos haviam-no horrorizado profundamente. Mandred deu-lhe um cutucão amigável com o cotovelo.

— Tudo em ordem?

Liodred engoliu em seco, esforçando-se para se recompor.

— É claro!

Ele mentia muito mal, pensou Mandred. Era um homem valente! Ainda à noite tentara dissuadi-lo de acompanhá-los na luta contra o devanthar. Mas o rei não quisera ouvir.

— Você quer assumir o comando sobre os guardas? — perguntou Mandred, agora em voz baixa. — Para mim seria bom saber que você está garantindo a nossa retirada.

O rei deu um sorriso forçado.

— Acho que os elfos não ficariam muito contentes que um humano lhes dê ordens. Desista de me desviar do meu caminho.

Mandred pensou no filho pequeno de Liodred e lembrou-se de Alfadas. Um pai que só conhecera seu filho quando adulto. Algo assim não poderia acontecer mais uma vez! O rei merecia um destino piedoso.

— Talvez você devesse...

— Não, com certeza, não — interrompeu o rei. — Você hesitou ao partir para caçar naquela noite de inverno, quando lhe contaram que um monstro estava causando o terror nas florestas próximas a Firnstayn? Você não teve a sensação de que, na posição de jarl, era obrigação sua proteger o vilarejo? Você algum dia teria transmitido essa obrigação a outro homem?

— Eu era só um jarl. Você é rei. O seu povo precisa de você!

— Sendo rei ou jarl, as obrigações são as mesmas. Assim como você protegeu o seu vilarejo, tenho um reino para proteger. Se o devanthar sobreviver, ele nos atacará novamente. Estou aqui para manter a desgraça longe de todos os fiordlandeses. Não posso me esquivar desse dever. Nas batalhas, os seus herdeiros sempre lutaram na primeira fileira, Mandred. Eu não serei o primeiro a quebrar essa tradição.

Um portal de luz dourada se abriu. Mandred desistiu de tentar convencer o rei. E, no fundo, concordava que não agiria de forma diferente se estivesse no lugar de Liodred. Iria manter-se ao seu lado durante a luta e tentaria protegê-lo da melhor forma que conseguisse.

Juntos eles atravessaram o portal, e foram parar em... Uma abóbada cruzada de pedra cinzenta. Mandred olhou em volta, atônito. Ainda estavam na mesma sala! Velas ardiam em grandes suportes de ferro, provocando sombras que deslizavam, bruxuleantes, pelas paredes. Eles estavam de pé sobre uma estrela dourada rodeada por quatro discos prateados.

— O feitiço falhou? — perguntou Mandred admirado.

Nuramon parecia inseguro.

— Não, não pode ser. Eu senti que atravessamos o vazio para dentro do Mundo Partido.

— Nossos guardas desapareceram — disse Farodin calmamente. Sua mão repousava sobre a espada. Desconfiado, espiou para dentro das sombras.

— Vocês chamam essa criatura de enganador, não é? — disse Liodred. Sua voz soava rouca, e em cada um de seus gestos se percebia o esforço com que escondia seu medo. — Talvez isso seja um truque que ele está usando para confundir o inimigo...

— Isso combinaria com ele — murmurou Mandred. — Bastardo maldito! — disse, acariciando a folha do machado. — Espero que ele esteja aqui, e que desta vez o mandemos mesmo para o espaço.

O portal desvaneceu devagar. Depois de poucos instantes, já tinha desaparecido totalmente. Farodin sinalizou que o seguissem. Adentraram um corredor ladeado por nichos profundos. Lá havia insígnias, armas suntuosas e escudos ricamente adornados. Sobre alguns suportes havia armaduras com marcas visíveis de luta. Mandred descobriu uma estátua que se parecia com o gallabaal de Iskendria, mas feita de pedra mais escura. A estátua estava presa por correntes pesadas, com as pontas enganchadas em argolas de ferro na parede. Mandred tateou as grossas correntes. Esperava que aquele gallabaal tivesse partido o crânio de muitos cavaleiros da ordem.

— Largue isso — sussurrou Farodin, puxando-o um pouco para trás. — A magia dele ainda não está totalmente apagada.

Uma das correntes tilintou. O ruído pareceu desproporcionalmente alto devido ao silêncio em que estavam.

— O que é isso? — perguntou Liodred com um murmúrio.

Mandred começou a explicar ao rei o que era aquele guarda de pedra, mas um grito o interrompeu. Nuramon, por sua vez, ajoelhou-se na frente de um dos nichos, como se uma flecha o tivesse atingido.

— É ela! — gritou, arrebatado. — Ela está aqui!

Com o machado erguido, Mandred correu para perto do companheiro, pronto para enfrentar o que quer que fosse que estivesse escondido no nicho.

Therdavan, o escolhido

Farodin teria sido capaz de dar uma bofetada em Nuramon. Se havia guardas ali, com certeza tinham sido alertados pelo impensado grito de alegria do companheiro.

Virou-se irritado. Poucas semanas antes, teria arriscado sua vida pelo tesouro que havia no nicho. Agora mal tinha olhos para ele. Desconfiado, observou o corredor acima. A luz inconstante das velas fazia sombras dançarem no alto das paredes. O devanthar poderia estar escondido em qualquer um dos muitos nichos diante deles. Também poderia estar à espreita atrás do alto portão de bronze no fim do corredor. Ou atrás deles!

Um suor gelado correu pelas costas de Farodin. Ele arriscou um segundo olhar para dentro do nicho na frente do qual Nuramon estava ajoelhado. A coroa que descansava ali era a joia mais magnífica que já vira. Lembrava um pouco uma fortaleza dourada, cujas sacadas e janelas eram preenchidas por grandes pedras preciosas. E o portão da fortaleza era uma opala de fogo do tamanho de um punho.

— Essa é a coroa dos dschinns? — perguntou Mandred respeitosamente. — Com esse monte de pedras enormes daria para comprar um principado inteiro nas terras do norte.

Nuramon agora estava de pé, bem próximo da coroa. Seus dedos tocaram a opala de fogo.

— Volte para cá! — sussurrou Farodin. — Isso tudo está cheirando a armadilha.

Nuramon virou-se.

— Esta pedra alba não tem mais valor. Agora eu sei por que o dschinn não conseguiu encontrá-la. A opala de fogo se quebrou. Ela perdeu todo o seu poder. — No rosto do companheiro via-se um sorriso forçado. — Isso só tem uma coisa de bom. Agora podemos ter certeza de que o devanthar jamais esteve na biblioteca dos dschinns. Portanto, não conhece os segredos do futuro.

Um riso efusivo fez Farodin se sobressaltar. Cheiro de enxofre pairava no ar. Com a mão na espada, ele andava para lá e para cá. O alto portão de bronze abriu-se silenciosamente. Junto a ele havia um homem de meia-idade vestindo a túnica azul-escura dos sacerdotes de Tjured. A expressão de seu rosto era franca e amigável. Os cabelos longos e louros desciam-lhe até os ombros. Seus olhos azul-claros brilhavam como o céu em uma manhã de verão.

— Não preciso de nenhuma biblioteca de dschinns para saber sobre o futuro de vocês. Na verdade, eu deveria estar ofendido. Estava esperando Emerelle ou, pelo menos, Skanga. Por outro lado, com o nosso novo encontro o círculo se fecha, e isso dá à nossa história a harmonia dos poemas épicos. — Apontou para Liodred: — Eu proporia que mantivéssemos o homenzinho fora de tudo isso. Assim sobrará alguém para retornar e contar sobre o destino de vocês. Ele não esteve na caverna de gelo. Acho que atrapalha o encaixe das peças deste reencontro.

Farodin puxou o cabelo para trás e prendeu-o com uma tira fina de couro para que não caísse em sua testa. Ignorando as palavras do homem, alertou a si mesmo em pensamento. Antes da luta de espadas havia a luta no coração. Se ele aniquilasse a esperança deles na vitória, o duelo estaria decidido antes que as armas fossem sacadas.

— Quem é esse padre presunçoso? — perguntou Liodred bruscamente. Suas bochechas estavam coradas de raiva. — Me deem licença de fazê-lo calar esse bico.

Mandred deteve o rei, sussurrando-lhe alguma coisa ao ouvido.

— Oh, por favor, perdoe-me. — O devanthar esboçou uma reverência. — Entre os humanos eu sou Therdavan Scallopius, o escolhido! O primeiro dos sacerdotes de Tjured. Os elfos, em contrapartida, temem a mim como o último do meu povo. Eu sou um devanthar, Liodred. Eles também me chamam de mestre da enganação, e têm ainda uma centena de outros nomes difamadores para mim. Como você está vendo, a luta que será decidida aqui não é sua, humano. Então recue agora e continue vivo.

Farodin se alongou para soltar os músculos dos ombros.

Liodred parecia desnorteado. Sua mão repousava no cinto, sobre o machado.

— Eu compreendo. — O devanthar sacudiu a cabeça casualmente. — Eles contaram a meu respeito e você estava esperando um monstro. Uma criatura metade homem e metade javali, talvez? Não lhe explicaram que eu troco de feição quando e como quiser? — Fez um breve silêncio, como se realmente esperasse resposta. — Ah, então eles esconderam isso de você — prosseguiu finalmente o devanthar. — Isso é mesmo embaraçoso demais. — E apontando para Nuramon: — Certa vez fiquei tão parecido com esse aí que nem mesmo a donzela dele percebeu qualquer diferença. Dividiu o leito comigo com prazer. — E, com um sorriso malicioso: — A história fica ainda mais picante se levarmos em conta que, ao Nuramon de verdade, ela jamais proporcionara essa graça. Nele falta alguma coisa que eu tenho por natureza. Não se pode explicar de outra forma que essa mulher tenha aberto os braços para mim com tanta boa vontade. Ela foi a primeira de muitas que usei para que dessem à luz um bastardo que, apesar de mestiço, acabasse me servindo de alguma maneira...

Nuramon puxou a espada:

— Chega!

— Você quer arriscar a sua vida por um amante chifrudo, Liodred? — escarneceu o devanthar. — Será que a vaidade ferida dele vale o seu sangue?

— Eles o chamam de enganador... — começou o rei.

O devanthar riu. Pequenas rugas circundaram seus olhos.

— Olhe você mesmo para eles! Será que os dois elfos aqui fariam caras tão carrancudas se essa história não fosse verdade?

— Também é verdade que você quer trazer a morte e a ruína para o meu povo, e por isso você vai morrer.

Com um movimento fluido, o devanthar deixou o hábito de sacerdote escorregar de seus ombros. Por baixo dele, vestia uma calça azul-escura muito justa e um cinturão de armas guarnecido de prata. O largo hábito de sacerdote escondia duas espadas curtas. Seu tronco estava nu e seus músculos brilhavam à luz das velas. O devanthar puxou as duas espadas estreitas, cruzou as lâminas na frente do peito e inclinou-se rapidamente em uma saudação.

— Você acaba de se decidir por nunca mais rever o seu filho, rei.

— Chega de falatório! — Como um touro furioso, Mandred avançou.

O devanthar desviou de lado como um dançarino. Uma das espadas adiantou-se e resvalou tilintando no traje de malha de ferro de Mandred.

— Cerquem-no! — gritou Farodin para seus companheiros.

Tanto fazia a agilidade que o devanthar pudesse ter: nenhum lutador conseguia manter os olhos em toda parte.

Farodin puxou a espada e o punhal e atacou ao mesmo tempo que Nuramon. Mais rápido que o olhar conseguia acompanhar, as lâminas agitaram-se no ar. O devanthar as bloqueou e curvou-se por baixo de um golpe de machado de Liodred. A luz azul brilhava como fogo ao redor das armas enfeitiçadas. Enquanto bloqueava uma das lâminas com a espada, Farodin conseguiu penetrar na guarda do devanthar, cravando seu punhal nos músculos do peito, na altura do coração, riscando-o com um corte escuro. O ferimento não foi profundo. Surpreendentemente, mal sangrava.

Farodin recuou com um salto para escapar de um contra-ataque. O devanthar não o perseguiu; em vez disso, deu uma investida na direção de Liodred. Com a espada, ensaiou um golpe na cabeça, mudou a direção da estocada no último instante e passou por baixo do machado do rei. Arranhou o peitoral da armadura de Liodred, fazendo o ruído que Alfadas um dia também ouvira.

— Um belo trabalho — elogiou o devanthar, recuando para ficar fora do alcance do machado. — Se fosse aço humano, minha lâmina teria atravessado.

Quase como se estivesse brincando, bloqueou um golpe de machado que Mandred desferira contra suas costas. A segunda espada golpeou a arma de Liodred de lado.

— Morra, demônio. Eu... — gritou encolerizado o soberano da terra dos fiordes.

A lâmina do devanthar cortou suas palavras no meio. Tinha atingido a boca do rei.

— Não! — gritou Mandred, lançando-se para a frente com a coragem do desespero.

Saltou para um ataque ao devanthar. Uma espada resvalou acima de sua sobrancelha, deixando um corte aberto, mas o ímpeto do ataque tirou o equilíbrio do falso sacerdote. Ambos caíram no chão. Imediatamente Nuramon já estava sobre eles. Conseguiu deter um golpe que mirava a garganta de Mandred.

O devanthar rolou de lado e ergueu-se novamente com a agilidade de um gato. Lançou um olhar zombeteiro a Liodred. O rei estava no chão. Sangue escuro saía por sua boca.

— De que serve a melhor armadura quando não se usa um elmo? — debochou.

Mandred estava novamente em pé e avançou mais uma vez. O jarl agitou seu machado como uma foice, obrigando o devanthar a recuar. Farodin apressou-se em seu auxílio. E Nuramon também atacou novamente. Finalmente conseguiram deixar o devanthar na defensiva. Farodin descobriu uma brecha na defesa do oponente. Abaixou-se e deu uma estocada firme, atravessando sua espada por baixo da axila do sacerdote impostor. A lâmina passou junto à omoplata e saiu novamente pelas costas. Com um solavanco, o elfo soltou sua arma do inimigo.

Um tremor percorreu o devanthar, mas ele não emitiu nenhum ruído de dor. Apesar do ferimento mortal, defendeu um golpe de Mandred, desviou do machado com um giro e martelou o punho de sua espada contra a testa do firnstaynense. Mandred caiu como se tivesse sido atingido por um raio.

Nuramon aplicou um ataque profundo mirando a virilha do impostor. Sua espada foi bloqueada. Com uma rotação sobre os tornozelos, o oponente jogou a arma do elfo de lado. Um contra-ataque rápido retalhou a armadura de couro de Nuramon bem abaixo da garganta.

O braço direito do devanthar agora pendia, inútil. Mas ele não deixara cair a segunda espada. Farodin estava admirado que a ferida sob a axila mal estivesse sangrando.

— Acharam realmente que eu não estaria preparado? — zombou o devanthar. — Contava com Emerelle e seus melhores guerreiros. — Ele fez uma cara ofendida. — Se ela não vem até mim, logo a visitarei na Terra dos Albos com meus cavaleiros da ordem. — Com a espada, desenhou uma runa no ar e emitiu um som gutural. Então apontou para a abóbada com a estrela alba. — Tanto faz como a luta vai terminar: eu já os prendi em meu feitiço.

O devanthar ergueu a mão direita e passou-a na testa com um gesto exagerado.

Farodin viu nitidamente que o ferimento sob a axila havia se fechado. Devia ter sido o poder da maldita pedra dos albos!

Gemendo, Mandred tateou a própria testa.

— Ora, humanozinho! — zombou o sacerdote. — Para você eu pensei em algo especial. Vou cortar o seu fígado fora para que seja devorado. Você vai se surpreender com quanto tempo a magia vai conservar sua vida sem aliviar qualquer dor!

Enquanto o devanthar ainda falava, Farodin atacou novamente. Uma verdadeira chuva de golpes baixou sobre o enganador. Passo a passo, o elfo o empurrava em direção ao portão de bronze. Nuramon também voltou a atacar. Sua espada resvalou no braço do devanthar, deixando um corte bem aberto. Novamente não houve qualquer gemido que esboçasse dor.

Com um golpe de revés, Farodin fez uma longa e rasa escoriação na barriga do inimigo. No mesmo instante, um golpe penetrou na guarda do elfo. Ele jogou a cabeça para o lado, mas ainda assim levou um corte na bochecha.

Nuramon também sangrava por vários ferimentos leves. A impressão era de que o devanthar estava brincando com eles, com a intenção de prolongar a luta por puro prazer zombeteiro. Os pequenos cortes e contusões estavam consumindo aos poucos as forças dos companheiros.

De súbito, uma investida dilacerou de vez a armadura de couro de Nuramon. O sangue escuro ensopou a camisa que vestia por baixo e molhou a almandina castanho-avermelhada que pendia de seu pescoço em uma corrente fina. Um brilho profundo irradiou do interior da pedra.

Inesperadamente, o devanthar deu um grito surpreso e recuou. Sangue escorreu do seu olho esquerdo. Com golpes rodopiantes, ele investiu contra Nuramon. Farodin pulou entre eles e tentou apartar o demônio, que agora lutava como louco. O devanthar tentou afastar o elfo com um pontapé, fazendo-o tropeçar, e investiu contra ele com as duas espadas. Farodin conseguiu bloquear o golpe da mão direita, mas não evitou o golpe da esquerda, que acertou de lado a cabeça de Nuramon. O elfo foi lançado contra um dos nichos da parede, bateu com força contra a pedra e não se levantou mais.

— Agora você, Farodin — bufou o devanthar.

A zombaria havia terminado. Tinha uma cavidade escura onde antes houvera um olho. Sua carne esfolada estava queimada como se o tivessem torturado com um ferro em brasa. Investiu contra o elfo com uma fúria desenfreada. A mira de seus golpes estava pior que antes, mas a violência dos ataques obrigava Farodin a apenas se defender. Ele recuava, abaixava-se ou desviava com giros, sem encontrar espaço para aplicar um golpe. O devanthar o empurrou pelo portão de bronze até uma sala dominada por um grande trono de pedra. Ao longo das paredes havia grandes estátuas de deuses, presas como o gallabaal por pesados grilhões de ferro. Tochas e uma grande bacia com pedaços de carvão em brasa iluminavam o cômodo.

Farodin sentiu suas energias esmorecerem. Pensem em Noroelle! Nada dará mais força a vocês. Essas tinham sido as palavras de despedida da rainha. Farodin bloqueou um golpe com o punhal e curvou-se por baixo de um golpe de revés. Se ao menos conseguisse alcançar a esmeralda de Noroelle! Carregara a pedra preciosa havia tantos anos na bolsa de couro em seu cinto. Sempre sentira nitidamente a magia que morava no interior da gema, mas sem entender para que serviria. Era provável que Noroelle suspeitasse que eles um dia encontrassem o devanthar. Ela dera as pedras a eles não somente como uma lembrança, mas também como proteção.

Ouvia-se o tilintar de aço contra aço. Cada defesa esgotava um pouco mais as forças de Farodin. Com um giro lateral, ele desvencilhou-se da luta. Mas o devanthar o perseguiu imediatamente. O demônio parecia suspeitar que ainda pudesse haver uma segunda pedra e não permitia que a luta cessasse nem por um instante. Empurrava o elfo impiedosamente para a frente. Não restava tempo para que Farodin agarrasse o cinto e soltasse o cordão da bolsa de couro. Precisava recuperar a iniciativa na luta, caso contrário a derrota seria inevitável!

Um golpe pesado varreu o punhal de Farodin para o lado. Imediatamente veio uma investida pela fenda que agora havia em sua guarda. Ele se jogou para o lado, e ainda assim o aço do devanthar cortou sua cota de malha e o gibão. O sangue escuro atravessou os anéis da armadura do elfo. Sem equilíbrio, caiu ao desviar de um segundo golpe do demônio.

O devanthar errara por tão pouco que Farodin sentiu na bochecha ferida o vento provocado pela lâmina. O elfo lançou-se para a frente e, com um golpe de cima para baixo, cravou seu punhal na articulação posterior do joelho do inimigo.

O devanthar curvou-se de lado. Tentou um golpe mal mirado na cabeça de Farodin ainda durante a queda. O elfo se encolheu e rolou lateralmente no chão, enquanto o devanthar tentava arrancar o punhal do joelho.

Farodin tateou o cinto apressadamente em busca da bolsa de couro. Seus dedos sentiram o nó, mas não conseguiam abrir a bolsa molhada de sangue.

Enquanto isso, o devanthar conseguira arrancar o punhal. Com um grunhido furioso, atirou-o longe.

— Você vai morrer lentamente — bradou.

Farodin conseguiu ver a fenda estreita no joelho do devanthar se fechar. O enganador cuidadosamente transferiu o peso para a perna ferida, e então sorriu satisfeito.

Farodin desistiu de tentar desatar o nó da bolsa de couro. Em um ato de desespero, cortou-a com a espada. Fazendo barulho, o anel de Aileen caiu no chão. Os dedos de Farodin fecharam-se ao redor da esmeralda fria. A luz das tochas refletiu-se com um brilho nas faces da pedra. Em seu interior, brilhava uma luz tênue.

O devanhar atirou uma de suas espadas no elfo, errando pela distância de um braço. Agora também escorria sangue escuro do olho que ainda lhe restava. A luz da esmeralda foi se tornando cada vez mais clara.

— Você sente a força de Noroelle? — perguntou Farodin. — Isso é o seu troco pela noite de amor que roubou.

O devanthar revirava-se de dor. Tinha levado as mãos à frente do rosto.

— Ela amava o fruto daquela noite, elfo — gritou ele com voz sofrida. — E eu também gostava de Guillaume como gosto de todos os meus filhos. Vários deles são maravilhosamente hábeis em transformações pelas trilhas da magia. Assim como Padre Marcus, que por pouco não matou Emerelle.

Farodin se levantou. Sobre o largo espaldar do trono havia uma pedra dourada cintilante. Era ela? A chave para Noroelle? A pedra alba com a qual o devanthar traçara todas as novas trilhas?

O sacerdote impostor tirou as mãos do rosto. Agora havia apenas buracos esgarçados no lugar de olhos. Ele se abaixou e tateou em busca da espada que caíra à sua frente no chão. Quando a encontrou, ergueu-a apressadamente e apontou sua lâmina para o lugar onde Farodin estivera sentado há pouco.

— Você acha que venceu, seu elfinho de nada?

Vacilante, o devanthar ergueu-se sobre as pernas.

Sem fazer qualquer ruído, Farodin aproximou-se do trono e apanhou a pedra dos albos. Era um crisoberilo transparente e dourado, atravessado por cinco veios castanho-claros. Agora tudo ficaria bem! Com o poder da pedra, eles poderiam libertar Noroelle.

O devanthar andou com mãos tateantes em direção ao trono. Farodin recuou cuidadosamente.

— Você também cortejava essa elfa que eu seduzi, não é? Como foi isso para você, ela se entregar tão prontamente a mim na forma desse Nuramon?

A mão do devanthar tateou o encosto do trono. Ele parou e, mais uma vez, deixou-a deslizar aberta sobre o espaldar.

— Você se move muito silenciosamente, Farodin... Já mencionei como essa elfa gritou de prazer quando estava deitada embaixo de mim? Acho que estava só esperando para finalmente ser possuída como se deve.

O devanthar tinha recuado um pouco do trono. Segurava a espada levemente inclinada, pronto para se proteger, mesmo que não pudesse mais ver nenhum ataque se aproximar.

“Lastimável”, pensou Farodin, dando a volta no devanthar em silêncio. Então agarrou-o pelos cabelos e puxou sua cabeça para trás. Com sangue-frio, acertou a mão do demônio que segurava a espada, cortando nervos e ossos. A arma tiintou no chão. Seus dedos se contraíram rapidamente; logo a mão ficou imóvel.

Farodin encostou a espada na garganta do devanthar.

— Você ainda se lembra do que aconteceu quando eu morri na caverna de gelo, elfo? — a voz do devanthar soou dentro da cabeça de Farodin. — Talvez eu tenha prazer em visitar sua amada novamente quando você me tirar deste corpo.

A mão restante do enganador tocou a perna de Farodin. O elfo se encolheu. Algo gelado parecia agarrá-lo por dentro.

— Que ilha bonita — continuou a voz. — Você realmente quer me mandar para lá? Devo aparecer com a sua forma desta vez?

A luz azul-clara dançava ao redor da espada de Farodin.

— Você está enganado, impostor. Ninguém consegue chegar até ela. Nem você.

O aço enterrou-se fundo na carne. Com um tranco, o elfo cortou as vértebras do pescoço do demônio, e então ergueu sua cabeça nas alturas pelos cabelos longos e louros. Tomado por uma fúria gelada, olhou dentro dos olhos queimados. Então colocou a cabeça na bacia com carvão em brasa.

De repente a espada começou a emanar uma luz clara. Será que estava vendo um vulto junto ao corpo do sacerdote falso?

Farodin deu um pulo para a frente. Agora não via mais nada ali. Teria sido somente uma ilusão dos sentidos? Uma miragem causada pela luz vacilante das velas? Farodin deu meia-volta agitando a espada. Saltou para a frente e para trás golpeando o ar, como se estivesse ficando louco. A cada batida de seu coração, sentia o medo crescer. Teriam sido as últimas palavras do devanthar mais do que uma ameaça desesperada?

De repente o brilho da espada desvaneceu. Veios finos e negros subiram pelo aço. Um frio congelante atravessou a cobertura de couro do punho da arma e tocou os dedos de Farodin. Aterrorizado, o elfo deixou a arma cair. O aço havia se tornado negro como a noite. E, ao bater contra o chão de pedra, despedaçou-se em incontáveis pedaços.

A vingança

Todos os ossos do corpo de Nuramon doíam. Era estranho, mas não sentia qualquer contentamento ao observar o cadáver do devanthar.

Ali tudo estava terminado. O inimigo estava morto, os ferimentos, um pouco curados. Agora só restava-lhes desaparecer daquele lugar terrível.

Cansado, retornou com seus companheiros para a sala da estrela alba. Mandred e Farodin carregavam o corpo de Liodred. A tristeza era visível no rosto do jarl. Cuidadosamente, os dois colocaram o cadáver do rei ao lado da estrela dourada.

— Nós não devíamos tê-lo trazido — disse Mandred, passando a mão ternamente sobre o rosto de Liodred e fechando seus olhos.

Farodin estampava preocupação em seus traços. Nuramon compartilhava do sentimento. O companheiro lhe contara sobre as últimas palavras do devanthar. Será que Noroelle estava em perigo? Ou será que aquela ameaça havia sido uma última e desesperada tentativa de intimidá-los? Não, eles tinham vencido! Não podia haver dúvidas. O fato de Farodin estar com a pedra dos albos nas mãos era a prova do seu triunfo. Mas só poderiam desfrutá-lo quando estivessem novamente no mundo dos humanos. Em último caso, seria necessário abrir caminho lutando; teria ainda de explicar a Mandred que não poderia levar o corpo do rei consigo.

Nuramon posicionou-se sobre a superfície dourada. Abriria o portal que os levasse imediatamente do mosteiro de Tjured para Firnstayn. Concentrou-se no feitiço. Ao seu redor, surgiram as trilhas albas, mas havia algo errado com elas: pareciam cercadas de chamas bruxuleantes. Ele tentou fazer o feitiço, mas logo no começo uma dor percorreu seu espírito, como se mãos em brasa agarrassem sua cabeça e quisessem derretê-la para penetrar nela com seus dedos.

Esgotado, interrompeu o feitiço e caiu de joelhos. Quando se recompôs, viu os rostos espantados de seus companheiros.

— O que aconteceu? — perguntou Mandred.

— Não, isso não! — gritou Farodin.

Seu olhar pareceu se perder no vazio, mas Nuramon sabia o que seu companheiro estava vendo. As chamas ao redor das trilhas dos albos também eram visíveis para ele.

— É essa a vingança do devanthar!

Eles estavam presos. Assim como a barreira da rainha bloqueava o caminho até Noroelle, a barreira do devanthar os impedia de deixar o Mundo Partido. O olhar de Nuramon pousou sobre a pedra alba nas mãos de Farodin. Era a única esperança. Mas eles não sabiam nada sobre ela. Precisariam aprender a utilizar o seu poder. Poderia levar anos até que decifrassem os segredos da pedra dourada, e eles não tinham esse tempo, pois ali não havia água nem alimento. Morreriam de sede antes de sequer começarem a explorar a pedra.

— Ali! — gritou Mandred de repente, apontando para um dos grandes discos prateados que cercavam a estrela dos albos.

O jarl agachou-se.

Nuramon e Farodin olharam por cima do ombro em sua direção. Na superfície do disco de prata surgiu uma imagem, quase como as do espelho-d’água da rainha. Mostrava o fiorde de Firnstayn. Conseguiam ver o círculo de pedras a partir do oeste e, atrás dele, lá embaixo, a cidade. Já era de manhã, e as fogueiras da vitória pareciam apagadas. O braço do fiorde esticava-se para o sul. As galeras dos elfos e as fortalezas ambulantes dos trolls haviam desaparecido. Ao longo da margem, ainda se viam os montes de cinzas das piras funerárias. Não restava dúvida: o disco prateado mostrava Firnstayn após a batalha marítima.

De repente, algo se moveu. Eram as ondas! Elas se moviam como se um vento violento estivesse soprando no fiorde. Mas havia algo de errado com a imagem. As ondas eram pequenas demais para que fosse um vento forte. Surgiram nuvens no campo de visão, que voavam depressa no céu azul. Quando o sol surgiu e avançou rápido, ficou claro que não era vento o que movia as nuvens e as ondas. O sol arrastou-se velozmente até o horizonte e então veio a noite com suas estrelas, para poucos instantes depois dar lugar a um novo dia.

O tempo passava diante dos olhos deles. Nuramon lembrou-se da Gruta de Luth, em que ficaram presos no tempo. Na frente da parede de gelo que bloqueara a passagem, eles haviam observado um jogo de luzes semelhante. Daquela vez, só conseguiram sair da caverna trinta anos mais tarde.

Mandred exprimiu em palavras o que Nuramon estava pensando:

— Por Luth! Esse maldito devanthar nos prendeu na mesma armadilha! — O jarl sacudiu a cabeça, infeliz, e olhou fixamente para a sua cidade.

— Só que desta vez não há ninguém para nos libertar — disse a voz baixa de Farodin. — Que idiotas nós fomos!

— Talvez a rainha venha em nosso socorro — retorquiu Nuramon.

— Você se lembra do que Emerelle disse? — Farodin perguntou ao companheiro. — O devanthar estava contando com ela ou com a xamã dos trolls. Ele mesmo nos confirmou isso durante a luta.

Nuramon lembrava-se disso. Mas a rainha também falara de outras pessoas poderosas. Naquele momento, contudo, isso podia não significar nada.

— Você quer dizer que caímos nesta armadilha pela rainha?

— Sim. E ela faria tudo menos se arriscar a vir até o mosteiro, onde o feitiço de um sacerdote com sangue de demônio nas veias poderia lhe custar a vida.

Nuramon balançou a cabeça afirmativamente. Farodin tinha razão. Estavam abandonados à própria sorte.

— Então teremos de tentar nos impor contra o poder do devanthar. Não temos outra escolha. Só nos resta esperar que consigamos, de alguma forma, aprender a usar a pedra dos albos.

— E como seria possível? — gritou Mandred.

Nuramon observou o disco de prata. O dia e a noite já não se distinguiam mais. Só havia a luz turva do crepúsculo. A neve e a grama se revezavam, mostrando a rapidez com que os anos passavam. Mas não era isso o que mexia com Mandred. Ele apontou para o círculo de pedras. Lá se via um portal — mas não o portal de névoa que lhes era familiar. Nada o cobria: eles podiam olhar diretamente para a Terra dos Albos, deslizar os olhos pelas colinas e ver as ruínas da torre. Era possível reconhecer até o carvalho Atta Aikhjarto, com toda a sua ramada.

— Por que o portal está aberto?

Nuramon ficou horrorizado. Se o tempo se esvaía tão rápido diante de seus olhos, só permanecia visível o que continuava existindo. Eram as montanhas, a cidade, a vaga superfície da água, o círculo de pedras e a vista para a Terra dos Albos. Se um elfo ou um humano passassem ali na frente, eles sequer perceberiam, a não ser que ele permanecesse imóvel por uma estação inteira do ano. O portal para a Terra dos Albos continuava aberto, enquanto as estações se alternavam cada vez mais rápido diante de seus olhos. A cidade também crescia, e o porto ia ficando cada vez maior. Como os anéis que se formam no tronco de uma árvore com o passar dos anos, fileiras de casas cresceram para além dos muros, até que foi construída uma segunda muralha na cidade, mais forte e com altas torres.

Então aconteceu algo que eles jamais esperariam. O portal para a Terra dos Albos cresceu como uma rachadura que atravessava o mundo; desceu pelo rochedo íngreme e alcançou o fiorde; e estendeu-se sobre a água até a praia onde Emerelle criara para eles o portal até o mosteiro. O que estaria acontecendo? Seria esse o fim da Terra dos Albos? Não poderiam fazer nada além de assistir à tragédia? A raiva nasceu e agora crescia dentro de Nuramon.

— Isso não pode ser verdade — disse Farodin. — Tem de ser uma enganação, uma ilusão do devanthar! Essa não é a realidade!

Nuramon sacudiu a cabeça. Não acreditava que fosse isso.

— Dê-me a pedra dos albos, Farodin! — e sequer esperando que fizesse o que pedira, simplesmente a apanhou.

Farodin o encarou, mal-humorado, mas então percebeu a expressão resoluta de Nuramon.

— Você vai conseguir — disse, por fim.

Mandred, por sua vez, estava totalmente ausente. Só tinha olhos para a imagem no chão.

Nuramon recuou de volta para a parte dourada do chão e preparou-se para o feitiço. Qualquer coisa que acontecesse, não desistiria até quebrar a barreira.

Mal começara e o fogo ao redor das trilhas dos albos se inflamou, acertando-lhe em cheio. Línguas em brasa penetraram em seu crânio. Mas ele não parou: em vez disso, tentou resistir. Rapidamente reconheceu que era muito inferior à magia do devanthar. Então tentou desesperadamente encontrar uma maneira de se apoderar da magia da pedra dos albos. Imaginou que estava sendo preenchido pela força dela, mas nada aconteceu. Ele apertou forte a pedra preciosa na mão, como se pudesse espremer para fora dela o poder que continha. Tentou até recitar um feitiço de cura para ela. Em vão! A pedra dos albos, cujo poder oculto ele de fato conseguia sentir, esquivava-se de sua magia quando o calor das chamas parecia queimá-la. A única coisa que a pedra conseguia lhe dar era o frio. Suas mãos ficavam livres do calor.

Então era isso! Não tinha de tentar avançar sobre o fogo com toda força, mas tentar suportar as chamas. O frio da pedra dos albos contra o calor do fogo! Ele deslizou a mão suavemente sobre a superfície do crisoberilo, e então sentiu o frio que seu interior guardava. Teve a sensação de que um rio gelado subia pelos seus braços, espalhando-se lentamente por seu corpo como o sangue que fluía em suas veias. A pedra era uma nascente. Ele pensou na nascente do Lago de Noroelle sob as duas tílias e nas pedras preciosas que descansavam dentro dele. As chamas ainda lambiam Nuramon, mas ele podia ver que, ao tocar seu corpo, elas se recolhiam. Agora ele só precisava direcionar a força da pedra para romper a barreira, e então teriam conseguido. Mas quando aproximava a pedra do fogo, as costas de sua mão queimavam, enquanto as palmas pareciam congeladas.

— Você precisa ser rápido! — gritou Mandred, com a voz retumbante. — Está ouvindo? Você precisa ser rápido, senão tudo estará perdido!

Nuramon quase interrompeu o feitiço para ver o que levara o jarl a dizer essas palavras. Mas se manteve firme, apertando os dentes.

Suas mãos estavam presas entre a brasa e o gelo. Não podia parar. Então aproximou mais a pedra da estrela dos albos.

— Está indo bem! — gritou Mandred. — Está ficando mais lento! Está indo bem!

Ao ouvir essas palavras, Nuramon entendeu que estava combatendo não só uma barreira, mas também o feitiço que criava a imagem de Firnstayn. As chamas que cercavam a trilha até o disco de prata brilhavam mais claras que as que rodeavam as demais.

Ao segurar a pedra dos albos diretamente sobre as chamas, Nuramon começou a tremer. Perdeu o domínio sobre a magia.

— Por todos os albos! — ouviu Farodin gritar. — Rápido, Nuramon! Rápido!

Nuramon sentiu tudo ficar cada vez mais frio. Suas mãos pareciam congelar. Para ele, era como se gelo corroesse suas veias. Há muito a pedra já não era mais uma fonte de frio, mas um mar onde Nuramon ameaçava se afogar. O poder da pedra ameaçava vencê-lo.

— Você precisa conseguir, Nuramon! — gritou Farodin. — É agora ou nunca!

A dor de mil agulhas cravou-se nele. Ele se ouviu gritar, e então perdeu o equilíbrio. Pôde apenas sentir algo quente o agarrar e arrastar.

Ruínas

A garoa gelada afagava o rosto de Mandred. Estava com tontura e apoiou-se na muralha desgastada. Ali, onde deveria estar a bela abóboda cruzada, não havia mais nada além do céu cinzento. O mosteiro por onde atravessaram para o Mundo Partido jazia em ruínas. Os dedos de Mandred enterraram-se em uma fenda no muro. A argamassa marrom-clara esmigalhava-se ao mais leve toque. Aquele mosteiro já estava abandonado havia muito tempo, tanto fazia o que Farodin dissesse.

O jarl olhou para Nuramon. Seu companheiro estava de cócoras na frente do nicho onde o cadáver de Liodred jazia amortalhado. O elfo estava diferente. De um instante para outro, ganhara uma mecha de cabelos brancos. Era como se tivesse envelhecido vários anos. Os traços de seu rosto pareciam menos suaves que antes. Mas essa mudança não era o pior. Nuramon balançava-se sobre os artelhos, fazendo um zumbido baixo e encarando com olhar vazio um monte de entulho perto da parede à sua frente. Suas mãos ainda seguravam com força a pedra alba dourada. A pedido de Farodin, Mandred já havia tentado pegá-la duas vezes. Mas Nuramon a segurava tão forte que teria sido necessário quebrar os dedos do elfo para arrancá-la dele. Desde que fizera o feitiço, Nuramon já não estava mais no domínio de si. Às vezes parecia não reconhecê-los. Mandred se perguntava se o elfo talvez pudesse estar possuído.

Um arco dourado de luz cresceu entre as ruínas. Farodin deu um riso esgotado.

— Eles não destruíram os portais daqui. Não é como nos templos das torres.

Mandred lutou contra um novo acesso de náuseas. Uma dor surda latejava em sua testa. Lembrou-se das imagens que vira no espelho de prata.

— O portal é seguro? — perguntou desconfiado. — Não podemos dar nenhum salto no tempo. Você sabe que...

Farodin interrompeu-o com um gesto brusco.

— Certeza nunca se pode ter. Esqueça o que você viu no espelho. Foi o enganador! Ele queria semear o medo em seu coração, e parece que conseguiu.

— Mas parecia tão verdadeiro — retorquiu Mandred.

Farodin não respondeu. Andou até Nuramon, tentou convencê-lo em voz baixa e ajudou-o a se levantar.

— Nós vamos para casa? — Mandred ouviu a voz trêmula do elfo perguntar.

Os longos cabelos de Farodin estavam desgrenhados por causa da chuva. Tirou-os do rosto e amparou Nuramon.

— Sim, nós estamos voltando. Só falta mais um pequeno trecho de caminho. Emerelle está esperando por nós.

Mandred seria capaz de dar uivos de raiva. O que raios havia acontecido com seu amigo? O que o feitiço tinha feito com ele? Lembrou-se mais uma vez das imagens no espelho. Tomara que Farodin tivesse mesmo razão, que tudo aquilo tivesse sido só uma ilusão!

— Apresse-se! — gritou o elfo.

Mandred apanhou o rei morto e pousou a cabeça dele sobre seu ombro, como se carregasse uma criança adormecida. Com todo aquele peso, quase caiu de joelhos. Só mais alguns passos, Mandred encorajou a si próprio. Aos tropeços, aproximou-se do portal. Olhou desconfiado ao redor uma última vez. O que tinha acontecido ali? Por que aquele mosteiro estava destruído? Não deveria ser o mais importante de todos os mosteiros dos sacerdotes de Tjured?

Farodin e Nuramon desapareceram para dentro da luz dourada, e Mandred se apressou em segui-los. O caminho pelo vazio não havia mudado. Seguiram uma trilha dourada totalmente em silêncio, só perturbado pelo sibilar da sua respiração.

Uma borda do peitoral da armadura de Liodred cortou dolorosamente o ombro de Mandred. Quase tropeçou e caiu. O jarl mantinha os olhos fixos na trilha luminosa. Sem desviar!

A passagem aconteceu de repente. Um vento gelado agarrou as finas tranças de Mandred. Perplexo, observou as mudanças. A imagem no espelho de prata não havia sido uma ilusão.

— Abaixe-se! — sussurrou Farodin, puxando a capa do fiordlandês. Esgotado, Mandred caiu de joelhos.

Pelos deuses! O que acontecera ali? Onde estava a sua pátria? Ventos violentos sopravam. Eles se agacharam atrás de um monte de neve, perto da margem do fiorde. Uma grande couraça de gelo cobria a água.

Diante deles estava Firnstayn. O tamanho da cidade se multiplicara muitas vezes, da forma como tinham visto no refúgio do devanthar. Muros de fortificação de pedra escura chegavam até bem perto da estrela alba que Emerelle certo dia criara a pouco mais de um quilômetro da cidade. Brechas largas haviam sido esculpidas nas paredes.

Mais monstruosa era a mudança bem na frente de seus olhos. Alguma coisa crescia da estrela que haviam atravessado. Mandred não encontrava palavras adequadas para descrever. Era algo que não podia existir! Atravessado por cima do fiorde, até lá em cima, no círculo de pedras, algo crescia... Uma transformação. A visão o lembrava do que vira na biblioteca de Iskendria. Ali, certa vez chegara a uma sala cujas paredes eram adornadas com quadros maravilhosos. Uma das paredes, contudo, estava danificada: o reboco estava fendido e descascado em alguns lugares. Assim era possível reconhecer um segundo quadro sob o primeiro, pintado com cores brilhantes, e que não era menos bonito que a nova pintura na parede. Mandred não conseguira entender por que o haviam escondido sob o reboco.

Ali era parecido. Alguma coisa estava descascada ou fendida. Atrás do fiorde que Mandred conhecia desde a infância, algo diferente aparecia. O ar entre as duas imagens que se sobrepunham brilhava, parecendo derreter — como às vezes ocorria em dias muito quentes de verão. Todavia, o quadro que viam do outro lado da rachadura não era nítido. Ainda assim, Mandred reconheceu à primeira vista o que viu. Era a paisagem onde despertara após sua fuga do homem-javali. Via as campinas floridas de primavera da Terra dos Albos. Ali, na outra margem do fiorde, agora parecia estar a torre de observação caída. E, não muito longe dali, os imensos galhos de Atta Aikhjarto esticavam-se em direção ao céu. Mas havia algo de errado com o velho carvalho. Ao contrário das outras árvores que estavam mais distantes, ele não tinha nenhuma folha! Mandred espremeu os olhos para enxergar melhor. A silhueta do enorme carvalho sobressaía escura na frente do céu. Havia algo pequeno e branco ao seu lado, mas não conseguia reconhecer. Por fim, voltou-se para Farodin, que não parecia menos perturbado, enquanto Nuramon simplesmente olhava naquela direção, sentado sobre a neve.

— O que há com Atta Aikhjarto? — perguntou. — Por que não tem nada verde?

— Árvores mortas não têm folhas.

A resposta o atingiu como um soco no estômago. Não podia ser verdade! Como era possível matar uma árvore dotada de alma? Ele era mágico e inimaginavelmente velho.

— Você está enganado!

— Eu queria estar — respondeu Farodin, aflito. — Devem ter acendido fogo ao redor dele. Talvez tenham até usado o fogo de Balbar de Iskendria. O tronco de Aikhjarto está carbonizado. Todos os ramos menores estão totalmente queimados. Eles devem tê-lo tornado um símbolo da guerra contra a Terra dos Albos. Uma bandeira deles está fincada a seu lado. Você a conhece. A que mostra o carvalho queimado!

— Mas como ele pôde…

— Como uma árvore poderia sair correndo? — interrompeu Farodin irritado. Então acrescentou em tom conciliador: — E mesmo que Atta Aikhjarto tivesse pernas, seu velho coração de carvalho jamais fugiria de um inimigo.

Mandred não disse mais nada. Foi inevitável lembrar-se do juramento que fizera a Aikhjarto no dia em que despertou na Terra dos Albos. Ele jurara que o seu machado se colocaria entre o carvalho e seus inimigos. O fato de não ter podido ajudar seu amigo tornava o seu luto ainda mais desesperador.

Ele desviou o olhar e observou Firnstayn. Em algumas das torres, tremulavam bandeiras da igreja de Tjured. Bairros inteiros da cidade estavam destruídos pelo fogo. Ao longo dos cais, havia navios semiafundados no gelo. No próprio fiorde, mastros também se erguiam em alguns lugares, atravessando a grossa camada de gelo. Quantas pessoas deviam ter vivido na cidade? E onde elas estavam agora? Teriam os cavaleiros da ordem matado todas? Mandred lembrou-se da noite na Iskendria sitiada. Será que ali também teriam havido batalhas igualmente atrozes?

— Abaixe-se mais! — murmurou Farodin.

Do sul, três cavaleiros percorriam o gelo. Eram a guarda avançada de uma grande coluna de trenós puxados por cavalos. Os cavaleiros galopavam em direção à cidade. De uma das torres soou uma corneta de alerta.

Os três passaram trotando a menos de vinte passos de distância da margem. Suas armaduras pareciam estranhas para Mandred. Eram negras e as placas de metal, presas umas às outras, eram como as da armadura de Liodred. Pesadas luvas revestidas protegiam suas mãos do frio. Os cavaleiros usavam botas até o joelho e longas capas brancas com o brasão da árvore negra. Elmos com longos protetores de face verticais e uma crista metálica de atravessado coroavam suas cabeças. Um largo cinto de armas cruzava transversalmente o peitoral de suas armaduras, onde ficava pendurada uma espada extraordinariamente fina. Na frente da sela ficavam presas duas estranhas bolsas de couro. Dentro delas pareciam se esconder clavas curtas.

Diante das narinas dos cavalos formavam-se nuvens brancas de respiração; pareciam esgotados. Os rostos dos cavaleiros estavam vermelhos de frio. Mandred perguntou-se quanto tempo ele e seus companheiros teriam passado na sala do tesouro do devanthar. Esses cavaleiros... Eles pareciam muito diferentes dos cavaleiros da ordem que ele enfrentara na batalha marítima. Também não levavam escudos consigo. Olhou para Firnstayn destruída. Quantos séculos teriam sido necessários para que a cidade crescesse tanto assim? Para essa pergunta ele não encontrou resposta.

Um dos três cavaleiros deu uma guinada e afastou-se da tropa, dirigindo-se diretamente para a fenda. Tenso, Mandred prendeu a respiração. Então montaria e cavaleiro simplesmente passaram para o outro lado. Ficaram desaparecidos pelo tempo de duas ou três batidas de coração. Em seguida, o cavaleiro surgiu no amplo campo verde, passou pela torre de observação tombada e seguiu pelo caminho da floresta. Pouco depois, os outros dois cavaleiros subiram uma rampa para um píer do porto e desapareceram nas vielas da cidade.

Mandred virou-se e olhou para trás. Os trenós agora já estavam bem mais perto. Cavaleiros equipados como os três homens da frente protegiam as laterais da coluna. Os trenós estavam carregados até o alto com provisões. O posto de observação dos três companheiros na praia ficava em uma altura baixa demais para que tivessem um bom panorama. Mandred não conseguia estimar quantos trenós compunham a caravana. Certamente não eram menos de cem. Ele olhou de volta para a cidade. Apesar da tarde escura de inverno, a luz só brilhava em algumas poucas janelas. Quem construía casas de pedra como aquelas não passava necessidades. Será que só brilhavam luzes nas casas que sacerdotes, oficiais e soldados haviam ocupado, por isso mesmo poupadas das chamas?

— Precisamos sair daqui — sussurrou Farodin, apontando para o tronco despedaçado de um pinheiro que subia pela neve até um pouco acima da inclinação da margem. As últimas tempestades de outono deviam ter arrancado a árvore e a levado até lá. Rastejaram cuidadosamente até ela. Mandred estava fraco demais para puxar o corpo de Liodred consigo. De coração pesado, deixou-o para trás. E eram só alguns passos, afinal.

— Você está sentindo esse cheiro? — perguntou Farodin ao se agacharem atrás do tronco.

Mandred sentia o cheiro da neve. No ar também pairava o aroma de lareira e de sopa de couve. Não conseguia ver nada de especial nisso. Baixou os olhos para o gelo e perguntou-se o que estaria sendo transportado nos trenós. O que ele daria agora por alguns ovos e tiras de toucinho frito! Embaixo, nos barris, com certeza eles também tinham hidromel. Mandred suspirou baixo. Um chifre de hidromel... Então lembrou-se da promessa que fizera a Luth durante a batalha marítima. Sorriu. Não quebraria a jura, mas gostaria de beber mesmo assim!

— Está cheirando a enxofre — disse Farodin por fim, já que não obtivera resposta. — Era esse o cheiro do devanthar. Agora, o mundo inteiro tem o cheiro dele.

— Mas você me contou como o derrotou, Farodin. Depois do golpe fatal, a lâmina da espada enegreceu e se quebrou. — Mandred apontou para a bainha vazia no cinto do elfo. — Isso matou mesmo o devanthar, não é?

— É o que esperamos.

— Estou com frio — disse Nuramon em voz baixa. Seus lábios estavam azuis e tremiam. — Por que não vamos para o gramado ali do outro lado? Lá é primavera.

— Não há abrigo no gelo — Farodin falava com ele como falaria com uma criança. — Aqueles humanos lá atrás nos querem mal. E eles encontraram um caminho para a Terra dos Albos. Nós vamos chegar à nossa casa de outra maneira. Vamos usar a estrela alba pela qual viemos para cá. Ela está diferente. Nela agora há uma nova trilha que foi criada há não muito tempo, e tem o mesmo padrão mágico das outras. Emerelle deve tê-la traçado com sua pedra alba. Acho que estava nos esperando. Ela sabia que viríamos para cá. O caminho é um sinal para nós. Ele vai nos colocar em segurança!

Ficou escuro sobre o fiorde. Do oeste, nuvens de tempestade arrastavam-se sobre as montanhas. O céu da Terra dos Albos, por sua vez, ainda brilhava azul-claro.

Vindo do porto, soou o toque de flautas e tambores. Enquanto os trenós subiam por uma rampa junto às pontes de desembarque, surgiu uma coluna de soldados em marcha entre os navios. Todos vestiam armaduras de peito e elmos altos. Suas calças e as mangas de seus casacos eram estranhamente afofadas. Ainda mais esquisitas eram as suas armas. Todos eles carregavam lanças que deviam ter mais de seis passos de comprimento.

Os guerreiros marchavam em uma coluna fechada. Oito flautistas formavam a primeira fila. Oito tamboreiros os seguiam. Oficiais a cavalo acompanhavam a unidade. Conduziam-na diretamente para a fenda entre os mundos.

Mandred contou em silêncio as fileiras de soldados em marcha. Quase mil homens estavam indo para a Terra dos Albos, seguidos de carroças de rodas altas e de animais de carga.

— Eles ficaram loucos — disse Mandred, enquanto a fileira em marcha fazia a curva no caminho ao lado da ruína da torre. — Com essas lanças longas eles vão atrapalhar a si mesmos durante a luta.

— Se você está dizendo — murmurou Farodin, curvando-se um pouco mais atrás do tronco da árvore.

Um vento fresco soprava sobre o fiorde, e junto com as nuvens do oeste veio a neve. Eles se agacharam em seu abrigo e esperaram até anoitecer.

Totalmente congelados de frio, eles retornaram para a estrela alba junto à praia. Liodred havia desaparecido sob uma fina mortalha de neve. Mandred ajoelhou-se perto do rei morto. Ao menos ele tinha sido poupado de ver Firnstayn queimada e ocupada por inimigos.

O jarl olhou para Farodin. Torcia para que não dessem nenhum salto no tempo. Esses malditos portais! Tudo tinha ficado fora de equilíbrio! Um exército que invadia a Terra dos Albos. Monstruoso! Até onde eles já teriam avançado? Quem venceria essa luta?

Um arco de luz vermelha e dourada cresceu por cima da neve.

— Rápido! — gritou Farodin, empurrando Nuramon à sua frente para dentro do portal.

Na muralha da cidade soou uma corneta de alerta. Mandred agarrou o rei morto pelo cinto e puxou-o pela neve. Liodred deveria ter encontrado sua última morada no túmulo sob o carvalho de sua própria cidade, pensou amargamente o jarl. Lá eram sepultados, havia séculos, os mortos da família real. Assim, ao menos na sepultura, Liodred teria voltado para o lado de sua esposa e de seu filho.

Mandred mergulhou na luz. Dessa vez só seria necessário um único passo para ser recebido na Terra dos Albos por um aroma fresco de verde. Eles saíram do portal em uma clareira úmida de orvalho. Sombras erguiam-se ao longo da borda da floresta. O ar estava tomado pelo aroma de flores que, por sua vez, incentivava o coro do gorjeio de pássaros.

Sob um pinheiro, um jovem elfo surgiu. Também carregava no quadril uma daquelas estranhas espadas finas que chamaram a atenção de Mandred nos cavaleiros junto ao fiorde. O jarl olhou para trás. O portal atrás deles tinha se fechado. Há pouco era noite, e agora estavam em plena manhã! Mandred praguejou em pensamento. Havia acontecido de novo! Tinham dado novamente um salto no tempo!

— Quem adentra o coração da Terra dos Albos? — gritou o elfo para eles.

— Farodin, Nuramon e Mandred Aikhjarto. Na corte da rainha nossos nomes são conhecidos, e também é para onde queremos ir — respondeu Farodin seguro de si.

A grande aliança

Eles caminhavam pela grama e aproximavam-se lentamente do acampamento militar na frente da colina do castelo da rainha. Lá estavam montadas centenas de barracas. Ao lado de cada uma delas tremulava uma bandeira de seda no vento da manhã. Cavaleiros e soldados estavam agrupados ali próximo e, entre as barracas, inúmeros filhos de albos ocupavam-se de suas tarefas.

Tudo o que Nuramon via nesse lugar o confundia da mesma maneira que tudo o que ele vira no caminho até ali. Seus companheiros tinham muita paciência com ele. Ainda assim, as palavras deles eram tão distantes...

Algo acontecera com ele durante o feitiço no átrio do devanthar; algo que se notava só de olhar. Ele observou seu reflexo em um lago e viu que uma mecha de seu cabelo havia se tornado branca. Ele parecia mais velho, mas esse era um preço baixo a pagar pela liberdade.

Logo eles chegaram ao início do acampamento. Nuramon sentia-se estranho ali, como se não fosse um guerreiro e nunca tivesse participado de uma batalha. Mas a batalha marítima, as inúmeras lutas ao lado dos firnstaynenses e outros combates muito anteriores haviam acontecido, ou teriam sido somente um sonho?

Nuramon olhou em volta e esperou reconhecer algum dos guerreiros ali. A maioria era desconhecida dele. De fato, tinha a sensação de já ter visto alguns dos rostos antes, mas eles lembravam-lhe mais personagens de sonhos do que filhos de albos.

Passaram por centauros e, para Nuramon, foi como se um dia tivesse salvo a vida de um como eles. Ou havia tentado e fracassado? Não tinha certeza. Os centauros saudaram Mandred com reconhecimento, curvando-se diante dele.

Quanto mais penetravam no acampamento, mais insistentes eram os olhares dos guerreiros. Eles os encaravam como se Nuramon e os companheiros fossem albos em carne e osso. Seus nomes eram sussurrados, alguns até os gritavam. Espalhava-se a perplexidade nos rostos dos guerreiros.

Nuramon sentia-se no lugar errado. Ainda não vira ninguém que conhecia. Ou simplesmente não se lembrava de ninguém? Talvez o feitiço nas salas do devanthar tivesse lhe roubado parte da memória. Ou será que haviam estado longe tanto tempo que muitos dos elfos que ele conhecia já tinham partido para o luar há tempos?

Os guerreiros os cercavam e falavam com eles, mas Nuramon não os escutava. Não sabia se aquilo ao seu redor era sonho ou realidade. Agora, contudo, sua mente começava a clarear. De repente, lembrou-se da busca por Noroelle. Os pensamentos em sua amada o ajudavam a ordenar um pouco a memória.

Ao avistar uma galhada de cervos sobre as cabeças dos guerreiros, Nuramon ficou mais atento ao que o cercava. O dono dela podia ser alguém que ele conhecia. Quando ele saiu da multidão e se aproximou deles, soube que não estava enganado.

— Xern! — gritou Mandred.

— Sim, senhor Mandred Aikhjarto! Diante de você está mestre Xern, que sempre acreditou que você voltaria.

A lembrança de Nuramon retornou. Mestre Xern! Então Xern havia sucedido Alvias, o mestre da corte. Sua galhada parecia uma coroa e concedia a ele a nobreza de um escudeiro da rainha.

Assim como Mandred, Farodin pareceu contente em rever o amigo.

— Então você é escudeiro da rainha!

— Sim, e não ficarão surpresos de saber que ela está aguardando vocês. Por isso ela convocou o conselho de guerra. Sigam-me!

As palavras de Xern confundiram Nuramon. Então recordou-se do espelho-d’água. Certamente ela conseguira ver nele o elfo e seus companheiros.

Eles seguiram Xern pelas fileiras de guerreiros. Nuramon tentava evitar o olhar daqueles que o recebiam com curiosidade. Eram sinistros para ele. O que será que viam nele e em seus companheiros? Que histórias deviam contar sobre eles? Não conseguia suportar tanta atenção, estava quase desejando voltar para aquele tempo em que todos o desprezavam. Os olhares mostravam grandes expectativas, que talvez não conseguiria satisfazer... Ao menos por enquanto.

Chegaram à barraca cor de açafrão da rainha, em cuja entrada havia dois guardas. Diante dela havia rochas brancas fincadas na grama, formando um grande círculo. Aquele certamente era o lugar em que se reunia o conselho de guerra. Atrás de cada pedra estava fincada uma estaca com cada uma das bandeiras da Terra dos Albos. Junto à entrada para a barraca da rainha estava a bandeira dos elfos: um cavalo dourado em fundo verde. Ao lado dela tremulava o estandarte de Alvemer, uma ninfa prateada em fundo azul.

Xern conduziu-os para o centro do círculo de pedras. Os demais guerreiros que os acompanhavam com curiosidade não ousaram adentrá-lo.

— Vou buscar a rainha — disse Xern, desaparecendo para dentro da barraca.

Nuramon observou os brasões. Conhecia todos eles, mesmo que não tivesse certeza de onde. A bandeira azul-clara de Valemas chamara sua atenção no oásis e o estandarte negro dos trolls, com os dois machados brancos de guerra cruzados, ele conhecia da batalha marítima. Talvez lá também tivesse visto todos os outros brasões. Reparou que junto à pedra em frente à rainha não havia nenhuma bandeira.

Os primeiros líderes começaram a chegar ao lugar. O que mais chamou a atenção foi o rei dos Trolls, acompanhado por uma velha troll. Ele se sentou, com a velha de pé atrás dele. Com um olhar imperioso, ele observava os elfos ao seu redor; mesmo agora estando sentado, eles não chegavam sequer à altura de seus ombros.

— Aquele é Orgrim — cochichou Farodin, com uma voz que expressava todo o seu desprezo.

Mandred cerrou os punhos e manteve os olhos no troll.

— Com ele eu ainda não acertei as contas — disse baixinho.

— Isso nunca vai chegar a acontecer — retrucou Farodin, olhando na direção do rei dos trolls com a expressão petrificada.

Nuramon fitou a rocha onde não havia nenhuma bandeira. Enquanto os líderes tomavam seus lugares ao seu redor, aquela pedra continuava vazia. Ele observou todos que estavam ali e finalmente avistou um rosto conhecido. Logo à esquerda do assento da rainha, estava de pé uma guerreira elfa, junto ao estandarte de Valemas. Vestia uma armadura clara de tecido e um grande casaco cor de areia. Seu olho esquerdo estava coberto por uma venda escura. Apesar disso, Nuramon reconheceu-a imediatamente. Era Giliath, a guerreira que um dia desafiara Farodin para um duelo na nova Valemas, e que seu companheiro só conseguira vencer com um ato de astúcia.

Ela veio em direção a eles.

— Farodin! — disse ela. — Já faz muito tempo que nos encontramos.

— Giliath. Eu pensei que todos os libertos de Valemas estavam…

— Mortos? Não. Um punhado de nós sobreviveu. E complicou a vida dos sacerdotes de Tjured.

— E vocês voltaram para cá? A rainha se desculpou pela injustiça que cometeu com vocês ou algo parecido?

Ela sorriu em silêncio, mas não respondeu a Farodin. Em vez disso, dirigiu-se a Nuramon:

— Nós devemos a uma grande feiticeira o fato de termos encontrado o caminho de volta para a Terra dos Albos, e de agora estarmos habitando novamente a nossa velha cidade. E essa gratidão também diz respeito a você, Nuramon. Você reconheceu algo de especial na filha de Hildachi e deu a ela o nome de Yulivee. Uma Yulivee nos levou embora da Terra dos Albos, outra Yulivee nos trouxe de volta. — Ela segurou a mão de Nuramon e ele pôde sentir que os dedos dela tremiam. — Ela nos contou tudo.

— Yulivee está aqui? — perguntou Nuramon.

Antes que Giliath pudesse responder, Xern tornou a sair da barraca e gritou:

— A rainha da Terra dos Albos!

Giliath apertou a mão de Nuramon mais uma vez; então saudou Farodin com a cabeça e retornou para baixo do estandarte de Valemas.

Os guardas junto à barraca da rainha abriram as lonas que cobriam a entrada. Emerelle então saiu. Nuramon jamais se esqueceria dela. Tudo passava, só a rainha permanecia. Estava bela como sempre. Como um dia desejara que ela pudesse vê-lo como um amante! Quando havia desejado isso? Não sabia dizer. Só sabia que esse sentimento não existia mais. Seus próprios pensamentos o confundiam.

Quando Obilee saiu, Nuramon se admirou. A melhor guerreira da rainha não tinha mudado nada. Vestia a mesma armadura do dia da batalha marítima. Era quase como se ela tivesse saltado os séculos junto com ele e seus companheiros, mas, diferentemente do que acontecia naquela época, Nuramon agora via alegria em seu rosto. Alegria que ela irradiava na direção dele, e só dele, não na de Farodin, nem na de Mandred.

Por fim, saiu da barraca uma elfa com um traje cinzento de feiticeira. Seria Yulivee? Aquela mulher mal lembrava a criança que, de acordo com sua noção de tempo, vira pela última vez só há poucos dias. Seu cabelo castanho-escuro ondeava-se até os ombros e duas tranças longas e grossas desciam-lhe até os cotovelos. Ela caminhou ao lado da rainha e seguiu-a até sua pedra. Por seu sorriso divertido, Nuramon finalmente a reconheceu. Tinha mudado muito, mas o sorriso ainda era o mesmo.

A rainha tomou lugar em sua pedra, com Obilee à direita e Yulivee à esquerda. Nuramon não se surpreendeu quando Yulivee se sentou como líder sob a bandeira de Valemas.

Emerelle examinou seus dois companheiros e ele por um bom tempo, causando inquietação e provocando comentários entre os guerreiros. O silêncio retornou quando ela ergueu a mão.

— Bem-vindos, meus fiéis heróis! A Terra dos Albos nunca ficou tão feliz em vê-los! — O rosto da rainha era o de uma soberana bondosa. — Eu não tive dúvidas de que este dia chegaria. Então vocês aniquilaram o devanthar.

Farodin concordou elegantemente com a cabeça.

— Nós o matamos e capturamos sua pedra alba — disse, mostrando a pedra. — Se ela puder ajudá-la na luta contra o inimigo, então nós a confiaremos a você. Mas já sabe para que usaríamos uma pedra como essa.

A rainha desviou o olhar brevemente.

— Não esqueci que vocês querem libertar Noroelle. E só vocês podem decidir o que devemos fazer com essa pedra alba. Ninguém os privará dessa escolha. Desde a batalha marítima reina a guerra entre nós e os sacerdotes de Tjured. O poder deles cresceu e eles ocuparam as terras do outro lado da Shalyn Falah. Eles até já penetraram no coração de nossas terras.

— Eles atravessaram a Shalyn Falah? — perguntou Mandred, indignado.

Em vez de responder, Emerelle olhou em volta, como que procurando algo. Finalmente Ollowain deu um passo à frente das fileiras de guerreiros.

— Não, Mandred!

O guardião da Shalyn Falah não parecia nem de longe ser tão bélico quanto antes. Mas era provável que tivesse acabado de lutar em uma batalha. Aproximou-se da rainha:

— Nenhum inimigo cruzou a Shalyn Falah. Eles invadiram por outro lugar.

— Pelo caminho que Aigilaos tomou naquela época?

Ollowain baixou os olhos para o chão.

— Isso realmente já faz muito tempo. Mas você tem razão.

Então a rainha disse:

— Quando a chegada de vocês se aproximou, dei a ordem para fazerem o inimigo recuar com toda força das terras centrais.

Nuramon lembrou-se da região. A Shalyn Falah passava por cima de um desfiladeiro profundo e era necessário um caminho de muitas horas para contorná-lo. Isso oferecia aos defensores tempo suficiente para que se organizassem.

Emerelle prosseguiu:

— Fiz isso para que pudéssemos ganhar esta guerra à nossa maneira. Se vocês três me confiarem sua pedra alba, assumiremos a nossa herança. Nós faremos o que os albos um dia fizeram. A Terra dos Albos ficará para sempre separada do Outro Mundo!

O silêncio se instaurou. Nuramon viu os guerreiros se entreolharem, perplexos. A rainha havia sugerido fazer como os albos! Ela ergueu-se de seu lugar:

— Nós empurramos o inimigo de volta para a terra entre a Shalyn Falah e o portal de Atta Aikhjarto. Mas eles já estão reunindo novas forças para contra-atacar. Nossa previsão é de que tentarão uma nova invasão das terras centrais com um exército imenso. Por isso, precisamos pôr nosso plano em ação o quanto antes.

— E como é exatamente o plano? — perguntou Farodin. — Como podemos nos separar do Outro Mundo?

— Enquanto nossos guerreiros defendem as terras centrais, nós ganhamos tempo. Sem serem incomodados pelos sacerdotes de Tjured, os poderosos da Terra dos Albos declamarão dois feitiços com as pedras dos albos. O primeiro separará todas as terras do outro lado da Shalyn Falah para sempre da Terra dos Albos. O segundo feitiço cortará todas as trilhas entre a Terra dos Albos e o Outro Mundo. Então estaremos livres de Tjured e seus criados. — E olhando para Mandred: — E os fiordlandeses criarão novo ânimo para erguer suas espadas se o seu antecessor retornar como rei para lutar com eles por um lugar eterno na Terra dos Albos.

Mandred pareceu contente, mas muito mais transtornado. Estava claramente consciente da proporção dessa honra. Nunca os humanos haviam obtido um lugar fixo na Terra dos Albos, e agora a rainha oferecia um presente como esse para um povo inteiro.

Emerelle dirigiu-se a Farodin:

— Mas isso tudo só poderá acontecer se nos entregarem a pedra dos albos de vocês.

— Então teremos de desistir de Noroelle? — perguntou Farodin.

— Não, vocês deverão escolher. Podem pegar a pedra, ir até Noroelle e libertá-la. Ou então salvar a Terra dos Albos com ela. Mas alerto: às vezes a prisão é melhor do que a consciência de que tudo que já foi um dia está perdido.

Nuramon não conseguia acreditar no que a rainha lhes propunha. Decidir entre Noroelle e a Terra do Albos! Essa era realmente uma escolha? Eles estavam cercados de guerreiros. A rainha poderia simplesmente tomar a pedra deles a qualquer momento. Não, eles não tinham escolha. Não podiam fazer nada além de dar a pedra a Emerelle. Trocou um olhar com Farodin e no rosto do companheiro viu o desespero. Por fim, balançou a cabeça afirmativamente.

Farodin concordou:

— Nós entregaremos a pedra a você, pois, caso contrário, a liberdade seria mais cruel para Noroelle do que a prisão. Mas ainda haveria outra forma de salvar Noroelle antes?

A rainha respondeu com voz de lamento:

— Não, pois a minha sentença anterior ainda está em vigor.

Farodin baixou a cabeça. Parecia ter perdido toda e qualquer esperança.

Nuramon sentiu-se frustrado. O presente que traziam a Emerelle e à Terra dos Albos não poderia ser maior; ainda assim, a rainha não podia revogar sua sentença.

— Nós só temos um pedido — disse Nuramon, percebendo como sua voz estava fraca. — Abra-nos uma trilha para o Outro Mundo antes que os mundos se separem. Nós encontraremos outra maneira de libertar Noroelle.

— Se partirem, não haverá mais volta — advertiu Emerelle.

— Você sabe até onde iríamos por Noroelle — retrucou Farodin.

A rainha os observou longamente.

— Realmente, jamais houve um amor como esse — disse então. — Pois bem. As pedras dos albos precisam descansar uma noite na Grande Floresta, junto à agulha rochosa. Pela manhã, nós começaremos a tecer os dois feitiços com elas. Vai levar muitas horas até que nosso trabalho esteja concluído. A separação das terras do outro lado da Shalyn Falah então ocorrerá com um piscar de olhos. Assim poderemos decidir a batalha a nosso favor. A separação do Outro Mundo só acontecerá um dia depois do feitiço. Durante esse tempo, as pedras farão seu trabalho sozinhas. Eu lhes abrirei um portal que leva ao Outro Mundo, diretamente ao portal da amada de vocês.

— Nós agradecemos, rainha — disse Farodin, curvando a cabeça diante de Emerelle.

Então adiantou-se e depositou a pedra nas mãos dela.

Emerelle ergueu a pedra preciosa dourada nas alturas e mostrou-a aos guerreiros.

— Esta é a pedra alba do sábio Rajeemil, que um dia foi ao Outro Mundo para investigar os seus segredos. Lá ele encontrou o luar e a sua pedra caiu nas mãos do devanthar. Agora, ela é confiada às mãos de Valemas — disse, entregando-a para Yulivee.

A feiticeira recebeu o crisoberilo, mas não voltou os olhos para ele. Disse à rainha:

— Emerelle! Você sabe a minha opinião a respeito. Eu não acredito que vamos conseguir. Você possui uma pedra. — E apontando com um gesto rápido para a xamã atrás de Orgrim: — Skanga possui outra e agora estou segurando uma terceira nas mãos. Com elas podemos afastar as terras do outro lado da ponte, mas apenas com três pedras jamais conseguiremos separar a Terra dos Albos do mundo dos humanos. Nós precisaríamos de pelo menos mais uma, e de alguém capaz de dominá-la.

— Você tem razão — disse Emerelle sorrindo. — Mas haverá ainda uma outra pedra. — E apontando adiante: — Quando aquele lugar estiver ocupado, nós teremos uma outra pedra dos albos. A pergunta é se conseguiremos que o seu portador se instale ali.

— Rainha, o nosso tempo está se esgotando — disse Obilee.

Emerelle sacudiu a cabeça.

— Não, pois os sábios sentirão quando a hora certa tiver chegado. Por enquanto, só se trata de nos encontrarmos.

De repente ouviu-se um sinal de corneta, acompanhado de gritos.

— Um exército inimigo às nossas costas! — alguém gritou próximo ao acampamento.

Enquanto a agitação se espalhava em torno deles, Nuramon olhou a rainha nos olhos. Ela retribuiu seu olhar serenamente e sorriu. Não havia dúvidas: quem quer que fosse que estivesse vindo, não surpreendia a rainha. Emerelle ergueu a mão:

— Recuem e deixem a visão das colinas livre para mim! — ordenou.

As fileiras de guerreiros abriram caminho se afastando. Nuramon e seus companheiros também abriram espaço para a rainha. Uma imensa tropa cinzenta avançou sobre as colinas e campinas em direção ao castelo. As fileiras de guerreiros carregavam estandartes; eram vermelhos e mostravam um dragão prateado.

— São os filhos de albos das trevas! — gritou Nuramon.

Suas palavras espalharam-se entre os guerreiros, instaurando puro espanto.

— Os velhos inimigos retornaram! — ouviu-se alguém gritar.

— A noite se aliou ao inimigo! — disse um outro.

Mandred e Farodin, por sua vez, mantinham a calma, pois Nuramon lhes contara sobre os filhos de albos das trevas.

Obilee sacudiu a cabeça; pelo visto conhecia o segredo dos anões.

— Como eles conseguiram se aproximar de nós assim despercebidos?

A rainha não respondeu. Em vez disso, gritou:

— Nuramon! Aqui está um cavalo. Você cavalgará em direção a eles e os receberá em nome da Terra dos Albos.

Xern trouxe um garanhão para perto. Era Felbion. Seu fiel cavalo tinha esperado todos aqueles anos! O bucéfalo relinchou, satisfeito.

— Há algo que devo dizer em seu nome? — perguntou, fazendo esforço para desviar o olhar de Felbion.

— Faça o rei vir até aqui! Como conseguir é com você.

— Deveríamos mandar um grupo da guardas junto com ele — sugeriu Ollowain.

— Ele não precisará deles — respondeu Yulivee, olhando com orgulho para Nuramon.

Durante a viagem, ele lhe contara sobre os filhos de albos das trevas e lhe descrevera os átrios dos anões em detalhes.

Nuramon subiu na sela.

— Ei, Felbion! — sussurrou no ouvido do cavalo. — Vamos ver se todo esse tempo o fez se esquecer de mim.

O cavalo saiu trotando, e Nuramon sentiu sua força quase indomável. Mal havia deixado para trás o acampamento do exército, um sentimento de humildade se apoderou dele. Cavalgava sozinho em direção a uma imensa tropa! Certamente mais de dez mil guerreiros vinham ao seu encontro. Marchavam em formação, como costumavam fazer para combater dragões, com escudos os protegendo por todos os lados. No centro do exército havia lanceiros, cujas armas despontavam das fileiras como árvores. Lá com certeza estava o rei, seu amigo Wengalf, com quem um dia vivera tantas aventuras. Ele nunca se esqueceria da luta contra o dragão Balon, de toda a dor que sofrera, e... do momento da sua morte.

De um golpe, Nuramon compreendeu o que o estava deixando tão perturbado. O que havia acontecido com ele. O feitiço no átrio do devanthar não tinha apagado nada — havia aberto as portas para a sua memória. Era isso! Mas tudo estava ainda muito desordenado. Para ele, era quase como se a luta contra o dragão tivesse acontecido no caminho para o oráculo Dareen. Embora fosse impossível, sua impressão era a de ter passado várias centenas de anos no vale dos anões antes de partir com Alwerich para viajar até o oráculo. O resultado era que nada fazia sentido.

A barragem que detinha o saber sobre o passado havia se rompido e, agora, todas as suas lembranças da vida passada desaguavam para junto daquelas que ele acumulara ao longo da vida atual.

Como tinha sido antes? Quando ele partira com os anões? Ao se fazer essas perguntas, Nuramon recordou-se do dia em que conhecera Alwerich. Na época, ele era um jovem anão que caiu em um desfiladeiro nos Iolídens e quebrou a perna. Nuramon o encontrou e o salvou. A partir de então, tornaram-se amigos, e juntos viveram muitas coisas. Alwerich o conduziu para junto dos anões, onde encontrou o rei Wengalf. Tinha sido há muito tempo, muito antes de ele deixar a Terra dos Albos com os anões.

Nuramon lembrou-se de uma vista sobre os cumes dos Iolídens que dava para Alaen Aikhwitan; de lutas contra bestas, bem fundo nas cavernas da velha Aelburin; de gigantes ferreiros nas salas claras dos anões; de expedições de caça nos vales e de muito mais. As lembranças o mergulhavam em um turbilhão de sentimentos, sem que fosse capaz de colocá-las em ordem. Antes que ele agisse, Felbion reduziu o passo. A tropa de anões havia parado. Um pequeno grupo cercado de guardas e porta-estandartes avançou do meio das primeiras fileiras da marcha e veio em sua direção.

Nuramon apeou e caminhou na frente do cavalo em direção aos anões. Reconheceu Wengalf, Alwerich e Thorwis imediatamente, mesmo que tivessem envelhecido.

O rei Wengalf oferecia uma visão magnífica. Vestia um traje dourado de cota de malha e um elmo também dourado, no qual runas serpenteavam para formar uma coroa. Alwerich usava uma couraça reluzente de ferro e carregava no ombro um machado de que Nuramon ainda tinha lembrança. Uma imagem totalmente diferente era a de Thorwis, inteiramente coberto por uma toga negra com caracteres bordadas com fios cinza-escuros. Seus cabelos brancos e a longa barba faziam um forte contraste com a cor de seu traje. Os três anões pareciam vultos das grandes epopeias de heróis, e os guardas também estavam equipados com o que havia de melhor. Não restavam dúvidas: os anões haviam se preparado muito tempo para este dia.

O rei deu um sinal a seus guardas, que prontamente se detiveram. Só Alwerich e Thorwis aproximaram-se também.

— Nuramon! Vê-lo no final de uma era... Isso comove um velho coração de anão — disse Wengalf.

— Também estou contente de rever todos vocês — respondeu Nuramon.

— E então? Encontrou a sua memória?

— Eu me lembro da nossa luta contra o dragão.

Wengalf balançou a cabeça orgulhoso.

— Emerelle fez bem de nos enviar você.

— Você é bem-vindo, meu amigo — disse Nuramon.

— Bem-vindo? — perguntou, olhando por trás do amigo. — Bom, se estou vendo bem a tropa reunida ali, parece que não somos tão bem-vindos como você está dizendo.

Nuramon olhou por cima do ombro. De fato a cavalaria tinha avançado do acampamento.

— Não se preocupe. Eles simplesmente têm medo dos filhos de albos das trevas. Somente poucos conhecem a verdadeira história de vocês.

— E, pelo visto, eles acham que temos medo de cavalos — retorquiu Thorwis. — Ficarão admirados com o que os tempos podem mudar!

Nuramon lembrou-se de sua última visita aos anões. Alwerich e seus companheiros já tinham mostrado um certo respeito por Felbion.

— Eles não estão lá para atacá-los, Wengalf.

— Se eles querem a nossa ajuda, então deveriam nos dar salvo-conduto até o inimigo.

Thorwis intrometeu-se:

— O oráculo de Dareen nos mandou para cá. Aqui deverá ser travada a última batalha desta era e nenhum anão deve ficar para trás no Outro Mundo ou no Mundo Partido.

— Nós não viemos para nos submetermos à rainha — completou Wengalf.

— Eu não sei nada a respeito das eras — respondeu Nuramon amigavelmente. — Eu só sei que a nossa única esperança é nos tornarmos aliados. A rainha reuniu os portadores de três pedras albas ao seu redor. Ela gostaria que vocês também se juntassem a nós.

Wengalf trocou um olhar demorado com Thorwis. Então disse:

— Nuramon, nós somos amigos. Preciso perguntar uma coisa: podemos confiar em Emerelle?

Essa era uma pergunta difícil.

— Isso eu não posso responder a vocês. Mas posso contar que meus companheiros e eu tínhamos uma pedra alba. Com ela, poderíamos ter libertado a minha amada. No entanto, nós a entregamos a Emerelle.

Wengalf puxou Thorwis de lado.

— Desculpe-nos! — disse ele, deixando Nuramon junto com Alwerich.

O elfo gostaria de saber o que falavam entre si, mas dirigiu-se a Alwerich:

— Como tem passado, amigo? — perguntou ele. — Você também encontrou sua memória?

O anão sorriu.

— Sim. E o que eu encontrei era bem mais do que consegui descobrir nos meus livros. Agora que você também se lembra, gostaria de agradecer por todas as vezes que salvou minha vida.

Nuramon agachou-se e pôs a mão no ombro de Alwerich.

— Desculpe, mas eu ainda estou muito confuso. No entanto, consigo ver à minha frente com bastante clareza aquele dia em que o encontrei no desfiladeiro. Eu o curei. E me lembro de Solstane e de como ela ficou feliz de vê-lo a salvo. Onde está Solstane?

— Ela e as outras estão nas velhas salas, esperando pelo nosso retorno. De uma maneira ou de outra.

— Com certeza, prefere que seja vivo.

— Você nos conhece. Para nós, a morte significa ainda menos que para os elfos. Principalmente quando já conseguimos conquistar a grande memória.

Wengalf e Thorwis retornaram.

— Se você e os seus companheiros são altruístas a ponto de oferecer a pedra dos albos por algo maior — começou o rei —, então nós, anões, não vamos ficar atrás. Isso não pode fracassar por nossa causa. Leve-nos a Emerelle! Seja um bom amigo para nós e um criado leal à sua rainha!

— Sigam-me! — disse Nuramon, dando meia-volta. Para Felbion, contudo, sussurrou: — Vá na frente!

O cavalo imediatamente saiu a galope.

Wengalf deu a seu exército a ordem de esperar e fez o mesmo com a guarda pessoal do rei. O líder da guarda se opôs, mas Wengalf permaneceu irredutível.

— Sem guardas! Só Thorwis e Alwerich devem me acompanhar. Três anões conduzidos por um elfo! — E fazendo um sinal a Alwerich: — Pegue a bandeira!

Um dos porta-estandartes estendeu-a a Alwerich.

— Eles devem ver exatamente com quem estão lidando — explicou Wengalf.

Lado a lado, puseram-se a caminho. Novamente uma sensação esquisita acometeu Nuramon. Dessa vez ele caminhava a pé até a cavalaria dos elfos. Embora da sua parte não esperasse nenhum ataque, era impressionante fazer frente a um poder como aquele. Seus acompanhantes pareciam não conhecer o medo. Como se estivessem dando um passeio, Wengalf perguntou-lhe:

— Como tem passado, meu amigo?

Nuramon contou brevemente o que acontecera desde a despedida de Alwerich. Discorreu sobre seus anos em Firnstayn, a busca pela pedra dos albos, sobre Iskendria e Yulivee e, por fim, a respeito da batalha marítima e a luta contra o devanthar.

— Por todos os átrios dos albos! — gritou Wengalf. — Que aventura! Teria gostado de participar dela. — E dando um tapinha no braço de Nuramon: — Na batalha que temos diante de nós, certamente teremos oportunidades suficientes de lutar lado a lado.

— Contanto que não termine como a luta contra o dragão!

Já se aproximavam da cavalaria e Nuramon pôde ver com quanto respeito os soldados contemplavam os anões. Quando se detiveram, poucos passos à frente dos cavalos, os militares ficaram inquietos.

Nuramon gritou:

— Este é Wengalf de Aelburin, rei dos anões, que fundou no Outro Mundo seu novo reino para hoje regressar à velha Aelburin. Ao seu lado está Alwerich, que venceu o Drago da Caverna! E este é Thorwis, o primeiro filho de albos das trevas!

Nuramon surpreendeu-se com suas próprias palavras. Estava certo. Alwerich um dia abatera o Drago da Caverna. O próprio Nuramon estivera presente. E também era verdade que Thorwis era o anão mais velho, de um tempo em que a maioria dos anões tinha partido para o luar.

As fileiras de cavaleiros se afastaram, abrindo caminho até os guerreiros do acampamento, que, por sua vez, criaram uma larga passagem até a frente da barraca da rainha. Resoluto, Nuramon deixou os anões irem na frente e alegrou-se com todos os olhares admirados que seus amigos receberam.

Por fim, pararam a cerca de dez passos diante da rainha. Nuramon avançou e fez uma reverência:

— Minha rainha, trago-lhe um visitante e talvez aliado.

— Obrigada — disse Emerelle com voz branda.

Nuramon deu lugar para os anões.

Wengalf caminhou à frente, seguido de seus dois companheiros.

A rainha baixou o olhar para reparar na bandeira no mastro que Alwerich carregava.

— Wengalf de Aelburin! Já faz muito tempo que nos vimos pela última vez.

— E não foi amigavelmente que nos despedimos — disse o anão, sem a menor manifestação de deferência pela rainha.

Mostrava a todos que era um rei e que, por isso, Emerelle e ele eram pares.

A rainha sentou-se sobre sua pedra, assim ficando com os olhos quase na altura dos de Wengalf.

— Então temos de encontrar as palavras certas para nos reunirmos novamente.

— Só existe um caminho para isso.

— Eu sei, e só posso dizer-lhe o mesmo que disse ao rei Orgrim: uma nova Terra dos Albos nascerá quando esse último perigo tiver sido eliminado. Nessa Terra dos Albos haverá lugar suficiente para reis trolls, rainhas elfas e também para o rei dos anões.

— Se o futuro é esse, então veja-nos como seus aliados. — Wengalf olhou para Thorwis e o feiticeiro pôs-se ao seu lado. — Nós a apoiaremos em seu feitiço.

Thorwis tirou uma pedra do meio das pregas de sua túnica. Era um cristal de rocha, trespassado por cinco linhas negras. A pedra alba dos anões!

— Nós agradecemos por ter cumprido o seu juramento — disse o feiticeiro.

— Eu não disse a ninguém que vocês possuem uma pedra. Mesmo tendo de confessar que insinuei saber que vocês viriam.

— Qual é o seu plano, Emerelle? — Wengalf quis saber.

A rainha repetiu mais uma vez o que dissera antes: que um feitiço deveria separar as terras do outro lado da Shalyn Falah e o Outro Mundo de toda a Terra dos Albos. Thorwis e Wengalf ouviram as palavras da rainha atentamente.

— Então que assim seja! — gritou Wengalf. — Meu exército ficará na ala direita, entre o fim do desfiladeiro e a floresta, a não ser que as terras tenham mudado.

— Ainda é assim como você se lembra. Mas os humanos vêm em massa. É claro que vocês não terão de lutar sozinhos. — A rainha olhou por cima dos anões. — Mandred! — chamou ela.

O jarl se apresentou, sendo observado com curiosidade pelos anões. Nuramon lhes contara a respeito de Mandred.

— Precisaremos dos mândridos nesta luta. Você precisa ir até os seus e convencê-los a participar da batalha amanhã.

Mandred concordou com seriedade:

— Farei isso, Emerelle!

— Farodin! — disse a rainha. O companheiro de Nuramon deu um passo à frente e se curvou. — Você defenderá Shalyn Falah ao lado de Ollowain e Giliath. Eu atribuirei minha guarda pessoal como reforço, e você deve comandá-la. — E olhando para cima, para Orgrim: — E os trolls os ajudarão, pois eles próprios um dia avançaram contra a ponte. Se defensores e antigos agressores estiverem unidos, Shalyn Falah resistirá.

— Agradeço a você, rainha — disse Farodin sem emoção.

Emerelle voltou seu olhar para Nuramon.

— E agora você! Gostaria que liderasse os elfos que lutarão ao lado dos anões.

— Liderar? — perguntou Nuramon.

— Espadachins, cavaleiros de Alvemer e arqueiros de Nomja estarão à sua disposição, assim como os guerreiros do seu clã.

— Obrigado, Emerelle — Nuramon ouviu-se dizer.

Mas não se via como comandante. Farodin era feito para isso, ou então Obilee, Ollowain e Giliath. Com certeza ele não era a pessoa certa para assumir uma responsabilidade como essa.

A rainha voltou-se novamente para Wengalf:

— Peço a você, Wengalf... rei de Aelburin. Tome o lugar nesta roda que cabe a você. Com isso o círculo do destino estará fechado e estaremos preparados para a tempestade que colocará fim nesta era.

O silêncio se instaurou, enquanto o rei dos anões caminhou com Thorwis e Alwerich em direção à pedra de frente para a rainha. Chegando lá, parou e olhou em volta. Deu um sinal a Alwerich, que fincou com toda a força o mastro do estandarte no chão enquanto o rei se sentava.

Uma alegria que Nuramon raramente presenciara entre os filhos de albos irrompeu no acampamento. Os elfos exultaram, os centauros relincharam, os trolls urraram e Mandred...

Mandred também urrou.

O ancestral vivo

O corpo de Liodred havia sido amortalhado em um coche coberto de tecidos brancos. Cinquenta centauros fizeram o cortejo para o rei tombado de Firnstayn. Ao lado dos rústicos homens-cavalo, Mandred sentia-se bem, embora as notícias sobre seu povo tivessem-no assolado com a tristeza mais profunda. Somente poucos haviam abjurado voluntariamente os antigos deuses para abraçar a fé em Tjured. Então os cavaleiros da ordem massacraram aldeias inteiras. Emerelle prometera asilo na Terra dos Albos a todos os habitantes da terra dos fiordes. Cavaleiros elfos e trolls haviam sido destacados para escoltar os refugiados, mas milhares deles perderam a vida em tempestades de neve ou em avalanches junto às passagens. Aqueles que saíram ilesos da fuga foram conduzidos ao Vale do Lamiyal, a cerca de quinze quilômetros de distância do castelo de Emerelle. A rainha e também Ollowain haviam alertado Mandred. O moral dos humanos estava destroçado; todo o sofrimento do passado tinha deixado marcas profundas. Contavam que talvez não mais de duzentos participassem da batalha que estava por vir.

Ao chegar ao outeiro sobre o vale, o coração do jarl pesou. Uma quantidade imensa de fugitivos estava acampada ali. Mal havia barracas suficientes; os humanos precisavam dormir ao ar livre sobre o chão de terra. A fumaça da lenha de centenas de fogueiras pairava como uma redoma escura sobre as campinas.

Os humanos observavam Mandred descer a encosta e cravaram os olhos nele. Não o reconheciam. Mas, também, de onde? Ninguém no acampamento dos elfos conseguira ou quisera lhe dizer quantos séculos havia perdido na armadilha do devanthar. Também, não fazia diferença. A única coisa que contava era que no dia seguinte eles revidariam o ataque.

Ao observar aquela multidão de desesperados, Mandred não sabia se os humanos ainda deveriam participar dos combates. O que mais lhe doía era ver as crianças. Com rostos encovados e olhos fundos, consumidas pela fuga, elas ladearam os caminhos, observando os centauros e a suntuosa carroça branca passar. Algumas até sorriam e acenavam, embora mal conseguissem se manter sobre as pernas tamanha era a fraqueza. Que espécie de monstros eram os sacerdotes de Tjured, que caçavam até a morte mesmo as crianças?

No meio do acampamento de refugiados havia uma barraca de linho verde desbotado. De pernas afastadas na frente da entrada estava um guerreiro gigantesco. Vestia uma armadura enegrecida e apoiava-se em um grande machado. Seus olhos azuis e gelados emprestavam-lhe uma expressão de poucos amigos; assim ele encarou Mandred:

— Então os elfos o mandaram para dar uma de antepassado conosco.

O jarl lançou-se da sela e conteve o impulso de enfiar o punho na goela do sentinela.

— Onde eu encontro o rei? Trago a armadura dele.

— Seus amigos o instruíram mal. O rei morreu no Desfiladeiro da Rapina. Lá ele resistiu com cem homens contra o exército dos cavaleiros da ordem, em troca de algumas horas a mais para a fuga de nossas mulheres e crianças.

A ira de Mandred contra o guerreiro se dissipou.

— E quem está no comando em seu lugar?

— A rainha Gishild.

— Posso vê-la? A rainha Emerelle me enviou. Eu... Eu estou vindo agora mesmo de Firnstayn. Vi tudo.

O guarda alisou o bigode e franziu a testa.

— Há dias ninguém mais atravessa as filas dos cavaleiros da ordem. Como conseguiu?

— Um de meus companheiros abriu uma trilha alba.

Uma ruga profunda dividiu a testa do guerreiro. Ele olhou para a carroça branca.

— Para que você está trazendo esse coche?

— O rei Liodred está amortalhado nele. Ele morreu lutando ao meu lado.

O guarda arregalou os olhos, assustado. Então pôs-se de joelhos.

— Perdão, antepassado! Eu... Ninguém acreditava mais que a velha profecia ainda se realizaria. Nós tivemos tantos...

Mandred agarrou o guerreiro pelos braços e puxou-o de volta para cima.

— Eu não gosto de homens ajoelhados à minha frente. Você tem razão para desconfiança. E eu estou orgulhoso por ainda haver homens como você na terra dos fiordes. Como você se chama?

— Eu sou Beorn Torbaldson, antepassado.

— Ficarei satisfeito em saber que amanhã estará ao meu lado na batalha, Beorn. — Mandred percebeu que o guerreiro apertava os lábios como se quisesse reprimir uma dor repentina. — O rei despachou-o do Desfiladeiro da Rapina, não é?

Um músculo na face do guarda tremeu levemente.

— Sim — soltou ele, sufocado.

— Não sei que tipo de homem foi o meu descendente. Só posso dizer o que teria feito no lugar dele. Eu teria escolhido meus guerreiros mais valentes e leais para pôr minha mulher em segurança. E, se um dia eu presenciar alguém chamá-lo de covarde porque não virou comida de corvo jazendo ao lado do rei no Desfiladeiro da Rapina, vou encher essa pessoa de pancada até ela reconhecer a verdade. Cavalgue amanhã ao meu lado esquerdo. Você precisa saber o quanto eu odeio carregar escudos. Seja o meu escudo!

Os olhos do guerreiro brilharam.

— Nenhum escudo será capaz de protegê-lo como eu farei.

— Eu sei — sorriu Mandred. — Agora já posso ir até a rainha?

Beorn desapareceu rapidamente para dentro da barraca. Mandred então ouviu uma voz aguda de mulher.

— Entre, Mandred Torgridson, antepassado do meu clã.

A cobertura da barraca esmaecia a luz do sol em uma meia-luz esverdeada. Era parcamente mobiliada. Havia um leito estreito, uma mesa pequena, duas arcas guarnecidas de ferro e, como único luxo, uma poltrona lindamente entalhada com um banquinho alto para os pés. Gishild era uma mulher jovem. Mandred estimava que não tivesse mais que 25 anos. Seu rosto tinha traços elegantes, mas era atipicamente pálido. Cabelos de um louro-avermelhado desciam-lhe volumosos até os ombros. Ela vestia um espartilho verde-escuro amarrado bem justo e, por baixo, uma camisa branca. Gishild estava sentada na poltrona com os pés apoiados no banco. Tinha uma coberta fina envolvendo suas pernas. Sobre a mesa ao seu lado, um punhal delgado estava à mão.

A rainha não fez menção de se levantar quando Mandred entrou. Dispensou Beorn com um gesto fugaz.

— E agora ainda vem você, antepassado — disse amargamente. — Nós o esperamos com ansiedade quando as primeiras brechas na muralha de Firnstayn foram abertas. Também naquela noite, quando meu marido liderou uma incursão na tempestade de neve contra o acampamento dos cavaleiros da ordem, para que os sobreviventes da cidade pudessem fugir para as montanhas. Mesmo no Desfiladeiro da Rapina eu ainda orei a Luth para que você finalmente chegasse. Agora é tarde demais, antepassado. Não há mais terras pelas quais o seu povo possa lutar. Nós somos refugiados, mendigos no estrangeiro, dependentes das esmolas de Emerelle. Pelo que parece, nem mesmo os elfos são capazes de vencer o poder dos sacerdotes. O carvalho queimado está projetando sua sombra até mesmo sobre o coração da Terra dos Albos.

Mandred respirou fundo. O que podia dizer a ela? Quão cruel foi estar ali em pé no refúgio do devanthar tendo de assistir impotente ao seu próprio povo lutando em uma guerra desesperada?

— Eu não posso reverter nada do que aconteceu. E para nós também não haverá caminho de volta para a pátria. Mas Emerelle me prometeu conceder um reino próprio para nós na Terra dos Albos. Só teremos de lutar mais uma vez e, então, os sacerdotes de Tjured serão afastados para sempre. Emerelle fechará os portais da Terra dos Albos e nunca mais um sacerdote virá para torturar e matar um fiordlandês porque ele se mantém leal aos seus antigos deuses.

A rainha encarou-o cansada.

— Eu ouvi falar demais de últimas batalhas, antepassado. — E apontando para a entrada da barraca: — Você está vendo o que o seu povo se tornou. As pessoas perderam todas as esperanças. As derrotas seguidas destruíram o seu orgulho.

— Nós os faremos recobrar o ânimo! Hoje à tarde quero sepultar Liodred. Então gostaria de falar com eles. Por favor, fique de pé ao meu lado. Tenho certeza de que eles a continuam honrando-na, Gishild.

— Nunca mais vou ficar de pé ao lado de quem quer que seja!

A rainha afastou a coberta com um golpe e Mandred pôde ver dois cotos vermelhos e inflamados, manchados de negro. Seus pés haviam sido amputados logo acima dos tornozelos.

— Não quero nem uma palavra de compaixão. Isto não é nada! No Desfiladeiro da Rapina, o meu filho pequeno congelou nos meus braços. Eu não pude dar calor suficiente a ele... — Ela parou. — Um par de pés congelados não é nada perto dessa dor. Eu... Eu não quero ter de olhar para mais nenhuma cova aberta, Mandred. Eu mesma sou uma. Sou um parco reflexo do seu povo.

Desolado, Mandred olhou para as pernas mutiladas.

— Você poderia ter pedido a ajuda dos elfos. Seus feitiços são poderosos. Eles teriam...

— Eu devia ter mandado arrancarem um de seus curandeiros do leito de uma criança doente? Nós trouxemos mais desgraças para a Terra dos Albos do que os poderes mágicos deles seriam capazes de sanar.

Mandred sentia-se impotente. O que mais poderia dizer a essa mulher amargurada? Palavras de esperança deviam soar como escárnio a seus ouvidos. Se ele ao menos tivesse retornado antes! Então se curvou:

— Retiro-me com sua permissão. Prepararei o funeral do rei Liodred.

— Espere, antepassado! — Ela sinalizou que se aproximasse. — Ajoelhe-se ao meu lado.

Admirado, o guerreiro obedeceu.

Gishild baixou a voz até se tornar um sussurro.

— Ouvi como falou com Beorn. Desde o dia no Desfiladeiro da Rapina ele é um homem destruído. Você lhe deu de volta a coragem. Leve a armadura de Alfadas e vista-a quando falar com o seu povo junto à cova de Liodred. Talvez você ainda consiga inflamar mais uma vez uma fagulha de esperança nas cinzas do luto. Eu não tenho mais essa força, Mandred Torgridson. Mas eu sei que muitos esperam até agora pelo retorno do antepassado vivo. Fale com eles. Você tem razão. Não pode ser que, depois de todos esses séculos de amizade, na última batalha, a bandeira de Firnstayn não tremule mais ao lado da dos elfos. Livre o nosso povo dessa vergonha.

Duas espadas e lembranças

Nuramon estava no quarto que fora de Gaomee. A rainha o pusera à sua disposição uma outra vez. O fato de encontrar um retrato dele próprio na parede surpreendera-o profundamente. Era verdade que haviam dedicado a todos que passaram a noite anterior a uma Caçada dos Elfos naquele quarto uma cena no friso que o circundava, mas Nuramon não estava pronto para avistar o seu próprio semblante na parede. O que mais o admirava era a maneira como estava retratado: em pé, segurando suas duas espadas nas mãos, ameaçando uma sombra que envolvia uma pedra preciosa dourada — o devanthar com sua pedra alba. Ou essa pintura fora feita em algum momento após a batalha marítima, ou então o olhar da rainha tinha alcançado bem longe no tempo.

Nuramon examinou os traços do rosto do seu retrato. Eram de um elfo corajoso que parecia superior a qualquer perigo, mas sem parecer feroz. Esse elfo certamente seria um bom líder. A pergunta era só se Nuramon conseguiria fazer justiça a esse retrato na manhã seguinte. Hoje ele não correspondia tanto assim. Tinha sido cansativo, principalmente porque sua memória ainda estava muito confusa.

Ele havia transferido muitas responsabilidades a Nomja e, para isso, sequer chegara a ver a arqueira, só havia trocado mensageiros com ela. Ela encontrava-se na ala direita do acampamento do exército, a umas boas cinco horas de distância do castelo de Emerelle. Wengalf e ela haviam falado sobre o posicionamento dos guerreiros e Nuramon deixara tudo em suas mãos.

Em vez de comandar, estava ali sentado naquele quarto, refletindo. Seu clã o visitara para equipá-lo; por desejo seu haviam lhe dado uma armadura de placas, para a qual a armadura de dragão de Gaomee servira de molde. Despediu-se logo depois, até porque ali não havia mais ninguém que conhecesse de tempos anteriores. O velho Elemon partira havia muito tempo para o luar; mesmo os mais jovens como Diama não estavam mais ali há tempos. Entre seus descendentes, Nuramon tornara-se uma lenda. Que decepção eles viveriam no dia seguinte, quando o grande Nuramon, que vencera um devanthar com seus companheiros, cavalgaria na batalha como um elfo absolutamente comum, e nada o distinguiria dos demais!

Foi inevitável sorrir. Na época em que esteve naquele quarto pela primeira vez, a aversão de sua linhagem o atormentava. E agora era desconfortável para ele que o tratassem com respeito e reconhecimento! Isso não podia ser verdade! Sua memória lhe dizia que o reconhecimento de modo algum era desconhecido para ele. Já o experimentara antes, principalmente junto aos anões. Mas isso tinha sido em uma outra vida...

Gradativamente suas lembranças se ordenavam; não demoraria muito mais para que conseguisse encaixar as pedrinhas do mosaico. Naquele momento, simplesmente havia coisas demais para entender. Então ele se lembrou de um dia ter amado uma elfa de nome Ulema. Desse amor resultou uma criança, que chamaram de Weldaron. Esse era o nome do fundador do seu clã. Será que ele, Nuramon, porventura teria sido o pai de Weldaron? Nisso ele não seria capaz de acreditar.

Também o confundiam todos os sentimentos que um dia nutrira por Emerelle, mas que ela nunca pudera retribuir. Muitos elfos viam Emerelle e sonhavam secretamente com o seu amor. Não havia mulher sobre a qual houvesse mais histórias apaixonadas e canções de trovador que a rainha dos Elfos...

O som de passos diante da porta despertou nele a lembrança da noite anterior à partida da Caçada dos Elfos. Virou-se; tinha ideia de quem vinha vê-lo. Quando a porta se abriu, exibindo Emerelle, soube que não havia se enganado. A rainha viera como na noite em que tudo começou para ele. Como daquela vez, ela vestia uma túnica cinzenta de feiticeira e seus cabelos louro-escuros caíam em ondas suaves sobre seus ombros. Ele olhou dentro de seus olhos castanho-claros e neles também encontrou o brilho daquela noite tão distante.

Ela fechou a porta atrás de si e sorriu para ele como se esperasse alguma reação dele.

— Emerelle — disse ele, olhando-a demoradamente. — Não é por acaso que você veio até mim, não é?

— Não. Nada que dizemos ou fazemos é por acaso. Aqui o círculo se fecha, Nuramon, pai de Weldaron e filho de Valimee e Deramon.

Quando a rainha pronunciou os nomes de seus primeiros pais, retornou-lhe a lembrança deles. Seu pai fora um guerreiro e sua mãe, uma feiticeira. Haviam partido cedo para o luar, mas o amaram da forma como só os primeiros filhos dos albos amavam seus filhos e filhas.

— Eu sou assim tão velho? — perguntou ele.

A rainha fez que sim com a cabeça.

— Eu já sabia há muito tempo que o seu destino era grande, e um dia chegaria a hora de enfrentá-lo. Na época, você era um dos meus companheiros de luta. Nós nos conhecemos em Ischemon, na luta contra os dragões do sol. Ainda não havia rainha. Eu estava em busca do meu destino e nós fomos juntos até o oráculo Telmareen. O que ele disse você já sabe.

Nuramon se lembrava de tudo o que a rainha falava. Suas palavras eram como fórmulas de feitiços que ordenavam sua memória verso a verso e traziam de volta todas as sensações de antes. Até a silhueta de luz do oráculo ele reviu de repente diante dos olhos e, depois de tanto tempo, sua voz ainda ressoou em seus ouvidos: Escolha a sua própria família! Não se preocupe com a sua aparência! Pois tudo o que é está dentro de você mesmo.

Agora a rainha estava bem à sua frente e o olhar dela passeava encontrando e desviando do seu.

— Naqueles dias havia poucas regras. Nós próprios tínhamos de criá-las e, por isso, em todas as suas vidas você sempre teve dificuldades para viver sob as regras dos outros. Você se lembra do que eu lhe disse antes de dar o seu último suspiro?

Na época ele havia sido ferido pela luz ardente de um dragão do sol. Agora recordava-se das palavras de Emerelle, e pronunciou-as:

— O oráculo me mostrou você e a criança poderosa. Yulivee! Você já tinha visto Yulivee naquele tempo?

— Sim. Eu sabia desde aquela época que você um dia a conduziria até mim. Mas não sabia quando. Então exercitei a minha paciência. Tive de esperar muito e dizer e fazer coisas que não vinham do coração. Mas tudo o que disse naquela noite antes da Caçada dos Elfos é verdade. Tive, contudo, de omitir algumas coisas de você, como os oráculos costumavam fazer. No entanto, agora você deve descobrir o que ainda não sabe. Venha!

Emerelle segurou a mão de Nuramon e conduziu-o até o banco de pedra. Eles se sentaram. A rainha, então, começou:

— Eu não compreendo o que você sente agora, pois eu nunca morri. Minhas lembranças são as de uma única e longa vida. Mas sei que não é fácil lidar com todas as experiências. Você precisa crescer para compreender isso. E esse é um dos seus fortes. — Ela soltou sua mão e apontou para o teto, para o retrato de Gaomee. — Naquela época, designei este quarto a você propositalmente. Sabia que você estava diante de uma grande viagem. Era o momento certo de entregar-lhe a espada dela. Mas eu não disse o que aquela arma tem de mais. — Emerelle ergueu-se, caminhou até a cama de Nuramon e apanhou as duas espadas. Então retornou e sacou a espada curta de Gaomee. — Os anões certamente contaram alguma coisa sobre a arma.

— Eles me disseram que foi forjada para um elfo por um anão chamado Teludem. — Nuramon teve uma suspeita, e perguntou: — Esta arma um dia já foi uma espécie de presente para mim?

— Não, os anões a deram de presente para mim. Eles disseram que iriam ao Outro Mundo procurar um reino onde Wengalf pudesse continuar sendo rei. Eram tempos em que eu não podia tolerar ninguém ao meu lado para que pudesse acontecer o que tinha de acontecer. Nós nos separamos em cólera. Mas Wengalf não é tolo. Ele me deu a arma de presente e disse que deveria mandá-la a ele quando estivesse pronta para respeitá-lo como rei.

— Sobre isso os anões nunca me disseram nada.

— Eu dei a arma a Gaomee, porque ela descendia da estirpe que estava destinada a se aproximar dos anões.

A rainha pareceu esperar alguma reação da sua parte.

De repente Nuramon compreendeu o que ela queria dizer.

— Gaomee descendia da minha linhagem?

— Ela não só descendia da sua linhagem. Ela era sua filha.

A notícia atingiu Nuramon como um soco. Gaomee era filha dele!

— Eu não me lembro dela.

— Você já havia morrido há muito tempo quando Diyomee a teve.

— Diyomee! — explodiu Nuramon.

Aquele tinha sido um amor infeliz. O pai dela o odiava, e o rival de Nuramon o matara em um duelo.

— A família renegou Diyomee. Então eu decidi tomá-la sob meus cuidados. Ela teve a criança, chamou-a Gaomee e partiu para o luar. Então eu adotei a recém-nascida. Mais tarde, quando a convoquei para aquela Caçada dos Elfos, senti que era certo confiar a espada a ela. Contei-lhe tudo sobre seu pai e ela o admirou por seus feitos em Ischemon. Só assim ela pôde vencer o dragão Duanoc.

— Mas eu renasci. Por que ela não veio a mim?

— Ela não ousou fazer isso. Temia que você pudesse rejeitá-la. Antes de encontrar seu amor e partir para o luar, no entanto, ela me confiou a espada e disse que deveria guardá-la e entregá-la a você quando o tempo chegasse. E foi o que fiz. — Ela guardou a arma de Gaomee. — Você levou a espada para os anões e logo eles souberam qual seria o fim desta era. Eles descobriram pelo oráculo Dareen quando retornariam para suas velhas salas. — Emerelle então puxou a espada longa, a antiga arma de Nuramon. — Thorwis e Wengalf foram sábios. Eles deram-lhe sua velha espada. Quando eu a vi com você, soube que esteve com os anões. Assim você se tornou mensageiro do destino. Lembrou-me de onde essa arma vinha. Tive então certeza de que os anões viriam.

— Você sabe? — perguntou Nuramon surpreso.

— Você não se lembra de nada a respeito?

Nuramon refletiu. A espada o acompanhara ao longo de algumas vidas. Seus companheiros de luta a haviam levado para o seu clã, onde ela esperou por ele. Mas de onde ela vinha?

— Não fique quebrando a cabeça — disse Emerelle, empurrando a espada de volta na bainha. — Ela foi um presente meu. Na época eu presenteei cada um dos meus companheiros de luta com uma arma.

Nuramon não conseguia se lembrar e isso o aborrecia.

A rainha pousou a mão em seu ombro.

— Sua memória retornará. Você precisará de tempo para descobrir tudo. É uma viagem muito particular, diferente da que você viveu até agora. Cumpra-a como os anões. Guarde as minhas palavras na memória até você se lembrar por si próprio.

Nuramon fitou a arma ao lado da rainha.

— Então a magia nesta espada é a sua magia.

Emerelle riu.

— Na época eu era outra, assim como Yulivee antes também era diferente. Nem o devanthar reconheceu o feitiço da sua espada.

Nuramon olhou para o chão. O que a rainha lhe revelava abria milhares de portas, e ele não sabia em que mundo deveria entrar primeiro. Emerelle tinha razão: era uma viagem. Ela o conduzia por campinas abandonadas.

— E agora, como deve continuar? — perguntou ele. — Eu me sinto sem rumo, como se tivesse me perdido em meu longo caminho.

— Minhas palavras devem apoiá-lo — respondeu ela. — Elas devem mostrar-lhe que você é mais do que acredita, e que pode ser muito mais do que já sonhou.

A rainha falava como se nenhum perigo o ameaçasse; como se dali em diante não fosse haver qualquer obstáculo em seu caminho.

— Eu vou morrer amanhã?

Percebeu Emerelle erguer as sobrancelhas surpresa.

— Nuramon, você sabe que eu não revelaria isso mesmo que soubesse. Nem a minha visão alcança o desfecho das batalhas, já que, em seu curso, o destino se altera muito. Espadas demais, flechas demais e movimentos demais me impossibilitam de ver o fim de tudo. Sequer consigo saber se conseguiremos salvar a Terra dos Albos. Só sei o que tem de ser e devo guardar isso para mim, caso contrário pode não se realizar. Sei o que o move. Tem medo que você e Farodin possam morrer.

— Sim. Noroelle então estaria perdida. Eu renasceria em uma nova vida, e me lembraria do seu destino amargo sem jamais poder fazer algo por ela. Por que você não pode revogar a sua sentença? Por que o feitiço que separará a Terra dos Albos do Outro Mundo precisa ser pronunciado logo após o primeiro?

— Porque eu vi a minha morte no caso de separarmos somente a terra do outro lado da Shalyn Falah. — O olhar de Emerelle mergulhou no vazio. — Uma flecha me atingiria e, assim, o feitiço nunca mais poderia ser pronunciado. Os sacerdotes de Tjured, por sua vez, abrirão outros portais para a Terra dos Albos se não separarmos o nosso mundo do deles. — Piscando, olhou novamente para Nuramon: — Noroelle precisa permanecer onde está para que eu possa viver. Mas não pense que estou agindo assim por egoísmo. Para mim, trata-se somente da Terra dos Albos. A rainha também conhece a compaixão e sofre quando precisa dizer e fazer coisas que contrariam os desejos de seu coração. — Emerelle pousou a mão sobre o ombro dele. — E o meu coração me diz que precisa haver esperança por Noroelle. Por isso, faço agora uma promessa. — Seus olhos brilharam. — Se Farodin e você tiverem de morrer, então confiarei meu trono a Yulivee e darei as costas para a Terra dos Albos no lugar de vocês.

Nuramon contaria com qualquer coisa, menos isso.

— Você faria isso? — perguntou ele.

A rainha fez que sim com a cabeça.

— Por mais que por todos esses séculos eu tenha sido dependente do destino, seria insuportável demais viver no florescimento de uma nova era e vê-los, você e Farodin, renascidos. Também não conseguiria suportar a tristeza de Obilee. Seria uma culpa com a qual não poderia continuar vivendo. Como você pode ver, restam esperanças para Noroelle se nós vencermos amanhã.

Nuramon pegou a mão da rainha e a beijou.

— Obrigado, Emerelle. Isso me tira o medo da batalha. — E olhando para as duas espadas: — Eu gostaria de dar-lhe a espada de Gaomee, porque você tem razão: aqui o círculo se fecha.

— Não. Não por causa da espada. Você precisa ficar com a arma. Ela cumpriu a sua finalidade para a Terra dos Albos, mas para você ela é um símbolo da sua jornada, que ainda não chegou ao fim.

Emerelle deu-lhe um beijo de despedida na testa e, em seguida, se levantou.

— Sobreviva à batalha e encontre Noroelle! Depois disso, você poderá largar a espada, aliviado.

Com essas palavras, a rainha deixou o quarto.

O punhal da rainha

O barulho do acampamento militar chegava até o topo da torre. Os martelos dos ferreiros fabricando armas ecoavam alto. Cavalos relinchavam, inquietos. Junto a algumas das fogueiras ouviam-se cantos. Cada um lutava contra o medo à sua maneira. O dia seguinte decidiria a continuidade da existência da Terra dos Albos.

Farodin apoiou-se no parapeito da varanda e lembrou-se do dia que tinha originado tudo aquilo. Se Guillaume tivesse morrido calmamente em sua casinha perto da torre do templo de Aniscans, talvez sufocado com uma almofada, será que nada daquilo teria acontecido? Farodin teria conseguido fazer isso? Teria sido uma fraqueza sua que levou o inimigo a estar agora diante do coração da Terra dos Albos? Ou será que tudo já começara com a morte de Gelvuun?

Respirou fundo. O ar frio da noite tinha uma mácula. Um hálito de um cheiro familiar demais. O fedor de enxofre. Seria só coisa da sua imaginação? Será que aos poucos estava ficando maluco? Ou será que não tinha vencido a sua luta mais importante? Estaria o devanthar à espreita, como quando o tomaram por morto na caverna de gelo? Estaria ele escondido e, mais uma vez, tecendo uma de suas tramas?

Esforçava-se para reprimir os pensamentos desesperados e simplesmente absorver a imagem do acampamento do exército. Havia barracas montadas até onde o olho alcançava e o fogo ardia até em cima das colinas distantes. Nunca todos os povos da Terra dos Albos haviam ficado lado a lado. Isso também era resultado da morte de Guillaume. Velhos conflitos tinham sido esquecidos... Farodin pensou em Orgrim. Passados cem anos após a batalha marítima sem que a alma do rei dos trolls Boldor ainda tivesse renascido, Skanga proclamou Orgrim soberano de seu povo. Os trolls, que já haviam trazido tantos infortúnios ao povo dos elfos, amanhã estariam perto de Welruun e de Shalyn Falah para lutar lado a lado com eles. Justamente naquele lugar, onde há séculos haviam conduzido uma batalha exasperada uns contra os outros! No lugar onde Aileen morrera! Tudo tinha se invertido no mundo. E tudo parecia possível. Se ele sobrevivesse ao dia seguinte, então conseguiriam chegar a Noroelle.

A mão de Farodin acariciou a pequena bolsa de couro onde guardava o anel de Aileen e a esmeralda de Noroelle. Sentiu a garganta apertar. O fim da busca estava tão próximo! Mas de que maneira os séculos de solidão poderiam ter mudado Noroelle? O que teria restado da elfa que ele um dia tanto amara? E o que havia restado do Farodin que ela um dia conhecera?

Um ruído fez o elfo se virar. A porta para os aposentos da rainha se abriu, e Emerelle saiu para junto dele na varanda. Estava totalmente vestida de branco. Nunca Farodin a vira com esses trajes. Eram simples e sem enfeites. Uma gola alta circundava o seu pescoço. O vestido longo era acinturado e tinha mangas largas.

— Estou contente de poder encontrá-lo aqui mais uma vez — disse, recebendo-o com voz calorosa. — Aqui em cima falamos tantas vezes sobre a morte. — A rainha aproximou-se dele junto ao parapeito de pedra e mirou a campina lá embaixo.

— Para você já passou muito tempo desde a última vez que estivemos aqui. Na época, eu não tinha dúvidas de que tudo o que você ordenava era pelo bem da Terra dos Albos — disse Farodin, pensativo.

No acampamento soaram risos animados de centauros.

— E hoje, o que você pensa a respeito?

— Estou feliz por não ter matado Guillaume. Ele era um homem bom. Se tivesse vivido mais... Talvez tudo isso não tivesse acontecido. — Ele afastou-se um pouco do parapeito e encarou a rainha. Ela parecia tão jovem. Tão bela e inocente. — O que há em mim que a fez escolher-me entre todos os filhos de albos para ser seu carrasco?

— Se uma única punhalada puder evitar centenas de outras mortes, é condenável desferi-la?

— Não — respondeu Farodin, decidido.

— É porque você pensa assim que o fiz meu punhal. Houve tempos em que uma única punhalada poderia ter evitado a partida dos anões ou o êxodo dos elfos de Valemas. Eu tinha medo de que nossos povos pudessem se dispersar aos quatro ventos ou, ainda pior, que nós tivéssemos de resolver conflitos sangrentos por meio das armas. A Terra dos Albos estava arriscada a perecer. Os nossos assassinatos nos livraram disso. Se amanhã nós vencermos, então a Terra dos Albos será forte como nunca, e uma nova era começará. O que significa sacrificar um corpo quando se sabe que a alma renascerá? O que acaba é somente a carne. Para a alma, está reservado um novo começo, que dessa vez talvez não a conduza por caminhos obscuros.

— Você nunca teve dúvidas sobre estar ou não fazendo o certo?

Emerelle deu-lhe as costas e apoiou-se no parapeito.

— Qual é a medida do certo e do errado, Farodin? Eu ordenei a você e a Nuramon que matassem Guillaume. Em vez disso vocês dois tentaram salvá-lo. Ainda assim, Guillaume morreu. O destino já havia fixado há muito tempo o dia de sua morte. E, embora não tenham sido vocês a cometerem seu assassinato, ele foi atribuído ao povo dos elfos. Como mãe, a decisão de Noroelle de não me entregar a criança foi certa. A decisão de vocês de não matarem o filho de Noroelle foi certa. Mesmo assim, estamos aqui, lutando pela Terra dos Albos. Eu sempre me esforcei para agir em prol de todos os filhos de albos. Talvez o ajude saber que nunca me decidi por uma morte sem pesar no coração.

Farodin não achou a resposta satisfatória. Antes era mais fácil para ele aceitar as palavras da rainha sem questioná-las.

Ficaram lado a lado em silêncio por muito tempo.

— Você está sentindo o cheiro de enxofre? — perguntou ele.

Ela balançou a cabeça afirmativamente.

— É preciso ter sentidos muito apurados para conseguir perceber o cheiro daqui. Ele vem do outro lado da Shalyn Falah.

Farodin suspirou. Antes do último conselho de guerra, eles contaram sobre sua luta com o devanthar. Emerelle ficara em silêncio a esse respeito. Teria sido porque não queria revelar a verdade diante de todos os líderes militares?

— Então ele nos enganou de novo — disse Farodin desesperado. — Como da outra vez na caverna de gelo, quando pensamos que tinha sido vencido. Foi ele quem comandou os exércitos dos cavaleiros da ordem para criar a fenda entre os mundos?

Pensativa, a rainha afastou uma mecha de cabelo do rosto. Por fim, ergueu os olhos e buscou o olhar do elfo.

— O devanthar se foi para sempre. Vocês o mataram à maneira dos albos. Um dia, nossos antepassados aniquilaram os devanthares com suas armas mágicas, e as destruíram. Ele não vai voltar. No entanto, de certa forma ele é imortal. Suas sementes deram muitos frutos no Outro Mundo. Foram sacerdotes com o sangue dele nas veias que criaram a fenda durante o segundo cerco a Firnstayn. Isso aconteceu por engano. Eles queriam fechar a estrela alba no penhasco e a estrela da praia ao mesmo tempo, com um único ritual. Mas, em vez de separarem nossos mundos, eles derrubaram as fronteiras. Com os séculos, o sangue do devanthar foi ficando mais ralo. Hoje, já não há mais sacerdotes que consigam matar filhos de albos com seu feitiço. Fatos como os que ocorreram durante a batalha marítima, quando quase fui morta, não se sucederam mais. Nossos inimigos, contudo, não precisam mais de magia. Eles conseguem vencer com a força de suas armas. Tanto faz quantas baixas tenham durante as batalhas, eles substituem todos os mortos, enquanto os filhos de albos sangram lentamente. Por isso precisamos vencer! Temos de manter nosso mundo a salvo deles somente por mais um dia!

Subitamente, um pensamento ocorreu a Farodin: será que a rainha estaria mentindo apenas para não lhe tirar a coragem para a luta? Mas, naquele momento, não lhe era totalmente indiferente se ela estava mentindo ou não? A batalha pela Terra dos Albos precisava ser lutada e, ao menos em um ponto, ele acreditava nela: Emerelle faria tudo para salvar os povos dos filhos de albos.

Farodin fez uma reverência rápida.

— Cavalgarei ainda esta noite à Shalyn Falah.

A rainha aproximou-se e beijou-o suavemente na face.

— Cuide-se, meu amigo. Existe uma Emerelle que só nós dois conhecemos. Você guardou os segredos dela ao longo dos séculos. Gostaria de agradecê-lo por isso.

Farodin ficou surpreso.

— Pensei que Ollowain tinha ocupado o meu lugar.

A rainha encarou-o com um olhar penetrante.

— Não. Ele pode ser o melhor esgrimista da Terra dos Albos, mas falta-lhe o talento para ser o punhal da rainha. Ele falhou em Aniscans. Depois disso, você voltou a ser o único a executar os meus desejos. Você foi meu enviado entre os trolls, e os teria feito pagar com o próprio sangue se tivessem nos traído na batalha marítima. E, por fim, foi a sua espada que matou o devanthar, o inimigo mais poderoso que a Terra dos Albos já teve.

Nas pegadas de uma noite no passado

Nuramon passeava pelos pomares da rainha. Como antes, era inevitável lembrar da noite anterior à partida da Caçada dos Elfos. Na ocasião, as árvores tinham sussurrado para ele, mas agora estavam caladas. Nuramon tateou os galhos do pinheiro das fadas, mas o calor que ele sempre emanara havia se esvaído. Afastou as mãos de volta, desapontado.

O que havia acontecido ali? Teriam as almas das árvores partido para o luar ou algo assim? O feitiço que aquele lugar guardava parecia ainda agir, pois todas as árvores tinham frutos simultaneamente. Mas o tempo parecia ter trazido algumas mudanças.

Nuramon passou pela tília onde vira Noroelle pela primeira vez e se aproximou das duas amoreiras que, naquele tempo, o presentearam com seus frutos. Independentemente de como fosse a batalha do dia seguinte, Noroelle jamais veria tudo aquilo novamente. Só poderia reencontrar o seu lago, o Carvalho dos Faunos e a sua casa em suas memórias.

Nuramon achegou-se à tília e à oliveira no fim do jardim. Ali ele conversara com Noroelle como um espírito de árvore e ela se deixara levar por seu jogo. Naquela noite, ele jamais teria acreditado que o destino conduziria todos eles por um caminho tão difícil. Então levantou os olhos e lá em cima viu dois rostos olhando para ele.

— Ora, você está nos espionando? — perguntou Yulivee sorrindo.

Obilee pousou a mão no ombro da feiticeira.

— Deixe-o em paz!

— Venha aqui conosco — completou Yulivee.

Nuramon não respondeu; subiu pela escada estreita até o terraço. As elfas eram uma visão encantadora. Yulivee vestia uma túnica cinza de tecido leve. Tinha trançado fitas brancas em seu cabelo castanho-escuro. Obilee trajava um vestido azul esvoaçante e tinha o cabelo preso no alto. Ninguém acreditaria estar diante de uma guerreira.

— Yulivee e Obilee! — disse Nuramon. — Vocês se tornaram mesmo melhores amigas?

— Desde que você partiu — elas confirmaram.

Ele se aproximou de Yulivee. que o olhou nos olhos.

— É estranho não precisar mais olhar para cima para vê-lo. — Ela agora tinha exatamente a mesma altura de Nuramon. — Naquela época, você era um gigante para mim. Para você, eu com certeza era só uma menina boba.

— Não, você era uma pequena feiticeira de grande poder... e uma pestinha adorável.

Obilee sorriu.

— E continuou assim por um tempo depois que você partiu.

— Por isso eu queria me desculpar — disse Yulivee.

Nuramon abanou a cabeça.

— Mas você não precisa, irmã.

— Eu não me esqueci disso, irmão — disse Yulivee. — E eu fiz o que você me pediu. Cuidei de Felbion e moro na sua casa. Você ainda vai reconhecê-la, ainda que o Alaen Aikhwitan tenha partido.

— Ele não está mais lá? — perguntou Nuramon, lembrando-se do pinheiro das fadas.

— Em todas as terras centrais já não há mais nenhuma árvore com alma — respondeu Obilee.

Yulivee tirou uma bolota de uma pequena bolsa.

— Esta pertence a Alaen Aikhwitan. Se nós vencermos amanhã, as almas das árvores renascerão. Eu só ainda não sei onde devo plantar esta bolota.

— O que aconteceu com Atta Aikhjarto?

— Xern vai plantá-lo de novo. — A feiticeira apontou para o pomar lá embaixo. — A maioria das almas das árvores partiu para o luar. Só algumas das grandes fixaram suas almas aqui. Alaen Aikhwitan, Atta Aikhjarto, o pinheiro das fadas, o Carvalho dos Faunos e outras poucas. Elas serão os antepassados das novas árvores com alma. Emerelle disse que queria plantar o pinheiro das fadas perto das fadas das campinas.

Nuramon lembrou-se do Lago de Noroelle, que fazia fronteira com os campos das fadas das campinas. Tudo mudaria para se tornar algo novo. Na nova Terra dos Albos certamente o Lago de Noroelle também teria o seu lugar.

— Você vai mesmo? — perguntou Yulivee, arrancando Nuramon em seus pensamentos.

— Eu preciso ir — respondeu ele.

O sorriso de Yulivee desapareceu.

— Eu daria muita coisa para conhecer a mulher por quem você quer fazer um sacrifício como esse. Obilee me contou dela.

— Você está desapontada?

Yulivee balançou a cabeça.

— Não. Você sempre será meu irmão. Eu jamais esperaria que você desistisse do seu amor por Noroelle por minha causa. Estou tão contente por terem vencido o devanthar e por poder estar com você mais uma vez. Eu tive tanto medo por sua causa... — E caindo em seus braços: — Agora estou feliz.

— Vai doer muito em você se eu deixar a Terra dos Albos para trás? — perguntou mansamente a ela.

A feiticeira levantou a cabeça de seu ombro e encarou-o com grandes olhos. Ele acariciou-lhe a face e logo um sorriso desenhou-se em seu rosto, que o fez lembrar da criança que tomara sob seus cuidados em Iskendria.

— Não — respondeu ela. — Nós tivemos o nosso tempo juntos. Nossa viagem de Iskendria até aqui foi a coisa mais linda que já vivi. — Ela beijou-lhe a testa. — Seja grande amanhã! — Yulivee soltou-se suavemente de seu abraço. — Agora eu preciso voltar para a Grande Floresta — disse ela, e se foi.

Nuramon seguiu-a com os olhos. Tinha perdido tanta coisa! A garotinha de repente se tornara uma poderosa jovem feiticeira. Tinha pagado um preço alto pela vitória sobre o devanthar.

Obilee andou até o seu lado.

— Ela sentiu muito a sua falta.

— Para mim, isso tudo é difícil de entender. Na época aconteceu com você de forma parecida. Você era uma menina quando partimos para a Caçada dos Elfos. Já era uma mulher quando nos esperou aqui e nos transmitiu as palavras de Noroelle. E foi aqui que toquei Noroelle pela primeira vez.

— Ela me contou naquela noite. — Obilee fez uma cara triste. — Ela era louca por você e por Farodin.

— Você me olha de forma tão aflita. A rainha não disse que há esperanças se nós ganharmos a batalha de amanhã?

— Para quem há esperança, Nuramon?

— Para Noroelle, é claro.

Obilee fez que sim com a cabeça.

— A rainha me contou tudo, mas já sabia há anos. Ela me disse até onde seria capaz de ir para que essa esperança não se esgote.

— E por que você está tão triste?

— Você não sabe, Nuramon? Então nunca percebeu?

De início Nuramon não entendeu, mas a expressão sofrida, os olhos brilhantes e os lábios trêmulos denunciaram o que comovia Obilee. Ela o amava! Desviou o olhar, constrangido.

— Que idiota eu fui! — disse em voz baixa. — Perdoe-me!

— Pelo quê? Você caminha pelos séculos em grandes passos. Para você, eu ainda sou a menina levada por Noroelle diante da rainha.

— Não. Na batalha marítima eu reconheci que você é uma mulher. Mas desde quando...? — ele hesitou em completar a pergunta.

— Meu sentimento cresceu da afeição que eu já sentia quando Noroelle falava comigo sobre você e Farodin. Você era o meu preferido. Quanto mais tempo ficavam longe, maior foi se tornando minha afeição. Ainda se lembra daquela partida, quando acenei para você da colina?

— Sim.

— Na época eu já o amava. — Ela mordeu os lábios e pareceu esperar em segredo por uma reação de Nuramon. Então continuou: — Eu soube por Emerelle que você faria grandes realizações com seus companheiros. E eu não podia desviá-los do caminho. Afinal, eu também quero que vocês salvem Noroelle. E me acalma o fato de haver esperanças para ela, aconteça o que acontecer amanhã. Mas eu também sei que, para mim, não há uma esperança como essa. Mesmo a sua morte e renascimento não seriam capazes de mudar isso, pois Emerelle me disse que agora você se lembra das suas vidas anteriores. Que destino é esse, que primeiro tira Noroelle de mim e depois torna o nosso amor impossível? Terei sempre de ser aquela que fica para trás? Às vezes tenho até a sensação de ser prisioneira, mas não há ninguém para me salvar.

Ela começou a chorar, e isso doeu em Nuramon. De repente Obilee parecia tão frágil, tão diferente da guerreira forte que ele conhecia da batalha no mar.

Cauteloso, Nuramon tomou-a nos braços. Acariciou seu cabelo e em seu ouvido sussurrou:

— Obilee! Se amanhã nós vencermos, despontará para a Terra dos Albos uma era de ouro. E eu sei que você encontrará a felicidade e o seu destino. Mas ele não sou eu. Não é por sua causa... É por meu amor por Noroelle. Você é encantadora. Se não conhecesse Noroelle, sucumbiria ao seu brilho, aos seus cabelos dourados, aos seus olhos tão verdes quanto o mar de Alvemer e aos seus lábios tão lindos. Seria fácil dizer que você só é como uma irmã ou uma amiga para mim. Mas seria mentira, porque sinto por você mais que isso. Mas sinto ainda mais por Noroelle.

Ela soltou-se dele.

— Isso é tudo o que eu queria ouvir, Nuramon. Eu sei que não posso ganhar de Noroelle. Eu sei que não há esperança para o meu amor. Mas saber que sou mais que uma amiga é um presente que eu nem ousava desejar. É como um instante que pertence somente a mim.

Nuramon segurou as mãos de Obilee.

— Sim, este momento é seu.

Ele acariciou a face de Obilee e abraçou-a novamente. Então beijou seus lábios. Sentiu-a se abandonar totalmente em seus braços. Certamente nunca havia se entregado a um homem dessa maneira. Quando finalmente afastou seus lábios dos dela, a elfa permanecera tão próxima de seu rosto que ele ainda sentia o sabor do seu hálito suave. Um gesto dela, uma palavra sedutora, e ele não conseguiria resistir à tentação…

Ela sorriu e então mordeu os lábios.

— Obrigada, Nuramon — disse em voz baixa.

Por fim, afastou-se dele.

O começo da batalha

Montado em Felbion, Nuramon cavalgava em direção ao seu exército. Wengalf havia dividido seu poderoso contingente de anões em duas partes e posicionado os espadachins alvemerenses entre elas. Juntos, eles formavam o exército principal. Nas laterais estavam a postos os arqueiros de Nomja, enquanto os cavaleiros agrupavam-se um pouco afastados. Ele próprio teria de decidir onde a cavalaria seria empregada.

O elfo chegou ao pequeno círculo de comandantes, reunidos à frente das catapultas dos anões. Nos rostos dos presentes lia-se que havia notícias ruins.

— Que bom que está aqui — disse Nomja. — Os espiões nos relataram que o exército principal está vindo para cá. Mais de cinquenta mil guerreiros! — Ela apontou para a cadeia de colinas ao longe, de onde os inimigos viriam.

Nuramon não conseguia imaginar quantos humanos isso era. O exército dos filhos de albos não chegava a dez mil.

— Esse é o maior contingente que eles já convocaram a um único lugar — prosseguiu Nomja. — E as nossas terras fecundas ainda os alimentam.

Nuramon ouvira que os humanos haviam derrubado florestas inteiras do outro lado da Shalyn Falah para construir alojamentos para os guerreiros. E as terras nuas tinham sido transformadas em campos de colheita, que davam aos invasores tudo de que precisavam para sobreviver.

— Para cinquenta mil, o espaço entre o desfiladeiro e a floresta é estreito demais, e no bosque eles não vão querer lutar — explicou Nuramon.

— Os guerreiros de Yaldemee estão se encarregando de manter a floresta segura — objetou Lumnuon, que pertencia ao seu clã. Na noite anterior, havia visitado Nuramon em seus aposentos.

Nuramon olhou para a planície e concordou. Aquele era o lugar certo para que os cavaleiros da ordem irrompessem. Voltou-se para Nomja:

— Você me contou que em campo aberto eles sempre mandam a cavalaria avançar primeiro. Como vocês os combateram?

— Com arcos e flechas. Contra isso eles têm pouco a fazer. Mas são petulantes e não recuam assim tão facilmente. Se agora vêm numa superioridade numérica como essa, os arqueiros não serão capazes de nos salvar.

Nuramon voltou-se para o rei dos anões:

— Wengalf, eu presumo que vocês queiram avançar contra o inimigo em couraçado-dragão... — Sempre que uma tropa se protegia com escudos por todos os lados e por cima, os anões chamavam assim essa formação. — Vocês ainda têm as lanças que usaram naquela época contra os dragões?

— Mas é claro. O que devemos fazer?

— Detenham os cavaleiros como fizeram com Balon naquele tempo.

Wengalf sorriu.

A seguir, Nuramon dirigiu-se a Nomja:

— Os seus arqueiros vão tornar mais escassas as fileiras de cavaleiros e então Wengalf poderá se encarregar dos restantes.

— E o que nós, alvemerenses, fazemos no meio? — perguntou uma elfa chamada Daryll. Ela era a substituta de Obilee e só reconhecera Nuramon como líder com relutância.

— Os anões darão partasanas[6] a vocês — explicou Nuramon. — Providenciem que os cavaleiros inimigos as vejam. Eles evitarão vocês e se atracarão com os anões, cujas lanças só verão quando for tarde demais. — Nuramon dirigiu-se novamente a Nomja: — Vocês terão de atirar nos flancos dos cavaleiros. Nenhum deve conseguir passar.

— E o que nós faremos? — agora era Mandred que interferia. Conseguira reunir uma tropa para se juntar aos filhos dos albos.

— Você esperará escondido com os seus cavaleiros firnstaynenses na ala direita, na grande depressão. Assim que os inimigos estiverem perto o bastante, ataque pelos flancos. Conduzirei os cavaleiros alvemerenses contra a outra ala e farei o mesmo.

Nomja balançou a cabeça de forma elogiosa.

— Meus arqueiros montados o acompanharão.

Lumnuon pediu a palavra:

— Nós, da linhagem de Weldaron, defenderemos nossos parentes.

Nuramon deu um tapinha no ombro do jovem elfo.

— Nomja será um grande reforço para nós.

Wengalf voltou-se para Nuramon:

— O plano é excelente. Quando a luta irromper, avançarei passo a passo com meus guerreiros. O couraçado-dragão vai pôr os amigos para dentro, mas espetar o inimigo à frente. Vamos ao trabalho! Que o destino esteja do seu lado, Nuramon!

O rei seguiu com seus homens até o seu contingente. Só Alwerich ficou.

— Meu amigo! Não se arrisque demais na linha de frente! — advertiu ele. — Pense no que tem a perder! Aqui, um verdadeiro líder deve ter isto — disse, estendendo para Nuramon um objeto de couro, fechado com vidro nas duas pontas.

— O que é isso? — perguntou ao anão.

— Uma luneta — respondeu Alwerich. — Você precisa segurar na frente do olho. — O anão indicou o lado fechado com o vidro menor.

Nuramon fez o que o anão mandou e ficou admirado: com esse tubo ele podia ver bem de perto coisas muito distantes! Reconheceu nitidamente à sua frente o estandarte de dragão dos anões. Ao abaixar o tubo, Nuramon teve de piscar os olhos.

— Como é que, nós, elfos, ainda não chegamos a algo assim?

— É porque vocês não gostam de admitir que também há fronteiras para os sentidos de vocês — retrucou Alwerich com um sorriso. — Cuide-se!

— Obrigado, Alwerich. E você também se cuide!

Alwerich seguiu o seu rei. Estava estampada em seu rosto a preocupação que tinha com o amigo.

— Deixe-me ver! — exigiu Mandred, e Nuramon entregou o tubo a ele.

Enquanto o jarl dos firnstaynenses se ocupava da luneta, Nuramon mandou Lumnuon para o seu clã. Deviam se reunir no flanco esquerdo.

Além de Mandred, agora havia somente Nomja ao seu lado.

— Esse foi um bom conselho de guerra. As suas dúvidas são infundadas, Nuramon. Você é um bom líder. Antes de você chegar, muitos estavam com medo — Nomja confortou-o.

— Os anões com certeza não estavam com medo e os firnstaynenses não conhecem essa palavra — disse Nuramon.

— Acredite, os meus fiordlandeses conhecem o medo — reconheceu Mandred com amargor. — Mas nós vamos lutar. Os meus homens sabem que se perdermos hoje não haverá mais para onde fugir. Ou eles vencem, ou eles morrem. O plano é bom, Nuramon, e a sua fala destemida com certeza causou boa impressão nos outros líderes.

— A minha ignorância, você quer dizer.

Mandred sorriu, mas Nomja sacudiu a cabeça:

— Seja como for, os líderes transmitirão a sua confiança aos seus guerreiros.

— Você acha que podemos ganhar esta batalha? — perguntou a ela em voz baixa.

Nomja olhou para os anões.

— Wengalf me parece estar bem confiante. E eu tenho a sensação de que ele ainda esconde algumas surpresas no seu couraçado-dragão.

Mandred devolveu a luneta a Nuramon.

— Isso é mesmo uma maravilha! Será que você pode perguntar aos seus amigos anões se por acaso têm mais um desses? Com certeza dá para farejar boas caças com ele.

Nuramon riu.

— Quando a batalha terminar eu pergunto a Wengalf.

— Ótimo, meu amigo. — Mandred estendeu a mão a Nuramon para o cumprimento de guerreiros.

Nuramon agarrou o seu antebraço. A pegada de Mandred era forte.

— Mandred, eu sei que vocês, firnstaynenses, são cabeças-duras. Mas não se arrisque demais! Só precisamos detê-los por tempo suficiente. Então tudo estará ganho.

— Não vou fazer nenhuma burrice. É melhor cuidar de você mesmo! Desde a luta com o devanthar eu lhe devo a vida e, na ala direita, vou estar longe demais para ajudá-lo.

Nuramon sorriu.

— Se o seu Luth for bom para nós, vamos nos encontrar no meio dos inimigos. Lá você vai poder salvar o meu pescoço.

— Que assim seja! — disse Mandred, que montou em sua égua e saiu galopando.

Nuramon seguiu o amigo com o olhar. O jarl só tinha aquela vida. Pelo menos era o que diziam: os humanos não renasciam. Nuramon tinha medo por Mandred e temia a morte dele como a sua própria. Não sabia se ele os acompanharia até o Outro Mundo, mas não ficaria admirado se o jarl aceitasse a oferta da rainha e permanecesse com os seus ali, na Terra dos Albos.

— Venha, Nuramon! — disse Nomja. — Devemos cavalgar até os nossos homens.

Juntos caminharam até seus cavalos. Nuramon estava prestes a montar quando viu seu arco pendurado na sela de Felbion. Havia pouco, tinha observado os arqueiros estirando suas armas. Os guerreiros elfos haviam posto novas cordas em seus arcos, como se o fio fosse a vida e o arco, a própria alma imortal. Antes de cada batalha, eles costumavam repetir esse ritual, esticando uma nova corda como uma nova vida se forma ao redor da alma. Com Nuramon era diferente. Agora sua vida e sua alma eram uma só, pois ele se lembrava de tudo o que acontecera. E seu arco e sua respectiva corda haviam sido somente um sinal que lhe indicou o caminho. Então já tinham cumprido o seu papel. Nuramon refletiu um instante, e então tomou uma decisão. Apanhou o arco da sela e foi até Nomja. A elfa já estava montada.

— Aqui, Nomja, tenho um presente para você.

— O quê? — A guerreira encarou-o admirada. — Por quê?

— Pelo seu ato heroico durante a batalha marítima. E, além disso, porque a melhor atiradora é quem deve carregar este arco.

Ela aceitou a arma.

— Eu não seria tola de recusar esse presente. Obrigada.

Nuramon montou e cavalgou lado a lado com Nomja até o flanco esquerdo. Lá os guerreiros de seu clã o aguardavam. Cada um deles estava equipado com uma espada curta e outra longa. Os cavaleiros alvemerenses tinham assumido posição do lado direito deles. Carregavam lanças curtas e, além delas, estavam armados com espadas longas. Nomja aproximou-se de Nuramon pela esquerda, assim mantendo-se na borda de sua cavalaria. Nuramon pôde ver como os cavaleiros de Nomja ficaram admirados com seu novo arco. Eles tinham arcos curtos, mais fáceis de manejar sobre os cavalos, e espadas para a luta corpo a corpo.

A espera parecia não ter fim. De tempos em tempos, mensageiros vinham até Nuramon e relatavam que perto da Shalyn Falah e em outros lugares as lutas também ainda não haviam começado. Eis que, finalmente, anunciaram que o inimigo logo viria pelas colinas. O coração de Nuramon palpitou. Aquilo que sentia era medo? Será que temia que a massa de inimigos os esmagasse e que seu pequeno plano fracassasse de forma lastimável?

Então viu um estandarte branco se erguer por trás das colinas. Não precisou olhar na luneta de Alwerich para saber que a mancha negra no meio do brasão era a árvore negra de Tjured.

Os primeiros inimigos ficaram visíveis. Surgiram na grande extensão da cadeia de colinas e escorreram lentamente pelos outeiros. Fileiras e mais fileiras os seguiam.

Nuramon apanhou a luneta e espiou por ela. Primeiro viu somente prata e ouro, em seguida reconheceu os guerreiros. Diziam que a maioria dos oponentes vinha da selvagem Drusna. Suas armaduras eram inteiramente de metal e deixavam seus ombros largos. Os elmos brilhavam prateados sob a luz do sol. Dourados eram os seus rostos, pois usavam máscaras. Nuramon prendeu a respiração de susto. Elas representavam o rosto de Guillaume, que tanto lembrava Noroelle. O elfo mirou sua luneta para a esquerda e para a direita, e por todos os lados via o rosto da sua amada.

Cada vez mais guerreiros marchavam pela cadeia de colinas. As primeiras fileiras já haviam chegado ao pé delas. Cavaleiros se aproximaram pelo flanco esquerdo, posicionando-se diante da infantaria inimiga. Seus rostos também estavam cobertos por máscaras douradas. Nuramon sentia-se meio tonto. Cavaleiros ou soldados, todos os inimigos que enfrentaria teriam as feições de Noroelle. E agora tinha de assistir a esse contingente assumir formação na frente da colina e avançar contra ele pelos campos. Que exército! Sozinha, a cavalaria já seria um oponente digno de respeito.

Os inimigos avançavam lentamente. Nuramon percebeu que os elfos ao seu redor estavam ficando inquietos. Nomja curvou-se para perto dele:

— Até hoje nunca ficamos de frente a um exército tão grande.

— Nós temos uma vantagem decisiva — retrucou Nuramon em voz baixa. — Para nós, esta é a última batalha. Nós sacrificaremos tudo se tiver de ser assim. Para eles, contudo, essa é só uma luta entre muitas. Eles acreditam que, se não ganharem hoje, novas oportunidades os aguardarão no futuro. Eles vão se surpreender. E não subestime os anões!

Nomja balançou a cabeça afirmativamente.

Enquanto isso, os inimigos já tinham se aproximado e agora estavam imóveis a cerca de oitocentos passos. Entre o desfiladeiro e a floresta, agora esticava-se um mar de guerreiros. Era questão de instantes até que a onda viesse.

De fato, os cavaleiros inimigos puseram-se novamente em movimento. Primeiro trotaram lentamente, mas logo foram ficando mais e mais rápidos, até começarem a se aproximar a todo galope, compondo uma frente larga. Estavam distribuídos em mais de uma dúzia de filas, segurando as lanças no alto. A terra tremia sob os cascos de seus cavalos.

— Mantenham-se prontos! — gritou Nomja para os guerreiros. Seus arqueiros e cavaleiros puseram flechas em suas cordas. — Vamos atirar ao seu comando — disse a Nuramon erguendo a mão.

Os arqueiros miraram imediatamente.

Os cavaleiros ainda estavam a cerca de duzentos passos de distância quando Nuramon sentiu Nomja ficar inquieta, e encará-lo de canto de olho.

— Atirem! — Nuramon gritou, por fim.

Nomja baixou a mão e centenas de arcos estalaram, disparando suas flechas sibilantes. Uma chuva mortal despencou sobre a cavalaria inimiga.

Nuramon não conseguia ver como as coisas estavam do lado de Mandred, mas ali à frente deles o flanco de inimigos se dobrava. Montarias e cavaleiros caíam no chão e eram pisoteados ou abatidos por outras flechas. Os sobreviventes tentavam fugir o quanto podiam dos arqueiros e se amontoavam no meio, pois nenhum bombardeio os atingia vindo dos anões. Outros preferiam recuar.

Nomja adotara o velho arco de Nuramon e atirava muito. A todo momento, os arqueiros mandavam novas flechas na direção dos cavaleiros. Ainda assim, o fluxo de inimigos era tão grande que Nuramon temia pelos anões.

Um olhar por trás da cavalaria inimiga mostrou a Nuramon que a infantaria a seguia com alguma distância. Ele puxou sua espada e ergueu-a nas alturas:

— Sigam-me, filhos de albos! Pela Terra dos Albos!

Então saiu a galope, levando consigo seus homens.

Já não faltava muito para que a cavalaria encontrasse os anões. Nuramon esperava que os homens de Wengalf estivessem tramando alguma coisa. A impressão era de que ali não havia um exército, mas uma enorme coluna de escudos que inventara uma estratégia sábia para simular a presença de guerreiros onde não havia nenhum. A cinquenta passos dos anões, os cavaleiros da ordem baixaram suas lanças pesadas. A vinte passos, cavalgavam rápido como se nada pudesse bloquear seu caminho. Dez passos e aconteceu! Entre seus escudos, os anões puseram as partasanas para fora rápidos como raios; giraram-nas para que as lâminas ficassem perpendiculares, e as inclinaram para cima com um solavanco brusco. Toda a fileira de inimigos avançou sobre as lanças. Nuramon observou alguns deles conseguirem frear seus cavalos, mas os cavaleiros que vinham atrás os empurraram para dentro delas. Alguns cavalos pularam por cima da parede pontiaguda, e desapareceram para dentro das fileiras de anões. Mas a cavalaria como um todo foi detida, como se tivesse avançado contra o muro de uma fortaleza. Os inimigos se embolaram uns com os outros, e eram empurrados contra a vontade.

Antes que pudessem se reorientar, Nuramon aproximou-se com seus homens. Ergueu a espada. Mas quando quis golpear o primeiro inimigo, olhou para ele e encarou o rosto de sua amada. Quis poupar o oponente, mas o cavaleiro contra-atacou. Para Nuramon foi como se Noroelle levantasse a espada contra ele para puni-lo por sua falha. Por sorte, a lâmina resvalou na proteção de seu ombro e o inimigo afastou-se cavalgando.

Lentamente sua tropa viu-se no meio do tumulto da batalha. Nuramon era incapaz de desferir um golpe sequer. Ao seu redor, o matar e morrer característico da luta corpo a corpo já tinha começado há muito. Seus parentes o puseram no meio deles e protegiam-no por todos os lados, enquanto ele só conseguia encarar o rosto dos inimigos como se sob o efeito de um encanto.

Então Lumnuon foi atingido na perna por um golpe de espada e gritou. Perplexo, Nuramon olhou no rosto mascarado do guerreiro e vacilou. Mas, quando o inimigo ergueu a espada para desferi-la contra a cabeça de Lumnuon, sua hesitação deu lugar a cólera. Atacou com sua espada longa, conseguindo fazer a lâmina penetrar na armadura peitoral do cavaleiro. Quando o elfo puxou de volta a espada, o inimigo desmoronou-se sobre o cavalo.

De repente Nuramon foi arrancado da sela, caindo com força no chão. Mal teve tempo de ver um mascarado preparando um golpe e, agilmente, rolou de lado e pôs-se de pé. Defendeu duas investidas e então mirou um golpe na cabeça: puxou a espada de Gaomee com a mão esquerda e enfiou a lâmina no pescoço do oponente. Olhou rápido em volta, e percebeu que estava cercado por seu clã. Então voltou-se novamente para o guerreiro de Tjured, que estava deitado de barriga para cima, gargarejante, tentando tomar ar.

Nuramon curvou-se sobre o moribundo e arrancou sua máscara. Sob ela surgiu o rosto manchado de sangue de um jovem, olhando em sua direção cheio de desprezo. O humano deu uma cusparada de sangue em Nuramon e seu rosto paralisou-se em uma careta deformada pelo ódio.

A frente de Shalyn Falah

Com sua luva de ferro, Ollowain deu uma tapa no ombro de Farodin. O elfo ouviu o tilintar da luva ao bater contra a sua armadura e encarou o companheiro, que então disse:

— Essa foi a última fivela.

Farodin ergueu-se um pouco desajeitado. A armadura era mais leve que ele esperava, mas ainda assim limitaria consideravelmente a sua mobilidade.

Ollowain passou em revista a fileira de elfos com proteções reforçadas. Eram vinte, todos vestindo armaduras lisas: couraças fabricadas com maestria, cujas placas arredondadas eram moldadas para desviar qualquer estocada de lança.

— Não se esqueçam de baixar a cabeça assim que atacarmos! — Ollowain encorajou o bando de elfos. — Nossas partes mais vulneráveis são as fendas da viseira dos elmos. Os humanos sabem disso. Por isso, baixem a cabeça!

— Eles têm uma cavalaria? — perguntou um elfo à esquerda de Farodin. Sua voz soava metálica dentro da viseira fechada.

— Quero ser sincero com vocês. Desde ontem à tarde que nenhum dos nossos espiões retorna. Estamos lutando contra eles há muito tempo. Eles conhecem nossas manhas de guerra. — Estendeu o braço e apontou para o céu, onde se viam as silhuetas de três aves de rapina, voando em círculos com as asas bem abertas. — Eles adestraram falcões para caçar as fadas das flores. Nossas espiãs sabiam do risco; ainda assim não fugiram da sua missão. Tomem os corações corajosos de nossas pequenas irmãs como exemplo para vocês.

Farodin mal acreditava no que ouvia. Até que ponto a situação na Terra dos Albos tinha chegado, se até as fadas das flores estavam sendo mandadas para a guerra!

— Atentem-se para sempre manter ao menos dois passos de distância entre si — recomendou Ollowain. — Afinal, nós não queremos partir o crânio uns dos outros.

Orgrim veio pelo caminho em direção a eles.

— Eles estão avançando! — berrou ele. — Estão prontos?

Ollowain ergueu sua imensa espada de duas mãos.

— Sim! — gritou ele, voltando-se mais uma vez para os elfos com armaduras. — Esqueçam tudo que vocês já aprenderam sobre lutas honradas. Nosso inimigo não conhece a misericórdia. Eles não farão prisioneiros. Então matem tantos deles quanto forem capazes. E protejam-se dos alabardeiros.

Farodin apanhou a imponente espada de duas mãos, recostada diante dele no muro de pedra, e fechou a viseira de seu elmo. Não queria que o rei dos trolls o reconhecesse. Não podia trocar nenhuma palavra sequer com o assassino de Aileen renascido, ainda mais no lugar em que sua amada um dia morrera!

A pequena tropa de elfos marchou o último trecho da trilha de subida pelo penhasco, e passou pelos restos queimados de torres de observação de madeira. Havia só dois dias que os filhos dos albos haviam tomado de volta dos cavaleiros da ordem a posição à borda do penhasco. E tinham pago com rios de sangue por isso.

O grupo de defensores de que eles ainda dispunham para manter o sinuoso e íngreme declive até Shalyn Falah era ridiculamente pequeno. Setecentos trolls armados com clavas e escudos gigantescos, quatrocentos elfos arqueiros e cerca de trezentos gnomos com bestas. A fortaleza do outro lado da ponte estava ocupada somente por feridos e duendes pequenos demais para partir para um campo de batalha contra humanos. Aquele era o último contingente disponível!

— Os humanos ficarão surpresos a valer quando os atacarmos — disse Ollowain, bem-humorado.

Havia diminuído a marcha e agora caminhava ao lado de Farodin.

— Mas eu mesmo também estou surpreso que avançarei com um bando de vinte malucos contra uma linha de combate de milhares de humanos. Será que você colocou alguma coisa no meu vinho ontem à noite, quando fiquei totalmente entusiasmado com a sua ideia?

Ollowain ergueu a viseira do elmo e deu um sorriso largo para Farodin.

— Eu até que pensei sobre isso com o vinho, Farodin. Mas então disse para mim mesmo: alguém que é louco o suficiente para atacar um castelo de trolls somente com um humano ao seu lado vai se entusiasmar com o plano de batalha de hoje.

Nas fileiras de trolls, abriu-se uma brecha para os elfos com suas armaduras. Na frente dos gigantes, os arqueiros tinham assumido formação. O acesso à descida estava protegido por um amplo semicírculo com estacas pontudas, fincadas verticalmente no chão. Esse obstáculo oferecia uma boa proteção contra a cavalaria. Um ataque de soldados de infantaria, contudo, ele não seria capaz de conter.

Atrás da fraca linha de defesa havia uma encosta em declive, trespassada por saliências de pedra largas e cinzentas. A parede que um dia houvera ali desaparecera. Até mesmo os troncos de árvores já não estavam mais lá, onde agora crescia uma grama pálida. O círculo de pedras de Welruun ficava só a poucas centenas de passos de distância. Farodin engoliu em seco. Por um momento, viu novamente o rosto lívido de Aileen à sua frente e o sangue escuro que brotava de seus lábios.

— Abaixem-se! — ordenou Ollowain.

Farodin obedeceu. De joelhos, eles eram menos visíveis para os agressores. Era importante surpreender os humanos!

A pouco mais de um quarto de milha de distância, os cavaleiros da ordem vinham subindo a encosta. Como uma floresta densa, seus longos piques[7] erguiam-se sobre suas cabeças. O toque de tambores e o som de flautas ressoava de suas fileiras. Era uma melodia surpreendentemente alegre, que não lembrava em nada uma canção de batalha. Os piqueiros marchavam encosta acima em sincronia. Usavam elmos altos e armaduras peitorais brilhantes, exatamente como os soldados que tinham visto sobre o gelo na frente de Firnstayn.

— Distribuam-se! — gritou Ollowain.

Escondidos atrás dos arqueiros, agora os guerreiros de armaduras formavam uma linha ampla e atentavam-se cuidadosamente para manter distância uns dos outros.

Farodin tinha a boca totalmente seca. Ele observava hipnotizado os humanos avançarem. Como uma maré que subia, suas linhas de batalha afastavam-se para passar por cada um dos blocos de pedra da encosta, juntando-se novamente depois. Eram milhares! Só a massa que formavam já bastaria para empurrar os defensores da borda do penhasco.

Gritos de comando agudos soaram entre os piqueiros. Suas primeiras cinco filas se abaixaram. Os arqueiros dos elfos começaram o seu trabalho mortal. O ar se encheu dos zunidos das flechas e dos estalos cortantes das bestas dos gnomos. Dúzias de soldados da ordem da primeira fila sucumbiram. Imediatamente, as brechas foram preenchidas por guerreiros das linhas de trás.

Logo os inimigos estavam a apenas cem passos de distância. Farodin conseguiu observar os tiros de besta fazerem furos redondos e sangrentos nas placas de peito dos agressores.

Agora só mais oitenta passos. O compasso dos tambores mudou. As flautas emudeceram. A linha inteira de combate aumentou a marcha.

— Ao ataque! — ecoou a voz de Ollowain.

O elfo louro fechou a viseira de seu elmo. Farodin apanhou a grande espada. Os arqueiros deixaram os guerreiros de armaduras passarem. Os gnomos, que ainda estavam de joelhos formando uma linha de tiro na frente dos elfos, recuaram.

As mãos de Farodin tremiam. Ele ergueu a espada bem alto sobre a cabeça e curvou-se para a frente como um touro em posição de ataque. Era loucura completa! Diante deles havia milhares de soldados da ordem, e eles atacando com vinte homens!

Mais quarenta passos!

Farodin começou a correr. Os piques da primeira fila projetavam-se cerca de seis passos. Escalonadas atrás deles ainda havia mais quatro outras fileiras de guerreiros com guardas de ferro. O elfo viu a agitação começar nas linhas de batalha. Os piqueiros concentraram-se em alguns pontos, esperando que os agressores embateriam contra suas filas.

O choque ocorreu com muito menos força que Farodin esperava. O aço das armas começou a se atritar com rangidos. Farodin continuava mantendo a cabeça baixa. Houve um novo tranco. A segunda fileira de piqueiros terminara. Gritos agudos soaram. Farodin fazia sua pesada espada girar. Cabos de madeira de freixo quebraram-se com estalos.

Farodin sentiu algo atingi-lo no gorjal[8] e escorregar. Então o elfo arriscou erguer a cabeça. Olhou diretamente nos rostos horrorizados dos homens à sua frente. Mais três passos e chegaria. Uma lâmina pontuda resvalou lateralmente em seu elmo e escorregou. O mundo parecia-lhe minúsculo. As fendas estreitas da viseira só lhe permitiam ver o que estava bem à sua frente.

Alguns soldados da ordem tinham deixado cair seus piques e tentavam puxar seus punhais e espadas curtas. Um homem com um chapéu de abas largas agitava ao seu redor uma haste estranha. De repente, houve um estampido e uma fumaça branca começou a brotar da haste de madeira. A arma pesada de Farodin cortou armaduras, carne e ossos. A lâmina da espada de duas mãos media um passo e meio e nada era capaz de oferecer resistência ao aço dos elfos. E, à medida que uma unidade de piqueiros avançava de forma terrível, ficava vulnerável após passar por suas espadas. Os oficiais nas fileiras de trás atentavam-se para que nenhum de seus homens deixasse cair seu pique. Mas era necessário usar as duas mãos para segurar as armas pesadas e difíceis de manejar. Quem deixava cair o pique e puxava a espada curta não encontrava espaço para levantar o braço naquela formação tão densa. E as investidas escorregavam pela armadura de Farodin, sem qualquer efeito. Como um trabalhador na lavoura, o elfo golpeava contra as fileiras amontoadas de piqueiros. O sangue espirrava nele pela fenda da viseira e corria por suas bochechas. Estava preso no meio de gritos desesperados, metais ferozes e ossos que se despedaçavam com ruídos surdos.

À sua frente, Farodin via as lâminas reluzentes das alabardas. Com seus longos espigões de três pontas, sua folha de golpear e ainda a parte de trás em gancho, essas armas eram feitas para espalhar o terror entre inimigos bem protegidos. O espigão de três pontas conseguia penetrar mesmo nas melhores armaduras se o seu canto direito atingisse uma superfície plana. A lâmina era pesada o bastante para fender qualquer elmo ou a proteção de ombros de qualquer armadura e, com o gancho, era possível mirar os pés dos inimigos para derrubá-los com um solavanco, permitindo então enfiar o espigão de três pontas por sua viseira.

A espada de Farodin atingiu um homem à sua frente e arrancou sua cabeça dos ombros. O elfo não atacava mirando em um único guerreiro: fazia a arma girar violentamente no meio da multidão; era difícil desviar daquele círculo mortal.

Alguém agora agarrava-se à sua perna, tentando derrubá-lo. O elfo olhou rapidamente para baixo, mas sem cessar o ataque. Um soldado ferido da ordem abraçava sua perna esquerda. Farodin então cravou-lhe o pé da armadura no rosto. Sentiu os dentes do guerreiro se estilhaçarem. O homem soltou-se e rolou para o lado.

Algo brilhante precipitou-se sobre Farodin. A lâmina de uma alabarda o errou por pouco. Um grupo de alabardeiros tinha avançado até ele entre a formação dos piqueiros. Metade dos guerreiros mantinha a arma baixa, mirando com os espigões e ganchos em suas pernas.

Farodin baixou a cabeça. Algo atingiu-o no ombro. Seu braço esquerdo ficou entorpecido de dor. O elfo, então, deu um salto para a frente. A grande espada agitou-se. Destroçou um elmo e enterrou-se fundo no peito de outro guerreiro. Sentiu então um gancho posicionar-se por trás de seu calcanhar esquerdo. Tentava erguer o pé quando vários espigões atingiram seu peito. As lâminas escorregavam na armadura, mas a força do impacto tirou-lhe completamente o equilíbrio. Caiu para trás, e a espada foi arrancada de suas mãos. Tentou ainda desviar-se, rolando para o lado, mas um pé baixou sobre o peitoral de sua armadura e pressionou-o contra o chão.

Sobre Farodin, a sombra de um falcão pairava no céu azul-turquesa e sem nuvens da Terra dos Albos. Então a lâmina de uma alabarda cintilou prateada à luz do sol, precipitando-se a seguir.

Perplexidade

A batalha não dava sequer um instante de sossego para Nuramon. No meio do tumulto, perdera Felbion de vista. Depois de ter sido arrancado três vezes da sela, agora sentia-se mais seguro no chão. Dois ferimentos no braço e outro no ombro o atormentavam. Só conseguia erguer o braço direito às custas de muita dor; sentia sangue quente correr por sua pele.

Seu plano não tinha dado totalmente certo. A cavalaria se complicara em uma luta mais longa e não havia conseguido quebrar totalmente a superioridade do inimigo. De fato, Nuramon ouvia a todo instante os gritos roucos dos humanos atingidos por flechas. Mas não sabia dizer exatamente de onde vinham aqueles gritos. Perdera a orientação no calor da batalha, seus sentidos agora buscavam somente a sobrevivência.

Viu um pedaço de pedra passar voando bem no alto. Isso só podia significar uma coisa: a infantaria tinha se aproximado tanto que as catapultas dos anões conseguiam atingi-la. Olhou ao redor e viu que seus parentes e os alvemerenses lutavam corajosamente, provando mais uma vez que um guerreiro elfo era tão bom quanto no mínimo dois humanos.

Uma vertigem seguida de muita dor acometeu Nuramon. Cambaleante, tentava encontrar apoio, mas seus sentidos desvaneciam. Foi apanhado de repente e vislumbrou vagamente um rosto. Se fosse a máscara de Guillaume, estaria perdido!

— Nuramon! — gritou alguém, fazendo-o se assustar. Ele apertou os olhos e reconheceu Lumnuon. — Guerreiros do clã de Weldaron! Aqui comigo! — chamou o elfo. — Mantenha-se firme! Nós vamos protegê-lo!

Nuramon não ouviu mais nada depois disso. Estava tomado pela preocupação de que não podia morrer. Ocorreu-lhe somente uma coisa: começou o seu feitiço de cura, pronunciando-o para si mesmo. Imediatamente seu braço ferido se contraiu: sentia como se alguém estivesse lhe arrancando a pele. Então essa dor se apoderou de seu corpo todo. O elfo cerrou tanto os dentes que sua mandíbula doía. Por fim, algo frio tocou-lhe o rosto. Assustou-se. Sobre si viu Lumnuon; os guerreiros de sua linhagem haviam formado um círculo protetor ao seu redor. O jovem tateou seu braço.

— Você curou a si mesmo? — perguntou.

Com esforço, Nuramon confirmou com a cabeça, tentando tomar ar. Lumnuon ajudou-o a se erguer. De repente, um de seus guerreiros caiu no chão ao seu lado, atingido pelo inimigo. Foi o bastante para que a fúria se apoderasse de Nuramon, recolocando-o na luta. Finalmente conseguia se libertar da paralisia que o assolara quando viu por mais de mil vezes o rosto de Guillaume.

Agarrou com firmeza suas espadas e pulou onde havia espaço, justamente quando o cavaleiro da ordem atacava com sua espada. Rápido como um raio, cruzou sua arma sobre a cabeça, e atingiu a lâmina do inimigo, bloqueando o golpe. Com um pontapé, jogou-o no chão, avançou sobre ele e apunhalou-o nas costelas. Depois de derrubar dois outros cavaleiros da ordem, ergueu sua espada longa e gritou para seus homens:

— Weldaron!

Todos eles gritaram o nome do fundador de seu clã, fizeram o inimigo recuar por todos os lados, reuniram-se com seus companheiros e avançaram abrindo caminho até os anões.

Os filhos dos albos das trevas ainda não haviam aberto a formação do couraçado-dragão. Só moviam-se aos poucos para a frente. As montanhas de cadáveres e os corpos dos cavalos mortos desapareciam sob seus escudos como se a multidão de anões fosse feita de feras que se alimentavam da carne dos defuntos.

Repentinamente soaram ao lado deles gritos de milhares de gargantas. O exército principal do inimigo devia ter chegado.

— Aqui comigo! — gritou Nuramon. — Reúnam-se aqui!

Seus companheiros armados recuaram um trecho e se aglomeraram novamente ao redor dele. Aos poucos que ainda estavam montados, o elfo apontou para a esquerda, e a todos os outros, à sua direita.

Então eles chegaram! Inúmeros guerreiros da ordem forçaram-se pelas lacunas entre os combatentes. Afluíam como um rio que corre para formar um imenso lago.

Nuramon sentiu-se como alguns dias antes, quando caminhara na direção do exército de anões e depois até a cavalaria dos elfos. Só que agora o medo também se misturava às suas sensações. Viu dois couraçados-dragões afastarem-se lentamente, como se fossem seres que tentavam lhes sinalizar em silêncio para que se posicionassem entre eles. Nuramon deu sinal aos seus homens e eles recuaram para dentro da proteção das formações dos anões.

A infantaria lançaria-se sobre eles sem piedade. Os inimigos já estavam a cinquenta passos de distância. Para os firnstaynenses era tarde demais para entrar nas linhas de combate.

Nuramon ergueu sua espada longa nas alturas e gritou:

— Terra dos Albos!

Seus parentes e os alvemerenses juntaram-se a ele no grito. Os inimigos estavam a vinte passos de distância quando baixou a arma e bradou:

— Ao ataque!

Mas seu grito de guerra sumiu entre os urros que, naquele instante, elevavam-se à esquerda e à direita.

Os couraçados-dragões dos anões se abriram! Os escudeiros da primeira fila avançaram e puxaram suas espadas curtas. Os combatentes com partasanas seguiram-nos junto com outros guerreiros, que baixaram seus escudos da cabeça até a frente do peito, e impeliram-se adiante. Era como uma metamorfose. A enorme besta lutadora desmanchou-se em inúmeros guerreiros anões.

A investida dos homens de Wengalf não deixou os inimigos incólumes. Os guerreiros nas primeiras filas de combate reduziram o passo e os gritos metálicos se calaram. Quando os primeiros pararam, os dois exércitos embateram. Nuramon então avançou fundo, para dentro das fileiras dos inimigos.

Não sentiu mais medo da morte.

Armaduras e fumo de mascar

Um escudo enorme, quase do tamanho de uma porta, escureceu o céu e interceptou a ponta da alabarda. Em seguida, uma voz bastante familiar gritou:

— Façam picadinho do sujeito!

Uma mão forte agarrou Farodin e ajudou-o a se levantar.

— Parece que todos os seus membros ainda estão aí! — disse Orgrim, com um sorriso largo. — Isso foi por ter salvo a mim e ao meu navio no fiorde.

O elfo piscou intensamente, ainda aturdido.

— Como... Como você me reconheceu?

— Ollowain me fez um favor. Pintou uma cruz branca na parte de trás do seu elmo. Assim eu pude ficar atrás de você quando abriu caminho pela formação de piqueiros.

Uma dor pesada fazia o ombro esquerdo do elfo latejar. Uma placa de sua armadura tinha sido afundada e esmagara sua carne. Mal conseguia erguer o braço.

— Agora você poderia me fazer mais um favor, Orgrim. Abra as fivelas da proteção do meu ombro esquerdo e retire-a.

— Você acha mesmo que estes dedos conseguem abrir essas fivelas delicadas, elfo? — perguntou, exibindo as mãozorras.

Farodin esticou-se e praguejou. Sozinho não conseguia tirar a armadura. Olhou ao redor. Em volta deles havia dúzias de mortos.

— Você consegue andar com as próprias forças?

— Com certeza não preciso de nenhum troll para me carregar — retrucou irritado.

A dor no ombro estava piorando.

O ataque dos trolls tinha feito os piqueiros recuarem um bom trecho. As costas largas dos gigantes bloqueavam a visão de Farodin sobre os acontecimentos da batalha. Uma gritaria infernal ainda soava.

— Como está o combate?

Orgrim deu uma cusparada.

— Um monte de humanos não vai poder mais se gabar dos seus feitos heroicos. Nós os fizemos recuar. — Ele acenou para um troll e, instantes depois, soou um toque prolongado de corneta. — Eles estão reunindo cavaleiros lá embaixo na colina. Nós precisamos nos retirar antes que comece o contra-ataque.

Sem prestar mais atenção em Farodin, o rei caminhou pesadamente até seus homens e cobriu a retirada das tropas.

Somente seis daqueles vinte elfos que chefiaram o ataque retornaram para trás das trincheiras dos arqueiros. Ollowain estava entre os sobreviventes. Tinha a armadura toda arranhada e vermelha de sangue. O elfo havia tirado o elmo; tinha as mechas dos cabelos longos e louros grudadas na cabeça.

— Que vitória!

Ele apontou para a parte de baixo da encosta. Em alguns lugares não se via mais a grama, tão próximos os mortos estavam uns dos outros. Depois que os trolls avançaram para dentro das brechas que os elfos haviam aberto nos piqueiros, o combate tinha se tornado um massacre.

Ollowain tirou a placa amassada do ombro de Farodin. Afastou para o lado o gibão acolchoado e apalpou seu ombro.

— Nada quebrado. Você teve sorte. Como está o braço?

Farodin fez um amplo movimento circular. Agora que mais nenhuma pressão sobrecarregava a contusão, a dor afrouxara um pouco.

— Para se atracar com humanos vai ser suficiente.

Ollowain apontou para uma das torres queimadas acima da encosta.

— Ali você vai encontrar um dos artesãos de armaduras dos gnomos. Ele vai desamassar a sua placa de ombro para que você possa colocá-la de novo. Não demore muito. Infelizmente, os cavaleiros da ordem têm a memória muito curta no que diz respeito às suas derrotas. Logo eles vão atacar de novo.

Com essas palavras, o guardião da Shalyn Falah se foi. Farodin seguiu-o com os olhos. Ollowain gracejou com alguns arqueiros e gritou alguma coisa para um troll que fez o gigante sorrir. A confiança que o comandante dos elfos emanava fazia parecer não haver qualquer dúvida de que manteriam suas posições até a noite cair. Ainda nem era meio-dia.

Farodin encontrou o chapeador sem dificuldades. O gnomo, um sujeito velho e falante, exibia uma barba branca e toda cheia de manchas de fumo de mascar. Desamassou a armadura sem se apressar. Falou de tudo, menos sobre a guerra. Pelo visto, o velho refugiava-se em seu trabalho, tentando desesperadamente conservar um pouco da rotina em meio ao caos. Por fim, cuspiu na placa e poliu-a com a manga. Ao fechar as fivelas da armadura, encarou o elfo com seus olhos castanhos e ar de preocupação.

— Nós vamos conseguir manter a ponte?

Farodin não quis mentir para o velho.

— Não sei.

Olhou encosta abaixo. Os humanos haviam formado uma nova linha de ataque.

— Hum... — foi tudo o que o velho respondeu. Então curvou-se e apanhou uma besta de sua bancada de trabalho. — Meu povo sempre se manteve fiel à rainha. — O chapeador não conseguia esconder o medo. Piscava nervosamente e o tempo todo acariciava o encaixe de ombro da arma. — Os humanos nos dão uma vantagem: eles sempre vêm em número tão grande que sequer um chapeador velho e quase cego pode errar a mira.

— Posso acompanhá-lo até a linha de combate? — perguntou Farodin com seriedade.

Surpreso, o gnomo ergueu os olhos para ele.

— Mas você é um conhecido herói elfo. O que quer comigo?

— Ainda não me indicaram um lugar na nossa linha de combate da próxima luta. Além disso, nunca lutei ao lado de um herói dos gnomos. Se você não tiver nada contra, para mim será uma honra ocupar o posto à sua esquerda. Como você se chama?

— Gorax. — O velho puxou uma barra de fumo de mascar marrom-escura de trás do cinto. — Um elfo que pede permissão a um gnomo para lutar a seu lado! Nós vivemos tempos estranhos. Posso oferecer-lhe um pouco disto aqui? Isso põe a cabeça em ordem — disse, estendendo o fumo de mascar a Farodin.

O elfo pegou a barra e mordeu um pedaço da massa dura. O fumo queimou em sua língua e sua boca encheu-se de saliva. Teria preferido cuspir o fumo de volta imediatamente. Mas empurrou-o com a língua para trás das bochechas, e estendeu a barra de volta para Gorax.

— Da cabeça em ordem, nós podemos realmente precisar.

No pé da colina novamente soaram as flautas e as batidas de tambor.

Reorganizados, os soldados da ordem avançavam outra vez.

Morte e renascimento

Nuramon baixou os olhos para o corpo do jovem guerreiro como se estivesse hipnotizado. Lumnuon tinha lutado melhor que ele, mas estava ali, deitado à sua frente no chão, fitando-o com olhos vazios. Nuramon sequer o vira morrer. Tinha inúmeras feridas nas pernas e braços e seu rosto estava arranhado. Morrera, contudo, de um ferimento no pescoço. Alguém havia cortado sua garganta.

A visão do jovem sem vida enchia Nuramon de raiva. Olhou ao redor e avistou um oponente que acertava um elfo com ódio, cujos ataques este último só conseguia defender com esforço e aflição. Nuramon aproximou-se do guerreiro por trás, e fincou-lhe a espada longa nas costas. Então arrancou sua máscara e atirou-o ao chão. O elfo a quem viera ajudar lhe agradeceu. Antes, porém, que pudesse reagir, um cavaleiro da ordem atacou-o pela direita. Nuramon foi mais rápido, cravando a espada de Gaomee no peito do inimigo. Os braços do oponente se afrouxaram, fazendo o movimento do ataque cessar no meio. Nuramon então o deixou escorregar da lâmina.

Mais e mais guerreiros vinham em sua direção. A cada inimigo que mandava para o chão, parecia atrair para si novas atenções. Ou será que os guerreiros de seu clã que lutavam ali próximos haviam ficado mais fracos?

— Atrás de você! — gritou uma voz de elfo ao seu lado.

Nuramon olhou por cima do ombro e viu de canto de olho um guerreiro preparando um golpe. Ainda antes de se mover, soube que a lâmina inimiga o atingiria. Ao se virar já contava com a dor, mas o golpe foi falho. Sua espada, por sua vez, acertou o elmo do inimigo e o atravessou. Nuramon imediatamente percebeu por que a investida do oponente não o ferira. Curvado diante dele estava um guerreiro anão de armadura prateada reluzente, que logo despencou no chão. Nuramon conhecia essa armadura. Virou o anão sobre as costas e viu o rosto de Alwerich. O amigo deu um sorriso sofrido.

— Alwerich! — gritou uma voz familiar, e Wengalf veio correndo com seus guerreiros. — Formem uma parede de escudos!

Os guerreiros obedeceram a ordem do rei.

Alwerich estava totalmente pálido. A espada o atingira por baixo do peito. Sangue brotava do ferimento fresco.

— Você ainda não pode morrer — disse o guerreiro anão com a voz fraca. — Você precisa ir até Noroelle. Eu vou renascer.

Nuramon abanou a cabeça desolado.

— Por que você não pensou em Solstane?

— Ela vai entender. Aceite esse presente meu, e não se esqueça de jeito nenhum do seu... do seu velho... — Sua cabeça despencou sobre o peito, e a impressão era de que adormecera de esgotamento. Tinha parado de respirar e seus batimentos cardíacos haviam cessado. Alwerich estava morto.

Nuramon beijou o anão na testa.

— Eu nunca vou esquecê-lo, velho amigo.

Foi uma despedida dolorosa, mesmo que o renascimento estivesse à espera do anão. Primeiro Lumnuon e agora Alwerich. Nuramon pensou se devia curá-lo, como curara Farodin daquela vez na caverna.

Mas Wengalf pousou a mão em seu ombro.

— Deixe-o! Ele renascerá como herói e se lembrará deste dia com orgulho. Agora precisamos decidir a batalha a nosso favor. Estamos nos saindo bem. Talvez realmente consigamos detê-los.

De repente, um guerreiro anão passou com esforço entre os escudeiros.

— Sua majestade! Nossos guerreiros destroçaram os atiradores inimigos deste lado. Os seus estranhos canos de fogo estão apagados para sempre. Devemos avançar? Ouvimos ainda do flanco esquerdo que Mandred, com seu pequeno bando de humanos, quer tentar se adiantar para o coração do exército oponente.

Nuramon ficou atemorizado. Não queria ter de perder Mandred também! Para o rei dos fiordlandeses não haveria renascimento.

O rei voltou-se para o mensageiro.

— Dê a ordem de atacar o flanco por este lado. Mas, no meio do campo, nossos homens devem recuar e atrair o inimigo um pouco para a frente. Assim tiraremos alguns guerreiros do caminho de Mandred.

Nuramon olhou o rei no rosto.

— Obrigado, Wengalf!

— Venha! Pegue as suas espadas! Vamos acabar com essa batalha. Estou morrendo de cansaço.

Nuramon concordou balançando a cabeça. Soltou, relutante, o corpo de Alwerich e apanhou suas espadas. Também queria que a batalha finalmente terminasse. Voltou-se para os poucos elfos restantes:

— Agrupem-se! Este será o último ataque!

Por trás das filas

Mandred contemplou as tranças ruivas cortadas que jaziam ao seu redor na grama. Em seguida, passou as mãos nas faces lisas e na cabeça raspada, murmurando:

— Vou mantê-los na memória, meus mortos.

Beorn empurrou sua faca de volta no cinto, onde estava pendurada uma corneta de alerta de bronze, e balançou a cabeça satisfeito.

— Assim você pode se passar por comandante deles, antepassado. Mas deixe-me falar quando formos parados.

Na corte dos pais de Beorn, alguns prisioneiros guerreiros da ordem tinham trabalhado como servos. Com eles, o guarda havia aprendido a língua de Fargon. Ele conhecia a organização dos exércitos da ordem e sabia até mesmo os sinais de corneta e de tambor dos inimigos.

Mandred pôs o elmo dos cavaleiros, com suas abas longas de proteção das bochechas, e puxou a faixa vermelha e larga que dava a volta em seus quadris. Despira a armadura de Alfadas de coração pesado, mas com ela não seriam capazes de enganar o inimigo.

Seu olhar vagueou sobre o ousado bando de mândridos que se apresentara voluntariamente. O ataque montado dos cavaleiros da ordem havia sido repelido, mas eles não poderiam vencer devido à superioridade numérica dos soldados inimigos.

— Imagino que os amigos de vocês tenham os aconselhado insistentemente a não cavalgar comigo! — gritou Mandred a plenos pulmões para seus homens. — Se fizeram isso, são bons amigos! Eles têm razão! Dentro de uma hora, aqueles que lutarem comigo ou serão heróis, ou estarão sentados nos átrios dourados dos deuses. Se sobreviverem, pelo resto dos seus dias as pessoas cochicharão pelas suas costas que vocês foram totalmente malucos.

Os homens sorriram. Até alguns dos centauros riram. Os homens-cavalo de Dailos haviam concordado em ajudá-los. Quase cem deles aguardavam ordens para agir. Cheio de orgulho, Mandred passava em revista seus voluntários. Todos tinham vestido armaduras de cavaleiros abatidos e feito a barba para não darem na vista como guerreiros do norte. Mandred queria ser capaz de fazer um discurso tão comovente como aquele de Liodred no salão do rei. No dia anterior, quando falara ao pé de sua sepultura, repetira as melhores partes que ainda lhe restavam na memória. Assim, mais uma vez, as palavras de Liodred inflamaram o espírito de luta dos fiordlandeses. O jarl observou as fileiras de homens que queriam segui-lo naquela cavalgada suicida. A maior parte deles era assustadoramente jovem.

— Appanasios?

Dirigia-se ao comandante dos centauros, um sujeito selvagem de cabelos negros que trazia um largo cinto de couro na parte de cima do peito, de onde pendiam seis canos curtos de fogo. Além disso, tinha uma aljava com flechas afivelada às costas e ainda uma espada longa.

— Você vai nos seguir com o seu bando de cortadores de pescoço e promover um espetáculo violento. Galopem e atirem, como se realmente fôssemos cavaleiros blindados em fuga. — Mandred ergueu a mão direita, enfiada em uma luva de armadura lindamente trabalhada. Cerrou o punho, fazendo as articulações de ferro rangerem. — Mas se os seus malandros realmente atingirem um dos meus homens que seja, Appanasios, eu vou voltar e enfiar isso aqui nessa sua bunda gorda de cavalo.

— Se você realmente voltar, vai poder enfiar a sua luva onde mais quiser, enquanto eu canto um hino em homenagem à sua coragem heroica. — O centauro sorriu, mas em seus olhos havia tristeza. — Estou orgulhoso por tê-lo encontrado, Mandred Aikhjarto.

— Vamos ver se ainda vai ficar orgulhoso hoje à noite na celebração da vitória, quando eu embebedar a você e ao seu bando de patifes até caírem da mesa.

— Um humano que deixa centauros bêbados! Isso você não verá! — Appanasios riu com vontade. — Isso nem você vai conseguir, antepassado de Firnstayn.

— Eu já fiz até um carvalho encher a cara! — retrucou Mandred, lançando-se sobre a sela.

No seu quadril tilintou uma espada estreita e moderna de cavaleiro. Da frente da sela pendiam duas bolsas de couro. O jarl voltou-se para o centauro e apontou para a sua faixa. — Como é que se usa essa coisa, afinal?

Appanasios puxou uma das armas e rodopiou-a por diversão.

— Isto, venerado antepassado, é uma pistola de roda. Capturamos estas armas do inimigo. Você estica aqui embaixo do gancho e então dá um tiro. O melhor é segurá-la levemente inclinada. Elas são carregadas com pequenas esferas de chumbo.

— Chumbo? — perguntou Mandred, incrédulo.

— Não se deixe iludir. A curta distância, essas esferas são capazes de atravessar qualquer armadura.

O centauro empurrou a arma de volta na sua faixa de couro.

Mandred acariciou a folha do machado pendurado no chifre de sela. Confiaria nas velhas armas tradicionais.

Olhou rapidamente para o pequeno bando de cavaleiros. Além das espadas e pistolas, estavam armados com lanças. Cinco deles carregavam estandartes enrolados. Os brasões que havia neles eram novos para Mandred, mas para os cavaleiros da ordem eram bastante familiares, já que a guerra dos homens do norte contra seu inimigo já durava séculos.

O jarl ergueu a mão:

— Avante, homens!

Quando as tropas de cavaleiros puseram-se em movimento, os cascos dos cavalos trovejaram, surdos, sobre o chão revolvido. As mesmas depressões de terreno de onde começaram seu primeiro ataque os haviam ocultado do olhar do inimigo mais uma vez. Agora impeliam os cavalos na subida. Atrás deles soaram os gritos de guerra estridentes dos centauros. Enquanto isso, no outro flanco, a batalha estava em pleno curso. A maioria dos cavaleiros inimigos havia sido abatida, mas a infantaria estava em uma luta dura contra elfos e anões.

Mal irromperam da colina, uma flecha errou Mandred por pouco. O humano se abaixara totalmente sobre o pescoço da égua. Em pleno galope, eles agora se dirigiam diretamente para a ala direita dos inimigos. Lá, um oficial fez um sinal com a espada para Mandred e apontou para uma brecha entre duas tropas armadas com pistolas. O pequeno grupo de cavaleiros passou pela linha de combate inimiga, enquanto os centauros recuaram, praguejando e disparando flechas contra os soldados inimigos.

Mandred refreou seu cavalo. Beorn, que não saíra do seu lado, ergueu o braço direito e virou-se na sela.

— Parem!

Pronunciou a palavra em um ritmo estranho, e prolongou-a até o infinito.

Apreensivo, Mandred olhou em volta. Mas ninguém dos cavaleiros da ordem pareceu achar o comportamento de Beorn estranho. Um mensageiro a cavalo percorreu rápido a linha de batalha e desapareceu atrás de um pequeno trecho de floresta. Será que estaria a caminho da Shalyn Falah? Como estariam as coisas para Farodin?

—Em filas de dois! — comandou Beorn.

Os cavaleiros formaram uma coluna em marcha.

Mandred apontou para uma colina a cerca de meia milha do centro da linha de combate. Estandartes com o carvalho queimado estavam cravados ali. Um grupo de oficiais observava a evolução dos combates. Um pouco afastados, havia alguns mensageiros montados e uma pequena tropa de alabardeiros. A grande unidade de espadachins que havia sido mantida como reserva acabara de receber ordem de marcha. Os anões no centro da batalha recuaram. O coração de Mandred quase parou. Talvez fosse tarde demais para a sua artimanha. A impressão era de que as linhas de combate estavam colapsando. Mas os anões não fugiam — somente recuavam! Os elfos do lado esquerdo se detiveram. Será que isso fazia parte do plano dos anões, para atrair as últimas reservas do inimigo para dentro do combate? Então haveria ao menos uma perspectiva diminuta de sobreviverem ao plano de batalha de Mandred.

— Marchem! — ordenou Beorn, e a tropa de cavaleiros pôs-se em movimento. O guarda sorriu. — Eu jamais pensei que passaríamos com tanta facilidade pelas fileiras deles.

Mandred retribuiu o sorriso.

— Essa foi a parte fácil. A verdadeira acrobacia vai ser sair vivo daqui.

— Isso chegou realmente a fazer parte do nosso plano? — perguntou Beorn, baixo o suficiente para os cavaleiros atrás deles não ouvirem.

Mandred não respondeu. Mas também o que podia dizer? Os dois sabiam muito bem como era improvável conseguirem sobreviver.

Eles cavalgaram ao longo de uma comprida fila de carroças. A um bom trecho de distância, estavam reunidas as tropas feridas de cavaleiros, protegidas por um pequeno bosque.

Um tempo depois, o bando de Mandred deixou o caminho lamacento e dirigiu-se em um grande arco à subida da colina dos generais. Na parte de trás, fora do campo de visão dos soldados, estava montado um banquete. Vários cozinheiros trabalhavam junto a grandes fogueiras. Em espetos de ferro estavam sendo assados dois leitões e todos os tipos de aves. Mandred ficou com água na boca.

— Muito atencioso da parte deles prepararem nossa refeição de vitória.

Beorn continuou sério. Apontou para um oficial com um penacho branco no elmo, que cavalgava colina abaixo na direção deles.

— Por favor, deixe-me falar com ele, antepassado.

Ele acenou para os cavaleiros e os homens fizeram uma evolução para fora da coluna para formar uma grande fila ao pé da colina.

— O que vocês estão fazendo aqui? — gritou o oficial furioso, apontando para a floresta. — Todas as tropas de cavaleiros têm ordens para se reunir ali atrás. Se nossas tropas de infantaria romperem as fileiras inimigas, vocês terão chance de reparar a vergonha dos ataques fracassados.

— Tenho um recado urgente para o grão-mestre Tarquinon — respondeu Beorn calmamente.

— Então diga-me o que você tem para relatar!

— Com todo o respeito, creio que neste caso o grão-mestre preferiria receber a notícia em primeira mão. Eu avancei com meus cavaleiros pelas costas do inimigo. Descobrimos um enorme contingente de trolls que está se mantendo oculto em uma depressão do terreno, para avançar sobre nossas tropas pelos flancos se continuarmos a nos adiantar.

O jovem oficial fitou-o espantado.

— Tínhamos sido informados que o exército de trolls fora reduzido a um contingente pequeno. Siga-me!

Ele virou seu cavalo e impeliu-o colina acima.

O grão-mestre e seu estado-maior estavam de pé junto a uma pesada mesa de carvalho, conferindo um mapa do campo de batalha. Pequenos blocos de madeira colorida pareciam estar marcando as posições das diferentes partes das tropas.

Mandred e Beorn apearam e foram em direção à reunião de oficiais. Um homem alto e magricela virou-se na direção deles. O peitoral de sua armadura reluzia como se fosse de prata polida. Uma capa branca descansava sobre seus ombros. A arrogância do poder refletia-se em seus traços ascéticos. Tinha cabelos longos e brancos que caíam-lhe livremente sobre os ombros.

— Não tenho em muito bom conceito os oficiais que cavalgam em fuga à frente de suas tropas, capitão...

— Balbion, eminência. Capitão Balbion.

O grão-mestre franziu a testa.

— Esse nome não é familiar para mim.

— Eu só fui despachado há quatro dias, depois das lutas junto à ponte branca, eminência.

Mandred odiava sujeitos presunçosos e convencidos como esse Tarquinon. Beorn devia ir direto ao ponto, e não desperdiçar tanto tempo com esse falatório inútil.

Como se o grão-mestre tivesse ouvido seus pensamentos, virou-se um pouco e olhou para Mandred.

— O que é isso que o seu ajudante de campo tem aí? O regulamento não prevê machados para o armamento de cavaleiros blindados. Ele deve tê-lo arrancado de um desses bárbaros. Como é o nome dele?

— O nome dele é Mandred Torgridson — retrucou Mandred calmamente, indo em direção ao grão-mestre. Ele é o comandante dos fiordlandeses, jarl de Firnstayn. E está aqui para negociar com você que baixemos as armas por hoje.

Um sorriso esboçou-se nos lábios finos do grão-mestre. Os outros comandantes fitaram Mandred, admirados. Alguns agarraram suas espadas. Tarquinon fez uma breve reverência com a cabeça.

— Curvo-me diante de uma coragem audaciosa como essa, jarl. — E, apanhando sua pistola de cima da mesa do mapa: — Ao mesmo tempo, desprezo uma burrice tão extraordinária.

Beorn avançou e tentou agarrar o braço do grão-mestre. Uma fumaça cáustica brotou da arma. Mandred foi atingido no quadril, mas não sentiu nenhuma dor. O jarl olhou rapidamente para baixo. Sua armadura não parecia ter sofrido dano. Ao seu redor, oficiais puxavam suas espadas. De machado em punho, o jarl deu um salto adiante. Seu machado traçou um amplo semicírculo no ar, espalhando sangue, e a cabeça do grão-mestre caiu sobre a mesa do mapa de batalha, separando as formações de blocos de madeira umas das outras.

Beorn defendeu um golpe de espada que mirava a cabeça de Mandred. De costas um para o outro, os guerreiros do norte enfrentavam os oficiais em ataque. Mandred destroçou uma lâmina fina de espada e atravessou o espigão do machado na armadura do agressor. Um golpe escorregou com ruído da placa protetora no ombro do jarl. Ele virou-se um pouco e estraçalhou as pernas de um adversário.

De repente, soaram estampidos de pistolas de roda. A fumaça acre flutuou sobre as colinas e encobriu os combatentes, deixando um cheiro ruim de enxofre no ar. Exatamente como se o devanthar estivesse mais uma vez entre eles.

O machado de Mandred enterrou-se profundamente no ombro do jovem oficial que os conduzira colina acima. O homem fitou-o com olhos arregalados, e então caiu de joelhos.

Do meio da fumaça de pólvora das pistolas surgiram mais cavaleiros. Com suas espadas longas, massacraram os últimos oficiais do estado-maior. Mandred viu os estandartes do carvalho negro serem derrubados. Beorn tirou a corneta de seu cinto e soprou-a a plenos pulmões. Sobre as cabeças dos cavaleiros, tremularam os estandartes desdobrados de Firnstayn. Mostravam um carvalho verde em fundo branco. A árvore viva tinha vencido a morta. Todo o exército dos cavaleiros da ordem veria a fumaça de pólvora sobre a colina dos generais e os estandartes dos inimigos! E, além disso, Beorn estava tocando o sinal de retirada.

Logo uma das unidades desvencilhou-se da linha de combate e recuou, lutando. Do flanco da colina soaram tinidos de armas.

— Os alabardeiros estão atacando! — gritou um jovem firnstaynense.

Mandred lançou-se sobre um cavalo vago.

— Empurrem-nos de volta! — ordenou severamente. A colina não podia cair novamente nas mãos dos inimigos. Do contrário, tudo teria sido em vão.

Mandred saltou sobre o cavalo negro e dirigiu-se ao inimigo. Segurou as rédeas entre os dentes e puxou uma das duas pistolas de roda do coldre da sela. Mais adiante, surgiu a formação de alabardeiros. Já haviam derrubado vários cavaleiros. O jarl, então, girou a arma na mão e arremessou-a em direção à formação dos inimigos. Ele jamais dispararia uma arma que cuspia o hálito do devanthar. Mas, para serem atiradas, elas serviam.

Sacou então a segunda pistola de roda e ergueu o braço. O sinal de alerta ainda ressoava atrás dele. Outros cavaleiros se juntaram ao jarl e formaram uma fila. Todos puxaram suas pistolas das selas e dispararam ao mesmo tempo. A fumaça branca cercou os cavaleiros. Vários alabardeiros caíram. As fileiras de agressores caíram em desordem.

— Sacar armas! — gritou Mandred por cima de todo o barulho. Ouviu-se o som de espadas estreitas atritando contra as bainhas metálicas.

— Ao ataque!

O jarl esporeou seu cavalo. Restavam poucos passos até os soldados da ordem. Atirou a segunda pistola e ergueu o machado.

— Por Firnstayn!

Fogo e enxofre

Junto à colina, línguas de fogo romperam a espessa parede de fumaça branca. Algo bateu contra o peitoral da armadura de Farodin. O elfo apanhou o projétil do chão. Era uma esfera de metal, cinza-escura e achatada.

— A essa distância elas não conseguem mais atravessar nenhuma armadura — disse Giliath, erguendo seu arco e atirando uma flecha em direção ao muro de fumaça. A elfa e seus cavaleiros tinham chegado havia uma hora para reforçar as fileiras minguadas de defensores.

Ao lado de Farodin, ela estava agachada atrás do grande escudo de um troll morto que eles haviam encaixado entre duas estacas de trincheira. Puxou uma nova flecha da aljava, posicionou-a com um movimento rápido e atirou.

— Eu não entendo esses soldados da ordem. Esses canos de fogo são armas totalmente absurdas. Enquanto seus atiradores recarregam-nas, posso atirar cinco flechas. Depois de no máximo duas salvas, a fumaça cobre tanto a visão que eles nem sabem mais para onde estão atirando. As armas fazem um barulho terrível e espalham um fedor horrendo. E, se a pólvora ficar úmida, eles ficam totalmente desarmados. Eu realmente não entendo o que eles veem nessa bobagem!

Farodin observou o velho gnomo no chão a seus pés. Uma massa sangrenta havia escorrido pela cavidade do seu olho esquerdo. A quem não vestia nenhuma armadura, as esferas das armas de fogo certamente podiam fazer mal.

Os defensores da ponte Shalyn Falah já haviam repelido dois ataques à sua posição, mas o preço que pagaram por isso fora terrível. Mais da metade dos guerreiros estava morta.

Trolls agora estavam de pé na fileira da frente junto com os arqueiros, tentando proteger os elfos do tiroteio com seus enormes escudos.

— Quando isto estiver terminado, gostaria de desafiá-lo para uma luta com espadas de treino, Farodin. Seria muito cortês e amável da sua parte não usar o seu anel dessa vez.

O elfo encarou a guerreira admirado.

— Você ainda está brava comigo?

— Você terminou o nosso duelo com um golpe declaradamente pérfido e nada élfico.

— Daquela vez eu não podia me dar ao luxo de ser ferido — respondeu rápido, na esperança de terminar a conversa assim.

Não achava que era hora nem lugar apropriado para discutir virtudes de guerreiro.

— Eu daria a você de bom grado a oportunidade de restabelecer sua reputação comigo.

Aquilo não podia ser verdade, pensou Farodin. Estavam sob uma chuva de tiros inimigos e Giliath queria desafiá-lo para um duelo.

— Você perdeu um olho. Com isso eu teria uma grande vantagem.

— Desde o nosso último duelo, tive muitas oportunidades de treinar. Estou convencida de que já era melhor que você naquela época. Sem dúvida seria interessante constatar se você também melhorou na mesma proporção.

Farodin virou os olhos. Estava quase ansioso pelo próximo ataque para que esse absurdo tivesse fim. Com estrondos, os soldados da ordem dispararam a saraivada seguinte. O elfo curvou-se atrás do grande escudo.

— O que você acha de nos encontrarmos amanhã ao nascer do sol no campo na frente do castelo? — perguntou Giliath.

Farodin suspirou.

— Você está partindo do pressuposto de que amanhã ainda estaremos vivos?

— Eu, certamente — disse a elfa, com uma confiança surpreendente. — E vou cuidar bem de você para que também esteja entre os sobreviventes. Estão dizendo que amanhã você quer ir para sempre para o mundo dos humanos. Eu ficaria muito satisfeita se antes disso nós pudéssemos esclarecer essa questão.

— Por que esse duelo é tão importante?

A elfa encarou-o surpresa.

— É uma questão de honra. Você foi a minha única derrota.

Farodin fitou-a, desconfiado. A tira de tecido escuro sobre seu olho destruído fazia-a parecer ousada. Algumas vitórias tinham um preço alto demais, pensou ele.

Um gnomo com uma grande cesta de vime nas costas agachou-se ofegante sob o abrigo do escudo deles. Então apanhou dois feixes de flechas da cesta e os colocou no chão na frente de Giliath.

— Estão nos faltando guerreiros, mas munição pelo menos não falta — esclareceu, com voz rabugenta. — Devo transmitir a vocês da parte de Ollowain que para cada arqueiro ainda há mais de cem flechas. Ele espera que vocês mandem todas elas abaixo para o inimigo.

O gnomo se encolheu quando a trovejada de um novo ataque voou colina acima. Sem mais nenhuma palavra, afastou-se para abastecer os próximos arqueiros.

Giliath cortou a tira de couro de um dos feixes de flechas e encheu a sua aljava.

— Os sobreviventes de Valemas são muito agradecidos a você e a seus companheiros por terem salvo Yulivee — disse a elfa subitamente. — Yulivee é completamente doida por esse Nuramon. Por causa dele, ela até se opôs às ordens da rainha.

— Do que você está falando?

Giliath levantou os olhos e deu um sorriso frio.

— Eu já imaginava que ela não tivesse contado nada disso a vocês. Ela ficou muito deprimida quando não conseguiu libertá-los.

Aos poucos Farodin ia perdendo a paciência.

— O que você tem para me dizer?

Giliath ergueu-se e olhou diretamente para ele.

— Ela conduziu a mim e meus guerreiros por uma trilha alba, partindo de Firnstayn até a fortaleza de um mosteiro próximo a Aniscans. Lá, ela queria atravessar por uma segunda estrela e procurar por vocês. Mas havia um encantamento no portal. Nós não conseguimos abri-lo e fomos descobertos. Durante a luta que se seguiu, queimamos o mosteiro até os alicerces. Yulivee era contra isso, mas esses sacerdotes de Tjured só entendem uma língua! Eu pensei que você e seus companheiros soubessem disso. Acho que ela jamais diria espontaneamente alguma coisa a esse respeito. Ela se sente em dívida com vocês.

Uma esfera de chumbo tirou lascas de madeira do escudo troll. Giliath armou o arco e mirou na muralha de fumaça espessa.

Soaram batidas de tambor e o som de flautas. Uma fileira de homens com canos de fogo saiu do vapor de pólvora e começou a subir a encosta. Eram seguidos por duas outras fileiras. Giliath praguejou e atirou.

Farodin puxou duas espadas curtas que havia apanhado de elfos mortos. A espada de duas mãos era difícil demais de manejar lutando no meio das próprias linhas de defesa.

Os atiradores embaixo da encosta agora seguiam os cavaleiros da ordem, que estavam armados com espadas e escudos redondos. Entre eles caminhavam homens com tochas. Todos levavam pequenas caixas de madeira afiveladas à barriga.

Com estampidos, uma salva de tiros começou. Atingido no peito, Farodin foi jogado para trás. Sua armadura sofreu um amassado profundo.

Os atiradores da primeira fila pararam e carregaram suas armas. Andavam em formação aberta, de modo que os outros soldados da ordem não fossem atrapalhados pela sua marcha de avanço.

Chuvas de flechas baixaram sobre os agressores. Giliath atirava sem parar, ao mesmo tempo soltando pragas e blasfêmias. Farodin admirava-se com a coragem dos humanos. Devia estar claro para eles com quanto sangue eles teriam de pagar. Ainda assim, avançavam continuamente.

Quando a fileira seguinte de atiradores se deteve, Farodin agachou-se, apreensivo, atrás do grosso escudo de madeira. Línguas de fogo se adiantaram e outras esferas de chumbo bateram contra a madeira. Farodin viu um troll cambalear, atingido por vários tiros, e então sucumbir.

Os elfos revidavam o tiroteio com uma determinação desesperada. Saraivada atrás de saraivada de flechas atingiam os agressores. Mas nada mais parecia capaz de deter o seu avanço.

Quando estavam a menos de quarenta passos de distância, a terceira fileira de atiradores de fogo fincou suas hastes de apoio no chão. Eles baixaram as armas pesadas e sopraram as brasas de seus estopins.

— Para o chão! — gritou Giliath, atirando o arco de lado e deitando-se no solo. Farodin agachou-se ao seu lado. Quando a salva trovejou, ouviu a madeira do grande escudo de proteção se estilhaçar. Ao redor deles ressoaram gritos.

O elfo rolou de lado e voltou a se erguer com dificuldade. Viu os furos no grosso escudo troll. Lentamente, compreendeu o porquê de os humanos estarem tão convictos a respeito dessas novas armas. Passando por entre os atiradores, os guerreiros com as caixinhas de madeira afiveladas avançaram. Cada um deles segurava na mão direita uma pequena garrafa esférica de barro. Eles acenderam tiras de tecido sobre as garrafas, das quais subiu uma fumaça espessa e gordurosa. Então lançaram os estranhos projéteis na direção dos defensores.

Uma das garrafas despedaçou-se com ruído ao acertar o escudo troll. Uma chama ardente subiu pelo ar. Farodin recuou assustado com o calor repentino. O fogo agora ardia por todos os lados da linha de defesa. Farodin viu um arqueiro ser atingido e se transformar em uma tocha humana. O elfo atirou-se no chão e rolou aos gritos para lá e para cá, mas nada era capaz de apagar as chamas.

— O fogo de Balbar — murmurou Farodin. — A praga de Iskendria.

— De volta para a segunda fila! — destacou-se a voz de Ollowain no meio daquele inferno. — Recuem e apanhem algumas garrafas dessas para mim!

Farodin e Giliath correram na direção das ruínas da torre no começo da encosta íngreme.

— Apanhar as garrafas? Você perdeu a razão, elfo? Tirem as garrafas do caminho! — gritou Orgrim.

— Nós precisamos delas para pôr fogo sobre a ponte! — gritou Ollowain de volta.

A sede de luta dos defensores fora vencida. Em multidões densas, os últimos sobreviventes avançavam pelo caminho no rochedo.

Logo os primeiros humanos haviam chegado às trincheiras. Espadachins e atiradores passavam por entre as estacas. Com eles, vinham os guerreiros com as tochas e as caixas de madeira.

Os tiros de fogo agora caíam no meio da aglomeração de fugitivos. Orgrim tentou conduzir um contra-ataque com uma pequena tropa de trolls para deter os humanos um pouco mais. Giliath atirava flecha atrás de flecha enquanto recuava ao lado de Farodin.

O elfo, por sua vez, guardou suas duas espadas de volta na bainha e correu até Ollowain.

— Nós precisamos desse maldito fogo para bloquear a ponte. Precisamos detê-los por mais tempo!

De repente, o elfo deu um salto à frente e ergueu a mão com agilidade. Apanhara uma das malditas garrafas de barro no ar. Arrancou a tira de tecido acesa e colocou a garrafa cuidadosamente no chão.

— Viu só? É possível!

Farodin respirou com dificuldade.

— Vou preferir pegar uma caixa dessas!

Então cerrou os dentes e se apressou a seguir Orgrim.

Ali onde os trolls estavam atacando, os soldados da ordem recuaram. Com uma coragem cega, Farodin lançou-se para dentro da massa de inimigos. Rodopiava em uma dança mortal, bloqueando lâminas e golpeando os oponentes nas brechas de sua defesa. Um golpe de revés cortou a garganta de um dos atiradores de fogo, que não conseguiu erguer sua arma com rapidez suficiente para interceptar a investida. Uma pontada atravessou o bloqueio de um espadachim e entrou-lhe pela boca. Farodin se abaixou, soltou a lâmina e bloqueou o golpe de um segundo espadachim. Com um golpe no ombro, tirou o equilíbrio do homem e atingiu-o impiedosamente.

Abaixar, bloquear, estocar! Sangue espirrou no seu rosto. Um cano de fogo estalou tão perto que ele sentiu a mordida da chama vindo do cano da arma, mas a esfera o errou. Pôde sentir na boca o sabor do enxofre. Eles eram realmente filhos do devanthar! Farodin rasgou a barriga do atirador e o homem caiu de joelhos, aos gritos.

— Recuar! — gritou Orgrim. — Eles estão nos isolando dos outros. Recuar!

De canto de olho, Farodin viu um atirador apontar para o rei dos trolls. Estava distante demais para que conseguisse chegar até ele a tempo, então arremessou uma de suas espadas. A lâmina fincou, certeira, nas costas do soldado da ordem.

Farodin abaixou-se para pegar a arma de um morto.

— De volta, seu maluco sanguinário! Você não vai vencê-los sozinho! — o rei dos trolls havia corrido até o seu lado.

Uma garrafa de óleo estilhaçou-se no escudo de Orgrim. Chamas claras varreram a madeira. Línguas do fogo de Balbar também atingiram a armadura de Farodin, mas as manchas escuras que causaram não se incendiaram.

Bem próximos dele, o elfo viu dois guerreiros se ajoelharem com suas malditas caixas de madeira.

— Precisamos pegar aquelas caixas! — gritou para Orgrim. — Então vamos recuar!

O rei dos trolls soltou um xingamento que teria feito até Mandred empalidecer, mas Farodin não fez caso dele. Três espadachins apressaram-se em sua direção. Ele bloqueou um golpe e deixou a lâmina do agressor deslizar por sua arma. Então deu meia-volta, mudou a pegada e cravou a espada nas costas do guerreiro, enquanto deteve, com a segunda arma, uma investida por cima de sua cabeça. A clava de Orgrim destroçou o crânio do combatente seguinte.

Farodin lançou-se com ambas as espadas sobre o soldado sobrevivente da ordem. Com um movimento giratório, prendeu a lâmina do homem e enfiou-lhe sua segunda espada no abdome, atravessando seu escudo protetor.

Com um grande salto, o elfo chegou aos homens com as esferas de fogo e massacrou-os, sem piedade. As pequenas arcas de madeira tinham divisórias forradas com palha para que as finas garrafas de cerâmica pudessem ser transportadas e resistissem a pequenos impactos. Havia ainda nove garrafas nas duas arcas que conseguiram. Isso devia bastar!

Orgrim apanhou uma das caixas de madeira.

— De volta para a ponte! Eles estão derrubando tudo. Nós ainda poderemos detê-los na Shalyn Falah, isso se muito.

Farodin concordou em silêncio e levantou a segunda caixa de madeira. Ollowain havia reunido alguns trolls e arqueiros ao seu redor. Tentava manter as costas deles livres.

Nuvens densas de fumaça subiam sobre o campo de batalha. Por todos os lados, ouviam-se os estampidos dos canos de fogo. A linha de combate dos elfos estava totalmente destroçada.

Farodin decepou a mão de um oficial que mirava uma pistola de roda em sua direção. Um golpe de revés acertou o homem no rosto por cima do gorjal e arrebentou seus dentes.

Ao seu lado, um agressor veio abaixo, atingido por uma flecha. Farodin olhou rapidamente para cima e viu Giliath de pé ao lado de Ollowain. Foi inevitável sorrir. A elfa realmente se preocupava com o encontro para o duelo.

Fazendo muita fumaça, uma chama subiu para as alturas bem à frente deles. Farodin pulou para o lado. Por um momento, perdeu seus companheiros de vista. Então viu Ollowain. O cavaleiro elfo deu um salto adiante e agarrou no ar uma das malditas garrafas de fogo de Balbar. Segurava-a triunfante no alto quando uma esfera fulminou sua mão. O óleo escuro espirrou e incendiou-se no trapo em chamas da garrafa. As labaredas cobriram a cabeça e a armadura de Ollowain. Por um instante, o elfo ficou totalmente imóvel. Então sacou a espada com a mão ilesa e correu aos gritos em direção a uma fila de atiradores.

Farodin assistiu ao que aconteceu sem respirar. A fumaça branca envolveu os soldados da ordem, mas nenhuma esfera foi capaz de deter o guardião da Shalyn Falah. Totalmente coberto de chamas, desapareceu para dentro do paredão de fumaça.

— Guerreiros como ele só nascem uma vez em mil anos — disse Orgrim, agarrando Farodin pelos ombros. — Vamos, antes que novos atiradores avancem.

Giliath esperava com alguns arqueiros junto à torre queimada e lhes deu cobertura. Tinham alcançado o ponto mais alto do penhasco. Farodin olhou para baixo, em direção à trilha sinuosa até a ponte. Ali o fogo ainda ardia. Havia no máximo trezentos defensores ainda vivos. A maioria deles estava ferida. Esgotados e escurecidos de fuligem, fugiam de volta para a fortificação do outro lado do desfiladeiro.

Farodin olhou para trás. Uma lufada de vento espalhou a fumaça sobre a larga cadeia de montanhas. Milhares de soldados da ordem avançavam. No alto do círculo de pedras, o elfo viu homens com longas escadas de ocupação. Tinham perdido a batalha!

Rumo a Shalyn Falah

A coragem abandonou os cavaleiros da ordem assim que os estandartes de Firnstayn começaram a tremular sobre a colina de seus comandantes. Pareciam estar totalmente confusos. Recuavam cada vez mais diante do avanço das fileiras de Wengalf e Nuramon. Então o elfo avistou Mandred. À primeira vista, quase não o reconheceu, já que o jarl vestia a armadura do inimigo e havia feito a barba. Cercado de companheiros em armaduras capturadas, estava sentado sobre um cavalo negro, segurando a cabeça decapitada de um humano pelos cabelos. Sangue pingava dos farrapos de carne sob ela.

— Olhem no rosto do comandante de vocês! — gritou ele.

Os anões se apressaram até lá e formaram uma larga parede de escudos ao redor de Mandred e seus guerreiros. Assim foi quebrada a última resistência e os inimigos irromperam em uma fuga selvagem.

— Mandred! — gritou Nuramon.

— Meu amigo! Veja que dia!

Nuramon olhou em volta, desconfiado. Um franco-atirador ainda seria capaz de estragar o triunfo de Mandred. Mas os inimigos não faziam mais menção de se defender. Alguns gritaram-lhes xingamentos e juraram regressar em um prazo de poucos dias, com um novo contingente de batalha. Essa ameaça, contudo, não conseguiu causar preocupação em ninguém.

— Experimentem voltar! — vociferou Mandred. — Vão levar mais um pontapé na bunda!

Nuramon estendeu a mão para Mandred. Sobre seu cavalo alto, o amigo parecia mesmo um soberano legítimo. Sua mão sangrenta recebeu o cumprimento. Nuramon passou os olhos pelo companheiro, procurando ferimentos. Não sabia dizer se a maior parte do sangue que cobria o jarl era dos inimigos ou dele próprio. A armadura de Mandred parecia intacta. Um esfolado comprido atravessava sua bochecha esquerda, mas o rei dos fiordlandeses não parecia sentir dor — em vez disso, tinha o rosto radiante.

— Você está ferido, Mandred? — perguntou Nuramon ao amigo, só para se certificar.

— Só uns arranhões.

Os anões deixaram um bando de elfos adentrar o círculo de escudos. Entre eles estavam Nomja e Daryll, a comandante dos alvemerenses, que havia resistido ao assalto da cavalaria inimiga no centro das fileiras de batalha. Ela levava Felbion pelas rédeas.

Nuramon ficou aliviado. Mandred e Nomja estavam vivos, e seu cavalo também saíra ileso da batalha!

Daryll estendeu-lhe as rédeas de Felbion.

— Aqui está o seu cavalo! Ele salvou a minha vida.

A líder contou que Felbion derrubara três inimigos que teriam lhe aplicado um golpe mortal com um único coice.

Nuramon passou a mão pela crina de seu fiel cavalo.

— Você é um verdadeiro herói!

Felbion desviou o olhar de lado, parecendo entediado.

Nuramon olhou ao redor.

— Queria agradecer a todos vocês. — Voltou-se para Nomja: — Os seus arqueiros são os melhores da Terra dos Albos.

Voltou-se para Daryl e disse:

— Para nós, elfos, você foi como uma rocha na arrebentação. — Finalmente, ajoelhou-se na altura de Wengalf: — Nós devemos tudo a você.

Wengalf discordou:

— Não, não. É Mandred quem merece as grandes honras!

Nuramon levantou os olhos para Mandred e sorriu.

— Hoje, meu poderoso rei, você conquistou a imortalidade. Os filhos de albos glorificarão o seu nome por todo o sempre.

— Ainda não acabou! Quem sabe como está a batalha na frente de Shalyn Falah? Venha! Vamos cavalgar até lá!

O jarl jogou a cabeça do comandante inimigo para um de seus mândridos. O sangue esguichou longe ao redor dele.

Um homem vestindo armadura de oficial aproximou-se trazendo a égua de Mandred. O jarl apeou e cumprimentou-a. Mas, quando quis montá-la, faltaram-lhe forças. O homem da armadura ajudou-o rapidamente a subir.

Nuramon olhou em volta. Os guerreiros estavam no fim de suas forças. Naquele dia nenhum deles aguentaria mais a marcha até Shalyn Falah. E seria imprudente retirar as tropas dali enquanto o inimigo não estivesse totalmente aniquilado.

— Bem, Mandred, acho que vamos ter de cavalgar sozinhos. Os guerreiros precisam manter a posição aqui.

— Tudo bem. Com certeza Farodin pode fazer bom proveito da nossa ajuda. Quando ouvirem que não só detivemos o inimigo como também o fizemos fugir, certamente vão se inspirar.

Nuramon sorriu.

— Então está bem, Mandred! Reze para Luth! Hoje ele realmente nos ajudou.

O elfo montou em Felbion e seguiu com os olhos os guerreiros de Tjured em fuga. Eles certamente ainda teriam sido uma força de combate considerável, mas, sem comando, eram somente uma multidão desordenada.

Uma sensação de angústia apoderou-se de Nuramon quando partiu com Mandred a caminho da Shalyn Falah. Estava certo de que a ponte nunca havia sido tomada e de que Farodin tinha mais experiência do que eles dois juntos. Ainda assim...

Ao cruzar o campo de combate, foram ovacionados por bandos de guerreiros. Nuramon viu seus parentes acenando para ele, gritando seu nome, entusiasmados. Os mândridos ergueram seus machados e espadas nas alturas e gritaram:

— Vida longa a Mandred, jarl de Firnstayn!

Após deixarem o campo de batalha para trás, Mandred disse:

— Depois de ajudar Farodin, quero passar a noite com duas lindas garotas!

— Duas? — espantou-se Nuramon.

— Sim. Ontem foi uma coisa! Primeiro eu fiz as duas...

— Por favor, Mandred! Poupe-me das suas aventuras amorosas! Você não usa termos agradáveis a ouvidos élficos.

— Você está com inveja porque vou dormir com duas...

— Pare, Mandred! Não precisa dizer o que já foi despertado claramente na minha imaginação e agora está arruinando minha tentativa de pensar em qualquer coisa graciosa.

Mandred e Nuramon riram.

— Você nada sabe sobre a poesia de uma noite a três...

— É melhor cavalgarmos — sugeriu Nuramon.

Tinha sentido falta daquela tagarelice. Queria que Mandred pudesse acompanhar Farodin e ele. Mas com certeza seria difícil arrancar o jarl da cama de suas duas amantes.

Teriam ainda de galopar por algumas horas até a Shalyn Falah. Na metade do caminho, porém, Mandred ficou um pouco para trás. Quando sua égua começou a relinchar, inquieta, Nuramon virou-se para olhar. Seu amigo estava caído na sela!

Felbion correu em direção à égua e parou perto dela. Com as mãos trêmulas, Nuramon tocou o companheiro e tentou endireitá-lo.

— Mandred! — gritou.

O jarl se assustou e olhou inseguro ao redor. Vacilou um pouco e então caiu da sela.

Nuramon pulou do cavalo e virou-o cuidadosamente sobre as costas.

Mandred encarou-o com os olhos arregalados de medo e pressionou a mão sobre a barriga.

— Acho que foi mais do que um arranhão — sussurrou ele, soltando a mão do corpo.

O peitoral da armadura estava intacto. Mas quando Nuramon tateou a larga faixa da cintura, suas mãos ficaram vermelhas de sangue. Atemorizado, o elfo afastou a faixa para o lado e descobriu um furo redondo na armadura. Com as mãos tremendo, soltou as fivelas do peitoral. A camisa estofada de linho também estava ensopada de sangue. Com seu punhal, Nuramon cortou o tecido resistente. O ferimento na barriga de Mandred estava cheio de farrapos fibrosos de roupa. Devia ter sido causado por um daqueles sinistros canos de fogo. Cuidadosamente, Nuramon tateou as costas de Mandred. A esfera não tinha saído do corpo.

— Você não está com dor? — perguntou Nuramon.

— Não — disse Mandred, surpreso. — Eu só estou... tonto.

Mandred havia perdido muito sangue, e morreria se nada fosse feito. Então Nuramon pôs a mão sobre a ferida e começou seu feitiço de cura. Esperou pela dor e ela de fato veio, mas muito mais fraca do que imaginara. Então percebeu que o ferimento realmente estava se fechando sob seus dedos, mas que sua magia não estava tendo nenhum efeito dentro do corpo de Mandred. Ficou com medo. A dor desapareceu, mas Mandred não estava curado. Ter fechado a ferida na barriga não ajudaria. Agora o sangue estava se acumulando dentro do corpo sem conseguir escorrer para fora. Conseguira apenas que a morte chegasse um pouco mais devagar. Mais uma vez, Nuramon reuniu todas as suas forças. Novamente fracassou.

— Mas o que é isso? — perguntou-se.

Algo atrapalhava o seu feitiço; algo que estava dentro de Mandred. Só podia ser a esfera. Teria sido esse o último presente maligno do devanthar para o seu séquito? Talvez esses ferimentos de tiro não pudessem ser curados com a magia dos elfos.

— Eu acho que esse é o fim, Nuramon — sussurrou Mandred. — E que fim para um humano!

— Não, Mandred!

— Para mim você sempre foi... — Seus olhos se fecharam, e ele expirou, esgotado.

Nuramon ficou desolado. A vida de Mandred não podia terminar assim! Tateou para verificar o pulso do amigo. Ainda estava lá, embora a respiração estivesse ficando mais fraca. Com grande esforço, Nuramon ergueu o pesado rei humano sobre Felbion e sentou-se atrás dele na sela. Então cavalgou na direção do acampamento militar à frente do castelo da rainha. Ficava mais próximo que a Shalyn Falah.

Nuramon repreendeu a si próprio. Seria culpa sua se Mandred morresse agora. Durante a batalha, curara suas próprias feridas de forma egoísta, certamente usando muitas forças para isso; forças que lhe faltavam agora que precisava salvar um amigo. Ele nunca se perdoaria se Mandred morresse por incapacidade sua.

Enquanto avançava a todo galope, surgiu ao longe uma luz fulgurante subindo em direção ao céu, que depois se espalhou como um raio. Seria o começo do feitiço pelo qual haviam esperado? Nuramon queria ganhar um sopro dessa magia para a cura de Mandred. Bem no momento do triunfo, o destino atingia a ele e a seus companheiros com toda a força. Só restava-lhe esperar que na Shalyn Falah não estivesse acontecendo nada parecido com Farodin.

Fissuras no céu

Haviam precisado recuar até o meio da ponte. Lentamente, as chamas do fogo de Balbar se apagavam. No caminho havia centenas de soldados da ordem, prontos para o último ataque. Logo que o fogo se consumisse começaria a última investida.

Ao lado de Farodin só restavam Orgrim e Giliath. Todos os outros guerreiros do minguado bando de defensores haviam se recolhido para a muralha da fortaleza do outro lado da ponte.

Desesperado, Farodin ergueu os olhos para o céu. Levaria ao menos mais duas horas até o crepúsculo. Não conseguiriam manter a ponte por tanto tempo. Uma brisa borrifou seu rosto com água e espuma. O trovejar das quedas-d’água tinha algo de tranquilizador. Escorriam pelas rochas como artérias brancas e deixavam a superfície da ponte lisa como um espelho. A Shalyn Falah não tinha mais que dois passos de largura, e nenhum corrimão. Naquele dia, Farodin estava agradecido ao mestre de construção, há tanto tempo esquecido, por sua ponte singular. Mais do que três homens não conseguiriam ficar de pé lado a lado sobre ela. Além disso, quem quisesse atravessá-la não poderia ter vertigens, ou não conseguiria resistir ao chamado do abismo.

— Não dizem que não se deve derramar sangue na Shalyn Falah? — perguntou Orgrim, gritando para sobrepor a voz ao estrondo das cascatas.

Farodin olhou para as manchas de um rosa pálido, que eram lentamente enxaguadas pela água que espirrava.

— Ontem à noite eu fiz a mesma pergunta a Ollowain. Ele me explicou que a pedra da ponte fica tão escorregadia se estiver molhada de sangue que não é mais possível atravessá-la. Também ouvi uma profecia que diz que, no dia em que a pedra branca for manchada de sangue, trevas eternas baixarão sobre ela.

— Eu acho que gosto mais da primeira história — murmurou o troll.

Sangue escorria de uma bandagem em seu braço, mas ainda assim conseguia segurar o escudo que tirara de um moribundo.

As chamas no acesso para a ponte agora só tinham pouco mais que meio metro de altura. Um movimento começou nas tropas sobre o rochedo.

Ouviu-se o estampido de um tiro. Uma esferea de chumbo acertou a pedra branca alguns passos à frente deles.

— Esses idiotas simplesmente não querem admitir que estamos fora do alcance de suas armas — murmurou Giliath.

Ela contou em voz baixa as flechas que havia em sua aljava.

Farodin sabia de cor a que resultado ela chegaria. Treze! Era pelo menos a décima vez que ela contava os projéteis que haviam restado.

Na outra ponta da ponte, um oficial jogou uma pesada capa cinzenta sobre as labaredas e sufocou o fogo. Soldados avançaram com seus canos.

Giliath ergueu o arco. De repente desatou a rir. Os cavaleiros da ordem tinham parado. Acenavam com os braços e tentavam empurrar de volta os guerreiros que chegavam atrás deles.

— Os pavios e a pólvora ficaram úmidos. Agora os canos de fogo não lhes servem para mais nada.

Em meio à confusão no final da ponte, um dos atiradores perdeu o apoio e despencou nas profundezas com um grito horripilante. Os homens finalmente recuavam. No lugar deles, fileiras de espadachins começaram a avançar.

Farodin girou ambas as espadas no ar para soltar os músculos tensos de seus braços. Tateando cuidadosamente, checou mais uma vez o chão escorregadio. A pedra da ponte era polida. Um passo em falso ou um movimento irrefletido e, a exemplo do soldado da ordem, ele despencaria abismo abaixo.

Um raio ofuscante de luz cortou o azul do céu e desfiou-se repentinamente em centenas de faíscas, mas nenhum trovão ecoou no firmamento. Farodin sentiu todos os pelos de seu corpo se arrepiarem. No ponto os raios desvaneceram, restaram finas linhas negras, como se o céu quisesse se despedaçar.

Os soldados da ordem ficaram inquietos. Alguns se ajoelharam e começaram a rezar em voz alta. Uma única voz nítida sobrepôs-se a todas as outras. Entoava um cântico sobre a grandeza de Tjured, o curador de todo o mal. Outras vozes se juntaram a ela. E, por fim, centenas de humanos agora cantavam o hino a seu deus.

Uma névoa negra vazou pelas rachaduras no firmamento.

Farodin recuou. O feitiço da rainha havia começado. A menos de dez passos na frente deles, uma das fendas atingiu a ponte. A névoa escura agora descia do céu em cascatas sinuosas. Mais fissuras surgiam, até onde Farodin conseguia enxergar.

A névoa encobriu a vista para a outra ribanceira. O canto cessou de forma abrupta. Atravessando o desfiladeiro no meio, traçou-se uma parede de escuridão ondulante. A ponte branca esticou-se, formando um amplo arco, e agora desembocava no vazio.

— Então está feito — disse Orgrim, solenemente.

Farodin empurrou a espada de volta na bainha. A guerra estava terminada. Mas ele não se sentia um vencedor.

O pescador

Mandred escutou a canção dos rouxinóis acima dele. Os pequenos pássaros estavam pousados nos ramos mais altos das duas tílias, cujas folhas farvalhavam embaladas por uma brisa leve. Ao seu lado, ouvia o doce marulhar da água de uma nascente. Nuramon tinha razão. Aquele era o lugar mais mágico de toda a Terra dos Albos.

Seu amigo havia lhe acendido uma fogueira e o envolvido nas cobertas dos cavalos. Ainda assim, o frio penetrava fundo em seus ossos, como daquela vez em que subira no rochedo para alertar Firnstayn sobre o devanthar. Teria sido tudo diferente se tivesse conseguido acender o fogo de alerta?

Nuramon havia mandado um mensageiro para Shalyn Falah e outro para a rainha. Mandred conseguira ver o céu escurecer. Então, o primeiro feitiço tinha funcionado. Seu povo estava a salvo. A Terra dos Albos continuaria existindo. Seus fiordlandeses procurariam uma costa escarpada e turbulenta para eles; um lugar que fosse um pouco como a sua pátria perdida. Passara quase a noite inteira anterior à batalha na barraca da rainha Gishild. Havia falado com ela e tentado transmitir-lhe o sonho de uma nova Firnstayn. Acreditava na força dela. Seria uma boa líder para o seu povo.

Mandred girou a cabeça um pouco para o lado e observou seu amigo elfo, que alimentava o fogo com mais um cepo de madeira. Fagulhas luminosas subiam, dançantes, para o céu noturno. As chamas aprofundavam as sombras no rosto de Nuramon. Mandred sorriu. Seu companheiro realmente acreditara que tinha passado a noite anterior com duas belas fiordlandesas.

Os olhos de Nuramon brilharam quando viu o sorriso.

— Em quem você está pensando?

— Nas duas mulheres da noite passada.

O elfo suspirou.

— Acho que nunca vou entender vocês, humanos.

Mandred quase se arrependeu do gracejo. Por um instante, ficou tentado a dizer a verdade ao elfo.

— Eu sinto muito por agora não poder acompanhá-los em sua última viagem.

O jarl sentia um gosto metálico na boca. Não demoraria muito mais. Não sentia dores. Suas pernas estavam como mortas; já não conseguia mais movê-las. As pontas de seus dedos formigavam.

— Não diga a ninguém que uma esfera tão pequena de aço foi o que me matou. Isso não é morte para um herói...

— Você ainda não vai morrer! — protestou Nuramon. — Eu mandei um mensageiro para a rainha. Ela vai conseguir curá-lo. Nós vamos viajar juntos. Como nós fizemos... — ele parou. — Como nós quase sempre fizemos.

— Não seja muito duro com Farodin. Ele é um cabeça-dura obstinado, é verdade, mas também um amigo que atacaria um castelo de trolls totalmente sozinho para... — Mandred suspirou. A fala o enfraquecia. — Onde está o meu machado?

Nuramon foi até os cavalos e retornou com a arma. À luz das chamas, sua lâmina brilhava, dourada.

— Dê-o a Beorn...

Os olhos de Mandred se fecharam. Estava mergulhado na escuridão. Um cavaleiro chegou até eles. Prestou atenção no bater dos cascos para tentar reconhecer algo, mas não podia ver absolutamente nada. Tentou erguer a mão. Nem ela estava mais lá. Sentiu o chão tremer. O cavaleiro agora devia estar bem próximo, e ainda assim não conseguia vê-lo. Assustado, o jarl abriu os olhos. Pôde ver então Farodin ajoelhado ao seu lado. O elfo parecia aflito.

Farodin segurou sua mão.

— Eu estava com medo de que você já tivesse ido, meu irmão de armas. Resista! A rainha virá. — O elfo louro tinha lágrimas nos olhos. Nunca vira Farodin chorar antes. — O seu novo corte de cabelo lhe caiu bem, guerreiro. Com essa careca você parece muito mais perigoso.

Mandred sorriu fraco. Gostaria de ter dado algo aos dois. Algo como lembrança. Mas não possuía nada de valor além do machado.

— Foi bom ter cavalgado com vocês — murmurou ele. — Vocês tornaram a minha vida muito rica.

Novamente a escuridão impenetrável o cercou. Mandred pensou nos átrios dourados dos deuses. Será que tinha conquistado seu lugar ao lado dos grandes heróis? Lá talvez ele encontrasse Alfadas... Seria bom ir pescar com ele. Nunca pudera ensinar isso direito ao filho. Será que havia uma terra do outro lado dos átrios? Uma terra como a dele, com montanhas escarpadas e fiordes cheios de peixes?

Ele precisava falar com Luth! Isso de não pôr mais as mãos em chifres de hidromel também não podia valer nos átrios dos heróis!

De repente, o frio passou. Estava de pé em águas claras que batiam-lhe nos joelhos. Salmões prateados deslizavam lentamente sobre o chão de pedra e nadavam rio acima contra a correnteza.

— Você finalmente chegou, meu velho!

Mandred ergueu os olhos. Sob um carvalho na margem, viu Alfadas. Com um movimento frouxo de pulso ele arremessou a linha de seu anzol.

“Nada mal para um iniciante”, pensou Mandred. “Nada mal.”

Os escritos sagrados de Tjured

Livro 98: do fim da Terra dos Albos

Certa noite, o sábio guerreiro Erilgar sonhou com as palavras de Tjured. Estas mostraram a ele que deveria liderar um grande ataque. Assim, pôs em formação imensos exércitos e conduziu-os contra os inimigos. E vejam! Lá estavam eles, os exércitos demoníacos da Terra dos Albos, e os fiéis de Tjured eram minoria. Mas porque a fé era forte dentro deles, eles lutaram valentemente. Os filhos de albos, porém, desde sempre eram pérfidos. Pronunciaram feitiços e fizeram pedras choverem do céu. Lançaram encantamentos sobre os cavalos dos fiéis, fazendo-os ter medo dos inimigos. E fizeram seus mortos ressuscitarem para que jamais fossem vencidos. Apesar de tudo isso, os fiéis mantiveram- se fortes sob a liderança de Erilgar.

Então aconteceu que Erilgar entrou em apuros. A face de Tjured revelou-se para ele e, nos lábios divinos, o comandante leu o que deveria fazer. Rezou uma prece, chamou seus mensageiros e ordenou a retirada. Muitos contestaram essa ordem. Mas Erilgar proferiu: “Tjured não me agraciou com o poder? Ele não me colocou acima de vós?”. Mesmo assim, muitos acreditaram estar mais próximos de Tjured que Erilgar. Então ocorreu o que tinha de ser.

Os fiéis haviam recuado e os incrédulos que ficaram lutavam contra os filhos de albos e os traidores da terra dos fiordes. Assim sucedeu que, naquele dia, o próprio Tjured desceu dos céus e cobriu os filhos de albos com as trevas eternas. Suas terras desapareceram em uma névoa espessa, restando somente o chão que os fiéis pisavam com seus pés. Fez-se que nunca mais se viu um filho de albos, pois nas trevas eternas os aguardavam os albos, os velhos demônios. E estes seguem com o martírio de seus filhos até os dias de hoje.

Citação da edição de Schoffenburg Volume 45, fólio 123 R.

O último portal

Amanhecera. Nos limites da floresta, humanos e filhos de albos estavam reunidos, olhando para eles na clareira. Farodin e Nuramon estavam de pé diante da cova aberta do amigo, cercados pelos grandes dos filhos de albos: Emerelle, Wengalf, Thorwis, Yulivee e Obilee. Nomja e Giliath também estavam ali. Até mesmo Orgrim e Skanga fizeram questão de prestar as últimas honras ao rei dos humanos. Dos firnstaynenses tinham vindo Beorn e a pálida e jovem rainha, que tivera de ser carregada para perto da cova em uma cadeira.

Farodin e Nuramon olhavam para dentro do buraco estreito. Lá jazia o corpo de seu amigo. Vestia a armadura de Alfadas. As tranças que cortara na batalha tinham sido acomodadas cuidadosamente na terra escura, ao lado de sua cabeça. Seguindo os costumes dos fiordlandeses, no túmulo haviam sido feitas oferendas. Dos firnstaynenses, havia recebido pão, carne-seca e uma caneca cheia de hidromel, coberta com uma tábua de madeira. Haviam dito que Mandred precisaria de provisões, pois os átrios dourados dos deuses ficavam muito longe. Ao seu lado, os centauros lhe haviam oferecido o melhor vinho de Dailos. Dos anões tinha recebido uma luneta e, dos trolls, uma pedra de barin vermelha. Emerelle, por sua vez, lhe presenteara com uma coroa de ouro e prata, que descansava em sua testa e lhe dava um brilho que certamente nenhum soberano humano já tivera. Ao redor do pescoço, Mandred usava duas correntes com amuletos élficos da amizade. Eram presentes de Farodin e Nuramon. Em runas élficas estava escrito: Liuvar Alveredar, paz para o amigo. No amuleto dado por Nuramon havia uma safira incrustada, no de Farodin, um diamante. Os duendes haviam produzido aquelas peças em uma única noite.

Xern aproximou-se e, com um gesto discreto, deu o sinal a quatro guerreiros da guarda pessoal da rainha. Usando suas lanças, eles levaram um tecido branco de seda das fadas até o fundo e o esticaram sobre o corpo do rei morto. Então vieram dois outros guardas, que começaram a cobrir a cova. A terra escura caiu sobre o tecido de seda clara, escondendo o branco da seda cada vez mais até cobri-lo totalmente. A pedra de barin dos trolls reluziu; foi a última luz que atravessou a terra.

Para Farodin, Mandred agora se fora definitivamente. Só tivera em sua vida uma perda que lhe causara mais dor que essa. Todos os filhos de albos que no dia anterior tombaram em combate renasceriam, como depois de toda grande guerra. Um tempo de amor presentearia todas as almas com novos corpos. Mas Mandred e os outros humanos haviam sacrificado sua única vida para vencer a batalha. Isso combinava com Mandred. Ir até mesmo ao covil dos trolls por um amigo!

Uma lágrima escorreu pela face de Farodin ao se lembrar de todas as aventuras que vivera com Mandred, começando pela Caçada dos Elfos, passando pela busca por Guillaume, pelo caminho torturante pelo deserto, pela libertação dos elfos da fortaleza dos trolls, até a última batalha pela Terra dos Albos. De jarl de uma aldeia insignificante, ele se fizera antepassado cercado de lendas da família real das terras do fiorde e indicara a seu povo o caminho para a Terra dos Albos. Para os fiordlandeses, Mandred era o que a primeira Yulivee foi para os elfos de Valemas, o que Wengalf era para os anões e Emerelle para os elfos. Ele sempre retornava a Firnstayn enquanto os séculos se passavam. Vivera a vida de um filho de albos e morrera como herói. As lágrimas de Farodin corriam, mesmo que, com toda a sinceridade, soubesse que o amigo vivera uma vida completa.

Nuramon não conseguia se conformar com a morte de Mandred. Enquanto ainda via o corpo morto do amigo, estava evidente para ele que o companheiro realmente morrera. Mas agora sua vontade era de se debruçar na cova coberta até a metade e puxar o amigo de volta para fora. Ir ao Outro Mundo sem ele parecia-lhe inimaginável. Tinha sido um bom companheiro e seu melhor amigo. Também simplesmente não conseguia acreditar que, para os humanos, tudo terminasse com a morte. Eles viviam na incerteza. Talvez fosse isso o que tornava suas vidas tão preciosas. Ninguém sabia o que acontecia com suas almas depois da morte. Então, todos precisavam dar o melhor de si. Mandred chegara mais longe que qualquer outro humano. Mesmo entre os filhos de albos, poucos podiam olhar para trás e vislumbrar uma existência como aquela.

Nos quase cinquenta anos que Nuramon passou em Firnstayn, tomou consciência de quanto os fiordlandeses veneravam Mandred. Viam nele tanto o antepassado grandioso quanto o guerreiro nativo que não se furtava de entoar com seus descendentes uma canção rude junto com a bebedeira. Nuramon lembrou-se das histórias das mulheres da corte de Firnstayn que escutara naquela época. Mandred, o amante! Isso o fazia sorrir. Ainda se lembrava da noite em que vira o amigo pela primeira vez. Tinha ouvido que o estranho filho de humanos contemplara as mulheres na corte de Emerelle com olhares atrevidos. Por isso, ficara desconfiado dele, temendo que pudesse olhar para Noroelle da mesma maneira. Mal pôs os olhos no guerreiro do norte e o ouviu falar, não pôde evitar gostar dele. Enquanto se entregava a esses pensamentos, Nuramon observava a cova de seu amigo ser lentamente preenchida.

Ao terminarem seu trabalho, os guardas pessoais da rainha recuaram. Então Xern se aproximou do túmulo e abriu a mão. Exibiu uma bolota, que fez Nuramon se lembrar das palavras de Yulivee na noite anterior à última batalha.

O mestre da corte disse:

— Esta é uma bolota de Atta Aikhjarto. Na nova Terra dos Albos que floresce, ele também será o mais velho dos carvalhos com alma, da mesma forma como Mandred era o humano mais velho da Terra dos Albos.

Xern ajoelhou-se junto à sepultura, curvando sua enorme galhada para a frente. Abriu uma fenda com as mãos e, como quem leva uma criança que acabara de ninar ao berço, cuidadosamente acomodou a bolota. Então cobriu-a com terra. Depois de se reerguer, disse solenemente:

— Aqui a alma do velho pai dos carvalhos se unirá ao corpo do grande filho de humanos. Em sua sabedoria, Atta Aikhjarto presenteou Mandred com uma porção do seu poder, pois viu este dia distante e soube do destino do filho de humanos. E soube que aqui, sobre o corpo de Mandred, começaria uma nova vida para a sua alma. As raízes de Aikhjarto envolverão Mandred e acolherão em si o que restar do filho de humanos. Um novo ser nascerá. E esta clareira deve pertencer a ele. A estrela de albos daqui, a partir de agora, é de Mandred Aikhjarto.

Xern afastou-se da cova e contemplou Farodin e Nuramon com firmeza.

Então Emerelle se aproximou, segurou a mão da jovem rainha Gishild e disse:

— Mandred viveu como um filho de albos e morreu como um de nossos heróis. Como ele, de hoje em diante queremos considerar filhos de albos todos os humanos. Mesmo os mais sábios entre nós não conhecem os vossos segredos. Não sabemos de onde vocês vieram, nem para onde vocês irão. Mas o meu coração se alegraria se aquilo que vocês, fiordlandeses, chamam de átrio dourado dos deuses, não fosse nada mais que o luar. Se isso for verdade, um dia a alma de Mandred estará lá, a esperar por todos nós, mesmo que tenha sido preciso deixar seu corpo para trás aqui.

As lágrimas vieram a Nuramon mais uma vez. O pensamento de rever Mandred no luar o comovia. Acreditava firmemente nisso. As almas não desapareciam assim tão simplesmente. Mesmo que quase todos os filhos de albos desaparecessem para o luar com seus corpos e até mesmo com o que carregavam com ele, dizia-se que justamente as árvores com alma deixavam para trás o corpo para pairar até o luar. Nuramon acreditava que, com Mandred, aconteceria do mesmo modo.

Farodin olhou para o lugar onde Xern enterrara a bolota. Nuramon e ele sempre haviam se perguntado de que forma a magia de Atta Aikhjarto mudara Mandred. Agora, no fim do caminho, tinham recebido a resposta. Desde o dia em que viera à Terra dos Albos, Mandred esteve ligado ao velho carvalho. Agora, seu corpo se uniria à alma dele.

A rainha tocou Farodin e Nuramon nos ombros.

— Meus dois amigos leais: agora é a hora da despedida. O feitiço continua, e as trilhas albas para o Outro Mundo estão se tornando mais fracas. Mas vocês ainda têm tempo para dar seu adeus a todos. Venham!

Emerelle puxou os dois pela mão e levou-os até os cavalos, passando pelo meio da clareira e pelo grupo em luto.

Durante a noite, Farodin e Nuramon conversaram sobre Felbion e o cavalo baio. Decidiram deixá-los. Ambos tinham sido companheiros fiéis e mereciam descansar na Terra dos Albos. Acomodaram as coisas que queriam levar em grandes bolsas de linho, que podiam ser carregadas confortavelmente sobre os ombros. Agora confiavam os cavalos a Yulivee. Para sua surpresa, eles pareciam até gostar da ideia de ficar com a elfa.

— Com você eles continuarão em boas mãos — disse Nuramon para a feiticeira ao aproximar-se dela, enquanto Farodin ia até seus parentes.

Ela vestia trajes vermelhos de luto, como era habitual em Valemas; eram de corte amplo e feitos do mais fino tecido.

— Agora precisamos nos despedir. Você foi uma boa irmã para mim, mesmo que nosso tempo juntos tenha sido curto. Tudo o que me pertencia agora é seu. Você carrega o meu legado, irmã.

— Eu o carregarei com dignidade — respondeu Yulivee com seu sorriso divertido. — E eu escreverei uma saga: A saga do elfo Nuramon. Ela será muito lisonjeira. Será uma longa narrativa, do seu nascimento até este momento. Depois eu a recitarei nas cortes. Assim seus feitos e de seus companheiros serão enaltecidos para sempre.

— Quando era criança, você já era uma boa contadora de histórias — respondeu Nuramon.

Ela sorriu outra vez.

— Eu puxei totalmente o meu irmão.

Nuramon recordou-se do dia em que encontrou Yulivee pela primeira vez.

— Eu me pergunto que fim levaram o dschinn e os guardiões do saber.

— Os humanos aniquilaram a biblioteca.

Nuramon baixou o olhar.

Yulivee pousou a mão sob seu queixo e ergueu sua cabeça.

— Eu já contei a história da valente Yulivee, que partiu para encontrar na Terra dos Albos as almas dos dschinns e dos guardiões do saber? Já fiz isso? Não? — Ela sorriu. — Eu encontrei todas elas e as levei para Valemas. Lá, nós construímos uma biblioteca. O velho saber não se perdeu. Um dia essas almas se lembrarão de sua vida anterior.

Nuramon enlaçou-a com os braços.

— Você é única, Yulivee. Adeus!

Ela beijou-o na testa.

— Mande minhas saudações a Noroelle. E fique longe dos cavaleiros da ordem!

— Vou ficar! — prometeu Nuramon.

Nomja aproximou-se. Vestia roupas azul-claras de tecido pesado, como todos os alvemerenses naquele dia de luto. Segurava o velho arco de Nuramon nas mãos.

— Você deveria levá-lo. Ele prestará bons serviços.

Nuramon sacudiu a cabeça.

— Não, ele pode ser um símbolo para você se quiser. Eu alcancei a lembrança das minhas vidas anteriores e você também é capaz. Então, vai se lembrar do nosso tempo no mundo dos homens. A morte que a atingiu lá desvanecerá, e certamente parecerá heroica.

— E o arco deve ser um símbolo disso?

— Você nunca precisará estirá-lo. O arco e a corda são sempre um só, assim como a alma e a vida.

Nomja balançou a cabeça afirmativamente.

— Eu entendo... O caminho para a memória é longo. Mas eu o percorrerei, Nuramon.

— Adeus, Nomja! — O elfo abraçou-a: — Você foi uma boa companheira de luta para mim. E também uma amiga.

— Nuramon! — chamou uma voz conhecida.

Wengalf aproximou-se com Thorwis. O rei usava uma armadura dourada e o feiticeiro anão, uma toga negra.

Nuramon agachou-se e pôs a mão no ombro de seu velho amigo.

— Obrigado por tudo, Wengalf.

Os olhos do rei cintilaram.

— Eu contarei a Alwerich sobre este dia quando ele renascer. Ele certamente gostaria de ter estado presente.

— Diga a ele que eu jamais esquecerei o seu último ato heroico. E diga a Solstane que sinto muito.

— Farei isso.

— Agora você conhece o segredo das suas espadas? — perguntou Thorwis.

— Sim. Emerelle me contou tudo. E minhas lembranças aos poucos estão se ordenando. Eu devo a vocês, anões, o que sou hoje. Vivam bem em seus velhos salões e não se esqueçam de mim.

Enquanto Nuramon se despedia do seu clã, Farodin deparou-se de Giliath. A guerreira sorriu para ele.

Eles haviam se encontrado no raiar do dia diante do castelo de Emerelle e Giliath vencera o duelo. Tinha lhe aplicado um golpe na bochecha que decidira a luta.

— Em Valemas é costume atender a um pedido de um amigo antes de partir — disse ela.

— O que é? — perguntou ele, sorrindo de volta. — Você quer mais um duelo?

Ela balançou a cabeça.

— Não, essa rixa está definitivamente resolvida. Se um dos meus filhos for menino, posso dar o seu nome a ele?

— E quantos filhos você quer ter?

— Uma longa guerra terminou, Farodin. A morte encontrou um fim e o tempo do viver despontou. Inúmeras almas querem renascer.

O sorriso dela alcançou Nuramon. Ele virou-se e seu olhar recaiu sobre Obilee, que estava afastada como se quisesse observar os acontecimentos de uma distância segura. Também vestia o traje azul dos alvemerenses. O elfo aproximou-se dela.

— Você gostaria de se despedir de mim só de longe? — perguntou ele.

— É só que... — começou ela em voz baixa. — Eu sinto muito pelo que disse naquela noite. Eu devia ter me calado. Não devia ter aceitado aquele instante que você me deu.

— Não diga isso, Obilee. O instante foi seu, e não houve nada de ruim nele. — Segurou a mão da elfa: — Guarde aquele momento na sua lembrança como algo bonito. Agora, Farodin e eu vamos partir. Um dia seremos fortes o bastante para libertar Noroelle. Não se preocupe conosco; em vez disso, lembre-se sempre de que viveremos no Outro Mundo afastados de todo o mal e que pensaremos em você e em todos os outros. Vamos imaginar o seu encontro com um elfo incrível e como você se apaixonará por ele. Vamos nos perguntar quantos filhos você vai ter e se eles vão puxar a mãe. Um dia nos veremos novamente no luar e, então, vamos saber de você o que realmente aconteceu.

Ele abraçou-a afetuosamente.

— Obrigada — murmurou ela.

Junto com Farodin, Nuramon então apresentou-se à rainha, que estava reunida com os outros na estrela alba. Lá havia uma pedra plana e redonda no chão. Nela, as trilhas se encontravam.

Emerelle usava um vestido verde com bordados vermelhos. Recebeu os dois e disse:

— Meus dois guerreiros fiéis, vejo que já fizeram suas despedidas. Aqui está o portal de vocês, o último para o Outro Mundo.

No disco de pedra ao lado da rainha surgiu um fio de luz, que se abriu formando uma grande parede, esticada de uma ponta a outra da rocha.

— Vocês serão os últimos a ir da Terra dos Albos para o Outro Mundo. Adeus, e vivam bem, meus escudeiros!

Na ponta dos pés, beijou ambos na testa.

— Viva bem você também, Emerelle — disse Farodin. — Você é uma boa rainha para nós. Não nos arrependemos de ter sacrificado a pedra alba por tudo isso. — E apontando para as copas das árvores: — Deixar a Terra dos Albos sabendo que ela sempre florescerá me tranquiliza.

Nuramon curvou-se sobre o joelho diante de Emerelle, apanhou sua mão e beijou-a, como antes era hábito na corte.

— Agradeço à minha rainha por sempre ter feito o que o destino exigia. — Então levantou-se e disse: — À antiga companheira de luta, no entanto, gostaria de agradecer pelo tempo em Ischemon.

Farodin admirou-se com as palavras de seu companheiro. Era verdade que a rainha um dia estivera em Ischemon, mas já fazia tanto tempo que somente as lendas ainda contavam isso.

Nuramon não se deixou desconcertar e continuou falando:

— Agradeço pelo caminho pelo qual você me conduziu e que agora deixa a Terra dos Albos. Adeus, Emerelle!

Os dois companheiros já estavam prestes a entrar pelo portal quando a rainha dirigiu-se a eles mais uma vez.

— Esperem mais um momento! Eu não posso deixá-los ir. Não sem levarem minhas desculpas com vocês no caminho.

Das pregas do seu traje, a rainha tirou algo que fez Farodin e Nuramon ficarem paralisados. Era uma ampulheta, quase totalmente cheia de areia!

Sussurros percorreram a floresta. Nuramon viu que somente Yulivee e Xern não pareciam surpresos.

— Essa é a ampulheta com que exilou Noroelle?

— Sim. Eu a quebrei na pedra. Muito da areia e também os cacos trouxe comigo. Escondi tudo bem fundo sob o meu castelo, onde vocês não poderiam encontrar. Sabia que chegaria o dia em que gostaria de dá-la a vocês. Mas, até hoje, eu tive de ser a rainha fria para que tudo o que aconteceu pudesse acontecer.

Voltou-se então para Farodin:

— Dê-me a areia da sua garrafinha!

Emerelle abriu a tampa da ampulheta e Farodin deixou o conteúdo do pequeno recipiente prateado escorregar para dentro dela. Então guardou a garrafinha de volta e viu a rainha recolocar a tampa na ampulheta.

Emerelle disse:

— Ainda falta muita areia. Mas vocês não precisarão do restante para abrir o portal. Isto quebrará a barreira do feitiço. Vocês dois e Noroelle serão os últimos filhos de albos no Outro Mundo. Busquem a trilha do vosso destino. Mas não ajam de forma insensata, pois, se morrerem, não renascerão junto de nós. O luar, contudo, estará ao alcance de vocês no Outro Mundo. Esforcem-se para isso! Procurem o vosso destino! — disse, estendendo o vidro a Farodin.

Com as mãos trêmulas, o elfo pegou a ampulheta. Trocou um olhar com Nuramon, que ainda continuava como se entorpecido.

— Nós agradecemos, Emerelle! — foi tudo o que Farodin conseguiu dizer.

Lançou um último olhar para Giliath e Orgrim, a quem o desejo de vingança não o prendia mais. Eles sorriram para o elfo. O rei dos trolls até foi capaz de acenar com seus enormes braços.

— Vão! As trilhas para o Outro Mundo estão quase apagadas. Vocês têm de partir agora, ou terão de ficar para sempre.

Nuramon pousou a mão no ombro de Farodin.

— Venha!

O companheiro fitou-o e balançou a cabeça com um sorriso. Então, os dois avançaram lado a lado para dentro da luz. Nuramon tinha decidido não olhar mais para trás, mas quando estava cercado pelo brilho do portal, não conseguiu evitar olhar por cima do ombro. Ali em pé, sorrindo para eles, estavam Emerelle, Yulivee, Obilee, Nomja, seus parentes e Wengalf. Junto ao túmulo de Mandred estava Xern, que o seguia com um olhar solene. Nuramon queria guardar todos esses rostos na memória para sempre. Lentamente, a clareira apagou-se atrás dele, e assim desapareceram todos a quem havia se afeiçoado. Restou somente o branco do portal que ele agora atravessava.

Seus olhos jamais reveriam a Terra dos Albos.

O luar

Pacientemente, esperavam a maré baixar. Farodin estava sentado, encostado em uma árvore, e Nuramon, na pedra em que um dia Emerelle quebrara a ampulheta. Ambos deixavam os anos que haviam ficado para trás passarem novamente diante de seus olhos.

Farodin pensou na última vez que vira Noroelle. Ela estava com muito medo e temia que algo pudesse acontecer a eles. Quem teria imaginado, na época, que seria a ela que algo poderia ocorrer?

Nuramon olhava bem para trás, para o princípio da sua existência, que já vira tantas vidas. Lembrou-se de ter sido companheiro de luta da rainha, pai de Gaomee e amigo de Alwerich e Wengalf. Mas nada significava mais para ele do que a vida que vivia agora. Por mais brilhantes que alguns dos acontecimentos anteriores também pudessem parecer, nada fora capaz de comovê-lo tanto como as aventuras dos últimos anos.

Farodin acariciou a ampulheta, que descansava a seu lado.

— Nossa jornada durou tão poucos anos e, ainda assim, me parece ter sido uma eternidade — disse em voz baixa.

Nuramon sorriu.

— Eu esperei cinquenta anos por você e Mandred. Para mim, esse foi um tempo muito maior do que você acredita.

— Mandred! — disse Farodin, deixando o olhar se perder no vazio. — Será que a suposição da rainha está correta?

— Eu acho que a alma de Mandred foi para o luar, assim como a de uma árvore. Eu queria que ele estivesse aqui, no fim do nosso caminho. Sinto falta dele. E da sua língua solta.

Nuramon jamais se esqueceria de como Mandred atormentara seu filho Alfadas com exercícios com o machado, ou de como queria o porão de vinhos em Iskendria inteiro para ele.

Enfim, suspirou e olhou para a água.

— Estou com medo. O que espera por nós do outro lado?

— Eu não sei — respondeu Farodin. — Só me resta esperar que Noroelle não tenha sofrido demais e que, em vez disso, o seu ser maravilhoso tenha feito o lugar do outro lado do portal florescer.

Ele imaginara algumas vezes como Noroelle estaria vivendo em seu pequeno caco do Mundo Partido. Com certeza não estava esperando por eles; havia se resignado com o seu destino.

Nuramon olhou para os mariscos e lembrou-se da última vez que haviam estado ali. Tinham fracassado de forma lastimável diante do poder da barreira. Agora, nada mais os deteria.

— A maré baixou! — disse Farodin, levantando-se.

Nuramon concordou em silêncio e pôs-se de pé da mesma forma.

Eles caminharam até os mariscos sobre a areia acidentada e ficaram ali parados por um bom tempo. Agora que haviam chegado tão longe, não tinham pressa para fazer o feitiço. Para Noroelle, mais de mil anos tinham se passado. Que diferença faria esse momento de calma?

Por fim, os dois elfos trocaram um olhar e puseram-se ao trabalho. Farodin pousou a ampulheta no círculo de mariscos. Então perguntou:

— Você ou eu?

Como resposta, Nuramon estendeu a mão a Farodin, que concordou, balançando a cabeça. Eles abririam o portal juntos.

Fecharam os olhos. Cada um viu a estrela dos albos à sua maneira. A trilha para a Terra dos Albos estava para sempre apagada. Ao tecerem o feitiço, sentiram que a barreira de Emerelle havia desaparecido. Tinham aberto tantos portais que, afinal, não seria difícil abrir este também. Mas não era a mesma coisa. Todos os anos passados tinham sido unicamente por causa deste portal. Finalmente, já não haveria mais nada que os separasse de sua amada.

Quando abriram os olhos, viram o portal de luz diante deles. E os dois novamente hesitaram.

Nuramon abanou a cabeça.

— Um caminho tão difícil, e agora só falta um passo para alcançarmos o nosso objetivo?

Farodin sentia o mesmo.

— Vamos lado a lado... amigo.

— Sim... amigo — concordou Nuramon.

Atravessaram o portal juntos e tiveram a sensação de cair. Então sentiram sob os pés o acidentado leito do mar, mas, em vez de água, estavam de pé em uma névoa que lhes batia nos tornozelos. Diante deles havia uma ilha cercada pelo mar de névoa, que se confundia com a escuridão. Na ilha havia uma floresta cujas árvores estavam cobertas de musgo. Gorjeios baixos de pássaros chegavam até o baixio onde estavam. Uma luz esverdeada pairava sobre a floresta, parecendo um véu fino flutuando no vento sob as copas das árvores.

Farodin e Nuramon aproximavam-se lentamente da ilha. Seus passos chapinhavam sobre o chão úmido.

Nuramon inspirou fundo.

— Esse perfume!

Farodin soube imediatamente o que Nuramon queria dizer. Era o aroma da nascente de Noroelle.

— Ela está aqui!

Mal haviam posto os pés sobre a areia da praia, ouviram uma voz que cantava uma canção sonhadora e melancólica. Era a voz de Noroelle! Quantas noites haviam se sentado na grama ao ar livre, escutando o canto de sua amada...

Embora soubessem que Noroelle estava por perto, não se apressaram: em vez disso, davam passos refletidos um depois do outro enquanto olhavam ao redor. De fato, tinham ouvido pássaros, mas não conseguiam ver nenhum. Da luz verde sobre eles desciam nuvens de névoa muito fina, dando à floresta uma aura de mistério. As árvores dali ficavam tão próximas umas das outras que suas raízes se entrecruzavam. Nodosas, projetavam-se para fora da terra.

Chegavam cada vez mais perto do canto. Quando finalmente adentraram a borda de uma pequena clareira, ficaram paralisados no meio do movimento. Ali à frente deles estava Noroelle, sentada em uma pedra branca. Estava de costas para eles, e parecia olhar para seus pés dentro de um pequeno lago. Seus cabelos escuros passavam bastante dos ombros. Tinham crescido desde que Farodin e Nuramon a viram pela última vez.

Farodin estava encantado. Em seus ouvidos, o canto tinha mudado. A voz dela ainda era a mesma, mas cantava a melodia como Aileen gostava de fazer quando achava que estava sozinha. Cantava alguns versos e então continuava murmurando a melodia.

Finalmente haviam chegado. Somente por aquele instante, todos os esforços e perigos já tinham valido a pena. O peso de uma vida inteira caiu dos ombros de Farodin.

Foi Nuramon quem se aventurou a dirigir a palavra a Noroelle. Ele disse:

— Oh, veja, graciosa filha de albos!

Noroelle estremeceu. Seria uma voz que ela não tinha criado com um feitiço? Ela redobrou a atenção, mas nada veio a seguir. No entanto, logo sentiu que havia alguém ali. Ela se levantou. Quando deu meia-volta, não acreditou no que seus olhos viram.

— Por todos os albos! Isso é uma ilusão? Um feitiço da minha saudade? Oh, doce saudade! Mas que presente o seu!

Aquilo atingiu Farodin e Nuramon como um raio: ver novamente as maravilhosas feições de sua amada. Ela não estava diferente. Tinha a mesma aparência daquele dia em que precisaram se separar dela para partir para a caçada ao devanthar. Usava um vestido branco e, adornando o belo colo, uma corrente de grama trançada, onde estava presa uma água-marinha.

— Você está enganada, Noroelle — disse Farodin com voz suave. — Somos nós mesmos!

— Nós viemos para libertá-la — completou Nuramon.

Noroelle balançou a cabeça, incrédula. Não era possível! Emerelle deixara-lhe claro que não haveria esperanças. Como os seus amados teriam encontrado um caminho até ela? Aproximou-se dos dois com receio; então parou e fitou-os longamente antes de estender as mãos trêmulas para eles. Passou-as por seus rostos, prendendo a respiração. Seu olhar vagueava entre suas mãos, para lá e para cá. Simplesmente não podia acreditar que estava realmente tocando as faces de seus amados. Acariciou a única mecha branca no cabelo de Nuramon. Ele estava mudado. Farodin, por sua vez, estava exatamente como antes.

— O que vocês tiveram de enfrentar para chegar até aqui? — Ela soltou-se de seus amados e deu um passo para trás. — Que horrores vocês tiveram de atravessar para me salvar? — disse, começando a chorar.

Nuramon e Farodin seguraram suas mãos, mas não ousaram dizer nada. Somente contemplaram Noroelle. Doía-lhes ver suas lágrimas correrem.

— Desculpem — disse a elfa. — Vocês vêm até mim e eu choro como se fosse um desastre. — Ela sorriu com esforço. — Mas entendam que eu jamais...

Nuramon pousou suavemente o dedo sobre a boca de Noroelle.

— Nós a entendemos!

Ela beijou a mão de Nuramon, e depois a de Farodin. Então sorriu aliviada.

— Levem-me para fora, para o Outro Mundo, meus amados! Deem um fim nisso!

Farodin e Nuramon caminharam lentamente, com ela entre eles, através da floresta.

De repente, Nuramon parou.

— O que foi? — perguntou Farodin.

Nuramon fitou Noroelle nos olhos.

— Nossa busca está no fim. — Lentamente sacou a espada de Gaomee. — Eu carrego esta arma desde aquela noite antes da partida da Caçada dos Elfos. Ela me acompanhou por toda a nossa longa viagem. Mas agora começa um novo caminho.

Ele fincou a arma no chão. Então retornou para o lado de Noroelle e Farodin, para seguir em direção à estrela alba.

O olhar de Noroelle passeava entre seus dois amados. Tanto tempo havia se passado, mas para ela era como se os três tivessem estado há pouco sentados junto a seu lago, sob a sombra das tílias.

Nuramon não conseguia acreditar na sua felicidade. Tocar sua amada novamente depois de todos aqueles anos, ouvir sua voz, ver o seu semblante e sentir o seu perfume! Mesmo que tivesse acreditado firmemente que um dia estaria ali e poderia viver exatamente o que acontecia agora, de repente lhe parecia que tudo aquilo só podia ser um sonho.

Para Farodin, foi inevitável pensar em como ele e Noroelle tinham vivido o tempo de forma diferente. Para ele, somente poucos anos haviam se passado; para Noroelle, séculos. Não teria se admirado se ela estivesse diferente. Para a sua surpresa, tinha a sensação de que ainda era a mesma daquela época, quando se despediram antes da Caçada dos Elfos.

Eles deixaram a ilha, caminharam pelo mar de névoa e chegaram à estrela. Nuramon e Farodin estavam prestes a abrir o portal novamente, quando Noroelle os deteve.

— Deixem-me fazer esse feitiço.

Ela lembrou-se da última vez que o fizera. Havia aberto o portal para fugir com seu filho para o mundo dos humanos.

Farodin e Nuramon recuaram e contemplaram sua amada. O Carvalho dos Faunos ensinara-lhes muito da arte de Noroelle.

Ela olhou para cima. Não havia sol. Teria de fazer sem a ajuda do astro. Então fechou os olhos, sentiu as trilhas albas e deixou seus próprios poderes mágicos fluírem por seu curso. Conseguia sentir a magia se espalhar sobre as trilhas à sua volta. Então abriu os olhos e sorriu.

Farodin e Nuramon ficaram surpresos ao perceber que tudo ao redor deles se transformava. Foi ficando mais claro; a névoa desapareceu e o chão deformou-se levemente. Ao longe, florestas e montanhas saíram da escuridão e a ilha cercada de luz verde transformou-se na ilha do mundo dos humanos. O céu tornou-se azul-escuro. Estava anoitecendo, as estrelas surgiam no céu. Nuramon e Farodin estavam ali de pé, admirados. Como o feitiço dos portais de sua amada era poderoso!

Noroelle inspirou profundamente.

— É maravilhoso.

Ela viu a ampulheta no círculo de mariscos, apanhou-a e foi em frente até a ilha. Parou junto à pedra, e olhou de volta para a estrela alba.

— A rainha estava aqui quando abriu o portal e me mandou embora. Ela quebrou a ampulheta na pedra e a areia se espalhou. Agora esse ciclo também se fecha. — E apontando para a floresta: — Ali, na pequena clareira, Emerelle me disse que todas as esperanças deveriam ser esquecidas. Eu perderia tudo, até mesmo o luar. E ela me disse isso tão afetuosamente, como se não fosse ela quem me proferia a sentença... Vamos até lá!

Ela avançou. Seus amados pegaram as bolsas que haviam deixado na borda da floresta e a seguiram.

Chegaram à clareira do outro lado da ilha. Ali Farodin e Nuramon tinham há muito tempo armado seu acampamento com os companheiros. Nada lembrava mais aquilo.

— Vamos nos sentar aqui — disse Noroelle. Ela tomou as mãos dos amados e, juntos, sentaram-se na grama alta. — Contem-me tudo o que vocês viveram. Tudo. Eu gostaria de saber.

Nuramon tirou de sua bolsa duas pedras de barin que Wengalf lhe dera na última noite e colocou-as na grama. Lançou um olhar de interrogação para Farodin, que consentiu com a cabeça. Então começou:

— Quando nós atravessamos o portal junto a Atta Aikhjarto e viemos para o Outro Mundo, percebi o quanto estes campos são diferentes da nossa pátria. O ar era turvo e, à primeira vista, as coisas não pareciam se encaixar. Nós encontramos a pista do homem-javali. No entanto, quando a noite veio e acampamos em uma floresta, começou o desastre.

Farodin escutava as palavras de Nuramon e foi ficando totalmente envolvido. Seu companheiro narrava com uma voz que não se podia comparar a nenhuma outra. Invejava-o um pouco por isso. Sem hesitar, Nuramon descreveu a Noroelle em todos os detalhes os eventos e horrores daquela noite. Farodin podia ver no rosto da amada o quanto a narrativa a sensibilizava. Ela agarrava a água-marinha que usava na corrente trançada e, o tempo todo, prendia a respiração. A narração da cura de Farodin pelas mãos de Nuramon a fez tremer. E Farodin sentia seu próprio coração batendo forte. Nunca vira aquela história da forma como agora era narrada por seu companheiro. Quando falou do retorno para a Terra dos Albos, de Obilee e sua recepção no terraço, Nuramon perguntou como Farodin vivenciara aquele momento. A partir daí, os dois companheiros alternaram-se para narrar a história.

A atenção de Noroelle se prendia a cada palavra que seus amados pronunciavam. Logo estavam se revezando de forma tão harmônica que parecia que tinham estudado a grande epopeia cada dia do último século. Quando lhe contaram dos sofrimentos pelos quais passaram, os olhos dela enchiam-se de lágrimas. E, quando contavam dos casos de Mandred, então era-lhe inevitável sorrir, mesmo quando os episódios eram fortes e seus amados eram obrigados a dizer palavras que outrora a teriam chocado. Narraram até tarde, noite adentro.

Foi Nuramon quem terminou:

— A rainha nos disse que nós três seríamos os últimos filhos de albos no Outro Mundo. Em seguida, atravessamos o portal. A trilha para a Terra dos Albos desvaneceu e, com o passo que demos para o Mundo Partido, a nossa busca terminou. E essa é a história de Noroelle, a feiticeira; de Farodin, o grande herói; de Nuramon, a alma antiga; e de Mandred Torgridson, o filho de humanos.

Ficaram um tempo calados, olhando uns para os outros Noroelle queria que esse momento pudesse durar para sempre. Deixava os acontecimentos passarem mais uma vez diante dos olhos.

— Eu queria poder agradecer a Mandred! Eu só o vi rápidamente, mas as palavras de vocês também o tornaram um companheiro meu. Talvez as portas do luar realmente estejam abertas para os humanos. E vocês dois, meus queridos, fizeram mais do que qualquer um poderia esperar. Eu lhes dei as pedras para protegê-los do devanthar. Jamais teria esperado que vocês procurariam por mim e me libertariam. — Ela afastou uma mecha de cabelo do rosto. — Estou feliz por vocês, pois serão para sempre heróis na Terra dos Albos. Estou contente principalmente por você, Nuramon. Você encontrou a sua memória e agora sabe o que eu sempre senti: que você é mais do que parece. Ao longo de todos os anos, lá no meu pequeno mundo, eu aprendi a olhar para dentro de mim mesma. Também sou mais do que pareço, pois carrego em mim a alma de uma elfa que morreu.

Com isso Nuramon não contara.

— Você também se lembra das suas vidas anteriores?

— Sim. Antes eu me chamava Aileen. Como muitos outros, eu morri nas Guerras dos Trolls, junto à Shalyn Falah. Dolgrim, o duque dos trolls, foi quem me matou.

Farodin desviou o olhar de Noroelle. Sua amada se lembrava da vida anterior! Então também devia se lembrar dele.

Noroelle acariciou a face de Farodin.

— Por que não me disse? Por que não disse que carrego a alma de Aileen em mim?

— Eu não queria que você me amasse por causa de um antigo compromisso.

— Então você silenciou pelo motivo certo. Naquele tempo, prometi amor eterno a você. Mas eu era Aileen, e como Noroelle fiz novas promessas a vocês dois. Eu disse a vocês que tomaria a minha decisão quando retornassem da Caçada dos Elfos. E então eu a deixei em aberto, porque pensei que jamais reveria vocês. Queria poder escolher vocês dois. Agora, que nós somos os únicos filhos de albos neste mundo, este certamente seria um caminho prudente. Mas para mim foi revelado a quem meu coração pertence, e o que acontecerá se eu me declarar para ele.

Farodin ficou inquieto. Tinham se preocupado com Noroelle por tanto tempo que sua decisão havia se tornado menos importante. Agora eles retornavam ao caminho onde tinham estado naquela época do início da Caçada dos Elfos. E não havia mais segredos entre eles. Agora tudo se decidiria: a busca dele por Aileen, e depois a busca por Noroelle... Enfim, se colheria o que plantou a vida inteira.

Nuramon ainda estava surpreso por Farodin já ter conhecido Noroelle como Aileen. Lembrou-se da briga em Iskendria, quando fizera muitas acusações ao amigo por não ter sido capaz de se abrir para Noroelle por tanto tempo. Agora ele entendia o porquê de ele ter agido assim.

— Vejo o quanto minhas palavras mexeram com vocês — disse Noroelle. — Vocês dois mereceriam ter um amor realizado. Quem poderia ter ido tão longe quanto vocês? Qual amada de trovador um dia já recebeu uma dedicação como essa? Mas eu não posso amar por gratidão.

Então, segurou a mão de Farodin e continuou:

— Você é o homem que eu amei na época em que era Aileen. Você era tudo o que eu queria naquele tempo. Mas já faz muito tempo que sou Noroelle. E Noroelle é muito mais do que Aileen já foi. Encare-me como uma elfa que mudou ao longo dos séculos; que não continuou a mesma. Até você mudou desde que nos despedimos na partida da Caçada dos Elfos. Você não esconde mais os seus sentimentos.

Agora era a mão de Nuramon que ela segurava:

— E você cresceu como eu sempre desejei. Como eu, agora você é muito mais do que naquele tempo. Eu consigo entender como você se sentiu quando suas lembranças vieram à tona. A pergunta é: será que naquela época Farodin e eu fomos destinados um para o outro? Ou será que já tivemos o nosso tempo? E será que Aileen era a amada de Farodin, e Noroelle é a de Nuramon? Eu conheço a resposta. Depois de todos esses anos que passaram, vocês devem ouvi-la.

Ela olhou em volta na clareira.

— Aqui a rainha me revelou que um de vocês é o meu destino. Ela me disse: “Qualquer que fosse aquele que você escolhesse, com ele você iria para o luar. Mas agora isso jamais acontecerá”. Eu não sei se na época a rainha já sabia como isso terminaria. Mas agora vocês estão aqui, e o que uma vez já me pareceu impossível de acontecer está para se tornar realidade. Eu fiz a minha escolha. É você...

Ela olhou para Farodin, e ele não soube se isso era bom ou ruim. É você! Será que ele era o seu escolhido ou aquele que ela recusava? Seu coração pulava.

— O destino nos fez um para o outro, desde o primeiro dia — completou Noroelle. — Nós partiremos para o luar juntos.

Um peso enorme saiu dos ombros de Farodin. Aquele era o momento pelo qual esperara a vida toda. Lágrimas vieram-lhe aos olhos. Ele olhou para Nuramon e viu o olhar vazio de seu companheiro.

As palavras de Noroelle ainda ecoavam nos pensamentos de Nuramon. Ela partiria para o luar com Farodin? E ele ficaria ali, sozinho, separado para sempre da Terra dos Albos? Ficaria prisioneiro em um mundo imenso. Estava dominado por seus sentimentos. Desespero e medo fizeram lágrimas surgirem em seus olhos.

Noroelle aproximou-se dele e pousou a mão sobre seu ombro.

— Eu sinto muito, Nuramon — disse em voz baixa.

Para ele, foi difícil encará-la. Mas, ao olhar em seus olhos azuis, retornaram todas as lembranças dos dias à margem de seu lago. Ele vivera vinte anos com a sua afeição e salvara sua amada junto com Farodin.

Noroelle enxugou as lágrimas dele.

— Eu não sou o seu destino, Nuramon. Eu não sou o seu caminho para o luar. Eu o amo como amo Farodin. Mas você não é a minha determinação. E dói em mim saber que você enfrentou todo esse caminho para terminá-lo sozinho. Você me contou sobre Obilee. E eu agradeço pelo momento que você deu a ela e pelas doces palavras que soube lhe dizer. É como um punhal em meu coração saber o quanto ela te ama e como sente a sua falta. Agora, mundos diferentes os separam; mundos que jamais se reencontrarão. E isso tudo por minha causa! Isso eu nunca serei capaz de consertar.

Nuramon acariciou os cabelos de Noroelle.

— Você já fez isso. Só por ter podido vê-la mais uma vez, tudo o que passei valeu a pena.

— Você precisa seguir o caminho que é somente seu. Olhe para dentro de você! Verá que o seu destino é marchar pelos séculos. Não somos nós três os últimos filhos de albos neste mundo. É você.

Ela beijou-o e acariciou sua face. Então soprou-lhe:

— Logo serei só lembrança, exatamente como todo o resto. — Beijou-o novamente: — Eu te amo. Jamais se esqueça, Nuramon!

Ela soltou-se dele e dirigiu-se a Farodin:

— Você esperou por mim tanto tempo. E agora estou desperta, e me lembro de tudo que já aconteceu um dia. — Ela olhou para cima: — Ali! O fim está próximo! A lua está brilhando clara! E eu sinto que está nos chamando, Farodin. É hora de nos despedirmos. Venha!

Ela puxou-o pelas mãos e ajudou-o a se levantar.

Nuramon também se ergueu. Agora ele sabia como Obilee se sentira. Também dissera a ela que não era o seu destino. E ela o deixara partir. Agora precisava fazer o mesmo.

Farodin aproximou-se de Nuramon com sentimento de culpa. Embora tivesse alcançado seu objetivo de vida, doía nele ver seu amigo tão triste e saber que ficaria tão solitário.

— Eu queria que não tivesse de terminar aqui e agora. Eu queria que nós três tivéssemos um século para podermos explorar esse mundo aí fora.

— Olhe para Noroelle — respondeu Nuramon. — E então me diga se você quer qualquer outra coisa diferente do que vocês têm à sua frente agora.

— Você tem razão. Mas vou sentir sua falta.

Nuramon estendeu a mão a Farodin para o cumprimento de guerreiros. Farodin a segurou.

— Adeus, Nuramon! Lembre-se sempre do que nos une.

— Eu jamais me esquecerei — respondeu ele.

— Um dia vamos nos ver no luar. Esperaremos por você, Noroelle e eu. E espero que Mandred já esteja lá.

Nuramon não conteve um sorriso.

— Se estiver, diga a ele que suas proezas tornaram os firnstaynenses filhos de albos.

Eles se abraçaram.

Então Noroelle veio e também enlaçou Nuramon com os braços.

— Uma viagem termina aqui, e uma nova começa. Para todos nós! Adeus, Nuramon!

Noroelle e Farodin se beijaram. Nuramon percebeu que algo havia mudado. Deu um passo para trás e contemplou seu amigo e sua amada. Eles se abraçaram e se beijaram. Ao vê-los, soube que Noroelle tinha razão. Farodin sempre fora a escolha certa. Sentia que, para ele, era quase como se estivesse despertando de um sonho longo e doce.

O aroma de flores soprou sobre a clareira. Nuramon viu uma luz prateada se espalhar e envolver o casal de elfos. Eles sorriram um para o outro e pareciam figuras de luz; seres elevados, ou albos. Então desvaneceram com tudo o que traziam no corpo. Simplesmente sumiram daquele mundo — da mesma forma como a Terra dos Albos desaparecera diante de seus olhos. Agora, restara somente ele.

Estava sozinho. No entanto, não conseguia chorar. Noroelle levara toda a sua tristeza. Saber que ela encontrara o seu destino o tranquilizava. Agora doía muito menos do que antes o fato de ela ter se decidido por Farodin. Ergueu então os olhos para a lua cheia. Será que isso era mesmo o luar? Será que os mortos realmente viviam ali em cima?

Ficou ali de pé até de manhã, seguindo o disco de prata com o olhar.

— Eu nunca me esquecerei do luar — disse para si mesmo em voz baixa.

Quando veio a alvorada, ele apanhou suas coisas, caminhou até a pedra onde Noroelle quebrara a ampulheta e se sentou. Enquanto contavam a história na noite anterior, a maré havia subido e enxaguado os cacos e grãos de areia para longe. Logo a maré baixa estaria novamente próxima.

Lembrou-se das palavras de Noroelle: Uma viagem termina aqui; uma nova começa. Sim, para ele agora realmente começava algo novo. Ele era o último; o último elfo daquele mundo, o último filho de albos. Ali, do outro lado da água, havia uma terra desconhecida que deveria ser explorada. Lá ainda não reinava o cheiro de enxofre. E talvez a fé em Tjured jamais avançaria até ali. Havia novos caminhos, novas experiências e novas memórias a serem encontradas. O infinito estava diante dele; eternamente se lembraria de Noroelle e Farodin, de Obilee e Yulivee, de Mandred e Alwerich, de Emerelle e de todos os outros. Nunca se esqueceria da Terra dos Albos.

Quando a maré baixa retornou, ele pisou sobre o chão acidentado da terra firme. E observou a paisagem como se nunca a tivesse visto antes.

Aquele mundo jamais deixaria de fasciná-lo.

Agradecimentos

Como muitos romances de fantasia, a história deste livro também começou em uma noite de tempestade de outono, com o convite para uma jornada. Meu amigo James Sullivan estava bem diante de sua prova final de uma épica medieval e eu o deixei à beira de um ataque de nervos com um telefonema. Perguntei-lhe se não teria tempo e vontade de embarcar na aventura de escrever um livro junto comigo — uma pergunta que ninguém quer ouvir entre as leituras de Lancelot em prosa e de Parzival, de Wolfram. Uma hora mais tarde, recomeçamos a conversa do início e James disse que um verdadeiro cavaleiro simplesmente não podia recusar quando a dama Aventiure estendia-lhe a mão. Foi assim, então, que começou a busca pelos elfos.

Não há outra criatura na literatura de fantasia que tenha inspirado autores a retratos tão diferentes quanto os elfos. Eles são as graciosas figuras de luz de O Senhor dos Anéis, de J. R. R. Tolkien; os seres sem alma de A Espada Quebrada, de Poul Anderson; ou então os personagens de contos de fadas de The King of Elfland’s Daughter (A filha do rei da terra dos elfos, em tradução livre), de Lord Dunsany — e muito mais. Então nós também criamos, de forma totalmente consciente, uma imagem própria dos elfos. Como nos clássicos de fantasia, esta imagem é composta de uma mistura dos elementos antigos e conhecidos com outros novos.

Ninguém sai vitorioso de uma jornada sem companheiros. Recebemos a ajuda de Martina Vogl, Angela Kuepper, Natalja Schmidt e Bernd Kronsbein, assim como de Menekse Deprem, Heike Knopp, Elke Kasper, Stefan Knopp e Sven Wichert para trazermos este romance a um bom fim.

Bernhard Hennen

Julho de 2004

1

Título de nobreza escandinavo da Idade Média.

2

Os ancestrais dos elfos.

3

De Firn, Senhor do Inverno, e do fiordlandês Stayn, pedra (como no alemão Stein).

4

No Oriente, hospedagem pública para caravanas. (N.T.)

5

Fiordlandês e alemão para Quebra-espadas (de Brecher, quebrador, e Klinge, espada).

6

Espécie de lança antiga, com haste terminada em ponta, atravessada perpendicularmente por um ferro em forma de meia-lua. (N.T.)

7

Espécie de lança longa medieval. (N.T.)

8

Parte das armaduras antigas que protege o pescoço. (N.T.)

Content

Elfos
Bernhard Hennen

Tomo I A Caçada dos Elfos

O homem-javali

Jogos de galanteio

O despertar

Uma noite na corte

O chamado da rainha

A noite no castelo dos elfos

A despedida

O mundo dos homens

O sussuro das sombras

Antigas feridas

A caverna de gelo

Um sonho

O feitiço de cura

O filho da feiticeira

O vale abandonado

A sentença da rainha

O exílio

A saga de Mandred Torgridson

O preço da palavra

Retorno à terra dos Albos

As palavras de Noroelle

Três faces

Três grãos de areia

Partida noturna

A saga de Alfadas Mandredson

O milagreiro de Aniscans

Visitando Guillaume

O infortúnio

As janelas muradas

Os escritos sagrados de Tjured

O Jarl de Firnstayn

Tomo II As Estrelas dos Albos

Noite de prata

Alaen Aikhwitan

O carvalho dos Faunos

A primeira lição

A celebração

A estrela dos Albos

A terra do fogo

O mundo partido

O povo liberto

Nada além de ilusão

Os contos de Tearagi

Iskendria

A biblioteca secreta

Na pista de Yulivee

Os contos de Yulivee

Caminhos diferentes

O diário de bordo da galera Vento púrpura

Pátria perdida

O enigma do portal

A ira de Farodin

Filhos de Albos das trevas

O pico da noite

O reino dos anões

O último caminho

Carne

O espelho

Caminhos sem fim

Irmãos de armas

Menu especial

A maldição do duque dos trolls

A canção de Elodrin

Dareen

O livro de Alwerich

A cidade de Firnstayn

Famílias firnstaynenses

Velhos companheiros

A força da areia

Um feitiço para a maré baixa

A crônica de Firnstayn

Tomo III As Pedras dos Albos

Novos caminhos

A opala de fogo

A pequena elfa

Carta ao grande sacerdote

O pântano de drusna

A face do inimigo

Perdidos para sempre?

Uma manhã em Fargon

Tempo de heróis

Retorno à Terra dos Albos

Uma muralha de madeira

No navio da rainha

Magia poderosa

Diante da rainha

Jogo de ossos

Emerelle em perigo

Os quebra-conveses

Dez passos

O hálito da morte

A travessia

Uma dádiva divina

A revelação

O velho inimigo

A crônica de Firnstayn

Longe das celebrações

O portal

Therdavan, o escolhido

A vingança

Ruínas

A grande aliança

O ancestral vivo

Duas espadas e lembranças

O punhal da rainha

Nas pegadas de uma noite no passado

O começo da batalha

A frente de Shalyn Falah

Perplexidade

Armaduras e fumo de mascar

Morte e renascimento

Por trás das filas

Fogo e enxofre

Rumo a Shalyn Falah

Fissuras no céu

O pescador

Os escritos sagrados de Tjured

O último portal

O luar

Agradecimentos

1