Robert Silverberg

Schocktherapie

Der Vsiir kam durch Zufall an Bord des Raumschiffs mit Ziel Erde. Er hatte keinesfalls die Absicht gehabt, auf einem nassen, rußigen Planeten wie der Erde Ferien zu machen. Aber er befand sich gerade in seinem Metamorphosenstadium, der Phase ungeregelter Veränderung, die mit Eintritt des Winters einsetzte, und hatte sich im Spektrum so weit nach oben verschoben, daß irdische Augen ihn nicht sehen konnten. Nun, ein wirklich geschulter Beobachter hätte gelegentlich ein glitschig-kleines purpurnes Flackern beobachten können, oder eine Art Schnarchen, wenn der Vsiir kurz aus dem ultravioletten Bereich herabsank, aber er hätte wissen müssen, wo und wann er aufpassen mußte. Das Besatzungsmitglied, das dafür verantwortlich war, daß der Vsiir ins Schiff kam, dachte nicht einmal an die Möglichkeit, daß auf einer der Frachtkisten, die ins Schiff gehievt wurden, etwas Unsichtbares schlafen könnte. Er ging einfach die Reihe entlang, klatschte auf jede Kiste einen Schwebeknoten und schickte sie den Schwerkraftschacht hinauf zur offenen Luke. Die fünfte Kiste, die hineinglitt, war jene, auf der ein Schläfchen zu machen der Vsiir sich entschlossen hatte. Der Raumfahrer wußte nicht, daß er ungewollt einem fremden Organismus eine Freifahrt zur Erde spendiert hatte. Der Vsiir wußte es auch nicht, bis die Luke verschlossen wurde und eine Sauerstoff-Stickstoff-Atmosphäre aus den Ventilen zischte. Der Vsiir atmete diese Gase gewöhnlich nicht, aber weil er sich in der Metamorphose befand, vermochte er sich schnell anzupassen und mit den säuerlichen, prickelnden Dämpfen auszukommen, die in seine Metabolismuszellen drangen. Der nächste Schritt bestand darin, einen Satz Vollspektrum-Sinnesorgane zu schaffen und sich über die Umgebung zu informieren. Binnen weniger Minuten nahm der Vsiir wahr, — daß er sich an einem großen, dunklen Ort befand, der viele Kisten mit verschiedenen mineralischen und pflanzlichen Produkten seiner Welt enthielt, vorwiegend Zweige des Grünfeuerbaums, aber auch an dere Dinge ohne begreifbaren Wert für einen Vsiir daß eine Doppelwand gewölbten Metalls diesen Ort umschloß daß gleich hinter dieser Wand eine atmosphärische Nullzone herrschte, wie man sie zwischen Planeten findet daß das also ein Raumschiff war, das sich schnell von der Welt der Vsiir entfernte und schon zehn Planetendurchmesser weit weg war, während der Abstand mit jedem Augenblick alarmierend schnell zu nahm daß es selbst für einen Vsiir in der Metamorphose ausgeschlossen war, in diesem Augenblick aus dem Raumschiff zu entkommen und daß er, wenn er die Besatzung des Schiffes nicht dazu überreden konnte, anzuhalten und umzukehren, gezwungen sein würde, eine lange und trostlose Reise zu einer fremden und wahrscheinlich widerlichen Welt zu unternehmen, wo das Leben im besten Fall höchst unbequem sein würde und vielleicht große Gefahren barg. Er würde sich auf schmerzhafte Weise vom Rhythmus seiner eigenen Zivilisation abgeschnitten sehen. Er würde das Fest der Verwandlung verpassen. Er würde die Heilige Verfinsterung verpassen. Er würde nicht am Anschwellen des Meeres im nächsten Frühling teilnehmen können. Er würde auf tausend Arten leiden müssen.

Im Schiff befanden sich sechs menschliche Wesen. Der Vsiir streckte seine Perzeptoren aus und versuchte ihre Gehirne zu erreichen. Obwohl schon seit vielen Jahren Menschen auf seinen Planeten kamen, hatte er sich noch nie die Mühe gemacht, Verbindung mit ihnen aufzunehmen; aber er war auch noch nie in solchen Schwierigkeiten gewesen. Er sandte einen dunstigen Gedankenfühler durch die Korridore und suchte nach Spuren menschlicher Intelligenz. Hier? Ein Glühen elektrischer Aktivität in einer Knochenschale: ein Gehirn, ein Gehirn! Ein geschäftiges Gehirn. Aber offenbar umgeben von einer Mauer; der Vsiir prallte dagegen und wurde zurückgeworfen. Das war erstaunlich und verwirrend.

Welche Art von Wesen waren das, deren Gedanken gegen ganz normalen Kontakt abgeschlossen waren? Der Vsiir suchte weiter im Schiff. Noch ein Gehirn — auch abgeschlossen. Noch eines. Wieder eines. Der Vsiir spürte, wie Panik in ihm hochstieg. Sein Mantel flatterte; seine Energiestrahlungen sanken weit herab in das sichtbare Spektrum und schossen dann nervös auf viel kürzere Wellen zu. Selbst seine körperliche Form durchlief eine Reihe schneller, unwillkürlicher Metamorphosen, sehr zur Verlegenheit des Vsiir. Er bekam seinen Körper nicht unter Kontrolle, bis er vom sphärischen, zum kubischen, zum chaotischen Zustand übergegangen und ein Geflecht von fasrigen Fäden geworden war, das nur noch ein pulsierender Ego-Strang zusammenhielt. Verbissen zwang er sich in die Kugelform zurück und nahm die Durchsuchung des Schiffes wieder auf, betroffen erkennend, daß seine Heimatwelt inzwischen eine halbe Solareinheit entfernt war. Hoffnung gab es nun keine mehr, aber er fuhr fort, die Gehirne der Besatzungsmitglieder anzupeilen, und sei es nur um der Gründlichkeit willen. Aber selbst wenn ein Kontakt zustande kam, wie sollte er die Art seiner Misere mitteilen, und selbst wenn er sich mitzuteilen vermochte, weshalb sollten die Menschen geneigt sein, ihm zu helfen? Trotzdem forschte er weiter im Schiff. Und —

Da: ein offenes Gehirn. Keinerlei Mauer. Ein Wunder! Der Vsiir fegte in engen Kontakt, von Freude überwältigt, und schüttete seine Sorgen aus. Bitte, hören. Unglücklicher nicht-menschlicher Organismus versehentlich beim Verladen der Fracht in dieses Fahrzeug befördert. Metabolisch und psychologisch unfähig für langes Leben auf der Erde. Erbittet Verzeihung für Unannehmlichkeit, wünscht prompte Rückkehr zu vor kurzem verlassenem Heimatplaneten, bedauert Störung des Flugplans, hofft aber, daß diese große Gefälligkeit sich nicht als unmöglich erweisen wird. Begreifst du mein Senden? Unglücklicher nicht-menschlicher Organismus versehentlich —

Leutnant Falkirk hatte nach dem Start die erste Schlafschicht gezogen. Das war nur gerecht; Falkirk hatte sich damit abgeplagt, die Frachtverladung zu überwachen, auf jede Kiste einen Schwebeknoten geklatscht und dem Computer die Transitanzeigen eingefüttert. Jetzt befand sich das Schiff im Weltraum, und er konnte sich ausruhen, während die anderen Besatzungsmitglieder die Startarbeiten erledigten. So legte er sich, als sie unterwegs waren, für sechs Stunden in der Liege zurecht. Unter ihm rotierten die sechs Schwerkraftsauger des Schiffes um ihre Achsen, schluckten Trägheit und trieben die Beschleunigung hoch, und das Schiff schwebte mit einer Geschwindigkeit Richtung Erde, die vor Falkirks Erwachen galaktisches Niveau erreichen würde. Er döste. Ein guter Flug: genug Grünfeuerrinde im Frachtraum, um die Erde ein Dutzend Ausbrüche der Molekülpest überstehen zu lassen, und viele andere potentielle Heilmittel dazu, eine Ladung interessanter Mineralproben, und — Falkirk schlief ein. Eine halbe Stunde lang genoß er süßen Schlummer, lockeren Körpers, losgelösten Denkens.

Bis ein dunkler Traum durch seinen Schädel brodelte.

Dunkel-purpurnes Sonnenlicht, heiß und düster. Etwas Schlüpfriges kitzelt den Rand seines Bewußtseins. Er liegt in einer verbrannten Wüste auf einer breiten, weißen Platte. Unfähig, sich zu bewegen. Das Atmen immer schwerer. Die Schwerkraft — ein schrecklicher Druck, der ihn biegt und bricht, seine Knochen zerreißt. Kapuzengestalten bewegen sich um ihn, deuten, lachen, tauschen in einer unbekannten Sprache undeutliche Bemerkungen aus. Seine Haut schmilzt und nimmt eine neue Textur an: Stacheln sprießen in seinem Fleisch und drängen hinaus, bohren sich durch jede Pore. Überall Feuerpunkte. Eine dünne, scharlachrote Hand, geschrumpfte Finger wie Krebsscheren, vor seinem Gesicht schwebend. Kratzend. Kratzend. Kratzend. Sein Blut fließt zwischen den Stacheln, dick und träge. Er schaudert, müht sich, hochzukommen — hebt eine Hand, die Stücke von zitterndem Fleisch, an der Platte klebend, hinterlassend — setzt sich auf —

Wird zitternd wach, schreiend.

Falkirks Schrei dröhnte noch in seinen Ohren, als seine Augen sich dem Licht anpaßten. Korvettenkapitän Rodriguez hielt ihn an den Schultern fest und schüttelte ihn.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Falkirk versuchte zu antworten. Die Worte wollten sich nicht einstellen. Halluzinationsschock, begriff er, als ein Teil seines Verstandes versuchte, den anderen davon zu überzeugen, daß der Traum vorüber war. Er hatte gelernt, Krisen zu meistern: er absolvierte einen schnellen Disziplin-Countdown und beruhigte sich, wenngleich er noch schwer erschüttert war.

»Alptraum«, sagte er heiser. »Und was für einer! Ich habe noch nie einen so lebhaften Traum gehabt.«

Rodriguez atmete auf. Über einen bloßen Alptraum vermochte er sich offenbar nicht aufzuregen.

»Wollen Sie eine Pille?«

Falkirk schüttelte den Kopf.

»Es geht schon, danke.«

Aber der Traum wirkte nach. Es dauerte über eine Stunde, bevor er wieder einschlafen konnte, und er verfiel in einen leichten, unruhigen Halbschlaf, so, als sei sein Gehirn gegen die Wiederkehr dieser erschreckenden Phantasien auf der Hut. Fünfzig Minuten vor seinem programmierten Erwachen schreckte ihn ein entsetzlicher Schrei von der anderen Seite der Kabine hoch.

Korvettenkapitän Rodriguez hatte einen Alptraum.

Als das Schiff einen Monat später auf der Erde landete, wurde es natürlich den üblichen Entseuchungsprozeduren unterzogen, bevor irgend jemand oder irgend etwas herausgelassen wurde. Die äußere Rumpfwand wurde mit Dichtungsmittel besprüht, die alle Mikroorganismen vernichten sollten, welche von einer anderen Welt mitgeflogen sein mochten; die Besatzungsmitglieder traten durch die Sicherheitsschleuse heraus in eine Quarantänekammer, ohne mit der Luft in Berührung zu kommen; die Luft im Schiff wurde in Entziehungskammern geleitet, wo sie einer gründlichen Reinigung unterzogen wurde, und das ganze Innere des Schiffes machte eine Sechs-Phasen-Sterilisierung durch, beginnend mit fünfzehn Minuten totalen Vakuums, endend mit einer Stunde Neutronenbeschuß.

Dieses Verfahren verursachte dem Vsiir eine gewisse Unbequemlichkeit. Er befand sich schon am Tiefpunkt seiner Energiephase, vor allem wegen der wiederholten Enttäuschungen bei seinen Versuchen, mit den sechs Menschen in Verbindung zu treten. Nun war er gezwungen, sich an eine ganze Reihe wechselnder, unangenehmer Umwelten anzupassen, ohne sich dazwischen ausruhen zu können.

Selbst die anpassungsfähigsten Organismen ermüden. Bis das Entseuchungsteam des Sternflughafens melden konnte, das Schiff sei von fremden Lebensformen völlig frei, war der Vsiir sehr, sehr müde.

Wieder drang die Sauerstoff-Stickstoff-Atmosphäre in den Frachtraum. Der Vsiir begrüßte sie beinahe freudig, jedenfalls im Gegensatz zu all dem, womit man ihn eben noch bombardiert hatte. Die Luke war offen; Stauer stemmten die Kisten hoch, um sie über das Feld zur Lagerkuppel gleiten zu lassen. Der Vsiir benutzte diesen Augenblick, um ein paar Beine auszustrecken und aus dem Schiff zu klettern. Er befand sich auf einer großen Betonfläche, umgeben von enormen Gebäuden. An einem blauen Himmel schien eine gelbe Sonne; überall flackerte Infrarot, aber der Vsiir sorgte schnell dafür, daß der Überschuß abgeleitet wurde. Er glich auch auf der Stelle die Spuren häßlicher Kohlenwasserstoffe in der Atmosphäre aus, den erschreckenden Lärmpegel, und das bleierne Gefühl des Heimwehs, das beim ersten Anblick dieser fremden, entmutigenden Welt plötzlich seine organische Stabilität bedrohte. Wie wieder heimkommen? Wie auch nur Kontakt aufnehmen? Der Vsiir spürte nichts als verschlossene Gehirne — abgedichtet wie Samen in ihren Kapseln. Gewiß, von Zeit zu Zeit öffneten sich die Gehirne dieser Menschen, aber selbst dann schienen sie die Botschaft des Vsiir nicht aufnehmen zu wollen.

Vielleicht würde es hier anders sein. Vielleicht waren die sechs Menschen aus irgendeinem Grund schlechte Kommunikatoren und es gab hier aufnahmefähige Gehirne. Vielleicht. Vielleicht. Der Verzweiflung nahe, eilte der Vsiir über das Landefeld und schlüpfte in das erste Gebäude, wo er aufnahmebereite Gehirne spürte. Dort gab es Hunderte von Menschen, in vielen Etagen, und die offenen Gehirne waren weit verstreut. Der Vsiir ortete das nächste und berührte es sorgenvoll, ernsthaft, hoffnungsvoll mit seinen Gedanken. Bitte, hören. Ich will nichts Böses. Bin nicht-menschlicher Organismus, der durch unglückliche Umstände auf euren Planeten geraten ist, und möchte nichts, als schnell auf meine eigene Welt zurück —

Der kardiologische Flügel der Long Island-Sternhafen-Klinik befand sich im Erdgeschoß hinten, wo man die Patienten mit Schwebetherapie behandeln konnte, ohne die Schwerkraftverhältnisse im übrigen Gebäude zu beeinflussen. Wie immer war das Krankenhaus voll belegt — von den Sternschiffen kamen stets kranke Leute, und die meisten wurden um ihrer eigenen Sicherheit willen gleich am Landehafen stationär behandelt — und der kardiologische Flügel bekam mehr als seinen Anteil geliefert. Im Augenblick beherbergte er ein Dutzend Infarkte, die auf eine Verpflanzung warteten, neun Verpflanzungsfälle in der Nachbehandlung, fünf Koronarthrombosen im Not-Kühlschlaf, drei Ventrikel-Neuwuchs-Projekte, einen Aortariß-Fall und neun oder zehn andere Fälle. Die meisten Patienten schwebten, damit die Schwerkraftbelastung ihrer geschädigten Gewebe vermindert wurde — alle, bis auf die Neuwuchs-Fälle, die voller Erdnorm-Schwerkraft ausgesetzt waren, damit ihre neuen Herzen die richtige Widerstandskraft und Zähigkeit erlangten. Die Klinik hatte einen guten Ruf und eine der niedrigsten Sterbeziffern in der Hemisphäre.

Am selben Vormittag zwei Patienten auf einmal zu verlieren, war ein Schock für das gesamte Personal.

Um 9.17 Uhr blinkte die Monitorlampe bei Mrs. Maldonado, 87, Verpflanzungs-Nachbehandlung, bisher in guter Verfassung, rot auf. Sie hatte nach der Rückkehr von einer Reise zum Jupiter-System akute Herzinnenhautentzündung bekommen; in ihrem Alter gab es nicht mehr genug Lebenskraft, daß sie den mühsamen Prozeß des Wachsens eines neuen Herzens mit genetischer Anreizung hätte durchstehen können, aber man hatte ihr ein synthetisches Herz eingepflanzt, und das war zwei Wochen sehr gut gegangen. Plötzlich erhielt das Klinik-Kontrollzentrum jedoch einen Schwall grimmiger Telemetrie von Mrs. Maldonados Bett: Herzklappentätigkeit Null, Blutdruck Null, Atmung Null, Puls Null, alles Null, Null, Null. Das EEG zeigte einen heftigen Ruck, so, als habe sie einen plötzlichen, starken Schock erlitten, gefolgt von ein oder zwei Minuten unregelmäßiger Tätigkeit, gefolgt von der Beendigung der Gehirntätigkeit. Lange, bevor vom Personal jemand ihr Bett erreichte, waren automatische Wiederbelebungsanlagen elektrischer wie chemischer Art in Aktion getreten, aber es war ihr nicht mehr zu helfen: eine starke Gehirnblutung, ohne jede Vorankündigung, hatte irreparable Schäden angerichtet.

Um 9.28 Uhr kam die zweite Ungeheuerlichkeit: Mr. Guinness, 51, drei Tage nach dem Eingriff wegen Koronarembolie. Derselbe Ablauf. Ein heftiger Stoß für das Nervensystem, eine sofortige und tödliche physiologische Reaktion. Die Wiederbelebungsversuche blieben erfolglos. Niemand vom Personal hatte für Mr. Guinness’ Tod eine plausible Erklärung. Wie Mrs. Maldonado hatte er friedlich geschlafen, alle vitalen Anzeichen gut, bis zum Augenblick des tödlichen Anfalls.

»So, als sei jemand hingegangen und habe ihnen ›Hu‹ ins Ohr geschrien«, murmelte ein Arzt, der rätselnd vor den Krankenblättern stand. Er deutete auf die wild zuckende EEG-Spur. »Oder so, als hätten sie unerträglich lebhafte Alpträume gehabt und die Überbelastung der Sinne nicht aushalten können. Aber in der Station hat niemand Lärm gemacht. Und Alpträume sind nicht ansteckend.«

Dr. Peter Mookherji, Klinikarzt für Neuropathologie, begann seine Vormittagsrunde im sechsten Stockwerk der Klinik, als die leise Stimme seines Kommunikators hinter dem linken Ohr ihn bat, sich sofort im Quarantäne-Haus zu melden. Dr. Mookherji machte ein finsteres Gesicht.

»Hat das nicht Zeit? Ich bin voll beschäftigt, und — «

»Sie sollen sofort kommen.«

»Hören Sie, ich habe ein Mädchen im Koma, das in einer Viertelstunde ihre Teletherapiesitzung haben soll, und sie zählt darauf, daß sie mich sieht. Ich bin ihre einzige Verbindung zur Welt. Wenn ich nicht da bin — «

»Sie werden gebeten, sofort zu kommen. Doktor Mookherji.«

»Wozu brauchen die Quarantäne-Leute so dringend einen Neuropathologen? Ich möchte wenigstens zuerst das Mädchen behandeln, und in einer Dreiviertelstunde stehe ich zur Verfügung.«

»Doktor Mookherji — «

Es hatte keinen Sinn, mit einer Maschine zu streiten. Mookherji bezähmte seinen Jähzorn, der in seiner Familie grassierte, zusammen mit einer Vorliebe für schärfste Currygerichte und einer Begabung für Telepathie. Aufgebracht packte er ein Datenterminal, wies sich aus und forderte das Klinik-Kontrollzentrum auf, seinen ganzen Arbeitsplan für den Vormittag umzuprogrammieren.

»Baut auf irgendeine Weise eine halbstündige Verschiebung ein«, knurrte er. »Ich kann es nicht ändern — seht selber. Ich bin von der Quarantäne angefordert worden.«

Der Computer war verständig genug, ein Rollerbuggy für ihn bereitzuhalten, als er das Gebäude verließ. Er fegte mit ihm über den Sternflughafen in drei Minuten zum Quarantäne-Haus, aber als er ankam, war er immer noch wütend. Die Türkamera prüfte sein Abzeichen, und eine der zahllosen Stimmen des Kontrollzentrums sagte ernsthaft: »Sie werden in Zimmer 403 erwartet, Doktor Mookherji.«

Zimmer 403 erwies sich als Zweisektoren-Vernehmungsraum. Der hintere Sektor gehörte zum zentralen Quarantänekern des Gebäudes, der vordere zum öffentlich zugänglichen Teil, mit einer dicken Glaswand dazwischen. Sechs ausgezehrt wirkende Raumfahrer hockten auf Sofas hinter der Wand, und drei Angehörige des Quarantänepersonals gingen davor hin und her. Mookherjis Gereiztheit ließ nach, als er sah, daß einer der Quarantäne-Leute ein alter Freund von der Studienzeit her war, Lee Nakadai. Der schmale Japaner war ein Jahr älter als Mookherji — neunundzwanzig; sie trafen sich gelegentlich in der Kantine zum Essen und hatten Anfang des Jahres zwei Filipino-Zwillingsschwestern mehrmals ausgeführt, aber die starke Arbeitsbelastung hatte sie monatelang voneinander ferngehalten. Nakadai kam sofort zur Sache.

»Pete, hast du schon einmal etwas von einer Alptraum-Epidemie gehört?« Er wies auf die Männer hinter der Quarantänewand. »Diese Leute kamen vor eineinhalb Stunden von Nortons Stern zurück. Sie haben eine Ladung Grünfeuerrinde mitgebracht. Physisch sind sie bis auf die fünfte Dezimalstelle in Ordnung, und ich habe sie freigegeben, bis auf eine seltsame Sache. Sie befinden sich alle in einem Zustand nervöser Erschöpfung, der, wie sie sagen, davon herrührt, daß sie beim Rückflug, der einen Monat dauerte, praktisch keinen Schlaf gefunden haben. Und der Grund dafür ist, daß sie Alpträume hatten — und zwar jeder — wirklich qualvolle Killerträume, sooft sie zu schlafen versuchten. Es klang so merkwürdig, daß ich es für besser hielt, eine neuropathische Überprüfung durchzuführen, für den Fall, daß sie sich irgendeine Art Zerebralinfektion zugezogen haben.«

Mookherji runzelte die Stirn.

»Und dafür holst du mich ruck-zuck aus meiner Station, Lee?«

»Sprich mit ihnen«, sagte Nakadai. »Vielleicht erschreckt dich das ein bißchen.«

Mookherji betrachtete die Probanden.

»Na schön«, sagte er. »Wie ist das mit diesen Alpträumen?«

Ein großer, grobknochiger Offizier, der sich als Leutnant Falkirk vorstellte, sagte: »Ich war das erste Opfer — gleich nach dem Start. Ich wäre beinahe ausgeflippt. Es war wie, na, als berühre etwas mein Gehirn und fülle es mit unheimlichen Gedanken. Und alles wirkte ganz real, solange es stattfand — ich glaubte zu ersticken, ich hatte das Gefühl, mein Körper verwandle sich in etwas Fremdartiges, ich spürte, wie mein Blut durch die Poren herausrann — « Falkirk zuckte die Achseln. »Wie andere schlechte Träume eben auch, nur zehnmal so lebhaft. Fünfzigmal. Ein paar Stunden später hatte Korvettenkapitän Rodriguez dieselbe Art von Traum. Verschiedene Abläufe, dieselbe Wirkung. Und dann fing einer nach dem anderen in der Schlafschicht an, schreiend aufzuwachen. Zwei von uns verbrachten schließlich drei Wochen mit Glückspillen. Wir sind ziemlich stabile Leute, Doktor — wir sind dafür ausgebildet, fast alles auszuhalten. Aber ich glaube, ein Zivilist wäre bei solchen Träumen endgültig übergeschnappt. Es waren nicht so sehr die Bilder, als vielmehr die Stärke, die Lebendigkeit.«

»Und die Träume kamen während der Reise immer wieder?«

»Bei jeder Schicht. Es kam so weit, daß wir nicht mehr einzuschlafen wagten, weil wir wußten, daß die Teufel in unseren Schädeln herumkriechen würden. Oder wir nahmen ganz starke Schlafmittel. Trotzdem kamen die Träume, auch wenn wir so gedopt waren, daß man in einem solchen Zustand normalerweise mit Träumen nicht mehr zu rechnen braucht. Eine Alptraumseuche, Doktor. Eine Epidemie.«

»Wann war die letzte Episode?«

»In der letzten Schlafschicht vor der Landung.«

»Sie haben seit dem Verlassen des Schiffes nicht mehr geschlafen? Alle, meine ich?«

»Nein.«

Einer der anderen Raumfahrer sagte: »Vielleicht hat er es Ihnen nicht klar genug gemacht, Doktor. Das waren Killer-Träume, bei denen man den Verstand verlieren konnte. Wir hatten Glück, noch bei Verstand heimzukommen. Wenn das überhaupt der Fall ist.«

Mookherji trommelte mit den Fingerspitzen und forschte in seinem Erfahrungsschatz nach einem vergleichbaren Fall. Er konnte keinen finden. Er wußte von Massenhalluzinationen, Episoden, bei denen ganze Menschenmassen sich eingeredet hatten, sie hätten Götter, Dämonen, Wunder gesehen, die Toten gehend, flammende Symbole am Himmel. Aber eine Reihe von Halluzinationen in einer Reihenfolge, Schicht für Schicht, bei einer ganzen Besatzung zäher, pragmatischer Raumfahrer? Das war nicht vorstellbar.

»Pete, die Männer haben Vermutungen darüber angestellt, woran es liegen könnte«, sagte Nakadai. »Eine verrückte Idee, vielleicht, aber — «

»Nämlich?«

Falkirk lachte unsicher.

»Das ist ziemlich phantastisch, Doktor.«

»Nur heraus damit.«

»Tja, daß von dem Planeten etwas mit zu uns an Bord gekommen ist. Etwas, na, Telepathisches. Das mit unseren Gehirnen manipulierte, wenn wir schliefen. Was wir als Alpträume empfunden haben, war vielleicht dieses Wesen in unseren Schädeln.«

»Wahrscheinlich ist es bis zur Erde mit uns geflogen«, meinte ein anderer. »Es könnte noch an Bord sein. Oder irgendwo frei herumlaufen.«

»Das unsichtbare Alptraum-Gespenst?« sagte Mookherji mit einem schwachen Lächeln. »Ich glaube kaum, daß ich das akzeptieren kann.«

»Es gibt aber telepathische Wesen«, betonte Falkirk.

»Ich weiß«, erwiderte Mookherji scharf. »Ich bin selbst eines.«

»Entschuldigen Sie, Doktor, wenn ich — «

»Aber das veranlaßt mich nicht, in jedem Gebüsch nach Telepathen zu suchen. Ich schließe Ihre fremde Bedrohung nicht aus, wohlgemerkt. Ich halte es aber einfach für wahrscheinlicher, daß Sie sich dort irgendeine Gehirnentzündung geholt haben. Eine Viruskrankheit, eine Art Enzephalitis, die in Form chronischer Halluzinationen auftritt.« Die Raumfahrer wirkten bedrückt. Offenbar wollten sie lieber Opfer eines unbekannten Monsters sein, das sie von außen bedrohte, als die eines unbekannten Virus in ihren Gehirnen. »Ich behaupte gar nicht, daß es das sein muß«, fuhr Mookherji fort. »Ich bringe nur Hypothesen vor. Wir werden mehr wissen, wenn wir ein paar Untersuchungen angestellt haben.« Er schaute auf die Uhr und sagte zu Nakadai: »Lee, im Augenblick kann ich nicht sehr viel mehr feststellen, und ich muß zu meinen Patienten zurück. Ich möchte, daß diese Leute hier der gesamten Serie neuropsychologischer Untersuchungen ausgesetzt werden. Laß die Ergebnisse in mein Büro übermitteln, wie sie einlaufen. Führ die Untersuchungen in versetzter Reihenfolge durch und laß die Männer je zu zweit schlafen, nach jeder Reihe — ich schicke einen Techniker herüber, der die Telemetrie anschließt. Ich möchte sofort verständigt werden, wenn sich ein Alptraum einstellt.«

»In Ordnung.«

»Und laß sie Telepathie-Revers unterschreiben. Ich nehme heute abend, wenn ich die klinischen Befunde gesehen habe, eine erste Gedankensondierung vor. Selbstverständlich bleibt es bei totaler Quarantäne. Die Sache könnte möglicherweise ansteckend sein. Geh ganz auf Nummer Sicher.«

Nakadai nickte. Mookherji lächelte die sechs Raumfahrer an und ging nachdenklich hinaus. Ein Alptraum-Virus? Oder ein fremder Organismus, unsichtbar, der das Gehirn beeinflußte? Er wußte nicht recht, was ihm unsympathischer war. Wahrscheinlich gab es aber eine prosaische und wenig aufregende Erklärung für diesen Monat schlechter Träume — verseuchte Nahrung etwa, oder ein kleiner Defekt im Atmosphäreaufbereiter. Eine einfache, normale Erklärung.

Vermutlich.

Als es das erstemal passierte, wußte der Vsiir nicht genau, was eigentlich geschehen war. Er hatte ein menschliches Gehirn berührt; es hatte eine sofortige, heftige Reaktion gegeben; der Vsiir war zurückgewichen, erschreckt von der aufquellenden Heftigkeit der Reaktion, und einen Augenblick später hatte er das Gehirn überhaupt nicht mehr wahrnehmen können. Vielleicht ein Abwehrmechanismus, dachte der Vsiir, mit dem die Menschen sich gegen Eindringlinge in ihre Gehirne abschirmten. Aber das ergab wenig Sinn, da die Gehirne der Menschen ohnehin die meiste Zeit ganz geschützt waren. An Bord des Schiffes war der Vsiir, wenn er die Mauern um die Gehirne der Besatzungsmitglieder einmal zu durchdringen vermochte, stets auf große Turbulenz gestoßen — ganz offenkundig schätzten diese Menschen die geistige Berührung mit einem Vsiir nicht — aber nie diese völlige Abschließung, diese totale Einstellung aller Signale. Verwirrt versuchte es der Vsiir wieder und griff nach einem offenen Verstand, nicht weit von dem entfernt, der so plötzlich verschwunden war. Freundliche Aufmerksamkeit, einen Augenblick der Rücksicht für verwirrtes Individuum von anderer Welt, Opfer unglücklicher Umstände, das —

Erneut die heftige Reaktion; ein plötzliches, ungeheures Aufflammen geistiger Energie, ein wallender Brand von Angst und Schmerz und Schock. Und wieder, Augenblicke danach, völlige Stille, so, als habe der Mensch sich hinter eine undurchdringliche Barriere zurückgezogen. Wo bist du? Wo bist du hingegangen? Der Vsiir ging betroffen das Risiko ein, ein optisches Sinnesorgan zu erzeugen, das im sichtbaren Spektrum arbeitete — und das damit seinerseits für Menschen sichtbar sein würde —, um die Szenerie zu betrachten. Er sah einen Menschen im Bett, von komplizierten Maschinen umgeben. Farbige Lichter blinkten. Andere, erregt wirkende Menschen stürmten auf das Bett zu. Der Mensch auf dem Bett lag regungslos da und bewegte sich nicht einmal, als ein metallener Arm sich herabsenkte und eine lange, glitzernde Nadel in seine Brust stach.

Plötzlich begriff der Vsiir.

Die beiden Menschen mußten die Beendigung der Existenz erfahren haben!

Hastig löste der Vsiir sein Sehorgan auf und zog sich in eine geschützte Ecke zurück, um zu überdenken, was geschehen war. Faktum: zwei Menschen waren gestorben. Faktum: beide waren terminiert worden nach dem Erhalten einer geistigen Übertragung des Vsiir. Problem: hatte die geistige Übertragung die Terminierung hervorgerufen?

Die Möglichkeit, daß der Vsiir zwei Leben vernichtet hatte, war schockierend und entsetzlich, und durch seinen Körper quoll solche Kälte, daß er zu einer dichten, harten Kugel schrumpfte und alle Denkabläufe durcheinandergerieten. Er brauchte einige Minuten, um wieder ganz funktionsfähig zu werden. Wenn seine Versuche, mit diesen Menschen in Verbindung zu treten, derart schreckliche Folgen hatten, waren die Aussichten für ihn, auf diesem Planeten Hilfe zu finden, gering. Wie konnte er es riskieren, andere Menschen zu einem Kontakt zu bewegen.

Ein tröstlicher Gedanke meldete sich. Der Vsiir begriff, daß er auf der Grundlage unklarer Indizien zu einer voreiligen Schlußfolgerung gelangt war und bedeutsame Argumente gegen diese Folgerung übersehen hatte. Während der ganzen Reise zu dieser Welt hatte der Vsiir Kontaktversuche den sechs Besatzungsmitgliedern gegenüber unternommen, und von ihnen war keines gestorben. Das war Beweis genug dafür, daß die Menschen die Berührung mit einem Vsiir-Gehirn ertragen konnten. Deshalb konnte der Kontakt allein nicht diese beiden Todesfälle verursacht haben.

Möglicherweise war es nur ein Zufall, daß der Vsiir hintereinander an zwei Menschen geraten war, die am Rand der Terminierung standen. War das der Ort, wohin man die Menschen brachte, wenn die Zeit ihres Todes nahte? Würden sie auch gestorben sein, wenn der Vsiir seine Versuche nicht unternommen hätte? Bedeutete der Versuch eines Kontakts gerade noch eine solche Belastung für schon erlahmende Energien, daß die beiden eben diese Belastung nicht mehr ertragen hatten? Der Vsiir wußte es nicht. Er war sich bewußt, wie viele wichtige Faktoren ihm fehlten. Nur eines stand fest: seine Zeit lief langsam ab. Wenn er nicht bald Hilfe fand, würde metabolischer Zerfall einsetzen, gefolgt von metamorphosischer Starre, gefolgt von einem tödlichen Verlust an Anpassungsfähigkeit, gefolgt von… Terminierung.

Der Vsiir hatte keine Wahl. Die Suche nach dem Kontakt mit einem menschlichen Gehirn fortzusetzen, bedeutete seine einzige Chance, zu überleben. Vorsichtig und schüchtern sandte der Vsiir seine Gedanken wieder hinaus, auf der Suche nach einem aufnahmefähigen Gehirn. Das hier war abgeschirmt. Dieses auch. Und auch die alle: kein Zugang, kein Zugang! Der Vsiir fragte sich, ob die Barrieren dieser Menschen einfach dazu dienten, eindringendes nicht-menschliches Bewußtsein fernzuhalten, oder ob sie in Wirklichkeit jeden Menschen gegen geistigen Kontakt aller Art abschirmten, einschließlich dem mit anderen Menschen. Wenn es einen Kontakt von Mensch zu Mensch gab, hatte der Vsiir ihn nicht entdeckt, weder in diesem Gebäude, noch an Bord des Raumschiffs. Was für eine seltsame Rasse!

Vielleicht war es am besten, es in einem anderen Stockwerk zu versuchen. Der Vsiir floß ohne Mühe unter einer geschlossenen Tür hindurch und eine Hintertreppe zu einer höheren Etage hinauf. Wieder sondierte er mit seinen Gedanken. Hier ein abgeschlossenes Gehirn. Und hier. Und da. Und dann ein empfangsbereites. Der Vsiir bereitete seine Botschaft vor. Zur Sicherheit verminderte er die Energie seiner Sendung und ließ nur einen Hauch seiner Gedanken hinauszucken. Hörst du? Gestrandetes außerirdisches Wesen ruft. Sucht Hilfe. Möchte —

Der Mensch reagierte mit einer scharfen, sengenden Mißvergnügensantwort, wortlos, aber unverwechselbar feindselig. Der Vsiir zog sich sofort zurück. Er wartete erschrocken und fürchtete, wieder eine Existenzbeendigung verursacht zu haben. Nein: das menschliche Gehirn funktionierte weiter, auch wenn es nicht mehr geöffnet war, sondern umgeben von der Barriere, die bei den Menschen sonst üblich war. Schlaff und bedrückt kroch der Vsiir davon. Wieder gescheitert. Gab es denn keinen Weg, mit diesen Leuten in Verbindung zu treten? Trübsinnig nahm der Vsiir seine Suche nach einem aufnahmebereiten Gehirn wieder auf. Was blieb ihm anderes übrig?

Der Besuch im Quarantäne-Haus hatte Dr. Mookherji vierzig Minuten von seinem Arbeitsplan gekostet. Das beunruhigte ihn. Er konnte es den Quarantäneleuten nicht übelnehmen, daß sie sich über den Bericht der sechs Raumfahrer von chronischen Halluzinationen aufregten, aber er fand die Situation, so rätselhaft sie war, nicht so ernst, daß man ihn deshalb mit größter Dringlichkeit hätte holen müssen. Was mit den Raumfahrern los war, würde sich mit der Zeit ergeben; inzwischen waren sie vom Rest des Sternflughafens isoliert. Nakadai hätte mehr Untersuchungen anstellen sollen, bevor er ihn belästigte. Und es ärgerte ihn, wenn er seinen Patienten Zeit abzwacken mußte.

Als er seine verspätete Morgenrunde begann, beruhigte Mookherji sich jedoch mit einer bewußten Anstrengung. Es würde weder ihm noch seinen Patienten nützen, wenn er sie angespannt und gereizt besuchte. Er sollte ein Heilender sein, kein Verbreiter von Unruhe. Er brachte ein paar Augenblicke damit zu, sich abzuregen, und als er das Zimmer des ersten Patienten betrat — das von Satina Ransom — war er überzeugend entspannt und freundlich.

Satina lag auf der linken Seite, die Augen geschlossen, ein schlankes, sechzehnjähriges Mädchen mit zerbrechlich wirkendem Gesicht und langen, zarten, strohfarbenen Haaren. Ein Spinnennetz von Monitorsystemen umgab sie. Sie war seit sechzehn Monaten bewußtlos, zwölf davon hier in der neuropathologischen Station, die letzten sechs unter Mookherjis Obhut. Zum Ferienvergnügen waren ihre Eltern mit ihr zu einem der Urlaubsorte auf Titan geflogen, in der besten Jahreszeit, zur Besichtigung der Saturnringe; mit großen Schwierigkeiten war es ihnen gelungen, Plätze in der Galilei-Kuppel zu buchen, und sie befanden sich dort an dem schrecklichen Tag, als ein heftiges Titanbeben die Kuppel zerriß und tausende Touristen der giftigen Methangasatmosphäre des Eismondes aussetzte. Satina hatte noch Glück gehabt; sie atmete nur ganz wenig von dem Zeug ein, bevor ein Kuppelführer, mit dem sie sich unterhalten hatte, ihr eine Atemmaske aufsetzen konnte. Sie überlebte. Ihre Eltern und ein jüngerer Bruder nicht. Nach dem Zusammenbruch im Augenblick der Katastrophe war sie aber nicht mehr zu Bewußtsein gekommen. Monate der Untersuchungen auf der Erde hatten gezeigt, daß ihre kurze Methangaseinatmung keine größeren Gehirnschäden verursacht hatte; organisch schien ihr nichts zu fehlen, aber sie wollte einfach nicht aufwachen. Eine Schockreaktion, wie Mookherji glaubte; sie wollte lieber für immer träumen, als in den lebendigen Alptraum zurückkehren, den Bewußtsein bedeutete. Er hatte ihr Unterbewußtsein telepathisch erreichen können, war bisher aber nicht in der Lage gewesen, sie vom Trauma der Katastrophe zu befreien und sie in die Wachwelt zurückzuholen.

Nun bereitete er sich auf den Kontakt vor. Seine Telepathie hatte nichts einfaches oder Automatisches an sich; Gedanken zu ›lesen‹ war anstrengende Arbeit für ihn, so schwierig und mühsam, wie ein Querfeldeinrennen zu laufen oder eine große Rolle im ›Hamlet‹ auswendig zu lernen. Trotz der Ängste von Laien hatte er keine Möglichkeit, die intimen Gedanken anderer Menschen mit einem beiläufigen Blick wahrzunehmen. Um in das Denken eines anderen einzudringen, mußte er sich gründlich vorbereiten und hinausgreifen, und selbst dann war es noch eine mühsame Sache, sich auf die ›Wellenlänge‹ eines Mitmenschen einzustellen, wobei bis zum neunten oder zehnten Versuch wenig Zusammenhängendes zu erzielen war. Die telepathische Gabe fand sich in Mookherjis Familie seit mindestens einem Dutzend Generationen, unterstützt durch klug geplante Heiraten, die das kostbare Gen bewahren halfen; er war begabter als alle seine Vorfahren, und trotzdem würde es wohl noch ein oder zwei Jahrhunderte von Mookherji-Generationen brauchen, um einen wirklich potenten Telepathen hervorzubringen. Zumindest konnte er sein Talent für Gehirnkontakt im vorhandenen Maß gut anwenden. Er wußte, daß viele Angehörige seiner Familie früher gezwungen gewesen waren, ihre Gabe vor der Umwelt geheimzuhalten, damals in Indien, um nicht mit Vampiren und Werwölfen in einen Topf geworfen und aus der Gesellschaft ausgestoßen zu werden.

Zart legte er seine dunkelhäutige Hand auf Satinas blasses Handgelenk. Die physische Berührung war notwendig, um die geistige Verbindung herzustellen. Er konzentrierte sich darauf, sie zu erreichen. Nach Monaten der Teletherapie war ihr Geist empfindsam für den seinen; er konnte die vorbereitenden Schritte überspringen und, sobald er aufgewärmt war, sofort in ihre gequälte Seele vorstoßen. Seine Augen waren geschlossen. Er sah wirbelnden, perlgrauen Nebel vor sich: Satinas Geist. Er schob sich hinein, ohne Schwierigkeiten. Aus den Tiefen ihres Geistes schwamm ein Fragezeichen herauf.

— Wer ist das? Doktor?

— Ich, ja. Wie geht es dir heute, Satina?

— Gut. Sehr gut.

— Gut geschlafen?

— Es ist so friedlich hier, Doktor.

— Ja. Ja, das kann ich mir vorstellen. Aber du solltest sehen, wie es hier ist. Ein herrlicher Sommertag. Die Sonne am blauen Himmel. Alles blüht. Ein idealer Tag zum Schwimmen, was? Möchtest du nicht gern schwimmen?

Er legte die ganze Kraft seiner Konzentration in Bilder des Schwimmens: ein kalter Bergbach, ein tiefer Teich an einem Wasserfall, der plötzliche, köstliche Schock des Eintauchens, das kristallene Fließen an ihrer warmen Haut, das Lachen ihrer Freunde, das Spritzen, die kräftigen, schnellen Züge, die sie zum anderen Ufer tragen —

— Ich bleibe lieber, wo ich bin, erklärt sie ihm.

— Vielleicht möchtest du lieber schweben? Er holte die Empfindung des freien Fluges heraus: ein Schwebeknoten, an ihrem Gürtel befestigt, der sie ruhig auf eine Höhe von fünfunddreißig Metern hebt, und da fliegt sie, schwebend über Feldern und Tälern, ihre Freunde neben sich, der Körper völlig entspannt, gewichtslos, mit dem Aufwind steigend, bis der Boden ein Schachbrett aus Braun und Grün ist, hinabblickend auf winzige Häuser und die komischen Fahrzeuge, jetzt einen silbrig schimmernden See überfliegend, dann über einem dunklen, düsteren Wald schwebend, jetzt einfach auf dem Rücken liegend, die Hände hin ter dem Kopf verschränkt, die Sonne warm auf dem Gesicht, hundert Meter Leere unter

sich —

Aber Satina nimmt seinen Köder nicht an. Sie bleibt lieber dort, wo sie ist. Die Versuchungen des Schwebens sind nicht stark genug.

Mookherji besitzt nicht mehr genug Energie, um einen dritten Versuch zu unternehmen, sie aus ihrem Koma zu locken. Statt dessen schaltet er auf eine reine medizinische Funktion um und versucht den Ursprung des Traumas zu erkunden, das sie von der Welt abgeschnitten hat. Die Angst, zweifellos; und der furchtbare Riß in der Kuppel, das Ende aller Sicherheit; und der Anblick ihrer Eltern und ihres Bruders, die vor ihren Augen sterben; und der sumpfige Gestank der Titanatmosphäre in ihrer Nase — das alles, zweifellos. Aber Menschen haben sich von schlimmeren Dingen erholt. Warum besteht sie darauf, sich vom Leben zurückzuziehen? Warum findet sie sich mit der entsetzlichen Vergangenheit nicht ab und akzeptiert das Dasein wieder?

Aber sie wehrt sich. Ihre Abwehr ist heftig; sie will nicht, daß er in ihr Denken eindringt. Alle Sitzungen sind so zu Ende gegangen: Satina, die sich in ihrem Schlupfwinkel festklammert, Satina, die jeden Versuch abwehrt, sie aus ihrem selbstgewählten Gefängnis zu befreien. Er hat weitergemacht in der Hoffnung, daß sie sich eines Tages lösen werde. Aber heute scheint der Tag nicht zu sein. Erschöpft zieht er sich aus dem Kern ihres Gemüts zurück und spricht mit ihr auf einer seichteren Ebene.

— Du solltest wieder in die Schule gehen, Satina.

— Noch nicht. Die Ferien waren so kurz!

— Weißt du, wie lange?

— Ungefähr drei Wochen, nicht wahr?

— Bis jetzt sechzehn Monate, erklärt er ihr.

— Das ist ausgeschlossen. Wir sind doch eben erst zum Titan geflogen — in der Woche vor Weihnachten, nicht wahr, und —

— Satina, wie alt bist du?

— Im April werde ich fünfzehn.

— Falsch, sagt er. Der April war da und ist vorbei, und der nächste auch. Du bist vor zwei Monaten sechzehn geworden, sechzehn, Satina.

— Das kann nicht stimmen, Doktor. Der sechzehnte Geburtstag eines Mädchens ist etwas Besonderes, nicht wahr, wissen Sie das nicht? Meine Eltern geben eine große Party für mich. Alle meine Freunde sind eingeladen. Und ein Neunstück-Roboterorchester mit Synthesizern. Und ich weiß, daß das noch nicht gewesen ist, wie kann ich also sechzehn sein?

Seine Kraftreserven sind fast verbraucht. Seine geistigen Signale sind schwach. Er kann die Energie nicht aufbringen, ihr zu sagen, daß sie wieder die Wirklichkeit ausschließt, daß ihre Eltern tot sind, daß die Zeit vergeht, während sie hier liegt, daß es zu spät ist für eine Feier zum sechzehnten Geburtstag.

— Wir sprechen wieder darüber — ein andermal, Satina. Ich… sehe… dich… morgen… wieder. Morgen… vormittag…

— Gehen Sie nicht so früh, Doktor!

Aber er kann die Verbindung nicht mehr aufrechterhalten und läßt sie zerbrechen.

Mookherji stand auf und schüttelte den Kopf. Jammerschade, dachte er. Jammerschade. Er ging auf wackligen Beinen hinaus und blieb einen Augenblick im Flur stehen, an eine geschlossene Tür gelehnt, um sich die Stirn zu wischen. Er kam mit Satina nicht voran. Nach der ursprünglich ermutigenden Periode des Kontaktes war es ihm völlig mißlungen, die Tiefe ihres Komas zu mildern. Sie hatte es sich in ihrer wahnhaften Welt bequem gemacht, und er fand keinen Weg, sie herauszusprengen, Telepathie hin, Telepathie her.

Er atmete tief ein, kämpfte das zunehmende Gefühl trostloser Entmutigung nieder und ging zum Zimmer des nächsten Patienten.

Die Operation verlief glatt. Zwei Dutzend Medizinstudenten im sechsten Semester bevölkerten die Zuschauergalerie des OP-Saals im zweiten Stock der Klinik, studierten Dr. Hammonds erfahrene Technik durch direkte Beobachtung und gleichzeitige mikroverstärkte Wiedergabe auf ihren Bildschirmen. Der Patient, ein Gehirntumoropfer Ende Sechzig, war nur als Kopf- und Schulterstück sichtbar, das aus einer Lebenserhaltungskammer ragte. Sein Schädel war rasiert; blaue Linien und dunkelrote Punkte waren aufgemalt, um die inneren Schädelkonturen zu zeigen, wie sie vorher durch Kurzstrecken-Sonarechos festgelegt worden waren; der Chirurg hatte die Lasergeräte justiert, mit denen der Tumor excidiert werden sollte. Der schwierige Teil war vorbei. Jetzt brauchten nur noch die Laser auf volle Leistung gebracht zu werden, damit sie ihre grellen, präzisen Lichtblitze in das Gehirn des Patienten schicken konnten. Gehirnchirurgie dieser Art verlief völlig unblutig; man brauchte Haut und Knochen nicht zu durchschneiden, um den Tumor bloßzulegen, denn die Laserstrahlen, die auf ein Fünfzigtausendstel Millimeter eingestellt waren, würden durch winzigste Öffnungen eindringen, den Tumor von verschiedenen Seiten her erreichen und die bösartige Geschwulst zerstören, ohne das gesunde Gehirngewebe ringsum zu schädigen. Bei einer Operation wie dieser war Planung alles.

Sobald die genauen Umrisse des Tumors gemessen und die Chirurgie-Laser im richtigen Winkel angeordnet waren, konnte jeder Assistenzarzt den Rest bewältigen.

Für Dr. Hammond war es ein Routinefall. Er hatte allein im zurückliegenden Jahr hundert Eingriffe dieser Art durchgeführt. Er gab das Signal; die Warnlampe an der Laser-Schalttafel leuchtete auf; die Studenten beugten sich erwartungsvoll vor —

Und gerade in dem Augenblick, als das funkelnde Feuer der Laser zum Operationstisch schoß, verzerrte sich das Gesicht des narkotisierten Patienten auf unheimliche Weise, so, als sei ein entsetzlicher Traum aus den Tiefen seines Unterbewußtseins emporgestiegen. Seine Nasenflügel blähten sich; die Lippen dehnten sich, die Augen wurden weit aufgerissen; er schien schreien zu wollen; er bewegte sich krampfhaft und drehte den Kopf. Die Laserstrahlen drangen tief in die linke Schläfe des Patienten, weitab von der Tumorzone. Seine rechte Gesichtshälfte erschlaffte. Alle Muskeln dort waren gelähmt. Die Medizinstudenten starrten einander verwirrt an. Dr. Hammond behielt trotz seiner Betäubung soviel Geistesgegenwart, daß er mit einer blitzschnellen Bewegung die Laser abschaltete. Er umklammerte in seiner Erregung den Operationstisch mit beiden Händen und starrte auf die Skalen und Meßgeräte, die ihm die Einzelheiten der verpfuschten Operation verrieten. Der Tumor war unverletzt; ein großer Bereich des Patientengehirns war verwüstet.

»Unmöglich«, murmelte Hammond. Was konnte einen Patienten in Narkose dazu veranlassen, sich so heftig zu bewegen. »Unmöglich. Unmöglich.« Er ging zur Lebenserhaltungskammer und las die Werte ab. Die Frage war nicht mehr, ob der Gehirntumor erfolgreich entfernt werden konnte, sondern im Augenblick nur noch, ob der Patient überleben würde.

Bis vier Uhr nachmittags hatte Mookherji fast alle Arbeiten bewältigt. Er war bei allen Patienten gewesen; er hatte seine Kurven auf den neuesten Stand gebracht; er hatte dem Zentralcomputer einen Prognoseabriß eingefüttert; er hatte sogar Zeit für ein schnell hinuntergeschlungenes Mittagessen gefunden. Normalerweise hätte er nun die nächsten vier Stunden freigenommen, in seinem spartanischen Zimmer am Rande des Gebäudekomplexes ein bißchen geschlafen oder im Erholungszentrum etwas Schwebetennis gespielt, sich die neueste Würfel-Schau angesehen, oder was auch immer. Die nächste Visite war erst für acht Uhr abends vorgesehen. Er konnte sich jedoch nicht entspannen; die Sache mit den Raumfahrern in Quarantäne ließ ihm keine Ruhe. Nakadai hatte seit zwei Uhr Untersuchungsergebnisse übermittelt, die nun in Mookherjis Datenterminal warteten. Da keines den Vermerk ›Dringend‹ trug, hatte Mookherji sie sich ansammeln lassen, aber nun glaubte er, einen Blick darauf werfen zu müssen. Er drückte die Tasten des Terminals für die Wiedergabe, und Nakadais Ergebnis schob sich heraus.

Mookherji blätterte in den gelben Seiten. Reflexe, Synapsenladung, Grad der Neuralionisierung, Endokringleichgewicht, Sehreaktion, Atmung und Kreislauf, Molekularaustausch im Gehirn, EEG… Nein, nichts Ungewöhnliches dabei. Nach den Untersuchungsergebnissen war klar, daß die sechs Männer, die Nortons Stern besucht hatten, dringend Urlaub brauchten — strapazierte Nerven, unklare Reflexe — aber es gab keinen Hinweis für etwas Ernsteres als chronischen Schlafmangel. Er fand keine Anzeichen für Gehirnläsionen, Infektion, Nervenschädigung oder andere organische Schäden.

Woher also die Alpträume?

Er tippte die Rufnummer von Nakadais Büro.

»Quarantäne«, sagte eine knappe Stimme sofort, und Augenblicke danach erschien Nakadais Gesicht auf dem Bildschirm.

»Hallo, Pete, ich wollte dich eben anrufen.«

»Ich bin gerade erst fertig geworden, habe mir aber die Ergebnisse von dir angesehen. Lee, ich habe nichts Außergewöhnliches gefunden.«

»Wie ich mir dachte.«

»Und die Männer? Du solltest mich anrufen, wenn einer von ihnen Alpträume bekommt.«

»Das war bei keinem der Fall. Falkirk und Rodriguez schlafen seit elf Uhr wie die Murmeltiere. Schmidt und Carroll durften um halb eins schlafen. Webster und Schiavone haben sich um drei Uhr hingelegt. Alle sechs schnarchen um die Wette und schlafen wie seit Jahren nicht mehr. Ich habe sie an alle möglichen Geräte angeschlossen, und alles ist völlig normal. Soll ich dir die Daten zuleiten?«

»Wozu? Was habe ich davon, wenn sie nicht halluzinieren?«

»Heißt das, daß du die Gedankensondierung heute abend nicht machen willst?«

»Ich weiß nicht«, sagte Mookherji achselzuckend. »Ich vermute, daß das wenig Sinn haben wird, aber lassen wir das noch offen. Ich bin mit der Abendvisite gegen elf Uhr fertig, und wenn es einen Anlaß gibt, in den Köpfen der Raumfahrer nachzusehen, mache ich das.« Er runzelte die Stirn. »Aber hör mal — haben sie nicht gesagt, daß sie in jeder, aber auch wirklich jeder Schlafschicht von den Alpträumen heimgesucht worden sind?«

»Richtig.«

»Und jetzt schlafen sie zum erstenmal außerhalb des Schiffes, seitdem die Alpträume angefangen haben, und keiner hat Schwierigkeiten. Und es gibt keine Hinweise auf möglicherweise halluzinationserregende Gehirnläsionen. Weißt du was, Lee? Ich fange an, auf eine sehr alberne Hypothese zurückzukommen, die die Männer heute vormittag aufgestellt haben.«

»Daß die Halluzinationen von einem unsichtbaren fremden Wesen hervorgerufen worden sind?«

»So ungefähr. Lee, was ist mit dem Schiff?«

»Es ist allen üblichen Sterilisierungsverfahren unterworfen worden und steht jetzt in einem Isolierungssektor, bis wir wissen, was hier los ist.«

»Könnte ich an Bord gehen?«

»Gewiß, warum nicht, aber — wozu —?«

»Auf die verrückte Idee hin, daß die Alpträume von außen hervorgerufen worden sind und sich noch etwas an Bord befinden könnte. Vielleicht kann ein Telepath etwas feststellen. Kannst du das schnell organisieren?«

»Innerhalb von zehn Minuten«, sagte Nakadai. »Ich hole dich ab.«

Nakadai kam nach kurzer Zeit mit einem Rollerbuggy vorbei. Als sie zum Landefeld fuhren, gab er Mookherji einen zerknitterten Raumanzug.

»Zieh ihn an.«

»Wozu?«

»Du wirst im Schiff vielleicht atmen wollen, im Augenblick ist es voller Vakuum — wir hielten es für zu gefährlich, es unter Druck zu halten. Außerdem ist noch Reststrahlung von den Entseuchungsverfahren vorhanden. Okay?«

Mookherji mühte sich in den Anzug.

Sie erreichten das Schiff, ein interstellares Null-Schwerkraft-Fahrzeug üblicher Bauart, das in seiner Ecke des Landefelds klein und verlassen wirkte. Eine Roboterabsperrung sorgte für Isolierung, aber die Roboter ließen die beiden Ärzte durch. Nakadai blieb draußen; Mookherji kroch in die Sicherheitsschleuse und betrat das Schiff, als die Luke sich öffnete. Er ging vorsichtig von Kabine zu Kabine, wie jemand, der durch einen Wald wandert, wo in jedem Baum angeblich ein Jaguar sitzt. Unterwegs brachte er sich auf Empfangsbereitschaft und erwartete telepathischen Kontakt mit dem, was sich im Schiff verbergen mochte.

— Dann mal los. Fang an.

Völlige Stille auf allen geistigen Frequenzen. Mookherji wanderte überall herum, im Frachtraum, in den Kabinen der Besatzung, im Antriebsteil. Alles leer, alles still. Die Anwesenheit eines telepathischen Wesen hier hätte er wahrnehmen müssen, gleichgültig, wie fremdartig es sein mochte; wenn es in der Lage war, das Gehirn eines schlafenden Raumfahrers zu erreichen, konnte es das auch bei einem wachen Telepathen. Nach einer Viertelstunde verließ er das Schiff.

»Nichts da«, sagte er zu Nakadai. »Wir sind noch immer keinen Schritt weitergekommen.«

Der Vsiir begann zu verzweifeln. Er war den ganzen Tag durch das Gebäude gestreift; der Art der Solarstrahlung nach, die durch die Fenster drang, wurde es langsam Nacht. Obwohl es in jedem Stockwerk offene Gehirne gab, hatte der Vsiir keine Verbindung aufnehmen können. Wenigstens war niemand mehr gestorben. Aber es ging hier genauso wie auf dem Schiff. Sobald der Vsiir ein Gehirn berührte, war die Reaktion so negativ, daß eine Verständigung unmöglich wurde. Trotzdem machte der Vsiir immer weiter, suchte Gehirn um Gehirn heim, unfähig, zu glauben, daß es auf dem ganzen Planeten nicht einen Menschen gab, dem er seine Geschichte erzählen konnte. Er hoffte, daß er den Gehirnen, mit denen er Kontakt aufzunehmen versuchte, keine schweren Schäden zufügte, aber er mußte auch an sich selbst denken.

Vielleicht ging es mit diesem Gehirn. Der Vsiir begann noch einmal, seine Geschichte zu erzählen —

Halb zehn Uhr abends. Dr. Peter Mookherji schleppte sich mit rotgeränderten Augen und verkrampft durch seine neuropathologischen Aufgaben. Die Station war voll: ein schizoider Zusammenbruch, eine katatonische Erstarrung, Satina in ihrem Koma, zwei Paralysen, ein Fall von Aphasie, und noch manches mehr, genug, um ihn sechzehn Stunden am Tag in Atem zu halten und seine telepathischen Kräfte zu beanspruchen, nicht zu reden von seinen sonstigen ärztlichen Fähigkeiten. Eines Tages würde er seine Zeit in der Klinik abgedient haben und auf irgendeiner schönen tropischen Insel eine Privatpraxis aufmachen, an den Wochenenden nach Bombay fliegen, um seine Familie zu sehen, und seine Ferien auf den Planeten ferner Sterne verbringen, wie jeder andere wohlhabende Facharzt… Eines Tages. Er versuchte, solche Gedankenspielereien wegzuschieben. Wenn du dich auf etwas freuen willst, dann auf Mitternacht, sagte er sich. Auf den Schlaf. Auf herrlichen, tiefen Schlaf. Und am Morgen geht alles wieder von vorne an, Satina und das Koma, der Schizoide, der Katatoniker, der Fall von Aphasie…

Als er in den Flur hinaustrat, von einem Patienten zum nächsten unterwegs, sagte sein Kommunikator: »Doktor Mookherji, bitte melden Sie sich sofort in Dr. Baileys Büro.«

Bailey? Der Chef der neuropathologischen Abteilung, so spät noch am Schreibtisch? Was hieß das? Aber eine solche Aufforderung durfte natürlich nicht unbeachtet gelassen werden. Mookherji verständigte das Kontrollzentrum, daß er seine Runde unterbrechen mußte, und ging schnell den Korridor entlang zu der Milchglastür mit der Aufschrift ›Samuel F. Bailey‹.

Mindestens die Hälfte des neuropathologischen Personals war schon versammelt, vier von den Oberärzten, die meisten Assistenten, sogar ein paar von den Chefärzten. Bailey, ein blonder Mittfünfziger mit dicklichem Gesicht, blätterte in Datenunterlagen und machte ein finsteres Gesicht. Er nickte Mookherji zur Begrüßung kurz zu. Sie hatten nicht das beste Verhältnis; Bailey, in seiner Einstellung eher von der alten Schule, hatte das Aufkommen der Telepathie als Mittel bei der Behandlung geistiger Störungen nur mit Widerwillen hingenommen.

»Wie ich eben sagte«, begann Bailey, »haben sich die Berichte den ganzen Tag angesammelt, und sie sind mir zugeleitet worden, weiß der Teufel, weshalb. Hören Sie zu: zwei Herzpatienten, die ruhiggestellt sind, erleiden plötzlich einen Schock, den ein Arzt als sensorische Uberbelastung bezeichnet. Der eine reagiert mit Herzstillstand, der andere mit Gehirnblutung. Beide sterben. Ein Patient, der zur Endokrin-Restabilisierung hier ist, erleidet im Schlaf einen starken Adrenalinausstoß und wird um sechs Monate zurückgeworfen. Ein Patient fängt während seiner Gehirnoperation an, auf dem Operationstisch herumzuspringen, und wird von den Lasern übel zugerichtet. Et cetera. Ernste Probleme dieser Art heute in der ganzen Klinik. Die Computerprüfung der allgemeinen EEG-Strukturen zeigt, daß abgesehen von den schon erwähnten, vierzehn weitere Patienten ausgesprochen schwere Alptraumepisoden in den letzten elf Stunden durchgemacht haben, fast alle von solcher Auswirkung, daß die Patienten gewisse psychische Schäden davongetragen haben, oft auch körperliche. Das Kontrollzentrum meldet keine Krankengeschichten mit früheren Epidemien schlechter Träume. Es besteht kein Anlaß, eine ausgedehnte Diätstörung oder etwas Ähnliches anzunehmen. Trotzdem leiden schlafende Patienten weiterhin, und diejenigen, deren Zustand besonders kritisch ist, können schweren Risiken ausgesetzt sein. Ab sofort ist die Ruhigstellung schwerkranker Patienten unterbrochen worden, wo das möglich war, und die Schlafzeiten für andere Patienten wurden geändert, aber das alles wird gewiß nicht viel nützen, wenn das morgen noch anhält.« Bailey machte eine Pause, sah sich im Zimmer um und richtete den Blick auf Mookherji. »Das Zentrum hat eine Hypothese vorgebracht: Im Krankenhaus treibe sich eine psychopathische Person mit starken telepathischen Kräften herum, die sich auf die schlafenden Patienten stürzt und ihnen Bilder übermittelt, die in der Form schrecklicher Alpträume auftreten. Mookherji, was halten Sie von dieser Idee?«

»Sie ist durchaus denkbar«, sagte Mookherji, »obwohl ich mir nicht vorstellen kann, weshalb ein Telepath herumlaufen und Alpträume erzeugen sollte. Hat das Zentrum diese Dinge mit dem Vorfall im Quarantäne-Haus in Verbindung gebracht?«

Bailey blickte auf die Unterlagen.

»Was für ein Vorfall?«

»Sechs Raumfahrer, die heute früh gelandet sind, berichteten, daß sie während der Heimreise an chronischen Alpträumen gelitten hätten. Doktor Lee Nakadai hat sie untersucht und mich konsultiert, aber ich konnte nichts Brauchbares finden. Ich nehme an, daß Nakadai inzwischen weitere Berichte an mein Büro durchgegeben hat, aber — «

»Das Zentrum scheint nur über die Ergebnisse in der Klinik besorgt zu sein, nicht im Raumflughafenkomplex als solchem. Und wenn Ihre sechs Raumfahrer ihre Alpträume während ihrer Reise hatten, spricht nichts dafür, daß ihre Symptome Eingang finden in — «

»Das ist es ja eben!« sagte Mookherji. »Sie hatten ihre Alpträume im Weltraum. Seit heute vormittag schlafen sie hier, und Nakadai berichtet, daß sie ungestört schlummern. Inzwischen sind hier Halluzinationen ausgebrochen. Das bedeutet, daß in der Klinik das zu wirken scheint, was sie im Raumschiff belästigt hat — eine Art Wesenheit, die in der Lage ist, solche Träume hervorzurufen, daß erfahrene Raumfahrer an den Rand eines Nervenzusammenbruchs geraten und Kranke schwer geschädigt oder gar getötet werden.« Er bemerkte, daß Bailey ihn seltsam ansah und dabei nicht der einzige war. Etwas zurückhaltender fuhr Mookherji fort: »Es tut mir leid, wenn Ihnen das phantastisch vorkommt. Ich habe mich den ganzen Tag damit befaßt und habe mich also an die Vorstellung gewöhnen können. Das Bild hat sich aber eben jetzt erst für mich zusammengefügt. Ich behaupte nicht, daß meine Idee wirklich zutreffen muß. Ich sage nur, daß es eine vernünftige Vermutung ist, daß sie mit den eigenen Gedanken der Raumfahrer und mit der ganzen Situation vereinbar ist — und daß sie eine gründliche Untersuchung verdient, wenn wir der Sache ein Ende machen wollen, bevor wir noch mehr Patienten verlieren.«

»Na schön, Doktor«, sagte Bailey. »Wie wollen Sie die Untersuchung anpacken?«

Mookherji sah ihn betroffen an. Er war den ganzen Tag auf den Beinen und der Erschöpfung nahe. Und Bailey beauftragte ihn einfach mit der Leitung dieser Jagd nach dem Ungreifbaren, ohne ihn auch nur zu fragen! Aber er sah ein, daß er sich nicht weigern konnte. Er war der einzige Telepath hier. Wenn das angeblich existierende Wesen wirklich im Krankenhaus herumlief, wer konnte es dann entdecken, außer einem Telepathen?

Mookherji kämpfte gegen seine Erschöpfung an und sagte: »Nun, ich brauche zunächst eine Liste aller Alptraum-Fälle, eine Liste darüber, wo die Opfer sich befinden, und die Zeitangaben für das Auftreten der Halluzinationen — «

Jetzt würde man sich auf das Fest der Verwandlung vorbereiten, den Höhepunkt des Winters. Tausende von Vsiirs in der Metamorphose würden unterwegs sein zum Tal des Sandes, zu dem riesigen Natur-Amphitheater, wo die heiligsten Riten vollzogen wurden. Inzwischen würden die ersten ihre Plätze eingenommen haben, nach Westen gewandt, der aufgehenden Sonne zu. Mit der Zeit würden sich die Ränge füllen, wenn die Vsiirs von allen Teilen des Planeten kamen, bis das goldene Tal von ihnen wimmelte. Vsiirs, die ständig ihr Energieniveau wechselten, die Dimensionen und inneren Resonanzen, glorreich die letzten freudigen Augenblicke der Jahreszeit der Metamorphose durchlebend, miteinander auf sanfte Weise im Wettbewerb, die größte Vielfalt der Form, den dynamischsten Zyklus physischer Veränderung zu zeigen — und wenn die ersten roten Strahlen der Sonne an der Nadel vorbeiglitten, würden die Feiernden immer wilder werden, tanzen und springen und sich ohne jede Hemmung verwandeln, um von der Auffälligkeit des Winters gereinigt zu sein, während die Jahreszeit der Stabilität über den Planeten zog. Und schließlich würden sie im grellen Sonnenlicht sich einander in erneuerter Verwandtschaft zuwenden, einander umarmen und —

Der Vsiir bemühte sich, nicht darüber nachzudenken. Aber es fiel schwer, dieses Gefühl des Verlustes, diesen Stich des Heimwehs zu unterdrücken. Der Schmerz nahm mit jedem Augenblick zu. Kein vorstellbares Wunder würde den Vsiir rechtzeitig zum Fest der Verwandlung nach Hause bringen, das wußte er, und trotzdem konnte er nicht wirklich glauben, daß er von einer solchen Kalamität befallen worden war.

Der Versuch, mit Menschen geistigen Kontakt aufzunehmen, war nutzlos. Vielleicht, wenn er eine für sie sichtbare Gestalt annahm und wartete, bis er bemerkt wurde, um dann zu versuchen, Sprechkontakt aufzunehmen…

Aber der Vsiir war so klein, und diese Menschen waren so groß. Die Gefahren waren enorm. Der Vsiir klebte an einer Wand, hielt seine Wellenlänge sorgfältig weit über dem Ultravioletten, wog ein Risiko gegen das andere ab und tat im Augenblick nichts.

»Also gut«, sagte Mookherji dumpf. Es war kurz vor Mitternacht. »Ich glaube, jetzt ist die Fährte deutlich.« Er saß vor einem wandgroßen Bildschirm, auf den das Kontrollzentrum einen dreidimensionalen Lageplan der Klinik geworfen hatte. Rote Punkte markierten den Ort jedes Alptraumvorfalls, gelbe Striche den vermutlichen Weg des unsichtbaren fremden Wesens. »Es kam durch den Nebeneingang herein, vermutlich direkt vom Schiff, und erreichte zuerst die Herzstation. Da ist Mrs. Maldonados Bett, dort das von Mr. Guinness, nicht? Dann gelangte es in den zweiten Stock und versuchte zwischen zehn und elf Uhr, hier und dort Patienten zu stören. In den nächsten siebzig Minuten liegt keine Meldung über Halluzinationen vor, aber dann kam die scheußliche Sache mit der Gehirnoperation, und danach — « Er machte eine lange Pause und schloß die Augen. »Das wäre alles«, sagte er schließlich. »Ich nehme an, daß das Wesen inzwischen irgendwo zwischen dem fünften und achten Stockwerk sein muß. Es bewegt sich viel langsamer als am Morgen. Wahrscheinlich läßt die Energie nach. Wir müssen den Flügel der Klinik streng absperren, um seine freie Bewegung einzuschränken, wenn das geht, und die Zahl der Orte verringern, wo es zu finden sein könnte.«

Einer der Sicherheitsbeauftragten sagte etwas angriffslustig: »Doktor, wie sollen wir denn ein unsichtbares Wesen eigentlich finden?«

Mookherji bezähmte seine Ungeduld.

»Das sichtbare Spektrum ist nicht die einzige Art elektromagnetischer Energie im All. Wenn das Wesen lebendig ist, muß es irgendwo strahlen. Sie haben einen Zentralcomputer mit einer Million von Sensoren in der ganzen Klinik. Kann man damit nicht nach Infrarot- oder Ultraviolett-Strahlungen in den Zimmern suchen? Oder auch nach Röntgenstrahlen, Herrgott noch mal. Wir wissen ja nicht, was für eine Strahlung es ist. Vielleicht gibt es sogar Gammastrahlen ab. Hören Sie, in diesem Haus ist etwas Wildes in Freiheit, und wir können es nicht sehen, aber der Computer kann es. Er soll es suchen.«

»Vielleicht ist die Energie, mit der wir es auffinden könnten, telepathische Energie, Doktor«, meinte Bailey.

Mookherji zuckte die Achseln.

»Soviel man überhaupt sagen kann, verbreiten sich telepathische Impulse irgendwo außerhalb des elektromagnetischen Spektrums. Aber Sie haben natürlich recht: Ich könnte vielleicht irgendeine Emanation wahrnehmen, und ich habe auch vor, Stockwerk für Stockwerk abzusuchen, sobald die Besprechung beendet ist.« Er wandte sich an Nakadai. »Lee, was hört man von deinen Raumfahrern?«

»Alle sechs haben heute acht Stunden ohne jeden Alptraum geschlafen. Einige haben geträumt, aber auf ganz normale Weise. In den letzten zwei Stunden habe ich sie mit ein paar von den Patienten telefonieren lassen, die Alpträume hatten, und alle sind sich einig, daß die Träume, die es heute hier gegeben hat, in Art, Form und Schrecklichkeit den Träumen im Raumschiff entsprechen. Bilder körperlicher Vernichtung und fremder Landschaften, begleitet von einem überwältigenden, fast unerträglichen Gefühl der Isolierung und Einsamkeit, der Trennung von seiner eigenen Art.«

»Das würde zu der Hypothese passen, daß ein fremdes Wesen die Ursache ist«, sagte Martinson von der Psychologischen Abteilung.

»Wenn es herumwandert und versucht, mit uns in Verbindung zu treten, vielleicht, um uns zu sagen, daß es nicht hier sein will, und seine Mitteilungen gelangen zu den menschlichen Gehirnen nur in Form von entsetzlichen Alpträumen — «

»Warum setzt es sich nur mit schlafenden Menschen in Verbindung?« fragte ein Assistenzarzt.

»Vielleicht sind das die einzigen, die es erreichen kann. Vielleicht ist ein wacher Mensch nicht aufnahmefähig.«

»Mir scheint, daß wir nichts als Vermutungen aufstellen, ohne irgendeine Grundlage dafür zu haben«, sagte ein Sicherheitsbeauftragter. »Sie sitzen alle herum und reden von einem unsichtbaren telepathischen Wesen, das den Leuten Alpträume einhaucht, dabei könnte es genausogut ein Virus sein, der das Gehirn angreift, oder irgend etwas im Essen,

oder — «

»Was Sie hier vorbringen, ist alles schon bedacht und geprüft worden«, entgegnete Mookherji. »Wir gehen jetzt auf diesem anderen Weg vor, weil alles zusammenzupassen scheint, so phantastisch das auch klingt, und weil es alles ist, was wir haben. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen, werde ich mich auf den Weg machen und nach telepathischen Emanationen suchen.« Er ging hinaus und preßte die Hände an die pulsierenden Schläfen.

Satina Ransom regte sich, reckte sich, erstarrte. Sie blickte hoch und sah den blendenden Glanz der Saturnringe über sich, durch das Kuppeldach des Hotels schimmernd. Sie hatte in ihrem ganzen Leben noch nichts Schöneres gesehen. So nah, nur um die 750 000 Meilen entfernt, konnte sie die verschiedenen Zonen der Ringe genau unterscheiden, von denen jeder mit seiner eigenen Geschwindigkeit um den Saturn rotierte, dazwischen die Schwärze des Weltraums. Und der Saturn selbst, am Himmel prangend, so hell, so riesig —

Was war das für ein Grollen? Donnern? Nicht hier, nicht auf Titan. Noch einmal, lauter. Und der Boden schwankte. Ein Riß in der Kuppel! O nein, nein, nein, spür die Luft, die hinausfaucht, sieh den kalten, grünlichen Nebel, der sich hereingießt — überall stürzen Menschen zu Boden — was geschieht da, was geschieht, was geschieht? Der Saturn scheint auf uns herabzustürzen. Dieser Geschmack im Mund — oh — oh — oh —

Satina schrie. Und schrie. Und schrie weiter, als sie in die Dunkelheit glitt und die weiche Decke der Bewußtlosigkeit über sich zog und fröstelte und dankbar war für einen sicheren Ort, wo sie sich verstecken konnte.

Mookherji war durch das ganze Gebäude gestapft, begleitet von drei Sicherheitsleuten und zwei Assistenten. Er hatte Sektoren der Klinik besucht, die er noch nie gesehen hatte. Er war durch Keller und Tiefkeller und Untertiefkeller gegangen, durch Labors und Computersäle, Stationen und Gymnastikräume. Er hatte sich unterwegs stets in einem Zustand telepathischer Empfangsbereitschaft gehalten, aber nichts wahrnehmen können, nicht die Spur eines Gedankenstroms. Aus irgendeinem Grund wunderte er sich nicht darüber. Es würde bald hell werden, und er wünschte sich nichts anderes als sechzehn Stunden Schlaf. Selbst mit Alpträumen. Er war über jeden Begriff der Müdigkeit hinaus erschöpft.

Aber noch immer lief etwas frei herum, und die Alpträume setzten sich fort. Während der Nacht war es, in Abständen von neunzig Minuten, zu drei Zwischenfällen gekommen: zwei Patienten im vierten Stock und einer im fünften Stock waren voll Entsetzen wach geworden. Man hatte sie schnell beruhigen können, und es war zu keinen dauerhaften Schäden gekommen, aber das Wesen näherte sich Mookherjis neuropathologischer Station, und der Gedanke, eine Gruppe geistig labiler Menschen dieser Art von Reizung auszusetzen, behagte ihm gar nicht. Inzwischen hatte das Kontrollzentrum alle Patienten-Überwachungssysteme neu programmiert, um die ersten Anzeichen von Alpträumen wahrnehmen zu können — Hormonveränderungen, EEG-Ausschläge, Beschleunigung der Atmung, und so weiter — in der Hoffnung, ein Opfer wecken zu können, bevor sich die volle Wirkung zeigte. Trotzdem wollte Mookherji das Ding gefaßt und aus der Klinik verbannt sehen, bevor jemand von seinen Patienten in seinen Einflußbereich kam.

Aber wie?

Als er zu seinem Büro im fünften Stock zurückschlurfte, überdachte er einige der Ideen, die man bei der mitternächtlichen Besprechung vorgelegt hatte. ›Läuft herum und versucht, mit uns in Verbindung zu treten‹, hatte Martinson gesagt. ›Seine Mitteilungen erreichen menschliche Gehirne nur in Form von schrecklichen Alpträumen. Vielleicht ist ein waches Gehirn nicht aufnahmebereit.‹ Selbst das Gehirn eines Telepathen schien es offenbar im Wachzustand nicht zu sein. Mookherji fragte sich, ob er einschlafen und darauf hoffen sollte, daß das fremde Wesen sich ihm nähern würde, damit er dann versuchen konnte, mit ihm fertig zu werden und es in irgendeine Falle zu locken — aber nein. So sehr unterschied er sich nicht von anderen Menschen. Wenn er schlief und das Wesen Kontakt mit ihm aufnahm, würde er einfach einen furchtbaren Alptraum haben und aufwachen, ohne daß etwas gewonnen war. Das konnte nicht die Lösung sein. Aber angenommen, es gelang ihm, durch das Gehirn eines Alptraumopfers mit dem Wesen in Verbindung zu kommen — jemand, den er als eine Art telepathischen Lautsprecher benutzen konnte, jemand, der nicht aufwachen würde, solange der Traum dauerte —

Satina.

Vielleicht. Vielleicht. Er würde natürlich dafür sorgen müssen, daß das Mädchen vor möglichen Schäden geschützt wurde. In ihrem Geist tobten ohnehin genug entsetzliche Dinge herum. Aber wenn er ihr seine Stärke lieh, das Gift des Alptraums absaugte, über ihre telepathische Verbindung die Auswirkungen selbst auf sich nahm und die Belastung ertragen und trotzdem noch mit dem fremden Geist reden konnte — das mochte gehen. Mochte.

Er ging zu ihrem Zimmer. Er umfaßte ihre Hand.

— Satina?

— So schnell Morgen, Doktor?

— Es ist noch früh, Satina. Aber hier ist heute etwas Besonderes im Gange. Wir brauchen deine Hilfe. Du mußt nicht, wenn du nicht willst, aber ich glaube, du könntest von großem Wert für uns und vielleicht so gar für dich selbst sein. Hör mir genau zu, und überlege es dir, bevor du Ja oder Nein sagst —

Gott helfe mir, wenn ich auf dem falschen Weg bin, dachte Mookherji, tief unter der Ebene der telepathischen Übertragung.

Niedergedrückt, allein, vor Elend und Hoffnungslosigkeit halb betäubt, hatte der Vsiir schon seit mehreren Stunden keinen Versuch zur Kontaktaufnahme mehr unternommen. Was hatte es für einen Zweck? Die Ergebnisse, wenn er einen menschlichen Geist berührte, waren immer dieselben; er erschöpfte sich dabei und beunruhigte offensichtlich die Menschen, ohne etwas zu erreichen. Die Sonne war aufgegangen. Der Vsiir überlegte, ob er das Gebäude verlassen und sich der gelben Solarstrahlung ohne jede Abwehr aussetzen sollte; das würde ein schneller Tod sein, ein Ende des ganzen Elends und der Sehnsucht. Es war Unsinn, davon zu träumen, daß er seinen Heimatplaneten jemals wiedersehen würde. Und —

Was war das?

Ein Ruf. Klar, verständlich, unverwechselbar. Komm zu mir. Ein geöffneter Geist irgendwo in diesem Stockwerk, der weder die menschliche noch die Vsiir-Sprache benützte, sondern die wortlose, universal verständliche Verständigung, die stattfindet, wenn Geist direkt zu Geist spricht. Komm zu mir. Erzähl mir alles. Wie kann ich dir helfen?

In seiner Erregung glitt der Vsiir das Spektrum auf und ab, gab einen Blitz von Infrarot von sich, einen unruhigen Strahl Ultraviolett, grelles, sichtbares Licht, bevor er sich beherrschen konnte. Schnell peilte er die Richtung des Rufes an. Nicht weit entfernt: diesen Flur entlang, unter dieser Tür hindurch, durch diesen Gang. Komm zu mir. Ja. Ja. Der Vsiir streckte seine Denksonde aus, suchte nach Kontakt mit dem rufenden Gehirn und hastete weiter.

Mookherji, in direkter Verbindung mit Satinas Gehirn, spürte den plötzlichen, zerschmetternden Schock des Alptraums, und selbst aus zweiter Hand war die Wirkung ungeheuerlich. Er nahm die Berührung von Geist mit Geist wahr. Und dann ergoß sich in Satinas aufnahmebereites Gehirn —

Eine Wand, höher als der Everest. Satina versuchte sie zu ersteigen, kletterte an einer glatten, weißen Fläche hinauf, krallte die Fingerspitzen in winzige Ritzen. Rutschte für jeden gewonnenen Meter zwei zurück, einen halben zurück. Unten eine brodelnde Grube, aus der Flammen emporschossen, stinkende Gase heraufdrangen, wo Ungeheuer mit nadelspitzen Zähnen auf ihren Sturz warteten. Die Wand wächst höher. Die Luft ist so dünn — sie kann kaum atmen, ihr Blick trübt sich, eine schmierige Hand quetscht ihr Herz, sie kann fühlen, wie ihre Venen sich aus dem Fleisch winden, wie Drähte aus einer zerstörten Zimmerdecke, und der Druck der Schwerkraft nimmt unaufhörlich zu — Schmerzen, ihre Lunge birst, ihr Gesicht sackt gräßlich herab — ein Strom von Entsetzen in ihrem Schädel —

— Das ist alles nicht wirklich, Satina. Das sind nur Illusionen. Nichts davon geschieht wirklich.

Ja, sagt sie, ja, ich weiß. Aber trotzdem vibriert sie vor Angst, ihre Muskeln zucken wahllos, ihr Gesicht ist stark gerötet und verschwitzt, ihre Augen flattern unter den Lidern. Der Traum geht weiter. Wieviel kann sie noch aushalten?

— Gib ihn mir, sagt er zu ihr. Gib mir den Traum.

Sie begreift nicht. Egal. Mookherji weiß, wie er es machen muß. Er ist so müde, daß die Erschöpfung unwichtig wird; irgendwo im Bereich jenseits des Zusammenbruchs entdeckt er unerwartete Kräfte, greift in ihre betäubte Seele und zieht die Halluzinationen heraus, als seien sie Spinnwebfäden. Sie überwältigen ihn. Nun erlebt er sie nicht mehr indirekt, nun sind alle Phantome in seinem Schädel freigelassen, und während er noch spürt, daß Satina sich entspannt, stemmt er sich gegen den Ansturm der Unwirklichkeit, den er zu sich eingeladen hat. Und er wird fertig damit. Er zieht das Übermaß an Irrationalem aus ihr und windet es um sein Bewußtsein, paßt sich an, lernt, mit der entsetzlichen Flut von Bildern zu leben. Er und Satina übernehmen gemeinsam, was kommt. Gemeinsam können sie die Belastung ertragen; er schleppt mehr als sie, aber sie leistet ihren Beitrag, und jetzt werden sie beide von der Parade der Schrecknisse nicht mehr überwältigt. Sie können über die Traum-Ungeheuer lachen, sie können sie sogar bewundern, weil sie so prachtvoll phantastisch sind. Diese Bestien mit hundert Köpfen, dieses Bündel lebendiger Kupferdrähte, diese Grube mit Drachen, diese wimmelnde Masse spitzer Zähne — wer fürchtet, was es nicht gibt?

Über dem Getümmel bizarrer Bilder schickt Mookherji einen klaren Gedanken hinaus, schiebt ihn durch Satina weiter:

— Kannst du die Alpträume abschalten?

— Nein, antwortet etwas. Sie sind in euch, nicht in mir. Ich liefere nur den Auslöser. Die Bilder erzeugt ihr.

— Gut. Wer bist du, und was willst du hier?

— Ich bin ein Vsiir.

— Ein was?

— Einheimische Lebensform des Planeten, wo ihr die Grünfeueräste holt. Durch meine eigene Nachlässigkeit bin ich zu eurem Planeten befördert worden. Die Botschaft wird begleitet von einer überwältigenden Traurigkeit, einem Gemisch von Pathos, Selbstmitleid, Unbehagen, Erschöpfung. Darüber strömten noch immer die Alptraumerscheinungen, aber jetzt sind sie bedeutungslos. Der Vsiir sagt: Ich möchte nur nach Hause geschickt werden. Ich wollte nicht hierherkommen.

Und das ist unser fremdes Monster? denkt Mookherji. Das ist unsere gräßliche Bestie von den Sternen?

— Warum verbreitest du Halluzinationen?

— Das war nicht meine Absicht. Ich habe nur versucht, geistigen Kontakt aufzunehmen. Vielleicht ist das ein Defekt im menschlichen Aufnahmevermögen — ich weiß es nicht. Ich weiß es nicht. Ich bin so müde. Könnt ihr mir helfen?

— Wir schicken dich nach Hause, ja, verspricht Mookherji. Wo bist du? Kannst du dich mir zeigen? Erklär mir, wie ich dich finden kann, und ich verständige die Behörden im Raumflughafen, wo man dafür sorgen wird, daß du mit dem ersten Schiff heimgebracht wirst.

Zögern. Stille. Der Kontakt schwankt und zerreißt vielleicht.

— Also? sagt Mookherji nach einer Pause. Was ist los. Wo bist du?

— Wie kann ich euch trauen? Vielleicht wollt ihr mich nur vernichten. Wenn ich mich zeige —

Mookherji beißt sich vor Wut auf die Unterlippe. Seine Kraftreserven sind fast erschöpft; er kann den Kontakt kaum noch aufrechterhalten. Und wenn er jetzt noch eine Methode finden muß, ein argwöhnisches fremdes Wesen zur Übergabe zu überreden, geht ihm vielleicht die Kraft aus, bevor er das Ganze klären kann. Die Lage verlangt verzweifelte Maßnahmen.

Paß auf, Vsiir. Ich bin nicht stark genug, um noch lange reden zu können, und das Mädchen, das ich benutze, auch nicht. Ich lade dich in meinen Kopf ein. Ich gebe jede Abwehr auf. Wenn du sehen kannst, wer ich bin, schau genau hin und entscheide selbst, ob du mir trauen kannst. Danach hängt es von dir ab. Ich kann dir helfen, nach Hause zu kommen, aber nur, wenn du dich sofort zeigst. Er öffnet sich weit. Er steht seelisch nackt da.

Der Vsiir stürmt in Mookherjis Gehirn.

Eine Hand berührte Mookherjis Schulter. Er war blitzschnell wach, blinzelte, versuchte sich zurechtzufinden. Lee Nakadai stand vor ihm. Sie waren in — wo? — in Satina Ransoms Zimmer. Das blasse Morgenlicht drang durch das Fenster; er mußte nur ein paar Minuten eingeschlafen sein. Sein Kopf schien zerspringen zu wollen.

»Wir haben dich überall gesucht, Pete«, sagte Nakadai.

»Es ist gut«, murmelte Mookherji. »Es ist alles gut.« Er schüttelte den Kopf, um klarer denken zu können. Er erinnerte sich. Ja. Am Boden, neben Satinas Bett, hockte etwas von der Größe eines Frosches, aber in Form, Farbe und Stoff völlig anders als alle Frösche, die Mookherji je gesehen hatte. Er zeigte ihn Nakadai. »Das ist der Vsiir«, sagte er. »Das fremde Ungeheuer. Wir haben es dazu überredet, sich zu zeigen. Satina und ich haben Freundschaft mit ihm geschlossen. Hör zu, es fühlt sich hier nicht wohl. Würdest du sofort einen Beamten des Flughafens verständigen und ihm erklären, daß wir hier einen Organismus haben, der augenblicklich zu Nortons Stern zurückgebracht werden muß, und — «

»Sind Sie Doktor Mookherji?« fragte Satina.

»Richtig. Ich hätte mich eigentlich vorstellen sollen, als ich — du bist wach!«

»Es ist Morgen, nicht wahr?« Das Mädchen setzte sich auf und lachte. »Sie sind jünger, als ich dachte. Und so ernst. Und Ihre Hautfarbe finde ich herrlich. Ich — «

»Du bist wach?«

»Ich hatte einen schlimmen Traum«, sagte sie. »Oder vielleicht einen schlimmen Traum in einem schlimmen Traum — ich weiß es nicht. Was es auch gewesen sein mag, es war furchtbar, aber als es aufhörte, fühlte ich mich so unendlich viel wohler — ich hatte einfach das Gefühl, wenn ich weiterschliefe, würde ich viele schöne Dinge versäumen. Ich mußte einfach aufstehen und sehen, was in der Welt geschieht — verstehen Sie das, Doktor?«

Mookherji bemerkte, daß seine Knie zitterten.

»Schocktherapie«, murmelte er. »Wir haben sie aus dem Koma gesprengt — ohne überhaupt zu wissen, was wir taten.« Er ging auf das Bett zu. »Hör zu, Satina, ich bin seit ungefähr tausend Jahren wach und werde gleich umkippen. Und ich habe hunderttausend Dinge mit dir zu besprechen, nur nicht jetzt. Okay? Nicht jetzt. Ich schicke dir Doktor Bailey — das ist mein Chef —, und wenn ich geschlafen habe, komme ich wieder, dann bereden wir alles, ja? Sagen wir, heute abend gegen fünf oder sechs Uhr. Einverstanden?«

»Natürlich bin ich einverstanden«, sagte Satina lächelnd. »Wenn Sie glauben, daß Sie wirklich gehen müssen, gerade, wenn ich — sicher. Gehen Sie. Gehen Sie nur. Sie sehen schrecklich müde aus, Doktor.«

Mookherji warf ihr ein Kußhändchen zu, dann nahm er Nakadai beim Arm und ging zur Tür. Im Flur sagte er: »Bring sofort den Vsiir in dein Quarantäne-Haus und versuch, ihn in eine Atmosphäre zu stecken, wo er sich wohlfühlt. Und sorg dafür, daß er heimgebracht wird. Ich rede inzwischen mit Bailey — und dann falle ich um.«

Nakadai nickte.

»Ruh du dich aus, Pete. Ich erledige alles.«

Mookherji schlurfte langsam zu Dr. Baileys Büro, dachte an das Lächeln auf Satinas Gesicht, dachte an den traurigen, kleinen Vsiir, dachte an Alpträume —

»Angenehme Träume, Pete«, rief Nakadai.

Robert Silverberg

DER NEUTRALE PLANET

Science Fiction-Erzählungen

Wilhelm Goldmann Verlag

München

Made in Germany • I • 1110

© 1974 by Robert Silverberg

Ins Deutsche übertragen von Tony Westermayr.

Alle Rechte, auch die der fotomechanischen Wiedergabe, vorbehalten.

Jeder Nachdruck bedarf der Genehmigung des Verlages. Umschlag: Jürgen F. Rogner.

Satz: IBV Lichtsatz KG, Berlin.

Druck: Presse-Druck Augsburg. SF 0240 • bru/pap

ISBN 3-442-23240-6

Der neutrale Planet

Sanfte Kannibalen

Ein Präzedenzfall

Schocktherapie

Schmerzhafte Wiedergeburt

Das Ultimatum

Eine Goldgrube für Zoologen

Fleischfressende Bäume

Content

Robert Silverberg
Schocktherapie