SI « QUEUE-D'ÂNE » M'ÉTAIT CONTÉ

ou la vie sexuelle de Bérurier

Roman

Je tiens à déclarer ceci :

Seuls, les imbéciles sont « choquables ». Riche de cette certitude, j'appelle un chat une chatte.

Et Bérurier « Queue-d'âne » !

San-Antonio.

PREMIÈRE BOBINE

— FACE 1 —

Cinq, trois, deux, quatre, zéro… On va voir si ça fonctionne, ce fourbi. Je crois que c'est ce bitougno qui renroule. On va toujours ess…

Ben ça m'a l'air corrèque.

Allez : faut qu'j'usine…

Allô ! C'est tonton Béru qui t'cause, Marie-Marie. Juste avant de clamser. J'eusse pas trouvé ce mégalophone à portée qu'on se quittait sec, en silence, vu qu'écrire, en ce dont il me concerne, c'est pas mon fort. S'agit pas d'un manque d'instruction de ma part, note bien, c'serait malheureux, mais j'fatigue vite du poignet si tu te rappelles ? Des doigts, aussi. Ça m'a toujours gêné dans le rédigement de mes rapports ; et de ce fait nui à mon avancement. Moi, garder les salsifis serrés autour d'un manche de plume, en moins d'deux j'ai la pogne glacée et les idées qui coagulent, esplique comme tu pourras. Or, on vit une époque basée sur les grands mots. Personne n'lit plus, mais le monde continue d'appartiendre à ceux qui scribouillent et causent comme des livres chiants. La culture, ça s'appelle. Avec un « Q » majuscule. Moi, y'a lulure que j'ai pigé ce qu'elle rime, leur culture, mouflette. La culture, vois-tu, c'est de connaître seulement cent mots de plus que les autres. Cent mots, et rien de mieux, parole !

J'te cause, en c'moment, pour deux raisons.

Primo, parce qu'on va me buter dans pas longtemps ; deuxio, parce que ça me ferait chier d'aller aux charançons sans t'avoir passé le flambeau. Je dis flambeau, faute de trouver mieux. Le flambeau de ma vie, somme toute, avant qu'y s'éteinde. Mettons que je te jacte une sorte d'espèce de testament. Oh, pas un testament espirituel, que non ! L'espirituel, c'est bon dans les banquets, quand t'as fait ton plein de super croque et que tu sais plus quoi branler en attendant de filtrer. Non, ce que je voudrais, c'est te parler honnêtement. Surtout t'hâte pas de me traiter de vieux nœud devant ce langage que j't'ai pas habituée. Pour mézigue, être honnête, c'est pas av'c les autres, mais av'c soi-même personnellement. Car, si tu seras honnête visse à visse de toi, tomatiquement y'aura des retombées sur les frometons qui nous entourent. De mon avis, honnêteté égale bon sens. Le drame des temps actuellement présents, c'est qu'les gens ont t'honte de leur bon sens et lui ferment la gueule d'autor. Ils ont décidé qu'y f'sait vieillot, comme si on mettrait une redingote de nos arrière-grands-vieux pour sortir en ville. Alors, ces pommes, ils essaient de faire sans. Et du coup, ils avancent à cloche-patte. A l'estrême rigoriste, on peut s'passer de la morale, assez chiante certains jours, je disconviens pas, mais on n'peut pas se passer de bon sens. Un julot sans son bon sens, c'est une boussole sans son nord, est-ce que j'me fais bien piger ?

J'te disais qu'on va me buter d'un instant l'autre.

C'est toute une histoire.

Te la raconter, j'me demande si ça serait pas une perte de temps dans ma situation, d'autant qu'tu la liras dans les baveux d'un d'ces jours. Seulement, dans les journaux, fillette, tu trouves de tout sauf la vraie vérité vraie. Leur vérité, aux canards, elle poisse toujours un peu les doigts, tout comme l'encre qu'ils sont imprimés. Ça provient, tu sais quoi ? De c'qu'on les achète, tout culment. Du fait qu'ils doivent être vendus, ils ne peuvent pas garder la liberté de leurs arbitres, les pauvres ! Y'a toujours Pierre, Paul, Jacques qu'ils doivent penser, ménager, tenir compte. La chierie humaine, c'est qu'il te faut, à peine sorti de la coquille, songer à te rendre achetable. A ce compte-là, tu tournes pute, doucettement, que t'aies ou non la convocation pour l'être. Tu sais, Marie-Marie, le monde n'est qu'un grand bordel où naissent des enfants. La perspective que t'es au seuil de ce boxon, ma gentille, me cisaille le moral et risque, j'sens bien, de me gâcher ma mort. Et qu'est-ce y'a de plus con qu'une mort gâchée pour un bon vivant tel que moi ?

La mort, parole de Bérurier, elle n'me file pas le traczir comme à d'aucuns-d'aucunes. Je l'en veux pas d'exister. C'est pas de sa faute, la mort, si p'pa n'a pas su éternuer dans son mouchoir. J'sus sur terre sans l'avoir voulu, j'me taille sans l'avoir voulu, c'est logique, non ? Harmonieux, comme dirait l'Antonio de mes chères deux qui se met toujours le cigare en torche pour esprimer avec des mots que, souvent, on se demande pourquoi. J'étais rien, j'redeviens rien, banco baronne, et bonne continuation ! Finir, selon moi, c'est rejoindre son début, revenir à l'heureux temps que je bringuebalais dans les burnes à mon dabe. On trouverait quoi t'est-ce d'effrayant dans tout ça ? La seule chose qui m'tarabuste, petite, pour t'en revenir, c'est d'me casser avant d't'avoir terminé l'éducation ; de t'prendre congé sans t'avoir finie, quoi.

D'ou c'te bobine de mégalophone qu'enroule mon amour de toi, comme un ruban d'adieu, fifille. Comme un ruban. Et je peux pas m'empêcher de penser à çui qu'tu t'filais dans les tifs, parfois : le bleu. Et ça me fait dans les yeux comme quand j'obstine à bouffer un piment rouge.

Merde !

Oui : merde ! Je m'en dédis pas. Du fait que je vais crever, j'entrevois les choses comme jamais encore : sérieusement. Si je m'aurais douté que j'pouvais devenir sérieux un jour ! Elle est raide, celle-là, non ? Tu le connais pourtant, Bon Dieu de bois, l'tonton Béru ? Lui, c'était la fiesta permanente, souviens-toi : rigolade, choucroute garnie, pinard surchoix, cuisses dodues. En somme, j'ai toujours comporté comme un homme, et j'en sus fier. Qu'est-ce j'eusse pu maquiller d'autre, de toi z'à moi ? J'avais des crocs pour jaffer, un gosier pour écluser, un zob pour fourrer (tu vois, je te cause sans tricher, comme si tu serais adulte, mais chez toi l'intelligence remplace l'adultère) et je m'ai donc servi de mes biens naturels. Brèfle : j'ai fonctionné. Juste ça : fonctionné. Le Bon Dieu attendait quoi de plus, sinon ? S'il joue les guette-au-trou, d'là-haut, il a pu qu'applaudir l'artiste ; je m'ai inscrit dans la logique des choses après tout. De ses choses à Lui et des miennes. J'ai pas peur de l'dire : je Lui ai fait honneur, parfaitement. A'v'c mon estomac, mes poings et mes couilles. Du moment qu'y m'les avait donnés…

Donc, ma jolie, l'idée de mourir me pousse au retour sur moi-même. Note qu'j'm'étais jamais trop éloigné de mécolle, en fait. Simplement j'ai passé plus de temps à vivre qu'à réfléchir. Et pourtant, des espèces de questions moisissent gentiment dans ma boîte à conneries.

Y n'm'reste pas chouchouille de temps pour y répondre.

Et après tout, oui : le plus simple est que j'te raconte c'qui m'a introduit à testamenter de la sorte.

Tout ça a commencé v'là trois jours, comme n'importe quelle enquête dont j'ai eu à procéder.

M'semble vous l'avoir dit, à tante Berthe et toi : le San-A. se trouve en vacances a'v'c maâme sa mozeur. Un bon bout de temps qu'il projetait de la driver dans les mimosas de la Côte, sa Félicie.

Pinuche étant malade, de suroît, je restais seulâbre à l'Agence pour espédier les affaires coulantes. Façon de causer. A part Claudette, not' escrétaire, j'avais rien à foutre. Seulement, quoi, même une gerce très salope comme cette gonzière, tu peux pas loncher toute la sainte journée, tempérament ou pas.

Quand t'as procédé à la petite pipe du matin, qui éclaircit le cérébral, puis à la belle bouillave digestive du tantôt, ça débouche où, la tringlette ? Je parle de la frottaille sans amour, quand t'est-ce le cul n'est qu'une question de peau. Puisque j'sus t'obligé de d't'causer maintenant comme je t'eusse causé plus tard, je dois te confier une chose familiale historique, môme : j'sus chibré comme pas grand monde d'autre. Rougis pas en m'entendant ces mots, tu comprendras un jour leur importance. Quand tu plongeras dans la paferie, tu sauras vite que la zézette est une baguette magique qui permet de baths réalisations sur l'plan humain. Tout jeune, dans la petite classe de Saint-Locdu-le-Vieux, je sortais ma queue en échange de rouleaux de réglisse. Y voulaient tous la voir, mes disciples à la con ; certains payaient plus cher pour la toucher, un peu comme s'ils y auraient pas cru. Et à présent encore, j'm'demande à quoi ça correspondait c'besoin qu'ils ressentaient de me visionner Coquette. Dans le fond, ça devait plutôt leur faire de la peine de me voir ainsi chibré féroce, avec un goumi de légionnaire, alors qu'y s'trimbalaient des virgules dans leurs petits bénouzes. Pourtant, y z'étaient fascinés comme qui dirait. Ils regardaient sans causer, en riant un peu de gêne, et y respiraient mal, comme quand l'inspecteur déboulait à l'improvisation dans not' école et se mettait à nous poser des questions qu'on se demandait si c'était seulement en français tellement qu'on y entravait ballepeau. Franchement, ma poule, je voudrais pas m'vanter à l'heure de passer l'arme à gauche, mais si tu serais un jour d'aller à Saint-Locdu, en voyage de noces par exemple, cause un peu de la bite à tonton aux melons de ma dégénération, et tu t'sentiras remplie d'orgueil.

Bon, je m'écarte. Mais c'est tant mieux. Les zigs qu'ont un vif du sujet et qui restent à cheval dessus ne vont jamais bien loin. Moi j'me laisse aller devant c'te petite grille noire du mégalophone en regardant tourniquer le ruban. Dans le fond, lui il s'enroule, et c'est moi que je me déroule. On se transvase, quoi. Je te livre tout en vrac, t'auras le temps de trier ; moi j'lai pas.

Pour t'en revenir, le cul…

Eh ben le cul, c'est la grande messe de l'amour quand tu aimes. Sinon c'est juste un moment de plaisir. Entre une bouteille de Juliénas et une pipe, tu la vois, la différence ? Sinon que la boutanche te fait plus de profit ? Pointer pour seulement régaler la viande, je vais te dire : c'est pas très malin. A preuve qu'ensuite d'après tu te sens tout pomme av'c ton panoche fané. Ainsi, pour ce qui est de ma part, gamine, sache que bouillaver Berthy ou bouillaver un aut' brancard ça fait deux. Quand c'est ma Berthe que je passe à la casserole, y'm'vient la sensation, en calçant, que j'fais des sortes d'éconocroques. Un peu comme j'gérerais ma fortune, tu saisis bien l'mordant d'là chose ? Je capitalise. Quoi ? Mystère et bullgum. Sont-ce des sentiments ? Probab', parce que du foutre je verrais mal ce dont ça correspond ; à moins de monter une suc-cure-sale de la banque du sperm ; mais j'serais pas capab' de la gestionner. Donc, applique-toi à toujours baiser av'c amour quand ton moment viendra. Paye-toi juste de menus estras temps à autre, manière de constater la différence, en t'gaffant de pas en prendre l'habitude.

A ce propos, y'a un truc que j'insiste énergétiquement, ma loute : sèche tes cours d'éducance sexuelle. J'sus pas bachelier, ni même brevetier, en tout cas, sur la tête de la mémoire à ma mère — et j'plaisante jamais sur ce sujet — je peux te dire que rien de l'amour n'saurait s'apprendre ailleurs que sur l'tas. Personne, aussi viceloque soye-t-il, n'a jamais biché son panard au tableau noir, en f'sant des graffiti.

Enseigner l'amour aux mômes est une pure dégueulasserie. Le moment de tremper v'nu, il leur reste quoi, aux jeunes gens et filles ? Y z'ont l'impression de faire une composition.

Plus loin, j'te raconterai mes espériences privées personnelles ; en admettant que j'eusse le temps d'aller plus loin.

Cette dérive juste parce que j'te disais que j'restais seul à l'agence av'c la Claudette et qu'après y avoir pratiqué les bonnes manières zusuelles je me tartais comme un croûton de pain derrière une malle.

Un matin, v'là le bignou qui carillonne. Je décroche : c'était le Vieux. Tu m'as souvent entendu au sujet de son propos à ce catafalque ambulant. Je vous l'ai dit répété cent mille fois et mieux l'à quel point il est grincheux, rouscailleur et pédant, ce sale corbaque déplumé. Jamais content, toujours à te reprendre pour ceci-cela et autre. L'œil comme un cube de glace en train de fondre dans un vouisky, la voix à te guérir l'hoquet le plus tenace, et des rebufferies à n'en pas finir. Le nombre de fois qu'il a failli m'faire étrangler en me surprenant en plein casse-graine dans mon burlingue lorsqu'il me surgissait à l'improvisation sur le pal tôt ! Charogne, va ! Tu vois : c't'une des personnes que j'regretterai le moins en dessoudant. M'a trop humilié, des années durant. « Bérurier, ça vous ennuierait de changer de cravate, la vôtre n'est qu'une cascade de jaune d'œuf. » Ou bien : « Je sais que vous affectionnez les liaisons, Bérurier, hélas, les vôtres sont par trop dangereuses. » Et tout à lavement av'c ce Clemenceau de poulailler. Un accidenté d'là culture, quoi ! Les mecs qui font leur vie avec la grammaire et les belles manières sont tous des sales cons, la vie m'a appris. J'ai jamais compris qu'l'Antonio aye un faible pour lui dans l'intérieur de son fort ; qu'y s'laisse impressionner par le théâtre de ce vieux guignol mal luné. Depuis qu'on a monté c'te combine d'Agence faussement privée, note qu'on était à peu près peinards. Y's'contentait de surviser de loin, le teigneux ; de nous bafouer par téléphone, or faut si peu de chose pour couper une communication.

Et v'là sa voix façon pôle nord qui me dégouline dans la trompette d'Eustache.

Et ça fournit à peu près ceci :

— Quoi de nouveau, Bérurier ?

— Heu… pas grand-chose pour le moment, m'sieur le directeur.

— Effectivement, vous avez le ton d'un oisif, mon cher. C'est mauvais pour la forme. Un policier doit sans cesse faire des gammes, tout comme un pianiste. J'ai présentement sur les bras une affaire très grave et très préoccupante sur laquelle mes bonshommes piétinent : j'aimerais que vous vous en occupiez officieusement, vous qui êtes un marginal.

Un marginal !

C'est quoi, au juste, un marginal, Marie-Marie ? Ça me plairait que tu mates sur le dico. A ce propos je te signale que, depuis qu't'as abandonné le piano, j'ai prêté le gros Larousse que tu t'assoyais dessus à Mme Frusque, notre voisine de palier, qui s'est lancée dans l'mot croisé conséquemment à son veuvage.

Non, marginal, j'vois pas, mais tel qu'il me l'a balancé, j'ai pigé qu'ça n'devait pas être spécialement gentil. Je passe l'outre, n'voulant pas faire des vagues inutiles.

— De quoi s'agite-t-il, m'sieur le directeur ?

— L'affaire Martin Martin…

— Le député assassiné ?

— Exaguete, Bérurier. Il a été abattu en sortant du théâtre, un soir de la semaine dernière. Quatre balles dans le dos au moment où il s'apprêtait à monter en voiture, vous avez dû lire la chose dans votre journal.

Son ton, en m'disant « vôôôtre » journal. On sentait bien qu'on n'lisait pas le même, moi et lui.

— J'l'ai pas lu, mais j'en ai entendu causer à la tévé, m'sieur le directeur.

— Alors, étudiez-moi ce dossier.

— Où que j'dois le prendre ?

— Quoi donc, Bérurier ?

— L'dossier ?

— Nulle part, c'est une image. Vous démarrez à zéro ; tout neuf, comprenez-vous ? Et discrètement. Je vous veux occulte.

S'il m'veut occulte, y m'aurait !

J'envoye la Claudette acheter les torchifs où qu'ça racontait en détails le meurtre du député, et j'm' sers un wouisky pour mieux davantage m'recueillir, bien préalabler avant de plonger sur cet os.

J'sus pas fana du wouisky, t'auras observé, gosse. Pour moi, c'est quasiment un remède. Juste c'que j'lu reconnais, c'est d'éclaircir les idées, le wouisky. J'comprendrais qu'on le vendasse sur ordonnance et qu'y soye remboursé par la Sécurité. La seule vraie boisson, cherche pas, c'est le picrate. Le vin, Marie-Marie, le cher vin. Voilà pourquoi j'ai du respect pour tous les pays qu'en produisent.

La flotte, c'est fait pour naviguer et s'laver le fion, deux points, c'est tout ! Alors, j'te recommande : bois du rouquin, ma chérie, et t'apercevras qu'y 'a pas meilleure façon de faire sa prière.

Ainsi donc, la Claudette revient av'c les baveux dont il me fallait pour capituler l'affaire. Ce Martin Martin, il n'eusse point été scrafé qu'on n'aurait causé de lui qu'dans le Vermot à la liste des députés. Député de Paris, pour comble. Un anonyme, comme qui dirait. Ancien radical relégué à la Majorité. Y fut trois heures ministre de la Marine Marchande sous la Quatrième. Il a un grand fils marié, et médecin. Une fillette d'un second mariage av'c sa escrétaire, car tu peux pas savoir l'à quel point que ça s'épouse en secondes noces, une escrétaire. Si t'aurais le vouloir de marier un riche chmol, mets-toi escrétaire, ma mignonne ; loque-toi de feurst couality et joue les bêcheuses pudiques. T'restera plus que d'attendre que ça biche. La présence continuelle d'un jupon, à moins qu'il s'agirait de la pire tarderie, je défie un mironton d'résister longtemps. Ça lui énerve le sensoriel, tu comprends ? Au début, il essaie de s'permett' des primautés, des charres, des gaudrioles, c'est le moment que la moukère doit chiquer à la fille-sérieuse-qui-crèche-chez-sa-vieille-et qu'a — un — n'idéal — trop — élevé — pour — s'laisser — calcer — sur — un — burlingue. Pour lors, le patron grimpe en mayonnaise. Il décarre dans les cadeaux princiers, les invitations chez Maxim's, les bisous au bout des jolis doigts fuselages. T'reste plus qu'à le ferrer des miches, un soir d'après champ', de première, sans chialer ta peine. T'y vas à l'envapage, momaque. L'abandon de l'instant, bicot les violons et les vaperies de l'alcool. Sors-lui le grand jeu aux brèmes biseautées. Tu te le gloutonnes dans le style égarement de mes sens qui font relâche de trop d'excitation. Le grand don de mon corps z'en folie ! La lyre, le big soleil ! Feu au cul à volonté ! Que ça lui court-jute le mental et la glandaille, pareillement. File-le sur les rotules, vides-y les rognons, démantibule-z'y la fougue plumardière. Que ça devinsse une carpette, t'entends, fifille ? Un vrai paillasson mouillé. Et alors, dès l'lendemain, tu t'reprends, comme disent les bouquins de grand-mère. La démission, très sèche : « Vous, z'un homme marié, m'embraser la cressonnière pour ensuite profiter de ma faiblesse ! Adieu, j'me retire de c'monde de perdisance, je m'engage nonne au Caramel, je vais en Alaska soigner les lépreux, fourbir les paturons aux vieillards dans les hostos d'Afrique, tout ça… » Si tu sais bien piloter ton kroumir, j'lu laisse pas six mois qu'il introduise une insistance en divorce pour te driver, tout chaud tout bouillant, à la mairie de son arrondissement. Plus ils sont riches, plus ils sont faibles du palpitant, ces loquedus, ma grande. Un gonzier qui se croit fort est toujours faible. Sa force ne lui vient que de sa prémonition sociable, c'est dire qu'elle équivale à zéro virgule zéro. Basée sur le bazar habituel des truqueries à la bouffe-moi-le-zob. L'homme qui se promeut s'en va de la vie véridique. Suffit de tortiller un peu des meules devant lui pour que pète son disjoncteur et qu'il surchauffe.

Pour ce Martin Martin, ç'a été ça : l'escrétaire zélée, ensorceleuse, à jupe fendue sur le côté. La collaborateuse indispensable que t'installes d'autor dans tes meubles. Une fois devenue maâme Martin, changement de décor. Bagouze au doigt, la v'là patronne ! C'est elle qui fait chier le cheptel, pour lors. Y'a pas pire engeance que les troufions promotionnés générais. Et comme, au surplus, cette vache à pédale connaît tous les p'tits secrets du gus : ses anciennes gerces, ses pots-de-vins, ses chetouilles, ses mauvaises r'lations, il est coincé définitif, le malheureux. Peut plus remuer un poil sans qu'elle monte à l'essai, la gourgande ; te le drive d'une main ferme. N'a seulement plus besoin de loncher avec. Lui pond un chiare pour se postuler la dynastrie, juste. Qu'alors, cette crêpe Martin adulée du peuple se réfuge entre d'aut' cuissots compatissants. Dans l'eau-cul-rance celles d'une actrice un peu tapée, la Betty Rosier, que tu lis son blaze en province perdue, sur les affiches des tournées Dupaf pour qui elle interprêtre « Poil de Betterave », de Jules Corbeau, ou « La Biche en Voyage », de Monsieur Perrichon. Y achète fourrures, bagnoles, robes et bijoux, payés par la caisse du parti à son fourreau d's'cours. Bonne guerre. Toujours été et sera toujours, tant que le monde sera con, donc monde. La vie…

Curieux que j't'esplique Martin Martin en ce moment. Attends, y'm'semb' qu'on vient…

Non, c'était le vent.

J'ai z'eu chaud de ne pas pouvoir finir.

Mais en fait, finir quoi-ce ? Et à quel quoi bon-ce ? Est-ce que tu seras-t-il plus avancée une fois que j't'aurai bien vidé mon cœur à la louche, et ratissé le fond de mes âmes pour crépir la tienne, mon enfant ? J'voudrais tant et tellement ! A cette minute, tu sais, ma musaraigne bleue, je revois tes petites taches de rousseur qui brillent au soleil, autour de ton nez, et je me sens tout chaviré, ma gosse, tout chaviré par ce bonheur qu'on a z'eu et que j'te laisse finir seule av'c ta tante Berthe. J'le vivais sans savoir, comme si ce serait été naturel qu'on s'aimasse et qu'tu fusses gentille. C'est à présent que j'comprends. Alors, la seule chose que je peuve faire, c'est de bien t'esprimer, escrupuleusement tout ce qui me passe par la tronche. Tout, comme ça se présente. D'ailleurs, j'ai jamais eu d'ordre.

Et puis, Martin Martin, bon. Son bigntz de député. Ses présidences. Ses r'lations publiques et privées. Les banquets, la chasse, le golf pour les journaleux. C'est huppé, comme sport, le golf. Le mironton qui quinquage, fissa il s'inscrit à Saint-Nom-la-Breloque, s'harnache pied et cape et se met à n'causer que de trous comme les fabricants de gruyère. Faut une panoplie pour tous les âges. Il accumuloncelle les cartes de membre, les décorations, les résidences s'condaires ou tertiaires. La fin des fins, c't'un vieux château branlé au fond des campagnes que tu fais rafistoler par les Beaux-z'Arts de l'Hôtel de Ville comme monument hystérique, avec moquette, chauffage au mazout, serrurerie de Bricard. A la santé du contribuable !

Martin Martin possédait son p'tit Versailles comme tout un chacun. Je crois qu'y devait t'être à peu près heureux. A sa gueule, on le voit Si t'as l'occasion, mate une photo de lui. Il crevait de contentement, m'sieur le ministre. Parce que tu sais : trois heures d'un ministère inabouti suffit qu'on t'appelle m'sieur le ministre jusqu'au Père-Lachaise. Sa deuxième épouse vanneuse pour les mondanités, sa comédienne pour le grand t'écart et la gloire pour tous les autres moments. Il était paré. N'importait que maâme Martin-bis soye une adjudante, non plus que la Betty Rosier figurasse au palmarès des vieilles tarderies parisiennes, de celles qui restent les dernières dans les raoutes histoire de sucer les r'tardataires. Les pipeuses-balais, somme toute. Que tchi, pour cézigue-pâte. Il croyait avoir réussi sa vie en pleine pothéose, messire Martin. S'prenait pour un grand duc républicain. L'avait du pouvoir et de l'artiche. Quand t'est-ce il inaugurançait un nouveau groupe scolaire, une petite bougresse le galochait en lui refilant un bouquet. C'est quoi, la gloire, sinon qu'on t'off des fleurs devant des caméras ?

Un ruban tricolore, c't'un bon bouclier, t'sais, Marie-Marie.

A propos de ruban, va falloir que j'retourne çui du mégalophone qu'arrive à dame.

Tu m'escuseras ?

— FACE 2 —

Ça y est.

Je viens de regarder dans le tiroir : c'est bourré de bobines vierges. Si on me laisserait le temps, je pourrais te tartiner jusqu'à la saint Trou. Tu voyes pas qu'je finis orateur, mine de rien, à force ? Y'a qu'la première bave qui coûte. C't'en causant qu'on devient blablateur : un mot tire l'autre et tu dévides ton moulinet sans seulement prendre garde aux pensées qui en sortent. Tous les n'orateurs sont des espèces de plongeurs. Ils piquent une tronche dans le flot des mots : plouf ! Et puis y nagent. C'sont des papillons qui font la brasse. Et on leur crie bravo.

Moi, de c'moment, personne me crie bravo, sauf ma conscience, gamine. J'démène, j'démène à blanc. J'entends pas d'applaudissements, rien qu'ma voix. Et, te dire si c'est con : elle m'intimide, comme si j'la reconnaîtrais plus, que j'ne l'eusse jamais entendue pour d'bon. Not'voix, à soi, j'la compare à l'œil qui matait Caïn une fois qu'il a eu sulfaté son frelot.

Tandis que je tripatouillais ce mégalophone pour mett' la bobine à cuire sur sa face cachée, un truc carabiné m'est apparu, consécutivement à mon déblocage de la première, un truc que p't'être bien tout en dépend. J'vais te dire sans plus attendre Y nous est arrivé quéque chose de pas ordinaire, à toi, moi, Santonio, le Vieux, Berthe et nos potes, la famille, la crémière, le clodo du square, la concierge, toutim et tant d'autres que la liste est impossible. Quéque chose, ma petite miette, qu'est inarrivable à un Allemand, un Angliche, un Russe, un Arabe, un Jap ou un Ricain ; à peine ça serait envisageable pour un Rital, un Belge ou un Suisse, sauf cas sceptionnels.

Quéque chose de réellement médusant si t'y songes. Quéque chose qu'on est tellement habitué qu'on n'y fait plus attention. Et pourtant !

C'qui nous est arrivé, Marie-Marie, à toi, moi, nos potes et compatriotes, c'est qu'on est français.

C'est con à dire, tellement que c'est simple et évident. Mais n'empêche que, quoi qu'on fisse jamais, on restera français. Français…

Je me répète… J'écoute ma voix que j'reconnais pas… Français. Oui : français. C'est plus confortable pour crever. On canne en ayant mieux ses aises. Et pourtant, nom d'Dieu, y'a pas de quoi se fout' la queue en trompette quand on y songe. Oh là là, ce pacsif de défauts, mon n'veu. Ces avaries ! Ces sacs de nœuds ! C'te couennerie monumentale ! Vanneur, hâbleur, sale con, rouscailleur, cul étroit, gueule-en-pente, bousculeur, cocu ! T'as qu'à laisser la vanne ouverte pour que te dégoulinent les espressions propriées. Cocu, surtout. Le Français, c'est sa principale étiquette. Cocu ostiné. Cocu sur tous les plans. En politique, en sport, en affaire Claustre, en mornifle internationale, en gaullisme, en long, en large, en merde ! Co-cu ! Et fier d'y être ! Sa force, c'est ça : satisfait de son cocufiage. L'espression « cocu content », elle est françouze, ma puce, cherche pas z'ailleurs. Ailleurs, elle resterait incompris. Qu'un paquet d'embrouilles surgit quéqu'part, et tu vas le voir monter à l'assaut, le Franchemane, plonger dans la mêlée et en ressortir triomphant, avec la balayette merdeuse dans les pognes. Quand, dans le monde, un coup foireux se prépare, vite il joue des coudes pour en être absolument, ce tordu. Il marque contr' son camp chaque fois qu'y peut. Il agite son mouchoir d'là côte lorsqu'on lui chourave ses vedettes de guerre à son nez et barbe. Dans le cul, toujours ! Pas pédoque de nature, mais il raffole l'avoir in tze babe véri profondeli. N'importe qui, tout le monde : entrez v's'êtes chez vous. Dans le cul, pléase ! Gênez-vous pas ! Il a le fion en forme d'hangar. Son recteur est un centre d'accueil. Un gland qui traîne ? Vite, vite, vite : au chaud ! Jamais rater une occase de se faire miser. D'I'avoir dans l'oigne. Au plus qu'il prend de la bite, au plus il est sûr-certain d'être le mec le plus intelligent de la planète. Il croye avoir un cerveau monumental, l'Français, alors qu'il n'a qu'un énorme cul. Son prose, c'est le vrai fourre-tout. Il y colle pas seulement les pafs en dérive, mais ‘galement ses idées, son avenir et son passé. Tout, quoi. J'ai dit hangar ? Vaudrait mieux silo ! Le tout grand magasin, son cul. Siège de son intelligence, d'sa culture. T'as tout dans son fion : l'invention de la rage par Pasteur, le Palais de Versailles, les z'halles de Rungis, le pétrole algérien, les zœuvres complètes de Victor Hugo, la rente Pinay, le Marché Commun. En vrac ! Hop ! Bourrez, bourrez, c'est pas la place qui manque ! Le roi des cons, j'te dis.

Y'a qu'une chose qui l'repêche un brin, le Français : il est français.

Comment t'espliquer, petite ?

Attends…

T'es née en plein gaullisse, mon brin d'amour. Ce qui revient z'à dire qu'quand t'as ouvert les châsses, le Grand drivait le barlu France. Le vrai (l'autre, il l'inaugurençait, lui fracassait une quille de champ sur la coque, on pensait pas le fout' si vite au remblai). T'as donc pas connu, aut'ment qu'dans tes emmanuels escolaires, la France d'autrefois jadis. Tu t'pensais que ça baignait dans l'huile d'amande douce, l'État, les affaires, l'argent. La mano dans la mano, olé ! Y'avait Monseigneur Charly, av'c son pique-bise arodynamite, son coup de menton galocheux et sa belle voix mouillante qu'on comprenait plus ou moins, mais qui t'filait son jus. Il gérait la cabane, Mon Général. On savait qu'il chourraverait pas la caisse, que l'artiche c'était pas son blaud, à cézigue. Il gardait la tronche dans les étoiles, Messire Charles Onze, alors on s'en remettait à son vouloir. Y f'sait sérieux. Traitait les Français de veaux, mais prenait pas la France pour une vache. Dans le fond, y voyait juste, je m'aperçois av'c du retard, en bon Françouze que je. Sa force, c'est qu'y savait que la France est formidable, mais que les Français sont des lavedus, des moudus, des troudus. Alors y'n's'occupait qu'de la France. Depuis lui, les successeurs essaient de s'occuper des Français, ce qu'est peine perdue. Et c'est la France qu'en pâtit !

Faut que je te raconte la manière que je lui ai fait la connaissance, à de Gaulle.

C'était quéque temps après la Libération. Déjà, gouverneur provisoire, il avait la marotte des voyages, le Grand Françaises, Français, ça lui démangeait les brandillons.

Ses potes généraux, je cause des vrais, se contentent d'faire la tournanche des popotes, lui, c'était des préfectures. Il venait te je-vous-ai-comprendre à domicile. Balcon de l'Hôtel de Ville. Vive la France ! Tous en chœur ! Haut les cœurs ! Et ça rassemblait vilain sur les places. Marées z'humaines. Z'humides. Vive de Gaulle ! le libérationneur !

Moi, j'étais gamin à l'époque. Mais costaud, f'sant beaucoup plus qu'mon âge, vu que mes vieux c'étaient déjà des gabarits du genre et qu'ils m'ont pas élevé au jus d'endive, espère.

Pendant l'occupation, le soir, je cicognais not'vieux poste afin de choper London. Les Français causent z'aux Français ! Pour capter, fallait pas avoir les portugaises cachetées. Ça nous excitait, le brouillis. Si ç'aurait t'été auditif, je parie qu'aurait pas eu trois pelés pour esgourder les messages de Londres. Le Grand, moi je lui louais un vrai culte de gosse, tu peux pas savoir. Mes Vieux, ça les f'sait chier. M'man, parce qu'elle redoutait qu'on fusse délationné aux Allemands et p'pa, parce qu'il aimait bien le père Pétain que sa moustache blanche et son front calvitié l'inspiraient confiance. Son Vieux, à mon Vieux, avait t'été un n'héros de Verdun, gazé, médaillé, blessé et tout, le vrai Français, quoi, pur jus de pomme ! Pour lui, le Ch'min des Dames, y n'passait pas à Pigalle, croye-le bien. Il chialait, pépé, en racontant ses batailles, les soirs d'onze novemb', quand y rentrait, cointché à bloc, après avoir numéré les blazes à ses potes sur le monument, entre deux conneries de clairon. Y s'étranglait en annonçant çui de son frangin : « Germain Bérurier ! » Et nous, les enfants des écoles, on glapissait en se poilant : « Mort pour la France ! » Tout ça… Loin, non ? Mort pour la France ! Aujourd'hui, j'me demande si c'était vraiment pour la France. Mais quoi, après tout… Hein ? Que ça soye pour la France ou pour le frifri d'Adèle, mort il était le Germain Bérurier : un éclat d'obus dans le cigare, tu parles d'un pense-bête ! Il en a produit des pissenlits, depuis lors, avec sa grande gueule de con tellement conne qu'on n'voyait qu'elle sur nos photos d'famille. Faut dire qu'il louchait sec, le gueux !

Dedieu, c'que je fais le grand t'écart av'c mon récit ! Des parenthèses à l'intérieur des parenthèses. Une histoire cigogne, quoi. Qu'emboîte les unes dans l'autre comme les poupées russes, qui n'ont que ça à vendre à l'esportation, les pauvres !

Mais quand on va claboter, mon bijou, on n'peut pas se permett' une conférence bien agencée, av'c des mots trillés sur l'volet, des verbes qui concordancent et des plus que composés du subjonctif à tiroire, non ? Faut laisser viendre. Aller. Les déchets, qu'est-ce ça peut fout' ? Toutes les rivières charrient du bois mort et des chiens crevés. C'est leurs z'eaux qui comptent. Alors, bois mon eau, même si elle serait trouble.

Je te reprends de Gaulle, avant d'en r'venir à l'affaire Martin Martin dont j'te perds pas d'vue, soye-z'en persuasive.

Lorsqu'il s'est pointé, le Grandu, à not'ville voisine, j'y suis bondi comme un seul homme. Ma vieille n'a pas objectionné, vu qu'on n'craignait plus rien des chleus ; et mon dabe non plus, pisque Pétain passait en procès, le pauv' vieux que non content de s'êt'fait le don à la France lui fallait t'encore douiller les pots cassés.

La place du marka, que s'élève l'Hôtel de Ville, était noire de peuple. Y'avait des drapeaux partout. Des croix d'Alsace-Lorraine à gogo. On frémissait vilain dans l'assistance. Pressés les uns les autres, j'en bandais d'excitation. La foule, c'est tout blanc ou tout rouge : elle te file les jetons ou le tricotin, selon. Enfin, l'est apparitionné au balcon, de Gaulle. Ce « Vrouhahahahaaaaa », ma puce ! Pire que quand, plus tard, Anquetil a gagné Bordeaux-Paris, au Parc, après avoir remporté les Six Provinces, la veille. Des milliers de poitrines : « vrouhahahahaaaaa ». Le panard ! Mourir d'estase, de « c'est — trop — bon — je — jouis — dans — mon — froc ». Lui, là-haut, avec son kibour deux étoiles, pareil à un n'i grec. Bien plus grand qu'tous les pékins tricolorés qui l'escortaient. Lui, le grand sauveteur. Jean d'Arc. La France ! Merde ! Quel moment !

Et puis y s'est mis à causer.

Et dès sa deuxième phrase, j'avais perdu le fil de sa jactance. La France, ça oui, bon, bien, je me rappelle. Mais le blabla d'autour, j'entravais plus. Le devenir, le nani-nana, chiasse ! En quèques minutes il m'a positivement écœuré, cézigue. J'lu trouvais l'aspecte glandu, sur son balcon. L'air d'un moulin à vent av'c ses grandes ailes voltigeuses. J'pouvais pas m'empêcher de songer : « Dieu de merde, c'est donc rien qu'ça ? Un moulin à vent à paroles ! Du blabla ! Des effets de gorge ! Et j'm'ai mis à lui en vouloir de j'sais pas quoi. Probab' de n'pas correspondre à cette idée que je m'étais fignolée d'lui, tu comprends ? Il causait, il me f'sait chier, j'avais envie de m'tailler, d'plus croire en rien. Je regardais ces lavedus, à mon alentour, la gueule ouverte, les gobilles comme mes poings, flousant dans leurs calbutes d'émotion intense. Je leur avais pitié. Eux aussi me désupportaient. Alors j'm'ai retiré de la populace, en trémoussance des z'hanches. Je voulais gagner une rue agaçante pour aller récupérer mon vélo sur le parkinge d'là gare. C't'alors que, levant les châsses, machinalement, j'ai avisé un spectac' que je me rappellerai jusqu'à… J'allais dire : mon lit de mort. J'aurai pas d'lit de mort, mettons jusqu'à mon dernier moment d'instant. Sur la place, deux fenêtres grandes t'ouvertes. Deux fenêtres qui n'l'avaient pas t'été depuis des temps immémorables : celles du bordel. À ton âge, Marie-Marie, même dessalée comme j'te sais, t'ignores pourquoi que les boxifs on les appelle des « maisons closes ». Eh ben c'est parce que, justement, le règlement leur interditionne d'ouvrir leurs fenêtres. Or, le claque de not'préfecture venait de faire un dérogement en honneur du Grand. Pour lui, pour sa faveur, Mme Camille, la taulière, avait permis à son cheptel de se fout' à la fenêtre afin d'esgourder et applaudir de Gaulle. Et elles étaient là, en grappe, sur la barre d'appui, les putes : des brunes, des rousses, des blondes, une négresse plus Mme Camille av'c son nœud de celluloïd bleu dans le chignon. Mon sang n'a fait qu'un tour. Moi, étant donné mon âge, j'avais encore jamais porté mes roupettes chez ces dames. Mais des plus grands m'avaient rancardé à mort sur les suces et costumes de la maison. Je les connaissais par leurs portraits parlés, les pécores. Bella, la noirpiote, qui se marrait en lonchant parce que ça la chatouillait, et Mélodie, la blonde alsacienne, qui crispait de la bagouze sur ton gland au moment que tu partais en fade, à t'en faire rugir. Tout, j'te dis ! Tout ! La vraie gazette des chaumières ! A quoi qu'on peut s'intéresser sinon, à mon âge d'alors, quand on se trimbale un mandrin plus mastar que le bâton de maréchal au père Pétain ? J'te fais juge…

Tu sais, ma guenille rose, le diable, ça existe.

Et c'est pas désagréabe, à vrai dire.

Il est soudain, v'là son charme. Pof, y't'cloque un désir comme on plante une fléchette.

En visionnant ces dames, à leurs fenêtres, j'me dis : « C'est pour aujord'hui, Sandre » (car de c'temps-là, on me disait Sandre, à la ferme, au lieu d'Alexandre-Benoît qui fait trop mondain).

Et je grimpe.

J'avais déjà grimpé jusqu'à c'te lourde vernie rouge dont au-dessus de quoi brillait une loupiote gaiement rouge. J'étais pythonisé par l'œilleton de verre percé dans le panneau. J'osais pas sonner : mon âge, toujours. Or, ce jour mémorial, elle était ouverte, la porte du boxon, figure-toi, cocotte. Rapport que quéqu'un s'était précipité dehors pour aller mater le Grand de plus près.

J'ai entré. Pas même impressionné. Un couloir rouge. Et puis au bout un espèce de grand salon av'c un coin bar. Au fond, les fenêtres pleines de gonzesses en essaim de guêpes. De dehors, la voix du Charlot m'arrivait par pleins n'hauts parleurs. « Rien ne se décidera, que le peuple souverain ne l'eût décidé », je me rappelle comme si c'serait d'hier. Textuel, môme. Et les Françouzes s'étranglaient à meugler « vrouhahahahaaa ».

Moi, tout ce que je me sentais concerné, c'était le cul nu d'une mousmé. C't'armoire double porte, mon lapin ! La décence de ma pudeur m'interdit de t'en dire plus, petitout, mais sache qu'y marchait au radar, tonton. L'antenne braquée. Dégainé jusqu'à l'affût, son canon de 105 ! J'avais déjà embroqué ma cousine Lucia, faut convenir, donc j'connaissais les rudimentaires du maniement d'armes. Te lui ai posé mes deux paluches sur les meules, à la grande vache. Mon braque à tête chercheuse avait pas b'soin d'rampe de lancement, que non ! Dardé féroce, nom de Dieu ! Un mât de miseur, j'avançais. J'admets que cette personne avait la babasse pas contrariante, un peu goitreuse de la moule, elle était. A faux-plis, c'qu'est fréquent chez les personnes embonpointes. D'un côté, ça facilite les recherches. Av'c un n'estuaire pareil, t'as pas besoin de bateau-pilote pour entrer dans la rade.

Elle, elle égosillait « vrouhahahaaa », comme les copines. De Gaulle, tu penses ! C'est tout juste, à un moment donné, si elle a remarqué distraitement « Tiens, Fernand qui m'met ! » Comme ça, sans seulement s'retourner. J'ai jamais su qui c'était, c'Fernand, mais je conclus qu'on était un peu jumeaux du chibre, lui z'et moi. Tandis que je m'escrimais à lui défroisser l'frifri, sur la place, Charly achevait de son côté de prende son propre panard.

« Et maintenant, tous ensemble, nous allons chanter l'hymne national : La Marseillaise », qu'il écriait, le Générai. Exaguetement ainsi, j'change rien, mot pour mot.

Il a entonné le premier, pas feignant de la glotte. J'ai rien cont' sa chère mémoire, mais c'tait pas Caruso, le Gaulle. Je mordais son astuce de faire chanter les autres : ça permettait de couvrir ses fausses notes. La foule y a été av'c les zenfants d'la patriiiiii-i-e. Tout le populo, sans excession. Y compris les putes, à leurs fenêtres, y compris toujours la celle que je fourrais à la langoureuse.

« Aux armes, citoiliens ! »

Embroquer une polka qu'est en train de mugir les féroces soldats de la Marseillaise, crois-moi, mauviette, pour un tendeur comme tonton, c'est d'là sensation surchoix.

Tu vois : de Gaulle…

Il aura passé sa vie à être immortel.

Et puis il est mort.

Et maintenant, à tête reposée, j'me demande s'il a de beaux restes. C'est ça, français : à poser des questions. Toujours, sur n'importe qui…

Je m'ai enterrompu pour écluser. La jacte, ça t'affûte la pépie. Je me serais bien cogné une boutanche de picrate, mais le pinard, ici, est inconnu au bataillon.

J'ai dégauchi qu'une sorte de limonade trop sucrée. Pouhâ ! A présent j'ai encore plus soif. Tiens, ça, ça me fait tarter, la perspective de mourir en ayant soif.

Salaud de Vieux ! C't'à cause de lui que je vas agonir av'c une menteuse comme un os de seiche. Y'a des mecs que leur conscience ressemble à un mur de chiottes publiques.

Note, je dis : les chiottes publiques, mais y'a qu'en France et dans les pays sud qu'elles sont détéroriées pareillement. Oui, que chez des peuples comme nous, ou pire que nous, qu'on saccage le bien public : les taxiphones, les gogues, les parcotaumètres, les esquares, tout ce qu'est gratissement à la portée des vandaux. Il est destructif, le Français, ayons pas crainte d'affirmer. Il enrogne de tout ce qu'est pas à lui. Et ce qu'est pas à lui commence à partir de ce qui appartient aussi aux autres. Lui suffit pas de l'usurfruit des choses. Il s'les veut pour lui tout seul, l'apôtre.

Mais enfin, c'est pas à l'instant de crever que j'te vas ratiochiner sur des chiottes esquintées, alors que j'te causais politique. Tout de même, reconnais, ma souris, que chier en Suisse ou en Allemagne, c'est un vrai bonheur. Quoi d'mieux qu'd'se soulager dans des cagoinsses proprets, que la chasse fonctionne, que l'abattant n'est point arraché, le siphon pas ostrué et qu'tu disposes même de vrai faf à train satiné pour t'torchonner l'oigne. Dans un coinceteau où qu'les usagers usagent rien, ni n'dépaquettent à côté de la gagne. Moi, j'serais suisse, suédois, n'importe, je chierais la tête haute. En France, tu n'peux pas, t'as trop besoin d'r'garder où qu'tu fous les pieds !

Martin Martin, je m'ai mis à enquêter en loucedé sur son propos. Sa mort, y'avait j'sais pas quoi d'bizarre. Tu l'imagines, sortant du théâtre des Champs-Élysées en compagnie d'sa dame grincheuse, tu sais : l'ancienne escrétaire d'venue rombière guindée ? Il serre des louches au vestiaire : des artisses, d'aut' politicards, des industriels, le gratin parisien. Et puis il suit à pincebroque l'avenue Montaigne jusqu'à la rue Jean-Goujon où qu'il a garé sa chignole. Il est seul, sa bergère ayant monté dans la tire d'un couple d'aminches dont y doivent tous se r'trouver pour une jafouille de nuit au Coupe-Chou, rue de Lanneau.

Il arrive à l'hauteur de sa grosse Jag noire à cocarde. Cherche ses clés dans sa vague pour délourder. A c't'instant, les témoins racontent, une D.S. noire s'est avancée, tous feux éteints. Elle devait poireauter d'vant t'une porte cachère. Un type à chapeau rabattu la drivait. Un aut' est descendu en souplesse, une rapière de fort calibre à la main. Y s'est présenté dans l'dossard à Martin, et, presque à bout de portant, te l'a seringué de première, calmement. Quatre dragées, dont deux dans le guignol : une épée ! L'est regrimpé dans sa charrette et y z'ont enfui, ces gribouilles. Martin Martin gésissait sur le trottoir, en raidissant d'urgence, comme mon zizi, lorsqu'au Service militaire, j'y accrochais un seau de moutarde de deux kilos pour montrer aux copains c'que c'est qu'de vraiment bander authentiquement, sauf le respect que j'te dois pas vu qu'après tout, tant que j'vis z'encore, je reste ton oncle et tuteur.

C'est tricstement ça, l'affaire Martin Martin. Sa bergère et le couple ami ont resté des heures à bouffer des amuse-gueules au Coupe-Chou en l'attendant. Le couple, s'agissait d'une fabrique de meubles de l'arrondissement que Martin était député. Devait y avoir de l'enveloppe rebondissante en vadrouille sous les tables quand ces gens croquaient ensemble. Du pas déclaré, espère. D'nos jours, c'qui se vend le mieux, et le plus cher, c'est le coup de tampon, ou bien le solo de piston. Une belle aubade en haut lieu ça n'a pas de prix. Ou plutôt si, et il est élevé !

T'es une fille, donc tu deviendras une femme, Marie-Marie. Et comme les nanas s'affranchissent sans cesse davantage, tu pourrais être tentée un jour par la politique. Je vais te donner mon avis absolu : garde-toi-z'en bien, mon rat.

La politique, parole de Bérurier, ça n'existe pas. C'est une illuse, un piège à cons, l'idée que s'en font les électeurs. La politique, telle qu'elle se pratique en tout cas chez nous, c'est pas la peine. Tu m'entends, mignonne ? Pas la peine. Ça l'a p't'ête été, ça ne l'est plus. Doré de l'avant, y'a plus qu'des nécessités ; des problos à résolver et pas trente-six moiliens pour y arriver. Écoute un gauchard et un droitier : y sont forcés de t'parler le même langage, parce que c'est plus possible de comporter autrement. Le monde tourne de plus en plus vite à cause qu'a dessus de plus en plus de pégreleux. Faut faire face. Alors, tomatiquement, on va vers l'unisson des opinions car les opinions c'est un luxe qu'on pourra bientôt plus s'offrir. Un rejoindrement général est obligé pour le salut public ; est-ce qu'tu m'entraves corréquement, tellement que c'est subtilisé comme argument ? Quand un barlu prend l'eau, on pompe la flotte, t'es bien d'accord ? Car on a beau se met' la cervelle en tire-bouchon, ma loute, il est pas question d'agir différentiellement. Eh ben, c'est ce qui nous arrive : l'univers fait de l'eau et on doit se remuer le cul à pomper, tout le monde. Que t'aies une faucille-marteau au revers ou une fleur de lys, tu dois acharner à vacuer la tisane qui risque d'nous entraîner dans les fins fonds. Seulement ils veulent pas admett', les uns les autres. Se barricadent dans leurs châteaux de sable. Y s'entre-engueulent hargneusement : « Mais non, faut pas pomper commak ! Regardez-le comme y pompe, lui, là-bas, ce sale Contre ! Tandis qu'nous aut', les gentils Pour, on a une techenique infaillib'. Au lieu d'pomper de bas z'en haut, on pompe de haut t'en bas, nuance ! ».

Tu veux mon n'aveu, Marie-Marie ? Si j'aurais pas eu le bonheur d'amour et çui de manger, j'en eusse crevé d'honte à la vue de ces simagrées qui continuent pis qu'toujours. Qu'enflent et déglinguent tout. Qui nous feront couler à pic bientôt, c'est certain, écrit, admis. Heureusement que pour moi, aimer est une fête, bouffer aussi…

En étudiant l'affaire Martin Martin, j'ai été introduit à étudier le problème politique. A confimer c'que je me doutais bien, et depuis toujours… A savoir que l'homme politique, son métier, son seul métier, c'est de faire semblant. Même quand il lu arrive d'êt' sincère, il fait semblant. C't'obligatoire. Il fait semblant de faire semblant, pour avoir l'air véridique, s'aligner sur le modèle breveté, passe-partout, le seul en vigueur, qu'autrement les zélecteurs n's'y retrouveraient plus et te l'enverraient chez Plumeau, le perruquier des zouaves, aux Législatives suivantes.

En France, on a ça aussi, c't'exigence envers les autruis, afin qu'y ressemblent vraiment à l'idée qu'on a d'eux. Pas se ressembler, c't'impardonnab' ; inconvenant, comme si tu te moucherais av'c le coin de la nappe ailleurs qu'dans un banquet de cinq cents personnes pendant les discours. Une fois qu'un zig a eu droit à sa caricature dans le « Canard Enchaîné », il doit se copier dessus une fois pour toutes. Faire semblant d'être lui-même, en somme. T'entends, poupée ? Faire semblant. Faire semblant de penser ce qu'il prétend penser, d'être heureux de serrer des louches ; faire semblant de rendre service, faire semblant d'êt' patriotard, plus français qu'les aut' ; faire semblant d'être honnête, faire semblant d'être un des quat' tordus en corvée de sommeil à la Chambre. Et à force d'faire semblant, y s'prennent t'au sérieux, ces pommades. La faute à la presse, je déclare. Que les journalisses sont toujours à leur brandir un micro, une caméra, un stylo devant le nez. Pour leur demander ce qu'y pensent de ceci, et pis de cela, et encore de ceci-cela, tout bien, n'importe sur quoi : la pluie, l'beau temps, le macaroni, les furoncles, l'beaujolais nouveau. Et tu les vois z'ocher du menton, papiller des stores, ces glandus. Prendre l'air d'avoir l'air, fissa, jamais dépourvus, toujours en brèche, la jacasse huilée. Qu'j'te voudrais les emplâtrer, bordel ! Leur filer de la merde ou leurs prop' photos sur le museau, qu'enfin y ressemblent à ce vent de chiottes qui les a apportés et les remportera, un jour ou l'autre, au nul part d'où ils viennent.

Allez, je m'emballe.

S'emballer tout seul, ça fait drôle. Sincère en tout cas. Mais y'a de quoi, ma gosseline. Y'a tant tellement de quoi, si tu saurais. Ah, non, n'fais jamais d'politique. Déshonore-toi pas, môme. Même quand t'auras largué ton berlingue, reste vierge, ma chouchoute, reste vierge de ta pensée, de ta croyance. Va jamais hurler avec personne, hurle pour toi toute seule, dans ta Ford intérieure. Garde-toi à toi, qu'les autres t'abîmeraient trop. Les idées, vois-tu, au plus qu'elles sont belles et méritantes, au plus il faut s'les accommoder au gré de sa personne. Une seule idée peut pas suffire à beaucoup de monde, car chacun a une idée d'son idée et alors on finit par s'chicorner pour l'idée du plus marle qu'aura imposé la sienne, en douce, comme le joueur de bonneteau t'impose sa brème.

Je m'ai aperçu, au cours du long de ma carrière, que des gusmanes genre esprit fort me prenaient pour un con. Ils me croivaient inintelligent du fait que j'cause tel qu'je pense et que j'pense rudement, en solide péquenot que j'ai resté. Quand tu passes pour un con, tu l'as belle pour juger la connerie des autres, Marie-Marie. Y'ne s'gaffent pas de toi et comportent comme quand tu te grattes les miches devant l'armoire d'ta piaule lorsque tu t'croyes seule. Pour t'espliquer que j'ai z'été comme à l'affût pour suiv' l'envole superbe de leur connerie aux politiqueux. Je peux t'affirmer sur la tête à Maman — et j'plaisante jamais sur le sujet —, qu'en a pas un pour racheter l'autre. Tous, ils ont un point commun : ils récitent. Même s'ils improvisionnent, ils récitent. Des perroquets ! Sont bouclardés dans leurs glandes endoctrines. Et y débitent comme des gens qu'on va interromp' d'un moment l'autre, leur cisailler le sifflet. Sitôt que tu respires, ils enfoncent l'accélérateur, crainte que tu la ramènes. La moind' des choses, ils la gueulent, l'affirment que ça soye bien prérentoire. Ils se causent en dedans, sans seulement s'écouter. Car y'n's'écoutent même pas, ces pafs à salive. Non, eux, c'est la bobine de mon mégalophone ci-joint. Ils s'contentent de tourner le bitougnot du son afin qu'ça z'hurle à l'instant propice.

Malgré qu't'ayes la chance d'êt' jeunette, faut pas que j't'escamote l'aventure dont il m'est arrivé à Saint-Locdu, à l'époque qu'j'préparais ce certificat d'études que les circonstances dépendantes de ma volonté m'ont jamais fait passer.

C'eut lieu l'année qu'on a auguré le groupe escolaire, près de la nouvelle poste, dans l'bas du pays. Le député de l'arrondissement s'est pointé. Un grand maigre à tifs grisonnants ; l'air d'un constipé que les pilules Miraton lui réussissent pas davantage mieux qu'les pruneaux. J'te passe la cérémonie : le maire enceinte d'son écharpe en brandoulière, nous autres saboulés en p'tits lordes, le Conseil, les anciens combattants av'c pépé Bérurier en tête, le béret plus basque qu'jamais et sa batterie d'cuisine en vitrine, les pompelards, la Jeune France loquée de blanc, l'inspecteur d'agadémie ; tout bien, lingé, rasé, poudré, souriant. Et j'te joue Chambre et Gueuse, Le Père de Victoire, le Champ du Guépard, tout le cheni par la clique de la Saint-Locducienne. Drapeaux, guirlandes, vin à volonté. L'esplendide fiesta, quoi ! Bon, l'député s'pointe, serre les mains, coupe des rubans, visite des salles puantes de peinture fraîche, assure que c'est beau, prononce un chié discours sur la France d'demain qu'attendait plus qu'not' groupe pour décarrer. Et après, le v'là qu'incline contre le maire et y dégoise un chuchotis dans les feuilles. M'sieur le maire, qu'était précisément Ambroise Magnin, à c't'époque, s'opine la tête, mate autour de lui, m'avise et m'fait signe de lui approcher. J'y vais.

— Sandre, y'm'dit, tu veux bien montrer les cabinets à môssieur le député ? Ceux-là des maîtres, hein ! Attention !

Moi, rengorgé à bloc, de c'te mission de confiance, j'embarque le député, fier comme bar-tabac, à travers les bâtiments. Cézigue, l'v'là qui me met la main sur l'épaule en cours de la route. Et pis qui me caresse le cou en m'disant comme quoi j'étais gentil, serviable et tout, très mignon. Je mouillais de plaisir d'lu faire si bon effet à ce mec. J'me disais qu'il allait p't'être bien me filer une p'tite pièce sur son budget de député, que ces gens-là ont des crédits espéciaux pour y aller au pourliche. Arrivés aux chiches, j'lu désigne les gogues aux maîtres. Ça différençait des autres que la porte fermait tout du haut, alors qu'nous aut', nos chiottes, la lourde s'arrêtait à niveau de menton de grande personne.

— T'as pas envie, toi z'aussi, mon mignon ? qu'y m'demande.

Je fais non d'la tronche.

— Mais si, on a toujours envie plus ou moinsss, assure l'député. Et l'v'là qui débraguette d'vant moi et déballe son panoche comme si j'serais pas z'été présent. Il s'le f'sait sautiller dans la main, l'élu du peup', pour le flatter, l'rendre dodu ; mais franchement, c'tait de la quéquette rabougrise, toute plissée, un peu tordue et pas plus grosse qu'mon pouce (j'parle pas d'mon pouce d'à présent, naturliche). Mais y semblait en être fiérot pis que d'sa Légion d'honneur, cet ex-bitioniste. Un zob que j'eusse pas osé déballer d'nuit, dans un tunnel à une naine aveugle et manchote ! Franchement, môme, c'tait le genre de paf que tu gardes pour toi, en secret. A n'sortir que sous un drap noir d'photographe ! Et y'm'lorgnait en cantiminette, le salingue. Croyant que son nœud d'adulte m'en mettait plein la vue. M'intimidait véry vouel. Dedieu, le fichtre m'a pris ! J'ai dégainé à mon tour, y ai démontré ma rapière féroce, à lulu-berlue. J'lu rendais trois longueurs, quant en ce qui concernait l'volume, escusez du peu, Monseigneur ! On avait la différence d'un Davidoff numbère ouane av'c un mégot à Pinuche ! T'aurais maté sa physionomie : un masque d'cire ! Frank Einstein !

— Mais tu es membré comme un âne, mon garçon ! il blablabutiait, pire qu'un âne ! Tu es un phénomène ! Un… Un…

Il en r'venait pas. L'a voulu palper le joyau. Alors j'y ai pissé contre son beau futal à rayures comme si j'inadvertais. Après de quoi-ce j'sus revenu sans lui, l'laissant s'arranger mes dégâts aux lavabos. Quand il a rejoint le cortège, tout le monte s'est fendu l'pébroque de le voir av'c son falzif détrempé qu'enroulait autour d'ses cannes comme un drapeau mouillé à son n'hampe.

Cet âne est docte juste en passant. Tire-z'en pas de conclusions et croye pas qu'les politiciens soyent de la rondelle. Au contraire plutôt, je leur r'connais de bouillaver à tout va. Ils lonchent volontiers. J'te prends l'exemple à Félix Faure, par exemple, qu'a dessoudé en s'faisant tétiner Popaul par une dame. Moi, j'préfère sa mort à celle de Jehanne d'Arc.

On est éloigné de Martin Martin, pas vrai, ma bichette ? Inquiète-toi pas : ça va viendre.

Ayant étudié le topo dans les baveux, je m'ai pointé à son domicile. Les Martin habitent un solide immeub' en pierre détaillée, boulevard Jacques-Martin, dont leur blaze est stylomine.

Bon, j'm'annonce, sans m'être annoncé. Un soubret vient m'oponer la porte. C'est rare, les jeunes valets de chambre, tu noteras. La profession s'perd. Elle réveille pas les convocations. Tu trouves plus qu'des birbes dans ce turf, chenus, décatis, branlants. M'est z'arrivé d'en rencontrer un qu'avait la maladie de Remington : y sucrait follement, note que ça l'aidait pour la manœuvre du plumeau, mais quand y t'servait le caoua, t'avais l'impression d'un coureur cycliste qui pisse depuis son vélo. J't'en reviens à ce jeunot, loqué valeton : gilet rayé, futal noir, qui m'délourde. La vingtaine, tout juste. L'air dégourdoche. Le poil latin. L'œil plutôt velouté. Un accent macar qu'appelait le parmesan et la sauce tomate. J'lu demande après sa maîtresse. Y s'informe ce dont j'suis. J'y exhibitionne ma brêmouze. Police ! Capito. Des roycos, y z'en rec'vaient des fagots chez les Martin, depuis le sulfatage à Monsieur. Le larbinet m'introduit dans un salon grand bourgeois, avec des tissus rayés et des pendules marbre-et-bronze. Et la dame se pointe, toute de noir fringuée, en vraie p'tite veuve courageuse. Pas jojo, mais un certain charme malgré son air ronchon. Ce qu'j'aimais pas, c'tait son menton fuyant. J'déteste les tiroirs enfoncés trop profond.

Elle m'invite pas de m'asseoir, vu que je prélassais déjà dans un fauteuil, mais elle reste debout pour m'exciter à êt' brêfle.

— Qu'y a-t-il encore ? elle me fait. Je n'en puis plus, monsieur. Ce va-et-vient, ces questions z'incessantes et z'insinueuses, toujours les mêmes, à propos de nos relations, de nos ennemis possibles, de notre passé, de nos voisins, de…

J'la laisse se vider, en profitant de c'qu'elle est debout pour y mater les fuseaux. Pas mal ficelée, la pécore. J'comprends qu'il aye t'eu envie de lu dicter un jour le courrier en la prenant sur ses genoux et en y fourrageant l'allée cavalière, Martin.

Les gonzesses, elles ont pas b'soin d'être choucardes pour plaire. N'oublille pas non plus, ça, Marie-Marie, des fois qu't'aurais des doutes su' ton minois. J'en ai trouvé des rutilantes qui me laissaient la poche kangourou pénarde comme un cim'tière sous la neige. Et d'autres, des chiées, loctues à faire grincer les girouettes que, rien qu'à les voir, le besoin m'bichait de les escalader comme si elles auraient z'été la face Nord des Grandes Jocrisses. Dans ces cas-là, t'arrives pas à déterminer si c'est la peau d'leur épidermique qui t'ravage le sensoriel, ou bien les influx qu'elles dégagent. Tu les mates et tu t'en ressens. Tu leur flanques ton regard au fond d'elles-mêmes, comme déjà que ça s'rait ta bitoune et t'es obligé de t'faire un nœud aux doigts pour éviter d'leur envoyer la menotte au fion, d'autor, avant même d'avoir balancé les vannes zuzuelles, la flopée d'enchanté -comment -que -ça -va -pas -mal -et -vous -de -même -merci -y -fait -beau -pour -la saison indispensable si tu veux pas passer pétezouille. Toujours ces salamalèques à la con pour sembler éduqué, alors que déjà tu la décarpilles par la pensée et y glisses ton majeur d'homme dans la mouloche façon d'y démarrer un doigt de cour côté jardin. Les hommes qu'efforcent de gagner du temps dans tous les secteurs, ils continuent la piétinerie sur l'plan fleurte. Jamais, même le pire butor, tu l'verras pointer une mère qui le courjute sans la tartine palabreuse d'usage. Y compris av'c les prostiputes, faut qu'y fleurit la converse avant de tomber le bénoche, l'homme. Qu'y lu esplique le temps, sa bagnole mal garée, sa bonne femme qui l'attend chez des aminches, tout ça, bien en détail, pendant qu'elle lui fourbit le chmilblick au lavabo. Y s'rait déshonoré de pas y aller de sa bavasse avant la bouillave expresse. Son blabla dure plus longtemps qu'son essorage. Le quartier, les impôts, les vacances, y trouve l'moyen d'lu placer tout un topo avant son braque, l'homme. Pour faire l'mondain coûte que coûte. Les convenances, que veux-tu. Moi, j'ai toujours rêvé de dégainer Prosper en butant blanc, sans un mot, et qu'la personne remonte son rideau de scène sans chiquer. La tringle silencieuse, tu mords l'papelard ? Diréqu'ment du producteur au consommateur. Pas de flafla, la chique impétueuse. Je gode, t'humectes, en avant toute ! Ça seraye ça, la vraie façon de comporter, s'Ion mézigue. Ça, la vie textuelle. J'sais pas les avenirs, la manière qu'y s'bricoleront, mais si t'as l'occase un jour, d'un gars qui te botte et qu'tu t'en ressentes à bloc pour sa gueule, tu lui causes pas, tu te désappes. Ta tante Berthe le fait, quèquefois, quand on rentre d'une soirée et que la picole nous porte au radaduche. Elle virgule déjà sa culotte dans l'escadrin, se trousse pendant t'est-ce que j'ouvre la porte, et hardi p'tit, se fait embroquer dans l'vestibule ; avant que j'éclaire. Tu sais, la glace à grumeaux qui fait patère près de l'entrée ? T'auras observancé que son porte-pébroque de bambou est positivement disolqué. Le moment m'est venu de l'avouer : c't'avec ses miches, Marie-Marie. Le cul de tatan qui prend appui contre lorsque j'y interprêtre Les Trois Lanciers du Bangladesch et qu'nos transports peuvent pas être transportés jusqu'à not' plumard.

Cette dégression pour t'en revenir qu'la veuvasse à Martin, bien que guindée, pas hyperbelle et renfrogneuse, elle a ce p'tit rien pourtant essentiel qui te flèche la bidoche.

Ses carreaux gris clair contenaient rien de joyce pour moi. Je m'avisais gros commak qu'j'étais pas souhaité espressément à son at home. Qu'elle en avait rasibus de la Rousse et des roussins, des journaleux, des radios-reporteurs et des bafouilles de condolances. Même les lideurs de l'opposance y écrivaient des trucs chagrinés, comme quoi il était irréparab' de sa perte, Martin Martin, si tragique qu'une indignation nationale s'couait le pays.

Parce que les hommes politiques de pignons différents, s'ils se causent pas d'leur vivant c'est par peur de s'entendre, uniquement. Une fois l'un d'eux canné, ils sortent les grands tire-gommes pour s'éponger le chagrin. Rappel-toi la mort à De Gaulle, la façon unanime qu'ils ont précipité sur les micros, tous, ses adversaires surtout, pour venir chougner leur immense chagrin devant ce veuvage de la France. Ceux qui le combattaient, et ceux qui lu f'saient des croche-pieds, qui mettaient son lit d'trois mètres en portefeuille et criaient « poil au… » à ses discours.

Donc elle montait en renaud, la Martin. Se laissait mousser les rancunes. Qu'y lui suffisait pas d'être veuve, mais qu'elle devait subir les tracasseries policières et l'hypocrisie des foules, l'indécessance de la presse, les « gens » de son premier lit, etc…

En point final elle m'esclame :

— On m'a tout demandé, monsieur. Tout, tout, tout ! Alors que voudriez-vous que je vous dise, à vous ?

Et moi, tu sais pas, Marie-Marie ? Moi, perturbable, froid comme un paf d'esquimau, de lui répondre en la biglant comme le Valéry mate la France, au fond des carreaux ;

— Mais… le reste, chère maâme. Le reste !

Du coup, elle s'interloque, c'te femme.

— Qu'appelez-vous le reste, monsieur ?

T'aurais vu Tonton, ma fille, c'te mastroïani qu'il a fait preuve, comme on dit puis. Espère, j'm'étais pas présenté à la pêche aux fraises sans mon sucre en poudre. Pourtant, j'sus pas du genre paperasses. Seulement là, comprenant que j'aventurais dans un monde délicat, car chez les politicouilles, le tam-tam d'esbrouffe fonctionne cinq sur cinq et un coup de grelot à Untel est vite passé, j'avais préparé mon dossier. J'estirpe un rouleau de papier chiotte de la valise à casse-graine qui m'sert d'attaché-caisse dans les grandes occases. Il était tout écrit d'notes et renroulé dans le contraire du sens de torchage.

Ça r'présentait le résumé d'ses dépositions : la liste des amis, ennemis, fournisseurs, parents, p'tites amies ; des clubes dont il appartenait, que sais-je ?

Elle m'écoutait numérer en n'hochant son chef de garce. Ricanant. L'côté : « Et alors, gros malin ? ».

Quand j'ai eu tout déroulé, ça f'sait un fameux kilométrage de papier-cul sur la moquette.

Elle l'a remué du bout de sa mule et a dit :

— Vous voyez bien qu'on ne m'a rien épargné. Vos confrères ont tout voulu savoir, tout ! Jusqu'à la fréquence de nos rapports sexuels, quelle inquisition !

— Vos rapports ! V's'appelez ça des rapports ! Une fois par mois, j'ai grommelé, y n'vous chouchoutait pas, Martin. Faut que vous eussiez eu une âme d'élitre pour pas vous embourber le facteur des recommandés ou l'livreur d'chez Fauchon. C'ci dit, on vous a d'mandé une quantité de trucs, sauf un.

— Lequel, par exemple ?

— Le pourquoi v's'avez pas accompagné vot' bonhomme jusqu'à sa tire, en sortant du théâtre.

La v'là qui ravale sa salive, qui tournique les châsses comme les p'tits sujets d'un appareil à sous, et finit par répondre :

— Nous nous y trouvions en compagnie d'un couple d'amis, les Lauzinche. Nous devions souper avec eux. Comme leur voiture se trouvait plus près du théâtre que la nôtre et que je bavardais avec Mauricette Lauzinche… Vous trouvez la chose anormale ?

— Voui, maâme…

— Et pour quelle raison, s'il vous plaît ?

— Pour deux raisons, maâme.

— On peut savoir ?

Elle traczait, Poupette. J'la voyais crisper du naseau, un tantisoit ; pas heureuse, tu comprends, gosse ? J'y filais tout soudain les miches sur l'gril, à c'te veuvasse. J'y incommodais sa dignité par mon air d'en avoir deux (et just'ment : j'en ai deux) !

— Les raisons que j'vous cause, chère maâme, sont les suivantes ci-dessous : numbère oigne, la voiture à m'sieur Lauzinche s'trouvait garée au parkinge George-Cinq, ce qu'est beaucoup plus loin du théâtre des Champs-Zé qu'la rue Jean-Goujon, si v'z'auriez t'un plan de Paname je vous y démontre ; numbère deux, il avait comme pompe un cabri-au-lait Mercédès à deux places. Ce qui v's'a t'obligée d'entasser à trois dans c'te charrette. Il eût z'été plus fastoche que ça soye t'au contraire la mère Lauzinche qui vous suivate jusqu'à vot' guindé à vous, laquelle était plus proximiteuse et plus espacieuse. Un monde qu'mes chosefrères ayent pas tordu le pif sur c't'anomalie !

Là-dessus, je m'ai levé pour mater des photos de léadères politiques encadrés autour d'là cheminée, la laisser rechoper ses esprits.

Merde, v'là la bobine qui déc…

DEUXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Ces photos que j't'allais causer. Marie-Marie, elles représentaient des gonziers célèbres ; chefs de partis, anciens miniss, orateurs à chevrons. Ils s'étalaient, sur leur trente et un, bioutifoules comme des pissotières repeintes, la mine vantageuse, le zœil comme un con qu'est errant. Et t'aurais dû ligoter ces décicassages : « A Martin Martin, dont l'action est un des rouages de la France. » Ou bien : « A Martin Martin, dont la pensée éclaire la politique française. » Sur la tête de ma mère, Marie-Marie, et je plaisante jamais av'c ! La France, toujours. Y's'croiraient en chômage s'ils la mobiliseraient pas à tout instant, c't' pauv' France. Un vrai couteau suisse, la France : elle est bonne à des chiées d'usage. Eux-autres, dans la politique, c'est leur matière première, et même seconde. Y travaillent d'sus comme sur un métier à tisser la connerie populaire. A croire qu'elle leur appartient, qu'c'est leur usine, leur bureau ; qu'y z'en ont la jouissance, le jus de fruité, comme disent les notaires. A tel point qu'j'm'en sens privé, moi, d'là France, quand j'les esgourde. L'assurance qu'ils l'accaparent totalement. La bricolent à leur guise. Te la foutent en pleine poire, comme un torchon mouillé, pour t'fermer le bec si t'aurais envie de ramener. On fait tintin d'France, nous aut' pékins. Tout juste qu'on aye l'droit d'aider à la sauver, temps à autre quand y'a des ratés dans le carburo (et les ratés, c'sont eux, cherche point !) Y's'la refilent, comme belle-maman prête son argentier pour les repas de cérémonie. Mais y z'en causent trop pour vraiment en prend' soin. Chacun y flanque son gnon, son n'ébréchure, sa tache. Comment elle peut t'encore s'traîner, c'te pauv' bête, j'me demande, depuis le temps qu'on y enlève des lambeaux d'chair sous préteste de lu ôter ses poux ! Des fois, j'écoute, j'regarde, et je dis qu'on f'rait mieux d'la fout' en Société, ou — qui sait ? — d'la vendre carrément à quéqu'un de bien qui saurait la gestionner posément, sans toujours l'éclabousser de merde.

Mais non : son destin, qu'veux-tu, c'est les charognards qui promettent montres z'et réveils. Tous ces moustiques, tous ces morbaques, ces mouches à merde, ces taons voraces. Le grand festin des asticots tricolores ! Françaises, Français ! A vot' santé, bande de lavements ! Et ils y croivent, les Françaises, Français. ils y croivent puisqu'ils en ont peur. Tu veux savoir, le drame ? La peur, ma gosseline ! La trouille noire de la marée jaune, que tous, la comprenant néluctable, décident d'y crier bravo d'avance. Pour qu'après, quand elle sera en place, ils puissent dire qu'ils furent pour à outrance. C'est comme des qui se suicident pour ne pas mourir, kif. Des incurabes qu'enjambent la fenêtre après un r'gard à leurs radios. Ils préparent, ils balisent. Ils sont contre, note bien, dans leur intérieur secret, horéfiés d'cette perpective, tant tellement je les voye cramponnés à leurs casbas s'condaires, leurs machines à laver, repasser, traire, cirer, biter ; leurs bagnoles à 90 l'heure ; leurs vouécandes queueleulards sur les nationales ; leurs vacances au Clube. Ça les enchie de craquer ce beau pactole, mais y gaffent pour leurs osselets ! Vivement Mao, qu'on se marre ! Qu'on soye libres enfin pour tout de vrai, définitivement enfranchis de c't'société pourrie qu'est z'un vrai bordel dont le pus dégouline en dessous d'la porte, su l'palier. Y z'ont tous toujours raffolé du rouge, ces mignons. Mouru d'honte de nos excès consommatesques que quand tu songes aux p'tits hindous ça t'coupe l'envie de finir ton entrecôte. Qu'est-ce y z'attendent, les Chin'toques, pour se pointer, dedieu de foutre ? Depuis l'temps qu'on les espère. N'en ont donc pas quine de pulluler chez eux, en égoïsses ? La grande marche, faut qu'elle dirige un peu par ici, quoi merde !

Tu sais, Marie-Marie, j'saurais pas que j'vais canner bien vite, j'hésiterais à t'causer c'langage ; mais j'sens qu'y faut. On n'a plus l'temps d'avoir l'temps. C'est nextrémis, à présent. Et pas qu'pour moi : pour nous tous, gens menés, malmenés, emmenés, surmenés, démenés, manipulés par ces connards à gargarismes tyroliens. Y'nous auront drivés droit aux abîmes, gauchers, droitiers, centreux, la lyre… On dérape su' leurs baves et on catapulque dans les ravins de l'histoire futurs. Just' à cause d'une poignée de nœuds volants, sournois, ostinés que j'sais même point ce qui z'espèrent, ni s'y z'ont réllement un nid d'éal. Ou si z'en ont z'un ce qu' devient l'homme parmi lui. L'homme ! Le maillon qu'a pas d'importance, t'sais l'proverbe ? Uniquement compte la chaîne. Seulement ça t'sert à quoi-ce une chaîne qu'un maillon pète ? J't'pose la question, Marie-Marie. A quoi ? Bon, tampire. On s'ra z'été jusqu'au bout de là qu'ils ont voulu nous mener, c't'à dire aux champs d'hommes. Jusqu'alors, comme champs d'hommes, y'avait qu'des champs de morts, t'as déjà vu, ces magnifiques cimetières de Verdun, avec la même croix qui s'répète à l'infinitif ? Bientôt, et déjà même, y'aura des champs de vivants, tout pareils. Juste, au lieu d'être des cimetières de morts, ce s'ra des cimetières d'vivants. Ils acceptent. Même mouflette encore, tu t'rends parfaitement compte qu'y z'acceptent, n'est-ce pas ?

Réfléchis, mon trognon, avant d'accepter aussi.

Maâme Martin, je l'ai attendue qu'elle manifeste.

C'est des cas, comme à la pêche, qu'ayant filé ta ligne au jus, faut s'en remett' au bon vouloir du poissecaille.

Je défrimais la bouille d'un illuste socialo (à Martin Martin dont les convictions ne sont pas éloignées des miennes) quand elle m'a rapproché, c'te dadame.

— V'le connaissez ? j'y ai demandé en montrant la photo au bazu.

— J'ai dîné avec lui plusieurs fois.

— C'est quoi t'est-ce, comme homme ?

— Un bavard !

Tiens, elle aussi pensait pareil.

— Comme les autres, pas vrai ? je lu ajoute.

Elle a souri un chouille, léger, pas trop s'livrer.

— V'voyez, je lui fais, d'après moi, les zélus, on d'vrait leur permettre d'agir, mais pas d'parler. C'est juste le peup' qui aurait droit au crachoir, pour dire c'qui va et ce qui n'va pas.

Elle a s'coué la tête. D'un seul coup, J'la trouvais jolie, ou plus xactement, agréabe.

— Personne ne devrait parler, elle a soupiré.

Ça m'a frappé. C'est vrai, au fond : personne. C'est tellement superflu, la jactance, tellement embrouilleur, confusant…

On d'vrait agir, tous, agir et n'rien dire. Jamais. Garder sa voix pour chanter ; ou pour aimer, c'qu'équivale…

La connerie, c'est la discussion. Qu'en finit pas, qui peut pas en finir. Y z'aiment tellement la parlote que c'est d'venu un spectac'. J'te prends la téloche, par exemple. Tous les soirs, recta, t'as une ou deux chaînes pour te filer un numéro de baverie. Des gus aux prises, qui démordent pas leur morcif. L'un qu'est pour Dieu, l'aut pour l'diable. L'un pour l'ouvrier, l'aut' pour le patron. L'un pour les naissances, l'aut' pour l'avorterie. L'un pour l'amour-papa, l'aut' pour les belles enculades entr' messieurs. L'un pour l'équarrissage des comateux, l'aut' pour leur jouer les prolongations au poumon d'acier. Blanc et noir, bas et haut, chaud et froid, pine et cul, gauche et droite, toi et moi. Ah oui, surtout : toi et moi ! Y restent sur leurs oppositions après d't'avoir fait chier deux heures. Qu'y s'agirait d'politique ou de ciné ; mon quantasoi, ton quantamoi. Tu connais, toi, le blaze du croûton qu'a déclaré un jour que « d'là discussion giclait la lumière » ? Oh, cet œuf, ma nièce ! D'la discussion sort fatalement le brouillard, la nuit, la merde et, pis que tout : le temps perdu. Alors, perds pas ton temps, souris : discute jamais, agis !

La dame Martin, c'était une agisseuse. Sa manière de décider, d'en prendre son parti : le sien, pas çui d'son mari ; c'tait pas l'genre d'héritage qu'elle lui convoitait, soye sûre ! La politique, elle en avait ras le bol, la chère p'tite. Traînée dans des banquets, n'augurations, soirées officiantes, elle déjantait d'la patiente, sûr-certain. En avait le poignet luxurié de toutes ces pognes serrées à tort et travers, le dos de la paluche eczémateux de trop de baise-louches mondains. Dans l'fond, son veuvage allait la reposer. Elle m'a regardé, d'un œil trouble, troublant. A c'moment, j'ai repensé à la notairesse de Saint-Locdu-le-Vieux. Elle lu ressemblait à s'en bouffer les gesticules. Toute une historiette, gamine. A t'narrefier au passage.

J'avais dans les quinze ans et je chargeais la bonniche au notaire, une belle rougeaude qu'avait pas inventé l'eau chaude, ni même l'eau tiède, et qu'est-ce elle en aurait fait vu qu'é s'lavait tout juste à peine ?

Marion, ell' s'appelait. Son défaut, c'tait ses guiboles, mastardes comme des pylônes à haute tension, violacées de l'intérieur tellement qu'elles frottaient l'une cont' l'autre à force d'êt' mahousses. J'passais par le jardin au notaire pour me rabattre dans sa cuistance à la Marion. J'm'pointais dessus en catiminette et j'y balançais la paluche sous les abat-jour du temps qu'é f'sait sa vaisselle. Froutttt ! Directo à la moulasse. Elle t'avait un de ces z'hangars à fourrage, la pouliche, youyouille ! Av'c une culotte qui pendait loin dessous, à force que des mains villageoises y pr'naient leurs z'aises.

Un tantôt, c'tait dimanche je me rappelle, je me mets en tête de l'embourber sur le coin de table. Jusqu'alors j'avais cantonné dans les primatiales lutines ; ça n'était pas été plus loin que trois quat' doigts dans la cramouillette, vu qu'on n'pouvait pas s'ébattre s'lon les normes tant elle l'avait évasive. Moi, j'hardais comme un seigneur. Dans ton liv' d'histoire que j'ai z'eu la curieusité de feuiller l'aut' jour, y'a une gravure qui représente un suissaga baraqué king-kong en train de charger l'armée de Charles le T'aime-les-raides à Morat. Il a les bras nus et il tient à deux mains un pieu de trois met' diamétré comme un poteau télégraphiste.

J'devais lu ressembler dans l'office à Maît' Bugnazet, au Suisse de ton bouquin. Quand elle m'a aperçu av'c ma lance de fantassin, Marion, t'aurais entendu ce cri horrib' !

— Non, Sandre ! T'es trop fort, t'vas m'défoncer la vertu ! J'veux pas ! Non !

J'avais beau la basculer sur la table, elle gesticulait des cuissots, la salope. Et v'là qu'la porte ouvre et qu'maâme Bugnazet, la notairesse, paraît. Sal'ment dramaturgique, la rombière. Plus vioque que maâme Martin, plus importante aussi. Une personne pas commode, et moins qu'souriante. Elle nous contemp', elle renife. Puis son regard arrive sur mon zigouigoui désemparé qui battait la mesure, tout seul d'vant moi. J'eusse dû dégoder, bien sûr, par politesse et respecte. J'tente de l'remiser dans mon bénouze, mais quand il est expansé d'là sorte, pour l'faire rentrer au bercail, cézigue, faut lu raconter des histoires tristes ou bien le plonger dans l'eau bénite. J'arrivais pas. C'que voyant, la dame notaire me fait comme ça, sévère :

— Suivez-moi, mon garçon ! Quant à vous, Marion, j'vous r'tiendrai la moitié d'vos gages.

J'y file le train en glaglatant atrocement. La v'là qui m'entraîne jusqu'à son boudeur, au premier. Tu crois que j'allais profiter du voyage pour déshisser du cacatois ? La peur, pourtant, c'eût dû me ramollir, non ? Eh ben pas du tout. J'continuais de tangoter du paf en scaladant les marches.

— Entrez, mon garçon !

J'entre, gêné d'là terre qui immatriculait mes godasses (oublille pas que j'venais de traverser le jardin et c'tait l'automne).

Elle referme et s'assoye dans un fauteuil, d'vant moi.

— C'est du prop', elle soupire. Une chose pareille sous un toit aussi respectable que le nôtre ! Vous savez d'puis combien de temps maître Bugnazet est notaire à Saint-Locdu ? Cent vingt-deux ans, mon garçon.

— J'y aurais pas donné c't'âge, je balbutie, en pleine désemparade.

— Si je lui dis tout, il va aller trouver votre père, c'est évident, voire vous conduire directement à la gendarmerie !

— Oh, non, maâme, j'v'z'en suplille…

Quel âge avez-vous ?

— Pas quinze ans, maâme.

— Et vous vous mettez déjà dans des états pareils. Mais, mon garçon, quand on a quinze ans, on se satisfait tout seul, on n'ennuille pas d'honnêtes filles.

J'pigeais pas ce qu'elle entendait. Elle le voye à mon étonnement des yeux.

— Vous êtes gaucher ou droitier, mon garçon ?

— J'crois qu'j'sus droiteur, maâme.

— Eh bien, prouvez-le ! Allez, pour vous punir, vous allez vous soulager devant moi, p'tit misérable. Moyennant quoi, je n'dirai rien à maître Bugnazet. Surtout ne faites pas de saletés, vilain porc. Attendez !

Elle a ôté un pot de fleurs (j'crois qu'c'était un putrécia rose) et a biché le plat creux dans quoi qu'il était posé.

— Tenez, elle m'a dit, soulagez-vous là-dedans, gros vilain ! M'soulager ? J'entravais toujours pas l'topo à la damoche. D'autant qu'j'avais pas envie de bédoler, l'moins du monde.

— Comment ça, maâme ? j'effare.

— Oh ! le gros niais !

Elle me cognotte la bite av'c son face-à-main.

— Qu'alliez-vous faire de ça, vilain monstre, lorsque je sus t'entrée ?

— Ben… l'fout' dans l'affaire à Marion, maâme !

— Et dans quel bute, siouplaît ?

— Mais…

— Disez, disez !

— Dans le bute…

— Voui ?

— Dans le bute d'y foutre dans l'cul, maâme !

— Pour en arriver à quoi t'est-ce, polisson ?

Comme j'répondais qu'dale, elle a complété :

— Pour vous soulager la chair, n'est-ce pas, p'tit sadique ! Au lieu de faire ça dans les cabinets, ou dans votre lit, comme tous les grands garçons sages qui n'ennuillent pas les demoiselles dans leur travail. Allez, allez, ouste, faites-le d'vant moi, sinon je téléphone à maître Bugnazet qu'est à son étude à faire des actes supplémentaires en attendant les vêpres.

L'avait l'air décidé, la vieille peau. Alors, j'y sus été de mon voyage en compagnie d'là veuve Paluche. Du coup, oui, ça a failli me déconfir le téméraire. J'aurais pas surpris une lueur salingue dans les châsses de la daronne, je dégodais en chut' lib'. Et pis j'ai pigé qu'elle en jouissait dans ses guenilles, la notairesse, d'mes efforts. Ça m'a zébré le cuir. J'sus monté en béarnaise le temps qu'tu dises ouf… Elle me complimentait comme si j'eusse eu remporté une course cyclisse ou l'premier prix du conservatoire.

— Bien !.. Oui !.. Bravo, mon joli !.. C'est ça… Ça va viendre ! Ça vient !.. Voilà !.. Oh, qu'il est chou !.. Oh, qu'il est abondant le fripon !.. Quelle merveille ! Si jeune ! Si gros ! Si fougueux ! Si brute ! Un âne !

Un âne ! Comme le député, pour l'inaugurance du groupe escolaire ! Un âne ! Le nombre de fois que j'm'l'ai entendu dire, celle-là !

Un âne ! C'est mon destin.

Dans un sens, s'tu réfléchis, c'est plutôt flatteur, non ?

C't'aventure, pour t'indiquer la saloperie des genss. Tout l'monde il est salingue, peu z'ou prou. Tout l'monde il est tourmenté par sa p'tite affaire, d'une manière ou l'autre. Tout l'monde il a l'vice dans la peau, toi, moi, Berthy, le Vieux, Sana, les hommes, les femmes, jeunots ou vioquards. Le coin salaud, fallait qu'tu le susses, il existe en chacun-chacune. Y'a une zone foutreuse chez tout gonzier, chez toute gonzière. La part du cul ! N'oublille jamais, gamine, que les plus sérieux, vénérab', notables, adulés, graves, pédants ; tous : les décorés, les âgés, les réputés, y'a fatalement un coinceteau d'eux qui tatarle dans les dégueulasseries culières, les mesquines envies, les besoins z'honteux. Tomatiquement, le môssieur ou la dadame qui te cause, a b'soin dans ses profondeurs internes de lécher un paf, ou une moule, de bouffer d'la merde, de s'placer une boutanche de Perrier dans le dargeot, de regarder s'palucher un garnement, ou d's'faire courir su' l'bout du gland une mouche qu'il lui a arraché les z'ailes. On dit : le jardin secret… C'est le chiotte secret, plutôt. Tout le monde. Le chiotte secret. Les individus qui chercheront à t'dominancer, pense à leur part de cul, moustique, et tu verras que tu les verras z'autrement. Le denier du cul, oublille jamais !

— Caisse y vous fait rire ? elle m'a d'mandé, la Martin, inquiète d'mon ire alitée.

— Un souvenir ; c'serait pas très corréque de vous le faire part, chère maâme.

Mais elle espérait que ça f'rait disvertion si je lu raconterais. Alors elle insiste, comme quoi, dans sa peine et ses tracasseries, le moind' rayon de joie y f rait comme le miel d'là vie dont j'sais plus très bien… Elle esprimait littéreusement, par rédaction cont' son vieux qui d'vait déballer à tout va les formules dégamogiques z'usuelles.

Moi, tu m'connais comme si j't'aurais faite, Marie-Marie : j'sus pas le bonhomme à passer l'outre de son tempérament pour se fignoler une altitude de méchant inquisitionneur. Pisqu'elle avait envie de distractions, j'y sus z'été d'mon récit. Av'c tacte, j'précise. Ç'a eu l'air d'l'amuser. Son regard s'écartait, d'venait plus clair. A la fin, elle a dit :

— Alors, j'ai l'air d'une femme de notaire, mon cher ami ?

— Pas espécial'ment, maâme. Et d'ailleurs ça n'a rien de préjoractif d'êt' une femme d'notaire. C'que il y a dans cette eau curence, c'est qu'vous y donnez d'l'air à maâme Bugnazet. En jeune et jolie, bien sûr.

— Et vous m'croyez perturbée sexuellement, au point de prier un adolescent de se soulager d'vant moi ?

— Je dis pas que ça soye ça précisément qui vous intéresse, mais y'a nécessairement aut' chose. Tout l'monde à son quéqu' chose qui lui tourmente la viande.

« J'connais personne qu'en réchappe : les réclamations d'là bidoche. Vie d'amant, pouvez pas m'le dire ; où y'a du plaisir, y'a d'la gêne contrairement à ce qu'est prétendu. Chacun, il garde ses saloperies pour soye. Si on irait s'les déballer en place publique, vous parlez d'une foire au zob, sauf vot' respecte ; ça tournerait vite t'à la bigue partouze générale.

Elle avait l'air pensif, la veuve Martin. Un peu chose, quoi ; bitatif, comme qui dirait.

— Et selon vous, c'serait quoi, mon quelque chose ?

J'la matais façon Nostramadus, mage Machinchouette, Miroska v's'êtes z'avec moué ? Branché su'le sub', quand tu voyes rien d'aut' que l'fond d'œil d'ton terlocuteur ou trice.

— Selon moi ? je murmure.

— Oui ?

— Selon moi ?

— Dites !

— S'lon moi, maâme Martin, c'est pas le julot vot' gadejette. Les matous, pour vous, c't'un moyen, mais pas l'bonheur. C't'une échelle, mais pas le pied. Vot' fade, y niche z'ailleurs. T'nez : vous goûteriez au gigot à l'ail qu'ça m'surprendrait pas. Non que vous fassiez gougne, pourtant c'est dans c't'horizon que j'situererais vot' grenier à cul. P't'être qu'vous n'allez pas carrément t'au frifri, à la dégustance en « V » majuscule. Mais c'est quand même côté gonzesse qu'elle s'opère, votre pothéose sensuelle. Écoutez, puisqu'on discutaille à bâton qu'veux-tu, ent' quat' z'yeux, sans chichis ni savasalmeks, je vous esprime mon idée d'arrière la tronche. J'y vais rectal, sans baragouiner : vot' embellie, elle est très discrète, je parierais. Une combine genre se faire tapoter les miches av'c une cravatche ; ou bien qu'on v'gratte le bas du dos à pleins ongu' en vous débitant des cochonneries. J'me gourre-t-il ?

Elle a pas répondu. Elle a sourié. Et puis, m'a d'mandé, à voix basse :

— Et vous ?

— Moi ?

— Vous n'osez pas me dire ?

Pas oser ! C'que j'oserais pas dire, mécolle, à part du mal de la mémoire de ma mère dont j'plaisante jamais avec ce sujet, c'que j'oserais pas dire, y'a pas encor' d'mots pour l'dire !

— Moi, maâme Martin, mon n'hobby culier, comme on dit dans les r'vues sciencifiées, c'est d'être un trop fort fourreur. Un terrible du goumi, pour mieux m'faire comprendre. J'charge à tort et traverses, dès qu'un pétard s'présente, zou, à la tringle ! Le monstre coup de verge, si vous verriez. J'frénétise du paf, j'avoue. Stantanément. Un cul ? Boum, v'là Popaul qui met baïonnette au canon. T'nez, rien qu'd'vous causer d'ça et de voir vos miches, la godanche me prend. Dans mon néminence, c'est jamais la brise d'printemps, mais toujours la tempête. Mon vice, en somme, c'est la brutalerie de mon ardeur. Au manche, tout d'suite. Au braque ! Tchlac, tchlac ! j'fourre en danseuse les mains z'en haut du guidon. Chaque fois c'est comme si je partirerais au lasso du Galibier. Faut dire qu'chez nous, à la ferme, on t'nait le taureau ; j'voudrais pas vous offusquencer, mais on l'avait baptisé Martin, c't'animal. Bon, y'a pas d'mal, c'est pas comme si qu'on vous aurait connue au prélavable, hein ? Le Martin, ce chibre ! Oh, pardon ! Et pas feignant, j'vous jure. Sitôt qu'on lu présentait maâme la vaqua, y's'mettait sur les arpions d'derrière, comme un caniche d'cirque. Et l'avait une manière d'faire le beau, avec tout son outillage, le salaud ! Ah, bandit de Dieu, c'te lance d'incendie ! Mon dabe, c't'à peine s'il avait besoin d'le guider, Martin, vers l'orifesse. Y l'eusse trouvé son ch'min seulâbre, ce voyou ! Notez qu'dans les temps antiques, les taureaux, fallait bien qu'y se débrouillent sans la main d'l'homme, pisque l'homme s'accrochait z'encore aux branches des arbres par la queue. J'vous en reviens à Martin, maâme Martin. D'l'avoir vu en action d'puis mon plus jeune âge et même avant, j'suppose qu'ça m'a trhumatisé. D'autant qu'du côté membrure j'avais rien à y envier. Pour moi, sauf la galantine qui v's'est due, toutes les femmes sont des vaches. J'viens, je renif et j'm'dresse sur les patounes de derrière, quoi. Comme un taureau, maâme Martin, comme un taureau, dont d'ailleurs j'sus du signe. Et j'm'en dédis point, j'aime mieux être du signe du taureau que du signe de Saint- Saëns. On bat pas la m'sure d'là même façon ! Bien, puisqu'on s'dit tout, v's'allez me dire pourquoi qu'v's'êtes pas grimpée dans la bagnole de vot' mari, l'aut' soir…

Et toc ! T'imagines la renversée, fifille ?

Attends…

J'conviens parfaitement que tout ça : le cul, ma manière d'comporter, puisse te choquer, Minouche. Que c'sont pas des conversations d'tonton à nièce. J'mourirais pas d'un moment t'à l'autre, j'surveillerais mes espressions. Mais c'que j'te débite, là, à gros flocons, comprends que c'est surtout pour plus tard. Si j'parviens à tout t'déballer : ma vie d'homme, mes pensées, mes saloperies, mes espoirs, p't'être que ça constutiera un gros buisson de vie, av'c des ronces, mais aussi des fleurs. Une sorte d'espèce de livre de recettes capab' de t'aider à l'occasion, Mamourette. On n'peut pas savoir d'avance ce qui sera utile et c'qui n'le sera point. J'te déverse mon grenier, si y'aura des machins capables de t'servir encore, tant mieux. C'est s'lon les b'soins et on n'peut pas envisager les besoins d'une gamine d'à présent qui va s'éloigner dans la vie nouvelle comme un n'avion dans le ciel. C'est kif-kif une caisse à outils : faut avoir de tout d'dans pour dénicher la visse qui convient à l'instant qu'elle te nécessite.

J'viens de parler du taureau Martin, à la longue trique, qui calçait à tout berzingue les vaches d'la contrée. Et il m'évoque la campagne, le gros bougre. Faut qu'tu saurais, Marie-Marie, qu'la camberousse, on n'peut pas arriver à se sentir purement soye-même sans elle. Pas une question d'oxygénance. Ici, j'te cause pas de poilution mais d'équilibre. La ville, c'est la grande illuse. Le mirage au néon. Le bruit saouleur, les choses qui te chatoyent dans les rétines. Tu montes à bord d'elle comme sur un barlu, et la v'là qui t'emmène en dérive, bien loin de toi. A force de traverser des brouillards, t'en arrives à n'plus t'distinguer. C'est comme une fête à Neuneu qui t'fait oubliller l'heure d'rentrer. Tu finis par plus rentrer. Jamais… Tandis qu'la campagne, ma gosse, c'est l'vrai logis. Là qu'l'temps est temps, qu'la vie est vie. Là qu'un homme il sait bien tout sur lui et qu'il est certain d'Dieu parce qu'y l'voye au boulot.

J'veux pas renier la ville. Et même j'lu reconnais t'une chose : on y baise mieux qu'ailleurs, parce que les nerfes y sont plus survoltagés et, qu'd'ce fait, les gens se montrent plus salingues. Seulement, momaque, la ville désagrège les personnes et pire encore : elle les décourage.

Moi, quand j'révoque Saint-Locdu-le-Vieux dans mes mémoires, c'qui m'vient en prioritance, c'est l'école. Ça t'en bouche un coinceteau, hein, mon p'tit caramel ? Tu t'dis qu'tonton envoyé le bouchon jusqu'à sur l'aut' rive, lui qu'son instruction, il l'a forgée tout seulâbre, à la force du poignard. Et pourtant, c'est textuel, ma fleur. L'école…

Au printemps, l'moment qu'on commençait d'ouvrir les fenêt'. Tu peux pas savoir… Y'avait toujours un n'oiseau à promiscuité, dont auquel j'ai jamais pu connaître le nom, et qu'égosillait à plein chapeau du matin t'au soir. Son cri, ça f'sait : « titi panpan, titi panpan, titi. » Très vite, très vite, et fort à t'en cigogner le tympan. Notre école s'situait au pied d'une colline. Quand t'iras à Saint-Locdu, en souv'nir de moi, tu la verras, la colline qu'je te cause, à droite en grimpant la rue principale. L'école aussi, tu la verras, en pierres grises. C'est plus une école, depuis qu'on a bâti, ailleurs, le groupe dont j't'ai causé d'l'inaugurance ; maintenant, c'est, j'sais pas… Un truc copérateur ou autre, n'importe. Donc, la colline, tandis qu'le ténor y'allait de son « titi panpan » était tout' jaune de prim'vères. Eh ben, Marie-Jolie, tu n'peux pas savoir quel sauvage bonheur ça représentait pour moi, c'te colline jaune de fleurs et c't'oiseau gueulard. Pourquoi ? J'me demande. Le printemps… La nature… J'comprenais ce qu'ça représent' d'êt' vivant et d'pouvoir écouter la chanson d'l'univers. C'était comme si qu'mon sang aurait chanté dans mes veines, comme chantent les sources dans les prés. Tu vois ?

Pareil.

Et, y'avait aussi l'hiver, av'c de la fougère blanche plein les vitres, tellement qu'on n'y voyait que tchi à travers. Les fenêtres d'la classe ressemblaient t'à des cartes d'Noël. Tu penses : j'partais en baguenaude, dans mes content'ments. L'instituteur m'raunait contre.

— Alexandre-Benoît !

Youille, c'te chut' lib' !

— Répète c'que j'viens d'dire !

Moi j'arrivais pas à refaire surface. Je dépêtrais mal de mon bonheur. Je concentrais p'r essayer de m'rappeler sa jactance géographeuse, au père Mouillet. C'tait un petit bonhomme malingre, avec toujours un' blouse grise par-dessus son gilet et une casquette qu'y conservait même pendant la classe ; de la large gapette, bien juchée sur sa tronche, haute de l'arrière et la visière d'équerre que la p'tite pression du milieu n'était jamais fermaga.

— Alors, Alexandre-Benoît, que vienté-je de dire ?

Les aut' fumiers se poilaient d'mon ahurissance. Déjà, le père Mouillet ouvrait son carnet d'punitions.

Alors, j'risquai le paxif.

— Heu… V'v'nez d'causer que l'Rhône il est un fleuve de cinq cent mille habitants qu'est plus navigab' à partir d'Paris.

— Tu m'copieras cent fois : « J'n'écoute pas en classe », Bérurier.

Mais si, j'écoutais…

J'écoutais l'oiseau.

Çui de dehors.

Çui d'mon cœur, aussi. Car on a tous un z'oiseau dans la poitrine, Marie-Marie.

En ville, comme y'a trop d'boucan, on n'l'entend pas ! Ou mal !

En face de l'école, s'trouve une autre colline qui forme pendant à la première. De vol d'oiseau (du mien), elles doivent r'ssembler t'à deux gros nichons. J'ai jamais survolé Saint-Locdu à vol d'oiseau, et c'est plus à présent, hein ?

Au pied d'c'te seconde colline, gazouillait un ruisselet bordé d'noisetiers. Un mignon chemin l'longeait. J'te dis mignon, c'est pas pour faire joli, mais sur la vie de la mémoire à ma mère — et j'plaisante pas av'c c'sujet — j'ai jamais jamais r'trouvé un plus beau sentier, depuis des années que j'arpente le monde. Tu sais, capiteux, c'que ça signifique ? Eh ben ça, dans un sens. Comme des bulles de champagne, comme les yeux d'une fille qui rit, comme du soleil sur des fleurs… Testuel. J'le prenais souvent. Y'n'menait nulle part. Juste il quittait la grand-rue pour vadrouiller un peu à flanc d'colline avant d'y r'tourner sagement, cinq cents mèt' plus bas. Des fois, on s'y planquait av'c mon cousin Narcisse et on s'montrait nos quiques (c't'ainsi qu'on appelait nos bites en c'temps-là). Bon, j'avais la plus grosse, j'y r'viendrai pas, mais la sienne possédait t'une particulance : on l'avait circonscrite et y f'sait ce qu'y voudrait d'là peau. C'tait dev'nu comme un fourreau à pébroque, indépendant couasiment du reste. T'es encor' trop jeunette pour ces questions atanomiques, mais si t'auras l'occase d'rencontrer beaucoup d'pafs, quand tu seras jeun' fille, tu tomb'ras p't'êt' sur çui à Narcisse. Sa marotte, tu sais quoi ? Y cueillait des p'tits cailloux blancs dans l'russeau, lisses et ronds. Et y's'les magasinait sous la peau d'sa quique, Narcisse. Ça lu f'sait à la fin comme un gros z'andouille boursouflé, presque aussi mahousse qu'l'mien. C'qu'y l'était fiérot d'son esploit, le con ! Si des mectons mériteraient d'avoir des calculs un jour, c'est bien lui. Mais il est mort, peu après, d'une connerie mal soignée qu'on n'a pas vu qu'c'était grave.

Tu crois, la dame Martin, que mon interpellance à la réalité l'a dépourvue ? Car j't'en reviens enfin à elle. Tu parles !

Au lieu d'répond' à ma question directe, elle murmure :

— V's'êtes pressé ?

Du coup, c'est l'gars mégnace qu'est bité.

— Non, pourquoi ?

— Parce que j'ai une proposition à vous faire, cher monsieur… Pouvez-vous me répéter votre nom, au fait ?

J'pouvais.

— Bérurier. Alexandre-Benoît Bérurier.

— Voyez-vous, monsieur Bérurier, vous ne ressemblez pas à vos collègues. Vous êtes un homme intelligent et humain, plein d'une rude poésie.

— C'est gentil, j'lu réponds.

Parce que t'admettras, moustique, que c'était rud'ment gentil c'qu'é m'débitait là, même qu'elle l'eusse pas pensé foncièrement ; mentir av'c des beaux mots, c'est pas xact'ment mentir.

— Je sens que nous avons beaucoup, beaucoup de choses à nous dire, monsieur Bérurier. Alors, pourquoi ne déjeunerions-nous pas en tête-à-tête, à la fortune du pot ?

Moi, l'pot, j'sus toujours partant, et sous toutes ses formes. Pour la formalité j'chique les ultra-discrets.

— V's'êtes t'en plein veuvage, j'voudrais pas abuser d'vot' chagrin, d'autant qu'des tas de gens doivent t'encore venir condoléer, l'tantôt, à l'improvise, muffes comme j'sais la plus part ?

— Je ferai répondre que je suis sortie.

— Alors, soite, maâme Martin, du moment qu'ça part d'un bon sentiment.

— J'vais donner des instructions. Aimez-vous le foie gras ?

Et pourquoi qu'é m'demandait pas si j'aime y voir clair, ou tremper l'biscuit, pendant qu'elle y serait ! Merde, l'foie gras, tu sais la prédiction que j'ai pour, gamine ?

— Chère maâme, j'lu rétroque, j'm'appelle Bérurier, ce qu'est le gramophone de beurrier ; vous pouvez compter que tout c'qu'est gras, j'réponds présent, et l'foie d'oie en particularité.

Elle sort pour l'frichti. Ce que j'profite pour gamberger. Pas fou, l'Béru. Y l'entrave parfaitement qu'la veuve est en train d'l'chambrer gentiment, d'diversionner l'attention pour élucider les questions embarrassantes. Mais, jus'ment, y comprend qu'en conséquence y tient l'bon bout, et l'inaugure bien d'là suite.

Pauv' de moi !

J'me disais aussi, très z'honnêt'ment, qu'aurait p't'être séance de jambes en l'air au dessert, va-t'en savoir. Le bourre-bourre n'r'présentait pas son art de viv', à c'te personne, évidemment, mais le prop' d'l'amour, c'est qu'y permet des espacades d'ci-d'là, non ? L'est pas rectiligne, l'amour. T'as pas chaque jour envie du même cinoche. Imagine qu'elle s'en eusse ressenti pour un grand coup maison dans les baguettes, la Martin ? La tringlée grand v'neur ? Taïaut ! taïaut ! Pourquoi not ? J'ai un voisin qui prend du rond, ça n'l'empêche pas de baisouiller la p'tite infirmière du quatrième, certains soirs. Le rond, ça aussi c'est une marotte d'là ville. En campagne les enculades d'homme à homme sont moins fréquentes. J'ai vu un d'nos voisins, le fils Trivier (y z'étaient trois d'meurés av'c une mère veuve) enfiler un veau. Mais c'tait un veau, pas un gentleman, et s'il l'app'lait chéri, c'veau, le fils Trivier, ça n'concernait qu'son fade personnel, l'veau pouvait pas piger, donc le péché s'en trouvait réduit.

Les Trivier ! Des vraies natures, dans l'genre.

L'dimanche, la vieille qu'était dévotieuse allait à la messe sous son chapeau de paille noir traversé d'une mastar épingu' à tête d'verre. On r'montait ensembl' de l'église, moi z'et elle. Elle charriait un sac de gros pains chauds sur son dos, d'quoi faire claper ses ogres pour la semaine. Chaque fois, à la carrière de sable, elle s'arrêtait pour pisser. Elle pissait d'bout, comme un jules, et plus dru qu'un' vache, en tirant un peu sa jupaille en avant pour y épargner la caractacte. Je regardais pleuvoir entre ses gros bas noirs : ça m'f'sait bander. Pourtant ça n'avait rien d'excitinge, au contraire. Mais un rien m'faisait goder, jadis. Qu'est-ce j'raconte : un rien ! Un moins qu'rien, oui !

D'ailleurs, ça n'a pas tellement changé d'puis.

Le pissat d'là Trivier… Ça aussi, c'tait la camberousse. Des choses brutales, qui t'vous réveillent la viande, et même l'esprit. Car enfin, hein ? Une vieillarde pisse debout d'vant ta pomme, et t'y vas du panais ! C'est pas beau, quand on y songe, ces déclics qui t'enclenchent Popaul, dans les moments fortuits ? Moi, tout m'était motif. J'f'sais pas à l'esprès, pourtant. Mais un coq chaussant une poule, et tiouf, je dilatais du bénouze. Faut dire, mine d'rien, qu'c'est salingue comme une femme, une poule sans avoir l'air. T'as le coq, joyeux ducon su' ses ergoteurs qui s'met à s'en ressentir. L'v'là qui s'annonce, poitrail bombé comm' un glaglateur romain dans la reine. Y la cerne en tournant t'en rond, une aile traînante, éternuant des p'tits cris vicelards. Les plumailles d'son gosier ébouriffent comme une pomme de pin trop mûre. C'qu'y peut faire connard alors ! La pouloche, garce en plein, chique les innocentes. L'côté : j'ai rien vu, moi, j'cherche ma piteuse. Fectiv'ment, elle picore, la pécore, d'ci d'là, à la nonchaleuse. Comme une qu'apercevrait d'rien. Fais-lui confiance qu'elle a déjà le trésor qui fait bravo, c'te salope ! Elle balance du morse av'c son croupion. Le guigne du coin d'l'œil, le rouleur. T't'à coup, il lui saute sur le paltuche. Lui chope la crête dans son bec et t'l'embroque fissa. La poule se croupit et laisse passer l'orage, tout juste qu'é soupir'rait pas. Telle la ménagère vannée par sa journée de labeur qui s'respire en supplément le mandrin à Riton. La vraie punition. D'autant qu'le coup du soir, c'est toujours bâclé chez l'boulonneur. Ça va plus vite qu'pour s'fourbir les chailles. Toc, toc : je fais juste qu'd'passer ! Il a pas sitôt dégainé qu'l'v'là endormi, sans même s'soucier d'mister bracmuche qui fait du Michelin au 1/300 000e dans les draps. Seulement, la poule, elle, sa résignance, c'est du beurre ! Moi, j'les matais d'près dans ces instants, et j'voyais net'ment passer le fade dans leurs prunelles. Des salopes, j'te dis. Traîtreuses. P'tites saintes-nitouche-à-tout, s'tu veux mon sentiment. Ça aussi, ça m'f'sait goder. En somme, ma jeunesse campagnarde, j'l'ai franchie comme une charrue son champ : l'soc en avant.

Je labourais.

J'les bourrais. Toutes…

Et j'avais encore des restes à m'finir, l'soir, d'vant la photo d'communiante d'une grand-vioque inconnue qu'son œil viceloque m'allait droit t'aux glandes malgré qu'elle fusse morte avant la Guerre de Septante-dix.

Merde, la bande !

— FACE 2 —

Y restait un poil d'ruban su' l'aut' face. Tant pis. Du temps qu'j'y étais, j'ai retourné la bobinette. Au diabl' la varice ! J'utilis'rai jamais tout le stock d'ce tiroir. M'auront allongé avant. Dommage, parce que j'y prends goût, à la déconne. Je tartine, tartine, comme la flotte gouline d'une cruche renversée.

Ah ! C'te fois, on vient. Si c'serait pour le big blacaoute, môme, j't'adresse une dernière bibise.

Bruit de verrous.

Une voix féminine : — Qu'étiez-vous en train de faire ?

Bérurier : — D'me distraire, maâme.

La voix féminine : — Vous dictiez vos dernières volontés ?

Bérurier : — Oh, mes volontés, j'les ai toujours gardées pour mon vivant, maâme. J'causais simp'ment à Marie-Marie, ma p'tite nièce z'orph'line qu'j'sus le tuteur.

La voix féminine : — Saine occupation. Cette petite est vraiment destinée à être orpheline. Je ne veux pas vous importuner. Voici un en-cas.

Bérurier : — En cas de quoi, maâme ? En cas de malheur ?

La voix féminine ; — Très drôle. Bonsoir…

Bérurier : — Hé, maâme !

La voix féminine : — Pardon ?

Bérurier : — Si j'pourrais m'permett' une question t'indiscrète, quand t'est-ce qu'on me tue ?

La voix féminine : — Vous êtes pressé ?

Bérurier : — C't'histoire d'savoir le temps qu'j'dispose.

La voix féminine : — Il faut éviter ce genre de curiosité, mon bon monsieur. Les hommes ne peuvent qu'attendre, la mort décide…

Bruit de porte claquée.

Charogne !..

Belle et charogne, c'est dommage. C'est c'qui m'a surpris le plus, dans la vie : qu'on soye beau et dégueulasse. Beau, c'd'vrait inciter à la gentillerie, non ?

Elle était seulâbre, sans armes, j'eusse pu…

J'n'ai rien fait, moi dont j'm'ai sorti de situations nestricables, si tant de fois. J'voudrais, j'pourrais m'barrer d'ici les mains z'aux fouilles, sans infusion d'sang ni rien. S'lement, j'sus retenu par la pire des prisons, la prison morale. J'd'vine ton p'tit pif qui r'mue. Ça va viendre, crevette, patience, il va t'arriver, l'instant des explicances détaliées, laisse qu'j'prends mon temps. J'l'ai, pisqu'on m'apporte d'là becte. On n'donne pas z'à bouffer aux gens qu'on va scrafer tout d'suite, pas vrai ?

Qu'est-ce y'a dans c'sac en plastique ? Des sandevouiches. Le brignolet est ranci, et l'jambon ressemb' à du carton à chaussure humide. Mêm' dans z'un buffet d'gare yougoslave y z'oseraient pas fout' ça en vent'. L'existe pas de mornifle assez décheuse pour payer d'là denrée aussi merdatoire. Ah ! tiens : y m'ont cloqué une boîte de bière, merci d'l'intention délicate…

On s'disait quoi ?

Parce que c'est vrai, faut qu'j't'apprenne une chose, ma prune bleue : à force d't'causer, y'm'semb' que t'es là, en face, av'c ta frimousse tachée d'son et tes yeux rieurs. Qu'on est nous deux, à s'goinfrer d'tendresse. Tu croyes, toi, qu'un vivant peut accumonc'ler assez d'amour su' la tête d'un être pour le protéger même après qu'il sera mortibus ? On pourrait espérer qu'y rest'rait les implorances au ciel, pareils à des nuages qu'aucun vent ne f'rait démerder ; et qu'y pleuvoirait des lambeaux d'cœur, plus tard, chaqu' fois qu'le b'soin s'en ressentirait ? C's'rait mon rêve, d'ouvrir pour toujours au-d'sus de ta tête le grand pébroque d'ma tendresse. C'n'sont pas des sous qu'y faut léguer aux z'enfants, mais des z'ondes protégeuses…

Tu vois, ça m'rappelle maman, quand elle est morte à l'hôpital du chef-lieu.

On l'a ramenée à Saint-Locdu, pour l'enterrer dans not' terre à nous autres qu'est bourrée de Bérurier, si tant tellement que des os tout blancs sortent du sol comme de l'herbe follingue. C'sont des Bérurier d'y a très longtemps, qu'on n'répertoirie plus, à force, et qui remontent dire un bonjour d'leur façon à ceux qui s'attardent.

J'tais dans l'corbilliard tomobile, av'c mon vieux. On n'chialait pas. A un moment, dans la plaine marécagesque qu'est au pied du pays, mon dabe a penché sur moi et a murmuré : « Le Magnin a z'eu tort de faire une plantation d'peupliers à c't'endroit : c'est trop z'humide, y'n'donneront rien ! » Et c'est vrai qu'y sont jamais d'venus plus gros qu'des rayons d'vélo.

Sa remarque, ça n'empêchait pas l'chagrin. Au contraire, c'tait pour lu t'nir la bride serrée !

On roulait lent'ment. Moi, je visionnais c'te nature qu'maman était née. J'me disais : la Francine rentre chez elle ! Y'avait comme une satisfaction d'la ram'ner par chez nous, ma vieille. Mais le mieux, ç'a été au cim'tière. Y f'sait grand beau ; des abeilles lutinaient les fleurs des tombes et on entendait la récréation d'l'école qui montait d'la vallée. Alors, là, pour le compte, je m'ai mis à bieurler. Pas à cause de ma mère, mais à cause de ces abeilles dans le soleil et d'ces cris de gosses heureux. C'était comme si elle aurait pas été morte, ma Francine, vu qu'elle continuait d'appartiendre à tout ça. Marie-Marie, quand t'iras à Saint-Locdu-le-Vieux, si tu voudras dire un p'tit salut à tonton, monte à la tombe des Bérurier. J'sais pas ce que va d'viendre ma carcasse, mais même si on n'la fout pas d'dans, j'serai là, ma chérie. J'serai là pour la bonne raison qu'j'en ai jamais vraiment parti.

Or, donc, la mère Martin m'invite à bouffer. Ouf, tu voyes bien qu'j'paume pas le fil, malgré mes divagondages. Tu sais, au cinoche, quand un couple d'la haute tortore en salon particuyer ? Tu t'rappelles : la belle vaisselle, la nappe soupesée, les argenteries si tant nombreuses qu'une partie tu t'd'mandes à quoi qu'é sert, les chouettes bougeoires Louis Chose que leurs flammes distinguées met' du mystère su' l'museau d'la dadame ?

Eh ben, ça ma gosse, magine-toi.

On croyait y être.

A la frissonnante, ell' m'f'sait. Le super grand standinge. Giscard s'rait v'nu croûter chez elle, qu'elle n'eusse pas déballé plus bath attirail.

Moi, j'apprécie couci-couché. L'luxe c't'une invention seigneurale chargée d'établir la différence entre les nantis et les paumés. Aux temps lointains, à Saint-Locdu, le baron en installait pour filer plein les carreaux à ses serfes, lesquels trimaient comm' des galérins. L'avait d'là vaisselle d'or, et des draperies encrustées de pierrailles. Seul'ment, un jour, les nabus d'chez nous y'ont coupé les couilles et l'ont pendu après y'avoir baisé sa baronne à qui mieux-mieux. La jalousie ! On a souffré d'une grav' malentendance, en France : les riches, pendant des millénaires et des centenaires, en ont voulu aux pauvres d'êt' pauvres, comme les blancs en voulaient aux nègres d'êt' noirs, les forts aux faiblards, les bien portants aux crevards et tout à lavement. On était un monde renversé, comprends-le bien, ma poupée. Çui qui possédait r'fusait l'droit d'êt' normal à çui qui n'possédait pas. Il l'estimait indigne d'vivre et y f'sait casquer chèrot sa pauvreté, c'qu'est paradossal. Y s'croilliait béni des dieux, le grossium, comme s'il aurait t'nu son pognozof du Seigneur. Son gambergement était l'suvant : j'sus riche, donc j'ai d'là chance, si j'ai d'là chance, c'est qu'Dieu l'veut et, d'ce fait j'sus son représentant su' la terre et j'enc… les pauves. Car si les pauves sont pauves, c'est qu'Dieu leur pisse contre. Donc, y sont méprisabes. Tout aurait fonctionné d'la sorte, si y'avait pas eu deux os majors : premièrement, les pauvres étaient pauvres mais pas nécessair'ment cons ; deuxio, y z'étaient bien plus nombreux qu'les riches. La loi du nombre, c't'un vrai chiendent cont' quoi tu n'peux pas grand-chose. Quand l'nombre s'rebiffe, il a grain d'courge. Toujours.

Mais y'a un n'hic. Les pauvres ayant passé les riches au coupe-cigare, un'idée leur a pris : d'venir riches à leur tour.

Et y z'y ont arrivés, c'qu'a donné les bourgeois. Tu me files bien l'train, Marie-Mariette ? Si bien qu'tout l'bigntz a été reconstituré peu à peu et qu'les nouveaux pauvres sont repartis en chicorne cont' les nouveaux riches. Y gagnent, pour l'heure et gagneront totalement. Mais quand y z'auront gagné, l'envie leur prendra d'être riches, et tout, sans trêve, d'vra recommencer. Parc' que c'est dans l'naturel du mec, posséder. N'existe pas d'société basable sur le désintéressement, sinon par la force, et ceux qu'ont la force c'est quoi sinon les richards de l'ord' nouveau ? Jamais vu un cercle viceloque pareil, mauviette.

L'homme, sa seule distraction, en dehors de la bouillave et de la bouffe, c'est d'remplir des coff' et des greniers, d'placer de l'artiche en réserve chez l'petit écureuil panaché, d'avoir du jonc placardé dans son sommier histoire de mieux roupiller. Et ceux qu'en rigolent, ceux qui gueulent contre ce vice, y z'en ont un autre, gaffe-toi bien. Aux passages à niveau, un train peut t'en cacher z'un aut' ; dans la société, une vertu t'masqu' toujours un vice. Méfille-toi bien des vertueux, ma grande, y'a pas pires fumiers !

L'homme, ce qu'on oublille, sous prétesque qu'y pense, c'est qu'il est mammiférien. C't'un lapin. Rien qu'un lapin. Un lapin, il commence par quoi, sa vie ? Par s'creuser un terrier. Et c'terrier c'est SON terrier. L'homme, il veut sa bicoque, sa datacha ou son bungalove. Pour y mijoter son bout d'existence, s'la passer blotti au chaud, cont' le cul de sa femme en serrant sa portée de chiareux. Y' souhait'ra jamais aut' chose, des trucs à longue déchéance tout ça, dans les futurs égalitionnaires ; bonheur à l'emporte-pièce ou tu pointes ta carte de fade en même temps qu'ta brème de turf. C'est pas humain de sacrifier l'homme pour la société. Les lapins, je leur en r'viens, tout ce qu'y peuvent faire en société, c'est d'attraper la mixtomadose.

Les hommes aussi. Et l'humanité, faut êt' nœud pour pas l'piger : y'a qu'l'homme qui peut la sauver, l'homme seul.

La rogne, pour moi, c'est c'te colère qu'ils se réciproquent, les citoilliens. La manière de s'entr'haïrer. Le gazier de droite dégobille le çui d'gauche et un versement. Ils s'méprisent à en oubeliyer qu'ils sont des hommes pareillement fragiles et cacateurs, mortels, punis par l'temps qui coule. Y's'déchirent, y's'tuent. Et c'est l'même ventre qui les a faits, le même foutre ; y r'tomb'ront en même poussière. Franchement, y'a des instants, j'me dis que Dieu est un beau dégueulasse d'avoir donné l'feu vert à ce ramassage de Jean-foutres qu'ont tellement faim d'honneurs ou de docrines, mais pas de vie.

Moi, ma force, Marie-Marie, c'est d'n'avoir jamais z'eu faim qu'de vie.

V'là pourquoi, sans doute, la mort n'me fait pas peur.

Elle avait mis une robe d'intérieur, la veuvasse. S'changer du noir. Le truc d'hôtesse, comme on dit puis, très long, dans les tons violets av'c des roses roses parseminées dessus. Ell' f'sait reine mage ainsi ; tzardine, d'autant qu'elle avait remonté ses tifs et piqué d'dans un diadermine blanc vachetement royal. T'eusse plus z'osé la toucher av'c des pincettes tellement elle rupinait, la Martin. Pour une gonzesse de simp' député, elle chiquait dans la majesté balaize, style Versailles. Assise à sa table ensoupesée, putain, elle en filait un jus terrible. Franch'ment c'tait confortant d'là savoir veuve.

Est-ce que son défunt from'ton l'appréciait ? Fallait croir' qu'non puisqu'il la doublait av'c la Betty Rosier. La voyait-il seulement ? Pas mieux ! Un politicard n'voit rien ni personne ; n'voit pas la France ni les Français. Y'n'voit qu'sa carrière à la graisse de chiottes. Moi, j'arrêtais pas d'là défrimer, Germaine (j't'ai pas dit qu'é s'ap'lait Germaine ? Eh, ben é s'ap'lait Germaine), d'là trouver aussi comes-tib' qu'son foie truffé. D'allieurs j'm'ressentais une envie monstre d'là bouffer. Y'a des personnes de confiance, genre elle, qu'aussitôt j'voudrais leur crougnouter la case trésor pour leur faire la connaissance intime, s'préparer aux effusions régalatoires. Tiens, la feurste fois qu'ça m'a chopé, c'te frénésie clapeuse, c'tait chez not' bouchère à Saint-Locdu. L'était marida, c'te greluse, seul'ment son m'lon était si tellement anonymesque que tout l'monde disait chez la bouchère, et jamais chez l'boucher. Césarin, il désossait sa bidoche d'vant son billot, la gapette à carreaux au ras des sourcils, toujours la goutte au naze, prête à chuter sur l'aloyau, et y n'soufflait mot, comme un qu'a des malheurs ou une maladie grave, mais y's'portait comme trente-six charmes et son seul malheur c'tait d'êt' con à pas pouvoir en casser deux d'affiliées.

Bon, moi, faut t'dire, j'fus toujours très industriel d'mes mains : un don. L'hiver, quand y'avait pas trop d'turf à la ferme, j'm'empeloyais d'ci de gauche pour des p'tits travails. C't'ainsi qu'la bouchère m'a d'mandé si je pourrais pas y remplacer le lino d'sa caisse.

T'as pas connu les boucheries d'avant, du temps qu'é n'ressemblaient pas z'encore à des dispensaires. C'tait un vrai monde, t'sais, môme. Des grilles rouges en guise d'devantrine, une tête de bœuf dorée pour l'enseigne. D'dans, de belles tab' de marbre à pieds de fer rouvragés sur les quoi la viandasse paradait comme des jouailiaux dans la boutique à Cartier, parée comme des curaillons un jour d'ordinantion. Mais le fin du fin, c'tait la caisse : une espèce de p'tite cathédrale de bois, ouverte su' l'devant. Les rois qu'on t'représente juchés sur leur trône, y n'z'auraient fait purotins à comparer. Not' bouchère, tu l'aurais vue planturer derrière sa caisse enr'gisteuse en bronze argenté, merde ! Une mémé sublime ! Des nich'mards à longue portée, un buste de déesse, av'c son chignon sur l'dessus, et son châle espinglo, à longues frangines, qui lui garantissait les épaules, biscotte les courants d'air coulisses, elle jouissait d'une classe colossale. Et sa voix d'auroch ! Chaqu' fois qu'son minable annonçait : « Huit cent dix pour maâme Corbelin », t'aurais entendu c't'écho mélodiard : « Voilà, huit cent dix ! » Sa trouvaille, c'tait le « voilà » qu'elle te larguait du bout de ses belles lèvres épaisses, comme quand tu gobes une huître.

Alors, bon : son lino. Elle l'avait choisi rouge, pas qu'le raisin se voye trop avant le coup de serpillière d'là ferm'ture. J'lu l'a placé un dimanche matin, pendant l'influence d'après-messe. J'étais à croup'tons dans la niche d'là caisse, plantant mes clous en rang serré. Elle, elle occupait sa place de caissière, nécessair'ment, assise sur sa banquette de cuir. Si t'auras observé, les dames fortes ont tendance d'asseoir les jambons écartés. Tu t'doutes si j'y allais au périscople ! Quand j'm'arrêtais de taper, elle s'penchait et d'mandait : « T'étouffes pas trop, là-dessous, mon gars Sandre ? » Et, tout en m'causant, elle ouvrait ses brancards un peu mieux, comme si d'se pencher l'eusse contrainte à l'faire. Le mouton à cinq pattes, c'tait tonton Béru dans sa niche ! Je miradais des trucs fabules ! Sombres, mais esplendides. Et frisottés, seigneur ! Et foisonnesques ! Tu aurais cru une photo d'là jongle birmane. Ah ! ces jarretelles roses qui servaient de rails à ma vue ! J'en étranglais d'commotion. Son slip, j'sais pas ce qui l'était advenu ? Y' d'vait prend' des vacances dans son armoire à linge. J'avais une lampe d'poche pour voir mes bon Dieu de p'tits clous à tronche noire dans la pénombre. Et v'là que, n'y t'nant plus, j'braque son faisçal sur l'entr'deux d'la louchébème. Tu veux qu'j'te dise ? De toute beauté ! Vraiment, d'la crinière de classe, et un puvis étourdissant, moulé-main, estra, qu'engendrait la sympathie espontaneuse. La vraie fente princière, pour calibre d'choix ; d'une netteté à s'fout' à genoux d'vant (d'ailleurs j'y étais déjà), rien d'marécagin comme tu trouves chez beaucoup. Le tout-super mollusque, quoi.

Et la chère âme qui s'met à ouvrir ses volets autant qu'lu permettait la largeur d'la caisse. Alors moi, j'y tiens plus. Je m'engage dans l'allée centrale, bille en tête. J'avais encor' jamais grumé de frifri. J'ignorais même que cela se fisse. En campagne, on pratique peu la minette. Les gens d'la terre, c'est illico la forte sabrée, pas l'agacerie mutine qu'on y perd du temps. D'allieurs, la péquenote est en manque, su' l'plan affectionnif. Y'en n'a pas chouillet qu'ont vraiment reluite dans leur vie. Elles morflent leur coup de rapière espresse, se torchonnent le baigneur et disent un bout de prière pour pas s'retrouver en cloquevoumane l'mois d'après. Du moins, c'était d'là sorte dans ma jeunesse.

Je lu fonce droit au but, à c't'esplendeur. Elle sentait bon la chair fraîche, car c'tait réellement t'une maison sérieuse, la boucherie Rémy. De toute confiance. Et j'm'mets à claper comme un affamé. Pour donner l'agent de change, je tapotais le plancher av'c mon marteau à coups désordonnancés, n'importe, juste faire croire…

Et l'aut' crème de cornard qui continuait de mugirer : « Cinq cent vingt, pour maâme Montignier ! »

Ma caissière bredouillait :

« Vvvvoilàahaha cinq cent vingt ! »

Une cliente y a fait remarquer :

— V'v'sentez pas bien, maâme Rémy, pour êt' toute pâlotte comme ça ?

— Si, si… bafouillait la bouchère. C'est… hahaha… un début d'rhume…

On a des surprises av'c les dames du beau sexe (et le sien était de catégorie ouane). Ainsi, elle, la bouchère, si digne du port et d'là maintenance, on imaginait qu'elle gardait toujours le contrôlement d'son self, en toutes circonstances. Ben, là, y'a pas z'eu mèche. Le fade l'a prise et emportée à dache. Elle a dérapé dans les pâmages. Elle a cessé de pianoter sa caisse. S'est renversée en errière. Elle beuglait des trucs pas r'connaissab', comme dans une réunion de sourds-muets. Elle f'sait : « Ahrrrr ahhrrrr ! Hoa ! Haou !

Hrreeeee ! » Et pis ensuite, à toute pompe : ‘Vvvoui, vvvoui, vvvvoui, vvvouiiiiii ! » Et c'était pas fini : elle a japé, puis imité le train en harasse campagne : « tchooou tchooou ! » Et pour finir, elle a eu un bruit, comme quand le R.E.R. rentre dans une estation : pchffff Finito ! Fin de parcours.

J'en avais plein la poire. Je godaillais si fort qu'j'm'croyais soudé au plancher : bite en plomb ! Pendant qué'qu's'condes ç'a été le silence dans la boucherie. Et pis, le boucher a d'mandé :

— Qu'est-ce y t'arrive, Ninette ?

La mère Rémy m'a refoulé d'un coup d'genou dans le museau ; elle a fermaga ses jambonneaux.

— C'c'c'c'est c't'âne de Sandre Bérurier… Il… il m'a flanqué un… un grand coup de marteau sur le pied !

J'sais pas si son vieux furoncle lui a été dupe. Non pus qu'les clilles. Quand j'ai sorti d'ma niche, y m'ont frimé drôl'ment, tous. Faut dir' que j'tais rouge comme un calicot et qu'j'avais les babines comme après une choucroute-partie teutonne, sans causer de mon bénoche qui ressemblait à une aile delta.

J'ai mis plus d'une plombe à m'arracher ses poils d'entr' les ratiches à c'te grande voyouse. L'père Rémy n'm'a jamais plus redit bonjour, et pour comble, sa mégère non plus, c'qui dénote une mentalité à part, non ? Des gens, tu leur bouffes le cul, et c'est eux qui font la fine bouche !

Oui, bien sûr…

J'm'rends faitement compte que j'me laisse t'aller, Marie-Marie. Que même une dame adultère, mes histoires cornefesses seraient pas écoutables. S'l'ment, mézigue, j'dis tout ou j'dis pas. L'automobile-censure j'm'en sens pas capable. Si bien qu'on va procéder à la chose ci-dessous : l'Antonio auditivera les bobines avant toi, et pis l'effacera ce dont t'il jugera les outranceries trop z'outrancées, de manière à n'pas encaguer tes mignonnes oreilles, ma belette. C'est pas la fleur des pois, l'Antonio, su' l'plan moral ; mais il a mieux qu'moi le souci des conv'nances. Y'a du mondain en lui, quand même y prétend l'contraire. Un aspecte trop au lit pour êt' au net. L'aime chiquer au julot éducationné, déballer des savoirs ; tout ça… Pour paraître, quoi. Il s'en croye un peu, quoi. Il aime arrondire les ongles, c't'apôtre. J'lu fais confiance.

Le foie gras était des lectables. Servi av'c du Château d'Yquem, ce qu'est le fin du nectar plus ultra. J'horreure les vins sucrés, mais j'fais t'une exceptance pour le Château d'Yquem dont tu n'peux rien dégauchir d'plus suav' au monde. Te dire si ça partait bien : elle, dans sa fripe d'hôtesse à grands ramassages imprimés, moi attablé d'vant mon foie et ma boutanche, bercé par l'bien vivre. J'sus d'accord qu'le luxe ramollit les gens. On l'a trop fignolé, on s'est embarqué dans des raffineries sans fin, des douilletteries qui atteindent la volupté. L'esprit d'jouissance qu'accusait le maréchal Pétain. L'homme riche, son boumerange, c'est d'avoir voulu s'dorloter à outrance. Y lu retombe su' la coloquinte à présent parce que ses musqués font relâche et qu'y est incapab' de r'pousser les attaques estérieures.

L'homme à moilliens, tu comprends : y'a rien d'trop beau, y'a rien d'trop bon, y'a rien d'trop grand. Il achète, il raffine, il satine. Lu faut des domaines, des carrosses, des objets d'art, d'l'électroménager. Surtout, d'l'électroménager ! Y'n'peut plus faire un geste sans électraque, ce tordu. L'progrès à sa botte ! C't'un presse-boutons. Tu croyes que ça dilate les bisseceps, toi, d'appuyer sur un bouton ? Il est d'v'nu frileux d'partout, chétif d'partout, entrophié d'partout, repu, camé, flasquette. Alors il naufrage dans son confort. On lui grappille, il laisse quimper, effilocher. L'État s'met à le parasiter à mort. T'sais ce qu'y fait, l'État ? Y prend la terre des montagnes pour boucher les vallées. L'univers va deviendre un grand jeu de boules. C't'inévitab', ma doucette, conséquemment, faut qu'tu t'p répares à aimer d'aut' biens qu'les biens qu'ont fait la postérité des grossiums.

Lesquels ?

Cherche, tu trouveras. Tandis qu'les anciens riches crèveront en serrant un grille-pain sur leur poitrine.

Moi, tout en tartinant mon toaste, je soupire :

— Maintenant qu'nous v'là tête-à-tête, chère maâme, va falloir me casser le morcif, rapport à c'te putain d'soirée. Pourquoi êtes-vous été av'c vos amis et non av'c vot' vieux ? C'est là que vos bas me blessent.

Elle pose ses deux coudes sur la nappe. Les manches kimoneuses d'sa robe glissent et je voye briller des brac'lets que chaque éclat d'vait valoir une année d'salaire d'électeur moillien.

L'grand jeu, j'te dis !

— Curieux que vous fussiez attaché à ce détail, cher monsieur Bérurier.

— J'y fusse t'attaché parce que j'sus curieux, nuance, je rectifille. Alors ?

— Eh bien, figurez-vous que c'est mon époux qui m'a demandé de partir avec nos amis.

Elle me bonnit ça d'un ton peinard, sans faire de vagues av'c ses châsses.

— Tiens donc ! j'esclame.

— Je vous le jure !

Moi, les serments de gonzesse, j'cours pas après. La femme est pas faite pour prêter serment. Elle a pas l'sens de l'honneur comme l'homme. Plus zexact'ment, l'homme il a des points d'honneur qui lui servent d'honneur. La femme, elle a pas b'soin d'honneur vu qu'elle est sensée. Alors, jurer, d'sa part, ça va où ? Ça veut dire quoi-ce ? J'm'en ai toujours gaffé des serments d'souris.

— Comment ça qu'il vous l'a demandé, ma p'tite dame ?

— En sortant du théâtre, il me tenait le bras. Et c'est une fois dans l'avenue, alors que nous nous apprêtions à nous séparer momentanément qu'il a dit : « Tu devrais aller avec David et Mauricette car ma voiture est au diable. » Ce disant, il m'a pressé le bras, très fort, à plusieurs reprises, pour m'empêcher d'objecter. « Mais oui, venez, nous nous serrerons, a dit Mauricette », et c'est ainsi que je suis allée au Coupe-Chou dans leur cabriolet.

J'ai clapé mon foie gras sans piper. Dans not' job, ma chérie, l'article premier, contrairement à c'que déconnent les romancieux, c'est de prendre argent content les déclarations des gensss. Faut toujours faire comme s'ils te disent la vérité. Parce que, la plupart du temps, ben y't' la disent. Dans un deuxième étang tu contrôles, d'même qu'après une multiplication t'fais ta preuve par 69, vérifier qu'a pas gourance.

Le Château d'Yquem était glacé suave et s'entendait comm' lardons en foire av'c l'foie gras. Moi, j'luttais cont' la tentasserie de calcer Médème. J'la d'vinais avoir peur. Son mignon trouillomètre en coupe-cigares cisaillait à vide dans son gentil slip, mais j'voulais motoriser aucune primauté avant d'l'avoir accouchée t'aux p'tits fers.

— Pourquoi, ce détail, vous n'l'avez pas fait part à mes collègues, chère maâme ?

— Ils n'ont jamais orienté leur interrogatoire sur cette question, et d'ailleurs je ne la crois pas très importante.

— Pas important qu'un homme qui va s'faire sulfater l'dossard dans qué'ques minutes d'mande-t'à son épouse d'pas l'accompagner ?

— Voyons, si Martin s'était douté de quelque chose, il se serait comporté différemment.

— Pas sûr.

Elle a ri. Un vilain rire comme la sorcière de Blanche-Neige quand elle voye la mignonne princesse claper la pomme soporifide.

— Vous n'avez pas connu Martin ? elle m'a d'mandé.

— Ça, non…

— La frousse faite homme ! Quand nous descendions dans un hôtel, il regardait sous le lit avant de se coucher.

Je m'ai resservi de foie gras, d'Yquem, de toaste. J'sus un cas : penser m'donne faim. Et pour ce qu'est de surchauffer mon moulin à gamberge, ça y allait à cinq mille tours !

— S'il voulait rejoind' sa Jag sans vous, l'avait ses raisons. On n'fait rien sans raison…

— Peut-être, mais je ne vois pas lesquelles. Franchement pas.

— Le théâtre usinait sur invitances ?

— Il s'agissait d'une générale, oui, pourquoi ?

— C'était une pièce militaire ?

Elle s'est poilée, m'a répondu non, d'la tronche. J'ai z'eu l'sentiment qu'elle s'offrait ma bouille, av'c sa générale.

Après l'foie gras, le loufiat, style Valentino à l'œil cloque, n's a apporté un lapereau sauté au vin blanc av'c des petits zoignons et du riz aux raisins secs. Une succulence !

— Votre cuistaude y tâte, je l'ai complimentée.

— C'est Luigi qui fait tout, ici, elle me riposte.

— C'pas une perle, c't'un diamant, j'rigole. Et y l'y tâte pour tout, ce mignon rital velouteux ?

Elle a renfrogné sec, la dadame. N'appréciait pas l'outre d'là mesure qu'on lu insinue des trucs trop poussés. M'aperc'vant que j'l'avais chockingée, j'y vais d'mon couplet. « Prenez-y pas en mauvaise part, chère maâme, la tringle, ça n'connaît point d'patrie, pas plus qu'de rang sociable. T'nez, à Saint-Locdu, on avait un vieil officier en r'traite qui vivait seul av'c une p'tite luronne du coin : la Mélise. L'était s'coué à bloc, côté santé, le colon. Sucrait les fraises comme un qu'a manœuvré tout' sa vie un marteau piqueur, et y's'bavait sur le plastron tel un escarguinche dans une boîte à sel… Vous mordez la silhouette ? Bon. V'là qu'une noyé, la Mélise s'pointe en galopant à la ferm', gueulant comme une putoise qu'son mirlitaire passait l'arme à gauche. Moi, j'fonce, le temps d'sauter dans mon froc et d'chausser mes galoches. C'tait authentiqu' qu'y défuntait, le Vioque. L'regard en binocle, et la bouche comme un coup de poing dans un fruit mûr vu qu'son râtelier f'sait trempette. Just' comme on radine, il fait « arre arre ». Les hommes, souvent, leur dernier mot ressemb' t'à leur premier. Et poum, l'v'là mort, rectifié, bec ouvert.

— Faut vite le sabouler avant qu'y s'rigide, je fais à la Mélise. Sûr'ment qu'il voudraye s'faire immuniser av'c son nuniforme.

Elle admet, fonce chercher la tunique au vieux dans l'armoire à naphtaloche, et on le fringue de première, sauf qu'on lu a laissé son pyjama en guise de limouille, ce qu'a pas empêché qu'on l'rebecquete en lu nouant une chouette cravtouze à rayures roses et grises qu'il mettait l'été pour aller à la réception du château.

— A présent, faut y cloquer ses médailles, j'conseille.

— Lesquelles ? elle s'tourmente, la Mélise.

— Toutes. La r'vue qu'on va lu passer au ciel, c'est plus important que celle de l'onz' novemb'.

On a décarcassé dans chaque pièce, et tout c'qu'on rabattait on y épinglait su' l'buffet, au colon. Y'avait un lot inouï : des médailles de tir, des médailles pieuses, des médailles commomératives de l'esposition coloniale, et jusqu'à une médaille frappée par le maréchal Pétain au nom des z'enfants d'France pour r'mercier leurs z'hôtes suisses de tout ce qu'y z'ont fait. Ça t'lu f'sait une chiée batterie, espère ! Y'en avait jusque dans le bas de sa vestouze, au père Scrongneugneu. Z'auriez cru une vitrine du Palais Royal, là qu'on vend toutes les décorations connues et pas connues.

Quand il a t'été paré pour la dernière manœuv', on l'a regardé, contents d'nous.

Y l'avait fière allure. L'uniforme, c'est con, mais ça flanque du jus. Même un mort, ça lu donne une cont'nance.

— Il est chouette, dans son genre, non ? j'remarque à la Mélise.

Elle, v'savez pas ? Elle va chercher une paire d'ciseaux et alors,v'savez pas ? La v'là qui s'met à découd' un des galons de la veste ; à droite, pis à gauche.

— Mais caisse tu fiches, Mélise ! je récrie.

— J'l'dégrade, me répond-elle froid'ment. Un vieux dégueulasse pareil, c't'inadmissib' qu'on l'enterre colonel. C'est quoi, av'c un galon d'moins, Sandre ?

— Commandant, je bulbatie.

— Bien suffisant pour c'te charogne !

J'lu egsige des esplicances, et la v'là qui m'raconte son calvaire av'c le vieux kroum'. Comm' quoi, chaque soir, avant qu'elle irait se pager, fallait qu'é s'prêt' à ses vilains caprices. Une vraie misère si vous sauriez, maâme Martin. La pauvrette d'vait r'lever sa chemise d'nuit et lu montrer son postère, à l'intérieur duquel le colon plaçait sa cravatche par le manche. Des heures d'enfilée, la Mélise s'tenait t'à quat' pattes, av'c ce vieux crabe qui la f'sait tourner t'en rond dans la piaule, exaguet'ment qu'elle fût été un bourrin dans le manège de dressage. Y's'croyait à Saumur, c't'hareng. Le Cadre Noir. Et tout en y f'sant « Yop, yop ! » y s'astiquait le bigoudoche. Croilliez qu'il avait pas la gesticulation précoce, pépère. Elle endolorait de l'épineuse dorsale, ma payse, chopait du long bagoût à force. Honteux !

Elle me raconte tout ça en présence du cadavre bien rectiligne sous sa quincaille. J'indignais d'apprendre. D'accord : un mort, c't'un mort et quand un mort est mort il est trop tard pour s'mettre à l'mépriser. On peut pas cracher à la gueule d'sa mémoire. Pourtant, d'savoir ces vilains vices dont il avait eu, ça m'écœurait, et j'lui comprenais le r'sentiment, à la Mélise.

— Basque, j'lu fais, ce qu'est fini est fini, tire une traite d'sous et laisse paître ses cendres, maint'nant.

On va à la cusine préparer un café et s'laver les mains d'avoir tripoté c'vieux crocodile. Pendant que la flotte était à bouillir, j'contemplais la Mélise en réfléchissant.

Elle était pas jolie, ni bien fichue, Mélise. Un gros tas à gueule plate et rouge pleine de vilains boutons aux mâchoires, et des tifs rouquins qui frisaient bas comme les mousqu'taires à Louis dix-neuf. Ell' f'sait songer à un chien, dans son genre, Mélise : la même gueule plate des Saint-Bernard, si vous verriez ce dont j'cause ? J'tais curieux pourtant d'voir ce qu'é pouvait donner av'c une cravatche dans l'cul, une gueule aussi plate comme la sienne et tous ces boutons à pointe blanche dégueulasse.

On écluse le caoua : du très fort, odoriférant : l'colon avait vivu aux colonies et y f'sait venir son café du fin fond d'Alaska ou autre, tellement maniaque, ce vieux sale !

En soufflant d'sus, je matais le gabarit à Mélise. Elle avait pas d'formes ; ça produisait un gros bloc : ses nicheloques, son bide, son derche, ses cuisses. Compacté, le blaud. Rien d'tentatoire.

— A quoi qu'tu songes, Sandre ? ell' m'demande.

— A c'qu' tu viens d'me causer sur les passions du Vieux.

— Et qu'est-ce tu penses, Sandre ?

— J'pige mal la manière qu'vous comportiez, toi av'c ta cravatche et lui. C'est c'que ça pouvait donner qui m'échappe. Ça t'ennuillerait d'me montrer ?

Elle sourcille, la Mélise.

Elle portait une ch'mise de noyé bleue pâle, genre pilou, à fleurettes blanches, plus sa jaquette d'laine au-dessus.

— Pff, elle soupire, ça t'fera quoi de plus, qu'je t'montre ?

— Bien sûr, j'admets, seul'ment à c'compte-là, y'a pas d'vie possib', si on s'intéresserait pas aux autres. T'es là, tu m'apprends un truc qui m'outre. J'veux des préciseries et tu renâcles. Moi, j'ai renâclé quand t'es v'nue me d'mander ma rescousse, t't'à l'heure parce que ton birbe clabotait ? Hein, réponds ? Y'avait rien à mot dire, là-dessus, elle n'a pas maudit d'allieurs. L'a fini son caoua. Puis l'est été chercher la cravatche au colon dans le tiroir d'la commode.

— Ben tu viens ? elle m'a fait.

J'sus été la rejoindre dans la chambre mortelle. Elle avait posé ses fringues et s'était filé l'manche niquelé d'la cravatche dans l'ognon. Elle s'est mise à tourner en rond su'l'vieux tapis arbi qu'l'colon avait ram'né de ses conquêtes coloniales. Vous me croireriez si vous voudrez, maâme Martin, mais moi qu'un rien fait triquer j'restais de chique d'vant ce spectac', tellement il était triste. Cette fille sans formes, violacée de peau, av'c sa gueule plate d'Saint-Bernard, ses tifs frisottés du bas et qu'avait les fesses plus plates encore qu'les joues malgré leur grosseur. L'colonel rupinait dans ses loques militaires avec ses médailles et sa cravate rayée pour c'te séance d'adieu.

Elle avançait drôl'ment vite, n'empêche, la Mélise. On d'vinait l'habitude. Elle poussait même la conscience professionnelle jusqu'à imiter l'henniss'ment du bourrin, quand y tourne en rond, et aussi ses gros pets. Ell' les f'sait t'av'c la bouch', vu qu'elle avait c'te cravatche dans le recteur et que, d'aut' part, n'pète pas qui veut.

Et à cet instant, quéqu'un a apparu dans l'encadrage d'là porte : le curé d'Saint-Locdu-le-Vieux qu'mon dabe était allé préviendre à tout t'hasard. Pas un marrant ! Y vivrait t'encore, compte toujours qu'il irait dir' la messe en français ! L'était jaune comme un coing mûr, les cheveux blancs, le regard enfoncé, la bouche toujours prête à t'virguler des pénitences.

Quand il a mordu le topo, il a poussé un grand terrible cri, plein de « H ». Un chose dans le genre « Hhhhhhhhaaaarrrrh ».

Puis il a fait un immense signe de croix complètement dingue, qui lu dépassait les épaules.

Ensute il a tombé à genoux en n'hurlant :

— Satan ! Satan ! et aussi Sacriliège !

Moi, j'm'ai taillé en loucedé. Dans de tels cas, moins z'on est nombreux pour espliquer les choses, au mieux on peut les faire comprendre.

Ce souvenir, maâm' Martin, pour v's'en r'venir que le colonel, tout gradé et médallié qu'il eusse t'été, y'n'rechignait pas à s'épanouir l'sensoriel av'c sa servante ; si bien que vous, personnell'ment, vous v'laisseriez entr'prendr' temps à autre par vot' mignon loufiat aux sourcils ténébraux, qu'est-ce y'aurait à y r'dire, j'vous l'demande ?

Elle souriait, la Veuve. Comme si je l'aurais amusée. Moi, j'la laissais aller, soucieux d'aboutir mon espérimentation. Tu m'connais trop, Marie-Marie, pour pas avoir comprise qu'une idée me grignotait l'caberluche.

— Et il y a eu des suites, avec votre curé ? elle s'est enquite.

— Vous pensez ! L'lend'main, y m'a convoqué au presbytère. Dieu de Dieu, si j'ose parler ainsi, quelle séance ! Confession intégrante ! Deux plombes d'chapelet en continu. À haut' voix pour n'pas tricher. Plus une amende. Y rançonnait volontiers, not' curé. C't'ait un sacré ramasseur d'picaillons. Deux cents francs par mois pendant t'un an, il m'a condamné, pour les frais d'messes qu'il allait dire, tenter le tout pour le tout manière d'm'éviter l'excommunion. J'jouais ma vie éternuelle, moi, en fait. Que l'Bon Dieu grinche un peu, d'not' sacriliège et j'me retrouvais en enfer pour le compte. A perpète ! Fallait qu'il m'essore un peu tout ce mal horrible, le curé. Qui m'obtentionne une remise de peine. Que j'écope quèqu' siècles d'enfer seul'ment, mais pas l'éternuité complète, que c'en finirait plus, qu'aurait d'quoi en mourire d'là vie éternuelle : un comb' ! Alors messes ! messes ! messes ! à tout va, pendant un an au moins. La grosse lessive r'ligieuse. Effacer la monstreuse tache en fourbissant bien av'c l'Ajax moniaqué d'là prière, l'Omo d'là pénitence. Hardi p'tit : « Not' père qu'êt' soucieux », « J'vous salis morue », et t'essaieras, et t'essaieras ! Sans préjudice des « Con fesse adieu », acte de « Construction » et trembl'ment. A en d'venir dingue. J'savais plus à quel saint m'avouer. J'rabâchais à perte d'vue les oraisons. Halluciné, j'étais. J'rencontrais le maire ? En l'vant mon béret j'pouvais pas m'retenir de lu lancer : « Salut, m'sieur le maire, plein de grâces, l'Seigneur soye t'av'c vous… » On me prenait piqué par un mystique, tout' l'monde, et des vieilles prédisaient à ma mère qu'j'allais débouler dans les ordes un de ces quat'. Finir archiprête, trimbaler les paralytiques à Lourdes, tout ça…

Et pendant un an j'ai douillé c'vieux raquetteur ! L'avait du chou, le saint tome. Te dire… Un jour y s'était aperçu que l'calvaire qu'est à l'embranchage des routes, en bas du pays, tombait en digue-digue. Il manquait un des manches à la croix et y l'avait l'air d'une potence, quant au Jésus crucifié, y l'avait fourgué à un antiquitaire d'puis lulure étant donné la vermoulance d'son support. Bon, il a ouvert une suscription, l'curé, pour l'érigement d'un aut' calvaire. Dans ma jeunesse, les gens s'défonçaient encor' la bagouze pour c'genre de truc. En moins d'trois il a récolté la fraîche suffisante, et on a fait un chouette calvaire grand standinge, en pierre c'te fois. Tout blanc, tout pimpant comme un appart'ment neuf avant qu'il est tapissé. Bon, on arrête une date de dimanche pour qu'l'évêque y vient le bénir av'c ses grandes pompes, le santifier, j'crois qu'on dit. Et tu sais pas ? Dans la nuit du dimanche au lundi, volatil pas qu'des gredins communiss peindent des faucilles et marteaux au minium plein le calvaire ? Comme quoi ça commençait déjà, le chambardage.

T'aurais vu c'te consternation dans la contrée ! C't'indignance ! Les gens s'pointaient d'partout voir not' calvaire mutilé. Y'a eu des hommes de bonne volonté en queue leu leu, av'c des brosses de fer et des seaux de lessive Lacroix pour r'donner au calvaire l'éclat du neuf. Mais le cureton a interposé. Y'n'voulait pas qu'on nettoye. Il a fait monter des tas de fagots autour pour former des chicanes, et il a réclamé une entrée à ceux qu'arrivaient d'loin mater c't'abominance. M'rappelle plus d'son taf. Sûr'ment pas probitif ; le bouseux. Il épouvante de sortir son porte-lasagne. N'empêche qu'il a affuré un gentil pactole, m'sieur le curé. Et attends, c'est pas le tout : il a pris en photo le pauv' Jésus recouvert de faucilles et marteaux. On a édité une carte postale qui fut vendue dans tout l'diocesse à la sortie des messes.

Pas glandu, l'filon, hein ? Comment y t'l'a bité, le Krèmelin ?

Merde, ma bande !

TROISIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Voilà… Attends, ça couine un peu… Non, c'est l'petit bout rebiqueur qui frotte. Banco !

Je t'disais d'not' curé, son sens de l'auber… N'en déduille pas, Marie-Marie, que j'sois cont' l'clergé. Simplement j'sus pas foncièrement pour. J't'esplique : l'Église, bon, dans la mesure qu'elle enseigne aux mômes Dieu et l'bien, les vertus, tout ça, son rôle, j'l'admets. Mais c'que j'insurrectionne, c'est qu'elle s'soye transformée en un espèce de parti politique qui, dans les temps jadis surtout, t'menait les peuples par le bout du pif, à coups d'goupillons et d'escommuniances. Moi, j'aime pas des chiées d'choses d'l'Église. Notoirement qu'elle t'enrégimente pour adorer l'Seigneur, qu'le pape se fasse prom'ner en baldaquin comme un maraja su' son n'éléphant rose, et surtout, au grand surtout, qu'elle soye à vendre. Notre mollissure actuelle, elle y est pour beaucoup. L'hypocrisisme, le tralala, la pudibondieuserie, c'est encore elle. Elle veut combatt' le péché, mais elle en invente d'aut' : toujours le vice que cache la vertu. Elle te file dans le chou les pires sornettes et t'interdit d'ergoter. J'vais t'dire, son vrai non-sens : elle t'apprend les mirac', seulement elle, elle n'y croye pas. Des sièc' et des sièc' d'erreurs, elle s'est accumonc'lée. Maintenant, elle essaie de s'recycler, mais c'est trop tard. L'nerf est cassé. Les z'hommes s'sont aperçus qu'avait plus b'soin d'intermédieurs pour traiter av'c Dieu. Directo du producteur au consommateur, ma fifille. On n'a plus d'tombeau à délivrer en Palestine ; maintenant les Arbis s'en occupent. Nous on a foutu d'puis lurette les Croisés par les f'nêtres. A force de n'pas avoir la foi, l'Église, elle a parti en sucette. Elle a bradé son latin, elle liquide ses sacr'ments, elle met en vente ses confessionnaux Bientôt c's'ra t'elle-même qui transformera ses cathédrales en parkinges. Brèfle, elle aura eu été. La page du missel s'ra tournée. Les clés de Saint-Pierre s'ront sous l'paillasson. Le pape d'viendra conseiller financeur à la Général Moteur ; et l'Bon Dieu sera enfin soi-même. Ses plumes d'autruche qui le font des fois ressembler aux Blouze-belles gueurles du Lido tomberont. Ses éclairages au néon s'éteindront. Y s'ra enfin l'Homme des hommes. Parce que, plus j'y réfléchis et plus j'y pense : Dieu, ça peut pas z'être aut' chose qu'le noyau de l'homme, ma belette. Nous sommes tous un peu lui et il est nous tous, quoi, merde ! Ça n'm'intéresse pas qu'il en s'rait autr'ment ; sinon, qu'il aille s'faire mettre chez les dieux grecs !

La Martin, elle riait d'mes moind' boutardes. J'sentais qu'elle en r'mettait pour me conquir à tout prix.

Et pourtant, su' l'plan caractère, c'tait pas dans ses emplois d'faire des grâces à un bonhomme genre moi. Au contraire : elle, sa tendance c'tait d'grincher. Elle d'vait donner dans l'morose visse à visse des genss qui lu servaient z'à rien. Si é m'chambrait t'ainsi, chiquait les grandes coquettes, pouffait d'mes conn'ries les plus pires, c'tait conséquemment que j'lu servais à quéque chose. Tu sais à quoi ? J'servais à lu faire peur. T'entends, pupuce ? Peur ! Elle m'redoutait d'emblée, biscotte ma remarque à propos des bagnoles. Elle avait d'viné l'limier de grande classe sous ses airs bonne d'enfants, et ça l'en imposait. Si ça l'en imposait, c'tait parce qu'elle avait une bricole à cacher. Moi, j'décidais qu'au plus j'l'entraînais dans mon sillage déconneur, au plus qu'elle aurait du mal à rejoind' la côte quand j'dégonflerais mon Zodiac au grand large.

— C'qui me botte, j'lu déclare en butant blanc, c'est qu'av'c moi v's'avez l'air d'vous détendre un peu, maâme Martin.

— Vous êtes une jouvence de bonne humeur, monsieur Bérurier, la voilà-t-elle qui me répond textuellement.

— Faudrait quand même qu'on cause boulot…

Qu'est-ce elle allait inventer c'te fois que la clape touchait à son dessert pour me diversionner ? J'avais renouché son manège enchanté, à la veuvasse. Me tirer un p'tit feu d'artifice sitôt que j'm'aventurais sur un terrain brûlant.

— Bien sûr, toute à votre disposition. Ne peut-on bavarder gentiment au café, dans mon boudoir où nulle oreille indiscrète ne risque de nous entendre, car la porte est munie d'une lourde tenture qui étouffe les bruits ?

— Votre esclave écoute aux serrures ?

— C'est un latin.

Encore une qui d'vait z'êt' racisse. Y'a des gens, leur racisme commence à tout c'qui n'est pas z'eux.

Le coup du boudoir capitonneux, j'avais rien contre ; j'me sentais même plutôt pour.

On s'y rend, quand le café fut été servi. Une pièce adorable, calfeutrée, minuscule, pleine de mignons objets fragiles su' des p'tites tables encore plus fragiles qu'eux.

La Martin, tu sais quoi ? La v'là qui met la targette d'un élégant verrou doré et tire la tenture d'velours. Comme invitation à la valse, on n'fait pas mieux, t'admettras, ma perruche ? Et mégnace, bon clillent, rien qu'd'm'sentir bouclardé av'c médéme, dans les intimités capiteuses, j'amorçais une godanche grand sièc' dans mon Eminence grise.

Y'avait un parfum estrêment délicat dans la pièce. Fait de souvenirs d'parfums qu'avaient succédané les uns à l'autre en laissant leurs fluves.

Les odeurs, é n'sont vraiment belles qu'anciennes, y compris les odeurs de cul que j'en fais la r'marque chez nous, l'dimanche t'entr'autres, quand t'est-ce qu'après la soupe, l'om'lette et le from'ton du p'tit déjeuner, j'aide ta tante Berthe à aller faire not' lit. Nos fluves d'là noyé ont subsisté, mais en sourdine ; et tu n'peux savoir, ma mignonne, combien j'sus émouvé d'retrouver ces merveilleuses odeurs foutrailleuses, ces pets r'froidis, ces parfums d'pied, tout' not' bonne sensualité d'ménage qu'est là, en discrète ratatouille, comme c'serait t'encore not' présence aux deux, bien n'unie, bien soudée, si riche qu'les larmes m'en vient aux yeux et qu'j'finis par embroquer tatan tout d'bout, à la déjanteur, qu'heureusement elle a des cuisses qui peut servir de chatte lorsque j'lu dérape du bonheur.

Mon trouble, comme on dit puis, lui a t'été visible, à la Martin. Mais elle a fait comme une qu'aperçoit d'rien, tellement qu'à force de jocrissie, y parvientent à s'contrôler dans la haute société.

On a bu notre café. Comme sièges, y'avait qu'des p'tits fauteuils bas, enjupaillés, à dossier ovaux. Mon dargeot en t'nait tout un, comme si j'me serais assis dans une lessiveuse. Y z'étaient p't'être choucards, mais pas confortab'.

— Votre mari, je l'attaque, vous étiez treize unis, lui et vous ?

Elle a fait l'amoue.

— Martin était un homme trop extérieur pour s'apercevoir qu'il avait un intérieur.

— Vous fussiez son escr'taire, j'crois savoir ?

Elle a renfrogné des narines puis a rectifié :

— Je fus effectivement sa collaboratrice autrefois.

C'est vrai qu'les mots sont bien n'utiles pour aménager les subtilités. Tu leur fais tout dire, les mots. Même des mensonges…

— Et puis il vous a marrida et v's'avez perdu le contac' ?

— Exactement. Les hommes ne s'intéressent qu'à leurs travaux, le reste relève de la décoration, au même titre que des meubles.

— Si bien que, tout en ayant un certain chagrin, v'vous foutez pas la tête cont' les murs ?

— Ces nuances sont-elles importantes pour votre enquête, cher monsieur Bérurier ? Oh, j'vous en conjure, devenez l'ami plein de bon sens que j'ai subodoré au premier contact.

Tout en éplorant, elle m'a cramponné la patoune et m'l'a massée comme si j'aurais une luxure d'là contrescarpe.

— Vous dégagez une telle impression de… de force ! Et de… de virilité.

Youyouille ! J'étais déjà à la zone de bullition. J'avais la mâture qui craquait.

— Et c't'impression, elle est pas dans une musette, mon joli p'tit cœur, j'réponds. Si vous voudriez vous donner la peine de palper mon cadeau Bonux…

Ses mains, j'les ai déposées su' mon perchoir à cigognes… Pour lors, elle a incrédulé des gobilles, la veuve Martin. J't'répète, c'tait pas, visib'ment, une grande pafeuse, mais mon outil à faire reluire l'a étourdie de stupéfiance.

— Oh ! mon Dieu !

J'attendais qu'elle y viende à la sémaphore av'c l'âne. Mon lot, j'te dis. Si Queue-d'âne m'était conté, toujours.

— Comment peut-on être si… fort ! a-t-elle soupiré.

Y'avait plus à m'gêner. J'ai déballé Casimir, c'qu'est jamais très pratique quand tu godes dans tes fringues. Les pompelards d'Champerret vont plus vite pour développer leur grande échelle, reusement pour les zigs qui crament ! Dans ces cas-là, une fois que j'ai rendu sa liberté à Coquette, ma braquette ouverte ressemb' à un porte-parapluie.

— Ecoutez, ma p'tite âme, je murmure en donnant des mignonnes chiquenottes à Popaul pour l'faire balancer, genre pouchinge-bol, sans vouloir porter attente à la mémoire d'vot' mironton, j'crois qu'on d'vrait s'offrir un léger pousse-café d'ma façon, manière qu'on se connaîtrait mieux. Une carambole, ent' copains, ça fait partie d'là vie. Si vous donneriez pas sa pâture aux sens, y vous font chier et on n'est plus à soi.

Elle secoue la tête, navrée d'apparemment.

— Mais voyons, mon pauvre ami… Un… Une… Une telle chose, il m'est impossible de la recevoir, je ne suis pas… N'ai jamais été conditionnée pour…

— On croit ça, j'l'ai rassurée, mais vous serez surprite de la manière que ça s'prête bien, un frifri. C'est pas parce que vous vous aurez servie d'une cuillère à café tout' vot' vie que vous pouvez pas employer une cuillère à soupe ; j'sus prêt à vous démontrer du contraire, ma p'tite Germaine. Surtout qu'v'n'paraissez pas êt' une femme douillette. Combien d'fois, just' en crachant dessus pour faciliter l'départ, j'ai obtenu du résultat qu'ensuite la préposée en r'demandait à genoux. Tenez, si vraiment v'z'auriez trop peur, j'vous arrange le coup av'c une noisette de beurre. Alors là, c'est du tout cuit, ma poule.

J'ai eu beau, ell' n'a point voulu. C'est comme quand tu veux franchir une crevasse et qu'ça t'donne le vertige. Mon zougnougnoff y filait le vertigo, à la veuve. Elle l'trouvait inadmissible, quoi, pratiquement. J'lu promettais d'y aller en souplesse et légèr'té : malgache ! « Trop, c'est trop ! » elle ostinait à répéter. Et moi, pendant c'temps, je battais du panoche ; y'f'sait des signals de détresse, le pauv' biquet. J'avais l'air gland, à force. Déballer un tel outil, c'est pas d'là sucette, mais le rengainer sans qu'il aille accompli son tour d'piste, c't'une aut' paire de choses !

Tout par un coup, le foutre me prend. Car, tu y sais, Marie-Marie, tonton Béru, c'est le brave homme, mais la patience n'est pas sa vertu épiscopale. J'm'ai mis dans une fureur noire.

— Maâme Martin, j'esplose, on m'a toujours susnommé Queue-d'âne dans les intimistes, et y'a des raisons valabes pour c'la, comme vous pouvez l'contempler. Jusqu'à dès lorss, j'ai encor' jamais déballé ma jolie p'tite princesse des fesses d'vant une dame pour ensuite la rempaqu'ter inestenso, comme on dit en latin. C't'une insultance grave pour un homme, maâme Martin, essayez d'comprendre ; jusqu'ici, au long cours d'vot' vie mondaine, v's'avez, j'me doute, rencontré qu'des mous du paf et des quéquettes d'officiers supérieurs qui n'tiraient pas aux conséquences, mais j'ai l'regret d'vous dire qu'un Bérurier qu'on a commencé, on l'termine d'une façon ou d'une autre.

Elle a préféré que ça soye d'une autre.

M'a drivé jusqu'à sa salle de bains pour m'confectionner une savonneuse, ce qu'était vraiment pour elle la manière la plus rumidentaire d's'en tirer. Le bâclage à la pogne blasée. Sans passion, ça perd son charme. Tu t'crois au dispensaire pour une légère intervenance rurgicale. Quand y'a pas la fouguerie, y'a pas le rythme. Moi j'ai z'eu rencontré des pogneuses à passion, qui t'f'saient un dépannage manuel pour cause de fermeture mensuelle jointe à une fluctuation dentaire. É z'y mettaient à fond du sien, ces chéries. T'racontaient des trucs vibrants, pour t'embellir la mise à jour, au point que leur gentille paluche n's'démenait qu'pour souligner les mots dont elles employaient. Tu les sentais bien participeuses, en communion complète. Dans ces cas esseptionnels, faut qu'la mano soye cochonne, sinon t'as presque meilleur temps d't'dégoupiller la grenade à manche au vibro-masseur à piles.

Puisqu'on est sur le chapit', j'dois dire que j'ai connu une vieille rambineuse, au Bois d'Boulogne, qu'était la reine du vibro-masseur. Elle marchait à l'E.D.F. pur jus, elle, étant équipée en 220, comme une grande. Elle r'tapait les tomobilisses, assis sur un banc, l'long du quai. Une vraie maman quant à sa mise et son maintien : digne, si tu verrais, av'c qu'un col d'renard à son manteau gris et des gants d'laine tricotés. Elle attendait, bien sageoune, la chère femme, son gros sac posé cont' son gros cul. Quand un gonzier ralentissait, é lu souriait gentillement, et s'y s'arrêtait, é s'l'vait et venait s'asseoire près de lui. L'indiquait la route de son hôtel d'passe, dans Boulogne, une vieille taule en délabrance, aux volets comme des pages de livre à d'mi arrachées. Elle y avait sa piaule, toujours la même, biscotte la prise qu'était à bonne distance. J'ai jamais r'trouvé une prostipute aussi gentille, affable, et qui n't'épongeait pas ton artiche avant ton bigoudi. La personne bien élevée, discrète. Marrant que je pensasse à elle just' avant de clamser. P't'être parce que j'y dois des bons moments d'détente ? Oui : sûr'ment. Après tout, pourquoi qu'j'oublillerais une pute d'si bonne compagnie ? Faut jamais faire la fine bouche sur ses rencontres, Marie-Marie, ce qu'importe, c'est la qualité d'c'qu'elles ont t'été.

C'te gravosse, c'est quasiment pour dire comme si elle aurait été d'ma famille, pendant un moment. Elle t'f'sait allonger sur le plum' t'estrayait le mandrin pour un p'tit bonjour. Et puis elle posait sa jupe noire de vieille caissière. Sa culotte. Et j'aimais bien son mahousse fessier ; malgré sa cellulite, il avait j'sais pas quoi t'est-ce de sympa. Y m'f'sait chaud au cœur, comme un ami, ma colombe blanche, comme un ami. D'ailleurs, j'ai remarqué qu'j'allais r'monter c'te mémé chaqu' fois qu' j'avais de l'embrouille à l'âme, ça veut tout dire, non ? Une forte engueulerie av'c ma Berthy, une smoncerie du Vieux, une méchante vanne de l'Antonio, et pouf, j'prenais ma traction et fonçais au Bois dont on fait les pipes. J'parcourais le quai à la r'cherche de la Maman (car c't'ainsi qu' j'me l'appelais, j'y ai jamais d'mandé son blaze). Des fois, j'la trouvais tout de suite ; des fois non : elle était au labeur, et j'attendais que son clille la r'déposasse, car les hommes sont plus serviabes qu'on veut bien croire.

J'lu laissais à peine le temps de déhoter de la carriole de l'aut' pour l'embarquer dans la mienne. J'la r'drivais à son hôtel pourri, le cœur battant, comme un collégien emmène sa fiancée dans les bois pour la troncher.

Et elle me f'sait son p'tit ménage d'brave femme, Maman pute. L'allongement sur le vieux pageot de fer qui grinçait. Le salut à Coquette. Son décarpillage méticuleux de la zone sud. Elle rangeait tout bien sur le dossier de la chaise. Et alors elle ouvrait son gros sac rebondissant, à soufflets. En tirait l'appareil. La façon qu'elle l'manipulait, on sentait qu'elle en était fière. Tu l'aurais vue désenrouler le fil ; consciencieusement. Brancher la prise. Ensuite, elle v'nait m'accalifourcher à l'envers : à la duc Dos-au-mâle, qu'elle assurait chaqu'fois.

Elle déclenchait son bazar. Moulinex ! Un moteur souple mais fonceur, déjà l'bruit me portait aux sens. J'avais son gros cul. en tête-à-tête. Alors elle me vibromassait à r'brousse-burnes. Dedieu, c't'effet immédiate ! On se s'rait cru t'à Singue-Singue, l'époque d'là chaise électraque. Mais Maman pute possédait une superbe technique, pour une femme aussi simple ; elle avait la claustrophobie du bâclage. Elle coupait le courant, temps à autre, et t'faisait un p'tit coup d'trotangliche su' le champignon, juste pour dire d'payer d'sa personne personnelle. Quat'cinq allers-retours : youp, youp, en amazone ; bien t'montrer qu'elle cantonnait pas seul'ment dans l'électro-ménageux et qu'si t'aurais voulu partir en nébuleuse à la papa elle répondait pareillement présente.

Puis, vite elle s'remettait à l'arrière-plan de ton brise-lames pour t'rattaquer au vibro. Et quand elle sentait qu't'arrivais dans la salle d'embarqu'ment, elle passait la seconde vitesse de l'engin, l'mettait en ralenti pour qu'tu profites bien d'l'envolée, qu'tu te voyes partir dans les zéniths. Elle arrivait à des résultations surprenantes, Maman pute, et l'plafond de la chambre ressemblait à çui d'là grotte Azur, à Capri. Quand j'la quittais, j'lu serrais effusionnement la louche en lu disant : « A bientôt. » Tout ragaillardi, rilasque !

Et puis un jour, elle m'a dit :

— Non, c'est fini, on n'va plus s'revoir, j'arrête.

Mon sang a glacé dans mes tuyaux.

— V's'arrêtez ! ! !

— Oui, qu'elle m'a fait, ma fille a maintenant son diplôme de docteur, elle va épouser un jeune médecin et s'installer dans le Dix-septième, elle n'a plus besoin de moi. Alors je vais retourner en Auvergne dans mon village natal où j'ai une petite maison.

J'savais bien qu'c'était une vraie maman, Maman pute. En rentrant su' Pantruche, j'ai chialé.

Pas que ça soye fini, l'vibromasseur, mais j'arrivais pas à m'faire à l'idée qu'j'n'aurais plus jamais son bon gros vieux cul en face d'moi, dans les jours noirs, qui m'sourirerait en m'f'sant d'l'œil, comme un copain…

Le monde, y fonctionne su' des conventionnages illusoires. L'est bourré de gnafs qui s'imaginent qu'on n'doit pas servir deux plats z'en sauce au même repas où qu'parce que t'as rencontré ton patron au bar d'là plage pendant les vacances y t'va filer de l'augmentation à la rentrée. Ainsi, la Martin, sous prétesque de m'avoir s'coué une poignée d'virgules dans son lavabo, elle croyait dur comm' Deferre qu'j'allais lu prendre congé à r'culons, en m'prosternançant. Alors là, mouflette, espère qu'elle est déconvenue, maâme la pimbêche. L'est tombée d'son hauteur en chute lib'.

J'me pratiquais un p'tit rafraîchissement du brise-jet, vu la commodité d'l'endroit, quand j'y ai placé ma botte s'crète, façon Lagardère.

— Écoutez, mon p'tit cœur, j'lu fais, j'aperçois que l'heure tourne et qu'on a tout d'même aut' chose à branler. Il s'rait grand étang d'me dire ce que vous ostinez à m'cacher d'puis que j'viens de mett' les pieds chez vous. Vous m'avez invité à déj'ner, ce qu'est courtoises-que, pratiqué une embellie expresse, ce que j'vous remercie pour le soulagement qu'en consécute, y'n'reste plus qu'à m'bonnir la vérité et j'dégagerai le plancher.

Elle a écarquillé ses lotos, la veuve Poignet. J'ai lu tout l'regret du monde dans ses châsses. Un'haine affreuse à mon encontre, que je l'aye baladée de foie-gras en branlette, ainsi, raconté des souv'nirs qu'elle s'en tamponnait, tout ça, pour en arriver à la mettre au pied du mur.

Elle a rebiffé, mauvaise.

— Monsieur Bérurier, mettez-vous bien dans la tête que j'ai tout dit et qu'vous n'avez plus aucune déclaration à espérer. Vos pratiques sont… répugnantes et j'vous prierai de vider les lieux immédiatement.

Pan ! Testuel. La grosse rognée ! Une pure panthère noire, Germaine. Prête à me brandisser la m'nace de ses formidables relations. Dix s'condes que j'continue et ç'allait t'être le coup de turlu au miniss de ceci, au président de cela, selon les bonnes habitudes des grossiums qu'ont toujours une citerne d'huiles lourdes à t'chuter sur la poire dès qu'tu leur masturbes la quétude bourgeoise. Les époques ont peu changé, somme toute. Au moilien âge, quand tu contrariais les chât'lains, y te filaient des marmites d'huile bouliante su' la pipe, à présent, c'est l'huile d'leurs r'lations que t'effaces du haut des remparts.

S'lement, j't'vais espliquer, Marie-Marie. D'puis qu'on n'est plus officiellement d'là rousse, l'Antonio, moi et Pinuche, on l'a meilleure pour déconner. Not' raison sociable civile nous sert d'pébroque pour amortir les r'tombées anatomiques. Elle pouvait sauter z'en selle su' ses grands bourrins, la Martin, j'lu licebroquais aux noix !

J'ai rigolé, essuyé mon pic à glace av'c une serviette tellement éponge qu'on eusse cru d'là peau d'mouton pas tondue.

— Dites, maâme Martin, v's'auriez tort de confond' chaude pisse et première communion : c'est pas l'même cierge qui coule. Y'a un détail qu'j'ai oubelillé d'vous causer : j'sus certes d'là police, mais d'une police parallèle, si vous verriez c'que j'veux pas dire ?

Poum ! Youyouille, la panique dont j'ai lue sur sa frite !

Fallait poursuiv' : j'ai poursuité.

— C'est à cause que l'enquête officielle piétine qu'on m'a parachuté sur c't'affaire. Av'c les pleins pouvoirs. Et, dans c'cas, y vont loin, les pleins pouvoirs, mon pauv' lapin, c'est comm' ils auraient pas d'limites.

D'là sorte, ell' m'prenait pour quéque barbouze bien sauvage, capab' de tout.

— Alors, voualà, ma bonne dame, je ne m'en irai pas d'ici avant que vous n'm'ayez cassé le morcif, foie d'Bérurier. J'vous le garantis sur la tête à la mémoire d'ma mère, et j'plaisante jamais sur la question.

Je profite, Marie-Marie, pour t'parler d'une chose que j'ai jamais causé à personne ; s'agit de mon métier. Le comment se fait-il que moi, humble fils de cultivateur, presque paysan moi-même, j'sus été amené à entrer dans la police et y faire une carrière digne des loges (sans vouloir me pousser du col).

Croye surtout pas que les romans policiers y fussent pour quoi qu'c'soit. Quand j'ai postulanté, en dehors d'mes liv' d'école dont j'étais bien obligé, j'n'avais lu que l'Almanach Vermot qu'était d'règle dans not' famille, et le « Pèlerin » qu'on avait abonné grand-mère pour ses soirées, qu'elle était sourde et sans Sonotone, la pauv' vieille.

Ce que j'savais, c'est qu'j'avais un don. J'trouv' pas d'aut' esplicances. Un don. J'te prends l'école, par exemple. Quelqu'un loufait et ça s'mettait à fouetter vilain dans la classe. « Qu'est-c' qu'a fait cette dégoûtation », tonnait le maître qu'abominait les pets sous toutes ses formes. Videmment, personne lu répondait. « Renier son cul pour un pet, faut'êt' lâche ! » écriait-il, furieux. Car rien l'mettait plus en dehors de lui ; au point qu'c'en tournait à la maniaquerie, c't'adversation pour un simple pet. Et y l'ajoutait : « Si çui-là qu'a fait ça s'dénonce pas, je donne le verbe « j'suis z'un porque » à conjugaiser à tout' la classe ! »

Alors ça s'mettait à r'nauder mochement dans l'secteur. S'il abominait les pets, nous autres c't'était les verbes, qu'y a jamais z'eu pire engeance, av'c leurs plus qu'imparfait, passé décomposé et aut' subconscient du définitif. Salauds d'verbes ! Pour le coup, toutes les têtes tournaient dans ma direction des r'gards suppiliants. On savait qu'j'avais l'don. Comme un cochon trouve des truffes, moi j'trouvais les péteurs. C'tait un septième sens, pratiquement. Et, j'vais t'dire une chose, Marie-Marie : ça n'avait rien avoir av'c le pif, mon don. c'tait pas l'odeur qui m'guidait, mais la frime du coupab'. Sa manière d'regarder, soite qu'y chiquasse les grands z'innocents, soite qu'y détournasse les yeux. Une sorte d'étincelle, ou bien de voile.

L'instituteur aussi connaissait mon don, mais y'n'pouvait pas lui faire appel que c'eusse porté atteinte à son autorité.

— Pourquoi qu'vous r'gardez tous Bérurier, il d'mandait, l'sournois, c'est lui l'coupab' ?

— Non, non, f'saient mes potes, mais lui y sait.

— Alors, si y sait, faut qu'y dise, j'lu l'ordonne !

Qu'est-ce j'y pouvais ? Un ord', c't'un ord'. On peut les discuter, les ord', mais seul'ment après les avoir exécutionnés.

Alors j'quittais ma place pour me porter t'en avant et je matais mes potes. Un r'gard circulatoire m'suffisait.

— C'est Blanchet, m'sieur !

Et Blanchet conv'nait de l'en effet de c'que j'l'accusais. L'idée lu s'rait pas v'nue de nier. Signé Béru, y l'était coincé.

Ça étant dit, mon lapin joli, j'oserais pas prétendre que c'est d'détecter les pets qui m'a orienté vers la police. Mon don, ça constitue les pr'miers cinq-ptômes et l'aurait pas été suffisant. Le gros déclic, c'est tout un machin. Il est pas inutile qu'j'te le raconte, vu qu'un bonhomme, c'est toujours intéressant d'apprendre son pourquoi-comment des grandes circonstances d'sa vie.

Y'avait une bicoque, en haut du village, près des ruines d'là tour qu'on appelle la tour de la Pie. Une vraie délabrance ! Un gars originaire d'chez nous, qui vivait aux Sudes amériques, l'avait héritée et laissée tomber en couille. Et puis, un jour, on a appris qu'é v'nait d'être vendue à un artiss peintre de Paris. Fectiv'ment, y l'a faite arranger le barbouilleur. L'côté : crépissure blanc, fenêt' à p'tits carreaux. Et y l'est v'nu s'installer, lui et sa bergère. Un drôle de couple. Le peintre trimbalait un sacré carat, son pedigree d'vait z'aller chercher dans les soixante-dix berges. L'avait de longs tifs blancs su' les épaules, une barbiche, une longue moustache un peu moins blancs, qui lui f'saient ressembler au cardinal d'Rich'lieu-Drouot, de grands yeux bleus qui paraissaient r'garder derrière les choses. Y portait un costar de v'lours potelé, et une ch'mise en toile à matelas. Sa bergère, t'aurais cru sa p'tite fille. J'veux bien qu'on m'les coupe si elle aurait dépassé sa majorité. T'sais, dans les bouquins d'contes d'fées, que ça représente Cendrouillon ? Eh ben ça ! Une éch'velure blonde comme blé d'au moins un mètre, et pis une robe manière chasub', en toile de lin rugueuse, et rien d'autre, t'entends, ma perruche ? L'avait des sandales de corde pour sortir, mais dans la maison, elle marchait à pieds nus. Et l'hiver, tu sais quoi ? Elle portait une grande pèlerine et des chaussettes. On aurait dit une sorte d'espèce de grande écolière à l'air sauvageon et triste. La première fois qu'j'l'ai vue, elle m'a remué l'âme, c't'môme, de sa petite mine pâlotte.

Y s'sont mis z'à vivre bizarrement, ces deux. Lui, il peindait, qu'y pleuve ou vente, dans la nature, des paysages d'chez nous. Sa techenique, c'tait des p'tites touches d'couleur, pas plus grosses que des crottes d'oiseau, mais qu'à force d'les accumonc'ler, ça finissait, quand tu t'reculais, par r'présenter quéque chose qu'on se doutait pas au moment qu'y les posait sur sa toile. Pendant qu'il s'en allait barbouiller, de-ci, d'là, il bouclait sa môme dans la maison : une pièce qu'y lui avait arrangée esprès, av'c des barreaux aux fenêtres et une porte de fer peinte imitation bois. La jeune gonzesse, elle passait l'temps à écouter des disques d'phono, ou bien elle tissait un tapis dont il représentait une chasse à courre, pleine de gaziers à gapettes rondes, pareilles à des moitiés d'ballon d'rugby, et des clébards en train d'courir, les quat' patounes à l'horizontable.

Curieux d'nature, chaque fois qu'j'avais un moment d'vant moi, j'fonçais jusqu'à la maison d'là Tour et j'regardais la môme à travers ses barreaux. Quand é l'vait les châsses, j'y souriais, mais ell' n'faisait pas attention à moi. Une fois, j'ai enhardite à lui dire bonjour : elle n'a rien répondu. Par contre, ça n'paraissait pas lui incommoder qu'j'la contemple. Ça m'f'sait l'effet qu'elle jouissait pas d'toute sa raison, ou bien que la vie lui disait pas grand-chose et qu'son monde, c'était juste une pièce pleine de tableaux d'son vioque, une tapisserie qu'elle aurait d'quoi tisser cent ans et des disques de Tino Rossi qui s'rinaient « Bohémienne z'aux grands z'yeux noirs ». M'rappelle plus combien d'temps j'sus été d'là sorte rôdailler par chez eux, à mater cette merveillieuse gamine. J'r'vois des saisons différentes. Y'a eu l'été, et puis l'automne et aussi des moments qu'j'me pelais les burnes dans la neige et d'autres où les pêchers s'couvraient d'fleurs roses qu'taquinaient les abeilles.

Sitôt qu'on avait terminé un labour, ou bien d'herser, j'laissais mon Vieux filer d'vant, assis su' le cul de Gamin, not' bourrin. On avait une vieille couvrante toute lisse de frottement et de poils à Gamin qui servait à l'monter en âme à zone lorsqu'on allait aux terres ou bien qu'on en r'venait. Bon, tandis que l'papa rejoindait la ferme, mézigue, j'traçais jusqu'à la tour de la Pie. Et j'regardais la fille, et ça m'f'sait du bien et du triste dans tout l'corps. Et j'crois qu' j'aimerai toujours Tino Rossi à cause d'elle et d'ces instants passés d'vant les vilains barreaux de sa croisée.

J't'en arrive le point épique, Marie-Chérie.

Un tantôt, tandis que j'étais là, raide comme un épouvantail par beau temps, une voix m'fait sursaillir.

— Elle vous plaît ?

C'tait la Barbouille, d'retour en inopinance, son chevalard pliab' sous l'bras, d'là peinture verte dans sa barbe, j'm'rappellerai toujours.

J'vais pour me carapater, mais y m'r'tient par le bras.

— Elle est belle, n'est-ce pas ?

J'me branle le chef, comme on dit familièrement.

— Comment t'appelles-tu, mon garçon ?

— Alexandre-Benoît.

— Tu as quel âge ?

— Quinze ans et demi.

— Bigre, tu en parais au moins vingt. Les filles t'intéressent à ce qu'il semblerait. Tu as déjà connu : des femmes ?

Connu, j'pigeais mal ce qu'il voulait en v'nir. Il m'a fait un geste av'c son bras : le signe zob, si t'aurais entendu causer, mon trognon… Bon, j'y étais. Tu parles qu' j'avais déjà connu ! La fille Marchandise, dans l'creux d'un saule, debout ! Alice, la frangine à mon copain Durieux, d'l'épicerie, qui prenait de la bite à tout va dès qu'un garçon lu d'mandait, plus des autres qu'à quoi bon les nomenclater, vu qu'à l'heure où j'cause elles sont mariées et archi-mères d'famille.

— Ben, bien sûr, j'lu réponds, au Vent-Gogues, crân'ment, qu'ça servirait à quoi d'faire son mijoré ?

— Viens !

Et y m'fait t'entrer chez lui. Ça sentait l'huile de lin et la térébenthine, comme à la droguerie du chef-lieu. Il pose son fourbi, tire une clé d'sa fouille et ouv' la porte d'là pièce que s'trouvait sa nana.

Elle se lève d'devant sa tapisserie, arrête le disque et vient l'embrasser à pleine bouche, c'vieux birbe.

— Merveille, y lu fait, allonge-toi sur le divan !

Elle obéit. Y va la rejoind', lu passe la main sous sa robe, remonte. E'n'portait pas de culottes. C'est fou le nomb' de souris qu' j'aurai rencontrées sans slip, au long cours d'ma vie, Marie-Marie. Elle avait un p'tit trésor miraculeux, tout blond, à croquer.

— Viens nous rejoindre, Alexandre !

J'sus été, rouge comme un n'homar thermidor, en marchant au pas de l'oie.

— Tu vois comme elle est belle, Alexandre ?

— Oh, oui, m'sieur ; ça pour êt' belle…

— Touche, comme c'est doux, et suave…

J'n'demandais pas mieux. A c'moment, elle a mise à roucouler comme une colombe, la jolie tapisseuse.

— Elle aime, tu vois. Merveille est une petite biche faite pour l'amour. Tu veux la prendre, Alexandre ?

— C's'rait volontiers, je glapoute, s'lement j'crains de lu faire mal !

— Lui faire mal ? Crois-tu donc qu'elle soit vierge ?

— Oh, non, m'sieur, mais à ce qu'on dit, j'aurais tendance d'êt' bien monté pour mon âge !

— Alors rien ne pourra lui causer un plus grand plaisir. Allons, fais-lui, mon garçon, fais-lui bien.

— Mais…

— Quoi ?

— C'est vot' dame, non ?

— Ne t'occupe pas de ça, mon petit paysan. Fais !

J'ai fait.

Ce qu'a eu d'plus surprenant, c'est deux choses. La première, il a pas récrié devant mon pinceau, le peintre. N'm'a pas traité d'queue-d'âne ou autre. La s'conde, c'est qu'sa gerce avait déjà dû s'morfler du chibroque de beau tonnage, vu qu'elle m'a encaissé sans sourciller comm' un zéphir. Mais Dieu d'Dieu ce qu'elle aimait ça ! A part elle, j'ai jamais entendu roucouler une fille d'là sorte pendant qu'tu lu ramones l'estradivarius. J'dis pas roucouler pour faire joli. On aurait franc cru une tourt'relle. Elle est l'seul z'oiseau que j'aye lonché d'ma vie. Tu vas t'dire, mon bouquet, qu'c'était dégueulasse et viceloque de calcer la polka d'ce vioque, d'vant lui, à sa d'mande. Raconté commak, j'conviens. Pourtant, j'vais t'dire, les instants, pour savoir bien tout sur ce dont qui les concerne, faut les avoir vivu. Y'a z'eu d'autres cas pareillement simulaires ensuite. Chaque fois, j'ai défoncé la gueule du salingue qui m'envoyait ruer dans ses brancards. Mais le peintre et sa sauvageonne, c'tait un truc à part, impossib' à juger. Alors, j't'demande de n'pas juger. Et d'me croire si j'te dis que ç'a été de toute beauté. Mais alors de toute beauté, Marie-Marie ; de toute beauté. Comme un paysage jamais vu ou bien, j'sais pas, comme des animaux sur une île…

Et voilà, bon, oui, voilà… L'amour ! Ya que ça. L'amour, la pointe ! Bourrer une dame ! C'est presque encor' mieux qu'd'bouffer. Dans ces cas, c'est comme si on va regarder derrière la vie, c'qui s'y passe. Tout r'vient à ça. On n'peut pas causer d'aut'chose. On est rien qu'à soi, pour d'bon.

Mais c'est quand même d'aut' chose que je voulais t'raconter, rapport à ma vocation policeuse.

Triste. Affreux…

A quoi bon te tergir le verset ?

Autant y aller franco d'porc.

A plusieurs mois de là, la femme du peintre est morte. Pendue. Et c'est cette vilaine chose qu'a tout motivationné pour moi, point d'vue carrière. C'est l'vieux Léonard de Vin-cuit qu'a raconté. Il est r'venu de peindre, une fin d'journée. Y f'sait beau, chaud, c'tait un début d'été, en juin, av'c du foin qui craquait et des jours à n'en plus finir… Y s'est aperçu qu'elle s'était enfermée dans la pièce où elle tapissait. Y l'a appelée : pas d'répondant ! Y l'est été alors voir par la fenêt' dehors, et y s'est aperçu qu'elle était accrochée à l'espagnolade d'là croisée ouverte. Un cordon du rideau avait fait son affaire. Le vieux est couru chercher du s'cours. Des voisins sont arrivés. Av'c une barre à mine y z'ont craqué la porte de fer. La pauvrette était raide morte. Rien que d't'le dire, j'en ai encore la poitrine qu'opprime, Marie-Marie, comme si une vache s's'rait couchée dessus. Bon Dieu, quand j'ai appris la nouvelle ! Moi, c'jour-là, on avait été au chef-lieu faire ferrer Gamin, p'pa et moi. C'est mam' Courjus, la postière qui nous l'a dit, d'puis son vélo, en rentrant chez elle. J'ai cru qu'j'allais dégobiller mon cœur, mes tripes, tout ça… Attends, qu'j'm'mouche. D'y évoquer, je…

Merde, après tant d'années, c'est exaguet'ment comme si ça viendrait d'se produire.

L'lend'main, j'sus été présenter nos condolances, ma mère et moi. Mon dabe, il détestait les mondanités. Et alors, en serrant la louche du barbouilleur, j'l'ai maté droit dans les carreaux. Les pets ! Un phénomène tout semblable, ma p'tite rose. Comme s'il aurait pété, le sale bougre. J'ai lu dans son r'gard sa coupablerie. Nette ! Carrée !

Ça m'a produit une commotion d'deux cent vingt voltages dans la moile pépinière. J'sus été m'recueillir d'vant le corps de cette esquise mignonne. Dans ses grands ch'veux qui lu servaient de linceuil, t'aurais cru le label du Bois Dormant. J'm'f'sais l'effet qu'elle allait s'réveiller, batt' des cils et sourire. Et j'm'rappelais ses douces roucoulades, la fois qu'je la calçais.

Je m'ai sauvé, sans attendre maman.

Et volatil pas que l'hasard me fait buter dans le brigadier d'gendarmerie Mauduis, du chef-lieu, un copain de mon vieux dont ils chassaient ensemble.

J'm'arrête. Y s'arrête.

— Eh ben, mon gars Sandre, qu'est-ce y t'arrive ? T'as l'air dans tous tes états ?

— J'viens d'chez le peintre !

— Oh, oui, j'comprends. Cette pauvre p'tite… Elle aura plus pu supporter la vie av'c son vieux kroumir.

— C'est lui, m'sieur Mauduis, c'est lui ! je br'douille.

— Lui, quoi ? mon p'tit Sandre ?

— Lui qui l'a zigouillée.

Mauduis, j'vais t'dire : c'tait l'tout brave homme sans méchanc'té ni malice. On s'figure pas, mais y'a rien d'plus gentil qu'un gendarme. Les gendarmes, d'un sens, c'est un peu comme si ça s'rait les aumôniers d'là police. Y s'soucient du contact humain, si tu verrais où j'en viens ? Pour eux, un mec, c't'un mec, av'c une vie, des misères, tout ça…

L'v'là qui sourcille sous sa visière.

— Allons, allons, Sandre, ne t'mets pas à dire des conneries d'c't'acabit, elles pourraient te vaudre des ennuis.

— Mais c'est vrai, m'sieur Mauduis, j'vous garantis.

— Tu aurais été témoin de qu'qu'chose ?

— Non. mais…

— Alors tais-toi, mon garçon.

J'lu prends le bras. J'ai aimé ce grenu du drap.

— M'sieur Mauduis, é n's'enfermait pas, é n'pouvait pas pour la bonne raison que c'tait lui qui la bouclait et qui conservait la clé dans sa poche. J'vous dis qu'il l'a étranglée, puis crochée à l'espagnolade. Ensuite, il a fermé la porte à clé, puis il a j'té la clé dans la pièce, par la f'nêt'. Et il est été peindre. Et en rentrant, il a joué la comédie.

— Mais nom d'Dieu, comment t'est-ce tu peux savoir une chose pareille, Sandre ?

— J'connaissais leurs habitudes. Et puis y'a la façon qu'on s'est r'gardé, t't'à l'heure.

— Oh, alors, si tu lis dans les regards, maintenant, faut t'mettre cartomancien, mon gars !

Mais j'claquais des chailles, comme quand t'as raccompagné quéqu'un à sa bagnole, la nuit d'hiver, et qu't'es resté à lu causer en embrasement d'chemise.

— Écoutez, m'sieur Mauduis. Allons l'trouver, le Vieux, et j'jur'ai l'avoir vu j'ter la clé par la fenêtre, v'verrez bien sa rédaction. Après tout, c'est c'que vous f'riez si j's'rais v'nu vous l'prétendre, non ? Il a quitté son kibour, Mauduis et puis…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

Av'c ces bobines de chiasse qu'y faut surveiller, tourner, changer, j'ai presqu' l'impression d'faire des crêpes.

J'en étais à quoi ? Laisse, qu'j' r'trouve : Mauduis… Moi qu'insistais sauvage, lui qui… Oui : il enlève son képi, j'disais, et essuille du pouce le ruban d'cuir intérieur. Y paraissait embêté.

Mézigue, j'insiste :

— Vot' métier, m'sieur Mauduis, c'est l'exercement d'là justice, non ? En tout cas, moi, j'l'vois t'ainsi. J'voudrais pas qu'quéqu'un vient m'dire ce que j'vous dis et rentrer chez moi manger ma soupe et lire mon journal.

Y s'est fâché.

— Non, mais dis donc, morveux, j'ai des conseils à r'cevoir, p't'être ? T'veux qu'j'te botte le cul ?

— Vous m'le botterez après, si j'm'ai trompé, m'sieur Mauduis.

Alors on y a été. Et ça n'a pas traîné. Mauduis, pourtant, y restait cérémonial, prév'nant et tout ça.

— J' m'escuse d'vous d'mander pardon, cher m'sieur, c'est rapport à ce garçon qui prétend une chose… heu… délicate et troublante.

J'y ai coupé la parlote.

— J'vous ai vu faire, j'ai dit au vieux barbichu. Quand t'est-ce vous avez j'té la clé par la fenêt'.

Il a hoché la tête, le barbouilleur. N'a pas nié un poil de s'conde.

— Ah, bon…

C'est tout c'qu'il a réagi.

Mauduis en bavait des ronds d'bada.

— Ainsi, vous l'avez tuée ?

— Eh oui.

— Mais… Mais qu'est-ce qu'y vous a pris ?

Jamais j'lu avais vu des yeux aussi bleus, le peintre. Comme si on aurait aperçu l'ciel à travers sa tronche.

— Hein, qu'est-ce y vous a pris ? insistait l'brigadier.

— Pff, laissez, monsieur le brigadier. Il s'agit d'une histoire d'amour, a soupiré le vioque, elle ne concerne que moi. Soyez gentil, ne me passez pas les menottes, ne serait-ce qu'en mémoire d'elle.

Testuel, môme !

Par la suite, Mauduis a dit à mon Vieux : « Si tu f'rais d'ton gars aut' chose qu'un gendarme, tu s'rais un fameux criminel. » J'ai pas fait gendarme. Ça n's'est pas trouvé. J'sus monté à Paris m'engager dans les gardiens d'là paix. La ville, t'sais pourquoi ? Parce qu'y a beaucoup plus d'criminels qu'en camberousse, fatal'ment, donc plus d'boulot pour un gus d'ma vocation.

Mais avant de clostrer c't'aperçu sur mon don flicard, Marie-la-Belle, je tiens à t'attirer une remarque. T'es jeunette, étudiante et tu gueules av'c les jeunes loups. C'est réglo. La vie a ses habitudes. Ses chemins, toujours les mêmes. Y s'rait t'anormal qu'un jeune soye pas d'estrême gauche et anti-flic. Pis qu'anormal, ma louloute : suce-pet. Seul'ment, j'te demande d'êt' loyale av'c ton bon sens, toujours. C'est d'venu d'bon ton, tout le monde, d'hargner su' les flics, d'les traiter d'fumiers, de vaches, d'massacreurs du peup' et j'en passe. Marie-Marie, j'te cause ! C'est ton tonton Béru qui t'fait appelle à ta logique. Cite-moi un pays, un seul pays au monde, sous n'importe quel régime, n'importe lequel, t'entends, ma pécore ? qui n'aye pas une police ou qui peuve s'en passer ? T'en connais ? Franch'ment ? Les hommes, dès qu'y sont trois, y'en faut un qu'est flic pour empêcher les deux aut' d'trop déconner. C't'une malédiction, j'veux bien, mais elle est là. Nous aut', poulets, on nous r'proche d'êt' brutals, mais l'ordre, Marie-Marie, sans dont auquel y'a pas d'société possib', c'est pas av'c un plumeau qu'tu l'maintiens. On nous accuse toujours, les oppositions, d'êt' au service du gouvern'ment. Mais tu voudrais qu'on soye au service de qui est-ce, mon bébé ? Un gouvernement, qu'il soye bon ou mauvais, il r'présente la nation dont il appartient ; fachiste ou coco, réglo ou sursupé. La flicaille, c'est comme qui dirait le foie qui sécrétionne la bile du pays. Rien d'plus dégueulasse qu'la bile, pourtant é l'est vitable. C'est simp'ment du bon sens, Marie-Marie, j't'ai prévenue. J'sus d'accord qu'la police déconne, quéqu'fois. Mais le foie aussi déconne !

On t'dira z'enfin : flic, c't'un individu à part.

Et j'vais t'dire : oui !

Et tant mieux qu'y soye à part, puisque son rôle c'est d'veiller à ce que les gens normals devinssent pas anormals. Et d'alpaguer les anormals. Pour réussir un boulot d'ce genre faut t'être à part. C't'obligé !

J'ai pas hont' d'êt' flic, ma fille. Mieux : j'm'en vante.

On était dans la salle de bains, moi et la Martin. J'me torchonnais Coquette avant d'là remett' dans son écrin Éminence. Tout en f'sant, je guignais la veuvasse dans l'grand miroir. Elle semblait comm' fatiguée. Pas xact'ment d'moi, mais d'là situation qui s'compliquait. Elle flairait le grand pot t'à merde, bien colossal. J'l'inconcertais d'mes manières. Elle entravait mal, Germaine, que je fussasse à la fois un bon gros sans problo et un quisiteur malin. Moi, j'te répète : d'puis le début de nos relations, je savais qu'elle y allait pas franco du collier.

Son œil, tu comprends ?

L'coup du pet.

Elle m'cachait un pet.

J'lu ai montré le bidet.

— Assoyez-vous là, chère maâme.

Comme t'invit'rais un invité à ta tab'.

Elle a tempéré. Alors j'm'ai assis su' l'coin d'là baignoire, face à elle. On s'trouvait à cinquant' centimètres l'un d'l'une.

Quand l'Antonio cause d'moi, dans ses polars su' papier-chiotte, y' prend un malin plaisir à m'passer pour un analphacon. Lorsqu'y r'late mes prouesses, t'auras remarqué, mon ange, qu'y les met toujours su' l'compte de ma force et jamais su' çui d'mon esprit. Y' n'a jamais causé d'mon don. D'là sûr'té de mon n'œil qu'é plus enfaillib' qu'l'pape. D'son avis, dans l'existence, j'joue « Le Bon, la Brute, l'Antitruand » av'c mes poings, pas av'c ma tronche. La percepicracité de Bérurier ? Zob ! Inconnue au batalion. Mon espécialité ? La castagne. Beignes et re-beignes ; passages z'à tabac en tout genre. Ça finit par m'agacer, c'parti-pris. Y'a d'là mauvaise volonté, chez cézigue et des fois même, j'm'demande, d'là jalousance.

Not' que j'len veux pas. Au moment d'clamser, j'lu pardonne ces p'tites mesquin'ries. L'aura t'été un ami sûr, avec des tendresses et des rires à s'en faire péter l'joint d'culasse de nos rates. Qu'est-ce tu voudras éguesiger d'mieux d'un ami ? Si j'aliusionne à lui, au sujet d'là Martin, c'est pour t'insister sur l'effet qu'lu f'sait mon regard piqué dans l'sien, telle la grande aiguille qui traversait le chapeau de ma mémé. Elle battait des ramasse-miettes, Germaine, comm' l'papillon cloué à son bouchon bat des ailes.

— Germaine, faut m'comprend', mon p'tit loup, j'lu sursure d'une voix comme un robinet qui goutte à goutte.

— Qu'y a-t-il à comprendre ?

— J'sus dangereux.

Elle a souri, c'te pécore. C'tait bien l'moment, ouitche ! Vérole, va ! J'y ai astiqué une mandale qui l'a propulsée cont' l'lavabo. Sa tête a cogné fort et j'ai vu tournicoter ses châsses au fond d'leurs trous. T'imagines qu'j'm'ai démonté ? Mes couilles ! J'm'ai l'vé pour lourder la porte d'la salle de bains à clé, une mignonne clé Bricard à tête ouvrouagée. L'ai filée dans ma poche.

— T'sortiras point d'ici avant d't'êt' affalée, la vieille.

J'ai pu penser qu'elle allait rebiffer, vu qu'une tarte, pour une personne ayant faite cette carrière de secrétaire épousée, c'tait pas tellement dans ses emplois. Mais j'l'asticotais d'puis trop d'temps. Les causettes, les branlettes, les gros yeux, et aussi, disons-le, la pétoche, l'ont amenée à rengracier.

— Rassoye-toi, la mère, et cause ! Y'a z'eu quéqu'chose de pas catholique, l'soir qu'ton from'ton a dessoudé. En dehors du faite qu'on l'aye allongé, naturliche. Et ce quéqu'chose t'en n'as pas fait étal d'puis lors. T'l'as gardé pour ta pomme tout' seule. Il est grand temps qu'tu m'en fasses la part, ma chérie, avant qu'j'te mise en pièce.

Ça s'est produit drôl'ment.

J'eusse pas attendu c'genr' d'rédaction.

C'est c'qui fait la beauté d'not' métier, dans un sens : l'inattendure. On guette d'un côté, l'gibier déboule de l'aut'. T'as pas b'soin de tirer : il plonge dans ta giboyère, tête prem', comme un con. La Martin, plouff, v'là qu'elle m'saute au cou, se blottit cont' ma d'vanture à m'en craquer les cerceaux et s'écrie :

— Non, non ! Je n'ai pas peur de vous, au contraire. Je vais tout vous dire. C'est horrible. Horrible ! On a kidnappé ma petite fille, ma Martine.

Et pis elle a piqué une crise de nerfes.

Attends, mouflette, j'vais bouffer… Ça creuse d'jacter à perte de vulve. Sans compter qu'ma meule coince av'c c't'salive en coton. J'ai la menteuse comm' un os d'seiche. Y sont dégueu ces sandevouitches, mais comme disait ma mère : la faim est le meilleur cuisinier. J'pigeais pas à c't'époque, j'avais toujours faim et toujours à bouffer. Et quelle jaffe qu'é mijotait, la Francine ! Putain d'Dieu, on s'en lichait les badigouinsses, tous, à la ferme, p'pa, mémé, pépé, moi, Nicolas not' valet. La fricassée d'poulets, m'man. Sa bigue espéciality. Une pointe d'ail, une giclette de vin blanc, une cuillérée d'crème fraîche. J'en bandais quand ça m'chutait dans l'assiette, accompagné d'un gratin dauphinois. Et ses salades, à ma maman ! Merde ! Ça f'sait un vrai plat. Pourtant, qu'est-ce y'a d'plus con qu'de la salade, dis voir ? De la becquete pour lapin, ça, la salade, surtout la laitue. M'man, elle préparait d'là frisée, bien craquante, av'c de gros croûtons frottés d'ail. Et pis elle y filait quéques z'anchoix, des œufs durs et des lardons frits : un plat, j'te dis. Rien qu'd'y songer, j'escargote. Jamais j'ai plus r'trouvé des salades pareilles qu'ma Francine. La reine ! Je pourrais numérer jusqu'à saint glinglin. Sa tête d'veau, par exempe. Son lapin-moutarde. C'tait quéqu'un d'bien, ma maman. Solide. Une poitrine carabinée. Y' n'd'vait pas se faire chier, mon vieux, au plume ! Même qu'elle n'eusse p't'être pas été portée sur, la Francine. C'est des questions qu'j'ai jamais d'mandées. Un enfant, la vie sexualiste de ses dabes, il en a rien à branlocher, ça n'lu concerne en aucune manière. Mais papa, j'ai idée qu'y tirait d'moi, question d'là pointe. Et son vieux pareil. Ça me mémore une épuisode qu'est arrivée la fois qu'ma vieille eut été opérée d'là véhicule biliaire. Avant d'entrer à l'hosto où qu'elle en a z'eu pour un mois, elle nous a engagé une servante, l'imprudente. Une gonzesse d'Saint-Locdu-Dessous, le bled avant l'nôt'. Un espèce d'grande cavale presque rouquine. Les tifs très raides et pas coiffés, l'pif en pied d'marmiton. Sapée à la suce moi-l'nœud. Polak, elle s'trouvait d'êt, Cath'rine ; d'origine. Son Vieux avait arrivé d'Pologne comme manœuv' spécialisé. Y f'sait les battages, l'été, et à l'automne, y t'nait l'alambique. En plus, l'hiver, y aidait à monder les noix qu'avait beaucoup dans ma région. Un bricoleur, quoi. Touche à tout. Une vache prenait mal au pied d'êt' marché sur un clou ou autre ? Y t'la soignait mieux qu'le véto, et à moins cher. Un couteau à greffer plus aiguisé qu'un rasoir pour découper l'mal. Ensute y trempait le panard dans d'là chaux vive et ta bestiole guérissait en un coin d'œil.

Très bien, j'te disais : la Catherine, c'te bringue… Elle fouettait la ménagerie. Y'avait j'sais pas quoi t'est-ce d'lamenteux chez c'te souris. De navré ! M'man l'a mise au courant pour la frichte c'qu on bouffait : les potées z'au chou, les poteaux-feux, et t'essaieras, et t'essaieras… Elle entravait qu'couic, la Cath. A part ses soupes dont j'trouvais conv'nab', tout c'qu'elle cuisait avait un goût de merde et d'graillon. Mémé s'en aperc'vait pas, vu qu'elle était sourde et pas r'gardante pour la briffe, mais les hommes, tu nous aurais maté nos gueules, à table ! La pure calamitas ! D'là lavasse, c'était tambouillard à faire dégobiller des mulots ! On s'rabattait sur le from'tobock, le gros pain de camberousse, à croûte épaisse comm' d'la peau d'éléphant, l'pinard fruité…

Et aussi, su' le cul d'Catherine. Elle f'sait bringue, un peu échalas, même, mais son cul, fallait pas lu l'enl'ver : y l'existait bien : dodu, ferme, fendu impec', des vraies miches à étouffer les pafs. Moi, j'n'avais de z'yeux qu'pour lui, ce prose très superbe. J'm'arrangeais d'passer près d'elle, la main pendante, et j'y caressais la croupière, sans sauvag'rie aucune, à la gentillesse, du bout des salsifis, un p'tit froutttt, comme si mes doigts auraient frisé d'là toucher.

E n'mouf'tait pas. Une résignée, la grande Cath'. Dans la contrée médiseuse, on chuchotait qu'son dabe, le Polak, s'la faisait, les soirs d'battage, quand y rentrait dans leur gourbi, défoncé d'trop d'gnole.

C'qu'avait de vrai dans tout c'bigntz', j'm'en tamponne. La fesse, c'est quoi, somme toute ?

Un moment, non ? Rien qu'un moment qu'on perd les pédales, les uns, l'autre, tous, à la faveur ou à cause d'on n'sait quoi, du temps qu'y fait, des nuages qui passent, d'une idée bête, v'nue commak, à l'improvise.

Moi, Marie-Marie, entre mon n'âme et confiance, parole d'homme, l'idée n'm'serait jamais v'nue d'te bricoler, malgré qu'tu n'fusses pas ma fille authentique et légitim'ment naturelle. Mais alors, au grand jamais ! J'ai toujours z'eu l'sens de la famille. Et chez les Bérurier, t'entendras jamais causer qu'on s'est empétardé ent' soi. Queutards, mais point sadiques. Y'a pas à orgueillir, ça s'est trouvé t'ainsi.

Cela dit, le cul d'là Catherine, y' f'sait piaffer du bénouze, espère. J'r'gardais plus qu'lui. C'est comme si elle aurait pas eu de figure, Cath, mais s'l'ment un cul. Un cul en guise de tout l'reste. J'l' suvais pas à pas, son beau cul roulant, fendu impec', j'te dirai jamais assez. La fente d'un cul, c'est comme la raie dans les ch'veux : ça donne tout l'cachet. S'lon l'comment elle s'présente, le cul a l'air d'ceci ou d'cela.

J'me disais : « J'vas pas pouvoir me r'tenir d'y envoyer la pogne, à son valseur langouresque. Y coller deux trois doigts d'dans. »

J'm'voyais le pouce dans l'ogne, et l'indesque av'c le major dans la babasse. La pince d'homard, quoi. T'actives su' les deux tableaux. C'est t'haut'ment jouissif pour l'intéressée et t'as une impression dominante, à lu bloquer ainsi les z'issues.

C't'un matin qu'é f'sait la lessive que le coup s'est produit. Penchée su' sa grande bassine, on lu matait presque sa ligne d'horizon, à la Polak. Sa culotte en pr'mière ligne. Pas fraîche fraîche, mais quand t'as quatorze piges et qu't'es un p'tit pelou perdu dans les campagnes, merde, les d'sous troublants, c'qu' t'en as à branler, hein ? Moi, d'voir ses intimismes, j'me sens plus. J'm'avance su' la pointe des pieds, et « partez, mignonne », j'y fous la paluche, recta.

Tu croyes qu'é s's'rait rebiffée ? Tout juste qu'elle a tourné la tête. Compr'nant que c'tait moi, elle a continué d'lessiver. Et moi, en pleine féerie, je gambade des phalanges dans sa crinière. Elle avait pas l'poiluchard frisé, Catherine. Au contraire : lisse et tombant comm' un' barbiche russe. J'lu coulisse la culotte pour mater en même temps qu'j'lu folâtrais les miches. Son cul, une fois nu, y ressemblait à m'sieur Seulgénissequine endormi. J'arrivais pas à m'en gaver la main. Je filais d'sa moulasse à son œil de bronze, lui étrillant la poilure en cours d'route, godant outrancieusement. Et tout à coup : poum ! Trent'-six chandelles me choyent dans la tronche. C'est suivi d'une esplosion au bas d'mon dos : Papa qui v'nait d'me choper en flagrant du lit. C't'volée, mon n'veu ! Jamais j'l'avais vu pareillement en renaud, le père Bérurier. Il fumait vilain, m'enjuriait d'première, comme quoi j'étais l'dernier des gorets, l'honte d'là famille. Un qui respétait rien. Qu'avait pas conscience qu'une jeune fille, sous son toit, c'est sacré. Y'm'promettait d'me désosser la colonne verticale si jamais j'recommencerais pareille enfâmie. Et tout ça, bon… Je m'l'tiens pour dix et rengaine mes zémois. Quand v'là que l'même après-midi, des gueul'ments m'parvient. Je m'trouvais z'au jardin, à r'tourner le carré des fleurs, près d'là cabane des chiottes où qu'on f'sait pousser du réséda et des giroflées pour couvrir l'odeur si emboconnante l'été.

J'fonce vers la direction que r'tentissaient les cris : c't'à dire la grange, et j'asperge tu sais quoi ? La Cath'rine tout' chiffonnée, av'c sa culotte à la main. Près d'elle, y'a Nicolas, not' valet, qu'son pantalon d'velours lu tombait su les pieds (y' n'portait jamais d'cal'çons). Et mon vieux, iv' de furerie, qui lui billait d'sus à coups d'manche de fouet en lui traitant d'tous les noms. J'avais déjà eu l'occasion d'visionner la bique à Nicolas, car y' s'pognait fréquemment, ce d'meuré. Ça l'prenait comme une envie de pisser ; exaguetement pareil. Aux champs, y lâchait tout, s'approchait d'une haie et commençait de s'l'astiquer comme un fou. Y'avait rien à lu dire. Papa en avait causé au docteur qui conseillait de lu laisser faire et on feindait d'pas comprendre, d'croire qu'il allait just' licebroquer, Nicolas. Bien, pour t'dire, sa quique était très longue, très fine, tout' tordue comme une baguette d'nois'tier. Là, les coups à mon Vieux n'le f'saient pas débander. Et j'm'rappel'rai toujours son braque, raide, pareil à une branche de lui. Oui, à c't'instant, j'sais pas pourquoi, il m'a fait penser à un arbre. Mon Vieux semblait plus z'hors de soi qu'av'c moi. Y s'étranglait en cognant. Nicolas avait même pas l'idée de s'parader, ni même de r'monter son futiau. Il morflait à tout va, en roulant des yeux effrayés, comm' le nègre en carton d'là fête foraine quand tu lui tires la flèche en plein nombrille. C'tait une attraction au chef-lieu.

Enfin, mon Vieux se calme, Nicolas r'monte son froc, Cath'rine rerenfile sa culotte et le boulot r'prend. Mais v'là qu'en fin d'après-midi, comme on s'en r'venait d'là luzerne, moi, papa et Nicolas, qu'est-ce on aperçoit, sous l'bûcher ? Pépé qui t'nait la Polak sous un bras, comme s'il voudrait lui flanquer la fessée, et qui t'l'interprétait un solo de guitare. Mon dabe pousse un rugiss'ment de tigre. « Mais, misère d'Dieu, il dit, c'est donc un vrai bordel, ici ! »

Y saute du tomb'reau et, les mains z'aux z'hanches s'précipite su' son paternel. Oui, parce qu'y faut qu'j'te dise : pépé, c'tait le père à mon père, tandis qu'mémé c'tait la mère à ma mère, z'étaient veuf et veuve réciproquement, ayant perdu leurs conjoints à moins d'une année d'distance. Alors, Papa, l'v'là qu'houspille son dabuche :

— Non, mais dites, l'père ! Qu'est-c'est ces grimaces ? Vous croyez qu'é sont d'votre âge ? Taquiner une gamine qu'j'oserais même pas porter la main sur elle, moi, tout vot' fils qu'j'sus ? Est-ce que la tête vous en irait déjà, l'père ? Cette p'tite nous est confiée et y'a ici une bande d'saligauds, sauf l'respequete qu'j'vous dois, qui n'pense qu'à y fout' la main z'ou la bite au cul. Vous estimez que c'sont des manières d'comporter av'c une demoiselle, vous ? Une p'tit' fille, quasiment, qu'a encore jamais vu l'loup péter su' la pierre de bois ! Mais v's'êt' donc une bande de boucs, tous, pour s'en prendre à une jouvencelle !

Ah ! y' n'f'sait pas l'faraud, pépé. La Quatorze-Dix-huit, y n'pensait plus à la ram'ner su' l'tapis, non plus que sa chiée d'médailles et comme quoi l'général Mangin y'avait serré la louche j'sais plus z'où.

Ça m'peinait, la manière honteuse qu'y baissait la tête, c'pauv' vieux, d'vant les sargasses de son fils. La roue tourne, quoi. Tu rosses tes chiares, et l'jour vient qu'y t'font la morale et t'poussent des engueulées noires. Comme si c'seraient eux qu'est d'venu les parents d'leurs parents.

— C'est point d'ma faut' si j'ai encor' du sentiment ! il plaidoyait.

— Du sentiment ! rugissait papa, à septante passé ! Si v's'en avez tellement, le père, faut le passer su' quéqu'un de vot' classe. T'nez, fourrez mémé si ça vous chante, elle a des fesses comme l'milieu d'une horloge, encore, c'te vieille carne !

Car y' n'pouvait pas piffer sa belle-doche, mon Vieux, d'puis qu'elle avait remis tous ses louis à son fils qui f'sait pâtissier-boulanger au chef-lieu.

— Vos sentiments, l'Père, y sont pour l'cul d'mémé, pas pour çui à Cath'rine, t'nez-l'vous y bien pour dit ! Si des salop'ries pareilles d'vaient s'reproduire sous c'toit, j'v'z'avertis, tout l'monde, que je retournerai c't'enfant chez elle et qu'vous arrangereriez pour fair' vous-même la cusine et l'ménage.

Là-d'sus, il a fait claquer son fouet trois-quat' fois, papa, façon Ben Hure, pour s'défouler le coléreux. Il avait des rognées terribles, mon vieux et on l'craignait dans la contrée. Une force hercuréléenne, il possédait. Te s'att'lait dans les brancards d'un tomb'reau de fumier et le traînait su' cent' mètres, qu'on s'd'mandait à quoi servait Gamin.

Bien, la journée finit d'se terminer. On bouffe la soupe à Cath'. Aux choux. Pas mal. Du lard. L'lard sauve beaucoup d'choses. Et puis on s'en va zoner, les uns, les autres. Moi, cette journée fertilisée en incidents, comme dit les romans, m'empêchait d'roupiller. La puissance du cul qui m'apparaissait, comprends-tu ? Le comment t'il suffisait qu'une grande pécore d'Polak vinsse draguer dans une baraque pou' qu'aussitôt tes matous, jeunes et vieux, se mettent à y r'nifler l'fion et envoyer la paluche ; pareils à des clébards derrière une chienne qu'a ses chaleurs. Tu découv' le système humain, c'faisant, ma momaque. La grande régisserie d'l'univers. Mot' centre d'gravité, en fait, c't'un centre d'déconnage. Rien dans la tronche, tout dans la culotte. Et au plus qu't'avances en âge, au plus que ça s'confirme, l'impacte du braque dans la société qu'on vit. L'homme, y s'est raffiné, l'a inventé des lois, des politesses, des savoir-viv', mais y l'en reste au paf, comme au tout début d'l'humanité. Et rien n'a rien changé à la chose, rien n'y chang'ra rien jamais, ni le christiantism', ni l'gaullism', non pu qu'l'atome. Et j't'vas donner mon aviss : c'est tant mieux z'ainsi. Rassurant. J'sus joyce d'penser que les gonziers, qui soyent anars ou tubars, bouddhiss ou pédés, chin'toques ou intelligents, y z'ont qu'un souci en tête : la lime ! Et quand on m'chuchote qu'le Président se taille d'l'Élysée à potiron-minette sous prétesque qu'y part en baisouille chez des polkas carrossées par Capron, ma tendance c'est d'lu applaudir les prouesses plumardes. J'aime mieux êt' dirigé par un gars qu'la braquette est branchée su' la force qu'par un gaspard à la Hitler, qui fait l'amour av'c des fours écrémeurs.

Or, donc, j'arrivais pas à pioncer, émoustillé qu'j'étais, énervé, de surplomb, et la nervure en bistougne, tu m'connais, Marie-Marie, quand quéqu'chose m'agace ? J'ai pas changé. J'tais déjà commak quand j'avais tonnage.

V'là que dans les silences noctambules, je mets à perc'voir comme un bruit de scie à métaux. J'm'dis : « C'est le vent qu'agite la vieille crémaillère qui soutient le chaudron d'géraniums sous l'toit ». Mais pourtant c'tait différent comme grinc'ment. Pour tout t'dire, ça s'produisait dans la maison… J'me lève, me mets en chasse. Ça prov'nait de la chambre à Catherine, en n'haut, près du grenier z'à grains. D'la lumière flirtait sous la porte. D'abord, c'te porte, elle était pis qu'une de chiottes. Deux planches mal jointes. On voilliait t'au travers. J'mate. Et qu'apergeçois-je ? Mon vieux, nippé s'l'ment d'son tricot d'corps dont y ne quittait jamais, juste pour changer son çui d'hiver pur laine cont' son çui d'été pur coton, en train de filer une ramonée fantastique à Cath'. C'qui m'a stupéfait, tout d'sute, c'est la manière qu'é t'nait ses jambes bien raides, la Polak. Comme quand t'est-ce on fait des exercices pour les abominaux. T'as déjà vu la manière de Churchill qui f'sait le signe de la victoire, av'c son n'havane ent' les doigts ? Eh ben, son « V », elle l'f'sait av'c ses jambes, Cath'rine, mais av'c le cigare au père Bérurier entr' les cuisses. J'veux pas pavoiser sous prétesque que les Bérurier c'est du tout super question tringlée. Nez en moins, j'dois affirmer qu'il était bath à voir baiser, papa. En mon âne et confiance, on s'sentait fiérot d'êt' sorti de burnes pareilles. Comme des poings, môme ! Comme des poings. Et poilues, bordel de Dieu ! Poilues ! Y procédait par grandes bourrées profondes. Rrrrahan ! Rrrrrahan ! Que c't'ait t'elles, ces superbes bourrées qui f'saient trembler le plumzingue, la piaule, toute la ferme !

Mon deuxième sentiment, ce que voyant, c'est la rage. « Comment, je me dis-je, papa a fait tout c'cirque à nous autres qu'on la lutinait du bout des doigts, et lui s'l'empafe superbe ! Y vient claquer du bec et du fouet d'vant son prop' père, à le faire honte d'vant not'valet et tout ça, et puis m'sieur découille majestieusement !

D'Dieu de Dieu ! Je carapate jusqu'à la piaule à grand-père. Y ronflait comme un métinge d'aviation, le poilu d'quatorze. J'l'secoue. Y s'réveille.

— Hein, quoi, ta mère est plus mal ? il grabouille.

— Non, j'rétroque, et av'c c'qui s'passe dans la maison, y'a tout pour qu'elle aye la chance de vit'guérir, m'man. Viens, pépé, marche à pieds nus, pas fair' d'bruit.

Ensuite, j'fonce réveiller Nicolas et on s'rabat à la chamb' d'là Polak, les trois, catimineurs en diable. Le père Bérurier brossait toujours, à grandes culées fumantes. T't'serais cru chez l'forgeron, quand il actionne son soufflet : vraoufff, vraouffff ! Une brossée pareille, tu croyes qu'la Polak aurait réagi ? Que tchi ! Motus et vivandi ! On y aurait fait les cors aux pieds, c'tait du kif. É laissait déferler la tornade blanche à papa en comptant les araignées du plafond, c'te gueuse. Moi, tout doux, je tire la porte, qu'son grinc'ment s'confond av'c çui du pageot, et on incinère nos trois frimes dans l'encadrage. L'aut' grande tige, elle gardait toujours ses cannes en « V », comme pour faire une apothéose au dargif à mon vieux qui démenait comme cent mille diables. Et puis on attend la fin d'là fantasia, aux premières loges. En amour, y'a une chose qu'est remarquab' et dont tu sauras plus tard, l'moment v'nu, môme. C'est que les gens qui partent au panard l'annoncent général'ment. Y l'mugissent à pleines baffles pour s'aider la décarrade : j'vais jouir, j'vais jouir, je jouis, je jouiiiiiis, etc… Tu te croyerais à l'opéra, quand t'est-ce la troupe annonce qu'é va partir, qu'elle part ! Et tout ça, en piétinant sur place, sans décarrer avant la fin d'là chanson. Eh ben, pour mon dabe, ça s'passait pas d'là sorte, le fade. Juste qu'il a passé la surmultipliée, en finale, et grogné : « Hep, nom de Gu… » comme quand Gamin s'arrêtait pas net au bout du labour et passait la borne du voisin. Ensuite il a eu un moment d'inanition, puis pété un grand coup. Alors il a sorti d'là Polak et s'est fait un brin d'toilette après la ch'mise de noyé de c't'enfant d'pute.

Enfin, y' s'est r'tourné.

Nous a découvris, les trois, tout pâlichons d'ce qu'on v'nait d'assister. J'l'reverrai toujours dans c't'altitude, papa, les choses à l'air, qui décongexionnaient douc'ment, la poitrine velue comme un manteau d'estragon, sa grosse moustache un peu rousse des pointes, en forme de guidon d'course, et son gros bide, très large.

— Mais ! Mais ! Mais !

Ses esprits avaient mis les adjas. Il glabouillait du clapoir. On sentait qu'la colère s'pointerait plus tard ; seul'ment, pour l'instant, lui fallait s'remett' de c't'espèce d'seau d'eau froide qu'on lu flanquait à travers la pipe en s'trouvant là.

— Dites donc ! En v'là des façons !

Le pépé, alors lui, il jouait les nobles courroucés, comme quand l'père d'dom Rodrigue surprend son r'jeton en ménage av'c la dame t'aux camélias. Moral'ment, il abhorrait toutes ses médailles su' son grand complet, l'ancêtre. Il avait l'Ch'min des Dames pour lui, Verdun, Mangin, Pétain, l'onze novemb'.

— C'est pas toi qui vas nous causer d'façons, grand gognant ! il lu a lâché, sévère. D'vant un n'enfant ! Et d'vant ton valet ! Et d'vant ton prop' père ! Et aussi d'vant une jeune fille qu'était p't'être entièr'ment vierge en arrivant ici ! Viv' jusqu'à mon âge pour assister des gnominies pareilles ! S'êt' rescampé d'là Quatorze pour un tel déchet d'hanse ? Après nous avoir fait tout un sermonnage d'hypocrite ! A nous qu'j'sus un pauv' veuf encore plein d'sentiments, que ton r'jeton a des boutons juvéniels plein la gueule et déjà une queue d'âne, et ton valet rien d'aut' à s'fout' sous la main que sa main, just'ment ! Mais c'est l'démon qui t'travaille le cuir, dis, François ? Toi, un homme marié, que ta pauv' femme se mourt p't'êt'.

François, c'tait son second prénom, à papa, mais pépé l'appelait par lui à cause que ç'avait z'été égal'ment çu d'son père.

Mon dab', d'vant c't' avalanche, il a r'misé ses rognes pour plus tard.

— Écoutez, le père, criez pas si fort. Tout c'que j'ai dit, t't'à l'heure, ça concernait seul'ment la journée. Que si on s'mettrait à fourniquer pendant l'temps d'travail, la ferme deviendrait un vrai boxon. Par cont' la nuit est à tout l'monde, non ? Chacun fait c'qui lu convient ; non ?

Pour l'coup, ça l'a ouvert des horizons, à pépé.

— Ah bon, il a admis, ah, bon, fils, t'm'en diras tant qu'j'finirai par tout savoir. Faute d'causer, on meurt sans confession. Pisqu'il en est de la sorte, on va s'arranger nos nuits. D'main, c'est moi qu'j'monterai. Après-d'main c'est Sandre, et l'autr' après-demain, ce pauv' Nicolas, comme ça, tout l'monde en aura sa part. Faut t'une justice, non ?

P'pa a mis les poings z'aux hanches. Y z'étaient tout blanchis d'colère.

— Pour c'qu'est d'Sandre, pas question ! Un gamin, c't'un gamin, même av'c une queue d'âne, Père. J'ai à l'él'ver, non ? Quant à Nicolas, vous v's'imaginerez-t-il qu'j'vais tremper dans l'même pot qu'mon valet qu'est de l'Assistance Publique ? Pour c'qui vous concerne, c't'une affaire ent' vous et la mémoire de la mère qui voye tout d'là-haut, la chère femme, il a ajouté, vach'ment roublard.

Pépé s'est pas laissé piéger. Il a rétroqué que Mémé connaissait bien son homme et que rien pouvait lu faire plus d'joie, là-haut, que d'le voir encore plein d'sentiment et d'sève. Elle avait toujours eu beaucoup d'religion, sa femme, et qu'est-ce y'a d'plus chrétien que d'foute son membre dans le cul d'son prochain ? il t'vous d'mande. Sans c't'ac de chair, c's'rait été quoi t'est-ce, l'humanité ? Juste un broullion d'projet, merde !

Mon papa a maugréné et r'misé ses vapeurs. Y s'sont transigés les deux su' not' compte, moi et Nicolas ‘ comment qu'on a été marron, ce pauv' branlocheur et mécolle ! Toujours l'lampiste qui casque, la veuv' et l'orph'lin, le paumé, l'faiblard. Çui qu'a ni ronds ni forces, ni pouvoir. Mais la Providence, si elle eguesiste pas, croye-moi, môme, elle est drôl'ment bien imitée. Car la Catherine, av'c ses manières d'afficher « entrée libre » sur sa culotte, elle était poivrée à en faire chialer les lotos d'çu qui y'aurait dégusté le minouchet. Y' s'sont ramassé une ch'touillette hors classe, papa et pépé. Que même à l'époque d'leur régiment y n'avaient jamais eu le mortier pareill'ment t'en détresse. Y marchaient ent' parenthèses, les deux flambards. Tant qu'à la fin, y z'ont fini par aller consulter chez un jeune toubib nouvell'ment installé au chef-lieu, tellement qu'ce leur aurait fait t'honte d'aller s'déculotter chez l'nôt'. Leur trait'ment a prolongé bien après que maman eusse rentré d'clinique. Y s'barraient deux fois la s'maine, dans la vieille Juva de mon paternel, sous des prétesques plus ou moins rogneux, sapés mylords, av'c des calbutes propres le père et l'fils. Maman, elle en r'venait pas de les voir changer de calcifs deux fois la s'maine, au lieu d'une fois par mois comme avant. Pour la rassurer, y l'y ont raconté comme quoi y z'avaient chopé lady-cent'rie et y bédolaient dans leurs frocs, scientifiqu'ment, pour la rassurer. E n'leur f'sait plus bouffer qu'du riz, la pauvrette, et puis les obligeait d'boire des tisanes qu'empêchent d'aller du corps. Pépé a manqué faillir en claquer d'une conclusion intestinable. Maman s'est payé des lessives monstreuses pour sa convalescente. Ah, c'tait pas l'année d'là femme c't'année-là, espère !

Je pars en glissade d'mon récit, ma gosse. Pour m'rappeler, faut s'asticoter la pensarde car j'vais pas jouer au glandu et rembobiner ma déconne afin d'm'l'écouter, j's'rais capab' de d'là fout' en pièces. Attends… La Martin… Sa salle de bains…

Oui : sa crise de nerfes.

Heureus'ment qu'on était en place su' l'plan rénamination. J'lu aye branché le zinzin doucheur en pleine frite et ouvert grand les vannes Ça y a stoppé la danse de Saint-Guy comme par acharnement. Après, j'ai z'eu plus qu'à la ramasser, toute molle, sur son carrelage, Germaine. La coltiner à son paddock et y poser les questions qui m'v'naient. Elle mettait les pouces enfin, épuisée de trop d'malheurs, la chère âme.

— Alors, vous disez qu'on a kidnappé vot' mouflette, maâme Martin ?

— Hélas !

— Quand t'est-ce que ?

— Le matin de l'assassinat d'mon mari.

Elle m'a raconté la manière qu'les évén'ments avaient déroulé : la gosseline qui part t'en classe, à pincebroque et seulâbre (elle a huit piges et l'école s'trouve à trois cents mètres su' l'même tortoir)… Et puis l'coup de grolot classique des ravissants annonçant qu'y z'ont s'coué la mignonne et qu'ils la buteront si Germaine prévient la police, et même si elle moufte à son mari.

Y annoncent qui n'veulent pas d'pognon, simp'ment que Germaine, elle fasse c'qu'y lu d'mand'ront. Son jules doit ignorancer tout d'l'affaire. On lu passe la p'tite Martine qui lu dit qu'elle est bien traitée à la campagne. Maâme Martin chocote à mort. Elle accepte les conditions et bonnit à Martin que la gamine est été chez sa mère à cause qu'a les oreillons à l'école. La consigne des ravissants c'est qu'c'soir, après l'théâtre, elle s'débrouille pour n'pas grimper en chignole av'c son mari. D'où l'pourquoi qu'elle s'est arrangée pour décarrer en compagnie d'leurs potes. J'ouv' ici une parenthèse, môme, manière de t'attirer l'attention su' l'efficacité qu'y a à passer du temps auprès d'une personne que son témoignage est prépondérable. J'eusse pas resté chez Germaine Martin, à causer d'ceci-cela, me faire pogner, la tarabuster et tout, jamais é n'se s'rait affalée. Bon, j'continue. Le député, donc, a droit à sa tisane de plomb. Quand sa rombière apprend, elle en évanouit d'saisissure, à cause de lui, naturliche, mais aussi d'sa p'tiote aux mains des assassins. Elle continue d'écraser à propos de Martine, r'doutant qu'ils la scrafent, ces fum'lards. Son veuvage rend prosibe qu'é l'aye confiée à d'là famille dans cette conjecture, n'est-ce pas ? D'temps à aut'. elle reçoit un coup d'turlu des gredins. Ils lu passent la p'tite pour causer une minute et raccrochent. V'là le topo. Elle est tabou, c't' pauvre femme, rends-toi compte ! Elle joue l'calvaire d'une mère en continu. Son vieux zigouillé, sa fillette kidnappée, elle, en continuelle attente d'un coup de fil, harc'lée par les flics et les journaleux, craignant qu'un d'eux apprenne la disparition de Martine et signasse ainsi son arête morte. Tu juges ? Elle vient d'craquer ; s'en affole. Me déplore d'n'rien dire. C'est l'existence d'une enfant qu'é en jeu. Elle m'promet tout ce qu'j'voudras : du pognon, des pipes, la bourranche, sa maison d'campagne, sa rivière d'diamants, l'mariage. J'la calme. Non, j'dirai rien. J'sus t'ici pour la sauver et sauver sa mouflette. Bayard ! Secret assuré ! Célératesse, discrétion ! Elle peut compter sur moi. J'sus t'un homme donneur. J'réclame rien. Mais elle doit m'aider. N'absolument rien m'cacher. Son larbin sait-il quéque chose ? Non ? Bon ! D'autres gens savent-ils ? Juste sa mère dont elle a bien fallu fout' dans la confidence et qui s'caille le raisin dans sa p'tite maison d'Meulan, Yvelines.

Elle parl'ra pas, la tronche su' l'billot, pas d'problo. Parfait ! De quand t'est-ce date l'dernier coup d'fil des ravissants ? Hier matin ? Qu'est-ce y répondent quand elle leur d'mande c'qu'y veuillent ? Patience ? Y répondent simplement « patience » ? Bizarre. Bon, ben ma ligne est toute tracée…

Elle veut savoir ce que j'entends par là.

— Faut qu'j'attends ici leur prochain n'appel, ma pôvre. Escusez d'vous encombrer d'ma présence, mais c'est obligé.

Du coup, Germaine s'inquiète pour son larbinet. Que lu fournir comm' esplications ? Moi, tu l'auras r'marqué, Marie-Marie, mais j'sus ingénieur quand y faut.

— Dites-y simp'ment qu'la police craint pour votre sécurité et qu'elle vous donne un garde du corps.

Elle accepte.

Ces sandevouitches sont franchement dégueulasses. Pourtant, du jambon, c'est du jambon, non ? Et du pain, c'est du pain ! Pourquoi qu'un cochon et d'là farine n'aurayent pas toujours bon goût ? Y'a des moments, les hommes, j'm'demande s'y font pas esprès d'enmauvaiser les choses pour l'seul agrément d'faire suer l'monde. Ça fait partie de c't'haïssure qu'y z'ont les uns pour les autres. Moi, j'avais un pote qui travaillait à la pâtisserie d'mon onc', au chef-lieu, et qui s'branlait dans la pâte à choux, just' pour dire. Encore, il eusse connu les gens qu'allaient becqueter les choux, j'veux bien. Mais là, gratissement, pour ainsi dire, ça signifiait quoi, sinon qu'il déchargeait. Jérôme, dans la gueule d'l'humanité. L'humanité qu'il f'sait partie lu-même. Tu trouves logique, toi ? Les hommes, au plus qu'en aura, au moins ça marchera. Y piss'ront d'plus en plus dru dans leurs gamelles et s'feront davantage d'queues de poisson et de croche-pattes. Y s'brim'ront de toute leur énergétique. Combin'ront des vicelardises infectes à s'pratiquer. S'gâcheront l'existence d'leur mieux, par pur plaisir. Parce que voilà : quand y n'osent pas s'tuer, y s'font chier. C'est leur consolation d'n'pas avoir l'courage d'aller jusqu'à l'assassinat, la chiasse ! L'à-quoi qu'y s'raccrochent pour arriver à s'tolérer. A défaut de s'tremper dans l'sang, y s'trempent dans la merde.

Y z'auraient pas la merde, j'me demande ce qu'y d'viendraient…

J'ai attendu chez la Martin en matant la téloche pendant qu'elle vagissait à ses occupations.

M'faut une occase comme voilà pour téléspecter, mézigue. J'sus pas preneur, rapport au p'tit t'écran. La télé, c'est quoi ? Des gonzes qui jactent. Et qui re-jactent. Et qui jactent encore. Qu'on fait jacter. Ce bonheur, tous, à s'raconter, comme si leur vie serait différente des aut' vies parce qu'y z'ont écrit un livre, visité l'Himalaya ou inventé un goupillon à jet rotatif ! Y causent à s'en dessécher comme une esqu'lette dans l'désert.

Et en dehors des jacteurs, la télé, c'est des feuill'tons que quand t'en as vu un t'as vu les autres. Des histoires interchangeables pour vieilles dames en convalescence où les méchants sont punis et où les gentils s'marient ; où les Peaux-Rouges gagnent la guerre, ou bien la perdent ; où l'policier trouve la solution en finale. Et la pube, hein dis ? la pube ! Moi j'sus d'accord pour échanger mon paxif d'Ariel cont' n'importe quoi d'autre ! J'en ai ras l'moule des lessives qu'sont toutes plus blanches que la celle qui précède, ou de la bouffe en sachets miracleux : tu verses un peu de poudr' dans une casserole de flotte et t'obtiens un cassoulet toulousain ou une dinde aux marrons !

Sorti du tournoi des Cinq Nations où de l'Armtrongue su' la lune, la téloche j't'en fais cadeau ! Tu l'aimes, toi, la bavasse, la mélasse, la grimace ? Des jeux, si, parfois… J'dis pas. Quand y t'font d'viner si le mot carambouille c'est le nom savant de la chaude-pisse, çui d'un oiseau des îles Papagâtos, ou le cri du lézard vert quand y l'appelle sa fumelle. C'est instructionnant. Enfin, bon, y'en a qu'aiment. Seul'ment, mon principal reproche, à la télé, c'est qu'on la regarde. Moi, é m'dérange pas. J'ai du temps : j'tourne le bouton, j'vois la gueule faisandée d'un pékin qu'est en train d's'raconter, vite je referme. Des minus qui causent à propos d'un film tout c'qu'a d'banal qu'on vient d'proj'ter, idem, j'les laisse entr' z'eux, fissa, pas me contaminer les portugaises. Seul'ment t'as les moudelas qui visionnent tout à tout prix, jusqu'à l'estintion des feux. Comme d'autres bouffent un mauvais plat à cause qu'il est payé. Y z'épuisent leur taxe, tu comprends ? Y perdent leur temps pour ne pas perdre du temps d'antenne. Au lieu de baiser, y s'farcissent le professeur Schmeurtz. V'là pourquoi qu'la France se dépeup'. Fous-la gratuite, la télé, et les gonziers s'remettront à vivre.

On n'noie pas les chiens qu'on a payés.

Ça m'rappelle une gonzesse dont j'ai eu des dations passagères et qui passait toutes ses soirées d'vant son poste.

Merde, la bande !

QUATRIÈME BOBINE

— FACE 1 —

C'est comme c'te bière qu'est chaude.

Enfin, quoi, tu n'peux pas à la fois mourir et avoir tes z'aises, c'serait trop beau.

J'te causais d'là maniaque de télé dont à laquelle j'ai eu affaire. C'tait à mes débuts parisiens, quand j'portais l'uniforme de gardien d'là paix dans l'Treizième. J'occupais t'une p'tite chambre d'pension d'famille, et dans la chamb' voisine logeait une gentille nana, pas mal roulée, qui f'sait escrétaire dans un commerce d'gros. On s'lie la connaissance, on s'sourit, s'plaît. Moi, la prestance d'l'uniforme, tu juges ? J'roulais des mécaniques et jouais des charmeuses, t'aurais cru un acteur du muet, quand y z'esprimaient les mots av'c des mimiques et qu'avait juste un sous-titre pour les précisions pas mimables, telles que : « J'habite La Garenne-Colombes », ou bien « On s'est rencontré au casino d'Deauville l'an dernier ».

Brèfle, un soir, en rentrant, je croise la gosseline. Son nom, c'est cul à dire, j'm'en rappelle plus. J'lu propose de v'nir casser une graigraine av'c moi. Et j't'vas faire rigoler, Marie-Marie, on a été dans le restau où qu'travaillait ta tante Berthe comme serveuse. A l'époque, j'avais pas jeté mon révolu su' elle. Des plaisant'ries, la main au valseur, ça, oui, comme tout l'monde, mais sans plus.

— J'veux bien, m'répond l'escrétaire, à condition qu'j'soye rentrée à huit heures et demie.

— On s'grouillera !

Et on a fait fissa en effet : céleri r'moulade, steak-frites, la banane du patron, tu juges ? J'ai pas seul'ment eu la possibilité d'recommander une deuxième boutanche d'Côtes du Rhône. E n'regardait qu'sa montre, c't'enfoirée. J'lu causais, ell' écoutait pas, répondait n'importe quoi. On s'radine à la pension, les coudes au corps, mais alors authentique : on courait réellement.

Elle entr' comme une follingue dans sa turne et, avant même d'poser son manteau, la v'là qui branche sa télé ; car elle possédait un poste, un des premiers, cubique, mahousse, av'c un coffrage en bois clair.

— Y'a une émission que v'vlez pas rater ? j'informe.

Elle jette son manteau d'drap à col de lapin sauvage sur son lit, s'laisse quimper dans l'méchant fauteuil placé en face d'là téloche et m'dit :

— Je n'en rate jamais une !

— A cause ?

— Comme ça : j'aime.

Et puis, terminate, ell'n'fait plus gaffe à moi. Mais alors comme si j's'rais pas existé. Ça présentait un documentaire su' la vie des tortues, j'sais pas si tu mords le vouesterne, ma poule ? Moi, bon, les tortues j'ai rien contre, mais t'avouereras qu'ça ressemb' à de gros cailloux qu'auraient des pattes. Et quand elles se fourrent, c'est jamais qu'deux cailloux l'un sur l'autre. Ça t'embrase pas l'essence, si ? Ou alors c'est qu't'es un maniaque et deux livres l'un su' l'autre aussi t'font d'l'effet à partir d'là. Ben, elle, la p'tite escrétaire, ça la captivait. J'm'ai reculé près du poste pour la considérer. Elle s'tenait cramponnée aux accoudeurs du fauteuil, les flûtes écartées, la bouche ouverte, comme si un fakir l'aurait envapée.

— Ça vous plaît tant qu'ça ? je lu questionne.

Elle n'a rien répondu. Dans l'sirop d'rêve, la miss télé. Pâmée complète, au bord du fade.

Alors, j'me dis : « Mon vieux Sandre, pourquoi qu'tu t'gênerais ? » Dans l'existence, j'ai toujours parti du principe qu'une occase c't'une occase et qu'il est pas digne d'eguesister l'connard qui lui passerait l'outre. Donc, j'reviens au fauteuil d'là commère, je m'ag'nouille et je veux lui rouler une pelle.

— Non ! Laissez-moi r'garder ! Laissez-moi r'garder ! qu'elle a écrié, c't' citrouille !

E m'reprochait pas d'vouloir l'embrasser, mais seul'ment d'lu masquer les tortues à la con qui carapaçaient sur une p'louse.

Moi, sa menteuse, c'tait bien pour dire d'être poli ; sinon j'en n'avais rien à fout'. J'sus passé à un autre genre d'exercice. La caresse l'long des pilotis, la remontée du Jambèze, les chutes du nid à Garat. Elle n'bronchait pas. Compte-t'nu que l'Antonio censur'ra, je m'laisse confidencer à outrance, pas dérailler d'là vérité. Le raconteur qui s'surveille tarde pas à tricher. V'là pourquoi, l'automobile-censure, c'est la pire d'toutes. Car elle t'amène à penser autrement, à force d'élucider les questions épineuses. Moi, ma nature, c'est d'y aller carrément. J'sus un tombereau qu'on décharge. Une fois les ridelles ôtées, ça croule en vrac. Gare aux taches ! Planquez vos nougats, vos pudibondances ! Néanmoins, j'compte sur toi, Tonio, pour endulcorationner mes salades. Une jeune fille, même délurée, y'a des choses qu'on doit r'tenir, comprends-tu ? Alors, retiens, Mec ! Retiens ! Ma surprise, av'c c'te morue télévisionneuse, ç'a été de lu constater quel émoi lui causaient les tortues à Claude Darget qui commentait le batifolage d'ces bestioles du ton d'encaustique qu'y sait prendre pour filer sérieus'ment les pires vannes. Ma greluse t'avait l'slip à marée haute, putain d'elle ! A tordre ! J'sais pas si ça v'nait des tortues, du timbre à Darget, non j'sais pas. Je crois plutôt qu'ça prov'nait d'un tout. La pénombre. L'écran… Un tout, j'prétends. LA TÉLÉVISION ! Voilà. Elle mouillait de la télé, l'ahurie.

J'ai voulu y jouer l'Introduction du morceau d'Faust, mais elle a gimbé d'plus r'chef !

— Non ! Non ! J'veux voir ! J'veux voir !

Pas perdre une miette d'image. Et moi, av'c ma queue d'âne, dis donc ? Drôle de dilemne. Y'a fallu que je baise par le biais, si tu m'permets. La tirer en avant, mine d'rien. Prendre sa place, la choper sur mes genoux. Elle s'est seul'ment pas rendu compte d'c'qui lu arrivait, l'envapée. Elle restait assise autour de moi, sans broncher, à s'arracher les gobilles pour mieux visionner les tortues. Ça n'f'sait pas mon blaud, c't'immobiliss. Alors j'ai feinté.

— Y'en a six, hein ? je lu chuchotais à voix basse.

— Non, cinq…

— Regarde d'plus près.

Ell's'penchait en avant. J'la ramenais d'un coup sec.

— On r'connaît bien les mâles, hé ?

— Mais non !

— Mais si, regarde mieux.

Elle repenchait. Je la reramenais. Cloc !

A force d'questions j'sus t'arrivé à terme, vaille qui vaille. Ouf ! Ensuite j'l'ai laissée. Elle s'est aperçue d'rien. N'a seul'ment jamais su que j'étais entré. C'te fille, à l'heure présente, elle doit mater Guy Lusc av'c plein de chiares autour d'elle qu'on lu aura fait sans qu'é s'en soye rendu compte, à cause de la frime à Zitrone et consort-consœurs.

On n's'imagme pas, la télé, sa portée sur les esprits faiblards.

La Martin, elle s'était bouclaresse dans sa chambre, av'c ses misères, son chagrin, sa terrible attente d'là mouflette. J'lu comprenais l'angoisse, c'te pauv' maman ravagée. J'sus un vieux routier d'là poule, tu l'sais. mauviette. J'en aye vu des criminelles d'tout poiluche : des horribles, des sadiques, des tortureurs, des sans foie ni Éloi. Mais les pires, c'est les kidnappingeurs d'enfants. Pour moi : pas de quartier. Pour tout l'monde, note bien. Fais un référence-d'homme pour voir, et tu voiras ! L'umaninité totale. Les gens sont contre. Voudraient qu'on leur arrachasse les yeux, les burnes, la langue, à ces dénaturés. Comme procédé, c'est vraiment pas honnête. Un p'tit être. Tu l'embarques. J'en rugis d'l'intérieur, à la pensée. Moi, si honnête foncièr'ment que j'aye pas lersche de peccadilles à m'r'procher. J'n'ai commis qu'un seul vol dans tout' ma vie. Et encore… Si, pourtant ! Bon : puisqu'avant de crever j'ai décidé d'm'affaler complet, je t'vas narrer, môme. Ainsi, y n't'aura rien caché, tonton Béru.

C't'une nière d'là haute qu'j'ai connue dans l'train en v'nant de Saint-Locdu-le-Vieux à Paname, la toute première fois, quand j'allais m'engager dans la Rousse. Un cadeau de Pépé, c'voyage. Y m'avait payé un bifton de première. Pourtant y marchait plutôt à l'éconocroque, l'poilu d'Quatorze. Y'm'disait : « L'premier Bérurier qui va voir Paris, faut qui y aille av'c les honneurs. » Cocardier, toujours. Comme s'il aurait conservé la pogne au général Mangin dans la sienne, et comme si sa panoplie complète r'luisait aussi sur ma poitrine à moi, rien qu'd'êt' un Bérurier.

Donc, j'prélassais en feurste. Et figure-toi que quéques gares plus loin, v'là qu'monte dans mon compartiment une pépé tout c'qu'avait d'rutilante. Franch'ment, c'tait la personne de grand lusc, G'n'viève. Un tailleur poustouflant, garni d'une p'tite chaîne dorée à la taille. Des souliers en peau d'chamois. Des gants aussi fins qu'ses bas. Et une valoche en cuir véritable, moi qu'en avais deux en carton rafistolé !

Blonde. D'un vrai beau blond. Fardée délicat. J'ai z'encore dans l'œil le fartage rose pâle d'ses joues. Et ses mirettes ! Dedieu de merde, ces mirettes ! Les plus belles qu'j'eusse jamais mis les miennes d'dans !

Elle s'installe, croise ses jambes.

Ces jambes !

L'temps d'compter jusqu'à deux j'en poussais une comme la lance qu'c't'Anglais à la con a filé dans l'œil d'ce pauv' roi qu'avait inventé un buffet !

Parce qu'y faut t'préciser qu'en c'temps-là, les dames portaient pas encore ces garceries d'collants que l'Antonio a tant raison de râler contre. C'tait un vrai bonheur d'aller ach'ter des groles dans les magasins d'chaussures ! Moi, pendant des années, mon jour d'congé, j'fonçais chez André, Bailly et t'essaieras, pour essayer des pompes. Bien sûr j'ach'tais pas, sinon j'eusse eu une bibliothèque d'souliers carabinée. Mais j'essayeyais à tour de pieds pour mater les baths jarretelles des vendeuses et leurs culottes si douces à r'garder que j'en chopais les larmes à l'œil rien qu'de !

Bien. Donc, la superbe gonzesse s'installe. On n'était qu'les deux. Je virais pivoine, moi, ma frite, de loucher sur ses jambes. Elle lisait un bouquin. Y n'd'vait guère la passionner vu qu'à tout bout d'champ elle interrompait pour mater la vitre et suiv' la galopade des poteaux.

A la fin, elle a pris une sèche dans son sac.

Puis cherché du feu. Son briquet d'or déclarait forfait.

— Vous n'auriez pas une allumette ? qu'elle me d'mande d'un ton agacé.

Je m'étrang' :

— Non, m'm'selle. J'fume point.

Elle ricane :

— Vous devriez en avoir tout de même. Un paysan de votre âge, quand il ne fume pas, il est pyromane.

J'ignorançais c'que ça signifiait, pyromane. Mais qu'é m'traite de paysan, sur c'ton méprisant, ça m'a dégoupillé l'mental. J'ai failli m'étouffer d'timidité. Elle s'en a aperçu et a rigolé.

— J'parie que c'est votre premier voyage en train ?

— Moui.

— Vous allez à Paris ?

— Moui.

— Chercher du travail ?

— M'engager dans la police.

— Dans la police ! En voilà une drôle d'idée !

Un moment elle m'a détaillé, cruellement, sans rien ajouter. Et puis la v'là qui me lâche :

— Timide comme vous l'êtes, vous allez avoir l'air d'un mannequin.

J'pourrais pas t'dire ce qui m'est passé. Bing ! C'est parti. Une baffe qu'a envoyé sa cigarette inallumée valdinguer jusque dans l'couloir. Elle avait la joue tout' rouge et des larmes plein les yeux. Mon guignol m'a r'monté dans l'corgnolon. J'm'ai dit qu'elle allait s'cramponner t'à la sonnette d'alarme, cette souris. Gueuler au s'cours, au viol ! Eh ben rien d'tout ça. Elle m'a j'té un regard surpris.

— Oh mais si : vous avez des dons ! a-t-elle dit. Timide mais brutal. Un homme !

Et elle a répété :

— Un homme !

Là, c'est parce qu'elle venait de baisser les yeux sur mon futiau. Le dur roulait en f'sant ces tatsong tatsong tatsong cahoteurs. J'voyais une alliance à son doigt. Elle était marida. Et ça m'épouvantait plus mieux, l'idée que j'v'nais de balancer une mornifle à une femme mariée, moi, merdeux frais rémoulu du service militaire. J'aurais dû m'escuser, mais m'n'instinct m'conseillait d'écraser. Pas moufter du tout. Chiquer au cador.

— Comment vous appelez-vous ?

— Bérurier Alexandre-Benoît.

— Vous savez que personne ne m'avait encore giflée jusqu'à ce jour, Bérurier Alexandre-Benoît ? elle m'fait.

— Pas même vos parents ? j'enhardis.

— Pas même mes parents.

— Y z'ont p't-être eu tort…

Pouf, c'était parti. V'là qu'je m'sentais dégagé. Délivré. En forme ! D'attaque. Elle s'met à m'questionner. J'y répondais à l'économie, du bout des lèvres. Et puis, sans qu'j'lu d'mande rien, é m'se raconte, comme quoi ses parents étaient châtelains, qu'elle avait épousé un jeune médecin qu'elle avait cru aimer mais qu'elle n'aimait pas. Qu'elle avait tenté des espériences insexuelles av'c des connards qui la déc'vaient pis qu'son mari légitime, et tout ça… Qu'est-ce j'en avais à branler, moi, d'sa vie bourgeoise à c'te pécore ? Y'avait que ses jambes qui m'intéressaient, ses jarretelles blanches à fleurs ; et j'espérais bien, à la faveur d'un cahotage, l'apercevoir la culotte, n'serait-il que pour en connaît' la couleur.

Le train dropait toujours. Y n's'arrêtait pus d'puis qu'on nous avait accroché l'wagon au chef-lieu. Rapide, l'était d'venu. Et les tatsong tatsong tatsong se produisaient d'plus en plus vite.

Elle m'perdait pas la braguette de vue, G'n'viève. D'là voir toujours aussi tendue, garnie à craquer, ça la parachutait dans des rêvances de gonzesse. J'croyais mirer dans ses prunelles les cornes à son toubib. Tu parles d'une ramure qu'y d'vait trimbaler, mister docteur. C't' botte à cornes qui lu servait d'front, youyouille. Sur la fin du voiliage on n's'causait plus. C'tait comme si on aurait commencé à baiser sans nous, elle et moi. L'train a entré en gare. Ce trèpe, madoué ! C'te marquise ! C't'immensité ! Ces aut' trains ! En troupeau ! J'en suis été soufflé. Paris, j'voyais pas tant. Grand, mais pas tant ! Pourtant j'avais visionné des films d'cinéma, des photos. On m'avait dit… Mais ça sert à quoi qu'on t'dise quand t'as pas les données exaguetes dans la tronche ?

J'lui ai aidé à descendre sa valoche du filochon.

— Peut-être suis-je attendue, elle m'a dit.

Elle paraissait anxieuse. Comme si qu'elle aurait r'douté. just'ment, qu'on l'attendasse.

Personne n'l'attendait. Elle m'a rattrapé à la sortie.

— Bon, elle a dit, rayonnante, allons-y !

Alors, pour le coup, les brandillons m'en sont chus.

— Aller où ? j'lu d'mande.

— Bé, à votre hôtel.

— J'ai point d'hôtel.

— Vous allez bien loger quelque part, non ?

— Faut qu'j'cherche.

Elle a z'hoché la tête d'un air pas content.

— Ecoutez, Bérurier Alexandre-Benoît, vous allez commencer par faire ce que font tous les provinciaux quand ils débarquent à Paris : descendre dans l'hôtel le plus proche de la gare d'arrivée. C'est une manière de ne pas rompre tout de suite avec votre patelin. Et puis, au bout d'un jour ou deux d'adaptation vous chercherez quelque chose de plus rationnel. Auparavant vous aurez reniflé la capitale, ce qui est indispensable. Allons, venez !

On y est été ensemble.

L'Hôtel des Voyageurs, ça s'appelait. C'est elle qu'a d'mandé la piaule en mes nom et place. Une p'tite turne au dernier étage, av'c just'un plum', une chaise et un placard. L'ampoule pendouillait à cru au bout d'son fil et les mouchagas avaient si tellement chié d'sus qu'on borniquait dans ces quat'mèt' carrés comme deux poissons rouges dans un n'aquarium rempli d'encre.

— Allez, vite, vite ! m'a-t-elle lancé après avoir tiré la targette.

Elle s'est retroussé la belle jupe d'son tailleur. Prise directe su' son porte-jarretelles, son slip (il était blanc, av'c des fleurettes printanières brodées). Te l'a posé en un tour-de-fesses, just' du pouce enfilé sous l'élastique.

Elle répétait :

— Vite ! Vite !

C'qu'elle urgeait, Jeune-Vieille ! L'prose à cent degrés ! Elle s'est jetée sur le paddock, les guiboles comme les cuisses d'grenouille qu'on t'sert, qu'elles décrivassent quasi un cercle. E s'tenait sous les g'noux, mieux s'remonter les cannes, d'manière à obtenir le diaphrame maximume.

— Vite ! Vite !

Oh là là ! La bouillave qu'en est suivie, mon n'veu !

Moi qu'avais marché au pas d'l'oie d'puis la gare, tu juges !

Une grosse rincée à. la papa Bérurier, quand y' s'tronchait la Polak. Elle gueulait à m'en cigogner les tympans, Je-ne-veille :

— Arrrrh que c'est bon ! Tu es un homme ! Tu es un taureau ! Tu pues ! Ah, ce que tu pues !

Merde, j'ai failli déjanter, d'm'entendre hurler ça dans les feuilles à c't'instant, mézigue qu'avais changé d'flanelle l'matin même et pris un bain d'pieds trois jours plus tôt à peine !

Heureus'ment que j'étais posé sur l'orbite. J'y allais à la ramonée sauvage. C'tait c'qu'elle attendait, G'n'viève, non ? Lu fallait la grande bourrasque, la tornade effrayante, à lu démant'ler le pot ! Qu'elle en avait tant tellement quine d'son toubibe dégodeur et d'ses beaux messieurs maniérés qui la lonchaient à la p'tite queuillère, comme ils eussent pris t'une tasse de thé, et non pas une belle gonzesse avide d'zobanche.

— Encore ! Vas-y, paysan ! Sale brute ! Goret !

V'là ce qu'é me criait, la salopiote, en balançant des coups d'reins sauvages pour m'venir à la rencontre, n'rien laisser perd' d'mon atanomie ! Ce foin ! Ces cris ! L'avait vraiment b'soin d's'estérioriter, la môme ! J'y filais des ruades qu'not' Gamin n'aurait pas fait mieux.

Bon, mais c'tait pas pour en venir à ça que j'te raconte Jeune-Vieille. C'que j'voulais t'confesser, c'est le coup d'sa montre. Moi, tandis que je chargeais du bas rein, prenant appuyé du front su' l'matelas, v'là que je sens une douleur à la tête. Je mate, tout en continuant d'limer, et j'aperçois la montre en or de la gonzesse qui s'tait détachée d'son poignet pendant ses infusions. Sans cesser d'brosser, j'm'tiens l'discours ci-dessous : « Si j'planque sa montre sous le matelas, elle croyera l'avoir perdue allieurs et é s'barrera en la laissant t'ici. »

Moui, j'ai pensé ça, moi. Bérurier, l'honnêt'té faite t'homme La seule unique fois d'ma vie. A la suite d'quel démon ? J'en ai jamais rien sachu.

Un espèce d'vol, indiréqu'ment parlant. Oui, j'aye pas la trouille du mot : un vol !

Bon, tout en m'acharnant sur son trésor, en louc'dé, je biche sa tocante, et v'là que je la glisse sous l'matelas.

Elle en rajoutait d'plus en pluss, G'n'vieille. Me traitait de sale salaud, testuel, j'l'entends encore. Accompagné d'horreurs. J'la r'montais de quéques centimètres à chaque bourrée, si bien qu'au final, ell's'trouvait presque en huit, contre les barreaux du plum'. Y' n'subsistait plus qu'son dargif et sa tête, l'restant semblait avoir disparu, s'êt' emboîté comme une longue-vue. On est parti en salade en même temps, comme un vieux coup' qui se connaît bien et s'pratique depuis lulure. J'l'avais tellement embroquée qu'j'm'demandais s'y faudrait pas des cordes pour m'arracher.

T'aurais vu l'esténuance d'là donzelle. Brisée, la jolie madame. Son talieur Camel, t'en aurais pas offert trois balles ! Un épouvantail aurait protesté à son syndicat si on l'en avait affubulé. Elle s'couait douc'ment la tête en soupirant :

— Eh bien… Eh bien…

Moi, j'pensais à la montrouze sous l'matelas. J'espérais qu'elle était trop dans l'coltar, la femme au docteur, pour constater la perte d'son bijou.

— Quelle force ! elle a fini par complimenter. Vous êtes une brute, mon chéri. Une ignoble brute !

J'ai souri, modeste. Bon, j'limais comme j'savais ; à mon idée, s'lon mon instincte. Chacun, dans c'cas, suit son inspirance. De c'temps-là j'fignolais pas. Les gât'ries prémilinaires, j'ignorais presque. Une p'tite minette frugale, à la rigueur, manière d'se stimuler l'appétit. Ou un léger coup d'médius dans l'bénitier, oui, des fois, pour s'entreprendre, mais en principe j'démarrais carrément au sabre.

Au bout d'un moment, elle s'est r'coiffée d'vant la glace d'son poudrier que j'lu tenais à la figure. Elle m'engueulait parce que j'bougeais. Elle a posé sa veste pour la s'couer, la défroisser du plus gros. La jupe, c'tait la grande calamitas, ça f'sait d'énormes plis, comme à un éléphant assis.

Elle ronchonnait par manque d'salle d'bains. La bourgeoisie qui la remparait, c'te chochote. Maint'nant qu'elle avait eu droit à la grande troussée d'ses rêves, elle s'languissait d'son bidet à robinet doré.

J'eusse pas été tourmenté par c't'histoire de montre, ça m'aurait amusé, son embarras. La manière qu'elle déplorait mes conséquences, c'te pimbêche.

Enfin, tant bien qu'mal, elle se r'fait une allure.

— Quand t'est-ce on s'revoye ? j'lu murmure.

Elle me jette un vilain regard.

— Vous vous foutez d'moi, paysan !

Puis elle s'est approchée du lit, a soul'vé le bord du matelas et a ramassé sa montre. Ell' la t'nait ent' le pouce et l'indesque, comme un pendule. Je cramoisais.

— Dites, Bérurier Alexandre-Benoît, êtes-vous bien sûr de vouloir être flic ? elle m'a d'mandé comme ça.

J'n'pouvais seul'ment plus avaler ma salive.

Alors elle m'est approchée et elle a fourré sa tocante dans ma poche en disant :

— Je vous la donne, paysan !

Elle est partie, sa valise à la main, sans ajouter un mot ni un regard, en laissant la porte grand t'ouverte. J'l'ai vue longer le couridor. Des tordus s'tenaient su' le pas de leurs piaules, tellement qu'son raffut avait attiré l'attention d'l'hôtel.

Attends, c'est pas fini.

C'te montre, Marie-Jolie, é m'brûlait la poche. J'ai presque pas dormi d'là nuit qu'a suvi. L'lend'main, j'm'ai renseigné, et j'sus été la porter au commissairiat du quartier où, chose curieuse, je devais t'être muté plusieurs mois après. J'ai raconté comme quoi j'l'avais trouvée.

J'y pensais plus quand, un an un jour après, on m'l'a rendue. L'était à moi, officiellement. Alors j'l'ai offerte à maman. Sa joie, à ma Francine ! Elle qu'avait jamais eu qu'un p'tit monstrillon d'argent qui lu v'nait de sa mère et qui n'f'sait pas brac'let, tu penses ! Doré de l'avant, elle l'a mise tous les dimanches et aussi pour les cérémonies d'famille. Ça constituait son bijou, à maman. Après sa mort, mon vieux l'a donnée à Berthe, malgré qu'elle en aye eusse d'autres. En souv'nir d'maman. Un comb', non ? Il est pour moi, l'souvenir. Pour moi seul… Et drôl'ment biscornu. Un jour, c'te putain d'montre, ell' t'r'viendra, gamine, pisque t'es notre seule héritière testataire de moi et Berthe.

Jette-la pas !

J'visionnais un truc con, où d'vieux cons donnaient des conseils cons à d'jeunes cons quand le bigophone a carillonné.

Y sonnait souvent chez les Martin. La suite d'un deuil, c'est plein d'gens à la bourre d'condoléances qui viennent s'escuser et présenter leurs vœux d'oublille. Mais quand il a tinté, c'te fois, la veuvasse qui m'avait rejoigni s'est dressée.

— Ce sont eux ! elle a dit.

Comment qu'pouvez l'savoir ?

— Ils raccrochent dès que ma sonnerie retentit et recomposent aussitôt.

— C't'un code qu'v's'êtes convenus ?

— Non. Il en a toujours été ainsi.

Fectiv'ment, le bignou a stoppé tout d'sute, qu'on aurait pas eu l'temps d'le cramponner même qu'on s'rait été à promiscuité immédiate. Puis, il a remis ça.

— V's'avez bien pigé c'que j'vous aye r'commandé ? j'ai dit.

Elle a branligoté du chef. Pauv'femme, si pâle. Anxieusée jusqu'à la mouelle.

J'tenais déjà l'écouteur annesque quand elle a décroché. J'ai fermé les châsses, histoire d'mieux me concentrationner.

— Allô ! a br'douillé Germaine.

Une voix d'homme a dit :

— Salut, je vous passe la petite.

— Non, un instant, attendez ! C'est grave !

Y'a eu un silence. On pouvait croire qu'le type n'avait pas z'eu l'temps d'entend'. Mais il a d'mandé :

— Quoi, grave ?

— La police m'a demandé de parler à Martine. On veut l'interroger pour savoir si elle aurait remarqué quelque chose en allant en classe, ou bien même à la maison.

— Vous avez expliqué qu'elle se trouvait à la campagne ?

— Bien entendu. Ils m'ont priée d'aller la chercher.

— Dites-leur qu'elle est malade.

— Ç'a été ma réaction, ils m'ont déclaré alors qu'ils se rendraient à son chevet là où elle se trouvait.

— Ils ont des doutes ?

— Non, oh sûrement pas ; mais ça s'inscrit dans le développement de leur enquête. Il faut faire quelque chose. Je vous en supplie, rendez-la m…

Le gus a raccroché.

Sans même lu passer sa gosse.

D'Dieu. j'm'sentais pas fiérot.

— S'il lui arrive quelque chose, je vous tuerai ! m'a jeté la Martin.

— C'est ça, et euss, les gr'dins, vous leur verserez une pension, hein ? V'pigez donc pas que s'y sont capab' de suriner une petite fille, y surin'ront vot' gosse de toute façon ! A huit ans, elle en sait trop. C'est pas de les obliger de précipiter les choses qui chang'ra quoi qu'ce fut.

J'm'ai rendu compte qu'j'y allais un peu dur'ment. Elle a éclaté en sanglots et, quand j'ai voulu y poser la main su' l'épaule, m'a flanqué un grand coup de latte dans les montants. Ah, on était loin d'là savonneuse du tantôt !

Elle a dû chialer pendant plusieurs plombes, la Germaine Martin. L'avait des cocards comme des gants d'boxe. Ma pomme, j'avais pas r'mis la téloche d'puis l'coup de turlu. Tous ces gargariseurs, j'm'en torchais le fouinozoff.

— Ils vont la tuer ! Ils vont la tuer, comme ils ont tué son père ! pleurnichait la Martin, consilvument.

— S'y z'étaient capab' d'suriner une enfant, y l'eussent déjà fait, j'mentais.

— Qu'en savez-vous ? Ils la gardent pour que j'puisse lui parler et ainsi prendre mon mal en patience jusqu'au moment où ils exigeront de moi ce que j'ignore encore mais qu'ils s'apprêtent à me demander.

C'tait un peu mon aviss itou, à mécolle. J'efforçais d'analyser l'coup de tube de t'à l'heure. Bien sûr, elle aurait prév'nu la poule, Germaine, grâce aux tables d'écoute on pouvait… Mais les coups d'grelot n'duraient point assez longtemps et ç'aurait risqué de casser la cabane.

J'r'devenais fin limier à toute vibure, depuis mon fauteuil.

J'me disais : « pourquoi t'est-ce y'a ce bout d'sonnerie, et puis qui s'arrête pour qu'on rappelle ? » Est-ce que les malfrats voulaient ainsi annoncer à la Martin qu'c'étaient eux qu'appelaient ? Ou bien cela venait-il de leur appareil ? Seconde chose : pendant que le kidnappeur causait, j'perç'vais un ronron bizarre, en arrière-fond, comme si un moteur eusse fonctionné. A noter !

J'ai questionné la veuvasse :

— Dites, maâme Germaine…

J'donnais dans le familier, pour lu remonter le chambranle, créer l'bon climat copinesque.

— Oui ?

— Quand ces types v's'appellent, y'a toujours, en sourdine, c'ronron comme un bruit d'moteur ?

— Tiens, oui, en effet. Toujours…

Elle s'tenait d'bout, les bras croisés.

— Le fond de votre pensée, Bérurier : croyez-vous qu'ils lui feront du mal ?

J'ai s'coué le chef.

— Pensez-vous, y'a qu'les sadiques qui butent les petites filles. Eux aut', y poursuitent un bute précis. Vot' Martine, ça fait plusieurs jours qu'y vivent t'av'c elle. Y s'sont attachés, fatal, même qu'c'serait des durs d'durs.

Elle m'a posé la main su' l'épaule et a chuchoté un merci mouillé qui m'a r'mué les sentiments.

Et dans l'fond, hein, ça s't'nait mon raisonnage ? Une présence, tu t'y assimiles, elle fait vite partie d'toi, d'tes habitudes, tout ça…

— Mais qu'ont-ils à attendre de moi ? elle a d'mandé. De l'argent ? Nous possédons quelques biens, mais ça ne s'appelle pas la fortune !

— Il aurait pas eu des documents planqués quéqu'part, Martin ? Que d'aut' gensss voudraient récupérer ? Des lettres compromisantes pour certains mecs haut juchés ?

— Si c'est le cas, il ne m'en a rien dit. Et pourquoi les kidnappeurs attendraient-ils pour me les réclamer ?

Là-dessus, on a entendu carillonner dans la coulisse et le rital aux châsses sortileuses est v'nu annoncer une visite.

— C'est la dame qué Madame attend, il a dit.

La Martin a paru gênée.

— Oh, oui… Introduisez-la dans ma chambre, je la vois tout de suite.

— Si j'vous gênerais, je peux aller lire un baveux dans une aut' pièce ? j'lu ai proposé.

— Non, non, il s'agit d'une amie…

Elle est filée. J'ai tendu mes manettes. Puis risqué un z'œil par un bâillement d'lourde.

Drôle d'amie ! S'agissait d'une grosse vioque habillée d'noir, av'c un fichu en pointe, tricoté, su' ses ch'veux gris. Elle avait des bandes comme qui dirait molletières à ses jambes et portait des pantoufles. Sûr'ment qu'é d'vait y aller dur à la plaie variceuse, la gravosse. T'aurais pensé une chaisière d'banlieue, ou une maâme Pipi en chômage.

La Martin y a faite entrer dans sa piaule. Moi, j'm'ai avancé sans vigogne dans le testibule et posé ma meilleure oreille cont' sa porte. L'arrivante d'vait êt' constipée des feuilles car elle causait comme mémé, d'un ton perché d'sourdingue qu'a peur d'pas s'entendre causer. C'tait fastoche d'écouter leur converse, comme, dans un n'hachélème, d'écouter la radio d'son voisin pour s'économiser l'transisteur.

— Alors, madame Grovenin, vous avez du nouveau ? a empressé de d'mander Germaine.

— J'ai beaucoup travaillé pour vous, ma petite fille, qu'a répondu la chaisière d'une voix mielleuse. Jupiter est entré dans sa turne et le scorpion a tendance à s'agitaire.

Mince, j'eusse dû m'en gaffer : une voyante ! Elle f'sait ronfler les astres, la Martin. J'avais été pomme d'pas retapisser illico la vieille au fichu. C'tait bien l'genre marc de caoua, lignes d'là pogne, taches d'encre et toutim. C'est pas maginable combien d'gens huppés, instruits et tout, s'rabattent sur les diseurs d'bonne aventure ! Comme si ça n'leur suffirait pas d'avoir d'belles situations : faut en plus qu'on leur annonce montres et réveils. Y veuillent un av'nir encore plus doré sur tranche. Y'a pas plus créduliers qu'ceux qui commandent. Y tripotent l'destin des autres, mais l'leur les désempare.

La magie, Marie-Marie, t'empêcheras jamais. De Lourdes à la mère Soleil, c't'un b'soin. Y'aura toujours à affurer pour les malins qui prétendent ligoter dans les futurs. Y n'ont même pas b'soin de prouver leurs dons. Leur suffit d'affirmer qu'y Font. J't'en veux la preuve qu'une fois, av'c l'Antonio, lors d'une traversée en bateau, m'trouvant en état de brièveté, conséquemment aux punches créoles du bar, j'ai prétendu qu'je voyais l'avenir des passagers. Pour commencer, j'ai promis au loufiat qu'il était cocu (ce que vu sa profession maritime j'avais des chances de fout' dans l'mille) et pour lu temporiser la déception, j'lu ai ajouté qu'y gagnerait le gros paquet au tiercé dans l'courant d'l'année. Ça l'rendait tout nerveux, ce brave gars. L'Antonio se foutait d'ma poire, manière d'me casser le prestige, suivant sa bonne habitude, ce con, toutes les fois qu'y peut. Ça n'a pas empêché qu'en fin d'soirée, une grande gonzesse avec des allures de pouliche sauvage m'a caparé au déboulé du rade. Elle me s'est présentée : la virtuose de musique. Elle donnait deux concerts à bord, pendant la traversée, av'c son mari, un p'tit chétif qui jouait d'là flûte. Elle, son jazz, c'tait le violon-à-selle, un gros zinzin qu'é s'carrait ent' les jambes et qu'elle raclait à t'en faire miauler un plein mois de mai d'chats.

L'avait j'sais pas quoi d'électrique, la violoneuse. Ç'avait l'air d'un grand corps mal baisé. Ses ch'veux ébouriffés, tout ça. Et surtout ses grands yeux où qu'dans les prunelles de quoi des bites brillaient comme les bougies d'un gâteau d'anniversaire.

— J'sentais bien que vous possédiez un don de trouble vue, elle me fait (sans trop mentir, puisque j'en trimbalais un grand coup dans les carreaux) ; j'ai absolument besoin d'un conseil car ma vie est à un tournant.

Tous les mêmes, fillette : leur vie à un tournant ! A croire qu'elle fait les six jours de Grenob', leur existence, les gens. Toujours à un tournant, la vie. La terre aussi puisqu'on gire, nous autres av'c le système d'aggravation universitaire, solaire, métrique et tout ça. Tout tourne : les planètes autour du soleil, les hommes autour du pot. It is la grande ronde follette. Le manège enchaîné !

Elle me prend la paluche et m'la secoue comme une salade qu'on vient d'laver.

— Donnez-moi une consultation, je vous le demande ; il ne faut pas me laisser dans l'espèce d'active !

Moi, malgré mon blindage pur fruit, j'm'tiens c'te raisonnance :

— Si c'te grande cavale vient pour une tringlée, beurré monumental comme m'v'là, je risque d'dériver du panoche. Car c'est un chiendent de la défonce, ça : dégoder. Une biture, si elle est à point, elle t'augmente le voltage, comme l'ferait un compteur bleu. Mais si elle a dépassé ta ligne d'horizon, tu restes en rideau de paf, souvent. Tu t'croyes l'colosse d'Hérode et t'as le braque qui fait adieu à la dame, tel un mouchoir su' un quai d'gare. C't'une situation fâchante que les messieurs sont victimes et qu'ils ont l'air cons plus souvent qu'à mon tour. On dit, la condition masculinte, mais les péteuses ont pas c'genre de problème. Méâmes les dames, z'ont qu'à ouvrir leurs guillemets et laisser agir l'couillon. Elles voyent v'nir, que ça leur chante ou non ; qu'elles se sentassent en rute ou qu'ayent z'aient l'tempérament tricoteuse. Par cont', y'a une chose esquise, c'est l'lend'main de caisse. Alors là, no problème : t'as le zoulou à répétition.

M'ayant t'nu ce conseil de guerre, j'esplique à la gosse que j'dois faire mes rites av'c l'eau-de-là, sans faute, ce soir, vu qu'c'est pleine lune avec l'étoile polard à bâbord et le signe du Verseau en poupe, une conjonction qui n'trompe pas. Et j'y dis d'venir consulter d'main matin et que si elle a de l'Alka Seltzer dans ses valoches faut pas qu'é s'gêne d'me l'amener, histoire d'favoriser ma médiumité.

Je roupillais à cinq mille tours quand elle a tambouriné à ma cabine, c't'assoiffée de prédilections façon Nostrabérus.

L'était en robe de chambre à branle-bourg qui lui f'sait ressembler à une cosaque.

J'lu ouvre, la menteuse en pleine patouille, les gobilles à dessouder au chalumeau, le clapoire comme des chiottes de gare guinéenne (je connais celles de Conakry, c'est pourquoi j'te leur compare). J'étais loqué just' d'mon maillot de corps, çui d'été qu'est à grilles et que j'me sers de pyjama par les chaleurs. J'avais même pas eu la présence d'esprit de me mettre dans mon calcif et mon Fon Karayan ventral dirigeait la Cinquième Avenue de Bitovent à s'en filer le tournis.

Elle avait son tube d'Alka Seltzer, la violon-à-selliste.

Brave femme, pour dire, d'y avoir pensé, non ? j'en entifle quatre comprimés dans un verre de flotte et m'mets à y interpétrer « Le Cuirassier Moleskine » à bâbord et à tribord.

Seul'ment bon, c'était bien joli, c'te bataille de Traflagar, mais é n'était pas v'nue pour ça, la musiqueuse.

J'lu dis d's'asseoir et, tout en m'grattant le fourrage du matin, qu'est toujours estrêment démangeant, je l'entr'prends.

— Mon petit oiseau, j'attaque, laissez-moi vous dire qu'j'vois clair dans vot' béchamelle : vous en avez quine du mironton qui vous sert d'époux et qui ressemble, quand y joue de sa connerie d'flûte, à un perroquet accroché par le bec à son perchoir. V's'avez rencontré quéqu'un d'autre, et ça vous démange le frifri de porter vot' violon à selle et vot' brosse à dents chez lui. Si j'me gourre, arrêtez-moi.

Elle était stupréfaite de mes dons visionneurs, maâme Crincrin.

— Mon Dieu, mais vous lisez en moi à livre ouvert ! elle roucoulait.

— Et sans lunettes, mon lapin !

— Comment voyez-vous mon avenir ?

— Comme je vous vois, trésor. Vous hésitez. A racler vot' jambon, vous larguez l'contact des réalités. Vous êtes une grande pafeuse qu'ose pas se l'avouer. Ensuquée par vot' musique de mes noix, vous n'prenez pas le temps de vivre. Moi, j'serais d'vous, je f'rais l'emplette d'un élétrophone et j'écouterais la musique des autres au lieu de faire bâiller des salles entières av'c des morceaux qu'j'oserais même pas faire danser un ours dessus ! Le nouveau julot, vous v'l'êtes respiré, déjà ?

— Je, quoi ? Comment ?

J'y ai montré ma camarade coquette qui restait au beau fixe.

— V's'avez tâté d'son archet ?

— Oh, non, pas du tout.

— Et vous v's'êtes entichée d'un tordu qui n'a pas encore eu la moindre politesse d'vous sabrer ! Mais où ça va, ça ? Hein ? Où ça va ?

— Il est si discret.

Je m'ai claqué les jambeaux.

— Elle appelle ça d'la discrétion ! Un Indien qu'est pas seul'memt sorti d'sa réserve pour y bricoler une bonne façon, par correction ! Dites, est-ce que cela vous suffit-il d'avoir vot'armoire normande ent' les jambes et d'faire semblant d'là scier en deux ? C'est ça, vot' panoche, ma tourt'relle ?

Elle déconcertait vach't'ment, la môme, n's'attendant point à une pareille sortie. Elle figurait qu'j'allais m'pencher sur son cas d'conscience, en étudier le pour du contre, l'engager à ceci-cela plutôt qu'aut'chose. Et v'là que ses deux connards, j'te les passais à la moulinette farceuse, en continuant de roter son Alka Seltzer.

— D'abord, qu'est-ce y fait, dans la vie, vot' s'cond minus ?

— Il est hautboïste.

— Ça consiste en quoi, ça ? Curé d'une religion bouddhatiste ?

— Il joue du hautbois.

J'ai enrogné de plus belle. C'tait l'heure qu'je vais aux gogues et tandis qu'je dansais d'un pied l'autre pour m'faire patienter l'intestin, maâme Raclette me brisait les joyeuses av'c un hautboïste dégodeur qui lu mettait du vague à l'âme dans l'ognon, la pauv' biche, qu'aurait eu meilleur compte d'y carrer son archet quand on pensait aux deux lavedus qu'elle hésitait, merde !

— Écoutez, la belle, j'sais pas ce que c'est qu'l'hautbois, mais j'vous dis tout net que c's'rait une conn'rie d'mouler un flûtiss borgne contre un hautboïste aveug' !

— Il est si beau garçon.

— Et z'alors ? Ça se bouffe en salade, la joligarçonnise ? Voyez-vous, ma poule, un couple, ça s'construit pas sur un instrument à vent, mais su' du solide, façon voilà !

J'avais toujours mon bâton d'maréchal qui f'sait la circulation.

— Vot' potiron, y jouerait d'la batterie, alors là, oui, bravo. Même du saxaphone, bon, j'dis pas. Mais de l'hautbois ! Pourquoi pas d'la musette, comme d'vant la crèche !

— Alors, que faire ?

J'avais l'intestin qui insurrectionnait de plus en plus ; son Alka Seltzer précipitait les choses.

— Moi, j'sais c'que j'vais faire. Mais vous, v's'allez m'attendre sur mon pieu en réfléchissant et dès qu'j'aurai procédé aux occupations dont j'peux pas remett' d'avantage, on verra.

Là-dessus j'ai passé dans ma salle de bains, m'fout' à jour. Ça m'gênait un peu biscotte, dans ces cas-là, tu croirais « Les canons d'à Varenne » et que la porte d'excommunication était chétive. Pour couvrir l'esplosion d'mon arsenal, je m'ai mis à chanter l'grand air de papa, pour les noces et banquets : « Les Jolis soirs dans les jardins de l'avant-bras ». Voix de ténor en pleine charge.

Quand j'ai réapparu, je m'sentais fraise et dix pots. Et tendeur, alors ça, oui : l'appétit du matin !

Elle rêvassait, la violone-soliste. Perdue dans les mirages du futur.

— Maint'nant, s'agit de causer sec et d'agir vitement, ma gosse. Avez-vous d'jà fait beaucoup de contrecare à vot' flûtiau ?

— Moi ! Jamais !

— Alors vous v'bâtissez un avenir su' du sable émouvant, fillette. Puisque vous v'nez en consultance, est-ce que vous choisissez la p'tite ou la grande consultance ?

— Quelle est la différence ?

— La p'tite, c'est juste des conseils ; la grande, c'est toute la pratique.

— Quelle est la différence de prix ?

Ça m'amusait de chiquer au mage patenté. Vérifier la crédulité humaine dans ses r'coins.

— Deux cents francs la p'tite, cinq cents la grosse.

Elle m'a biglé Popof, puis la v'là qu'a plongé :

— J'choisis la grande.

— Jockey, dessapez-vous, ma mignonne !

Et j'lu ai initié aux grandes pratiques vigoureuses, sans la brutaliser, ni lu surm'ner le bébert ; bien calm'ment, en lu commentivant les différentes phrases de l'opération. J'lu chuchotais ; « On début' par un p'tit débrouissaillage d'là toison d'or, av'c la menteuse, bien baliser l'parcours, qu'les choses fussent nettes, l'chemin tracé au cordon. Pas mal, ça, hein, ma p'tite fée… »

Elle était moulée d'première, la dadame, mieux qu'son violon à selle de course guidon-haut, dérailleur à clés, plateau unique. Et c'tait franch'ment dommage qu'elle aye poireauté jusqu'à la quarantaine environ pour grimper au paf, maâme Mozart, car elle était plus douée pour le turlututu-panpan que pour la musique, s'ion moi qui, d'accord, n'est pas particulièrement mélodrome.

— Deuxième opération, ma colombe : « Un coup de polische aimable sur le mignon casque suisse du p'tit camarade de tronchage. Du v'louté dans la menteuse, et que l'tour d'piste soye complet, plize : n'pas confond' pourtour et alentour !

Elle exécutait impec, d'après mes directives. J'avais jamais rencontré une élève aussi douée. Un vrai beurre ! J'en eusse chialé, moi si sensible, de toutes ces années perdues. On a suivi l'manuel du parfait lonchage, sans rater un seul ch'min d'croix, le tour d'écrou, la jauge polissonne, l'impasse tragique, le tremplin géant, l'estafette perdue, l'parcours du combattant et, pour parach'ver, la charge héroïque.

On était groggy au final.

— Vous comprenez bien qu'après ça, mon joli cœur, j'l'ai dit, vous avez bonne mine av'c vot' flûtiste d'mes deux et c't'hautboïste qui n'lève même pas l'p'tit doigt pour vous l'incinérer n'serait-ce qu'dans l'oreille !

Elle admis. Vouais, la révélance s'était produite. Elle comprenait le pourquoi qu'on vit, le comment t'il faut s'y prendre pour se faire tarter l'moins possib' dans l'existence, et tout ça…

— Excusez-moi, elle a fait, je suis sortie sans argent, je vous ferai tenir un chèque dans la matinée.

J'ai récrié.

— Pas de ça, Lisette ! C'te grande consultance, c'tait à l'œil ! V's'êtes trop douée !

Elle m'a remercié, s'est rapatriée dans ses foyers, au bout d'là cursive.

L'même soir, elle et son vieux donnaient leur deuxième concert dans l'grand salon. Y s'étaient fringués en t'nue d'soirée : robe noire, smock noir, et y musiquaient à perte d'vue, un truc dégueulant qu'aurait endormi un monôme d'étudiants.

Moi, pas dingue, au lieu d'me filer au premier rang où qu'j'eusse t'été coincé, j'm'étais rabattu au rade, et le chef barman me rapprovisionnait en ponche blanc à bonne cadence. Y'avait le commissaire près d'moi. Pas l'Antonio : le vrai commissaire, çu du barlu.

— Vous aimez la grande musique, m'sieur Bérurier ? il m'd'mande, sachant qui qu'j'étais.

Moi, tu l'sais, moustique, j'ai pas l'habitude de vanner à blanc. Tu m'as jamais entendu prétendre que j'allais t'à l'opéra ou dans des gal'ries de tableaux d'peinture, ou bien qu'je lisais les bouquins à Paul Dutour. Pas mon genr' d'pintariser.

— Je déteste ça, répondé-je au commissaire.

Il se marre :

— Tant mieux, car vous n'seriez pas à la fête. Ces deux malheureux maltraitent Vivaldi à vous en écorcher les tympans.

Moi, j'laisse partir mon bon sens naturel.

— S'y musiquent comme des branques, pourquoi t'est-ce vous les avez engagés, commissaire ? C'est les cousins de l'armateur ou bien y'a z'eu. maldonne ?

— Nous les embarquons à chaque voyage.

Ça n'fsait qu'me compliquer la d'vinette.

— C'est quand même pas pour faire chier vos passagers que d'aut' par ailleurs vous traitez comm' des papes ?

Il a hésité, le commissaire. Puis il s'a rapproché d'moi, pas que le loufiat nous esgourde.

— Je les prends à cause d'elle. Elle est nymphomane. J'crois qu'elle se fait une bonne moitié des hommes du bord, à chaque voyage. Jamais vu une salope pareille. Un volcan. Elle m'en passe jusqu'à douze ou quinze par jour. Les messieurs sont flattés qu'une musicienne les honore de ses charmes. Voilà pourquoi, quand elle joue, ils n'osent pas protester. Regardez-les ! Ils la dévorent du regard. Cette bonne femme, le jour où elle refusera d'embarquer, la compagnie perdra gros. Vous prenez quelque chose, monsieur Bérurier ?

Prendre quelque chose ?

Sans façon : c'tait fait !

Pourquoi j'te raconte ça à propos de la voyante ?

C'est ben pour dire de tout te dire, hein ?

Attends, va falloir qu'j'retourne ma crêpe !

— FACE 2 —

Oui : voyante c't'un bon métier puisqu'y'a pas b'soin de voir pour s'faire payer. Suffit d'raconter de jolies histoires. Bien sûr, faut d'l'imaginance. C't'un boulot d'écrivain, en somme, somme toute. Elles vendent des mirages, xactly m'sieur Dassault. Et leur force c'est qu'elles t'racontent celle qu't'as envie d'entendre. Ainsi, la grosse variceuse au fichu de la Martin, elle d'vait, pour cent balles, êt' en train d'lu regonfler l'moral en présageant des bonheurs pour bientôt, des épis-indes plus fabulous l'un qu'les aut', tout ça…

Nous, à Saint-Locdu-le-Vieux, on avait la nôtre, de voyante : la mère Saurer, Ell' n'était pas du pays. L'était arrivée un jour av'c son gendre et sa fille et y s'étaient mis épiciers, dans une maison loin du village, en rase campagne. Oh, s'agissait d'un commerce plutôt chétif. Quelques rayonnages garnis de paquets de café ou de pâtes, de boîtes d'sardines. Du sel dans des grands sacs, des z'haricots secs en vrac dans d'aut' sacs, plus trois quat' sucettes que l'pap'lard collait après. On les prétendait suisses. Des gens affirmassaient qu'y f'saient de l'espionnage. Comme si y'aurait eu quoi qu'c'soit à cafter dans notre patelin d'bouseux ! Mais en village, toute personne qui débarque est suce-pet. Ça n'pardonne pas d'êt' d'ailleurs. En c'temps-là du moins. Le gendre, j'le revoirai tout' ma vie (j'ai donc plus long à l'voir). C'qui frappait, c'tait la manière qu'il s'fringuait : un vieux complet bleu marine, toujours, avec une ch'mise blanche et une cravate. Et puis une grande casquette claire à la visière très large. Y'a deux casquettes dans mon souv'nir : celle à m'sieur Mouillet, m'n'instituteur, que j't'ai déjà causé, et celle à c'Saurer. Lui, il partait en tournée, t'sais av'c quoi ? Un vélo ! Ça virait au colportage, son commerce. Il poussait une vieille bécane qu'les garde-boue branlaient. L'avait une caisse su' le porte-bagages avant, une aut' su' le porte-bagages arrière. Une p'tite corne pendouillait sur sa poitrine. Y soufflait d'dans pour tirer l'attention. Les fermières passaient l'nez à travers des rideaux d'perles tendus dans l'encadrage des portes et v'naient y ach'ter, parfois, un paxif d'chicorée ou du fil à coud' ! Moi, c'que j'aimais dans les misérabieuses denrées qu'y bradait, c'tait des p'tits pains d'épice à l'orange qu'on appelait des « nonnettes ». J'm'demande si é z'eguesistent encore ?

Toujours est-il, j'sais pas comment la chose s'est sue, mais la belle-doche à Saurer avait l'don de doub' vue. É s'mettait à narrer l'av'nir des gens, comme quoi y s'marieraient, seraient malades, auraient des accidents de ceci-cela, tout bien, quoi. Ainsi, quand j'ai eu c'te diphtérie qui m'a tellement s'coué, m'man est allée consulter la vieille pour lui d'mander à mon sujet. La Saurer a répondu comme quoi j'guérirais, que ça serait une d'mes rarissimes maladies et elle a ajouté qu'j'deviendrais célèbre, ce qu'a bien fait rigoler papa, parce que dans not' famille, à part un oncle charcutier qui f'sait l'andouille comme aucun jamais plus d'puis, personne chez les Bérurier n'a été célèbre, et que ça rimerait à quoi, y vous l'demandait, mon papa, ces conneries ? Histoire d's'faire remarquer et causer les gens qu'ont déjà assez tendance comme ça, non ?

Moi, les visions, t'sais c'qu' j'en pense ? M'faut admett' cependant qu'elle matait juste, la vieille espionne prétendue. Sa réputation a été faite, la fois qu'elle a annoncé à la Marie Lanlaire, dont son mari f'sait un peu maquignon, qu'il allait bientôt mourir. La s'maine d'ensuite, y s'est planté une fourche dans l'pied en fumassant son écurie et il a biché la tête-en-os, qu'est une maladie qu'on s'remettait pas à l'époque et a défunté dans d'atroçantes souffrances, merde !

Pou' le coup, tout l'pays a pris peur. L'curé a été dire à la vieille épicière qu'si elle continuerait à prédire, y'aurait du grabuge. Elle a promis de garder pou' elle ses voyures, n'empêche qu'au moment qu'le cur'ton renfourchait sa bicyclette de dame, elle y a murmuré :

— Vous devriez rendre visite à votre confrère de Saint-Locdu-Dessous, il me semble qu'il a besoin de vous.

— Sorcière ! lu a crié notre curé.

Mais il a été tout d'même à la cure de Saint-Locdu-Dessous et il a trouvé son pote, le chanoine Plumet, un bon gros rougeaud, su' l'carreau de son presbytère, ayant bénéficié d'une conjonction cérébrale.

Malgré qu'elle eusse promis, la Saurer a continué de prédir'. Quand les gens viennent te d'mander et qu'tu sais, t'as pas assez d'volonté pour t'écraser. C'est comme si tu les verrais foncer contre un précipice, ta rédaction c'est d'hurler stop, non ?

Elle, la sorcière qu'disait l'cur'ton, elle hurlait « stop » à Pierre-Paul-Jacques. Elle prévoilliait des maladies, des naissances, des décès, tout ça… Un gamin passait su' son vélo, elle lu f'sait signe : « Fais très attention, mon enfant, au croisement, l'autobus va rouler à gauche, arrête-toi ! »

Y'avait les pour, et surtout les contre. Tu sais comment sont les gens, ma gosseline ? et si tu n'sais pas, tu tarderas pas à comprendre. Des cabalistiques s'montaient contre elle. Contre son gendre et sa bru. La bru, j't'en ai pas causé encore, et y faut, parce que c'est elle, surtout…

Une drôle de femme, la seule qui vraiment f'sait pas français des trois. Jeune, un peu grosse, très brune, av'c des anneaux dans les oreilles et une espression si gentille qu'j'm'sentais fondre. Elle d'vait z'êt' malportante car elle emmitouflait toujours dans des tas de fringues par-dessus l'une l'autre, des fois même, elle se roulait une couvrante sur les épaules. T'eusses cru qu'elle s'retenait en permanence d'claquer des dents. É'n's'occupait d'rien à l'épicerie. C'tait la vieille. Elle, la jeune, tu la trouvais allongée dans une chaise longue, près du fourneau, un bouquin à la main. C'est curieux, les souvenirs, hein ? Leur façon d'arriver à la diable-foutre. Qui m'aurait dit que, moi, Béru, juste avant de canner, j'me mémoriserais tous ces gens : les Saurer, not' curé, la frappadingue violonne-à-soliste et tant d'autres… C'te ménagerie, ma nièce ! Des gens qu'allaient-venaient dans mon sube, sans qu'j'm'en rendisse compte, mais qu'étaient là… Qui d'meuraient en tapis noir et même morts, continuaient d'exister dans moi. Et tu voudrais uformiser l'humanité, tézigue ? Av'c c'que chaque pèlerin trimbale sous sa coiffe !

Bon, les Saurer…

La vieille, de prédilections en voyures, de mises en garde en aviss, elle a fini par se fout' un maxi à dos. C'qui l'a carbonisée, c'est son manque de picequologie. Elle aurait annoncé qu'du bon, du crémeux, du v'louté, elle eusse enfouillé un maxi. Tout l'monde y aurait r'filé un peu d'auber ou de denrées comestibles : œufs, fromtomes et t'essaieras, et t'essaieras… Sa pernicieusité, c'était d'étaler aussi l'mauvais. L'néfaste. La vie, quoi. Y renfrognaient vilains, les nabus. S'imaginaient qu'elle était la cause de ses prévoyances et qu'elle leur filait d'vilains sorts.

Putain d'Dieu, ça n'a pas traîné : à peine quéques mois qu'y z'étaient à Saint-Locdu, les Saurer, leur maison a flambé mieux qu'les bougies moisies qu'y vendaient dans leur merdeuse épic'rie.

C'tait l'premier incendie qu'j'assistais. De nuit, ça f'sait féerique, ces grandes flammes que certaines s'arrachaient du brasier pour gicler dans l'ciel noir.

Les trois z'occupeurs ont n'eu qu'le temps d'se barrer, en liquette. Et ça, j'oublillerai jamais. Les trois, pieds nus, tournant autour d'là maison en feu, sans s'quitter, que t'aurais dit trois espèces d'oies blanches. Y'n'disaient rien. Y'n'pleuraient pas. Juste y regardaient. Les pompiers, qu'papa était lieut'nant, sont arrivés sur la fin, quand la bicoque s'est mise à retomber en d'dans d'elle-même comme un soufflé. Et puis quoi, pompiers, dans ces coins r'culés ? Une pompe à bras qui datait de Jérusalem et qu'y fallait brancher sur ma bite ! C'est ben juste pour dire, non ? Ça a duré une plombe, p't'être un peu plus. Et ensuite, cette grande clarté inferneuse a cessé, l'froid est venu, le noir, la misère. Tant qu'elle crame, une maison, elle garde de la joie malgré qu'ça soye terrib' à voir. C'est quand elle s'éteint, qu'elle est morte, recroquevillée, néantie, fumante, que tu m'sures toute la tristesse d'la chose. Les trois, en bannière, d'ce moment-là, c'tait plutôt à des pingouins qu'ils évoquaient, trois pingouins sur une banquise qu'aurait dérivé dans des régions pas vivabl' pou' des pingouins. Leurs figures qu'le feu rougissait sont r'devenues pâlottes. La dame a claqué des chailles pour d'bon.

— Faudrait p't'ête leur dire d'venir à la maison ? j'ai suggestionné à papa.

T'aurais vu le père Bérurier !

— Non, mais de quoi m'mêlé-je ! il m'a strophé en pleine bouille, av'c des gobilles qui lu déboulaient de la tronche.

Jamais je l'avais vu un r'gard si furax à mon papa. Pourtant, c'tait pas l'mauvais bougre, franch'ment. N'importe qui qu'avait b'soin d'une bricole : un outil, un coup d'main d'Nicolas, y n'rechignait pas, mon père. Et y l'avait le coup d'rouge ou d'gnole facile. L'facteur nous am'nait serait-ce les impôts, papa regardait l'enveloppe, la tournait et r'tournait avant d'aller la glisser dans le coin du cadre d'un tableau pieux que ça r'présentait Jésus montrant son cœur rouge garni d'rayons d'or… Puis il ouvrait le placard mural qui n'fermait pas à la clé, mais au simp' moillien d'un p'tit taquet de bois. D'une seule main, il chopait deux verres à pied ent' ses doigts, la boutanche d'marc par le goulot : la sienne qu'avait une poire à l'intérieur qu'y l'avait fait pousser en personne d'dans, en enfilant le bout d'branche dans la bouteille quand la poire était presque encore en fleur.

Pour t'prouver que ton grand onc' Bérurier possédait f'cœur su' la main, quoi, merde !

Mais là, les Saurer : pas d'pitié. Y' craignait la sorcellance d'là belle-doche, et y m'eusse massacré si j'aurais emmené ces trois pauv' pingouins frigoréfiés jusqu'à chez nous dont, pourtant, c'tait la maison la plus proche d'leur tas d'cend'.

Malgré tout, j'ai couru chercher une vieille couverture qu'on s'servait seul'ment plus pour Gamin, mais pour mett' d'vant la f'nêt de son écurie, les nuits d'grands froids. J'l'ai rapportée à la dame aux boucles d'oreilles.

C'est moi-même personnellement qu'j'lu l'ai filée sur l'épaule. Elle n's'en est pas même aperçue. C'qu'é pouvait t'avoir l'air miséreuse, ainsi, devant les ruines fumeuses.

Ensute, j'ai rentré m'pieuter, et j'ne les aye jamais revus, les Saurer. Personne n'a plus eu d'nouvelles. Y sont r'partis au tout jamais, p't'êt' en Suisse s'y z'étaient rèlement suisses ; va-t'en savoir…

C'est la vie.

La cartomenceuse, à la Martin, ell' d'vait lui réclamer le beau pactole, à la manière qu'elle a duré, leur conférence astreuse. Elle n'lu plaignait pas l'embellie, c'te bourrique. C'était nettement l'bigue jeu, av'c le riche financier d'trèfe, la frivole dame de cœur en chaleur, celle de pique, nocive à pas y croire, et l'val'ton de carreau, doux facteur aux yeux de pédoque, qui ram'nait dare-dare la joyce nouvelle qu'allait tout changer au destin de médème. Un vrai beurre ! Moi, l'av'nir, ça n'm'a jamais tenté. Je me l'ai toujours fabriqué soi-même, à la fortune du pot. L'tout fut sans doute un rien biscornu, mais y n'doit rien t'à personne, si bien que je te vas mourir prop'ment, pour solde de tout compte, comme y disent à ma banque où qu'j'laisse traîner trois ronds, de-ci, de-là, pour dire d'avoir un carnet de chèqu' et l'air de m'en servir.

Pendant les déconnages d'ces pauv' femmes, je phosphoraissais tant et plus, et y m'venait un sentiment d'plus en plus bizarre. J'pourrais pas t'espliquer, Marie-Mon cœur. Non, j'pourrais pas. C'qui m'turlupinait, c'tait l'silence au téléphone. Qu'les salop's men qu'avaient tubé t't'à l'heure ne rap'lassent point m'disait rien qui vaudrait. J'pigeais pas qu'ils prissent du temps à s'décider. Ou alors, ça signifiait qu'y chocotaient et, pour l'coup, j'flambais plus, rapport à la môme Martine ! Si é s'f'sait étendre, ç'allait être ma fête. Pas au niveau d'mes supérieurs rachitiques, mais à çu d'ma conscience. Dans not job', on la muselle autant qu'on peut, c'te garce, mais quand y'a rien à fiche, c'est ses gueul'ries qui nous infectent mieux.

Je balançais ent' deux conduites.

Ou bien j'restais à tome pour visionner la suite.

Ou bien j'poursuvais mon enquête.

Et, dans la logique du chose, c'était quoi-ce, poursuiv' mon enquête ?

Ecouter les protangondistes d'là vie à Martin Martin, non ?

J'avais débuté par sa vouaillefe, fallait continuer par sa maîtresse, la fameuse Betty Rosier.

Alors, j'n'ai fait ni une ni trois.

Poum ! Le bignou !

Où j'vois les progrès d'ma vie, c'est l'téléphone. La terreur qu'y nous inspirait, aut'fois, et la manière que j'm'en sers bien maint'nant : comme d'un vélo ou d'une fourchette.

En brousse, tu penses, d'nos jours encore, c'est une denrée positiv'ment ignorée, l'bignou. S'en servir c'tait un vrai ramadan. Aussi, j'm'rappellerai toujours d'mon premier coup d'turlu.

Il a consécuti au décès de Gracieux Bozon, un grand-onc' de maman qui t'nait le grand bazar du centre au chef-lieu. Un tantôt, le fils au facteur nous apporte un télégramme : « Tonton Gracieux décédé ».

Maman pleure un p'tit coup, par politesse, car franch'ment, l'oncle Gracieux n'méritait pas son prénom et y'avait pas plus teigneux qu'cézigue. Et puis on s'met en quête pour les funérales. Fallait savoir quand, où, comment. Mes parents concertent, tous les deux, et puis décident d'téléphoner au bazar du centre pour savoir. Papa, ça l'effrayait, le bigophone. Y'n's'en était jamais servi, m'man non plus. Et les deux décident que c'est moi qu'je dois t'aller à la poste pour. J'avais pas quatorze ans, j'crois bien. Attends : l'onc' Bozon est mort la même année qu'Brunette, not' vache rousse, qu'avait trop bouffé de luzerne fermenteuse et qu'on a dû abattre pour faire boucherie. Oui : j'avais quatorze ans puisque je passais en première division du cours élémentaire.

Moi, c'te mission, j'rechigne. Téléphoner ! Un gamin ! J'les suppliais de n'pas me faire ça ; mais y sont été intraitabes, mes parents :

— Faut qu'tu t'apprennes, Sandre ! Pas encroûter comme y'en a, surtout déluré comme t'es. Et pis la postière t'espliqu'ra.

Bref, y'a fallu que j'alle.

Maâme Courjus, la postière, était une personne bien servable, aimable et tout. D'originaire méridionable. Très brune d'peau, avec une légère moustache. Et boulotte comme deux pommes l'une su' l'autre. Sympa.

C'est elle qui m'a cherché l'numéro du grand bazar du centre et qui m'l'a d'mandé, œuf corse.

Quand t'est-ce ça a sonné, j'ai cru qu'j'allais dégobiller d'émotion, tellement qu'j'redoutais de d'voir m'espliquer dans c'redoutab' appareil.

— C't'à toi, mon p'tit Sandre ! é m'lance, maâme Courjus. Ent' dans la cabine et décroche !

J'ai t'entré, décroché. Et pis v'là que ça s'met à faire « Allô ! » dans la passoire et qu'mézigue, j'en ai la gargante solidifiée comme si elle s'rait en béton. Pas mèche de jacter. Mais alors la panne sèche : pas la plus p'tite broque.

— Eh ben, cause ! que m'hurlait la Courjus.

J'eusse voulu que le plancher d'là cabine fusse une trappe et que j'escamote dans des oubelillettes. T'as déjà vu un gibier coursé qu'a pu d'souff' et qui s'ratatine dans un creux d'buisson ? Moi !

N'entendant rien, la postière quitte son guich'ton et s'pointe jusque z'à moi. Elle m'voit, tout blafard, que je tremblais en t'nant le combinard à la main.

— Mais qu'est-ce tu fabriques, Sandre ?

— J'ose pas, j'lu dis.

Elle sourit, hausse les épaules et entre av'c moi.

— A qui qu'tu veux causer ?

— A ma tant' du grand bazar qu'le mari est mort, pour savoir l'heure d'là sépulture.

Elle me chope l'écouteur des doigts, la Courjus. Et elle s'met à causer. J't'ai dit, méridionable comme ell' s'trouvait d'êt' elle avait la menteuse huilée à l'huile d'olive, et la v'là qui met à bavasser, à condoléer, tout ça, à d'mander le comment qu'il avait cassé sa bouffarde, tonton Bozon. Et c't'infracstructure du myocarme, la façon qu'elle lui avait prise, ce qu'y l'avait dit avant d'canner, le pauv' homme. L'temps qu'il avait eu d'se sentir passer et d'dire ses recommandations, tu voyes l'genre. Brèfle, ce qu'les vivants aiment apprendre au sujet des morts, quoi. Ça taquine la curiosité, un mort. On veut savoir si ça s'est bien passé. Et tandis qu'elle papotait, la Courjus, moi j'avais ses grosses miches sur la cage à serin. Et tu parles qu'j'allais pas rater une occasion pareille de goder à bloc. Au début elle s'a pas rendu compte, not' postière. Elle croilliait p't'être qu'j'avais du contondesque dans la fouille, qui gênait : une clé anglaise ou autre, alors elle trémoussait son valseur, pour dégager, mais au plus qu'é r'muait, au plus qu'y dilatait, Nestor !

Coincé dans l'ang' du fond d'la cabine, j'te lu poussais un cric qu'aurait soul'vé une locomotive, tant qu'à la longue, ça l'intrigue, maâme Courjus, et qu'elle avance sa main lib' par-derrière, pour en avoir l'cœur net. Et moi, soucieux d'là renseigner, complèt'ment envapé, je dégage mon n'hallebarde et la lui flanque dans la main. Ou, pour êt' franc, j'lu mets la main autour. Elle presse. Elle s'tait. Tatan Bozon jactait toute seule, d'puis l'chef-lieu. Elle chialait plus. Les veuves, elles chiaient au début et à la fin d'sa conversation, jamais dans l'milieu ; bien trop p'accaparées à raconter.

La pauvre postière, la v'là qui dégage sa pogne comme elle aurait chopé un pique-feu brûlant. J'ai cru qu'é l'allait raccrocher et me tartiner la poire. Elle a failli. Et puis, son empire sur elle-même l'a reprise, et elle a continué d'parler en t'nant le combinard des deux mains. Bon. Moi, un moment, j'décont'nance, m'demandant si y'aurait des conséquences. Mais toujours ce gros fessier, en guise de cataplasse, j'tenais pas.

Alors j'lu soulève la jupaille à maâme Courjus. En douce. Et j'avais l'guignol qui m'voulait sortir d'dedans. J'me disais qu'il allait filer par en haut ou en bas, mais m'quitter. Pourtant j'continuais, tant pire pour les conséquences. Sûr que je l'aurais, ma tarte, après la communicance. Et qu'elle affranchirait papa à propos d'mes meursses abominabes pour un gamin d'quatorze piges. M'en foutais.

J'l'ai troussée. Elle efforçait de continuer la converse avec tatan Bozon, seul'ment le cœur y'était plus. Elle d'mandait du bout des lèvres si mon onc' avait déjà eu des sintômes prémilinaires par le passé. T'tan lu répondait qu'non ; j'entendais dissinctement sa voix dans la cabine.

Non, tonton avait été un vrai roc, fait pour dépasser la centaine. C'est fou le nomb' de gus qu'étaient faits pour viv' jusqu'à cent piges et qui sont morts avant, tu remarqu'ras, dans la vie. Moi, j'lu ai glissé mon ringard ent' les jambons, la Courjus. M'sus pas perdu en esplorations téméraires pour lu dégauchir la timbale, c'tait pas encore d'mon âge, la vraie lime franche et massive. Quand t'as pas quatorze ans, tu t'perds pas dans les techniques savantes. Tu défoutrailles au plus pressé. Et t'as le nuage tout prêt pour les arcs-en-cieux. Surtout av'c mon tempérament.

Cinq six allers-retours ent' ses gros cuisseaux et elle s'a senti moins seule, la postière. Tu parles d'une chandelle romaine ! Elle a vite d'mandé l'heure des funérales et raccroché. Elle était carlate, la chère femme. Elle m'a r'gardé sévèr'ment et a dit :

— Pour un gamin, t'as des drôles de manies, Sandre.

— J'vous d'mande pardon, j'l'ai blablutié.

— Faut dire aussi, elle a ajouté loyablement, que tu as des escuses, précoce comme tu es. Ton père t'a jamais montré à un docteur ?

— Non, pourquoi ?

— Pour rien.

Elle a été à son guichet en trottinant. Elle marchait comme les p'tits automates à r'montoir. J'ai payé l'montant d'là communicance et j'y ai r'mercié chaleureus'ment.

— Vous n'direz rien à mes parents, n'est-ce pas, maâme Courjus ?

— Non, mais faudra plus r'commencer.

— J'veux dire pour l'téléphone. Y veuillent que c'est moi qui cause.

Elle a souri.

— Non, j'dirai rien.

— Merci, maâme Courjus, v's'êtes très serviab'.

A la ferme j'ai été l'héros, à cause de c'coup de fil. Je racontais bien la mort à tonton : le cri qu'il avait poussé en sentant son battant foirer en sucette, et ses r'commandations, au pauv' Gracieux.

Mes dabes en r'venaient pas de c'que j'm'étais formidab'ment débroullié.

Ma maman a eu l'mot d'là fin.

— Tu veux qu'je t'dise, Sandre ? Dans c'téléphone t't'es comporté comme un p'tit homme.

Et c'était sûr'ment aussi l'aviss à maâme Courjus.

Et maint'nant, quand j'm'entends causer au bignou, je m'rémore c'premier coup d'turlu, moi qu'a la langue si bien pendue et tant tellement d'autorité.

— Allô ! Madame Betty Rozier ?

— Qui parle ?

Elle avait la voix comme pour jouer l'Aiglon, c'te grand-mère, av'c du trémoluche, et ses fins d'mot f'saient « vouavouavouaaaaa », en écho, pareil qu'si elle eusse eu jacté dans une citerne à mazout vide.

— L'officier d'police Bérurier, chère maâme. Il urge qu'je vous visse pour une affaire dont au sujet d'là gravité duquel v's'êtes au courant.

— Mon Dieu, encore votre tracassin administratif. Eh bien, venez !

— Impossib' à mon grand regret, chère maâme. C'est vous qui doit venir à moi, comme Lagardère.

— Mais je répète, mon bon monsieur. J'ai une première dans un mois et…

— Vous répéterez dans l'taxi, chère maâme. J'vous dis qu'a urgence !

— C'est bon. Quel est le numéro de votre service ?

— Y'a pas de numéro, je vous attends au domicile de Martin Martin.

Alors là, j'l'ai pompé l'air.

— Au dodo…

— …mimi cicile, oui maâme. Faites vite, j'sus pressé.

— Mais enfin, monsieur, il est des cas où…

— C'en est un. Grouillez-vous !

Et j'ai raccroché.

On était loin de la cabine publique de Saint-Locdu-le-Vieux, où j'étais incapab' d'en glavioter une, t'admettras, non ?

La roue tourne.

On prend d'l'assurance.

Je fixais le bigophone à la Martin, espérant que les aut' arsouilles allaient remanifester, mais penses-tu, on était coupé franc !

Au bout d'un temps, la cartomanchienne a mis les bouts, escortée de Germaine qui y f'sait une chiée d'savasalmecks. Probab' qu'elle lui avait déballé du rassurant, la vioque à fichu. T'aurais cruse un masque, vue d'près. Je f'sais l'vingt-deux, dans l'hall, pour Betty Rosier que j'espérais sa visite. Fallait amortir les chocs, pas qu'il y aurait crépage de quignon ent' les deux donzelles. T'as déjà r'gardé deux gonzesses se chicorner, Marie-Marie ? Y'eguesiste rien d'plus terriblement affreux. Pis qu'des bêtes enragées. Moi, une fois j'ai été cause d'une empoignade ent' pétroleuses. J'en ai des frissons d'y songer.

Ça r'monte à l'époque quand j'étais gardien d'là paix. Tu l'aurais vu rupiner, tonton, dans son beau uniforme, l'bâton et le flingue au côté, le kibour posé bien d'aplomb, t'aurais compris c'que ça signifie, le vestige de l'uniforme ! Dieu d'Dieu, c'te silhouette que j'me trimbalais. Quand j'assurais la circulance, aux Gobelins, les ménagères f'saient du sur-place dans les clous, en parv'nant à mon hauteur, et me coulaient des mirettes sorceleuses. Y'en avait une, surtout, madame Zita, quand elle me parv'nait dans l'parage, é n'en finissait plus d'traverser. Chez elle, l'élément d'choc, c'tait sa poitrine. Toujours décolletée en carré, madame Zita, et très bas ; ben, aussi large qu'y descendait, son décolleté, madame Zita, t'amorçais toujours pas l'arrondi d'ses loloches. Un bustier d'première ! Elle aurait pu faire chanteuse à l'opéra, sûr'ment, avec de pareilles z'housses à soufflets, madame Zita. Rousse. D'une rousserie incendiaire. Le vrai volcan en érudition, t'aurais dit. Çui qui crache l'feu comme aut'fois la réclame à Thermogène. Elle savait drôl'ment se saper, la pinupe ! Toujours son manteau d'drap vert, av'c un col de fourrure noire. En dessous, une robe imprimée que ça r'présentait des nénuphars blancs sur leurs feuilles vertes. Unique, point d'vue élégance, madame Zita. Et l'maquillage laissait pas sa part aux clebs. D'un vif qui la f'sait voir arriver d'loin ! Moi, quand j'l'apercevais dans la foule du carrefour, attendant pour traverser, je stoppais net l'trafic afin d'la laisser passer madame Zita. Même les ambulances j'les arrêtais, bien lu prouver qu'ell' m'laissait pas indifférent et qu'à comparer d'elle, j'en avais rien à branler d'une vieillarde qui s'était pété le col du phœbus ou d'un maçon maladroit chu d'son échafaud.

Et alors, ce qui devait arriver est arrivé. Un jour, elle s'est pris l'talon de son soulier dans un bout de rail d'tram qui subistait. Y'a fallu le bouzin de mai 68 pour qu'on goudronne les rues, sinon, t'as des quartiers, pendant cinquante piges après la disparition des tramouays, les rayes sont restés en place, à faire choir l'passant les jours d'pluie.

Donc, madame Zita, c'tait son talon. Coincé. Tu m'aurais vu précipiter. Je la dégage :

— V'v's'êtes-t-il faite mal, ma p'tite madame ?

— Ma cheville !

Elle boitait.

J'lu ai chopé une aile pour lu terminer la traversée du carrefour. Précisément, c'tait l'instant de ma relève, et Poilala, mon collègue corsico, que j'devais r'trouver à la Grande Taule ensuite où qu'il est brigadier à titre du service interne, Poilala, je disais, arrive.

— J'raccompagne une blessée, j'lu lance, prends vite ma place !

Elle a été très bien, madame Zita : boitant pis qu'un nunijambeur pour bien montrer sa souffrance et tout.

— V'v'lez-t-il aller au pharmacien ? j'm'inquiète.

— Oh, non, juste chez moi, c'est à deux pas. C'que vous êtes obligeant, m'sieur l'agent. Franch'ment, des sergents d'police d'vot' éducation c'est rare.

Et patate « i » et patate « a », ainsi d'sute jusqu'à chez elle.

Elle habitait rue Monge où elle avait un tout p'tit magasin de lingerie, grand… comme un mouchoir d'poche, just'ment. J'lu r'mets son bec de cane en place, tandis qu'elle s'accrochait t'à mon bras. On passe dans l'arrière-boutique. Elle paraissait souffrir d'plus en plus fort.

— Permetassiez-vous qu'j'vous masse ? j'lu dis. Au régiment, c'est moi qui f'sais entraîneur de l'équipe de fotebale et j'ai des données.

Elle m'remercie en effusionnant tante et plus. Et elle s'allonge sur un grand comptoir qui servait à tout, c'est l'cas d'le dire.

La cheville pour commencer. J'y prends la férule ent' le pouce et l'indesque ; te la lu fourbis en souplesse, mais av'c fermeté, j'lu dis qu'y faut toujours, dans ces cas-là, r'monter le rafia, l'obélisque, pas que ça s'étende, la foulure.

Elle me répond de faire à mon idée, et qu'un gardien d'là paix, si elle aurait pas confiance aveuglément, c'serait malheureux.

Alors je masse, et te masse, remasse, ramasse, tout bien, de bas en haut. Elle avait des jambes très fermes, madame Zita. Galbées haute couture. Pas la peine d't'faire un des seins ? A dater du moment qu'j'eus dépassé l'genou, elle a mise à roucouler des petits cris. Elle f'sait des « hepffff », des « rhhh » et autres, toutes choses qui m'auraient ajouté d'là vigueur dans la paume de main si b'soin aurait eu été.

Quand on est parvenu dans la zone fortifiée, madame Zita, j'entends par là son fourbi d'jarretelles, brides, culotte et saint frusquin, j'ai eu un moment d'hésitance : l'premier et l'dernier, à cause que j'étais en uniforme : revolver t'au côté, écusson d'là ville de Paris épinglé, numéro matricule au col. Entraîner un nuniforme prestidigieux dans c't'aventure, ça posait un cas de confiance, non ? Mais deux choses m'a sauvé, deux pensées pertinentes. La première, je m'ai dit : « Sandre, un agent est un homme. » Et la deuxième : « T'es plus en service ni dans un lieu publique, Sandre. » Bien, alors v'là, du massage on est passé à la friction savante, d'là friction savante au guiliguili fripon, s'lon les normes. Elle y allait en frénésie, madame Zita. N'pensait plus à son entorse. S'affairait du cul pour qu'j'y ôte sa belle culotte qu'aurait pu lu servir d'enseigne, son magasin d'frivolités lingeuses. Et moi je grimpe idem la rejoind' su' le comptoir. Elle f'sait le grand « V » d'là victoire, un peu comme la Polak à not' ferme, mais en pas mécanique. Chez elle ça correspondait à du sentiment textuel, on l'sentait parfait'ment.

Quand elle m'a vu que j'déboutonnais ma soutane, elle a écrié « Non ! Non ! Pas ça ! ».

Jusque z'alors tout baignait dans la mousse à raser. Moi, ça m'interloque la façon énergétique qu'elle me lance son « non, pas ça ».

— Quoi, alors ? j'y d'mande, étant un homme de bonne composition.

— Ton bâton !

— Eh ben laisse moi qu'j'l'dégaine, ma loute !

— Le vrai ! elle implore. C'est le vrai qu'je veux. C'est lui qui m'rend folle. C'est ton beau gros bâton que j'admire, de loin, quand tu le fais virevolter au-dessus des têtes à ton carrefour. Ah oui, le bâton ! J't'en supplie : ton bâton !

Je réagis.

— Ecoutez, madame Zita (chemin f'sant, elle m'avait dit son blaze), mon bâton blanc est propriété de la Préfecture. Je dois m'en servir dans un bute estrêment précis, j'ai pas l'droit de l'fourrer n'importe z'où, sinon, j'commettrais un détourn'ment d'matériel d'État, et c'est pas mon genre.

Commak, très pincé, parce que ça m'les brisait singulièr'ment c'qu'é v'nait d'me dire sur le truc qu'elle admirait mon bâton et non pas mézigue intrinsèchement et qu'c'était lui qu'elle convoitait, pour lui qu'elle clapotait d'là chaglaglatte en m'passant d'vant au plus serré, merde ! Qu'les gonzesses ont des idées salopement saugrenues toujours, qu'à la fin on n'y comprend plus rien, chierie d'Dieu !

Elle a imploré encore. Elle chialait pour d'bon, c'te vachasse. Trop d'désir, elle prétendait, le sensoriel en dinguerie totale, tout ça… A force d'me tartiner, t'sais pas ? Moi, je n'dis pas une broque, mais j'ouv' mon pont-levis et je fais sortir la garde.

Alors, elle a cessé de déplorer, madame Zita. Elle a tu son bec comme par enchaîn'ment. Elle matait mon joyau en r'niflottant. Un sourire y est v'nu. Elle ressemblait à un bébé goulu qui réclame une sucette de caoutchouc et à qui tu r'files un mastar biberon de blédine Guigoz.

C'tait véry plus bioutifoule qu'le bâton. L'bâton, y r'léguait crayon, du coup.

Alors, l'Alexandre-Benoît a mis la visière de son kibour derrière la tête, pas lu meurtrir l'front, madame Zita, en l'entreprenant. Et y y'est été d'tout son cœur. C'était un peu la Préfecture d'Police tout t'entière qu'j'r'présentais. J't'l'ai grimpée en danseuse, madame Zita. Ses tifs roux, à bout portant, ça m'faisait comme un incendie. Elle sentait un parfum fort, madame Zita.

On se payait la tranche du siècle quand l'timbre d'là porte a r'tenti. Et quéqu'un nous est venu droit dessus. Une femme a crié :

— Mais j'rêve !

J'lu a accordé un petit coup d'œil en biais sans cesser d'calcer madame Zita. J'ai eu l'temps d'apercevoir une grosse bonne femme brune, av'c un teint gris pas fardé et des cheveux huileux, coupés courts. Elle était en pantalon.

Ce raffut, ma poule ! Ce raffut ?

Je m'ai dégrouillé d'débigorner, comprenant qu'ça allait êt' carbonisé dans l'illico les belles faderies.

— Espèce de salope ! Bougre de truie ! Putain ! Chez moi !

Elle m'a bousculé du comptoir, la méchante ogresse, que j'ai failli me briser Coquette et j'ose pas m'imaginer av'c un braque à l'équerre, même que ça permettrait de brosser dans les coins !

Elle a saisi madame Zita par les tifs. Elle voulait y écraser la tête su' l'comptoir. D'ailleurs, elle l'annonçait sans jambage. « Je vais te faire gicler la cervelle, ordure ! » Charmant, non ?

Mais où ça n'cadrait plus av'c mon standinge, c'est ce qu'a suivi.

— Me tromper avec un homme, nom de Dieu ! Et quel homme ! Un con d'gardien d'là paix qui ressemble à un goret !

J'ai pigé que la madame Zita travaillait dans l'gigot. L'était en ménage av'c la mégère en pantalon, la toute grosse mal fagotée et embouchée pire qu'une ancienne marchande d'poissons marseillaise.

Elle a dû s'défendre, madame Zita. A pris goût à la bagarre. C'est comme l'odeur de la poudre et du sang : ça t'emmène. Tu les aurais vues s'tabasser, les deux louves. Elles roulaient sur le plancher, s'arrachaient des poignées d'crins en n'hurlant, couinant. Se labouraient la frime à pleins ong', que c'en f'sait des copeaux, comme si elles s'auraient varlopé la gueule. Elles renversaient les meub', cassaient des choses, des trucs et des machins. Un pur désastre.

J'étais quasiment terrifié par la magistralité du spectac'. Bien mieux qu'un combat de bosc ou de castche. Même les duels, au temps des gaulois, ça d'vait faire pacotille à comparer.

Au bout d'un quart d'plombe, c'est l'ogresse qu'a eu l'dessus. Elle s'est foutue à cafourlichon su' la belle poitrine de madame Zita, sans s'soucier d'lu compacter ses beaux nichemars. Elle avait chopé une p'tite lampe en cuiv' que l'abat-jour avait mis les adjas, et elle s'apprêtait à lu fracasser le bol. Alors j'ai intervenu. Y n'était qu'temps ! Vzoum ! J'y ai chouté un coup de pompe en pleine margoule, la vieille, tant fort qu'j'ai pu. L'en est partie à la renversée, la bouche en sang, le groin comme un baba au rhum. Elle était pas kao complet, mais groggy, le regard pendouilleur et un air d'plus bien s'rappeler l'jour qu'on était.

J'lu a flanqué une casserolée d'eau froide, pour commencer, une contredanse ensuite pour insulte à agent dans l'exercice d'ses fonctions, vu qu'j'étais en uniforme et j'ai laissé ces dames s'finir les explicances à leur conv'nance. D'puis lors, j'y ai jamais recausé, madame Zita. Des fois aux Gobelins, j'la voilliais arriver mais elle empruntait plus l'carrefour, madame Zita.

Moi, j'ai idée, c'te femme, madame Zita, ell' n'était pas foncièr'ment gousse, ou alors elle opérait des dérapages quand ça la prenait. Parce que, oui, on imagine, les mœurs, que c'est établi une fois pour toujours. Ben non, mon lapin. Ça fluctufue. Le sang qu'emporte, d'un côté l'autre ; l'tempérament, les nerfes, tout ça…

La cartomancienne est partie après un n'hochement d'tronche vers moi. Y'avait du faf-mornifle qui crissait dans la fouille d'son manteau. Un arrosage d'toute beauté elle avait dû y faire, la Martin, pour ses somptueuses prédilections d'bonheur.

Une fois qu'on fut seulâbres, j'l'ai prise par l'épaule.

— Alors, la mère, où c'qu'on en est ?

Elle a ébroué. J'la sentais au bordel-arme. Tiens, pourtant, si é croyait aux prédications, le cinoche de la vieill' pip'lette devait y r'monter l'mental, non ?

— C't'une voyante, cette carabosse ?

— Oui, une femme très gentille, que je connais depuis plus de dix ans. Elle m'a tout prédit jusqu'à présent : mon mariage, la naissance de cette enfant, mon veuvage…

— Et la suite, ça s'présente comment t'est-ce ?

— Elle me dit que ma petite fille aura un merveilleux avenir !

— Eh bé alors !

— Mais que je serai séparée d'elle pendant plusieurs années. Merde ! L'autre pie sale qui lu merdifiait l'avenir à Germaine au moment qu'elle eusse eu b'soin d'vitamines morales.

— Elle sait, pour l'enlèvement ?

— Non, pas exactement.

— Qu'est-ce slave veut dire : pas exaguetement ?

— Elle sait que la petite est ailleurs, mais elle ignore qu'on me l'a volée.

Et la v'là qui chiale, la Martin.

A cet instant on sonne.

Personne vient ouvrir, rapporte qu'l'larbin avait son heure d'repos, dont y mettait à profit pour aller embourber une vieille rentière du dessus av'c sa trique latine, pas rechigneuse su' la qualité.

— Laissez, j'délourde, j'annonce.

Et, fectivement, je dégoupille l'verrou.

Me trouve nez à nénés face à Betty Rosier qu'j'reconnais immédiatement puisque j'ai vu sa gueule dans des vieux « Cinémonde » et l'ai aperçue à la téloche où qu'é joue des panouilles de baronne en visite.

— C'est vous qui m'avez convoquée ? elle m'demande comme elle eusse déclamsé la tirade du Cidre.

A c't'instant, la Martin qui l'a aperçue radine.

— Quoi ! elle écrie. Quouahahaaaa ! Cette catin ici, chez moi !

— J'y ai dit d'venir pour une confontration, coupé-je, j'vous en prille, Germaine, pas d'théâtre, c'est elle qu'est actrice ! Entrez, maâme Betty !

Et les v'là comme une tigresse et une lionne dans la même cage, avec un quartier d'barbach qui s'rait moi.

— Écoutez, médémes, j'les affronte, j'me doute que vous fussiez pas en sympathie estrême, seul'ment dites-vous que le bonhomme qu'vous épongiez les deux est mortibus et qu'y vaut mieux fout' la paix à ses cend', pas les répand' su' l'tapis, compris ?

J'dois t'dire, fillette, qu'elles ont t'été plutôt bien. La grande gueule, ça oui, chacune. Bouche cousue. Le grand rôle de motus. qu'é s'sont mis à interpétrer. Regardant ailleurs qu'elles, au point d's'en cogner l'cigare contre les coins d'meub'.

— Maâme Martin, soiliez gentille, allez dans vot' chambre, j'vous appell'rai quand l'moment opportunera. Et si le bigophone sonne, je vous prille d'ne pas décrocher avant qu'je vous eûtes rejointe, n'est-ce pas ?

Disparaître, é n'demandait que ça, la veuvasse.

Un vrai courant d'air.

— Faisez sisit', j'engage Betty Rosier.

A la voir, malgré qu'elle soye tapée, je pigeais ce qu'avait pu séduir' Martin Martin.

La Betty, c'tait une sacrée fumelle, hennisseuse et salingue. Blonde très très pâle, toute bouclée. Un regard bleu. Une bouche bien épaisse. Et j'sais pas quoi, dans les carreaux, qui t'alertait la glanderie. Au temps des cerises, ç'avait dû z'être d'là pouliche de concours. Malgré que sa poitrine molissasse, on d'vinait d'beaux restes.

Elle portait un vison noir, et une robe encore plus noire par en dessous. Ell' f'sait aussi veuve qu'la veuve.

Elle dégrafe sa fourrure, la r'cule en érrière, d'un joli mouv'ment des pôles, et prend une cigarette dans un étui d'or qu'avait ses initiales en brillants d'ssus. Ses gestes donnaient à miroiter à une quincaillerie médine place Vendôme. Rien qu'du balèze : des cailloux pareils à des reines-claudes, monture platine sioux-plaid. La peau d'ses pognes fripait vach'tement. Les morues, tu noteras, elles s'font tirer la pelure d'partout, sauf aux mains : la frite, les loloches, le prose, jamais les paluches, comme si ce n'serait pas la peine, alors qu'c'est ce qui se voye l'plus davantage. Enfin, ça les regarde pour ce que compte le résultat final. Même en s'rectifiant l'estrait d'naissance, leur sirop d'calendrier peut pas varier. T'as beau êt' une v'dette acidulée des foules, le temps qu'tu passes sur c'te terre, y l'est inscrit dans ta carcasse, et personne peut faire descendre ce genre d'compteur, pas même mon grand éminent t'ami le professeur Fardeau, de Bruxelles, qui t'prend la mère Gold Amère et t'la déguise en miss Israël, juste av'c un sclapel et d'la cire à cach'ter.

Moi, tu l'sais maintenant, mon point faible, c'est ma queue de fer. C'est pourquoi que, bien qu'ayant déjà été épongé à la va-vite par la veuve Martin, (c't'pauvrette, je me gaffais à présent qu'elle eusse pas eu l'cœur à pogner un invité en trimbalant une telle arrière-pensée) v'là que je me sens d'équerre et d'aplomb pour mettre le couvert à miss Betty. Qu'on l'veuille ou non, l'homme est ainsi fait, qu'il a davantage d'convoitise à brosser quéqu'un d'connu. Y'a un phénomène d'la gloire qui t'introduit à jouir d'la r'nommée des autres, comme d'une chaleur ou d'une lumière. Qu't'ayes b'soin d'leur appui ou d'leurs fesses, tu les pratiques plus passionnément qu'un pégreleux de troisième zone. D'même que tu montes plus facil'ment un escalier d'honneur qu'un escalier en colis de maçon. Alors, moi, l'idée d'me dire qu'cette frangine avait tourné des films, baisé av'c deux républiques et sucé les bites les plus célèb' de l'après-guerre, moi, franch'ment, j'avoue, c't'idée me stimule.

Et Dieu sait qu'j'avais d'aut' chats à fouetter qu'le sien à c'moment-là et à cet endroit, non ? Et puis aussi, j'sentais une griserie d'travailler seul, sans l'Antonio qui toujours la ramène et s'croit obligé d'prendre des syndicats d'initiatives pour m'établir qu'il est l'patron. En c't'instant de vraie vérité, qu'j'cherche à ligoter clair'ment t'en moi, j'veux tout dire. V'là pourquoi j'admets, moi, Bérurier, que le sublaterne privé d'chef a aussitôt tendance à la déconne. Y veut utiliser sa liberté, et d'autant plus qu'elle est provisoire. Ça ressemb' à l'école bussonnière, tiens qu'un jour je l'ai faite pour d'bon à Saint-Locdu le Vieux.

Et toi, Marie-Marie, l'as-tu déjà faite, l'école bussonnière, mon enfant ?

Si voui, tu dois savoir qu'a rien d'plus chiant.

C't'une idée qui m'avait jamais venue. C'est mon camarade Plantu qui l'a z'eue. Plantu, il branlait rien en classe, sauf sa bique. Et quand ça lu prenait, t'avais tout son burlingue qui tremblait, les porte-plumes démerdaient su' l'plancher, les livres, les cahiers… Un rat d'marée, t'eusses cru. L'avait un poignet vibrant, Félix Plantu. C'était un garçon dans l'genre d'not' Nicolas, pour dire… De ces gonzes qui peuvent pas s'empêcher de s'l'agiter quand la digue les chope. Les docteurs recommandent bien d'pas leur contrecarrer la branloche, au risque que les nerfes leur lâchent. Un gamin s'bouffe les ong', t'as la ressource d'y tremper les doigts dans d'l'aloès ; mais là, malgache !

Enfin, j'm'éloigne.

Un jour, le matin, y'avait la foire annuelle de Saint-Locdu-le-Vieux. C'tait pas l'esposition universelle comme évén'ment, nez en moins ça tirait du peup' des environs. On vendait des bestiaux, et en plus des maquignons, y v'nait des forains : pas beaucoup, trois ou quatre, qui bradaient des torchons, d'là vaissellerie, des cuillères en bois pour la salade, des bocals à cornichons, des moulins à café. Ces matins-là on avait campo, l'école. C'tait la pure régalade su' l'champ d'foire. J'me rappelle, t'avais toujours une marque d'apéro dans un camion à musique qui distribuait des bonnets d'papier.

L'après-midi, fallait r'tourner en classe, vu qu'la foire s'arrêtait à midi et qu'aurait pas d'raison qu'on flemmarde plus tard. Et alors, j't'en viens, Félix Plantu, de la ferme au-dessus de nous, qui passait m'prendre en descendant. Y l'avait une frime de b'lette, Félix. La gueule étroite, comme si on l'aurait écrasée av'c des cymbales, et une pomme d'Adam aussi pointue qu'son pif pointu.

Moi, j'm'sentais morose comme un lundi d'rentrée. D'charrier mon cartif l'après-midi après qu'on s'était tant marré l'morninge, j'avais l'impression d'aller t'au bagne.

Plantu, y n'avait pas l'air plus flambard que ton tonton. Et v'là qu'y m'dit, juste comme on arrivait en Barboton, un coin à vigne après l'grand virage :

— Et pourquoi qu'on y va, à l'école ? Qu'est-ce y nous emp……………………………

………………………………………………………………………………………………………………

CINQUIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Escuse-moi, môme. La bande qui bandait plus. On est là, je cause, je cause et le zinzin bobine. J'ai dû jacter à blanc un p'tit bout d'temps. Slave vaut-il que je reprisse là que j'ai resté en rideau ? J'me demande. Ces choses que j'te raconte, elles sont comme elles sont, mais tout d'suite. C's'rait trop d'les répéter. Tu comprends ? Ça leur donn'rait de l'importance et quelle importance tu voudrais qu'é z'ayent ? Des souv'nirs de môme… Des moments passés, finis ; hein ? Qui n'regardent que moi. Et encore…

Et pourtant, le truc à Plantu, ça donne un aspecte de c'que j'sus, dans un sens. J'veux dire que pour connaître le mécaniss d'un mec, faut lui étudier les rouages, comme on dit puis. Savoir la manière qu'il comporte dans tel cas ou l'autre. Tu m'suis, musaraigne ?

Tu vas voir, c't'école bussonnière, le découlé qu'elle a eu.

Bon, donc, l'après-midi d'la foire, le Félix me dit :

— Pourquoi qu'on y va, à l'école ? Qu'est-ce qui nous empêche d'aller s'balader, au lieu ?

Y f'sait un soleil à tout casser. La foire, à Saint-Locdu-le-Vieux, c'est en avril, l'dernier vendr'di d'avril. Et tu peux pas savoir, l'mois d'avril, l'à quel point il est beau dans mon pays, moustique. Les haies, surtout… L'reste aussi, d'allieurs. Et puis l'ciel qu'est d'un bleu blanc av'c des espèces d'tremblements au bout d'l'horizon. Non, franch'ment : d'premier rordre.

Moi, tu penses si ça m'tentait, l'idée de sécher c't'aprème d'école. D'autant qu'le vendr'di tantôt, le père Mouillet nous f'sait récitation On y passait tous, à la casserole, l'un n'après l'autre, par orde analphabétique. Et mécolle, av'c mon « B » de Bérurier, j'attaquais recta, puisqu' aucun autre son nom commençait par une « A ». J'pouvais pas m'faire une oreille d'écouter bavasser les potes. Non : « Bérurier, j't'écoute ! » Le feurste, toujours ! Y l'eusse pu changer, Mouillet ; attaquer par Yvernet, ce con, qui prélassait et apprenait sur le tas les récitances, d'autant qu'y jouissait d'une mémoire d'éléphant. Moi, l'éléphant, c'est pas sa mémoire que j'ai héritée, mais sa zézette. J'regrette rien…

C't'aprème que j'te parle, on avait une connerie sal'ment bêcheuse à tartiner. D'un noble. Un duc, j'crois, ou un comte. Y s'app'lait de l'Ile, c'sang bleu. Et y'avait rien d'plus chiatique à r'tenire que ses pouêmes. Au deuxième refrain j'savais déjà plus ni quoi ni caisse. Même c'qu'y voulait causer m'échappait, au marquis de l'Ile. Alors espère qu'elle me bottait, la propose à Plantu.

— Si on manquerait, je rétroque pourtant, y nous faudra un mot pour d'main, tu sais comment t'il est à ch'val su' les absences, c'fumier d'Mouillet ?

— Fais-toi-z'en pas : ma sœur Jeannette nous l'fera. É m'en a déjà écrit, des mots d'absence, qu'é signe Adolphe Plantu, comme mon papa.

— Ell' f'ra l'tien, mais et l'mien ? Y n'peut pas z'êt' signé Adolphe Plantu, mon mot d'absence à moi !

— E t'le sign'ra Bérurier François, inquiète-toi pas.

— Et l'écriture ? Y va s'aperc'voir, Mouillet, qu'c'est les deux pareilles !

— Tourmente-toi pas, Sandre, la Jeannette, elle change d'écriture comm' de culotte.

Bon, alors on file en vadrouille, les deux. On a été au château de Mézidont, à deux kilomètres de là, casser des vitres av'c nos lance-pierres. Y n'était plus habité qu'par deux vieilles noblasses gâteuses. Ce que j'aimais, c'tait l'souterrain tout dégoulinant de flotte où les bruits f'saient plein d'échos. J'le suvais jusqu'à c'qu'on voye plus la lumière du jour, et alors les chocotes me chopaient et j'rabattais fissa en pataugeant dans les flasques glacées. J'avais beau emporter une loupiote, sitôt qu'après l'tournant on était coupé du rond d'ciel, y' m'venait des angoisses et fallait qu'j'm'rapatrille.

On a passé une aprème plutôt énervante, moi et Plantu. Il a été s'branler un petit coup dans l'souterrain pour s'changer les habitudes. Au fond, c't'un peu comme s'il aurait fait du contrecarre au vieux ménage qu'il formait av'c sa main droite, Félix. Le souterrain et sa main gauche, ça lu composait une sorte d'adultérine, quoi.

J'l'ai attendu en déterrant un bout d'gargouille dans les fougères, car l'château d'Mézidont partait en qu'nouille. D'puis la mort de ses deux noblasses, les Beaux-Arts de l'Hôtel de Ville l'ont ralimenté, et il est flambard neuf, su' sa colline, comme du temps qu'un seigneur l'a fait bâtir.

Ouais : drôle d'journée, crispée, si tu vois.

On est rentré quand ça t'été l'heure. On n'avait pas d'montre, mais on entendait sonner au clocher.

Fallait avertir la Jeannette. C'tait une drôle de fille, maigrichonne et pourtant forte en cul, blonde d'préférence et qui s'habillait mignonnement. Elle f'sait étudiante av'c l'Ecole Universelle et s'apprenait tout' seule parmi ses livres et ses cahiers. Les cahiers, é les espédiait corriger à Paris. Y'avait du mérite à s'éducationner d'là sorte, non ? Faut d'là volonté.

On la trouve en plein turfe, dans sa chambre.

Félix lui esplique ce dont nous avions fait, tout ça. Elle l'écoute sans cesser de lire un gros bouquin écrit serré qui d'vait ête chiant comme la mort.

— Pas très malin, elle murmure. Enfin, bon, j'te ferai ton mot, Félix, après mon cours de latin.

Et puis v'là, c'est tout, elle continue de latiner son bidule. Moi, y' m'vient des frissons plein l'recteur. J'me vois en pleine dérive, sans mot d'absence pour l'père Mouillet qu'était vachard comme c'est plus permis d'nos jours qu'on déculotte les profs pour un oui ou non.

— Et Sandre, Jeannette ? il risque Félix.

Au ton, on sentait qu'y s'gênait d'sa sœur, ce veau. Tout frileux, comme voix : le manar qu'ose demander une rallonge à son singe.

— Eh bien quoi, Sandre ?

— Y lu faut un mot aussi !

Alors là, elle a redressé la tête, Jeannette. J'm'étais jamais aperçu qu'é n'pouvait pas m'souder. C't'une idée dont y' n'm'était jamais v'nue. C't'à cet instant seul'ment. En voyant ses yeux méchants.

— Et puis quoi encore ! elle rouscaille, cette pisseuse.

Félix, il s'prenait les pieds dans ses dents.

— Mais, il… Il a personne pour…

— Qu'est-ce que tu veux bien que ça m'fasse ? Qu'est-ce que j'en ai à fiche, moi, d'ton gros sac de Sandre qui m'a l'air aussi futé que ses galoches ?

C'qu'a toujours fait ma force, moi, c'est c'sens de l'honneur quand on m'insulte. Mes pensées sont d'venues toutes rouges, et puis toutes blanches.

— Félix, j'ai murmuré, laisse-moi seul av'c la Jeannette, j'voudrais y espliquer…

Y n'demandait qu'ça : gerber, Félix.

L'autre pie-borgne semblait un peu intrigancée par ma rédaction. Pourtant, é crânait.

— Qu'est-ce que tu veux m'expliquer, gros malin ?

Découvrir la haïssure des gens contre toi, c't'une surprise qui t'fait mal. J'avais une peine noire qui m'brûlait la tête. J'l'avais jamais rien dit, rien fait, moi, Jeannette. Alors c'tait juste ma bouille qui y r'venait pas ? Et en quel honneur, siouplaît ?

— C'est marrant, j'lu commence, en la détaillant, j'supporte mal l'fromage blanc à la crème. Et pourtant j'aime ça. Seul'ment, sitôt qu'j'en bouffe, j'vais du corps.

— Très intéressant, elle rigole, Jeannette. Ta vie intestinale, j'en rêve la nuit !

Moi, en père turbable, d'continuyer :

— La s'maine passée, j'sais plus quel jour, j'en ai bouffé malgré maman, et la chiasse m'a pris comme j'arrivais à l'hauteur de vers chez l'muet, tu sais, la grange abandonnée ?

Là, elle a arrêté d'se fend' l'pébroque, Jeannette.

— J'sus été chier dans l'fond d'là grange, à l'emplacement d'l'ancienne étable. Et just' comme j'finissais d'me torcher av'c qu'une poignée de vieux foin, t'es arrivée en compagnie de môssieur Lelong, le type des assurances. Pour t'dire qu'je mens pas : t'as fait la réflexion comme quoi ça puait dans l'coin et y t'a répondu une connerie à propos qu'y valait mieux que ça pue et être tranquille que le contraire. Et là-dessus, môssieur Lelong t'a retroussée comme on dépiaute un lapin et y t'a enfilée par-derrière, malgré qu'y soye marié, père de deux enfants dont l'aîné doit avoir ton âge si j'me trompe point. Et t'aimais ça pisque pendant tout l'temps qu'y t'a frictionnée tu lu criais : « Encore ! Encore ! »

Elle bronchait plus, la Jeannette. Sûr'ment qu'é d'vait souhaiter ma mort, mais j'aimais mieux ça qu'une antipathie imbécile.

Et moi j'f'sais l'beau, la situation bien en pogne.

— Si ça t'ennuille pas, écris-me-la tout de sute, ma lettre, Jeannette, comme quoi j'ai dû aider mon papa à m'ner not' cheval au maréchal-ferrant. Tu signeras François Bérurier.

Elle a pris du papier à lettre dans un tiroir ; du pas cher, quadrillé, qu'on pouvait lire à travers une page ce qu'avait d'écrit su' l'aut'. Et j'ai eu mon mot. Mais j'trouvais dommage d'l'avoir obtiendu si vite.

Alors, quand ell' m'a eu donné le mot, j'y ai d'mandé d'me montrer sa figue. Et ça, elle a failli me gifler. Mais j'ai tenu bon :

— Rends-toi compte, Jeannette que j't'aye vue, toi et Lelong, et qu'j'en ai causé à personne encore, même pas ton frère. Pour un gros sac, j'sus discret, hein ? Alors fais-moi voir ta figue, sinon, j'fonce tout dire à la Lelong qu'a pas plus charognarde qu'elle.

— T'es qu'un espèce de sale dégueulasse, elle m'a répondu. Mais elle m'a relevé sa robe et descendu sa culotte, juste le temps qu'j'lu jette un œil.

Elle avait une très mignonne chatte, Jeannette. Pas très poilue, mais bombée. Encourageante. La vraie chatte de jeune fille, malgré qu'elle s'fasse troncher par môssieur Lelong, des assurances.

Ça m'a ému, j'peux pas expliquer comme. Et soudain, j'l'en ai plus voulu qu'elle me déteste, Jeannette. J'ai déchiré la lettre qu'elle v'nait de m'signer François Bérurier. J'sais pas si elle a compris c'qui s'passait en moi, mais y m'semb' que, par la sute, elle n'm'a jamais plus r'gardé méchamment.

J't'ai raconté, pour t'montrer les vilains instinctes qu'on se trimbale, Pierre-Paul-Jacques. Moi, j'avais utilisé l'chantage, quoi, faut admettre. Bon, que sa jolie chatte discrète m'aye fait ressaisir ne change rien à c't'évidence, Marie-Marie. Un jour d'y a longtemps, j'ai fait chanter quéqu'un. Et la honte m'en est d'meurée. On a plein de p'tites blessures qui cicatrissent pas. Des salop'ries, des mesquinades, des viceries de toutes sortes qui nous ont sorti de l'être et qu'ont foutu une entaille à not' tronc d'homme. Et faut les oublier, pour poursuivre, s'croire quéqu'un d'valab. Sinon, si tu perds ton estime pour toi, y t'reste plus que la source de d'viendre pionard.

La chatte à Jeannette ! C'que j'ai pu la r'voir, en songeries. Des fois, j'brossais une radasse d'rencontre à la moule désordonnée, pas fraîche fraîche, aussitôt, hop, je m'mettais à penser à c'te figue mignonne, délicate comme une fleur d'montagne. De celles qui poussent trop p'haut pour les abeilles.

Le lend'main, j'sus parti plus tôt à l'école et j'ai annoncé la vérité au père Mouillet su' mon école bussonnière d'la veille. Ça l'a surpris, vu qu'j'étais pas un n'héros pour ce qui consistait d'avouer mes conneries. Personne chiquait mieux à l'innocent.

— Tu me copieras deux fois la récitation d'hier, Bérurier. Si tu n'avais pas fait montre de franchise, je te l'aurais donnée à copier dix fois.

Ma franchise…

S'agissait d'une manière de m'réparer ma dégueulasserie. Une manière d'aimer la chatte de Jeannette. Une chatte escroquée, dans un sens.

J'sus pas simple, hein ?

La Betty Rosier, elle d'vait passer son temps à griller des sèches parce qu'elle avait l'entredoigt tout jaune et corneux.

— Vous êtes un nouveau ? elle m'a demandé en plaisantant. J'devais m'gaffer d'son théâtre. Les comédiens, tu n'sais jamais quand ils sont soi-même. Et parfois j'me demande s'ils y parviendent seul'ment, tellement que ça leur est espontané d'jouer le rôle d'untel ou machin au lieu du leur.

— Oui, ma jolie, j'réponds. J'sus un nouveau, d'une espèce à part.

— Oh, oh !

— Hé, hé, oui ! Mes méthodes ressemb' pas à celles des confrères, v'z'allez v's'en rend' compte pas plus tard que tout d'sute.

Je m'ai levé, me suis t'assis sur l'accoudeur d'son fauteuil et j'm'ai mis à la bigler plus au loin qu'ses prunelles.

— Vous procédez par hypnose ? elle a fait.

— Occupez-vous pas d'ça, ma jolie et répondez-moi l'plus franch'ment possible.

— Y'a longtemps que vous êtes sur l'affaire ?

— Une pincée d'heures.

— Et vous avez obtenu des résultats ?

— Plutôt, mais ça n'fait qu'commencer.

— Pourquoi m'avez-vous obligée d'venir ici ?

J'ai pris sa cigarette à son bec. Une vraie scène de cinoche. Ça d'vait lui plaire que je comédise à mon tour pour y filer la réplique.

— Non, les questions, doré de l'avant, c'est mon blaud, ma jolie. Elle sentait fort un parfum qui d'vait coûter un maxi pour fouetter av'c tant d'vigueur.

— Ça n'vous ennuille pas qu'j'v's'appelle Betty, dites, Betty ? J'ai tellement admiré vos films qu'y m'semb' vous connaître depuis trente ans !

— Merci. Pas davantage, vous êtes certain ?

— J'sus été au ciné à partir du catéchisme, y'avait un type qui v'nait au patronage, l'dimanche, nous passer de vieux films d'avant-guerre. C'est là qu'j'v's'aye visionnée pour la première fois.

— Trop aimable.

— Vous t'niez l'affiche dans c'temps-là.

Rien qu'de lu évocationner le patro d'Saint-Locdu, j'en avais l'cœur humide. On s'pressait sur des bancs d'bois, les copains. Y'avait les filles d'un côté, les matous de l'aut', comme à la messe. M'sieur le curé surveillait les filles, et c'tait mademoiselle Vigoureux, Alphonsine Vigoureux, qui nous surveillait, les garçons. Elle travaillait à la perception du chef-lieu et t'nait l'harmonium. Une vieille fille de quarant' carats à peu près, mais pas rancie, au contraire. Elle vivait en compagnie d'sa mère, une personne très malade et très âgée qui marchait av'c deux cannes et qu'chacun d'ses pas f'sait crier d'souffrance.

Mademoiselle Alphonsine était bien rembourrée, elle portait des lunettes à si gros verres qu'ses yeux bleus ressemblaient à des huîtres. Ce qu'y m'revient, le plus insistement, c'est sa jupe, car ell' n'mettait qu'des talieurs. C'te jupe était toujours en r'tard de quéques kilos et sa ferm'ture craquait sur l'hanche. Les trucs Éclair, c'est pratique, mais s'lement pour les gens maig', j'vois bien mes braguettes que j'ai dû r'venir aux boutons. Donc, sa jupe fermait plus dès qu'elle s'assoyait. Tu sais : l'moment qu'le ventre remonte en tas, et qu'aucune fringue lu résiste. J'avais r'péré, malgré mes huit-neuf ans, qu'é d'vait se dégrafer avant d's'asseoire, mademoiselle Alphonsine, pas que ça craque, son fourbi. Elle l'f'sait en loucedé, par-dessous sa veste de talieur. Et puis, comme y f'sait chaud pendant le projectionnement, elle ôtait sa veste et la pliait sur ses genoux.

Alors, à partir de quand j'ai eu r'tapissé c'manège j'm'ai mis à côté d'elle su' le banc dont au bout d'l'estrémité duquel ell' s'assoyait.

Je lu adressais des sourires. Des gnagnas, tout ça… Certains moments, quand l'film était péripétique, j'lu chopais le bras ou m'blottissais contre elle, comme un qu'a peur. Pour m'rassurer, elle mettait sa main sur mon épaule et alors j'lu reniflais l'odeur du sous-bras, qu'était forte mais pas désagréable. J'sais pas si j'triquais déjà ? C'est probab'. J'ai toujours triqué. Toujours. J'attendais l'dimanche pour ça, à la fin. Le film, j'm'en tamponnais. C'est quoi, l'ciné ? Une connerie qu'arrive à des gens comme moi et toi. Merci bien : les nôt' m'suffis'nt. Non, ce qui m'intéressait, c'tait l'odeur à mademoiselle Alphonsine, et surtout c'te grande entaille au côté d'sa jupe, qui laissait voir sa combinaison rose.

On donnait un beau machin av'c Fernandel quand j'm'ai risqué. Y'avait pas d'quoi frissonner, mais au contraire, j'ai joué les gars qu'en peut plus d'trop rigoler, qui s'étouffe tellement c't'hilarisant. J'ai chopé son gras d'bras. Elle riait aussi, d'bon cœur. Puis, du bout des doigts, j'ai cherché la fente d'là jupe. Sa combine était soyeuse comme une pêche, mademoiselle Alphonsine. Alors j'ai largué son aile pour donner le feu vert à ma menotte. Et j'sus parti en esplorance l'long de son bide, mademoiselle Alphonsine.

Elle a sursauté et s'est tournée vers moi.

— C'est doux, hein ? j'lu fais avant qu'é m'casse un mot. Oh, c'que c'est doux ! Faites voir comme c'est bien doux…

J'entendais cogner son palpitant, mademoiselle Alphonsine. Son ventre chaud, à travers l'étoffe, f'sait plein de frissons, comme la mer qui vient finir sur du sable. J'ai voulu aller lu faire un tour du côté de chez Svane, d'instinct, mais elle a serré tellement les jambes qu'j'sus passé du bide aux cuisses sans lu rencontrer l'crépu. Et pendant c'temps-là, la salle rigolait à plein tube d'Fernandel et ses culteries dentaires. Avant la fin du spectac, elle a été aux gogues, s'rajuster, mademoiselle Alphonsine. Par la suite, en révoquant tout ça, je m'ai dit que, d'après l'lapsus d'temps qu'é y'a passé, elle a dû se mitonner un mignon solo d'mandoline, très probab'ment. Je voye pas d'aut' esplications car, aller chier pendant un film, c'tait pas son genre, mademoiselle Alphonsine.

L'dimanche d'après, j'ai r' voulu m'placer près d'elle, mais elle m'a ordonné d'changer d'place. Tu voyes : les culs bénis mouillent aussi, seul'ment après y z'ont z'honte ; et y s'enquiquinent à rectifier leur standinge au lieu d'bien s'appliquer à choper leur panard, comme l'bon Dieu souhaiterait.

— Écoutez, ma jolie, j'dis à Betty Rosier. J'me gaffe d'ce que mes collègues vous ont tout d'mandé, bien dans les coins. Alors moi, manière d'changer d'style, j'te vous vas poser des questions qui risquent d'vous paraître aussi sottes qu'grenues. Pour commencer, j'voudrais des détails su' vos rapports de fesse av'c ce pauv' Martin Martin.

Tu l'aurais vue s'allumer, la gredine ! Pas indignée, que non ! Vachement partante pour la dégoise, d'l'instant qu'on mettait l'cul su' l'tapis. Le miyeu comédien, c'est ainsi. Y z'ont l'franc parler sur c'qu'est d'là lonche, à force que, pour eux, baisouiller n'aye pas une importance majuscule. Dans les estudios, tu l'sais, on travaille par à-coups, alors faut meubler les temps morts, d'où ce penchant à la lonche et à la picole qu'ils contractent, tous autant qu'y sont.

Bon, alors Betty, elle y allait pleins phares dans la bouillave. Et je pense, connaissant les grognaces comm' j'les connais, que ça l'excitait de déballer ses esploits plumardiers dans c't'appart'ment de la veuve, espérant ferme qu'la Martin branchait ses bafles cont' la lourde pendant c'temps et qu'é n'en perdrait rien du radior'portage.

— C'était un amant merveilleux, terriblement porté sur le sexe et très inventif, elle a déclamé, pis que si c'fût été un blabla de bienv'nue au Président d'là République.

— Qu'est-ce z'appelez inventif ? j'lu d'mande à brûle Tourcoing ; sorti des classiques : la brosse-papa, la minouche fougueuse, la levrette en chasse, j'voye mal ce qu'on peut inventer d'autre, ma jolie.

Elle aimait que j'lu dise ma jolie. Ça la flattait, Betty, et dans l'fond c'est vrai qu'y lu restait d'beaux restes, en tout cas du chien.

— Martin aimait aimer dans des endroits très originaux et dans des postures qui ne l'étaient pas moins, mon bon.

— C'est-à-dire, ma jolie ?

— Eh bien, il nous arrivait de faire l'amour en plein Paris, et en plein jour, dans ma voiture dont les vitres sont teintées. Il me faisait mettre nue sous ma fourrure et nous parkions place de la Concorde, par exemple, à deux pas d'un agent. Là, il me prenait sur la banquette et c'était follement délicieux…

Moi, ell' commençait à m'faire frémir l'bigoudi, c'te vieille salingue. Parce que y'a ça dont j'ai eu l'occasion de constater moules de Foix ; une morue dessalée, même tapée à devoir mett' des baleines dans sa culotte pour s'sout'nir les miches, est préférab' à une beauté ignoreuse et peinarde du pince-bite. Alors tu juges de l'aubaine, c'te Betty Rosier, qu'après la Tour Eiffel, son cul était l'monument l'plus visité de Pantruche ! Ces années et années d'espériences infatigab' ! C'te technique accumuloncée au cours du sièc', grâce à la chiée de gonzmen qui l'avaient escaladée ; des artiss, des diplomates étrangers, des vieux sales habitués aux orgies à la Farouk ! Une reine salope, dans son genre, qui s'était faite fourrer d'partout où elle pouvait en prendre. Mince, j'allumais du kangourou, mézigue. J'en voulais aussi, d'là mirontonne. M'fallait mon tour d'honneur. Mon exemplaire de passe, comme y disent dans l'éditerie. J'lu a posé la main sur sa cuisse. Ça flottait un peu sous les doigts, sa chair fraîche à c't'vieille mignonne. Son prose, à palper, d'vait plus ressembler à un édredon qu'à du bronze. Mais moi, Bérurier, dit Queue-d'Ane, c'est pas de la viandasse un peu floue qui m'rebutante, à dater qu'elle appartinsse à une technicienne à chevrons comme voilà madame Betty, l'écrémeuse en chef de la cinématerie françouaise !

D'allieurs, j'peux t'le dire, du moment que l'Antonio censurera, mais j'avais déjà grimpé des Nanagénaires autr'ment chargées d'carats que la Betty. Et moins bien ravalées, espère !

Entr' z'autres, tiens, ça mérite : une tarderie qui n'devait plus compter son âge que par dizaines pour rester dans l'serpent monétaire, la pauvre femme. Ç'a été ma vieillarde de pridélection.

Ell' était roumaine, j'crois, ou un machin d'ce genre et j'm'ai trouvé à côté d'elle dans l'avion pour les Canaries où c'que j'd'vais rejoinde l'Antonio à Ténénérifle (Porto-de-la-Suze, pour êt' précis).

On avait les deux derniers fauteuils, moi et la rombière ; ceux qu'est apuilliés cont' la cloison des chichemanes. On voiliageait d'nuit. On avait bouffé une frigousse impec : saumon fumé des Causses, côte de porque printanière, fromage, glace. L'tout arrosé de champ' et de bordeaux. C't'un vrai bonheur de prend' l'avion. Moi, j'me mets chaque fois au bord de l'allée, biscotte t'as toujours le gentil cul des hôtesses qui t'frôle, et leurs loloches à l'aplomb du pif quand ell' s'occupent de ton compagnon d'l'hublot. Sans compter que des voisins de voyage leur d'mandent d'attraper des trucs dans le filet et qu'alors elles doivent s'hisser su5 la pointe des pinceaux en l'vant les bras, c'qui t'ouv' des horizons un peu pas mal su' leur ligne bleue des Vosges.

Mais, bon, la vieillasse…

Les loupiotes du zinc se foutent en veilleuse. Les mignonnes z'hôtesses vont s'placer sur leurs sièges, ayant ach'vé leur service de croque, et, consécutiv'ment, tonton Béru s'endort.

J'ignore l'temps qu'j'en ai concassé, mais j'me rappelle du rêve qui m'est venu, à dix mille mètres de latitude. Un songe très dévergondé, au cours duquel y'm'poussait un chapiteau à deux pistes dont j'ne dis qu'ça ! J'rêvais qu'j'étais en Asie Majeure, dans un palais où qu'ronflait un ventilo en or massif. J'm'tirais la couenne sur un monçal d'coussins, tandis que deux trois moukères s'occupaient d'mon prestige.

Et v'là que j'm'éveille. D'une certaine manière, le rêve continuait. Et tu sais quoi ? C'était mémère qui me caressait la prostate à travers mon bénouze. J'suppose que m'ayant vu goder en dormant, elle n'avait pas pu s'retiendre d'm'flatter mister Braque, tell'ment que c'était convoitant, ma posture à moitié allongée et ce circus planté au beau milieu du dénommé Bérurier.

Dedieu d'vache ! Moi, aussi sec, j'vais pour lu rendre la politesse, au vieux tombereau. Mais j'la mate, et alors le bras m'en tombe. A la lumière bleutâtre de la veilleuse, t'aurais cru un cadavre, la roumainoche ! Ses rides, maman ! C'tait pas le style microsillon, mais du vrai labour d'automne, bien profond.

Elle a dû piger ou quoi, j'ignore. En tout cas, c'est sa présence d'esprit qu'a tout sauvé. La v'là qu'a éteint notre lumière. On s'est r'trouvé dans l'ombre. E f'sait encore un peu fantôme, mais juste pour dire. Alors moi, je la paluche à mon tour. Tu parles d'une banane trop mûre ! Blette d'partout, fondante, ell' partait en sirop, poupette ! J'ai eu un recul involontaire, pas méchant, mais y'a des cas, non ?

— Attendez, elle m'a dit, attendez !

Elle en demandait un minimume, c'te grand-mère. Elles sont fumières, les bougresses, mais l'grand âge leur apprend à r'noncer un peu, à d'venir raisonnables, à n'plus chicander.

Elle m'a défait le décolleté de ma brayette. Hélas, ell' sucrait, et moi, dans mon état d'tension j'aidais pas. Et puis, franch'ment, des pantalons de bonhomme, elle avait plus très la main, l'ancêtre. La ferm'ture Éclair c'tait pas de sa génération. La volatil pas qui coince la tirette dans mon calcif. Mais alors le big blocage, hein ? Çui qu'y faut une tenaille et un tournevis pour s'en sortir. A peine quat' centimètres de futiau qu'elle m'avait débragueté, la Roumaine. Tout juste d'quoi faire respirer mon décolleté. Charogne, va ! Je raunais, mais j'raunais ! Ça m'étouffait, d'me sentir emprisonné dans mon pantalon. J'avais beau tirer à mon tour, rien. Et, comme une fête expresse, ma rapière continuait de pointer férocement. Fallait d'abord qu'j'me débarrasse de ce problème urgent. Chaque chose en son temps, hein ? Alors je m'arrache du bénard en l'faisant glisser. Et j'tortillais, et j'me rentrais l'baquet, et j'en suais ! En fin d'compte, bon, ça va, il était à mes genoux, mon falzar. J'peux pas espliquer l'état qu'j'm'trouvais. Ce b'soin d'loncher le vieux catafalque et en même temps, cette rage cont' lui !

— Qu'est-ce v's'attendez pour vous déplumer le cul, vieille saucisse ? j'lu grogne contre.

Ah ! elle a pas fait répéter, la relique !

La manière preste qu'elle s'est mise en batterie, c'te brave vioque. le dargif offert, la tronche appuyée cont' la cloison du Boinge. Pour l'enfourner, fallait prélablement palper, nécessair'ment. S'orienter, quoi ! Malédiction, ce naufrage ! Ça pendait comme des rideaux d'tulle, son bastringue à la vieille. Pas mèche d'en maintenir : ça fluidait ent' les radis. Enfin, brèfle, su' ma lancée j'ai pu lu cloquer mon rouleau à pâtisserie ; après, y n'me restait que d'en choper l'plus possib' ent' mes deux mains pour m'en faire un cataplasme, qu'au moins j'eusse un brin d'illuse, quoi !

Et c'te volaille qui se met à pousser des gémissements passionnatés ! J'te jure. Y'en a qu'ont pas crainte du ridicule, merde !

Je la bouillavais viv'ment, en finir, quand v'là un grand connard d'Angliche qui se dresse par-dessus son dossier, les tifs bouriffés et les paupières qui f'saient du morse.

— Vouate dou you méke ? y m'interpelle. Mais vouate dou you méke donc ! Y tombait à pic, ce nœud volant !

— Le méke. y t'emmerde, sale con ! j'lu virgule féroc'ment.

C'tait pas l'moment d'se faire briser les bûmes !

Et par qui, j'te d'mande ? Une enfoirure d'Britiche que tout c'qu'y savent de l'amour, ces gens-là, c'est juste pour dire de se r'produire, et encore : faut voir l'résultat !

Le mien, qu'on avait réveillé d'nos ébats, il parlait pas français, turellement, feignant comme tu les sais su' l'plan des rapports z'humains ! Il a mépris. Dans les pénombres, n's'aperc'vait pas z'au juste d'là situation. Y croyait que mémère avait un malaise, que j'y f'sais une respirance artificieuse d'ma façon, ou autre.

Y voulait s'en mêler d'ses conseils. Des fois qu'il était toubib, non ? Mais j'arrivais au bout d'mes peines, moi. Le saut du lapin, et hop, adieu mémé ! Quand y l'a aperçu de quoi t'est-ce y'r'tournait, le lorde, il a fait un drôle de couac, et puis s'est rassis fissa.

Le plus duraille, mézigue, y'a fallu qu'je rentrasse dans mon bénard fermé. En sortir, c'tait plus facile car ça allait dans l'sens de l'histoire. Mais y r'venir, tu parles d'un chienlit, comme disait l'Grand. J'ai dû m'placer dans l'allée, debout, vu qu'assis fallait pas y compter. Mais mes trémousseries servaient à rien. A c't'instant, y z'ont annoncé d'attacher les ceintures, comme quoi qu'on commençait not' descente su' Ténérifle. Mon bénoche l'avait déjà drôl'ment amorcée, lui, sa descente. A la verticale ! C'est sa r'montée qu'avait pas mèche ! L'hôtesse s'est pointée, inquiète de ce que je fsais la danse des ours dans l'allée, au lieu d'me ceinturer. Alors j'ai quitté carrément le bénoche et mis mon imper. Mais bouge pas, it ise note the fin.

La vieille Roumaine avait évanoui su' son siège. Tu penses, à son âge, une ramonée d'cet ord', pour supporter, faut pas avoir l'sièc' d'ses artères ! Elle dod'linait, en pleine vape, foudroyée par l'panoche que j'l'avais octroyé. On a rallumé. On y a tapoté les bajoues. Elle bredouillait des ahre ahre comme au jour d'sa naissance, la douairière ! Les châsses en vadrouille, tout blancs. On y a fait écluser une gorgette de cognac. Mais elle restait en veilleuse, la pauv' aïeule.

— Ça doit être la désaccélération, a espliqué l'hôtesse.

J'lu ai pas détrompée, tu penses ! Heureus'ment, le rosbif n'a pas moufté. Même quand l'ambulance de l'aréoport est v'nue la chercher, c'te brave femme, il a conservé son quant-à-soi, mylorde. Ces gens, faut leur reconnaître l'estrême discrétion, y font play, quoi.

J'm'demande si elle a récupéré à l'hosto, maâme Biroutaucu, ou si elle y a clamsé en plein ?

Dans l's'cond cas, j'me dis qu'a pas d'regrets à avoir. C'serait hypocrite d'aller chialer su' une mort pareille, non ? J'en voye pas d'plus glorieuse, ni d'plus bathouze pour une nanagénaire parvenue en bout d'piste, non ? Aller sur ses cent carats et débouler au paradis avec le fion fumant, c'est pas donné à toutes les gerces, non ?

C'est quasiment l'bon Dieu qui m'avait placé su' sa route, non ?

Cela, ma poule, pou' qu'tu comprennes qu'après des esploits de c'tonneau, c'est pas une Betty Rosier av'c sa carne vasouillarde qu'allait m'intimider ; ah ! que non…

— Dites donc, elle m'a fait en me caressant la main, vous m'avez l'air d'un drôle de dévergondé, vous aussi. Les sondages assurent que les hommes font l'amour en moyenne deux fois par semaine, mais vous ne devez pas appartenir à la moyenne, je vois cela à votre regard.

— Et encore, j'y riposte, l'regard c'est rien.

Elle a maté ailleurs, là qu't'as plus les moiliens d'te vanter à blanc, et son espression a d'venu tout plein aimab.

— Bravo.

— Les sondages, j'ai soupiré, c'est la plaie de c't'époque. Et tu sais qu'je l'pense, Marie-Marie. V'là qu'aide à manipuler les populations comme des p'tites bagnoles téléguidées. On les pousse au cul à coup d'chiffres, les populations. Y vont dans l'sens qu'on leur indique, sans piger, d'autor, juste av'c des pourcentages. On les coiffe complet, les connards. Car c'est fou c'qu'y sont cons, les cons, fais-moi confiance. On leur sonde pas s'l'ment les z'opinions, mais la vie entière : le ce qu'y bouffent, le comment qu'y baisent, l'au sujet de leurs bagnoles, de leurs vacances, des médications dont y's'gavent, tout ça… Rien leur est laissé à l'hasard. Prévoir tout bien, qu'aye pas d'surprise. Le temps qu'y vont vivre, ce qu'y vont aimer, dire, penser, voter. Une vraie chiott'rie ! Y sont d'moins en moins à eux. Doucettement, les chiffres les remplacent. Remplacent tout. Bientôt v'là ce qu'on becqu'tera pour s'nourrir : des chiffres, comme les ordineurs Ibéhème. On nous les f'ra en pâte à biscuit au début, qu'on s'y habitue. Et ensuite en rien du tout. On gobera du vide en forme d'chiffres. Y's'méfient pas, ces pauvres loques. Putain, la rogne qui m'prend d'nous voir vider la tronche à une telle allure ! On s'disloque de l'énergie. Barbapapa, c'est déjà nous ! On est tout flou, tout passe-partout. Tout eu. V'là : y nous ont t'eus. Qui, nous a eus ? C'est là, la farce : nous ! C'est nous qu'on s'est eus, bien malins ! Destructionnés en camarades. D'une idée l'autre, d'une invention l'autre, d'une vacherie l'autre. A force d'avoir pas pigé qu'a pas un poil de derche d'différence ent' les aut' et soye.

Au lieu d'aller faire chier l'voisin, on a aussi bon compte d'se faire chier d'vant une glace, ça va plus vite et la résultance est pareille. Non, non ! Tiens pas compte d'leurs sondages, ma loupiote. Et réponds-y pas, jamais !

Elle s'en foutait, des sondages, maâme Betty. C'qui l'intéressait, d'puis toujours, c'tait ses fesses et leur confort. Y leur fallait des coussins, de l'eau tiède et des crèmes adoucissantes, ses fesses. De feurste couality. Alors, le restant, elle t'en f'sait cadeau. Son derrière et son portrait, les deux réunis. Sorti d'là, l'humanité, pour elle, c'tait les serveurs d'chez Maxim's, les champouineuses d'chez Carita et l'toubib qui lu prescritionnait des pilules à rester maig'. Pointe à la ligne !

Un instant, j'm'ai d'mandé si je la loncherais pas tout d'sute, profiter d'la situation d'intimitance qu'on s'trouvait. Mais un truc m'taraudait le cuir éch'velu. Pourquoi ? J'l'ignore. Probab' que le pif, pour un poulaga, c'est essentiel ?

Attends, j'crois qu'la bande va foirer.

Oui, elle…

— FACE 2 —

Ça y est. Maintenant, je te change ça d'un détour d'main. Bon.

La vie… Oui, c'est ma vie que j'ai arrivé à t'bonnir, ma fille. J'sus parti d'conseils pour déraper aux confidences. Celles-là, tu fous l'pied d'dans, t'as plus mèche de t'en sortir. Ma vie, Marie-Marie. Ma vie polissonne, ma vie friponne, ma vie cochonne, ma vie dégueulasse, même, certains bégueulards trouveraient. Mais c'est quoi, la vie, sinon d'passer du temps su' c'te terre av'c d'aut' personnes ? Des personnes qu'on doit souvent s'chicorner ensemb', d'accord ; mais qu'on brosse égal'ment souvent, Seigneur Jésus. Et quand tu mémores, y n'te reste plus qu'le juteux dans l'tiroir aux souv'nances, ma momaque. Les belles envolées culières, les chouettes frénésances d'là peau. J'sais. Oui ; j' sais parfait'ment qu'en ce qui me concerne, moi, Bérurier, on m'aura comparé à des chiées d'animals. Queue-d'âne, pour commencer, et puis goret, à cause de cette rage de reluire et de bien viv' qui m'a toujours mené, et en plus : fort comme un taureau ou un bœuf… J'en passe. M'en fous. Animai, moi ? Et comment. J'm'en vante. Les mectons, la grande partie du moins, leur tort c'est d'ne pas vouloir admett' qu'y sont su' terre au même titre qu'un âne, un goret ou un taureau (j'évite le bœuf parce que c'n'est pas naturel, on naît pas bœuf, reus'ment).

Y z'ont, certes, l'intelligence en suce, et c'est elle qui fait dérailler. Au lieu que ça prolonge leur animal'rie, y croivent que ça la remplace. Mes couilles, oui !

Not' planète, Marie-Marie, s'appelle la Terre. T'es-ce tu demandé pourquoi ? Ben, j'vais t'dire : parce qu'elle est faite de terre. La Terre est en terre, merde bordel ! Faut pas perd' d'vue. Et su' c'te terre y'a que des plantes et des bêtes qui r'tournent à la terre quand é sont fanées quoi merde ; c'est pourtant facile ! Parmi ces bêtes, t'as l'homme qu'est la plus marie de toutes pou' l'moment ; j'te précise bien : pou' l'moment, car rien ne prouve qu'ça n'changera pas à la faveur de quéqu' clataquysme et que les mouches ou les castors nous remplaceront pas haut la main un jour. Comme cette bête maline a dominancé les autres et géré tout l'bastringue, elle a pigé dans son fond d'soi-même qu'elle était faiblarde et a inventé Dieu. Plus tu domines, plus t'as b'soin d'un supporteur. Et maint'nant qu'l'homme a créé Dieu et qu'Dieu existe, y n'se croit plus qu'esprit, le con d'homme ! Ï1 fait des chichis av'c la Terre ; la terre qu'est terre, vérole ! Y r'chigne d'là matière, l'homme. Y joue à l'esprit malin, l'ahuri ! Ah, écoute, j'voudrais bien t'faire piger l'essentiel qu'y a à rester terre à terre. Pas s'envoler, nom de Dieu ! Y' ne peuvent qu'faire semblant d'voler. Y n'auront jamais d'ailes à eux. Seul'ment des fausses, mécaniques, à pétrole.

J'vais pas dégoiser su' l'homme à en choper la colique ; j'te disais, su' l'aut' face de c'te bobine, qu'un coup de pif flicard m'a incitationné à lu poser une question, Betty.

— Dites, la jolie, vous est-il arrivé d'recevoir un coup de téléphone que la sonnerie sonne un coup, puis s'arrête net et qu'à l'aut' bout on recompose dare-dare ? Et puis, qu'quand on vous cause, v's'entendez pendant t'te la durée d'là converse comm' une espèce de ronron pareil à çui d'un séchoir électrique par exempl' ?

Elle m'souriait, comme si j'l'aurais amusée, Betty Rosier. Et v'là qu'son sourire s'évapore comme une pastille d'saccharine dans du café chaud.

— Mais… mais…

C'est toujours bon signe, une personne suffoquée qui t'bredouille des « mais » pour s'donner l'temps de piger ou çui d'mentir.

— Réponse, ma jolie ?

— Eh bien, effectivement.

— Disez ! Disez vite, ma poule. Vous r'cevez ce genre de turlu ?

— Très souvent.

— De la part de qui est-ce ?

— De mon fils !

Poum, servez chaud. Y' s'débarbouille pas mal, tonton Béru, quand il assure seul une enquête, hein, fifille ? La Berthe s'rait fière d'moi.

Berthe !

Ma Berthy.

J'sus vache, dans l'fond, mignonne : j'pense qu'à toi en c't'instant que j'vais canner. Mais elle, la gravosse ? La chère bonne compagne d'ma vie. Qu'aimait la bouffe et la brosse à mon unisson. Elle, Berthe pour toujours, et que j'vas prendre congé sans un mot, sans un merci…

Elle aura une pension, une prime d'assurance et not' meublier, ça oui. Elle aura aussi nos souv'nirs, les deux : çu de not' première baisouille, çu d'not' première engueulade ; de toutes nos premières fois qu'on aura fait quéqu'chose ensemb' !.. Quéqu'chose d'bon ou d'pénible. Ell' continuera d'aller s'faire mett' par Alfred, le coiffeur, dont c'est d'venu une sorte d'habitude d'leur part, mais qu'j'leur en veux pas, parce que si j'regarde d'mon côté, hein ? C'est pas des coups d'canif que j'y aurai filé dans not' contrat d'mariage, mais des coups d'cognée bûcheronne. L'existence est longuette, somme toute, pour tout l'monde. Tu peux pas la passer à n'enfiler qu'ta femme et des perles. Mais moi, Berthy, sans m'vanter, j'sais que sa grande régalade, en amour, ça rest'ra nos z'ébats. Pour Alfred, j'sais aussi ce qui l'aura plu à Berthe : c'est sa délicatesse que moi j'peux pas. Pommadin, il l'est aussi dans les façons, Alfred. Ses originaires italiennes, j'prémunis. Une mère ritale, du sud, donc une vraie ! Et alors, ça y'a filé du moelleux dans les façons, Alfred. Tout ce qu'y dit est un peu à la brillantine Roja. Et ses mouv'ments ont une espèce d'rondeur, tu vois comme ? Y gazouille du geste, Alfred. Et puis, quoi : y sent bon. Un salon d'coiffure, c's'rait été malheureux ! Moi, j'sens l'homme. La bête. C't'aut' chose, c'est plus vrai. Mais une souris, y'a des moments qu'elle a b'soin d'délicateries. Alors, l'Œillet fané, et l'afteur chauve, ça lu porte au cigare, elle flanche du sensoriel. C'est son p'tit voiliage en gondole, sa balade su' l'Grand Canal (é n'rend pas compte que c'est pas çui d'Venise, mais çui d'l'urètre).

Plus jeune, j'ai eu des rognes. J'ai essayé de m'pomponner. Je m'ai arrosé de parfum surchoix, c'qu' j'trouvais de mieux à l'Uniprix d'not' quartier ; ça n'faisait qu'augmenter ma senteur naturelle. Va fout' de l'eau d'violette sur un taureau, ça donne une abominance. L'mieux, c'tait de la laisser comparer, Berthe. Et tu sais pas ? Chaque fois qu'elle rentrait d'une équipée chez Alfred, on s'payait des r'trouvances mémorab'. Du coite de toute beauté, qu'si y'aurait eguesisté un émanuel escolaire pour l'éducance sexuelle, on pouvait figurer au chapit' de la lonche conjugale, ornés d'planches en couleurs. Franchement, la main su' l'cœur, face à la mort qu'j'vais morfler incessamment, j'peux t'assurer que mes plus belles parties d'dargeot, ç'aura t'été av'c ma Berthe. L'ententement intégral. La toute belle passion. Un brossage complet. C'est la seule personne, j'y jure, dont av'c laquelle, à peine un coup fini, j'n'avais qu'l'idée d'en recommencer t'un autre.

L'Antonio qui n's'casse pas le cul a répété dans ses polars à la gomme mes confidences concernant mon mariage où qu'Berthe et moi, on s'était payé l'menu servi à Sa Majesté Édouard Sept lors d'son voiliage à Paname en 1903. Seize plats d'une raffinité folle et qu'on avait dégustés face à nos invités envieux. Il a raconté ma nuit d'noces, ce veau qu'est incapab' de garder pour lui les plus intimes secrets. Il a raconté quand j'ai culbuté maâme Lafigue, la couturière à Maman. Et mes amours av'c la petite Yvette dans l'grenier à foin, au-dessus d'l'écurie. Ah, putain, y m'en a piqué des trucs, c'gredin. Que si aujord'hui j'eusse voulu écrire mes mémoires, y'eusse fallu que je répétasse des choses qu'il a déjà dit av'c sa grande gueule.

Mais ce qu'j'y ai jamais confié, à l'Antonio, c'est la première fois qu'on a eu l'engouement, moi et Berthe.

Tu l'sais, tantine, quand j'f'sais gardien d'là paix, était serveuse dans un p'tit restau à prix fisc d'mon quartier. Elle marnait chez un vieux bougnat veuf qui s'gênait pas pour la sauter quand il chopait ses humeurs, l'ordure. Son blaze m'échappe. Un truc comme m'sieur Finfin… Eh puis, merde, qu'est-ce ça peut fiche ?

Donc, j'prenais pension dans ce troquet. L'vieux cuisinait personnellement. Y n'était pas ragoûtant, c'salingue, av'c son tablier craspecte, sa frite jamais rasée et sa casquette graisseuse. Mais y l'avait l'tour de pogne pour la fricassée d'poulet, l'boudin, l'andouliette, tout ça… Berthe était seule à servir. Une active d'son acabite, jamais plus on n'r'trouvera. Elle était partout à la fois ; n'rechignait à rien et grondait à peine quand les clients lu filaient la main au réchaud.

Un aprème que j'avais terminé mon service, je passe d'vant le café-restau de l'Auverpiot, j'sais pas pourquoi l'idée m'vient d'écluser un p'tit calva dégustation. V'là que j'entre. Berthy s'trouvait seule au rade, à la plonge. L'avait t'une manière aérienne d'faire chanter les verres ent' ses doigts, c'te gosse. En c'temps-là, elle était bien roulée, Berthy, mais pas dans la m'sure d'à présent qu'y faut s'mett' à deux pour lu faire l'tour av'c les bras. Elle avait la laiterie moins forte, mais p't'être un tantisoit plus ferme. L'âge, quoi ! Qu'est-ce on y peut ? Les ans nous délayent lent'ment en béchamel, c'est la vie !

Donc, j'approche du rade et j'lu d'mande mon calva. Elle me le sert dans un grand godet, bien qu'j'eusse réclamé un mignard. En m'adressant un enclin d'œil pour m'faire signe d'écluser fissa, du temps que son singe s'trouvait août. Elle agissait pas par béguin, Berthy, pas particulièr'ment vu qu'jusqu'à c't'instant y'avait rien à enr'gistrer d'particulier ent' nous deux ; c'tait seul'ment la prestance d'l'uniforme. C'est l'instincte du public, d'dorloter les poulets, tu noteras. Les gens daubent pis que prendre su' nous, mais qu'on s'pointe et les v'là qu'y s'mettent en cerceau, qui mielleusent, t'font les yeux doux, la bouche en chemin d'œuf : « Vous prendrez bien quéqu'chose, m'sieur l'agent ? ». Faut savoir r'fuser, savoir accepter, rester très maît' de soye ; pas de familiaritances eguesagérées. Si tu dis oui, c'est d'un n'hoch'ment de tronche seul'ment, très sobre, donner à piger que tu veux bien, uniqu'ment pour pas désobliger. Bon, j'enquille mon calva ; et alors, de c'moment, on entend un grand cri au d'sous d'nous.

Faut t'dire qu'avait un grand trappon pour descendre à la cave. Il ouvrait juste derrière le zinc, ce trappon et un escalier vach'tement raide plongeait recta dans l'sous-sol.

— V's'avez z'entendu ? é m'demande Berthy.

— On dirait qu'on a crié, j'lu réponds. Y'a quéqu'un t'à la cave ?

— Ben, m'sieur Hippolyte, voui !

Ça y est, ça me revient : c'est pas Finfin mais m'sieur Hippolyte qui s'nommait, le bougnozoff ! Et sa bonne-femme s'tait fait rectifier près de Saint-Laguche par un autobus.

On tend l'oreille, mais on n'perçoit plus aucun bruit.

— V'd'vriez z'aller voir, j'conseille.

Elle moule son torchif et s'engage dans l'escadrin. Pas une minute écoule qu'é s'met à bieurler :

— M'sieur l'agent ! M'sieur l'agent ! V'nez vite.

A mon tour je plonge à la cavouze. Ça sentait bon la vinasse et le frais. Et puis l'fromage d'chèvre à sécher. Y'avait deux ampoules maigrichonnes, histoire d'illuminer l'topo. Ça m'suffit pour découvrir m'sieur Hippolyte gésissant d'vant un tonneau dégoulinant. Y l'avait t'eu une attaque, le pauve bonhomme, pendant qu'y soutirait son beaujolais nouveau, et l'pinard pissait dru comme moi à la sortie d'un banquet.

Je commence par l'commenc'ment, c't'à dire par fermer le robico !

— Il est mort ? murmurait Berthe, la pauvre amour, toute r'muée d'voir c'vieux salopard étendu su' la terre d'là cave, plein de picrate et les châsses en marche arrière.

Je palpe sa calandre, m'sieur Hippolyte. Ça cognait encore, mais molo et tout braque. Son guignol partait en foirade, m'sieur Hippolyte.

J'fais la moue, plus que si j's'rais un toubib plutôt qu'un matuche.

— Pas encore, mais y l'a déjà sa carte d'embarqu'ment, j'annonce, faut l'remonter.

— Comment t'est-ce on va s'y prendre ? qu'anxieuse ma gentille Berthounette, en pleine désarrouance.

— Montez la première, j'vas l'porter, v'm'aid'rez simp'ment à l'haler en dehors d'là trappe.

On fait comme.

La Berthy grimpe en premier. Moi, j'charge m'sieur Hippolyte su' mes endosses, d'une seul' empoignée et j'vas à l'escalier.

— Vous y êtes ? j'demande à Berthy.

— J'y ai, é m'répond.

Je regarde, pour voir comment ça s'présenterait, l'opération survie. Et pour lors, mon raisin n'fait qu'un tour. Une vision pareille, jamais plus ! Ça t'été la seule-unique de c't'ampleurté. Tiens, juste d'en causer, et malgré que j'vaille crever, ça me… Tout partout, parole !

Afin d'assurer sa prise quand elle viendrait, la Berthy s'était placée av'c un pied d'chaque côté de la trappe, les jupes hautes troussées. Elle laissait pend' ses bras pour saisir l'Hippolyte et son corsage décolleté, vue sa postance, r'tenait plus ses loloches. Faut bien s'figurer tout c'que j'avais à contempler, d'un seul coup d'œil, bordel d'Dieu ! Son entre-deux renaissance, qu'à peine voilait un brin d'slip large comme deux doigts, alors qu'une chaglatte comme ta tante, les deux mains suffiraient pas à leur pudeur. Et puis ces tout superbes nichbroques, d'un blanc bleuté, avec des roses pompon à chaque bout. Oh, putinasse ! L'Auvergnoche m'a glissé d'l'épaule comme la bretelle d'un fusil et j'ai seul'ment rien n'essayé pour l'retenir. Y s'a éclaffé comme une bouse au pied de l'escadrin.

— Oh ! M'sieur Hippolyte ! Qu'est-ce y'arrive ! Qu'est-ce y'arrive, m'sieur l'agent ? s'interloquait Berthy.

J'trouvais rien n'à lu répond'. J'causais plus français, plus aucune aut' langue qu'la mienne qui m'sortait déjà du clapoir. J'montais les marches, la bouille braquée su' c'que j'voyais d'en bas et qui d'venait d'plus en plus beau à m'sure qu'j'm'en approchais. Une vraie vision d'paradis, l'entr'deux d'Berthe à c't'époque. Faut comprend' qu'y l'avait pas encore été malmené par le gars Béru et consort. C'était d'là moulasse du jour, fraîche comme la rosée d'printemps. Du crougnougnou qu'une maison de la r'nommée d'Fauchon pourrait pas t'proposer l'même si elle en vendrait. Je te la résume en trois mots, la chagatte à tatan : im-pec-cable !

Elle comprenait toujours pas pourquoi j'grimpais sans plus m'occuper d'm'sieur Hippolyte qu'agonisait peinard'ment parmi ses futailles.

Elle n'avait pas l'idée d'désécarter, Berthy. L'étonn'ment la t'nait dans c'te posturance, comme elle aurait t'eu un clou dans chaque pied, pareil à c'pauv' Jésus su' sa croix, qu'Dieu aye son âme !

Et moi, plus j'montais, plus, en plus du spectac', je profitais d'sa chaleur. T'sais, l'espression : « avoir l'feu au cul » ? Ben, là, j'ai eu la preuve. Youyouille ! Comment qu'elle rayonnait du fignedé, Berthe ! Ça lu fut été durable de passer une motte de beurre en contr'bande cont' la sienne ! T'avais la sensation d'ouvrir la porte d'une chaudière d'usine. Tu t'sentais bronzer, d'approcher sa vertu, Berthy. La vraie lampe à souder, réglée à bloc, av'c une flamme longue comme la trique à not' taureau.

J'ai carrément enl'vé mon képi avant d'm'engager. L'ai laissé tomber dans la cave ? J'avais b'soin de toute ma surface têtière pour l'entreprendre, c'te fabuleuse mignonnette. L'moment où elle a pigé, j'saurais pas t'dire. Tout ce que je souviendrai éternellement, c'est de moi qui rent' ma tête ent' ses jambes. De mes mains qui cramponnent sec l'dernier éch'lon de l'escalier ; des siennes qui prennent appuille sur mes épaules, d'mes dents d'fauve qui déchiqu'tent l'p'tit espace d'son slip pour s'frayer la voie royale que causent les bouquins. Et même la suite, y'a pas mèche de cordonner bien tout. Un sommet, t'as rien n'au-dessus, sinon c'est plus z'un sommet.

Un instant pareil, tu voyes, mouflette, et j'aurai rien à regretter d'là vie. Je lu fourrageais tellement du museau qu'j'la soul'vais, Berthy. J'sentais plus ma force. J'étais comme ces gonziers d'cirque qui portent toute une pyramide d'aut' pékins sur leur tronche, à l'envers, les en-p'tit-potistes, on les nomme. Elle était formid', Berthy. Pas un mot, pas un soupire plus long qu'l'autre. C'tait trop grave pour geindre et gnagnader. Trop terrib'ment bon, comme jamais encore ni pour l'un, ni pour l'autre… Elle essayait d'se maint'nir les quilibres, un point ç'a été tout ; pas chuter dans l'trou pour aller écrabouiller m'sieur Hippolyte qu'avait p't'êt' encore un brin d'vie à disposition. J'sus resté une infinité d'temps à m'en faire un bonnet, d'Berthy. A lui respirer au travers, à m'en lotionner la bouille, à lu parader l'trésor d'la menteuse. Elle avait un goût de choucroute fraîche.

Et puis, quand à force, j'ai plus pu, j'l'a couchée en bordure du trappon, Berthy. J'm'ai placé su' la marche convenab' et on a terminé ça à l'archet magique : Youddhi-Mais-oui dans son récital d'solo.

Et puis encore, quand ç'a été terminé complet, elle m'a refermé les bras autour du cou, Berthy ; les jambes autour des reins.

— Oh, toi ! elle a dit.

Juste ça, d'une voix qu'on peut pas s'imaginer d'sa part de personne plutôt rude. « Oh, toi ! » J'l'ai. encore dans les feuilles, intacte.

Et c'est à ce moment, tandis qu'j'm'étais pas encore en allé d'elle que j'm'ai entendu lu d'mander :

— Tu veux qu'on s'marille, p'tite ?

Elle a dit « oui, m'sieur l'agent » aussi espontanément. L'amour a des façons que tout l'monde peuve pas comprend'.

Et on a d'meuré dans c't'étrange altitude, nous deux, serrés, heureux, dedans.

L'bonheur, quoi.

M'sieur Hippolyte, c'est moi qui y'a r'pensé le premier, cet homme. On est été voir, en bas. Y vivait toujours, et même, y semblait aller plutôt mieux. On l'a r'monté, j'ai appelé Police-Secours. Y s'en est tiré. Du moins c'te fois-ci, parce que, ent' nous, ça signifille quoi, « s'en tirer » ?

Personne s'en tire.

Ne s'en aye jamais tiré.

N's'en tir'ra jamais.

C'est ce qui fait l'charme.

Mon triomphle m'rendait tout chose, pour lors. D'en trois coups de culier à apôtre dépistouiller l'originaire des coups de greluche, j'en r'venais pas moi-même. Je pantoisais d'trop de rapidité. Dans not' turbin, on est des gagne-petit ; on trésorise les tuyaux ; on magazine les détails ; on porte en compte les indices. Mais là, le grand tableau, tout d'sute, le pothéose en trois questions, j'en bichais des étourdissements et ça pilpatait dans ma pensarde, comme le clignotant droit d'une gentille tomobiliste qui va virer à gauche.

— Votre fils…

J'ai dû rabâcher ça au moins vingt fois, su' tous les tons.

— Votre fils.

Et à chaque coup, l'inquiétude lui montait, Betty. Ell' disait :

— Bien, oui, pourquoi ?

— Et y fait quoi t'est-ce, comme métier, vot' fils ?

— Il est dans le cinéma.

— Lu aussi ?

Elle a minaudé.

— Mais lui, il se trouve de l'autre côté d'la caméra. Il est réalisateur. Assez connu…

— On peut connaît' ?

J'm'attendais à qu'elle m'balance un blaze réputé, Betty Rosier. Me doutant bien que son r'jeton s'app'lait pas Rosier, cézigue, mais qu'y d'vait porter t'un nom illuste ? C'tait des fois Marcel Carné, son fils ? Ou Yva Légret ; ell' pouvait se permett' av'c ce paxif d'années qu'elle trimbalait, Betty. J'tais prêt à tout encaisser, d'puis Méliès jusqu'à Renoir.

Mais ce qu'elle m'a virgulé ressemblait à rien d'réputantionné.

— Xavier Johnson !

Ça pouvait aussi bien cadrer pour une laverie automatique qu'avec une fabrique de biscottes d'régime, ça. Note qu'j'sus pas un fana d'cinoche, pourtant ce blaze m'évoctionnait ballepeau. T'as entendu causer, toi, poulichette, de Xavier Johnson ?

— Il est ricain ?

— Par son père qui fut attaché d'ambassade à Paris.

— Et il a fait quoi-ce, en guise de films ? « L'étroit mousqu'taire » ? « Michel Strogonoff » ? « Les Cinq sous pour l'avoir raide » ?

Elle s'couait sa vieille tête de linotypiste :

— Les pâtes Frizetti, Blanchémail, la lessive Rincetou, les combinaisons Rademoule : il est dans la publicité. C'est même le numéro 1, on n'voit que ses réalisations à la tévé et au cinéma.

— Ah bon. Et pourquoi, dites voir, la jolie, pourquoi qu'son bigophone est obligé de sonner deux coups ?

C'tait l'genre bonne fille, la mère Betty, dans son genre. Elle s'poilait pour des riens. La vie en rose, elle voyait. Les mots, pour elle, avaient une drôlerie que les aut' gensss passaient à côté. Ou bien les espressions d'Chose ou Huntel la f'saient pouffer. Ouais : une vraie véritab' pouffiasse, Betty. Ainsi, moi, rien de lu causer du bignou à son génie, elle flottait dans les bonnes humeurs. J'pigeais d'mieux en plus c'qui pouvait attirer un julot comme Martin chez c'te personne. Ell't'changeait un mecton d'son ronron, tu comprends ? Il oubelillait ses traites, sa rombière, ses granulés, la grande chirie de l'époque, pour s'marrer un bon coup et s'faire tailler des plumes, format autruche, en bagnole au milieu du carrefour Rich'lieu-Drouot, c'qu'est plaisant, qu'on le voulusse ou pas.

Moi, j'en ai pratiqué une de commère qu'avait le goût du risque amoureux et qui m'embarquait dans des bouillaves insensées, kif-kif la Rosier. J'te passe les confessionnaux de Not'Dame, qu'appart'naient au bigntz courant ; j'te laisse en cadeau les taxis qu'étaient l'lieu d'prédication pour Thérésa (en réalité é s'nommait Thérèse, mais comme elle raffolait l'Italie, ell' s'était payé une « a »). Et les portes cachères, les coins d'bistrot, tout ça… Et debout sous les ponts. Et dans l'autobus vide, tandis qu'l'receveur visionne la vie d'puis sa plat'forme. Tout ça… Une vraie passionnée, Thérésa. Tu pouvais toujours la driver à l'hôtel du Pou-Pensif, ell' restait d'marb'. La tranquillité lu coupait l'sifflet. Sans risque, peinarde dans un dodo, elle débranchait du radada, la môme. La grande déconnestion. Lu fallait du monde, beaucoup, et peu d'temps. Elle avait un fade éclair. C'tait une piquepoquète de la tringle, en somme. Dès qu'on avait réuni les conditions, en trois coups d'piston tu lu f'sais mett' les doigts de pied en botte d'cresson. Ell' r'luisait qu'à peine t'avais z'eu l'temps d'établir ta tête d'pont. Une vraie nature.

Et, d'même que la Rosier, elle était drôlette, pas dure à viv'. Son bonhomme marnait dans l'tapioca. On peut pas croire qu'ça existe, des gusmanes qu'œuvrent dans l'tapioca, eh ben si : ça existe. Elle aimait montrer la photo d'son cornard, Thérésa : un gros lavedu aux ch'veux en brosse. Chaque fois, elle récitait la définition du tapioca, en rigolant. Elle disait : « fécule amylacée, extraite de la racine de manioc ». Y'a des choses idiotes qu'on s'souvient pour toujours. J'revois son p'tit tarin r'troussé quand elle disait ça. Et ses yeux coquins. Elle était coiffée av'c une grande frange qui lu descendait jusqu'aux arcanes souricières.

Un tantôt, elle me chope par l'bras, à la station Chaussée d'Antin qu'on s'retrouvait, et elle me dit :

— Tu sais pas, Gros-Sac (ell' m'appelait Gros-Sac, par affection), tu sais pas ? J'ai eu une idée pour cet après-midi.

Moi, chaque coup, ça m'faisait frémir, ses trouvailles. J'm'disais qu'un jour on s'ferait poirer et que j'irais porter l'deuil en justice pour attentat à la prudeur.

Mais j'me donnais l'air d'êt' ravi, sinon elle m'aurait envoyé chez Plume, cette salope, car tout c'qui l'intéressait chez moi, out' mon braque surdimensionnesque, c'tait la manière que j'lu optempérais bien les fantaisies, la gueuse !

— C'est quoi t'est-ce, ton idée, Zaza ?

Tant qu'à la charmer j'l'appelais Zaza, qu'elle s'italiane un bon coup.

— Viens.

J'la suis.

Et la v'là qui me bourre dans une entrée des Galeries Lafayette.

— Mais où qu'on va, Zaza ? je m'angoissais.

Elle me cornaquait viv'ment aux encensceurs. On est monté dans les z'hauteurs, quatre ou cinquième étage, j'sais plus. L'rayon ameub'ment, toujours est-il. Si t'auras remarqué, c'rayon-là, c'est l'plus désert des grands magasins. Le monde qui veulent du mobiyer est plus rare que ceux qui s'branlent les couanes aux parfums ou la papeterie, voire la quincaill'rie. T'as les ménagères que la famille a décidé d'ach'ter un canapé ou un bahut et qui vient étudier les prix et qualités, mais à l'endroit précis qu'elle convoite, comprends-tu ? L'idée n'y viendrait pas de draguer d'vant les chambres à coucher si lu faut une salle à manger et tout à lavement.

La Thérésa, coudes aux corps, é m'mène droit aux plumards. J'l'eusse juré en voyant l'rayon. Elle me désigne un lit tout superbe, canné, et décoré d'un n'éderdon d'satin rose praline.

— Voilà, m'dit c'te p'tite arsouillé, aujourd'hui, ce sera là.

— Là, quoi ?

— Qu'on fait l'amour.

Des frissons me prendent partout, tu juges ! Les Gal'ries Lafayette ! Eclairées à Jean Giorno. Du personnel qui vigile : vendeuses, deurs, chefs d'rayonnages, tout ça, merde !

— Tu croyes pas qu't'attiges, Zaza ! j'éplore.

Et j'lu montre un groupe, pas loin, trois personnes : un couple genre rentiers avec un vendeur déplumé qu'avait l'air d'leur faire la cour pour un salon en rotin d'Chavignol.

Elle mate. L'œil appréciatieux, Zaza. T'aurais cru un amiral d'marine qu'estime la justesse d'ses batteries à la jumelle, prêt à rectifier les slaves de quéques degrés centigrammes au besoin.

— Ces imbéciles ne s'intéressent qu'à leur salon de pacotille, ell' m'dit.

Excepté les trois dont j'te fais l'état, y'avait qu'une caissière, dans les lointains, qui jacassait du dernier dimanche, ou du prochain, av'c une vendeuse. Sorti d'là, l'désert d'Gaby.

Et d'allieurs, la Thérésa n'attend plus. Elle est déjà à la renverse sur l'bel éderdon rose, les jambes repliées et bien ouvertes. Sans culotte tu t'en doutes, vue qu'un' espécialitance comm'la sienne, faut pas chercher les complications. C'est comme l'poids des vélos d'course cyclistes : tout ce qui peut alléger, on n'y manque pas.

Et moi, une chose est certain : à dater d'une telle situation, j'peux plus cont'nir. Un frifri qui m'est grand proposé, la meute est lâchée. Tu peux toujours siffler pour rapp'ler tes médors : taïaut, taïaut, m'v'là t'en piste.

Un dernier coup de périscope et j'lu joue l'salut aux couleurs à Zaza. Le commandant Coustaud en plongée ! Y sentait l'neuf, l'éderdon. Et y'avait une musique suave qui flonflonnait : Rêve d'Valse de Vienne, tsoin, tsoin ! qui te portait à la langoure.

Un magistral coup d'botte. Nerveux. Bien. Irréprochab'. Comme d'habitude, la môme grimpe aux branches en moins d'rien. Zig zig zig et… puce ! Finito. Note qu'elle était corréque après son éblouie. Elle m'houspillait pas. J'avais l'temps d'm'prom'ner sur son boul'vard des filles du Calvaire, bien m'hygiéner s'lon mes normes. Surtout pas m'bâcler. A quoi qu'elle pensait alors ? ça, j'y ai jamais d'mandé. Chacun pour soi. Elle avait poinçonné son ticket d'arc-en-ciel, elle m'laissait vaquer au mien peinard. Logique, non ?

Et puis bon, je m'termine l'branchement sur son compteur bleu, av'c juste l'petit cri de content'ment d'usage et me remets à genoux.

Misère !

Y s'trouvait laguche, l'trio de rotin : Maman, papa, l'vieux vendeur ganache.

Là et pas là, s'lon ce qu'on entend par « être là ». Là d'leurs personnes, mais l'esprit comme une biroute d'aviation sans vent, tout pendeur. Tout mou. Tout rien.

La Thérésa s'est remballé la corbeille de roses. Quant à I'éderdon meurtri, y s'déguisait en carte des îles Britannoches.

Voyant leur anéantissure, j'ai vite profité. Un p'tit salut de coquette, avant de la refout' coucouche panier, et j'leur aye adressé un grand sourire, ces trois veaux.

— Comme quoi, v'voyez, j'leur aye dit, y' s'passe toujours quéqu'chose aux Galeries Lafayette !

Elle me détoisait en scruteuse, Betty Rosier.

— Dans le fond, elle a blabultié, vous êtes un être assez déroutant.

— Vouaille ? j'lu balance en anglais, manière de lu prouver l'épandage d'ma culture.

— Parce que vous posez des questions qui ne cadrent pas avec l'idée qu'on se fait de vous.

— Et c'est quoi-ce, l'idée qu'on s'faye d'moi ? Qu'j'sus l'roi des cons ?

— Oh, le roi, elle a rié, le roi, comme vous y allez, mon cher !

J'sentais qu'on se mettait en porte-à-serpe d'trop bonimenter.

L'blabla finit toujours néfastement quand tu l'pousses loin. Causer, c'est s'user l'argument, c'est s'l'anémier. Retiens z'une chose, Marie-Marie : moins tu cherch'ras à prouver qu't'as raison, au plus qu'on t'donnera raison. Les plaideurs l'ont dans le cul, recta, et même rectum ! Les ceux qui gagnent, c'sont les ceux qu'affirment sans vouloir démontrer, j'voudrais qu'tu le susses une bonne fois.

Alors, à mon humeur qu'a raidi brutal, elle a pigé qu'y n'fallait pas trop chahuter l'mataf, la Rosier.

— Vous m'avez pas répondu à propos d'ce téléphone qu'est obligé d'carillonner deux fois.

— C'est toute une histoire.

— Au poil, y'a longtemps qu'on m'n'en n'a point raconté.

— Mon fils réalise ses films dans un studio qu'il a lui-même aménagé chez son grand-père.

— Vot' papa ?

— Oui.

— Y vit encore !

Là, elle a eu sec, Mamy Betty. Son optimiss a fait des ratés.

— Il vit encore, et il réussit à être plus âgé que moi !

Toc ! Fallait pas la foudroyer en plein vol, c'te pauvrette, sinon elle allait plus moufter, comme les moines trapézistes qu'osent même pas s'demander les résultats du tiercé quand y s'rencontrent, ces pafs, tell'ment qu'y sont pressés d'êt' morts.

— Et alors, le studio chez pépé, ça nous emmène où, question téléphone ?

— L'installation est vétuste, il y a un faux contact qui fait que, lorsqu'on compose un numéro depuis le studio, ça sonne chez papa qui, immanquablement, décroche. Il faut donc composer, couper tout de suite avant que mon père ne décroche et recomposer, cela très rapidement. Le second appel ne se répercute pas dans l'appartement de mon père.

— Dites donc, c'est pas joyce, c'te combine. Y n'ont jamais songé à faire réparer ?

— Xavier ne le peut pas parce que le second appareil est un branchement volant qu'il a effectué lui-même, les P.T.T. n'ayant pas accepté de le faire, du fait, justement, de la vétusté de l'installation. Il patiente en attendant…

J'lu d'mande pas ce qu'il attend, le cinochaste, c'est sous-entendu la clamse à grand-papa. Quand l'Vieux ira servir son p'tit banquet aux astèques, alors là y'aura chamboul'ment dans la chaumière.

— Et le ronron qu'on entend pendant qu'ça cause ?

— C'est l'aérateur qui ventile le studio, le téléphone est situé dans le même local. Mais comment savez-vous tout cela, monsieur le policier ?

Je me déguise le clapoir en tranche d'orange.

— Disons qu'l'téléphone a pas d'secrets pour moi, ma jolie. Quand j'étais moujingue y m'effrayait, mais l'étang a changé et j'sus devenu d'une espertise folle av'c c't'instrument. J'en joue comme mademoiselle Alphonsine jouait d'l'harmonium, à l'église d'mon pat'lin, jadis. Si j'vous disais : y m'est même arrivé d'faire l'amour av'c.

— Avec votre demoiselle Alphonsine ?

— Non, av'c le téléphone.

Elle a rugissé d'plaisir, la Rosier. D'avance, elle délectait et salivait d'là moule.

— Vous allez tout de suite me raconter cela ! elle m'a ordonné sans jambage.

J'pouvais, après la manière bien docile qu'elle venait d'me rancarder à propos d'son chiare cinémateux. Ce qu'y venait fiche dans cette purée d'merde, le Clouzot de la crème à raser, j'me demandais bien. C'tait cézigue qu'avait s'coué la fillette aux Martin ? J'allais m'assurer, mais sans bousculade.

— L'amour au téléphone ?

En réalité vraie, c'tait pas moi directo, mais pour rend' service à un pote. Y calçait une maniérée, Bozzola. Une avocate. Seul'ment le barreau, elle, l'avait tendance à s'le prendre dans l'ogne. Bozzola travaillait au labo, chez nous. Un malingre à besicles. Tu l'y aurais donné la retraite anticipée sans confession. Mais vicelard comme mille ouistitis. Les conquêtes à c'macaque, on n'les comptait plus. Et les bonnes femmes qui sont toutes des r'nifleuses sentaient qu'il était un passionné à gamberge, Bozzola, av'c des trouvailles à n'en plus finir ; des gagjettes incroyab', tout ça…

Un jour, y'me prend à part :

— Dis voir, Béru, tu voudrais me rendre un service assez particulier ?

— S'y s'agit pas d'argent, pourquoi pas ? j'lu réponds, car j'sus pas radin, mais j'déteste me laisser engourdir ma fraîche par les tapeurs. c'est de l'argent perdu pour tout l'monde, car on use jamais bien du fric qu'on emprunte et on n'dort plus de çu qu'on prête.

Alors y m'raconte, lui et son avocate à passion. Elle avait une marotte bizarroïde, la p'tite menteuse. Elle raffolait qu'on lu crille des salop'ries au téléphone pendant qu'son amant lu contait minette. Ça la mettait dans ses états, c'te voix, pendant les grandes manœuv' à son julot. Elle éclatait.

— Si tu acceptes, poursuit Bozzola, tu appelles à ce numéro à neuf heures pile et quand elle t'a dit allô, tu démarres.

Moi, j'trouve ça plutôt poilant. Y'a d'tout dans la nature. Chacun sa croix, qu'disait ma maman. L'bonheur, c'est si tell'ment fragile qu'quand t'as l'occase d'en saisir un brin, faut pas rater.

— Jockey, Mec. Qu'est-ce elle aime particulièr'ment comme salop'rie, ta poule ?

— Les pires. Plus ce sera horrible, mieux cela vaudra.

— Compte su' moi.

Bon. A neuf plombes pétées, j'dis à ma Berthe que j'ai un coup d'tube urgent à passer, et j'me mets au turbin.

— Allô, Gisèle ?

Elle s'app'lait Gisèle.

— Oui.

Je démarre su' les bouchons d'roue.

— Salut, salope ! Alors tu t'fais groumer l'fion, dis, peau d'garce ? Tu chopes du chibre à plein pot, boug' d'dégueulasserie vivante !

Et t'essaieras, et t'essaieras. Ça m'venait tout seul, sans réfléchir. Je lu causais d'plus en plus fort. J'la traitais d'sadique. J'l'assurais qu'elle était une chienne pourrie. Qu'son mironton allait lu fendre la cloison séparateuse à coups de braque, tout ça… Et qu'une armée d'tirailleurs sénégalais (on n'avait pas encore cédé nos colonies aux Noirs) se point'raient dans son plumard av'c des gourdins mahousses comm' des courgettes.

Et puis tout ça… Je poursuivais mon bavardage entarisseusement. L'invention, ça t'vient au fil des mots. J'y promettais des taureaux, des ch'vaux, des meutes, des arbis monumentals, des gants d'bosc, l'obélisque d'là Concorde, tout ça… Elle en criait d'bonheur, l'avocate, comme des enfants lâchés dans la montagne. Un qui d'vait s'régaler, c'tait l'ami Bozzola.

Hou, you you ! Comment qu'é d'vait lu offrir ses étrennes, la pétrolette. Lui décimer la descendance à travers la piaule.

Elle grognait : « encore ! ». Ignorant si elle s'adressait à lu ou à moi, j'poursuvais vaille que vaille. « Encore. » C'est le mot clé des gonzesses, ça, j'ai r'marqué. Av'c elles, rien n'est jamais assez. Y'en refaut toujours. « Merci », tu les entendras jamais dire. Mais « encore », elles sont bonnes pour.

J'égosillais, époumonais. J'ai d'venu à faune, d'à force. Lorsque j'ai raccroché j'en pouvais plus. J'avais la tronche comme un moteur d'rasoir qui crame parce que tu l'as branché sur le 220 alors qu'il était réglé au 110.

J'vais pour rejoind' Berthe dans not' chambe, lu faire profiter des r'tombées, vu qu'tu peux pas débiter des cochonneries pendant une plombe sans subir les conséquences.

Misère ! J'vois sa pend'rie grand t'ouverte et vide. Sa valise disparue de dessus not' armoire qu'on la plaçait pas s'faire chier à buter d'dans.

Et su' mon oreiller, une courte bafouille de ma bonne femme :

« A ce point, je te croyais tout de même pas. Va vivre avec cette personne puisque t'es aussi dégueulasse qu'elle. Adieu pour la vie. Ton ex-Berthe. »

Oh, pardon ! C'retour au carbuto, mon lapin ! Ce tourbillon dans la fosse à merde !

Juste à c't'instant, le téléphone sonne : Bozzola !

— Tu as été parfait, il chuchote. Nous allons recommencer dès qu'elle sortira de la salle de bains, tu veux bien rappeler et continuer ?

Il raccroche.

Mets-toi à mon emplac'ment, moustique. J'rendais service à un ami, et par méprisance, mon épouse me quittait ! C'est dur ! Ça t'chahute le moral.

Aussi, plein de rage ressentimeuse, je rempogne mon bigophone et…

D'Dieu : la bande !

SIXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

C'est curieux : j'vois plus personne. J'm'demande quand t'est-ce y m'buteront et pourquoi qu'y z'attendent. Note, j'sus pas pressé. Chaque minute compte, chaque seconde. La vie, c'est pas tout à l'heure, mais tout d'suite. C'est pas demain, mais maint'nant. Les gens sont nœuds dans l'genre. Y'n'profitent pas. Y gâchent le temps. L'usent à attendre qu'y soye passé, tu saisis ? La plupart vit que dans la fonction d'un machin qu'y z'ont prévu et ils poireautent av'c impatience jusqu'à ce que ça vient. Et quand ça vient, bon, bien, y traversent c'moment prévu, comme un chien d'cirque son cercle de papier, hop ! Et finito, y s'retrouvent tout désorientés de l'aut' côté du cerceau, sans plus savoir où sauter à présent, cherchant déjà un aut' cerceau. Parole !

C't'un machin, l'présent, que je voudrais dire à ceux qu'ont une grav' maladie, un cancer par exemple. J'aim'rais leur expliquer mon n'opinion parce que j'sais qu'il est bon. Y z'apprennent qu'y viennent d'morfler un chouf' et du coup, c'est l'atterrement : y se jugent foutus, maudits. C'est la glaglate noire, l'arrêt de leur eguesistence. Z'ont la certitude qu'y font plus partie des autres, qu'y sont d'venus à part. Merde ! Oui : merde, j'crains pas de leur déclarer en face. Un cancer, c'est, tu sais quoi ? Une aventure ! Une grande aventure. Une occasion qui t'est offrie d'envoyer l'destin s'faire fout'. Si t'en veux pas, t'en veux pas, bordel ! T'es maît' de décider, non ? Çui qu'afflige, qui désespère, c'est qu'il en veut bien, qu'il acepte, Çui qui use son n'énergie à désespérer, il lu reste ballepeau pour lutter. Tu n'peux pas faire l'un et l'aut', impossib' ! Un cancer, j‘veux courroucer personne, ou alors les cons, tant pis, un cancer : c'est l'présent qui t'tend les bras. C'est enfin la s'conde qui s'met à ressembler à quéqu'chose. C'est la vie qui vit, quoi ! La vie de tout d'suite. Et tout d'suite, quand t'es vraiment installé d'dans, ça dure, putain d'Dieu ! Tout d'suite, ça n'en finit pas, parce que c'est ça, l'éternité : tout de suite. Pas t't'à l'heure, hein ? TOUT D'SUITE ! Un gonzier solid'ment planté dans l'immédiat, l'av'nir, il peut l'voir venir. Il est paré pour l'accueillir puisqu'y n'cesse pas d'un moment à l'autre, d'un maintenant à un plus tard. Tout est lié, tout continue, solide, bien plein. Y'a pas de trous pour les courants d'air du désespoir. Ton chouf', tu lu pisses contre. Tu lu dis non une fois pour toutes. Non et non ! Allez voir plus loin si j'y s'rais ! On a déjà donné à la Croix-Rouge ! J'ai à faire, moi ! D'aut' trucs plus accaparants à fouetter ! V'nez pas faire chier l'monde à pareil âge ! Et tu l'voiras s'débiner, ce vilain camarade. Lâcher prise, pas fiérot. Chercher d'aut' poires lamenteuses pour aller y jouer les cracks invincibles. Là, j'dis pas en l'air, croye-moi. J'ai vu de ma visu des cas. Ma meilleure potesse, tiens, qu'il a voulu lu taquiner l'nich'mard. Ma doué, sur qui y s'était branché, l'frère ! La sérénade qu'é y'a faite, la Madelon. Elle est pas été lu servir à boire, j'te garantis. Faut dire qu'c't'une gonzesse qui s'en laisse pas compter, ou alors, elle compte av'c toi ! En quéqu' s'maines elle l'a eu fait sa fête, à Césarin. Dehors, tout d'suite, ‘spèce de p'tit con ! Et poum ! Terminate. A l'instant que j'te bonnis, elle vide sa boutanche de Château Pétrus en fumant un cigare gros comme ma bite !

Et pas qu'elle ! Ah ! mais que non ! Des chiées d'autres qu'j'pourrais dresser la liste. Des zigs qui sont bonne pâte mais qu'y veuillent pas êt' pris pour un con par l'premier cancer v'nu.

Y faut l'sursaut immédiat, catégorique ! Et si par hasard y l'insiste, s'il t'a trop eu, déjà, à la sournoise et qu't'es marron, Mouflette chérie ; s'y s'est planté, le vilain arbre, en t'foutant ses racines partout tellement qu'on n'peut plus les arracher, alors écoute : tu l'ignores. Comme les Trivier (tu sais, la vieille qui pissait d'bout en r'venant d'là messe ?) qui n'causaient plus d'puis des générations à leurs voisins mitoilliens ; pareil qu's'ils auraient pas existé. Comme s'ils fussent d'venus t'invisib' ou transparents ; comme s'ils étaient rien, voilà.

Tu fais comme s'il était rien. Rien ! Et tu continues ton ch'min en père turbable. Tu vis. Au présent ! Comme moi en c'moment. Moi qu'en somme un cancer s'rait un luxe puisqu'il est probab' que j'finirai pas la journée.

Mais j'voudrais t'reprendre. J'ai c'te sale manie d'décrocher quand j'change la bobine. Et j'vais pas r'tirer celle-là du four pour récouter la finale d'l'aut'. J'te parlais d'Bozzola, hein ?

De son avocate… Berthe qu'avait mis les adjas… Lui qui m'redemande une ration de saloperies… Go !

Faut m'imaginer, ma pauv' chérie, dans la peine d'c'te méprise à tante Berthy qui m'croivait pernicieux, fin salaud dépravationné, tout ça. Moi, seul des ormeaux au berthe-caille, attendant son r'tour hypothéqué.

Bon, je refais le numéro d'là menteuse.

Elle décroche.

— Allô ? je gazouille.

Et déjà, mon pote d'vait lui fout' la s'conde face de ramone-moi, parce que tout d'sute, elle s'met à grabouiller des « agrrr agrrrr » ensuqués, c'te rombière. Alors, moi, diabolo, j'me fais un ton pour adjoint t'au maire procédant à un grand mariage et j'lu dis :

— Mad'm'selle Gisèle, vot' conduite est un qualifiable. J'vais d'ores et n'avant, en informer l'bâtonneux, l'garde des sottes, le suce-titube, le pauv' cureur d'là république, tout ça, sans parler des journaux, naturellement, qu'auront droit à l'enr'gist'ment de not' première conservation. Vous d'vriez à voir honte, d'êt' perchée au barreau et de vous livrer à ces déprédations av'c un minus comme Bozzola. V's'êtes qu'une malheureuse fille dont les sens vous hagardent. Si v's'riez catholique, c'que j'doute à la manière qu'vous comportez, v'devriez tout'd'sute réciter une prière, non pas vous laisser miser par un p'tit zob d'sous-préfecture comme j'imagine çui à Bozzola. Allons d'bout, malheureuse z'enfant, et à g'noux pour d'mander au Seigneur Jésus la récession d'vos péchés.

Puis j'ai raccroché.

Ma pauv' loupiote ! Ah ! ça n's'est point fête à tendre. Le turlu s'est mis à r'tentir. J'voulais pas décrocher, me gaffant bien qui c'est-il qu'appelait ; mais il sonnait féroce. Et pis, après tout, y pouvait s'agir de ma Berthe.

Tu penses qu'c'était bel et bien mon pote.

Pas méchant, pas furax ; tout contrix !

— Mais que viens-tu de lui dire ? il murmure. Mon Dieu, Bérurier, que lui as-tu dit ?

— Pourquoi-ce ?

— Elle rit comme je n'ai jamais vu rire personne. Elle se tord sur le lit. Tu ne l'entends donc pas ?

Il a dû brandissionner l'appareil vers la Gisèle car fectivement, sa marade m'est parvenue, à l'avocate. Des grandes gloussées d'pintade folle. Des cris désarticulés. Elle jouait les Hauts-de-Hurlements à plein registre.

Et l'aut' Bozzola, que le panais d'vait flétrir, continuait à m'bredouiller :

— Mais enfin, que lui as-tu dit ?

— Ben… Des choses, quoi ! Tu m'avais bien dit : tout c'qui m'passerait par la tête, non ?

— Attends, il grommeloche, elle essaie de me parler.

Un moment a écoulé. Y d'vaient s'espliquer les deux. Causer. Pas êt' d'accord. A la fin, Bozzola m'reprend le tympan. Il semblait d'mauvais poil.

— Elle veut qu'tu viennes nous rejoindre !

— Quoi ?

— Elle insiste !

Elle créchait rue de la Pompe, la Gisèle. Un vrai programme, non ?

J'y ai z'été après avoir laissé un mot à ma Berthe pour si au cas qu'elle revient : « J'sus parti à ta recherche, n'pouvant viv' sans toi. Ton Sandre. »

* * *

Bozzola, pour dégoter une pinupe pareille, av'c sa gueule d'rat malade, fallait qu'il eusse un s'cret d'potion magique. Ah ! la chouette pouliche, c't'avocatesse. La carrière qu'elle a dû faire d'puis, avec des fesses et un sourire pareils ! J'défie n'importe quel président d'tribunal, une défendeuse comme elle, d'pas acquitter son clille pour y êt' agréab'.

Quand j'l'ai vue, toute blonde dans son kimono noir fendu su' les hanches, m'a fallu cramponner le branloire d'là lourde pour pas tomber à la renverse. Elle, en m'aperc'vant, su son paillasson brodé à ses initiales, la rifouille l'a rechopée. A en pleurer, Marie-Marie, à en pleurer.

— Oh ! c'est vous ! Alors c'est vous ! Et la première fois aussi, c'était vous !

A la fin, elle m'a prié d'entrer. Son appart'ment était soisoi. Une fille de bonne famille, ou alors qu'avait un protecteur dans le textile.

Rien qu'd'l'opuleux, du coûteux, du délicat. Son salon comportait si tell'ment d'bib'lots qu't'osais plus marcher, crainte de foute un coup d'cul lancontreux dans z'une d'ces merveilles.

L'gars Bozzola, juste en slip, exhibait ses cerceaux de racho sur un canapé d'v'lours doré en m'poussant une bouille qu'aurait servi d'réclame à une drogue cont' la constipation. Y m'en voulait d'êt' là, d'y avoir cassé la cabane d'son deuxième coup. Y r'grettait d'm'avoir fait appel, j'voyais bien. J'l'avais cisaillé dans sa deuxième envolée, la meilleure, toujours bioutifoule vu qu'elle est mieux affûtée que la feurste. Les nerfes sont bien tendus et t'as écrémé ton trop-plein de burnes qu'incite à espédier trop vite la première troussée. Au deuxième, t'es conditionné, comme ils disent. Bien en possesssif d'tes moilliens. Et puis langoureux, en volute, quoi ! Tout ça…

Donc, Bozzola, il r'naudait sur sa queutée foirée, Un fou rire, c'est l'ennemi intégrant d'l'amour. La brosse, ça s'fait dans l'sérieux. Tiens, j'me rappelle des partouzettes chez une vieille morue qu'on allait, quelques potes, pour rencontrer des dames salopes de la bonne société dont l'une était l'épouse d'un cabinet d'assurances, pour t'prouver. Y'avait en permanence chez la mère Bitautroux, un vieux ami à elle de soixante-dix ans passés qui tirait encore sa crampe sans faillir. J'lu revoye la toison qui y servait d'flanelle : toute blanche et crépée. Monsieur Aimable, y s'app'lait. Quand y v'nait d'jeter sa gourmandise, comme ils disent, y l'écriait : « Et voilà le travail d'un septantegénaire ! » Ça j'tait un froid à la poulette qu'y v'nait d'chausser, biscotte, franch'ment, tu l'aurais pas donné cinquante pions à monsieur Aimable. Mais ça c'est rien, la môme l'avait déjà dans le magasin, alors nibe d'importance, hein ? C'qu'était chiant, av'c c'vieux zig, c'était la façon qu'y rigolait d'tout, pas seul'ment après, pas seul'ment avant, mais pendant !

Pendant, c'est durable à supporter. L'amour, faut un minimeume d'sérieux, sinon tu décroches. C'vieux bougre nous chahutait l'estase qu'c'en était pas possible. Il avait des commentaires sur tout qu'incitait à la dégode. Y disait :

— Tiens, le grand blond commence par un doigt de cour par-derrière, c'est un poète. Ou bien, tripotant les mam'luches d'une souris : « Vous permettez, chère petite, que je vous règle la modulation de fréquence. » Rien qu'des trucs commaks, des conneries, quoi. É z'étaient p't'êt' drôles, mais y'a temps pour tout, non ? Tu n'peux pas limer consciencieus'ment pendant qu'un vieux chansonnier t'fait son numéro et puis, quand t'accélères ta ch'vauchée, s'met à écrier : « Tiens, le Gros joufflu doit être en retard, car voilà qu'il pique des deux ! ».

Un vieilliard, on n'allait pourtant pas le baffer, si ? Y'a qu'une fois, monsieur Aimable, j'l'ai vu sérieux. Pis qu'sérieux : en rogne. Note qu'avait d'quoi ! La mère Bitautroux avait organisé la monstre partouze. D'puis on y'a plus r'tourné, les potes et moi. Ça dégénérait trop. Nous, tant qu'on r'trouvait nos gourgandines de la gentrille, ça boumait. Chacun ramonait la sienne. Parfois on s'l'sait bien une passe croisée en allant à l'essai, mais ça n'allait pas plus loin. On avait des meursses orthopédoxes, impeccables. Irréprochab' d'ce point d'vue, not'bande. Pas une main d'homme qui s'égarasse jamais sur une paire d'burnes. Côté tringle, on était tous blancs-bleus, comme disent les bijoutiers. Or, donc, v'là que c'te vieille radasse de mère Bitautroux (c'était son nom d'guerre, œuf corse) s'lance dans les popées d'gala. Le gala d'l'ognon, oui !

Elle avait aménagé son salon mauve en conséquence : matelas partout, éclairage à peine, dans les lueurs rouges. Et y'avait un trèpe fantastique : des couples qu'on n'connaissait ni des lèvres ni du vis. Bon, comme on n'était pas timides, moi z'et les potes, on s'met au travail après avoir sélectivé les plus belles pécores. Et hardi petit ! Le Père Aimable s'trouvait de la fiesta, naturliche. Toujours av'c sa grande gueule qui dominait le broute-haha ! Comme quoi, disait-il, il allait s'en calcer treize à la douzaine et verser une prime à celle qui parviendrait à l'essorer avant la treizième ; tout ça…

Et puis soudain, l'v'là qu'hurle :

— Ah non, alors ! Qu'est-ce qui vient d'ch… !

Y bondit sur les commutionneurs et rallume les grandes loupiotes. Miséritas ! Qn découv' deux individus masculins qu'on connaissait pas, en train d'bien faire. Et çui qui s'f'sait t'appeler mademoiselle s'oubelillait comme un dégoûtant ! Une horreur ! Côté odeur, surtout ! Une pure abominance !

— Ouvrez les f'nêt', que crie une jeune fille d'l'assistance.

— Non ! Impossible : c't'une maison close ! interferte la mère Bitautroux.

Le papa Aimable, t'aurais vu comment il a tout stoppé pour prendre aux parties l'foireux.

— Monsieur, y lu disait, f'sant esprès d'appuyer su' l'monsieur ; monsieur, vous êtes certes rentrable, j'le constate, en tout cas vous n'êtes pas sortable !

— C'est pas d'ma faute, que blablucile l'aut' enfourné, j'ai pas pu m'r'tenir.

Alors, monsieur Aimable a monté sur ses grands ch'vaux, au nom d'nous tous, l'assistance écœurée.

— Ah, vous n'avez pas pu vous retenir ! Ah, vous n'avez pas pu vous retenir, môssieur ! Mais, môssieur, quand on sait vivre et qu'on est pédé, on ch… avant de se faire enc… !

Et toc ! Testuel ! On a fait chœurs russes av'c lui, monsieur Aimable, la manière directe qu'il y avait cloué son clou à c'merdeux. Quand un plaisanteur comme cézigue dit des choses graves, é portent mieux !

C'léger égarement pour t'en r'venir à Bozzola, sa vilaine gargouille à mon sujet. Sa rogne qui l'faisait frémir les pognes.

La Gisèle continuait d'rigoler. Elle n'avait plus l'esprit à la bouillave. C'tait fini, d'une autre époque. Elle a été chercher du Dom Périgueux dans son frigo et on a trinqué.

— Ben pousse pas c'te frite ! j'disais à Bozzola.

Y l'a voulu m'envoyer à dache, le veau, moi qu'j'avais positiv'ment brisé mon ménage pour sa reluisance bourgeoise. Ah, merde à la fin. J'lu a cassé le morcif, tout bien : le départ de ma Berthe, mon divorce infaillib', tout ça… La Gisèle rigolait de plus en plus. Tant qu'à la fin, ça m'a agacé c'te manière d'pas pouvoir arrêter. Un moment, j'dis pas. Mais trop, c'est beaucoup trop. Alors, poum ! Un aller-retour à prix réduit.

Sa jolie tronche a valdingué de gauche et droite. Bozzola a voulu chiquer les Bayard et y s'est retrouvé dans la mignonne vitrine Louis-Chose pleine d'bimbeloterie, av'c deux dents en moins, le nez large comme un derrière d'bébé, et des éclats de verre dans l'cur éch'v'lu.

— Mon Dieu, mes biscuits ! Mes biscuits ! glapissionnait la jacteuse.

— J'te vas t'en tremper un, d'biscuit, fillette, qui t'calmera l'appétit ! j'lu dis.

Et zou : Popaul !

J'allais tout d'même pas divorcer pour la gloire, non ! Et j'avais pas pris un taxi pour une simple coupe d'roteux !

Elle n'avait plus envie de rifouiller, Gigi. Ni qu'on y téléphonasse. J'lu f'sais l'ingénieur du son et le caméramane à la fois. Parole, musique et interpénétration d'Alexand'-B'noît Bérurier.

Quand j'l'ai z'eu terminée, Bozzola avait rentré chez lui, en douce, raconter à sa femme et à la Sécurité Sociale qu'y l'avait t'été renversé par un chauffard homonyme. L'lend'main, y n'est point v'nu travailler. Et, tu vas rire : j'l'ai jamais r'vu car y s'est fait permuter à Lyon.

C'est moi qu'a hérité d'là Gisèle. Trois s'maines ça a duré, assez fumantes, elles furent. J'l'ai larguée la fois qu'en pleine bouillave é l'a r'çu un coup de grelot d'un mecton qui y débitait des salingu'ries qu'elle arrivait pas à s'passer.

Alors j'l'ai plaquée, Gisèle. J'sus un homme estrêment sain, qui s'méfie des complications amoureuses car elles sont la mère légitime à tous les vices.

L'fameux soir, j'dois t'dire qu'ta tante Berthe avait rejoint l'atome quand j'ai rentré. Elle m'attendait en pleurant à côté de sa valoche, pressant ma babille su' son cœur. Y'a fallu que j'lu compense l'émotion, la chérie.

Ça tombait pile : l'avocate m'ayant donné envie d'elle. Parce que vois-tu, Marie-Marie, la plupart des époux ne font du contrecarre à leur bergère que pour mieux la désirer.

Ça n's'esplique pas.

Mais revenons à Betty Rosier, fraîche et rose comme un bouquet d'fiançailles.

Elle s'amuse d'mon récit téléphonesque comme, avant la bouffe, la Martin a fait mine d'se marrer de ma notairesse pousse-branlette.

Alors j'me lève. J'vais au bigophone du salon, l'dévisse, le mets en rideau, l'revisse sous l'regard médusancé d'là comédienne. Elle attend une esplication qu'j'lu donne pas qu'enfin merde j'ai pas d'comptes à rend' à personne et qu'est-ce qu'était chargé d'une délicate enquête ici ?

Quand ma p'tite manigance est goupillée, j'pars à la recherche de maâme Martin. La trouve dans sa chambre, à écrire une lettre à j'sais pas qui. Probab' qu'elle avait une potesse de pension ou autre à qui é racontait ses avanies, malheurs, humiliations, tout ça, manière d's'épancher la bile. J'eusse parié son slip cont' le mien qu'elle vitriolait mochement, la veuvasse, rapport à la présence sous son toit de la poule à son vieux. Quand é m'voit radiner, é m'pousse un pif à la Pinocchio au bout d'son dernier mensonge. Y'avait presque de la ramure après.

— Cette gourgandine est partie ? m'demande la Martin en croisant ses bras de velours potelé sur la babille pas que j'la lusse.

— Elle va, j'la calme, et moi t'avec elle. Y sembl'rait que ça s'éclairasse, ma chère médéme. J'ai une vérification à opérer av'c elle. J'vous d'mande de n'pas toucher t'à vot' téléphon' pendant mon absence qui sera courte, sauf, j'ajoute, au cas que ça sonnerait. Si c'sont nos lascars, engagez-vous pas trop, dites-y qu'y vous rappellent un peu plus tard bicot v'z'êtes en compagnie.

Tu parles, après mon p'tit bricolage maison, son turlu, y risquait pas d'lu jouer Musette. C'que j'voulais, c'est qu'é ne se susse pas en rideau d'bignou, c'dont elle aurait angoissé, dans son état d'nervouze, la biquette.

Là-dessus, pour lu montrer qu'j'pouvais interpréter les seigneurs, tout Béru que j'sus, j'y ai cloqué un baise-pogne, façon Quai d'Orsay, que mon rât'lier a failli se prendre dans l'chaton d'son solitaire. Et pis, j'ai chopé la Rosier par une anse et on a calté, moi et elle.

Ouf ! Y f'sait bon respirer une goulée d'air !

Elle avait sa chignole : un mignard cabrioleur Triumph que, mézigue, pour pénétrer, ça m'eusse facilité d'avoir un chausse-panards et d'là vas'line. Mais brèfle, j'y ai entré tant bien qu'mal, comme dans un pantalon trop p'étroit.

Elle était l'genre d'gonzesse qu'ôte ses pompes pour conduire, Betty. Et ça, une morue qui conduit en bas, j'défie n'importe quel mecton de supporter l'spectac' sans perd' le contrôle d'son self. D'autant qu'elle avait la jupe r'levée au-dessus des genoux pour avoir sa liberté d'écart'ment, fatal.

Des jambes telles les siennes, tu pigeais mieux sa carrière. Bon, l'talent, j'veux bien. Mais un talent mal emballé y n'aboutit pas à grand-chose. Les moch'tés talentureuses du ciné, remarque-les, elles ont toutes z'eu des carrières escamotab' qui s'terminaient comme les sirènes : en queue d'poissecaille.

J'pouvais pas mater ailleurs qu'su' ses jambes et ses petons, mignons malgré sa bouteille qu'était un vrai Mathusalem, la Rosier. On aperc'vait les ongues à travers l'bas, faits au pinceau. Et ses genouxes, y n'sortaient pas d'câgne supérieur, espère. Des vrais genouxes d'jeune fille.

Pas comme ceux d'cette chauffeuse d'taxi qui m'a chargé un tantôt, et m'a fait décharger un peu plus tard dans des circonstances qui méritent.

C'tait cette grande photo d'un mèt' cinquante de long sur quatre-vingt centimes de large, qui fut prise pour la jubilation du Vieux. Que tous les services y figuraient, au grand et en beaux complets.

On eusse dit une équipe de fote-balle av'c ses principaux supporteurs. L'vieux est assis au premier plan, dans son fauteuil directeurial qu'on avait coltiné dans la grande salle des réunions. Y'a l'Antonio accoudé au dossard — tu penses qu'il allait pas rater d'se faire flacher en pleine lèche, c'malin — et nous tous qu'on s'avait groupé autour du vieux noyau qu'son crâne rutilait sous les loupiotes du photographe.

On l'avait fait agrandir et encadrer, la belle image-souv'nir, afin de l'offrir en big pompes à pépère, et c'est moi qui fus chargé de l'aller chercher, vu qu'le photographe créchait à deux pas d'mon domicile.

M'v'là dans la rue, av'c ce monumentable tableau. Je stoppe un taxi. Une dame le drivait.

J'en réjouis, parce que, d'une manière presque générale, les chauffeuses sont plus aimab' qu'les bahut's mânes. Ainsi, un gus m'aurait envoyé aux pelosses av'c mon grand bidule d'à pas savoir où l'fout'. Mais la bergère, pas du tout. Elle ouv' son coffiot : trop minus ! Alors on décide d'placer la photo d'famille à l'arrière et qu'moi j'irai d'vant, près d'médéme.

Bon, on.

Et puis elle débarrasse de su' l'siège voisin du sien, le beau pull d'cérémonie qu'é tricotait à son vieux pendant les moments qu'ell' se les roulait à n'pas rouler et j'prends place. Son p'tit chienchien, une sorte d'horreur à museau pointu et à l'air teigneux me rogne après de m'voir à c'te place incongrute. La chauffeuse l'calme et l'place sous l'tableau de bord. Et alors, poum, la voilage-t-il point qu'ôte ses escrapins et qu'écarte sa jupe dont il faut bien préciser qu'elle était porte-feuille.

J'ignore, et ignor'rai toujours le blaze du type qu'a inventé la jupe porte-feuille ; c'est dommage parce que, ce zouave-là, j'eusse voulu l'embrasser d'mon vivant pour service rendu à l'humanité. J'ai idée qu'y d'vait plus ou moinsss t'êt' écossouille, et qu'il a vach'tement inspiré du kilt. Mais île nain porte.

Ecoute, c'est pas compliqué, la chauffeuse, tout soudain, c'est comme si elle aurait pas z'eu de fringues aut' qu'sa culotte couleur saumon.

Elle m'causait comme si elle s'aperc'vrait pas que je cramoisais.

— Quai des Orfèvres, vous êtes de la Grande Maison ?

— Inspecteur Principal, je rengorge d'un ton agonique.

— Je m'en doutais un peu, notez. Vous avez bien le genre.

— Ça vous chiffonne ?

— Moi ? Pas du tout. Les flics, il en faut, non ?

Ça partait bien.

— Permettassiez-vous qu'j'baisse un peu ma vit', ma beauté, car av'c l'spectac' qu'vous m'offrez, j'prends des vapeurs.

Elle s'escuse :

— Oh, pardon !

Et vite, essaye d'refermer sa jupe.

Quel con j'venais d'être !

— Non, non, j'interpose, surtout pas ! Pour une fois qu'on peut faire du taxi en regardant des choses ravissantes au lieu d'se faire enguirlander par un râleur qui suce des cachous.

Et, d'autor, me permettant une prévôté folle, j'lu écarte les panneaux d'sa jupe.

— Eh ben vous, v's'êtes un peu gonflé, elle ricane.

— V'croyez pas si bien dire, j'lu fais en m'dessinant les contours de ma camarade zézette à travers.

Elle me plante un coup de zéf au bon endroit et c'qu'elle aperçoit, ça lu fait comme les baigneurs d'une plage lorsqu' apparaît le gros méchant requin de cent tonnes.

Elle embarde. Vlaoum ! Nous emboutit de première le cul d'une Fiat 500 qu'était d'vant et qui part à dame comme une boul' d'billard qu'a morflé un coup de queue à effet. La Fiat grimpe le tortoir, poum, poum et repoum, renverse trois voitures de quat' saisons avant d'emplâtrer une colonne Maurice. Son circuit champêt' terminale, la Fiat ressemb' à un accordéon d'enfant qu'on vient de fout' à la poubelle. En sort tant bien qu'mal un gros curé (z'étaient encore culsoutané à l'époque) furax. Pas blessé, mais d'un courroux d'vieux marquis d'jadis que la fille s'est fait plomber par un tirailleur sénégalais.

— Mais enfin ! Mais mon Dieu ! Mais alors ! Mais quoi ! qu'il égosillait, le chanoir (y l'avait un chouillat d'violet au revers).

— C'est inqualifiable ! Inouï ! Quand on est incapable de conduire on n'assume pas la responsabilité d'un taxi !

La foule cumulée l'approuvait et grondait.

Ma gentille chauffeuse en avait les larmes à l'œil.

Alors, moi, j'interventionne.

Ma brème brandie, je gueule bien haut :

— Police !

Alors, du coup, ça s'écrase dans le lanterneau. Les rouscailleurs s'mettent en veilleuse ; y'a plus qu'le chanoir qui continue su' sa lancée, vue qu'sa Fiat démantelée lu filait l'cafard.

— Et alors, police ? Quoi, police ! Vous tombez bien, police ! Puisque vous êtes policier, vous allez me servir de témoin. Il n'est pas pensable qu'un chauffeur de taxi — et je devrais dire chauffard de taxi — vous percute de la sorte, alors que rien dans la circulation ne créait…

Oh, sur qui qu'y v'nait d'tomber, les clés-s'y astiquent ! Sur qui, sainte Vierge !

— Ça suffit, l'abbé ! j'aboye.

Mes postillons ? Un seau d'eau ! Il s'arrête, le bec ouvert. Moi j'poursuis.

— Parlez-en pas, d'mon témoignage, malheureux, sinon votre évêché vous espédie comme aumônier à bord d'un chalutier, au fin fond des terres neuves.

— Co co comment ! Vous dites !

— Je dis que c'est pas vot' soutane qui vous arrogante l'droit d'mentir, m'sieur l'curé. Et qu'au contraire, elle vous créye des d'voirs. Quand on porte c't'habit, on freine pas pile au milieu de la rue pour interp'ler une jolie passante comme vous l'avez fait t't'à l'heure.

Y manquait d'air, l'chanoir. N'comprenait plus. Louchait sur le tricolore d'ma carte que j'continuais de lu fout' sous le blair pour l'intimider, couper la retraite à ses râl'ries.

Moi, j'prends la foule en témoignage :

— J'ai rien cont' l'clergé, étant catholique moi-même, d'naissance, j'déclare à la ronde, mais quand j'vois un gros dégueulasse d'curé piler net pour crier à une honnête femme qui traverse sag'ment dans les clous : « T'en as un beau cul, fillette ! » alors j'me fous en rogne. D'autant qu'ses salop'ries occasionnent un accident circulatoire. Et qu'voici une digne travailleuse qu'a sa journée foutue et son bénéfice d'un mois scrafé à cause d'un cur'ton refoulé dont j'voudrais pas lu envoyer ma fille au catéchiss av'c des façons aussi honteuses.

Ah ! t'aurais entendu la foule, cette entolée générale. J'eusse été le F.C. Saint-Étienne cont' les Glasgove, j'eusse pas récolté plus d'encourageages.

Le chanoir y l'était paumé, perdu, en dérive. Y criait, fou d'détresse :

— Mais c'est faux ! Mais c'est honteux ! Mais je…

Tout l'populo y a verrouillé l'claque-merde, au chanoir. Un grand dur d'plombier qu'avait sa marmotte de taule en brandoulière est venu y fout' un coup d'épaule, assurant qu'il était témoin, qu'lu aussi avait tout vu, tout entendu, prêt à témogner, tout ça… Et d'autres ont intervenu dire égal'ment qu'c'était vrai. Et même, y'a eu une gonzesse, une espèce de bosco avec des dents tellement écartées que quand elle riait é ressemblait à une baleine, qu'a prétendu qu'c'était à elle qu'y s'était adressé, les clés s'y astiquent. A elle qu'y l'avait prétendu la beauté d'son cul ; tout ça. On m'suppeliyait, le curé, d'l'embarquer au gnouf, pour lu faire les pinceaux, ce gros saligaud dévoyeur. On d'vait prévenir son évêque, fissa. Lu d'mander sa paroisse pour alerter la ligue des parents catholiques, des fois qu'y tripotait les gosses du caté dans les coins, ou qu'y s'taillait des plumes dans ses confessionnals en posant des questions viceloques aux belles péniteuses.

Tant qu'à la fin, c'est moi que j'ai dû interviendre pour sa faveur, l'éviter qui soye lingé par la foule féroce.

Comme ma gentille chauffeuse n'avait pas d'dégâts, j'ai conseillé d'écraser. Bon, ça allait, qu'y l'aille au diable, ce chanoir polisson. On a reparti. Y l'est resté près de son accordéon, dans l'attente d'une dépanneuse.

J'me demande si y croyait t'encore en Dieu, à c'moment-là, le pauv' homme.

Mais quoi, vaut mieux s'farcir son purgatif su' la terre, tant qu'à faire, quand on est dans les ordes, non ?

C'est toujours du temps d'gagné !

Une qui débordait d'reconnaissance d'partout, c'tait la taxivoumène ! Putain d'elle, c'te litanie qu'elle m'a débitée pour m'remercier d'mes intervenances. Comme quoi j'étais un vrai bonhomme, pas intimidé par la pr'mière soutane v'nue. Un flic qui rhabilitait la profession, tout ça… Et le plus cocasse, j'vais t'dire : c'est qu'é l'y croyait dur comme ferme à la salingu'rie du gros cur'ton. Elle itou, ell' l'avait entendu postropher la fille imaginaire, le chanoir. Comme y l'avait osé lu parler d'son cul, comme ça, tout haut, en pleine rue Mabillon à une personne d'haute conv'nance.

Tu verras, Marie-Marie, les gens, comme y mordent vite et bien aux vannes qu'on leur tend, surtout lorsqu'é les arrangent. Pas b'soin de papier cadeau et d'ruban doré pour y'env'lopper : y sont pr'neurs tel quel !

Après cette chaude fourrée, j'avais plus qu'à reprend' la converse là qu'on l'avait interrompue. Fallait profiter d'sa reconnaissance, la piloteuse de chocs !

— On pourrait s'prend' un p'tit moment, j'lu propose.

— Pas maintenant, je suis de service, mais après dix heures, ce soir…

Moi, en amour, l'futur, j'm'en tamponne le coquillard. La triquette, c'est pas pour plus tard. Quand t'as la couleuvre qui fait la belle dans ton Éminence, les calendriers grecs, j'te les donne.

— C'soir j'sus d'mission, j'lus dis. C'que j'vous propose, c's'rait d'aller faire un viron au Bois d'Vincennes, mignonne. Vous laissez tourniquer l'compteur et vous m'f'rez t'un reçu : j'sus remboursé par la Grande Volière.

Du moment qu'c'était payé, elle voulait bien, la payse.

J'connais rien d'plus délicieux qu'de visionner les guiboles d'une gonzesse et d'y palper l'intime pendant qu'elle est au volant ; surtout en sachant qu'tu vas la brosser en cessamment.

Elle respirait fort et serrait les mâchoires, c'te mère.

— Surtout, r'garde bien ta route, j'lu r'commandais, on n'va pas embugner des Fiat 500 toute la journée !

C'était pas une dame de grande beauté, la taxieuse. Un peu tapée et angulaire, même, à vrai dire. Les g'nouxes cagneurs, elle, pour s'rapporter à Betty ; et ses tifs blonds, sans r'garder d'très près, on voyait parfaitement la grisaille d'leurs racines. Pour les nichons, fallait passer rue des Morillons, aux objets trouvés, et elle fouettait un tantisoit du couloir, mais juste parce qu'elle avait becqueté des escarguiches à la parisienne trop aillés. Ça n'm'empêchait pas d'me faire une vraie fête d'son calçage voituré. La cramponne en tire, j'aime assez. Entr' outre, elle m'plaisait. Et c'pendant j'sus pas porté sur les gras d'os ! Les sens, va-t'en savoir c'qui leur passe par la tête…

A Vincennes, on dégauchit une p'tite allée idéale, en cul d'sac dans l'sous bois.

— Vraiment, ça n'vous gêne pas que j'laisse tourner le moteur ? me d'mande la brave dame.

— Au contraire, la trépidation, c'est fameux pour c'que j'ai !

Mon sentiment, c'est qu'elle avait l'habitude de tromboner à son voiant, cette nana. La jupe en portefeuille, déjà, hein ? Mais là qu'mon saint-siège a été fait, c'est la posture dont elle s'est placée : un pied gauche su' j'tableau d'bord, un pied droit su' l'dossier de mon siège et le dos au p'tit bonheur-la-baise.

Le slip, j'lu l'avais seul'ment pas vu r'tirer. Après mur et flexions, j'pense qu'y d'vait s'ouvrir comme les barlus d'débarqu'ment.

Y'avait plus qu'à embarquer, au contraire.

Alors j'me place en position opérationnelle et j'monte à bord. Ça débute admirable. Elle pratiquait bien. Et y'avait du mérite vu sa posture pas fastoche. Elle trouvait c'pendant assez d'appuille pour mouliner des reins et elle savait just' ce qu'y faut dire pour t'activer la troïka.

Mais v'là qu'un mouv'ment mâle-en-contre-eux m'arrive et que, du coude (ou des miches, qui sait ?) j'appuille su' le klaxon. Oh, pas fort, pas longtemps, simp'ment un p'tit « pep » de rien du tout. Mon ami, à peine que, v'là qu'j'ressens une douleur atroce dans les joyeuses. J'en faille dégueuler d'souffrance. J'passe une main par-derrière, et j'trouve, tu sais quoi ? L'petit roquet vilain à la taxieuse qui v'nait de m'arrimer une aumônière. Et y'f'sait « rrrrrrrrr », l'abominable, tant et plus, La vieille croyait qu'c'tait moi, dans mon plaisir. Les yeux vulnérés, elle soupirait :

— C'est bon, hein ? C'est bon, hein, mon gros loup ?

Le loup, j'l'avais aux noix, oui !

Tu connais mes paluches, Marie-Marie. Même si t'as plus l'occasion d'revoir ma carcasse, tu t'rappelles comme é z'étaient larges et pussantes ? Je chope Médor par l'corgnolon et j'serre, j'serre tant qu'y lâche prise et s'met à trépigner des pattes. C'te fois, y'm'labourait les meules, c't'infection ! Je serre un grand grand coup, j'sens craquer. Puis plus rien. Je lâche.

Faut t'un certain dosage d'volonté, pour bavouiller une gnère en s'tenant tout d'quinquampoix, avec une baloche en lambeaux et en étranglant un toutou vermineux ; le tout sans qu'ta part'naire s'aperçussasse d'rien. C'est pas tout l'monde, qu'est capab' ; non, vraiment, en tout' modestie.

J'termine cette brave personne sans m'hâter. Le bahut qui ronronnait, ça fsait comme ces plumards d'hôtel munis de masseurs mécaniques qui, moilliennant un franc pourri, t'ajoutent d'la frissonnante dans le radada.

On se paie un chouette atterrissage à vue, médème et mézigue. N'ensuite de quoi, ell' déboule de sa caisse pour faire ses ablutions av'c le chiftir qui lu servait à nettoyer sa jauge à huile.

Après, elle passe sa frimousse cernée par la portière et m'dit :

— J'vais en profiter pour faire pisser Mickey !

Tu penses ! Ell' fsait relâche la vessie à Mickey. J'l'avais bien arrangé su' l'plancher, messire toutou, en rond, l'museau ent' ses papattes dans la positure d'un chien d'chasse qu'en écrase d'vant la ch'minée en n'humant les bottes d'son Tartarin. Y fsait angélique, ainsi, Mickey.

— Tu d'vrais pas, ma poule, y dort si bien qu'c'serait dommage.

Elle lu file un coup d'périscope noyé.

— C'est vrai, bon, en route.

J'lu ai attriqué un formid' pourliche à la madame.

— C'est trop, qu'é m'disait, c'est beaucoup trop, surtout avec l'service qu'tu m'as rendu et tout l'bonheur qu'tu m'as offert.

J'ai insisté. Fallait bien qu'é s'rachète un aut' clébard. Les taxis, on doit les comprendre : toujours Pierre, Paul, Jacques, pressés, ronchons, mal lunés c'est pas une compagnie.

Y préfèrent celle d'un chien.

Mais attends, c'est pas la fin finale de c't aventure. Moi, quand elle m'a z'eu jeté à la Grande Volière, P'tite mère, j'ai ressenti un grand soulagement pour le coup du Mickey. Qu'elle s'en aye pas aperçue en ma présence, du fâcheux décès, ça m'tirait une épine du foot. On a beau dire, mais l'impunition, ça aid' à n'pas avoir d'remords. J'te prends les malfrats, su' leur banc, quand y passent aux assiettes, et qu'y d'mandent pardon aux parents d'leur victime, en chialant, la frite dans les pattes ; tu croyes que s'y seraient ailleurs, dans l'arrière-salle d'un troquet d'Pigalle par exemp', y joueraient les grandes z'eaux d'Versailles et l'grand air d'Rédemption ? Que tchi, oui ! C'est pas leur victime qu'y chiaient, mais leur posture inconfortab'. Et si y r'grettent leurs s'actes, c'est uniqu'ment parce qu'y les a filés dans la pistouille.

Ben mégnace, d'sortir du taxi avant la découvrance du drame, j'me sentais léger comme un poil de cul dans un bidet. P't'être que la miss jupe-portefeuille croyerait t'à une embolie d'son médor.

Les hommes crèvent par fagots d'crises cardiaques, pourquoi pas les chiens ? À travers les poils, l'estrangulation pouvait pas s'voir, et s'y tirait la menteuse, Mickey, c'est qu'y l'avait p'têt' eu un coup de chaleur avant d'défunter, l'pauvret.

J'gambergeais tout ça en grimpant l'escadrin de la bigue turne, quand d'un coup, y m'vient une suée. « Nom de Dieu, je m'dis en appartement, et la photo ? »

Après toutes ces périphéries, l'était resté à l'arrière d'là chignole, le tableau d'famille.

J'r'descends quat' à quat' su' l'quai, mater d'gauche et droite bien qu'il fusse à sens unique. Pas de bahut ! Enfin si, mais d'autres !

J'ai attendu l'restant d'là journée : rien.

A la fin, j'ai téléphoné à la Compagnie d'taxis Gésept signaler c't'oublille.

J'sus tombé su' un m'sieur très poli et tout qui m'a promis d'faire l'nécessaire d'urgence et qu'l'tableau m's'rait livré fissa. Courtois à c'point, ça d'vait êt' m'sieur Gésept en personne, vu qu'les employés, d'nos jours, t'envoyent aux moules.

Fectiv'ment, dans la soirée, on m'a ram'né le postère. Pas seul : un paxon l'accompagnait. Y cont'nait le cadav' à Mickey. J'm'f'sais des illuses de croire qu'il pouvait passer pour mort naturel, c'sale roquet. L'avait la tronche en pas de vis, Mickey. Et son cou ressemblait à une aubergine écrasée. Elle a raison, Berthy, quand è prétend qu'j'connais pas ma force.

Et puis donc, on roulait dans la Triumph à Betty Rosier…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

On roulait dans la Triumph à Betty Rosier. Je matais ses cannes, ses genouxes parfait'ment ronds, ses cuisses qui s'éclaffaient un peu, d'trop d'mollesse, su' la banquette. J'avais envie d'envoyer la paluche.

Envie et pas envie.

D'une part c'tait la tentation du premier d'gré. Une sorte de tomatisme, d'machinalerie.

D'aut'part, je blasais un peu, sachant si total'ment c'que j'ressentirais : sa culotte, sa vieille figasse bien peignée, sa viandasse pâteuse, qu'c'en d'venait quasiment inutile d'vérifier.

C'est rare qu'j'désabuse. J'sus un homme d'appétit, moi, Bérurier. Une bouteille m'donne soif, un lit sommeil, et une femme le tricotin. Aussi, quand j'commenc' à m'poser des questions, à penser, quoi, disons-le, y'a quéqu'chose qui carbure mal.

Les hommes pensent trop, ça les freine d'agir. L'temps qu'y z'aient fait l'tour d'là question et la question s'pose plus.

Alors, d'analyser le pourquoi tu penses, ça t'induit à t'demander pourquoi tu penses que tu penses et, à forcenétiorie, le pourquoi tu penses que tu penses que tu penses, c'qu'est haut'ment vertigien.

Ça d'vait s'voir. A preuve, la Rosier m'a d'mandé :

— A quoi pensez-vous ?

Tu voyes !

— J'pense à vot' sexe ! j'lu rétroque impudiqu'ment, car c't'un mot, sexe, qu'j'ose pas prononcer et qui m'dégoûte un peu, va-t-en comprend' pourquoi-ce.

Je préfère dire le cul ; ou la fesse quand j'me gêne des gens. C'est plus poli. Mais là, à la d'viner super salope, reine du paf, grande emmanchée du Tout Pantruche, y' m'venait des canailleries qu'j'sus pas habitué.

Elle a un rire poisse, la v'dette, comme une qui crache à la sute d'une pipe.

— Parce que j'ai les jambes écartées et pas de souliers, hein, gros cochon ?

— Y'a de ça, j'conviens, un peu morose qu'é m'aye app'lé gros.

L'monde a pas de pyschologie. Y' s'rendent pas compte qu'un gros aime pas qu'on l'traite de gros, ni un chauve d'chauve, ni un juif de youdde, non plus qu'un cornard d'cocu. Et pourtant y z'obstinent, l'monde, croyant êt' gentil. Familier. Leur défaut, enfin un de leurs, le monde, c'est qu'y n'savent pas êt' familiers. Y croyent tout d'sute qu'à dater qu't'es pote av'c un mec, tu dois lu balancer des vannes pour faire intime. Y sont blessants, l'monde : pour faire joli. Pour mettre à l'aise. J'ai jamais pigé, ou alors sinon qu'ils sont cons et qu'on n'y peut rien. Les cons, faudrait garder ses distances ; mais j'arrive pas. J'sus trop gentil d'nature. Et ça m'vaut plein d'coups d'éping' dont j'fais mine de n'pas réagir, comme si j'les aurais pas reçus, parce qu'aussi-non je beignerais trop d'gueules.

On devrait, pourtant. Comment qu' tu veux, les cons, leur faire piger av'c des mots qui glissent sur eux comme su' les plumes d'un canard ? Le gnon, c'est leur alphabet, eux autres. Note qu'il m'est arrivé, parfois. Trop peu. A c't'instant d'crever j'regrette. C'est pas charitab', et l'bon Dieu qui m'attend, là-haut, doit morfondre de m'écouter ; mais autant êt' sincère, bien réglo : oui, j'regrette de n'pas avoir boxé davantage de minables au long cours d'ma vie.

J'sus en manque. Je quitte c'monde av'c plein d'démangements dans les phalanges.

Le nez en moins, j'ai quand même joui d'certaines soulageances.

Entre z'autres, av'c un jeune inspecteur frais rémoulu des z'écoles (comme si not' boulot pouvait s'apprendre à l'école !) et qu'je trouvais sympa.

Y d'vait l'êt', d'allieurs.

Blanchonnet, il s'app'lait. Il était plein de bonne volonté, tout ça. Respectueux envers moi. Bien, quoi. Tell'ment, qu'amadoué, un soir qu'on cassait la graine chez la mère Praline, j'lu déclare :

— Écoute, p'tit homme, tu peux m'tutoilier, on est dans la même galère, les deux, et on rame t'ensemb', non ? C'est pas nos douze-quinze berges d'écart qui gênent.

Tu l'aurais vu fond'. Y'm'remerciait, comme quoi j'étais la simplicité faite tome, d'un abordage facile, tout ça… Et puis l'v'là qui gargarise à me dire tu. Son poil hérissait à vue d'œil. Y roulait comme un tonneau quand on s'est quitté.

L'lend'main, on se retrouve à la Maison Pébroque.

Et c't'enviandure m'arrive droit d'ssus, comme un Christofle Colomb qui rentre d'découvrir l'Amérique :

— Alors, Gradubide, y'm'lance, bien roupillé ?

J'peux pas très bien t'espliquer c'qui m'a traversé la tronche. Du froid, ça oui, j'me rappelle nett'ment : du froid.

J't'l'ai tiré un pain au bouc si carabiné qu'il a passé par-dessus l'burlingue à Pinaud dont tu pourras lu faire confirmer.

Y l'est resté plus d'vingt secondes dans l'coltar, Blanchonnet. Y'a fallu qu'la vieillasse l'aspergeasse d'eau fraîche.

Moi, j'sus été écluser deux grands blancs limés, au troquet du coin.

Quand j'ai r'monté, y s'était r'mis à m'appeler m'sieur Bérurier. Et même à présent qu'il a été promutionné commissaire, c'petit Blanchonnet, quand y'arrive qu'on s'croise, y reste très respecteux, su' son quant à lui. Non : on n'cogne pas assez ses semblab'. Dommage. Ça les rendrait un peu plus semblables.

L'aut' vieill' carne de Betty, elle bichait de m'faire mouiller av'c c'qui lu subsitionnait d'étalage présentab'. Elle y croyait encore à ses charmes, la peau mitée ! Y lui paraissaient incombustib', garantis pour toujours par la Commission de Sécurité. Ell' se voyait encore un interminab' boul'vard de zobs à parcourir. Elle fonctionnait comme un p'tit train d'montagne, à crémaillère ; chaque biroute constituait un cran à son escalade.

— J'sens bien que vous mourez de désir, elle me dit.

Et sa main m'arpente la cuisse gauche.

Elle ajoute :

— Dommage que nous n'ayons pas la voiture à vitres fumées.

— Parce que vous m'auriez fait une bonne manière ?

— Non : vous, vous m'auriez fait l'amour. Je raffole des hommes aussi bien montés que vous !

J'sidérais un peu.

— Comment vous l'savez que j'sus barraqué comm' un n'âne, ma jolie ?

— Ça n'a rien de divinatoire, avec un nez aussi gros et des ongles aussi larges, vous n'avez pas le gabarit de Riquet à la Houppe. On parie ?

Le vertigo m'entreprend en beauté.

— Virez un peu dans la deuxième rue à droite, poupée.

Elle ricane :

— L'Hôtel des deux Bretons ?

— Mince, vous connaissez ?

— Je les connais tous, depuis ceux qui sont en rouge avec deux tours dans le Michelin, jusqu'aux plus infects où les sidis n'osent même pas s'aventurer.

Tu parles d'un canon, cette gonzesse !

— V's'avez dû t'en voir des dures, j'étourdise.

Elle a fait la moue :

— Naturellement, mais j'en ai vu davantage de molles, mon bon ami, et ce ne sont pas les plus joyeuses.

On stoppe devant « les Deux Bretons ». Une paye que j'y avais pas tringlé dans c'te cage à poux, mais la dernière fois avait été saignante.

On venait d'arroser la Légion d'Honneur de Jocelyn Barthélemy, un bon pote d'là Mondaine.

A vrai dire, y n'était ni mondain ni courageux, Joc'lyn et si un p'tit connard en cavale l'a planté, une fois qu'y tapait aux fafs dans un bourge mal affamé de la Goutte d'or, c'est pas parce qu'y jouait Bayard au Pont d'Arcueil, espère. L'était même plutôt foireux, Jocelyn. J'l'ai eu vu dans des castagnes, quand on marnait dans l'même service. Il l'avait bonne pour courir s'barricader aux cagoinsses quand ça bastonnait trop fortement. Ensuite, y s'chiffonnait la perruque, la crav'touze, et y s'mettait un peu du sang des autres su' la limouille pour faire exotique, Jocelyn.

Bon, brèfle, j'veux pas médire. Un nénergumène l'a suriné, juste qu'on lu réclamait ses pap'lards ; un jeun' arbi qu'avait pas d'contrôle et qui prenait son ya pour le panaché universel. L'a morflé trois semaines d'hosto, l'collègue. M'sieur le Miniss d'l'Intérieur y a cloqué la médaille su' l'front des troupes, dans la cour d'honneur où qu'on décerne les légions du même nom. Ensuite, on a organisé un p'tit rat-août histoire d'le chambrer à l'aise, Jocelyn. Au dessert il était blaque comme un ramoneur et montrait la cicatrice qui lu traversait la domaine à qui qui lu d'mandait d'visionner.

Moi, vers minuit, j'en trimbalais une chouette et j'ai décidé d'regagner le Berthe-caille à pincebroque façon d'récupérer, car la Gravosse elle a toujours horripilé qu'j'rent' schlass. Les seules fois qu'elle a pas houspillé mes bitures, c'est quand elle était plus beurrée qu'moi !

Comme j'arpentais le ruban, v'là qu'y m'prend un coup d'vape. La citrouillette qui me giratait. J'm'asseye sur un banc. C'tait du côté de Maillot, mais t'préciser où, bernicle. Et v'là qu'une mignonne p'tite voix murmure :

— Vous ne vous sentez pas bien, monsieur ?

Je matouze d'l'aut' côté du banc, et j'avise, en double exemplaire, une tout' frêle jeune fille modest'ment loquée qu'avait l'air d'sortir d'un film à Victor Hugo. Maigrichonne, les joues pâles, les crins à la diable. Elle portait une p'tite robe à trois sous et par-dessus, comme y f'sait glacial, une vestouze de tailleur, toute râpée.

— C'est rien, ma gosseline, j'lu rassure, j'ai un peu trop éclusé av'c des potes et j'filtre mal ; mais l'grand air me fait du bien et ça passe déjà.

Fectiv'ment, ç'allait mieux pusque j'la voyais plus qu'une, la Cosette de Maillot.

Son r'gard était tout désespéreux, paniqué.

— C'est toi qu'as pas l'air d'aller, gamine ? j'lu r'tourne.

Elle a z'haussé ses maig' z'épaules.

— Pfff, j'ai un peu peur…

— De qui, de quoi, ma poule ?

— Des hommes, des flics…

— Qu'est-ce y t'arrive, t'as fait une couennerie ?

— Pas encore, mais je vais.

— Raconte-moi, un peu.

Ell' se met à pleurer. Un chagrin de grande classe, sans chougnougnou tempestif, reniflades, hoquets, tout ça. Juste ses larmes et elle. Des larmes silencieuses.

La pitié, moi, pour l'heure, v'là qu'elle me nettoye mes restants d'cuite. Mon cœur allant d'l'avant, y n'm'induisait plus à dégueuler.

— Faut m'dire tes misères, ma p'tite, si j'pourrais t'aider, on n'sait jamais, va-t'en savoir…

Alors elle s'met à table, su' son banc, miss Mauviette. Du vrai Victor Hugo pur fruit, j'te répète. Sa Mozeur était malade, tuberculeuse à outrance, c'qui s'fait d'moins en moins d'nos jours qu'on a remplacé les ventouses par la pénicilline. Le père, bas fumier, s'était tiré av'c la voisine du dessus. La pauvre gamine assurait seule la subsidance de sa vieille et d'elle, plus celle à sa grand-mère, impotente des jambes et sourde.

La Grande vioque sourdingue, c'est ça qu'a fini d'm'avoir, pac'que ça m'f'sait songer à la mienne.

J'm'ai senti fondre. Au lieu d'dégobiller, comme il entrait plus ou moins dans mes projets avant c'te triste rencontre, j'ai pleuré. On était là, accoudés au même dossier d'banc, à s'inonder l'un l'autre. E n'parv'nait point à continuer, tant qu'elle suffoquait, la malheureuse.

Au bout d'un temps, c'est quand même v'nu.

L'avait perdu son emploi pour comprimante d'personnel et ce qu'elle touchait du chômage n'suffisait même pas t'à ach'ter la Brochoncilline à sa môman.

Un cas pareil, en plein vingtième siècle et en pleine Porte Maillot, y'avait d'quoi s'inscrire au Parti Communiss, non ?

Ben, elle pas ; ça n'l'était même pas v'nu à l'idée. Non, ce qu'é comptait faire, la chérie, c'tait d'se prostituer, tout culment.

Alors, d'puis poltron-minette, elle avait rôdé dans l'Bois d'Boulogne, et puis comme l'ombre y f'sait peur, su' l'Av'nue d'la Grande Armada. Seul'ment elle osait pas rambiner les messieurs, et ceux qui l'avaient terpellée l'y avaient flanqué la trouille. Si bien qu'la nuit s'avançait sans qu'elle eusse dérouillé l'moins du monde, et, ester-nuée, elle d'meurait là, paumée, assise sur sa vertu à chialer su' son sort.

Pauvre chère enfant.

— Te prostituer, te prostituer, mon p'tit lapin, c'est bien joli, j'lu dis, mais as-tu déjà couché av'c un homme, au moinsss ?

— Non, m'sieur, pas vraiment.

— Qu'est-ce t'appelle pas vraiment, mon trésor ? Dans c'domaine, y'a pas trent'six poils-deux m'sures. D'même qu'on est vivant ou mort, on est vierge ou pas.

— Alors, j'suis encore vierge, monsieur.

Et d'm'espliquer que juste un cousin à elle l'a tripotée et filé son braque ent' les cannes, mais tout d'bout et sans qu'c'eusse des conséquences défonceuses.

Son unique espérimentation sexuelle, l'amour !

— Mais, ma p'tite fée, je blablutie, prostipute, c't'un métier. Et y' faut beaucoup d'connaissances espéciales. On n'débute pas dans l'pain d'fesse comme aux P.T.T. Imagine, qu'tu d'décides à grimper un mironton et qui t'demande de l'entr'prendre par une p'tite pipe, qu'est-ce tu y répondrais ?

— J'sais pas, m'sieur.

Pauv' ange : ell' n'savait pas. Elle savait rien. Mais alors rien d'rien : feuille de rose, la digue du cul, le fouettard en folie, le grand stipule-chaise de Longchamp, tout ça, zéro !

— Écoute, ma puce, je murmure, d'après s'lon ce qu'tu viens de me confidencer, tu parais m'avoir à la chouette. T'as confiance en moi ?

— J'crois bien que oui, monsieur, vous semblez si bon, si généreux, si gentil.

Les larmes m'en reviennent d'entendre ça.

J'lu pose un baiser paternel su' le front.

— Pisque l'Bon Jésus m'a placé su' ta route, mon trognon, j'te vas apprendre les rudimentaires de l'amour. Ne serait-ce que t'dépuceler, qu'au moins tu puisses t'espliquer ensuite. J't'enseignerai égal'ment la manière d'opérer un bon p'tit calumet, d'là sorte tu seras opérationnelle. Et quand t'est-ce j't'aurai enseigné l'A-baisé du métier, j'te filerai un beau bifton de cent pions pour la tuberculine à maman et le café au lait de grand-mère, d'accord ?

Tu sais quoi ?

Je l'jure : elle m'embrasse la main, cette douceur, en m'assurant qu'j'sus son sauveur. Et alors, c'est là que j'en arrive, j'la pilote à l'hôtel de passe l'plus proche, qu'était celui des « Deux Bretons et de Camaret réunis » car c'est ça, l'enseigne entière.

J'y v'nais parfois, quand une radasse du Bois m'inspirait mieux qu'un déboulé express dans l'auto. C'est une p'tite boîte pas très r'lusante et qui pue un peu le cul rance, mais où on est peinard. Et la peinardise, dans ces cas-là, c'est mieux qu'un grand confort chiant.

Rosette, la bonniche, nous escorte au premier, la chamb' du fond, celle qu'a un p'tit lustrion d'Venise et un miroir le long du plumard. J'y attrique son bouquet et j'lu d'mande de m'monter un sandouiche jambon-pain-beurré.

— Tu l'mangeras, ma p'tite crevette, j'dis à la mauviette.

Elle secoue sa tête d'moineau :

— Oh, j'n'pourrais pas manger.

— Alors tu l'laisseras, ma gosse ; j'ai commandé ce sandouiche jambon-pain-beurré à cause du beurre qu'est récupérab' et suce-septib' d'faciliter nos premiers contacts dont j'voudrais surtout pas qui t'fussent douloureux, compte tenu que pour un moniteur j'ai plutôt du matériel d'compétition qu'y va m'falloir compensionner par une estrême douceur.

Elle était attendrissante, blottie au bout du lit défoncé, cette mistoune. Une vraie noyée qui viendrait d'sécher au coin du feu mais rest'rait toute fripée.

— N'aye pas peur, voyons !

— Oh, si, j'ai peur, monsieur…

— J'te promets d'n'pas t'faire mal, mon chérubin. Est-ce qu'j'ai l'air d'une brute ?

— Non, m'sieur…

Rosette a am'né le sandouiche. Elle m'avait en estime et, la taulière étant pieutée, elle avait pas chialé le botteur. J'ai bouffé l'jambon, car j'sus cont' l'gaspillage, et j'ai dit à la p'tite môme qu'é pourrait emporter l'pain pour l'déjeuner d'sa grand-mère, d'main morninge. Quant au beurre, y l'allait viv' sa vie dans pas longtemps.

— Allons, mets-toi à ton aise, ma colombe ! j'l'ai invitée, comme on dit dans les bouquins sérieux lorsqu'un quidame s'apprête à grimper une morue.

— J'ose pas… Vous d'abord.

Fallait donner l'exemp'.

J'ai tombé le futiau, le calcif, La môme détournait son r'gard prudibond.

L'à-vrai dire, c'est qu'j'étais en état s'cond, comme les funambules. Mi-figue mi-banane, quoi. A la fois excitaillé d'avoir à mettre au point c'petit sujet rabougri, et ému à l'idée qu'elle fût tout' neuve. C't'impressionnant, pour un adulte chibré féroce d'd'voir déballer une guimauve de dix-huit carats tout juste.

— Bon, j'lu dis. V'là comme ça doit s'passer. Tu commences par réclamer ton p'tit cadeau au gonzier, allez, d'mande, aye pas crainte, y sait c'qui l'attend et il a le morlingue tout prêt.

— V'voulez bien m'donner mon petit cadeau, monsieur ? elle a chuchoté en baissant les yeux.

— Plus autoritaire, lapin. Si tu d'mandes su' c'ton, y va te filer un bouton d'froc, l'apôtre. Y z'ont Coquette qui les turbule, mais ça n'leur empêche pas d'êt' radins. Et surtout d'mande avant, mon petit être, toujours avant, vu qu'après, chétive comme t'es, y t'enverraient perpétrer.

Elle m'a demandé à plus forte voix.

Ça allait.

J'l'ai r'filé cent balles en la complimentant.

— Vous n'pouvez pas m'en donner un autre ? elle a imploré.

— Bravo !

Les progrès v'naient. J'lu aye dit que, quand é sollicitait d'là rallonge, fallait qu'en compromission elle annonce des gentillesses rarissimes.

— Tu comprends, ma brebis rose, j'l'expliquais : le matou, y piaffe du manche à c't'instant. Sa cervelle ébullitionne. Si tu l'fais entr'voir des délices, y n'peut plus défendre son osier d'pied ferme. C'est c'moment d'flou que tu dois approfitionner. Des descriptances. Promis-y tout : la langue roulée, la tornade blanche, la lune. Tiens, oui : la lune ! Y'en a qu'elle intéresse.

Elle a murmuré quéqu' balourdises bêtasses. Manière de l'encourager, j'sus parti d'une demi-jambe. Ensute, bon, tout ça m'avait fabriqué un tempérament et mon pulvérisateur de poche kangourou s'trouvait au point fixe.

Mais quand j'sus approché, elle a crié, la petite. Elle jurait qu'elle pourrait jamais, beurre ou pas, s'laisser conjuguer ça dans la corbeille à pain.

Elle m'a imploré comme si j's'rais été Lourdes à moi tout seul. M'a montré son poignet, sa cheville que ni l'un ni l'autre était aussi mahousse qu'Ernestine. Elle a ouvert grand son clapoir d'souris, pour preuve que, par là non plus fallait pas y compter. On était incommunicables, moi et elle. Pas raccordables. En tout cas pas pour l'instant. Plus tard, p'têtre, quand la vie aurait faite son œuvre d'agrandiss'ment sur ell', à la rigueur on pourrait r'considérer la question, oui, elle disait pas. Mais c'soir, c'eût t'été de l'assassinat. Même sa paluche, m'f'sait pas l'tour. Pour m'procéder à la manivelle, il eusse fallu ses deux mains, tu parles comme c'est pratique, merde !

J'ai dû me rendre à machin, là : à l'évidence, c'était tordu. Y'avait plus qu'à remballer l'matériel.

J'cherchais déjà mon slip d'un regard qui soupirait de dépoint'ment quand on a tamboriné la porte.

J'croyais qu'la Rosette v'nait apporter p't'être la serviette trouée de d'habitude qu'elle avait oubliée. Mais j'me trouve face à face av'c un gars en imper que sa bouille m'disait quéqu' chose.

— Police ! il fait, contrôle d'identité, vous voulez m'montrer vos…

Ben, qu'est-ce j'étais en train d'faire ?

Y n'finit pas sa phrase.

— Bérurier ! il s'exclame.

Alors, j'me rappelle, à son accent corse qui y l'est : Napoléon Bianchinetti, des mœurs. On s'connaissait un peu.

— Mais qu'est-ce que vous foutez là, Bérurier ? y m'd'mande comme si j'pouvais m'y trouver pour placer des aspirateurs !

Les gens ont d'ces questions à la con, j'te jure. C'est un manque d'présence d'esprit d'leur part. Y n'ont que de l'absence d'esprit, les gens, onze fois su' dix.

— J'ai l'droit d'venir calcer ma petite amie, non ? j'lu riposte.

Il s'avance dans la turne. Un professionnel, t'as beau êt' de son bord, c't'un professionnel. J's'rais été le chef d'là Sûr'té ou le Miniss, voire même le Président d'là République, c'tait égal.

Y m'dit, en montrant la pauvre mignonnette :

— C'est votre petite amie, ça ?

— Yes, collègue, je réponds, d'un ton léger, et depuis plusieurs mois déjà, ça vous dérange ?

II hoche la tronche.

— Ben vrai, un homme comme vous, j'm'attendais pas.

— C'est not' différence d'âge qui vous défrise, Bianchi ? On a vu pire, v'savez. L'essentiel c'est que ça gaze su' l'oreiller. Et pour ce qu'est de gazer, cette p'tite églantine et moi, on n'peut souhaiter mieux. Jamais j'm'ai tant tell'ment régalé en amour.

J'crois qu'mon restant d'biture m'poussait au romanisque. J'en r'mettais, esprès, pou' l'braver, Napoléon. Lu montrer qu'j'en avais rien à fout' qu'y m'aye pris les couilles à l'air, en fragrance délit.

Quand j'me tais, il flumine, Bianchinetti :

— Votre églantine ! Ah, elle est fraîche, votre églantine, Bérurier ! Mince, un gars de votre réputation : adjoint direct du commissaire San-Antonio, inspecteur principal, se mettre à la colle av'c une infâme petite pédale, une suceuse de tasses qui a l'oignon plus vérolé que toute une roulotte de romanichels, c'est à vous donner l'envie de démissionner !

J'ai cru mourir sur place, le cul à l'air.

— Qu'est-ce vous racontez, une pédale ? S'agit d'une pauv' jeune fille qu'a sa mère tuberculeuse et sa grand-mère à charge.

Alors il a parti d'un rire si grand qu'y l'a dû s'asseoir su' le lit, Napoléon.

Oh là ! y clamait ! Oh là là ! Une pauv' jeun' fille ! Riton-la-pipe ! J'ai jamais rien entendu de plus énorme.

Et à la gosse :

— Bonsoir, frêle jouvencelle ! Les affaires marchent, mademoiselle ?

A la frimousse de l'interpellé j'ai compris qu'j'm'étais laissé posséder vilain. Y l'était gris cendre, Riton-la-Pipe. Plus flaque que jamais.

— Ah ! peau de fumier, j'ai hurlé.

J'm'ai j'té sur lui. Y'ai arraché sa robaille, sa culotte de fille. Testuel ; y l'appart'nait bien à la race masculine, c't'horreur ! Oh, pas de quoi s'réveiller la nuit pour la goûter, mais enfin, c'qui s'trimbalait ent' les jambes l'faisait davantage ressembler à un homme qu'à une jument.

L'avoinée qu'il a dégustée, ma poule ! Si Bianchinetti n'aurait pas t'été là, j'le déguisais en pâte à mod'ler, Riton. La pire frappe du quartier, m'assura mon collègue quand t'est-ce j'lu eu rectifié la vérité. Son astuce, c'tait de s'déguiser en fleur d'misère et d'le faire à la pitié. Y jouait du bon cœur humain, Riton. A la pauv' pucelle effarouchtée qu'au dernier moment elle s'sent pas capab' de s'laisser mettre. Et paraissait qu'une foule d'vieux croquants lu larmoyaient dans l'giron, comm' j'l'avais fait, en lu refilant de l'auber et des conseils sans même s'faire éponger. Y'en a qui r'venaient les jours d'après, fastinés par c't' miséreuse vierge en déboire. Il affûrait un osier monstre, le Riton. Ensute, il allait pomper dans les pissotières, pour l'plaisir, gratuissement. Son z'hobbie, quoi. Qui n'a pas l'sien ?

On a été manger une gratinée, av'c Napoléon. Y m'a juré d'ne pas ébruter ma mésenventure, mais tu connais les hommes, leurs paroles, serments, bataclan ?…

Toute la police l'a su, qu'j'avais grimpé un petit trav'lo pourri, et si j'aurais pas mis l'ola en cassant trois-quat' gueules pour stopper les plaisant'ries, on continuerait encor' d'm'appeler la Bérurière à la Maison Poupoule.

Note que, franch'ment, moi, les pédoques, j'ai rien contre sauf quand elles sont en bande, auquel cas ell' perdent les pédales. J'voudrais pas passer pour une d'elles parce que j'en suis pas, mais ça n'me dérange pas qu'on en soye. J'sus pas raciste, c'est pas ma nature, L'plaisir est suffisamental'ment dur à trouver pour dauber les moiliens employés pour arriver au fade. Tiens, j'ai eu un camarade d'régiment, Léonce Durand, son pied y'l'bichait d'une manière bien à soi, ce veau. Y s'entortillait un long ruban d'v'lours autour du paf, bien serré, du raze des roustons jusqu'au glandu. Puis il s'tapotait l'manche av'c une aiguille à tricoter, toc, toc, toc, commako, de base en n'haut, léger, jusqu'à c'qu'y débigorne. Bon, la première fois qu'j'l'ai chopé à se nantir d'son ruban, Léonce, c'tait aux chiches. J'occupais la loge voisine dont un trou percé par un vic'loque permettait une vue communicante des deux.

Moi, au début, d'l'voir déguiser son zobinet en momie, j'croyais qu'y souffrait d'une maladie vénitienne ! Et alors, quand il a sorti c't'aiguille à tricoter, j'm'ai dit, en pétré : « C'est-il qu'il eusse b'soin d'se sonder, l'pauvre ? »

Des clous Toc. toc. toc… Un peu comme comme çui qui joue d'l'exil au faune. Toc. toc. toc… Et très vite, l'v'là qu'éternue à la ronde.

Ensuite, posément, y s'est dégagé l'polar, a remis sa panoplie du parfait p'tit défoutreur en poche.

J'l'ai guigné à la sortie des tartisses.

— Écoute, Léonce, c'est pas par indiscrétion, mais j't'ai vu dans ton numéro d'aiguille à tricoter, j'lui annonce, ça correspond t'à quoi, au juste ?

Il défaillissait d'honte, ce grand tordu.

— Remets-toi, j'lu fais, y'a pas d'mal à ça, le panard, c'est l'affaire d'chacun-chacune. Si j'te d'mande, c'est par curiosité.

Y m'a raconté qu'ça lu prov'nait de son enfance. Une jeune voisine qui v'nait tricoter chez sa mère, les tantôts. Pendant qu'ces dames s'arrêtaient d'b'sogner pour boire un caoua, il chipait une aiguille d'là dame et s'la baladait sur le pafzingue. Il en tirait des sensations, Léonce. Comme quoi, hein, c'est vrai c'que je prétends : chacun son pied !

— Tu l'raconteras à personne ? il m'a déploré.

— Tu rigoles, non ! Sont-ce des trucs qui s'répètent, ça ?

Et c'est vrai, qu'écepté quatre ou cinq bons potes de confiance j'ai rien dit à quiconque.

Et y z'ont été parfaits, mes copains, discrets, tout ça… Tout juste, d'temps en temps, qu'on lui mettait des paquets d'énormes aiguilles à tricoter dans son plumard, Léonce, ou bien un exemplaire du canard « Mailles et tricots ». Ça n'avait rien d'terrible. Ça ou fout' son pieu en portefeuille, hein ?

J'avais une curieuse sensation à l'retrouver, l'hôtel des « Deux Bretons et de Camaret Réunis », d'puis c'te noyé mémorente.

Ça f'sait une tinée déjà. Rosette y'était plus, c't'une mule à tresse qui l'avait remplacée, une grosse av'c des bouc' d'oreilles grandes comm' des cerceaux et des lèvres en r'bord d'pot de chambre. Dommage qu'les noirpiotes savent pas sucer, en possession de bouches pareilles. J'ai fait plusieurs fois l'espérience et j'ai toujours été déçu. Av'c ça que tu gardes en arrière-pensée leurs instinctes d'jadis, l'époque qu'y croûtaient du missionnaire, les fricains ! La nature a d'ces non-sens, souvent… J'ai été soulagé d'plus trouver la Rosette, après c't'avanie qu'elle avait t'eu les échos. Quand les témoins de tes conn'ries disparaissent, ça t'refait une verginité somme toute. C't'un peu c'qui console d'voir mourir les copains. Tu peux pas t'empêcher d'penser dans ta forde intérieure : « Tiens, un d'moinsss à savoir telle et telle chose d'moi ! » Et tu t'sens un peu mieux toi-même. Plus en sécurité. A l'abri d'ton passé. Au fond, changer d'vie, c'est voir mourir les autres.

On a pris la chambre bleue, qu'avait une glace au plafond. J'pensais à l'Antonio. J'me gênais un peu, au milieu de l'enquête, alors qu'ça déguillait d'première, d'venir trousser c'candélabre au lieu d'aller d'l'avant.

Si j'agissais t'ainsi, c'est parce que j'me disais qu'après ça n'serait p't'êt' plus possible d'là calcer, Betty Rosier, et qu'j'tenais foncièrement à.

Par vanité, j'avoue.

Tremper à la suite d'une ribambelle de ministres, d'artistes célèbres, d'escrocs réputés, tout ça, y'avait de quoi éprouver d'là satisfaction, non ? En grimpant l'escadrin, je m'remémorentais son palmarès, à c'te grande salope.

Est-ce que l'Antonio, à ma place, comporterait comme moi ? Tringleur éch'vronné, lu aussi, allait-il détourner c'trajet vers l'téléphoniste mystère pour s'embourber c'te vieille fourrure ?

Sûr'ment qu'oui, car ça l'arrivait souvent, l'Antoine : tout lâcher pour un cul. Alors ?

La gêne m'venait seul'ment de c'que j'étais mon maître, cette fois. Tout seul à diriger le blaud. Commander, c'est beau mais c'est con car t'engendres des cas d'conscience. Enfin, si tu suis pas tes instincts, qui veux-tu suivre ? Lénine ou l'Pape ? Merci bien.

La salinguerie techenique à la Rosier, j'vais t'lu donner la m'sure illico, d'un seul exemple, et après j'passerai t'à aut' chose car j'voudrais pas choir dans l'alibi-du-nœud.

A peine la porte fermée, elle a déposé son slip, aussi simpl'ment qu'un producteur d'films son bilan, l'a laissé en goguette su' la carpette éliminée d'là chambre, qu'son plancher, la pauvre, opérait un creux dans l'mitan. Et puis elle a califourchonné l'bidet dont t'aurais cru qu'y fusse t'à moteur deux temps tellement qu'la tuyauterie produisait du rat-m'dame. É s'y est installée, Betty, toute fringuée, sans se trousser, enveloppant c'violon d'faïence d'ses oripeaux, comme une poule env'loppe sa nichée.

— Je suppose, bel amant, que vous aimeriez procéder vous-même à ma toilette préliminaire ? qu'elle m'a virgulé av'c qu'un doux sourire engageur.

Alors là…

J'me jugeais blasé.

Ben, c'tait la première fois, un truc pareil. Faut avoir des idées, non, pour proposer ça à un monsieur qu'on connaît tout juste ?

Mais j'te répète, la Rosier, indubitabl'ment, y'avait un côté scientifique, chez elle.

J'dis « y'avait » vu qu'elle est décédée depuis, la chère madame, bien que c'que j'te bonnis là aye t'eu lieu hier soir.

La science de l'amour, c'est peu commun. La vraie, j'parle. Et par la vraie, j'veux dire quand la dame a pas seul'ment les dons, les pratiques, mais aussi l'envie.

C'qu'en est consécuté, de ce début, faudrait l'traiter dans un liv' porno. Ça mérit'rait. J'sus un homme trop bien él'vé pour raconter parfait'ment ses essentricités, inventeries de tout genre, Betty. Par exemple, ensuite, la manière qu'elle a pratiqué la « lévitation » comm' ell' app'lait ça. S'tenant des deux mains aux barreaux d'lit, av'c un pinceau sur une chaise renversée, l'aut' sur une aut', et moi à genoux ent' cette Brabant, comm' le labourateur dans sa charrue.

Et puis, le coup' cigare, surtout. Mais merde, on n'va pas causer qu'd'ça. J'ai à mourir, mézigue. Faudrait p't'être, au lieu d'débiter des cochonc'tées, que j'me fasse une p'tite toilette morale, non ? C'est l'usage. Le bon ton. J'vas comparaître, comme y'disent. Seul'ment, quoi : mes péchés, j'peux ni les revend' ni les flanquer au frigo.

Et puis quoi, des péchés ? Tu peux m'dire ? Et puis quoi, la morale ? Tu peux égal'ment me dire, bébé ? On s'mousse l'pied d'veau, d'puis des sièc' et des sièc', en portail-faux, sur des biscorn'ries d'esprit inventées par des moines bêcheurs, qui t'prohibaient la baise à tout va, t'escommunicataient pour encore moins et te garnissaient si tant et plus les enfers qu'à l'heure d'aujord'hui on doit afficher complet dans les z'hauts-fourneaux d'Satan. Quoi, la morale ? La morale, tu veux qu'j'te dise ? C'est d'êt' logique et d'faire chier les aut' l'moins possib', uniqu'ment. S'l'ment on élève les mômes si conn'ment, à fleur bourrer l'mou de sciences inutiles, de princip' inutiles, d'notions inutiles. Au lieu d'leur tartiner l'enfance av'c l'hantise du bac, au lieu d'leur ingurgiter le plan du Templ' d'Delphes, comme j'te voyais en suer dessus l'aut' soir, ou bien des maths modernes pour te driver aux maths anciens ; au lieu, ma grande, il faudrait mieux leur dir' la vie, aux mougingues. L'comment la rend' moins noirâtre, la manière d'y avoir confiance, et l'importance qu'a à l'aimer. Parce que quoi, l'but d'tout, c'est d'viv', non ? Ou si j'me gourre ? Pour bien viv' faut un certain appétit d'l'existence, qu'autr'ment t'as pas envie de te mett' à table. Et v'là que, loin d'les fout' en appétit, les p'tits gonziers, on les dégoûte, à coups de brimades, culteries, contraintes, chieries diverses. Sous prétesque de les armer, j'ai lu. Armer ma bite, oui ! T'arm' pas l'âme d'un gosse en l'régimentant dans les écoleries de toutes sortes. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu carbonisant son insouciance. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu racontant, à peine qu'il a les châsses ouverts, les histoires de contes de Perrault, nom de Dieu ! Y'sont tout just' en m'sure de comprendre, qu'aussi sec tu les gaves de vannes où les pauv' parents vont paumer leurs chiares en forêts, les fumiers ; où des ogres les bouffent ; où des loups vic'lards se déguisent en grand-mère après avoir choucrouté la vioque dans son plume. Tu parles d'une arrivade dans la société, tézigue ! Bienv'nue, les gars ! Et ça, c'est s'l'ment l'délice, la récompense d'avoir dit merci, chié droit, mouché son pif. Un court pré-à-bulle avant la maternoche' scoule où les noirs déboires chiotteux commencent. Ça y est, c'est râpé. En route pour la merde ! Larguez les Amar, comme on dit au cirque. Tututt ! Pour vérol's lande, en voiture !

Pourquoi, ces mignons innocents, vouloir vite vite les ressembler à des adultes ? Alors qu'au contraire, c'est nous, les puanteurs d'adultes, qu'on d'vrait s'appliquer à ressembler à des enfants. Hein, pourquoi c'vilain malentendu ? Le bien, le mal, l'éducatance ? Y'a pas d'bien, y'a pas d'mal, y'a nous.

Oh, flûte… J'en ai l'bourdon d'y songer.

Tout c'grand dommage qui s'éternise.

Les hommes croivent faire des enfants, mais en réalitance y font seul'ment d'autres z'hommes.

Si y réalisaient bien la chose, y n'en fraient plus.

Tu paries ?

C'est pour ça que, passer une heure pareille av'c une Betty Rosier, ben j'regrette rien.

Ça t'été pro-di-gieux.

Cette douance pour l'amour qu'elle possédait, Betty. Que tout lu servait : son nez, ses dessous d'bras, ses doigts de pied. Comme si elle aurait découvert des intentions s'crètes au Seigneur créatif, que des millions et des millions de tordus y'étaient passés d'vant sans savoir, à s'imaginer que le blair sert qu'à renifler, l'dessous de bras qu'à transpirer et les orteils qu'à faire des trous aux chaussettes !

J'pigeais tout, soudain. Une grande révélance me v'nait d'elle. J'me disais : « Tiens : on peut donc faire ça av'c l'oreille ? Et ceci av'c les cils, et cela encore av'c les deux paumes d'là pogne ? »

Quelle merveilleuse récréature ! Blette, pourtant, ça, tu peux croire. Pendouillarde, malgré ses massages, ses tirades de peau, ses onguents gris ou verts, ses crèmes facieuses, ses vibures électraques à t'faire passer des zondes courtes dans l'radada, les musc', tout ça…

Franch'ment cognée, la mère. Décatie en arrière-plan. Tu grattais l'plâtre et dessous t'avais les lézardes. Mais son grand art, la Rosier, c'tait d'faire oubeliller ces avatars d'l'âge. L'outrage des ans, é s'assoyait d'ssus, mémère. Sa pénurie d'hormones, elle t'la compensait par ses dons.

On n'peut pas app'ler ça une pute, même si elle eusse eu tiré profit de ses charmes…

Oh, v'là que ça siffle !

Faut que je change de…

SEPTIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Non : on n'pouvait pas appeler ça une pute, la Rosier. Et d'abord, une pute, est-ce que c'est vraiment une pute ? Pour moi, à exister, j'ai compris qu'la putasserie c'est pas par le cul, mais par l'âme. Des radasses j'en ai tronché par fagots, mais même quand c'tait l'empoignée farouche pour les picaillons, qu'tu t'serais cruse en discussion d'affaires av'c un marchand d'tapis juif-marocain, même alors, j'les considérais pas putes, ces chéries. E z'avaient quéqu' chose à vend', quéqu' chose qu'moi j'achetais ; on bataillait pour l'prix, à la maquignon un peu, av'c m'naces et crillaillements, style : « S't'ajoutes pas cinquante pions j'me déshabille pas toute », mais ça n'présentait pas d'infâmeries. Les putes, les véridiques putes, ell' sont t'allieurs, partout. Elles sont matous aussi bien qu'fumelles, et même beaucoup plus. Elles sont riches, souvent. Célèbres, surtout. Elles grouillassent dans la politique, les affaires, la médecine et l'artisterie. Professions libérables en numbeur ouane ! Les vrais lécheurs, c'est pas av'c leurs langues. Leur vas'line, elle est pas en tube ! C'est pas la bite qu'y t'tripotent, mais la vanité. Y t'lont des bonnes manières à l'orgueil. Méfille-toi z'en à l'estrême, toujours, ma cocotte. Sitôt qu'tu les voyes pavaner, enrouler autour d'toi en dégoulinant des flatteuseries, barre-toi avant qu'y t'ayent faite mouiller. Une fois prise dans leurs baves dorées, t'as tendance et t'es fichue, ramollie. Oh ! non, surtout pas, j'te l'implore. A deux genouxes. Faut mieux fréquenter un con loyal qu'un super-malin baratineur. Un con loyal, c'est comme un arbre : ça rest' sur place, ça donne de l'ombre, des fleurs, des fruits. Les feuilles tombent, les fruits sont plus ou moins bons, seul'ment c'est solide. Tandis qu'un malin blablateur, c'est comme le vent : ça agite ta vie en douce, ça peut t'la retourner tel un pébroque ; t'l'emporter dans des tempêtes.

Si tu voudras voir des vraies putes, glisse-toi un moment dans l'entourement d'un gens célèbre et t'auras des bancs entiers d'barbeaux, comme en chope le Cousteau des Épinettes dans son baptistère sous-marin. Y sont là, qui bronchent à peine, autour du gens célèbre, le couvent, le minoitent, le convoitent, lu susurrent, le foutraillent lent'ment, lent'ment, l'emmiellent, quoi. Que l'aut' pomme s'aperçoye de rien, tellement qu'c'est bien fait, habil'ment. Le bon zéphyr rafraîchisseur, la lente caresse su' la grosse veine bleue. Main d'velours, voix d'velours, zob d'velours. Rien qu'de l'ensoleillé, y lu débigochent. Y's'tirent la crinière entre z'eux, naturliche, mais à l'écart du prince, pas l'déranger, lu laisser persuader que ça baigne dans l'sirop, sa vie. Que tout il est gentil, parfait, sans bavure alentour. Qu'a qu'à pioncer, baiser, picoler, affurer d'là fraîche. Eux s'chargent de tout : des filles, des pipes, de bouffer l'pognon, d'trafiquer l'influence, bien comme y faut, s'lon les normes, av'c d'autres piranhas d'leur genre.

Ah oui, si t'as l'occase, rate-la pas, môme. Installe-toi dans ton mirador av'c un sandouiche-rillettes et étudie bien le topo. L'comment y fonctionne. La manière qu'é z'usinent, les larves, sans déplacer d'eau ni d'air, à la sournoise, dans la nuit d'là tranquillité et du lèche-bottes.

Préserve-toi bien, du mieux d'ton possible, ma souris verte.

Mais qui peut s'préserver des rencontres ? C'est not' plaie, les rencontres.

Des gens nous viennent ; on les accueille, on les choyé, on n's'en méfille pas. On a un début d'tendresse. On espère, on croit que. Et puis crac : la baffe ! T'as l'sentiment d'leur vérolerie, de leur verminerie, des cloportes qui sont en euss et leur déboulent des orifesses sitôt qu'y sont installés dans ton existence.

Tu t'rappél'ras de c'qu'j'te dis ?

C'qu'était plaisant, chez la Betty, c'est qu'elle te passait pas d'pommade. Je vois nous qu'on v'nait de limer comme des archiducs, elle époumonait pas en gazouillis à la gomme, Mamie Rosier. C'tait pas la gabouilleuse, qui se croye t'obligée de complimenter tes prouesses. Elle m'égosillait pas qu'j'avais l'nœud du sièc', Betty, ni qu'ma manière d'en servir eusse fait passer Casanova pour un neunuque. Qu'une ramonée comme celle que j'avais terminé la séance pouvait m'valoir un Oscar. Non, rien de tout ça. Elle était contente. Juste contente. Ça s'voyait et ça suffisait.

J'compr'nais que, cette pafière nationale, ma prestatation, comme y disent en sport, l'avait beaucoup plu. J'avais pas démérité la Police Française en tronchant c'te p'tite grand-mère.

Maint'nant qu'é l'est clamsée, j'ressens un peu d'tristesse et si j'saurais pas que, moi aussi on va m'rectifier, je verserais une larme à la santé d'sa vie éternelle, Betty.

J'la revoye su' le lit, m'caressant la frisure du ch'veu, au front, là qu'j'transpire le plus après la raie des miches quand j'lonche, et m'disant :

— Il y a quelque chose de terriblement prenant chez vous, mon gentil ami, et d'irremplaçable : vous sentez et sentirez toujours la campagne.

Ell' voulait pas m'vesquer. Au contraire, ça lu v'nait d'un bon sentiment. On sentait qu'elle l'avait en nostalgie, la camberousse, Betty Rosier. Elle, la traîneuse de ville, salonnière à bloc, théâtreuse, antichambreuse, alcôvière, tout ça, elle l'savait bien, la campagne, à quoi qu'é correspond dans la vie humaine des hommes…

J'ai soupiré :

— Ah ça, oui : la camb'rousse, ma poule…

— Dites-moi !

Lu dire, j'pouvais. S'tu m'branches sur l'sujet, j'intarisse. Y'avait qu' le bout à commencer, Preste filochait comme le fil du moulinet quand t'as débloqué l'cran d'freinage et que ton brochet part à dame à travers ses profonds roseaux.

Une vision m'est v'nue. C'est plusieurs fois par jour la même comédie : j'r'voye nous deux, mon papa et moi, dans not' terre de Bellegagne, à labourer sous les vols de piafs qui tournoyent à cause des vers déterrés.

Gamin qui pète ou qui débourre sans s'arrêter de tirer la charrue. Faut l'faire, chapeau ! Les ch'vaux, d'c'côté-là, y nous sont supérieurs. Moi, un louf, j'arrête d'marcher — dépacter n'en parlons même pas. Et même, un pet, neuf fois sur dix, tu m'as vu tordre un peu les miches pou' lu laisser ses aises ; qu'y vienne à sa conv'nance, sans bavures.

Oui : Gamin qui pète en n'halant, et papa l'tient par la bride pour qu'il va droit, et ça lu donne idée de péter aussi, papa, en marquant un léger temps que Gamin profite pou' s'couer sa crinière. Et puis moi, derrière, cramponné aux manch'rons. Et attends, ça surtout : marchant dans la terre fraîche ouverte en tordant des galoches. Combien de gens par l'monde, et d'nos jours surtout, ont marché dans des labours fumants ? Même les paysans ignorent c't'sensation à présent. Tu les voyes grimpés su' des tracteurs hauts comme des immeub', en jeans, av'c des petites bottes de cove-bois qu'ont pas même une éclaboussure. Y marnent à l'amerloque. Y perdent l'contact d'là terre av'c tout leur fourbi mécanique… Y'n'touchent plus le blé, ni l'foin, ni les patates. Y font l'plein d'essence. Y changent des bougies et des vis patinées : c'sont d'venus des mécanos, pour la plupart. Moi, mauviette, j'peux t'la raconter, la terre, c'te voluté qu'avait à piater d'dans, quand elle est molle, brillante comme du foie d'veau. Tout' neuve, chaque fois. Et une odeur d'lapin vidé : ses tripes à la terre, qui sentent la tripe chaude. Toutes les bestioles en débinades, apeurées du soleil, des vers, bien sûr, mais ‘gal'ment des inséques méconnus, av'c des flopées de pattes et des allures d'un aut' monde, et d'autres trucs aussi, qu'on r'trouvait d'une année l'autre : des pierres bizarres, des bouts d'bois qu'arrivaient pas à pourrir, des carcasses d'animals, tout ça…

Oh oui, j'la sais bien, la terre. Mes pieds s'en souvient. Et mon nez.

T'as des gens de ville, un labour, y croivent que c'est sale, parole. Y prennent la terre fraîche pour d'là merde, alors que c'est feux, la merde. C'est t'eux qui pourrit ! La terre, elle, é r'vit plus fort chaque fois, toujours neuve comme tu dirais, toujours belle, pimpante, coquette.

Si tu voudras l'fond d'mon état d'âme : je la regrett'. L'aye toujours regrettée. Pas un jour n'a passé, d'puis mon départ d'Saint-Locdu, sans qu'j'évoquasse ce grand champ de Bellegagne, là-bas, avec la haie folle qui l'borde, et des noyers l'long de la haie. Et l'soleil qu'on prenait dans la poire en allant vers la vigne et qui nous chauffait l'dossard quand on r'venait cont' la vieille grange à la sourde. Et puis papa qu'engueule Gamin, just' pour dire, car l'était irréprochab'. Gamin. Y savait aussi bien qu'nous c'qu'y l'avait à faire. Et alors, l'Gamin qui balance des loufs comme un n'hors-bord qu'arrive pas à démarrer ; p't'êt' que c'tait les gueul'ries de papa qui lu provoquaient. Et papa, comme un écho ; vlouff ! une Louise dans l'matin frais. Et moi qu'eusse bien voulu en faire autant, mais péter en marchant, j'ai jamais su, ou alors ç'a toujours z'eu des conséquences.

J'l'ai raconté tout ça, la Betty. Su' le plumard défoncé qu'not' séance n'avait rien fait pour son sommier, croye-moi ! Elle s'intéressait.

A la fin, elle m'a simp'ment dit :

— Je serai passée à côté de la vie.

— V's'êtes encore temps, j'lu rétroque ; car merde, si j'aurais pu m'douter qu'é vivait ses dernières heures, la mère !

Elle hoche la tête, et tu sais ce qu'ell' me balance, cette brave salope ?

— Non, c'est trop tard ; et même quand je mourrai on me mettra au Père Lachaise où ça n'est pas de la vraie terre, vous êtes bien d'accord ?

Tu parles si j'y étais d'accord ! La terre du Père Lachaise, ça n'est plus qu'd'la poud' d'os sous du marb' !

Pour moi, un cim'tière, plus il est mignard et isolé, au plus il est confortab'. En ville, c't'une ville, les cimetières. J'aime pas les sépucres. J'vois, ma maman, si j'te disais qu'un vrai caveau cimenté, ça me gêne de la savoir d'dans. Et les aut's places que mon papa prévoyant a fait préparer : pour ses dabes, pour lui, pour moi et Berthe. Une sorte d'appartement enterré où qu's'retrouv'ront nos carcasses, quelle connerie !

C'est latin, c't' marotte, on m'a dit : le tralala d'après clamsage. La plume dans l'suaire, quoi ! Et encore, chez nous on refrène, mais quand tu verras les cim'tières italiens, ma gosse ! Ou espagos ! Ces édifices, ce bigntz de pierraille et de marbre ; les petits anges voltigeurs, les madones éclairées au néon, les chienlits de toutes sortes, On pharaone en Latinie. On pourrait s'faire bâtir des pyramides av'c le chauffage central, recta ça boum'rait.

Pour mon usage personnel, si c'serait de moi, j'aim'rais mieux qu'on me cloque en plein champ, comme un chien crevé. D'là sorte, tu pars mieux dans les néants du bon Dieu. T'incorpores. Tu r'deviens terre, sans escales, au lieu d'passer par des filtres, comme on fait chez nous autres d'puis plus qu'toujours. Pourrir pour soi, dans un récipient, dans un local, c'est pas joyce joyce. J'ai vu des cim'tières, en Angl'terre par exemple, t'as pas l'impression. Un p'tit renflurement du gazon, pointe à la ligne ! Y'a toi par en dessous, qui s'balade dans les humus sans gêner personne. Les hommes, c'est l'orgueil leur malédiction, avant, pendant et après.

On a beaucoup bavardé, moi et Betty.

A mon tour, j'l'ai questionnée su' sa vie, tous les croûtons huppés qu'ell' s'était inhalés, mémère. Et c'était chouette de lu entend' espliquer l'à quel point qu'y sont démunis, quand y sont nus et dans un lit, les grands de c'monde. Leurs bandages (herniaires, confonds pas), leurs mals, infirmités, complexions, tout ça… Et ces navrements qu'elle avait eus, la Rosier, vis-à-vis de julots, qu'à croire les journaux, t'aurais pensé des cracks, supermanes, terribles ; bien intrangiseurs, l'poing s'la table !

Une fois dans ses bras, une fois ent' ses cuisses : tchao ! Y freluquaient, messieurs les rouleurs. Soite qu'ils eussent une biroute de bouvreuil, soite qu'ils ne sussent pas s'en servir ; ou bien encore qu'y soyent à passions cachées, les bougres. Elle s'traînait une collection de fouettards, de gastromerdes, de sadiques, Betty. Des qu'aimaient les p'tites filles, d'aut' les p'tits garçons. Des qu'il conv'nait d'leur brûler la plante des pinceaux pour leur faire jaculer. Et encore des délabrés du bocal, aux projets irréalisab' dont elle compensait d'son mieux, av'c les moilliens du bord, car chez nous, si on n'a pas d'pétrole on a des idées, j'le répèt'rai jamais assez suffisamment.

Elle les quittait en grande délabrance mentale, la pauvre femme. Elle m'a dit qu'un soir, ayant largué l'général Flachon-Lahampe après une séance mémorable qu'il était déguisé en marquise et fait croûter une barre de Toblerone dans l'figne par un page, en r'gagnant son home, elle avait pas pu s'empêcher d'pomper le taxi, un grand arbi frisotté qui lu disait « merci bien m'dame » tout l'temps qu'é lui harmoniquait le couscoussier. Elle avait agi commak pour s'refaire un moral, revenir aux choses saines d'là nature. Ç'avait toujours resté dans ses vélités, la nature, à maâme Betty.

Les gens, on est plein d'malentendus av'c nous-mêmes.

Attends, ma gosse. J'ai la menteuse qui râpe comme une langue d'vache. Faut qu'je bois.

Brrreugh ! Ce restant de bière tiède f'rait gerber un crocodile. J'comprends pas, moi, un mec qu'tu vas buter, le cantonner à un sandwich archi-sec et d'la bibine en boîte.

Y'a un manque de savoir-vivre à la base.

Pourtant cette fille paraissait.

On est arrivé en fin d'aprême à Rueil-Malmaison. La boutique à son vieux, Betty connaissait mal le chemin, preuve qu'elle devait pas lui rend' souvent visite à cet homme. J'l'eusse cru meilleure fille, selon ses normes, tel qu'je les découvrais.

Ses beaux amours célèbres, Betty, n'l'avaient pas contaminée. Seul'ment, va-t'en savoir, dans les familles… Parfois ça paraît tout rose, baignant dans l'beurre, mais t'as un vilain feu qui couve en sourdingue. Tiens, ça me rappelle, les Pilliot, chez nous : deux frères jumeaux qui s'ressemblaient tant et tant qu'c'en était hallucineur quand tu les voiliais côte à côte. Leurs parents s'paumaient. Pour les différer, on avait essayé de les fringuer un d'un' façon et l'aut' de l'aut', mais ça leur était porté à l'humeur, c't'espèce d'séparation, les Pilliot. Y s'voulaient absolument conformistes les deux, philippine, quoi ! Un chandail pas pareil et c'était la boud'rie. Y'n'bouffaient plus. Leur b'soin vital consistait à s'regarder l'un dans l'autre, pratiqu'ment. Comm' dans une glace.

Y z'ont grandi sans s'lâcher la main. Leur vieille racontait à ma maman qu'ils bédolaient ensemb', ses lascars. L'b'soin les en prenait au même moment. Un qu'aurait constipé par rapport à son frelot et la machine coinçait. Bizarre, non ? C'est les arnomalies d'là nature ; ses p'tits déraillages. Quand y sont été jeunes gens, magine-toi qu'un seul a passé l'permis d'moto. Si bien qu'y n'avaient qu'un permis pour deux, mais ça n'avait pas d'importance puisque personne savait qui était l'un ni l'autre, tu piges ? De même, pour la chasse, idème : un seul permis. Ils allaient chasser à change. Et si l'garde s'en gaffait un peu, y'n'pouvait rien prouver, déjà qu'y s'prénommaient Jules et Julien, tu penses !

Pour l'service militaire, comme leur daronne était veuve et qu'ils constituaient soutiens d'famille, un seul a été mobilisé. Au hasard, probable. Mais tu parles qu'y s'sont arrangés, les bougres, et qu'y z'ont réparti leur temps d'caserne, tantôt Jules, tantôt Julien, ni vu ni connu et j'emmerde l'adjudant !

Pourtant c'est là que ça a grincé. Oh, pas du côté des z'autorités, mais su' un aut' plan. J'sais pas lequel, pendant qu'y s'trouvait au service, a fait la connaissance d'une frangine. Elle était serveuse dans un nuniprix, Claudine. Une chouette p'tite brunette, pas grande, à l'œil vif. Leur mariage a été bâclé fissa, vu qu'é n'avait pas d'famille, étante enfant naturalisée, él'vée à l'orph'linat, tout ça…

Seul'ment, l'tragique, ç'a été pour l'aut' frangin. Eux deux qui f'saient tout pareillement, tu juges ? J'crois bien qu'c'est Jules qu'était l'seulâbre. Y dépériait, le malheureux, tandis qu'son frangin sabrait sa jolie Claudine et tissait l'parfait bonheur av'c elle… On l'voiliait errer comme un jumeau en peine, l'long des chemins, Julot. Y'n'travaillait plus. C'tait Julien qui s'farcissait tout le travail d'là ferme.

Et puis un jour, c'fut l'drame, ma doudoune. Un affreux drame que tout l'monde en a chialé dans not' contrée où qu'y z'étaient célèb', les jumeaux de la mère Pilliot. Le marié, en r'venant des champs, v'là qu'y trouve son frelot dans le lit conjugable. Y s'embourbait la Claudine à sa santé, s'étant fait passer pour l'autre. Ça n'pouvait pas finir autr'ment.

Alors, ah l'horreur ! Y sont sortis s'battre, les gentils frères si tant pareils. Une vraie bagarre d'ouesterne, qui reste pas en place, mais qui vadrouille, au fil des gnons, dedans, dehors, de-ci, de-là. Affolée, la Claudine a couru appeler les voisins, qu'on sépare ces deux chacaux enragés. Mais quand le père Lalure et son valet ont arrivé, y z'ont trouvé l'un des jumeaux raide mort, sous la remise. L'autre s'tenait appuyé en n'hal'tant su' l'manche de fourche qu'y lui avait planté dans la gorge au frangin. Et y marmonnait des trucs qu'on pigeait pas.

Les gendarmes sont arrivés. On a arrêté l'survivant. Il a jamais voulu dire lequel des deux qu'il était. Quand on lu d'mandait si l'était Jules ou Julien, y répondait ostinément : « les deux ».

Et ni la Claudine, ni la maman sont arrivées à l'départager, lu faire avouer s'y l'était le mari ou l'beau-frère. Il a obstiné mordicus, l'survivant, à affirmer qu'il était les deux. Et c'était vrai, dans l'fond, que, du fait d'là mort de l'un, l'autre devenait les deux.

Au tribunal il a continué pareil. Des esperts sont venus assurer qu'il avait perdu la boule. On l'a foutu dans un asile où il est mort en quéques années. C'est triste.

Tu trouves pas ?

C'tait pour t'montrer qu'on peut pas savoir, les familles. C'est dur, les gens, d'être, d'la même souche, bien souvent. Pis encore d'vivre ensemble et d's'embrasser, matin et soir, d'bouffer les mêmes choses l'un en face des autres, d'causer des mêmes trucs, d'mater le même programme à la téloche, d'respirer les mêmes pets.

J'l'ai d'mandé à Betty :

— V'voyez peu votre papa ?

— Il me fait une telle peine. C'est un peu lâche, n'est-ce pas ?

— Pourquoi qu'y vous fait d'là peine ? Il gâtoche ?

— Disons qu'il est très diminué, en effet.

La propriété avait dû êt' belle du temps de sa splendeur. Aux dimensions, on comprenait : l'hauteur des fenêt's, les carreaux-vitrails que ça r'présentait des joncs pris dans la vitre.

L'espanade de la demeure était encombrée d'camions, de bagnoles, de rouleaux d'câbles, de projecteurs.

Sur la droite, y'avait la partie estudios. A gauche, la crèche du Dabuche. C'est par là qu'on a débuté. Tout en enjambant le bordel cinémateux qu'encombrait, elle me confiait sa vie, la Rosier. Son papa, jadis, y l'était tapissier et marnait rue du Chemin-Vert pour l'compte d'un p'tit patron.

Lorsqu'elle s'est mise à monnayer de la fesse, Betty, son premier auber, ç'a été pour l'nantir, papa. Elle s'est faite donner cette crèche impressionnante par un vieux Ricain qu'elle embellissait l'grand âge. Quand le Yankee s'est fait la malle, elle y a installé son daron. Mais le père n'avait pas la convocation pour jouer les gentlemans ridés. Y s'pelait un peu dans c'te puissante crèche, en bleu d'travail et charentaises, r'clouant les moquettes et r'cousant les rideaux. Y vivait à la colle av'c une ancienne concierge, surnommée Pouperte, qui ressemblait à une grenouille-bluffe, à force de bouffer et d'souffrir de la glande tyrolienne, c'qui te proémine les carreaux, d'après c'que j'ai lu dans l'Chasseur français, chez mon beau-frère qu'est abonné.

Pépère était impotent des cannes maint'nant. On l'a dégauchi dans un fauteuil qui ressemblait t'à un trône, une couvrante sur les quilles, près d'une ch'minée éteinte. Toujours av'c ses bleus, ses pantoufles, sa casquette au ras des prunelles. Il sucrait. Son vice, c'tait le téléphone. L'appareil s'trouvait posé près d'lui sur une table, et y l'couvait des yeux, sournois'ment, comme on regarde un piège à zoiseaux pendant qu'un merle s'en approche. Dans l'fond, y ressemblait un peu à pépé, ce vioque. Ouais, c'tait la version ville du vieux Bérurier, l'héros de la Quatorze.

Le plus farce, c'est qu'il avait au poignet une superbissime montre, av'c des brilliants, que sa grande fifille l'avait t'offerte et ça produisait un curieux z'effet, c'te tocante richime sur c't'ancien tâch'ron.

A son r'gard pas fixe, on pigeait qu'y s'déplaçait dans la purée de pois cassés, l'ancêtre. L'existence, y la voiliait à sa manière désormais, et c'tait pas celle d'tout l'monde !

Près de lui, une grosse vieillarde monumentable fumait des cigarillos qui puaient l'feu d'cheminée. J'avais encore jamais vu une gonzière si tellement ventrue. Y'en avait d'partout, son bide : su' ses genouxes, su' les accoudeurs du fauteuil, sous ses brandillons très courts, et encore des gros paxifs qui pendaient de droite et gauche.

Fectivement, elle roulait des châsses aussi mastars qu'des pommes dans sa trogne plate. Et é l'était coiffée à la Louis Quatorze, la madame, av'c des longs crins séparés par l'mitan et qui lu descendaient autour comme un rideau d'douche. La vraie vision de calypso, ces deux croquants.

La Rosier a été bisouiller l'front d'son daron. Et pou' l'saluer, elle a perdu son jacté mondain. Dans sa voix, y'a eu, un instant, l'intonance des faubourgs :

— 'jour, 'pa !

L'écroulé, t'aurais cru l'lion Brutus quand on s'approche d'son entrecôte.

— J'veux pas qu'on touche à ce bon Dieu d'téléphone, il a dit. Y s'en servent, tous, et c'est moi qu'j'paye les communications ! J'y arrive plus, avec ma pension !

Betty m'a r'gardé à la désespérante. Ça la navrait, l'déplafonnage à son vieux. Les parents, quand y béc'hamèlent des cellules, c'est la pire tristesse. Tu les voyes éloigner par l'esprit, dans les apitoyages d'là mort, et ça t'fait comme si qu'tu mourissais un peu, toi aussi av'c eux.

On n's'est point t'attardé. J'comprenais qu'elle espaçasse ses visites, ma nouvelle potesse. Pour voir c'débris à l'affût près d'un téléphon, merci bien ! Faut êt' cinoqué pou' s'fliger des douloureus'tés quand on peut s'en éviter, non ? Et sadique, su' les bords. J'sais pas ce qu'y bavassent tous à propos d'là politique d'l'autruche. Quoi, l'autruche ? C'est elle qu'a raison ; n'pas voir l'danger, c'est une manière d'le r'fuser. D'même, éviter les misères ins'courables, c'est s'préserver l'moral. Elle est pas lâche, l'autruche ! Qu'non. Au contraire : é l'a d'là force d'caractère et l'sens d'là fatalité, non ?

Ça, c't'important : l'sens d'là fatalité.

Y l'aide !

Elle m'a espliqué, Betty, que l'vieux Amerloque-donateur d'jadis, y f'sait beaucoup d'tennis et qu'y s'en était construit un dans sa maison. Y l'aimait jouer tout nu, parce que ça lu f'sait aller-venir les couilles et que c'est bon pou' l'parfait fonctionnement glanduleur. L'êt' r'humain, y s'emmitouf' trop les organes. L'homme, c'est l'paf. Les gonzesses elles, c'est leurs loloches, leur prose, leur moule. Tiens, leur moule : t'as noté ces épaisseurs ? Slip, gaine, collants, et t'essaieras, et t'essaieras… Comment veux-tu qu'ell' respirent du frisottin, les gnères ? Quand ell' l'déballent de tout ces harcharn'ments, tu dirais qu'c'est l'vent du Midi qui souff' su' les abattoirs.

Le vieux ponpon ricain avait pigé ça, et y donnait carte blanche à ses roustons, manière d'les fortifier. Y leur laissait la bride su' le cou. Elle assurait qu'il s'trimbalait des aumônières de cinquante centilitres chacune, son mister Brakson, la Rosier. Y n'a eu qu'un déboire, c'est la fois qu'il prit un semateche dans les pruneaux, misère ! Un boulet qui y est arrivé à deux cents kilomètreurs, à l'en faire esploser les claouis.

C'est donc l'ancien tennis au père Mesburnes que l'fils d'là Betty avait transformé en studio d'cinoche.

Quand on s'est pointé à promiscuité, l'rouge était mis, et la première chose dont j'ai remarqué, ça été c'local d'là soufflerie où qu'se trouvait l's'cond poste téléphonique.

Chez nous aut', les grands policiers d'métier, l'instincte joue un rôle capitaliste. On a des espèces d's'cousses intérieures qu'avertissent qu'on tient l'bon bout. Ainsi, en aperc'vant ce bigophone mural, noir et banquilleux, j'ai su comm' y n'est pas permis qu'il s'agissait bien d'çu qu's'servaient les kidnappeurs. Pourtant, comme y z'étaient en train d'filmer, l'ventilo marchait pas. Donc j'avais pas à reconnaît' ou pas reconnaît' le fameux ronron. Mais c'bignou, tout pauvret cont' un mur carrelé qui f'sait songer à une pissotière désinfectée, ouais, c'bignou m'éloquençait. C'tait lui !

Deux gusmanes s'trouvaient à l'estérieur du studio : un ingénieur du son, d'vant ses appareils, et qu'avait un casque su' le crâne. Et pis un autre gazier qu'son job c'tait just' d'ouvrir et fermer la lourde et d'éclairer la loupiote rouge.

En voiliant survenir Betty, il a déféré vilain, le gars. Tout miel, tout t'humide, l'œil en coquille d'escargot. Un grand, à pull roulé, futal d'velours potelé, savanes tout enculées ; les ch'veux qu'hirsutaient dégueulass'ment, merde, tous ces veaux mais qu'est-ce y croivent d'se peigner av'c un crayon ?

— Oh, madame Rosier, la bonne surprise ! C'est gentil de nous rendre une petite visite…

Et patate « i », et patate « a ». L'dos rond comme pour l'fourguer des assignations rue Quincampoix.

La Rosier y a tendu la main.

Elle matait l'ingénieur du son qu'avait l'air d'écouter du Brabams sous son casque.

— Que tournez-vous, mes enfants ?

Le lourdier a rengorgé :

— Nous tournons un long métrage, madame Rosier.

Nous ! Tu penses, cézigue, à part sept fois sa langue dans la bouche avant d'déconner, qu'est-ce y pouvait tourner ! Mais, non, c'tait « nous ». Bon, un avocat, à la rigueur, qui dit « nous » jusqu'au moment qu'son clille va purgeotter son lot, ça s'tolère, vu qu'le bavard, y jacte en le nom du malfrat. Mais là : un tordu qu'avait juste une porte à manœuvrer et qui s'croyait déjà Cecil B. de Cent mille, merde !

Moi, ce que j'admire, à force, les hommes, c'est leur phénoménal culot. Y'n'doutent d'rien, et d'eux z'aut' moins qu'du reste.

Elle charmait, la Betty.

— Un long métrage, Xavier !

La vanité maternuche, illico. Et puis, l'onde d'choc, comme y disent dans un artic' du Chasseur français qu'j'ai lu récemment chez mon beau-frère, lui a dépéri la fierté. Elle a r'trouvé dare-dare sa mentalité d'acteuse. Quoi, l'fiston tournait un grand film sans lu faire appel ! Sans y distributionner un rôle à la m'sure d'son grand talent ! Y lu f'sait une entourloupe pareille, son grand chérubin rose ! Ah, non, alors, y'avait d'quoi pisser du poivre moulu, une telle injusterie ! Et en plus, y cinématait chez elle, l'vilain monstr', dans une maison qu'é s'était frayée à grands coups d'miches, Betty. A vider, des années durant, les immenses burniches surdév'loppées d'son vieux Ricain ! Non, mais c'tait un cas d'déshérit'ment, ça. Sa main lu démangeait d'le baffer, son Visconti de la lessive Novéclat. Y l'allait entend' d'quel bois é s'chauffait, la pipeuse d'républiques une et indivisib', mais suçables !

Juste comme elle ach'vait de faire un nœud av'c ses cinq doigts d'là main droite, la prise a arrêté. La porte s'est ouvert'.

Un petit gros tell'ment barbu qu'y r'semblait à un blaireau s'est pointé, l'air furax.

— Salut, m'man, il a lancé sans s'arrêter et y l'est t'été à l'ingénieur du son.

— C'était à chier, hein ?

— Plutôt, a dit l'autre en r'tirant son casque. Il a savonné de bout en bout.

Barhapoux a hurlé :

— T'entends, Maupoil ? Non seulement tu bandais mou, mais encore tu as savonné !

L'interpellé s'est pointé. L'était nu comme un ver dépiauté, ce tordu. C'tait un malingre qu'on lu voyait tous les cerceaux sans en rater un. De ces asperges blanches qu'auraient dû plutôt êt' endives, si tu voyes bien ? Un zig aux épaules comme un cintrahabit dont auquel les estrémités rebiquent, façon chapeau d'Napolion. L'avait un long nez, des jambes d'cigogne et j'sais pas quel air malheureux et pas propre qui t'minait.

Fallut l'entendre vectiver c't'épave, le fils génial d'là Betty. Y's'gênait pas pou' lui dire son portefaix, et comment y'n's'rait jamais acteur, jamais bandeur, jamais rien. Et qu'il souillait la pellicule qu'le mètre carré vaut si cher. Et qui f'sait perd' l'temps d'tout l'monde, c'miséareux. Et que sa quéquette foutait la nausée, cette façon qu'elle avait de pas goder franch'ment et d'ressembler à un Kim pistache (car elle donnait dans les tons verdât') en train d'fond' ; tout ça.

L'long métrage au Xavier, c'tait un film porno, tu l'as deviné. Y s'intitulait : « Et ton doigt par-derrière. »

On l'voyait partout t'à la fois, l'blaireau de mon adulcinée, l'était omnibus-présent, ce vilain. L'décor, ça r'présentait un cabinet d'dentis', av'c le fauteuil renversab', la roulette, des trucs professionniens. Su' l'siège, y'avait une formid' gonzesse, un peu noirpiote, à la poitrine surgonflée. Elle portait un talieur blanc, au corsage ouvert entiér'ment. Et ses balises dodaient outragesquement, à tel point qu'on n'pouvait r'garder aut' part. Y t'remplissaient la vue parce qu'y z'avaient l'air d'remplir la pièce. Des nichtons d'ce volume, à part en mer du Nord, les grosses bouées des pontons à pétrole, j'croye pas qu't'en trouvasses de pareils.

La Rosier, d'constater qu'il s'agissasse d'un film à faire mouiller, bon, elle fulminait un peu moins d'en êt' tenue à l'écartement, mais ça la nostalgeait toujours, pourtant. Qu'à la fin, dès qu'elle a pu cramponner son barbu, ell' y'a dit sa façon d'penser, carrément.

— Tu aurais pu me réserver quelque chose dans cette production, Xavier, franchement !

Il a haussé les épaules. J't'ai dit, c'tait un p'tit sagouin pas sympa, malcommode, qui d'vait en faire chier à ses semblab' dès qu'l'occasion s'présentait.

— Enfin, maman, tu rigoles, c'est un truc porno !

— Et alors ? J'ai encore quelque répondant, tu sais !

— Tu n'voudrais tout de même pas que je filme ma propre mère à poil, en train de faire une pipe à un type ou d'bouffer une fille, si ? Si t'as de beaux restes, tu as aussi, et plus encore un rang à tenir, merde !

Elle a plus insisté. Du moment qu'on la bichait d'flatte, Betty, elle s'remettait à carburer.

— J'aurais pu assurer la direction d'production, au moins.

Y sont indémerdables, ces gensss d'cinoche. Y n'raccrochent jamais. Quand y jouent plus les jeunes ténors, y jouent les basses nob', et quand ils sont plus montrab', ces malheureux, les v'là qui passent d'l'aut' côté des caméras, à la Régie ou autres, tenant des postes subadernes pour, vaille que vaille, rester dans l'circuit.

Le barbu n'a même plus répondu à maâme sa Vioque. Son tournage le caparait trop. Y'avait trop de problos à régler : le son, l'image, les comédiens surtout. Et en particuyer l'rôle du dentiss. Dans ce genre cochon, l'drame c'est les bonshommes. Des qui bandent en situation c't'introuvab' positiv'ment.

Les bonnes femmes, ça gazait toujours. Quand é z'ont pas envie, ces vaches, é font semblant. C'est c'qui différencille fondamentalement les gonzesses d'nous aut' z'hommes. Elles peuvent jouer la comédie d'l'amour, tandis qu'pas nous. Le mec, y doit payer d'sa personne, y'aller au mandrin. Et alors, tu juges du compliqué ?

Il désespérait, av'c son miteux dentiss, le Xavier. L'aut' s'trimbalait une chopine qui pouvait passer quant à ce qu'agissait d'là longueur, oui, j'dis pas, mais elle manquait d'appétiss'ment. C'tait de la quéquette pas du tout ensorc'lante. Une gonzesse lui voye déballer ça, aussi sec, elle attrape son slip et rent' chez ses parents. Ça n'incitait pas. Et t'avais pas envie d'déguster pou' lui donner sa vitesse d'croisière. Ah ! mais que non, alors ! Ah ! mais que non ! Un paf lugubre. Sans esprit, juste en viande pas fraîche.

Dans la scène en tournage, y l'était censé s'empommader sa belle clillente des îles sous l'ventre, le dentiss. Y s'était mis à lu débarquer ses balises, puis à lu fourgonner sous la roupane. Et ensute, vite, il larguait sa blouse blanche dont il était nu comme un ver par en d'ssous, l'vilain. Mais où ça flanchait, le circus, c'est qu'y d'vait triquer comme un trois-mâts, c'tordu. Exhiber le farouche goumi, un démant'leur de babasses terrifiant. Lui, à c't'instant, malgré la grognace hors-champ qui s'échinait, à quat' pattes, à lui flanquer le tricotin, il bredouillait du zob dès qu'y s'r'trouvait en saint Jean, et la noirpiote avait beau lancer des râles à t'alerter un service d'ranimation, y n'trouvait pas sa longueur d'ondes.

La fille bêchait dans son fauteuil, disait que merci bien, tourner av'c un nain-puissant c'tait la pire calamitas et elle insinérait qu'il était sûr'ment raciss, ce mec, pour, voyant des doudounes comme les siens, il en biche pas une en acier massif, merde ! Elle vexait à mort, elle qu'entendait pleuvoir les boutons de braguettes su' les trottoirs quand é déferlait en pull, s'mant des embouteilliages monstres à chaque carrefour traversé.

On s'est foutu dans un coin, moi et Betty. Observer c't'faune, comme on dit dans « Le Chasseur français » qu'y m'arrive d'lire aux cagoinsses d'chez mon beauf.

Le minable qui jouait l'rôle du dentiss, c'tait, a espliqué un techenicien à la Rosier, un vrai étudiant en dentisserie, un peu fauch'man, qui tournait pour s'assurer les études. Un gonze d'origine métèque, vagu'ment, et qu'aurait dû encaisser des piastres grâce au pétrole et non grâce à son gland, si on en croivait sa mine. Y l'était touchant, dans un sens, d'pas goder, un homme quasiment fait pour, d'après c'qu'on raconte d'ces gens-là qu'ont toujours du remue-ménage dans le calbute. Y s'escusait. Y s'étonnait. Lu aussi, ça lu paraissait t'anormal, son chibre qui parvenait pas à éguesécuter le geste que Ouinesonne Churchil éguesécutait av'cun cigare au bout. Y racontait comme quoi il parvenait à verger jusqu'à des six fois par vingt-quat' plombes. Y pr'nait à témoin la doublure de la tahichienne qui lu flattait l'usine à salpingite sous l'grand fauteuil pour bien qui soye présentab' au moment propice. Y jurait qu'il l'avait calcée, cette crémière, deux fois d'sute dans les chiottes avant d'venir su' le plateau. Et il promettait d'recommencer sitôt après l'tournage.

Ça n'f'sait qu'ésaspérer le barbu, des affirmances pareilles.

— C'est pour ça qu'tu dégodes, hé, connard : t'as trop limé avant ! Et en plus, même ton texte sort mal : tu savonnes !

Ça l'hantait, l'metteur en seins, c't'histoire d'savon.

Y voulait, non seul'ment que ses comédiens triquent comme des fauves, mais qu'en susse, y jouassent mieux qu'à la Comédie Francouaise.

Alors, mécolle, dans mon coinceteau, voyant dans quelle gelée de coing y clapotait, l'dentiss, j'ai suggestionné qu'au lieu du texte, ça soye le sexe qu'on lu savonne. C't'efficace.

Ça, j'm'souviendrai toujours, quand Maupuis s'est marida : mon pote Maupuis, qu'on a été nommé inspecteurs d'là même promotion.

J'avais déjà épousé ta tante d'puis lulure et lui, y tardait à marcher su' mes brisures. Un peu fils à maman, son genre. L'grand garçon trop chouchouté. Sa vieille y portait le caoua au plum', tout ça. Mais, brèfle, l'amour est l'plus fort. Les douces habitudes c'est bien gentil, mais quand une polka t'saute su' le pal'tot, tu t'hâtes d'en contacter d'aut'.

Il a épousé une jolie poulette qui f'sait ouvreuse dans un cinéma. Mais attention, pas un cinoche d'quartier bourré d'loulous bousculeurs, non : une grande salle des Champs-Zé, huppée, sélective, tout bien. Elle portait un n'uniforme rouge et or, tu mords la classe ? Et fallait pas aviser d'y filer la paluche au réchaud en cours d'séance, quand, dans les obscurances, é t'drivait jusqu'à ta place. Youyouille, non ! D'là personne ultra-sérieuse, comme y'en a peu d'nos jours où les julies s'envoyent en l'air en sortant d'là maternoche.

Elle était un peu pâlichonne, biscotte son métier d'toujours sédenter dans la pénomb', fatal'ment. Les endives, les cardons, tu les garantis d'la lumière pour les blanchir. Mais enfin, telle qu'elle était, Mauduis lu tombe amoureux.

Il a quéques tracasseries vis-à-vis d'sa mère, mais l'amour est la plus forte et y l'épouse miss Wonder.

Y z'habitaient près d'chez nous, trois numéros plus loin, un estudio au reste-chaussée.

Ç'avait l'inconvénient des poubelles, mais l'avantage d'un p'tit tilleul planté dans la cour d'l'immeuble que donnait sa fenêtre.

Y sont été en voiliage d'noces à Enghien, su' les bords du lac ; pas long, parce que Mauduis pouvait pas laisser longtemps sa mère. Et puis y r'viennent, s'installent, tout bien, bon, la vie qu'organise un couple, quoi. Et mon Mauduis r'prend le boulot.

Moi, tout d'sute, j'le trouve pas dans son assiette. Y semblait encore absent, tout figue tout raisin. N's'marrant pas des plaisant'ries classiques qu'on l'a accueilli, les collègues.

Voiliant c'la, j'le biche ent' quat' z'yeux.

— Tu parais pas fou d'bonheur, Mec ? j'lu remarque.

Alors, v'là qu'y l'éclate en sanglots et m'bonnit sa détresse, le Mauduis. Son mariage était resté blanc, comme on dit en mairie. Y l'était point parvenu à brosser sa jeune légitime, ce lavedu. Y peinait d'un empêch'ment radical. Y'avait pas moilien d'moyenner. D'la voir à poil su' le lit, y godait c't'entendu, mais dès qu'y s'agissait d'lu concrétiser son braque : tchao tchao bam'bino, plus personne. Y flasquait net. Au niveau du disjoncteur, la panne. Y l'avait beau s'raconter des histoires, essayer d'se démarrer à la manivelle inscrivez pas d'chance. Et les deux tourt'reaux désolaient, tu penses. Leur p'tit ménage allait virer dans les neurasthénies. Engloutir corsetbien, à force d'abstiner. C't'affolant l'umpussance. Tu peux plus viv' quand tu viens d'prendre la responsabilité d'enfifrer une mère et qu't'es laguche, burnes ballantes, zizi en détresse que ni chaud ni froid lu ranime l'énergie.

— Dis-moi, j'm'inquiète, t'es pas puceau, j'espère ?

— Non, bien sûr, j'ai couché avec des putains.

— Et ç'avait boumé ?

— Très bien.

— Qu'est-ce y t'r'tient, chez ta dadame ?

Y réfléchit pas.

— Qu'elle soit vierge, il me dit. Ça m'paralyse.

— T'as peur d'quoi ?

— De ne pas parvenir à la déflorer.

Y l'avait d'ces mots, l'Mauduis. Défleurer ! j'te jure ! En plein vingtième cercle ! Et y s'étonnait d'pas braquer dur av'c un vocabulaire pareil !

— Ça change quoi, je m'emporte. T'as qu'à pousser un peu plus fort, quoi, merde ! C'est pas toi qui vas la sentir passer, mais la p'tite médème. Qui c'est qu'a mal, crois-tu, du marteau ou du clou ?

— Non, non, je ne peux pas.

Y m'énervait, ce moudu, en simagrant d'là sorte. Y'a vraiment des types qui prennent soin d'leurs emmerdes, non ? Qu'au lieu d'réagir, y dorlotent la misère. T'as beau leur dire, les s'couer, rien n'y fait.

— T'es bien sûr qu'elle soye vierge ?

— Elle me l'a juré.

— Tu sais : les gonzesses et les serments, c'est deux choses qui va pas ensemb'.

J'l'ai fâché.

— J'ai confiance en Marie-José. Une confiance totale. D'ailleurs je ne lui demandais rien, c'est au soir de nos noces qu'elle m'a supplié de faire très attention et de me montrer doux et patient car elle n'avait jamais eu de rapports.

— Tu regrettes ?

— Oh, grand Dieu oui. Certes, ça me flatte. Mais que me sert son innocence si je ne puis la lui ôter ?

T'entends comment qu'y l'esprimait, Mauduis ? Ce langage très châtré, tout ça av'c de bons verbes et des mots qu'tu dois chercher par la sute dans l'dico ?

— Est-ce qu'elle se permet des primautés sur toi, gars ?

— C'est-à-dire ?

J'l'énumère le tout v'nant des bricoles qu'une gonzesse pratique à son julot pour prémiliner. La préface du roman d'amour, quoi. Ces m'nues bricoles qu'on s'sert dans une société civilisée : la pipe, le flatte-bourses, l'doigt dans l'ogne et z'aut' broutilles.

Y s'couait sa pauv' têt' égarée, Mauduis.

— Mais non, penses-tu, elle ignore tout, tout ! C'est l'innocence en personne !

Alors, mézigue, j'lu déclare :

— Pas la peine de déterger l'verset davantage, Mauduis, faut qu'j'aye une converse très poussée av'c ta dame. T'en sortiras pas sans une intervenance étrangère t'au ménage.

Y m'saute dans les bras en congratulant.

— Je sentais que tu m'aiderais, Bérurier. Il y a en toi un côté humain, une générosité rayonnante, un…

Et qu'y m'tartine, re-tartine, face et pile, tranche comprise.

Alors on a décidé qu'y m'invitait chez lui à dîner, l'soir même, manière que je liasse la connaissance de sa Marie-José. J'ferais à l'esprès d'oubeliller mon imper chez lui, et l'lendemain. pendant que lui serait à la Grande Cabane, je passerais le récupérer. De la sorte, j'aurais un prétesque à causer à la souris et à lu dire l'comment du pourquoi du chose, plus tout le reste. Banco ! On tope. Y m'invite. Bouffe tristounette. Les jeunes mariés, la becqute, c'est d'un affreux qu'y vaut mieux seul'ment aller prendre le caoua chez eux. Tranche de mortadelle estra-mince, vol-au-vent sec comme un coup d'trique, salade jaunie, oranges du jardin. Même dans un orphelinat pour enfants d'pauvres, y n'osent pas servir ça.

Mais moi, Bérurier, j'sais montrer en dulgent s'lon les circonstances. J'ai déclaré qu'c'tait sucrulent, très bien, d'une raffinité folle. J'ai créé la bonne humeur, plaisanté, tout ça, manière de me placer sous un jour flatteur. Et j'ai eu l'impression qu'ell' mordait bien à mon personnage, la Marie-Jo. Elle souriait volontièrement et n'a pas chichité pour m'appeler Alexandre-Benoit quand j'l'eus invitée à l'faire.

En sortant d'chez eux, j'sus été chez Lipp me cogner une choucroute et réfléchir à c'problème. Franch'ment, une p'tite nana docile et blanchounette comme la jeune mère Mauduis, fallait vraiment avoir l'tempérament qui bat de l'aile pour pas la composter en souplesse.

Y m'f'sait pitié. Mauduis.

L'lend'main, j'ai passé chercher mon imper.

Elle f'sait son ménage, la mignonne, en robe d'chambre rouge qui d'vait lu rappeler son uniforme d'ouvreuse d'première classe. Elle avait un bandeau dans la tignasse.

Elle m'accueille gentiment, toute prim'sauteuse.

— Oh ! monsieur Alexandre-Benoît, quelle bonne surprise !

Et d'me proposer un caoua, vu qu'en restait dans une casserole dont y suffisait d'réchauffer, ce que j'accepte.

J'la regardais aller-venir dans l'estudio. L'lit n'était pas refait. Et ça m'donne toujours des idées, mézigue, un plumard défait, l'matin, surtout quand une femme en roupane d'chambre drague autour.

— Ecoutez, mon p'tit cœur fleuri, j'lu dis, après la première engorgée de café, va falloir qu'on cause, les deux.

Et poum, il y va carrément, l'Béru. Sans finasser. J'lu raconte la confession d'son connard, la terreur qu'l'inspirait son gentil berlingue, l'av'nir aussi bouché qu'son chaglat, Marie-José.

Elle s'met à chougner dans ses mains.

— C'est dramatique, nous n'en sortirons jamais ! elle bafouillait.

— C'est pas sortir, c'est entrer, qu'y faut ! j'objectionne. Car vous êtes vraiment vierge, mon doux trésor, ent' vous et moi ?

— Mais oui. Tout à fait, vous n'en doutez pas, j'espère !

— Alors, y'a qu'une solution, ma chérie, faut y dire qu'vous l'avez menti, à Mauduis, et qu'vous fûtes calcée par un cousin d'là campagne ou autre, jadis. Qu'y sache la voie ouvert'. Même si ça doye l'peiner un peu, y s'en trouv'ra soulagé.

Elle a dominé sa choquance.

Et puis :

— Mais, monsieur Alexandre-Benoît, ça ne changera pas le problème. Dès qu'il rencontrera une résistance, il s'apercevra bien qu'il n'en est rien !

— Il s'apercevra de rien du tout, ma mignonne.

— Mais si !

— Mais non !

— Mais pourquoi ?

— Mais parce que !

— Mais comment ?

Bon, j'y t'nais plus, moi, une converse d'cette nature, l'matin, près d'un lit ouvert.

Et……

………………… ………………

………… ………………………………………

— FACE 2 —

Très gentille enfant, c't'Marie-Jo. J'aime bien les gonzesses qui n'd'mandent qu'à bien faire ; qu'attendent de comprendre pour virguler leurs argumances ; tout bien s'documenter au lieu de rauner, comme la plupart, au premier mot, sans t'vous laisser aboutir le fond d'vot' pensée, merde, qu'elle est déjà pas si commode à déballer, bien souvent !

Elle, la Marie-Chaussette, é m'écoutait, la bouche ouverte, les yeux ouverts, bourrée d'intérêt pour c'que j'lu causais. Elle espérait, comprends-tu ? Et quéqu'un qu'espère de toi, y'n'va pas te cisailler le claque-merde pour un oui ou non, dès la première syllabe.

Moi, je biche bien mon temps.

J'avais posé mon chapeau su la table, j'l'revoye encore, près du beurrier : un bitos tout neuf. J'caressais l'ruban pendant qu'je disais, éviter de la gêner de rechef par mon r'gard, déjà que mes paroles, pardon, fallait s'les encaisser, T.V.A. comprise.

— Mon enfant, n'nous trouvons en face d'un cas de trouillance sexuelle caratérialisée, j'débute. Un pyschiatre vous l'confirm'rait si vous feriez la sottise d'emmener vot' grand benêt chez un d'eux, car une fois dans les griffes d'ces gens-là, t'es bon pour l'cabanon.

J'me rac' le corgnolet.

— Quand j'voye ce lit qu'vous couchassiez d'dans, les deux, sans vous payer la partie d'jambons consécutive aux jeunes mariés, j'me dis qu'y faut réagir vite vite vite, qu'autr'ment sinon, vous fêt'rez z'un jour vos noces d'or av'c des toiles d'araignée et des champignons plein l'slip, ma pauvrette. Or, réagir, c'est quoi-ce, dans votre eau-cul-rance ? Hmmm ? J'vais vous dire : c'est guérir Mauduis d'son effroyance à l'égard d'vot' virginité. Pour c'la, un seul unique r'mède, ma fauvette : vous en débarrasser, qu'une bonne fois, bordel, vous l'eussiez plus, c'méchant obstac' à vos amours. Et ensuite, vous l'verrez caracoler de la trique, mon pote !

Là, elle a tout d'même avancé un pion, Marie-Jojo :

— M'en débarrasser, monsieur Alexandre-Benoît, cela veut dire que je subisse une intervention chirurgicale ?

Tu m'aurais vu bondir :

— Vous, en pleine santé, une intervention chirurgiclable, mon trésor ! C's'rait d'là folie. Mais puisque vous en causez, vous m'écartez des horizons. V'là ce qu'y faudra prétendre à Mauduis : une opération chirurgiclable ! Bravo ! Ainsi, y'n'sera point peiné ni rien.

Elle entravait toujours pas bien l'à-quoi-j'voulais en venir.

— Mais alors, que proposez-vous ?

— Mes services, tout simp'ment.

— Vos services ?

— En camarade, bien entendu. J'te vous dégage le trésor et ensuite, les voies du bonheur vous sont béantement ouvertes, à vot' mari et vous.

Elle me matait d'une regardée incertaine, la gentille dadame. Hésitante.

— Vous ? elle a blablutié.

— Moui, moi.

Et tu sais quoi ? Ah, non, j'te jure, y'avait d'quoi se la passer dans une essoreuse, la volatil pas qui d'mande :

— Et avec quoi, allez-vous me faire ça, monsieur Alexandre-Benoît ?

Avec quoi !

J'ai éclaté d'rire, j'devais ressembler à une tranche d'pastéque.

— Mais av'c les moiliens du bord, mon chou. J'ai dans ma culotte l'accessoire idéal, inventé par l'bon Dieu !

Alors là, é s'est dressée, toute pâle.

Ell' m'appelait plus Alexandre-Benoît.

— Monsieur Bérurier ! Oh ! Oh Monsieur Bérurier. Ce que vous proposez là est dégoûtant ! Et même… honteux ! Tromper mon mari ! Vous, son meilleur ami !

Fallait faire quéqu' chose à sa manière d'réagir.

J'ai fait.

Je chope mon bada. Me dresse. Vais à la porte. L'ouvre. Et avant d'pas sortir, car j'avais pas c't'intention, je déclare :

— Si je pensais me faire insulter, madame, moi qu'ai remis mon rendez-vous du dentiss pour v'nir vous voler au secours. Seigneur, mais qu'est-ce l'monde peut avoir l'âme noire ! Mais qu'est-ce les gensss ont donc l'mauvais esprit !

Et j'ai eu la belle trouvaille, superbe. Comme t'en as pas deux dans ta vie : j'lu aye faite un grand signe de croix, au nez à la barbe, en espérant qu'é soye catholique.

Elle y était.

La manière qu'elle m'a rué contre !

— Pardon ! Oh, pardon, cher Alexandre-Benoît. Je ne suis pas digne de l'intérêt que vous nous portez. Décidez, j'obéirai.

C'tait tout décidé.

J'ai fermé les volets, éteint les calcombes pour éviter qu'un poil d'lumière vinsse la gêner. J'm'ai déloqué en deux temps trois mouv'ments. A tâtons, t'l'aye empognée, Marie-j'osais. Culbutée su' son page, déboulonné sa robe d'chamb'.

— A partir d'maintenant, j'tolér'rai plus la moind' objectance, j'lu ai certifié.

Son plumard-divan était bas.

A genouxes, le Béru.

Et y'avait pas à chercher minuit à quatorze ans, dans son cas, l'programme était tout tracé : la grande bouffe ! Elle a eu droit à une d'ces dégustations royales, que même av'c la carte d'or de Gault et Millaud elle n'eut point obtancié mieux.

La super-super croque. Le babouin glouton, j'y ai pratiqué.

Elle poussait des soupirs à fendre des bûches en cœur de buis. Elle trémoussait bien, partait en délices doucettement. Moi, prévoyant l'exercice numbeur tiou que j'avais à livrer, j'lu taquinais la cressonnière du doigt. M'faire une idée. C'tait pas Byzerte, question voie d'accès. Y'allait falloir qu'j'l'embourbe de profil : un chibroque d'mon calibrage.

Quand j'ai senti qu'elle montait au fade, j'l'ai regrimpée d'un étage, la mignonne, pour lu pratiquer l'objet fatal.

Personnell'ment, j'me trouvais paré pour la manœuvre, tu penses. Dans toute mon épanouissance, j'étais. Seul'ment fallait qu'j'aventure à pas d'feutrine, pas y effaroucher l'frifri. Tout d'même, quand é l'a senti monsieur Dunœud qui y'arpentait la colline, elle a eu une alarmance, Marie-j'ose-pas.

— Oh, non, pas avec le poing ! elle a supplié.

— N't'occupe, môme, c'est pas mon poing !

Alors j'ai eu la vision du beurrier, près d'mon galure, sur la table.

L'temps d'aller folâtrer du paf dans c't'motte-là avant d'entr'prend' l'aut', et j'avais les atouts d'mon côté.

Bon, j'conviens qu'ça n'a pas été fastoche. Qu'a z'eu des cris et des grinc'ments dedans, mais j'sus t'arrivé à gain d'cause. Tu n'voudrais pas qu'l'homme allasse planter des drapeaux dans la lune et qu'y déclare forfaiture d'vant une chose aussi naturelle, quoi merde !

M'a fallu une plombe entière pour franch'ment lui prend' mes aises, pouvoir aller-venir en toute liberté, sans lu démantibuler la porte-tambour.

Ensuite, elle était rodée, Marie-José. Nickel, bien apte et tout. Son Mauduis pouvait s'ramener av'c son panochet de fils-à-maman, ç'allait t'êt' de la simple promenade forestière, doré de l'avant, la tringlette conjugable. Y l'allait s'sentir chez lui, l'copain.

La môme, quelle reconnaissance. Elle arrêtait pas d'm'embrasser, d'me dire que j'étais son sauveur, que ma venue chez elle, ce matin, c'était l'avenue de Messine et qu'elle m'ferait brûler des cierges.

Elle pouvait les faire brûler, vu qu'elle en n'aurait plus b'soin pour peupler ses nuits blanches.

On s'est mis d'accord sur ce qu'on allait prétendre, à Mauduis. Un médecin ami à moi, serviable, doué, qu'avait inventé un instrument espécial, pas encor' brev'té, qu'y fallait pas causer. Bon, y'n'lu restait plus qu'à prend' quéques bains de chaise, Marie-Jo, se dédolorer l'baigneur.

Su' l'moment, y m'a embrassé, mon pote. La double encolade rnff, mff ! Et y, pleurait.

Mais, à quéqu' temps de là, y m'a repris ent' quat' z'yeux.

— Ton copain toubib, il m'fait, c'est un beau vandal, tu lui feras mes compliments !

— A cause ?

— Il l'a tellement « aménagée », ma femme, qu'à présent elle ne se rend même pas compte de ma présence.

Comme quoi, tout ce que tu peux leur dire ou faire, les gens, y'n'sont jamais contents.

J't'ai raconté ça, en m'fourvoyant, mon lapin. C'est la savonneuse qui m'a amené c't'âne est docte. Une confondance de souvenirs. Tout d'suite, je pensais que j'avais pu parviendre av'c la p'tite mère Mauduis grâce à du savon, alors qu'en faite, c'tait grâce au bon beurre d'Normandie qui sent la noisette.

En réalité, la savonneuse, c'était av'c maâme Mouillet, l'épouse d'not' instituteur de Saint-Locdu-le-Vieux.

Et ça aussi, ça a marqué dans les anus, l'aventure de moi et la mère Mouillet.

Mouillet, j't'ai déjà causé quéqu' part dans ces bobines. Maigrichon dans sa blouse grise, et sa large casquette qu'il quittait jamais. Lui, j'croye l'avoir suce-mentionné au prélavable, son tout grand dada, le père Mouillet, c'tait la poétrie : Albert Musset, Alfred Samain, le duc de l'Ile, Sully et Prudhomme, Victor Hugo, et d'autres encore qu'c'est à s'd'mander s'y sont seul'ment restés dans l'dictionnaire.

Lui-même, personnellement, il en tartinait des pouèmes, le père Mouillet. L'avait même publié un mignard bouquin qu'intitulait « Laisse pleurer mon cœur ». Et d'dans ça causait plein des grelots du muguet, de la pudique violette et des pâquerettes qu'les amoureux déshabillent pou' éplucher leur bonheur. Ça, ça m'est resté : éplucher leur bonheur. J'les imaginais, les amoureux, un couteau à la main, un seau ent' les cannes, à peler des bites comme des patates et c'tait une image dont ça m'faisait poiler en sourdine.

Des fois, le père Mouillet, sa chiasserie de poésie l'prenait si fort — comme un coup de grippe — qu'y nous obligeait de poétiser aussi, les élèves. Exercice de versifion, il app'lait. Comme si ça nous aurait avancé qu'qu' chose, plus tard, nous aut' labourateurs ou futurs maquignons, qu'on saurait rimer couille et quenouille ! C't'à s'demander l'à quoi songent les éducants, toutes ces pommades qu'y t'ingurgitent inutil'ment, que t'as rien d'plus urgent ensute qu'à l'oubeliller vu que, qu'est-ce ça t'servirait, la distance de la lune au soleil, pour t'assurer qu'un ch'val est pas panard ou qu'la convocation de l'Enduit d'Nantes quand t'es destiné à arroser les prés d'purin frais, au printemps, hein ? Et alors, dis, les pouèmes, merci bien. Mais enfin, passons, j'vais pas mett' mon grain d'sel dans la réforme d'l'Enseign'ment, qu'en a déjà tant tellement t'eu et qu'en aura encore de quoi perd' leur latin aux malheureux écoliers.

Donc, ce jour-là, mémorant, ô combien t'est-ce ! le Mouillet nous ordonne d'faire des vers.

C'tait pas une mince affure, espère ! La poétrie, j'vais t'dire : t'as envie ou t'as pas envie. Tu la sens, ou tu n'la sens pas. Elle t'vient ou elle te fuit.

V'là mes potes qui s'mettent à chier des chandelles su' leurs calhiers d'bouillon. A t'rimasser autant bien qu'mal chaude-pisse et myosotis, eau et ruisseau, c'qu'est d'une banal'rie affligeuse, tout ça, en s'caillant la laitance à bloc, pour trouver des pieds en suffisance, qu'aye bien l'nomb' voulu, car l'Mouillet plaisantait pas av'c la question panards, en poétrie.

Moi, rien m'venait. Et l'aut' banane se prom'nait, mains au dos dans les travelles en recommandant bien qu'la rime soye riche.

Et j'y répondais dans mon empétré :

— Et mon trouduc ?

Et à force qui m'vient, c'mot : trouduc, je me fascine d'ssus et comme si j'serais en étage second, j'écris, mais pour mézigue uniquement, histoir' d'me faire un petit galop d'essai :

Monseigneur le Duc

Trouduc

A dû c

Oucher sous le viaduc

J'sais pas si les pâturons cadraient, mais c'tait assez marrant, non ?

Comme j'me r'lisais, v'là la main à Mouillet qu'entre dans l'champ, comme disent les cinémateux. Y l'avait une main blanche et des poils noirs su' le dos. Tandis qu'le bout d'ses salsifis était jaune d'cigarette et rouge d'encre à écrire su' tes d'voirs comme quoi qu't'es un con et qu't'as rien pigé.

J'ai cru qu'j'allais en choper la colique verte, moi, c'te main à Mouillet qui m'saisissait le calhier.

J'attends, l'dos rond, sans oser lever les yeux. Le pan d'sa blouse grise m'titillait la joue. Elle sentait le coutil, sa blouse, et l'école. Une classe, ça a une odeur. Et, chose curieuse, dans l'monde entier, c'est la même odeur, une classe. Eh ben, de toute l'école, c'tait la blouse au père Mouillet qui r'niflait l'plus fort l'école.

J'escomptais sa décoction : une double mandate, car y n'hésitait point à t'chapeauter la tronche, Mouillet, et puis une de ses merderies d'verbe à copier.

Et tout par un coup, qu'est-ce y'arrive ? Un rire ! Mais alors un très fort rire, tel qu'y n'en navet encore jamais poussé, le papa Mouillet. Un rire qu'arrêtait plus. Y s'est assis à côté d'moi su' mon banc car c'tait la période dont j'm'y trouvais seul, Ambroise Chenard ayant les oreillons. Et y continuait d'rigoler à en faire sauter les boutons d'son gilet. Et sa casquette lu branlait su' l'sommet de la frite. Ça m'f'sait un peu peur, la manière tellement t'intansif qu'y riait. J'en présageais rien d'fameux. Les maîtres, quand tu les fais trop rigoler, y t'en veuillent comme quand tu les fais trop chier. Y't'pardonnent pas d'les avoir fait perdre le contrôle.

Et les soubresées qu'il foutait à mon bureau, merde, ce con, à m'en faire choire, bordel !

Et puis il s'calme.

Et j'regarde sa tronche de bon vieux rat d'école dans l'ombre de la gâpette. É n'cont'nait rien d'mauvais. Au contraire, il pleurotait encore d'contentement, l'amateur de poétries.

— Bérurier, me dit-il. Tu vas monter montrer ton cahier à madame Mouillet.

Sa bonne femme, à Mouillet, chose contraire, elle f'sait pas institutrice, comme c'est l'usage. C'était une personne un peu forte, très brune, qui n'décarrait pas d'son logement, sauf pour aller cueillir des brassées d'fleurs dans l'jardin de l'école où les Mouillet cultivaient plus de roses-marguerites qu'de choux.

Elle s'intéressait pas à nous aut'. Et quand on la croisait, elle paraissait n'pas nous voir.

Monter mon calhier à Maâme Mouillet !

Allons, bon, c'tait nouveau, ça. En v'là une drôle de lubie.

Il ajoute :

— Et tu lui diras de ma part qu'elle t'offre un biscuit !

Comment mes copains en sont pas crevés d'jalousance, j'm'espliqu'rai jamais. C's'ra toujours un des mystères de ma jeunesse.

Le palpitant m'cigognait quand j'ai cogné à la porte d'là dame Mouillet, en haut. J'intimidais fabul. C't'ait un endroit aussi privé que t'aurais dit l'Elysée, l'appart'ment du maître. Personne y foutait jamais le pied.

La v'là qui vient m'ouvrir.

J'ai idée, cette femme, qu'elle s'traînait une cosse monumentable. Songe un peu qu'à onze plombes du mat', é l'était encore en c'h'mise de noyé, av'c une longue jaquette d'laine en guise d'robe d'chamb'. Et les tifs pas coiffés qui lu pendouillaient su'les épaules. Et j'sais pas quoi d'mollasson dans l'regard. En tout cas, elle avait une paire de nichons copieux. Un peu dévaleurs sous l'tissu de la roupane, mais qui m'séchaient la gorge. Et son parfum me crépitait sous la peau. Ell' sentait l'lit chaud, la femme.

La v'là qui m'considère d'un air étonné.

— Que veux-tu, garnement ?

— C'est m'sieur Mouillet qui m'a dit de monter vous lire mon pouèm'.

Elle chope le calhier qu'j'y tends. Elle lit, sans sourire ni rien, comme tu lis l'étiquette d'un médicament. Me rend le calhier. Ses yeux esprimaient du vague, juste du vague, comm' d'habitude.

J'osais pas allusionner à propos du biscuit, bien que ça m'eusse eu tenté de bouffer un biscuit du maître, pas en tant que biscuit, mais en tant que tel, comme y disent à la tévé.

— Viens un peu par ici, elle me fait.

Bon, la v'là qui reclaque la porte et m'entraîne dans sa chambre en grand désordre, comme quoi, je voyais juste : elle avait un poil dans la main, la p'tite madame Mouillet. Et on racontait que Mouillet f'sait lu-même la cuistance après la classe. Et la vaisselle ensute, tout ça…

Elle s'assoye au bord du lit.

— Dis donc, elle me fait, je t'ai vu, l'autre jeudi, dans le sentier qui longe le ruisseau, avec ton ami. C'est du beau.

Putain d'Adèle ! Si j'm'attendais que les choses tournicassent d'là sorte. C'est ben pour dire, la vie : toujours l'inattendu qui s'produit et te dépourve.

Elle m'avait vu, moi et mon pote qui s'filait des petites pierres blanches sous la peau du zob !

J'en suis demeuré absent de malheur.

Pourtant, l'espoir me pointait que, si elle avait encore rien dit, é n'dirait p't'être rien. A moins que l'coup d'mon pouème m'eusse remis dans sa mémoire ?

Elle me sourit.

— Ne crains rien, polisson, je n'en parlerai pas à Mouillet.

— Merci, j'ai soupiré.

Elle me tend la main.

Je tope. Au lieu de toper, elle m'attire à elle.

Et très bas, très bas, elle me dit :

— D'après ce que j'ai pu voir, tu es un phénomène.

Tu penses, déjà, j'la connaissais la musique.

— Oui, m'dame, j'sais : j'sus monté comme un âne.

— Tu veux bien me montrer pour moi toute seule ?

Facile. Elle était flemmarde mais obligeante, maâme Mouillet, à preuve : elle m'a elle-même estrapolé Popaul du tiroir. A peine il était dans sa main tiède, mes aïeux, comment y f'sait le beau !

Elle le caressait doucement en murmurant :

— C'est pas croyable. C'est pas croyable : un gamin !

Puis, d'sa voix chuchotrice qui m'portait aux sens, elle a demandé :

— Tu as déjà fait l'amour ?

C'tait gênant pour une question, non ?

— J'sais pas si on peut y app'ler comme ça, m'dame, en tous les cas j'ai déjà biqué, oui.

Elle s'est renversée sur le lit.

— Fais-moi !

La chère dame ! J'd'mandais pas mieux. Elle s'est retroussée en remuant les reins. Elle avait des cuisses ultra-superbes, maâme Mouillet. Elle dirigeait mine d'rien les z'opérances. Mais quand y'a fallu supprimer les intermédiaires, et qu'on soye l'un à l'autre, ça bloquait.

— Je suis trop étroite, elle soupirait.

Elle s'est levée, d'une détente, a couru dans sa cusine, et quand elle a r'venue, sa main droite cont'nait une grande ploque de crème à raser en plein moussage.

Dedieu de Dieu, l'effet qu'ça m'a produit quand elle m'a promené c'te drogue légère et tiède su' le mât d'Gascogne. La mousse à raser du père Mouillet ! Je pénétrais vraiment dans ses intimités, on pouvait dire, non ?

Dès lors, y'a plus n'eu aucun problo. C'est pour ça que j'sus en m'sure de garantir, que dans les cas d'ce genre, une savonneuse est prépondérante.

En r'gagnant la classe, j'avais l'impression d'avoir été sacré roi de quéqu' chose. Le maît', j'le considérais av'c des daims, doré de l'avant. De songer qu'j'en avais une bien plus mahousse que lui, et que j'avais utilisé sa crème à raser sans qu'y s'en doutasse jamais, merde, ça m'f'sait un effet !

A dater, j'l'ai plus jamais r'gardé comme au paravent, l'père Mouillet. Y'n'm'effrayait plus. Même s'y prenait son air teigneux, j'lu sout'nais l'regard, hardiment. Et, j'sais pas, mais l'existe une phénomène qui fait sentir aux aut' ta supérieurité ; à preuve : y n'm'a jamais plus puni. On aurait cru, tout à coup, qu'y m'craindait, ou plutôt m'respectait, comme si ma queue d'âne s'était mise à jouer un rôle dans nos r'lations.

Le vilain barbu à la Betty Rosier, y m'détoisait méchamment. Puis il a grom'lé à sa vieille :

— Qu'est-ce qu'il raconte, ton gros copain, avec son histoire de savonneuse ?

— Suis ses conseils, c'est un homme d'expérience, a riposté l'acteuse.

Et toc, bien envoyé. D'vant tout l'monde : poum !

— Si vous auriez d'là crème à raser et d'l'eau tiède, j'déclare, vous lu pratiquez une chouette lotion verginale au prélavable du tournage, et vous verrez l'résul'tat.

— Essayons toujours, a grinché l'aut'.

L'accessoireux s'est r'mué le derche pour trouver c'qu'il fallait. C'tait pas la première fois que je fréquentais su' un plateau d'cinoche. Y'a une chose dont j'ai toujours admiré, c'est la rapidité qu'les régisseurs et leurs aides s'procurent la chose qu'a besoin l'metteur en scène. N'importe quoi, y l'obtient dans les minutes suvantes, c't'homme, comme s'il s'rait le bon Dieu.

La Rosier, pendant qu'on allait à la crème Palmolive, elle s'inquiétait du scénario, vu qu'ça la turlupinait d'pas jouer dans l'film. Y commençait à s'faire vach'tement tard pour elle, question boulot. A part des dames patronages ou des directrices d'pensionnat, on lu trouvait plus grand-chose dans ses cordes, au cinéma. É f'sait une dame d'là Haute dans un salon, ou bien su' un champ d'courses ; des fois aussi, une gouvernante d'maison d'couture, mais ça n'lu m'nait pas loin, ces panouilles. Ell' s'en contentait pourtant, afin de pas qui soye dit de dét'ler. Pouvoir dire à ses potesses, au thé chez la marquise : « Mon film, mon réalisateur, ma maquilleuse », tout ça qui la fiche si bien dans une converse entr' fumelles.

Alors, Xavier, malcontent, rouscailleur, entr' deux engueul'ries aux gensss du plateau, y lu f'sait un papier d'son chef-d'œuvre : un officier français en mission à Tahiti ou autre, l'pays était point précisé, tombait amoureux d'une moukère bien salingue. Y la ram'nait en France, son séjour fini, l'épousait et puis s'produisait un fâcheux accident d'bagnole qui lui privait l'usage du paf, c'pauvre militaire. Pendant un temps, y pensait lu r'valoir son impussance en lu babiolant le frifri ; et j't'groume, et j'te carre ce qui m'tombe sous la main comme produit d'remplacement ; matraque d'C.R.S., robinet d'tonneau, carotte primée au comic' agricole, étui à cigare, tout ça. Mais la fleur d'Banania c'est pas av'c un coton-tige qu'tu l'apaises l'sensitif. Les bricol'ries d'son soldat, si j'oserais dire : é s'en tamponne. Lu faut du matou d'première, de la belle biroute vivante et bien fraîche. Alors ell' s'met à débraqu'ter tout ce qui lu passe à portée d'chaglatte. Elle devient un vrai véritab' piège à zobs. Te les rafle d'un geste, comme un gamin chope des mouches déjà sonnées par une plaquette Vapona : zoup ! Par ici la bonne soupe ! Rien dans les mains, rien dans les poches, tout dans l'prose !

Et just'ment, la scène d'aujourd'hui, c'est quand elle va au dentiss pour sa dent d'sagesse qui branle. Du temps qu'le gonzier s'active à la roulette, é peut pas s'empêcher d'lu plonger dans l'bénouze, à m'sieur l'articheur.

Alors, cécoinsse, y dégoupille la meule d'sa roulette, y branche dessus un vibro-masseur dans l'genre d'çui qu'employait maman putain dont j'ai déjà eu l'honneur, et y ramène sa fraise équipée sur la pointe des loloches à la noirpiote. Et on décarre dans la grande orgie bioutifoule, qu'on s'file à loilpé progressistement, et puis qu'ensuite, les clients et clientes qu'attendaient son tour dans l'salon voisin y tient plus de ces cris d'orfèvres et intervinssent l'un après les autres, en sarbacane. Et qu'a des trouvailles inouises, jamais montrées encore sur écran large. Des choses qu'époustouflent, il promet, Xavier. Même un chien-Bernard qui s'pointe et s'lance dans la fiesta. Et l'fauteuil du dentiss amoviblable sert à des combines qui f'ront pâmer des salles entières. Faudra mettre des lattes à crampons pour v'nir visionner son film, au Xavier, afin d'pas déraper à la sortie. C'sera un document d'l'humain, son film. Un coup d'projo su' le moi second d'l'individu, il affirme. Y sera primé, fatal, obligatoire. L'obtiendra le « Nœud d'or » de Monte-Carlo ou « Le Taureau de Saint Marc » d'Venezzia.

Et plus qu'il dit, plus qu'la maman Rosier s'enrogne d'pas faire partie. Elle s'met à fluminer vilain, la vieille Betty. Qu'après tout on tourne chez elle. Ça la reprend, l'sentiment de propriété. Faut qu'on lu confille un rôle absolument. Elle pipera av'c un masque. Ou bien, jouera la dame d'réception du dentiss. Ou la maman d'l'officier sans queue qui console son fiston de d'voir lipebroquer av'c un brise-jet, en ayant pour épouse un volcan en interruption. C's'rait une belle scène. Elle a une idée formid', Betty. Oui : elle va jouer la maman, et elle f'ra viendre à domicile des espécialistes pour essayer d'réparer son chiare. Pas des chirurgiens, pisque la méd'cine est défailliante, mais des super-putes, des Indous, tiens ! Des Japonaises ! Des dames tell'ment t'espertes qu'é f'raient goder un flan à la vanille. Et Xavier bondit. Embrasse sa maman, trouve l'idée géniale, Mais z'oui, mais bien sûr. Comment t'est-ce qu'y y'a pas pensé à c't'aspecte du problo. Toutes les ressources qu'a à tirer d'l'officier découillé su' l'plan érotique. Des personnes mystérieuses, un diadème au front, un aut' dans les trous d'nez et des cerceaux d'or à la chatoune, qu'emploient mille sciences au cul pour réparer l'irréparab'. O Seigneur, et dir' qu'si on s'rait pas venus, y s'rait passé à côté d'un volet de c't'importance ! Mais c'est la Providence qui nous a porté les pas à Rueil-Malmaison, cet aprème ! Il est joyce. Il dit à son assistant, un jeune glandu boutonneux à lunettes, d'se met' fissa en enquête de nanas exgothiques : des jaunes, des bistres, av'c des corps sublimes et des gueules étranges.

Et pis y d'mande à son cheptel d'penser à des scènes de ranimation estravagantes. Y veut qu'on délire, tout l'monde. Qu'on lu soumette des idées dingues.

Y s'calme en découvrant les effets de la savonneuse su' son arbi. L'v'là avec un ringard garni qui tiendrait pas dans une boîte géante d'loukoum, le Marlon Branlette de l'érotisme. Paré à virer. A tringler madame, urbi et orbi, comme on dit à Rome. Faut pas laisser r'tomber l'soufflé. Vite, moteur !

Tiens : à propos d'moteur…

Attends, j'vas changer d'bobine avant qu'j'm'élance dans la suite, y'a rien d'plus chiatique qu'd'tomber en rideau au milieu d'une phrase.

Tu permets ?

HUITIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Pendant qu'j'changeais c't'bobine, j'm'ai rendu compte d'une chose dont, compte t'nu des circonstances, faut bien qu'j't'avoue, moustique : j'ai peur.

J'crois bien qu'on peut donner c'vilain nom à l'espèce d'hantise qui me prend et m'fait trembloter.

Achtung, môme ! Achtung ! C'est pas de la mort que j'aye la trouillance, mais d'là manière qu'é va s'opérationner.

Vont-ils me praliner l'chignon ?

M'étrangler, m'assommer, ou quoi et qu'est-ce ?

Dans l'fond, l'hic, si tu veux qu'j't'dise, c'est d'se demander c'qu'on va penser au moment où.

Seul'ment v'là : y'a t-il un moment ? J'entends par là que tous les moments s'enchaînent z'uns n'aux aut' et que le dernier n'a rien d'particulier, sinon qu'y l'est l'dernier de ta chaîne, mais ça, c'est les restants qui peuvent l'comprendre pisque toi t'es pas cap' de piger qu'c'est le vraiment ultimième. D'là à penser que tout l'monde, quoi qu'soyent les circonstances, crève sans savoir vraiment qu'y crève, y'a qu'un pas qu'j'te franchis z'aisérnent av'c ma souplesse de gazelle.

Enfin, brèfle, pourquoi l'nier ? j'ai les j'tons. En sourdingue, just' en sourdingue, fillette. C'est pas l'grand glagla, juste un picouillage, une grande question sans réponse.

Enfin, ce qui doit arriver arrive. Des milliards de gnaces, avant moi, y sont passés, des milliards y pass'ront t'encore, et moi, Béru, parmi l'flot. Tout le monde. T'entends bien ça, gamine ? TOUT LE MONDE. C'est donc qu'c'est pas dif', qu'a qu'à laisser faire.

Un machin encore qui m'turluqueute, c'est mon engagement, au départ, de t'finir l'éducance. J'm'ai lancé dans des préchipréchailles. J'voulais t'causer de tout ce qui nous enchiasse, oblige, entoure, contraint, démoralise, ou fait espérer. T'causer du progrès, ma chérie, de l'av'nir tel qu'j'conçoye, d'la publicité, des guerres, d'la liberté, des belles manières, de l'Histoire d'France, des copains, du crédit, de l'adultérine, d'là médecine, de la peine, de la santé, du raciss, de la justice, de Paris, des animaux, tout ça et le reste, tout l'reste. Et au lieu, j'ai fait quoi ? Comme tous les gonzes qui jactent, j'ai parlé d'moi. C'est ma mémoire qu'a pris l'dessus. C'est mes souvenirs qu'ont imposé. Ces bobines, leur fil, positiv'ment, s'entortille autour de ma queue d'âne, Minouche. Et alors, quoi, bon, admettons, ma vie, ça n'aura donc été qu'des moments. Juste ces instants passés sur des gonzesses, à les fourrer jusqu'au trognon pour fader et les faire glapir. Mon passé n'aura comporté qu'des coups de reins, ma Moumouille. Tonton, somme toute, manière de suiv' l'droit ch'min, y aura suivi que sa bathouze zézette, comme un lancier, au temps jadis, suivait sa lance en ayant l'air d'là braquer.

Bien, j'admets. J'consens. J'me donne la preuve de ma petitité. Oui, l'gros Bérurier, c'était juste une bibite en déplac'ment, qui cherchait des terriers et qu'en trouvait. Alexandre-Benoît, il a sorti d'là terre d'Saint-Locdu, terre soi-même, et y l'a vivu une vie terrienne, c't'à dire terre à terre. Eh ben tant mieux ! Le reste, c'est si peu qu'j'l'laisse aux aut', Marie-Marie. Qu'y s'en goinfrent jusqu'à société s'y z'aiment, merde !

J'ai été un homme, av'c des copains et plein de bonnes femmes. J'm'ai soûlé en compagnie des z'uns et j'ai calcé les aut' d'toutes mes forces qui furent appréciab', qu'veux-tu eguesiger de plus ? Et j'ai eu en pitié, puis en colère, à m'sure qu'les ans passaient, la connerie d'tous les navets qui s'poussaient du col ; qui croilliaient en z'eux.

Leur prétention, leurs z'honneurs, leurs décorations-coliques, leurs minuscules grandeurs m'ont filé la gratte. Y'm'démangeront jusqu'au moment dernier qu'j'allusionne plus haut. N'importe. Dieu les bénisse aussi, puisqu'y les a faits et tolérés. Pas qui vient s'plaindre, maintenant, l'divin Seigneur. Tu connais la chanson ? « Tu l'as voulu, tu l'as eu, tant pis, n'en parlons plus. » Merci bien, quand on tente des espériences à la con, on les éponge ensute. J'voye pas pourquoi y les privationn'rait de bonheur éternel, ses minus, l'Dieu Tout Pussant, du moment qu'y sont minus d'par sa volonté, hein ? Merde, s'rait trop commode : créer la chiasse et r'fuser le papier cul ! Vicieux !

Enfin !

Bon, Xavier a crié moteur.

Un moudu, qu'qu'part, a répondu qu'ça tournait, sur quoi, le grand garçon à la Betty a dit :

— Partez !

Et le dentiss en trique s'est j'té dans son rôle. La phrase-clé, c'était :

— Je suis sûr que vous sucez sublimement !

Et comment t'eusses voulu qu'y n'savonnât point av'c un tesque pareil, hmmm ? Tous ces « s » pour une pipe à deux balles, merde ! Moi, j'trouve, les dialoguiss, y's'foulent pas la méningerie.

Il a basculé le fauteuil, l'savonné. D'manière que la femme du brillant officier déburné euye la tête plus basse qu'les cannes. Il y a cloqué son panoche dans l'clapoir à madame, ensute d'quoi, il l'a crougnoutée d'première, tout ça quouasiment à la verticable. Assez original, comm' scène, franch'ment, faut conviendre. La caméra était télescopique, alors ell' a télescopé pour bicher en très très grosse plantation la fourche que produisait l'officière par alliance tandis qu'le dentiss y dégustait l'sapeur. Ah dis donc, fallait pas qui crainde l'asphyxie, l'acteur, pace qu'é s'posait là, la toison à Marie-des-Iles !

Lalala ! Essuyez vos moustaches ! Tu parles d'un paillasson à ratiches ! Du vrai crin animal, la mam'zelle d'out'mer. Une minouchette à c'te divinité et t'avais plus b'soin d'Email Diamant. E s'payait une d'ces étoles d'astrakan à r'donner à ton sourire l'éclat du neuf.

Ben, l'Arbi, y plongeait comme un goinfre dans c'tas d'foin noir. Un clapeur féroce. Y'd'vait aimer ça d'naissance, l'ami. Dans son bled, y n'sont pas portés sur le 96 dans l'désorde. Leurs gonzesses, y les plantent façon Villemorin : just' pour la repousse. Tout c'qui mignarde à côté, y's'gardent d'y toucher, pas les dérailler ces dadames. Leur r'ligion qui les contraint ! Quand y veuillent une grande séance complète, les v'là qui rabattent su' les dames civilisées, donc perversionnées total, que rien les r'bute : ni doigt par-ci, ni langue par-là. Mais un jour, tu penses comment ça va viendre dans leur z'oueds ou casbas, messieurs les cheiks. L'instruction s'occupe. Leurs grandes filles pétroliférées qu'hantent nos facs, tu t'doutes bien qu'é z'apprennent pas seul'ment à polytechnicier ou à sciencepoter ! Ell' s'embourbent des ténors d'édredon qui leur z'enseignent les bonnes façons et les vilaines manières, l'art de prospecter un zob sous toutes ses entournures. Et, quand ell' rentr'ront en Persanie, en Séoudite, en Batdafnistan ou autre, tu vas leur voir décolleter les braguettes à ces messieurs ! Déjà, les pauvres, qui s'achètent des Cadilliac ou des Tours Monparnuche, y n'auront plus à v'nir chercher du foot délicat en Europe ou aux Amériques. Mémère s'ra brevetée par maâme Claude. Elle saura tout, la dame arabique d'demain. Et au lieu d'apprendre à ses fifilles à s'mus'ler la frite pou' sortir, ell' leur enseign'ra la manière d'manipuler un manche à burnes. Elles auront acquisitionné la science infusée, les belles arabesques. Et l'moment viendra où comme aut'fois, t'iras réclamer Antinéa au clandé parce que c's'ra t'elle la surdouée du lot.

Que donc, l'étudiant dentiss, jouant un rôl' d'dentiss polisson dans les productions Xavier, se paye un casse-grain fripon à en pourlécher les babines d'là donzelle.

Au bout d'un moment, la v'dette part en mayonnaise, et quand elle a réclamé maâme sa maman su' tous les tons possib' et inimaginab' y compris l'air des lampions, l'réalisateur crie « coupez ! »

Ce dont.

« Bien, me dis-je en appartement, s'agite pas d'êt' à pied d'œuv' et de godailler dans ses z'hardes à regarder frimer des locdus, mon Alexandre-Benoît. Te v'là t'ici dans un bute précis qu'tu dois assouvir, sinon t'es une crêpe.

Aussi, tu sais quoi, ton tonton ?

Ben, simp'ment, y'demande à Xavier la permission d'tubophoner. Bête, hein ?

Et pourtant, réfléchis-y ?

Le barbu d'là Betty Rosier, mon conseil de savonneuse l'a bien inspiré à mon égard, aussi y'm'répond :

— Mais c'est facile : vous n'avez qu'à demander votre numéro au régisseur.

— Pourquoi, au régisseur, m'sieur Xavier ?

— Parce que c'est une production organisée, ici, pas un nid à gab'gie où chacun utilise le téléphone à sa guise et s'permet des appels au diable vauvert pour convenance personnelle. Quand on veut téléphoner, on donne son numéro, on paye sa communication et le régisseur vous délivre un bon pour le préposé, dehors. D'ailleurs, l'appareil d'ici offre certaine particularité qui nécessite un manipulateur averti.

J'sus été trouver l'régisseur, un p'tit rondouliard à lunettes encerclées d'or. Y régissait dans une guitoune en planches, bâtie au fond d'l'estudio.

Y'avait un bric à broc follingue su' sa tab' Des calhiers, des régistes, des plans, des bordél'ries sans nom.

— Salut, j'lu fais, j'sus t'un ami à mâme Betty, et j'voudrais téléphoner.

— Paris ?

— Moui.

— Quel numéro ?

Au hasard, j'lu file çui d'not' Agence. Y l'inscrit su' la souche d'un p'tit carnet que les pages étaient numériées.

M'la tend.

— Voilà, c'est cinq francs !

Mince, j'en bave des ronds d'chapeau. Cinq balles, pour grelotter à Pantruche d'puis Rueil !

— Vous n'vous ennuilliez pas, j'remarque.

— Comme ça, y'm'répond, ça décourage les coups de fil superflus, le temps c'est de l'argent, non ?

— Et qu'est-ce j'fais av'c ce pap'lard ?

— Le door-man, à l'entrée, vous composera le numéro.

Moi, j'pensais qu'pour un enquêteur, c'tait vraiment du bonheur, une combine pareille. Le bon pour tuber, tu parles d'un rêve ! Chaque numéro inscrit, et un mec pour manipuler l'bignou.

— V'perm'tez, chef, qu'j'feuill'tasse l'annuaire ici présent ?

— Mais vous m'avez donné votre numéro !

— J'en voudrais un aut' !

— Alors faites vite, ici ça n'est pas un bureau de poste !

La grinche était à l'ordure du jour, dans c'te taule à photos-fesses. Rapidos, je vérifille le greluche de Martin Martin.

— Si ça n'vous ennuillerait pas trop, chef, j'voudrais élégamment ce numéro.

Y m'réponge d'une demi-jambe et me délivre un s'cond ticket d'appel.

J'ai vite sorti avant qui s'remissent à cinémater. Y d'vaient tourner l'contre-champ, s'lon ce que j'entendais causer : la scène qu'on voye la noiraude pomper l'dentiss. Y triquait toujours, Ben Zobi, fallait profiter ; en fout' l'maxi dans la boîte pendant qu'son gland contemplait les azurs. D'aut' part, la journée allait s'ach'ver, syndical'ment et, rat comme y s'présentait, Xavier, y d'vait pas être bonnard pour douiller ses péones au tarif de notte.

Il distribuait ses recommandances ultimes avant la prise.

— Toi, Graziella, tu te le payes à outrance, j'veux qu'il jouisse pour de bon, tu m'as bien compris ? Ne cherche pas à camoufler les conséquences, il me faut du débordement, hein ? Que ça floconne, nom de Dieu ! On est une production sérieuse, ici. On ne bluffe pas le spectateur au blanc d'œuf ! D'ailleurs, au prix que sont les œufs, ça me ferait mal ! Et toi, grand tocard, tâche de me réussir un panard à grand spectacle, hé ? Tu oublies tout et tu lâches la rampe. Tu décramponnes, c'est trop bon. Tu m'as bien saisi, dis, minus ? C'est trop bon. Plus mèche de se retenir. Je veux en terminer avec tes gros plans aujourd'hui. Demain, on fera les gens du salon. Toi, tu ne seras plus que frimant. Alors ne me rate pas ton morceau de bravoure, en achevant cette scène para-médicale en queue de poisson. Vu ?

Ils s'sont déclarés bons pour la tourne, les deux. Graziella f'sait la gueule parce que ça lu disait pas qui vaille d'gober messire l'étudiant. Y'n'l'inspirait pas, quoi, faut comprendre. Question d'sympathie, déjà, au départ. Alors, d'ici à l'écrémer pour d'bon, lui et son chibre mélanco, hein ? On s'met à sa place.

Quant à l'acteur, y paraissait inquiet, vagu'ment : la crainte d'pas déblocher avant la fin du magasin dont y'n'restait plus que j'sais pas combien d'mètres, s'on le camériste-mane. C't'un métier terrib', dans l'fond, le ciné-cochon.

Quand t'es Girardot, Delon, Gabin et consort, on te demande simp'ment d'esprimer des sentiments, on exige pas ton foutre. Tandis qu'le porno faut payer cache, mon lapin.

Et pas cache-cache. De visu, de tâtu, de giclu, tout dans la masse.

On vit l'époque d'l'indécence, faut reconnaît'. Ouvert'ment. Note que les ex-bitionnistes a toujours eguesisté. Ainsi, moi qui t'cause, je pourrais t'raconter c'te voisine qu'on a t'eue dans notre immeuble, y'a une dizaine damnées, madame Ringuet que l'mari f'sait voiliageur d'commerce. Y l'était dans le prêtre à porter. Y's'cognait les Savoie, son secteur, donc ne s'trouvait jamais à tome. Cette madame Ringuet, tu l'aurais rencontrée : le bon Dieu sans confession ! Distinguée, coiffée mode, toujours impec' : manteau d'là Samaritaine d'lusque à col d'estragon, bas estra-fins, souliers à talons anguille, tout ça. La classe !

On s'croisait dans l'escadrin. Bonjour, madame, bonjour, monsieur. Des fois, elle grimpait l'escalier d'vant moi et j'admirais son tortillage de prose, la manière éduquée qu'son cul r'muait, marche après marche. Une ondulation aussi parfaite, j'croye bien n'avoir jamais r'trouvée.

Elle avait une manière étrange d'm'mater en coulissage en m'disant bonjour. Pas carrément, d'biais, et ç'avait un j'n'sais quoi t'est-ce de fripon.

Un faite curieux : l'temps est v'nu qu'on s'y croisait de plus en plus souvent dans la cage d'escadrin. Si bien qu'la pensée m'est venue qu'é d'vait me guigner d'puis sa croisée, maâme Ringuet et enquiller l'déboulé sitôt qu'je pénétrais dans l'immeub'. J'lu souriais à l'ensorceleur, m'arrêtais pour lu remarquer comme quoi l'temps était frisquet pou' la saison, tout ça… Mais ell' restait su' son quant à elle, la jolie. Juste le « bonjour, monsieur ». Et l'œillade en coin. Y'n'restait plus qu'son odeur qui produisait un sillonnage jusqu'à chez moi. Un parfum dont à l'renifler, j'imaginais ses dessous, maâme Ringuet, la délicate culotte rose à dentelle blanche, le porte-jarretelles merveilleux, blanc à broderies roses, lui, pour faire l'pendant harmonique.

Bon, quand v'là t'un soir d'hiver, comme j'engouffrais la porte cachère et me lançais t'à l'assaut des marches, juste après le reste-chaussée, là que not' montée fait un renfonc'ment, la lumière s'éteint.

J'avais z'eu l'temps d'ent'voir le pan d'son manteau à la maâme Ringuet.

Et elle s'met à gémir :

— Oh ! Oh ! mon Dieu, qu'arrive-t-il ? J'ai peur !

Alors, mégnace, j'bats du briquet.

— Faites-en vous pas, maâme Ringuet, j'lu lance, c'est juste une panne provisoire.

Elle s'pointe droit su' la flamme perchée à mon poing, tel un papillon d'nuit.

Elle claquait des ratiches la belle voisine. Elle br'douillait qu'l'noir, elle pouvait pas supporter, qu'c'tait physicien, chez elle, c'te frousse d'l'oscurité. Depuis toute p'tite qu'un vilain z'homme avait cherché à la violer dans l'noir pendant qu'é r'venait du lait.

Et tout en causant, elle se précipite su' moi. Ma flamme de briquet s'éteint de son déplac'ment d'air. J'ai pas le temps de titougner la molette, déjà elle me pieuvrait d'première, la pauvrette. S'plaquait t'à moi comme une éliane à son étronc de forêt vierge. Et moi, en pleine boul'verse, je la serre fort, lui rassurer les angoisses. Et qu'est-ce j'découvre ? Elle était nue sous son manteau, entièrement nue, sauf ses bas et son porte-jarretelles qu'ajoutaient au piment'ment du faite.

— Protégez-moi, elle blablutiait, cette chérie. Oh, mon Dieu, comme j'ai peur.

— Inquiétez-vous pas, ma p'tite dame, j'estorquais d'une voix d'miel. Inquiétez-vous surtout pas, j'sus là. J'sus fort et j'ai un revolver étant policier d'mon état.

— Oh, il a un revolver, elle gassouillait, tout en continuant de m'env'lopper. J'peux toucher ?

Elle cherchait à tâtons. C'est pas mon feu qu'elle a mis la main d'ssus, vu que j'le porte toujours dans ma poche intérière d'veste, sous le bras gauche et qu'elle, elle me fourrageait l'béniche. Mais c'qu'elle a empogné, madoué, l'a fait oubeliller les produits Manufrance, espère !

Te l'ai fourrée d'première, la petite maâme Ringuet, tout d'bout cont' le mur. On entendait, en bas, la mère Glansale, not' ancienne pipelette, quasi impotente, qu'escrimait en râlant pour trouver l'originaire d'là panne, changer des plombs qu'elle savait plus quelle tabatière, la bonne vieille, miraude à son point !

Pendant qu'j'embroquais la voisine, é n'cessait pas de geingeindre :

— Oh, j'ai peur, oh comme j'ai peur !

C'tait ben une marotte, non ? Comm' si é pouvait craind' quoiqu' c'eût été av'c une rapière comme celle dont j'la rassurais. Manière d'se plaindre.

Quand j'lai z'eu rassassiée, qu'on en avait les cannes toutes béquillardes, la lumière n'était pointe encore revenue. J'ai escorté la dadame jusqu'à la rue plein' d'lumières. Elle avait r'trouvé tout son tonus, son mondanisme.

— Merci infiniment, monsieur, pour votre obligeance.

J'sus été remplacer les plombs sautés d'là mère Glansale. Les jours qu'ont suivi, j'ai continué d'là croiser, maâme Ringuet. Et c'était comme avant, pareil qu'si rien s's'rait passé entr' nous deux. Bonjour, madame ; bonjour, monsieur. L'œil en coulisse. Elle avait un tel standinge que j'osais même pas y glisser la patte sous l'manteau, m'assurer qu'elle était à poil dessous.

A quéqu'temps de là, un nouveau soir : poum ! Nouvelle panne.

Et v'là qu'tout recommence : la p'tite dame Ringuet qui descend en glapissant ses redoutances de l'oscurité, qui m'agrippine, m'éteint l'briquet.

Et mécolle, sans en perdre une, m'v'là qui la tourne du côté d'Montmartre, manière de changer, et qui s'met à lu organiser une grande course d'lévriers, hardi p'tit ! Et tchloc et tchloc ! Quand soudain j'ressens une douleur terrib' en n'haut d'là cuisse. J't'ai déjà espliqué qu'tonton Béru, c't'un homme estoïque, qu'arrêtera jamais d'limer une dame en plein dérapage. Bon, j'la finis. Et puis elle fait un pas en avant, un grand, pour s'm'en aller d'autour. Du coup, y'm'semb' qu'on m'arrache un morceau de barbaque. A c't'instant, la lumière revient, plus vite qu'la première fois, à cause que le fils d'là mère Glansale s'trouvait dans la loge au moment d'là panne.

J'avais le bénard en sang, la limouille trempée, ça giclait dru.

La p'tite dame se redrapait dans son manteau, toujours très honnête, toujours comm' y faut. Et alors j'avise, tu sais quoi ? Une fourchette à escargots qu'avait crevé sa poche et qui dépassait. Le bout des deux dents était tout noir. Un tiret d'lumière, soudain m'vient. J'comprends l'originaire des pannes. C'est la coquine de maâme Ringuet qui les provoque en filant sa fourchette à garguiches qu'l'manche est en bois, dans les trous d'une prise électrique placée dans l'escadrin pour permett' de passer l'aspirateur. Elle provoque un courjus et c'est alors qu'elle m'saute sur l'manche. Et moi, en l'harponnant pour lui jouer « Entrée des Artiss », j'm'aye enfoncé la fourchette dans l'gras d'là cuisse, ce con !

J'sus été au pharmacien. Et y'a fallu stopper mon grimpant presque neuf pisqu'il avait à peine deux ans, tout ça.

La p'tite salopiote n'a jamais plus recommencé av'c moi. J'dis av'c moi parce que, pendant des années consécutives, jusqu'à c'que les Ringuet déménageassent pour aller habiter Chambéry, j'ai entendu la mère Glansale déplorer les pannes d'électroque dans la cage d'escalier. Elle arrivait pas à s'tenir en plombs d'remplac'ment, la pauv' vieille, tell'ment qu'ça claquait, les soirs d'hiver surtout.

Pour t'dire, c'tait une forme d'ex-bitionnisme, cette marotte de toute nue sous l'manteau pas fermé. J'en aye connu d'aut', bien d'aut', ma pauv' enfant.

Ça correspond j'sais pas quoi, cette vicerie. Tiens, une année d'en vacances, moi et ta tante, au Lavandou. L'hôtel des Dunes. Y s'app'lait ainsi bien qu'aye pas d'dunes au Lavandou biscotte le taulier qu'originait d'Dunkerque. C'tait une gentille crèche sans étage, bâtie en forme d'« L ».

Ce qu'on appréciait, moi et Berthe, c'tait la prop'té irréprochab'. Les gens du Nord, faut pas leur enl'ver ça. Y z'ont l'dada d'là serpillière.

Not' piaule donnait dans l'creux du « L » si j'me fais bien comprend' ? Au même endroit d'l'aut' branche, s'trouvait un couple de Rouen. Des gensss d'ent' deux z'âges. Sérieux à l'estrême. Lu, les tifs gris, l'sourcil charbonnesque, l'œil froid. Elle, une personne un peu forte qui passait son temps su' la plage à bricoler un' tapiss'rie à la con qu'le motif représentait une tête de cerfe. Et j'ai rien vu qu'aye l'air plus con qu'ce cerfe, av'c sa larme à l'œil et ses cornes.

C'ménage, c't'à peine si y répondaient à ton bonjour. A table y grinchait pour des riens : qu'la tête d'veau était trop grasse, comme si une tête de veau soit jamais assez grasse, les cons ! Ou bien que la pomme d'là corbeille d'fruits était piquée. Des misères, quoi.

Eh ben, ces deux branques, l'soir venu, y nous donnaient d'sacrées aubades, tous les pensionnaires.

Y z'éclairaient leur chambre à giono. Y s'filaient à loilpé, et entr'prenaient une partie de fesses formides de formule 1. Ah, Dieu de Dieu, ce rodéo ! En vitrine, positiv'ment. Et des gueulées de store ! Les pires trucs, y bramaient. Racontant c'qu'y s'pratiquaient sur l'tas. En situation, comme on dit. Un r'portage d'une nett'té impec, vivant, passionné. T'aurais cru un match de foute ! On s'trouvait aux premières loges, moi et Berthe. On éteindait not' prop' turne pour se placer à la fenêt' suive les périphéries d'la partie, tout bien.

Y commençaient toujours d'la même façon l'engagement : madame se tenait à croup'tons et monsieur y flanquait de grands coups de zizi su' les miches, comme si c's'rait été un martinet. Ç'avait l'don d'le filer en forme. Quand son Nestor prenait d'l'en-bon-point, y cessait d'fouetter pou' passer à aut' chose. Et y l'annonçait la couleur.

Y l'hurlait :

— Je vais te faire ceci et cela, salope !

Et elle hurlait du même ton :

— Oui, oui : fais-moi ceci et cela, salaud !

Y'avait d'l'entente dans l'ménage.

Tous les pensionnaires, inutile d'te dire, dès que ces Rouennais éclipsaient dans leur chambre, eux aussi allaient s'toyer. comme on dit à Saint-Locdu-le-Vieux, mon pays natable. On parlait que du couple dans la station. On invitait des amis, l'soir, pour assister. Des gens aimab' rencontrés à la plage ou au bistrot. Le Dunkerquois, au début, y parlait d'les congédier, mais tout l'monde a rebiffé. Alors, au contraire, il a placé des tables et des chaises dans la courette que donnait la fenêtre du couple et qu'on s'servait à étendre l'linge habituell'ment. Et une chiée d'estivaux ont radiné, prév'nus par l'arrimeur publique. Y s'est mis à faire des fortunes en boissons, l'taulier. Les gensss r'tenaient les meilleures tables, les mieux placées, pour bien voir, celles qui s'trouvaient sur une estrade. Dans l'ombre, on f'sait des commentataires, à mi-voix.

On s'disait :

— Tiens, c'soir y'n'ont pas fait soixante-neuf !

Des espectateurs s'chamaillaient, tu sais comment sont l'monde ? Pou' des babioleries, des méprises.

J'm'rappelle d'un nénergumène, un gros qui vivait toujours l'entorse nu, afin d''montrer ses poils d'gorille sans doute, et qu'une nuit déclenche un exclandre.

— Oh, dis donc, y s'l'l'empétarde comme un fou ! l'v'là qu'esclame.

Un autre pensionnaire, un professeur de lettres, croye bon d'rectifier :

— Pensez-vous, il la prend par-derrière, mais il n'y'a pas sodomie !

— Pas sodomie mon cul ! s'fâche l'autre, vous n'l'avez pas entendu lu dire : « Je l'enc… » des fois ?

— Il s'agissait d'une périphrase, prétend l'prof.

— Périphrase mon cul, ostine le gorille mal embauché, est-ce que l'idée vous viendrait de dire je t'enc… à quelqu'un que vous enc… pas, vous ?

— Oui, s'il y a association d'idée consécutive à la position. Et la preuve, mon cher monsieur, qu'il n'est pas question de sodomie, c'est qu'ils n'ont pas fait usage du pot de vaseline dans lequel ils puisent généreusement lorsque les prend l'envie d'une telle pratique.

— Vaseline mon cul, s'est fâché le vilain, ils s'en mettent quand ils commencent par là. Moi, je vous fous mon billet, en cours de baise, j'enc… sans vaseline.

Ça a dégénéré, leur discussion. Tout l'monde a donné son opinion. Y'a eu des paris échangés. Y prenait du p'tit ou pas, le Rouennais ? En biais comme y étaient placés, les duetiss, on pouvait rien décider.

Reus'ment, un photographe qui s'trouvait là a pris des clichés grâce à sa pelloche ultra-sensib', que même à la lumière d'une bougie tu peux flacher.

Y'aurait pas eu la photo-finiche, à l'instant que le Rouennais a largué sa lombière, et ensute les agrandissages qu'le champion du kodak à zoume a été réaliser, ça s's'rait chicorné dans l'assistance. Mais une photo, tu peux pas nier. Su' l'cliché, on l'voyait nett'ment qu'y lu prenait bel et bien l'rond, à sa mousmé. L'gorille avait dit vrai.

Le prof a poussé une gueule sinistre.

Dans l'fond, j'vois un cas pareil : l'instruction, à quoi qu'é t'sert, si on réfléchille bien ?

Je m'approche du zigus qu'est proposé au manœuvrage d'la porte et, en surcroît, à çu du téléphone.

J'lu tends mon bon de bignou, l'second, qui comporte l'numéro de la Martin.

Et j'recrute bien son visage, pas perd' une miette d'ses rédactions.

Y s'approche du bigophone, compose l'appel.

Y n'a pas réactionné.

— Ça sonne occupé, y'm'fait au bout d'un bout d'temps d'attente.

Ça peut, av'c la césarienne que j'lu aye subi, son téléphone, à la veuvette.

— Je parille qu'on v'l'a déjà demandé, c'numéro ? dis-je au gars, en lu clignant d'l'œil comme s'y s'agirait du bignou d'un boxon.

Y visionne l'bon.

— C'est possible, il répond.

Et il me rend l'bout d'faf.

J'lu tends l's'cond, manière de vérifiancer quéqu' chose car moi, une fois lancé dans les déductances, pour m'arrêter, faudrait des butors d'là Céhennecéhef, comme ceux qui t'bloquent le Paris-Vintimille.

C't'fois, y m'a la Claudette, à l'Agence. Miss Vernis-à-ong' doit z'êt' en train d'se faire les griffes, suvant s'lon sa belle habitude, ça s'entend à la manière qu'ell' chope le combiné ent' le pouce et l'indesque et qu'é l'tient éloigné d'elle, pas risquer d'se filer d'là peinture su' ses atours.

— Ah, c'est vous ? elle gromm'luche.

— Tout c'qu'il y a d'moi, j'lu confirme. Quoi d'novice, ma p'tite chatte ?

— San-Antonio a téléphoné depuis la Côte.

— Elles z'usinent bien, ses vacances ?

— J'ai l'impression qu'il se pèle un peu. Il prétend avoir grossi de deux kilos en huit jours à force de bouillabaisses.

— Faut pas qu'y s'plainde, merde, la bouillabaisse, j'm'en ferais péter la sous-ventrière !

— Il va certainement écourter son séjour, d'autant que sa mère est un peu grippée.

— Elle, je rigole, elle a une santé d'fer, maâme Félicie. Seul'ment comme é voye qu'y s'emmerde, elle prétend ça pou' lu rectifier l'escrupule.

— Il y a également le Vieux qui s'est manifesté, il voulait savoir où vous en étiez.

— Si y retube, dites-y pas qu'j'ai app'lé, qu'y va t'encore m'piétiner les burnes, c'vieux nœud. A part ça, les poils d'vot' cul sont toujours aussi frisés ?

Elle m'répond comme quoi son nouveau amant la brosse tell'ment qu'elle va bientôt avoir l'frifri coiffé plat, à la Michel Debré, et puis raccroche.

J'm'avise alors que le gonzier qui m'a composé le numéro a enfilé mon bon à un clou piqué derrière la porte du réduit, un clou sans tronche où se trouve déjà une belle épaisseur de bons identeux au mien.

Moi, sans m'biler outre la m'sure, j'profite d'ce que le julot s'occupe de fout' l'rouge à l'estudio pour enfouiller le blot.

Ensut' je demande les chiches pour, à tête r'posée, xaminer les différents bons qu'étaient déjà épinglés au clou. J'sus marron. Aucun des pap'lards, en dehors du mien, ne comporte le bigophone aux Martin. Alors, où ça va, ça ?

Je lâche un fil, manière d'avoir pas fait le voiliage pou' rerien et j'me ramène vers l'grand décoiffé au pull roulé. Il a moulé une d'ses savanes et se gratte la planche des pieds.

J'lu sourille.

— Ça t'ennuille pas, fils, d'me r'demander l'numéro qu'était occupé ?

Y dit qu'non, renfile sa savane et va.

J'utilise qu'il a l'dos tourné pou' remett' les bons en place.

— Toujours occupé, y'm'fait.

— Tant pire, qu'j'lu rétroque.

Et, mine d'rien, en essayant de me payer un air plus con qu'nature, je l'interviouve.

— C'est des vrais Harpajons, c'te production ! Cinq francs le coup d'turlu et un bon pis qu'un ord' d'mission pour pouvoir, mince, même chez les soyeux lyonnais y n'os'raient pas.

Il rigole.

— Ah, ça, ils n'attachent pas leurs chiens avec des saucisses. Un sou, c'est un sou.

— Et la rég' est la même pour tout l'monde ?

— Sans exception.

— Le patron aussi, s'fait faire un bon ?

Y l'hausse son porte-manteaux.

— Tout d'même, v'voulez rire !

— Donc, y'a qu'lui ici qui a l'droit de tuber sans montrer patte blanche ?

— Lui seul. Ça vous intéresse en quoi, somme toute ?

— Si on peut plus causer ! Moi, les radins m'défrisent.

— A qui le dites-vous !

— Et il téléphone beaucoup ?

— Quand il en a besoin.

— Aujord'hui, par exemple ?

— Mais nom de Dieu, pourquoi vous me demandez ça ?

— Répondez-moi d'abord ! Il a téléphoné dans l'après-midi ?

— Bien sûr.

— Et il fait lui-même sa communicance ?

— Re-bien-sûr. Alors, pourquoi ces questions ?

J'sus sauvé par le cong. Su' l'plateau, y viennent de finir la prise et ça y est, la journée est en bas ; tout l'monde discutaille, s'agite, surexcite. La Graziella qu'a abouti l'mec s'rince la bouche à l'eau de Botot, l'artiste se fourbit l'panoche av'c une serviette éponge tandis qu'le barbu réalisateur lu claque le dos en y assurant qu'il a été très bien dans son défoutraillage final. Il a superb'ment rattrapé ses débandades passées, le levantin. Sa gesticulation a ravi Xavier, la manière, paraît-il, qu'elle s'est produit : fougueuse, passante. La Graziella, sa mimique capturée en gros plan vaut de l'or. La manière qu'elle a submergé de la glotte, cette chérie, quand il a balancé son encre sympathique, le vieux calamar. Cette étouffade soudaine, testuelle tranche de vie, que jamais encore, dans nulle autre production il a encore vu ça, Xavier. Un véridisme aussi authentiqu'ment réel.

Et il est tout joyce, l'étudiant dentiss. Content de c'qu'y l'a m'né sa tâche bien jusqu'au bout, et qu'elle en aye morflé plein les badigouinsses, la noirpiote bêcheuse. Pour d'là belle ouvrage, c'est d'la belle ouvrage ! D'autant que dans la lumière des calbombes, et tandis qu'ronronne la caméra, faut s'faire un drôle d'empire su' lu-même pour arriver dans les délais, avant la fin du magasin. Le fourbi qui s'débobine à tout va, tu parles : 24 images seconde, si ell' s'goinfre, la caméra. Alors, faut qu'tes glandes suivent. Qu'é s'portent volontaires en temps et en heure.

Paraît qu'ça été au rasoir, le bouquet final.

Le mot qu'il employé, Xavier : « au rasoir ». Le caméramane le renchérit bien haut : on aurait juré qu'il avait chroménotré son coup, le dentiss polisson. A la fin d'son déboulé, y'n'restait pas un mètre de pellicule dans l'magasin. Et t'aurais voulu aller où cela, toi, un mètre de pellicule ? Y'avait plus mèche d'reprendre les choses à zéro ni rien. La journée qu'était descendue, s'il aurait pas éternué dans les délais impartis, Sidi Chibrâq !

Bravo !

Naguère lavetu, l'v'là promotionné héros.

On l'reprendra dans une prochaine. On l'recommand'ra aux confrères.

Xavier lu dissuade d'poursuiv' ses études. Quand on a des burnes pareillement impéteuses et torrentionnelles, qu'est-ce on en a fout' des molaires pourries d'ses concitoyables ? Les vrais princes d'ce monde, s'lon Xavier, c'est les queutards. Pointe à la lign'.

La Graziella renaude, just'ment de ses trop fortes prouesses. C'est pas un taureau, elle assure, mais une arroseuse municipable. Il a les roustons sous pression, c'bandit…, Chacun' d'ses burnes, c't'une p'tite boutanche de Butane, en soi. Un syphon !

Plus elle renaude, plus ça lu fait d'là gloire, le dentiss. Demain, Tout Paris va l'savoir, ce type capab' de t'éteindre une incendie rien qu'en déchargeant contre. Comment il t'la rendue la mornifle à Graziella ! A pompier pompier et demi !

L'eau de Botot y'ayant pas suffi, elle fume des tiges à la menthe, mam'zelle négus ; se refaire un palais, oubliller la terrible impression. Les geysers, merci bien, elle a pas été engagée pour, elle est pas islandaise, mais des Iles, des vraies, à cocotiers. Une qu'est rêveuse de tout ça, c'est la mère Betty.

Une grand-mère qu'a passé sa vie à essorer des burnes, la qualité du spectac' y'a été droite au cœur. Elle me chuchote qu'à son grand jamais elle n'a vu un mecton postillonner aussi terrib'ment. Elle flaire en lui une esseption, Betty. Ah, comme y cachait bien son nœud, l'voyou, en pendochant trist'ment avant son faramineux éclatement.

Ses coups de zinzin, à lui, c'est des coups d'théâtre.

Elle lu propose d'lu donner des cours d'comédie, qu'il pusse prétendre à une vraie carrière, pas toujours jaculationner en 35 millimètres, commako, d'vant tous les chacuns-chacunes d'une équipe cinémateuse. Il a des dons, elle le certifille. Palpab' ! La v'là qui l'invite à dîner pour tout d'suite. Faut qu'y causassent de tout ça calmement ; dresser un plan d'campagne.

Il est féru de l'aubaine, c'gnace-gommé, et comment ! Y l'entrevoit une croûte sélective qui va lui changer des m'nus à trois balles. Dans l'fond, y préfère l'ravier au davier, Ben Machin. La vioque, il est partant pour se l'embourber ent' deux jouvenceuses. Il a pigé les intentions s'crètes à la chère madame, et comment qu'ils vont vite dérégéner, les fameux cours d'comédie. Un type comme le beau gicleur, y l'est pas tombé d'là dernière pluie, d'ailleurs, ça fait des sièc' qu'a pas pleuvu dans son pat'lin. Y connaît le parti qu'a à tirer d'une riche morue, même décatie à outrance. Il est pas bégueule, il pratique l'tout terrain pourvu qu'y pusse y récolter son blé quotidien.

Alors, la vieille salingue, m'oublillant su' l'instant, moi et la part d'tendresse que j'lu aye donnée, embarque son ch'valier à la queue grise vers ses alcôves parfumées. J'les voye qui s'enquillent dans la tire de Médéme. Le pot d'échappage lâche une grande giclée d'fumaga, bien promettrice, comme quoi le passager d'vra s'montrer à l'hauteur, ce soir, après les liqueurs.

Dans la cour, tout l'monde s'affaire. Y grimpent dans leurs guindés, les uns et z'autres. Le barbu, seul maître à bord, tarde un peu. Y l'est av'c sa secripete. Elle, j'l'avais à peine remarquée derrière des lunettes noires grandes comme des z'hublots. Elle portait un bonnet tricoté, un machin en dgine sans goût ni grâce. Mais la v'là qu'a troqueté sa t'nue de boulot cont' une d'ville. Et, j'te promets qu'é l'est un peu choucarde, miss Pointe-Bic. Elle a des cheveux blonds, très longs, des yeux bleus plein d'angélisme, et quand é s'tient droite, on lu d'vine des volumes tout c'qu'a d'conv'nab'.

— On part tout de suite ? elle demande à Xavier.

Moi, j'sus derrière un camion d'son et y peuvent pas m'voir. Le metteur se marre et gratte sa barbouze à grandes z'onglées.

— Pourquoi, ça te démange, Ghislaine ?

Elle répond :

— Tu parles !

D'un ton canaillou. Le Xavier lui file la pogne dans l'casse-noisettes et la soulève presque du bout de la main.

Et puis il dit :

— Allez, viens !

Et les deux s'en retournent dans l'estudio oscure qu'ils rallument deux-trois loupiotes, pas des fortes qu'arrosent à tout va, mais des p'tites raisonnab'.

J'attends. J'sais qu'y va s'passer quéqu' chose. Nous aut' vrais policiers à ch'vrons, on sent quand t'est-ce y s'prépare du neuf.

Je réfléchille à cent à l'heure. C't'assez rare qu'ça m'arrive, étant plus un homme d'instincte. Mais quand la pensarde m'empare, Dieu d'merde, ça m'file le vertigo tell'ment qu'ça crache épais, mes idées.

Allez, y l'est déjà temps qu'j'r'tourne ma crêpe.

Va falloir qu'je numérotasse tout ça ; suffit pas d'aligner mes bobines su' la tab', dans l'ordre horlogique, qu'un simp' mouv'ment risque d'm'les mélanger.

— FACE 2 —

Quand j'ai arrivé à pas d'loup au studio, j'les aye trouvés en train d'brosser, Xavier et sa secripete.

J'me gaffais bien du coup, et j'les compr'nais parfait'ment. Un tournage comme ici, ça t'porte aux glandes, merde !

Et pis, y'a une tradition bien entablée qu'les patrons bouillavent av'c leurs es'crétaires, et les maîtres av'c leurs larbins.

C't'une fatalitance consécutive au promiscuitage.

Ainsi, j'vois moi.

La pr'mière fois qu'not' situation ayant embelli on s'est offert une femm' d'ménage, moi et Berthe, on a engagé une p'tite Bretonne fraîche débarquée. C'tait la nièce à not' concierge, maâme Glansale, qu'j't'ai causé dorénavant. Une grosse mal fagotée qui r'niflait l'fromage, la nièce. Et qui prénommait Rosalie. Conne à bouffer de la paille d'emballage en salade, la pauv' gosse. Elle bûchait comme deux bœufs, c't'enfant. Tu y aurais vu briquer l'plancher, son gros joufflu tourné vers l'lustre ! Ah, putain d'elle, ça n'a pas traîné. M'en faut moins qu'ça pou' m'attirer des idées, moi, ton onc' Sandre. Elle m'agaçait t'au point qu'j'pensais plus qu'à ça et que jamais j'sus tant resté à la maison. Des fois, l'soir, Berthe et Alfred m'proposaient d'aller au cinoche, j'inclinais poliment l'invitation. Je prétesquais d'êt' grippoteux, ou bien qu'j'avais un rapport à rédactionner pou' l'lend'main. Et, quand y z'étaient barrés, j'f'sais à l'exprès de renverser l'beurre sur l'beau lino d'là salle à manger.

Not' Rosalie s'empressait av'c la serpillière. Et hop ! Son gros valseur à deux portes remplissait tout' la pièce. J'mourais d'là chausser su' l'parquet, la Bretonne. C'qui m'r'tenait c'tait sa jeunesse ; qu'elle eusse pu rebuffer et tout dire à ta tante ou à la vieille Glansale ! Et aussi d'y placarder un p'tit arlequin dans la soute, malgré mon savoir, une connasse pareille étant capab' d'te poursuiv' des miches au moment de ta reculette.

Et pis, un soir, j'ai plus pu, quoi. J'sus pas d'bois. Plutôt d'fer !

Comme Rosalie fourbissait à portée d'main, la v'là qui pète. C'tait un pet inadvertant, mais j'ai pas pu résister à c't'appel. Alors j'me baisse et m'mets t'à lu flatter la croupière en camarade, pas lu offusquer le baigneur.

— Tu es une rud'ment belle fille, Rosalie, j'soupire. Ah, connais-je dix ans d'moins !

Elle m'retourne sa grosse trogne crétine.

— Pourquoi dix ans d'moins, m'sieur Bérurier ?

— Parce que j'eusse eu une chance de te plaire.

— Mais vous m'plaisez bien comme ça, m'sieur Bérurier.

E s'tenait à genouxes, avec ses gros lolos devant t'elle et son gros cul par-derrière.

Quel amour d'fille !

Moi qu'ai pourtant pas facile à impressionner, j'osais plus rien. J'avais le guignol qui battait la Camargue, j'crois qu'j'eusse pas poursuivi si elle aurait pas lâché un deuxième pet, bien plus retentisseur qu'l'premier.

Attention : c'tait pas du pet d'jeune fille d'là Bonne Société, chichiteux. Mais du bon gros pet d'fermière tel qu'on en balance par chez nous, en famille, aux veillées. Ça m'a remué les instincts.

Elle, déjà un peu contaminée par la ville, a cru bon d'escuser.

— C'est les z'haricots d'à midi, elle m'esplique.

Ah ! l'bon p'tit cœur.

C'te fois, j'ai laissé flotter les rubans.

A genouxes, l'bon Dieu passe !

J'l'ai rabattu sa jupe, comme un vieux photographe quand y recharge la plaque d'son appareil. C'qui m'tourmentait, c'tait d'plus en pluss sa jeunesse. L'comment t'est-ce elle allait réagir en découvrant mon outil.

Eh ben, j'avais tort. Quand elle a aperçu mon plantoir, elle a simp'ment déclaré :

— Tiens, vous l'avez presque aussi belle qu'mon oncle Loïc !

— Ah, parce que tu connais celle à ton oncle ?

— Y'a ben fallu ! Il était veuf.

— Et la sienne était plus belle que ça ?

Elle m'a bien comparé dans son souv'nir, et, comme c'tait une grosse escrupuleuse, elle a même fait l'tour d'ses deux mains. Et puis elle a réfléchille, et a encore écarté ses mains.

— Mon oncle, c'était au moins comme ça !

Pour lors, j'avais l'feu vert, non, pour c'qu'était d'y pratiquer des voies de fête ?

Les Bretonnes sont dérouteuses, j'ai r'marqué.

Pisque, pour une fois j'étais damé du pion question des m'sures, fallait qu'j'compensasse par la qualité.

Quand j'réfléchis, j'me demande si ça n'fut pas le plus superbe coup d'ma vie. On a tous des coups mémorab' à son activité, bien sûr, toujours est-ce que si y'en a t'un qui prime, c'est p't'êt' çui d'avec Rosalie. Ta tante exceptée, bien entendu.

Oui, ça : ta tante exceptée, moustique. Ta tante exceptée.

J't'lu aye faite une telle action d'grasse, Rosalie, qu'elle en était tout' égarée. É m'disait qu'é m'aimait d'amour. Qu'é n'savait point qu'des embroquées pareilles pouvaient eguesister, même à Paris qu'est, comme chacun sait, la ville des frères Lumière qu'ont inventorié l'ciné. Elle m'd'mandait d'refaire ma vie av'c elle — comme si on pouvait faire aut' chose qu'd'la continouiller, sa vie, l'plus loin possib', et qu'c'est déjà pas si mal si tu songes combien t'on est fragiles et à portée d'mort, tous, les plus forts comm' les copains ! A preuve mézigue en c'moment !

Ah oui, pour c'te bigoudine, ç'a été la pussante secousse. Tell'ment qu'é s'est mise à m'écrire des lett' d'amour, ell' qui savait à peine lire. Et des chouettes, un peu âne et alphabétriste, comme celle-ci dont j'rappelle :

« Mon tout gro,

Ton birouton il é peuteutre mouin consécan que sui à loncle Loïc, mé y donne bien plus de santiman. J'essui ta peti Rosalie pour lavix é je fé une gro bisou sur ton birouton qué pa malnonplu.

Ta Rosali quit' éme.

Rosalie.

C'est des missisives qu'on n'oublille pas.

L'hic, c'est qu'c'te peau d'conne l'a mis sous mon oreillier. Et moi, bonne pomme, en m'zonant, je découv' la babille et j'd'mande c'qu'y s'agit. Malédictas ! C'est Berthy qui l'a lue !

Tu l'aurais vue, la Gravosse, descend' en roupane de notte chez la pip'lette, jouer la grande branlée à sa nièce, la traiter d'pute à réveiller l'immeub', tout ça, qu'les lend'mains j'osais pas sout'nir l'regard des voisins.

Et note qu'elle était prophétiseuse, ma Berthy dans la conjonction présente. Par la sute, Rosalie, é s'est mis à en émietter dans les quartiers pour. Et paraît qu'à c't'heure, é l'est sous-mactée dans un élégant clandé des Batignoles. Elle a maigri, elle est platinée et ell' roule en Renault 17. Merde, une Bretonne, tu t'rends compte ?

C'est des gens, y savent s'démerder quand y n'restent point chez eux !

Après c't'aventure, la Berty, elle était plus partante pour engager des bonniches ; nez en moins, not' situation imposait. C'est ça, le chiendent d'là promotion sociable : t'es obligé d'paraître. T'faut étaler ta surface portante, qu'autr'ment tu passes lavedu, raté, peau d'con et tout. Alors, la Berthy, elle a z'eu une idée. On a pris chez nous un gamin d'l'Insistance Plublique : P'tit Louis. C'est la période qu'ell' avait la folie des grandeurs, Berthy. Les jeunes femmes, la réussite d'leur époux, ça les néfaste, bien souvent. É sont prêt' t'à acheter des tuiles creuses pour pouvoir pisser sur l'évier !

P'tit Louis, c'qu'il avait pour lui, c'tait la déluré. J'sus certain qu'il aura su frayer son ch'min, c'gosse. Y'f'sait commis épicier quand on l'a z'eu, mais y l'avait des patins av'c son patron, un gros rital plein d'spaghetti, et y rêvait d's'affranchir d'l'esclavade, le pauvret.

Bon, alors, j'sais pas comment c'est tombé, mais ma Berthe a tout goupillonné, et y l'est entré à not' service, P'tit Louis. Au lieu d'une bonne, on avait un bon, quoi, pratiqu'ment. J'ai jamais pu dire un valet, sauf quand j'joue aux brèmes !

La Berthy y a acheté une veste de charcutier et un futal noir à la Samaritaine. Ça me bombait l'torse, que j'l'voulusse ou non, d'avoir un larbin chez moi, qui briquait not' clapier et m'ouvrait la lourde. J'faisais esprès d'pas m'servir d'mes clés, rien qu'pou' l'plaisir qu'y délourde, P'tit Louis, dans sa belle veste d'un blanc immatriculé car y'avait pas plus soigneux. J'am'nais des collègues, j'recevais. Ça m'endommageait l'budeget, mais quoi, un budeget, c'est fait pour être en déficite, non ?

Ça, c'tait l'année que j'ai fait mon angine couenneuse. Quarante et des poussières, des choses grosses comme mes poings au fond du gosier, et une délirade à voir des lézards roses su' les murs !

On n'arrêtait pas de rn'larder les meules à coups de s'ringue. C'qu'é m'ont déversé comme pénoche dans l'fion, les bonnes sœurs-piqueuses du quartier ! Des baquets d'pécillinine !

Ta tante, j'dois reconnaît', c't'une femme plutôt rude. Mais une maladie, elle sait comporter. Y'avait pas mieux comme infirmière. Mes fulminations, badigeons, tout ça, pardon, l'heure c'tait l'heure. Elle était en flexible, la Grosse. J'avais beau comater su' mon oreiller, é m'réveillait pou' les soins. Et ma température ! Tu l'aurais vue me banderiller la bagouze ! Ell' suçait la pointe du thermomèt', que ça rent' mieux, et vlan, me le carrait dans l'ognard comm' une fléchette. Et si é' voiliait mal, après l'arrachée, à cause d'là buée d'cul qui s'dépose elle l'resuçait histoire d'renouv'ler l'opération, qu'aye pas d'erreur, qu'tout soye bien net et qu'elle pusse annoncer mon score au toubib, l'soir.

Chère Berthe !

Un tantôt, v'là qu'y m'prend comme un étouff'ment. Les angines couenneuses, c'est ça leur danger ; l'étouff'ment.

En pleine roupille, l'impression d'clamser. T'as beau respirer par l'tarin ou par la bouche : le pipeline est naze. D'Dieu, j'me mets su' mon océan et j'essaye d'appeler. Mais pour crier au s'cours, faut de l'air ! Moi, y'm'restait que tchi dans les conténeurs. J'm'dis faut qu'on m'fasse quéqu' chose, n'importe, que sinon j'bloque mon compteur bleu !

Et en tiltubant, j'sors d'la chamb' pour chercher d'la présence…

J'en trouve au salon, qui nous sert égal'ment d'salle à manger, tu l'sais aussi bien qu'moi.

La présence, c'tait ma Berthy et P'tit Louis.

L'gamin était assis su' une chaise, celle qui branle, comme un faite esprès, et Berthaga s'était placée sur ses genouxes face au môme, la robe r'troussée et montait not' valet d'première. T'aurais vu c'trot angliche qu'elle lu f'sait. Élégante d'allure, ça, je ne nille pas. Ça ressemblait aux belles gonzesses qui déambulent au Bois d'Boulogne et s'trépanent la chatte su' des al'zans bien bichonnés. A dada ! Yop yop yop yop ! Le gamin s'cramponnait aux miches de Berthe, bien assurer sa prise. On lu voyait juste ses jambes et ses mains, le P'tit Louis, son futal en tire-bouchon, ses genoux vigoureux car y' f'sait du fote-balle, l'dimanche matin.

La Berthe, elle l'enfourchait superbe. Sans un mot déplacé ou autre : d'la classe ! Tout dans la cadence. La vraie grande dame. Une princesse des temps jadis qu'arrivait su' son bioutifoul palefrenier colimaçonné pour épouser l'dauphin d'France. On avait envie d'applaudir. Seul'ment, mézigue, j'avais d'aut' chats à fouetter av'c c'te panne d'carburant qui m'filait les soufflets en portefeuille.

Mon râle les a dérangés. Berthy s'est r'tournée, m'a vu, a décalifourché le gosse fissa en esclamant :

— Mais qu'est-ce y t'prend, mon pauv' Sandre ?

J'lu fais signe : l'étouff'ment. D'ailleurs, un mec qu'agonise, c'est pas la peine qu'y fasse un dessin. On pige.

— Il étouffe, elle dit ! Il étouffe !

C'est pour lors, P'tit Louis, sa présence d'esprit, chapeau. Le grimpant tombé, le zobi à l'air, sans perd' une seconde y rue à la cusine, chope une boutanche géante de Perrier, la débouche, la secoue en t'nant son pouce bouché dessus, et me place l'goulot ent' les croqueuses. Palouf ! Une giclée monstre me dévale dans la charognerie qu'encombrait mes voies respirateuses. Comme si on m'enfonc'rait un attisonnier dans la goulante. J'éprouve une douleur atroce. Et puis, mirac' : l'air arrive dans ma cage toromachique.

J'en ai chialé d'émotion.

Berthy et P'tit Louis m'ont ramassé chacun par une aile pour m'r'mener zoner. Le môme f'sait des pas de quinze centimètres, à cause de toujours son grimpant qu'y l'avait pas z'eu l'temps de remonter.

Y m'ont fait t'nir l'bustier droit en m'fourrant un troupeau d'oreilliers dans l'dossard.

— Comment t'est-ce tu t'sens, Sandre ? a inquiété Berthe.

D'un n'hoch'ment j'l'ai rassurée. Ça cadrait av'c mes projets d'av'nir.

— R'pose-toi, elle m'a chuchoté, j'vais finir c'gamin et j'reviens.

Elle y est t'été.

Quand elle a r'venue, elle m'a dit :

— Un gosse d'l'Insistance Plublique, si dévoué, fallait bien faire quéqu' chose pour lui. T'as vu ces boutons blancs qui lu v'naient plein la gueule, Sandre ? Tu m'comprends, j'espère ? T'aurais fait comm' moi, bon cœur comme j'te sais. Hein qu't'aurais fait comm' moi, Sandre ?

D'un batt'ment de cils, j'l'ai rassurée, la Berthy. Évid'ment, j'aurais fait comme elle. Un gamin seul, sans famille que nous aut', et la trique qui démange, on s'devait, quoi ! Un grave défaut des genss, c'est qu'y n'savent pas qu'y s'doivent.

Eh bien, pour t'dire, P'tit Louis, sa délicatesse ; malgré qu'j'l'eusse causé d'rien, y nous a quittés quand j'ai été guéri. J'croye qu'il a trouvé une gâche au Bon Marché comme livreur.

Si j't'raconte c't'épilogue d'not' vie privée, c'est pour t'montrer qu'un domestique, ça existe comme tout un chacun et qu'à force d'proximuiter, lui et toi, y finit par s'passer quéqu' chose.

Tiens, c'est tell'ment vrai, que par la suite, après l'en-allage d'p'tit Louis, Berthe a engagé la mère Villard, un vrai dragon !

— Celle-là, é m'a r'marqué en riant, Berthy, j'sus certain qu'tu la baiseras pas !

Faut dire qu'c'tait un r'mède, la mère Villard. Tu parles d'une Carabosse ! E m'dépassait d'deux têtes, maig' comme un sang d'clou, av'c des pommettes tell'ment osseuses qu'on aurait dit deux portemanteaux au milieu d'sa figure ! Et un sourire de tête d'mort à en faire danser la cabre de Cinq Sens. Et moins qu'de la poitrine : un creux ! Ses miches ? Inconnues au batalion. A s'd'mander av'c quoi qu'é s'assoyait, mémère…

Ça, quand j'ai vu c'tableau déboulé d'son musée des z'horreurs, j'l'ai pas eue en n'haute estime, ma Berthe. « Salope ! j'ai songé en catimini, comment qu'tu m'as feinté ! »

Bien, bon, la vie s'est organisée, avec la Villard. C'te mégève, é causait pas : é l'aboyait. En plus, ell' traînait une odeur d'rance, de fringues humides. Quand é s'pointait, ça r'niflait comme quand t'ouv' la lourde d'une maison fermée d'puis dix ans.

Celle-là, maâme Villard, y'a fallu du temps pour qu'j'm'intéresse. Plusieurs années, parole !

Ell' travaillait comme un acharn'ment, en poussant ses gueulées à tout à propos. Côté travail, rien à dire. D'allieurs, av'c Berthe, les poils dans la main pouvaient pas faire long feu !

C'qui m'a eu, chez elle, c't'un détail. Qn est toujours eu par les détails. Not' vraie vie, c'est eux, les détails. La p'tite bricole qui t'courjute, brusqu'ment, et prend une importation énorme.

Un tantôt, j'arrive chez moi à l'improvise, changer d'slip, à cause d'un formid' cassoulet d'midi qu'j'avais voulu trop chahuter les conséquences et qu'à c'p'tit jeu t'es souvent marron ! Faut jamais êt' trop présontueux av'c ces choses. Mais brèfle. Et j'entends un bruit de caractacte, comme c's'rait été les chutes du Nid à Garat qui déversent dans not' appart'ment.

J'm'approche des toilettes d'où ça s'produsait et qu'la porte restait ouverte. Et j'avise, tu sais quoi ? La mère Villard en train de pisser.

Bon, jusqu'là rien de particuyer, s'lement bouge pas : ell' pissait debout !

T'entends ?

De-bout ! Comme la mère Trivier, aut'fois, près d'là carrière quand on r'montait d'là messe.

O ! Seigneur, l'impression !

Tout c'passé qui m'r'monte. Ces z'émois qu'j'retrouve intac'. La mère Trivier, la manière qu'elle tirait sur ses cotillons, par-d'vant, pas les tremper. La différence, maâme Villard, elle s'troussait en grande partie. On voiliait ses échalas et les bas qui f'saient le craquelin. Mais ça restait drôl'ment captiveur, pour un spectac', la façon bien campée d'not' encaustiqueuse. Et la lunette des chiches entr' ses quilles esqu'létiques ! Tout ça. On peut pas faire comprendre, un homme, l'sursaut d'sa viande parfois. Qu'd'aut' rest'raient d'marb' à sa place. Et puis lui, non : y perd les pédales.

Un vertige.

La Villard, ell' tire la chasse et s'retourne.

Un méchant sursaut j'l'occasionne. Et d'aboillier aussitôt :

— Non, mais dites donc, monsieur Bérurier, ça ne va pas, non ?

— V's'aviez laissé la porte t'ouverte, je lu plaide.

Mais ça n'l'a pas déridée.

— Et alors, ça empêche la discrétion, monsieur Bérurier ? Un homme de votre situation, ayant vos manières d'homme du monde !

La Trivier !

O Seigneur, j'n'voyais qu'la Trivier, les dimanches matins, licebroquant d'vant l'grand trou blanc d'la carrière, avec ses pains sous un bras. Et moi, derrière, r'gardant gicler ent' ses jupes et godant comme un malheureux, qu'ensute, pour finir la grimpette, j'marchais t'au pas de l'oie ! Et qu'avant d'passer à table, à la ferme, fallait qu'j'allasse me cogner un rassis espress, façon Nicolas, pour pouvoir bouffer à tête r'posée. Sinon j'aurais pas pu penser loyal'ment à la fricassée d'poulet, non plus qu'aux cardons t'à la mouelle que j'raffolais tant !

La Trivier, qu'j'te dis.

La Trivier, pendant qu'elle protestait, maâme Villard.

J'ai balbutié, p'naud :

— Veuillez-z'en moi pas, maâme Villard. C'est pas du sadiqu'sme, mais j'vous aime !

Je défille n'importe quelle morue : la plus gueularde, la plus poisse, la plus r'biffeuse, une déclaration d'c't'ord', elle abat pavillon.

Elle a souri comme une tête d'cheval déterrée, not' brave vaisselière.

— Mais j'comprends tout, alors, elle a dit.

— Vous compr'nez tout quoi, maâme Villard ?

— Vos regards enjôleurs, vos inflexions veloutées, la manière qu'vous faites un nœud à vot' serviette avant d'quitter la table, et ces virgules qu'vous tracez sur les murs des vouatères, souvent.

Elle fonçait au ciné !

Deux cents à l'heure à bord du rêve, la vieille !

Les grognaces, question interprétation, quand é veulent s'donner des raisons, ell' craindent personne. Elles voyent des indices partout. Même quand j'allais décocter, elle imaginait, après ce grand t'aveu qu'ç'avait été à sa santé, la Villard. Elle était en plein potage, mammie, d'mon béguin. Elle pigeait tout av'c effets rétroviseurs. Elle enfouillait les intérêts d'retard. J'l'apportais son heure d'gloire.

Elle m'couvait d'un œil qui ressemblait à un lait d'poule pas délayé. Sa chatoune mal essorée en balançait su'l'parquet. Et cela, ça me filait la mère Trivier à bout portant dans l'sensoriel… A Saint-Locdu, j'me rappelle bien comment ça mettait du temps à cesser sa grande pissée.

Là, en la détoisant, j'me rendais compte l'à quel point qu'elle était vilaine, maâme Villard. Franch'ment pas mettable. Même un orange-outang aurait détalé à ma place.

Y'a fallu qu'j'pensasse fort à sa manière de licebroquer, l'moment plus tôt. Sa posture.

— Ça n'fait rien, j'lu aye dit, venez donc par ici.

Note que ça manquait d'politesse mon « ça n'fait rien », mais on s'contrôle pas toujours l'langage. Et d'allieurs, elle en a pas fait cas et m'a suvi à not' piaule, Berthe et moi.

Elle s'en tamponnait d'mon asperge, tout ce qui lui intéressait, Etait mon amour. Une sentimentale !

Au plume, tu parles d'une Bérésina ! Fallait mieux qu'elle fisse des ménages qu'l'bitume, c'te femme, sinon y'aurait pas z'eu lerche de kopeks dans son morlingue.

J'aurais brossé aux p'tites sœurs des pauvres, c'eût certain'ment t'été plus frivole. Oh, la mère gobe-mouches, dis ! Son parfum d'moisissure m'portait au cœur, et j'avais la sensation d'embroquer une malle au grenier, tellement qu'elle était angulaire et chlinguait le galetas.

Quand j'l'eusse eu comblée d'bonheur, je m'aye dit : « C'est pas le tout, Sandre, va falloir te débarrasser urgentissimo d'ce paquet, sinon ta quiétude en s'ra masturbée. »

Mais comment l'éjecter ? Elle marnait comme un bourrin d'mine et, à en écouter Berthy, on n'pouvait pas trouver chez Cartier une perlouze d'un éclat semblab'.

J'm'en aye tiré par la ruse. Avant rencontré la mère Glansale, not' concierge, j'l'ai invitée à écluser un p'tit communard au rade de l'Auverpiot, en bas d'chez nous. D'puis l'renvoye de Rosalie sa nièce, elle nous cognait froid, la vieillarde. Elle m'a d'mandé perfitement si j'tais content de maâme Villard.

— Parlez-moi-z'en pas, j'lu rétroque, côté travail ça va, mais é s'répand partout en racontant comme quoi ma bourgeoise est une putain. C'est pas qu'j'attache du discrédit à des ragotages d'ce genre, mais si ma bonne femme apprendrait, ça f'rait un drôle de cri. Surtout, en causez à personne !

Pauvre ami !

Pas deux jours, pas un !

L'soir même, quand ma Berthe a rentré d'chez Alfred, la mère Guêtautrou l'a bloquée dans une encoignade de lourde pou' lu bonnir c'qu'ell' entendait à propos de maâme Villard, et elle répétait mot par mot tout ce qu'c'te moche exclave allait cloporter su' sa patronne, de-ci et là chez les commerçants ou autres. Elle en inventait qui m's'raient jamais venus car y faut'ête femme pour avoir la notion exaguete de ces trucs blessants.

Un homme, tout ce qu'y sait, c'est la colère : ses poings, ses jurons. Tandis qu'une commère, oh pardon, docteur : c'est d'la distillance d'Bénictains. Du pur estrait d'fiel. A servir dans des p'tits godets, mais qu'l'effet est immédiat.

Bref, quand j'ai rentré, la Villard avait été saquée de première. Sans protester du faite d'c'qu'avait eu lieu entre nous.

Pendant plusieurs jours, elle m'a guetté pour m'sauter su' le poil et m'causer d'nos amours. J'lu disais qu'j'avais pas le temps, qu'j'allais alpaguer un dangereux repris d'justice et tout ça, et qu'y m'fallait la totale possibilité d'mes moiliens, tellement qu'y l'était terrib', ce grinche. Qu'j'pouvais pas dispersionner mon cœur dans une période aussi cruciabl'. Ma vie en dépendait.

J'la r'gardais en aller, résignée, toute grande, malgré son dos voûté. J'ressentais rien, juste d'la soulageance. Même l'idée qu'ell' pissait d'bout m'indifférentait. Y'a des moments qu'on est ainsi, les hommes : dégueulasses.

Y'en a z'eu bien d'aut', à la maison, d'puis la mère Villard. Toutes, j'ose avouer, toutes j'les ai brossées. Quéqu'un qu'tu travailles av'c, tu n'peux pas t'en empêcher.

Et c'est parfait ainsi. On a jamais trop d'liens, les uns les aut'.

Le barbu Xavier, fils d'qui y l'était, et tourneur de films pornos, j'l'supposais bouillaveur d'élite. Ses invent'ries cinémateuses, j'pensais qu'é lu dopaient les glandes et que, question radada, y méritait d'monter en chaire au Collège d'France.

Eh ben, pas du tout. C'est ben toujours les cordonniers qu'leurs tatanes sont enculées, tu r'marqueras. Lui, y limait à la papa. Bon, la secripete su' le fauteuil de dentiss, soite, mais c'qu'y lu pratiquait, moi, au temps d'ma Première Communion j'fsais aussi bien. C'tait le gling-gling d'garde-champêtre. Le pauv' coït manar, quand l'gazier fait une bonne façon à sa vieille avant de pioncer.

Note qu'j'aye rien cont'. Et même, baiser classiqu' j'admets que c'est l'mieux. Tu sais où qu'tu vas. C'est d'qualité. Où j'en suis, la seul' chose, c'est v'nant d'ce grincheux salingue, quoi. On n'prêt' qu'aux riches et on a tort. Si on prêt'rait un peu aux pauv' on aurait des surprises. Tiens, moi, j'ai connu une mousmé chez la mère Ripaton dont av'c laquelle j'm'espliquais, passé un temps, l'mercredi tantôt. Son espécialité, la mère Ripaton, c'tait les miroirs. Chez elles, à Courcelles, les piaules communiquaient par des glaces sans tain. Suffisait d'éteindre la tienne et d'coulisser un panneau, tu pouvais mater dans la carrée d'à-côté.

La mère Ripaton, à cause de ma queue d'âne, elle me raffolait les visites et quand j'm'pointais, c'tait qu'un chuchot'ment dans la strasse : « La grosse queue est arrivée ! La grosse queue est arrivée ! »

On entendait des piétin'ries, des chuchot'ries, des bousculances. La vieille avait une tronche d'Folle d'Chaillot, qu'pas un millimèt'cube manquait d'peintures. Et quelles ! Du vert pomme, du mauve, du bleu drapeau, du rouge écrivisse ! Un vrai lampion, sa tronche, la mère Ripaton. L'plus drôlet, c'est qu'Ripaton, c'tait son authentique blaze, sans en changer une virgule.

Quand é pouvait, ell' m'assemblait av'c Mina, une jolie p'tite Belge, brune et salope, courageuse. Les gens du Nord, la baise comme le boulot, ça n's'passe pas à la paresseuse, oh que non, jamais. Pas d'trucage, de bâclage. Chaque passe, Mina, c'était comme sa pr'mière nuit d'amour. Elle chipotait pas su' l'nougat. Y'allait carrément. J'peux dir' qu'on s'a payé du bon temps, les deux, dans les lumières d'la chamb' rose. Et l'moment terminal qu'é m'grimpait, et qu'é fouguait du fion, tournée vers la glace d'la chamb' Louis XV, là qu's'tenait toujours l'élite, t'entendais plus un bruit. On aurait limé dans une cathédrale au moment d'l'élévation, c'eût t'été du kif. Faut dire qu'elle avait une manière de comporter du prose qui coupait l'souffle. Elle travaillait d'l'étouffoir en grande championne. On n'savait jamais quel mouv'ment elle allait décider. Tantôt elle't'gobait l'obélixque entier, d'une traite, à la goulue, restait un long bout d'temps immobile, comme un' qu'est assis et qui va lire le canard. Et puis la v'là qui t'escaladait la rampe, tout doux, et son baigneur d'vait r'sembler à la guernouille d'Albert Simon, quand é r'monte son échell' pou' aller écouter les informations, s'rend' compt' si elles sont bien coïncidantes, elle et les mecs du journable causé. Quand ell' r'descendait, c'tait en trémoussant. Pas un aller-r'tour qui r'ssemblassasse à l'aut'. Cette Belgiume, elle aurait appris l'trombone é s'rait en c'moment première coulisse aux Concerts Pied d'Loup.

Moi, quand j'm'annonçais, après mon trip' coup d'sonnaille, j'étais flatté d'entendre effervescer la clille.

— C'est la grosse queue, madame Ripaton ?

— Qui.

— Vous lui donnez Mina ?

— Bien sûr !

Des dualistes, on composait, moi et la Bruquecelloise.

On avait la v'dette.

La vieille m'd'mandait rien. Et même un jour, elle a voulu m'attriquer un gros talbin : « Pour les z'œuvres d'là police, m'sieur l'inspecteur, elle m'a roucoulé ». J'l'ai fuliginée du r'gard.

— La police, maâme Ripaton, elle attend pas après ma bite pou' ses z'œuves. J'aim'rais qu'vous v'l'tiendriez pour dix, sinon j'aurais mon grand regret d'plus v'nir prend' mon pied ici !

J'd'vais pas avoir l'air commode. La preuv' c'est qu'é l'a dû gober des petites pilules vertes comme ses paupières, la vioque, histoire d's'éviter une strombolie.

Mais un mercr'di tantôt, après une magnifique prestation, comme on dit puis dans l'Équipe, et tandiss qu'j'me briquais l'bigorneau, lu r'filer l'éclat du neuf, j'surprends une discutance vach'ment serrée. La Ripaton et un client ! C'tait au moment d'carmer, car j'v'nais d'entend' la p'tite musique d'là boîte suissaga où elle rangeait son carbure, la vieillasse. C'tait ingénieux. D'là sorte, un cave futé qu'aurait voulu lu engourdir sa fraîche, elle pouvait larguer une pipe en cours ou un visiteur qu'elle installait pour s'rabat' su' son osier, notre bonn' hôtesse. Y jouait l'Entrée des Radiateurs, le coffiot musical à maâme Ripaton. Et zioum pompon, la la la pompon… La manière qu'y y'allait, c'tait une fanfare fribourgeoise qu'avait dû registrer l'morcif. Mon ami, ça sonnait juste et fort !

Mais j'te signale, pour l'amus'ment. Leur prise de bec, les deux, m'concernait. Le râleur chicanait parce qu' mammy Ripaton v'nait d'hausser ses tarifs d'vingt points. Y disait qu'c'n'était pas corréque d'annoncer la coupure en fin d'parcours. Elle eusse dû placarder l'avis dans son entrée. On laisse pas un mec aller au fade en manigaçant une surprise de c't'ampleur dans son dos, pendant qu'y se propage à un tarif en vigueur d'puis plusieurs années.

Su' quoi, la mère Ripaton l'objecte que, just'ment, il en pouvait plus son tarif. La vie, d'puis, ce bond qu'elle a fait ! Il l'payait combien, le litre d'essence, la première fois qu'y l'est v'nu j'ter sa gourmette chez elle, l'enfoiré. Et le pain, dis ? Y s'en rappelle-t-il s'l'ment, l'prix d'un kilo d'pain d'alors ? Fallait s'faire à l'évidence qu'le cul c'tait pareil. Ses d'moiselles avaient un standinge à présenter, non ? C'tait pas des bédouines du désert qui sent l'ragoût d'chameau, qu'elle proposait, maâme Ripaton. Et son appart'ment ? L'auguementation, les charges sociables, le gaz, l'électricité, les z'impôts ? Y payaient toujours les mêmes z'impôts ce vilain glandeur depuis cinq piges ? Si c'tait le cas, on allait en entend' causer dans Minute !

Elle avait beau, y'n'démordait pas. Son os, c'tait : on prévient au prélavable, voilà tout, et y l'rongeait.

Alors, comm' y fallait l'vider, elle a causé d'mézigue, la Ripaton. « Des séances comm' av'c la grosse queue, il en assistait beaucoup, m'sieur la Grinche ? » Des braques pareils, dont il avait pu suiv' les évolutions en dirèque, il les trouvait sous les sabots d'un ch'val ou sous son vent' ?

Moi, j'rigolais en entendant.

Mais pas longtemps.

Le vilain, v'là-t-il pas qu'y lance en brûle pour pain :

— Hé, ho, dites, votre gros lard du mercredi vous allez pas le mettre dans une châsse de verre, non ? D'accord, il est bien constitué, mais il est bien moins spectaculaire que le gars que vous nous présentez, parfois, le samedi matin. Trop rarement à mon gré. On pourrait voir chaque fois ce type à l'œuvre, dès lors, certes, elle se justifierait l'augmentation de vingt balles !

Il a dit « certes », méfille-toi toujours des genss qui disent « certes ». Ah mon p'tit ange, c'est dur d'entend' ça quand on croye ce qu'on croye su' son comportement.

Surtout que la sorcière a répondu :

— Et puis quoi encore ? Vous v'driez peut-être aussi qu'je vous présente le général de Gaulle, dans la chambre vieux rose, oui ?

Car on était en plein gaullage à c't'époque.

A la fin, elle a rendu sa mornifle au gars su' les bases d'l'ancien tarif, en lu prillant d'n'pas r'venir, que sa maison d'soins d'beauté était concevue pour la détente, et non pour la prise de bec sordide. L'empoignade d'Arménoche !

Au bout d'un moment, quand j'ai été recalcifié, j'l'ai prise à part, la mère Ripaton.

— Dites donc, j'lu fais, c'est quoi, c'fameux gars qui vient certains sam'di matin et qu'é plus espectenculaire qu'les gorges du Tarn ?

Ma question d'abrute l'a gênée. Elle a hoché les épaules.

— Poff, c'est un phénomène.

— D'quel genr', maâme Ripaton ? Il en a une plus mahousse qu'moi ?

— Non, grand Dieu ! Mais c'est ses manières. Ce n'sont pas celles de tout le monde.

J'ai voulu la questionner, mais elle évasait, la sorcière. N's'livrait pas. Secret professionnel. Attention, un bordel, tu peux pas t'permettre des ragots. C'aurait trop d'conséquences. T'imagines, la mactée qu'irait bonnir d'droite et gauche qu'Untel, Machin et Chose lu fréquentent l'cheptel ? Et que monsieur le président Lalère a telle passion, et le célèb' acteur Duchnock telles z'aut' ? Et comment qu'y l'a grosse, ce léadère politique qu'agite les foules ? Tout ça ? Y'aurait pas d'vie sociable possib', si on racont'rait la vérité.

— Y'r'vient quand t'est-ce ? j'finis par couper.

— Samedi.

— J'viendrai.

Et j'sus venu. Tu penses qu'j'pouvais pas différer d'l'connaître, ce tordu qui m'riculisait, merde ! La vieille m'a foutu dans la chamb' Louis XV en compagnie d'autres messieurs sérieux, décorés, tout ça. Y z'ont été très gentiles avec moi. Y'en a même un qui a dit :

— Si je ne m'abuse pas, vous êtes bien la grosse queue ?

C'tait flatteur, qu'y m'reconnaisse, dans les pénomb', et tout habillé.

J'ai répondu qu'oui. Alors, tous, y m'ont serré la main, complimenté chaleureus'ment, comme quoi c'tait une vraie grâce du bon Dieu, un paf comme moi, et c'que j'en avais d'là chance. Y m'ont questionné, l'effet qu'ça m'procurait, un tel braque. A quel âge y m'était venu. Tout bien. Ça les encuriosait, maint'nant qu'y m'tenaient, qu'avait pas d'vitre ent'nous. Y s'espéraient apprendre des choses. Quoi ? J'm'demandais. Quelle différence ça créait, à y réfléchir, ma queue et les leurs ? Grosse ou p'tite, tu la sens pareille, non ? Mais j'gardais mes réflexions pour moi. Je gromm'luchais des « C'est-à-dire qu'évidemment bien sûr… » et des « Ah, il est certain que » qui leur augmentaient l'intéress'ment.

Y voulaient savoir si j'étais marié et si ç'avait posé des problos av'c Berthe, au moment d'là défloraison. J'ai répondu « énormes », c'tait pas la peine d'leur causer d'm'sieur Hippolyte. Y'en a un, plus attaché qu'les aut' au sujet, qui voulait savoir s'y m'était arrivé d'pas pouvoir su' certaines dames trop z'étroites. J'l'ai rassuré qu'avec du beurre et d'la patience on arrive à bout d'tout et qu'j'avais dû déclarer forfait qu'une fois. Une seule, c'qu'est la pure vérité.

Et j'vais t'faire marrer, c'tait av'c une Anglaise.

On s'trouvait en vacances au Croisic, et Miss Bronson habitait la chambre à côté de nous, à la pension du Cap Horn et de la Duchesse Anne Réunis. On avait l'même balcon commun, nous et elle. C'tait pas du tout le genre grand manche à gigot qu'on imagine l'Anglaise, mais au contraire, une p'tite boulotte à lunettes. Elle n'eusse point eu des chailles comme un râteau à foin, j'te mettais au défi d'la supposer britiche…

J'la chambrais un peu, c'qui n'tirait pas à consécration, vu qu'ell' jaspinait juste assez d'françouze pou' r'demander du bred, à table.

Merde, la bande !

NEUVIÈME BOBINE

— FACE 1 —

L'Anglaise, Miss Bronson, voyant qu'j'lu plaisais, j'm'arrangeais d'y palper les miches, dans l'virage d'l'escadrin. Ell' rigolait.

Un soir, au lavabo, alors qu'é s'lavait les pognes, profitant de c'qu'é les agitait sous l'robinet, j'y ai roulé une pelle, au déboulé des z'urinoirs. La vraie magistrale galoche ! M'a même fallu dix minutes pour m'ôter sa chiass'rie d'rouge à lèvres, qu'on comprend pourquoi l'Angleterre décade av'c des produits d'si mauvaise qualité, et qu'y z'ayent perdu les Indes, ces cons, un empire colonialiss pareil ! qui m'avait valu un zéro en compo d'géo, chez l'père Mouillet !

Bon, la carburation était si bonne, qu'l'lend'main morninge, j'me lève aux z'aurores et que, passant par l'balcon, j'rends une visite domicilaire à mimiss.

Les Anglais, c't'une justice, y roupillent la fenêt' ouverte. J'introduis donc, en maliot d'corps pour tout vêt'ment, chez la p'tite Britannouille.

Les Anglais, c't'un' aut' justice : y'n'roupillent qu'd'un œil. Ça doit leur rester du temps d'là jongleuse, quand y prêtaient l'oreille aux pas du tigre, près du feu éteint.

En m'découvrant, elle esclame :

— Aohoooo, ouate dou you mec ?

Toujours c'te satanée marotte qu'y z'ont tous, les britiches, de t'appeler mec, eux qui sont pourtant si peu familieux.

— Chuuuut ! j'réponds. Soilliez not inequiète, my darlinge, je come juste for you dire un little gode morninge, en naibour.

Là-dessus, je rabats sa plumasserie.

Elle était courtaude du tronc, cocotte. Son bust' ressemblait à çu d'un escarabé.

Une p'tite caresse prélavable et v'là l'Angleterre qui s'met à râler comme un champ d'bataille d'Napo à la tombée d'là notte.

Moi, pour éviter d'réveiller Berthy, j'hâte d'aller baisser l'store roulant. D'allieurs, l'oscurité est toujours judiciable dans l'cas d'une première rencont'. J'reviens à ma rosbif. J'lu revisse les deux écrous à la bouche et c't'illicotement le grand délirium. Ensute, j'y vais d'là p'tite minette amitieuse. Au réveil, c'est pas l'mieux. D'abord parce qu't'as la menteuse qui clapote, et pis certaines madames font penser à une grève des pêcheries dieppoises. Mais enfin, s'tu fsais qu'c'qui t'amuse, en amour, ton rend'ment général fléchirait. Les réputations, c'est pas d'temps à aut' qu'tu les bâtis, mais tout l'temps, rappelle-toi bien !

Elle en exclamait d'plus en plus, l'Angleterre. La vraie bataille de Trafalgare square. Jugeant qu'l'moment opportunait, j'r'monte la Tamise pour aller planter l'décor au cœur de la Cité.

Alors, là ! Oh là là ! Les cris ont changé d'nature. Mam'zelle Bronson, sa figoune l'entendait pas d'cette oreille, mon Chinois. Elle avait encore ses fortifs, la miss ! Intégraux ! Le berlingage angliche, va t'frotter av'c une queue d'âne ! On eût t'eu une ligne Maginot aussi robuste, la guerre changeait d'tournure et c'tait messieurs les frisés qui mettaient ses panzères au clou ! Moi, à pied d'œuv', j'me dis : « bon, y'a un os, au boulot, mon gros ! ». Et j'accentule ma pression su' les lignes arrières du pack anglais.

Des clous ! Au début, j'ai craché dans ma main, mais vouate ! Ensute, j'm'ai mouché dans c'te même main, à la sute d'une recette qu'm'avait indiquée grand-père. Pas mieux ! La petite Albion hurlait. Et en anglais, j'te prille ! Des cris comme un qui vient d'prendre un bain d'pieds dans un laminoir.

Ça s'est mis à bouger dans la pension. Tout par un coup, on tambourine à la porte. Et la voix de Berthe, ma femme, qui demande :

— Mais que vous arrive-t-il-est-ce, mademoiselle miss ? On vous attaque ? Faut appeler la police ?

C'tait râpé.

Vite, j'ai r'monté l'rideau et j'sus rentré dans ma piaule. Berthy s'annonce, prov'nant du couloir, en culotte et juste une serviette plaquée su' son sein droit.

— Ah ! tu es là. Vite, je crois qu'on assassine notre voisine, l'Anglaise. Enfonce la porte, Sandre !

Dans l'couloir, y'avait plein de vacanceurs qui me suppliaient.

— Oui, oui, vous qui êtes fort, enfoncez la porte, monsieur Bérurier ! Surtout policier, ça vous donne le droit !

Y'a fallu que j'exécute.

Rrrran ! La lourde est partie à dame. La demoiselle miss continuait d's'tord' su' son lit, en s'pétrissant le bas vent'.

Un docteur qui créchait à l'hôtel pour l'mois d'aoûte est v'nu la palper. Y l'a annoncé qu'é l'avait la pindicite, l'Angliche. On a app'lé une ambulance et drivé fissa à l'hosto du Croisic. Une plombe plus tard y z'y enl'vaient la pindicite.

Ça n'a pas dû arranger son problème, mais ça n'a pas pu lu fair' d'mal non plus. Des fois qu'elle s'rait été par la sute dans les pays lointains, la pindicite, c't'un beau souci en moins.

J'leur ai narré, les messieurs du salon Louis XV, et ça les a beaucoup amusés. Fallait attendre en attendant l'arrivée du phénomène. Cézigue, y v'nait casuellement. On n'savait jamais av'c sûrtitude. La star, quoi ! Y s'f'sait désirer. On papotait, ces messieurs et moi. L'plus décoré assurait qu'y n'viendrait pas. Qu'c'était trop tard. Un pessimiss ! Mais y l'est tout d'même v'nu, l'apôtre. Ben, franch'ment, j'm'attendais à aut' chose !

Imagine un espèce de rat bougri, tout freleux, tout nave, déplumé du caillou, blond sale et loqué comme un boutiquier qui va amadouer son contrôleur fiscaux.

Y t'nait un' serviette de cuir râpé sous l'bras. T'aurais cru n'importe quoi d'lui, sauf qu'y v'nait à la pointe, ce gnard. Paraissait qu'y l'était fonctionnaire, m'a dit l'super-décoré. J'l'imaginais bien, à croupir dans un burlingue sans air, entouré d'pap'lards chiants. Maint'nant qu'y l'était au pied de l'œuv', ces messieurs causaient presque plus. Y z'attendaient dans l'recueillage. J'sais pas si c'est ce qu'y m'avaient dit, à propos d'mon paf, leurs compliments, tout ça, mais j'les trouvais sympas. Bien plus qu'les habitués d'chez Gertrude, où on s'retrouvait, un groupe, pour calcer la dame d'un notaire du Nord. Cézigue-pâte, il am'nait sa rombière aux asperges, parfois. On était une belle douzaine à escalader médéme en queue leu leu, si j'puis m'permett', et après y's'la payait à son tour. Ell' l'exaltait en lu disant :

— T'as vu, Joseph, tout ce que j'ai pris ? T'as bien tout vu, dis, grand chéri ?

Et l'notaire répondait qu'oui, qu'oui en limant.

J'm'rappelle d'là fois dont j'sus t'arrivé en retard. Il avait entrepris sa mégère, déjà, pour lu faire la fermeture, mais la Gertrude a crié à la cantonière :

— Encore quéqu'un !

Et y s'est t'hâté d'désenjamber bobonne en s'escusant. Les messieurs du salon Louis XV à la mère Ripaton, c'était un aut' niveau. Leurs manières, leurs converses, on d'vinait la classe.

Bon, le phénomène s'est dessapé en tournemain. Y j'tait ses loques par terre, tell'ment qu'ça urgeait. Y'avait ma môme Mina comme part'naire. Elle maquillait un drôle de turbin, la Mina. Pas z'usuel. Elle étendait une alèze par-dessus l'drap d'travail du plumard. Et puis v'là qu'elle sortait un instant pou' r'venir av'c une grande cuvette de flotte. J'ronchonnais, c'seigneur, qu'on lu apportasse d'quoi s'ablutionner à domicile, alors qu'la salle d'bains à maâme Ripaton contigüait.

Le m'sieur décoré m'a soufflé à l'oreille.

— Vous allez voir. Regardez bien !

Bon, et comment, j'regardais. J'tais là pour, non ?

Le phénomène s'est assis su' la cuvette, à s'y tremper les noix. Ensute il a été s'fout' à cafourlichon su' la môme Mina qui v'nait d's'étendre. Et alors, d'accord, c'qu'a eu lieu, j'l'avais jamais vu. Y s'est mis à y balancer un jet d'flotte, comme av'c un arrosesoir, l'phénomène. Son recteur, y l'remplissait tel un ouatermane. Et puis, tchouff ! Quand j'tais chiare, on s'amusait, une vieille pompe à vélo, à la remplir d'flotte et on filait la giclette dans la poire des filles, ces connes. Eh ben, lui, pareil ! Tchaouf ! La grosse giclette, av'c son prose. Tchaouf ! Pour un phénomène, c'tait bel et bien un phénomène, faut pas disconviendre, reconnaît' les faites tels qu'y s'présentent.

— Ben, merde, j'ai blablutié.

— Attendez, mon cher, vous n'avez pas vu l'plus beau ! m'a dit l'décoré.

J'ai attendu, fatal. J'tais là pour, non ?

L'phénomène, il a recommencé encore son coup d'vaporisateur culier cont' la pauv' Mina qu'était trempée. Après, il a passé faux choses sérieuses et s'est mis à l'emplâtrer classique. Ça détendait un peu l'atmosphère, son p'tit coup d'brosse à la papa. Ça aérait l'numéro. Il a limaillé d'la sorte un p'tit quart d'plomb' et puis, quand il en a eu classe d'son canter, il s'est en allé d'Mina, mais pas consécutiv'ment à un panard. C'tait d'son plein chef. Y l'est r'venu à la cuvette. C'te fois, c'est pas le derche qu'il y a trempé, mais son zizi.

J'osais pas croire.

— Y pompe aussi du nœud ? j'ai murmuré.

— Bougez pas, bougez pas ! m'a riposté l'décoré.

J'bougeais pas. J'tais là pour ça, non ?

Pour pomper, y pompait, l'artiste. On voiliait nett'ment baisser l'niveau d'la baille dans la cuvette.

Quand il a eu rempli ses ballastes, y l'est r'tourné à l'établi. A présent y lu flanquait la grande belle frottée à Mina. Et puis, tout par un coup : Versailles !

Elle a gueulé !

Une pute qui gueule sans qu'ça soye du bidon, c'est rarissime. Mais la sensation d'vait z'êt' carabinée.

Et voilà, ç'a été fini. Les messieurs qu'j'me trouvais avec, hochaient la tronche comme s'y z'auraient assisté à la traversée d'là Manche par Blériot.

— Fabuleux, a dit l'un.

— Inouï, a répondu un aut'.

Et tous, qui mieux mieux ?

Après, comme moi, j'mouftais pas, y m'ont attendu l'admiration.

Y pouvaient attend' ! Merde !

— Écoutez, les gars, j'ai déclaré, d'accord, c'est vach'ment pittorexe, c't'exhibance, mais faut qu'y la fasse à l'Olympia. Qu'est-ce ça affaire dans un bouik, un ciné d'ce genre ? Vous les trouvez excitinges, vous aut', les dégueulasseries de c'monsieur ? Ben mercille bien ! Vous êt' pas diff'. Moi, d'ce pas, je fonce m'cogner un doub' calva, pour m'retenir de gerber su' la moquette à mâme Ripaton. Bouâh, qué l'horreur ! Des gentlemants d'vot' cylindrée, mouler ses affaires pou' mater une lamenterie semblab'. J'sais pas, mais j'voye la France mal partie ! Ah ! dites donc, elle est comme les kangourous : é marche su' la queue, la France. Et pourtant, j'sus pas bégueule. Présentez-moi un numéro d'gougnes ou d'pédoques, bravo ! Une partouze flamande, un viol de p'tite nonne, banco, j'sus preneur. Mais alors ça ! Toujours est-ce que la Mina, elle n'en r'tat'ra plus jamais de mon braque gros module. Ja-mais ! J'ai ma dignitance.

Ma diatrible, ça les a s'coués, tous. Y z'ont t'eu une reprise de conscience. L'décoré a fait v'nir la mère Ripaton, et tous ces messieurs t'l'ont passé une savonnée féroce à la vieille peinture. Comm' quoi, si son phénomène r'mettait les pieds ici, lui et son n'anus pompeur, c'est eux qui reviendront plus. Qu'a des limites aux limites, tout ça… Un type aussi infecte, fallait qu'é s'arrange pou' lu savoir l'identité. Y' l'feraient virer d'l'administration, ce malpropre saltimbanque.

Elle savait plus où elle en était, la mère. Elle implorait l'pardon et promettait tout c'qu'on voulait. L'est été dire son portefaix au vilain. On a tout entendu, ses éclatements d'voix, son sermon su' l'amour qu'y profanait av'c son trouduc. Qu'y n'était pas un homme, mais un lav'ment.

L'aut' pigeait plus. Y l'espliquait qu'c'tait t'indien, ce truc du pompage. Y l'avait appris ça à Claculta et aussi dans un champ d'ernagor (qu'ils font la culture, là-bas, les pauv'). Des fakirs qui y'avaient enseigné. Mais maman Ripaton s'en branlait l'oigne comm' d'son premier tampax, les indiens, l'ernagor, fakirerie, tout ça. Juste elle voulait qu'y décampe, c'seau à merde. Qu'on n'le revoye plus dans son honorab' maison haut'ment fréquentée. Les malprop'tés, basta ! Et ouste, bon vent !

Y s'est r'fringué en chialant, l'artiss. L'monde lui échappait un peu, c'samedi-là. Y' n'comprenait plus dans quel sens qu'y tournait, lui qu'on avait tant attendu l'avenue ici, suppelillé su' tous les tons d'accélérer ses visites.

Même dans l'escayier, ell' gueulait t'encore, la mère Ripaton.

L'traitait d'eau d'bidet, de pot d'chamb' pas lavé et j'en oublille.

A c't'instant, y'avait plus qu'messire Queue-d'âne en vedette dans le bouiboui d'là mégère.

Et l'plus fort, c'est qu'j'y ai jamais r'tourné. D'avoir connu les messieurs qui m'r'gardaient espliquer av'c la Mina, ça m'coupait la chique. Et puis, franch'ment, le boxif, quand on a mon charme, toutes mes occases, ça va un moment.

Très bien, j'te reprends Xavier qui colmate les brèches à sa secripete. Moi, pendant qu'y z'étaient en train d's'espliquer su' l'fauteuil d'dentiss, je décide d'partir en vadrouille dans la maison. Qu'peut-être j'avais des trucs intéressants à visionner ? Des indices, quoi.

Je r'gagne le logis du vieux papa tapissier. Son ogresse, j'la voiliais partir aux comminches, un panier sous le bras. T'aurais dit une barrique en vadrouille dans son bel imper noir. Elle portait par-dessus sa tignasse Louis XIV un croquignolet bonnet d'laine, façon chap'ron rouquinos qu'en j'tait pis qu'l'drapeau japonais.

Tout cadrait admirab' pour mon introspection des lieux. Le dabe vermoulu, j'en f'sais mon affaire. Du moment qu'on approchait pas d'son bigophone, y s'tiendrait peinard.

Alors m'v'là dans un grand escadrin d'bois, qu'je grimpe au pif.

Enfin, j'dis au pif, mais c't'un mensonge car quéqu'chose m'tracassait les feuilles : un bruit comme une petite sonnette. Pas fort, tout léger, cristalleur. Et j'm'd'mandais ce qui pouvait l'motiver, ce zinzin mignon.

Alors j'hasarde au premier.

Cette cabane du Ricain joueur de tennis, elle f'sait un brin caserne, surtout juste pour un vieux grelus et une baleine à roulettes.

Y d'vaient s'peler l'haricot à cent sous d'l'heure dans c'te puissante masure. La Betty, en v'nant, é m'avait espliqué comme quoi, sous l'Napoléon, sa baraque servait de campagne à une copine d'Joséphine aux beaux harnais qui créchait laguche en voisine. P't'être qu'elle allait au gigot, la Joséphine, tandis qu'son vieux s'chicornait aux environs d'là gare d'Austerlitz et d'l'av'nue d'Iéna ? Moi, à sa place, une fois emp'reur, comment t'est-ce j'restais peinard à la maison à me taper la cloche et à m'farcir des courtiseuses au lieu d'aller m'g'ler les couilles en Russie, comme un con, surtout en étant Corse, merde ! Où qu'y fait si chaud, la Corse. Y n'avait qu'à plaisancer son yachte, l'Poléon, voir v'nir en donnant sa main ou son fion à baiser. Et au lieu, môssieur va patauger dans les dix-huit brumaires sans flanelle, un gars du sud ! Y va Bérésiner chez les Popoffs, pour filer sa Grande Armée dans le Névada, tout ça… C'est ben pou' dire d'jouer au nœud, non ? Mais qu'est-ce y les prend, ces matadors, qu'une fois arrivés faut qu'y z'allassent encore plus loin dérouiller un poing su' la gueule et qu'ça finisse dans un bunker ou à pêcher la crevette à Sainte-Hélène. Après tout, c'est pain bénit. A force d'faire buter les aut', tu finis par morfler à ton tour.

Le bruit, y prov'nait d'l'aut' estrême de la maison. L'contraire du coinc'teau où le tapissier s'tenait à l'affût près du bignou.

Je monte. Une odeur me chatouille l'tarin. Une odeur de bouffe. Au premier, s'présente un couloir boisé et plein d'portes. Au fond, un escayier plus p'tit part pour plus haut. J'me le farcis, car c'est d'en haut, d'tout en haut qui m'arrivaient l'bruit et l'odeur. Les marches menaient à un palier à deux lourdes.

J'écoute, puis je tourne l'loquet d'une. Mais c'tait fermaga d'l'intérieur. Je toque longtemps et douc'ment, pas faroucher. Comme si j's'rais un copain. Et on détargette. Une belle gonzesse blonde, en blouse blanche, insinère son minois par l'entr'bâillage.

— Oui ? é m'demande.

Simp'ment ça : « Oui. »

Moi, j'lu fignole un sourire à lu rend' l'slip marécageux instantément.

— Dites, ça pue bon, chez vous !

Et j'pousse la porte. C'que je voye m'file une frissonnée dans la raie. Une p'tite fille. La p'tite Martine, la fille des Martin. Testuell'ment elle ; impec la photo aperçue chez ses vieux. Elle est en train d'jouer av'c un nounours à sonnailles et c'est c'bestiau qui produit l'drelindrelin. Su' un réchaud campinge on a mis cuire un hamburgère et réchauffer des nouilles.

J'avance.

— Bonjour, Martine !

La fifille lève la tête. Mais elle a l'air tout chose, comme si on l'aurait droguée. A peine un coup d'œil indifférent, et la v'là qui s'remet au nounours sonneur. La blonde me détoise d'un œil soucieux :

— Qui êtes-vous ? ell' d'mande.

J'visionne l'estudio. Pas mal. Bien arrangé. Y fait plutôt baisodrome avec sa bassesse d'plafond, le cosy-corneur, les coussins. Y' m'rappelle çui à mon pote Lenflure, juste avant mon régiment.

Lenflure était l'fils au charcutier d'Saint-Locdu. Y s'trouvait en apprentissage au chef-lieu et avait locationné un estudio dans la basse ville, sous les toits. Un dimanche, au village, y m'dit : « T'aurais pas envie d'baiser une Espagnole, Sandre ? »

Moi, à partir d'baiser, qu'la fille soye t'espagnole ou bachelière, pourvu qu'ça rentre, hein ?

Alors y m'esplique, le fils Lenflure, qu'y s'est levé un' bonniche espanche dans son quartier du chef-lieu, mais qu'il a trouvé mieux d'puis : la fille d'un quincaillier, et qu'sa Carmencita les lu brise en s'accrochant. Son idée, ça s'rait qu'je vinsse dans son studio, mécredi prochain, car elle a son mécredi d'congé, mam'selle la ségnorita et c'est donc c'soir-là qu'é vient s'faire franchir les Pyrénées par mon copain.

D'après l'plan qu'il a dégourdi, j'm'tiens chez lui à sa place tandis qu'y va enfiler l'parfait amour av'c la quincalière dans un bastringue des environnements. La môme Dolorès s'pointe. J'lu raconte qu'mon pote a été appelé au ch'valet de sa grand-mère mourante. Je séduille la gamine, lu file la grosse tringlée. Et puis après, Lenflure, y n'aura plus qu'à lu dire qu'y sait tout et l'envoillier aux pelosses, ayant l'bon droit irréfuteur d'son côté.

Moi, ça m'conv'nait assez, c'ciné. Y'avait un p'tit côté piquant. C'te gosse espago qu'arrive, le frifri pomponné, croilliant s'embourber le commis charcutier et qui tombe sur le chibraque monstrueux au Béru, c'tait plaisant comme aventure.

J'accepete donc et, l'mécredi suvant, m'étant arrangé av'c Nicolas pou' qu'y traise les vaches à ma place, fringué tel un garçon donneur, j'saute su' mon Solex et j'fonce jusqu'à cette rue basse de la vieille ville, qui s'app'lait, si mes souv'nirs est bons : « Rue basse de la vieille ville », c'qu'est te dire que la rue était vraiment basse et vraiment dans la vieille ville !

Lenflure m'indique où qu'est la boutanche de Banyuls, les biscuits à la cueillère. Y'm'recommande d'ôter l'couv'-lit avant d'emplâtrer mam'zelle Dom Quichiotte, car son couv'-lit est en satin véritab', et le foutre, là-dessus, tu peux toujours courir ! Et puis, bon, y's'sauve comme un pet sur un vélo.

Moi, j'branche la radio. Ça jouait un truc très enjoliveur d'Georges Guétary, estrait d'une opérette de Francis au pèze. La Chique à Chiquito, j'me souviens, c'qu'était de bonne augurance quand t'attends une bonniche espagote. Moi, j'ai toujours adoré Georges Guétary, car il a une belle voix et qu'y connaît son métier. Et qu'a personne d'puis lui qu'aura mieux dit « j't'aime », puisque tous les autres disent « je t'aime », et que lu, y dit « je t'émao » parce qu'il a l'accent basque. Et qu'quand j'écoute tous ces trous du cul d'à présent qui t'tartinent la même foutue chanson d'là même foutue voix, j'voudrais leur envoilier l'adresse à Georges Guétary si j'la savais et si j'aurais des timbres sous là main. Mais bon, brèfle, la chanson française, é fait comme le franc : é dévale. Et c'est pas de ça qu'je veux causer.

Une demi-plombe s'passe, Moi, pour tromper l'temps, j'lis les lett' d'amour à Lenflure, qu'ce connard gardait dans un tiroir. Celles qu'y r'cevait, naturliche, parce que pour c'qu'est d'en écrire, Césarin ! Lui, sorti d'l'andouillle et du boudin, ce qu'y pouvait avoir à dir' à une souris, c'est d'lu d'mander d'payer les consos à sa place sous prétesque qu'il avait oubelillé son morlingue su' sa tab' d'nuit, tellement y sont rats dans sa famille !

Enfin, j'entends un pas dans l'escadrin.

Toc, toc !

Je fonce ouvrir.

Et j'me trouve en présentation d'une ravissante fille loquée princesse, châtaine clair, qu'avait même des gants, pour t'dire la classe.

J'me dis que, putain, les bonniches espanches, on les réussissait drôl'ment bien, c't'année ; et qu'fallait qu'elle soye mieux que Martine Carole, sa quincaillère à Lenfîure, pour qu'y la préférasse à c'te déesse.

Elle entre, me regarde. Regarde autour d'elle. On eusse dit une jeune fille d'là haute qui fait visiteuse sociale pou' s'amuser.

E n'disait rien, et moi, l'intimidance me filait une angine.

— Gaston est pas là, j'finis par bafouiller. Il est t'été au grand-mère d'son ch'valet qu'agonise.

— Vous êtes un de ces amis ?

Pas trace d'accent espagnol. Ell' causait un français aussi pur qu'moi.

— Oui. J'l'remplace.

Elle s'met à ricaner.

— Ah, vous le remplacez. Dommage pour Dolorès, ça lui aurait apporté du changement.

Et alors, j'pige que c'est pas Dolorès et qu'voilà pourquoi, au lieu d'êt' brune av'c des poils partout, courtaude et pleine de fesses, c'te fille ressemblait au lever du jour et s'offrait une ligne fignolée au taille-crayon. Ell' m'esplique qu'Dolorès est à l'hosto av'c une fausse couche carabinée, et elle, c'est mademoiselle Rebutel, la fille des patrons. Sa bonne l'a suppliée de venir informer Lenflure. Elle a condescendu à monter par sympathie féminine, et voilà le message transmis ; bonsoir !

Tu penses si j'r'croqu'villais du bénouze, mézigue, à l'idée de ce coup rentré. Mince, ces kilomètres de nuit, en Solex, pour ballepeau ! D'puis trois jours je bandochais en sourdine à l'idée d'cette soirée. Et puis l'moment v'nu, on affichait relâche ! Non, mais sans blague !

— Hé, partez pas, j'lu crille, v's'allez bien boire une larmich'e de Banyuls !

Elle a paru suffoquée.

— Boire ? Moi ! Avec vous ? Et du quoi avez-vous dit ?

J'ai murmuré :

— Du Banyuls.

Oh, c'regard méprisant. Un péqu'nod, ell' trouvait intolérabl'. Du gonzier à bonniche ! J'r'niflais l'fumier… Elle, demoiselle Rebutel qu'son père d'vait être quéqu'un et qu'habitaient tous une grande maison entourée d'p'louses ! C'tait encore l'époque où les filles de riches s'f'saient pas inscrire aux jeunesses communiss et n'fumaient pas du H.

Elle a haussé les épaules et commencé de partir.

Moi, dans la vie, j'aurai toujours été sauvé par mes colères, contrair'ment à d'aut' que leurs emportages nuisent.

— Pauv' Chochotte, j'm'ai écrié, vous n'y connaissez rien !

Ça l'a piquée du vif.

É s'est r'tournée, m'est rebiffée dessus, et ses lampions, t'aurais dit deux projos.

— Je ne connais rien à quoi, s'il vous plaît ?

— Aux garçons ! J'sus certain qu'd'ce pas, v's'allez r'trouver un ramassage d'mauviettes qui n'saient qu'causer et qu'ont du jus d'chique dans les veines. Des freluquets gratouilleurs, bons à nibe. Des larves en cravate.

— Tandis que vous ?

Ell' me coinçait.

Moi, quoi ? Hein ? Que lu répond' ?

— Moi, je suis fort !

Tout c'que j'ai trouvé.

— Fort comment ? elle a pouffé.

J'ai empoigné une des deux chaises à Lenflure. Et j'l'ai désossée d'un coup, rien qu'en tirant d'sus.

Elle a pas eu l'air impressionnée, la Louloute.

— Et comment encore ? elle a d'mandé.

Fallait mett' le paquet. J'sus été à la tab' J'd'vais pas rater mon numéro. Note que c'était pas du cœur d'chêne, mais une simp' tabl' en bois blanc. N'empêche. J'ai l'vé mon bras et d'un seul coup d'poing j'l'ai fracassée. Elle était naze, complèt'ment.

— Pas mal, a dit la pimbêche. Continuez, vous m'intéressez.

Ma main saignait. J'm'en branlais. Y'n'restait plus qu'l'armoire. J'l'ai anéantie d'un coup d'tartine. Vraoum ! Éventrée. On voyait l'costar d'rechange à mon pote, ses limouilles, ses fringues de charcut'man.

La gonzesse semblait prend' plaisir à c'massacre. Comme quoi, une gerce, ce qu'importe, c'est d'l'intéresser coûte qu'coûte.

— C'est tout, elle a demandé ?

— Y'a aussi ça.

Et j'ai écrasé l'poste de radio du poing gauche. Heureus'ment, c'tait plus Guétary, ça m'eusse fait d'là peine d'y couper l'sifflet au grand Georges.

— Eh bien, je vous remercie pour la représentation, elle m'a fait, mademoiselle Rebutel. Vous êtes un type plutôt marrant dans votre genre. Qu'est-ce que votre copain va dire ?

— Attendez, j'l'interromps, j'ai encore plus fort.

— Quoi ?

— Si vous voudrez, j'vous soulève av'c deux doigts.

— Ah oui ?

— Chiche.

— Vous me soulèveriez haut ?

— Jusqu'au plafond !

— Mais vous les metteriez où, ces deux doigts ?

J'ai haussé les épaules.

— Y'a pas trente-six emplacements. Faut t'nir compte du cent' d'gravition, évidemment. Mais vous pouvez vous coller un coussin ent' les quilles si vous craindriez pou' vot' vertu.

Elle a avancé vers moi.

— Ne compliquons pas les choses, elle a dit. Allez-y, je serais curieuse de voir ça.

Elle a vu.

Le départ, en tout cas.

J'ai affermi mes deux doigts choisis. Les aye passés ent' ses jambes en r'poussant bien sa robe. Après quoi, j'm'ai solid'ment campé.

— V's'y'êt' ?

— Parfaitement.

Hop !

Une plume !

Faut dir' qu'à c't'âge-là, j'étais déjà plus fort qu'aujord'hui ! T'l'envoye dinguer, nom de Dieu ! Un mèt' cinquante j'la décolle d'terre.

Et j'sentais sa mignonne moulasse à travers les étoffes.

J'm'disais que, ben vrai, les équilibreurs, au cirque, leur faut d'là santé pou' manœuvrier leur dame partenaire en les arrimant par l'ent'cuisse sans s'fout' à goder comme des éléphants !

Et j'la tiens commako au bout d'mes deux doigts, la d'moiselle Rebutel. Mais elle, une pâmade folle lui vient et é m'choit d'ssus, les deux bras aux épaules. D'Dieu, ça gazait tout berzingue. J'ai pas envoilié une lett' recommandée av'c accusation de réceptive, pou' lu solliciter son accord.

Au plumard, directo, et sans ôter l'dessus d'lit satineux. En deux minutes j'lu poussais ma tyrolienne à tête chercheuse. C'tait une gamine courageuse car é n'régissait pas. Et pourtant j'forçais d'un bon courage parce que la mad'm'selle était vraiment d'moiselle et pas destinationnée à dérouiller un goumi d'ma capacité en l'ver d'rideau. Mais non, é m'laissait agir sans broncher. Just' son souffle dans mon oreille. Un point t'à la ligne.

J'comportais en vraie brute, j'dis pas. Mais à mon âge d'c'temps-là, j'allais pas chercher lulure à lu baumer l'trésor ! Une rapière comme la mienne, tout d'suite à bout d'nerfes, j'eusse fait quéqu' frichtis mignons en début d'séance, ell' partait en fumaga avant d'avoir trouvé l'ch'min du bonheur. Et la môme était obligée d'attendre l'deuxième couplet avant d'pousser son refrain.

Alors j'y allais comm' un sauvage su' la fille Rebutel. Ell' sentait bon, la garce. Pas du tout l'graillon comme not' grande Polak, ou la chair fraîche comme la bouchère. C'tait d'une délicatesse inouise. Elle était douce et tiède comme une nichée d'lap'reaux. Un instant, pendant qu'j'la trombonais, j'ai dû l'aimer.

C'est souvent, les hommes, qu'on ressent c'te reconnaissance du cul, en cours d'lonche. Même une pute, on a b'soin d'lu dire « ma chérie » et presque d'lu d'mander sa main en mariage avant de s'les vider. Une fois, bien sûr, on récupère illico. On s'remaîtrise. On cause d'aut'chose. Mais y'a eu ce moment, c'coup de flou plein d'étincelles.

J'eusse bien aimé qu'é r'luise aussi, mais non : j'ai terminé mon circuit sans qu'elle bronche.

J'm'sus relevé, un peu dans le coltar, et très gêné. C't'alors qu'j'ai vu qu'é l'avait les yeux tout r'tournés, blancs quoi. É l'avait évanoui, c'te conne ! J'm'alarme. Je lu file un bol d'eau dans le portrait. Et la v'là qui r'met ses châsses dans l'bon sens. Ell' m'regarde. Puis autour d'elle. Elle voit l'lit fripé, ses cannes à l'équerre, son frisottin en gamelle.

Et alors elle rugit.

Elle crie : « OOOOOoooohhhh ! AAAAAOOOOQQoooohhhh ! Puis elle s'palpe l'p'tit cuirassier.

— Mais ! Mais vous m'avez violée : elle beurle.

C'tait assez bien n'observé d'sa part.

— Violée, j'rectifiance, faut pas exagérer : vous m'avez laissé faire sans broncher ! Et pour commencer, c'est vous qui m'avez chopé par l'cou, non ?

— Mais vous ne vous êtes pas rendu compte que vous m'aviez assommée !

— Moi ?

— Au plafond ! En me soulevant comme une brute. Ma tête a cogné la poutre, voyez, j'ai une bosse.

C'qu'a à dire pour sa louange, mam'zelle Rebutel, c'est qu'elle admettait la méprenance. É s'rendait compte, à m'voir, qu'j'étais point un sadique et qu'avait t'eu malentendu.

— Alors, j'ai p'naudé, vous… vous n'avez rien senti ?

— Non. Oh, mon Dieu, mais j'étais vierge !

J'eusse dû t'nir ma langue, mais ça m'a été plus fort.

— Alors là, v's'avez raison d'en causer au passé !

Tu parles : av'c un coup d'fer à souder pareil, ell' allait plus pouvoir s'asseoir su' les bornes kilomètreuses, la chérie.

Ma réflexion a transformé sa peine en rogne noire. É s'est mise à me filer des coups d'poing à tort et travers en gueulant :

— Salaud ! Salaud ! J'étais vierge ! Et maintenant je suis déflorée ! Et par un goret ! Par un goret ! Un sale goret ! Oh, maman !

Tu sais qu'elle avait d'là force, c'te p'tite fleurette. A preuv' ell' m'a fait saigner du nez. Not' qu'ell' avait aussi ses problos d'c'côté-là.

Au mur, près d'l'évier, y'avait une panoplie de cout'las par rang d'taille que Lenflure collectionnait vu que j'te rappelle qu'y sont charcutiers d'père en fils dans c'te famille d'mes deux ! Elle les a aperçus, a couru s'farguer d'une lame, la plus mastarde. Elle a annoncé qu'é voulait m'tuer, et puis s'tuer ensute, tout ça.

Et moi, j'ai gardé mon calme en père turbable qu'j'ai toujours z'été. Comm' quoi j'tais bien destinationné à la police, non ? Une furie déberlinguée qui t'brandit un eustache de trente centimèt' en annonçant qu'é va t'saigner, pour lu rester d'marb' d'vant, à c't'instant, faut pas avoir du gazoual dans les tuyaux !

— Oh, merde av'c ton pucelage, môme ! j'ai fluminé. T'aurais préféré l'perd' en douze séances av'c un connard mal équipé ? Alors qu' maint'nant, grâce à moi, t'v'là débarrassée d'un préjugé défavo-rab' ! En out' tu l'as largué sous agnéstésiste, ton tambourin, chérie, estime-toi z'heureuse. A présent la vie t'tend les bras. La première queue qui traverse l'carrefour, tu peux t'en faire un ch'val d'arçon.

Ça l'a un peu stoppée dans ses homicid'ries, la fille Rebutel. Comme elle avait l'lingue en main, elle a tout de même voulu en faire quéqu'chose, manière d'sauver la face. Alors é s'est jetée à genoux d'vant l'cosy à Lenflure et l'a lardé d'coups d'surin féroces, un peu comm' s'il aurait été moi, en criant, à chaque coup d'saccagne : « Tiens, salaud ! Tiens, goret ! ». Qu'à la fin d'sa colère, l'plumard ressemblait à la poubelle d'un mat'lassier.

Et j'ai attendu la fin d'l'orage dans un coin. Et quand elle a plus z'eu d'voix ni d'forces, elle s'est ensauvée, la fille Rebutel.

En oubelillant sa culotte su' l'plancher.

Une merveilleuse culotte. J'l'ai ramassée. Elle gardait sa fraîcheur d'jeune fille… Avec dévotion, j'l'ai pliée et fourrée dans ma poche. J'ai dû la conserver au moins trois semaines avant d'l'échanger cont' une paire de cale-pieds à un copain puceau.

Et Lenflure, tu vas m'demander si tu pourrais l'faire ?

Eh ben, Lenflure, quoi, j'l'ai attendu sans chercher à r'mett' de l'ord', vu l'importance des dégâts.

Sa bouille quand il a poussé la porte !

Y pigeait rien. Y r'gardait. Tout : moi, assis su la dernière chaise, finissant d'écluser son Banyuls ; les meub' comm' afteur un séisme au Gratémoila, et surtout l'bioutifoul d'ssus d'pieu déguisé en paille d'emballage. Il voulait d'mander, s'informer. Mais les mots coinçaient. Faut dire t'aussi qu'y n'ont jamais eu une grande facilité d'hydrocution chez les Lenflure.

— Eh ben, oui, j'ai murmuré, t'as eu l'nez creux d'm'faire viend' c'soir, sinon tu gésirais su'c'plancher, aussi tailladé qu'ton couv' lit à la con, mon pauv' vieux.

Et j'l'ai bonni toute une aversion des faites s'lon mon cru, comme quoi sa p'tite Espanche était à l'hosto pou'cause de fausse-couche, et qu'des parents à elle, informés d'c'qu'y l'avait déshonorée, c't'pauvrette, sont v'nus lu faire la peau. N'l'trouvant pas, y z'ont tout saccagé. Moi, j's'rais d'lui, comment qu'j'changerais d'air, car y'a pas plus rancuneux qu'les Espagos.

Ah, ça n'a pas traîné.

Dès l'lend'main, il a d'vancé l'appel, Lenflure. Il a choisi fusillé-marin, j'croye bien, ou un truc d'c'genre, à moins qu'ça soye parachutiss ? M'rappelle plus. Et c'est pas cézig qui risqu'ra d'me rafraîchir la mémoire vu qu'y s'est fait allonger dans les rizières du Vietnam, c't'empafé. D'après ce qu'j'm'ai laissé dire, il aurait morflé un coup d'arbalète dans l'guignol.

Un coup d'arbalète, en plein vingtième cercle, faut vraiment êt' Lenflure, non ?

Eh bien, l'estudio que la p'tite Martine joue au nounours, c'est en presque testuel, çui à Lenflure, au chef-lieu, dans la rue basse.

— Hein, qui êtes-vous ? demande la môme en blouse blanche.

J'lu propose ma brème de poulardin, av'c sa belle barrure tricolore.

— Police.

Mais ça n'l'émoive pas.

— Oui, pourquoi ?

J'lu montre Martine.

— C'est qui est-ce, ce trognon ?

— Pourquoi m'd'mandez-vous cela puisque vous la connaissez ? Ah, minute ! Fallait pas qu'ell' le prisse su' c'ton, la blonde, parce que j'allais lu savater l'couloir aux lentilles sans y mett' d'la r'tenue.

— Cela m'frait plaisir de l'entend' d'vot' bouche, petite.

Ses yeux dans les chers miens. Elle y lit l'sérieux du bonhomme et s'couche.

— Mais, c'est Martine, la fille de M. Johnson.

— De Xavier Johnson, le metteur en chose ?

— Ben, oui. Pourquoi ?

— Et vous, v's'êtes qui donc ?

— Pourquoi me questionnez-vous ?

— Parce que je suis de la police.

On a z'eu un p'tit temps creux.

— Comprenez, m'a dit la blonde, je ne refuse pas de répondre à vos questions, mais j'aimerais savoir ce qui les motive ; c'est mon droit, non ?

Leurs droits !

Y'n'pensent plus qu'à ça, d'nos jours.

Oh, fichtre pute, encore cette bande !

— FACE 2 —

Oui, j'disais : leurs droits.

C'est marrant, quand j'tais chiare, on n'me causait jamais de mes droits, mais seul'ment de mes devoirs. A présent, tout a changé. Un mouflet, dès qu'y peut piger, on l'esplique qu'il a une chiée infinie d'droits, et qu'y doit en profiter, pas s'laisser plumer. Qu'il a droit, à dix-huit piges, d'dire merde à papa et d'lu montrer son cul si l'vieux voudrait faire valoir. Qu'il a l'droit d'avoir le droit. L'droit d'exiger. L'droit d'laisser vadrouiller ses instinctes. L'droit d'rien foutre, et bien d'autres. Tous les droits. Voilà, ça c'est ce qu'on lu rabâche. Ses droits d'locataire, de malade, de français, de citoilien, d'enc… de frais. Alors tu penses qu'il fringue, le gus ! Y n'sait plus qu'en fout' d'tous ces droits qui en pleuvent.

Bon, y les prend, pas laisser perd'. En use, abuse, s'en amuse. Mais en loucedé, y'a la vague traîtreuse qui vient y'enlever l'sab' sous les pinceaux. Ses beaux grands droits francs et massifs lu sont grignotés à la sournoise par une profusance de minuscules interdictions. Ce qui lu est si larg'ment tendu lu est repris par des savants piqueurs de troncs ! Sa liberté, son argent, son temps, sa santé. Y' n'lu reste plus que la certitude qu'il a des droits, en fin du compte. Et l'droit d'les éguesiger ! Un point, voilà !

Alors, oui, la blonde a l'droit d'savoir.

Mais en l'lu accordant, ça va m'donner l'droit d'lu d'mander. Elle est très tout à fait d'accord, la nursse. Elle l'annonce ell'-même : donne-moi l'droit qu'je, j'aurai l'droit qu't'as !

Aut'fois, les droits, on partait à la conquête ; maint'nant, on n'sait plus où les fout'. Faut dresser des listes. On les a tous, positiv'ment, sauf, p't'êt' bien, çui d'êt' heureux simplement.

— Cette petite n'est pas la fille de Xavier Johnson, ma belle demoiselle. Elle a été kidnappée v'là quéqu'jours et j'm'demande comment il se fait qu'vous la gardassiez dans c'te masure.

La gonzesse prend ses vapes.

— Kidnappée, Martine ?

— Oui. Ell' n'vous cause jamais d'sa maman ?

— Pas beaucoup. Comme vous pouvez voir elle est dans un état mental déplorable.

— Parce qu'on l'a droguée !

— Mais c'est fou. Je fais partie de « Baby-Service » et j'ai été engagée le plus régulièrement du monde.

— Venez avec moi, vous avez une voiture ?

— Oui, où allons-nous ?

— Reconduire cette mouflette chez sa mère, et ensuite à la P.J. pour prendre vot' déposance.

— Mais, je n'ai rien à dire !

— Vous avez à dire que vous fûtes engagée par Xavier Johnson pour garder ici une fillette qu'il prétendait la sienne et qui l'est pas. C'est peu d'chose en appâts rances mais croiliez qu'ça produira son effet dans les baveux d'd'main.

— Mon Dieu, quelle aventure !

— Ah, ça, elle est mimi, ma poule. Allez, couic : fringuez-vous, d'même qu'Martine, et on va fouetter l'cocher nacht Pariss !

Elle fait qu'branler l'chef, la souris. Elle a des ch'veux assez longs av'c la raie au mitan.

— Vous voyez les deux vieux qu'habitent ici ? j'questionne.

— Monsieur Johnson m'a bien recommandé de ne pas me montrer d'eux car ils sont gâteux et, paraît-il, faiseurs d'embrouilles.

— Vous avez t'été engagée pour longtemps ?

— On m'a dit une quinzaine.

— Et quand vous voulez sortir ?

— Madame Rozier me remplace !

La salope ! Elle m'a drôlement bité, cette morue. Ainsi elle est dans l'coup. J'ai idée qu'j'viens d'ôter l'couverc' d'un sacré pot d'yaourt.

J'la regardais linger Martine, la blonde. Elle était bath d'corps. L'genre grand châssis qu'y faut pas avoir froid les yeux pou' manœuvrer. É m'dépassait d'au moins la tête. Not' qu'le plumard nivelle tout. Moi, n'empêche que si j'aime les gros gabarits, j'sus pas estrêment partant pou' les géiantes. Surtout l'aventure dont y m'est arrivée av'c une : la môme Lencoffier qu'était la fille d'une cousine à Alfred, not' ami coiffeur. J'sais plus comment t'est-ce la conversation était v'nue su' elle dans la conversation… Une chose l'autre. J'croye qu'c'est à cause de l'idée qu'on avait caressée, moi et Berthe, d'ach'ter un clebs. J'voulais un Sarah-Bernard, Berthy préférait un caniche-nain, comme quoi ça tient moins d'place, seul'ment merde : faut le toletter tout bout d'champ, et ça jappe après une ombre.

Alfred m'dit :

— Avant d'vous arrêter l'choix, vous d'vriez v'nir chez mes cousins Lencoffier qu'ont un chenil du côté d'Enghien.

Oui, c't'ainsi qu'on a am'né à causer d'eux et d'Ninette, leur fille géiante. Une chose l'autre. Alfred m'raconte les Lencoffier et c'te croix qui leur est pointée av'c c't'enfant qu'a mis à croatre sans embellir dès l'âge d'cinq piges. A dix ans, é m'surait un mèt' quat'-vingts ! A quinze, deux mèt'. Et elle s'est terminate l'excroissance av'c deux met' dix, la gosse. Elle eût été douée pour' l'basket, encor', y'eût t'eu d'mi-mal ! Mais y paraissait qu'é chiquait dans le nymphatique. Maâme Rétamée su' son divan. Ell' passait sa vie à lire, la Ninette. Alfred, y l'avait failli s'brouiller av'c ses cousins en leur surgérant qu'é pourrait p't'être exhiber à la Foire du Trône, la môme. Y voiliait très bien la présentation, Alfred : un fil d'étendard d'vant la baraque, su' l'quel qu'on mettait un slip, un soutien-loloches et les bas à la géiante pou' saliver l'client curieux, l'inciter à mater l'monstre. La publicité, y s'y est toujours connu, Alfred. Y l'a l'sens du commerce, étant italien d'originaire.

Bon, on parlait. Et puis, une chose l'autre, y' me narre qu'sa p'tite cousine lu fait des confidences comme quoi qu'elle s'languit d'connaît' l'amour, c'te pauvre grande vache, mais qui tu voudras qu'aille hasarder su' un monument pareil ? Y suppose, Alfredo, qu'é doit avoir une babasse à s'engoncer des fiasques de chianti d'deux lit', vu l'panorama général de mad'moiselle.

Et c't'alors qu'l'idée lu vient :

— Mais dis voir, Sandre, toi, av'c ta biroute colosse (Berthe l'avait mis au courant pour ma queue d'âne) pourquoi n'essaierais-tu pas d'là régaler, cette enfant ?

Au début j'proteste : j'ai beau êt' baraqué du zob, d'là à affrontalier les baleines, tu permets ! Y' répond que qu'est-ce j'risque d'essayer ? Et pis, une chose l'autre, j'finis par accepter l'espérience.

Et Alfred assur' qu'y va m'arranger l'coup en loucedoche, sans mett' les parents au parfum d'ma tentative avant qu'é soye homologationnée ; qu'on s'ra toujours à temps par la sute, si j'la régale, miss Lencoffier, d'apprendre la bonne nouvelle à ses vieux.

Alfred, j't'en cause pas pisque y fréquente beaucoup la maison, mais y'a des détails sur lui qu'je dois t'donner, d'autant qu'moi mort, y risqu'ra d'incruster at notre home vu qu'son appart'ment au-dessus d'sa boutique merlande, y l'a toujours trouvé trop contigu. C't'un garçon, tu voyes, Marie-Marie, pas bête, plein d'idées, mais qu'y faut s'gaffer car y l'est foutraque. Et alors, j'peux t'dire que Ponte Pilastre d'vait z'êt' son cousin, parce que pou' c'qu'est d'se laver les pognes après un postiche, y n'a pas b'soin d'Cadum.

Quéqu'temps écoulent après not' converse, et v'là qu'un matin, à la Poule, y m'tube.

— Sandre, tu pourrais-t-il te délivrer c'te aprème ? C'est rapport à ma petite cousine. Ça boumerait sur les choses d'trois plombes ?

— Banco !

— Alors t'as qu'à t'pointer au Motel de la Grande Forêt, à la sortie nord d'Enghien. C'est là qu'la moitié d'là ville va baiser l'aut' moitié d'puis quéqu'temps. J'ai r'tenu un bungalove. L'18. T'auras qu'à t'pointer directo, Ninette y s'ra déjà. A toi d'jouer.

Et y raccroche.

Moi, ça m'énervait les glandes c'te prespective d'calcer une géiante. Faut s'met' à ma place (d'allieurs y'en avait pou' deux !). C'tait une grande première. J'allais escalader la fesse Nord de l'Evreste. J'm'demandais, toute cette bidoche, la manière d'm'en dépêtrer. Et si mon brigadier dans sa moluche à Ninette, ça n'allait pas jouer la petite cullière à thé dans un bol.

A midi, j'ai invité l'Antonio à un couscous, manière d'me fout' en forme. Et j'ai pas pleuré su' l'piment ! C'est bien simp' : j'en chialais !

Bon, j'prends la route.

J'm'pointe à Enghien. Traverse la ville. Et j'déniche l'motel de la Grande Forêt, en race campagne, la forêt n'étant just' qu'une lignée de troëns.

J'remise ma traction-avant dont j'avais encore à l'époque, si tu t'appelleras, y'avait un cont'plaqué à la place du pare-brise ?

J'r'tapisse le 18.

Le cabanon s'trouvait en bout de rang, vers les champs. J'frappe. On m'dit d'entrer. Pas une voix de mélécasse, hein, attention ! Et pourtant j'm'attendais. Non, du mignon organe flûteur. Tout freluque. Et dans mon in petto personnel, j'peux pas m'empêcher d'me dire qu'une jeune fille, géiante ou nainte, ça rest' une jeune fille et qu'y faut pas sortir d'là.

Alors j'entre.

C'tait t'oscur, un peu, juste qu'on voye mal en entrant, mais ces motels, pour c'qu'est d'l'hermétiste, hein, faut pas chercher la p'tite bête.

— Bonjour, Ninette, je mélode d'mon meilleur ton encourageant.

J'aperçois l'objet, sur l'plumard.

Dedieu ce qu'elle était tarte, la « petite » cousine d'Alfred. Sa gueule, surtout. Elle aurait pu, malgré qu'é soye très géiante, s'payer une bouille normalienne. Moi, j'en connais d'aut', des géiants, y z'ont une frime potab'. Elle, c'tait par là qu'y démarrait, son géiantisme. La poire estra haute. Estra large. T'aurais pu fabriquer une famille nombreuse av'c c't' nana. É n'avait plus d'âge, plus d'formes. C'tait just' un énorme tas d'viandasse pas fraîche, Ninette. Et sa longueur ! Oh, merde, on peut pas croire, deux mèt' dix quand c'est une gonzesse ! Des fois, une pièce de deux mèt' cinquante, tu dis qu'é l'est bas' d'plafond. Eh ben, une nière d'deux mèt' dix tiendrait pas dans une pièce d'deux mèt' cinquante, j'sus prêt t'à faire la démontrance à qui qui veuille. La vraie féerie du cauch'mar, Ninette. Pauv' Ninette ! D'là voir affalée su' le plume, avec les jambes qu'en dépassaient d'puis ses genouxes, j'apitoiliais mochement. Et aussi, y' m'v'nait des arrière-pensées rapport à nos rapports qu'allaient s'produire. Bon, ma queue d'âne, j'veux bien. Mais un monument d'ce gabarit ? J'me voyais pas frais à ramer dans toute c'te masse, sans trop savoir quelle direction aller ! Oh, merde, l'salaud d'Alfred ! J'eusse dû me gaffer d'c'tenfigoureur.

J'sus pomme, par moments. J'd'vais bien m'douter que si elle eusse-t-été un tant soye peu misable, la Ninette, y l'aurait misée soi-même, Alfreduche, toute sa cousine qu'elle était. Un queutard comme lui, toujours à la fouine d'un cul, au point qu'Berthe passe son temps à y faire des scènes d'allieurs très méritées !

Et moi, à présent, fallait qu'j'dépatouille comme j'pouvais. Elle m'r'gardait, la géiante, avec des lotos mahousses comme des presse-papier d'verre. On pouvait ni lire si elle était contente d'ma venue, ni si j'la fsais tarter. Des tomb'reaux de bidoche d'c'tonnage, les sentiments arrivent plus à s'faufiler. Y s'perdent à travers, comme une source dans un Saraha.

Moi, je répète, en lu tendant la pogne :

— B'jour, Ninette. Comment qu'ça va ?

Comme t'amadoues l'éléphant av'c une cacahuète. Y m'arrive un truc grand comm' un couverc' d'lessiveuse et ma paluche disparaît dans c'qui d'vait êt' la sienne.

— Alfred m'a dit que vous étiez joli garçon, elle fait d'un ton rancuneux.

C'tait déconcevant pour un accueil.

— Et c'est pas vot' avis, fillette ? je lu d'mande en riant bass'ment tell'ment j'm'sentais gêné.

— Oh non, elle fait. Vous êtes pas beau du tout !

Alors là, c'tait l'vrai bonheur ! Mam'zelle la baleine qui montrait des exigeries ! On aurait tout vu, c't'été, merde ! Alfred m'avait bien chaud'ment r'commandé d'pas lu faire allusion qu'elle était géiante, la Ninette. Mais ç'a été plus fort.

— Dites donc, ma gosse, je cont'-attaque, pour s'farcir Rudelof Valentino ou Gabarit Coupeur faut r'sembler à aut' chose qu'à la réserve d'saindoux d'là France. J'arrive pou' essayer d'vous rend' service, la bite plein d'bonnes intentions, en m'd'mandant si j'vas pouvoir v's'escalader sans échelle, et tout ce que vous m'accueillez c'est qu'j'suis pas beau ! Alors là c'est la vérole qui s'fout du clergé ! Mince, j'me gaffe bien qu'a pas, chez vos vieux, d'miroir assez grand pou' qu'vous v'regardassiez d'dans, mais faites-moi plaisir : allez vous mater dans une vitrine des Galeries Lafayette ou du Printemps !

Tu sais pas ?

E s'est foutue à chialer, la Ninette. L'vrai grand chagrin. T'aurais cru qu'l'vent tournait à l'orage. Ça s'couait l'plumard, ça tremblait les vitres.

M'met' dans des situations d'ce genre, y'a qu'Alfred ! Çui-là, j'lu gardais un chien de ma chienne !

— Allons, pleurez pas, ça avance à quoi-ce ? j'lu disais. Bon, c't'un malin tendu, voilà, un simp' malin tendu. V's'êtes mignonne dans vot' genre. Adorab'. Deux mèt' dix, et alors ? Y'a pas d'quoi péter une pendule, de votre deux mèt' dix, mon lapin. Ça vaut mieux qu'd'êt' nainte. J'sus sûr qu'vous f'rez vot' vie, ma jolie. Qu'vous rencontrerez un aut' géiant pour faire la paire. Moi, à vot' place, j'écrirais dans les cirques, m'renseigner : y doiv' en connaît' des adresses d'géiants, les dirlos d'cirque. Ça s'sait dans leur profession, c'genre d'chose. Vous l'trouv'rez, l'homme-sœur, ma petite. Deux mèt' vingt ! Tiens, le géiant Atlas ! Est-ce qu'y vit encore ? Y n'est p'tête pas marié, ce garçon.

J'lu causais n'importe quoi, la calmer. Mais é chialait d'plus r'chef.

Je tapotais la grosse tortue de viande qui formait sa main. Chacun d'ses doigts, t'aurais cru des sauciflards d'Lyon.

— Allez, c'est fini, on va pas s'quitter fâché ! On n'est pas v'nu ici pour s'engueuler. C'est trop bête. Si on s'connaîtrait on pourrait, à la rigueur. Mais là… Allons, j'vas vous raccompagner à la ville. J'espère qu'vous tiendrez dans ma traction. J'eusse dû emprunter la Landroveur d'un d'mes collègues ou louer une bétaillère chez Hertz.

Alors elle a arrêté ses chougneries, Ninette. Et s'est dressée et, assis' su' l'lit é l'était aussi grande qu'moi debout.

— Alfred a dit qu'vous me feriez l'amour, elle a déclaré, vous allez pas me laisser comme ça. Vous n'êtes pas beau, mais vous êtes séduisant !

Allons bon, on tombait de charrette en syllabe !

— Mais, mon pauv' petit, l'amour…

— Quoi ! Vous croyez que j'ai pas de sens ?

— Oh bon Dieu si, mais je crains qu'y soyent trop grands pour moi !

Ses yeux d'bœuf y pendaient su' la d'vanture.

— Je vous en prie, elle m'a fait, je vous en prie, j'ai un tel besoin de me donner.

Youille ! Ell' pouvait s'donner à plusieurs, y'en avait pou' tout l'bataillion !

S'l'ment Bérurier, on n'l'refait pas. Prends-le par les sentiments, t'es sûr d'le ferrer.

— Bon, déshabillez-vous, ma poule, j'ai soupiré, on va voir c'qu'on peut faire.

Elle attendait qu'c'tencouragement.

Ses fringues, par terre, ça m'a filé des angoisses. Ell' f'saient encore plus grandes qu'su' elle. Sa robe, principal'ment, qu'on eusse pu enfiler à u'ne vache.

Elle avait un poitrail tel un capot d'jeep, deux bacs à lait colossals, av'c des enbouts gros comm' des poires vouiliamse. J'tais curieux d'lu visionner la moulasse, tant qu'à faire, pusqu' j'étais là et qu'la piaule était payée.

— Montre un peu ton menoumenoul, j'lu gazouille, non pas qu'j'aime connafier, mais j'voulais ménager sa puderie d'jeune vierge.

— J'ose pas.

— Faut bien, si tu veuilles qu'j'tent'prende un peu, ma p'tite rose.

Ces jambons, la Ninette ! Chaque cuisse ressemblait à un cochon personnell'ment. Ça impressionnait des volumes aussi volumineux. J'l'ai aye palpés, y z'étaient tout grenus.

— Allez, ma bichette, opone ze dor, j'lui aye insisté en lu déposant des bisotons fougueux su' les cuisseaux, manière d'l'apprivoiser.

Elle a filé son bras r'plié cont' ses yeux, tant qu'elle était pudiblonde.

Et puis elle les a enfin écartés, ses jambons monstrueux, et ça a fait comme un attelage de bœufs qui s'sépare. Que chacun tire d'son côté, une fois l'joug ôté. Oh là ! Oh là là ! Pour Padirac en voiture siouplaît ! J'm'ai cru dans un aut' monde, brusqu'ment. Su' une planète pas z'homologuée. Oh dis donc, l'delta du Nil qu'j'ai lu un r'portage l'aut'jour chez l'merlan : une plaisant'rie à côté. J'ai cru qu'é m'proj'tait « Farouche Amazonie », Ninette, ses quilles ouvertes. La Grande Vadrouille, c'tait dans ses touffages qu'é d'vait s'produire. Qu'on parte à plusieurs, à nombreux, et qu'on s'encordasse, misère de moi ! Qu'tous les gars du globe y veulent bien n'pas s'lâcher la pogne surtout ! J'implore. Attention tout l'monde ! Formez vos batalions !

J'ai pas pu m'r'tenir d'siffler. C't'un réflexe de trouille, ça : siffler. C'tait pas compréhensif d'un seul coup. Y'avait des escarp'ments vertigeux, des vallées comme les vues z'aréiennes du Clodorado, et pis la brousse, quoi, surtout ça : la brousse impénétrabl', et des machins en feston, comme dans une salle des fêtes, et pis des av'nues bizarres qui n'semblaient m'ner nulle part ; des sentiers rigolos comme ceux à travers des forêts d'bambous. Sa chatte, c'tait comme tu dirais une région. Oui, une région. Aussi variée, aussi diverse. Ça produsait des étendues, et des glomérations av'c leurs faubourgs, des grandes zones connes, sans rien, ni poils. Et pis ça r'partait dans la foison d'or et la vallée profonde, drôl'ment traîtresse on sentait bien, dérapante à l'estrême, qu'y fallait êt' d'une drôle témérité pour aventurer. J'avais à la fois peur et envie. Peur d'c'te profusance inconnue, et envie d'la visiter, aller venir, du doigt, d'l'œil, du paf, min' d'rien, en passant. S'assurer les contacts, comment t'est-ce y s'opéraient et c'qu't'en ressentais. Tout ça… Une moulasse de c't'envergure, agrandille comme un postère, ça donnait l'vertigo. Y' t'semblait qu'en parlant fort, é t'renverrait ton écho, la chaglatte à Ninette. Mais l'impression fortissime, c'était son mystère, pour ainsi dire. Comme si é s'rait meutrière, sa moule, Ninette. Kif les fleurs assassines des tropiques qui s'referment su' des animais et les croûtent.

J'lu flairais des dangers, c'te chatte. Y m'v'nait des inquiétudes. J'hésitais d'y plonger. Même la caresser, y' m'semblait qu'elle allait m'gober la paluche, vloup-glaoup ! M'La sélectionner au niveau du pognet, comme un gros sécateur.

— Faites-moi quelque chose, elle soupirait, Ninette. Je vous en prie, faites-moi quelque chose !

T'dire si ça la m'nait. Si ell' s'trouvait en b'soin, c'te pauv' géiante.

— Mais oui, mais oui, ma grande, ça va viendre, j'promettais.

Et j'trouvais rien à lu fiche. Pis qu'tout, moi qui pourtant hardais d'un rien : j'godais pas. J'eusse visionné un film d'Gaby Morlay d'avant-guerre, c'eût été pareill'ment semblab'. Zéro.

Et elle s'mettait à trémousser, l'éléphante. Ell' en d'mandait en f'sant des gestes av'c l'prose à c't'heure.

Moi, j'me prends en tête-à-tête et j'me dis : « Sandre, t'es pas l'homme à fuir tes responsabilités. T'les as jamais fuites, tu n'les fuitras jamais. Bon, c'monstre t'inspire rien qu'd'la terreur et la terreur n'est pas bandante, pourtant, faut qu'tu lu pratiques un quéqu'chose, qu'é n'soye pas v'nue pour la peau, Ninette. C'est d'la simp' charité chrétienne. Donner cent sous à un pauv' c'est fastoche, payer d'sa personne prop' c't'une aut' paire. Mais va, mon Sandre. Mont' toi à l'hauteur des circonstances.

Bon, une gonzesse en pâmade et ton ziffolo en rideau, j'connais pas deux solutions : la menteuse ! Très bien, j'allais y pratiquer une tyrolienne galopante à c't'grande vergondée. La chanson des blés d'or dans sa crinière sauvage.

Allez, en plongée, misteur Coustaud !

Et j'sus été au labeur. D'dieu, elle s'payait un bitougnet gros comme une tête d'enclume, mam'zelle Double-patte. Tu pouvais organiser un slalome géiant (lu aussi) su' ses pentes homicides.

Alors, v'là j'me dis, pou' m'donner du cran et du cœur, qu'd'tout temps, l'homme, il a eu la marotte des prouesses. Déjà, avant Jésus-Christ y partait en croisade av'c Chaud-Froid d'Bouillon. Et puis Bombard, comme un con, tout seul su' son radeau, à traverser la Tlantique pou' s'prouver comme quoi y'a rien d'mieux que l'algue en salade ; et les gonziers vaillants d'là Quatorze, tel pépé, héroïques à en chier plein leur froc sous l'feu des mitrailleuses boches et pis des flopées d'aut', comme l'Ravaillac, c'culot d'aller planter l'roi jusqu' dans son carrosse, au nez et à la barbe d'ses C.R.S. d'alors ! Et pis d'aut' encore et encore qu'ont t'eu b'soin, un jour, d'aller plus loin vis-à-viss d'eux-mêmes et des aut' et qu'ont fait ce qu'les genss osaient pas faire, bravo !

Et moi, j'me disais : « J'vais grumer c'te géiante, voilà. J's'rai l'seul qu'aura eu c'cran. On n'en caus'ra pas dans les bouqusifs d'Histoire, mais j'l'aurai fait, chapeau ! Et, glavanisé, du coup, j'me lance à fond la cale ! La clape déchaînée, comme un poilu sous l'feu d'l'enn'mi : Pépé galopant en zig-zag en compagnie d'ses potes dans les plaines d'Champagne pour aller décrocher sa Médaille Militaire. Hardi, hardi ! Vive la France !

J'l'la tortorais d'première, Ninette. J'avais d'quoi ? C'tait tout bon. Aucun n'emplac'ment réservé. Y'avait qu'à foncer, parcourir. Tu parles d'un pique-nique, ma douleur. E n'savait plus c'qui l'arrivait, la chérie, tell'ment c'tait fameux, tell'ment elle rutilait du frifri, la géiante. J'y jouais « Le Grand sanglot » des balalaïkas, av'c la langue. Et elle en cr'vait d'bonheur, c'te grosse bestiaude. Et ses ardeurs m'en donnent, pour lors. Qu'a rien d'plus communiant, un panard. L'fade, ça s'attrape mieux qu'le rhume. Et tout en l'interpétrant : « Le r'pas de Brutus » je chafaudais déjà une suite, qu'é soye rassasiée pou' d'bon, régalée intégrante, Ninette. Qu'à son lit d'mort, é pusse s'dire : « L'amour ? connais bien ! »

J'allais pas tarder à passer à l'arme blanche, vu qu'l'terrain d'venait impraticab' comme la p'louse du Parc des Princes quand y vase trop fort. Elle en propageait à l'unisson de sa grandeur, la Ninette ; yayaille ! Quel sale temps ! fallait mett' des crampons, ou alors s'laisser pousser la barbe façon Démis Rousso pou' garder son équilib', n'pas fanger dans sa rémoulade à Ninette.

J'me dis : « Allez, encore un p'tit balayage général et j'fais donner les chars ! »

Mais c'est alors qu'le drame s'est produit. Une géiante, tu peux pas résumer d'ses sens. Y partent à dache au moment qu't'attends pas. Et d'allieurs attend' quoi-ce ? Y'avait rien d'prévisiste. Est-ce l'effet d'trop d'estase ? Probab'ment. J'voye pas d'aut' esplicances. Tout par un coup, j'd'viens sourdingue, aveug' intégrant et j'étouffe. La géiante s'mettait à serrer les jambes. Oh, mais pardon, en faite d'étau y pouvait pas s'trouver pire. C'tait comme on m'aurait appliqué deux vaches pleines su' les oreilles. Ça m'broilliait. Mes vertèb' tirebouchonnaient, et j'crevais d'étouffade. Mais positiv'ment. S'agissait pas d'une difficultance respireuse : l'as-fixe-scie ! La vraie. J'veux m'dégager, mais son instinct de conversation lu fait serrer davantage. Impossib' d'me dépêtrer la tronche d'ce carcan d'bidoche. Elle bloquait les écrous, la grande charogne. Au plus j'tirais au plus é m'coinçait dans son avalanche. Et mes éponges déclaraient forfait. Ça m'bourdonnait dans la tronche. J'arc-boute : rien ! On eusse dit qu'j'étais un nouveau-né sans forces.

« Oh, seigneur, j'me murmure, j'vais donc mourir aussi… aussi connement ! » c'tait l'cas d'y dire ! Périr la frime enfouise dans c't'immense chaglatte. J'lu bourrais les miches d'coups d'poings, la salop'rie, mais ça lu stimulait l'excitation. Elle serrait encore, et encore ! Et moi j'avais fini mon stock d'oxygène, mais alors c'qui s'appelle racler les miettes. T'aurais pas trouvé dans mes soufflets d'quoi faire respirer une fourmi pendant dix s'condes. J'avais plus qu'ma volonté d'tenir. J'faiblissais. C'te mammouthe m'assassinait en prenant son fout' ! Merde, quelle conne ! La bouille qu'é f'rait, ensute, quand é m'constat'rait mortibus ent' ses pylônes ! Et tout c'qu'ensuivrait : l'enquête ! La poilade d'mes potes : Bérurier mort d'avoir fait minette à une enviandée d'géiante. Salaud d'Alfred !

Un réflexe : je mets la main en errière et j'trouve mon pétard dans la poche revolver d'mon bénouze.

Ma dernière volonté, j'me dis : j'peux pas pourtant flinguer le cul à c't'ogresse, dont la chère âme prend son pied pour la feurste fois of sa life, tonnerre d'bois !

J'arrache mon feu, j'laisse pend' mon bras et j'cigogne la détente.

Tout l'chargeur a débaroulé dans la moquette au motel. Rrranrrran rrranrrran rrrran rrrranrrran et rrran (j'vais pas en oublier une tout d'même !).

Serré dans les cuisses à Miss Tour Eiffel, j'perç'vais à peine les détonations. En tout cas, j'ai pas entendu la dernière praline, vu qu'j'avais déconnaissé.

C't'un peu plus tard qu'mes esprits a r'venus.

La môme s'tenait d'bout cont' le mur, tellement grande qu'é d'vait baisser la tronche, parce que les motels, pour ce qu'on y fait, y'a pas b'soin qui soyent t'hauts de plaftard.

Ell' m'regardait av'c ses gros lampions exhortés. Et déhors, on tambourinait la lourde à tout va. L'taulier égosillait : « Qu'est-ce y s'passe ! Ouvrez ou j'appelle la police ! »

L'temps d'deux trois grandes goûtées d'air, j'sus été délourder.

Ça chlinguait la poud' dans le baisodrome.

L'mec a précipité. Y'avait d'aut' gusmanes en sa compagnie. Y gueulaient comme des supportères de rugueby.

J'ai espliqué au motelier qu'j'étais d'là poule et qu'en inadvertant, mon pistolet avait lâché sa p'tite diarrhée.

Y m'a dit que, bon, flic tout ce que tu voudras, mais une moquette c't'une moquette, et qu'la sienne était surchoite et valait tant l'mète cube. J'ai pas r'chigné et carmé c'qu'y m'a d'mandé, l'enviandé. Ce que j'avais, c'est qu'j'avais honte de ma géiante que tous y r'gardaient en rigolant, comme des bêtes curieuses. Et pourtant, géiant, ça pend au nez d'tout l'monde, non ? Ou bien nain. Les genss, leur conn'rie, c'est d'se croire à l'abri de toutes ces chieries : la géiantise, la nainerie, la maladie, la pauv'té, la politique. Mais qui c'est qui dérouille toujours ? Les gensss !

J'l'ai doublé sa moquette, au motelier. Recta, sans branquiller.

Moi, les biens d'ce monde, tu sais c'que j'en pense, moustique ? Tu m'as déjà entendu rapiacer, à la maison, Marie-Marie ? Tonton, tu l'as vu cupider, des fois ? Réponds ? L'fric j'm'en tamponne. J'gagne ma vie, not' vie. On vit. Et qu'est-ce j'voudrais d'plus ? Un peu plus ? C'serait pas assez. Quand t'es pas riche, faut savoir êt' pauvre.

Nous aut', à la ferme d'Saint-Locdu, tous ; maman, papa, pépé, on savait n'pas êt' riche. On n'y pensait seul'ment jamais, la richesse. Mon dabe enviait la terre des autres, mais jamais leurs sous. Et s'il enviait la terre, c'tait pas pour la valeur qu'é r'présentait, mais parce qu'elle était belle et bonne et grasse, faite pou' nous sauver tous pendant encor' autant d'temps au moins qu'd'puis les gaulois.

La géiante, on a tourné court, comme on dit puis. On n'avait plus envie d'limer. En tout cas, moi pas ! E l'est rentrée à pince, à Enghien, av'c sa craquette encore neuve, Ninette.

La fatalité, tu peux quoi cont' ?

C'qui m'a l'plus emmouscaillé dans c't'aventuriette, c'est qu'j'aie paumé mon bridge dans la cressonnière à Ninette, machinalement. C'tait si tell'ment vaste, embroussaillé, vertigeux, tout ça. Mince, un bridge en or d'trois ratiches ! J'ai longtemps espéré qu'é m'l'renverrait, au moins par Alfred. Mais que tchi ! Elle a dû l'larguer au détour d'un cagoinsse, ou bien qui sait, l'conserver en souv'nir d'moi, d'c'bon moment passé à r'luir'.

Souvent, j'y r'pense, Ninette. J'me dis qu'si par hasard un aut' gonzier s'aventure à y'opérer une descente à la cave et qu'y n'soye pas armé, ou qu'y n'aye pas d'fusées d'alarme, il s'ra mortibus, l'frère. Etouffé à l'espagnol, où qu'y pratiquent l'garrot, encore là-bas. J'm'rendais pas compte, l'danger qu'ça r'présentait : l'amour av'c une geiante.

Note que la blonde qu'occupait d'la p'tite Martine, tu pouvais pas la cataloguer géiante. C'tait une grande femme, quoi. Très belle fille d'allieurs. Appétissante, et tout.

Moi, un chagrin m'v'nait d'vant c't'enfant. J'pensais à toi, Marie-Marie, et à c'que ça r'présente, un môme. La joie d'maâme Martin quand j'allais lu ram'ner son moustique, Dieu de Dieu ! J'regrettais d'avoir nazé son bignou, qu'aut'ment j'm'aurais arrangé pou' lu révéler la bonne nouvelle.

Oui, j'avais une douce peine, toute chose, toute grise ; à c't'instant y m'v'nait des regrets d'avoir pas une tripotée de chiares à moi. J'crois qu'j'eusse fait un bon père. Un peu gueulard, sans doute, oui, je déconviens pas, mais bon bougre. L'genre d'dabe qu'tu fous dans tes combines d'môme et qu't'éponges à longueur d'année. Seul'ment ça vient d'Berthy si on fait r'lâche du côté Prix Cognacq, les deux. Elle cloche des hormones, la Grosse. Y a son parabolisme qui n'passe pas par sa boîte à vitesses, ou assimilé. Les gonzesses, c'est pas comme les montres : é n'sont pas sous garantie.

Comme on déboulait su' l'terre-plein, Xavier-la-Barbichette décarrait au volant d'sa tire en compagnie d'là secripete qu'y v'nait d'régaler. La blonde, elle, é roulait dans une p'tite Fiat cabossée qu'elle condusait comme un singe savant condurait un moulin à café : par saccades. E passait les vitesses comme ça lu v'nait, démarrait en troisième ou dégradait de la quatrième à la première sans escale. L'vergeot qu'allait tomber su' c'te reprise quand é pass'rait la main, y n'aurait plus à s'd'mander quoi fout' d'ses éconocroques pendant tout l'temps qu'y la gard'rait, promis !

— C't'indiscret d'vous d'mander vot' nom, petite dame ? j'd'mande quand, une fois su' la ligne droite, j'ai cessé de jouer au yo-yo av'c ma tronche.

— Madeleine Delambre, ell' m'répond.

— Et v's'êtes nurse d'profession ?

— Infirmière, mais pendant mes vacances, je travaille pour Baby-Service.

La gosseline, à l'arrière, jouait toujours av'c son nounours à grelots.

— Ell' n'd'mandait pas sa maman ?

— Si.

— Et ça n'vous chicanait pas, c't'enfant dans une grande maison ?

— J'en ai vu d'autres ! Si vous saviez le nombre des parents pour qui leurs gosses n'ont pas plus d'importance qu'un canari.

J'l'ai questionnée, su' l'ton amical. J'avais démasqué le poteau rose, espère ! J'en jubilais. C'coup monté : la Betty Rosier complice des tueurs à Martin et enlevant sa fillette pou' avoir barre su' la mère. S'lon moi, d'vait y'avoir des drôles d'embriquements politiques et, qui sait, d'espionnage là-dessous. L'Vieux allait m'voter l'grand cordon, recta ! J'tais pas fâché d'avoir tout dépiauté en si peu d'temps, et tout seul ! Mon Santonio, tiens, fume ! Pendant qu'y s'étirait l'lard au soleil, j'lu donnais une belle leçon d'police à mon valliant commissaire ! R'marque, j'cherche pas à l'humilier, Sana. J'ai pour lui un sentiment réel ; pis qu'd'la tendresse, tu t'en doutes bien, d'puis l'temps, nous deux et c'qu'on a vécu. Mais qui c'est qu'y fait bon faire chier, parfois, si c'est pas les gens qu'on aime ? Les aut', quel intérêt ?

La grande blonde et sa conduite façon stock-car m'impressionnaient. J'la trouvais chouette, comme écrémeuse. Malgré c'te tronche qu'é l'avait d'plus qu'moi, j'en eusse volontiers fait mes choux-raves.

J'l'ai d'mandée si, après qu'on aurait déposé l'enfant à son t'home et été enregistré sa déposance à elle, Madeleine, elle accept'rait qu'on dînasse ensemb' dans un coinceteau d'première catégorie. Avant qu'é m'répond', j'l'ai espliqué qu'y fallait bien préparer les déclarations pour la presse, pas qu'ils lu fassent un douze, les journaliss. Elle m'a répondu qu'volontiers et j'ai pas pu m'r'tenir d'lu téléphoner une p'tite main tombée aux miches pendant qu'ell' doublait un autobus av'c sa poubelle. Elle m'a rebuffé gentiment en murmurant :

— Impatient !

C'qui voulait dire long, hein ?

Attends, bien qu'en reste un chouille, j'vas changer d'bobine pou' pouvoir t'raconter l'reste sans m'interromp'.

C'serait dommage.

DIXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

Ce qui s'est passé, en arrivant chez la Veuve Martin, c'est pas su' l'moment qu'j'aye compris, mais plus tard, à tête r'posée.

Ça a déroulé comme suit : on arrive, Madeleine, Martine et moi. On est su' le palier. J'sonne.

Et puis j'vois une pièce d'un franc, plus loin qu'le paillasson. Un franc, c'est pas lerche. Quat'-vingts pou' cent des Français n's'baissent plus pou' ramasser d'là vaisselle aussi chétive. Moi, si. J'te répète que la fraîche me chamboulé pas la vie, s'l'ment j'sus un péqu'nod rééditaire, et un terreux craint pas d'se donner un tour d'rein pour enfouiller une piécette à la dérive.

Or, donc, j'fais deux pas et j'dis merde à mon long-bagout qui just'ment m'tortille le cuir chaqu'fois qu'le temps veut changer, la porte s'ouv' à c't'instant.

Et c'est Maâme Martin qui déponne.

Elle a un silence et dit :

— Alors là, je ne comprends pas !

J'me relève. Elle se jette su' son enfant, la pétrille à pleines pognes, à pleins bras, à pleins nichons. La bisouille partout. Elle pleure, elle hoquette, elle gémit, elle danse, elle est comme dingue. C'est la scène fabule qu'j'attendais. Les r'trouvailles : maman-bébé. O mon Dieu de Bonté, mercille beaucoup, infiniment ! Et remercille !

Moi, émotionnel comme tu me sais, j'pars en larmes idem, Tellement qu'c'est beau, c't'instant.

Tell'ment qu'y l'est grand. Tell'ment qu'y fait croire à l'utilité d'l'homme su' la terre.

Ça m'rappelle quand j'ai sauvé l'p'tit Furet, à Saint-Locdu et l'aye ram'né à sa maman. D'toute beauté. J'oubelillerai jamais. Névère, comme disent les Anglais, ces cons !

Faut dire qu'elle était bathouze, maâme Furet. Si jeune et déjà ponaise, comme on dit puis matière d'plaisanter. Car é l'avait du sang jaune dans l'circuit. Les pommettes un brin pointues, la peau blanche tirant su' la crème fraîche, des yeux célébridés. Et sa ch'velure de jet ! La merveille pure et simp'. Un bliblot d'vitrine ! Rien qu'à la r'garder t'avais peur d'là casser. Tant elle f'sait fragile, c'te p'tite dame. Elle avait marié l'fils aîné des Furet, les gros viculteurs d'là région. Y l'avait connue dans les rizières, en passant des Viets au lance-flammes avant qu'les Ricains s'en chargeassent. La môme s'trouvait là, blessée. Y l'avait coltinée au poste d'secours, soignée. Ensute, j'sais pas comment qu'ça s'était goupillé, leur affaire, tous les deux, mais y l'avait épousée, sa jaunette. Faut dire qu'é l'était déjà à moitié française d'naissance, la p'tite dame. Brèfle, y's'l'épouse sans en causer à personne et un beau matin, le r'v'là au pays, Fleur d'Loto et cézigue. Chez les Furet, y'a eu un peu d'cri. Et puis, bon, ça s'tasse. Les jeunes prennent une indépendance d'là ferme au Vieux Furet, su' la colline et l'nouveau ménage s'installe. L'mari, dans l'civil, au lieu d'effacer des mecs à la lampe à souder, y les soignait, étant masseur diplômé d'État. Y travaillait au chef-lieu, mais préférait crécher en camberousse. Y z'ont t'eu un chiare : Daniel. Un p'tit truc pas frais, tout chétif, pâlot à faire dégueuler une raterie. Y n'causait presqu' pas, c'mouf. Y paraissait un poil cinoqué, comme s'il y'aurait manqué un joint d'culasse au cervelet. La manière qu'y t'regardait sans t'voir. Ça, c't'un signe. Bon. Moi, mon âge d'alors ? J'sais pas, attends : la quinzaine. A vue d'nez. J'pouvais pas m'dépêtrer les yeux de la p'tite Furet. C'te femme m'fascinait, comme m'avait fasciné la femme du peintre, et puis aussi l'épicière qu'on soupçonnait suisse. Mon enfance, ç'a été ça : des gonzesses v'nues d'allieurs au pat'lin et que leur beauté m'empêchait d'pioncer.

Alors j'allais fourniquer près d'leur maison joliment arrangée. J'jouais av'c l'môme Daniel. Fallait du mérite, parce qu'çui-là, pou' l'distraire, tu pouvais toujours t'déguiser en sucette ou en pédicure. Y rigolait jamais, Daniel. Et encore aut' chose : y' n'sautillait pas. Un enfant qui n'sautille pas, cherche pas : il est brindzingue ou grippé. Et lui n'était pas grippé. Mais enfin, j'en avais rien à branler du môme, c'tait la mère qui m'intéressait. Bon, s'l'ment, timide comme j'm'sentais, pou' lu déclarer ma flamme, ou même simpl'ment lu montrer ma queue, Fleur-de-Loto, fallait pas y compter. J'cherchais désespérément l'occase. É l'est v'nue un jour, enfin ! Comme quoi, quand tu sais attendr' les choses finit tomatiqu'ment par arriver.

Les D.F. s'est mis à planter des pylônes pou' une ligne à haute pension dans l'coin.

Et y creusaient au bout du verger aux jeunes Furet. T'sais, un pylône, pou' l'fiche en terre, faut pas chialer l'trou. T'aurais vu ces cavations qu'y s'payaient, les mecs d'l'électraque ! On aurait pu y enterrer Ninette la géiante tout d'bout. Alors, moi, y m'est venu une idée bioutifoule. J'ai am'né d'noye, un immense tas de cartons vers l'trou de près d'chez Furet. Et, m'aidant de branchages, j'ai caché l'trou av'c les cartons étalés. Et pis, au milieu des cartons, j'ai posé un vieux jouet à moi. Paraît qu'c't'ainsi qu'y piègent les tigres du Bengale au Labrador, sauf qu'au lieu d'un jouet, y fout' d'la barbaque.

L'lend'main, qu'était un jeudi, j'ai v'nu trouver l'môme Daniel. J'y ai dit à l'oreille qu'avait un beau jouet au fond du pré. Et y y'a t'été. Ramolli d'là coiffe, c'minaud, mais y lu restait assez d'chou pou' piger des trucs aussi simp'.

Moi, tostensib'ment, j'm'ai mis à discutailler av'c la maman qui, just'ment, étendait du linge, parmi lesquels une culotte à elle.

On causait d'l'école où qu'l'môme apprenait nibe. Tu lu f'sais voir une « A », t'aurais eu meilleur compte d'lu montrer ton cul ! Ça lu disait lettre morte. Et moi j'louchais su' la petite culotte. Et j'me demandais comment elle pouvait y loger ses jolies fesses pommées, la Fleur-de-Rizière, tant qu'était mignarde la culotte.

Et quand soudain, un grand cri et des pleurs.

— Mon Dieu ! elle écrie.

Je fonçais déjà, coudes au corps. J'arrive au bord du trou où c'd'meuré v'nait d'opérer un valdingue. A cause du tas d'cartons, y n'avait pas pu s'faire trop mal. C'tait l'émotion. J'saute dans la fosse. J'prends d'là terre, j'm'en frotte la gueule, avoir l'air d'un héros. Et puis, j'attrape le Daniel dans mes bras et j'le console. La maman arrive. J'la rassure : y n'a rien, son moudu. Intact. Miracle !

Elle en sanglotait d'inquiétude, la dochinoise. Puisé court chercher une échelle. Et moi, valiant sauveur, j'sors du trou comme le Belge de la Brabançonne d'son tombeau en t'nant son projet niture cont' ma poitrine. Y'n'chialait déjà plus, Daniel. Finito, rassuré. Bon. Du coup, la p'tite môman s'occupe de moi. J'lu dis qu'j'souff' atroce d'là cuisse. J'm'aye faite un déchirement musculeux, probab'. Ell' veut app'ler l'docteur. J'refuse. Alors é m'dit qu'ell' va m'masser. Et qu'est-ce tu croyes qu'j'escomptais d'aut' ?

Bon, elle m'installe dans sa salle de bains. J'tombe mon grimpant, mon slip idem, comme un qui n'lésigne pas à s'faire soigner.

— C'est là, qu'j' lu esplique, là.

Et j'montrais l'haut d'là cuisse, un brin vers l'intérieur. Les sasiastiques, faut leur reconnaît', y sont comme les rosbifs, question de contrôler leur self. Elle a pas bronché, la jeune maâme Furet. Ses yeux célébridés n'livraient rien d'ses pensées. Elle a été chercher une crème à son masseur dans la salle d'bains et m'a frictionné. J'chopais une chopine d'archiduc d'êf bricolé d'là sorte. Mais é conservait son impertubabilité, Fleur-de-Chose. Comme si ell' n'aperc'vait point mon baobab géant.

A la fin, n'y t'nant plus. J'lu chope la main et lui la pose su' mon Frédéric en disant :

— Là ! C'est là surtout !

Tu croyerais qu'é s'est mise à r'nauder ou au contraire à m'téténier l'piolet ? Ben fume !

— Mal ? ell' m'a demandé ; pacequ'é causait par motocyclable comme on dit.

— Oh, oui ! Oh voui ! Oooooh vvvouiiiii !

Elle a pas r'chigné, la dochinoise. Simp'ment, elle est été chercher un' aut' lotion dans l'fourbi d'son guerrier, plus liquide. É s'en a versé dans l'creux d'la menotte, et pis é s'est mis à m'masser l'Casimir comme c's'rait été ma cuisse, bien calm'ment, bien applicamment, sans paraître s'rend' compte les soubersauts d'messire popof dans sa main.

Au début, j'en vachais d'bonheur. Mais très rapidos, ô pardon ! Ça s'est mis à m'brûler l'zizi, la lotion. J'aurais dû m'gaffer, tell'ment qu'é puait fort. J'm'ai mis à hurler, à trépigner. J'avais le trognon en feu ! J'chiquais plus du tout les déchirés du musculeux ! Et Coquette cessait d'interpétrer la Bandera ! Ell' s'cantonnait dans les pomponnettes frivoles. J'ai eu beau me la filer sous l'robinoche, ma langoureuse, elle restait toujours comme un boisseau d'piments. Ah, la charogne ! Qu'ensuite, mon braque est d'venu rouge vif et qu'la peau a mise à p'ler comme un vieux oignon. Pou' lic'broquer, fallait qu'j'me la cueille av'c des gants.

Franch'ment, une traîtrise pareille, c'en dit long sur les meursses d'ces gens-là, non ?

Y'a des mecs, tu leur causes du périple jaune, y z'haussent les épaules. Qu'y z'y vientent, tiens ! Et encore, la jaune qu'j'te cause, c'tait pas une jaune pur fruit. Elle était à d'mi française. Mais l'jour qu'ça sera des vrais Chin'toques d'Chine, nous comprendrons rot' douleur tous autant qu'y sont !

Et moi, là, su' l'palier, d'voir la Martin serrant sa fille dans ses larmes, je pleure aussi, et en arrière-pensée j'repense au p'tit garçon qu'j'tirais triomphal'ment du trou pou' l'tend' à sa mère.

La Martin, ensute, elle me bondit au colbak. Et c'est la galoche, la grande muflée, la salade de groins !

— Merci ! Oh vous… Jamais… Toujours… Ma vie…

Tout ça, elle bagotait, Germaine.

Ah, on n'en était plus à la pogne maussade de l'après-midi, quand elle m'f'sait un' p'tite mayonnaise espresse dans son lavabo pou' dire d'comporter en bonne hôtesse qu'a d'l'éducance.

C'eût été tout d'sute, j'allais avoir droit à la grande ch'vauchée cosaque. Le Dom d'sa personne, Germaine. Jusqu'aux fins fonds ! Mais enfin, l'heure n'était plus.

Elle voulait savoir tout, comme j'l'avais r'trouvée, sa Martine. Et où ? Et qui qu'était c'te grande blonde qu'escortait.

— Ecoutez, j'lu fais. Restez peinarde av'c vot' mouflette, à la mignarder. J'vais jusqu'à la Grande Volière et je r'viens. Surtout, pas un mot à la presse. Mon boss va donner des instructions.

Et j'repars, toujours accompagné d'la Madeleine qui semblait bien n'émue aussi, la pauvre, mais qui n'pleurait pourtant pas, bien qu'ell' s'appelasse Madeleine.

On r'tourne à sa tire. C'tait l'genr' d'fille qu'est minutieux et qui lourde sa calèche chaque fois qu'elle la laisse d'vant un immeub'.

Elle ouv' d'son côté, monte.

Moi j'avance d'l'aut' côté pou' qu'elle va m'ouvrir.

Au lieu d'ça, bail-bail déarlinge : la d'moiselle me décarre en trompe sous l'pif. J'ai pus qu'son tuyau échappatoire qui fume bleu biscotte l'moulin s'met à croûter de l'huile !

Ah ! ça, alors, c't' inattendu. Comme j'ai un réflexif du tonnerre, j'enr'gist mental'ment l'numéro. Et puis j'ent' dans un café pou' m'remett', essayer d'piger l'manigançage de ce bigntz qui me paraît un peu un soliste, non ?

Pourquoi, la grande blonde, qu'elle m'a suiville jusqu' chez la Martin pour, ensute, m'lâcher du poiv' ?

Sont-ce des manières d'comporter ?

Ayant éclusé deux grands rouquins, j'fais l'emplette d'un j'ton de big pour aller tuber au service des cartes grises d'la Préfecture.

Y's'met à êt' tard, mais j'connais très bien Joseph Constant, l'gardien dont même un jour, y m'a fait cadeau du chat d'sa belle-sœur, un énorme greffier qu'il savait plus quoi faire, d'par l'décès de ladite belle-sœur et qu'y m'avait chargé d'placer. Un bestiau de six kilos, châtré comme pas deux, énorme et feignant. J'avais assuré d'le carrer à ma concierge qu'aimait les bêtes, mais Berthe v'nait d's'engueuler av'c c'te vieille bougresse, c'est pourquoi, l'chat à la belle-sœur d'Joseph Constant, on l'a bouffé en civet. Et on prétendra c'qu'on veut, mais y l'avait des os plus forts qu'un lapin, l'minouche. Et j'mets t'au défi Oliver, Boccuse, Vettard, Vergé et toutim de prétendre qu'ça n'était pas un n'authentique rabite, à part la tronche qu'on avait virée. Et les genss, la plupart, sont des p'tites natures grimacières qui n'bouffent qu'des idées r'çues, comme on dit puis.

Constant, just'ment, en m'reconnaissant la voix, y m'd'mande si un merle des Indes m'intéresserait. Paraît qu'y s'appelle Ménate et qu'y cause comme toi et moi. Just'ment, y cause tell'ment qui d'vient casse-couilles et qu'ses maîtres actuels, dont lui fait une gastro-antérinée, peuv' plus l'supporter.

J'lu d'mande si c'est gros, un merle des Indes. Y'm'répond « comme un pigeon », ce dont j'sus pas contre, car qu'y soye des Indes ou d'La Varenne, un merle gros comme un pigeon, sur fond d'petits pois aux lardons, y n'doit pas avoir l'air plus con qu'un aut'. Alors j'passerai l'ramasser incessamment. Et puis j'file le numéro d'immaculation à Constant, et c'fourgueur d'bestioles va mater dans les classeurs.

Chose curieus'ment t'étrange, malgré le galoup à miss Madeleine, j'm'sentais d'attaque. L'impression d'tenir l'bon bout. Nous aut', on est des chiens d'chasse, j'le répèt'rai jamais assez suffisamment. On n'hume. On sent des choses là qu'personne sentirait rien. Et c't'affaire, é commençait à s'parfumer au sirop d'vérité. Brèfle, j'tais au petit miss.

Je vide un guindal, j'rachète un j'ton, j'rappelle Joseph.

Pendant les recherches, y l'y était r'v'nu en mémoire un p'tit teckel abandonné qui poireautait chez la vieille qui tient l'bazar au bout d'sa rue, près d'l'église, et y voulait savoir, Constant, si j'saurais pas une bonne âme.

On s'rait été en Chine où c'qu'on clape les cadors, j'l'y aurais dit banco, comme pou' l'merle des Indes, mais comme les Chin'toques sont point encore en vue, j'réponds qu'son clébard, j'voye rien pou' son av'nir dans mes r'lations. Et bon, merde, alors c'est quoi, l'numéro d'là tire, son proprio ?

— Un certain Xavier Johnson, m'répond ce con d'Constant.

— Et où ce qu'y la bite ?

— Rue des Acacias, au 218.

Rue des Acacias, au fond d'l'Av'nue Mac-Mahon, j'y ai frayé une p'tite grand-mère, là-bas, y'a pas tell'ment. Et ce, dans des circonstances drôlatiques.

Mais est-ce encore temps d'te narrer, ma mignonne ? J'sens bien qu'à présent c'est du très peu au jus pou' moi et qu'y vont viendr' m'faire un mauvais essor, c'te bande d'pieds nickelés.

Mais, après tout, hein ?

La seul' chose dont j'chagrine un peu, c'est de, tant qu'à fair', n't'avoir r'laté que quèqu' souvenirs polissons, commako, au gré d'là mémoire. J'ai beau avoir chargé l'Antonio de passer au filtre, j'me gêne d'toi, moral'ment, petite, et les plus belles troussées, les coups de queue les mieux étinc'lants, j'les emport'rai dans ma tombe. Mais enfin, l'peu qu'j't'ai dit dans ces bobines ça t'aura toujours indiqué l'tempérament à tonton, son comport'ment général dans la vie. C't'à c'tit' qu'ça s'montre intéressant, ma causette. T'prouver, l'existence, la manière rilaxe d'l'empoigner, toujours, toujours. Sans s'monter l'bourrichon, sans paniquer. Bien utiliser ses sens sans s'martyriser d'eux, comme des tas d'nœuds volants dont j'sais. Un bâton, il est plus solide quand tu t'en sers pour marcher que quand tu t'en sers pour frapper. Les sens, kif, ma grande. Y t'aident à condition qu'tu les mets à profit, mais si tu les brimes, y s'retournent cont' toi. Sache !

Alors la môme d'là rue des Acacias…

Opf, ça va pas chercher loin.

J'm'trouvais dans le quartier Saint-Lago, à une terrasse pour un d'mi bien tiré, biscotte la chaleur. Juste à côté, y'avait un cinoche où y passaient un film dégueu, style « Jeune fille du monde essayant son godemiché ». Quéqu' personnes f'saient la queue (et qu'est-ce é pouvaient fair' d'mieux d'vant un tel programme ?) en attendant la prochaine séance. En bout de file, y'avait une gentille jeune femme mignonnette, qu'nos r'gards se rencontrent. Moi, j'écluse mon d'mi schuss, et j'me lève. J'avais payé. Un vieux réflexe de poulet : carmer tes consos au moment qu'on t'les apporte pou' pouvoir t'tailler dès qu'tu veux, sans êt' coincé par une conne question d'morniflette.

J'm'place dans la file, près d'là nana. Ell' sentait bon et elle avait un talieur comme j'aime, plus une couleur d'ch'veux acajou des plus distinguée, qui f'sait racé et tout.

Moi, jamais en rade d'converse, j'l'ent'prends comme quoi y f'sait chaud, et qu'l'été tournait à la canule, av'c ces incendies d'forêts du Var, pis qu'les aut' années, qu'les gensss vrais, faut qu'y manquent d'sens civil pou' balancer leurs clops allumés dans les pinèdes, quand tu penses l'temps qu'met un arb' à pousser. Tout ça, d'un air très sérieux. Et j'lu d'mande si elle est au courant qu'la salle est acclimatée ou non, parce qu'une étuve, merci bien. Ell' me répond que Cinédésir a l'air au conditionnel, nécessair'ment, quand on projectionne des films qui donnent chaud, c's'rait un comb' !

Enfin, brèfle, une chose à l'autre, on rentre ensemb et on s'assoye côte à côte.

Y nous virgulent une culterie quéconque su' la fabrication des tuiles creuses en Corrèze. Ensuite esquimaux Gervais. Et moi, j'galantine à bloc. « Compte tenu d'cette chaleur si chaude, chère maâme, prendriez-vous-t-il en mauvaise partition qu'j'vous offrissasse un n'esquimau à la pistache, dont c'est l'plus désaltérant s'lon moi ? »

Elle accepte, sauf qu'é l'choisit à la vanille.

J'la regarde sucer son n'esquimau, et, toujours av'c un maximum d'délicatesse, j'lu dis comme ça qu'c't'esquimau-là a bien d'là chance. Elle sourit, très distinguée. Pas l'sourire poisse, genre : « Si t'en veux autant, mon pote, aboulé ta belle marchandise. » Ni l'sourire pincé à la « Gardez vos plaisant'ries pour les radasses du quartier, j'n'suis pas celle dont vous croilliez ! ». Non, l'gentil sourire cordial. D'très bon ton.

Et pis v'là l'film. Ça démarrait bille en tête, av'c une gonzesse chez son génie-colloque, qui s'installait dans sa capsule Apollo, les flûtes en position de « J'vous ai compris ! » et t'montrait une babasse, ma pauvre choute, qu'elle eusse mieux fait d'aller chez Haroun Tazieff plutôt qu'chez son génie-colloque. Question volcan, la dame craindait personne, pas plus l'Vésuvio qu'le Stromboli, et y n'lu manquait même pas les fumerolles pou' compléter l'illuse. Elle fumait du prose, la sœur. D'allieurs, c'tait à cause d'ça qu'é v'nait consulter. L'toubib pensait qu'elle avait l'feu au cul. N'pouvant s'assurer d'visu, il y allait de tringlu ; alors t'lu fourrait un chibr' d'gladiateur qu'on l'aurait jamais cru capab' un p'tit foireux d'son acabit.

L'marrant, c'est qu'tout en calçant la dame, y dictait à son escr'taire l'compte rendu d'ses observances, su' un ton bien professionnel, bien grave. Et l'escr'taire gardait un sérieux d'papesse.

Moi, j'me penche su' la jolie voisine qui continuait d'faire une pipe à son esquimau.

— Votre aviss d'femme ? j'demande.

— A propos d'quoi ? ell' m'demande.

— Au sujet du monsieur, son calibrage ?

Elle pouffe.

— On voit qu'le cinéma c'est l'art du trucage, elle répond.

— A cause, vous dites ça ?

— Mon Dieu, parce que des… heu… instruments masculins de cette ampleur, ça n'existe que dans ce genre de films !

Alors j'ai senti qu'l'instant était là d'jouer mon vatel.

— J'ai idée qu'vous connaissez pas grand-chose d'la vie, chère p'tite maâme.

— Vraiment ?

— J'n'voudrais surtout pas qu'vous méprendriez su' la noblesse d'mes intentions, ni qu'vous m'prendriez pour un sadique si j'vous assur'rais que moi, qui vous cause, j'fais la pige à c'tocasson d'toubib.

Elle a arrêté d's'enfourner l'esquimau. Puis elle a r'pris son va-t'et vient en murmurant :

— Oh là, cher monsieur, seriez vous vantard ?

Et mécolle-pâte, toujours très gérance, j'lu murmure :

— Maâme, votre doute me vesque et y n'tient qu'à vous d'le dissipasser. Si vous voudrez bien lâcher un instant l'manche à vot' esquimau, j'peux vous en faire palper un aut' qui mérite l'échange standard.

Elle paraissait pas partante. E croyait s'faire piéger. Toucher, trouver du tout v'nant ; seul'ment ensuite que l'premier palpage avait z'eu lieu, elle s's'rait sentie contrainte d'poursuivre, vu qu'on abandonne pas un gus av'c une asperge en pleine germinance.

— Maâme, j'ajoute, vot' réservation vous honore, aussi j'vous donne ma parole de gentlemant que c'est dans un bute qu'est pas lucratif qu'j'vous propose de constater.

Alors elle a hasardé sa menine, la chère personne. Y'a une chose qu'j'ai r'marquée, chaqu' fois qu'une dame m'fait la connaissance de tâtu. Elle porte la paluche d'un premier temps. Ensute, viv'ment é la r'tire comme si ça la brûl'rait. Mais aussitôt ell' y r'vient, et alors, pendant un instant, elle investigue sans êt' salace, par curiosité pure et simp'. Pou' bien s'convaincre qu'a pas dupance su' la cam'lote. Qu'y n's'agite pas d'un mirage et qu'on n'va lu déballer une courgette en crillant « poisson d'avril ! ».

Ça n'a pas manqué.

Belote.

Et puis re-belote. Elle m'la parcourait du nord au sud à travers mon futiau.

— C'est… C'est…

Elle arrivait pas à s'épancher l'admiration.

Ben oui, c'était, quoi ! C'était. Ça, pour être, c'était.

Et à l'écran, l'aut' luberlu continuait de pointer sa cliente en dictant des formules à l'escrétaire, laquelle s'croisait les cannes tell'ment haut et sans collant ni slip qu'on lu matait la chaglatte comme j'voye la photo à m'sieur Canuet en couverture de l'Espress. L'sourire en plus. J'cause d'là chaglatte.

— C'est à peine croyable, elle finit par accoucher, la gentille dame.

Elle a r'tiré sa main, au grand r'gret, on sentait, rien qu'la manière traînante qu'elle a t'eu d'm'abandonner le Ludovic.

Moi, j'sentais qu'sa gamberge travaliait pour mes actions. Qu'y n'fallait pas bousculer, mais attend' ! Ouest and scie, comme disent ces cons d'Anglais.

Fectiv'ment, elle est r'venue à la charge sans tarder, la friponne. Une charge qui t'drivait droit à la décharge publique, comme elle y allait des doigts, pareil qu'elle r'mont'rait sa tocante.

J'la laissais usiner, en père peinard. Dans ces cas-là, faut pas t'gaspiller en initiatives. Les mémés, quand é z'assument, tu t'croises les bras derrière la tronche et t'as juste à regarder gambader les p'tits nuages dans l'ciel d'azur.

Au bout d'un moment, elle s'penche sur moi et m'chuchote :

— Vous n'trouvez pas qu'ce film est crétin ?

— Plutôt, j'lu conviens.

Et elle, salopiote comme point :

— On aurait peut-être mieux à faire, non ?

— C'qu'v's'avez ent' les doigts vous indique qu'j'pense idem, mon p'tit cœur.

On a sorti. L'ouvreuse a été surprise au dépourvu, dans l'fond d'là salle. E's'f'sait une bonne manière av'c sa lampe électrique. J'espère qu'c'était une Wonder qui n's'use qu'quand on s'en sert !

Dehors, on a cligné les châsses à la forte lumière. L'quartier sentait la poussière d'été, bien n'âcre, et l'huile chaude des chignoles, et la puanteur des gens nombreux, merde, ces veaux, c'qu'y peuvent fouetter dès qu'y fait chaud ; s'y doutent d'leur mortellité, y n'ont qu'à s'renifler dans les coins populeux, l'été, tu parles d'un zéphyr, mon n'veu !

— Où allons-nous ? elle s'inquiète, mon acajouteuse.

Moi, j'éternue fort, biscotte l'air conditionnel d'là salle que chaque fois c'est l'même coup, et ces cons d'Amerloques, s'y crèvent d'infrastructure à qui mieux mieux, c'est pas la peine d'chercher allieurs, ces cons !

Et puis j'me mouche. Av'c les doigts, tu reconnais ? J'sais qu'c'est pas très élégant, mais moi, un mouchoir, j'l'remplille d'une seule mouchée et après, garder ça dans ta fouille, merci bien !

— Dans c'quartier d'cul, c'est pas les p'tits hôtels qui manquent, j'rassure ma coquipière.

Mais elle effarouche comme une pucelle qu'un bougne lu f'rait voir son mandrin.

— Oh ! non, dans les hôtels il y a des vérifications d'identité parfois et j'n'peux pas m'permettre un tel risque !

J'vais pou' lui dire qu'elle aille pas à s'tourmenter, vu qu'la poule c'est mon usine à moi, mais j'ravise. T'as des frangines qu'aiment pas l'poulet, même quand y l'est à poil.

Avant qu'j'eusse eu l'temps d'décider, é m'porpose :

— Cela vous contrarierait de venir chez moi ? J'habite rue des Acacias.

Moi, qu'est-ce ça pouvait m'fiche d'là calcer chez elle ou à l'hôtel d'« La Bébête qui monte » ? Au contraire, y'avait pas d'piaule à payer, et p't'êt' un gorgeon d'quéqu' chose à écluser après l'envolée lyrique.

Alors on va chez elle.

C'tait un chouett' immeub' moderne, tout blanc et vitré, et plein d'balcons en r'trait les uns d'l'autre. Elle créchait dans les hauteurs.

— Ça tombe parfaitement bien, m'dit-elle, c'est le jour de congé de ma bonne.

— Et vot' bonhomme ?

— Mon mari ?

— Moui.

— Il est dans la diplomatie et il se trouve à Bruxelles pour débattre la question des céréales dans le Marché Commun.

— Eh ben, j'sus bien content qu'n'soye pas cordonnier, j'dis, biscotte y l'aurait travaillé chez lui.

C'tait la bonne humeur, quoi.

Y'n's'mouchaient pas du coude, chez cézigues. Leur logement, oh pardon ! Y'd'vait faire son blé av'c les céréaux, le cocu. La façon plantureuse qu'y z'avaient meublé. Sans compter les tableaux d'peinture et les tapis qu'y n'avaient pas dû ach'ter à un crouille d'passage, j'te promets ! Et pis les bib'lots, tout ça, merde ; on sentait !

— Vous prendrez bien quelque chose ? é m'demande, la dame.

— Vous, si vous voudrez bien, j'empâme.

Tu parles !

Directo dans sa chambrette qu'avait un plume d'au moins trois mèt' d'large. Elle baisse l'store roulant, qu'on soye à l'aise dans les pénomb'.

— Allez, montrez ! Montrez vite ! elle implore.

J'voiliais aucune objectance cont'.

J'mont', j'laisse toucher, goûter, gnagnaner, tout bien. L'amour, quoi. Quand la grande frémisse du derche t'empare et t'emporte. Elle s'en flanquait jusqu'aux sourcils, cette goulue. Ell' eusse pu faire d'là barre fisque dessus, qu'é n'y aurait point manqué ! Not' qu'c't'agréab' une souris en pleine démarrade, frénéseuse et fumante.

J'vais pas t'raconter c'qu'on s'est bricolé l'un l'aut', les deux, c'est pas mon genre d'pintariser. J'sus plutôt discret, moi Tonton, de c'qui s'rapporte à l'amour. Bon, c'était très bien, mais enfin, quoi, quand t'as fourré un peu partout où qu'ça peut s'fourrer et essayé des postures l'moins catholiques possib', hein ? Faut quand même pas pousser ! C'qui compte, c'est l'envie. Là est l'vrai moteur. V'là pourquoi, quand on y réfléchille, les sadiques, dans un sens, y z'ont d'là chance pisque leurs envies est tell'ment intensif qu'y sont forcés d'commett' des couenneries ! Dans l'cas présent, on avait très enville, la dame et moi, et c'fut t'excellent.

Mais c'est pas pour t'raconter ça.

On accomplit donc not' jolie séance, du mieux qu'on savait, et on achève en n'ahanahant comm' des locos haut-le-panard. J'dois, pou' la compr'nance de c'qui va suiv', indiquer qu'au galop final, c'tait maâme qui s'offrait un stiple-chaise su' ma personne. Pas feignante, celle-là. Ell' m'eusse rendu ramier si nos r'lations s's'raient poursuivilles.

Alors, donc, ell' fait son trot angliche terminal, ponctué de vocalisations très roucoulantes. Et enfin, l'grand cri d'là victoire enchantée qu'a ouverte la barrière ; bravo ! Et puis, elle tombe su' l'côté, la poire dans l'oreiller, afin d'reprend' son haleine qui coinçait drôl'ment, la pauv', après un commerce pareil !

Et alors, une fois qu'la v'là basculée, tonton Béru aperçoit quoi donc, en face d'lui, dans l'encadrage d'là porte ouverte ? Un grand monsieur pas drôle, habillé d'sombre malgré la chaleur, et qu'a un bada roulé su' l'chapiteau, et qui tient un attaché-caisse en croco sous-titré à la main. Et c'quidame, espère, n'a pas l'air d'apprécier not' démonstration. Sa gueule, son œil pernicieux, tout indique qu'y l'est absolument contre. Tell'ment que j'me dis, une bouille si catastrophale, y'a qu'un mari qui peut y'arriver.

J'ai beau lu sourire, y reste comme une gargouille d'Not'-Dame : perchée su' une patte, la gueule ouverte et l'œil en pierre.

C'est oppressant. Alors je tapote les meules à ma p'tite acajouteuse.

— Dites-moi, chère maâme, j'module, j'croye qu'a une visite pour vous !

Au lieu d'émouvoir, elle s'méprend et s'dresse pour poser sa joue cont' mon stabilisateur d'fréquence.

— La plus merveilleuse des visites, elle pâmouille.

D'Dieu ! Qu'est-ce ell' a pas gazouillé là ! C'est l'trop-plein qui fait déborder l'vase d'Sosson ! L'gonzier à l'attaché-caisse se précipite sur une commode qu'il arrache l'tiroir du haut. Y l'empogne un pistolet qu'j'm'rappelle plus la marque, mais d'fort calib'.

— Garce ! Garce ! Garce ! y l'hurle.

Et l'v'là qui presse la détente.

Reus'ment, la colère étant aveug', y' n'a pas vu qu'l'écran d'sûr'té est mis. Donc, l'coup n'part pas. Re-donc, j'ai l'temps d'lu filer l'polochon à travers la poire. Y bascule un peu. J'bondis. C'pauv' monsieur déguste une patate en pleine bouche. Et un' s'conde su' l'oreille. Un coup d'genouxe dans les amourettes. Il est à terre. On n'frappe pas un homme à terre, surtout un cocu. Alors j'le relève par le colbak et je lui pète la frite cont' le tiroire de la commode resté ouvert. Ensute je lâche tout. Son bitos y'est resté su' la tronche. Et il l'est cocasse, sur la moquette, dans une mare d'dents qui ressemblent aux pétaux d'une marguerite qu'on vient d'effeuiller. K.O.

Je ramasse son feu, chope l'chargeur et file l'larguer dans les chichmanes.

La môme, madoué, c't'anéantissure. Elle restait assise en tailleuse su' l'lit de nos esploits, à s'couer la tête en murmurant :

— C'est bien la fatalité ! C'est bien la fatalité !

Comme ça jusqu'en d'venir jobraque : qu'à la fin, classe !

— Fatalité mon cul, j'lu dis. Quand on double son vieux on va à l'hôtel, merde ! Y sont faits pour, les hôtels. Au lieu d'chocoter pour une malheureuse descente d'police possib' et éventuell'ment hypothésique. V's'êtes bien avancée maint'nant !

— Il va m'tuer, il va m'tuer !

— Mais non, si tous les cornards tuaient leurs rombières, la France s'rait moins peuplée qu'l'Albanie. C'est l'premier coup de sang qu'est dang'reux. Ensute, vous n'aurez plus qu'à l'consoler. C'est ça, surtout, les cornards, croilliez-moi : y z'ont plus b'soin d'consolation qu'de coups d'pétard. Y n'vous tuera point : il a sa carrière à poursuiv', cet homme. Allez, prenez-lui un rendez-vous chez l'dentiss et faites-lu des purées.

J'les aye laissés, l'un l'aut' à leurs occupations.

Rue des Acacias, tu parles si ça m'dit quéqu'chose !

Ainsi, donc, l'barbu y créchait itou, rue des Acacias. Marrant ! L'existence c'est tout comme ça : des rondes qui s'répètent autr'ment, su' un aut' air. Des fois, l'air subsiste, mais alors, c'sont d'aut' paroles.

J'ai encore réfléchi un p'tit coup, en torchant du rouge. Ensute, j'ai téléphoné au Vieux, mais l'Vieux y'était pas, paraissait qu'y l'assistait à une grande réception chez l'miniss d'l'Intérieur. Bon, j'l'affranchirai demain ! Zut, si j'aurais su… Enfin, comme dit toujours l'Antonio, qu'a ses bons côtés : « le destin c'est c'qu'arrive, pas ce qu'aurait pu arriver ».

J'me sentais d'plus en plus en forme.

J'hésitais à rentrer à tome, r'voir Berthe dont j'avais vagu'ment b'soin, becqueter un morcif en lu racontant les alinéas du boulot. Seul'ment, j'm'aye dit :

— L'San-A est en route pour rentrer. Dès d'main y va prend' les choses en main et mézigue qu'aura tiré les marrons du feu, j'resterai porte-coton, comm' toujours. Non : faut qu'je continuille.

Comme la faim me taraudait l'estom', j'suis été claper la moind' des choses à la Barrière d'Clichy à cause qu'le ris-de-veau, chez moi, c'est primordial.

Tout en jaffant, j'essayais de mirader le topo. C'te grande Madeleine qui m'arnaque, tout soudain et les met… Donc, qu'était complice du Xavier ? Elle est été l'préviendre rectal ; ça j'doutais pas z'un instant. L'mieux, puisqu'le metteur en seins (vu ce qu'y tournait) était affranchi, c'tait d'm'rabatt' sur sa môman. La vieille Betty, si j'la manœuvrais en force, j'devais pouvoir l'estirper le quoi et l'qu'est-ce.

Bon, zou. Un morceau de from'ton, un sorbet à la poire pou' accompagner l'gâteau du chef, et je fonçais chez la célèb' comédienne, lu souhaiter sa fête comme jamais personne encore !

Elle habitait Villa Montmorency, la vieiliasse ; une élégante crèche à deux étages, toute blanche dans un jardin tout vert qu'avait un arb' planté d'dans, un seul, mais bathouze, genre mon beau sapin roi des forêts.

On voiliait d'la lumière flirter d'partout, dans les tons roses, c'qui fait vach't'ment intime moi j'trouve. J'ai arrivé d'vant une lourde vernise noire, kif à London, si tu t'rappelles pisqu' t'y as allé les vacances de Pâques. L'heurtoir de cuiv' surtout complétait l'illuse. J'ai cigogné. Une larbine est v'nue, genre préoccupé, soucieux, ronchon.

— Vous désirez ?

— J'suis un ami d'Betty.

— Elle est très souffrante, l'docteur est là.

— Just'ment, c'est quand la carburation est mauvaise qu'on a l'mieux b'soin d'ses potes.

Mais é continuait d'interposer, la gonzière, pas commode. Les domestiques des v'dettes, y s'montent toujours l'col, comme si c's'rait eux qu'a la gloire. Et pas qu'les val'tons : les grenouilleurs idem. Y'a toujours plein de petites gensss dans la vie des grands, qui la contaminent. En plus, elle avait l'air glandu, la femme de chanvre. Et moi, franch'ment, les cons m'fatiguent davantage qu'un effort physique.

J'lu sors ma brème policière.

— Fais pas chier, môme, où tu t'prends un coup d'pompe dans l'cul qui t'envoye asseoire dans l'porte-pébroques qu'j'aperçoye là-bas au fond.

C'tait net. M'restait plus qu'à la r'fouler, la tordue. Un simp' geste m'a sufille. Elle clapotait des trucs qu'j'm'aye seul'ment pas donné la peine d'entend'.

L'bas d'sa boutique, à la Rosier, c'tait un immense livinge tout en noir, av'c des meub' chinois et des conn'ries en tout genre. Su' un canapé, j'ai avisé l'comédien qu'elle avait emballé, çui qu'arrivait pas à goder avant ma savonneuse et qui jouait l'rôle du dentiss dévergondé. Y s'vautrait dans un divan où on eusse pu organisationner une partouze de vingt personnes. Le livinge, ça f'sait plein d'dénivellances. Tu montais des marches, t'en descendais d'autres. Et y'avait partout de grosses lampes chin'toques à abat-jour roses. Moi, le chin'toque, à part certains restaurants décorés d'dragons merdeux et qu'a écrit « merde à ces cons d'clients » en caractères chinois dorés sur chaqu' mur, j'peux pas piffer. Ça m'fout d'l'angoisse. Les estyles, ça ne m'a jamais beaucoup passionné, mais j'peux t'assurer que chinois, alors j'dégueule. Les trucs en cul-de-jade, les monstres en bronze et leurs pot'ries merdatiques, à la bonne tienne ! J'aimerais faire des cartons dessus, et tant pis qu'ça vaut une fortune.

Alors, j't'en r'viens, le gars dunœud, prélassé, av'c un vouiski en pogne et l'œil comme tes godasses quand tu rentres d'là chasse. Y paraissait plus blindé que la bagnole d'Hitler.

— Salut, bigzo'b ! j'l'interpellationne, qu'est-ce y s'passe, t'as trop surm'né grand-mère ?

— Cette counasse a pris une attaque, il bafouille en bib'ronnant son godet.

L'accent l'vantin, un peu. Cézigue, y d'vait appart'nir à Décembre noir ou un turbin d'ce genre. J'le voiliais engourdir un Jumbo à la mitraillette, ou bien scrafer une réunion d'délégués quéconques pou' solliciter la libérance d'un pote. D'nos jours, c'est si fastoche d'obtiendre c'qu'tu veux. Et plus t'en veux, plus tu l'as z'aisément : des milliards, des avions, l'paradis. Moi, j'serais quéqu'un d'en haut-lieu, tu verrais la manière qu'j'agirais, bordel ! C'nettoilliage par l'vide. Mais y sont trop mollasses, tous. Trop pleutrons. Y z'ont contrecarré un grav' défaut qui les perdra : y tiennent compte d'l'opinion plublique ! Y z'ont peur d'l'opinion plublique ! Y n'veulent pas gouverner sans savoir c'que pense l'opinion plublique. Y z'ont pas pigé qu'gouverner, c'est just'ment aller dans l'sens contrair' d'l'opinion plublique ! Imagine des parents qui laissent leurs gamins aller en classe quand ça les chante, faire ce qui les chante, se coucher à l'heure qui veuillent, bouffer c'qui z'ont envie comme charogneries, fumer, picoler, chier dans l'piano, tu trouves logique ? Eh bien, l'opinion plublique, c'est des enfants qu'y faut éducationner, et rien d'aut' ! Et rien d'aut'. Alors, si tu veux pas les contrarier, ces moutards, t'es obligé d'entrer dans leurs conneries. Et si t'entres dans leurs conneries, tout vasouille et en plus, y t'crachent à la gueule. Logique. Si bien qu'tout bascule et c's'ra bien fait pour leurs pinceaux à ces chieurs en froques ! Quand tu baisses ton futal, tu n'peux plus marcher. Y sont entravés par leurs falzars, les veaux ! Ah, merde, on aura tout vu ! Quelle équipée à la con, ce siècle ! Quelle course en sac ! Y z'auront inventé la bombe anatomique ; y s'en s'ront servi, et y sont à glagla d'vant l'opinion plublique.

Moi, j'm'sers une gorgeance, t'nir compagnille au Belmondo d'là tringle.

— Ça l'a prise comment, son malaise à Mémère ?

— Brusquement.

— Messe encore ?

— Elle a reçu un appel téléphonique, elle est allée répondre. Juste quand elle a décroché, elle est tombée.

— Ensuite ?

— J'l'ai ramassée. On l'a montée dans sa chambre et on a appelé le docteur.

— Et puis quoi d'autre ?

Le dentiss m'visage d'un œil bondé d'points d'interrogatoire.

— Ben, vous n'trouvez pas que ça suf…

— FACE 2 —

J'ai tartiné, tartiné… J'm'rendais pas compte qu'la bande avait fini.

Enfin, c'est pas la peine d'essayer d'répéter. Ça sert à rien. Rien n'sert à rien d'ailleurs, que l'amour et les coups de lattes dans l'prose.

J'te causais d'l'artiss. Et puis j'lu tire un bras roulé, à c'branque.

J'sus monté à la chamb' à Betty. J'l'aye trouvée tout seul, sans l'secours d'là bonniche qui m'fuyait comme un pestilentiel d'puis ma rogn'rie d'arrivée.

C'tait une piaule de v'dette, franch'ment qu'é s'avait ménagée, Betty.

L'livinge était tout en noir.

La chambre, elle, était tout en rose. Quand j'te dis tout, c'est tout : les murs, le sol, l'plaftard, les meub', la lit'rie. Et même les deux tableaux qu'ça r'présentait une jeune fille nue su' une balançoire d'une part et l'portrait de la Rosier au temps des figues fraîches, de l'aut' part. Rose, rose, rose. Foncièr'ment, entièr'ment, pareill'ment. Y'avait qu'elle, la vieille bique, qu'était plutôt verdasse dans ce pralinage général ; et puis aussi l'docteur, naturell'ment.

Ce docteur, c'tait une doctorale.

Belle personne d'entr' deux âges comme on dit puis. Brune av'c des mèches grises. Ell' portait une robe noire av'c du scintilliant au col. Et son vison noir traînassait à moitié par terre, à moitié su' une chaise. E s't'nait assis' su' l'plume, près d'Betty, son staphylocoque autour du cou. Ell' f'sait une chose qu'les toubibs font rar'ment quand y s'tiendent au ch'valet d'un agonisant : ell' sifflait. Pas machinal'ment, mais pou' d'bon. Et ell' sifflait joliment, comme un homme, pou'tant é n'avait pas l'air gougne, c't'toubibesse. Elle s'trimbalait des loloches qui n'ressemblaient pas à deux médailles ; et son dargif, s'lon c'que j'en jugeais, ressemblait mieux à un violoncelle qu'à un coffre-fort.

— Comment t'elle est ? j'ai d'mandé.

La médecène m'a fait une grimace sans s'arrêter d'siffler. Elle sifflait « Docteur Jivaros », c'qu'était marrant pour une doctorale, non ?

J'ai avancé la main vers l'poignet à Betty. Son pouls paraissait donner sa r'présentation d'adieu. Y n'battait qu'pour fair' semblant, d'temps à aut'.

— Mince, elle est naze, non ?

Là, la toubibesse a arrêté son concert.

— Je crains bien que oui.

— On ne pourrait pas la transporter dans un cent' de réniméation ?

— Elle serait morte avant d'arriver au bas de l'escalier.

Elle causait curieus'ment, la doctorale. Comme si ell' n's'entendait point parler. Ou bien comme si…

J'l'ai r'gardée.

Ouais, pas d'erreur : elle était beurrée ou camée. Mais alors, à bloc. C'tait bien une combine d'artiss, ça, encore : d'avoir un docteur dans l'coltar au moment d'passer sa muscade !

— Vous êtes sa médecène traitante ?

— Oui, mon Gros, depuis quinze ans.

— Elle était cardiaque ?

— Pourquoi en parlez-vous au passé ?

Elle s'est remise à siffler.

Moi, j'sus pas à outrance pou' les conventions, mais quand même, quéqu'un qui clabotte et l'toubib lu siffle l'dernier air qu'y respire, j'trouve raide, non ?

— Dites donc, docteur, j'ai rugi, j'trouve vot' altitude pas très convenante.

La belle doctorale a arrêté.

— Ou'est-ce qui lui arrive, au gros ? elle a demandé.

Elle m'a rappelé l'docteur Foizy qu'on a z'eu, un certain temps, à Saint-Locdu.

Y'avait pas eu d'médecin jusqu'là à Saint-Locdu. Quand on était malade, on s'soignait ent' nous : les vieilles du pays. Et ça y'allait au cataplasse d'moutarde, à la ventouse, aux bains d'pieds sinapisés, j'te prille d'croire. Quand vraiment c'tait trop grave ou pou' les permis d'inhumer, on f'sait viendre l'docteur Rageon du chef-lieu. Et puis v'là, un dimanche, au café du village qui f'sait chambres ventuellement, pou' les r'présentants, un type arrive. J'le revoye entrer. L'bistrot était bondé. J'm'y trouvais, av'c mon papa. On v'nait chaqu' fois, après la messe. Mon papa allait pas à la messe, mais y v'nait à l'apéro, r'trouver les copains. Y s'tapaient des « zozotes », tous, c't'à dire des Pernod. Et moi, j'avais droit à une grenadine-limonade. Et chaqu' fois qu'y m'arrive d'entrer dans une église, y m'prend une envie de grenadine-limonade, des dizaines d'années après, comme quoi c'est insistant, les souv'nirs. non ?

Voilà qu'ent' un gars qu'on avait jamais vu. Un bonhomme d'une quarantaine, un peu voûté, la figure toute rouge et bouffise. Il portait une veste d'cuir râpée et un béret enfoncé jusqu'aux sourcilles. Y' s'tenait ent' deux valises rafistolées. T'aurais cru un cloporteur, à pr'mière vue.

Y l'arrivait par l'car. Y l'a r'gardé autour d'lui, jusqu'à ce qu'y trouve la patronne. Et précisément elle était à not' table, la mère Cécédille. Papa y fourrageait la tabatière, s'lon sa bonne habitude dont j'avais r'pérée.

E s'plaçait toujours ent' nos deux chaises, côté mur, la Cécédille, et mon papa, plom, au valseur, illico ! Elle souriait t'aux anges en f'sant la conversation, la taulière. Quand ell' s'en allait, papa, y' s'sentait les doigts, discrètement. Av'c beaucoup d'talc. Fallait vraiment avoir l'œil pou' lu surprendre le manège, au François Bérurier. Y' f'sait comme si sa moustache l'eusse démangée, et y prom'nait deux doigts sous son pif en respirant délicat'ment, comme tu y'aurais fait flairer une tabatière ancienne, ou bien un brimborion d'flacon qu'aurait cont'nu du parfum. Et y paraissait heureux, mon papa, à c't'instant, j'me rappellerai toujours. Comme si ça lu rassurait la vie qu'un cul sente le cul.

Alors l'arrivant arrive jusqu'à la mère Cécédille, c'te grosse vache dont j'me d'mande l'odeur qu'é pouvait bien trimbaler dans ses miches pour qu'papa en soye tell'ment transporté. Oui, y l'arrive, et y lu d'mande d'une voix br'douillarde :

— Vous êtes la patronne ?

— Voui, à cause ?

Déjà su' la défend'rie, la Cécédille, pensant qu'l'aut', av'c ses deux valoches, y l'allait lu proposer des cullières à pots ou des nappes espagnoles.

— Vous louez des chambres, paraît-il ?

— Voui, c'est pour longtemps ?

— Cela dépendra, j'viens me fixer dans le pays.

Alors là, pardon, ça créait l'incident ine ze troquet. Un inconnu qui v'nait s'fixer, qu'était-ce à dire ! T'aurais, comme par enchaîn'ment, entendu violer une mouche.

— Ah bon, a fait la Cécédille. Et vous vous y fixez à quel sujet, dans le pays, sans indiscrétion ?

— Je suis médecin.

Son étonnement, à la bistrote, y répercutait d'tab' en tab', espère. Ce type, médecin !

Un gusmane qu'tu l'aurais filé deux balles pou' qu'y l'aille plus loin.

— Comment ça, médecin ? elle a osé d'mander, la mère Cécédille.

C'te fois-ci, mon papa, y' n'songeait pas à s'humer les salsifis du cul d'là commère, tant qu'il était sidéré aux unissons.

— Eh bien, docteur en médecine ! il a précisé, le gars aux valoches.

Ça l'agaçait la suce-piction. On l'sentait prêt à s'rebarrer aut' part.

La Cécédille l'a senti. Les grognaces, même des vachasses pareilles, ça d'vine les sentiments d'un bonhomme.

— J'vais vous montrer ce que je dispose en chambres, docteur.

Y sont sortis tous les deux. T'aurais entendu ces gorges chaudes, derrière ! Ça significassait quoi, c'toubib à la manque qui r'semblait à un manœuvre de la batteuse ? Le gars du chef-lieu qui t'nait la batteuse et l'alambic engageait toujours des mecs qu'on n'trouvait nulle part ailleurs : des Yougos, des Polaks. Et ces types s'fringuaient différent d'nous, just'ment av'c des vestes de cuir tellement usées qu'é d'venaient aussi souples qu'du daim.

Plus tard, la Cécédille est r'venue seule.

On lui attendait les esplicances. Personn' n'avait quitté son troquet dans les intervaux. Elle avait accouché l'toubib aux p'tits fers. Paraissait qu'y v'nait d'la banlieue d'Paris, le mec, où qu'y pratiquait dans un dispensoir. Mais y l'était alcoolique, on l'avait détoxiqué, et à présent, y voulait viv' en cambrousse, loin d'tout : d'sa femme qui l'avait largué, d'ses enfants qui n'voulaient plus l'voir, d'la ville qui lu filait des cauch'mars.

Nous, on a pris la chose pincés. Un cadeau pareil, merci bien. Un toubib dodo, c'tait gentil à lui d'venir planter son caduqué chez nous.

Y pouvait toujours s'l'arrondir pou' not' clientèle, à Saint-Locdu. On avait not' dignitance.

Vaille qui vale, y s'est installé, l'docteur Foizy. S'installer, c'tait un grand mot. La mère Cécédille lu laissait r'cevoir les clients dans sa chambre, c'qu'avait un p'tit côté olé olé, non ? On l'prenait pou' Petiot, un peu, min' de rien, Foizy. Y f'sait peur. En fait d'clilles, il a eu juste deux trois pionards qui y'ont été pour faire les esprits malins. Les épaves du pays que même leur santé avait pas d'importance. Et puis y s'est produite une série de trucs, comme des fois, en campagne et allieurs. Un accident d'faucheuse chez les Berchollet. Une épidémique d'escarlatine à l'école, tout ça. Et Foizy a interv'nu parce que ç'urgeait et qu'on l'avait sous la main. Et y t'soignait le blod d'première, aussi bien qu'un docteur du chef-lieu, et j'me d'mande si pas mieux ! Sa réputation a grandille. On v'nait d'loin pour l'consultrer. Mais y s'est r'mis à picoler, l'doc. Y s'morflait des bitures fumantes et on l'r'trouvait au bord des chemins, cassé menu, av'c sa trousse pour oreiller. Quand j'dis trousse : attention ! S'agissait d'une vieille musette ravaudée. J'm'rappelle qu'sa s'ringue à piquouzes r'posait sur d'la paille. Et quand y s'en servait, qu'elle avait boulie dûment manière d'carbonier les migrobes qu'auraient restés d'dans, au lieu d'frotter l'emplac'ment qu'y d'vait la planter av'c de l'alcole, y d'mandait l'flacon d'gnole pou' désinfecter. Et quand y l'avait fait la piquouze, y s'calait le goulot sous l'pif et t'en biberonnait une monstre lampée, le malin !

Mais, beurré, ça n'l'empêchait pas d'soigner, Foizy. Au contraire, on eusse dit qu'y l'y voiliait plus clair dans la maladie, qu'y la compr'nait mieux.

On l'aimait bien, au bout d'un certain temps, malgré qu'il cause pas beaucoup et soye du genre triste. Y' s'marrait jamais, ou alors, amer, comme une grimace. Son rire était douloureux, quoi.

Et un jour, ç'a été l'évén'ment carabiné d'Saint-Locdu-le-Vieux. V'là mon Foizy qui quitte l'auberge pou' aller s'installer les pénartes chez mad'moiselle Lanlure, la belle-sœur au notaire, une vieille fille estrêment digne et fermée qui vivait seule et passait son temps à l'église. Alors là, qu'elle hébergeasse c'saltimbanque d'toubib, on pouvait pas croire, Y l'était mal vu des bourgeois, Foizy, tu t'en doutes. Les curatiers n'l'saluaient s'l'ment pas, et y z'euss' préféré crever qu'de lui faire appel quand y z'étaient malades. Et puis, poum : c'poivrot d'doc va habiter chez mad'm'selle Lanlure ! Merde ! Sa famille a brisé d'av'c elle aussi sec. On y a envoilié m'sieur l'curé en plénipotence, pou' la raisonner, la ram'ner dans l'droit ch'min. Mais é l'a t'nu ferme. C'tait l'premier amour d'sa vie desséchée à mad'm'selle Lanlure. Et é s'y cramponnait. Elle a dit au curé qu'é d'vait s'consacrer au salut du docteur, un homme malheureux, vivant au banquet d'là société. Ça a duré, duré, leur p'tite affaire, mad'm'selle Lanlure et le toubib. Y continuait d'picoler à mort. Alors, l'soirv'nu, mad'm'selle Lanlure partait à sa recherche. Elle qu'avait jamais franchille la porte du café, elle y v'nait l'ramasser. Et quand y r'fusait d'là suiv', é restait des heures, près d'lu, à l'raisonner, même à boire ses verres pou' l'empêcher d'augmenter sa biture. Elle avait toutes les patiences. Et puis voilà qu'au bout d'tant d'années, elle s'paye un cancer, mad'm'selle Lanlure. D'toute beauté. J'sais plus z'où, mais l'tout beau chouf inguérissab'. A c't'époque, on n'avait pas encore toute cette chimit'rie qui à présent fait merveille.

Son toubib a tout d'sute détectionné le bocon. Y l'a soignée comm' personne aurait pu mieux, mad'm'selle Lanlure. Y l'a même arrêté d'boire quand c'est d'venu vraiment grave, qu'avait plus rien à chiquer pou' l'adoucir les douleurs. Y lu t'nait la main. Y lu disait des choses, comme quoi, la vie c'n'était qu'l'idée qu'on s'en f'sait, tout ça, qu'ça servait à rien d'y t'nir, et que c'qui comptait, c'était just' qui s'soyent rencontrés et aimés, les deux. Que c'moment d'leur destin suffisait à tout espliquer d'eux. Et voilà, tout ça, des choses qu'elle avait l'air d'comprendre et qu'Annicette, leur femme d'ménage nous a cloporté au village. Des choses pour aider à s'détacher d'l'eguesistence, mais est-ce que ça aide bien ?

Elle est morte un soir, avant qu'le bistrot ferme. L'doc est arrivé pour ach'ter deux lit' d'vin, car y'avait pas u'ne goutte d'alcole chez mad'm'selle Lanlure. Il a dit qu'é v'nait d'mourir et qu'non mercille bien, y n'avait b'soin d'rien ni d'personne. Just' ces deux lit' d'rouge.

L'lend'main, l'notaire est été l'virer d'chez sa belle-sœur et l'doc est r'venu crécher chez la Cécédille. Y' n'est point été à l'enterr'ment. Mais l'soir même, y l'a bu cul sec une boutanche d'marc et y l'était dans l'coma quand t'est-ce on l'a r'trouvé, au matin, l'commis boulanger, dans un fossé. On l'a conduit à l'hôpital du chef-lieu où il est mort sans êt' repris connaissance.

Alors, la doctorale à Betty, d'là voir blindée, je r'pense à c'pauv' Foizy, et j'me dis qu'y faut d'là tolérance vis-à-viss d'quéqu'un qui s'naze, vu qu'souvent, c't'un méfait d'là solitude, la boisson, et qu'un mec défoncé, y s'traîne une belle charr'tée de chagrin, en douce.

Si bien qu'au lieu d'me fâcher, j'm'assoye à côté d'elle.

— Caisse y'n'va pas ? j'lu d'mande.

Sa pr'mière rédaction, c'est pour m'envoilier chez Plume. Mais, à mon ton, é m'sent plein d'compatiss'ment, alors ell' fond et s'fout cont' moi si vite, si fort qu'j'en renverse su' l'lit. C'est rare chez un docteur, un pareil abandonnement, tu conviens ? Moi, j'la serre fort cont' ma poitrine.

— Serre-moi fort, serre fort ! elle implore.

Déjà qu'j'y allais comme un sourd, mince ! Alors j'la serre plus fort. Elle, elle passe un' jambe ent' les miens. M'v'là en pleine excitance tout soudain, sans qu'ça soye la moind' des choses prémédité, alors là si j'aurais pu m'douter, trente s'condes avant, qu'j'god'rais comme un Turc !

Pour lors, j'sais plus c'qui nous prend. A croire qu'é m'saoulait d'son souffle, la toubibesse. Et qu'une cuite peut s'attraper comme un rhume ; j'sais pas.

J'me mets à la décarpiller du bas, malgré ses diplômes, et t'l'embroque aussi sec su' l'pieu d'là Rosier agoniseuse. Ell' me filait des grands coups d'talons dans les miches, comme tu fais av'c un bourrin pou' l'estimuler. E n'causait pas. E n'criait pas. Motus vivaldi ! On brossait comm' pou' s'mett' à jour dont n'savait quoi-ce. Ça n'a pas duré longtemps. On s'abandonnait pas à des culteries, mais juste on avait c'b'soin immédiat d'êt' à nous, aussi fort qu'ça pouvait, comme si on aurait tenté du bouche à bouche pour la Rosier, l'tout pou' l'tout. C'est bizarre à piger, mais y'avait d'ça. Une espèce d'cas de fosse majeure. L'humain, tu n'sais jamais bien, ses caprices. Et faut pas trop chercher. Ça complique. Laisser flotter les rubans, c'est l'mieux.

On a lonché à la désespérée. Et après, y'avait la vilaine bonniche les poings aux hanches qui nous r'gardait. Et la Betty Rosier rigoureus'ment morte à côté d'nous. Av'c l'délicat sourire d'l'au-d'là su' les lèvres.

La doctorale l'a r'gardée. Puis elle y'a fini d'baisser les paupières.

— Ma pauvre chérie, elle a blablutié. Je te devais tout.

Moi, d'telles paroles m'a surpris. J'ai fait mon signe de croix à la morte, par politesse, et j'ai d'mandé à la toubibesse c'qui motivait son altitude vis-à-viss d'une cliente.

— Oh, elle m'a fait, ce n'était pas une cliente ordinaire, mais plus qu'une mère pour moi.

— Betty Rosier ?

Oui. Une âme d'élite ! Sous ses dehors frivoles et ses appétits sexuels, malgré le côté artificiel de son personnage d'actrice, elle cachait un cœur immense, ma vieille chérie.

Et v'là qu'é m'raconte son histoire. Elle est la fille d'là concierge. Pas d'papa homologué. Et la concierge qui s'fait écraser par l'camion des boueux, un matin. C'est ben la pommade, non ? Alors Betty a recueilli l'enfant. Elle l'a faite élever dans les meillieurs conditions. Lui a donné une éducance d'prince. L'a instruisée, tout ça… Elle était douée pou' les études, la môme. Si bien qu'elle a faite méd'cine et qu'à présent elle est installée dans l'Seizième, un cabinet d'grand standinge. Tout ça grâce à Betty. V'là pourquoi elle a tant d'chagrin, la doctorale. Pourquoi qu'en voiliant sa bienfaiteuse à l'agonie, elle s'est éclusé un' demi-boutanche d'scotch, comme aut'fois, chez nous à Saint-Locdu, l'docteur Foizy, quand mad'm'selle Lanlure y a été d'son chouf. L'chagrin trop rude. Et puis, c'débord'ment raccrocheur av'c moi. Tâter du paf pou' essayer d'fuir sa peine, raccrocher solid'ment la vie.

Moi, j'la console tant mal qu'bien. La Rosier, é n'pouvait pas souhaiter un plus chouette trépas qu'on lime dans l'plumard qu'elle agonise, si ? Sa fille adoptive à son ch'valet, la soignant, et s'en f'sant pousser un commak, en hommage à la vie. C'est beau dans son genr' ; enfin j'trouve. Y'a des pisse-noirs qui gueul'raient au sacrilège. Ça leur r'garde. C'est pas une solution d'répréhenser su' tout. Enfin, j'trouve.

La bonniche, elle glabote des malédictions. Ell' pleure sa bonne maîtresse qui fut si douce et généreuse. Ell' s'jette à genouxes au pied du plume, comme tu voyes en Histoire, les morts d'roi, av'c des gonziers qui prillent d'vant sa dépouillerie.

Moi, j'descends r'trouver l'sidi bel abbé, au salon. Il est fin rond, lu aussi. Bien pis qu'la doctorale. Soufflé comm' une bougie, l'dentiss d'mes deux !

J'cherche l'téléphone. Y s'trouve dans une chaise au porteur qu'é du plus joli effet, dans l'entrée. Quéqu'chose m'tarabuste. Et j'crois qu'on aurait pas baisé, moi et la médecène, j's'rais passé à côté d'là vérité. Ell' n'm'eusse pas raconté les bontés de Betty, sa généreusité, tout ça. Et moi, j'm's'rais pas dise qu'une femme d'c'te trempe, Betty, va pas enl'ver une gamine, même si c's'rait la fille d'sa pis rivale. Et j'm'dis des autres choses encore, en surnomb', croye-moi. C'est la grande fiesta des idées dans ma tronche. D'allieurs, ça couvasse d'puis un bout d'temps. Tiens : à la Barrière ; chez Claude Verger, pendant l'ris d'veau, la vérité m'a positiv'ment défloré. Et puis y s'est produit j'sais plus quoi : l'patron qu'est venu m'causer et j'ai déraillé. Maint'nant j'déraill'rai plus.

J'm'assoye dans la chaise au porteur qu'é tout juste à ma dimension, qu'en c'temps-là, y d'vaient z'êt' boug'ment avortons, les truffes !

Mouais, j'm'assoye et j'saisis l'bigophone. J'l'regarde. J'vois c'que j'sais y voir et qu'est bien là, tel j'm'imaginais. Et j'm'dis qu'Béru, qu'on en pense c'qu'on veuille, s'y n'remplacerait pas l'beurre, y remplace pou' l'moinsss l'saindoux. Qu'il en a dans l'cigare, c'gros mec, av'c son air gentil et sa vue perçante. Et j'l'répét'rai la tête su' l'biliot, qu'on en pense c'qu'on veuille, tous.

Et j'dévisse l'écouteur, et d'dans c'est tout noircille. Et sous l'soc qu'repose l'appareil, y'a encore une marque sombre. Et si tu mates bien, l'fond d'là chaise au porteur est percé, dans l'ang' d'un trou r'lativ'ment conséquent. Tout bien ; tout ça…

Oui, j'ai du chou. Et y m'apparaît des choses, d'plus en plus clarinettes, j'veux dire claires et nettes.

M'r'v'là t'au livinge. Le copain apprenti dentiss et maître loncheur entame sa deuxième boutanche de scotch. Dis donc, j'croyais qu'le Mohamed interdisait la picole, chez eux autres, ratons ? Ben merde ! Quand y plongent le piment d'dans, messires les gobis, faut pas leur y'en promett' !

— En dehors d'ta pomme, bout d'homme, j'lu fais, qu'est-ce qu'est v'nu ici, c'soir ?

— Personne.

— Cherche bien, on n'a pas sonné, un moment l'autre, d'puis qu'la mère a eu sa crise ?

— Non, à part la doctoresse. Et vous !

— Personne d'autre a venu ici, t'es sûr ?

— Le petit copain de la bonne, excepté, puisque c'est lui qui m'a aidé à monter Betty dans sa chambre.

— Il se trouvait où cela, c'Gaspard ?

— Dans la chambre de la bonne, elle est allée l'appeler.

— Et y l'est d'venu quoi d'puis ? Y s'est engagé dans la Légion t'étrangère ?

— Il est parti pendant qu' nous attendions le médecin.

— Y l'avait des p'tits pois su' l'gaz ?

— Alors, ça… Elle va mieux, Betty ?

— Impec.

— Sa crise est passée ?

— Complèt'ment, mec, complèt'ment.

— Alors j'peux m'en aller ?

— Quest-ce qui t'presse, mon grand ?

— Rien, mais… J'tombe de sommeil.

Y'a des moments, j'te jure, c'qui peut m'passer par l'caberlot, j'voudrais savoir. Les nerfes qui m'lâchent, positiv'ment.

— Si t'es fatigué, dors ! j'dis au dentiss.

Et j'lu tire un pain au bouc. Laque zize, comme disent les Angliches, simp'ment matière d'me défouler, car j'y en veux pas, aucun'ment, ni d'êt' Arbi ni rien. J'sus pas sectaire, pas raciss non plus.

Beurré à outrance tel qu'il était, l'v'là parti en ramadan, les bras en croix su' l'canapé. J'ressens un peu d'remords. Comme quand j'sortais av'c la petite Stéphanie, au début qu'j'habitais Paname.

Ell' m'avait contracté un' vilaine habitude, c'te môme. Imagine une grande gigue pas très belle, qui ressemblait à une brebis ; conne à bouffer d'là bite en boîte. J'l'avais connue au bal, dans un dancinge d'Javel où qu'j'ai allé deux ou trois fois parce qu'on m'avait prétendu qu'les meilleurs l'vages, c'tait au bal. Bon, elle ou une autre.

Ça s'est trouvé commak. Les rencontres, qu'ça soye une fille, ou une bagnole que tu tamponnes, c'est fortuite, n'est-ce pas ?

— Vous dansez, mad'm'selle ?

Tu proposes tes abattis, elle rencogne d'dans, en route pour l'tango argentinoche ou la valse musette. On s'en sue une, puis une autre. Et au bout, la Stéphanie m'dit :

— C'qu'c'est agaçant, c'grand malabar, là-bas… Y fait rien qu'à m'envoilier des baisers dans vot' dos.

Moi, y'en fallait pas plus.

— Permettassez, j'm'escuse.

J'arrive à la table du malabar. Y l'avait une bouille d'chourineur, pareille à une vieille poubelle harassée, l'pif tout tordu, et les pommettes en gand d'bosque.

J'me pointe. J'chope son d'mi-panaché, et j'lu l'verse su' l'cassis. Y l'avait un air de profond' stupéfiance, c'gorille. Y pigeait mal qu'j'vinsse lu chercher des patins. Tout d'même y s'lève pour m'assaisonner. Son tort, ça été d'vouloir m'fêter ça d'sa place, sans tourner la table. J'ai eu un' esquivance à opérer. Y s'est déquilibré en avant, et a dû s'retiendre en appuilliant les mains su' la table. Alors c'était un vrai gâteau d'anniversaire pour mézigue qu'd'y aligner un n'une-deux su' les carreaux. Chaque lampion avait l'sien. Y l'était aveug'. T'aurais dit un pandar, c'tordu. Y s'est rassis, s'laissé gonfler ses lotos leur chien d'saoul. Et pis y l'était sonné comme l'Angelure de Millet. On est partis, moi et Stéphanie.

On a marché su' le quai d'Seine. Y'avait une baraque d'cantonnier, j'l'ai embroquée d'bout, contre la baraque, à la va-vite. Mais elle en connaissait un bout su' la brosse verticale, la jeune vierge. C'te manière qu'é l'avait d's'tenir en biais, su' une canne, tel un martin-pêcheur, l'aut' levée pour mieux permett'.

L'tout sans chichi, rebuff'rie, rien. Réglote, elle semblait, c'te môme.

Quand on euye fini, elle a éclaté d'rire.

— C'que t'es fort, elle m'a décerné.

— Merci, mais pourquoi qu'ça t'fait marrer, ma gosse ?

— C't'à cause du grand malabar de t'à l'heure : c'est pas vrai qu'y m'envoiliait des baisers. Y'm'regardait seul'ment pas !

J'l'avais à la caille.

— Mince, qu'est-ce qui t'a prise d'me raconter c'te vanne ?

— J'adore voir deux hommes s'battre.

Commak, simp'ment. Ça l'amusait. J'ai pris l'parti d'en rire aussi.

On a sorti quéqu'temps ensemb', Stéphanie. On moulait l'bal pou' s'baguenauder dans les rues noires. Parfois, quand elle aperc'vait un grand colosse à promiscuité, au moment qu'on s'apprêtait à l'dépasser, elle pointait l'doigt su' lui et m'disait :

— Ben casse-lu la gueule, puisqu' tu trouves qu'il en a t'une d'con !

Et boum, j'partais en castagne ! J'avais l'avantage, étant prév'nu.

L'gonzier, l'temps qu'y réagisse, y s'était déjà fait praliner l'portrait et allait déguster l'pav'ton savoureux de Pantruche. Ça d'venait un vrai sport, pour moi. Un plaisir.

C'qu'j'aye pu récolter comme molaires pendant c'te période !

Et alors, bon, une notte y s'est produite c'qui d'vait. J'ai tombé su' l'os des os : un julot large comme l'bahut d'ma grand-mère. Tout chauve. J'm'ai toujours d'mandé si c'tait pas Marcel Thill, l'ancien champion du monde. Y lu donnait d'l'air tel qu'j'ai pu en juger dans les oscurités. Mais c'tait probab'ment une coïncidure.

L'gars, y n'était plus jeune. Y prom'nait un loulou en laisse, un clébard qui ressemblait à une houppette.

Et franch'ment, j'pensais pas qu'la Stéphanie allait m'faire son gag favori av'c c'bonhomme.

Et puis on l'arrive contre et elle écrie :

— Ben, pisque tu lu trouves un' gueule de pédale, casse-lui-la-lui !

Le rasibus s'est arrêté. Son cador r'niflait un bas de mur pou' une mignonne giclette nocturne.

J'avais quèqu' remords prélavables parce qu'y s'traînait bien vingt piges d'mieux qu'moi. Mais enfin, quoi, une femme t'met dans l'obligation, tu dois suiv', non ? Alors j'y vais d'mon ramponneau habituel. Au maximiliaire ! Un' droite à s'mett' à genouxes d'vant ! Habituell'ment, l'interpellé partait à dame sans qu'le coup l'fasse rire. Sec ! Pof ! Et j'avais l'obligeance, très souvent, s'lon son ang' d'chute, d'lu freiner l'affalage. Là, penses-tu, mon trognon. Ce tondu, c'est comme si j'l'avais donné une caresse. J'te jure que sa tronche n'a pas dévié d'un centimèt'.

Il a just' fait une chose : accroché la boucle d'là laisse à son loulou après un fixe-volet. Et puis y m'a fait front. L'plus bizarre, c'est qui n'paraissait même pas en colère. On eusse dit qu'ça l'amusait, mes giries.

J'ai voulu lu passer une aut' droite au foie, mais mon bras a dérapé vers j'sais plus z'où. Et alors j'm'suis effacé une série à la face, comme même Cassius Clay n'est pas au courant qu'elle peut exister. M'a semblé qu'on m'dépotait la cervelle. Et qu'ma bouille n'servirait jamais plus à rien. J'ai parti en étincelles, en cendres, en rien du tout.

Lorsqu' j'ai r'venu à moi, la poire en compote, j'étais tout seul. Stéphanie s'était esbignée aussi. J'm'ai r'mis en route. C't'alors, qu'au coin d'une impasse j'ai entendu japper un cleb. C'tait l'médor à mon champion qu'aboyait pendant qu'son maître s'payait une partie d'fouinar av'c la Stéphanie.

T'as des gonzesses, leur vice c'est d'faire batt' les montagnes. S'l'ment j'v'nais d'm'en payer une, d'montagne, qu'y f'sait pas bon êt' premier d'cordée.

La bonne, elle a fini d'priller au lit d'là pauv' chère Betty.

La doctoresse est protestée dans un fauteuil, la tête dans ses mains, pleurant à chaude pisse l'trépas d'sa bienfaiteuse qu'elle n'a point pu enrayer.

J'me dis qu'dès d'main, ça va êt' un cri dans Paris, la mort d'Betty Rosier. Crise cradiaque. Et en c'moment qu'j't'cause, Marie-Marie, j'réalise qu'cette version va êt' cruse. Mais moi, j'ai découvert qu'la pauv' Betty, ell' n'est point cannée d'une attaque. On l'a eue, la brave femme, av'c une chouette décharge d'deux cent vingt volumes dans l'oreille.

Et j'visionne l'oreille droite d'là morte. Et c'est vrai qu'elle reste rouge malgré la pâleur cadavéreuse qui l'empare.

J'fais signe à la femme de chambre d'me suiv' aut' part. N'importe où, mais c'te chambre morturaire a droit au respecte d'tout un chacun, de toute une chacune, et c'est plus l'lieu où faire la causette, surtout si c'qu'on a à s'dire est violent.

Moi, la bonniche, j'déteste son air suffisant. Comme si c's'rait t'elle qu'aura faite c'te carrière remarquab'. Non, mais qu'est-ce y's'prendent, ces gens-là, non content d'piller la correspondance à la traîne et d'r'constituer les lettres déchirées dans la corbeille.

J'm'sens pas porté pour elle, la femme d'chamb'. Et pourtant, j't'ai dit déjà qu'j'm'inspirais des bonnes général'ment. Ça m'rappelle not' mariage, moi et Berthe ; quand on a été passer not' voiliage d'noces dans c'charmant hôtel d'là banlieue parisienne où les patrons s'sont montrés très gentiles et compréhensibles, malgré l'boucan dont on f'sait preuve, la nuit, au point qu'les locataires s'rassemblaient dans l'couloir pour nous écouter, et qu'ensute, survoltés à bloc, tous ces gueux rentraient en faire autant, si bien qu'l'hôtel c'tait d'venu l'paradis des yeux cernés. Même les tauliers, bourrés d'carats cependant, avaient leur r'tinton et massacraient leur paillasse ! Un' vraie folie collectée, c'tait d'venu.

J'l'aimais bien, c'te crèche d'Asnières. La fnêt' de not' chambre donnait su' les gazomètres qui font si curieux dans l'paysage qu'on se croivait dans un film à Joseph Carné. On nous avait réservé l'meilleur pucier. Tout en palissade, comme bois. Palissade exotique, des îles, siouplaît. J'sais pas lesquelles s'agitait, d'îles, mais l'bois, rien qu'les incrustations qu'ça représentait des paniers remplis d'fruits et d'fleurs, laisse-moi t'dire qu'y l'avait dû coûter chaud. L'papier d'tapisserie, y d'vait êt' Louis XVI ou assimilé, vu qu'y représentait des chiens d'chasse ramenant un faisan dans sa gueule. L'seul désinconvénient, c'tait l'sanitaire, qui n'comportait qu'un bidet volant, en émail, su' un trépied. Et pas d'eau chaude ! Au début, Berthy, quand é s'était rincé l'fion, elle allait l'vider aux goguemuches ; elle-même personnell'ment. Mais Louise, la p'tite soubrette, qui elle aussi v'nait écouter nos ébatures dans le coulidor, gentilment, é s'était proposée pour apporter d'l'eau chaude au moment des blabutions d'Berthy. On n'avait qu'à cogner à la cloison. Ell' radinait av'c un broc d'flotte, la p'tite fée. Qu'é descendait tirer dans la boulioire d'là cusinière.

C'était aimab' à elle, d'autant qu'son service était terminate ! Elle f'sait pou' l'plaisir, par vocation. Mais j'crois qu'avait un brin d'polissonnerie dans sa gentillesse. Ça lu disait, Louise, d'entrer dans not' chamb' en désord' où qu'y v'nait d'se passer de la toute grande épopée. É r'gardait, é reniflait. Ça sentait fort l'amour, chez nous.

P'tite Louise, va ! Si doucette, minuscule. Grande comme deux pommes, les tifs en épis du bonheur. Rien qu'des mèches z'hérissées. Et un nez à la r'troussette. Pas vanneuse, ça, non ! C'est pas elle qui s'prendrait pou' les patrons. É gardait sa place, Louise. C'qu'est la meilieure manière d'avoir d'là personnalité. C't'en étant toi-même qu'tu t'imposes, pas en copiant les manières des aut', t'fussent-ils supérieurs !

Bon, v'là qu'un soir, on dérogue d'nos habitudes, moi et Berthe, rapport à m'sieur Firmin, un pensionnaire qu'c'était l'anniversaire. On avait arrosé ça trop copieus'ment, tout l'monde. Café, pousse-café, mousseux, re-pousse-café, re-mousseux, et beaujolais villages pour terminer. Mais à flot, l'beaujolpif ! Ma Berthaga était cointchée raide. A peine qu'on a pu l'hisser, moi et l'taulier, jusqu'à not' chamb'. Elle s'est abattue su' l'dodo comme le chêne dans l'bouquin de Juste Fontaine après qu'y s'soye payé la frime au roseau, c'grand con glandeux. Et d'ronfler, ma pauvre choute, de ronfler pis qu'un banc d'essayage chez Mercédès ! Ah, sacrée Berthe !

S'l'ment ça n'arrangeait pas mes bidons, sa beurranche. Dis, j'voulais pas faire ballon d'brosse, mézigue. J'avais contrasté des habitudes, déjà, et j'eusse pas parv'nu à pioncer sans la lime du soir. Alors j'm'mets à bricoler la Berthe, essayer d'lu placer mon bidule à la volée. J't'en fous ! Une vraie vache crevée, ma jeune épousée. N'importe quelle posture qu'j'essayais d'la mett', poum, ça déjantait ! Bon, à la fin du compte, j'comprends qu'y m'faudra écraser l'coup pou' c'soir-là. Et j'maudissais les cinquante carats à m'sieur Firmin, c'vieux con, l'idée qu'il avait eue, une gueule pareille, de s'payer un vrai Quatorz'juliet pou' son d'mi-siècle, l'espèce d'ganache. Mais qu'est-ce y's'croivent, les gensss, bordel ! Quelle prétention ! C'te marotte d'faire des fiestas pour n'importe : un môme qui leur naît, un anniversaire, un enterr'ment, un gain au tiercé ! Leur modestie, tu r'pass'ras ! Y s'prendent pour' l'cent' d'l'universel, tous.

Et j'étais là, à l‘maudire, l'enflure d'm'sieur Firmin. A m'dire qu'à pareille heure, s'chercher un produit d'remplac'ment au pied levé, tu parles, mon œil ! Asnières, tu connais, à une plombe du mat ? Bon, j'insiste pas.

Quand y'm'vient une idée.

Mais alors une…

Merde, la bande !

ONZIÈME BOBINE

— FACE 1 —

C'est en m'd'mandant qui donc y'aurait à fourrer, dans c't'hôtel, à une heure tell'ment avancée.

« On voira bien, j'me fais ! ».

Et j'cigogne à coups d'poings la cloison, comme chaque soir « après », pour qu'on apporte l'eau chaude à Berthe.

J'craignais un peu qu'y fusse trop tard, et qu'la p'tite Louise dormisse. Mais point du tout. Dedieu de Dieu, c'qu'é l'était valiante, c't'enfant, pou' son âge et si mal payée !

Trois minutes plus tard, la v'là qu'ent', portant son broc fumant.

Elle mate l'lit. Voye Berthy d'sus, toute loquée et l'plumzingue pas défait, et d'mande :

— Y'a eu contrord' ?

Moi, j'ai visionné l'couloir. Vu l'heur' tardif et surtout l'état d'Berthy, les pantins avaient pigé qu'aurait r'lâche, et s'étaient zonés comm' des r'traités. Donc, nobaudruche in the couloir, comme disent les Anglais, ces cons !

J'mets la targette.

— Écoute, ma p'tite frimousse, j'dis à Louise, comme tu voyes, ma bonne femme est bourrée comme une vache et rien qu'l'idée d'lu faire l'amour dans c't'état m'convulse le bigoudi.

Elle a fait la grimace, Louise.

— Ça, j'vous comprends !

Les gonzesses, entre elles, c'est peau de bite et consœurs. Quand é peuv' s'attribuer une pique, compte-z'y !

— Alors pourquoi que vous m'avez fait venir l'eau chaude ? demande la petite.

J'lu mets la main su' le cou.

— Parc'que j'avais besoin d'te voir, ma petite frimousse. Tu m'eusses manqué. Si j'te disais que, l'soir venu, j'calce ma femme uniqu'ment pou' avoir une occasion qu'tu viennes !

Et toc, balancé de première, non ? Faut pas craindre, jamais, d'en dire trop. Elles croivent tout, sitôt qu'y l'est question d'elles.

— Oh, monsieur Bérurier, si je me doutais…

— Eh ben, doute-toi z'en doré d'l'avant, ma chérie. Tu me plais, j'pense qu'à toi, et c'est vers toi qu'monte tout mon désir, comme on dit au cinéma, d'allieurs, regarde comme quoi j'te mens pas.

Elle en r'v'nait pas.

— C'est moi toute seule qui vous fais cet état, monsieur Bérurier ?

— Tu le voyes bien ! Ah, soye à moi, Louise. Soye à moi par c'te nuit enchantereuse qu'on est seuls, moi et toi.

— Mais… et elle ?

— Tu voyes bien qu'c'est comme si qu'elle n'serait pas là ! J'te vas la faire culbuter su' la carpette et à nous l'pageot, ma petite reine !

— Mais alors, vous m'aimez, moi ?

— J'sus fou d'amour !

— Et vous n'l'aimez pas, elle ?

Dans ces cas-là, qu'le b'soin s'fait sentir, tu renillerais père et mère, j'ai r'marqué.

— C'est comme si é n'existerait pas, Louise.

— Vous n'ferez jamais plus l'amour avec elle ?

— Jamais plus !

Mince, faudrait qu'j'm'dépatouille l'lend'main, mais l'essentiel c'tait d'assurer mon tout d'sute, non ?

Elle m'a j'té les bras au cou, la chère môme. Et elle m'a laissé lu faire tout c'que j'voulais. La Berthe ronflait plus fort qu'tout, couvrant les soupirs d'là soubrette. Franch'ment, ça n'a pas été mal du tout. Oh, pas d'quoi s'met' la queue en trompette, et é n'arrivait pas à la ch'ville d'ma bergère, c'te bonniche, mais pou' une soirée d'remplac'ment, et d'la part d'quéqu'un qui s'pointe en estra, j'avais pas l'droit d'rechigner.

Quand on a eu fini, ç'a été des bisous à n'en plus finir. Moi, alors, la tendresse d'après, quand c'est pas Berthy, fume ! J'ai qu'une hâte, c'est qu'on m'foute la paix.

— Tu m'as promis, juré, n'est-ce pas, gros minet ? elle m'roucoulait dans les feuilles.

— J't'ai promise quoi ?

— Jamais plus tu la r'toucheras, cette grosse vache.

— J'la r'touch'rai jamais plus, mais c'est pas une raison d'l'injurer. V'là une personne qu'a d'l'estime pour toi, mon p'tit, et que rien n'motive d'lu dire des horreurs. Allez, file te coucher.

L'lendemain, toute la journée, elle m'a traîné des regards lourds comme des serpillières mouillées, p'tite Louise. Elle avait des « je t'aime » plein les mirettes. Et par contre, ses quinquets s'chargeaient d'dynamite cont' Berthe, dont la tendresse qu'ell' m'f'sait preuve l'enrageait. Car Berthy, honteuse d'sa biture d'jeune mariée, cherchait à s'faire pardonner par des câlins mouillés.

L'soir, au moment qu'on est monté se pager, la Grosse et moi, la p'tite Louise s'tenait les bras z'en croix d'vant not' chambre, à jouer l'poilu d'Verdun : « On n'passe pas. » En faite d'poilu, Berthy entendait fort qu'j'm'occupasse du sien, espère !

— Louise, elle dit comme ça à Louise, pour mon eau chaude, ça ne traînera pas, c'soir, vous pouvez d'or et d'orgeat m'la préparer.

La bonne, j'ai cru qu'é l'esplosait. C'te manière qu'é m'a filé un coup de tatane dans la cheville au moment qu'j'l'ai passé devant. Berthy était déjà dans la turne, à s'décarpiller.

— Qu'est-ce tu veux, j'ai chuchoté à Louise, c'est mon épouse légitime, faut bien que j'accomplisse mon d'voir conjugaux.

Et j'sus entré.

La Berthe, le frifri la démangeait du tonnerre, en manque de la veille comme elle s'trouvait.

Chien du ciel, ça n'a pas traîné. T'aurais vu c'te course d'lévriers ! Pas l'temps de se dessabouler complet. Zou : à la casse, l'pot à médéme ! Rrrran, rrran, rrran ! La bigue fantasia !

Bon, on s'termine et on cogne cont' le garandage pou' sonner la baille. Louise s'pointe, son broc en main.

Berthy remplit son violon émaillé pour l'déminage intime. Et d'un coup, mon pauv' p'tit, la v'là qu'hurle, mais qu'hurle comme une damnée. C'te salope d'soubrette avait filé d'l'acide coridrique dans l'eau chaude, et Berthy qu'y s'tait aspergé la crènelure de c'méchant produit jouait Volga en Flammes av'c son gnougnouf. Madoué, ce circus ! On a app'lé l'docteur. Y l'a prescrivu un produit calmant, mais pendant six jours elle a eu la babasse hors d'usage, ma pauv' p'tite madame Béru. Le fion en drapeau russe, merde !

C'est vermine les gonzesses quand é sont jalminces ! L'patron voulait la renvoilier, Louise, malgré qu'é chicasse à l'innocente. Y'a fallu qu'j'lu plaide la cause. Qui donc j'm'serais embourbé pendant la convalence de Berthe ? Soilions logique !

— Dites donc, j'aimerais avoir quéques esplicances su' votre amoureux qu'était là c'soir ! j'préviens la femm' d'chamb' à Betty.

V'là miss plumeau qui renfrogne.

— Ma vie privée ne concerne que moi. Et c'est pas un odieux bonhomme qui viole le docteur sur le lit de mort de Madame qui va me…

L'odieux bonhomme, ben si : y va lui…

J'lu amortis une tarte majuscule à cette conne. Qu'son beau chignon s'en défait et s'met à lui pendoulier derrière la tronche.

— Je porte plainte ! elle sangliotte.

— T'auras l'occase quand tu seras chez l'juge d'instruction, salope ! Et tu vas t'y trouver dès d'main, au cambron, ma poule. Complicité d'meurtre, t'auras du temps pou' t'faire les ong' !

— Quoi ! Quoi !

— J'veux des détails su' ton jules, et vite.

Elle a des larmes d'rage plein les yeux. J'regarde les traces d'mes doigts su' sa joue. C'est vrai qu'j'aye des grosses paluches. On n'y trouve qu'deux doigts et d'mi su' ladite joue, l'reste c'tait pou' du beurre.

— Ton tringleur, j'parie qu'tu l'connais de date fraîche, j'd'mande. Pas plus de trois quat' jours. Non ?

Surprise, elle est, la fille. L'étonnement joue toujours en favoritisme des genss. Quand y sont décontenancés, y s'liv'nt plus zézaiement.

— Hein, môme ? Il est tout neuf, l'zig qui t'calce ?

— Oui, c'est vrai.

— Tu l'as connu comment ?

— Au marché, il m'a abordée.

— Beau gosse ?

— Oh, oui.

— Y s'nomme ?

— Jean-Jacques.

— Jean-Jacques comment ?

— Roudupey.

— Et il fait quoi, dans la vie ?

— Il travaille dans l'entreprise de son père.

— Oh ! un fils à papa, tu t'mouches pas du coude !

Ça lui fait plaisir, son succès, la femme d'chamb'. Comment qu'elle tombe des hommes z'huppés, jeunes et beaux, qu'ont t'une Alfa et Juliette à seul'ment deux places ou une Alpine d'cheval. Et puis pourquoi qu'aurait rien que ces chicorées frisées de la bourgeoisie qui s'les payeraient, les beaux messieurs frimeurs, hmmm ?

Encouragée par l'air admirateur qu'je lu porte, ell' me raconte que l'Jean-Jacques, c'est un terrible du calbute. Faut êt' un Épéda multispires bien arrimées pou' lu résister aux ardeurs, ce magnifique pafier. Le tringleur hors classe, qu'en n'a jamais à suffisance et t'remet l'couvercle sans seul'ment s'l'aérer ent' deux bourrées ! Sapé mylord, chemises tango, costar Lapidoche.

Y la trombone, ça fait quarante-huit plombes, en circuit fermé. Madame qui comprend la vie a jamais rechigné qu'elle reçusse des mâles dans sa piaule, sa soubrette. Pourvu qu'ils tupinent pas ses alcools ni n'brisassent ses chinoiseries, ell' s'en tamponnait, la chère Betty. Les sens, mieux qu'quiconque, elle savait à quel point ça exige, et qu'y faut leur donner quand y réclament !

Alors, oui, c'est vrai, l'ami Jean-Jacques a pas dét'lé d'là carrée d'puis deux jours. Quand y cessait de loncher, et qu'Madame était sortie, y traînassait au livinge pendant qu'sa louloute vachait à ses occupances. É n's'inquiétait pas, vu qu'un fils de la haute, on peut lu faire confiance qu'y n'engourdira pas les bib'lots chin'toques, déjà qu'en a plein chez ses vieux, mince !

Et voilà.

— T'as son adresse ?

— Non.

— Tu lu as pas d'mandée ?

— J'n'y ai pas pensé.

— T'es pas curieuse. Alors il s'trouvait ici quand la mémé a eu son… attaque ?

— Oui : dans ma chambre, j'l'ai appelé pour qu'il aide l'autre type à la monter dans ses appartements.

— Ensuite y l'a calté ?

— C'était préférable, non ?

— Tu parles !

— Quelque chose ne va pas ?

Je rigole.

— Je te l'ai dit : le juge d'instruction t'espliqu'ra tout bien, en détail, tu verras.

Et là-dessus, j'me casse.

La fille de tout à l'heure vient de passer. Celle qui m'a apporté à bouffer et à boire.

J'm'demande pourquoi ?

Elle m'a regardé, juste regardé. J'ai essayé d'là questionner, savoir un peu ce qu'allait s'produire. Si on me tuait bientôt. Ça m'intéresse. Elle n'a rien répondu. Elle est repartie.

Et me revoilà seul. Dommage qu'il n'y eusse pas une bouteille d'scotch ou d'n'importe quoi. J'ai un coup d'pompe. Ça arrive. Même aux gros insoucieurs d'mon acabit ça arrive. Ça arrive à tous les hommes.

L'av'nir qui m'tracasse. Pas l'mien, évidemment, pisqu'y va déclarer forfait très bientôt, non : l'av'nir tout court. L'tien, çui d'Berthe, çui des aut'. Parce que la vie, elle m'aura appris ça, moustique : qu'on est tous concernantés par les choses d'c'monde. Qu'on soye vivant ou mort, qu'on agissasse ou qu'on d'meurasse les bras croisés. Quand quéqu'un tue quéqu'un, c't'un peu moi qu'on tue et un peu moi qui tue. Alors, c't'prespective, elle me terrifille. J'voudrais pouvoir r'fuser. M'retirer du lot. N'plus en êt' du tout. Mais c'est impossib'. J'l'sais qu'ma mort soi-même n'chang'ra rien. La valse continuera, la grande valse conne dans les cosmétiques infinis, à travers les planètes, les voilages lactés, tout ça… C'tourbillon où qu'on inferne, tous, en douce. Et qui craque à trop tournicoter, et qui va péter un d'ces quat', nous espédier aux fins fonds d'dache, à force qu'on comporte conn'ment, tous. Et qu'en fait, j'm'demande si on espère pas, les genss, c't'esplosion, d'puis l'temps qu'on s'emmerde ent' nous, à bavasser les mêmes trucs, à s'en promett' d'aut' qu'on n'fait jamais, tout ça…

Enfin, brèfle, faut qu'j'm'interromps. La visite de la fille, son drôl' d'regard, ça veut dire qu'a urgence, qu'c'est pour très vite. Alors j'te finis mon récit, après avoir tant gambadé d'dans, ma pauv' sifflette, qu'tu ne dois pas y piger grand-chose, mais j'avais b'soin d'survoler ma vie, bite au vent, cœur en fête. Olé ! Viv' la queue d'âne au tonton Béru ! Ça, au moins, ç'a z'eu lieu et bien lieu. J'ai marché su' ma bite, l'long d'toute ma vie, tel un conciliabule su' son fil. Sans balancier aut' qu'mes roupettes. Et v'là qu'j'finis ma traversée. Eh ben tant pis ! Eh ben tant mieux ! D'accord pour tout. L'futur, j'vous l'fais cadeau. J'aurai arrivé au bout d'ma course en triquant toujours comme cent cerfes. Et y s'ront t'obligés de forcer su'l'couverc' à mon cercueil pou' pouvoir l'visser.

Bien, faut qu'j't'en revienne à c'te nuit dernière.

M'y r'voilà donc.

J'retourne au domicile d'là Martin. C'tait grand noyé, l'heure, j'sais plus, mais tard… Croye pas que j't'joue le Beau Vélo de Ravel av'c mes allées-venues. Elles furent testuelles, telles qu'j't'les aye racontées. C'est p't'ête pas comme dans Liliane est au lycée, le bouquin d'Homère, mais s'agit pas non plus d'un bouquin. Just' j'r'late les faites. Et les faites, y sont c'qu'y sont, j'peux rien cont'.

Alors, oui, voilà, j'me r'trouve d'vant sa porte palière. Et j'sonne.

Y'a fallu du temps. Sonne qu'sonn'ras-tu. La notte, les genss aiment pas qu'on leur carillonne la lourde. Y s'méfillent. Y l'ont à la caille. Peur, quoi. Peur des aut' De tous les méchants inconnus qui peuv' s'intéresser à eux brusqu'ment pour chambouler leur destin de mes deux !

A force qu'je m'escrime su' la sonnette, l'judas finit par titiller, j'entends. M'semb' même perc'voir l'bruit léger d'une rangée d'cils cont' la porte, tell'ment il a louis fin, tonton, Marie-Marie.

Et puis on déclavette. Et c'est un morceau d'Germaine qui s'mont' entre l'écart'ment permis par la chaîn' d'sûr'té.

— Oh, c'est vous, mon cher ami, elle chuchote, la veuvasse.

Et é délourde en grand.

Dans la bathouze roupane d'noye en satin blanc, elle est vachetement comestib', la mère. J'viendrais pas d'faire une fleur à la doctorale, aussi sec, profitant d'là reconnaissance qu'elle m'fait preuve, j'lu vot'rais une embrocation espresse, Germaine ! Mais merde, j'ai la burnicherie à plat, mézigue. Faut qu'je rechargeasse les accus, quoi ! On n'est pas un surhomme.

Alors j'm'contente de lu masser un brin la moulasse au travers d'sa ch'mise, par simp' politesse, parce qu'a des gestes qu'un homme bien élevé doit d's'accomplir, n'importe les circonstancielles. Et elle m'sourit d'bonheur en blablutiant :

— Grand fou chéri !

Et même qu't'es un vilain poulet chargé d'mauvaises intentions, qu'tu l'voudras ou non, ça t'fait toujours plaisir à entend'.

— Qu'est-ce qui vous amène, mon grand chéri ? elle continue en m'drivant au salon.

Ell' donne un peu d'lumière. Pas les grandes eaux, c'est trop tard ; juste elle allume une loupiote près du divan.

— Tout est terminé, j'lu déclare. On a arrêté le fils à la Rosier. C'tait lu av'c sa mère qu'avait manigancé ce rapete. Il a tout avoué.

J'la guigne fébril'ment, Germaine Martin. Et j'la voye qu'a un léger sursautage. Et son sourire attentif d'vient en pierre. Et pis ses yeux font comme de l'eau claire dans du Ricard clair : y s'brouillassent. Et c'est intéressant à suiv' ; non, mais vraiment. T'as un' fenêt' su' l'espèce humaniste, comme disent les z'écrivains, ces cons.

Alors j'éclate d'rire.

— Je plaisantais, Germaine, je plaisantais. On n'a pas arrêté le gars Xavier, et même on l'aurait arrêté, il eusse été bien en peine d'avouer vu qu'il est innocent comm' l'agneau qui vient d'paître. Et vous l'savez pertinemment, boug' d'vieille saucisse, pisque c'est vous qu'avez tout manigancé par vengerie d'là vieille Betty et tout ça, non ?

Tu l'aurais vu bleumir, et même vertmir, la Germaine ! Yayouille ! Elle entr'choquait des croqueuses. Son nez, t'aurais pensé au masque mortaire d'Napoléon Pommier acétylène, tant qu'il était pincé. Et comme quand on a une trop forte émotion, ell' parv'nait point à jacter, c'eût fait des couaques, comme lorsqu'un p'tit zoizillon commence à piailler pou' réclamer d'là jaffe.

J'l'ai pris la main, en bon vieux copain.

— J'ai pigé l'topo, ma vieille, mais grosso-modiste. Va t'falloir allonger tout en détail. Mais prends ton temps, r'mets-toi d'tes vapeurs, on a tout l'restant d'là nuit pou' s'mett' à jour.

Elle a mis sa main ent' ses nichebloques, Germaine. Genre : j'étouffe, v'là mon asthme qui m'rebiche !

— T'as manigancé l'enlèv'ment de ta gosse pou' faire croire qu'c'est la Betty et son barbu qui t'l'avaient chouravée. Ça t'arrangeait qu'j'mordasse à c'te piste. T'as même été jusqu'à droguer ta mouflette pou' qu'a pusse pas témoigner, ma salope. Pour une p'tite môman chérille, bravo ! Ta haine, c't'un truc pas regardab'. L'vrai nœud d'serpents, tous plus v'nimeux l'un que les aut' ! C'est toi qu'as fait liquider ton vieux, pou' commencer. C'qu'y va falloir m'espliquer, vu qu'j'en crève d'curiosité, c'est les pieds nick'lés qu't'as fait appel pou' c'grand cinoche fracasseur. L'mari buté, bravo ! Enfin, veuve. La fille kidnappée, et une rançon versée, j'parie ? Tu m'l'as pas dit, mais t'avais préparé c'cirque aussi. Combien, la rançon ? Tout l'pognozoff enfouillé par Martin Martin au cours d'sa brilliante carrière, j'suppose ? D'là sorte, pas d'droits d'succession à douiller. Et le fric t'révient à toi au lieu d'à ta gosse, pisque les enfants héritent et pas les épouses. Combiné d'première ! Mais l'fïn des fins : faire porter l'bitos à la Rosier, ta rivale maudite, et la punir à travers son fils. Alors là, c'est l'tout grand art ! L'musée du Louv' du crime chiavélique ! L'Versailles d'l'arnaque. Et enfin, quand t'as arrangé qu'le poteau rose soye découvert par mes soins personnels d'poulet, tu fais buter la vieille. Ainsi, l'fils niera sa participation, œuf corse, mais y n'pourra réfuter celle à sa vieille, vu qu'la gamine a t'été r'trouvée chez elle, à Rueil-Malmaison. J'en ai m'né des enquêtes, tu sais, Mémaine, et des coriaces. Mais celle-ci m'laisse baba. Une vicieuse d'ton espèce, jamais encore ! Ton guignol doit r'ssembler à une balayette de chiottes. Et rien que d'envisager les idées qui grouillassent dans ta tronche, j'prends l'envie d'me faire un champouingue, c'qu'est pas mon genre !

J'rigole.

Elle, pas.

— Tu dois t'd'mander l'comment j'ai détectionné la vérité, ma bonne dame ? J'vas t'dire. J'sors d'chez Betty. Réjouille-toi si tu l'saurais pas encore : elle est morte. Tout à fait, pou' d'bon. Pou' toujours. S'l'ment, son décès, y n'm'a pas paru catholique. Alors j'ai étudié les choses d'estra-près et découvert la combine du téléphone branché su' l'électraque. Qu'en décrochant, Betty, elle s'est ramassé une décharge d'deux cent vingt volumes dans les écoutilles. A son âge, et av'c l'guignol un tantisoit fané, ça n'pardonne pas.

« Bon. J'm'aye dit : « Si on l'a assassinée, c'est qu'é l'est innocente du kidnappinge et l'reste.

« Et tout d'un coup, y m'r'vient à l'esprit mon arrivée ici, en fin d'tantôt, av'c ta fifille et la grande bringue qui la gardait. Tu t'rappelles ? La vérité, j'vas t'dire la cult'rie des choses, elle a t'nu à une pièce d'un franc que quéqu'un — toi p't'être ? — a paumé su' ton palier. La voici. J'la conser'vrai en souv'nir. Du temps qu'j'l'enfouillais, t'as ouvert la porte. Et t'as dis, mais d'un ton très tranquille : « Alors là, je ne comprends pas. » Rappelle-toi, testuell'ment. Parce que tu croiliais que la Madeleine et ta gosseline étaient seules. T'avais pas eu l'temps d'm'apercevoir. Et donc, c'qu' tu comprenais pas, c'tait que la blonde ramène Martine alors qu'c'tait pas prévu au programme. Et puis la Madeleine a dû t'faire les gros yeux ou quoi. Tu t'as rendu compte d'ma présence, et t'as joué la grande scène des r'trouvances, avec cris, baisers, salamalèques en tout genre. Si bien qu'j' ai pas eu l'temps d'réaliser dans la foulance, comprends-tu ?

« Mais par la sute, ça m'est r'venu. J'ai aussi une mémoire d'éléphant !

Elle est d'plus en plus verdâtre. Son tarin et ses yeux, tu croirais qu'ça fait un binocle à la Galliéni.

L'ennui du jeu, c'est qu'on peut perd'. Et faut savoir perd'. La plupart des joueurs n'sachent pas. Moi, c'qui me tarabuste, en faite d'perde, c'est l'temps. Tout c'temps qu'j'auraye perdu ent' les r'pas, au cours d'ma vie, ça m'coince les zophages d'y songer.

E s'rend' compte qu'elle a couvé un' catastrophe, la Germaine, comme une autruche son bel œuf. Et v'là qu'la catastrophe est en train d'écloser. Pas bonnot, merde ! Mais quand t'y peux plus rien, t'y peux plus rien.

Moi, j'rappelle un sale moment d'ma vie. C'est quand j'ai fait la connaissance à Maâme Lombardet, la garde-barrière des Fourches, su' la route du chef-lieu.

J'allais en vélo à la ville. Bon. La barrière du passage à niveau était fermaga. J'traverse les voies en passant par l'portillon. Et v'là qu'ma roue avant d'vélo tourne et se coince ent' deux rails. L'train s'pointait gaillard'ment en poussant des tutut comme un con. J'avais beau tirer qu'tir'ras-tu, ma roue d'meurait prise. Alors j'ai largué l'vélo et couru d'l'aut'côté, près d'là maison à la garde-barrière. Vraoum ! L'dur a passé. Ma roue, tu parles qu'y l'a dégagée vit'fait-su'-l'-gaz, l'tortillard. Ell' ressemblait à un boyau d'vélo comme les coureurs mettaient su' leurs dos, aut'fois. Un très bioutifoul huit, ell' décrivait !

Moi, j'étais vert. La garde-barrière, maâme Lombardet, elle m'a fait t'entrer dans son gourbi qui sentait la soupe aux choux. Y'avait un gros greffier taillé qui pionçait sous l'fourneau, j'r'vois encore. Ell' m'a offert un p'tit verre d'eau d'noix qu'l'flacon ancien était tout cradingue au goulot. M'restait plus qu'à r'tourner à mon t'home avec l'restant du vélo su' l'dos.

J'm'gaffais que mon papa allait m'sonner les clochettes : une roue d'bécane quasiment neuve, c'vélo ayant été ach'té par lui au r'tour d'son service ! Pourtant, j'm'sentais plutôt content, à cause de maâme Lombardet, si aimab', prév'nante, qui n'm'avait ni engueulé, rien, mais offert un verre d'eau d'noix en m'disant : « mon pauv' garçon », d'une voix concupiscente. C'tait une dame d'une belle quarante-quatraine damnée, pas très prop' mais d'une physiologie agréab'. Des longs ch'veux mal coiffés, châtains clairs, qu'un gros peigne arrivait pas à tout cont'nir. Et surtout, c'qui m'prenait l'plus : une poitrine comme on dessine aux sirènes dans les bouquins su' la pêche.

Ça tendait tell'ment l'corsage, ses loloches, qu'l'boutonnage était à outrance et qu'ça formait des ovaux ent' chaque pression.

J'la voiliais d'puis des lurettes, maâme Lombardet. Mais aperçue s'l'ment. Qu'elle restait derrière sa grande manivelle, à tourniquer la barrière quand l'train avait passé. E n'v'nait jamais au village, son point d'chute, pou' les comminches, étant l'chef-lieu, naturell'ment. M'adressais un signe d'tête qu'é répondait tout juste, faut comprendre, av'c tout c'populo qui passait là, mince, qu'est-ce tu veux qu'elle irait causailler à Pierre-Paul-Jacques ?

Moi, d'êt' entré chez elle, dans sa bicoque noire d'suie et d'avoir liché son eau d'noix, r'gardé pioncer son matou sous l'poêle, j'sais pas, j'm'sentais motivé, comme y disent dans les lubriques esportives, toujours, comme quoi, Saint-Étienne il est bon à nibe quand y n'est pas « motivé », tout ça… Et d'autres trucs encore, en rugueby, tennis et consort. Motivé. Y'a pleins d'mots qui viennent un jour, fourmillent, s'en vont. On en met un aut' à la mode. Avant c'tait « concerné ». Maint'nant, tu r'marqu'ras : motivé. Y'en a un nouveau qui commenc' d's'pointer : « impliqué ». Faudrait un dictionnaire, qu'j'suce à quoi t'il correspond, l'un dans l'aut'. Mais brèfl', si ça leur aide, j'm'en branle. Tant qu'y s'mettent d'accord su' l'usage d'un mot, y s'accrochent pas su' les aut', ces cons !

Et alors, très bien, j'reçois l'engueulée à papa, ainsi qu'prévu. Et pis j'vais faire changer la roue chez m'sieur Magnin, l'garagiste. Ensute, j'cueille un magnifique bouquet d'dalhias dans l'fond d'not' jardin, près des vouatères où qu'maman en mettait pousser grâce qu'papa lu laissait c'coin-là à jardiner pour les fleurs, bien qu'c'soye d'là place perdue, improductionnelle, mais quoi, y'a des moments d'là vie, un bouquet ça d'vient nécessaire : les enterr'ments et aut'.

En douce, j'les cueille, les dahlias à la Francine. Les plus beaux, pendant qu'ma pauv' maman f'sait sa lessive sous la grange dont c'était l'jour. J'les plille dans un journal et hop ! en route : j'refonce vers l'chef-lieu.

C'te fois, l'passage à niveau était tout vert. J'l'franchis en évitant les encombres, et j'vais toquer à la porte vitrée à maâme Lombardet.

Elle épluchait des patates près d'son fourneau. J'm'pointe en brandissant mes dahlias.

— Si vous permettriez, maâme Lombardet, j'vous aye apporté quéqu'fleurs en remerciement pou' l'verre d'eau d'noix.

Eh ben, ça l'a émue, c'te femme.

— Oh, mon garçon, ell' m'dit. Ça fait des années que personne ne m'avait point offert de fleurs. Tu es vraiment très gentil.

Elle me raconte qu'elle est veuve, ce dont je savais, av'c un garçon un peu plus âgé qu'moi qu'était boursier aux écoles dont y voulait faire ingénieur soudeur à l'arc, ou un machin d'ce genre.

Elle s'dégauchit un vase. Le remplille d'flotte et y fout mes dahlias. D'un seul coup, son gourbi en paraissait éclairé. On s'imagine pas, des dahlias, quand y sont près des chiottes, en troupeau, une fois su' une table de pauv' garde-barrière, l'allure qu'y peuvent avoir. Ell' semblait franch'ment contente.

Moi, j'la r'garde aller v'nir, sa belle poitrine si tendue. Dedieu de Dieu c'qu'j'eusse aimé l'avoir dans mes mains. Y'a des machins qui t'accaparent toute l'attention et t'as plus mèche d'penser à aut'chose une fois ton esprit fixé cont'.

Elle s'aperçoive que j'la r'garde et é m'd'mande :

— Pourquoi que tu me regardes ?

Moi, j'me risque.

— Parce qu'j'vous trouve bien, maâme Lombardet.

Ça l'a faite sourire.

— Oh, penses-tu, je pourrais être ta mère.

— Ça n'empêche rien.

Tout à coup, elle a dû sentir, dans ma voix. La v'là qu'est tout' gênée. Une vraie jeune fille.

— Pourquoi vous n'vous êtes jamais r'mariée, maâme Lombardet ?

Elle a faite la moue :

— Ça n's'est pas trouvé. Il passe beaucoup de monde, par ici, mais personne ne s'arrête ; je vis très seule en réalité.

Dedieu de Dieu, moi, c'te proximuité, j'en pouvais plus. J'm'approche d'elle.

— Maâme Lombardet, j'bredouillais. Oh ! maâme Lombardet !

Elle recule.

— Mais qu'est-ce qui te prend, mon garçon ?

— J'peux pas vous dire, c'est fou c't'tendresse qu'j'aye d'vous, maâme Lombardet, fou !

Bon, elle a r'culé encore, et puis y'a eu la tab'. Alors é n'a plus pu. J'l'ai prise dans mes bras. La vérité, c'est qu'é sentait l'fort, le très fort, même. Mais j'allais pas m'arrêter pou' une odeur, si ? C'tait pas la première fois qu'j'chargeais une personne qui fouettait. En campagne, si on s'arrêterait à ces m'nus détails, personne bais'rait jamais personne ! En tous les cas, ell' était chouett'ment tiède, maâme Lombardet. Et sa poitrine, tu parles d'une esplendeur ! Les pressions du corsage, t'avais positiv'ment qu'à les r'garder fisquement pou' qu'é sautassent à qui mieux mieux. J'ai fourré mon groin ent' ses posses, comme on appelle à Saint-Locdu-le-Vieux. Elle a gémille :

— Oh, mon garçon, ce que tu me fais !

C'tait qu'l'commenc'ment. Y'avait plus d'temps à perd'. J'l'ai entraînée jusqu'à son lit, dans l'renfonc'ment de l'évier.

— Oh, non, elle protestait : y'a mon 824 qui ne va pas tarder.

— Laissez, j'vous baiss'rai la barrière.

Elle s'a laissé quimper, la belle âme. Moi, j'la voulais complèt'ment à loilpé. Un' fantaisie, comme on en prend. C'tait l'bonheur d'là désapper personnell'ment. Ell' n'avait pas dû connaître une si belle envolée d'puis des années, la chère femme. C'tait la fin d'son ramadan. Dedieu de Dieu, c't'embardouflée d'paf qu'elle s'est dégustée ! J'lui a bricolé un d'ces shampouingues à crinière qu'elle s'en souvient encore, la chérie !

D'm'dire qu'j'envoyais une femme privée d'puis plusieurs illustres, ça m'conférait, si j'ose m'esprimer. J'avais un espèce d'mission à remplir, en même temps qu'elle.

— Sois prudent de ne pas m'engrosser, ah, je perds la tête, elle a dite.

Et puis elle s'est mise à gueuler si fort à partir, que j'aye très vagu'ment entendu la sonn'rie pou' le 824. Mais faiblarde, comme celle d'un réveille-matin dans la chamb' d'à côté. Quant à maâme Lombardet, t'aurais pu tirer des slaves d'artilerie près du lit, elle n'y eusse pas prêté d'intention. On y allait au paf cadencé.

Et bon, c'qui doit arriver arrive : on s'paye une éblouissance indicib', en même temps, c'qu'est rare d'là part d'un jeune comme moi qu'a l'éternuance facile.

Et juste comme on pousse nos soupirs d'délivrance, on entend r'tentir deux choses à la fois : un chant gueulé par des dizaines d'voix. Et l'grondage d'une locomotive. Dedieu de Dieu !

— Le 824 ! elle hurle ! Le 824 !

M'est avis qu'y l'allait gagner le gros lot, son 824 ! Putain ! J'm'soulève su' un coude, r'garder par la porte vitrée. Et j'voye déboucher un car sur la voie, bourré d'bois-scoutes. C'sont eux qui bramaient : « en disant partout, notre rêve à ceux qui n'en ont pas ».

L'leur, d'rêve, ç'allait t'êt' du peu au jus.

Maâme Lombardet a poussé un cri horrib'. L'train, y nous v'nait d'derrière l'lit. Et y fonçait comme un follingue. On s'est caché la tronche l'un cont' l'aut' dans l'oreiller, au moins n'pas entend' ce qu'ça produit comme badaboum un 824 dans un autocar plein de bois-scoutes.

Comment elle pouvait dormir, la noyé, maâme Lombardet av'c l'fracas des trains qu'arrivaient par-derrière son pageot, merde, c'est ben une question d'habitude, non ? Comme tout, dans la vie. Le bruit du dur malgré l'oreiller et l'affreuse trouille qui nous ostruait les manettes, on l'a perçu, tu penses !

Et puis l'train a continuyé sa route. Et on s'est d'mandé pourquoi qu'y s'arrêtait pas après avoir réductionné c't'autocar d'merde en charmille ! Mince, y l'avait beau être espress, c'tait la moind' des politesses, une catacombe d'c't'ampleur, d'arrêter pou' prendre des nouvelles si y'aurait des survivants, non ?

On n'osait pas r'lever la tête pour constater. Et puis la porte s'est ouverte à la foulée, rran ! tant tell'ment fort qu'un d'ses quat' carreaux a fait des petits… Des gens sont entrés, fous furieux : un gros mec en blouse grise, av'c une casquette d'chauffeur, et des vieux bois-scoutes qu'avaient les genouxes gagneux et des lunettes à la con, et pis d'aut' bois-scoutes, des minos, tout berlués, tout flahoutants qu'y n'songeaient plus à raconter leur fameux rêve à personne, ces p'tits nœuds à la con, graine de juteux d'mes burnes !

Tout l'monde causait à la fois. Y nous brandissaient l'poing. Nous traitaient d'assassins, c'tait ça qui surnageait du tumulte : assassins !

La pauv' maâme Lombardet pleurait à pierre fendre, tu t'rends compte, c'manque de bol, pour un coup d'queue en douze ans ? Y'a ben des genss marqués, moi j'dis.

L'car avait réchappé d'un millième d'seconde ; même qu'la loco avait fait éclater la roue d'secours qui lu dépassait au cul, l'car. Pour t'dire l'miracle qu'on v'nait d'assister. Les vieux chnoques de bois-scoutes ont fait un foin du diab' et l'chauffeur donc ! Y sont été préviendre la gendarmerie, au chef-lieu, comme quoi la garde-barrière s'faisait bourrer au lieu d'tourniquer sa manivelle ! Un cas d'tout' gravité, ça constituait, tell'ment qu'elle a été virée d'la compagnie, la pauvre chère maâme Lombardet. Et é s'est r'trouvée à la ville, f'sant des ménages, si bien qu'sa pension d'veuve-garde-barrière : tintin.

Eh ben pour la Martin, la catastrophe, ell' n'est point évitée. Le 824, dont j'sus, dans l'occurrence, a bien télescopé son car de bois-scoutes à elle.

Ses monstreuses manigances sont découverts. Fini, la vie honorab' pour elle. Ça l'apprendra à utiliser sa pauvr' mignonne enfant à des combines effroyab'.

La pauv' choute d'Martine s'ra orpheline.

Mais comme j'dis, moi Béru, faut mieux souffrir d'une absence qu'd'une présence. On y gagne.

— Préparez vot' valise, Germaine, j'lu fais. Au nom d'là loi j'vous arrête.

Mais v'là qu'elle revient un peu à elle. Et comment ! Tu la verrais renaît' de ses cend', la Martin, tel l'Félix ! L'sursaut combatif qu'elle a, la mère.

— M'arrêter ? Espèce de gros imbécile ! Chez moi, en pleine nuit, sans mandat, et sur vos seules divagations d'ivrogne. Moi, la veuve respectable et respectée d'un homme politique éminent que…

— Que t'as fait tuer, charogne !

Oh, mais elle m'insupportionne, c'te vomissure. Tu sais qu'elle risque l'massacre à m'causer su' c'ton, la pécore !

A preuve, c'est qu'déjà, j'y fous mon pied dans le vent', si fort qu'elle en culbute par-dessus l'divan. J'la ramasse à la n'importe comment, sans m'occuper d'quoi j'attrape.

J'la remets droit, et j'la s'coue comme un pompier dans la tempête :

— Y'en a marre qu'tu prends les aut' pou' des pelures, pou' des gueux, tes esclaves, des connauds ! J'sus pas un chien-chien à sa mémaine, moi ! Un loulou d'première année qui frétille d'là queue ! Tu vas obéir, assassine ! Mère marâtre, indigne ! Gourgantine ! Ah, tu m'as pris pour un con, mais j'vais t'faire voir qu'à c'p'tit jeu, m'sieur Bérurier est imbattab' ! Oust, va t'linger, prend' c'qui te faut pou' un séjour en cabane !

Et j'la pousse jusqu'à sa chamb'.

Bon, tu m'suis ?

On entre en force, moi et elle, qu'je fais avancer d'un coup d'genouxe dans l'michier.

Et alors…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

Y sont deux à manger d'là choucroute.

Dans une chamb' !

M'est avis qui d'vaient être à la cusine. Et puis y z'ont ramassé leur bâchât en vitesse et ont filé se placarder dans la turne private à Germaine.

Y tiennent leurs assiettes su' les genouxes et y graillent sans fair' d'bruit. D'allieurs, la piaule est capitée entièr'ment.

Ces deux choucroutes dans une chamb', ça m'révoque une fois chez un marchand d'conserves en gros. Ça oui, c't'un souv'nir qui compte parmi.

C'tait l'ami d'un ami d'mon ami Alfred, m'sieur Fribour. Les conserves Toutébon, si tu connais. Pas une très grosse boîte, si j'os'rai causer ainsi à propos d'conserves, mais esquise comme qualité. Cézigue, m'sieur Fribour, sa femme se plaindait qu'ses bijoux disparaient. D'temps à aut', y lu manquait un collier par-ci, une broche par-là, une éclipse par-ci par-là. Au début, é l'avait cruse qu'c'était sa bonne, et é l'avait renvoiliée. Et pis les vols continuaient. Bon, pendant mes vacances d'printemps, j'atterrille chez ces gens-là, dans la banlieue, à Ivry qu's'trouvaient leur fabrique d'cochonneries et leurs appartements contigüants. D'là grande bâtisse neuve et blanchâtre, av'c, peinte d'sus le frontal, un cochon rose éclairé au néant, la nuit venue. Et leur d'vise, tels les ech'valiers d'jadis, aux Fribour, c'tait : « Toutébon dans le cochon », c'qu'j'trouve une trouvaille dans son genre, non ? parce qu'c't'original comm' trouvaille et qu'tu l'retiens bien n'aisément. Et puis c'est vrai, quoi, qu'tout est bonnard dans l'porc. C'est la plus brav' bête du monde.

Les Fribour, j't'les situe en trois coups d'crayon. Lui, un gros gonzier rose et dodu qu'avait l'air d'un cochon déguisé en pédégé. L'œil con, des cils blonds, pas d'tifs et sûr'ment la queue en tir'-bouchon. Elle, l'air d'une charcutière d'province, nopulente d'partout, av'c des bras qui lu touchaient pas l'corps tell'ment qu'y z'étaient grassouilles du haut. Une taille que si tous les gars du monde s'seraient donné la main, y z'auraient eu du mal à en faire l'tour. Et alors, des jambons, ma mignonne, à côté de lesquels ceux d'ta tantine ressemblent à des côtes d'agneau d'restaurant à prix fisque. Mais salope. Ça oui. C'est rare chez les très grosses qu'é soyent salopes. A dater d'un certain poids, l'vice peut plus exercer bien. E n'en ont plus l'courage. Parce qu'le vice, faut conv'nir, c'est assez fatigant dans son genre. Ça d'mande un minimôme d'facultés physiciennes.

Mais moi, la mère Fribour, derrière ses bouffures d'visage, j'le voye comm' su' un panneau indicateur qu'é l'était salope au dernier d'gré. Prête au cul, toujours, dès qu'l'premier v'nu lu d'mandait. S'l'ment dans son état qu'elle se trouvait, la dadame, y'avait qu'des courageux qu'osaient s'y frotter ! Pou' manœuvrer un' telle pièce fallait pas craindre les efforts surhumains. R'trousser ses manches et s'lancer dans l'aventure. C'tait plus fastoche d'déménager un piano à queue qu'une libellule d'c'tonnage, croye-moi !

D'emblée, l'Alexand'-Benoît sent qu'il a un coup de zob à disposance. Son p'tit œil enfoncé, la Fribour, signifiait « quand qu'tu voudras, où qu'tu voudras, mon lapin ! ». Signé Thérèse, celle qui crie quand on l'apaise !

Bon, j'enrégiste et j'm'mets su' l'enquête avant d'me mett' su' la dame !

Ell' m'montre l'endroit qu'é les rangeait, ses bijoux, la grosse. Un renfonc'ment d'sa chambre, là où c'qu'é jouissait d'une coiffeuse juponnée, énorme, qui ressemblait à elle en tutu si elle en aurait mis un.

L'mari nous laisse. La dame au bèse m'roucoule des treillis d'rossignol. T'aurais dit la Callas quand é s'gargarise. C'tait sa manière d'comporter, la madame Fribour. Une glousseuse. Pour un oui, un rien, un non, ell' partait d'la gorge « Allouaa ouaa ouaaa ! » Dans c'genre. Une vraie maladie. Tu pouvais la r'pérer à sa goualante. N'importe qu'elle se trouvasse, ça s'mettait à la roucoulance, son gosier mahousse comme un tronc d'platane. « Allouaaaa ouaaa. » T'avais enville d'y filer une truellée d'ciment dans la gueule, c'te vachasse !

Entr' ses simaugrées, elle m'raconte l'comment s'opèrent les disparitions. Faut dire qu'j'l'applique un questionnaire serré. Moi, quand j'm'mets à savoir, faut qu'je suce ! Et tout bien tout, espère !

Et alors, pour t'agréger l'récit, pas qu'on s'perde dans des tartines, j'te résume. Les bijoux qu'ont disparu, y z'étaient tous en briliants très chérots, vu qu'dans l'cochon, non s'l'ment tout est bon, mais ça permet en outrance d'affurer des montagnes d'osier. Deuxio, ceux qu'a disparu, d'diams, c'est ceux qu'étaient sortilles d'son coffiot mural secret dont ell' place devant un tableau d'toute beauté de Jean-Gabriel Domerde qui r'présente une ravissante dame aux yeux verts, en virgule chinoise. Troisio enfin, les fois des vols, y f'sait beau. Un temps superbe.

L'reste, et y'en avait, j'te l'passe, vu que c'sont s'l'ment ces détails qu'intéressent en fin d'compte.

Moi, j'examine fort'ment la situation. Et j'dis que bon, faut attendre qu'y fait beau, très beau, pou' essayer d'réunifier les conditions requites.

Et l'bon Dieu s'fout d'là partille. Deux jours plus tard, v'là-t-il pas un soleil à te faire fond' l'obélixe d'là Concorde. J'bondis chez les Fribour. Leur fabrique, dans c'te chaleur, fouettait un peu. Ça sentait le doigt d'collégien qu'a emmené sa p'tite copine au cinoche. Plus l'chou d'là choucroute dont c'tait leur espécialité, les conserves Toutébon. Y z'habitaient l'arrière des bâtiments qu'ça donnait sur un assez beau jardin pour Ivry qu'est pas outillé comme Versailles en ce qui concerne la verdure. Alors, mécolle-pâte, j'fais commak à la mère Fribour :

— Vous allez estirper d'vot' coff' l'bijou l'mieux rutilant, un qu'en jette à t'faire détourner les yeux. Vous l'laissez en évidence su' la coiffeuse, tandis qu'moi, j's'rai embusqué dans vot' salle de bains et qu'vous, esprès, vous vous montrerez bien au reste-chaussée.

J'm'étais muni, grâce à mon pote Mathias qu'est plus futé qu'tous les mecs d'la Nasa réunis, d'un p'tit contacteur invisib'. Gros comm' une pièce d'cinquante centimes. Un fil encore plus invisib' l'unissait à une p'tite batterie placardée sous l'jupon d'là coiffeuse. La batt'rie alimentionnait une sonn'rie. Tu mords bien la gencement ?

On pose su' la pastille un solitaire à Madame qui, vu sa taille, pouvait pas s'permett' d'vive en famille nombreuse, malgré qu'ça rapporte des mille et des sangs, l'cochon en boîte. Je file des coussins dans la baignoire et j'vas y tirer ma flemme pénardos, en guignant la suite des évén'ments.

Y f'sait d'plus en plus beau. Les zoziaux gazouillaient tant et plus dans l'jardin. J'rêvassais aux loloches d'là mère Fribour et les imaginais quand y f'saient trempette dans c'te baignoire qu'elle devait tell'ment remplir d'viandasse, c'te monumentale truie, qu'on pouvait pratiqu'ment plus y fout' d'là flotte.

L'temps passait.

Moi, c'qui entr' z'autres fait ma force, c'est la patience que j'sus capable quand c'est nécessaire. J'pourrais poireauter en planque des jours d'enfilée sans m'casser le pot. J'sus rilaxe en plein. Les gambergeries en roue lib', les nerfes au point mort. J'somnolante gentiment. La vie m'caresse comme l'eau d'une plage vient t'léchouiller les nougats. C'est estrêment délicat.

Alors, très bien, des heures écoulent, et pis d'aut' z'encore. Et brusqu'ment : « driiiinggggg ! ». La sonn'rie à Mathias qui s'met à jouer branle-moi-le-con-bas à toute vibure. J'bondis hors d'ma baignoire, j'ouv' la lourde de la chambre, j'dégaine mon feu. J'sus prêt à livrer la bataille d'Osso-Bouco, de Goulache ou de Marengo, au choix d'l'adversaire.

Et alors, j'éclate d'un rire de store !

C'que j'sus t'en train d'frimer dépasse l'imagination sans mett' son clignotant ni klaxonner.

C'est sidérant. Figure-toi qu'su'la coiffeuse, y'a une pie. Une simple pie. Et alors tout l'mystère s'éclaircille. On n'la volait qu'quand y f'sait très beau, la Fribour, vu qu'alors, é laissait sa fenêt' grande ouverte. On n'volait que les bijoux posés su' la coiffeuse parce qu'une pie n'a pas encore trouvé l'moilien d'craquer un coffre. Et on n'lu piquait qu'ses diams, parce que c'était c'qui en jetait le mieux. A une certaine heure, l'soleil radinait jusqu'à la coiffeuse et ses quincailles s'mettaient à foisonner du carat, la mère Fribour. Les éclats parataient jusqu'à dehors, d'où qu'la pie, su' son arbre, les r'cevait. Ça y'énervait l'sensoriel, mad'moiselle. Ell' s'annonçait par la fenêtre et v'nait cueillir l'bijou dans son bec.

En m'aperc'vant l'intrusion, la pie décarre aussi sec. Elle engourdit l'solitaire à la gravosse, c'te salopiote. J'bondis, mais déjà, elle est aoute ! J'm'pointe à la fenêtre. Bon, la pie est posée su' une branche du tilleul, juste en face. A son bec, le solitaire s'met à cracher épais, comme si on f'rait des signals d'amorphe av'c un projecteur. Faut pas perdre la pie des yeux, sinon, baille-baille mon beau caillou ! J'reste là, sans broncher, fixant l'oiseau. J'en chope des fourmis dans les ribouis, d'à force.

Qu'est-ce elle maquille, cette pie-voleuse ?

Enfin, bon, la v'là qui s'décide. Elle s'envole jusqu'au bâtiment qui prolonge la fabrique côté jardin.

Y'a un lucarneau par où elle entre dans la conserverie. La v'là qu'a disparu. J'attends encore. Pas longtemps. Elle ressort peu après, mais sans l'solitaire. Donc, sa planque s'trouve là.

Tout flambeur, j'descends r'trouver la dame Fribour qu'en croye pas ses oreilles d'une telle mise en d'vanture. Elle avait entendu causer, pour les pies ; mais ça lu paraissait carambolesque comme histoire.

Vite, on fonce à la fabrique. C'est pendant midi et y'a plus personne. Les employés sont été bouffer. Qu'à c'la ne tient, on se repère, grâce à mon sens d'orientabilité. Et on découvre qu'l'lucarneau du jardin sert d'aération à la cuve à choucroute. Une échelle en fer grimpe au rebord de l'immense cuve de ciment. J'escalade. Me juge su' le faîte du mur. Plus bas, à un mètre et des, la choucroute. De toute beauté comm' spectac'. Ce foisonnage d'choucroute qui moutonne, qui pue magnifiqu'ment le fort et l'aigre. Féerique, j'te dis. Un' des plus belles visions d'ma vie. J'regarde bien, partout. Et j'finis par aperc'voir l'caillou, ent' deux lardons, dans c't'univers fabuleux. J'saute dans la choucroute et, comme si j'march'rais dans un marécage merveilleux, j'vas en direction d'là bagouze.

Ça y'est : j'la tiens. Hop, dans ma vague. J'r'viens à l'endroit de l'échelle. J'tente un rétablissage pour sortir d'là cuve immense, mais l'niveau d'là choucroute est trop bas par rapport au mur. J'ai beau prend' mon élan, impossib' de ressortir. D'autant que c'est mollasson sous mes pinceaux, comme tu d'vines. Comprenant qu'j'arriv'rai à rien tout seul, j'appelle maâme Fribour pour qu'elle vient me donner un coup de paluche, c'est l'cas d'dire !

La gravosse excalade l'échelle. J'lu d'mande la main en lu conseillant d'arcbrouter bien fort'ment pou' m'arracher, une viandue d'c'ct'importance, qu'est-ce j ‘représentais pou' sa force ? Un plumeau ! A peine…

Eh ben c'te conne, les exercices physiques, tu m'en r'caus'ras.

C'est pas moi qu'ai sorti d'là marmite, c'est elle qui y'a tombé d'dans. Plouffff ! Tu l'aurais vue, dans la choucroute, la madame muscles ! Dedieu de Dieu, j'pourrai jamais oubeliller, mêm' qu'j'vivrais encor' cent piges c'qu'est pas mon cas. Ses jupes troussées, ses grosses cuisses, ses gros bras. Et la choucroute qui l'insinuait d'partout, lu rentrait dans les nichebloques, dans l'slipe, sous les brandus, tout ça… Une image aussi lubrifiante, ça n'peut plus s'rencontrer. La grosse, éclaffée dans cette monstre mangerie. Ô, Seigneur ! Merci d'm'avoir connu ça ! C'qu'é l'était émouvante, la mère Fribour, si jambonneuse, mieux qu'une truie. Son élément, la choucroute. Sa fortune. Son pied de stalle.

— Oh, mais c'est qu'je t'veux, j'lu dis. J'te veux, t'es trop belle. C'est trop beau. Trop excitant. Trop tout !

Et en causant, j'l'ai dessapée. Fallait qu'é soye entièr'ment nue, la chérie, pour rien perdre d'son ampleur, d'sa majesté si majestueuse. Qu'é soye tout à fait complèt'ment elle. A en mourir d'apothérose. Salope et grandiose : un rêve.

Ell' n'rechignait pas. Ell' savait toute la vraie beauté d'c't'instant mémoresque. Et qu'y fallait qu'on allasse au bout d'ce vertige grandiose. J'm'a déloqué pareill'ment. Communier av'c la choucroute et l'amour, pour la première et unique fois d'mon existence. S'saouler des deux jusqu'à plus soif. C'était d'une intensivité terrible. Un vrai pot calypse. On gueulait et ça nous remplissait la gueule de choucroute. Et on la mangeait en brossant. Rien qu'd'évocationner, j'ai un goût d'genièvre qui m'revient, et d'lard fumé ! On croquait des grains d'poiv'. On s'parlait la bouche pleine, j'lu en emballais dans le flaouteur en la calçant. Ell' d'venait enfin choucroute, la Fribour.

Qui qu'a pas vécu ça n'saura jamais ce qu'c'est qu'l'amour ni qu'la choucroute. La noblesse qu'ça r'présente, les deux réunis. Cette splendeur dans une existence d'homme. Brosser et choucrouter en même temps. S'rouler dans c'que tu manges. L'baiser, pour ainsi dire. J'employe les mots qui convient. Oui : baiser sa nourriture. Et qu'cette nourriture soye tell'ment accumonc'lée ! Qu'en aye des quintals et des quintals ! La respirer. T'en aveugler. En d'venir sourdingue tell'ment qu'j'm'en retirais des feuilles av'c des cotons-tiges encore huit jours plus tard. Et pis embroquer cette truie, là, en mangeant. La garnir d'choucroute à coups d'braque ! Lui en plaquer des paxons commaks su' la bouille. L'en fout' dans les ch'veux. Lu combler l'creux des loloches. Et manger av'c ell', ensemb', en chœur. Ah, ce délire superbe ! Ah, comme j'ai été fier d'moi ensuite, une fois rendu à la vie civile. Fier d'avoir vécu un pareil évén'ment. Qu'même les plus hauts destins n'ont pas pu. Ni De Gaulle, s'lon c'qu'j'en sais, ni l'maréchal Pétain, Churchille ou l'général Eugène Au Vert n'ont jamais baisé dans d'là choucroute, ou alors y z'ont fait des cachotteries, et j'voye pas pourquoi qu'y z'en auraient faites. Vraiment pas. surtout un sujet d'c't'importance, des hommes comme eux.

On y a passé deux plombes, dans la choucroute, la gravossime et moi. Quand on n'en pouvait plus, on s'arrêtait. Et puis on r'partait comme en quatorze. Ça fermente, la choucroute ; on était dopé par ses vapeurs, ça nous saoulait comme si on s's'rait piqué l'tube. On n'savait plus c'qu'on s'disait, mais des trucs admirab', toujours est-il. Comme quoi on était concevu l'un pour l'une, les deux, et qu'not' vie, à part l'reste, y' n'resterait plus que ça d'véridique. On s'aimait par la choucroute. Y'a des pommades qui se choutent au S.D.N., nous, on s'filait en planeur à la chouc'. Jamais j'ai dû autant en claper d'ma vie, même en Alsace, même en Deutchelande. Elle, la Fribour, é s'amusait à m'en tortiller autour de l'Alfred, et pis elle la tortorait délicatement, av'c des grâces d'marquise pleine d'pédigrées. Et on suivrait à d'aut' jeux pareillement espirituels. Un pur bonheur !

Et tout ça, grâce à une pie voleuse. C'est ben pour dire, la destinée, non ? A quoi elle tient si tu t'penches !

On a sorti avant la sirène des employés. Elle m'a fait la courte, la baleine. Ensute j'sus été chercher une aut' échelle pour lu permett' d's'estrapoler d'là cuve.

Ell' était folle d'joie d'avoir r'trouvé son solitaire. Et son bonhomme, l'soir v'nu, il a donné une vraie fiesta en ma faveur, pour m'remercier.

Y l'a calculé qu'les aut' diams engourdis par l'zoziau étaient déjà en boîtes et dispersés chez les r'vendeurs. Alors j'y ai soufflé une idée sublime, qu'tout l'monde s'rappelle encore. J'lui ai dit : « Raymond (car on était d'venu potes, nécessair'ment, une journée pareille) pisqu'y'a plus mèche d'récupérer les joiliaux à maâme, fais d'là pube pour dire qu'les conserves Toutébon ont placé un bracelet en diams d'une valeur d'x millions et un éclipse en brillants dans des boîtes, au hasard, et qu'des z'heureux gagnants vont s'retrouver millionnaires en se foutant à tab' grâce aux établiss'ments Toutébon. Ça f'ra un drôle de cri dans la lanterne haute et tout l'monde vont s'précipiter su' tes produits ! »

Y m'a embrassé, soi-disant qu'l'idée était géniale. Et y l'a augmenté son chiffre d'affaires d'quarante pour cent, c'cornard heureux ! Et ça lu coûtait quoi ? Pisque les assurances avaient déjà remboursé les cailloux d'sa rombière ? Hmm ? Hmm ?

Ah ! j'eusse pu faire un bon public reléchionne !

Mais ça n's'est pas trouvé.

Alors les deux gars à la choucroute, quand y m'aperçoivent, y m'sourillent aimab'ment, gentils en plein. Y'a là l'type qui gardait la porte d'l'estudio à Xavier-la-barbichette. Pas étonnant qu'eusse pas d'fiche téléphonique portant l'numéro d'tube d'ici, puisque c'est cézigue qui tient l'fichier ! Y pouvait tuber tout son content.

L'aut' mec, c't'un élégant, plutôt jeune, plutôt blond, av'c une limouille qu'en jette autant qu'l'solitaire à la mère Fribour, dans la choucroute. Dans les teintes orange mûre, tu voyes ? Et ce joli monsieur, à la limouille, j'sais qu'y s'agite d'l'assassin à not' pauv' Betty Rosier puisque la bonne m'a précisé qu'y portait c'soir une chemise tango. Et qu'orange ou tango, en manière d'chemise, c'est blanc bonnet, bonnet noir, t'es bien d'accord ?

Moi, c'qui m'impose, franch'ment, et pourtant j'sus pas tant l'genre d'homme imposab', c'est la manière qu'y continuent d'bouffer su' leurs genouxes, comme si j'existais pas. Vraiment, mon arrivée leur fait moins qu'un courant d'air.

Moi, en fin d'compte, j'leur lance, comme dans Zorro :

— Bon appétit, messieurs !

Et y z'hochent la tête pour m'montrer qu'y sont sensib'.

J'te dis : parfait d'courtoisage, les deux lascars. Jamais vu encore des malfrats aussi calmes.

— C'est la réunion nocturne, alors ? j'leur bonnis.

— Ben, tu vois, m'répond l'porte-man.

— Écoutez, les gars, va falloir vous grouiller d'finir la choucroute, vu qu'j'vous invite tous à finir la noyé à la Maison Parapluie.

— C'est peut-être pas encore demain la veille, me répond l'porte-man qu'a une vraie frime d'salope, ce gus, une fois démasqué. L'genre méchant. Très méchant. P't'être bien, à son autorité, qu'c'est l'chef du lot ? Y l'a dû s'faire engager chez Xavier pou' maquiller ce gros bidule. Tirer les ficelles de sur place, comprends-tu ?

Je louque la pendulette de la piaule. Elle marque tard. On est d'main. Déjà.

— On n'va pas s'créer des accidents diplomatiques ent' nous, mes p'tits z'hommes.

J'sors mon feu. Un chouettes pétard qu'a longtemps dont j'm'suis pas servi. J'leur montre. L'élégant à la limouze tangoteuse sourit.

— Tu portes du 9 millimètres ? y m'dit.

— Et de l'arme allemande ! renchérubine l'aut'. Pour un poulet français, ça manque d'esprit patriotique !

Leur altitude commence singulièrement à me courir su' la bitougne.

— Allez, les gars, on stoppe les humours à dater d'tout'd'sute, j'déclare. Debout !

— En quel honneur nous arrêterais-tu, sac-à-lard ? m'interroge l'élégant.

— Toi, en l'honneur de l'assassinat de Betty Rosier.

Il se fend :

— Oh, dis, une guenon pareille, d'un âge aussi canonique, c'est pas un délit !

— Tu r'connais donc l'avoir butée ?

— Je préfère ça à lui faire un enfant ! Bien sûr que j'l'ai assaisonnée, la douairière.

— Par téléphone ?

— Bravo.

J'dois t'avouer, Minouche, qu'm'v'là d'plus en plus ahuri. Un meurtrier qui s'affale aussi spontanéit'ment, c'est pas courant.

Le porte-man continue de claper sa choucroute.

— Tu sais c'que tu devrais faire, Bérurier ? y m'déclare. Avant qu'on ne poursuive la conversation ? Tu devrais téléphoner chez toi.

— Chez moi ?

— Oui, chez toi.

— A cause ?

— Tu verras. Fais !

D'un coup, j'ai le prose qui s'déguise en coupe-cigare. Mince, y'aurait t'eu du grabuge chez nous ? Qu'est-ce y l'entend, c'sournois ?

J'fonce au bignou pour composer mon bigophone. J'r'connais bien la sonn'rie d'chez nous. On dirait l'passage d'un camion dans la rue d'un marchand d'vaisselle. Ça sonne. Rien… Faut dir' qu'ma Berthy a l'sommeil léger comme les godasses d'un escaphandrier. Ell' eusse fait doctorale, la grosse, les z'urgences d'nuit, é pouvaient toujours crever d'leurs péritoiniques ou d'leurs infractuosités du myocard !

Comm' j'sais, j'laisse carillonner. Drllinng, drllling ! Ça m'donne l'occasion d'penser. Penser, j'dirai jusqu'à mon dernier souffle, c'est bien fatigant. L'cerveau, c'est du cinéma, rien qu'du cinéma. On l'aurait pas, on s'f'rait chier à mourir. R'garde les bêtes comm' ell' z'ont l'air d's'emmerder, toujours. T'as vu rire des taureaux, toi ? Ou des chats, ou des oiseaux ? Parce qu'y font cuicui, les z'oiseaux, on imagine qu'y sont gais : mes couilles ! Y font cuicui pour raconter qu'y s'emmerdent. L'cerveau qui leur fait défaut. Tiens, j'te prends un fou. Tu trouves drôle, toi, un fou ? Il est sinist', tout va mal pou' lui. Y' n'fait qu'imaginer des calamitas, jamais de bonnes choses riantes. Sans la lanterne magique du cerveau, tu prends les j'tons, parce que t'es plus que simpl'ment vivant, av'c toute la chierie qu'ça implique ! C'est pas marrant, vivre. C'est décourageant. Puisque la vie ça n'sert dans l'fond qu'à mourir !

Alors donc, tandis qu'mon turlu grelotte, j'réfléchis. Ce galimatias d'choses qu'arrivent. Ces gens qui tuent Martin Martin. Et puis la Betty Rosier. Vendetta. Ça, la Germaine y trouve son compte. C'est son bénéf dans l'opération. P't'être la rançon, si ell' en a versé une, pour placarder l'héritage. Seul'ment les aut', les complices, tous ceux qu'a exécuté ces différentes opérations, où est leur blot, là-d'dans ?

— Allô, mouais ? que grabeluche la voix de ma bonne femme.

— C'est toi, poupée ? j'insiste, pou' confirmation.

— Ah, c'est toi, Sandre.

— Oui, c'est moi.

Bon. Tout m'a l'air de suiv' l'cours normal. Pourquoi y m'ont d'mandé de tuber à ma t'home, ces gredins ? Y espéraient s'esbigner ? Y z'oublillent qu'j'les couv' d'mon feu, sans dégoder, prêt à les plomber d'autor au moind' geste suce-pet.

— Tu dormais, poupée ?

— Ouais, je dormais.

— Ça va bien ?

— Très bien, mouais, pourquoi tu m'appelles ?

— Pour savoir si ça va très bien.

— Ben, ça va très bien, mais pourquoi tu me réveilles pour me demander si ça va très bien, au lieu de rentrer ? Il est quelle heure ?

— Tard.

— Et vous rentrez quand ?

Je sens mon palpitant qui m'dérape dans la cage à serin. Une bathe glissade l'long de mes soufflets, tell'ment qu'y risque d'm'atterrir dans le calbar.

— Comment ça, nous ?

— Ben vous, quoi, merde ! T'as encore bu, Sandre ?

— Absolument pas, mais…

— Souffle !

— Quoi ?

— Souffle, qu'je sente si t'as bu ?

Je souffle. Elle grommelle, ma baleine :

— Non, ça sent rien, alors pourquoi tu me fais chier en pleine nuit au lieu que vous rentrez ? Demain faut que je me lève à sept heures pour aller en Normandie avec Alfred que sa tante Lucia est très malade.

— Mais nom de Dieu, Berthe, pourquoi tu demandes si NOUS rentrons bientôt ?

— Pour savoir, hé, peau de con !

— Mais pourquoi tu dis nous ? C'est qui donc, nous ? Cause, bordel !

— Ben, toi et Marie-Marie, hé, tas de merde !

Tu sais comment é m'parle, tantine, quand elle fait sa pincée ? Tout d'sute des grands mots dont elle n'pense pas moins, croye bien !

Alors, pour le coup, j'crois agoniser d'entendre une chose pareille. Marie-Marie ! Toi, av'c moi ! Av'c moi qu'étais sans toi !

— Comment ! la mouflette n'est pas à la maison ?

— Comment t'est-ce ell' y s'rait pisqu' tu l'as envoiliée chercher par une dame.

— Quand ?

— Dans la soirée !

— Moi ?

— T'es sûr qu't'as pas bu, Sandre ? Souffle encore !

Je re-souffle, machinalement.

— Non, ça ne sent rien, elle reconvient Berthy.

Ce truc : souffler, ça me rappelle une aventure assez cocassière dans son genre.

C'était chez le commissaire Formol de la Brigade des Jeux dont j'venais tout juste d'êt' muté au service.

J'te parle, c'est pas jeune. Je v'nais juste de quitter l'uniforme, et à tout bout d'temps, j'portais ma main au côté pour tâter mon bâton blanc. Sans lui, j'm'sentais dépoilé.

Formol m'avait emmené av'c lui et deux autres inspecteurs pou' une descente qu'on opérait dans l'arrière-salle d'un restaurant du Cinquième. On tombe au milieu d'une sorte de clube où ça flambait ferme. Des messieurs d'bon genre, mais qu'avaient l'démon du jeu. Y jouaient à tout : au pok, à la passe angliche, à la roulette, tout ça… Police ! Brrr : leurs bouilles aux flambeurs ! Consternation générale. Les collègues et moi, on r'lève les identités avant d'emballer le taulier et ses péones. Y'avait un monçal d'argent su' les tables. Et même, des monceaux ! Rien qu'de forts talbins, en piles, en vrac. Et tout à coup, sais-tu c'que j'm'aperçois ? Misteur l'Commissaire Formol qui, discrètement, en profitant du chambranle-bas général, engourdissait des liasses d'osier dans ses vagues. Y s'y pr'nait comme un Pape, gueulant des ord', hurlant après tout un chacun. Tapant du poing comme quoi ç'allait coûter un maxi, c'te plaisant'rie. Et tandis qu'y f'sait son foin, l'malin, d'à main gauche : vzou ! Y sucrait des p'tits matelas qu'il enfouillait savamment, l'cochon.

A un moment, y m'r'garde, et y voye qu'j'lai vu. Alors il me sourit et relâche l'auber.

Bon, et puis après l'opération, on s'r'trouve seuls, moi et lu. Et y t'met à m'faire des tas d'compliments, rapport qu'j'm'ai montré zélé, efficace, tout bien et qu'mon avanc'ment, parti comm' j'sus, y l'en fait son affaire.

Pour fêter, y m'emmène dans un bar où y convoquait ses indicateurs, le « Poussin Mauve », près d'là Bourse. Et là, y m'offre à boire. Lui marchait au scotch. Moi, j'en étais encore au muscadet-eau-d'seltz légèr'ment gommé d'un trait d'citron. On picole. Y' n'payait pas au « Poussin Mauve ». Alors y f'sait ram'ner des tournées à n'plus y voir clair, Formol. Et tout en bib'ronnant, y continuait d'me vanter mes qualités, mon av'nir, la sympathie qu'j'y inspirais.

En fin d'soirée, y l'a voulu qu'j'l'accompagnasse chez lui, à Péreire, m'présenter sa femme, qu'elle s'rende compte l'collaborateur d'élitre qu'y bénéficiait, le commissaire.

Sa gerce, à Formol, s'agissait d'une petite brunette aux cheveux coupés raides, av'c un' raie au milieu et des yeux comme des trous d'pine. Ell' lu v'nait à la poitrine, mais t'l'manœuvrait d'première.

— Tu as encore bu ! elle s'écrie en apercevant son vieux, raide comme un flic anglais.

— Mais non, penses-tu !

— Souffle !

Il a soufflé. Elle a senti.

— Sale menteur, tu es plein d'vouiski !

Formol me prenait à témoin.

— Dites-lui qu'elle se trompe, Bérurier. N'est-ce pas que nous n'avons rien bu ?

J'ai dit comme lui, mais moll'ment, bien faire piger à sa dame qu'j'mentais par complaisance, à cause qu'on va pas, un simp' insurbordonné, dir' l'contraire d'son chef, qu'alors y'aurait plus d'autorité possib'.

— La preuve qu'nous n'avons pas bu, maâme la Commissairesse, j'lu fais, à la Formol, c'est que, si vous voudriez sentir mon haleine aussi.

Moi, tu parles : un blanc gommé à l'eau de seltz, bien maline celle qui va aperc'voir une odeur !

Elle sent, tout près d'moi. Elle jouait l'jeu, bien parfait'ment. La v'là qu'hoche la tête.

— En effet, elle dit : faites sentir encore, inspecteur !

J'recommence volontièr'ment. Et elle, tu sais quoi ? Ah ! les femmes, on n'les chang'ra jamais. C'te témérité qu'elles font preuve, souvent, par vice ! En f'sant mine d'renifler, maâme Formol me file sa langue dans la gueule, poum, carrément, profitant d'ce que j'tournais l'dos au commissaire. Une menteuse d'dix centimèt' : un vrai camélion !

J'manque d'en étouffer d'surprise. Chloc ! Dix centimètres d'languette ent' les ratiches. Si j'm's'rais attendu !

— Bon, elle admet, maâme Formol, je me suis trompée. Eh bien alors, tu sais c'que tu vas faire, Berthrand ? Aller ach'ter un gros gâteau et deux bouteilles de champagne sur les Champs-Zé, la pâtisserie-charcut'rie à l'angle d'là rue Marignan. Et nous allons fêter ton brillant collaborateur.

Y s'est pas fait dire douze fois, Formol. Il a foncé, trop heureux d's'en tirer à c'compte, av'c la malouze qu'il trimbalait : huit ou dix vouiskis, tu penses !

Mon pauv' chou !

A peine qu'on a vu décarrer sa chignole, d'puis la fenêt', on s'a j'té l'un sur l'autre ! Déjà pendant qu'il manœuvrait pou' s'arracher du tortoir, on commençait une série d'saute au paf-taste cucul, cette gentille gredine et moi. Ç'a été une partie de bilboque féroce, su' l'coin de sa table d'salle à manger, qu'heureus'ment était en massif, style Henri II, elle m'a espliqué, la dame, tandis qu'j'me toilettais en douce av'c le chemin de table à jours et qu'elle s'espliquait su' son Jacob-Delafon d'course à la sall' d'bains… L'Henri II, tu peux dire c'qu'tu voudras, c'est colosse comme meublier. Résistant.

On étaient fin réparés, innocents d'partout, quand y l'est r'venu, Formol, av'c ses deux quilles d'roteux et son quat' quarts aux fruits confiés. On causait d'leurs vacances aux Balnéares, qu'y z'allaient chaque année s'faire dorer la couenne. On a bouffé l'gâteau et vidé les boutanches. Et puis, à un moment, j'leur aye d'mandé les chiches, pour aller faire pleurer l'gosse, parce que huit dix blancs et du champ' ça t'mène la vessie.

J'arrivais pas à délourder, biscotte, comme slave s'produit quéqu'fois, le loquet coinçait et j'avais peur d'casser leur bidule en forçant. J'r'viens d'mander à Formol d'm'aider. Et j'les entends qui se causaient à voix basse.

— Alors, tu l'as emballé ? d'mande le commissaire.

— Tu parles d'une prouesse : ce gros connard !

— Je préfère. De la sorte, il sera neutralisé. L'ahuri m'a vu piquer ça dans le tapis où nous avons opéré une descente et j'aime mieux qu'on l'ait en main.

Merci bien, m'sieur-dame ! M'voilà édifié ! J'sus été pisser dans l'porte-parapluie, près des chiches. Ensute, j'sus r'tourné vers eux. On a fini la soirée et j'ai d'mandé la permission de partir.

Dès l'lend'main, j'étais à la Grande Crèche où j'racontais tout à un directeur, y compris la séance d'vampinge de la petite Formol. J'ai déclaré qu'j'étais prêt à témogner s'y faudrait, mais qu'en tout cas, j'refusais d'servir sous les ord' d'un supérieur véreux. L'directeur m'a chaud'ment complimenté su' mon sens du d'voir et c'est à dater qu'j'ai été muté dans l'service à l'Antonio. Quant à Formol su' l'compte d'qui y'avait déjà un p'tit dossier en insistance, il a été déplacé dans la Corrèze d'où j'n'l'ai jamais revu.

Alors tu vois, quand Berthe m'ordonne d'y souffler au pif pou' s'rend' compte si j'sus gabouillé, chaque fois j'r'pense à c'te soirée mémorab' chez l'commissaire Formol.

Moi, j'en oubliais d'braquer mes lascars.

Toi partie, ma Marie-Marie chérie ! Toi, kidnapincée ! Misère !

— Une dame, quelle dame, boug' d'bourrique ? j'hurlais.

— Une vieille dame très gentille, très distinguée, qu'on a faite la causette ensemble pendant que la musaraigne s'préparait. Une ancienne actrice qu'j'ai déjà roublié son nom mais qui jouait bien quand j'étais petite.

— Betty Rosier ?

— Voilà ! Tu vois bien que tu es au courant, hé. vieille vérole !

— Elle a dit quoi, Betty ?

— Que t'avais b'soin d'Marie-Marie pour montrer à son fils metteur en scène qui cherchait une petite fille pour tourner un film de cinéma.

— Et la gosse est partie ?

— Bédame, tu penses si elle a sauté sur l'occasion ! Mais dis voir, elle est pas av'c toi, Sandre, d'après selon c'que t'as l'air de prétendre ?

— Heu… non, mais j'vais la rejoindre.

Pour éviter la suite, j'raccroche.

La Martin rigole. Les deux autres gueux aussi.

Un tout p'tit bout d'moment, l'envie me prend d'les flamber, les trois, d'une seule s'ringuée. Et surtout la Germaine, cette basse ordure, qui déshoneure l'humanité. Je m'arrête à cause de toi, Marie-Jolie. De toi qu'y va faudre retrouver d'urgence.

— Y'a maldonne, j'parviens d'articuler. Pas av'c moi, ce jeu. Oh là là, non : pas av'c moi. Non, mais vous m'prenez pour qui est-ce ? J'veux la gosse tout de suite, sinon j'vous allonge pêle-mêle.

— Doucement, gros père. Tu ne choisis pas le bon langage.

C'est l'élégant qu'a causé. Alors, c'est plus fort que moi, j'lu tire une praline dans l'épaule. Au gras, juste au-dessus de la calvicule. Ensuite, la balle est été scrafer la pendulette.

Y sont un peu étonnés. L'homme à la limouze tango grimace et s'r'garde saigner. La Martin tremble de rage. Et c'est le porte-man qui prend l'crachoire.

— Si tu bronches, la môme est morte dans l'heure qui suit, Grosse fesse ! il m'écrie, blanc de rage. Et d'abord, commence par me donner ton feu, imbécile heureux. J'ai jamais rien vu de plus con que toi, à part toi !

Tout c'que j'r'tiens d'son beau discours, c'est « la môme est morte dans l'heure qui suit ». La môme : toi, mon amour joli. Toi, qui n's'rais plus vivante ! O Seigneur mon Dieu ! Toi, que j'aime si tant tell'ment. Toi qu'es l'soleil en sourire, la rosée d'mes matins. Toi, av'c ton p'tit pif r'troussé, tes fossettes, tes taches d'roussance, ta moqu'rie dans l'œil, ta voix perchée qui vous rent' dans les feuilles comm' c'serait une percerette. Toi qu'es l'sang du monde, ma gentille. La pire teigne jamais qu'j'aye vue. L'flocon d'neige tout léger qui, des fois, vient s'poser su' mes genouxes d'gros dégueulasse. Toi, av'c tes nattes et tes cahiers qui sentent l'école et la fillasse. Toi, un peu bêcheuse, mais si pas conne ! Toi et ta manière d't'fout' d'nous, Berthe et moi, quand on s'engueule av'c la grosse. Toi, qu'es v'nue dans not' vie comme un zoizeau su' une branche d'arbre en fleurs. O, ma gosse, ma gosseline, ma gosselinette ! J'veux pas qu'on t'fasse d'mal. J'm'sens si faiblard d'vant c'te pothèse. Si plus-rien-du-tout qu'y m'est impossib' d'réagirer. Moi qu'est combatif ordinair'ment. Oui n's'en laisse pas compter, j'peux rien. J'tends mon feu, tout péteux, et par l'canon, propr'ment, comme on tend un couteau à une dame ! Et j'leur blablutie :

— Écoutez, les gars, on n'va pas s'tirer la bourre, c'est pas sérieux. Y'a un terre-plein d'entend'ment à trouver, quoi, merde ! V's'allez pas chahuter mon moustique, ma grignette. C'est ma tout' p'tite, ma fille, mieux p't'être pisqu' j'l'ai pas faite moi-même. V's'avez pas l'droit. Dieu vous maudirait. Et si Dieu aurait la sottise d'pas eguesister, la Justice vous piqu'rait et crèv'rait la paillasse, nom d'Dieu d'merde de bordel à cul ! Une fille d'flic, c'est plus chérot encore qu'de la viande d'flic ! Chez les archers, on tire à vue, un mec qui fait une chose pareille, et ça s'appelle d'là légitime défense, vous n'avez qu'à ligoter les baveux, vous voirez. D'allieurs j'vous interdis d'lu toucher un ch'veu, Marie-Marie. Qu'é rentre av'c une moindre égratignure, et vous s'rez saignés comme des gorets, tas d'fumiers !

J'm'éponge la sueur qui dégouline partout d'moi, des porcs de toute ma peau malade d'trouillance : pis qu'j'serais sous une averse en plein champ, parole !

Et eux continuent d'sourire. Le porte-man fait tournicoter mon feu autour d'son indesque.

Alors, j'sais plus c'qui me prend : v'là qu'j'me fous à pleurer.

Comme un con, ma chérie.

Exaguetement comme un con.

DOUZIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— Mais enfin, j'leur aye d'mandé ; qu'est-ce v's'attendez d'moi ? Excepté nos deux livrets d'caisse d'épargne, un brin d'assurance vie et quéqu' terres qui m'vient d'mes parents, j'ai pas les moiliens d'payer une rançon.

— On t'a pas parlé de rançon, gros sac, m'a répondu l'élégant.

— Bon, alors ?

Le porte-man bâille sans mett' sa main, c'qu'est guère poli d'vant une dame. Y fout sa paluche sous la roupane à la Martin et agite l'bout d'ses doigts dans la babasse à Germaine pour faire un bruit pareil à quand tu marches av'c des bottes trop grandes pour tes pinceaux. L'élégant s'marre du gag. La Germaine rougit un peu d'confusance, mais s'laisse faire, vu qu'l'aut' doit z'êt' son julot à n'plus en pouvoir. Tu parles d'une équipe !

— Explique-lui un peu, Germaine, il fait, l'porte-man, ce gros connard me bat les couilles.

Maâme Martin s'écarte, pour s'r'tirer d'autour des doigts à son mec. Elle s'lève, m'contourne et s'appuille su' mon épaule, en vieille copine.

— Cher gros Bérurier, elle attaque, en savourant bien, je vais tout vous dire.

C't'à c't'instant, môme, qu'j'ai compris qu'ma dernière heure touchait à sa fin. Quand des criminels s'plaisent à t'raconter leurs manigances, c'est qu'y vont t'praliner l'chignon incessamment. Mais, j'te jure, j'm'en tamponnais. La seul' chose qui comptait, pou' moi, c'tait d't'arracher, p'tite. Que vite tu r'gagnasses ton gîte.

Alors j'ai écouté la Germaine Martin, et y'm'semblait qu'c'était une vieille potesse, malgré la dégueulass'rie d'c'qu'é m'causait. Une vieille potesse, pisqu' p't'être, ton salut découl'rait d'c'qu'é décid'rait…

— Gros Bérurier, ell' m'a dit, vous avez découvert la vérité un peu plus vite que votre tête d'abruti ne pouvait le laisser supposer, et je vous en félicite. Pourtant, j'pense avoir bien joué mon rôle. Mais passons. Pour que vous saisissiez bien par la suite ce que nous attendons de vous, il faut que vous connaissiez la situation. J'ai été une épouse bafouée, ridiculisée, et molestée. Il m'a fallu beaucoup de patience pour supporter la vie commune avec Martin, si peu commune d'ailleurs… C'était un être odieux. Je n'ai pu endurer tout ce qu'il m'a infligé que grâce à mon désir de vengeance. J'ai mis le temps qu'il fallait à prendre ma revanche, mais je l'ai prise, et complètement. Et Dieu vous a mis sur ma route pour que vous paracheviez mon œuvre.

Tel quel, elle a attaqué, la veuvasse. Un ton métallique. Tu sentais la toute grande peau d'vache, cette médéme ! La vipère sans pitié qui d'vait flécher ses enn'mis à tout va en leur enjectant la bonne dose de v'nin !

Le grand porte-man, é d'vait l'exciter, la Germaine, car y s'a l'vé pou' venir encore y fout' la main dans l'ogne. Y l'aimait bien, c'bruit d'clapotis qu'é produsait, la Martin, à l'aid' d'sa figasse. Y l'écoutait, l'œil dans l'sirop, comme t'écoutes l'galop d'un canasson, dans l'crespucule. Ça lu titignait l'tympan, le gentil floc-floc de ses méchants doigts dans la moniche à Germaine. Un chien mouillé qui gratte ses puces, tu vois ? La vie, quoi. Moi aussi, j'ai aimé fourgonner la chatoune aux dames, et j'm'en aye pas privé. J'pars content. A c'titre-là, les culs n'ont pas eu d'secrets pou' moi. On s'a compris, eux z'et moi. On a eu d'l'estime, pour nous. Et c'est c'te grande loi du cul qui m'console de disparaître. Toutes les moules du monde qui clapotent aux unissons. Les russes, les ricaines, les albanaises, les luxembourgeoises, les suisses, les allemandes (ces connes), les anglaises (même), les turques, les mongoles, les autres, les nôtres, toutes ! Merde ! Le beau cul rayonnant qui veut tout dire. L'cul pour manar, comme le cul pour pédoque, çui qu'a du poil autour, et çui qu'a seul'ment d'là merde. Le cul d'not' destin, l'cul d'l'humanité qui propage. Et tu voudrais qu'j'aye peur d'crever, entouré d'là sorte, par c't'armada monumentable ? Oh que non !

Vis, Marie-Marie. Aime bien l'cul. La vie, c'est not' présent à tous. Pas présent au sens d'cadeau, mais au sens de tout d'sute. Comme quoi elle est faiblarde, la langue française, bordel ! Il a raison, l'Antonio. Présent et présent : j'te d'mande un peu ! Forfait et forfait ! Un crime et un abonnement mélangé. Et l'reste qui fout l'vertigo à qui qu'examine d'près, comme l'Antonio, dont au sujet duquel la maniaqu'rie est proverbale question d'là langue.

— Donc, a continué maâme veuve Martin Martin, la vengeance a été pour moi une espèce d'apostolat. J'ai eu un triple but : la disparition de mon époux, celle de son odieuse maîtresse et la chute du fils de celle-ci dont Martin s'était entiché au point de l'aider à faire carrière, ce bon à rien lamentable, en le pistonnant, en lui faisant débloquer des crédits, en lui trouvant des financements. Seulement, elle a poursuiville, je ne pouvais agir seule. Je devais demeurer officiellement l'épouse résignée. Alors je me suis mise en quête de « collaborateurs ». Le soir venu, camouflant mes traits, je me suis mise à hanter certains coins chauds. Et c'est dans l'un d'eux que j'ai rencontré Aldo (elle montre son taste-chatte). Avec lui, j'ai trouvé aussi le bonheur ! Il m'a apporté la plénitude physique, ce chou. Il est puissant, Aldo. Il dispose d'une véritable équipe, car c'est un maître du milieu : le meurtre et la drogue sont ses spécialités. Enfin un homme ! Un vrai ! Et non pas une chiffe bêlant des discours ronéotypés pour électeurs dégénérés. Un criminel de grand style, et pas un petit combinard à pots de vins ! Ma vie a une signification depuis que je le connais.

Tout ça, elle disait, la Martin. Et on sentait qu'elle en mouliait d'orgueil, d'ce malfrat qui la calçait si brillamment ! Elle avait toujours rêvé de ça : un dur. Et maint'nant qu'é l'tenait, é s'croilliait la maîtresse d'l'univers, l'enfoirée. Merde, c'qu'les bonnes femmes sont seringues à des moments !

Elle a continué d'm'raconter bien tout l'plan : l'assassinat du mari, l'faux rapete de sa mouflette logée en cachette dans la grande masure de Rueil-Malmaison où Aldo s'était fait engager comme porte-man. Et puis le reste, moi av'c mon flair qui aide leur plan, en somme. Car fallait qu'quéqu'un découvrisse la môme là-bas, et pusse témoigner. La blonde Madeleine, c'est un pote à Aldo, un trav'lo d'Pigalle. En cas d'emmerde, y pouvait s'changer en julot. Et puis qu'est-ce é m'a raconté encore, la pourriture ambulante ? Ah, oui, leur idée d'avoir barre sur moi en kinedappant ma pupille qu'y croillaient qu't'étais ma fille légitimiste. Le fin des fins : y t'ont faite emporter par la Betty Rosier, qu'par la sute Berthe et toi vous pouviez témoigner. C'est Aldo qu'est allé d'mander à la vieille, pisqu'é le connaissait. Il a v'nu d'là part d'son fils. Gé-ni-al, non ? Tout ça… Et l'élégant qu'avait entré dans les belles grâces d'là bonniche, avoir les possibilités d'effacer la mémé su' place à l'instant choisi. Et pis quoi z'encore ? Tout s'brumasse dans ma tronche. Des heures, des heures à t'jacter dans c'micro, ma belle. l'espère qu'mes bobines t'parviendra un jour ? J'ai trouvé une planque pour elles dans la pièce qu'j'me trouve, à Rueil-Malmaison. Pour la frime, comme y savent que j'enrégist', j'ai déconné dans deux aut', rien d'intéressant, et j'les laisse en évidence. Les aut', j'les fourre à m'sure du fure qu'é sont garnies dans l'coffrage du store. Mes collègues, incessamment, fouill'ront tout ici, et comme c'est pas des manches, y les découvrira, et alors j'espère qu'é t'parviendra après qu'l'Antonio les z'eusse éculdorées. Voilà, j'croye qu'ma jactance n'sera pas paumée. J'croye qu'l'bon Dieu permettra d'là trouver. J'ai toujours eu un bol terrib', moi, Béru. A preuve, tiens, quand j'étais dans les Tiralieurs Sénégalais et qu'on allait au bordel, une bande, les aut' morflaient des chaud'-lances, et pas mézigue. J'gardais un zob d'une fraîcheur indiscutab', beau comme d'là légume frais cueillie.

Alors, la vachasse d'Martin, pour t'en r'venir à cett' branleuse, elle finit par m'esposer l'prix d'ton salut, ma môme. Ainsi qu'j'l'avais prévu, elle a chiqué à la rançon. L'Aldo a engourdi du papier à en-tête des productions à Xavier. Il a découpé l'en-tête, parce qu'autr'ment ça serait été trop poussé. Et, su' la machine d'là production, y l'a tapé une d'mande d'rançon. Tu voyes qu'j'avais d'viné juste : la Germaine, elle allait détourner la majeurité d'l'héritage à son profit. Et ces jours, elle a tout réalisé au maxi, av'c l'aide du notaire à Martin dont elle a fait part sous l'sot du s'cret d'l'enlèv'ment d'sa fille. La rançon est laguche, ell' me montre : sous son plume, dans une valoche en carton de Prisunic. Elle biche une liasse. Les biftons sont numérotés. Faut qu'j'alle planquer ces talbins chez Xavier, rue des Acacias. A moi d'm'démerdaver pour. Avant, j'dois rédactionner un rapport détalié pour dire tout bien à mes chefs, c'que j'ai découvert : la petite chez la Rosier, la rançon qu'j'aye moi-même portée au barbu sous contrainte qu'y m'ont, lui et sa vieille, kidnappé ma nièce. C'est clair, non ?

Une fois qu'j'aurai filé la fraîche pourrie chez l'fils à Betty et déposé mon rapport moi-même personnell'ment à la grande taule, accompagné d'là Martin dont elle veut s'assurer qu'j'les berlure pas, j'r'viendrai m'mett' à leur disposance, et alors, y t'me rendront. J'téléphon'rai à la maison, et on m'annonc'ra qu't'es rentrée, chérie. Tu m'causeras au bigophone.

J'ergote, tu penses. J'dis qu'est-ce qu'y m'prouve qu'y s'ront réglos et te me rendront une fois qu'j'aurai accompli leurs sales manigances ?

Et l'Aldo m'traite d'enflure. Y m'fait comme ça :

— Ecoute, Gros Cul, si tu fais ce qu'on te demande, il faudra que ta môme le confirme. Notre intérêt, alors, sera bel et bien de la remettre en liberté.

Et j'ai fait c'qu'y m'ont d'mandé, Marie-Marie. J'ai rédactionné un long rapport qu'l'pognet m'en fsait mal, merde, tant j'aime peu écrire. On a t'été l'porter à la Rousse, la Martin et moi. Et, d'vant Poilala qu'était d'permanence d'notte, é f'sait esprès de m'app'ler son sauveur, et d'esclamer comme quoi j'y avais rendu la vie en y rendant son enfant, et qu'é s'foutait de la rançon, vu que la plaie d'argent n'est pas mortelle. Et des conneries encore, bien qu'le brigadier Poilala, qu'j't'ai causé par allieurs, s'rappelasse nous deux. Ce veau m'a d'mandé comment ç'allait chez moi, tout ça, et j'ai répondu joilieus'ment, d'mon ton l'mieux naturel. Ensute, on a été rue des Acacias où qu'avait personne chez Xavier, vu qu'y s'était rendu au ch'valet d'sa mère morte, l'barbu. J'ai t'entré chez cézigue grâce à mon passe spécial qu'est une invent'rie d'l'Antonio, ce con, qu'a un chou terrib' quand y veut. J'ai planqué l'artiche dans la boîte d'fer marquée « farine », su' un rayonnement d'sa cusine. Voilà.

Après ça, y m'ont ramené à Rueil-Malmaison, et j'sus dans l'salon du premier. Et j'attends qu'on t'téléphone. J'attends d'pouvoir t'causer, j'attends de t'savoir sauvée, mon moustique. Après, c'est certain, y'm'buteront.

Y n'peuvent pas n'pas me buter av'c tout ce que j'sais.

Mais c'coup d'fil, j'y croye pas trop. J'sais qu'y t'libér'ront, car, en effet, c'est leur intérêt. Mais y n'l'f'ront p't'être pas avant d'm'assaisonner. La seule chose dont j'étonne, c'est qu'y n'm'ayent pas carbonisé tout d'sute après qu'j'soye sorti d'chez Xavier. Pourquoi m'conserver ces heures en suce ? Dans quel bute ? J'vas probab'ment canner sans la résolution d'c'mystère.

Bon, j'ai sommeil.

J'peux toujours en écraser un peu avant d'canner. M'entraîner au néant, si c'est l'néant qui nous guette, s'lon c'que certains prétendent.

…………………………………………………………………………. ……………………………………………………………………..

J'ai dû pioncer.

J'viens d'm'réveiller en cerceau, biscotte un bruit.

C'bruit, c't'un ronron d'bagnole.

Y vient d'stopper. J'vas mater à la croisée. Et j'reconnais la bagnole à Xavier. Y l'en descend. Y l'est seulâbre. Dans l'jour gris, y l'est tout gris soi-même, cézigue, et on jur'rait qu'sa barbouze est potiche. Y s'avance vers la maison. Comme il paraît triste. La mort d'sa vieille l'a cisaillé. Y'n'pense plus à ses pornofilmies. L'malheur du monde lui pèse su' les endosses. J'connais. J'ai encor' su' l'dos la mort d'ma maman à moi. Qu'on n's'habitulle jamais à ces choses-là. Elles te minent. Tu fais la bonne cont'nance. Tu bouffes, tu baises, tu rigoles, mais t'as ce grand trou noir dans l'cœur et rien n'peut plus jamais l'combler.

Oui, il est misérab', Xavier. Si lugub' qu'y fait penser à la mort. Pas à cell' d'sa maman, mais à LA mort toute courte.

A la mort !

Nom de Dieu. V'là qu'je pige. Oh, oui, v'là… Une bourrasqu' d'vérité aveuglante. Ça y est. Ma fin, c'est à présent. Mais naturell'ment. Pou' boucler leur scénario fallait qu'Xavier fusse là. Pou' que ça soye lui qu'est censé m'aligner ! Lui, chez lui, me tuant, c'est l'apothérose ! Le bouquet final. L'fin du fin d'là fin finale. Y l'ont prév'nu d's' pointer, et y vient, mordant à la bourde qu'on l'a amorcé. Et y l'flingu'ront ensuite, bien n'entendu ! Av'c mon feu qu'Aldo a conservé. C'est moi qu'aura été censé l'abattre ! Mais c'est sûr ! Je pige tout !

Alors, ma Marie-Marie, adieu. J't'aurai plus r'vue, poulette rose. Même pas entendu ta voix d'souris. L'sort a un coup d'dur'té pou' ma terminaison. J'sais bien qu'une fin d'homme n'est jamais gaie, mais la mienne, alorsss, é finit cacateuse. Tant pis. Faut pas y penser. S'préparer à comparaître d'vant l'Seigneur, comme assurait not' curé : l'vieux radin grincheux, mais qu'était curé malgré tout.

S'préparer.

Alors j'me prépare. J'essaye. C'est quoi, s'préparer ? C'est comment ? Une prière ? J'ai pas enville. Des suppliances ? J'ose pas. C'est trop grave, trop fini, trop trop-tard… Dieu, qu'y lu suffille d'savoir qu'j'l'espère. C's'ra ça ma prière et mon ultime implorance Sandre la queue-d'âne va mourir.

Bon. Mon Dieu, fait' pas trop l'con av'c moi.

Oui, j'm'ai pas gourré, Y'a des pas plein l'escadrin, bien appuilliés. Des pas qui s'gênent pas, qu'ont plus à s'gêner d'rien. Des pas qui savent où y vont ! Mais qu'est-ce j'entends ? J'd'viens fou ? C'est des mirages auditionnels ? Une voix quincharde esclame :

— Oh, mais poussez-moi pas comme ça, bande d'brutes !

Marie-Marie !

Toi !

Toi !

Toi !

T'étais donc là ! Y't'gardaient ici, gosse ? A deux pas d'moi. Et j'm'en gaffais pas. Et je jacassais dans ces bobines comme un gros connard qu'j'sus ! Au lieu d'tenter l'impossib' et d'l'réussir ! Y t'détenaient dans la même baraque qu'moi. Pas un instant c't'idée m'est v'nue. Et pourtant j'aurais pu envisager c'te prothèse, non ? Toi ici, pour qu'aye tes empreintes. Toi qu'y vont… Oh, mon Jésus ! Te bousiller aussi. L'grand carnage alors ! Non ! Non ! Non on on on on on !

Voix de Marie-Marie :

C'est ce bouton qu'il faut appuyer, tonton ?

Voix de Bérurier :

Montre ! Oui. Appuille ! Tu vois : ça tourne ! Regarde les bobines : é tournent !

Voix de Marie-Marie :

T'as été formide, m'n'onc' Hein, m'sieur, qu'il a été formide ?

Voix de Xavier Johnson :

Prodigieux ! Ah, si j'avais eu une caméra à l'épaule ! J'aurais pu tourner la plus grande scène de bagarre du cinéma. Franchement, je ne pensais pas qu'un homme seul et désarmé pût avoir raison d'une bonne demi-douzaine de gangsters bourrés de pétards. Il n'y a que dans les films de kung-fu qu'on assiste à de tels exploits.

Voix de Bérurier :

Désarmé, eguesagérons rien : j'avais c't'estatue d'bronze en pogne ! Et puis, j'les aye cueillis par surprise, m'étant planqué derrière la lourde…

Voix de Xavier Johnson :

Vous êtes trop modeste, monsieur Bérurier. Votre performance est unique dans les annales.

Voix de Marie-Marie :

Dis donc, tonton, c'est marrant un mégalophone, tu devrais en acheter un pour la maison, qu'on s'marre.

Voix de Xavier Johnson :

Je te donne celui-ci, en souvenir.

Voix de Marie-Marie :

Oh, chouette ! Merci, m'sieur. Tu crois qu'tu sauras t'en servir, m'n'onc ?

…………………

Hein, dis, Tonton, tu sauras ?

Voix de Bérurier :

Oui, môme : j'croye.

Voix de Marie-Marie :

Essaye d'causer dedans ! Non ? Tu veux pas ? Eh ben, tonton, qu'est-ce y t'arrive ? Mais tu pleures !

Voix de Bérurier :

Non non.

Voix de Marie-Marie :

Mais si ! Hein qu'il pleure, m'sieur ? Tonton ! Mon p'tit tonton ! Non, je veux pas… C'est pas de toi, ça : pleurer ! Tonton, mon gros tonton, je t'en supplie, réagis. Dis-moi quelque chose !

Voix de Bérurier :

C'est déjà fait !

Déclic.

Ainsi se termine l'enregistrement figurant sur la douzième et dernière bobine.

Le tout restant à édulcorer.

Content

SI « QUEUE-D'ÂNE » M'ÉTAIT CONTÉ
ou la vie sexuelle de Bérurier
Roman

PREMIÈRE BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

DEUXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

TROISIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

QUATRIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

CINQUIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

SIXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

SEPTIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

HUITIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

NEUVIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

DIXIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

ONZIÈME BOBINE

— FACE 1 —

— FACE 2 —

DOUZIÈME BOBINE

— FACE 1 —