George Alec Effinger

Das Ende der Schwere

… Er muß der beste Mensch auf der Welt sein und ein Mensch, der gut genug ist für jede Welt …

Er ist ein einsamer Mensch, und sein Stolz ist, daß Sie seinen Stolz respektieren, sonst würde es Ihnen bald sehr leid tun, ihn kennengelernt zu haben. Er redet, wie ein Mann seines Alters redet — das heißt, mit rauhem Witz, mit lebhaftem Sinn fürs Groteske, mit Abscheu vor Heuchelei und Verachtung für alles Kleinliche.

Raymond Chandler

Die simple Kunst des Mordes

When you're lost in the rain in Juarez and it's Eastertime too

And your gravity fails and negativity don't pull you through

Don't put on any airs when you're down on Rue Morgue Avenue

They got some hungry women there and they really make a mess out of you.

Bob Dylan

Just Like Tom Thumb's Blues

Dieses Buch ist dem Gedenken an Amber gewidmet.

»Und es gibt Menschen, denen wurden keine Denkmale errichtet.«

1. Kapitel

Chirigas Nachtclub lag zentral, mitten im Budayin, acht Straßen vom Osttor und acht Straßen vom Friedhof entfernt. Gerade die Nähe des Friedhofs kam oft gelegen. Der Budayin war ein gefährlicher Ort, das wußte jeder. Deshalb auch die Mauer, die den Budayin auf drei Seiten umgab. Touristen wurden vor dem Budayin gewarnt, aber sie kamen trotzdem. Sie hatten ihr ganzes Leben lang Geschichten darüber gehört, und sie würden lieber tot umfallen, als heimzukehren, ohne den Budayin gesehen zu haben. Die meisten Touristen kamen durch das Osttor und gingen neugierig die Promenade hinauf. Nach zwei oder drei Blocks begannen sie nervös zu werden und suchten sich einen Platz, wo sie sich hinsetzen, etwas trinken und ihre Tabletten nehmen konnten. Danach versuchten sie in der Regel, den Budayin so schnell wie möglich auf demselben Weg zu verlassen, auf den sie ihn betreten hatten, und schätzten sich glücklich, wenn sie wieder im Hotel angekommen waren. Ein paar weniger Glückliche blieben auf dem Friedhof zurück. Wie gesagt, der Friedhof lag ideal, das sparte uns Zeit und Ärger.

Ich betrat Chiris Lokal, froh darüber, die heiße, stickige Nacht hinter mir zu lassen. Am Tisch neben der Tür saßen zwei Frauen, Touristinnen mittleren Alters, mit Einkaufstaschen voller Souvenirs und Geschenke für die Daheimgebliebenen. Die eine hatte eine Kamera und machte damit Hologramm-Schnappschüsse von den Leuten im Nachtclub. Gewöhnlich mögen das die Stammgäste ganz und gar nicht, aber sie nahmen keine Notiz von diesen Touristinnen. Ein Mann hätte diese Fotos nicht schießen können, ohne dafür zu bezahlen. Alle ignorierten die zwei Frauen, nur ein großer, sehr hagerer Mann nicht, der einen dunklen europäischen Anzug und eine Krawatte trug. Diese Aufmachung war mit die aufsehenerregendste, die ich diese Nacht gesehen hatte. Ich fragte mich, was wohl seine Nummer wäre, und wartete deshalb einen Moment an der Bar, um zu lauschen.

»Ich heiße Bond«, sagte der Kerl. »James Bond.« Als ob daran jemand gezweifelt hätte.

Die zwei Frauen bekamen es anscheinend mit der Angst zu tun. »Oh, mein Gott«, flüsterte die eine.

Ich war jetzt dran. Ich ging von hinten auf den Moddy zu und packte ihn am Handgelenk. Ich legte meinen Daumen auf seinen Daumennagel und drückte ihn gegen seine Handfläche. Er schrie vor Schmerz auf. »Folgen Sie mir, Null-Null-Sieben, alter Haudegen«, brummte ich ihm ins Ohr, »klären wir das woanders.« Ich brachte ihn zur Tür und verfrachtete ihn in die schwüle, nach Regen riechende Nacht.

Die zwei Frauen blickten mich an, als wäre ich der Messias, der ihnen gerade die Bestätigung für ihre Erlösung in zwei versiegelten Umschlägen überbringt. »Dankeschön«, sagte die eine mit der Kamera. Sie sprach Französisch. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll, ich kann Ihnen nur meinen Dank aussprechen.«

»Nichts zu danken«, sagte ich. »Ich mag es nicht, wenn diese Leute mit ihrem einsteckbaren Persönlichkeitsmodul sich nicht darauf beschränken, nur andere Moddys zu belästigen.«

Die andere Frau sah verwirrt drein. »Ein Moddy, junger Mann?« Als ob es sowas dort, wo sie herkam, nicht gäbe.

»Ja. Er trägt ein James-Bond-Modul. Glaubt, er sei James Bond. Er führt sich die ganze Nacht so auf, bis ihn sich jemand schnappt und ihm das Moddy aus dem Kopf prügelt. Und genau das verdient er. Nur Allah weiß, was er zusätzlich noch an Daddys einstecken hat.« Sie sah mich wieder fragend an, und so fuhr ich fort. »Daddy ist hier der geläufige Ausdruck für ein Add-on, ein Chip, mit dem man sich noch weiter aufmotzen kann. Mit so einem Daddy schiebt man sich Spezialfertigkeiten rein. Wenn Sie sich zum Beispiel einen Schwedisch-Daddy reinschieben, können Sie solange Schwedisch, solange Sie das Ding drin lassen. Geschäftsleute, Anwälte und andere Beutelschneider benutzen Daddys.«

Die zwei Frauen sahen mich an, als seien sie sich noch immer nicht ganz klar darüber, ob sie mir glauben sollten. »Sie stecken sich das direkt ins Gehirn?« sagte die zweite Frau. »Das ist ja schrecklich.«

»Wo kommen Sie her?« fragte ich sie.

Sie sahen einander an. »Volksrepublik Lothringen«, sagte die eine.

Damit war alles klar: Sie hatten wohl noch nie einen Moddy-getriebenen Idioten gesehen. »Wenn Sie von mir einen Rat annehmen wollen, meine Damen«, sagte ich, »ich bin mir ziemlich sicher, Sie sind hier in der falschen Gegend. Und auf alle Fälle in der falschen Bar.«

»Danke schön«, sagte die zweite Frau. Sie fuchtelten aufgeregt und kreischten, rafften ihre Pakete und Taschen zusammen, ließen ihre halbvollen Gläser stehen und liefen, so schnell sie konnten, zur Tür. Hoffentlich kamen sie heil aus dem Budayin raus.

Chiri arbeitete diese Nacht allein hinter der Bar. Ich mochte sie; wir waren alte Freunde. Sie war eine große, eindrucksvolle Frau mit den geometrischen Tätowierungen auf ihrer schwarzen Haut, die aussahen wie die aufgeworfenen Narben ihrer Urahnen. Wenn sie lächelte — was nicht oft der Fall war —, blitzten ihre Zähne beunruhigend weiß; beunruhigend deshalb, weil ihre Eckzähne spitz zugeschliffen waren. Ein Kannibalenbrauch, wissen Sie. Betrat jemand den Club, den sie nicht kannte, blickten ihre Augen scharf und schwarz, bar jeden Interesses wie zwei Einschußlöcher in der Wand. Wenn sie jedoch mich sah, begrüßte sie mich mit diesem breiten Lächeln. »Jambo!« rief sie. Ich beugte mich über die schmale Bar und küßte sie auf die tätowierte Wange.

»Was gibt's, Chiri?« sagte ich.

»Njema«, sagte sie in Swahili, aus freundlicher Gewohnheit. Sie schüttelte den Kopf. »Nichts, überhaupt nichts, immer derselbe langweilige Job.«

Ich nickte. In der Straße änderte sich nicht viel, außer den Gesichtern. Im Club waren zwölf Kunden und sechs Mädchen. Ich kannte vier der Mädchen, die anderen zwei waren neu. Vielleicht blieben sie jahrelang in der Straße wie Chiri, vielleicht hielten sie's nicht aus. »Wer ist das?« erkundigte ich mich nach dem neuen Mädchen auf der Bühne.

»Sie läßt sich Pualani nennen. Gefällt dir das? Heißt soviel wie ›Himmlische Blume‹, sagt sie. Ich weiß nicht, woher sie kommt. Sie ist übrigens echt.«

Ich hob die Augenbrauen. »Jetzt hast du also jemand, mit dem du sprechen kannst.«

Chiri verzog das Gesicht. »O ja«, sagte sie. »Versuche nur mal, mit ihr zu reden. Du wirst schon sehen.«

»Ist es so schlimm?«

»Du wirst schon sehen. Du kannst gar nicht anders. Na, bist du jetzt gekommen, um mir die Zeit zu stehlen, oder bestellst du auch etwas?«

Ich sah auf die Digitaluhr, die an der Registrierkasse hinter der Bar blinkte. »Ich bin mit jemand in einer halben Stunde verabredet.«

Nun hob Chiri die Augenbrauen. »Oh, geschäftlich? Arbeiten wir etwa wieder?«

»Zum Teufel, Chiri, das ist der zweite Job in diesem Monat.«

»Dann bestell etwas.«

Ich versuche mich von Drogen fernzuhalten, wenn ich einen Kunden treffe, deshalb bestellte ich mir das Übliche, einen Schuß Gin und einen Schuß Bingara auf Eis mit einem Spritzer von Roses Limonensaft. Ich blieb an der Bar, obwohl ich einen Kunden erwartete, denn wäre ich an einem Tisch gesessen, hätten die zwei neuen Mädchen versucht, mit mir ins Geschäft zu kommen. Auch wenn Chiri sie weggescheucht hätte, hätten sie's versucht. Ich hatte noch genug Zeit, mich an einen Tisch zu setzen, wenn dieser Herr Bogatyrev auftauchte.

Ich nippte an meinem Drink und beobachtete das Mädchen auf der Bühne. Sie war hübsch, aber hübsch waren sie alle; das gehört zum Job. Ihr Körper war vollkommen, zierlich und geschmeidig und so niedlich, daß man geradezu danach brannte, diese makellose Haut zu berühren, die nun von all dem Schweiß glänzte. Man brannte danach, aber darum ging es ja. Deshalb waren die Mädchen hier, deshalb war man selber hier, deshalb waren Chiri und ihre Registrierkasse hier. Man kaufte den Mädchen Drinks und stierte auf ihre vollkommenen Körper und machte sich vor, es läge ihnen an einem. Und auch sie machten einem vor, daß ihnen etwas an einem liegt. Wenn man kein Geld mehr ausgab, standen sie auf und spielten dem nächsten die große Liebende vor.

Ich konnte mich nicht daran erinnern, wie Chiri das Mädchen genannt hatte. Sie schien ganz schön an sich arbeiten gelassen zu haben: Ihre Wangenknochen waren mit Silikon betont worden, ihre Nase war gerader und kleiner geworden, ihr Kinn war zu einem süßen, runden Nichts zurechtgestutzt worden, Brustimplantate in Übergröße, Silikon, um den Arsch aufzupolstern … all das hinterließ verräterische Zeichen. Kein Kunde würde das bemerken, aber ich habe in den letzten zehn Jahren eine Menge Frauen auf einer Menge Bühnen gesehen. Sie schauen alle gleich aus.

Chiri hatte Kunden am anderen Ende der Bar bedient und kam nun zurück. Wir sahen einander an. »Hat sie sich auch das Gehirn aufmotzen lassen?« fragte ich.

»Sie hat sich nur für Daddys herrichten lassen, glaub ich«, sagte Chiri. »Das ist alles.«

»Sie hat soviel für diesen Körper ausgegeben, daß sie da oben etwas kürzer treten mußte.«

»Sie ist jünger, als sie aussieht, Schatz. Wart mal ab, in sechs Monaten hat sie auch ihr Moddyimplantat. Laß ihr Zeit, und sie führt dir die Persönlichkeit vor, die dir am besten gefällt, professionelle Nutte oder unverschuldet in Not geratenes Täubchen oder irgendwas dazwischen.«

Chiri hatte recht. Es war nur ungewohnt, jemand in diesem Nachtclub arbeiten zu sehen, der sein eigenes Gehirn benutzte. Ich fragte mich, ob dieses Mädchen ihren Job aushalten würde oder ob sie wieder dahin zurückkehren würde, woher sie gekommen war, zufrieden, einen perfekt hergerichteten Körper und ein halbwegs hergerichtetes Gehirn zu haben. Eine Moddy- und Daddybar war ein harter Platz, um sein Geld zu verdienen. Da kannst du den tollsten Körper der Welt haben, aber wenn die Kunden selbst auch verdrahtet sind und sie das Feuerwerk in ihrem Kopf mehr interessiert, könntest du genausogut zu Hause mit deinen Chips spielen.

Eine coole, gelassene Stimme tönte in meinem Ohr. »Sie sind Marîd Audran?«

Ich drehte mich langsam um und sah den Mann an. Ich nahm an, es war Bogatyrev. Er war nicht besonders groß, hatte schütteres Haar, trug eine Hörhilfe — und hatte keine Modifikationen. Zumindest keine sichtbaren. Was nicht bedeutete, daß er nicht ein Modul und Add-ons trug, die ich nur nicht sehen konnte. Im Lauf der Jahre habe ich ein paar von diesen Typen getroffen. Das sind die wirklich gefährlichen. »Ja«, sagte ich. »Herr Bogatyrev?«

»Ich freue mich, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

»Ebenfalls«, sagte ich. »Sie werden sich einen Drink kaufen müssen, oder dieses Barmädchen hier richtet die große eiserne Bratpfanne her.« Chiri zeigte ihr Kannibalenlächeln.

»Es tut mir leid«, sagte Bogatyrev, »aber ich trinke keinen Alkohol.«

»Das macht nichts«, sagte ich und wandte mich Chiri zu. »Stell ihm so einen hin.« Ich hob meinen Drink hoch.

»Aber …«, hielt Bogatyrev entgegen.

»Das macht nichts«, sagte ich. »Er geht auf meine Kosten. Das geht völlig in Ordnung — ich trinke ihn auch.« Bogatyrev nickte verschlossen. Undurchdringlich, verstehen Sie? Die Orientalen haben angeblich darauf das Monopol, aber diese Kerle aus Nova Russia sind auch nicht schlecht. Sie üben das. Chiri machte den Drink, und ich gab ihr das Geld. Dann führte ich den kleinen Mann an einen Tisch weiter hinten. Bogatyrev schaute weder links noch rechts und kümmerte sich auch nicht im geringsten um die beinahe nackten Mädchen. Ich habe auch solche Männer kennengelernt.

Chiri mochte das dämmrige Licht in ihrem Club. Die Mädchen sahen dann besser aus. Nicht so gierig und raubtierhaft. Die weichen Schatten schienen sie in Geheimnisse zu hüllen. Na ja, wenigstens einem Touristen konnte es so vorkommen. Chiri ging es eigentlich darum, die Geschäfte, die in den Kabinen oder an den Tischen abgewickelt wurden, nicht in allzu helles Licht zu tauchen. Die hellen Bühnenstrahler kamen gegen die Düsterkeit des Schuppens kaum an. Man konnte die Gesichter der Kunden an der Bar sehen, wie sie stierten, träumten oder halluzinierten. Alles andere im Club war in Dunkelheit getaucht und unklar. So mochte ich es auch.

Ich nahm den letzten Schluck und stellte das leere Glas zur Seite. Ich griff nach dem zweiten Drink. »Was kann ich für Sie tun, Herr Bogatyrev?«

»Warum baten Sie mich um ein Treffen hierher?«

Ich zuckte die Achseln. »Ich hab diesen Monat kein Büro«, sagte ich. »Das hier sind Freunde von mir. Ich kümmere mich um sie, und sie kümmern sich um mich. Sozusagen eine Interessengemeinschaft.«

»Haben Sie das Gefühl, daß Sie auf ihren Schutz angewiesen sind?« Er taxierte mich, und er schien noch nicht auf meiner Seite zu sein. Noch nicht ganz. Dabei war er die ganze Zeit von ausgesprochener Höflichkeit. Das üben sie auch.

»Nein, das ist es nicht.«

»Haben Sie keine Waffe?«

Ich lächelte. »Ich trage keine Waffe, Herr Bogatyrev. In der Regel. Ich war nie in einer Situation, in der ich eine gebraucht hätte. Entweder hat der andere Kerl eine, und ich tu, was er sagt; oder er hat keine und tut, was ich sage.«

»Aber wenn Sie eine Waffe hätten und Sie zuerst ziehen würden, würde das doch sicher ein unnötiges Risiko vermeiden helfen.«

»Und wertvolle Zeit sparen. Aber ich habe jede Menge Zeit, Herr Bogatyrev, und ich riskiere mein Fell. Wir brauchen alle mal einen kräftigen Adrenalinschub. Außerdem arbeiten wir hier im Budayin nach einer Art Ehrencodex. Sie wissen, daß ich keine Waffe habe, ich weiß, daß sie keine haben. Jeder, der gegen die Regeln verstößt, wird geächtet. Oder Schlimmeres. Wir sind wie eine große, glückliche Familie.« Ich weiß nicht, wieviel davon mir Bogatyrev abkaufte, und das war auch nicht wichtig. Ich wollte ihm nur etwas zusetzen, um ihn aus der Reserve zu locken.

Seinem Gesichtsausdruck war kaum etwas anzumerken. Ich sah ihm an, daß er darüber nachdachte, das ganze bleiben zu lassen. Im Branchenverzeichnis stehen eine Menge Muskelmänner. Große, kräftige Typen, die mit ihrem Waffenarsenal Leute wie Bogatyrev beruhigen. Agenten, die eine blankgeputzte Schockpistole unter der Jacke tragen, in großen Luxuswohnungen in besseren Gegenden wohnen, eine Sekretärin und Computerterminals haben, die mit jeder Datenbank auf dem bekannten Teil des Erdkreises vernetzt sind, und die eingerahmte Fotos von sich rumhängen haben, auf denen sie Leuten die Hand schütteln, die man wohl kennen sollte. Dazu gehörte ich nicht. Leider.

Ich ersparte es Bogatyrev zu fragen. »Sie möchten wissen, warum Kommissar Okking mich statt eines dieser Büros in der Stadt empfahl.«

Bogatyrev blieb unbewegt. »Ja.«

»Kommissar Okking gehört zur Familie«, sagte ich. »Er verschafft mir ein Geschäft, ich verschaffe ihm ein Geschäft. Sehen Sie, wenn Sie zu einem dieser schnieken Agenten gehen, der macht genau das, was Sie wollen; aber er kostet sie fünfmal mehr als ich; es dauert länger, das garantiere ich Ihnen; und diese hyperschnellen Burschen neigen dazu, mit ihrer teuren Ausrüstung und den Aufmerksamkeit erregenden Waffen herumzuballern. Ich erledige meinen Job mit weniger Aufhebens. So ist es weniger wahrscheinlich, daß Ihre Interessen, was immer sie sind, am Ende Blessuren durch den Laser davontragen.«

»Ich verstehe. Nachdem Sie gerade die Bezahlung erwähnten, darf ich Sie nach Ihrem üblichen Preis fragen?«

»Das hängt ganz davon ab, was Sie erledigt haben wollen. Es gibt ein paar Dinge, die ich ablehne. Nennen Sie's eine Schrulle. Falls mir der Job nicht entspricht, kann ich Ihnen jedoch jemand empfehlen, der die Sache einwandfrei erledigt. Erzählen Sie doch einfach mal von Anfang an.«

»Ich möchte, daß Sie meinen Sohn finden.«

Ich wartete, aber Bogatyrev schien nichts mehr zu sagen zu haben. »Okay«, sagte ich.

»Sie benötigen wohl ein Foto von ihm.« Eine Feststellung.

»Sicher. Und alle Informationen, die Sie mir geben können: wie lange er verschwunden ist, wann Sie ihn das letztemal sahen, was geredet wurde, ob Sie glauben, daß er aus freien Stücken weggelaufen ist oder gezwungen wurde. Das hier ist eine große Stadt, Herr Bogatyrev, und es ist nicht schwierig, hier unterzutauchen, wenn Sie das wollen. Ich muß wissen, wo ich anfangen muß zu suchen.«

»Was verlangen Sie?«

»Möchten Sie handeln?« Der Bursche fing an, mir auf die Nerven zu gehen. Mit diesen Neu-Russen hatte es immer Ärger gegeben. Ich wurde im Jahre 1550 geboren — das entspricht dem Jahr 2172 im Kalender der Ungläubigen. Etwa dreißig oder vierzig Jahre vor meiner Geburt waren Kommunismus und Demokratie sanft entschlafen. Todesursache: Erschöpfte Ressourcen, überhandnehmende Hungersnöte und Armut. Die Sowjetunion und die Vereinigten Staaten von Amerika zerfielen in Dutzende kleiner Monarchien und Diktaturen. Dasselbe geschah mit dem Rest der Welt. Mähren wurde ein unabhängiges Land, und die Toskana; es gab den Commonwealth der Westlichen Reservate: alle waren sie auf sich gestellt, alle hatten Angst. Ich wußte nicht, aus welchem der neuen russischen Staaten Bogatyrev kam. Es machte wahrscheinlich auch keinen großen Unterschied.

Er blickte mich an, bis ich erkannte, daß er nichts mehr sagen würde, bis ich einen Preis nannte. »Ich bekomme tausend Kiam pro Tag plus Spesen«, sagte ich. »Zahlen Sie mich gleich für drei Tage im voraus. Ich stelle Ihnen eine detaillierte Rechnung, sobald ich Ihren Sohn habe. Inshallah.« Allahs Wille geschehe. Die Zahl, die ich genannte hatte, war zehnmal so hoch wie das, was ich üblicherweise bekam. Ich rechnete damit, daß er mich gleich herunterhandeln würde.

»Das erscheint mir angemessen.« Er öffnete einen Aktenkoffer aus Hartplastik und nahm ein Päckchen heraus. »Hier sind Holobänder und ein vollständiges Dossier über meinen Sohn, seine Interessen, seine Unarten, seine Begabungen, sein psychologisches Profil; alles, was Sie brauchen.«

Ich blickte ihn erstaunt an. Es war seltsam, daß er dieses Päckchen mitgebracht hatte. Die Bänder des Russen gingen in Ordnung; was mir Kopfzerbrechen bereitete, war der Rest, das Psychoprofil. Wenn Bogatyrev kein zwanghafter Methodiker war — und bis in die Zehenspitzen paranoid —, war mir unklar, warum er dieses Material vorbereitet hatte. Dann ging mir ein Licht auf. »Wie lange ist Ihr Sohn schon verschwunden?« fragte ich.

»Drei Jahre.« Ich schluckte; eigentlich brauchte ich mich nicht darüber zu wundern, warum er jetzt erst kam. Er war wahrscheinlich schon bei den Schnüfflern in der City draußen gewesen, und sie hatten ihm nicht helfen können.

Ich nahm ihm das Päckchen ab. »Nach drei Jahren wird eine Spur kalt, Herr Bogatyrev«, sagte ich.

»Ich würde es außerordentlich schätzen, wenn Sie dieser Angelegenheit Ihre volle Aufmerksamkeit widmen würden«, entgegnete er. »Ich bin mir über die Schwierigkeiten im klaren und bereit, Sie so lange zu bezahlen, bis Sie den Fall erfolgreich abschließen oder zu der Entscheidung kommen, daß keine Hoffnung auf eine Lösung des Falles besteht.«

Ich lächelte. »Es besteht immer eine Hoffnung, Herr Bogatyrev.«

»Manchmal gibt es keine Hoffnung mehr. Lassen Sie mich dazu eines Ihrer arabischen Sprichwörter zitieren: Eine Stunde Glück, zehn Stunden Pech.« Er nahm ein dickes Bündel Banknoten aus der Tasche und reichte mir drei Scheine davon. Den Rest steckte er wieder weg, bevor die Haie in Chiris Club Lunte rochen. »Die Vorauszahlung für Ihre ersten drei Tage.«

Jemand schrie.

Ich nahm das Geld und wandte den Kopf, um zu sehen, was los war. Zwei von Chiris Mädchen warfen sich auf den Boden. Ich erhob mich aus meinem Stuhl. Mein Blick fiel auf James Bond, er hatte eine alte Pistole in der Hand. Ich hätte gewettet, es war eine echte, antike Beretta oder Walther PKK. Es gab nur einen Schuß, doch der ging in dem kleinen Club ab wie eine Handgranate. Ich lief den schmalen Gang zwischen den Kabinen und Tischen nach vorne, aber nach ein paar Schritten wurde mir klar, daß ich ihn nicht zu fassen kriegen würde. James Bond hatte sich umgedreht und sich einen Weg ins Freie gebahnt. Hinter ihm kreischten die Mädchen und die Kunden und schlugen um sich und drängelten, um sich in Sicherheit zu bringen. Gegen diesen Tumult gab es kein Durchkommen. Dieser verdammte Moddy hatte seine Wunschträume heute voll ausgelebt; eine Pistole in einem vollen Lokal abzufeuern. Diese Szene würde er nun wohl jahrelang in seinem Gedächtnis abspulen. Und damit würde er sich wohl zufriedengeben müssen, denn wenn er sich jemals wieder auf der Promenade zeigte, würde ihm dermaßen die Fresse poliert, daß er sich seine Moddys wer weiß wohin stecken konnte.

Allmählich legte sich der Tumult. Das gab für heute nacht eine Menge Gesprächsstoff. Die Mädchen brauchten wohl ein paar Drinks mehr, damit sich ihre Nerven beruhigten, und sie brauchten eine Schulter zum Anlehnen. Dann weinen sie sich bei den Freiern aus, und die Freier kaufen ihnen viele, viele Drinks.

Chiri fing meinen Blick auf. »Bwana Marîd«, sagte sie leise, »steck das Geld weg und schau, daß du an deinen Tisch zurückkommst.«

Ich merkte, daß ich die dreitausend Kiam wie kleine Fahnen schwenkte. Ich stopfte die Geldscheine in eine Jeanstasche und ging zu Bogatyrev zurück. Er hatte sich in dem ganzen Durcheinander nicht von der Stelle gerührt. So ein Idiot mit einer geladenen Pistole bringt einen dieser Nerven-wie-Drahtseile-Typen noch lange nicht aus der Fassung. Ich setzte mich wieder hin. »Entschuldigen Sie bitte die Unterbrechung«, sagte ich.

Ich nahm meinen Drink und wandte mich Bogatyrev zu. Er gab mir keine Antwort. Ein dunkler Fleck breitete sich langsam über seinen weißen seidenen Russenkittel. Für eine Weile schaute ich ihn nur an, nippte an meinem Drink und dachte, daß die nächsten Tage ein Alptraum werden würden. Schließlich stand ich auf und wollte mich auf den Weg zur Bar machen, aber Chiri stand schon mit dem Telefon in der Hand neben mir. Ich nannte mit tonloser Stimme Kommissar Okkings Nummer.

2. Kapitel

Ziemlich früh am nächsten Morgen weckte mich das Telefon. Mühsam quälte ich mich aus dem Schlaf, fühlte mich völlig erschlagen. Es läutete und läutete, und ich hoffte, es würde endlich aufhören. Ich drehte mich auf die andere Seite und versuchte wegzuhören; es war sinnlos, das Telefon hörte nicht auf zu läuten. Zehn, zwanzig, dreißig — ich fluchte leise und suchte über die schlafende Yasmin hinweg in dem Kleiderbündel nach dem Telefon. »Was gibt's?« meldete ich mich, als ich es endlich gefunden hatte. Mir war überhaupt nicht nach Höflichkeit zumute.

»Ich mußte noch früher aufstehen als du, Audran«, sagte Kommissar Okking. »Ich sitze schon an meinem Schreibtisch.«

»Wir können alle besser schlafen, wenn wir wissen, daß Sie an Ihrem Schreibtisch sitzen«, sagte ich. Ich war noch immer sauer auf ihn wegen letzter Nacht. Nach der üblichen Befragung mußte ich ihm das Päckchen aushändigen, das mir der Russe gegeben hatte, bevor er starb. Ich hatte nie auch nur eine Chance gehabt, einen Blick auf den Inhalt zu werfen.

»Erinnern Sie mich daran, daß ich nächstesmal zweimal lache, ich habe dazu jetzt keine Zeit«, sagte Okking. »Hören Sie mal, dafür, daß Sie sich als so kooperativ erwiesen haben, schulde ich Ihnen eine Kleinigkeit.«

Ich hielt mit der einen Hand den Hörer ans Ohr und fischte mit der anderen nach meinem Pillenschächtelchen. Als ich es endlich offen hatte, nahm ich ein paar kleine blaue Triangel. Die würden mich schnell wach machen. Ich würgte sie trocken hinunter und wartete auf den Informationshappen, mit dem Okking vor meiner Nase herumfuchtelte. »Und?« sagte ich.

»Ihr Freund Bogatyrev hätte lieber zu uns kommen sollen. Es hat nicht lange gedauert, bis wir seine Bänder mit unserem Material überprüft hatten. Sein verschwundener Sohn kam vor knapp drei Jahren bei einem Unfall ums Leben. Die Leiche wurde nie identifiziert.«

Ich brauchte ein paar Sekunden, um darüber nachzudenken. »Der arme Teufel hätte sich letzte Nacht also gar nicht mit mir zu treffen brauchen und er hätte nicht mit diesem blutdurchtränkten, zerfetzten Hemd enden müssen.«

»Erlaubt sich seine Späße, das Leben, nicht?«

»Ja. Erinnern Sie mich daran, daß ich nächstesmal zweimal lache«, sagte ich. »Was wissen Sie über ihn?«

»Über wen? Bogatyrev oder seinen Sohn?«

»Es ist mir egal, mit wem Sie anfangen. Alles, was ich weiß, ist, daß irgendein kleiner Mann mich für einen Job wollte. Er wollte, daß ich seinen Sohn für ihn finde. Ich wache heute morgen auf, und er und sein Sohn sind tot.«

»Er hätte zu uns kommen sollen«, sagte Okking.

»Dort, wo er herkam, gehen sie nicht gerne zur Polizei. Wenn es sich vermeiden läßt.«

Okking ließ sich das durch den Kopf gehen und dachte darüber nach, ob es ihm paßte oder nicht. Er beließ es dabei. »Und Ihr Verdienst ist den Bach hinunter«, heuchelte er Mitleid. »Bogatyrev war eine Art Mittelsmann für König Wadislaw von Weißrußland und der Ukraine. Bogatyrevs Sohn war für die weißrussische Gesandtschaft ein ständiges Ärgernis. Die ganzen kleinen russischen Länder arbeiten Tag und Nacht daran, einen guten Leumund zu bekommen, und dieser Bogatyrev-Bursche stolperte von einem Skandal zum nächsten. Sein Vater hätte ihn zu Hause lassen sollen, dann wären sie beide noch am Leben.«

»Vielleicht. Wie starb der Junge?«

Okking machte eine Pause, wahrscheinlich wollte er sichergehen und rief die Datei an seinem Bildschirm auf. »Es heißt nur, daß er bei einem Verkehrsunfall getötet wurde. Bog falsch ab und wurde von einem Lastwagen gestreift. Der andere Fahrer wurde nie belangt. Der Junge hatte keine Papiere bei sich, der Wagen war gestohlen. Die Leiche lag ein Jahr lang in der Leichenhalle, aber niemand machte eine Forderung geltend. Danach …«

»Danach wurde sie verhökert.«

»Ich habe das Gefühl, Sie denken, der Fall ginge Sie etwas an, Marîd, aber da täuschen Sie sich. Es ist die Sache der Polizei, diesen James-Bond-Irren zu finden.«

»Klar, weiß ich doch.« Ich schnitt eine Grimasse; mein Mund fühlte sich pelzig an.

»Halten Sie sich bereit«, sagte Okking. »Vielleicht habe ich Arbeit für Sie.«

»Wenn mir dieser Moddy zuerst über den Weg läuft, pack ich ihn ein und geb ihn bei Ihnen ab.«

»Aber sicher.« Dann klickte es, als Okking seinen Telefonhörer auflegte.

Wir sind alle eine große, glückliche Familie. »Ja, da hast du recht«, sagte ich leise zu mir selbst. Ich legte mich zurück auf das Kopfkissen, aber mir war klar, daß ich nicht mehr schlafen würde. Ich starrte nur an die Decke und hoffte, daß die Farbe eine weitere Woche dort oben blieb.

»Wer war das? Okking?« murmelte Yasmin. Sie kehrte mir noch immer zusammengerollt den Rücken zu, die Hände zwischen den Knien.

»Jaja, schlaf du nur weiter.« Sie schlief schon weiter. Ich kratzte mich am Kopf und hoffte, die Triphets würden wirken, bevor ich zusammenbrach und krank wurde. Ich erhob mich von der Matratze. Kaum stand ich, spürte ich in den Schläfen ein Pochen, das gerade zuvor noch nicht dagewesen war. Nachdem mich Okking gestern nacht so freundlich in die Mangel genommen hatte, war ich die Promenade hinauf gegangen und hatte mir in den diversen Bars reihenweise die Drinks hinter die Binde gekippt. Irgendwo muß ich dabei Yasmin in die Hände gelaufen sein, schließlich war sie nun hier. Daran war nicht zu zweifeln.

Ich schleppte mich ins Bad und blieb so lange unter der Dusche, bis das heiße Wasser ausging. Die Tabletten wirkten immer noch nicht. Während ich mich mit dem Handtuch trocken rubbelte, überlegte ich, ob ich noch ein blaues Triangel nehmen oder einfach den Tag abschreiben und wieder ins Bett gehen sollte. Ich sah mich im Spiegel an. Ich sah schrecklich aus, aber ich seh immer schrecklich aus im Spiegel. Das einzige, was mich aufrecht hält, ist, daß ich mir einrede, ich sähe in Wirklichkeit viel besser aus. Ich putzte mir die Zähne. Wenigstens war jetzt der furchtbare Geschmack weg. Ich begann mich zu kämmen, aber es schien die Mühe nicht wert. Darum ging ich zurück in das andere Zimmer, zog ein sauberes Hemd und die Jeans an.

Ich brauchte zehn Minuten, bis ich die Stiefel gefunden hatte. Aus irgendeinem Grund waren sie unter Yasmins Kleidern versteckt. Jetzt war ich angezogen. Wenn nur endlich die blöden Tabletten anschlagen würden, dann könnte ich es mit der Welt aufnehmen. Ganz zu schweigen vom Essen. Den letzten Bissen muß ich vorgestern zwischen den Zähnen gehabt haben.

Ich hinterließ Yasmin eine Nachricht, sie solle die Tür hinter sich absperren. Yasmin gehörte zu den wenigen Menschen, denen ich soweit traute, daß ich sie allein in meiner Wohnung ließ. Wir kamen immer gut miteinander aus und — obwohl wir nie darüber sprachen — wir hatten uns wirklich gern. Wir hatten beide Angst, diese zerbrechliche Beziehung zu sehr zu belasten, auf die Probe zu stellen, doch wir wußten, daß es sie gab. Es war wohl deshalb, weil Yasmin nicht als Mädchen auf die Welt gekommen war. Vielleicht nimmt man die Dinge anders wahr, wenn man die eine Hälfte seines Lebens als das eine Geschlecht und die andere Hälfte als das andere verbringt. Natürlich kannte ich eine Menge anderer Leute, die eine Geschlechtsumwandlung hinter sich hatten und mit denen ich überhaupt nicht auskam. Na ja, mit Verallgemeinerungen kommt man halt nicht weit, selbst wenn man sie großzügig auslegt.

Yasmin war voll modifiziert, innerlich und äußerlich, Körper und Gehirn. Sie hatte einen dieser perfekten Körper, einen von denen, die man aus dem Katalog bestellen kann. Du setzt dich mit dem Typen in der Klinik hin, und er zeigt dir den Wälzer. Du sagst: »Was kostet der Busen?«, und er nennt dir den Preis; du sagst: »Diese Taille?«, und er macht dir einen Kostenvoranschlag über das Zerlegen und Zusammensetzen deiner Beckenknochen; und du läßt dir den Adamsapfel zurechtstutzen und suchst dir Gesichtszüge und einen Hintern und Beine aus. Manchmal ist sogar eine neue Augenfarbe drin. Sie können dir mit den Haaren helfen, und der Bart ist nur eine Frage der Medikation und eines einzigen Eingriffes dieser Ärzte-Zauberer. Am Schluß hast du dein ganz individuelles Ich, das ist, wie wenn man eine alte Benzinkutsche wieder instandsetzt.

Ich schaute hinüber zu Yasmin. Ihr langes glattes schwarzes Haar war nach meiner Ansicht ihr größter Pluspunkt, und damit war sie geboren. Es hatte schon immer zu ihr gehört. Sonst war nicht viel von der Erstausstattung übriggeblieben, nicht mal — wenn sie die Chips reinschob — ihr Charakter. Aber alles funktionierte und sah wirklich nett aus. Trotzdem gab es immer was an den Umwandlungen, an dem man sie erkannte. Die Hände und Füße zum Beispiel; da wagten sich die Kliniken nicht ran, zu viele Knochen. Umgewandelte Frauen hatten immer große Füße, Männerfüße. Und sie näselten. Daran erkannte ich sie immer, selbst wenn sie sonst kein Härchen verriet.

Ich hielt mich für einen Menschenkenner. Meine Güte. Deshalb setzte ich mich auf den Ast und reichte jedem die Axt, der mal kräftig zuschlagen wollte.

Draußen im Flur wirkten die Triphets endlich. Es war, als holte die ganze Welt plötzlich Atem und bliese sich auf wie ein Ballon. Ich verlor kurz das Gleichgewicht und griff nach dem Geländer, dann machte ich mich auf den Weg nach unten. Ich wußte nicht genau, was ich tun wollte, aber es war Zeit, daß ich etwas Geld auftrieb. Die Miete war fällig, und ich wollte mir die Kohle dafür nicht bei IHM ausleihen müssen. Ich wühlte in den Taschen und spürte Banknoten. Klar, der Russe hatte mir am Abend drei große Scheine gegeben. Ich zog das Geld heraus und zählte es; es waren noch etwa zweitausendachthundert Kiam da. Ich muß mit Yasmin ganz schön wild gefeiert haben, als wir die anderen zweihundert verjubelten. Zu schade, daß ich mich nicht daran erinnern konnte.

Als ich auf die Straße trat, blendete mich die Sonne. Tagsüber funktioniere ich nicht so gut. Ich beschirmte die Augen mit der Hand und blickte die Straße hinauf und hinunter. Niemand sonst unterwegs, der Budayin scheut das Licht. Ich machte mich auf den Weg zur Promenade mit der vagen Absicht, ein paar Besorgungen zu erledigen. Das konnte ich mir jetzt leisten, ich hatte Geld. Ich grinste; die Drogen putschten mich auf, und die zweitausendachthundert Kiam sorgten für die restliche Schubkraft. Die Miete war bezahlt, die Ausgaben für ungefähr drei Monate waren herinnen. Es war an der Zeit, Vorräte anzulegen: das Pillenschächtelchen aufzufüllen, mir ein paar ganz besonders feine Kapseln und Pillen zu genehmigen, einen Teil meiner Schulden zu bezahlen, ein bißchen Essen einzukaufen. Der Rest kam auf die Bank. Ich neige dazu, Geld auszugeben, wenn ich es zu lange mit mir herumtrage. Lieber wegsperren, lieber in elektronischen Kredit umwandeln. Ich hüte mich davor, mit einer Kreditkarte herumzulaufen, um nicht Bankrott zu gehen, wenn ich mal zu bin und nicht mehr weiß, was ich tue. Ich gebe Bares aus oder nichts. Bytes kann man nicht durchbringen, nicht ohne Karte.

Ich ging Richtung Osttor, als ich die Promenade erreichte. Je mehr ich mich der Mauer näherte, um so mehr Leute sah ich — Nachbarn, die wie ich auf dem Weg in die City waren, Touristen, die in der ruhigen Zeit in den Budayin kamen. Dabei machten sie sich nur was vor, sie konnten am hellichten Tag genauso in Schwierigkeiten kommen.

An der Ecke zur Vierten Straße war eine kleine Barrikade, die Stadt führte dort Straßenarbeiten durch. Ich lehnte mich an die Pfosten, um zu hören, was die Nutten sich zu erzählen hatten, die eine Frühschicht einlegten — oder, wenn sie noch nicht genug verdient hatten, um nach Hause zu gehen, noch bei ihrer Spätschicht waren. Ich habe das alles schon millionenfach zuvor gehört, aber James Bond hatte mich auf die Moddys gestoßen, und deshalb bekamen diese Verhandlungen für mich heute eine ganz neue Bedeutung.

»Hallo«, eröffnete der kleine, dürre Freier. Er war europäisch gekleidet und sprach Arabisch, als hätte er die Sprache drei Monate lang in einer Schule gelernt, wo wirklich niemand, weder Schüler noch Lehrer, jemals näher als zehntausend Kilometer an eine Dattelpalme herangekommen war.

Die Mieze überragte ihn um zwei Kopf, aber dazu trugen die hochhackigen schwarzen Stiefel ihren Teil bei. Wahrscheinlich war sie keine richtige Frau, sondern eine Umwandlung, vielleicht hatte sie die Operation auch noch vor sich. Doch das schien dem Kerl nichts auszumachen. Sie war beeindruckend. Im Budayin müssen Nutten beeindruckend sein, um überhaupt aufzufallen. Bei uns auf der Promenade gibt es nicht viele unauffällige, graue Hausfrauen. Sie trug so eine Art kurzes schwarzes Rüschending, rückenfrei und ärmellos und vorne ziemlich offenherzig, in der Taille festgezurrt mit einer massiven Silberkette, an der ein Rosenkranz baumelte. Ihre Bemalung war theatralisch, pink und rosa; dazu trug sie eine Unmenge kastanienbraunen Haars, das kunstvoll und wider jedes Naturgesetz um ihr Gesicht arrangiert war. »Willste ausgehen?« fragte sie. Sobald sie den Mund aufmachte, war ich mir sicher, daß sie noch immer einen maskulinen Chromosomensatz in jeder ihrer aufgemöbelten Körperzellen trug, was auch immer sich unter diesen Rüschen befand.

»Kann schon sein«, sagte der Typ. Er ging die Sache langsam an.

»Willste was Besonderes?«

Der Mann nagte nervös an der Lippe. »Ich interessiere mich für Ashla.«

»Ach Baby, das tut mir leid. Mit meinem Busen kannste schmusen, aber Ashla hab ich keine.« Sie blickte zur Seite und spuckte. »Geh mal zu der rüber, ich glaub, die hat Ashla.« Sie zeigte auf ein Deb-Mädchen, das ich kannte. Der Freier bedankte sich und ging über die Straße. Ich fing zufällig einen Blick der ersten Hure auf. »Scheiße«, sagte sie und lachte leise. Dann richtete sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Promenade, auf der Ausschau nach dem Mittagessen. Ein paar Minuten darauf sprach ein weiterer Mann sie an, das Gespräch lief ähnlich ab. »Willste was Besonderes?«

Dieser Typ war etwas größer als der erste und um einiges schwerer. »Brigitte?« fragte er entschuldigend.

Sie grub in ihrer schwarzen Vinyltasche und zog einen Plastikschuber mit Moddys raus. Ein Moddy ist viel größer als ein Daddy, den man ja nur auf eine Schnittstelle an der Seite des gerade verwendeten Moddys setzt, oder auf die Cory-Schnittstelle im Schädel, wenn man für Moddys nicht verdrahtet ist oder gerade Lust auf sich selbst hat. Das Mädchen hielt einen pink Plastikmoddy in der Hand und steckte den Schuber zurück in die Tasche. »Da hätten wir sie, deine Hauptfrau. Brigitte, die wird ganz schön populär, mit der Werbung, die für sie gemacht wird. Die kostet mehr.«

»Weiß schon«, sagte der Freier. »Wieviel?«

»Mach mal ein Angebot«, sagte sie. Sie hatte wohl Angst, er könnte ein Bulle sein, der sie reinlegen wollte. Das passierte immer wieder mal, wenn den religiösen Führern die Ungläubigen zum Verfolgen ausgingen. »Wieviel willste ausgeben?«

»Fünfzig?«

»Für Brigitte?«

»Hundert?«

»Und noch fünfzehn fürs Zimmer. Komm schon, Schätzchen!« Sie gingen die Vierte Straße vor. Ist Liebe nicht schön?

Ich wußte über Ashla und Brigitte Bescheid. Aber ich hatte keine Ahnung, was die anderen Moddys in dem Schuber waren. Und hundert Kiam war mir die Sache nicht wert. Plus fünfzehn für das Zimmer. Diese tizianfarbene Schöne zieht also ab mit ihrem Schatz und schiebt sich Brigitte rein und wird Brigitte, die Brigitte seiner Erinnerung; und es wird immer dasselbe sein, ganz egal, wer das Brigitte-Moddy benutzt, ob Frau, ob Deb oder Umwandlung.

Ich ging durch das Osttor und war schon auf dem halben Weg zur Bank, als ich abrupt vor dem Juweliergeschäft stehen blieb. Es ging mir etwas im Kopf herum. Irgend etwas ließ mir keine Ruhe, doch ich bekam es nicht zu fassen. Es war ein unangenehmes, kribbliges Gefühl. Ich wußte mir nicht zu helfen. Vielleicht waren es nur die Triphets, die ich genommen hatte. Ich hebe manchmal ganz schön ab, wenn ich so voll bin. Aber es steckte mehr dahinter als die Drogen. Es hing mit Bogatyrevs Ermordung oder dem Telefonat mit Okking zusammen. Irgendwas stimmte nicht.

Ich versuchte, mich so gut wie möglich zu erinnern. Mir war nichts Ungewöhnliches aufgefallen. Okking wollte mich abwimmeln, soviel war klar. Aber es war nicht mehr als die Standardtour der Bullen gewesen: »Das ist Sache der Polizei; wir wollen nicht, daß du deine Nase in diese Angelegenheit steckst; du hattest letzte Nacht einen Job, okay, aber der ging in die Hose; also noch mal vielen Dank.« Die Strophe hatte ich von Okking schon früher gehört, hundertmal. Warum kam mir jetzt alles so fadenscheinig vor?

Ich schüttelte den Kopf. Wenn irgendwas dran war, würde ich es herausfinden. Zunächst einmal legte ich es ganz hinten in meinem Gehirn ab; dort sollte es vor sich hinköcheln und sich entweder in Nichts auflösen oder zu einem glasklaren, knallharten Faktum entwickeln, mit dem ich etwas anfangen konnte. Bis es soweit war, wollte ich mich nicht mehr damit beschäftigen. Ich wollte die Wärme, die Kraft und die Zuversicht genießen, die ich dank der Drogen zu empfinden begann. Der Zusammenbruch würde ohnehin kommen, und bis dahin wollte ich etwas für mein Geld.

Vielleicht zehn Minuten später, gerade als ich am Serviceautomaten der Bank ankam, läutete mein Telefon. Ich hakte es vom Gürtel. »Ja?« sagte ich.

»Marîd? Hier ist Nikki.« Nikki war eine verrückte Umwandlung. Sie arbeitete als Hure für einen von Friedlander Beis Schakalen. Vor einem Jahr waren wir ziemlich befreundet gewesen, aber sie machte einfach zuviel Schwierigkeiten. Wenn man mit ihr zusammen war, mußte man dauernd aufpassen, wie viele Tabletten und Drinks sie nahm. Hatte Nikki ihr Limit überschritten, wurde sie streitlustig und völlig unzurechnungsfähig. Jede Nacht, die wir ausgingen, endete mit einer Schlägerei. Vor ihrer Umwandlung war Nikki ein großer, muskulöser Typ gewesen. Sie muß stärker als ich gewesen sein. Noch nach der Umwandlung konnte man ihr nicht Herr werden. Es war eine Tortur, sie von Leuten fernzuhalten, durch die sie sich beleidigt fühlte. Sie zu beruhigen und sicher nach Hause zu bringen, war ähnlich anstrengend. Schließlich wurde mir klar, daß ich sie nüchtern gut leiden mochte, aber alles übrige die Sache nicht wert war. Ich sah sie ab und an, sagte Hallo und quatschte ein bißchen, doch mit ihren Saufereien, Stänkereien und sinnlosen Streitereien wollte ich nichts mehr zu tun haben.

»Na los, Nikki, worauf willst du hinaus?« »Marîd, Baby, kann ich dich heute treffen? Du mußt mir einen Gefallen tun?«

Das wär's, dachte ich. »Klar, was ist denn los?« Sie machte eine kleine Pause, in der sie wohl überlegte, wie sie es formulieren sollte. »Ich möchte nicht mehr für Abdullah arbeiten.« So hieß Friedlander Beis rechte Hand. Abdullah hatte ungefähr ein Dutzend Mädels und Jungs im Budayin laufen.

»Kein Problem«, sagte ich. Ich hatte mir mit solchen Jobs schon oft ein paar zusätzliche Kiam verdient. Ich kam mit Friedlander Bei gut aus — innerhalb der Mauern nannten wir ihn alle Papa; praktisch gehörte ihm der Budayin, und auch der Rest der Stadt war in seiner Hand. Ich hielt immer mein Wort, damit war man bei Leuten wie Papa gut angeschrieben. Papa stammte noch aus einer anderen Zeit. Es hieß, er sei zweihundert Jahre alt, manchmal war ich nahe daran, es zu glauben. Sein Gefühl für Ehre, Geschäft und Loyalität war archaisch. Es erinnerte an eine alte Gottesvorstellung, wie er seine Gunst und Mißgunst verteilte. Ihm gehörte ein Großteil der Clubs, Bordelle und der Drogenküchen im Budayin, aber er hatte nichts gegen Konkurrenz. Es machte ihm nichts aus, wenn einer sich in diesem Gewerbe selbständig machte. Papas Prinzip war, andere solange in Ruhe zu lassen, solange sie ihn in Ruhe ließen. Allerdings bot Papa viele verlockende Anreize. Eine Menge Agenten arbeiteten letzten Endes doch für ihn, weil sie diese speziellen Vorteile sonst nicht hatten. Papa hatte nicht bloß Beziehungen, Papa war die Beziehung.

Im Budayin hieß es ›Geschäft ist Geschäft‹. Alles, was den freien Agenten schadete, schadete letztendlich auch Friedlander Bei. Es reichte für alle; das wäre vielleicht anders gewesen, wenn Papa zu der raffgierigen Sorte gehört hätte. Er hat mir mal erzählt, er sei früher so gewesen, aber nach hundertfünfzig, hundertsechzig Jahren würde man aufhören, Dinge unbedingt haben zu wollen. Das war das Traurigste, was mir jemals irgend jemand sagte.

Ich hörte, wie Nikki tief Atem holte. »Danke, Marîd. Weißt du, wo ich zur Zeit wohne?«

Ich kümmerte mich nicht mehr viel darum, wo sie sich rumtrieb. »Nein, wo denn?«

»Ich wohne momentan bei Tamiko.«

Na großartig, dachte ich. Tamiko gehörte zu den Schwarzen Witwen. »In der Dreizehnten Straße?«

»Ja.«

»Alles klar. Wie wär's, wenn ich um, sagen wir, zwei vorbeikomme?«

Nikki zögerte. »Geht's um eins? Ich muß noch etwas erledigen.«

Es war eigentlich eine Zumutung, aber ich hatte meinen großzügigen Tag. Das lag wohl an den blauen Triangeln. Um der alten Zeiten willen sagte ich: »Geht in Ordnung, ich komme um eins. Inshallah.«

»Du bist ein Schatz, Marîd. Bis dann. Salaam.« Sie legte auf.

Ich hakte das Telefon wieder an den Gürtel. In diesem Augenblick hatte ich nicht im geringsten das Gefühl, mich auf etwas einzulassen, dem ich nicht gewachsen war. Das merkt man immer erst, wenn es passiert ist.

3. Kapitel

Es war zwölf Uhr fünfundvierzig, als ich am Appartementhaus an der Dreizehnten Straße ankam. Es war ein altes, zweistöckiges Haus, das in einzelne Wohnungen aufgeteilt worden war. Ich blickte hoch zu Tamikos Balkon, der etwas in die Straße ragte. Er hatte an drei Seiten ein hüfthohes Eisengeländer mit verzierten, efeuumrankten Säulen in den Ecken, die bis zum Dachvorsprung reichten. Aus einem offenen Fenster konnte ich ihre schreckliche Kotomusik hören. Elektronische Kotomusik aus dem Synthesizer. Der furchtbare, hohe Gesang, der dazuzugehören schien, jagte mir Schauer über den Rücken. Es hätte ein Synthesizer sein können, oder Tami. Habe ich schon erwähnt, daß Nikki etwas verrückt war? Na ja, verglichen mit Tami war Nikki ein schnuckliges, weißes Schmusekätzchen. Tamiko hatte sich eine ihre Speicheldrüsen durch einen Plastiksack voll schnellwirkendem Gift ersetzen lassen, der über ein Plastikschläuchchen mit einem künstlichen Zahn verbunden war. Geschluckt war das Gift harmlos, aber wenn es in die Blutbahn gelangte, führte es sofort zum Tod, zu einem schrecklichen, qualvollen Tod. Tamiko konnte diesen Zahn einsetzen, wenn sie ihn brauchte — oder wenn sie Lust hatte. Deshalb liefen sie und ihre Freundinnen unter dem Namen die ›Schwesternschaft der Schwarzen Witwen‹.

Ich drückte auf den Knopf neben Tamis Namen, aber niemand antwortete. Ich klopfte gegen die kleine Plexiglasscheibe, die in die Tür eingesetzt war. Als sich noch immer niemand rührte, trat ich zurück auf die Straße und brüllte nach oben. Nikki schaute herunter und rief: »Bin gleich unten.« Die Kotomusik war zu laut, als daß sie etwas hören konnte. Ich kenne niemanden, der Kotomusik aushält. Tamiko war reif für die Klapsmühle.

Die Tür öffnete sich einen Spalt, und Nikkis Kopf erschien. »Hör mal«, sagte sie beunruhigt, »Tami ist nicht gut drauf. Sie hat auch einiges intus. Paß bloß auf und sag nichts, was sie reizen könnte.«

Ich fragte mich, ob ich mich nach allem, was passiert war, überhaupt darauf einlassen sollte. Auf Nikkis hundert Kiam war ich schließlich nicht angewiesen. Aber ich hatte es ihr versprochen. Ich nickte also und folgte ihr die Treppe hoch in das Appartement.

Tami lag auf einem Berg bunt gemusterter Kissen, den Kopf direkt neben einem Lautsprecher ihrer Holo-Anlage. Wenn mir die Musik unten auf der Straße laut vorgekommen war, wurde ich hier eines Besseren belehrt. Dieser Lärm mußte in Tamis Schädel dröhnen wie eine Migräneattacke der schrecklichsten Art. Doch das schien ihr nichts auszumachen. Vielleicht paßte das Dröhnen rhythmisch zu der Droge, die sie gerade eingeschmissen hatte. Ihre Augen waren halb geschlossen, und sie nickte langsam. Ihr Gesicht war weiß angemalt, kalkweiß wie das Gesicht einer Geisha, aber die Lippen und die Augenlider waren kohlrabenschwarz. Sie sah aus wie der Geist einer ermordeten Kabukifigur auf einem Rachefeldzug.

»Nikki«, rief ich. Sie hörte mich nicht. Ich mußte zu ihr hingehen und ihr ins Ohr brüllen. »Warum gehen wir nicht woanders hin, wo wir sprechen können?« Tamiko hatte irgendwelche Räucherstäbchen angezündet und der süßliche Geruch war buchstäblich atemberaubend. Ich wollte wirklich an die frische Luft.

Nikki schüttelte den Kopf und deutete auf Tami. »Sie läßt mich nicht gehen.«

»Warum nicht?«

»Sie glaubt, daß sie mich beschützt.«

»Wovor?«

Nikki zuckte die Achseln. »Frag doch sie.«

In diesem Augenblick geriet Tami in eine gefährliche Schieflage und rollte in Zeitlupe auf den Boden, wo sie liegenblieb, das weißverschmierte Gesicht auf dem blanken, dunklen Parkett. »Wie gut, daß du selbst auf dich aufpassen kannst, Nikki.«

Sie lächelte. »Da hast du recht. Marîd, ich danke dir, daß du gekommen bist.«

»Nichts zu danken«, gab ich zurück. Ich saß im Sessel und schaute sie an. Nikki fiel auf in einer Stadt voll ausgefallener Typen: Ihr langes, weißblondes Haar reichte bis zu den Hüften. Sie hatte einen Teint wie junges Elfenbein, beinahe so weiß wie die Farbe in Tamis Gesicht. Doch ihre Augen waren blau, unglaublich blau, und hinter ihrem Leuchten war das sporadische Aufflackern des Wahnsinns spürbar. Ihr feingeschnittenes Gesicht stand in einem merkwürdigen Gegensatz zu dem kräftig gebauten Körper. Ein Fehler, der häufig gemacht wurde. Die Leute verlangten Modifikationen, die sie an anderen bewunderten, und achteten nicht darauf, ob dies zu ihrem Körper paßte. Mein Blick fiel auf Tamis reglose Gestalt. Sie trug das Kennzeichen der ›Schwesternschaft der Schwarzen Witwen‹: unglaublich riesige Brustimplantate. Tamis Brustumfang lag wahrscheinlich bei anderthalb Meter. Es war immer wieder lustig, den verblüfften Gesichtsausdruck der Touristen zu sehen, wenn sie aus Versehen gegen eine der Witwen prallten. Es war zumindest so lange lustig, solange man nicht an die möglichen Folgen des Zwischenfalls dachte.

»Ich will einfach nicht mehr für Abdullah arbeiten«, sagte Nikki und zwirbelte dabei eine champagnerfarbene Haarsträhne um den Finger.

»Das kann ich verstehen. Ich werde einfach anrufen und ein Treffen mit Hassan arrangieren. Kennst du Hassan den Schiiten? Papas Sprachrohr? Das ist unser Ansprechpartner.«

Nikki schüttelte den Kopf. Ihr Blick wanderte nervös im Zimmer umher. Etwas schien sie zu beunruhigen. »Ist das Ganze irgendwie gefährlich?« wollte sie wissen.

Ich lächelte. »Nicht im geringsten. Wir werden alle an einem Tisch sitzen, du und ich sitzen auf der einen Seite, und Abdullah sitzt auf der anderen Seite. Zwischen uns sitzt Hassan. Ich stelle die Angelegenheit aus deiner Sicht dar, Abdullah stellt sie aus seiner Sicht dar. Hassan hört zu und denkt darüber nach, dann trifft er seine Entscheidung. In der Regel muß man Abdullah etwas zahlen. Hassan sagt, wieviel. Hinterher mußt du Hassan etwas schmieren, und für Papa sollten wir ein Geschenk mitbringen. Das ist der Sache förderlich.«

Nikki schien nicht beruhigt. Sie stand auf und stopfte sich das schwarze T-Shirt in die hautengen schwarzen Jeans. »Du kennst Abdullah nicht«, sagte sie.

»Darauf kannst du deinen Arsch verwetten«, gab ich zurück. Wahrscheinlich kannte ich den Typen besser als sie. Ich stand auf und ging hinüber zu Tamis Telefunken-Holo. Mit einem Fingerdruck brachte ich die Koto-Musik zum Verstummen. Friede kehrte ein, die Welt dankte es mir. Tamiko stöhnte im Schlaf.

»Und was ist, wenn er seinen Teil der Abmachung nicht einhält? Wenn er mich nicht in Ruhe läßt und mich dazu zwingt, weiter für ihn zu arbeiten? Er verprügelt gerne Mädchen, Marîd, sehr gerne.«

»Ich kenne die Geschichten über ihn. Aber er respektiert Friedlander Bei genauso wie alle anderen. Er würde es nicht wagen, sich gegen Hassans Entscheidung zu stellen. Und dir würde ich das auch nicht empfehlen. Wenn du dich aus dem Staub machst, ohne zu bezahlen, schickt dir Papa seine Schläger auf den Hals. Dann bist du im Handumdrehen wieder bei der Arbeit. Sobald du wieder laufen kannst.«

Es war Nikki anzusehen, daß ihr ein Schauer über den Rücken lief. »Hat dich schon mal jemand hängen lassen?« fragte sie.

Ich verzog das Gesicht. Das war erst einmal vorgekommen: Ich erinnerte mich noch allzugut daran. Es war das letzemal gewesen, daß ich verliebt war. »Ja«, sagte ich.

»Was haben Papa und Hassan gemacht?«

Die Sache war unangenehm gewesen, und ich dachte nicht gern daran. »Na ja, ich war ihr Repräsentant gewesen. Deshalb war ich für die Zahlungen verantwortlich. Ich mußte dafür sorgen, daß die dreitausendzweihundert Kiam auf den Tisch kamen. Ich war absolut pleite, aber das Geld besorgte ich. Da kannst du Gift darauf nehmen. Ich hab deshalb eine Menge verrückte und gefährliche Sachen gemacht, aber das war ich Papa schuldig, weil das Mädchen abgehauen war. Papa möchte sein Geld schnell sehen. In solchen Dingen hat Papa nicht viel Geduld.«

»Ich weiß«, sagte Nikki. »Was geschah mit dem Mädchen?«

Es dauerte etwas, bevor ich diesen Teil der Geschichte erzählen konnte. »Sie fanden heraus, wohin sie abgehauen war. Das war nicht besonders schwierig gewesen. Als sie sie zurückbrachten, waren ihre Beine dreimal gebrochen und ihr Gesicht ein Brei. Sie steckten sie in eines ihrer heruntergekommensten Bordelle. Mehr als zweihundert Kiam die Woche konnte sie dort nicht verdienen. Und davon ließen sie sie zehn oder fünfzehn behalten. Sie spart noch immer, um sich das Gesicht herrichten zu lassen.«

Nikki brachte kein Wort heraus. Ich ließ ihr Zeit, darüber nachzudenken. Das würde ihr guttun.

»Könntest du jetzt anrufen und das Treffen ausmachen?« fragte sie schließlich.

»Klar«, antwortete ich. »Reicht dir der nächste Montag?«

Sie riß die Augen auf. »Geht's nicht heute abend? Ich muß die Sache heute abend über die Bühne bringen.«

»Warum pressiert es dir so, Nikki? Willst du weg?«

Ich fing einen scharfen Blick auf. Ihr Mund öffnete sich und schloß sich wieder. »Nein«, sagte sie. Ihre Stimme zitterte.

»Du kannst dich nicht einfach mit Hassan verabreden, wann es dir gerade paßt.«

»Du mußt es versuchen, Marîd. Kannst du ihn nicht einfach anrufen und es versuchen?«

Ich hob die Hände als Zeichen, daß ich aufgab. »Ich rufe ihn an. Ich frage ihn. Aber Hassan wird sich nicht nach uns richten.«

Nikki nickte. »Alles klar.«

Ich nahm mein Telefon ab und klappte es auf. Hassans Commcode wußte ich auswendig. Es läutete einmal, bevor einer von Hassans Handlangern ranging. Ich sagte ihm, wer ich war und um was es ging. Man sagte mir, ich solle warten. Das sagen sie einem immer — und dann wartet man. Da saß ich nun und sah Nikki zu, wie sie mit ihrem Haar spielte, und Tamiko, wie sie am Boden lag und langsam aus- und einatmete und leise vor sich hinschnarchte. Tamiko trug einen leichten, schwarz gefärbten Kimono aus Baumwolle. Sie trug nie Schmuck. Mit dem Kimono, dem kunstvoll arrangierten Haar, ihren operierten Lidern und dem angemalten Gesicht sah sie aus wie eine Killer-Geisha, was sie ja wohl auch war. Tamiko sah für jemand, der nicht als Orientale geboren worden war, überzeugend aus, die Mongolenfalten und all das stimmte.

Eine Viertelstunde später, als Nikki bereits nervös in der Wohnung herumlief, ließ sich Hassans Lakai wieder vernehmen. Wir bekamen einen Termin für diesen Abend, gleich nach den Abendgebeten. Ich machte mir nicht die Mühe, mich bei dem Speichellecker dafür zu bedanken. Man hat schließlich seinen Stolz. Ich hakte das Telefon wieder an meinen Gürtel.

»Ich komm vorbei und hol dich um sieben Uhr dreißig ab«, sagte ich zu Nikki.

Wieder fing ich diesen nervösen Blick auf. »Können wir uns nicht dort treffen?« fragte sie.

Ich zuckte die Achseln. »Warum nicht? Weißt du, wo du hinmußt?«

»Hassans Geschäft?«

»Du gehst nach hinten durch den Vorhang. Da ist ein Lager. Durch das gehst du durch. Dann durch die Hintertür über die Gasse. In der Mauer gegenüber ist eine Eisentür. Die ist zwar zugesperrt, aber sie erwarten dich. Du brauchst nicht zu klopfen. Und schau, daß du pünktlich dort bist, Nikki.«

»Okay. Und Dankeschön, Marîd.«

»Das Dankeschön kannst du dir schenken, ich möchte meine hundert Kiam. Jetzt.«

Sie blickte überrascht auf. Vielleicht war der Ton etwas zu harsch gewesen. Machte auch nichts. »Kann ich sie dir nicht danach …«

»Jetzt, Nikki.«

Sie zog ein Bündel Scheine aus ihrer Hosentasche und zählte hundert ab. »Da.« Unsere Beziehung war geschäftsmäßiger geworden.

»Gib mir noch zwanzig für Papas Geschenk. Und kümmere dich um Hassans Bakschisch.. Bis heute abend.« Und dann verschwand ich aus der Wohnung, um mich vor dem wild um sich greifenden Wahnsinn in Sicherheit zu bringen.

Ich ging nach Hause. Ich hatte zu wenig geschlafen. Ich hatte dröhnende Kopfschmerzen, und der Triphet-Kick war irgendwann an diesem Sommernachmittag verlorengegangen. Yasmin schlief noch, und ich legte mich auf die Matratze neben sie. Die Drogen würden mich zwar nicht schlafen lassen, aber ich wollte wenigstens etwas dösen, ausruhen. Ich hätte es eigentlich besser wissen müssen. Sobald ich mich zu entspannen begann, legten die Triphets mehr denn je in meinem Kopf wieder los. Die rote Finsternis hinter meinen Augendeckeln fing an, wie ein Stroboskop zu flackern. Mir wurde schwindelig. Blaue und dunkelgrüne Muster tauchten auf und wirbelten durcheinander, wie mikroskopisch kleine Lebewesen in einem Wassertropfen. Ich schlug die Augen auf, um dem Flackern ein Ende zu machen. Ich spürte, wie die Wadenmuskeln zuckten, auch in der Hand und in der Wange zuckte es. Ich war übler dran, als ich gedacht hatte. Wie war das gleich mit dem Ruhekissen?

Ich stand wieder auf und zerknüllte die Nachricht, die ich für Yasmin zurückgelassen hatte. »Ich dachte, du wolltest heute weg«, murmelte sie verschlafen.

Ich drehte mich um. »Ich war weg. Vor Stunden.«

»Wieviel Uhr ist es?«

»Ungefähr drei.«

»Ya salaam! Um drei sollte ich heute mit der Arbeit anfangen!«

Ich seufzte. Yasmin war im ganzen Budayin dafür bekannt, daß sie praktisch immer zu spät dran war. Frenchy Benoit, dem der Club gehörte, in dem Yasmin arbeitete, brummte ihr fünfzig Kiam Strafe auf, wenn sie nur eine Minute zu spät kam. Auch deshalb rührte Yasmin ihren hübschen kleinen Hintern nicht von der Stelle. Sie ließ sich Zeit, schob Frenchy beinahe jeden Tag seine fünfzig Kiam rüber und hatte in der ersten Stunde alles wieder hereingearbeitet. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der einem Freier so schnell das Geld herausziehen kann. Wenn Yasmin arbeitete, war sie fleißig. Sie schlief nur so gern. Als Eidechse wäre sie großartig gewesen, da hätte sie die ganze Zeit über auf einem heißen Felsen in der Sonne baden können.

Sie brauchte ganze fünf Minuten, um aus dem Bett zu hüpfen und sich anzuziehen. Ich bekam einen hingeworfenen Kuß, der sein Ziel verfehlte. Und schon war sie durch die Tür. Während sie in ihrer Handtasche wühlte und das Modul für die Arbeit suchte, rief sie mir in ihrem barbarischen levantinischen Akzent über die Schulter etwas zu.

Dann war ich allein. Ich war zufrieden mit der Wendung, die mein Schicksal genommen hatte. So flüssig war ich seit Monaten nicht mehr gewesen. Während ich darüber nachdachte, ob es irgend etwas gab, das ich mir wünschte, für das ich meinen plötzlichen Reichtum durch den Schornstein pusten konnte, schob sich vor meinen Augen das blutbefleckte Hemd Bogatyrevs vor die wenigen, schäbigen Möbel in meinem Appartement. Bekam ich etwa Schuldgefühle? Ich? Der Mann, der die Welt durchwanderte, unberührt von ihrer Verderbtheit und ihren Versuchungen. Ich war der Mann, der weder Begierde noch Furcht kannte. Ich war ein Katalysator, ein Mensch, der Veränderungen herbeiführte. Katalysatoren sind die Ursache für Veränderungen, bleiben dabei aber selber unverändert. Ich half denen, die in Not waren und sonst keine Freunde hatten. Ich war Teil der Handlung und tat, was ich tun mußte, aber ich ging unbeschadet daraus hervor. Ich beobachtete, aber ich gab meine Geheimnisse nicht preis. So sah ich mich selbst. So gab ich mir die entscheidende Blöße und wurde verletzt.

Im Budayin — ach, zum Teufel, wahrscheinlich in der ganzen Welt — gibt es nur zwei Möglichkeiten: bescheißen oder beschissen werden. Dazwischen gibt es nichts. Man kann nicht nett sein und jedem erzählen, daß man nur zuschauen will. Bescheißen oder beschissen werden oder manchmal beides. Wenn man durch das Osttor ging, bevor man zehn Schritte gemacht hatte, gab es kein Entrinnen. Bescheißen oder beschissen werden. Dazwischen gab es nichts. Aber darauf mußte ich erst mit der Nase gestoßen werden. Wie üblich.

Ich hatte keinen Hunger, doch ich zwang mich, Rühreier zu machen. Ich weiß, ich sollte besser auf meine Ernährung achtgeben, aber es ist mir einfach zu umständlich. Es gibt Zeiten, da besteht meine Vitaminzufuhr ausschließlich aus den Zitronenscheiben in den Gimlets. Ich hatte eine lange, harte Nacht vor mir, für die ich alle Reserven mobilisieren mußte. Die Wirkung der blauen Triangeln hielt nicht vor bis zum Treffen mit Hassan und Abdullah. Ganz im Gegenteil, wahrscheinlich befand ich mich bis dahin im denkbar schlechtesten Zustand: deprimiert, ausgelaugt und überhaupt nicht dazu in der Lage, Nikki zu vertreten. Die Lösung war überraschend einfach: mehr blaue Triangel. Die würden mich wieder hochbringen. Ich würde übermenschlich schnell sein, mit der Präzision eines Computers funktionieren und die Geschehnisse vorausahnen und intuitiv erfassen. Synchronizität, Mensch. Das absolute Sein im Hier und Jetzt, das absolute Wissen um die Konvergenz von Zeit und Raum und Leben und den ganzen beschissenen Strom der beschissenen Ereignisse, die die menschliche Existenz ausmachten. Zumindest würde ich mir das einbilden. Und wenn man Abdullah gegenübersaß, reichte es, eine überzeugende Show abzuziehen. Ich würde geistig fit und moralisch gut drauf sein, und dieser Schweinehund Abdullah würde wissen, daß ich hier nicht angetanzt war, um mich von ihm verarschen zu lassen. So überzeugte ich mich selbst, als ich mich in meinem mistigen Zimmer auf die Suche nach der Pillendose machte.

Noch zwei Triphets? Drei, damit's bestimmt reichte? Oder wär ich dann zu überdreht? Ich wollte nicht, daß mein Nervenkostüm am Schluß wie zerfetzte Gitarrensaiten in der Gegend rumhing. Ich schluckte zwei und steckte das dritte für den Fall des Falles ein.

Mensch, morgen würde es mich ganz schön durch den Wolf drehen. SCHÖNER LEBEN MIT CHEMIE gab mir den nötigen Kick für die Show, in der Form von hübschen, pastellfarbenen Tabletten. Aber, wie Chiriga immer sagte, was danach kommt, hat den Teufel gesehen. Wenn ich den Wahnsinnszusammenbruch überleben sollte, der mit absoluter Sicherheit folgen würde, wäre das Anlaß für eine Jubelfeier an Allahs Thron.

Nach etwa einer halben Stunde war der Schwung wieder da. Ich duschte, wusch mir die Haare, rasierte mich an den paar Stellen an den Wangen und am Hals, die ich bartfrei will, putzte mir die Zähne, wusch das Waschbecken und die Badewanne aus und ging nackt in meinem Appartement herum, um sonst noch in Ordnung zu bringen, was in Ordnung zu bringen war — bis ich mich schließlich am Riemen riß. Es war gut, daß ich die zwei Knallbonbons so früh genommen hatte. So kam ich wieder runter, bevor es Zeit war zu gehen.

Die Zeit verstrich langsam. Ich überlegte, ob ich Nikki anrufen sollte, um sie daran zu erinnern, sich auf den Weg zu machen. Aber das war unsinnig. Ich überlegte, ob ich Yasmin oder Chiri anrufen sollte. Doch die arbeiteten um diese Zeit. Ich sank an die Wand gelehnt zu Boden, ich zitterte und war den Tränen nahe: Ich hatte wirklich keine Freunde. Wenn ich wenigstens eine Holo-Anlage wie Tamiko hätte; damit ließe sich die Zeit totschlagen. Es gibt Holo-Pornos, die die Wirklichkeit krank und eklig aussehen lassen.

Um sieben Uhr dreißig zog ich mich an: ein altes, verwaschenes blaues Hemd, die Jeans und die Stiefel. Ich hätte es nicht geschafft, hübsch für Hassan auszusehen, selbst wenn ich es gewollt hätte. Als ich das Gebäude verließ, hörte ich ein Lautsprecherknacken, und ein Muezzin rief mit verstärkter Stimme »laa 'illaha 'illallaahu« — dieser alliterierende und bewegende Ruf zum Gebet klingt schön, selbst in den Ohren eines gotteslästerlichen Ungläubigen, wie ich es bin. Ich rannte durch die leeren Straßen; kleine Gauner unterbrachen ihre Gaunereien, um zu beten. Meine Schritte hallten auf den alten Pflastersteinen wie Vorwürfe. Als ich bei Hassans Geschäft ankam, war alles wieder normal. Der Reigen von Bescheißen und Beschissenwerden konnte wieder aufgenommen werden, bis er durch das Abendgebet dann endgültig beendet wurde.

Um diese Zeit kümmerte sich ein schlanker amerikanischer Junge um Hassans Geschäft, den alle Abdul-Hassan riefen. Abdul bedeutet ›Sklave von‹, und normalerweise folgt darauf einer der neunundneunzig Namen Gottes. Hier nun war der Witz, daß der amerikanische Junge Hassan gehörte, in jeder Beziehung, ausgenommen vielleicht die genetische. Auf der Promenade hieß es, Abdul-Hassan sei nicht als Junge geboren worden, so wie Yasmin nicht als Mädchen geboren worden war. Aber niemand war meines Wissens so daran interessiert, daß er der Sache auf den Grund ging.

Abdul-Hassan fragte mich etwas auf Englisch. Für den Freizeit-Rabatnik blieb es ein Rätsel, womit Hassan eigentlich Geschäfte machte. Schließlich war sein Laden praktisch leer. In Hassans Laden wurde mit allem gehandelt. Insofern war es nur logisch, nichts auszustellen. Ich verstand kein Englisch, deshalb zeigte ich einfach mit dem Daumen auf den fleckenübersäten, handbedruckten Vorhang. Der Junge nickte und fuhr fort tagzuträumen.

Ich schob den Vorhang zur Seite und ging durch das Lager und über die Gasse. Als ich die eiserne Tür erreichte, schwang sie beinahe geräuschlos nach außen. »Sesam öffne dich«, flüsterte ich. Dann betrat ich einen halbdunklen Raum und sah mich um. Wegen der Drogen vergaß ich, Angst zu haben. Und vorsichtig zu sein. Aber meinen Lebensunterhalt verdanke ich meinem Instinkt. Auf den ist Tag und Nacht Verlaß, mit und ohne Drogen. Hassan hatte es sich auf einem Kissenlager mit einem Nargileh bequem gemacht. Der Geruch von Haschisch lag in der Luft, das Blubbern von Hassans Wasserpfeife war das einzige Geräusch. Nikki saß verkrampft am Teppichrand, ihre Angst war offensichtlich. Vor ihren überkreuzten Beinen stand eine Teetasse. Abdullah lag auf ein paar Kissen und flüsterte Hassan ins Ohr. Hassans Gesichtsausdruck war leer wie eine Hand voll Wind. Das hier war seine Teegesellschaft. Ich blieb stehen und wartete auf sein Zeichen.

»Ahlan wa sahlan!« sagte er und lächelte kurz. Eine förmliche Begrüßung, die soviel bedeutet wie ›Du bist bei deinem Volk und auf deinem Gebiet‹. Damit sollte der Rahmen für die weitere Verhandlung abgesteckt werden. Ich gab die entsprechende Antwort und wurde aufgefordert, Platz zu nehmen. Ich setzte mich neben Nikki. In ihrem platinblonden Haar entdeckte ich ein einziges Add-On. Es muß wohl ein Daddy für Arabisch gewesen sein, ohne das Ding hätte sie nicht ein Wort verstanden. Man brachte mir eine Tasse stark nach Cardamom duftenden Kaffees. Ich hob die Tasse in Richtung Hassan und sagte: »Möge deine Tafel stets überquellen!«

Hassan antwortete mit einer Handbewegung: »Möge Allah dir ein langes Leben gewähren.« Daraufhin brachte man mir eine zweite Tasse Kaffee. Ich stupste Nikki, die ihren Tee noch immer nicht getrunken hatte. Man kann nicht erwarten, daß es gleich mit dem Geschäftlichen losgeht, wenigstens nicht bevor man mindestens drei Tassen Kaffee getrunken hat. Lehnt man das ab, riskiert man, den Gastgeber zu beleidigen. Während rundum Kaffee und Tee getrunken wurde, erkundigten Hassan und ich uns gegenseitig nach der Gesundheit und dem Wohlergehen der Familie und der Freunde des anderen und riefen Allah an, diesen und jenen zu segnen und uns alle und die gesamte mohammedanische Welt vor den Schandtaten der Ungläubigen zu schützen.

Ich flüsterte Nikki zu, ja nicht mit dem Teetrinken aufzuhören, auch wenn er noch so seltsam schmeckte. Ihre Anwesenheit war Hassan aus zwei Gründen zuwider: Sie war eine Prostituierte, und sie war keine richtige Frau. Damit konnten die Mohammedaner noch immer schlecht umgehen. Ihre Frauen behandelten sie wie Menschen zweiter Klasse, aber bei Männern, die Frauen wurden, waren sie sich nicht sicher. Im Koran findet sich dazu nichts. Die Tatsache, daß ich selbst nicht unbedingt ein Anhänger des Buches war, das über allem steht, erleichterte die Sache nicht. Hassan und ich tranken also und nickten uns gegenseitig zu und lächelten und priesen Allah und tauschten Höflichkeitsbekundungen aus wie in einem Tennisspiel. Der am häufigsten verwendete Ausdruck in der mohammedanischen Welt ist Inshallah, ›So Gott will‹. Er räumt mit persönlicher Schuld auf: Allah war's. Wenn die Oase austrocknet und weggeblasen wird, war es Allahs Wille. Wenn man dabei erwischt wird, wie man mit der Frau seines Bruders schläft, war es Allahs Wille. Wenn einem als Strafe die Hand oder der Schwanz oder der Kopf abgeschlagen wird, ist es auch Allahs Wille. Im Budayin geschieht nicht viel, ohne daß darüber gesprochen wird, wie Allah dazu steht.

Eine knappe Stunde verging auf diese Weise und ich merkte, daß sowohl Nikki als auch Abdullah unruhig zu werden begannen. Ich machte die Sache gut. Hassans Lächeln wurde von Minute zu Minute breiter. Die Mengen Haschisch, die er rauchte, hätten einem Helden zur Ehre gereicht.

Schließlich hielt es Abdullah nicht mehr aus. Er wollte, daß endlich über Geld geredet wurde. Vor allem darüber, wieviel Nikki ihm für ihre Freiheit zahlen mußte.

Hassan mißfiel diese Ungeduld. Er hob die Hände und drehte die Augen himmelwärts. Dabei zitierte er ein arabisches Sprichwort, das sich in etwa mit ›Die Gier ist der Rost des Goldes‹ übersetzen läßt. Was aus Hassans Mund etwas absurd klang. Er sah Abdullah an. »Du warst der Beschützer dieser jungen Frau?« Es gibt in dieser alten Sprache viele Möglichkeiten, ›junge Frau‹ zu sagen, jede davon hat ihre subtile Nebenbedeutung. Hassan hatte den Ausdruck il-mahrusa gewählt: deine Tochter. Die wörtliche Bedeutung von il-mahrusa ist ›die Bewachte‹, was die Sache ziemlich auf den Punkt brachte. So war Hassan Papas rechte Hand geworden, er fand immer den rechten Weg zwischen den Ansprüchen der Traditionen und den Erfordernissen des Augenblicks.

»Ja, o Erhabener«, antwortete Abdullah. »Seit mehr als zwei Jahren.«

»Und du bist nicht mehr zufrieden mit ihr?«

Abdullah warf die Stirn in Falten. »Nein, o Erhabener.«

»Und sie hat dir in keiner Weise Schaden zugefügt?«

»Nein.«

Hassan wandte sich mir zu. Von Nikki nahm er keine Notiz. »Die Bewachte will in Frieden leben? Sie führt nichts gegen Abdullah Abu-Zayd im Schilde?«

»Ich schwöre, daß dies so ist«, sagte ich.

Hassan kniff die Augen zusammen. »Dein Eid ist wertlos, Ungläubiger. Hier geht es nicht um Ehre, sondern um Worte und Silber.«

»Wer deine Worte hört, lebt.«

Hassan nickte, erfreut über meine Umgangsformen, wenn ihm schon sonst nichts an mir oder Nikki gefiel. »Im Namen Allahs, des Mächtigen und des Erbarmers«, erklärte Hassan mit erhobenen Händen, »hier nun mein Urteil. Mögen alle Anwesenden es hören und befolgen. Die Bewachte soll den Schmuck und das Geschmeide, das sie von Abdullah erhalten hat, diesem zurückgeben. Ebenso alle sonstigen Geschenke von Wert. Sie soll die wertvollen Kleidungsstücke zurückgeben und nur das für den Alltag Geziemende behalten. Abdullah Abu-Zayd jedoch muß versprechen, die Bewachte ungehindert ihren Geschäften nachgehen zu lassen. Bei auftretenden Schwierigkeiten werde ich entscheiden.« Er warf den beiden einen Blick zu, der ihnen klarmachte, daß keine Schwierigkeiten auftreten würden. Abdullah nickte, Nikki blickte unglücklich drein. »Des weiteren soll die Bewachte vor dem morgigen Mittagsgebet an Abdullah die Summe von dreitausend Kiam entrichten. Dies ist mein Wort, Allah ist groß.«

Abdullah grinste. »Möge Allah dir Gesundheit und Glück schenken!« rief er.

Hassan seufzte. »Inshallah«, sagte er leise und nahm wieder das Mundstück des Nargilehs zwischen seine Zähne.

Die Etikette zwang mich, Hassan ebenfalls zu danken, auch wenn er Nikki schwer getroffen hatte. »Ich stehe in deiner Schuld«, sagte ich und zog Nikki hoch. Hassan machte eine Handbewegung, als ob er eine lästige Fliege verscheuchen wolle. Als wir durch die eiserne Tür durch waren, drehte sich Nikki um und spuckte aus.

Sie rief die wüstesten Beschimpfungen, die ihr das Add-On zur Verfügung stellte: »Himmar u ibn-himmar! Ibn wushka! Yil'an 'abuk!« Ich packte sie fester und wir liefen los. Hinter uns dröhnte das Gelächter von Abdullah und Hassan. Sie hatten für diesen Abend ihre Schäflein ins Trockene gebracht und ließen Nikki für ihre Beleidigungen frei ausgehen.

Als wir zurück auf der Promenade waren, wurde ich langsamer. Ich war außer Atem. »Ich brauche etwas zu trinken«, sagte ich und führte sie in die ›Silberne Palme‹.

»Schweine«, stieß Nikki zwischen den Zähnen hervor.

»Hast du die dreitausend nicht?«

»Ich hab sie schon, ich will sie ihnen nur nicht geben, das ist alles. Ich hatte etwas anderes damit vor.«

Ich zuckte die Achseln. »Es ist schwer genug, wenn du Abdullah loswerden willst …«

»Ja, ist schon klar.« Sie machte noch immer keinen zufriedenen Eindruck.

»Alles wird gut«, sagte ich und führte sie durch die dunkle, kühle Bar.

Nikki riß die Augen auf und warf die Hände in die Luft. »Alles wird gut«, rief sie und lachte. »Inshallah.« Ihre Hassan-Parodie wirkte nicht überzeugend. Sie riß sich den Arabisch-Daddy heraus. An das, was sonst noch in dieser Nacht geschah, kann ich mich nicht mehr erinnern.

4. Kapitel

Sie wissen ja, was ein Kater ist. Sie kennen diese wahnsinnigen Kopfschmerzen, das üble Gefühl im Magen und den Wunsch, auf der Stelle in Ohnmacht zu fallen und bewußtlos zu bleiben, bis das Ganze vorüber ist. Aber wissen Sie auch, wie ein Kater aussieht, wenn Sie eine Ladung Drogen intus haben? Man fühlt sich, als wäre man im Traum eines Fremden. Nichts ist wirklich. Man sagt sich: »Das hier passiert gar nicht jetzt. Das ist schon Jahre vorbei, und ich denke jetzt nur dran.« Alle paar Sekunden blitzt der Gedanke auf, daß das doch jetzt passiert, in diesem Augenblick. Und dieser Mißklang setzt ein Karussell von Angst und einem noch größeren Gefühl der Unwirklichkeit in Gang. Manchmal weiß man nicht genau, wo die eigenen Arme und Beine sind. Man fühlt sich, als wäre man während der letzten Nacht frisch geschnitzt worden und könnte irgendwann in ferner Zukunft, wenn man immer schön brav wäre, mal ein richtiger Junge werden. Mit den Konzepten ›Denken‹ und ›Bewegen‹ kann man selbst nichts anfangen, diese Attribute beziehen sich auf die lebendigen Menschen. Stellen Sie sich zu all dem noch einen ganz normalen Kater vor, plus eine abgrundtiefe Depression, eine Müdigkeit, die nicht aus den Knochen zu kriegen ist, noch mehr Übelkeit und Angst, Schüttelfrost und Krämpfe, die ich den Triphets vom letzten Abend verdankte. So fühlte ich mich, als sie mich im Morgengrauen aufweckten. Ein Vorgeschmack auf den Tod — wobei mir dieser Vorgeschmack etwas zu deutlich geraten war.

Morgengrauen. Der Lärm vor meiner Tür ging los, als der Muezzin mit dem Gebetsruf anfing. »Zum Gebet, zum Gebet. Beten ist besser als schlafen. Allah ist groß!« Über den ›Beten ist besser als schlafen‹-Teil hätte ich womöglich gelacht, wenn ich dazu in der Lage gewesen wäre. Ich drehte mich um, und mein Blick fiel auf die grüne Wand mit den Rissen. Sofort bereute ich diese Aktion. Ich war mir dabei vorgekommen wie in einer Zeitlupenaufnahme, bei der jedes zweite Bild fehlt. Das Universum hatte angefangen zu stottern.

Der Lärm an der Tür nahm kein Ende. Es dauerte eine Weile, bis ich merkte, daß mehrere Fäuste dabei waren, sich zu mir durchzuschlagen. »Einen Augenblick«, rief ich. Auf allen vieren kroch ich langsam aus dem Bett, darauf bedacht, ja keinen Körperteil zu verletzen, in dem noch eine Spur von Leben war. Ich schaffte es bis auf den Boden und stand sehr langsam auf. Da stand ich nun, etwas wacklig auf den Beinen, und wartete darauf, daß das Gefühl, wirklich zu sein, zurückkehrte. Doch es stellte sich nicht ein. Ich faßte den Entschluß, die Tür anzusteuern. Auf halbem Weg merkte ich, daß ich nackt war. Ich blieb stehen. Es zerrte an meinen Nerven, all diese Entscheidungen treffen zu müssen. Sollte ich zum Bett zurückgehen und mir ein paar Kleidungsstücke überwerfen? Zu den Fäusten, die an meine Tür hämmerten, gesellte sich zorniges Gebrüll. Zum Teufel mit der Anzieherei, dachte ich.

Ich machte die Tür auf. Der Anblick, der sich mir bot, war der schrecklichste, seit Helden der Medusa oder den anderen zwei Gorgonen ins Antlitz schauten. Die drei Monster, die sich mir entgegenstellten, waren die Schwarzen Witwen, Tamiko, Devi und Selima. Sie hatten alle drei ihren grotesken Busen in einen dünnen, schwarzen Pullover gepackt. Dazu trugen sie einen engen, schwarzen Lederrock und schwarze Schuhe mit hohen Pfennigabsätzen: ihre Arbeitskluft. Ich zermarterte mir das Gehirn, warum sie so früh schon für die Arbeit angezogen waren. Morgengrauen. Ich sehe nie das Morgengrauen, außer ich gehe erst nach Sonnenaufgang ins Bett. Ich nahm nicht an, daß die drei …

Devi, der Flüchtling aus Kalkutta, stieß mich ins Zimmer zurück. Die anderen beiden folgten und schlugen die Tür zu. Selima — das arabische Wort für ›Frieden‹ — drehte sich, hob den rechten Arm und rammte mir mit einem Knurren den Ellbogen in den Magen. Ich sackte nach Luft ringend zusammen. Eine stieß mir mit dem Fuß gegen das Kinn, ich fiel nach hinten. Dann wurde ich von einer hochgezogen und gehalten, während mich die anderen beiden bearbeiteten. Sie gingen dabei langsam und methodisch vor. Keine empfindliche Stelle wurde ausgelassen. Ich war zu Beginn der Behandlung schon benommen gewesen, aber nach den ersten geschickt gesetzten Hieben versank alles um mich herum. Ich hing schlaff in irgendwelchen Armen und war beinahe froh darüber, daß all das nicht wirklich geschah, sondern nur ein schrecklicher Alptraum war, an den ich mich nun, in der Zukunft geborgen, zurückerinnerte.

Ich weiß nicht, wie lange sie auf mich einschlugen. Als ich zu mir kam, war es elf Uhr. Ich lag am Boden und atmete. Wahrscheinlich waren ein paar Rippen gebrochen, denn sogar das Atmen bereitete mir Höllenqualen. Ich versuchte, Ordnung in meine Gedanken zu bringen — wenigstens der Drogenkater war am Abklingen. Mein Pillenschächtelchen. Ich mußte mein Pillenschächtelchen finden. Warum verlegte ich immer das verdammte Pillenschächtelchen? Langsam kroch ich zum Bett. Die Schwarzen Witwen hatten sorgfältig und effizient gearbeitet. Das spürte ich bei jeder Bewegung. Ich hatte am ganzen Körper Prellungen und Blutergüsse, aber sie hatten nicht einen Tropfen Blut vergossen. Mir schoß der Gedanke durch den Kopf, daß ein spielerischer Kick genügt hätte, wenn sie mich endgültig hätten erledigen wollen. Das hatte was zu bedeuten. Wenn ich sie das nächstemal traf, mußte ich da nachhaken.

Ich zog mich mühsam auf das Bett, wo mein Gewand lag. Mein Pillenschächtelchen war in der Jeans, wie üblich. Ich machte es auf, es mußten noch einige Schwupp-und-weg-Schmerzkiller drin sein. Doch mein ganzer Vorrat an Beautys — Butaqualid-HCl — war weg. Das Zeug war strengstens verboten und reichlich vorhanden. Ich hatte mindestens acht Stück gehabt. Ich mußte eine Handvoll davon eingeschmissen haben, um trotz des Triphet-Hochs schlafen zu können. Nikki hatte wohl den Rest genommen. Doch darum ging es mir jetzt nicht. Ich wollte Opiate, alles an Opiaten, was ich kriegen konnte, jetzt sofort. Ich hatte sieben Sonnein-Tabletten. Sobald ich sie unten hatte, würde die Sonne durch die düsteren Wolken brechen. Eine Atempause wäre mir gegönnt, eine warme Welle des Wohlbehagens würde zu jedem gequälten Körperteil eilen. Die Vorstellung, nun ins Bad zu kriechen, um an ein Glas Wasser zu kommen, war zu lächerlich. Ich riß mich zusammen und würgte die kreidigen Dinger nacheinander hinunter. Es würde zwanzig Minuten dauern, bis sie wirkten, aber die Vorfreude reichte bereits, um den Schmerz zu lindern.

Bevor die Sunnys loslegten, klopfte es an meiner Tür. Gegen meinen Willen entschlüpfte mir ein leiser Schreckensruf. Es klopfte noch mal, höflich, aber bestimmt. »Yaa shabb«, rief jemand. Es war Hassan. Ich schloß die Augen und wünschte mir, ich würde an etwas glauben und könnte nun beten.

»Einen Augenblick«, sagte ich leise. Es war unmöglich, laut zu sprechen. »Ich muß mich nur noch anziehen.« Hassans Anrede war relativ freundlich gewesen, aber das hatte nicht das Geringste zu bedeuten. Ich beeilte mich, zur Tür zu kommen. Nur mit der Jeans bekleidet, öffnete ich sie und sah, daß Hassan mit Abdullah gekommen war. Es sah schlecht aus. Ich bat sie herein. »Bismillah«, forderte ich sie auf, in Gottes Namen einzutreten. Eine reine Formalität, die Hassan ignorierte.

»Abdullah Abu-Zayd hat eine Rechnung von dreitausend Kiam offenstehen«, sagte er einfach und breitete die Hände aus.

»Nikki schuldet sie ihm. Ihr müßt ihr auf die Pelle rücken. Ich bin nicht in Stimmung, mir euer Gekeife anzuhören.«

Wahrscheinlich hätte ich das nicht sagen sollen. Hassans Gesicht verdunkelte sich wie der Himmel über dem Westen beim Samum. »Die Bewachte ist verschwunden«, sagte er tonlos. »Du hast für sie gesprochen. Du mußt für die Kosten aufkommen.«

Nikki? Ich konnte mir nicht vorstellen, daß mir Nikki das antun würde. »Es ist noch nicht Mittag«, wandte ich ein. Kein genialer Gegenzug, aber der einzige, der mir einfiel.

Hassan nickte. »Machen wir es uns bequem.« Sie setzten sich auf meine Matratze und durchbohrten mich mit Blicken, die mir gar nicht gefielen.

Was sollte ich tun? Ich dachte daran, Nikki anzurufen, aber das war sinnlos. Hassan und Abdullah hatten dem Gebäude in der Dreizehnten Straße bestimmt bereits einen Besuch abgestattet. Dann dämmerte mir, daß wahrscheinlich ein Zusammenhang zwischen Nikkis Verschwinden und dem Besuch der Schwarzen Witwen bestand. Nikki war ihr Schätzchen. Irgendwie machte das Sinn, aber mir war nicht klar, wie. Noch nicht. Na gut, dachte ich, es sah so aus, als ob ich mit Abdullah Geld rüberkommen und es mir später von Nikki holen mußte. »Hör zu, Hassan«, sagte ich und fuhr mir mit der Zunge über die geschwollenen und aufgesprungenen Lippen. »Ich kann dir höchstens zweitausendfünfhundert geben. Mehr hab ich im Moment nicht auf der Bank. Die anderen fünfhundert zahle ich dir morgen. Mehr ist nicht drin.«

Hassan und Abdullah sahen sich an. »Du zahlst mir die zweitausendfünfhundert heute«, sagte Abdullah, »und morgen noch mal tausend.« Noch ein Blickwechsel. »Ich verbessere mich: morgen noch mal fünfzehnhundert.« Ich hatte verstanden. Fünfzehnhundert, um Abdullah auszuzahlen, fünfzehnhundert, um ihn zu schmieren und fünfhundert, um Hassan zu schmieren.

Mir blieb nichts übrig, als zu nicken. Mit einemmal richteten sich mein ganzer Zorn und meine ganze Wut gegen Nikki. Ich konnte es nicht erwarten, es ihr zu zeigen. Es war mir egal, und wenn ich ihr die Höllenqualen vor der Shimaal-Moschee heimzahlte, durch die ich wegen ihr gegangen war. Mit den Schwarzen Witwen und diesen zwei fetten Bastarden.

»Es scheint dir nicht gut zu gehen«, sagte Hassan zuvorkommend. »Wir bringen dich zu deinem Bankomat. Wir nehmen mein Auto.«

Ich sah ihn lange an und wünschte, ich könnte ihm dieses herablassende Lächeln aus dem Gesicht reißen. Schließlich sagte ich einfach: »Dafür kann ich nicht genug danken.«

Hassan winkte lässig mit der Hand. »Nichts zu danken, wir tun nur unsere Pflicht. Allah ist groß.«

»Gepriesen sei Allah«, sagte Abdullah.

»Da habt ihr recht«, entgegnete ich. Wir verließen mein Appartement. Hassan dicht an meiner linken, Abdullah dicht an meiner rechten Seite.

Abdullah saß vorne, neben Hassans Chauffeur. Ich saß mit Hassan hinten, mit geschlossenen Augen und den Kopf an das Rückteil aus echtem Leder gelehnt. In so einem Auto war ich mein ganzes Leben noch nicht gesessen, doch in diesem Augenblick war mir alles egal. Der Schmerz drohte mich zu zermalmen. Schweißtropfen standen mir auf der Stirn. Wahrscheinlich stöhnte ich, denn Hassan sagte leise: »Wenn wir unser Geschäft hinter uns gebracht haben, müssen wir uns um deine Gesundheit kümmern.«

Den restlichen Weg bis zur Bank sagte ich kein Wort mehr. Mein Kopf war leer. Nach der halben Strecke begannen die Sunnys zu wirken, so daß ich wieder einigermaßen schmerzfrei atmen und mich bewegen konnte. Der Rush kam, und ich hatte das Gefühl, ich werde ohnmächtig. Doch dann wurde es zu einem wunderbaren, strahlend-funkelnden Versprechen. Hassans Stimme drang kaum zu mir durch, als wir am Bankomaten angelangt waren. Ich steckte meine Karte ein, überprüfte den Kontostand und hob zweitausendfünfhundertfünfzig Kiam ab. Das bedeutete, daß ich nun noch sechs Kiam auf dem Konto hatte. Die fünfundzwanzig großen Scheine überreichte ich Abdullah.

»Morgen noch mal fünfzehnhundert«, sagte er.

»Inshallah«, erwiderte ich ironisch.

Abdullah holte zu einem Schlag aus, aber Hassan hielt ihn zurück. Hassan murmelte Abdullah etwas zu, doch ich konnte nicht verstehen, was. Die restlichen fünfzig Kiam stopfte ich in die Hosentasche. Dabei merkte ich, daß ich sonst kein Geld bei mir hatte. Am Tag zuvor hatte ich noch welches gehabt — und die hundert von Nikki, abzüglich der Ausgaben für letzte Nacht. Vielleicht hatte Nikki es sich geschnappt, oder eine der Schwarzen Witwen. Es machte keinen Unterschied. Hassan und Abdullah schienen einiges zu bereden zu haben, zumindest flüsterten sie die ganze Zeit. Schließlich langte sich Abdullah an die Stirn, die Lippen und die Brust und ging weg. Hassan faßte mich am Arm und führte mich zu seiner schwarzpolierten Luxuslimousine. Ich versuchte, etwas zu sagen. Es dauerte eine Weile. »Wohin?« fragte ich. Meine Stimme klang fremd, heiser, so als ob sie seit Jahrzehnten nicht mehr benutzt worden wäre.

»Ich bringe dich ins Krankenhaus«, sagte Hassan. »Verzeih mir bitte, daß ich nicht bei dir bleiben kann. Ich habe dringende Verpflichtungen. Geschäft ist Geschäft.«

»Was geschehen muß, muß geschehen«, antwortete ich.

Hassan lächelte. Ich glaube nicht, daß er gegen mich persönlich etwas hatte. »Salaamtak«, sagte er. Er wünschte mir Frieden.

»Allah yisallimak«, gab ich zurück. Am Armenspital kletterte ich aus dem Wagen und ging zur Notaufnahme. Ich mußte meine Kennkarte vorzeigen und warten, bis sie meine Daten an ihrem Computer aufgerufen hatten. Ich setzte mich auf einen grauen Klappstuhl, den Ausdruck mit meinen Daten auf dem Schoß, und wartete, bis ich aufgerufen wurde. Ich wartete elf Stunden. Die Sunnys hörten nach neunzig Minuten auf zu wirken. Dann brachen Höllenqualen über mich herein. Ich saß in einem Saal voller kranker und verwundeter Menschen, die arm waren und denen es schlecht ging. Das Stöhnen und das Babygeschrei nahmen kein Ende. Es stank nach Tabak, Schweiß, Blut, Erbrochenem, Urin und vollen Windeln. Schließlich landete ich bei einem abgehärmten Arzt, der, als er mich untersuchte, leise vor sich hin sprach, mir keine Fragen stellte, einen Rippenverband anlegte, ein Rezept ausstellte und mich wegschickte.

Es war bereits zu spät, in der Apotheke bekam ich nichts mehr für das Rezept. Aber auf der Promenade konnte ich mir ein paar teure Drogen besorgen. Es war inzwischen zwei Uhr morgens — im Budayin würde die Hölle los sein. Und ich mußte den ganzen Weg dorthin zurückhumpeln. Doch meine Wut auf Nikki hielt mich auf den Beinen. Und auch mit Tami und ihren Freundinnen hatte ich ein Hühnchen zu rupfen.

Als ich in Chiris Club kam, war er halb leer. Es war merkwürdig ruhig. Die Mädchen und die Debs saßen lustlos rum. Die Kunden stierten in ihr Bier. Die Musik war ohrenbetäubend wie üblich. Und dazwischen Chiris durchdringende Stimme mit diesem schrillen Swahili-Akzent. Was fehlte, war Gelächter, das gehörte einfach zu zweideutigen Gesprächen. Es war halt nichts los. Der Geruch von abgestandenem Schweiß, verschüttetem Bier, Whisky und Haschisch lag in der Luft.

»Marîd«, sagte Chiri, als sie mich sah. Sie sah müde aus. Anscheinend hatte sie eine lange, ruhige Nacht hinter sich, in der nur wenig Geld abgefallen war.

»Laß dich auf einen Drink einladen«, sagte ich. »Du siehst aus, als ob du einen vertragen könntest.«

Sie brachte ein müdes Lächeln zustande. »Habe ich jemals einen Drink abgelehnt?«

»Nicht daß ich mich erinnern könnte«, sagte ich.

»Und soweit wird es auch nie kommen.« Sie drehte sich um und schenkte sich einen Drink aus einer besonderen Flasche ein, die sie unter der Theke aufbewahrte.

»Was ist denn das?« fragte ich.

»Tende. Eine Spezialität aus Ostafrika.«

Ich zögerte. »Schenk mir auch einen ein.«

Chiri wurde scheinbar ernst. »Tende nix gut für weißen Mann, Bwana. Schlägt weißen Mann auf mgongo.«

»Ich habe auch einen verflucht langen und beschissenen Tag hinter mir, Chiri«, sagte ich. Ich schob ihr einen Zehn-Kiam-Schein rüber.

Sie blickte mitleidig drein, schenkte mir etwas Tende ein und erhob ihr Glas. »Kwa siha yako«, sagte sie auf Swahili.

Ich hob mein Glas. »Sahtayn«, antwortete ich auf Arabisch. Ich kostete den Tende. Es riß mir die Augenbrauen nach oben. Das Zeug schmeckte scharf und unangenehm. Aber ich spürte, wenn ich dranblieb, konnte ich mich dran gewöhnen. Ich leerte das Glas.

Chiri schüttelte den Kopf. »Negermädchen hat Angst um weißen Mann, Bwana. Denkt, weißer Mann bald die ganze hübsche, weiße Theke vollkotzen.«

»Noch einen, Chiri. Einen nach dem anderen.«

»War dein Tag so beschissen? Komm mal hier rüber, zum Licht.«

Ich ging an die Thekenecke, wo sie mich besser sehen konnte. Ich muß schrecklich ausgesehen haben. Sie berührte sanft die zerschundenen Stellen an der Stirn und um meine Augen, die purpurnen, geschwollenen Lippen und die Nase, die nicht viel besser aussah. »Ich möchte mich möglichst schnell betrinken, Chiri«, sagte ich, »und ich bin blank.«

»Du hast mir doch gesagt, daß du dreitausend aus dem Russen rausgeholt hast. Oder hat mir das jemand anders erzählt? Vielleicht Yasmin. Nachdem der Russe die Kugel geschluckt hat, sind die zwei neuen Mädchen abgehauen. Und Jamila auch.« Sie schenkte mir Tende nach.

»Jamila ist kein großer Verlust.« Sie war ein Deb, eine Transsexuelle, die nicht operiert war und auch nicht vorhatte, sich operieren zu lassen. Ich ging den zweiten Drink an. Er schien auf Kosten des Hauses zu gehen.

»Du redest dich leicht. Möchte mal sehen, wie du da oben auf der Bühne die Touristen anmachst — wohlgemerkt ohne hüpfende, nackte Möpse. Soll ich dir sagen, was dann passiert?«

Ich schwenkte langsam das Glas. »Ein andermal.«

»Suchst du jemand bestimmten?«

»Nikki.«

Chiri lachte leise auf. »Das erklärt einiges, aber Nikki kann dich nicht so zugerichtet haben.«

»Die Witwen.«

»Alle drei?«

Ich verzog das Gesicht. »Die drei Solistinnen spielten hervorragend zusammen.«

Chiri sah nach oben. »Warum? Was hast du ihnen getan?«

»Das habe ich noch nicht herausgefunden.«

Chiri neigte den Kopf zur Seite und sah mich an. »Weißt du«, sagte sie leise, »ich habe Nikki heute gesehen. Sie ist etwa um zehn Uhr bei mir aufgetaucht. Sie bat mich, dir ihren Dank zu bestellen. Dann verschwand sie, um Yasmin zu suchen.«

Ich spürte, wie die Wut wieder in mir hochstieg. Wenn irgend jemand im Budayin wußte, wo Nikki sich rumtrieb, dann war das Tamiko. Der Gedanke, dieser Verrückten noch einmal zu begegnen, gefiel mir überhaupt nicht, aber genau das würde ich tun. »Weißt du, wo ich Stoff herkriegen kann?«

»Was brauchst du, Baby?«

»Ach, etwa ein halbes Dutzend Sunnys, ein halbes Dutzend Triphets und ein halbes Dutzend Beautys.«

»Und du sagst, daß du pleite bist?« Sie kramte unter der Theke, bis sie ihre Tasche fand. Sie wühlte darin herum und gab mir einen schwarzen Plastikzylinder. »Geh damit aufs Klo und nimm dir, was du brauchst. Du hast Kredit bei mir. Überleg dir was — vielleicht nehm ich dich heute mit zu mir nach Hause.«

Eine aufregende, aber etwas angsteinflößende Vorstellung. Es kam selten vor, daß mich eine Frau einschüchterte — oder eine Umwandlung, ein Deb oder ein Junge. Ich will damit nicht sagen, daß ich so eine Art Supermann oder Sexmaschine bin, aber ich komm ganz gut zurecht. Chiri jedoch war etwas anderes. Diese schaurigen Narbenmuster und die zugefeilten Zähne … »Ich bin gleich zurück«, sagte ich und nahm ihr den schwarzen Zylinder aus der Hand.

»Ich habe mir das neue Honey-Pílar-Modul besorgt«, rief mir Chiri nach. »Das möchte ich unbedingt ausprobieren. Hast du Lust, Honey Pílar zu vögeln?«

Ein verführerischer Vorschlag, aber für die nächsten Stunden stand etwas anderes an. Danach … wenn sie Honey Pílars Persönlichkeitsmodul eingesteckt hatte, würde Chiri Honey Pílar sein. Sie würde so bumsen wie Honey Pílar, als das Modul aufgezeichnet wurde. Du machst die Augen zu und liegst mit der begehrenswertesten Frau der Welt im Bett, und du bist der Mann, nach dem sie sich verzehrt …

Ich nahm ein paar Tabletten und Kapseln aus Chiris Dose und ging zurück in den Club. Chiri sah wie beiläufig die Theke hinunter, als ich ihr den schwarzen Zylinder zurückgab. »Heute verdient niemand was«, sagte sie tonlos. »Noch ein Drink?«

»Muß gehen. Ein Mann muß tun, was ein Mann tun muß«, antwortete ich.

»Geschäft ist Geschäft«, sagte Chiri. »So isses nun mal. Das heißt, es wäre so, wenn diese knickrigen Arschlöcher hier nicht so auf ihren paar Kröten hocken würden. Und vergiß nicht, was ich dir über mein neues Moddy erzählt habe, Marîd.«

»Hör zu, Chiri, wenn ich die Sache hinter mir habe und du bist noch hier, machen wir's zusammen. Inshallah.«

Sie lächelte dieses Lächeln, daß ich so sehr an ihr liebe. »Kwa heri, Marîd«, sagte sie.

»Salam aleikum«, sagte ich. Dann lief ich hinaus in die warme Regennacht und holte tief Luft. Es roch süß nach den Blüten irgendeines Baums.

Der Tende hatte meine Stimmung gehoben, und ich hatte ein Triphet und ein Sunny geschluckt. Ich war fit, um in Tamikos affiges Geisha-Nest zu stiefeln. Ich setzte sogar an, den ganzen Weg bis zur Dreizehnten Straße zu laufen, aber ich schaffte es nicht. Früher war ich noch viel weiter gelaufen. Ich beschloß, daß es nicht am Alter lag, sondern daran, daß meinem Körper an diesem Tag zu übel mitgespielt worden war. Genau, daran lag es.

Zwei Uhr dreißig, und aus Tamis Fenster dröhnte Koto-Musik. Ich hämmerte an ihre Tür, bis mir die Hand weh tat.

Sie hörte mich nicht. Es lag entweder an der lauten Musik oder den Drogen, die sie intus hatte. Ich versuchte, die Tür aufzubrechen. Dabei merkte ich, daß sie unverschlossen war. Ich schlich die Treppe hoch. Im Budayin sind praktisch alle außer mir mit Persönlichkeitsmodulen und Add-ons modifiziert, die tief in ihrem Gehirn stecken und die ihnen Dinge ermöglichen, zu denen sie sonst nicht in der Lage wären. Oder ihnen eine völlig neue Persönlichkeit verleihen, wie es bei dem Honey-Pílar-Modul der Fall war. Nur ich lief unmodifiziert in der Gegend rum und verließ mich allein auf meine Nerven und meinen Grips. Ich versuchte, gerissener als die Ganoven zu sein, ihr computerverstärktes Bewußtsein mit meiner angeborenen Cleverness zu schlagen.

Gerade in diesem Moment hatte ich ein ganz starkes, gänzlich unmodifiziertes Gefühl, daß hier etwas nicht stimmte. Tami würde nie ihre Tür offen lassen. Außer vielleicht wegen Nikki, die ihren Schlüssel vergessen hatte …

Oben an der Treppe sah ich sie, sie lag fast genau so da wie gestern. Tamikos Gesicht war wieder grellweiß angemalt bis auf ein paar Stellen, die mit schauerlichem Schwarz hervorgehoben waren. Doch sie war nackt. Ihr unnatürlicher, chirurgisch veränderter Körper wirkte blaß auf dem dunklen Holzboden. Ihre Haut war fahl bis auf die paar dunklen Brandwunden und Blutergüsse an den Gelenken und am Hals. Sie war von der linken bis zur rechten Halsschlagader aufgeschlitzt worden. Eine riesige Blutlache hatte sich gebildet, in die etwas von dem weißen Make-up geronnen war. Diese Schwarze Witwe würde niemand mehr beißen.

Ich setzte mich auf die Kissen neben sie und sah sie an. Ich konnte es nicht verstehen. Vielleicht hatte Tami auf den falschen Trick gesetzt, und der Typ hatte seine Waffe gezogen, bevor sie ihre einsetzen konnte. Die Brandwunden und die Blutergüsse hießen, daß sie gefoltert worden war, daß ihr Mörder sie lange, langsam und gründlich gequält hatte. Tami hatte alles, was sie mir angetan hatte, mehrfach zurückgekriegt. Qadaa u qadar — Gottes und Schicksals Wille.

Ich wollte gerade Kommissar Okkings Büro anrufen, als das Telefon an meinem Gürtel läutete. Ich war so in Gedanken verloren, wie ich da vor Tamis Leiche stand, daß ich richtig zusammenzuckte. Ich antworte: »Ja?«

»Marîd? Du mußt …« Und dann war die Leitung tot. Ich war mir nicht mal sicher, wem die Stimme gehört hatte, aber ich hatte das Gefühl, sie hatte wie Nikkis geklungen.

Ich blieb noch etwas sitzen und dachte darüber nach, ob Nikki versucht hatte, mich um etwas zu bitten oder mich zu warnen. Mir war kalt, und ich konnte mich kaum bewegen. Die Drogen begannen zwar zu wirken, aber diesmal merkte ich es kaum. Ich holte ein paarmal tief Luft und sprach Okkings Commcode ins Telefon. Mit Honey Pílar würde es diese Nacht nichts werden.

5. Kapitel

Ich lernte etwas Neues.

Nicht daß mich das für den besonders beschissenen Tag entschädigt hätte, der hinter mir lag, aber ich konnte wieder etwas ich in meinem hochgeschätzten Großhirn abspeichern: Polizeidetektive können sich selten über Todesfälle begeistern, die eine knappe halbe Stunde vor Dienstschluß gemeldet werden. »Das ist Ihre zweite Leiche, und die Woche ist noch nicht vorbei«, stellte Okking fest, als er in der Wohnung in der Dreizehnten Straße auftauchte. »Dafür zahlen wir Ihnen keine Provision, falls es Ihnen darum gehen sollte. Wir sind eher daran interessiert, die Leute davon abzubringen. Soweit es uns möglich ist.«

Ein Blick in Okkings müdes und abgekämpftes Gesicht legte nahe, dies als trockenen Bullenhumor durchgehen zu lassen. Keine Ahnung, wo Okking ursprünglich herkam — wohl aus irgendeinem dieser heruntergewirtschafteten europäischen Länder oder aus der Nordamerikanischen Föderation —, aber er hatte wirklich ein Talent dafür, mit den unzähligen Gruppen und Grüppchen klarzukommen, die es in seinem Gebiet gab und die sich ständig in den Haaren lagen. Sein Arabisch war unübertroffen schlecht — wir hielten unsere unerfreulichen Gespräche meist in Französisch. Aber er wurde mit den verschiedenen mohammedanischen Sekten fertig, den streng Religiösen und den Nicht-Praktizierenden, den Arabern und den Nicht-Arabern, den Reichen und den Armen, den Ehrlichen und den weniger Ehrlichen. Er behandelte sie alle unterschiedslos mit derselben irgendwie elegant wirkenden Menschlichkeit und Unparteilichkeit. Sie können mir glauben, ich hasse Bullen. Im Budayin fürchten die meisten Leute Bullen oder trauen ihnen nicht über den Weg oder können sie einfach nicht ausstehen wie ich. Ich hasse Bullen. Meine Mutter war zur Prostitution gezwungen, als ich noch klein war, damit wir beide etwas zum Essen und einen Platz zum Schlafen hatten. Mit unangenehmer Deutlichkeit konnte ich mich noch an die Mätzchen der Bullen erinnern, mit der sie ihr damals das Leben schwer machten. Das war in Algerien gewesen und schon ziemlich lange her, aber für mich waren Bullen Bullen. Außer Kommissar Okking.

Die üblicherweise stoische Miene des Leichenbeschauers zeigte etwas Ekel, als er Tamiko sah. Sie sei vier Stunden tot, sagte er. Von den Druckstellen am Hals und anderen Hinweisen konnte er eine grobe Beschreibung des Täters ableiten. Der Mörder hatte klobige, kurze Finger. Meine sind lang und laufen vorne spitz zu. Außerdem hatte ich ein Alibi: Da war das Rezept vom Krankenhaus, auf dem meine Behandlungszeit eingetragen war. »Okay, Kollege«, sagte Okking auf seine jovialgrantige Art, »dann spricht ja nichts dagegen, Sie wieder auf die Straße zu lassen.«

»Was halten Sie davon?« fragte ich und zeigte auf Tamis Leiche.

Okking zuckte die Achseln. »Es sieht so aus, als ob da ein Verrückter am Werk ist. Sie wissen ja, das kommt bei Huren immer wieder vor. Das gehört zu ihrem Geschäft wie die Schminke und Tetracyklin. Die meisten Huren haben sich damit abgefunden und versuchen, möglichst wenig daran zu denken. Doch sie sollten darüber nachdenken, denn wer immer es getan hat, er wird es wieder tun. Das ist meine Erfahrung. Es kann gut sein, daß es noch einen oder zwei oder fünf oder zehn Tote gibt, bevor wir den Kerl zu fassen kriegen. Erzählen Sie Ihren Freunden, was Sie gesehen haben. Wenn Sie es ihnen erzählen, hören sie zu. Erzählen Sie es jedem, bis es die Spatzen von den Dächern pfeifen, bis es alle sechs oder acht Geschlechter wissen, die wir in diesen Mauern haben. Sie sollen sich vor Männern hüten, die etwa einen Meter siebzig groß und kräftig sind, kurze, dicke Finger haben und eine extrem sadistische Nummer brauchen, um abzuheben.« Ach ja, das M. E. hat festgestellt, daß der Mörder eine Weltreise gemacht hat, als er Tami zusammenschlug, ihr über und über Brandwunden zufügte und würgte. Samenspuren wurden in drei Körperöffnungen gefunden.

Ich erzählte es überall. Alle stimmten mit mir überein: Wer auch immer Tami umgebracht hatte, sollte jetzt auf seinen eigenen Arsch achtgeben. Wer den Schwarzen Witwen übel mitspielte, der hatte in der Regel einiges zu erwarten. Devi und Selima nahmen sich wohl jeden Kerl vor, den sie finden konnten und auf den die Beschreibung auch nur grob paßte — in der Hoffnung, er sei der richtige. Ich hatte das Gefühl, er würde nicht bei der ersten Gelegenheit das Gift zu kosten kriegen. Schließlich hatte ich erfahren, wie sehr sie das Vorspiel liebten — oder was sie dafür hielten.

Am nächsten Tag war Yasmins freier Tag. Um zwei Uhr nachmittags rief ich sie an. Sie war die ganze Nacht nicht nach Hause gekommen, aber das ging mich nichts an. Doch war ich überrascht und amüsiert, als ich einen Anflug von Eifersucht spürte. Wir verabredeten uns für fünf Uhr zum Abendessen in unserem Lieblingscafé. Man kann dort an einem Tisch auf der Terrasse sitzen und das Treiben auf der Straße beobachten. Es ist nicht mehr weit bis zum Tor, und deshalb läßt das Gewühl auf der Promenade etwas nach. In dem Restaurant konnte man sich gut entspannen. Ich erzählte Yasmin am Telefon nichts von den Problemen des letzten Tages. Sie wäre nicht mehr zu bremsen gewesen, und sie brauchte die drei Stunden, um einigermaßen rechtzeitig ins Restaurant zu kommen.

Auch so hatte ich Zeit für zwei Drinks, während ich auf sie wartete. Sie kam um Viertel vor sechs. Eine Dreiviertelstunde zu spät zu kommen ist für Yasmin normal. Eigentlich hatte ich nicht vor sechs Uhr mit ihr gerechnet. Ich wollte ein paar Drinks vorlegen. Ich hatte nur vier Stunden geschlafen und mich dabei die ganze Zeit mit furchtbaren Alpträumen herumgeschlagen. Nun brauchte ich etwas Hochprozentiges und ein gutes Essen und Yasmin, die meine Hand hielt, während ich ihr erzählte, was ich durchgemacht hatte.

»Marhaba!« rief sie fröhlich, als sie sich ihren Weg durch die Eisenstühle und -tische bahnte.

Ich gab Ahmed, unserem Ober, ein Zeichen, und er brachte uns die Karte und nahm Yasmins Getränkebestellung entgegen. Als sie die Karte las, wandte ich die Augen nicht von ihr. Sie trug ein leichtes Baumwollkleid im europäischen Stil. Der Stoff war gelb und mit weißen Schmetterlingen bedruckt. Ihr glänzendes schwarzes Haar war glatt frisiert. Um den Hals trug sie an einem silbernen Kettchen einen silbernen Halbmond, beides betonte ihren braunen Teint. Sie sah wunderbar aus. Es war mir zuwider, sie nun mit meinen Neuigkeiten belästigen zu müssen. Ich beschloß, es so lange wie möglich hinauszuschieben.

»Na«, sie blickte von der Karte hoch und lächelte mich an, »wie war dein Tag?«

»Tamiko ist tot«, sagte ich. Ich fühlte mich wie ein Idiot. Man mußte doch die Geschichte auch erzählen können, ohne gleich dermaßen brutal mit der Tür ins Haus zu fallen.

Sie verschluckte sich beinahe. Und murmelte ein arabisches Stoßgebet, das Unglück abwehren soll.

Ich holte tief Luft und atmete aus. Dann erzählte ich, was gestern passiert war. Ich begann mit dem Morgengrauen, als mich die Witwen so enthusiastisch weckten. Ich erzählte ihr den ganzen Tag bis zu dem Gespräch mit Okking und meinem einsamen Nachtspaziergang nach Hause, nachdem er mich laufen gelassen hatte.

Eine Träne lief über ihr sorgfältig geschminktes Gesicht. Ein paar Sekunden lang konnte sie nicht sprechen. Ich hatte nicht geahnt, daß sie das so aufwühlen würde. Ich hätte mich für meine Ungeschicklichkeit ohrfeigen können.

»Wenn ich letzte Nacht nur bei dir hätte sein können«, sagte sie schließlich. Sie merkte nicht, wie sie meine Hand quetschte. »Ich hatte mich mit einem Kerl aus dem Club verabredet, Marîd. Er kommt seit Wochen in den Club, um mich zu treffen. Und gestern abend schließlich bot er mir zweihundert Kiam an, wenn ich mit ihm ausgehe. Er ist ja ganz nett, nehm ich an, aber …«

Ich hob die Hand. Sie brauchte mir das nicht zu erzählen. Es war mir egal, wie sie das Geld für die Miete zusammenbekam. Mir wäre es auch lieber gewesen, sie wäre letzte Nacht bei mir gewesen. Ich hätte mir gewünscht, sie zwischen meinen Alpträumen in den Armen zu halten. »Jetzt ist es ja wohl vorbei«, sagte ich. »Hauen wir meine letzten fünfzig Kiam für dieses Abendessen auf den Kopf, und dann machen wir einen langen Spaziergang.«

»Glaubst du wirklich, daß alles vorbei ist?«

Ich kaute an der Lippe. »Bis auf Nikki. Wenn ich nur wüßte, was dieser Telefonanruf zu bedeuten hat. Ich versteh einfach nicht, wie sie mich so sitzenlassen kann. Mich bei Abdullah für die dreitausend Kiam geradestehen zu lassen. Klar, im Budayin weiß man nie, wie weit man sich auf seine Freunde verlassen kann. Aber ich habe Nikki schon bei ein oder zwei haarigen Geschichten geholfen, und da dachte ich, das würde eine Rolle spielen.«

Yasmin riß die Augen auf, dann lachte sie. Ich verstand nicht, was sie für so lustig hielt. Mein Gesicht war immer noch verschwollen und voller Blutergüsse und blauer Flecken, und meine Rippen taten höllisch weh. Der gestrige Tag war alles andere als amüsant gewesen. »Ich habe Nikki gestern morgen gesehen«, sagte Yasmin.

»Wirklich?« Dann fiel mir ein, daß Chiriga Nikki um zehn Uhr gesehen hatte und daß Nikki gesagt hatte, daß sie zu Yasmin wollte. Ich brachte diesen Besuch bei Chiri nicht damit in Verbindung, daß Nikki sich später in Luft aufgelöst hatte.

»Nikki war sehr nervös«, sagte Yasmin. »Sie erzählte mir, daß sie ihren Job schmeißen und aus Tamis Wohnung ausziehen wollte. Aber sie hat mir nicht gesagt, warum. Sie sagte, sie hätte immer wieder versucht, dich anzurufen, aber niemand sei ans Telefon gegangen.« Natürlich nicht. Als Nikki versuchte, mich anzurufen, lag ich bewußtlos auf dem Boden. »Sie gab mir diesen Umschlag, und ich mußte ihr versprechen, daß du ihn bekommst.«

»Warum hat sie ihn nicht bei Chiri gelassen?« Das hätte mir eine Menge Kummer und Prügel erspart.

»Weißt du das nicht mehr? Nikki arbeitete bei Chiri vor, ach, etwa einem Jahr, kann auch länger her sein. Chiri erwischte Nikki dabei, wie sie die Kunden übers Ohr haute und den anderen Mädchen ans Trinkgeld ging.«

Ich nickte. Nun fiel mir wieder ein, daß sich Chiri und Nikki immer aus dem Weg gingen. »Dann war Nikki nur bei Chiri, um an deine Adresse zu kommen?«

»Ich habe ihr jede Menge Fragen gestellt, aber sie hat mir keine einzige beantwortet. Sie hat immer nur gesagt: ›Du mußt mir versprechen, daß Marîd den Brief bekommt.‹ Immer wieder.«

Ich hoffte, der Brief — vielleicht war es eine Entschuldigung — enthielt eine Adresse, unter der ich sie erreichen konnte. Ich wollte mein Geld wieder haben. Ich nahm den Umschlag und riß ihn auf. Er enthielt die dreitausend Kiam und eine auf französisch geschriebene Nachricht. Nikki hatte folgendes geschrieben:

Geliebter Marîd:

Ich habe mir so gewünscht, Dir das Geld selbst geben zu können. Ich habe oft angerufen, aber Du hast nicht abgehoben. Ich lasse es bei Yasmin, aber wenn Du es nicht erhältst, wirst Du mich für immer hassen. Und wenn wir uns irgendwann wiedersehen, werde ich das nicht verstehen. Ich bin so durcheinander.

Ich gehe mit einem alten Freund meiner Familie zusammen. Er ist sehr reich, ein Geschäftsmann aus Deutschland, der mir als Kind immer Geschenke brachte, wenn er zu Besuch kam. Damals war ich ein schüchterner introvertierter kleiner Junge, jetzt, wo ich bin, was ich bin, hat der deutsche Geschäftsmann entdeckt, daß er mir noch viel lieber Geschenke macht. Ich mochte ihn immer, Marîd, doch ich kann ihn nicht lieben. Aber bei ihm ist es bestimmt viel schöner als bei Tamiko.

Dieser Herr heißt Lutz Seipolt. Er lebt in einem phantastischen Haus außerhalb der Stadt, und Du mußt dem Chauffeur sagen, er soll Dich zu Bayt il-Simsaar il-Almaani Seipolt fahren. Dann müßtest Du hierher kommen.

Grüße bitte alle von mir und besonders Yasmin. Ich werde sooft wie möglich in den Budayin kommen, aber vorerst, glaube ich, gefällt es mir ganz gut, die Herrin auf so einem Besitz zu spielen. Ich bin sicher, daß, wenn es jemand verstehen kann, Du das bist, Marîd: Geschäft ist Geschäft, mush hayk? (Ich wette, Du hast gedacht, ich könnte nicht ein Wort Arabisch!)

Liebe Grüße

Deine Nikki

Als ich den Brief gelesen hatte, seufzte ich und reichte ihn Yasmin. Ich hatte vergessen, daß sie kein Französisch verstand, also übersetzte ich ihn ihr.

»Ich hoffe, sie wird glücklich«, sagte sie, als ich den Brief zusammenfaltete.

»Wenn sie von einer alten deutschen Bratwurst ausgehalten wird? Nikki? Du kennst Nikki. Bei der muß sich was rühren, genau wie bei mir und bei dir. Die kommt zurück. Im Moment, nehme ich an, ist Sugar Daddy dran in Prinzessin Nikkis großer Show.«

Yasmin lächelte. »Ich geb dir recht, sie kommt zurück. Aber erst, wenn sie will. Und diese alte Bratwurst muß für jede Minute löhnen.« Wir lachten beide, und dann brachte der Ober Yasmins Drink, und wir bestellten unser Essen.

Nach dem Essen blieben wir noch zu einem letzten Glas Champagner sitzen. »Welch ein Tag doch gestern war«, bemerkte ich gedankenverloren, »und jetzt ist alles wieder normal. Ich hab mein Geld wieder bis auf die tausend Kiam Zinsen, die mir Abdullah abgeknüpft hat. Wenn wir hier abhauen, suche ich ihn und geb ihm das Geld.«

»Sicher«, erwiderte Yasmin, »aber auch dann ist noch nicht alles normal. Tami bleibt tot.«

Ich runzelte die Stirn. »Das ist Okkings Problem. Wenn er meinen fachmännischen Rat will, weiß er, wo er mich finden kann.«

»Willst du wirklich Devi und Selima zur Rede stellen, warum sie dich vermöbelt haben?«

»Darauf kannst du deine Plastiktitten verwetten. Und wehe, sie haben keinen stichhaltigen Grund.«

»Es muß irgendwie mit Nikki zusammenhängen.«

Ich stimmte ihr zu, auch wenn ich mir nicht vorstellen konnte, wie. »Ach ja«, sagte ich, »und dann gehen wir noch bei Chiriga vorbei. Ich bin ihr was schuldig für den Stoff, den sie mir heute nacht gab.« Yasmin blickte mir über den Rand ihres Champagnerglases hinweg in die Augen und sagte mit leiser Stimme: »Das klingt ja so, als ob wir erst sehr spät nach Hause kommen werden.«

»Und wenn wir zu Hause sind, können wir uns glücklich schätzen, wenn wir das Bett finden.«

Yasmin winkte leicht beschwipst ab. »Scheiß auf das Bett.«

»Nein«, sagte ich, »ich habe ehrenwerte Ziele.«

Yasmin kicherte etwas schüchtern, als ob wir uns erst kennengelernt hätten und dies unsere erste Nacht wäre. »Welches Moddy soll ich einschieben?«

Ich atmete tief aus. Ihr Zauber hatte mich wieder ganz neu gefangen genommen. Es war, als ob wir uns das erstemal träfen. »Du sollst dir gar kein Moddy reinschieben«, sagte ich ruhig. »Ich will mir dir schlafen.«

»O Marîd.« Sie drückte meine Hand, und wir sahen uns tief in die Augen. So blieben wir eine Weile sitzen, atmeten den süßen Duft der Oliven und lauschten dem Gesang der Drosseln und der Nachtigallen. Es schien eine Ewigkeit zu dauern … und dann fiel mir ein, daß Abdullah wartete. Ich durfte Abdullah auf keinen Fall versetzen. Es gibt ein arabisches Sprichwort, daß der Fehler eines klugen Mannes die Fehler von tausend Narren aufwiegt.

Doch bevor wir das Café verließen, wollte Yasmin noch das Buch befragen. Ich sagte ihr, daß der Koran nicht viel Tröstliches für mich enthielte. »Nicht dieses Buch«, sagte sie, »nicht das wahre Wort Gottes. Das Buch.« Sie holte ein kleines Gerät aus ihrer Handtasche, etwa so groß wie eine Zigarettenschachtel. Es war ihr elektronisches I Ging. »Da«, sagte sie und gab es mir, »schalte es ein und drücke H.«

Ich glaubte auch nicht sonderlich an das I Ging, aber Yasmin war nun mal fasziniert vom Schicksal und dem Unbekannten und dem Transzendenten und was es da sonst noch so gibt. Ich gehorchte ihr, und als ich die Taste H drückte, flötete der kleine Computer eine eingängige Melodie und eine blecherne Frauenstimme sagte: »Hexagramm achtzehn. Gu. Die Arbeit am Verdorbenen. Der fünfte und der sechste Platz sind bewegt.«

»Jetzt mußt du U drücken, für Urteil«, sagte Yasmin. Ich drückte U, und der Rechner spielte wieder die blöde Melodie und sagte: »Das Urteil:

Die Arbeit am Verdorbenen hat erhabenes Gelingen.

Fördernd ist es, das große Wasser zu durchqueren.

Vor dem Anfangspunkt drei Tage,

nach dem Anfangspunkt drei Tage.

Was durch Schuld von Menschen verdorben ist, kann durch Arbeit von Menschen wieder gutgemacht werden. Es istnicht unabänderliches Geschick, wie während der Stockungszeit, sondern eine Folge von Mißbrauch der menschlichen Freiheit, was den Zustand des Verderbens herbeigeführt hat. Deshalb ist die Arbeit an der Besserung aussichtsvoll, weil sie im Einklang mit den Möglichkeiten der Zeit steht. Nur darf man vor Arbeit und Gefahr — symbolisiert durch das Durchqueren des großen Wassers — nicht zurückschrecken, sondern muß energisch zugreifen. Das Gelingen hat jedoch zur Vorbedingung die rechte Überlegung.

Unten am Berg weht der Wind: das Bild des Verderbens. So rüttelt der Edle die Leute auf und stärkt ihren Geist.«

Ich sah Yasmin an. »Hoffentlich sagt dir das was, weil für mich ist das undurchsichtiger wie das Glasauge eines Kamels.«

»Aber sicher«, sagte Yasmin sanft. »Jetzt mach weiter, und drücke L für Linien.«

Ich tat, wie sie befahl. Die unheimliche Maschine fuhr fort: »Sechs auf fünftem Platz bedeutet:

Zurechtbringen des vom Vater Verdorbenen.

Man findet Lob.

Oben eine Neun bedeutet:

Dient nicht Königen und Fürsten.

Steckt sich höhere Ziele.«

»Von wem redet es denn, Yasmin?« fragte ich.

»Von dir, Schatz, von wem sonst?«

»Und was soll ich jetzt tun?«

»Nachsehen, in was die sich bewegenden Linien das Hexagramm umwandeln. In welches andere Hexagramm. Dazu mußt du W für Wandlung drücken.«

»Hexagramm Siebenundvierzig. Kun. Die Bedrängnis.«

Ich drückte U.

»Das Urteil

Die Bedrängnis. Gelingen. Beharrlichkeit.

Der große Mann wirkt Heil Kein Makel.

Wenn man etwas zu sagen hat, wird es nicht geglaubt.

Wenn ein starker Mensch in Not kommt, so bleibt er trotz aller Gefahr heiter, und diese Heiterkeit ist die Grundlage späterer Erfolge. Sie ist die Beständigkeit, die stärker ist als das Schicksal. Freilich nach außen hin ist ihm zunächst der Einfluß versagt, da seine Worte keine Wirkung haben. Darum gilt es in Zeiten der Not, innerlich stark zu sein und wenig Worte zu machen.«

Das war's. Das Orakel hatte gesprochen. »Können wir jetzt gehen?« jammerte ich.

Yasmin sah verträumt in eine fremde chinesische Welt. »Du bist für große Dinge bestimmt, Marîd«, sagte sie leise.

»In Ordnung«, gab ich zurück. »Aber wichtig ist, ob diese Sprechschachtel mein Gewicht errät. Was soll das?« Mein Verstand reichte nicht einmal aus zu kapieren, wann mir ein Buch Bescheid gestoßen hatte.

»Du mußt etwas finden, an das du glauben kannst«, sagte sie ernst.

»Schau mal, Yasmin, ich gebe mir Mühe. Wirklich. War das eine Voraussage? Hat es mir meine Zukunft vorausgesagt?«

Sie zog die Augenbrauen zusammen. »Es ist nicht eigentlich eine Zukunftsvoraussage, Marîd. Es entspricht der Qualität eines Augenblicks, an dem wir alle Anteil haben. Weil du der bist, der du bist, und das denkst und fühlst, was du denkst und fühlst, konntest du nur das Hexagramm Nummer Achtzehn ziehen mit genau diesen Wandlungen. Würdest du es jetzt wiederholen, in dieser Sekunde, würdest du ein anderes Hexagramm erhalten, weil das erste den Augenblick geändert hat und das Muster nun anders ist. Verstehst du nun?«

»Synchronizität, oder?«

Sie sah mich verwundert an. »Was in der Richtung.«

Ich schickte Ahmed mit dem Scheck und einem Bündel Kiamscheinen los. Es war ein herrlicher Abend, warm und trocken, und es würde eine wunderschöne Nacht werden. Ich stand auf und reckte mich. »Komm, machen wir uns auf den Weg und suchen wir Abdullah«, sagte ich. »Geschäft ist Geschäft, Scheiße.«

»Und danach?« Sie lächelte.

»Ein Mann muß tun, was ein Mann tun muß.« Ich nahm sie bei der Hand, und wir gingen die Promenade hoch zu Hassans Geschäft.

Der gutaussehende amerikanische Junge saß noch immer auf dem Stuhl und starrte vor sich hin. Ich fragte mich, ob er wohl wirklich eigene Gedanken hatte oder ob er nur eine elektronisch betriebene Puppe war, die bloß zum Leben erwachte, wenn jemand kam oder wenn sie das Rascheln von Kiamscheinen vernahm. Er sah uns an, lächelte und stellte wieder ein paar Frage auf Englisch. Es konnte ja sein, daß viele Kunden, die Hassans Geschäft aufsuchten, Englisch sprachen. Aber ich bezweifelte es. Es war kein Souvenirladen für Touristen. Der Junge muß völlig hilflos gewesen sein. Er konnte kein Arabisch und hatte keinen Sprachen-Daddy. Er mußte völlig hilflos, das heißt, völlig abhängig von Hassan sein. In vielen Bereichen.

Ich kann ein klein wenig Englisch. Wenn es langsam gesprochen wird, kann ich ein paar Brocken verstehen. Ich kann zum Beispiel sagen: »Where is the toilet?« und »Big Mac and fries?« und »Fuck you«, aber das ist es dann auch schon. Ich schaute den Jungen an, er schaute zurück. Er lächelte. Ich glaube, er mochte mich.

»Wo ist Abdullah?« fragte ich auf Englisch. Der Kleine blinzelte und ratterte eine unverständliche Antwort herunter. Ich schüttelte den Kopf, um ihm verständlich zu machen, daß ich kein Wort verstanden hatte. Er ließ die Schultern hängen. Er versuchte es in einer anderen Sprache. Spanisch, glaube ich. Ich schüttelte wieder den Kopf.

»Wo ist Sahib Hassan?« fragte ich.

Der Junge lachte und ließ wieder einen Schwall rauh klingender Worte los, aber er deutete auf den Vorhang. Großartig, wir begannen uns zu verstehen.

»Shukran«, sagte ich und führte Yasmin in den hinteren Teil des Ladens.

»You're welcome«, sagte Junge. Das machte mich fertig. Er hatte verstanden, daß ich mich auf Arabisch bedankt hatte, aber er konnte nicht ›Bitte‹ sagen. Dummer Kerl. Kommissar Okking würde ihn bald des nächtens in einer Gasse finden. Oder ich würde ihn finden, bei meinem Glück.

Hassan war im Lager und überprüfte Kisten mit einer Rechnung. Die Kisten waren in arabischer Schrift an ihn adressiert, aber es standen auch Worte in irgendeiner europäischen Sprache drauf. Die Kisten hätte alles enthalten können — von statischen Pistolen bis hin zu Schrumpfköpfen. Hassan scherte sich nicht darum, was er kaufte und verkaufte, Hauptsache, der Profit stimmte. Er war das platonische Ideal des geschäftstüchtigen Händlers.

Er hörte uns durch den Vorhang kommen und grüßte mich wie einen lange verlorenen Sohn. Er umarmte mich und fragte mich: »Fühlst du dich heute besser?«

»Gepriesen sei Allah«, antwortete ich.

Seine Augen wanderten zwischen Yasmin und mir hin und her. Er muß sie öfter auf der Promenade gesehen haben, aber er kannte sie wohl nicht persönlich. Ich hielt es nicht für notwendig, sie vorzustellen. Das verstieß zwar gegen die Etikette, war jedoch in bestimmten Situationen akzeptabel. Ich beschloß, daß dies so eine Situation war. Hassan streckte die Hand aus und sagte: »Kommt, trinkt mit mir Kaffee!«

»Möge deine Tafel stets überquellen, Hassan, aber wir haben gerade gegessen. Und ich muß möglichst schnell Abdullah auftreiben. Ich stehe in seiner Schuld, wenn du dich daran erinnerst.«

»Ja, ja, richtig.« Hassan runzelte die Stirn. »Marîd, geliebter, kluger Marîd, ich habe Abdullah seit Stunden nicht gesehen. Er muß sich irgendwo anders amüsieren.« Hassans Tonfall legte nahe, daß sich Abdullah mit praktisch jedem denkbaren Laster die Zeit vertreiben konnte.

»Aber ich habe nun das Geld und möchte meine Schulden bezahlen.«

Hassan tat so, als ob er darüber nachdenken würde. »Dir ist ja sicher klar, daß ein Teil dieses Geldes indirekt an mich zu zahlen ist.«

»Ja, o Erhabener.«

»Dann laß doch das Geld bei mir, und ich gebe Abdullah seinen Anteil, sobald ich ihn sehe.«

»Ein ausgezeichneter Vorschlag, Onkel, aber ich hätte gerne eine von Abdullah unterschriebene Quittung. Dein Ruf ist über jeden Zweifel erhaben, aber Abdullah und ich sind durch kein so freundschaftliches Band verbunden wie du und ich.«

Das paßte Hassan nicht besonders, aber er konnte schlecht etwas dagegen einwenden. »Ich denke, du wirst Abdullah hinter der eisernen Tür finden.« Dann drehte er sich unvermittelt um und fuhr fort, die Kisten zu überprüfen. Den Rücken mir zugewandt fügte er noch hinzu: »Deine Begleiterin muß hierbleiben.«

Ich sah Yasmin an, und sie zuckte die Achseln. Ich lief durch das Lager, über die Gasse und klopfte an die eiserne Tür. Ich wartete ein paar Sekunden lang, bis mich irgendwo irgend jemand überprüft hatte. Dann öffnete sich die Tür. Ein großer, ausgezehrter, leichenblasser alter Mann mit einem Ziegenbart stand vor mir, er hieß Karîm. »Was willst du hier?« blaffte er mich an.

»Frieden, o Scheich. Ich bin gekommen, um meine Schulden bei Abdullah Abu-Zayd zu begleichen.«

Die Tür schloß sich. Einen Augenblick später wurde sie von Abdullah geöffnet. »Gib's mir gleich, ich brauche es.« Über seine Schulter hinweg sah ich ein paar Männer, die gerade ein heißes Spiel laufen zu haben schienen.

»Ich habe alles bei mir, aber du mußt mir eine Quittung ausstellen, Abdullah«, sagte ich. »Ich will nicht, daß du dich hinterher beschwerst, du hättest dein Geld nicht bekommen.«

Er wurde wütend. »Du wagst es, mich so zu beleidigen?«

Ich wich seinem Blick nicht aus. »Die Quittung. Dann kannst du das Geld haben.«

Er beschimpfte mich und verschwand nach hinten. Er schmierte etwas auf einen Zettel und zeigte es mir. »Gib mir die fünfzehnhundert Kiam«, knurrte er.

»Zuerst will ich die Quittung haben«, sagte ich.

»Gib mir das Geld, das du mir schuldest, du Schnallentreiber!«

Eine Sekunde lang erwog ich, ihn mit der Handkante auf seine Nase zu schlagen und ihm das Gesicht zu zerlegen. Eine herrliche Vorstellung. »Himmel, Abdullah! Hol Karîm her. Karîm!« rief ich. Als der Greis mit dem grauen Ziegenbart zurückkam, sagte ich zu ihm: »Ich gebe dir jetzt Geld, Karîm, und Abdullah gibt dir den Zettel, den er in der Hand hält. Dann gibst du ihm das Geld und mir den Zettel.«

Karîm zögerte, als ob er mir nicht hätte folgen können. Schließlich nickte er. Der Handel wurde schweigend abgewickelt. Ich drehte mich um und ging zurück über die Gasse. »Du Hurensohn!« schrie Abdullah. Ich lächelte. Das ist eine der schlimmsten Beleidigungen der Mohammedaner, aber, da es in meinem Fall zufällig der Wahrheit entsprach, machte es mir nicht sonderlich viel aus. Allerdings hätte ich nicht zugelassen, daß mich Abdullah dermaßen beleidigte, wenn nicht Yasmin und unsere Pläne für den heutigen Abend gewesen wären. Ich schwor, daß die Zeit der Abrechnung nicht lange auf sich warten lassen würde. Im Budayin ist man nicht sonderlich angesehen, wenn man stets nachgibt und alles auf sich sitzen läßt.

Als ich durch das Lager zu Yasmin ging, sagte ich: »Du kannst dir deinen Anteil von Abdullah holen, Hassan. Aber warte nicht zu lange damit: Er verliert im großen Stil.« Hassan nickte, doch er sagte nichts.

»Ich bin froh, daß die Sache erledigt ist«, meinte Yasmin.

»Da treffen wir uns.« Ich faltete die Quittung und steckte sie in die Hosentasche.

Wir gingen zu Chiris Club. Ich wartete, bis sie drei junge Männer in kalabrischen Uniformen bedient hatte. »Chiri«, sagte ich, »wir können nicht lange bleiben, aber ich wollte dir das hier geben.« Ich zählte fünfundsiebzig Kiam ab und legte die Scheine auf die Theke. Chiri machte keine Anstalten, das Geld an sich zu nehmen.

»Yasmin, du siehst hübsch aus. Marîd, wofür ist das? Für den Stoff heute nacht?« Ich nickte. »Ich weiß, du legst großen Wert drauf, daß du dein Wort hältst und deine Schulden zahlst und den ganzen ehrenwerten Sums. Ich berechne dir keine Promenadenpreise. Also nimm dir wieder einen Packen davon.«

Ich grinste. »Chiri, du läufst Gefahr, einen Moslem zu beleidigen.«

Sie lachte. »Moslem, bei meinen Arschbacken. Darauf müssen wir einen trinken. Heute ist viel los, das Geld sitzt locker. Die Mädchen sind in Stimmung, und ich bin es auch.«

»Wir feiern, Chiri«, sagte Yasmin. Sie tauschten eine Art Geheimsignal aus — vielleicht geht diese mysteriöse, geschlechtsspezifische Nachrichtenübermittlung mit der Operation zur Geschlechtsumwandlung einher. Wie auch immer, Chiri verstand. Wir kippten die Drinks und brachen auf.

»Eine schöne Nacht euch beiden«, sagte Chiri. Die fünfundsiebzig Kiam waren schon eine Weile verschwunden. Aber ich hatte nicht gesehen, wie sie sie einsteckte.

»Kwa heri«, sagte ich, als wir gingen.

»Kwa herini ya kuonana«, antwortete sie. »Also welche von euch faulen, dickarschigen Huren ist dran, auf der Bühne zu tanzen? Kandy? Schau, daß du aus deinen Klamotten kommst, und mach dich an die Arbeit!« Chiri machte einen glücklichen Eindruck. Die Welt war in Ordnung.

»Wir könnten bei Jo-Mama vorbeischauen«, sagte Yasmin. »Ich hab sie seit Wochen nicht gesehen.« Jo-Mama war eine gewichtige Frau; sie war über einen Meter achtzig groß und wog fast vier Zentner. Ihre Haarfarbe änderte sich ständig, wahrscheinlich richtete sie sich nach irgendeinem esoterischen Plan: mal war sie blond, mal rothaarig, dann brünett, blauschwarz, schließlich wuchs es in einem langweiligen Braun heraus und wenn es dann lang genug war, wurde es abgeschnitten und erblondete wieder wie durch Zauberkraft. Sie stand mit beiden Beinen fest auf der Erde und in ihrer Bar, in der griechische Seeleute einkehrten, gab es nie Schwierigkeiten. Jo-Mama hatte keine Skrupel, wenn es um den Einsatz ihres Zündnadelgewehres oder ihrer Perforiermaschine aus Solingen ging, um ringsum tatkräftig Frieden zu schaffen. Ich bin sicher, Jo-Mama wäre ohne Probleme mit zwei Chirigas fertiggeworden und hätte gleichzeitig noch mit aller Seelenruhe eine Bloody Mary gemischt. Jo-Mama war entweder Feuer und Flamme für jemanden, oder sie konnte einen auf den Tod nicht ausstehen. Es war definitiv besser, sie mochte einen. Wir schauten vorbei, und sie begrüßte uns beide auf ihre zerstreute, laute, maschinengewehrmäßige Art. »Marîd, Yasmin!« Sie sagte etwas auf Griechisch und dachte nicht daran, daß wir beide kein Griechisch verstanden. Ich kann noch weniger auf Griechisch sagen als auf Englisch. Alles, was ich weiß, habe ich in der Zeit aufgeschnappt, in der ich bei Jo-Mama rumhing. Ich kann einen Ouzo bestellen und Retsina. Ich kann Kalimera (Guten Tag) sagen, und ich kann jemand Maláka schimpfen, das scheint ihre Lieblingsbeleidigung zu sein. (Ich glaube, es bedeutet soviel wie ›Fick dich ins Knie‹.)

Ich umarmte Jo-Mama, so gut ich konnte. Sie ist so feist, daß Yasmin und ich sie zusammen nicht umfassen könnten. Sie bezog uns in eine Geschichte ein, die sie gerade einem anderen Kunden erzählte: » … Fuad läuft also zu mir zurück und sagt: ›Dieses schwarze Miststück hat mich über den Tisch gezogen!‹ Na, ihr wißt genausogut wie ich, daß Fuad nichts mehr Spaß macht, als wenn ihn eine schwarze Hure über den Tisch zieht.« Jo-Mama sah mich fragend an, und ich nickte. Fuad war ein unwahrscheinlich dürrer Kerl, der auf schwarze Nutten stand, je verlotterter und gefährlicher sie waren, desto besser. Niemand mochte Fuad, aber jeder benutzte ihn als Laufburschen. Und weil er unbedingt geliebt werden wollte, rannte er die ganze Nacht hin und her, außer er traf zufällig das Mädchen, in das er diese Woche verliebt war. »Ich fragte ihn also, wie er es geschafft hatte, wieder über den Tisch gezogen zu werden, weil ich der Meinung war, mittlerweile müßte er alle Schliche kennen. Mein Gott, ich meine, nicht mal Fuad ist so blöd wie Fuad, wenn ihr versteht, was ich meine. Er sagt: ›Sie bedient drüben in Big Al's Old Chicago. Ich bestellte mir was zu trinken. Als sie mir das Wechselgeld brachte, hatte sie das Tablett mit einem Schwamm feucht abgewischt, und sie hielt es hoch, so daß ich nichts sah. Ich mußte also hochlangen, ja, und mir das Wechselgeld nehmen. Und die unterste Banknote blieb auf dem nassen Tablett kleben.‹ Ich pack ihn bei den Ohren und schüttle seinen Kopf hin und her. ›Fuad, Fuad‹, sag ich, ›das ist der älteste Trick der Welt. Den mußt du schon hunderttausendmal gesehen haben. Ich weiß noch, wie Zainab das vor einem Jahr bei dir abgezogen hat.‹ Und der blöde Hampelmann nickt mit dem Kopf, und sein riesiger Adamsapfel geht rauf und runter, und dann sagt er zu mir: ›Ja, schon, aber da waren es immer nur Ein-Kiam-Noten. Mit einem Zehnerschein hat's noch keiner gemacht!‹ Als ob das einen Unterschied machte!« Jo-Mama begann zu lachen. Das war etwa so, als ob ein Vulkan zu grollen beginnt, bevor er ausbricht. Als sie dann wirklich lachte, vibrierte die Theke, die Gläser und die Flaschen klirrten, und wir konnten die Erschütterungen durch die Theke auf unseren Hockern spüren. Jo-Mamas Lachen konnte mehr Schaden anrichten, als wenn einer von normaler Statur Stühle rumschmiß. »Was willst du jetzt, Marîd? Ouzo, und Retsina für die junge Dame? Oder nur ein Bier? Entscheide dich endlich, ich kann mich nicht die ganze Nacht vor euch hinstellen. Ich habe gerade eine Truppe Griechen von Skorpios reingekriegt. Ihr Schiff hat Kisten voll hochexplosives Zeug für die Revolution in Holland geladen. Damit haben sie noch eine lange Strecke zu segeln, und sie sind so nervös wie ein Goldfisch auf einem Katzenkongreß und saufen mich trocken. Was, zum Teufel, wollt ihr jetzt trinken, verdammt noch mal! Von euch eine klare Auskunft zu kriegen ist ja schwieriger, als einem Schlitzauge Trinkgeld abzuluchsen.«

Die Pause reichte gerade, daß ich ein paar Worte einzwicken konnte. Ich bestellte für mich einen Gin auf Eis mit Bingara und einem Spritzer von Roses Limonensaft und für Yasmin ein Whisky-Cola. Dann fing Jo-Mama mit einer neuen Geschichte an. Ich ließ sie nicht aus den Augen, denn manchmal fängt sie so raffiniert an, daß man völlig gefangen ist und das Wechselgeld vergißt. Ich vergesse es nie. »Das Wechselgeld bitte in kleinen Noten, Mama«, unterbrach ich sie, um sie daran zu erinnern, falls es ihr entfallen sein sollte, daß ich noch etwas rausbekam. Sie warf mir einen amüsierten Blick zu und schob mir das Geld rüber. Ich gab ihr einen ganzen Kiam Trinkgeld. Sie stopfte sich den Schein in ihren Büstenhalter. Darin hätte alles Geld Platz gehabt, das ich je in meinem Leben zu sehen gekriegt habe. Nach zwei oder drei weiteren Geschichten tranken wir aus, küßten sie zum Abschied und gingen weiter die Promenade hinauf. Wir schauten bei Frenchy und in ein paar anderen Clubs rein, und als wir zu Hause ankamen, hatten wir ausreichend geladen.

Wir sprachen kein Wort. Wir nahmen uns nicht mal die Zeit, das Licht anzumachen oder ins Bad zu gehen. Wir rissen uns die Kleider vom Leib und schmiegten uns auf der Matratze eng aneinander. Ich fuhr mit den Fingerspitzen an Yasmins Oberschenkeln hoch bis zum Po. Das liebt sie. Sie rieb meinen Rücken und meine Brust. Das liebe ich. Dann berührte ich ganz sanft ihren Arm, ich streichelte sie von der Achselhöhle bis zum Handgelenk. Ich kitzelte sie an der Innenfläche ihrer Hand und an den Fingern. Ich ließ meine Finger ihren Arm hochgleiten und über die Brust und ihre Taille hinunter zu ihrem scharfen kleinen Arsch. Dann begann ich die empfindlicheren Stellen ihres Bauches ebenso zu liebkosen. Ich hörte, wie sie leise zu stöhnen anfing. Sie bemerkte gar nicht, daß ihre Hände von meinem Rücken geglitten und neben ihrem Busen zu liegen gekommen waren. Sie berührte ihre Brüste. Ich packte sie an den Handgelenken und drückte ihre Arme gegen das Bett. Überrascht öffnete sie die Augen. Ich brummte leise und stieß, ein bißchen grob, ihr rechtes Bein zur Seite. Dann spreizte ich mit meinem Bein ihr linkes Bein zur Seite. Ein Schauer lief durch sie, und sie stöhnte auf. Sie versuchte, mich zu berühren, aber ich ließ ihre Handgelenke nicht los. Sie war bewegungsunfähig, und das verlieh mir ein Gefühl von Stärke und Macht, das beinahe grausam war, und doch drückte es sich auf die zärtlichste und liebevollste Weise aus. Es klingt widersprüchlich, und nur der kann es wirklich verstehen, der sowas ab und zu selber fühlt. Yasmin öffnete sich mir wortlos, bedingungslos. Ich nahm sie, und sie wollte von mir genommen werden. Sie mochte es, wenn ich wilder wurde. Daß ich mich selbst zügelte, erregte sie nur noch mehr. Ich drang in sie ein, und wir atmeten voller Lust aus. Wir bewegten uns langsam. Sie zog ihre Beine an und setzte die Fersen an meine Hüften. Ihre Hände gruben sich in meinen Rücken, und sie drückte sich so fest an mich, wie sie konnte, während ich so tief wie nur möglich in sie eindrang. Wir spielten miteinander, langsam, genossen jede zärtliche Berührung, jede überraschende rauhe Bewegung, lange, lange Zeit. Yasmin und ich umklammerten einander, unsere Herzen pochten laut, und unser Atem ging stoßweise. Wir klammerten uns aneinander, bis unsere Körper zur Ruhe kamen und wir einander in den Armen hielten, erschöpft und glücklich durch diesen erneuten Beweis, daß wir einander brauchten und vertrauten und, vor allem, liebten. Irgendwann müssen wir einander losgelassen haben, und irgendwann müssen wir eingeschlafen sein. Aber als ich am nächsten Vormittag aufwachte, waren unsere Beine noch immer übereinander, und Yasmins Kopf lag auf meiner Schulter.

Alles war wieder in Ordnung gekommen, alles war wieder normal. Hier lag Yasmin, die ich liebte, und in meiner Hosentasche hatte ich genug Geld für die nächsten Monate. Und wenn mir danach war, ging die Post ab. Ich lächelte und kehrte zurück in das Reich der ungetrübten Träume.

6. Kapitel

Es war einer dieser seltenen Augenblicke gemeinsamen Glücks, vollkommener Zufriedenheit. Wir hatten das Gefühl freudiger Erwartung, was bereits wunderbar war, würde mit der Zeit noch besser werden. Diese Augenblicke gehören zum Seltensten und Vergänglichsten, was es auf der Welt gibt. Eine Gelegenheit, die man auskosten muß. Man sollte an den ganzen Mist denken, den man für diesen friedvollen Moment durchgemacht hat. Und man sollte jede Minute, jede Stunde genießen, weil, auch wenn man glaubt, es wird immer so weitergehen, der Lauf der Welt ein anderer ist. Man wünscht sich, für jede einzelne Sekunde dankbar sein zu können, aber das geht einfach nicht. Es liegt nun mal nicht in der menschlichen Natur, das Leben in vollen Zügen zu genießen. Schmerz und Freude zum Beispiel können zwar gleich intensiv sein, aber sie sind von unterschiedlicher Dauer. Schmerzen scheinen nicht enden zu wollen, bis man daran zweifelt, ob das Leben je wieder erträglich sein wird. Freude dagegen schwindet schneller dahin wie eine zertrampelte Gardenie, und nicht mal mehr an den Duft vermag man sich zu erinnern.

Yasmin und ich schliefen noch mal miteinander, als wir aufwachten. Diesmal lagen wir auf der Seite, Yasmin mit dem Rücken zu mir. Hinterher hielten wir uns fest, aber nur kurz, weil Yasmin wieder voll ins Leben eintauchen wollte. Ich erinnerte sie daran, daß auch dies nicht in der menschlichen Natur vorgesehen ist — zumindest nicht in meiner. Ich wollte etwas länger den Duft der Gardenie kosten, der in meiner Erinnerung noch ganz gegenwärtig war. Yasmin wollte eine neue Gardenie. Ich sagte ihr, sie müsse sich eine oder zwei Minuten gedulden.

»Klar«, gab sie zurück, »morgen, mit den Aprikosen.« Das ist das levantinische Äquivalent für ›Wenn die Hasen Jäger schießen‹.

Ich hätte sie nur zu gern auf der Stelle noch mal gebumst, bis sie nicht mehr konnte, aber das Fleisch war zu schwach. »Diesen Teil des Liebesspiels nennt man Nachglühen«, sagte ich. »Sensible, sinnliche Menschen wie ich schätzen es genauso wie das Bumsen selbst.«

»Scheiß drauf, du wirst bloß alt.« Ich wußte, daß sie das nicht ernst meinte, sie zog mich nur auf. Oder versuchte es zumindest. Auch mein schwaches Fleisch begann sich zum Beweis meiner Jugend wieder zu regen. Doch da klopfte es an der Tür.

»Oh, aus ist es mit der Überraschung«, sagte ich. Für einen zurückgezogen lebenden Einsiedler bekam ich viel Besuch in letzter Zeit.

»Wer das wohl ist. Momentan schulde ich niemandem Geld.«

Ich packte meine Jeans und schlüpfte hinein. »Dann muß es jemand sein, der sich was leihen will«, sagte ich auf dem Sprung zum Spion.

»Von dir? Du hättest keinen Kupfer-Fîq übrig für einen Bettler, der das Geheimnis des Universum kennt.«

Als ich an der Tür war, drehte ich mich um und sagte mit einem zynischen Unterton zu Yasmin: »Das Universum ist ohne Geheimnis, aber voller Tricks und Fallen.« Meine Gefühlsseligkeit war wie weggeblasen, als ich durch den Spion guckte. »Verfluchte Scheiße«, brummelte ich. Ich ging zum Bett zurück. »Yasmin«, flüsterte ich, »gib mir deine Tasche.«

»Warum? Wer ist es denn?« Sie fand ihre Handtasche und reichte sie mir.

Ich wußte, daß sie vorsichtshalber immer eine Schockpistole mit geringem Wirkungsgrad bei sich hatte. Ich hatte keine Waffe bei mir. Allein und unbewaffnet bewegte ich mich zwischen den Halsabschneidern im Budayin, denn ich war etwas Besonderes, eine Ausnahme, stolz und dumm. Mit dieser romantischen Selbsttäuschung lebte ich. Ich nahm die Pistole und ging an die Tür zurück. Yasmin folgte mir mit ihren großen, ängstlichen Augen.

Ich öffnete die Tür. Es war Selima. Ich hielt ihr die Schockpistole an den Kopf. »Nett, dich zu sehen«, sagte ich. »Komm rein! Es gibt da etwas, das ich dich fragen wollte.«

»Du brauchst die Pistole nicht, Marîd«, sagte Selima. Sie wischte an mir vorbei. Daß Yasmin da war, machte sie anscheinend verlegen. Sie blickte sich um, wohin sie sich setzen könne. Ich hatte den Eindruck, daß sie sich sehr unwohl in ihrer Haut fühlte und daß irgend etwas sie sehr aufwühlte.

»Na«, machte ich sie brutal an, »du willst dich wohl noch mal austoben, bevor man dich wie Tami für die Leichenhalle zurechtmacht?«

Selima sah mich finster an, holte aus und versetzte mir eine Ohrfeige, die sich gewaschen hatte. Ich hatte sie verdient.

»Setz dich aufs Bett, Selima. Yasmin kann rüberrücken. Und was die Pistole angeht, die hätte ich gut gebrauchen können, als du und deine Freundinnen vorbeigekommen seid, um mich mit einem Paukenschlag zu wecken. Oder hast du das schon vergessen?«

»Marîd«, sagte sie und fuhr sich mit der Zunge über die rot schimmernden Lippen, »die Sache tut mir leid. Das war ein Fehler.«

»Na, dann ist ja alles gut.« Yasmin zog die Bettdecke so hoch sie konnte und rückte so weit wie möglich von Selima weg, bis sie, die Knie angezogen, mit dem Rücken an der Wand lag. Selima hatte riesige Brüste, das Markenzeichen der Schwarzen Witwen, aber sonst war sie kaum modifiziert. Sie war von Natur aus hübscher als die meisten Umwandlungen. Tamiko hatte sich zur Karikatur einer bescheidenen und unterwürfigen Geisha gemacht. Devi hatte ihre ostindische Herkunft betont, inklusive dem Kastenzeichen auf der Stirn, zu dem sie nicht berechtigt war. Wenn sie nicht arbeitete, trug sie einen Sari aus leuchtender, mit Gold bestickter Seide. Dagegen trug Selima den Kapuzenmantel, verhüllte sich mit einem Schleier, parfümierte sich und benahm sich ganz so wie eine Mohammedanerin der Mittelschicht. Ich kann mir nicht vorstellen, wie sie ihre Diebstähle und ihre Brutalität mit der Lehre des Propheten — der Friede sei mit ihm — in Einklang brachte. Ich bin nicht der einzige Narr im Budayin, der eigenen Selbsttäuschungen auf den Leim geht.

»Bitte, Marîd, laß mich es dir erklären.« Ich habe Selima — oder eine Schwarze Witwe, um genau zu sein — noch nie so panisch gesehen. »Du weißt, daß Nikki aus Tamis Wohnung verschwunden ist.« Ich nickte. »Ich glaube nicht, daß sie gehen wollte. Ich glaube, sie wurde dazu gezwungen.«

»Das stand nicht in der Nachricht, die ich bekam. Sie schrieb mir einen Brief über einen Deutschen, und was sie für ein herrliches Leben führen würde, und daß sie da einen ziemlichen Fisch an der Angel habe, den sie so schnell nicht wieder loslassen wolle.«

»Wir haben alle den gleichen Brief erhalten, Marîd. Ist dir denn nichts daran aufgefallen? Vielleicht kennst du Nikkis Handschrift nicht so gut wie ich. Vielleicht hast du nicht so darauf geachtet, wie sie sich ausdrückte. Es gab bestimmte Hinweise darauf, daß sie etwas zwischen den Zeilen rüberbringen wollte. Ich glaube, jemand stand neben ihr und zwang sie dazu, diese Briefe zu schreiben, damit sich niemand etwas dabei denkt, wenn sie verschwindet. Nikki war Rechtshänderin, doch die Briefe hat sie mit der linken Hand geschrieben. Die Schrift war furchtbar, gar nicht wie sonst. Die Briefe an uns schrieb sie auf Französisch, obwohl sie ganz genau weiß, daß wir nicht Französisch können. Sie sprach Englisch, und sowohl Devi als auch Tami konnten Englisch lesen. Sie sprach normalerweise Englisch mit ihnen. Sie hat nie einen alten Freund ihrer Familie aus Deutschland erwähnt. Vielleicht hat es so jemanden gegeben, als sie jünger war, aber die Art, wie sie von sich selbst als ›schüchternem introvertiertem kleinem Jungen‹ sprach, machte uns nur noch mißtrauischer. Nikki hat oft Geschichten über ihr Leben vor der Umwandlung erzählt. Dabei ließ sie vieles im unklaren — woher sie wirklich kam, solche Sachen —, aber sie lachte immer darüber, was für ein Früchtchen sie — er — gewesen war. Sie wollte so sein wie wir, deshalb erzählte sie diese Wahnsinnsgeschichten über ihre Kindheit. Sie mag alles mögliche gewesen sein, aber schüchtern und introvertiert war sie nicht. Marîd, an diesem Brief stimmt nichts.«

Ich senkte die Hand, in der ich die Pistole hielt. Alles, was Selima gesagte hatte, machte einen Sinn, jetzt, da ich darüber nachdachte. »Deshalb bist du so durcheinander«, sagte ich in Gedanken versunken. »Du befürchtest, Nikki steckt in Schwierigkeiten.«

»Ich befürchte, Nikki steckt in Schwierigkeiten«, sagte Selima, »aber deshalb bin ich nicht so fertig. Marîd, Devi ist tot. Sie wurde auch umgebracht.«

Ich schloß die Augen und stöhnte. Yasmin schrie leise auf. Sie murmelte etwas, um das Unglück abzuwehren, von dem Selima gesprochen hatte. Ich fühlte mich müde und abgekämpft, so als hätte ich eine Überdosis schlechter Nachrichten abgekriegt und hätte nun Probleme, richtig zu reagieren. »Sag mir nichts«, brachte ich schließlich über die Lippen, »laß mich raten: genauso wie Tami. Verbrennungen, Blutergüsse an den Handgelenken, mehrmals vergewaltigt, gewürgt und die Halsschlagadern aufgeschnitten. Und jetzt hast du Angst, daß irgend jemand euch dreien an den Kragen will und du die nächste bist.«

Ihre Antwort überraschte mich. »Nein, du irrst dich. Ich fand sie in ihrem Bett. Sie sah beinahe so aus, als würde sie schlafen. Sie wurde mit einer altmodischen Pistole getötet, Marîd, die Metallkugeln verschießen. Ein Einschuß war genau auf ihrem Kastenzeichen. Keine Anzeichen, daß ein Kampf stattgefunden hat oder so. Nichts in ihrem Appartement war durcheinander. Nur … nur Devis Gesicht war halb weggeschossen, und die Wände und das Bettzeug waren voll Blut. Ich mußte mich übergeben. Sowas habe ich noch nie gesehen. Diese alten Waffen vergießen soviel Blut, sie sind so … so … brutal halt.« Und das sagte eine Frau, die weiß Gott genug Leute aufgeschlitzt hatte. »Ich wette, daß in den letzten fünfzig Jahren niemand mit einer Kugel erschossen wurde.« Selima hatte ganz offensichtlich nichts von meinem Russen gehört, wie immer er gleich wieder hieß. Im Budayin regte man sich über Tote nicht besonders auf, sie waren kein Gesprächsthema. Dazu kamen sie zu oft vor. Leichen verursachten höchstens Unannehmlichkeiten. All diese Blutflecken aus der feinen Seide oder dem Kaschmir zu entfernen ist eine Heidenarbeit.

»Hast du schon Okking angerufen?« fragte ich.

Selima nickte. »Es war nicht seine Schicht. Inspektor Hajjar kam statt dessen und stellte die üblichen Fragen. Mir wäre Okking lieber gewesen.«

Ich verstand, was sie sagen wollte. Hajjar war die Sorte Bulle, die ich meine, wenn ich ›Bulle‹ sage. Er tat ständig so aufgeblasen, als habe er einen Stöpsel im Arsch. Stets war er auf der Suche nach Rabauken, kleinen Fischen, die über die Stränge schlugen und denen er den Verstand wegpusten konnte, daß sie epileptische Anfälle bekamen. Am meisten geilte es ihn auf, wenn er auf Araber traf, die gegen religiöse Verbote verstießen: Leute wie mich und praktisch jeden im Budayin.

Ich steckte die Pistole zurück in Yasmins Tasche. Meine Einstellung Selima gegenüber hatte sich abrupt geändert. Zum erstenmal empfand ich Mitleid für sie. Yasmin legte Selima die Hand tröstend auf die Schulter. »Ich mach uns Kaffee«, sagte ich. Ich sah die letzte Schwarze Witwe an: »Oder hättest du lieber Tee?«

Sie war dankbar, glaube ich, daß wir uns ihr gegenüber so entgegenkommend zeigten — und daß sie nicht allein war. »Tee — danke«, antwortete sie. Sie begann sich zu beruhigen.

Ich setzte das Wasser auf. »Jetzt erzähl mir mal eins: Warum habt ihr drei neulich bei mir dermaßen die Sau rausgelassen?«

»Allah sei mir gnädig«, sagte Selima. Sie fischte einen zerknüllten Zettel aus ihrer Tasche und reichte ihn mir. »Das ist Nikkis normale Handschrift, aber es ist ganz offensichtlich, daß sie in Eile war.« Die Nachricht war in Englisch, sie war auf die Rückseite eines Umschlags geschrieben.

»Was heißt das?« fragte ich.

Selima warf mir schnell einen Blick zu, bevor sie wieder den Zettel ansah. »Es heißt: ›Hilfe. Schnell. Marîd.‹ Deshalb haben wir es getan. Wir haben es falsch verstanden. Wir dachten, du hättest sie irgendwie in Kalamitäten gebracht. Inzwischen habe ich erfahren, daß du für sie verhandelt hast, damit sie von diesem Schwein Abdullah freikommt, und daß sie dir Geld schuldete. Sie wollte uns mitteilen, daß sie Hilfe brauchte, aber sie hatte nicht genug Zeit, um mehr zu schreiben. Wahrscheinlich hatte sie überhaupt Glück, daß sie das hier kritzeln konnte.«

Ich dachte an die Prügel, die sie mir verpaßt hatten; die Stunden, die ich bewußtlos war; die Schmerzen, die ich — immer noch — aushalten mußte; die alptraumhafte Zeit im Krankenhauswartesaal; die Wut auf Nikki; die tausend Kiam, die mich die Sache gekostet hatte. Ich dachte an all das, und versuchte, damit meinen Frieden zu machen. Es ging nicht. Noch immer spürte ich diesen ungewohnten Zorn in mir, doch nun gab es niemanden mehr, gegen den ich ihn richten konnte. Ich sah Selima an. »Vergiß es!«

Selima blieb ungerührt. Ich hoffte, sie käme mir auf halbem Wege entgegen, aber dann fiel mir ein, mit wem ich es zu tun hatte. »Die Sache ist nicht ausgestanden, weißt du«, erinnerte sie mich. »Ich mache mir immer noch Sorgen um Nikki.«

»Trotz allem könnte ja der Brief stimmen, den sie mir geschrieben hat«, sagte ich, während ich den Tee in die drei Tassen einschenkte. »Die Hinweise, von denen du vorher gesprochen hast, ließen sich ja auch anders erklären.« Ich glaubte kein Wort von dem, was ich sagte. Ich wollte damit nur Selima helfen.

Sie nahm ihre Tasse Tee und hielt sie. »Ich weiß nicht, was ich jetzt tut soll.«

»Vielleicht ist irgendein Wahnsinniger hinter euch dreien her«, schlug Yasmin vor. »Dann wäre es wohl am besten, wenn du dich eine Weile versteckst.«

»Daran habe ich schon gedacht«, sagte Selima. Yasmins Theorie erschien mir nicht sehr wahrscheinlich. Tamiko und Devi waren auf völlig verschiedene Art umgebracht worden. Natürlich konnte es auch ein besonders einfallsreicher Mörder gewesen sein. Trotz all den Bullensprüchen über den Modus operandi des Kriminellen sprach nichts auf der Welt dagegen, daß ein Killer seine Opfer auf zwei verschiedene Arten umlegte. Auch darüber verlor ich kein Wort.

»Du könntest in meinem Appartement bleiben«, sagte Yasmin. »Ich könnte auch hier bei Marîd wohnen.« Sowohl Selima als auch mich verblüffte Yasmins Angebot.

»Es ist lieb von dir, mir das anzubieten«, sagte Selima. »Ich denke darüber nach, Schätzchen, aber da sind noch ein paar Dinge, die ich probieren möchte. Ich gebe dir Bescheid.«

»Dir passiert nichts, solange du die Augen offenhältst«, sagte ich. »Keine Geschäfte, die nächsten Tage. Und keine Fremden.« Selima nickte. Sie reichte mir ihre Teetasse. Sie hatte den Tee nicht einmal probiert.

»Ich muß gehen«, sagte sie. »Ich hoffe, zwischen uns ist nun alles wieder in Ordnung.«

»Du mußt dich um Wichtigeres kümmern, Selima«, sagte ich. »Unser Verhältnis war nie besonders eng. Jetzt ist es vielleicht auf morbide Weise besser.«

»Der Preis war hoch«, antwortete sie. Das war nur zu wahr. Selima wollte noch etwas sagen, hielt dann aber inne. Sie drehte sich um und ging zur Tür, öffnete sie und schloß sie dann wieder leise hinter sich.

Ich stand am Herd mit drei Tassen Tee. »Willst du eine?« fragte ich.

»Nein«, antwortete Yasmin.

»Ich auch nicht.« Ich schüttete den Tee in den Abfluß.

»Entweder läuft da draußen ein Schweinehund rum, der einen Sprung in der Schüssel hat«, grübelte Yasmin, »oder, was fast noch schlimmer ist, zwei Arschlöcher sind auf demselben Trip. Ich habe direkt Angst, zur Arbeit zu gehen.«

Ich setzte mich neben sie und strich über ihr parfümiertes Haar. »Dir passiert nichts bei der Arbeit. Richte dich nach dem Tip, den ich Selima gegeben habe: Laß dich mit keinem Typen ein, den du nicht kennst. Bleib lieber hier bei mir, statt alleine nach Hause zu gehen.«

Sie verzog die Mundwinkel zu einem Lächeln. »Ich könnte keinen Typ in dein Appartement bringen.«

»Da hast du völlig recht«, sagte ich. »Vergiß die Typen, bis die Sache hier vorüber ist und sie den Kerl erwischt haben. Ich habe genug Geld, um uns beide eine Zeitlang über Wasser zu halten.«

Sie legte die Arme um meine Hüften und lehnte den Kopf gegen meine Schulter. »Du bist in Ordnung«, sagte sie.

»Du bist auch in Ordnung, wenn du nicht gerade wie eine Kettensäge schnarchst«, erwiderte ich. Als Antwort kratzte sie mir mit ihren langen, claretfarbenen Fingernägeln über den Rücken. Darauf legten wir uns aufs Bett und machten noch mal eine halbe Stunde rum.

Um halb drei schaffte ich es, daß Yasmin aufstand. Ich machte ihr etwas zu essen, während sie duschte und sich anzog, und trieb sie an, damit sie rechtzeitig zur Arbeit kam, um keine Strafe zahlen zu müssen: Fünfzig Kiam sind fünfzig Kiam, sagte ich immer. Ihre Antwort darauf war: »Also warum soll ich mir darum Gedanken machen? Ein Fünfzig-Kiam-Schein sieht aus wie der andre. Wenn ich den einen nicht nach Hause bringe, bringe ich den anderen nach Hause.« Es gelang mir nicht ganz, ihr klarzumachen, daß sie, wenn sie ihren Hintern hochbrächte, beide nach Hause bringen könne.

Sie fragte mich, was ich diesen Nachmittag vorhabe. Sie war etwas eifersüchtig, weil ich das Geld für die nächsten Wochen schon verdient hatte. Ich konnte es mir leisten, den ganzen Tag im Café rumzusitzen und Männergespräche zu führen mit den Freunden der anderen Tänzerinnen und Mädchen, die arbeiten mußten. Ich erzählte ihr, daß ich einiges zu erledigen hätte und somit auch beschäftigt sei. »Ich will hinter die Geschichte mit Nikki kommen«, sagte ich.

»Glaubst du Selima nicht?« fragte Yasmin.

»Ich kenne Selima schon lange. Ich weiß, daß sie dazu neigt, in solchen Situationen den Kopf zu verlieren. Ich möchte wetten, daß Nikki sicher ist und glücklich mit diesem Seipolt. Selima mußte einfach eine Geschichte erfinden, um ihr Leben exotisch und gefährlich zu machen.«

Yasmin sah mich zweifelnd an. »Selima muß keine Geschichten erfinden. Ihr Leben ist exotisch und gefährlich. Ich meine, wie willst du an einem Einschuß auf der Stirn etwas übertreiben? Tot ist tot, Marîd.«

Der Punkt ging an sie, aber das wollte ich ihr nicht offen zugestehen. »Geh zur Arbeit«, sagte ich, küßte sie und umarmte sie zärtlich und drängte sie aus der Wohnung. Dann war ich allein. ›Allein‹ kam mir viel ruhiger vor als früher. Ich glaube, ich hätte Lärm und Menschengewühl und Aufregungen vorgezogen. Ein schlechtes Zeichen bei einem Einsiedler. Und ein noch schlechteres bei einem Einzelkämpfer, einem harten Kerl, dessen Lebensinhalt Randale und Gefahren sind — also für den eiskalten Typ, für den ich mich so gerne hielt. Wenn einem in einem ruhigen Moment die Nerven zu flattern beginnen, merkt man, daß man doch kein Held ist. Natürlich kannte ich eine Menge wirklich gefährliche Leute, und natürlich hatte ich schon eine Menge gefährliche Dinge getan. Ich gehörte schon dazu — zu den Haien, nicht zu den kleinen Fischen. Das Problem war nur, daß es mir gefiel, Yasmin die ganze Zeit um mich zu haben, aber daß das nicht zum Bild vom einsamen Wolf paßte.

All das ging mir durch den Kopf, als ich in den Spiegel im Bad schaute und mich rasierte. Ich versuchte, mir über etwas klarzuwerden, aber das dauerte eine Weile. Als ich es schließlich geschafft hatte, war ich nicht besonders glücklich mit dem Ergebnis: Ich hatte nicht allzuviel erreicht in den letzten Tagen. Aber dafür waren inzwischen drei Leute aus meinem Umfeld tot umgefallen, Leute, die ich kannte, und Leute, die ich nicht kannte. Wenn das so weiterging, könnte Yasmin in Gefahr geraten.

Zum Teufel, ich könnte in Gefahr geraten.

Ich hatte gesagt, daß sich Selima meiner Meinung nach völlig grundlos aufregte. Das war eine Lüge. Als Selima ihre Geschichte erzählte, fiel mir der kurze, verzweifelte Anruf ein: »Marîd? Du mußt …« Ich war mir bis dahin nicht sicher gewesen, ob es Nikki war. Aber jetzt war ich mir sicher. Und ich fühlte mich schuldig, weil ich nicht darauf reagiert hatte. Wenn Nikki irgend etwas passiert war, würde ich mit dieser Schuld bis an mein Lebensende leben müssen.

Ich zog eine Gallebeya aus weißer Baumwolle an; für den Kopf wählte ich die vertraute arabische Kopfbedeckung, die weiße Keffiya, die ich mit einem Akal, einem Band befestigte. Für die Füße kamen nur Sandalen in Frage. Nun sah ich aus wie alle armen, abgerissenen Araber in der Stadt, wie Fellahînoder Bauern. Ich bezweifele, ob ich mich öfters als zehnmal so angezogen habe, seit ich im Budayin lebe. Ich habe immer europäische Kleidung vorgezogen, in meiner Jugend in Algerien und später, als ich nach Osten zog. Auch jetzt sah ich nicht wie ein Algerier aus. Man sollte mich für einen hiesigen Fellah halten. Nur mein rötlicher Bart paßte nicht ganz ins Bild, aber der Deutsche würde nichts merken. Als ich meine Wohnung verließ und die Promenade entlang zum Tor lief, hörte ich weder meinen Namen rufen noch fing ich einen Blick auf, der zeigte, daß man mich erkannte. Ich bewegte mich zwischen meinen Freunden, und niemand bemerkte mich. Diese Kleidung war zu ungewöhnlich für mich. Ich fühlte mich unsichtbar, und mit Unsichtbarkeit geht eine gewisse Macht einher. Die Unsicherheit, die ich noch vor ein paar Minuten gespürt hatte, löste sich in Nichts auf und wurde durch das alte Selbstvertrauen ersetzt. Ich war wieder gefährlich.

Kurz hinter dem Osttor befand sich der breite, auf beiden Seiten von Palmen eingesäumte Boulevard il-Jameel. Der nach Süden bzw. Norden gehende Verkehr war durch einen großzügigen Mittelstreifen getrennt, der mit blühenden Sträuchern bepflanzt war. Es blühte immer irgend etwas, füllte die Luft entlang des Boulevards mit süßem Duft und betörte die Passanten mit seiner Blütenpracht: üppige Pinktöne, flammendes Karmesinrot, das tiefe Purpur von Stiefmütterchen, Safrangelb, unbeflecktes Weiß, Blautöne in so vielen Schattierungen wie die des Meeres und noch viele andere Farben. In den Bäumen und hoch über der Straße auf den Dächern der Häuser pfiffen und trillerten die Lerchen und die Lachtauben. All dies war so schön, daß man nicht umhin konnte, Allah für diese verschwenderischen Geschenke zu danken. Ich blieb für einen Augenblick auf dem Mittelstreifen stehen. Ich war aus dem Budayin aufgetaucht in einer Bekleidung, die meinem wahren Ich entsprach: ein Araber mit ein paar Kiam, ohne große Bildung und mit sehr begrenzten Aussichten. Es überraschte mich, daß mich dies so erregte. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich fühlte mich auf eine seltsame und ganz neue Weise verbunden mit den anderen Fellahîn, die um mich herum hasteten und drängelten. Diese Verbundenheit schloß — für diesen Augenblick — den religiösen Teil des täglichen Lebens mit ein, den ich so lange vernachlässigt hatte. Ich versprach mir selbst, daß ich mich demnächst um diese Pflichten kümmern würde, sobald ich Gelegenheit dazu hatte. Zuerst mußte ich Nikki finden.

Zwei Straßenecken nördlich vom Osttor zum Budayin, wenn man in Richtung Shimaal-Moschee geht, fand ich Bill. Ich wußte, er würde gleich auf der anderen Seite der Mauern zu finden sein, wo er hinter dem Lenkrad seines Taxis saß und geduldig, andächtig, neugierig und mit kaltem Angstschweiß auf der Stirn die Passanten beobachtete, die auf dem Trottoir an ihm vorüber gingen. Bill war beinahe so groß wie ich, aber viel muskulöser. Seine Arme waren über und über mit blaugrünen Tätowierungen bedeckt, die schon so alt waren, daß sie völlig verwischt und verblichen waren. Man konnte nicht einmal mehr erkennen, was sie darstellen sollten. Das aschblonde Haar und der Bart waren seit Jahren, seit vielen Jahren, nicht mehr geschnitten worden. Er sah aus wie ein hebräischer Patriarch. Seine Haut war, wo sie der Sonne ausgesetzt war, wenn er in der Stadt herumfuhr, hochrot wie verbotener Krebs im Kochtopf. Aus diesem roten Gesicht blickten die blaßblauen Augen mit der Intensität des Wahnsinns, die kaum auszuhalten war. Bill war verrückt, eine Verrücktheit, die er sich so sorgfältig ausgesucht hatte wie Yasmin sich ihre hohen, sexy Backenknochen.

Ich habe Bill kennengelernt, als ich zum erstenmal in die Stadt kam. Er hatte bereits Jahre zuvor gelernt, mit den Ausgestoßenen, den armen Teufeln und den Obermackern im Budayin zu leben. Er half mir dabei, mit dieser fragwürdigen Gesellschaft klarzukommen. Bill ist in den Vereinigten Staaten von Amerika geboren worden — woran man sieht, wie alt er ist — in dem Teil, der jetzt Sovereign Deseret heißt, Unabhängiges Wüstenland, wie er mir erklärte. Als die Nordamerikanische Union der Balkanisierung zum Opfer fiel und in einzelne miteinander rivalisierende Nationen zerbrach, wandte Bill seinem Geburtsort für immer den Rücken zu. Ich habe keine Ahnung, wie er sich seinen Lebensunterhalt verdiente, bevor er hier seinen Platz fand. Bill ebensowenig. Irgendwie brachte er genug Geld für eine chirurgische Modifikation zusammen. Doch statt sich das Hirn verdrahten zu lassen wie viele verlorenen Seelen im Budayin, wählte Bill eine subtilere, eine erschreckendere Körpermodifikation: Er ließ sich einen Lungenflügel entfernen und durch eine große künstliche Drüse ersetzen, die seinem Blutstrom ständig eine genau abgemessene Menge einer psychedelischen Droge der vierten Generation zuführt. Bill wußte nicht mehr genau, für welche Droge er sich entschieden hatte, aber nach seiner abstrahierten Sprache und der Art seiner Halluzinationen zu urteilen, würde ich auf Ribopropylmethionin — RPM — oder Acetyl-Neocorticin tippen.

RPM oder Acetyl-Neocorticin bekommt man nicht auf der Straße. Für beide Drogen gibt es eigentlich keinen Markt. Sie haben beide dieselbe Nebenwirkung: Werden sie öfters verabreicht, zerstören sie das Nervensystem. Sie besetzen die Synapsen im Gehirn, die normalerweise von Acetylcholin, einem Neurotransmitter, beansprucht werden. Diese neuen psychedelischen Drogen stürmen diese Synapsen und halten sie besetzt wie eine siegreiche Armee, die über eine eroberte Stadt herfällt. Sie können nicht mehr entfernt werden, weder durch körpereigene Prozesse noch durch Medikamente. Die Halluzinationen finden in der Pharmakologie nicht ihresgleichen, aber der Preis dafür, das heißt: die Schädigung ist exorbitant. Wer diese Drogen benutzt, dem bläst es das Hirn raus — wörtlicher, als er sich das vorstellen kann, Nervenzelle für Nervenzelle. Das führt zu einem Krankheitsbild, das nicht zu unterscheiden ist von fortgeschrittenen Formen der Parkinsonschen oder der Alzheimerschen Krankheit. Ständiger Mißbrauch führt, nach der Beeinträchtigung des autonomen Nervensystems, wahrscheinlich zum Tod.

Dieses Stadium hatte Bill noch nicht erreicht. Er lebte den ganzen Tag und die ganze Nacht in einem Traum. Ich weiß noch, wie es war, wenn ich eine nicht ganz so gefährliche psychedelische Droge eingeschmissen hatte und plötzlich von der Angst wie gelähmt war, ›daß ich vielleicht nicht mehr runter käme‹ — eine verbreitete Vorstellung, um sich selbst zu quälen. Man hat das Gefühl, als ob dieses Mal, bei genau diesem Trip, alles anders ist als bei allen früheren schönen Trips, daß es dieses Mal passiert ist und irgend etwas im Kopf zersprungen ist. Man zittert am ganzen Körper, ist zu Tode erschrocken und verspricht, nie wieder Drogen zu nehmen. Zusammengekauert, versucht man, den Ansturm der furchtbarsten Alpträume zu überstehen. Doch allmählich wird es besser. Die Drogenwirkung läßt nach, und früher oder später vergißt man, wie schrecklich das Ganze war. Man macht's wieder. Vielleicht hat man diesmal mehr Glück, vielleicht auch nicht.

Für Bill gab es kein ›Vielleicht‹. Bill kam nie mehr runter. Während dieser Augenblicke des absoluten, des äußersten Grauens war er der Angst ausgeliefert. Er konnte sich nicht vorsagen, daß, wenn er nur lange genug aushielte, am nächsten Morgen wieder alles normal sein würde. Für Bill war es nie mehr normal. So hatte er es gewollt. Und was den zellenweisen Tod seines Nervensystems anging, zuckte Bill nur die Achseln. »Die gehen alle mal drauf, nicht wahr?«

»Ja«, antwortete ich und klammerte mich nervös an den Rücksitz seines Taxis, als er in das enge Gassengewirr eintauchte.

»Und wenn sie alle auf einmal draufgehen, amüsieren sich die anderen auf deiner Beerdigung. Du hast nichts davon. Du wirst beerdigt. So kann ich mich von meinen Gehirnzellen verabschieden, von einer nach der anderen. Sie haben eine Menge für mich getan. Aufwiedersehen, Aufwiedersehen, Lebt wohl, war schön, euch kennenzulernen. Kann mich von jedem kleinen Arschloch extra verabschieden. Wenn man wie ein Durchschnittsmensch stirbt, ist man, peng!, mit einem Schlag tot. Jeder Scheißteil verreckt: Zucker im Tank, Wasser im Vergaser, man hat eine, vielleicht zwei Sekunden, um zu Gott zu brüllen, daß man sich auf den Weg macht. Schreckliche Art, sich zu verabschieden. Rabiat leben, rabiat sterben. Ich dagegen schiebe ein Neuron nach dem anderen über die Theke. Wenn ich in die lange Nacht gehen muß, dann gehe ich sachte. Zum Teufel mit jedem, der dagegen ist. Der Blödmann ist tot, Mensch, was konnte er wissen? Nicht mal den Mut, zu seinen Überzeugungen zu stehen. Vielleicht weiß nach meinem Tod der Afrit nicht einmal, wo ich bin, wenn ich das Maul halte. Vielleicht lassen sie mich in Frieden. Ich möchte nicht durch die Mühle gedreht werden, wenn ich tot bin. Wie schützt man sich, wenn man tot ist? Hast du da schon mal drüber nachgedacht? Ich möchte gern mal den Kerl zwischen die Finger kriegen, der die Dämonen erfunden hat. Und sie sagen, ich sei verrückt.«

Ich wollte nicht länger drüber reden.

Bill fuhr mich zu Seipolt. Ich ließ mich immer von Bill fahren, wenn ich aus irgendeinem Grund in die Stadt mußte. Sein Wahnsinn lenkte mich von der Allgegenwärtigkeit der Normalität um mich herum ab, von dem Mangel an Chaos, der überall offenkundig war. Mit Bill zu fahren war, als hätte ich zu meiner Sicherheit ein kleines Stück Budayin in der Tasche. So wie man eine Sauerstoffflasche mitnimmt, wenn man sich in die dunklen Tiefen begibt.

Seipolt wohnte weit außerhalb der Stadt, in einem südöstlichen Vorort. Von dort aus konnte man den die Ausläufer des ewigen Sandes sehen, wo die Dünen darauf warteten, daß wir uns ein klein wenig gehen ließen und sie uns unter sich begraben könnten wie Asche, wie Staub. Der Sand würde alles, was uns bedrückte, was wir geschaffen hatten und was wir uns für die Zukunft erhofften, einebnen. Das erlösende Dunkel würde kommen, aber noch war es nicht so weit. Nein, nicht hier, und nicht jetzt.

Seipolt achtete darauf, daß Ordnung gehalten wurde und daß die Wüste nicht vordrang. Rings um die Villa wiegten sich Dattelpalmen, und die Gärten standen in voller Blüte, denn Wasser wurde genötigt, diesen unfreundlichen Ort zu durchfließen. Die Bougainvillea blühte, und in der Luft lag ein verführerischer Duft. Die Eisentore wurden ständig überholt, gestrichen und geölt. Die langen, geschwungenen Auffahrten waren saubergehalten und gerecht. Die Mauern waren gekalkt. Es war eine herrliches Domizil, das Haus eines reichen Mannes. Es war ein Zufluchtsort vor dem drohenden Sand, vor der drohenden Nacht, die so geduldig wartet.

Ich saß hinten in Bills Taxi. Das Leerlaufgeräusch war eine einzige Fehlzündung. Dazu murmelte und lachte er vor sich hin. Ich kam mir klein und dumm vor — Seipolts Herrensitz beeindruckte mich gegen meinen Willen. Was sollte ich zu Seipolt sagen? Der Mann war mächtig — und ich konnte nicht eine Handvoll Sand abhalten, und wenn ich meine ganze Kraft darauf verwandte und gleichzeitig zu Allah betete.

Ich bat Bill zu warten und sah, daß er mich irgendwo tief drinnen in seinem eiernden Hirn verstanden hatte. Ich stieg aus dem Taxi und ging durch das eiserne Tor und die Auffahrt mit den weißen Kieselsteinen hinauf zum Villeneingang. Ich wußte, daß Nikki verrückt war. Ich wußte, daß Bill verrückt war. Ich begriff nun, daß auch ich etwas angekränkelt war.

Ich hörte, wie die Steinchen unter meinen Füßen knirschten, und fragte mich, warum wir nicht alle dahin zurückgingen, woher wir gekommen waren. Das war das schönste, das größte Geschenk: dort zu sein, wo man wirklich hingehörte. Wenn ich Glück hatte, würde ich eines Tages diesen Ort finden. Inshallah. Falls dies Allahs Wille war.

Die Tür am Vordereingang war massiv, aus irgendeinem hellen Holz, mit eisernen Scharnieren und Eisenstäben vor dem Fenster. Die Tür schwang auf, als ich gerade die Hand nach dem Messingklopfer ausstreckte. Ein hochgewachsener, schlanker, blonder Europäer sah auf mich herunter. Er hatte blaue Augen (auf die, anders als bei Bill, die Beschreibung ›durchdringend‹, die man so oft hört, durchaus paßte — und, beim Bart des Propheten, ich fühlte mich durchdrungen); eine dünne, gerade Nase mit Nüstern, die sich blähten; ein kantiges Kinn und einen dünnlippigen Mund, der ständig leicht angeekelt schien. Er sprach mich auf Deutsch an.

Ich schüttelte den Kopf. »Anaa la 'afham«, sagte ich und grinste dabei wie der dumme arabische Bauer, für den er mich hielt.

Der Blonde schien die Geduld zu verlieren. Er probierte Englisch. Erneut schüttelte ich den Kopf, grinste und redete Arabisch auf ihn ein. Offensichtlich verstand er kein Wort von dem, was ich sagte. Und anscheinend wollte er sich auch keine weitere Mühe geben, selbst verstanden zu werden. Er war kurz davor, mir die Türe vor der Nase zuzuknallen, als sein Blick auf Bills Taxi fiel. Das gab ihm zu denken. Ich sah aus wie ein Araber. Und für diesen Mann waren alle Araber mehr oder weniger gleich — vor allem hatten sie eines gemein: Armut. Aber ich hatte ein Taxi gemietet, um zum Herrensitz eines reichen und mächtigen Mannes zu fahren. Das war nicht so recht miteinander in Einklang zu bringen, deshalb wollte er mich jetzt nicht mehr so ohne weiteres rauswerfen. Er deutete auf mich und murmelte irgend etwas, wahrscheinlich: »Warte hier.« Ich grinste, berührte mich am Bart und an der Stirn und pries Allah drei- oder viermal.

Eine Minute später kehrte Blondie mit einem alten Mann zurück, einem Araber aus dem Hauspersonal. Die beiden sprachen kurz miteinander. Dann wandte sich der alte Fellah mir zu und lächelte: »Friede sei mit dir!«

»Und mit dir«, antwortete ich. »O Nachbar, ist dieser Mann der ehrenwerte und hochgestellte Lutz Seipolt Pascha?«

Der alte Mann lachte. »Da irrst du dich, mein Neffe«, sagte er. »Er ist nur der Türsteher, ein niederer Bediensteter wie ich.« Ich bezweifelte sehr, ob sie wirklich so gleich waren. Offensichtlich gehörte der Blonde zu Seipolts Gefolge aus Deutschland.

»Bei allem, was recht und billig ist, ich bin ein Narr!« sagte ich. »Ich bin gekommen, um Ihrer Exzellenz eine wichtige Frage zu stellen.« Im Arabischen geraten Anreden häufig so blumig und schmeichelhaft. Seipolt war irgendwie Geschäftsmann. Ich hatte ihn bereits Pascha genannt (ein mittlerweile ungebräuchlicher Titel, der nur hofierenderweise verwendet wurde) und Ihre Exzellenz (als ob er eine Art Botschafter wäre). Der alte, von Wind und Wetter gegerbte Araber verstand recht gut, was ich machte. Er wandte sich dem Deutschen zu und übersetzte.

Der Deutsche schien noch verärgerter. Er antwortete kurzangebunden mit einem Satz. Der Araber sagte zu mir: »Reinhardt, der Türsteher, möchte diese Frage hören.«

Ich blickte Reinhardt in die stechenden Augen und grinste ihn an. »Ich suche nur meine Schwester, Nikki.«

Der Araber zuckte die Achseln und übersetzte. Ich sah, wie Reinhardt blinzelte, zu einer Geste anhub und sich dann jedoch fing. Er sagte etwas zu dem alten Fellah. »Hier ist niemand, der so heißt«, teilte mir der Araber mit. »In diesem Haushalt gibt es keine Frauen.«

»Ich bin sicher, daß meine Schwester hier ist«, sagte ich. »Dabei geht es um die Ehre meiner Familie.« Meine Stimme klang bedrohlich, der Araber riß die Augen weit auf.

Reinhardt zögerte. Er war unentschlossen, ob er mir die Tür vor der Nase zuknallen oder das Problem nach oben weitergeben sollte. Ich schätzte ihn als einen Feigling ein und behielt recht. Er wollte nicht die Verantwortung für die Entscheidung übernehmen, deshalb forderte er mich schließlich auf, in das kühle, luxuriös ausgestatte Haus einzutreten. Ich war froh, daß ich von der sengenden Sonne wegkam. Der alte Araber verschwand, kehrte zurück zu seinen Pflichten. Reinhardt würdigte mich keines Blickes und richtete auch kein Wort an mich. Er ging nur weiter in das Innere des Hauses, ich immer auf seinen Fersen. Wir kamen zu einer zweiten schweren Tür, diesmal aus feingemasertem dunklen Hartholz. Reinhardt klopfte. Eine schroffe Stimme war zu hören. Reinhardt antwortete. Nach einer kurzen Pause erteilte die schroffe Stimme einen Befehl. Reinhardt drehte den Türknauf, öffnete die Tür einen Spalt und ging weg. Ich betrat das Zimmer und setzte wieder den dumm-arabischen Gesichtsausdruck auf. Ich faltete bittend die Hände und nickte obendrein beflissen. »Ihr seid Eure Exzellenz?« fragte ich auf Arabisch.

Mein Blick fiel auf einen schwergewichtigen Mann in den Sechzigern, kahlköpfig, mit grobgeschnittenen Gesichtszügen und einem Moddy und zwei oder drei Daddys in seinem von Schweiß glänzenden Schädel. Er saß hinter einem vollgeladenen Schreibtisch und hielt ein Telefon in der einen und eine große Nadelpistole in der anderen Hand. Er lächelte mich an. »Erweisen Sie mir bitte die Ehre und kommen Sie näher«, sagte er in akzentfreiem Arabisch. Wahrscheinlich sprach er mit Hilfe eines Sprachendaddy.

Ich verneigte mich noch mal. Ich versuchte zu denken, aber mein Verstand war leer wie Büttenpapier. Nadelpistolen haben manchmal diese Wirkung bei mir. »O Eure Exzellenz«, sagte ich, »ich bitte Euch vielmals um Verzeihung, daß ich hier so eingedrungen bin.«

»Zum Teufel mit diesem ›Eure Exzellenz‹-Scheiß. Sag mir, warum du hier bist. Du weißt, wer ich bin. Du weißt, daß ich nicht viel Zeit habe.«

Ich zog Nikkis Brief aus der Tasche und reichte ihn ihm. Ich nahm an, er würde schnell genug verstehen.

Er las ihn und legte das Telefon beiseite — aber nicht die Nadelpistole. »Du bist also Marîd?« sagte er. Er hatte aufgehört zu lächeln.

»Ich habe die Ehre«, antwortete ich.

»Jetzt werd nicht frech«, sagte Seipolt. »Setz dich auf den Stuhl da!« Er machte eine Bewegung mit der Hand, in der er die Pistole hielt. »Ich habe schon einiges über dich gehört.«

»Von Nikki?«

Seipolt schüttelte den Kopf. »Da und dort in der Stadt. Du weißt ja, wie klatschsüchtig die Araber sind.«

Ich lächelte. »Ich habe gar nicht gewußt, daß ich einen solchen Ruf habe.«

»Darauf brauchst du dir gar nichts einbilden, Bürschchen. Also wie kommst du drauf, daß diese Nikki, wer immer das ist, hier sein könnte? Durch diesen Brief?«

»Ich dachte, Ihr Haus wäre geeignet, um mit der Suche zu beginnen. Wenn Sie nicht hier ist, warum schreibt sie dann so viel von Ihnen?«

Seipolt schien darauf wirklich keine Antwort zu wissen. »Ich habe keine Ahnung, und das ist die Wahrheit. Ich habe noch nie von deiner Nikki gehört, und ich habe nicht das geringste Interesse an ihr. Wie mein Personal bezeugen kann, war ich seit vielen Jahren an keiner Frau mehr interessiert.«

»Nikki ist nicht irgendeine Frau«, hielt ich entgegen. »Sie ist eine nachgebaute Frau, die als Grundlage den maßgeschneiderten Körper eines Knaben hat. Vielleicht haben Sie sich in den letzten Jahre für sowas interessiert.«

Seipolt verlor die Geduld. »Um es unverblümt zu sagen, Audran, ich besitze nicht mehr die Vorrichtung, um an irgend jemand oder irgend etwas sexuell interessiert zu sein. Ich habe auch nicht das geringste Bedürfnis, an diesem Zustand etwas zu ändern. Ich habe festgestellt, daß mir Geschäfte mehr Freude machen. Verstanden ?«

Ich nickte. »Ich nehme nicht an, daß Sie mir gestatten, Ihr schönes Heim zu durchsuchen. Ich würde Sie nicht im geringsten bei Ihrer Arbeit stören. Keine Sorge, ich bin so still wie eine Wüstenspringmaus.«

»Nein«, sagte er, »Araber stehlen.« Sein Lächeln wurde breiter und breiter, bis es nicht mehr auszuhalten war.

Ich bin nicht besonders empfindlich, also kümmerte ich mich nicht weiter darum und fragte nur, ob ich den Brief zurückhaben könnte. Seipolt zuckte die Achseln. Ich ging an seinen Schreibtisch, nahm Nikkis Nachricht und steckte sie wieder in die Tasche. »Import-Export?« fragte ich.

Das überraschte Seipolt. »Ja«, sagte er. Er schaute auf einen Stapel Frachtpapiere.

»Irgendwas Besonderes oder das übliche Durcheinander?«

»Das kann doch dir scheißegal sein, was ich …« Ich wartete, bis er seine entrüstete Antwort halb zu Ende gebracht hatte, und schlug mit der linken Hand blitzschnell gegen die Innenseite seines rechten Unterarms. Damit war die Mündung der Nadelpistole weg. Dann versetzte ich ihm mit der rechten Hand einen Schlag in sein fleischiges, weißes Gesicht. Ich packte ihn fest am rechten Handgelenk. Einen Augenblick rangen wir beide wortlos miteinander. Er saß, ich stand über ihm, war also im Vorteil und hatte überdies noch den Überraschungseffekt auf meiner Seite. Ich drehte ihm das Handgelenk nach außen und quetschte dabei die kleineren Knochen in seinem Unterarm. Er stöhnte und ließ die Nadelpistole auf den Tisch fallen. Mit der rechten Hand fegte ich sie mit einer Bewegung quer durch das Zimmer. Er machte keine Anstalten, sie zu holen. »Ich habe andere Waffen«, sagte er sanft. »Ich kann den Alarm auslösen und Reinhardt und die anderen holen.«

»Das bezweifele ich nicht«, antwortete ich, ohne meinen Griff um sein Handgelenk zu lockern. Meiner kleinen sadistischen Ader kam das alles entgegen. »Erzähl mir von Nikki!«

»Sie war nie hier. Ich kenne sie nicht«, sagte Seipolt. Es begann ihm weh zu tun. »Du kannst die Pistole auf mich richten, wir können uns durch das ganze Zimmer prügeln, du kannst dich mit meinen Männern rumbalgen oder das Haus durchsuchen. Ich weiß nicht, wer deine Nikki ist, verdammt noch mal! Wenn du mir das jetzt nicht glaubst, gibt es nichts auf der Welt, womit ich dich überzeugen kann. Mal sehen, wie schlau du wirklich bist.«

»Mindestens vier Leute erhielten den gleichen Brief«, dachte ich laut. »Davon sind inzwischen zwei tot. Vielleicht könnte die Polizei hier etwas finden, wenn ich es nicht schaffe.«

»Laß meinen Arm los!« Das kam in eiskaltem Befehlston. Ich ließ seinen Arm los. Es machte ohnehin keinen Sinn, ihn weiter festzuhalten. »Na, los, ruf die Polizei! Laß sie hier alles durchsuchen. Vielleicht glaubst du ihnen. Sobald sie weg sind, werde ich dafür sorgen, daß es dir leid tut, daß du je den Fuß über meine Schwelle gesetzt hast. Wenn du nicht augenblicklich aus meinem Büro verschwindest, du unzivilisierter Idiot, bekommst du vielleicht nie eine zweite Chance. Verstanden ?«

›Unzivilisierter Idiot‹ war im Budayin eine beliebte Beleidigung, läßt sich aber schlecht übersetzen. Ich bezweifelte, daß es in Seipolts Daddy-Vokabular enthalten war. Und es amüsierte mich, daß er den Ausdruck in den Jahren aufgeschnappt hatte, die er unter uns lebte.

Ich warf schnell einen Blick auf seine Nadelwaffe, die ein paar Meter entfernt auf dem Teppich lag. Ich hätte sie gerne mitgenommen, aber das war schlecht möglich. Doch ebensowenig wollte ich sie für Seipolt aufheben. Das konnte Reinhardt machen. »Vielen Dank für alles«, sagte ich so freundlich, wie ich konnte. Dann setzte ich wieder den respektvoll-dummen Araber-Gesichtsausdruck auf. »Ich bin euch zutiefst verpflichtet, eure Exzellenz. Möge euch alle Tage Glück und Gesundheit beschieden sein!« Seipolt starrte mich nur haßerfüllt an. Ich machte einen Schritt rückwärts, nicht weil ich Angst vor ihm hatte, sondern um meine arabische Höflichkeit zu unterstreichen, mit der ich ihn veräppelte. Ich ging zur Tür hinaus und schloß sie leise. Ich stand wieder vor Reinhardt. Ich schaute zu ihm hoch, grinste und verbeugte mich. Er brachte mich hinaus. Auf dem Weg zur Eingangstür blieb ich vor einem Regal voller seltener Kunstgegenstände stehen: Prä-Kolumbianisches, Tiffany-Glas, Lalique-Kristall, russische Ikonen, Teile von antiken ägyptischen und griechischen Statuen. Unter diesem Mischmasch aus Stilen und Perioden lag ein Ring, unauffällig und unbedeutend, ein einfaches Silberband mit Lapislazuli. Ich hatte diesen Ring schon mal gesehen, an Nikkis Finger, als sie endlos mit ihrem Haar spielte. Reinhardt ließ mich nicht aus den Augen. Ich wartete auf eine Gelegenheit, den Ring einzustecken, doch es ging nicht.

An der Tür angelangt, drehte ich mich um und begann mit meinen arabischen Dankesbezeugungen für Reinhardt. Aber ich hatte keine Chance: Diesmal knallte der blonde arische Bastard mit größtem Vergnügen die Tür zu und brach mir dabei beinahe die Nase. In Gedanken verloren, ging ich auf dem Kiesweg zurück. Ich stieg in Bills Taxi. »Nach Hause«, bat ich ihn.

Bill brummte. »Knochen hinhalten, Knochen hinhalten. Er hat leicht reden, der Saukerl. Dort hinten wartet die beste Abwehrreihe der ganzen Footballgeschichte darauf, mir meinen süßen kleinen Arsch aufzureißen — oder haben sie's auf meinen Kopf abgesehen, den sie mir zwischen die Beine schieben wollen? Knochen hinhalten. Pah. Da hoffe ich auf ein elegantes Paßspiel, damit ich meine Ruhe habe; aber nein, heute nicht. Der Quarterback war ein Afrit, er sah nur aus wie ein Mensch. Hab ich gleich gemerkt, jawohl. Wenn der abspielt, ist der Ball jedesmal glühend heiß wie die Kohlen in der Hölle. Ich hätte merken müssen, daß etwas nicht stimmt, sogar damals schon. Feuerdämonen. Ein bißchen Schwefel verbrennen, und vor lauter Qualm kann der Schiedsrichter nicht sehen, wie sie nach deiner Gesichtsmaske grapschen. Afrits bescheißen. Afrits wollen dir Bescheid stoßen, damit du weißt, was dich nach deinem Tod erwartet. Wenn sie mit dir anstellen können, was sie wollen. Afrits. Die nehmen eine Auszeit, wann immer es ihnen in den Kram paßt. Heilige Höllenscheiße.«

»Fahren wir nach Hause, Bill«, sagte ich etwas lauter.

Er drehte sich um und sah mich an. »Du hast leicht reden«, brummte er. Dann ließ er seine alte Karre an und fuhr rückwärts aus Seipolts Auffahrt.

Als wir zurück in den Budayin fuhren, wählte ich Kommissar Okkings Commcode. Ich erzählte ihm von Seipolt und Nikkis Nachricht. Er schien nicht sonderlich interessiert zu sein. »Seipolt ist ein Niemand«, sagte Okking. »Er ist ein reicher Niemand aus dem Vereinigten Neuen Deutschland.«

»Nikki war in Panik«, hielt ich ihm entgegen.

»Wahrscheinlich hat sie Sie und die anderen in diesen Briefen angelogen. Sie wollte aus irgendeinem Grund nicht sagen, wohin sie verschwand. Als das nicht so klappte, wie sie sich das vorstellte, versuchte sie Sie zu erreichen. Doch der Typ, mit dem sie verschwand — wer immer es ist —, unterbrach sie dabei.« Ich hörte beinahe, wie er die Achseln zuckte. »Das war nicht klug von ihr, Marîd. Wahrscheinlich hat sie jetzt dadurch eine Menge Probleme, aber Seipolt hat damit nichts zu tun.«

»Vielleicht ist Seipolt ein Niemand«, gab ich sarkastisch zurück, »aber er lügt sehr gut unter Druck. Habt ihr irgend etwas über den Mord an Devi herausgefunden? Gibt es eine Verbindung zu dem Mord an Tamiko?«

»Wahrscheinlich haben die beiden Morde nichts miteinander zu tun, mein Freund, sowenig das euch Privatdetektiven auch gefällt. Die Schwarzen Witwen gehören zu der Art von Menschen, die leicht umgebracht werden. Sie fordern es geradezu heraus. Daß beide so kurz hintereinander ins Gras beißen mußten, war Zufall.«

»Habt ihr bei Devi irgendwas gefunden, was euch weiterhilft?«

Am anderen Ende der Leitung war es kurz still. »Zum Teufel noch mal, was ist den los, Audran, hab ich jetzt plötzlich einen neuen Partner oder was? Was bilden Sie sich eigentlich ein, wer Sie sind? Wie kommen Sie dazu, mich zu verhören? Als ob Sie nicht genau wüßten, daß ich über Angelegenheiten der Polizei nicht so mir nichts dir nichts plaudern kann, selbst wenn ich das wollte, was nicht im geringsten der Fall ist. Hauen Sie ab, Marîd! An Ihnen klebt Pech.« Dann unterbrach er die Verbindung.

Ich steckte mein Telefon in die Tasche und schloß die Augen. Es war eine lange, staubige, heiße Fahrt zurück in den Budayin. Es wäre ruhig gewesen, hätte Bill nicht ständig vor sich hingebrabbelt. Und es wäre bequem gewesen, wäre Bills Taxi nicht am Ende seiner Tage gewesen. Ich dachte über Seipolt und Reinhardt nach, über Nikki und die Schwestern, über Devis Mörder — wer immer es war, über Tamikos verrückten Folterer — wer immer es war. Nichts ergab Sinn.

Genau das hatte Okking mir gerade zu sagen versucht: Es ergab keinen Sinn, weil es sinnlos war. Man kann keinen Grund für einen grundlosen Mord finden. Mir wurde bewußt, wie gewalttätig meine Welt war, in der ich seit Jahren lebte. Ich war Teil dieser Gewalt, die ich verdrängte, der gegenüber ich mich für immun hielt. Ich nahm die Vorfälle der letzten Tage und versuchte, im Unzusammenhängenden ein Muster zu entdecken, so wie man aus den über den Nachthimmel verstreuten Sternen wilde Tiere und Krieger macht. Sinnlos, nutzlos, doch der Mensch sucht immer nach Erklärungen. Er will Ordnung, und dieses Bedürfnis können nur RPM oder Sonnein oder sowas übertönen oder wenigstens ablenken.

Erschien mir eine gute Idee. Ich nahm mein Pillenschächtelchen und schluckte vier Sunnys. Bill bot ich nichts an, er hatte im voraus bezahlt und ohnehin seine Privatvorstellung.

Ich bat Bill, mich am Osttor vor dem Budayin aussteigen zu lassen. Die Fahrt kostete dreißig Kiam. Ich gab ihm vierzig. Er starrte das Geld lange an. Schließlich nahm ich es ihm ab und stopfte es in seine Hemdtasche. Er sah hoch zu mir, als sähe er mich das erstemal. »Du hast leicht reden«, brummte er.

Ich mußte ein paar Dinge klären, deshalb ging ich als erstes in einen Modladen in der Vierten Straße. Der Modladen wurde von einer quirligen alten Frau betrieben, die sich als eine der ersten das Gehirn hatte operieren lassen. Meiner Meinung nach haben die Ärzte ihr Ziel knapp verfehlt, oder Laila hat in den Leuten schon früher das Bedürfnis geweckt, möglichst schnell aus ihrem Windschatten zu verschwinden. Sie schob den Kopf nach vorn und sah seitwärts zu einem hoch, als ob sie so eine Art Gartenmollusk wäre und man sie jeden Moment zertreten könnte. Manchmal überlegte man sich das auch, aber sie war zu schnell. Sie hatte lange, widerspenstige graue Haare, buschige graue Augenbrauen, gelbe Augen, blutleere Lippen, eingefallene Wangen, schwarze, schuppige Haut und ihre Finger waren so lang und gekrümmt wie die einer Hexe. Sie hatte den ganzen Tag über das eine oder andere Moddy eingesteckt, doch ihre eigene Persönlichkeit — die nicht im geringsten anziehend zu nennen war — kam durch, als ob das Moddy die falschen Zellen adressierte oder sie zu wenig oder zu schwach ansprach. Das Ergebnis war Janis Joplin mit einer durchflackernden Laila, oder die Marquise Josephine Rose Kennedy mit Lailas nasalem Gewinsel. Doch das Geschäft gehörte ihr, und die Waren gehörten ihr, also mußte man sie in Kauf nehmen — oder man ging woanders hin.

Ich ging zu Laila, weil ich bei ihr, obwohl ich nicht verdrahtet war, jedes vorrätige Moddy oder jeden Daddy ›ausprobieren‹ konnte. Wenn ich etwas über ein bestimmtes Moddy oder einen bestimmten Daddy herausfinden wollte, kam ich zu Laila. Sie steckte es sich selbst rein, und ich hoffte, daß ihre Querschläger meine Forschungen nicht gravierend beeinträchtigten.

Diesen Nachmittag war sie sie selbst. Sie hatte nur ein Buchhaltungs-Add-on und ein Inventar-Add-on eingesteckt. Es war mal wieder soweit. Wie die Zeit verfliegt, wenn man mit Drogen lebt.

»Laila«, rief ich sie. Sie erinnerte mich so sehr an die alte Hexe in Schneewittchen, daß mir einfach nicht mehr einfiel. Mit Laila machte man keinen Smalltalk, ganz egal, was man von ihr wollte.

Sie sah hoch. Dabei murmelte sie Stückzahlen, Mengenangaben, Bestände, Preiserhöhungen und Preissenkungen. Sie nickte.

»Was weißt du über James Bond?« fragte ich sie.

Sie legte ihren Mikrorekorder weg und schaltete ihn ab. Sie sah mich ein paar Sekunden lang an, ihre Augen wurden zuerst größer und größer und dann ganz schmal. »Marîd«, winselte sie schließlich.

»Was weißt du über James Bond?«

»Videos, Bücher, Machtphantasien aus dem zwanzigsten Jahrhundert. Spione, so 'n Zeug. Frauen konnten ihm nicht widerstehen. Möchtest du unwiderstehlich sein?« Sie winselte vielsagend.

»Daran arbeite ich selbst, danke. Ich will bloß wissen, ob bei dir in der letzten Zeit jemand ein James-Bond-Moddy gekauft hat.«

»Nein, da bin ich mir ganz sicher. Sowas führe ich schon lange nicht mehr. James Bond ist Geschichte, Marîd. Die Leute sind auf was anderes gamsig. Dieser Heldenquark ist schon zu breitgetreten.« Als sie aufhörte zu reden, begannen ihre Lippen Zahlen zu formen, als Daddys wieder ihr Hirn versorgten.

Ich kannte James Bond, weil ich die Bücher gelesen habe — echte Bücher aus Papier, die man anfassen konnte. Zumindest habe ich ein paar gelesen, vier oder fünf. Bond war ein euroamerikanischer Mythos wie Tarzan oder Johnny Carson. Schade, daß Laila kein Bond-Moddy hatte. Vielleicht hätte ich damit verstanden, was in Devis Mörder vorgegangen war. Ich schüttelte den Kopf. Irgend etwas steckte da und wollte nicht raus …

Ich kehrte Laila den Rücken zu und verließ ihren Laden. Mein Blick fiel auf eine holographische Anzeige, die draußen vor ihrem Laden lief. Es war Honey Pílar. Darauf war sie ungefähr drei Meter groß und völlig nackt. Honey Pílar muß einfach nackt sein. Sie streichelte mit den Händen lasziv ihre sexy Lichtgestalt. Sie schüttelte sich das platinblonde Haar aus den grünen Augen und sah mich an. Ihre rosa Zungenspitze fuhr über die unnatürlich vollen, sinnlichen Lippen. Ich stand da wie gelähmt und sah mir diesen Holoporno an. Er war zu diesem Zweck gemacht worden, und er erfüllte ihn. Am Rande kriegte ich mit, daß noch andere Männer und Frauen mit offenem Mund und offenen Augen stehen geblieben waren. Dann sprach Honey. Ihre Stimme, die elektronisch aufbereitet worden war, damit sie Wellen des Begehrens durch meinen ohnehin schon der Lust verfallenen Körper sendet, erinnerte mich an Sehnsüchte aus meiner Jugend, an die ich seit Jahren nicht mehr gedacht hatte. Mein Mund war trocken, mein Herz pochte.

Das Hologramm warb für Honeys neues Moddy, das Chiri sich schon besorgt hatte. Wenn ich eines für Yasmin kaufte …

»Moddylein ging allein«, sang Honey mit ihrer rauchigen, sanften Stimme, während ihre Hände langsam über die Fülle ihres vollkommenen Busens glitt …

»In dein Implantat hinein.« Ihre Hände erreichten die Brustwarzen und kniffen sie, um dann weiter über diesen herrlichen Busen zu gleiten und immer weiter …

»Stock und Hut steht ihm gut«, vertraute sie uns an, als ihre heißen Finger ihren flachen Bauch leicht berührten und immer weiter suchten, immer weiter …

»Ist ihm doch ganz heiß zumut!« Ihre Augen waren vor Lust halb geschlossen. Sie stöhnte leise, so als ob sie mehr wollte. Sie flehte mich an, als ihre Hände schließlich zwischen ihren sonnengebräunten Schenkeln verschwanden …

Das Hologramm verblaßte, und eine andere Frauenstimme schob sich über die Herstellerinformationen und den Preis. »Sie kennen die ehestabilisierenden Moddys nicht? Sie sehen noch immer Holopornos? Na hören Sie! Wenn es heißt, mit einem Gummi wär's, als küsse man die eigene Schwester, dann ist Holoporno-Gucken so, als küsse man ein Bild von der eigenen Schwester! Warum halten Sie sich mit einem Holo von Honey Pílar auf, wenn Sie sie ihrem neuen Moddy immer wieder bumsen können, daß die Lichter der Großstadt nur so flackern! Wann immer und so oft sie wollen! Na los, schenken Sie Ihrem Freund oder Ihrer Freundin heute abend das neue Pílar-Moddy! Elektronische Sexstimulantien sind vom Umtausch ausgeschlossen.«

Die Stimme verstummte, und ich wurde wieder ich selbst. Die anderen Zuschauer, denen es ähnlich erging, wandten sich, wenn auch etwas zögernd, wieder ihren Geschäften zu. Ich ging Richtung Promenade. Zunächst dachte ich an Honey Pílar, dann an das Moddy, das ich Yasmin zum Geburtstag schenken würde. So bald wie möglich, zu irgendeinem Anlaß. Es war mir piepegal. Und schließlich grübelte ich wieder darüber nach, was mir bereits die ganze Zeit über im Hinterstübchen umging. Zum erstenmal war mir der Gedanke durch den Kopf geschossen, als ich mit Okking über die Schießerei in Chirigas Nachtclub gesprochen hatte, und heute war es mir wieder eingefallen.

Wenn es jemand nur darum geht, sich am Töten aufzugeilen, nimmt er kein James-Bond-Moddy. Ein Bond-Moddy ist zu spezialisiert und zu steril. James Bond hatte keinen Spaß beim Töten. Wenn irgendein Verrückter mit einem Persönlichkeitsmodul mehr für sich rausholen wollte, wenn er Leute abschlachtet, hätte er ein ganzes Verbrecheralbum zur Auswahl gehabt. Es gab auch Underground-Moddys, die zwar in anständigen Modläden nicht zu haben waren. Doch für einen ordentlichen Stapel Kiam konnte man wahrscheinlich ein Jack-the-Ripper-Moddy zwischen die Finger kriegen. Es gab Moddys von Romanhelden oder echten Menschen, direkt von ihrem Gehirn abgenommen oder von schlauen Programmierern nachempfunden. Mir wurde richtig schlecht, als ich an all die Perversen dachte, die auf illegale Moddys standen, und an die Schwarzmarktindustrie, die sie mit Charles-Manson- oder Nosferatu- oder Heinrich-Himmler-Modulen versorgte.

Ich war mir sicher, daß der Typ mit dem Bond-Modul, wer immer es nun war, für seine Wahl einen anderen Grund gehabt hatte. Er wußte im voraus, daß ihm die Sache dadurch nicht mehr Spaß machen würde. Der falsche James Bond konnte also nicht hinter seinem Vergnügen her gewesen sein. Ihm war es nicht um die Ekstase, sondern um die Exekution gegangen.

Der Mord an Devi — und natürlich der an dem Russen — war nicht das Werk eines blutrünstigen Wahnsinnigen aus dem Bodensatz der menschlichen Gesellschaft. Beide Morde waren eigentlich Mordanschläge gewesen. Politische Mordanschläge.

Okking würde dafür Beweise haben wollen. Ich hatte keinen. Ich war mir ja selbst nicht sicher, was das sollte. Welche Verbindung konnte es zwischen Bogatyrev, einem kleinen Funktionär aus einem schwachen und mittellosen osteuropäischen Königreich, und Devi, einer Schwarzen Witwe, geben? Sie kamen aus zwei völlig verschiedenen Welten.

Ich brauchte mehr Informationen, aber woher sollte ich sie nehmen? Ich merkte, daß ich munter draufloslief, ohne zu wissen, wohin. Wo könnte ich hingehen? Natürlich, in Devis Wohnung. Okkings Leute würden bestimmt noch Spurensicherung betreiben. Sie hatten sicher alles abgesperrt und mit Schildern versehen, auf denen dick ›Tatort‹ stand. Eine Menge …

Nichts. Keine Absperrung, keine Schilder, keine Polizei. Oben im Fenster brannte ein Licht. Ich ging hoch zu den grünen Läden, die als Sichtschutz dienten. Sie standen offen, so daß man Devis vorderes Zimmer vom Trottoir aus gut sehen konnte. Ein Araber mittleren Alters strich eine Wand. Wir begrüßten uns, und er fragte mich, ob ich die Wohnung mieten wolle. In zwei Tagen sei sie fertig. Soviel zum Andenken an Devi. Soviel Energie steckte Okking in die Suche nach Devis Mörder. Für Devi investierten diese offiziellen Typen genausowenig Zeit wie für Tami. Sie waren nie gute Bürger gewesen, sie hatten kein Anrecht auf Gerechtigkeit.

Ich sah die Straße hinauf und hinunter. Alle Häuser auf der Seite der Straße, auf der Devi gewohnt hatte, sahen gleich aus: Sie hatten flache Dächer und grüne Tür- und Fensterläden, sie waren niedrig und gekalkt. Hier konnte sich kein ›James Bond‹ verbergen, um Devi aufzulauern. Er hätte sich nur in ihrer Wohnung verstecken können, um darauf zu warten, daß sie von der Arbeit nach Hause kommt. Oder er hatte sonstwo in der Nähe auf sie gewartet. Ich ging über die alte, kopfsteingepflasterte Straße. Von den Häusern auf der anderen Seite hatten einige eine kleine Treppe mit einem eisernen Geländer. Ich setzte mich auf die oberste Stufe der Treppe gegenüber von Devis Haus und blickte mich um. Direkt vor mir auf dem Boden lagen ein paar Zigarettenkippen. Jemand hatte auf dieser Stufe gesessen und geraucht. Vielleicht jemand aus dem Haus, vielleicht auch nicht. Ich sah mir die Stummel genauer an. Sie hatten um den Filter drei goldene Streifen.

Der James Bond aus den Büchern rauchte Zigaretten, die extra für ihn hergestellt wurden. Sie hatten eine bestimmte Tabakmischung und drei goldene Ringe um den Filter. Der Mörder hatte seinen Job ernst genommen. Er hatte sich eine kleinkalibrige Pistole besorgt, wahrscheinlich eine Walther PPK, wie James Bond sie verwendete. Bond bewahrte seine Zigaretten in einer metallenen Zigarettenschachtel aus gezogenem Stahl auf. Es hätte mich interessiert, ob der Mörder auch so eine hatte.

Ich sammelte die Zigarettenstummel auf und steckte sie in die Tasche. Okking wollte einen Beweis — ich hatte einen Beweis. Das hieß noch lange nicht, daß Okking mir recht geben würde. Ich sah hoch zum Himmel. Es wurde spät, und heute würde kein Mond scheinen. Morgen würde die dünne Sichel des Neumondes zu sehen sein, die den heiligen Ramadan ankündigte.

Der bereits überdrehte Budayin würde mit dem Anbruch der morgigen Nacht an den Rand der Hysterie geraten. Doch tagsüber wäre alles tödlich ruhig. Tödlich ruhig. Ich lachte leise, als ich in Richtung Frenchy Benoits Bar ging. Ich hatte genug vom Tod. Aber die Vorstellung von Frieden und Ruhe erschien mir einladend.

Was für ein Narr ich doch war.

7. Kapitel

Bismillah ar-Rahman ar-Raheem. Im Namen Allahs, des gnädigen Erbarmers.

Der Monat Ramadan, in dem der Koran offenbart wurde — als Leitung für die Menschen und deutliche Lehre des Guten —, werde von denen, die zu Hause weilen, gefastet; wer aber krank oder auf Reisen ist, der faste gleich lang zu einer anderen Zeit — denn Allah will es euch leicht machen und nicht schwer! Ihr müßt nur immer die bestimmte Anzahl der Fasttage einhalten. Verherrlicht Allah dafür, daß er euch auf den rechten Weg führte! Seid dankbar dafür!

Das war der einhundertsechsundachtzigste Vers der Sure Al-Baqarah, Die Kuh, der zweiten Sure des ehrwürdigen Korans. Der Prophet Gottes, möge der Segen Allahs auf ihm ruhen, und der Frieden mit ihm sein, gab Anweisungen zum Befolgen des heiligen Monats Ramadan, des neunten Monats im Mond-Kalender der Moslems. Diese Anweisungen gelten als eine der fünf Säulen des Islams. Während dieses Monats dürfen die Moslems zwischen Sonnenaufgang und Sonnenuntergang weder essen, noch trinken, noch rauchen. Die Polizei und die religiösen Führer achten darauf, daß sogar Leute wie ich ihrer Pflicht nachkommen, also die in Glaubensdingen eher nachlässigen. Nachtclubs und Bars bleiben tagsüber geschlossen, ebenso Cafés und Restaurants. Nicht mal ein Schlückchen Wasser ist vor Anbruch der Nacht erlaubt. Erst nach Sonnenuntergang, wenn Essen aufgetragen werden darf, kehrt bei den Moslems der Stadt die Lebensfreude wieder ein. Sogar wer sonst das ganze Jahr um den Budayin einen großen Bogen macht, kommt jetzt und genießt es, in einem kleinen Café zu sitzen.

In diesem Monat würde die Nacht vollkommen den Tag in der mohammedanischen Welt ersetzen, wären nicht die fünf täglichen Gebetsrufe. Diese müssen wie sonst auch befolgt werden. Der gläubige Moslem steht also bei Tagesanbruch auf und betet, aber er bricht nicht das Fasten. Möglicherweise läßt ihn sein Arbeitgeber ein paar Stunden zu einem Mittagsschläfchen nach Hause gehen, damit er einen Teil verlorenen Schlafes nachholen kann. Denn bis zum frühen Morgengrauen blieb er auf, aß und holte nach, was er während des Tages nicht genießen durfte.

Der Islam ist in vielfacher Hinsicht ein schöner und anmutiger Glauben. Aber es liegt in der Natur von Religionen, daß sie einen höheren Wert auf die Befolgung des Rituals als auf die Bequemlichkeit der Gläubigen legen. Ramadan kann für die Sünder und Halunken des Budayin sehr unbequem werden.

Doch gleichzeitig machte er auch vieles einfacher. Ich verlegte einfach alles um ein paar Stunden nach hinten, und alles war wieder in Ordnung. Die Nachtclubs verfuhren ebenso mit ihren Öffnungszeiten. Schlimmer wäre es gewesen, wenn ich während des Tages etwas zu erledigen gehabt hätte, zum Beispiel ab und zu mit dem Gesicht nach Mekka meine Gebete zu verrichten.

Am ersten Mittwoch des Ramadan, als ich mich bereits an den veränderten Tagesablauf gewöhnt hatte, saß ich in einem kleinen Café in der Zwölften Straße, dem Café Solace. Es war kurz vor Mitternacht, und ich spielte mit drei jungen Männern Karten, trank kleine Tassen starken Kaffees mit Zucker und aß Baqlaawah-Happen. Genau darum hatte mich Yasmin beneidet. Sie war drüben bei Frenchys und wackelte mit ihrem kleinen hübschen Hintern, um von hinreißenden Gästen zu einem Champagnercocktail eingeladen zu werden. Ich aß süße Leckereien und spielte. Ich fand es völlig in Ordnung, daß ich es mir gut gehen ließ, wenn ich es mir leisten konnte, auch wenn Yasmin sich zehn lange Stunden abrackern mußte. Es erschien mir die natürliche Ordnung der Dinge zu sein.

Die drei anderen an meinem Tisch waren eine gemischte Gesellschaft. Mahmoud war eine Geschlechtsumwandlung, er war kleiner als ich, aber an den Schultern und Hüften breiter. Er war ein Mädchen gewesen bis vor fünf oder sechs Jahren und hatte sogar eine Weile für Jo-Mama gearbeitet. Jetzt lebte er mit einem echten Mädchen zusammen, das in derselben Bar anschaffen ging. Ein netter Zufall.

Jacques war ein marokkanischer Christ, streng heterosexuell, der sich als etwas Besonderes vorkam — und sich auch so benahm —, weil er zu drei Viertel Europäer war, das heißt, er schlug mich um ein Großelternteil. Niemand gab viel auf Jacques Meinung, und immer, wenn es etwas zu feiern gab, erfuhr Jacques es etwas zu spät. Doch beim Kartenspiel war Jacques dabei, man brauchte ja auch jemand, der verlor. Und das konnte genausogut ein komischer Christenheiliger sein.

Saied, der Halb-Hadschi, war groß, gut gebaut, reich und streng homosexuell. Er war nie mit einer Frau zu sehen, ganz egal, ob es sich dabei um eine echte, eine Tunte oder ein Umwandlung handelte. Er wurde Halb-Hadschi genannt, weil er so zerfahren war, daß er nie etwas zu Ende führen konnte, ohne daß ihm zwei oder drei andere Einfälle dazwischen kamen. Den Titel Hadschi bekommt man, wenn man die heilige Pilgerreise nach Mekka vollendet hat. Das ist eine der anderen Säulen des Islam. Saied hatte sich vor etlichen Jahren tatsächlich auf den Weg nach Mekka gemacht, aber dann war er nach ungefähr achthundert Kilometer umgekehrt, weil ihm eine großartige Idee gekommen war, wie man ganz schnell zu Geld kommt. Leider hatte er sie wieder vergessen, bis er zu Hause war. Saied war etwas älter als ich und hatte einen gepflegten Bart, auf den er sehr stolz war. Ich weiß nicht, mir wäre nie eingefallen, daß man auf einen Bart stolz sein kann — außer man fing wie Mahmoud an. Das heißt als Frau. Alle drei hatten sich das Gehirn verdrahten lassen. Saied trug ein Moddy und zwei Daddys. Das Moddy war nur ein allgemeines Persönlichkeitsmodul, keine bestimmte Person, sondern nur ein bestimmter Typ. Heute war er energisch, schweigsam, ein Typ, mit dem nicht gut Kirschen essen war. Und die Add-ons konnten nicht sonderlich hilfreich sein, was das Kartenspiel anbelangte. Er und Jacques machten Mahmoud und mich um einiges reicher.

Dieser bunt zusammengewürfelte Haufen waren meine besten Kumpels. Wir verbrachten eine Menge Nachmittage zusammen (oder, während des Ramadans, Nächte). Meine zwei Hauptinformationsquellen im Budayin waren diese drei und die Mädels in den Clubs. Die Informationen, die ich dabei erhielt, widersprachen einander häufig. Schon seit langem hatte ich es mir daher angewöhnt, mir möglichst viele Geschichten anzuhören und sie gegeneinander abzuwägen. Die Wahrheit steckte schon irgendwo, das Problem war nur, sie herauszupulen.

Ich hatte am Tisch am meisten Geld gewonnen, und den Rest hatte Mahmoud gewonnen. Jacques wollte gerade seine Karten wegschmeißen und aus dem Spiel aussteigen. Ich wollte noch etwas zu essen, und der Halb-Hadschi ebenfalls. Wir vier wollten gerade das Café Solace verlassen, um irgendwoanders zu abend zu essen, als Fuad auf uns zugerannt kam. Fuad war dieser spindeldürre Sohn eines Kamels, der (unter anderem) auch Fuad il-Manhous genannt wurde, oder Fuad der Unglücksrabe. Mir war sofort klar, daß ich mich mit dem Essen würde eine Weile gedulden müssen. Der Ausdruck auf il-Manhous Gesicht sagte mir, daß wir vor einem kleinen Abenteuer standen.

»Gesegnet sei Allah, daß ich euch drei hier gefunden habe«, sagte er und blickte dabei schnell von einem zum anderen.

»Allah sei mit dir, Bruder«, antwortete Jacques mit einem ätzenden Unterton. »Ich glaube, Er ist bereits in Richtung Nordwall weitergelaufen.«

Fuad ignorierte das Späßchen. »Ich brauche Hilfe.« Er schien noch hektischer als sonst zu sein. Kleine Abenteuer gehören für ihn zum Alltag, diesmal aber hatte er anscheinend die Fassung verloren.

»Was ist los, Fuad?« fragte ich.

Er sah mich dankbar wie ein Kind an. »So eine schwarze Hexe hat mich um dreißig Kiam geblitzt.« Er spuckte auf den Boden.

Ich warf dem Halb-Hadschi einen Blick zu, er suchte himmelwärts Hilfe. Ich warf Mahmoud einen Blick zu, er grinste. Jacques wirkte aufgebracht.

»Diese Miststücke kriegen dich ganz schön oft dran, Fuad, oder?« fragte Mahmoud.

»Sieht nur so aus«, wiegelte er ab.

»Was ist denn diesmal passiert?« fragte Jacques. »Und wo? War es jemand, den wir kennen?«

»Neues Mädchen«, antwortete er.

»Es ist immer ein neues Mädchen«, sagte ich.

»Sie arbeitet drüben in der ›Roten Lampe‹«, sagte der Mann mit dem Fluch.

»Ich dachte, du hättest dort Hausverbot«, warf Mahmoud ein.

»Hatte ich«, versuchte Fuad zu erklären, »und ich darf noch immer kein Geld drin ausgeben. Fatima läßt mich nicht. Aber ich arbeite für sie als Dienstmann, bin also die ganze Zeit drin. Den Unterschlupf bei Hassan habe ich aufgegeben. Er ließ mich immer in seinem Lager schlafen, aber Fatima läßt mich unter der Theke schlafen.«

»Sie gibt dir keine Drinks«, sagte Jacques, »aber du darfst ihren Müll wegschaffen.«

»Mhm. Und den Boden kehren und die Spiegel polieren.«

Mahmoud nickte weise. »Ich habe immer gesagt, daß Fatima ein weiches Herz hat. Ihr seid meine Zeugen.«

»Was ist also passiert?« fragte ich. Ich hasse es, wenn Fuad immer eine halbe Stunde um den heißen Brei herumredet.

»Ich war also in der ›Roten Lampe‹«, fing er an, »und Fatima wollte gerade, daß ich noch ein paar Flaschen Johnny Walker hole. Ich ging also hinter und sagte es Nassir, und er gab mir die Flaschen, und ich brachte sie Fatima, und sie stellte sie unter die Theke. Dann habe ich sie gefragt, ich sagte also: ›Was soll ich jetzt tun?‹ Und sie sagte: ›Warum trinkst du nicht Seifenlauge?‹ Und ich sagte: ›Ich setz mich für eine Weile hin.‹ Und sie sagte: ›In Ordnung.‹ Ich setzte mich also hin und sah ihr ein Weilchen zu, und da kommt dieses Mädchen rüber und setzt sich neben mich …«

»Ein schwarzes Mädchen«, warf Saied der Halb-Hadschi ein.

»Mhm …«

Der Halb-Hadschi warf mir einen Blick zu und sagte: »Bei diesen Dingen bin ich besonders einfühlsam.«

Ich lachte. Fuad fuhr fort. »Mhm, dieses schwarze Mädchen war ziemlich hübsch, ich habe sie noch nie zuvor gesehen. Sie sagte, daß dies ihre erste Nacht bei Fatima ist. Und ich sagte ihr, daß es in dieser Bar oft recht zugeht und daß sie auf sich selbst aufpassen muß, weil hier alle möglichen Leute sind. Und sie sagte, daß sie froh ist, weil ich ihr das gesagt habe, und sie sagte, daß die Leute in der Stadt sich nur um sich selbst kümmern und überhaupt nicht auf Fremde zugehen und daß es toll ist, daß sie so einen netten Kerl wie mich kennenlernt. Sie küßte mich auf die Wange, und ich durfte den Arm um sie legen, und dann begann sie …«

»Dir auf die Pelle zu rücken«, sagte Jacques.

Fuad wurde rot vor Wut. »Sie wollte wissen, ob sie einen Drink haben kann, und ich sagte, daß mein Geld nur zum Leben für die nächsten zwei Wochen reicht. Und sie fragte mich, wieviel ich habe. Und ich sagte, daß ich das nicht genau weiß. Sie sagte, daß sie wettet, daß es für einen Drink reicht. Und ich sagte: ›Wenn ich mehr als dreißig hab, kauf ich dir einen, aber wenn ich weniger hab, dann nicht.‹ Und sie sagte, daß das vernünftig klingt. Ich nahm also mein Geld, und was, glaubt ihr, passierte dann? Ich hatte genau dreißig. Und wir hatten nichts ausgemacht für den Fall, daß ich genau dreißig habe. Sie sagte, es ist schon in Ordnung, ich brauche ihr keinen Drink kaufen. Ich dachte, das ist wirklich nett von ihr. Und sie küßte und umarmte und streichelte mich weiter. Und ich dachte, sie mag mich wirklich sehr. Und dann, was glaubt ihr, passierte dann?«

»Sie nahm dein Geld«, sagte Mahmoud. »Sie wollte nur, daß du es zählst, damit sie weiß, wo du es hast.«

»Ich habe es erst später gemerkt, als ich etwas zum Essen kaufen wollte. Alles war weg, als ob sie es mir aus der Tasche gezogen hätte.«

»Dir ist schon öfters das Fell über die Ohren gezogen worden«, sagte ich. »Dir war klar, daß es gerade wieder passiert. Ich glaube, dir gefällt es, wenn dir das Fell über die Ohren gezogen wird. Ich glaube, das macht dich an.«

»Das stimmt nicht«, widersprach Fuad. »Ich dachte wirklich, daß sie mich mag. Und ich mochte sie. Und ich dachte, vielleicht kann ich sie später fragen, ob sie mit mir ausgehen will, wenn sie mit der Arbeit fertig ist. Dann merkte ich, daß mein Geld weg ist, und da wußte ich, daß sie es war. Ich kann zwei und zwei zusammenzählen, ich bin ja nicht blöd.«

Wir nickten alle, ohne ein Wort zu sagen.

»Ich habe es Fatima erzählte. Aber sie hat nichts gemacht. Also ging ich wieder zu Joie — so nennt sie sich, aber sie hat mir erzählt, daß das nicht ihr wirklicher Name ist —, und sie wurde echt wütend und sagte, daß sie in ihrem ganzen Leben noch nichts gestohlen hat. Ich sagte, daß ich weiß, daß sie es war, und sie wurde immer wütender. Und dann zog sie eine Rasierklinge aus der Tasche, und Fatima hat gesagt, daß sie sie wieder wegstecken soll, weil ich es nicht wert bin. Aber Joie war immer noch wütend und ging auf mich mit der Rasierklinge los. Und ich habe geguckt, daß ich rauskam, und hab euch überall gesucht.«

Vor Überdruß schloß Jacques die Augen und rieb sie. »Du willst, daß wir dir deine dreißig Kiam wieder holen? Fuad, warum, zum Teufel, noch mal sollten wir? Du bist schwachsinnig. Du willst, daß wir vor so einem kreischenden, hysterischen Flacharsch aufmarschieren, der mit einer Rasierklinge in der Luft rumwedelt, nur weil du nicht auf deine sieben Sachen aufpassen kannst.«

»Streit nicht mir ihm rum, Jacques«, sagte Mahmoud. »Das ist, als wenn du dich mit einer Ziegelwand anlegst.« Der entsprechende arabische Ausdruck ist eigentlich: ›Du redest im Osten, er antwortet im Westen.‹ Was die Sache bei Fuad il-Manhous ziemlich genau trifft.

Der Halb-Hadschi dagegen hatte dieses Moddy eingesteckt, und der machte ihn zum Mann der Tat. Also zwirbelte er seinen Schnurrbart, zwinkerte Fuad zu und lachte sein Rauhe-Kerle-Lachen. »Komm schon«, sagte er, »zeig mir diese Joie.«

»Danke«, sagte der klapperdürre Fuad und staunte Saied an, »vielen Dank. Ich meine, ich habe keinen verdammten Fîq, sie hat das ganze Geld, das ich für die nächsten …«

»Kein Wort mehr drüber«, unterbrach ihn Jacques. Wir standen auf und folgten Saied und Fuad zur ›Roten Lampe‹. Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte mit der ganzen Sache nichts zu tun haben, aber ich mußte mit. Ich hasse es, allein zu essen, deshalb sagte ich mir, ich müsse nur Geduld haben. Hinterher würden wir alle zusammen ins Café de la Fée Blanche gehen und zu Abend essen. Bis auf den Mann mit dem Fluch natürlich. Um die Zwischenzeit zu überbrücken, schluckte ich zwei Triphets, man konnte ja nie wissen.

Die ›Rote Lampe‹ war eine ziemliche Spelunke. Das merkte man spätestens, sobald man den Fuß über die Schwelle setzte. Wenn man also hier eine übergezogen bekam oder gelinkt wurde, konnte man nur mit wenig Mitleid rechnen. Die Polizei hielt einen erstmal für einen Idioten, weil man in diese Kaschemme überhaupt reingegangen war. Das heißt, sie lachen einem nur ins Gesicht, wenn man die Angelegenheit zu melden wagt. Sowohl Fatima als auch Nassir sind nur an dem Profit interessiert, den sie für jede verkaufte Flasche Schnaps kassieren, und an der Menge Champagnercocktails, die ihre Mädchen abzocken. Was die Mädchen sonst noch so treiben, ist ihnen völlig egal. Das hier war freies Unternehmertum in seiner reinsten und ungehindertsten Form.

Ich mochte die ›Rote Lampe‹ nicht besonders, weil ich weder mit Fatima noch mit Nassir auskam. Also war ich der letzte in unserer kleinen Gruppe, der Platz nahm. Wir setzten uns an einen Tisch, der von der Theke etwas entfernt war. Es war hier genauso dunkel wie bei Chiri. Es roch sauer und schwer nach verschüttetem Bier. Auf der Bühne tanzte ein Mädchen mit roten Haaren und einem scharfgeschnittenen Gesicht. Sie hatte eine gute Figur und sah nett aus, solange der Blick nicht über ihren Hals hinausglitt. Ihre Show auf der Bühne sollte von ihren Mankos ablenken und die Aufmerksamkeit auf das richten, was sie zu verkaufen hatte. Ihr Name fiel mir wieder ein, sie hieß Fanya. Sie wurde ›Bodenshow-Fanya‹ genannt, weil sie vor allem den horizontalen Tanz pflegte und nicht wie üblich aufrecht tanzte.

Es war noch früh am Abend, wir bestellten uns also ein Bier. Nur der harte Saied der Halb-Hadschi hörte auf sein Macho-Moddy und bestellte sich einen doppelten Wild Turkey zu seinem Bier. Den unterernährten Fuad fragte niemand, ob er etwas wollte. »Das da drüben ist sie«, sagte er halblaut und deutete auf ein kleines, unscheinbares Mädchen, das gerade mit einem geschäftsmäßig gekleideten Europäer beschäftigt war.

»Das ist kein Mädchen«, sagte Mahmoud. »Fuad, das ist ein Deb.«

»Glaubst du etwa, ich kenn den Unterschied zwischen einem Mädchen und einem Jungen nicht?« zischte Fuad. Dazu wollte niemand etwas sagen. Was mich anbetraf, war es einfach zu dunkel, um sie genau zu erkennen. Später würde ich mehr wissen, wenn ich sie besser sah.

Saied wartete nicht mal, bis sein Bier kam. Er stand auf und ging ganz cool auf Joie zu — »Mir kann nichts etwas anhaben, denn im tiefsten Inneren bin ich Attila der Hunnenkönig, und ihr Schlappschwänze nehmt euch besser in acht.« Er verwickelte Joie in ein Gespräch. Ich verstand kein Wort, und darüber war ich froh. Fuad blieb dem Halb-Hadschi wie ein Lämmchen auf den Fersen. Ab und zu war seine schrille Stimme zu hören, wie sie Saied lebhaft zustimmte oder der neuen Hure lebhaft widersprach.

»Ich hab keine Ahnung, wo die dreißig Kiam von diesem Trottel sind«, sagte sie.

»Sie sind in ihrem Geldbeutel, schau nach«, kreischte der Unglückliche.

»Da sind mehr als dreißig Kiam drin, du Blödmann«, schrie Joie. »Wie willst du beweisen, daß dir davon etwas gehört?«

Die Gefühle schlugen hoch. Der Halb-Hadschi hatte Verstand genug, Fuad zurück an unseren Tisch zu schicken, aber Joie ließ nicht ab von dem dürren Fellah. Sie schubste und belegte ihn mit den unflätigsten Ausdrücken. Ich hatte das Gefühl, Fuad bricht jeden Augenblick in Tränen aus. Saied versuchte Joie wegzuziehen. Sie wandte sich ihm zu und rief: »Wenn mein Kerl kommt, wird er dir den Arsch aufblasen.«

Der Halb-Hadschi lächelte sein kleines Heldenlächeln. »Das werden wir sehen, wenn er hier ist«, entgegnete er ruhig. »In der Zwischenzeit geben wir meinem Freund hier sein Geld zurück. Und in Zukunft läßt du deine schmutzigen Finger von ihm und meinen Freunden, sonst mußt du einen Sack über dem Kopf tragen, damit dein Anblick dem Geschäft nicht schadet.«

Genau in diesem Augenblick, als Saied auf der einen Seite von Joie stand und ihre Handgelenke festhielt, und Fuad auf der anderen Seite und lautstark auf sie einbrabbelte, kam Joies Zuhälter in die Bar. »Das war's dann«, sagte ich leise.

Joie rief seinen Namen und erzählte ihm kurz, was passiert war. »Diese Schwanzlutscher möchten sich mein Geld unter den Nagel reißen!« brüllte sie.

Der Zuhälter, ein großer, einäugiger Araber namens Tufik, der Courvoisier-Sonny genannt wurde, fackelte nicht lange. Ohne mit der Wimper zu zucken langte er Fuad eine. Er packte Saieds rechte Hand, so daß dieser Joie losließ. Dann versetzte er ihm einen Stoß, der den Halb-Hadschi rückwärts durch die halbe Bar stolpern ließ. »Wenn du so mit meinem Mädchen rummachst, kannst du dir ganz schön weh tun, mein Freund«, sagte er mit einer täuschend sanften Stimme.

Saied schlenderte an unseren Tisch zurück. »Sie ist ein Deb«, sagte er, »bloß ein Mann in Frauenkleidern.« Er und Sonny standen direkt neben mir. Ich wünschte, sie würden ihre Verhandlungen draußen fortführen. Weder Fatima noch Nassir waren auf uns aufmerksam geworden. Inzwischen hatte Fanya ihren Auftritt beendet, und eine große, schlaksige, schwarze, geschlechtsumgewandelte Amerikanerin begann zu tanzen.

»Deine häßliche, diebische, syphilitische Hure stahl meinem Freund hier dreißig Kiam«, sagte Saied mit einer Stimme, die ebenso sanft war wie die Sonnys.

»Du läßt es zu, daß er mich beleidigt, Sonny?« begehrte Joie auf. »Vor den ganzen Nutten hier?«

»Gepriesen sei Allah«, sagte Mahmoud traurig, »nun ist es eine Ehrensache geworden. Es war um so vieles einfacher, als es noch um ein Eigentumsdelikt ging.«

»Niemand hier darf dich beleidigen, Mädchen«, sagte Sonny. Seine sanfte Stimme hatte einen gefährlichen Unterton bekommen. Er wandte sich Saied zu. »Und du hörst jetzt auf der Stelle mit diesem Scheiß auf.«

»Ach ja?« gab Saied zurück und lächelte dabei.

Mahmoud, Jacques und ich langten nach unserem Bier und erhoben uns halb. Wir kamen zu spät. Sonny hatte ein Messer in der Kordel um seine Gallebeya stecken. Er griff danach. Saied hatte sein Messer schneller parat. Ich hörte, wie Joie Sonny zu warnen versuchte. Ich sah, wie Sonny die Augen zusammenkniff, als er einen Schritt zurückwich. Saied versetzte Sonny mit seiner Linken einen Kinnhaken, blockierte Sonnys rechten Arm, bückte sich leicht und trieb sein Messer in Sonnys Bauch.

Ich hörte Sonny leise aufstöhnen. Es klang überrascht. Saied hatte Sonnys Brust aufgeschlitzt und ein paar große Blutgefäße durchtrennt. In alle Richtungen spritzte Blut. Es schien unvorstellbar, daß ein einzelner Mensch soviel Blut in sich rumtrug. Sonny taumelte einen Schritt nach links und zwei Schritte nach vorn, dann fiel er auf den Tisch. Er ächzte, zuckte und schlug ein paarmal um sich, dann rutschte er vom Tisch und fiel auf den Boden. Unsere Augen waren alle auf ihn gerichtet. Joie hatte keinen Ton mehr von sich gegeben. Saied hatte sich nicht bewegt. Er stand noch genauso da, wie in dem Moment, als er mit dem Messer Sonnys Herz freilegte. Langsam begann er sich aufzurichten, die Hand mit dem Messer fiel nach unten. Sein Atem ging stoßweise. Er drehte sich um und griff nach seinem Bier. Seine Augen waren glasig und ausdruckslos. Er war über und über voll Blut. Sein Haar, sein Gesicht, seine Kleidung, die Hände und die Arme — alles war voll von Sonnys Blut. Der ganze Tisch war voll Blut. Wir alle waren voll Blut. Ich war voll Blut. Es war, als hätte ich in Blut gebadet. Es dauerte etwas, bis ich realisierte, wie sehr ich von Blut triefte. Ich fühlte blankes Entsetzen. Ich stand auf und versuchte, mir das blutdurchtränkte Hemd vom Leib zu reißen. Joie schrie und schrie und schrie, bis ihr jemand ein paar Ohrfeigen gab. Dann war sie wieder still. Schließlich holte Fatima Nassir nach vorne, und er rief die Polizei. Wir setzten uns einfach an einen anderen Tisch. Die Musik hörte auf, die Mädchen gingen in die Garderobe, die Kunden schlüpften aus der Bar, bevor die Polizei erschien. Mahmoud ging zu Fatima und holte Bier für uns.

Es dauerte, bis Inspektor Hajjar das Schlachtfeld betrat. Zu meiner Überraschung stellte ich fest, daß er, als er endlich kam, alleine kam. »Was ist denn das?« fragte er und stieß mit seinem Stiefel gegen Sonnys Leiche.

»Ein toter Zuhälter«, antwortete Jacques.

»Schauen alle gleich aus, wenn sie tot sind«, sagte Hajjar. Sein Blick glitt über den Raum, und er sah das Blutbad, das angerichtet worden war. »Ganz schön großer Kerl, hm?«

»Sonny«, sagte Mahmoud.

»Ach, das Arschloch.«

»Er starb wegen miesen dreißig Kiam«, fügte Saied hinzu und schüttelte ungläubig den Kopf.

Hajjar schien einen Moment gedankenverloren, dann richtete er den Blick auf mich, unterdrückte ein Gähnen und sagte: »Audran, kommen Sie mit!« Er drehte sich um und verließ die Bar.

»Ich?« rief ich. »Ich habe nichts damit zu tun!«

»Womit?« fragte Hajjar verwundert.

»Mit der Messerstecherei.«

»Zum Teufel mit der Messerstecherei. Jetzt kommen Sie schon!« Er führte mich zu seinem Streifenwagen. Dieser Mord war ihm völlig egal. Wenn irgendein reiches Touristenschwein ins Gras beißt, reißen sich die Polizisten den Arsch auf, nehmen Fingerabdrücke, messen Winkel und befragen alle zwanzig- oder dreißigmal. Aber wenn jemand diesen Gorilla von einäugigem Rennstallbesitzer aufspießt oder Tami oder Devi hopsgehen, sind die Bullen so träge wie der Ochse am Berg. Hajjar hatte nicht im geringsten die Absicht, jemand zu befragen oder Fotos machen zu lassen oder sonstwas. Der Aufwand lohnte sich nicht. Was das Establishment anging, hatte Sonny nur das bekommen, was er verdiente. Wie Chiriga sagte: »Was danach kommt, hat den Teufel gesehen.« Die Polizei hätte nichts dagegen, wenn sich der ganze Budayin gegenseitig fertigmachte, ein dekadenter Nichtsnutz nach dem anderen.

Ich setzte mich auf den Rücksitz, und Hajjar schloß die Tür hinter mir. »Werde ich jetzt eingesperrt?« fragte ich.

»Halten Sie's Maul, Audran!«

»Werde ich jetzt eingesperrt, oder was?«

»Nein.«

Das brachte mich auf. »Warum, zum Teufel, halten Sie mich dann fest? Ich habe Ihnen doch gesagt, daß ich mit der Sache in der Bar nichts zu tun habe.«

Hajjar blickte über die Schulter. »Wann hören Sie endlich mit diesem Zuhälter auf? Das hier hat damit gar nichts zu tun.«

»Wohin bringen Sie mich?«

Hajjar drehte sich noch mal um und grinste sadistisch. »Papa möchte Sie sprechen.«

Mir wurde kalt. »Papa?« Ich hatte Friedlander Bei schon ab und zu gesehen, ich wußte alles über ihn, aber ich war noch nie zu ihm gerufen worden.

»Und ich habe gehört, Audran, daß er fuchsteufelswild ist. Sie wären wahrscheinlich besser dran, wenn ich Sie wegen Mord vor Gericht brächte.«

»Fuchsteufelswild? Wegen mir? Weshalb?«

Hajjar zuckte nur die Achseln. »Keine Ahnung. Ich bekam nur den Auftrag, Sie zu holen. Papa wird's Ihnen schon sagen.«

Genau in diesem Augenblick, als mir die Angst vor dem drohenden Unheil die Kehle zuzuschnüren zu begann, schlugen die Triphets los und ließen mein Herz noch stärker rasen. Der Abend hatte aber auch so schön angefangen. Ich hatte etwas Geld gewonnen, mich auf ein nettes Essen gefreut, und Yasmin wollte die Nacht wieder bei mir verbringen. Statt dessen saß ich nun auf dem Rücksitz eines Streifenwagens — mein Hemd und meine Jeans waren noch feucht von Sonnys Blut, es begann mich im Gesicht und an den Armen zu jucken, je mehr das Blut darauf trocknete — und fuhr einem Treffen mit Friedlander Bei entgegen, dem alles und jeder hier gehörte. Es mußte sich um irgend etwas Geschäftliches handeln, aber ich konnte mir nicht vorstellen, um was. Ich gab mir immer Mühe, Papa nicht auf die Füße zu treten. Hajjar wollte mir nichts mehr sagen. Er grinste nur sein Raubtiergrinsen und meinte, er möchte jetzt nicht in meiner Haut stecken. Ich wollte jetzt genausowenig in meiner Haut stecken, aber in letzter Zeit hatte ich dieses Problem häufiger. »Es ist Allahs Wille«, murmelte ich ängstlich. Näher mein Gott zu dir.

8. Kapitel

Friedlander Bei lebte in einem großen, weißen, hoch aufragenden Herrenhaus, das schon beinahe als Palast gelten konnte. Dieser große Besitz lag mitten in der Stadt, nur zwei Straßen vom Christenviertel entfernt. Ich glaube, niemand sonst konnte so ein riesiges Anwesen sein eigen nennen. Neben Papas Haus sah Seipolts Villa wie ein Badawi-Zelt aus. Aber Inspektor Hajjar brachte mich nicht zu Papas Haus: wir fuhren in die falsche Richtung. Ich machte Hajjar, den Saukerl, darauf aufmerksam.

»Ich sitze am Steuer«, keifte er mich an. Er nannte mich ›il-Maghrîb‹. Maghrîb bedeutet Sonnenuntergang, aber es steht auch für den Maghreb, den großen Teil Nordafrikas, der im Westen liegt, aus dem die unzivilisiertesten Idioten kommen — die Algerier, die Marokkaner und andere Halbaffen. Eine Menge Freunde nennen mich il-Maghrîb, oder Maghrebi, es ist dann ein Spitzname oder ein Zuname. Aber wenn Hajjar mich so nennt, ist es ganz klar eine Beleidigung.

»Zum Haus geht es vier Kilometer in die andere Richtung«, sagte ich.

»Glauben Sie, ich weiß das nicht? Mein Gott, wie gern würde ich Ihnen für ein paar Minuten die Handschellen anlegen und Sie festzurren.«

»Wohin auf Allahs herrlicher, grüner Erde bringen Sie mich?«

Hajjar beantwortete keine weiteren Fragen, ich gab also auf und sah zu, wie draußen die Stadt vorbeiglitt. Mit Hajjar zu fahren war ziemlich genauso, wie mit Bill zu fahren: Man bekam nicht besonders viel mit, und man wußte nicht so recht, wohin man fuhr oder wie man dorthin fuhr.

Im Osten, draußen vor der Stadt, bog der Bulle hinter einem Motel in einen asphaltierten Weg ein. Das Motel war blaßgrün gestrichen, auf einem kleinen Schild stand MOTEL BELEGT. Mir kam ein Motel mit einem ständigen Belegt-Schild etwas ungewöhnlich vor. Hajjar kletterte aus dem Streifenwagen und öffnete die hintere Tür. Ich stieg aus und streckte mich. Dank der Triphets fühlte ich mich ziemlich beschleunigt. Die Drogen, kombiniert mit meiner Nervosität, ließen meinen Schädel nur so brummen, außerdem war mir speiübel, und mein Nervenkostüm war nur noch ein Fähnchen, das kaum noch meinen desolaten Gefühlszustand kaschierte.

Ich folgte Hajjar in das Motel auf Zimmer neunzehn. Er klopfte in einem bestimmten Rhythmus an die Tür, die daraufhin von einem ungeschlachten Araber geöffnet wurde, der wie ein großer Sandstein aussah, der sich bewegen konnte. Ich erwartete nicht, daß er sprechen oder denken konnte. Als er es dann doch tat, war ich überrascht. Er nickte Hajjar zu, der darauf nicht reagierte. Der Inspektor ging zum Auto zurück. Der Felsen wandte den Blick mir zu. Wahrscheinlich bewegte ihn die Frage, wo ich herkam. Dann schien ihm der Gedanke zu dämmern, daß ich mit Hajjar gekommen sein mußte und folglich der sein mußte, auf den er gewartet hatte und den er in das Motelzimmer lassen sollte. »Rein!« sagte er. Seine Stimme klang wie ein Sandstein, der sprechen konnte.

Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken, als ich an ihm vorbei ins Zimmer ging. Zwei Männer waren darin, noch ein Sprechender Felsen am anderen Ende des Raums und Friedlander Bei, der an einem zwischen dem Doppelbett und dem Schreibtisch aufgestellten Klapptisch saß. Die Möblierung war europäisch, doch etwas abgenutzt und schäbig.

Papa erhob sich, als er mich hereinkommen sah. Er war etwa einen Meter sechzig groß und neunzig Kilo schwer. Er trug ein weißes Baumwollhemd, eine graue Hose und Slipper. Schmuck trug er keinen. Die paar grauen Haare, die er noch hatte, waren streng nach hinten gekämmt. Er hatte sanfte, braune Augen. Friedlander Bei sah nicht aus wie der mächtigste Mann der Stadt. Er hob die rechte Hand, bis er beinahe die Stirn berührte, und sagte: »Friede.«

Ich legte die Hand auf das Herz und an die Lippen. »Und der Friede sei mit Euch.«

Er schien nicht glücklich, mich zu sehen. Dank der Formalitäten war ich eine Weile sicher und gewann Zeit zum Nachdenken. Ich mußte einen Weg finden, die beiden Felsen zu überrumpeln und aus dem Motelzimmer hinauszukommen. Eine Herausforderung.

Papa setzte sich wieder an den Tisch. »Möge dein Tag von Erfolg gekrönt sein«, sagte er. Er deutete auf den Stuhl gegenüber.

»Möge dein Tag von Erfolg gekrönt und von Allahs Wohlwollen begleitet sein«, antwortete ich. So bald wie möglich würde ich um ein Glas Wasser bitten und soviel Paxium nehmen, wie ich bei mir hatte. Ich setzte mich.

Er blickte mir mit seinen braunen Augen in die meinen und hielt meinen Blick gefangen. »Wie steht es mit deiner Gesundheit?« fragte er. Seine Stimme klang unfreundlich.

»Gepriesen sei Allah«, sagte ich. Ich fühlte, wie meine Angst wuchs.

»Wir haben dich eine Weile nicht mehr gesehen«, sagte Friedlander Bei. »Wir haben uns einsam gefühlt.«

»Möge Allah dafür sorgen, daß Ihr Euch nie wieder einsam fühlt.«

Der zweite Felsen servierte Kaffee. Papa nahm eine Tasse und nippte daran, um mir zu zeigen, daß er nicht vergiftet war. Dann reichte er sie mir. »Bitte bediene dich«, sagte er. Wenig Gastfreundschaft schwang in seiner Stimme mit.

Ich nahm die Tasse. »Möge der Kaffe nie enden in Eurem Haus.«

Wir tranken zusammen Kaffee. Papa lehnte sich zurück und sah mich eine Weile an. Schließlich sagte er: »Du hast uns eine Ehre erwiesen.«

»Möge Allah dich behüten.« Wir waren am Ende der kurzen Begrüßungsfloskeln angelangt. Nun würde es losgehen. Als erstes nahm ich mein Pillenschächtelchen und fischte jeden Tranquilizer heraus, den ich finden konnte. Dann schluckte ich sie mit dem Kaffee. Ich nahm vierzehn Paxium. Einige halten das für eine ganze Menge. Ich nicht. Ich kenne viele Leute im Budayin, die mich unter den Tisch trinken können — Yasmin zum Beispiel —, aber was Pillen und Kapseln angeht, habe ich meinen Meister noch nicht gefunden. Vierzehn 10-Milligramm-Paxium würden, wenn ich Glück hatte, nur die Anspannung etwas lösen. Richtig ruhig würde ich mich dadurch nicht mal ansatzweise fühlen. Dazu hätte ich jetzt etwas mit mehr Antrieb gebraucht.

Friedlander Bei hielt seine Kaffeetasse dem Diener hin, der ihm nachschenkte. Papa nippte daran und beobachtete mich über den Rand des Kaffeetäßchens hinweg. Er setzte es vorsichtig ab und sagte: »Du weißt, ich beschäftige sehr viele Menschen.«

»O gewiß, Scheich«, sagte ich.

»Sehr viele Menschen — Menschen, die von mir abhängig sind, nicht nur, was ihren Lebensunterhalt anbelangt. Für sie bin ich eine Quelle der Sicherheit in einer unübersichtlichen Welt. Sie wissen, daß sie sich auf mich verlassen können, daß ich sie bezahlen und ihnen auch sonst so manche Begünstigung erweisen werde, solange ich mit ihrer Arbeit zufrieden bin.«

»Ja, o Scheich.« Das Blut im Gesicht und auf den Armen juckte.

Er nickte. »Wenn ich nun höre, daß einer meiner Freunde, sagen wir, von Allah im Paradies willkommen geheißen wurde, bewegt mich das zutiefst. Mir liegt das Wohlergehen aller am Herzen, die in dieser Stadt für mich arbeiten, von meinen getreuen Unterhändlern bis hin zum kleinsten und ärmsten Bettler, der mir hilft, so weit es in seinen Kräften steht.«

»Ihr seid das Schutzschild des Volkes, um Verhängnis abzuwehren, o Scheich.«

Überdrüssig, andauernd unterbrochen zu werden, winkte er ab. »Der Tod ist das eine, mein Neffe. Der Tod kommt zu uns allen, niemand kann ihm entrinnen. Der Krug kann nicht immer ganz bleiben. Wir müssen akzeptieren lernen, daß unser Hinscheiden unausweichlich ist. Mehr noch, wir müssen uns auf das ewige Entzücken und die Beglückungen des Paradieses freuen. Doch der Tod, der kommt, bevor die Uhr abgelaufen ist, ist unnatürlich. Das ist etwas ganz anderes. Es ist eine Beleidigung Allahs, dagegen muß etwas unternommen werden. Man kann die Toten nicht wieder lebendig machen, aber man kann den Mord rächen. Verstehst du?«

»Ja, o Scheich.« Friedlander Bei hatte also ziemlich schnell das vorzeitige Ende von Courvoisier-Sonny mitbekommen. Wahrscheinlich hatte Nassir Papa verständigt, bevor er die Polizei anrief.

»Nun stelle ich dir eine grundlegende Frage: Wie rächt man einen Mord?«

Lange herrschte eisiges Schweigen. Es gab nur eine Antwort darauf, aber es dauerte, bis ich sie mir zurechtlegte. »O Scheich«, fing ich schließlich an, »ein Tod kann nur mit einem weiteren Tod gesühnt werden. So steht es im Rechten Weg geschrieben. Und ebenso steht dort, daß man den, der einen angreift, in gleicher Weise entgegentreten soll. Doch anderswo steht: ›Leben um Leben, und Auge um Auge, und Nase um Nase, und Zahn um Zahn, und für jede Wunde wieder eine Wunde. Verzeiht aber der Bruder, so kommt diese Milde und Barmherzigkeit von eurem Herrn.‹ Ich bin unschuldig an diesen Morden, o Scheich, und fälschlich Rache zu üben ist ein schlimmeres Verbrechen als Mord.«

»Allah ist am größten«, murmelte Papa. Er sah mich überrascht an. »Es kam mir zu Ohren, mein Neffe, daß du ein Ungläubiger bist, und das schmerzte mich. Und doch bist du im heiligen Koran bewandert.« Er stand auf und rieb sich mit der rechten Hand die Stirn. Dann ging er zu dem großen Bett und legte sich auf die Tagesdecke. Ich wollte mich zu ihm umdrehen, aber eine riesige braune Hand legte sich auf meine Schulter und hinderte mich daran. Ich konnte nur über den Tisch auf den leeren Stuhl Friedlander Beis starren. Ihn selbst konnte ich nicht sehen, aber ich konnte ihn hören, wenn er sprach. »Mir wurde gesagt, daß du, von allen Menschen im Budayin, am meisten Grund hast, diesen Mann umzubringen.«

Ich ließ die letzten Monate vor meinem geistigen Auge vorbeiziehen. Ich konnte mich nicht einmal mehr daran erinnern, wann ich das letztemal Hallo zu Sonny gesagt hatte. Um die ›Rote Lampe‹ machte ich einen Bogen; mit der Art von Debs, Umwandlungen und Mädchen, die Sonny laufen hatte, kam ich nicht zusammen; unsere Freundeskreise überschnitten sich nicht bis auf Fuad il-Manhous — und Fuad war nicht mein Freund, und, da bin ich mir sicher, auch nicht Sonnys Freund. Aber die Araber nehmen die Rache so ernst wie die Sizilianer. Vielleicht hatte Papa einen Vorfall im Kopf, der sich vor Monaten — oder gar vor Jahren — zugetragen hatte, und den ich völlig vergessen hatte, und konstruierte daraus nun ein Motiv für den Mord an Sonny. »Ich hatte überhaupt keinen Grund dafür«, sagte ich mit unsicherer Stimme.

»Ich schätze es nicht, ausweichende Antworten zu bekommen, mein Neffe. Es kommt recht häufig vor, daß ich solch schwierige Fragen stellen muß. Stets bekomme ich dann Ausflüchte zu hören. Das geht so lange, bis einer meiner Diener dem Betreffenden nahelegt, damit aufzuhören. Darauf folgt das Stadium von Antworten, die zwar weniger ausweichend klingen, aber ganz eindeutig Lügen sind. Wieder muß mein Gast überzeugt werden, sparsam mit seiner wertvollen Zeit umzugehen.« Seine Stimme klang müde und flach. Ich versuchte erneut, mich zu ihm umzudrehen, doch wieder packte die riesige Hand meine Schulter. Diesmal war der Schmerz stärker. Papa fuhr fort. »Schließlich kommt man an den Punkt, an dem die Wahrheit und die Zusammenarbeit die offensichtlich die weitaus vernünftigere Lösung sind, doch es stimmt mich traurig, sehen zu müssen, in welchem Zustand sich mein Gast befindet, wenn er zu dieser Einsicht kommt. Daher mein Rat, das Stadium der Ausflüchte und Lügen möglichst schnell hinter sich zu bringen — wenn es denn überhaupt sein muß, und die Wahrheit zu sagen. Das ist für alle Beteiligten das beste.«

Die steinerne Hand lag noch immer auf meiner Schulter. Ich hatte das Gefühl, meine Knochen würden unter der Haut langsam zu weißem Pulver zermalmt. Kein Ton kam über meine Lippen.

»Du hast diesem Mann Geld geschuldet«, sagte Friedlander Bei. »Jetzt schuldest du ihm nichts mehr, weil er tot ist. Ich werde dieses Geld an mich nehmen, mein Neffe, und ich werde so handeln, wie es das Buch zuläßt.«

»Ich war ihm kein Geld schuldig!« rief ich. »Nicht einen gottverdammten Fîq!«

Eine zweite steinerne Hand zermalmte meine andere Schulter. »Der Schwanz des Hundes ist noch gebeugt, o Herr«, murmelte der Sprechende Felsen.

»Ich lüge nicht«, stieß ich hervor. »Wenn ich sage, daß ich Sonny nichts schuldig bin, ist das die Wahrheit. Ich habe in der ganzen Stadt den Ruf, kein Lügner zu sein.«

»Es ist richtig, daß ich noch nie Grund hatte, an deinen Worten zu zweifeln, mein Neffe.«

»Vielleicht gibt es jetzt Gründe, daß er damit anfängt, o Herr«, murmelte der Sprechende Felsen.

»Sonny?« sagte Friedlander Bei und kehrte an den Tisch zurück. »Sonny ist unwichtig. Er ist kein Freund von mir, und auch sonst von niemandem, das kann ich bezeugen. Wenn er auch tot ist, trägt das nur zur Luftverbesserung im Budayin bei. Nein, mein Neffe, ich habe dich hierher gebeten, um über den Mord an meinem Freund Abdullah Abu-Zayd zu reden.«

»Abdullah.« Der Schmerz drohte mich zu überwältigen. Kleine rote Flecken flimmerten mir vor den Augen. Ich brachte kaum einen Ton heraus, konnte nur ganz leise krächzen. »Ich habe gar nicht gewußt, daß Abdullah tot ist.«

Papa rieb sich wieder an der Stirn. »Es hat in letzter Zeit einige Todesfälle unter meinen Freunden gegeben, mehr, als zu erwarten wären.«

»Ja«, sagte ich.

»Du mußt mir beweisen, daß du Abdullah nicht umgebracht hast. Niemand sonst hat soviel Grund, ihm den Tod zu wünschen.«

»Und welchen Grund, glaubt Ihr, habe ich?«

»Die Verbindlichkeiten, von denen ich sprach. Abdullah war nicht gerade beliebt, das stimmt. Einige konnten ihn nicht leiden, haßten ihn vielleicht sogar. Doch alle wußten, daß er unter meinem Schutz steht und daß alles, was ihm zugefügt wird, mir zugefügt wird. Sein Mörder wird sterben, so wie er gestorben ist.«

Ich versuchte die Hand zu heben, aber es gelang mir nicht. »Wie starb er denn?« fragte ich.

Papa sah mich mit halbgeschlossenen Augenlidern an. »Du mußt mir sagen, wie er starb.«

»Ich …« Die steinernen Hände ließen meine Schultern los. Der Schmerz wurde nur schlimmer. Dann spürte ich die Finger um meinen Hals.

»Antworte schnell«, sagte Papa freundlich, »oder du bist ganz schnell unfähig, je wieder eine Frage zu beantworten.«

»Erschossen«, sagte ich. »Ein einziger Schuß. Mit einer kleinen Bleikugel.«

Papa machte eine kleine, schnelle Handbewegung. Die Steinfinger ließen meinen Hals los. »Nein, er wurde nicht erschossen. Doch in den letzten vierzehn Tagen wurden zwei andere Morde auf diese Weise durchgeführt. Es ist interessant zu wissen, daß dir dies bekannt ist. Einer der Betroffenen stand unter meinem Schutz.« Er hielt inne, als dächte er kurz nach. Seine plumpen, zitternden Hände spielten mit der leeren Kaffeetasse.

Der Schmerz ebbte schnell ab, auch wenn die Schultern mir noch tagelang weh tun würden. »Wenn Abdullah nicht erschossen wurde«, riß ich ihn aus den Gedanken, »wie wurde er dann umgebracht?«

Er blickte mich an. »Ich bin noch nicht überzeugt, daß du nicht sein Mörder bist.«

»Ihr habt gesagt, daß mein einziges Motiv meine Verpflichtungen ihm gegenüber seien. Diese Verpflichtungen wurden vor ein paar Tagen beglichen. Ich schuldete ihm nichts.«

Papa riß die Augen auf. »Kannst du das beweisen?«

Ich erhob mich etwas, um besser an die Quittung zu kommen, die noch in meiner Hosentasche stecken mußte. Die steinernen Hände lagen sofort wieder auf meinen Schultern, aber Papa winkte ab. »Hassan war dabei«, sagte ich. »Er kann es bestätigen.« Ich holte den Zettel aus der Tasche, faltete ihn auseinander und reichte ihn über den Tisch. Friedlander Bei warf einen Blick darauf und studierte ihn dann eingehender. Er sah an mir vorbei und nickte kurz. Ich drehte mich um. Der Felsen hatte wieder seinen Posten an der Tür bezogen.

»O Scheich, wenn Ihr mir die Frage erlaubt«, sagte ich, »wer hat Euch von diesen Schulden erzählt? Wer hat mich als Abdullahs Mörder ins Gespräch gebracht? Es muß jemand gewesen sein, der nicht wußte, daß ich meine Schulden voll zurückbezahlt hatte.«

Der alte Mann nickte bedächtig, öffnete den Mund, als wollte er mir den Namen nennen, und besann sich eines Besseren. »Keine weiteren Fragen«, sagte er.

Ich atmete tief durch. Ich hatte die Sache noch nicht hinter mich gebracht. Das durfte ich nicht vergessen. Vom Paxium spürte ich noch immer nichts. Diese Tranquilizer waren die reine Geldverschwendung gewesen.

Friedlander Bei hatte den Blick gesenkt und spielte wieder mit der Kaffeetasse. Er gab dem zweiten Felsen ein Zeichen, damit er ihm nachschenkte. Der Diener sah mich an, ich nickte, und er schenkte auch mir nach. »Wo warst du dann heute abend um zehn Uhr?«

»Ich war im Café Solace und spielte Karten.«

»Ah. Wann hast du mit dem Kartenspiel angefangen?«

»Gegen halb neun.«

»Und du warst bis um Mitternacht in diesem Café?«

Ich dachte ein paar Stunden zurück. »Um halb eins haben wir alle das ›Solace‹ verlassen und gingen rüber in die ›Rote Lampe‹. Sonny wurde zwischen ein Uhr und halb zwei erstochen, würde ich sagen.«

»Der alte Ibrahim vom ›Solace‹ könnte deine Geschichte bestätigen?«

»Ja, bestimmt.«

Papa wandte sich um und nickte dem Sprechenden Felsen hinter ihm zu. Der Felsen telefonierte. Kurz darauf kam er zurück und flüsterte Papa ins Ohr. Papa seufzte. »Ich freue mich für dich, mein Neffe, daß du belegen kannst, wo du in dieser Zeit warst. Abdullah starb zwischen zehn und elf Uhr. Ich glaube nun, daß du nicht der Mörder meines Freundes bist.«

»Gepriesen sei Allah, unser Beschützer.«

»Nun werde ich dir erzählen, wie Abdullah starb. Die Leiche wurde von meinem Untergebenen gefunden, Hassan dem Schiiten. Abdullah Abu-Zayd wurde auf die allerschrecklichste Weise umgebracht, mein Neffe. Ich spreche nur ungern davon, denn ein böser Geist könnte davon Wind kriegen und mir dasselbe Schicksal bereiten.«

Ich zitierte Yasmins Spruch zur Abwehr böser Geister, und das gefiel dem alten Mann. »Möge Allah dich schützen, mein Neffe«, sagte er. »Abdullah lag in der Gasse hinter Hassans Laden, mit durchgeschnittener Kehle und über und über mit Blut beschmiert. Allerdings war sonst in der Gasse wenig Blut, er wurde also woanders getötet und an den Ort gebracht, an dem Hassan ihn fand. Am ganzen Körper fanden sich schreckliche Brandmale, auf der Brust, an den Armen und Beinen, an seinem Gesicht und sogar an den Genitalien. Aus dem Obduktionsergebnis erfuhr Hassan, daß der Schweinehund, der Abdullah umbrachte, meinen Freund zuvor als Frau mißbraucht hatte. In seinem Mund und an der Stelle der Sodomiten, die verboten ist, fanden sich Spuren. Hassan war ganz außer sich und mußte Beruhigungsmittel nehmen.« Papa war selbst ziemlich aufgewühlt, als er mir dies erzählte, so als hätte er noch nie etwas gesehen oder gehört, was ihn dermaßen aus der Fassung brachte. Mir war bekannt, daß der Tod für ihn alltäglich war, daß er Leute umbringen ließ und Leute umgebracht wurden wegen ihrer Verbindung zu ihm. Die Sache mit Abdullah aber erschütterte ihn zutiefst. Es war nicht der Mord an sich, es war die totale und grauenerregende Mißachtung jeglicher Regung des menschlichen Gewissens. Friedlander Beis Hände zitterten noch stärker als zuvor.

»Genauso wurde Tamiko umgebracht«, sagte ich.

Papa sah mich an. Einen kurzen Augenblick brachte er kein Wort über die Lippen. »Wie bist du in den Besitz dieser Information gelangt?«

Ich spürte, daß er wieder mit dem Gedanken spielte, ich sei für diese Morde verantwortlich. Anscheinend wußte ich Dinge, die nur der Mörder wissen konnte. »Ich habe Tamis Leiche gefunden«, sagte ich, »und Kommissar Okking den Mord gemeldet.«

Papa nickte und senkte die Augen wieder. »Mir fehlen die Worte, um zu sagen, wie sehr mich dies alles mit Abscheu und Haß erfüllt. Es bereitet mir tiefen Kummer. Ich habe versucht, mich nicht von solchen Gefühlen leiten zu lassen, in Einklang mit den Meinen meinen Wohlstand zu genießen, wenn es denn Allahs Wille ist, mich für meine Reichtümer dankbar zu erweisen und Allah zu ehren, indem ich weder Zorn noch Neid hege. Doch ständig werde ich versucht, ständig werden meine Schwächen auf die Probe gestellt. Ich muß entweder mit aller Schärfe reagieren, oder ich verliere alles, wofür ich gearbeitet habe. Ich sehne mich nach Frieden und ernte Bitterkeit. Ich werde Vergeltung üben an diesem Schrecklichsten aller Schlächter, mein Neffe! Dieser verrückte Henker, der die Schöpfung Allahs schändet, ist des Todes! Beim heiligen Bart des Propheten, die Rache ist mein!«

Ich wartete, bis er sich gefangen hatte. »O Scheich«, sagte ich, »zwei Menschen starben durch eine Bleikugel, und zwei wurden auf die gleiche Weise zu Tode gefoltert. Ich fürchte, es werden noch mehr ihr Leben verlieren. Ich suche eine Freundin, die verschwunden ist und die bei Tamiko wohnte. Sie rief mich vor Angst außer sich an. Ich fürchte um ihr Leben.«

Papa runzelte die Stirn. »Ich kann mich nicht um deine Angelegenheiten kümmern«, sagte er unwirsch. Er war in Gedanken immer noch bei dem abscheulichen Mord an Abdullah. Der war in gewisser Weise, vom Standpunkt des alten Herrn aus betrachtet, noch schrecklicher als das, was derselbe Mörder mit Tamiko gemacht hatte. »Ich war bereit zu glauben, daß du dafür verantwortlich bist, mein Neffe. Hättest du deine Unschuld nicht beweisen können, wärst du hier in diesem Raum eines langsamen und schrecklichen Todes gestorben. Ich danke Allah, daß diese Ungerechtigkeit ungeschehen blieb. Du kamst als Mörder am ehesten in Frage, und gegen dich richtete sich daher mein Zorn. Aber nun muß ich jemand anders finden. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sein Geheimnis gelüftet wird.« Er preßte die Lippen zusammen, bis alles Blut aus ihnen wich, und lächelte grausam. »Du sagtest, du hättest im Café Solace Karten gespielt. Dann haben die anderen, die bei dir waren, dasselbe Alibi. Wer waren diese Männer?«

Ich nannte die Namen meiner Freunde, froh darüber, ihnen damit eine solch inquisitorische Befragung ersparen zu können.

»Möchtest du noch etwas Kaffee?« fragte Friedlander Bei abgespannt.

»Möge Allah uns den Weg weisen, nein danke«, antwortete ich.

»Möge das Glück dir gewogen sein«, sagte Papa. Er seufzte tief auf. »Gehe hin in Frieden.«

»Ergebensten Dank«, antwortete ich und erhob mich.

»Mögest du den Morgen in voller Frische begrüßen.«

Ich dachte an Abdullah. »Inshallah«, sagte ich. Ich drehte mich um, der Sprechende Felsen hatte bereits die Tür geöffnet. Ich spürte eine Welle der Erleichterung, als ich durch die Tür trat. Draußen, unter dem schwarzen, sternenübersäten Himmel, stand Inspektor Hajjar an seinen Streifenwagen gelehnt. Das überraschte mich, ich hatte gedacht, er sei schon längst in die Stadt zurückgefahren.

»Du hast es also gut überstanden«, sagte er. »Komm rüber auf die andere Seite.«

»Ich soll vorne sitzen?« fragte ich.

»Ja.« Wir stiegen ins Auto. Ich war noch nie in einem Streifenwagen vorne gesessen. Wenn mich jetzt meine Freunde sehen könnten … »Wollen Sie eine Zigarette?« fragte Hajjar und zog eine Packung französische Zigaretten aus der Tasche.

»Nein, rauchen tu ich nicht.«

Er ließ den Motor aufheulen, riß das Auto herum, und dann ging's mit quietschenden Reifen, Blaulicht und Sirene zurück in die Stadt. »Möchten Sie Sunnys kaufen?« fragte er. »Ich weiß, daß Sie das tun.«

Ich hätte liebend gern ein par Sunnys gehabt, aber sie von einem Bullen zu kaufen, das ging denn doch zu weit. Der Drogenhandel wurde im Budayin geduldet, so wie unsere anderen kleinen Schwächen geduldet wurden. Nicht alle Bullen achten auf die Einhaltung aller Gesetze. Es gab sicherlich eine Menge Polizisten, von denen man unbesorgt Drogen beziehen konnte. Ich traute nur Hajjar nicht über den Weg, nicht mal so weit, wie ich ihn in dunkelster Nacht per Arschtritt den Berg hinaufbefördern konnte.

»Woher kommt denn diese plötzliche Freundlichkeit?« fragte ich.

Er sah mich an und grinste. »Ich habe nicht damit gerechnet, daß Sie lebend aus diesem Hotelzimmer rauskommen«, sagte er. »Als Sie da durch die Tür kamen, hatten Sie ganz groß Papa Beis Okay auf die Stirn gestempelt. Kapito?«

Ich hatte kapiert. Ich hatte geglaubt, Hajjar würde für Kommissar Okking und die Polizei arbeiten, aber Hajjar arbeitete für Friedlander Bei, ohne jede Einschränkung.

»Können Sie mich zu Frenchy fahren?« fragte ich.

»Frenchy? Ihre Freundin arbeitet dort, stimmt's?«

»Sie sind ja ganz schön auf dem laufenden.«

Wieder sah er mich an und grinste. »Sechs Kiam das Stück, die Sunnys, mein ich.«

»Sechs?« sagte ich. »Das ist ja lächerlich. Ich kann sie für zweieinhalb bekommen.«

»Sie haben sie wohl nicht alle? Sie kriegen sie in der ganzen Stadt nirgends unter vier Kiam. Und dafür kriegen Sie sie nicht.«

»Also gut«, sagte ich, »ich geb Ihnen drei Kiam pro Stück.«

Hajjar verdrehte die Augen. »Geben Sie sich keine Mühe«, tat er entsetzt, »Allah wird dafür sorgen, daß ich auch ohne Sie über die Runden komme.«

»Was ist Ihr günstigster Preis? Ihr günstigster, wohlgemerkt.«

»Machen Sie ein faires Angebot.«

»Drei Kiam«, wiederholte ich.

»Weil Sie es sind«, wurde Hajjar ernst, »geh ich auf fünfeinhalb runter.«

»Dreieinhalb. Wenn Sie mein Geld nicht wollen, nimmt es jemand anders.«

»Allah wird für mich sorgen. Ich hoffe, Sie haben Erfolg mit Ihren Geschäften.«

»Was soll das, Hajjar? Okay, vier.«

»Glauben Sie, ich will sie Ihnen schenken?«

»Mit dem Preis ist das kein Geschenk. Viereinhalb. Sind Sie damit zufrieden?«

»In Ordnung. Ich werde bei Gott Trost finden. Geschäft ist's keins, aber geben Sie mir das Geld und Schluß.« Und genauso handeln die Araber in der Stadt, im Souk um eine handgeschmiedete Messingvase oder auf den Vordersitzen eines Streifenwagens.

Ich gab ihm hundert Kiam, und er gab mir dreiundzwanzig Sunnys. Auf dem Weg zu Frenchy machte er mich noch dreimal drauf aufmerksam, daß er eins draufgelegt hatte, als Geschenk. Er fuhr nicht langsamer, als wir in den Budayin kamen. Mit quietschenden Reifen bog er durch das Tor und raste die Promenade hinauf. Auf seine liebenswürdige Art ging er davon aus, daß schon alle ausweichen würden. Was auch beinahe alle taten. Bei Frenchy angekommen, wollte ich aus dem Wagen klettern. »He«, hielt er mich zurück, wobei seine Stimme verletzt klang, »kaufen Sie mir keinen Drink?«

Ich stieg aus und knallte die Tür zu. Dann beugte ich mich runter und sah zu ihm durchs Fenster: »Das geht nicht, und wenn ich es noch so wollte. Wenn mich meine Freunde mit einem Bullen in einer Bar sehen würden, können Sie sich vorstellen, wie sich das auf meinen Ruf auswirken würde? Geschäft ist Geschäft, Hajjar.«

Er grinste. »Und ein Mann muß tun, was ein Mann tun muß. Ich weiß, das höre ich die ganze Zeit. Jeder auf der Straße brüllt das.«

Ich saß schon bei Frenchy an der Theke, als mir wieder einfiel, daß ich ja völlig blutverschmiert war. Es war zu spät. Yasmin hatte mich bereits gesehen. Ich stöhnte. Ich brauchte irgend etwas, das mich aufmöbelte für das, was da kommen würde. Gott sei Dank hatte ich die ganzen Sunnys …

9. Kapitel

Wieder wurde ich von meinem Telefon geweckt. Diesmal war es leichter zu finden. Ich hatte die Jeans nicht mehr, an die es letzte Nacht geklemmt war, und das Hemd auch nicht mehr, das ich gestern trug. Yasmin hatte gemeint, es sei leichter, das Zeug wegzuschmeißen, als die Flecken rauszuwaschen. Außerdem, sagte sie, wolle sie nicht jedesmal an Sonnys Blut denken, wenn sie mit ihren Fingern meine Oberschenkel hochglitt. Hemden hatte ich genug, mit den Jeans war das etwas anderes. Eine neue Hose war der erste Punkt auf der Tagesordnung für diesen Donnerstag.

So hatte ich es zumindest geplant. Das Telefon änderte das.

»Ja?« sagte ich.

»Hallo! Guten Morgen! Wie geht's?«

»Gepriesen sei Allah«, sagte ich, »wer ist da?«

»Ich bitte um Verzeihung, o Weisester der Weisen, ich dachte, du würdest meine Stimme erkennen. Hier ist Hassan.«

Ich drückte die Augen zu und öffnete sie wieder. »Hallo, Hassan«, sagte ich. »Ich habe letzte Nacht von Friedlander Bei die Sache mit Abdullah erfahren. Es ist ein Trost zu wissen, daß dir nichts fehlt.«

»Allah segne dich, mein Freund. Übrigens rufe ich dich an, um dir eine Einladung von Friedlander Bei zu übermitteln. Er wünscht, daß du in sein Haus kommst und mit ihm frühstückst. Er schickt dir einen Wagen und einen Chauffeur vorbei.«

Nicht unbedingt die schönste Art, einen Tag zu beginnen. »Ich dachte, ich hätte ihn gestern abend von meiner Unschuld überzeugen können.«

Hassan lachte. »Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Das ist nur eine freundliche Einladung. Friedlander Bei möchte es wieder gutmachen, wenn er dir Kummer und Aufregung bereitet hat. Außerdem möchte er dich um den einen oder anderen Gefallen bitten. Da kann sehr viel Geld für dich drin sein, Marîd, mein Sohn.«

Ich war nicht an Papas Geld interessiert, aber ich konnte seine Einladung schlecht ablehnen. Das tat man einfach nicht in Papas Stadt. »Wann ist das Auto hier?« fragte ich.

»Umgehend. Mach dich frisch, und hör gut zu, was Friedlander Bei dir zu erzählen hat. Es kann dir sehr helfen, wenn du klug bist.«

»Danke, Hassan.«

»Nichts zu danken«, gab er zurück und hängte auf.

Ich legte mich zurück auf das Kissen und dachte nach. Vor Jahren hatte ich mir geschworen, nie von Papa Geld zu nehmen, nicht einmal dann, wenn es das Entgelt für einen geleisteten Dienst war. Denn das würde heißen, man gehörte zu dem Kreis seiner ›Freunde und Bevollmächtigten‹. Ich arbeitete selbständig und war von niemandem abhängig. Aber wenn ich wollte, daß sich daran nichts ändert, würde ich heute nachmittag aufpassen müssen.

Yasmin schlief natürlich noch. Ich weckte sie nicht auf — Frenchy machte erst nach Sonnenuntergang auf. Ich ging ins Bad, wusch mir das Gesicht und putzte mir die Zähne. Es war wohl am besten, ich zog mich für meinen Besuch bei Papa traditionell an. Papa würde das als Kompliment auffassen. Dabei fiel mir ein, daß ich ihm ein Geschenk mitbringen sollte. Dieses Gespräch war mit dem gestrigen nicht zu vergleichen. Ich beendete meine Katzenwäsche und zog mich an. Die Keffiya ließ ich weg, statt dessen setzte ich ein Käppchen auf, wie man es dort trug, wo ich geboren bin. Ich steckte Geld ein, das Telefon, die Schlüssel, sah mich noch einmal in der Wohnung um, bevor ich sie verließ. Dabei hatte ich ein flaues Gefühl im Magen. Vielleicht hätte ich Yasmin eine Nachricht hinterlassen sollen, aber andererseits würde mir das kaum etwas helfen, wenn ich nicht mehr nach Hause kam.

Draußen schien die Sonne, und gleichzeitig fiel dieser warme, leichte Nachmittagsregen. Ich ging in das Geschäft nebenan und kaufte einen Korb gemischtes Obst, dann ging ich zu meinem Wohnblock zurück. Das regennasse Trottoir roch herrlich frisch und sauber. Eine große, schwarze Limousine wartete mit laufendem Motor auf mich. Der Chauffeur, der eine Uniform trug, hatte sich vor dem Regen in den Hauseingang geflüchtet. Als ich näher kam, begrüßte er mich mit einer Verbeugung und öffnete die hintere Tür des Luxusschlittens. Ich stieg ein und schickte ein Stoßgebet zu Allah. Dann wurde die Tür zugeschlagen. Kurz darauf befand sich das Auto auf dem Weg zu Friedlander Beis großem Haus.

Ein uniformierter Wachmann stand an dem Tor in der efeuüberwachsenen Mauer und winkte die Limousine durch. Die kiesbedeckte Auffahrt beschrieb einen eleganten Bogen durch den sorgfältig gepflegten Park. Eine verschwenderische Pracht von tropischen Blüten entfaltete sich, und dahinter standen hohe Dattelpalmen und Bananenstauden. Wir fuhren langsam, die Kieselsteine spritzten unter den Reifen mit einem lauten Geräusch weg. Innerhalb der Mauer herrschte Ruhe, als ob es Papa gelungen wäre, den Lärm und den Tumult der Stadt genauso draußenzuhalten wie unerwünschte Besucher. Das Haus selbst bestand nur aus Erdgeschoß und erstem Stock, aber es machte sich auf einem ganz schön großen und sündteuren Stück Stadt breit. Es hatte einige Türme — zweifellos mit Wachen bestückt —, und Friedlander Beis Zuhause hatte sein eigenes Minarett. Ich fragte mich, ob Friedlander Bei auch seinen eigenen Muezzin hatte, der ihn zum Gebet rief.

Der Chauffeur hielt vor der weißen Marmortreppe, die zum Vordereingang hochführte. Er öffnete mir nicht nur die Autotür, sondern begleitete mich auch noch die Treppe hoch. Oben angelangt, klopfte er an die auf Hochglanz polierte Mahagonitür. Ein Butler oder irgendein anderer Diener öffnete sie, und der Chauffeur sagte: »Der Gast des Herren.« Dann ging der Chauffeur zurück zum Auto, der Butler bat mich mit einer Verbeugung einzutreten, und ich stand in Friedlander Beis Haus. Die schöne Tür fiel lautlos hinter mir ins Schloß, und die kühle, trockene Luft strich über mein verschwitztes Gesicht. Sie roch leicht nach Weihrauch.

»Bitte hier entlang«, sagte der Butler. »Der Herr ist gerade beim Gebet. Aber Sie können in seinem Vorzimmer warten.«

Ich dankte dem Butler, der mir aus ganzem Herzen wünschte, daß Allah alle möglichen Wunder für mich vollbringen möge. Dann verschwand er und ließ mich allein in dem kleinen Zimmer zurück. Ich sah mich um und bewunderte die herrlichen Dinge, die Papa in seinem langen, dramatischen Leben gesammelt hatte. Schließlich ging eine Zwischentür auf, und einer der Sprechenden Felsen gab mir ein Zeichen. Ich sah, wie Papa seinen Gebetsteppich zusammenrollte und in einen Schrank legte. In seinem Büro war ein Mihrab, die halbkreisförmige Nische, die in den Moscheen die Richtung anzeigt, in der Mekka liegt.

Friedlander Bei drehte sich um und sah mich an. Sein fleischiges, graues Gesicht leuchtete auf, als er mich sah. Er lächelte, kam auf mich zu und begrüßte mich. Wir brachten die Formalitäten hinter uns, ich überreichte ihm mein Geschenk, über das er sich freute. »Die Früchte sehen saftig und appetitlich aus«, sagte er und stellte den Korb auf einen niedrigen Tisch. »Ich werde sie essen, wenn die Sonne untergegangen ist, mein Neffe. Es war sehr freundlich von dir, daß du an mich gedacht hast. Willst du es dir nicht bequem machen? Wir müssen miteinander sprechen, und sobald es statthaft ist, werde ich dich bitten, mit mir das Frühstück einzunehmen.« Er deutete auf einen antiken Lackdivan, der aussah, als sei er ein kleines Vermögen wert. Er machte es sich darauf bequem und musterte mich über einige Meter exklusiven blaßblauen und goldenen Teppichs hinweg. Ich wartete, daß er das Gespräch eröffnete.

Er strich sich über die Wange und sah mich an, als ob er das am Abend zuvor nicht bereits zur Genüge getan hätte. »Nach deiner Hautfarbe zu urteilen bist du ein Maghrebiner«, sagte er. »Kommst du aus Tunesien?« »Nein, o Scheich, ich bin in Algerien geboren.« »Du hast sicher Berber unter deinen Vorfahren.« Das fand ich etwas brüskierend. Dahinter steckte eine lange Geschichte, die aber mittlerweile alt und uninteressant und darüber hinaus bedeutungslos war. Ich vermied die ganze Berber-Araber-Frage und sagte: »Ich bin Mohammedaner, o Scheich, und mein Vater war Franzose.«

»Es gibt ein Sprichwort«, sagte Friedlander Bei, »daß, wenn man einen Maulesel nach seinen Vorfahren fragt, man nur zur Antwort bekommt, einer seiner Eltern sei ein Pferd gewesen.« Ich faßte das als milden Tadel auf. Die Anspielung auf Maulesel und Esel geht tiefer, wenn man berücksichtigt, daß die Araber den Esel, ähnlich wie den Hund, zu den unreinsten Tieren überhaupt zählen. Papa hatte wohl gemerkt, daß er mich noch mehr verärgert hatte, denn er lachte leise und winkte mit der Hand ab. »Vergib mir, mein Neffe. Mir fiel nur dein schwerer maghrebinischer Akzent auf. Selbstverständlich sprechen wir hier in der Stadt ein Arabisch, das eine Mischung aus dem maghrebinischen, dem ägyptischen, dem levantinischen und dem persischen Arabisch ist. Ich bezweifle, ob überhaupt irgendwer reines Arabisch spricht, wenn es denn so etwas außerhalb des Rechten Weges gibt. Ich wollte dich nicht beleidigen. Und ich muß mich des weiteren für die Behandlung gestern abend bei dir entschuldigen. Ich hoffe, du verstehst meine Gründe.«

Ich nickte verdrießlich, sagte aber nichts darauf.

Friedlander Bei fuhr fort. »Wir können nicht umhin, wieder zu dem unerfreulichen Thema zurückzukehren, über das wir bereits kurz im Motel sprachen. Von den vier Opfern, die es bisher gab, wiesen drei eine Verbindung zu mir auf. Ich muß diese Morde daher als einen gegen meine Person gerichteten Angriff auffassen, sei er nun direkt oder indirekt.«

»Drei von vier?« fragte ich verwundert. »Zweifellos gehörte Abdullah Abu-Zayd zu Euren Leuten. Aber der Russe? Und die zwei Schwarzen Witwen? Kein Zuhälter würde sich an die ›Schwesternschaft der Schwarzen Witwen‹ ranwagen. Tamiko und Devi waren bekannt dafür, daß sie ihre Unabhängigkeit wild entschlossen verteidigten.«

Papa winkte ab. »Mit der Prostitution der Schwarzen Witwen hatte ich nichts zu schaffen. Meine Interessen berühren eine ganz andere Ebene, auch wenn einige meiner Geschäftsfreunde mit allen möglichen Lastern Geld verdienen. Die Witwen durften gerne jeden Kiam behalten, den sie einnahmen. Nein, sie waren mir mit ganz etwas anderem zu Diensten, das sich im Verborgenen abspielt, gefährlich und trotzdem unabdingbar ist.«

Das überraschte mich. »Tami und Devi arbeiteten … als Killer für Euch?«

»Ja«, antwortete Friedlander Bei. »Und Selima wird weiterhin derartige Aufträge übernehmen, wenn es keine andere Lösung mehr gibt. Tamiko und Devi wurden gut bezahlt, sie hatten mein volles Vertrauen und leisteten exzellente Arbeit. Ihr Tod traf mich tief. Es ist nicht einfach, solche Künstlerinnen zu ersetzen, vor allem Künstlerinnen, mit denen es eine Freude war, zusammenzuarbeiten.«

Ich dachte darüber kurz nach. Es war ganz einleuchtend, auch wenn es etwas überraschend gekommen war. Das beantwortete auch eine Frage, die ich mir ab und zu schon gestellt hatte, nämlich woher die Witwen ihren Mut nahmen, dermaßen offen zu operieren. Sie arbeiteten als Geheimagenten im Auftrag von Friedlander Bei, und sie standen unter seinem Schutz. So glaubten sie zumindest. Doch zwei waren tot. »Es wäre einfacher zu erklären«, dachte ich laut nach, »o Scheich, wenn sowohl Tami als auch Devi auf dieselbe Weise umgebracht worden wären. Doch Devi wurde mit der uralten Pistole erschossen, und Tami wurde gefoltert und aufgeschlitzt.«

»Du sprichst meine Gedanken aus, mein Neffe«, sagte Papa. »Bitte fahre fort. Vielleicht bringst du Licht in dieses Dunkel.«

Ich zuckte die Achseln. »Auch das könnte man außer acht lassen, wenn noch weitere Opfer aufgetaucht wären, die auf die eine oder andere Weise zu Tode gekommen sind.«

»Ich werde beide Mörder finden«, sagte der alte Herr ruhig. Es war eine reine Tatsachenfeststellung und weder ein Gefühlsausbruch noch Aufschneiderei.

»Vielleicht ist es so, o Scheich«, fuhr ich fort, »daß der Mörder, der die Pistole benutzt, irgendwelche politischen Motive hat. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie er den Russen erschoß, einen kleinen Funktionär aus der weißrussischen Gesandtschaft. Er trug ein James-Bond-PersönlichkeitsmoduI. Die benutzte Waffe ist mit der identisch, die der Romanheld verwendet. Ich bin der Meinung, ein normaler Mörder, der aus Rache oder Wut tötet, oder weil er Beute machen will, würde ein anderes Modul einstecken, wenn er überhaupt eins einstecken würde. Das James-Bond-Modul ist möglicherweise bei einem schnellen, sauberen Attentat von Vorteil. Davon kann nur ein leidenschaftsloser Killer profitieren, dessen Anschlag Teil eines größer angelegten Plans ist.«

Friedlander Bei runzelte die Stirn. »Das überzeugt mich nicht, mein Neffe. Es gibt nicht die geringste Verbindung zwischen deinem russischen Diplomaten und meiner Devi. Die Attentäter-Idee kam dir nur, weil der Russe irgendeine politische Funktion innehatte. Devi hatte keine Ahnung von Politik. Sie hat keiner Partei oder Bewegung geschadet noch genutzt. Das James-Bond-Thema verdient weiterhin Beachtung, aber die von dir zur Sprache gebrachten Motive sind gegenstandslos.«

»Fällt Euch irgend etwas zu dem Mörder ein, o Scheich?« fragte ich.

»Noch nicht«, antwortete er, »aber ich habe erst damit begonnen, Informationen einzuholen. Deshalb wollte ich die Angelegenheit mit dir besprechen. Du sollst nicht denken, daß es mir dabei ausschließlich um Rache geht. Natürlich geht es auch darum, aber es geht noch um viel, viel mehr. Um es einfach auszudrücken, ich muß meine Investitionen schützen. Ich muß meinen Geschäftspartnern und meinen Freunden zeigen, daß ich nicht zulasse, wenn ihre Sicherheit weiterhin so bedroht wird. Geschieht dies nicht, verliere ich die Unterstützung der Menschen, auf die sich meine Macht stützt. Für sich genommen, sind diese vier Morde abstoßend, aber nicht unerhört: Jeden Tag werden in der Stadt Leute umgebracht. Zusammen jedoch stellen diese vier Morde eine Bedrohung für mich, für meine Existenz dar. Verstehst du mich, mein Neffe?«

Er drückte sich sehr klar aus. »Ja, o Scheich«, stimmte ich zu. Ich wartete auf die Vorschläge, von denen Hassan gesprochen hatte.

Es entstand eine lange Gesprächspause, während der mich Friedlander Bei nachdenklich musterte. »Du hast nicht viel gemein mit den meisten meiner Freunde aus dem Budayin«, fuhr er schließlich fort. »Beinahe alle haben sich auf die eine oder andere Weise modifizieren lassen.«

»Wenn sie es sich leisten können«, erwiderte ich, »sollen sie sich meinetwegen alle Modifizierungen machen lassen, die sie wollen. Was mich anbelangt, o Scheich, war ich mit meinem Körper immer zufrieden. Die einzige Operation, der ich mich je unterzog, hatte medizinische Gründe. Ich bin zufrieden mit der Gestalt, die Allah mir gab.«

Papa nickte. »Und dein Gehirn?« hakte er nach.

»Es tickt manchmal etwas langsam, aber im großen und ganzen funktioniert es gut genug. Ich hatte nie das Bedürfnis, mein Gehirn verdrahten zu lassen, wenn es das ist, was Ihr meint.«

»Aber du nimmst reichlich Drogen. Gestern abend zum Beispiel, als du bei mir warst.« Dazu hatte ich nichts zu sagen. »Du bist ein stolzer Mann, mein Neffe. Ich habe einen Bericht über dich gelesen, der diesen Stolz erwähnt. Du liebst es, dich mit anderen zu messen, die den Vorteil modularer Persönlichkeiten und anderer Software Add-ons besitzen. Solche Kräftevergleiche sind ein gefährlicher Zeitvertreib, aber du scheinst bis jetzt noch keinen Schaden genommen zu haben.«

Ein paar unangenehme Erinnerungen schossen mir durch den Kopf. »Ich habe Schaden genommen, o Scheich, mehr als einmal.«

Er lachte. »Nicht einmal das konnte dich dazu bewegen, dich modifizieren zu lassen. Dein Stolz verleitet dich dazu, es den Christen gleichzutun und dich so zu verhalten — wie sie es nennen —, als seist du in dieser Welt, aber nicht von dieser Welt.«

»Nicht in Versuchung geführt von ihren Schätzen und gefeit gegen ihr Übel, das bin ich.« Mein ironischer Ton blieb nicht ohne Wirkung.

»Ich möchte, daß du mir hilfst, Marîd Audran«, sagte Papa. Nun war's heraußen. Vogel friß oder stirb.

Die Art und Weise, wie er die Frage an mich richtete, brachte mich in die Zwickmühle. Ich konnte darauf antworten: ›Klar helfe ich dir!‹, und würde mich damit kompromittieren, wie ich mir geschworen hatte, es nie zu tun. Oder ich konnte sagen: ›Nein, ich helfe dir nicht!‹, und würde damit die einflußreichste Person in meiner Welt vor den Kopf stoßen. Ich holte ein paarmal tief Luft, während ich über eine passende Antwort nachdachte. »O Scheich«, sagte ich schließlich, »Eure Probleme sind die Probleme des Budayin, ja, der ganzen Stadt. Bestimmt wird Euch jeder helfen, der einen Deut auf seine Sicherheit und sein Glück gibt. Ich werde Euch helfen, soweit es in meinen Kräften steht, aber ich bezweifle, ob ich gegen die Männer, die Eure Freunde ermordet haben, von großem Nutzen bin.«

Papa strich sich über die Wange und lächelte. »Ich verstehe, daß dir nicht der Sinn danach steht, einer meiner Geschäftspartner zu werden. Das sei, wie es sei. Du hast mein Versprechen, mein Neffe, daß, wenn du mir in dieser Angelegenheit hilfst, dich das nicht als einen von ›Papas Leuten‹ brandmarkt. Deine Freiheit und deine Unabhängigkeit liegen dir am Herzen, und ich würde das niemandem nehmen wollen, der mir einen großen Gefallen erweist.«

Ich fragte mich, ob er damit andeutete, daß er sehr wohl jemandem die Freiheit nehmen würde, der sich weigerte, ihm diesen Gefallen zu tun. Es wäre für Papa ein Leichtes, mir meine Unabhängigkeit zu rauben. Er brauchte mich dazu nur tief unter dem weichen Gras auf dem Friedhof am Ende der Straße zu deponieren.

Baraka: ein sehr schwer zu übersetzendes, arabisches Wort. Es bedeutet sowohl Magie als auch Charisma oder das ganz besondere Wohlwollen Gottes. Bestimmte Orte können es haben; Reliquien werden aufgesucht und berührt in der Hoffnung, daß etwas Baraka abgerubbelt werden kann. Menschen können Baraka haben; besonders die Derwische glauben, daß bestimmte, vom Glück begünstigte Menschen besonders von Allah gesegnet sind und ihnen deshalb innerhalb der Gemeinde ein besonderer Platz zukommt. Friedlander Bei hatte mehr Baraka als alle steinernen Altäre im Maghreb zusammen. Ich weiß nicht, ob er durch das Baraka das geworden ist, was er ist, oder ob er das Baraka durch seine Stellung und seinen Einfluß erlangte. Wie immer das nun auch sein mochte, es war sehr schwer, ihm zuzuhören und zu verweigern, um was er bat. »Wie kann ich Euch helfen?« erkundigte ich mich. Ich fühlte mich völlig leer, als ob ich eine schwere Niederlage erlitten hätte.

»Ich möchte, daß du das Werkzeug für meine Rache wirst, mein Neffe«, gab er zur Antwort.

Ich war schockiert. Niemand wußte besser als ich, wie ungeeignet ich für diese Aufgabe war. Ich hatte bereits versucht, ihm das zu verstehen zu geben, aber er hatte meine Einwände beiseitegefegt, als wären sie nur eine Art unangebrachte Bescheidenheit. Mein Mund und mein Hals waren trocken. »Ich habe gesagt, daß ich Euch helfen will, aber Ihr verlangt zuviel von mir. Euch stehen weitaus fähigere Leute zur Verfügung.«

»Mir stehen kräftigere Männer zur Verfügung«, sagte Papa. »Die zwei Diener, die du gestern kennengelernt hast, sind stärker als du, aber es mangelt ihnen an Intelligenz. Hassan der Schiite ist listig, aber ansonsten nicht sonderlich gefährlich. Ich habe alle meine Freunde in Erwägung gezogen, o mein geliebter Neffe, und ich bin zu dieser Entscheidung gelangt: Keiner außer dir besitzt die Fähigkeiten, auf die es ankommt, in einer ausgewogenen Mischung. Und, was noch wichtiger ist, ich vertraue dir. Das kann ich bei weitem nicht von allen meinen Geschäftspartnern behaupten, so traurig dies ist. Ich vertraue dir, weil es dir nicht darum geht, in meiner Achtung zu steigen. Du versuchst nicht, mir aus Eigennutz zu Gefallen zu sein. Du bist kein Schöntuer oder Speichellecker, von denen ich mehr als genug um mich habe. Für die Arbeit, die vor uns liegt, brauche ich jemanden, zu dem ich unbedingtes Vertrauen haben kann. Das ist mit ein Grund, warum unser gestriges Treffen so schwierig war für dich. Es war eine Prüfung deines inneren Wertes. Als wir uns trennten, wußte ich, daß du der Mann bist, den ich gesucht habe.«

»Ihr ehrt mich über die Maßen, o Scheich, aber ich fürchte, ich kann Eure Zuversicht nicht teilen«, entgegnete ich.

Er hob die rechte Hand, und sie zitterte sichtbar. »Ich bin noch nicht fertig, mein Neffe. Es gibt noch mehr Gründe, warum du meiner Bitte folgen mußt, Gründe, die dein Interesse berühren. Du hast gestern abend versucht, über deine Freundin Nikki zu sprechen, doch ich ließ dich nicht zu Wort kommen. Ich möchte dich auch dafür um Verzeihung bitten. Du hattest völlig recht, als du dir Sorgen um ihre Sicherheit machtest. Ich bin mir völlig sicher, daß hinter ihrem Verschwinden einer dieser Mörder steckt. Vielleicht wurde sie selbst schon umgebracht. Möge Allah dafür sorgen, daß dem nicht so ist. Ich weiß es nicht. Sollte allerdings noch Hoffnung bestehen, sie lebend wiederzufinden, dann nur durch dich. Mit meinen Möglichkeiten wird es uns gelingen, die Mörder zu finden. Zusammen können wir ihnen die Behandlung zuteil werden lassen, wie sie im allumfassenden Plan Allahs vorgesehen ist. Wir werden den Tod Nikkis verhindern, wenn es noch möglich ist, und wer weiß, wie viele andere Leben wir retten werden? Bedeuten dir diese Ziele nichts? Wie kannst du noch zögern?«

Das war sicher alles sehr schmeichelhaft, und trotzdem wünschte ich mir nichts mehr auf der Welt, als daß Papa sich jemand anderen ausgesucht hätte. Saied würde gute Arbeit leisten, besonders, wenn er seinen Schläger-Moddy einstecken hatte. Ich hatte keine Wahl, ich mußte einwilligen. »Ich werde mein Bestes geben, o Scheich«, sagte ich widerwillig, »aber meine Zweifel sind nicht behoben.«

»Das ist gut«, sagte Friedlander Bei. »Deine Zweifel werden dich länger am Leben halten.«

Es wäre mir wirklich lieber gewesen, er hätte den letzten Satz weggelassen. Es klang, als ob ich keine Chance hätte, das Ganze zu überleben, ganz egal, was ich machte, und ich mir dank meiner Zweifel beim Leiden selber zuschauen könnte. »Allahs Wille geschehe«, sagte ich.

»Möge der Segen Allahs auf dir ruhen. Nun müssen wir über deine Bezahlung reden.«

Auch das überraschte mich. »Ich dachte nicht an Bezahlung«, wandte ich ein.

Papa tat, als hätte er nichts gehört. »Man muß essen«, sagte er einfach. »Du wirst pro Tag hundert Kiam erhalten, bis diese Angelegenheit abgeschlossen ist.« Abgeschlossen ist der richtige Ausdruck: bis wir entweder den zwei Killerschweinen den Garaus machen oder bis einer von ihnen mir den Garaus macht.

»Das ist viel Geld«, sagte ich. Hundert Kiam am Tag, nun, Papa hatte gesagt, man müsse essen. Ich fragte mich, was er dachte, daß ich normalerweise esse.

Wieder tat er, als hätte er nichts gehört. Er winkte einen der Sprechenden Felsen zu sich, der ihm einen Umschlag überreichte. »Hier sind siebenhundert Kiam, dein Geld für die erste Woche.« Er gab den Umschlag wieder dem Sprechenden Felsen, der ihn mir brachte.

Nahm ich den Umschlag an, war dies ein Zeichen, daß ich Friedlander Beis Autorität anerkannte. Eine Umkehr oder ein Aussteigen war dann ausgeschlossen, nur noch ein Ende war dann noch denkbar. Da lag der weiße Umschlag in der sandsteinfarbenen Hand. Ich hob meine Hand etwas, senkte sie wieder, hob sie erneut und griff schließlich nach dem Umschlag. »Danke«, sagte ich.

Friedlander Bei blickte zufrieden drein. »Möge es dir Zufriedenheit bringen«, sagte er. Das war wohl das mindeste. Jeden Fîq davon würde ich mir sauer verdienen müssen.

»O Scheich, wie soll ich vorgehen?« fragte ich.

»Zuerst, mein Neffe, mußt du Kommissar Okking aufsuchen und dich ihm zur Verfügung stellen. Ich werde ihn davon unterrichten, daß wir in dieser Angelegenheit mit der Polizei zusammenarbeiten. Es gibt Dinge, die meine Geschäftspartner besser erledigen können als die Polizei. Ich bin sicher, der Kommissar wird das zu schätzen wissen. Ich denke, eine zeitlich begrenzte Zusammenarbeit unserer Organisationen dient dem Wohl der Allgemeinheit am besten. Du wirst von ihm sämtliche Informationen über die Morde erhalten, eine grobe Beschreibung des Mörders von Abdullah Abu-Zayd und Tamiko und was er sonst noch zurückbehalten hat. Als Gegenleistung, bietest du ihm an, werden wir die Polizei über alles auf dem laufenden halten, was wir herausfinden.«

»Kommissar Okking ist ein hervorragender Mann«, sagte ich, »aber er ist nur zur Zusammenarbeit bereit, wenn es ihm paßt oder wenn er sich einen Vorteil davon verspricht.«

Papa lächelte kurz. »Er wird diesmal mit dir zusammenarbeiten, dafür werde ich sorgen. Er wird merken, daß es wirklich in seinem Interesse ist.« Der alte Herr würde sein Wort halten. Wenn irgend jemand Okking dazu bringen konnte, mir zu helfen, dann war das Friedlander Bei.

»Und dann, o Scheich?«

Er neigte den Kopf etwas und lächelte erneut. Ich weiß nicht, warum, aber plötzlich fröstelte ich, als hätte ein kalter Wind den Weg in Papas Festung gefunden. »Kannst du dir vorstellen, mein Neffe, daß eine Zeit kommt oder daß sich Umstände ergeben, die es dir geraten erscheinen lassen, die Modifizierungen in Erwägung zu ziehen, die du bisher so vehement zurückgewiesen hast?«

Der eisige Wind blies schärfer. »Nein, o Scheich«, antwortete ich, »ich kann mir weder so einen Zeitpunkt noch so eine Situation vorstellen. Was nicht heißt, daß es sie nicht gibt. Vielleicht muß ich mich irgendwann in der Zukunft einer Modifizierung unterziehen.«

Er nickte. »Morgen ist Freitag, und ich halte mich an das Sabbat-Gebot. Du wirst etwas Zeit zum Nachdenken brauchen. Montag ist früh genug.«

»Früh genug? Früh genug wofür?«

»Für ein Treffen mit meinen Privatärzten«, sagte er einfach.

»Nein«, flüsterte ich.

Plötzlich hörte Friedlander Bei auf, der nette Onkel zu sein. Mit einem Schlag war er der Herr der Heerscharen, dessen Befehle man nicht in Frage stellt. »Du hast mein Geld genommen, mein Neffe«, wies er mich zurecht. »Du wirst tun, was ich dir sage! Du hast keine Chance gegen unsere Feinde, wenn dein Gehirn nicht verbessert wird. Wir wissen, daß mindestens einer der beiden über ein elektronisch verbessertes Gehirn verfügt. Das mußt du auch haben, aber deines muß besser sein. Meine Ärzte können dir diesen Mördern gegenüber zu einem Vorteil verhelfen.«

Ich spürte die zwei Hände aus Sandstein auf den Schultern, die mich an meinem Platz hielten. Jetzt gab es in der Tat keinen Ausweg mehr. »Welche Vorteile?« fragte ich beflissen. Ich fühlte, wie sich meine Poren mit Angstschweiß füllten. Ich war der Möglichkeit, mir mein Gehirn verdrahten zu lassen, bisher eher aus Furchtsamkeit denn aus Prinzip aus dem Weg gegangen. Der schiere Gedanke erfüllte mich mit blankem Entsetzen, das an eine irrationale, lähmende Phobie gereichte.

»Die Ärzte werden dir alles erklären«, sagte Papa.

»O Scheich«, erwiderte ich mit brechender Stimme, »das entspricht nicht meinen Wünschen.«

»Es ist zuviel passiert, als daß wir uns nach unseren Wünschen richten könnten«, gab er zurück. »Am Montag wirst du deine Meinung ändern.«

Nein, dachte ich, nicht ich werde meine Meinung ändern, sondern Friedlander Bei und seine Ärzte werden meine Meinung ändern.

10. Kapitel

Kommissar Okking ist momentan nicht im Büro«, sagte der Polizist in Uniform. »Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?«

»Ist der Kommissar bald zurück?« fragte ich. Die Uhr über dem Schreibtisch des Polizisten zeigte kurz vor zehn an. Ich fragte mich, wie lange Okking heute arbeiten würde. Ich wollte nicht mit Inspektor Hajjar sprechen, wie immer auch sein Verhältnis zu Papa sein mochte. Ich traute ihm einfach nicht.

»Der Kommissar sagte, er wäre gleich wieder da, er ist nur kurz runtergegangen, um etwas zu holen.«

Das gefiel mir schon besser. »Geht es in Ordnung, wenn ich in seinem Büro warte? Wir sind alte Freunde.«

Der Bulle musterte mich mißtrauisch. »Können Sie sich ausweisen?« fragte er. Ich gab ihm meinen algerischen Paß. Er ist abgelaufen, aber ich habe sonst nichts mit Foto. Er tippte meinen Namen in den Computer, und einen Moment später füllte meine Geschichte seinen Bildschirm. Er kam wohl zu dem Schluß, daß ich ein aufrechter Bürger bin, denn er gab mir meinen Paß zurück, schaute mich an und sagte: »Sie und Kommissar Okking haben ja einiges erlebt.«

»Das ist eine lange Geschichte, stimmt«, gab ich zurück.

»Es wird keine zehn Minuten mehr dauern. Nehmen Sie hier Platz.«

Ich dankte dem Polizisten und ging in Okkings Büro. Es war richtig, ich hatte viel Zeit hier verbracht. Der Kommissar und ich waren ein merkwürdiges Bündnis eingegangen, in Anbetracht der Tatsache, daß wir auf verschiedenen Seiten der Gesetzesmauer arbeiteten. Ich setzte mich in den Stuhl neben Okkings Schreibtisch und wartete. Zehn Minuten verstrichen, allmählich wurde ich ungeduldig. Mein Blick fiel auf die Unterlagenstapel, und ich versuchte, sie verkehrt herum zu lesen. Die Ausgang-Korb war halbvoll, aber der Eingang-Korb war randvoll. Okking tat etwas für sein mageres Gehalt. Ein großer Manila-Umschlag war auf dem Weg zu einem Kleinwaffenhändler in den Neuenglischen Bundesstaaten von Amerika; ein handgeschriebener Umschlag an eine Firma namens Universal Exports, die laut Adresse irgendwo am Hafen angesiedelt sein mußte — ob das wohl eine von den Firmen war, mit denen Hassan Geschäfte machte?, oder vielleicht hatte sie mit Seipolt zu tun? —, und ein dickes Paket, das an einen Büroartikellieferanten im Protektorat Brabant ging.

Es gab nichts in Okkings Büro, das mir entgangen war, als schließlich eine Stunde später der Herr des Hauses auftauchte. »Ich hoffe, ich habe Sie nicht zu lange warten lassen«, sagte er zerstreut. »Was, zum Teufel, wollen Sie?«

»Nett, Sie zu sehen, Kommissar. Ich komme gerade von einem Treffen mit Friedlander Bei.«

Das ließ ihn aufmerken. »Ach, Sie sind jetzt Botenjunge für dünkelhafte Wüstenneger geworden. Sind Sie nun eigentlich die Treppe hinauf- oder heruntergefallen, Audran? Der alte Schlangenbeschwörer hat Ihnen doch eine Nachricht mitgegeben?«

Ich nickte. »Es geht um diese Morde.«

Okking setzte sich hinter seinen Schreibtisch und schaute mich unschuldig an. »Welche Morde?«

»Die zwei mit der altmodischen Pistole und die zwei Metzeleien. Daran werden Sie sich doch noch erinnern können. Oder sind Sie so mit diesen Fußgängern beschäftigt, die nie nach links und rechts schauen?«

Er warf mir einen häßlichen Blick zu und strich sich über die Backe. Sie schien dringend eine Rasur zu benötigen. »Ich erinnere mich«, brummte er. »Warum glaubt Bei, das ginge ihn etwas an?«

»Drei von den vier Opfern haben hin und wieder für ihn gearbeitet, als sie noch etwas besser auf den Beinen waren. Er möchte einfach sicher gehen, daß keinem seiner anderen Angestellten dasselbe zustößt. In dieser Hinsicht ist Papa sehr sozial eingestellt, was Sie, scheint mir, überhaupt nicht zu schätzen wissen.«

Okking grinste höhnisch. »Sie haben recht, ich hab mir schon immer gedacht, daß diese zwei Geschlechtsumwandlungen für ihn arbeiten. Sie sahen aus, als ob sie versuchten, Warzenmelonen unterm Pulli zu schmuggeln.«

»Papa glaubt, diese Morde richten sich gegen ihn.«

Okking zuckte die Achseln. »Wenn dem so ist, sind diese Killer katastrophale Schützen. Bisher haben sie Papa nicht mal ein Härchen gekrümmt.«

»Er sieht das anders. Die Frauen, die für ihn arbeiten, sind seine Augen, die Männer sind seine Finger. Er selbst hat das gesagt auf seine warmherzige und wunderbare Art.«

»Was war dann Abdullah, sein Arschloch?«

Ich wußte, Okking und ich konnten die ganze Nacht so weitermachen. Ich unterbreitete ihm kurz den ungewöhnlichen Vorschlag, den mir Friedlander Bei mit auf den Weg gegeben hatte. Wie erwartet, war Kommissar Okking so wenig begeistert wie ich. »Sie wissen, Audran«, sagte er trocken, »offizielle Gesetzeshüter machen sich eine Menge sorgen um ihr Image in der Öffentlichkeit. Wir beziehen genug Prügel in den Medien, ohne daß wir in aller Öffentlichkeit Friedlander Bei in den Arsch kriechen. Es denken ohnehin alle, daß wir bei diesen Morden ohne seine Hilfe nicht weiterkommen.«

Ich machte eine beschwichtigende Handbewegung. »Nein, nein, so ist es nicht. Sie haben mich falsch verstanden, Sie verstehen Papas Motive völlig falsch. Kein Mensch sagt, daß ihr diese Mörder nicht ohne fremde Hilfe dingfest machen könnt. Diese Burschen sind nicht viel schlauer oder gefährlicher als die räudigen Pilzköpfe, die ihr hier Tag für Tag anschleppt. Friedlander Bei machte diesen Vorschlag nur aus dem einen Grund, weil seine eigenen Interessen davon direkt berührt werden. Wenn wir uns zusammentun, könnten wir uns eine Menge Zeit und Arbeit sparen. Und vielleicht auch ein paar Menschenleben retten. Wäre es das nicht wert, Kommissar, wenn wir nur einem Ihrer Polizisten die Kugel ersparten?«

»Oder einer von Beis Huren das Schlachtermesser? Also hören Sie mal, Papa hat mich bereits angerufen, wahrscheinlich als Sie gerade hierher unterwegs waren. Wir sind das ganze Stück schon einmal durchgegangen, und ich habe bis zu einem bestimmten Punkt eingewilligt. Einem bestimmten Punkt, Audran. Ich will nicht, daß ihr, Sie oder er, versucht, mir in die Polizeiarbeit dreinzureden, mir zu sagen, wie ich meine Untersuchungen zu führen habe oder euch sonst irgendwie einzumischen. Verstanden?«

Ich nickte. Ich kannte sowohl Kommissar Okking als auch Friedlander Bei, und es war völlig egal, wo Okking seine Grenzen zu ziehen meinte. Papa würde ohnehin machen, was er wollte.

»Nur damit wir uns richtig verstehen«, fuhr der Kommissar fort. »Die ganze Sache ist so unnatürlich, als wenn Ratten und Mäuse zusammen in die Kirche gehen und beten, damit die Katze wieder gesund wird. Wenn es vorbei ist, wenn wir diese beiden Killer gefaßt haben, sind die Flitterwochen zu Ende. Dann heißt's wieder Schockpistolen, Stöcke und Schikanen auf beiden Seiten.«

Ich zuckte die Achseln. »Geschäft ist Geschäft.«

»Den Spruch kann ich nicht mehr hören«, antwortete er. »Und jetzt gehen Sie mir aus den Augen!«

Ich verließ sein Büro und fuhr mit dem Aufzug ins Erdgeschoß. Der Abend war angenehm und kühl, der zunehmende Mond trieb sein Spiel mit den metallen funkelnden Wolken. Grübelnd ging ich zurück in den Budayin. In drei Tagen würde mein Hirn verdrahtet. Das hatte ich verdrängt, seit ich Friedlander Bei verlassen hatte. Nun hatte ich die ganze Zeit der Welt, um darüber nachzudenken. Ich war weder aufgeregt noch angespannt, ich hatte nur schrecklich Angst. Irgendwie kam es mir so vor, als würde dann Marîd Audran aufhören zu existieren und ein anderer nach dieser Operation aufwachen und als würde ich nie den Finger auf den Unterschied legen können. Es würde mich immer stören wie eine Popcornschale, die zwischen den Zähnen steckt. Alle anderen würden den Unterschied merken, nur ich nicht, weil ich innen steckte.

Ich ging geradewegs zu Frenchy. Als ich dort ankam, hatte Yasmin gerade einen jungen, dürren Kerl in Bearbeitung. Er trug eine weite weiße Jogginghose und einen grauen Salz-und-Pfeffer-Sportmantel, der an die fünfzig Jahre auf dem Buckel hatte. Wahrscheinlich erstand er seine gesamte Garderobe für anderthalb Kiam in der Ramschabteilung eines Altkleiderhändlers. Er roch muffig, so wie Urgroßmutters Decke, die zu lange auf dem Dachboden lag.

Das Mädchen auf der Bühne, Blanca, war eine Geschlechtsumwandlung. Frenchy beschäftigte grundsätzlich keine Debs. Mädchen nahm er und Debs, die sich vollständig hatten umwandeln lassen, aber die Unentschiedenen, die irgendwo dazwischen steckengeblieben waren, gaben ihm das Gefühl, sie könnten auch bei einer anderen wichtigen Transaktion steckenbleiben. Und dafür wollte er nicht die Verantwortung übernehmen. Man wußte, wenn man zu Frenchy ging, geriet man nicht an jemand, dessen Schwanz riesiger war als der eigene — außer natürlich, man ließ sich mit Frenchy oder einem anderen Kunden ein. Und wenn man dann diese furchtbare Entdeckung machte, mußte man sich selbst die Schuld geben.

Blanca hatte eine ganz eigentümliche, beinahe geistesabwesende Art zu tanzen, die auf der Promenade ziemlich häufig zu beobachten war. Die Tänzerinnen bewegten sich einigermaßen im Rhythmus zur Musik. Dabei war ihnen deutlich anzusehen, wie müde und gelangweilt sie waren und wie sie nur darauf warteten, endlich dem heißen Lichtkegel zu entkommen. Sie ließen ihr Spiegelbild in den verschmierten Spiegeln hinter sich nicht aus den Augen, oder sie drehten sich um und fixierten sich in den Spiegeln, die an der anderen Seite des Raums, hinter dem Publikum, angebracht waren. Ihre Augen waren unauflösbar an einen bestimmten Bereich etwa einen halben Meter über den Köpfen der Zuschauer geheftet. Blancas Gesichtsausdruck war das Ergebnis eines halbherzigen Versuchs, nett aussehen zu wollen — ›attraktiv‹ oder ›verführerisch‹ gehörten nicht zu ihrem berufsbezogenen Wortschatz. Aber sie sah aus, als hätte man ihr soeben jede Menge nervenbetäubender Drogen in den Unterkiefer gejagt und als wäre sie sich noch nicht sicher, ob ihr das behagte. Auf der Bühne versuchte Blanca, sich zu verkaufen — sie warb für sich als ein Produkt, das nicht das geringste mit ihrem Selbstbild zu tun hatte, das Ich, das sie wieder sein würde, sobald sie die Bühne verließ. Ihre Gesten — meist unwirsche, halbherzige Imitationen eindeutiger Gebärden, sollten ihre Zuschauer anmachen. Doch wenn die Kunden nicht Unmengen intus hatten oder sonst auf dieses Mädchen standen, blieb die Tanzerei relativ folgenlos. Ich hatte Blanca dutzend-, vielleicht hundertmal zugesehen. Es war immer dieselbe Musik, sie machte immer dieselben kreisenden Bewegungen, dieselben Schritte und dieselben Hüftschwünge an denselben Stellen des Songs.

Blanca brachte ihre letzte Nummer zu Ende, und es war etwas Applaus zu hören. Er kam größtenteils von dem Typ, der ihr Drinks bezahlt hatte und glaubte, er wäre in sie verliebt. Es dauert etwas länger, jemand in einer Bar wie Frenchy — oder sonstwo entlang der Promenade — kennenzulernen. Das klingt paradox, schließlich reißen sich die Mädels um jeden Kerl, der zur Tür hereinkommt. Doch was dann passiert, läuft immer gleich ab: »Hallo, wie heißt du?«

»Juan-Javier.«

»Oh, schön. Und woher kommst du?«

»Nuevo Tejas.«

»Oh, wie interessant. Wie lang bist du schon in der Stadt?«

»Seit ein paar Tagen.«

»Bestellst du mir einen Drink?«

Das ist alles, mehr passiert nicht. Nicht einmal ein internationaler Geheimagent der Spitzenklasse könnte mehr Informationen in dieser kurzen Zeit rausholen. Das verdeckte die allgegenwärtige Depression nur schlecht. Es war, als ob die Mädchen an diesen Job gekettet wären, auch wenn die Illusion von absoluter Freiheit beinahe zu greifen zu sein schien. »Wenn du aufhören willst, Schatz, gehst du einfach dort durch die Tür.« Der Weg durch die Tür führte entweder in eine andere Bar, die sich von der Frenchys kaum unterschied, oder eine Sprosse tiefer auf der Leiter: »Hallo, Hübscher, suchst du Gesellschaft?« Sie wissen, was ich meine. Und je älter das Mädchen wird, um so weniger verdient es. Es dauert nicht lange, dann machen sich Typen wie Maribel schon für ein Glas Weißwein an deinem Schwanz zu schaffen.

Nach Blanca betrat ein richtiges Mädchen, Indihar, die Bühne. Vielleicht hieß sie wirklich so. Sie bewegte sich genauso wie Blanca, wiegte die Hüften und Schultern, während die Füße fast festgewurzelt schienen. Beim Tanzen sang Indihar den Text der Lieder vor sich hin, ohne daß sie sich dessen bewußt war. Ich habe ein paar Mädchen danach gefragt, sie sangen alle die Texte vor sich hin, aber keine von ihnen hatte es gemerkt. Als ich sie darauf aufmerksam machte, wurde es ihnen bewußt, aber als sie das nächstemal oben standen und tanzten, sangen sie wieder vor sich hin wie immer. Die Zeit verging dann wohl schneller. Und es bot eine gewisse Abwechslung, mal etwas anderes, als dauernd die Kunden anzusehen. Hin und her wiegten sich die Mädchen, ihre Lippen bewegten sich, ihre Hände machten sinnentleerte Gesten, ihre Hüften schwangen, wo sie aus Gewohnheit immer schwangen. Möglicherweise fanden das Männer sexy, die sowas noch nie gesehen hatten, möglicherweise war es das Geld wert, das Frenchy für seine Drinks verlangte. Ich brauchte für meine Drinks nicht zu bezahlen, weil Yasmin hier arbeitete und weil Frenchy mich amüsant fand. Hätte ich zahlen müssen, hätte ich etwas Besseres mit meiner Zeit anzufangen gewußt. Alles wäre besser gewesen: Allein in einem dunklen, stillen Zimmer zu sitzen, wäre besser gewesen.

Ich wartete, während Indihar tanzte, und dann kam Yasmin aus der Garderobe. Sie lächelte mir zu, und ich fühlte mich als etwas Besonderes. Zwei oder drei Männer an der Theke applaudierten. Indihar war geschickt heute und verdiente damit bestimmt gut. Sie warf sich ein durchsichtiges Oberteil über und begann bei den Kunden Trinkgelder zu sammeln. Ich gab ihr ein paar Kiam, und sie küßte mich auf die Wange. Indihar ist in Ordnung, sie hält sich an die Regeln und legt niemand herein. Blanca konnte der Teufel holen, was mich anging, aber mit Indihar könnte ich gut auskommen.

Frenchy fing meinen Blick auf und winkte mich ans Thekenende. Er war ein riesiger Kerl, ungefähr so groß wie zwei französische Zwangsvollstrecker. Neben seinem gigantischen, schwarzen, buschigen Bart sah meiner aus wie der Flaum, der aus einem Katzenohr lugt. Seine schwarzen Augen funkelten mich an. »Was gibt's 'n?« »Nichts passiert heute abend, Frenchy.« »Dein Mädchen kommt ganz gut allein zurecht.« »Schön, ich habe ohnehin meinen letzten Fîq durch ein Loch in der Tasche verloren.«

Frenchy schielte argwöhnisch nach meiner Gallebeya. »In dem Aufzug hast du keine Taschen, mon Noraf.«

»Das ist schon einige Tage her, Frenchy«, konterte ich. »Seither leben wir von der Liebe.« Yasmin hatte ein rasantes Anmach-Moddy einstecken, und was sie nun auf der Bühne bot, zog aller Blicke auf sich. Die Kerle an der Theke vergaßen ihre Drinks und die Hände der anderen Mädchen am Zip ihrer Hose und sahen nur noch Yasmin.

Frenchy lachte. Er wußte, daß ich nie so pleite war, wie ich immer vorgab. »Die Geschäfte gehen schlecht«, sagte er und spuckte in eine kleine Plastiktasse. Für Frenchy gehen die Geschäfte immer schlecht. Auf der Promenade würde niemand etwas anderes behaupten, das brächte Unglück.

»Hör mal«, sagte ich, »es gibt da etwas, das ich unbedingt mit Yasmin besprechen muß, wenn sie mit ihrem Auftritt fertig ist.«

Frenchy schüttelte den Kopf. »Sie hat den Typen da unten in der Mangel, den mit dem Fez. Sieh ihn dir an. Der ist jetzt ganz heiß auf einen Fick mit ihr. Du mußt warten, bis sie ihn gemolken hat, dann kannst du soviel mit ihr reden, wie du willst. Falls du abwartest, bis der Kerl verschwindet, schicke ich jemand anders für sie auf die Bühne, wenn sie wieder dran ist.«

»Gepriesen sei Allah«, sagte ich. »Darf ich dich auf einen Drink einladen?«

Er lächelte mich an. »Bestell zwei. Tu so, als ob einer für dich wär und einer für mich. Kipp dir beide hinter die Binde. Das Zeug schlägt mir schon auf den Magen.« Er klopfte sich auf den Bauch und ging die Theke hinunter. Dabei begrüßte er die Kunden und flüsterte seinen Mädchen was ins Ohr. Ich bestellte zwei Drinks bei Dalia, Frenchys pausbackigem, geschwätzigem Barmädchen. Dalia kannte ich seit Jahren. Wahrscheinlich waren Dalia, Frenchy und Chiriga schon Fixpunkte auf der Promenade, als sie noch ein Trampelpfad war, auf dem die Ziegen von einem Ende des Budayin zum anderen trotteten. Bevor uns die übrige Stadt vereinnahmte und uns den Friedhof vor die Nase setzte.

Als Yasmin ihren Tanz beendete, gab es lauten und langanhaltenden Applaus. Ihr Trinkgeldbecher war schnell voll, und sie eilte zu ihrem in Liebe entflammten Aufriß, bevor ihn ihr ein anderes Weibsstück wegschnappte. Auf dem Weg zu ihm versetzte sie mir einen schnellen, liebevollen Klaps auf den Hintern.

Ich sah ihr zu, wie sie lachte und plauderte und diesen schiefäugigen Bastard, diesen Sohn eines räudigen Hundes, über eine halbe Stunde lang abknutschte. Dann ging ihm entweder das Geld aus oder sonstwas, und die beiden blickten traurig drein. Ihre Affäre war offenbar zu einem vorzeitigen Ende gekommen, und ich war nicht unglücklich darüber. Sie winkten sich zum Abschied schon fast leidenschaftlich zu und schworen einander, diesen herrlichen Abend nie zu vergessen. Jedesmal, wenn ich einen dieser verfluchten Zigeuner sehe, wie er sich über Yasmin hermacht — oder über ein anderes Mädchen —, muß ich daran denken, wie ich zusah, als fremde Männer meine Mutter abtatschten und mit ihr dann nach oben in eins der Zimmer gingen. Das ist eine verdammt lange Zeit her, aber was bestimmte Dinge anbelangt, funktioniert mein Gedächtnis nur allzugut. Ich sah Yasmin zu und sagte mir, daß das nur ihr Job war. Es half nichts gegen dieses Gefühl, das sich in meinem Bauch breitmachte und in mir den Wunsch weckte, alles kurz und klein zu schlagen.

Sie tauchte neben mir auf, schweißnaß, und stieß hervor: »Ich dachte schon, dieser Sohn einer Hündin würde nie abhauen!«

»Das liegt an deiner charmanten Art«, murrte ich, »an dem Feuerwerk deiner Konversation, an Frenchys spritzigem Bier.«

»Mhm«, sagte Yasmin verwundert über meinen sauren Unterton, »du hast recht.«

»Ich muß mit dir über etwas reden.«

Yasmin sah mich an und holte ein paarmal tief Luft. Sie wischte sich das Gesicht mit einem sauberen Geschirrtuch ab. Ich wirkte wohl ungewohnt ernst. Wie dem auch war, ich erzählte ihr, wie ich meinen Abend verbracht hatte: meinem zweiten Treffen mit Friedlander Bei, unseren — das heißt seinen — Schlußfolgerungen, und wie wenig Erfolg ich damit gehabt hatte, Kommissar Okking zu beeindrucken. Als ich zu Ende erzählt hatte, herrschte ringsum erstauntes Schweigen.

»Machst du's?« fragte Frenchy. Es war mir entgangen, daß er wiedergekommen war und gelauscht hatte. Aber er war hier zu Hause und kannte die lauschigen Plätzchen am besten.

»Du läßt dich verdrahten?« stieß Yasmin hervor. Sie fand die Vorstellung äußerst aufregend. Erregend, um mich klarer auszudrücken.

»Du bist verrückt, wenn du das machst«, warf Dalia ein. Dalia gehörte mit zum Konservativsten, was man auf der Promenade finden konnte. »Schau dir an, was mit den Leuten passiert.«

»Was passiert denn mit den Leuten?« rief Yasmin außer sich und tippte gegen ihr Moddy.

»Oh, tut mir leid«, sagte Dalia und ging ans andere Ende der Theke, um angeblich verschüttetes Bier aufzuwischen.

»Denk mal dran, was wir alles machen könnten«, fuhr Yasmin träumerisch fort.

»Es reicht dir anscheinend nicht, wie's jetzt ist«, sagte ich etwas verletzt.

Ihr Gesichtsausdruck wechselte. »Ach Marîd, das ist es nicht. Es ist nur …«

»Das ist euer Problem«, sagte Frenchy, »das geht mich nichts an. Ich gehe nach hinten und zähle die Einnahmen von heute. Da werde ich nicht lange brauchen.« Er verschwand hinter einem verschlissenen, goldfarbenen Stück Vorhang, der als Abgrenzung zur Garderobe und zu seinem Büro diente.

»Das ist für immer«, unterbrach ich sie. »Wenn man es machen läßt, dann ist es gemacht. Dann gibt es kein Zurück mehr.«

»Habe ich je gesagt, daß ich mir die Drähte rausreißen lassen will?« fragte Yasmin.

»Nein«, gab ich zu. Es war nur diese Unwiderruflichkeit, die mich schaudern ließ.

»Ich habe es keinen Augenblick lang bereut, und auch sonst niemand, den ich kenne und der's machen hat lassen.«

Ich fuhr mir mit der Zunge über die Lippen. »Du verstehst mich nicht«, sagte ich. Ich konnte meinen Punkt nicht zu Ende bringen, es gelang mir nicht, in Worte zu fassen, was sie nicht verstand.

»Du hast bloß Angst«, sagte sie.

»Ja«, sagte ich. Das war schon mal ein guter Anfang.

»Der Halb-Hadschi hat sich verdrahten lassen, und der kann dir nicht das Wasser reichen.«

»Und was hat es ihm gebracht? Daß er über und über mit Sonnys Blut verschmiert ist. Ich brauche keine Moddys, damit ich dann durchdrehe. Das schaffe ich auch ohne.«

Plötzlich tauchte in ihren Augen dieser abwesende, faszinierte Ausdruck auf. Ich wußte, in ihr ging etwas Atemberaubendes vor, und das konnte für mich nichts Gutes bedeuten. »O Allah und die Jungfrau Maria in einem Hotelzimmer«, flüsterte sie sanft. Das war die Lieblingsblasphemie ihres Vaters gewesen. »Es passiert alles, wie es das Hexagramm vorausgesagt hat.«

»Das Hexagramm.« Mir war die I-Ging-Sache aus dem Gedächtnis entschwunden, noch bevor Yasmin es mir fertig erklärt hatte.

»Weißt du noch, was es dir prophezeite?« fragte sie. »Darüber, daß du keine Angst haben sollst, das große Wasser zu durchqueren?«

»Klar. Welches große Wasser?«

»Das große Wasser ist eine sehr wichtige Veränderung in deinem Leben. Zum Beispiel die Verdrahtung deines Gehirns.«

»Mhm. Und es sagte was über ein Treffen mit dem großen Mann. Ich habe ihn sogar zweimal getroffen.«

»Es sagte, du solltest drei Tage warten, bevor du damit beginnst, und drei Tage, bevor du es vollendest.«

Ich zählte schnell nach: morgen, Samstag, Sonntag, Montag, wenn die Sache gemacht würde, das wäre nach drei Tagen. »Scheiße«, murmelte ich.

»Und es sagte, daß dir niemand glauben würde und daß du in Zeiten der Not innerlich stark sein mußt und daß du nicht Königen und Fürsten dienst, sondern dir höhere Ziele steckst. Das ist mein Marîd.« Sie küßte mich. Mir war übel. Es gab jetzt keine Möglichkeit mehr, der Operation zu entrinnen. Ich konnte nur noch weglaufen und in einem fremden Land ein neues Leben als Schafhirte beginnen, alle paar Tage eine Handvoll Feigen essen, um am Leben zu bleiben wie die anderen Fellahîn.

»Ich bin ein Held, Yasmin«, sagte ich. »Und wir Helden müssen uns manchmal um Geheimes kümmern. Ich muß jetzt gehen.« Ich küßte sie drei oder viermal, drückte ihren rechten Silikonbusen, auf daß es mir Glück bringe, und stand auf. Auf dem Weg zur Tür gab ich Indihar einen Klaps auf den Hintern. Sie drehte sich um und grinste. Ich winkte Dalia. Blanca ignorierte ich.

Ich ging die Promenade hinunter zur ›Silbernen Palme‹, nur um zu sehen, was so los war. Mahmoud und Jacques saßen an einem Tisch, tranken Kaffee und aßen Hummus mit Pitabrot. Der Halb-Hadschi war nicht da, wahrscheinlich verprügelte er aus lauter Spaß an der Freud' gerade riesengroße, heterosexuelle Metzgerburschen. Ich setzte mich zu meinen Freunden. »Möge dein und so weiter und so weiter«, sagte Mahmoud. Er machte sich nichts aus Förmlichkeiten.

»Deine auch«, antwortete ich.

»Du läßt dich verdrahten, habe ich gehört«, meldete sich Jacques zu Wort. »Eine wichtige Entscheidung. Ein bedeutsamer Schritt. Du hast die Angelegenheit hoffentlich gründlich abgewogen und dir beide Seiten der Medaille angesehen?«

Ich war leicht erstaunt. »Neuigkeiten machen schnell die Runde, stimmt's?«

Mahmoud hob die Augenbrauen. »Das haben Neuigkeiten so an sich«, sagte er und kaute auf einem Stück Brot mit Hummus.

»Darf ich dich auf einen Kaffee einladen?« fragte Jacques.

»Gepriesen sei Allah«, antwortete ich, »aber mir ist nach etwas Stärkerem zumute.«

»Kein Problem«, sagte Jacques zu Mahmoud. »Marîd hat mehr Geld als wir beide zusammen. Er steht jetzt auf Papas Gehaltsliste.«

Dieses Gerücht gefiel mir überhaupt nicht. Ich ging an die Theke und bestellte einen Gin mit einem Schuß Bingara und einem Spritzer von Roses Limonensaft. Hinter der Theke schnitt Heidi eine Grimasse, sagte aber nichts. Sie war hübsch — bei Gott, sie war eine der schönsten, echten Frauen, die ich jemals gesehen habe. Sie füllte ihre gut gewählte Garderobe stets so aus, wie es sich die Debs und Umwandlungen mit ihrem Körper aus dem Katalog nur erträumen konnten. Heidi hatte wunderschöne blaue Augen und weiche, helle Ponys. Ich weiß nicht, warum, aber Ponys bei jungen Frauen verwirren mich regelrecht. Wahrscheinlich ist das der Hebephile in mir. Wenn ich mich nur genau genug beobachte, finde ich Hinweise auf jede zweifelhafte menschliche Eigenschaft. Ich wollte Heidi immer mal näher kennenlernen, aber ich war wohl nicht ihr Typ. Vielleicht war ihr Typ auf einem Moddy zu haben, und wenn ich dann mal verdrahtet war …

Während ich darauf wartete, daß sie meinen Drink mixte, hörte ich eine Stimme aus knapp zehn Meter Entfernung, hinter einer Gruppe Koreaner, die zweifelsohne bald die Erfahrung machen würden, daß sie im falschen Teil der Stadt waren. »Wodka Martini, trocken. Vorkriegsqualität. Wolfschmidt, wenn Sie den haben. Geschüttelt, und nicht gerührt mit etwas Zitrone.«

Na denn, sagte ich zu mir. Ich wartete, bis Heidi mir meinen Drink brachte. Ich gab ihr das Geld und rührte meinen Drink gegen den Uhrzeigersinn. Heidi brachte mir das Wechselgeld, ich gab ihr einen Kiam Trinkgeld, und sie fing eine höfliche Unterhaltung an. Ich unterbrach sie ziemlich grob. Der Wodka Martini interessierte mich mehr.

Ich nahm mein Glas und ging einen Schritt weg von der Theke, um einen Blick auf James Bond werfen zu können. Er sah genauso aus, wie ich ihn von dem kurzen Zusammenstoß in Chirigas Club und aus den Romanen Ian Flemings in Erinnerung hatte: Er trug sein schwarzes Haar seitwärts gescheitelt, dabei fiel ihm eine widerspenstige Locke immer wieder über das rechte Auge. Auf der rechten Wange hatte er eine Narbe. Er hatte dicke, schwarze Augenbrauen und eine lange, gerade Nase. Seine Oberlippe war kurz, und sein Mund wirkte, auch wenn er entspannt war, merkwürdig grausam. Er schien skrupellos zu sein. Er hatte seinem Ärzteteam eine Stange Geld bezahlt, um skrupellos zu scheinen. Er sah mich und lächelte. Ich fragte mich, ob er sich an unser anderes Zusammentreffen erinnerte. Seine graublauen Augen verengten sich etwas, als er mich beobachtete. Ich hatte ganz entschieden das Gefühl, beobachtet zu werden. Er trug ein einfaches Baumwollhemd, eine Tropenhose aus Kammgarn, zweifellos britischer Provenienz, und schwarze Ledersandalen, dem Klima angemessen. Er bezahlte seinen Martini und kam, eine Hand ausgestreckt, zu mir. »Nett, Sie wieder zu treffen, alter Junge«, sagte er.

Ich schüttelte ihm die Hand. »Ich glaube nicht, daß ich bereits die Ehre hatte, Sie kennenzulernen«, sagte ich auf Arabisch.

Bond antwortete in tadellosem Französisch. »Ein anderer Club und andere Umstände. Es war ohne große Bedeutung. Der Ausgang war — wie immer — zufriedenstellend.« Für ihn zumindest war es zufriedenstellend gewesen. Den toten Russen fragte jetzt niemand nach seiner Meinung.

»Möge Allah mir verzeihen, meine Freunde warten«, sagte ich.

Bond lächelte sein berühmtes halbes Lächeln. Er antwortete mit einem Achselzucken und einem arabischen Sprichwort — im perfekten hiesigen Dialekt: Was gestorben ist, gehört der Vergangenheit an. Das ließ sich entweder so interpretieren, daß man das Vergangene ruhen lassen sollte, oder daß ich mir all die Toten der letzten Zeit aus dem Gedächtnis streichen sollte. Ich weiß nicht, auf was James Bond abzielte. Ich nickte, mehr durch seine arabischen Sprachfertigkeiten aus dem Konzept gebracht. Dann fiel mir ein, daß er ein James-Bond-Moddy trug, in das er wohl einen arabischen Sprachdaddy eingeschoben hatte. Ich nahm meinen Drink mit an den Tisch zu Mahmoud und Jacques und wählte einen Stuhl, von dem aus ich die Bar und den einzigen Eingang im Auge behalten konnte. Bis ich mich gesetzt hatte, hatte Bond seinen Martini getrunken und war auf die Promenade hinausgetreten. Was sollte ich tun? Bestand Hoffnung, ihn zu stellen, bevor ich mein Hirn hatte verdrahten lassen? Ich war unbewaffnet. Was konnte schon bei einem vorzeitigen Angriff Bonds herauskommen? Friedlander Bei aber würde dies als eine verpaßte Gelegenheit auffassen, die jemand anders das Leben kosten konnte, jemand, der mir nahestand …

Ich entschloß mich, ihm zu folgen. Ich stand kommentarlos auf und ließ den Drink unberührt auf dem Tisch stehen. Ich kam gerade rechtzeitig an die offene Tür der ›Silbernen Palme‹, um Bond links in eine Seitenstraße einbiegen zu sehen. Ich folgte ihm vorsichtig. Offensichtlich war ich nicht vorsichtig genug, denn als ich um die Ecke lugte, war James Bond verschwunden. Es gab hier keine Parallelstraßen zur Promenade, in die er hätte ausweichen können, er mußte in einem der niedrigen, gekalkten Häuser mit den flachen Dächern sein. Immerhin etwas. Ich machte kehrt und wollte gerade wieder in die ›Silberne Palme‹ zurückgehen, als ich plötzlich hinter dem linken Ohr einen explosionsartigen Schmerz verspürte. Ich fiel auf die Knie, und eine kräftige, braun gebrannte Hand packte meine Gallebeya und zog mich auf die Füße. Ich fluchte und drohte mit der Faust. Eine Handkante krachte gegen mein Schulterblatt, und mein Arm fiel kraft- und nutzlos nach unten.

James Bond lachte leise. »Jedesmal wenn ihr einen wohlsituierten Europäer in einem eurer heruntergekommenen, verwahrlosten Kaschemmen seht, glaubt ihr, ihr könnt ihm nachschleichen und ihn um seine Brieftasche erleichtern. Nun, mein Freundchen, manchmal erwischt ihr den falschen Europäer.« Er schlug mich ins Gesicht, nicht zu fest, und stieß mich gegen die rauhe Wand hinter mir. Er schien auf eine Erklärung oder Entschuldigung zu warten. Ich entschied mich, ihm recht zu geben.

»Ich bitte hunderttausendmal um Entschuldigung, Effendi«, murmelte ich. Der Gedanke schoß mir durch den Kopf, daß sich dieser James Bond wesentlich besser behauptete als der, den ich vor ein paar Wochen aus Chiris Club geschmissen hatte. Heute abend war sogar seine gottverdammte Locke an Ort und Stelle. Selbst sein Atem ging ruhig. Auch dafür gab es eine logische Erklärung. Papa oder Jacques oder das I Ging würden's schon herausfinden. Mir brummte dafür der Schädel zu sehr, und außerdem hatte ich Ohrensausen.

»Und den ›Effendi‹-Scheiß kannst du dir schenken«, knurrte er. »Das ist eine türkische Floskel, und was die Türken angeht, steht noch mehr als eine Rechnung offen. Außerdem bist du, nach deinem Aussehen zu urteilen, sowieso kein Türke.« Er verzog den Mund, der etwas grausam wirkte, verächtlich und ließ mich links liegen, als stellte ich nicht die geringste Bedrohung für seine Sicherheit oder seine Brieftasche dar. Was den Tatsachen entsprach. Das war mein zweiter Zusammenstoß mit dem Mann gewesen, der sich James Bond nannte. Momentan hatten wir beide je einen von zwei möglichen Punkten. Mir pressierte es überhaupt nicht mit dem entscheidenden Spiel. Er hatte seit unserem letzten Treffen anscheinend eine Menge hinzugelernt. Oder er hatte es mir beim letztenmal aus einem nur ihm bekannten Grund leicht gemacht, ihn aus Chiris Bar zu werfen.

Auf dem schmerzhaften Weg zurück in die ›Silberne Palme‹ traf ich eine wichtige Entscheidung: Ich würde Papa sagen, daß ich ihm nicht helfen werde. Es war nicht nur die Angst davor, mir mein Hirn verdrahten zu lassen. Scheiß drauf, selbst wenn sie es wie einen Weihnachtsbaum aufmotzten, konnte ich mit diesen Killern nicht mithalten. Ich konnte nicht mal diesem James Bond in meinem eigenen Viertel um zwei Ecken folgen, ohne daß ich eins über die Rübe bekam. Zweifellos hätte Bond noch viel unnachsichtiger mit mir umspringen können, wenn er gewollt hätte. Er hielt mich für einen Straßendieb, einen kleinen arabischen Gauner. Für ihn anscheinend etwas ganz Alltägliches.

Nein, nichts würde mich von diesem Entschluß mehr abbringen können. Ich brauchte die drei Tage Bedenkzeit nicht mehr — Papa und sein Meisterplan konnten mir gestohlen bleiben.

Ich ging zurück zur ›Silbernen Palme‹ und leerte meinen Drink mit zwei großen Zügen. Jacques und Mahmoud protestierten lautstark, als ich ihnen sagte, daß ich aufbrechen müsse. Ich küßte Heidi auf die Wange und flüsterte ihr frivole Vorschläge ins Ohr, dieselben Vorschläge wie immer, und sie ließ mich wie immer mit derselben amüsierten Antwort abblitzen. Gedankenverloren ging ich zurück zu Frenchys Bar. Ich wollte Yasmin erklären, daß ich kein Held sein würde, daß ich mir keine höheren Ziele als Könige und Fürsten stecken würde und daß sie sich das und den restlichen Kram an den Hut oder sonstwohin stecken konnte. Yasmin würde wahrscheinlich enttäuscht sein und mich eine Woche nicht mehr ranlassen. Aber das war immer noch besser, als sich die Kehle durchschneiden und seine Asche in der Kläranlage verteilen zu lassen.

Ich hatte eine Menge Erklärungsarbeit zu leisten. Auch Entschuldigungsarbeit. Jeder, von Selima über Chiri über Inspektor Hajjar bis hin zu Friedlander Bei würde hinter mir her sein, aber ich hatte meine Entscheidung getroffen. Ich war mein eigener Herr und ließ mir kein schreckliches Schicksal aufzwingen, und wenn sie es als noch so hochmoralisch und im-Wohle-von-uns-allen verkauften. Der Drink in der ›Silbernen Palme‹, die zwei bei Frenchy und die Triphets, vier Sunnys und acht Paxium bestätigten mich. Bevor ich den Weg zu Frenchy hinter mich gebracht hatte, war die Nacht wieder warm und sicher und auf meiner Seite und alle, die mich drängten, mir mein Gehirn verdrahten zu lassen, waren in einem tiefen, schwarzen Loch verschwunden, in das ich nie wieder einen Blick werfen wollte. Dort konnten sie, was mich anging, tun und lassen, was sie wollten. Ich hatte mein eigenes Leben zu leben.

11. Kapitel

Freitag war der Ruhe und der Erholung gewidmet. Mein Körper hatte in letzter Zeit genug Prügel einstecken müssen, zum Teil von Freunden und Bekannten und zum Teil von Leuten, für die ich mir bald genug die Füße wundlaufen würde, um sie in einem finsteren Gäßchen zu stellen. Mit das Beste am Budayin sind die vielen dunklen Gassen. Ich glaube, sie wurden absichtlich angelegt. Irgendwo in einer heiligen Schrift steht geschrieben: »Und es sollen dunkle Gassen errichtet werden, in denen den Narren und den Bösen, wenn es an ihnen ist, der Schädel eingeschlagen und die Zähne herausgeschlagen werden. Und auch dies wird für die da sind im Himmel ein erfreulicher Anblick sein.« Ich kann nicht genau sagen, wo das geschrieben steht. Vielleicht habe ich es Freitagmorgen geträumt.

Die Schwarzen Witwen hatten als erste den Zuschlag bekommen. Mehrere Hausangestellte von Lutz Seipolt und Friedlander Bei und Kommissar Okking hatten mir Kummer bereitet, wobei ihnen ihre blasiert grinsenden Vorgesetzten in nichts nachstanden. Und gestern abend war ich dann noch von diesem James-Bond-Irren versohlt worden. Mein Pillenschächtelchen war inzwischen völlig leer: nur noch pastellfarbener Staub am Boden, den ich mir von den Fingerspitzen lecken konnte in der Hoffnung auf ein paar Milligramm Hilfe. Als erstes waren die Opiate weg. Mein Sonnein-Vorrat, den ich bei Chiriga und Inspektor Hajjar gekauft hatte, wanderte ziemlich schnell in meinen Magen, als jede Bewegung meines Körpers nur zu neuen Höllenqualen führte. Als die Sunnys weg waren, kam das Paxium dran, die kleinen lila Pillen, die manche für das Höchste im Universum der organischen Chemie halten, die Antwort auf alle kleinen Sorgen im Leben, die aber meiner Meinung nach nicht ihr Gewicht in Schakalrotze wert sind. Nichtsdestotrotz schluckte ich sie und spülte mit ein paar Gläsern Jack Daniels nach, den Yasmin mit von der Arbeit nach Hause gebracht hatte. Okay, dann fehlte nur noch, daß ich das Chemiegaspedal vollstoff durchtrat und die blauen Dreiecke einschmiß. Ich hatte keine Ahnung, wie sie auf Schmerzen wirken würden, doch ich hatte nichts dagegen, das in einem Selbstversuch zu testen. Alles für die Wissenschaft. Ich schmiß drei Triphets ein, und die Wirkung war, aus pharmakologischer Sicht, faszinierend. Nach etwa einer halben Stunde begann ich mich ganz wahnsinnig für meinen Puls zu interessieren. Er muß bei etwa vierhundertzweiundzwanzig pro Minute gelegen haben, aber ich bin mir nicht ganz sicher, weil ich von Phantomeidechsen abgelenkt wurde, die am Rande meines Gesichtsfelds umherkrabbelten. Wahrscheinlich schlug die Pumpe gar nicht so wild.

Drogen sind deine Freunde, also mit Respekt zu behandeln. Seine Freunde wirft man nicht in den Müll. Man spülte sie ebensowenig die Toilette runter. Wer seine Freunde oder seine Drogen so behandelt, verdient sie nicht und soll sie lieber mir rüberrücken. Drogen sind etwas Herrliches. Ich würde niemandem Gehör schenken, der mir weismachen wollte, ich sollte sie aufgeben. Lieber würde ich auf Essen und Trinken verzichten — was ich manchmal schon getan habe.

All diese Pillen führten dazu, daß meine Gedanken abzuschweifen begannen. Jedes Lebenszeichen an sich war schon ein Fortschritt. Das Leben nahm eine finstere, schmerzhafte, alles durchdringende, alles umfassende Qualität an, der ich gar nichts abgewinnen konnte.

Und dann fiel mir auch noch ein, daß ich ein paar RPM-Kapseln von Saied dem Halb-Hadschi hatte. Das ist das Zeug, das Bill, der Taxifahrer, andauernd in seinem Blutkreislauf hat, andauernd, um den Preis seiner unsterblichen Seele. Ich darf nicht vergessen, nie mehr mit Bill zu fahren. Jesus, das Zeug ist wirklich fürchterlich. Und das Schlimmste war, daß ich bares Geld bezahlt hatte, damit es mir jetzt so mies ging. Manchmal bin ich entsetzt über die Dinge, die ich anstelle, und beschließe, ein anderes Leben zu beginnen und mit dem Mist aufzuhören. Ich versprach hoch und heilig, sobald ich von dem RPM runterkam, falls ich je einmal runterkommen sollte …

Freitag war Sabbat, ein Tag der Ruhe für alle. Bis auf die Leute im Budayin, die sich sofort nach Sonnenuntergang an die Arbeit machten. Wir hielten den heiligen Monat Ramadan ein, aber die Bullen in der Stadt und die Aufpasser in den Moscheen ließen die Zügel an den Freitagen etwas lockerer. Sie wollten es nicht übertreiben. Yasmin ging zur Arbeit, und ich blieb im Bett und las einen Simenon, den ich, glaub ich, schon mal mit fünfzehn gelesen habe und dann noch mal mit zwanzig und später noch ein paarmal. Das läßt sich bei Simenon schwer sagen. Er hat das gleiche Buch ein dutzendmal geschrieben, aber es gibt so viele Bücher von ihm, die er alle ein dutzendmal geschrieben hat, daß man alle lesen und sie dann nach einem bestimmten System oder der Thematik sortieren müßte — aber das übersteigt meine Fähigkeiten. Ich fange einfach immer hinten an (wenn es in Arabisch ist) oder vorne (wenn es in Französisch ist) oder in der Mitte (wenn ich wenig Zeit habe oder zu viele Freunde oder zuviel Drogen eingeschmissen habe).

Simenon. Wieso komme ich auf Simenon? Weil dadurch einiges klar wird. Simenon führt zu Ian Fleming: Beide schrieben, beide produzierten eine jeweils ganz bestimmte Art von Krimis, beide sind tot, und keiner von beiden hatte eine Ahnung, wie man einen guten Martini mixt — Fleming mit seinem ›geschüttelt, nicht gerührt‹, bei der heiligen linken Titte meiner Mutter, der alten Hure. Und Ian Fleming führt auf geradem Weg zu James Bond. Der Mann mit dem Bond-Moddy hinterließ nie wieder eine 007-Spur in der Stadt. Keinen Morland-Spezial-Kippen mit den goldenen Ringen um den Filter oder eine zerbissene Zitronenscheibe oder ein Loch von einer Beretta-Kugel. Genau, er hatte bei Bogatyrev und bei Devi eine Beretta benutzt. Die Beretta war Bonds Pistole in den ersten Romanen Flemings, bis irgendein Klugscheißer unter den Lesern erklärte, daß das eine ›Damenpistole‹ ohne die nötige Durchschlagskraft sei. Fleming ließ Bond also auf die Walther PPK wechseln, eine zwar kleine, aber verläßliche Automatikpistole. Hätte unser James Bond die Walther benutzt, hätte Devis Gesicht anders ausgesehen. Die Beretta hinterließ ein eher kleines Loch, so wie die Öffnung in einer Bierdose. Die Prügel, die ich von ihm bezog, waren das letzte, was man von James Bond in der Stadt hörte oder sah. Ich glaube, er konnte Langeweile schwer ertragen.

Wieder etwas, das für eine intensive Beschäftigung mit den Mittelchen und Gegenmittelchen spricht, die man so konsumiert. Langeweile kann schrecklich sein, aber nicht, wenn man einen Puls von über vierhundert in der Minute hat. Beim Leben meines Bartes und dem heiligen Taschenbillard des Apostels Gottes, möge der Segen Allahs und Friede mit ihm sein, ich wollte nur schlafen! Doch jedesmal, wenn ich die Augen schloß, legte ein schwarz-weißes Stroboskop los und purpurne und grüne Dinger schwammen vorbei, gigantische Dinger. Ich brüllte, aber es hörte nicht auf. Ich verstand nicht, wie Bill da sein Taxi durch chauffierte.

Das war also der Freitag, in einem kurzen Überblick. Yasmin brachte den Jack Daniels mit nach Hause. Ich schmiß an Drogen ein, was ich hatte, hatte um die Mittagszeit rum einen Bandriß und als ich wieder aufwachte, war Yasmin weg. Es war Samstag, und ich hatte noch zwei Tage mit meinem Hirn.

Am frühen Samstag abend stellte ich fest, daß sich mein Geld verflüchtigt zu haben schien. Eigentlich sollte ich noch ein paar hundert Kiam haben, natürlich hatte ich etwas ausgegeben, wahrscheinlich mehr, als ich noch im Kopf hatte. Aber ich hatte das Gefühl, daß wesentlich mehr hätte da sein müssen als die neunzig Kiam, die ich in meiner Schultertasche fand. Mit neunzig Kiam konnte ich keine großen Sprünge machen, eine neue Jeans kostete schon mindestens vierzig.

Ich hatte den leisen Verdacht, daß Yasmin dabei ihre Finger im Spiel gehabt hatte. Etwas, das ich an Frauen hasse, sogar an denen, deren Gencode noch immer auf männlich geschaltet war. Jo-Mama sagt: »Nur weil die Katze die Kätzchen in den Ofen steckt, sind's noch lange keine Kekse.«

Nimm einen hübschen Jungen, schnipp ihm die couilles ab und kauf ihm einen Silikonbalkon, unter dem es sich eine unterernährte, dreiköpfige Familie bequem machen kann, und schon wühlt sie in deiner Brieftasche herum. Sie essen dir deine Pillen und Kapseln weg, geben dein Geld aus, regen sich wegen der Bettwäsche auf, stehen den ganzen Nachmittag wie gebannt vor dem Spiegel, machen kleine, harmlose Bemerkungen über junge Miezen, die vorbeispazieren, wollen eine Stunde in deinen Armen liegen, wenn du dich soeben völlig dabei verausgabt hast, ihnen den Verstand aus dem Kopf zu ficken, und dann machen sie dir das Leben zur Hölle, weil du mit einem leicht genervten Ausdruck aus dem Fenster guckst. Wie kannst du auch nur gereizt sein, wenn bei dir in der Wohnung eine praktisch vollkommene Göttin rumhängt und mit ihrer versyphten Unterwäsche den Fußboden dekoriert? Du könntest was einschmeißen, um die Stimmung zu heben, aber, wie du weißt, hat sich die eingebildete Tussi ja schon über dein Pillenschächtelchen hergemacht.

Nur noch anderthalb Tage für Marîd Audrans Gehirn, so wie Allah der Beschützer es in seiner allumfassenden Weisheit geschaffen hatte. Yasmin sprach nicht mit mir. Sie hielt mich für einen Feigling und den selbstsüchtigen Sohn eines Schlappschwanzes, weil ich mich Papas Plänen nicht fügen wollte. Eine Minute war alles klar — am Montag morgen würde ich Friedlander Beis Ärzte treffen und mein Hirn elektrifizieren lassen. In der nächsten Minute war ich ein mistiger Schweinekerl, dem seine Freunde ganz egal waren. Sie wußte nicht mehr, ob ich mein Hirn verdrahten lassen wollte oder nicht. Sie konnte sich an den letzten Stand der Diskussion nicht mehr erinnern (ich schon: Ich würde mein Hirn nicht verdrahten lassen, damit hatte es sich). Ich kam den ganzen Freitag und den ganzen Samstag nicht aus dem Bett. Ich sah zu, wie die Schatten länger und länger wurden, und wieder kürzer und wieder länger. Ich hörte den Muezzin die Gläubigen zum Gebet rufen, und noch einmal. Irgendwann am Samstag abend, kurz bevor sie sich für die Arbeit zurechtmachte, schenkte ich Yasmin und ihren Stimmungsschwankungen keine Beachtung mehr.

Sie lief in meinem Zimmer umher und warf mir die einfallsreichsten Schimpfnamen an den Kopf. Eine ganze Reihe davon hatte ich trotz meiner langen Wanderjahre noch nie zuvor gehört. Ich hätte die kleine Schlampe dafür nur noch mehr ins Herz schließen können. Ich kletterte erst aus dem Bett, als Yasmin sich auf den Weg zu Frenchy gemacht hatte. Schüttelfrost und Fieberattacken wechselten sich ab, also kühlte ich mich erst mal unter der Dusche ab. Dann legte ich mich wieder ins Bett und fröstelte und schwitzte. Da lag ich nun, krampfhaft an der Decke festgeklammert in dem naßgeschwitzten Bettzeug. Die Phantomeidechsen machten sich inzwischen über mein Gesicht und die Arme her, aber es waren schon weniger geworden. Ich fühlte mich sicher genug, um noch einmal ins Bad zu gehen. Etwas, worüber ich reiflich nachgedacht hatte. Ich hatte keinen Hunger, aber ziemlichen Durst. Ich trank ein paar Gläser Wasser und schlüpfte wieder zitternd ins Bett. Ich wünschte mir sehnlichst herbei, daß Yasmin endlich heimkommen würde.

Zwar litt ich allmählich weniger unter der Überdosis, und meine Angst wurde stärker, aber mein Entschluß, was Montag anging, stand fest. Samstag nacht verstrich mit weiteren Schweißausbrüchen und Fieberanfällen. Ich lag die ganze Zeit wach und starrte an die Decke, sogar als endlich Yasmin nach Hause kam und betrunken ins Bett wankte. Sonntag, kurz vor Sonnenuntergang, als sie sich wieder für die Arbeit fertigmachte, kroch ich aus dem Bett und stellte mich nackt hinter sie. Sie schminkte sich die Augen. Sie zog die verrücktesten Grimassen, während sie sich das Bezauberndste an Lidschatten auflegte aus irgend so einer Boutique für reiche Schicksen außerhalb des Budayins. Billige Schminke aus dem Bazaar wie alle anderen nahm sie nie, als ob irgend jemand in Frenchys finsterem Loch das sehen könnte. Dasselbe Make-up war auch an den Ständen des Souks zu haben, aber Yasmin zahlte draußen Spitzenpreise dafür. Sie wollte auf der Bühne hinreißend aussehen, wenn keiner der sternhagelvollen Idioten einen Blick an ihre Augen verschwendete, sondern bloß auf ihre Titten oder ihren Schoß starrte. Sie hatte es auf ein opalisierendes Blaugrün unter ihren schmalen, aufgemalten Brauen abgesehen. Dann ging sie daran, überall geschmackvolle Glitzerpunkte zu setzen. Das war mühsam. Sie mußte sie einzeln kleben. »Schau, daß du früh ins Bett kommst«, sagte sie.

»Warum?« fragte ich unschuldsvoll.

»Weil du morgen viel vorhast«, sagte sie.

Ich zuckte die Achseln.

»Dein Gehirn«, erklärte sie, »hast du's vergessen?«

»Mein Gehirn? — ach ja«, sagte ich. »Was soll damit sein? Es hat nichts Besonderes auf seiner Tagesordnung stehen.«

»Du läßt dir den Plunder verdrahten!« Sie ging auf mich los wie ein Falke auf einen Habicht, wenn er Junge hat.

»Ich habe es mir anders überlegt«, sagte ich.

Sie packte ihren kleinen, blauen Koffer. »Na gut, du Hundesohn von einem widerwärtigen Kaffir«, brüllte sie, »fick dich selbst und den Klepper, auf dem du angeritten bist!« Sie verließ mein Appartement unter unvorstellbarem Getöse. Nachdem sie die Tür zugeknallt hatte, wurde es sehr ruhig, und es gelang mir nachzudenken. Doch mir fiel nichts ein, worüber ich nachdenken hätte können. Ich ging in meinem Zimmer umher, räumte ein paar Sachen auf, schmiß ein paar Kleidungsstücke von links nach rechts und wieder zurück und warf mich wieder aufs Bett. Ich war so lange im Bett gelegen, daß es nicht mehr zu meiner Entspannung beitrug, mich wieder hinzulegen. Aber mir fiel sonst nichts ein. Ich beobachtete, wie es um mich herum immer dunkler wurde. Aber auch das war nicht mehr so aufregend.

Die Schmerzen waren weg, die durch die Überdosis verursachte Hysterie war weg, mein Geld war weg, Yasmin war weg. Ruhe und Zufriedenheit waren eingekehrt. Ich konnte es nicht ausstehen.

In diesem totenstillen Zentrum der Bewegungs- und Geistlosigkeit, frei von all der Hektik der letzten Tage, bereitete ich mir selbst eine Überraschung, ich hatte einen glänzenden Einfall. Es begann damit, daß ich mir selbst auf die Schulter klopfte, weil ich herausgefunden hatte, daß der Mann mit dem James-Bond-Moddy eine Beretta statt einer Walther benutzt haben mußte. Der Bond-Gedanke führte zu etwas anderem, und diese beiden Gedanken verbanden sich und schlossen sich mit ein zwei anderen Einfällen kurz, und dadurch fiel plötzlich ein Licht auf ein rätselhaftes Detail, das mir seit mehreren Tagen im Kopf umging. Mein letzter Besuch bei Kommissar Okking fiel mir wieder ein. Ich erinnerte mich, wie desinteressiert er sich an meinen Theorien oder Friedlander Beis Vorschlägen zeigte. Das war nicht ungewöhnlich, Okking mochte Einmischungen nicht, ganz egal, von wem sie kamen. Nicht mal, wenn sich jemand einmischte, um ihm zu helfen. Nicht um Okking kreisten meine Gedanken. Sondern um etwas in seinem Büro.

Einer der Umschläge war an eine Firma namens Universal Exports gerichtet. Mir fiel wieder ein, wie ich darüber nachsinniert hatte, ob diese Firma wohl Seipolt gehörte oder ob Hassan der Schiite merkwürdige Kisten von ihr erhielt. Der Firmenname war gewöhnlich, wahrscheinlich gab es auf der ganzen Welt tausend Universal Exports. Vielleicht hatte Okking nur irgendwelche Rattanmöbel bestellt, die er in seinen Patio neben das Barbecue stellen konnte.

Natürlich, eben weil Universal Exports so gewöhnlich war, verwandte ihn M., der Kopf von James Bonds Sonderabteilung 00 als Coveradresse und Codewort in Ian Flemings Büchern. Der Name war leicht zu vergessen, und er wäre mir nie im Gedächtnis geblieben, wäre da nicht die Verbindung zu Bond-Geschichten gewesen. Vielleicht war Universal Exports eine Anspielung auf den Mann mit dem James-Bond-Moddy. Hätte ich mir nur die Adresse auf dem Umschlag gemerkt.

Ich setzte mich entgeistert auf. Wenn an dieser James Bond-These irgend etwas dran war, was hatte dann dieser Umschlag in Kommissar Okkings Ausgang-Korb zu suchen? Ich sagte mir, daß ich Sprünge machte wie ein Grashüpfer auf dem Backblech. Vermutlich suchte ich Honig, wo es keine Bienen gab. Doch mir wurde wieder übel im Magen. Ich hatte das Gefühl, als würde ich gegen meinen Willen in ein Gewirr aus verschlungenen und todbringenden Pfaden gezogen.

Es war an der Zeit zu handeln. Freitag, Samstag und einen Großteil des Sonntags hatte ich wie gelähmt zwischen meinem verschlissenen und schmutzstarrenden Bettzeug verbracht. Jetzt mußte ich in die Gänge kommen, das Appartement verlassen, mich von dieser Umklammerung der Morbidität und Angst befreien. Ich hatte neunzig Kiam. Ich konnte mir ein paar Butaqualid-Tabletten kaufen und ordentlich schlafen.

Ich warf mir meine Gallebeya über, die nicht mehr ganz blütenrein war, schlüpfte in meine Sandalen und setzte mein Käppchen, die Libdeh, auf. Auf dem Weg zur Tür nahm ich die Schultertasche mit und rannte nach unten. Plötzlich hatte ich ein richtiges Verlangen nach Beautys, ich meine, ein richtiges Verlangen. Ich hatte gerade drei Tage hinter mir, in denen ich eine ganze Apotheke ausgeschwitzt hatte, und schon wieder war ich auf dem Einkaufstrip. Ich nahm mir vor, mich in Zukunft mit den Drogen etwas zurückzuhalten, dachte noch mal kurz darüber nach und verwarf den Vorsatz wieder.

Beautys schienen knapp zu sein. Chiriga hatte keine, aber sie lud mich auf einen Tende ein und erzählte mir von ihrem Ärger mit einem neuen Mädchen und daß sie noch immer das Honey-Pílar-Moddy für mich aufhob. Da fiel mir der Holoporno vor Lailas Laden wieder ein. »Chiri«, sagte ich, »momentan habe ich die Grippe oder was weiß ich, aber ich versprech dir, nächste Woche essen wir zusammen, und dann lassen wir dein Moddy hochgehen. Inshallah.«

Sie lächelte nicht mal. Sie sah mich an, wie einen kranken Fisch im Aquarium. »Marîd, Schatz«, sagte sie mitleidig, »jetzt hör mir mal zu. Du mußt diese Pillen sausen lassen. Du ruinierst dich damit.«

Sie hatte recht. Aber solche Ratschläge hört man nicht gern. Ich nickte, kippte den letzten Schluck Tende runter und verschwand aus ihrem Club, ohne mich zu verabschieden.

In Big Al's Old Chicago stieß ich auf Jacques, Mahmoud und Saied. Sie sagten, sie seien alle abgebrannt, medizinisch wie finanziell. »Alles klar«, sagte ich, »bis später.«

»Marîd«, rief Jacques, »es geht mich vielleicht nichts …«

»Exakt«, sagte ich. Ich kam an der ›Silbernen Palme‹ vorbei. Auch hier war nichts los. Ich kam an Hassans Geschäft vorbei, aber er war nicht hinten, und sein amerikanischer Bubi schaute mich nur an wie eine Kuh den Melker. Ich schlüpfte in die ›Rote Lampe‹ — so verzweifelt war ich mittlerweile —, und Fatima erzählte mir, daß eines der weißen Mädchen einen Freund hatte und daß dieser Freund einen ganzen Koffer voll Zeug hätte, aber daß er nicht vor fünf in der Früh hier aufkreuzen würde. Ich sagte, daß ich mich wieder melden würde, wenn sich bis dahin nichts anderes ergeben hätte. Fatima lud mich auf keinen Drink ein.

Schließlich landete ich in Jo-Mamas hellenischem Unterschlupf, wo ich Glück hatte. Ich kaufte sechs Beautys von Jo-Mamas zweitem Barmädchen, Rocky, die ebenfalls stämmig war und kurzes, buschiges, schwarzes Haar hatte. Rocky schmierte mich mit dem Preis etwas an, aber zu diesem Zeitpunkt war mir das egal. Sie lud mich zu einem Bier auf Kosten des Hauses ein, um das Zeug runterzuspülen. Aber ich sagte ihr, ich ginge jetzt heim, um sie dort zu nehmen und mich wieder ins Bett zu legen.

»Da hast du recht«, sagte Jo-Mama, »du mußt früh ins Bett. Morgen mußt du bald raus, Schatzi, und dann bohr'n sie dir Löcher in 'n Schädel.«

Ich schloß kurz die Augen und seufzte. »Wo hast du das her?«

Jo-Mama zauberte einen leicht beleidigten, völlig unschuldigen Ausdruck auf ihr Gesicht. »Jeder weiß das, Marîd. Stimmt's, Rocky? Das bringen wir alle nicht auf die Reihe, daß du, ausgerechnet du, dir das Hirn verdrahten läßt. Als nächstes heißt's dann, daß Hassan Teppiche und Gewehre an die ersten zwanzig verschenkt, die sich melden, und ihnen auch noch gratis einen runterholt.«

»Ich nehm das Bier«, sagte ich. Ich fühlte mich müde. Rocky schenkte mir eins ein. Einen Augenblick lang wußte niemand, ob das nun das Bier war, zu dem sie mich eingeladen hatte, oder ob ich das abgelehnt hatte und dies nun ein anderes war, für das ich zahlen mußte.

»Geht auf mich«, sagte Jo-Mama.

»Danke, Mama«, nickte ich ihr zu. »Ich laß mir das Hirn nicht verdrahten.« Ich nahm einen großen Schluck Bier. »Es ist mir egal, wer wem was gesagt hat. Es ist mir ganz egal, wo sie es herhaben. Jetzt rede ich, Marîd: Ich laß mir das Hirn nicht verdrahten. Comprenez?«

Jo-Mama zuckte die Achseln, als würde sie mir kein Wort abnehmen. Was bedeutete schon das, was ich sagte, gegen das, was die Straße sagte? »Ich werd dir erzählen, was letzte Nacht hier passierte«, fing sie eine ihrer zwar endlosen, aber unterhaltsamen Geschichten an. Ich war hin und her gerissen, schließlich mußte ich auf dem laufenden bleiben, aber ich wurde gerettet.

»Da bist du!« rief Yasmin. Sie stürzte in die Bar herein und geradewegs auf mich zu. Sie holte aus und schlug mir ihre Handtasche um die Ohren. Ich konnte mich zwar gerade noch ducken, aber sie hatte mich trotzdem erwischt.

»Was zum Teufel …?« legte sie los.

»Macht das draußen aus«, sagte Jo-Mama automatisch. Sie sah so überrascht drein, wie ich mich fühlte.

Yasmin hörte weder auf sie noch auf mich. Sie griff nach meinem Handgelenk — sie war genauso stark wie ich, und sie langte fest zu. »Du kommst mit mir, du Arsch«, stieß sie zwischen den Zähnen hervor.

»Yasmin, laß den Scheiß und schieb ab«, wehrte ich mich. Jo-Mama kletterte von ihrem Hocker. Das sollte eine Warnung sein, aber Yasmin achtete nicht darauf. Sie hielt mich noch immer fest, packte eher stärker zu. Sie zerrte an meinem Arm.

»Du kommst jetzt mit mir«, drohte sie, »weil ich nämlich eine hübsche Überraschung für dich habe, du kleines Ringelschwänzchen.«

Ich war wirklich wütend, so wütend war ich noch nie auf Yasmin gewesen, und mir war noch immer nicht klar, wovon sie redete. »Gib ihr 'ne Ohrfeige«, rief mir Rocky hinter der Theke zu. In Holoshows wirkt das immer, wenn die Heldinnen sich aufregen und die Offiziere in Panik geraten. Doch ich konnte mir nicht vorstellen, daß Yasmin eine Backpfeife beruhigen würde. Sie würde mir wahrscheinlich eine Tracht Prügel verabreichen und mich dorthin zerren, wo sie von Anfang an hinwollte. Ich hob den Arm, den sie noch immer umklammerte, drehte ihn leicht nach außen, so daß sie loslassen mußte, und packte dann sie am Arm. Dann drehte ich ihn ihr auf den Rücken. Sie schrie auf. Ich drehte ihn noch weiter nach oben, und sie schrie noch einmal.

»Das ist für deine Flegeleien«, knurrte ich ihr leise ins Ohr. »Das kannst du zu Hause machen, aber nicht hier vor meinen Freunden.«

»Willst du, daß ich dir richtig weh tue?« fragte sie zornig.

»Du kannst es ja probieren.«

»Später. Ich hab dir was zu zeigen.«

Ich ließ ihren Arm los, und sie rieb ihn kurz. Dann packte sie ihre Tasche und stieß Jo-Mamas Tür auf. Ich hob die Augenbrauen und sah Rocky an. Jo-Mama grinste amüsiert, weil ihr das hier Stoff für eine neue Geschichte lieferte, die wahrscheinlich besser war als die, die sie mir hatte erzählen wollen. Wenigstens profitierte Jo-Mama. Ich folgte Yasmin nach draußen. Sie wandte sich um zu mir. Bevor sie etwas sagen konnte, packte ich sie mit der rechten Hand am Hals, drückte zu und schleuderte sie gegen eine alte Ziegelmauer. Es war mir egal, wie weh ich ihr tat. »Das tust du nie wieder«, sagte ich mit gefährlich ruhiger Stimme. »Hast du verstanden?« Und aus purem Sadismus stieß ich ihren Kopf grob gegen die Mauer.

»Fick dich, du Arschloch!«

»Fick dich doch selbst, wenn du dich Manns genug fühlst, du verstümmelter, kastrierter Hundesohn.« Und dann fing Yasmin zu weinen an. In mir brach etwas zusammen. Ich spürte, ich hatte das Schlimmste getan, das ich tun konnte, und es war nicht wieder gutzumachen. Ich konnte den ganzen Weg nach Mekka auf den Knien rutschen und um Vergebung bitten — Allah würde mir vergeben, aber Yasmin nicht. Ich hätte alles gegeben, alles, was ich besaß oder ein anderer, wenn ich die letzten Minuten ungeschehen machen hätte können. Aber das ging nicht, und wir würden sie beide wohl schwer aus dem Gedächtnis streichen können.

»Marîd«, flüsterte sie zwischen zwei Schluchzern. Ich nahm sie in die Arme. Es fehlten uns die Worte. Wir hielten uns fünfzehn, zwanzig Minuten fest, ganz eng, Yasmin weinte, mir fehlten die Tränen, sonst hätte ich auch wie ein Schloßhund geheult. Ein paar Leute gingen vorbei und taten, als sähen sie uns nicht. Jo-Mama steckte den Kopf durch die Tür und verschwand gleich wieder. Kurz darauf erschien Rockys Kopf. Sie schaute, als ob sie nur mal die Menschenmassen sehen wollte, die es in dieser dunklen Ecke des Viertels nicht gab. Mein Kopf war leer. Ich dachte nichts, ich fühlte nichts. Ich hielt nur Yasmin fest, und sie hielt mich fest.

»Ich liebe dich«, flüsterte ich schließlich. Zum richtigen Zeitpunkt ist das noch immer das beste, das man sagen kann.

Sie nahm mich bei der Hand, und wir gingen los. Zuerst dachte ich, wir würden einfach ziellos drauflos laufen, doch nach ein paar Minuten merkte ich, daß mich Yasmin wohin führte. In mir wuchs eine wilde Entschlossenheit, das nicht sehen zu wollen, was sie mir zu zeigen beabsichtigte.

Eine Leiche war in einen großen Plastikmüllbeutel gestopft worden, aber jemand hatte die Müllbeutel durcheinandergebracht. Der Beutel mit Nikkis Leiche war aufgerissen, und da lag sie nun auf dem nassen, dreckigen Kopfsteinpflaster in einer engen Sackgasse. »Ich dachte, es sei deine Schuld, daß sie tot ist«, sagte Yasmin unter leisem Aufschluchzen, »weil du dir keine sehr große Mühe gegeben hast, sie zu finden.« Ich hielt Yasmins Hand, und für eine Weile standen wir nur da, schauten die tote Nikki an und sagten kein Wort. Mir war klar gewesen, daß ich Nikki irgendwann so auffinden würde. Es war mir von Anfang an klar gewesen, als Tamiko umgebracht wurde und Nikki mich so verzweifelt anrief.

Ich ließ Yasmins Hand los und kniete mich neben Nikki. Überall war Blut, auf der Leiche, in dem dunkelgrünen Müllbeutel und auf dem Kopfsteinpflaster. »Schatz«, sagte ich, »du willst dir das bestimmt nicht länger ansehen. Warum rufst du nicht einfach Okking an und gehst nach Hause? Ich komme gleich nach.«

Yasmin winkte wie betäubt ab. »Ich ruf Okking an«, sagte sie tonlos, »aber dann geh ich in die Arbeit.«

»Frenchy kann sich heute abend ins Knie ficken«, sagte ich. »Ich will, daß du heimgehst. Hör mal, ich brauche dich.«

»In Ordnung.« Sie lächelte kurz zwischen zwei Schluchzern. Unsere Beziehung war also doch nicht zerbrochen. Mit etwas Mühe konnte sie wieder so gut wie neu werden, vielleicht sogar besser. Es war eine Erleichterung, wieder hoffen zu dürfen.

»Woher wußtest du, daß sie hier ist?« fragte ich sie.

»Blanca hat sie gefunden«, antwortete Yasmin. »Ihre Hintertür ist da oben, und sie kommt hier vorbei auf dem Weg zur Arbeit.« Sie deutete die Gasse hinauf auf eine grau angestrichene Tür in einer unverputzten Ziegelmauer, deren Farbe bereits abblätterte.

Ich nickte und folgte Yasmin mit den Augen, wie sie langsam in Richtung Promenade ging. Dann wandte ich mich wieder Nikkis Leiche zu. Es war der Schlitzer gewesen. Die Blutergüsse an den Handgelenken und am Hals, die Verbrennungen und die vielen kleinen Schnittwunden und Verletzungen waren deutlich zu sehen. Der Mörder hatte sich bei Nikki mehr Zeit gelassen und auch mehr Mühe gegeben als bei Tami oder Abdullah. Ich war mir sicher, daß der Leichenbeschauer auch Hinweise auf eine Vergewaltigung finden würde.

Nikkis Klamotten und ihre Handtasche waren zusammen mit ihrer Leiche in den Müllbeutel gestopft worden. Ich durchwühlte ihre Kleider, aber ich fand nichts. Ich griff nach der Tasche, dazu mußte ich Nikkis Kopf heben. Der Mörder hatte sie bestialisch zugerichtet. Ihr Schädel, die Haare, das Blut und die Gehirnmasse bildeten einen einzigen ekelerregenden Brei. Die Kehle war so brutal durchgeschnitten worden, daß dabei der Kopf fast abgetrennt wurde. In meinem ganzen Leben hatte ich noch kein so gemeines, barbarisches, perverses Verbrechen gesehen. Ich räumte den ringsum verstreuten Abfall etwas zur Seite und legte Nikkis Leiche vorsichtig auf das Pflaster. Dann ich ging ein paar Meter weg, kauerte mich hin und übergab mich. Es stieß mich so lange, daß meine Magenmuskeln zu schmerzen begannen. Als die Übelkeit nachließ, zwang ich mich, zurückzugehen und die Tasche durchzusehen. Darin fand ich zwei merkwürdige Gegenstände: eine Messingreproduktion eines antiken, ägyptischen Skarabäus, den ich in Seipolts Villa gesehen hatte, und ein Moddy, das seltsam grob und selbstgebastelt aussah. Ich steckte beides in meine Schultertasche, suchte mir einen Müllsack, der nicht gar so stank, und machte es mir so bequem wie möglich. Darauf betete ich zu Allah, er möge sich um Nikkis Seele annehmen, und wartete.

»Damit ist die Sache klar«, sagte ich ruhig und blickte mich an diesem verdreckten, heruntergekommenen Platz um, an dem Nikki weggelegt, weggeschmissen worden war. »Ich werde also morgen früh aufstehen und mir das Hirn verdrahten lassen.« Maktub, in Ordnung: Es steht geschrieben.

12. Kapitel

Moslems sind oft von Natur aus abergläubisch. Mitten unter uns existieren die verschiedensten Dschinnen, Afrits, Monster und gute und gefallene Engel in Allahs Schöpfung. Dann gibt es noch ganze Legionen von Menschen mit gefährlichen Zauberkräften wie zum Beispiel dem bösen Blick, den man am häufigsten findet. Die islamische Kultur ist deshalb aber noch lange nicht irrationaler als andere Kulturen. Andere Kulturen haben sich nur etwas anderes zurechtgelegt, das unsichtbar und unfreundlich darauf lauert, arglosen Menschen das Leben schwerzumachen. Normalerweise gibt es in der Geisterwelt weitaus mehr feindliche als freundliche Wesen, auch wenn es heißt, die Engelarmeen etc. seien unzählbar. Vielleicht stehen sie alle Flammenschwert bei Astralfuß, seit der Scheitan aus dem Paradies vertrieben wurde.

Wie dem auch sei, zu den abergläubischen Gebräuchen der Moslems, vor allem der Nomaden und der kulturlosen Fellahîn des Maghreb — d. h. dem Volk meiner Mutter — gehört, einem Neugeborenen den Namen einer Behinderung oder einer schlechten Eigenschaft zu geben, um nicht den Neid irgendeines allzu interessierten Geistes oder einer Hexe auf es zu ziehen. Ich habe gehört, daß dies auf der ganzen Welt üblich ist, auch bei Menschen, die noch nie vom Propheten gehört haben, Friede seinem Namen. Ich heiße Marîd, das bedeutet ›Krankheit‹. Ich wurde so genannt in der Hoffnung, daß ich in meinem Leben möglichst wenig krank sein möge. Der Zauber scheint eine gewisse Wirkung zu haben. Ich hatte vor ein paar Jahren einen Blinddarmdurchbruch, weswegen ich operiert werden mußte. Aber das ist eine Routineoperation, die häufig vorkommt, und es ist das einzige schwerwiegende medizinische Problem, das ich hatte. Wahrscheinlich hängt das mit den medizinischen Fortschritten zusammen, die in diesem Zeitalter der Wunder gemacht wurden. Aber wer weiß? Gepriesen sei Allah und so weiter.

Ich habe also nicht viel Erfahrungen mit Krankenhäusern. Als ich von Stimmen geweckt wurde, brauchte ich etwas Zeit, bis ich wußte, wo ich war, und noch etwas länger, was das Ganze überhaupt sollte. Ich schlug die Augen auf. Ich konnte nichts erkennen, alles war verschwommen. Ich blinzelte ein paarmal, aber es war, als hätte jemand meine Lider mit Sand und Honig verklebt. Ich versuchte, mir die Augen zu reiben, aber ich schaffte es nicht. Die vernachlässigbare Entfernung von meiner Brust bis zu meinem Gesicht erwies sich als unüberwindbar. Ich zwinkerte noch einmal. Am Fußende meines Bettes wurden zwei Krankenpfleger erkennbar. Der eine, er war jung, trug einen schwarzen Bart und hatte eine klare Stimme, hielt eine Tabelle in der Hand und unterrichtete den anderen: »Herr Audran sollte keine Schwierigkeiten machen.«

Der zweite war um einiges älter, grauhaarig, und seine Stimme war heiser. Er nickte. »Medikamente?« fragte er.

Der junge Mann runzelte die Stirn. »Das ist ungewöhnlich. Er kann beinahe alles haben, was er sich wünscht, wenn die Ärzte es billigen. So wie ich es verstehe, braucht er, um die Einwilligung der Ärzte zu erhalten, nur zu fragen. Er kann so viel haben, und so oft, wie er will.«

Der Grauhaarige atmete ungehalten aus. »Was hat er denn gemacht? Etwa das große Los gezogen? Einen Urlaub in einem Krankenhaus seiner Wahl, Drogen inklusive?«

»Sei nicht so laut, Ali. Er bewegt sich nicht, aber er könnte dich hören. Ich weiß nicht, wer er ist, aber er wird hier behandelt wie ein ausländischer Würdenträger oder sowas. Mit dem Geld, das dafür ausgegeben wird, ihm auch noch die kleinste Unannehmlichkeit zu ersparen, könnte Dutzenden von Kranken in der Armenabteilung Linderung gebracht werden.«

Natürlich kam ich mir wie ein mieses Schwein vor. Ich meine, ich habe auch Gefühle. Ich habe nicht um diese Behandlung gebeten — zumindest kann ich mich nicht daran erinnern, darum gebeten zu haben —, und ich wollte dem sobald wie möglich ein Ende machen. Na ja, vielleicht kein Ende, aber es etwas weniger kraß gestalten. Ich wollte nicht wie ein Scheich zu Feudalzeiten behandelt werden.

Der junge Mann beschäftigte sich weiter mit seiner Tabelle. »Herr Audran soll ausgesuchte intrakranielle Modifikationen erhalten. Höchst komplizierte Implantate, sehr experimentell, wie ich hier sehe. Deshalb wurde ihm so lange Bettruhe verordnet. Es kann zu unvorhersehbaren Nebenwirkungen kommen.« Das beunruhigte mich etwas: welche Nebeneffekte? Niemand hatte zuvor ein Wort davon erwähnt.

»Ich sehe mir seine Tabelle heute abend an«, sagte der grauhaarige Mann.

»Er schläft meistens, er wird dir also nicht viel Schwierigkeiten bereiten. Bei Allah, dem Barmherzigen, zwischen dem Etorphingeblubber und den Spritzen sollte er die nächsten zehn oder fünfzehn Jahre durchschlafen.« Dabei unterschätzte er natürlich meine ausgezeichnet arbeitende Leber und mein hervorragendes Enzymsystem. Alle glauben immer, ich würde in diesem Punkt übertreiben.

Sie verließen das Zimmer. Der ältere Mann öffnete die Tür und ging hinaus. Ich versuchte zu sprechen, aber kein Ton kam über meine Lippen. Es war, als hätte ich seit Monaten meine Stimme nicht mehr verwendet. Ich versuchte es noch mal. Ein heiseres Krächzen war zu hören. Ich schluckte etwas Speichel und sagte mit rauher Stimme: »Pfleger.«

Der Mann mit dem schwarzen Bart legte meine Tabelle auf meine Bettkonsole und wandte sich mir zu. Ohne eine Miene zu verziehen, sagte er kühl: »Ich bin in einem Moment wieder zurück, Herr Audran.« Dann ging er hinaus und schloß die Tür hinter sich.

Das Zimmer war sauber. Es war schmucklos und einfach eingerichtet, aber bequem. Es war viel bequemer als die Armenabteilungen, in die ich nach meinem Blinddarmdurchbruch kam. Das war eine unerfreuliche Zeit damals, das einzig Schöne daran war, daß mein Leben gerettet wurde, Allah sei Dank, und daß ich Sonnein kennenlernte, auch dafür sei Allah gepriesen. Die Armenabteilungen dienten nicht nur philantropischen Zwecken — was ich damit sagen will, ist, daß die Fellahîn, die sich keine Privatärzte leisten konnten, zwar unentgeltlich behandelt wurden, daß aber das Hauptinteresse des Krankenhauses darin lag, den jungen Ärzten und den sich in der Ausbildung befindenden Krankenschwestern und Pflegern eine möglichst große Bandbreite ungewöhnlicher Krankheitsbilder zu bieten, an denen sie üben konnten. Man wurde andauernd untersucht, permanent wurden Tests durchgeführt, und die Leute, die an einem rumschnipselten, waren kaum mit den Anfangsgründen ihres Metiers vertraut. Sie waren alle mit vollem Ernst bei der Sache, aber sie hatten keine Erfahrung: Eine Kleinigkeit wie eine Blutabnahme geriet ihnen zu einer mittleren Tortur, und etwas Aufwendigeres wurde bei ihnen zu einem wahren Horrortrip. In diesem Privatzimmer war es anders. Es war bequem und ruhig, und niemand quälte mich. Man behelligte mich nicht, sondern kümmerte sich um mich. Friedlander Bei sorgte dafür. Aber ich würde ihm alles zurückzahlen müssen, auch dafür würde er Sorge tragen.

Ich muß wohl etwas eingeschlafen sein, denn als die Tür wieder aufging, schreckte ich aus dem Schlaf hoch. Ich erwartete, den Krankenpfleger wiederzusehen, aber es war ein junger Mann in einem grünen Ärztekittel. Er war ein dunkler Typ, braungebrannt, mit braunen Augen und einem schwarzen Schnurrbart, einem der größten, den ich je gesehen habe. Bei der Vorstellung, wie er das Ding in einen Mundschutz zwängte, mußte ich lachen. Mein Arzt war Türke. Ich hatte etwas Schwierigkeiten mit seinem Arabisch. Und er hatte Schwierigkeiten mit meinem.

»Wie geht's uns heute?« sagte er, ohne mich anzusehen. Er warf einen Blick auf die Aufzeichnungen des Pflegers und wandte sich dann dem Terminal neben meinem Bett zu. Er drückte ein paar Tasten, und auf dem Bildschirm wechselten die Anzeigen. Dabei schnalzte er weder mit der Zunge, wie es Ärzte gerne tun, wenn sie besorgt sind, noch summte er, um mich auf Ärzteart zu beruhigen. Er wandte den Blick nicht von den über den Bildschirm laufenden Zahlen und spielte mit seinem Schnurrbart. Schließlich wandte er sich mir zu und sagte: »Wie geht es Ihnen?«

»Gut«, antwortete ich, mir war nicht nach größeren Mitteilungen zumute. Im Umgang mit Ärzten habe ich stets das Gefühl, daß sie etwas ganz Bestimmtes wissen wollen, aber daß sie einen das nie geradeheraus fragen aus Angst, man könnte ihnen die Unwahrheit sagen, nämlich das, was man glaubt, daß sie hören wollen. Also versuchen sie es auf Umwegen herauszubringen, als ob man dann nicht genauso drauf aus wäre zu erfahren, wohinter sie her sind, und ihnen dies vorzuenthalten.

»Irgendwelche Schmerzen?«

»Etwas«, log ich: Ich war zu bis zum Haaransatz — d. h. wo früher mein Haaransatz war. Man sagt einem Arzt nie, daß man keine Schmerzen hat. Das könnte ihn nur auf die Idee bringen, die Anodyndosis zu senken.

»Geschlafen?«

»Ja.«

»Gegessen?«

Ich dachte kurz nach. Ich hatte Bärenhunger, obwohl ich am Tropf hing und ständig eine Glukoselösung über eine Braunüle in meine Hand tröpfelte. »Nein«, sagte ich.

»Wir könnten mit etwas Flüssigkeit am Morgen anfangen. Schon aufgestanden?«

»Nein.«

»Gut. Bleiben Sie noch ein paar Tage im Bett. Kreislaufprobleme? Taube Hände oder Füße? Schwindelanfälle? Irgend etwas Ungewöhnliches? Sehen Sie Blitze, hören Sie Stimmen, nehmen Sie Phantomglieder wahr?«

Phantomglieder? »Nein.« Das würde ich ihm nicht sagen, und wenn es stimmen würde.

»Alles in Ordnung, Herr Audran. Wie vorgesehen.«

»Gepriesen sei Allah. Wie lange bin ich schon hier?«

Der Arzt warf mir einen Blick zu, dann sah er wieder in meine Tabelle. »Etwas mehr als zwei Wochen«, sagte er.

»Wann wurde ich operiert? «

»Vor vierzehn Tagen. Sie waren bereits zwei Tage früher im Krankenhaus und wurden darauf vorbereitet.«

»Mhm.« Dann dauerte der Ramadan nur noch eine knappe Woche. Ich fragte mich, was wohl in der Stadt während meiner Abwesenheit passiert war. Ich hoffte, daß noch ein paar Freunde und Geschäftspartner am Leben waren. Sollte jemand verletzt — das heißt getötet — worden sein, würde Papa die Verantwortung tragen müsse. Da konnte man die Schuld gleich auf den lieben Gott schieben. Das war genauso praktisch. Kein Anwalt läßt sich finden, um diese beiden zu verklagen.

»Woran können Sie sich als letztes erinnern, Herr Audran?«

Das war schwierig. Ich dachte nach. Es war, als würde ich in eine finstere, vom Sturm gebeutelte Nebelbank tauchen. Es gab nichts, nur eine schreckliche Vorahnung lauerte unter mir. Da waren Stimmfetzen, die mich bedrängten, Hände, die mich auf ein Bett legten und heftige Schmerzen. Ich suchte weiter und merkte, daß ich mich nicht einmal an die Operation erinnern konnte, geschweige denn daran, wie ich mein Appartement verließ und ins Krankenhaus kam. Das einzige, was mir noch klar vor Augen stand, war …

Nikki. »Meine Freundin«, sagte ich. Plötzlich war mein Mund trocken und meine Kehle wie zugeschnürt.

»Die, die ermordet wurde?« fragte der Arzt.

»Ja.«

»Das ist schon mehr als drei Wochen her. Sonst erinnern Sie sich an nichts mehr?«

»Nein. Nichts.«

»Dann wissen Sie nicht, daß Sie mich bereits gesehen haben? Nichts von unseren Gesprächen?«

Die dunkle Nebelbank drohte mich zu überwältigen. Der Zeitpunkt war mir recht. Ich haßte diese Filmrisse. Sie sind lästig, sogar die Zwölf-Stunden-Löcher. Aber wenn ein Drei-Wochen-Stück aus meinem Bewußtseinskuchen fehlte, so überforderte mich das. Mir fehlte nur die Kraft, ordentlich in Panik zu geraten. »Es tut mir leid«, sagte ich, »ich kann mich nicht daran erinnern.«

Der Arzt nickte. »Ich heiße Dr. Yeniknani. Ich assistierte Ihrem Chirurgen, Dr. Lisan. In den letzten Tagen haben Sie allmählich wieder Bewußtsein erlangt. Falls Sie sich aber nicht mehr daran erinnern können, worüber wir gesprochen haben, müssen wir noch einmal darüber reden.«

Ich wollte einfach wieder schlafen. Ich rieb mir linkisch die Augen. »Und wenn Sie mir das jetzt alles erklären, vergesse ich es wahrscheinlich wieder, und Sie müssen morgen noch mal durch.«

Dr. Yeniknani zuckte die Achseln. »Das kann schon sein, aber Sie haben sonst nichts zu tun, und ich werde so gut bezahlt, daß ich nur zu gern tue, was getan werden muß.« Er lächelte über das ganze Gesicht, damit ich merkte, daß das witzig gemeint war — diesen finsteren Typen bleibt nichts anderes übrig, sonst kommt keiner drauf. So wie dieser Arzt aussah, hätte er besser mit einem geschulterten Gewehr in einen Hinterhalt in den Bergen gepaßt als hier ins Krankenhaus zu den Tabellen und Stethoskopen. Aber das ist nur meine geringe Vorstellungskraft, die sich in Klischees flüchtet. Es amüsiert mich. Der Arzt bleckte wieder sein riesiges gelbes Zahnwirrwarr und sagte: »Außerdem liebe ich die Menschen über alles. Es ist der Wille Allahs, daß ich das Leiden der Menschheit beende, indem ich mich Tag für Tag mit Ihnen über dieses Thema unterhalte, und sei es noch so uninteressant, bis Sie sich schließlich daran erinnern können. Es ist an uns, so zu handeln, es ist an Allah, dies zu verstehen.« Er zuckte wieder die Achseln. Für einen Türken sprach er viel.

Ich pries den Namen Gottes und wartete, bis Dr. Yeniknani mit der Bettkantennummer beginnen würde.

»Haben Sie schon in den Spiegel gesehen?«

»Nein, noch nicht.« Ich habe es nie eilig damit, meinen Körper zu betrachten, wenn er stärker in Mitleidenschaft gezogen wurde. Wunden faszinieren mich nicht besonders, vor allem nicht meine eigenen. Als mir der Blinddarm herausgenommen wurde, konnte mich einen Monat lang nicht unter dem Nabel anschauen. Jetzt, mit meinem frisch verdrahteten Hirn und dem kahlrasierten Schädel, hatte ich keine Lust, in den Spiegel zu gucken. Das würde nur dazu führen, daß ich darüber nachgrübelte, was gemacht wurde und warum, und was es nach sich ziehen würde. Wäre ich klug, würde ich monate-, ja jahrelang in diesem Bett liegen bleiben und mir angenehme Drogen verabreichen lassen. Das klang gar nicht schlecht. Lieber als dumpfes Gemüse dahinvegetieren, als irgendwo als Leiche enden. Ich fragte mich, wie lange ich mich hier wohl drücken konnte, bevor sie mich wieder auf die Promenade warfen. Ich hatte es damit nicht eilig, bestimmt nicht.

Dr. Yeniknani nickte geistesabwesend.

»Ihr … Patron«, suchte er vorsichtig nach Worten, »Ihr Patron bestimmte, Sie sollten die umfassendste intrakranielle Vernetzung erhalten, die es für Geld gibt. Deshalb führte Dr. Lisan die Operation selbst durch: Dr. Lisan ist der beste Neurochirurg in der Stadt, einer der angesehensten der Welt. Eine ganze Menge von dem, was er bei Ihnen gemacht hat, hat er selbst erfunden oder verbessert. Und in Ihrem Falle hat Dr. Lisan eine oder zwei neue Verfahren angewandt, die man … experimentell nennen könnte.«

Das beruhigte mich nicht im geringsten. Mir war egal, was für eine Kapazität Dr. Lisan war. Ich hänge der ›Lieber-auf-der-sicheren-Seite‹-Schule an. Ich bin genauso zufrieden mit einem Gehirn, das ein oder zwei ›experimentelle‹ Talente weniger hat, aber dafür nicht Gefahr läuft, zu Tahini zu werden, falls ich mich einen Augenblick zu lang konzentriere. Aber was sollte der Quatsch. Ich setzte mein Rutscht-mir-den-Buckel-runter-Grinsen auf und stellte fest, daß es nicht viel schlimmer war, wenn sie einem ein paar heiße Drähte in unbekannte Gehirnwinkel legten, um zu sehen, was passiert, als auf dem Rücksitz von Bills Taxi durch die Stadt zu rumpeln. Vielleicht lag es doch an so einer Art Todeswunsch. Oder es war die blanke Blödheit.

Der Arzt klappte die Platte des Beistelltisches hoch. Darin war ein Spiegel eingelassen. Er rollte den Tisch so neben mein Bett, daß ich mich darin sehen konnte. Ich sah furchtbar aus. Als sei ich gestorben, hätte mich auf dem Weg zur Hölle verirrt und stecke nun — mit Sicherheit nicht lebendig, aber auch nicht dem Anstand entsprechend tot — im Nichts. Mein Bart war gepflegt, entweder hatte ich mich selbst rasiert, oder jemand hatte dies für mich erledigt. Doch mein Teint war fahl wie schmieriges Zeitungspapier. Und ich hatte dunkle Augenringe. Ich hatte bereits eine Weile in den Spiegel geguckt, bevor ich merkte, daß ich tatsächlich kahlgeschoren war. Nur ein feiner Flaum begann meinen Schädel zu bedecken, wie Flechten einen gefühllosen Fels. Die Schnittstelle, die sie mir eingepflanzt hatten, war nicht zu sehen. Sie war unter einem schützenden Sprühverband verborgen. Ich hob die Hand, um meinen Scheitel zu berühren, aber ich brachte es nicht übers Herz. In meinem Magen begann es ganz merkwürdig zu grummeln, und mich fröstelte. Ich ließ die Hand fallen und sah den Arzt an.

»Wenn wir den Sprühverband abnehmen«, sagte er, »werden Sie feststellen, daß Sie zwei Schnittstellen haben, eine vorne und eine hinten.«

»Zwei?« Ich hatte noch nie von jemandem mit zwei Schnittstellen gehört.

»Ja. Dr. Lisan hat Sie mit der zweifachen Erweiterung ausgestattet, wie sie normalerweise verwendet wird. Sie haben zwei corymbische Implantate erhalten.«

Mein Hirn dermaßen aufzumotzen, das war, als würde man einen Ochsenkarren mit einem Raketenantrieb versehen. Er würde trotzdem nie fliegen. Ich schloß die Augen. Mir war mehr als ängstlich zumute. Ich murmelte Al-Fâtihah, die erste Sure des Korans, ein tröstliches Gebet, das mir in Situationen wie dieser immer einfällt. Es ist das islamische Äquivalent zum Vaterunser der Christen.

Dann öffnete ich die Augen und blickte wieder in den Spiegel. Ich hatte immer noch Angst, aber zumindest hatte ich meine Unsicherheit dem Himmel mitgeteilt. Von nun an würde ich alles als den Willen Allahs annehmen. »Heißt das, ich kann zwei verschiedene Moddys zugleich einstecken und gleichzeitig zwei Menschen sein?«

Dr. Yeniknani runzelte die Stirn. »Nein, Herr Audran, die zweite Schnittstelle akzeptiert nur Software-Add-ons, keine Persönlichkeitsmodule. Sie wollen ja auch keine zwei Module gleichzeitig verwenden. Am Schluß hätten Sie zwei durchgeschmorte zerebrale Hälften und ein Stammhirn, das nur noch als Briefbeschwerer zu verwenden wäre. Wir haben die Verbesserungen so angelegt, wie …« — beinahe wäre er indiskret geworden und hätte einen Namen genannt! — » … Ihr Patron es wünschte. Ein Therapeut wird Ihnen erklären, worauf Sie bei Ihren corymbischen Implantaten achten müssen. Was Sie damit anstellen, wenn Sie das Krankhaus verlassen, ist natürlich Ihre Angelegenheit. Sie sollten nur nicht vergessen, daß Sie es jetzt direkt mit Ihrem zentralen Nervensystem zu tun haben. Das ist etwas anderes, als ein paar Pillen zu nehmen und herumzutorkeln, bis Sie wieder nüchtern werden. Sollten Sie Ihre Implantate nicht fachgerecht behandeln, so kann das zu bleibenden Schäden führen. Zu grauenvollen bleibenden Schäden.«

Okay, ich war ihm auf den Leim gegangen. Ich hatte getan, was Papa und alle anderen wollten: Mein Hirn war verdrahtet. Doch der gute alte Dr. Yeniknani hatte mir Angst gemacht, und ich sagte mir in meinem Krankenhausbett, daß ich ja nie versprochen hatte, das verfluchte Zeug zu benutzen. Ich würde so schnell wie möglich aus dem Krankenhaus verschwinden, nach Hause gehen, die Implantate einfach vergessen und so leben wie früher. Da würde es eher in Jiddah frieren, als daß ich mir da oben etwas einschieben würde. Die Schnittstellen konnten ruhig zur Dekoration dableiben. Zu Marîd Audrans gehobenem Schädeltuning gehörten mit Sicherheit keine Batterien, und so sollte es auch bleiben. Ab und an etwas Chemie-Rambazamba für die grauen Zellen — das schadete ihnen nicht auf die Dauer, aber sie Stück für Stück in einer elektrischen Pfanne schmoren? Auf keinen Fall. Ich laß mich nur bis zu einem gewissen Punkt drängen, doch dann kommt meine angeborene Sturheit zur Geltung.

»Nachdem wir nun die Warnhinweise geklärt haben«, fuhr Dr. Yeniknani ermutigender fort, »können wir uns den Möglichkeiten zuwenden, die sich Ihnen durch die Verbesserung Ihres Körpers und Geistes erschließen.«

»Na klar«, sagte ich ohne besonderen Enthusiasmus.

»Was wissen Sie über die Aktivitäten des Gehirns und des Nervensystems?«

Ich lachte. »Soviel wie ein Ganove aus dem Budayin eben weiß, der kaum seinen Namen lesen und schreiben kann. Ich weiß, daß das Hirn sich im Kopf befindet. Ich habe gehört, daß es sich nicht empfiehlt, es sich von irgendeinem Idioten auf dem Trottoir verspritzen zu lassen. Darüber hinaus weiß ich nicht viel.« Um der Wahrheit die Ehre zu geben, ich wußte darüber hinaus das eine oder andere. Aber ich halte immer etwas zurück. Es ist eine gute Strategie, immer ein bißchen schneller, ein bißchen stärker und ein bißchen schlauer zu sein, als die anderen glauben.

»Die hintere corymbische Implantation ist ganz konventionell. Sie erlaubt Ihnen das Einführen eines Persönlichkeitsmoduls. Wie Sie wissen, ist sich die Fachwelt nicht einig in der Beurteilung solcher Module. Einige unserer Kollegen sind der Meinung, daß die Möglichkeiten des Mißbrauchs den potentiellen Nutzen bei weitem überwiegen. Letzterer war anfangs sehr begrenzt. Die Module wurden in kleinem Rahmen als therapeutische Hilfe für Patienten mit bestimmten schweren neurologischen Störungen hergestellt. Doch dann betrat die Unterhaltungsindustrie das Spielfeld, und solche Module wurden für ganz andere Zwecke eingesetzt, als ursprünglich vorgesehen war.« Er zuckte erneut die Achseln. »Jetzt ist es zu spät, dagegen einzuschreiten. Die paar, die sich darüber aufregen und die Module am liebsten verbieten würden, finden kaum Gehör. Sie haben also Zugriff auf die ganze Bandbreite von Persönlichkeitsmodulen, die momentan auf dem Markt angeboten werden, Module, die eine immense Hilfe sein können und Ihnen viel Plackerei ersparen können, und natürlich auch auf die Module, die großer Kritik ausgesetzt sind.« Mir fiel sogleich Honey Pílar ein. »Sie können in jeden Laden gehen und Salâh ad-Dîn werden, ein wirklicher Held, der große Sultan, der die Kreuzzüge beendete und die Kreuzritter aus dem Land warf. Oder der Sultan Scharijar und sich mit der schönen Geschichtenerzählerin aus Tausendundeiner Nacht unterhalten. Ihre hintere Implantation kann auch bis zu sechs Software Add-ons bewältigen.«

»Das ist die gleiche Implantation, wie sie meine Freunde auch alle haben«, warf ich ein. »Was ist mit den experimentellen Vorteilen, von denen Sie sprachen? Wie gefährlich kann das werden?«

Der Arzt lächelte kurz. »Das ist schwierig zu sagen, Herr Audran. Schließlich handelt es sich um ein Experiment. Dies wurden an vielen Versuchstieren und an ein paar Freiwilligen erprobt. Die Ergebnisse waren zufriedenstellend, allerdings gab es auch Probleme. Viel wird von Ihnen abhängen, wenn es Allah gefällt. Lassen Sie mich erst einmal erklären, über welche Steuerungen wir hier sprechen. Persönlichkeitsmodule ändern Ihr Bewußtsein. Unter ihrem Einfluß halten Sie sich für eine gewisse Zeit für jemand anders. Die Add-ons sprechen direkt das Kurzzeitgedächtnis an und ermöglichen Ihnen umgehend den Zugriff auf umfassende Kenntnisse über ein beliebiges Fachgebiet. Die aber mit Entfernen des Chips wieder verschwinden. Die Add-ons, die sie mit Hilfe der vorderen Implantation verwenden können, sprechen ganz andere, spezialisiertere Strukturen des Zwischenhirns an.« Er nahm einen schwarzen Filzstift und skizzierte das Gehirn. »Zuerst haben wir einen außergewöhnlich dünnen, plastikummantelten Silberdraht in Ihren Thalamus eingeführt. Der Draht hat weniger als ein Tausendstel Millimeter Durchmesser, er ist mit dem bloßen Auge nicht wahrnehmbar. Dieser Draht verbindet ihr retikuläres System mit einem speziellen Add-on, das sie von uns bekommen. Damit sind Sie in der Lage, das neuronale Netzwerk — und damit die von ihm aufgezeichneten Empfindungen — abzuschotten. Falls zum Beispiel absolute Konzentration für Sie von entscheidender Bedeutung ist, könnten Sie sämtliche störenden visuellen, akustischen, taktilen und andere Signale ausschalten.«

Ich hob die Augenbrauen. »Ich kann mir vorstellen, daß das praktisch sein kann.«

Dr. Yeniknani lächelte. »Das ist nur ein Zehntel von Ihren Möglichkeiten — da sind noch weitere Drähte, die in andere Bereiche führen. In der Nähe des Thalamus, mitten in Ihrem Gehirn, befindet sich der Hypothalamus. Das ist ein sehr kleines Organ mit vielen verschiedenen und lebenswichtigen Funktionen. Sie können beinahe alle steuern, verbessern oder ausschalten. Zum Beispiel könnten Sie, wenn Sie wollen, Hungergefühle abblocken. Mit dem richtigen Add-on werden Sie überhaupt keinen Hunger empfinden, ganz egal, wie lange Sie nichts zu sich nehmen. Dieselben Möglichkeiten haben Sie bei Durst und Schmerz. Sie können bewußt die Körpertemperatur regulieren, den Blutdruck und die sexuelle Erregung. Am nützlichsten ist vielleicht, daß Sie Müdigkeit unterdrücken können.«

Ich saß nur da und starrte ihn mit weitaufgerissenen Augen an, als hätte er mir soeben das wunderbare Geschenk einer echten Wunderlampe enthüllt. Dr. Yeniknani war kein verzauberter Dschinn. Das, wovon er sprach, war keine Zauberei, aber was mich anging, machte das keinen Unterschied: Ich wußte nicht einmal, ob ich das alles glauben sollte. Natürlich neigte ich dazu, den wilden Türken unter den Autoritätspersonen zu glauben. Zumindest widerspreche ich ihnen nicht.

»Es wird Ihnen leichterfallen, Neues zu lernen. Natürlich können Sie solche Dinge mit Hilfe von Add-ons im Kurzzeitgedächtnis speichern, aber Sie können Sie auch ständig ins Langzeitgedächtnis übertragen. Ihr Hippocampus und die dazugehörigen Bereiche wurden entsprechend präpariert. Wenn es notwendig sein sollte, können Sie auch Ihren Tageszyklus und Ihren Mondzyklus ändern. Sie können jederzeit einschlafen und wachen automatisch auf, wenn Sie die entsprechenden Add-ons verwenden. Der Zugriff auf die Hirnanhangdrüse ermöglicht Ihnen die indirekte Steuerung anderer endokriner Drüsen, z. B. der Schilddrüse und der Nebenniere. Ihr Therapeut wird Ihnen näher erläutern, wie sie diese Funktionen nützen können. Wie Sie sehen, können Sie sich vollkommen auf Ihre Aufgaben konzentrieren, ohne durch die üblichen körperlichen Bedürfnisse gestört zu werden. Natürlich kann man nicht unbegrenzt leben, ohne zu schlafen, zu trinken oder die Toilette aufzusuchen. Aber Sie können, wenn Sie wollen, die entsprechenden unangenehmen Signale abblocken.«

»Mein Patron will nicht, daß ich abgelenkt werde«, sagte ich trocken.

Dr. Yeniknani seufzte. »Nein, das will er nicht. Nichts soll Sie ablenken.«

»Gibt es noch was?«

Einen Augenblick lang kaute er auf seiner Unterlippe. »Ja, aber darum wird sich Ihr Therapeut kümmern. Und Sie werden die üblichen Broschüren und Bücher erhalten. Ich kann Ihnen noch soviel sagen, daß Sie das limbische System steuern können, das die Gefühle beeinflußt. Das ist eine von Dr. Lisans neuen Erfindungen.«

»Ich kann mir meine Gefühle aussuchen? So wie ich mir aussuche, was ich anziehe?«

»In einem gewissen Ausmaß. Dazu kommt, daß wir durch die Verdrahtung dieser Bereiche oft mehrere Funktionen gleichzeitig beeinflussen konnten. Zum Beispiel wird Ihr System als Dreingabe Alkohol besser verbrennen können — und schneller. Wenn Sie wollen.« Er warf mir einen kurzen, vielsagenden Blick zu, schließlich trinkt ein guter Mohammedaner keinen Alkohol. Er schien gemerkt zu haben, daß ich nicht gerade der Frömmste in der Stadt war. Aber das Thema war heikel zwischen zwei Fremden.

»Auch das wird meinem Patron gefallen, da bin ich sicher. Prima. Ich kann es nicht erwarten. Ich werde eine Macht des Guten darstellen unter den Abtrünnigen und Korrupten.«

»Inshallah«, erwiderte der Arzt. »Gottes Wille geschehe.«

»Gepriesen sei Allah«, sagte ich, beschämt von seinem aufrichtigen Glauben.

»Da ist noch etwas, und anschließend möchte ich mit Ihnen noch über ein anderes, ein eher philosophisches Thema sprechen. Was Sie noch wissen müssen, ist, daß das Gehirn über ein Lustzentrum verfügt, das im Hypothalamus liegt und elektrisch stimuliert werden kann.«

Ich holte tief Luft. »Ja, davon habe ich gehört. Die Wirkung soll absolut umwerfend sein.«

»Tiere und Menschen, die Drähte in diesen Bereich haben und das Lustzentrum so oft sie wollen stimulieren können, vergessen darüber alles andere — Essen, Trinken, alle anderen Triebe und Bedürfnisse. Sie stimulieren das Lustzentrum, bis sie sterben.« Er kniff die Augen zusammen. »Ihr Lustzentrum wurde nicht verdrahtet. Ihr Patron hielt das für eine zu große Versuchung und meinte, Sie hätten mehr vor, als den Rest Ihres Lebens in einem ekstatischen Traum zu verbringen.«

Ich wußte nicht, ob ich mich darüber freuen sollte oder nicht. Ich wollte wegen eines nicht-enden-wollenden geistigen Orgasmus' nicht eingehen. Aber wenn ich vor die Wahl gestellt würde zwischen dieser Möglichkeit und der Möglichkeit, gegen zwei irre Mörder draufzugehen, könnte ich mir schon vorstellen, daß ich in einem schwachen Moment die erlesenste Lust, die nie verblaßt oder schwindet, wählen würde. Vielleicht müßte man sich erst daran gewöhnen, aber das würde sicher nicht allzu lange dauern.

»Neben dem Lustzentrum«, fuhr Dr. Yeniknani fort, »liegt ein Bereich, der Wut und wildes, aggressives Verhalten auslöst. Zugleich ist hier das Bestrafungszentrum. Wenn es stimuliert wird, empfinden die Probanden Schmerzen, die der im Lustzentrum ausgelösten Ekstase entspricht. Dieser Bereich wurde verdrahtet. Ihr Mäzen war der Meinung, daß Ihnen das bei Ihrem Auftrag helfen könnte. Und es ermöglicht ihm einen gewissen Einfluß auf Sie.« Seinem Ton nach zu urteilen, mißbilligte er dies. Auch mir behagte diese Information nicht. »Wenn Sie es zu Ihrem Vorteil einsetzen, können Sie zu einem blindwütigen, unaufhaltbaren Ungeheuer werden, das alles zerstört, was sich ihm entgegenstellt.« Er hielt inne. Offensichtlich lehnte er ab, wie Friedlander Bei die neurochirurgische Kunst eingesetzt haben wollte.

»Mein … ah … Patron hat sich da eine Menge Gedanken gemacht, nicht wahr?« fragte ich sarkastisch.

»Ja, es scheint so. Und Sie sollten das auch tun.« Dann tat der Arzt etwas Ungewöhnliches: Er legte mir die Hand auf den Arm. Das stand nicht im Einklang mit der förmlichen Atmosphäre, in der unser Gespräch bisher stattgefunden hatte. »Herr Audran«, sagte er ernst und blickte mir in die Augen, »ich kann mir ziemlich gut vorstellen, warum Sie sich dieser Operation unterzogen.«

»Mhm.« Ich war neugierig zu hören, was er sich überlegt hatte.

»Im Namen des Propheten, Friede sei seinem Namen, und Segen möge auf ihm ruhen, Sie brauchen keine Angst vor dem Tod zu haben.«

Damit hatte er's mir gegeben. »Na ja, ich glaube nicht, daß ich mich viel damit beschäftige. Und die Implantationen sind ja nicht so gefährlich, oder? Ich gebe zu, ich hatte Angst, daß sie mir das Gehirn durchschmoren, wenn etwas schiefläuft, aber ich habe nicht damit gerechnet, daß sie mich das Leben kosten.«

»Nein, Sie verstehen mich falsch. Wenn Sie das Krankenhaus verlassen und das tun, weshalb Sie diese Operation auf sich genommen haben, brauchen Sie keine Angst zu haben. Der große englische Shâ'ir, Wilyam al-Shayk Sebir, sagt in seinem hervorragenden Stück König Heinrich der Vierte, II. Teil: ›Wir sind Gott einen Tod schuldig … und es mag gehn, wie es will: wer dies Jahr stirbt, ist für das nächste quitt!‹ Sie sehen also, wir alle werden sterben. Der Tod ist unausweichlich, er ist so wünschenswert wie unser Eingang ins Paradies, gepriesen sei Allah. Tun Sie also, was Sie tun müssen, Herr Audran, und lassen Sie sich nicht von einer ungerechtfertigten Todesfurcht in Ihrer Suche nach Gerechtigkeit behindern.«

Wunderbar: Mein Arzt war ein Art Sufi-Mystiker oder was. Ich starrte ihn nur an, unfähig, ein Wort zu sagen. Er drückte meinen Arm und stand auf. »Wenn Sie erlauben«, sagte er.

Ich hob die Hand. »Möge Ihr Tag gesegnet sein.«

»Friede sei mit Ihnen.«

»Gehen Sie in Frieden«, antwortete ich. Dann verließ Dr. Yeniknani mein Zimmer. Jo-Mama würde bei dieser Geschichte ausrasten. Ich konnte es nicht erwarten, wie sie sie erzählte.

Kaum war der Arzt draußen, kam der junge Krankenpfleger mit einer Spritze. Ich wollte ihm sagen, daß es mir vorher nicht um eine Spritze gegangen war. Ich wollte ihm nur ein paar Fragen stellen.

»Drehen Sie sich um«, sagte er kurzangebunden. »Auf welche Seite?«

Ich ruckte etwas und spürte, wie weh mir alles tat. Es machte wohl keinen Unterschied, welche Seite. »Können Sie sie mir woanders hingeben? Meinen Arm?«

»Im Arm geht's nicht. Aber ins Bein ginge es.« Er zog die Decke zurück, wischte über meinen Oberschenkel und stach mich oberhalb des Knies. Er wischte noch mal kurz über die Stelle und drehte sich um, ohne eine Wort zu sagen. Ich gehörte nicht zu seinen Lieblingspatienten, das war offensichtlich.

Ich wollte etwas zu ihm sagen, ich wollte ihm klarmachen,   daß   ich   nicht   das   selbstsüchtige,   lasterhafte Schwein war, für das er mich hielt. Doch bevor ich ein Wort herausbrachte, bevor er an der Tür war, begann sich in meinem Kopf alles zu drehen, und ich sank in das vertraute, warme Nichts. Der letzte Gedanke, der mir durch den Kopf schoß, bevor ich das Bewußtsein verlor, war, daß ich nie zuvor im Leben soviel Spaß gehabt hatte.

13. Kapitel

Ich hatte im Krankenhaus nicht mit vielen Besuchern gerechnet. Zuvor hatte ich allen gesagt, daß ich ihr Mitgefühl zwar schätzen würde, daß es aber wirklich nichts Besonderes wäre und daß ich lieber meine Ruhe hätte, bis es mir wieder besser ginge. Gewöhnlich erhielt ich darauf die höfliche und rücksichtsvoll formulierte Antwort, daß ohnehin niemand beabsichtige, mich zu besuchen. Worauf ich ›gut‹ sagte. Der eigentliche Grund, warum ich nicht wollte, daß mich jemand sieht, war, daß ich mir die Folgen einer größeren Gehirnoperation vorstellen konnte. Die Besucher sitzen am Fußende des Bettes und erzählen einem, wie großartig man aussieht und wie schnell es einem besser gehen würde und wie einen alle vermissen und — wenn man es nicht schafft, schnell genug einzuschlafen, erfährt man auch noch alles über ihre Operationen. Darauf konnte ich verzichten. Ich wollte meine Ruhe haben, um die letzten pulsatil verabreichten Etorphinmoleküle genießen zu können, die noch in meinem Gehirn rumblubberten. Klar hätte ich ein paar Minuten am Tag meine Leiden stoisch und mutig ertragen, aber das war nicht nötig. Auf meine Freunde war Verlaß: Ich hatte keinen einzigen gottverdammten Besucher, bis zu dem Tag, an dem ich entlassen wurde. Die ganze Zeit schaute keiner von ihnen vorbei. Sie riefen nicht einmal an, schickten keine Karte und keinen mickrigen Blumenstock. Genau so war es, ich habe es in meinem Buch der Erinnerungen festgehalten.

Dr. Yeniknani sah ich jeden Tag, und er legte großen Wert darauf, mich bei jedem Besuch mindestens einmal darauf aufmerksam zu machen, daß es Schlimmeres gab als den Tod. Er kam nicht los davon. Er war der morbideste Arzt, den ich kannte. Sein Bestreben, meiner angstvollen Seele Erleichterung zu verschaffen, hatte genau die entgegengesetzte Wirkung. Er hätte bei seinen Leisten bleiben sollen: Pillen. Auf die — ich meine damit die, die ich im Krankenhaus bekam und die von richtigen Pharmaunternehmen gemacht wurden und so — war wenigstens Verlaß. Sie ließen mich den Tod und die Schmerzen und was es sonst noch gibt mir nichts dir nichts vergessen.

Während der nächsten Tage wurde mir klar, wie unabdingbar mein Wohlbefinden für das Leben im Budayin war: Ich hätte sterben und in einer brandneuen Moschee in Mekka oder einer zu meinen Ehren angehäuften Pyramide in Ägypten begraben werden können, niemand hätte es auch nur zur Kenntnis genommen. So viel zu meinen Freunden! Die Frage stellt sich: Wie kam ich zu der Vorstellung, ich müsse meinen Kopf für ihr Wohlbefinden hinhalten? Das fragte ich mich immer wieder, und die Antwort war stets: Wen hatte ich sonst schon. Triste, non? Je mehr ich mich damit beschäftige, wie sich die Menschen wirklich verhalten, desto glücklicher schätze ich mich, daß ich mich nie um sie kümmere.

Das Ende des Ramadan rückte näher und damit das Fest, das am Schluß des heiligen Monats abgehalten wird. Es tat mir leid, daß ich noch im Krankenhaus war, denn dieses Fest, îd el-Fitr, zählt für mich zu den Höhepunkten des Jahres. Das Ende der Fastenzeit feiere ich immer mit Bergen von Ataif, das sind in Sirup getauchte und mit Orangenblütenwasser bespritzte Pfannkuchen, die abwechselnd mit Sahne geschichtet und mit Mandeln bestreut werden. Statt dessen gab es dieses Jahr zum Abschied Sonnein, als eine religiöse Autorität der Stadt bekanntgab, den neuen Mond gesichtet zu haben, womit eine neuer Monat begann und das Leben sich wieder normalisierte.

Ich schlief ein. Am nächsten Morgen wachte ich früh auf, als der Blutsauger kam, um sein tägliches Opfer einzufordern. Das Leben aller anderen mochte sich wieder normalisiert haben, aber meines schien einen permanenten Drall zu haben, über dessen Richtung ich mir noch nicht klar war. Das Schwert hatten sie mir schon umgehängt, und nun wurde ich auf dem Schlachtfeld gebraucht. Entrollt die Fahnen, meine Söhne, wie ein Wolf werden wir über die Schafherde herfallen. Nicht um Frieden zu senden komme ich, sondern um euch das Schwert zu bringen.

Das Frühstück kam und ging vorbei. Wir nahmen unser kleines Bad. Ich bat um Sonnein. Nach all der schweren Morgenarbeit fand ich so eine Pille angenehm für die paar Stunden bis zum Mittagessen. Ein kleines Nickerchen, dann ein Tablett voll Essen: feine gefüllte Weinblätter; Hamûd; Kofta mit Reis, gewürzt mit Zwiebeln und Koriander. Beten ist besser als Schlafen, und Essen ist besser als Drogen … manchmal. Nach dem Essen eine weitere Pille und ein zweites Nickerchen. Ich wurde von Ali, dem älteren, unfreundlichen Krankenpfleger, geweckt. Er rüttelte an meiner Schulter. »Herr Audran«, rief er.

O nein, dachte ich, sie wollen noch mal Blut. Ich versuchte, am Schlaf festzuhalten.

»Sie haben Besuch, Herr Audran.«

»Besuch?« Da lag sicher ein Irrtum vor. Schließlich war ich tot, begraben auf irgendeinem Berg. Mir blieb nur noch, auf die Grabräuber zu warten. Waren sie etwa schon da? Ich war ja noch gar nicht steif. Sie warteten nicht einmal ab, bis ich im Grab kalt wurde, die Schweine. Ramses II. hatten sie mehr Respekt entgegengebracht, da war ich sicher. Harun al-Raschid. Prinz Saalih ibn Abdul-Wahid ibn Saud. Jedem, nur mir nicht. Ich richtete mich mühsam auf.

»O Weisester der Weisen, du siehst gut aus.« Hassans feistes Gesicht trug sein billiges Geschäftsgrinsen, diesen öligen Blick, den sogar der dümmste Tourist auf Anhieb durchschaute.

»Es ist so, wie es Gott gefällt«, sagte ich benommen.

»Ja, gepriesen sei Allah. Du wirst sehr bald wieder hergestellt sein. Inshallah.«

Die Antwort darauf schenkte ich mir. Ich war schon froh, daß er nicht am Fußende meines Bettes saß.

»Du mußt wissen, mein Neffe, daß der ganze Budayin untröstlich ist, weil du nicht da bist und Licht in unser trübes Leben bringst.«

»Das habe ich bereits gemerkt. An der Karten- und Briefflut. An den Unmengen von Freunden, die die Krankenhausgänge Tag und Nacht bevölkern, ganz erpicht darauf, mich zu sehen oder zu hören, wie es mir geht. Für all die kleinen Aufmerksamkeiten, die meinen Aufenthalt hier erträglich machten, kann ich euch nicht genug danken.«

»Kein Dank ist nötig …«

» … wo nur einer Pflicht Genüge getan wurde. Ich weiß, Hassan. Sonst noch was?«

Er sah etwas unglücklich drein. Vielleicht war ihm der Gedanke gekommen, ich könnte mich unter Umständen über ihn lustig machen, aber normalerweise war er für diese Dinge unempfänglich. Er lächelte wieder. »Ich freue mich darüber, daß du heute abend wieder unter uns bist.«

Das verblüffte mich. »Bin ich das?«

Er drehte eine feiste Hand um. »Ist dem nicht so? Du sollst heute nachmittag entlassen werden. Friedlander Bei schickt mich mit einer Nachricht: Du mußt ihn besuchen, sobald es dir besser geht. Morgen wird reichen. Er will deine Erholung nicht gefährden.«

»Ich wußte gar nicht, daß ich entlassen werde. Und morgen soll ich Friedlander Bei aufsuchen. Aber er will nicht, daß ich etwas überstürze. Ich nehme an, dein Auto wartet, um mich nach Hause zu bringen.«

Jetzt sah Hassan unglücklich drein. Mein Vorschlag gefiel ihm überhaupt nicht. »O Angebeteter, ich wünschte, dem wäre so, aber es ist unmöglich. Du wirst das anders arrangieren müssen. Ich hatte woanders etwas zu erledigen.«

»Möge Allah deine Wege beschützen«, sagte ich ruhig. Ich legte den Kopf wieder auf das Kissen und versuchte meinen Traum wiederzufinden. Er war verschwunden.

»Allah yisallimak«, murmelte Hassan und verschwand ebenfalls.

Der Frieden der letzten Tage war wie weggewischt. Der Plötzlichkeit, mit der dies geschehen war, haftete etwas Beunruhigendes an. Ich blieb zurück und haßte mich selbst. Mir fiel ein, wie ich einmal vor ein paar Jahren hinter einem Mädchen hergewesen war, das manchmal in der ›Roten Lampe‹ und manchmal in ›Big Al's Old Chicago‹ arbeitete. Ich hatte hart geschuftet, um witzig und wief und wohl auch verabscheuungswürdig zu erscheinen und bei ihr voranzukommen. Schließlich brachte ich sie dazu, mit mir zum Essen auszugehen — ich habe keine Ahnung mehr, wo — und anschließend mit mir nach Hause zu kommen. Fünf Minuten, nachdem ich die Tür zugesperrt hatte, lagen wir auf dem Bett. Wir trieben es fünf oder zehn Minuten lang, und dann war alles vorbei. Ich lehnte mich zurück und sah sie an. Sie hatte schlechte Zähne und spitze Knochen und roch, als hätte sie ranziges Sesamöl in ihrer Deodose. Mein Gott, dachte ich. Wer ist dieses Mädchen? Und wie werde ich es jetzt wieder los? Sex macht traurig, jedes Vergnügen eigentlich. Wir sind nicht geschaffen, um uns zu vergnügen, sondern um zu leiden, um allzu deutlich zu sehen, wie die Dinge wirklich sind — an sich schon ein Grund zum Leiden. Ich haßte mich damals, und ich haßte mich jetzt.

Dr. Yeniknani klopfte an meine Tür und kam herein. Er warf schnell einen Blick auf die Notizen des Krankenpflegers.

»Werde ich entlassen?« fragte ich.

Er schaute mich mit seinen dunklen Augen an. »Hmmm? O ja. Ihre Entlassungspapiere sind schon ausgestellt. Sie müssen sich nur noch darum kümmern, wie Sie nach Hause kommen. So ist das bei uns Sitte. Sie können jederzeit gehen.«

»Gott sei Dank«, sagte ich. Und ich meinte es auch so. Das überraschte mich.

»Gepriesen sei Allah«, antwortete der Arzt. Er besah sich die Plastikschachtel mit Daddys neben meinem Bett. »Haben Sie die alle ausprobiert?« fragte er.

»Ja«, sagte ich. Das war gelogen. Ich hatte ein paar unter Supervision ausprobiert. Die Daten-Add-ons waren eine Enttäuschung gewesen. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte. Wenn ich so einen Daddy einschob, hatte ich die Information parat, als ob ich das alles schon mein ganzes Leben lang wüßte. Es war, als würde man die ganze Nacht aufbleiben und für eine Prüfung malochen, ohne auf seinen Schlaf verzichten zu müssen und ohne Gefahr zu laufen, wieder etwas zu vergessen. Nahm ich den Chip heraus, war alles aus meinem Gedächtnis gelöscht. Nichts Besonderes. Auf was ich mich freute, das waren ein paar von den Daddys in Lailas Laden. Die würden das eine oder andere bringen.

Die Moddys machten mir Angst. Module, auf denen eine ganze Persönlichkeit gespeichert war. Die das eigene Ich in eine Blechdose im Hirn wegsperrten und dann jemand anderem Körper und Geist übernehmen ließen. Bei der Vorstellung geriet ich immer noch völlig aus dem Häuschen.

»Na dann«, sagte Dr. Yeniknani. Er wünschte mir kein Glück, weil ohnehin alles in der Hand Allahs lag. Und der wußte ja, was da kommen würde, also hatte Glück nichts damit zu tun. Allmählich kam ich dahinter, daß mein Arzt ein kleiner Heiliger war, ein türkischer Derwisch. »Möge Gott für einen günstigen Ausgang Ihres Vorhabens Sorge tragen«, sagte er. Sehr gut gesprochen, dachte ich. Ich mochte ihn mittlerweile recht gern.

»Inshallah«, sagte ich. Wir schüttelten uns die Hand, und er verließ das Zimmer. Ich ging zum Schrank, nahm meine Kleidung heraus und warf sie aufs Bett — ein Hemd, meine Stiefel, Socken, Unterwäsche und die neuen Jeans, an deren Kauf ich mich nicht erinnern konnte. Ich zog mich schnell an und sprach Yasmins Commcode ins Telefon. Es läutete und läutete. Ich rief bei mir zu Hause an, vielleicht war sie da. Auch dort ging niemand an den Apparat. Vielleicht war sie in der Arbeit, auch wenn es noch nicht zwei Uhr war. Ich rief bei Frenchy an, aber dort war sie auch nicht. Ich verzichtete darauf, eine Nachricht zu hinterlassen. Statt dessen rief ich ein Taxi.

Wie immer das hier Sitte war, niemand schien sich darum zu kümmern, daß ich mich ohne Begleitung davonmachte. Sie fuhren mich nach unten, und ich stieg ins Taxi mit dem Toilettenbeutel in der einen und den Daddys in der anderen Hand. Auf dem Weg in mein Appartement fühlte ich mich beunruhigend leer, absolut ohne Gefühle.

Ich sperrte die Tür auf und ging rein. Ich hatte damit gerechnet, daß mein Appartement schrecklich aussehen würde. Yasmin war wahrscheinlich ein paarmal hier gewesen, während ich im Krankenhaus war, und sie war nicht gerade ordentlich. Ich ging davon aus, daß ihre Kleider in kleinen Häufchen über den Boden verteilt herumlagen, das Geschirr sich in der Spüle stapelte und am Herd und auf dem Tisch halbvolle Teller, offene Flaschen und leere Dosen rumstanden. Aber die Wohnung war so ordentlich, wie ich sie in Erinnerung hatte. Sogar ordentlicher. Ich hatte nie so gründlich gekehrt, staubgewischt und die Fenster geputzt. Das weckte mein Mißtrauen: Ein geschickter Spitzbube mit einem Hang zu Sauberkeit hatte sich Zugang in mein Heim verschafft. Auf dem Boden, neben der Matratze, lagen drei fette Umschläge. Ich bückte mich und hob sie auf. Außen drauf stand mein Name. Innen drin waren jeweils siebenhundert Kiam, alles in Zehnern, siebzig neue Noten mit einem Gummi zusammengehalten. Drei Umschläge, zweitausendeinhundert Kiam. Der Lohn für die Wochen im Krankenhaus. Ich hatte nicht gedacht, daß ich dafür bezahlt werde. Ich hätte es umsonst gemacht — das Sonnein mit dem Etorphin war recht nett gewesen.

Ich legte mich aufs Bett und warf das Geld auf die Seite, auf der Yasmin manchmal schlief. Ich fühlte mich noch immer merkwürdig leer, als ob ich auf irgend etwas wartete, das mir aufzeigen würde, wie es weitergeht. Ich wartete, aber nichts passierte. Ich sah auf die Uhr, es war beinahe vier. Ich beschloß, gleich in die Vollen zu gehen. Dann ging's schneller vorbei.

Ich stand auf, steckte mir ein paar hundert Kiam in die Tasche, suchte meine Schlüssel und ging die Treppe runter. Ich begann eine emotionale Reaktion zu verspüren. Ich versuchte, sie so genau wie möglich zu beobachten: Ich war nervös, aber eher unangenehm nervös: Und ich hatte das sichere Gefühl, daß ich mich gerade die dreizehn Stufen zum Galgen hochkämpfte, um dort den Kopf in eine noch unsichtbare Schlinge zu stecken. Ich ging die Straße runter zum Osttor und hielt nach Bill Ausschau. Ich sah ihn nirgends. Ich kletterte in ein anderes Taxi. »Zu Friedlander Bei«, sagte ich.

Der Fahrer drehte sich um, sah mich an und sagte mit flacher Stimme: »Nein.« Ich stieg aus und suchte mir einen anderen Taxifahrer, der nichts dagegen hatte, mich dorthin zu fahren. Ich vergewisserte mich allerdings zuvor, daß wir uns über den Preis handelseinig wurden.

Als wir dort waren, zahlte ich und stieg aus. Ich hatte niemandem mitgeteilt, daß ich kommen würde. Papa rechnete wahrscheinlich nicht vor dem nächsten Tag mit mir. Trotzdem hielt sein Diener die hochglanzpolierte Mahagonitür auf, bevor ich oben auf der weißen Marmortreppe angelangt war. »Herr Audran«, murmelte er. »Es überrascht mich, daß Sie meinen Namen noch wissen« sagte ich.

Er zuckte die Achseln — ich kann nicht sagen, ob er lächelte oder nicht — und sagte: »Friede sei mit Ihnen.« Dann drehte er sich um.

Ich antwortete seinem Hinterteil: »Und möge der Friede auch mit Ihnen sein« und folgte ihm. Er führte mich zu Papas Büroräumen, in dasselbe Wartezimmer, das ich bereits kennengelernt hatte. Ich ging hinein, setzte mich hin, stand wieder auf und begann unruhig auf und ab zu gehen. Ich wußte nicht, warum ich hierhergekommen war. Nach »Hallo, wie geht es Ihnen?« fürchtete ich, ging mir der Gesprächsstoff aus. Aber Friedlander Bei war ein guter Gastgeber, wenn es seinen Zielen förderlich war, und er würde für eine angenehme Atmosphäre sorgen.

Nach einer Weile öffnete sich die Verbindungstür, und einer der Felsen winkte mich herein. Ich ging an ihm vorbei und fand mich bei Papa wieder. Er sah sehr müde aus, als hätte er sich seit Stunden ohne Unterlaß um dringende finanzielle, politische, religiöse, juristische und militärische Angelegenheiten gekümmert. Sein weißes Hemd war durchgeschwitzt, das feine Haar durcheinander, die Augen abgespannt und rot. Seine Hand zitterte, als er dem Sprechenden Felsen ein Zeichen gab. »Kaffee«, krächzte er mit einer merkwürdig leisen Stimme. Er wandte sich mir zu. »Komm, mein Neffe, nimm Platz! Du mußt mir sagen, wie es dir geht. Es gefällt Allah, daß die Operation erfolgreich war. Ich erhielt mehrere Berichte von Dr. Lisan. Er war sehr zufrieden mit dem Ergebnis. Was das anbelangt, bin ich auch zufrieden, aber natürlich wird sich der wahre Wert der Implantationen erst zeigen, wenn du sie benutzt.«

Ich nickte.

Der Felsen brachte den Kaffee. Während wir den Kaffee schlürften und plauderten, wurde ich ruhiger. Ich merkte, daß Papa mich mit zusammengezogenen Augenbrauen begutachtete. Er schien etwas unzufrieden. Entsetzt schloß ich die Augen: Ich hatte meine normalen Straßenklamotten an. Die Jeans und Stiefel waren okay in Chirigas Club oder um mit Mahmoud, Jacques und Saied rumzuhängen. Aber Papa zog es vor, mich in Gallebeya und Keffiya zu sehen. Dafür war es jetzt zu spät. Ich hatte mich in die Grube gesetzt und mußte nun wieder herausklettern und sein Wohlwollen zurückgewinnen. Ich schwenkte die Tasse, nachdem sie zum zweitenmal gefüllt worden war, um zu zeigen, daß ich keinen Kaffee mehr wollte. Die Kaffeesachen wurden weggeräumt, und Papa flüsterte dem Felsen etwas zu. Der Riese verschwand ebenfalls. Das war, glaube ich, das erstemal, daß ich mit Papa alleine war. Ich wartete.

Der alte Mann preßte die Lippen zusammen, während er nachdachte. »Es freut mich, daß dir mein Wunsch wichtig genug war und du die Operation auf dich nahmst.«

»O Scheich«, sagte ich, »es ist …«

Er brachte mich mit einer Handbewegung zum Schweigen. »Doch die Operation allein löst unsere Probleme nicht. Das ist bedauerlich. Mir wurde berichtet, du wärest nachlässig, was die Erforschung des vollen Ausmaßes meiner Geschenke angeht. Möglicherweise spielst du mit dem Gedanken, daß unsere Abmachung auch erfüllt ist, wenn du die Implantate trägst, ohne sie jedoch zu benutzen. Doch damit täuschst du dich selbst. Unser gemeinsames Problem kann nur gelöst werden, wenn du die Waffe einsetzt, die ich dir gegeben habe, und zwar bis zum Äußersten. Ich selbst trage keine solchen Verbesserungen, weil ich denke, daß mein Glaube sie verbietet. Es ließe sich also argumentieren, ich sei nicht der geeignete Mann, um dir in dieser Situation Ratschläge zu erteilen. Dennoch bin ich der Meinung, das eine oder andere über Persönlichkeitsmodule zu wissen. Hättest du etwas dagegen, über die Wahl des richtigen Moduls zu sprechen?«

Der Mann las meine Gedanken, aber das war sein Job. Das Merkwürdige daran war, daß es um so leichter schien, mit Friedlander Bei zu reden, je ernster es wurde. Ich erschrak nicht mal besonders, als ich mich sein Angebot ablehnen hörte. »O Scheich«, sagte ich, »wenn wir uns schon nicht sicher sind, wer unser Feind ist, wie können wir dann zu hoffen wagen, ein geeignetes Werkzeug für unsere Rache zu finden?«

Einen Augenblick lang herrschte absolute Stille, und ich hörte mein Herz einmal laut bumm! schlagen und zu einem zweiten Schlag ausholen. Papa hob die Augenbrauen etwas und senkte sie wieder. »Ein weiterer Beweis dafür, mein Neffe, daß ich keinen Fehler beging, als meine Wahl auf dich fiel. Du hast recht. Was schlägst du vor?«

»O Scheich, ich werde versuchen, mich an Kommissar Okking zu halten und an seine Informationen zu kommen. Ich weiß einiges über die Opfer, das er sicher nicht weiß. Diese Informationen werde ich — zumindest in nächster Zeit — weiter für mich behalten. Dann möchte ich mit allen unseren Freunden reden. Ich denke, daraus werden sich weitere Hinweise ergeben. Eine sorgfältige, wissenschaftliche Überprüfung der verfügbaren Daten sollte der erste Schritt sein.«

Friedlander Bei nickte nachdenklich. »Okking ist im Besitz von Informationen, die du nicht hast. Du bist im Besitz von Informationen, die er nicht hat. Jemand sollte diese Informationen an einem Platz sammeln, und ich würde es vorziehen, wenn du dieser Jemand wärst, und nicht der gute Kommissar. Ja, dein Vorschlag gefällt mir.«

»Wer Euch sieht, lebt, o Scheich.«

»Möge Allah deine Wege beschützen.«

Ich hielt es nicht für nötig, ihm zu sagen, daß ich in Wirklichkeit vorhatte, Herrn Lutz Seipolt etwas auf die Finger zu sehen. Was ich über Nikki und ihren Tod wußte, ließ die Angelegenheit noch um einiges zwielichtiger erscheinen, als sowohl Papa als auch Kommissar Okking zuzugeben bereit waren. Ich hatte das Moddy noch, das ich in Nikkis Tasche gefunden hatte. Dieses Moddy hatte ich niemandem gegenüber erwähnt. Ich mußte herausfinden, was darauf aufgezeichnet war. Auch den Ring und den Skarabäus hatte ich nicht erwähnt.

Es dauerte noch etwas, bis ich Friedlander Beis Villa verließ. Und dann konnte ich kein Taxi auftreiben. Am Schluß lief ich zu Fuß, was mich aber nicht weiter störte, weil ich mich den ganzen Weg lang mit mir selber stritt. Das lief ungefähr so:

Ich, (das Angst vor Papa hat): »Warum nicht einfach machen, was er will? Die Informationen sammeln und ihn dann den nächsten Schritt vorschlagen lassen. Alles andere heißt nur, Prügel zu riskieren — wenn nicht das Leben.«

Ich_2 (das Angst vor Tod und Verhängnis hat): »Weil jeder weitere Schritt mich direkt zu zwei — nicht einem, sondern zwei — psychopathischen Mördern führt, die sich keine halbe Kichererbse drum scheren, ob ich am Leben oder tot bin. Ganz im Gegenteil, einer von beiden, wenn nicht alle beide, würde wahrscheinlich noch wesentlich mehr für eine Gelegenheit geben, mir eine Kugel zwischen die Augen zu verpassen oder mir die Kehle durchzuschneiden. Deshalb.«

Beide Ichs boten eine Menge vernünftiger, logischer Argumente auf. Es war wie ein geistiges Tennisspiel: Eins schlug eine Begründung übers Netz, und das andere konterte mit einer Entgegnung. Sie waren sich ebenbürtig, der Wettkampf konnte ewig so weitergehen. Nach einer Weile wurde es mir langweilig, und ich schaute nicht mehr zu. Ich hatte schließlich die gesamte Ausrüstung, um El Cid oder Khomeini oder sonst wer zu werden. Warum zögerte ich also noch? Niemand hier schlug sich mit solchen Bedenken rum. Ich hielt mich aber auch für keinen Feigling. Was würde es brauchen, damit ich mir zum erstenmal einen Chip einsteckte?

Diese Frage wurde noch in derselben Nacht beantwortet. Ich hörte den Ruf des Muezzin zum Abendgebet, als ich durch das Tor schritt und die Promenade hochlief. Außerhalb des Budayin klang der Muezzin beinahe erdentrückt, innerhalb des Tors nahm seine Stimme einen tadelnden Ton an. Oder bildete ich mir das bloß ein? Ich schlenderte zu Chirigas Nachtclub und setzte mich an die Theke. Sie war nicht da. Hinter der Bar stand Jamila, die vor ein paar Wochen für Chiri gearbeitet hatte und aufgehört hatte, als mein Russe erschossen worden war. Die Leute kommen und gehen im Budayin. Sie arbeiten in einem Club und werden wegen irgendeinem Scheiß gefeuert oder kündigen, arbeiten woanders und landen nach ein paar weiteren Stationen schließlich wieder da, wo sie angefangen hatten. Jamila gehörte zu denen, die das besonders schnell schaffen. Sie hatte Glück, wenn sie einen Job sieben Tage lange hatte.

»Wo ist Chiri?« fragte ich.

»Sie kommt um neun. Was zu trinken?«

»Bingara und Gin auf Eis mit einem Spritzer von Roses Limonensaft.« Jamila nickte und drehte sich um, den Drink zu mixen. »Oh«, sagte sie, »da war ein Anruf für dich. Sie hinterließen eine Nachricht. Ich suche sie mal.«

Das überraschte mich. Ich konnte mir nicht vorstellen, wer eine Nachricht für mich hinterlassen haben konnte. Woher sollten sie wissen, daß ich heute nacht hier reinkam?

Jamila brachte mir meinen Drink und eine Serviette, auf die zwei Worte gekritzelt waren. Ich gab ihr das Geld, und sie verschwand wortlos. Die Nachricht lautete: Okking anrufen. Welch passender Beginn für mein neues Leben als Superman: dringende Polizeiangelegenheiten. Keine Pause für die Bösen. Das wurde allmählich mein Motto. Ich nahm das Telefon und brummte Okkings Commcode. Dann wartete ich auf seine Antwort. »Ja?« war er schließlich zu hören.

»Marîd Audran«, sagte ich.

»Wunderbar. Ich habe im Krankenhaus angerufen, aber die haben gesagt, Sie seien entlassen worden. Ich habe bei Ihnen zu Hause angerufen, aber niemand ging ran. Ich habe den Chef Ihrer Freundin angerufen, aber Sie waren nicht da. Ich habe im Café Solace angerufen, in dem Sie immer rumhängen, aber die hatten Sie nicht gesehen. Ich habe es noch an ein paar anderen Orten probiert und Nachrichten hinterlassen. Ich möchte, daß Sie in einer halben Stunde hier sind.«

»Klar, Kommissar. Wo sind Sie?«

Er gab mir eine Zimmernummer und die Adresse eines Hotels in der reichsten Gegend der Stadt, das von einer flämischen Gruppe geleitet wurde. In dem Hotel war ich noch nie gewesen, ich war noch nicht mal in seine Nähe gekommen. Das war nicht meine Gegend.

»Um was geht's?« fragte ich.

»Mord. Ihr Name ist gefallen.«

»Ah. Jemand, den ich kenne?«

»Ja. Es ist merkwürdig, daß diese bizarren Morde aufhörten, als Sie in das Krankenhaus gingen. Nichts Ungewöhnliches in beinahe drei Wochen. Und an dem Tag, an dem Sie entlassen wurden, herrscht wieder das Terrorregime.«

»Okay, Kommissar. Sie sind mir auf die Schliche gekommen, mir bleibt nichts übrig, als zu gestehen. Wenn ich schlau gewesen wäre, hätte ich für diese Zeit einen oder zwei Morde arrangiert, um nicht in Verdacht zu geraten.«

»Sie sind ein kluger Kerl, Audran. Das macht Ihre Lage nur noch schlimmer, wenn man's zu Ende denkt.«

»Tut mir leid. Aber Sie haben mir noch nicht gesagt, wer das Opfer ist.«

»Kommen Sie schnell her«, sagte er und hängte ein.

Ich kippte meinen Drink hinunter, ließ einen halben Kiam Trinkgeld für Jamila und eilte in die warme Nachtluft hinaus. Bill war noch immer nicht an seinem üblichen Standort am breiten Boulevard il-Jameel außerhalb des Budayin. Ich wurde mit einem anderen Taxifahrer handelseinig, und wir brausten durch die Stadt zum Hotel. Ich ging direkt hoch zu dem Zimmer. Ein Polizeibeamter hielt mich vor dem abgesperrten Bereich auf. Ich sagte ihm, daß mich Kommissar Okking erwartete. Er erkundigte sich nach meinem Namen und ließ mich dann durch.

Im Zimmer sah es aus wie in einem Schlachthof. Überall war Blut — ganze Blutlachen, Blutschmierer an den Wänden, Blutspritzer auf dem Bett, den Stühlen, dem Schreibtisch und auf dem Teppich. Ein Mörder mußte ganz schön viel Zeit und Energie drauf verwenden, um sicherzugehen, daß sein Opfer tot genug war, um dieses Blutbad hier anzurichten. Er mußte das Opfer Stich für Stich erledigen wie bei einem rituellen Menschenopfer. Es war unmenschlich, grotesk und wahnsinnig. Das war weder der Stil James Bonds noch der des namenlosen Folterknechts. Da war entweder ein dritter Irrer unterwegs, oder einer der anderen beiden hatte sich ein brandneues Moddy eingesteckt. In beiden Fällen waren die mageren Hinweise hinfällig, die wir bisher hatten. Das hatte uns gerade noch gefehlt.

Die Polizisten waren gerade dabei, die Leiche in einen Leichensack zu stopfen, auf eine Trage zu legen und sie rauszuschaffen. Ich suchte den Kommissar. »Wen, zum Teufel, hat's denn heute erwischt?« fragte ich.

Er studierte mich aufmerksam, als ob er meine Schuld oder Unschuld an meiner Reaktion ablesen könnte. »Selima«, sagte er.

Ich ließ die Schultern hängen. Plötzlich fühlte ich mich völlig ausgepumpt. »Allah sei barmherzig«, murmelte ich. »Warum wollten Sie mich hier haben? Was habe ich damit zu tun?«

»Sie sind in dieser Angelegenheit für Friedlander Bei tätig. Und außerdem möchte ich, daß Sie einen Blick in das Badezimmer werfen.«

»Warum?«

»Das werden Sie sehen. Aber machen Sie sich auf einen üblen Anblick gefaßt.«

Das verstärkte nur meinen Widerwillen, ins Bad zu gehen. Aber ich ging. Ich mußte gehen, ich hatte keine Wahl. Als erstes sah ich ein menschliches Herz, aus Selimas Brust gerissen, das im Waschbecken lag. Ich mußte mich übergeben. Das Waschbecken war über und über voll dunklem Blut. Dann fiel mein Blick auf den blutverschmierten Spiegel über dem Waschbecken. Sogar Ränder, geometrische Muster und unverständliche Symbole waren zu erkennen. Am beunruhigendsten waren ein paar mit verlaufenem Blut geschriebene Worte: Audran, du bist der nächste.

Es kam mir mit einemmal alles unwirklich vor. Was wußte dieser blutrünstige Irre von mir? Was hatte ich mit dem Gemetzel an Selima und den anderen Schwarzen Witwen zu tun? Das einzige, was mir dazu einfiel, war, daß ich bisher nur von dem edlen Wunsch beseelt gewesen war, meine Freunde zu beschützen, die den wahnsinnigen Mördern als nächstes zum Opfer fallen könnten. Das war meine einzige Motivation gewesen, ich hatte kein persönliches Interesse daran gehabt — höchstens den Wunsch, den Mord an Nikki und den anderen zu rächen. Jetzt jedoch, da mein Name in geronnenem Blut auf dem Spiegel stand, hatte ich ein persönliches Interesse. Mein eigenes Leben stand auf dem Spiel.

Wenn irgend etwas auf der Welt mich dazu bewegen konnte, den entscheidenden Schritt zu tun und mir mein erstes Moddy einzuschieben, dann war es das. Mir war völlig klar, daß ich von nun an jede nur erdenkliche Hilfe brauchte, die ich kriegen konnte. Ich nannte es karmischen Eigennutz. Und ich verfluchte die gemeinen Killer, die mich dazu zwangen.

14. Kapitel

Am nächsten Tag stattete ich als erstes Laila in ihrem Modladen in der Vierten Straße einen Besuch ab. Die alte Dame war genauso unheimlich wie immer, aber ihr Äußeres war leicht verändert. Ihr schmutzigen, dünnen grauen Haare hatte sie unter eine blonde Perücke voller kleiner Löckchen gestopft. Das Ding sah weniger wie ein Haarteil aus als wie sowas, das Großtanten immer über den Toaster stülpen, damit er nicht so auffällt. Mit Lailas gelben Augen und ihrer faltigen, schwarzen Haut war nicht mehr viel anzufangen, aber sie tat, was sie konnte. Sie hatte soviel weißen Puder aufgetragen, daß sie aussah, als käme sie gerade aus einer Mühle geflogen. Darauf hatte sie, wo immer es ging, kirschrote Patzer aufgetragen. Ich hatte den Eindruck, als kämen ihr Lidschatten, das Rouge und der Lippenstift aus derselben Dose. Um den Hals trug sie an einer fleckigen Kette eine Sonnenbrille, ein reflektierendes Ding in Rot. Die hatte sie sorgfältig ausgesucht. Die Mühe, falsche Zähne zu suchen, hatte sie sich nicht gemacht. Aber ihr verdrecktes, schwarzes Zeug hatte sie gegen ein schamlos enges, tief ausgeschnittenes, seitlich geschlitztes, sonnenblumengelbes Etwas von einem Kleid eingetauscht. Es sah aus, als versuchte sie, ihren Kopf und ihre Schultern aus dem Schlund des größten Wellensittichs der Welt zu befreien. An den Füßen trug sie billige, blaue Sandalen. »Laila«, sagte ich.

»Marîd.« Sie blickte etwas an mir vorbei. Das bedeutete, daß sie heute ihr eigenes, unnachahmliches Selbst war. Hätte sie ein Moddy eingesteckt, wäre ihr Blick normal  gewesen,  und  sie hätte dank der  Software schneller reagiert. Es hätte die Sache nicht unwesentlich erleichtert, wenn sie jemand anders wäre, aber so war's nun mal nicht.

»Hab mir das Hirn verdrahten lassen.«

»Schon gehört.« Sie kicherte, und ich spürte einen Anflug von Ekel.

»Ich brauche jemand, der mir hilft, ein Moddy zu suchen.«

»Zu was brauchst du's?«

Ich biß mir auf die Unterlippe. Wieviel sollte ich ihr sagen? Einerseits könnte sie alles, was ich ihr sagte, dem nächstbesten weitererzählen, der in ihren Laden kam. Schließlich erzählte sie mir auch immer, was sie gerade erfahren hatte. Andererseits hörte ihr ohnehin niemand zu. »Ich muß da was erledigen: Ich hab mich verdrahten lassen, weil der Job gefährlich werden könnte. Ich brauch etwas, das den Detektiv in mir hochputscht und mir hilft, nichts abzukriegen. Was fällt dir dazu ein?«

Sie murmelte leise vor sich hin, ging dabei vor den Regalen auf und ab und suchte ihre Büchsen ab. Ich verstand nichts von ihrem Gemurmel, also wartete ich ab. Schließlich wandte sie sich mir zu. Sie war überrascht, daß ich noch da war. Vielleicht wußte sie gar nicht mehr, um was ich sie gebeten hatte. »Reicht eine erfundene Figur?« fragte sie.

»Wenn sie gut genug ist.«

Sie zuckte die Achseln und murmelte weiter vor sich hin. Dann griff sie mit ihren klauenartigen Fingern nach einem in Plastik eingewickeltem Moddy und hielt es mir hin. »Da«, sagte sie.

Ich zögerte. Mir fiel ein, daß sie mich noch immer an die Hexe in Schneewittchen erinnerte. Daraufhin kam mir das Moddy wie ein vergifteter Apfel vor. »Wer ist es?«

»Nero Wolfe«, sagte sie. »Brillanter Detektiv. Genial, wenn's drum ging, Mörder auf die Schliche zu kommen. Mochte nicht mal sein eigenes Haus verlassen. Jemand anders besorgte die Lauferei für ihn und kassierte die Schläge.«

»Perfekt«, erwiderte ich. Ich bildete mir ein, mich an ihn erinnern zu können, obwohl ich höchstwahrscheinlich die Bücher nicht gelesen hatte.

»Du brauchst jemand, der die Fragen stellt.« Sie hielt mir ein zweites Moddy hin.

»Das kann Saied machen. Ich sag ihm, daß er ein paar Köpfe zusammenschlagen kann, wenn er will, und er fährt sofort drauf ab. Wieviel willst du für die beiden?«

Ihre Lippen bewegten sich lautlos, während sie die zwei Zahlen zusammenzuzählen versuchte. »Dreiundsiebzig«, jammerte sie. »Keine Steuer.«

Ich zählte achtzig Kiam ab, nahm das Wechselgeld und die zwei Moddys. Sie sah hoch zu mir. »Willst du meine Glücksbringer kaufen?« Ich wollte nicht mal was davon hören.

Da war noch eine Kleinigkeit, die mir nicht aus dem Kopf ging. Vielleicht war es der entscheidende Hinweis auf die Identität von Nikkis Mörder, den Folterknecht und Schlitzer, der noch nicht zur Strecke gebracht war. Diese Kleinigkeit war Nikkis Underground-Moddy. Möglicherweise trug sie es, als sie starb. Oder der Mörder trug es. Vielleicht hat es nie jemand getragen, ich hatte keine Ahnung. Es konnte auch nur eine große Luftblase sein. Aber warum spürte ich dann diese Übelkeit und diese Verzweiflung, wenn ich es sah? Ich atmete ein paarmal tief durch. Komm schon, sagte ich mir, du hast alles, was man zum Helden braucht. In deinem Hirn knistert die richtige Software. Ich ließ die Muskeln spielen. Mein Verstand versuchte mir dreißig- oder vierzigmal zu sagen, daß es mit dem Moddy nichts auf sich hatte, nicht mehr als wie mit einem Lippenstift oder einem zerknüllten Papiertuch, das ich in Nikkis Tasche gefunden haben könnte. Okking wäre nicht darüber erfreut gewesen, daß ich es mit noch ein paar anderen Sachen  von  der  Polizei zurückgehalten habe.  Aber  es machte mir nichts mehr aus, was Okking dachte. Die ganze Angelegenheit ging mir zusehends auf die Nerven, doch sie ließ mich nicht mehr los. Ich hatte nicht einmal mehr den Willen, mich rauszuhalten und meine Haut zu retten.

Laila spielte mit einem Moddy. Sie langte hoch und steckte es sich ein. Sie liebte ihre Geisterwelt. »Marîd!« Diesmal flötete sie mit der aufregenden Stimme Vivien Leighs aus Vom Winde verweht.

»Laila, ich hab ein Underground-Moddy und möchte gerne wissen, was drauf ist.«

»Aber sicher, Marîd, mache dir nur keine Sorgen. Gib mir dieses kleine, alte …«

»Laila«, brüllte ich. »Ich hab nicht die Zeit für diese gottverdammte Südstaaten-Schönheit! Entweder du schmeißt das Ding raus oder reißt dich zusammen und hörst mir zu.«

Die Idee, das Moddy rauszuschmeißen, war unvorstellbar. Sie starrte mich an, versuchte, mich in der Menge auszumachen. Ich war der Typ zwischen Ashley, Rett und der Tür. »Warum, Marîd! Was ist los mit dir? Du wirkst so erhitzt!«

Ich schaute weg und fluchte.

»Diridi, Marîd, was ist denn so schrecklich wichtig?« Sie nahm mir das Moddy aus der Hand und untersuchte es. »Es ist in drei Bänder unterteilt, Schatz.«

»Aber wie kriegt man raus, was drauf ist?«

Sie lächelte. »Na, das ist wohl das Einfachste auf der Welt.« Mit der einen Hand zog sie das Scarlett-O'Hara-Moddy raus und warf es achtlos zur Seite. Es traf einen Stapel Daddys und schlitterte in eine Ecke. Es war gut möglich, daß Laila ihre Scarlett nie wiederfand. Mit der anderen Hand schob sie sich mein eigenartiges Moddy rein. Ihr Gesicht wirkte straffer. Dann fiel sie zu Boden.

»Laila?« rief ich.

Sie wurde von Krämpfen geschüttelt, ihr Körper verrenkte sich in grotesken Positionen, sie streckte die Zunge heraus, riß die Augen weit auf, schien aber nichts wahrzunehmen. Sie wimmerte, als wäre sie stundenlang geprügelt und verstümmelt worden. Ihr Atem ging rasselnd und stoßweise. Ihre Hände waren ein Bündel dürre, schwarze Stecken, mit denen sie verzweifelt an ihrem Kopf rumfuhrwerkte, um das Moddy herauszuziehen. Aber sie hatte keine Kontrolle über ihre Muskeln. So wand sie sich unter tiefem Schluchzen am Boden. Ich wollte ihr helfen, aber ich wußte nicht, wie. Sobald ich ihr nahe kam, hätte sie mich vielleicht zerfetzt.

Sie war kein Mensch mehr, es war schrecklich mit anzusehen. Wer immer dieses Moddy entworfen hatte, liebte Tiere — liebte es, Tieren etwas anzutun. Laila benahm sich wie ein riesiges Tier, nicht wie eine Hauskatze oder ein Hündchen, sondern wie ein gefangenes, wildes, gequältes Dschungeltier. Ich konnte sie fauchen hören, ich konnte sehen, wie sie nach den Möbelbeinen schnappte, wie sie mich mit ihren nicht vorhandenen Fängen nach mir schlug. Wenn ich mich ihr näherte, drehte sie sich schneller in meine Richtung, als ich es für möglich hielt. Ich versuchte, das Moddy zu packen, und fing mir drei lange, blutige Kratzer am Arm ein. Dann blieb ihr Blick an meinen Augen hängen. Sie krümmte sich und zog die Knie an.

Lailas dünner, schwarzer Körper sprang auf mich zu. Sie stieß einen hohen, schrillen Schrei aus und streckte die Hände nach meinem Hals aus. Der Anblick, diese Veränderung, die über die alte Frau gekommen war, machte mich schaudern. Das war nicht Laila, die mich angriff: Das war der von dem Moddy besessene Körper der Alten. Normalerweise hätte ich Laila mit einer Hand aufhalten können. Doch jetzt war ich in Todesgefahr. Diese Laila-Bestie würde sich nicht damit zufriedengeben, mich in die Ecke zu treiben oder mich zu verwunden. Sie wollte meinen Tod.

Als sie auf mich zuflog, trat ich einen Schritt zur Seite. Dabei fuchtelte ich mit den Armen, so wie es ein Matador tut, um den Bullen zu täuschen. Sie krachte gegen eine Blechbüchse mit gebrauchten Daddys, drehte sich auf den Rücken und zog die Beine an, als wolle sie mir den Bauch aufreißen. Ich schlug ihr mit der Faust hart ins Gesicht. Ihre Knochen knackten, und sie sackte mitten in den Büchsen zusammen. Ich beugte mich runter, zog das Underground-Moddy raus und steckte es zu meiner anderen Software. Laila war nicht lange bewußtlos, aber sie war fix und fertig. Ihre Augen blickten ins Leere, und sie murmelte leise vor sich hin. Wenn es ihr wieder besser ging, würde sie sehr unglücklich sein. Ich sah mich schnell im Geschäft um, um etwas Geeignetes für ihr leeres Implantat zu finden. Ich riß eine neue Moddy-Packung auf — ich glaube, es war ein Informationsmoddy, weil drei Daddys dabei waren. Irgend etwas darüber, wie man Dinnerparties für anatolische Bürokraten gibt. Das würde Laila sicher gefallen.

Ich zog mein Telefon raus und rief das Krankenhaus an, aus dem ich gerade entlassen worden war. Ich verlangte Dr. Yeniknani. Als er sich schließlich meldete, erklärte ich ihm, was passiert war. Er sagte, in fünf Minuten wäre ein Krankenwagen auf dem Weg zu Lailas Laden. Er wollte, daß ich den Sanitätern das Moddy mitgebe. Ich sagte ihm, daß alles, was er über das Moddy rausbrächte, vertraulich sei und daß er diese Information keinesfalls an die Polizei und auch nicht an Friedlander Bei weitergeben dürfe. Am anderen Ende herrschte Schweigen, aber schließlich gab Dr. Yeniknani seine Zustimmung. Er kannte mich besser und traute mir mehr, als Okking und Papa zusammen.

Der Krankenwagen war in zwanzig Minuten da. Ich sah zu, wie die beiden Sanitäter Laila vorsichtig auf die Trage hoben und in den Krankenwagen schoben. Ich gab einem von ihnen das Moddy und trug ihm auf, ihn niemandem als Dr. Yeniknani auszuhändigen. Er nickte kurz und kletterte schnell hinter das Lenkrad. Ich sah zu, wie der Krankenwagen wegfuhr, raus aus dem Budayin. Nun würde die Medizin für Laila tun, was sie konnte. Ich packte meine zwei Einkäufe und sperrte die Tür zu Lailas Laden hinter mir zu. Auf dem Trottoir lief mir ein kalter Schauer über den Rücken.

Gnade mir Gott, aber ich hatte nicht die geringste Ahnung, was das alles sollte. Zu allererst — wenn man von der großen Wahrscheinlichkeit ausging, daß das Underground-Moddy ursprünglich dem Schlitzer gehörte — trug er es oder gab er es seinen Opfern? Wußte ein Grauwolf oder ein sibirischer Tiger, wie man ein hilfloses Opfer mit einer Zigarette verbrennt? Nein, es ergab mehr Sinn, wenn das festgezurrte Opfer das Moddy eingeschoben hatte. Das würde auch die Verletzungen an den Handgelenken erklären — und Tami, Abdullah und Nikki hatten alle Moddy-Schnittstellen im Schädel. Was machte der Killer, wenn das Opfer kein Moddy war? Wahrscheinlich machte er das Schwein einfach so kalt und schmollte für den Rest des Tages.

Ich konnte mir nur einen perversen Typen ausmalen, der ein wildes, gefangenes Raubtier brauchte, um so richtig in Fahrt zu kommen. Die Vorstellung, den Auftrag zurückzugeben, schoß mir durch den Kopf. Die schon so oft im Geist durchgespielte Szene, wie ich trotz Friedlander Beis mit sanfter Stimme vorgetragener Drohungen die Sache hinschmiß. Diesmal ging ich soweit und stellte mir vor, wie ich neben der aufgerissenen Straße stand und auf den alten Elektrobus wartete, auf dessen Oberdeck sich die Bauern drängten.

Es war zu früh, um den Halb-Hadschi zu suchen und zu überreden, mir bei der Sache zu helfen. Vielleicht war er um drei oder vier Uhr im Café Solace, zusammen mit Mahmoud und Jacques. Ich hatte von den dreien seit Wochen nichts mehr gesehen und gehört. Saied hatte ich seit der Nacht nicht mehr gesehen, in der er Courvoisier-Sonny auf die Große Umlaufbahn ins Paradies schickte — oder sonst wohin. Ich ging nach Hause. Ich dachte, ich könnte das Nero-Wolfe-Moddy rausnehmen, es mir mal ansehen, ein paarmal hin- und herdrehen und vielleicht die Schutzhülle runterziehen. Möglicherweise fand ich dann heraus, ob ich ein paar Pillen schlucken mußte oder eine Flasche Tende, um den Mut aufzubringen, mir das verfluchte Ding einzuschieben.

Yasmin war in meinem Appartement, als ich heimkam. Das überraschte mich. Sie dagegen war aufgebracht und verletzt. »Du bist gestern aus dem Krankenhaus entlassen worden und hast mich nicht mal angerufen!« brüllte sie. Sie warf sich aufs Bett und sah mich finster an.

»Yasmin …«

»Okay, du hast gesagt, es ist dir lieber, wenn ich dich nicht im Krankenhaus besuche. Also habe ich dich nicht besucht. Aber ich habe gedacht, wir würden uns sehen, sobald du rauskommst.«

»Das wollte ich, aber …«

»Warum hast du mich dann nicht angerufen? Ich wette, weil du mit jemand anderem hier warst.«

»Ich habe gestern abend Papa besucht. Hassan sagte, daß das von mir erwartet würde.«

Sie sah mich zweifelnd an. »Und da warst du die ganze Nacht?«

»Nein«, gab ich zu.

»Also bei wem warst du dann?«

Ich atmete tief durch. »Ich war bei Selima.«

Der Vorwurf verschwand aus Yasmins Augen. Jetzt waren sie voller Verachtung. »Ah, macht dich jetzt sowas an? Und wie war sie? So gut wie ihr Ruf?«

»Selima steht jetzt auf der Liste, Yasmin. Zusammen mit den anderen Witwen.«

Sie zwinkerte kurz. »Sag mir, warum ich nicht überrascht bin. Wir haben ihr gesagt, sie soll vorsichtig sein.«

»So vorsichtig kann man nicht sein. Außer man zieht in eine Höhle, die hundert Kilometer vom nächsten Nachbarn entfernt ist. Und das entsprach nicht Selimas Stil.«

»Nein.« Keiner sagte was. Yasmin dachte wohl, daß es auch nicht ihr Stil war und daß ich darauf anspielte, daß ihr dasselbe passieren könne. Hoffentlich dachte sie das, weil es stimmte. Es stimmt immer.

Ich erzählte ihr nichts von dem Blutogramm, das Selimas Mörder für mich im Badezimmer der Hotelsuite hinterlassen hatte. Jemand hielt Marîd Audran für ein leichtes Opfer. Es war also Zeit für Marîd Audran, sich nicht in die Karten blicken zu lassen. Außerdem würde dieses Thema weder meine noch Yasmins Stimmung heben. »Ich habe ein Moddy, das ich ausprobieren möchte«, sagte ich.

Sie hob eine Augenbraue. »Jemand, den ich kenne?«

»Nein, glaub ich nicht. Es ist ein Detektiv aus alten Romanen. Ich dachte, er könnte mir helfen, diese Morde zu beenden.«

»Mhm. Hat Papa das vorgeschlagen?«

»Nein. Papa hat keine Ahnung, was ich wirklich mache. Ich habe ihm erzählt, ich würde mich der Polizei an die Fersen heften und alles unter einem Vergrößerungsglas betrachten und so. Er hat's mir geglaubt.«

»Kommt mir vor wie Zeitverschwendung«, sagte Yasmin.

»Es ist Zeitverschwendung, aber Papa mag's, wenn alles ordentlich ist. Er geht nach System vor, das ist stetig und effizient, aber öde und furchtbar langsam.«

»Doch er erreicht allerhand damit.«

»Ja, ich muß zugeben, er erreicht allerhand. Und doch will ich nicht, daß er mir dauernd über die Schulter blickt, bei jedem Schritt Einspruch erhebt. Wenn ich diesen Job für ihn erledige, muß ich das auf meine Art machen.«

»Du erledigst den Job nicht nur für ihn, Marîd. Du erledigst ihn für uns. Für uns alle. Und kannst du dich noch an das I Ging erinnern? Es sagte, daß dir niemand glauben würde. Jetzt ist die Zeit, wo du so arbeiten mußt, wie du es für richtig hältst. Am Schluß wirst du recht behalten.«

»Klar«, sagte ich mit einem bitteren Lächeln, »hoffentlich kommt mein Ruhm nicht posthum.«

»Und begehret nicht, worin Euch andere übertreffen. Den Männern, was den Männern ist, und den Frauen, was den Frauen ist. Nicht einer beneide den andern, sondern bittet Allah, Euch an seinem Überfluß teilhaben zu lassen. Allah ist allwissend und Herr über alles auf Erden.«

»Nur weiter so, Yasmin, zitier nur aus dem Koran. Plötzlich wirst du ganz religiös.«

»Du grübelst drüber nach, wo du hingehörst. Ich bin gläubig, ich lebe nur nicht danach.«

»Fasten ohne Beten ist wie ein Schäfer ohne Hirtenstab, Yasmin. Und du fastest nicht mal.«

»Ja, aber …«

»Nichts aber.«

»Du weichst schon wieder aus.«

Sie hatte recht, also wechselte ich die Taktik. »Sein oder Nichtsein, Liebling, das ist hier die Frage.« Ich warf das Moddy in die Luft und fing es wieder auf. »Obs edler im Gemüt …«

»Steckst du dir das verdammte Ding endlich rein oder was?«

Ich atmete tief durch und murmelte: »Im Namen Gottes«, dann schob ich es rein.

… und erschrak: Ich befand mich in einem riesigen Fettkloß. Nero Wolfe wog eine Siebtel Tonne, hundertdreißig Kilo oder mehr. Audrans Sinne wurden dahingehend getäuscht, daß er glaubte, er habe im Handumdrehen hundertdreißig Kilo zugenommen. Er fiel erschöpft nach Atem ringend zu Boden. Audran war gewarnt worden, daß es immer eine Zeit dauern würde, bis er sich an das jeweilige Moddy angepaßt hatte. Dabei spielte es keine Rolle, ob es von einem lebenden Gehirn aufgenommen oder nach einer Romanfigur programmiert worden war. Wahrscheinlich war es auf einen Idealkörper ausgerichtet, der in vielen Beziehungen anders war als Audrans Körper. Audrans Muskeln und Nerven brauchten eine Weile, um sich daran anzupassen. Nero Wolfe war um einiges dicker und größer als Audran. Wenn Audran das Moddy einschob, ging er mit Wolfes Schritten, packte Sachen mit Wolfes Griff und ließ sich und seine imaginäre Leibesfülle mit Wolfes Umsicht und Geschick auf Stühlen nieder. Das traf Audran härter wie erwartet.

Kurz darauf hörte Wolfe die Stimme einer jungen Frau. Sie klang besorgt. Audran rang noch am Boden nach Atem und versuchte mühsam aufzustehen. »Fehlt dir was?« fragte die junge Frau.

Wolfes Augen wurden zu schmalen Schlitzen in den Fettmassen, die sie umgaben. Er sah sie an. »Mir fehlt nichts, Miss Nablusi«, sagte er. Er richtete sich langsam auf, wobei sie ihm half. Er bedeutete ihr, sie solle ihn in Ruhe lassen, aber er stützte sich ein bißchen auf sie, als er auf die Beine kam.

Wolfes kunstvoll auf das Moddy programmierte Lebensgeschichte vermischte sich mit Audrans unterdrückten Gedanken, Gefühlen und Erinnerungen. Wolfe sprach eine Menge Sprachen: Englisch, Französisch, Spanisch, Italienisch, Lateinisch, Serbisch, Kroatisch und noch viele andere. Es war unmöglich, so viele Sprachendaddys auf ein einziges Moddy zu packen. Audran fragte sich, was wohl das französische Wort für al-kalb war, und es fiel ihm ein: le chien. Natürlich, Audran sprach selbst fließend Französisch. Er wollte das englische und das kroatische Wort für al-kalb wissen, aber er kam nicht drauf. Sie lagen ihm auf der Zunge — wieder so ein frustrierender Gedächtnislapsus. Sie — Audran und Wolfe — konnten sich nicht mehr daran erinnern, welche Leute kroatisch sprachen und wo sie lebten. Audran hatte von dieser Sprache noch nie was gehört. Die Tiefe der Illusion wurde ihm dadurch etwas suspekt. Er hoffte, sie würden nicht in einer lebensbedrohlichen Situation an ihre Grenzen stoßen, wenn Audran auf Wolfe angewiesen war. »Pfui«, sagte Wolfe.

Aber Nero Wolfe brachte sich selten in lebensbedrohliche Situationen. Archie Goodwin nahm diese Risiken auf sich. Wolfe würde den Killern im Budayin hinter seinem alten Schreibtisch sitzend auf die Schliche kommen. Selbstverständlich im übertragenen Sinne gesprochen. Indem er ihre Identität durch logische Überlegungen bloßlegte. Dann würden wieder Frieden und Wohlleben in der Stadt einkehren, und die islamische Welt würde von MarîdAudrans Namen widerhallen.

Wolfe warf noch mal einen Blick auf Miss Nablusi. Seine Abneigung gegen Frauen grenzte oft an offene Feindseligkeit. Welche Einstellung brachte er Geschlechtsumwandlungen entgegen? Nachdem er eine Weile darüber nachgedacht hatte, schien er ihnen dasselbe Mißtrauen zuteil werden zu lassen wie organisch gewachsenen weiblichen Wesen ohne künstliche Zutaten im allgemeinen. Im großen und ganzen beurteilte er die Menschen flexibel und objektiv. Sonst wäre er wohl kein so brillanter Detektiv gewesen. Wolfe würde keine Schwierigkeiten haben, mit den Leuten im Budayin zu reden, beziehungsweise ihre ausgefallenen Motive zu verstehen.

Je besser sich ihr gemeinsamer Körper an das Moddy gewöhnte, desto mehr zog sich Marîd Audrans Persönlichkeit zurück, schließlich konnte letztere nur noch Vorschläge machen, während Wolfe immer mehr die Kontrolle übernahm. Es wurde klar, daß ein Moddy zu tragen hieß, viel Geld auszugeben. Ebenso wie der Mörder mit dem James-Bond-Moddy seine äußere Erscheinung und seine Kleidung der angenommenen Persönlichkeit angepaßt hatte, so spürten Audran und Wolfe das dringende Bedürfnis, in gelbe Hemden und gelbe Pyjamas zu investieren; einen der besten Köche der Welt zu engagieren und Tausende von seltenen und exotischen Pflanzen zu sammeln. All das würde warten müssen. »Pfui«, murrte Wolfe erneut.

Sie langten hoch und zogen das Moddy raus.

Wieder dieses Gefühl der Orientierungslosigkeit. Und dann fand ich mich in meinem eigenen Zimmer wieder, wie ich dumm auf meine Hand starrte, die das Modul hielt. Ich war wieder in meinem eigenen Körper und meinem eigenen Verstand.

»Wie war's?« fragte Yasmin.

Ich sah sie an. »Zufriedenstellend.« Ich verwendete einen von Wolfes enthusiastischen Ausdrücken. »Es könnte funktionieren«, gab ich zu. »Ich habe das Gefühl, daß Wolfe mit den Fakten klarkommen und eine Erklärung finden müßte. Wenn es überhaupt noch eine gibt.«

»Ich bin froh, Marîd. Und denk immer dran, wenn das nicht gut genug ist, kannst du noch tausend andere Moddys ausprobieren.«

Ich legte das Moddy auf den Boden und warf mich auf das Bett. Vielleicht hätte ich mein Hirn schon viel früher tunen lassen sollen. Ich hatte den Verdacht, daß ich auf dem falschen Dampfer gewesen war, daß ich mich geirrt hatte und alle anderen recht gehabt hatten. Aber ich war ja erwachsen und konnte mir meine Fehler eingestehen. Jedoch nicht laut hinausposaunen, schon gar nicht gegenüber jemandem wie Yasmin, die es immer wieder aufs Tapet bringen würde. Aber tief drin wußte ich, was los war, und darauf kam's an. Schließlich hatte ich mich nur aus Angst und aus Stolz nicht schon früher verdrahten lassen, das Gefühl, daß ich mit meinem eigenen Verstand und einer zerebralen Hemisphäre im Nacken jedes Moddy abhängen konnte. Ich nahm mein Telefon und rief den Halb-Hadschi zu Hause an. Er hatte noch nicht zu Mittag gegessen und versprach, in ein paar Minuten bei mir vorbeizuschauen. Ich sagte ihm, daß ich ein kleines Geschenk für ihn hätte.

Yasmin legte sich neben mich, während wir auf Saied warteten. Sie legte eine Hand auf meine Brust und lehnte den Kopf gegen meine Schulter. »Marîd«, sagte sie leise, »du mußt wissen, ich bin wirklich stolz auf dich.«

»Yasmin«, sagte ich langsam, »du mußt wissen, ich scheiß mir vor Angst fast die Hosen voll.«

»Ich weiß, Schatz. Ich hab auch Angst. Aber was wäre, wenn du nichts getan hättest? Mit Nikki und den anderen? Wenn noch mehr Leute umgebracht werden, Leute, die du retten könntest? Was würde ich dann von dir denken? Was würdest du denken?«

»Treffen wir eine Abmachung, Yasmin: Ich mach weiter und tu, was sich eh nicht vermeiden läßt. Aber hör bloß damit auf, mir dauernd zu erzählen, daß ich auf dem richtigen Weg bin und wie froh du bist, daß ich möglicherweise in einer halben Stunde tot bin. Der Beifall von den Logenplätzen mag gut für die Moral sein, aber mir hilft er nicht im geringsten. Nach einer Weile nervt's nur noch, und gegen Kugeln und Messer hilft's leider nicht. Okay?«

Natürlich war sie verletzt. Aber ich hatte es genau so gemeint, wie ich es gesagt hatte. Ich wollte diesen ganzen ›Geh raus, Junge, und mach sie fertig!‹-Quatsch im Keim ersticken. Daß ich deshalb so hart mit Yasmin umspringen mußte, tat mir trotzdem leid. Ich stand auf und ging ins Bad, um es zu überspielen. Ich schloß die Tür und trank ein Glas Wasser. In meiner Wohnung ist das Wasser immer warm, sommers wie winters, und ich hatte selten Eis im Gefrierfach. Nach einer Weile bringt man das lauwarme, trübe Wasser auch so runter. Das heißt, andere schaffen's, ich nicht. Ich arbeite noch dran. Ich steh auf Wasser, aus dem mir nicht eine ganze Menagerie entgegenstarrt.

Ich holte mein Pillenschächtelchen aus der Jeans und fischte ein paar Sonnein-Tabletten heraus. Das waren meine ersten Sunnys, seit ich aus dem Krankenhaus gekommen war. Ich kam mir vor wie ein Alkoholiker, der seine Abstinenz mit einer Pulle Schampus feiert. Ich nahm die Sunnys mit einem Schluck warmem Wasser. Das hält dich am Laufen, dachte ich. Ein paar Sunnys und eine Handvoll Triphets sind mehr wert als ein ganzes Stadion voll Bettlakentragender Sympathisanten. Ich machte die Pillendose leise zu — wollte ich, daß Yasmin nichts hörte? Warum? — und betätigte die Toilettenspülung. Dann ging ich wieder in das große Zimmer zurück.

Ich stand mitten im Zimmer, als Saied an die Tür klopfte. »Bismillah«, rief ich und machte die Tür auf.

»Hallo«, begrüßte uns der Halb-Hadschi. Er kam herein und setzte sich auf die Matratze. »Was hast du für mich?«

»Er hat jetzt einen Verstärker, Saied«, sagte Yasmin. Er drehte sich um und lächelte sie mit seinem Rauhe-Kerle-Lächeln an. Er war wieder mal in Schlägerlaune. Eine Frau hat ihren Platz, man sieht sie, aber hört sie nicht — wahrscheinlich läßt sie sich nicht einmal blicken, wenn sie weiß, was gut für sie ist.

Der Halb-Hadschi sah mich an und nickte. »Ich wurde verdrahtet, als ich dreizehn Jahre alt war.«

Ich wollte mich auf keine Kraftprobe mit ihm einlassen. Mir ging es darum, ihn um einen Gefallen zu bitten, um einen gefährlichen Gefallen. Ich warf ihm das Archie-Goodwin-Moddy zu. Er fing es problemlos mit einer Hand auf. »Wer ist das?« fragte er.

»Ein Detektiv aus alten Romanen. Er arbeitet für den größten Detektiv der Welt. Der Boss ist dick und fett und verläßt nie seine vier Wände. Deshalb erledigt Goodwin die ganzen Laufereien für ihn. Goodwin ist jung, clever und sieht gut aus.«

»Mhm. Und dieses Moddy stellt wohl ein etwas verspätetes Geschenk zum Ramadan-Ende dar?«

»Nein.«

»Du hast Papas Geld genommen und dich für ihn verdrahten lassen. Also bist du hinter den Typen her, die deine Freunde und Nachbarn von der Bühne holen. Und jetzt willst du, daß ich mir den robusten, zuverlässigen Goodwin einschiebe und mit dir auf Abenteuersuche gehe.«

»Ich brauche jemand, Saied. Du bist mir als erster eingefallen.«

Das schien ihm zu schmeicheln, aber er war noch meilenweit entfernt von Enthusiasmus. »Das ist einfach nicht meine Branche«, sagte er.

»Schieb's dir rein, dann ist es deine Branche.«

Ein Argument, das er schlecht von der Hand weisen konnte. Er nahm die Keffiya ab, die er wie einen Turban gewickelt hatte, und steckte sich Archie Goodwin rein.

Ich ging zu ihm an die Spüle und beobachtete, wie sein Gesicht leer wurde und dann einen anderen Ausdruck annahm. Er wirkte jetzt entspannter, intelligenter. Er blickte mich an und lächelte ironisch. Aber er musterte mich und seinen neuen Geistesinhalt genau. Er nahm alles im Zimmer in sich auf, als ob er später davon ein Inventar erstellen müßte. Er wartete etwas und sah mich dann halb aufmüpfig und halb bewundernd an. Mir war klar, daß er nicht mich sah, sondern Nero Wolfe.

Goodwins Persönlichkeit würde Saied gefallen. Mich mit Goodwins sarkastischen Bemerkungen zu triezen, würde ihm immensen Spaß machen. Es gefiel ihm, umwerfend auszusehen. Mit diesem Moddy konnte er sogar seine Abneigung gegen Frauen überwinden. »Wir müssen die finanzielle Seite besprechen«, sagte er.

»Natürlich. Du weißt, daß Friedlander Bei für meine Ausgaben aufkommt.«

Er grinste. Ich konnte die Visionen von teuren Anzügen, intimen Abendessen und Flirts am Flamingo-Whirl geradezu sehen, die sich in seinem geradegerückten Hirn breitmachten.

Dann wurde er plötzlich ernst. Er durchkämmte Goodwins künstliche Erinnerungen. »Ich habe mehr als ein paar blaue Flecken bei der Arbeit für dich kassiert«, sagte er nachdenklich.

Ich drohte ihm mit dem Finger, wie es Wolfe zu tun pflegt. »Das gehört zu deinem Job, Archie, wie du weißt. Und ich mutmaße, dieser Teil gefällt dir am besten.«

Das Grinsen kam zurück. »Und dir gefällt es, über mich und meine Mutmaßungen zu mutmaßen. Nur zu, sonst machst du ohnehin nichts. Und du könntest richtig damit liegen. Wie dem auch sei, unser letzter gemeinsamer Fall liegt schon eine Weile zurück.«

Vielleicht hätte ich mir auch mein Wolfe-Moddy einschieben sollen. So machte es mich direkt verlegen, dem Halb-Hadschi bei seinem Solo zuzusehen. Ich brummte wie Wolfe, weil er es erwartete, und fragte nach einer kurzen Pause: »Du hilfst mir also?«

»Einen Moment.« Saied nahm das Moddy raus und schob sich sein altes ein. Er konnte ziemlich schnell von Moddy auf nacktes Ich und neues Moddy umstellen. Aber, wie er gesagt hatte, er machte das seit seinem dreizehnten Lebensjahr. Ich hatte es erst einmal gemacht, vor ein paar Minuten. Er musterte mich mürrisch, sein Blick wanderte von meinem Gesicht bis zu den Füßen und wieder zurück. Als er zu sprechen anfing, wußte ich sofort, daß seine Laune nicht die beste war. Ohne Goodwins Moddy, mit dem alles wie Vergnügen, Romantik und Abenteuer aussah, war dem Halb-Hadschi sowas völlig fremd. Er trat einen Schritt näher und sagte mit zusammengepreßten Zähnen: »Es tut mir sehr leid, daß Nikki umgebracht wurde. Es macht mir ebenso etwas aus, daß jemand die Schwarzen Witwen ausgelöscht hat, obwohl sie nie zu meinen Freunden zählten. Das ist eine üble Sache. Was die Sache mit Abdullah betrifft — nun, was ihm passiert ist, wäre früher oder später ohnehin passiert. Und wenn du mich fragst, wäre es eher früher fällig gewesen. Es läuft also auf eine Abrechnung zwischen dir und einem durchgedrehten Irren raus wegen der Sache mit Nikki. Wunderbar, der ganze Budayin und Papa stehen auf deiner Seite. Aber woher hast du den Nerv« — und bei diesen Worten stieß er mich mit seinem Zeigefinger, der so hart wie ein Eisenstab war, kräftig in die Brust — »mich darum zu bitten, dich von allem abzuschirmen, was dir zustoßen könnte. Du kassierst das Geld und den Ruhm, alles klar, aber die Ballereien und die Messerstechereien glaubst du auf mich abwälzen zu können. Aber Saied sieht sehr wohl, was du vorhast, Saied ist nicht so bescheuert, für wie du ihn hältst.« Er feixte, als würde ihn meine Unverschämtheit geradezu amüsieren. »Sogar wenn du aus der Sache lebend hervorgehst, Maghrebi, sogar wenn alle dich für einen Helden halten, müssen wir diese Sache zwischen uns bereinigen.« Er schaute mich an, als wolle er seinen Zorn in den Griff kriegen. Sein Gesicht war ganz rot vor Wut, seine Backenmuskeln arbeiteten. Schließlich gab er auf. Einen Augenblick lang glaubte ich, er würde losschlagen. Ich bewegte mich keinen Zentimeter. Ich wartete ab. Er hob die Faust, zögerte, packte das Archie-Goodwin-Moddy und warf es auf den Boden. Er stieß mit dem Fuß dagegen, daß es ein paar Meter schlitterte und stampfte dann darauf herum, bis das Plastikmoddy unter dem Holzabsatz seines Lederstiefels zerbarst. Einen Moment lang schaute er es an und blinzelte. Dann sah er langsam zu mir hoch. »Weißt du, was der Kerl trinkt?« brüllte er. »Er trinkt Milch, verdammt noch mal!« Tief gekränkt stürmte Saied zur Tür.

»Wohin gehst du?« meldete sich Yasmin schüchtern zu Wort.

Er drehte sich um und sagte: »Ich besorge mir jetzt das größte Porterhouse-Steak in der Stadt und stecke es da hin, wo es hingehört. Ich werde es mir richtig gut gehen lassen in Anbetracht dessen, wie nahe ich dank deines Freundes hier dran war, umgeblasen zu werden.« Dann riß er die Tür auf, schritt hinaus und schmetterte sie hinter sich wieder zu.

Ich lachte. Das war eine großartige Vorstellung gewesen und genau die Zerstreuung, die ich gebraucht hatte. Ich sah der Abrechnung, mit der mir Saied gedroht hatte, nicht gerade freudig entgegen. Aber wenn die zwei Killer das Ganze nicht hinfällig machten, würde der Halb-Hadschi wohl verhältnismäßig schnell über seine Wut hinwegkommen. Wenn ich als Held aus der Angelegenheit hervorging, so unwahrscheinlich das auch schien, würde er einer unpopulären Minderheit angehören und als boshaft und neidisch rüberkommen. Ich war mir ziemlich sicher, daß Saied nicht lange in einer unpopulären Gruppe blieb, wenn sich irgend etwas dagegen machen ließ. Wenn ich nur lange genug am Rudern blieb, würde der Halb-Hadschi bestimmt wieder mein Freund sein.

Meine gute Laune hing wohl mit den Sunnys zusammen, die allmählich zu wirken begannen. Siehst du, sagte ich zu mir, wie sie dir helfen, Herr der Lage zu bleiben? Was hätte es dir gebracht, dich mit Saied zu prügeln?

»Was nun?« fragte Yasmin.

Ich wollte, sie hätte diese Frage nicht gestellt. »Ich suche ein anderes Moddy, wie du vorgeschlagen hast. In der Zwischenzeit trage ich die Informationen zusammen, wie Papa es wünscht, und schau, ob sich daraus etwas für weitere Nachforschungen ergibt.«

»Du hast dir nicht in die Hosen gemacht, Marîd? Wegen der Gehirnimplantate?«

»Natürlich hatte ich Angst. Das weißt du. Aber ich habe mir deshalb nicht in die Hosen gemacht. Es war eher so, als ob ich das Unvermeidbare hinausgeschoben hätte. In letzter Zeit habe ich mich oft wie Hamlet gefühlt. Sogar wenn man zugibt, daß das, wovor man Angst hat, unvermeidlich ist, zweifelt man noch immer daran, ob es auch richtig ist. Vielleicht hätte Hamlet die Sache mit weniger Blutvergießen ins reine bringen können. Vielleicht sieht es nur so aus, als ob es der richtige Weg sei, mein Gehirn tunen zu lassen. Vielleicht übersehe ich etwas Wesentliches.«

»Wenn du dir andauernd was vormachst, werden noch mehr Menschen sterben, vielleicht auch du. Vergiß nicht, wenn der halbe Budayin weiß, daß du hinter den Killern her bist, wissen die Killer es auch.«

Der Gedanke war mir noch nicht gekommen. Nicht mal die Sunnys konnten mich nach dieser Neuigkeit sonnig stimmen.

Eine Stunde später war ich in Kommissar Okkings Büro. Wie üblich, war er nicht sonderlich begeistert, daß ich vorbeischaute. »Audran«, sagte er. »Haben Sie wieder eine Leiche für mich? Wenn es auf der Welt mit rechten Dingen zugeht, schleppen Sie sich hier rein, tödlich verwundet, und flehen mich auf Knien um Verzeihung an, bevor Sie abkratzen.«

»Es tut mir leid, Kommissar.«

»Ich darf ja wohl noch träumen, oder?«

Ya salaam, er war ein Scherzkeks von Gottes Gnaden. »Ich soll enger mit Ihnen zusammenarbeiten, und Sie sollen sich kooperationsfreudig zeigen. Papa hält es für das Beste, wenn wir unsere Informationen sammeln.«

Er schaute, als hätte er gerade den Duft von Verwesung geschnuppert. Er brummte etwas in seinen nicht vorhandenen Bart. »Ich mag es nicht, wenn er sich so von oben herab überall einmischt, Audran. Das können Sie ihm bei Gelegenheit bestellen. Er macht es mir schwer, diesen Fall zu einem Ende zu bringen. Friedlander Bei begibt sich nur selbst auf gefährliches Terrain, wenn er Sie dazu bringt, hier mitzumischen.«

»Er sieht das anders.«

Okking nickte mürrisch. »In Ordnung, was kann ich für Sie tun?«

Ich lehnte mich zurück und sagte so beiläufig wie möglich: »Erzählen Sie mir alles, was Sie über Lutz Seipolt und den Russen wissen, der in Chiris Club umgebracht wurde.«

Okking war verblüfft. Er brauchte einen Augenblick, um sich wieder zu fangen. »Audran, was könnte es zwischen diesen beiden für eine Verbindung geben?«

Dieses Spiel hatten wir schon öfters gespielt. Er versuchte nur, Zeit zu schinden. »Es muß irgendwelche gemeinsamen Motive oder einen Konflikt geben, der hier im Budayin ausgetragen wurde.«

»Nicht unbedingt«, entgegnete der Kommissar. »Der Russe gehörte nicht zum Budayin. Er war ein politischer Niemand, der den Fuß nur deshalb hierher setzte, weil Sie sich hier mit ihm treffen wollten.«

»Sie sind recht geschickt darin, das Thema zu wechseln, Okking. Beantworten Sie die Frage, woher Seipolt kommt und was er macht.«

»Er kam vor drei oder vier Jahren aus irgendeiner Stadt im Vierten Reich — ich glaube Frankfurt — hierher. Er ließ sich als Import-Export-Kaufmann nieder. Sie wissen, wie dehnbar dieser Begriff ist. Hauptsächlich scheint er in Lebensmitteln und Gewürzen, Kaffee, ein bißchen Baumwolle und Stoffen zu machen. Dazu kommen Orientteppiche, billige Kupfer- und Blechwaren, Glasschmuck, Muski-Glas aus Kairo und noch so Kleinzeug. Er ist ein großes Tier bei den Europäern hier. Er scheint gutes Geld zu machen, und es gibt keine Hinweise dafür, daß er in große, internationale Machenschaften verwickelt ist. Das ist alles, was ich weiß.«

»Können Sie sich vorstellen, daß er mich abzuknallen drohte, als ich ihm ein paar Fragen wegen Nikki stellte?«

Okking zuckte die Achseln. »Vielleicht wollte er nur seine Ruhe haben. Schauen Sie, Sie sehen nicht gerade aus wie ein Unschuldsengel, Audran. Vielleicht dachte er, sie seien angerückt, um ihn aufs Kreuz zu legen und mit seiner Sammlung antiker Statuen und Skarabäen und mumifizierter Mäuse abzuhauen.«

»Dann waren Sie schon mal bei ihm zu Hause?«

Okking schüttelte den Kopf. »Ich bekomme Berichte«, sagte er, »schließlich sitze ich auf einem verantwortungsvollen Posten bei der Polizei, nicht wahr?«

»Stimmt, das vergesse ich immer. Die Nikki-Seipolt-Geschichte ist also eine Sackgasse. Was ist mit dem Russen, Bogatyrev?«

»Er gehörte zum Stall der Weißrussen. Zuerst verschwand sein Sohn, und dann hatte er noch das Pech, in diesen James-Bond-Rowdy zu laufen. Er läßt sich noch weniger mit den anderen Morden in Verbindung bringen als Seipolt.«

Ich lächelte. »Danke, Kommissar. Friedlander Bei wollte sichergehen, daß sie inzwischen nichts Neues erfahren haben. Ich möchte wirklich nicht Ihre Ermittlungen stören. Sagen Sie mir bitte, was ich nun tun soll.«

Er zog ein Gesicht. »Ich schlage vor, daß Sie Ihre Fakten in Zukunft in Tierra del Fuego oder Neuseeland suchen und mir aus der Sonne gehen. Aber Sie lachen nur wieder und nehmen mich nicht ernst. Also kümmern Sie sich um alle, die etwas gegen Abdullah hatten. Versuchen Sie rauszufinden, ob jemand die Schwarzen Witwen beseitigen wollte. Stellen Sie fest, ob eine der Witwen mit einer unbekannten oder einer verdächtigen Person gesehn wurde, bevor sie umgebracht wurde.«

»In Ordnung«, sagte ich und stand auf. Soeben war mir nach allen Regeln der Kunst Sand in die Augen gestreut worden. Doch ich wollte, daß Okking glaubte, er hätte mich geleimt. Möglicherweise hatte er ein paar heiße Spuren, die er mir nicht anvertrauen wollte, trotz allem, was Papa gesagt hatte. Das würde seine Stegreiflügen erklären. Was immer der Grund dafür war, ich hatte vor, bald wiederzukommen — wenn Okking nicht da war — und ein bißchen im Computer rumzusuchen unter den Stichworten Seipolt und Bogatyrev.

Als ich zu Hause ankam, zeigte Yasmin auf den Tisch. »Jemand hat eine Nachricht für dich hinterlassen.«

»Ja?«

»Er hat sie einfach unter der Tür durchgeschoben und geklopft. Ich ging an die Tür, aber da war niemand. Ich ging nach unten, aber auch auf dem Trottoir war niemand.«

Mir wurde kalt. Ich riß den Umschlag auf. Es war eine kurze, auf Computerpapier ausgedruckte Nachricht. Sie lautete:

AUDRAN:

DU BIST DER NAECHSTE!

JAMES BOND GIBT ES NICHT MEHR.

ICH BIN JETZT JEMAND ANDERS. RATE MAL, WER?

DENK AN SELIMA, UND DU WJEISST ES.

ES WIRD DIR NICHTS NUETZEN,

WEIL DU BALD TOT BIST?

»Was steht da?« fragte Yasmin.

»Ach, nichts«, sagte ich. Meine Hand zitterte leicht. Ich drehte mich um, zerknüllte den Zettel und stopfte ihn in die Hosentasche.

15. Kapitel

Seit der Nacht, in der Bogatyrev in Chirigas Club dran glauben mußte, hatte ich ein wahres Gefühlsbad aus allen nur möglichen Gefühlen durchlebt, die ein Mensch haben kann. Ekel, Schrecken und Begeisterung waren dabei gewesen. Und Haß, Liebe, Hoffnung und Verzweiflung. Ich war abwechselnd unsicher und kühn gewesen. Aber nichts war so stark gewesen wie die Wut, die nun in mir tobte. Das Geplänkel war vorbei, Vorstellungen wie Ehre, Gerechtigkeit und Pflicht gingen neben dem überwältigenden Willen, am Leben zu bleiben, unter. Die Zeit des Zweifelns war vorüber. Ich war bedroht worden — ich selbst. Diese anonyme Nachricht hatte mich erreicht.

Meine Wut richtete sich direkt gegen Okking. Er versteckte Informationen vor mir, möglicherweise, um etwas zu verdecken, und er brachte damit mein Leben in Gefahr. Wenn er Abdullah oder Tami gefährdete, dann mag das von mir aus Sache der Polizei sein. Aber wenn er mich gefährdet, war das meine Sache. Das würde Okking zu hören kriegen, sobald ich in seinem Büro war. Er würde es auf die harte Weise erfahren.

Ich rannte aufgebracht die Promenade hoch. Schäumend vor Wut, überlegte ich mir, was ich dem Kommissar erzählen würde. Dazu brauchte ich nicht lange. Es würde Okking überraschen, mich eine Stunde, nachdem ich sein Büro verlassen hatte, wiederzusehen. Ich plante, hineinzustürmen, die Tür so heftig zuzuschmettern, daß die Scheiben klirrten, ihm die Faust vor die Nase zu halten und eine vollständige Aufklärung über die Faktenlage zu verlangen. Sollte er mir diese verweigern, würde ich ihn in die Verhörzelle zerren und eine Weile mit dem Kopf gegen die Wand laufen lassen. Inspektor Hajjar würde mir dabei sicher gerne zur Hand gehen.

Als ich zum Osttor kam, geriet ich etwas aus dem Schritt. Ein neuer Gedanke hatte mich wie ein Blitz getroffen. Bereits diesen Morgen, als ich mit Kommissar Okking sprach, hatte ich dieses leichte Kribbeln gespürt. Ich hatte es auch gespürt, als ich Selimas Leiche sah. Ich überlasse diese Kribbelgefühle immer meinem Unbewußten, das früher oder später schon herausbringt, was dahintersteckt. Hier war die Antwort — sie summte in meinem Kopf los wie ein elektrischer Wecker.

Frage: Was fehlt in diesem Bild?

Antwort: Schauen wir uns die Sache genau an. Wir hatten also in den letzten Wochen mehrere ungelöste Morde in der Nachbarschaft. Wie viele? Bogatyrev, Tami, Devi, Abdullah, Nikki, Selima. Was nun macht die Polizei im allgemeinen, wenn sie bei einem Mordfall gegen eine Mauer rennt? Die Polizei arbeitet stets nach demselben Schema, stur, hartnäckig und methodisch. Sie holen die Zeugen immer wieder, lassen sie ihre Aussagen immer wieder durchgehen für den Fall, daß ein wichtiger Punkt übersehen wurde. Die Bullen stellen dieselbe Frage fünf-, zehn-, zwanzig-, hundertmal. Man wird auf die Wache geschleppt oder mitten in der Nacht aus dem Schlaf gerissen. Noch mehr Fragen, noch mehr dumme Antworten.

Warum hatte sich die Polizei mit sechs ungelösten, anscheinend miteinander verknüpften Morden auf der Anzeigetafel in dieser Hinsicht so zurückgehalten? Ich mußte meine Geschichten kein zweitesmal erzählen, und ich bezweifele, daß Yasmin oder sonst irgend jemand dies mußte.

Okking und die übrige Mannschaft mußten eine Ermittlungspause eingelegt haben. Bei meiner Ehre und meinem Augenlicht, warum kümmerten sie sich nicht um diese Angelegenheit? Sechs Tote, und das wurden sicher noch mehr. Mir selbst war eine weitere Leiche versprochen worden — meine eigene.

Als ich bei den Bullen ankam, ging ich ohne ein Wort zu sagen am diensthabenden Wachpolizisten vorbei. Für Formalitäten und Protokoll hatte ich keinen Kopf, ich wollte Blut sehen. Vielleicht lag es an meinem Gesichtsausdruck, vielleicht an der mitternachtsschwarzen Aura, die ich mich umgab, aber niemand hielt mich auf. Ich ging hoch und suchte mir den Weg durch die Gänge zu Okkings Büro. Heraußen vor Okkings armseligem Hauptquartier saß Hajjar. Auch Hajjar muß meine Leichenbittermiene aufgefallen sein, denn er deutete nur mit dem Daumen nach hinten über die Schulter. Er wollte sich mir nicht in den Weg stellen, und er wollte sich auch nicht mit seinem Boss anlegen. Hajjar war clever, doch man mußte aufpassen. Er würde es Okking und mir selbst überlassen, uns gegenseitig fertigzumachen, aber er würde nicht in der Nähe sein. Ich weiß nicht mehr, ob ich etwas zu Hajjar sagte. Ich erinnere mich nur noch, daß ich über Okkings Schreibtisch gebeugt war und ihn mit der Faust am Hemd packte. Wir brüllten uns an.

»Was, zum Teufel, soll das?« schrie ich und wedelte mit dem Computerausdruck vor seinen Augen. Das ist alles, was ich herausbrachte, bevor ich von zwei Polizisten herumgedreht, zu Boden geschmissen und festgehalten wurde, während drei weitere Polizisten ihre Nadelpistole auf mich richteten. Ich hatte den Blick auf einen der Bullen gerichtet, genau auf die kleine, schwarze Mündung seiner Pistole. Ich wollte ihm das Gesicht eintreten, aber meine Bewegungsfreiheit war eingeengt.

»Laßt ihn los!« sagte Okking. Auch er war etwas außer Atem geraten.

»Kommissar«, hielt ihm einer der Männer entgegen, »wenn …«

»Laßt ihn los! Sofort!«

Sie ließen mich los. Ich rappelte mich hoch und sah, wie die Uniformständer die Waffe einsteckten und das Zimmer verließen. Sie murrten alle. Okking wartete, bis der letzte über die Schwelle war, und machte langsam die Tür hinter ihm zu. Dann fuhr er sich mit der Hand durchs Haar und ging zurück zu seinem Schreibtisch. Es kostete ihn ziemlich viel Zeit und Mühe, die Fassung wiederzugewinnen. Ich nehme an, er wollte nicht mit mir sprechen, bevor er sich gefangen hatte. Schließlich setzte er sich auf seinen Drehstuhl und sah mich an. »Was ist das?« fragte er. Keine Spitzen, kein Sarkasmus, nichts von den versteckten Drohungen oder der Schöntuerei der Bullen. So wie für mich die Zeit der Angst und Ungewißheit vorüber war, so war für Okking die Zeit für die berufsübliche Verachtung und Herablassung vorbei.

Ich legte die Nachricht auf sein Dienstbuch und ließ sie ihn lesen. Währenddessen nahm ich auf dem harten, eckigen Plastikstuhl neben Okkings Schreibtisch Platz und wartete. Als er fertig war, schloß er die Augen und rieb sie sich mißlaunig. »Jesus«, sagte er leise.

»Wer immer dieser James Bond war, er hat das Moddy gegen ein anderes eingetauscht. Er schreibt, ich würde es wissen, wenn ich nachdenken würde. Mir fällt nichts ein dazu.«

Okking schaute an die Wand hinter mir und rief sich Selimas Mord ins Gedächtnis. Er riß die Augen auf, dann fiel ihm die Kinnlade nach unten, schließlich stöhnte er. »O mein Gott«, sagte er.

»Was?«

»Wie klingt Xarghis Moghadhîl Khan?«

Ich hatte den Namen schon mal gehört, wußte aber nicht, wer Khan war. Aber es war mir klar, daß ich ihn nicht schätzen würde. »Erzählen Sie mir von ihm.«

»Es ist ungefähr fünfzehn Jahre her. Dieser Psychopath rief sich selbst in Assam oder Sikkim oder einem dieser Orte im Osten als der neue Prophet Gottes aus. Er sagte, ein strahlend blauer Engel sei ihm erschienen und habe ihm den Willen Gottes verkündet. Das Vorrangigste sei, daß Khan hinausgehe und jede weiße Frau, die er finden könne, bumse und jeden, der sich ihm in den Weg stelle, töte. Er prahlte damit, mehr als zwei- oder dreihundert Männer, Frauen und Kinder erledigt zu haben, bevor er dingfest gemacht wurde. Er riß seinen Opfern gern die Organe heraus, um sie seinem metallblauen Engel zu opfern. Bestimmte Organe an bestimmten Wochentagen oder Mondphasen oder so einen Scheiß.«

Einen Augenblick lang herrschte gespanntes Schweigen. »Als Khan wird er um einiges übler sein, als er als Bond war«, sagte ich.

Okking stimmte mir murrend zu. »Neben Xarghis Moghadhîl Khan nehmen sich die versammelten Schläger und Raubmörder des Budayin aus wie Katzen und Mäuse in einem Zeichentrickfilm.«

Ich schloß hilflos die Augen. »Wir müssen herausfinden, ob er nur ein verrückter Killer ist oder ob er für jemand arbeitet.«

Der Kommissar schaute einen Moment lang an die Wand hinter mir und wendete einen Gedanken im Kopf hin und her. Mit der rechten Hand spielte er nervös mit einer Meerjungfrau auf seinem Schreibtisch. Schließlich sah er mich an. »Dabei kann ich Ihnen helfen«, sagte er leise.

»Ich war mir sicher, daß Sie mehr wußten, als Sie mir gesagt haben. Sie wissen, für wen dieser Bond-Khan-Kerl arbeitet. Sie wissen, daß ich recht hatte mit meiner Theorie, daß das gezielte Morde waren.«

»Wir haben jetzt keine Zeit zum Nachtarocken, das können wir später erledigen.«

»Sie rücken jetzt am besten mit der ganzen Geschichte raus. Wenn Friedlander Bei erfährt, daß Sie Informationen zurückhalten, sind Sie Ihren Job los, bevor Sie ein Wort der Entschuldigung herausbringen.«

»Da bin ich mir nicht sicher, Audran«, sagte Okking. »Aber ich möchte nicht die Probe aufs Exempel machen.«

»Also spucken Sie's aus! Für wen arbeitete James Bond?«

Der Bulle drehte sich um. Als er mich wieder ansah, stand ihm die Pein ins Gesicht geschrieben. »Er arbeitete für mich, Audran.«

Damit hatte ich nun nicht gerechnet. Ich wußte nicht, wie ich reagieren sollte. »Wallâhi il-'azîm«, sagte ich leise. Ich überließ es Okking, mir dies so zu erklären, wie er es für richtig hielt.

»Sie stolpern da in etwas Größerem rum als in einer Mordserie«, fing er an. »Das ist Ihnen wahrscheinlich klar. Aber Ihnen ist nicht klar, wieviel größer die Sache ist. Gut. Ich bekam Geld von einer europäischen Regierung, um jemanden zu suchen, der hierher in die Stadt geflohen war und in der Thronfolge in einem anderen Land an erster Stelle stand. Eine politische Fraktion in seinem Land wollte ihm an den Kragen. Die Regierung, für die ich arbeitete, wollte ihn finden und unverletzt zurückbringen. Sie müssen über diese Intrige nicht in allen Einzelheiten Bescheid wissen, aber in groben Zügen sieht's so aus. Ich heuerte ›James Bond‹ an, um den Kerl ausfindig zu machen und gleichzeitig die Mordpläne der anderen Partei zu vereiteln.«

Ich brauchte ein paar Sekunden, um diesen Brocken zu schlucken. »Bond brachte Bogatyrev um. Und Devi. Und Selima, nachdem er Xarghis Khan geworden war. Ich war also von Anfang an auf der richtigen Spur — Bogatyrev wurde nicht zufällig umgenietet. Es war kein Unfall, wie Sie und Papa und sonst alle behaupteten. Und deshalb haben Sie die Ermittlungen so lax gehandhabt. Sie wissen genau, wer sie alle umgebracht hat.«

»Ich wünschte, ich wüßte es.« Okking sah müde aus und mitgenommen. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, wer für die andere Seite arbeitet. Ich habe jede Menge Hinweise — dieselbe schreckliche Handschrift, die Blutergüsse und die Fingerabdrücke auf den zerschundenen Leichen, eine recht gute Vorstellung vom Gewicht und der Größe des Täters und noch ein paar solche forensische Details. Aber ich weiß nicht, wer es ist, und das macht mir angst.«

»Sie haben Angst? Sie haben mir vielleicht Nerven. Hier im Budayin verkriechen sich alle seit Wochen unter der Bettdecke und schlottern, ob sie die nächsten Opfer dieser zwei Irren sind, und Sie haben Angst. Vor was, zum Teufel, haben Sie Angst, Okking?«

»Die andere Seite hat gewonnen, der Prinz wurde getötet. Aber die Morde haben nicht aufgehört. Ich weiß nicht, warum. Der Tod des Prinzen sollte der Serie ein Ende gesetzt haben. Wahrscheinlich bringen die Killer jeden um, der sie identifizieren könnte.«

Ich kaute an meiner Unterlippe und dachte nach. »Können wir das noch mal durchgehen? Bogatyrev arbeitete für die Gesandtschaft eines dieser russischen Königreiche. Was hat er mit Devi und Selima zu tun?«

»Ich sagte Ihnen, daß ich Ihnen nicht alle Einzelheiten erzähle. Hier wird's schmutzig, Audran. Können Sie sich nicht mit dem zufriedengeben, was ich Ihnen bereits gesagt habe?«

Ich spürte, wie die Wut wieder in mir hochstieg. »Okking, Ihr gottverdammter Killer hat jetzt mich auf seiner Liste. Ich habe ein gottverdammtes Recht, die ganze Geschichte zu erfahren. Warum können Sie Ihrem Killer nicht einfach sagen, er soll jetzt aufhören?«

»Weil er verschwunden ist. Nachdem die andere Seite den Prinzen getötet hat, ist Bond von der Bildfläche verschwunden. Ich habe keine Ahnung, wo er sich aufhält und wie ich an ihn rankomme. Er arbeitet nun auf eigene Faust.«

»Oder er hat von jemand anderem neue Instruktionen erhalten.« Mir lief ein Schauer über den Rücken, als mir als erstes nicht der Name Seipolts — was am nächsten gelegen wäre — einfiel, sondern der Friedlander Beis. Mir war klar, daß ich mir über Papas Motive etwas vorgemacht hatte: Angst um sein eigenes Leben und ein lobenswertes Interesse am Schutz der anderen Menschen in der Stadt. Nein, Papa war nie direkt. Aber ob er hinter diesen schrecklichen Vorfällen steckte? Immerhin war es möglich, und ich konnte diese Möglichkeit nicht länger außer acht lassen.

Okking war ebenfalls in Gedanken versunken. In seinen Augen blitzte manchmal Angst auf. Er spielte wieder mit seiner Meerjungfrau. »Bogatyrev war nicht nur ein kleiner Angestellter in der Gesandtschaft. Er war in Wirklichkeit der Großherzog Wassili Petrowitsch Bogatyrev, der jüngere Bruder von König Wadislaw von Weißrußland und der Ukraine. Sein Neffe, der Kronprinz, war das schwarze Schaf der Familie und wurde weggeschickt. Deutsche Neofaschisten suchten den Prinzen, um ihn zurück nach Weißrußland zu bringen. Sie dachten, sie könnten ihn dazu benutzen, seinen Vater vom Thron zu stürzen und die Monarchie durch ein von Deutschland kontrolliertes ›Protektorat‹ zu ersetzen. Überreste der sowjetischen Kommunisten unterstützten sie dabei. Sie waren ebenfalls dafür, die Monarchie zu stürzen, wollten sie aber durch eine eigene Regierung ersetzen.«

»Eine zeitweise Allianz zwischen dem äußersten linken Flügel und dem äußersten rechten.«

Okking lächelte matt. »Das gab es schon mal.«

»Und Sie arbeiteten für die Deutschen.«

»Stimmt.«

»Über Seipolt?«

Okking nickte. Das gefiel ihm kein bißchen. »Bogatyrev wollte, daß sie den Kronprinzen finden. Anschließend sollte der Mann des Herzogs, wer immer es war, ihn töten.«

Das verblüffte mich. »Bogatyrev plante, seinen eigenen Neffen töten zu lassen? Den Sohn seines Bruders?«

»Um die Monarchie zu Hause zu retten, ja. Sie waren zu dem Entschluß gekommen, daß das zwar bitter, aber unumgänglich war. Ich habe ihnen gesagt, daß es schmutzig wird. Wenn man sich in die höchsten Ebenen der internationalen Politik begibt, wird es beinahe zwangsläufig schmutzig.«

»Warum brauchte Bogatyrev mich, um seinen Neffen zu finden?«

Okking zuckte die Achseln. »In den letzten drei Jahren seines Exils war der Prinz ziemlich geschickt untergetaucht. Er muß früher oder später gemerkt haben, daß sein Leben in Gefahr war.«

»Bogatyrevs ›Sohn‹ war also nicht bei einem Verkehrsunfall umgekommen. Sie haben mich belogen, er war noch am Leben, als Sie mir weismachten, der Fall wäre abgeschlossen. Aber Sie sagen, daß ihn die Weißrussen schließlich doch noch umbrachten.«

»Er war dieser geschlechtsumgewandelte Freund von Ihnen, Nikki. Nikki war in Wirklichkeit Kronprinz Nikolai Konstantin.«

»Nikki?« sagte ich mit flacher Stimme. Ich hatte die Wahrheit wissen wollen, nun erfuhr ich sie. Diese Flut brachte mich zusehends aus der Fassung. Und die Reue. Ich erinnerte mich an Nikkis angstbebende Stimme bei jenem kurzen, sofort unterbrochenem Telefonanruf. Hätte ich sie retten können? Warum hatte sie nicht mehr Vertrauen gehabt? Warum hatte sie mir nicht die Wahrheit gesagt, mir nichts von ihrem Verdacht erzählt? »Dann wurden Devi und die anderen zwei Witwen getötet …«

»Nur weil sie ihr so nahestanden. Es war nicht von Bedeutung, ob sie nun wirklich etwas wußten, was gefährlich werden konnte. Der deutsche Killer — Khan, jetzt — und der Russe gehen kein Risiko ein. Deshalb stehen Sie auch auf der Liste. Deshalb …« Der Kommissar öffnete eine Schublade, nahm etwas heraus und schob es über den Schreibtisch.

Es war genauso eine Nachricht auf Computerpapier, wie ich sie erhalten hatte. Nur war sie an Okking adressiert.

»Ich verlasse die Polizeiwache nicht, bis die Sache hier vorbei ist«, sagte er. »Ich bleibe hier, wo hundertfünfzig nette Polizisten auf mich aufpassen.«

»Hoffentlich ist nicht Bogatyrevs Mörder darunter?« sagte ich. Okking seufzte auf. Der Gedanke war ihm auch schon gekommen.

Ich wünschte, ich wüßte wie lang diese Abschußlisten waren, wie viele Namen hinter Okkings und meinem Namen noch kamen. Ich erschrak, als mir klar wurde, daß es gut sein konnte, daß auch Yasmin darauf stand. Sie wußte mindestens soviel wie Selima, oder mehr, weil ich ihr erzählt hatte, was ich wußte und was ich vermutete. Und Chiriga, stand auch ihr Name darauf? Was war mit Jacques, Saied und Mahmoud? Und wie viele Leute noch, die ich kannte? Bei dem Gedanken an Nikki, die vom Prinzen zur Prinzessin geworden und schließlich umgebracht worden war, beim Gedanken an das, was noch vor mir lag, fühlte ich mich fix und fertig. Ich sah Okking an und merkte, daß er ebenfalls fix und fertig war. Schlimmer noch. Seine Karriere hier in der Stadt war vorbei, nachdem er zugegeben hatte, ein ausländischer Agent zu sein.

»Es gibt nichts mehr, was ich Ihnen erzählen könnte«, sagte er.

»Wenn Sie etwas Neues erfahren oder wenn ich mich mit Ihnen in Verbindung setzen möchte …«

»Ich bin hier«, sagte er tonlos. »Inshallah.« Ich stand auf und verließ sein Büro. Es war, als entkäme man einem Gefängnis.

Draußen auf der Polizeiwache nahm ich mein Telefon und rief, während ich ging, im Krankenhaus an. Ich verlangte Dr. Yeniknani.

»Hallo, Herr Audran«, vernahm ich seine tiefe Stimme.

»Ich wollte mich nach der alten Frau, Laila, erkundigen.«

»Es ist noch zu früh, um etwas zu sagen. Möglicherweise erholt sie sich nach einer gewissen Zeit, aber das scheint eher unwahrscheinlich. Sie ist alt und gebrechlich. Ich habe ihr Beruhigungsmittel gegeben, und sie wird rund um die Uhr beobachtet. Ich fürchte, daß sie in ein Koma fällt, aus dem sie nicht mehr aufwacht. Aber auch wenn das nicht der Fall sein sollte, wird sie nicht mehr die alte sein. Sie wird nicht mehr für sich selbst sorgen oder nur die einfachsten Dinge erledigen können.«

Ich atmete tief durch. Ich hatte das Gefühl, das sei meine Schuld.

»Allahs Wille geschehe«, sagte ich mit leerer Stimme.

»Gepriesen sei Allah.«

»Ich werde Friedlander Bei bitten, die Unkosten zu übernehmen. Was ihr zugestoßen ist, ist eine Folge meiner Ermittlungen.«

»Ich verstehe«, sagte Dr. Yeniknani. »Es ist nicht notwendig, daß Sie mit Ihrem Mäzen darüber sprechen. Die Frau wird in der Armenabteilung behandelt.«

»Ich spreche sowohl in meinem Namen als in dem von Friedlander Bei, wenn ich sage, daß ich Ihnen dafür nicht genug danken kann.«

»Es ist unsere heilige Pflicht«, sagte er einfach. »Unsere Techniker haben festgestellt, was auf dem Moddy aufgezeichnet war. Wollen Sie es wissen?«

»Ja, natürlich.«

»Es sind drei Bänder. Das erste ist, wie Sie gemerkt haben, die Aufzeichnung einer großen, starken, aber ausgehungerten, schlechtbehandelten und bis aufs Blut gereizten Raubkatze, wahrscheinlich eines bengalischen Tigers. Das zweite Band sind die Empfindungen eines Kleinkinds. Das letzte Band ist das widerlichste der drei. Es ist die Aufnahme des schwindenden Bewußtseins einer vor kurzem ermordeten Frau.«

»Mir war klar, daß ich hinter einem Ungeheuer her bin. Aber etwas so Niederträchtiges habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gehört.« Ich war entsetzt. Dieser Irre hatte überhaupt keine moralischen Hemmungen.

»Noch ein Rat, Herr Audran. Benutzen Sie nie so ein Billigprodukt. Diese Moddys sind schlecht aufgenommen und haben eine Menge schädlicher Hintergrundgeräuschen Sie sind ohne die Sicherheitsvorkehrungen der industriell gefertigten Produkte. Zu häufige Verwendung von Undergroundmoddys führt zu Schädigungen des Zentralnervensystems und damit des ganzen Körpers.«

»Was jetzt wohl passieren wird?«

»Ganz einfach: Der Killer wir sich ein Duplikat machen lassen.«

»Außer Okking oder sonstwer kriegt ihn zuvor zu fassen«

»Beeilen Sie sich, Herr Audran. Er ist, wie Sie sagten, ein Ungeheuer.«

Ich dankte Dr. Yeniknani und hakte das Telefon an den Gürtel. Der Gedanke, was für ein schreckliches und elendes Leben Laila vor sich hatte, ging mir nicht aus dem Kopf. Ich mußte auch an meinen namenlosen Gegner denken, der einen Auftrag von den weißrussischen Königstreuen als Freibrief betrachtete, seinen unterdrückten Wünschen nachzugeben, Scheußlichkeiten zu begehen. Die Neuigkeiten vom Krankenhaus warfen meine angedachten Pläne vollkommen über den Haufen. Jetzt war mir klar, was ich tun und wie ich es angehen mußte.

Auf dem Weg traf ich Fuad, den endgültig Durchgedrehten. »Marhaba«, sagte er. Er blinzelte hoch zu mir, dabei beschattete er mit einer Hand seine schwachen Augen.

»Wie geht's, Fuad?« fragte ich. Ich war nicht in der Stimmung, mit ihm rumzustehen und zu plaudern. Ich mußte einiges vorbereiten.

»Hassan möchte dich sehen. Hat was mit Friedlander Bei zu tun. Hat gesagt, daß du schon Bescheid weißt, was das bedeutet.«

»Danke, Fuad.«

»Weißt du's?« Er schaute hoch zu mir und blinzelte, ganz versessen auf Klatsch.

Ich seufzte. »Ja, es stimmt, ich weiß es. Jetzt muß ich mich aber beeilen.« Ich versuchte, ihn loszuwerden.

»Hassan sagte, daß es wirklich wichtig ist. Um was geht es denn, Marîd? Mir kannst du's sagen. Ich kann ein Geheimnis für mich behalten.«

Ich sagte nichts darauf. Ich bezweifelte, ob Fuad irgend etwas für sich behalten konnte, geschweige denn ein Geheimnis. Ich klopfte ihm bloß auf die Schulter wie einem Kumpel und ließ ihn stehen. Ich schaute auf dem Nachhauseweg in Hassans Geschäft vorbei. Der Amerikaner saß immer noch auf seinem Hocker in dem leeren Zimmer. Er lächelte sein betörendstes Lächeln. Jetzt war ich mir sicher: Dieser Junge mochte mich. Ich sagte kein Wort, sondern ging nach hinten und suchte Hassan. Er tat, was er immer tat, den Inhalt von Kisten, Rechnungen und Packlisten überprüfen. Als er mich sah, lächelte er. Anscheinend standen wir beide jetzt auf gutem Fuß. Es war so schwierig, mit Hassans Stimmungen schritt zu halten, daß ich es schon lange aufgegeben hatte. Er legte sein Clipboard weg, umarmte mich und küßte mich auf die arabische Art auf die Backe. »Willkommen, o mein geliebter Neffe!«

»Fuad sagte, du hättest mir was von Papa zu bestellen.«

Hassan wurde ernst. »Das ist nur, was ich zu Fuad gesagt habe. Ich habe dir selbst was zu sagen. Ich habe Angst, Maghrebi. Mehr noch — ich bin gelähmt vor Angst. Seit ein paar Tagen schon habe ich nicht mehr richtig geschlafen. Und wenn ich mal kurz einnicke, habe ich die schrecklichsten Alpträume. Ich dachte, es könne nicht mehr schlimmer werden, als ich Abdullah fand … als ich ihn fand …« Die Stimme versagte ihm kurz. »Abdullah war kein guter Mensch, das wissen wir beide. Aber wir hatten seit Jahren enge geschäftliche Verbindungen. Wie du weißt, arbeitete er für mich, so wie ich für Friedlander Bei arbeite. Nun hat mich Friedlander Bei gewarnt, daß …« Erneut versagte Hassan die Stimme und einen Augenblick lang brachte er kein Wort mehr heraus. Ich fürchtete, dieses fette Schwein würde vor meinen Augen zugrunde gehen. Die Vorstellung, ihm die Hand zu tätscheln und mit ›Wird schon wieder‹ zu trösten, war absolut ekelhaft. Doch er gewann wieder die Fassung und fuhr fort. »Friedlander Bei warnte mich, daß noch mehr Freunde von ihm gefährdet sein könnten. Dazu gehören du, o Weisester der Weisen, und auch ich. Ich bin sicher, daß du dir über diese Gefahr seit Wochen klar bist, aber ich bin kein tapferer Mann. Friedlander Bei hat nicht mich gewählt, um diese Aufgabe, die du auf dich genommen hast, durchzuführen, weil er weiß, daß mir der Mut fehlt, die innere Kraft, die Ehre. Ich muß hart mit mir ins Gericht gehen, denn ich sehe die Wahrheit. Ich bin ohne Ehre. Ich denke nur an mich, an die Gefahr, die mir droht, an die Möglichkeit, daß ich leiden muß und enden könnte wie …« An diesem Punkt brach Hassan zusammen. Er weinte. Ich wartete, bis der Schauer vorüber war. Langsam teilten sich die Wolken, aber noch immer kam die Sonne nicht durch.

»Ich treffe meine Vorsichtsmaßnahmen, Hassan. Wir sollten alle unsere Vorsichtsmaßnahmen treffen. Die, die umgebracht wurden, starben, weil sie dumm waren oder zu vertrauensselig, was letztlich auf dasselbe rauskommt.«

»Ich traue niemandem«, sagte Hassan.

»Ich weiß. Das könnte dir das Leben retten, wenn dir etwas das Leben retten kann.«

»Wie beruhigend«, sagte er spitzzüngig. Ich habe keine Ahnung, was er wollte — sollte ich ihm schriftlich versprechen, daß er sein liederliches, armseliges Leben nicht verlieren würde?

»Es wird dir schon nichts passieren, Hassan. Aber wenn du so Angst hast, warum bittest du nicht Papa um Asyl, bis die Mörder gefaßt sind?«

»Also glaubst du, daß es nicht nur einer ist?«

»Das weiß ich«

»Dann ist es doppelt so schlimm.« Er schlug sich mehrmals mit der Faust auf die Brust und flehte zu Allah um Gerechtigkeit: Was hatte Hassan getan, um das zu verdienen? »Was tust du dagegen?« fragte mich der dicke, feistwangige Kaufmann.

»Das weiß ich noch nicht.«

Hassan nickte nachdenklich. »Dann möge Allah dich schützen.«

»Friede sei mit dir Hassan«, antwortete ich.

»Und der Friede möge mit dir sein. Hier dein Geschenk von Friedlander Bei.« Das ›Geschenk‹ war ein weiterer Umschlag mit raschelnden Banknoten.

Ich ging wieder hinaus durch den Vorhang und den leeren Raum hindurch, ohne Abdul-Hassan anzusehen. Ich beschloß, bei Chiri vorbeizuschauen, um sie zu warnen und ihr ein paar Tips zu geben. Außerdem wollte ich eine halbe Stunde lang untertauchen und vergessen, daß es um mein Leben ging.

Chiriga begrüßte mich enthusiastisch wie immer. »Habari gani?« rief sie, das entspricht im Swahilischen unserem ›Was gibt's?‹ Dann zog sie die Augenbrauen zusammen. Sie hatte meine Implantate gesehen. »Ich hab davon gehört, aber ich wollte es sehen, bevor ich es glaubte. Zwei?«

»Zwei«, bestätigte ich.

Sie zuckte die Achseln. »Möglichkeiten«, sagte sie leise. Ich fragte mich, was sie dachte. Chiri war mir stets ein paar Schritte voraus, wenn es darum ging, die Lücke im dichtest gestrickten Gesetzesnetz zu nutzen.

»Wie geht's?« fragte ich.

»Geht so. Kein Geld, nichts passiert, derselbe öde Job.« Sie zeigte mir ihre gespitzten Zähne, um mir klarzumachen, daß, auch wenn der Club kein Geld machte und die Mädels und Umwandlungen kein Geld machten, Chiri sehr wohl Geld machte. Und langweilig war ihr auch nicht.

»Wir müssen alle arbeiten«, sagte ich, »um den Laden am Laufen zu halten.«

Sie runzelte die Stirn. »Wegen dem … uh …« Sie beschrieb in der Luft einen kleinen Kreis mit der Hand.

Ich machte ebenfalls eine kreisförmige Handbewegung. »Ja, wegen dem ›uh‹. Alle außer mir reden sich ein, daß diese Morde vorbei sind. Aber ich sage dir, das ist nicht der Fall. Praktisch jeder, den wir kennen, sollte auf sich und seine Gurgel aufpassen.«

»Ja, da hast du recht, Marîd«, sagte Chiriga leise. »Was, zum Teufel, meinst du, soll ich machen?«

Sie hatte die Sache auf den Punkt gebracht. Sobald ich sie dazu gebracht hatte, mir rechtzugeben, fragte sie mich, was in den Köpfen der Mörder vorging. Verflucht, ich hatte eine Menge Zeit verschwendet, in der Gegend rumzulaufen und das rauszufinden. Praktisch jeder kam als Opfer in Frage, weder Zeitpunkt noch Grund schienen eine Rolle zu spielen. Wenn mich nun Chiri nach einem handfesten Tip fragte, konnte ich nur mit »Sei vorsichtig« antworten. Man hatte offensichtlich zwei Möglichkeiten: Entweder man machte weiter wie bisher, hielt nur die Augen besser offen, oder man wechselte den Kontinent, um ganz sicherzugehen. Bei letzterem mußte man nur darauf achten, nicht den falschen Kontinent zu wählen und direkt in die Höhle des Löwen zu marschieren. Oder ihn mitzunehmen.

Ich zuckte also die Achseln und sagte, daß der Nachmittag nach Gin und Bingara aussähen. Sie schenkte sich selbst einen großen Drink ein und mir einen doppelten, auf Kosten des Hauses, und wir saßen da und sahen uns eine Weile unglücklich in die Augen. Keine Neckereien, kein Flirt, keine Anspielung auf das Honey-Pílar-Moddy. Ich sah mir nicht mal ihre neuen Mädchen an. Chiri und ich waren zu nahe zusammengerückt, so daß niemand hereinplatzte und Hallo sagte. Als ich meinen Drink unten hatte, trank ich ein Glas von ihrem Tende. Er schmeckte allmählich besser. Das letztemal, als ich ihn probierte, hatte ich das Gefühl gehabt, in einen Kadaver gebissen zu haben, der seit einer Woche im Müll rumgelegen hatte. Ich stand auf, um zu gehen, doch dann war ich nicht schnell genug, ein zärtliches Gefühl zu unterdrücken. So berührte ich Chiris vernarbte Wange und streichelte ihre Hand. Sie strahlte mich an — fast so wie sonst. Ich machte mich aus dem Staub, bevor wir beschlossen, uns ins Freie Kurdistan oder sonstwohin zurückzuziehen.

Daheim war Yasmin damit beschäftigt, zu spät in die Arbeit zu kommen. Sie war diesen Morgen früh aufgestanden, um ihre Pein und ihre Mühsal bei mir abzuladen. Um also zu spät zu Frenchy zu kommen, brauchte sie nur wieder ins Bett zu gehen und von vorne anzufangen. Sie lächelte mir verschlafen von der Matratze aus zu. »Hallo«, flüsterte sie. Ich glaube, sie und der Halb-Hadschi waren die einzigen Leute in der Stadt, die nicht völlig aus dem Häuschen waren. Saied hatte sein Moddy, das für seinen Mut sorgte. Doch Yasmin hatte nur mich. Sie zweifelte nicht im geringsten daran, daß ich sie beschützen würde. Somit war sie noch blöder als Saied.

»Yasmin, schau mal, ich muß eine Million Dinge erledigen, bleib also bitte für ein paar Tage in deiner Wohnung, ja?«

Ich schien sie wieder verletzt zu haben. »Du willst mich nicht hier haben?« Was heißen sollte: Du hast jetzt jemand anders?

»Ich will dich nicht hier haben, weil ich momentan eine große, ins Auge springende Zielscheibe bin! Dieses Appartement ist für jeden zu gefährlich. Ich will nicht, daß du in die Schußlinie gerätst, kapiert?«

Das gefiel ihr besser. Es zeigte, daß sie mir noch etwas bedeutete, die dumme Kuh. Man muß es ihnen alle zehn Minuten sagen, sonst glauben sie, man hat hinter ihrem Rücken schon eine andere. »Okay, Marîd. Möchtest du deine Schlüssel zurück?«

Ich dachte darüber kurz nach. »Ja. Dann weiß ich, wo sie sind. Und ich muß mir keine Gedanken machen, ob sie dir jemand geklaut hat, um hier reinzukommen.« Sie nahm sie aus der Tasche und warf sie mir zu. Dann machte sie sich zur Arbeit fertig. Ich erzählte ihr zwanzig- oder dreißigmal, daß ich sie liebte und daß ich ganz besonders umsichtig und raffiniert sein würde und daß ich sie jeden Tag ein paarmal anrufen würde. Sie küßte mich, warf einen Blick auf die Uhr, tat so, als seufze sie, und verschwand durch die Tür. Heute würde sie Frenchy wieder einen Fünfziger rüberrücken müssen.

Sobald Yasmin weg war, begann ich alles zu sichten, was ich hatte. Ich merkte bald, wie wenig das war. Da ich nicht wollte, daß mich einer der Irren zu Hause hochgehen ließ, brauchte ich einen Ort, wo ich bleiben konnte, bis ich mich wieder sicher fühlte. Aus demselben Grund wollte ich auf der Straße anders aussehen. Ich hatte noch jede Menge Geld von Papa auf dem Konto und mit dem Bargeld, das ich von Hassan bekommen konnte, würde ich bequem und sicher über die Runden kommen. Ich brauche nie lange zum Packen. Ich stopfte ein paar Sachen in eine schwarze Nylontasche, wickelte meine Box mit den Spezial-Daddys in ein T-Shirt und legte sie obenauf. Dann machte ich den Reißverschluß zu und verließ die Wohnung. Als ich auf dem Trottoir ankam, fragte ich mich, ob es Allah wohl gefallen würde, mich an diesen Ort zurückkehren zu lassen. Mir war klar, daß ich mich sinnlos mit Sorgen quälte, so wie man mit der Zunge gegen einen schmerzenden Zahn stößt. Jesus, was für eine Plackerei es war, wenn man am Leben bleiben wollte.

Ich verließ den Budayin, überquerte die Avenue und kam in ein gehobenes Geschäftsviertel. Das hier waren eher Boutiquen als der Souk, den man eigentlich erwartete. Touristen fanden hier die gewünschten Souvenirs, auch wenn der Schrott in Tausende von Kilometern entfernten Ländern gemacht wurde. Wahrscheinlich gibt es in der Stadt gar kein traditionelles Kunsthandwerk. Also wühlten sich die Touristen frohgemut durch bunte Papageien aus Mexiko und Plastikfächer aus Kaulun. Den Touristen war es egal, dann brachte es auch hier niemand aus dem Gleichgewicht. Wir waren recht zivilisiert hier heraußen am Rande der Wüste.

Ich ging in ein Geschäft für Herrenkleidung, das auf europäische Geschäftsanzüge spezialisiert war. Normalerweise konnte ich mir keine Socke leisten, aber Papa hatte mich mit genug Geld für einen ganz neuen Look ausstaffiert. Es war ganz anders. Ich wußte nicht mal, was ich alles brauchte. Also vertraute ich mich einfach einem Verkäufer an, der ein echtes Interesse daran zu haben schien, Kunden behilflich zu sein. Ich machte ihm klar, daß ich wirklich kaufen wollte. Manchmal kommen Fellahînin solche Geschäfte, nur um sich die Finger an den Oxford-Anzügen abzuwischen. Ich sagte ihm, ich brauchte ein komplette Ausstattung und wieviel ich ausgeben wollte. Dann ließ ich ihn die Garderobe zusammenstellen. Ich hatte keine Ahnung, welche Krawatte zu welchem Hemd paßt — ich wußte nicht, wie man eine Krawatte bindet, man gab mir eine Broschüre mit verschiedenen Knoten drin. Ich war also tatsächlich auf die Hilfe des Verkäufers angewiesen. Da ich annahm, daß er auf Kommissionsbasis arbeitete, ließ ich mir ein par hundert Kiam mehr abknöpfen. Er tat nicht nur freundlich wie die meisten Geschäftsleute. Er schreckte nicht einmal davor zurück, mich zu berühren. Und zu dem Zeitpunkt war ich so schmuddelig, wie man nur sein konnte — was im Budayin was heißen will.

Ich bezahlte, bedankte mich beim Verkäufer und trug meine Neuerwerbungen ein paar Straßen weiter zum Hotel Palazzo di Marco Aurelio. Es gehörte zu einer großen internationalen Hotelkette, die von Schweizern geleitet wurde. Alle Hotels sahen gleich aus, und keines besaß mehr etwas von der ihm ursprünglich eigenen Eleganz, die so charmant gewesen war. Mir war das egal. Mir ging es weder um Eleganz noch um Charme. Mir ging es darum, in Ruhe schlafen zu können, ohne Angst haben zu müssen, nicht mehr aufzuwachen. Ich fragte nicht mal, warum das Hotel in dieser islamischen Hochburg nach so einem römischen Hundesohn benannt worden war.

Der Kerl an der Rezeption gab sich anders als der Verkäufer im Kleidungsgeschäft. Ich wußte sofort, daß er ein Snob war; daß er sein Geld dafür bekam, daß er ein Snob war, und daß die Ausbildung im Hotel seinen angeborenen Snobismus in schwindelerregende Höhen hatte klimmen lassen. Was immer ich auch sagen würde, es würde am Eispanzer seiner Verachtung nicht mal kratzen. Er war genausowenig aus der Bahn zu bringen wie ein Bürgersteig. Doch etwas konnte ich tun — und ich tat es. Ich nahm das ganze Geld, das ich bei mir hatte, und breitete es auf dem rosa Marmortresen aus. Dann sagte ich ihm, daß ich ein ordentliches Einzelzimmer für ein oder zwei Wochen brauchte und daß ich im voraus und in bar zahlen würde.

Er verzog keine Miene — ich war ihm noch immer zutiefst zuwider —, doch er rief einen Kollegen und wies ihn an, ein Zimmer für mich zu suchen. Ich brachte mein Gepäck selbst in einem Aufzug hoch und legte es auf dem Bett ab. Das Zimmer war wohl ganz nett. Man konnte sich an den Rückansichten von Gebäuden im Geschäftsviertel sattsehen. Doch ich hatte meinen eigenen Holoapparat und sogar eine Badewanne statt einer Duschkabine. Ich leerte auch die Nylontasche auf dem Bett aus und zog meine arabische Tracht an. Es war Zeit, Herrn Lutz Seipolt wieder mal einen Besuch abzustatten. Diesmal nahm ich ein paar Daddys mit. Seipolt hatte es faustdick hinter den Ohren, und auch sein Bursche, Reinhardt, konnte heikel werden. Ich steckte mir einen Deutsch-Daddy rein und nahm noch ein paar von Dr. Yeniknanis Spezial-Add-ons mit. Ab jetzt würde ich schnell wie der Blitz sein. Ich wollte es vermeiden, lange genug an einem Ort zu bleiben, um irgend jemand als Zielscheibe dienen zu können. Marîd Audran, der Superman aus der Wüste.

Bill saß in seiner alten Karre. Ich nahm vorne neben ihm Platz. Er nahm keine Notiz von mir. Wie üblich wartete er auf Befehle aus seinem Kopf. Ich rief seinen Namen und rüttelte ihn an der Schulter. Es dauerte länger als eine Minute, bis er mich endlich anblinzelte und »Ja?« sagte.

»Bill, fährst du mich zu Lutz Seipolts Villa?«

»Kenn ich dich?«

»Mhm. Wir waren vor ein paar Wochen schon mal da draußen.«

»Du hast leicht reden. Seipolt, hm? Der deutsche Kerl, der auf langbeinige Blondinen steht? Ich kann dir gleich sagen, daß du nicht sein Typ bist.«

Seipolt hatte mir erzählt, er stünde auf niemanden mehr. Mein Gott, auch Seipolt hatte mich angelogen. Mir blieb die Spucke weg. Ich lehnte mich zurück und sah die Stadt an der Scheibe vorbeiwischen, als Bill sich seinen Weg durch sie bahnte. Er machte sich die Fahrten immer schwieriger als notwendig. Natürlich wich er Dingen auf der Straße aus, die die meisten nicht mal sehen konnten. Und das machte er gut. Ich glaube, auf dem Weg zu Seipolts Villa krümmte er keinem einzigen Afrit auch nur ein Härchen.

Ich kletterte aus dem Taxi und ging langsam auf Seipolts schwere Holztür zur. Ich klopfte und klingelte und wartete, aber niemand kam. Ich ging rund ums Haus in der Hoffnung, den alten Fellah zu treffen, den ich das erstemal, als ich hier war, kennengelernt hatte. Das Gras war saftig, und die Pflanzen und Blumen entwickelten sich gemäß ihres biologischen Zeitplans. Ich hörte hoch oben in einem Baum Vögel zwitschern, aber ich hörte nichts, was auf die Anwesenheit von Menschen in diesem Anwesen hindeutete. Vielleicht war Seipolt an den Strand gegangen. Vielleicht war Seipolt auf einem Einkaufsbummel in der Medînaund kaufte Blechstörche. Vielleicht hatten sich Seipolt und Reinhardt mit den schönen blauen Augen diesen Nachmittag freigenommen, um sich in der Stadt zu vergnügen, die heißen Lokale aufzusuchen, essen zu gehen und unter dem Sternenhimmel zu tanzen.

Hinten, zwischen zwei Fächerpalmen, war in der weißgekalkten Mauer eine kleine Seitentür. Anscheinend der Dienstboteneingang. Dieser Teil des Gartens war mit seinen Aloen und Yuccapalmen und blühenden Kakteen anders angelegt als der vordere Teil mit seinen tropischen Regenwaldblüten. Ich griff nach dem Türknauf, und er ließ sich drehen. Anscheinend war gerade jemand in die Stadt gegangen, um die Zeitung zu holen. Ich trat ein und stand vor einer Treppe, die in die Finsternis hinabführte, und einer kleineren, die in einen Vorratsraum führte. Ich ging hoch, durch den Vorratsraum durch, kam in eine blitzende, gut ausgestattete Küche und anschließend in ein vornehmes Speisezimmer. Ich sah und hörte niemanden. Ich versuchte, ein paar Geräusche zu machen, um Seipolt und Reinhardt wissen zu lassen, daß ich hier war. Schließlich wollte ich nicht, daß sie mich abknallten, weil sie mich für einen Spion oder sowas hielten.

Vom Speisezimmer aus gelangte ich in den Salon und über einen Korridor zu Seipolts Antiquitätensammlung. Nun bewegte ich mich auf vertrautem Boden. Seipolts Büro war genau … da … drüben. Die Tür war zu. Ich klopfte laut und betrat Seipolts Büro. Das Zimmer lag im Halbdunkel, die Vorhänge waren zugezogen. Die Luft war muffig und abgestanden, als sei die Klimaanlage ausgeschaltet und das Zimmer schon eine Zeitlang unbenutzt. Ich fragte mich, ob ich es wagen konnte, Seipolts Schreibtisch zu durchwühlen. Ich trat an ihn heran und blätterte schnell ein paar Berichte durch, die auf einem Stapel Papier ganz oben lagen.

Seipolt lag hinter seinem Schreibtisch in einer Art Erker, von dem aus man einen herrlichen Ausblick über den Garten hatte. Er trug einen dunklen Anzug, der nun durch die Blutflecken noch dunkler war. Als ich zuerst über die Schreibtischplatte geguckt hatte, dachte ich, da läge ein schwarzgrauer Vorleger auf dem hellbraunen Teppich. Dann sah ich ein Stück seines hellblauen Hemds und eine Hand. Ich trat etwas näher, eigentlich wollte ich gar nicht so genau sehen, wie zerhackstückt er war. Sein Brustkorb war vom Hals bis zur Leiste aufgerissen und ein paar dunkle, blutige Dinger lagen verstreut auf dem Teppich. Eins seiner Organe war ihm in die steife Hand gepreßt worden.

Das war Xarghis Moghadhîl Khan gewesen. Das heißt, James Bond, der für Seipolt arbeitete. Bis vor kurzem. Ein weiterer Zeuge war mundtot gemacht worden.

Reinhardt fand ich in seiner Suite oben. Er war genauso zugerichtet. Der namenlose alte Araber hatte auf der Rasenfläche hinter dem Haus dranglauben müssen, als er zwischen den herrlichen Blumen arbeitete, die er der Natur und dem Klima abtrotzte. Alle waren schnell getötet und dann zerstückelt worden. Khan war von Opfer zu Opfer gekrochen und hatte sie flink und geräuschlos getötet. Er bewegte sich leiser als jeder Geist. Bevor ich zurück ins Haus ging, schob ich ein paar Daddys ein, die Angst, Schmerz, Wut, Hunger und Durst unterdrückten. Das Deutschdaddy war schon drin, aber es sah nicht so aus, als ob es mir diesen Nachmittag recht viel nützen würde.

Ich eilte zu Seipolts Büro. Ich hatte vor, den Schreibtisch gründlich zu durchsuchen. Bevor ich jedoch das Zimmer erreichte, hörte ich jemand »Lutz?« rufen.

Ich drehte mich um, um zu sehen, wer mich so rief. Es war die langbeinige Blondine.

»Lutz?« fragte sie auf deutsch. »Bist du noch bereit?«

»Ich heiße Marîd Audran«, antwortete ich auf deutsch. »Wissen Sie, wo Lutz ist?« In diesem Moment nahm mein Gehirn das Deutsch-Add-on ganz auf. Es war nicht so, als ob ich das Deutsch einfach ins Arabische übersetzte, sondern als spräche ich eine Sprache, mit der ich seit früher Kindheit vertraut war.

»Ist er nicht hier unten?« fragte sie.

»Nein, und ich kann auch Reinhardt nicht finden.«

»Sie sind wohl in die Stadt gegangen, sie haben so etwas beim Mittagessen erwähnt.«

»Ich wette, sie sind in mein Hotel gegangen. Wir hatten uns zum Abendessen verabredet, doch ich hatte es so verstanden, daß wir uns hier treffen würden. Ich habe mir für den Weg hier raus ein Taxi genommen. Wie dumm von mir. Am besten wird es wohl sein, ich rufe im Hotel an, hinterlasse eine Nachricht für Lutz und rufe mir wieder ein Taxi. Würden Sie mich begleiten?«

Sie kaute an ihrem Daumennagel. »Ich weiß nicht, ob ich soll.«

»Haben Sie die Stadt schon gesehen?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich habe nichts außer diesem Haus gesehen, seit ich hier bin«, sagte sie mürrisch.

Ich nickte. »So ist er. Er arbeitet einfach zuviel. Er sagt immer, daß er es sich leichter machen und das Leben genießen will, aber er macht es sich und allen anderen nur schwerer. Ich möchte nichts gegen ihn sagen — schließlich ist er einer meiner ältesten Geschäftspartner und meiner besten Freunde —, aber ich finde, er sollte sich in dieser Beziehung ändern. Stimmt's?«

»Genau das sage ich auch.«

»Dann gehen wir doch zurück ins Hotel. Vielleicht gelingt es uns, wenn wir alle vier gemütlich zusammensitzen, daß er sich etwas entspannt. Seien Sie mein Gast, ich bestehe darauf.«

Sie lächelte. »Lassen Sie mich nur …«

»Wir müssen uns beeilen«, unterbrach ich sie. »Wenn wir nicht bald dort sind, macht Lutz kehrt und kommt zurück. Er ist so ungeduldig. Dann muß ich noch mal hier rausfahren. Das ist eine schreckliche Fahrt, müssen Sie wissen. Kommen Sie, wir haben keine Zeit zu verlieren.«

»Aber wenn wir ausgehen …«

Ich hätte draufkommen müssen. »Ich finde, dieses Kleid steht Ihnen hervorragend, meine Liebe. Aber wenn Sie wollen, gestatten Sie mir bitte, Sie mit der Garderobe Ihrer Wahl zu beglücken — und den nötigen Accessoires. Lutz hat mir über die Jahre viele Geschenke gemacht, es wäre mir daher eine große Freude, seine Großzügigkeit auf diese Weise erwidern zu können. Wir können vor dem Abendessen bummeln gehen. Ich kenne einige sehr exklusive englische, französische und italienische Geschäfte. Ich bin mir sicher, das würde Ihnen gefallen. Sie könnten Ihre Abendgarderobe aber auch besorgen, während Lutz und ich unser kleines Geschäftsgespräch führen. Es ist alles überhaupt kein Problem.«

Ich nahm sie am Arm und führte sie durch die Vordertür hinaus. Wir gingen den Kiesweg entlang zu Bills Taxi. Ich öffnete eine Tür hinten und half ihr ins Auto, dann ging ich ums Taxi rum und stieg auf der anderen Seite ein. »Bill«, sagte ich auf arabisch, »zurück in die Stadt. Hotel Palazzo di Marco Aurelio.«

Bill blickte sauer drein. »Du weißt, Marcus Aurelius ist auch tot«, sagte er, während er den Motor anließ. Mich fröstelte bei dem Gedanken, was er mit ›auch‹ meinte.

Ich wandte mich der schönen Frau an meiner Seite zu und sagte auf deutsch: »Beachten Sie den Chauffeur nicht. Er ist, wie alle Amerikaner, verrückt. Es ist Allahs Wille.«

»Sie haben nicht im Hotel angerufen«, sagte sie und lächelte bezaubernd. Ihr gefiel der Vorschlag, eine neues Abendkleid und Schmuck zu kaufen, nur weil wir essen gingen. Ich war bloß ein verrückter Araber, der zuviel Geld besaß. Sie mochte verrückte Araber, ich hatte es geahnt.

»Nein, ich muß anrufen, sobald wir dort sind.«

Sie rümpfte nachdenklich die Nase. »Aber wenn wir dort sind …«

»Sie verstehen nicht«, erklärte ich. »Für die Masse der normalen Gäste ist die Rezeption zuständig, wenn es um solche Dinge geht. Aber wenn es sich um besondere Gäste handelt — wie Herrn Seipolt oder mich —, dann spricht man direkt mit der Geschäftsleitung.«

Ihre Augen wurden größer. »Oh«, hauchte sie.

Ich warf einen Blick zurück auf den frisch gegossenen Garten, den Seipolts Geld am Rand der Wanderdünen geschaffen hatte. In ein paar Wochen würde es hier so trocken und so tot sein wie im Herzen der Negev-Wüste. Ich wandte mich wieder meiner Begleiterin zu und setzte ein freundliches Lächeln auf. Wir plauderten während der ganzen Fahrt.

16. Kapitel

Im Hotel angelangt, ließ ich die Blondine in einem bequemen Stuhl in der Lobby zurück. Sie hieß Trudi. Trudi und sonst nichts, hatte sie mir unbekümmert erzählt. Sie war eine enge Freundin von Lutz Seipolt. Sie wohnte seit einer Woche in seinem Haus. Sie waren einander von einem gemeinsamen Freund vorgestellt worden. Mhm. Diese Trudi war das netteste und kontaktfreudigste Mädchen, das man sich vorstellen konnte. Und Seipolt, einen süßeren Mann gab es nicht, wenn man hinter die finstere Mörder- und Intrigantenfassade blickte, mit der er die Leute zum Narren hielt.

Ich ging, um zu telefonieren. Aber ich wollte niemand im Hotel anrufen, sondern Okking. Er sagte, ich solle auf Trudi aufpassen, bis er seinen dicken Hintern hierherbewegte. Ich nahm die Daddys raus und steckte nur den Deutsch-Daddy wieder ein. Sonst hätte ich kein Wort mit Trudi sprechen können. Und dann erfuhr ich die Äußerst Wichtige Information Nr. 154 über die Spezial-Add-ons, die mir Papa gegeben hatte:

Nichts auf dieser Welt ist umsonst.

Natürlich hatte ich das schon zuvor gewußt. Diese Lektion habe ich schon vor Jahren auf dem Schoß meiner Mutter gelernt. Nur gehört das zu diesen Dingen, die man immer wieder vergißt und neu lernen muß. Niemand kriegt was geschenkt.

Die ganze Zeit über, als ich draußen in Seipolts Villa gewesen war, hatten die Daddys meine Hormone im Zaum gehalten. Ich hätte nicht ins Haus zurückgehen können, um Seipolts Schreibtisch zu durchsuchen, weil mir zu schlecht gewesen wäre. Schließlich wußte ich, daß die zerhackstückten Leichen noch nicht lange tot rumlagen, daß der Schweinehund Khan sich noch immer in der Gegend rumtreiben konnte. Als Trudi »Lutz?« rief, wäre ich aus der Haut und gleichzeitig in zwanzig verschiedene Richtungen gefahren.

Als ich die Daddys rausnahm, merkte ich, daß ich mich diesen schrecklichen Gefühlszuständen nicht entzogen hatte, sondern daß ich sie nur verschoben hatte. Mit einemmal waren meine Gefühle und meine Gehirnwindungen ein einziges, unentwirrbares Knäuel. Ich konnte die einzelnen Gefühlsstränge nicht aufdröseln: Da gab es das blanke Entsetzen, das die Daddys ein paar Stunden lang unterdrückt hatten. Dann die plötzliche Wut, die sich gegen Khan richtete, weil er eine solch teuflische Methode gewählt hatte, um sein Geheimnis zu wahren und weil er mich Zeuge seiner ruchlosen Taten werden ließ. Und der körperliche Schmerz und die totale Erschöpfung, als die allmählich in meinen Muskeln freiwerdenden Gifte mich beinahe hilflos machten (der Daddy hatte mein Hirn und den organischen Teil von mir angewiesen, Verletzungen und Müdigkeit zu ignorieren, nun bekam ich beides zu spüren). Ich merkte, wie schrecklich durstig und hungrig ich war. Und meine Blase, die die Daddys von meinem restlichen Körper isoliert hatten, war am Zerplatzen. ACTH wurde in meinen Blutkreislauf gepumpt und machte mich nur noch aufgeregter. Sämtliche Reaktionen, die sich normalerweise über einen Zeitraum von drei oder vier Stunden verteilt hätten, stürzten nun als einziger, massiver, lähmender Gefühlsorkan über mich herein.

Ich steckte die Daddys wieder rein, so schnell ich konnte, und die Welt hörte auf zu taumeln. Innerhalb einer Minute war wieder alles unter Kontrolle. Meine Atmung normalisierte sich, der Herzschlag verlangsamte sich. Hunger und Durst, Haß, Müdigkeit und das Druckgefühl in der Blase verschwanden. Ich war dankbar, aber ich wußte, daß ich die Quittung nur gestundet bekam. Wenn alles vorbei war und das hier über mich hereinbrechen würde, würde mir der schlimmste Drogenkater wie ein Küßchen im Dunklen vorkommen. Quittungen, ils sont un motherfucker, n'est-ce pas, monsieur?

Ich würde dem zustimmen.

Auf dem Weg zurück in die Lobby und zu Trudi hörte ich, wie jemand meinen Namen rief. Ich war froh, daß ich die Daddys wieder drinhatte. Ich konnte es so schon nicht leiden, wenn jemand meinen Namen in der Öffentlichkeit rief. Vor allem, wenn ich versucht hatte, mich zu tarnen. »Monsieur Audran?«

Ich drehte mich um und sah den Hotelangestellten kühl an. »Ja?« »Eine Nachricht für Sie, Monsieur. Sie wurde in Ihrem Fach hinterlegt.« Offensichtlich kam er mit meiner Gallebeya und der Keffiya nicht klar. Er schien der Meinung zu sein, nur Europäer hielten sich in seinem hübschen, sauberen Hotel auf. Es war aus zwei Gründen nahezu unmöglich, daß irgend jemand eine Nachricht für mich hinterlassen hatte. Zum einen wußte niemand, daß ich hier war, und zum anderen hatte ich mich unter einem falschen Namen angemeldet. Ich wollte wissen, was für ein blöder Fehler da passiert war, und ihn dann dem arroganten Hotelklüngel um die Ohren schlagen. Ich nahm die Nachricht.

Computerpapier, stimmt's?

AUDRAN:

HABE DICH IN SEIPOLTS VILLA GESEHEN, ABER DER ZEITPUNKT PASSTE NICHT.

SCHADE.

ICH WILL DICH GANZ FÜR MICH HABEN, GANZ ALLEIN, IN ALLER RUHE.

ICH WOLLTE NICHT, DASS MAN GLAUBT, DU HÄTTEST WIE DIE ANDEREN NICHTS MIT DER SACHE ZU TUN.

WENN SIE DEINE LEICHE FINDEN, SOLLEN SIE WISSEN, DASS ICH MICH DIR GANZ BESONDERS GEWIDMET HABE.

KHAN.

Meine Knie wurden windelweich, meine Gehirnimplantate ebenfalls. Ich faltete den Zettel und steckte ihn in meine Schultertasche.

»Ist alles in Ordnung, Monsieur?« fragte der Hotelangestellte.

»Die Höhe«, sagte ich. »Es dauert immer etwas, bis ich mich daran gewöhnt habe.«

»Aber wir sind nicht hoch«, antwortete er verwirrt.

»Genau das meine ich.« Ich ging zurück zu Trudi.

Sie lächelte mir zu, als wäre alle Farbe aus ihrem Leben gewichen, während ich weg war. Ich fragte mich, was sie sich wohl insgeheim dachte. Ganz allein, in aller Ruhe. Es zog mir alles zusammen.

»Es tut mir leid, daß ich so lange weg war«, murmelte ich. Ich verbeugte mich leicht und setzte mich in den Stuhl neben sie.

»Das macht nichts«, sagte sie, entwirrte gelassen ihre endlos langen Beine und schlug sie anders herum übereinander. Was niemandem zwischen hier und Osaka entgehen konnte. »Haben Sie mit Lutz gesprochen?«

»Ja. Er war zwar da, aber er mußte noch etwas Wichtiges erledigen. Mit Kommissar Okking.«

»Kommissar?«

»Seine Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, daß im Budayin nichts Unerlaubtes geschieht. Haben Sie von diesem Teil unserer Stadt schon gehört?«

Sie nickte. »Aber warum sollte der Kommissar mit Lutz sprechen wollen? Lutz hat nichts mit dem Budayin zu tun, oder?«

Ich lächelte. »Entschuldigen Sie, meine Liebe, aber Sie klingen etwas naiv. Unser Freund ist ein sehr geschäftstüchtiger, unternehmungslustiger Mann. Ich bezweifle, daß irgend etwas in der Stadt passiert, von dem Lutz Seipolt nichts weiß.«

»Das mag sein.«

Das war alles Schwachsinn. Seipolt war mittleres Management, höchstenfalls. Mit Sicherheit war er kein Friedlander Bei. »Sie schicken uns ein Auto, so können wir uns wie geplant treffen. Dann besprechen wir, was wir mit dem restlichen Abend anfangen.«

Sie strahlte wieder. Das neue Kleid und die Einladung würden ihr also doch nicht entgehen.

»Haben Sie etwas gegen einen Drink einzuwenden, um uns die Wartezeit zu verkürzen?« fragte ich. So verbrachten wir die Zeit, bis ein paar als Zivilisten verkleidete Bullen über den dicken blauen Teppich auf uns zu schlurften. Ich stand auf, stellte die Herren Trudi vor und umgekehrt, und wir alle verließen die Hotellobby als die besten Freunde. Wir unterbrachen unser nettes Gespräch nicht, bis wir an der Polizeiwache ankamen. Wir gingen die Treppe hinauf, aber ich wurde von Inspektor Hajjar aufgehalten. Die zwei Hilfssheriffs in Zivil begleiteten Trudi zu Okking.

»Was ist passiert?« fuhr mich Hajjar an. Nun war er wohl ganz Polizist. Nur um mir zu zeigen, daß er es noch voll drauf hatte.

»Was glauben Sie, ist passiert? Xarghis Khan, der für Seipolt und Ihren Boss arbeitete, hat noch ein paar Spuren verwischt. Der Kerl ist sehr gründlich. An Okkings Stelle ginge mir der Arsch auf Grundeis. Der Kommissar ist schließlich selbst eine erstklassige Spur, die einem geradezu in die Augen springt.«

»Das weiß er. Ich habe ihn noch nie so verstört gesehen. Ich habe ihm dreißig oder vierzig Paxium geschenkt. Einen Packen davon hat er zum Mittagessen geschluckt.« Hajjar grinste.

Einer der Bullen in Uniform kam aus Okkings Büro. »Audran«, rief er mich ins Büro. Ich gehörte zum Team, sie respektierten mich alle.

»Einen Augenblick.« Ich wandte mich Hajjar zu. »Hören Sie mal«, sagte ich, »ich möchte alles sehen, was ihr aus Seipolts Schreibtisch und Aktenschränken rausholt.«

»Das dachte ich mir schon«, erwiderte Hajjar. »Der Kommissar hat dafür keine Zeit, deshalb soll ich mich darum kümmern. Ich sorge dafür, daß Sie als erster an das Zeug rankommen.«

»In Ordnung. Es ist wichtig, hoffe ich wenigstens.« Ich betrat Okkings ringsum eingeglaste Zufluchtsstätte, als die beiden Blaujacken Trudi herausführten. Sie lächelte mich an und sagte »Marhaba«. Da kam mir die Idee, daß sie vielleicht doch Arabisch sprach.

»Nehmen Sie Platz, Audran«, sagte Okking. Seine Stimme klang heiser.

Ich setzte mich. »Wohin geht sie?«

»Wir befragen sie nur etwas eingehender. Wir durchforsten ihr Gehirn gründlich. Dann lassen wir sie nach Hause gehen, wo immer das ist.«

Hörte sich nach ordentlicher Polizeiarbeit an. Ich fragte mich bloß, ob Trudis Verfassung ausreichen würde, um sich auf den Beinen zu halten. Sie benutzten bestimmt Hypnose und Drogen und elektrische Gehirnstimulation. Hinterher fühlte man sich, als wäre man durch den Fleischwolf gedreht. Hatte man mir zumindest erzählt.

»Khan kommt näher«, sagte Okking, »aber der andere hat seit Nikki keinen Muckser mehr getan.«

»Ich weiß nicht, was das soll. Trudi ist doch nicht Khan, Kommissar. Ich meine, hätte sie James Bond sein können?«

Er sah mich an, als wäre ich endgültig durchgedreht. »Wie, zum Teufel, soll ich das wissen? Ich habe James Bond nie persönlich getroffen, wir haben nur miteinander telefoniert oder uns Nachrichten zugeschickt. Soweit ich informiert bin, sind Sie die einzige lebende Person, die ihn je von Angesicht zu Angesicht gesehen hat. Deshalb fällt es mir so schwer, Audran, diesen leisen Verdacht, den ich gegen Sie habe, fallenzulassen. Irgend etwas stimmt mit Ihnen nicht.«

Mit mir, dachte ich. Der hatte Nerven, dabei war er selbst ein von den Nationalsozialisten bezahlter ausländischer Agent. Es stimmte mich nicht gerade froh, daß Okking Khan bei einer Gegenüberstellung nicht erkennen würde, falls wir ihn erwischten. Ich wußte nicht, ob der Kommissar log, aber wahrscheinlich sagte er die Wahrheit. Er wußte, daß er in der Liste weit oben stand, wenn nicht ganz oben. Auch den Vorsatz, sein Büro nicht zu verlassen, hatte er in die Tat umgesetzt: Auf dem Schreibtisch stand ein Tablett mit einer halb fertiggegessenen Mahlzeit, und daneben war ein Feldbett aufgestellt worden.

»Das einzige, was wir mit Sicherheit sagen können, ist, daß beide ihre Moddys nicht nur zum Töten benutzen, sondern auch, um Schrecken zu verbreiten. Und das klappt ganz gut«, sagte ich. »Ihr Kerl …« Okking warf mir einen bösen Blick zu, aber es stimmte nun mal, verflucht. »Ihr Kerl wechselte von Bond zu Khan. Der andere Kerl ist noch immer derselbe, soviel wir wissen. Ich hoffe nur, der russische Killer ist nach Hause abgedampft. Ich wünschte, wir könnten das mit Sicherheit sagen, dann bräuchten wir uns wenigstens um ihn keine Sorgen mehr zu machen.«

»Ja«, erwiderte Okking.

»Haben Sie aus Trudi etwas Nützliches rausbekommen, bevor Sie sie nach unten schickten?«

Okking zuckte die Achseln popelte mit den Fingern an seinem Sandwich rum. »Nur das Übliche. Wie sie heißt und so.«

»Es würde mich interessieren, wie sie an Seipolt geraten ist.«

Okking hob die Augenbrauen. »Ganz einfach, Audran. Seipolt hat diese Woche am meisten geboten.«

Ich atmete tief durch. »Sowas habe ich mir gedacht, Kommissar. Sie sagte mir, jemand habe sie mit Seipolt bekanntgemacht.«

»Mahmoud.«

»Mahmoud? Mein Freund Mahmoud? Der früher, vor seiner Geschlechtsumwandlung, bei Jo-Mama anschaffen ging?«

»Genau.«

»Was hat Mahmoud damit zu tun?«

»Während Sie im Krankenhaus lagen, wurde Mahmoud befördert. Er wurde Abdullahs Nachfolger.«

Mahmoud. Ohne großen Aufwand vom hübschen jungen Ding, das in griechischen Clubs malochte, zum gewieften Spitzbuben und schließlich zum weißen Sklaventreiber. Alles, was mir dazu einfiel, war: »Wo sonst als im Budayin?« Soviel zu gleichen Chancen für alle. »Ich muß mit Mahmoud reden«, sagte ich.

»Stellen Sie sich hinten an. Er kommt hierher, sobald ihn meine Burschen aufgetrieben haben.«

»Sagen Sie mir, was Sie aus ihm rausgebracht haben.«

Okking grinste höhnisch. »Selbstverständlich. Habe ich es Ihnen nicht versprochen? Habe ich es Papa nicht versprochen? Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

Ich stand auf und beugte mich über seinen Schreibtisch. »Passen Sie mal auf, Okking. Ihnen macht es anscheinend nichts aus, wenn Sie in das Wohnzimmer von netten Leuten kommen und überall Leichenteile herumliegen. Aber ich muß bei diesem Anblick kotzen.« Ich zeigte ihm die letzte Nachricht, die ich von Khan erhalten hatte. »Ich will wissen, ob ich eine Pistole oder was bekommen kann.«

»Was kümmert mich das?« sagte er leise. Die Nachricht Khans schien ihn geradezu zu hypnotisieren. Ich wartete. Er sah hoch, fing meinen Blick auf und seufzte. Dann zog er eine Schublade in seinem Schreibtisch auf und nahm ein paar Waffen heraus. »Was wollen Sie?«

Ein paar Nadelpistolen, Schockrevolver und ein großkalibriges Gewehr, sogar eine große Automatik, die noch Projektile verschoß, lagen da. Ich entschloß mich für eine kleine Smith & Wesson-Nadelpistole und die großkalibrige Kanone von General-Electric. Okking legte mir eine Schachtel mit kalibrierten Nadelgeschossen auf sein Dienstbuch, zwölf Nadeln pro Magazin, hundert Magazine in der Schachtel. Ich nahm sie an mich. »Danke«, sagte ich.

»Fühlen Sie sich nun sicher? Geben sie Ihnen ein Gefühl der Unverwundbarkeit?«

»Fühlen Sie sich unverwundbar, Okking?«

Seine Mundwinkel zuckten, und er hörte auf zu grinsen. »Scheiß drauf«, sagte er. Mit einer Handbewegung bedeutete er mir zu verschwinden. Ich ging, zutiefst dankbar.

Als ich aus dem Gebäude trat, dämmerte es bereits im Osten. Die Muezzinrufe waren in der ganzen Stadt zu hören. An diesem Tag war viel passiert. Ich hatte das Bedürfnis nach einem Drink, aber es gab noch einiges zu erledigen, bevor ich mir etwas Entspannung erlauben konnte. Ich ging zum Hotel und in mein Zimmer hoch. Ich zog die Gallebeya aus und nahm die Kopfbedeckung ab. Dann duschte ich mich. Ich ließ das heiße Wasser länger als eine Viertelstunde lang über meinen Körper laufen. Ich drehte mich nur etwas, so wie ein Lamm am Spieß. Ich wusch mir zwei- oder dreimal die Haare und das Gesicht. Es war schade, aber es mußte sein: Der Bart mußte weg. Ich war wiefer geworden, aber Khans Nachricht in meinem Fach bewies, daß ich immer noch nicht gewieft genug war. Als erstes schnitt ich meinen langen, rotbraunen Bart ab.

Meine Oberlippe hatte ich das letztemal als Teenager gesehen. Es fiel mir daher nicht leicht, mir mit dem Rasiermesser den Bart abzuschaben. Doch es ging schnell vorbei, und bald war ich wirklich neugierig, wie ich darunter aussah. Fünfzehn Minuten später war der Bart ganz ab, und die Haut in meinem Gesicht brannte und hatte überall hellrote Schnitte.

Als ich merkte, an wen mich mein Spiegelbild erinnerte, hielt ich seinen Anblick nicht mehr aus. Ich spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht und trocknete mich ab. Ich stellte mir vor, Friedlander Bei und der restlichen Mischpoke eine lange Nase zu drehen. Dann könnte ich nach Algerien verschwinden und den Rest meines Lebens damit verbringen, den Ziegen beim Sterben zuzusehen.

Ich kämmte mich und ging ins Schlafzimmer, wo ich die Pakete aus dem Herrenbekleidungsgeschäft öffnete. Ich zog mich langsam an und hing dabei meinen Gedanken nach. Ein Gedanke drängte sich immer wieder vor: Was immer auch passieren würde, ich würde nie wieder ein Persönlichkeitsmodul einstecken.

Daddys waren kein Problem, sie erweiterten bloß meine Persönlichkeit. Aber keine menschliche Denkmaschine, ob sie nun wirklich gelebt hatte oder nur einem Roman entsprungen war, brachte mir etwas. Keine von ihnen kannte meine Lage, keine war jemals im Budayin gewesen. Ich mußte mich auf meinen eigenen Verstand verlassen, nicht auf den eines irrelevanten Konstrukts.

Es tat mir gut, daß das geklärt war. Das war der Kompromiß, nach dem ich suchte, seit Papa mir eröffnet hatte, ich würde mich verdrahten lassen. Ich lächelte. Ein Stein — von vernachlässigenswertem Gewicht, höchstens ein Viertelpfund — fiel mir vom Herzen.

Ich werde nicht ausplaudern, wie lange ich zum Binden der Krawatten brauchte. Es gibt bereits vorgebundene Krawatten, aber in dem Geschäft, in dem ich alles gekauft hatte, blickte man auf sowas herab.

Ich steckte das Hemd in die Hose, machte alles zu, zog die Schuhe an und schlüpfte in die Anzugjacke. Dann machte ich einen Schritt zurück und betrachtete mich im Spiegel. Ich wischte mir die Reste getrockneten Bluts vom Kinn und vom Hals ab. Ich sah gut aus, schärfer als eine Rasierklinge und mit dem nötigen Kleingeld versehen. Sie verstehen schon. Ich war noch immer der gleiche: Die Klamotten waren erste Sahne. Das war gut so, weil die meisten Leute ohnehin als erstes auf die Kleidung sehen. Wichtiger war, daß ich das erstemal glaubte, der Alptraum wäre bald zu Ende. Ich hätte die längste Wegstrecke in einem finsteren Tunnel hinter mir, und nur noch zwei düstere Gestalten verbargen das willkommene Licht am Ende.

Ich hakte das Telefon an den Gürtel. Dann fiel mir noch die kleine Nadelpistole ein, und ich steckte sie in die Tasche. Die Ausbeulung war kaum zu sehen, und ich dachte: ›Vorsicht ist besser als Nachsicht.‹ Der maliziöse Teil meines Verstandes flüsterte mir ›Vorsicht und Nachsicht‹ zu, aber es war schon zu spät, um auf meinen Verstand zu hören. Das hatte ich schon den ganzen Tag über gemacht. Ich wollte ja nur kurz in die Hotelbar.

Nichtsdestotrotz, Xarghis Khan wußte, wie ich aussah, und ich wußte nichts über ihn, außer, daß er wahrscheinlich überhaupt nicht wie James Bond aussah. Ich dachte an das, was Hassan erst vor ein paar Stunden gesagt hatte: »Ich traue niemandem.«

Das war der Plan, aber war er praktikabel? War es überhaupt möglich, einen ganzen Tag lang allen und allem zu mißtrauen? Wie vielen Leute vertraute ich, ohne darüber nachzudenken — Leute, die mich, wenn sie mich loswerden wollten, ohne jedes Problem über die Klinge springen lassen konnten. Zum Beispiel Yasmin. Dem Halb-Hadschi, ihn hatte ich sogar in meine Wohnung gebeten. Das falsche Moddy, und er hätte der Mörder sein können. Sogar Bill, meinem Lieblingstaxifahrer. Oder Chiri, die die größte Moddy-Sammlung im Budayin ihr eigen nannte. Ich würde wahnsinnig werden, wenn ich länger darüber nachdachte.

Was, wenn Okking selbst der Mörder war, den er angeblich jagte? Oder Hajjar?

Oder Friedlander Bei?

Nun dachte ich wie der maghrebinische Bohnenfresser, für den sie mich alle hielten. Ich schüttelte mich, verließ das Hotelzimmer und fuhr mit dem Aufzug nach unten in das Mezzanin und die in Halbdunkel getauchte Bar. Es war nicht viel los hier. Zum einen hielten sich nicht viele Touristen in der Stadt auf, und zum anderen war das hier ein teures und ruhiges Hotel. An der Theke saßen drei Männer auf Hockern, sie hatten die Köpfe zusammengesteckt und unterhielten sich leise. Rechts von mir saßen vier weitere Gruppen, hauptsächlich Männer, an den Tischen. Vom Band kam leise europäische oder amerikanische Musik. Das Motto der Bar zeigten die Blumentöpfe mit dem Farn und die in Zartrosa und Orange gehaltenen Stuckarbeiten. Als der Mann hinter der Theke mich fragend ansah, bestellte ich einen Gin mit einem Schuß Bingara. Er bereitete ihn genauso zu, wie ich ihn mag, bis hin zum Spritzer von Roses Limonensaft. Das sprach für die Kosmopoliten.

Der Drink kam, und ich zahlte. Ich nippte daran und fragte mich, wie ich auf die Idee gekommen war, daß ich meine Probleme vergessen könnte, wenn ich mich hier reinsetzte. Dann kam sie langsam auf mich zu, so unmenschlich langsam, als wäre sie im Halbschlaf oder unter Drogen. Aber an ihrem Lächeln oder ihrer Sprache merkte man nichts davon. »Haben Sie etwas dagegen, wenn ich mich zu Ihnen setze?« fragte Trudi.

»Selbstverständlich nicht.« Ich lächelte freundlich, während die Fragen nur so über mich hereinstürzten.

Sie bestellte beim Mann hinter der Theke Pfefferminzschnaps. Darauf hätte ich fünfzig Kiam gesetzt. Ich wartete, bis ihr Drink kam, und bezahlte ihn. Sie dankte mir mit einem Lächeln.

»Wie fühlen Sie sich?« fragte ich.

Sie zog die Nase kraus. »Was meinen Sie damit?«

»Nachdem Sie die Untergebenen des Kommissars den ganzen Tag mit Fragen bombardiert haben.«

»Oh, die waren alle sehr, sehr nett zu mir.«

Ich schwieg ein paar Sekunden lang. »Wie haben Sie mich gefunden?«

Sie machte eine vage Handbewegung. »Ich wußte, daß Sie hier abgestiegen sind. Sie brachten mich heute nachmittag hierher. Und Ihren Namen …«

»Ich habe Ihnen meinen Namen nicht gesagt.«

» … erfuhr ich von den Polizisten.«

»Und Sie haben mich wiedererkannt? Obwohl ich ganz anders aussehe als das erstemal, als sie mich gesehen haben? Obwohl ich noch nie einen Anzug getragen und meinen Bart abrasiert habe?«

Sie lächelte mich mit diesem Lächeln an, das da heißt: Was für Dummköpfe Männer doch sind! »Freuen Sie sich nicht, mich zu sehen?« fragte sie und blickte zutiefst verletzt und glasig drein, wie es Trudis so gut können.

Ich wandte mich wieder meinem Gin zu. »Das war mit ein Grund, warum ich in die Bar kam. Es bestand ja die Möglichkeit, Sie zu treffen.«

»Und da bin ich.«

»Wie könnte ich das vergessen«, antwortete ich. »Würden Sie mich kurz entschuldigen, ich liege ein paar Drinks vorne.«

»Aber ja doch.«

»Vielen Dank.« Ich ging auf die Toilette, schloß mich ein und wählte Okkings Nummer. Eine Stimme, die ich nicht kannte, sagte, er schliefe gerade in seinem Büro und wollte nur in dringenden Fällen geweckt werden. Ob dies etwas Dringendes sei? Ich sagte, daß es das wohl nicht sei, daß ich aber nochmals anrufen würde, wenn es sich doch als dringend erweisen würde. Ich fragte nach Hajjar, aber der war unterwegs auf Ermittlung. Ich ließ mir Hajjars Nummer geben und rief ihn an.

Er ließ das Telefon eine Weile läuten. Ich fragte mich, ob er wirklich hinter einer Spur her war oder hinter etwas ganz anderem. »Was ist los?« schnarrte er.

»Hajjar? Sie klingen ja ganz außer Atem. Sind Sie beim Gewichtheben oder was?«

»Wer ist dran? Woher haben Sie meine …«

»Audran. Okking ist momentan nicht zu sprechen. Hören Sie mal, was habt ihr von Seipolts Blondine erfahren?«

Schweigen am anderen Ende. Dann war wieder Hajjars Stimme zu hören, schon etwas freundlicher. »Trudi? Wir schickten sie ins Reich der Träume, gruben in ihr herum und holten sie zurück. Sie wußte nichts. Das beunruhigte uns, also schickten wir sie noch mal ins Traumland. Man hält es nicht für möglich, daß jemand so wenig weiß wie sie und noch am Leben ist. Aber sie ist sauber, Audran. Ich habe Zeltstangen gekannt, die mehr auf die Beine gestellt haben. Sie kennt wirklich nur Seipolts Vornamen.«

»Warum ist sie dann noch am Leben und Seipolt und die anderen sind tot?«

»Der Mörder wußte nicht, daß sie da war. Xarghis Khan hätte sie sich Zentimeter für Zentimeter vorgenommen, und dann hätte er sie wahrscheinlich umgebracht. Doch es war so, Trudi war in ihrem Zimmer und hielt ein Nickerchen. Sie weiß nicht mal mehr, ob sie ihre Tür abgeschlossen hat. Sie ist noch am Leben, weil sie erst ein paar Tage dort war und noch nicht zum normalen Haushalt gehörte.«

»Wie reagierte sie auf die Neuigkeiten?«

»Wir brachten ihr die Tatsachen bei, als sie weggetreten war und nahmen den Schrecken raus. Für sie war es, als hätte sie alles in der Zeitung gelesen.«

»Gepriesen sei Allah, ihr seid nette Bullen. Habt ihr ihr jemand nachgeschickt, als sie ging?«

»Haben Sie jemanden gesehen?«

Das saß. »Warum sind Sie sich so sicher, daß wir zusammen sind?«

»Warum würden Sie mich denn sonst mitten in der Nacht anrufen? Sie ist sauber, Sie Trottel, soweit wir das sagen können. Bluttest haben wir allerdings keinen gemacht, damit müssen Sie fertigwerden.«

Ich zog eine Grimasse, hakte das Telefon an den Gürtel und ging an die Theke zurück. Während ich den Gin und das Tonic trank, hielt ich nach Trudis Schatten Ausschau, aber niemand kam in Frage. Wir verließen die Bar, um etwas zu essen. Hinterher war ich mir sicher, daß wir nicht verfolgt wurden. Wir gingen zurück in die Bar und tranken noch ein paar Drinks und lernten uns näher kennen. Kurz vor Mitternacht beschloß sie, daß wir uns gut genug kannten.

»Etwas laut hier, nicht?« sagte sie.

Ich nickte ernst. Außer uns waren nur noch drei Leute in der Bar, und da war der Holzklotz, der die Drinks mixte, schon mitgezählt. Der Zeitpunkt war gekommen, an dem entweder Trudi oder ich etwas Dummes sagen mußte. Und sie nötigte es mir auf. Genau in diesem Moment ließ ich zugleich alle Vorsicht fahren und beschloß, Yasmin ein Lektion zu erteilen. Ich war beschwipst, deprimiert und einsam, Trudi war wirklich ein nettes Mädchen und absolut hinreißend — was für Gründe braucht man noch?

Als wir die Treppe hochgingen, lächelte Trudi mich an und küßte mich, so langsam und intensiv, als würde der Morgen für uns erst irgendwann nach dem Mittagessen zu grauen beginnen. Dann sagte sie mir, daß sie ins Bad müßte. Ich wartete, bis sie die Tür zumachte, dann rief ich zur Rezeption hinunter und bat sie, mich um sieben Uhr früh zu wecken. Ich versteckte schnell die kleine Nadelpistole aus Plastik im Bett, und Trudi kam aus dem Bad, das Kleid halboffen. Sie lächelte dieses wohlige und wissende Lächeln. Als sie so auf mich zukam, schoß mir der Gedanke durch den Kopf, daß ich mich zum erstenmal mit einer Kanone unter dem Kissen schlafengelegt hatte.

»Woran denkst du?« fragte sie.

»Daß du nicht schlecht aussiehst für ein echtes Mädchen.«

»Du magst keine echten Mädchen?« flüsterte sie mir ins Ohr.

»Ich war nur schon einige Zeit mit keinem mehr beisammen. Hat sich so ergeben.«

»Sind dir Spielsachen lieber?« flüsterte sie, aber es blieb kein Platz mehr zum Diskutieren.

17. Kapitel

Als das Telefon läutete, träumte ich gerade, daß meine Mutter mich anschrie. Sie brüllte so laut, daß ich sie nicht erkennen konnte, aber ich wußte, daß sie es war. Am Anfang stritten wir uns wegen Yasmin, doch es ging weiter. Wir stritten über die Stadt und darüber, daß man von mir nicht erwarten konnte, daß ich je etwas verstehen würde, weil ich immer nur an mich selbst dachte. Meine Rolle beschränkte sich darauf, »Das stimmt nicht!« zu brüllen, während mein Herz hämmerte.

Ich wachte um mich schlagend auf, brachte kaum die Augen auf und fühlte mich hundemüde. Ich blinzelte zum Telefon und nahm es schließlich ab. Eine Stimme sagte: »Guten Morgen. Sieben Uhr.« Dann klickte es. Ich steckte das Telefon wieder weg und setzte mich auf. Ich wollte tief Luft holen, mußte dazu aber zwei-, dreimal ansetzen. Ich wollte weiterschlafen, sogar wenn ich wieder so schrecklich träumen mußte. Ich wollte nicht aufstehen und noch mal so einen fürchterlichen Tag wie den gestrigen erleben.

Trudi lag nicht neben mir. Ich schwang mich aus dem Bett und lief nackt durch das kleine Hotelzimmer. Sie war auch nicht im Bad, aber sie hatte mir auf einem Zettel eine Nachricht hinterlassen. Sie lautete:

Lieber Marîd —,

Vielen Dank für alles. Du bist ein lieber, süßer Kerl.

Hoffentlich sehen wir uns mal wieder.

Ich mußjetzt gehen, doch ich bin sicher, Du hast nichts dagegen, wenn ich mir das Geld für die Fahrt aus Deiner Brieftasche nehme.

Ich hab Dich lieb,

Trudi

(Eigentlich heiße ich Gunter Erich v. S. Hast Du wirklich nichts gemerkt, oder wolltest Du nur nett sein?)

Was Sex anbelangt, kenne ich so ziemlich alles. Meine geheimsten Phantasien kreisen nicht um was, sie kreisen darum, mit wem. Ich habe alles gesehen und gehört, dachte ich. Das einzige, was ich noch nie jemand nachmachen hörte — bis letzte Nacht —, ist die typische Weise, wie Frauen einatmen, kurz bevor sie in Fahrt kommen. Ich sah mir Trudis Brief noch mal an und dachte daran, wie oft Jacques, Mahmoud, Saied und ich an einem Tisch im Solace saßen und die Passanten beobachteten. »Die da? Das ist eine Geschlechtsumwandlung von einer Frau in einen Mann, der jetzt als Tunte rumläuft.« Ich durchschaute alle. Dafür war ich berühmt.

Ich schwor, in Zukunft den Mund zu halten. Ob das Leben wohl einmal damit aufhörte, sich über uns lustig zu machen? Nein, das hieße zuviel zu verlangen. Es würde immer so weitergehen, die Scherze würden nur schlechter werden. In diesem Augenblick war ich mir sicher, daß, wenn das Alter und die Erfahrung dem kein Ende bereiten konnten, auch der Tod dazu nicht in der Lage sein würde.

Ich legte meine neuen Klamotten sorgfältig zusammen und packte sie in die Nylontasche. Heute zog ich wieder die Gallebeya und die Keffiya an. Wieder sah ich anders aus: arabische Tracht, aber ohne Bart. Der Mann mit den tausend Gesichtern. Heute wollte ich Hajjar beim Wort nehmen und mir die Dateien im Polizeicomputer ansehen. Ich wollte mir etwas Hintergrundinformationen über die Polizei besorgen. Und ich wollte soviel wie möglich über die Verbindung Okkings zu Bond/ Khan rausfinden.

Statt zu Fuß zu laufen, fuhr ich mit dem Taxi zur Polizeiwache. Nicht daß mich der Luxus, für den Papa zahlte, verdorben hätte, ich hatte einfach das Gefühl, daß allmählich die Zeit knapp wurde. Ich schlug die Zeit tot, obwohl es schon fünf vor zwölf für mich war. In meinem Kopf summten die Daddys, und ich spürte weder meine Muskeln noch Hunger und Durst. Ich hatte keine Angst und fühlte keinen Zorn. Vielleicht hätten mich einige gewarnt, daß es gefährlich werden konnte, wenn man keine Angst hatte. Vielleicht hätte ich Angst haben sollen, ein kleines bißchen.

Ich sah Okking beim Frühstücken in seiner lausigen Festung zu, während ich auf Hajjar wartete. Als der Inspektor kam, sah er mich zerstreut an. »Sie sind nicht die einzige Matschbirne, um die ich mich kümmern muß, Audran«, sagte er sauer. »Hier schwirren noch dreißig andere Schwachköpfe rum, die uns ihre Phantasien erzählen und Insiderinformationen, die sie geträumt oder aus dem Kaffeesatz gelesen haben.«

»Dann werden Sie ja froh sein, daß ich überhaupt nichts Neues für Sie habe. Ich will was von Ihnen erfahren. Sie haben gesagt, ich könnte mir Ihre Dateien ansehen.«

»Klar doch, aber nicht hier. Wenn Okking das mitkriegt, spaltet er mir den Schädel. Kommen Sie runter. Sie können eins der Terminals im zweiten Stock benutzen.«

»Es ist mir egal, wo es steht«, sagte ich. Hajjar telefonierte, stellte mir einen Ausweis aus, und ich unterschrieb ihn. Ich bedankte mich und machte mich auf den Weg zur Datenbank. Ein junge Dame mit südostasiatischen Gesichtszügen führte mich an einen nichtbenutzten Bildschirm, zeigte mir, wie man die Menüs aufrief, und teilte mir mit, daß alle weiteren Fragen die Maschine beantworten würde. Sie sei weder eine Computerfachfrau noch eine Bibliothekarin, sie organisiere nur den Betrieb hier unten.

Zuerst sah ich mir die allgemeinen Dateien an, die mehr oder weniger wie ein Zeitungsarchiv waren. Gab man einen Namen ein, erhielt man sämtliche Informationen, die zu dieser Person gespeichert waren. Der erste Name, den ich eingab, war Okking. Der Cursor blieb ein oder zwei Sekunden lang stehen, dann wurde der Bildschirm vollgeschrieben, von rechts nach links, auf arabisch. Ich erfuhr Okkings Vornamen, wie alt er war, seinen Geburtsort, was er gemacht hatte, bevor er in die Stadt gekommen war, das ganze Zeug, das auf einem Formular vor den entscheidenden zwei Linien steht. Darunter steht, was wirklich wichtig ist. Je nachdem, um wen es geht, kann das die Krankengeschichte des Betreffenden sein, sein Vorstrafenregister, seine Kreditwürdigkeit, seine politischen Aktivitäten und sexuellen Vorlieben oder was sonst noch eines Tages von Bedeutung sein könnte.

Bei Okking stand unter diesen zwei Linien nichts. Absolut nichts. Al-Sifr, null.

Anfangs dachte ich, irgend etwas mit dem Computer stimme nicht. Ich fing noch mal ganz von vorn an, ging ins erste Menü und wählte die gewünschten Informationen aus, dann gab ich Okkings Namen ein. Und wartete wieder.

Mâshî. Nichts.

Das war zweifellos Okking gewesen. Er hatte seine Spuren verwischt, so wie sein Bursche Khan jetzt die seinen verwischte. Wenn ich an Okkings Geburtsort in Europa reiste, könnte ich mehr über ihn erfahren, aber nur über den Zeitraum, bevor er hierher kam. Ab da hörte er auf zu existieren, was die Aktenlage anging.

Ich gab Universal Exports ein, den Codenamen von James Bonds Spionagegruppe. Ich hatte ihn mal auf einem Umschlag in Okkings Schreibtisch liegen sehen. Wieder Fehlanzeige.

Ich probierte James Bond aus, ohne mir viel zu erwarten. Nichts. Genauso ging es mir mit Xarghis Khan. Der echte Khan und der ›echte‹ James Bond waren nie in der Stadt gewesen, also existierte über keinen von beiden eine Datei.

Ich überlegte, wem ich noch nachspionieren konnte — Yasmin, Friedlander Bei, sogar mir selbst —, aber ich beschloß, damit zu warten, bis weniger los war. Ich gab Hajjars Namen ein, und es erstaunte mich nicht, was ich da zu lesen bekam. Er war ungefähr zwei Jahre jünger als ich, Jordanier, mit einer gar nicht mal so langen Latte von Vorstrafen, die alle in die Zeit fielen, bevor er in die Stadt kam. Ein psychologisches Profil stimmte haargenau mit meiner Einschätzung überein: Man konnte ihm nicht soweit trauen, wie er mit einem Kamel auf dem Rücken rennen konnte. Man vermutete, daß er Drogen und Geld ins Gefängnis schmuggelte. Gegen ihn war ermittelt worden, als ein Großteil konfiszierten Vermögens verschwunden war. Doch dabei war nichts herausgekommen. Im offiziellen Teil stand, daß Hajjar möglicherweise aus seiner Anstellung bei der Polizei Nutzen zog, daß er seinen Einfluß meistbietend an einzelne Bürger oder kriminelle Organisationen verschacherte. Der Bericht legte nahe, daß ihm durchaus Autoritätsmißbrauch — wie Erpressung, auch organisierte Erpressung, und Verabredung zur Verübung einer Straftat — und andere gröbere Nachlässigkeiten bei der Gesetzesvollstreckung zuzutrauen waren.

Hajjar? Wie sie nur darauf kamen! Allah möge das verhindern!

Ich schüttelte wehmütig den Kopf. Auf der ganzen Welt war die Polizei doch in zweifacher Hinsicht gleich: Zum einen schlägt sie dir nur zu gerne den Schädel ein, wenn du ein klein wenig über die Stränge schlägst, und zum anderen kann sie die Wahrheit nicht sehen, und wenn sie nackt und mit gespreizten Beinen vor ihr liegt. Die Polizei sorgt nicht für die Befolgung der Gesetze, sie kommt nicht mal auf Trab, wenn die Gesetze gebrochen wurden. Ihre Erfolgsrate bei der Verbrechensaufklärung ist zum Heulen. Die Polizei ist, um ehrlich zu sein, ein Haufen von Bürohengsten, die die Namen der Opfer und die Zeugenaussagen festhalten. Sobald genug Zeit verstrichen ist, können sie diese Informationen ruhig abspeichern, um mehr Platz zu schaffen.

Ja, die Polizei hilft alten Damen über die Straße. Hat man mir erzählt.

Ich gab nacheinander die Namen von allen ein, die ich mit Nikki in Verbindung bringen konnte, angefangen mit ihrem Onkel, Bogatyrev. Die Einträge über den alten Russen und Nikki stimmten exakt mit dem überein, was Okking mir erzählt hatte. Ich nahm an, daß Okking, wenn er Informationen über sich selbst aus dem System entfernen konnte, wohl auch Wege fand, Datensätze zu verändern. Hier würde ich nichts finden, was mich weiterbrachte, außer Kommissar Zufall oder Okkings Nachlässigkeit kamen mir zu Hilfe. Ich machte weiter, erhoffte mir aber keinen Durchbruch mehr.

Der kam auch nicht. Schließlich änderte ich meine Meinung und las, was über Yasmin, Papa, Chiri, die Schwarzen Witwen, Seipolt und Abdullah vorhanden war. Ich erfuhr, daß Hassan anscheinend ein Heuchler war, da er aus religiösen Gründen mit Gehirnimplantaten keine Geschäfte machte, doch daß er als Päderast bekannt war. Das war mir nicht neu. Allerdings konnte ich Hassan bei Gelegenheit den Vorschlag unterbreiten, den amerikanischen Jungen, der bereits verdrahtet war, als Buchhalter zu beschäftigen, statt ihn nur im Laden auf dem Hocker rumsitzen zu lassen.

Der einzige Mensch, über den ich nicht nachlas, war ich. Ich wollte nicht wissen, was sie über mich dachten.

Nachdem ich die Dateien nach Geschichten über meine Freunde abgegrast hatte, sah ich mir an, was die Telefongesellschaft über die Telefonate in der Polizeiwache hatte. Auch hier nichts, was mich weiterbrachte. Okking würde auch nicht seinen Büroapparat verwenden, um Bond anzurufen. Ich kam mir vor, als stünde ich mitten auf einer Kreuzung, aber alle Straßen wären Sackgassen.

Ich ging mit neuem Stoff zum Nachdenken, aber ohne neue Fakten. Es war gut zu wissen, was die Dateien über Hajjar und die anderen enthielten, und die Zurückhaltung bei Okking — und, was mich weniger verwunderte, bei Friedlander Bei — war eher aufregend als informativ. Über all das grübelte ich auf dem Weg in den Budayin nach. Ein paar Minuten später war ich bei dem Gebäude angelangt, in dem sich mein Appartement befand.

Warum war ich hierhergekommen? Ich wollte einfach nicht noch eine Nacht in dem Hotelzimmer schlafen. Zumindest ein Mörder wußte, daß ich dort war. Ich brauchte eine andere Operationsbasis, eine, die wenigstens für ein oder zwei Tage sicher sein würde. Je mehr ich mich daran gewöhnte, daß mir die Daddys beim Überlegen und Planen halfen, desto schneller und emotionsfreier traf ich meine Entscheidungen. Im Moment fühlte mich als Herr der Lage, kühl und selbstsicher. Ich wollte Papa eine Nachricht zukommen lassen und mir dann einen neuen Schlafplatz suchen.

Mein Appartement sah genau so aus, wie ich es verlassen hatte. Ich war ja auch nicht lange weg gewesen, selbst wenn es mir wie Wochen vorkam. Mein Zeitsinn war völlig durcheinandergeraten. Ich warf die Nylontasche in den Sessel, sprach Hassans Commcode ins Telefon. Es läutete dreimal, bevor er sich meldete. »Marhaba«, sagte er. Er klang erschöpft.

»Hallo, Hassan, hier ist Audran. Ich muß Friedlander Bei sehen. Könntest du das für mich arrangieren?«

»Er wird darüber erfreut sein, daß du die Dinge so erledigst, wie es sich gehört, mein Neffe. Er wird dich sicher sehen wollen, um zu hören, wie du vorankommst. Wünschst du, ihn heute nachmittag zu sehen?«

»Sobald es geht, Hassan.«

»Ich werde mich darum kümmern, o Weisester der Weisen, und ich werde dich zurückrufen und dir das Nötige mitteilen.«

»Danke. Bevor du auflegst, noch eine Frage. Weißt du, ob es zwischen Papa und Lutz Seipolt irgendeine Verbindung gibt?«

Es dauerte ziemlich lange, bis Hassan sich eine Legende zurechtgelegt hatte. »Nicht mehr, mein Neffe. Seipolt ist doch tot, nicht wahr?«

»Das ist mir bekannt«, erwiderte ich ungeduldig. »Seipolt war im Import-Export-Geschäft tätig. Das waren Kinkerlitzchen; nichts, was Papa interessieren konnte.«

»Dann hat Papa, soweit du das weißt, nie versucht, sich ein Stück aus Seipolts Kuchen zu schneiden?«

»Mein Neffe, Seipolts Geschäft war kaum der Rede wert. Er war ein kleiner Geschäftsmann, so wie ich.«

»Aber, so wie du, glaubte er, noch eine zweite Einnahmequelle zu benötigen, um über die Runden zu kommen. Du arbeitest für Friedlander Bei, und Seipolt arbeitete für die Deutschen.«

»Bei meinem Augenlicht! Stimmt das? Seipolt, ein Spion?«

»Ich möchte wetten, daß dir das nicht neu ist. Aber lassen wir das. Hattest du denn mit ihm Geschäfte laufen?«

»Was willst du damit sagen?« Hassans Stimme wurde hart.

»Geschäfte. Import-Export. Das macht ihr ja beide.«

»Nun ja, ich kaufte ihm ab und zu was ab, wenn er etwas ganz Besonderes aus Europa anzubieten hatte. Aber ich glaube, er hat nie etwas von mir gekauft.«

Das brachte mich nicht weiter. Auf Hassans Bitte hin erzählte ich ihm, was noch alles passiert war, seit ich Seipolts Leiche entdeckt hatte. Als ich mit meinem Bericht fertig war, war er mit den Nerven fertig. Ich erzählte ihm von Okking und dem überarbeiteten Polizeiarchiv. »Deshalb möchte ich Friedlander Bei sehen«, sagte ich.

»Du vermutest etwas?« fragte Hassan.

»Es ist nicht nur, weil das Archiv solche Lücken aufweist und Okking ein ausländischer Agent ist. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, daß er die ganze Abteilung auf diese Morde angesetzt hat und dabei nicht eine einzige wertvolle Information für mich herausschaut. Er muß einfach mehr wissen, als er mir erzählt. Papa versprach, daß er Okking dazu bringen würde, mir alles zu sagen, was er weiß. Und das will ich hören.«

»Selbstverständlich, mein Neffe, mach dir darüber keine Sorgen. So soll es geschehen. Inshallah. Du hast also keine Ahnung, wieviel der Kommissar wirklich weiß?«

»So sind die Flics. Es kann sein, daß er die Lösung bereits im Kopf hat, und es kann genausogut sein, daß er noch weniger weiß als ich. Er versteht sich ausgezeichnet darauf, einen im Nebel herumtappen zu lassen.«

»Er kann Friedlander Bei nicht im Nebel herumtappen lassen.«

»Er wird's probieren.«

»Er wird es nicht schaffen. Brauchst du mehr Geld, o Weisester der Weisen?«

Geld konnte ich immer brauchen. »Nein, Hassan, momentan reicht's. Papa war sehr großzügig.«

»Wenn du Bargeld für deine Ermittlungen brauchst, laß es mich wissen. Du hast ausgezeichnet gearbeitet, mein Sohn.«

»Immerhin bin ich noch nicht tot.«

»Du bist scharfzüngig wie ein Poet, mein Liebling. Ich muß nun gehen. Geschäft ist Geschäft, wie du weißt.«

»Stimmt, Hassan. Ruf mich an, wenn du mit Papa gesprochen hast.«

»Gepriesen sei Allah, möge er für deine Sicherheit Sorge tragen.«

»Allah yisallimak«, erwiderte ich. Ich stand auf, steckte das Telefon weg und suchte den Skarabäus, den ich noch in Nikkis Tasche gefunden hatte und den sie aus Seipolts Sammlung genommen hatte. Dieses Blechding bewies Nikkis direkte Verbindung mit Seipolt ebenso wie der Ring, den ich im Haus des Deutschen gesehen hatte. Jetzt natürlich, da Seipolt zu den lieben Dahingegangenen gehörte, waren der Wert dieser Gegenstände fragwürdig. Sicher, Dr. Yeniknani hatte noch das selbstgebastelte Moddy, das konnte ein wichtiges Beweisstück werden. Ich hielt die Zeit für gekommen, mir Gedanken über die Darstellung dieser Details zu machen, so daß ich sie gegebenenfalls bei einer höheren Stelle vorbringen konnte. Natürlich nicht bei Okking, und auch nicht bei Hajjar. Ich war mir nicht sicher, welche Stellen dafür in Frage kamen, aber es mußte irgendwo etwas Entsprechendes geben. Die drei Beweisstücke hätten nie ausgereicht, um ein europäisches Gericht zu überzeugen, aber für die islamische Rechtsprechung war das eine Menge.

Den Skarabäus fand ich unter der Matratze. Ich öffnete meine Nylontasche und stopfte Seipolts Souvenir unter meine Klamotten. Ich packte gewissenhaft, schließlich wollte ich sichergehen, daß nichts im Appartement zurückblieb, das mir gehörte. Das Gerümpel schob ich auf ein paar niedrige Stapel zusammen. Mir war nicht danach, noch groß sauberzumachen. Als ich fertig war, deutete nichts in dem Zimmer darauf hin, daß ich hier mal gewohnt hatte. Das erfüllte mich mit Wehmut: In diesem Appartement hatte ich länger als sonstwo in meinem Leben gewohnt. Wenn irgend etwas mein Zuhause genannt werden konnte, dann war es diese kleine Wohnung. Jetzt jedoch war es nur ein großes, ausgeräumtes Zimmer mit schmutzigen Fenstern und einer kaputten Matratze am Boden. Ich ging hinaus und machte die Tür hinter mir zu.

Die Schlüssel gab ich Qasim, dem Hausbesitzer, zurück. Er war überrascht und bestürzt, daß ich auszog. »Ich habe gerne in deinem Haus gewohnt«, erklärte ich ihm, »aber nun gefällt es Allah, daß ich weiterziehe.«

Er umarmte mich und rief zu Allah, er möge uns beide ins Paradies einziehen lassen.

Als nächstes ging ich zur Bank, hob mit meiner Karte mein ganzes Geld ab und löschte das Konto. Die Scheine stopfte ich in den Umschlag, den Friedlander Bei mir hatte zukommen lassen. Ich würde erst nachsehen, wieviel alles zusammen war, wenn ich eine neue Bleibe hatte. Ein kleines Spiel sozusagen.

Dann steuerte ich das Hotel Palazzo di Marco Aurelio an. Ich trug nun meine Gallebeya und die Keffiya, aber ich glaube nicht, daß man mich mit dem glattrasierten Gesicht und dem kurzen Haarschnitt an der Rezeption erkannte.

»Ich habe eine Woche im voraus bezahlt«, sagte ich, »aber wegen dringender Geschäfte muß ich schon früher als geplant abreisen.«

»Es tut uns leid, das zu hören«, sagte der Mann an der Rezeption. »Wir waren erfreut, Sie als Gast bei uns zu haben.« Ich nickte und legte meinen Zimmerschlüssel auf den Tresen. »Lassen Sie mich mal kurz nachsehen …« Er gab die Zimmernummer am Terminal ein, sah, daß das Hotel mir tatsächlich noch eine kleine Summe schuldete und ließ den Voucher ausdrucken.

»Sie waren sehr gütig«, sagte ich.

Er lächelte. »Es war uns ein Vergnügen.« Er reichte mir den Voucher und deutete auf die Kasse. Ich dankte ihm erneut. Ein paar Augenblicke später stopfte ich den Betrag, den ich zurückbekommen hatte, zu dem übrigen Geld in die Nylontasche.

Mit meinem ganzen Bargeld, allen Moddys und Daddys und den Klamotten in der Nylontasche, lief ich nach Südwesten, weg vom Budayin und weg von der teuren Geschäftsgegend um den Boulevard il-Jameel. Ich kam in ein Fellahîn-Viertel mit einem Gewirr von Gassen und kleinen Häusern mit flachen Dächern, die wieder mal gekalkt werden mußten und vor deren Fenster Läden oder Gitter aus dünnen Holzstäben waren. Einige waren in einem besseren Zustand. Versuche, in der trockenen Erde an der Mauer entlang einen Garten anzulegen, waren erkennbar. Andere machten einen völlig heruntergekommenen Eindruck mit ihren löchrigen Fensterläden, die in der Sonne baumelten wie die Zunge eines hechelnden Hundes. Ich ging zu einem guterhaltenen Haus und klopfte an die Tür. Ich wartete ein paar Minuten lang, bis sie aufging. Ein großer, muskelbepackter Mann mit einem schwarzen Vollbart schaute auf mich herab. Er musterte mich mißtrauisch, während er auf einem Holzsplitter kaute. Er wartete darauf, daß ich etwas sagte.

Ohne mir viel davon zu versprechen, fing ich mit meiner Geschichte an. »Ich wurde von meinen Kumpeln hier in der Stadt im Stich gelassen. Sie stahlen mir meine Waren und mein Geld. Ich bitte im Namen Allahs und im Namen von Gottes Apostel, möge der Segen Allahs auf ihm ruhen und Frieden mit ihm sein, gewährt mir für diesen Tag und die kommende Nacht eure Gastfreundschaft.«

»Verstehe«, sagte der Mann bissig. »Das Haus ist voll.«

»Ich werde Ihnen keinen Anlaß zur Beanstandung bieten, Ich …«

»Warum fragen Sie nicht woanders nach, wo man gastfreundlicher ist? Man sagt, es soll Familien geben, die soviel zu essen haben, daß es nicht nur für sie selber reicht, sondern auch für Hunde und Fremde. Ich dagegen bin froh, daß ich genug verdiene, um für meine Frau und meine vier Kinder Bohnen und Brot kaufen zu können.«

Ich verstand. »Ich weiß, daß Sie nicht auf Ärger aus sind. Als mich meine Kumpel ausraubten, wußten sie nicht, daß ich stets noch etwas Geld in meiner Tasche habe. In ihrer Habgier nahmen sie mit, was sie sahen. Mir aber blieb genug für ein oder zwei Tage, bis ich wieder nach Hause komme und sie zur Rechenschaft ziehen kann.«

Der Mann blickte mich unverwandt an, als warte er auf einen Zaubertrick.

Ich nahm meine Tasche ab und machte sie auf. Ich ließ ihn zusehen, wie ich die Hemden, Hosen und Socken beiseiteschob, schließlich faßte ich nach unten und zog eine Banknote raus. »Zwanzig Kiam«, sagte ich traurig. »Das ist alles, was sie mir ließen.«

Mein neuer Freund schien durch ein Gefühlsbad zu gehen. In dieser Gegend waren Zwanzig-Kiam-Scheine ein Ereignis. Er war sich vielleicht nicht über mich im klaren, ich aber wußte, was ihm durch den Kopf ging.

»Wenn Sie so großzügig wären, mir für die nächsten zwei Tage Zuflucht unter Ihrem Dach zu gewähren«, sagte ich, »können Sie diesen Schein hier haben.« Ich hielt ihm den Schein unter die weit aufgerissenen Augen.

Der Mann bebte sichtlich. Wäre er voll Laub gewesen, hätte er geraschelt. Er mochte keine Fremden — zum Teufel, niemand mochte Fremde. Die Vorstellung, einen für ein paar Tage in seinem Haus aufzunehmen, gefiel ihm nicht. Doch zwanzig Kiam, dafür mußte er einige Tage arbeiten. Wenn ich ihn ansah — ich wußte, daß er mich nicht mehr abcheckte —, konnte ich erkennen, wie er die zwanzig Kiam gerade auf hundert verschiedene .Möglichkeiten ausgab. Ich mußte nur abwarten.

»Wir sind keine reichen Leute, o Herr.«

»Dann können Ihnen die zwanzig Kiam das Leben leichter machen.«

»Das wäre sicher der Fall, o Herr, und ich hätte sie gerne. Aber ich schäme mich, einem so Erhabenen die Erbärmlichkeit meines Hauses zu zeigen.«

»Ich habe Erbärmlicheres gesehen, als Sie sich vorstellen können, mein Freund, und ich habe mich darüber erhoben, so wie Sie sich darüber erheben können. Ich war nicht immer der, der nun vor Ihnen steht. Es war der Wille Allahs, daß ich in die tiefsten Tiefen des Elends geschleudert werde, um mir das zurückzuholen, was mir geraubt wurde. Wollen Sie mir dabei behilflich sein? Allah wird es denen danken, die mir auf meinem Weg helfen.«

Der Fehllah sah mich eine Weile an, als wisse er nicht, was er denken solle. Anfangs hielt er mich wohl für verrückt und glaubte, es wäre am besten, er liefe so schnell und so weit wie möglich weg. Ich redete daher wie ein geraubter Prinz aus einem alten Märchen. Solche Geschichten waren nett, wenn man sie sich am Abend am Feuer erzählte, nach dem Essen und bevor man sich schlafen legte und die wilden Träume kamen. Am hellichten Tag dagegen sprach nichts dafür. Nichts außer dem Geld, das ich vor seinen Augen wie einen Palmwedel schwenkte. Und die Augen meines Freundes hingen an den zwanzig Kiam — ich glaube, er hätte nicht sagen können, wie ich aussah.

Schließlich erhielt ich Einlaß ins Haus meines Gastgebers, Ishak Jarir. Er achtete streng auf Ordnung, ich bekam keine Frau zu Gesicht. Oben, im ersten Stock, schlief die Familie. Daneben gab es noch ein paar Abstellkammern. Jarir machte eine Holztür zu so einer Kammer auf und schob mich hinein. »Da sind Sie sicher«, flüsterte er. »Wenn Ihre verräterischen Freunde kommen und sich nach Ihnen erkundigen, hat Sie niemand in diesem Haus gesehen. Aber Sie können nur bis morgen bleiben. Nach dem Ende des Morgengebets müssen Sie gehen.«

»Dank sei Allah, daß er mich in seiner Weisheit zu einem so großzügigen Mann geführt hat. Doch muß ich noch einmal weg, um etwas zu erledigen. Und wenn nichts Unvorhergesehenes dazwischenkommt, werde ich mit einem Geldschein zurückkehren, der diesem hier gleicht wie ein Ei dem anderen. Und den sollen Sie ebenfalls erhalten.«

Jarir wollte keine Einzelheiten hören. »Möge Ihnen Erfolg beschieden sein«, sagte er. »Aber lassen Sie es sich gemerkt sein: Wenn Sie nach dem letzten Gebet zurückkommen, finden Sie meine Tür verschlossen vor.«

»Es sei, wie Sie sagen, o Ehrenwertester der Ehrenwerten.« Ich warf einen Blick über die Schulter auf den Berg Lumpen, auf dem ich diese Nacht verbringen würde, lächelte Ishak Jarir unschuldig an — ich konnte mein Schaudern kaum verbergen — und sah zu, daß ich aus seinem Haus kam.

Ich lief die enge, kopfsteingepflasterte Gasse hinunter, von der ich dachte, daß sie mich zurück zum Boulevard il-Jameel führen würde. Als die Straße eine sanfte Linkskurve beschrieb, wußte ich, daß ich mich geirrt hatte, aber die ungefähre Richtung stimmte, also kehrte ich nicht um. Doch als ich um die Kurve bog, ging es nicht mehr weiter. Hier gab es nichts als die unverputzten Ziegelwände von Gebäuderückseiten, die diese Sackgasse auf drei Seiten umschlossen. Ich fluchte und machte kehrt.

Ein Mann verstellte mir den Weg. Er war hager, hatte einen dünnen, ungepflegten Bart und stellte ein dämliches Grinsen zur Schau. Er trug ein gelbes Strickhemd mit offenem Kragen, einen verknitterten, schwiemeligen braunen Geschäftsanzug, eine weißrot karierte Keffiya und abgetragene braune Halbschuhe. Sein dümmlicher Gesichtsausdruck erinnerte mich an Fuad, den Trottel des Budayin. Offensichtlich war er mir in die Sackgasse gefolgt. Ich hatte ihn nicht kommen hören.

Ich mag es nicht, wenn mir Leute nachschleichen. Ich machte meine Nylontasche auf und ließ ihn nicht aus den Augen. Er stand einfach da, verlagerte das Gewicht von einem Fuß auf den anderen und grinste. Ich nahm ein paar Daddys raus und machte die Tasche wieder zu. Ich versuchte, an ihm vorbeizugehen, aber er hielt mich auf, indem er mir die Hand auf die Brust legte. Ich sah ihm auf die Hand und wieder ins Gesicht. »Ich mag es nicht, berührt zu werden«, sagte ich.

Er schreckte zurück, als hätte er das Allerheiligste geschändet. »Bitte viel tausendmal um Entschuldigung«, flüsterte er.

»Folgen Sie mir aus einem bestimmten Grund?«

»Ich dachte, Sie wären vielleicht daran interessiert.« Damit schien er einen Koffer aus Kunstleder zu meinen, den er in einer Hand hielt.

»Sind Sie Vertreter?«

»Ich handle mit Moddys, mein Herr, und einer großen Auswahl der günstigsten und interessantesten Add-ons, die überhaupt erhältlich sind. Ich würde sie Ihnen gern zeigen.«

»Nein danke.«

Er hob die Augenbrauen, bei weitem weniger dämlich als zuvor, als ich ihm sagte, er solle seine Hand wegnehmen. »Es dauert nicht lange, und aller Wahrscheinlichkeit nach habe ich genau das, wonach Sie suchen.«

»Ich suche nach nichts Bestimmten.«

»Aber sicher tun Sie das, mein Herr. Sonst hätten sie sich doch nicht verdrahten lassen.«

Ich zuckte die Achseln. Er kniete sich auf den Boden und öffnete seinen Musterkoffer. Ich war fest entschlossen, ihm nichts abzukaufen. Ich mache keine Geschäfte mit heimtückischen Kerlen.

Er holte Moddys und Daddys aus seinem Koffer und ordnete sie fein säuberlich in einer Reihe vor dem Koffer an. Als er fertig war, sah er hoch zu mir. Es war ihm anzusehen, wie stolz er auf seine Ware war. »Nun«, sagte er voller Vorfreude.

»Was nun?« fragte ich.

»Was halten Sie davon?«

»Den Moddys? Sie sehen aus wie alle anderen Moddys auch. Was sind das denn für welche?«

Er nahm das erste Moddy in der Reihe. Er warf es mir zu, und ich fing es auf. Ein Blick sagte mir, daß es kein Etikett trug und aus gröberem Plastik hergestellt war als die normalen Moddys in Lailas Laden oder im Souk. Underground. »Das kennen Sie bereits«, sagte der Kerl und lächelte mich an, als wolle er sich entschuldigen.

Das brachte ihm einen scharfen Blick ein.

Er nahm die Keffiya ab. Sein braunes Haar war dünn und hing ihm über die Ohren. Es sah aus, als sei es länger als einen Monat nicht mehr gewaschen worden. Mit einer Hand nahm er das Moddy raus, das er einstecken hatte. Der schüchterne Vertreter verschwand. Dem Mann sackte die Kinnlade nach unten, sein Blick schien ins Leere zu gehen. Aber routiniert schob er ein anderes seiner selbstgebastelten Moddys ein. Blitzartig verengten sich seine Augen zu Schlitzen, und sein Mund verzog sich zu einem harten, sadistischen Grinsen. Er war zu einem anderen Menschen geworden. Er brauchte dazu keine Hilfsmittel, die völlig andere Körperhaltung und Sprache und die anderen Manierismen waren wirkungsvoller als jede Perücke und jedes Make-up.

Ich war in der Klemme. In der Hand hielt ich James Bond und vor mir stand Xarghis Moghadhîl Khan. Ich blickte dem Wahnsinn in die Augen. Ich langte hoch und schob mir zwei Daddys ein. Das eine würde mir zu unnatürlicher Muskelkraft verhelfen, ohne daß ich Schmerzen spüren würde — bis die Muskeln rissen. Das zweite schnitt mich von Geräuschen ab, ich mußte mich konzentrieren. Khan fletschte die Zähne. In der Hand hielt er nun einen langen, Unheil verkündenden Dolch mit einem mit bunten Steinen verzierten Heft aus Silber und einem Stichblatt aus Gold. »Setzen Sie sich!« las ich an seinen Lippen. »Auf den Boden!«

Ich hatte nicht vor, mich wegen ihm hinzusetzen. Ich tastete unter meiner Gallebeya vorsichtig nach der Nadelpistole. Doch dann fiel mir ein, daß sie noch unter dem Kopfkissen im Hotelzimmer liegen mußte. Inzwischen sollte das Zimmermädchen sie gefunden haben. Und die Schockpistole war sicher in meiner Nylontasche untergebracht. Ich wich zurück. »Ich folge Ihnen schon lange, Herr Audran. Ich habe sie auf der Polizeiwache beobachtet, bei Friedlander Bei, in Seipolts Villa, im Hotel. Ich hätte Sie in jener Nacht töten können, als ich so tat, als hielte ich Sie für einen Dieb, aber ich wollte nicht gestört werden. Ich habe auf den richtigen Augenblick gewartet. Jetzt, Herr Audran, jetzt werden Sie sterben.« Es war herrlich einfach, seine Lippen zu lesen: Die ganze Welt war losgelöst und bewegte sich nur noch halb so schnell als sonst. Wir beide hatten alle Zeit der Welt …

Khans Mundwinkel zuckten, er genoß seine Rolle. Er drängte mich weiter zurück in die Gasse. Ich wandte den Blick nicht von dem funkelnden Dolch, mit dem mich Khan nicht nur töten, sondern auch anschließend noch meine Leiche zerhackstücken wollte. Er hatte vor, mich auszuweiden und meine Innereien auf dem schmutzigen Kopfsteinpflaster auszulegen. Es gibt Leute, die der Tod schreckt, andere schreckt die Agonie mehr, die dem Tod vorangeht. Um ehrlich zu sein, zu letzteren gehöre ich. Mir war klar, daß ich einmal sterben mußte. Aber ich hoffte, der Tod käme schnell und schmerzlos — vielleicht im Schlaf. Auf alle Fälle hatte ich mir nicht gewünscht, vor meinem endgültigen Abgang noch von Khan gemartert zu werden.

Die Daddys bewahrten mich davor, in Panik zu verfallen. Wenn ich mich von der Angst überwältigen ließ, war ich in fünf Minuten Souvlaki. Ich wich weiter zurück und hielt Ausschau nach etwas, das mir gegen diesen Irren mit dem Dolch helfen konnte. Die Zeit wurde knapp.

Khan bleckte die Zähne und forderte mich mit lautlosen Schreien heraus. Den Dolch in Schulterhöhe, kam er auf mich zu wie Lady Macbeth. Ich wartete, bis er nur noch drei Schritte entfernt war, dann ging ich auf ihn los. Er erwartete, daß ich nach hinten auswich. Als ich auf ihn zukam, zuckte er zusammen. Ich packte ihn mit der linken Hand am rechten Handgelenk. Mit der rechten versuchte ich, seinen Unterarm unter Kontrolle zu bringen. Dann verdrehte ich ihm den Arm, in dem er das das Messer hielt. Normalerweise gelingt es, einen Gegner so zu entwaffnen, aber Khan war kräftig. Er war kräftiger, als es sein abgemagerter Körper erwarten ließ. Der Wahnsinn verlieh im zusätzliche Kraft, ebenso das Moddy und die Daddys.

Khan packte mich mit seiner freien Hand am Hals und drückte mir den Kopf nach hinten. Ich brachte den rechten Fuß hinter den seinen und zog ihm die Füße weg. Wir fielen beide hin, und noch während des Falls legte ich ihm die Hand aufs Gesicht. Ich versuchte, seinen Kopf so stark wie möglich auf den Boden zu stoßen. Ich landete mit dem Knie auf seinem Handgelenk, seine Faust ging auf. Ich warf den Dolch so weit weg, wie ich konnte, dann schlug ich Khans Kopf mit beiden Händen noch ein paarmal gegen das schmierige Pflaster. Khan war benommen, aber das hielt nicht lange vor. Er befreite sich aus meinem Griff und warf sich beißend und um sich schlagend auf mich. Wir rangen miteinander, jeder versuchte, einen Vorteil zu erlangen, aber wir hielten uns so eng umklammert, daß ich nicht zu einem Schlag ausholen konnte. Nicht mal die Arme brachte ich frei, während er mich mit seinen schwarzen Nägeln kratzte, bis ich blutete, und mir die Knie in den Bauch rammte.

Khan schrie auf und wälzte mich zur Seite. Dann machte er einen Satz, und bevor ich mich von der Stelle bewegen konnte, landete er wieder auf mir. Er preßte meine Arme mit einem Knie und einer Hand gegen den Boden und ballte die Faust, um sie gegen meinen Hals zu schmettern. Ich brüllte und versuchte, ihn abzuschütteln, aber ich konnte mich nicht bewegen. Ich kämpfte und sah das siegesgewisse Leuchten in seinen irren Augen. Er summte irgendein Gebet. Mit einem wilden Aufschrei schlug er zu und traf mich an der Backe. Beinahe verlor ich das Bewußtsein.

Khan rannte, um sein Messer zu holen. Ich zwang mich dazu, mich aufzusetzen und wie wild nach meiner Nylontasche zu suchen. Khan hatte den Dolch gefunden und kam auf mich zu. Ich riß meine Tasche auf und warf alles auf den Boden. Als Khan drei Schritte vor mir stand, ließ ich ihn in den Genuß der vollen Ladung meiner Schockpistole kommen. Für den Khan reichte es nur noch zu einem Röcheln, dann fiel er neben mir zu Boden. Er würde stundenlang weg sein.

Die Daddys blockten den größten Teil der Schmerzen ab, aber nicht alle. Den Rest hielten sie auf Distanz. Doch ich konnte mich noch immer nicht bewegen, und es würde noch einige Minuten dauern, bis ich wieder zu einer sinnvollen Handlung in der Lage war. Ich sah zu, wie Khan zyanidblau anlief, als er nach Atem rang. Er zuckte krampfartig, und dann wich plötzlich alle Spannung aus seinem Körper. Ich saß da, ein paar Zentimeter neben dem regungslosen Khan, und keuchte. Kaum hatte ich mich von dem Kampf etwas erholt, holte ich Khans Moddy raus. Dann rief ich Kommissar Okking an, um ihm die gute Nachricht mitzuteilen.

18. Kapitel

Ich kramte in der Nylontasche und fand mein Pillenschächtelchen. Ich nahm sieben oder acht Sunnys. Das war ein Experiment. Mir tat zwar alles weh nach dem Kampf mit Khan, aber es ging mir weniger um die Schmerzen als um die Wissenschaft. Es interessierte mich, wie das Opiat sich auf meine verbesserten Sinne auswirkte. Die Empirie brachte es zutage: Der Daddy, der den Alkohol schneller aus meinem System schaffte, haute auch die Sunnys raus. Was sollte das? Ich holte das Moddy raus und schmiß noch mal eine Handvoll Sunnys ein.

Okking war bester Stimmung, als er ankam. Man kann es nicht anders nennen. Ich hatte ihn noch nie so zufrieden erlebt. Mir gegenüber war er äußerst aufmerksam und liebenswürdig, er erkundigte sich, ob ich verletzt sei und Schmerzen hätte. Er war so nett, daß ich schon glaubte, die Holo-Leute wären mit den Kameras dabei, aber dem war nicht so. »Ich glaube, jetzt haben Sie etwas bei mir gut, Audran.«

Wenn ich es mir recht überlegte, hatte ich eine ganze Menge gut bei ihm. »Ich habe Ihren Scheißjob erledigt, Okking.«

Nicht mal das holte ihn runter. »Mag sein. Wenigstens kann ich jetzt endlich mal schlafen. Nicht mal essen konnte ich, ohne daß mir Selima, Seipolt und die anderen vor Augen standen.«

Khan rappelte sich hoch. Doch ohne Moddy im Kopf fing er an zu brüllen. Ich erinnerte mich, wie furchtbar es mir ging, wenn ich die Daddys rausnahm — und bei mir waren es nur ein paar Tage. Wer weiß, wie lang Khan — oder wie immer er wirklich hieß — unter Moddys rumlief. Vielleicht hielt er ohne falsche Moddy-Persönlichkeit die Erinnerung an die Grausamkeiten nicht aus, die er begangen hatte. Er lag auf dem Pflaster, Hände in Handschellen hinter dem Rücken und die Füße an den Gelenken gefesselt, schlug um sich und beschimpfte uns wüst. Okking sah ihm kurz zu. »Bringt ihn hier weg!« wies er schließlich einige Polizisten in Uniform an.

Sie gingen nicht gerade sanft mit ihm um, aber ich fühlte kein Mitleid mit Khan. »Was nun?« fragte ich Okking.

Das holte ihn etwas runter. »Ich glaube, es ist für mich an der Zeit, um meine Entlassung einzureichen.«

»Wenn es sich rumspricht, daß Sie Geld von einer ausländischen Regierung kassiert haben, wird das Ihrer Beliebtheit abträglich sein. Sowas schadet der Glaubwürdigkeit.«

Er nickte. »Das hat sich bereits rumgesprochen, zumindest in den Kreisen, auf die es ankommt. Ich habe die Wahl, mich außerhalb der Stadt um Arbeit umzusehen oder den Rest meines Lebens hinter den Gittern von einem eurer Rattenlöcher zu verbringen. Die stammen ja noch direkt aus dem Mittelalter.«

»Klar, Sie haben eine Menge Leute eingelocht, da wird ein ganz schönes Empfangskomitee für Sie bereitstehen.«

Er schien zu frösteln. »Ich glaube, das beste ist, wenn ich so bald wie möglich meine Angelegenheiten in Ordnung bringe, die Koffer packe und raus in die Nacht verschwinde. Es wäre natürlich gut, wenn sie mir ein Empfehlungsschreiben ausstellen würden. Ich meine, ausländischer Agent hin oder her, ich habe schließlich gute Arbeit für die Stadt geleistet. Ich habe mich nie kompromittieren lassen, bis auf die paarmal.«

»Wie viele Leuten können von sich dasselbe behaupten? Sie sind schon einzigartig, Okking.« Er gehörte zu den Leuten,  die einen Scherbenhaufen zurückließen und ihn in eine Empfehlung ummünzten. Er würde wieder Arbeit finden.

»Es macht Ihnen Spaß, daß ich in Schwierigkeiten bin, Audran?«

Das war richtig. Doch statt ihm darauf zu antworten, packte ich die Nylontasche um. Ich hatte meine Lektion gelernt und steckte die Schockpistole unter die Gallebeya. Dem Gespräch nach zu schließen, wurde ich für die weitere Ermittlung nicht mehr benötigt und konnte gehen. »Haben Sie vor, in der Stadt zu bleiben, bis Nikkis Mörder gefaßt ist?« fragte ich.

Das überraschte ihn. »Nikki? Wovon reden Sie? Wir haben den Mörder, er ist eben auf dem Weg zum Schafott. Sie sind von dieser Theorie mit den zwei Mördern besessen, Audran. Doch Sie haben keinen Beweis dafür. Lassen Sie das bleiben, oder Sie werden lernen, wie schnell aus Helden Ex-Helden werden. Sie beginnen zu langweilen.«

Wenn das nicht typisch Bulle war! Ich fing Khan und übergab ihn an Okking, und jetzt erzählte Okking überall herum, daß Khan alle abmurkste, von Bogatyrev bis Seipolt. Natürlich brachte Khan Bogatyrev und Seipolt um, doch ich war mir sicher, daß Nikki, Abdullah und Tami nicht auf sein Konto gingen. Hatte ich einen Beweis? Zumindest keinen greifbaren. Aber sonst gab alles keinen Sinn. Das hier war ein internationales Rattennest. Die eine Seite versuchte, Nikki zu kidnappen und sie lebend in das Land ihres Vaters zu bringen, und die andere Seite wollte sie umbringen, um einen Skandal zu verhindern. Daß Khan die Agenten auf beiden Seiten ermordete, ergab nur einen Sinn, wenn er ein Psychopath war, der wahllos Leute massakrierte. Das stimmte einfach nicht. Er war ein eiskalter Killer, dessen Opfer dran glauben mußten, weil es sein Brötchengeber so wollte und weil es seine eigene Anonymität schützte. Der Mann, der Seipolt abschlachtete, war nicht wirklich Khan gewesen — er trug nur ein Khan-Moddy.

Und dieser Mann hatte nichts zu tun mit dem Tod von Nikki.

Da war noch ein zweiter Killer unterwegs in der Stadt, auch wenn Okking ihn lieber vergaß.

Etwa zehn Minuten nachdem ich mich von Okking und seinem Team getrennt hatte, läutete das Telefon. Es war Hassan, der mich zurückrief, um mir zu mitzuteilen, was Papa gesagt hatte. »Ich habe auch ein paar Neuigkeiten, Hassan«, sagte ich.

»Friedlander Bei will dich so bald wie möglich sehen. Er schickt in fünfzehn Minuten einen Wagen. Du bist doch zu Hause?«

»Nein, aber ich warte außerhalb des Gebäudes. Ich hatte gerade interessante Gesellschaft. Aber jetzt bin ich allein.«

»Gut, mein Neffe. Du hast dir etwas Unterhaltung und Entspannung verdient.«

Ich schaute hoch in den wolkenbedeckten Himmel und dachte über meine Begegnung mit Khan nach. Ich wußte nicht, ob ich über Hassans Bemerkung lachen sollte. »Es war nicht sonderlich entspannend«, antwortete ich und erzählte ihm, was passiert war, seit ich das letztemal mit ihm gesprochen hatte.

Als er hörte, daß Okking den Killer hatte wegkarren lassen, fing Hassan vor Überraschung an zu stottern. »Audran«, sagte er, nachdem er die Fassung zurückgewonnen hatte, »es gefällt Allah, wenn du sicher bist, daß der Wahnsinnige gefaßt wurde und daß Friedlander Beis Weisheit triumphiert.«

»Stimmt, stimmt«, entgegnete ich. »Alles Papas Verdienst. Er ließ mich in den Genuß seiner Weisheit kommen, stimmt. Jetzt, wenn ich so darüber nachdenke, muß ich sagen, er hat mir nicht recht viel mehr geholfen als Okking. Klar, er drängte mich in die Ecke, bis ich zustimmte und mir den Kopf durchlöchern ließ, aber dann lehnte er sich zurück und schob mir ein paar Bündel Scheine zu. Papa weiß alles, was im Budayin passiert, Hassan. Und ich soll dir abnehmen, daß die beiden völlig ratlos rumstanden, die Finger in den Ohren? Das kauf ich dir nicht ab. Ich habe herausgefunden, welche Rolle Okking spielte. Noch lieber würde ich wissen, was Papa hinter der Bühne treibt.«

»Sei ruhig, du Sohn einer siechen Hündin!« Hassan ließ die Dankbarkeit sausen und sein wahres Ich kam zum Vorschein, was nicht oft passierte. »Du mußt noch lernen, was es heißt, Höhergestellten den nötigen Respekt zu zollen.« Doch genauso plötzlich kehrte der alte Hassan wieder, der Heuchler, der schon fast ein Hanswurst war. »Du stehst noch ganz unter dem Einfluß der Auseinandersetzung. Vergib mir, daß ich die Geduld verloren habe. Es liegt an mir, ich muß mehr Verständnis haben. Es ist Allahs Wille. Also, mein Neffe, der Wagen wird bald kommen. Friedlander Bei wird sehr erfreut sein.«

»Die Zeit reicht nicht mehr, ein kleines Geschenk zu besorgen, Hassan.«

Er kicherte. »Die Neuigkeiten, die du bringst, sind bereits ein Geschenk. Gehe in Frieden, Audran.«

Ohne darauf etwas zu sagen, beendete ich das Gespräch. Ich schulterte die Nylontasche und machte mich auf den Weg zu meinem alten Wohnhaus. Ich würde mich mit Papa treffen, und danach würde ich mich in Ishak Jarirs Kammer verstecken. Das Schöne war, daß Khan von der Bildfläche verschwunden war. Nur Khan hatte Interesse gezeigt, mich zu beseitigen. Das hieß, daß der andere anscheinend nichts dagegen hatte, wenn ich am Leben blieb. Zumindest hoffte ich das.

Während ich auf Papas Limousine wartete, dachte ich über den Kampf mit Khan nach. Ich haßte den Kerl zutiefst — ich brauchte mir nur Selimas verstümmelte Leiche vor Augen zu rufen, den Abscheu, den ich empfand, als ich die zerhackstückten Leichen in Seipolts Villa auffand. Zuerst hatte er Bogatyrev umgebracht, Nikkis Onkel, der ihren Tod wünschte. Nikki war der Schlüssel. Alle späteren Morde waren ein verzweifelter Versuch, den russischen Skandal zu vertuschen. Ich glaube, es hat funktioniert. Hier in der Stadt wußten natürlich eine Menge Leute davon, aber ohne einen Kronprinzen, der die Monarchie in Verruf brachte, gab es daheim in Weißrußland keinen Skandal. König Wadislaw saß sicher auf seinem Thron, die Königstreuen hatten gesiegt. Und wenn sie es geschickt anstellten, konnten sie mit Hilfe von Nikkis Tod ihre Position in dieser labilen Lage sogar stärken.

Mir war das alles egal. Nach unserer Auseinandersetzung hatte ich Khan am Leben gelassen — für kurze Zeit. Nun hatte er eine Verabredung mit dem Henker im Hof der Shimaal-Moschee. Sollte er doch seine Grausamkeiten im Namen Allahs bis dahin noch einmal durchleben.

Die Limousine kam und brachte mich zu Friedlander Beis Residenz. Der Butler begleitete mich ins Wartezimmer, in dem ich bereits zweimal gewesen war. Ich wartete, daß Papa seine Gebete beendete. Friedlander Bei zog wegen seinem Glauben keine große Show ab, was ihn nur bemerkenswerter machte. Manchmal beschämte mich sein tiefer Glaube, dann rief ich mir Grausamkeiten und Verbrechen ins Gedächtnis, für die er verantwortlich war. Ich machte mir bloß etwas vor, Allah weiß, daß keiner von uns vollkommen ist. Ich bin sicher, daß Friedlander Bei sich keinen Illusionen über sich selbst hingab. Zumindest bat er seinen Gott um Verzeihung. Papa hatte es mir bereits einmal erklärt: Er trug um viele Verwandte und Geschäftspartner Sorge, und manchmal konnte er sie nur beschützen, wenn er mit anderen härter umsprang. In diesem Licht betrachtet, war er ein großer Führer und ein strenger, aber liebender Vater. Ich dagegen war ein Niemand, der oft genug gegen das Gesetz verstieß, aber nicht, um jemanden zu helfen. Und ich bat nicht mal Allah um Verzeihung.

Endlich winkte mich einer der beiden Riesen, die Papa bewachten, heran. Ich betrat das eigentliche Büro. Friedlander Bei hatte es sich auf seinem antiken Lackdivan bequem gemacht und wartete auf mich. »Erneut erweist du mir eine große Ehre«, sagte er. Mit einer Geste forderte er mich auf, auf der anderen Seite des Tisches Platz zu nehmen.

»Es ist mir eine Ehre, Ihnen guten Abend zu wünschen«, sagte ich.

»Möchtest du ein Stück Brot mit mir essen?«

»Ihr seid zu liebenswürdig, o Scheich«, sagte ich. Im Gegensatz zu den ersten Begegnungen mit Papa fühlte ich mich diesmal weder unruhig noch unsicher, schließlich war es mir gelungen, das Unmögliche für ihn zu erledigen. Ich mußte mir immer wieder ins Gedächtnis rufen, daß der große Mann nun in meiner Schuld stand.

Die Diener brachten den ersten Gang, und Friedlander Bei lenkte das Gespräch von einer Nebensächlichkeit zur nächsten. Viele Gerichte sammelten sich auf dem Tisch, jedes davon delikat zubereitet und ein wahrer Genuß. Ich beschloß, den Anti-Hunger-Daddy rauszunehmen. Nachdem ich ihn entfernt hatte, merkte ich erst, wie hungrig ich war. Ich war absolut in der Lage, Papas Bankett Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Die anderen Daddys konnte ich jedoch nicht herausnehmen. Noch nicht.

Die Diener brachten Platten mit Lammfleisch, Hühnchen, Rindfleisch und Fisch, dazu wundervoll zubereitetes Gemüse und Safranreis. Zum Abschluß gab es eine Auswahl frischen Obsts und Käse. Als der Tisch abgeräumt war, entspannten Papa und ich uns bei starkem, aromatisiertem Kaffee.

»Möge Eure Tafel stets überquellen, o Scheich«, sagte ich. »So gut habe ich noch nie gegessen.«

Das freute ihn. »Ich danke Gott, daß es dir geschmeckt hat. Möchtest du noch etwas Kaffee?«

»Ja, danke, o Scheich.«

Die Diener waren weg und ebenso die Sprechenden Felsen. Friedlander Bei schenkte mir den Kaffee eigenhändig ein, eine Geste aufrichtigen Respekts. »Nun mußt du mir mit meinen Plänen für dich rechtgeben«, sagte er mit sanfter Stimme.

»Ja, o Scheich, ich bin dankbar dafür.«

Er winkte ab. »Wir, die Stadt und ich, müssen dir dankbar sein, mein Sohn. Doch jetzt müssen wir über die Zukunft sprechen.«

»Vergebt mir, o Scheich, aber wir können uns nicht in Ruhe der Zukunft widmen, wenn wir in der Gegenwart nicht sicher sind. Einer der Mörder, die uns bedrohten, ist außer Gefecht gesetzt, aber es ist noch einer unterwegs. Dieser Übeltäter ist vielleicht in seine Heimat zurückgekehrt, das mag gut sein. Schließlich ist es schon eine Weile her, daß er zugeschlagen hat. Doch sollten wir gescheit sein und die Möglichkeit in Betracht ziehen, daß er noch in der Stadt ist. Wir täten gut daran herauszufinden, wer er ist und wo er sich rumtreibt.«

Der alte Herr runzelte die Stirn und zupfte sich am Bart. »O mein Sohn, du bist der einzige, der an die Existenz dieses zweiten Mörders glaubt. Ich sehe nicht ein, warum der Mann, der James Bond war, der auch Xarghis Khan war, nicht ebenso der Schlächter sein konnte, der Abdullah auf so unbeschreibliche Weise ermordete. Du sprachst von den vielen Persönlichkeitsmodulen, die Khan besaß. Konnte nicht eines davon ihn zu dem Dämonen werden lassen, der den Kronprinzen Nikolai Konstantin umbrachte?«

Wie konnte ich diese Menschen überzeugen? »O Scheich«, antwortete ich, »nach dieser Theorie müßte ein und derselbe Mann sowohl für die faschistisch-kommunistische Allianz als auch die weißrussischen Königstreuen gearbeitet haben. Er hätte sich also andauernd selbst entgegengearbeitet. Das würde das Ende hinausschieben, was durchaus von Vorteil für ihn sein konnte, wenn ich auch nicht verstehe, wie. Und er könnte beiden Seiten ständig positive Ergebnisse melden. Aber wenn dem so sein sollte, wie könnte er die Sache zu einem Ende bringen? Am Schluß würde ihn die eine Seite belohnen und die andere bestrafen. Die Vorstellung, derselbe Mann könnte Nikki gleichzeitig beschützen und ihr nach dem Leben trachten, ist schlichtweg schwachsinnig. Dazu kommt, daß der Leichenbeschauer zu dem Schluß kam, der Mann, der Tami, Abdullah und Nikki umgebracht hat, sei kleiner und schwerer als Khan gewesen und habe kurze dicke Finger gehabt.«

Über Friedlander Beis Gesicht huschte die Andeutung eines Lächelns. »Du siehst scharf, aber dein Blickfeld ist begrenzt. Ich habe selbst zu der List gegriffen, in einem Streit beide Seiten zu unterstützen. Was bleibt einem anderes übrig, wenn sich die eigenen Freunde über etwas in die Haare geraten?«

»Ich bitte um Verzeihung, o Scheich, wenn ich Euch darauf hinweise, daß wir von einer Serie kaltblütiger Morde sprechen, und nicht von Streits oder Händeln. Und weder die Deutschen noch die Russen sind unsere Freunde. Ihre internen Zwistigkeiten sind für uns in der Stadt ohne Belang.«

Papa schüttelte den Kopf. »Begrenztes Blickfeld«, wiederholte er leise. »Wenn die Länder der Ungläubigen auseinanderbrechen, zeigt sich unsere Stärke. Daß die großen Satane, die Vereinigten Staaten und die Sowjetunion, in Einzelländer zerbrachen, war ein Geschenk Allahs.«

»Ein Geschenk?« fragte ich, verwirrt, was das mit Nikkis und den Drähten in meinem Gehirn und den armen, vergessenen Leuten im Budayin zu tun hatte.

Friedlander Bei zog die Augenbrauen zusammen, und plötzlich sah er aus wie ein Wüstenkrieger, wie einer seiner mächtigen Vorahnen, die das unbezwingbare Schwert des Islam schwangen. »Dschihad«, sagte er leise.

Dschihad. Heiliger Krieg.

Mich fröstelte, und zugleich brauste mir das Blut in den Ohren. Jetzt, da die einst so großen Nationen sich auflösten, arm und hilflos wurden, war für den Islam die Zeit gekommen, die vor so vielen Jahren begonnene Aufgabe zu Ende zu führen. Papas Gesichtsausdruck erinnerte mich sehr an den Blick Xarghis Khans.

»Wie es Allah gefällt«, sagte ich. Friedlander Bei atmete aus und lächelte mich wohlwollend an. Ich schmeichelte ihm. Im Augenblick war er gefährlicher, als ich es je für möglich gehalten hatte. In der Stadt war er fast so mächtig wie ein Diktator. Das gemahnte mich, zusammen mit seinem hohen Alter und dieser Sinnestäuschung, in seiner Nähe zur Vorsicht.

»Du machst mir eine große Freude, wenn du das hier annimmst«, sagte er. Er lehnte sich, einen weiteren Umschlag in der Hand, über den Tisch. Wahrscheinlich hält man in seiner Position Geld für das ideale Geschenk für Leute, die alles haben. Die meisten hätte das beleidigt, ich nahm den Umschlag.

»Ihr beschämt mich«, entgegnete ich. »Ich kann meinem Dank nicht genug Ausdruck verleihen.«

»Die Schuld ist ganz auf meiner Seite, mein Sohn. Du hast gute Arbeit geleistet, und ich belohne die, die meine Wünsche erfüllen.«

Ich schaute nicht, wieviel Geld im Umschlag war. Sogar jemand wie ich wußte, daß das überall gegen die guten Sitten verstieß. »Ihr seid der Vater der Großzügigkeit.«

Wir kamen gut miteinander aus. Er mochte mich viel lieber als bei unserem ersten Treffen, das bereits so lange zurücklag. »Ich werde allmählich müde, mein Sohn, vergib mir also. Mein Fahrer wird dich nach Hause bringen. Wir wollen uns bald wieder sehen, und dann sprechen wir über deine Zukunft.«

»Bei meinem Augenlicht, o Mächtiger der Mächtigsten, ich stehe Euch zur Verfügung.«

»Es gibt keine Macht auf Erden außer Allah, dem Erhabenen.« Das klingt wie eine Antwortfloskel, wird aber nur in Augenblicken größter Gefahr oder vor sehr wichtigen Handlungen benutzt. Ich sah den grauhaarigen Mann an, um einen Aufschluß zu erhalten, aber er hatte mich entlassen. Ich verabschiedete mich und verließ das Büro. Auf der Fahrt in den Budayin hatte ich eine Menge zum Nachdenken.

Es war Montag abend, und bei Frenchy war's schon voll. Eine Mischung aus Kriegs- und Handelsmarine war da. Die Matrosen waren die achtzig Kilometer vom Hafen bis hierher gekommen. Dann waren noch fünf oder sechs männliche Touristen da, die nach etwas ganz Bestimmtem Ausschau hielten, doch etwas anderes erleben würden, und ein paar Touristenpärchen, die auf farbige, rassige Anekdoten Jagd machten, um sie mit nach Hause zu nehmen. Und auch ein paar vereinzelte Geschäftsleute aus der Stadt, die wahrscheinlich wußten, wo's hier langging, aber trotzdem auf einen Drink und wegen der nackten Mädchen reinkamen.

Yasmin saß zwischen zwei Seeleuten. Sie lachten und blinzelten sich über ihren Kopf hinweg zu — sie dachten wohl, sie hätten gefunden, nach was sie suchten. Yasmin schlürfte einen Champagnercocktail. Sie hatte sieben leere Gläser vor sich stehen. Yasmin hatte auf alle Fälle gefunden, wonach sie suchte. Frenchy verlangte acht Kiam für einen Cocktail, die er mit dem Mädchen teilte, das ihn bestellte. Yasmin hatte mit den zwei fidelen Matrosen bereits zweiunddreißig Kiam an Land gezogen, und wie's aussah, war da noch mehr drin, schließlich war die Nacht noch jung. Es war eine wahre Wonne, Yasmin dabei zuzusehen, wie sie den Typen das Geld aus der Tasche zog. Darin war sie besser als alle anderen, bis auf Chiriga vielleicht.

An der Theke waren ein paar Plätze frei, einer neben der Tür und einige weiter hinten. Ich sitze nicht gerne neben der Tür, das sieht so nach Tourist aus, also peilte ich die hinteren Ränge im Halbdunkel an. Bevor ich die freien Hocker erreichte, kam Indihar auf mich zu. »An einem Tisch sitzen Sie bequemer, mein Herr«, sagte sie.

Ich lächelte. In der arabischen Tracht und ohne Bart erkannte sie mich nicht. Sie schlug einen Tisch vor, weil sie sich, wenn ich auf einem Hocker saß, nicht nahe genug an mich und meine Brieftasche ranmachen konnte. Indihar war in Ordnung, ich hatte nie Schwierigkeiten mit ihr gehabt. »Ich setze mich an die Theke«, sagte ich. »Ich möchte mit Frenchy reden.«

Sie zuckte die Achseln, machte kehrt und hielt Ausschau nach einem neuen Opfer. Wie ein Jagdfalke sichtete sie drei wohlhabend aussehende Kaufleute, die mit einem Mädchen und einer Umwandlung zusammensaßen. Es ist immer Platz genug, um sich dazuzusetzen. Indihar stieß zu.

Frenchys Barmädchen, Dalia, wischte mit ihrem nassen Lappen die Theke entlang zu mir. Vor mir wischte sie eine Weile rum, dann warf sie mir einen Korkuntersetzer hin. »Bier?« fragte sie.

»Gin, mit einem Schuß Bingara und einem Spritzer von Roses Limonensaft«, sagte ich.

Sie kniff die Augen zusammen. »Marîd?«

»Mein neuer Look«, sagte ich.

Sie ließ das Handtuch fallen und starrte mich an. Sie sagte kein Wort. Schließlich begann ich mich unwohl zu fühlen. »Dalia?« sagte ich.

Sie machte den Mund auf, machte ihn wieder zu und machte ihn noch mal auf. »Frenchy«, schrie sie, »da ist er!«

Ich hatte keine Ahnung, was das sollte. Die Leute drehten sich um und schauten mich an. Frenchy verließ seinen Stuhl neben der Kasse und schleppte sich zu mir rüber. »Marîd«, sagte er, »hab gehört, du hast den Kerl hochgenommen, der die Witwen ausgelöscht hat.«

Langsam dämmerte mir, daß ich jetzt eine Berühmtheit war. »Ach«, sagte ich, »das war eher anders rum, und er nahm mich hoch. Und beinahe wär's ihm gelungen, doch dann habe ich ernst gemacht.«

Frenchy grinste. »Du hattest als einziger genug Mumm in den Knochen, um dich an ihn ranzutrauen. Sogar die stadtbekannten Helden blieben zehn Schritte hinter dir. Du hast einer Menge Leute das Leben gerettet, Marîd. Ab jetzt brauchst du hier und in der ganzen Straße für deine Drinks nicht mehr zu zahlen. Auch kein Trinkgeld. Ich sag's den Mädchen.«

Nur so konnte Frenchy seine Anerkennung zum Ausdruck bringen. »Danke, Frenchy«, erkannte ich seine Bemühung an. Nun machte ich die Erfahrung, wie schnell es einem auf die Nerven gehen kann, eine Berühmtheit zu sein.

Wir plauderten eine Weile. Ich versuchte, ihm klarzumachen, daß noch ein zweiter Killer unterwegs war, aber er wollte nichts davon hören. Er zog es vor zu glauben, die Gefahr sei gebannt. Schließlich hatte ich keinen Beweis dafür, daß der zweite Mörder noch in der Stadt war. Er hatte seit Nikkis Tod niemanden mehr mit Zigaretten behelligt. »Nach was suchst du?« fragte Frenchy.

Ich schaute hoch zur Bühne, wo Blanca tanzte. Sie hatte damals Nikkis Leiche in der Gasse entdeckt. »Ich habe einen Anhaltspunkt und eine ziemlich gute Vorstellung, was er mit seinen Opfern macht.« Ich erzählte Frenchy von dem Moddy, das Nikki in ihrer Tasche hatte, und von den Blutergüssen und Brandwunden an den Leichen.

Frenchy sah nachdenklich drein. »Weißt du, dabei fällt mir was ein. Mir hat mal jemand von so einem Freier erzählt.«

»Was war mit dem? Hat er sie dabei gebrannt?«

Frenchy schüttelte den Kopf. »Nein, nicht sowas. Sie hat jedenfalls erzählt, daß ihr, immer wenn der Typ sich auszog, auffiel, daß er über und über mit Brandwunden bedeckt war.«

»Wer hat dir das erzählt, Frenchy? Ich muß mit ihr sprechen.«

Sein Blick ging ins Leere, als fixiere er nächsten Mittwoch. »Es war Maribel«, sagte er.

»Maribel?« Es war nicht zu fassen. Maribel war die Alte, die immer auf dem Hocker in der Ecke saß. Sie mußte zwischen sechzig und achtzig sein. Vor einem halben Jahrhundert, als sie noch ein Gesicht und einen Körper hatte, war sie Tänzerin gewesen. Dann hörte sie mit dem Tanzen auf und verlegte sich auf Geschäfte, die umgehend Ertrag abwarfen. Als sie noch älter wurde, mußte sie die Preispolitik ändern, um mit den neueren Modellen am Markt mithalten zu können. Zur Zeit trug sie eine rote Nylonperücke, die so dicht war und so wogte wie der Rasen im europäischen Viertel. Sie hatte nie das Geld gehabt, um sich den Körper oder das Gehirn modifizieren zu lassen. Hier, umgeben von den schönsten Körpern, die man sich nur kaufen konnte, sah sie noch älter aus, als sie war. Maribel war deutlich im Nachteil. Den machte sie durch ein raffiniertes Marketingkonzept wett, das Wert legte auf persönliche Zuwendung und Befriedigung des Kunden: Gegen den Preis eines Champagnercocktails erwies sie dem Mann neben ihr die Gunst ihrer manuellen Geschicklichkeit und ihrer langen Erfahrung. Direkt an der Theke, während sie dasaßen und plauderten, als wären sie allein in einem Motelzimmer. Maribel lebte nach dem klassischen arabischen Sprichwort: Der größte Gefallen ist der schnell erwiesene. Sie mußte naturgegeben den Großteil des Gespräches übernehmen, aber wenn man nicht ganz genau hinsah — oder der Kerl den glasigen Blick nicht abstellen konnte — merkte man nicht, was für ein intimes Zusammensein hier stattfand.

Die meisten Mädchen wollten, daß man ihnen sieben oder acht Cocktails kaufte, bevor sie überhaupt in Verhandlungen eintraten. Maribel hatte für sowas keine Zeit mehr. Wenn Yasmin der Neiman-Marcus der Szene war — und das war sie meiner Meinung nach —, dann war Maribel der Billige Abdul.

Deshalb fand ich, daß Frenchys Geschichte kaum zu fassen war. Maribel kam doch gar nicht dazu, die Narben ihres Freiers zu sehen. Jedenfalls nicht, wenn sie so an der Ecke saßen.

»Den Typen nahm sie mit aufs Zimmer«, sagte Frenchy feixend.

»Wer geht denn mit Maribel mit aufs Zimmer?« Es war kaum zu fassen.

»Jemand, der aufs Geld angewiesen ist.«

»Verflucht. Sie zahlt die Typen, damit sie sie vögeln?«

»Das Geld macht schneller die Runde, als man glaubt.«

Ich dankte Frenchy für die Information und sagte ihm, daß ich mit Maribel sprechen müsse. Er lachte und ging an seinen Hocker zurück. Ich setzte mich auf den Stuhl neben sie. »Hallo, Maribel«, begrüßte ich sie.

Sie mußte mich genauer ansehen, bevor sie mich erkannte. »Marîd«, sagte sie glücklich. Zwischen der ersten und der zweiten Silbe plumpste ihre Hand in meinen Schoß. »Zahlst du mir einen Cocktail?«

»Klar«, ich gab Dalia ein Zeichen, die ein Champagnercocktail vor die Alte stellte. Dalia lächelte mir verschmitzt zu, und ich zuckte hilflos die Achseln.

In Frenchys Club bekamen die Mädchen und Umwandlungen mit ihren Drinks immer eine große Tasse aus rostfreiem Stahl voll Eiswasser. Sie gaben vor, das sei nötig, weil sie den Alkoholgeschmack nicht mochten. Damit sie das Zeug runterbrächten, müßten sie daher Eiswasser dazu trinken. Sie nippten am Champagner oder einem härteren Drink, dann gingen sie wieder zum Eiswasser über. Die Freier bemitleideten die Mädchen, weil sie jeden Abend zwei oder drei Dutzend Drinks runterwürgen mußten und das Zeug doch nicht mochten. In Wahrheit schluckten sie nichts. Sie spuckten alles in die Metalltasse. Dalia holte zwischendurch die Tasse, um, wie sie sagte, das frische Eiswasser nachzuschenken. Maribel brauchte den Spucknapf nicht, ihr schmeckte der Alkohol.

Ich mußte zugeben, mit der Hand war Maribel so geschickt wie der beste Silberschmied. Übung macht den Meister, nehm ich an. Ich wollte ihr sagen, sie solle es bleiben lassen, aber was sollte das. »Maribel«, fragte ich sie statt dessen, »Frenchy hat mir erzählt, du hättest jemand mit Brandnarben und -wunden am ganzen Körper gesehen. Weißt du noch, wer das war?«

»Was hab ich?«

»Jemand, den du mit nach Hause genommen hast.«

»Wann?«

»Keine Ahnung. Wenn ich den Kerl finde, könnte das möglicherweise einigen Leuten das Leben retten.«

»Wirklich? Bekäme ich da eine Belohnung dafür?«

»Hundert Kiam, wenn er dir einfällt.«

Das ließ sie innehalten. Hundert Kiam auf einen Haufen hatte sie nicht mehr gesehen, seit ihre gute Zeit vorbei war. Und das war in einem anderen Jahrhundert gewesen. Sie kramte in dem Durcheinander ihrer Erinnerungen und mühte sich verzweifelt, mit einem entsprechenden Bild aufzuwarten. »Ich sag dir«, sagte sie, »da war so jemand. Das weiß ich. Aber mir fällt um nichts in der Welt ein, wer das war. Aber es kommt schon noch. Bekomme ich die Belohnung auch, wenn …«

»Wann immer es dir einfällt, ruf mich an oder sag's Frenchy.«

»Muß ich das Geld mit ihm teilen?«

»Nein.« Jetzt war Yasmin auf der Bühne. Sie sah mich neben Maribel sitzen, sie sah Maribels Armbewegungen. Yasmin blickte mich angeekelt an und drehte sich weg. Ich lachte. »Danke, aber das reicht, Maribel.«

»Du gehst schon, Marîd?« fragte Dalia. »Das ging aber schnell.«

»Ich muß weiter, Dalia«, sagte ich. Besorgt darüber, daß meine Freunde und Okking, Hassan und Friedlander Bei sich jetzt sicher wähnten. Ich wußte, daß sie es nicht waren, aber sie wollten nicht auf mich hören. Ich wünschte mir beinahe, etwas Schreckliches möge geschehen, damit sie merkten, daß ich recht hatte. Aber ich wollte nicht daran schuld sein.

Ich wurde ringsherum gefeiert, und alle freuten sich, doch ich fühlte mich alleingelassen — mehr als je zuvor.

19. Kapitel

Sie wünschen es sich nicht wirklich«, sagte Nero Wolfe eindringlich.

Audran sah ihn an. Wolfe saß, die Augen halb geschlossen, da wie eine selbstzufriedene Statue, schob die Lippen etwas vor, zog sie ein und schob sie wieder vor. Er drehte den Kopf eine Idee und sah mich an. »Sie wünschen es sich nicht wirklich«, wiederholte er.

»Doch, ich wünsche es mir!« rief Audran. »Ich möchte, daß das alles vorbei ist.«

»Nichtsdestotrotz.« Er drohte mit dem Finger. »Sie hoffen noch immer auf eine einfache Lösung, einen Ausgang, der keine Gefahr bedeutet und nicht häßlich ist, was für Ihre Art zu denken sehr wichtig ist. Wäre Nikki einfach und sauber umgebracht worden, dann hätten Sie wahrscheinlich ihren Mörder rücksichtslos verfolgt. Aber da die Sache sich immer ekelhafter darstellt, wünschen Sie sich nur eines: sich zu verstecken. Stellen Sie sich nur vor, wo Sie jetzt sind: Sie hocken zusammengekauert in der Abstellkammer eines verarmten, namenlosen Fellah.« Er runzelte mißbilligend die Stirn.

Audran hatte das Gefühl, verachtet zu werden. »Wollen Sie damit sagen, daß ich die Sache falsch angepackt habe? Sie sind doch der Detektiv, nicht ich. Ich bin bloß Audran, der Wüstenneger, der am Straßenmarkt mit seinen Plastiktassen und anderem Schrott rumsitzt. Sie sagen ja selbst immer, daß die Ameise auf jeder Speiche zur Nabe kommt.«

Er hob die Schultern andeutungsweise und ließ sie wieder sinken. Er fühlte mit mir. »Ja, das sage ich immer. Wenn die Ameise jedoch das Rad auf dem Rand fast ganz umrundet, bevor es eine Speiche wählt, kann sie dabei mehr verlieren als nur Zeit.«

Audran hob hilflos die Hände. »Ich komme schon in das Zentrum, wenn auch auf unelegante, schwerfällige Weise. Warum setzen Sie also nicht Ihre exzentrische Genialität ein, um mir zu sagen, wo ich diesen anderen Mörder finden kann?«

Wolfe legte die Hände auf die Lehnen und stemmte sich aus dem Sessel Er schien keine Notiz von mir zu nehmen, als er vorbeiging. Es war Zeit für die Orchideen.

Als ich, den Kopf auf die angezogenen Knie gestützt, das Moddy rausnahm und die Spezialdaddys einsetzte, saß ich auf dem Boden von Jarirs Kammer. Als die Daddys wieder drin waren, war ich unbesiegbar — ohne Hunger, ohne Durst, ohne Angst, sogar ohne Wut. Ich schob das Kinn vor, fuhr mir mit der Hand durch das zerraufte Haar und tat, was Helden sonst noch tun. Geh zur Seite, Kumpel, das ist ein Job für …

Für mich, nehme ich an.

Ich blickte auf die Uhr und stellte fest, daß es früh am Abend war. Auch das war in Ordnung. Die ganzen kleinen Halsabschneider und ihre Opfer waren unterwegs.

Ich wollte diesem eingebildeten Nero Wolfe zeigen, daß echte Menschen auch etwas im Kopf haben. Und ich wollte nicht für den Rest meines Lebens das Gefühl haben, mich im nächsten Augenblick übergeben zu müssen. Das hieß, ich mußte Nikkis Mörder fassen. Ich nahm den Umschlag raus und zählte das Geld. Es waren über fünfundsiebzigtausend Kiam. Ich hatte mit etwas über fünftausend gerechnet. Ich starrte das Geld lange Zeit an. Dann steckte ich es wieder weg, holte mein Pillenschächtelchen raus und würgte zwölf Paxium ohne Wasser runter. Ich verließ die Kammer und ging wortlos an Jarir vorbei und hinaus.

In diesem Viertel waren die Straßen bereits wie ausgestorben, aber je näher ich zum Budayin kam, um so mehr Leute waren unterwegs. Ich lief durch das Osttor und die Promenade hinauf. Mein Mund war trocken trotz der Daddys, die die Endokrinschleusen eigentlich geschlossen halten sollten. Es war gut, daß ich wenigstens keine Angst hatte, wenn ich mir schon fast in die Hosen machte. Ich traf den Halb-Hadschi, und er sagte ein paar Worte. Ich nickte bloß und lief weiter, als wäre er ein Fremder. Möglicherweise fand in der Stadt ein Kongreß statt oder es war eine Touristengruppe da, da überall auf der Promenade kleine Grüppchen beieinander standen und in die Clubs und Cafés hineinstarrten. Ich machte mir nicht die Mühe, um sie herumzugehen, sondern bahnte mir den Weg durch sie durch.

Als ich an Hassans Laden ankam, fand ich die Vordertür verschlossen. Da stand ich nun und schaute dumm drein. Ich konnte mich nicht daran erinnern, sie jemals zuvor geschlossen gesehen zu haben. Wäre ich auf mich gestellt gewesen, hätte ich es Okking gemeldet. Aber ich war nicht auf mich gestellt. Ich hatte meine Daddys, also trat ich ein-, zwei-, dreimal gegen die Tür, und schließlich sprang sie auf.

Natürlich war Abdul-Hassan, der kleine Amerikaner, nicht auf seinem Hocker in dem leeren Laden. Mit zwei oder drei Schritten hatte ich den Laden durchquert und riß den Vorhang beiseite. Auch im Lager hinten war niemand. Ich lief zwischen den Kistenstapeln hindurch, die immer im Halbdunkel standen, und trat durch die schwere Eisentür in die Gasse hinaus. In dem Gebäude gegenüber war eine zweite Eisentür. Dahinter lag das Zimmer, in dem ich Nikkis Freiheit ausgehandelt hatte. Nicht daß sie viel davon gehabt hätte. Ich ging hin und hämmerte dagegen. Keine Reaktion. Ich hämmerte erneut dagegen. Schließlich sagte jemand leise etwas auf Englisch.

»Hassan«, brüllte ich.

Die Stimme flüsterte etwas, verstummte kurz und rief dann noch mal etwas. Ich schwor mir, daß ich, wenn ich das alles lebend überstand, dem Jungen einen Arabisch-Daddy kaufen würde. Ich holte den Umschlag mit dem Geld heraus, winkte damit und rief: »Hassan! Hassan!

Ein paar Sekunden später öffnete sich die Tür einen Spalt. Ich zog eine Tausend-Kiam-Note aus dem Umschlag und gab sie dem Jungen. Ich zeigte ihm das übrige Geld und sagte: »Hassan! Hassan!« Die Tür fiel laut ins Schloß, und meine tausend Kiam waren verschwunden.

Kurz darauf ging die Tür wieder auf. Darauf hatte ich nur gewartet. Ich packte sie und wand sie dem Jungen aus der Hand. Er schrie auf, aber er ließ sie los. Ich stieß die Tür auf und fiel nach vorne, als der Junge, so fest er konnte, mit dem Fuß gegen mein Bein trat. Er war zu klein, so daß er mich nicht dort traf, wo er wollte. Aber es tat trotzdem ganz schön weh. Ich packte ihn am Hemdkragen und verabreichte ihm ein paar Ohrfeigen. Dann drosch ich seinen Hinterkopf noch ein paarmal gegen die Mauer, bevor ich ihn im Unrat der Gasse liegen ließ. Ich wartete, bis sich mein Atem beruhigte, die Daddys leisteten gute Arbeit. Mein Herz schlug so ruhig und regelmäßig, als ob ich mich gerade mit Fazluria vergnügte und nicht um mein Leben rannte. Ich hielt nur inne, um mich zu bücken und mir den Tausend-Kiam-Schein wiederzuholen, den der Amerikaner noch in der Hand hielt. »Laß dir keinen Fîq durch die Lappen gehen«, hatte mir meine Mutter immer gesagt.

Das Zimmer im Erdgeschoß war leer. Ich überlegte kurz, ob ich die Eisentür zuschlagen und zusperren sollte, damit mir nicht der Amerikaner oder irgendein finsterer Geselle in die Quere kommen konnte. Aber ich entschied mich anders. Vielleicht war ich noch froh über einen praktischen Fluchtweg. Ich schlich mich lautlos zur Treppe, die an der Wand links von mir hochführte. Ohne die Daddys wäre ich jetzt sonstwo gewesen und hätte einer schönen Fremden in einer romantischen Sprache die Ohren vollgesäuselt. Ich holte meinen Stapel Daddys raus und sah sie mir an. Meine zwei Steckplätze waren nicht voll ausgelastet. Drei konnte ich noch einschieben. Aber ich hatte bereits alle eingesteckt, von denen ich mir vorstellen konnte, daß sie mir in einer Notlage nützlich werden konnten. Alle bis auf einen, um die Wahrheit zu sagen: den schwarzen Daddy nicht, der direkt auf meine Bestrafungszellen zugriff. Ich glaubte nicht, daß ich den jemals aus freien Stücken benutzen würde, aber bevor ich jemandem wie Xarghis Moghadhîl Khan wieder mit nichts als einem Buttermesser entgegentrat, zog ich es vor, als knurrende und fauchende, bösartige Bestie aufzutreten denn als rationales, angstbebendes menschliches Wesen. Mit dem schwarzen Daddy in der linken Hand ging ich die Treppe hoch.

In dem oberen Zimmer waren zwei Leute. Hassan stand in einer Ecke. Er wirkte leicht geistesabwesend, verschlafen, wie er so dastand, lächelte und sich die Augen rieb. »Audran, mein Neffe«, sagte er.

»Hassan«, antwortete ich.

»Der Junge ließ dich rein?«

»Ich gab ihm tausend Kiam und nahm ihm die Entscheidung ab. Dann nahm ich ihm die tausend Kiam wieder ab.«

Hassan lachte seine anbiederndes Lachen. »Ich mag den Jungen, wie du weißt, aber er ist Amerikaner.« Mir ist nicht klar, wie er das meinte. ›Er ist Amerikaner, also ein bißchen blöd‹, oder: ›Er ist ein Amerikaner, und davon gibt's jede Menge.‹

»Er wird uns nicht stören«, sagte ich.

»Hervorragend, o Erhabenster«, antwortete Hassan. Er blickte kurz zu Kommissar Okking, der mit gespreizten Armen und Beinen am Boden lag. Seine Handgelenke und Knöchel waren mit Nylonstricken an fest in der Wand verankerten Ringen festgebunden. Hassan hatte diese Vorrichtung offensichtlich schon öfter verwendet. Okkings Rücken, Arme und Beine waren voll Brandwunden und blutüberströmt. Ich merkte nicht, ob er schrie, durch die Daddys war ich voll auf Hassan konzentriert. Aber daß Okking noch am Leben war, entging mir nicht.

»Jetzt hast du dir endlich den Bullen vorgeknöpft«? sagte ich. »Bedauerst du es, daß sein Gehirn nicht verdrahtet ist? Du nimmst doch gern dein Underground-Moddy her?«

Hassan hob eine Augenbraue. »Zu schade, aber deine Implantation wird mich dafür reichlich entschädigen. Ich kann es kaum mehr erwarten. Ich muß mich noch bedanken bei dir, mein Neffe, daß du mein Augenmerk auf den Polizisten gelenkt hast. Ich war der Ansicht, daß mein Gast hier so ahnungslos und dumm sei, wie er sich gab. Du hast darauf bestanden, daß er Informationen zurückhält. Dieses Risiko konnte ich nicht eingehen.« Ich runzelte die Stirn und warf einen Blick auf Okkings gemarterten Körper, wie er sich am Boden vor Schmerzen krümmte. Ich schwor mir, daß ich mich später, wenn ich dann wieder meinen eigenen Kopf hatte, übergeben würde.

»Die ganze Zeit über«, sagte ich, als ob es nur darum ginge, über den Preis für Beautys handelseinig zu werden, »dachte ich, es wären zwei Mörder mit Moddys. Ich war so bescheuert: Es stellt sich heraus, daß es ein Moddy war und ein altmodischer Irrer. Da versuche ich, einer internationalen High-Tech-Mafia auf die Schliche zu kommen, und dann stellt sich heraus, daß der alte Schweinepriester von nebenan dahintersteckt. Was für eine Zeitverschwendung, Hassan! Ich sollte mich schämen, für sowas Papas Geld einzustecken.«

Ich bewegte mich natürlich langsam auf ihn zu, während ich diese Nummer ›Netter Polizist im Krimi‹ abzog und versuchte, mit freundlichem Gelaber einen Wahnsinnigen vom Sprung in den Abgrund abzuhalten. Ich guckte dabei immer wieder nach Okking und schüttelte den Kopf. Glauben Sie mir, das ist schwieriger, als es aussieht.

»Friedlander Bei hat dir den letzten Kiam gegeben.« Hassan klang wirklich traurig.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, sagte ich und rückte langsam näher. Ich ließ den billigen, geschwungenen Dolch nicht aus den Augen, den Hassan zwischen seinen dicken Stummelfingern hielt. »Ich hatte Scheuklappen auf. Du arbeitest für die Russen.«

»Natürlich«, schnappte Hassan.

»Und du hast Nikki entführt.«

Er sah überrascht hoch. »Nein, mein Neffe, das war Abdullah, nicht ich.«

»Aber auf deine Anweisung hin.«

»Bogatyrevs.«

»Abdullah holte sie aus Seipolts Villa.«

Hassan nickte.

»Dann war sie also noch am Leben, als ich Seipolt das erstemal besuchte. Sie war in seiner Villa. Er wollte sie lebend. Als ich dann wieder hin ging, um die Wahrheit aus ihm rauszuholen, war er tot.«

Hassan starrte mich an und spielte mit dem Dolch.

»Nachdem Bogatyrev tot war, hast du sie umgebracht und ihre Leiche beseitigt. Dann hast du Abdullah und Tami getötet, um dich zu schützen. Wer zwang sie dazu, die Briefe zu schreiben?«

»Seipolt, o Weisester der Weisen.«

»Okking ist nun der letzte. Der einzige, der noch am Leben ist und dich mit den Morden in Verbindung bringen kann.«

»Und natürlich du.«

»Natürlich«, sagte ich. »Du bist ein verdammt guter Schauspieler, Hassan. Du hast mich zum Narren gehalten. Hätte ich nicht dein Underground-Moddy« — überrascht bleckte er die Zähne — »und ein paar Sachen gefunden, die einen Zusammenhang zwischen Nikki und Seipolt vermuten ließen, wäre ich nie weitergekommen. Du und der Mörder des Deutschen habt erstklassige Arbeit geleistet. Ich wäre nie auf dich gekommen, doch plötzlich merkte ich, daß alles über dich lief. Was Papa von mir wollte und was ich von Papa wollte. Du wußtest über alles Bescheid. Die ganze Zeit lag es offen zutage, ich brauchte nur hinzusehen. Schließlich kam ich hinter des Rätsels Lösung — du warst es, du, mit deinen schmutzigen, fetten, kleinen, kurzen Fingern.« Ich war nur noch drei Meter entfernt von Hassan und wollte gerade vorsichtig weitergehen, als er auf mich schoß.

Er hatte ein kleine, weiße Plastikpistole, mit der er in einem hohen Bogen Nadeln in die Luft stichelte. Die letzten zwei Nadeln trafen mich in die Seite, unter der linken Achselhöhle. Ich spürte sie schwach, beinahe so, als wäre jemand anders getroffen worden. Ich wußte, daß sie mir bald sehr weh tun würden, und einen Teil meines Gehirns unter den Daddys beschäftigte die Frage, ob die Nadeln vergiftet waren oder ob sie nur meinen Körper in Stücke fetzen sollten. Falls ersteres der Fall war, würde ich das bald genug herausfinden. Die Zeit zu verzweifeln war gekommen. Ich hatte völlig vergessen, daß ich meine Schockpistole dabeihatte. Doch ich hatte ohnehin nicht die Absicht, mich mit Hassan zu duellieren. Ich steckte mir das schwarze Daddy rein, als ich am Zusammenklappen war.

Es war, als ob … man auf einer Bahre festgezurrt ist und der Zahnarzt einem durch den Kiefer bohrt. Es war, als ob man einen epileptischen Anfall hätte, kurz vor dem Höhepunkt stünde, und der käme und käme nicht. Dabei hätte man die ganze Zeit über nur einen Wunsch: Es sollte endlich zum Höhepunkt kommen und dann vorbei sein. Es war, als würden die hellsten Blitze der Welt in meinen Augen explodieren, die lautesten Geräusche in meinen Ohren dröhnen, Dämonen an meinen Nerven zerren, unbeschreiblich üble Gerüche meine Nase martern und der scheußlichste Schleim meine Kehle. Ich wäre lieber gestorben, als das hier auszuhalten.

Ich würde töten.

Ich packte Hassan an den Handgelenken und schlug ihm die Zähne in die Kehle. Ich spürte, wie sein Blut über mein Gesicht schoß. Ich weiß noch, daß ich ganz trunken davon war. Hassan brüllte vor Schmerz. Er drosch auf meinen Kopf ein, aber er konnte sich aus diesem wahnsinnigen, raubtierhaften Griff nicht befreien. Er schlug um sich, und wir stürzten auf den Boden. Er befreite sich, schob ein neues Magazin in seine Pistole und schoß wieder auf mich. Und wieder stürzte ich mich auf seine Kehle. Mit den Zähnen riß ich ihm die Luftröhre auf und stieß ihm die Finger in die Augenhöhlen. Nun spürte ich sein Blut auch an den Armen. Hassans unmenschliche Schreie gellten mir in den Ohren, aber sie wurden von den meinen noch übertönt. Der schwarze Daddy marterte mich noch immer, brannte wie Säure in meinem Schädel. Weder mein Brüllen noch mein unbändiges Wüten vermochten diese Tortur zu lindern. Ich fiel über Hassans blutüberströmten Körper her und riß ihn in Stücke.

Eine Ewigkeit später wachte ich auf. Ich hatte Beruhigungsmittel bekommen und lag in einem Krankenhaus. Elf Tage waren vergangen. Ich erfuhr, daß ich Hassan nicht aus den Klauen gelassen hatte, bis er tot war, und sogar dann noch nicht. Ich hatte Nikki gerächt und die anderen. Doch neben dem, was ich getan hatte, wirkten sämtliche Grausamkeiten Hassans wie harmlose Kinderspielchen. Ich hatte Hassans Leiche zerbissen und zerfetzt, bis kaum noch etwas übrig war, um ihn zu identifizieren.

Dasselbe hatte ich mit Okking gemacht.

20. Kapitel

Dr. Yeniknani, der sanfte Sufi-Türke, entließ mich aus dem Krankenhaus. Ich hatte einiges von Hassan einstecken müssen, aber ich erinnere mich nicht daran — wofür ich Allah danke. Die Nadel-, Kratz- und Schnittwunden und sonstigen Verletzungen waren das wenigste. Die Ärzte flickten mich zusammen und packten mich in einen Sprühverband. Diesmal übernahm ein Computer — und nicht schnippische Krankenpfleger — meine Medikation. Der Arzt programmierte eine Liste mit Drogen in die Maschine plus Angaben darüber, wie oft und wieviel ich von dem Zeug bekommen sollte. Immer wenn mich nach einem Schuß verlangte, drückte ich auf einen Knopf. Drückte ich zu oft, passierte nichts. Wartete ich lange genug, fütterte mir der Computer das Sonnein intravenös über die Kanüle in die Vene. Ich blieb knapp drei Monate im Krankenhaus, als ich wieder rauskam, war ich so taufrisch wie am Tag meiner Geburt. So einen mechanischen Drogisten muß ich mir anschaffen. Das könnte die ganze Drogenszene revolutionieren. Ein paar Leute würden natürlich ihren Job verlieren, aber das ist nun mal der Preis, den man für freies Unternehmertum und Fortschritt bezahlen muß.

Was ich an physischen Wunden einsteckte, als ich aus dem nun verblichenen Hassan dem Schiiten, Knochenbrei machte, wäre nicht so schlimm gewesen, um mich so lange im Bett zu halten. Sie hätten genausogut ambulant behandelt werden können, und ich hätte anschließend ausgehen und das Tanzbein schwingen können. Das eigentliche Problem lag in meinem Kopf. Ich hatte zuviel Grausamkeiten gesehen und begangen. Dr. Yeniknani und seine Kollegen befürchteten, es könnte damit enden, daß ich mein Hirn an der Leine Gassi führte, wenn sie den Bestrafungsdaddy und die Überschreibungsdaddys entfernen und die Erinnerungen über mein armes, ungeschütztes Gehirn hereinbrechen.

Der kleine Amerikaner fand mich — das heißt uns, also mich und Hassan und Okking — und holte die Bullen. Sie brachten mich ins Krankenhaus. Die hochbezahlten Kapazitäten wollten anscheinend nichts mit mir zu tun haben. Niemand wollte seinen Ruf riskieren, indem er die Verantwortung übernahm. »Lassen wir die Add-ons drin? Nehmen wir sie raus? Wenn wir sie rausnehmen, dreht er vielleicht für immer durch. Wenn wir sie drin lassen, brennen sie sich vielleicht bis in seine Gedärme.« Der schwarze Daddy hatte das Bestrafungszentrum in meinem Gehirn stundenlang mit Strom versorgt. Immer wieder wurde ich ohnmächtig, aber ich träumte nicht von Honey Pílar, darauf können Sie wetten.

Den Bestrafungschip holten sie zuerst raus, doch die anderen ließen sie noch drin, so blieb ich ich in einer Art gefühlloser Trance. Sie holten mich langsam zurück. Bei jedem weiterem Schritt zum vollen, nicht durch Daddys unterstützten Bewußtsein, unterzogen sie mich einer Reihe Tests. Voll Stolz kann ich sagen, daß ich jetzt so normal bin, wie ich nur sein kann. Die Daddys hebe ich alle in einer Plastikschachtel auf — falls mich die Nostalgie überkommt.

Auch diesmal besuchte mich niemand im Krankenhaus. Wahrscheinlich haben meine Freunde ein gutes Gedächtnis. Ich nützte die Gelegenheit und ließ mir wieder einen Bart stehen und das Haar länger wachsen. An einem Dienstagmorgen schließlich unterzeichnete Dr. Yeniknani meinen Entlassungsschein. »Ich bete zu Allah, daß ich Sie hier nie mehr sehe«, sagte er.

Ich zuckte die Achseln. »Ich werde mir jetzt ein ruhiges, kleines Geschäft aufbauen und gefälschte Münzen an die Touristen verkaufen. Ich will keinen Ärger mehr.«

Dr. Yeniknani lächelte. »Niemand will Ärger, doch es gibt mehr als genug Ärger auf der Welt. Man entgeht ihm nicht. Erinnern Sie sich an die kürzeste Sure im Koran? ›Sprich: Ich nehme meine Zuflucht zu dem Herren der Menschen, zum König der Menschen und zum Gott der Menschen, daß er mich von dem schleichenden, doch dann entfliehenden Einflüsterer befreie, welcher böse Neigungen in das Herz der Menschen versenkt. Befreie mich von bösen Dschinnen und schlechten Menschen.‹«

»Dschinnen und schlechten Menschen und Pistolen und Dolchen«, ergänzte ich.

Dr. Yeniknani schüttelte langsam den Kopf. »Wer nach Pistolen sucht, findet Pistolen. Wer nach Allah sucht, findet Allah.«

»Ich werde also ein neues Leben anfangen müssen, wenn ich hier draußen bin«, ergab ich mich. »Ich werde alles anders machen und die in langen Jahren gesammelten Erfahrungen einfach aus dem Gedächtnis streichen.«

»Sie machen sich lustig über mich«, sagte er traurig. »Aber eines Tages werden Sie Ihre eigenen Worte befolgen. Ich bete zu Allah, daß Sie, wenn dieser Tag kommt, noch die Zeit dafür haben.« Dann unterschrieb er meine Papiere, und ich war ein freier Mann. Wenn auch ohne Bleibe.

Ich hatte keine Wohnung mehr. Alles, was ich hatte, war eine Nylontasche mit einer Menge Geld drin. Ich rief vom Krankenhaus aus ein Taxi und fuhr rüber zu Papa. Das war das zweitemal, daß ich bei ihm ohne Verabredung vorbeischaute. Aber diesmal hatte ich die Entschuldigung, daß ich Hassan nicht bitten konnte, sich darum zu kümmern. Der Butler erkannte mich. Er ließ mir sogar die Ehre angedeihen, eine Miene zu verziehen. Offensichtlich war ich eine Berühmtheit geworden. Wenn sich Politiker und Sexstars an einen ranmachen, hat das überhaupt nichts zu bedeuten, aber wenn einen Butler bemerken, kann man davon ausgehen, daß man mit seiner Selbsteinschätzung nicht ganz falsch liegt.

Sogar das Wartezimmer fiel diesmal aus. Einer der Sprechenden Felsen tauchte vor mir auf, zog die Augenbrauen hoch und verschwand. Ich folgte ihm. Wir gingen in Friedlander Beis Büro. Ich trat an Papas Schreibtisch, und er erhob sich. Er lachte übers ganze Gesicht, so daß ich schon Angst bekam, der alte Herr würde in tausend Teile zerplatzen. Er kam mir entgegen, nahm mein Gesicht in die Hände und küßte mich. »O mein Sohn!« rief er. Dann küßte er mich erneut. Ihm fehlten die Worte, um seiner Freude Ausdruck zu geben.

Ich meinerseits fühlte mich nicht ganz wohl in meiner Haut. Ich war mir nicht sicher, ob ich den kaltblütigen Helden oder den Glückspilz geben sollte, der zufällig zum richtigen Zeitpunkt am richtigen Platz, war und nicht wußte, wie ihm geschah. Die Wahrheit war, daß ich hier so schnell wie möglich mit einem dicken Umschlag raus und nie mehr mit diesem alten Bastard etwas zu tun haben wollte. Er machte es mir schwer, denn er hörte nicht auf, mich zu küssen.

Allmählich wurde es zuviel, sogar für einen altmodischen arabischen Potentaten wie Friedlander Bei. Er ließ mich los und zog sich hinter seine Schreibtischbastion zurück. Es sah ganz so aus, als würden wir diesmal nicht gemeinsam mittagessen oder Tee trinken und Geschichten über verstümmelte Leichen austauschen. Ich würde auch nicht zu hören kriegen, was für ein toller Hecht ich war. Er schaute mich nur lange an. Einer der Felsen stellte sich dicht neben mich, neben meine rechte Schulter. Der andere Felsen bezog neben der linken Schulter Stellung. Das alles erinnerte mich unheimlich an mein erstes Gespräch mit Friedlander Bei im Motel. Ich hatte mich ziemlich schnell vom siegreichen Helden in einen schmierigen Schurken verwandelt, den man dabei ertappt hatte, wie er fremde Taschen durchwühlte, und der sich nun auf dem Teppich wiederfand. Ich weiß nicht, wie Papa das anstellte, aber das war Teil seines Charismas. O Gott, dachte ich, und mein Magen fing an zu knurren. Seine Motive waren mir immer noch nicht klar geworden.

»Du hast gute Arbeit geleistet, o Erhabenster«, sagte Friedlander Bei. Seine Stimme klang nachdenklich und nicht ganz zufrieden.

»Mir wurde große Hilfe zuteil durch Allah in seiner Güte und durch Sie, in Ihrer Voraussicht«, antwortete ich.

Papa nickte. Er war es gewohnt, mit Allah in einen Topf geworfen zu werden. »Dann nimm dies als Zeichen unserer Dankbarkeit.« Einer der Felsen stieß mit einem Umschlag gegen meine Rippen, ich nahm ihn.

»Danke, o Scheich.«

»Danke nicht mir, sondern Allah in seiner Güte.«

»Ja, Sie haben recht.« Ich steckte den Umschlag in die Tasche und fragte mich, ob ich nun gehen konnte.

»Viele meiner Freunde wurden hingemetzelt«, grübelte Papa, »und viele meiner hochgeschätzten Geschäftspartner. Es wäre dienlich, sich gegen die Wiederholung solcher Geschehnisse zu schützen.«

»Ja, o Scheich.«

»Ich brauche in wichtigen Positionen ergebene Freunde, auf die ich mich verlassen kann. Es beschämt mich, wenn ich daran zurückdenke, wie sehr ich Hassan vertraute.«

»Er war ein Schiite, o Scheich.«

Friedlander Bei winkte ab. »Nichtsdestotrotz. Es ist an der Zeit, die Wunden zu heilen, die uns zugefügt wurden. Deine Aufgabe ist noch nicht erfüllt, mein Sohn. Du mußt mir dabei helfen, eine neue Sicherheitsstruktur aufzubauen.«

»Ich  werde  tun,   was  in  meiner  Macht  steht,   o Scheich.« Mir gefiel überhaupt nicht, welchen Verlauf das Gespräch nahm, aber wieder einmal stand ich dem hilflos gegenüber.

»Kommissar Okking ist tot und in sein Paradies aufgefahren. Inshallah. Inspektor Hajjar wird seinen Posten übernehmen, ein Mann, den ich gut kenne und dessen Worte und Taten ich nicht zu fürchten brauche. Ich denke über eine neue und wichtige Abteilung nach — eine Koppelung meiner Freunde aus dem Budayin und Leuten in offiziellen Positionen.«

Noch nie in meinem Leben hatte ich mich so klein und allein gefühlt.

Friedlander Bei fuhr fort. »Meine Wahl ist auf dich gefallen. Du sollst diese neue, übergeordnete Einheit übernehmen.«

»Ich, o Scheich?« fragte ich mit zittriger Stimme. »Sie meinen doch nicht mich?«

Er nickte. »Wir wollen die Sache angehen.«

Ich spürte, wie die Wut in mir hochstieg. Ich machte einen Schritt auf seinen Schreibtisch zu. »Zum Teufel mit Ihnen und Ihren verfluchten Plänen!« brüllte ich. »Sie sitzen hier und manipulieren alles, sehen zu, wie meine Freunde sterben. Sie zahlen den einen und den anderen, und es ist Ihnen völlig schnurz, was passiert, so lange genug Geld reinkommt. Es würde mich nicht wundern, wenn Sie hinter Okking und den Deutschen und Hassan und den Russen steckten.« Abrupt hielt ich inne. Ich hatte nicht schnell genug gedacht, ich hatte einfach meiner Wut freien Lauf gelassen, aber Friedlander Beis zusammengekniffener Mund zeigte mir, daß ich da einen empfindlichen Punkt berührt hatte. »So war es doch, oder?« setzte ich leise nach. »Es war Ihnen scheißegal, was hier vorging. Sie zahlten beide Seiten. Nichts gegen die Mitte — es gab keine Mitte. Nur Sie, Sie wandelnder Kadaver. In Ihnen steckt nicht ein Atom Menschlichkeit. Sie lieben nicht, Sie hassen nicht, Ihnen ist alles egal. Und wenn Sie noch soviel rumknien und rumbeten, Sie sind leer. Ich habe schon Sandkörner gesehen, die mehr Gewissen haben als Sie.«

Wirklich merkwürdig war, daß während der ganzen Ansprache keiner der Sprechenden Felsen mir auf die Pelle rückte, mich rumschubste oder mir das Gesicht einschlug. Papa muß ihnen ein Zeichen gegeben haben, mich bei meiner kleinen Predigt nicht zu stören. Ich trat noch einen Schritt näher. Seine Mundwinkel hoben sich in dem bemitleidenswerten Versuch eines alten Mannes, ein Lächeln aufzusetzen. Ich blieb abrupt stehen, als wäre ich gegen eine Glaswand gelaufen.

Baraka. Der charismatische Zauber, der Grabstätten, Moscheen und Heilige umgibt. Ich hätte Friedlander Bei kein Haar krümmen können — und er wußte es. Er langte in eine Schublade und holte eine graues Plastikding heraus, das bequem in einer Hand Platz hatte. »Weißt du, was das ist, mein Sohn?« fragte er.

»Nein«, antwortete ich.

»Es ist ein Teil von dir.« Er drückte einen Knopf, und der Alptraum, der eine Bestie aus mir gemacht hatte, der mich dazu getrieben hatte, Okking und Hassan zu zerreißen, stürzte über mich herein, überflutete meinen Schädel mit einer unbändigen Wut.

Als ich wieder zu mir kam, lag ich zusammengekrümmt auf Papas Teppich.

»Das waren nur fünfzehn Sekunden«, sagte er ruhig.

Ich starrte ihn düster an. »So wollen Sie mich dazu bringen, das zu tun, was Sie wollen?«

Er lächelte wieder wie vorhin. »Nein, mein Sohn.« Er warf die Steuerungsvorrichtung sanft in meinen Schoß. Ich sah ihn an. »Nimm sie!« sagte er. »Ich will, daß du mir aus freien Stücken und gerne hilfst, und nicht aus Angst.«

Baraka.

Ich steckte die Fernbedienung ein und wartete ab. Papa nickte. »Wir wollen die Sache angehen«, wiederholte er. Und so wurde ich ein Bulle. Sie drängten mich aus dem Zimmer, der Eingangshalle und schließlich Friedlander Beis Villa. Ich hatte keine Chance mehr, ein Wort dazu zu sagen. Ich stand auf der Straße, um ein gutes Stück reicher. Und ich war eine Art Gesetzeshüterimitation, wobei Hajjar mein direkter Vorgesetzter war. Sogar in meinen schlimmsten Horrortrips war mir nichts so alptraumhaft Wahnsinniges eingefallen.

Wie üblich sprach es sich wie ein Lauffeuer herum. Wahrscheinlich wußten sie es alle vor mir, als ich noch im Krankenhaus lag, mich erholte und Solitär mit dem Sonnein spielte. Ich ging in die ›Silberne Palme‹, und Heidi bediente mich nicht. Im ›Solace‹ starrten Jacques, Mahmoud und Saied neben mir Löcher in die feuchte Luft und unterhielten sich darüber, wieviel Knoblauch der Mensch braucht. Sie ignorierten mich völlig. Ich sah, daß Saied, der Halb-Hadschi, offensichtlich Hassans kleinen Amerikaner geerbt hatte. Ich hoffte, daß sie zusammen glücklich sind. Schließlich ging in Frenchys Club. Dalia stellte mir einen Drink hin. Sie sah unglücklich drein. »Wie geht's, Marîd?« fragte sie.

»Mir geht's gut. Du sprichst noch mit mir?«

»Klar, Marîd, wir sind doch alte Freunde.« Doch dabei schielte sie besorgt zum anderen Ende der Theke.

Ich sah auch hinunter. Frenchy erhob sich von seinem Hocker und kam langsam her. »Ich möchte nichts mit Leuten wie dir tun haben«, herrschte er mich an.

»Frenchy, nachdem ich Khan zur Strecke gebracht hatte, hast du mir erzählt, ich könnte hier bis an mein Lebensende die Drinks umsonst haben.«

»Das war, bevor das mit Hassan und Okking passierte. Ich konnte mit beiden nicht viel anfangen, aber was du getan hast …« Er wandte den Kopf zur Seite und spuckte vor mir aus.

»Aber wenn Hassan doch der war, der …«

Er schnitt mir das Wort ab und sagte zu dem Barmädchen: »Dalia, wenn du diesen Saukerl hier je wieder bedienst, bist du gefeuert, verstanden?«

»Ja«, sagte sie und blickte nervös zwischen mir und Frenchy hin und her.

Der große Mann wandte sich wieder mir zu. »Und jetzt verschwinde!« sagte er.

»Kann ich mit Yasmin sprechen?« fragte ich.

»Sprich mit ihr und dann hau ab!« Frenchy wandte mir den Rücken zu und ging, als fände er mich unerträglich.

Yasmin saß mit einem Freier an einem Tisch. Ich ging zu ihr, ohne weiter auf den Kerl zu achten. »Yasmin«, sagte ich, »ich …«

»Du gehst am besten, Marîd«, sagte sie mit eisiger Stimme. »Ich habe gehört, was du getan hast. Ich hab auch von deinem neuen schmierigen Job gehört. Du hast dich Papa verkauft. Das hätte ich von dir am allerwenigsten erwartet, Marîd. Am Anfang konnte ich es nicht glauben. Aber du hast es getan, stimmt's? Alles, was sie sagen!«

»Es war der Daddy, Yasmin, du weißt nicht, wie ich mich fühlte. Außerdem warst du es, die darauf bestand, daß ich mich …«

»Dann ist wohl auch der Daddy daran schuld, daß du jetzt ein Bulle bist?«

»Yasmin …« Hier war ich, der Mann, dem sein Stolz genug war, der nichts brauchte, nichts erwartete, der ohne Furcht auf den einsamen Wegen der Welt wandelte, weil es keine Überraschungen mehr gab. Wie lange war es her, daß ich das geglaubt hatte, mir damit selbst auf den Leim gegangen war? Und da stand ich nun und flehte sie an …

»Geh weg, Marîd, oder ich muß Frenchy rufen. Ich muß jetzt arbeiten.«

»Kann ich dich später anrufen?«

Sie verzog das Gesicht. »Nein, Marîd.«

Ich ging also. Ich wußte, was es bedeutete, allein zu sein. Aber das hier war etwas Neues. Ich hätte wohl mit sowas rechnen müssen, doch es traf mich härter als die Schrecken und die Scheußlichkeiten, die nun hinter mir lagen. Meine eigenen Freunde, meine früheren Freunde, strichen lieber meinen Namen durch und mich aus ihrem Leben, als der Wahrheit ins Gesicht zu blicken. Sie wollten sich die Gefahr nicht eingestehen, in der sie geschwebt hatten, die Gefahr, die wiederkehren konnte. Sie taten lieber so, als wäre die Welt ein hübscher, gesunder Ort, der nach ein paar einfachen Regeln funktioniert, die irgendwer irgendwo niedergeschrieben hatte. Wie die Regeln genau lauteten, brauchten sie nicht zu wissen. Es genügte zu wissen, daß es sie gab. Für den Fall des Falles. Ich nun erinnerte sie ständig daran, daß es keine Regeln gab, daß die Welt verrückt war, daß es keine Sicherheit gab, nicht einmal für ihr Leben, daß die Gefahr hinter jeder Ecke lauerte. Daran wollten sie nicht denken, also schlossen sie einen einfachen Kompromiß: Ich war der Sündenbock, mir luden sie die ganze Ehre und die ganze Strafe auf. Audran soll es erledigen, Audran soll dafür zahlen, scheiß auf Audran!

Na gut, wenn es so gedacht war. Ich rauschte in Chiris Club und warf einen jungen Schwarzen von meinem Hocker. Maribel rutschte von ihrem Hocker am Ende der Theke herunter und schwankte betrunken auf mich zu. »Hab dich gesucht, Marîd«, sagte sie mit belegter Stimme.

»Nicht jetzt, Maribel, ich bin nicht in Stimmung.«

Chiri blickte zwischen mir und dem jungen Schwarzen hin und her, der sich überlegte, ob er mit mir etwas anfangen sollte. »Gin und Bingara?« fragte sie und hob die Augenbrauen. Sonst verzog sie keine Miene. »Oder Tende?«

Maribel setzte sich neben mich. »Du mußt mir zuhören, Marîd.«

Ich sah Chiri an, schwere Entscheidung. Ich wählte Wodka Gimlets.

»Ich weiß jetzt, wer es war«, sagte Maribel. »Mit wem ich nach Hause gegangen bin. Mit den Narben, den du gesucht hast. Es war Abdul-Hassan, der kleine Amerikaner. Na? Hassan muß ihm die Narben beigebracht haben. Ich hab dir gesagt, daß es mir wieder einfällt. Jetzt bist du mir was schuldig.«

Sie war zufrieden mit sich. Sie versuchte, aufrecht auf dem Hocker zu sitzen.

Ich sah Chiri an und entdeckte die leise Andeutung eines Lächelns.

»Was soll der Scheiß?« sagte ich.

»Was soll der Scheiß?« sagte sie.

Der junge Schwarze stand noch immer da. Er sah uns beide verwundert an und ging zur Tür hinaus. Wahrscheinlich habe ich ihm eine Menge Geld gespart.

Content

George Alec Effinger
Das Ende der Schwere

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel