Larry Correia

Foudre de guerre

À Joe.

Prologue

Je ne peux souscrire à votre parti pris de juger Magicien, Pape et Roi à l’inverse des autres hommes, avec la présomption favorable qu’ils ne peuvent mal agir. S’il faut une présomption, elle va dans l’autre sens, contre les détenteurs du pouvoir, et s’accroît quand le pouvoir s’accroît. Le pouvoir tend à corrompre, et le pouvoir absolu corrompt absolument. Les grands hommes sont presque toujours des hommes mauvais, même quand ils exercent de l’influence et non l’autorité ; a fortiori si l’on prend en compte l’hypothèse ou la certitude que l’autorité corrompt. L’histoire le montre : les plus grands noms sont associés aux plus grands crimes.

Lord John Dalberg-Acton, The Rambler, 1885.

Xinjiang (Chine), 1887

L’éclaireur était proche.

Okubo en sentait autour de lui la présence contre nature. Les portes du fort, fracassées, gisaient devant lui. Plusieurs de ses hommes étaient partis en reconnaissance, mais il savait déjà ce qu’on lui annoncerait. Il n’y aurait aucun survivant. Le poste de garde tout proche racontait une histoire trop familière : pas de cadavres, rien que des flaques de sang qui coagulaient, des morceaux de viande inidentifiables et des lambeaux de tissu sale qui battaient au vent du désert.

Son cheval broncha, mécontent de devoir se rapprocher de l’odeur dangereuse. Les animaux sentaient l’ennemi bien avant les hommes, mais cette différence ne comptait plus. En ce lieu, même les gens sans talent magique percevaient la présence du mal. La pestilence avait envahi le désert tout entier. Ça n’allait plus tarder. Leur quête s’achèverait bientôt par une bataille qui entrerait dans la légende, du moins Okubo l’espérait-il.

« Vous semblez très concentré, cet après-midi, seigneur, dit d’un ton poli l’homme qui montait l’autre cheval.

— Vous recommencez à fouiller mon esprit, Hatori ?

— Bien sûr que non. Tenter d’écouter vos pensées serait insultant.

— Certes. » Okubo acquiesça, guère inquiet qu’un liseur lui vole ses secrets. Il avait plusieurs fois montré que pareille tentative entraînait des conséquences terribles. Un espion qing avait d’ailleurs essayé quelques jours plus tôt. Okubo, sentant l’intrusion, avait riposté si brutalement que des vaisseaux avaient cédé dans le cerveau du type, lui faisant couler le sang par les oreilles. « Insultant et parfois mortel.

— En effet. » Hatori gloussa. « Je n’ai pas besoin de magie pour savoir ce qui vous tracasse : ça se lit sur votre figure.

— Il faut que je me corrige », déclara Okubo. Un guerrier devait contrôler son image en permanence. Exprimer autre chose qu’une maîtrise sans faille était une faiblesse, et Okubo refusait absolument toute faiblesse. « Oui, Hatori, il faudrait être idiot pour ne pas s’inquiéter. Bientôt nous trouverons cet envahisseur, et l’issue de notre affrontement déterminera le sort du monde entier. Je ne crains pas la mort, mais je ne tolérerai pas l’échec. »

Il tendit ses rênes à son subordonné avant de se laisser glisser à terre avec une grâce de cavalier accompli pour s’agenouiller devant l’une des grandes taches rouges qui ponctuaient le sable. Comme il avait pris part à d’innombrables batailles, il avait une grande habitude du sang et pouvait facilement estimer depuis combien de temps il avait été versé. « Il n’a que quelques heures d’avance sur nous.

— Je le pense aussi. » Hatori, en bon criminel, avait lui aussi vu couler des flots de sang, versés par des lames furtives dans les ruelles obscures d’Edo. Hatori avait commencé comme agent de recouvrement et gorille, et, malgré cela, Okubo l’avait fait entrer dans la fraternité de l’Océan ténébreux. Okubo n’attachait pas d’importance à l’origine sociale de ses guerriers, tant qu’ils se montraient utiles, et Hatori se révélait indispensable. « L’écart se resserre. Nous gagnons du terrain. »

Il entendit ses guerriers qui ressortaient du fort. Ils étaient aussi silencieux que des spectres, mais Okubo entendait fort bien les spectres. Il ne prit pas la peine de lever les yeux. « C’est donc comme les autres fois ?

— Aucun cadavre, annonça Shiroyuki, le chef d’escouade. Comme dans tous les villages sur sa trajectoire. La garnison a disparu. Une bonne centaine de soldats. L’armurerie a été vidée des fusils et des munitions.

— D’après les empreintes à la sortie des autres villages, la créature a recruté une armée de plus de mille hommes », déclara Hatori.

Okubo secoua la tête. Hatori oubliait les femmes et les enfants. L’éclaireur ne faisait pas la différence. Il manipulait toute chair avec la même aisance.

« Lamentable », dit l’autre soldat, Saito. Comme Okubo, il avait appartenu à la caste des samouraïs. C’était un ancien officier du shogunat. Des carrés de tissu cousus à sa tenue dissimulaient les zones où il arborait jadis l’insigne de son clan. Certaines recrues de l’Océan ténébreux avaient dû accepter de lourds sacrifices pour servir les buts grandioses d’Okubo. « Des villageois recrutés en quelques jours ne font pas une armée. Je n’ai pas peur de ces paysans.

— Ce ne seront plus des paysans. » Okubo secoua la tête. Ses hommes, malgré toute leur bravoure, ne pouvaient comprendre les horreurs que lui-même avait contemplées la dernière fois qu’un de ces êtres avait débarqué sur Terre. « L’éclaireur va adapter leur chair et envahir leur esprit. Ils ne sont plus que les instruments du monstre. Ils n’auront peut-être même plus forme humaine.

— Notre seigneur a raison, dit Shiroyuki. Les traces de pas sont anormales. Les pieds nus, surtout, comme s’ils se transformaient peu à peu. Celles des premiers enrôlés évoquent des pattes d’animaux… »

Okubo leva la main pour faire taire son subordonné. « Ne révélez pas cela aux autres.

— Mais les hommes de l’Océan ténébreux ne redoutent rien ni personne ! s’exclama Saito.

— Naturellement. Je les ai choisis pour leur force exceptionnelle, et je les ai rendus plus forts encore. Inutile pourtant de les perturber avant la bataille. Hommes ou non, les esclaves de l’ennemi sont vulnérables. Rien d’autre ne compte. » Okubo ajusta son armure et remonta en selle. « Si nous nous hâtons, nous intercepterons la créature avant qu’elle n’atteigne Yining. »

Saito regarda le ciel. La nuit tomberait bientôt. « Est-il sage de se battre en pleine nuit ? »

Okubo fronça les sourcils. « Il n’est jamais sage d’affronter un dieu extraterrestre, mais notre devoir nous l’impose. »

Saito, comprenant qu’avoir critiqué une décision de son supérieur constituait un grave manquement à l’étiquette, plongea dans une courbette profonde.

Okubo respectait cette prudence mais, plus l’éclaireur engloutirait de vies, plus il gagnerait en force, surtout s’il trouvait des magiciens dont il pourrait détourner le pouvoir. Si Okubo avait réussi à vaincre la créature précédente, c’était seulement parce que l’assaut s’était produit dans une région déserte. Lui laisser plus de temps, plus de victimes et potentiellement plus de pouvoirs magiques différents, c’était risquer une catastrophe. Ses guerriers n’imaginaient pas ce qui les attendait si la créature trouvait la force d’envoyer un message à son créateur.

« Il nous faut trouver l’éclaireur avant qu’il atteigne la ville et l’arrêter à tout prix. Si nous y laissons la vie, tant pis. Les générations à venir parleront de notre mort avec révérence. »

Okubo avait déjà affronté une créature identique, pendant les décennies qu’il appelait dorénavant son « errance ».

Il avait été le premier choisi comme réceptacle du pouvoir sur la planète, et l’apparition soudaine de talents incontrôlables lui avait valu des ennuis. Renié par sa famille, dépouillé de son nom – Tokugawa –, il avait quitté son pays pour devenir Okubo, en l’honneur d’un ami qui s’était élevé contre son bannissement malgré les risques que cette prise de position lui faisait courir. Guerrier sans maître, il avait parcouru le monde, traversant d’abord l’Asie, puis l’Europe et l’Afrique et, pour finir, les lointaines Amériques ; partout, il vendait ses talents aux plus offrants des petits chefs de guerre locaux. Ces années d’errance l’avaient aidé à explorer ses étranges pouvoirs et lui avaient permis de rencontrer d’autres hommes porteurs du même fardeau. Au fil du temps, le pouvoir avait choisi de nouveaux serviteurs, et Okubo avait trouvé de plus en plus de gens comme lui, jamais tout à fait de sa force mais parfois très doués et qui, tous, lui avaient permis de progresser.

Ce fut durant l’une des guéguerres auxquelles il avait pris part qu’il avait fini par rencontrer ces créatures, aussi anormales que le pouvoir lui-même. Il avait ressenti une peur instinctive : le pouvoir redoutait l’entité adverse. Il s’agissait d’un prédateur qui traquait les humains doués de magie.

Et pourtant, quoique massive et dangereuse, la créature n’était que l’éclaireur d’un monstre bien plus terrible. Si on ne l’éliminait pas rapidement, elle préviendrait son maître que cette planète contenait de la magie. Okubo le savait, elle était venue en reconnaissance afin de baliser le chemin. Si le maître débarquait, il dévorerait tous les hommes doués de magie et le pouvoir fuirait la planète comme il avait déjà fui auparavant. L’ennemi laisserait derrière lui une Terre morte et dévastée.

La présence de cette menace fondamentale avait donné un but à Okubo l’Errant, qui devint Okubo le Chasseur. Seul et mal préparé, il avait arrêté le premier éclaireur dans les ruines d’un village perdu au milieu de l’Afrique. Il avait failli y laisser la peau mais était ressorti du combat plus aguerri, et certain que d’autres bêtes identiques allaient venir.

Cette première confrontation avait montré qu’il était le plus puissant guerrier de l’histoire humaine, mais on est plus fort en groupe : au cours de ses voyages, il avait entrepris de s’entourer d’une armée. Okubo était un chef plein de charisme, un guerrier et un sorcier sans égal. Certains l’avaient suivi par sens du devoir, d’autres pour la gloire, le pouvoir ou l’argent. Les motivations n’avaient pas d’importance. Quatre cent cinquante hommes le suivaient à présent, tous soigneusement choisis pour leur talent magique, leurs prouesses martiales et leur courage : la plupart étaient japonais comme lui, mais il ne refusait pas les barbares. Son armée privée comprenait des Chinois, quelques Occidentaux et même un jeune religieux russe. Tant qu’on se montrait utile, on était le bienvenu. Tous étaient fanatiquement dévoués à sa cause. Il avait baptisé son groupe le Genyosha : la fraternité de l’Océan ténébreux.

Depuis des semaines ils suivaient à la trace le nouvel éclaireur. Ils avaient traversé des forêts luxuriantes, des montagnes escarpées, plusieurs déserts torrides. Comme la plupart des hommes de l’Océan ténébreux étaient japonais, l’armée chinoise les avait pris pour une milice hostile et avait tenté de les arrêter à plusieurs reprises. Chaque fois, les imbéciles avaient trouvé la mort, mais ces escarmouches avaient ralenti Okubo et donné à l’éclaireur le temps de reprendre des forces : lui aussi serait plus redoutable que la fois précédente.

S’il était une certitude, c’était que le plus fort gagnait toujours.

L’armée de l’ennemi s’étendait devant lui, gangrène purulente dans le désert. Les abominations qui la constituaient, faites de chairs mutilées, déformées puis réanimées, n’avaient plus rien d’humain. Ces ignominies insultaient les cinq sens d’Okubo et jusqu’à son âme. Il sentait en lui la magie piaffer d’horreur devant la faim dévorante de l’éclaireur.

Les ordres de bataille qu’il avait transmis aux guerriers de l’Océan ténébreux tenaient en trois mots : Tuez-les tous.

À cet instant, il chargea.

La première vague s’effondra devant lui presque aussitôt ; des éclairs crépitants s’abattirent sur les rangs des ennemis, dont la peau se calcinait et les muscles étaient pris de spasmes incontrôlables. Okubo, un katana dans chaque main, décapitait les insensés qui restaient sur son passage. En général, on n’avait accès qu’à une petite zone du pouvoir, mais Okubo, et Okubo seul, arrivait d’instinct à puiser dans différentes sections. Quand il avait épuisé un type de magie, il en choisissait un autre. La seconde vague de soldats prit feu, la troisième fut gelée sur place puis réduite en miettes.

Les hommes de l’Océan ténébreux le suivaient, mais ce n’étaient que de simples mortels, incapables de garder le rythme. Leur chef ouvrait un chemin de sang dans l’armée ennemie et eux nettoyaient le chaos dans son sillage.

La quatrième vague concentrait sa magie volée dans l’espoir de résister à la colère d’Okubo. Ces pauvres esclaves étaient d’anciens actifs. Il choisit donc un nouveau nœud dans la figure géométrique complexe du pouvoir, ploya l’espace et le traversa pour réapparaître derrière l’ennemi. Une autre manipulation lui donna la force de dix hommes ; ses épées fauchaient bras et jambes comme des brins d’herbe.

La cinquième disposait d’armes à feu. Le temps ralentit quand les balles se mirent à frapper les hommes autour de lui. Le pouvoir exauça sa demande en donnant à Okubo la consistance d’un rocher. Les projectiles rebondissaient et allaient tuer les paysans monstrueux. Il attaqua, bien plus rapide que les tireurs, mais brisa l’une de ses épées sur un os de bassin. Il ramassa donc un mousquet abandonné, abattit un autre soldat inhumain puis se servit de la crosse pour en assommer quatre autres.

Sixième vague. Cet éclaireur manipulait la chair vivante sans se limiter aux êtres humains. Les animaux devant Okubo avaient sans doute été des bœufs ou des chevaux, mais à présent ils avaient la taille des terrifiants onis des contes pour enfants. Heureusement, ils n’étaient pas ignifugés.

Okubo pénétra dans l’incendie. Septième vague. Il se dématérialisa pour traverser une muraille de boucliers. Une déferlante télékinétique s’abattit sur l’ennemi et les soldats partirent à la renverse. Son autre épée était restée coincée dans le crâne d’un homme-bœuf monstrueux, et son mousquet était en mille morceaux. Il s’empara donc d’une lance pour continuer sa tâche.

Bouger. Frapper. Bondir. Planter. Parer. Encore. Le pouvoir était vivant. Il avait besoin de temps pour recouvrer ses forces, comme tout être vivant contraint à un effort violent. Okubo se rabattit donc sur ses talents propres. La lance, presque invisible, transperçait des cœurs et ouvrait des gorges. Il se faufilait entre les lames ennemies, et ses années d’entraînement lui permettaient de résister aux attaques maladroites mais brutales des marionnettes de son adversaire. Bouger. Frapper. Bondir. Planter. Parer. Encore.

Mais nul guerrier, même surentraîné, ne pouvait survivre longtemps dans une pareille tempête d’acier et de plomb. Les monstres se refermaient sur lui. Leurs assauts n’étaient pas loin de l’atteindre. Ses bras fatiguaient. Le pouvoir s’était régénéré ; Okubo puisa au fond de lui-même la magie nécessaire pour contracter l’air qui l’entourait et le faire exploser.

Il n’y avait plus d’assauts organisés, à présent, rien qu’un cercle pourpre au milieu de l’armée de l’éclaireur. Le monde était un carnage. La mort imbibait le désert. Okubo en était le roi.

« Viens à moi, couard ! » rugit-il.

L’éclaireur apparut.

Okubo le guerrier se prépara au plus grand combat de sa vie.

Agenouillé à même le roc, face au soleil levant, il était perdu dans ses pensées. Plus de la moitié de ses hommes avaient trouvé une mort glorieuse dans la bataille, et leurs cadavres jonchaient le désert pêle-mêle avec ceux des soldats de l’éclaireur. L’armure d’Okubo, désarticulée, pendouillait autant que ses vêtements en lambeaux. Il était couvert de sang mais n’en avait pas perdu une seule goutte lui-même. Les blessures qu’il avait essuyées auraient dû le tuer cinquante fois, mais le pouvoir l’avait sauvé en rendant ses tissus résistants ou, quand nécessaire, en refermant les plaies internes.

Le pouvoir avait une bonne raison de le garder en vie : il lui fallait un champion.

Il reconnut le pas de Hatori sur les cailloux. « Approchez. » Okubo n’ouvrit pas les yeux. Il sentait le soleil neuf sur sa figure tachée de rouge. Il pénétra dans les pensées du télépathe si doué ; la veille encore, il était incapable de cet exploit. « Non, Hatori. Je n’ai besoin ni de boire ni de manger. Et je n’ai pas besoin de me reposer. » Il n’en aurait plus jamais besoin, il l’aurait parié. Jamais le pouvoir n’avait eu meilleur protecteur. En récompense de sa victoire, l’entité l’avait rendu pratiquement immortel.

« Très bien, monseigneur. » Hatori le rejoignit sur le rocher qui dominait le champ de bataille. Okubo percevait la fierté légitime de son subordonné. « Après tous ces efforts… Nous avons réussi. Nous avons gagné.

— Victoire temporaire.

— Mais… nous avons massacré son armée. Vous avez en personne tué l’éclaireur ! » L’incrédulité de Hatori frôlait le manque de respect, mais Okubo, qui la comprenait, lui pardonna. Après une bataille acharnée, nul guerrier n’aurait voulu qu’on le prive des honneurs.

« Il en viendra un autre et, si nous le vainquons, d’autres encore ensuite. À présent, je connais mieux notre ennemi. Cette créature-ci était beaucoup plus puissante que la précédente et, plus la faim de son maître augmente, plus la rage de l’éclaireur sera redoutable.

— Je ne comprends pas, seigneur. »

Naturellement. Comment aurait-il pu comprendre ? Lui, au contraire d’Okubo, n’était pas en contact direct avec le pouvoir. La situation allait empirer, chaque nouvel éclaireur plus terrible que le précédent, en même temps que l’appétit de l’ennemi, donc jusqu’à ce qu’il dévore le pouvoir ou qu’il meure de faim. Tout était devenu clair. Grâce à cette victoire, le pouvoir allait accorder à Okubo des dons magiques encore plus redoutables. Il sentait déjà de nouvelles zones, de nouveaux sortilèges, de nouvelles formes géométriques apparaître dans son cerveau. Le pouvoir avait conscience qu’Okubo représentait sa meilleure chance de survie. Il allait lui confier tous ses secrets, abolir toute limite. Le pouvoir exaucerait ses désirs, ses caprices, pour garantir qu’ils vivraient tous deux.

Ses pouvoirs magiques lui seraient indispensables. L’Océan ténébreux devrait triompher chaque fois. Il suffirait d’une seule victoire d’un éclaireur…

Non. Okubo, la prochaine fois, ne pourrait se contenter d’une petite fraternité de guerriers. Il lui faudrait une puissante armée. Non. Il lui faudrait un empire…

Le Japon, affaibli, abandonné à la corruption, pourrissait de l’intérieur. Personne au gouvernement n’aurait la force de s’opposer à Okubo. Soutenu par l’Océan ténébreux et la magie du pouvoir, il pourrait conquérir l’armée qui seule assurerait la survie de l’espèce humaine. Mais pourquoi s’arrêter en si bon chemin ? Pourquoi ne conquérir que le Japon ? Pourquoi pas le monde entier ? D’abord le Japon, oui, mais l’humanité entière devrait être unifiée pour vaincre à jamais l’ennemi.

« Il est temps que je reprenne mon nom.

— Je ne comprends pas, souffla Hatori d’une voix épuisée.

— Je suis le seul à même de comprendre. » Okubo ouvrit les yeux et se tourna vers l’orient, vers sa patrie. « Mais c’est tout ce qui compte. »

Chapitre premier

Les premiers membres de la société du Grimnoir se sont rassemblés peu d’années après les premières manifestations magiques. Nous voulions constituer un bouclier contre l’injustice. Nous étions purs. Nous avons fondé le Grimnoir pour devenir des héros, pour sacrifier nos vies sur l’autel d’une juste cause, pour défendre les opprimés… Cela impliquait, je m’en suis aperçu, d’assister à beaucoup d’enterrements.

Toyotomi Makoto, chevalier du Grimnoir, témoignage devant le conseil des anciens, 1908.

Paris (France), 1933

Les funérailles de Murmure étaient très bien, se disait Faye. Il y avait foule malgré l’après-midi pluvieux, ce qui n’était pas surprenant : Murmure était très aimable. Bien sûr, elle avait eu beaucoup d’amis. Il y avait au moins cent personnes, toutes en noir. Faye espérait qu’elle aussi, à sa mort, aurait un bel enterrement, avec beaucoup de gens différents venus d’un peu partout pour dire des gentillesses sur son compte avant de la mettre en terre. Faye, à force d’imaginer la scène, se sentait un peu mélancolique. Ses amis devaient la croire déjà morte, réduite en poussière au beau milieu de Washington en même temps que le dieu des démons. Seul Francis savait qu’elle avait survécu, et elle comptait sur lui pour garder le secret.

Pour ce qu’elle en savait, on lui avait déjà organisé un enterrement, et elle l’avait raté. Elle espérait quand même qu’il y avait eu du monde.

Elle était trop loin pour déchiffrer les lettres gravées sur la pierre tombale, même avec sa longue-vue, mais ça devait être « Colleen Giraudoux ». Faye n’avait jamais entendu personne l’appeler Colleen. Pour tous, la Française était Murmure. Elle était morte depuis des mois, mais cela s’était produit de l’autre côté de l’Atlantique, et Washington avait été ravagée – des quartiers entiers détruits ou incendiés. Comme, malheureusement, on avait dû identifier un grand nombre de cadavres, celui de Murmure s’était retrouvé entassé parmi des milliers d’autres dans une morgue avant que Ian Wright ne parvienne à la retrouver et à faire rapatrier son corps chez elle, en France, pour des funérailles dignes de ce que Murmure aurait voulu.

Faye, la nuit où son amie était morte, lui avait fait une promesse. Elle avait donc traversé l’océan avec le cercueil pour s’assurer que cette promesse serait respectée. Le long voyage en mer lui avait donné le temps de réfléchir sur le sens du sacrifice consenti par Murmure. En donnant sa vie et sa magie pour renforcer les pouvoirs de Faye, Murmure avait sauvé la ville du monstre déchaîné.

Faye était une jeune femme hors norme, même pour une active. Elle le savait depuis un moment. Son lien avec le pouvoir semblait inépuisable au regard de celui de tous les autres. Son talent magique était, à ses yeux, le plus désirable, et aucun actif ne lui arrivait à la cheville, surtout depuis qu’elle avait réussi à tuer le président. Les autres étaient unanimes : Okubo Tokugawa était le plus fort du monde. Pourtant, elle lui avait donné une bonne leçon. Le plus grand sorcier du monde, je t’en fiche ! Faye eut un reniflement de mépris. Le président n’était plus si coriace après qu’elle lui avait arraché les mains en se dématérialisant avec elles.

Faye était unique. Le problème, avant, c’était qu’elle ignorait pourquoi, et pourquoi son pouvoir magique s’était accru si brutalement, mais Murmure lui avait révélé un secret. Autrefois, un terrible sortilège avait été créé, qui, à l’instant où mourait un actif, permettait de s’approprier son lien avec le pouvoir. L’homme qui était porteur de ce sortilège avait dévoré tant de magie qu’il avait fini par devenir fou. On l’appelait l’ensorcelé. Pour renforcer son pouvoir, il avait commis des atrocités. Le Grimnoir l’avait tué, mais l’abominable sortilège n’avait pas disparu avec son créateur : il s’était trouvé un nouvel abri.

Sans qu’elle sache pourquoi, c’était Faye qu’il avait choisie. Elle le regrettait amèrement.

Faye était la nouvelle ensorcelée. À l’époque, elle ne se doutait de rien, bien sûr, mais c’était ce sortilège qui lui avait permis de vaincre le président et de sauver le Tempête, puis d’annihiler M. Corbeau transformé en super-démon. Ça ressemblait beaucoup à un don, mais, selon Murmure, c’était une malédiction. Le créateur du sortilège, au début, était pétri de bonnes intentions, mais, plus il y avait eu recours, plus il était devenu mauvais.

Les anciens du Grimnoir redoutaient si fort l’apparition d’un nouvel ensorcelé qu’ils étaient prêts à la faire assassiner. En plus, ils avaient toujours jugé Faye à moitié folle ; dans leur esprit, elle partait donc avec un handicap. Ils avaient même chargé Murmure de la surveiller discrètement et de l’exécuter si elle tournait mal. Mais la Française avait désobéi : elle lui avait fait promettre de choisir le bien, puis s’était logé une balle dans le cœur pour sauver une ville.

Faye, pendant le voyage, avait tenu un paquet de conversations compliquées mais unilatérales avec le cercueil de Murmure. À présent, on faisait descendre ce cercueil dans le trou, et Faye s’était planquée sur le toit d’une vieille église pittoresque, entre deux gargouilles hideuses. Elle examinait l’assistance par le truchement de sa longue-vue dans l’espoir de deviner lequel des hommes en noir était censé lui servir de mentor.

Jacques Montand était spécialiste du terrible sortilège, et Murmure avait demandé à Faye de le rejoindre. C’était un ancien du Grimnoir, l’un des sept dirigeants de la société secrète. Faye était très fière d’en faire partie, car ceux qu’on nommait les chevaliers accomplissaient des actes héroïques, mais elle tiquait à l’idée d’un assassinat préventif sous prétexte qu’elle déciderait peut-être un jour de devenir maléfique. Elle était bien tentée de leur donner une leçon…

Elle reporta son attention sur la cérémonie. Ces tentations de violence, c’était justement ce qu’il lui fallait éviter. Même si elle avait du mal : après tout, tuer des gens, tel était son grand talent. Elle avait emprunté la longue-vue au vaisseau où elle avait joué les passagères clandestines. Elle examinait chaque visage autour du cercueil en se demandant qui était le sorcier-guerrier qui avait fait de Murmure un chevalier du Grimnoir, et qui étaient les amis de la jeune femme dans la vie ordinaire, et non la clandestinité. Difficile de trancher, surtout avec ces fichus parapluies. De plus, pour une bonne moitié des gens, Faye ne voyait que leur nuque. Mais elle n’osait pas descendre. Il fallait rester bien cachée. Les anciens devaient continuer à la croire morte.

Ce qui soulevait un autre problème. Si, quand elle aurait parlé à Jacques, celui-ci décidait de la dénoncer au conseil ? Elle risquait alors de devoir le tuer pour le réduire au silence. Sinon, ceux qui avaient chargé Murmure de l’éliminer apprendraient qu’une seconde tentative était nécessaire. Elle savait bien quel scénario était le plus raisonnable, mais achoppait contre sa promesse à Murmure, et elle n’avait aucune envie de se mettre à assassiner des gentils. Même en légitime défense.

La situation est compliquée.

Pour accéder au rang d’ancien du Grimnoir, on n’avait pas besoin d’être vieux, seulement sage. Jacques, pourtant, devait avoir un certain âge : il avait vaincu le dernier ensorcelé quand Faye était encore bébé. L’assistance comptait plusieurs hommes grisonnants. Faye avait rencontré d’autres anciens ; ils étaient roublards et ne se déplaçaient pas sans gardes du corps. Normal : l’Imperium, les Soviets et un paquet d’autres étaient toujours à leurs trousses. Faye cherchait donc à repérer des gardes du corps. Elle vit quelques types musclés, mais ils pouvaient être au nombre des petits amis de Murmure. Et, de toute façon, dans le Grimnoir, on n’avait pas besoin d’avoir un physique de taureau comme Jake Sullivan ou Lance Talon pour se révéler dangereux. Faye, maigriotte et passe-partout, en constituait la meilleure preuve.

L’un des avantages de son pouvoir magique était qu’elle voyait le monde bien plus clairement que les autres. Elle avait comme une carte géographique dans la tête. Sans bien sûr voir à travers les murs, elle sentait d’instinct ce qui se trouvait de l’autre côté. Ainsi, dans cette vaste église, sans doute une cathédrale, se trouvaient quinze personnes, et Faye discernait même le premier niveau des tunnels qui passaient en dessous. Surtout des rats et des ossements. Elle percevait le danger et tous les objets assez gros pour la blesser si elle se matérialisait trop près.

Faye n’avait pas rencontré beaucoup d’autres voyageurs : c’était le plus rare des pouvoirs magiques. Grand-père ne maîtrisait pas la carte mentale, aucun livre du Grimnoir n’en mentionnait l’existence ; quant aux quelques voyageurs de l’Imperium qu’elle avait rencontrés, elle était trop occupée à les zigouiller pour parler boutique.

Sa carte à elle, en tout cas, identifiait être vivants et magie. Avec un effort, elle arrivait même à remonter le lien qui unissait chaque actif au pouvoir. Elle se concentra, agrandit sa carte et la centra sur le cimetière. Naturellement, elle y repéra des pouvoirs magiques de différentes sortes. Certains actifs disposaient même de connexions très solides avec le pouvoir.

Était-ce ainsi que l’ensorcelé précédent avait basculé ? Lui aussi était un voyageur. Disposait-il d’une carte mentale qui lui indiquait les magiciens autour de lui ? La tentation de tuer pour voler de l’énergie magique était-elle née ainsi ? Faye avait beau comprendre qu’on veuille renforcer ses pouvoirs, l’idée la rendait malade.

Elle dut s’interrompre pour essuyer les gouttes d’eau sur la lentille. La longue-vue grossissait la figure des actifs, qu’elle étudiait posément. Elle identifiait aisément les membres du Grimnoir. Ils étaient tristes, comme les autres, mais dégageaient aussi une certaine résignation, comme s’ils avaient déjà assisté à trop d’enterrements. C’était assez prévisible : les chevaliers passaient leur temps à se faire tuer. Les plus déprimés appartenaient donc au Grimnoir.

L’averse de printemps gênait Faye, et trimballer un parapluie empêchait vraiment de jouer les espionnes. En plus, la pluie avait ramolli les fientes de pigeon amassées par les ans sur le toit de l’église. Ça glissait, et sa robe était fichue. Allez, Jacques… Lequel êtes-vous ?

Faye avait si bien centré sa carte sur les endeuillés qu’elle ne perçut le danger qu’au tout dernier moment. Il y avait quelqu’un d’autre sur le toit !

Elle se matérialisa sans mal sur la corniche. Elle n’avait même plus besoin d’écarter un bras pour garder l’équilibre. Elle tirait une fierté légitime de ses talents de voyageuse. Les scientifiques avaient baptisé « téléportation » la forme de magie qu’elle pratiquait, mais à ce terme compliqué elle préférait celui de « voyage ». Puisque c’était le mot qu’employait Joe le Voyageur, son grand-père adoptif, que Dieu ait son âme, elle s’en contentait bien volontiers.

L’inconnu était resté tourné vers le point de départ de Faye, qui en profita pour l’examiner. Tout voûté qu’il fût derrière son monstre de pierre, on voyait qu’il était grand, costaud, avec un début de brioche. Il avait dû perdre son chapeau au cours de l’escalade, car il était tête nue alors que les hommes portent toujours un chapeau. Il était malaisé de lui donner un âge. Il avait une tête de vieux mais se mouvait comme un jeune. Il était magicien, ça oui, mais Faye n’avait pas encore déterminé de quelle sorte. Il avait le cheveu rare et blanc, plaqué sur le crâne par la pluie. Il portait un beau costume sombre, à présent souillé de gris par ces sales pigeons. Bien fait pour lui. Il n’a qu’à pas jouer au ninja de l’Imperium.

Il se redressa, sans se rendre compte que Faye s’était déplacée, et tira de sa poche intérieure un petit pistolet noir. Faye aussi était armée : un automatique .45, beaucoup plus gros. Mais elle n’en aurait pas besoin. Consternée, elle vit l’inconnu sortir de derrière la gargouille en braquant son pistolet sur le néant.

Elle voyagea pour apparaître juste derrière lui en criant : « Bouh ! »

L’homme sursauta et, vif comme l’éclair, se tourna vers elle. Puisqu’il avait pu escalader l’église, son pouvoir magique devait être un talent physique. Faye était prête. Il la tenait déjà en joue, mais elle voyagea immédiatement. Même s’il s’agissait d’une brute puissante, sa position n’était pas enviable, tout près du bord. Elle n’eut qu’à se pencher pour pousser un bon coup.

Ses chaussures couinèrent sur les tuiles couvertes de pluie et de fiente, et il dut mouliner des bras pour garder l’équilibre. Il aurait d’ailleurs réussi, mais une tuile se fendit sous son talon. Il bascula dans le vide. « Merde ! »

Elle connaissait l’équivalent en portugais : son grand-père le prononçait souvent à propos des vaches laitières. Apparemment, ça marchait aussi en français.

Au dernier moment, Faye referma sa main droite sur la fine cravate de l’homme, et sa main gauche autour d’une aile de gargouille. Elle réussit de justesse à le retenir au lieu de dégringoler avec lui. Bien sûr, puisqu’elle pouvait voyager, même si elle lâchait prise lui seul finirait sa chute en bas.

« Voyons, voyons, monsieur ! » Elle desserra sa main une fraction de seconde, pour lui montrer qui était le chef, puis le rattrapa. Il lui agrippa le bras de toutes ses forces, à lui faire mal, mais elle sentait bien qu’il se retenait. Oui, c’était sans doute une brute. Il ne touchait plus le toit que du bout des orteils. Elle-même surplombait le vide. Elle espérait qu’il parlait anglais. « Ne faites pas de bêtise. Lâchez-moi le bras. »

Il secoua la tête en répondant avec une trace d’accent français : « Si je tombe, nous tombons tous les deux. »

Comme elle l’avait pensé, il n’était plus tout jeune. Cinquante ans bien sonnés, peut-être même soixante, difficile d’être plus précise. Les yeux écarquillés, il regardait tour à tour Faye et la rue tout en bas. Il avait beaucoup trop basculé pour espérer éviter la chute. Une brute très douée survivrait peut-être, mais ce ne serait pas une partie de plaisir. Dans l’espoir vain de s’accrocher à la gargouille, il avait laissé tomber son pistolet dans la gouttière. Il y jeta un regard navré.

« Je ne vous avais pas vue venir.

— C’est normal. »

Le vieux la dévisageait. Il avait l’air fasciné par ses drôles d’yeux gris. Tous les voyageurs avaient les yeux gris. Mais les voyageurs étaient rares. « Vous devez être Sally Faye Vierra.

— Oui. »

Il regarda autour de lui. Faye. Par terre. Flingue. Puis, prenant conscience de sa situation délicate, il se concentra sur la jeune fille. « Remontez-moi, s’il vous plaît.

— On verra. » Faye remarqua qu’il portait la bague noir et or du Grimnoir. « Pourquoi vous en prendre à moi ? »

Le vieux, d’abord secoué par sa presque-chute, avait recouvré son assurance. « Pourquoi nous espionnez-vous ? »

Question légitime, même si Faye était déçue que ses talents d’espionne ne soient pas à la hauteur. « Je cherche quelqu’un. Un ami de Murmure. »

L’homme avait l’air distingué. En tout cas, il était élégant malgré les crottes de pigeon et son habit aux coutures arrachées lors de l’escalade. Dans sa jeunesse, il avait dû être beau. Faye n’arrivait pas à lui trouver l’air impérieux d’un ancien du Grimnoir : quand la seule chose qui vous empêche de tomber d’un toit, c’est une gamine qui vous tient par la cravate, on est rarement très impérieux. Mais il était assez vieux pour avoir combattu le précédent ensorcelé.

« Êtes-vous Jacques Montand ?

— Oui. Vous êtes venue me tuer ? »

Pas vraiment. Mais qu’il continue à le croire un moment. « Je l’envisage.

— Vous savez donc qui vous êtes ?

— L’ensorcelée. Murmure me l’a dit avant de mourir.

— Je vois… » Jacques soupira. Ils le savaient tous deux : il ne pouvait rien faire pour empêcher Faye de lâcher la gargouille si l’envie lui en prenait. Son pouvoir magique la mettrait à l’abri avant qu’elle touche le sol. Lentement, il lui lâcha le bras. « Je ne sais pas ce qu’elle vous a expliqué au juste, mais je vous demande de ne pas y mêler les autres dirigeants du Grimnoir. Eux voulaient vous laisser vivre. Nos ultimes instructions à Murmure étaient de vous surveiller sans prendre aucune initiative. La majorité des anciens pensaient que, malgré la malédiction qui pèse sur vous, vous étiez innocente.

— Oh… Cette majorité, elle était de combien ?

— Cinq contre deux. »

Elle s’était crue moins populaire. « Vous, qu’avez-vous voté ? »

Il la regarda bien en face. Sa chaussure dérapa encore un peu. « Je comprends mieux que les autres la menace que représente ce sortilège. J’ai voté pour votre élimination immédiate.

— Mais je n’ai rien demandé ! » s’exclama Faye. Il aurait été facile de le lâcher. Vu la hauteur, même une brute très résistante – comme Delilah ou Toru – aurait risqué sa vie. Ensuite, Faye pourrait s’approprier le lien qui unissait Jacques au pouvoir. Mais c’était la voie de la corruption. Elle avait donné sa parole. Elle n’en avait qu’une. « Je devrais te lâcher, sale type.

— Rien de personnel ! J’ai vu les conséquences du sortilège, et je dispose d’éléments qui me font penser que tout va recommencer. Je ne regrette pas ma décision. » Il ferma les yeux et attendit qu’elle ouvre la main. « Allez-y. Je n’ai pas peur. »

Faye en fut impressionnée. Ce Français avait du cran. « Ce n’est pas pour vous tuer que j’ai fait ce long voyage, Jacques. » Elle tira fort, ramenant leur centre de gravité au-dessus du toit. Montand se retrouva sur des tuiles intactes. Mais sa cravate s’était resserrée autour de son cou : il dut l’ajuster avant de lâcher un grand soupir soulagé. Il flageolait. Brute ou non, il n’avait pas la puissance d’autres actifs connus de Faye. Le temps qu’il rouvre les yeux, elle était à cinq pas de lui, assise sur la tête d’une gargouille, au cas où il tenterait une folie. « C’est pour que vous m’instruisiez. »

Billings (Montana)

Rockville était aussi laid et désolé que dans ses souvenirs.

L’aile des prisonniers spéciaux ne communiquait pas avec le reste de la prison. De la route, on ne voyait qu’un énorme cube de béton dépourvu de fenêtres. L’affreuse forteresse était entourée d’un terrain dénudé qui paraissait trop grand, mais c’était l’espace nécessaire pour qu’un estompeur se trouve à court d’énergie magique – ou d’oxygène – avant d’arriver en lieu sûr. La cour était cernée par un mur de brique conçu pour les brutes : assez haut pour qu’elles ne puissent le franchir d’un bond, assez épais pour les empêcher de l’abattre en fonçant droit dessus, surmonté de barbelés Dannert et surveillé à chaque angle par un mirador. Les gardes qu’on y postait étaient tous tireurs d’élite. Et pas du genre à hésiter longtemps. Il n’était jamais entré dans ces tours de guet, mais on lui avait affirmé qu’outre les mitrailleuses il y avait des fusils à éléphant et même des bazookas, au cas où un prisonnier vraiment dangereux déciderait d’aller prendre l’air.

Depuis la construction de l’aile des prisonniers spéciaux, on avait compté plus de vingt tentatives d’évasion. Une seule avait réussi. Tous les autres prisonniers avaient retrouvé leur cellule, ou le crématorium.

Rockville était laid. Rockville était un monument à la gloire de la laideur. Il était conçu pour retrancher du monde les dangereux criminels actifs. Son nom même était une menace pour les actifs qui envisageaient de recourir à la magie pour enfreindre la loi. Rockville était la pire des prisons. Un homme normal qui passerait par là s’arrêterait net, horrifié par la laideur du lieu. Heureusement qu’on était au milieu de nulle part.

Et, aussi laid que ce fût de l’extérieur, la vie à l’intérieur était pire : un enfer monotone de travaux forcés.

Ça faisait longtemps. Il n’avait jamais cru revenir. Et sûrement pas en homme libre.

Mais, au moins, cette fois il n’était pas prisonnier. Il venait jouer les recruteurs.

Jake Sullivan se gara devant le poste de garde et attendit. Il se sentait observé. L’aile des prisonniers spéciaux du pénitencier d’État de Rockville ne recevait pas beaucoup de visites. Des gardiens méfiants s’approchèrent sur sa gauche et sa droite, polis mais armés de Thompson et sur le qui-vive. Dans une prison où les détenus possédaient une force surhumaine ou pouvaient vous carboniser d’un claquement de doigts, la vigilance était de mise. Sullivan le savait : l’un des vigiles au moins serait sourd, immunisé contre les pouvoirs d’un parleur capable de convaincre ses collègues de le laisser passer.

Il présenta les documents requis et attendit qu’ils vérifient trois fois chaque tampon. Cela fut rapide. Bien sûr, Sullivan était attendu. Le directeur se montrait méthodique.

Le portail blindé résistait même aux bulldozers. L’ouvrir assez grand pour laisser passer sa voiture prit cinq bonnes minutes. Le mur d’enceinte était doublé d’une clôture métallique ; il dut encore attendre qu’on la fasse coulisser. Autrefois, il y avait des molosses entre les deux, mais il avait fallu s’en débarrasser quand un bestial les avait retournés contre les gardiens. Ensuite, la grille avait été électrifiée, jusqu’au jour où un crépiteur désireux de s’évader avait absorbé l’intégralité du voltage pour faire exploser la muraille. Depuis, c’était une grille métallique, point final.

Surveiller des actifs criminels avait cette particularité : on ne savait jamais ce qu’ils allaient inventer. Rockville récoltait la lie des bas-fonds magiques, des bandits violents et dangereux dont les juges n’avaient pas réussi à justifier l’exécution.

Derrière lui, le portail commença à se refermer dans un grand fracas. Une boule d’angoisse glacée se forma dans son ventre. Il prit une longue inspiration et attendit qu’on lui fasse signe de franchir la seconde enceinte. Jake Sullivan était un dur, mais il avait passé six longues années derrière ces barreaux. Il distinguait la carrière où, chaque jour et pendant d’interminables heures, il avait cassé des cailloux. Ici, il avait tué plusieurs codétenus. Toujours en légitime défense, mais ces horreurs ne s’oubliaient pas facilement.

Le portail se ferma comme le couvercle d’un cercueil.

Le bureau du directeur, vieillot et poussiéreux, était exactement identique à ses souvenirs. Partout, des tas de livres et de paperasses, presque tous parlant de magie et provenant de la grande bibliothèque de la prison. Sullivan les avait tous lus. Puisque cette section de Rockville était réservée aux criminels actifs, on n’avait pas regardé à la dépense dans la collecte d’information sur le sujet. Le directeur était un érudit, non par curiosité intrinsèque mais par conscience professionnelle. Pour contrer chacune des tactiques qu’inventaient ses prisonniers hors du commun, il fallait un esprit affûté ; le directeur prenait sa mission très au sérieux. Il était devenu un expert dans son domaine.

La dernière fois que Jake avait pénétré dans ce bureau, on lui avait transmis une proposition de J. Edgar Hoover : sa liberté en échange de son aide pour capturer des criminels actifs recherchés par la police. Sullivan avait sauté sur l’occasion. Certains prisonniers l’avaient traité de vendu, mais c’était par jalousie. Tout valait mieux que casser des cailloux.

Le président l’accueillit chaleureusement et renvoya son escorte. Même prisonnier, Sullivan s’était montré assez civilisé pour ne pas faire de vagues ; à présent qu’il était libre, il y avait encore moins de raisons de se méfier de lui. Il s’assit dans un fauteuil conçu pour un homme normal, qui grinça sous sa masse.

« Vous avez été fort occupé depuis notre dernière rencontre », dit le directeur installé derrière son grand bureau. C’était un homme trapu avec un cou de taureau et des cheveux en bataille, qui avait toujours un bout de cigare serré au coin des lèvres. En six ans, Sullivan n’avait jamais vu ces cigares allumés.

« C’est exact, monsieur. » Il n’était plus obligé de se montrer si déférent, mais les vieilles habitudes étaient coriaces. « Je n’ai pas eu le temps de m’ennuyer.

— En plus de tout ce que j’ai lu dans les journaux, j’ai eu vent de certaines rumeurs. On raconte que c’est vous qui avez révélé la conspiration du BCI et fait arrêter les salopards qui voulaient assassiner Roosevelt. »

Sullivan ne pouvait pas expliquer au directeur qu’il appartenait dorénavant à une société secrète qui avait sauvé la côte atlantique d’une arme de Tesla prête à la pulvériser. « J’ai apporté une modeste contribution à l’affaire, rien de plus. »

Le directeur se rencarra dans son fauteuil en mâchonnant son cigare. « Alors j’ai bien fait de permettre votre libération. »

C’était lui qui avait suggéré à Hoover que Sullivan aurait une utilité dans la traque des actifs. Bien sûr, Jake ne considérait pas comme un ami l’homme qui l’avait gardé en cage aux côtés de fous dangereux, mais, quand ils s’étaient un petit peu connus, ils avaient ressenti un certain respect mutuel. Et, si le directeur ne lui avait pas accordé l’accès à la bibliothèque, il serait devenu fou. « Moi, je pense que c’était une bonne idée. Je ne veux pas parler à la place des autres.

— Les avis doivent varier. Pour certains, vous êtes un héros, pour d’autres, une menace ambulante. Pendant l’épisode où vous étiez l’ennemi public numéro un, j’ai craint d’être limogé. » Le directeur eut un petit rire. « Heureusement, il faudrait être fou pour accepter de me remplacer.

— C’était exquis. » Porter le chapeau pour la tentative d’assassinat sur la personne du président des États-Unis n’avait pas été une partie de plaisir.

« Je l’imagine. Pendant quelques jours, j’ai bien cru que j’aurais de nouveau le plaisir de votre compagnie dans les murs de notre chère institution. »

Le BCI ne l’aurait certainement pas eu vivant, mais inutile de le faire remarquer. Sullivan se contenta d’un grognement.

« Je n’ai pas souvent l’occasion de discuter avec un de mes anciens détenus après sa réinsertion. Qu’est-ce qui vous amène ici, monsieur Sullivan ?

— J’ai déposé une demande auprès du Bureau.

— Oui, monsieur Hoover m’a écrit. Sa lettre, assez mystérieuse, laissait entendre que vous travaillez sur un projet important. Rien dans quoi le Bureau soit directement impliqué, mais d’une importance vitale malgré tout.

— C’est vrai. » Hoover, Sullivan l’aurait parié, ne croyait pa vraiment à l’existence de l’ennemi, mais il s’était senti obligé de lui faire une fleur. Et, naturellement, le directeur du FBI devait se frotter les mains à l’idée que Jake Sullivan, le lourd incontrôlable à la triste réputation, allait s’isoler à l’écart de tout journaliste.

« Je suis intrigué, je l’admets. De quelle nature est donc votre mystérieux projet ? »

Localiser un horrible monstre extraterrestre avant qu’il puisse contacter son papounet et détruire la planète. « Je ne peux pas en parler.

— Hoover m’en avait prévenu. » Le directeur se pencha en avant, l’air suspicieux. « Mais alors qu’attendez-vous de moi ?

— J’attends… quelqu’un. »

Sullivan sortit de son manteau les papiers signés par un juge fédéral et les tendit à son interlocuteur, qui les examina, plus incrédule à chaque ligne. « Vous n’êtes pas sérieux ! Ce prisonnier… Le libérer ? Pourquoi…

— Je forme une équipe pour entreprendre une mission capitale. J’ai besoin de gens doués, si vous voyez ce que je veux dire. Nous sommes capables d’à peu près tout. Mais ce particulier-ci dispose de compétences rares dont j’ai grand besoin.

— Il est dangereux.

— Il se sentira donc comme chez lui parmi nous.

— Vous savez que…

— J’ai entendu parler de lui. Il était déjà là quand je suis sorti.

— N’espérez pas pouvoir le contrôler, Sullivan. Il s’introduira dans votre tête.

— Ce n’est pas un liseur.

— Ça revient au même. » Le directeur fit passer son cigare de l’autre côté de sa bouche. « Il n’est pas comme vous, Sullivan. Vous relâcher, c’était une chose. N’importe quel juriste, en examinant votre dossier, comprenait que vous vous étiez fait avoir. Un héros de guerre s’en prend à un shérif pourri dans une ville pourrie, et, sous prétexte que les actifs font peur, sert d’exemple. Je regrette de ne pas m’en être aperçu plus tôt. Les autres détenus, dans leur très grande majorité, ont leur place ici. Y compris ce Wells. C’est un tueur, rien d’autre qu’un tueur enragé.

— Désolé, monsieur le directeur. Là où je vais, j’en ai bien peur, j’aurai besoin de tueurs enragés. »

Les cellules d’isolement étaient du côté des gravières. Sullivan y avait passé pas mal de temps. On s’y retrouvait automatiquement après une bagarre, qu’on l’ait déclenchée ou subie. Bagarre, zou, au trou. Et Sullivan, le plus coriace des gros durs de Rockville, était dans la ligne de mire de tous les voyous qui convoitaient son titre. Ça ne l’avait pas tant dérangé : au trou, on est tranquille pour réfléchir.

Ces trous portaient bien leur nom. Ce n’étaient que des puits de trois mètres creusés à même la roche, avec une plaque de fer de quatre cents livres en guise de toit. Un costaud comme Sullivan n’avait même pas la place de s’y allonger. On y faisait tenir un prisonnier, un seau pour y chier et des tas de caillasses. Une fois par jour on y faisait descendre un seau propre avec le rata et un peu d’eau, puis on remontait l’autre seau pour le rincer et le redescendre le lendemain avec la bouffe. Quand les gardiens le décidaient, ils déroulaient une échelle de corde. L’été, ça allait encore, mais les hivers dans le Montana étaient très rudes. L’hiver, à Rockville, on se bagarrait moins.

Le directeur avait prévenu par téléphone. Dix gars attendaient devant l’un des trous, certains munis de filets et d’autres de bâtons en Bakélite terminés par un crochet métallique.

« C’est quoi ? » demanda Sullivan en désignant les armes bizarres.

Le gardien tapota l’extrémité carré de son outil. « Un aiguillon à bétail. Électrifié. Faut bien ça. Ce type, les balles lui rebondissent dessus.

— Ce ne sera pas nécessaire. Écartez-vous pendant que je lui parle.

— Le directeur nous a dit que tu voudrais faire à ton idée. C’est ton enterrement, pas le nôtre. » Le chef haussa les épaules. « Reculez, les gars. »

Tous obéirent, bien que les regards noirs de certains aient prouvé qu’ils se souvenaient du bon vieux temps. Même tout propre, sans l’uniforme rayé, sans le boulet à la cheville, Sullivan était reconnaissable. Il n’avait jamais cherché de noises à ses geôliers. Ce n’étaient que des employés chargés d’un boulot difficile, et Sullivan ne leur en voulait pas. Mais, pour eux, on restait taulard à vie, et il aurait fallu être stupide pour se fier à un taulard.

Jake attendit que les gardes soient hors de portée de voix pour annoncer sa présence au prisonnier par des coups de pied sur la plaque en fer. « Salut.

— Qu’est-ce que vous voulez ? » Le timbre était étouffé par l’épaisseur du métal.

« Je veux discuter, docteur. »

Une longue pause. « On m’appelle docteur maintenant, alors ?

— Vous avez le diplôme, vous êtes aliéniste, alors je vous appelle docteur. Non ?

— J’ai dû m’habituer au titre de “détenu”. »

Sullivan n’avait pas oublié ses séjours au trou : une lumière très chiche filtrait seulement par les trous d’aération, et la libération s’accompagnait d’une douleur aveuglante. « Fermez les yeux. Le soleil brille. » Puis, recourant à une infime parcelle de son pouvoir magique, il dégagea le carré de fer rouillé.

Le soleil envahit le trou. « Oh. Ça fait mal.

— Je vous avais prévenu. » Sullivan laissa tomber l’échelle de corde. « Montez.

— Donnez-moi une minute pour me rendre présentable.

— Prenez votre temps. »

Le prisonnier se frotta les jambes et les bras pour rétablir la circulation, puis entreprit de grimper à l’échelle. Sullivan ne lui proposa pas de l’aider : après des jours entiers au trou, le type était d’une saleté repoussante, et il ne tenait pas à abîmer son costume. Ou, pire, à risquer une bagarre avec un massif réputé pour son agressivité.

Je suis bien placé pour dire ça. Sullivan n’était pas « réputé » pour son agressivité ; il était célèbre dans tout le pays. N’empêche, je refuse de salir mon costume neuf. Bras croisés, il laissa le prisonnier le rejoindre. Pour un type capable de modifier sa densité, et si doué que même les gardiens de Rockville le redoutaient, il n’était pas bien impressionnant : taille moyenne, mince, rien de spécial. Sullivan lui rendait une demi-tête et faisait deux fois sa carrure.

Wells cligna des yeux un moment pour s’habituer à la lumière, après quoi les deux hommes restèrent plantés face à face en se dévisageant. La crasse dissimulait l’âge réel du docteur, mais les dossiers du BCI indiquaient trente-cinq ans, à peu près comme Sullivan. Pour l’instant, il en paraissait dix de plus. Le trou produisait cet effet. Wells avait les tempes dégarnies. Il se passa une main dans les cheveux, qu’il avait déjà rares, et parut étonné de les trouver couverts de sang séché. « Veuillez excuser mon apparence. L’établissement laisse à désirer. »

Sullivan s’était attendu à un personnage nerveux : le BCI le qualifiait de « génie imprévisible ». Mais Wells était calme, presque trop serein. « Laissez-moi vous…

— Attendez. » Il leva une main couverte d’éraflures suite à l’altercation qui l’avait envoyé à l’isolement. « Ne me dites rien. Ça fait trois jours que je n’ai rien de neuf pour m’occuper le cerveau. Permettez-moi de déduire les raisons de votre présence. »

Sullivan n’était pas pressé. La Voyageuse venait d’être inaugurée, et le capitaine Southunder avait besoin de temps pour la roder et tout vérifier. Elle ne pourrait pas quitter l’aérodrome de Billings avant une heure ou deux. « Si ça vous fait plaisir.

— Je présume que vous ne travaillez pas ici ?

— Nan. »

Wells eut un regard vers les gardiens inquiets. « Vous me parlez seul, et le directeur est beaucoup trop méticuleux pour ne pas vous avoir informé de mes talents. Vous n’avez donc pas peur de moi, et vous ne semblez pas tendu.

— Je devrais ? » Sullivan le laissait s’amuser.

« Ça dépend. » Wells aperçut la plaque métallique, d’habitude déplacée par trois ou quatre gars solides. « Vous êtes une brute, de toute évidence…

— Axiome intéressante. »

Wells se remit à examiner Sullivan. « Non. Pas une brute. Vous avez la morphologie d’un lourd. Tous les lourds jamais identifiés sont grands, carrés, robustes. »

Sullivan hocha la tête. « Je préfère “pousseur de gravité”. C’est plus respectable.

— Et moi, je préfère “psychologue” à “aliéniste”. Mais la plupart des lourds n’y attacheraient aucune importance. Statistiquement, les lourds obtiennent des scores assez faibles sur l’échelle d’intelligence de Stanford-Binet. Ils sont lents. Vous êtes une anomalie. Sans doute un autodidacte… Ne me regardez pas comme ça. Votre emploi du mot “axiome” suggère que vous avez lu le mot sans beaucoup l’entendre ; vous n’avez donc pas fait d’études. C’est masculin, pas féminin. “Axiome intéressant”. »

Sullivan haussa les épaules. « Je prends note. » La fac, il n’y avait jamais mis les pieds, et, franchement, certains des pires crétins qu’il connaissait étaient bardés de diplômes prestigieux. Cela dit, Sullivan avait lu plus de livres qu’à peu près tout le monde. Ça aidait, de pouvoir s’envoyer un gros volume en moins de temps qu’il n’en fallait à un type normal pour lire le journal.

Wells parlait vite. Il raisonnait encore plus vite. « Vos vêtements sont neufs, coûteux. On pourrait en conclure que vous gagnez bien votre vie, mais vous n’avez pas l’air à l’aise dedans. Beau costume, pourtant vous n’avez pas pris la peine de vous raser. Vos cheveux sont trop longs : vous ne vous souciez guère de votre apparence. Mais je suis à l’ombre depuis un an, je ne suis pas au courant de la mode. Je vous sens trop occupé pour perdre votre temps avec des détails esthétiques. Le costume, on vous l’a acheté pour vous rendre présentable. Un employeur ?

— Pas exactement. » Francis Stuyvesant, sachant que Sullivan allait devoir recruter toute une équipe, avait chargé l’un de ses innombrables larbins de lui trouver un costard. Bien agréable, le sur-mesure, après tant de frusques d’occasion.

« Mais je chauffe. C’est un cadeau. Pas vos chaussures. Elles sont solides et confortables plutôt qu’élégantes.

— On ne sait jamais quand il faudra courir après quelqu’un.

— Courir après quelqu’un, pas prendre la fuite. Ça en dit long sur votre état d’esprit. Quoi qu’il en soit, ces souliers ne vont pas avec votre costume. » Wells l’examina un instant puis s’écarta de quelques pas. « Vous n’êtes pas armé, mais votre veste est conçue pour dissimuler une arme à feu portée à la hanche droite. Une grosse, je dirais. D’ordinaire, vous avez donc… non pas un pistolet d’homme du monde, mais un flingue de professionnel. Cette tenue est trop coûteuse pour un salaire de policier.

— J’ai peut-être un oncle fortuné ?

— Vous ne parlez pas comme un héritier. Votre élocution manque de raffinement. Vous ne me faites pas l’impression d’un nouveau riche, avec votre figure de boxeur.

— Mon nez a intercepté pas mal de mains.

— Un bagarreur. Je remarque des cicatrices sur vos phalanges. » Sullivan, machinalement, serra les poings. « Un ancien soldat. Quand ils sont mal à l’aise, les soldats adoptent une posture caractéristique…

— Je commence à comprendre pourquoi vous vous êtes autant battu dans cette baraque.

— Oui. Heureusement que je suis indestructible.

— Presque indestructible. Nous sommes tous mortels, doc. Avec certains, ça demande juste un peu plus d’efforts.

— La Grande Guerre, vu votre âge… L’emploi le plus probable, pour le lourd de base, c’était le travail manuel. Les lourds, on en trouve sous les sabots d’un cheval.

— Ouais. On est nombreux. Vous, non.

— Il y a peu de chances que vous recroisiez jamais quelqu’un comme moi », dit Wells avec un soupçon de fausse modestie.

Sullivan se retint de sourire. Wells était malin, mais moins qu’il ne le croyait. Jake était l’un des seuls actifs en vie à se jouer des frontières entre différents types de magie. Manipuler sa propre masse, il savait faire. « Nan. J’ai croisé un massif, dans ma jeunesse. Pas de quoi se relever la nuit. Ça s’écrabouille comme un homme normal.

— Cependant, coupa Wells, pendant la Grande Guerre, vous n’étiez pas ouvrier. Votre attitude combative me fait penser au second poste le plus probable pour les lourds : l’artillerie mobile. »

Wells était aussi clairvoyant que le dossier du BCI le laissait entendre. « Mitrailleur.

— Premier volontaire, alors. » Wells leva une main sale pour interrompre l’exclamation de surprise de Sullivan. « L’AEF n’employait pas la même terminologie. Mitrailleur, dans l’AEF, ça voudrait dire que vous faisiez partie d’une équipe de servants, mais personne ne gâcherait un lourd capable de travailler seul. Le général Roosevelt recourait à des lourds comme mitrailleurs. Je parie que vous portiez une armure.

— J’aurais dû prétendre avoir bossé comme mécano à bord d’un dirigeable, histoire de voir ce que vous auriez élaboré comme théorie.

— Les mensonges, et plus précisément le type de mensonge choisi, m’aident justement à cerner les processus mentaux des sujets. » Wells faisait les cent pas autour de lui. « Vous n’êtes pas employé ici, mais vous n’affichez pas la nervosité habituelle des visiteurs. Non… Vous connaissez Rockville, mais pour des raisons… » Wells s’interrompit un instant avant de gueuler « Détenu ! » du ton autoritaire cher aux gardiens. Sullivan haussa un sourcil.

« Hum… Une petite réaction. Soit j’ai tort, soit vous n’êtes pas homme à surréagir. Mais je n’ai jamais tort… Je sais qui vous êtes. Monsieur Jack Sullivan, lourd. »

Impressionnant. « Bien joué, doc. Vous vous produisez en public ? »

Wells s’inclina. « Ce n’est rien. Vous êtes une légende, ici.

— Tuer douze hommes à mains nues, ça crée une légende.

— Douze seulement, en six ans ? » Le sourire de Wells était dénué de toute émotion. « J’en suis à la moitié. En un an. »

Ce n’était qu’une estimation. Jake n’avait pas tenu le compte. « Euh… félicitations ?

— Alors, monsieur Sullivan, voulez-vous que je devine ce qui vous a conduit dans notre pittoresque Montana pour me rencontrer ? Je l’admets, je m’attendais à découvrir la raison de votre venue bien avant votre identité. Je ne tablais pas sur une célébrité.

— Épargnez-moi vos petits tours de magie. J’ai une mission à remplir, et je pense avoir besoin de vous dans mon équipe.

— D’un massif ? Mon pouvoir est certes fort rare.

— Ça peut servir, mais non. J’ai besoin d’un aliéniste.

— D’un psychologue.

— Tant que vous me traiterez de lourd, je vous traiterai d’aliéniste.

— Pourquoi moi, monsieur Sullivan ? Oui, je suis le meilleur, mais j’ai des collègues forts compétents qui, eux, ne vont pas passer les vingt prochaines années derrière des barreaux. Vous êtes face à un problème logistique.

— Vous croyez me connaître ? Moi aussi, j’en sais long sur votre compte. Je sais que, par ennui, vous avez arnaqué des patients trop crédules et qu’on vous a radié de l’ordre. Vous vous retrouvez à gagner un million de dollars dans la contrebande d’alcool depuis le Mexique. Ensuite, la police vous arrête. Selon les médecins de Rockville, vous êtes un sociopathe. Je sais que seul votre nombril vous intéresse. Je sais que vous tuez dès que ça vous arrange. Vous considérez la vie comme un jeu, et les gens comme des pièces sur l’échiquier. D’ordinaire, rien de tout cela n’enthousiasmerait un employeur potentiel.

» Mais vous êtes un génie capable de prédire les actes d’autrui. On m’assure que, tant que le défi vous stimule, vous êtes inégalable dans l’art de deviner les plans d’un adversaire. Sur ce point, on ne tarit pas d’éloges sur vous.

— Qui au juste ? demanda Wells d’un ton méfiant.

— Un ancien confrère qui avait sur vous un dossier épais comme le doigt. » Sullivan exagérait, mais il y avait quelques pages pertinentes dans les paperasses récupérées par Faye avant que Mason Island ne disparaisse dans le trou noir. « Le docteur Bradford Carr. »

Pour la première fois, Sullivan discerna une étincelle d’émotion dans les yeux de Wells. Pas une émotion agréable. Le détenu se reprit immédiatement et s’arracha un sourire aimable. « Et comment va ce bon docteur ?

— Il est mort. Ah, c’est vrai, vous ne recevez pas les journaux, ici. Mes amis et moi l’avons écrasé. C’est comme ça que j’ai obtenu ses archives, où j’ai appris que vous étiez l’une des seules personnes qu’il redoutait. Il s’est suicidé. Il s’est pendu avec un lacet de soulier dans sa cellule.

— Charmant. Me voici intrigué. Que proposez-vous, monsieur Sullivan ?

— J’ai sur moi un document signé par un juge fédéral qui vous confie à ma garde. Chaque semaine où vous travaillez pour moi raccourcit votre peine de six mois.

— Je vois. » Wells fit mine d’y réfléchir. Mais, Sullivan le savait, ce n’était qu’une habitude destinée à cacher sa vivacité d’esprit, histoire de ne pas paraître trop effrayant. Un cerveau comme le sien ? Wells avait déjà fait les calculs. « Et, malgré ce que vous avez lu dans les dossiers du docteur Carr, vous me feriez confiance ? »

Sullivan renifla. « Par rapport à certains de vos associés potentiels, pas vraiment, non. Écoutez, gagnons du temps en évitant les menaces oiseuses. Si vous sabotez ma mission, je vous tue, on le sait tous les deux. Moi, ou l’un de mes copains très dangereux. Vous pourriez me retourner la menace, mais on se mettrait à tourner en rond, et nous n’avons pas que ça à faire.

— Rafraîchissant. Que se passe-t-il si je tente de m’échapper ?

— Aucun risque. Vous resterez jusqu’au bout, après quoi je me fous de ce que vous déciderez.

— Vous êtes bien sûr de vous.

— Un gars qui voit la vie comme un jeu, il rêve d’un défi à sa taille. Même Rockville, vous vous y plaisez, je parie, parce qu’y survivre est difficile.

— C’est palpitant, je le reconnais. » Wells baissa le regard sur son uniforme rayé. « Mais guère épanouissant en ce qui concerne l’élégance et l’hygiène. Néanmoins, votre offre est moins alléchante que vous ne le croyez. » Un coup d’œil aux gardiens nerveux. « Quand je serai las de vivre ici, j’aurai pour défi de trouver un moyen de m’évader.

— Je ne connais qu’un seul homme qui ait réussi à se faire la belle, et c’était un sosie. »

Wells rit dans sa barbe. « Si c’était à la portée du premier venu, ce ne serait pas un défi.

— Si vous visez la difficulté, j’ai mieux. Je peux vous offrir un adversaire que même un génie de votre trempe aura du mal à analyser. » Une dose de flatterie n’a jamais fait de mal à personne.

Wells eut besoin d’un moment pour se faire à cette idée. Pour quelqu’un dont le cerveau était une vraie machine de Turing, ce n’était pas rien. « Et ce défi, ce serait… ?

— De sauver le monde. »

Encore un rire. « Vous me prenez pour un idéaliste, monsieur Sullivan. Le sort du monde, je m’en fiche. Le monde est peuplé d’imbéciles. Votre appât, ce serait une guerre, je ne sais quel conflit à faire éclater ou à prévenir ? J’en bâille d’avance. Je préfère encore jouer les gladiateurs à Rockville. Un homme d’État, un seigneur de guerre à éliminer ? Ne vous fatiguez pas. Ces vaines entreprises, Bradford Carr en chargeait Corbeau.

— Corbeau est mort, lui aussi. C’est une longue histoire.

— D’une mort honorable, j’en suis sûr… Bonne chance, monsieur Sullivan. Je n’ai pas l’intention de me soumettre aux caprices d’inconnus. Je regagne mon trou. Ce soleil était bien agréable, mais l’isolement me permet de me réciter de la poésie. »

Au trou, Sullivan, lui, réfléchissait à la gravité. Des jours bien employés. « Comme vous voudrez, doc.

— Vous trouverez un liseur ou un mentaliste capable de deviner votre adversaire, ne vous en faites pas.

— Oh, un liseur, j’en ai un, mais je ne sais pas si sa magie opérera sur la créature. Si j’attends qu’elle prenne l’initiative, il sera trop tard. Il me faut quelqu’un qui puisse comprendre son mode de pensée, afin d’avoir un coup d’avance. »

Wells se figea en haut de l’échelle. « La créature ?

— Pas de bol. Malgré toutes vos belles déductions, vous avez présumé que l’ennemi était humain. »

Voilà qui retint l’attention du docteur. « Vous m’intriguez, décidément.

— Notre adversaire n’est pas originaire de notre planète.

— Un autre démon ? Même ici, j’ai appris ce qui s’était passé à Washington.

— Non. Ma créature, c’est elle qui provoque l’existence des démons. Elle dévore l’énergie magique et laisse derrière elle des planètes mortes. C’est une entité qui poursuit le pouvoir dans tout l’univers, et le fantôme du président m’a dit qu’elle venait chez nous. Elle n’est pas encore arrivée, mais, d’un jour à l’autre… Il faut qu’on l’arrête. »

Wells siffla entre ses dents. « Et c’est moi qu’on traite de dingue…

— Votre défi, c’est de comprendre comment repérer ce monstre pour que nous puissions l’éliminer. Un dirigeable dernier cri nous attend en ville. Quand notre capitaine sera certain que nous n’allons pas exploser en vol, nous partons envahir l’Imperium. Vous venez ? »

Wells lâcha l’échelle. « Je voudrais une cabine privée.

— L’espace à bord est limité. Vous aurez une couchette, comme tout le monde.

— Celle du haut ?

— Tope là. »

Chapitre 2

FDR peut aller se faire foutre. Je suis un homme. Pas une catégorie, pas un numéro et certainement pas un concept qu’on peut résumer en un logo cousu sur ma manche. Un homme. Et j’irai pas me faire enregistrer.

Jake Sullivan, cité dans le San Francisco Examiner, 1933.

Washington (District de Columbia)

Le président du sous-comité pour l’enregistrement des actifs au Congrès était furieux. Cramoisi, les veines du front affreusement saillantes, l’œil gauche agité d’un tic, il semblait frôler la crise cardiaque. Francis Cornelius Stuyvesant était fier de produire cet effet sur les bureaucrates, et leur entretien n’avait encore duré qu’un quart d’heure. S’ils tenaient toute l’heure, le bonhomme exploserait. « Qu’avez-vous dit ? »

Francis tapa du poing sur la table. « Vous m’avez parfaitement entendu, monsieur, mais je vais reformuler ma remarque. Vous traiter, vous et vos larbins du BCI, de sales catins, c’est insulter les prostituées méritantes. »

Des galeries s’élevèrent des hoquets scandalisés, mais aussi quelques rires, surtout dans les rangs des journalistes. Dan Garrett, à la droite de Francis, s’enfouit le visage dans les mains. Pauvre Dan. Mais il aurait dû savoir à quoi s’attendre lorsque Francis avait reçu l’invitation.

« Comment osez-vous manquer de respect à nos débats, monsieur Stuyvesant ?

—  De respect ? Parlons-en, du respect. Quand le BCI jette des Américains innocents dans des prisons secrètes sans même un procès, ça respecte le droit ? Les agissements de Bradford Carr respectaient la Constitution des États-Unis ? On m’a kidnappé, battu, utilisé comme bouc émissaire pendant qu’un de vos employés essayait de faire exploser Washington, après quoi un démon à la solde du gouvernement réduit la ville en ruines, et c’est moi qui manque de respect à vos débats ? Comment osez-vous ? Gardez votre fumier pour vous, monsieur. Je n’ai pas apporté ma pelle. »

Dans la galerie, certains éclatèrent en hourras et en applaudissements. D’autres, moins nombreux, se mirent à huer Francis.

« Je vous mets en garde ! Vous frôlez l’outrage au Congrès ! »

Francis se tourna vers Dan et, théâtral : « Ça existe, ça, tu crois ? » Puis, à la commission : « J’ai droit à un procès public, cette fois, ou bien vous me jetez au cachot pour crime de magie ? À quoi dois-je m’attendre ?

— Veuillez vous calmer, monsieur Stuyvesant, s’exclama un autre député.

— C’est vous qui allez vous calmer ! »

Dan donna un coup de pied dans le tibia de Francis. Sans résultat.

« Le premier clochard venu peut vous dire que le BCI a été en dessous de tout, puis Roosevelt se pointe et signe une loi qui nous oblige à recommencer, mais en plus grand et en plus officiel, et il faut l’accepter ? Plutôt crever ! »

La claque devenait vraiment trop enthousiaste ; après force coups de marteau et rappels à l’ordre, la police dut faire sortir les plus bruyants des actifs venus soutenir Stuyvesant. Vu la composition de la foule, et parce que Dan Garrett, parleur célèbre, témoignait lui aussi, un annuleur Dymaxion tournoyait sur la longue table de la commission. La magie était interdite de séjour au Capitole pour la journée. Francis, même s’il possédait l’unique entreprise capable de fabriquer les Dymaxion, détestait ces appareils. Une question de principe. Mais, s’il avait refusé qu’on y ait recours pendant l’audition, la presse n’aurait pas cru un mot des déclarations que lui ou Dan – surtout Dan – venaient faire.

Garrett, profitant du chaos, se pencha pour lui murmurer : « Ce cirque nous dessert. Sérieusement, laisse-moi me charger de la diplomatie, contente-toi d’énoncer les faits.

— Pour ces clowns, on a déjà perdu. Qu’au moins la presse en tire de bonnes citations. »

Francis, malgré ses origines familiales, haïssait la politique et les politiciens. Son bon à rien de père avait réussi en politique : dès son enfance, il en avait tiré les conclusions qui s’imposaient. Cependant, depuis qu’il se retrouvait bon gré mal gré sous les feux de la rampe, il s’était révélé doué pour ces petits jeux. Ça devait courir dans ses veines. Et posséder l’une des plus grandes fortunes mondiales aidait sûrement.

Francis aurait volontiers laissé la diplomatie à ceux qui, comme Dan, savaient garder la tête froide, mais il s’était découvert un don pour la démagogie. Le BCI avait mal choisi sa cible et poussé le jeune homme à déclarer la guerre. Pas au sens propre, mais, si Roosevelt parvenait à ses fins, on y arriverait.

L’assistance s’était calmée, et le représentant du Dakota du Sud se lança dans une tirade sur les ravages subis par Washington, qui prouvaient que les actifs constituaient une menace pour la société et devaient être contrôlés, bla bla bla. Francis n’écoutait pas vraiment. Il connaissait la chanson par cœur.

Franklin Delano Roosevelt, peu après son accession au pouvoir, avait organisé la surveillance officielle de tous les citoyens doués de magie. C’était jouer sur du velours, vu l’ambiance à la capitale depuis le passage du démon. La loi d’enregistrement des actifs était la cerise sur le gâteau. Pour l’instant, on ne voulait appréhender que les actifs les plus dangereux – sauf qu’on ne s’arrêterait pas en si bon chemin. L’Amérique allait imiter l’Imperium et les Soviets, qui traitaient les actifs comme une ressource à cultiver et à gérer. Le Grimnoir ne le permettrait pas.

Le problème des sociétés secrètes, c’était l’aspect secret. Les quelques-uns dont l’appartenance au Grimnoir était connue du grand public se retrouvaient désignés d’office comme porte-parole. Dan, le plus éloquent, détestait ce rôle. Francis, heureusement, l’appréciait assez.

« Épargnez-nous les platitudes, lança Francis au milieu d’une phrase du député. Bien sûr, Roosevelt cherche à nous protéger de nous-mêmes, comme si nous étions des gosses. C’est bien gentil de sa part. Surtout qu’il devrait être mort, et que je lui ai sauvé la vie en décapitant l’assassin avec un plateau contrôlé par télékinésie pendant que mon ami, grâce à son pouvoir d’estompeur, le portait à l’abri… Vous voulez savoir comment le gouvernement a récompensé l’ami en question ?

— Nous avons évacué les galeries, inutile de chercher à amuser la foule. » Le député se pencha sur son micro. « Nous avons tous lu les comptes rendus de procès, monsieur Stuyvesant. Inutile de s’appesantir sur…

— Il l’a récompensé en le rouant de coups avant de le torturer dans une cellule de Mason Island. » Pas la peine de préciser que cette île avait disparu dans un trou noir. C’était de notoriété publique. Heureusement, on ignorait en revanche que cet énorme vortex magique était l’œuvre de Francis, lequel ne tenait pas à ce que le Congrès fût au courant.

« C’était un regrettable incident. Bradford Carr a enfreint la loi…

— Et du coup vous légalisez ses exactions pour éliminer le problème ? C’est cautionner les horreurs commises par Carr. La nouvelle loi de Roosevelt, c’est le premier pas vers l’ouverture de camps pour des centaines de milliers d’Américains. Une initiative méprisable.

— Vos délires paranoïaques n’intéressent personne, monsieur Stuyvesant. Le gouvernement ne ferait jamais ça. C’est de la diffamation.

— Le gouvernement a déjà…

— Messieurs ! » le coupa Dan. Même sans magie, il était délicieux. « Comprenez la réaction de la communauté active. Alors que les ravages à Washington ont été causés par une agence fédérale pervertie, c’est le peuple, c’est nous qu’on accuse. La réalisation du programme de Roosevelt privera d’honnêtes citoyens de leurs droits et de leurs biens. C’est une entreprise extrême et inutile. »

Un membre de la commission n’avait pas encore pris la parole : le nouveau coordinateur de l’information. C’était un homme d’âge mûr, l’air à la fois pondéré et sévère, un homme qui en imposait. « Vous permettez ? demanda-t-il sans utiliser son microphone.

— Le président donne la parole à William Donovan, récemment nommé à la tête du Bureau du coordinateur de l’information. »

Dan et Francis échangèrent un coup d’œil. Cet homme était l’inconnue dans l’équation. Héros de la Grande Guerre, couvert de médailles, il avait passé des années dans la politique new-yorkaise, s’était même présenté au siège de gouverneur – mais avait perdu l’élection. Ses opinions sur la question active, s’il en avait, n’avaient jamais été rendues publiques. Il avait fait ses études avec Roosevelt, qui l’avait chargé, disait-on, de « nettoyer » le BCI pourri de corruption.

« Monsieur Stuyvesant, vous mentionnez votre ami, maltraité par mon prédécesseur en dehors de toute légalité. Il s’appelait Heinrich Koenig, me semble-t-il, un immigré allemand… Est-ce bien cela ?

— C’est cela, monsieur, répondit Dan.

— C’est celui dont tous les journaux ont publié la photographie, ajouta Francis d’un ton faraud. Vous savez, celle où il affronte l’énorme démon gouvernemental.

— Oui. La fameuse image de l’estompeur muni d’une pioche. Une photographie fort touchante, d’autant qu’elle a été prise à quelques pas d’ici. Néanmoins je ne peux m’empêcher de me demander… Monsieur Garrett et monsieur Stuyvesant nous répètent sur tous les tons que les actifs ne sont pas plus dangereux pour le tissu social américain que n’importe qui d’autre, qu’aucun actif ne prépare de complot insurrectionnel contre les États-Unis… Mais, dans ce cas, où se trouve votre cher monsieur Koenig ?…

— Je n’en ai aucune idée. » Francis mentait sous serment. Le chef du BCI connaissait déjà la réponse à cette question, il l’aurait parié, surtout depuis que Sullivan avait tenté en vain de convaincre le gouvernement de l’existence de l’éclaireur. Oui, il venait de mentir. Tout plutôt que prévenir l’Imperium de l’arrivée de ses amis.

« Pardonnez-moi, je n’avais pas fini. Je me demandais où se trouvaient monsieur Koenig… et plusieurs dizaines d’autres actifs très puissants, dont le tristement célèbre Jake Sullivan, le lourd, ancien ennemi public numéro un. Certains ont été vus alors qu’ils embarquaient à bord d’un vaisseau de guerre expérimental lourdement armé, fourni par le conglomérat Blimps & Fret. Une entreprise – je le précise en passant – dont vous êtes le P.-D.G. »

Hoquets et murmures s’élevèrent de plus belle, et les journalistes se mirent à griffonner des notes dans leurs calepins. Le nouveau coordinateur se rengorgea.

Je me demande si je suis vraiment doué à ce jeu, songea Francis.

Après s’être frayé un chemin dans la foule de journalistes et de caméras, Francis et Dan descendirent les marches du Capitole.

« Ça s’est plutôt bien passé, dit Francis.

— On n’a pas dû assister à la même réunion, grogna Dan. Ce Donovan t’a avalé tout cru. »

Francis sourit. « En ce moment, quand j’ai affaire au gouvernement et que je m’en tire sans qu’un salopard sur le modèle de Corbeau m’ait cassé le nez, je considère ça comme un triomphe.

— Heureusement, il t’a interrompu avant que tu te sois enferré. Après tout, il n’a révélé aucun secret. » L’esplanade était encore en travaux. Les bâtiments qui la bordaient devaient être réparés ; il avait même fallu en abattre certains. Des trous béants bordés de palissades remplaçaient plusieurs monuments historiques. « Quand on pense que, la dernière fois que je me suis retrouvé ici, j’ai failli me faire piétiner.

— Et plus maintenant, peut-être ? » Les traces des immenses griffes défiguraient le Washington Monument : personne n’avait encore trouvé comment réparer ces dégâts-là. Bien sûr que les gens ont peur.

Dan soupira. « Ce n’est plus le même béhémoth, mais on va quand même finir écrabouillés.

— Quel manque d’optimisme ! » Mais comment le reprocher à Dan ? Bientôt, la loi exigerait de tous les magiciens d’Amérique qu’ils portent un brassard les identifiant comme actifs et précisant quel pouvoir ils maîtrisaient, au nom de la sécurité publique. « Tu commences à parler comme Sullivan… ou, pire, comme Heinrich. Viens, allons boire un coup. J’ai eu ma dose d’inepties pour la journée. »

Une voiture les attendait dans la rue, mais ce n’étaient ni le véhicule ni le chauffeur habituels de Francis. Ce nouveau chauffeur était bien trop joli : une grande femme sculpturale qui essayait en vain de dissimuler sa beauté derrière des lunettes noires et un grand chapeau.

« Bonjour, messieurs. » Elle indiqua la portière ouverte d’une Chevrolet banalisée du gouvernement. « Une personne importante vous demande une minute d’entretien.

— Pemberly Hammer ! » Si Dan était surpris de la voir, il le cachait derrière une désinvolture très convaincante. « Quelle délicieuse rencontre. »

Elle souleva son chapeau en direction du parleur. Entre ce couvre-chef, la perruque platine et les lunettes, aucun journaliste ne risquait de reconnaître la célèbre espionne devenue agent du Bureau. « Monsieur Garrett… » Elle parlait d’une voix douce avec une pointe d’accent de l’est du Texas. « Enfin, très cher, vous savez bien qu’il ne sert à rien de me mentir. » Hammer était une juge, capable donc de toujours discerner la vérité. Les mensonges ne l’atteignaient pas.

« Un point pour vous. Vous voir n’est pas un plaisir. C’est inquiétant, pour être honnête… Jolie voiture. Moins jolie que la Ford que je vous connaissais. » C’était une pique, et pas très subtile, car Dan était partiellement responsable de la destruction de cette Ford par un garde de fer.

« Ma foi, avant qu’il ne disparaisse des radars, Sullivan m’a câblé la somme nécessaire pour remplacer la voiture qu’il a volée.

— Il l’avait promis.

— C’est de sa faute si elle a fini sur le toit. » Hammer sourit. « Vous rendez-vous compte ? Un homme qui tient sa parole !

— Jake la tient toujours. C’est un type comme on n’en fait plus. Aussi fiable que la gravité.

— Ouais. Ce bon vieux Jake. Mais, au fait, où est-il parti, avec son vaisseau de guerre flambant neuf ?

— Questionnez votre patron. Il nous a refusé l’aide que Jake lui demandait.

— À moi, il n’a rien demandé, précisa-t-elle en pinçant les lèvres.

— Passons aux choses sérieuses. Agent Hammer… » Francis ne la connaissait pas bien. Sullivan s’en était porté garant, et elle avait participé à l’opération de sauvetage sur Mason Island, mais, à présent, elle travaillait pour J. Edgar Hoover, et Francis n’était pas assez stupide pour se fier à Hoover ou à ses employés. « Où est Sidney ?

— Votre chauffeur a été sommé de déguerpir, monsieur Stuyvesant. Il a protesté, mais j’ai sorti mon insigne et il a dû circuler. Je vous ai déjà dit que j’adorais faire ça ? Ne vous inquiétez pas, je vous reconduirai à votre hôtel pour l’heure du dîner. En attendant, j’ai besoin que vous me suiviez. Affaires d’État top secrètes, tout ça. Vous connaissez la musique.

— Oui, je connais la musique. » Francis leva un bras face à la rue. « Taxi !

— D’accord, d’accord. » Hammer baissa le ton. « Écoutez. Je sais que mon patron et vous avez eu des relations difficiles, mais, cette fois, pas d’entourloupe.

— Je ne suis pas d’humeur, ma petite dame. Je n’ai aucune confiance en vous.

— C’est le BCI qui vous a enlevé, pas le BI.

— Des lettres tirées du même alphabet.

— Dire que c’est moi qu’on envoie vous chercher parce que j’ai de bonnes relations avec le Grimnoir… » Hammer soupira. « Si seulement vous lisiez dans mes pensées, Dan, ce serait déjà réglé, vous sauriez que je dis la vérité. Un parleur, c’est capable d’y arriver, non ?

— Plus ou moins. Je perçois des sensations, je trouve des prises sur les émotions de mon vis-à-vis pour l’influencer, je sens s’il hésite ; en consommant beaucoup d’énergie magique, je capte des fragments d’images venus de pensées superficielles… Je ne me le permettrais pas avec vous, bien sûr. Ce ne serait pas galant.

— Et puis je vous tirerais une balle dans le genou si vous veniez farfouiller dans ma tête, bien sûr. » Hammer tapota le renflement en forme de revolver sous son chemisier à fleurs. « Mais nous perdons notre temps. Allez-y. Rendez-vous compte de ma sincérité. Il faut nous éloigner de ces journalistes avant qu’ils décident de me prendre en photo. Il est très important que vous me suiviez.

— Soit. Mais ne dégainez pas ce Colt, je tiens à mes rotules. » Dan ferma les yeux. Il était le meilleur des parleurs et, d’ordinaire, on ne se rendait pas compte qu’il employait sa magie. Mais, à présent, toute subtilité oubliée, il passait en force. Il rouvrit des yeux ébahis. « Vous êtes sérieuse, Hammer ?

— Parfaitement sérieuse.

— Vous auriez dû le dire au début. Merde… Monte, Francis.

— Elle est réglo ?

— Elle est réglo. » Dan était tendu. « Monte, vite. »

Leur destination était toute proche, mais Hammer tint à rouler un moment pour s’assurer qu’ils n’étaient pas suivis. Elle finit malgré tout par les conduire à la Maison Blanche.

« C’est une blague, marmonna Francis.

— J’ai bien peur que non. » Hammer s’arrêta devant le portail. Les responsables tenaient à la discrétion, mais c’était l’armée qui assurait la sécurité du Capitole depuis l’attaque du démon. Des soldats dévisagèrent Hammer et épluchèrent ses papiers pendant que leurs collègues examinaient Francis et Dan avec attention, puis on leur fit signe d’avancer. Ils étaient attendus.

Francis avait déjà assisté à des réceptions à la Maison Blanche. Son père avait été un ambassadeur très influent, ses oncles étaient sénateurs ou gouverneurs et, bien sûr, le grand-père Cornelius achetait des hommes politiques comme un fermier des cochons aux enchères. Cela dit, un entretien privé avec le président des États-Unis avait quelque chose d’intimidant.

« Tu me laisseras parler, exigea Dan.

— Je ne merderai pas.

— En effet, parce que je vais t’assommer, te ligoter et te planquer dans le coffre. Tu crois que je plaisante ? Ravale-moi ce sourire. Tu ne pourras pas lui hurler des horreurs comme à un petit député de Trou-du-cul-du-monde au Dakota du Nord.

— Dan, je ne me lasse jamais de vous voir inquiet, gloussa Hammer.

— La ferme. Vous savez très bien ce que Carr avait prévu de faire subir aux actifs du pays. Vous avez vu les preuves récupérées par Faye sur Mason Island. Pensez-vous vraiment que Carr était le seul ? Pensez-vous qu’il était le seul au gouvernement à estimer que l’Imperium et les Soviets prenaient de bonnes décisions ? »

Le sourire de Hammer s’évanouit. Elle savait bien que Dan avait raison. Tous les actifs le savaient au fond d’eux. « J’espère qu’on n’en arrivera pas là.

— Vous espérez qu’on n’en arrivera pas là ? cracha Francis. On en est arrivé là dans tout le reste du monde.

— Vous êtes un détecteur de mensonges ambulant, renchérit Dan. Dites-moi ce que vous entendez vraiment quand ils dégoisent leurs histoires de sécurité publique, de protection des citoyens, de contrôle des actifs pour notre bien. Je n’ai pas votre don, mais je suis très doué pour embobiner les gens, et, quand on essaie de me rouler dans la farine, je m’en aperçois.

— Eh bien… » Elle soupira. « J’entends beaucoup de gens qui n’y comprennent rien. Comme ils ont peur, ils veulent agir, mais ils ne connaissent rien à la question, alors leurs propositions ne tiennent pas debout. J’entends aussi des tas de menteurs animés de mauvaises intentions qui cherchent à profiter des naïfs… Honnêtement, ça me terrifie. » Hammer arrêta la voiture. Des hommes les attendaient. « Voilà, on y est. »

Quelqu’un ouvrit la portière de Francis. « Bienvenue, monsieur Stuyvesant. Veuillez nous suivre. »

Quand Dan fit mine de sortir lui aussi, sa portière fut retenue par un autre employé. « Pardonnez-moi, monsieur Garrett. Le président désire rencontrer monsieur Stuyvesant en tête à tête. »

C’était inattendu.

« Et merde, grogna Dan. Évite vraiment de te vautrer.

— Ne t’en fais pas, Dan. Je vais m’en tirer.

— Francis ! Attendez ! » Hammer se tourna vers le jeune homme. « Bonne chance. »

Francis avait entendu dire que le Bureau ovale allait être rénové, mais ça n’avait pas encore été fait, ou alors ça ne sautait pas aux yeux : c’était le même décor qu’au cours de ses visites précédentes. À part qu’on avait renforcé la sécurité, la Maison Blanche n’avait pas beaucoup changé depuis que, tout jeune, il y avait accompagné son grand-père qui venait voir Wilson. Wilson, il s’en souvenait à peine : un grand type un peu effrayant, comme un épouvantail au cuir tanné. À la décharge de Francis, il n’était qu’un gosse à l’époque.

Il échangea un regard avec un homme qui sortait du Bureau ovale. Cette tête lui disait quelque chose. « Monsieur Stuyvesant, dit le type en inclinant la tête. Ravi de vous voir ici. » Ils échangèrent une poignée de main décidée. Grand, sinistre, l’air d’un banquier. Francis connaissait des tas de banquiers. Pourtant, ce n’était pas dans une banque qu’il avait vu cet homme, mais à la une d’un journal. « Je suis Nathaniel Drew. »

Ils fréquentaient les mêmes milieux sociaux, mais Francis n’y passait plus guère de temps. « L’architecte ?

— Je me considère plutôt comme le concepteur des agglomérations concertées de l’avenir.

— Naturellement. Vous êtes un visionnaire, dit-on. » C’était la version polie de : « Vous êtes un collectiviste intransigeant persuadé que je dois donner le plus clair de ma fortune à l’État sous prétexte de progrès. » Mais Drew était aussi un engrenage connu, ce qui expliquait qu’il s’entretienne avec le président. Il portait d’ailleurs, par-dessus sa manche de veston, un brassard blanc marqué de l’engrenage stylisé. Francis fronça les sourcils. Ces brassards allaient être imposés par la loi d’enregistrement des actifs : l’architecte faisait de la lèche à Roosevelt, et Francis détestait les lèche-bottes. « Ces brassards ne sont pas encore obligatoires.

— Oh, ça ? » Drew regarda le bout de tissu. « Je soutiens les propositions de Franklin et je souhaite montrer l’exemple à nos frères.

— Non, mais sérieusement…

— Faciliter l’identification favorise la sécurité et améliore les relations des actifs avec le grand public. »

Les engrenages jouissaient d’une popularité universelle. Bien sûr que Drew était prêt à afficher son talent, mais un pauvre hérisseur qu’on traiterait de monstre, ou un liseur qui deviendrait paria… « Plutôt crever que porter ce machin. C’est le bétail qu’on marque.

— Chacun est libre de ses opinions. » Drew s’arracha un sourire.

« Oui… nous sommes en démocratie. Pour l’instant. Enchanté d’avoir fait votre connaissance, monsieur Drew. Peut-être vous contacterai-je la prochaine fois que le CBF aura besoin d’un gratte-ciel.

— Je regrette, mais toute mon activité est absorbée par des projets humanitaires altruistes et je ne peux m’occuper d’intérêts commerciaux. Mais, je vous en prie, je partais… » L’architecte s’écarta. « Je ne veux pas vous retenir. » Des employés l’entraînèrent tandis qu’on faisait entrer Francis dans le Saint des Saints.

Franklin Roosevelt attendait assis derrière son imposant bureau. « Bonjour, Francis. Ça fait longtemps. » Le président lui tendit la main sans prendre la peine de se lever. Francis la lui serra fermement, en espérant que sa paume ne soit pas trop moite.

« Bonjour, monsieur le président. »

L’appariteur s’empressa de sortir en refermant la porte. Les deux hommes étaient seuls. Roosevelt, l’air bienveillant, lui souriait avec un regard complice, mais Francis, qui avait grandi au cœur de la bagarre au couteau qui tenait lieu de vie politique à New York, où les familles riches jouaient les machiavels, n’était pas dupe. Ce type impitoyable et déterminé avait gagné le respect réticent de grand-père Cornelius, le pire salopard de tous les temps. Impossible donc de se fier à lui.

« La dernière fois que nous nous sommes vus, lors d’une soirée de gala organisée par votre père, vous vous apprêtiez à partir faire vos études à Boston. Comme le temps passe !

— En effet, monsieur. » À l’époque, les principales préoccupations de Francis étaient de coucher avec les plus jolies filles et de dégoter le meilleur alcool de contrebande. Depuis, il s’était enrôlé dans une guerre secrète, avait tâté du complot, de l’espionnage et de la bataille contre des puissances magiques hostiles, avait perdu des amis chers, essuyé des coups de feu, des coups de poing, et, après un bref passage en prison, avait fini à la tête d’une des premières entreprises mondiales. À bien des égards, il restait un tout jeune homme, mais il avait bien occupé ses récentes années. « En effet. »

Le président lui désigna l’une des chaises à haut dossier disposées devant le bureau. « Nous devions nous rencontrer à Miami, avant le malencontreux événement… Asseyez-vous, je vous en prie. »

Francis obtempéra. Le siège était très inconfortable. Peut-être par calcul. Roosevelt fumait et poussa vers lui une boîte en or, mais Francis refusa poliment. « Je n’ai jamais eu l’occasion de vous remercier personnellement pour ce que vous avez accompli en Floride. Vous et votre ami allemand, monsieur Koenig, m’avez sauvé la vie.

— Ce n’est rien. Nous avons tous été très occupés depuis. » L’assassin avait frappé avant que le Grimnoir ait pu réagir, mais, si Heinrich, l’estompeur, ne s’était pas enfoncé avec Roosevelt grièvement blessé dans les marches du perron, Zangara aurait réussi son crime avec la seconde explosion magique. « Allez-vous bien ? On murmure que les guérisseurs n’ont pas pu… »

Roosevelt agita la main. « Non, non. Je vais très bien, je vous l’assure.

— Heinrich et moi sommes très heureux d’avoir pu être utiles.

— Bien sûr. Permettez-moi donc de vous remercier aujourd’hui. Miami n’était qu’un préambule. Notre nation est en crise. Je dois guider le pays dans des eaux houleuses. La situation était déjà grave, avec une population désespérée, couverte de dettes, mais elle s’est aggravée à cause de ces assassins et de leurs machinations à tiroirs. Sans vous, la plus terrible de ces machinations n’aurait pas été déjouée. »

Et pourtant le Grimnoir continuait de passer pour le méchant de l’histoire ; si la société secrète n’avait pas servi de bouc émissaire, les drames récents n’auraient pas eu lieu. « Il serait bon de vous l’entendre dire en public. »

Le président eut un petit rire, alors que Francis ne plaisantait pas. « Vous me rappelez votre père. Il aurait eu la même attitude. Il était emporté, impulsif quand nous étions jeunes, mais un pilier du parti démocrate. » Francis hocha la tête. Lui-même était républicain, mais uniquement parce qu’il avait choisi la voie opposée à celle de son père. « Vous a-t-on déjà dit combien vous lui ressemblez ? »

Pas récemment, Dieu merci. On prétendait aussi qu’il ressemblait à Cornelius à l’époque où celui-ci était encore mince. « Je ne pense pas que vous m’ayez convoqué pour deviser de ma famille.

— Certes non. » Le sourire de Roosevelt s’effaça trop vite pour avoir été sincère. Même si Francis avait contribué à lui sauver la vie, il s’agissait à présent de politique. « Je ne dois pas oublier que vous êtes un titan de Wall Street, un capitaine d’industrie. Votre temps est très précieux.

— Je ne voulais pas vous froisser, monsieur le président.

— Non, vous avez raison. Le temps presse, et chaque journée qui passe sans que mes propositions ne soient acceptées aggrave la situation. » Les masques étaient tombés. Francis avait désormais face à lui l’homme qui tenait à marquer les actifs comme des animaux. « J’ai eu vent de votre témoignage, tout à l’heure. »

Quand les journaux du soir sortiraient de chez les imprimeurs, le monde entier découvrirait ses propos enflammés. « Je maintiens mes déclarations.

— Il serait sage de faire preuve de modération. Vous ne vous attirez guère d’amis.

— S’ils n’aiment pas la vérité, je n’aspire pas à leur amitié.

— Tout de même, dans cette ville, on ne peut pas se passer d’amis.

— Quelle tragédie. Avec qui jouerai-je au bridge ? »

Roosevelt gloussa. « S’il faut en passer par là… laissez-moi mettre les points sur les i, jeune homme. J’en sais long sur votre “société”. Je connais votre manifeste et votre programme. Vous vous prenez pour des chevaliers en croisade contre la tyrannie. Je vous comprends, et le sentiment vous fait honneur.

— Merci, monsieur.

— Cela dit, j’ai l’impression que vous ignorez l’ampleur de ce qui nous menace. Notre nation vacille au bord de la ruine, et le monde aux frontières du chaos. J’ai hérité d’une situation catastrophique. Nos industries et notre commerce vont mal, notre peuple est affamé, pauvre et, avant tout, terrifié par les événements de Mar Pacifica, de Miami et de Washington. Nous devons prendre des mesures fermes et résolues pour montrer à tous que nous sommes déterminés à empêcher que d’autres drames ne se produisent. »

Francis serra les dents pour ravaler sa colère. « J’ai appris vos propositions. Je ne crois pas qu’elles aient les résultats sur lesquels vous tablez.

— Et, là-dessus, nous sommes en désaccord. Je pense, moi, qu’elles assureront notre liberté et notre sécurité. »

Là, Francis craqua. « Écoutez, je ne suis pas un péquenaud à convaincre par une causerie radiophonique. Que voulez-vous donc ?

— Le peuple américain a le droit de se savoir protégé de la menace magique.

— La menace magique ? » cracha Francis.

Roosevelt sourit. « Je comprends que ce terme vous déplaise, mais le problème ne vient pas des gens comme vous. Vous êtes dans le camp des gentils, Francis. Vous pourrez vivre votre vie et mener vos affaires sans entraves particulières. Toutes les autres grandes nations ont pris, ou s’apprêtent à prendre, des mesures destinées à mieux protéger et mieux utiliser leurs actifs. Nous sommes à un moment clé de l’histoire. L’Amérique doit y participer.

— Comme l’Imperium et ses écoles-salles de torture ?

— Bien sûr que non ! protesta Roosevelt, offusqué. Ça, c’est de la barbarie. Mais vous soulevez un point important qui, me semble-t-il, vous échappe. La guerre est sur le point d’éclater. Une guerre mondiale. Je sais que vous en êtes plus conscient que vos concitoyens. Votre entreprise construit des vaisseaux de guerre, et je sais qu’une vendetta personnelle vous oppose à l’Imperium. Si la guerre n’éclate pas demain, elle éclatera du moins d’ici à dix ans. Les Soviets louchent sur une Europe vulnérable, et nous savons vous et moi que l’heure approche d’un conflit contre l’Imperium dans le Pacifique.

— Je ne vous contredirai pas là-dessus. Je m’étonnerais qu’on tienne même si longtemps. » Francis se pencha en avant. Roosevelt savait pertinemment qui était à l’origine de Mar Pacifica, même si, le pays n’étant pas prêt au conflit armé, son président ne l’admettrait jamais. On continuait à accuser des actifs anarchistes. « Nous courons à la guerre, oui, et à une guerre de grande envergure.

— Cela ne peut avoir échappé à un élève du général Pershing. La marine, j’en suis certain, va commander de nombreux dirigeables au CBF… Pourtant, même si notre armée se renforce, les deux nations que j’évoquais ont déjà mobilisé leurs actifs et développé leur potentiel magique à des niveaux pour nous inégalables. Vous n’ignorez rien de la bataille d’Amiens. Vous savez qu’un régiment d’actifs est redoutable. Nous sommes en pleine course aux armements, et l’Amérique cherche encore la ligne de départ.

— La LEA n’est donc qu’un prétexte pour nous cataloguer… Décider qui est utile et qui ne sert à rien. Sans doute éliminer les électrons libres, tant qu’on y est. C’est ce que fait Staline. Les coller dans des camps, à l’écart, là où ils ne menacent personne, jusqu’à ce qu’on ait besoin d’eux comme armes contre une puissance étrangère.

— Nous n’avons aucun plan de ce…

— Granada, Minidoka… Je suis un bougeur, c’est là qu’on m’enverra. La Gila, Topaz… Ça vous dit quelque chose, monsieur le président ?

— Épargnez-moi vos leçons de morale. C’étaient les plans de la cabale menée par Bradford Carr. J’étais autant que vous victime de ses machinations.

— Mais vous accomplissez son rêve ! Vous édifiez la structure nécessaire à la réalisation de ses projets. Vos grands discours sur la sécurité du pays sont des subterfuges pour profiter de la peur qui règne. Les actifs sont des citoyens comme les autres. Vous usurpez des pouvoirs qui ne relèvent pas de votre mandat. »

Les hommes politiques supportaient mal qu’on leur mette le nez dans leurs mensonges. « Comment osez-vous…

— Oh, j’ose très bien ! » Francis avait pris le mors aux dents. « Carr avait dressé une liste d’extermination, et vous voulez que je fasse confiance au gouvernement ? Même si je me fiais à votre administration, ce qui n’est pas le cas, que penser de la suivante ? Ou de celle d’après ? Foutaises !

— Ne prenez pas ce ton-là avec moi. » Roosevelt n’avait pas l’habitude qu’on lui parle ainsi. Dans un éditorial, peut-être, mais pas face à face.

Francis ne s’était pas rendu compte qu’il criait. « Pardonnez-moi. Les ordres d’extermination me font monter la moutarde au nez.

— Nous devons suivre la marche du progrès.

— Ce que vous appelez progrès, je le nomme esclavage.

— Un terme violent mais trompeur. » Roosevelt secoua la tête en soupirant. « Nous avons un désaccord philosophique. Que vous le vouliez ou non, nous arriverons à un compromis. Moins votre camp se montrera raisonnable, moins ce compromis vous plaira.

— J’ai eu la même conversation avec Bradford Carr alors que j’étais enchaîné à la muraille de ses oubliettes… Il estimait que les individus appartiennent au gouvernement. Moi, je dis que c’est l’inverse. Entre ces deux positions, pas de compromis possible. »

Le président, visiblement furieux, posa les mains bien à plat sur son bureau. « Oh, je vais vous en trouver un, moi. Je ferai passer mes réformes et vous ne me mettrez pas de bâtons dans les roues.

— C’est une menace ? »

Le couteau symbolique fit son apparition. « Je suis le président des États-Unis d’Amérique. Vous êtes l’enfant gâté d’un marchand de dirigeables.

— Je suis un marchand de dirigeables florissant, corrigea Francis.

— Mais combien de temps le resteriez-vous, si le gouvernement fédéral tout entier se dressait contre le CBF ? Beaucoup de voix s’élèvent pour clamer que le CBF détient un monopole et que briser ce monopole serait excellent pour l’économie. Si cela devait arriver, vous vous retrouveriez dans un autre secteur professionnel. Perspective fort regrettable. »

Ce n’était pas une menace, c’était une menace redoutable.

« Je vous ai convoqué pour vous faire entendre raison, Francis. J’ai besoin de vous. Choisissez entre la coopération et l’obstination.

— Pour faire quoi, au juste ? »

Roosevelt rengaina son couteau pour reprendre son air de gentil papy radiophonique désireux de voir toute sa famille prospère et épanouie. « Très simple. Vous possédez Dymaxion ? »

C’était donc là le véritable motif de l’entretien. Francis se mordit les lèvres. Les annuleurs Dymaxion de Buckminster Fuller étaient les seules machines capables d’empêcher totalement les actifs d’accéder au pouvoir, mais il n’en existait plus que quelques-uns. « Vous voulez des annuleurs magiques ?

— On me dit que vous refusez d’en vendre.

— Si je disposais d’une machine qui rende aveugle ceux qui ont une bonne vue, ou sourds ceux à l’oreille fine, je n’en vendrais pas non plus. Je protège les consommateurs.

— Ces engins, paraît-il, sont indispensables à la sécurité du pays. Le BCI en possède encore un ou deux ; ce n’est qu’une question de temps avant qu’un engrenage ne réussisse à les copier. Votre entêtement se révélera inutile. D’ici là, je vous serais très reconnaissant de recommencer à en vendre au gouvernement. Je comprends bien qu’ils sont précieux, difficiles à fabriquer – presque des œuvres d’art. Je m’assurerai que vous soyez généreusement dédommagé. Si le CBF apportait sa contribution aux efforts du gouvernement, mes inspecteurs n’auraient aucune raison de s’intéresser à votre entreprise. »

Si les menaces échouent, il reste toujours la corruption. Francis sourit. « Parce que sans Dymaxion, impossible de réduire en esclavage des actifs en colère ? »

Roosevelt plissa les yeux. Ça ne lui avait pas plu. « Par respect pour votre famille, j’ai essayé de me montrer raisonnable, mais vous ne l’êtes pas du tout. Vous allez confier au gouvernement votre stock de Dymaxion, et vous nous montrerez comment en fabriquer d’autres, sans quoi vous subirez de graves répercussions. »

Francis, naguère, avait abordé le vaisseau amiral de l’Imperium pour se bastonner avec un détachement de gardes de fer et le plus grand sorcier du monde. Franklin Roosevelt sous-estimait largement sa capacité à se contrefoutre de tout et du reste. « Je vous rappelle mon père, dites-vous, mais il y a une grosse différence entre nous deux. Lui avait des principes flexibles. Moi, non. Voulez-vous me déclarer la guerre, monsieur le président ? Si vous confisquez illégalement mes biens, vous l’aurez.

— Soit, monsieur Stuyvesant. Si vous voulez la bagarre, allons-y. L’histoire ne montre aucune indulgence envers ceux qui entravent la marche du progrès. »

Dan Garrett allait râler. « Dans ce cas, l’entretien est terminé. » Francis se leva. « Bonne journée, monsieur le président. »

Roosevelt pressa un bouton. La porte s’ouvrit sur un appariteur venu raccompagner Francis. Le regard assassin du président prouvait qu’il s’était fait un ennemi redoutable. « J’ai une dernière question, avant que vous ne partiez. »

Francis, bien qu’écarlate et encore furieux, s’efforça de rester correct. « Je serais ravi de pouvoir vous aider.

— Un seul homme a jamais réussi à bloquer les pouvoirs magiques, et il travaille pour vous. Où se trouve Buckminster Fuller ? »

Oh, jamais je ne laisserai ces vautours s’emparer du plus précieux de mes engrenages… « Vous les connaissez, ces savants, toujours la tête dans les nuages. Si je le croise, je lui dirai que vous vous inquiétez de sa santé. Aux dernières nouvelles, il était en vacances. »

Chapitre 3

Une étrange affliction, cette magie des engrenages. À presque tous égards je suis un homme d’aptitudes moyennes. Sur presque tous les sujets, je raisonne comme n’importe quel homme instruit, mais, quand mon esprit se tourne vers les dirigeables, mon cerveau prend feu. Les idées me tombent dessus. Mon intellect atteint des sommets. L’abstrait devient évident. Mes failles se corrigent toutes seules. Mes faiblesses apparaissent et deviennent des forces. Des années de pensée scientifique se réalisent en quelques jours fiévreux, et quand les flammes retombent je découvre que j’ai une fois de plus révolutionné le monde. Je me pose une question : si je n’étais pas né avec cette forme de magie, l’homme serait-il condamné à employer des moyens de transports inférieurs, comme l’aéroplane ?

Ferdinand von Zeppelin, correspondance personnelle, 1915.

« Voyageuse » (CBF)

Buckminster Fuller n’avait pas l’air d’un engrenage épanoui. « Monsieur Sullivan ! Monsieur Sullivan ! Vous avez un moment ? »

Sullivan, par malheur, n’avait pas franchi l’écoutille à temps pour éviter le supergénie. Le pouvoir choisissait les engrenages parmi les plus brillants cerveaux. Tous étaient intelligents, même sans devoir puiser dans leur talent, mais certains recevaient leur don à l’âge adulte, et ceux-là se révélaient particulièrement folkloriques. « Oui, Fuller ?

— Je dois vous faire savoir que ces conditions de travail sont extrêmement dangereuses. Je m’occupe de manipulations magiques potentiellement létales et de produits chimiques hautement toxiques dans un laboratoire grand comme un mouchoir de poche, et à cinq pas d’une enveloppe gonflée d’hydrogène explosif ! Mes quartiers sont inadaptés à tout séjour régénératif. Je les partage avec un pirate. Un pirate ! Mais ce n’est pas le pire. Oh non. Le pire, c’est qu’il ne s’agit pas ici d’une expédition scientifique. Vous avez transformé ce dirigeable en vaisseau de guerre. Un véhicule conçu pour la mortitude !

— La mortitude ? » Sullivan pencha la tête. « Ce mot existe ?

— Bien sûr ! La mortitude. C’est-à-dire les armes et les appareils qui s’opposent à la vivitude, ce qui est profitable au vaisseau Terre ! Et ne tentez pas de tout embrouiller, monsieur Sullivan.

— Pour rien au monde je ne voudrais… embrouiller quoi que ce soit. Francis ne vous paie pas une fortune pour travailler ici ?

— J’ai besoin de ces fonds pour optimiser l’œuvre de ma vie, mais n’oubliez pas votre promesse : ce voyage doit me fournir des occasions inespérées d’élargir mes recherches magiques.

— Ouaip.

— Ceci est un engin de destruction peuplé de barbares violents et frustes.

— Ouaip. »

Fuller fulminait. « Je ne jouerai aucun rôle dans une entreprise destinée à ôter la vie de… »

Sullivan l’interrompit en levant sa grosse patte. « O.K. Écoutez-moi. Je tiendrai promesse. Vous allez voir des manifestations magiques qu’aucun Occidental n’a jamais vues, et si… si on a de la chance, d’autres que personne n’a jamais vues. On a besoin de vous. On a besoin de votre gros cerveau et de votre capacité à voir la magie. Sinon, toute la vivitude, ou je ne sais pas quoi, présente sur le vaisseau Terre va se faire dévorer. Pigé ? »

L’engrenage hocha lentement la tête. « Je peux comprendre la nécessité de protéger la permanence biologique de la vie intelligente, mais j’exige de savoir où…

— Non. Secret. Vous assisterez au briefing comme tout le monde. » Sullivan tapota l’épaule du scientifique. « Ne vous rongez pas les sangs. Toutes les grandes expéditions scientifiques comprenaient des hommes armés. Lewis et Clark. Magellan. Bordel, même Charles Darwin avait un Colt Walker à bord du Beagle.

— Ah bon ? »

Sullivan n’en savait rien. Il venait de l’inventer. « Mais oui. Vous êtes en bonne compagnie. Il faut que je trouve le capitaine. » Il s’empressa de descendre l’échelle sans laisser à Fuller le temps de répondre. Voyant que celui-ci ne faisait pas mine de le suivre, il poussa un soupir de soulagement.

La Voyageuse était le dirigeable le plus moderne jamais fabriqué à Detroit. À l’origine prévue pour servir de banc d’essai technologique, et pour donner au CBF une chance de battre le record du monde d’altitude, elle avait une vitesse et une manœuvrabilité stupéfiantes et pouvait entreprendre des vols incroyablement longs. C’était l’union parfaite de l’ingénierie mécanique et du savoir-faire magique. Ce prototype était, selon Francis Stuyvesant, P.-D.G du conglomérat Blimps & Fret, « l’avenir du voyage aérien ».

Cela dit, Fuller n’avait pas tort : la Voyageuse n’avait pas été conçue pour la guerre. John Browning et un équipage de pirates créatifs mais tordus avaient eu trois mois pour l’adapter. Browning était le plus grand spécialiste mondial des armes et, vu sa taille relativement réduite, la Voyageuse se retrouvait lourdement armée. Fuller, avec la dernière véhémence, avait refusé d’employer son pouvoir à des fins offensives, mais, pour les systèmes de défense et de protection magique, c’était un génie. En théorie, la Voyageuse pouvait voler plus haut, plus vite et plus loin, par plus mauvais temps, que tout autre dirigeable de l’histoire.

Bob Southunder et ses pirates avaient réussi à harceler la plus grande armée du monde à bord d’un simple zeppelin de la Grande Guerre retapé à coups de pièces détachées et de créativité. Disposant d’une usine du CBF, Southunder avait apporté de lourdes modifications à sa Voyageuse, parfois à l’encontre des recommandations des ingénieurs. C’était l’affrontement de la théorie et de l’expérience pratique, mais, comme, en cas d’explosion, ce serait Southunder qui tiendrait la barre, Francis avait globalement soutenu celui-ci.

L’une de ses exigences avait été de remplacer l’hélium par l’hydrogène, comme dans l’Imperium. L’hélium était moins dangereux mais il produisait une poussée plus faible et, là où les conduirait leur mission, il serait rare. Selon Southunder, les crépiteurs de l’équipage pourraient alimenter des machines capables d’extraire l’hydrogène de l’eau, pour gonfler l’enveloppe et servir de carburant. Et, si une catastrophe se produisait, on avait des torches pour parer au pire.

On avançait lentement dans les coursives étroites. La Voyageuse avait deux enveloppes à blindage léger constituées de plusieurs compartiments. Chacune faisait presque trois cents pieds de long, avec une superstructure qui reliait les deux et un poste de commande blindé à l’avant. Pour Sullivan, qui n’y connaissait pas grand-chose, elle ressemblait en plus gros au Tempête : un bien beau vaisseau, pour le peu de temps qu’il avait passé à bord avant qu’il ne tombe en vrille pour s’écraser au milieu de la Californie. C’était comme deux ballons de football américain placés côte à côte, avec des ailerons et d’énormes moteurs à l’arrière.

Ces moteurs… Ils sortaient d’un magazine de science-fiction. Admirables et terrifiants tout à la fois. Sullivan n’avait jamais vu, ni surtout entendu, rien de pareil. Leur rugissement coupait le souffle. Francis les appelait turboréacteurs. Ils étaient l’œuvre d’un engrenage britannique du nom de Whittle, employé par la R&D du CBF. Par lui, Sullivan avait appris que les Anglais appelaient leurs engrenages « crânes d’œuf » : ça ne sonnait pas très impressionnant pour un gars qui avait conçu un moteur capable d’engloutir un homme et de recracher des confettis – ce regrettable incident avait coûté la vie à un ingénieur lors des premières phases de test. Le capitaine Southunder avait traité ces moteurs de créations du diable, jusqu’au premier vol d’essai. Depuis, il chantait leurs louanges. La Voyageuse était pure vitesse. Entre le Michigan et la Californie, elle avait battu le record du monde de vitesse en dépassant les cent soixante kilomètres à l’heure. Les engrenages du CBF estimaient qu’elle pouvait atteindre les deux cents. Et, comme le pouvoir magique de Southunder permettait d’influencer la météo, donc de créer des ouragans, il pariait déjà sur deux cent trente sous vent arrière.

Bien sûr, des aéroplanes atteignaient trois fois cette vitesse, mais sans la même autonomie et sans pouvoir accueillir les hommes et la cargaison que Sullivan estimait nécessaires. Avec la Voyageuse, Sullivan disposait d’un vaisseau hybride trimballant une puissance de feu digne d’un croiseur lourd de la Grande Guerre, quasiment capable de boucler le tour de la Terre sans escale, et chargé de tous les gadgets mis au point par le CBF – dont un téléradar assez puissant pour détecter l’ennemi à des kilomètres. La super-science des engrenages avait de quoi stupéfier. Popular Mechanics aurait tiré un an d’articles d’un seul vol de la Voyageuse.

Francis lui avait fait promettre de ramener le dirigeable en un seul morceau. Le jeune patron du CBF avait bataillé pied à pied contre son conseil d’administration pour débloquer les fonds qu’exigeait l’expédition Éclaireur. Ce nom, affirmait-il à ses directeurs, parce que le but de l’opération était de tester les limites du possible. En vérité, c’était ainsi que le président avait baptisé le monstre extraterrestre. Les actionnaires n’auraient sans doute pas apprécié. S’ils avaient su que leur expérience à plusieurs millions de dollars était menée par des pirates et une société secrète de magiciens, ils l’auraient sans doute viré à coups de pied aux fesses.

Du moins auraient-ils essayé : Francis Stuyvesant avait beaucoup changé. Il n’était plus le petit rebelle insolent à qui Sullivan avait collé une balle de .32 dans le genou lors de leur première rencontre. Francis faisait un homme d’affaires aussi capable, compétent et déterminé que feu son grand-père. Les difficultés avaient fait de lui un meneur d’hommes. Sullivan s’en félicitait : Francis avait tapé du poing sur la table et obtenu un dirigeable dernier cri.

C’était chouette d’avoir des amis riches.

Il trouva le capitaine Southunder sur le pont, occupé à préparer la Voyageuse pour le décollage. Avant de le rencontrer, Sullivan se représentait un chef pirate comme gueulard, autoritaire, brutal envers des marins bagarreurs, tout ça. Mais Bob le Pirate, comme l’appelaient affectueusement ses hommes, était un type tranquille et réservé. Avec lui, jamais d’histoires ; mais il ne tolérait ni la paresse ni la bêtise, et chacun dans l’équipage savait faire son boulot sans qu’on lui tienne la main. À moins de vouloir passer par-dessus bord.

Il n’avait pas été difficile à convaincre de la menace qu’incarnait l’ennemi. Il avait passé le plus clair de sa vie à protéger le géo-tel des manigances de l’Imperium : l’idée de la fin du monde ne lui paraissait pas tirée par les cheveux.

« Bienvenue, Sullivan, dit Southunder sans se détourner du hublot. On décolle dans trente minutes.

— L’engin est prêt ?

— L’engin ? Le vaisseau, voyons. Pas l’engin. Ne vexez pas ma Voyageuse, monsieur Sullivan. »

Sullivan sourit. « À vos ordres, commandant.

— Vous n’avez pas eu de problème pour ramener votre psychopathe ?

— Mon sociopathe, corrigea-t-il.

— Il y a une différence ?

— Euh… » Malgré sa passion pour la lecture, Sullivan n’avait jamais pris la peine d’ouvrir un ouvrage de psychologie. Sans la fascination morbide de Bradford Carr pour le supposé génie de Wells, il n’aurait jamais envisagé d’engager un aliéniste. « En fait, je n’en sais rien. »

Southunder s’écarta du hublot. « Vu l’équipe que vous avez réunie, un taré de plus ne peut pas faire de mal. »

Le ton du capitaine suggérait qu’il y avait eu des problèmes. « Encore Toru ?

— Votre Jap est très populaire, mais non. Il s’est tenu tranquille, sans doute parce qu’à trop énerver mes hommes il se retrouverait avec un couteau entre les omoplates.

— Bonne chance, dit Sullivan. Planter Toru, ça risque de le contrarier.

— Je les ai prévenus… Je n’arrive toujours pas à croire que j’ai un garde de fer de l’Imperium à bord. » Southunder se rapprocha de Sullivan pour faire mine d’examiner les cartes. Des gens de l’équipage grimpaient à l’échelle, et le capitaine baissa le ton pour que seul Sullivan l’entende. « Vous auriez du mal à trouver un de mes maraudeurs qui n’ait pas perdu un proche par la faute de ces salopards. Si personne n’essaie de l’éliminer avant qu’on soit au Canada, c’est que je sous-estime beaucoup leur maîtrise d’eux-mêmes. »

Certes, la présence d’un ancien garde de fer n’était pas bonne pour le moral des troupes, mais Toru Tokugawa était spécialiste de l’éclaireur et avait rejoint le camp du Grimnoir, du moins pour la bataille à venir. « Canalisez-les, capitaine. C’est tout ce que je demande.

— Je ferai de mon mieux, Sullivan, mais je vous conseille d’apprendre le plus vite possible ce que cet Impérial doit vous enseigner… Vous savez, au cas où il aurait un accident. Le ciel, c’est dangereux.

— Surtout quand notre équipe s’y trouve, je présume. Conduisez-nous à bon port. Le reste, je m’en charge.

— À bon port, justement… Qui connaît votre plan ? Des rumeurs circulent, et chacun remplit les blancs avec des hypothèses et des suppositions. Même les chevaliers. Il faut les mettre au courant. Notre vaisseau va déclarer la guerre à l’Imperium tout entier. Ils ne pourront plus faire marche arrière.

— Ils voudront tous participer. Les enjeux sont trop importants.

— Quand comptez-vous organiser le briefing ?

— Juste après le dîner. C’est dur de se mutiner le ventre plein. »

Southunder sourit. « Je demanderai au cuistot de préparer une tambouille qui tienne au corps. »

L’équipage de la Voyageuse comptait cent hommes. Enfin, quatre-vingt-dix-neuf hommes et une femme. On pouvait s’en offusquer, mais Sullivan avait l’esprit pratique, même si l’idée d’intégrer une femme à une unité militaire lui était étrangère. Pour lui, il fallait protéger le beau sexe, le tenir à l’abri du danger. Mais la femme présente à bord n’était pas là par hasard. Francis avait même baptisé le dirigeable en l’honneur de l’actif le plus dangereux de l’histoire : une fille. Sans compter que la dernière amoureuse de Sullivan pouvait jongler avec des automobiles. Il n’était pas du genre à sous-estimer le sexe faible.

Certes, la mixité à bord d’un dirigeable surprenait les esprits conservateurs, mais les maraudeurs de Bob Southunder en avaient l’habitude et, durant de longues années, ils n’avaient eu aucun problème. Évidemment, Lady Origami, leur seule torche, avait à plusieurs reprises empêché le Bouledogue en maraude de prendre feu et de sombrer dans les flots : cela contribuait à la rendre tolérable. De toute façon, personne n’allait chercher des noises à une fille capable de vous incendier par la puissance de son esprit.

Sullivan connaissait quelques femmes qu’il aurait aimé inclure dans l’équipe. Jane était la meilleure des guérisseuses, mais elle tenait une place centrale parmi les chevaliers américains ; elle et son mari, Dan, servaient d’ambassadeurs officieux des actifs auprès des politicards de Washington. Sullivan ne les enviait pas ; il préférait de loin affronter la garde de fer.

L’autre femme à qui il avait pensé était Pemberly Hammer. Elle était juge – un talent rare et redoutable – mais elle avait été engagée par le BI et dépendait de J. Edgar Hoover. Même si Hoover, officiellement, était plus ou moins allié du Grimnoir, du moins quand il était bien luné, tous les chevaliers savaient pertinemment qu’il se retournerait contre eux aux premiers vents contraires. Ou peut-être Sullivan s’en était-il convaincu pour ne pas avoir à entraîner Hammer dans une mission très dangereuse. Il savait fort bien que, s’il l’avait invitée, elle aurait accepté. Elle était coriace, douée d’un pouvoir qui remplaçait boussole et détecteur de mensonge, mais il ne lui avait pas demandé son aide, ce qui en disait plus long sur les chances de survivre à la mission que sur les compétences de la juge. Sullivan n’était pas un type à s’avouer facilement qu’il avait un faible pour une femme.

Jake, adossé à une cloison, fumait une cigarette en attendant que l’équipage ait fini de manger. À cause du risque d’incendie et parce que les torches restaient humaines, donc faillibles, on ne pouvait fumer que dans certains espaces bien précis, dont la cambuse : l’air y était à moitié opaque.

L’une des raisons pour lesquelles l’hydrogène qui gonflait le dirigeable ne les condamnait pas tous à une mort certaine passa devant lui avec un plateau chargé de victuailles. La toute petite Japonaise retint visiblement une courbette à sa vue. La force de l’habitude ; mais les maraudeurs de Bob Southunder n’appréciaient que peu les habitudes venues de l’Imperium. « Bonjour, monsieur Sullivan. »

Sullivan inclina son borsalino. « Lady Origami. » Il ne connaissait pas son vrai nom et aurait parié qu’il n’était pas le seul. « Ravi de vous voir.

— Moi aussi, monsieur Sullivan. Le capitaine ne tarit pas d’éloges à votre égard. Notre expédition est très importante. J’ai hâte d’y être. »

Soit elle mentait, soit elle était plus teigneuse qu’elle n’en donnait l’impression – facile, vu son physique de poupée de porcelaine. Mais on racontait qu’elle s’était échappée d’une école de l’Imperium, et elle avait passé ces dernières années à assurer la survie d’une bande de pirates : les apparences étaient trompeuses. « Votre anglais s’est nettement amélioré.

— Merci. J’ai beaucoup pratiqué. » Les maraudeurs n’avaient pas d’uniforme mais portaient généralement des bleus de travail résistants. Lady Origami n’échappait pas à la règle ; elle était couverte de taches de graisse et dissimulait ses cheveux sous un foulard. Elle avait néanmoins décoré son « uniforme » avec des lambeaux de soie, sans doute dérobés sur des vaisseaux de l’Imperium. Elle tira un petit objet d’un repli de sa ceinture. « J’ai fait ceci pour vous. Ça porte bonheur.

— Pour moi ? » Il lui tendit sa main ouverte. C’était du papier plié et replié jusqu’à former un minuscule animal en trois dimensions. « Impressionnant.

— C’est une grenouille.

— Oui. Je vois. Elle a même des orteils. Vous êtes très douée.

— Le papier, c’est très inflammable. C’est ma matière préférée. La grenouille veut dire que nous reviendrons. Je ne sais pas bien l’exprimer. » Embarrassée de son geste, elle baissa les yeux. « Je dois y aller.

— Ne vous en faites pas. Je comprends. Merci. »

Elle s’éclipsa. L’échange avait mis Sullivan mal à l’aise, ce qui n’avait rien d’étonnant : lors de leur première rencontre, elle avait tenté de le séduire, pour une raison mystérieuse. Sauf que c’était juste après que Delilah… Non, stop. Il fallait se concentrer sur le présent, non sur le passé. Sullivan glissa la grenouille dans la poche de sa chemise. Leur équipière était un drôle de numéro.

Le sol tangua sous ses pieds, lui rappelant qu’ils se déplaçaient. La Voyageuse était si stable qu’on ne se rendait pas toujours compte qu’on volait, et, à la longue, on oubliait même le grondement des moteurs. Koenig sortit du mur juste à côté de lui. Sullivan en avait pris l’habitude, et l’estompeur ne le faisait plus guère sursauter. « Heinrich, le salua-t-il.

— Tout est prêt, souffla l’Allemand.

— Bien. » Koenig était le plus paranoïaque des chevaliers, et ce n’était pas peu dire. Méfiant comme tous les estompeurs, il avait grandi dans la redoutable Cité morte, ce qui avait renforcé ce trait de caractère. Pourtant, Sullivan était content de le compter dans son équipe. « Tiens-moi au courant.

— Ça va être instructif.

— Tâche de ne pas tuer les gens avant qu’on les interroge. »

Heinrich sourit. « Je ne peux rien te promettre, mon ami. » Il lui tapota l’épaule et partit retrouver leurs camarades.

Sullivan alla briefer l’équipage. Comme le dirigeable survolait encore les États-Unis, et sous un vent faible, presque tout le monde était dans la cambuse. D’ordinaire, on mangeait par roulement ; cette fois, certains devaient avaler leur pitance en restant debout. Le capitaine Southunder était de quart. Sans doute, songeait Sullivan, pour voir si le lourd saurait parler aux maraudeurs sans que leur chef soit là pour les tenir.

L’équipage s’était divisé en plusieurs groupes bien distincts : prévisible mais décevant. Le plus nombreux était constitué de membres du Grimnoir. Sullivan en connaissait la plupart et avait combattu aux côtés de certains. Lance Talon était le plus expérimenté, avec Heinrich comme second, mais tous deux obéissaient à Sullivan puisque celui-ci était à l’origine de l’expédition. Les chevaliers avaient tous prêté serment. C’étaient des actifs qui avaient combattu l’Imperium, les Soviets ou, plus récemment, le BCI du gouvernement américain. Beaucoup de chevaliers étant persuadés que l’ennemi n’existait que dans l’imagination de Sullivan, il n’avait emmené que des volontaires. La mission Éclaireur divisait le Grimnoir. Les chevaliers étaient peu nombreux et menacés de toutes parts : les anciens voyaient d’un assez mauvais œil leurs meilleurs éléments se lancer dans une quête futile née des délires d’une illuminée sur la foi de paroles prononcées par le fantôme de leur pire ennemi.

Les survivants du vaisseau libre Bouledogue en maraude et les soldats de fortune qui avaient travaillé avec Southunder dans les Cités libres occupaient un autre coin du réfectoire. Eux étaient plus disparates : rien ne les unissait que leur haine de l’Imperium. Ils étaient de toutes les races, de toutes les religions et de toutes les couleurs, mais, après tout, l’Imperium ne faisait pas de discrimination quand il s’agissait d’envahir des nations et de tuer des gens. Les maraudeurs étaient rusés, dangereux et savaient tirer le maximum d’un dirigeable. Sullivan les pensait attirés par l’argent pour beaucoup, par l’aventure pour certains, et quelques-uns auraient suivi Bob Southunder jusqu’en enfer si le capitaine le leur avait demandé. Une poignée d’entre eux avaient des pouvoirs magiques, mais seuls deux ou trois étaient assez puissants pour mériter le nom d’actifs. En revanche, tous savaient se battre, et personne ne leur arrivait à la cheville en matière de navigation aérienne.

Le troisième groupe, le plus petit, rassemblait les employés du CBF, surtout des mécanos et des techniciens spécialisés. Francis avait choisi les plus efficaces, leur avait expliqué la situation et leur avait distribué des liasses de billets pour les convaincre. C’étaient les membres de l’équipage que Sullivan connaissait le moins bien, mais Francis se portait garant de leur compétence.

La Voyageuse était équipée de tous les appareils technologiques élaborés par la science des engrenages, à part le rayon de paix – et uniquement parce que John Browning n’avait pas réussi à le faire tenir sur un vaisseau aussi petit. Les inventions de ces génies étaient d’une complexité effarante. Browning, trop occupé à protéger l’Amérique, ne pouvait pas s’embarquer, et Sullivan s’en réjouissait : il jugeait John trop vieux pour ces équipées. Les employés du CBF étaient capables d’entretenir les machines les plus ahurissantes, et l’un des chevaliers était un répareur très doué.

Le CBF les empêcherait de tomber, les maraudeurs s’assureraient qu’on arrive vivants, et les chevaliers feraient le reste. Simple comme bonjour.

Le quatrième et dernier groupe n’en était pas vraiment un ; il s’agissait en fait d’un ramassis d’individus qu’on lui avait imposés, ou dont il avait besoin mais qui ne s’intégraient nulle part. Wells était le plus récent du lot ; il s’était installé dans le fond pour tout observer discrètement. Propre et rhabillé de frais, l’aliéniste faisait encore plus banal. Toru, lui aussi à la marge, ne dînait jamais avec les autres. C’était plus prudent pour tout le monde. Sullivan consulta sa montre. L’ancien garde de fer avait été convoqué au briefing, mais il n’était pas encore là. Sans doute brillerait-il par son absence.

Officieusement, Sullivan était certain que le BCI, quoique réformé, avait glissé un espion à bord. Au milieu de la controverse sur la loi d’enregistrement des actifs, laisser un vaisseau de guerre privé aux mains d’une meute de magiciens ? L’armement embarqué par la Voyageuse violait plusieurs des nouvelles lois fédérales de Roosevelt ; Sullivan, cela dit, aurait bien aimé croiser un fonctionnaire assez bête pour essayer de les appliquer. Le BCI avait beau dépendre à présent de responsables honnêtes, il s’agissait tout de même d’une police secrète : impossible qu’il n’y ait pas de taupe. Une expédition de cette ampleur ne s’organisait pas dans le secret absolu. Mais Sullivan ne s’inquiétait guère d’un espion à la solde du BCI. Qu’il raconte tout : avec un peu de chance, les imbéciles en poste à Washington comprendraient à quoi ils avaient affaire et arrêteraient de jouer les autruches. Heureusement, la Voyageuse allait quitter le territoire surveillé par le BCI. Sullivan redoutait beaucoup plus l’ennemi qu’un tas de ronds-de-cuir trop curieux. Avec qui il comptait bien régler ses comptes, tout de même, quand il reviendrait. S’il revenait un jour. Depuis Mason Island, Sullivan refusait d’entrer dans le jeu des politiciens ; et, de toute façon, il lui fallait bien sauver la magie ; ensuite seulement, les fonctionnaires pourraient essayer d’en prendre le contrôle.

Non, les espions qui inquiétaient Jake travaillaient pour l’Imperium. Trop de gens étaient au courant : la nouvelle avait forcément atteint le Japon. Ces salopards de Jaunes allaient tout gâcher, mais Lance et Heinrich avaient mis au point un plan pour les contrer.

Le dîner était terminé. Les conversations s’éteignaient. Tous les yeux étaient rivés sur Sullivan, qui tira sur son clope, l’écrasa dans le cendrier et s’approcha d’un planisphère fixé au mur. Les chevaliers qui l’examinaient s’écartèrent pour le laisser passer. Ils étaient aussi curieux que les autres.

Ce n’était pas la peine de réclamer l’attention de l’assistance. Tous avaient hâte de commencer la chasse. « Au boulot. » Quand il menait des hommes au combat, il préférait commander par l’exemple, depuis la première ligne. Les mots ne lui venaient jamais facilement, mais, puisqu’il se retrouvait à la tête de cette expédition, il se sentait obligé de faire un petit discours. « Vous ne savez pas au juste ce que nous partons faire ni où nous allons. Vous savez que ce sera terriblement dangereux, mais vous avez tous eu le cran de vous porter volontaires pour faire le nécessaire… Alors, merci. »

Ils devraient se contenter de ça, pour la motivation. « Vous avez tous eu la possibilité de changer d’avis. Vous êtes restés, maintenant vous n’avez plus le choix. Le capitaine Southunder commande le vaisseau. Moi, l’opération. Vous savez tous de qui vous dépendez et vous connaissez notre organisation hiérarchique. Si vous avez un problème, vous pourrez m’en parler, mais, si mes décisions vous déplaisent, tant pis pour vous. Des questions ? Non ? Parfait. Je vais vous expliquer ce qui nous attend. »

Pendant que Jake avait le dos tourné, Toru était entré sur la pointe des pieds. Pour un Japonais, il était costaud, tout en muscles, et les autres s’écartaient devant lui comme un banc de poissons devant un requin. Des regards inquiets ou hostiles pesaient sur lui, qui en retour dévisageait calmement les coupables, les mettant au défi d’agir. Sullivan l’accueillit d’un hochement de tête. « Notre expert est arrivé. »

La stratégie habituelle du Grimnoir envers les gardes de fer consistait à les attaquer à cinq contre un. Ça donnait un combat équilibré. De rares chevaliers – Sullivan lui-même, ou Faye avant qu’elle ne se fasse tuer – avaient de meilleures chances, mais c’était le rapport de forces le plus sûr. À bord, Toru avait quatre-vingt-dix-neuf personnes contre lui, et il s’en foutait. Le Jap s’inclina. « Ne t’interromps pas pour moi. »

Tous les volontaires, au moment de s’engager, avaient reçu des explications sur la nature de la magie ; inutile de rabâcher. Ils voulaient des détails. « Vous savez ce que nous pourchassons. Un fragment de la chose qui en veut au pouvoir. Le président l’appelait l’éclaireur ; ce nom conviendra. On aura une seule occasion de l’abattre avant qu’il ne prévienne son maître. Deux fois déjà, des éclaireurs sont venus sur Terre. Toru ici présent sait tout à leur sujet. »

L’ex-garde de fer promena un œil noir sur l’assemblée. « Ils étaient différents, mais tous les deux cauchemardesques, si redoutables qu’Okubo Tokugawa, le plus grand guerrier de tous les temps, n’a arraché la victoire que de justesse. Ils dévorent la magie et la retournent contre vous, ils tuent tous ceux qu’ils croisent et transforment les cadavres en armes. Les plus forts d’entre vous ont une petite chance de survivre. » Un silence glacé, percé par le grondement des moteurs, régnait dans le réfectoire. « Vous allez presque tous mourir. »

Sullivan soupira. Il aurait dû s’y attendre.

Lance Talon prit la parole. Le chevalier râblé n’allait pas tolérer ce mépris de la part d’un garde de fer, même réformé. « Je rêve ? Fils de…

— Je me fous de blesser ton orgueil, cracha Toru. La dernière volonté de mon père a été que je vainque ce monstre. Mon honneur est en jeu. Vous mentir ne servirait qu’à vous donner une confiance en vous imméritée, donc à nous exposer à l’échec. Croyez-moi. C’est pour éliminer l’ennemi que l’ordre de la garde de fer a été fondé. »

Lance se leva ; la table avait caché le gros revolver qu’il portait à la ceinture. Sullivan se rappela – un peu trop tard – que la femme et les enfants de Lance avaient péri par les flammes lors d’un combat contre la garde de fer. « Du calme, Lance.

— Mais tes petits copains préfèrent violer les paysans et piller leurs villages plutôt que faire leur boulot, finalement, hein ? » La main de Lance s’approchait dangereusement de la crosse du Colt.

« C’est vrai. » Le regard de Toru se fit terrible. « Ils ont oublié leur mission. Je vais le leur faire comprendre. » Il se tourna lentement pour s’adresser à toute l’expédition. « D’ici à l’affrontement avec l’éclaireur, je vous enseignerai tout ce que je sais. Cette créature va engloutir votre pouvoir magique, vous prendre la vie et faire de votre cadavre un pantin à son service. Et pourtant elle n’est pas invincible. Il faut espérer que vos morts ne couvriront pas de honte notre cause.

— Ça ira comme ça, Toru. »

Toru esquissa une courbette à l’adresse de Sullivan. Malgré tout son orgueil, il avait juré de lui obéir. « Je serai dans mes quartiers, si vous avez besoin de moi. » Le Japonais quitta le réfectoire, et la tension disparut en même temps que lui.

« Attendez… Comment ça se fait que lui a droit à une cabine ? » demanda le docteur Wells.

Sullivan réussit à entendre la réponse murmurée dans les rangs : « Parce qu’il terrifie tout le monde.

— Oh. Et ça suffit ? Je vois… » souffla Wells d’une voix songeuse.

Sullivan regarda Lance en secouant la tête. Son ami se rassit en bougonnant. « On ne peut pas compter sur ces salopards de l’Imperium pour régler le problème à notre place. Le gouvernement américain ne nous croit pas. On doit s’en charger nous-mêmes. Tout est paré. Le capitaine Southunder dit que la Voyageuse pète la forme. » Les pirates et les employés du CBF poussèrent des hourras. Bien. Ils étaient fiers de leur dirigeable. « Nous sommes prêts à partir.

— Partir où ? » cria un jeune chevalier.

Et c’était la question qui travaillait tout le monde. Sullivan se tourna vers la carte pour poser son doigt sur le Montana. « On est ici. On va passer au Canada et, à la nuit, éteindre toutes les lumières pour filer vers l’ouest, remonter la côte, longer les îles Aléoutiennes et gagner le Kamtchatka. » Sullivan donna du poing sur la carte. « Préparez vos tenues d’hiver. Il paraît que ça ne rigole pas.

— C’est en plein territoire de l’Imperium », fit remarquer un maraudeur. Sullivan le connaissait : Wesley Dalton, dit Barns pour ses amis. C’était le meilleur pilote de Southunder, et un actif : un chanceux, qui manipulait le hasard. Sans lui, personne n’aurait survécu à l’accident du Tempête. « De quoi bien s’amuser.

— Les Japs ont verrouillé les frontières depuis la capitulation de la résistance sibérienne, rappela Jake. Nous n’attendons pas de système défensif solide. Il y a une petite garnison dans les montagnes, en Koriakie. Vents violents et froid de loup. C’est là que l’éclaireur va bientôt atterrir.

— Comment on le sait ? »

Sullivan promena son regard dans les rangs. Fuller n’était pas là, et tant mieux. « Vous connaissez Buckminster Fuller ? » Plusieurs mécanos du CBF réagirent – ils secouaient la tête, ils levaient les yeux au ciel. Fuller vous tapait sur le système, mais ses inventions fonctionnaient. Sa conversation avait beau vous rendre dingue, il fallait reconnaître son génie. « Oui, je sais. Mais aucun autre engrenage ne lui arrive à la cheville quand il s’agit de voir la magie. Il nous a concocté un sortilège. Je l’ai vu moi-même comme je vous vois. » Sullivan était renommé pour son talent à utiliser les sortilèges. « Faites-moi confiance : c’est là-bas que ça se passera. On prend notre temps pour économiser le carburant, mais la météo est bonne et on devrait être sur place dans quarante-huit heures. Les chevaliers débarqueront avec moi. Nous investirons la base tandis que le capitaine Southunder nous couvrira depuis la Voyageuse.

— Et le monstre extraterrestre ? demanda un pirate.

— Pendant les deux jours qui viennent, Toru dispensera une formation dans la soute. » Sullivan n’en avait pas encore informé le garde de fer, et ç’allait être un plaisir. « Le Jap ne nous croit pas capables de réussir. Montrons-lui qu’il se trompe.

— Le président a réussi à tuer une de ces créatures, et nous avons tué le président, rappela Lance. C’est bon signe. »

Traître.

C’est ainsi qu’on l’appelait à présent. Ça faisait mal.

Toru était l’un des mille fils d’Okubo Tokugawa. Il s’était distingué dans le corps d’élite qu’était la garde de fer, au point d’avoir un jour fait un candidat crédible au rang de premier garde. Il avait servi dans plusieurs zones de guerre et accumulé les médailles par sa bravoure et ses exploits tactiques. Il avait appartenu au corps diplomatique impérial, il avait été le disciple du grand Hatori, ambassadeur et membre historique du légendaire Océan ténébreux. L’intégrité de Toru aurait dû rester au-dessus de tout soupçon.

Il obéissait aux dernières volontés de son père, une injonction si essentielle que la mort elle-même n’avait pu empêcher le président de la transmettre. Lui seul suivait la voie tracée par le plus grand homme de toute l’histoire. C’était l’Imperium qui s’égarait, pas lui. Ses compatriotes, les imbéciles, s’étaient rangés derrière un imposteur. Hatori, en ses derniers instants, avait partagé ses souvenirs avec Toru, qui dorénavant connaissait la vérité. Lui seul savait que l’ennemi approchait. Le charognard qui tirait profit de la mort du véritable président cachait à ses fidèles cette affreuse certitude. Pour qui se prenaient-ils, ces chiens qui le jugeaient déshonoré ? De quel droit l’accusaient-ils de trahison ?

À San Francisco, le Grimnoir avait intercepté une lettre de l’Imperium et lui avait apporté le dossier afin qu’il la traduise. C’était une mise à l’épreuve. Les chevaliers n’avaient pas confiance en lui : naturellement, ils feraient vérifier sa traduction. Comme la missive ne contenait aucun secret, il avait dit la vérité.

Il s’agissait d’une mise en garde destinée à toutes les cellules œuvrant aux États-Unis : le garde de fer dénommé Toru était un traître à l’Imperium. Quiconque le repérait devait prévenir les dirigeants. Ensuite, l’auteur du message énumérait ses crimes – dont certains qu’il avait réellement commis. L’un des mille fils d’Okubo Tokugawa s’était acoquiné avec la société du Grimnoir. C’était une insulte à l’Imperium et une honte pour la garde de fer. Il avait assassiné l’ambassadeur et plusieurs de ses subordonnés. Mais Toru savait n’en avoir éliminé qu’un seul ; il soupçonnait donc que des tueurs à la solde du faux président avaient réduit au silence ceux des employés de l’ambassade qui en savaient trop long.

On promettait de l’or à qui fournirait des informations permettant de localiser Toru, et celui qui parviendrait à laver le monde de la honte qu’il y répandait recevrait une fortune et un poste important dans l’administration impériale.

Toru Tokugawa était l’homme le plus recherché de l’Imperium. Le pire était que toutes les missions d’espionnage où il avait été impliqué, dont beaucoup dirigées depuis l’ambassade de Washington, étaient à présent compromises. Les cellules devraient être réorganisées ; les agents secrets, exfiltrés. La conquête de l’Amérique décidée par le président avait reçu un coup presque fatal. Le message laissait entendre que Toru avait travaillé pour le Grimnoir pendant des années, exactement depuis le jour où il avait perdu la face à cause de sa couardise lors de l’occupation de Mandchourie. C’était une insulte sans fondement. Toru aimait sincèrement l’Imperium. Pour rien au monde il n’aurait desservi la mission de purification voulue par le président. La doctrine qui plaçait la force au premier rang des qualités humaines le convainquait pleinement. Son intégrité morale lui interdirait toujours de révéler au Grimnoir des secrets majeurs. Il ne collaborait avec les Occidentaux que pour obéir au fantôme de son père.

Sa tentative de méditation était un échec total. La paix se refusait à lui. Son esprit restait préoccupé. Le lit de Toru se résumait à un matelas et quelques couvertures à même le plancher métallique. Méditer, ce jour-là, ne l’entraînait qu’à mieux sentir l’inconfort physique. Dans la petite section de soute qu’il s’était appropriée régnait un froid permanent. Le grondement des mystérieux moteurs de la Voyageuse lui courait sur les nerfs. C’était pour cela qu’il avait renoncé à son statut ?

Ce qu’il voulait, c’était brandir son tetsubo d’acier pour tout casser. Mais un guerrier ne s’abaissait pas à exprimer des émotions, surtout entouré d’ennemis. Devant ces maudits chevaliers du Grimnoir, il dissimulerait toute faiblesse… Et, de toute façon, l’intérieur d’un dirigeable n’était pas le meilleur endroit pour s’exciter avec une massue de quatre-vingts livres. A fortiori quand on était doué d’une force surhumaine.

Comment osaient-ils parler de la Mandchourie ? Oui, il y avait mis en cause l’autorité de ses chefs, mais pas par couardise… Par… Par quoi ? Pourquoi avait-il désobéi à ses ordres ? Par compassion ? Non… ce n’était pas la compassion qui lui avait coûté une promotion, l’avait fait chasser du front pour servir en Amérique dans le corps diplomatique. Là n’était pas la raison de sa désobéissance.

Ç’avait été la culpabilité. Il avait écouté la voix de sa conscience.

Il serra le poing sur la lettre en tentant de reprendre sa séance de méditation. Après quelques minutes d’efforts inutiles, il décida de passer aux exercices physiques. La Voyageuse ne manquait pas de tuyaux le long des murs, et il en avait trouvé quelques-uns assez résistants pour y faire des tractions.

Sans recourir à son pouvoir magique ni à aucun des huit kanjis magiques gravés sur sa peau – ç’aurait été tricher –, Toru se mit à l’entraînement. Plus il serait fort, plus il pourrait employer sa magie sans se blesser. En découvrant qu’il était une brute, les écoles de l’Imperium l’avaient contraint à des heures d’exercice quotidien, pendant dix ans. Il avait l’habitude de l’effort physique. Et ça l’aidait à réfléchir.

L’Imperium avait voulu qu’il lise ce message. Grâce à sa formation diplomatique, il avait des notions de cryptographie. La lettre n’était pas codée. La clé aurait dû être changée dès que l’Imperium avait appris que Toru n’était pas mort. Le texte n’aurait pas dû être compréhensible.

On essayait de le faire réagir. On voulait l’insulter, le mettre en colère, le pousser à commettre des erreurs. Mais on sous-estimait sa détermination. Ça ne marcherait pas. Le dernier ordre d’Okubo Tokugawa avait concerné Jake Sullivan ; l’honneur de Toru exigeait donc que la mission du Grimnoir soit menée à bien, quel qu’en soit le prix. Si l’imposteur voulait l’affronter, très bien. Le faux président était un sosie parfait, soit, mais il se révélerait beaucoup plus facile à tuer.

« Toru. »

Préoccupé, et puisqu’il s’était interdit de recourir à sa magie, il n’avait pas entendu Sullivan approcher. Le lourd était discret pour sa corpulence. Toru lâcha le tuyau. « Tu es là depuis longtemps ?

— Une trentaine de tractions. »

Toru en était à quarante-deux, sans avoir encore versé une goutte de sueur, mais, vu le nombre de gens à bord qui le haïssaient, il ne pouvait pas se laisser ainsi surprendre. Dorénavant, il serait sur ses gardes. « Qu’est-ce que tu veux ? »

Sullivan pénétra dans la réserve en examinant d’un œil distrait les armes entassées par terre. Les débris du katana de Toru étaient bien en vue. Heureusement, Sullivan ne mentionna pas l’arme typique des gardes de fer. Il avait vu Toru la fracasser pour prouver sa sincérité. « C’est à propos de l’équipage.

— Si tes hommes ne comprennent pas l’ampleur de notre tâche, alors ils échoueront.

— J’ai tiré quelques leçons de la Grande Guerre. J’ai vu ce qui se passe quand on piétine le moral d’un groupe. Autant égorger les soldats : une fois au combat, ils ne sont bons à rien et quasi morts.

— Hors de propos. Ça ne devrait rien changer. Les hommes de l’Imperium n’ont pas ce problème. Les grands guerriers acceptent la mort pour accomplir leur mission. L’honneur ultime est de mourir au service de son maître.

— Ce ne sont pas des hommes de l’Imperium. Les bobards du président, ici, ça ne passe pas. »

Toru retourna s’asseoir sur son inconfortable coin de plancher. « L’une de nos nations a conquis, en deux générations, un dixième de la planète. L’autre est devenue grasse, satisfaite et apathique. Vas-y, continue de m’expliquer en quoi votre méthode est supérieure à la nôtre. »

Sullivan fronça les sourcils. Toru l’avait coincé. Jake, quoique le fruit d’une culture faible, était un véritable guerrier. S’efforcer, en vain, de convaincre les autorités du danger que représentait l’éclaireur l’avait rendu furieux autant que stupéfait. Toru venait de l’emporter sans coup férir, et Sullivan ne s’en rendait pas compte. L’éducation dispensée dans les écoles de l’Imperium ne se limitait pas à l’entraînement physique.

« Tu décris seulement les idiots qui détiennent le pouvoir. Ne sous-estime pas le cran des simples citoyens.

— Et pourtant regarde-nous. Un seul vaisseau… C’est vraiment l’envie d’un débat philosophique qui t’a conduit dans ma cabine ? »

Sullivan fit mine d’examiner la resserre. « Te balader dans un dirigeable baptisé en l’honneur de la gamine qui a tué ton père… Ça doit te faire mal aux seins. »

La remarque était juste. Sullivan, malgré ses airs lourdauds, aurait fait un diplomate acceptable. « Tu es venu pour quoi ?

— Pour te sortir la tête du cul et te montrer la lumière. Que ça te plaise ou non, ces hommes représentent notre seule chance de vaincre l’éclaireur. Tu ferais mieux de commencer à en tenir compte.

— C’est un ordre ?

— Ouais. »

Ce qu’il ne faut pas faire pour obéir à mon père… Toru hocha la tête. « Soit.

— Bien. Tu vas les préparer. On n’est pas dans l’Imperium, ici. Ce sont des hommes libres, et ils se battront mieux s’ils savent que la victoire est possible. Convaincs-les qu’ils ont une chance.

— Tu veux que je mente ?

— Non. J’ai l’intention de vaincre.

— L’optimisme, c’est typiquement américain. L’optimisme, c’est un mensonge.

— Et le pessimisme, ça sape le moral.

— Il ne s’agit pas de pessimisme. Le pessimisme, c’est une autre forme de l’infériorité occidentale. Je te parle de fatalisme. Les guerriers doivent accepter leur sort. Ils doivent accepter tout ce qui est nécessaire à l’accomplissement de leur tâche, et toutes les conséquences qui en découlent. C’est la seule façon d’assurer la victoire… Cela dit, je respecterai tes ordres.

— T’es un sacré numéro. » Sullivan allait partir mais il s’arrêta sur le seuil. « Écoute… Cette histoire, là, ton pays qui veut ta peau… J’ai entendu parler de la lettre. Je sais ce que tu ressens. »

Jake, lui aussi, avait jadis été accusé d’avoir trahi sa patrie. Il avait servi de bouc émissaire dans un complot ourdi par des imbéciles trop ambitieux. Mais la conception qu’il avait de l’honneur était puérile, et il ne comprenait rien au code des guerriers. Le pays de Sullivan était faible et corrompu : il aurait dû s’attendre à ce couteau dans le dos.

« Tu ne sais rien du tout. »

Chapitre 4

Wyatt Earp était l’un des rares hommes que j’aie personnellement connus et que je considérais comme inaccessibles à la peur physique. J’ai souvent observé, et je ne suis pas le seul à le penser, que ce qu’on prend pour du courage est souvent la peur de l’opinion des gens. En d’autres termes, la bravoure est un mélange de respect de soi, d’égoïsme et de crainte du qu’en-dira-t-on. L’apparente témérité de Wyatt Earp dans les moments de danger est caractéristique. La peur n’entre pas dans l’équation, et, au bout du compte, je pense qu’il accorde plus de valeur à ses opinions qu’à celles de son entourage. C’est l’image qu’il a de lui-même qu’il cherche à préserver… Jamais dans sa carrière il n’a tiré si ce n’était pas absolument nécessaire, par exemple contre des adversaires doués de la magie des sorciers… Wyatt savait se battre à mains nues, et il a souvent réglé leur compte à des méchants, comme on disait, sans recourir à d’autres armes que celles fournies par la nature. Oui, vous connaissez les histoires qu’on raconte à son sujet, mais ce n’est pas la moitié de la vérité. Une fois, en 1908, on a aidé Jack Pershing et ses chevaliers de New York dans une histoire d’arme de Tesla volée, il y avait un salopard de Jap couvert de cicatrices magiques… Si vous aviez vu… Non. Oubliez. Je dis n’importe quoi. Pardonnez les divagations d’un vieillard.

Bat Masterson,

interview dans le Baltimore Mercurium, 1921.

« Voyageuse » (CBF)

Quelques heures plus tard, Heinrich traversa le plafond pour réveiller Sullivan. « C’est le moment. » L’estompeur tira sur la chaînette qui allumait la seule ampoule de la cabine. Jake était installé dans les quartiers des officiers, et pourtant il y avait cinq autres couchettes en plus de la sienne, presque toutes occupées. Ses voisins, gênés par la lumière, se mirent à grommeler.

Sullivan réussit à s’extraire du renfoncement où se trouvait sa couchette sans se cogner la tête. Il avait obtenu la plus grande, bien trop courte néanmoins pour un type de sa taille. Celle du dessous, au niveau du plancher, était occupée par du matériel et non par un collègue : personne n’avait le courage de dormir sous un lourd qui, grâce à la magie, frôlait les deux cents kilos. Sullivan récupéra sa montre et son .45. « Une heure du mat’. Ça n’a pas pris longtemps… » Il s’en était douté et n’avait pas retiré ses bottes en se couchant. « C’est qui ?

— Skaggs, un employé du CBF. »

Sullivan ne lui avait parlé qu’une seule fois. Un mécano de Francis, figure toute ronde, voix rocailleuse.

« Où ça ?

— Soute à cordages arrière », répondit Heinrich, guilleret. Il tirait trop de plaisir de ces situations. « Lance le tient à l’œil.

— Je suis content que vous ne l’ayez pas zigouillé.

— La tentation était grande. »

Leur conversation réveillait les autres occupants du quartier des officiers. « Qu’est-ce… Hein ? » gémit Barns, qui, en se redressant, tendit machinalement le bras vers le holster pendu à la cloison. « Qu’est-ce qui se passe ?

— Rendors-toi », lança Sullivan au pilote avant qu’il ait dégainé. Les pirates étaient du genre nerveux. « Je te raconterai demain.

— Éteins la lumière alors, bordel. »

Sullivan tira la chaînette et suivit Heinrich dans la coursive. Contrairement à la majorité des navires du CBF, la Voyageuse n’était pas conçue pour le confort des passagers, et les couloirs n’étaient que des passages mal éclairés entre des cloisons métalliques. Les soutes à cordages se trouvaient tout en bas ; il allait falloir faire vite pour prendre le type la main dans le sac.

Le garder en vie permettrait de l’interroger, et, tant qu’à faire, autant s’assurer la présence d’un détecteur de mensonge vivant. « Vous êtes allés chercher un liseur ?

— Lance a envoyé une souris.

— Se faire réveiller par une bestiole qui vous grimpe sur le nez… Charmant. Il nous faut un parleur, tant qu’on y est, si notre espion n’est pas d’humeur bavarde.

— On ne t’a pas attendu, Jake. Tu oublies que j’ai beaucoup plus d’expérience que toi avec les mouchards. » Heinrich, tout à coup, ouvrit de grands yeux. « L’espion est mécano.

— Et alors ?

— Skaggs connaît le vaisseau par cœur. S’il reçoit l’ordre de nous saboter, qui sait les dégâts qu’il causera ?

— Je n’ai aucune envie de détruire un second super-dirigeable de Francis. » Sullivan ralentissait Heinrich, avec sa manie de contourner les obstacles au lieu de les traverser. « File. Je te rattrape. »

Heinrich hocha la tête et, au même instant, devint flou et grisâtre ; il s’enfonça dans le plancher et disparut. Cela avait l’avantage d’épargner à Sullivan l’humiliation qu’on le voie se frayer maladroitement un chemin dans les étroites écoutilles. Les marches étaient plus courtes que ses pieds. « Les concepteurs de ce rafiot le destinaient à des Pygmées », ronchonna-t-il.

Il pénétra dans la soute à cordages quelques minutes plus tard. Skaggs gisait dans un coin, la figure sanguinolente, et Heinrich brandissait une clé à molette. Jake aurait pu prendre son temps.

Il enfonça la pointe de sa botte dans les côtes du mécano renégat, pour s’assurer qu’il vivait toujours. Skaggs poussa un grognement. « Il a fait sa mauvaise tête ?

— Rien qui ne s’arrange avec le bon outil, répondit Heinrich. En pleine tête, une clé à molette, ça motive son employé.

— Regarde. » La voix grave de Lance s’élevait d’un angle qui semblait désert. « Par terre. » Sullivan enjamba les rouleaux de cordages et repéra une petite souris brune qui courait en rond. Des éclats de verre étincelaient.

Il s’agenouilla pour ramasser le plus gros éclat. C’était un morceau de miroir sur lequel on avait gravé quelque chose. « Un sortilège de communication ?

— Ouais », répondit la souris d’une voix beaucoup trop forte. Lance Talon était un bestial : son pouvoir lui permettait de contrôler les animaux. Prévoyants, les chevaliers s’étaient assurés que la Voyageuse serait infestée de vermine. Ça finirait par causer des problèmes, mais il suffirait de se procurer un chat… Et Lance pourrait sûrement ordonner à toutes les souris de sauter par-dessus le bastingage. Les bestiaux n’avaient jamais besoin d’appeler le dératiseur. « Le détecteur de sortilèges que Fuller a fabriqué est devenu fou. J’ai trouvé notre ami en train d’expliquer à je ne sais qui que nous faisions cap vers la Sibérie. »

Heinrich avait relevé un Skaggs presque inconscient et le fouillait pour vérifier qu’il n’était pas armé. Ç’aurait été inutile s’il avait disposé d’un pouvoir magique offensif. « C’est un actif ? demanda Sullivan.

— Pas que je sache. » Heinrich prit le temps de gifler le mécano, déclenchant une série de vaguelettes dans la graisse de sa joue et jusque dans ses doubles mentons. « Hé, hé, on se réveille, Scheisskopf. Tu bouges une oreille, je sens la moindre goutte de magie, et je t’enfourne dans un turboréacteur. » Une seconde gifle, encore plus brutale, pour bien se faire comprendre. « Entendu ? »

Aux grimaces que Skaggs faisait sous les coups, on voyait bien qu’il n’était pas habitué à la violence. « D’accord, d’accord ! Arrêtez, arrêtez ! » Peu à peu, en secouant la tête et en clignant des yeux, il reprenait ses esprits… et comprenait qu’il s’était fourré dans une situation très inconfortable. Les supplications commencèrent. « Oh, non. Oh, non ! Je n’ai rien fait ! Ne me faites pas de mal. Je vous en prie ! »

Il était mort de peur, ou alors très bon comédien. Ça ne changerait rien. « On va te débarquer. La seule question, c’est si tu empruntes la voie aérienne ou la passerelle.

— Vous faites erreur ! »

Sullivan brandit le morceau de miroir. « L’erreur, c’était de croire que tu pourrais nous vendre sans qu’on s’en aperçoive. » Les yeux de l’espion passaient de la main de Sullivan aux éclats restés à terre. Il était coincé et le savait. « Pour qui tu travailles ? »

Skaggs était plus coriace qu’il n’en donnait l’impression. Ou, simplement, aux abois. « Va te faire foutre.

— Tu préfères la manière dure ? » Sullivan jeta le bout de verre. « À ta guise. » Des mouvements dehors : Sullivan vit des chevaliers derrière l’écoutille, le liseur et le parleur qu’il avait réclamés. Heinrich s’était chargé de les recruter, et Sullivan ne les connaissait pas vraiment.

« Qu’est-ce qui se passe ? demanda un grand jeune homme.

— Tu es lequel ?

— Mike Willis. Liseur.

— On a un espion. Préviens-moi dès qu’il ment. » Sullivan se retourna vers Skaggs. « Ce monsieur est un liseur. Je vais donc t’arracher la vérité, même s’il faut l’aspirer directement dans ton cerveau.

— Va te faire foutre », répéta Skaggs entre ses dents.

Heinrich apporta une longueur de corde épaisse – ils étaient dans la soute à cordages, après tout – et leva à l’intention de Jake un sourcil interrogateur. Le lourd haussa les épaules, et Heinrich entreprit de fouetter l’espion sur la tête et le cou. Skaggs se roula en boule pour essayer de se protéger le visage.

« Moi, je suis un parleur ! dit l’autre chevalier, un gringalet aux cheveux bruns. Je peux le convaincre de passer aux aveux, ce que vous faites là n’est pas nécessaire.

— Ça te choque ?

— Ça dépend de qui est son employeur. » Le parleur fronça les sourcils. « S’il bosse pour l’Imperium, je veux cogner moi aussi.

— Comment tu t’appelles ?

— Genesse.

— Tu me plais, Genesse. » Sullivan laissa une minute à Heinrich avant de lever la main pour interrompre le passage à tabac. « Mon ami teuton supporte difficilement qu’on lui fasse perdre son temps. Il te reste à choisir si on te fait très mal ou pas. Alors ? Avec qui parlais-tu ? »

Skaggs se releva en tâchant de recouvrer un peu dignité, puis cracha un rire. « Je leur ai dit que vous arriviez. Je vous conseille de me relâcher : les Japs vont vous réduire en bouillie. »

Sullivan se tourna vers le liseur, qui hocha la tête. Skaggs travaillait pour l’Imperium. C’était effarant, le nombre de crétins recrutés en Amérique par leur adversaire. Jake aurait pu lui demander ses motivations, mais ça n’aurait servi à rien. Les raisons variaient, mais on en revenait toujours à la soif de pouvoir, à l’appât du gain ou, pire encore, au fanatisme de ceux qui s’étaient laissé contaminer par les délires du président. Les raisons n’avaient pas d’intérêt.

« Tu travailles seul ? »

Skaggs cracha du sang sur le plancher métallique. « À ce que j’en sais. »

Willis hocha la tête.

« Quelle était ta mission ?

— Surveiller Toru, le traître. Apprendre ce que vous mijotiez. Faire des rapports.

— C’est tout ?

— C’est tout. On ne m’en dit pas beaucoup, tu piges ? »

Le liseur semblait confirmer. « Je capte beaucoup de pensées selon lesquelles, sur le moment, ça semblait une bonne idée. »

Sullivan ne s’était pas attendu à cela.

« Rien de personnel. Je ne suis pas amoureux de l’Imperium. J’ai des dettes. J’ai des ennuis. Un de leurs gars, un des gros méchants couverts de cicatrices magiques, est venu me faire une proposition. Qu’est-ce que j’étais censé répondre ? Ils payaient bien.

— Tu trouves que c’est une bonne excuse ? aboya Heinrich.

— J’ai droit à une dernière déclaration ?

— Si tu arrives à parler très vite, dit la souris contrôlée par Lance. Heinrich, à toi l’honneur ?

— La sortie rapide ?

— Ça me va.

— Attendez ! » hurla Skaggs.

Mais Heinrich l’avait déjà saisi à l’épaule. Tous deux virèrent au gris, s’enfoncèrent dans le plancher et disparurent. Entre eux et le sommet des montagnes, un vide immense.

« Seigneur, murmura Willis.

— C’est ce qu’on gagne à frayer avec l’Imperium », déclara Genesse d’une voix tranquille.

Cet homme-là savait comment traiter l’ennemi.

Willis, lui, était horrifié. « Comme ça, là ?

— Comme ça, là. Un espion, en temps de guerre, ça n’a pas droit à un procès. On l’exécute et on passe à la suite. » Sullivan secoua la tête. « S’il avait réussi sa mission, on serait tous morts. Lui aussi, d’ailleurs. Quel imbécile !

— Pour sûr, les Japs n’auraient pas cessé le feu le temps de le faire descendre, renchérit Lance. Les taupes ne leur inspirent aucune loyauté. » Il appartenait au Grimnoir depuis très longtemps, et la mort d’un larbin de l’Imperium ne le bouleversait pas.

Genesse contemplait le miroir fracassé. « On aura droit à un sacré comité de réception après ça, en Sibérie.

— Heureusement que ça n’a jamais été notre destination », rétorqua Sullivan.

Un téléphone de cuivre était fixé à la paroi opposée. Jake s’en approcha, tourna la manivelle pour le charger et contacta la passerelle. « Commandant ? Ici Sullivan. C’est réglé. Vous savez quoi faire.

— Pendant le briefing, je me suis demandé pourquoi vous nous mentiez, dit Willis. On ne va pas me reprocher de recourir à mon pouvoir de temps à autre, quand même ? Je n’ai pas fouillé, promis. Mais, pendant tout votre discours, l’idée que c’était du flan se baladait un peu partout.

— Pas mal. » Sullivan n’avait pas senti l’intrusion. À l’avenir, il lui faudrait mieux se protéger : le gosse était doué.

« Fuller n’a jamais construit de machine capable de repérer l’éclaireur, expliqua la souris de Lance. Fuller est un génie. Il voit l’énergie magique et peut bidouiller à peu près n’importe quoi, mais il n’a même pas essayé de toucher à un sortilège pareil. Une fois qu’il aura vu à quoi ressemble le pouvoir de la créature, peut-être, mais, d’ici là, il est coincé.

— Selon Toru, les engrenages du président ont déjà conçu un engin qui détecte l’ennemi, précisa Sullivan. C’est là qu’on se rend. »

Heinrich remonta dans la cabine, seul. Il reprit consistance et frappa dans ses mains comme pour se nettoyer. « Vous, je ne sais pas, mais moi je suis curieux de savoir combien d’autres salopards l’Imperium a glissés à bord. »

La souris de Lance gloussa. « Quoi qu’il en soit, le prochain sera beaucoup plus prudent, je vous le parie. »

La Voyageuse grinça et tangua : elle changeait de cap.

Le liseur était intrigué, mais la réputation de ses confrères l’effrayait trop pour qu’il essaie de fouiller dans leurs pensées. La curiosité, c’était bien beau, mais pas quand on fricotait avec les gens qui avaient combattu le président… et survécu. « On va où, alors ?

— À l’atelier du père Noël », répondit Lance.

Le pauvre liseur était de plus en plus perdu.

Sullivan secoua la tête. Il n’aimait pas les cachotteries. « Au pôle Nord. »

PARIS (FRANCE)

Faye, assise dans un petit café parisien en face de l’ancien qui avait voté sa mort, trépignait tandis qu’il sirotait un expresso en regardant les gens marcher sous la pluie.

« Vous avez bientôt fini ? lui demanda-t-elle.

— Cela fait cinq fois que vous me posez la question, répondit Jacques en souriant.

— Six. Parce qu’on est là depuis une éternité. » Des clients l’avaient entendue, mais personne ne s’étonnait d’entendre parler anglais. Selon Jacques, ce quartier était très fréquenté par les touristes et les expatriotes – Faye ne connaissait pas le mot. Les serveurs avaient l’air de le connaître, il devait être un habitué. « Vous restez assis à boire du café en regardant des trucs.

— Regarder des trucs et boire du café, c’est ce que j’aime faire de mon temps, très chère. Je suis à la retraite. »

Faye gémit. La retraite, c’était une toquade européenne : une fois vieux, on arrêtait de travailler. Drôle d’idée ! Grand-père était plus vieux que Jacques, et il avait trait les vaches jusqu’à son dernier jour. Et, si Madi ne l’avait pas assassiné, il serait encore en train de traire les vaches, Faye en était certaine. « La retraite… En France, les gens sont bizarres. Vous êtes un chevalier du Grimnoir, quand même. » Elle désigna la bague noir et or qu’il portait. Elle avait la même. « Un chevalier, ça ne prend pas sa retraite.

— Ce n’est pas mon métier, c’est ma vie. Vous voyez la différence ?

— Allez ! Vous m’avez promis de m’aider à être l’ensorcelée. »

Jacques avala une nouvelle gorgée de café. « Vous me faites dire ce que je n’ai pas dit. Je ne vous ai rien promis. Vous avez failli me tuer, et j’ai eu la gentillesse de vous proposer mon aide si vous aspiriez à mieux comprendre la situation. Je vous ai donné ma parole de cacher votre présence à mes confrères et de vous apporter l’assistance nécessaire. C’est ce que je suis en train de faire. Ou d’essayer. Je suis un vieux monsieur plein de bienveillance, et vous êtes une gamine autoritaire.

— Autoritaire ? » Selon ses critères, Faye ne s’était même pas montrée menaçante. Jacques était toujours en un seul morceau. « Vous passez pour le spécialiste de la question.

— Oui. C’est vrai… » Il se tut mais, sous le regard impatient de Faye, il finit par céder. « Je vais vous dire tout ce que je sais sur l’ensorcelé. Puisque les anciens ont décidé de n’intervenir que si vous tourniez mal, le moins que je puisse faire est de vous fournir les clés pour apprécier ce qui vous arrive. Cela dit, je pense que les effets du sortilège sont directement liés à la personnalité du magicien qui s’en sert. Pour que vous puissiez comprendre l’ensorcellement, il faut d’abord que, moi, je vous comprenne. »

Faye attendit sans répondre. Jacques but encore un peu et prit le temps d’examiner un jeune couple qui passait sous des parapluies colorés. La charmante serveuse s’approcha : elle reçut un sourire. Jacques jouait les jolis cœurs. Puis il se replongea dans sa contemplation arrosée de café.

« Alors ?

— Quelle petite impatiente vous faites ! »

Faye gémit. « C’est parce que vous êtes si lents, tous ! »

Il hocha la tête. « Intéressant.

— Quoi ?

— Vous dites souvent cela. À vos yeux, tout le monde est lent. Vous ne trouvez pas cela bizarre ?

— C’est pas de ma faute si les cerveaux des gens tournent moins vite que le mien. » Même les gens les plus intelligents de son entourage, comme M. Browning ou M. Sullivan, lui donnaient l’impression d’avoir le crâne plein de mélasse. « Le prenez pas pour vous.

— C’est fascinant. Vous n’avez pourtant pas fréquenté des gens obtus. Je connais un peu les chevaliers américains de Pershing. Ils sont intelligents, déterminés, presque trop résolus. Or tout en vous laisse penser que vous les trouvez apathiques. Tous les rapports le mentionnent. Les plus fins observateurs évoquent la vitesse de votre cervelle, quand la plupart se contentent de vous juger bizarre.

— Les rapports ? Quels rapports ?

— Quand vous avez attiré notre attention, nous nous sommes renseignés à votre sujet. Les voyageurs qui parviennent à l’âge adulte sont rares, mais, si en plus ils survivent au Tokugawa et à un rayon de paix, ils deviennent exceptionnels. Depuis longtemps je réfléchis à ce qui se passerait si l’ensorcelé revenait parmi nous. Naturellement, j’ai demandé à consulter votre dossier. Croyez-vous que j’aurais voté sans apprendre tout ce que je pouvais ? Je ne suis pas un barbare. » Jacques grignota un gâteau sec et le fit descendre avec une gorgée de café.

« Si vous n’accélérez pas, je vous jure que je me téléporte en embarquant votre tête. »

Il haussa un sourcil. « Comme avec les mains du président ? Un exploit remarquable. »

Faye s’empourpra. Ça faisait du bien, un compliment de temps en temps. « Ouais. C’était bien joué.

— Étiez-vous sûre que ça allait marcher ? »

Elle haussa les épaules. « Ça semblait logique. J’ai supposé que oui. De toute façon, personne d’autre n’avait l’air bien parti.

— Et pourtant vous n’aviez encore jamais téléporté un morceau de corps étranger. Qu’est-ce qui vous disait que vous en étiez capable, surtout contre un adversaire de l’envergure du président ?

— C’est difficile à expliquer. J’ai examiné la situation, réfléchi à tout ce que j’avais entendu dire là-dessus, et j’en ai vite tiré une conclusion.

— “Vite”, c’est combien de temps ?

— Une seconde, je dirais. » Ça devait être ça. Le temps ralentissait quand elle se concentrait. « Je ne sais pas au juste.

— Ce sont des éléments de ce genre, dans les rapports, qui m’ont fait envisager que vous soyez l’ensorcelée. C’était tiré par les cheveux, et beaucoup de mes confrères refusaient même d’admettre que vous ayez accompli cet exploit.

— Mais si ! J’ai vaincu le président ! » Lors de sa dernière rencontre avec les anciens, leur incrédulité l’avait beaucoup agacée.

« Oui. Comprenez pourtant qu’ils doutent. Sans formation digne de ce nom, sans expérience, vous avez réussi à éliminer le plus grand sorcier de tous les temps. Un homme qui avait survécu à tout, échappé à des dizaines de tentatives d’assassinat ourdies par les actifs les plus talentueux ; et vous improvisez un stratagème qui lui dame le pion. Ensuite vous téléportez le Tempête tout entier de l’autre côté du Pacifique. Combien de temps avez-vous mis à décider que vous y arriveriez ?

— La menace d’un incendie, ça fait réfléchir vite. » Faye s’aperçut que Jacques la regardait fixement. Il était beaucoup plus malin qu’il ne voulait le paraître. S’en apercevoir la mit mal à l’aise. « Bon… J’ai vu le bidule de Tesla détruire le Tokugawa ; il fallait prendre en compte le poids du Tempête, de son équipage, pour ne pas faire fusionner les gens, et puis notre position, notre vélocité. J’ai même dû vérifier le vent et les moteurs, puis la vitesse à laquelle le pilier de lumière nous fonçait dessus. J’ai compris qu’il fallait réapparaître bien au-delà des limites de ma carte mentale. J’ai réfléchi à toute allure et j’ai agi avant que le rayon de Tesla ne nous atteigne. Mais, comme je n’avais qu’une seconde, j’ai un peu raté mon coup et j’ai poussé trop fort. J’ai eu de la chance de ne pas tuer tout le monde. »

Jacques ne l’avait pas lâchée du regard. Il avait la bouche entrouverte, l’air vaguement surpris. Il se reprit immédiatement.

« Ça va, Jacques ?

— Tout ça avant que le pilier de lumière ne vous atteigne ?

— Ouais. »

Le Français vida sa tasse cul sec, fouilla ses poches et posa un billet sur la table. « Ainsi se termine la leçon du jour.

— La leçon ? C’était une leçon, ça ? »

Il enfonça son chapeau sur ses cheveux blancs. « Oui. C’était votre première leçon dans l’art de maîtriser le sortilège le plus dangereux que le monde ait jamais connu.

— Je ne connais pas grand-chose à l’école, mais vous n’êtes sûrement pas un très bon professeur.

— Je ne prétends pas le contraire. Retrouvez-moi demain à dix heures. » Jacques s’en fut à grands pas. Malgré le déluge, il n’avait pas de parapluie. Il ne se retourna pas.

Faye fit un sort aux gâteaux secs avec de grands soupirs.

Chapitre 5

Face à tous les héros

Le démon dans l’Oklahoma

Il pleut, il pleut

En ce lieu si sec

Il fait pleurer les anges

Il pleut, il pleut

La foudre s’abat

Hé, Grimnoir, il pleut.

Auteur inconnu, extrait de la Ballade héroïque de George Bolander, 1933.

« Voyageuse » (CBF)

La vue qui s’offrait à l’avant du vaisseau était de forêts verdoyantes et de rivières bleues, à perte de vue. Sullivan, appuyé au bastingage, compensait son manque de sommeil à coups de café noir. Le quart de nuit était remplacé par les hommes plus chanceux affectés à la journée. Barns Dalton déboula sur le pont, regarda autour de lui en se grattant la tête et demanda : « On va au nord ?

— Ouais, répondit Sullivan.

— La Sibérie, c’est pourtant par là-bas ? » Barns leva une main vers un hublot latéral.

« Ouais. » Une autre gorgée de l’infâme liquide qui lui brûlait les entrailles. Ce que le capitaine Southunder appelait « café » aurait nettoyé un moteur. « Changement de programme.

— Je ne suis que le chef pilote, après tout », grogna Barns. Le maraudeur qui barrait pendant la nuit lui laissa le gouvernail et Barns s’assit à sa place. « Pas besoin de me tenir au courant des détails. »

Sullivan ne comprenait rien aux complexes systèmes de navigation qu’on inaugurait sur la Voyageuse, mais Barns n’avait eu aucun mal à s’adapter. Il avait été voltigeur sur biplan avant de rejoindre les maraudeurs ; selon Southunder, il était capable de piloter un canapé. Et puis, comme son pouvoir lui permettait d’influencer le hasard, il volait plus vite que les autres. Le jeune homme tapota le verre pour vérifier si les aiguilles étaient bloquées.

« Content de voir que mon sens de l’orientation n’est pas cassé. On va où, nom de Dieu ? »

Le capitaine Southunder arriva sur le pont en glissant le long d’une échelle, comme un gosse. À bord d’un vaisseau en vol, il avait l’agilité d’un ninja de l’Imperium. « Quatre-vingt-deux degrés nord, quatre-vingt-deux degrés ouest, Barns. Près de la rive nord d’Axel Heiberg.

— Hum… » Barns dut y réfléchir un moment. « Doit faire froid.

— C’est une base secrète sur un glacier. Les conditions météo ne devraient pas être bien pires que ce à quoi l’équipage s’attendait en Sibérie. Froid glacial, vents horribles, ours polaires mangeurs d’hommes, salopards de l’Imperium, on aura tout sur place. C’est pratique.

— J’aurais dû rester dans le Pacifique sud, ronchonna Barns. Mais, bon, au moins le blimp est chouette.

— Ça, oui, fit Southunder. La Voyageuse est certes une merveille technologique, mais on n’oublie jamais son premier amour. Le Bouledogue en maraude était une beauté.

— Un tas de bouts de ficelle et des couches de goudron.

— Il avait une âme. » Bob le Pirate se tourna vers Sullivan. « Les vents sont favorables. Si vous voulez que je les manipule, je peux nous faire accélérer ; sinon, on arrivera vers minuit. »

Atterrir sur un glacier puis progresser à pied serait très dangereux dans le noir, mais ça valait mieux que d’être repérés et d’essuyer des tirs antiaériens. Sullivan venait investir la base, et non la détruire du ciel. « Économisez votre magie, capitaine. On fera ça de nuit. »

Southunder lui rit au nez. « Vous n’êtes encore jamais venu aussi au nord, je me trompe, Sullivan ? En cette saison, le concept de nuit est tout relatif. On n’aura pas vraiment le bénéfice de l’obscurité.

— Ah oui… » Il avait oublié ce détail. C’était le problème d’apprendre par les livres et non l’expérience. Les faits vous revenaient beaucoup plus vite quand ils vous avaient compliqué la vie. Le solstice était encore à quelques semaines de là, mais, si près du pôle, la nuit serait très brève, et pas assez sombre pour dissimuler l’arrivée d’un dirigeable. « Vous pouvez nous en fabriquer ?

— Bien sûr. » Le capitaine réfléchit. « Mais, dans la région, je vais devoir repousser mes limites. Vous comprenez, si je manipule le temps pour obtenir une violente tempête, il y aura des conséquences. Plus on s’éloigne de l’endroit où je travaille, moins je contrôle ce qui se passe.

— Où voulez-vous en venir ?

— Si je perturbe les fronts barométriques pour cacher notre vaisseau, ça risque d’être l’horreur sur le glacier. »

Sullivan se contenta d’un hochement de tête avant de plonger les yeux dans son café. « Je dirai aux gars de porter des moufles. »

Barns frissonna. « J’aurais vraiment dû rester dans le Pacifique sud…

— On baisse la rampe dans cinq minutes ! cria un maraudeur depuis la passerelle. Cinq minutes ! »

La Voyageuse frémit sous une bourrasque et se mit à gîter. Ian Wright dut s’accrocher à un filet pour ne pas tomber. La manœuvre la plus dangereuse d’un vol, c’était toujours l’atterrissage ; il fallait une bonne dose d’inconscience pour y ajouter une tempête. Une nouvelle rafale les fit repartir dans l’autre direction.

Vingt-cinq chevaliers participeraient à l’assaut. Ils s’étaient rassemblés dans la soute, emmitouflés dans d’épais vêtements d’hiver, et s’absorbaient dans la vérification de leur matériel. Le vent tourna de nouveau et la Voyageuse pivota. Une boîte de munitions, restée ouverte, se renversa et répandit des cartouches de fusil dans toute la pièce. Un chevalier tomba de côté en vomissant.

Une ampoule rouge se mit à clignoter. Le maraudeur posté sur la passerelle criait des ordres à ses camarades quand un terrible grincement couvrit ses mots.

« Qu’est-ce qui se passe ? » demanda Ian à son voisin.

Après tout, Chris Schirmer était un répareur et un protégé du grand John Moses Browning : il s’y connaissait, en mécanique.

« Comment je le saurais ? » Il fourrait des chargeurs dans des sacs fixés à sa ceinture. « J’étais armurier, pas charpentier de marine. » Mais, en observant un peu les pirates qui cavalaient et les outils qu’on s’échangeait, il ajouta : « Je pense qu’un patin d’atterrissage est bloqué.

— C’est grave, alors ?

— Assez. Je vais voir si je peux donner un coup de main. » Schirmer se leva et s’en fut sur le pont dangereusement incliné.

Ian ferma les yeux et se concentra pour oublier sa nausée. « Et je me suis porté volontaire ? Qu’est-ce qui m’a pris ?

— Tu voulais combattre un monstre extraterrestre », lui répondit-on.

Ian releva les paupières : c’était Steve Diamond, auprès de qui il avait affronté le BCI à Mason Island. Le bougeur trichait : il recourait à sa magie pour ramasser les cartouches éparpillées. Les .30-06 furent rassemblées comme par un balai invisible, après quoi le tas alla se nicher dans la boîte. Diamond en referma le couvercle de la main.

« Ce n’est pas rien, quand même.

— À condition que cet éclaireur existe pour de bon.

— Ah non, Ian, tu ne vas pas recommencer. » Diamond poussa un grand soupir. « On part à l’aventure. »

Un autre chevalier leva les yeux du fusil qu’il nettoyait. On leur avait dit de frotter les mécanismes avec de la poudre de graphite : la graisse ou l’huile auraient gelé, vu la température, et endommagé les armes. « C’est bien toi, l’évoqueur qui voulait convaincre les anciens d’annuler la mission ?

— Oui. C’est moi l’évoqueur.

— Genesse. Parleur. Du calme… » Il avait remarqué la crispation de Ian. « Je ne cherche pas à te faire changer d’avis. » C’était un petit bonhomme mince au teint mat. Italien, peut-être, mais il avait l’accent américain. Bien sûr, Ian avait beau être écossais, à force de vivre aux États-Unis il en avait pris l’accent. Les chevaliers du Grimnoir voyaient du pays. « Si tu penses qu’il n’existe pas, pourquoi t’être porté volontaire ?

— J’ai changé d’avis. » Ian ne fournit pas d’explications. Il en avait déjà parlé aux autres. Inutile de ressasser un désaccord cinq minutes avant d’attaquer une base de l’Imperium.

Jake Sullivan était persuasif, pour un lourd – ou justement parce qu’il était un lourd. Il ne lâchait jamais le morceau. Autant se disputer avec un rocher. À force de se montrer catégorique quant à ce qu’il considérait comme la vérité, il avait persuadé beaucoup de chevaliers que l’éclaireur existait bel et bien. Aux yeux de Ian, cette information était douteuse puisqu’elle venait du président. Seuls les imbéciles gobaient les délires d’un fou. Pire encore : les délires du fantôme d’un fou.

Inutile, selon Ian, d’aller chercher ses adversaires dans l’espace. Il y en avait bien assez sur Terre. Pendant que les meilleurs chevaliers perdaient leur temps à se battre contre des moulins à vent, aux États-Unis le BCI enregistrait les actifs, ce qui se terminerait inéluctablement en pogroms ou en camps. Pendant qu’on attaquait une base inutile perchée sur un iceberg au milieu de nulle part, les écoles de l’Imperium torturaient et tuaient des innocents à travers toute l’Asie.

Comme Beatrice.

Ian n’en débattrait pas avec les chevaliers que Sullivan avait réussi à convertir. Ça ne rimait à rien. Il avait d’autres motivations pour se porter volontaire. « Quoi qu’il advienne, on laissera l’Imperium avec un bel œil au beurre noir.

— C’est ça l’idée », conclut Diamond.

L’enthousiasme serein de ce type agaçait Ian. Les anciens aimaient qu’on soit toujours partant ; cela expliquait sans doute que Diamond obtienne des responsabilités, quand Ian passait d’un petit boulot à un autre, alors qu’ils avaient rejoint la société à peu près en même temps et qu’ils avaient le même âge.

Bien sûr, c’était facile pour Diamond et ses pareils d’être toujours partants. Leurs femmes à eux, elles n’avaient pas subi la torture dans une école de l’Imperium jusqu’à en perdre la raison. Eux, ils n’avaient pas été contraints d’évoquer un démon pour abréger leurs souffrances.

Ian regarda les chevaliers autour de lui. Il en connaissait une bonne partie. Tous des volontaires, mus par des raisons qui leur étaient propres. Mike Willis, le liseur, incarnait l’archétype du noble héros ; c’était un vieil ami de George Bolander. Willis avait signé parce que c’était ce que son mentor aurait souhaité. Mottl, un frigo, et Simmons, une torche, étaient les séides de Diamond. Ce groupe-là cherchait les ennuis. Leur guérisseur, Dianatkhah, avait une réputation de séducteur et de risque-tout. Les autres, il ignorait leur histoire, mais c’étaient tous des actifs doués et dangereux. Quelles que fussent leurs motivations, malheur à ceux qui se dresseraient en travers de leur route.

Pendant que les deux autres discutaient, Schirmer avait utilisé son pouvoir magique pour comprendre le mécanisme complexe du train d’atterrissage et trouver la raison du dysfonctionnement, qu’il régla temporairement avec du chewing-gum et un morceau de câble avant de faire signe à l’équipage massé sur la passerelle.

« On baisse la rampe dans deux minutes ! » cria leur chef.

Jake Sullivan fit son apparition dans la soute, armé d’un Browning automatique bullpup certainement enchanté par le maître en personne. Le lourd, enveloppé de fourrures, était encore plus intimidant. Il ne manquait plus que le casque à cornes pour le faire ressembler à un Viking. « Allez, les gars. On y va. »

Les chevaliers poussèrent des hourras. Ian joignit sa voix aux autres, même si ça le rendait malade. Le Grimnoir s’était laissé aveugler par les bobards de Sullivan. Ses frères perdaient leur temps avec un conte à dormir debout, quand des actifs, partout, souffraient. Son beau-père, Isaiah Rawls, avait compris qui étaient les véritables ennemis. Il avait sacrifié son honneur pour les vaincre, remportant ainsi la plus grande victoire contre la tyrannie de l’histoire de la société. Genesse lui avait demandé pourquoi il s’était porté volontaire. Le parleur n’aurait jamais compris. La mission de Ian était de s’assurer que cette mission absurde porterait des fruits utiles. Depuis trop longtemps les chevaliers se montraient timorés. Cette mission-ci était la plus directe depuis des années.

Ian ne croyait pas à l’éclaireur de Sullivan, mais tuer des suppôts de l’Imperium, ça, il y croyait.

Île Axel Heiberg

La patrouille ne vit rien venir.

Sullivan avait été soldat. Il savait l’effet que le froid et la monotonie pouvaient produire, et l’hiver dans une tranchée en France, c’était un paradis tropical par rapport à cet environnement affreux. L’endurance et l’entraînement n’y changeaient rien. Personne ne pouvait surveiller le néant pendant des heures en conservant sa vivacité d’esprit. Protéger un objet dont personne ne connaissait la nature, et qui n’intéressait personne, ça finissait par lasser. Même chez des soldats de l’Imperium, des fanatiques prêts à obéir aveuglément, le froid et l’ennui finissaient par user le sens du devoir. Ça vous abattait, vous n’accomplissiez plus vos patrouilles que par soumission à vos supérieurs, et encore : vous attendiez que ça passe en vous gelant les fesses, vous plongiez le regard dans l’immensité glacée jusqu’à ce qu’il soit l’heure de rentrer.

Jusqu’à la nuit où un ours polaire vous dévorait tout cru.

Sullivan se figea en voyant le monstre blanc avancer dans la neige. Malgré la tempête magique, il faisait bien trop clair pour le milieu de la nuit ; néanmoins, il ne repéra l’animal qu’une fois celui-ci tout près de lui, alors que Lance ne visait pas la discrétion. Le mufle de l’ours dégoulinait de rouge, et son poil sale était marbré de rose.

« Je les ai eus. Si tu avais vu leurs tronches ! » dit l’animal d’un air anormalement guilleret – non que Sullivan eût l’habitude de discuter avec un ours. Les bêtes habitées par Lance continuaient-elles à ressentir de la joie ? « Quatre hommes, et elle les a éliminés avant qu’ils réussissent à tirer. Les ours polaires, c’est remarquable. Son flair m’assure qu’il n’y a personne d’autre dans la zone. Vous êtes tranquilles jusqu’à la base.

— Beau boulot, dit Sullivan en claquant des dents.

— Du boulot ? Tu parles. Moi, je suis à bord de la Voyageuse, bien confortable, assis près d’une bouche de chauffage. Suivez la piste de l’ourse, je vous conduis à l’entrée. Ne vous écartez pas des traces. Le secteur est pourri de crevasses. » L’ourse découvrit ses crocs en un sourire terrifiant, recula d’un pas chaloupé et partit au galop. En deux secondes, elle était invisible.

Sullivan portait un masque, mais le froid avait traversé, et sa figure était déjà engourdie. Ses yeux gelaient dans leurs orbites sous ses lunettes, et sa morve était solide, au point que la pestilence musquée de la bête ne lui parvint qu’après son départ. Il se retourna, discernant à peine les hommes qui le suivaient, accroupis, l’arme prête. Il leur fit signe de le rejoindre. Le type qui arriva le premier était si chaudement vêtu qu’on ne pouvait l’identifier. Sullivan insista sur la consigne de bien suivre les traces, la fit répéter par le chevalier anonyme et le chargea de faire passer le message. Hors de question de perdre un camarade pour un vulgaire trou dans la glace. Ils auraient dû s’encorder, comme l’avait conseillé Heinrich.

La neige tombait si dru qu’il distinguait à peine les empreintes de l’ourse, pourtant toutes fraîches. Il glissait à chaque pas. Ils avaient apporté des raquettes – excellente initiative – mais avaient sous-estimé la difficulté de s’en servir sans entraînement. Les muscles de ses jambes le brûlaient, et il transpirait, mais la sueur gelait sur sa peau : sensation très déplaisante. Sullivan, heureusement, pouvait modifier son poids et ne s’enfonçait pas trop. Il aurait pu se rendre léger comme une plume mais préférait économiser sa magie. Comment savoir ce qui les attendait dans la base de l’Imperium ?

Il aurait dû endosser l’armure de pousseur, gravée de sortilèges qui régulaient la température de son porteur. Mais elle pesait une tonne, et il ne voulait à aucun prix tomber dans un gouffre. Il survivrait sans doute, mais ses compagnons devraient le récupérer et il se serait couvert de ridicule.

Toujours prêt à expérimenter, il décida d’augmenter la densité de sa peau. Ça marchait pour conserver sa chaleur corporelle, mais ça consommait beaucoup d’énergie magique ; il abandonna donc. Il testerait ça plus tard ; ce serait utile s’il affrontait un frigo. L’idée de se trouver à court de magie lui fit penser au sortilège copié dans le grimoire de Bradford Carr et planqué sous sa paillasse. Avec ce dessin sur le corps, il disposerait d’une vaste réserve magique. Mais ce sortilège avait causé bien des dégâts et il ne l’essaierait qu’en dernier recours.

Le froid lui brouillait les idées. Sullivan se concentra.

Toru ne savait pas grand-chose des stations polaires, sinon qu’elles existaient et que tous les soldats de l’Imperium redoutaient d’être affectés dans ces trous glacés. Le président les avait fait construire vingt ans plus tôt, une en Arctique et une en Antarctique, obtenant ainsi un système d’alarme rudimentaire pour guetter l’arrivée d’un éclaireur. Sans qu’on sache pourquoi, ses engrenages avaient décrété qu’il fallait les placer au plus près des pôles. L’île Axel Heiberg était la terre ferme la plus septentrionale de la région. Une des entreprises secrètement dirigées par l’Imperium l’avait donc achetée aux Canadiens, qui, de toute façon, n’en faisaient rien.

La magie de l’installation n’avait pas été mise à l’épreuve. L’éclaireur précédent avait débarqué cinquante ans plus tôt, et on ignorait si elle réussirait à détecter le prochain. La garde de fer n’en attendait pas beaucoup de résultats, voire pas du tout. Ce type de magie était capricieux, peu fiable. Mais, pour comprendre les objets ensorcelés, le Grimnoir disposait d’une arme secrète…

Les lunettes de Sullivan se couvraient de buée, ce qui ne rendait pas les traces plus faciles à suivre. Il était reconnaissant à Lance et à son pouvoir de bestial : croiser une patrouille habituée à ce climat aurait été un cauchemar. Aucune envie d’échanger des coups de feu alors qu’il portait des gants trop épais pour actionner la détente ; si déjà la culasse de son BAR n’était pas complètement gelée.

Devant lui, il aperçut un monticule qu’escaladaient les traces. Il était déjà au sommet quand il comprit qu’il s’agissait d’un mur, jadis, avant que le vent et la glace ne le dévorent. De l’autre côté, un gros tas de neige… Non. C’est un bâtiment. D’autres tas, autour, devaient être des édifices plus petits.

Quelqu’un le rejoignit sur le faîte. « Nous y sommes. » Il n’identifia Heinrich qu’au timbre de sa voix ; physiquement, comme les autres, c’était une boule de fourrure masquée, dont les yeux sous leurs lunettes examinèrent les constructions alentour. « Je parie que ce sont des batteries antiaériennes.

— Il leur aurait fallu une demi-heure pour en dégivrer une. On aurait pu jeter l’ancre au-dessus du complexe sans être inquiétés.

— Mais on aurait raté une délicieuse excursion. » Heinrich se retourna pour contempler l’étendue traversée. « Magnifique, non ? »

Sullivan suivit son regard. Avec la tempête de neige envoyée par Southunder, on n’y voyait rien. Grandir dans la Cité morte ne rendait pas exigeant. « Si tu le dis.

— Je suis content qu’on ait pu venir au printemps. »

Une autre silhouette les rejoignit, celle-ci parfaitement reconnaissable : seul Toru avait la puissance physique nécessaire pour trimbaler un tel arsenal. De l’avis de Sullivan, il n’avait emporté l’énorme massue de guerre en métal et l’épée monstrueuse que pour impressionner le Grimnoir. « J’ai froid.

— Sans blague. Qu’est-ce que tu penses de ça ? »

Toru examina l’installation. « Leurs canons sont évidemment hors d’usage. Si j’avais inspecté cette station, j’aurais fait exécuter le commandant pour manquement au devoir. C’est indigne de l’armée impériale.

— Tu as l’air déçu », fit remarquer Heinrich.

Toru grogna peut-être, mais le vent emporta le bruit. Sullivan compta les formes qui sortaient de la neige et se regroupaient dans l’espoir de se réchauffer. Tactique débile si l’Imperium les surveillait, mais il faisait si froid qu’on ne pouvait guère le leur reprocher. Apparemment, tout le monde était là. Bien.

« Je vois une entrée », dit Heinrich. L’ourse polaire avait redescendu la butte jusqu’à une dépression qui marquait l’endroit où la dernière patrouille avait creusé pour se frayer une sortie.

L’heure était venue. « Heinrich, prépare les gars. » L’estompeur hocha la tête et descendit en dérapage contrôlé. Préparer les hommes, c’était leur faire enlever les raquettes et s’assurer que leurs armes pouvaient encore tirer. Sullivan attendit que Heinrich ne puisse plus l’entendre pour ajouter : « Toru, si tu veux, tu restes ici.

— Tu doutes de ma détermination ?

— Non. » Sullivan se rappelait l’hésitation qui l’avait frappé à l’instant d’affronter le BCI. « Ce sont tes compatriotes.

— Ils veulent m’empêcher d’accomplir les dernières volontés de mon père. C’est regrettable, mais leur mort est nécessaire.

— S’ils se rendent, pas besoin de les tuer. » C’était idiot, il le sut dès qu’il eut refermé la bouche.

« Ils appartiennent à l’Imperium. Ils ne comprennent pas le concept de reddition. Même si nous prenions la base sans effusion de sang, ils se suicideraient pour effacer leur honte. Mourir au combat est toujours préférable… Viens. Dedans, il fera plus chaud. »

Ils avaient apporté de la dynamite, au cas où la porte serait blindée. Mais à quoi bon la dynamite avec un estompeur dans la troupe ?

Heinrich Koenig traversa le plafond et atterrit en douceur. Un soldat solitaire, adossé au mur, luttait pour ne pas s’endormir. Heinrich l’interrompit en plein bâillement. Sur une table, à côté, brûlait une bougie. La station avait l’électricité, mais Heinrich s’était dit qu’on l’économiserait sûrement puisqu’il fallait faire venir le carburant pour le générateur.

Le soldat ouvrit des yeux effarés en se demandant comment un inconnu bizarrement habillé avait fait pour apparaître juste sous son nez, mais, avant qu’il ait pu dire un mot, Heinrich le bâillonna d’une main tout en lui plantant un stylet sous l’oreille.

Ils se regardèrent l’espace d’un instant éternel. La violence était si soudaine que le Japonais ne comprenait pas qu’il était déjà mort. Heinrich lut dans ses yeux une terreur qu’il avait déjà rencontrée des dizaines de fois, mais un survivant de la Cité morte n’hésitait jamais.

Tourner. Même si le soldat portait un kanji magique le rendant plus résistant, il ne survivrait pas à présent que sa colonne vertébrale était sectionnée.

Attendre un peu. Puis Heinrich, lentement, en silence, allongea le cadavre.

La porte était fermée de l’intérieur. Les patrouilles devaient se servir d’un signal pour qu’on leur ouvre. Heinrich mordit dans sa moufle pour la retirer, posa sa main nue sur le gros cadenas et imagina qu’il faisait partie de son corps. Il se concentra, vira au gris, et le métal devint impalpable en même temps que lui. C’était comme s’estomper avec les vêtements qu’il portait, ce qu’il faisait sans y penser. Le cadenas se libéra.

Un estompeur déterminé réussissait à pénétrer à peu près n’importe où. Il tapota le battant pour signifier aux autres d’entrer. Il aurait pu les attendre, mais il fallait bien s’amuser de temps en temps. De toute façon, les estompeurs préféraient travailler en solitaires. Heinrich ramassa la mitraillette du soldat mort, un modèle Arisaka qu’il connaissait un peu. Il vérifia le chargeur et actionna la culasse. Il avait apporté son matériel, mais autant commencer par utiliser les munitions ennemies.

La première pièce était séparée du reste du bâtiment par une lourde porte, sans doute pour isoler du froid. Heinrich traversa le mur vers un couloir mal éclairé. Il devait faire dix degrés, ce qui lui paraissait étouffant, et sa peau le démangeait.

Une forme blanche lui frôla les genoux. Il reconnut le démon préféré de Ian Wright. L’évoqué fila devant pour aller semer le chaos chez l’ennemi. Les couloirs, c’était dangereux. Il valait bien mieux passer par l’épaisseur des murs ; Heinrich traversa donc une enfilade de resserres et de bureaux déserts jusqu’à atteindre une chambrée.

Six troufions s’habillaient pour prendre leur quart ou se déshabillaient avant de se coucher, ce n’était pas facile à dire. Il n’y avait pas de lits, rien que des paillasses à même le sol et très peu de meubles ; donc rien pour se cacher. Les six hommes levèrent des yeux stupéfaits.

Heinrich ouvrit le feu.

La chambre était petite ; il garda le doigt sur la queue de détente et pivota de gauche à droite. Cette méthode gâchait des munitions, mais il vida le chargeur tout entier. Un seul réagit assez vite pour vouloir dégainer ; Heinrich l’avait criblé de plomb avant que le pistolet ne sorte du holster.

Ils avaient l’air hors de combat. Il ramassa le pistolet, un très beau Nambu, vérifia qu’il était en état de tirer et se plaça dans un angle, là où la porte ouverte le dissimulerait. Pour avoir déjà pénétré dans des bâtiments de l’Imperium, il savait qu’on y installait de préférence des portes coulissantes. Mais celles-ci devaient mal isoler du froid, car la base polaire était équipée de modèles standard. Il se faisait cette réflexion tout en regardant les six hommes se vider de leur sang à ses pieds.

Entendant des cris dans la pièce voisine, il oublia l’aménagement intérieur pour se concentrer sur la mission. Les Japs allaient se précipiter pour voir ce qui se passait mais comprendraient qu’il ne pouvait s’agir d’un accident et attendraient des renforts avant d’entrer. Ils seraient prêts. Ils se concentreraient sur la direction d’où devait venir le danger.

Heinrich sourit. Les estompeurs attaquaient rarement de face.

Des cris en japonais. La porte s’ouvrit à toute volée. Il traversa le mur pour se retrouver derrière les nouveaux venus. Ils étaient trois et, comme prévu, n’avaient d’yeux que pour la chambrée qu’il venait de quitter. Il en abattit un d’une balle dans la tempe. L’autre bondit, mais Heinrich avait déjà tiré. Le Nambu tirait des 8 mm anémiques : il fallut plusieurs balles pour être sûr de l’avoir éliminé. Heinrich se tournait pour régler son compte au dernier quand il s’aperçut que le Nambu avait fait des siennes. Un étui de cuivre dépassait de la fenêtre d’éjection comme un tuyau de poêle et le narguait. Le dernier soldat faisait volte-face en dérapant dans une flaque de sang. Le temps pressait.

Heinrich pouvait contrôler le degré auquel il se dématérialisait. Traverser des objets était un jeu d’enfant, et ça marchait bien sûr avec des balles. Il vira au gris quand les premières touchèrent ses vêtements ; elles laissèrent un sillage chaud dans sa poitrine et ressortirent. Le soldat, éberlué, s’arrêta de tirer et Heinrich redevint solide tout en lui jetant le Nambu au visage : il s’écarta, mais c’était tout ce que demandait l’estompeur, qui sortit le stylet de son manteau, écarta d’un revers le canon ennemi et enfonça la lame une fois, deux fois, trois fois entre les côtes. Le Jap s’effondra.

Il entendait des cris au bout du couloir. Le Grimnoir était entré. Sa dernière victime voulait encore se battre, même le cœur perforé : Heinrich lui décocha un grand coup de pied dans la tête pour qu’il se vide de son sang dans une torpeur inconsciente, puis récupéra une autre mitrailleuse et s’en fut vers les bruits d’affrontement.

Les chevaliers ne faisaient qu’une bouchée des défenses de la station. D’ordinaire, l’Imperium se battait mieux que cela, mais l’assaut était inattendu, et, si Heinrich avait choisi un seul avantage au combat, ç’aurait été la surprise.

Jake Sullivan, lui, aurait sans doute préféré une force écrasante. Il le prouvait bien : Heinrich le trouva à l’étage inférieur, occupé à jouer avec la gravité et faire voler un détachement de l’Imperium comme des feuilles d’automne. L’Allemand sortit du plafond à temps pour subir la fin de la vague magique, qui faillit bien lui faire traverser le plancher.

« Ça se passe bien ? »

Sullivan prit le temps de tirer sur un adversaire en train de se relever. Le BAR .30-06 faisait un vacarme abominable dans la petite pièce. « Goulet d’étranglement », dit-il en indiquant un couloir du menton.

Heinrich y jeta un coup d’œil. C’était une passerelle métallique. Rien pour se couvrir, du moins rien qui aurait arrêté une balle. À l’autre bout, l’éclat brusque d’un canon, et Heinrich, instinctivement, vira au gris pour laisser passer les balles. « Tu veux une grenade ? » demanda-t-il en se reformant à l’abri d’un meuble.

Sullivan secoua la tête. « Je pense que l’appareil est derrière. Je ne veux pas le trouer. Il faut le récupérer avant que ces salopards tentent une manœuvre désespérée. »

C’était le risque avec l’Imperium. Quand les soldats échouaient, ils n’hésitaient pas à se sacrifier de façon spectaculaire si cela leur donnait une chance d’éliminer quelques-uns de leurs adversaires. Heinrich réfléchit à la distance et à la densité relative des matériaux. Ce serait difficile, sans doute à l’extrême limite de ce dont il était capable avec l’énergie magique qui lui restait, et, s’il se trouvait à court avant d’être sorti, il fusionnerait avec le mur. Il avait vu d’autres estompeurs mourir ainsi : c’était une véritable torture. « Donne-moi un instant, Jake. »

Il s’enfonça dans le sol.

Plus il consommait de magie, plus vite il traversait les objets ; mais il devait rester assez épais pour produire une traction lui permettant d’avancer. L’analogie qu’il présentait souvent, c’était la natation. Ce n’était qu’une approximation, mais ça permettait d’expliquer le processus à ceux qui ne partageaient pas son talent.

Jake était à l’étage inférieur ; autour, on ne trouvait que de la roche, et Heinrich ne pouvait pas remonter et apparaître derrière l’ennemi. Il était forcé de progresser dans le roc.

Il avança donc dans les ténèbres. Sous ses pieds, le froid éternel du permafrost. Il accéléra. Son énergie magique diminuait, comme contenue dans un seau percé. Quand le seau serait vide, il mourrait. Comme le poids d’acier et de bois volé le ralentissait, il lâcha l’Arisaka, dont les molécules fusionnèrent avec le sol. S’il ne se hâtait pas, il connaîtrait le même sort.

Beaucoup d’estompeurs mouraient lors de lors première tentative. Et impossible de leur demander pourquoi ; une fois incorporés à un rocher, il ne restait plus rien qu’un lazare puisse interroger. Selon Heinrich, mouraient ceux qui paniquaient. Lui avait grandi dans une ville peuplée de zombies affamés. La panique, il ne connaissait pas.

Au-dessus de lui, l’air libre l’attirait, mais s’il remontait trop tôt on l’abattrait à vue. Non. Mieux valait affronter l’obscurité. Il valait toujours mieux affronter l’obscurité.

Son pouvoir presque épuisé, Heinrich bondit avec l’énergie du désespoir. Il jaillit du plancher, redevint solide en commençant par le sommet du crâne et se retrouva à quatre pattes dans un vaste hangar. Il crut d’abord qu’un lustre l’éblouissait. Mais ses yeux accommodèrent et il vit l’énorme globe luminescent. C’était forcément l’appareil qu’ils venaient chercher.

Mais le temps manquait pour admirer le paysage. Deux soldats tiraient un peu plus loin. Un troisième, portant l’écharpe rouge des officiers, ordonnait à deux autres hommes d’enfoncer des câbles dans un gros tonneau métallique ; il hurlait. Inutile de parler japonais pour comprendre qu’ils s’apprêtaient à tout faire exploser.

Bien. Mourir dans un glacier, d’accord, mais pas en vain.

Ils ne l’avaient pas encore repéré. Heinrich saisit son Luger P.08 dans son étui d’épaule. Il avait beau être l’ami de John Browning, il mettait parfois un point d’honneur à porter une arme venue de sa patrie.

Les soldats armés d’explosifs étaient les plus dangereux, et il fallait les éliminer avant tout. Heinrich s’approcha d’eux, l’arme au poing. Il ne voulait pas tirer de loin, de peur de toucher le tonneau et son contenu. Ils le virent quand il fut à cinq pas d’eux seulement. Le premier reçut une balle en pleine face. L’autre deux, ce qui le persuada de lâcher les explosifs. L’officier pivota en grondant des imprécations : Heinrich le tua net.

Les deux derniers se tournèrent vers lui quand il les mit en joue. Impossible de s’estomper encore pour éviter leurs balles, et impossible qu’ils ratent leur coup à si courte distance. Il tira en même temps qu’eux, écrasant la détente très rapidement jusqu’à ce que les bras de verrou se bloquent en position ouverte sur le Luger vide.

Le silence régnait. L’air était noir de carbone. Je suis indemne ? Heinrich battit des paupières mais s’abstint de chercher des trous sur sa personne. Il avait touché l’un de ses adversaires à la joue, lui arrachant la base du crâne. D’ailleurs, des fragments de cervelle coulaient le long du mur. Puis il comprit qu’il devait sa survie à un démon albinos haut comme trois pommes et tout flasque, qui s’était jeté sur l’autre soldat pour le rouer de coups. Heinrich leva les yeux : un conduit de chauffage pendait, brisé, là où l’évoqué de Ian s’était frayé un passage, poursuivant sans doute le même but que lui.

Le chevalier s’approcha du petit démon, qui le dévisagea de ses quatre yeux rouges. « Ian, si tu m’entends à travers ces vilaines oreilles, je te dois une tournée. »

Le démon hocha la tête dans un geste très humain et entreprit de pulvériser la tête de sa victime avec ses petits poings patauds.

Chapitre 6

Cher docteur Kelser, si vous êtes effectivement docteur. Veuillez excuser mon impertinence, mais il faut que ce soit dit. Vous êtes un crétin et un charlatan. Votre récent article dans lequel vous exposez votre nouvelle théorie sur les origines de la magie dans la population depuis le milieu du siècle dernier m’a grandement amusé. Atlantis ? Vraiment ? Comme vous êtes incapable d’expliquer scientifiquement l’apparition de la magie, vous en concluez que le continent perdu d’Atlantis doit y être pour quelque chose ! Votre diplôme de médecin, vous l’avez trouvé dans une boîte de biscuits ? Tout scientifique sensé comprend que la magie naît dans les cristaux.

Orson Flick, lettre à l’éditeur, Scientific American, 1921.

Île Axel Heiberg

Toru savait où aller.

Il avait menti en affirmant n’être jamais venu. Il avait visité la station autrefois, accompagnant une expédition d’approvisionnement, bien content d’avoir une excuse pour s’échapper de l’ambassade.

Pour qu’un officier de l’Imperium soit affecté à cette base abominable, il devait être au bout du rouleau, mais celui qu’avait croisé Toru lors de son inspection conservait quelques vestiges de professionnalisme, assez du moins pour donner le change. Le commandant actuel, lui, était pathétique. Tout se déroulait si vite que le Grimnoir n’essuierait peut-être aucune perte. Une défaite écrasante qui couvrait de honte l’Imperium. Et, tout incompétent que soit l’officier supérieur, Toru avait quelque chose à faire avant que les chevaliers n’aient tué tout le monde.

Profitant de la distraction générale, il se glissa dans un couloir de service et descendit une échelle. Rapide et léger grâce à son pouvoir, il traversa le sous-sol en quelques secondes. Une brute douée battait les gazelles à la course, et Toru était sans égal. Il intercepta un impérial ; à contrecœur, il lui brisa l’échine sans lui laisser le temps de réagir. C’est mieux ainsi, mon frère.

Les quartiers des officiers se trouvaient là. Toru intercepta les jeunes hommes qui, réveillés par le vacarme, couraient vers les coups de feu. L’Imperium ne gaspillait pas ses actifs à de tels postes, mais tous les officiers recevaient au moins un kanji : ils risquaient de compromettre la réussite de sa mission. Toru puisa dans son pouvoir et leva son tetsubo d’acier.

Il les tua tous.

Les pointes qui hérissaient sa massue dégouttaient de sang. Toru décrivit un lent cercle. Les murs étaient repeints en rouge. Des cadavres désarticulés jonchaient le sol.

C’est mieux ainsi.

L’appartement du commandant était fermé à clé. D’un coup de pied, il arracha la porte à ses gonds. Un capitaine mal rasé, aux yeux chassieux, se débattait avec sa chemise. Toru, écœuré, contempla les ordures éparpillées, les bouteilles de saké vides, et brisa tous les os de la main tendue vers un pistolet. Il saisit ensuite le capitaine par le cou, le souleva et l’écrasa contre le mur.

Le type, écarlate, avait le souffle coupé. Il battait des paupières en suppliant comme un paysan. « Ne me tuez pas ! Pitié ! Je me rends ! » glapissait-il. La philosophie de Toru, sa conception de ce que représentaient les véritables guerriers, se révoltait. On voyait bien quel genre d’homme finissait sa carrière dans une voie de garage polaire.

« Je suis Toru Tokugawa. » Les yeux du capitaine s’écarquillèrent à travers ses larmes. « Tu connais mon nom. Bien. Tu vas activer le sortilège de communication d’urgence. Et que ça saute. Je veux parler à la cour d’Edo. » Toru serra le poing, rien qu’un peu, pour que le capitaine comprenne le prix de toute désobéissance, puis le laissa tomber. « J’ai des informations à transmettre. »

Toutes les bases impériales disposaient de kanjis permettant de contacter rapidement le haut commandement, qui court-circuitaient la voie hiérarchique pour atteindre directement le cercle étroit des conseillers du président. On ne s’en servait qu’en cas d’extrême urgence, de crise apocalyptique, sous peine de mort.

Toru, ancien garde de fer, savait lancer le sortilège en question, mais, quelques mois plus tôt, il s’y était essayé en vain. Son but avait été de prévenir l’Imperium qu’un faux président était aux commandes de l’État ; mais quelqu’un avait bloqué sa magie. L’imposteur voulait empêcher la contagion.

Toru avait bien conscience que, même s’il réussissait à faire passer son message, rien ne changerait. On ne le croirait pas. Qui douterait du président ? S’il tenait à le faire malgré tout, c’était pour une autre raison.

Voyant le capitaine hésiter, il essuya son tetsubo sur les couvertures en vrac sur le lit. Cela suffit pour que le pauvre type se pisse dessus de trouille puis s’écarte à quatre pattes, avec une grimace quand il voulut s’appuyer sur sa main brisée. Il repoussa un paravent, révélant un grand miroir fixé au mur du fond, qu’il entreprit d’activer. Son sortilège était approximatif, ce qui n’avait rien d’étonnant, mais ces miroirs étaient l’œuvre d’engrenages de l’unité 731, des maîtres du kanji. N’importe quel imbécile était capable d’utiliser leurs créations.

Toru attendit en regardant son reflet, couvert du sang de braves soldats qui n’auraient jamais dû mourir. C’était gaspiller des ressources précieuses. La faute en revenait à l’imposteur, pas à Toru lui-même. Le capitaine jacassait : suppliques, excuses, explications… Si Toru s’était senti d’humeur magnanime, ce qui n’était de toute façon pas le cas, cette couardise lamentable l’aurait convaincu de se montrer inflexible. Le miroir étincela avant de s’ouvrir sur un décor familier. Toru connaissait bien cette salle de la cour impériale.

Un appariteur s’avança, interloqué que la station la plus isolée du monde veuille contacter les grands chefs, mais, quand il vit Toru et le capitaine prostré, il en resta bouche bée. Toru, fatigué des gémissements de sa victime, lui écrasa la trachée de sa botte, la faisant taire à jamais.

« J’exige de voir Okubo Tokugawa. Fais venir le président. »

Le type le regardait sans rien dire. Il bougea les lèvres mais aucun son ne sortait.

« Dis-lui que Toru Tokugawa veut lui parler. »

Le globe de métal de deux mètres de diamètre flottait à deux mètres du sol. Sullivan n’identifiait pas la matière dont il était fait mais en admirait la beauté. Il tournait sur lui-même, sans mécanisme visible. Les continents n’étaient pas exactement représentés. Stylisés, sans doute. Était-ce pour laisser la place aux kanjis gravés tout autour, ou bien parce que le président aimait que ses gadgets soient décoratifs ? En tout cas, c’était joli, Sullivan devait le reconnaître.

« L’étage est sécurisé, annonça Diamond. Nous n’avons que quelques blessés. » Le bougeur retira ses lunettes maculées de sang pour les essuyer sur sa manche. « Il reste des poches de résistances, mais on contrôle.

— Continuez. Ne gaspillez pas des hommes pour les déloger. On a ce qu’on venait chercher. La voie de repli ?

— On la tient. Certains gars ont été touchés. Rien de bien grave. Je les ai renvoyés au rez-de-chaussée, dans l’espèce de sas. Dianatkhah s’occupe d’eux. »

Sullivan hocha la tête. Les guérisseurs étaient si rares que son équipe n’en avait qu’un. Le sas d’entrée était sans doute l’abri le plus sûr pour les blessés. En cas de problème, ils pourraient s’échapper. « Bien. Dis aux autres de se méfier d’attaques suicides. » Les chevaliers avaient bien travaillé. Pour un groupe qui n’avait pas souvent collaboré, ils s’en tiraient mieux que prévu. « J’espère que ça ne va pas traîner…

— Ça prendra cinq secondes… une fois que tu auras arrêté de me demander si ça ira vite », dit Schirmer. Leur répareur, le plus doué en dessin, s’occupait de préparer le sortilège de communication. Ne sachant pas s’ils trouveraient du verre – du verre encore intact après l’assaut –, ils avaient apporté un sac de sel. Schirmer le vida par terre et s’absorba dans l’élaboration de motifs compliqués. Sullivan, pourtant fort dans le domaine, devait admettre que le Texan était meilleur que lui.

Il consulta sa montre. Dix minutes depuis leur entrée dans la base. Pas de morts, quelques blessés légers… Vraiment pas mal. Il se tourna vers Heinrich, qui supervisait le pillage du centre de commandement. Les chevaliers récupéraient le moindre bout de papier, au cas où on y trouverait des renseignements utiles. Ça faisait un sacré volume, et peu de gens au sein du Grimnoir lisaient le japonais, mais ça en valait la peine. « Préviens la Voyageuse. Southunder peut arrêter la tempête. Dis à Barns de venir nous chercher dehors.

— Tu ne veux pas rentrer à pied ?

— J’aimerais garder mes orteils… Schirmer ? »

Le répareur fit craquer ses articulations. « C’est fait. »

L’étape suivante, la spécialité de Sullivan, consistait à connecter l’énergie magique d’un actif avec le motif tracé dans le sel. Et c’était lui le plus costaud de l’équipe. Un coup de veine. Les symboles reproduisaient les formes géométriques qui constituaient l’enveloppe physique de la créature appelée « pouvoir ». Sullivan avait beau la connaître mieux que quiconque, il restait incapable d’envisager les concepts susceptibles de définir une bestiole aussi bizarre.

Il y avait néanmoins une personne qui ne semblait avoir aucun mal à tout comprendre.

« Dépêchez-vous de virer ces cadavres d’ici, ordonna Heinrich à ses camarades en montrant les impériaux morts. Notre génie réagit mal à la violence.

— Il est très excitable », expliqua Sullivan pendant que la magie se déployait. Le disque de sel se solidifia dans un éclair lumineux, décolla et se mit à tourner pour lui présenter sa surface plane. Il ne se lassait pas du phénomène : c’était comme regarder par la fenêtre, mais de l’autre côté se trouvait le laboratoire de Fuller à bord de la Voyageuse.

« Monsieur Sullivan ! Pile à l’heure ! » Buckminster Fuller désigna les quatre montres-bracelets qu’il portait au poignet. « On m’avait assuré que vous seriez prompt dans l’exécution de vos devoirs ! »

Les engrenages… Sullivan soupira. « On l’a trouvé.

— Je suis impatient de voir ce que vous m’avez déniché. »

La communication était remarquablement bonne, alors qu’il utilisait peu de magie. Schirmer faisait du sacré boulot. « Voilà, Fuller. » Sullivan laissa tourner le sortilège pour lui montrer le globe du président.

L’engrenage examina l’objet en silence. Le don de Fuller était particulier, même au sein du Grimnoir. Sullivan ne connaissait personne d’autre capable de voir les formes géométriques du pouvoir et les liens qui unissaient l’entité à chaque actif. Les autres magiques ne sentaient que leur connexion propre et bidouillaient jusqu’à réussir à fixer des fragments de magie à certains objets. En général, jeter un sort, c’était tâtonner dans un hangar obscur rempli d’arêtes aiguës et de pointes acérées. Pour Fuller, ce hangar était éclairé a giorno.

« Remarquable. Stupéfiant. Phénoménal. Génial ! C’est sphérique. Vous savez combien j’aime les sphères. »

Il avait un faible pour les dômes, en tout cas. « Elle vous plaît, alors ? »

Tous les chevaliers présents avaient interrompu leur pillage pour venir admirer Fuller au travail. Il en fallait beaucoup pour émouvoir ces hommes blasés, mais, merde, Fuller voyait la magie. Comment leur reprocher leur curiosité ? Depuis que Francis Stuyvesant avait découvert cet olibrius, l’année précédente, les sortilèges de la société avaient progressé à pas de géant. La super-cervelle tordue de Fuller était devenue légendaire parmi les chevaliers.

« Si elle me plaît ? Je l’adore. Les engrenages du président sont des brutes épaisses, mais leurs créations sont des chefs-d’œuvre d’élégance. On se demande comment des individus capables de commettre d’abominables mutilations peuvent avoir une âme d’artiste. Il semblerait a priori que des caractéristiques diamétralement opposées soient mutuellement exclusives. Je comprends pourquoi ils ont dû placer cet appareil près du pôle. La directionnalité omnimultiple des manipulations du pouvoir, à elle seule, est… »

Sullivan avait appris à interrompre Fuller avant qu’il ne prenne le mors aux dents et le noie sous les termes ronflants autant qu’inventés. Les longues dissertations sur la magie attendraient que les chevaliers ne soient plus terrés dans une base de l’Imperium où des meutes de fanatiques allaient se frayer une issue à coups de mitraillette et de banzaï. « On est un peu pressés, là, Fuller.

— Mes excuses, monsieur Sullivan ; il m’arrive parfois de céder à mon enthousiasme. La carte est évidemment un système de mesure qui affiche les processus vitaux naturels du parasite symbiotique ; en d’autres termes, la relation entre le pouvoir et son hôte, c’est-à-dire l’humanité. »

Les chevaliers échangèrent des regards ahuris, mais Sullivan comprenait. Le globe produisait de la lumière, bien plus vive dans les régions les plus peuplées. Logique : c’était là que mouraient le plus grand nombre d’actifs. Il se demanda un instant avec quelle intensité la France avait brillé pendant la bataille d’Amiens.

« Quand un actif meurt, sa magie épanouie retourne au pouvoir. C’est ainsi qu’il se nourrit et qu’il grandit. L’appareil se contente de macro-afficher le processus. C’est d’une simplicité géniale. Il détecterait et localiserait les subversions… Je l’appellerai détectolocalisateur. »

Sullivan se frotta les joues à deux mains. Au moins, pour une fois, ce n’étaient que deux mots. Le capitaine Southunder avait interdit à Fuller d’installer à bord de la Voyageuse des appareils de plus de dix syllabes.

« Le détectolocalisateur surveille la circulation de l’énergie pour détecter les anomalies. Les décalages. Les zones muettes, où l’ordre des choses est modifié. Les lieux où la magie ne s’écoule plus normalement. Comme observer un réseau d’alimentation en eau et s’apercevoir qu’un fleuve s’est mis à couler d’aval en amont. » Fuller fronça les sourcils. « Mais il y a une anomalie. L’appareil est cassé. »

Sullivan observa les kanjis compliqués. C’était l’objet magique le plus évolué qu’il avait jamais vu. Ça lui passait nettement au-dessus de la tête, alors qu’il était capable de se graver des sortilèges sur la peau. Comme ce devait être étrange, de voir le monde avec les yeux de Fuller. « Vous pouvez le réparer ?

— Je crois. Vous devrez suivre mes instructions à la lettre, mais nous arriverons sans doute à le remettre en état de marche. » Fuller s’absorba un instant dans l’examen des schémas. « Je vois ce qu’ils essayaient de faire… Cette représentation symbolique est un affichage en temps réel des échanges magiques entre le pouvoir et ses hôtes. Pas très sophistiqué. Pas très précis. Mais, au moins, ça indique la région concernée, ce qui suffit à nos projets. Dans sa conception originelle, il fonctionnait, mais des changements récents ont subverti certains paramètres. »

Sullivan se rembrunit. « Récents ?

— Ces remarquables kanjis ont été modifiés au cours des douze derniers mois. Je crois que le détectolocalisateur du président a subi un sabotage. »

Toru n’eut pas à attendre longtemps. Son impudence, comme prévu, avait attiré sur lui la colère de l’imposteur. Celui qui apparut dans le miroir ressemblait au président, se mouvait comme le président, parlait même comme le vrai président mais n’était pas le président. « Traître ! Que signifie cet esclandre ?

— Qui êtes-vous ? demanda Toru.

— Tu oses m’interroger ?

— Oui. Le véritable président est mort.

— Silence, chien perfide ! Je suis le baron Okubo Tokugawa, président du conseil impérial et premier conseiller de l’empereur. Je suis…

— Épargne-moi tes mensonges. Tu n’es pas mon père. Tu es un imposteur. » Toru posa deux doigts sur son front. « Les souvenirs d’Hatori, l’ambassadeur, sont à présent les miens. Il a compris la vérité juste avant sa mort, et cette vérité est en moi.

— Hatori était un imbécile ! Et toi encore plus pour l’avoir cru. Tu as toujours été naïf, Toru. Ta lâcheté, en Mandchourie, a souillé l’honneur de mon nom, et ton existence est une insulte pour la garde de fer. »

Toru dut se retenir pour ne pas fracasser le miroir. « Je ne suis pas là pour échanger des piques, imposteur. Peu importe ton identité réelle : l’ennemi est revenu. Un éclaireur approche. Le fantôme du vrai Okubo Tokugawa l’a confirmé. Le déshonneur dont tu couvres ma famille s’efface devant le danger. Continue ta mascarade, je ne révélerai pas ta duplicité, mais tu dois prévenir la garde de fer. »

L’imposteur tourna la tête. « Laissez-moi », ordonna-t-il à un appariteur que Toru ne voyait pas.

« Tu peux diriger l’Imperium. Moi seul connais la vérité, mais les dernières volontés de mon père n’étaient pas de protéger l’Imperium ni de te chasser du pouvoir. C’était d’arrêter l’éclaireur. » Toru se contraignit à bannir toute émotion de sa voix. « Rien d’autre ne compte. Reste sur ton trône usurpé, mais, pour l’amour de l’Imperium et de tout ce qu’il représente, préviens la garde de fer. Permets-lui d’accomplir sa mission. Envoie-la combattre le monstre. Ne détruis pas le rêve de l’Océan ténébreux. »

Le beau visage de l’usurpateur était un masque indéchiffrable. « Tu es dans la station de surveillance septentrionale.

— Tu ne peux pas m’atteindre. Si cela doit influencer ta décision, sur mon honneur de garde de fer…

— Tu n’es pas garde de fer.

— Si ! hurla Toru, laissant enfin sa rage s’exprimer et retrouvant une étincelle qu’il avait négligée. C’est moi qui accomplis notre véritable mission ! Détruire l’éclaireur, rien d’autre ne compte. Quand ce sera fait, tu n’auras plus à t’inquiéter de la menace que je représente. Secoue l’Imperium. Fais savoir à tous que l’éclaireur arrive. Quand tout sera fini, je me suiciderai et ne te poserai plus de problème. »

Le gloussement du faux président tourna vite à l’éclat de rire. « Les souvenirs de Hatori t’ont métamorphosé, Toru. Tu n’es plus le gamin égoïste que j’ai connu. Quel geste noble… et futile. Te suicider pour protéger l’Imperium… J’ignorais que tu en étais capable. » La voix de l’imposteur n’avait pas changé, mais son intonation si. « Oh, choisir la mort par orgueil ou en signe de désaccord stupide, oui, mais pour le bien d’autrui ? Impressionnant. Mais c’est trop tard. Le sort de l’Imperium est tracé. La fin est inévitable. »

Toru connaissait ces accents. Il les avait entendus pendant des heures à l’académie, quand un des membres fondateurs de la garde de fer inculquait aux jeunes cervelles impressionnables l’histoire de leur ordre. « Maître Saito ? C’est vous ? »

L’usurpateur eut un sourire méchant, parfaitement déplacé sur la figure toujours calme du président. « Comme autrefois, Toru, tu comprends vite. L’un de mes meilleurs élèves. Tu aurais pu devenir premier garde de fer, mais tu manquais de détermination. Ce qui a changé, je vois. »

Dosan Saito était un de leurs chefs, proche conseiller du président et maître sensei à l’académie de la garde de fer. Toru disposait de ses propres souvenirs et de ceux, plus anciens, transmis par Hatori. « Mais vous apparteniez à l’Océan ténébreux ! » Il était suffoqué. « Comment avez-vous pu trahir ?

— Tu ne comprends rien… » L’imposteur secoua la tête avec une tristesse feinte. « Je me prépare depuis très longtemps. À la mort d’Okubo, tout s’est mis en marche. »

Saito avait vu de ses yeux l’éclaireur précédent. Il avait participé à l’ultime bataille, en Chine. Les souvenirs de Hatori le confirmaient. « Alors vous savez que je dis la vérité. Vous savez que c’est grave. Vous devez faire donner la garde de fer !

— Tant de vérités t’échapperont toujours. Okubo, lui aussi, passait à côté de l’essentiel. Tu ressembles à ton père, au bout du compte.

— L’éclaireur arrive ! » s’exclama encore Toru.

Saito rit dans sa barbe tout en agitant le bout des doigts.

« Toru, imbécile… il est déjà là. »

Un éclat rouge. Le miroir explosa.

Les chevaliers du Grimnoir, incapables d’en croire leurs yeux, s’étaient massés autour de la sphère en lévitation. Obéissant à Buckminster Fuller, ils avaient modifié les dessins gravés sur la surface jusqu’à avoir corrigé toutes les erreurs. Au début, Sullivan crut avoir aggravé la situation, mais Fuller leur assura que c’était là le bon réglage. Ils voyaient la vérité.

De petits points rouges recouvraient l’Asie.

Ian Wright tendit une main vers la sphère mais la retira brutalement, comme si les taches l’avaient brûlé. « Je reconnais certains de ces endroits. Celui-ci, en particulier, j’en suis certain.

— Des écoles de l’Imperium, souffla Heinrich. Les bases où l’unité 731 mène ses expériences sur les actifs. »

Il y en avait des dizaines. Ça évoquait le cancer du poumon dont Jane lui rebattait les oreilles chaque fois qu’il fumait. La guérisseuse aurait qualifié ce stade d’avancé. « L’éclaireur est déjà dans l’Imperium…

— Sullivan ! »

Le cri détourna son attention du globe flottant. Toru, boitant bas, déboucha du couloir. Son lourd manteau était en loques et il laissait une traînée de sang derrière lui.

« Sullivan, il y a danger.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé ? »

Toru s’arrêta, examina le globe, remarqua les points rouges sans faire de commentaire. « Il y a quelque chose ici. Rassemble tes hommes. » Il avait le visage constellé de petits éclats. Du verre. Sullivan finit par comprendre : la main que Toru pressait sur son flanc empêchait ses tripes de tomber. L’ancien garde de fer fit la grimace. « Le temps presse. »

Ne jamais prendre à la légère une menace capable d’abîmer une brute. « Vous l’avez entendu, lança-t-il. Préparez-vous au repli. » Les chevaliers se montrèrent assez malins pour ne pas discuter. Le Grimnoir n’avait pas d’organisation hiérarchique stricte, mais certains chevaliers faisaient office de sous-officiers. Ceux-là – Diamond et Heinrich entre autres – se mirent à gueuler des ordres. Les paperasses de l’Imperium s’entassèrent dans des sacs à dos, les armes furent préparées. Schirmer s’approcha du cercle de sel. Sullivan jeta un dernier regard de l’autre côté. « Il faut qu’on dégage, Fuller. Dites au capitaine ce qu’on vient de découvrir et demandez-lui de contacter Browning.

— Ce sera fait. Bonne chance, monsieur Sull… »

Mais Schirmer fracassa le sel d’un coup de crosse, réduisant le sortilège à un tas de miettes luisantes. Sullivan sentit la magie frémir dans sa poitrine quand il récupéra l’énergie qui alimentait la communication.

Toru toussait du sang, mais, quand on portait autant de sortilèges de guérison que Sullivan ou lui, on mourait aussitôt ou pas du tout. « Je ne sais pas de quoi il s’agit. C’est venu par un miroir.

— Tu vas t’en sortir ? » demanda Sullivan. Toru écarta sa main pour montrer la plaie. Les traces de griffes évoquaient une blessure causée par du matériel agricole. N’importe qui d’autre aurait été tué net, mais ses kanjis brûlaient si fort que Sullivan avait l’impression de côtoyer un radiateur. « Merde…

— Je m’en remettrai. »

Genesse, le parleur, arriva en courant. « La Voyageuse est en route. Southunder a arrêté la tempête. La voie a l’air libre. »

Sullivan dévisagea Toru. Il ne fallait pas sous-estimer le danger. « Il vaut mieux affronter ce truc à l’intérieur ou dehors ?

— Il était plus rapide que moi. »

Sullivan ordonna de sortir.

Les chevaliers étaient efficaces. Il ne fallut qu’une minute pour évacuer l’étage inférieur. Quand ils rejoignaient leurs camarades chargés de retenir les soldats japonais, ils les entraînaient à leur suite en laissant l’ennemi se protéger de rien du tout. En la jouant fine, le Grimnoir serait parti bien avant que les Japs n’aient pu organiser une contre-attaque.

Sullivan passa le premier dans l’escalier, le bullpup automatique de Browning serré dans ses grosses pattes. Il savait déjà qu’il atteindrait la sortie et protégerait ses camarades jusqu’à la fin de l’évacuation. Les responsabilités, on ne les abandonnait jamais vraiment, et les habitudes prises pendant la Grande Guerre étaient vite revenues. À moins qu’elles ne soient jamais parties.

Ce qui avait attaqué Toru ne s’était pas encore manifesté aux chevaliers. Sullivan surveillait chaque recoin ; ça lui occupait l’esprit et lui permettait de ne pas se dire que l’éclaireur était déjà sur Terre et s’était déjà répandu dans tout l’Imperium à l’insu de l’humanité. D’abord, survivre ; on verra ensuite.

Il se figea en découvrant des traces de pas ensanglantées. « C’est quoi, ce bordel ? » Des pieds humains ne l’auraient sans doute pas surpris, mais ces empreintes étaient monstrueuses. Il leva une main pour arrêter les hommes en file indienne derrière lui. Il tourna la tête et fit signe à Ian Wright de s’approcher. « C’est à nous, ça ? »

L’évoqueur secoua la tête. « Je ne connais pas. »

Sullivan leva son fusil. La créature inconnue les avait devancés. « Il est là… »

Un hurlement retentit. Il n’était pas produit par des poumons humains et venait du sas d’entrée. Un autre cri lui répondit, beaucoup trop humain celui-là et chargé d’une souffrance atroce. Un coup de feu, un deuxième, puis un tir de barrage d’armes automatiques.

Sullivan partit en courant. Pour un lourd, il était rapide, surtout quand il savait que des hommes comptaient sur lui. Plusieurs chevaliers étaient sur ses talons.

Trop tard.

Diamond avait qualifié de sas l’entrée du bâtiment. En tout cas, c’était du solide, avec des portes massives destinées à empêcher le froid d’entrer et la « chaleur » de sortir. La porte en question, arrachée à ses gonds, n’était qu’un tas de planches disjointes. La pièce dégoulinait de rouge, du sol au plafond. Les blessés du Grimnoir et le guérisseur étaient un tas de vêtements déchirés. Une brume de sang et de duvet d’oie flottait encore. Et, au milieu, un monstre de cauchemar se retournait en sifflant.

Dans la pénombre, on aurait pu y voir un être humain. Brièvement. La chose leur fit face : des muscles humides roulaient sous une enveloppe translucide. Des balles lui avaient perforé le torse, et une substance noire suintait, mais ça n’avait pas l’air de la déranger. Au bruit des pas de Sullivan, elle lâcha la jambe arrachée qu’elle rongeait, et, quand elle ouvrit sa gueule acérée pour pousser un hurlement de banshee, le lourd lui céda bien volontiers le membre convoité.

La gravité se modifia, multipliée par dix, et envoya le monstre s’écraser contre le mur. Il voulut s’en écarter, ses longs doigts pointus tendus vers Jake. Celui-ci braqua son BAR et pressa la détente.

Chapitre 7

Guérir les malades, traverser les murs ? Oui, c’est bien beau, mais j’ai croisé un frère qui vous faisait swinguer avec sa cornemuse. Ça, c’est de la vraie magie.

Duke Ellington, interview, 1927.

Paris (France)

Faye attendait Jacques Montand dans leur petit café – assez patiemment si on voulait son avis – quand elle s’avisa qu’on l’observait. Elle avait repéré le type sur le trottoir, le matin même. Quelques pâtés de maisons plus loin, en apercevant son reflet dans une vitrine, elle était devenue méfiante. Qu’il s’asseye à la terrasse dix minutes après qu’elle était entrée dans le café, c’était la goutte d’eau.

L’homme était assez quelconque, grand, mince, plus vieux qu’elle mais d’une dizaine d’années seulement. Il portait un manteau et un chapeau foncés, rien qui attirât l’attention, et, planqué derrière un journal qu’il faisait semblant de lire, se débrouillait pour ne pas avoir l’air de la surveiller.

Une consultation rapide de sa carte mentale lui confirma que c’était un actif. Faye eut du mal à ne pas être fière de l’avoir repéré. Lance appelait ces techniques « compétences de terrain », et, comme à la chasse, il suffisait de se montrer attentif. La première réaction de Faye quand de drôles de bonshommes la suivaient consistait à les saluer, si possible dans un grand déchaînement de violence, mais elle se retint. S’il travaillait pour l’Imperium, ça se verrait vite.

Mais s’il se servait d’elle pour localiser Jacques ? Il y avait des tas de groupes malfaisants déterminés à assassiner les chefs du Grimnoir. M. Browning l’avait souvent mise en garde. Bon, tout le monde la croyait morte : la suivre pour atteindre les anciens, ça n’avait aucun sens.

Tant pis. Si c’était un espion de l’Imperium aux trousses des chevaliers, ça servirait de leçon à Jacques, qui ne l’avait pas aidée à se trouver une planque. Elle avait dû prendre une chambre d’hôtel. Embêtant, pour quelqu’un qui ne connaissait pas Paris et ne parlait pas une broque de français – même si beaucoup de mots, cependant, ressemblaient à du portugais mal prononcé –, d’autant plus qu’elle n’avait emprunté qu’une seule liasse de billets dans le coffre de Francis avant de quitter l’Amérique. Pour être honnête, les liasses de Francis étaient souvent très épaisses et composées de grosses coupures ; elle ne risquait pas de se retrouver à sec. Mais c’était pour le principe.

Jacques arriva avec un quart d’heure de retard. Il portait une mallette. Il sourit à la jolie serveuse, passa commande en français et traversa la salle d’un pas tranquille. Faye garda l’inconnu à l’œil quand le vieil homme s’assit face à elle : il leur jeta un regard avant de replonger dans son journal.

Tu n’es pas mauvais, mon grand, mais je suis meilleure. S’il bougeait un muscle d’une façon qui ne plaisait pas à Faye, elle voyagerait avec lui tout en haut de la drôle de tour en métal au nom imprononçable et le laisserait retomber.

« Bonjour, ma chère. Vous avez l’air pleine d’enthousiasme. »

Elle était toujours enthousiaste quand elle envisageait des manières d’éliminer les méchants. « L’homme près de la vitrine, murmura-t-elle. Il m’observe. »

Jacques ne tourna même pas la tête. « Ma foi, vous êtes une jolie jeune femme, Faye. »

Faye, qui ne se trouvait pas jolie, rougit malgré elle. « Ce n’est pas ce que je veux dire. Il m’a suivie jusqu’ici. »

L’ancien du Grimnoir hocha la tête. « Je vois. » La serveuse lui apporta un café et une assiette de petits gâteaux raffinés. « Merci.

— Ça ne vous inquiète pas ?

— Ça devrait, selon vous ?

— Avec les assassinats et tout le reste, oui, sans doute. »

Quand Jacques souriait, ses yeux étincelaient. Il se racla la gorge. L’inconnu se tourna vers lui et, sur un signe de tête du chevalier, replia son journal, se leva, inclina son chapeau à l’intention de Faye et s’en fut.

« Il est des nôtres ?

— Bien sûr, dit Jacques en prenant une pâtisserie.

— Vous me faisiez suivre ? »

Il finit de mâcher avant de répondre. Ç’aurait été impoli de parler la bouche pleine. « Pour assurer votre sécurité. La ville grouille de personnages cosmopolites que votre réputation intéresse. »

Faye haussa les épaules. « J’ai pas besoin qu’on me protège. Je l’ai repéré sans mal.

— Oui. C’est vrai. Mais avez-vous repéré les trois autres ? »

Faye observa les clients. Aucun visage ne lui était familier. « Non… » Peut-être Jacques mentait-il pour la déstabiliser, mais elle comptait ouvrir l’œil, au cas où. « Bien joué. Vous savez que je me fais passer pour morte.

— Ne craignez rien. Ces chevaliers me sont aussi loyaux que vos amis à John Browning et au général Pershing avant lui. Ils ne diront rien à personne, surtout pas aux anciens, parce que je leur ai demandé le silence. Je ne cherchais qu’à garder un œil sur vous. Je me demande si, à présent, vous allez réussir à repérer les autres. Ce sont des compatriotes de Murmure, et des agents fort doués, si je peux me permettre. Ce sera pour vous un défi amusant, non ? Bon, prête à continuer la leçon ? » Sans attendre la réponse de Faye, il ouvrit sa mallette et farfouilla dans un tas de papiers. « Nous allons commencer par un petit test.

— Hein ? Pourquoi ?

— Une de vos remarques m’a intrigué. » Jacques lui tendit un crayon et une feuille sur laquelle était représenté un labyrinthe compliqué. « Résolvez ça.

— Quoi ?

— Vous n’en avez jamais fait ? C’est un jeu pour les enfants. »

Faye trouvait l’idée stupide. « Non. Quel intérêt ?

— Je m’oublie. Votre enfance dans le Far West n’a pas été facile. Le papier, je suppose que vous le gardiez pour les latrines. »

Le regard de Faye se fit assassin alors qu’elle saisissait le stylo. Elle envisagea de s’en servir pour poignarder Jacques.

« Je plaisante. Veuillez pardonner mon impertinence… C’est simple. Il y a une entrée et une sortie. Tracez une ligne pour les joindre. Je voudrais voir combien de temps vous mettez.

— C’est idiot. » Faye plia la feuille en deux pour superposer entrée et sortie, puis y planta le crayon. Problème résolu. « Voilà.

— Hé ! Typique d’une voyageuse. » Jacques secoua la tête. « Non. Pas comme ça. En parcourant le labyrinthe. Ce sont des murs. Il ne faut pas traverser les lignes dessinées.

— Pourquoi ? »

Il y réfléchit un moment avant de rire dans sa barbe. « Nous autres devons tenir compte des murs. Je vous en prie, recommencez, pour faire plaisir à un vieillard. »

Faye examina la carte. C’était trop facile. Elle posa le crayon à l’entrée. « Pourquoi me faites-vous perdre mon temps ? » Gauche et droite, haut et bas, vingt-sept tournants, fini. Elle rendit le papier. Jacques était bouche bée. « Vous avez repris votre air stupéfait, Jacques.

— Fascinant… Faites-en un autre, tenez. »

Celui-là comptait deux fois plus de lignes. Faye le prit en soupirant. Tracer l’itinéraire fut plus long que l’analyser. Soixante-huit changements de direction, et la sortie.

« Vous n’avez jamais fait demi-tour, pas une seule erreur.

— Évidemment. Bon Dieu, c’est ça que les gens normaux font pour s’amuser ? »

Les yeux de Jacques étaient un peu trop grands ouverts. Il s’efforçait de cacher sa stupeur. Il rejeta plusieurs autres feuilles et lui en tendit une tirée de la fin de la pile. « Essayez celle-ci. »

Ce feuillet-là était couvert de tours et de détours, sans angles droits. Faye posa le crayon et dessina : soixante-quatorze tournants et dix-huit bifurcations où elle dut choisir, mais elle repérait immédiatement les culs-de-sac et les évitait. Les culs-de-sac, c’était pour les nuls. « Vraiment, Jacques… Quand est-ce qu’on en vient à la maîtrise de la magie ? » Le temps de prononcer cette phrase, elle avait fini.

Il lui prit le papier et suivit du doigt la ligne de crayon. « Incroyable.

— Vous vous amusez d’un rien, en France. En Amérique, on a un truc qui s’appelle la radio…

— Encore un. » Jacques lui donna la toute dernière feuille de son paquet. Faye avait trouvé la précédente couverte de lignes, mais celle-ci était entièrement pleine de petits corridors, et la dessiner avait dû prendre des heures. Le papier était même lourd d’encre.

Elle y jeta le plus bref des regards. « Je ne peux pas. Du moins pas selon votre méthode gnian-gnian qui respecte les murs. C’est bloqué. »

Jacques lui reprit la feuille lentement, la posa devant lui et se mit à la contempler. Cela dura longtemps.

« N’essayez pas, je vous assure, j’ai déjà…

— Non. Je sais qu’il n’y a pas de solution, mais vous l’avez vu en une seconde… Il y a des centaines d’itinéraires possibles.

— Oui, mais, quand on sait quoi chercher, ça colle ou ça ne colle pas. Rien de compliqué là-dedans. »

Le Français faisait une drôle de tête. « Comment vos étranges yeux gris voient-ils le monde ? »

Faye ne savait pas quoi répondre. Elle y voyait un peu mieux dans l’obscurité que la moyenne des gens, mais à part ça rien de spécial. Elle devait porter des lunettes noires en public pour dissimuler qu’elle était voyageuse ; pour le reste, non, vraiment, rien de spécial. « Je vois normalement, comme tout le monde. Je comprends mieux comment tout se combine, à mon avis. J’ai une carte dans la tête…

— Oui. Vous en avez déjà parlé, mais, chez les autres voyageurs, il s’agit plutôt d’un instinct. Pour vous, cela va plus loin. » Jacques avait l’air préoccupé. « Très peu de voyageurs vivent assez vieux pour affiner la pratique de leur talent. Dans votre tête, c’est vraiment une carte ? »

Faye n’imaginait pas vivre sans sa carte mentale, a fortiori sans la liberté de voyager. « C’est la meilleure façon de l’expliquer, oui. »

Jacques garda un long silence. Elle avait une question à lui poser, mais il était absorbé dans sa réflexion. Soudain, il dut avoir un déclic : il se mit à parler, mais sans lever les yeux du labyrinthe.

« Murmure m’a confirmé que vous n’êtes pas née avec les yeux gris. Tous les voyageurs naissent avec les yeux gris, mais, vous, vous aviez les yeux bleus. Ils sont devenus gris le 18 septembre 1918, le jour où nous avons tué le dernier ensorcelé.

— Je ne m’en souviens pas. » Il semblait à Faye qu’elle avait toujours eu son pouvoir magique.

« Non, vous étiez bien trop jeune. Il s’appelait Anand Sivaram. Que savez-vous de lui, Faye ?

— Ce que Murmure m’en a dit, rien d’autre. Il était très méchant. C’était un voyageur très intelligent.

— Bel euphémisme. C’était un génie, sans doute l’un des grands esprits de notre époque.

— Vous le respectiez, on dirait. »

Jacques sourit. « Forcément. On accorde son respect à ceux qui le méritent par leurs capacités, même si on les méprise pour l’usage qu’ils en font. Sivaram est né dans le pire taudis d’une nation très pauvre, avec un pouvoir magique rare que son entourage considérait comme une malédiction.

— Je peux me mettre à sa place.

— Le parallèle ne m’avait pas échappé. Sivaram maîtrisait la téléportation, le “voyage” comme vous dites. Vous le savez : peu de voyageurs atteignent l’âge adulte. C’est un talent qui ne laisse pas droit à l’erreur. Peut-être le danger inhérent à son pouvoir a-t-il attisé sa curiosité ; quoi qu’il en soit, Sivaram a consacré sa vie à comprendre la magie. Il a été l’un des premiers à découvrir qu’on pouvait créer des sortilèges et les connecter à l’énergie magique pour obtenir différents effets. Il a inventé des sortilèges que nous tenons aujourd’hui pour acquis, dont celui qui permet de communiquer à distance. Il en a développé beaucoup d’autres, des créations merveilleuses qui ne nous sont pas parvenues. C’est son chef-d’œuvre qui l’a fait basculer dans la folie et le meurtre. Ses notes ont été éparpillées aux quatre coins du monde, et j’en ai déniché le plus possible afin de mieux le comprendre.

— Afin de mieux le tuer ?

— Bien sûr. On ne le dirait pas, mais, jadis, je faisais pour le Grimnoir un chef magnifique. La tâche m’est échue de mettre un terme à son règne de terreur. Vous le savez : les voyageurs font des adversaires retors. Imaginez alors un voyageur qui aspire à donner la mort et emploie son immense pouvoir à la causer à grande échelle. »

L’idée fit frémir Faye, surtout parce qu’elle y aurait excellé. Pour cacher sa gêne, elle mangea une pâtisserie. Délicieuse.

« Au début, les travaux de Sivaram étaient rationnels, cohérents. C’était un grand épistolier. Ses lettres sont très nombreuses. J’en ai lu tant que j’ai fini par le considérer comme un vieux compagnon. Je pense sincèrement qu’il était bon, généreux et doux, mais que les mystères du pouvoir l’ont peu à peu métamorphosé. Quand il en est venu à créer le sortilège dont vous avez ensuite hérité, sa personnalité avait changé du tout au tout. Il croyait que le pouvoir lui parlait, lui communiquait ses désirs. Il déraillait et devenait fébrile. À la fin, les pulsions homicides l’ont fait basculer dans la folie.

— Certains, il n’y a pas besoin de pousser très fort. » La pauvre blague tomba à plat.

« Le fardeau du sortilège était trop lourd pour un mortel.

— J’ai l’intention de prouver le contraire. »

Jacques en resta coi un instant. « Mes excuses. Ce n’est pas ce que je voulais dire.

— Ça va. Il est devenu fou et s’est mis à tuer des innocents. Mais, bon, je ne serais pas là à vous parler si j’avais l’intention de l’imiter, hein ? J’ai besoin de savoir ce que le pouvoir, selon lui, exigeait qu’il fasse.

— Ses écrits de la période correspondante sont incompréhensibles. Les délires d’un fou.

— Mais…

— Si vous tenez à ce que je formule une hypothèse : il pensait que le pouvoir l’avait choisi comme protecteur. »

Vu les dangers qui guettaient l’humanité, l’idée lancée par Jacques avait de quoi effrayer. Le président s’était attribué le même rôle, avec les conséquences qu’on savait.

Jacques eut un dernier regard pour le labyrinthe sans issue. « Nous devons partir en voyage, Faye. Je veux vous présenter à quelqu’un. »

« Voyageuse » (CBF)

« C’est quoi, ce bidule ? demanda Lance en examinant le cadavre. Un démon ?

— Pas un évoqué. » Ian Wright, à quelques pas de là, avait la main plaquée sur la bouche. « Les évoqués dégagent une impression de… comment dire ? de lien. Cette chose n’est liée à aucun évoqueur. D’ailleurs, elle se serait dissipée en encre et en fumée quand vous l’avez abattue. L’intérieur d’un évoqué, c’est de la vapeur et du gras, modelé par l’imagination d’un actif tel que moi. Ça, là, ça a des entrailles.

— Je sais bien. Les démons, je connais. » Lance tapota machinalement sa jambe abîmée. Plus jeune, il avait été mutilé par un évoqué. « Mais comment expliques-tu cette bestiole ? »

Six hommes s’étaient réunis dans l’infirmerie, où le cadavre gisait sur une bâche. Sullivan n’avait pas prononcé un seul mot pendant l’examen du monstre qui les avait attaqués dans la base de l’Imperium. Il s’était adossé dans un angle pour fumer en réfléchissant aux implications de leur découverte. On s’était servi de lui, et ça le mettait en rage.

Le spectacle n’était pas ragoûtant. Sullivan, autrefois, avait souvent dépecé du gibier : le muscle rouge à vif, il avait l’habitude. Mais, une fois dépecé, on n’était plus capable de cavaler. Or ce machin était rapide, assez rapide pour déchiqueter trois blessés et leur seul guérisseur. Il ressemblait à un homme, mais avec des membres trop longs, un torse trop large et un dos voûté. Les orteils évoquaient des doigts, et les dents… Les corps des camarades morts montraient bien de quoi ces dents étaient capables.

Le docteur Wells, à genoux, examinait la créature à l’aide d’un bout de tuyau. Personne ne voulait la toucher à mains nues. « Ça ne ressemble à rien de ce que j’ai vu au cours de mes voyages. Cependant… » Il enfonça le tuyau dans la plaie des côtes et déplaça des bouts de viande violacés. « Je suis convaincu que c’était un homme autrefois. »

Lance renifla. « Vous vous foutez de nous.

— Je vous assure. J’ai vu beaucoup, beaucoup d’organes humains dans ma vie, et ceux-ci, bien que très déformés, sont nettement humains. »

Lance n’était pas convaincu. « Je veux bien que vous ayez lu des tas de manuels d’anatomie, doc… »

Wells écarta deux côtes. « Des manuels ? Euh… oui. Oui, bien sûr, c’est ce que je voulais dire. Dans des manuels.

— Mais ça, ce n’est pas un homme. Regardez ces crocs ! C’est une mâchoire de hyène. Et ces griffes… J’ai chassé partout dans le monde, et elles me rappellent les pattes des fourmiliers. »

Heinrich, pendant l’autopsie improvisée, n’avait pas davantage parlé que Sullivan. « Nous savons que l’Imperium a réalisé des expériences abominables. Nous avons vu de nos yeux les échecs de l’unité 731. Et si cette chose représentait l’étape suivante de la folie eugénique ?

— Ceci n’est pas l’œuvre des engrenages japonais, affirma Ian. J’ai vu leur travail. Ils déforment les gens, mais rien de comparable. J’ai pénétré dans une école. Ma… Je connaissais quelqu’un qui y était emprisonné. La 731 ne travaille pas ainsi. Il n’y a ici aucun kanji, aucun sortilège. Ces salopards de l’Imperium ne peuvent rien faire sans la magie !

— Wright et Wells ont raison tous les deux », finit par dire Sullivan. Toru l’avait informé de ce qui s’était passé la fois précédente. Il ne s’était pas attendu à ce que ça se produise si tôt. « C’était bien un homme autrefois, mais la magie de l’Imperium n’y est pour rien. C’est bien pire. Vous êtes d’accord, Fuller ? »

L’engrenage n’avait encore rien dit. Il se tenait le plus loin possible de l’écorché. Au début, la carcasse l’avait dégoûté, mais très vite il avait cherché à comprendre et, depuis ce moment-là, était resté plongé dans ses pensées. Il tenait un calepin et un crayon et s’affairait à écrire ou à dessiner, peut-être un peu des deux. « Fuller ! » Sullivan claqua des doigts.

Fuller releva la tête en sursaut, un instant stupéfait qu’on l’interrompe. Il regarda ses notes de nouveau, puis Sullivan encore. Son cerveau mit un moment à quitter les formules ésotériques et les formes géométriques complexes pour revenir à la réalité et au langage humain. « Vous m’avez promis que cette expédition découvrirait de la magie encore jamais vue. Vous ne mentiez pas. Ce… » Pour une fois, l’homme qui inventait des mots resta bloqué. « Cette chose est reliée à des éléments magiques auxquels je n’avais même jamais rêvé. »

Le docteur Wells avait renoncé à terminer l’autopsie ; son tuyau couvert de sang heurta le sol dans un grand fracas. « Comment ça ?

— C’est magique, mais les géométries du pouvoir sont multitassées sur plusieurs éléments planaires ! »

Les autres échangèrent des regards perdus. Wells passa la main dans ses cheveux rares. « Si vous le dites.

— Non, non. Ce que vous appelez magie est un ensemble de cordes d’énergie omnidirectionnelle capables de distordre les lois de la physique et de la probabilité. Ces cordes ont été nouées. Mon pouvoir distingue les connexions, mais mon esprit est incapable de défaire les nœuds. Comment ? Pourquoi ? Je l’ignore. » Fuller consulta ses notes. « J’ai besoin de réfléchir.

— Réfléchissez vite, dit Sullivan. Mon petit doigt me dit qu’on va en croiser d’autres.

— Tu crois que c’est l’œuvre de l’éclaireur ? demanda Lance.

— J’en suis même sûr. » Sullivan écrasa sa cigarette dans un cendrier, tourna les talons et quitta l’infirmerie.

Ses mots flottaient devant ses camarades comme le nuage de fumée.

« Hé ! lui cria Wells. Que voulez-vous qu’on fasse du monstre, quand on aura fini ?

— Brûlez-le. »

Il n’était pas facile de rester calme quand on bouillait de rage. Heureusement, personne ne parla à Sullivan entre l’infirmerie et la soute. Il trouva Toru dans ses « quartiers », planté devant un miroir pendu à un tuyau. Le Japonais, muni d’une pince, ôtait les bouts de verre incrustés dans sa figure.

Le kanji de guérison avait fait son œuvre ; les lacérations de Toru s’étaient refermées, même si l’hémorragie l’avait fatigué. « Sullivan. » Il inclina brièvement la tête dans le miroir. « Qu’est-ce que tu… »

Sullivan le saisit aux épaules, le fit tourner et le poussa contre le mur. Le miroir se brisa. Toru, surpris, n’eut pas le temps de recourir à la magie avant que Sullivan ne lui plante son coude sur la trachée. « Parle, salopard ! »

Toru devint écarlate. « Lâche-moi.

— Qu’est-ce que tu sais ?

— Je t’ai dit de me lâcher. » Il perdait son calme.

« C’est pour toi que le monstre est venu. L’éclaireur est déjà dans l’Imperium. Qu’est-ce que tu sais ? »

Toru poussa son pouvoir. L’impact de sa main contre la poitrine de Sullivan rappela au lourd les masses mises en jeu dans les carrières de Rockville. Il recourut à sa magie pour absorber le choc. La gravité se modifia, et Toru heurta le mur si fort que la tuyauterie plia.

« J’ai perdu quatre hommes !

— Et alors ? » Toru poussa plus fort. La grille sous les bottes de Sullivan gémissait sous le poids. « Tu en perdras bien d’autres avant que ça soit fini !

— Saloperie de Jap…

— Messieurs. » Ils n’avaient pas entendu le capitaine entrer. Le vieil homme était calme, mais ses mots sonnaient dur. « Si vous comptez vous battre, ce ne sera pas à bord de mon vaisseau. Je ne tolérerai pas qu’un lourd et une brute abîment ma belle Voyageuse. Mes pirates ne tiennent pas particulièrement à s’échouer au pôle Nord, et je n’ai pas l’intention de rentrer à pied. Si l’un de vous souhaite violer les lois de la physique et du bon sens, vous débarquez. Sinon, mes maraudeurs se chargeront de vous évacuer. C’est compris, monsieur Sullivan ? »

Sullivan s’écarta de Toru. « Très bien.

— J’attends plus de sérénité de votre part, monsieur Sullivan. »

La plupart du temps, le lourd était calme. Il en fallait beaucoup pour secouer un type aussi constant que la gravité. « Je ne supporte pas de perdre mes hommes.

— Un sentiment qui vous honore, mais casser mon vaisseau ne vous les rendra pas. Monsieur Toru ? »

Toru avait l’air prêt à se battre, mais il se figea en s’apercevant que sa blessure au flanc s’était rouverte sous l’effet de sa magie. Le sang coulait. « Regarde ce que tu as fait.

— Ça va passer.

— Monsieur Toru ? répéta Southunder.

— Oui. » Toru dévisagea le vieux pirate. « Commandant.

— Magnifique. » Southunder croisa les bras et s’appuya au mur. « Maintenant que ces bêtises sont réglées, je voudrais entendre les réponses aux questions de monsieur Sullivan. Il y a eu des complications, si je comprends bien. Fuller a réparé le joujou du président, qui a révélé que l’éclaireur se trouve déjà dans l’Imperium, à ce qu’on me dit.

— Quelque chose dévore la magie. » Sullivan adressa à Toru un regard méfiant. « Planqué dans tous les sites des écoles de l’Imperium. Ensuite, une caricature d’homme-singe-hyène est sortie d’un miroir pour agresser Toru avant de massacrer mes soldats. »

Toru hocha la tête. « Un résumé acceptable.

— Vous voulez m’expliquer, monsieur Toru ?

— Un ensorceleur vraiment doué est capable de transmettre de petites quantités de matière via un sortilège de communication. Ma maîtrise des kanjis ne me permet pas d’accomplir ce genre d’exploit. J’ignorais qu’on pouvait faire passer de la matière vivante, et ça m’a pris au dépourvu. Cela ne se reproduira pas. »

En d’autres circonstances, Sullivan aurait été ravi de découvrir ce nouveau tour de passe-passe. Mais pas là. « Je sais que Faye a réussi, une fois. Elle s’est téléportée à travers un sortilège de communication. » Dans l’espoir de tuer Toru, d’ailleurs. « Mais pourquoi l’avais-tu activé ? À qui tu parlais ?

— À l’imposteur »

Toru avait de la chance : Sullivan avait besoin de lui. Sinon, il aurait avalé une balle de .45. « J’espère que tu avais une bonne raison.

— Puisque j’ai quitté la garde de fer, je suis un paria, je ne peux pas m’adresser à mes anciens frères. Cette base disposait d’un miroir permettant de contacter directement le haut commandement. La garde de fer est bien plus à même de régler notre problème que votre misérable expédition. Bien sûr que j’ai activé le miroir. J’ai mis l’usurpateur au défi d’accomplir son devoir, d’arrêter l’éclaireur. En échange, j’ai promis de me suicider. Apparemment, mon offre a été refusée.

— Tu es complètement malade. »

Toru fronça les sourcils. « Tu n’aurais pas fait la même chose, peut-être ? »

Sans doute, si. Mais Sullivan n’allait pas donner à ce salopard la satisfaction de l’admettre. « Tu n’aurais pas dû être seul.

— Bien sûr. Le Grimnoir me fait tellement confiance que personne n’aurait protesté si je m’étais mis à bidouiller des kanjis dans une base militaire secrète. »

La colère, sans s’être dissipée, avait perdu de son intensité. Sullivan se sentait insatisfait et épuisé. Il s’assit sur une caisse. « Qu’est-ce qui se passe dans ces écoles ?

— Des écoles, mon œil ! lâcha Southunder. Des salles de torture, plutôt. »

Toru fit d’abord mine de vouloir protester, mais il eut la sagesse de se taire. « Je ne sais pas. Tout a commencé après la mort de mon père. L’imposteur s’est dévoilé. C’est un garde de fer haut placé du nom de Dosan Saito, et l’un de mes sensei.

— Un sensei ?

— Un maître. Saito était un proche conseiller d’Okubo Tokugawa et un membre très respecté du cabinet. La trahison d’un homme d’honneur est inattendue.

— Vous et votre foutu honneur ! Il a roulé votre empire dans la farine. » Sullivan s’alluma une cigarette. Ils se trouvaient dans une section du dirigeable où on n’était pas censé fumer, mais Southunder laissa couler. Heureusement. Sullivan voulait bien épargner Toru pour éviter d’abîmer le vaisseau, mais, fumer, ce n’était pas négociable. « Et ce Saito, c’est un sosie ou quoi ?

— Non. Une brute comme moi, un type de magie assez courant. Je ne sais pas comment il réussit une imitation si convaincante. Il abuse des hommes qui connaissent Okubo Tokugawa depuis des dizaines d’années.

— J’espère qu’il s’amuse bien, grogna Southunder. Sincèrement, je me fous de savoir quel tyran dirige votre bande de tyrans, tant qu’il fait le nécessaire pour détruire le monstre extraterrestre avant qu’il soit trop tard. »

Toru prit une longue inspiration comme pour se préparer à un aveu difficile.

Sullivan laissa pendre son clope au coin de ses lèvres. « Quoi encore ?

— Je crois que Saito est allié avec l’éclaireur. »

Les trois hommes restèrent cois un long moment. La situation venait d’empirer ; il leur fallait du temps pour s’y habituer. Voilà qui expliquait le sabotage du détecteur et l’arrivée de leur invité surprise. Sullivan ferma les yeux pour écouter le bourdonnement des moteurs. La Voyageuse décollait ; les maraudeurs quittaient Axel Heiberg. Encore quelques minutes et Barns les contacterait pour qu’on lui donne leur destination ; Sullivan ne savait pas quoi lui dire.

Toru finit par rompre le silence. « Chaque éclaireur est différent du précédent. Le dernier était rapide, il assemblait une armée à mesure qu’il avançait, il dévorait la magie le plus vite possible pour acquérir la force d’envoyer un message à son maître. C’était direct, simple. Cette fois-ci, c’est différent. Il a recours à des subterfuges, il se développe lentement, dans le noir.

— Où voulez-vous en venir, monsieur Toru ?

— Rien n’est perdu tant qu’il n’a pas la capacité de faire venir son maître. Le précédent s’appuyait sur la force, et c’est par la force qu’il a été vaincu. Le nôtre, sur la ruse, et c’est par la ruse qu’il faudra le vaincre. Nous commençons seulement à discerner ce qui se trame. La clé de notre victoire sera de déjouer ses plans. »

Le capitaine Southunder secoua la tête. « Et comment comptez-vous vous y prendre ? »

La menace avait pénétré l’Imperium alors que l’Imperium était la puissance la mieux à même d’écraser la menace. « On secoue les Japs, répondit Sullivan. On révèle que le président est un imposteur.

— C’est la seule solution. Les forces de l’éclaireur occupent les écoles de l’Imperium. Seuls, nous ne les nettoierons jamais. Quand la garde de fer comprendra qu’elle a été trahie, que l’éclaireur est dans son sein, elle va riposter. Et elle va l’emporter. Nous avons cent hommes ; l’Imperium en a cent mille.

— Parce que la garde de fer va nous croire ? » Southunder trouvait l’idée un tantinet farfelue. « Le Grimnoir est une épine dans le pied de l’Imperium, ça fait des décennies que j’opère des raids sur leur flotte, et Toru est un renégat. Sullivan, vous n’avez même pas réussi à convaincre votre propre gouvernement. Comment voulez-vous qu’on persuade l’Imperium ?

— Les Japs pensent que le président est immortel. » Sullivan interrogea Toru du regard. La brute hocha la tête. Les grands esprits se rencontraient. « On n’a qu’à le re-tuer. »

Toru eut un sourire de requin. « En public. »

Chapitre 8

La faim, la véritable faim, non la faim de qui s’est passé de goûter ou d’œufs au petit-déjeuner, peut, quand un homme est totalement désœuvré, faire d’une vie un désir las, douloureux, perpétuel. Si le désir n’est pas satisfait, ou s’il ne disparaît pas de lui-même (comme cela se produit souvent), il peut avoir des conséquences désastreuses sur l’esprit. Certains se sont mis à réfléchir sérieusement au concept de propriété, et quelques-uns en ont été déséquilibrés au point de devenir socialistes.

Geoffrey Pyke, Souvenirs d’un scientifique dans un camp de prisonniers allemand, 1918.

New York (État de New York)

« Salopards ! » Francis balança la bouteille de whiskey dans la cheminée. Voyant qu’elle ne s’était pas cassée, il recourut à son pouvoir pour la faire exploser comme il convenait. « Saletés de petits voleurs de merde ! C’est incroyable !

— Qu’est-ce qui te surprend, au juste ? Que le président des États-Unis ait volontiers accepté la bagarre quand tu l’en as défié, ou le retour de bâton après avoir envoyé pisser une meute de commères exaltées ? » Ray Chandler, directeur financier du conglomérat Blimps & Fret et confident de Francis, posa une main protectrice sur son verre de whiskey quand son patron se mit à chercher du regard autre chose à envoyer valdinguer. « Enfin, Francis, tu aurais dû le voir venir. »

Son bureau, au sommet du Chrysler Building, constituait un refuge temporaire contre l’armée de contrôleurs de gestion, d’enquêteurs, de journalistes véreux, de syndicalistes et autres pions à la solde de Roosevelt chargés de lui faire vivre l’enfer, mais ils remonteraient à l’assaut dès le lendemain, Francis n’en doutait pas. Par une température de vingt degrés, le feu n’était pas nécessaire, mais jeter des bibelots dans la cheminée le soulageait, surtout quand elle était allumée. En contrepartie, il avait dû mettre la climatisation en marche, mais à quoi bon être riche si on ne pouvait se permettre quelques caprices ?

« On m’accuse de vendre des plans de vaisseaux de guerre à l’Imperium ? Moi ?

— Ton grand-père violait bel et bien l’embargo. Pas besoin de poser la question aux engrenages pour s’apercevoir que leur classe Kaga ressemble un peu trop au supermodèle à trois enveloppes qu’on essaie de vendre à notre armée.

— Et j’ai mis un terme à ces errements dès que je suis revenu d’une mission consistant à tuer des militaires de l’Imperium. » Francis ramassa le journal du soir. « Regarde-moi ça ! Ce sont les mêmes journalistes qui avaient bavé leur propagande anti-Grimnoir après la tentative d’assassinat. Pourquoi le public continue-t-il à croire des menteurs patentés ?

— Tu veux rire ? Ça fait un an que tu te balades avec une cible peinte dans le dos. Ces articles te traitant de filou, ils étaient prêts depuis le coup monté du BCI. La presse n’a eu qu’à les dépoussiérer quand Roosevelt l’a demandé. » Chandler gloussa. « Il y aura même un Pulitzer, je te parie, en récompense de ce journalisme d’investigation percutant. »

Francis, furieux, roula en boule le quotidien et l’envoya rejoindre le reste dans la cheminée : il heurta les bûches, prit feu et roula devant l’âtre. « Merde ! » Il se précipita pour étouffer les flammes avant qu’elles ne dévorent le tapis persan.

Chandler secoua la tête, vida son verre et se resservit. « Je suis navré, Francis, mais tu es visé par une campagne de relations publiques d’une sauvagerie sans nom. »

La brûlure n’était pas trop visible. Francis employa sa magie pour renvoyer le journal dans la cheminée. « Achète-moi des organes de presse, alors. Je vais le vaincre à son propre jeu. »

Chandler éclata de rire. Il avait un peu trop bu, mais, à sa décharge, il avait passé sa journée à affronter des comptables de la National Recovery Administration, qui accusaient le CBF d’abus de position dominante. « Le vaincre ? C’est le roi des manipulateurs. Tu es comme Donald Duck qui prétendrait l’emporter sur Black Jack Pershing dans un champ de bataille. »

Le nom de Pershing arracha un soupir à Francis. Son mentor aurait su que faire. Il était enfoncé dans les ennuis jusqu’aux yeux, on s’en prenait à lui de toutes les manières possibles, à part, pour le moment, les armes à feu, et il se sentait dépassé. « On est en pleine tourmente, Ray, mais je ne leur donnerai pas les Dymaxion. Plutôt saborder ma société que laisser les appareils tomber entre les pattes de ces brutes sournoises.

— Le conseil d’administration ne sera sans doute pas d’accord pour saborder la société. Tu as fait du bon boulot, tes actionnaires ont gagné des montagnes de billets, bien plus que prévu, et ils adorent ça, mais ils détestent qu’on vienne leur chercher des poux dans la tête, et en ce moment ça n’arrête pas. Je te donne quinze jours grand maximum avant qu’ils n’exigent ta démission.

— Aucune importance », marmonna Francis. Ray était un génie de la finance, et, même si Francis perdait la direction de l’entreprise familiale, il conserverait Dymaxion, que Roosevelt convoitait. Les agents fédéraux avaient déjà saisi tous les actifs de la petite société, sous des prétextes fiscaux aussi variés qu’imaginaires, sans réussir à dégoter un seul annuleur, un seul composant d’annuleur, un seul diagramme, une seule page de notes. Francis avait expliqué à un agent des impôts que, malheureusement, tous ces documents avaient disparu lors d’un tragique accident de canoë. « Le seul vrai trésor se niche dans la cervelle de Fuller.

— Et quand Fuller “rentrera de vacances”, tu comptes le garder en otage je ne sais où pour éviter que le gouvernement ne l’embarque ?

— Si nécessaire, oui. Tu ne comprends pas, Ray. Le monde change. Ici, c’est l’un des derniers pays où les actifs ne sont pas du bétail. Je ne vais pas laisser mes pareils devenir du bétail.

— Les magiques du Canada et d’Angleterre s’en tirent plutôt bien… O.K., O.K., je pige. Qu’est-ce que tu prépares, alors ? »

Francis, appuyé au manteau de la cheminée, contemplait le verre brisé et le papier journal carbonisé. « Je devrais me porter candidat à la présidentielle.

— Il faut avoir trente-cinq ans. Dans une douzaine d’années, pourquoi pas ?

— Hein ? Vraiment ? Ils ont fait une loi dans ce sens ?

— Oh là là. » Chandler but une grande rasade. « Bel exemple de la qualité de nos écoles privées.

— C’est ce qu’on gagne à passer sa scolarité à courir les jupons. Écoute, je ne brille peut-être pas en matière de droit constitutionnel, mais j’ai une conscience morale. » Francis s’approcha de son bureau, où trônaient quelques photos encadrées. Surtout des amis, puisque personne dans sa famille ne méritait cet honneur. Il souleva le portrait de Faye avec un soupir. Il avait aimé quantité de femmes, mais une seule était chère à son cœur. Faye n’était pas comme les autres. Faye était unique. Lui seul savait qu’elle n’était pas morte. Il ignorait où elle se trouvait et aurait donné cher pour qu’elle apparaisse auprès de lui. Sans disposer des ressources et des contacts que lui tenait pour acquis, et avec une vision du monde quasiment manichéenne, elle s’en tirerait sans doute bien mieux que lui… Bien sûr, la Maison Blanche serait la proie des flammes, et la moitié du Congrès déjà mort, mais elle obtiendrait des résultats.

L’intercom bourdonna. « Monsieur Stuyvesant, monsieur et madame Garrett sont là.

— Faites-les monter.

— Affaires du Grimnoir, je présume ? demanda Chandler.

— Aucune idée.

— Je ferais mieux de filer. » Chandler vida son verre cul sec et se leva du divan. « Dan n’aime pas que je reluque sa ravissante épouse, et, même sobre, il n’est pas facile de résister. Ce soir ? Il suggérerait sans doute que je saute de la terrasse, et ça me paraîtrait une excellente idée. Je crois que je suis pompette. »

C’était un mensonge. Chandler était une éponge. Certes, il avait côtoyé des experts-comptables toute la journée et, s’il existait au monde une bonne excuse pour boire plus que de raison, c’étaient bien les experts-comptables. « Tu peux rester. Après tout, notre société secrète n’est plus vraiment secrète.

— Ah ! Tu crois que je veux en savoir davantage ? Je t’en prie. Quand Roosevelt sera parvenu à ses fins, il faudra que je trouve un moyen de citer mon poste actuel dans mon C.V. sans mentionner ton nom, monsieur Mouton-Noir… Ou alors, je détourne le capital avant que Roosevelt ne s’en charge, et je prends ma retraite sur une plage cubaine.

— Bonsoir, Ray.

— Bonsoir, Francis. »

Francis, en attendant que ses associés le rejoignent, s’occupa à inventer de nouveaux jurons. Dan et Jane entrèrent quelques minutes après le départ de Chandler. Jane, fidèle à elle-même, vint serrer Francis dans ses bras ; elle voyait bien qu’il avait passé une sale journée. Chandler avait raison : elle était magnifique. Francis trouvait qu’elle ressemblait à Marlene Dietrich. Jusqu’à la voix, d’ailleurs. En plus, elle était gentille. Une belle âme. « J’ai vu les journaux.

— Difficile à rater, la caricature en une : moi qui brandis des sacs d’argent étiquetés “Le prix du sang”, debout sur un tas de cadavres marqués des mots Égalité et Prospérité.

— La nuance, ce n’est pas leur fort, reconnut Dan.

— Je t’ai trouvé mignon sur ce dessin, dit Jane. Moi, je n’ai jamais eu l’honneur d’une caricature. Dan et toi, vous monopolisez les gazettes.

— S’ils ne se servent pas de toi, c’est pour éviter que la “menace active” ne prenne un joli visage, soupira Dan. Ils me représentent toujours en troll. Et gras, en plus.

— Pour moi, tu es agréablement rondouillard », répondit Jane en tapotant l’estomac de son mari, nettement plus petit qu’elle. À côté d’elle, il pouvait faire penser à un troll, en effet, mais presque tous les hommes étaient dans le même cas. Pour Jane, ça n’avait pas d’importance : elle était guérisseuse et, à ses yeux, chacun était un sac transparent rempli de viande, d’organes visqueux et de sang. Elle affirmait qu’on s’y habituait, à la longue. « Allez, Francis, dépêche-toi, prends ton chapeau. Il faut qu’on y aille.

— Pourquoi ? Vous m’emmenez faire la fête ?

— Hélas non. » Dan ouvrit les mains en un geste navré. « Je viens de recevoir un message de Browning. Son contact au gouvernement l’a prévenu que le projet d’enregistrement vient de franchir une nouvelle étape.

— Quoi encore ? » Francis enfila son holster puis son manteau. Le .45 posé sur son bureau disparut dans l’étui. Très occupé à tenter de sauver son patrimoine, il n’avait pas prêté grande attention aux rumeurs de décret présidentiel. « Ils ont commencé les arrestations ?

— Il y a bien un camp pour actifs, répondit Jane, mais pas d’arrestations. Apparemment, les actifs se portent volontaires.

— Hein ? C’est un mensonge. Une propagande à peine crédible.

— Il faut qu’on aille voir ce qui se passe, c’est dans le New Jersey.

— Le New Jersey ? » Francis réfléchit un instant. Il retourna prendre un autre automatique .45 et des chargeurs pleins dans un tiroir de son bureau. Jane haussa un sourcil. « Hé, ne me regarde pas comme ça. On va dans le New Jersey. »

Drey Town (New Jersey)

Ce n’était pas du tout ce à quoi il s’était attendu. Ce n’était pas un camp de prisonniers. C’était un bourg, et même un bourg plutôt charmant, niché dans la forêt au bord d’un lac serein, et facile d’accès depuis la ville. Des pancartes annonçaient la mise en service d’une ligne de bus, clamaient que l’eau était poissonneuse et la forêt sillonnée de sentiers de randonnée. Partout, les pancartes énuméraient les merveilles déjà offertes par Drew Town ou bientôt disponibles, et toutes montraient des familles épanouies plongées dans des activités familiales épanouissantes. Certains dessins étaient volés à des numéros du Saturday Evening Post.

Les maisons étaient jolies. La plupart étaient encore en chantier, mais deux cents, déjà terminées, s’alignaient proprement dans des rues planes et régulières. Des numéros pour les voies orientées nord-sud, des lettres pour les autres. Les pelouses venaient d’être semées, mais de pimpantes barrières blanches les entouraient déjà.

Pas le moindre barbelé à la périphérie. Ni projecteurs ni miradors. Oui, il y avait un poste de garde sur la route principale, dans lequel s’ennuyaient deux vigiles, mais rien de plus. Les chevaliers avaient contourné la cahute en suivant un camion à ordures sur une route secondaire. Même en pleine nuit, des ouvriers travaillaient d’arrache-pied. Ils étaient des centaines. Des pancartes, encore, proclamaient qu’ils avaient échappé au chômage grâce à la Work Project Administration.

« La WPA ? demanda Dan alors qu’ils roulaient entre des dizaines de maisons en construction.

— Du vent, répondit Francis. Une agence fondée à coups de milliards de dollars, qui prend l’argent de nos impôts pour salarier de pauvres types chargés de creuser des trous avant de les reboucher.

— Francis, je ne te savais pas militant, s’exclama Jane.

— J’ai le droit de me plaindre. Quand je me fais voler mon portefeuille, personne ne me demande de remercier le voyou. » Les carrefours étaient éclairés par des lampadaires. Par endroits, on voyait les fondations de grands bâtiments. Les pancartes annonçaient des écoles, des hôpitaux, des églises et même des usines. C’était une immense cité ouvrière. En beaucoup plus bourgeois. « Qu’est-ce qu’ils mijotent ?

— Aucun journaliste n’a pipé mot sur cet endroit, dit Jane. Selon l’informateur de Browning, c’est pour accueillir des actifs.

— Ce qui est sûr, c’est qu’ils attendent des milliers de personnes. » Dan arrêta la Packard devant une maison terminée. Les fenêtres étaient éclairées. « Attendez. Je vais nous obtenir des réponses. » Il sortit. Francis et Jane lui emboîtèrent le pas.

Leur parleur grimpa les marches du perron et sonna. Des insectes bourdonnaient sous la véranda. Jane prit le temps d’admirer les parterres de fleurs. Francis, lui, remarqua la plaque de bronze fixée sur la porte : une enclume en lévitation. « Vous avez vu ça ? »

Dan fronça les sourcils. « C’est le symbole qu’ils veulent apposer sur le brassard des lourds. » Il sonna une seconde fois.

Du bruit à l’intérieur ; la porte s’ouvrit sur un grand type au cou de taureau, qui les dominait tous d’une bonne tête. Ses mains couvertes de cals auraient pu envelopper la tête de Dan. Un physique de lourd, en effet. « Il est tard. Qu’est-ce que vous voulez ?

— Vous êtes l’occupant ? » demanda Dan.

Les petits yeux du lourd se plissèrent. « Hein ? »

Il ne fallait pas oublier que les lourds étaient rarement futés. Jake Sullivan faisait exception. « Vous vivez ici ? C’est chez vous ?

— Question idiote. Bien sûr que je vis ici. Vous êtes qui ? »

Dan activa son pouvoir. « On est des amis. On vient te rendre visite.

— Oh, salut ! Content de vous voir. Entrez, entrez ! Alice, on a de la visite ! » Toute son attitude avait changé. « Vous voulez des petits gâteaux ?

— Non, ça va. » Dan sourit. Chiffe molle. « On n’a qu’une minute, on ne peut pas rester.

— Mais ça fait une éternité qu’on ne s’est pas vus !

— On se demandait, mon ami, comment tu as fait pour t’installer dans cette jolie maison dans cette jolie petite ville ?

— C’est chouette, hein ? Dieu sait que j’aurais pas pu me l’offrir avec mon salaire de métallo. C’est le gouvernement qui m’a écrit. Alice m’a aidé à lire la lettre. Comme j’avais de la magie, on pouvait vivre ici gratuitement. Et ceux qui n’avaient pas de travail, on allait leur trouver du travail. Tout le monde à Drew Town a un pouvoir magique. Monsieur Drew dit que seuls les magiques ont le droit de venir.

— L’architecte… souffla Francis, qui l’avait croisé à la Maison Blanche. Le salopard.

— Oh, il est très aimable, affirma le lourd. Il veut protéger les actifs, parce que tout le monde ne nous aime pas. Vous les connaissez, ces gens de la Ligue. »

Il parlait de la Ligue pour une Amérique libérée de la magie. Comme beaucoup de groupes d’imbéciles intolérants, ses membres aimaient les lynchages et les bombes incendiaires. Francis continuait à grincer des dents à l’idée qu’il avait reçu une balle en protégeant ces ingrats d’un attentat. « Un costaud comme toi, tu n’en ferais qu’une bouchée. »

Le lourd haussa les épaules. « Oui, je suis fort. Et alors ? J’ai une femme et des gosses. Ici, on n’a pas de souci à se faire. Personne n’emmerde mes enfants parce qu’ils sont bizarres, et ils peuvent aller à l’école, alors que moi j’ai jamais pu. Je suis pas le seul. Il y a déjà plein de gens, ici. D’après monsieur Drew, toute la ville sera bientôt peuplée d’actifs, et ils en construiront d’autres dans tout le pays.

— Merci, mon ami, dit Dan. Bonne soirée. Oublie que nous sommes venus.

— O.K. Au revoir. » Le lourd ferma la porte.

Ils s’éloignèrent. Francis tourna, traversa la pelouse, sauta la barrière et courut vers la véranda suivante. La porte était marquée du symbole des crépiteurs. De l’autre côté de la rue, les os entrecroisés d’un hérisseur. Il décolla un prospectus fixé à un lampadaire. Sous le dessin de Norman Rockwell, on rappelait que les habitants pouvaient toucher un bonus en indiquant aux administrateurs le nom d’actifs de leur connaissance, afin qu’ils soient contactés. Francis s’empressa de remonter en voiture. « Toutes les maisons sont marquées. » Dan pianotait sur le volant. Ils pensaient tous les trois la même chose, mais ce fut Jane qui parla la première. « Apparemment, le président Roosevelt estime qu’on n’attrape pas les mouches avec du vinaigre, mais avec du miel.

— Ou alors avec de la merde. » Francis leur tendit le tract. « C’est le plan de Bradford Carr, mais avec un masque souriant, un garage pour deux voitures et un bassin à poissons rouges.

— Inutile d’arrêter les actifs si la plupart se portent volontaires, soupira Dan. On sait que le BCI établissait des listes. Il leur suffira d’envoyer des invitations. Quand ce bled sera tout beau et tout peuplé, il fera la couverture des journaux et des magazines, et on ne parlera que de ça dans les émissions de radio. C’est bien ainsi que je m’y prendrais, à leur place. Tous les actifs qui en ont marre d’être harcelés, ou qui sont au chômage, demanderont une place. »

Francis regarda les barrières blanches et imagina, à la place, des barbelés. Une fois de plus, les dirigeants essayaient de rassembler les magiques en troupeaux facilement contrôlables.

Mais pourquoi ?

Quelque part en France

Jacques, le lendemain matin, avait déboulé avec deux billets de train en demandant à Faye de faire ses bagages. Ç’avait été vite fait : elle voyageait léger. L’ancien s’était montré aussi énigmatique que d’habitude. Faye ne lisait pas le français, mais des cartes schématiques ornaient le dos de leurs billets. Apparemment, ils partaient pour l’Allemagne. Elle ne savait rien de ce pays, sauf que le Kaiser était dans le camp ennemi pendant la Grande Guerre et que des hommes comme monsieur Sullivan s’y étaient battus jusqu’à ce que la capitale soit détruite par un rayon de paix. Heinrich, le seul Allemand qu’elle connaisse, décrivait un pays agréable, si on faisait abstraction de la famine, de la pauvreté, de l’anarchie et des zombies.

« Voyons, Faye, pourquoi bouder ? Vous passez votre temps à regarder par la fenêtre. Vous devriez être contente : nous voyageons ! »

Faye soupira. « Vous appelez ça voyager ? » Les gens normaux ne pouvaient pas comprendre la délicieuse liberté que lui offrait son pouvoir magique. Voyager, c’était du bonheur concentré.

« Reconnaissez-le, ma chère, vous n’êtes à l’aise que quand vous vous déplacez.

— Ce n’est pas voyager, ça, Jacques. Ça, c’est le salon d’un manoir que des richards ont posé sur des rails. » Faye désigna la table entre eux. « On nous sert même des gâteaux ! Pourquoi vous aimez tant les gros trucs sucrés ?

— Parce que je suis moi-même un gros truc sucré. » Il se tapota le ventre. « Allons, si ce moyen de transport n’est pas assez rapide à votre goût, au moins permet-il de profiter du paysage. »

L’argument se tenait. L’Europe, c’était très joli. Tout ce que Faye avait vu de la France jusqu’ici était vert et soigné. Ravissant. Certes, Faye était une véritable globe-trotteuse, mais c’était tout récent. Elle avait passé le plus clair de sa vie dans deux trous. D’abord Ada, en Oklahoma – dans ses souvenirs, un désert affreux, cruel, stérile. Ensuite El Nido, en Californie, un paradis de champs de luzerne et de vaches au pré. La France lui rappelait la Californie bien plus que l’Oklahoma. Avant la Californie, elle n’avait jamais vu de gens gros. Dans l’Oklahoma, le soleil et le vent buvaient toute votre graisse pour vous laisser sec et mauvais. M. Bolander avait changé la situation : sa mort avait libéré la pluie et sauvé la région. À la radio, on disait que l’herbe commençait à repousser. L’Oklahoma de ses souvenirs était bien différent. Elle était contente de l’avoir quitté. Ça ne lui manquait pas du tout.

« C’est pas mal.

— Et puis, on a ça pour nous tout seuls. » Jacques prit un biscuit et le promena d’un geste circulaire dans la voiture luxueuse. « Être un riche retraité, ça a ses avantages.

— Mon petit ami est le propriétaire du CBF.

— C’est vrai. Où avais-je la tête ? Je ne suis qu’un pauvre clochard par rapport au jeune Francis Stuyvesant, mais j’ai réservé cette voiture parce que c’était la seule qui nous assurait une certaine intimité. Ça nous donne le temps de parler.

— Pour continuer ma leçon ?

— Je ne sais pas si on peut parler de leçon. C’était l’idée de Murmure, ça. Moi, je veux vous raconter ce que je sais de l’ensorcelé. Espérons que vous ne vous transformerez pas en machine à tuer avant que j’en aie fini. »

C’était un peu tard pour ça, mais Faye comptait bien ne tuer que des méchants. « Quel optimisme délirant, Jacques ! »

Le vieux monsieur sourit. « C’est dans ma nature, très chère.

— Bon, on va où ?

— Ne vous tracassez pas. Je vous préviendrai quand on arrivera. Sachez seulement que nous allons discuter avec un vieil ami à moi. Il m’a aidé à comprendre ce dont l’ensorcelé était capable. J’espère qu’il en sera de même pour vous. » Jacques farfouilla dans un de ses sacs. « Nous en avons encore pour plusieurs heures. »

Des heures ? Dire que, pour les gens normaux, voyager, c’était ça… « Je me demande… »

Le bruit d’une épaisse liasse de papiers lâchée sur la table l’interrompit et manqua faire tomber l’assiette de gâteaux. Jacques dénoua les ficelles qui retenaient la liasse : une masse chaotique de correspondance.

Faye prit une lettre. L’enveloppe, décolorée par le temps, avait souffert de l’humidité. L’écriture, peu soignée, était difficilement lisible. « Qu’est-ce que c’est ?

— Je vous ai dit qu’Anand Sivaram écrivait beaucoup. Mieux connaître celui qui a le premier porté le manteau d’ensorcelé vous permettra peut-être de mieux comprendre votre pouvoir. Vous devriez vous y mettre. »

Les heures et les kilomètres passèrent ; Faye découvrait Anand Sivaram.

Ce fut dans ma vingt-cinquième année, alors que je ne maîtrisais pas encore parfaitement mon lien avec le pouvoir, que j’ai reçu la première étincelle de compréhension. J’ai lu les mots d’hommes sages et admirés, de scientifiques et de philosophes, de fanatiques et d’eugénistes, mais c’est dans un hospice misérable que j’ai compris l’essentiel : tous, ils avaient tort. Ils ne comprenaient pas la magie parce qu’ils ne ressentaient pas la magie. La magie, ça se vit. Ça se respire. Ça fait partie de votre âme. Seule l’immersion dans le fleuve de la magie permet de réellement communier avec le pouvoir.

Durant une longue convalescence, rendue nécessaire par un mésemploi accidentel de mon talent, j’ai trouvé le temps de laisser errer mon esprit jusqu’à formuler précisément ma conception de la magie. Je m’étais blessé au dos en me plaçant sottement dans une situation dangereuse. Presque incapable de marcher, j’ai dû rester allongé, sans rien à faire que réfléchir pendant des jours entiers.

Tous les voyageurs, comme on s’était mis à appeler mes pareils, développent une capacité sensorielle instinctive concernant la zone où ils se préparent à apparaître. Sinon, nous mourons vite. C’est tout simple. Quoique fidèle aux méthodes que j’avais développées afin d’éviter de me blesser en pratiquant ma magie, je me suis malgré tout blessé. Le jour de mon accident, j’avais suivi mes règles et ouvert mon esprit pour repérer les corps étrangers risquant de me percuter ou de s’incruster dans ma chair – la première cause de décès chez les jeunes voyageurs ; ce sont les insectes volants – avant de voyager. Pourtant, dans un moment d’égarement, alors que je me matérialisais, j’ai posé le pied sur des pierres glissantes. En dérapant, je me suis abîmé une vertèbre au niveau des reins.

Cloué au lit pour des semaines entières, je m’étais fixé la tâche d’améliorer ma méthodologie. J’ai longuement médité sur le sujet. Peu à peu, mon esprit s’est comme dilaté au-delà de ma présence physique, et, pour la première fois de ma vie, j’ai vu le pouvoir tel qu’il est réellement.

Mes yeux s’étaient dessillés. Mon voyage commençait.

Jacques gloussa, ce qui déconcentra Faye. Elle leva les yeux. « Qu’est-ce qu’il y a de drôle ?

— Vous lisez en remuant les lèvres. Je viens de le remarquer. Vous ne devriez pas. Très mauvaise habitude, sur le terrain. Les messages secrets ne le resteront pas longtemps si vous croisez un espion de l’Imperium capable de lire sur les lèvres.

— Je n’ai pas peur des espions de l’Imperium.

— Vous devriez. Les plus malins vous séduiront avant de disparaître en vous laissant régler la note… Mais parlons d’autre chose. Cette histoire-là est faite pour un public plus mûr. Cela dit, à propos d’espions, vous n’avez pas encore repéré tous mes agents. »

Faye lui lança un regard noir. Elle n’avait jamais très bien su lire et, sans grand-père, n’aurait jamais appris du tout. Déchiffrer la correspondance d’Anand Sivaram était difficile, fatigant et long. Mais elle ne pouvait pas s’arrêter.

« Taisez-vous et mangez vos gâteaux. » Faye prit un autre papier : un sortilège au dessin incroyablement compliqué, qu’elle reconnut d’instinct. Elle n’avait pas besoin du pouvoir de Buckminster Fuller pour savoir que ces formes géométriques superposées représentaient la section du pouvoir qui contrôlait le voyage. Sivaram, à bout d’ennui dans une chambre d’hôpital, avait fini par distinguer la créature. Faye, naguère, avait suivi l’âme mourante de M. Sullivan jusqu’au lieu où rêvent les morts, et elle avait vu le pouvoir de ses yeux. Elle préférait de loin la méthode de Sivaram, mais une question lui vint : fallait-il être voyageur pour le contempler ? Du moins sans être obligé de mourir et d’être ressuscité, comme ç’avait été le cas pour le lourd ? Le président y allait depuis des années, ce qui expliquait que la magie dont disposait l’Imperium semblait parfois tellement plus avancée que celle du Grimnoir. Mais, bien sûr, les prouesses qu’accomplissait le président n’avaient de limites que son bon plaisir.

Beaucoup des lettres de Sivaram étaient datées ; elle les remit en ordre tant bien que mal. Il y avait aussi des feuilles volantes, des griffonnages, de vieilles photographies, et même des serviettes de table couvertes de notes. La chronologie était pleine de trous ; Jacques n’avait pas tout retrouvé. Elle croisa des références à des textes disparus. Malgré ces handicaps, elle pouvait suivre ses traces, et sans peine. Sivaram, dévoré par le désir de comprendre, avait sillonné la planète.

La majorité des lettres s’adressaient à son épouse. L’amour sautait aux yeux, surtout dans les plus anciennes ; il s’estompait à mesure que Sivaram s’absorbait dans son délire. Sa dévotion se détournait des gens pour se concentrer sur la magie.

Devika chérie, je ne rentrerai pas ce mois-ci, contrairement à ce qui était prévu. J’espère seulement que tu supportes mon absence prolongée. Je ne peux abandonner si près du but. Je dois continuer mon voyage. Cette semaine, nous nous sommes enfoncés dans la jungle. Quand j’ai entendu l’ambassadeur britannique parler de celui qu’ils appellent le sorcier, j’ai su qu’il me fallait le trouver. Quel homme peut manipuler la magie en formes nouvelles ? Alors qu’il m’a fallu des années pour commencer à comprendre mon pouvoir, et je ne peux concevoir cela. Je suis un voyageur et j’entraperçois des fragments de la magie telle qu’elle est réellement. J’ai tant appris… Mais les exploits qu’on attribue à ce sorcier, même si seule une minuscule fraction en est réelle, pourraient révolutionner notre conception de la magie. On raconte qu’il a appris à dessiner la magie. À la dessiner ? Est-elle si facilement concevable ? On raconte qu’il a gravé la magie sur sa chair, ce qui lui donnerait des pouvoirs entièrement nouveaux. C’est impossible, sûrement, mais je dois m’en assurer.

Suivaient l’esquisse d’une carte représentant une région que Faye ne connaissait pas et, dans les marges, des croquis – évidemment des tentatives pour représenter le pouvoir. Avant de se démolir la cervelle et de devenir fou à lier, il paraissait déjà un peu bizarre.

Devika chérie, je sais que cette lettre te surprendra : tant de temps a passé que tu as dû me croire mort dans la jungle, mais j’ai survécu. Mon voyage dans les colonies a été un succès. J’ai trouvé l’homme que je cherchais. Les histoires sont vraies. Toutes les histoires sont vraies. C’est magnifique. Il ne s’agit pas de création, car la magie est déjà présente, nous ne faisons que puiser dans l’énergie et nous en attribuer davantage. Le pouvoir est une entité stupéfiante, constitué d’une myriade de nodules interconnectés ; chacun est capable de modifier subtilement les lois, censément immuables, de l’univers. J’ai obtenu de nouvelles formes de magie, autant que mon enveloppe charnelle en peut supporter. Avec chacune, les mystères se sont éclaircis. La réalité est plus belle et plus terrifiante que nous ne l’imaginons.

Il y avait des dizaines de lettres à sa femme, mais aucune réponse. Faye se demanda si Jacques ne les avait jamais trouvées ou si Devika n’avait jamais pris la peine de répondre. L’idée l’attrista, jusqu’à ce qu’elle se replonge dans le monde du voyageur fou.

La magie est gaspillée. Pendant notre vie, elle gagne en force, mais à notre mort elle est perdue. Si seulement il existait un moyen de la conserver, de la protéger, de l’améliorer et de la transmettre à chaque génération. Tout ce que j’ai appris, tout ce que j’ai obtenu, ne peut être maîtrisé que par immersion dans le fleuve de magie, non par l’intermédiaire de livres, de leçons, des misérables langages humains. Mais pourquoi ce précieux fleuve doit-il s’écouler ? Il faut construire un barrage. Il faut l’arrêter. Je ne mourrai pas ainsi. Inutile.

Le voyage de Faye continuait. Notes et recettes alchimiques, équations mathématiques et diagrammes de chimie qui la dépassaient, mais chaque fois plus erratique. Les représentations géométriques du pouvoir se faisaient plus sombres, plus laides, plus brutales. Les lignes, naguère élégantes, devenaient tordues, et la plume de Sivaram déchirait par endroits le papier. De longues gouttes de sang séché marquaient les pages, comme s’il avait saigné du nez sous l’intensité de la concentration réclamée par ses calculs.

Jacques revint de déjeuner. Elle ne l’avait pas vu partir, elle ne l’avait pas entendu lui demander si elle voulait se restaurer. Il posa près d’elle un plat de viande, du fromage et du pain. Elle dévora le tout sans en sentir le goût.

La lettre suivante ne s’adressait à personne. L’écriture était tremblante, pénible à déchiffrer.

Je suis à la veille d’une découverte capitale. Ici, la muraille entre notre monde et le pouvoir est mince. Mon esprit ne parvient pas à concevoir ce qu’il faut faire. Je suis faible. Les autres ne comprennent pas. Ils gaspillent leur pouvoir. Les imbéciles. Ils avancent à l’aveuglette sans comprendre ce qu’il faut faire. Je vais m’approprier leur pouvoir et l’utiliser comme il doit l’être.

Je ne crois pas aux dieux. Les dieux ne m’ont jamais aidé. Tout ce que j’ai fait, je le dois à mon intelligence. Pourtant, aujourd’hui, à l’heure où mon esprit me trahit, j’ai prié pour obtenir de l’aide.

Je crois que quelque chose a répondu.

Faye ne comprenait rien au dessin qui suivait ces lignes, un mélange de mathématiques et de formes bizarres qui lui donnait mal à la tête. Elle dut se forcer à détourner les yeux et poussa un grognement audible.

Jacques, en face d’elle, l’observait tout en sirotant un verre de vin. « Oui. Vous avez trouvé, je vois, l’esquisse du sortilège qui allait devenir votre malédiction.

— C’est ça ?

— Je le pense. Ne vous en veuillez pas ; tout le monde réagit ainsi. » On frappa à la porte. Jacques répondit en français d’une voix forte. Un employé passa la tête pour poser une question que Faye ne comprit pas. Elle comprit en revanche le « oui » que répondit Jacques.

« Que voulait-il ? demanda-t-elle quand l’homme fut reparti.

— Simplement s’assurer que nos vitres étaient bien fermées, par précaution. Ne vous en faites pas. » Jacques sortit la bouteille du seau à glace et se resservit. « Continuez, je vous en prie. »

Chère Devika, j’ai réussi là où tous les autres ont échoué. On m’a traité d’illuminé mais j’ai démontré la vérité. Le pouvoir est vivant. Ce que nous appelons magie est le moyen par lequel il se nourrit. Il accorde un peu de lui-même à certains d’entre nous et, chaque fois que nous activons ce lien en manipulant le monde physique, la magie se renforce. À notre mort, le surplus retourne au pouvoir, qui est en fait un parasite symbiotique et prospère grâce à nous. Le processus se répète, de nouveaux actifs apparaissent, le cycle continue. Le pouvoir lui-même est conscient, dans une certaine mesure. Conscient ? Oui. J’ignore encore s’il sait que je lui ai dérobé quelque chose et, si oui, comment il va réagir à mon larcin. Je compte me servir du pouvoir comme il se sert de nous. Je te demande pardon pour ce que je vais devenir.

Une vieille photographie en très mauvais état représentait une toute jeune femme. À l’époque, personne ne pouvait sourire sur les photos, parce que les muscles des joues se fatiguaient bien avant qu’on ait fini de poser, mais la dame était très jolie.

« C’est là que je me suis intéressé à l’histoire, souffla Jacques. Elle appartenait au Grimnoir. C’était… une amie… Au début, Sivaram était un vautour. Il interceptait la magie de ceux qui mouraient autour de lui. Même ceux qu’on considère comme normaux détiennent une parcelle de magie, car souvent le pouvoir les touche et, ne les jugeant pas à la hauteur, se retire. L’ensorcelé volait même ces traces-là, mais ça ne suffisait pas. Il lui en fallait davantage. Plus puissant l’actif, mieux ça valait. »

À mesure que la liasse de papiers diminuait, on trouvait moins de notes et de lettres et davantage de coupures de journaux. Faye les lut toutes. Meurtre. Meurtre. Meurtre. Mort accidentelle. Tuerie. Noyade. Accident d’avion. Incendie dans un théâtre. Navire perdu en mer. La liste s’allongeait…

« Et ce n’est que la partie émergée de l’iceberg. Se téléporter, commettre une horreur, disparaître. Beaucoup des assassinats qui ont contribué au déclenchement de la Grande Guerre sont de son fait, je le soupçonne : son amour du chaos, et l’espoir qu’une guerre moderne s’accompagnerait de morts sans nombre. C’est comme cela que nous l’avons arrêté. Je lui ai tendu un piège. Je suis allé là où se produisait le pire massacre de l’histoire humaine, et j’ai attendu. À une autre, je demanderais si elle imagine quel redoutable assassin peut faire un voyageur surdoué et motivé… Mais vous le savez fort bien, Faye. »

Faye hocha la tête. Elle s’efforçait de n’employer son pouvoir que pour faire le bien ; n’empêche qu’elle tuait comme elle respirait. Cela, pourtant… Elle feuilleta les articles de journaux. C’était inimaginable.

« Même alors, nous le sous-estimions. Sivaram n’était plus un simple mortel, à cause du sortilège dont il s’était marqué. Il a été dur à attraper, encore plus dur à tuer. Il a massacré mes hommes et tous les malheureux qui se trouvaient dans les parages. À mon sens, l’ensorcelé est la plus grande menace qui pèse sur nous.

— Avant même le président ?

— La thèse se défend. Mais mon opinion est minoritaire. Les actes d’Okubo Tokugawa, au moins, répondaient à une certaine logique froide. Oui, je sais qu’il a tué beaucoup, beaucoup plus de gens que Sivaram ne l’a même rêvé. Ce n’est pas comparable. L’Imperium du président a transformé la boucherie et l’esclavage en une mécanique sanglante impitoyable ; cela ne peut être l’œuvre que d’un gouvernement tout-puissant. Sivaram, lui, était seul ; la majorité des anciens ne voyaient en lui qu’un chien enragé qu’il fallait abattre. Mais, après avoir étudié ses agissements et l’avoir suivi pendant des années, j’ai fini par comprendre la véritable nature de la menace. Lisez sa dernière lettre. Elle n’a jamais été postée. Lisez, Faye. »

Chère Devika, beaucoup de temps s’est écoulé depuis ma dernière lettre. Mon travail m’a accaparé. Je t’écris dans un bref moment de lucidité. Je ne sais pas si j’en aurai beaucoup d’autres, car ils sont de moins en moins fréquents. Ne laisse pas mes fils prêter l’oreille aux rumeurs qui circulent sur moi. Les rumeurs sont fondées, mais ils ne doivent jamais apprendre tout le mal que j’ai causé. Mon orgueil m’a aveuglé. Voler de la magie au pouvoir se paie très cher. Il est plus intelligent que je ne l’avais supposé, et il apprend sans cesse. Il se servait de moi quand je croyais me servir de lui. Les émotions humaines s’appliquent mal à lui, mais la découverte de mes larcins ne l’a pas contrarié. Au contraire, découvrir mon ingéniosité l’a rempli d’espoir. Le pouvoir a voulu me préparer à accomplir une mission, mais je me suis révélé indigne de ses dons. J’ai échoué. À présent, il ne reste que la faim.

J’ai échoué à comprendre sa véritable nature. Quoique inintelligible pour nos esprits lamentables, il a des désirs et des aspirations. Il se sert de l’humanité pour une raison qui m’échappe. C’est dans l’espoir d’atteindre ses buts qu’il nous fait avancer.

Quand j’étais jeune et naïf, j’espérais maîtriser le pouvoir en jouant avec des formes inaccessibles à l’esprit humain. Moi qui n’étais rien, je me suis présenté devant lui en guise de sacrifice, d’expérience scientifique. Il m’a utilisé et, bien que j’aie échoué, il réessaiera, car je l’ai étonné. Je lui ai montré de quoi l’humanité est capable. Le sortilège gravé dans ma chair est trop puissant pour mourir. Le pouvoir trouvera un nouveau sujet sur lequel travailler.

Quel phénomène intéressant ! Regarde le rat de laboratoire. Quelle intelligence ! Son esprit ridicule distingue de nouvelles voies que l’observateur, malgré son intelligence supérieure, est incapable d’imaginer. Bien sûr, c’est difficile d’y voir clair quand on est perché si haut. Regarde les progrès du rat. Il meurt, le rat, mais l’expérience n’est pas finie. Nous en entraînerons d’autres. L’expérience va recommencer. Il y aura d’autres rats. Il faut nourrir les rats.

La folie que j’ai provoquée n’est rien par rapport à celle qui viendra. Je t’en supplie, pardonne-moi.

L’encre avait coulé comme si des larmes s’y étaient mêlées pendant que Sivaram écrivait. Lentement, Faye reposa la lettre sur la pile. « Je ne comprends rien. » C’était un mensonge. Ne pas tout comprendre, ce n’était pas ne rien comprendre.

« Très peu de gens du Grimnoir ont lu ce texte. Parmi ceux qui l’ont lu, beaucoup l’ont considéré comme le délire d’un fou. Pas moi. » Jacques posa ses lunettes sur la table. L’attitude affable qu’il affectionnait avait disparu, remplacée par le visage d’un enquêteur froid et lucide. « Fou ? Peut-être, mais rendu fou pour avoir compris ce qu’il avait lancé aux trousses de l’humanité. Je vois dans cette lettre les mêmes sentiments que dans les lettres de criminels qui se livrent à une ultime confession : la prise de conscience brutale que nos actes ont des conséquences.

— Ce qui vous inquiète, ce n’est pas vraiment ce que fait l’ensorcelé… C’est ce que mijote le pouvoir.

— Sivaram pensait que ses actes – tuer pour voler de la magie – satisfaisaient l’intelligence qu’est le pouvoir. Nous parlons d’un être qui se nourrit de nous, nous utilise, nous transforme, nous concède des dons et nous les reprend sans logique ni morale. Le pouvoir semble défendre la théorie de l’évolution – les plus forts survivent et les plus faibles périssent. Les magiques, c’était l’étape suivante, déclenchée par cette entité. L’ensorcelé, un actif qui se chargeait personnellement de diriger l’évolution. Apparemment, le pouvoir était d’accord. Sivaram disait qu’il ne croyait pas aux dieux. » Jacques renifla. « Ah. À ce qu’il me semble, il en a trouvé un qui croyait en lui. Et ce n’est ni un dieu de miséricorde ni un dieu vengeur, mais un dieu ambivalent qui ne s’intéresse qu’à lui-même. »

Faye n’avait jamais pensé au pouvoir en ces termes, et elle se sentit mal à l’aise. « Je vais me contenter de Jésus, merci bien.

— Je vous le demande, Faye : que deviendrons-nous si le pouvoir décide de pousser l’expérience à l’étape suivante ? Que se passera-t-il si vous, la seconde génération du sortilège, continuez d’œuvrer dans le même sens ?

— Je ne…

— Il engendrera d’autres actifs comme vous, sans doute beaucoup d’autres. Et ils voleront la magie de tous ceux qui seront plus faibles qu’eux. Le président, au moins, incarne une destruction ordonnée. Cette autre voie, c’est le chaos absolu. Contre un ennemi aux dessins compréhensibles, on peut se battre, mais contre un monstre qui ne cherche que le chaos ? Comprenez-vous, à présent, pourquoi j’ai voté votre mort ? »

Peut-être. Oui. Mais Faye n’appréciait pas l’idée pour autant. Si quelqu’un d’autre votait pour qu’on la tue, elle y mettrait son veto. Veto qui consisterait sans doute en une décharge de chevrotines calibre 12 en pleine tête. « Et si vous vous trompez, si le pouvoir a raison ? Je vous ai dit ce que le président affirmait : l’ennemi vient dévorer le pouvoir. Je le sens, parfois. Comme un poids qui pèse sur nous tous. Peut-être le pouvoir essayait-il de se protéger en même temps que nous.

— Nous devrions donc accepter de courir un risque certain pour nous protéger contre un risque peut-être imaginaire ? Le président était le roi des menteurs. Pourquoi serait-il plus honnête dans la mort que de son vivant ? Vous souhaitez courir le risque parce que c’est votre vie qui est dans la balance. Vous n’êtes pas objective. Peut-être réussiriez-vous à résister au sortilège, et peut-être que non. Cela reste à voir. Vous êtes de ce monde depuis si peu de temps. Ces lettres de Sivaram s’étalent sur trente ans. Il a fallu des décennies pour l’user et en faire le monstre qu’il est devenu.

— Moi, je ne ferai pas comme lui.

— Et pour quelle raison ? Votre force de caractère ? Votre amour du prochain ? » Jacques eut un rire amer. « Sivaram aimait sa famille et son peuple, de tout son cœur, mais la malédiction a fini par triompher. Elle l’a blessé jusqu’à l’âme pour voler son humanité, et bientôt tous ceux qui l’approchaient, surtout les actifs, furent en danger. Ils n’étaient plus que des réceptacles contenant la magie qu’il désirait… Et il l’a prise, cette magie, oh, il a pris tellement de vies…

— Je ne ferai jamais de mal à mes amis ! » À l’instant où Faye criait ces mots, elle sentit l’aiguillon du doute s’enfoncer en elle.

« L’ensorcelée n’a pas d’amis, pas de famille, pas de camarades, pas d’amants. L’ensorcelée est seule. L’ensorcelée est une force. Sivaram, au début, était un pacifiste, un érudit. Regardez comment il a fini. Nous ne vous connaissons que depuis peu de temps, et regardez combien d’actifs vous avez déjà tués.

— Et ils le méritaient tous ! cracha Faye. Trouvez-moi dangereuse si ça vous amuse, mais je suis aussi la meilleure du lot. Sans moi, le président serait toujours en vie. Sans moi, Washington aurait été réduite en bouillie par un démon. Dangereuse, moi, Jacques ? Pas plus qu’un flingue. » Elle désigna le manteau du Français d’un geste vulgaire. Elle n’avait pas vérifié, mais elle supposait qu’il était armé, en gentleman prévoyant. « Être dangereux, c’est leur boulot, aux flingues. Ça ne servirait à rien si ce n’était pas dangereux. Si ? »

Jacques plongea ses yeux dans les siens. « Regardez par la fenêtre. »

Faye obtempéra et en eut le souffle coupé. La campagne riante avait disparu ; jusqu’à l’horizon, on ne voyait plus qu’une étendue de terre morte et grisâtre. Une sensation désagréable lui noua l’estomac. « Où sommes-nous ?

— C’est ce qui reste du territoire où s’est déroulée la seconde bataille de la Somme, juste après la bataille d’Amiens. Le nom est inexact, mais c’est celui que l’histoire a retenu. »

Faye avait bien sûr entendu parler de cette bataille. Elle l’avait même aperçue : c’était là que M. Sullivan s’était expédié quand elle lui avait mis une balle dans le cœur. « C’est mort.

— Pire que l’Oklahoma de votre enfance ?

— Oui. Là-bas, c’était dû à la sécheresse. Causée par la magie, d’accord, mais, ceci, c’est différent. » Elle frémit. Dans cet enfer gris, il n’y avait même pas une brise pour faire voler un pissenlit. D’ailleurs, aucun pissenlit ne pouvait pousser.

« Cela date d’une génération déjà, mais regardez. La magie a détruit cette terre. La moitié orientale de mon pays était une friche boueuse de tranchées et de barbelés, à perte de vue, mais, à part l’obus qu’un pauvre fermier découvre parfois sous sa charrue, la nature a repris ses droits. Ici, non, et pour toujours. On y a concentré trop d’énergie magique, fait couler trop de sang actif. La terre n’est plus la même. »

Faye sentait ses os se geler. Il n’y avait même pas de rapaces, et les seules plantes étaient des souches pétrifiées qui étaient mortes quand elle était bébé. « Tout est mort, c’est ça ?

— Pas exactement. Des horreurs parcourent ce désert. Quelques êtres vivants ont été métamorphosés. Un usage trop intense de la magie a toujours des effets secondaires. Ça transforme les tissus physiologiques. Même respirer cette poussière, ça va vous rendre malade. Ici, il ne faut pas s’attarder. »

Faye, jusque-là, croyait connaître la laideur. Le cercle noirci de Mar Pacifica était laid, mais c’était une blessure récente. Ceci, c’était une vieille cicatrice, une cicatrice jamais bien refermée.

« Vous n’avez pas vu la guerre, Faye. Vous n’avez vu que des escarmouches. Voici ce qui arrive quand la magie affronte la magie. Vous n’avez pas vu la sauvagerie absolue qui accompagne des violences de grande ampleur. La bataille d’Amiens, l’une des plus terribles de l’histoire, a provoqué la mort d’un nombre jamais égalé d’actifs. Jour après jour, ils s’entretuaient sous des déferlements de magie inimaginables. Les lois de la physique étaient suspendues. Les hommes devenaient surhumains, parfois inhumains, et, après coup, la terre avait tant souffert qu’on n’a pas pu enterrer les morts sans tomber malade. On a fait ce qu’on a pu, mais la plupart des cadavres ont été abandonnés à la boue.

— J’ai entendu dire que c’était horrible.

— Si le général Roosevelt n’avait pas sacrifié ses Volontaires américains, mon pays aurait été conquis par les hordes zombies du Kaiser. Le front n’a tenu que grâce à un mélange de chance, de courage et de ténacité. Oh, comme le pouvoir a dû s’engraisser sur notre dos ! » Jacques avait l’air fatigué. Amer et fatigué. « Un véritable festin. »

Au loin, Faye distinguait des collines couvertes de végétation vivante ; par bonheur, le champ de bataille ne s’étendait pas à l’infini. La cicatrice était circonscrite. « Vous étiez ici ? »

Jacques regardait par la fenêtre. « Au début ; mais je suis parti quand j’ai su où se trouvait l’ensorcelé. J’ai manqué l’offensive finale : je me trouvais aux trousses de Sivaram, à quelques kilomètres de là. Pendant la guerre, j’avais du mal à le localiser. Avec tant de morts où puiser, il n’avait pas eu grand besoin de frapper lui-même. L’occasion ne se représenterait pas. Je n’étais pas seul. Des chevaliers des deux camps ont déserté pour me porter assistance. Nous avons mis la guerre entre parenthèses afin d’éliminer un danger plus terrible. Je suis le seul survivant ; d’un point de vue bien triste, Sivaram m’a sauvé la vie.

— Parce que vous avez manqué la bataille.

— Oui. On l’a rattrapé quelques minutes après qu’il a assassiné toute la famille de Murmure. Elle était seule au monde. Je l’ai élevée comme ma fille. » Jacques s’essuya les yeux. « Je l’aimais énormément.

— Je ne savais rien de tout ça, souffla Faye.

— La seule chose à retenir, c’est ceci : sans Murmure, vous seriez morte. Vous comprenez, Faye ? Si vous vous trompez, si le pouvoir décide que l’ensorcelée représente la prochaine étape dans sa relation avec l’humanité, il y aura la mort et le pillage, la guerre entre les actifs, comme des animaux. Nous deviendrons prédateurs et proies. » Jacques ne quittait pas des yeux la plaine massacrée. « Si vous vous trompez, notre avenir, c’est ceci. »

Chapitre 9

Celui qui comme moi réveille, pour leur livrer combat, les plus mauvais démons incomplètement domptés qui habitent un cœur humain doit être prêt à ne pas rester lui-même indemne.

Sigmund Freud, Fragment d’une analyse d’hystérie, 1905, tr. Françoise Kahn et François Robert.

Wannsee (Allemagne)

Le mur de Berlin était beaucoup plus haut que Faye ne le pensait. Elle avait entendu parler de la muraille édifiée autour de la Cité morte pour empêcher les zombies d’en sortir ; il suffisait d’écouter la radio pour être au courant. Mais, peut-être parce qu’elle avait passé des années dans la ferme Vierra, elle s’était toujours imaginé une barrière comme celle des enclos à vaches, et non un gigantesque mur de pierre. Si elle y avait réfléchi, elle aurait corrigé cette idée naïve. Après tout, les vaches et les zombies, ça n’avait pas le même caractère.

« L’homme à qui vous voulez que je parle, il est là-dedans ?

— C’est exact. »

Cherchait-il à la faire tuer ? Faye avait déjà eu affaire à des morts-vivants ; elle les savait dangereux. Jacques voulait-il se débarrasser de la nouvelle ensorcelée ? Éviter de devoir repasser la question aux voix, l’expédier dans la zone la plus dangereuse du monde sous un prétexte idiot, et attendre que les zombies la dévorent ? C’était ignoble, mais assez crédible. « Vous êtes dingue ? »

Jacques gloussa. « Avec le mode de vie qui est le nôtre ? On le devient forcément un peu. »

La gare se situait dans les faubourgs de la ville autrefois appelée Berlin. Elle était grise et abîmée, comme le mur et ses environs. Faye avait toujours pensé que, si Heinrich s’habillait de gris, c’était parce que les estompeurs aimaient se fondre dans le décor. À présent, elle se demandait s’il s’agissait de sa couleur préférée parce qu’il avait grandi dans une cité uniformément grise.

Jacques devina ses pensées muettes. « Les gens qui habitent aux alentours évitent les couleurs vives. Si un mort-vivant réussit à franchir le mur, et s’il a encore ses yeux, les couleurs l’attirent, comme le bruit ceux qui ne sont pas encore sourds. »

À ces mots, Faye se rendit compte du calme ambiant. Bien sûr, le moteur du train faisait du bruit, mais, depuis qu’on l’avait éteint, un silence étrange régnait. Le porteur chargé de leurs bagages avait une voix étouffée. Il n’y avait ni annonce sonore, ni musique, ni conversations animées. Vivre dans l’ombre de la mort pompait l’énergie vitale du lieu. Le mur de pierre grise écrasait la ville ; personne ne pouvait oublier. « C’est affreux.

— La plupart des zombies ont perdu l’esprit et sont incapables de pensée rationnelle. En cas d’évasion réussie, ce qui n’est pas si rare paraît-il, il vaut mieux les laisser errer sans but que les voir se jeter sur les vivants. Ça donne aux vigiles plus de temps pour les repérer.

— Et ceux qui sont restés intelligents ?

— Heureusement pour tout le monde, il n’y en a plus beaucoup. Si un zombie lucide décide de passer du côté humain du mur, que le ciel nous vienne en aide. Abattre les morts-vivants furieux est une spécialité de nos chevaliers allemands. »

L’atmosphère rappelait celle du champ de bataille. En ce lieu, l’énergie magique avait ouvert une plaie béante dans le tissu du monde. Faye avait survécu au rayon de paix à Mar Pacifica – une décharge infiniment plus faible que celle qui avait frappé Berlin ; quand elle était remontée à la surface, ça ne ressemblait pas à ce qu’elle voyait à présent. Tout brûlait et fumait encore. La campagne n’avait pas eu le temps de virer au gris mort. Faye n’était pas retournée là-bas, mais elle savait au fond d’elle-même que ce serait dévasté, maudit à jamais… Jadis, c’était si joli.

« Je n’arrive pas à croire qu’on va pénétrer là-dedans.

— “On” ? Je compte louer des chambres pour la nuit et nous offrir un repas chaud. Demain matin, vous entrerez. Moi, je resterai au lit avec un bon roman. Si vous n’êtes pas revenue dans les vingt-quatre heures, j’en conclurai que vous avez disparu et je reprendrai le train pour Paris.

— Froussard.

— C’est une fille capable de téléportation qui dit ça au vieux monsieur rondouillard dont les genoux fatigués l’empêchent de courir. Même dans ma jeunesse, je n’étais qu’une brute de talent assez médiocre. Aujourd’hui, je ne tiendrais pas cinq minutes. »

Il exagérait, elle en était sûre. Il n’avait eu aucun problème à escalader une cathédrale. « Voyons, Jacques, un zombie, ça ne mange pas si vite que ça. Et vous assureriez plusieurs repas. »

Le Français rentra le ventre d’un air vexé.

S’il tenait à l’envoyer à une mort certaine au cœur de Berlin, elle ne se sentait plus tenue à la politesse. « J’en ai marre que vous ne me disiez rien et que vous me fassiez des cachotteries. Crachez le morceau. À qui je suis censée parler, et pourquoi ? Si la réponse ne me convient pas, je décarre.

— Comme vous voulez. C’est vous qui êtes venue me chercher, ne l’oubliez pas. »

Faye aurait pu voyager, disparaître et ne jamais revenir, mais elle se retint, et ils savaient tous les deux pourquoi. Elle ne voulait pas se transformer en folle homicide comme l’ensorcelé qui l’avait précédée. Elle attendit, les mains sur les hanches.

« Très bien. L’homme que vous devez trouver est un ancien chevalier du Grimnoir. Il s’appelle Zachary. Il m’a assisté au cours de mes recherches sur l’ensorcelé. Si quelqu’un est à même de répondre aux questions concernant votre malédiction et de vous dire si vous pouvez éviter de suivre les traces de Sivaram, c’est lui. »

Faye observa les murailles d’un air incrédule puis se tourna vers Jacques. Aucun vivant n’aurait accepté de… de vivre là-dedans. « C’est un zombie… »

Jacques hocha la tête. « Malheureusement oui. Voici plusieurs années, en Hongrie, alors que nous combattions des agents soviétiques, Zachary a été tué et, sous l’influence d’un lazare, est revenu d’entre les morts. »

Faye fit la grimace : elle repensait à cette pauvre Delilah. « Je connais.

— Quand la douleur a pris le dessus, Zachary a estimé qu’il devenait dangereux pour son entourage et s’est exilé ici. Il détient un pouvoir magique extrêmement rare, que les forces du mal seraient prêtes à tout pour s’approprier si elles apprenaient qu’il existe. C’était un de nos secrets les mieux gardés, et très peu de chevaliers sont au courant. Zachary est venu à Berlin pour s’assurer solitude et discrétion. Depuis, il offre volontiers ses services au Grimnoir quand on les lui demande, mais cela fait longtemps que personne ne lui a parlé.

— Comment savez-vous qu’il est toujours… » Elle faillit dire « vivant », mais ça ne convenait pas. « Toujours là ?

— Je n’en suis pas certain. Il n’a plus eu de contact avec le monde extérieur depuis des années. La dernière fois que j’ai voulu le consulter, c’était à propos de votre identité. Hélas, il n’a pas répondu à l’appel de sa bague. Je ne sais pas s’il en était incapable ou s’il a cessé de se préoccuper de nous. »

Faye soupira. Elle allait pénétrer dans la Cité morte, et sans savoir si l’homme qu’elle y cherchait aurait encore la lucidité pour répondre à ses questions. Les zombies n’étaient pas réputés pour leur sérénité. « Et il connaît mieux Sivaram que vous ? »

Jacques hocha la tête. « Je crains que non. L’expert, en ce qui concerne ce triste sire, c’est moi.

— Mais alors…

— Zachary voit l’avenir. »

Jacques Montand tiendrait parole. Il attendrait vingt-quatre heures avant de quitter l’Allemagne sans se retourner. La facilité avec quoi il allait abandonner la pauvre enfant à un sort tragique le consternait, mais seulement quand il voyait en Faye la jeune femme efficace, enthousiaste et courageuse, et non l’ensorcelée, malédiction vampirique faite chair et destinée à devenir une machine à tuer, un prototype de l’avenir. Là, l’idée le choquait moins.

Elle était entrée seule dans la Cité morte. Le risque était immense, mais elle reviendrait, il en était presque sûr. Pour une autre qu’elle, c’était la mort assurée : de nombreuses expéditions l’avaient prouvé en se lançant dans des chasses au trésor. Mais Faye était différente. Sa ruse, sa vivacité d’esprit et sa réserve de pouvoir apparemment inépuisable faisaient d’elle une force irrésistible. Elle était une arme au service du bien. Il était tentant de croire qu’elle ne basculerait pas vers le mal, mais Jacques, au cours de sa longue vie, avait appris à éviter l’idéalisme naïf.

La chambre d’hôtel était trop silencieuse, mais c’était normal dans la banlieue de la Cité morte, monde d’inquiétude et de chuchotements. Sans bruit ambiant, il était trop facile de ruminer ses pensées, et Jacques n’était pas en paix avec lui-même : ceux qui doivent prendre les décisions difficiles le sont rarement. Il avait caché aux anciens que Faye n’était pas morte. Ses chevaliers avaient juré de se taire, d’autant plus volontiers qu’aucun ne comprenait la gravité des enjeux. Le vieil homme avait mauvaise conscience d’avoir porté assistance au plus grand danger qui pesait sur l’humanité.

Tout aurait été plus simple si Faye avait été une tueuse farouche et non une charmante jeune fille.

Si Zachary était toujours disponible, il réussirait à la guider. Son pouvoir n’était pas très fiable, mais, si la chance leur souriait enfin, ses visions indiqueraient à Faye un but vers lequel tendre. Douteux. Jacques but une gorgée de bourbon. Les visions de Zachary, sans aucun doute, n’auraient pas évolué. Faye comprendrait alors qu’elle incarnait un danger redoutable. Soit elle se calmerait et retarderait l’inévitable, soit – issue bien triste, mais sans doute préférable – elle se suiciderait, et le Grimnoir n’aurait pas à déjouer les manipulations du pouvoir.

Quand leur devin, avant sa disparition, avait annoncé la venue d’un nouvel ensorcelé, tous les avenirs possibles s’achevaient en fleuves de sang et en ciels de flammes. Zachary n’avait jamais prédit l’arrivée d’un ennemi extraterrestre et d’un éclaireur, mais, après tout, personne ne lui avait posé la question.

Laisser vivre Faye représentait un risque immense. Jacques sortit la fiole de sa poche de chemise pour examiner le liquide d’apparence anodine. La gamine était d’un naturel confiant. Il serait si simple de verser quelques gouttes dans son dîner. Elle mourrait vite et presque sans douleur.

Pourquoi me placer dans une situation si délicate, Murmure ?

Il ressentit une chaleur soudaine qui n’était pas due à l’alcool dans ses veines. Sa bague du Grimnoir brûlait d’une énergie magique. On essayait de le contacter et, vu la quantité de pouvoir à l’œuvre, son interlocuteur était doué. Sans doute un autre des sept anciens. Avaient-ils découvert la vérité ? Savaient-ils qu’il protégeait l’ensorcelée ?

Jacques remit dans sa poche la toxine mortelle avant de pêcher dans sa valise un petit miroir de poche, déjà gravé des signes appropriés. Il le posa sur le lit et dirigea dessus son pouvoir magique. En une seconde, le pouvoir activa le sortilège de communication. Le miroir se mit à luire, puis décolla pour se placer à hauteur de ses yeux et tournoya à mesure que d’autres se joignaient à la réunion. Il reconnut de vieux camarades et des chevaliers de premier plan. Certains avaient visiblement été tirés du lit. Quelques visages restaient flous, mal éclairés ; le sien apparaîtrait ainsi aux autres. Cette protection magique visait à dissimuler l’identité des anciens. Ce n’était donc pas un interrogatoire mais une cellule de crise. Il poussa un soupir de soulagement.

Enfin, le sortilège s’immobilisa face à l’homme qui en était à l’origine. Ce n’était pas un ancien, mais la trogne brutale et carrée du lourd Jake Sullivan. Celui-ci, malgré sa relative inexpérience, affichait une maîtrise de la magie qui égalait ou surpassait celle de bien des anciens. Il était dangereux, déterminé, ardent. Non content d’affirmer que le mythique ennemi annoncé par le président Okubo Tokugawa existait réellement, il avait convaincu une armée de jeunes chevaliers de se joindre à sa vaine quête.

« Bonsoir », dit Sullivan.

Un chœur de réponses plus ou moins aimables. Malgré son efficacité contre les forces de l’Imperium, Sullivan était assez controversé.

« Bonsoir, monsieur Sullivan. Avez-vous enfin trouvé votre baleine blanche ? demanda Jacques.

— Je l’ai lu, ce bouquin. Je veux pas vous gâcher la surprise, mais la baleine, au bout du compte, elle existe pour de bon. Je vais tâcher de rester bref. Nous avons mis à sac la station de surveillance que l’Imperium a installée près du pôle Nord.

— Vous avez fait quoi ? » cracha une voix. Tous savaient que Sullivan chassait le dahu, mais certains ne s’étaient pas rendu compte qu’il était prêt à tout pour l’attraper. Jacques, bien sûr, y avait déjà réfléchi, et la nouvelle ne le surprit pas. Les initiatives de Sullivan n’étaient pas plus extrêmes que celles de l’homme qui l’avait recruté. Black Jack Pershing aurait approuvé les décisions de son disciple. « L’Imperium va riposter !

— Je parle à des dizaines de gens répartis partout dans le monde ; je n’ai ni l’énergie ni l’envie de recommencer le débat. On a eu quelques victimes, mais on a appris que l’ennemi est déjà sur Terre. Il a infiltré l’Imperium. Il se cache dans les écoles. L’invasion a commencé. »

Les incrédules poussèrent des cris de rage. Jacques les fit taire. « Les écoles nous sont inaccessibles. Quelles sont vos intentions ?

— Nous pensons que le faux président est mêlé à tout ça. Toru a découvert sa véritable identité. Vos chevaliers vous transmettront les détails. D’ici là, j’ai décidé d’éliminer le président, et en public. La garde de fer saura alors qu’elle est en danger. Ensuite, elle sera bien obligée de faire le ménage à notre place.

— Essayer encore de tuer le président ? cria un ancien. Chaque fois, ça nous a valu une contre-attaque violente. Nous n’autorisons pas la mission !

— Coup de bol, je ne vous demandais pas votre avis. » Le lourd était soupe au lait. « On est déjà en route. L’éclaireur a de l’avance. Il faut faire vite. Révéler que le président est un imposteur, c’est la seule solution rapide. »

Jacques hocha la tête. Ce n’était pas la première fois que le Grimnoir cherchait à tuer Tokugawa. La précédente avait été un désastre : dissensions au sein du conseil, mort de Pershing et de Harkeness, exil de Rawls. « Quelle tristesse de sacrifier la vie de quarante chevaliers.

— Quelle tristesse si le pouvoir s’enfuit et si l’ennemi nous dévore tous, intervint un autre ancien.

— Si cette histoire est vraie ! » s’exclama l’Américain. C’était le plus récent membre du conseil, et on avait longuement hésité entre lui et John Moses Browning. Les deux étaient compétents, mais Browning ne rajeunissait pas. Handicap ironique pour une nomination au grade d’ancien. « Vous voulez risquer la vie de nos hommes, de mes hommes, sur la parole d’un garde de fer ? C’est absurde.

— La ferme », laissa tomber Sullivan. Ce manquement à l’étiquette avait de quoi surprendre, mais, après tout, Sullivan aussi était américain et se montrait plutôt direct. « On va essayer, que ça vous plaise ou non. Si quelqu’un à bord n’est pas d’accord, je le débarquerai avant qu’on arrive au Japon. Mais on y va. Le Grimnoir peut choisir : m’aider ou me foutre la paix. »

Dans un long silence, les actifs les plus puissants et les plus influents du monde pesèrent les conséquences des décisions possibles. Leur but officiel était de protéger les actifs des normaux et les normaux des actifs. Depuis des générations, il allait de soi que l’Imperium représentait une immense menace pour les libertés humaines. Tenter d’assassiner le président, c’était presque une tradition. « Après tout, les Japonais peuvent difficilement nous haïr davantage, déclara un Anglais avec un petit rire. Je vous souhaite bonne chasse, monsieur Sullivan. »

Un collègue plus prudent intervint : « Sommes-nous prêts à risquer la vie de tant de chevaliers ? »

Imbécile. Ils sont décidés, quoi que nous puissions dire. Ils étaient jeunes, idéalistes, et brûlaient de s’en prendre au tyran. Les anciens privilégiaient les visions d’ensemble sans ressentir la passion qui animait leurs soldats. Que Sullivan s’en rende compte ou non, il incarnait un exemple pour beaucoup de ses camarades. Ils le suivraient jusqu’au bout, quel que soit le résultat. Jacques, quant à lui, avait beaucoup de mal à croire à l’existence de l’ennemi et doutait même qu’Okubo Tokugawa soit mort. Le président avait toujours vaincu les chevaliers qui l’attaquaient ; pourquoi aurait-il connu la défaite ?

Et pourtant, conscient du poison dans sa poche de poitrine, il songea que cette mission suicide offrait d’autres possibilités. Si les anciens ne pouvaient l’interdire, il s’agissait d’en profiter au mieux.

Il se racla la gorge. « Je suis d’accord. C’est risqué, mais le Grimnoir est déjà en guerre contre l’Imperium. Que l’ennemi existe ou non, si le président est vraiment mort, l’expédition de Sullivan peut réussir et jeter le trouble chez nos adversaires. Si le président vit toujours, peut-être cette fois aurons-nous assez de chance pour l’éliminer. Les chevaliers sont tous des volontaires : qui sommes-nous, bien à l’abri, pour les retenir ? Vous avez mon soutien, monsieur Sullivan. »

La déclaration de Jacques fit basculer les indécis. Il y eut des murmures d’approbation ; les opposants se turent. Ça suffisait.

« Merci », dit Sullivan. Le lourd, bien que rustre et brutal, était avant tout honnête. « J’ai besoin d’informations à jour, et je prendrai toute l’assistance disponible sur place. Il paraît qu’on a quelques chevaliers clandestins au Japon.

— Ce ne sera sans doute pas nécessaire, monsieur Sullivan », dit l’Anglais. Malgré l’ombre magique qui voilait ses traits, on le voyait mâchonner un cigare. « Poser le pied sur l’île impériale est une condamnation à mort. Le Japon est verrouillé. En revanche, une autre occasion, beaucoup plus favorable, se présentera sans doute bientôt. En territoire ennemi, mais pas tout au fond de la gueule du loup.

— J’écoute.

— Mes sources m’apprennent qu’Okubo Tokugawa projette une visite d’inspection en Chine dans le mois qui vient. Outre les bases militaires du front, le programme comprend une cérémonie grandiose à Shanghai pour décorer ses officiers. Peut-être remettra-t-il les médailles du meilleur boucher ou du meilleur bourreau. Dans cette ville, les chevaliers ont subi de terribles revers ces dernières années. Il n’en reste plus beaucoup. Mais la zone est plus facile d’accès et, surtout, il sera plus facile de s’en échapper.

— Je ne tiens pas à l’aller simple, monsieur.

— Je comprends, monsieur Sullivan. Certains de mes hommes se sont portés volontaires dans votre mission suicide. Je tiens à eux ; je préférerais qu’ils rentrent vivants.

— Shanghai est une des Cités libres ; ça offre des possibilités. » Sullivan réfléchit un moment. « Ça pourrait marcher. Je vais en parler au commandant, pour voir. Je vous recontacterai. » Le sortilège de communication se désagrégea d’un seul coup. Le miroir perdit sa couleur insolite et tomba sur le lit sans se briser.

Jacques le regarda en silence. Il s’émerveillait de ce qu’il venait d’accomplir grâce à quelques mots bien choisis. Les manœuvres politiques n’étaient pas sa spécialité, mais il venait d’appuyer de toute son influence une tentative d’assassinat vouée à l’échec. En se rasseyant, il se servit un nouveau bourbon qu’il avala cul sec. Il venait d’autoriser des chevaliers valeureux à courir à la mort dans l’espoir vain de tuer un immortel.

Et Faye, la pauvre Faye maudite… Quand elle apprendrait que ses amis étaient en danger, elle les rejoindrait, même sachant qu’elle y laisserait sa peau.

Elle était faite ainsi.

Quand elle l’apprendrait – quand il le lui dirait –, elle partirait, et, quand la mission de Sullivan s’achèverait en bain de sang, Faye serait détruite par la puissante garde de fer. Le danger de la malédiction s’évanouirait jusqu’à la prochaine génération. Au moins, le magnifique pouvoir de la jeune fille infligerait-il de graves dommages à la tyrannie impériale. La chandelle brillerait très vive avant qu’on la souffle. Peut-être cherchait-il à justifier son attitude, mais il estimait que Faye préférerait cette issue-là.

Il se servit un troisième verre. Pardon, Murmure. Que voulais-tu que je lui enseigne ? Je l’ignore. Je n’ai pas mérité ta confiance.

« Voyageuse » (CBF)

Parmi ses souvenirs de son maître et mentor, c’était l’un de ceux que Hatori préférait.

Okubo Tokugawa, assis à même le sable au bord d’une falaise, regardait le soleil se lever. Ses commandants loyaux s’étaient agenouillés devant lui en une scène de cour improvisée. C’était quelques jours après leur bataille contre l’ennemi dans le désert du Xinjiang, et Okubo consacrait son temps précieux à transmettre sa sagesse à ses plus proches disciples. Les épreuves traversées lui avaient, semblait-il, permis d’accomplir des progrès spirituels qu’il souhaitait faire partager à son Océan ténébreux.

« J’avais tort de le considérer comme l’avant-garde de l’invasion. Cela voudrait dire que l’éclaireur et l’ennemi sont deux êtres distincts. Ne croyez pas cela. Imaginez plutôt un tentacule, une antenne. Physiquement séparée, mais qui fait partie de l’ensemble. Comprends-tu l’immensité de l’espace, Hatori ? »

Il se sentit gêné d’être distingué de ses pairs. « Je… Je n’ai pas étudié ces questions. Je peux contempler le ciel et voir les étoiles… » Ce qui suffisait pour un simple mortel, mais Okubo n’en était plus un. Le pouvoir avait fait le nécessaire. Hatori le savait : sa réponse ne conviendrait pas.

« Les cieux sont plus vastes que tu ne peux l’imaginer. Il existe une multitude de planètes comme la nôtre, et des copies de ces planètes dans des univers parallèles, et des mondes innombrables entre les univers. Nous sommes perdus dans la multitude. Les actes qui entraînent des conséquences importantes ont un écho dans ces autres univers, comme des vagues à la surface d’un étang. »

Dans la bouche d’un autre, ç’aurait été un blasphème, mais Okubo était infaillible. Aucun guerrier ne protesta. Leur moine russe avait l’air intrigué, mais, après tout, il avait l’âme d’un philosophe. Quand il n’était pas occupé à violer les paysannes, en tout cas.

« Le pouvoir est né dans l’un des mondes intermédiaires. Il a ensuite été chassé de son domaine et de bien d’autres tour à tour. Comme toutes les proies, il fuit son prédateur. Comme tous les prédateurs, l’ennemi doit manger ou mourir de faim. Ils font partie d’un cycle éternel, et, parce que le pouvoir est venu ici, nous en faisons partie nous aussi, à présent. Dis-moi, Saito, comment mettre un terme définitif à ce cycle, de préférence sans mettre à un terme à toute vie terrestre ?

— Nous tuerons l’ennemi au combat ! » répondit Saito sans hésiter. C’était la réponse correcte pour un homme de la caste des guerriers.

« Inexact. Nous n’en sommes pas capables. Comment mettre un terme à ce cycle ?

— Je… Je ne sais pas au juste. »

Hatori, satisfait, remarqua que l’ancien samouraï, si hautain, avait honte de son ignorance. La blessure reçue pendant la bataille avait commencé à lui apprendre l’humilité.

« J’ignore la réponse, seigneur. »

Okubo gratifia Saito d’un sourire indulgent, comme un père devant son fils exubérant mais naïf. « Alors, notre devoir sacré est de la découvrir.

— Comptez sur moi. » Saito posa son front sur le sable.

Le maître de l’Océan ténébreux reprit le fil de sa leçon. « L’ennemi poursuit le pouvoir parce qu’il n’a pas le choix. Il essaime des fragments de lui-même dans l’immensité de l’espace pour fouiller toutes les planètes, jusqu’à ce que l’une découvre enfin la magie ; alors il se rassemble pour venir manger. Plus le temps passe, plus il souffre de la faim. Aux abois, il s’éparpille de plus en plus pour accroître ses chances de trouver le pouvoir. Sans quoi il meurt.

— L’ennemi est-il vraiment mortel ? ne put se retenir de demander Hatori.

— Tout est mortel, Hatori.

— Même vous ? » Le disciple en doutait.

« Bien sûr. Une entité plus forte que moi finira par me remplacer. C’est l’ordre du monde. Mais revenons à l’ennemi ; il semble infiniment fort. Si fort que le pouvoir, pourtant terrifiant, tremble de peur devant lui. Pourtant, que se passe-t-il quand un prédateur a faim ? »

Le Russe ouvrit la bouche pour la première fois. « Il devient plus féroce. Il est prêt à tout. Se nourrir devient une idée fixe.

— Exactement.

— Il y en aura donc d’autres, et plus forts que celui-ci ? » Hatori était horrifié. Il ne concevait pas que leur adversaire gagne en puissance.

« Oui. Il est facile de s’imaginer que l’éclaireur a besoin d’absorber de la magie pour contacter son maître. C’est faux. Au contraire, il accumule des forces pour s’enraciner. L’éclaireur est une graine. Une ancre. S’il s’installe, il fera venir le reste de lui-même depuis les autres univers, jusqu’à se rassembler intégralement. Alors nous mourrons tous.

— La défaite est donc certaine ?

— Je ne le crois pas. Un prédateur affamé devient féroce, mais aussi, parfois, stupide. Dans la fureur du désespoir, on commet des erreurs. Peut-être, à force de vaincre les éclaireurs, affaiblirons-nous l’ennemi au point de réussir à l’anéantir. »

La leçon s’acheva sur ces paroles.

Quelle grandeur. Quel altruisme. Quel honneur. Toru se sentait tout petit à l’idée qu’il descendait d’un homme pareil et que les guerriers de l’Océan ténébreux lui avaient servi de mentors. Il brûlait d’une juste colère en pensant que Saito foulait aux pieds leur cause. Il était là, pourtant ! Néanmoins, Toru y trouvait une occasion de réfléchir à ses propres manquements. Abandonner son ordre avait été la juste décision, il le savait, mais, s’il fallait être honnête, son dévouement aux idéaux de la garde de fer avait commencé à faiblir avant les tragiques événements. Les faiblesses qui s’étaient révélées dans son âme lui avaient valu d’être retiré du front et envoyé à Washington servir dans le corps diplomatique. Ç’avait été une chance, certes – sans cela, il n’aurait jamais travaillé pour l’ambassadeur –, mais, malgré tout, une conséquence de sa faiblesse.

À présent, le dirigeable les conduisait tout droit sur le lieu de son humiliation.

La méditation de Toru fut interrompue par l’arrivée d’un intrus dans son recoin de soute. Les yeux toujours fermés, il écoutait les craquements du métal et le bourdonnement des moteurs, mais il perçut soudain un bruit de pas. Il avait les mains posées sur les genoux ; toute proche, la poignée de l’épée qui avait jadis appartenu à Sasaki Kojiro. L’avantage d’être une brute, c’était de pouvoir dégainer la grande lame et traverser la soute plus vite qu’un adversaire ne réussirait à presser une détente.

Rares étaient ceux dans l’équipage qui appréciaient la présence de Toru ; avant peu, quelqu’un manquerait à son serment de non-agression. On ne pourrait pas reprocher au Japonais d’avoir tué en état de légitime défense. La grille du pont vibra sous le poids du visiteur. Toru retint un sourire. Qu’il vienne ! Il le trancherait en deux. Serait-ce un chevalier, furieux parce qu’un garde de fer avait causé la mort d’un proche ? Serait-ce la torche, cette fille qui essayait de dissimuler les marques qu’on infligeait aux rebelles échappés des écoles ? Ou bien un pirate stupide, grandi dans la peur de l’Imperium ? Quelle importance ? Encore un bruit de pas. Toru se détendit en préparant sa magie.

« Monsieur Tokugawa ? Pourriez-vous m’accorder un instant ? »

Merde. Sans doute n’allait-il tuer personne. « Entrez. »

La couverture qui faisait office de rideau pour lui offrir un peu d’intimité se souleva : c’était Wells, l’ancien taulard. Son physique n’avait rien de menaçant, mais, apparemment, le type était un massif assez doué. Une forme de magie rare et dangereuse.

Dans le corps diplomatique, Toru avait appris à déchiffrer les nuances d’un visage, d’une posture, des accents d’une voix. Tout cela révélait la nature d’un homme. Avec les Américains, c’était du gâteau, vu qu’ils n’avaient aucun sens des convenances et semblaient incapables de contrôler leur physionomie. Était-ce pour cela que ce Wells le mettait mal à l’aise ? Il était aussi impassible qu’un dignitaire de la cour impériale et portait un masque dont il maîtrisait parfaitement l’expression.

Qu’y a-t-il sous ce masque, monsieur l’Américain bizarre ? Toru lui fit signe de s’approcher. « Que voulez-vous ?

— Vous poser quelques questions, répondit Wells, qui tenait un calepin.

— Pourquoi ?

— Disons que j’aime les défis. Ce ne sera pas long. »

Toru resta assis. « À propos de quoi ?

— Je souhaite me renseigner sur l’homme qui, selon vous, se fait passer pour le président. » Wells consulta son calepin ; un geste inutile, calculé pour paraître faillible. « Saito ?

— Dosan Saito était un jeune samouraï qui avait abandonné sa famille pour devenir l’un des premiers membres de l’Océan ténébreux et un disciple de mon père. Il a fondé l’ordre auquel j’appartenais et a servi comme premier garde de fer pendant plus de dix ans. Il s’est illustré dans l’invasion de la Chine et de la Russie, après quoi il est devenu sensei à l’académie de la garde de fer et dignitaire au sein du conseil impérial. À présent, c’est un traître de chien galeux allié à notre pire ennemi, et je le tuerai de mes propres mains. »

Wells ne savait pas que faire de sa maigre carcasse. Il n’avait nulle part où s’asseoir, et Toru ne tenait pas à le mettre à l’aise, de peur qu’il ne s’éternise.

« C’est tout ?

— Quel âge a-t-il, selon vous ? »

Toru fronça les sourcils. D’après les souvenirs de Hatori, Saito était son aîné. « Plus de quatre-vingts ans.

— Remarquable. Et il représente encore une menace ?

— Oui.

— C’est peu crédible.

— Vous doutez de mon honnêteté ? demanda Toru, un brin de menace dans la voix.

— Bien sûr que non. Je ne voulais pas vous offenser. » Wells jouait bien la crainte, mais, Toru le savait, il ne connaissait pas ce sentiment. Ce type n’était pas vraiment humain ; c’était une anomalie vivante très douée pour donner le change. Certains gardes fantômes et des engrenages de l’unité 731 lui ressemblaient : des génies du sophisme, bien trop tordus pour faire honneur à la garde de fer. « Mais son âge… » Wells attendit, prêt à noter.

Toru soupira. « Les méthodes sont gardées secrètes, mais beaucoup des sujets les plus précieux du président ont dépassé l’espérance de vie naturelle. Ils portent un kanji spécial. Okubo Tokugawa ne vieillissait pas du tout. Ses proches conseillers vieillissent très lentement. Pour Saito, c’était encore plus spectaculaire : les brutes sont souvent en grande forme physique. Si je ne meurs pas au combat, j’ai des chances de vivre très vieux.

— Peu probable », gloussa Wells. Toru resta de marbre. « Mais passons. Continuez.

— Il n’y a pas de retraite pour les gardes de fer. S’ils ne meurent pas en service, ils finissent nommés à un poste où ils peuvent continuer à servir l’Imperium. Saito était conseiller impérial. Je n’ai pas mis les pieds au Japon depuis des années, mais, pendant mon dernier séjour, Saito participait souvent aux exercices martiaux de l’académie. Il est âgé, affaibli par rapport à ses jeunes années, mais toujours puissant.

— Encore capable de se battre ?

— Quelles que soient ses capacités actuelles, rien qui puisse m’arrêter.

— C’est une brute, donc, pas un sosie. » Wells griffonna quelques mots. « Comment pensez-vous qu’il s’y soit pris pour adopter l’apparence de votre père ?

— Je l’ignore. Quelque infâme sorcellerie. Ça n’aura plus d’importance une fois que je l’aurai décapité.

— Hum… Je sens une certaine animosité contenue à l’égard de cet homme. Saito a dupé tout le monde : cela évoque une forme de contrôle mental… » Wells se mit à mâchonner son crayon, une manie dégoûtante des Américains distraits. Mais, dans son cas, le résultat d’un calcul délibéré. Impressionnant. Ce Wells aurait fait un excellent garde fantôme. « Il vous a même convaincu qu’il était votre père. C’est la trahison suprême, de manipuler la confiance sacrée entre un fils et son père. Qu’avez-vous ressenti ? »

Toru plissa les yeux. « C’est quoi votre spécialité, docteur ?

— Je suis psychologue. Je m’occupe de comprendre…

— Je connais ce terme. Il désigne selon moi une forme de fourberie permettant d’offrir à des Européens complaisants un prétexte pour tolérer leurs défauts. Je suis un guerrier, moi, né pour défendre le plus grand ordre de guerriers de la plus grande nation de l’histoire. Si vous me posez encore une question sur les sentiments que m’inspire mon père, je vous tue. C’est bien clair ?

— Si le sujet vous gêne, nous ne l’aborderons pas. » Le masque humain tomba un instant. Au lieu de se montrer intimidé, Wells lança à Toru un drôle de petit sourire absent. Oui. L’Américain cherchait la confrontation. « Quant à me tuer… Essayez si ça vous chante, mais la situation serait intéressante : je suis indestructible.

— Je ne suis pas un vaurien de Rockville armé d’une cuillère aiguisée, docteur Wells. Je veux bien croire qu’il soit malaisé de vous blesser, mais nous survolons l’océan Pacifique. Vous marchez sur l’eau ? »

Le masque se plaqua de nouveau sur les traits de Wells, qui fit mine de réfléchir en homme sensé. « Bonne remarque… Oublions ces différends un instant, s’il vous plaît, et aidez-moi à mieux comprendre notre adversaire commun.

— Pourquoi ?

— Okubo Tokugawa n’a-t-il pas écrit dans son livre – et pardonnez-moi si ma citation est imprécise, j’ai dû lire la traduction anglaise : “Afin de s’assurer la victoire, le guerrier doit comprendre son ennemi mieux que l’ennemi ne se comprend lui-même. Anticipe son mouvement avant qu’il ait bougé, et la pointe de ton épée l’attendra où il faut.” C’est à peu près ça ? »

Toru, méfiant, hocha la tête. « Approximativement. Les Occidentaux qui apprennent par cœur les maximes de mon père, je l’ai remarqué, sont soit des passionnés convaincus par sa vision, soit des intellectuels cherchant à comprendre une grandeur qui leur est inaccessible.

— Sans doute suis-je parfois coupable d’omphaloscopie…

— Ce mot m’est inconnu.

— Je me regarde un peu trop le nombril… Mais passons encore. Je ne me plierai pas à vos petites catégories, cher monsieur. Si j’ai retenu cette citation, c’est que votre président décrivait ma carrière. Vous comprenez, je cherche à comprendre la motivation et la substance… »

Toru l’interrompit en levant une main. « Tout comme un comédien doit étudier son personnage, vous avez entrepris d’étudier le comportement des gens normaux afin de vous faire passer pour l’un d’entre eux. »

Wells ne s’était pas attendu à cela. Il hocha lentement la tête. « Vous êtes plus perspicace que je ne le pensais, monsieur Tokugawa.

— Parce que j’ai déjà rencontré des hommes comme vous. Vous naissez avec une âme tordue. Vous êtes une anomalie.

— On peut le dire ainsi…

— N’en ayez pas honte. Dans l’Imperium, vos pareils sont admirés pour leur esprit. L’unité 731 compte beaucoup de scientifiques affligés du même fonctionnement psychique. Cela leur permet de mener leurs expériences sur des cobayes humains sans éprouver ni remords ni hésitation. Vous ne ressentez pas la même chose que les gens, mais votre analyse de leurs modes de pensée fait de vous un excellent imitateur.

— Alors vous savez pourquoi je suis si compétent. » Wells refit le même petit sourire. « Indépendamment des buts intimes qui m’ont poussé à choisir cette voie professionnelle, aujourd’hui je peux vous aider à mieux abattre Saito en le comprenant mieux. Dites-moi tout ce que vous savez de ce salopard et, je vous le promets, je vous l’offrirai sur un plateau.

— Intéressant… » Toru se frotta le menton. La proposition pouvait être utile, et, à bord de cette bassine volante, il n’avait rien de mieux à faire. « Soit. Pour tuer Saito, je suis prêt à tolérer toutes les âneries du monde. Reprenez vos questions. »

Wells chercha un siège des yeux avant de renoncer en s’asseyant par terre. Le crayon se posa sur le calepin. « Je crois que je vais apprécier nos séances de travail, Toru. Je peux vous appeler Toru ? Bon, où en étions-nous ? »

Chapitre 10

L’Allemagne possède l’armée la plus puissante du monde, et les Allemands n’aiment pas qu’on se moque d’eux. Ils cherchent quelqu’un sur qui passer leur colère et déclencher leur force. Cela fait trente-huit ans que l’Allemagne est sortie de sa dernière guerre ; elle est forte, et elle est nerveuse, comme un homme chaussé de bottes trop petites. Avec la formation de cette grande légion, une heure historique a sonné. La Neuvième Armée est l’union indestructible de la technologie et de la magie. Tous les soldats sont de grands sorciers. Rien ne nous arrive à la cheville. Rien. Nos rivaux nous envient et nous forcent à nous défendre. L’Allemagne triomphera. Soyez les Huns d’Attila ! Que, pendant mille ans, les Français tremblent à l’approche d’un Allemand !

Guillaume II, discours au quartier général des services magiques, 1914.

Cité morte (Allemagne)

La Cité morte était abominable.

Faye n’aimait pas du tout les zombies. À dire vrai, elle en avait une peur bleue, alors qu’elle n’était pas du genre froussarde. Elle s’était interdit la peur depuis le jour où Madi avait assassiné son grand-père. Et, si peur elle ressentait, c’était souvent pour ses amis et non pour sa peau à elle. Elle ne craignait pas grand-chose tant qu’elle restait calme et méthodique ; la peur lui mettait des bâtons dans les roues. Les zombies, pourtant… C’était contre nature. Des horreurs répugnantes qui lui filaient la chair de poule, lui donnaient la nausée, la rendaient malade ; et, dans cette ville affreuse, les zombies, ils étaient partout.

Elle essayait d’avancer vite, de ne s’attarder nulle part. Heureusement, Berlin était un amas de murs effondrés. Il restait très peu d’immeubles intacts. Certains avaient été réparés, à l’époque où des habitants s’efforçaient de rendre leur vie supportable : des vivants, comme Heinrich, avant que les millions de soldats morts-vivants du Kaiser n’aient complètement perdu la tête sous l’effet de la faim.

Elle se matérialisa sur un rebord de fenêtre, au quatrième étage de ce qui avait dû être jadis une banque. Ça y ressemblait, en tout cas : la façade arborait de grosses colonnes en pierre. Il n’en restait plus qu’une, en fait, et les autres gisaient brisées en travers de la rue. Comme elles étaient plus blanches que l’asphalte, elles évoquaient des ossements pâlis par le temps. Des ossements, d’ailleurs, des vrais, il y en avait partout.

Faye se pencha pour voir si des dangers l’attendaient derrière l’angle du bâtiment. La poussière crissa sous ses semelles mais, au moins, la maçonnerie tint bon ; à son atterrissage précédent, elle n’avait pas eu cette chance. La ville tombait en morceaux. Bon, la voie était libre. Les pauvres zombies affamés qui lui avaient couru après au rez-de-chaussée y étaient restés. Ils hurlaient de rage. Sans doute l’oublieraient-ils très vite pour se remettre à errer sans but.

Jacques lui avait donné un plan où il avait marqué les adresses possibles de Zachary. C’était une feuille épaisse, encombrante, dure à replier : Faye avait consacré trois secondes à la mémoriser et se fiait depuis à sa carte mentale, bien supérieure. Par malheur, celle de Jacques datait d’avant la guerre, d’avant que la ville ne soit devenue folle. Certaines rues étaient à présent des canaux. D’autres étaient obstruées par des immeubles effondrés. Et, de toute façon, il y avait beaucoup d’endroits à inspecter. En vain, pour l’instant.

Si le zombie qu’elle cherchait était devenu fou, comme la majorité des morts-vivants, sa quête n’aurait rimé à rien. Ceux qui marchaient en traînant les pieds, ils ne la dérangeaient pas trop, parce qu’ils apparaissaient sur sa carte mentale, et elle les évitait sans peine. Les moulins à paroles, ça allait aussi : elle les entendait arriver. Ceux qui ne bougeaient pas, en revanche, l’inquiétaient. Elle avait déjà failli se matérialiser dans deux monstres de ce genre. Les êtres vivants apparaissaient nettement sur sa carte mentale. Les objets en mouvement aussi. Mais mort et immobile ? Gros problème.

Les fenêtres autour d’elle n’avaient plus de vitres. D’ailleurs, elle ne se rappelait pas avoir vu un seul morceau de verre depuis son entrée dans la Cité morte. Le rayon de paix les avait-il fait exploser ? Ou bien les morts-vivants les détruisaient-ils pour ne pas apercevoir leurs sales têtes ? En tout cas, elle voyait parfaitement l’intérieur de la pièce. Ni ses yeux gris ni sa carte mentale ne lui signalaient de danger.

Selon Jacques, Zachary aurait choisi de « vivre » en hauteur. De son vivant, il avait un tempérament d’artiste et avait même travaillé comme dessinateur de magazines pulps : cow-boys et Indiens, cosmonautes, pirates et gangsters. Les artistes appréciaient sûrement les chambres avec vue. Jacques lui avait également donné un paquet pour Zachary, si elle le trouvait. Elle en ignorait le contenu, mais la sacoche était lourde. Sans doute des livres. Peut-être un cadeau ; ou alors Jacques calculait-il que, plus elle était lourde, plus voyager lui consommait d’énergie magique, et il voulait qu’on l’attrape et qu’on la mange. Il pouvait toujours courir ; Faye était la reine des voyageuses. Elle allait lui faire voir.

« Zachary ? Vous êtes là ? » Elle passa la tête par la fenêtre béante. « Youhou ? Il y a quelqu’un ? »

Elle n’avait pas vu la morte, immobile depuis si longtemps qu’elle semblait collée au plancher. La zombie se redressa en poussant un cri strident qui lui fit cracher un nuage de poussière grise. Faye sursauta, mais, avant tout, elle avait de la peine pour ces pauvres morts. Si seulement elle avait pu les tuer, tous autant qu’ils étaient, mais, les zombies, c’était coriace. Même si on les coupait en morceaux, les morceaux continuaient de gueuler. Apparemment, ils avaient de plus en plus faim et rien ne les rassasiait jamais. Ils ne bougeaient encore qu’à cause de la magie qui avait collé leur âme à leur corps comme une glue immonde. Être blessée, mais ne jamais cicatriser, souffrir sans cesse dans une agonie qui ne vous achevait pas ? Delilah – Faye ne connaissait personne de plus déterminé – avait tenu le coup un moment, mais, pour finir, il fallait remercier le rayon de paix qui l’avait réduite en cendres.

La zombie espérait se saisir de Faye, mais, avec le temps, ses jambes s’étaient effectivement collées au parquet, et il lui fallut un moment pour se libérer. Comme presque tous ses congénères, cette femme était burinée par les éléments, la peau desséchée, fripée. Ses vêtements avaient pourri depuis longtemps, et la folie ou la douleur l’empêchaient de se vêtir à nouveau. Le cadavre réussit à se lever, laissant à terre un bout de jambe et de fesse tannée, et fit un pas vers Faye.

Mais la jeune fille avait déjà choisi sa prochaine étape. « Pardon de vous avoir réveillée, madame. » Elle disparut.

En cette seconde, elle se félicitait du pouvoir magique qui lui était échu. Il n’y avait rien de mieux. Quand elle avait commencé à rencontrer d’autres actifs, au sein du Grimnoir, elle avait envié leurs dons, qu’elle jugeait plus utiles : force surhumaine, guérison des blessures et des maladies, contrôle des animaux… Mais, à présent, elle avait conscience d’être une veinarde. Personne d’autre n’aurait survécu longtemps dans la Cité morte… Bien sûr, personne d’autre n’aurait voulu essayer.

Les murs effondrés formaient un labyrinthe à la place des rues et, par endroits, on ne faisait plus guère la distinction entre la chaussée et les égouts qui circulaient en dessous. Rien n’était d’équerre. Des amoncellements de briques donnaient l’impression que les immeubles avaient vomi tripes et boyaux avant de rendre l’âme.

Les murs des rez-de-chaussée étaient couverts de graffiti. Sans doute des slogans furieux, mais tous en allemand, qu’elle ne comprenait pas. Aucun n’était récent. Les morts avaient dû vouloir passer le temps, au début, puis s’étaient lassés. Ou bien la peinture avait manqué.

Dans un tunnel ouvert par la chute d’un mur, on répondit enfin à ses appels. Elle sentit l’espoir renaître, mais ce n’était qu’un zombie dans une bouffée de cohérence. Elle avait l’impression qu’il lui demandait si elle était sa fille. Mais il redevint fou sans attendre la réponse, et essaya de la manger.

Le soleil montait dans le ciel. Elle cherchait depuis des heures. Elle commençait à fatiguer. Elle mourait de faim et de soif. La Cité morte était immense. Jamais, au cours des ans, quand elle entendait parler de la destruction de Berlin, elle n’avait compris que c’était une mégapole. Depuis son arrivée, Faye avait voyagé deux cent quatre-vingt-sept fois. Et ce n’était qu’un début. Son pouvoir restait vif, mais la lassitude gagnait ses muscles.

Elle s’installa pour déjeuner dans ce qui avait dû être un parc : bancs de guingois, arbres réduits à l’état de souches stériles qui hérissaient la terre, ruisseau à sec, pont transformé en tas de caillasses. Au moins, c’était en plein air, et la vue était dégagée autour d’elle. Suffisamment pour lui laisser le temps d’avaler son sandwich au poulet.

Berlin avait dû compter de nombreux lacs, supposait Faye, et, quand tout était tombé en ruine, l’eau avait envahi la ville. Il y en avait partout, souvent pleine de gadoue, et elle avait vu des zombies qui flottaient, tout gonflés et ramollis, ainsi que des membres épars mêlés à la vase. Hors de question de boire l’eau morte. Heureusement, elle avait apporté une gourde.

Contente de pouvoir se détendre un instant, elle remarqua soudain une tête coupée dans les branches d’un arbre proche. Comme toutes les plantes de la ville, il était noirci, tordu et mort ; pour une fois, le tronçon d’être humain ne bougeait pas davantage. « Comment tu t’es retrouvée là-haut ? » demanda-t-elle à la tête, qui ouvrit les yeux en sifflant de rage. Le bruit attira l’attention des zombies alentour : en trente secondes, le parc s’emplit de cris et de gémissements. Faye allait avoir de la compagnie. « Merci beaucoup, saleté. » Faye engloutit le reste de son sandwich et le fit descendre avec un peu d’eau – histoire de ne pas s’étrangler, ç’aurait été une fin ridicule au cœur de la Cité morte – avant de voyager jusqu’à sa destination suivante.

Comment Heinrich a-t-il survécu si longtemps ici ? Faye, progressant sur les toits démolis, se découvrait un respect neuf pour son ami. De loin en loin, elle repérait les traces d’autres mortels qui s’étaient risqués dans Berlin ; des morceaux, le plus souvent. Jacques lui avait parlé des chasseurs de trésor ; le type à moitié dévoré avec une pelle, un Mauser et un sac de jute plein de bijoux et d’objets d’art était sans doute au nombre de ces inconscients. Le C96 avait besoin d’un bon nettoyage, mais elle l’emporta. Même si elle avait son Browning .45 sous sa chemise, un pistolet de réserve ne pouvait pas faire de mal.

Une heure et quarante voyages plus tard, la chance lui sourit enfin. Le mort en face d’elle était sain d’esprit, poli, serviable et même bien habillé.

« Bonjour ! » Faye traversait d’un pas prudent le sol aux dalles fissurées. Des rayons de soleil filtraient entre les planches clouées en travers des fenêtres. Dans l’appartement précédent, elle avait appris à ses dépens que, parfois, les zombies se cachaient dans les plafonds. La rencontre lui avait coûté quelques mèches de cheveux. « Il y a quelqu’un ?

— Hallo. Wer ist da ?

— Je m’excuse de vous déranger. » Faye coula un regard derrière l’avancée du mur. Une grande silhouette maigre se tenait au fond de la pièce, dans une attitude circonspecte, mais non voûtée comme les autres. « Je m’appelle Faye. Vous parlez anglais ? »

Un long silence. « Oui… Pardonnez-moi. Les visiteurs sont rares. Entrez. »

Quelle chance ! Il ne commençait pas par lui sauter à la gorge, et il parlait anglais !

Dedans, il faisait sombre, mais ses yeux gris y voyaient bien. L’homme était mort, pour sûr, les yeux exorbités, la peau toute sèche et fendillée ; pourtant, il arborait un uniforme militaire très chic constellé de médailles, de décorations et de galons reliés à des machins dorés sur ses épaules, façon brosse à cirer les bottes. Il en portait, d’ailleurs, des bottes, qui lui montaient aux genoux, si brillantes qu’elles auraient ébloui en plein soleil. Il avait même une épée, et c’était la première fois de la journée que Faye voyait un objet métallique qui n’était pas rouillé. Sur la table près de lui, une bouteille déjà vide quand Faye était gamine, et un drôle de casque allemand surmonté d’une pointe. Il brillait presque autant que les bottes. « Je m’apprêtais pour le défilé. »

La folie, chez les zombies, prenait donc différentes formes.

« Je m’appelle Faye. Et vous ?

— Maréchal… » Sa voix n’était qu’un sifflement. Il inclina la tête. « Je ne me souviens pas… Que faites-vous dans mon bureau ? Américaine ? M’apportez-vous la nouvelle version du traité d’armistice ? Appartenez-vous à l’unité expéditionnaire de Pershing ? »

Dans un sens, oui. M. Black Jack et elle se connaissaient bien. Mais inutile de tout compliquer. « Je ne suis pas militaire. Je cherche quelqu’un. Pourriez-vous m’aider ? »

Le général zombie la gratifia d’une courbette. Ses os craquèrent. « Naturellement, mademoiselle. Que puis-je faire pour vous ?

— Je cherche un homme qui vit par ici. Un certain Zachary.

— Zachary, dites-vous ? Je ne le connais pas, il me semble… Vous voyez mes médailles ? Comme elles brillent ?

— Elles sont belles. L’homme que je cherche voit l’avenir.

— Ah, le diseur de bonne aventure. Oui. J’ai entendu parler de lui. Il s’est installé au dernier étage de l’immeuble Fenstermacher, au bout de la rue.

— Vraiment ? C’est lequel, exactement ?

— Tout près d’ici. Là où le Kaiser a fait ériger une antenne radio. J’y suis allé, jadis. Comme tous les notables berlinois. Un véritable diseur de bonne aventure. Merveilleux, me disais-je. Je souhaitais savoir si les forces du Kaiser avaient une chance de surmonter la malchance qui les accablait. Hélas, la réponse était non.

— Merci, maréchal. Votre aide m’a été précieuse. »

Le zombie avait l’air très abattu. « Plus grand monde ne va voir le diseur de bonne aventure.

— Pourquoi donc ?

— Pour moi, c’est un charlatan. Tout le monde avait le même avenir. Le mien, je ne me le rappelle pas exactement… » Sa figure toute sèche se fripa sous le poids de l’incertitude. « Il était très… déprimant. » Il contourna la table pour saisir la bouteille vide. « S’il vous plaît, restez encore un peu. Restez boire un verre. » Il versa l’alcool imaginaire dans un verre poussiéreux. « Il me serait agréable d’avoir un peu de compagnie. »

Faye avait hâte de continuer, mais le vieux soldat mort lui faisait de la peine. Elle accepta le verre vide. « D’accord, mais un seul. »

Des verres imaginaires, elle en but cinq, dix, et le maréchal lui raconta l’histoire de chacune de ses médailles puis évoqua sa chère épouse, les jumeaux nouveau-nés qui devaient avoir l’âge de Faye à présent, mais le temps était une notion floue pour le mort-vivant. La situation était inattendue, mais, après tout, l’alcool imaginaire ne risquait pas de lui monter à la tête ni la bouteille de se vider davantage ; Faye buvait donc de petites gorgées d’air poussiéreux pendant qu’un vieux zombie lui faisait la conversation.

Elle lui devait bien ça en échange du renseignement fourni ; l’heure ainsi gaspillée lui en avait économisé dix à fouiller les décombres. Si l’adresse indiquée était exacte, bien sûr. Enfin, elle s’excusa, évoquant d’autres engagements, et disparut.

Elle dut éviter deux groupes de morts-vivants particulièrement agressifs, lancés dans une guerre de gangs sur l’avenue principale, et faillit avoir la cervelle éclatée : un type brandissait un fusil encore en état de marche. En plus, il visait bien. Le quartier était dangereux. Il y avait des snipers sur les toits, au point qu’elle préféra passer par l’intérieur des immeubles et les chaussées plus abritées. Un type lui avait gratté la botte de ses doigts osseux et, un peu plus tard, un autre avait arraché un lambeau de son chemisier, ce qui l’avait mise en rogne : elle avait lui avait tiré dessus avec son vieux Mauser, histoire de marquer le coup, mais ça n’avait servi qu’à attirer l’attention sur elle. Elle s’était dépêchée de voyager.

Elle atteignit enfin le bâtiment Fenstermacher, sans doute une grosse usine du temps de sa splendeur. La tour radio mentionnée par le maréchal avait rouillé et penchait dangereusement. À la prochaine forte bourrasque, elle s’écraserait dans la rue, et si un zombie se trouvait dessous il passerait l’éternité à pester sous les gravats.

Faye choisit un point d’atterrissage dans une grande pièce vide. Éviter les angles de mur était apparemment la stratégie la plus sûre. Elle se matérialisa, toucha terre doucement et chercha des yeux tous les machins poussiéreux qui pouvaient être des morts en colère. La voie est libre. Et, pour une fois, le soleil brillait. Elle remarqua alors que son apparition n’avait soulevé aucun nuage de poussière. Quelqu’un avait balayé.

« Bonjour ? Zachary ? » Mais elle savait déjà qu’elle se trouvait au bon endroit : au mur était punaisée une feuille de papier avec un dessin à l’encre comme ceux qu’on voyait dans les revues.

Il y avait un titre : Ensorcelée.

Le dessin était un portrait d’elle.

C’était ressemblant. Pas comme son reflet dans le miroir, mais parfaitement reconnaissable. Faye en ressentit du plaisir. Personne n’avait jamais fait son portrait.

D’autres dessins étaient accrochés. Beaucoup d’autres. Surtout des gens, mais aussi des paysages, des objets, des machines, des batailles, des démons et même des formes qu’elle n’identifiait pas. Des centaines. Elle fit quelques pas : les autres murs, du sol au plafond, disparaissaient sous le papier.

Elle poussa un sifflement. « Impressionnant. »

Elle était souvent représentée, sans doute plus que les autres, mais elle vit ses amis : Francis, M. Sullivan, M. Garrett, Lance, Delilah, Black Jack Pershing. Heinrich abattant une pioche sur un démon ; M. Browning avec un nouveau fusil. Ses ennemis, aussi : le président, fou de rage, exigeait qu’elle lui rende ses mains, Isaiah Rawls et M. Harkeness complotaient, Corbeau en homme et en démon, M. Madi en plein combat à bord du Tokugawa. Et des gens qui étaient un peu amis et un peu ennemis : Toru faisait éclater un crâne de sa massue à pointes, J. Edgar Hoover et son air de petit chef.

Tous ces visages… Toutes ces scènes qu’elle avait vécues. Certaines feuilles étaient jaunies par le temps, sûrement dessinées des années plus tôt, mais représentaient des événements récents : M. Bolander faisant tomber la foudre dans l’Oklahoma, ou Faye et Toshiko, la ninja, en train de se battre, ou Murmure juste avant sa mort à Washington.

Elle se figea en découvrant celle où Madi, devant grand-père allongé, pointait sur lui un énorme revolver pour l’achever ; sur une autre, une gamine terrifiée se planquait sous un abreuvoir et tentait d’extirper un scarabée incrusté dans son talon.

Ensuite, des myriades de gens qu’elle ne connaissait pas, des lieux qu’elle n’avait jamais vus. Par milliers. Et sans la moindre organisation. Un ami à elle se retrouvait sur un mur entouré de dizaines d’anonymes. Si elle absorbait tout si vite, c’était parce que ses yeux gris enregistraient les images que sa carte mentale triait instantanément. Elle vit un inconnu faire apparaître un néant noir qui absorbait le monde, comme celui qui avait englouti Mason Island, et un homme mécanique qu’on aurait cru vivant, et un vieux samouraï avec une ombre dans la tête.

Tout cela s’était-il réellement produit ? Non… Il y avait Francis et elle, main dans la main sur un pont, mais ça ne lui disait rien. Un magnifique dirigeable du CBF en proie aux flammes au-dessus d’une ville étrangère, avec le capitaine Southunder toujours aux commandes, courageux. Un rayon de paix qui tirait sur une ville – New York – et la réduisait en cendres. Jake Sullivan et Toru prêts à se battre à mort sur une plage de galets. Un petit garçon en larmes qu’un monstre sans peau emportait, avec à l’arrière-plan une cité entière dont les habitants étaient cueillis un par un.

Tous les détails n’étaient pas conformes. Comme si le dessinateur n’avait vu qu’une partie de l’image avant de deviner le reste, ou bien ne l’avait aperçue qu’un instant et l’avait reconstituée de mémoire. Mais c’était assez exact pour prouver que le pouvoir de Zachary fonctionnait.

« Bonjour, Faye. »

Il était rare qu’on réussisse à la surprendre. Cela dit, elle était préoccupée. « Zachary ?

— Ce qu’il reste de moi. » Il entra. Mort, mais en bien meilleur état que les autres. Logique, sans doute : il était mort depuis moins longtemps. Dans la pénombre, elle aurait pu le croire vivant. Il évitait sans doute de trop s’exposer aux éléments. « Je vous attendais. »

Faye hocha la tête. « Prendre au dépourvu un homme qui voit l’avenir, c’est impossible.

— Oh non. Je ne vois pas tout. » La peau de sa figure pendouillait, grisâtre. On voyait ses dents blanches par des trous dans ses joues. Si, vivant, il avait eu des cheveux, aujourd’hui la peau de son crâne avait disparu, ne laissant que le dôme de la boîte crânienne. Ses vêtements étaient déchirés, mais bien plus propres que ceux des autres zombies à l’exception du maréchal. Ses yeux, toujours intelligents, balayèrent la pièce. « Mais je vous ai vue venir. Depuis longtemps. Que pensez-vous de l’exposition ?

— C’est chouette. »

Zachary boitait bas. « Ça n’a pas toujours été ainsi. » Il avait la voix rauque et l’accent américain. « Avant ma mort, mon pouvoir était faible. Des images sporadiques d’un avenir possible. Je ne distinguais que des fragments. Je ne lisais pas l’avenir. Vous connaissez la sensation de déjà-vu ? »

Francis avait lu un article là-dessus dans un magazine et, trouvant amusantes les explications fournies, lui en avait parlé.

« Ma magie y ressemblait, en un peu mieux. Quand j’étais gosse, ça m’arrivait quand même souvent, alors je me suis mis à dessiner les images qui me venaient. Comme ça, on ne pouvait pas m’accuser de tout inventer a posteriori. Même après des années d’entraînement, je tombais parfois juste, souvent faux. À peine mieux que deviner. Naturellement, le Grimnoir ne m’écoutait guère. Autant tirer à pile ou face. À l’époque, voyez-vous, je ne comprenais pas que le pouvoir ne voie pas le monde comme nous. Parfois, il me montrait des événements possibles.

— J’ai parlé à la créature. Elle est bizarre, oui.

— Je n’ai eu le déclic qu’après avoir passé l’arme à gauche. Croyez-le ou non, la mort a de bons côtés. Quand on a le choix entre penser à la douleur et penser à son pouvoir, on devient très fort en magie. » Il émit un petit bruit triste, mais Faye comprit qu’il riait. Elle rit avec lui. « Maintenant, je ne peux plus arrêter ces images. Elles sont là, elles s’imposent tout le temps, venues du monde entier, peut-être d’autres mondes qui n’existent pas encore vraiment. Des événements présents, futurs, possibles, en vrac, le pouvoir me les fourre dans la tête et je les couche sur le papier.

— Vous dessinez bien.

— Merci. » Il balaya les murs d’un geste machinal : il portait des gants. Il remarqua l’étonnement de Faye. « Ça ? Oui. Je n’aime pas laisser des bouts de moi-même sur la feuille. À force, la chair s’use. Je n’arrive presque plus à tenir un stylo. Ça fait mal.

— Mais vous dessinez quand même ?

— Comme vous avec le voyage. Vous n’arrivez même pas à imaginer ce que ce serait de vivre sans voyager, je me trompe ?

— Non. » Ce serait horrible. Horrible et lent. « Ça fait partie de moi.

— Pareil pour moi. Vous avez déjà eu une rage de dents, Faye ?

— Bien sûr. »

Zachary hocha la tête. « Être mort, c’est ça. Mais de la tête aux pieds. Pour toujours. Vous avez déjà eu vraiment faim, au point d’être capable de manger n’importe quoi ? » Faye avait vu le dessin de la cahute dans l’Oklahoma : il connaissait la réponse. « Être mort, c’est pire, et la faim ne s’apaise jamais. Ça vous ronge. Ça vous ronge l’âme. » Machinalement, il se frotta le crâne, et un lambeau de peau se détacha. « Il faut que je dessine. Que j’écoute. Sinon, la rage de dents va me ronger jusqu’à l’os et je ne serai plus moi-même. Je ne serai plus que faim. Comme tout le monde dans cette ville.

— À propos, Jacques m’a confié un paquet pour vous. » Elle ouvrit la sacoche : elle était pleine de rames de papier, de stylos et de bouteilles d’encre. Normal que ce soit lourd.

« Gentil de sa part, mais je n’en ai plus besoin… Mon œuvre est achevée. Je devais seulement tenir jusqu’à ce que je vous rencontre. C’était pour vous, tout ça, Faye.

— Pour moi ?

— C’est la volonté du pouvoir. Je sais pourquoi Jacques vous a envoyée ici. La dernière fois que je lui ai parlé, je ne comprenais pas encore bien les messages du pouvoir. Je pense que mon humanité m’empêchait de bien écouter, de voir les possibilités offertes. Dans l’esprit de Jacques, je vais vous annoncer que vous détruirez le monde, parce que c’est ce que je lui ai dit autrefois.

— C’est vrai ? Je détruis le monde, vraiment ?

— Le plus souvent. Il y a beaucoup de mondes et beaucoup de Faye ; il s’agissait de l’issue la plus probable. Mais pas de la seule. »

Faye n’y comprenait plus rien.

Le pied de Zachary fit un bruit désagréable en frottant sur les dalles. Elle remarqua du papier roulé en boule un peu partout. Elle n’y avait pas prêté attention jusque-là. Elle en défroissa une. L’image la représentait, mais plus âgée, plus effrayante, les traits déformés. Elle massacrait une foule de gens à l’aide de différents pouvoirs, du feu, de la glace, de la foudre, et ses victimes n’étaient pas des méchants mais des innocents, même des femmes et des enfants…

« Vous voyez ce que je veux dire ? Et celui-ci n’est pas le pire. Loin s’en faut. »

Elle refroissa la page et la laissa tomber. « Vous cachez les mauvaises nouvelles.

— Parfois. Certaines m’ont fait si peur que je les ai balancées par la fenêtre pour les regarder voltiger. J’en ai vu beaucoup de positives, Faye, je connais votre cœur. Je préfère penser aux images d’espoir, pas aux scénarios catastrophe. Jacques, lui, doit se préparer au pire. Le pauvre. De mon vivant, je n’avais jamais vu votre figure. Je crois que le pouvoir me la dissimulait délibérément. Vous n’avez pas idée du nombre d’images que j’ai de Jacques en train de se torturer sur une décision difficile à prendre, le regard dans le vide.

— Quatorze, dit Faye sans hésiter.

— C’est le cas en ce moment même, je parie. » Zachary gloussa horriblement à cause de l’air qui sortait par les trous de ses joues.

Faye alla voir le plus proche des portraits représentant son instructeur. « Qu’est-ce qu’il trafique avec cette fiole ?

— Il se demande s’il va ou non vous empoisonner, je crois. »

Faye n’apprécia pas, mais elle se sentait plus triste que furieuse.

« Ne lui en veuillez pas. Il porte de lourdes responsabilités. C’est ma faute sans doute, vous savez. J’ai mis tout le monde en garde contre vous. Je leur ai montré… Je leur ai annoncé la venue d’un nouvel ensorcelé. Jacques a consacré des années de sa vie à pourchasser le précédent, et sa petite amie y a laissé la vie. Qu’attendre d’autre ?

— Si je meurs, un autre prendra ma place ?

— Vous n’avez pas encore compris, ma petite. Maintenant que vous vous êtes manifestée, si vous mourez, après vous il n’y a rien. Le pouvoir fonctionne bizarrement. Il est plus malin que le Grimnoir ne le croit. C’est vous qu’il a choisie, Faye, et il a ses raisons. Avec Sivaram, il a vu une issue, un moyen de briser le cercle vicieux. Il a visité beaucoup de planètes, rencontré beaucoup d’espèces intelligentes, mais, avant les humains, personne ne l’avait étonné. Nous avons un talent dont les autres ne disposent pas : la créativité. Le pouvoir nous a d’abord sous-estimés, et, pour la première fois en un million d’années, il ressent de l’espoir. Il a essayé… mais Sivaram n’était pas assez bon. Ensuite, il vous a choisie, vous. Depuis le début, il vous guide, il vous a fait rencontrer des compagnons choisis eux aussi. Je les ai dessinés. » Zachary désigna le mur. « Tous, nous avons une mission à accomplir, mais vous seule pouvez unir l’ensemble. Le pouvoir n’a que vous pour battre l’ennemi une fois pour toutes.

— L’ennemi est donc réel. J’en étais sûre. Comment ça se fait qu’il ne soit représenté nulle part ? Vous avez illustré ses sbires et les gens qu’il a déformés ou dépecés, mais vous n’avez pas dessiné le grand méchant ennemi.

— C’est l’inconvénient de la puissance que j’ai atteinte en mourant. Avant, je ne le voyais pas. Je ne voyais pas les entités désincarnées. Maintenant ? J’ai essayé de le dessiner. Prendre un stylo, le planter dans la feuille, l’enfoncer dans la table, le plus fort possible, et tracer un cercle. Il faut appuyer à fond. Déchirer le papier. Ça donne de l’encre qui fuit en un cercle de plus en plus large. Quand j’essaie de le voir, il faut que j’appuie très fort, au point que le sang imbibe mes gants. Si je continue, mon cerveau se met à saigner à son tour, ça me ressort par les yeux. Le sang et l’encre, c’est la seule façon de dessiner l’être qui vient. »

Le sang et l’encre… Faye examina l’un des portraits de M. Sullivan, sa chemise déchirée, les cicatrices sur son torse qui brillaient tandis qu’il démembrait un garde de fer. « C’est moi que le pouvoir a choisie pour combattre l’ennemi ? Je sais ce qui arrive si on perd : le pouvoir se tarit et on partage le sort des évoqués. Mais si on gagne ? »

Zachary inclina sa tête pelée. « Ça dépend de vous. Jusqu’où serez-vous prête à aller, et quels sacrifices accepterez-vous ? »

Faye s’agenouilla devant une autre feuille roulée en boule.

« Non, dit le zombie. Pas celle-là. »

Faye l’ouvrit malgré tout. Elle regarda l’image pendant un long moment. C’était insoutenable. « Je ne ferais jamais ça. Je ne deviendrais jamais comme ça.

— La décision vous revient. Vous pensez que c’est impossible, mais vous vous trompez. Je distingue les avenirs possibles, et vous sentez la vérité. Vous savez l’effet que ça fait. Il vous est déjà arrivé de voler la magie d’un autre actif pour vous l’approprier. Vous obtenez la force nécessaire, et ça vous transforme. » Zachary tourna les talons et s’éloigna. « Tous ces dessins sont pour vous, Faye. Je voulais vous les transmettre afin que vous sachiez qui peut vous aider et qui veut votre perte. Apprenez. Apprenez d’où vous venez, ce qui aurait pu se passer, ce qui peut encore advenir. Ça ne vous prendra pas longtemps, je le sais. Rien ne vous prend longtemps.

— Où allez-vous ?

— C’était ce que le pouvoir attendait de moi. J’ai fini. Maintenant, il est temps de mettre un terme à la douleur. En bas, il y a une chaudière. Je l’ai déjà remplie de charbon. Je vais l’allumer, entrer dedans et brûler. Mon âme n’aura plus de corps à quoi s’accrocher. Au revoir. »

Faye baissa les yeux. Entre ses mains, l’horrible dessin. Je ne deviendrai pas le diable. « Merci, Zachary.

— Bonne chance, Faye. »

Chapitre 11

On dit que je suis le meilleur escroc du monde, hein ? Mais alors qu’est-ce que je fais ici ? Il paraît que les meilleurs sont les parleurs, les pièges, appelez-les comme vous voulez, parce qu’ils contrôlent les pensées des pigeons. Ensuite, les liseurs en deuxième, parce qu’ils savent ce que le pigeon pense vraiment. La vérité vraie ? Ils ne sont pas si forts que ça. La magie, ça rend le truc trop facile, ça vous ramollit. Ces gars n’ont aucune imagination… Bon. Vous m’avez eu. C’est vrai que je suis le meilleur. Mais vous savez quoi ? Pas besoin d’être sorcier pour essorer un pigeon. Le vrai secret pour monter une arnaque, vous savez ce que c’est ? Dites au pigeon ce qu’il a envie d’entendre. Les naïfs, c’est pas ça qui manque.

Joseph Lewis, dit Hungry Joe, interview à la prison d’État de Sing Sing, 1888.

« Voyageuse » (CBF)

Les vaisseaux japonais étaient juste au-dessus d’eux. Une pluie violente cognait le dirigeable dans un bruit de tambour. La foudre zébrait le ciel, presque à toucher le cockpit. C’était aveuglant, et sous les paupières de Sullivan se gravait l’image en négatif des vaisseaux de guerre de l’Imperium qui les cherchaient.

On avait éteint toutes les lumières, mais les éclairs pouvaient se refléter sur la coque. « Vous croyez qu’ils nous ont repérés ? demanda-t-il.

— Si oui, on le saura dès les premiers obus. » Le capitaine Southunder était d’un calme olympien. Ce n’était pas la première fois que le vieux pirate forçait un blocus. « On est complètement encerclés. » Il se tourna vers son équipage, concentré sur la décision à prendre : plusieurs choix possibles, et tous présentaient de gros risques, mais, parfois, il fallait écouter son instinct. « Barns, faites-nous descendre de mille pieds, tout en douceur.

— À vos ordres, commandant. » Barns tira un levier de cuivre sur la console.

La Voyageuse gîta sur tribord. L’équipage dut se retenir pour ne pas tomber. Sullivan se contenta d’imaginer qu’il était boulonné au sol jusqu’à ce que le vaisseau se stabilise, après plusieurs secondes de craquements inquiétants. Les pirates se remirent au travail sur le pont bondé. Ils tripotaient des bidules auxquels Sullivan ne comprenait rien. « C’était tout en douceur, ça ? »

Barns sourit. « On encaisse des bourrasques latérales de cinquante nœuds. Tout en douceur, ça veut dire qu’on n’est pas tombés en piqué.

— Vous avez demandé du mauvais temps, monsieur Sullivan, dit Southunder. Je le fournis bien volontiers.

— J’ai seulement demandé que vous nous fassiez atteindre Shanghai en secret.

— C’est pareil. La Voyageuse est agile, et un grain qui nous secoue autant doit faire vivre l’enfer à ces briques de dirigeables impériaux. À cause de la position côtière de Shanghai, la zone grouille de vaisseaux. De toutes les Cités libres, c’est la plus dangereuse pour nous. J’ai tiré sur mon pouvoir afin de déchaîner cette tempête hors de saison dans l’espoir que l’Imperium aurait le bon sens de ramener ses vaisseaux à quai. Mais, apparemment, les Japs ont moins de jugeote qu’un canard. Je ne m’attendais pas à croiser des patrouilles ici.

— Coup de malchance, ou ils se doutent de quelque chose ?

— On verra bien si toute la flotte japonaise nous attend à Shanghai ou pas. » Southunder se tourna vers l’opérateur du téléradar. « Monsieur Black ? »

Les yeux du pirate étaient rivés à un tube cathodique. « Ils n’ont pas changé de cap. » Sullivan ne voyait qu’un brouillard vert et des points lumineux, mais l’invention du CBF avait l’air de marcher, et l’affichage faisait plaisir à Black. « Et tant mieux. Vu le retour, il y a un énorme multicoque dans le tas. D’après la taille, peut-être un de classe Kaga.

— Position ?

— Six milles marins devant nous, deux mille pieds au-dessus. Direction nord-nord-est. »

Southunder se frotta le menton. « Comment nous sommes-nous passés si longtemps de ce merveilleux appareil, je ne le comprendrai jamais. Dieu bénisse les crânes d’œuf des engrenages du CBF. Faire rebondir des ondes radio sur les objets solides pour déterminer leur distance… c’est de la magie.

— Dans la bouche d’un type capable de créer des ouragans à la force de l’esprit… » Barns s’agrippait aux commandes. « Le gadget du CBF, c’est rien que de la science.

— Une science que l’Imperium n’a pas encore développée, et j’en suis bien content : ça nous simplifie le boulot.

— Le jour où l’Imperium se procure un de ces radars, j’arrête la piraterie pour un métier moins dangereux, souffla Barns à Sullivan. Avaleur de sabres ou dompteur de fauves.

— Un veinard comme vous ? » Lance Talon sourit. Il était venu admirer le spectacle sur le pont. « Vous vous ennuieriez. Dompteur de fauves, j’ai essayé. Plutôt décevant. »

L’étrange pouvoir de Barns lui permettait de modifier les probabilités en sa faveur. « Vous utilisez votre magie en ce moment, j’espère ?

— Détendez-vous, Sullivan. Ce moment-là est toujours un peu inquiétant ; ensuite, on boit un coup et on se moque de l’Imperium. » Mais l’air concentré du jeune homme trahissait qu’il recourait bien à son pouvoir. « De quoi bien se marrer.

— Merde. J’ai une meilleure vue de flanc, dit l’opérateur du téléradar. Il s’agit d’un Kaga, je confirme. »

Tous les cœurs se serrèrent. C’était le vaisseau le plus moderne de l’arsenal impérial, doté d’une plus grande puissance de feu que ceux de la Grande Guerre, de centaines d’hommes à bord, d’un blindage que la Voyageuse n’avait aucune chance d’abîmer et, pire encore, d’un rayon de paix capable de vaporiser tout ce qu’il touchait. « S’il nous voit, on est cuits, dit Sullivan.

— De quoi bien se marrer, je vous dis », lança Barns.

Southunder se rongeait un ongle. « Des vaisseaux de surface, monsieur Black ?

— Pas pour le moment, commandant. Difficile de savoir. La surface est très agitée.

— Gardez le cap et descendez de cinq cents pieds, Barns.

— Ça va secouer. » Mais c’était une mise en garde, non une protestation. Le pilote obéissait déjà.

« Pas autant que si on se fait carboniser par un rayon de paix. On consomme beaucoup de magie, là. Je ne veux pas passer trop près : s’ils ont un trouveur à bo… »

CRAC ! BOUM !

Cette fois, Sullivan ne put rester impassible, mais ce fut plus à cause de la lumière et du crépitement électrique que suite à un écart du vaisseau, qui avait à peine bougé ; en revanche, toutes les ampoules s’étaient éteintes ou clignotaient.

« Rayon de paix ! » cria quelqu’un.

Pauvre sot. Un rayon de paix les aurait déjà réduits en cendres.

« On a pris la foudre », annonça Southunder. Il fit pivoter son fauteuil vers sa torche. « Ori ! Statut ? »

Lady Origami, discrète, se plaçait toujours en retrait ; on oubliait facilement sa présence. Elle posa sa petite main sur une cloison et ferma les yeux. Les torches disposaient d’une image magique de l’endroit où elles se trouvaient qui signalait les flammes, comme les lourds bien entraînés avec la gravité ou Faye avec l’étonnante carte mentale dont elle parlait souvent. Sullivan, toujours avide d’en apprendre plus long sur la magie, se dit qu’il lui faudrait interroger la Japonaise, si du moins la Voyageuse n’explosait pas dans les secondes à venir. « J’ai étouffé quelques étincelles. Les enveloppes vont très bien. »

L’équipage respira plus librement. Sullivan s’aperçut que tous ses poils s’étaient dressés au garde-à-vous.

« Ainsi, nous n’allons pas exploser tout de suite. » Southunder se tourna vers l’opérateur du téléradar. « La foudre nous a-t-elle éclairés ? Des vaisseaux ennemis changent-ils de cap ?

— Le téléradar ne marche plus. Je suis aveugle. » Black se laissa glisser à terre pour ouvrir une trappe sur le côté de sa machine. De la fumée en sortit ; l’odeur de brûlé fit froncer les narines à tout l’équipage. « Merde. »

Sans le jouet du CBF, la Voyageuse risquait de se jeter droit sur un vaisseau impérial. « Schirmer, l’un de mes chevaliers, est un répareur, dit Sullivan.

— Faites-le venir, ordonna Southunder. Et le mécano du CBF. »

Un pirate décrocha un microphone et activa la manivelle de charge. « Merde. Grillé.

— Je vais les chercher. » Sullivan tourna les talons. Dans le poste de pilotage, il n’était qu’un spectateur impuissant.

« Bien. » Southunder se concentrait pour garder ses passagers en vie. « Il y a un crépiteur parmi vos hommes. Assurez-vous qu’il ne dorme pas et chargez-le de détourner les éclairs. »

Si seulement j’y avais pensé plus tôt, se dit Sullivan en sortant.

« Et vous avez une torche. Qu’elle soit prête à assister Lady Origami en cas de besoin.

— Commandant ! » Lady Origami avait l’air outrée à l’idée qu’elle puisse avoir besoin d’assistance.

Le vent s’acharnait sur la Voyageuse. Parcourir les coursives était difficile, même pour un homme qui avait les lois de la gravité dans sa poche. Barns avait raison : si bas, ça bougeait encore plus. Le vaisseau était secoué comme un prunier.

« Justement, je vous cherchais. »

Sullivan se retourna. Le docteur Wells l’avait rejoint sans bruit. Soit l’aliéniste était aussi fort que Heinrich, soit les oreilles de Sullivan sifflaient encore à cause de la foudre. Il avait déjà expédié Schirmer et le mécano à Southunder, prévenu les crépiteurs afin qu’ils veillent au grain ; il pouvait donc prendre une minute avant de retourner s’inquiéter en vain. « Qu’y a-t-il, doc ?

— Vous avez un instant à m’accorder ?

— Ça dépend. Vous voulez recommencer à vous plaindre de votre logement ?

— Ce n’est pas le Ritz, mais c’est un peu mieux que mon trou à Rockville. Tout juste. Non, j’ai quelque chose pour vous. » Wells parlait toujours trop fort, comme s’il était sur scène. Il lui tendit des papiers. « C’est un profil de notre cible. J’ai ramassé tout ce que vos espions savaient sur ce maître Saito, puis j’ai assez longuement interrogé Toru. Des observations indirectes et biaisées, ce n’est pas l’idéal, mais je crois que mes conclusions vous aideront à éliminer le faux président. »

Sullivan saisit la liasse impeccable. « Il y a une machine à écrire à bord ?

— Oui. Les employés du CBF sont bien équipés. Je ne sais pas ce qu’ils comptaient faire de toutes ces fournitures de bureau dans une zone de guerre, mais c’est une chance : vous n’auriez sans doute pas déchiffré mon écriture. Une écriture lisible révèle un esprit borné. »

Sullivan examina la première page, la deuxième, la troisième. Il n’avait jamais vu personne lire plus vite que lui. Wells avait établi une liste très détaillée de toutes les initiatives prises par le nouveau président depuis la mort d’Okubo Tokugawa, accompagnées d’hypothèses sur les implications de chacune.

L’aliéniste avait l’air très fier de lui. « Toru a trouvé mes questions agaçantes. Je ne sais vraiment pas comment vous faites pour supporter ce garde de fer arrogant. Mais nous avons de la chance d’avoir parmi nous un ancien élève de Saito.

— Ça va un peu plus loin que ça, non ?

— Si. Notre ami si obstiné essayait de faire croire que ses observations étaient personnelles, mais il m’apparaît que beaucoup avaient en fait été formulées par Hatori. Comme si Toru avait une seconde identité nichée dans le cerveau, avec les souvenirs que feu l’ambassadeur lui a transmis. Une situation fascinante ; si j’avais plus de temps, et un sujet plus conciliant ou moins violent, j’aimerais beaucoup m’y intéresser de près… Oh, si j’avais l’occasion d’absorber ainsi les expériences de quelqu’un d’autre, je crois que je choisirais John Keats… Ou bien Jack l’Éventreur.

— Du charabia.

— Mais non. Ce serait fascinant.

— Je parle de vos paperasses. Ça ne vaut rien.

— Je vous en prie, Sullivan. Nous savons l’un comme l’autre que votre numéro d’abruti n’est qu’un mécanisme de défense. Vous avez forcément croisé assez de termes latins pour déchiffrer la terminologie que j’emploie.

— Je vous ai engagé parce que Bradford Carr vous a décrit comme un pisteur. À l’entendre, vous obtenez les mêmes résultats qu’un juge. » Sullivan feuilleta son rapport. « Tout ça, ce sont des conjectures. »

Wells se tenait au mur pour ne pas tomber à chaque embardée de la Voyageuse. « Vous ne comprenez pas la science fondamentale sur laquelle on s’appuie pour prédire les comportements, j’en ai peur. Chacun n’est que la somme de ses expériences. La psychologie, ce n’est pas de l’algèbre, je ne trouverai pas x à l’aide d’une poignée de variables. C’est un art. Moi, je comprends les gens comme vous comprenez la gravité. L’information dont je dispose est lacunaire mais suffisante. C’est tout simple, au fond.

— Simple ? Ce salopard de Saito collabore avec un monstre extraterrestre afin d’éradiquer l’espèce humaine. Comment… » Une violente bourrasque secoua le vaisseau, et Wells perdit l’équilibre. Sullivan dut déplacer son centre de gravité mais ne tressaillit même pas. Agacé, il se baissa et releva le massif. Naturellement, celui-ci ne s’était pas blessé. « Comment s’y retrouver ? »

Wells s’épousseta. « Un sujet qui raisonne de travers raisonne tout de même. Tout le monde désire quelque chose et, d’ordinaire, dissimule le véritable objet de ses désirs. Une fois qu’on a compris ce qu’il veut vraiment, on a du pouvoir sur lui. C’est pour ça que même les liseurs se trompent souvent. Ils lisent les pensées de surface et ratent l’océan inconscient qui se cache en dessous. Découvrez ce qui se tapit dans les profondeurs, Sullivan, et vous connaîtrez votre proie mieux qu’elle-même. Ensuite, vous pourrez la manipuler à votre guise.

— Je comprends pourquoi vos patients vous adoraient.

— Je suis très fort. C’est encore plus facile quand quelqu’un cache ses véritables motifs derrière une histoire inventée : il suffit alors de prévoir les initiatives qu’il va prendre pour renforcer son mensonge. Stimulus. Réaction. Nous fournissons le stimulus et, puisque nous avons prévu sa réaction, nous tendons le piège. Remerciez votre bonne étoile que le docteur Carr m’ait offensé. Si j’avais continué à travailler pour lui, il aurait aisément vaincu le Grimnoir.

— Le piège qu’il nous a tendu s’est retourné contre lui… Et si le cerveau de Saito est contrôlé par l’éclaireur ? »

Wells sourit. « Ce n’est pas le cas.

— Je ne vois pas…

— Je parierais ma vie. Les actes de ce faux président sont ceux d’un homme. Il n’y a rien d’inhumain en lui. Je vois un homme qui cherche à faire ses preuves. Un homme qui croit avoir été étouffé par l’ombre d’un génie pendant trop longtemps et qui veut briller. Tout ce qu’il a dit ou fait depuis qu’il a pris le commandement de l’Imperium révèle son but ultime. Tout est là, évident comme le gros nez souvent cassé au milieu de votre figure… Dire que vous avez été détective, paraît-il… Quel détective refuse de tenir compte d’une opinion d’expert ?

— Soit. » Sullivan soupira. « Si on n’explose pas en vol, on atteindra Shanghai d’ici quelques jours. Je vais lire ça et prendre une décision avant l’atterrissage. » Il feuilleta de nouveau le rapport. « La seule chose qui m’intéresse, c’est comment tuer cette ordure.

— Je n’ai pas assez d’informations pour analyser ses capacités physiques ou magiques, mais je peux vous dire comment le manipuler. Mes recommandations se trouvent dans le résumé en dernière page. »

Sullivan le parcourut et comprit enfin comment Wells avait réussi à se tailler une position d’autorité parmi les tueurs endurcis qui peuplaient Rockville. Il devait lire en eux comme dans un livre. Jake siffla entre ses dents. « Rappelez-moi de ne jamais jouer aux cartes avec vous. Vous voulez qu’on monte une arnaque pour piéger l’homme le plus dangereux du monde ? »

Disposer d’un ex-taulard titulaire d’une thèse de doctorat avait ses avantages.

« Non. L’escroc c’est lui, et son pigeon c’est l’Imperium tout entier. Il nous a préparé le terrain. On se contente de retourner son piège contre lui.

— Vous êtes un salopard manipulateur et tordu, vous savez, doc.

— Le compliment me va droit au cœur. »

L’analyse de Wells était beaucoup plus approfondie que Sullivan ne l’avait d’abord cru. L’aliéniste prenait soin de préciser qu’il extrapolait à partir de données insuffisantes – les rapports des espions du Grimnoir et le témoignage d’un ex-garde de fer à moitié fou que Wells regardait comme deux sujets distincts coincés dans le même corps –, mais ce qu’il écrivait tenait debout.

La Voyageuse tâchait de forcer un blocus tout en survivant à une tempête magique. Sullivan ne servait à rien, ce qu’il supportait mal : il s’était calé dans sa couchette pour lire le compte rendu de Wells. Les lumières étant coupées – Bob le Pirate voulait économiser l’électricité et l’hydrogène –, il se contentait d’une lampe électrique secondée par la lueur des éclairs.

Il eut vite appris tout le dossier par cœur, mais il y réfléchit longuement et relut plusieurs fois chaque passage. D’ordinaire, pour réfléchir, il préférait se lancer dans un travail qui exigeait un effort physique – souvenir de l’époque où il cassait des cailloux au pénitencier –, mais, à bord d’un dirigeable, ce n’était pas évident.

Il avait été détective privé. La plupart du temps, ça lui rapportait juste de quoi payer son loyer, mais il était doué. Il aimait les énigmes et, une fois qu’on avait trouvé les pièces centrales d’un puzzle et compris comment elles s’emboîtaient, le reste se mettait en place tout seul. Les gens étaient des puzzles immenses mais guère différents. En lisant et relisant le profil de Dosan Saito, Sullivan retrouva cette vieille impression. Ça s’emboîtait bien.

L’éclaireur avait dû atterrir peu après la mort du président. Pas de chance : c’était en Asie, et il avait trouvé Saito. Pourquoi encore la Chine ? Malchance ou bien… ? Tous ces à-côtés restaient plongés dans le mystère, mais Saito était compréhensible. C’était un homme qui désirait le pouvoir et croyait le détenir.

Si Wells avait raison, Saito restait humain, même s’il subissait l’influence d’un extraterrestre, et il prendrait des décisions prévisibles par des humains. Il était le produit d’une culture étrangère que peu d’Américains comprenaient, mais il n’était qu’un homme, donc accessible. La question était ensuite de décider que faire de lui une fois qu’on l’aurait attrapé.

Sullivan, alors, pensa à la feuille dissimulée sous sa couchette, celle qui portait le terrible sortilège… Zangara et Corbeau en avaient tiré une puissance immense, mais à quel prix ? Peut-être. Seulement si c’était la seule solution.

« Monsieur Sullivan ? »

Il braqua sa lampe de poche vers l’écoutille. Buckminster Fuller dut se couvrir les yeux. Jake, perdu dans ses pensées, n’avait pas entendu l’engrenage arriver. Obsédé par le faux président, il n’avait même pas remarqué que la tempête s’était apaisée. Combien de temps avait-il passé à réfléchir ? La Voyageuse avançait aussi silencieusement que ses turboréacteurs le lui permettaient. Dans la coursive, les veilleuses d’urgences étaient allumées, et Sullivan éteignit sa lampe. S’extraire de la couchette lui aurait demandé trop d’efforts ; il se contenta de poser les papiers sur sa poitrine. « Salut, Fuller.

— Les nœuds ! » L’engrenage semblait nerveux, mais les engrenages avaient toujours l’air nerveux. À la connaissance de Sullivan, Browning était le seul à savoir rester calme. « J’ai défait les nœuds !

— Les nœuds ? » Il mit une seconde à comprendre. « La magie de l’écorché ?

— Ce n’est pas de la magie ! C’en était ! Mais ce n’en est plus. C’est autre chose, une perversion de la magie, une monstruosité évolutionnaire. Le spécimen biologique décédé était une brute. Et ce n’était pas un nœud, pas du tout. C’était une boucle ! Un lasso ! Ce n’est pas omnidirectionnel, c’est multiomnidirectionnel. C’est, c’est, c’est…

— Bon, du calme, du calme. » La situation méritait sans doute qu’il se lève. Cela lui prit un peu de temps, mais il réussit à ne pas se cogner la tête sur les saillies métalliques. Il tira sur la chaînette pour allumer la lumière. « Expliquez-moi ça avec des mots pour les imbéciles.

— Les dômes sont ma spécialité, mais les cordes sont fascinantes également. » Fuller, effaré, balaya la cabine du regard et, repérant une botte sous la couchette de Barns, s’empressa d’aller la ramasser pour en arracher le lacet. Après quoi, il balança la botte par terre. Il brandit le lacet. « Qu’est-ce que c’est ?

— Un lacet.

— C’est le flux omnidirectionnel d’énergie magique entre l’hôte – ici, un actif – et le symbiote parasite, ici l’entité multidimensionnelle qu’est le pouvoir.

— Nous à un bout. Le pouvoir à l’autre.

— Oui. » Fuller prit une extrémité du lacet dans chaque main et le tendit. « La façon dont il détermine les critères de sélection reste un mystère.

— Il choisit certains humains mais pas d’autres. La zone du pouvoir à laquelle nous sommes reliés détermine notre type de pouvoir magique. Pigé. » Mais Sullivan avait compris ça tout seul depuis longtemps, et il n’était pas engrenage.

« Lors de la connexion avec l’hôte humain, ce que nous appelons magie circule par ce lien, s’accumule dans l’hôte et, via un processus inconnu au long du cycle de vie, grandit, puis, avec la cessation de la fonction biologique…

— La mort.

— Oui, quand nous mourons… » Fuller lâcha un bout du lacet. « L’entité récolte l’énergie magique renforcée afin de poursuivre son propre cycle de vie. » Fuller réunit le lacet dans une seule main, en boule.

Si Sullivan avait été d’humeur à plaisanter, il aurait émis un bruit de spaghetti qu’on aspire.

« Tenez-moi ça. » Fuller lui donna son lacet. Sullivan le tendit, curieux d’apprendre ce qui bouleversait ainsi Fuller. « À présent, vous représentez la connexion entre les actifs et le symbiote. Quand j’ai employé ma magie, tout à l’heure, pour étudier la nature de la connexion concernant le spécimen collecté à Axel Heiberg, j’ai parlé de nœuds, comme si la connexion avait subi des manipulations jusqu’ici inconnues. Les géométries magiques normales semblaient chaotiques, nouées les unes sur les autres, si vous préférez, mais ce n’étaient pas des nœuds ! » Fuller alla arracher le lacet de l’autre botte.

« Barns ne va pas apprécier qu’on ait tripoté ses affaires. »

L’engrenage ne parut même pas l’entendre. « Cette seconde ficelle représente une nouvelle entité. Que, par souci de praticité, j’appellerai l’ennemi. Normalement, je préfère éviter un langage qui incite à l’antagonisme, mais j’en viens à comprendre la raison qui vous pousse à employer ce terme. » Fuller saisit le second lacet, le passa autour de celui que Sullivan maintenait tendu et le noua, formant une boucle qui coulissait. « La stratification multiomnidirectionnelle n’était pas une évolution nouvelle du lien entre l’hôte et le symbiote, pas du tout. Il n’y avait pas de nœud dans notre connexion mais des matériaux supplémentaires.

— C’était un détournement.

— Le terme est bien choisi. L’ennemi, pour employer votre dénomination brutale, s’est infiltré dans l’équation. La connexion, à présent, se prolonge dans une autre dimension. » Fuller tira sur son lacet : Sullivan sentit la tension et dut serrer fort pour ne pas lâcher le sien. « Il s’agit d’un détournement du flux magique. Et que se passe-t-il quand la fonction biologique s’interrompt ? »

Sullivan lâcha un bout. Fuller tira vers lui et se saisit du premier lacet avant qu’il se soit libéré de sa boucle : chacun en tenait une extrémité.

« Votre main représente donc le pouvoir : elle continue à fournir un effort pour tirer sur le lacet. Le symbiote doit décider. Il est lié à l’ennemi et il va être attiré vers lui. Notez bien : je ne lâche pas l’autre extrémité, celle que je vous ai volée. Pourquoi ? Le cycle de vie de l’hôte est pourtant achevé. »

Ça devait faire cet effet-là, d’aller à l’université. « Il n’est pas vraiment mort. Comme l’écorché.

— Exact. C’est à présent un outil biologique entre les mains de l’ennemi. C’est une ancre. » Fuller tira un coup sec, forçant Sullivan à résister. « Pire encore, surtout parce que je n’ai ni assez de mains ni assez de chaussures pour effectuer la démonstration, ces ancres détournées vont aller s’enrouler autour d’autres connexions hôte-pouvoir. Le processus va s’accélérer à un rythme exponentiel. Quand un nombre suffisant de ces hôtes seront devenus des ancres, que fera le symbiote ? »

Sullivan lâcha le lacet.

« Exactement. Privé d’une trop grande partie de son énergie vitale, et inexorablement halé vers son prédateur, il choisira de couper le lien pour s’enfuir. »

Fuller avait tous les lacets, et Sullivan aucune solution. « Merci pour la leçon, mais j’avais déjà pigé. Qu’est-ce qu’on peut faire pour empêcher l’ennemi de s’emparer de nous comme vous vous êtes emparé des bottes de Barns ? »

Fuller démêla son écheveau pour récupérer la boucle qu’il avait nouée. « Là.

— Je sèche, doc. » Sullivan soupira.

« C’est ce que le splendide globe du président était conçu pour repérer. L’arrivée d’un spécimen biologique qui conservait un certain lien magique m’a distrait, et j’ai négligé de comparer mes archives avec le détecteur. Ces derniers jours, j’ai enfin pris le temps d’en analyser le fonctionnement. Cette boucle, ce détournement, c’est cela qu’affiche le sublime appareil sphérique, une interruption du cycle normal de la magie. Maintenant que j’ai vu la véritable cible, et non sa représentation, je peux reproduire…

— Vous pouvez fabriquer un nouveau détecteur.

— Si vous voulez, oui, mais en mieux ! Les sortilèges auxquels les engrenages de l’Imperium ont recours sont épatants mais manquent de créativité. Ce ne sont pas des œuvres d’art. »

Sullivan avait trouvé la grosse boule plutôt jolie, mais il ne voulait pas couper Fuller dans son élan. De toute façon, l’engrenage ne voyait pas le monde comme un homme ordinaire. « Bonne nouvelle.

— Plus encore que vous ne le pensez, monsieur Sullivan. Avec votre permission, je vais réquisitionner les talents de tous les employés du CBF, les plus habiles des pirates de Southunder et, surtout, votre répareur, monsieur Schirmer. Quand nous aurons atterri, il me faudra du matériel. Je vous fournirai une liste complète. J’ai également besoin d’une section de la soute assez grande pour faire office d’atelier.

— Construisez ce machin très vite, et je vous promets des petits-déjeuners servis au lit par des danseuses de cabaret. »

Fuller sourit. « Comme vous le savez, l’idée de faire du mal à une forme de vie embarquée sur le vaisseau Terre me remplit d’une horreur profonde. Parmi l’équipage, des rumeurs circulent sur vos intentions, et je suis pleinement conscient des conséquences tragiques que vos actes auront sur la population de Shanghai. Il faudrait être stupide pour croire que mes suppliques en faveur d’une résolution pacifique seront écoutées ; et, après avoir vu le spécimen d’Axel Heiberg, j’ai parfaitement conscience qu’une telle résolution ne serait pas envisageable dans un laps de temps suffisant pour ne pas empêcher l’extinction de toute vie sur le vaisseau Terre… Néanmoins, tout acte de violence nous diminue.

— J’avais envisagé de vous planquer à bord de la Voyageuse.

— Naturellement ! Ce n’est pas là où je veux en venir. J’ai conscience que vous souhaitez révéler que le président est un imposteur, et, en atteignant ce but d’une façon efficace, éviter autant de mortitude que possible. »

Ça, ce n’est pas évident. Il y aurait sans doute beaucoup de mortitude. « J’essaierai.

— Je ne vais pas me contenter de créer un appareil qui vous servira de détectolocalisateur. Je compte concevoir les sortilèges nécessaires à un détectolocalisarévélateur. Les boucles deviendront visibles à l’œil nu. La vérité sera révélée à tous !

— Un révélateur d’ennemi ? Vous êtes un génie. »

Fuller rougit. « Je ne suis pas un génie. Rien qu’un immense amas d’expérience. »

Cette réponse rappela à Sullivan le profil de Dosan Saito établi par Wells… Et une nouvelle pièce du puzzle se mit en place.

Chapitre 12

Visitez Shanghai la belle, la perle de l’Orient. Savourez les mystères exotiques de l’Asie. Découvrez le luxe de la salle de bal du Paramount, assistez à un spectacle joué par les plus grandes stars dans le légendaire Opéra, choisissez des cadeaux uniques à Sincere, le merveilleux grand magasin, plongez dans le luxe de l’hôtel Cathay de sir Victor Sassoon. Jouez dans les casinos de la concession française, admirez l’architecture ultramoderne du quartier impérial. Suivez vos désirs ; Shanghai est le carrefour de la tradition et de l’avenir. Les dangers dont vous avez pu entendre parler n’existent plus et, même à l’époque, on se les exagérait. Mais vos amis l’ignorent et, à votre retour, les femmes admireront le voyageur intrépide ! Shanghai la belle a atteint une nouvelle ère de paix et de prospérité. La cité libre de Shanghai : pour une visite sereine, économique et délicieuse ! Réservez votre voyage dès aujourd’hui chez Apogée !

Publicité de magazine, 1931.

Cité libre de Shanghai

« Bonsoir, monsieur Smith », dit le policier chinois. Son anglais était correct, et son accent révélait qu’il l’avait acquis auprès d’un Britannique. Ça n’avait rien de surprenant : la ville grouillait d’Occidentaux qui, par dizaines de milliers, venaient se faire arnaquer. Plusieurs flics se tenaient à tous les check-points ; l’un parlait sûrement français et un autre allemand. Shanghai était cosmopolite. L’anglophone examina le passeport. « C’est votre première visite à Shanghai ?

— Oui », répondit Sullivan. Selon les documents officiels de la Cité libre, il était Fred Smith, riche propriétaire d’une usine d’outillage industriel à Detroit, venu s’encanailler à Shanghai l’exotique. Du moins les faux papiers disaient-ils sûrement quelque chose comme ça, mais il ne lisait pas le chinois. « Je ne suis ici que depuis deux jours.

— Oui. Je vois que vous êtes venu sur la Carpe riante, de San Francisco. » Le policier prenait son temps, se voulait rigoureux, mais les documents étaient irréprochables. Sullivan n’avait jamais vu de faux aussi convaincants, même à Detroit ou à Chicago. Cela dit, les carrés énigmatiques qui servaient d’écriture dans la région lui échappaient totalement, et il se reposait sur l’assurance du capitaine Southunder. Sullivan examina le marché, relativement paisible. Si les papiers, au bout du compte, n’étaient pas assez officiels, il lui resterait la violence ; mais assommer des flics avant d’essayer de se planquer, alors qu’il dépassait tout le monde de deux têtes, le tentait peu. « J’espère que le voyage a été agréable.

— Ah, ça oui. Toujours rêvé de faire une croisière.

— Bien sûr. » Le policier leva les papiers dans la lumière pour vérifier les filigranes. Ses trois collègues s’ennuyaient ferme. Appuyés sur leurs fusils, ils fumaient des cigarettes. « Que pensez-vous de notre ville ? »

Je pense que, si Dieu ne brûle pas Shanghai, il devra des excuses à Sodome et Gomorrhe. Mais Sullivan n’osa pas s’exprimer ouvertement et se contenta d’imiter la majorité des Occidentaux qui se retrouvaient là. « Ç’a l’air très beau. J’ai tellement entendu parler de la perle de l’Orient, et je ne suis pas du tout déçu. » Le flic hochait la tête. « Perle de l’Orient » était la formule polie. D’ordinaire, on disait plutôt « Pute de l’Orient ».

« Les casinos sont les meilleurs du monde.

— Vous avez déjà beaucoup gagné ? » demanda le policier d’un air retors.

Pourquoi ? Tu vas exiger un pot-de-vin ? Mais Sullivan secoua la tête en souriant. « Non. Je ne gagne jamais. Ma chance tournera peut-être ce soir. » Il ne pouvait pas s’éterniser. La raison pour laquelle on l’avait interpellé était évidente. L’avenue qui traversait le district abritait toutes les tentations destinées aux Occidentaux pleins aux as, mais, dans les ruelles adjacentes, il se faisait remarquer. Il constituait une anomalie, et, les anomalies, on s’y intéressait. Amérique ou terre étrangère, les policiers étaient partout les mêmes.

« Que faites-vous dans ce district ? »

Si on vous surprenait dans une situation compromettante, la meilleure façon d’avoir la paix était de confirmer les soupçons. « Je suis un peu gêné, mais je vais vous demander mon chemin. Vous voyez, j’ai entendu parler d’un établissement qui s’appelle, je crois, la Maison de la fleur d’or, mais je me suis perdu…

— Ah, bien sûr. C’est destiné à une clientèle aux goûts particuliers. » Le policier eut un sourire suffisant ; il savait depuis le début ce que ce grand yeux-ronds venait faire dans le quartier. Sullivan ne savait même pas ce qui se fricotait dans la Maison de la fleur d’or, mais, selon les maraudeurs qui lui avaient décrit la ville, il s’agissait de pratiques que les maquerelles des maisons de plaisir plus respectables n’auraient jamais tolérées. Le flic lui jeta un regard qui disait « sale pervers ».

« Je suis en vacances. »

Le flic lui rendit les faux documents. « Tournez à gauche au bout de la rue, et c’est au carrefour suivant. La maison avec les tuiles dorées.

— Merci, mon ami. Ça fait un drôle d’effet, demander à un flic où se trouve un bordel. Je n’arrive pas à me fourrer dans la tête que c’est légal, ici.

— Dans ce district, on est plus coulant. » En d’autres termes, c’était absolument illégal dans le reste de la ville, mais ici non, parce que les truands s’en mettaient plein les poches. À Shanghai, disait-on, tout était à vendre. « Bon séjour, monsieur Smith. »

Sullivan récupéra ses papiers et franchit le check-point. Se rappelant l’impression qu’il avait eue la première fois qu’il avait visité une grande ville, il adopta l’attitude convenable. Il marchait donc lentement, regardait d’un air bête tout ce qui lui paraissait bizarre ou incompréhensible. À peu près tout, au demeurant. Le district par lequel il était arrivé portait un masque occidental et, à part la foule de Chinois, aurait pu passer pour San Francisco : propre et moderne, gratte-ciel étincelants. Même les panneaux étaient en anglais ou en français. Celui-ci était un autre monde.

C’était animé, plus animé que toutes les villes que Sullivan connaissait, rempli de gens qui couraient en tous sens. Il y avait moins de voitures que dans la partie occidentale, mais celles qu’il voyait chassaient les piétons à coups de klaxon et de rugissements de moteur. Les immeubles étaient moins hauts mais grouillaient de bruit et d’activité, sauf bien sûr les coquilles noircies bombardées par les Japonais. Chaque pouce de trottoir était occupé par des vendeurs à la sauvette que les piétons devaient contourner, ce qui incitait les voitures à klaxonner de plus belle. Les étals évoquaient des ruches, les marchands lui criaient des invitations en chinois, lui collaient sous le nez des bijoux, des jouets, des bizarreries orientales – de la camelote pour eux, un joli souvenir pour les touristes. À en croire les cris, le marchandage était apprécié.

Une fois Sullivan hors de vue des policiers, Heinrich apparut près de lui, méconnaissable : il était vêtu en autochtone, il marchait comme un autochtone et portait un grand chapeau qui dissimulait ses cheveux blonds et presque tout son visage. « Très bien, mon ami. Ne t’arrête pas. »

Sullivan consulta sa montre et murmura, comme s’il se parlait à lui-même : « Ça doit être pratique de traverser les barrières pour éviter les contrôles.

— Oui. Et de ne pas être un géant. Dans ce pays, je suis grand. Toi, tu es un monstre de foire. La police secrète japonaise te fait suivre, ça ne te surprendra pas.

— Génial. » Sullivan ne se retourna pas. Il n’aurait sans doute pas réussi à repérer les types, de toute façon. D’ordinaire, il s’apercevait vite qu’on le pistait, mais c’était en terrain familier. Shanghai n’avait rien de familier. « Pile à l’heure.

— Prends à droite après la baraque à nouilles. »

Comme s’il pouvait lire l’enseigne. « Précise. »

Un soupir s’échappa du chapeau de paille. « La baraque vert et jaune, juste en face, avec des nouilles partout. » Et Heinrich s’éloigna ; en quelques secondes, il avait disparu dans la foule.

Sullivan était un peu jaloux, il devait le reconnaître. Avoir un physique qui attirait tous les regards, ça agaçait, mais, avec le temps, il s’était adapté. En Asie, c’était infiniment pire. En Amérique, il était très grand. En Chine, il devenait géant.

Cela dit, ça avait aussi ses bons côtés quand on voulait faire passer un message. Il tourna à droite à la baraque à nouilles entourée de clients affamés qui aspiraient leur pitance servie dans des bols. L’odeur était délicieuse. Southunder l’avait prévenu qu’il était normal, dans la région, de manger du chat et du chien, mais Sullivan, grandi dans la pauvreté, avait connu pire. La viande restait de la viande. Le chat, ça ne pouvait pas être pire que l’opossum ou l’écureuil, et c’était forcément meilleur que le rata servi à Rockville.

Shanghai était l’une des villes les plus peuplées du monde et, quand on arrivait sur place, on ne pouvait pas en douter. C’était plus petit que New York ou Detroit mais envahi de gratte-ciel, avec beaucoup d’autres en construction. Sullivan avait déjà traversé le district neuf, ultramoderne et immaculé, qui permettait à l’Imperium d’affirmer que Shanghai était une cité libre et non un territoire conquis bien commode pour les affaires et le blanchiment d’argent. La petite rue qu’il venait d’emprunter était encore plus vieille, plus abîmée, plus sordide, destinée aux prolos et non aux touristes : même sans parler la langue, il se sentait un peu chez lui. Les autochtones lui jetaient des regards méfiants mais, après tout, il arrivait que des Occidentaux s’aventurent dans ce marché.

Il passa devant une boucherie. Le patron, armé d’un fendoir, découpait un quartier de porc posé sur un billot. Derrière lui, des poulets piaulaient dans des cages. L’un d’entre eux cria avec la voix de Lance : « Il y a un tailleur au bout de cette allée. Entre dans sa boutique. Vite. »

Le boucher se tourna vers ses cages, interloqué. Les oiseaux caquetaient à qui mieux mieux, mais pas en anglais. Il se gratta la tête d’une main couverte de sang et reprit son découpage en marmonnant une phrase qui, Sullivan l’aurait parié, comportait des références à un excès de travail et aux bénéfices probables d’un petit verre de gnôle.

La cohue s’ouvrait devant lui. Il n’avait pas besoin de manipuler la gravité pour écarter des gens qui lui arrivaient au nombril. Derrière lui, au cœur du marché, s’éleva un vacarme soudain. Les chevaliers avaient dû semer le trouble afin de détourner l’attention des espions de l’Imperium. Les passants s’arrêtèrent par curiosité, mais Sullivan continua d’avancer tête baissée. Il vit du coin de l’œil des costumes accrochés dans une vitrine : ce devait être là. Une clochette tinta quand il ouvrit la porte. Un vendeur chinois, sans un mot, vint verrouiller la porte et tourna un petit écriteau, puis il saisit la manche de Sullivan pour l’attirer dans un angle d’où on ne voyait plus la rue.

Le vieux bonhomme leva la tête. Très haut. Sullivan inclina son chapeau. « Vous avez ma taille ? »

Le Chinois dégagea un revolver de sous sa tunique de soie. Un instant durant, Sullivan se demanda s’il allait le braquer sur lui ou le lui donner, mais c’était bien un cadeau. L’arme était la version bulldog d’un Webley britannique, avec crosse et canon courts.

Sullivan s’en saisit. « Plus efficace que des insultes. » Il l’ouvrit, s’assura que le barillet était plein et le glissa dans son manteau. Le marchand ajouta une poignée de balles .455, que le lourd fourra dans ses autres poches. Les pouvoirs magiques, surtout le sien, c’était bien joli au combat, mais, un renfort de plomb, ça ne se refusait pas. Il regrettait son automatique Browning enchanté, avec ses gros chargeurs qui faisaient mal, mais il n’avait pu l’emporter de peur d’être fouillé en chemin. « Merci. »

Le vieux lui indiqua l’arrière-boutique. Une porte en bois était à moitié dissimulée par un tas de chemises sur cintres. Sullivan l’entrouvrit : ça donnait sur une ruelle. Le type retira sa blouse de tailleur, la jeta sur le comptoir et sortit par une autre porte sans un signe d’adieu. La boutique ne lui appartenait sans doute même pas, et le propriétaire ne saurait jamais qu’on la lui avait empruntée.

Sullivan avança dans la ruelle sans savoir où il était censé aller. « Ruelle » était un bien grand mot ; il s’agissait plutôt d’un fossé jonché d’immondices creusé entre deux immeubles instables et délabrés. Il leva les yeux, s’attendant presque à ce qu’une brique lui tombe sur le nez. Le soleil disparaissait derrière le linge mis à sécher sur des cordes mal tendues. Le silence le stupéfiait, avec le vacarme qui régnait à quelques pas de là. Un peu plus loin il trouva Heinrich, Lance et un troisième homme qui l’attendaient près de bennes à ordures nauséabondes.

Lance, contrairement à Heinrich, ne visait pas l’incognito. Bien que petit, il était si large d’épaules et de biceps qu’il n’aurait jamais pu se fondre dans la populace, sans même parler de la barbe de bûcheron qu’il refusait de raser. Vêtu normalement, il avait dû passer en fraude, comme Sullivan. Bob le Pirate avait des relations partout, et faire entrer quarante chevaliers dans la ville, pour lui, c’était du gâteau. Lance avait l’air ailleurs ; il devait surveiller les hommes qui les filaient par les yeux d’un animal. « Ils ont perdu Jake, ils sont fous de rage. » Son regard reprit sa netteté quand il réintégra son corps. « Ils le cherchent, et je crois que l’un d’eux est parti appeler des renforts.

— Les liquider nous simplifierait la tâche, suggéra Heinrich.

— Dans un premier temps », dit l’inconnu. C’était un jeune Chinois vêtu d’une longue tunique de soie avec trop de boutons, de celles que Sullivan tenait pour des pyjamas. « S’ils lancent l’alerte générale, la police secrète va retourner tout le district jusqu’à trouver les coupables.

— Bien sûr. L’alerte, ce sera pour plus tard. Il va falloir en attraper quelques-uns pour les interroger. » Sous l’ombre du chapeau, on ne voyait de Heinrich que son sourire. « Pardonnez-moi… Sullivan, voici Zhao, un des rares chevaliers encore basés à Shanghai. »

Le jeune homme avait un sourire chaleureux mais les yeux durs de qui avait vu des horreurs. « Je vous servirai de guide dans Shanghai. C’est une ville très dangereuse.

— Joe, c’est bien ça ?

— Zhao », corrigea-t-il. Le sommet de son crâne arrivait à peine à la poitrine de Sullivan. Soit c’était encore un adolescent, soit il était de ces types qui auraient toute leur vie l’air d’un gosse. « Je m’appelle Zhao.

— Pardon. La prononciation n’est pas mon fort.

— Mes excuses, monsieur Sullivan. Moi aussi, j’ai du mal.

— Vous vous en sortez bien.

— Dans une ville comme Shanghai, il est vital pour les chevaliers de parler plusieurs langues. Personne ne soupçonne un factotum d’écouter les conversations privées. Je parle japonais, français, et j’ai des rudiments de russe et d’allemand. »

L’immense chapeau de Heinrich s’inclina et l’estompeur, toujours méfiant, posa une question compliquée dans sa langue maternelle. Le gosse n’hésita qu’une seconde avant de lui débiter une phrase assurée. Heinrich lui répondit d’un ton satisfait.

« Mais c’est l’anglais que je maîtrise le mieux. Ma famille a hébergé un chevalier américain en mission d’espionnage. C’est auprès de lui que j’ai d’abord appris. Ensuite, j’ai réappris quand j’ai dû travailler dans la section britannique.

— Réappris ?

— Le chevalier américain venait de l’État de Louisiane du Sud.

— Il y a quarante-huit États, et je mettrais ma main à couper que la Louisiane du Sud n’existe pas, dit Lance.

— J’ai un peu vécu à La Nouvelle Orléans, intervint Sullivan. La Louisiane du Sud, c’est un état d’esprit. Tu as quel âge ?

— Bientôt seize ans. » Zhao ne paraissait pas vexé. Il avait sans doute l’habitude. « Ne vous inquiétez pas. Je connais Shanghai comme ma poche. J’y ai vécu toute ma vie. J’étais garçon de courses pour la banque anglaise ; je peux vous faire accéder à tous les quartiers de la ville. J’ai organisé ce rendez-vous selon vos instructions, et je vous fournirai toute l’assistance nécessaire pendant votre séjour. »

Sullivan n’était pas beaucoup plus âgé quand il avait trimé dans l’enfer sanglant de la bataille d’Amiens. En temps de crise, l’enfance ne durait pas. Il fallait voir ce que Faye avait accompli avant de se faire tuer… « Tu nous seras utile, j’en suis sûr.

— Je ne sais pas ce qui vous amène à Shanghai, mais j’ai entendu parler des chevaliers de Pershing et de leurs exploits. Venir à bout de Madi, le garde de fer, affronter le président à bord de son vaisseau. Madi a tué beaucoup de mes amis. C’est un honneur de faire votre connaissance. » Zhao faillit se fendre d’une courbette, remarqua Sullivan, mais il se retint pour leur tendre la main. Il n’avait pas compris le principe de la poignée de main américaine – la sienne évoquait un poisson mouillé – mais il ne manquait pas de bonne volonté. « Nous devons faire vite.

— Passe devant », suggéra Heinrich. Bonne idée, puisque personne d’autre ne savait où on allait ; mais le véritable motif de l’Allemand résidait sans doute dans sa paranoïa. Il ne voulait pas présenter le dos à un quasi-inconnu.

« Nous allons devoir traverser des immeubles abandonnés pendant l’invasion japonaise. La seule raison pour laquelle ils n’ont pas été démolis, c’est que les receleurs des gangs en ont besoin. Ne parlez plus. Dans les pièces vides, les voix résonnent longtemps. »

Zhao les entraîna un peu plus loin ; ils franchirent une porte brisée et descendirent un long escalier qui débouchait dans un tunnel. Ils passèrent sous la rue et se retrouvèrent dans la cave d’une résidence déserte, par laquelle ils remontèrent au rez-de-chaussée. Des rats galopaient dans les recoins, mais, par les fenêtres barrées de planches, on entendait le brouhaha du marché.

Des fusillades avaient laissé des trous dans les murs. Des fragments de brique jonchaient le sol ; Sullivan reconnut le résultat d’un pilonnage intensif. La Cité libre, quelques années plus tôt, s’était soulevée contre ses hôtes japonais ; l’Imperium avait écrasé les fauteurs de troubles. Les quartiers les plus endommagés avaient été vidés de leurs habitants et laissés à l’abandon. On repérait des traces de présence humaine, mais les clandestins ne voulaient pas se manifester. Les murs pouvaient trembler sur leurs fondations, pour les plus pauvres ils offraient tout de même un abri. Il était fascinant de comparer les quartiers destinés à impressionner les visiteurs et les taudis comme celui où se trouvaient les chevaliers.

Au bout d’un quart d’heure de ruelles et de galetas, ils s’arrêtèrent dans une autre cave.

« Ici, nous pouvons parler librement. » Zhao fit coulisser une bibliothèque au bois à moitié pourri. Derrière s’ouvrait une galerie de mine. « Le point de rendez-vous n’est plus très loin. »

Sullivan passa la tête dans l’ouverture. L’air était chaud et humide. Le passage n’était pas conçu pour un homme de sa carrure. Ça n’allait pas être une partie de plaisir.

« Là où il y a une ville, il y a des contrebandiers, dit Lance, qui admirait l’ouvrage.

— Et le Whampoa coule de l’autre côté de ce mur. Dou a des pompes qui tournent en permanence. Si ces tunnels étaient découverts, la bande n’aurait qu’à les inonder pour un temps. Shanghai élève le crime au rang d’art. » Une torche électrique était accrochée au-dessus de l’entrée. Zhao dut cogner sur la batterie pour qu’elle se mette en marche. « Avec un peu de chance, la Tokubetsu Koto Keisatsu se dira simplement que les Américains suspects ont disparu dans un bordel.

— Un bordel ? Voilà qui aurait fait une bien meilleure planque pour notre conspiration !

— Désolé, monsieur Talon. Tous les bordels de Shanghai qui acceptent les étrangers sont surveillés par l’Imperium. On y prend des photographies très utiles pour faire chanter les notables.

— Je plaisantais, Zhao. Cela dit, j’aimerais beaucoup qu’on prenne une photo de moi en charmante compagnie, à condition qu’on m’en donne un tirage. Je l’encadrerais. Elle irait très bien dans ma collection de trophées. Mais à propos… » Lance tapa dans le dos de Sullivan. « Comment s’est passée ton arrivée ?

— Lentement. » Southunder avait dissimulé la Voyageuse à quelques heures au sud de la ville, dans un petit village où les maraudeurs étaient bien vus, puis avait entrepris de faire passer dans Shanghai chevaliers et matériel. Sullivan, trop facilement repérable, était parti dans les derniers, et son trajet avait compris une traversée en barque au milieu de la nuit et l’escalade d’un cargo à la corde lisse. « Bon, Zhao, c’est quoi, ce toku koko machin ?

— Une nouvelle police spéciale qui dépend de l’Imperium. Une calamité. Shanghai n’est une cité libre que de nom. Les Japonais ont conquis presque toute la Chine, mais, ici, nous sommes censés rester neutres, avec un gouvernement indépendant et des observateurs internationaux. C’est un mensonge qui permet à l’Imperium de commercer avec l’Occident. Pour la quasi-totalité des gens, Shanghai est une ville de plaisir, mais la Tokubetsu Koto Keisatsu ouvre l’œil ; elle assassine les prétendus insurgés, elle récolte de quoi faire chanter les hommes d’affaires et les naïfs. » Le ton de Zhao était résigné. « On affirme que Shanghai est libre, mais, dès que nous nous opposons à la volonté de nos maîtres, on nous écrase. Tout le monde le sait.

— Je reconnais bien là les pratiques de l’Imperium. » Pas très différentes des pratiques de Chicago, au fond.

« Ces hommes sont sans pitié. Ils laissent la bride sur le cou aux triades en échange d’informations, et, parfois, quand il le faut, se servent d’elles pour faire le sale boulot. Les gens que vous allez rencontrer soutiennent notre cause, mais ne vous fiez pas à eux. Dou-les-Grandes-Oreilles dirige la mafia de Shanghai. C’est mon cousin, et il déteste les Japonais, mais il ne nous aidera que s’il y trouve son compte.

— Ton cousin ? Vraiment ? demanda Lance.

— Oui, mais je le connais à peine. »

Sullivan était mal placé pour juger : son propre frère avait fait partie de la garde de fer.

« Dou ne pense qu’à augmenter ses bénéfices. Ici, c’est toujours pareil. Je ne sais pas ce que vous espérez obtenir par cette réunion, mes frères. »

Sullivan était plié en deux. Les murs étaient humides. De l’eau gouttait du plafond et les éclaboussait. « Okubo Tokugawa va venir à Shanghai. Nous comptons le tuer.

— Elle est bien bonne. » Zhao éclata de rire, mais pas les autres. « Attendez… » La torche se tourna vers eux. « Vous êtes sérieux ?

— Bien sûr, dit Heinrich. Et nous allons avoir besoin de tous les chevaliers de Shanghai. »

Le jeune homme eut l’air abattu. « Nous ne sommes plus très nombreux. La Tokubetsu Koto Keisatsu a fait beaucoup de mal au Grimnoir. Un espion s’est glissé parmi nous et a révélé nos identités. Presque tout le monde a été enlevé dans son lit, une nuit, pour ne jamais réapparaître. Les quelques rescapés se cachent sous de faux noms. Nous savons que Tokugawa doit venir à Shanghai, mais toutes les tentatives d’assassinats se sont conclues par des échecs, même quand nous étions très nombreux. Maintenant, il n’y a rien à espérer.

— Nous sommes accompagnés d’une bonne trentaine de chevaliers, dit Lance.

— Qui retiendront les premiers gardes de fer. Comment éliminerez-vous les quatre cents suivants ?

— Ça fait partie du plan, dit Sullivan. Nous comptons sur la présence des gardes de fer. Plus ils seront nombreux, mieux ça vaudra.

— Nous allons être massacrés ! s’exclama Zhao. Vous êtes américains, vous ne vous rendez pas…

— Écoute-moi bien, Zhao, le coupa Lance d’une voix posée. Nous ne sommes pas des touristes. Je sais que ton peuple a saigné ; crois-moi, je compatis. Nous avons l’habitude d’affronter l’Imperium, et nous avons un plan. Je te l’expliquerai dès que le danger sera écarté. On réussit, on fera trembler l’Imperium sur ses bases.

— Vous savez qu’un garde de fer est redoutable au combat, mais vous n’avez jamais vu les horreurs qu’ils commettent quand ils se lancent dans une guerre totale. Moi, si. Vous êtes sur leur territoire. Ils ne chercheront pas à rester discrets. En Amérique, ils se faufilent dans l’ombre pour vous planter un couteau dans le dos. À Shanghai, ils nous arrachent à nos foyers en plein jour et nous exécutent en public pour servir d’exemple ! » Zhao perdait son calme. « Ils massacrent leurs adversaires et s’en délectent, et le peuple comprend qu’il faut rester à genoux. Nos cadavres sont traînés dans les rues et pendus aux ponts. Les hommes, les femmes et les enfants qu’ils soupçonnent d’être nos alliés sont purgés. Les plus chanceux sont décapités, les autres expédiés dans les écoles pour servir de cobayes.

— Si je t’affirme que ce risque est acceptable, tu comprendras combien notre mission est cruciale, dit Heinrich. Et tout est préférable au sort qui nous attend si nous échouons. Nous apportons de très mauvaises nouvelles, j’en ai peur.

— Je n’en entends jamais d’autres. » Zhao se remit en marche en secouant la tête. « Repartons, ou nous serons en retard. Il ne faut pas faire attendre les criminels. Un nouvel attentat contre Okubo Tokugawa, et les quelques chevaliers restés à Shanghai seront obligés de fuir. Nous ne survivrons pas à un autre coup de filet.

— Alors il est temps de déménager. Nous ne pouvons pas renoncer.

— Déménager ? Je suis chez moi. Toute ma vie je me suis battu pour cette ville. Je continuerai, mais je veux comprendre ce que vous espérez obtenir en vous suicidant. »

Zhao, se disait Sullivan, était un jeune soldat intrépide, mais la section asiatique du Grimnoir était coupée du reste du monde. Après tout ce que ces actifs avaient souffert sous le joug impérial, il serait pratiquement impossible de les convaincre que l’ennemi constituait une menace bien plus grave. « Conduis-nous au rendez-vous, permets-moi de parler à ton chef, je lui ferai comprendre la situation. »

Les épaules de Zhao s’affaissèrent. « Shanghai est vraiment au bout du rouleau, monsieur Sullivan, vous ne vous rendez pas compte. Le chef, c’est moi. »

Sullivan n’avait pas besoin de connaître un seul mot de chinois. Les gangsters étaient les mêmes partout, et Dou-les-Grandes-Oreilles tenait Shanghai plus fermement qu’Al Capone Chicago. Ses manières, son expression, son attitude, tout faraud parce qu’il possédait quelque chose dont d’autres avaient besoin, ce qui lui donnait du pouvoir : toujours pareil. Dou était un roi, avec pour royaume les bas-fonds de Shanghai. Il dirigeait la Bande Verte, une armée criminelle de près de vingt mille hommes, et rien ne se faisait en ville sans qu’il prélève sa part.

La table du roi était le seul espace éclairé de tout le vaste entrepôt, par une puissante ampoule qui pendait du plafond. La fumée du cigare de Dou flottait dans la lumière jaune. Il était maigre, il avait la peau grasse, et bien sûr des oreilles ridicules. Il sourit : Sullivan compta trois dents en or.

Les chevaliers occupaient une extrémité de la table, le gangster et ses lieutenants l’autre. Le reste de l’entrepôt était censément désert, mais Sullivan, même sans recourir à son pouvoir, savait que des types postés le long des passerelles braquaient des fusils sur la poitrine des Occidentaux. Dou n’était pas homme à courir le moindre risque. Sullivan non plus : il puisa dans sa magie pour examiner son environnement, réduisant chaque objet à ses composants fondamentaux, masse, densité, forces…

Vingt types, tous armés de longs objets d’acier et de bois, dont six dirigés droit vers les chevaliers, appuyés contre la rambarde des passerelles. L’un des objets était plus lourd, sans doute une mitrailleuse. Même les deux jolies filles qui remplissaient les verres et servaient des amuse-bouche chinois cachaient de menus pistolets sous leurs robes légères. Sullivan ne but pas une goutte et ne croqua pas dans les petits pains. Le poison n’affectait pas la gravité. La petite armée de gardes du corps était trop loin pour entendre la conversation. Tant mieux : l’ordre du jour relevait de la haute trahison, même aux yeux d’un malfrat.

Le pauvre Zhao servait d’interprète : lourde responsabilité. Il était jeune, certes, mais n’avait sans doute jamais connu d’enfance. Sullivan le comprenait enfin. Il avait écouté le plan des Américains, obtenu tous les détails pertinents et avait pris une décision sans hésiter. Il avait choisi sa direction et s’était mis en marche. S’il ne mourait pas avant d’avoir acquis de l’expérience, il accomplirait de grandes choses. Bien sûr, vu ce que le Grimnoir mijotait, ses chances de rester en vie étaient minimes. Ou nulles.

Le chef du Grimnoir de Shanghai n’avait apparemment dit à Dou-les-Grandes-Oreilles que le nécessaire, et non le plan dans son ensemble. Il suffisait que les gangsters tiennent leur partie. « Ce que vous demandez est très dangereux, je le crains. » Zhao fronçait les sourcils pendant que le second de Dou crachait une litanie de récriminations. « Dangereux et très cher. »

Lance regarda Heinrich en hochant la tête. L’estompeur glissa une main dans sa manche et, le temps de défaire un nœud, en tira un long sac de toile fixé à son avant-bras. Il le posa sur la table. Le « troisième » s’en empara et l’ouvrit : il contenait des Grover Cleveland. Le troisième les compta puis glissa quelques mots à son chef. Zhao traduisit. « Les nouveaux certificats sur l’or américains. Ils valent mille dollars pièce.

— Oui, le président Roosevelt confisque tout notre or et le remplace par du papier, expliqua Lance. Mais ça revient au même. »

Dou, avec un petit rire, souffla une remarque à son troisième. Zhao avait l’air perplexe. « Il dit que prendre de l’argent et vous donner du papier qui n’a que la valeur que le gouvernement daigne lui accorder… Votre gouvernement et le nôtre se ressemblent, finalement.

— Ils veulent la même chose, ronchonna Lance. Contrôler les gens. »

Le troisième acheva de compter. Il semblait satisfait. Le papier, ça se dépensait très bien, et ça serait plus facile à disperser dans les salles de jeux, les bordels, les fumeries d’opium et les pistes de course que des sacs pleins d’or. Il tendit le sac à l’une des serveuses, qui le prit et disparut dans les ténèbres. Ça ne changeait rien à la fortune de Francis mais, par principe, si Dou les trahissait, Heinrich traverserait les parois de son coffre pour tout récupérer.

Durant cet échange, Sullivan sentit des picotements derrière sa tempe. Dou, avec toute son influence, comptait forcément un liseur parmi ses hommes. Il se montrait subtil, mais pas assez. Les chevaliers avaient prévu cela, et Sullivan se concentrait sur des pensées attendues afin de corroborer leur histoire. Oui, si le liseur poussait de toutes ses forces, il découvrirait le reste, mais ce serait révéler ses cartes. Et les gangsters ne révélaient jamais leurs cartes quand de grosses sommes étaient en jeu.

Le second prit la parole. « Beaucoup de remerciements creux pour l’argent. » Zhao savait que les Américains manquaient de patience. Il passa directement à la partie intéressante. « Mais… voilà, la distraction que vous demandez déclenchera des troubles en ville. Les troubles, c’est mauvais pour les affaires et ça coûte cher à l’organisation de monsieur Dou.

— La moitié d’avance. L’autre moitié le 17, une fois que la diversion sera lancée. » Sullivan attendit que Zhao ait traduit. « Si la diversion avorte, on se barre et vous ne touchez plus rien. »

Le second devait être chargé des précisions techniques. « Et si les troubles font tache d’huile, ce sera le chaos. Que se passe-t-il si les rebelles y voient une occasion de s’en prendre à l’occupant ? Shanghai pourrait sombrer dans le chaos pendant plusieurs jours. Des jours où personne ne pariera sur les chevaux ! Si ça tourne aussi mal qu’en 1931, la marine japonaise pourrait même bombarder la ville. Et, si les journaux occidentaux en parlent, les touristes ne viendront plus chercher les putes et l’opium. »

Les gangsters étaient tous les mêmes. Dou n’aurait jamais accepté de rencontrer le Grimnoir s’il n’avait pas moyen de tirer profit de leur requête. « Et, si ça tourne vraiment mal, un homme aussi intelligent que monsieur Dou n’aura pas de mal à établir une liste d’initiatives à mettre en œuvre pendant que la police et l’armée sont occupées, je n’en doute pas, dit Lance. D’ailleurs, je suis même sûr que ses rivaux connaîtront de regrettables accidents pendant les émeutes. Et tout sera de la faute des extrémistes actifs. »

Dou se lança dans une tirade passionnée, à laquelle Zhao répondit brièvement sans prendre la peine de traduire. Lance l’interrogea du regard. « Il dit que sa mère insiste pour qu’il me procure un vrai travail, maintenant que je suis orphelin, soupira le jeune homme. J’ai refusé poliment. »

Ça n’avait pas paru très poli. « Dis-lui que, nous aussi, nous respectons beaucoup les liens familiaux. Quand l’opération sera lancée, je ferai en sorte que tu puisses quitter la ville et que tu trouves un bon boulot en Amérique. Toi et tous ceux qui sont chers à ton cousin. Dis-lui aussi que le président a tué toute ma famille : je sais comment l’Imperium se venge de ceux qui lui déplaisent. Je vous exfiltrerai. C’est le moins que je puisse faire. »

L’idée ne plut pas à Zhao, mais Sullivan eut l’impression qu’il traduisait fidèlement.

Dou eut un sourire mauvais. Décidément, ses oreilles étaient beaucoup trop grandes pour sa figure étroite. Sullivan lui trouvait une tête de chauve-souris. « Il dit qu’il ne porte pas le président dans son cœur – que son ignominie aille pourrir en enfer – et vous souhaite tous les succès dans votre entreprise. Tokugawa n’est pas bon pour les affaires, et Dou est fatigué de voir les Japonais jouer les petits chefs et kidnapper les plus jolies filles pour servir leurs plaisirs. Bien sûr, le ton qu’il emploie suggère qu’il s’attend à vous voir échouer et mourir d’une mort atroce. Il dit qu’il a déjà, par le passé, aidé le Grimnoir, et la relation a toujours été saine. De tous ses associés, les chevaliers, au moins, savent garder un secret. »

Chapitre 13

Le film le plus dur ? J’adore faire des films mais je n’aime pas en parler. Le film le plus dur que j’aie fait, c’est La Patrouille des glaces. Tout le monde connaissait le capitaine John Iceberg, à la radio, et c’était le premier gros budget de John Wayne. Deux millions de dollars engagés, mais on sait bien que les frigos sont des costauds. Beaucoup d’engelures pendant le tournage. Maintenant, les actifs sont très controversés. La Ligue a manifesté devant le studio, mais le public a plébiscité John Wayne qui congelait des Apaches. Ça m’a valu un tas de récompenses, mais ça compte pas, ça. Ce qui compte, c’est de payer les factures.

John Ford, interview radiophonique, 1933.

Cité libre de Shanghai

Yao Xiang, à sa table habituelle sur la terrasse de son restaurant préféré, sirotait un thé. Il passait une après-midi fort agréable à regarder les passants quand un spectre terrifiant, surgi de son lointain passé et de ses récents cauchemars, déboula pour foutre sa vie en l’air. Encore une fois.

« Bonjour, dit le garde de fer d’un air détaché. Vous permettez que je m’asseye ? » Ce n’était pas une question. Soudain, Xiang avait la gorge trop sèche pour répondre. L’autre s’installa face à lui.

Les deux hommes se dévisagèrent un moment. Xiang essayait de dissimuler sa terreur. Le garde de fer, lui, restait parfaitement impassible. Xiang posa sa tasse. Ses mains tremblaient si fort que la porcelaine cliqueta contre la table avant qu’il réussisse à desserrer les doigts. Le garde de fer était jeune, à peu près de l’âge qu’auraient eu les fils de Xiang s’ils avaient survécu à l’invasion, mais cette jeunesse relative ne changeait rien. Les gardes de fer n’existaient que pour tuer et conquérir, et Xiang connaissait de première main la violence dont cet homme était capable.

« Ça fait longtemps, Xiang.

— Vous vous souvenez de mon nom comme je me souviens du vôtre. » Il poussa un long soupir. « Vous êtes venu m’achever, garde de fer ?

— Je ne suis plus garde de fer. »

Toru ne portait pas d’uniforme, ce qui ne voulait rien dire. Les gardes de fer s’habillaient souvent en civil pour se mêler à leurs victimes. Toru portait ce jour-là un costume occidental, selon la mode des jeunes Japonais travaillant à Shanghai. On n’aurait jamais deviné que sous cette tenue banale se cachaient des signes magiques qui transformaient un homme en arme vivante. « Ayez pitié, garde de fer.

— Mon mandarin doit être rouillé. Ne m’appelez pas garde de fer. J’ai renoncé à ce titre. »

La peur lui serrait la gorge. « Oui. Bien sûr. »

La propriétaire, une vieille dame, vint demander si Toru désirait quelque chose. Elle aussi, Xiang le savait, était une réfugiée de la guerre au Mandchoukouo. Elle ignorait que son nouveau client était l’un des monstres qui avaient massacré sa famille. Toru commanda un thé.

Quand elle fut partie, il se mit à contempler la rue. Le silence dura plusieurs minutes sans que Xiang ose prendre la parole. Toru, perdu dans ses pensées, regardait les allées et venues. Xiang eut tout le temps d’imaginer les différentes façons dont le garde de fer pouvait l’assassiner.

« Dites-moi, Xiang, travaillez-vous toujours comme journaliste ?

— Oui. Je suis rédacteur en chef du journal du district… Est-ce cela qui vous amène ? Je n’imprime rien qui risque de déplaire à l’Imperium ! Je ne sais pas ce qu’on vous a dit, mais les censeurs ont approuvé tous les… »

Toru le fit taire en levant une main. La patronne lui servit son thé. « Merci. » Elle s’inclina et disparut. « Je ne suis pas venu vous chercher, Xiang. C’est seulement une heureuse coïncidence.

— Je ne comprends pas, garde… » Xiang baissa la tête. « Pardonnez-moi. Je ne comprends pas ce que vous voulez dire. »

Toru, du menton, désigna le trottoir opposé. « J’ai appris que le bâtiment anonyme, juste là, abrite une division de la Tokubetsu Koto Keisatsu. Je suis venu transmettre un message. » Xiang se tourna vers le bâtiment, qui n’avait rien de particulier. Cela dit, l’information ne le surprenait pas : la police secrète était partout. « Je ne m’attendais pas à croiser une vieille connaissance. Je n’aurais pas dû parler d’heureuse coïncidence… »

Xiang opina. Le mot « heureuse » était pour le moins déplacé.

Toru goûta le thé. « Idéale.

— Oui. En effet. » Si Toru était satisfait de sa boisson, Xiang pouvait espérer une mort rapide sans torture ni humiliation.

« C’est un signe. » Le garde de fer, car Xiang refusait de croire qu’on quittait jamais les rangs de cet ordre, se frotta le menton d’un air songeur. « Rien n’arrive par hasard. L’esprit de mon père a une fois de plus guidé mes pas. Comme je vous l’ai dit, je suis venu transmettre un message. Vous êtes journaliste.

— Je suis rédacteur en chef.

— C’est pareil. Le sort qui m’a fait venir ici vous y a placé pour une raison précise. Vous relaterez ce que vous allez voir, afin que mon message soit compris. C’est un signe envoyé par mon père. Je vais vous raconter une histoire. Assurez-vous qu’elle soit publiée. » Toru lui lança un regard plein d’espoir.

« Hein ?

— Vous devriez prendre des notes. Pour ne rien oublier. »

Zhao ne les avait pas encore fait sortir du tunnel quand la voix de Lance s’éleva. « Oh merde. Nom de Dieu. » À l’accent distrait, Sullivan comprit que l’esprit du bestial se trouvait dans un animal.

Le groupe s’immobilisa. « Qu’est-ce que tu vois ?

— Je commence par la bonne ou la mauvaise nouvelle ?

— La bonne, disons.

— Notre ami aux oreilles décollées ne nous a pas vendus. »

Zhao, pour une fois, sourit. « J’espérais bien que mon cousin tiendrait parole. »

Heinrich ricana. « Et maintenant la mauvaise, bien sûr.

— C’est un de ses sbires qui nous a vendus. Dou et ses hommes sont partis à bord d’un convoi de camions. Ils comptent notre argent et se réjouissent. Mais une serveuse est sortie de l’entrepôt pour aller voir un policier dans la rue. Je ne parle pas la langue. À ce qu’il me semble, ce n’est pas une balance, il n’y a pas de récompense. C’est une fliquesse infiltrée. Son collègue s’excite dans la radio. Si seulement je parlais chinois…

— Pas la peine. » Sullivan mit un genou à terre malgré l’humidité. Ça soulageait son dos. Il regarda Zhao, qui prenait soin de maintenir la torche dirigée vers l’avant pour ne pas éblouir ses camarades. « Ils nous attendront à la sortie. » Sullivan tira son Webley. Ils avaient passé plusieurs bifurcations. « Il y a d’autres issues ?

— Oui. Beaucoup. Dans le quartier abandonné.

— J’ai un rat qui suit la fille. Elle est retournée dans l’entrepôt avec un détachement de la police secrète. Il y a un moteur diesel…

— À quoi il sert ? demanda Heinrich.

— Dur à voir au ras du sol… Attendez, c’est une pompe à eau. Elle l’a éteinte. Maintenant, elle essaie d’actionner une vanne…

— Elle inonde les tunnels, cracha Heinrich.

— Ils ne tendent pas un filet. » Sullivan rangea le Webley. « Ils nous noient.

— Le réseau se remplit très vite, dit Zhao. On court à l’issue la plus proche. Vite. »

Les chevaliers s’élancèrent. Lance avait du mal à contrôler deux corps avec un seul cerveau ; Heinrich l’attrapa par la manche pour l’entraîner. Sullivan fermait la marche parce que sa taille l’empêchait d’aller vite. Mieux valait tout de même rester plié en deux qu’avancer à quatre pattes. Il en avait eu sa dose en France.

« La vanne est lourde. Elle doit forcer. Je vais la déconcentrer… Tiens, ma petite dame, dis bonjour à mon copain. » Lance éclata d’un rire mauvais.

« Qu’est-ce que tu as fait ? demanda Heinrich.

— J’ai envoyé mon rat sous sa jupe pour lui mordre les fesses. Ah ! » Lance fit la grimace, trébucha et rentra dans le mur. Il tomba à plat ventre avec un gémissement.

Heinrich le releva. Leur bestial s’était pris un gnon. « Ça va ?

— Ça fait mal, de se faire marcher dessus. » Lance se frottait les tempes. « Ça va… On est mal barrés. Elle a des renforts. La rouille bloquait la vanne, mais ils sont dessus.

— Encore loin, Zhao ? demanda Sullivan.

— Quelques minutes.

— Occupe-les, Lance. J’ai pas envie de me noyer.

— J’essaie… Je puise dans ma magie… Voilà, il y a bien deux cents rats dans le hangar. Impossible de les contrôler individuellement… Merde. Ils ont dégrippé la valve. Avec tant de cerveaux, je ne peux provoquer qu’une ou deux émotions fortes. » Il ferma les yeux pour se concentrer. « La rage et la faim, c’est parti. »

Sullivan ne savait pas si Lance allait vraiment déchaîner une meute de rats d’égouts géants sur les membres de la police secrète, mais il ne se sentait pas d’humeur compatissante. « Vas-y.

— C’est fait. » Lance titubait. « Trop tard. La vanne est ouverte. »

Au loin s’éleva un bruit indéfinissable qui évoquait le tonnerre. La pression de l’air changea : l’eau fonçait vers eux.

« On n’y sera pas à temps ! » cria Zhao.

Ils n’avaient qu’une poignée de secondes. « On est loin du fleuve ? » demanda Heinrich.

Le rayon de la torche pivota sur la droite. « Je ne sais pas. Six mètres ?

— Oh… C’est moche… » Lance, les dents serrées, avait la conscience partagée entre le tunnel et le hangar. « Tout ce sang… »

Bien fait pour eux, se dit Sullivan. Une méchanceté gratuite, puisqu’il allait mourir. Mais la noyade valait mieux que les rats.

Heinrich n’avait pas lâché le bras de Lance. Il se tourna vers Sullivan. « Retiens ton souffle et ne bouge pas. Je reviens te chercher. » L’estompeur vira au gris. Presque aussitôt, Lance aussi, et les deux hommes s’enfoncèrent dans la roche.

Sullivan chercha autour de lui. Il n’y avait rien à quoi s’accrocher. Le grondement se faisait plus sonore, comme un train qui approchait. Il usa de sa magie pour voir le monde tel qu’il était réellement, des fragments de matière connectés par des forces constantes. Il sentit l’énergie immense qui fonçait sur eux et fit le calcul d’instinct. Son pouvoir lui permettrait de s’ancrer sur place, et il n’aurait qu’à retenir sa respiration jusqu’au retour de Heinrich.

Puis il se tourna vers Zhao, qui ouvrait des yeux terrifiés. Putain… Chaque fois que Sullivan avait infligé à quelqu’un une augmentation significative de la gravité, ç’avait débouché sur la mort ou des blessures graves. Lui avait l’entraînement nécessaire : il était pousseur de gravité. Les autres, en comparaison, étaient fragiles. Zhao serait emporté par les flots et mourrait noyé ou assommé ; si Sullivan le retenait, à la plus petite erreur il ferait exploser les organes du môme. Un déferlement solide, il aurait pu le ralentir, mais, les fluides, c’était différent. L’eau coulerait de toute façon et emporterait le môme. Les fluides, c’était compliqué.

« Viens derrière moi ! » cria Zhao.

D’ordinaire, c’était Sullivan qui disait cela en cas de danger. Il n’avait pas l’habitude que les rôles soient inversés. Zhao le bouscula pour courir vers la muraille d’eau, lâcha la lampe torche et, tendant les mains, paumes en avant, fixa les ténèbres tout en marmonnant des bribes de chinois – une prière ou des jurons furieux, impossible de trancher.

La montée d’énergie magique fut perceptible avant même que la température ne chute. Sullivan, qui avait plaqué la main contre le mur humide, la retira dans un sursaut : la pierre gelait si vite qu’il s’était brûlé, et il s’arracha même un lambeau de peau. Des cristaux de glace se formèrent, se multiplièrent, et en quelques secondes le tunnel fut tapissé d’une blancheur étincelante. Le rayon de la torche rebondissait follement sur la glace. Le froid heurta Sullivan comme un marteau, et son souffle se figea en un nuage blanc.

Zhao lui cria quelque chose, mais ses oreilles étaient engourdies – ou bien la masse d’air projetée vers eux par l’eau emportait tous les sons. Soudain, il fit encore plus froid. La tempête au pôle Nord avait été une promenade estivale. Sullivan crut que son épiderme prenait feu. Ses yeux refusaient de tourner dans leurs orbites. Il avait peur que ses dents ne se brisent. Le pire, c’était qu’il se trouvait dans la partie chaude du tunnel. Il ne subissait qu’une sorte de recul thermique. La véritable magie de Zhao était braquée dans la direction opposée. Le Chinois consommait une telle énergie qu’il risquait d’en mourir. Le froid atteignit les piles de leur lampe, et le tunnel fut plongé dans le noir.

Les pousseurs, quand ils employaient leur pouvoir, voyaient la gravité, car tout, au fond, n’était que matière et forces. L’univers se composait de petits morceaux, visibles ou non, qui bougeaient les uns contre les autres et créaient de l’énergie. Sullivan, après tant d’années passées à étudier la magie, n’avait jamais vu le monde privé de cette énergie ; là, il découvrit que Zhao avait aspiré toute la chaleur alentour. Sullivan n’avait jamais vu la matière devenir immobile.

L’eau était sur eux.

Elle déboulait en rugissant, prête à les aplatir, mais les molécules furieuses se heurtèrent au froid impénétrable, et leur énergie se vida dans l’absence d’énergie. Les premiers centimètres gelèrent, les suivants devinrent une soupe glaciale, mais, derrière, des millions de litres réclamaient leur mort. Zhao résistait de toutes ses forces. La couche de glace s’épaissit, devint un mur aussi dense qu’un glacier préhistorique mais continua de progresser. Le gosse, sur le point de claquer sous l’effort, s’acharnait. La glace s’épaississait, durcissait, craquait, explosait et se reformait. De plus en plus lente, mais elle avançait.

Ils ne se noieraient pas, donc ; ils seraient écrasés par un glaçon géant.

Zhao, à court de pouvoir, s’effondra. Les molécules purent se remettre en mouvement, et la température remonta aussitôt. Sullivan voulut soulever un pied : ses bottes étaient collées au sol. Il tira pour se libérer. Le froid l’empêchait de réfléchir, mais la glace c’était solide. Et, ça, il savait le traiter.

Il enjamba maladroitement le gosse à terre, concentra tout son pouvoir, augmenta sa densité, baissa une épaule et s’enchaîna au centre de la Terre. La glace avançait à la vitesse d’un camion sur une grand-route et le heurta avec la même puissance.

Sullivan trembla, en partie sous l’impact et en partie à cause du froid stupéfiant. La glace se fracassait autour de lui et, malgré sa masse qu’amplifiait la magie, le forçait à reculer ; ses pieds réduisaient la pierre en gravier. Le froid lui dévorait les chairs. L’humidité de sa peau gelait et lui déchirait les cellules. Les sorts de guérison gravés dans sa poitrine brûlaient comme des soleils pour réparer les dommages subis. Il puisa dans sa magie comme jamais auparavant pour accroître encore sa densité, jusqu’à ce que le froid ralentisse ses assauts, sans pour autant abandonner.

Dans l’ombre, derrière lui, un mouvement. Heinrich était revenu. Prends le petit ! voulut crier Sullivan, mais ses cordes vocales refusaient de vibrer sous une telle gravité. Heinrich empoigna Zhao et disparut.

La glace craquait. Il était le bouchon d’une bouteille de gaz. Les bords commencèrent à céder. La friction diminua. Des jets d’eau jaillirent. La glace se fendit un peu plus. Il reçut de l’eau sous pression en pleine face. Le tunnel se remplissait, l’iceberg se rompait. La force irrésistible l’emportait sur la masse inébranlable. La glace craqua puis explosa.

L’eau se précipitait autour de lui. Le courant aurait emporté un homme normal, mais Sullivan attendit sans bouger. Au moins les flots étaient-ils chauds comparés à la glace de Zhao, mais, après ce froid infernal, tout était chaud. La pression faiblit, permettant à Sullivan de moins puiser dans son pouvoir. Il sentait la réserve dans sa poitrine : l’air lui manquerait avant la magie.

C’est pour aujourd’hui, Heinrich ?

La douleur palpitait dans ses poumons. Depuis combien de temps attendait-il ? Il avait grand besoin de respirer. Il pouvait se faire très dense, mais le sang et l’air devaient quand même irriguer le cerveau. Sinon, il s’évanouissait, comme tout le monde.

Allez, l’estompeur.

Une main s’abattit sur son épaule. Sullivan coupa sa magie. Heinrich l’emporta.

Le monde étant déjà noir, Sullivan ne vit pas que tout virait au gris, mais il sentit que Heinrich lui faisait traverser la paroi du tunnel. Malgré la douleur et le danger, son esprit analytique prit le temps d’admirer l’exercice. Il avait élargi son lien avec la gravité pour inclure les zones voisines, la force et la densité, mais jusqu’ici le processus inverse, se rendre assez impalpable pour traverser la matière, restait hors de sa portée. Peut-être l’estompage ne correspondait-il pas à son tempérament. Jake Sullivan était un homme entier.

Ils s’enfonçaient dans la terre. La sensation était très étrange. Heinrich connaissait son boulot, même si le trajet paraissait trop long pour une si courte distance. Enfin, ils débouchèrent dans le fleuve. Sullivan se sentit reprendre consistance. Aussitôt, les courants firent valoir leurs droits, et il coula comme une pierre.

À bout de souffle, il se mit à nager vers la lumière.

Yao Xiang griffonnait furieusement depuis une heure. Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas mené une interview, et sa main commençait à avoir des crampes. Depuis que les bourreaux de l’Imperium lui avaient cassé tous les doigts, il avait de l’arthrite ; mais il ne pouvait pas s’interrompre, car ce que Toru racontait menait au plus grand scoop du monde si ce n’était pas de la folie pure.

« J’ai fini, Xiang. Imprimez cela intégralement. » Toru reposa doucement sa tasse. « Il faut que l’Imperium apprenne la vérité.

— Mais les censeurs…

— Ils nieront. C’est inévitable. Mais l’important est que mes paroles soient rapportées. Les services de l’Imperium vont les analyser. En peu de temps, l’exactitude de mon récit sera démontrée, et les responsables auront de quoi démêler les mensonges de la vérité. Sinon, d’ici une semaine les censeurs auront bien d’autres chats à fouetter que votre feuille de chou, et vous imprimerez mes déclarations à l’intention des masses.

— Je ne désobéirais pour rien au monde aux ordres des censeurs.

— Ne vous fatiguez pas à me mentir. Nous savons tous les deux qu’on imprime en ville des volumes entiers de propagande clandestine. Naguère, j’estimais que les citoyens impériaux ne devaient pas lire de textes subversifs, mais à présent j’en comprends l’intérêt. »

Xiang en resta bouche bée. Était-ce une ruse tordue pour mettre sa loyauté à l’épreuve ? Mais ça ne collait pas, le garde de fer était extrêmement direct. Sauf s’il voulait s’amuser, après quoi Xiang serait décapité et accroché à une clôture en guise de décoration. « Vous vous révolteriez contre l’Imperium ? »

Toru contemplait toujours la rue, comme pour se souvenir de chaque passant et de chaque véhicule. « Quand un navire perd le cap, il faut le rectifier, sans quoi il s’écrase contre les récifs.

— Votre histoire pourrait provoquer un soulèvement.

— Eh bien, soit. »

Xiang, qui n’en croyait pas ses oreilles, perdit toute notion de prudence. « Des cœurs si durs, capables d’une cruauté sans nom… Je n’aurais jamais cru qu’un garde de fer trahisse sa… »

Toru abattit sa main sur la table. Le bois se fendit, les tasses se renversèrent. « Je ne suis pas un traître ! »

Xiang rentra la tête dans les épaules. Tous les clients du café, interdits, se tournèrent vers eux. La propriétaire s’empressa d’essuyer le thé en s’excusant alors qu’elle n’y était pour rien ; personne à Shanghai ne voulait encourir le déplaisir d’un Japonais, même sans rien savoir d’autre de lui que sa nationalité. Le risque était trop grand.

Toru baissa le ton. « Comprends une chose. Je crois toujours à la mission de l’Imperium. Je crois à l’enseignement de mon père. La Mandchourie. Nankin. Le Mandchoukouo. La Thaïlande. L’Indonésie. Si c’était à refaire, je n’hésiterais pas. Toutes les batailles. Absolument toutes. J’obéirais aux ordres parce que je suis un guerrier. C’est une question d’honneur. »

Les fils de Xiang avaient été tués par des hommes comme Toru. Lui-même avait subi la torture pour s’être élevé contre l’occupant. On l’avait battu et humilié pendant si longtemps… Il fut surpris de s’entendre parler dans un flot de rage : « Il ne s’agit pas de la bataille, mais de l’horreur qui l’accompagne. Les troupes impériales sont cruelles. Elles ne se contentent pas de tuer les soldats. Elles incendient, elles violent. Par pure mauvaiseté, elles laissent des villages mourir de faim alors que des réserves moisissent sans qu’on y puise. Elles exécutent des innocents, pour le plaisir. Je l’ai vu de mes yeux. Elles s’entraînaient à la baïonnette sur des prisonniers sans défense ! Elles tuent des enfants. Des enfants ! » Il avait dépassé les bornes. Tout le monde les dévisageait. L’éclat de Xiang était incroyable. En privé, tout Shanghai murmurait la même chose, mais personne n’aurait osé le dire à un représentant de l’ennemi capable de déchaîner sa vengeance sur toute la population. Xiang refusa de baisser les yeux en attendant la mort. « N’essayez pas de justifier vos actes en invoquant votre honneur. Le mal n’a pas d’honneur. »

Le masque de Toru était tombé. Sur ses traits se dessinait de la colère et, peut-être, un autre sentiment… De la honte ? Ce fut le garde de fer qui détourna le regard le premier. « Asseyez-vous, Xiang. »

Il se rendit compte qu’il était debout et se rassit lentement. Toru, de nouveau, observait la rue. Peu à peu, les autres clients reprirent leurs conversations.

Peut-être vais-je mourir, mais je mourrai honnête. Xiang acceptait son sort. « Vous y étiez. Vous savez que je dis la vérité. Vous avez cautionné…

— Au début, oui, parce que je ne comprenais pas. Je pratiquais un sport avec les autres soldats. Je ne suis pas fier de mes actes, mais je ne nierai pas les avoir commis. » Toru regarda ses mains. « C’est facile, quand on est fort, de regarder ses adversaires comme des sous-hommes… ou des animaux. Si ce sont des animaux, on est libre de les traiter à sa guise. De les utiliser pour son plaisir, de les jeter quand ils sont abîmés et qu’on en a fini.

— Ignoble.

— Peut-être. Certains parmi nous trouvaient ça normal. C’est l’attitude habituelle des vainqueurs. Et pourtant… ça me hante. » La voix de Toru devenait un murmure, à peine audible dans le bruit de la circulation et de la foule. « J’ai fini par comprendre que cette cruauté n’avait rien à voir avec les enseignements du président. Lui, c’était un guerrier, impitoyable envers ses ennemis mais dépourvu d’animosité envers ses anciens adversaires. Son but était de nous rendre meilleurs afin que nous puissions créer un monde meilleur, ligués contre notre véritable ennemi. Mais peu de ses disciples ont compris cet aspect-là de sa vision. Quand une philosophie repose sur le droit des forts à se servir sur le dos des faibles, bientôt les faibles n’ont plus aucune valeur. »

Xiang n’en revenait pas. Un garde de fer capable de regrets ? « Vous parlez de lui comme s’il était miséricordieux. Mais le président a entériné ces horreurs. »

Pour la première fois, Toru perdit son attitude de garde de fer terrifiant. Il n’était plus qu’un jeune homme fatigué. « Penser cela serait admettre que le président n’était pas parfait. Or je ne peux l’envisager. Il était parfait. C’est nous qui sommes faillibles. J’étais un guerrier obéissant. À cause de ma force et de ma vitesse, j’étais le favori dans les jeux, et mes supérieurs me choisissaient souvent pour représenter mon ordre face à d’autres unités.

— Des jeux ? Vous voulez dire des massacres.

— Pour nous, ce n’étaient que des compétitions, des démonstrations de force où les officiers faisaient étalage de nos prouesses à l’épée ou à la massue. » Toru regardait dans le vide. « Je ne perdais jamais. C’était facile, contre des gens qui n’étaient pas des gens. J’avais l’impression de couper du bois, un simple effort physique. Et puis, un jour, j’ai refusé d’obéir aux ordres. J’ai interdit à mes subordonnés d’y obéir. Il s’en est suivi une… controverse.

— Pourquoi avez-vous arrêté ? » Xiang était sincèrement intrigué. Terrifié mais intrigué.

« Ils sont devenus réels. » Toru se tut longtemps. Il contemplait ses mains, serra les poings puis les cacha sous la table. « Je ne désire pas en parler davantage. Après cet incident, je suis tombé en disgrâce. On m’a envoyé en Amérique, le plus loin possible du front. Depuis ma naissance, on m’avait entraîné à combattre et à obéir. Être banni de la guerre constituait un déshonneur extrême, mais je comprends aujourd’hui que c’était écrit… Je ne sais pas pourquoi je vous raconte tout ça, vieillard.

— Vous êtes un meurtrier qui essaie de se racheter une conscience. Si votre histoire est vraie, vous savez aussi bien que moi que vous ne vivrez plus très longtemps. Vous ne pouvez pas espérer survivre après avoir ainsi provoqué l’Imperium. J’ai déjà interviewé des meurtriers quelques heures avant leur exécution, et vous me les rappelez. Je parle à un homme qui se sait condamné à l’échafaud. Vous cherchez l’impossible, garde de fer. Je ne vous pardonnerai jamais. Nous ne vous pardonnerons jamais. »

Toru se frotta la figure à deux mains. Quand il se redressa, son masque était de retour. Il se leva en ajustant sa veste. « Je ne vous demande pas de me pardonner. Je vous demande de dire la vérité. » Il se mit en marche.

« C’est parce que je disais la vérité que vous avez tué mes fils ! »

Toru parut trébucher. Il se retourna. « Si je pouvais changer le passé de l’Imperium, je le ferais.

— Menteur. »

Un sourire triste. « Soyez témoin de ma détermination. » Et le garde de fer traversa la terrasse jusqu’à la rue grouillante.

Xiang resta assis, tremblant, le temps que la rage et la peur le quittent. Maintenant que le monstre était parti, les nœuds dans son ventre se défaisaient lentement. Il consulta son calepin peuplé d’extraterrestres affamés, de fantômes, de conspirations abracadabrantes. Le garde de fer était devenu fou. Les horreurs de la guerre lui avaient détruit la cervelle. Soyez témoin de ma détermination. Que voulait-il dire par là ? Soudain, Xiang se rappela la raison qui avait conduit Toru jusqu’à ce coin de rue.

Des hommes entraient et sortaient du bâtiment banal censé abriter des agents de la Tokubetsu Koto Keisatsu ; c’était l’heure du déjeuner. Il aperçut Toru qui traversait la chaussée entre des voitures trop rapides. L’une klaxonna sans qu’il réagisse. Il s’approcha de trois hommes qui venaient de descendre les marches. Il se faisait discret, chapeau bien enfoncé pour dissimuler ses traits. Il se frayait un chemin entre les passants. Que prépare-t-il ? Il voulait délivrer un message, affirmait-il, mais il ne héla pas les trois hommes, et ceux-ci ne le virent pas venir.

Toru saisit le premier par le col de son manteau, le souleva de terre et le jeta sur la chaussée, sous les roues d’un camion lancé à toute allure. Le type heurta la calandre avec une telle violence que des morceaux de métal volèrent. Le camion pila dans un crissement de pneus, mais il allait trop vite et cacha un instant Toru aux yeux de Xiang. Quand il s’arrêta un peu plus loin, une mare de sang derrière lui, Toru arrachait la tête du dernier homme ; le deuxième n’était déjà plus qu’un cadavre. Le garde de fer lâcha la tête, grimpa les quelques marches, ouvrit à la volée la double porte de bois massif et disparut dans le hall d’entrée.

La rue était en émoi. Les gens criaient mais tout s’était passé très vite, et personne à part Xiang n’avait bien vu. Deux secondes plus tard, on entendit un coup de feu. Encore cinq secondes et une vitre au premier étage explosa dans une gerbe de flammes et de verre brisé. Les témoins comprirent le danger ; Shanghai avait l’habitude des violences urbaines, et ils se mirent à l’abri avec une nonchalance qui aurait surpris un étranger.

D’autres coups de feu retentirent, et Xiang aurait juré entendre des hurlements, ce qui était impossible dans le vacarme ambiant. Au quatrième et dernier étage, une autre vitre se brisa quand un homme passa au travers, agitant bras et jambes jusqu’à ce qu’il éclate comme une pastèque sur le trottoir. Des papiers suivaient sa trajectoire en un vol de colombes paresseuses.

Toru avait abattu tous les employés présents dans le bâtiment, Xiang en était certain, et cela en moins d’une minute. Le feu qui avait pris au premier étage engloutissait peu à peu toute la façade. Toru sortit d’un pas nonchalant et descendit les marches en essuyant ses mains couvertes de sang sur une chemise qu’il jeta dans les buissons. Xiang échangea un regard avec le redoutable garde de fer, qui s’enfonça dans la cohue.

Soyez témoin de ma détermination.

Chapitre 14

Vous avez des ennemis ? Bien. Cela veut dire qu’une fois au moins dans votre vie vous avez défendu vos convictions.

Winston Churchill, 1933.

Cité libre de Shanghai

« Bonjour, monsieur Sullivan. » Pour une si petite femme, elle avait une voix très forte, surtout quand on se tapait une migraine carabinée. « Je vous ai apporté votre petit-déjeuner. »

Sullivan entrouvrit les yeux en grognant. La lumière qui filtrait entre les planches de la fenêtre lui apprit que l’aube venait de poindre. « Vous êtes beaucoup trop enjouée le matin. » Mais son nez l’informa qu’elle lui avait servi du café. Tout fut pardonné. « Bonjour à vous, Lady Origami. »

Il avait beau trouver désagréable de se réveiller dans un immeuble à moitié en ruine, c’était mieux que ne pas se réveiller du tout. Sa rencontre avec le zéro absolu lui avait mis la peau à vif, mais les sortilèges de guérison qu’il s’était infligés avaient soigné les gelures. Ceux qu’il portait sur le torse continuaient à puiser dans son pouvoir pour diffuser une chaleur intense ; s’apercevant qu’il était nu, il tira sur lui la fine couverture. On n’avait pas beaucoup d’intimité dans le gourbi qui servait de planque aux chevaliers de Shanghai, mais Lady Origami était une dame. « Où sont mes habits ?

— Vous avez nagé dans le fleuve. Je les ai mis à sécher, monsieur Sullivan. »

Jake ne se souvenait pas de ce qui s’était passé après que Heinrich, Lance, Zhao et lui avaient regagné la baraque dans un brouillard d’épuisement. Le froid magique de Zhao, semblait-il, lui avait gelé la cervelle. « Merci.

— Ne vous en faites pas. Vous êtes couvert. Je travaille avec les pirates depuis des années. Un vaisseau pirate est très petit. Difficile de trouver l’intimité. Mais aucun pirate n’est aussi impressionnant que vous.

— Pardon ? »

Elle détourna les yeux, gênée. « Les muscles, je veux dire. Très gros muscles. Comme dans les magazines. Je… » Elle rougissait. « Je veux dire la dernière page, celle du garçon maigre ; des méchants lui jettent du sable dans la figure, et il va chercher des livres pour apprendre à soulever des objets lourds. Vous ressemblez au dernier dessin, celui avec les muscles. » Elle s’agaçait de ne pas réussir à s’expliquer. « Excusez-moi, monsieur Sullivan. J’aurais dû me taire.

— C’est parce que je suis un pousseur de gravité.

— Oui. Omosa. Les lourds. Je connais. Ils sont tous très forts.

— Merci. Et appelez-moi Jake, je vous en prie. »

Lady Origami sourit comme pour dire « Sûrement pas ».

« Qu’est-ce que vous faites ici, d’abord ? La Voyageuse n’a pas besoin de sa torche ?

— Il n’y a pas beaucoup à faire quand elle est amarrée. Le vaisseau tout entier est envahi par Fuller, qui construit sa machine dans la cale. Elle ne peut pas voler tant que la machine n’est pas terminée. En attendant, je viens pour aider peut-être à brûler des gardes de fer. » Elle s’agenouilla près de la paillasse pour poser le plateau. Le petit-déjeuner se composait de boulettes de riz gluant.

Sullivan dut se répéter que cette femme délicate adorait les affrontements brutaux qui faisaient le pain quotidien d’un équipage de pirates. « C’est courageux de votre part. »

Elle secoua la tête. « Pas vraiment. Je suis contente d’aider. Je n’aime pas les soldats de l’Imperium. Pas du tout. Et cette ville en est pleine. Vous avez de la chance d’être en vie, monsieur Sullivan. Le jeune frigo a failli vous tuer. »

Sullivan haussa les épaules avant de prendre sa tasse de café, noir et fumant, parfait pour le réchauffer. « Il a fait ce qu’il fallait faire.

— Je me méfie des frigos. Leur magie est… Pardonnez-moi. Je ne parle pas encore bien anglais. Leur magie est incorrecte. »

Bien sûr, pour une torche dont la magie contrôlait les flammes dévorantes, l’absence de toute chaleur tenait du blasphème. Sullivan, sans son esprit analytique, aurait pu ressentir la même chose envers les pouvoirs des estompeurs. Mais, en cet instant précis, il ne se sentait guère capable d’analyse ; consommer tant de pouvoir magique le laissait toujours affamé. Devenir insubstantiel, c’était contre nature, tout de même.

Lady Origami ne comptait pas s’éloigner, apparemment. Il entreprit de se goinfrer de riz. Les boulettes étaient meilleures qu’elles ne le paraissaient, ou bien il mourait vraiment de faim. À genoux, elle l’observait, et il s’étonnait qu’on trouve la position confortable.

« Comment vont les autres ? demanda-t-il entre deux bouchées.

— Bien. Ce raffut, c’est monsieur Talon qui ronfle.

— Oh. Je pensais à un camion dont on avait oublié de couper le contact.

— Monsieur Koenig était déjà réveillé. Je crois qu’il ne dort jamais. »

Sullivan, d’ordinaire, avait le sommeil léger, comme tous les survivants des tranchées de la Grande Guerre. La paranoïa de Heinrich rabaissait le lourd au niveau de l’autruche qui s’enfouit la tête dans le sable. « Et quand il dort, il ne ferme qu’un œil… Heinrich a grandi dans la Cité morte.

— Ah. Alors il dormait dans les arbres pour éviter que les zombies le mangent. Je vois. Il faut avoir le sommeil léger pour ne pas se tuer en tombant. »

Sullivan avait marché sur Berlin à la fin de la guerre. À son avis, il n’y restait pas beaucoup d’arbres après l’impact du rayon de paix, mais il garda l’idée pour lui : c’était triste, et il ne voulait pas démoraliser Lady Origami, toujours si guillerette. « Comment va Zhao ?

— Le frigo dort encore. Il a puisé trop d’énergie. Trop d’efforts. » Elle désigna les marques sur la poitrine de Sullivan, à présent enfouies sous la couverture. « Et il n’a pas ça. »

Leur existence était un secret ; mais plus maintenant. « J’ai de la chance.

— Je croyais que seuls les gardes de fer portaient les kanjis magiques qui les rendent plus forts. Dans les écoles de l’Imperium, ils brûlent les prisonniers pour tester leurs symboles. Souvent, ça ne marche pas, alors les prisonniers sont… éliminés.

— On m’a raconté. C’est affreux.

— Ils se servent des prisonniers pour mettre leurs sortilèges au point. Ils modifient les fers à marquer jusqu’à ce que ce soit parfait. Ça demande beaucoup, beaucoup d’essais, et en général les prisonniers meurent assez vite. » Elle remonta sa manche pour lui montrer une horrible cicatrice. La magie n’avait pas pu former de connexion, ça sautait aux yeux de Sullivan, qui avait ainsi échoué plusieurs fois sur lui-même. « Une fois qu’ils ont trouvé, ils les gravent sur leurs soldats.

— Je suis désolé. » C’était dit du fond du cœur.

Lady Origami baissa sa manche. « Pas de quoi. Ça ne fait pas si mal. Ils donnent de l’éther aux prisonniers pour qu’on ne bouge pas trop. Et puis je m’échappe. Je suis toujours en vie. » Elle lui lança son gentil petit sourire. « Mes geôliers beaucoup moins. »

Un sujet sinistre, mais Sullivan était curieux. « Je ne savais pas que l’Imperium faisait des expériences sur son peuple. »

Lady Origami se rembrunit. À ses yeux, l’Imperium n’était pas « son peuple ». Sullivan se reprit. « Enfin, sur les Japonais. Je pensais que tous les actifs japonais travaillaient pour le gouvernement, mais que les expériences dangereuses se pratiquaient sur les peuples conquis.

— Tous les sujets de l’Imperium n’acceptent pas la situation. Certains sont même assez courageux pour faire entendre leur voix… » Elle se détourna et ses joues s’empourprèrent. « Ceux qui parlent trop, toute leur famille est disgraciée. Ils sont chassés. Ils deviennent des non-gens. » Ces mots voilaient des pensées tumultueuses. Elle s’empressa de changer de propos. « Alors, comment avez-vous appris cette technique impériale ? Inscrire des sortilèges sur la peau ?

— J’ai tâtonné… » Il vit que cette réponse ne la satisfaisait pas. « Après avoir reçu une balle, j’ai découvert comment créer un sortilège de guérison élémentaire. » Il n’ajouta pas qu’il avait dû se dépêcher parce que la balle l’avait touché en plein cœur, ç’aurait trop rallongé l’histoire. « J’ai eu de la chance. La suite, c’est vraiment en tâtonnant. Je m’en suis fait d’autres, mais chacun est un peu moins efficace que le précédent ; alors j’ai essayé avec d’autres pouvoirs. C’est de la gravité que je suis le plus proche, et c’est le seul domaine où j’ai réussi. »

À la vérité, il était sans doute plus doué pour les sortilèges que tous les autres actifs, à part Buckminster Fuller et les engrenages fous de l’unité 731 ; sans la quête qui l’occupait et les ennuis préalables, il se serait satisfait de consacrer sa vie à l’étude de la magie. Si seulement… Malheureusement, il se battait trop bien. Et il ne pouvait s’empêcher de se porter volontaire.

« Vous avez tellement de cicatrices. C’est vous qui les avez faites, toutes ? »

Elle parlait bien sûr des sortilèges, non des cicatrices de balles, de couteau ou de mitraille accumulées au fil des ans. « J’en ai eu marre de laisser l’avantage à un tas de fanatiques.

— Les gardes de fer meurent comme tout le monde, mais, à cause de ces marques, c’est beaucoup de travail. » Lady Origami était songeuse. « Ça fait mal ? »

Se taillader les chairs avec une lame, les carboniser à l’encre démoniaque tout en se concentrant pour canaliser son énergie magique dans la plaie et l’y maintenir… Il fallait frôler la mort. « Un peu. »

Elle n’eut pas à réfléchir longtemps ; elle se posait donc la question depuis qu’elle avait vu le torse de Sullivan, la veille au soir. « Je voudrais que vous me marquiez, moi aussi.

— J’ai menti. Ça fait très mal. » Sullivan ne concevait pas qu’elle survive au processus. Lance, un vrai dur, avait réclamé la même chose à cor et à cri ; un unique sortilège de guérison avait bien failli lui coûter la vie. Sullivan n’avait aucune envie d’en graver sur tous ses camarades, malgré leur efficacité. Les troupes de l’Imperium en portaient, oui, mais leurs engrenages multipliaient les expériences pour prévenir tous les pépins – et tuaient d’innombrables prisonniers. Pour rien au monde il n’aurait voulu causer la mort d’un chevalier. Mais ce n’était pas le risque qui le faisait hésiter ; à chaque nouveau sortilège gravé sur sa peau il devenait moins sensible. Pas seulement à la douleur : à toutes les sensations, à tous les sentiments. Il ne souhaitait ça à personne. « Il ne faut pas perdre connaissance, sous peine de mort, et on risque de mourir quand même à l’instant où la magie se connecte.

— La douleur ne m’effraie pas. Avoir un bébé, ça fait mal mais ça en vaut la peine. C’est pareil.

— Je ne savais pas que vous aviez des enfants.

— Je n’en ai plus. »

Un long silence gêné. Sullivan ne savait pas quoi dire. Il n’avait jamais été doué avec les mots, ni avec les femmes, ni avec les gens en général. Il se contenta de hocher la tête en avalant une énième boulette de riz.

« Et puis je savais que vous mentiez, monsieur Sullivan. Quand vous mentez, ça se voit sur votre figure. Les Américains ne savent pas mentir, et vous êtes particulièrement mauvais. Vous êtes comme… comme un bœuf. Un bœuf, ça ne ment pas. Ça se contente d’être un bœuf. Ça travaille si dur que ça n’a pas besoin de mentir. Vous êtes un bœuf, monsieur Sullivan. »

Dans la bouche de n’importe qui d’autre, ç’aurait été une insulte, mais Sullivan le prit comme un compliment. « Parfois, c’est pour protéger quelqu’un qu’on choisit de mentir.

— Oui. Nous les Japonais, on apprend à ne pas mentir avec notre visage mais seulement avec nos yeux. Mon visage poli, c’est le même que mon visage menteur. Rendez votre visage poli et ne mentez qu’avec les yeux.

— C’est noté. » L’explication éclairait beaucoup de ses interactions avec l’Imperium.

« Pour les sortilèges que vous portez, je n’ai pas peur de mourir. Je mourrai de toute façon. Si ça aide à vaincre l’Imperium, je suis prête à tout. » Le visage poli qu’elle venait d’évoquer vacilla un instant. Il distinguait à présent la tristesse en dessous et, plus enfoui encore, un noyau de flammes toujours prêt à jaillir. « L’Imperium prend ce qu’il veut et détruit ceux qui protestent. Je voudrais brûler tous ses représentants.

— Vous les haïssez. » Une évidence.

Elle murmura la devise des maraudeurs. « Jusqu’au dernier. L’Imperium, c’était chez moi. Vous ne pouvez pas imaginer l’étendue de ma haine. » La conversation replongeait dans un domaine qui la mettait mal à l’aise. Elle se releva soudain avec une grâce parfaite. « Mangez. Je vais chercher vos habits. Tokugawa Toru est en bas. Hier, il a tué des gens de la police secrète.

— Vous supportez sa présence ?

— Je ne l’aime pas. Le capitaine Southunder dit qu’il est indispensable, alors je ne le brûle pas… pour l’instant. Ne vous fiez pas à lui, monsieur Sullivan. Son visage ne ment jamais. Il pense ce qu’il dit, toujours. Ça le rend effrayant.

— Vous êtes très perspicace, Lady Origami.

— Merci, monsieur Sullivan.

— Jake.

— Monsieur Sullivan. »

Cette femme était étonnante, surtout vu la façon assez directe dont ils s’étaient rencontrés. Brutale quand elle le désirait, timide le reste du temps, elle avait un rôle crucial parmi les pirates aux heures de crise et se comportait en domestique le reste du temps, respectueuse et polie. Au fond d’elle-même, elle était tendue comme un cric, Sullivan l’aurait parié. « Comme vous préférez.

— Merci. » Elle croisa les bras, s’inclina et tourna les talons.

« Encore une chose. La petite grenouille en papier que vous m’avez faite, je crois qu’elle n’a pas résisté à l’iceberg et au fleuve. Désolé. Elle était jolie. »

Lady Origami s’arrêta devant la porte pour lui adresser un sourire lumineux. « C’était pour vous porter chance. Ça a marché. Je vais vous en faire une autre. » Puis elle s’en fut.

« J’en serais ravi », dit Sullivan à la pièce vide.

Les chevaliers du Grimnoir et les maraudeurs qui s’étaient introduits dans Shanghai occupaient des planques situées aux quatre coins de la ville. Il ne fallait pas laisser tous ses œufs dans le même panier, et, si la police secrète arrêtait l’un des groupes, les autres pourraient tout de même se charger de la mission. Seul Bob le Pirate connaissait l’emplacement de toutes les bases, et il était resté à bord de la Voyageuse.

En tant que chefs de la petite fiesta, Heinrich, Lance et Sullivan n’auraient pas dû se trouver au même endroit, mais, quand ils étaient sortis du fleuve, cette planque était la plus proche. Il s’agissait d’un ancien immeuble de dockers, mais une bombe japonaise avait endommagé une digue voisine et, depuis, la cave et le rez-de-chaussée étaient sous les eaux. Les murs, pourris, ne tarderaient plus à s’effondrer. Heinrich et son groupe occupaient les lieux depuis quelques jours.

« Ce n’est pas le grand luxe. » Sullivan s’appuyait à la rambarde du balcon ; il se ravisa, voyant des éclats rouillés tomber à l’eau et entendant les grincements du métal, et recula d’un pas. Ses vêtements n’avaient pas complètement séché.

« Par rapport à là où j’ai grandi, c’est accueillant, répondit Heinrich. Et, au moins, c’est un bon poste défensif.

— Exact. » Les seuls accès étaient des passerelles de vieilles planches et de métal récupéré – seul un voyageur réussirait à surprendre les occupants ; et beaucoup de ces passages donnaient sur les immeubles environnants, de sorte qu’il serait difficile d’encercler les chevaliers. Il y avait quelques autres sorties possibles pour qui retiendrait son souffle. « C’est Zhao qui l’a choisi ?

— Oui. Il connaît la ville comme sa poche. C’est un bon tacticien, ce gosse.

— Et le frigo le plus doué que j’aie jamais vu. J’en ai affronté un, un jour, le fugitif le plus recherché de tout le pays, et il n’arrivait pas à la cheville du petit Chinois. Si on en réchappe, un bel avenir l’attend.

— Je conseillerais bien de l’évacuer, mais ça m’étonnerait qu’il accepte. » Heinrich secoua la tête. « Je suis même sûr qu’il refuserait. J’étais pareil à son âge. Même quand la cause est perdue, on s’accroche à sa patrie.

— Tu as pourtant fini par quitter la Cité morte. »

Heinrich haussa les épaules. « Une cause perdue, on ne peut rien y faire. Certains mettent longtemps à se résigner, c’est tout. Je suis issu d’un peuple très obstiné.

— Je sais. » Sullivan gloussa. Il s’était pris d’un grand respect pour Heinrich. L’Allemand ne lâchait jamais le morceau. « Je me suis battu contre tes compatriotes. Bosser à tes côtés, ça m’a rappelé pourquoi on a eu tant de mal à l’emporter, sale Boche.

— Merci bien, Jake. » Heinrich sortit un paquet de cigarettes, une pochette d’allumettes, les tendit à Sullivan. Celui-ci avait perdu les siens dans le fleuve, et il fut soulagé de voir qu’un camarade disposait d’une ration de survie. « À propos de causes perdues, Shanghai a beaucoup souffert sous le talon de l’Imperium. J’ai essayé de préparer les chevaliers locaux à l’arrivée de notre garde de fer. » Des entrailles du bâtiment s’éleva un grand fracas, puis des beuglements en chinois. « Et quand on parle du loup…

— Toru a donc rencontré nos frères chinois. » Sullivan s’alluma un clope en soupirant. La fumée chaude lui tapissa délicieusement les poumons. Et, comme Jane était en Amérique, pas de guérisseuse pour le menacer d’emphysème et de cancer. « Allons les empêcher de s’entretuer. »

La salle commune était jadis une enfilade de chambres individuelles, mais on avait démoli les cloisons pour en faire du bois de chauffage. Les murs étaient couverts de trophées arrachés à l’armée impériale : armes brisées, uniformes, drapeaux déchirés, tout ce qui attisait l’ardeur des résistants. Dans un coin s’entassait l’équipement apporté de la Voyageuse. Dans un autre, une cambuse improvisée. Toru s’y trouvait, renfrogné, les bras croisés, et des chevaliers chinois furieux lui jappaient tout autour. L’un d’eux, très agité, lui collait sous le nez un couperet tranchant.

« Du calme ! lança Sullivan, conscient que Toru s’apprêtait sans doute à s’approprier le couperet pour le planter dans le crâne du type. Comment s’appelle-t-il ?

— Je ne sais pas. Il y a de quoi s’emmêler. Zhao a présenté tout le monde, mais ils ont tous au moins trois noms, et je n’arrive pas à distinguer le prénom du nom ou du surnom.

— Hé, Couperet ! » cria Sullivan de la voix de poitrine qu’il appelait sa « voix de sergent ». Tout l’immeuble en vibra. « Arrête ça. » Soit le type parlait un peu anglais, soit l’expression de l’autorité était universelle ; en tout cas, il baissa le bras. « Qu’est-ce qui ne va pas ?

— Ce béotien ne se rend pas compte de ce qu’il détient. » Toru fit un geste vers un trophée. « Ce casque a une valeur inestimable. »

Un casque ? On aurait dit un bibelot stylisé, mais Sullivan comprit qu’il était à l’envers. Il y avait des cornes, que ce fût pour faire joli ou pour rendre les coups de tête redoutables, mais quelqu’un les avait plantées dans le parquet et le casque servait de cendrier. « Merde, Toru, tu es insortable ! Fiche la paix à ce cendrier.

— Tu ne comprends pas. Cet objet fait partie d’un ensemble martial très précieux. » Toru tendit la main vers le cendrier ; Couperet, un type râblé et rubicond, se remit à jacasser. Toru se figea. « Par respect pour notre mission, ne me force pas à éventrer cet imbécile. »

Beaucoup de monde vivait dans cette planque, et tous ceux qui n’étaient pas de garde accouraient aux nouvelles. Heureusement, Zhao fut du nombre. Le gosse avait l’air défait, avec ses yeux battus : naturellement, consommer une si grande énergie magique était épuisant. Il aboya un ordre et Couperet, qui devait pourtant avoir deux fois son âge, obéit sans hésiter : il lâcha son arme et recula de deux pas. En revanche, il ne cessa pas de protester.

« Qu’est-ce qu’il dit ? »

Zhao foudroya Toru du regard. « Je préfère ne pas traduire. Notre hôte pourrait se sentir blessé.

— Il est sous ma responsabilité, dit Sullivan.

— Je prends ce casque. Je me fous de ce que ce chien, ce porc, peut bien raconter…

— La ferme, Toru. »

Le garde de fer serra les mâchoires si fort que, s’il n’avait pas été une brute, ses dents se seraient sans doute fracassées. Ainsi, il réussit à retenir la repartie qui aurait déclenché des coups de feu. Au bout de quelques secondes, il se calma assez pour murmurer : « Très bien.

— Pang dit qu’il a tué un garde de fer au terme d’un combat épique, et qu’il portait cette armure. »

Toru grogna. « Dis plutôt que tes hommes l’ont tué dans son sommeil pour lui voler son casque. Ce gros lard ne battrait jamais un garde de fer, surtout équipé d’une armure de combat de Nishimura, dans un combat épique. Il ne pourrait remporter qu’un concours de gloutonnerie.

— Pang est une brute redoutable », protesta Zhao.

Pang bomba le torse, ce qui ne changea pas grand-chose.

« Hier, j’ai tué quinze Tokubetsu Koto Keisatsu, annonça Toru. Il sait compter jusque-là, lui ? »

Sullivan examina l’assistance. Quelques chevaliers de Shanghai étaient là ; ils avaient une main glissée dans leur poche intérieure, prête à dégainer. Un jeune Chinois se tenait à l’écart ; au contraire de Pang le fanfaron, il affichait une assurance tranquille et, ayant adopté une position d’attaque, son pouvoir en veilleuse, il surveillait Toru. La poignée d’Américains et le maraudeur ne lèveraient pas le petit doigt pour venir en aide au Japonais. Sullivan se demandait donc jusqu’où leur garde de fer irait dans l’inconscience. Lady Origami venait d’arriver. Elle saisirait le premier prétexte pour déchaîner ses flammes sur son ennemi.

« Voyons, voyons, mes amis, ne nous fâchons pas. Si vous voulez mon avis, assassiner les gens dans leur sommeil, c’est une très bonne méthode, parce qu’ils ont peu de chance de riposter. » Heinrich s’avança au milieu de la salle. « Quelle que soit la façon dont notre ami Pang a tué ce garde de fer, parlez-moi un peu de cette armure.

— Elle a été créée par le plus brillant de nos engrenages, le même qui a inventé les gakutensoku. C’est une armure de combat, peut-être la mieux conçue de toutes. Elle est étroitement liée à la magie de son porteur, et animée par le pouvoir lui-même. On en a fabriqué très peu. Elles étaient bien trop complexes et requéraient trop de kanji pour être produites en série. Cet élément-ci, à lui seul, assure un avantage immense.

— Un avantage de quelle magnitude ? demanda Sullivan. Zhao, désolé, mais si ce cendrier peut nous aider à trouver l’éclaireur, j’en offrirai un neuf à Pang.

— Laissez-moi formuler ça poliment. » Quand Toru parlait ainsi, ça voulait dire le contraire. « J’ai vu la pauvre cotte de mailles que John Browning et Buckminster Fuller vous ont bricolée pour notre mission. À côté de l’armure de combat Nishimura, c’est de la camelote assemblée par des macaques avec pour seuls outils des fémurs et des cailloux. Vous comprenez bien qu’il me faut ce casque… »

Pang cria quelque chose.

« Ce cendrier, corrigea Zhao.

— Ce casque, grogna Toru. Je vais le récupérer en espérant qu’il soit toujours utilisable. Si ces barbares ne l’ont pas trop endommagé, il peut encore servir. »

Zhao traduisit tout cela et, aux réactions des chevaliers chinois, avec plus de diplomatie que de fidélité à l’original. Ses hommes restaient furieux, mais un peu moins qu’auparavant. Zhao et Pang se lancèrent dans un grand débat. Plus personne ne menaçait de découper personne en morceaux.

On frôla la manche de Sullivan. Il n’avait pas entendu Lady Origami approcher. Tous les regards étaient rivés sur les gueulards. Elle se dressa sur la pointe des pieds, et il dut quand même se pencher pour lui tendre son oreille. « Je comprends un peu. Je parle un peu mandarin.

— Vraiment ?

— Oui. Beaucoup de maraudeurs sont chinois. Ces hommes cherchent à sauver la face. Pang n’a pas affronté de garde de fer. Ces hommes sont courageux mais pas stupides. Il a volé une caisse dans un train de l’Imperium. L’armure était dedans. Il ne savait pas de quoi il s’agissait.

— Le reste est ici ?

— Le petit frigo dit qu’elle était trop lourde et que personne n’a réussi à activer la magie. Seul Pang avait la force de la porter, mais il était trop gros. Ils l’ont remise dans la caisse et l’ont cachée. »

Zhao croisa le regard de Sullivan. Pas besoin d’être un liseur pour comprendre qu’ils étaient sur la même longueur d’onde. « Je suggère que notre hôte présente ses excuses à monsieur Pang, et peut-être trouverons-nous un arrangement.

— Hé, Toru, tu l’as entendu ? Excuse-toi. »

Toru plissa des yeux mauvais. « Tu cherches à me provoquer, Sullivan ?

— Je devrais te laisser souffrir pour avoir insulté le talent de John Browning, mais, si tu veux le reste de cette armure, présente tes excuses à Pang.

— Hein ?

— L’armure complète. »

L’argument porta. Sullivan ignorait si ces Nishimura étaient aussi remarquables que Toru le prétendait ou s’il s’agissait de gloriole patriotique, mais cela suffit à lui faire ravaler son orgueil. Il se tourna vers la brute grassouillette et s’inclina. « Je vous présente mes excuses pour vous avoir insulté. » Toru dut s’interrompre pour se lécher les lèvres, comme si la phrase lui laissait un mauvais goût dans la bouche. « J’ai parlé sans réfléchir. »

Zhao traduisit. Pang pesa les paroles du Japonais en caressant sa barbichette, la seule partie de sa personne qu’on pouvait qualifier de fine. Puis il lâcha un seul mot. Zhao se tourna vers Toru. « Et ? »

Le garde de fer dut puiser dans sa formation de diplomate pour réciter la suite sans éclater de rire au nez de Pang. « Je suis certain que vous vous êtes battu contre un garde de fer et que vous avez vaincu. Il est évident que vous êtes un grand guerrier.

— L’armure doit être admirable », chuchota Heinrich.

Pang hocha la tête. Tout le monde souriait à présent, sauf Toru, qui arracha le casque et le vida de ses mégots avant de caresser une corne avec déférence. « Conduisez-moi immédiatement aux autres pièces. »

Pang le regarda un instant et glissa une remarque à Zhao, qui n’eut même pas besoin de traduire.

Toru soupira. « S’il vous plaît. »

Zhao était enchanté. On n’avait pas tous les jours l’occasion d’humilier une machine à tuer. « Elle est en bas. Au rez-de-chaussée, il y a des zones à sec où personne n’aurait l’idée d’aller fouiller. Venez. Nous allons vous montrer. » Plusieurs chevaliers chinois se dirigèrent vers l’escalier. Toru, sur leurs talons, serrait contre lui le précieux casque. Il leur en voulait sans doute à mort et se jurait de les démolir à la première occasion ; si le statu quo durait assez longtemps pour éliminer l’éclaireur, Sullivan était prêt à s’en accommoder.

Lady Origami attendit d’être seule avec lui pour lui glisser : « Je m’étais trompée.

— Comment ça ?

— Les excuses de Toru. J’avais tort. Il sait mentir. »

Wannsee (Allemagne)

« Vous n’aviez pas dit que vous ne resteriez qu’une journée ? »

Jacques sursauta. Il n’avait pas entendu Faye entrer dans la chambre d’hôtel. Bien sûr, Faye n’entrait nulle part : elle se matérialisait où bon lui semblait et faisait crever de peur les témoins.

L’ancien, théâtral, se plaqua la main sur le cœur. « Je suis un vieillard. Ne me faites pas de telles frayeurs. »

Faye, épuisée, était couverte de la poussière grise qui avait envahi la Cité morte. Elle n’était pas d’humeur à supporter le badinage de Jacques, qu’elle ignora pour aller se jeter dans un fauteuil. Le choc fit voler un nuage de saleté, mais ça lui était égal. Elle avait passé des jours entiers à examiner les dessins puis encore une journée à les entasser. La sacoche qui, à l’aller, était pleine de matériel de dessin débordait à présent des esquisses de Zachary. Elle s’écrasa avec un bruit sourd.

« Je… J’allais prendre le train, mais j’ai décidé de vous accorder un délai. J’ai bien fait. Comment allez-vous, ma chère ? Vous avez besoin de quoi que ce soit ? »

Comme si elle allait jamais accepter un casse-croûte de sa part après avoir vu tous les dessins où il envisageait de l’empoisonner. « J’ai trouvé Zachary.

— Vraiment ? » Jacques prit une chaise, s’y installa et se pencha vers elle, brûlant de curiosité. « Il va bien ? »

Elle secoua la tête. « Il est mort. Pas mort-vivant, mort-mort. C’est compliqué, avec les zombies. Vraiment mort, pour toujours, je veux dire.

— C’est vous…

— Oh, Jacques… » Elle eut un sourire las. « Je ne suis pas encore le monstre que vous pensez.

— Je ne voulais pas insinuer…

— Nan. Il s’est fourré dans une chaudière quand il a eu fini de tout me raconter. Il était fatigué d’avoir mal. Je ne peux pas le lui reprocher. »

L’expression de Jacques était indéchiffrable. « C’était un homme remarquable.

— J’ai vu. »

Il posa les coudes sur ses genoux. « Que vous a-t-il montré ?

— Plein de choses. Des trucs qui se sont passés, qui vont se passer, qui pourraient devraient auraient dû, peut-être, j’en sais rien. J’ai pas fini de trier. J’ai tout rapporté. » Elle toucha la sacoche du bout du pied. « Mais il y a un quelque chose dont je suis sûre.

— Quoi ?

— Vous et moi ? Fini. » Faye ne haussa pas le ton. C’était difficile : elle était morte de fatigue et de faim, et ses émotions bouillonnaient. Elle détestait les traîtres. « Vous comptiez me tuer.

— Non. » Jacques la regarda bien en face. « J’ai tenu parole. Vous savez dans quel sens j’ai voté. Je vous ai exposé mes raisons. Ça n’a jamais été un secret. Mais, depuis notre rencontre, je n’ai pris aucune initiative dans ce sens.

— Je sais que vous avez eu du mal. Vos doutes vous rongent. Vous savez trop bien ce que vit l’ensorcelé. Et vous avez du poison dans votre poche. Je m’étonne que vous n’ayez pas assaisonné les gâteaux. Mais vous seriez mort aussi. Vous êtes incapable de résister à un gâteau, je parie. »

Jacques, et c’était à son honneur, ne chercha pas à nier ou à se disculper. Il jouait fort bien son rôle de dilettante, mais il était aussi coriace que tout bon chevalier, Faye en était certaine. Il tira une petite fiole de sa poche de chemise. « C’est une neurotoxine létale. La mort est immédiate et sans douleur. Bien sûr, j’ai souvent pensé à l’utiliser, croyez-moi. Pourtant je me suis retenu. Je vous demande de me rendre la politesse. Vous ne m’avez pas aussitôt décapité ; j’en conclus que Zachary vous a montré l’avenir et que vous comprenez mon dilemme. L’issue est-elle celle que j’ai vue jadis ?

— Vous avez vu un avenir, mais pas le seul possible.

— Il y en a donc d’autres, à présent ? C’est un progrès. »

Faye perçut un soupçon d’espoir dans la voix de Jacques. Elle s’en saisit et le réduisit en miettes. « D’autres, oui, mais presque tous néfastes. Et si nombreux que je n’ai pas pu deviner lequel vous a poussé à envoyer Murmure m’assassiner. En toute probabilité, vous avez raison, je vais mal finir. C’est votre jour de chance, Jacques. Je comprends. Je comprends pourquoi vous êtes prêt à commettre… cela.

— Je suis vraiment désolé. » Il était sincère, elle le savait bien.

« Donc, oui, vous avez raison. Un de ces jours, le Grimnoir va devoir se retourner contre moi, et la seule question qui compte est celle-ci : faut-il agir maintenant, parce que je suis encore vulnérable, ou attendre dans l’espoir insensé que je ne me laisse pas engloutir par le mal ? Mais, si vous avez pitié, si vous attendez et si vous ratez votre coup, je vous écraserai tous. Je suis déjà plus puissante que Sivaram, vous ne le dites pas mais vous en avez conscience. Il était costaud. Je suis meilleure. Si le pouvoir fait des expériences sur des actifs, je serai plus convaincante que Sivaram. Vous le savez. À l’heure qu’il est, je vous fais peur ; laissez-moi du temps et je serai incontrôlable. »

Jacques hocha la tête. « Exactement, Faye. Nous avons juré de protéger les hommes contre la magie. Vous comprenez à présent de quoi votre pouvoir vous rend capable. Je suis devant un dilemme. Vous serez peut-être bientôt la plus grande menace qui ait jamais pesé sur les innocents, même si ce n’est pas encore le cas.

— Oh, j’ai un plus gros problème à vous exposer. » Faye se pencha pour ouvrir la sacoche. Elle avait placé les dessins qu’elle voulait sur le dessus de la pile. Froissés par les mains rageuses de Zachary, ils étaient faciles à repérer. « Il y a pire. Quelque chose que Zachary n’a même pas pu dessiner. La malédiction est redoutable, mais l’ennemi infiniment plus. »

Jacques examina la page déchiquetée et tachée de sang. « C’est de la folie ou quoi ? » Mais Faye s’en était déjà aperçue : plus on regardait les motifs chaotiques, plus l’ennemi prenait forme. Jacques sursauta et lâcha le dessin comme s’il venait de se brûler.

« Vous le sentez qui vous regarde, hein ?

— Il existe donc réellement. » Jacques frotta ses mains sur son pantalon, comme s’il voulait se débarrasser d’une substance répugnante. « Doux Jésus, il existe.

— Je vous l’avais bien dit. J’avais raison. Monsieur Sullivan avait raison. Même le président avait raison. Et, surtout, le pouvoir avait raison. Et toutes les catastrophes qui peuvent découler de ma malédiction ne changeront rien du tout, parce que, si nous n’arrêtons pas l’ennemi, l’avenir n’existera plus. Vous craignez que je devienne maléfique ? Cette créature est maléfique dès maintenant. À côté, je ne suis rien. »

Le dessin de l’ennemi était tombé sur le tapis. Jacques ne le quittait pas des yeux ; le monstre semblait vouloir sortir de l’encre pour dévorer leurs âmes. « Que comptez-vous faire ?

— Je ne sais pas encore. Me débrouiller pour gagner. »

Jacques, quoique secoué, recouvra son cran habituel. « Et moi ? En quoi puis-je vous aider ?

— Dites aux anciens que je ne suis pas morte, et empêchez-les de me glisser des bâtons dans les roues. Convainquez-les que l’attaque est imminente, partout sur Terre, et qu’il faut nous préparer. Convainquez tout le monde. Les dessins représentent des hommes qui ne sont pas vraiment humains, et ils se planquent partout sur Terre, prêts à récolter les actifs. Il faut que je rejoigne mes amis avant qu’il soit trop tard. Ils ne savent pas à quoi s’attendre contre le vieux samouraï qui a une ombre dans le cerveau. Je les ai vus sur les dessins, dans une ville avec des bâtiments bizarres et des caractères orientaux sur les affiches. »

Jacques ne l’écoutait qu’à moitié ; il se répétait qu’il avait eu tort, que la magie allait être chassée de la planète, que toute vie sur Terre allait disparaître. « Shanghai. L’expédition de Jake Sullivan est à Shanghai. »

Faye se leva pour réunir ses maigres bagages. « Le pouvoir avait une bonne raison de créer la malédiction. Les gens qu’il a d’abord choisis n’étaient pas assez bien ; moi, il faut que je rectifie tout ça, que je corrige les erreurs commises. J’ai deux ou trois trucs à régler, ensuite je file à Shanghai pour écraser le monstre une bonne fois pour toutes. » Son visage était déterminé. Elle disparut immédiatement.

Pour, une seconde fois, pousser Jacques au bord de la crise cardiaque quand elle réapparut aussitôt. « C’est où, Shanghai, au fait ? »

Chapitre 15

Si j’ai une leçon à transmettre, la voici : quelle que soit la situation dans laquelle se trouve l’aventurier – lions à l’affût dans la savane, tribus cannibales de Nouvelle-Guinée, radeau lancé vers une chute d’eau –, pour espérer survivre, il faut garder sa présence d’esprit. Il faut bien nettoyer ses armes à feu, aiguiser ses couteaux et, si on a la chance de détenir un pouvoir magique, être prêt à s’en servir. Mais aucun matériel ni aucun pouvoir magique ne remplacera jamais l’intelligence et le courage. Quand le danger menace, ne pas hésiter ; agir. Ça me rappelle un jour où j’étais en expédition au Tibet…

Lance S. Talon, Mes traversées du danger, 1923.

Cité libre de Shanghai

Ce serait la dernière fois que les commandants se rencontreraient avant l’assaut. La planque délabrée était noire de monde. Cette réunion entraînait des risques : une seule bombe japonaise suffirait à décapiter la conspiration et réduirait à néant les plans hâtivement conçus, mais elle était nécessaire. Sullivan avait une confiance aveugle en tous ses camarades, mais il ne les avait pas briefés à bord de la Voyageuse. En partie de peur que l’un d’entre eux ne tombe entre les griffes de la police secrète, et en partie parce qu’il n’avait pas encore mis tous les détails au point.

L’émeute achetée était fixée au 17, et la date approchait.

Par chance, Buckminster Fuller avait envoyé un message codé qui contenait la pièce manquante : « Ça marche. À peu près. » En dessous, des croquis et des nombres abscons. Mais Sullivan avait compris l’idée. L’appareil n’était pas parfait. Loin de là. Mais il leur assurerait un avantage.

Il avait convoqué les autres. Ils avaient mis deux jours à arriver, en évitant les patrouilles de plus en plus fréquentes et les armées de mouchards. Ça faisait du bien de les retrouver. Le Grimnoir n’avait pas encore perdu un seul chevalier. Shanghai était si grande, si agitée, si rongée par le crime que, même si l’Imperium tenait le gouvernement sous sa coupe, il ne pouvait pas tout surveiller.

Les chefs de l’expédition étaient déterminés. Une semaine passée dans les taudis de Shanghai n’avait pas refroidi leur enthousiasme. Barns représentait la Voyageuse. Sullivan avait espéré ne pas mêler le vaisseau à la tentative d’assassinat, mais ce ne serait pas possible vu le mode de fonctionnement de l’appareil conçu par Fuller. L’idée était dingue, mais Barns jurait ses grands dieux que les maraudeurs s’en sortiraient.

Ils avaient déjà réglé les points fondamentaux : répartition des rôles et des responsabilités en fonction des compétences, choix des itinéraires de repli. Pour révéler la mystification opérée par le faux président, le Grimnoir devrait réaliser son plan sans un seul accroc ; il fallait donc passer en revue toutes les éventualités avec le plus grand soin.

Lance poussa un sifflement. « Tu plaisantes. Combien de gardes de fer ?

— Non, c’est bien ça, insista Zhao. Pour une cérémonie pareille, il y en aura au moins quarante, et peut-être une centaine. La dernière fois, notre espion en a compté soixante, et il soupçonne que d’autres, vêtus en soldats ou en fonctionnaires, étaient disséminés dans l’assistance.

— Ce n’étaient pas des gardes de fer, corrigea Toru. Mes anciens frères porteraient fièrement leur uniforme. Se déguiser serait une honte et un déshonneur. En revanche, la garde fantôme… Elle a dû envoyer au moins une escouade d’estompeurs et de voyageurs, probablement incognito. »

Cinq mille soldats de l’Imperium étaient en poste autour de la « cité libre » de Shanghai, mais Sullivan ne s’inquiétait que de ceux qui assisteraient à la cérémonie. Si les Verts de Dou-les-Grandes-Oreilles faisaient leur boulot, les forces de police et les militaires seraient en majorité trop occupés pour intervenir. Vingt mille criminels qui se soulevaient, même à Shanghai, ça faisait du raffut. « Et combien de détachements de l’armée régulière seront postés dans l’enceinte du domaine ? demanda-t-il. Pas besoin d’être un gorille bardé de pouvoirs magiques pour nous loger une balle dans la tête. Alors ?

— Il y a cinq pelotons de salopards… » Zhao s’interrompit avec un regard pour Toru. Heureusement, celui-ci n’écoutait pas ; à moins que, résolu à devenir plus diplomate, il n’ait décidé de ne pas prendre la mouche. « Cinq pelotons de soldats de l’Imperium ont été retirés du front pour accompagner le président. En général, il y en a deux autres en garnison dans la section impériale de la Cité nouvelle. »

Sullivan, lentement, fit le tour de l’immense carte de Shanghai. Ils l’avaient volée dans les bureaux de la banque britannique. Il avait fallu rassembler toutes les tables disponibles pour l’étaler. Il examinait les piécettes, les capsules de bouteille, les mégots de cigarette, les cartes de baseball et les deux soldats de plomb qui représentaient ses forces, puis les cubes de bois de l’Imperium. Lui-même était un caillou, planté au milieu de la section impériale, sous le nez du président. Puisque leur force aérienne allait s’exposer, autant en profiter au mieux. Sullivan allait opérer une descente rapide.

« C’est gros comment, un peloton impérial, Toru ? demanda Lance.

— Ça dépend de la mission et du statut opérationnel. Un peloton armé au complet, c’est au maximum soixante-quatre hommes.

— Les Japs ont des unités plus grosses que l’AEF. Ça fait… quatre cent quarante-huit soldats.

— Je ne savais pas que les bestiaux connaissaient leurs tables de multiplication, déclara Toru. N’oubliez pas : ces troupes arrivent du front et ont été choisies pour leurs prouesses martiales. Beaucoup de leurs soldats ont été appelés pour recevoir des décorations. Servir d’escorte au cours d’une visite du président constitue un immense honneur. Ce seront tous des guerriers expérimentés.

— Parfait, s’écria Lance. Si des villages de Chinois sans défense expriment un soudain besoin de mourir dans d’atroces souffrances, ils sauront s’y prendre. » Beaucoup de chevaliers éclatèrent de rire, et la tension retomba d’un cran.

Toru fronça les sourcils sans répondre. Tant mieux : Lady Origami se tenait dans un angle, prête à inventer une excuse pour embraser le Japonais. « Il y a d’autres complications. Autrefois, il y avait deux gakutensoku dans le palais. Ils risquent d’y être encore.

— Des hommes mécaniques ? » demanda Diamond. Son équipe en avait affronté à Mason Island.

« Similaires à vos… robots, mais supérieurs à presque tous égards. Vitesse, résistance, initiative…

— Tu m’avais dit que leurs flingues étaient plus petits, rappela Sullivan.

— Ce n’est pas la taille qui compte. » Plusieurs Américains rirent sous cape sans que Toru ne se l’explique.

« Ils poseront sans doute problème si on arrive à entrer, mais, avant ça, j’observe des difficultés pour l’approche. » Diamond dirigeait l’une des trois troupes d’assaut. Il était bougeur et n’eut pas besoin de s’approcher de la table pour déplacer la carte de baseball qui représentait ses hommes. Elle était à l’effigie du grand Babe Ruth, qui décolla doucement pour descendre la ligne bleue du Whampoa. « Ce pont-ci est à découvert. Comment sommes-nous censés franchir le poste de garde sans être repérés ?

— Aucune chance, répondit Sullivan. Attendez que je passe à l’action, puis foncez et passez en force, en espérant que je vous donne une minute de battement. »

Diamond laissa retomber le rectangle de carton. « Tu te feras sans doute tuer pendant cette minute.

— Bah, j’en ai pas l’intention. » Sullivan se pencha pour tapoter la carte. « L’important, c’est que les deux voies permettant de sortir du quartier soient coupées. On ne peut pas laisser l’imposteur s’enfuir. »

On se gratta poliment la gorge. Sullivan leva les yeux : le docteur Wells, tout maigrelet, se frayait un chemin entre les robustes chevaliers avec une facilité qui révélait l’usage d’une touche de magie. « L’imposteur ne cherchera pas à s’enfuir. Pour lui, il sera vital de se conduire comme le vrai président pendant cette attaque. Sinon il attirerait les soupçons.

— Le président ne fuirait jamais, confirma Toru. Jamais. Dans ses mémoires, il explique que la retraite n’est acceptable que face à un ennemi supérieur et dans le but de préserver ses forces pour une contre-attaque. Fuir impliquerait qu’il n’est pas le plus fort. C’est inconcevable.

— Faye ne serait pas d’accord. » Leur bestial cherchait les ennuis ; mais sans doute avait-il la tête ailleurs : il faisait voleter un oiseau dans le quartier, en guise de sentinelle.

« De toute façon, il n’est pas le vrai président, rappela Heinrich. L’attitude présumée de Tokugawa n’a aucune pertinence.

— Bien au contraire. » Wells eut son sourire de prédateur brisé. « Il n’est pas le président, donc il se sent en position de faiblesse et doit à tout prix agir comme il sent qu’il le devrait. Toru, vous l’avez vu, a déclaré sans l’ombre d’un doute que le président ne fuirait pas. Tous les gardes de fer partageront ce sentiment. Le président, s’il était vraiment lui-même, serait bien plus libre de ses décisions que Dosan Saito. Il est prisonnier de son propre mensonge. Non, il n’ira nulle part. »

Ian Wright n’était pas convaincu. « À condition qu’il ne soit pas le vrai président, qui, lui, peut voyager pour disparaître quand ça lui chante.

— Voyager ? intervint Lance. C’est le cadet de nos soucis. S’il n’est pas un usurpateur, espérons qu’il décampe. Sinon, on est tous morts.

— Bien vu… En tout cas, il sait que nous sommes à Shanghai. Du moins, il sait que notre garde de fer est…

— Je ne suis pas votre garde de fer, gronda Toru.

— Peut-être, mais il sait que vous êtes ici : vous avez passé la semaine à zigouiller en pleine rue des agents de la police secrète ! À cause de votre petite vendetta personnelle, ce sera l’alerte rouge.

— C’est vrai, dit Zhao. La Tokubetsu Koto Keisatsu a intensifié sa campagne contre nous. Elle offre une forte récompense en échange de tout renseignement. Il a été très compliqué d’organiser cette réunion. Elle a des yeux partout. »

Ian tendit vers Toru un doigt accusateur « Vous n’avez même pas cherché à dissimuler votre identité.

— L’idée vient de moi, déclara fièrement Wells.

— Pardon ? »

Sullivan intervint avant que les chevaliers ne s’échauffent trop. « Toru est célèbre dans l’Imperium. Nous en tirons avantage.

— Le simple fait que je sois encore vivant est une insulte pour l’Imperium, énonça Toru d’une voix plate. S’incliner, pour l’État, serait un déshonneur. Ma présence oblige l’imposteur à maintenir sa visite afin de ne pas perdre la face.

— Absolument, fit Wells. S’il ne s’agissait que du Grimnoir, Saito pourrait s’inventer une excuse pour ne pas mettre les pieds en ville. Il laisserait ses séides nous régler notre compte. Toru, en revanche, est une provocation impossible à ignorer. Saito doit réagir, il n’a pas le choix. Personne ne s’étonnerait qu’il change d’avis, non, mais il est rongé par le doute ; il n’osera pas se montrer raisonnable. Il courra le risque de venir à Shanghai et respectera son programme parce que Toru s’y trouve. »

Les chevaliers réfléchissaient. Sullivan voyait les rouages tourner sous les crânes. C’étaient des malins. « Ça nous rend plus visibles et plus vulnérables. Il va essayer de nous éliminer avant la cérémonie, mais nous n’avons pas d’autre moyen de nous assurer qu’il se pointera. Il ne peut pas reculer. »

Des murmures s’élevèrent, mais la perspective, globalement, plaisait. Un assaut frontal contre des soldats d’élite supérieurs en nombre n’était pas une si mauvaise idée. Sullivan, à présent, n’avait plus qu’à exposer la partie insensée de son plan.

La réunion terminée, la majorité des chevaliers étaient retournés dans leur cachette pour préparer leurs hommes, et quelques-uns s’étaient trouvé un coin pour dormir dans les décombres. Toru reprit sa besogne sainte. Agenouillé parmi les pièces d’armure dans une chambre au papier peint en lambeaux, couverte de taches d’humidité, il s’efforçait d’accomplir l’impossible.

Le moment suprême approchait. Il mourrait sans doute en observant les dernières volontés de son père, mais il acceptait ce destin. Il l’appelait même de ses vœux. La découverte de l’armure de Nishimura était une bénédiction, un signe indéniable que son père veillait sur la mission et lui fournissait les outils nécessaires au succès.

Le travail manuel lui offrait une distraction bienvenue. Depuis sa conversation avec Xiang, le journaliste, il se sentait mal à l’aise. Il avait évoqué des souvenirs qu’il avait cru oubliés. Toru n’aimait pas gratter les vieilles cicatrices.

L’armure était en meilleur état que prévu. Elle était montée au combat, certainement même au front. Vu les bosselures laissées par les énormes balles à basse vélocité et les traces de griffes d’ours, elle venait de Sibérie. Les Cosaques étaient des adversaires valeureux mais bien inférieurs à ceux que Toru allait bientôt affronter. Nishimura, le génial engrenage, avait-il jamais imaginé qu’une de ses œuvres d’art serait retournée contre l’Imperium ? Toru ignorait la réponse. Il se remit à tester chaque kanji.

L’armure était un peu étroite pour lui. Dans l’idéal, il aurait le temps de régler le plastron. Un garde de fer doté d’une telle armure disposait normalement de plusieurs assistants pour l’enfiler, mais Toru ne demanderait pas d’aide aux chevaliers. Pour eux, ce n’était qu’un objet mêlant artisanat et magie. Ils ne comprendraient pas la spiritualité qui accompagnait la préparation au combat. Le lien entre un guerrier et son équipement leur passait au-dessus de la tête.

Il avait déjà examiné la partie inférieure. Il lui fallut presque une heure pour caparaçonner ses jambes et son bassin des éléments d’acier feuilleté, puis pour les attacher au torse. Le plus dur fut de fixer l’arrière des jambières. Le plancher grinça quand il souleva une botte, mais ne céda pas.

Toru posa les mains contre le symbole gravé sur l’épaule et libéra son pouvoir. Il sentit l’énergie s’amasser dans ses muscles, se concentra et l’envoya dans le sortilège, qui se mit à luire quand le lien s’établit. Encore un de prêt. Selon ses estimations, l’armure fonctionnait à quatre-vingts pour cent de son potentiel. Il n’était pas répareur, mais, avec quelques jours de travail, il monterait bien à quatre-vingt-dix.

Il avait entendu le bruit de pas depuis l’autre bout du couloir, mais son visiteur eut la politesse de frapper. « Entre, Sullivan. »

Le lourd franchit le seuil, jeta un regard à l’armure étalée par terre et s’assit dans un fauteuil rebondi et un peu moisi. « Tu t’en sors ?

— J’ai appris à m’en servir autrefois, même si je n’ai jamais eu le privilège d’en porter une au combat… » Il s’aperçut qu’il ne répondait pas à la question et se sentait trop préoccupé pour s’amuser à faire sa mauvaise tête. « Je m’en sors.

— Elle sera prête à temps ?

— Elle est déjà prête. » Toru glissa un bras dans le canon d’acier et introduisit ses doigts dans le gantelet avant de serrer le poing doucement. « Elle a encore besoin de quelques réglages. J’aimerais la tester plus en détail, mais je la crois prête à servir.

— Tu as besoin d’aide pour l’assembler ? » Sullivan se baissa pour ramasser le mempo.

« Non ! N’y touche pas. »

Sullivan retira sa main. « On se calme. »

L’armure grinça faiblement quand Toru activa les jambes et se mit à marcher. Le parquet gémit. Se pencher n’était pas facile tant que tous les éléments n’étaient pas fixés, il manquait d’équilibre, mais il réussit à soulever le masque. « Tu ne dois pas y toucher. »

Sullivan avait l’air plus intrigué que vexé. « Et pourquoi ?

— C’est… » Toru soupira. « C’est difficile à expliquer. Cette armure n’est destinée qu’aux plus grands parmi mes… parmi la garde de fer. La porter est une responsabilité sacrée.

— Je ne te savais pas religieux, Toru. » Sullivan se vautra dans le fauteuil en sortant son paquet de cigarettes.

« Je ne crois pas à vos superstitions, mais je sais en quoi je crois. Alors… ne touche plus jamais à cette armure. »

Sullivan alluma le clope. « Il s’agit de mérite, de dignité ? »

Toru examina la question. En temps normal, un garde de fer accomplirait un rituel afin de se préparer à revêtir l’armure, une purification mentale et physique. « Oui.

— Soit… Et mon frère, il en avait une ?

— Quand il est mort, il avait le rang de premier garde de fer. Oui. S’il avait vécu, il en aurait porté une.

— S’il en était digne, lui, alors je n’en voudrais pas, moi. » Sullivan haussa les épaules. « Je vais bientôt remonter à bord de la Voyageuse avec Barns et Lady Origami. Lance me remplacera. D’ici là, je veux te parler du plan. Tu sais mieux que quiconque ce que nous affrontons, mais tu n’as presque rien dit, ce soir.

— Tu m’as ordonné de ne pas désespérer tes hommes. » Toru se retourna pour fixer le canon d’arrière-bras à la spalière. « Tu es prêt à mentir, à te déshonorer, à couvrir ton nom d’une honte éternelle…

— Je pense que Wells a raison. Quel que soit le véritable pouvoir de Saito, l’accord qu’il a passé avec la créature, je crois qu’il représente notre seul espoir de révéler la vérité sur l’éclaireur. Une seule chose compte : le vaincre.

— Tu veux répondre à la traîtrise par la traîtrise… Ton plan est audacieux bien que peu honorable. Si tes hypothèses sont correctes, les hypothèses de ton engrenage également, et si ton aliéniste n’est pas un fou qui nous envoie à la mort pour s’amuser, nous avons une petite chance de succès.

— Ce n’est pas si mal.

— Le succès est possible. Pas la survie. Nous mourrons certainement.

— Je sais. » Sullivan tira une longue bouffée. « Toi et moi, on est foutus de toute façon. Mais j’espérais que certains des autres s’en sortiraient.

— Pour cela, toi et moi devrons mourir comme il faut.

— Je suis prêt. »

Sullivan, s’il ignorait le véritable code des guerriers, respectait celui qu’il s’était forgé. Pour un homme élevé dans une culture qui ignorait les concepts de force et d’honneur, c’était remarquable. Toru contempla le masque de Nishimura qu’il avait reposé. Cette arme avait été soigneusement modelée dans le style de ses ancêtres. C’était l’union parfaite de l’art et de la mort. Seul un vrai guerrier méritait de manier les armes sacrées de l’Imperium. Mais, si quelqu’un parmi les ennemis du président en était digne également, c’était Jake Sullivan.

Mon père était sage. Il a bien choisi son champion.

« Nous nous sommes affrontés, Sullivan, sans parvenir à décider lequel était le plus fort. J’ai juré de mener ce combat à son terme. Je ne peux revenir sur ma parole… Mais l’idée que nous allons mourir ensemble, unis contre mes frères pour restaurer l’honneur de mon père… Je me réjouis de ne pas être à même de reprendre notre duel. » Toru gratifia Sullivan d’une courbette respectueuse. « Que nos morts soient célébrées par les générations à venir. »

Les deux hommes restèrent silencieux un moment. Toru enfilait son armure, Sullivan, le cœur lourd, pensait au sort qui attendait ses volontaires.

Le major Matsuoka de la Tokubetsu Koto Keisatsu surveillait les quais aux jumelles. Aucune lumière ne brillait aux fenêtres de l’immeuble abandonné signalé par leur indic. Une vague secoua la vedette de patrouille et il dut baisser les jumelles, car le mouvement lui donnait la nausée. Il ne ferait pas bon avoir le mal de mer devant son noble visiteur. « Êtes-vous certain que c’est bien leur cachette ? »

L’interprète traduisit la question à l’intention de l’infâme traître du Grimnoir – il s’appelait Pang, apparemment, et c’était une brute –, qui se lança dans une réponse alambiquée.

« Il dit que c’est bien là. Toru s’y trouve, ainsi que plusieurs chevaliers étrangers. Il dit que Toru l’a insulté, que c’est un infâme et que c’est pour ça qu’il est prêt à nous le livrer. Il dit que leur chef est très jeune et qu’il en a marre de recevoir ses ordres d’un gamin. »

Bien sûr. Aucune allusion à la fortune promise en échange d’informations. Les traîtres étaient tous les mêmes et, pris la main dans le sac, se justifiaient toujours en expliquant qu’on leur avait fait du tort, ce qui rendait leur attitude légitime. Matsuoka était officier de police depuis très longtemps ; il avait l’habitude de ces minables. « Je me fiche de ses raisons. La dernière fois, ses renseignements étaient exacts. » Il se tourna vers la mince silhouette vêtue de discrètes couleurs sombres. « Cela vous satisfait, garde fantôme ? »

Le terrifiant personnage hocha la tête. On l’avait présenté sous le nom de Hayate, un guerrier d’expérience couvert de décorations ; sa réputation le précédait. Son escouade allait s’occuper de Toru.

« Contactez les autres unités. Convoquez tous les hommes pour cerner les lieux. Respectez une marge de sécurité d’un pâté de maisons. Surtout ne vous faites pas repérer. Si quelqu’un sort, prenez-le en filature. Si possible, utilisez des esprits désincarnés. Je préfère en laisser échapper un qu’être repéré par la majorité. » Il consulta sa montre. Les instants paisibles qui précédaient l’aube étaient les meilleurs pour lancer un raid. « Nous frappons dans une heure. Nous attaquerons toutes les planques en même temps. Procédures habituelles. Tuez tous ceux qui vous résistent. Si possible, faites des prisonniers pour qu’on les interroge. »

Le message fut transmis. L’opération était lancée.

Pang se remit à bavoter en mandarin. Il réclamait le prix du sang. Matsuoka comprenait à peu près mais ne s’abaisserait pas à adresser la parole à un informateur. Il claqua des doigts ; deux soldats posèrent un coffre en bois devant Pang, qui, avide, s’agenouilla pour l’ouvrir. Les lingots d’or étaient nichés dans de la paille. Un grand sourire fendit la trogne du Chinois.

« Quel dommage, dit le garde fantôme. Ils sont en général très loyaux. C’est fort rare, un chevalier du Grimnoir qui renie son serment.

— Exact.

— Presque aussi rare que pour un guerrier de l’Imperium. Mais pas exactement sans précédent, j’en ai bien peur… Oh, Toru, quelle bêtise… Quelle honte tu attires sur toi ! Saviez-vous que je l’ai connu, major Matsuoka ?

— Non, garde fantôme, je l’ignorais.

— Nous avons servi ensemble au Mandchoukouo, et de nouveau pendant l’insurrection thaïe. Malgré son manque de discernement, c’est un combattant des plus remarquables. Il mérite de tomber sous les coups d’un égal. Est-ce bien compris ?

— Oui, garde fantôme. » Le major ne comptait pas faire de l’ombre à Hayate. Lui-même était policier ; le garde fantôme était un tueur légendaire, un assassin sans pitié qui œuvrait dans le noir, comme jailli d’un cauchemar, et ne laissait aucune trace de son passage. À part les cadavres. Matsuoka n’était pas un imbécile. « Mes troupes ne sont là que pour vous assister.

— Le Grimnoir et nous sommes différents… mais nous nous ressemblons par certains côtés. Les chevaliers aussi prêtent serment. Je les ai combattus partout sur la planète. Ils sont obstinés, courageux et peu enclins à se rendre. Ils sont les seuls que j’aime affronter. Je suis reconnaissant du défi qu’ils représentent. » Le garde fantôme glissa la main dans son ample chemise en se tournant vers Pang. « Et cet homme me déçoit beaucoup. » Il disparut.

Matsuoka fit volte-face en entendant un gargouillis. Hayate s’était matérialisé près de Pang. La poignée d’une dague dépassait sous sa mâchoire, et des flots de sang sortaient de la blessure évidemment fatale. Pang, stupéfait, ne cria pas, mais il prouva qu’il était malgré tout combatif. Puisant dans sa magie de brute, il lança son poing vers Hayate, qui voyagea pour l’éviter, revint dans le dos de sa victime et, d’un coup de pied aux fesses, l’envoya par-dessus le garde-corps, où elle se tortilla dans les eaux noires avant de couler.

« Économisez votre or. » Hayate referma soigneusement le coffre puis revint auprès de Matsuoka. « C’est le Grimnoir que nous allons affronter ; attendez-vous à des pertes. Répartissez l’or entre les familles des hommes qui périront. »

Matsuoka s’inclina. « C’est très généreux, garde fantôme. »

Hayate le dévisagea de ses yeux gris aux paupières tombantes. Ses prunelles luisaient dans le noir. « C’est que je suis un homme très généreux. »

Ils disposaient de quelques barques amarrées dans le rez-de-chaussée inondé. Les trous qui remplaçaient les fenêtres permettaient d’accéder à ce petit port secret. La créativité des chevaliers chinois impressionnait Sullivan.

C’était Zhao qui pilotait. Lui seul était visible, à l’arrière de la barque à moteur. Lady Origami, Barns et Sullivan se planquaient sous la bâche tendue qui formait une sorte de tente-cabine. Lady Origami était la plus proche de l’ouverture : si quelqu’un les accostait, autant qu’il découvre un visage japonais.

Leur barque disparaissait presque dans les ombres des énormes cargos. À cette vitesse-là, il leur faudrait une journée entière pour regagner la Voyageuse. Pas une partie de plaisir, entassés sous la bâche, surtout depuis que Barns s’était enfoncé un chapeau jusqu’aux yeux pour piquer un roupillon. D’ici quelques minutes, il se mettrait à parler dans son sommeil. Sullivan le savait pour avoir partagé la cabine du pilote. À bord de ce rafiot, ce serait encore plus agaçant.

« Je serai contente de regagner le dirigeable, dit Lady Origami. Je préfère être dans les airs.

— Pas moi. J’aime avoir les pieds sur terre.

— Vous êtes un lourd. » Elle sourit. « Pas étonnant que vous aimiez le sol. Moi, je suis une torche. Je suis de flammes et je vis dans le ciel. Mais, là, nous sommes sur l’eau. Comment tenir ? » Elle lui lança un clin d’œil et rit doucement quand il le lui rendit.

Recommençait-elle à flirter ? Il n’en avait pas l’habitude. Quelle drôle…

Une secousse. Zhao avait donné du pied sur le pont pour attirer leur attention. « Silence. »

Lady Origami colla l’oreille à la bâche et Sullivan l’imita. Un bruit naissait sur le fleuve. Des moteurs. Et des gros.

« Des patrouilles, souffla Zhao. En nombre. »

Le Grimnoir avait placé des sentinelles. Elles ne suffisaient pas.

Hayate apparut derrière la sentinelle. Un jeune autochtone. Jeune. Fort. Entraîné. Un corps de fermier ou d’ouvrier. En bandoulière, un fusil Mauser dont il n’aurait pas l’occasion de se servir. Hayate frappa si vite qu’aucune réaction n’était possible. Une main sur la bouche, l’autre pour enfoncer une lame dans la colonne vertébrale et la tourner en sectionnant les nerfs. La mort quasi instantanée. Hayate ne comptait plus le nombre de fois où il avait effectué cette manœuvre.

Le garde fantôme allongea le cadavre. Il avait agi à l’instant où la sentinelle traversait la zone la plus obscure. Examinant les toits environnants, il devina des mouvements chaque fois que ses hommes éliminaient d’autres guetteurs. Il fronça les sourcils. Il lui faudrait réprimander ses subalternes pour leur faiblesse technique. Certes, ses yeux gris lui donnaient un avantage dans l’obscurité, mais, s’ils avaient été vraiment rapides, même un voyageur n’aurait rien distingué. Il s’agissait d’un échec inacceptable pendant une mission capitale. Les réprimandes, au sein de la garde fantôme, se révélaient généralement très douloureuses.

La torture par l’eau, c’était formateur.

Hayate tira son épée courte et attendit. C’était l’arme préférée des gardes fantômes : assez petite pour les combats rapprochés, assez tranchante pour amputer un membre. Pas faite pour se battre mais pour tuer. Se battre, c’était bon pour les gardes de fer. Le domaine des fantômes, c’était la victoire.

La dernière sentinelle se découpa un instant sur les lumières de Shanghai, disparut derrière un coin de mur et ne réapparut jamais. Il n’y avait pas eu de bruit, aucun signe d’affrontement. Hayate sourit. Du beau travail.

À présent que les vigies étaient éliminées commençait l’étape difficile. Il faudrait prendre le temps nécessaire pour trouver les sortilèges d’alerte. C’était une spécialité du Grimnoir. Ensuite, la garde fantôme pénétrerait dans l’appartement pour semer la mort. Le jeu serait de compter les victimes abattues avant que quelqu’un réussisse à donner l’alarme.

Hayate s’immobilisa. En contrebas s’éleva un bruit de moteur, et un petit bateau apparut sous un surplomb rouillé, laissant un sillage blanc dans l’eau vaseuse. Dommage : des chevaliers venaient de lui filer entre les doigts.

Le major Matsuoka se chargerait de les intercepter. Cette barque n’avait d’intérêt que si elle emportait Toru. La vie de Tokugawa Toru appartenait à l’un de ses mille frères. Cette nuit, Tokugawa Hayate la lui prendrait.

Lance Talon n’arrivait pas à dormir. Pieds nus, mais toujours habillé, vautré sur une paillasse minable dans un appartement minable, tendu par l’excès de café et la tâche insurmontable qui les attendait, il n’avait pas sommeil. Était-ce parce qu’il se retrouvait dans une ville étrangère ? Après tout, il avait eu une jeunesse de globe-trotteur. Était-ce l’idée de porter un coup décisif contre l’Imperium, qui avait tué sa famille ? Était-ce parce que, tout au fond de lui, il savait que ses compagnons et lui avaient eu les yeux plus gros que le ventre et qu’ils ne sortiraient pas vivants de la fête ? Une chose était sûre : il n’arrivait pas à dormir.

Diamond non plus, apparemment. Le bougeur, assis à l’autre extrémité de la chambre, lisait un livre de poche. Ils étaient au milieu de l’immeuble et les fenêtres étaient barricadées : on pouvait donc se permettre un peu de lumière. Diamond avait entrouvert les lames d’une lampe à pétrole.

« Hé, Diamond. »

Le bougeur remonta ses lunettes sur son nez. « Je te gêne ? Je peux éteindre.

— Non. Insomnie. Tu lis quoi ? »

Diamond leva le bouquin avec un petit rire. « Crois-le ou non, c’est une de tes aventures. »

Lance reconnut la couverture : un chasseur sur le point d’être piétiné par un troupeau d’éléphants. Rien de pareil ne lui était jamais arrivé, et la scène ne figurait pas dans le livre, mais l’image avait contribué aux excellentes ventes du volume. « Tu déconnes ? Comment ça se fait ?

— Je l’ai trouvé à bord de la Voyageuse. »

Quelqu’un avait dû l’emporter en manière de plaisanterie. Ça se produisait souvent quand Lance collaborait avec des chevaliers qu’il ne connaissait pas, souvent pendant le dîner, devant plein de monde : un type faisait tout un cirque pour lui demander un autographe et l’assistance rigolait bien. Cela dit, personne n’allait jamais jusqu’à lire le bouquin. « Qu’est-ce que tu en penses ?

— Je suis critique amateur. J’écrivais même des articles pour un journal local. Et ton truc est bon. » Diamond sourit. « Un peu tiré par les cheveux, bien sûr.

— Tiré par les cheveux ? » D’accord, Talon embellissait un peu sa vie – comme tous les écrivains, non ? –, mais en gros tout était vrai. Il avait toujours eu la bougeotte. Ironie du sort : c’était la rencontre d’une femme qui l’avait décidé à poser ses valises, et il avait découvert qu’elle appartenait à une société secrète de magiciens. « Tiré par les cheveux, dit le type qui va attaquer l’Imperium tout entier pour protéger la Terre d’un monstre extraterrestre qui dévore la magie ?

— Oh, pas les péripéties ni les histoires de cow-boys, ni la course de voitures, ni la boxe à mains nues, ni l’épisode du bûcheron, ni quand tu étais chercheur d’or en Alaska, ni même la chasse au lion dans la savane. Ça, je veux bien. Non, ce que je ne gobe pas, c’est le chapitre où tu vas explorer des épaves dans le Pacifique Sud.

— Eh si. Tout est vrai. » Lance sourit au bon vieux temps. Il avait appris à se servir d’un scaphandre rigide pour marcher au fond de la mer. Il avait même recouru à son pouvoir pour jouer avec les requins. « Tout est vrai, jusqu’au dernier mot.

— Et les dames sont vraiment toutes nues ?

— Quasiment. Rien qu’une petite jupette d’herbe sèche. »

Diamond fixa le livre du regard. « Ça alors ! J’ai gâché toutes ces années à bosser pour le Grimnoir aux États-Unis, moi. »

Lance se retourna sur sa couche inconfortable. « L’équipe de Pittsburgh, vous avez perdu un gars au pôle Nord, non ?

— Notre guérisseur. Sale histoire… » Diamond soupira. « Tu sais ce que c’est.

— Oh oui, marmonna Lance. Pour savoir, je sais. »

Un morceau de papier décolla du plancher pour se glisser entre deux pages, puis le livre se ferma tout seul et alla se poser à l’écart. Diamond ôta ses lunettes pour se frotter la figure. « Tu sais quoi ? Tu m’as inspiré, Lance. Quand tout ça sera fini, je m’installe dans un pays chaud peuplé de jolies filles qui dansent à moitié nues.

— Les Fidji, c’était pas mal.

— Les Fidji ? Nan… Las Vegas. On y a légalisé les casinos. Imagine le fric qu’un télékinétique peut se faire à la roulette ! Avec mes gains, je ferai construire un casino à moi, et un club privé. » Diamond agita une main devant la majesté de son projet. « Je lui donnerai mon nom.

— Une poule aux œufs d’or, concéda Lance.

— Ça vaut toujours mieux que critique littéraire. »

Lance se mit à rire. « Ça vaut mieux que ce que je fais en ce moment. »

Un ninja apparut devant lui et lui planta une épée dans la poitrine.

Chapitre 16

Depuis longtemps, je sais que la magie se paie.

Baron Okubo Tokugawa, président du conseil impérial, Mon histoire, 1922.

Cité libre de Shanghai

Toru était satisfait. La remise en état de l’armure se passait bien.

Ce soir, il ne s’agissait que d’un test destiné à détecter ce qu’il fallait réparer, modifier ou régler. Avant de s’en revêtir pour la bataille, il accomplirait un rituel de purification : bain, méditation et prière. Chaque pièce d’armure serait soigneusement disposée puis enfilée dans l’ordre le mieux à même d’éveiller son esprit guerrier. Tout avait une place, qui mêlait traditions anciennes et efficacité moderne dans la quête impossible de la perfection martiale. C’était la philosophie qui guidait la vie de Toru, c’était la philosophie qui éclairerait sa mort.

Le plus difficile était de fixer le casque sans assistance. Une fois les spalières en position, ses bras devenaient malhabiles et ses mains couvertes d’acier ne trouvaient plus le bon angle. Et puis, dans un moment d’inadvertance, il risquait de s’arracher la tête en déployant trop d’énergie magique afin de se mouvoir plus facilement.

Vu à travers le mempo, le monde était différent. Des kanjis délicats, gravés à l’intérieur du verre blindé, s’activèrent pour lui transmettre des informations. L’armure de Nishimura, non contente de le rendre plus fort, plus rapide et plus résistant, disposait d’un système intégré qui analysait le champ de bataille. Toru n’avait rien porté d’équivalent depuis son passage à l’académie, mais ces merveilles magiques ne s’oubliaient pas. Selon l’expression des chevaliers américains, c’était « comme faire du vélo ».

Il devrait changer le rembourrage du casque : les arêtes d’acier lui rentraient dans les chairs. Il plissa le nez de dégoût. Malgré des nettoyages répétés, ça continuait de puer le tabac. Pang, quand tout le reste serait fini, recevrait un tetsubo en pleine tête.

Le kanji magique se déploya sous ses yeux. Le casque était plus endommagé que Toru ne l’avait cru : il percevait une quantité de magie bien trop élevée. Le Grimnoir comptait des actifs très doués, mais la plupart des chevaliers avaient regagné d’autres planques ou le bord de la Voyageuse. Il en restait moins de vingt dans la baraque, alors que le kanji de Nishimura en signalait quatre fois plus. Il allait falloir régler la sensibilité…

Non…

Le casque disposait également de kanjis destinés à amplifier les sons environnants. Ils se désactivaient au-delà d’un certain seuil pour ne pas endommager l’ouïe du porteur, mais, alors qu’une armure ordinaire coupait le guerrier du monde extérieur, celle-ci avait l’effet opposé. Toru entendait du bruit à l’étage supérieur. Un cri très bref, puis une glissade : un corps qu’on allongeait doucement tandis que la vie s’en retirait. Un filet de poussière de plâtre tomba du plafond.

Il concentra son pouvoir, plia les genoux et bondit. L’armure lui conférait une agilité stupéfiante. Son poing traversa le bois. Les kanjis étaient directement connectés à ses nerfs : il sentait l’acier comme sa propre peau. Il agrippa une forme molle, une cheville, et la gravité le rappela à elle. En retombant, il entraîna un type à travers le plafond.

Il ouvrit la main. L’inconnu s’écrasa près de lui, stupéfait et à moitié étouffé par les nuages de poussière et de moisissure. Toru l’examina. Japonais. Jeune. Fort. Vêtu de gris et de brun. Des couteaux à la ceinture. À terre, à côté, un pistolet Nambu avec un silencieux. L’armure signala qu’il portait trois kanjis.

Le garde fantôme leva les yeux. Son expression interloquée le prouvait : il savait qu’il était face à un garde de fer et ne s’était pas attendu à voir au cours de sa mission une armure Nishimura, terriblement rare. Cerise sur le gâteau : il ne tenta pas de s’enfuir, puisqu’il supposait Toru dans le même camp que lui. Les gardes fantômes vous filaient facilement entre les doigts : l’ordre recrutait surtout des estompeurs et des voyageurs.

Une goutte de sang tomba par le trou du plafond. Elle sortait du cou du chevalier que le garde fantôme venait d’éliminer. Elle traça une ligne rouge sur une corne de Toru.

« Qu’est-ce que la garde de fer fabrique ici ? siffla le fantôme. C’est maître Hayate qui dirige l’opération ! »

Hayate ?

Toru posa sa botte de métal sur la poitrine du garde fantôme. Il avait oublié la puissance de l’armure, et l’homme faillit exploser quand il appuya un bon coup. Hayate était l’un des meilleurs assassins de l’Imperium. S’il avait repéré le Grimnoir, la mission était menacée. Toru libéra son pied pour se précipiter dans l’angle où il entassait ses armes. Il souleva le tetsubo hérissé de pointes. Dans ses mains d’acier, l’arme monstrueuse n’était pas plus lourde qu’un crayon.

L’armure, ce soir, subirait un test plus exigeant qu’il ne l’avait prévu.

Lance vit l’épée glisser entre ses côtes avant de ressentir la douleur. Le ninja voulu l’enfoncer davantage, mais l’Américain empoigna la lame et serra malgré le tranchant qui mordait dans sa paume. En même temps, il saisit le revolver qui attendait dans son holster.

Le ninja poussa. La lame dérapa dans sa main couverte de sang. Lance sentit des flammes lui brûler les poumons. Il releva le chien et planta le canon dans l’aisselle du ninja avant de le pointer droit sur les organes vitaux. Le voyageur comprit ce qui se passait, mais trop tard – il n’était bien sûr pas aussi rapide que Faye.

Son cœur s’arracha à sa poitrine.

C’était la zizanie. La lampe à pétrole de Diamond tomba à terre et explosa. Des bottes de tissu noir, avec des découpes pour les orteils, atterrissaient autour de lui. Lance dégagea l’épée avec une grimace de douleur ; elle lui racla les côtes. Il y avait du sang partout. Il en coulait de sa poitrine. De sa main. Des autres chevaliers, qu’on coupait en morceaux dans leur sommeil. Une forme noire apparut, mais Lance ramena le chien de sa main blessée tout en écrasant la détente, et le ninja reçut trois balles dans la poitrine.

Avant même que sa victime ne touche terre, il se redressa, vit Diamond lutter contre un estompeur et tira en visant la nuque. Mais, à l’instant où la détente s’enfonçait, le ninja vira au gris, et la balle le traversa sans le toucher.

« Merde. » Lance lâcha son Colt à bout de munitions et se jeta sur son flingue de rechange.

Dans un éclat d’acier, l’estompeur lui lança un couteau qui fila en tournoyant et se planta dans son bras en faisant voler du sang. Il lâcha son arme. « Aaaah ! »

Vif comme l’éclair, le ninja dégaina un deuxième couteau et le lança…

… mais la lame s’immobilisa juste devant les yeux de Lance, resta un instant en lévitation, se retourna et repartit vers le ninja, comme projetée par un canon. L’estompeur ne réagit pas assez vite ; il reçut sa propre lame en plein front et s’effondra.

Lance aurait volontiers remercié le bougeur, mais il haletait trop pour parler.

Diamond se releva. Péniblement. Il réussit à avancer d’un pas avant de retomber en gémissant. Il avait reçu plusieurs coups de couteau ; des taches rouge vif apparaissaient dans le dos de sa chemise blanche.

De l’immeuble entier s’élevaient cris et coups de feu. Des gardes fantômes massacraient tout le monde. Les flammes gagnaient du terrain, Diamond se vidait de son sang, Lance se serait cru à Mar Pacifica, la nuit où l’Imperium avait assassiné sa femme et leurs enfants. Vous ne recommencerez pas, salopards. Certainement pas. La haine qui l’envahit lui fit oublier toute douleur.

Les Japs allaient s’en prendre à tous ses compagnons. Lance activa sa bague pour les prévenir. Il était grièvement blessé. Dans sa poitrine, la plaie était profonde. Il respirait à peine. La lacération à son bras droit l’empêchait de contracter le biceps, et sa main gauche était entaillée jusqu’à l’os. Avant de quitter les États-Unis, il s’était fait marquer d’un sortilège de guérison qui lui donnerait de l’énergie et ralentirait l’hémorragie. S’il se trouvait une cachette, il avait des chances de survivre.

Il regarda l’incendie, les chevaliers morts ou mourants. Et puis merde. Ces salopards allaient crever. Il passa le bras dans son holster et entreprit de recharger son Colt.

Lance Talon partit à la chasse.

D’après les bruits de moteur, ils étaient cernés par les bateaux. Sullivan, au cours des journées passées dans la planque, avait vu de loin les canots de patrouille de l’Imperium. C’étaient de minces embarcations grises, lourdement armées, si rapides qu’en fendant les vagues elles crachaient derrière elles d’immenses panaches d’eau. Si c’était le petit bateau des chevaliers qu’elles cherchaient, ils étaient cuits.

Sullivan décocha un coup de pied à Barns. « Hein ? Quoi ? » Leur pilote, par réflexe, plongea la main dans la poche de son blouson de cuir pour en tirer l’un de ses GP .32 Saive, qui avaient une cadence de tir digne d’une scie circulaire. Sullivan, consterné, se dit qu’ils allaient être utiles.

« On a de la compagnie. »

Lady Origami coula un regard par un trou dans la bâche et sursauta à l’apparition d’une lumière violente.

On braquait des projecteurs sur eux. Les moteurs rugirent : les patrouilleurs se rapprochaient.

La bague de Sullivan se mit à chauffer.

La furtivité ne comptait pas au nombre des qualités de l’armure de Nishimura.

Toru n’essaya pas de se faire discret. Ç’aurait été impossible. Il montait l’escalier dans un fracas de métal. D’ordinaire, il pesait cent dix kilos de muscles pour un mètre quatre-vingts. À présent, il frôlait les trois cents kilos de muscles, d’acier et de rage, pour plus de deux mètres. Son tetsubo était une barre d’acier trempé d’un mètre cinquante et trente-cinq kilos hérissée de pointes. Les gardes fantômes l’entendraient forcément.

Heureusement, à l’instar du premier, ils croyaient encore Toru des leurs. Ils cherchaient un garde de fer renégat ; nul ne les avait prévenus qu’il ressemblerait à un char vêtu en samouraï.

Il croisa deux assassins. Un estompeur, un voyageur. « Maître Hayate n’avait pas dit qu’une armure de Nishi… »

Toru abattit sa massue. L’armure semblait encombrante, mais c’était une illusion. Le tetsubo fendit l’espace si vite qu’on ne le voyait plus. L’impact pulvérisa les deux hommes. Le voyageur mourut sur le coup, réduit à l’état de brume rouge. L’estompeur bascula par-dessus la rampe et tomba dans un hurlement. Il aurait pu se dématérialiser pour survivre à l’atterrissage mais, puisqu’il laissait une jambe arrachée se convulser aux pieds de Toru, il ne représentait plus grand danger.

Tant de liens magiques s’entrecroisaient dans l’immeuble que Toru ne distinguait plus les alliés des ennemis. Un actif puissant déchaîna un pouvoir destructeur, faisant trembler les fondations. Toru crut un instant que l’infâme odeur de cendrier s’était accrue, mais il s’agissait de fumée. L’appartement était en feu.

À l’étage supérieur se déroulait une danse chaotique de chevaliers et de gardes fantômes. Peu de chevaliers étaient là au début de l’assaut, et ils avaient vite été submergés. Sullivan et Koenig étaient partis accomplir leur mission. Talon était en charge de l’équipe, mais Toru ne le vit nulle part.

Les quelques survivants se battaient comme des démons. Mottl le frigo, Simmons la torche, Genesse le parleur, Willis le liseur et deux Chinois dont il ignorait le nom et le talent résistaient de leur mieux aux Japonais, plus nombreux et plus rapides. Le parleur gueulait des ordres entre les coups de feu pour embrouiller leurs agresseurs ou les monter les uns contre les autres. Flammes et pointes de glace volaient pour les forcer à reculer. Le liseur maniait un fusil automatique. L’un des Chinois affrontait deux gardes fantômes en une démonstration admirable de l’art martial que les autochtones appelaient wing chun.

Les chevaliers s’abritaient derrière les quelques meubles, couraient, tiraient des balles et de la magie, cherchaient à surveiller tous les angles depuis lesquels un garde fantôme pouvait choisir d’attaquer. Les cadavres des Japonais s’amassaient un peu partout, ce qui prouvait leur courage, mais ça ne suffirait pas.

L’encadrement de la porte était trop étroit. Toru dut donner un coup d’épaule pour se frayer un passage et se jeter dans la mêlée. Les gardes fantômes avaient compris qu’il se rangeait chez l’ennemi. Balles subsoniques et couteaux de jet rebondissaient sur son armure sans même l’égratigner.

Les gardes de fer étaient formés à garder l’esprit clair au plus fort du combat, à évaluer les techniques de leurs adversaires pour établir la meilleure contre-offensive. Un voyageur recourut à son pouvoir pour éviter un coup, mais Toru avait anticipé son point d’arrivée. En général, les voyageurs ne pouvaient pas aller très loin, et il suffisait de deviner l’endroit qui leur paraîtrait le plus sûr. Le revers de bras de Toru faillit bien arracher la mâchoire de l’homme à l’instant où il se matérialisa.

Un coup de tetsubo dans les reins d’un de ceux qui affrontaient l’expert en arts martiaux l’envoya s’écraser contre le mur. Le Chinois en profita pour éliminer le second d’un coup dans la trachée. Un autre estompeur vira au gris pour échapper à la massue, se reforma et partit en courant. Toru, d’un coup de pied, envoya un blessé intercepter la trajectoire du fuyard. Les deux perdirent connaissance, et Willis les acheva de plusieurs balles bien placées.

Désarçonnés, les gardes fantômes survivants battirent en retraite ; certains voyagèrent, d’autres s’enfoncèrent dans les murs. Toru ramassa une épée et la lança à travers une cloison, là où un estompeur venait de disparaître. Un hurlement de douleur récompensa son initiative.

Puis il se tourna vers les chevaliers blessés et laissa les kanjis amplifier sa voix. Personne n’était indemne. « Fuyez !

— Nous n’avons pas tout le monde ! » lui cria Genesse. Au cours de leur brève conversation à bord de la Voyageuse, Genesse lui avait donné l’impression d’un homme fier et ratiocineur. Des qualités utiles dans une société barbare, mais, dans le contexte, gênantes. « On ne peut pas les laisser…

— Oh si ! L’important, c’est la mission de Sullivan. Vous devez survivre afin de l’accomplir. Ce sont des gardes fantômes qui vous attaquent. Si vos camarades ne sont pas là, c’est qu’ils sont morts. Gagnez le fleuve. Je vais les retenir. »

Il avait raison, et les chevaliers le savaient. Personne n’ayant envie de contredire un char à pattes, chacun ramassa ses armes et s’en fut en boitillant.

Toru attendit. Il savait ce qui allait suivre.

Hayate, son frère, apparut d’abord, effectuant un atterrissage gracieux parmi les flammes. Son unité débarqua juste après, à travers les murs ou le plafond, pour encercler Toru en brandissant des lames qui n’étaient pas conçues pour ça.

« Toru… » Le premier garde fantôme ne s’inclina même pas. « Je ne m’attendais pas à cet équipement. Je suis intrigué.

— Notre père a jugé bon de bénir mon entreprise en plaçant cette armure sur mon chemin. » La voix de Toru était filtrée par les kanjis magiques du mempo. Elle pouvait atteindre un volume sonore terrifiant mais, pour l’instant, il s’en tenait à celui d’une conversation polie.

« J’ai été sincèrement choqué de te voir secourir des chevaliers. Les avoir évacués, c’est intéressant… mais ça ne changera rien. Mes hommes les cueilleront un à un. » Hayate se tourna vers les gardes fantômes qui encerclaient Toru. « Allez-y ! Tuez-les tous. »

Ils disparurent, laissant Toru et son frère seuls.

Lance libéra le rat de son emprise mentale. Il ne parlait pas japonais, mais les ordres du chef étaient clairs. Les ninjas pourchassaient les chevaliers survivants. Il serait bientôt à court de sang comme de temps ; il fallait avancer. Poser un pied nu, poser l’autre… Il devait garder une main contre le mur pour s’empêcher de tomber. Elle laissait une trace rouge vif sur le papier peint miteux.

Son pouvoir ne lui servait pas à grand-chose. Il n’y avait pas beaucoup d’animaux utiles dans les parages, et toutes les bestioles fuyaient l’incendie. Lance cherchait malgré tout. Sa magie lui révélait des rongeurs dans les murs, des poissons dans le fleuve, et des oiseaux, qu’il investissait brièvement pour surveiller à travers leurs yeux la progression de l’ennemi, des chevaliers et d’autres dangers potentiels.

Sauter ainsi de cervelle en cervelle, c’était difficile, mais il n’avait pas le choix. Arrivant à l’escalier, il savait qu’un ninja attendait en embuscade : une souris avait senti son odeur et perçu les vibrations. Il colla donc le canon du Colt contre le bois et perfora le Jap à travers la cloison.

Il eut du mal à ouvrir la porte à cause du garde fantôme allongé en travers, mais il se faufila comme il put. Du sang jaillissait de la carotide arrachée, mais le type essaya quand même de lever son épée. Pour sa peine, il reçut une nouvelle balle.

Même indemne, Lance aurait eu du mal à rester gracieux tout en contrôlant des nuées d’oiseaux. Il faillit tomber dans l’escalier. Le sang de sa blessure à la poitrine avait imbibé son pantalon en jean puis ses chaussettes, et il glissait à chaque pas. Il y avait de la fumée partout dans la cage d’escalier. Il toussa : du sang lui coula dans la barbe. Le sortilège de guérison dont Sullivan l’avait marqué brûlait comme l’enfer. Sans lui, il serait déjà mort. Il espérait que la magie suffirait à le faire tenir.

Dans un terrible rugissement venu du haut de l’immeuble, un étage entier s’effondra.

Lance intercepta une mouette qui passait devant les fenêtres du bas. Elles étaient peintes en noir mais beaucoup étaient cassées, et il entrevit des hommes vêtus de sombre prêts à attaquer les chevaliers qui s’enfuyaient. Il concentra la majeure partie de sa conscience dans sa propre cervelle : il allait en avoir besoin.

Premier étage. Les méchants lui tournaient le dos. Ils guettaient ses amis. Viser ne serait pas une partie de plaisir. Son bras refusait de se plier, et l’autre était couvert de sang. Il leva le Colt et se mit au boulot. Il réussit à abattre deux gardes fantômes avant qu’un voyageur n’apparaisse derrière lui. Mais il s’y attendait et se laissa tomber au même instant.

L’épée fendit l’air et alla s’enfoncer dans le linteau. Lance n’avait pas un angle de tir favorable, et le garde fantôme reçut la balle dans la cuisse. Mais elle atteignit une grosse artère, et l’homme s’effondra en poussant un beuglement. Lance visa de nouveau, mais on lui arracha son arme des mains. Il s’accrocha au blessé, empoigna l’un des couteaux passés à sa ceinture et le lui planta dans la poitrine, une fois, deux fois, trois fois ; à la quatrième, le ninja recouvra assez de magie pour voyager.

Lance tomba à plat ventre. Le ninja réapparut à sept pas, grièvement blessé. Il crachait du sang.

Un chevalier du Grimnoir gisait tout près. Un Chinois. Chen, il s’appelait. Brave type. Lance l’aimait bien. Il avait de l’humour et expliquait tout le temps que ses gosses étaient marrants. Mais à présent Chen était mort parce qu’un salopard de l’Imperium lui avait coupé la tête. Lance alla prendre le fusil de chasse à double canon scié que Chen serrait entre ses mains.

La fumée s’écarta. Un ninja s’approchait. Lance enfonça la détente et le couloir s’emplit de chevrotines. Estompeur ! En effet, le nouveau venu vira au gris juste à temps et se reforma, indemne. Lance pressa la seconde détente, obtenant le même résultat. Il cassa l’arme, les douilles s’éjectèrent, il mit un genou à terre pour ramasser les munitions éparpillées autour du cadavre de Chen.

Le ninja leva son épée et chargea en poussant un cri de guerre. Rares étaient les estompeurs aussi doués que Heinrich. Le ninja devrait reprendre consistance bien avant de toucher Lance.

C’était donc une course.

Lance chambra les balles et referma le fusil. Il releva le double canon à l’instant où l’estompeur baissait le bras.

Et il gagna la course.

Le ninja explosa et s’écrasa sur le plancher, un trou béant à la place des côtes.

Il bougeait encore ; Lance voulut activer l’autre canon. Avec un grognement, il s’efforça de faire vite, mais en vain. Il baissa les yeux. Sa main droite ne répondait pas : elle était par terre, avec une bonne partie de son bras. L’atroce douleur l’atteignit à cet instant. « Et merde. »

Il n’avait pas gagné. Ils étaient ex-æquo.

Il tomba à genoux. Il était amputé juste au-dessus du coude. Le sang bouillonnait. Il fallait l’arrêter : d’autres gardes fantômes à tuer.

Avec un calme surnaturel, il défit la ceinture de Chen, l’enroula autour du moignon et serra. Il hurla. Ça faisait vraiment mal. Il mordit dans le cuir pour mieux le tendre, le temps de pouvoir percer un nouveau trou avec son couteau.

Retirer sa main coupée de la poignée du fusil lui inspira un sentiment très étrange, mais il s’y força. La fumée dansa quand un ninja traversa le couloir sur la pointe des pieds. Lance tira la dernière cartouche à travers le mur, sans savoir si le coup porterait.

Il entendit des détonations. Les chevaliers survivants contre-attaquaient. Il saisit la première arme qu’il vit – l’épée courte qui lui avait tranché le bras – et s’en servit comme d’une canne pour se relever. Il avança tant bien que mal en direction du bruit. La pointe de l’épée traînait dans la poussière. Il était foutu, inutile de se voiler la face, mais il n’allait pas mourir sans entraîner avec lui le plus possible de ces saligauds.

La pièce où il pénétra baignait dans une brume rouge. Les Japonais, le voyant arriver, prirent leurs jambes à leur cou. Il se lança à leurs trousses.

Il reçut une balle. Il en avait l’habitude.

Il avait perdu l’épée. Il n’avait même pas vu le garde fantôme qui s’était glissé derrière lui pour lui tirer dans le dos. Il se retourna et repartit en direction du ninja, qui lui tira à nouveau dessus avec un drôle de petit pistolet équipé d’un énorme silencieux. Lance entendit à peine la balle partir, mais il la sentit arriver. Il en reçut encore une avant de réussir à saisir le poignet du type pour l’attirer vers lui et lui coller un grand coup de boule. Ils tombèrent ensemble. Voilà ce qu’on récolte à se servir de ces petits 8 mm de chochotte au lieu d’un vrai flingue. Il tordit le poignet du ninja pour braquer l’arme vers son menton, glissa un doigt dans le pontet et logea une balle dans le cerveau de l’assassin.

Il se releva pour tirer en direction de l’homme qui fuyait à l’autre bout du couloir. « Je suis Lance Talon, bande de saloperies ! » De la main gauche, il visait beaucoup moins bien, mais il réussit à en abattre un. « Cavalez ! »

Il s’effondra.

Ses oreilles sifflaient. Il ne voyait presque plus rien. On l’avait de nouveau atteint dans le dos. Il voulut se relever mais reçut encore une balle. Et encore une. Il se laissa couler à terre. Avec une grimace, il tenta de résister, mais ses jambes ne lui obéissaient plus. Quand il voulut lever son arme, une chaussure à orteils apparut dans son champ de vision et envoya voler le Nambu.

Avait-il gagné du temps ? Les autres avaient-ils réussi à s’enfuir ? Si oui, ça en valait la peine.

Les derniers gardes fantômes l’entourèrent, comme admiratifs de la folie meurtrière qui animait l’Américain. C’étaient des guerriers. Ils rendaient hommage à une fin honorable.

Lance était presque mort ; il n’en avait pas fini pour autant.

Les rumeurs parlaient de bestiaux si puissants qu’ils ne contrôlaient pas que les animaux ; ils pouvaient investir des humains. À ce que Lance en savait, c’était un ramassis de racontars. Mais il estimait que c’était réalisable, à condition d’employer tant d’énergie magique que l’on risquait d’y laisser sa peau. Il avait tenté quelques expériences dans le domaine et, chaque fois, il avait reculé.

Il concentra son pouvoir. Il n’avait plus rien à perdre.

Le monde se réduisit à un cercle plat, gris, de plus en plus étroit. Les ninjas de l’Imperium devinrent cinq ou six masses palpitantes de vie, avec des esprits bien supérieurs à ceux des animaux. Il en choisit un : le salopard qui lui avait réglé son compte tenait une mitrailleuse légère type .70. Au moins, il aurait été tué par un vrai flingue.

Le cercle se resserra. Un ninja leva son épée pour le décapiter.

Il fit appel à tout son pouvoir, à toute son énergie vitale, et quand ce fut fait il en trouva encore un peu plus. Il se concentra sur sa cible et agit comme avec un rat, un chien ou un cheval. L’esprit qu’il voulait investir était plus compliqué, mais ça ne changeait rien. Il défonça toutes les barrières et repoussa la conscience ennemie dans un recoin du cerveau.

Il voyait à présent par des yeux neufs. Des yeux humains. Il voyait l’homme prêt à le décapiter. Il se voyait lui-même, par terre. Il était en chaussettes. Il mourait pieds nus, et l’idée l’amusait. Il éclata de rire.

Le ninja à l’épée se figea, interloqué, pour se tourner vers son compatriote hilare.

« Soyez damnées, crevures impériales », lâcha Lance en anglais, de sa propre voix, par la bouche de celui qu’il contrôlait, ce qui dut étonner les autres. Puis il ouvrit le feu, promenant sa mitrailleuse de gauche à droite, criblant les ninjas de balles de gros calibre. Il les massacra tous.

Le soldat se battait, résistait, terrifié, dans l’espoir vain de récupérer son corps.

« Tu le veux ? » demanda Lance en lâchant l’arme fumante. Il contraignit son prisonnier à tirer l’épée. En quoi consistait le suicide rituel qui avait cours dans l’Imperium ? En travers du ventre, et les entrailles se répandaient ? Ça doit faire mal. Le bras tremblait, mais il n’en avait pas fini. L’épée s’enfonça dans l’abdomen ; Lance força sa victime à pousser de toutes ses forces. La lame parfaitement aiguisée ne rencontra aucune résistance. Lance eut mal, exactement comme s’il s’était agi de sa propre chair, et se réjouit de la douleur inconcevable. La lame ressortit de l’autre côté. Les tripes du ninja dégringolèrent. « Je te le rends. »

Le garde fantôme s’effondra.

Lance libéra l’esprit volé et recouvra sa conscience propre.

Il se sentait vide et glacé. Il n’avait plus de magie. Il l’avait épuisée à jamais.

Lance Talon, au cœur d’un immeuble en flammes, entouré par des cadavres de gardes fantômes, ferma les yeux pour rêver de sa famille, qu’il n’avait pas vue depuis très longtemps.

Les vedettes de patrouille filaient vers le petit bateau chinois. Un adolescent, debout à la poupe, levait les mains en signe de reddition. Aveuglé par les projecteurs, il n’allait pas chercher à résister. La première vedette se mit à couple. Les soldats s’apprêtaient à passer à bord pour commencer la perquisition.

« Vous êtes en état d’arrestation, annonça le major Matsuoka dans son porte-voix. Nous sommes prêts à tirer si vous résistez. » Le gamin, effaré, baissait la tête. Matsuoka n’était pas sûr que son bateau soit sorti de l’immeuble qui l’intéressait, mais c’était possible. On allait l’arrêter pour le soumettre à la torture. Sa jeunesse ne l’empêchait pas d’appartenir à la résistance terroriste, et, s’il n’était qu’un passant innocent, ce ne serait pas grave : il était chinois, et aucun Chinois n’était complètement innocent.

Son pilote s’arrêta de l’autre côté de la barque, à présent immobile entre deux vedettes beaucoup plus grosses. Une troisième les couvrait, chacune munie de plusieurs fusils de précision, de mitraillettes et même d’une mitrailleuse lourde. Toutes les armes étaient braquées vers la cible. Résister aurait été insensé, mais Matsuoka savait d’expérience que cela n’arrêtait jamais les criminels déterminés à tenter leur chance. Surtout quand c’était ça ou la mort. Il tira son pistolet. « Soyez prudents », dit-il à ses hommes qui s’apprêtaient à monter à bord.

Des gouttes d’eau s’élevèrent du fleuve. Comme de la pluie… à l’envers.

Plus rien n’allait de soi.

Ça se produisit trop vite pour qu’on puisse réagir. C’était aberrant, incompréhensible, et le major mit plusieurs secondes à formuler ce qui avait changé. La gravité. Le haut était devenu le bas, et vice-versa. Ces secondes-là, il les passa en vol plané.

Certains soldats eurent la présence d’esprit d’ouvrir le feu, mais les bateaux tanguaient si violemment qu’on ne pouvait pas viser. Quelqu’un, en bas… en haut… poussa un juron en recevant une balle perdue.

Puis tout retomba.

Matsuoka se brisa une côte en heurtant la rambarde d’acier. La vedette frissonna et envoya des torrents d’eau dans toutes les directions. Beaucoup d’hommes passèrent par-dessus bord, et quelques malchanceux heurtèrent les coques métalliques. Son Nambu lui échappa des mains. Les projecteurs dansaient follement.

Un hurlement : des flammes dévoraient l’un de ses policiers, qui se débattait, frappait ses vêtements, ne réussissant qu’à aggraver la situation. Il finit par plonger. Le major se retourna pour crier un ordre à l’opérateur radio, mais celui-ci était devenu blanc, non, bleu, et essayait en vain de décoller ses mains de ses instruments métalliques.

Sur le petit bateau, la bâche vola de côté et un jeune Occidental brandit un pistolet-mitrailleur dont il vida le chargeur. Les hommes tombaient comme des pantins désarticulés. L’instant d’après, la vedette tout entière prit feu.

La douleur qui lui transperça la cage thoracique quand il se leva arracha une grimace à Matsuoka. Tous les bateaux ayant valsé dans la plus grande anarchie, celui qui était censé les couvrir ne tenait plus l’ennemi dans sa ligne de mire. Matsuoka agita les mains pour attirer l’attention de l’unité concernée. Il fallait les canarder immédiatement.

Il entendit un bruit sourd tout près de lui. Il se tourna et leva les yeux. Les leva encore. Un homme très grand venait d’apparaître pour lui coller sous le nez un petit revolver britannique. Une main énorme le saisit au collet et le souleva. « Tu parles anglais ? »

Matsuoka ne répondit pas. La vedette de soutien redémarra son moteur. Elle venait voir ce qui se passait.

« Bouge pas », dit le géant avant de le frapper brutalement du poing qui tenait l’arme.

Matsuoka s’écrasa sur le pont, étourdi, et le géant bondit vers la proue, saisit les poignées de la mitrailleuse lourde et pivota vers la vedette en approche. Le canon rugit. Une ligne de balles traçantes orange zigzagua dans le noir. La vedette voulut répliquer, mais le géant était méthodique, il visait posément les éclairs lumineux jusqu’à ce qu’ils s’éteignent, dans un sens, puis dans l’autre. Il continuait. Sans cesse. Il détruisait l’embarcation pour s’assurer qu’elle ne représentait plus aucune menace. Quand le réservoir prit feu, le géant s’arrêta enfin.

Matsuoka secoua la tête pour recouvrer ses esprits, remarqua un Arisaka abandonné et se mit à ramper pour le récupérer, mais le géant vint lui écraser la main de sa botte. « Pas si vite. » Il leva son revolver et tira une seule balle. Le pilote, qui semblait gelé sur place, tomba à la renverse, un trou en plein milieu du front. Le géant se baissa, ramassa une corde et en jeta une extrémité au petit bateau. « Barns, attrape ça. On prend cette vedette.

— Vous ne vous en tirerez pas, cracha Matsuoka.

— Mais si. » Le géant braqua son arme droit sur lui. « Et, donc, tu parles anglais. Tu vas commencer par m’expliquer ce qui se passe. »

Ils n’avaient pas l’air de deux frères. C’était normal, puisque le président avait partagé l’intimité d’innombrables concubines au fil des décennies. À en croire la rumeur, certains des mille frères n’étaient même pas de mère japonaise, mais Toru n’avait jamais rencontré de métis. Hayate était aussi petit et menu que lui-même grand et large. Il avait vingt ans de plus, et chaque jour de ces années avait été consacré à l’entraînement, à l’enseignement, au combat et, plus généralement, à servir l’Imperium. Il était premier garde fantôme, honoré entre tous au sein d’un ordre mystérieux.

L’affronter était un grand honneur…

Mais la mission paternelle passait avant tout. Rien d’autre ne comptait.

« Écoute-moi, Hayate. L’homme que tu sers n’est pas notre père. C’est un imposteur. C’est maître Dosan Saito qui se fait passer pour lui. Il est de mèche avec l’ennemi. »

Hayate sourit. « On raconte que tout le sang versé pendant l’occupation t’a fait perdre l’esprit… Je vois que c’est exact. Épargne-moi tes délires, Toru. Je les connais. L’histoire que tu as racontée au journaliste a bien sûr fini sur le bureau des renseignements militaires. Je l’ai lue. Elle m’a empli d’une immense tristesse. Tomber si bas, malgré un tel potentiel… Tu es complètement fou.

— C’est la vérité ! Maître Saito a perverti le rêve de l’Océan ténébreux. »

Le premier garde fantôme observait le sang qui dégouttait du tetsubo. « Tu es un chien enragé, Toru. Et tu sais ce qui attend les chiens enragés.

— Ne fais pas ça, Hayate.

— Il faut les abattre… Je me suis porté volontaire, même si, je l’avoue, je ne m’attendais pas à te trouver si bien armé. J’espérais te regarder dans les yeux quand je prendrais ta vie d’un coup d’épée, face à face, homme à homme, frère à frère… guerrier à guerrier. »

Toru, coincé entre ses plaques d’acier, avait le plus grand mal à se pencher, mais il contraignit l’armure à s’incliner respectueusement.

« Je ne crois pas pouvoir te convaincre d’ôter cette armure.

— À raison.

— Heureusement, j’ai pour principe de toujours prévoir l’imprévisible. »

Hayate frappa dans ses mains. Un garde fantôme masqué entra, un énorme tube sur l’épaule. Une lueur bleue émanait de l’extrémité. Toru ne connaissait pas cette arme, mais elle ressemblait à un mécanisme antichar sur lequel l’unité 731 avait travaillé. L’énergie magique qui l’alimentait était arrachée à la chair de cobayes boumeurs… Mais s’en servir dans un espace clos serait du suicide.

Ces hommes appartenaient à l’Imperium. Le suicide était un outil de travail comme un autre.

« Adieu, Toru. » Hayate voyagea pour se mettre à l’abri à l’instant où son subordonné activait l’appareil.

« La planque est en train de brûler, cria Lady Origami par-dessus le bruit des moteurs. Je le sens.

— Merde », grogna Sullivan.

Mais ils ne pouvaient rien y faire pour le moment. La torche l’avait perçu à travers son pouvoir magique, et tous les autres distinguèrent bientôt la lueur orange dans le ciel nocturne. Barns pilotait à toute allure, les faisant rebondir sur chaque vague et projetant des torrents d’eau derrière eux. La vedette de patrouille était rapide, mais ça ne suffirait pas.

Ils négocièrent une courbe du fleuve. La planque apparut de l’autre côté des docks. Les flammes ravageaient les étages supérieurs, et des silhouettes se déplaçaient sur les passerelles de fortune qui les entouraient. Des ombres immenses, produites par les projecteurs des vedettes : des soldats armés de fusils. Il y avait trois autres patrouilleurs entre les chevaliers et l’incendie. Barns baissa les gaz pour ralentir leur approche.

« Attendez », ordonna Sullivan. Ils avaient éteint toutes les lumières. « Les Japs nous prendront pour les leurs jusqu’à ce qu’on soit sur eux. »

Barns inspira profondément. « Si tu le dis. »

Zhao posa une main sur l’épaule du pilote et lui désigna un cargo. « Dirige-toi là-bas.

— Le tout rouillé qui gîte ?

— Oui. Ça fait des années qu’il est échoué dans la boue. Si nos amis se sont échappés par le rez-de-chaussée inondé, ils auront longé les quais jusqu’au flanc du cargo. »

Les autres vedettes ne leur avaient pas encore braqué leurs projecteurs dessus. Allez… Sullivan priait pour que certains de ses camarades s’en soient sortis. Le secteur grouillait de soldats ennemis, mais, si des chevaliers pouvaient s’en tirer, c’était maintenant ou jamais. On les repéra finalement, et une lumière aveuglante pivota dans leur direction. Une fois identifiés, ils n’auraient aucune chance, vu le nombre de tireurs postés sur les berges. Ils seraient obligés d’abandonner leurs frères pour filer le plus vite possible. Nom de Dieu…

Soudain, le haut de l’immeuble explosa dans un éclair bleu.

« C’était quoi ? » gueula Barns.

Des débris volaient en tous sens. Une énorme boule de feu jaillit de la façade : une silhouette en armure, qui battait des bras et des jambes, baignée de flammes bleues.

« Toru… »

Le garde de fer alla s’écraser sur un autre immeuble dans un bruit assourdissant. Une fraction de seconde plus tard, leur planque s’effondra sur elle-même. Un gros nuage de fumée et de poussière se déploya sur les quais.

Au moins, les autres vedettes ne s’intéressaient plus à eux.

« Le cargo, dit Sullivan. C’est notre seule chance. »

Des dizaines de soldats japonais accouraient vers le point d’atterrissage de Toru. L’immeuble avait pris feu à son tour. On ne pouvait plus rien pour le Japonais. S’il avait survécu à l’explosion, et si la chute ne l’avait pas achevé, les flammes ou l’Imperium lui régleraient son compte.

Barns coupa le moteur et l’embarcation continua sur son erre.

« Ils sortiront par là. » Zhao indiquait une zone de boue noire sous les décombres.

« Ouvrez l’œil », dit Sullivan aux autres tout en gagnant l’arrière de la vedette.

Le flic impérial y était attaché au garde-corps par ses propres menottes. Sullivan ne savait pas lire l’insigne japonais, mais l’uniforme était grandiose, ce qui trahissait un poste à responsabilités. Il retira le chiffon qu’il avait enfoncé dans la bouche du type, qui hoqueta, et s’agenouilla près de lui. « J’ai pas le temps de jouer. Combien de planques avez-vous attaquées ?

— Va te faire foutre. »

Sullivan lui cassa l’auriculaire. « Réessaie. »

Le Jap grimaça mais refusa de crier ou de répondre.

Zhao les avait rejoints. Il n’avait pas l’air ému par les souffrances du policier. Beaucoup de ses hommes se trouvaient dans la planque. Le jeune Chinois serait encore moins clément que Sullivan. « Tu veux que je le congèle ?

— Je m’en sors. » Sullivan lui cassa un autre doigt.

« Argh. » Le flic serra les dents.

Encore un autre.

« Trois. Nous connaissions trois planques. »

Merde. Sullivan se tourna vers Zhao. Le Grimnoir n’avait que quatre planques. La situation était grave.

« Qui nous a vendus ? » demanda Zhao.

Sullivan saisit un quatrième doigt.

« Un petit gros. Une brute. Pang. »

Zhao sursauta. « Non. Tu mens.

— Ce n’est pas la première fois. Ça fait des années qu’il nous sert d’informateur.

— Je vais le tuer, gronda Zhao.

— Il est déjà mort. Sa déloyauté a déplu à maître Hayate. Pang est mort, comme vous bientôt. »

Barns siffla pour attirer leur attention. « Quelqu’un dans l’eau. » Il siffla encore. « Hé ! Ici ! Ori, attrape la bouée de sauvetage. »

Sullivan eut un soupir de soulagement. Il y avait au moins un survivant. Explosions et incendies avaient détourné l’attention des autres bateaux, et les chevaliers réussiraient peut-être à leur fausser compagnie.

« J’exige que vous me relâchiez. Je suis le major Matsuoka de la Tokubetsu Koto Keisatsu. Mes hommes…

— Attends. Tu t’appelles Matsuoka ? » Zhao parlait très lentement. Sullivan frissonna. L’air avait perdu toute chaleur. « Tu es le major Matsuoka ?

— Oui. Je commande la garnison du deuxième secteur. Libérez-moi, sinon les répercussions seront terribles. »

Sullivan sentit un afflux de pouvoir magique autour de lui. « C’est toi qui as fait torturer ma mère et mon père. » Le froid empira. « C’est toi qui as ordonné leur exécution. » Encore plus froid. « C’est toi qui as ordonné que leurs corps (froid) soient pendus à un pont pour l’édification de la ville entière. »

Tellement froid.

Matsuoka grelottait.

Une sphère de froid perçant, insoutenable, mortel, se formait autour du policier, dont la peau virait au bleu. « Tu as accroché une pancarte. Tu les qualifiais de traîtres. D’ennemis du peuple. La pancarte incitait les gens à leur jeter des pierres. Et les gens ne s’en privaient pas, les traîtres ne méritent pas mieux… »

Sullivan tremblait. La peau du flic se ratatina, de plus en plus rigide. Jake envisagea de sortir son Webley pour loger une balle dans la tête de Matsuoka. C’était idiot de gâcher le pouvoir de Zhao, un pouvoir précieux ; ils auraient besoin de toutes leurs forces pour s’échapper si on les repérait. Mais, parfois, il fallait bien régler ses affaires personnelles. Il se tourna vers Zhao. « Ne le laisse pas crier, je ne veux pas qu’on nous entende.

— Ne t’en fais pas. » Zhao était très concentré. « Il ne fera pas un bruit. »

Le flic tourna des yeux implorants vers Sullivan, mais, quand il ouvrit la bouche, il n’en sortit que de la buée. Son sang se figea dans ses veines. Ses yeux explosèrent : l’eau qu’ils contenaient avait gelé.

« Je te le laisse, petit. » Sullivan s’éloigna.

À la poupe, il faisait nettement meilleur, mais Sullivan n’arrivait pas à se réchauffer. Il compta quatre têtes qui dansaient sur l’eau. Les rescapés, accrochés les uns aux autres ou à des bouées de sauvetage, étaient repêchés par Barns. Sullivan vint l’aider à les haler. Il y avait trois hommes de la Voyageuse et un camarade de Zhao. Le premier à remonter fut le jeune Mike Willis. Il avait reçu une balle et gardait une main plaquée sur son flanc. Du sang coulait entre ses doigts.

« Où sont les autres ? demanda Sullivan.

— Que nous, souffla le chevalier. On a été cinq à arriver en bas. Mottl est resté coincé dans le tunnel, il s’est noyé… Je n’ai pas réussi à le sortir à temps. Il n’y avait personne derrière nous.

— Lance ? »

Willis secoua la tête. « Genesse, Simmons, Yip et moi.

— Seigneur… » Sullivan leva le regard vers l’immense bûcher funéraire. C’était sans espoir. La fumée lui piquait les yeux.

Un bruit sec s’éleva à la poupe : Zhao cassa d’un coup de pied les menottes gelées. Puis, dans une gerbe d’eau, le flic paralysé par le froid coula à pic.

Le Grimnoir allait devoir réévaluer la situation. Déterminer la gravité du revers qu’il venait d’essuyer. Mais Sullivan avait peur de connaître la réponse. Comment se remettre d’un coup pareil ? « Barns, on dégage. »

Chapitre 17

Si je n’avais qu’un seul ennemi à affronter, cette guerre serait déjà gagnée. Mais j’ai sur un front les zombies et les sorciers du Kaiser, et sur l’autre votre épouse et son moine maléfique. Peu m’importe que sa magie soit puissante ou que ses prophéties se réalisent. Cet homme est une tumeur maligne dans le sein de la mère patrie, et, si vous ne l’éliminez pas, je trouverai quelqu’un pour s’en charger. Vous savez pourtant ce que feraient les hommes aux bagues noires s’ils avaient vent de ses expériences abominables.

Général Alexeï Rybakov, correspondance personnelle avec le tsar Nicolas II, 1916.

Quelque part en Europe de l’Est

Zachary, sous son dessin, n’avait pas noté le nom de l’homme. Il avait inscrit un titre : Le Moine noir.

Faye ne savait rien de ce moine noir, rien du tout.

Sauf qu’elle était censée le tuer.

Il n’avait pas été dur à trouver. Elle ne connaissait pas la région, elle ne parlait même pas la langue, mais, heureusement pour elle, l’un des nombreux dessins qui représentaient l’événement montrait un panneau indicateur sur lequel figuraient deux noms de ville et la distance entre elles. Ça lui avait demandé beaucoup de tous petits sauts magiques, puis une nuit passée comme une clocharde à bord d’un train en route vers l’Orient, et encore d’innombrables voyages le lendemain. Elle n’avait pas demandé l’itinéraire à Jacques : franchement, elle ne voulait pas le mêler à sa vie. Jacques et le Grimnoir savaient-ils même qui était ce moine noir ? Et quelle importance ?

Sa magie tournait à plein régime. Sa carte mentale présentait un vaste territoire. Elle était toujours dans l’immeuble quand Zachary avait pénétré dans la chaudière ; elle devait donc lui avoir volé son lien avec le pouvoir. Pour la magie, ça allait, mais, physiquement et émotionnellement, elle était à bout. La faim, la fatigue, la puanteur de la Cité morte. Elle devait faire peur, avec ses cheveux ébouriffés, hérissés de brindilles et de fil de jute. Forcément, quand on dort dans un wagon de marchandises…

Elle était toute seule. Et, vu ce qu’elle avait appris, ça valait sans doute mieux. Selon Jacques, l’ensorcelée ne pouvait pas avoir d’amis ; mais il sous-estimait encore le danger qu’elle représentait. Cette mission, elle seule pouvait la remplir, et quiconque s’approchait risquait sa peau.

Faye avait passé le plus clair de sa vie entourée de monde, avec une grande famille dans une petite cabane, mais, ces années-là, elle était en fait seule dans sa tête, où elle vivait une autre vie. À l’époque, l’idée de la solitude la séduisait. Ensuite, quand elle avait rencontré son grand-père, puis vécu en Californie, et ensuite rejoint le Grimnoir, elle s’était aperçue qu’elle n’aimait pas être seule. Elle était sociable. Elle s’attachait aux gens. Mais, à présent, elle refusait de les mettre en danger de mort.

Seule. Ça valait mieux, se répétait-elle, alors même que l’idée de ne plus jamais voir Francis lui broyait le cœur.

Le panneau était exactement comme Zachary l’avait dessiné. Elle avait repéré le nom d’une ville sur un plan affiché dans la gare et, depuis, avançait dans cette direction. Elle ne savait pas combien de chemin elle avait parcouru dans ses centaines de voyages magiques. Elle ignorait même dans quel pays elle se trouvait. Après le panneau, il y avait une vallée et, en bas, un village. Elle distinguait le clocher d’une église blanche. La cloche sonnait… Impossible de tuer le moine noir devant sa congrégation. Elle s’assit par terre pour attendre un peu.

Elle tombait peut-être dans un piège raffiné. Manipuler la petite Okie naïve, lui faire avaler des couleuvres, lui glisser le portrait d’un homme dont on voulait la mort et la laisser s’en charger… Mais Faye n’y croyait pas un instant. Pour tuer quelqu’un, il y avait plus simple que pousser une voyageuse à traverser la moitié de l’Europe et lui montrer des zombies. Elle délirait.

Et puis ses tripes ne mentaient pas. L’ennemi était là, au bord du monde, et elle le sentait qui essayait d’entrer. Elle l’avait déjà senti auparavant, mais personne ne l’avait crue. À présent, il se rapprochait. C’était indéniable. Et, de l’autre côté, le pouvoir magique qu’elle détenait, ce fleuve qui semblait infini et, au-delà, la malédiction de l’ensorcelée qui la poussait… Le pouvoir voulait qu’elle accomplisse la mission alors que Sivaram n’en avait pas eu la force. Et le moine noir avait un rapport avec tout ça.

Faye, lasse d’attendre, lasse de puer le zombie, lasse de sa tête de folle, trouva un petit ruisseau où se laver. L’eau était glaciale, mais elle tenait à se débarrasser de sa crasse berlinoise. Elle frissonnait, d’accord, mais son bain lui donnait le temps de réfléchir.

Elle agissait avec précipitation dans une situation qui la dépassait. Elle ignorait pourquoi le pouvoir voulait qu’elle détruise cet homme, mais c’était important. Et ses promesses de ne rien faire de mal ? Allait-elle donner raison à Jacques ? Le pouvoir y tenait. Tous les dessins de Zachary sur le sujet montraient la même conclusion : elle tuait le moine noir.

Faye n’était pas l’esclave de la magie, quoi que veuillent raconter les devins et souhaiter les méduses de l’espace. Et elle n’était pas l’esclave des dessins d’un zombie. Elle déciderait par elle-même…

Mais non. Si elle avait voulu ruer dans les brancards, pourquoi être venue jusqu’ici ? Pourquoi vouloir rencontrer le moine noir ? Pourquoi ne pas continuer sa route sans faire étape ? C’était à Shanghai qu’on avait vraiment besoin d’elle.

Sauf que… au fond d’elle, elle savait qu’elle n’était pas encore prête à affronter l’ennemi.

Elle se sécha au soleil, enfila des vêtements propres et vérifia le .45 donné par M. Browning et le grand couteau que Lance lui avait confectionné avant d’apparaître dans le village en prenant soin que personne ne la voie. C’était facile : sa carte mentale lui apprenait que presque tout le monde était à l’église. Elle choisit une maison déserte, se matérialisa et dévora un fromage puant sur du pain à croûte épaisse. C’était une cabane plutôt qu’une maison, d’ailleurs. De son enfance misérable, elle savait la valeur que ce pain et ce fromage avaient pour de pauvres gens. Elle se sentait coupable mais laissa une grosse somme d’argent dans le garde-manger où elle s’était servie. Ce n’étaient pas des billets russes, mais ils se débrouilleraient.

Faye réfléchit en mangeant. Elle avait le cœur lourd. Elle ne voulait pas tuer les gens, sauf s’ils étaient mauvais, bien sûr. Mais elle n’avait pas le choix.

L’église se vidait. Les fidèles rentraient chez eux. C’était le moment.

Elle trouva le moine noir dans la chapelle. Il éteignait des bougies posées sous une grande statue de Jésus. Pardonne-moi, j’irais faire ça ailleurs si j’avais le temps. Pardon, Seigneur.

Zachary avait dû choisir le titre à cause de sa robe : une ample tunique noire. Il était chauve sur le sommet du crâne mais, sur les côtés et à l’arrière, il avait de longs cheveux noirs en broussaille et une barbe hirsute. Il était très grand, très maigre, mais large d’épaules. Ses bras étaient trop longs ; ses mains trop grandes. Il avait entendu les pas de Faye sur les dalles et la salua dans une langue inconnue. Elle ne répondit pas ; il se tourna vers elle. Il avait le teint pâle de qui ne voit pas beaucoup le soleil. Ses yeux étaient aussi sombres que sa robe.

Elle regardait les yeux noirs du moine ; lui-même examinait les pupilles grises de la jeune fille.

Il ne sourit pas. Ses traits n’exprimaient aucune émotion. Pas même une trace de surprise. Il parla à nouveau, cette fois d’un ton menaçant.

« Je m’appelle Sally Faye Vierra. »

Il baissa les yeux et vit la bague. « Grimnoir ?

— Oui.

— Anglaise ? » Il avait un accent rauque comme du gravier.

« Américaine. »

Le moine noir hocha la tête. Il lui fallut un moment pour passer d’une langue à l’autre dans sa tête. « Donc le Grimnoir sait que je vis toujours ?

— Je ne crois pas. Moi seule.

— Ils ont cru qu’ils m’ont tué, mais je suis trop fort. Mes compatriotes font avec le poison. Le couteau. Le pistolet. La noyade dans la rivière. M’enterrent, me brûlent. Mais je ne meurs pas facilement. L’éclaireur me montre comment fabriquer un nouveau corps, copié sur les autres. J’ai caché, très longtemps. Caché dans ce tout petit endroit. » Il balaya l’église d’un geste méprisant. Faye la trouvait plutôt jolie. Les vitraux étaient charmants, sans doute anciens. « Je me cache du Grimnoir et des autres groupes magiques. Je me cache de Staline. Je me cache de la secte, du dieu-machine, du Métamorphe et de l’Ordre et, surtout, je me cache du président. Je me cache de tous ceux qui veulent prendre cela qui est à moi, et j’attends… J’apprends, je prépare, mais, longtemps, j’attends. »

Faye ne savait même pas à qui il faisait allusion. « Qui êtes-vous ? »

Il pencha la tête de côté, intrigué. Pour sûr, ce n’était pas un simple prêtre de petit village, surtout si le Grimnoir avait effectivement tout essayé pour le tuer. « Vous ne savez pas qui je suis ?

— Le moine noir.

— On m’a donné ce nom. J’ai tellement d’ennemis, je dois changer de corps à chaque génération. Aujourd’hui je suis un petit prêtre. J’ai pris ce corps pour me cacher. Avant, j’ai pris un autre nom pour atteindre la grandeur, le nom Grigori Efimovitch Raspoutine… » Il attendit une réaction.

Faye haussa les épaules. Ça ne lui disait rien.

« Vraiment ? Oh. » Le moine noir fronça les sourcils, se demandant soudain ce que Faye venait chercher. « Avant que je prends ce corps, j’étais un des premiers sorciers au monde. »

Sans savoir ce qu’il entendait par « prendre » un corps, Faye comprit qu’il disait la vérité. Elle sentait la magie bouillonner sous la peau de ce Raspoutine. Il était puissant, peut-être presque autant que le président. Et elle brûlait d’envie de s’approprier toute cette magie. Elle secoua la tête pour chasser cette idée.

Le moine noir reprit : « Je n’étais pas le premier. C’était Okubo Tokugawa.

— Lui, je l’ai rencontré. »

Il inclina dans l’autre sens sa tête hirsute. « Oui. Je le vois dans votre âme. Connaître Tokugawa, ça change les gens. Jadis, je me bats pour lui. J’étais de l’Océan ténébreux.

— Vous étiez là quand l’éclaireur précédent est mort ?

— Oui. Mais il n’est pas vraiment mort. On a tué son corps, mais il n’est pas parti. Il est là, caché, il murmure depuis. Tokugawa ne l’a pas compris. Pendant la bataille, il m’a blessé. Il est entré dans mon esprit, il a fait son nid, caché. Il a fait la même chose à d’autres. Ceux qu’il a blessés… Il reste dans la tête, toujours un petit morceau. Il… ronge. Toujours. Je pense que je ne suis pas le seul. C’est pour ça que vous venez ? L’éclaireur ?

— Oui. Je vais affronter le nouveau.

— Ah, oui. » Il fourragea dans sa barbe. « Je savais que ce jour viendrait. Je le savais depuis bien longtemps. Je lui ai parlé en rêve. Il m’a parlé pendant des années, après la bataille. Au début, je le croyais. J’écoutais les mots dans ma tête et j’obéissais. Il voulait que j’aide à construire un empire. Il avait des plans. Au début, j’ai fait ce qu’il disait. Je l’ai aidé. Il m’a donné de la magie pour guérir l’hémophilie de notre héritier. Il a donné de la magie à mes mots pour me gagner de l’influence. Certains j’ai fait changer d’avis, certains j’ai séduits. Il m’a mis là où je pouvais exaucer ses vœux. J’ai suivi ses conseils, je les transmettais aux chefs et aux nobles qui voulaient m’écouter. Je suis devenu un grand homme, un homme important.

— Vous avez écouté l’éclaireur ? » Faye n’en revenait pas. « Mais quelle idée ! Il veut notre mort !

— Pas exactement. Il va changer la situation. Beaucoup vont mourir, oui. Mais pas tout le monde. Il chuchote des secrets. Il m’offrait beaucoup. Vous essayez de résister. Vous savez qu’il ment, mais les mensonges deviennent agréables. Bientôt, vous pliez, puis vous cassez et vous obéissez. Maintenant je vois qu’il se servait de moi, mais, avant, je ne voyais pas.

— Que voulait-il de vous ?

— Conseiller le tsar de réunir tous les sorciers. Les faire vivre au même endroit… Faciles à récolter. »

C’était horrible. Puis elle se souvint des dessins de Zachary qui représentaient des écorchés en train d’emporter des gens. « Alors, quand il passera à l’attaque, il récoltera d’un seul coup toute la magie qu’il lui faut, et personne ne pourra l’arrêter à temps !

— Oui. Avant, il est venu de front, mais Okubo a vaincu. Maintenant il se faufile lentement. » Le moine fit un petit bruit entre ses dents. « Des batailles partout… Le pouvoir doit gagner chaque fois. Il suffit que l’éclaireur en gagne une seule.

— Il vous parle encore aujourd’hui ?

— Non. » Il posa le pouce au milieu de son front. « Quand le Grimnoir m’a assassiné, le fantôme dans ma tête disparaît pour toujours… Il savait que je ne servais plus. Ma chance d’avoir un empire, finie, il est parti ailleurs… Murmurer dans les oreilles des autres, les corrompre, leur souffler les mêmes idées… Je ne sais pas qui. Quelle importance ? Regardez, enfant. Toutes les terres font la même chose. J’ai été assassiné. Mon empire est mort, mais l’empire qui l’a remplacé vise les mêmes buts, en plus grands… Staline a fait plus de mal que j’aurais pu. Cette fois, la récolte, très rapide. Je savais qu’il reviendrait. »

Faye comprenait enfin. Elle comprenait le portrait du vieux samouraï avec une ombre dans la tête. Elle comprenait l’image de l’écorché vêtu d’un costume en peau humaine et qui racontait des mensonges à Washington. Le danger qui pesait sur l’humanité était encore plus grand qu’elle ne l’avait cru.

Toutes les scènes représentant le moine noir finissaient de la même façon, mais elle refusait cette fatalité. Il l’avait aidée, lui avait apporté des informations nouvelles ; quoi qu’il ait fait autrefois, et malgré l’immense pouvoir qu’elle aurait pu lui prendre, elle ne voulait pas le tuer. « Il faut de nouveau affronter l’éclaireur. Vous apparteniez à l’Océan ténébreux. Vous nous aiderez ?

— Vous aider, petite ? Vous ne savez pas ce qu’il promet. Vous n’avez pas entendu ses murmures. » Le moine noir gloussa. « Vous me dites qu’il est revenu : je vais aller lui offrir mes services. Je vous remercie de m’avoir prévenu. »

Il tendit son long bras, écarta largement les doigts, et une onde de choc en jaillit pour faire éclater tous les vitraux de l’église.

Faye avait fait tous les calculs avant même que les bancs ne décollent, que les pierres ne s’arrachent des murs et que les statues n’explosent. Elle traversa l’espace pour éviter l’impact et réapparut derrière le moine noir. Le couteau de Lance sortit de son fourreau ; elle le lui planta entre les omoplates.

Il se tourna en montrant les dents, et l’énergie magique recommençait à s’accumuler. Faye récupéra la lame dans un flot de sang et voyagea au moment où l’autel se fracassait. Elle n’avait jamais vu pareil pouvoir. Il réduisait tout en morceaux. Elle se matérialisa devant Raspoutine pour lui enfoncer le couteau dans le bras ; il répondit d’une vague magique, mais Faye était déjà de l’autre côté, et elle lui ouvrait le poignet d’un revers de sa lame acérée.

Le moine noir recula de trois pas incertains. Faye, très calme, brandit son couteau et le suivit. L’église tombait en ruine, ses fondations détruites en quelques secondes. Elle lui avait infligé des blessures mortelles ; il n’en avait pas l’air très affecté. Ce type était coriace.

Il partit en courant. Faye voyagea mais, cette fois, il était prêt. Sa carte mentale la prévint qu’un cercle d’énergie explosait autour de lui. Elle n’avait pas touché terre qu’elle disparut à nouveau pour s’accrocher aux poutres du toit, où elle put se retenir un instant avant qu’il ne perce un grand trou dans la toiture.

Aveuglée par la poussière, elle lut sur sa carte que le moine essayait de s’enfuir. Il se précipita vers une porte au fond de l’église, farfouilla dans un trousseau de clés, ouvrit le verrou et actionna la poignée.

Faye l’attendait de l’autre côté.

Vive comme l’éclair, elle lui passa le couteau en travers de la gorge, lui ouvrant un grand sourire rouge. Il recula, stupéfait, et faillit se prendre les pieds dans sa robe trop ample. Faye, dans son autre main, tenait son .45, qui se mit à cracher des balles aussi vite qu’elle pouvait enfoncer la détente. Elle l’atteignit à l’estomac, deux fois à la poitrine, à l’épaule, rata un coup, puis dans les dents et, enfin, en plein dans l’œil droit.

Le moine noir tomba à la renverse.

L’église grogna. Les piles de briques qui soutenaient la nef étaient en miettes. Il avait un pouvoir magique vraiment bizarre. Faye voyait – pas avec ses yeux mais sur sa carte mentale – que les petits morceaux invisibles qui constituaient les objets, que Heinrich appelait molécules quand il s’estompait pour passer à travers, se ramollissaient. La statue de Jésus était à terre, et Faye en fut peinée. Ce Raspoutine se faisait passer pour un homme de Dieu alors qu’il apportait son aide à l’éclaireur venu dévorer la terre du Seigneur. Elle se réjouit de l’avoir tailladé et criblé de balles.

Elle examina la petite pièce dont il avait ouvert la porte. C’était une espèce de bureau ou de laboratoire. Fioles, bocaux, éprouvettes, mixtures en train de cuire à la flamme de bougies, sortilèges dessinés sur tous les murs, membres humains pendus à des chaînes ou posés sur des tables. Surtout des mains et des pieds, mais des têtes également, et une grande caisse pleine de torses. Il y avait des entrailles et des bouts de viande qu’elle identifiait pour avoir découpé des cochons à la ferme ; à l’intérieur, les gens et les bêtes n’étaient pas si différents. Délicatement posés dans des seaux ou bien à plat sur des établis, certains portaient des sortilèges confectionnés avec des aiguilles. La magie qui irradiait des murs empêchait la matière organique de moisir et de puer. Le moine noir menait des expériences ; il créait sur les morceaux de dépouilles de nouveaux types de magie. Sur une grande table, des abats disparates mais cousus ensemble : il essayait de fabriquer un être vivant.

C’était immonde, contre nature, et Faye sentait la rage l’envahir. Cette viande était fraîche et non sortie de vieux tombeaux. Combien d’innocents avaient donc disparu dans ces vallées tranquilles pour que Raspoutine continue son œuvre ? Mais elle se réjouissait aussi. Elle ne voulait tuer que des méchants, et elle avait sous les yeux des preuves irréfutables.

À cet instant, le moine noir se releva.

« Vous êtes très dur à tuer », gémit Faye.

C’était sans doute parce qu’il était l’un des premiers à qui le pouvoir s’était connecté : le président partageait cette caractéristique. Sa carte mentale le lui expliqua : la magie du moine ne se limitait pas à endommager les molécules, elle pouvait aussi les réunir, y compris celles qui constituaient un corps humain.

Il n’arrivait pas à parler. Quand il essayait, le sang ruisselait par le trou qu’il avait à la place des dents et de l’air crachotait par la plaie de son cou. Il leva une main, réunit sa magie dissolvante, visa Faye et tira.

Elle savait que faire.

Elle voyagea, posa les mains sur lui et le fit disparaître avec elle pour le déposer sur le trajet de la vague magique, le lâcha et s’écarta au tout dernier instant.

La dissolution engloutit le moine noir.

Ses yeux noirs se tournèrent vers Faye. Écarquillés. Surpris. Un peu perdus…

Il se désagrégea.

Faye entendait les cris de terreur qui s’élevaient dans le village ; sur sa carte mentale, elle voyait les habitants courir en tous sens. Ils ne comprenaient pas ce qui se passait. Une minute, c’était un dimanche après-midi paisible ; la suivante, leur église s’effondrait. La cloche se détacha, fracassa les poutres en tombant et s’écrasa sur la pierre dans un vacarme affreux.

Faye décocha un coup de pied au tas de tissu noir et de bouillasse rosâtre qui, vingt secondes plus tôt, était une personne. Raspoutine fondait comme les bougies de l’autel. Un œil se liquéfia et lui dégoulina le long de la joue. L’air de ses poumons suintait en mousse blanche par les plaies de sa poitrine. Même ses os fondaient. Il faudrait mettre M. Sullivan au courant ; Faye aurait parié qu’il n’avait rien dans ses dossiers sur ce pouvoir magique-là.

Le moine noir gargouilla, cracha un fluide rose et acheva de se répandre. Il était mort pour de bon. Une flaque de sang ne ressuscitait pas. Faye en eut le cœur net quand elle sentit la malédiction voler le lien puissant qui unissait le défunt au pouvoir. Elle n’avait jamais encore senti une mort individuelle, mais celle-ci était différente. La sensation était bizarre ; Faye se sentait comme grandie.

Tendue, elle examina la magie en elle. Le fleuve d’énergie était impétueux et profond. Fermant les yeux, elle s’aperçut que sa carte mentale couvrait des kilomètres. C’était trop d’un seul coup, et elle fut prise d’un vertige. Mais elle n’avait pas de temps à perdre avec ces bêtises, parce qu’elle n’était pas une petite chose fragile. Elle serra les dents, essuya son couteau sur le rideau, le rengaina, rechargea son .45, retrouva la cachette où l’attendaient ses vêtements de rechange et les dessins de Zachary, à près d’une heure de marche, et y voyagea directement.

Là, elle était prête à affronter l’ennemi.

« Voyageuse » (CBF)

Le sortilège de communication fut coupé. Le cercle de sel solidifié retomba sur la table et se brisa. Sullivan en contempla les fragments en s’efforçant de digérer les implications de ce qu’il venait d’apprendre. Un silence de mort planait dans la salle de briefing tandis que les derniers soupçons d’énergie magique se dissipaient lentement.

Il leva les yeux vers ses compagnons. Les sentiments se lisaient à livre ouvert : incrédulité, colère, tristesse et même résignation. Le rapport de Heinrich avait été bref, car les chevaliers redoutaient que l’Imperium ne détecte le sortilège. L’Allemand n’avait pas eu besoin de longs discours pour leur annoncer qu’ils étaient en mauvaise posture. Trois de leurs quatre planques avaient été attaquées en même temps. Les seuls survivants étaient les quatre chevaliers repêchés par la vedette volée.

Le Grimnoir était à genoux.

Sullivan ne pouvait pas manifester ses doutes. Ses camarades avaient besoin de se reposer sur sa force. Il avait cru quitter l’armée, mais c’était pareil. Quand on était le chef, on ne montrait jamais ses doutes.

Pang n’avait sans doute pas entendu parler de la bicoque où logeaient Heinrich et quelques autres. La plupart des chevaliers arrivés à bord de la Voyageuse avaient disparu ; on les présumait morts ou capturés. Le Grimnoir local était anéanti ; il ne restait plus que Zhao, Yip, grièvement blessé, et une femme qui avait servi de guide à l’équipe de Heinrich.

Au cours de deux des trois assauts, la garde fantôme avait éliminé toute résistance ; le groupe de Ian Wright, en revanche, avait réussi à franchir le barrage installé par l’Imperium. Ian avait sûrement chargé un esprit de patrouiller dans le quartier, ce qui lui avait donné un peu de temps pour réagir. Ses hommes étaient sortis de leur immeuble, et une longue bataille avait secoué la rue de Nankin. Aucun n’avait donné signe de vie depuis, mais certains avaient peut-être réussi à s’en tirer. Peu probable, jugeait Sullivan, mais, en période de crise, les soldats avaient besoin d’espoir.

Il s’appliqua à rester impassible. C’était sa faute, il le savait, il en acceptait la responsabilité. C’était lui qui avait pris la décision. L’idée du docteur Wells était leur meilleure piste, et Sullivan l’avait adoptée. S’il n’avait pas brandi Toru sous le nez de l’Imperium, les représailles auraient-elles été si brutales ? Certes, c’était un chevalier qui les avait trahis, mais il n’aurait rien pu faire si Sullivan n’avait pas lancé la mission.

Personne ne devait deviner son abattement. Même si les autres ne s’en rendaient pas encore compte, il fallait continuer.

Bob Southunder s’écarta de la table en frottant son crâne chauve. Malgré toute son expérience, il ne trouvait pas ses mots. Lady Origami et Barns, tout pâles, avaient les yeux pleins d’effroi. Buckminster Fuller et Chris Schirmer, entrés à la fin du rapport de Heinrich, en avaient assez entendu pour savoir que l’heure était grave. L’engrenage et le répareur, couverts de graisse et trimballant une puanteur de produits chimiques, venaient de quitter leur projet. Celui-ci avait envahi toute la soute.

« L’appareil est prêt ? demanda Sullivan en guise de salut.

— Il s’inspire de ma technologie d’annulation, mais multirenforcée et omnireconfigurée afin de repousser une partie des géométries récemment découvertes. Malgré l’insuffisance des matériaux de récupération quant à la complétude de la tenségrité sphérico…

— Je l’ai bidouillé, il tourne. » Schirmer, illustration parfaite de la différence entre savants et techniciens, répondait à la question. « Le problème sera d’atteindre la zone où il servira à quelque chose.

— Vous comptez le mettre où, mon dirigeable ? » demanda Southunder d’un ton méfiant.

Fuller ne tenait plus en place depuis qu’il avait un nouveau jouet. « La portée des particules chargées de magie est fonctionnellement illimitée, mais elles ne se déplacent que dans le plan. Plus on s’éloigne de la curvature du vaisseau Terre, plus grande est la surface de la zone de nullification !

— Très haut, expliqua Schirmer. Plus haut on peut monter, mieux ça vaut. Il ne faut qu’une minute pour déplacer le cône d’action ; mais plus haut on sera, plus on couvrira de terrain.

— Très haut… C’est-à-dire là où tout l’Imperium nous verra comme le nez au milieu de la figure, pile dans la ligne de tir du rayon de paix ? Super plan, lança Barns. Je suis un bon pilote, mais pas au point d’éviter un rayon de paix.

— Le plus proche des rayons basés à terre se trouve au Japon, marmonna le capitaine Southunder. Vu l’altitude maximale théorique de la Voyageuse, nous serions au-dessus de l’horizon… Ils pourraient recevoir nos coordonnées par radio et se mettre à tirer, mais leurs chances de nous atteindre sont à peu près nulles. La vraie question est celle-ci : le Kaga que nous avons vu en arrivant, où est-il ? Ça fait des jours entiers qu’on n’a pas bougé, et le téléradar n’a pas signalé la présence de ce monstre. » Bob n’allait pas le dire clairement : l’Imperium n’avait pas construit beaucoup de Kaga, et l’un avait été détruit en même temps que le Tokugawa, mais, si le président était à Shanghai, il serait forcément accompagné d’un vaisseau de guerre. « Je n’ai peur que de ça : ce titan et son rayon. Pour le reste, soit on va plus vite, soit on va plus haut, soit on a une meilleure portée. Heureusement que je contrôle le temps. Ça nous garantit une protection.

— Ça ne marchera pas ! s’écria Buckminster Fuller. La réfraction de l’humidité atmosphérique provoquera une dissolution des énergies magiques concentrées…

— Dans la pluie ou le brouillard, il ne tirera pas bien loin, expliqua Schirmer. Ça nous desservirait. La puissance maximale ne sera atteinte que par beau temps.

— Je vous engage comme interprète de monsieur Fuller, déclara Bob le Pirate. Merci, monsieur Schirmer.

— Vous voulez quand même continuer ? souffla Lady Origami à Sullivan, qui hocha la tête.

— Pas le choix. C’est notre seule chance. Maintenant qu’il croit nous avoir chassés, il viendra forcément à Shanghai.

— Il nous a effectivement chassés, releva Barns.

— Ouais. Il ne s’attend donc pas à nous revoir. Toru est mort, sans doute, mais je reste convaincu par la théorie de Wells sur l’imposteur. Il viendra à la fête, ne serait-ce que pour nous narguer.

— Le docteur Wells est-il au nombre des morts ? demanda Buckminster Fuller.

— Il était avec Ian. Ils se sont enfuis. » Sullivan haussa les épaules. « Alors, peut-être… » Sans doute.

« Dommage, dit Fuller. Intellectuellement, il était mon égal, et sa conversation était délicieuse. J’ai beaucoup apprécié sa description de mon enfance élaborée d’après mes maniérismes langagiers actuels. Une entreprise réellement fascinante. La perte prématurée d’un aussi grand esprit est une immense perte pour l’humanité, aurais-je dit s’il n’était pas terrifiant et totalement dénué de moralité.

— Ouais… » Sullivan avait fait libérer l’aliéniste pour le faire périr dans la foulée. Encore un échec à ajouter à sa liste. Il se tourna vers Southunder. « Je sais que c’est dangereux, commandant, mais je vous demande quand même d’accepter. »

Southunder y réfléchit. Il s’approcha de la carte fixée au mur et glissa le doigt de leur position jusqu’à Shanghai en suivant la côte. « Même si on n’attire par le Kaga, la moitié de la flotte impériale se lancera à nos trousses. » Le capitaine fronça les sourcils en examinant la carte de plus près, comme si des solutions s’y cachaient. « Je ne demande qu’une chose. Avant de quitter le village, on explique à l’équipage ce qui nous attend, on demande des volontaires et on débarque tous ceux qui ne sont pas absolument nécessaires à la mission. Je connais certains capitaines du cru. Je peux tirer des ficelles pour faire rapatrier mes hommes. On va essayer, d’accord, mais avec un équipage minimum. »

Southunder ne voulait pas avoir trop de sang sur les mains. Sullivan le comprenait, surtout ces temps-ci. « D’accord.

— Et le reste du plan de Wells ? demanda Schirmer. On a besoin de gens à terre, mais on a perdu presque tout le monde. Heinrich a cinq hommes à l’autre bout de la ville, et les chevaliers de Shanghai sont tous morts.

— Pas tous. » Zhao était entré sans faire de bruit. Sullivan ne savait même pas depuis combien de temps il était là. Il n’avait pas décroché un mot pendant leur fuite en bateau ni, ensuite, dans la forêt. Se voir trahi par un compatriote qu’il considérait comme un ami, puis exécuter le bourreau de ses parents, ça l’avait secoué. L’autorité était un lourd fardeau, plus lourd encore quand on était le seul survivant de son équipe. « Je vais regagner Shanghai pour voir Heinrich. Nous attaquerons quand les gangsters de Dou lanceront l’émeute.

— Si ce salopard aux grandes oreilles tient parole, dit Barns.

— Ça, je m’en charge. » La voix du jeune homme était glacée. « S’il se dédit, il le regrettera, et je me débrouillerai quand même pour occuper l’armée. Tout est de ma faute. Pang était dans mon équipe et, comme un sot, je lui ai fait confiance.

— Non. » Sullivan secoua la tête. Zhao était trop jeune pour endosser cette culpabilité. C’était à lui de s’en charger. S’il avait un don, c’était bien de résister à des poids excessifs, et, à force, il y excellait. Zhao, lui, n’en avait pas l’habitude. « C’était une vipère, et il te mentait. Tout le monde aurait fait comme toi. C’est moi qui nous ai conduits où nous en sommes. C’était mon plan. C’est moi le responsable. Pigé ? »

Zhao ne répondit rien. Il faudrait s’en contenter.

Schirmer reprit le cours de son exposé. Apparemment, les répareurs avaient besoin de régler tous les problèmes, pas seulement les dysfonctionnements mécaniques. « Tous les chevaliers repêchés sont blessés et incapables de se battre. Notre guérisseur est mort. Même si le nouveau président vaut dix fois moins que l’ancien, il vous faudra des renforts. Je peux venir.

— J’ai besoin de toi à bord pour faire en sorte que l’appareil de Fuller tourne rond. La priorité est de trouver l’éclaireur. Éliminer sa marionnette vient après. Il faut réveiller la garde de fer. C’est tout ce qui compte.

— Soit. » Schirmer était courageux, mais il savait que Sullivan avait raison. Tout n’était pas réparable. « Je braquerai la torche pour que tout le monde voie les cafards paniquer.

— Je peux venir, proposa Lady Origami. Brûler beaucoup d’impériaux.

— Vous maintiendrez ce vaisseau en l’air quand on lui tirera dessus. Je m’en occupe.

— Vous cachez votre tristesse, mais je la vois. Vous estimez que c’est de votre faute. Vous faire tuer ne les ramènera pas ! C’était trop dangereux quand vous étiez nombreux. » Ori était bouleversée. « Seul, vous allez mourir !

— Peut-être. » Il restait une issue, extrême, radicale. Il n’avait pas voulu l’envisager : franchement, ça l’effrayait. Mais il avait compris qu’on en viendrait là, avant même le rapport de Heinrich, et il avait récupéré la feuille glissée sous sa couchette. Il la sortit de sa poche. Il l’avait soigneusement recopiée dans le carnet personnel d’Anand Sivaram, trouvé dans les archives de Bradford Carr. Il la déplia et la posa entre les éclats de sel. « Peut-être pas. »

Pour la majorité des gens, ce n’étaient que des gribouillis compliqués. Sullivan, au cours de l’année écoulée, avait réussi à se marquer de plusieurs sortilèges ; un jeu d’enfant par rapport à ce dessin-ci. Les autres représentaient un défi intellectuel, magique et physique, une façon d’égaliser les chances contre un garde de fer. C’était très dangereux, oui ; chaque fois, il avait frôlé la mort avant de se forcer à revenir. Le dessin de Sivaram… C’était une monstruosité. C’était l’apocalypse. Buckminster Fuller l’examina et poussa un cri.

« À ma connaissance, deux personnes seulement ont porté ce sortilège. Guiseppe Zangara et Corbeau, le type du BCI. Zangara était un bon à rien, et il est devenu le boumeur le plus redoutable de l’histoire. Quant à Corbeau l’évoqueur, vous savez ce qu’il a lâché sur Washington. » Fuller déglutit. « Ça démultiplie le pouvoir du porteur, ça saute aux yeux, mais il y a tant de choses… Les effets secondaires doivent être terribles…

— Aucune importance. » Bien sûr qu’il y en aurait. Fricoter avec une magie aussi invraisemblable était lourd de conséquences. Bradford Carr était inconscient. Zangara était fou dès le départ. Corbeau, lui, avait basculé. Sullivan avait étudié les notes de Sivaram ; la malédiction dont les anciens du Grimnoir avaient si peur n’y figurait pas, mais ce sortilège-là, si : un prototype, sans doute. Les anciens auraient avalé leur moustache en apprenant ce qu’il comptait faire. Il s’en fichait : il ne reviendrait pas. « Ce que je veux savoir, c’est si vous pouvez me graver ça dans la viande. »

Fuller tremblait comme une feuille. Les autres ne comprenaient pas, mais lui si. Il lisait la magie comme d’autres l’alphabet. Un faux mouvement et Sullivan mourrait. L’engrenage saisissait la portée de la question et, que Dieu l’en bénisse, il se montra à la hauteur. « Oui. Oui, je pense y arriver. »

Comme l’avait dit Toru en s’embarquant pour la mission : ils vaincraient l’éclaireur ou y laisseraient leur peau.

Chapitre 18

Chère mademoiselle Bienséance,

Mon petit ami est un bougeur. S’il ouvre la porte à une dame par l’esprit et non à la main, est-ce quand même galant ? Sinon, comment aborder le sujet sans le froisser ?

Signé : Contrariée à Cleveland.

Chère Contrariée,

Il n’est pas convenable d’user de magie, de quelque type que ce soit mais surtout la télékinésie, auprès d’une jeune fille. Les garçons ont déjà bien du mal à surveiller leurs mains ; que dire alors de mains invisibles ? S’il est un vrai gentleman, il vous ouvrira la porte avec ses mains de chair et laissera ses mains fantômes dans ses poches devant des gens comme il faut.

Mademoiselle Bienséance, chronique de journal, 1931.

Quelque part en Russie

Il lui avait fallu une éternité pour repérer l’équipe et le beau dirigeable que Francis avait eu la gentillesse de baptiser en pensant à elle, mais elle finit par réussir. Au lieu des retrouvailles réjouies qu’elle avait espérées, elle avait terrifié tout le monde. Ils étaient déjà nerveux, et, en plus, ils la croyaient morte.

Sa magie était un torrent d’énergie illimitée, mais, physiquement, elle était humaine. Après avoir affronté le moine noir, elle avait eu besoin de dormir. C’était bien beau d’être la plus grande active de l’histoire ; elle n’était pas déraisonnable pour autant. Si, par fatigue, elle commettait des erreurs, elle serait aussi morte qu’une autre. Inutile de se coincer un bourdon dans le cœur ou une branche d’arbre dans le cerveau. Voyager, c’était merveilleux. Oui, ça avait des limites, mais ça valait mieux que marcher comme une andouille.

Elle avait trouvé une cabane de trappeurs déserte. Un lit en peaux d’ours serait bien plus confortable qu’une meule de foin ou un champ. Et, après tout, elle s’apprêtait à combattre l’éclaireur : elle méritait bien un petit luxe. Elle avait mangé de vieilles patates et de la viande séchée, elle ignorait de quel animal, qu’elle remplaça par une liasse de billets. Trouvant un sac de sel destiné à conserver le gibier, elle s’en était servie pour créer des sortilèges de communication.

Faye se savait dangereuse. Pour le Grimnoir, avoir l’ensorcelée dans les pattes, c’était abriter une vipère dans le salon, et personne ne s’en était avisé. Mais l’expédition de Sullivan était cernée par les vipères, alors, une de plus… Et puis, sans elle, ils n’avaient aucune chance.

Elle maîtrisait toujours mal les sortilèges. Certes, elle avait plus de magie que personne au monde, mais ça ne lui donnait aucun talent de dessinatrice. Elle était maladroite, bien loin de Lance ou de M. Sullivan. Elle dut s’y prendre à plusieurs fois avant de réussir à connecter son œuvre. Elle commença par chercher la bague de Francis mais n’obtint pas de réponse. L’inquiétude lui noua l’estomac, même s’il était sans doute occupé, tout simplement. Elle voulait le mettre en garde, lui parler de l’écorché déguisé qui abusait le président. Elle ignorait pour qui cette horreur se faisait passer, mais les dessins de Zachary précisaient que, quand il était encore humain, il construisait de beaux immeubles.

Jane, Dan et M. Browning auraient su que faire, eux aussi, mais l’important était qu’elle atteigne Shanghai ; elle s’efforça donc de joindre Sullivan. Lui non plus ne répondait pas… Il avait sûrement des soucis. Après tout, il dirigeait une mission dangereuse au cœur du territoire impérial. Elle essaya Lance, sans résultat non plus. Non seulement sa bague ne réagit pas, mais on aurait même dit qu’il n’y avait pas de bague… À force, elle se faisait du mauvais sang. Des heures durant, elle tenta d’activer ses sortilèges en maudissant sa maladresse. Celui de Heinrich fonctionna, mais un instant seulement, comme s’il avait trop à faire pour prendre le temps de répondre.

Faye avait peur. À Shanghai, ses amis étaient dans une mauvaise passe. Elle s’efforçait de joindre M. Browning quand quelqu’un l’appela. Naguère, si un influx magique activait sa bague, elle sentait une brûlure intense. À présent, sa carte mentale améliorée identifia son interlocuteur avant même que la connexion ne soit assez forte pour lui chatouiller l’annulaire. C’était la bague de M. Sullivan, qui contenait encore un peu de Black Jack Pershing : il l’avait portée pendant des années avant de la donner à Jake. On laissait toujours un peu de soi sur tout ce qu’on touchait. Les gens normaux ne le voyaient pas, mais Faye, à présent, si.

Elle réussit à connecter le sortilège au bout du deuxième essai. Tant mieux : elle comptait le traverser pour se rendre à Shanghai, comme elle avait autrefois voyagé directement du Tennessee à la Virginie. Mais, de l’autre côté, ce n’était pas M. Sullivan, c’était la figure burinée du capitaine Bob Southunder, l’air interloqué.

« Où est monsieur Sullivan ? demanda Faye sans laisser au pirate le temps d’en placer une.

— Indisposé. J’ai senti l’appel dans sa bague. C’est… Faye ? » Il était gentil et futé, mais, comme tout le monde, tellement lent de la comprenette !

« Ça se voit, non ?

— On m’a dit que vous étiez morte.

— Alors c’est mon fantôme, c’est un piège de l’Imperium, ou c’est bien moi. » Elle concentra sa carte mentale dans le sortilège, comme on braque une torche lumineuse dans un trou d’épingle. Elle n’avait accompli ce miracle qu’une fois auparavant, mais elle estimait le risque de mourir dans d’atroces souffrances à un pour cent seulement. « Ne bougez pas. J’arrive. » La voie était libre.

Le voyage magique ne dépendait pas de la distance. Quand on choisissait deux points éloignés et qu’on écrabouillait l’espace pour les réunir, peu importait la distance sur un plan, vu qu’on ne parcourait jamais que l’intervalle d’écrabouillage. C’était ainsi qu’elle avait résolu les labyrinthes de Jacques. Pour lui, c’était de la triche ; pour Faye, c’était le principe même de l’univers. Elle n’y était pour rien si la vérité échappait aux autres. Elle n’aurait pas juré qu’elle s’expliquait en termes techniques, surtout « écrabouiller » qui ne sonnait pas très scientifique, mais tel était le principe. Le problème, pour voyager, c’était d’avoir une carte mentale assez vaste pour vous permettre de ne pas se coincer dans un objet à l’arrivée. En général, les voyageurs n’apprenaient jamais à s’en servir, et ils ne pouvaient apparaître qu’à portée de regard. Faye, elle, voyait jusque dans l’intérieur de la Voyageuse.

Elle se matérialisa juste derrière Bob le Pirate, qui sursauta. Le sortilège de communication donnait sur une cabane déserte. Elle se trouvait à présent dans une resserre, très grande pour un vaisseau, avec des caisses, des cartons et une énorme machine magique bizarre hérissée de cônes et de boules tournoyantes. Il s’agissait donc de la soute, et il y avait huit autres personnes dedans, qui s’activaient autour de la machine ou préparaient des armes.

« Salut, tout le monde. »

Ils ne s’attendaient pas à la voir ; une forêt de fusils se braquèrent soudain vers elle. Dur de leur en vouloir : qu’une inconnue apparaisse sans crier gare sur un vaisseau pirate clandestin, c’était rarement une bonne chose.

« Stop ! » cria Southunder. Il n’était pas homme à hausser le ton et, quand il s’y décidait, on l’écoutait. « Baissez vos armes. »

Faye sentit un picotement chaud lui courir sur l’épiderme. De la magie se rassemblait, hésitait à s’enflammer. Elle reconnut tout de suite le phénomène. « Hé, madame la torche pirate, je vous ai pardonné de m’avoir enflammée, la dernière fois, parce que c’était un malentendu et que vous m’aviez prise pour une ninja, mais, si vous recommencez, je me mets en rogne. »

La Japonaise s’écarta de la grosse machine derrière laquelle elle se planquait. Sans même avoir levé les mains, elle était prête à carboniser Faye. Elle était moins spectaculaire que Murmure, qui adorait faire de grands gestes ; la Française, il fallait bien l’avouer, ne cherchait pas la discrétion.

« Tout va bien, Ori », dit Bob le Pirate.

Le picotement se dissipa. « Merci. Où est monsieur Sullivan ?

— En convalescence. Attendez une seconde.

— Il faut que je…

— Attendez, j’ai dit ! » Son accent révélait que, malgré sa tête de gentil papy, il était un capitaine pirate et qu’elle ferait mieux de ne pas l’oublier. « Vous êtes à bord de mon vaisseau…

— Du vaisseau de Francis, corrigea-t-elle.

— Lui, c’est l’armateur. Le commandant, c’est moi. Mon vaisseau, donc. Vous allez m’expliquer ce qui se passe. C’est clair ? » Le capitaine Southunder savait très bien qu’elle avait tué le président, ainsi qu’une petite armée de soldats impériaux, et n’ignorait sans doute pas qu’elle avait fait exploser le dieu des démons ; il n’allait pas pour autant se laisser marcher dessus à bord de son dirigeable, superpouvoirs ou pas. « Sinon, vous débarquez illico.

— Oh, le supplice de la planche ? »

Il soupira. « C’est pas dans nos traditions. »

Lance était mort.

Faye n’arrivait pas à y croire. Bob lui avait appris la nouvelle avec force ménagements, mais ça lui faisait l’effet d’un poignard dans le cœur.

Lance Talon était l’un de ses meilleurs amis. Il l’avait formée, aidée, traitée comme une égale, il lui avait sauvé la vie. Il lui avait fait prêter le serment du Grimnoir. C’était lui qui lui avait appris à conduire, à mieux tirer, à créer des sortilèges. À leur première rencontre, elle l’avait pris pour un écureuil mal élevé. Lance était un père pour elle.

Elle ne voulait pas y croire. Lance était coriace. Il était allé partout, il avait tout fait. C’était un casse-cou bien trop malin pour mourir. Mais elle n’avait pas trouvé sa bague en cherchant à le contacter, et à présent elle savait pourquoi : le bijou, fondu et brûlé, était enfoui sous des tonnes de bois et de cendres.

Il fallait voir la vérité en face. Faye pleurait toutes les larmes de son corps.

La mort de Lance n’apparaissait dans aucun des dessins de Zachary. Elle se prenait à douter de tout. Les avenirs possibles dépassaient-ils tout ce que le devin avait pu prédire ? Quelles conséquences sur les autres événements ?

La Voyageuse, amarrée près d’un petit village sur la côte chinoise, était couverte de cordages entrelacés de feuilles, afin de se confondre avec la forêt pour qui la survolerait ou la repérerait depuis la mer. L’existence de grands filets de camouflage indiquait à Faye que ce village abritait souvent des contrebandiers et des pirates comme les maraudeurs. Dans la crique était amarrée une flottille de petits bateaux. Beaucoup des employés du CBF et certains pirates y chargeaient leurs effets personnels. Ils partaient pour l’une des autres Cités libres, d’ailleurs à peine plus libres que Shanghai, d’où ils s’embarqueraient pour l’Amérique. Le capitaine Southunder les renvoyait chez eux pour leur épargner le sort des autres. C’était un geste noble.

Il fallait retirer les filets et les fausses branches d’arbre pour préparer le décollage. Le reste de l’équipage s’activait – à part Sullivan, qui dormait depuis qu’on l’avait marqué d’un formidable sortilège, et Faye, qui n’appartenait pas vraiment à la bande et qui, triste et furieuse, n’était pas d’humeur à donner un coup de main. Les pirates travaillaient en silence dans une ambiance solennelle. Elle se promena un peu pour observer les manœuvres, mais elle ne voulait pas qu’on voie ses yeux rougis. Elle voyagea donc pour s’installer tout en haut du dirigeable, sur l’une des deux grosses enveloppes, à l’écart.

Un peu plus tard, la torche japonaise grimpa à une corde pour s’installer au même endroit. Elle portait une combinaison sale et une ceinture rouge vif. Elle tenait ses chaussures à la main pour ne rien endommager. Sur la membrane futuriste de la Voyageuse, cette précaution n’était pas nécessaire, mais la pirate avait dû en prendre l’habitude sur son vaisseau précédent.

À présent que Faye prêtait attention aux informations que la malédiction lui transmettait, elle comprenait que cette femme avait un pouvoir immense, très développé. La jeune fille se sentait coupable, comme si elle espionnait les secrets des gens. Une petite voix avide, dans sa tête, lui répétait que toute cette énergie magique serait mieux à sa place en elle, mais elle la fit taire. La torche vit Faye, comprit qu’elle avait pleuré mais s’approcha néanmoins. Elle s’assit en tailleur sur la surface élastique et garda le silence un long moment.

Faye envisagea de s’en aller, mais l’expression de la torche la retint.

« Je suis désolée pour monsieur Talon. C’était un gentleman.

— Oui, vraiment. » Faye renifla. Elle n’aurait jamais cru pleurer devant quelqu’un qui l’avait jadis incendiée, même par accident. « Il va me manquer.

— Bien sûr.

— Et je vais le venger. »

La torche lui sourit gentiment. « C’est parler en vrai chevalier. Monsieur Talon serait fier, j’en suis sûre. »

Faye éclata en sanglots incontrôlables. La torche vint la prendre dans ses bras, et Faye lui pardonna tout à fait le malentendu enflammé. « Excusez-moi, j’ai oublié votre nom.

— On m’appelle Lady Origami. » Elle avait un gentil sourire. Elle n’était pas très vieille, mais Faye lui trouvait l’air maternel. « C’est bien, parfois, de pleurer… Voilà… Regarde ce que je fais quand je ne veux pas être triste. C’est de là que vient mon nom. » Elle défit le bouton qui fermait l’une de ses innombrables poches pour en tirer une feuille de papier. Elle se mit à la plier, dans un sens, dans l’autre, et encore, bien trop vite pour que Faye s’y retrouve. Enfin elle la froissa doucement pour lui donner l’air plus naturel, plus vivant, mais ça restait une sorte de pliage.

Elle tendit à Faye un oiseau très réaliste. Faye était émerveillée. Ça, c’était magique. « Comment tu fais ?

— C’est un art. Mon père m’a appris quand j’étais petite. Le pliage change tout. Les feuilles, au départ, sont pareilles, puis tu les plies et elles deviennent autre chose. »

Faye examina le volatile. Une bête feuille de papier avait donné naissance à un oiseau. C’était chouette… Elle l’examina à travers sa carte mentale. Elle mit deux secondes à tout déplier dans sa tête. Ce n’étaient que des liens établis sur le papier, mais, en changeant les liens, en écrabouillant la feuille différemment, on changeait l’objet final. Elle comprit tout à coup. « C’est ça que je fais, moi. Je plie !

— Oui. Toutes les feuilles se ressemblent, mais chacune a sa destinée propre. L’artiste est là pour révéler cette destinée. »

L’idée l’intriguait. Faye se concentra sur sa carte tout en examinant l’oiseau niché dans le creux de sa main. Elle écrabouillait l’espace afin de se déplacer. L’art de Lady Origami écrabouillait aussi, mais laissait tout en place ensuite, et, ce faisant, créait un objet nouveau et excitant. Faye entreprit de le déplier. Lady Origami fronça les sourcils en se demandant pourquoi on abîmait son œuvre. Faye réussit tant bien que mal à ne rien déchirer. « C’est comme ça que marche la magie !

— Je ne comprends pas.

— Toute la magie, c’est pareil. Les autres parlent de formes géométriques et tout et tout, mais, au départ, tous les pouvoirs sont les mêmes, jusqu’à ce qu’ils soient pliés ! Ça crée quelque chose de nouveau ! »

Faye était stupéfaite. Sa magie prenait note de toutes les lignes à mesure qu’elle défaisait l’oiseau. Elle imagina la feuille aplatie, puis ajouta une troisième dimension et décida de créer autre chose. Elle passa en revue les connexions nécessaires et se mit à tout écrabouiller différemment.

Lady Origami, perplexe, l’observait en silence. Les mains de Faye étaient beaucoup plus lentes que sa cervelle, mais elle finit par brandir fièrement le machin qui naguère était un oiseau.

« Je ne sais pas ce…

— C’est une Holstein ! »

Lady Origami s’en saisit sans comprendre. Faye, à présent qu’elle regardait l’animal d’un œil objectif et non comme la merveille conçue d’après sa carte mentale, le trouvait vilain comme tout. Au moins avait-il la forme et le nombre de pattes qu’il fallait.

« Mais oui. Bien sûr.

— Une vache !

— Oh. » Elle hocha la tête. « Oui, je vois. Celles qui ont des taches ? Le Bouledogue en maraude s’est écrasé dans un troupeau de ces vaches-là. Très joli. » Elle évitait de blesser Faye. « Je ne savais pas que des Occidentaux connaissaient cet art.

— Un art ? Non. C’est ce que je fais quand je voyage. Je crée des liens. Je n’en reviens pas de ne pas avoir compris plus tôt ! Tu ne vois pas ? C’est comme ça que marche la magie ! Le monde entier, l’univers, c’est la feuille. Les actifs ne peuvent en plier qu’une partie pour le modifier. Parfois ils arrivent à élargir leur zone, à la modifier un peu, mais ils ne déplient jamais toute la feuille pour créer du neuf, alors que ce sont les plis qui décident ce que fait chaque zone ! C’est comme ça que le président maîtrisait différents types de magie. Il la dépliait pour en faire une autre. »

Faye parlait dans le vide, elle s’en rendait compte. Lady Origami la regardait comme si elle était folle. Pas grave, elle en avait l’habitude, mais cette découverte était fondamentale.

« Tu as d’autres feuilles ? »

Lady Origami avait beaucoup de poches.

La magie, un couteau aiguisé, de l’encre démoniaque, du whisky pour atténuer la douleur, une main sûre… Il n’en fallait pas plus pour transformer un homme en arme.

À qui voulait-il faire gober ça ? Jake Sullivan avait toujours été une arme. Il était temps d’arrêter de jouer à croire le contraire.

Tuer. Il n’avait jamais été bon à rien d’autre. Même quand il voulait apporter son aide, qu’il voulait se placer du côté des anges, il ne réussissait qu’à tuer.

Gamin, on lui avait farci le crâne d’idées sur le courage, le sacrifice et la protection des innocents. Il avait menti sur son âge pour s’engager dans la brigade des Premiers Volontaires actifs du général Roosevelt. Il avait même convaincu ses frères de venir avec lui. L’attrait de l’aventure… Conneries. La grande aventure des frères Sullivan : des années d’une guerre de tranchées où, pour donner la mort, il y avait les balles, la gravité et ses mains nues. Il avait survécu à la plus grande bataille de l’histoire militaire sans blessure physique majeure, alors qu’un de ses frères y perdait la vie et l’autre l’esprit.

Il était revenu dans un pays où on ne le comprenait pas. Tout ce que savaient ses compatriotes, c’était que les Premiers Volontaires avaient failli déchirer le monde en tuant des Allemands. Même ceux qui les qualifiaient de héros avaient peur d’eux.

Il avait quand même essayé d’apporter son aide, sa contribution à la société. Il était têtu. Sullivan aimait les énigmes : quoi de mieux que devenir détective ? Résoudre les difficultés des gens, parfois recourir à son pouvoir pour redresser des torts et régler leur compte à des voyous. Il était doué. Tombé amoureux d’une fille qui avait des cauchemars bien à elle, il avait cru, un moment, s’être construit une vie.

Qui s’était terminée en cinq minutes sanglantes, parce qu’on avait menacé un innocent et que Sullivan était trop buté pour laisser glisser. Il avait tué un salopard, mais ce salopard était flic, et la vie qu’il avait cru bâtir avec Delilah s’était effondrée.

Rockville. Six ans à casser des cailloux dans un enfer monotone, et, même les fers aux pieds, il continuait à tuer. Les plus gros durs avaient voulu faire leurs preuves en l’agressant ; il les avait tous massacrés. Il ne cherchait jamais la bagarre, mais, quand il la trouvait, il en sortait toujours vainqueur. Sa magie avait toujours été forte, dure comme sa volonté, tenace comme la gravité, mais Rockville lui avait donné du temps pour réfléchir, et rien n’était plus dangereux.

On lui avait offert une libération anticipée s’il acceptait de devenir le chien de garde de J. Edgar Hoover, et, même quand il s’efforçait de ne tuer personne, on ne lui laissait pas le choix. Delilah était revenue dans sa vie, brièvement, jusqu’à ce qu’il cause sa mort.

Depuis, c’était la guerre.

Le cerveau d’un universitaire dans la carcasse d’un gorille, avec un passé si brutal que même les gardes de fer en étaient impressionnés. En d’autres temps, en d’autres circonstances, il aurait accompli des prouesses intellectuelles ou créé de grandes choses. Mais non : il avait détruit le monde, petit bout par petit bout, comme on casse des cailloux. Il pouvait bien se cacher derrière de belles paroles – protéger les innocents, tout ça –, ça ne servait qu’à brouiller les pistes. Jake Sullivan avait une spécialité : tuer. Toujours pour une bonne raison, d’accord, mais tout de même : il était fait pour la castagne.

Le serment du Grimnoir était capital pour un homme qui tenait toujours ses promesses. Il y avait des innocents à défendre, plus que jamais ; Jake comptait bien tenir le rôle pour lequel Dieu l’avait collé sur Terre : tuer des tas de gens.

Jake Sullivan était sans doute du côté des anges, mais d’anges assoiffés de sang.

Il se réveilla à plat ventre sans bien savoir où il était. Le plancher tremblait sous un bruit de fond. Il reconnut alors le bourdonnement des turboréacteurs et se souvint qu’il était à bord de la Voyageuse, presque déserte puisque ses passagers avaient été abattus à Shanghai. Enfin, il essaya de bouger, et la douleur lui rappela pourquoi il était sur le ventre. Son dos était la seule surface de peau assez grande pour y graver le nouveau sortilège.

Les symboles sur sa poitrine chauffaient à blanc pour l’aider à guérir, à réparer les lésions subies par ses chairs. Les coupures et les brûlures qu’on lui avait infligées se couvraient déjà de tissu cicatriciel. Les autres fois, il avait cru souffrir, mais ce n’était rien. Même si la sensation commençait à s’estomper, il n’oublierait jamais le feu magique.

Madi détenait le record. Il avait survécu à treize kanjis de l’Imperium, qui l’avaient rendu à peu près invulnérable. Sullivan, à présent, en portait cinq, mais celui créé par Sivaram devait équivaloir à plusieurs autres. Il sentit le pouvoir se concentrer dans sa poitrine mais se crispa tout à coup. Ce n’était plus comme avant.

Que se passerait-il s’il activait ce nouveau sortilège ? Corbeau avait cessé d’invoquer les démons pour s’en vêtir comme d’un costume. Sullivan était déjà le maître de la gravité. Malgré toute sa curiosité, il avait peur de jouer avec des forces si terribles. Surtout à bord d’un dirigeable fragile.

Il examina la situation. Il était pieds nus. Il portait un pantalon mais pas de chemise et ne savait toujours pas où il se trouvait. Dans son dernier souvenir, il était à l’infirmerie. Il souleva sa tête de l’oreiller : un plancher métallique, un petit matelas dont il dépassait par tous les bouts. Les lieux lui étaient inconnus, alors qu’il avait parcouru la Voyageuse de fond en comble. Elle n’était pas si grande que ça.

Il comprit alors qu’il n’était pas dans une cabine, mais dans un espace entre deux cabines. Le plafond bougeait. Et ce n’était pas un plafond. C’était de la toile orangée : le dessous d’une des cellules qui contenaient l’hydrogène. La lumière filtrait par l’enveloppe et baignait l’espace d’une lueur rosée. Sullivan se redressa ; son esprit analytique se demandait comment il s’était retrouvé dans ce coin isolé et combien de temps il était resté dans les vapes.

À part le matelas, il n’y avait pas grand-chose. Une petite table soudée près de l’écoutille et entourée de coussins – elle était trop basse pour y adjoindre une chaise. Sur la table, boulonné, un vase garni de fleurs. Il tourna la tête et sentit son cou craquer. Les cloisons étaient couvertes de petits tableaux. Non pas accrochés mais vissés, sinon ils seraient tombés à la première embardée. Il se figea en découvrant des bougies allumées.

On l’engueulait quand il se grillait une cigarette, mais quelqu’un s’amusait à coller des bougies juste sous l’enveloppe ? Sullivan se mit à ramper pour aller les éteindre, jusqu’à ce qu’il s’aperçoive qu’il s’agissait d’un autel. Il y avait des fleurs qui encadraient deux photographies, ainsi que des animaux en papier plié. Sullivan sut où il se trouvait.

La première photo était celle d’un jeune Japonais musculeux au visage carré fendu d’un grand sourire. Vêtu d’un costume occidental, il brandissait fièrement un diplôme dans ses grosses pattes. Sullivan aurait parié que c’était, comme lui, un pousseur de gravité. Il avait cet air solide.

L’autre représentait un petit bébé.

Il s’écarta des bougies. Elles émettaient de la chaleur, oui, mais les flammes, comme gelées, ne vacillaient pas. Même leur lumière ne tremblait pas. Les mèches ne se consumaient pas. La cire n’était pas molle. Bien sûr, Lady Origami était une torche : le feu lui obéissait aveuglément. Elle n’allait mettre en danger ni son autel ni le vaisseau.

L’écoutille s’ouvrit. Sullivan se mit debout tant bien que mal ; Lady Origami regagnait sa cabine. Elle portait une carafe dans une main et un bol fumant dans l’autre.

« Salut », souffla Sullivan.

Elle posa la collation sur la table avant de refermer l’écoutille. « Je m’étonne de vous trouver éveillé. Vous vous sentez bien ? Ça avait l’air douloureux.

— Ça va. Qu’est-ce que je fais ici ?

— L’infirmerie est comble, avec les quatre chevaliers sortis du fleuve. Ici, c’est privé, alors j’ai proposé. Il a fallu trois hommes forts pour vous monter. Vos paroles faisaient peur aux autres.

— Mes paroles ?

— Vous parliez de tuer. Sans arrêt. »

Sullivan regarda ses mains. « Oh, oui…

— Vous leur faisiez peur. » Elle s’approcha pour lui soulever doucement le menton. Le contact physique le prit au dépourvu. Elle avait les doigts calleux et étonnamment forts. Il distinguait le feu qui dansait dans ses yeux perçants. « Vous m’avez fait peur.

— J’en suis désolé.

— Oh, Sullivan… » Elle secoua la tête en souriant et s’écarta d’un pas léger tout en dénouant l’écharpe rouge qui ornait sa combinaison de travail. Elle la posa sur les coussins. « Ne vous excusez pas. Vous êtes qui vous devez être. Vous êtes fort, et fier, et intelligent, et, au-dedans, très triste. Vous dites peu de mots, mais les mots que vous dites sont toujours vrais. Les hommes comme vous sont rares en ce monde. »

Les moteurs tournaient plus vite. La Voyageuse décollait. « Il faut que j’y aille. »

Elle s’interposa entre lui et la sortie. « Ne partez pas. »

Ça faisait longtemps, mais il reconnut le regard qu’elle lui jetait. Et il savait ce qu’elle voulait, sans comprendre pourquoi c’était lui qu’elle voulait. « Lady Origami, je ne peux…

— Lady Origami, c’est mon nom de maraudeuse. Mes camarades se sont mis à m’appeler ainsi après m’avoir fait échapper du vaisseau-prison, quand je ne voulais pas parler. Mon vrai nom, c’est Akane Yoshizawa.

— Akane. » Un joli nom pour une jolie fille. « Je…

— Vous devez me juger très mal à cause de notre rencontre. Vous avez dû me prendre pour une pute pirate !

— Non ! » Sullivan secoua vigoureusement la tête. « Jamais. J’étais surpris, c’est tout.

— Je me suis surprise moi-même. Ça ne me ressemblait pas. Beaucoup des maraudeurs l’ont désiré, mais ils m’ont respectée quand je leur ai dit non. Et je n’ai pas eu besoin d’en brûler un seul.

— On se brûle les doigts, à tripoter une torche.

— Exactement. » Elle sourit. « Vous êtes le premier qui m’ait attirée depuis… C’était… Quand vous avez raconté votre histoire aux maraudeurs, vous m’avez rappelé quelqu’un. Un homme que j’ai connu. » Ses yeux, malgré elle, se tournèrent un instant vers l’autel. « Vous lui ressemblez. Vous êtes entier mais le vide vous habite. Je vois cela en vous, et je ne l’avais vu qu’une seule fois avant. »

Il baissa le regard. « Toutes mes condoléances.

— Nous perdons tout, Sullivan. Nous perdons nos maisons, nos amours, nos familles, et parfois nous nous perdons nous-mêmes, parce que nous ne savons pas quoi perdre d’autre. » Elle s’approcha lentement, posa une petite main sur son dos couturé de cicatrices et l’y laissa. Ses doigts suivaient les lignes complexes. Enfin, elle l’attira doucement face à elle. « Je vois votre tristesse quand elle échappe aux autres, parce que je la partage. Vous ne voulez plus rien perdre. Vous pensez n’avoir plus rien à donner.

— Si vous en avez marre de perdre, je vous déconseille de me fréquenter. »

Elle effleura les muscles de sa poitrine. Cette fois, il ne recula pas.

« Alors, nous n’y penserons que demain, Jake Sullivan le Lourd. Aujourd’hui, nous allons vivre, c’est tout. » Elle leva la main pour ouvrir la fermeture de sa combinaison, du cou au nombril ; en dessous, elle ne portait rien.

« Euh… » Sullivan prit une longue inspiration. Akane. Vraiment, un nom magnifique pour une femme magnifique. « Alors, d’accord… »

Chapitre 19

J’estime depuis longtemps que les grandes nations ne sont que des couvertures pour des individus aux vastes ambitions qui détiennent un pouvoir effectif par leur capacité à rester invisible tout en œuvrant dans les coulisses de l’État. Mais je ne me doutais pas qu’ils étaient littéralement invisibles.

Buckminster Fuller, correspondance personnelle, 1933.

Drew Town (New Jersey)

L’appel était urgent. Les anciens contactaient tous les chevaliers du Grimnoir, dans le monde entier. Peu importait où ils se trouvaient, qui ils étaient, leur âge ou leur état de santé, s’ils étaient solitaires ou faisaient partie d’un groupe : tout le monde sur le pont. Tous n’étaient pas des combattants, mais il fallait aussi aller prévenir les autorités locales, et par tous les moyens. S’il fallait jeter des pierres sur le Kremlin, hop. Réveiller la milice. Charger les fusils. En l’absence de fusil, trouver des flambeaux et des fourches.

Francis n’avait jamais reçu de message pareil.

L’annonce était assez simple : les anciens n’avaient pas connaissance des détails. Ils pensaient que des troubles allaient éclater, surtout dans les territoires habités par des actifs. Toutes les régions où se concentrait beaucoup de magie étaient des cibles potentielles. Des cibles de quoi, on n’en savait trop rien. On ignorait la nature exacte de la menace. Un chevalier qui restait anonyme les avait prévenus que tous les magiques étaient en danger.

Francis aurait mis sa main à couper que Faye était mêlée à cette affaire…

John Browning, responsable du Grimnoir aux États-Unis, affectait ses chevaliers aux zones à risque. Il avait fait prévenir discrètement tous ses amis et alliés dans la police et l’armée. Discrètement, oui ; il fallait à tout prix éviter que le BCI se persuade que les actifs préparaient un soulèvement. Une fois par an, ça suffisait.

Dès que Francis eut reçu le message, il sut où aller. Une menace inconnue prête à fondre sur les actifs s’intéresserait forcément à la ville édifiée pour eux et décrite comme un paradis.

Dan Garrett gara la voiture dans les bois juste avant Drew Town. Jane ouvrit le coffre pour en sortir les flingues. Quand on ne savait pas à quoi s’attendre, autant apporter des armes et des amis armés. Francis prit le M1917 Enfield et une bande de munitions qu’il se mit en bandoulière. Ils étaient vêtus en chasseurs et, au fond, partaient bel et bien chasser.

« On y va en sourdine. On se promène dans les bois, on choisit un bon poste pour observer la ville. » Dan récupéra un sac à dos. « J’ai les sandwiches.

— Apporter à manger, comme c’est malin de ta part, dit Jane en attrapant un étui de guitare. Moi, je n’ai pris que ce pistolet-mitrailleur Thompson.

— La femme idéale. »

Des phares approchaient mais, au lieu de continuer en direction de la ville, ils ralentirent et s’arrêtèrent derrière eux. « On attend quelqu’un ? demanda Francis.

— Les autres sont tous occupés ailleurs.

— Si ce sont les flics, on va chasser le coyote.

— On en élève de gros dans le coin, on dirait, soupira Dan devant le gigantesque fusil automatique Browning qu’il extrayait de la voiture. Ne vous inquiétez pas. Je leur ferai avaler nos salades. »

Un claquement de portière. Une silhouette entre les arbres, qui avançait à pas de loup, sans lampe torche, mais sans non plus chercher à se cacher. « Francis ? C’est vous ? » Une voix de femme.

« Hammer ? Qu’est-ce que vous foutez ici ?

— Je vous suis !

— Merveilleux, grogna Dan. La seule personne que je sois impuissant à séduire. »

L’agent du FBI s’approcha jusqu’à ce que les chevaliers la voient nettement dans le clair de lune. « Hoover m’a ordonné de vous prendre en filature. Il dit que le Grimnoir mijote quelque chose. » Un regard vers le coffre ouvert et les armes amoncelées. « Il a raison, visiblement. Écoutez, je sais où nous sommes et, vu les circonstances, je sais ce que vous mijotez. Je pourrais ordonner à mes gars de vous arrêter sur-le-champ, mais je vous aime bien. Je vais plutôt essayer de vous dissuader.

— Nous dissuader de quoi ?

— Oh, vous débarquez à Drew Town, le bled qui symbolise tout ce contre quoi vous vous battez, pile quand le concepteur du projet vient le visiter ? Moi non plus, je ne l’aime pas, ce salopard d’engrenage. C’est un filou, un opportuniste, et je ne crois pas l’avoir entendu prononcer une seule phrase complètement honnête. Mais, à lui chercher des poux dans la tête, vous ne réussirez qu’à vous faire des ennemis. »

Francis poussa un soupir. « Hammer, allumez votre détecteur de mensonges et écoutez. Je me contrefous du petit copain de Roosevelt. Si on est là, c’est à cause d’un message évoquant une menace sur les lieux où beaucoup d’actifs sont réunis. Je n’en sais pas plus, mais ça sent très mauvais. » Une migraine atroce lui fendit le crâne. « Oh, nom de Dieu, sortez de ma tête. C’est bon ?

— Vous dites la vérité. Ouf. J’ai eu peur que vous ne preniez une initiative idiote. Ça ne me plaisait pas. »

La migraine s’évanouit quand elle désactiva son pouvoir. « Génial. Maintenant, retournez voir votre patron chéri et expliquez-lui que les gentils c’est nous. On monte la garde au cas où il se passerait… un truc.

— Un truc. » Hammer désigna un Winchester 1912 à canon court. « Vous allez vous en servir ? demanda-t-elle à Jane.

— J’ai déjà les mains prises.

— Je peux l’emprunter ? » Elle souleva le fusil à pompe, l’examina et fit monter une balle dans la chambre avant d’ouvrir une boîte de chevrotines pour en remplir ses poches. « Un “truc”, avec le Grimnoir, on sait ce que ça donne. Votre dernier “truc” a piétiné la moitié de Washington. » L’agent Pemberly Hammer, du FBI, s’enfonça entre les arbres. « Venez. J’ai visité les lieux la semaine dernière avec monsieur Hoover. Je connais une colline d’où on voit pratiquement toute la ville. »

Les trois chevaliers la suivirent des yeux. Dan souleva son BAR et le sac à dos. « J’aurais dû faire plus de sandwiches. »

Cité libre de Shanghai

Toru n’avait jamais vu ce souvenir-ci.

Okubo était dans son bureau, assis sur un tatami. Les portes ouvertes donnaient sur un jardin immaculé. Il regardait des pétales de fleur voguer sur le ruisseau. Inspiré, il demanda à ses domestiques de lui apporter son écritoire. Il posa la plume sur le parchemin dans l’espoir de fixer l’instant dans un poème.

Hatori attendait patiemment que son seigneur ait fini d’écrire. On n’interrompait pas le plus grand sorcier du monde quand il décidait de composer de la poésie. Okubo barra un vers, l’air mécontent. Parfois, même les plus grands s’agaçaient quand les mots leur échappaient.

« Les petits moments de beauté… Un guerrier peut les juger insignifiants, surtout par rapport aux événements grandioses autour de nous, mais il importe de prendre le temps de les apprécier », expliqua Okubo en se remettant à écrire. Un homme de son rang n’avait pas besoin de s’excuser ; il ne parlait que parce qu’il en avait envie. « Pour frapper avec un cœur pur, un guerrier doit comprendre ce qu’il affronte.

— Bien sûr, monseigneur, dit Hatori d’une voix trop grave.

— Pourquoi te bats-tu ? »

La question le prit au dépourvu.

« Qu’est-ce qui t’amène ici, mon fils ? »

Hatori avait disparu. Toru n’était pas témoin d’un souvenir. Il était assis devant son père. Il se figea. Son sang gela dans ses veines. Son estomac se noua. S’apercevant qu’il ne s’était même pas incliné, il colla son front au sol. « Pardonnez-moi, président !

— Redresse-toi, Toru. Cette déférence n’est pas nécessaire. Je n’occupe plus les fonctions de président : je suis mort. Je ne suis qu’un fantôme incapable de trouver le repos comme de quitter ce monde. »

Toru releva la tête. Ses yeux débordaient de larmes. « Je n’ai pas été à la hauteur.

— Si. C’est moi qui ai échoué. En contemplant l’avenir, j’ai essayé de modeler le monde à mon image. Concentré sur mes desseins, j’ai négligé les ténèbres nichées dans mon entourage. J’ai souvent dit qu’il ne fallait pas sous-estimer l’ennemi ; pourtant, je suis tombé dans le piège. Quand je me préparais à résister à sa puissance redoutable, j’oubliais qu’il était capable de ruse et de subtilité.

— Tout est donc perdu ?

— Non. Tu n’es pas mort, même si tu n’en es pas loin, et tant que son cœur bat le guerrier peut frapper. Ta tâche n’est pas accomplie. » Okubo Tokugawa se leva pour aller poser une main sur l’épaule de Toru. « Tu es mon fils. Je ne peux plus me battre, mais tu serviras à ma place. Je n’ai pas choisi de successeur avant de mourir. C’est l’hubris qui m’a poussé à commettre cette erreur. Le sort t’a placé au cœur des événements ; tu as préféré la vérité à la gloire, l’honneur à la tradition. Tu as prouvé que tu es digne d’être mon héritier. La survie de l’Imperium repose sur tes épaules. L’avenir du monde dépend de tes actes. L’avenir de notre famille est entre tes mains. »

L’émotion étranglait Toru, qui eut le plus grand mal à répondre. « Je n’échouerai pas.

— Ton dévouement est une leçon pour moi. J’ai beaucoup de regrets ; l’un est de ne pas avoir vu la grandeur de certains de mes descendants. Je suis content de toi, Toru… Quand tu m’appelleras, à l’instant suprême, je te donnerai la force.

— Je n’échouerai pas ! s’écria Toru.

— Réveille-toi. »

« Réveille-toi ! »

Une gifle. Toru entrouvrit les yeux avec un grognement.

Il était debout, maintenu par des chaînes autour des bras, des jambes et du torse. Au bout d’un moment, il s’aperçut qu’il portait toujours l’armure de Nishimura. Sauf le casque. Il voulut bouger, mais l’armure était désactivée et ses membres ne répondaient pas. Une magie inconnue le paralysait.

Le garde de fer qui l’avait frappé s’écarta. Toru se trouva de nouveau face à Okubo Tokugawa, mais celui-ci était l’imposteur. L’adversaire. Le pion de l’ennemi. Comment ses anciens compagnons pouvaient-ils se leurrer ? Il aurait craché au visage de Saito, mais sa bouche était trop sèche.

L’usurpateur portait son grand uniforme, tout couvert de médailles et de galons. « Et voici le traître, cracha-t-il. Lamentable. Tu étais la crème des gardes de fer, l’élite des guerriers de l’Imperium, et tu te retrouves au fond d’une oubliette, enchaîné comme un banal criminel.

— Je ne suis pas banal. » Toru serra les dents pour se concentrer. Il ne réussit même pas à serrer le poing. Il ne pouvait bouger que la tête. « C’est toi le traître, Dosan Saito, et je vais te tuer. »

Le geôlier n’attendit pas qu’on lui en donne l’ordre pour frapper Toru en plein sur la bouche.

L’imposteur sourit. « Économise ton souffle, Toru. Cet homme appartient à ma garde rapprochée, dont tous les membres ont déjà été… améliorés. »

Les yeux de Toru gémirent dans leurs orbites. Le garde de fer avait une apparence humaine, mais son regard était mort, insensible. Ce n’était plus qu’une marionnette de chair. Écœurant.

« Tu as essayé de semer en eux le germe du doute, comme Hatori avec toi. C’est ce que tu espérais accomplir en déboulant à Shanghai, je le sais. Tu comptais me faire peur. Tu voulais que tes élucubrations poussent mes guerriers à douter de leur président. Malheureusement, certains germes ont pris. Je ne peux le permettre. Je dois arracher le doute à la racine. C’est la seule raison pour quoi tu es encore en vie. »

Toru aurait voulu étrangler ce type, mais il était impuissant : sensation odieuse. « Pourquoi sers-tu l’éclaireur ? Tu étais l’ami d’Okubo Tokugawa !

— J’étais son ami, son confident, son conseiller. Je le connaissais bien mieux que toi. Tu es un gamin ridicule qui croit accomplir la volonté de son père, alors que c’est moi qui réalise son rêve. C’est l’Imperium que je sers, pas l’éclaireur. Et c’est l’éclaireur qui me sert.

— Alors tu es un imbécile. »

VLAN. Le garde de fer le frappa de plus belle. Ce devait être un massif pour avoir les mains si denses.

L’imposteur se tourna vers son acolyte. Ils communiquèrent sans parler, semblait-il, et le soldat s’écarta. Toru, accroché au mur, avait le nez et la bouche qui saignaient.

« Okubo haïssait l’ennemi. À raison. C’est un prédateur. Mais ton père croyait qu’il ne se laisserait pas dompter. À tort. Comme tous les animaux, comme la magie, on peut le dresser et le faire obéir. Pendant des années, j’ai gardé en secret un fragment de l’éclaireur vaincu. Je l’ai étudié, j’ai appris tout ce que je pouvais, fidèle aux ordres d’Okubo, et je me suis approprié sa force. Ce n’est qu’un être vivant, pas si différent du pouvoir. »

Toru avait cru que seule la malchance avait fait venir l’éclaireur en Asie deux fois de suite. En vérité, il n’en était jamais parti. « Tu te berces d’illusions.

— Non. L’ennemi, comme tous les êtres vivants, ne cherche que sa survie. Quand je lui ai parlé, j’ai compris ce qu’il voulait. Il est venu dévorer le pouvoir, comme autrefois sur d’autres planètes, mais uniquement parce que les intelligences auxquelles le pouvoir était connecté n’avaient pas atteint la rationalité. L’ennemi ne demande que de quoi se nourrir. En échange, il est prêt à nous donner tellement… L’accès à des capacités bien supérieures à tout ce que le pouvoir nous accorde, pour commencer.

— Qu’a dit mon père quand tu lui as exposé tout cela ? »

Saito gloussa. « Je ne suis pas si bête. Je n’en ai jamais soufflé mot à Okubo. Il croyait avoir détruit l’éclaireur. Je ne voulais pas briser ses illusions. J’ai attendu.

— L’ennemi t’a poussé à attendre. Il t’a contraint à tenir ta langue.

— Pas du tout. Okubo lui-même n’enseignait-il pas que le fort a pour devoir imprescriptible de contrôler le faible ? Je ne fais qu’observer cette philosophie. Le prédateur est fort. Le pouvoir est plus faible que lui ; il doit donc se soumettre. Le pouvoir n’est rien qu’un animal utile. Une volaille de basse-cour, à traiter en volaille. Rien n’empêche les deux entités de cohabiter sur notre planète.

— La magie, ce n’est pas une poule, et nous ne sommes pas des fermiers qui ramassent des œufs à offrir au seigneur ! Saito, l’éclaireur t’a troublé l’esprit. Il se sert de toi.

— Tu n’as pas vu ce que j’ai vu. Tu ne comprendras jamais. Quand ce maudit Grimnoir nous a privés d’Okubo, j’ai saisi ma chance. Durant des années, j’ai collecté en secret d’autres formes de magie. Je supervisais l’unité 731 et, quand l’occasion se présentait, je déconnectais un actif du pouvoir et je m’appropriais son énergie magique. Oh, la tête que tu fais… Surpris ? Tu croyais qu’Okubo en était seul capable ? Non, Toru. L’éclaireur accorde ce don à tous ses alliés. Il m’a permis de dissimuler la vérité à Okubo et, quand l’inconcevable s’est produit, j’ai pris sa place.

— Comment…

— Comment est-ce que je l’imite si parfaitement ? L’éclaireur est un artiste qui manipule la chair. Il ne s’est pas contenté de me donner un nouveau visage. Grâce à une mèche de cheveux d’Okubo, il m’a créé un corps. J’ai passé des décennies à observer ses moindres mots, ses moindres gestes, et j’ai tout enregistré. Je ne suis pas un acteur qui joue le rôle d’Okubo. Je suis Okubo. »

Toru ignorait si son rêve était vrai ou mensonger, mais il choisit d’y croire. Père, donne-moi la force de rompre ces chaînes afin de tordre le cou de ce salopard. Rien. « Sois maudit, Saito.

— Je suis Okubo Tokugawa, et tu fais obstacle à ma grande vision unificatrice. Tu te demandes peut-être pourquoi je ne t’ai pas simplement fait tuer quand mes hommes t’ont tiré des décombres, à moitié mort. Pour la même raison qui fait que tu portes encore cette magnifique armure. Ta mort doit être spectaculaire. J’ai évoqué les germes du doute ; ils doivent être détruits. Pour le bien de l’Imperium, nul ne doit douter de ma nature divine. »

Divine ? Le président ne s’était jamais prétendu un dieu ! « Quel est ce blasphème insensé ? »

Saito agita une main. « L’empereur me lasse. Il est temps de tomber les masques. Mais tu as insulté mon autorité et, pour cela, je dois t’éliminer en public. Je dois te vaincre d’une façon qui ne permette pas de douter que je suis Okubo Tokugawa. »

Le docteur Wells l’avait prédit. L’imposteur manquait de confiance en soi. Toru plissa les paupières. « Un duel ?

— Nous respecterons les traditions, la cérémonie aura lieu, et, ensuite, j’affronterai Toru, le traître, la brute surpuissante, en combat singulier. Il portera même l’une des armes magiques les plus puissantes de notre arsenal. J’en ferai un spectacle. Seul Okubo Tokugawa serait capable d’un tel exploit, bien sûr. »

Peu importaient les pouvoirs magiques absorbés par Saito, peu importait même la puissance que lui assurait l’éclaireur. Toru trouverait un moyen de l’abattre. « Je relève ton défi. »

Saito éclata de rire. « Cela va sans dire. Tu incarnes la combativité des gardes de fer. Tu feras de ton mieux pour me vaincre, j’en suis sûr. Tu serais même capable de réussir, ou, tout au moins, de m’infliger une blessure, et il serait malséant que le peuple voie son dieu saigner. »

L’autre garde de fer revint. Il portait quelque chose. Toru écarquilla les yeux en comprenant : une petite tasse en métal pleine d’un épais liquide noir qu’il avait déjà vu dans les souvenirs de Hatori à l’époque de l’Océan ténébreux. C’était le sang putride qui suintait des immondes écorchés créés par la magie noire de l’éclaireur. Le fluide se mouvait, sifflait, fumait : vivait. Cette substance répugnante avait permis à l’éclaireur de se constituer une armée en contaminant les villageois.

« Couard ! hurla Toru.

— Cela vaut mieux. Quand nous nous reverrons, tu feras ce que j’exige de toi, ni plus ni moins. J’attends notre duel avec impatience. Le spectacle sera remarquable, j’en suis sûr. »

Le garde de fer colla la coupe aux lèvres de Toru, qui crispa les mâchoires, mais l’ignominie voulait se faufiler. Remontant le filet de sang qui coulait de ses narines, elle se glissa dans son nez. Elle rampa sur sa joue pour atteindre son oreille. Il serra les paupières de toutes ses forces, mais elle coulait entre ses cils.

Elle envahirait son cerveau et corromprait son âme ; Toru n’existerait plus.

Toru, qui avait rarement connu la peur, était terrifié.

« Voyageuse » (CBF)

L’équipage avait été réduit au strict minimum. Les coursives du dirigeable, naguère bondées, semblaient désertes. Il y avait du monde dans la salle des moteurs, le poste de pilotage et la soute, et c’était tout. Fuller, Schirmer et deux courageux volontaires du CBF continuaient de travailler à l’invention de bric et de broc qui occupait presque tout l’espace. Elle ne ressemblait à rien, mais ils juraient leurs grands dieux qu’elle marcherait. Probablement.

Sullivan avait quitté la cabine d’Akane pour se mettre au boulot. Un peu plus tard, Southunder était venu surveiller l’avancée du travail. « Zhao et quelques-uns de mes maraudeurs repartent en ville. Apparemment, certains pirates ne veulent pas manquer la prochaine opération. Heinrich attendra notre signal.

— Vous avez bien fait de renvoyer le reste de vos troupes, commandant. »

Southunder rit dans sa barbe. « Ma foi, monsieur Sullivan, nous verrons ce que vous en pensez si nous nous écrasons par manque de renforts.

— Oui, mais non. C’est la bonne décision. » Sullivan ouvrit les attaches de la caisse qui contenait l’armure de pousseur de gravité conçue pour lui par John Browning. « Les petits gars de Francis ont assuré. Inutile de faire des veuves supplémentaires.

— Vous croyez que c’est pour ça ? » Southunder lui sourit. « Sachez que, si je les débarque, c’est pour ne pas avoir à gaspiller mes réserves d’oxygène. Je n’ai aucune envie de donner mon bon air pur à ces hurluberlus de savants.

— Pas bête. » Le dirigeable allait effectivement monter très haut. L’équipage enfilait déjà les vêtements chauds que les chevaliers avaient portés au pôle Nord. Il allait faire de plus en plus froid, dans un air de plus en plus raréfié. D’ici une heure, ils seraient dans la zone mortelle où, sans assistance technologique, on mourait par manque d’oxygène, et l’altitude exigée par Fuller était encore bien supérieure. « Il faut aller jusqu’où ?

— Selon le CBF, ce dirigeable est le plus moderne jamais construit. En théorie, grâce aux engrenages qui ont conçu les systèmes de compression de l’hydrogène, il n’y a pas de limites. Le pont principal sera pressurisé, mieux qu’un sous-marin à en croire Francis, mais il ne faut jamais écouter un commerçant. Enfin, on ne risque rien… en théorie. Les volontaires qui resteront dans la cale et dans la salle des moteurs porteront les tenues pressurisées et les masques à oxygène, et…

— Je peux me pressuriser tout seul.

— Oui, et heureusement. Selon monsieur Schirmer, plus on monte, mieux ça vaut pour leur bidule magicanique – c’est un terme de monsieur Fuller. L’altitude que nous atteindrons ne dépend que de l’expansion de nos gaz de sustentation, du volume dynamique et de la pression.

— Enfin, de la science que je comprends.

— Et ce fabuleux vaisseau est fait pour battre des records. Ainsi… » Le capitaine alla décrocher un téléphone et tourna la manivelle. « Le pont… Oui, monsieur Barns. Quel est le record du monde d’altitude ? Oui… Soixante-douze mille pieds ? Un vaisseau soviétique ? Dans ce cas, monsieur Barns, gardez le cap et montez-nous à soixante-quinze. » Southunder raccrocha. « Je ne peux pas accepter qu’un communiste détienne ce record… Cela convient-il, monsieur Sullivan ?

— Pour notre plan ? J’en sais rien, moi. Soit ça marche, soit ça ne marche pas, mais ça nous fera des souvenirs. Je ne sais pas ce qu’en pense Faye, mais elle devrait pouvoir nous faire descendre tous les deux sans trop de dégâts… Je suis content d’apprendre qu’elle est en vie. Elle m’étonnera toujours, cette petite.

— Je l’ai vue dans la salle de briefing. Elle a prévenu nos compatriotes, et, depuis, elle fabrique des animaux en papier. Apparemment, Lady Origami a une certaine influence sur elle. » Southunder eut un sourire tordu. « À ce qu’il paraît, Ori s’est fait des amis récemment. »

Sullivan s’absorba dans le laçage des sangles le long de ses bottes en acier. « Dites ce que vous avez à dire, commandant.

— Vous savez très bien ce que j’ai à dire. Mon équipage, c’est ma famille, et je considère Ori comme ma fille.

— Et, là, vous me collez un fusil dans le dos pour me traîner devant l’autel ?

— Pas la peine. Et puis les chevrotines menaceraient l’intégrité de mon joli vaisseau tout neuf, et un religieux pour vous marier consommerait un oxygène précieux. Vous la traiterez avec le respect qu’elle mérite.

— Bien sûr, monsieur.

— Parfait. Parce que, sinon, elle vous réduit en cendres. » Southunder lui tapota le dos. « Revenez vivant et rendez-la heureuse, cette pauvre môme. Je n’ai aucune envie qu’elle recommence à pleurer dans les coins sombres. Pigé, fiston ? »

Ils savaient tous les deux que Sullivan ne reviendrait pas. « Oui, commandant.

— Parfait. Vous êtes un homme bien, Sullivan. Ce serait un honneur de vous avoir dans mon équipage. Bonne chance à terre.

— Bonne chance en l’air. » Ils se serrèrent la main. Celle de Southunder disparut dans la moufle de Sullivan. « Le monde entier aura les yeux fixés sur vous.

— J’espère bien. Bon, j’ai un vaisseau à diriger. Je dirai à Faye que vous êtes réveillé. » Le capitaine s’éloigna sans plus de manières.

Sullivan continua à s’habiller. L’armure était beaucoup moins raffinée que celle de Toru – celle-là, il aurait aimé avoir le temps de l’étudier. La sienne s’inspirait des tenues portées par les Premiers Volontaires. Elle était faite de plaques superposées en acier trempé, qui protégeaient presque tout le corps des balles et du shrapnel ; en dessous, une épaisseur de toile ignifugée isolait des flammes lancées par les torches comme du froid des frigos. L’ensemble était peint en vert olive et beige, sans raison particulière, mais ça rappelait les couleurs des Premiers. Et ça pesait une tonne. Beaucoup mieux que le tas de rouille qu’il trimballait d’un bout à l’autre du no man’s land pendant la guerre. En outre, bien sûr, cette armure-ci, enchantée de pied en cap, portait tous les sortilèges que Browning avait pu y caser.

Sullivan sortit le casque de la caisse. « Nom de… » Il le tourna entre ses mains. Quelqu’un avait peint en blanc le masque lisse et avait ajouté les dents en de gros traits noirs. Les yeux étaient des trous, dès le départ ; à présent, ça ressemblait à une tête de mort. « Très rassurant. » Qui était venu tripoter son matériel ? Il retourna le casque. L’artiste, à l’aide d’un pinceau fin, avait inscrit sur la nuque son nom et un bref message.

Comme ça, c’est le summum de l’élégance. Création de Lance Talon, 1933.

« Le petit rigolo. »

Faye se matérialisa soudain. « Monsieur Sullivan ! » Elle se jeta dans ses bras.

La tignasse jaunâtre lui rentra dans les yeux. « Salut, Faye. » Il la serra contre lui en prenant bien garde de ne pas l’écraser, puis l’écarta pour l’observer à bout de bras. « Mais comment ça se fait que tu sois vivante ? Et qu’est-ce que tu foutais ?

— À l’instant ? Je réfléchissais au fonctionnement de la magie pour devenir plus puissante que le président ne l’a jamais été. En fait, il faut plier l’univers en petits bouts, ce qui forme des machins qui font ce qu’on veut. Avant ça, j’ai dû tuer un type qu’on surnommait le moine noir, il était tout fier de me dire qu’il s’appelait en fait Machin-Truc-Raspoutine, comme si je le connaissais forcément, mais il était maléfique alors je l’ai trucidé et j’ai récupéré sa magie. Et, encore avant, j’étais dans la Cité morte pour parler à un devin zombie qui m’a montré que j’allais sans doute détruire l’univers, et encore avant j’étais avec un des anciens pour apprendre comment ne pas détruire l’univers tout en étant l’ensorcelée. J’ai fait croire que j’avais explosé avec le dieu des démons pour m’occuper de tout ça sans que les anciens cherchent à me faire assassiner sous prétexte que j’étais maudite et tout ça. Et vous ? Quoi de neuf ?

— Pas grand-chose, finalement. » Comme d’habitude avec Faye, on avait besoin de souffler une minute pour avaler les nouvelles. « Si je suis encore en vie tout à l’heure, il faudra que tu me ré-expliques tout ça tranquillement, en phrases à la portée d’un cerveau tout ralenti.

— Oh, monsieur Sullivan, vous n’êtes pas lent du tout. Vous prenez votre temps pour parler, c’est tout.

— On t’a dit, pour Lance ? »

Faye hocha la tête. Elle avait les yeux bouffis par les larmes. La seule évocation du nom du bestial la fit battre des paupières pour retenir des pleurs.

« Je suis sûr qu’il a été magnifique. Tu connais le plan ? »

Nouveau hochement de tête. « Il ne me plaît pas, mais je vous comprends. Ils disent déjà que c’est nous les méchants. Autant leur donner raison.

— C’est le principe, oui. Le docteur Wells appelle ça des idées préconçues. Tu me déposerais à terre ? J’aurai besoin de quelques minutes pour agir avant que tu te mettes à tuer des gens.

— Promis. En règle générale, je n’aime pas laisser la vie à des gardes de fer, mais je sais ce que vous voulez tenter. » Faye, intriguée, inclina la tête. « Votre magie n’est plus pareille. Pas comme la mienne non plus, mais changée. Plus grande. »

Sullivan l’examina. Il n’avait jamais été capable de voir la magie, mais à présent il la discernait vaguement, en plissant les yeux. Faye avait tant d’énergie autour d’elle que ça formait une auréole. Elle avait toujours été puissante ; à présent, elle était terrifiante. Ils avaient tous les deux beaucoup changé depuis le jour fatal de leur rencontre, quand elle lui avait tiré dans le dos. « Petite, je pense que plus personne n’a une magie comme la tienne.

— C’est de ça que je veux vous parler avant qu’on s’y mette. » Faye lui tendit un morceau de papier.

Un dessin atroce, de mort et de carnage, avec Faye au centre, en monstre qui arrachait les âmes. « C’est quoi, ce délire ?

— Un avenir possible. Vous connaissez l’histoire de la malédiction ?

— Mal. Ce que j’en sais, je l’ai tiré du témoignage de Bradford Carr. Sur le sujet, les anciens n’étaient pas très loquaces.

— Ils tiennent à garder l’affaire secrète dans l’espoir que personne ne sera assez bête pour fourrer son nez dedans. » Faye se lança dans de longues explications. Quand elle décrivit les manigances inspirées de Sivaram, Sullivan en resta bouche bée. C’était dingue, mais ça se tenait, et il se prit à songer aux lacets volés de Fuller. L’ensorcelée ne valait pas beaucoup mieux que l’ennemi, sinon en force brute du moins en capacité de destruction.

Pauvre Faye.

« Je peux vaincre l’éclaireur, mais il risque de me transformer. Il ne faut pas que vous mouriez, monsieur Sullivan. Je vous en prie, débrouillez-vous pour survivre, parce que si ça tourne mal, si je n’ai pas la force, si je deviens mauvaise, vous seul êtes assez fort et assez intelligent pour venir à bout de moi. Promettez-le-moi : si je cesse d’être moi-même, si je perds le contrôle, vous abrégerez mes souffrances. »

Sullivan déglutit. Faye était sérieuse. « Faye… C’est…

— Je vous en prie.

— Ne t’en fais pas. Je te jure de faire le nécessaire. Mais… ceci ? » Sullivan tira de sa chemise une pochette d’allumettes, en craqua une et mit le feu au dessin. Faye voulut le lui arracher des mains, mais il la retint avec douceur. « Non, Faye. C’est du délire. Ce n’est pas toi. L’avenir n’est pas tout tracé. Ce n’est pas la réalité. C’est toi qui décides de ton avenir. Les gens, la magie, le pouvoir et l’ennemi, Dieu et le diable, ils te proposent des chemins. Toi seule choisis celui que tu empruntes. Pigé ? »

Faye croisa les bras comme pour se rassurer et réussit à hocher la tête avant de fondre en larmes.

« Les règles de sécurité interdisent l’usage du feu dans ce secteur du vaisseau », cria Buckminster Fuller de l’autre bout de la soute.

Sullivan étouffa les flammes sous sa botte d’acier. « Viens ici. » Il serra Faye contre lui et la laissa pleurer. La pauvre petite n’avait pas eu la vie facile, et ils partaient combattre la première armée du monde. S’il avait pu parler au pouvoir, il lui aurait passé un savon pour faire vivre l’enfer à une enfant si douce. « Ça va aller ?

— Oui. » Elle renifla un bon coup et s’essuya le nez d’un revers de main.

« Bien. Maintenant, va choisir ce qui te fait plaisir dans le râtelier. John nous l’a rempli de flingues. »

Faye se frottait encore les yeux quand elle ouvrit le meuble. Tout à coup, un grand sourire illumina sa figure. « Une enfant si douce », c’était sans doute exagéré. « Je peux prendre le bazooka ?

— Fais-toi plaisir, petite. »

Cité libre de Shanghai

Hayate, premier garde fantôme, ne résista pas à la tentation de voir son frère une dernière fois. La garde personnelle du président avait décrété que nul ne devait parler au traître avant le duel. Car on parlait d’un « duel », mais à tort : affronter le président, c’était une exécution.

En tant que garde fantôme, il pouvait outrepasser un ordre. Depuis longtemps, il savait qu’émettre un ordre révélait souvent un manque d’imagination. Une brute enchaînée ne représentait aucun danger physique, et les mots venimeux de Toru ne blesseraient pas un homme d’honneur et de conviction. Hayate, pour justifier sa désobéissance, se répétait que le Grimnoir rôdait. Les chevaliers lui avaient coûté deux unités de jeunes gardes fantômes. Toru lui révélerait peut-être la cachette de leurs adversaires, dans un ultime remords.

À la vérité, il était simplement curieux. Comment un fils d’Okubo Tokugawa pouvait-il tomber si bas ?

Approcher Toru sans être repéré fut un jeu d’enfant. Après tout, Hayate était le plus grand assassin de l’Imperium. La salle de torture, dans les sous-sols du palais, était protégée par une myriade de sortilèges ; il n’eut aucun mal à les circonvenir. Quant aux gardes… il pouvait, à volonté, se rendre presque invisible. D’ailleurs, les sentinelles étaient étrangement peu réactives.

Son frère était enchaîné contre un mur. Un kanji de paralysie temporaire était tracé sur son front avec du sang et de la cendre. Il avait la tête baissée, le menton contre le gorgerin de l’armure de Nishimura et les yeux clos, mais il ne dormait pas. Hayate fit quelques pas ; il remarqua les yeux qui roulaient sous les paupières baissées. Toru haletait. Parfois, il esquissait une grimace de douleur.

Quelque chose n’allait pas. Hayate en avait la chair de poule. Les gardes fantômes se fiaient à leur instinct, et le sien lui criait de s’enfuir. Mais il n’allait pas renoncer. « Toru ? »

Son frère braqua sur lui un regard halluciné. Sauvage. Le regard d’un dément.

« Il est dans ma tête. Tue-moi avant qu’il ne gagne.

— Quelle est cette torture ? » Hayate était sincèrement curieux. L’unité 731 inventait sans cesse de nouvelles méthodes.

« L’éclaireur est encore vivant ! L’usurpateur m’a contaminé. Il va s’emparer de mon corps et de mon âme. Tue-moi avant qu’il ne puisse se servir de moi. »

Hayate, songeur, se caressa le menton. Toru avait perdu l’esprit. Sa lignée maternelle devait être très déficiente, car, à part lui, aucun des mille fils n’avait l’esprit faible. « Rien ne me plairait plus que de te tuer, mais ce n’est pas mon rôle. Notre père s’est réservé ce droit.

— J’entends leurs plans. Les écoles… » Toru grinça des dents et sa figure se tordit. « Les écoles sont contaminées. Concentrés… pour pouvoir récolter les actifs. Vite, il faut que tu repères et élimines les infiltrés. Autrement, quand ils recevront le signal, ils dévoreront tout et l’ennemi viendra. »

Cet éclat pathétique attristait Hayate. Les brutes étaient fortes, mais la folie de Toru prenait le dessus, comme s’il était en guerre contre lui-même. Des veines saillaient sur son front, de grosses perles de sueur lui couraient le long des joues. Toru se battait, mais contre quoi ? Il hurla de douleur et sa tête retomba. Il avait perdu connaissance et du sang coulait de son oreille.

Ce n’était pas du sang.

Le premier garde fantôme se pencha. Il sentait le souffle de Toru sur sa peau. Ce qui sortait de l’oreille de la brute ressemblait moins à du sang qu’à de l’encre démoniaque. Étrange.

Le liquide, défiant la gravité, fit demi-tour pour disparaître dans le conduit auditif.

Hayate, jurant comme un burakumin sur son tas de fumier, recula d’un bond. Quelle horreur l’unité 731 avait-elle encore inventée ?

Sa curiosité satisfaite, mais au prix d’un malaise profond, Hayate décida qu’il en avait assez vu. Il voyagea et quitta les oubliettes.

Comme beaucoup de cérémonies militaires impériales, ç’avait commencé en fanfare. Les officiers locaux avaient rarement l’honneur de recevoir la visite du haut commandement, et, là, il s’agissait du plus éminent représentant de l’État après l’empereur en personne.

La section impériale de Shanghai, nettoyée pour l’occasion, brillait de mille feux. C’était de toute façon le quartier le plus prospère, le plus moderne : un exemple du raffinement japonais pour les autres cultures représentées dans la ville. Toujours beau, il avait pour la visite du président atteint le stade de la splendeur. Des domestiques avaient taillé les pelouses aux ciseaux. On ne voyait pas une feuille morte, pas un mégot de cigarette.

Drapeaux et bannières faseyaient entre les immeubles et à chaque lampadaire. Les bâtiments, flambant neufs, comptaient entre vingt et quarante étages. Toutes les fenêtres étincelaient ; on n’y aurait pas trouvé une trace de doigts. Si un pigeon chiait sur une corniche, un serviteur s’empressait d’aller frotter à la brosse à dents sous peine de voir sa tête voler, Hayate l’aurait parié. Au centre de la section s’élevait le palais de l’ambassadeur. Bâti quelques années plus tôt, on l’avait copié sur un vieux château. Hayate le trouvait un peu ostentatoire : il s’intégrait donc parfaitement à l’ensemble de la ville. Le défilé se terminerait dans le parc de l’ambassade.

Et ce défilé était impressionnant. Cinq cents soldats marchant au pas. Il n’y avait pas de chars, mais pour une seule et bonne raison : leurs chenilles auraient abîmé le pavé, gâché la vue, et le bruit des moteurs aurait troublé le calme. En revanche, deux gakutensoku défilaient. Leurs carcasses métalliques – et la superscience des engrenages – arrachaient à la foule des cris d’admiration. Ensuite, cent redoutables gardes de fer et, au milieu de ces uniformes impeccables, le président lui-même, monté sur un étalon blanc.

Tous les citoyens impériaux de Shanghai étaient là. Les trottoirs étaient bondés. Le petit peuple et les non-humains avaient été évacués pour la journée. Les seuls étrangers admis à contempler le président étaient les hauts diplomates chinois, français, britanniques, russes et américains. Des milliers de gens s’inclinaient profondément pour ne se redresser qu’une fois le président passé.

Hayate observait le spectacle depuis une fenêtre du centre de commandement militaire, au quatrième étage du palais. Il avait l’esprit ailleurs. Les paroles de son frère lui trottaient dans la tête. Non… Admettre cela impliquerait qu’il doutait.

Plusieurs officiers et gardes de fer, près de lui, écoutaient les rapports de subalternes et distribuaient des ordres. Le lieutenant-gouverneur de la section impériale était responsable de la cérémonie. « Tout d’abord, le président remettra les médailles. Il souhaite faire un discours. Dès qu’il aura fini, le traître et les prisonniers du Grimnoir seront conduits dans la cour pour que la foule les conspue. Les bourreaux sont-ils prêts ? Parfait. Tant pis si leurs lames sont émoussées. Plus ça criera, mieux ça vaudra… Bien, bien. Ensuite, le président affrontera le traître en duel et, quand il l’aura achevé, décapitera les prisonniers. Ensuite nous servirons le dîner. A-t-on remplacé tous les tatamis ? Parfait. »

Hayate, que les affaires de cour agaçaient vite, s’absorba dans l’examen de la foule. Ses hommes s’étaient mêlés à la plèbe, prêts à éliminer un éventuel ennemi. Personne ne prêtait grande attention au garde fantôme, qui, contrairement à un garde de fer, savait rester dans l’ombre. Discret dans l’animation du centre de commandement, on ne le remarquait pas plus qu’une chaise très dangereuse.

Mais, tout en s’appliquant à paraître sans intérêt, il réfléchissait à la substance jaillie de l’oreille de Toru.

Un soldat se précipita vers le chef de la garde de fer et salua. « Pardonnez mon interruption, maître Goto, nous avons un contact aérien sur la côte.

— Quoi donc ?

— Dirigeable non identifié. Multicoque et très rapide, en train d’atteindre une altitude élevée. À cinquante kilomètres au sud, cap sur nous. La marine s’apprête à l’intercepter. »

Le garde de fer grogna. « Elle réglera le problème. Tenez-moi au courant. »

Quelques minutes plus tard, un autre subalterne nerveux fit son apparition, alla directement trouver le chef de la police secrète et lui murmura son rapport : ce devait être si embarrassant que la Tokubetsu Koto Keisatsu risquait de perdre la face. Hayate, avec son ouïe magiquement améliorée, n’eut pas besoin de tendre l’oreille.

« Je suis désolé, mon commandant. Une émeute a éclaté.

— Vous en êtes certain ?

— Oui, mon commandant.

— Où ?

— Ça a commencé dans le vieux quartier chinois, mais ça a tout de suite gagné trois autres sections. Nous ne sommes pas sûrs de ce qui l’a déclenchée, mais les émeutiers attaquent nos officiers, et la police chinoise ne s’en sort pas mieux. On a abattu des pilleurs, ce qui n’a fait qu’aggraver la situation.

— Ah. Merde. » Le chef de la police se pinça l’arête du nez. « Envoyez toutes les unités militaires disponibles. Étouffez-moi ça. Il ne faut pas troubler la visite du président.

— Dois-je ordonner aux vaisseaux de bombarder les quartiers concernés ?

— Voulez-vous que le grondement des canons dérange le président ? Voulez-vous emplir ses narines d’une odeur de fumée ? Dehors, imbécile. »

Hayate retint un sourire. Ah, le Grimnoir. Un adversaire intelligent. Quels ennuis allait-il leur créer cette fois-ci ?

Chapitre 20

Comme beaucoup de grands visionnaires autoproclamés, Bradford Carr était un imbécile. Il a peuplé ce service de flagorneurs, de larbins et de brutes épaisses. À la minute où vous collez mon nom sur la porte, je les vire. La mission du BCI est de protéger l’Amérique de tous les problèmes liés à la magie. C’est très noble. Je peux défendre cette idée-là. Mais les actifs sont des Américains comme les autres, et ils seront traités en tant que tels. Sous ma direction, on va se mettre à respecter la loi, que Dieu m’en soit témoin. Le chef du BCI doit respecter la Constitution, comprendre la magie pour le meilleur et pour le pire, et avoir le cran de faire son boulot quoi qu’il lui en coûte. Vous voulez savoir comment je dirigerais le BCI ? L’agent idéal est un intello capable de sortir vainqueur d’une bagarre de poivrots. Bradford Carr s’est fait un ennemi de Jake Sullivan. Moi, ce type, je lui aurais proposé un poste.

William Donovan, séance à huis clos à propos du Bureau du coordinateur de l’information, 1933.

« Voyageuse » (CBF)

Le bleu du ciel avait foncé peu à peu jusqu’à la nuit noire.

« Soixante-dix mille pieds, annonça Barns en tournant doucement un bouton. Et on grimpe… »

Les hommes n’étaient pas faits pour monter si haut. Faye, appuyée à la rambarde, regardait par la vitre blindée. Elle voyait la courbe bleue de la Terre. Elle devait reconnaître que, pour une fois, elle appréciait un mode de déplacement qui n’était pas le voyage magique.

« Monsieur Black, combien de contacts ? demanda Southunder à l’homme qui s’occupait du téléradar sophistiqué.

— Je ne peux même pas les compter. Les Japs ont fait décoller toute leur flotte. »

Faye enroula ses jambes à la rambarde pour se pencher. La vitre englobait la passerelle : on pouvait voir en dessous du vaisseau. Elle était bien emmitouflée, mais hors de question de se retrouver le front collé au verre glacial. Ç’aurait été trop embarrassant.

Elle ne distinguait pas les vaisseaux impériaux, mais sa carte mentale lui indiquait leurs positions. Des moteurs, de la magie, des milliers des soldats prêts à les abattre. Ils avaient déjà essayé, d’ailleurs ; elle percevait la friction et les éclats chauds des projectiles qu’on lançait dans leur direction. Inutile d’inquiéter les maraudeurs, cependant : les risques de collision étaient de deux mille cinq cents contre un. Pour les impériaux, la Voyageuse n’était qu’un petit point dans le ciel, presque invisible. Bien sûr, les risques augmenteraient à mesure que les méchants jetteraient du lest et gagneraient de l’altitude.

Le capitaine Southunder se mordillait un doigt. « Moteurs ?

— Ils tournent toujours, répondit un pirate dont la console était couverte de voyants verts.

— Compensateurs de pression ? »

Faye tendit le cou. La console en question avait plusieurs ampoules jaunes clignotantes et une rouge. « Cinquante pour cent, capitaine. » Le pirate donna quelques coups de poing, et l’ampoule rouge devint jaune. Un mécano selon son cœur. « Soixante-dix. » Rouge à nouveau. « Merde. Cinquante. »

Elle ignorait ce qui se passait, mais il n’y avait plus d’air et on crevait de froid, il commençait à y avoir de la casse. Or, si certaines pièces essentielles se cassaient dans la machine qui pompait de l’air chaud, tout l’équipage mourrait d’asphyxie. Ou alors le sang s’évaporerait. En tout cas, il n’y aurait plus personne pour voir le vaisseau tomber. Sa carte mentale lui transmettait des informations dont même le capitaine ne disposait pas. Barns était un chanceux, et il puisait abondamment dans son pouvoir. Le tremblement de ses mains et la sueur qui lui coulait sur la figure n’étaient pas dus aux efforts fournis pour piloter mais à la tension physique causée par le recours inconscient à l’énergie magique afin d’influencer le hasard en leur faveur. Il était plus doué qu’il ne le pensait lui-même, et Faye se reprochait de l’envier autant sous prétexte qu’elle aurait fait meilleur usage que lui de ce talent. Et, dans les entrailles du dirigeable, plusieurs éléments métalliques s’étaient rompus sous l’effet du froid et de la torsion. Une étincelle avait enflammé un réservoir de carburant ; Lady Origami avait sauvé la situation en décochant un regard sévère au début d’incendie.

Faye était impressionnée. Le capitaine se rendait-il compte que ces deux actifs passaient leur temps à sauver son dirigeable ? Sans doute pas : il avait tant à faire. L’homme qui contrôlait le temps devait se sentir très mal à l’aise : pour la première fois de sa longue vie, il se trouvait quelque part où la météo n’avait plus cours. Il essayait de le cacher, mais Faye le voyait bien. L’énergie et les courants qu’il aurait pu manipuler à cette altitude lui étaient incompréhensibles. Pauvre capitaine Southunder.

Dans la cale, les engrenages déployaient leur magie pour s’assurer que la machine de Buckminster Fuller allait marcher. Elle les voyait plier et déplier des fragments du pouvoir pour se procurer des instants de génie. Cette magie-là, elle la comprenait de mieux en mieux ; elle lui était même familière, bizarrement. Non loin d’eux, M. Sullivan, tout vêtu d’acier, se rendait plus dense pour résister au froid. On aurait dit une statue de pierre. Il attendait. Il réfléchissait… À quoi, elle l’ignorait, mais que Dieu vienne en aide à quiconque se dresserait sur sa route.

Le capitaine se tourna vers elle ; elle s’arracha à sa carte mentale pour reprendre contact avec la réalité. « Faye, vous pouvez atteindre la cible, d’ici ?

— Oui, commandant. » Sa voix sonnait parfaitement assurée, alors qu’elle avait dû réfléchir longtemps, presque un huitième de seconde. Elle tomberait à pic en portant mille livres d’acier et de chair ; mais, avant d’accumuler trop de vélocité et de s’écraser au sol, elle resterait capable de voyager quarante fois pour modifier sa trajectoire et les faire atterrir au bon endroit. La question, encore une fois, n’était pas la distance mais le point de vue, et, à six cents kilomètres à l’heure, il fallait faire attention. « Sans problème.

— Soixante-dix mille cinq cents, dit Barns.

— Allez chercher monsieur Sullivan et descendez. La soute va se dépressuriser à la seconde où on ouvrira les portes, et je ne veux pas que vous soyez aspirés.

— C’est bien aimable à vous, commandant. »

Quelque chose n’allait pas. Faye inclina la tête, comme si sa carte mentale l’avait déstabilisée. Barns lui aussi se raidit : son pouvoir, rencontrant une probabilité sur quoi il n’avait aucun effet, s’était cabré. Que se passait-il ? Un bâtiment impérial, tout en bas, différait de tous ceux qui l’entouraient. Il était plus gros, plus rapide ; il avançait vite et la magie qui s’accumulait en lui était aussi mortelle que familière. « Un rayon de paix en train de se charger ! » s’écria Faye. Ce serait beaucoup plus efficace que les explosifs que l’Imperium leur balançait. Un rayon de Tesla, ça filait droit jusque dans l’espace.

« Barns, manœuvres d’évitement », ordonna Southunder.

Mais ce serait inutile. Le rayon fuserait en ligne droite aussi vite que la lumière du soleil. L’altitude à laquelle croisait la Voyageuse, qui la protégeait de toutes les autres armes, faisait d’elle une cible facile pour un rayon de paix. Même si l’Imperium la manquait une fois ou deux, il finirait par faire mouche. Faye avait déjà tout calculé. « Continuez, commandant. Je m’en occupe. » Elle n’attendit pas la réponse.

Dans la cale l’accueillit un terrifiant visage blafard percé d’yeux noirs. La voix de M. Sullivan résonnait drôlement sous l’acier trempé. « C’est le moment ? »

Elle souleva le paquet de flingues et de bombes qu’elle avait préparés. Elle était déjà bardée de pistolets. Derrière elle, les engrenages avaient allumé leur nouvelle machine, qui crépitait d’énergie magique. « Un empêchement. Rayon de paix. Faut que je l’arrête. »

Les gens avaient souvent l’impression que Sullivan était un peu lent, mais c’était absolument faux, surtout quand il s’agissait de survivre.

« Je vous rejoins. »

Faye consulta sa carte mentale, choisit une destination à vingt-cinq kilomètres de distance et partit saboter un navire de guerre à elle toute seule.

« Dragon propice » (Vaisseau de guerre impérial K3)

Elle comprit bientôt que la raison principale pour laquelle l’énorme dirigeable n’avait pas encore tiré sur la Voyageuse était que ses concepteurs n’avaient pas prévu qu’on veuille viser le zénith.

En tout cas, chapeau pour le commandant : il avait déplacé l’hydrogène vers l’avant de la carène et basculé les moteurs, pour que la proue se cabre le plus vite possible. Elle n’avait jamais mis le pied dans un aérostat orienté selon un angle si raide – bon, à part le Tempête quand il s’était écrasé, mais elle était alors dans le coma. Normalement, quand un dirigeable grimpait, il s’élevait tranquillement, en restant à l’horizontale. Cette fois-ci, au contraire, c’était brutal, et, si elle n’avait pas été Sally Faye Vierra, atterrir sur une passerelle quasiment verticale l’aurait déconcertée.

Mais elle en fut à peine déstabilisée. Sa première balle atteignit le soldat japonais à l’épaule ; là résidait toute la beauté du Suomi. Elle ne l’avait choisi que pour sa jolie crosse en bois, mais il était aussi de maniement facile. Elle corrigea donc le tir, et les balles suivantes le touchèrent en pleine poitrine. À sa décharge, l’arme était lourde, et elle la tenait d’une seule main ; de l’autre, elle trimballait le gros sac de flingues qui pesait une tonne. Elle le lâcha, insoucieuse du boucan, et empoigna le chargeur.

Bien sûr, elle attirait l’attention. Tous les hommes présents levèrent la tête. Elle ne savait pas bien à quoi servait ce compartiment, mais il y circulait d’impressionnants flots d’énergie : ça devait donc être important, et tous les bonshommes avaient des têtes de mécanos. Les liquider ne ferait pas de mal.

Faye écrasa la détente. Le compensateur limitait efficacement le recul. Le reste des trente cartouches partit en une longue rafale furieuse. Elle avait touché presque tout le monde. Certains criaient encore, d’autres rampaient, d’autres ne bougeaient déjà plus. Un tuyau crevé crachait de la vapeur. Quelques types s’étaient mis à l’abri, et deux avaient réussi à s’enfuir sans se rendre compte qu’ils étaient déjà touchés. Elle leur réglerait leur compte plus tard. Dans l’immédiat, elle sentait l’énergie s’accumuler autour du rayon de paix. Elle lâcha le Suomi pour récupérer le sac de flingues. Pendant la dernière bagarre, elle avait remarqué que prendre le temps de recharger gâchait de précieuses secondes qu’il valait mieux consacrer à cracher la mort. L’inclinaison du plancher était telle que le sac avait glissé jusqu’au mur.

Le commandant était malin, pour piloter ainsi son dirigeable : elle allait s’occuper de lui. Sa main se posa sur un semi-automatique Browning Auto-5 : un de ses préférés.

Le poste de pilotage était aisément repérable. Il débordait de matériel, de grands sièges, et l’électricité dansait entre les appareils et les écrans. Faye apparut sur une console et l’opérateur se figea, stupéfait. Elle le fit tomber d’un coup de pied dans les dents.

Il y avait foule, mais elle fit d’abord exploser la tête qui portait la plus belle casquette : c’était forcément celle du commandant.

Faye repéra un garde de fer. La magie qui palpitait dans les kanjis rituels dont il était bardé aurait suffi à le faire repérer, même s’il n’avait pas dégainé une arme de poing à la vitesse de l’éclair. Elle disparut et les balles s’enfoncèrent dans la console.

Les gardes de fer étaient dangereux ; parfois, ils réussissaient à deviner où elle choisirait de se matérialiser. Elle décida de la jouer fine. Sous le pont courait un gros tuyau de chauffage protégé par une grille. Juste sous les pieds du type. Elle n’y avait pas la place de lever son fusil de chasse, mais elle tira huit balles de .45 qui lui déchiquetèrent les jambes. Il se contenta d’une grimace et ne vacilla qu’à peine : une brute.

Les fusiliers marins de l’Imperium étaient futés. Ils comprirent vite d’où elle leur tirait dessus. Aucune importance : quand ils se mirent à canarder la grille, elle était déjà partie à l’autre bout du vaisseau, non sans leur laisser une grenade dégoupillée en souvenir. Elle n’entendit même pas l’explosion, mais elle sentit la malédiction voler la connexion magique du garde de fer et de plusieurs soldats.

Le rayon de paix tira.

Ça ne faisait pas grand bruit, ça ne se voyait presque pas. Les particules fusaient dans la discrétion. Un petit craquement, les ampoules clignotèrent, rien de plus.

Non !

Elle consulta sa carte mentale. La Voyageuse était toujours là. Le coup n’avait pas porté, sans quoi le dirigeable de Southunder aurait déjà disparu. Les Japonais allaient devoir réajuster leur arme ; leur dirigeable faisait plus de trois cents mètres de long, et il était bondé. Qui était le plus actif ?

Elle trouva un compartiment où l’on s’agitait : sûrement, les artilleurs s’y trouvaient. Elle y apparut sans qu’on la voie. Comme personne ne l’avait remarquée, elle rechargea son pistolet, le remit dans son étui et leva le fusil avant de se raviser. Un homme en bleu de travail manipulait une machine sur laquelle tournaient d’énormes rouages : l’arrêter semblait une excellente idée. Faye s’approcha de l’ouvrier, lui enfonça la crosse du fusil dans l’occiput et le poussa contre les roues dentées. Pas de chance : elles le réduisirent en bouillie mais ne ralentirent même pas. En revanche, les hurlements qu’il poussa attirèrent l’attention de ses collègues.

Elle épaula donc et se mit au boulot. Les soldats tombaient comme des mouches. L’Auto-5 avait un recul brutal, mais il était rapide. Comme elle. Ses adversaires se carapataient. Certains, courageux, foncèrent vers elle en gueulant. Ils n’étaient même pas armés. D’autres partirent chercher du renfort. En tout cas, l’Imperium les formait bien : aucun ne resta planté sans réagir. Tous tentèrent quelque chose. En vain : en dix secondes, elle avait éliminé tout le monde.

Elle s’intéressa alors de plus près aux rouages qui tournaient doucement. Il fallait les casser, ça ne faisait pas de doute. Elle enfonça l’Auto-5 vide entre les énormes dents. La machine s’arrêta dans un crissement métallique, un frisson parcourut le vaisseau tout entier. Prometteur. Un tuyau dans le mur se mit à cracher des flammes. Les lettres japonaises n’avaient aucun sens pour Faye, mais, coup de chance, un bidon dans un coin arborait une flamme stylisée. Le contenu devait être inflammable. Elle le troua d’une balle de .45 et voyagea pour se mettre à l’abri.

En fait, ce n’était pas inflammable, mais carrément explosif. Et, cette fois, la déflagration s’entendit clairement. Faye sentit même la structure vibrer, mais elle était déjà cent mètres plus loin et trois niveaux plus haut, pour sortir un nouveau jouet de son sac à malices. Deux matelots s’en étaient approchés pour le tâter d’une botte circonspecte. Une balle dans la nuque pour chacun. Le dirigeable continuait à grimper ; il fallait donc faire vite. Faye choisit le plus gros flingue. Le bazooka. Il était couvert d’éclats de cervelle. Beurk.

Lance lui avait appris que le vrai nom du machin n’était pas « bazooka » mais lance-machin anti-bidule. N’empêche, elle préférait le terme argotique, et elle comptait bien massacrer les délicates membranes qui enveloppaient les carènes gigantesques. Lance avait une grande tendresse pour cette arme. Faye lui dédia l’opération.

Elle trouva une position idéale sur la plateforme suspendue entre les carènes. Le blindage était moins costaud qu’à l’extérieur : franchement, comment une bombe aurait-elle pu se retrouver là ? Il y avait dix hommes sur place, dont un fusilier armé. Elle se matérialisa derrière lui, mais en lui tournant le dos, posa un genou à terre et épaula l’énorme tube. Lance l’avait mise en garde contre les gaz brûlants que crachait l’arme quand on tirait. Ils feraient le plus grand bien au type. Elle ne se fatigua pas à viser : tout était vulnérable, dans ce grand espace rouge. Elle enfonça la détente et obtint un BOUM réjouissant.

Tous les hommes sursautèrent ou se plaquèrent au sol, sauf le soldat qui se trouvait juste derrière elle, bien sûr. Lui avait foncé par-dessus le bastingage et tombait vers la carène inférieure. Il hurlait. Il avait pris feu, ce dont Faye s’amusa. Elle se retourna juste à temps pour voir l’impact de la roquette : une pluie d’étincelles, un nuage de fumée, et les membranes se déchiraient les unes après les autres. Le gaz s’enflamma dans un grand éclair bleu.

Les torches de l’équipe de protection n’étaient pas difficiles à repérer : c’étaient tous ceux de l’équipage qui ne se ruaient pas sur elle. Elles se concentraient sur l’explosion afin de contrôler l’incendie le temps que les alvéoles blindées se scellent. Les autres, en revanche, venaient l’intercepter, mais on ne coince pas une voyageuse. Faye lâcha le bazooka vide, disparut et laissa ses adversaires se rentrer dedans. Puis elle leva son .45, logea une balle dans le cou d’une torche, se tourna et en colla une autre entre les omoplates de son collègue. Elle retourna alors auprès de son sac de flingues : la muraille de feu qui déboulait éliminerait les autres.

Un signal d’alarme se déclencha. Ils avaient mis le temps. Mais elle s’aperçut qu’elle n’était à bord que depuis une minute quinze secondes. Elle sentait le rayon de paix en train de se recharger, mais le vaisseau commençait à gîter. Même si elle avait réussi à fausser leur système de visée, les canonniers pourraient corriger. Inacceptable. Il fallait détruire le dirigeable. Toutes les torches employées à bord s’occuperaient d’éteindre les incendies déjà allumés. Il était temps de changer de tactique et de trouver d’autres trucs à faire exploser.

Elle sortit du sac deux grosses grenades presse-purée russes qu’elle arrivait à peine à soulever. Comment était-on censé les lancer au-delà du rayon d’action ? D’après Lance, ça faisait exploser un char !

Elle atterrit en plein air, sur une étroite passerelle. L’océan bleu miroitait entre les lames d’une grille. Le hangar était plein de biplans suspendus au-dessus du vide par des chaînes et des crochets. Les aéroplanes contenaient de l’essence. Mieux encore, on pouvait y charger des bombes. Si elle était une bombe, on la rangerait où ?

Là.

Une grande porte blindée. Les bombes sortaient par une trappe automatique. Suivant le tuyau sur sa carte mentale, elle déboucha dans une réserve blindée remplie jusqu’à la gueule d’ovales d’acier mortels, par milliers, et pesant des centaines de kilos chacun. Faye eut un grand sourire. Parfait. Le blindage était prévu pour protéger l’intérieur des explosions extérieures ; il aurait du mal à circonscrire celle qui allait se produire à l’intérieur. Elle dut forcer pour arracher la grosse goupille, mais finit par réussir et lâcha la grenade avant de disparaître. Elle voulait être loin quand ça péterait.

Loin, c’était à l’autre bout du navire. Et heureusement : la partie centrale du pont inférieur fut anéantie. Faye n’avait jamais vu d’explosion si puissante, à part bien sûr les armes de Tesla. Des débris métalliques, des cadavres et même des avions entiers tombèrent en vrille dans l’océan. Sa carte mentale lui apprit qu’il s’agissait en fait de milliers de « petites » explosions successives, mais personne d’autre qu’elle ne s’en apercevrait.

L’hydrogène de la carène inférieure était en feu. L’explosion avait dû tuer plusieurs torches, car les flammes ne faisaient pas mine de céder.

Le pilote avait le bon sens de chercher à maîtriser le vaisseau. Il fallait reconnaître une qualité aux soldats impériaux : ils gardaient la tête froide. Ils essayaient de réussir un atterrissage en douceur pour éviter de s’écraser. Faye ne comptait pas les laisser faire. Sa carte mentale lui indiqua quels moteurs alimentaient les compresseurs des enveloppes encore intactes, qui permettraient aux Japonais de contrôler leur descente ; elle avait encore une grenade en réserve.

La salle était occupée par des turbines rugissantes, aussi grosses que des camions, et des pistons larges comme des troncs d’arbres. L’alarme était assourdissante. Les lumières clignotaient. Des hommes couraient en tous sens. La violence de l’explosion les avait terrifiés.

Faye tira sur la goupille… qui refusa de bouger. Elle insista, y mit toutes ses forces. C’était bloqué.

Un garde de fer, immense et menaçant, irradiant une magie brutale, bondissait entre les machines. Il s’était rendu très léger : c’était un pousseur de gravité comme M. Sullivan. Il s’échinait à lui coller au train. L’effort était louable, mais elle n’allait pas s’éterniser dans le coin.

La goupille ne frémissait même pas. Tant que le Kaga était en l’air, la Voyageuse restait en danger. Faye tirait comme une brute, et elle avait trait des vaches toute sa vie : elle était costaude. Camelote soviétique !

La gravité augmentait, elle en sentait le poids autour d’elle. Le lourd bousculait des mécanos pour l’atteindre plus vite. Il dégaina une épée. Sa carte mentale hurlait alors que la force de dix planètes pesait sur Faye.

Cette grenade débile était coincée, impossible à dégoupiller. Physiquement, Faye ne pourrait pas narguer longtemps la gravité. D’ici quelques secondes, ses organes internes allaient éclater. Elle devait trouver le moyen de résister.

Le lourd se jeta sur elle en beuglant un cri de guerre.

Elle avait approché le président. Elle l’avait vu recourir à différents types de pouvoir en se connectant à des régions différentes. Sur le moment, elle n’avait rien compris – maintenant non plus, d’ailleurs, à peine mieux –, mais ce n’était pas bien différent des animaux en papier plié de Lady Origami. Chaque magie avait une forme distincte, qui en touchait d’autres, et, toutes ensemble, elles façonnaient le monde. Le pouvoir magique de chacun déterminait simplement la partie du monde qu’on pouvait changer. Donc, en modifiant sa connexion, on pouvait la déplacer jusqu’à une autre région et puiser dans des capacités différentes.

Elle l’avait déjà fait, d’instinct, en recourant aux talents de torche de Murmure dans le ventre du dieu des démons. Elle chercha donc le pouvoir volé à la brute sur le pont, le trouva, en examina la forme compliquée…

Et, dans la demi-seconde que le lourd mit à couvrir la distance, Faye trouva le moyen de devenir forte.

Elle repoussa la gravité comme elle aurait retiré un drap de ses épaules. Elle dégoupilla la grenade. L’épée du garde de fer volait vers sa tête… mais très lentement. Elle s’écarta.

La grenade et le lourd touchèrent le pont au même instant. C’est ça que ressentait Delilah. Le géant s’en prit à ses chevilles : elle l’évita du geste d’une enfant qui saute à la corde et lui décocha un coup de pied dans les côtes, l’envoyant fracasser un pylône. Ce grand coupe-chou me serait bien utile. Elle se précipita, saisit à deux mains le bras de son adversaire – sans même serrer, d’ailleurs – et lui brisa l’humérus comme une brindille. Elle s’étonnait elle-même. Le Jap criait de douleur.

On s’amusait bien, mais la grenade russe n’allait pas tarder à péter. Faye voulut voyager, mais elle était pour le moment une brute. Elle laissa donc son pouvoir recouvrer sa forme habituelle et disparut.

Elle filait en plein ciel. L’océan Pacifique, tout bleu, était magnifique. Une belle journée.

Faye avait oublié de lâcher le lourd, qui se mit à hurler en voyant où il se trouvait. Elle ouvrit les mains, et il partit en vol plané. Sa belle épée tournoyait dans le vide. Faye calcula son coup, tendit le bras et la rattrapa par la poignée. La lame était si affûtée que la moindre maladresse lui aurait coûté des doigts.

Elle tombait. Une énorme explosion secoua le vaisseau de guerre. Sa grenade avait touché un point sensible. Tout le bâbord du Kaga était pulvérisé. Les nacelles furent dévorées par trois boules de feu, et un nuage rouge et noir engloutit le ciel entier. Le dirigeable le plus moderne du monde était annihilé. Des centaines de soldats moururent sur le coup ; des dizaines finiraient noyés.

Faye avait passé à bord exactement trois minutes et quarante-sept secondes.

« Voyageuse » (CBF)

« Le commandant dit qu’on va bientôt ouvrir la cale ! » cria Chris Schirmer à la cantonade. Les engrenages s’affairaient toujours autour de la délicate machine, avec la concentration de ceux pour qui la moindre erreur entraîne une mort certaine.

Sullivan, devant la rampe de chargement, était une statue bardée d’acier trempé. Le BAR enchanté de Browning était fixé dans son dos, et il avait des chargeurs un peu partout. Le .45 magique était sur sa hanche. Il avait aussi des grenades, des couteaux, et son poing métallique ne ferait pas que des heureux. Le poids sur ses épaules et le champ de vision étroit lui paraissaient rassurants. Avec un tas de rouille à la place de l’armure rutilante et un vieux Lewis au lieu du BAR bullpup, il aurait pu se croire pendant la Grande Guerre, à attendre le coup de sifflet pour s’élancer des tranchées.

Presque… Il s’assura que son pouvoir était prêt à l’emploi ; la magie palpitait dans sa poitrine, suffisante pour écrabouiller le monde.

Oui. Comme dans les tranchées. Gagner du terrain. Tenir bon. Tuer. Ce à quoi s’occupait Faye en ce moment même. Il s’y mettrait bientôt. La seule complication, cette fois, ce serait de parler à ses adversaires. Il ne les tuerait qu’ensuite.

Schirmer, de tous les génies présents, avait le plus de sens pratique. « Enfilez vos masques et vérifiez-en l’étanchéité. » Sans lui, certains n’y auraient pas pensé, fascinés qu’ils étaient par leurs bricolages. « Assurez-vous que l’oxygène circule bien dans les tuyaux. Ensuite, vérifiez l’équipement de votre voisin. Fuller, allez voir si celui de Sullivan est étanche. »

Il avait laissé l’engrenage travailler. L’opération dépendait du bon fonctionnement de l’appareil. Sullivan ne fournissait qu’une distraction. Il était secondaire. L’important, c’était la machine. Mais il fut soulagé que Buckminster Fuller vienne jeter un œil à son réservoir d’oxygène.

Les combinaisons pressurisées venaient de la R&D du CBF. L’engrenage portait une sphère transparente sur la tête. L’encolure de sa veste en cuir et caoutchouc avait un pas de vis où se fixait le casque. La voix de Fuller sonnait bizarrement ; elle sortait d’un boîtier en cuivre percé de trous, fixé dans son dos. « Étant donné que les mécanismes respiratoires de votre système protecteur ont été conçus en anticipant une attaque aux gaz toxiques plutôt que des opérations en haute altitude…

— Ça va aller ?

— Oui. Ça va aller… Je dois avouer, monsieur Sullivan, que je m’inquiète pour vous et la demoiselle Vierra.

— Faye s’en tirera bien », affirma-t-il. Elle avait intérêt, sinon l’équipage mourrait d’ici quelques secondes. Inutile de s’éterniser sur cette perspective.

« Bien sûr. Elle est très énergique pour une engrenage. Je dirais…

— Hein ? » L’espace d’un instant, Sullivan crut à un dysfonctionnement du boîtier de Fuller. « Faye n’est pas une engrenage. »

Fuller voulut secouer la tête, ce qui était impossible à cause du joint qui maintenait le casque. « Si. Ça saute aux yeux. Comme vous le savez, mon pouvoir me permet de voir les liens magiques. Elle est sans doute le spécimen le plus complexe et le plus doué que j’aie jamais rencontré, et je regrette que notre projet en cours m’ait accaparé, car il faut absolument que je discute avec elle. Mademoiselle Vierra est une engrenage de toute première catégorie.

— Faye est voyageuse. Vous êtes sûr que vous ne confondez pas avec la malédiction de l’ensorcelée ?

— Non, bien sûr que non. Ce sortilège-là est très net. Il est terrible et puissant ; on ne risque pas de le confondre. De naissance, c’est une engrenage. Cette connexion-là était la première. La structure magique effroyablement complexe qui est liée à elle s’est formée ultérieurement. »

Il y eut un déclic. Sullivan siffla, déclenchant de drôles d’échos sous son heaume. « Vous pouvez déterminer la spécialité d’un engrenage en regardant son pouvoir ? Browning fabrique des armes, Ira s’occupe de médecine, vous travaillez sur les… les dômes.

— En partie. J’hésite à formuler une hypothèse, mais mon remarquable instinct dans ce domaine m’incite à croire que l’adaptativité de son génie magique concerne la physique, les problèmes spatiaux et la relativité.

— Un génie quant à l’organisation des choses ? Au fonctionnement de l’univers ?

— Fondamentalement, oui… Je ne savais pas que vous l’ignoriez. J’ai supposé que tout le monde était au courant. »

Depuis tout ce temps, les chevaliers pensaient que les bizarreries de Faye étaient liées à son talent de voyageuse…

C’était pour ça que le pouvoir l’avait choisie comme ensorcelée à la mort de Sivaram ! Elle était géniale, comme tous les engrenages, et son génie particulier correspondait aux compétences les plus utiles contre l’ennemi. Elle était devenue voyageuse parce que Sivaram en était un. Elle avait récupéré son pouvoir avec sa malédiction. Bien sûr, comme voyageuse, elle était surdouée, mais ça ne venait pas de l’intensité de son pouvoir, non : de la vitesse terrifiante à laquelle tournait sa cervelle.

« Bordel de merde ! Le pouvoir est plus malin que nous ne voulons bien le croire. » Sullivan donna une tape sur l’épaule de Fuller, et son gantelet d’acier faillit le faire tomber. « Merci, doc. Retournez vous occuper de votre bidule. Le spectacle va commencer.

— On va le faire marcher, monsieur Sullivan. Quoi qu’il advienne.

— Vous commencez à parler comme un chevalier du Grimnoir, Fuller. »

La bulle de verre gigota : Fuller essayait de hocher la tête. « Avant de m’embarquer, je n’aurais pas pensé que c’était là un grand compliment. Maintenant ? Je vous remercie. » Et l’engrenage retourna s’occuper de la machine.

Schirmer examinait les instruments de mesure. « Félicitations. Nous avons atteint une altitude record. » Les employés du CBF poussèrent des hourras. « Vérifiez que votre combinaison est fixée au câble de sécurité. » Bonne remarque. Autant que les engrenages ne soient pas aspirés dans le vide à l’ouverture des portes.

Sullivan ne s’attacha pas. Il ne pouvait pas se permettre d’attendre Faye. Absorbé par la révélation sur l’active la plus puissante de l’histoire, il fixait la rampe de chargement d’un regard absent et ne l’entendit pas approcher. Il sentit un choc métallique brutal sur son avant-bras. Plus doux, il ne l’aurait pas remarqué. Il se tourna et vit Lady Origami engoncée dans une tenue du CBF, combinaison et casque sphérique. Des cordes passées dans son harnais l’assuraient. Elle glissa dans sa ceinture la clé à molette avec quoi elle venait de le frapper.

« Akane ? Qu’est-ce que tu fais là ? » Il regretta aussitôt cette question et son ton agressif. « Je suis content de te voir.

— Le commandant a dit que je pouvais venir te dire au revoir. Les incendies, je peux les éteindre de n’importe où. » Elle leva un bras pour tapoter le heaume. « Je t’embrasserais bien pour te souhaiter bonne chance, mais…

— Ouais, j’ai pas envie de t’arracher les lèvres… Je sais pas si ça s’entendait, mais j’ai dit ça en souriant. C’était une plaisanterie… Elles sont très bien, tes lèvres.

— Je sais, Sullivan. Quand tu es nerveux, tu es plus bavard. C’est drôle que parler à une femme t’inquiète plus que partir en guerre. »

Il réussit à hausser ses énormes épaules. « À la guerre, je suis bon. »

Elle ouvrit une main gantée pour révéler un joli animal en papier. Un canard, cette fois. « Pour te porter chance. » Elle le lui glissa dans une sacoche à munitions, sur sa poitrine. « Il ne reviendra pas intact, j’en ai peur. Alors il faut que tu reviennes, toi, pour que je t’en fasse un autre.

— Tope là. » Le plus délicatement possible, il posa un gantelet sur le casque en verre. Elle le recouvrit de sa main à elle.

« On y va dans soixante secondes ! cria Schirmer. Sullivan ? Pourquoi tu n’es pas attaché ? »

Jake agita la main. « Je prends un raccourci. » Après tout, c’était ça, le plan, avant qu’il n’apprenne que Faye vivait toujours. « Tu ferais mieux de reculer », dit-il à Akane.

Elle souleva son filin de sécurité pour ne pas se prendre les pieds dedans et retourna à l’abri. Quand elle atteignit l’un des pylônes qui entouraient la machine, elle y passa un autre câble, qu’elle fixa par un nœud de marin magistral.

Les ampoules rouges se mirent à clignoter, le signal d’alerte à bourdonner, les systèmes hydrauliques à tourner.

Sullivan prit une longue inspiration et tourna vers Akane la tête de mort de son casque. Elle le regardait avec un mélange de crainte, d’impatience et, surtout, de fierté provocante. « Écrase-les, Sullivan. Jusqu’au dernier !

— Jusqu’au dernier. »

La porte s’ouvrit lentement. Le vent hurla autour de lui.

Il faisait très noir. Les lignes grises et blanches, tout en bas, très loin, c’était Shanghai. Les engrenages remorquaient déjà leur machine sur les rails vers l’ouverture.

Il lança un dernier regard à Akane. « Un sourire sur cette jolie figure ? »

Elle sourit.

Sullivan sauta de la rampe. Dans le vide.

Chapitre 21

Au cours de mes campagnes j’ai observé qu’il existe deux types de soldats efficaces, les gazelles et les troufions. La gazelle est capable d’extraordinaires pointes de vitesse, mais elle se montre parfois nerveuse, absente et inefficace ; dans ses moments de grâce, nul ne peut la rattraper. Le troufion, à l’opposé, n’éblouit ni par sa grâce ni par sa vivacité, mais il va trimer jusqu’à l’achèvement de sa mission. À présent que j’ai vu l’Imperium au combat, je dois ajouter une troisième catégorie. Avec les Moros, j’avais cru connaître le fanatisme, mais rien ne m’avait préparé à la dévotion absolue du guerrier impérial. On peut penser ce qu’on veut des méthodes de l’Imperium ; les fanatiques, il ne faut jamais les sous-estimer.

Capitaine John J. Pershing, rapport d’observations militaires sur la prise de Vladivostok, 1905.

Cité libre de Shanghai

C’était un cauchemar drapé dans un poème. Un rêve voilé de brume.

Toru combattait le monstre qui saccageait ses pensées. Il savait se battre physiquement, mais pas sur un champ de bataille mental. L’entité tapie en lui chuchotait secrets et mensonges.

Le temps passait par saccades incohérentes. Il était dans le présent. Puis dans le passé. Enfant, à l’académie de la garde de fer, au garde-à-vous pendant que son sensei le bastonnait pour éprouver sa détermination. Il était dans le présent et hurlait parce qu’une vrille lui transperçait les yeux. Il était dans le passé, dans le Mandchoukouo, à ramasser des têtes. Il était dans un rêve, il écoutait les paroles de son père, ou bien était-ce le passé de Hatori ? Il l’ignorait. Puis le présent, sauf que ce devait être une hallucination parce que Hayate se tenait devant lui.

Des heures passèrent, des jours peut-être. Il ne savait pas. Mais il revécut chaque instant de sa vie, malgré lui, comme si l’envahisseur dans sa tête feuilletait un album de souvenirs. Épuisé, il dérivait dans la brume.

Ses frères de la garde de fer vinrent le détacher, mais ils n’étaient pas ses frères, il le voyait à présent. Ils portaient des peaux humaines, mais, à l’intérieur étaient contaminés, malades, des pantins qui servaient la cruauté de l’éclaireur. Jadis, oui, c’étaient des gardes de fer, mais Dosan Saito les avait exposés à la bouillie cancéreuse, ils n’étaient plus que des coquilles vides. Toru, lui aussi, aurait connu le même sort. Mais, par chance, il mourrait bien avant que le processus n’ait atteint son terme.

On effaça le kanji de paralysie griffonné sur son front ; il sentit la vie revenir dans ses membres. Les chaînes se défirent. Il tomba à genoux. L’armure de Nishimura fit du bruit.

Les faux gardes de fer l’encadraient. Toru mourrait au combat. Il voulut en frapper un, sans succès. Il voulut forcer son bras à bouger, mais son esprit était comme prisonnier de son corps. Il n’était plus paralysé, non, mais ça ne changeait rien. On posa des mains sur ses épaules et il se leva, incapable de résister. Non ! Il ne pouvait même pas crier.

Les marionnettes de l’éclaireur communiquaient sans paroles. On apporta le casque ; Toru, obéissant, s’inclina pour qu’on l’en coiffe. Les kanjis défilèrent à l’intérieur de la visière sans que la brute n’arrive à accommoder pour les lire.

Ses pieds se posaient l’un devant l’autre. Ses mains s’ouvrirent ; on lui confia son tetsubo d’acier. Il voulait tuer ces hommes, les abattre d’un coup de massue, mais sa volonté se bandait en vain. Il était un esclave soumis.

Toru bouillait de rage, d’une rage inconnue jusque-là, d’une rage inconcevable. L’offense était trop amère. Humiliante. Une mort de pion, un exemple sacrifié à la gloire de l’imposteur. Inacceptable. Pourquoi ses membres ne réagissaient-ils pas ? Il voulait laisser éclater sa fureur.

Ils s’arrêtèrent au bout d’un tunnel obscur. Deux cents mètres plus loin, l’imposteur se pavanait sur une estrade. Il haranguait un détachement de nobles guerriers en formation impeccable et frappés d’admiration par l’auguste présence de leur maître. Leurs noms furent appelés un par un ; un par un ils vinrent recevoir leurs médailles. Se trouver si près du président était l’accomplissement de toute leur vie. La colère de Toru redoubla. Ces guerriers, l’empire entier, gobaient un mensonge.

La cérémonie s’acheva.

Les marionnettes l’entraînèrent dans la lumière. Le verre de son heaume s’assombrit automatiquement pour protéger ses yeux. L’armure avança à pas lourds sous les regards de la foule, bien plus haute que les deux gardes de fer musculeux, et les milliers de spectateurs se tournèrent vers lui. On avait érigé des gradins tout autour de l’aire d’exercice. Il était la cible de lazzis, de cris railleurs, de huées, d’insultes criées par des inférieurs.

D’autres gardes de fer sortirent du palais à la tête d’une file de captifs enchaînés les uns aux autres par les chevilles et les poignets, contraints d’avancer à petits pas incertains. Des chevaliers du Grimnoir, les survivants des assauts menés contre leurs repaires, la plupart venus à bord de la Voyageuse, quelques-uns originaires de Shanghai. Tous avaient subi des raclées si brutales qu’ils tenaient à peine debout, puis on les avait marqués de kanjis qui les empêchaient de recourir à la magie.

Ian Wright venait en tête. Le fier jeune homme reçut une bourrade qui le força à plier l’échine ; comme il crachait au visage de son gardien, on lui brisa la rotule d’un coup de talon. Il s’effondra en se tordant de douleur. Sa chaîne se tendit, obligeant ses camarades à se mettre à genoux. Le docteur Wells fermait la marche. L’aliéniste affichait une expression vaguement amusée.

Les gardes de fer s’en furent. Immédiatement, les spectateurs se mirent à bombarder les prisonniers avec tout ce qui leur tombait sous la main : ordures, fruits pourris, pierres, bouteilles. Il était inconcevable que ces objets aient franchi les fouilles ; on les avait probablement fournis aux rangées les plus proches en prévision de cet instant. Les projectiles rebondissaient sur la carapace de Toru, mais les chevaliers se couvrirent de coupures, de contusions et de plaies. Une bouteille fendit le crâne d’un homme. Tous saignaient, et la foule hurlait à la mort du traître et de ses complices.

L’usurpateur apparut au milieu de l’esplanade.

Toru s’inclina sans l’avoir voulu. Pour rien au monde il ne se serait incliné devant ce voleur, mais c’était l’éclaireur qui contrôlait ses mouvements. Malgré les pierres et les insultes, la pire humiliation était de manifester du respect au traître qui l’accusait de traîtrise.

Les projectiles cessèrent de pleuvoir. La foule se calma, béate d’admiration devant le héros. Il n’y avait plus que des murmures. Nul n’oublierait cette journée.

Le visage d’Okubo Tokugawa était sévère. Il haussa le ton pour que chacun entende ses paroles. La magie convoyait ses mots jusqu’aux derniers rangs. « Vous avez sous les yeux Toru, un ancien garde de fer coupable de trahison. Il s’est détourné du droit chemin. Il a trahi ses frères, permettant à l’ignoble Grimnoir de les assassiner. Il complotait avec le Grimnoir pour éliminer le Fils du Ciel et le conseil tout entier. Ces chiens ont tenté de renverser vos dirigeants. Leur organisation est maudite. Elle ne vise qu’à plonger le monde dans le chaos… Qu’as-tu à dire pour ta défense, traître ? »

Les mains de Toru se portèrent à son heaume, en défirent les attaches et le retirèrent. Bien sûr, l’imposteur le contraignait à montrer son visage. Il ne pouvait subsister aucun doute quant à l’identité de l’homme qui portait l’armure. Toru voulait crier la vérité mais sa bouche proféra des mensonges. « Ton jugement est incontestable, seigneur Tokugawa. Le Grimnoir cherche à anéantir notre civilisation, à détruire l’Imperium, et il m’a chargé de t’assassiner.

— Entendez-moi : Toru est un guerrier de talent, qui avant sa chute a participé dignement à de nombreux conflits. C’est une brute décorée de six médailles militaires, six médailles de campagne et quatorze décorations pour service exemplaire. Aujourd’hui, il porte la légendaire armure de Nishimura, qui décuple ses forces… »

La foule tremblait. La réputation de Toru faisait de l’ombre à la légende du président.

« Rien de tout cela ne suffira. » Le président plaça une main sur la garde de son épée. « Moi, baron Okubo Tokugawa, président du conseil impérial, je relève ton défi. »

Sursaut collectif. L’imposteur comptait offrir au peuple la démonstration d’héroïsme attendue. Les mains de Toru le recoiffèrent du casque, en prenant soin de ne pas lui arracher la tête ; une décapitation accidentelle aurait déçu les masses. Des kanjis dansèrent devant ses yeux, et il leva le tetsubo.

Puis il chargea.

Le goût de sa colère lui emplissait la bouche. Sa course était maladroite : une débauche d’énergie magique, impressionnante mais vaine, indigne de son talent. Mais cette rage débordante effraierait les spectateurs, et Dosan Saito ne cherchait rien d’autre. L’imposteur évita aisément le tetsubo, une fois, deux fois, puis leva un bras, et sa force de brute envoya valser Toru à vingt pas.

L’atterrissage du géant creusa une tranchée dans l’herbe. Il se força à se relever, mais son corps prit tout son temps pour bien témoigner de la violence du coup reçu. Mensonges !

Ils se tournèrent autour. Toru vit cinq ou six angles d’attaque possibles, sans qu’on le laisse en profiter. Il bondissait, sauvage, spectaculaire, avec de grands gestes théâtraux et des coups imprécis qui faisaient voler la poussière.

Le président restait impassible, l’air comme ennuyé, mais se déplaçait plus vite que le vent. Il prouvait à ceux qui doutaient encore qu’il était bien le plus grand sorcier de l’histoire. Regardez-moi jouer avec le redoutable Toru. Puis il abandonna la magie des brutes pour celle des massifs et s’immobilisa, rendant sa chair plus solide que l’acier.

Le tetsubo le heurta avec une violence qui fit trembler la hampe, les gantelets et les os de Toru. Les spectateurs se levèrent en bloc.

Mais, quand la poussière retomba, le président était indemne. Levant une main, il lança une boule de feu qui engloutit Toru. L’armure émit un cri d’alarme. Toru voulut résister, mais il tomba à la renverse et son adversaire lui jeta de la glace puis des éclairs. La gravité se modifia : il tomba vers le ciel.

L’imposteur bondit, l’intercepta au vol et lui écrasa en pleine poitrine une poignée dorée d’énergie magique. Toru alla s’écraser, et tout vira au noir.

Sullivan, s’il n’avait pas été maître de la gravité, de la densité et de la masse, se serait évanoui juste après avoir sauté de la Voyageuse, il en était convaincu.

Il avait traversé des épreuves dangereuses, mais rien qui arrive à la cheville de ce qu’il vivait à l’instant.

Il se mit à tournoyer, de plus en plus vite. Son cœur battait à toute allure. Il se concentra pour augmenter sa densité et contrôler sa circulation sanguine. Heureusement qu’il restait calme sous la pression… Je vais dans le sens des aiguilles d’une montre. Il modifia légèrement la gravité pour se stabiliser. C’est mieux.

Il aurait pu se faire léger comme une plume et ralentir, mais il n’avait pas grande envie de passer plus de temps que nécessaire à une altitude où on ne trouvait ni chaleur ni atmosphère. Les runes gravées par Browning sur l’armure rougeoyaient pour l’empêcher de mourir de froid ; en revanche, il se méfiait un peu de son réservoir d’oxygène. Et puis merde… Voyons voir de quoi ce gadget est capable. Bras plaqués le long du corps, pieds joints, il pointa son casque droit vers Shanghai et accrut la gravité.

Un vrai boulet de canon.

Il pénétra dans les couches supérieures de l’atmosphère. Le ciel vira au bleu sombre. Il voyait la moitié des côtes chinoises, choisit la ligne du fleuve et la suivit des yeux. Shanghai était l’amas de lignes grises et noires au milieu du vert, du brun et du bleu. La ville était grande, mais il aurait bien le temps de prendre ses repères pour se diriger au bon endroit.

Son pouvoir tournait à plein régime pour analyser les forces et les frottements, mais sa magie toute neuve tenait le coup. La Terre l’attirait ; il s’accrocha à cette attraction et l’appuya d’un effort de volonté. Il était une balle de fusil. Il allait plus vite que les ondes sonores.

Il faudrait vérifier, mais il aurait parié qu’il était le premier homme à passer le mur du son. Un jour, dans un article de Popular Mechanics, il avait lu que c’était impossible : à trop grande vitesse, les entrailles explosaient. Sauf que, pour le moment, il était aussi peu flexible qu’une barre de fer. Il ne risquait rien.

Sauf s’il déboulait dans Shanghai à mille kilomètres à l’heure. Il se blesserait.

Tout cela était terrifiant, mais, pour être honnête, assez grisant.

L’armure tenait ses promesses : John Browning était le plus grand inventeur du monde. Elle ne le protégeait pas seulement ; grâce à la magie, elle faisait partie de lui-même, et, quand il devenait plus dense, elle aussi. Et comme, au départ, l’acier était beaucoup plus résistant que la viande…

Soudain, la bouteille d’oxygène éclata. Mauvais signe. Sullivan retint son souffle et tira de plus belle. Quand il aurait besoin de respirer, il avait intérêt à avoir atteint une altitude où il trouverait de l’air.

Quand l’océan fut à sa droite, il s’orienta vers sa cible. Il avait mémorisé le plan de la ville et n’eut qu’à se concentrer pour corriger progressivement la direction de la gravité et affiner sa trajectoire. Le fleuve était son point de repère ; il se décala vers le quartier qui l’intéressait.

Un sifflement déchirant emplit son casque. De l’air, de l’air délicieux. Si froid qu’il eut mal aux dents, si rare qu’il le sentait à peine… mais de l’air.

En contrebas, de petites ombres devinrent des dirigeables impériaux, qui tiraient sur la Voyageuse en lâchant des bouffées de fumée noire. Il offrait une cible bien trop petite pour craindre qu’on le repère ; ça ne rendait pas le voisinage plus accueillant. Il s’enfonça dans la fumée, envisagea de transpercer une carène au passage, mais il fallait connaître ses limites, et il ignorait s’il pouvait atteindre une densité suffisante.

Il franchit le barrage aérien si vite que nul n’avait pu le remarquer. Shanghai était si proche, à présent, qu’il distinguait les différents quartiers. Il se dirigea vers la section impériale. Quelques secondes plus tard, il reconnut le rectangle du bâtiment principal, puis le carré vert de l’esplanade où se déroulait la cérémonie.

Il allait si vite qu’il n’osait pas lever les bras de peur que le vent ne les arrache. Il divisa la gravité par trois ou quatre et ralentit aussitôt. Alors seulement il pivota les épaules pour effleurer du bout d’un doigt le dos de l’autre main. La rune était prête. Si ça marchait, le capitaine Southunder l’entendrait cinq sur cinq. Sa voix jaillit de son esprit plus que de ses cordes vocales. « J’y suis presque. Activez la machine de Fuller. » Il espérait que le message était reçu, mais c’était à la grâce de Dieu. Il changea de main pour toucher l’autre rune. Celle-là devait fonctionner à tout prix. Sinon, il était foutu.

Le sol se précipitait à sa rencontre, et il avait pulvérisé le record de vitesse. Il était temps de freiner. Quand on sautait d’un avion, c’était en parachute, mais Sullivan était pousseur de gravité. Qu’aurait-il fait d’un parachute ? Sa trajectoire, il en était certain, le conduirait tout droit dans la cour du palais. La mer de couleurs mouvantes autour du carré vert, c’étaient des gens. Il y avait foule. Tant mieux. Il n’aurait jamais trop de témoins.

Il modifia encore une fois la gravité. À présent, au lieu de l’attirer vers Shanghai, elle cherchait à le faire remonter. Il imagina que la Voyageuse était le centre du monde, mais doucement, peu à peu. Tout était dans le dosage. Il perdait son élan et ralentissait. Mais pas trop ; il ne voulait pas que l’armée impériale se mette au tir au pigeon d’argile. On le repérerait bientôt.

Il allait encore à plus de trois cents kilomètres à l’heure quand vint le moment d’activer la seconde rune. Une autre, identique, était gravée à l’intérieur de son casque, devant sa bouche. Fuller l’avait inventée d’après la magie d’un babel rencontré autrefois. Les tests s’étaient bien passés, mais, bien sûr, il ne l’avait jamais essayée en vol.

Le docteur Wells avait seulement souligné ce que les chevaliers savaient depuis longtemps. Pour l’Imperium, le Grimnoir incarnait le mal. Les chevaliers étaient les croque-mitaines de la propagande impériale. Mais Wells avait eu l’intelligence de demander : Pourquoi les Japonais croiraient-ils les affirmations des démons ? Comment faire avaler à un garde de fer des mises en garde sur la nature réelle de l’ennemi ?

En lui proposant une menace tellement énorme qu’il n’envisagerait même pas d’en douter.

L’heure était venue de jouer les croque-mitaines.

Seigneur, faites que ça marche.

Sullivan activa le sortilège.

Hayate, premier garde fantôme, observait le duel avec une inquiétude grandissante.

Goto, commandant de la garde de fer, était à côté de lui. « Ah ! Excellent ! Le président réduit le traître en bouillie. »

Hayate, par une longue habitude, se caressait le menton lorsqu’il réfléchissait. « Aviez-vous déjà vu le garde de fer Toru se battre ?

— Ce n’en est pas un ! rugit le commandant. Comment osez-vous ?

— Bien sûr, bien sûr. » Inutile de se retrouver contraint au duel pour avoir froissé un garde de fer irascible. Il n’aurait pas risqué de perdre, cela dit : il aurait fait empoisonner Goto la veille. « Mes excuses… Moi, j’ai déjà vu le traître se battre. Aujourd’hui, il n’a pas l’air dans son assiette.

— Sans doute écrasé par la honte, ce qui est normal en la présence magnifique de son père ! »

Hayate n’était pas convaincu, et les paroles de Toru lui trottaient dans la tête. Les chevaliers étaient des adversaires redoutables mais peu nombreux. Pourquoi gaspiller autant de combattants dans une tentative d’assassinat contre un homme notoirement immortel ? Cette gabegie ne leur ressemblait pas. Il les respectait assez pour savoir qu’ils faisaient preuve de logique. Toru les avait-il conquis à ses délires, et, si oui, comment ?

Il s’étonnait lui-même. Le président avait raison : Toru distillait du poison avec chacune de ses phrases.

Un soldat arriva en courant pour faire son rapport au garde de fer. « Mon commandant, nous venons de perdre contact avec le Zuiryu. D’autres vaisseaux mentionnent une explosion violente à sa dernière position connue.

— Hein ? » La salle de commandement entra en ébullition. C’était une très mauvaise nouvelle. L’Imperium n’avait encore construit que quatre vaisseaux de classe Kaga équipés du rayon de paix, et on en avait perdu un l’année précédente. Le Dragon propice était le meilleur dirigeable de la région. « Une attaque du vaisseau non identifié ?

— Nous l’ignorons, mon commandant. Les longues-vues confirment qu’il est toujours là-haut, à une altitude extrême. La marine a lancé un démon intercepteur expérimental. »

Étrange. Hayate regarda par la fenêtre. Le président s’occupait toujours d’infliger à Toru une correction digne d’un chiot désobéissant. Il remarqua un éclair lumineux dans le ciel. Une forme tombait droit sur eux. « Il y a quelque chose là-haut. » Il tendit le bras.

Le chef de la Tokubetsu Koto Keisatsu plissa les paupières. « C’est un vaisseau ? »

Le garde de fer, furieux à l’idée d’avoir perdu un Kaga, regarda à son tour. « C’est un oiseau.

— Non… » Hayate se pencha. « Je crois que c’est un homme. »

Soudain, un grand vacarme, un grondement de tonnerre qui fit trembler les vitres. Toute l’assistance se mit à fixer les cieux. Même le président interrompit un coup de pied pour lever la tête.

Une voix terrible succéda au tonnerre.

« Écoutez-moi, peuple de l’Imperium. Je suis Jake Sullivan, chevalier du Grimnoir. »

Le tour de magie était fascinant. Hayate avait entendu ces mots en japonais, mais il parlait également mandarin, cantonais, anglais, néerlandais, allemand et russe, et il aurait juré les avoir aussi entendus dans ces six langues. S’il en avait maîtrisé d’autres, l’effet aurait été le même. Vraiment, un sortilège magistral.

« Abattez-le ! » ordonna Goto. Ses hommes se précipitèrent. « Vite ! Bougeurs, préparez-vous à faire dévier l’intrus ! »

« J’ai un message pour les guerriers de l’Océan ténébreux. L’éclaireur est revenu. »

L’affirmation était si peu attendue que beaucoup de gardes de fer se figèrent un instant. Ces noms étaient rarement prononcés.

La forme se rapprochait. Elle étincelait au soleil. Oui, une silhouette humaine. « Vos écoles ont été infiltrées. Les monstres sont cachés dans vos rangs ! »

Soudain, une autre voix, aussi sonore que la première. Okubo Tokugawa répondait. « Ne l’écoutez pas ! Le Grimnoir est malfaisant !

— Le président dit que nous sommes malfaisants… Il a raison. Nous le sommes. Je sais que l’éclaireur est ici… parce que l’éclaireur, c’est moi ! J’obéis à l’ennemi. Je l’emmène avec moi. Tu entends ça, Océan ténébreux ? Je suis ton pire cauchemar.

— Non ! » La voix du président faisait trembler le monde. « Détruisez-le ! Tuez-le !

— Allez voir dans vos écoles. Nous y sommes déjà. Nous sommes partout sur le territoire impérial. Vous voulez vous battre ? Venez vous battre ! »

Le président étendit les mains pour lancer des éclairs vers le ciel.

Un second bruit affreux, plus proche et plus fort. Les vitres se brisèrent. On aurait dit que l’homme venait d’accélérer. Il tombait plus vite qu’une bombe. C’était impossible. La magie concentrée des bougeurs se révélait impuissante à le repousser. Il atterrit avec une telle violence que la terre explosa autour de lui et ravagea un grand cercle de l’esplanade. Le président disparut dans un nuage de poussière.

« Au nom de l’Océan ténébreux, protégez le président ! Vite ! »

Le garde de fer courait rejoindre leur seigneur. D’un bond, il passa par la fenêtre pour descendre de quatre étages : c’était la voie la plus directe.

Hayate fronça les sourcils. « Fascinant.

— Vous êtes fou ? cria Goto. C’est comme ça qu’ils ont détruit le Dragon propice. On nous attaque ! L’adversaire est revenu ! Il faut protéger le président !

— En effet. » Hayate se caressa le menton. Toru avait-il toute sa tête, finalement ? Soit le Grimnoir avait monté une machination tordue pour une raison tactique incompréhensible, soit… soit c’était pire que tout. Dans un cas comme dans l’autre, il fallait faire jour sur toute l’affaire, et la justice triompherait. « Le président est un sorcier immortel. Ne le couvrez pas de honte en supposant qu’il a besoin de votre protection.

— Mais…

— Rappelez-vous votre formation, garde de fer ! Empêcher l’arrivée de l’ennemi est notre mission fondamentale. Vous avez entendu les paroles de l’envahisseur. Nous sommes infiltrés. Prévenez les écoles. » Hayate se tourna vers son aide de camp, qui s’appliquait toujours à se faire encore plus discret que son maître. « Envoyez des équipes d’intervention fantômes dans chaque école. Enquêtez sur tout le monde. Abattez quiconque essaie de vous en empêcher. Si on nous refuse l’accès aux locaux, bombardez l’école jusqu’à destruction complète. »

Par ces mots fut relancée la mission d’éradication de l’Océan ténébreux.

« Voyageuse » (CBF)

« Ça ne marche pas.

— Merde ! » Schirmer lâcha un coup de clé à molette dans la machine infernale de Fuller. « Et maintenant ?

— Rien », dit Fuller. Il était si excité que son casque se couvrait de buée ; il devait se tordre le cou pour lire les cadrans.

Schirmer cogna à nouveau. « Bordel ! »

Lady Origami trouvait fascinant que le plus grand génie magique vivant et un homme capable de construire une machine avec des matériaux de récupération en soient réduits à taper sur leur œuvre comme des chimpanzés qui auraient dégoté un caillou bien solide. « Qu’est-ce qui ne va pas ?

— J’ai négligé de tenir compte du déficit actuel de thermoénergie disponible dans les omnilocateurs de…

— Tout est gelé, traduisit Schirmer.

— Oh ? C’est tout ? » Elle posa une main gantée sur la coque de l’appareil. Élevée par un père qui, très pieux, expliquait la magie par les interactions entre les esprits cachés en toutes choses et considérait que sa fille parlait aux esprits du feu, elle n’avait jamais compris les bases scientifiques de ses pouvoirs et se contentait des croyances familiales. « Oui… Le feu intérieur est très faible. Je le réveille ?

— Euh… Oui, merci. Mais doucement, répondit Fuller.

— Bien sûr. » Elle se concentra. Toute matière contenait des flammes. Parfois, il suffisait de les attiser. En quelques secondes, l’intérieur de la machine se mit à luire d’un éclat jaune. Les diodes clignotaient enfin sur la console de Schirmer. La boule placée tout au sommet s’ébranla et tournoya de plus en plus vite. « Ça va, comme ça ?

— Ça marche ! Ça marche ! s’écria Fuller quand un bourdonnement inquiétant sortit de l’appareil.

— Commencez le balayage, ordonna Schirmer à deux techniciens. D’abord Shanghai, puis remontez la côte, puis l’intérieur des terres. Je veux toucher toutes les écoles de Chine ! »

Lady Origami était déçue. Elle avait espéré que le rayon magique serait visible. Néanmoins, heureusement qu’elle était venue dire au revoir à son lourd. Qu’auraient-ils fait sans elle, ces savants ?

BOUM !

La Voyageuse trembla sous l’impact, et les chevaliers perdirent l’équilibre. Lady Origami tomba, glissa vers la porte ouverte, mais son filin de sécurité la retint. Un technicien moins chanceux partit en roulé-boulé et passa par-dessus bord. Son câble résista, lui épargnant une chute de soixante-quinze mille pieds, mais il se retrouva suspendu dans le vide, trois mètres en contrebas. Schirmer entreprit de le remonter.

Elle sentait l’intrusion. Les démons avaient des flammes bien à eux. Celui-là était petit, mais il avait réussi à pénétrer dans le dirigeable, et il grossissait. Les vaisseaux de l’Imperium, incapables de monter assez haut pour leur tirer dessus, leur avaient envoyé des démons.

Des alarmes retentissaient. La Voyageuse perdait de l’altitude. Le démon s’en prenait à ses entrailles : le troisième ballonnet de la carène bâbord. Percevant la présence de la torche, il poussa un hurlement de rage : elle le fit exploser en éteignant le feu qui l’animait. Elle dut ensuite relancer son effort magique pour empêcher les flammes de gagner du terrain, et elle ne pouvait pas réparer les dégâts déjà subis.

Engoncée dans sa combinaison, elle eut du mal à se relever, mais elle réussit à aller aider l’autre technicien à braquer la machine de Fuller dans la direction voulue. Sullivan avait besoin que ça marche. Elle ne le laisserait pas mourir pour rien.

BOUM ! BOUM !

D’autres démons. Ils filaient sur le vaisseau, le perçaient de trous pour l’arracher au ciel.

BOUM !

Cité libre de Shanghai

Père… aide-moi. J’ai besoin de ta force. Exorcise le fantôme qui tient mon âme. Libère mes membres. Ne permets pas que je meure dans l’échec. Aide-moi à accomplir ton rêve de l’Océan ténébreux.

Toru ouvrit les yeux. Son champ de vision était semé de taches noires, mais ce n’étaient que des mottes de terre sur la visière de son heaume. Il gisait sur l’herbe de l’esplanade.

L’imposteur, dressé devant lui, levait son épée. Le spectacle était fini ; on passait à l’exécution. Mais Saito regardait le ciel.

Une secousse violente…

Une bourrasque les ébranla, suivie d’une muraille de poussière, de terre et d’herbe.

C’était sa seule chance.

Père ! Donne-moi ta force d’âme !

Une lumière blanche emplit Toru.

Cette lumière le brûlait comme le soleil. En lui, le parasite hurla, se désagrégea, mourut.

La silhouette de l’imposteur était une ombre devant un nouveau soleil. L’envahisseur qui occupait l’esprit de Saito était plus ancien, plus fort, mieux retranché : lui ne fut pas détruit, même s’il criait et se débattait sous la lumière de la vérité.

Merci, père.

L’imposteur disparaissait dans les tourbillons de poussière. Toru, enfin, put reprendre le contrôle de son armure. Le tetsubo décolla, fendit l’espace dans un brouillard d’acier et s’abattit sur Saito, qui voltigea comme une barque dans un tsunami.

Toru s’arracha au cratère qu’il avait ouvert en tombant. Avançant d’un pas incertain, il se réhabituait à commander à ses muscles, mais il retomba à genoux quand une douleur atroce lui déchira le crâne. Il eut le plus grand mal à lever une main pour ouvrir son mempo. Le vent chargé de terre lui fouettait le visage, mais il n’avait pas le choix. Il se pencha pour vomir.

L’immonde liquide noir était vivant quand on l’avait contaminé. À présent, il rejetait violemment la substance devenue inerte. Il toussait, crachait des grumeaux écœurants au goût de produits chimiques. Une pâte noire lui coulait par les narines, il pleurait des larmes épaisses, ça ressortait même par ses oreilles. Il bénissait finalement l’odeur de vieux mégots ; tout valait mieux que la puanteur qui émanait du fluide grâce auquel l’éclaireur dirigeait ses marionnettes.

La poussière retombait. Des gardes de fer se ruaient vers lui pour l’arrêter. La plupart étaient humains mais, sous la lumière du second soleil, certains montrèrent leur vraie nature : des sacs de peau emplis de pourriture palpitante. Les humains reculèrent, horrifiés, en découvrant ainsi leurs frères.

L’imposteur se relevait. Dosan Saito n’était pas le président, mais l’éclaireur lui avait octroyé un organisme puissant et il avait, depuis, absorbé l’essence de centaines d’actifs : c’était un adversaire redoutable. Déjà, il faisait appel au pouvoir des hérisseurs pour ressouder ses os brisés, et à celui des guérisseurs pour refermer ses plaies. Autour de lui, Toru distinguait la présence extraterrestre de l’éclaireur, qui l’englobait, le chevauchait, ses tentacules invisibles enfoncés dans les oreilles de sa victime pour lui murmurer des secrets. D’autres appendices, noués autour du crâne, fouillaient dans ses orbites pour lui imposer les visions voulues par l’extraterrestre.

Soudain, le second soleil se braqua autre part, l’éclaireur disparut, et Dosan Saito redevint le président.

L’impact avait creusé un cratère au milieu de l’esplanade. Une forme en sortit. D’abord un crâne blanc, puis un corps d’acier.

Pas mal joué, le lourd.

« Détruisez-les ! cria Saito de la voix du président. Détruisez-les ! »

Mais le monde avait sombré dans le chaos. Des milliers de citoyens cherchaient à s’enfuir. Certains gardes de fer couraient vers Sullivan ou Toru, d’autres hésitaient. Ceux qui avaient vu la réalité exposée par le second soleil s’en prirent aux infiltrés. Frère contre frère. Ceux qui n’avaient rien remarqué ne comprenaient pas la trahison de leurs camarades.

Un brave voulut éliminer un infiltré portant l’uniforme de la garde personnelle du président, mais les siens l’en empêchèrent. « Vous n’avez pas vu ? C’est ce qu’on nous a expliqué ! » Il repoussa deux frères qui l’entravaient pour bondir sur l’infiltré, qui se retourna et lui enfonça son katana dans le ventre. L’homme réussit à lui empoigner les joues et tira violemment sur son masque. « Regardez ! » Mais l’autre récupéra son épée, et l’homme cracha un flot de sang. Un éclat métallique : la tête du garde de fer fut tranchée.

La véritable nature de l’infiltrateur était révélée. La peau déchirée retombait comme un foulard sur sa veste d’uniforme. En dessous, le muscle à nu ondulait, rouge et noir, protégé par une carapace translucide.

Dès l’enfance, à l’académie, les gardes de fer entendaient parler de ces abominations. Leur pire cauchemar venait de prendre forme.

Les gardes de fer se frayaient un chemin dans la foule en hurlant. L’infiltré s’efforçait de recoller sa peau déchirée, tandis que des cadavres volaient. On faisait pleuvoir sur lui des éclairs, des jets de feu, puis un colosse se fit pousser des griffes d’os pour le trancher en deux. Un liquide putride couvert de flammes noires aspergea la pelouse.

« Le Grimnoir s’est allié à l’éclaireur !

— Prévenez le haut commandement !

— Protégez le président ! Tuez l’ennemi ! Tuez le Grimnoir ! »

Toru souleva son tetsubo et s’en fut vers Saito à grands pas.

Le déguisement de l’imposteur craquait aux entournures. « L’éclaireur n’est pas ici ! On vous trompe ! » Il paniquait, comprenant que le Grimnoir avait retourné ses mensonges contre lui. Le vrai président n’aurait jamais paniqué, et Toru en prit ombrage. Saito consacrait sa magie à se rétablir ; il n’avait plus l’énergie de se faire entendre aux quatre coins de l’esplanade. « C’est un piège du Grimnoir ! »

Sullivan avait bien travaillé. La rumeur allait circuler trop vite pour qu’on l’étouffe. Il ne restait plus qu’à éliminer l’usurpateur avant qu’il ne fasse avorter la noble mission de l’Océan ténébreux.

Jake Sullivan s’extirpa du sillon creusé par sa chute. Quand la foudre avait volé vers lui, il avait brutalement modifié la gravité et sa densité pour l’éviter. Jadis, il était tombé sur un train, il avait été piétiné par le dieu des démons ; tout cela n’était rien auprès de cet atterrissage. La quantité de terre qu’il avait déplacée le frappait de stupeur. Le sortilège gravé dans son dos, ce n’était pas de la rigolade.

Son but était d’alerter la garde de fer, et, d’un regard autour de lui, il vit l’appareil de Fuller remplir son office : les monstres cachés dans les humains devenaient visibles. Entre ce spectacle et les explications qu’il venait de leur balancer, les Japs s’étaient mis à s’entretuer. Mission accomplie. Ils savaient que l’éclaireur était sur Terre et, partis en chasse, ils ne s’arrêteraient qu’une fois les infiltrés exterminés jusqu’au dernier.

Le problème : les gardes de fer étaient à présent persuadés que, l’éclaireur, c’était lui.

S’il avait affirmé que le président était un traître, personne ne l’aurait cru. Il fallait leur proposer une interprétation acceptable, et les idées préconçues faisaient un levier puissant.

Toru s’attaquait à Saito. Jake n’aurait pas demandé mieux que lui venir en aide, mais un détachement de gardes de fer se précipitait vers lui. Il puisa dans son pouvoir pour projeter autour de lui une vague de gravité. Il ne s’était pas attendu à l’effet obtenu : un mur d’énergie déferla sur la pelouse, aplatissant gardes de fer et civils, renversant les gradins récemment édifiés. Ceux qui s’y trouvaient encore basculèrent dans le vide ou moururent écrasés sous les décombres.

Sullivan annula son propre poids et jaillit du cratère dans un déluge de cailloux. Saisissant son BAR par-dessus son épaule, il l’arracha à ses sangles, reprit sa masse normale et atterrit. Le bullpup crachait déjà des .30-06.

Il y avait des gardes de fer partout, tous persuadés qu’il était le mal incarné et bien décidés à le détruire. Des balles ricochaient sur son armure ; les runes de Browning le protégeaient du gel et des flammes. L’électricité n’atteignait jamais sa peau. Le BAR balayait le décor, méthodiquement, pour éliminer les soldats qui chargeaient.

Il devait à tout prix rejoindre Saito. Il voulait bien mourir, mais pas avant d’avoir réglé son compte au salopard.

Un lourd accrut la gravité sous ses pieds. Sullivan éclata de rire et lui rendit la pareille en dix fois pire : l’autre explosa en particules rougeâtres. Un hérisseur déboula sur son flanc, toutes griffes magiques dehors, lesquelles, par miracle, pénétrèrent l’armure. Sullivan pivota, lui planta le canon dans les côtes et le fit exploser.

Une balle de gros calibre le toucha au front. Elle ne pénétra pas dans la plaque d’acier, mais sa tête partit à la renverse et il sentit son cou craquer. Il continua d’avancer et chercha le tireur des yeux tout en pêchant un nouveau chargeur. Nouvelle détonation : ça devait venir d’un fusil à éléphant, vu la violence de l’impact. Il perdit l’équilibre, tomba à plat ventre et dérapa sur quelques pas, mais il avait vu un éclair et un panache de fumée au dernier étage du palais. Il brandit son BAR et détruisit les fenêtres, ainsi que quiconque se tenait derrière.

Avant qu’il ait pu se relever, une brute lui sauta sur le râble. Sullivan lui balança un coup de coude dans les dents sans la faire lâcher prise puis durcit sa chair : le poing qui s’écrasa dans ses reins heurta de la pierre. Malgré tout, l’armure se cabossa. Il se donna deux mille kilos et roula sur lui-même, écrasant le soldat sous son poids monstrueux.

Il dérégla la gravité pour déstabiliser le garde de fer et gagner du temps. Il s’essoufflait. Tous les sortilèges qu’il portait le brûlaient. Même avec son pouvoir renforcé, il ne tiendrait pas le choc. Courage ! Sullivan reprit son poids normal et se remit debout. Des troufions se précipitaient pour s’interposer entre lui et Saito.

Un éclair ; des claquements métalliques. Une pluie d’étincelles jaillit de sa poitrine juste avant qu’il ne tombe à la renverse. Un garde de fer sorti de nulle part l’attaquait à l’épée. L’armure n’aura aucun mal à… Merde ! Il fut soudain beaucoup plus lourd. Le Jap n’essayait pas de le blesser ; il voulait détériorer les runes magiques.

C’était son point faible. Le bretteur repoussa le canon du BAR, avança, pointa son arme vers l’œil de Sullivan, et son crâne se fendit dans une gerbe écarlate.

Faye était derrière, brandissant une épée de garde de fer dégouttante de sang, qu’elle avait enfoncée dans la tête du type du même geste qu’elle aurait eu pour couper du bois. Le Jap essaya de s’asseoir ; elle se pencha, nonchalante, lui planta l’épée entre les côtes et la fit tourner. « Bonjour, monsieur Sullivan. Je peux vous aider ?

— Ne laisse pas le président s’enfuir. Le reste, on s’en fout. »

Elle hocha la tête avant de disparaître.

Il regarda autour de lui. Saito battait en retraite dans le palais, Toru à ses trousses. La moitié de l’armée japonaise courait vers Sullivan, alors qu’il se trouvait au milieu d’un vaste espace nu, sans rien pour s’abriter. Il prit ses jambes à son cou.

Chapitre 22

Voudriez-vous que je vous donne ma parole ? On dit qu’un guerrier ne fait pas de promesses, car tout ce qu’il dit est une promesse. Si un guerrier déclare qu’il fera quelque chose, ce sera fait. Si un guerrier parle, il s’engage. J’ai déjà dit pourquoi je suis ici. Nous accomplirons la mission de l’Océan ténébreux. Expliquez à vos hommes que l’Imperium tout entier ne pourrait pas nous empêcher de réaliser la dernière volonté d’Okubo Tokugawa. L’Imperium doit comprendre le danger s’il ne veut pas périr. Je le forcerai à comprendre.

Toru Tokugawa, mai 1933.

Cité libre de Shanghai

Ian Wright délirait de douleur. Un garde de fer lui avait détruit la jambe. Du pied au genou, elle pendait sous un angle impossible, l’os avait percé la peau, et il y avait du sang partout. Il ne pouvait même pas arrêter l’hémorragie, avec ses mains entravées, et ses camarades se servaient de leurs chaînes pour entraîner tous les prisonniers vers le tunnel et les salles de torture enfouies sous le palais. Ils n’y seraient pas à l’abri, mais ça vaudrait mieux que l’esplanade.

La souffrance l’empêcha d’abord de comprendre la situation. Il avait l’impression que la garde de fer avait déclenché une guerre civile. Comment imaginer des affrontements fratricides dans ce corps d’élite ?… Puis tout s’éclaircit.

Certains n’étaient plus des gardes de fer. Ils n’étaient même plus humains… Tout ce qu’avait dit Sullivan était vrai. Vraiment vrai. C’était la piétaille de l’éclaireur. Des monstres qui, à présent, dévoraient les hommes. Quelle bêtise d’avoir douté ! À présent, c’était trop tard.

« Ils consomment la magie ! cria le docteur Wells à l’autre extrémité de la chaîne. Se sachant repérés, ils vont passer à l’attaque. Il leur faut dévorer tout le pouvoir possible afin d’appeler leur maître ! » Et cinq actifs très puissants étaient attachés ensemble, blessés, sans défense. « Évoquez un démon ! Vite ! »

Bonne idée, mais on les avait marqués d’un symbole qui les empêchait de recourir à leur pouvoir. Ian se frotta le front avec l’énergie du désespoir. C’était de la graisse de démon, très épaisse, et il allait sans doute devoir s’arracher l’épiderme…

Un garde de fer venait vers eux. Sous sa peau carbonisée ondulait une masse de muscles violacés. Il avait faim.

Ian frotta de plus belle.

Soudain, l’écorché vira au gris comme un estompeur, s’enfonça sous terre en agitant les bras et disparut. L’instant d’après, une autre forme grise s’extirpa de l’herbe et prit consistance. Heinrich Koenig, essoufflé, courut vers ses camarades. « Bonjour, les amis. Sacrée journée, hein ?

— Tu es le roi de l’euphémisme. »

Heinrich empoigna Ian et tous deux se dématérialisèrent une seconde. Quand Ian redevint compact, ses entraves gisaient à ses pieds. Heinrich recommença l’opération avec le chevalier suivant. « Fuyez tant que Sullivan les occupe. Portez ceux qui ne peuvent pas marcher. Sortez par la porte sud. Zhao vous attend sur fleuve, à bord d’une vedette de patrouille. »

Un soldat courut sus à Heinrich avec sa baïonnette, mais, au dernier moment, Wells le fit tomber. L’aliéniste, toujours entravé, avait réussi à lui passer sa chaîne autour du cou et serra pour lui rompre l’échine. Lui non plus n’avait pas accès à sa magie, mais il avait l’air de bien s’amuser. « On se croirait à Rockville pendant une émeute », expliqua-t-il quand Heinrich l’eut libéré.

« Herr Doktor, évacuez ces hommes. Schnell ! Vite ! » Quand tous furent détachés, Heinrich se tourna vers le palais.

« Qu’est-ce que tu fais ? »

Heinrich se pencha, ramassa l’Arisaka tombé à terre et s’élança. « De mon mieux, j’espère. » Il actionna la culasse. « Filez ! »

Le président, ou le type qui lui ressemblait comme deux gouttes d’eau, voulut s’échapper en voyageant.

Faye jugea que ce n’était pas du jeu.

Le véritable président avait lui aussi ce pouvoir-là, mais elle savait que tous les actifs n’étaient pas égaux. N’importe qui pouvait se choisir un coin tranquille, bien en vue de son point de départ, pour s’y matérialiser, mais seuls les artistes entraînés accomplissaient des merveilles. Le président, tout omnipotent qu’il avait paru, n’était pas un spécialiste. Faye, si. Et la différence avait coûté ses deux mains au salopard.

Ce président-ci était beaucoup moins malin que l’ancien. Oh oui, il avait des montagnes d’énergie magique et un vilain petit monstre pour l’assister, mais il n’avait jamais travaillé dur, il n’avait jamais dû apprendre à se débrouiller seul face à l’adversité. Tout lui était offert par la pieuvre invisible perchée sur ses épaules, avec des tentacules enfoncés dans ses yeux et ses oreilles. Intolérable.

La bestiole, c’était donc l’éclaireur dont tout le monde parlait, mais les autres ne savaient pas à quoi il ressemblait. On s’attendait à un énorme monstre indestructible, comme la fois précédente. Mais ce truc n’était qu’un fragment de l’entité qui s’était infiltrée partout. Sur Terre, c’était à ça qu’on avait droit ; le reste, gros et dangereux, se trouvait encore sur une autre planète, pas très loin mais impuissant. La petite pieuvre devait trouver un moyen de lui ouvrir la porte. Elle avait laissé les humains se farcir le sale boulot, réunir les actifs dans un grand seau qu’elle allait se vider dans la gueule.

Mais ses plans avaient capoté, et tous les petits bouts épars se rassemblaient. Personne ne l’avait encore compris : la guerre était déclarée. Partout où se planquaient les écorchés, ç’allait être la bagarre. Mais Faye avait d’autres soucis pour le moment. Il fallait avant tout arrêter la pieuvre.

Le nouveau président voyagea à l’instant où Toru abattait sa massue, qui fendit le néant et réduisit en miettes un grand lion en pierre. La carte mentale de Faye était noire de milliers de gens qui cavalaient, mais elle repéra facilement le point d’atterrissage de son adversaire. Il se croyait rapide – il avait sauté sept fois en huit secondes – mais elle lui collait au train.

Elle le rejoignit sur le toit du palais.

Il la vit tout de suite. Le monstre invisible qui le pilotait ouvrit son bec de perroquet sur un sifflement menaçant. L’homme ouvrit une bouche stupéfaite. Il distinguait la magie aussi clairement qu’elle, et il n’en croyait pas ses yeux. « Qu’êtes-vous donc ?

— L’ensorcelée. Le pouvoir m’a choisie. Ton heure est venue. »

Il leva les mains ; une vague de destruction déferla sur elle.

L’énergie fusait plus vite qu’une balle de fusil, mais Faye avait déjà tout analysé. C’était la même magie que celle du moine noir. Elle modifia sa connexion et replia le tout pour s’unir à une autre région du pouvoir. La puissance destructrice la laissa indemne, mais le toit se désintégra. Le président changea de tactique. L’air autour d’elle se refroidit. Il voulait la geler sur place, solidifier le sang de ses veines et faire exploser ses cellules. Faye recourut à la magie de Murmure pour se réchauffer.

Le combat continua ainsi. Il essayait un pouvoir, elle s’adaptait et ripostait. Quand il voulut l’électrocuter, elle résista grâce au talent de George Bolander. Le ciel se zébra d’éclairs. Une rivière de flammes apparut entre eux, qui devint une véritable tornade. Ils renoncèrent, et le feu s’écoula le long de la façade vers la foule terrifiée. Il tenta de l’influencer comme un parleur, et elle lui éclata de rire au nez alors que leur tourbillon de feu faisait exploser le gratte-ciel voisin.

Des démons apparurent autour d’elle. Elle en anéantit un d’un coup de poing, s’appropria le deuxième et lui ordonna de manger le président ; il éclata en grumeaux d’encre noire que Faye réunit à la puissance de son esprit, transforma en balles de fusil et projeta vers le Japonais. Celui-ci durcit sa peau et se guérit rapidement, mais elle se matérialisa près de lui et lui planta dans le cœur l’épée volée. Il repoussa la jeune fille en recourant à un pouvoir de bougeur puis, grimaçant, arracha l’arme de sa poitrine ; elle tomba en cliquetant, et Faye l’envoya s’enfoncer dans la jambe de Saito.

Il rugit et, puisant dans l’énergie environnante, prépara une explosion, mais Faye lui coupa l’herbe sous le pied. L’attaque de boumeur, déviée, toucha le rez-de-chaussée d’un autre immeuble. L’impact fit trembler la ville tout entière. Les quarante étages s’effondrèrent dans un lent grondement de tonnerre et engloutirent une partie de la foule. D’ordinaire, l’éclaireur aurait absorbé la magie des morts, mais Faye le prit de vitesse.

Elle carburait à la mort et à la puissance magique.

L’ennemi, depuis des millions d’années qu’il pourchassait le pouvoir, n’avait jamais affronté d’adversaire aussi redoutable que la petite Faye.

Le toit allait céder. Le président voulut voyager, mais elle était plus rapide, et elle atteignit la zone qu’il essayait d’écrabouiller pour le repousser d’une bonne tape.

« Comment… »

Le toit cédait. Le président se transforma en brute pour survivre à la chute. Faye reprit ses bons vieux réflexes et voyagea.

Ils se retrouvèrent à l’intérieur. Toru et M. Sullivan, au rez-de-chaussée, étaient cernés par les gardes de fer. Les deux hommes passaient de salons en antichambres avec force coups de feu, de massue, de couteau, de pied, éliminant un adversaire après l’autre, laissant derrière eux des tas de cadavres.

Le président atterrit bruyamment au milieu de ses hommes, qui reculèrent d’un bond.

Faye s’arrêta sur la balustrade de la galerie du deuxième étage.

Le président se remit debout pour l’apostropher. Ce n’était pas lui qui parlait mais le monstre qui se cachait en lui depuis longtemps.

« Peut-être me vaincras-tu ici, mais les spores sont partout sur votre planète. Aujourd’hui, tu n’as réussi qu’à hâter l’inévitable récolte. Je suis partout. »

Faye, soudain, fut saisie d’inquiétude. Son pouls s’accéléra ; sa carte mentale tournoyait, comme si le pouvoir voulait la mettre en garde.

Pour découvrir l’origine du problème, elle puisa dans son pouvoir, profondément et plus encore, consommant l’énergie de centaines d’actifs qui venaient de perdre la vie. Elle n’avait jamais osé atteindre une telle intensité, mais elle avait l’appui d’une armée de morts. Sa carte s’élargit jusqu’à couvrir le monde entier. L’excès d’information menaçait de la rendre folle, mais elle voyait tout, chacun des liens entre les hommes et le pouvoir, les liens naturels et ceux contre-nature.

Ces derniers se remarquaient tout de suite. Le monstre ne mentait pas. Il était partout, en effet. Il se préparait depuis bien avant la naissance de Faye, bien avant que Sivaram n’ait montré au pouvoir comment se protéger ; à présent qu’on l’avait démasqué, il passait à l’action. Il y avait des milliers d’infiltrés répartis sur toute la Terre, et il suffirait qu’une poignée consomment assez d’énergie en un lieu donné pour ancrer l’ennemi à la planète.

Pour l’éternité.

Les écorchés commencèrent la moisson ; des taches de mort apparurent sur le globe. Faye, horrifiée, les regardait grandir dans sa tête.

« Je suis partout.

— Eh bien, moi aussi ! » rétorqua-t-elle. Elle choisit un point d’arrivée, renonça à toute prudence et traversa la réalité.

« Voyageuse » (CBF)

« On tombe ! s’écria Barns. La moitié des systèmes principaux sont hors d’usage.

— Gardez-nous entiers », répondit le capitaine Southunder.

Ils entendirent un bruit de métal arraché, un fracas soudain, et un nouveau petit démon sortit des appareils de mesure. « Gremlin ! » prévint l’opérateur du téléradar.

Southunder, calmement, dégaina son automatique .45, aligna le guidon sur la bête hurlante et lui explosa la tête. L’opérateur fut éclaboussé d’encre crépitante, ce qui valait mieux que de se voir déchiqueté par des griffes aiguisées. Ces créatures n’étaient pas plus grosses que des caniches, mais elles avaient massacré son beau dirigeable.

« On descend vite ! reprit Barns, indifférent aux coups de feu. Je ferai ce que je peux.

— Parfait, monsieur Barns. » Southunder décrocha le téléphone le plus proche et le chargea. « La soute. Monsieur Schirmer, vous êtes là ?

— Schirmer a été attaqué par un démon. Il ne peut pas venir jusqu’au téléphone.

— Ori, écoutez-moi. On a des ennuis. Il faut que vous empêchiez les flammes de nous dévorer. D’ici quelques minutes, nous serons à portée de toute la marine impériale.

— Bien, commandant. Je ne nous laisserai pas brûler. »

Southunder coula un regard par la vitre. Quittant la nuit du firmament, on avait regagné le ciel bleu familier : il pouvait donc recommencer à jouer avec le temps. « J’espère nous tirer de là, mais ça va secouer. Dites aux scientifiques de pointer l’appareil vers Shanghai. Venons en aide à monsieur Sullivan. Mon petit doigt me dit qu’il en a besoin. »

« Je te couvre, cria Sullivan en tirant dans l’encadrement de la porte.

— J’avance ! » Toru fonça droit dans un mur, passa au travers et renversa les soldats planqués de l’autre côté. Il en tua deux d’un coup de massue puis, de l’autre main, ramassa une mitraillette. « Je te couvre. » Et il ouvrit le feu dans la pièce suivante.

Sullivan passa au galop et se plaça derrière un pilier en marbre. « Je recharge. » Il lâcha son chargeur vide, en sortit un autre d’une cartouchière sur sa poitrine. Son pouvoir magique était en surchauffe. Il n’avait pas autant puisé dedans depuis la bataille d’Amiens.

Des centaines de soldats avaient convergé sur le palais, qui menaçait de s’effondrer. Des balles filaient en tous sens. On se cognait dans des escouades de gardes de fer. Sullivan avait essuyé tant de coups de feu qu’il en perdait le compte. L’armure ne se disloquait pas : elle s’usait peu à peu. Il saignait par d’innombrables plaies, coupures et brûlures, et ses sortilèges de guérison peinaient à suivre.

Toru ne s’en tirait pas mieux. Sa belle armure de samouraï avait perdu une corne, et un canon sans recul avait failli l’incruster dans les fondations. Il boitait bas et laissait derrière lui une traînée de sang. « Où est Saito ? »

Sullivan actionna la culasse du BAR. « Je l’ai perdu.

— Le lâche ! Il s’est enfui ! » Furieux, Toru envoya valser un sofa à l’autre bout du salon.

Près de lui, le mur explosa, et un homme de métal apparut. D’un coup de poing dans les côtes, il projeta Toru contre une colonne qui se fendit. Sullivan lui tira dessus, mais les balles rebondissaient sur le blindage du gakutensoku. La machine, plus élancée et plus humanoïde que son équivalent américain, leva un bras pour canarder Sullivan. Homme et robot se tirèrent dessus un moment et se trouvèrent à cours de munitions en même temps. Ils s’élancèrent l’un vers l’autre ; l’impact envoya Sullivan droit au plafond, qu’il traversa sans presque ralentir.

Une salle de bains. « Saloperie. » Il roula sur le ventre et, par le trou, vit le robot qui continuait d’avancer. Un autre juron, mais il sentait son pouvoir renaître dans sa poitrine. Il se leva, réduisit à néant le poids de la baignoire de fonte, l’arracha à ses fixations, visa et multiplia son poids d’origine par quatre. Elle tomba droit sur la tête du robot, soulevant une pluie d’étincelles. Toru acheva la machine d’un coup de tetsubo bien appliqué. Des rouages s’envolèrent comme une poignée de confettis.

Sullivan rejoignit Toru par le même chemin que la baignoire. En atterrissant, il vacilla : une balle du robot avait traversé l’armure pour se loger dans son estomac. « Je recharge. »

Une meute de gardes de fer déboulait par l’entrée principale. Ils se montraient plus prudents et se couvraient les uns les autres en recourant à la magie ou aux armes à feu. Sullivan traversa le salon dans l’espoir de trouver une issue, mais, dès qu’il s’approcha de la fenêtre, il essuya des tirs de mitrailleuse. Une grosse forme argentée avançait dans la cour : le second robot le tenait en joue, sans tenir compte du mur, et, comme on l’en avait averti, il était précis. Des balles grincèrent contre son armure.

Sullivan se tapit derrière une étagère, s’apercevant tout à coup qu’ils se trouvaient dans la bibliothèque. Les livres grimpaient jusqu’au plafond. Belle collection.

Parfait endroit pour mourir.

Il sortit de sa cachette en tirant déjà et réussit à tuer deux soldats puis à en blesser un troisième. Un estompeur jaillit du mur, lui saisit le bras et voulut l’entraîner dans le sol, mais Sullivan concentra son pouvoir pour se rendre aussi dense que pendant sa chute céleste, et l’estompeur fut incapable de le déplacer. À la seconde où il reprit consistance, Toru, d’un coup de massue, lui arracha la tête des épaules.

Ce fut comme si l’ensemble de la garde de fer ouvrait le feu en même temps. La salle fut criblée de balles. Des livres s’enflammèrent sous la chaleur ambiante. Des éclairs jaillirent du couloir et pénétrèrent dans les prises électriques ; les ampoules au plafond éclatèrent en pluies d’étincelles. Sullivan fut touché une bonne dizaine de fois. Une balle lui entra dans le poumon, et chaque inspiration le brûlait. « Raclure. » Une autre lui traversa le mollet. Il s’effondra contre une bibliothèque et tomba de tout son long.

Toru vacilla quand un gros calibre l’atteignit au front. C’était une balle incendiaire encore incandescente qui fit grésiller son casque. Il se hâta de s’en débarrasser. « Sales chiens ! » Il dut étouffer les flammes qui dansaient dans ses cheveux.

Le vacarme faiblit le temps que les gardes de fer rechargent ou récupèrent un peu d’énergie magique.

Sullivan ignorait ce qui se passait ailleurs, mais le chaos régnait. Des immeubles s’effondraient, la magie bourdonnait comme jamais auparavant. Des centaines de soldats s’approchaient du palais.

« On est cernés », affirma Toru.

Sullivan saisit un nouveau chargeur. Le canard en papier tomba de la cartouchière et atterrit dans une flaque de sang. Il le regarda un instant, le ramassa et entreprit de charger son BAR. « Je ne suis pas du genre à me rendre.

— Pareil. Je préfère mourir face à l’ennemi plutôt qu’attendre qu’on m’exécute comme un loup en cage.

— Tu mélanges les expressions. On n’exécute pas les loups.

— Comme tu veux. Nous aurons une mort honorable. Je quitte ce monde avec deux regrets. Le premier, de ne pas avoir réussi à tuer le traître, mais au moins nous savons que les infiltrés sont démasqués.

— Je suis sûr que ton père serait fier de toi. » Sullivan le pensait sincèrement. « Et le second ? »

Toru se tourna pour le regarder dans les yeux. « Je me demande vraiment qui de nous deux était le plus fort… » Il se pencha pour tendre la main à Sullivan. « Viens, finissons-en… mon frère. »

Bah, pourquoi pas ? Ce ne serait pas la première fois qu’il aurait un garde de fer pour frère. Sullivan accepta la main couverte de sang et grimaça de douleur quand Toru l’aida à se relever.

Les soldats se raidirent tout à coup. Il y avait du neuf dans le vestibule. Sullivan coula un regard par la porte ouverte.

C’était l’usurpateur.

Il était couvert de plaies et de bosses, de sang, de saleté. Son uniforme était en lambeaux. Mais il ne courait pas. Sullivan comprit. Saito ne contrôlait plus rien. C’était l’éclaireur, à présent, et il ne cherchait plus à fuir. Il était repéré ; la guerre était ouverte. Il venait les tuer, puis il tuerait les gardes de fer, après quoi il détruirait la ville.

Toru aussi avait compris. Ils échangèrent un regard. « La fortune nous sourit.

— Réglons son compte à cette ordure. »

Ils sortirent de la bibliothèque. Sullivan visa et ouvrit le feu. Des balles lui transpercèrent la poitrine dans un déluge rouge. Toru, juste derrière lui, activa son pouvoir et bondit en poussant son cri de guerre.

« TOKUGAWA ! »

Il y avait des gardes de fer partout. Ils criblèrent Sullivan de balles innombrables et l’ensevelirent sous les assauts magiques. Son BAR lui tomba des mains, mais, immédiatement, il dégaina son pistolet pour recommencer à tirer tout en avançant.

Le président ne tressautait même pas quand les balles le touchaient. Il pivota en montrant les dents et s’apprêta à voyager pour éviter la charge de Toru.

Sullivan dirigea sur lui toute la gravité possible. Toute la magie dont il disposait, renforcée par ses sortilèges et ce que le pouvoir lui transmettait passa dans cette attaque. N’importe qui se serait aplati comme une boîte de conserve écrasée sous une botte. D’ailleurs, trois gardes de fer un peu trop proches de leur maître moururent sur le coup.

Mais l’éclaireur avait donné à Saito une résistance extrême. Même sous une gravité cinquante fois supérieure à la normale, il tenait bon, alors que le dallage se fissurait sous ses pieds et que le marbre était pulvérisé. En revanche, il ne réussit pas à disparaître ; même un génie de la magie ne pouvait pas téléporter l’équivalent d’un train de marchandises.

Sullivan beuglait sous la violence de l’effort mais refusait de laisser Saito s’en tirer. Cela dit, il avait des limites, même avec le nouveau sortilège gravé sur la peau de son dos, qui grésillait en dégageant de la fumée comme une tranche de lard dans une poêle chaude.

Le président leva les mains pour repousser la gravité, et Sullivan sentit la magie revenir vers lui. Il poussa un rugissement.

Toru se battait contre une autre brute, et tous deux vinrent s’écraser aux pieds du président. Toru décocha un coup de poing dans la mâchoire de l’autre, mais un bougeur puissant l’envoya fracasser une colonne. Il se releva, abattit un garde de fer d’un coup de tetsubo, puis un autre. Un ninja apparut et glissa son épée dans un trou de son armure. Le sang gicla.

Les yeux de Dosan Saito se fermèrent à demi alors qu’il continuait à repousser la gravité. Dès que Sullivan craquerait, il s’échapperait et la moisson continuerait de plus belle.

Tu ne m’échapperas pas. Sullivan se concentra. Il était à sec, incapable de pousser plus fort. L’effort était inhumain. Un Jap lui abattit sur le crâne le canon de son fusil, qui se brisa. Un autre lui taillada le jarret ; Sullivan tomba à genoux dans un flot de sang.

Constant comme la gravité… Va te faire foutre. Jake Sullivan n’abandonne pas si facilement. Toru repoussa un adversaire et coupa en deux le ninja.

L’atmosphère se transforma. La lumière était plus vive. Des rayons dansaient dans la poussière, le sang et la fumée, affûtés comme l’épée qui venait de le blesser ; on aurait dit qu’ils tombaient du paradis. La Voyageuse braquait sur Shanghai la machine de Fuller, et la vérité apparaissait.

Une créature abominable accompagnait le faux président. Tous la voyaient clairement. Elle poussa un hurlement strident quand la lumière brûlante l’engloutit. C’était l’éclaireur, et il se savait condamné.

Les gardes de fer cessèrent de se battre et poussèrent des cris horrifiés devant le monstre pour qui ils couraient à la mort. D’autres entités horribles se faisaient passer pour leurs frères ; sous une apparence humaine, c’étaient des éponges qui absorbaient la magie des véritables soldats à l’agonie autour d’eux.

Les extraterrestres se jetèrent sur les humains avec l’énergie du désespoir. Le marbre disparaissait sous le sang écarlate.

Mais on ne s’intéressait plus à Toru. Il se releva, tetsubo brandi. Sullivan s’en aperçut ; Dosan Saito et l’éclaireur, non.

« TOKUGAWA ! »

Sullivan éteignit son pouvoir et s’effondra.

Toru abattit son tetsubo sur l’épaule de Saito, lui brisant la moitié des os. Un autre coup. Sous la lumière magique, l’éclaireur était vulnérable ; il glapissait tandis que la brute le réduisait en bouillie. Les tentacules jaillirent des yeux et des oreilles de Saito, d’où giclaient des flots de sang. Toru, enfin, frappa aux jambes, et Saito tomba comme une masse.

L’éclaireur s’éloigna en rampant. Il abandonnait derrière lui un filet de fange noire. Sullivan se contraignit à avancer ; derrière lui, c’était du sang rouge. Il rattrapa le monstre, qui cracha un cri de fureur, et leva le bras, concentrant tout son pouvoir en une pointe de gravité infinie, puis il écrasa son poing comme le doigt de Dieu. Sa main s’enfonça dans le marbre jusqu’au poignet.

L’abdomen de l’éclaireur fut comprimé, le reste s’enfla comme un ballon avant d’exploser sous l’inconcevable pression.

L’éclaireur était mort.

Sullivan resta prostré. Il se vidait de son sang. Dans son dos, le sortilège avait grillé, il ne remplirait plus jamais son office ; lui-même vacillait aux portes de la mort. Toru avança de quelques pas maladroits puis s’effondra, grièvement blessé. Du sang ruisselait sur ses bras.

Saito respirait encore, mais sa bouche rejetait plus de sang que de souffle. Toru l’avait éliminé pendant que Sullivan se chargeait de l’éclaireur.

Les gardes de fer affrontaient les monstres. Les trois mourants étaient seuls.

« Ça, c’était pour mon père, cracha Toru. J’ai recouvré mon honneur, traître. »

Saito mourut le premier dans un ultime gargouillis.

Mais l’éclaireur, malfaisant, avait préparé un sortilège de vengeance. Une ligne lumineuse apparut au-dessus de la bête massacrée et s’incurva pour former un kanji compliqué qui flottait au milieu de la salle. Sullivan sentait une énergie chaotique affluer tout autour, même s’il ne pouvait déchiffrer le caractère.

« Boumeur », soupira Toru.

Sullivan ouvrit la main pour regarder le canard en papier imbibé de sang.

Le palais explosa.

Chapitre 23

Prenons le cas du courage. Le courage est presque une contradiction dans les termes. C’est un grand désir de vivre qui prend la forme d’une promptitude à mourir. « Celui qui perd sa vie la sauvera », ce n’est pas une sentence mystique pour les saints et les héros : c’est un avis pratique pour les marins et les alpinistes. On pourrait l’imprimer dans un guide ou dans une théorie militaire. Ce paradoxe est le principe même du courage, le plus matériel ou le plus brutal. Un homme surpris par la mer peut sauver sa vie s’il la risque au-dessus d’un précipice. Il ne se sauvera de la mort qu’en marchant continuellement à son côté. Un soldat entouré par les ennemis doit combiner une grande envie de vivre avec une étrange insouciance de la mort. S’il se cramponne simplement à la vie, c’est un lâche, et il ne se sauvera pas. S’il n’y tient pas, il se suicide, et ne se sauvera pas. Il faut qu’il cherche à vivre dans un esprit de furieuse indifférence ; il faut qu’il désire la vie comme de l’eau et qu’il boive la mort comme du vin.

G. K. Chesterton, Orthodoxie, 1908, tr. Paul Claudel.

Drew Town (New Jersey)

« Vraiment, une soirée palpitante, dit Hammer.

— Vous avez pris de mauvaises habitudes à trop nous fréquenter, répondit Jane. On ne peut pas toujours tomber sur des gardes de fer et des super-démons, si ? »

Hammer s’installa confortablement. « Réveillez-moi quand il se passe quelque chose. »

Ils se relayaient pour surveiller aux jumelles les rues tranquilles de Drew Town. Leur position surélevée et l’abondance de réverbères rendaient l’opération facile. Monotone, mais facile. Francis estimait qu’ils étaient bien cachés. Comme personne ne les cherchait, ça n’avait pas d’importance.

La ville grandissait vite. Les ouvriers faisaient les trois-huit. Les chevaliers entendaient nettement les engins qui tournaient. Depuis leur dernière visite, de nouvelles familles avaient emménagé. La population se comptait en centaines de personnes. Francis promena ses jumelles sur la longueur de la rue. Tout était calme. Il espérait que les anciens avaient donné l’alerte pour rien. Le lendemain, il serait simplement un peu fatigué quand il recommencerait à passer sous les fourches caudines de Roosevelt.

« Ça bouge dans la Première Rue, dit Dan. Regarde, Francis. »

Francis se tourna vers l’entrée de la ville. Six hommes marchaient sur le trottoir. Ils sortaient des bâtiments administratifs. « Un type en costard, des ouvriers, des vigiles. Attendez… C’est l’architecte, monsieur Drew en personne. Ils s’approchent d’une maison.

— Un peu tard pour une tournée d’inspection, non ? » demanda Hammer en se redressant.

Les quatre actifs tendaient le cou. Il ne s’était rien passé depuis des heures. « Eh, regardez rue C, au coin de la Quatrième », dit Jane.

Les jumelles pivotèrent. Le plan orthogonal simplifiait la tâche. Ce carrefour étant beaucoup plus loin, Francis dut faire le point. Quatre hommes sortaient d’une voiture garée, se séparaient en deux groupes et se dirigeaient vers deux maisons. Francis revint à l’architecte et ses compagnons : eux aussi s’étaient répartis en paires pour visiter trois maisons distinctes. Leur parfaite coordination était inquiétante. « Mais qu’est-ce qui se passe ? » Ils ne frappèrent pas aux portes. Pas besoin. Ils avaient des passes. Bien sûr : c’étaient eux qui avaient conçu les baraques. Au même instant, comme s’ils avaient échangé un signal alors que personne ne parlait, ils entrèrent. « Ils pénètrent chez des gens !

— Toutes ces maisons sont occupées, dit Dan. C’est la rue de notre lourd. »

Jane vint à la hauteur de Francis, qui lui tendit les jumelles. Il avait un mauvais pressentiment.

Certains intrus ressortaient déjà. Ils couraient à présent, traversaient les pelouses et sautaient les clôtures. Jane eut un hoquet en les observant. « Ce ne sont pas des hommes !

— Hein ?

— Je vois l’intérieur des gens. Ce ne sont pas des hommes. Pas du tout. Leur peau est une carapace !

— Merde ! » Francis attrapa son fusil. Fausse alerte, tu parles ! « On fonce. »

La porte d’entrée d’une des maisons s’ouvrit à la volée. Une gamine en chemise de nuit rose se précipita dans le jardin. On ne l’entendait pas, mais Francis vit qu’elle hurlait. Elle avait atteint la rue quand une silhouette se découpa dans l’encadrement de la porte et descendit les marches du perron. La chemise blanche de son uniforme était tachée de rouge. Le vigile leva la tête comme pour flairer, trouva la piste et s’élança aux trousses de la petite. À quatre pattes.

Francis était trop loin pour employer son pouvoir. Le cran de sûreté était dégagé. Le canon du Enfield se cala au creux de son épaule et il plaqua sa joue à la crosse. La lunette captait la lumière ambiante, mais il faisait quand même sombre. Les fils du réticule étaient grisâtres et flous. Il expira, et son doigt se posa sur la détente.

La petite fille trébucha. L’homme, la bête, bondit sur elle.

La lunette devint rose. Francis la redressa. Du blanc : il tira.

« Tu l’as eu ! » s’écria Dan.

Francis actionna la culasse. La petite fille se releva et repartit en courant. Le vigile à terre se redressait déjà. Dès que l’enfant se fut éloignée, Dan fit cracher le BAR pour réduire l’agresseur en morceaux. POUM POUM POUM POUM. Lent, rythmé.

D’autres sortaient des maisons, couverts de sang actif. Certains avaient laissé des lambeaux de peau dans des altercations avec leurs victimes ; ils n’en semblaient pas indisposés. Méthodiquement, ils passèrent à la maison suivante. Francis avait encore quatre balles ; toutes touchèrent leur but, mais un seul homme tomba. Les autres, comme invulnérables, continuaient vers leurs cibles.

On voulait massacrer les habitants de Drew Town.

Francis, sans même l’avoir décidé, descendit la colline au galop. Jane et Hammer étaient déjà à mi-pente.

Les anciens avaient prévenu tous les chevaliers du monde… Francis comprit : la même chose avait lieu partout sur la planète.

Stuttgart (Allemagne)

Par la fenêtre du bureau, on voyait des incendies, on entendait des sirènes de police. Jacques Montand, honteux, baissait la tête. « Je n’ai pas été à la hauteur. J’ai nui à la société du Grimnoir, à ses anciens et à l’humanité. Mon aveuglement délibéré a causé cette crise. J’assume la responsabilité de mes erreurs. »

Les anciens se taisaient. Deux hommes étaient assis dans le bureau obscur, les quatre autres participaient à la réunion via des sortilèges de communication. Le septième était porté disparu. L’ordre du jour était tragique. L’ennemi clandestin passait à l’attaque partout sur la planète.

« Jacques, intervint le Britannique, comment auriez-vous pu deviner ?

— Que la fille avait été choisie pour sauver l’humanité ? Que Sivaram n’était qu’un essai dans le développement de l’arme suprême ? Je ne pouvais pas savoir. Je ne pouvais que m’attendre au pire, mais je n’aurais pas dû refuser de voir la vraie menace. Faye et Sullivan ont essayé de nous prévenir. En cachant ce que je savais, en taisant que Faye avait survécu, je nous ai tous exposés à un immense danger. Je le répète : j’assume toute la responsabilité de mes erreurs, et j’accepterai les sanctions que le Grimnoir jugera appropriées. Si je dois payer de ma vie, soit.

— Ça devra attendre, dit l’Américain. On a besoin de tout le monde. Si vous y tenez, pendez-vous quand tout sera réglé, mais, pour le moment, nous avons sur les mains une crise sans précédent. Ces êtres tuent des innocents, hommes, femmes et enfants.

— Nous avons envoyé les chevaliers dans les zones à risque dès que nous avons eu vent de l’affaire, et nous tentons de prévenir les autorités, dit l’Allemand. Dès la fin de cette réunion, j’irai me battre aux côtés des miens.

— Mon chef est têtu, reprit l’Américain. Mais je pense avoir convaincu Roosevelt. Il a fait appel à l’armée. Nous avons réagi de notre mieux à chaque explosion de violence, mais nous ne savons ni où elles ont eu lieu ni combien il y en a.

— Moi, je sais. »

Jacques et Klaus, interloqués, tournèrent la tête.

Faye Vierra s’avança dans un rayon de lumière. Couverte de sang, les yeux écarquillés, elle tenait un pistolet. Il était ouvert et déchargé. Elle lâcha un chargeur sur le tapis, en sortit un neuf d’une poche, l’enfonça et actionna la culasse. Elle puait le sang et la mort.

Elle était terrifiante. Les anciens se taisaient.

« Depuis une heure, je me bats contre eux partout sur la planète. Je voyage là où la porte est le plus près de s’ouvrir. J’en ai arrêté des tas. Je ne sais pas combien j’en ai tué… » Faye se frotta la figure de sa main libre, se barbouillant encore plus de sang. « Je suis passée ici parce que j’ai un peu de temps avant la porte suivante. Je ne peux pas mener une guerre à moi toute seule. J’ai besoin d’aide.

— Quoi que la société puisse faire, c’est d’accord. » Jacques parlait au nom de tous.

« L’un de vous est un liseur, je le sens. » Faye les regarda les uns après les autres. L’Allemand leva la main. « D’accord. Écoutez bien. Je vais afficher dans votre tête une carte du monde. » Du coin de l’œil, elle aperçut un globe terrestre qu’elle fit décoller pour le reposer sur la table.

Elle maîtrisait plusieurs pouvoirs magiques !

« Dessus, vous allez repérer tous les endroits qui ont besoin d’aide, puis vous vous débrouillerez pour y envoyer des renforts. La Russie était mal barrée, avec tous les goulags de Staline, mais j’en viens. » Elle frissonna. « Ça n’est pas réglé, mais ils tiendront un moment. J’ai senti la mort de l’éclaireur, et ça ralentira ses bébés, mais ils s’excitent quand même. L’Imperium a pris les armes et mobilise même ses agents secrets dans des pays où ils n’étaient pas censés se trouver. Mais il y a des pays où nous pouvons aller et pas eux. Prêt ? »

Klaus hocha la tête puis porta les mains à ses tempes en hurlant. « Mein Gott !

— Ouais. Désolée. Pas le temps d’y aller doucement. Et maintenant envoyez de l’aide aux gens qui en ont besoin. La société n’a jamais eu de mission plus importante. »

Klaus saisit le globe, sortit un stylo de sa poche et entreprit de tracer des X aux endroits stratégiques.

Soudain, l’ensorcelée tressaillit et ferma les yeux en se concentrant. « Oh, non… J’y avais pas pensé… Personne n’y avait pensé.

— Qu’est-ce qui se passe, Faye ? demanda Jacques.

— L’éclaireur a poussé les chefs d’État à regrouper les actifs pour lui faciliter la tâche, mais il y avait depuis longtemps une réserve toute prête, dans un coin reculé, et le monstre vient d’y débarquer pour manger tout le monde. Faut que je file. Il n’y a que moi pour l’arrêter.

— Bonne chance, Faye. Et pardon.

— Ne vous rongez pas les sangs, Jacques. Je tiens toujours mes promesses. »

Billings (Montana)

L’aile des prisonniers spéciaux du pénitencier d’État de Rockville accueillait les criminels actifs les plus dangereux d’Amérique. C’était là que Jake Sullivan avait tiré six ans de travaux forcés. Il y avait à ce moment-là près d’un millier de détenus.

Faye arriva à l’instant où les derniers survivants étaient arrachés à leurs cellules. Tout s’était passé très vite. Une poignée d’écorchés, dissimulés parmi les gardiens, avaient attaqué et remplacé leurs collègues en quelques minutes. Ensuite, ils n’avaient eu qu’à cueillir leurs victimes.

La magie récoltée suffisait amplement à ouvrir la porte.

Faye atterrit au milieu de la prison presque déserte.

Une émanation de l’éclaireur l’y attendait dans le corps du directeur qui venait de mourir. Faye s’en attrista : Sullivan décrivait ce type comme un homme de bonne volonté qui lui laissait accès à la bibliothèque.

« Je te l’ai dit, je suis partout. » La plus grosse partie de l’éclaireur, et la plus intelligente, venait de périr à Shanghai, mais ce monstre avait la résistance du chiendent : en arracher la moitié n’éliminait pas la plante, et les racines se multipliaient. « Tu arrives trop tard. Partout nous sommes prévenus, et nous sommes en route.

— Pas grave. Je te tuerai.

— D’autres intelligences l’ont aussi prétendu autrefois. Toutes ont échoué. Tu es un être ordinaire. Tu n’imagines pas la durée de ce cycle. La proie choisit de nouvelles intelligences, et nous les dévorons. Le cycle se répète. La proie choisit de nouvelles intelligences, et nous les dévorons. Le cycle est éternel. La proie choisit de nouvelles intelligences, et nous les dévorons. Vous ne serez pas la dernière.

— Tu te trompes. » Des dizaines de milliers de gens étaient morts près de Faye au cours de la nuit, et elle s’était approprié leur lien avec le pouvoir. Elle ne pouvait plus comparer son énergie magique à un fleuve, à un torrent, à rien de quantifiable. Son pouvoir était le pouvoir, et le pouvoir comptait sur elle pour l’emporter. La créature était lasse de fuir. « Je suis la dernière. »

La marionnette de l’éclaireur leva les yeux sur le ciel noir. À Shanghai, il avait fait jour. Faye vit un cercle sans étoiles. Le cercle s’élargissait. C’était une ouverture qui donnait sur ailleurs.

« La proie va fuir, comme à chaque fois. Elle t’abandonnera. Tu deviendras faible, tu seras dévorée. C’est le cycle. Tu es une abomination. Tu es une intelligence qui a copié nos méthodes. Toi aussi, tu dévores la proie. Tu as pris ce qui nous revient de droit. Nous ne te laisserons pas prendre notre identité. »

Faye, fatiguée d’écouter cette litanie, leva son .45 et tira dans la tête de l’éclaireur. La nuit fut de nouveau silencieuse. C’était déjà ça.

Le grand ennemi était en route, attiré ici, à Rockville. Quand il aurait atterri, plus personne ne pourrait faire quoi que ce soit.

Faye passa en revue tous les emplois du pouvoir qu’elle connaissait. Elle pouvait choisir n’importe laquelle des connexions volées et plier la sienne pour la relier à la région du pouvoir qui correspondait, mais elle avait beau y réfléchir, elle n’en voyait aucune capable de faire du mal à l’ennemi. Si, une, peut-être, éventuellement, avec de la chance, mais elle ne savait pas comment s’en servir. Le pouvoir était une bestiole compliquée, avec des tonnes de morceaux, dont certains réussissaient rarement à se connecter à un être humain, et elle aurait pu en faire quelque chose, sans doute, mais se sentait bien incapable de les atteindre. Elle n’allait pas inventer un lien qu’elle n’avait jamais découvert auparavant – dans quel sens le plier ?

Le trou entre les étoiles s’élargissait. De l’autre côté, l’univers était d’une couleur qu’aucun œil humain n’avait jamais contemplée et pour laquelle les cerveaux humains n’avaient pas de nom. Le trou était loin, mais tout le monde dans l’hémisphère Nord pouvait déjà le voir. Le temps pressait.

L’un des gardes de fer morts près d’elle à Shanghai était un liseur ; elle lui avait volé son pouvoir. Elle ne l’avait pas encore essayé, mais ça valait le coup. Elle ne connaissait que deux personnes qui avaient vu la forme du sortilège qui l’intéressait. L’une avait la cervelle farcie d’un délirant fatras d’information mais plus rapide que toutes les autres – à part la sienne peut-être. Elle ne réussirait sans doute à rien piger dans cette tête-là, surtout qu’elle n’avait jamais lu dans les esprits. L’autre cerveau était beaucoup plus lent mais beaucoup plus agréable, sans compter qu’il était moins gênant de fouiller dans le crâne d’un intime. Faye ouvrit sa carte mentale et, consommant plus d’énergie que la plupart des actifs au cours d’une vie entière, atteignit le New Jersey.

Francis assommait un écorché de la crosse de son fusil. Il se trouvait sur un chantier, et plein de gens affrontaient les monstres. Satisfaite, elle remarqua que Francis, à lui seul, avait réussi à tuer des tas de marionnettes en les bombardant de briques et de pierres à la force de sa pensée. Elle logea une balle dans la nuque de l’écorché. Il s’en serait sorti tout seul, mais elle était pressée.

« Merci. » Il débarrassa son arme de la substance gluante qui y restait collée puis se tourna pour découvrir qui lui était venu en aide. « Faye ? »

Une seconde seulement, il contempla, effaré, sa dégaine répugnante, puis il courut la prendre dans ses bras et l’embrassa sur la bouche. C’était exquis, mais elle avait une planète à sauver.

Elle décida quand même de ne pas le repousser tout de suite…

Bon, soyons sérieuse. Elle s’écarta. « Francis, il faut que tu m’écoutes.

— Qu’est-ce que tu fais là ? Je suis resté des mois sans nouvelles ! Je ne savais pas si tu étais encore en vie !

— Francis, concentre-toi. » Elle claqua des doigts pour mieux faire passer le message.

« O.K. » Un écorché leur fonçait dessus, mais Francis fit décoller un tuyau de plomb et s’en servit comme d’un javelot pour empaler le monstre et l’envoyer valdinguer au loin. « O.K., j’écoute. Qu’est-ce qui se passe ? » Elle lui montra le ciel. « Doux Jésus ! C’est quoi ?

— L’ennemi arrive. Il faut que tu réfléchisses bien et que tu retrouves le sortilège que tu as conçu, celui qui a englouti Mason Island.

— Le trou noir ? Selon Browning, ce pouvoir-là est celui des nixies. Mais que…

— Laisse tomber. Pense à sa forme. Je l’ai jamais fait, alors applique-toi. »

Francis fronça les sourcils et ferma les yeux.

Faye n’avait encore jamais lu dans les pensées des gens. Par précaution, elle employa l’énergie magique de plusieurs actifs.

Et manqua s’évanouir. C’était pire qu’un direct à la mâchoire.

Elle ne vit pas seulement le sortilège ; elle vit tous les souvenirs qui s’y rattachaient, la rage et l’angoisse à l’idée qu’il ne marche pas, le combat pour la liberté, la mort frôlée, les sentiments intenses quand il avait retrouvé celle qu’il aimait, puis l’effroyable tristesse en lisant sa lettre, parce qu’il l’aimait vraiment. Elle ne put s’en empêcher : elle lut la surface et la couche inférieure, et encore en dessous, tous les espoirs, les forces et les faiblesses, les défauts, les doutes, les échecs, les moments de grandeur et tout le reste. Elle apprit tout ce qu’on pouvait apprendre sur Francis Cornelius Stuyvesant, sur l’homme qu’il était et celui qu’il espérait devenir. Surtout, elle apprit qu’il désirait passer le reste de sa vie avec elle.

Elle revint à la réalité. Francis défaillit. Elle dut le rattraper par le bras. Il saignait du nez suite à la violence de sa lecture magique.

« Tu m’as fait quoi ?

— Oh, Francis. » Elle le serra contre elle. « Si je n’avais pas déjà eu des raisons de ne pas détruire le monde en devenant maléfique, j’en aurais une, là.

— Euh… pardon ?

— J’essaierai de revenir, c’est promis. » Elle le lâcha à contrecœur et repartit dans le Montana.

Le calme régnait toujours dans la cour de la prison. Les projecteurs créaient des ombres noires. Elle n’aurait qu’une seule chance. L’ennemi quittait une réalité, débarquait dans la sienne, mais elle ne le laisserait pas s’installer. Elle l’enverrait ailleurs. Nul ne savait où conduisait le trou noir. Quand elle y avait balancé Corbeau, elle avait à peine entrevu l’intérieur. C’était un lieu terrible d’infinies ténèbres glacées.

Mais le dieu des démons avait eu la force d’en sortir. L’ennemi, même s’il n’avait pas de corps, était beaucoup plus fort. Faye décida donc de créer un sortilège vraiment puissant. Le trou noir précédent avait réussi à engloutir Mason Island. Celui-ci devrait avaler le Montana. Mais, si elle le créait à la surface, ça tuerait des centaines de milliers de gens, peut-être des millions si elle faisait la moindre erreur dans ses calculs mentaux…

Était-ce grave ? Un million de morts pour en sauver des milliards… Le choix était facile. Et puis elle absorberait l’énergie magique de ces millions de morts… Rien ne serait gâché, et elle aurait sauvé tous les survivants. Elle serait une héroïne, révérée par le monde entier.

Faye secoua la tête. Pensées dangereuses. Il fallait qu’elle monte tout là-haut, là où le sortilège ne constituerait pas une menace pour la Terre. Il fallait qu’elle se pointe sous le nez de l’ennemi. Elle ne reviendrait sans doute pas.

Tant pis. Parfois, les héros ne revenaient pas.

Sa carte mentale se chargea des calculs. Elle allait devoir puiser simultanément dans plusieurs types de pouvoirs. Même le président n’avait jamais accompli cet exploit. Oui, elle était capable de passer très vite de l’un à l’autre, mais ça ne suffirait pas. Plusieurs en même temps ou rien. Un échec signifierait sa mort immédiate.

Elle se concentra sur la magie des estompeurs en s’imaginant impalpable comme Heinrich. Ça l’aiderait à résister à la gravité du trou noir. Ensuite, elle fit appel au pouvoir opposé, celui des lourds, et s’imagina aussi douée que M. Sullivan. Avec ça, elle aurait une chance de s’en sortir. Elle activa ensuite l’énergie de Delilah, la brute, et, sachant que son organisme subirait des lésions immédiates, elle demanda le talent de Jane, la grande guérisseuse. Pour éviter de geler instantanément, elle pensa à l’énergie des torches – Murmure et Lady Origami – puis des crépiteurs – M. Bolander. Cerise sur le gâteau : la chance de Barns, qui ne pouvait pas faire de mal.

La peur lui compressait les poumons. Elle plia donc son lien à l’image du pouvoir des parleurs, pour bénéficier de l’intelligence de M. Garrett, et déclara : « Je vais m’en sortir. Je suis vraiment douée. Le pouvoir avait de bonnes raisons de me choisir. » Aussitôt, elle se sentit mieux.

Elle récita une prière muette, leva les yeux sur le monstre qui dévorait le ciel et voyagea plus loin que jamais.

Le néant.

Puis un milliard d’étoiles.

C’était terrifiant. La Terre était à des milliers de kilomètres. L’ennemi était devant elle.

La carte mentale de Faye protestait violemment ; elle la repoussa. Sa magie physique explosa avec la force de dix brutes. Ses tissus durcirent pour former un bouclier impénétrable. Malgré tout, sa peau se nécrosa et les fluides de son organisme menacèrent de s’évaporer. Elle devint plus dense qu’aucun massif avant elle. La magie des guérisseurs s’activa. Les molécules qui s’arrachaient à son corps puisèrent dans le pouvoir des torches pour former une barrière entre elle et le vide.

L’ennemi approchait. Il était inconcevable. Il avait faim. Il avait trouvé le pouvoir ; il attendait cet instant depuis très longtemps. Il n’était pas intelligent, du moins pas d’une façon que Faye pouvait comprendre. L’éclaireur était devenu malin à force de fréquenter les hommes. L’ennemi, lui, ne comprenait que le cycle de la chasse et du massacre. Rien ne le détournerait de son point d’ancrage dans le Montana. Rien d’autre que le cycle ne comptait.

Faye s’apprêtait à le rompre.

Elle plia son lien avec le pouvoir, à toute allure, selon des plans alambiqués. Elle réfléchissait plus vite que quiconque, et elle avait une certitude : si le pouvoir avait choisi pour le défendre une pauvre petite Okie dans une masure au sol de terre battue, c’était dans l’attente de cet instant de perfection.

Faye créa le sortilège. Un trou apparut dans l’espace. De l’autre côté, le néant véritable, à côté de quoi le vide interplanétaire faisait figure de paradis. La fissure s’élargissait.

Pas assez vite. L’ennemi était trop gros. Il devait disparaître entièrement. Elle avait besoin d’une nouvelle porte, aussi vaste que l’ouverture pratiquée par le monstre, assez vaste pour sauver le monde. Le néant devait dévorer l’ennemi tout entier. Il ne devait pas pouvoir s’échapper, jamais. Faye réunit toute la magie qu’elle avait volée, la puissance unifiée de dizaines de milliers de morts, et la dirigea dans le sortilège.

L’univers se déchira.

L’éclair fut visible depuis la Terre. La faille s’ouvrit, béante, et s’élargit. Trop vite. Faye s’y sentait aspirée, si fort que même son pouvoir de voyageuse ne suffisait pas à y échapper. Elle eut recours à la maîtrise gravitationnelle des lourds ; en vain. Au talent des estompeurs… mais la faille dévorait même la lumière.

L’ennemi avançait, imperturbable, vers son festin.

Mais la piste qu’il suivait plongeait dans la faille. Le trou noir qui avait englouti Mason Island n’était rien à côté. Celui-ci faisait la taille d’un pays.

L’ennemi vit le piège – trop tard. Le portail d’où il venait disparaissait dans le néant infini. Faye comprit sur quoi s’ouvraient les trous noirs : sur l’univers où irait le pouvoir s’il mourait.

L’enfer.

Faye allait mourir elle aussi, elle le savait, mais ce n’était pas cher payer pour voir la stupéfaction de l’ennemi à l’instant de tomber dans le néant éternel.

Ciao, saloperie.

Elle réussit à ne pas basculer dans la faille, qui atteignit sa taille maximale et se mit à rétrécir. Heureusement : plus grande, elle aurait englouti tout l’univers, et Faye aurait eu l’air maligne.

Elle vacillait au bord du vide ; plus le trou se refermait, plus il exerçait une attraction brutale. Elle brûlait toutes les magies imaginables, mais elle avait épuisé son énergie propre ainsi que celle volée par la malédiction. Elle serait incapable de voyager.

Au moins, je ne me suis pas ennuyée.

Soudain, le pouvoir lui parla. Non pas avec des mots, mais il était près d’elle, il la regardait, il compatissait à sa peur, à sa douleur, à sa tristesse, il sentait son espoir et admirait l’étrange espèce animale à laquelle il s’était uni.

Il lui était reconnaissant, car le cycle était brisé. L’humanité avait accompli l’impossible.

Il lui offrit donc une issue.

Le choix fut aisé.

Drew Town (New Jersey)

Francis, allongé au sommet du château d’eau, visait soigneusement. Les écorchés étaient capables de pointes de vitesse stupéfiantes ; il recourait aux mêmes tactiques que pour la chasse au lièvre. Il pressa la détente et le Enfield aboya. L’écorché trébucha et tomba dans un trou qui attendait des fondations. « Dans le mille ! » Il actionna la culasse et chercha d’autres cibles, sans succès. Ayant appris à ses dépens que les monstres étaient coriaces et remarquant une bétonneuse encore en marche, il en souleva le levier avec son pouvoir afin d’engloutir sa victime. Ça devrait suffire.

« On y arrive ? » cria Pemberly Hammer.

Jane sortit de derrière la voiture qui lui avait servi de bouclier. Elle tenait sa Thompson favorite. « Je pense que c’est bon. »

Dan rejoignit sa femme. « On les a tous eus, je crois. »

Ils se battaient depuis une heure. La ville s’était réveillée. La plupart des habitants s’étaient enfuis ; beaucoup néanmoins étaient restés se battre. La plupart étaient morts. Ensuite, les cadavres s’étaient relevés en retirant leur peau pour se retourner contre les chevaliers. Francis était à court de munitions et bientôt de pouvoir mais, pour le moment, tout était calme.

Il entreprit de descendre par l’échelle. Tout alla bien jusqu’aux trois quarts de la hauteur, quand il dérapa sur un barreau glissant et tomba comme une pierre. Il atterrit les fesses dans une flaque de boue, se releva en poussant un chapelet de jurons et examina son fusil pour s’assurer qu’il n’était pas bouché. « Je n’ai rien vu, mais ouvrez quand même l’œil.

— Tous ces blessés ! s’écria Jane. Je les sens autour de nous. Il faut que j’aille m’occuper d’eux.

— Je t’accompagne, fit Dan. La police est arrivée, mais je ne te lâche pas d’une semelle.

— Chéri, tu es si chevaleresque. »

Des phares et des sirènes déboulaient sur la route qui menait à la ville nouvelle. Francis s’appuya au capot d’une voiture. « Quelle nuit, Hammer ! Promettez-moi de filer dire à votre patron qu’il est complètement idiot.

— Volontiers. Vous avez remarqué la drôle de lumière dans le ciel ? C’est quoi, à votre avis ? »

Il leva les yeux. Ça ressemblait à une aurore boréale. « C’est Faye qui s’exprime.

— Comment le savez-vous ?

— Une intuition. » Quand elle avait lu ses pensées, si brutalement qu’il avait mal au crâne comme après une nouba de trois jours, elle lui avait laissé dans le crâne un peu d’elle-même. Il avait compris l’enjeu véritable de cette guerre. Les hommes aimaient se dire que leur petite amie était la femme la plus importante du monde. Dans son cas, c’était la pure vérité.

« Elle va bien, vous pensez ?

— J’en suis sûr. »

Hammer hocha la tête. Elle savait que Francis était sincère. « Il faut que je fasse mon rapport aux flics. Il y a peut-être d’autres écorchés dans les parages. » Elle tendit la main, et pas comme une élégante un peu coincée, non : honnête, directe. Francis la serra. « Merci de votre paranoïa hautaine.

— Merci de votre agressivité bornée.

— À votre service. » Elle lui sourit et s’en fut à la rencontre des voitures qui se garaient.

Francis leva les yeux vers le ciel bizarrement illuminé. « Allez, Faye… »

CRAC. Un vacarme assourdissant, comme si la foudre tombait à ses pieds. Un impact brutal le fit reculer.

Il pivota, fusil levé, mais se figea aussitôt. « Faye ! » Entourée d’un halo crépitant de pouvoir pur, elle éblouissait comme une lampe à souder. Il leva les mains pour se protéger les yeux. « Faye ! »

La magie vacilla puis disparut. La lumière aussi. Ses oreilles bourdonnaient.

Elle eut un pauvre petit sourire. « Il m’a donné le choix… » Elle tomba à genoux.

Francis se précipita. Elle semblait sur le point de s’évanouir. Il la retint de justesse. « Qu’est-ce qui t’arrive ? Quel choix ? »

Elle avait les yeux fermés et dodelinait de la tête. « Le pouvoir. Il m’a offert le monde. J’aurais pu tout avoir. Je pouvais contrôler la Terre, la diriger et protéger le pouvoir pour l’éternité. »

Il la serra contre lui. Elle tremblait comme une feuille. « Ça va, Faye, je te tiens. Ça va aller.

— Tout. Tout ce que je voulais. Fini, les salauds, les guerres, la haine, selon ma volonté. Fini, les présidents, les Madi, les Corbeau. Plus jamais. » Elle délirait d’épuisement. « Tous. Finis. Mais, pour ça, il fallait que je sois forte, toujours. De plus en plus. J’aurais pris ce que je voulais, parce qu’il le fallait. C’est comme ça que j’aurais tout justifié. Mais c’est comme ça que naît le mal. Personne n’aurait été à l’abri, même pas toi. »

C’était du charabia. Francis s’aperçut qu’ils étaient tous les deux à genoux dans la boue. Il la remorqua vers un terrain sec et l’adossa à la roue d’une voiture, puis écarta de sa figure ses cheveux englués de sang. Il y en avait beaucoup, mais elle n’avait pas l’air blessée. « Jane ! Jane, j’ai besoin d’une guérisseuse !

— J’aurais pu. Avant, j’aurais dit oui. Mais Zachary m’a montré ce qui se serait passé. Ç’aurait été trop tentant. Francis, il m’a proposé de devenir une déesse. C’est pas bien. Pas comme ça. Personne ne devrait avoir tant de pouvoir. Si seulement c’était la malédiction et rien d’autre, mais j’ai dû choisir entre ce que j’aime et ceux que j’aime. » Faye ouvrit les yeux. « Alors j’ai renoncé. Toute la magie que j’avais gagnée, je l’ai rendue. J’ai choisi d’être moi. »

Francis plongea son regard dans les yeux de Faye. Des yeux bleus.

Épilogue

Mais dans ces rues sordides doit s’avancer un homme qui n’est pas sordide lui-même, qui n’est ni véreux ni apeuré. Dans ce genre de roman, le détective doit être un homme de cette trempe. Il est le héros, il est tout. Il doit être un homme complet, à la fois banal et exceptionnel. Il doit être, pour employer une formule un peu usée, un homme d’honneur – par instinct, par fatalité, sans même y penser et surtout sans le dire. […] Je le crois capable de séduire une duchesse et incapable de souiller une pucelle : s’il est homme d’honneur dans un domaine, il l’est dans tous.

Mon héros est relativement pauvre, sinon il ne serait pas détective. C’est un homme ordinaire, sinon il ne pourrait pas fréquenter les gens ordinaires. En matière de psychologie, il est perspicace, sinon il ne connaîtrait pas son boulot. Il se refuse à gagner de l’argent malhonnêtement et ne se laisse insulter par personne sans réagir comme il se doit, en gardant cependant la tête froide. C’est un solitaire ; sa fierté, c’est que vous le traitiez en homme fier – sinon, vous regretterez de l’avoir rencontré. Il parle comme un homme de son époque, c’est-à-dire avec un humour caustique, un sens aiguisé du ridicule, un profond dégoût pour le factice et un grand mépris pour la mesquinerie.

Le roman tel que je le conçois, c’est l’aventure de cet homme cherchant une vérité cachée, et ce n’en serait pas une si elle n’arrivait pas à un homme taillé pour l’aventure. […] S’il y avait assez d’hommes comme lui, le monde serait, je crois, un endroit où l’on vivrait en toute sécurité, mais pas trop ennuyeux cependant pour qu’on ait envie d’y vivre.

Raymond Chandler, Simple comme le crime, tr. Jean Bailhache.

Un an plus tard

Il s’était réveillé bien avant l’aube. Un baiser sur la joue de sa femme endormie, un regard dans le berceau de leur fils nouveau-né, puis il était sorti sur la pointe des pieds. Il avait entendu l’appel. L’heure était venue de regagner le monde : ils allaient avoir une journée chargée. Mais, d’abord, il avait besoin de réfléchir.

La maison n’était pas loin de la mer. Il marchait tranquillement. Il boitait un peu, à présent, sans doute pour le reste de ses jours. Les sortilèges de guérison lui avaient permis de survivre et avaient réparé le plus gros des dégâts. Le reste était entre les mains du temps.

La brume matinale était fraîche. Parfois, la nuit, on entendait les vagues. À part l’eau et le vent, le coin était calme. Parfait pour guérir, apprendre, se préparer. Un foyer rassurant, une région isolée. Ça lui plaisait.

Pas assez isolée, apparemment.

Toru Tokugawa l’attendait sur la plage, une épée à la main. Il donnait l’impression d’être installé depuis un bon moment.

« Je ne peux pas dire que ta présence m’étonne. » Sullivan s’arrêta à dix pas de lui, les mains dans les poches. « Je savais bien que le jour viendrait. »

Toru avait pris un coup de vieux ; à en croire les rumeurs, il n’avait pas chômé. Il portait des vêtements traditionnels, kimono et hakama foncés, avec un daisho passé dans l’obi et un long no-dashi à la main. Sullivan, à présent, connaissait tous ces termes : il avait beaucoup pratiqué le japonais ces derniers mois. Sa femme et lui voulaient que leur fils parle les deux langues.

Toru s’inclina pour le saluer. L’un dans l’autre, une attitude plutôt respectueuse. « Tu es difficile à trouver quand tu te caches, Sullivan.

— J’ai dit à l’Imperium tout entier que j’étais le diable… » Sullivan haussa les épaules. « Tes compatriotes sont partis en croisade contre tous ceux que ce diable aurait pu frôler un jour. Il n’aurait pas été malin de clamer sur tous les toits que j’avais survécu.

— Je suis intrigué. Comment as-tu fait pour survivre ? Le dernier sortilège de Saito a détruit le palais.

— Heinrich. Il s’est pointé, m’a attrapé, et on s’est estompés dans les fondations quand ça a pété. » Les jours suivants avaient été riches en émotions. Troué de partout, à peine capable de marcher, couvert de contusions, cherchant à quitter Shanghai alors que la ville s’effondrait autour de lui… « Et toi ?

— Un de mes frères, Hayate – un frère de sang, donc –, m’a fait voyager juste avant que le sortilège ne s’active… Mais tu savais que j’étais en vie.

— Je me suis fait discret, ce qui n’empêche pas de se tenir au courant. Ton histoire a fait le tour du monde. L’Imperium a appris qu’il s’était laissé berner, et tu as fait le ménage dans le nid de vipères. On t’a même promu au rang de premier garde de fer.

— J’ai proposé de me faire seppuku. L’empereur a refusé.

— Ça fait quel effet, passer de traître à héros national ?

— Je ne sais pas. Je n’ai jamais été un traître. » Toru rit doucement.

Sullivan secoua la tête en souriant.

Les deux hommes se turent un long moment. Toru se retourna pour regarder la mer. « La guerre a été courte mais coûteuse. Les derniers infiltrés se sont cachés dans les égouts, en haute montagne ou dans des marécages perdus. À présent, ce ne sont que des carnivores dangereux. On m’a laissé entendre que c’est la même chose dans d’autres pays. Là où la garde de fer n’a pas accès, le Grimnoir s’est chargé de les éliminer.

— On raconte que tu vas être nommé président.

— Non. Ce poste a été supprimé. Je servirai comme humble conseiller de l’empereur pour les questions stratégiques. Une fonction mineure. »

C’était un mensonge éhonté ou alors de la fausse modestie. « Tu parles ! Et quels conseils vas-tu donner ?

— La grande vision d’Okubo Tokugawa doit s’adapter. Maintenant que l’ennemi est prisonnier, l’avenir est moins sombre. Les écoles de l’Imperium n’existent plus. L’unité 731 a été dissoute. J’ai ordonné qu’on mette un terme aux expérimentations, et, pour l’instant, nous allons stabiliser et renforcer nos frontières plutôt que chercher l’expansion. Mais j’en ai déjà trop dit… Tu savais que l’Imperium a décidé de se retirer de Shanghai ?

— Je l’ai entendu dire.

— Pendant que l’armée s’occupait des infiltrés, un jeune Chinois charismatique a réussi à unifier les factions rivales en une résistance organisée. La section impériale est en ruine et le conseil a estimé que, d’un point de vue économique, il n’était plus rentable de s’impliquer dans la gestion de la ville.

— Shanghai mérite enfin son nom de cité libre. » Sullivan retenait un sourire. Bien joué, Zhao.

« Il a de la chance de m’avoir rendu mon cendrier… » Toru secoua la tête. « Et tu sais que Dou-les-Grandes-Oreilles a été assassiné ? Une affreuse guerre des gangs a éclaté après notre départ. Le nouveau chef des Verts est un homme de l’ombre qui se fait appeler l’Aliéniste. »

Ça, c’était une nouvelle. Personne n’avait vu Wells depuis la bataille. « Je l’ignorais. Il n’a pas dû vouloir retourner à Rockville… Même si Rockville n’existe plus.

— Et toi, Sullivan ? À quoi t’es-tu consacré ?

— Tu me connais. Lu des livres, joué avec des sortilèges. Rien d’important.

— Mais bien sûr… monsieur l’ancien. »

Le réseau d’espionnage impérial était meilleur que Sullivan ne le pensait. Lui-même avait reçu la proposition très peu de temps auparavant. « Je n’ai jamais aimé les titres ronflants.

— Et quels conseils vas-tu donner ?

— Je suis avant tout un homme de terrain, mais, si les écoles de torture de l’Imperium sont fermées et si les délires eugénistes ont pris fin, je conseillerai… la retenue. »

Toru hocha la tête. « Une position pleine de sagesse. »

Deux anciens étaient morts pendant la guerre contre les infiltrés. Browning en avait remplacé un, et qui était plus indiqué pour occuper le septième siège que l’homme qu’ils auraient dû écouter dès le début ? Montand avait voté pour lui avant de démissionner. Churchill également l’avait soutenu. Le vote décisif était venu de l’Américain déjà en poste, et Sullivan avait découvert, à sa grande surprise, qu’il s’agissait de William Donovan, le nouveau directeur du BCI. Avec un chevalier à ce poste clé, le Grimnoir avait réussi à saboter le plan de Roosevelt visant à enregistrer et contrôler les actifs. Le gouvernement ne s’était aperçu de rien. Sullivan devait le reconnaître : le Grimnoir voyait loin.

« Je dois savoir une chose avant d’en finir. Qu’est devenue l’ensorcelée ? »

Bien sûr, elle intéressait les espions impériaux. Après tout, elle avait sauvé le monde. « Elle n’est plus l’ensorcelée.

— J’ai entendu des rumeurs.

— Elles sont fondées. Faye n’est plus une voyageuse. Ce pouvoir était lié à sa malédiction, et elle l’a perdu en emprisonnant l’ennemi.

— Plus une voyageuse… Je l’ignorais. Un jour, peut-être, l’ennemi réussira à s’échapper, mais l’humanité entière a une dette envers cette jeune femme.

— Elle va bien. »

Faye n’était plus la première active du monde, mais elle restait sans doute la plus maligne. L’Imperium n’avait pas besoin d’apprendre qu’elle était une engrenage et qu’elle développait la magie dans des directions révolutionnaires. Surtout depuis qu’elle avait appris à se connecter à différentes régions du pouvoir, ce qu’elle appelait plier la magie. La dernière fois que Sullivan avait parlé avec Francis, celui-ci lui avait dit que la petite était déterminée à voyager de nouveau. Elle réussirait, il n’en doutait pas. Elle avait perdu une partie de son talent, d’accord, mais elle n’avait pas fini d’épater son entourage. Après avoir sauvé le monde, elle comptait l’améliorer.

Toru, étonnamment, paraissait ému par le sacrifice qu’elle avait consenti. Certains actifs tenaient à leur magie plus qu’à leur vie. « Comment supporte-t-elle cette perte ?

— Elle est plus forte que nous… Mais passons. Toru, tu n’es pas venu évoquer le souvenir de vieux amis. D’ailleurs, elle n’a jamais pu te blairer.

— Ça, c’est vrai… » Toru contemplait les vagues qui se fracassaient sur les rochers. « Je suis venu finir ce que nous avions commencé. Il faut décider une fois pour toutes qui de nous deux est le plus grand guerrier. »

Sullivan sortit les mains de ses poches. Son pouvoir était prêt. « Ce n’est pas obligé de se terminer comme ça. »

Toru brandit la longue épée toujours dans son fourreau. « Sais-tu comment j’ai appris que tu n’étais pas mort, Sullivan ? Non ? » Il leva la lame à deux mains comme pour en trouver le point d’équilibre. « Ceci est le no-dashi de Sasaki Kojiro, et il a appartenu à mon père. À l’époque où je l’ai trouvé sur Mason Island, j’ai cru à un signe de l’approbation de mon père. Cette découverte, à ce moment-là, était très importante pour moi.

— Je ne l’avais pas reconnu. » Sullivan n’avait retenu qu’une chose quant à cette arme : Toru allait s’en servir pour essayer de le tuer.

« Quand j’ai été fait prisonnier, à Shanghai, elle était toujours à bord de la Voyageuse. Tout comme ceci… » Toru posa une main sur le katana et le dégaina lentement. Un mètre d’acier mortel. « À l’époque, il était en deux morceaux. Depuis, on m’a réhabilité, je l’ai fait réparer. Ces deux lames auraient dû être perdues à jamais. Comment se sont-elles retrouvées en ma possession ? »

Southunder avait posé la Voyageuse sans trop de casse et l’avait planquée jusqu’à ce que le chaos s’apaise en Chine. Heureusement, l’Imperium avait d’autres soucis ; Sullivan et ses compagnons avaient pu rejoindre les pirates et décamper. « Quand nous sommes rentrés chez nous, j’ai appris que tu avais réintégré la garde de fer. J’ai tiré quelques sonnettes, et un diplomate s’est chargé de te rapporter ton matos.

— Pourquoi ?

— J’étais là quand tu as brisé ton épée. Tu as dit que tu la réparerais le jour où tu retrouverais ton honneur… » Sullivan haussa les épaules. « Pourquoi empêcherais-je un homme de reconstruire sa vie ?

— Quand je les ai reçus, j’ai su que c’était ton œuvre, et donc que tu n’étais pas mort. »

Toru lança à Sullivan la plus grande des deux armes.

Jake la saisit d’une seule main. Elle était beaucoup plus légère qu’elle ne le paraissait. « Sans vouloir manquer de respect à tes traditions à la noix, je ne tiens pas à me battre en duel. La dernière fois que j’ai manié l’épée, je me suis couvert de ridicule. Si on se bat, je t’écrabouille à coups de gravité, point à la ligne.

— C’est un cadeau. » Toru rengaina son katana. « Garde-la en souvenir de notre bataille contre l’ennemi.

— Je ne risquais pas de l’oublier.

— Je voulais savoir qui était le plus fort… Je crois que nous connaissons la réponse. » Toru s’inclina profondément.

Sullivan lui rendit son salut.

« Un jour, nos deux nations entreront en guerre, ou bien le Grimnoir et la garde de fer s’affronteront à nouveau. Ce jour-là, si nous nous battons l’un contre l’autre, nous réexaminerons la question… D’ici là, bonne chance, Sullivan. »

Toru Tokugawa, premier garde de fer, tourna les talons et s’en fut.

Jake Sullivan, ancien de la société du Grimnoir, regarda le soleil se lever, l’épée à la main.

Un jour, il la donnerait à son fils.

FIN

Glossaire des termes de magie tiré des notes de Jake Sullivan, 1932

ACTIF. —  Terme générique pour désigner une personne douée de talent magique, si son lien avec le pouvoir est assez fort pour qu’elle exprime son don à volonté et avec un meilleur contrôle que les passifs. Les actifs n’ont pas tous la même quantité de pouvoir à leur disposition. Certains sont plus doués que d’autres. La sagesse populaire affirme que les actifs ne disposent que d’un seul type de pouvoir.

ACTIVEMENT MAGIQUE. —  Désignation ancienne des actifs.

ANCIEN. —  Membre dirigeant de la société du Grimnoir.

ANGE DE LA MORT. —  Voir CHEVAL PÂLE.

ANNULEUR DYMAXION. —  Appareil créé par Buckminster Fuller, qui bloque toute magie dans une zone restreinte. Certains effets magiques déjà lancés peuvent se maintenir en pénétrant dans la zone – un évoqué, par exemple, ou le talent d’un guérisseur. Les annuleurs Dymaxion explosent au contact de la magie des nixies.

BABEL. —  Rare type d’actif capable de comprendre, de lire et de parler toutes les langues.

BESTIAL. —  Similaire aux dolittles, mais plus puissants et capables de contrôler les animaux par télépathie. Dans les cas extrêmes, un bestial peut projeter une partie de sa conscience dans la bête pour la contrôler totalement, y compris la faire parler à sa place, etc. Selon certaines rumeurs, certains bestiaux arriveraient à contrôler des êtres humains, mais il s’agit peut-être de propagande antimagique.

BLABLA. —  Voir PARLEUR.

BOUGEUR. —  Le terme scientifique est « télékinésique », c’est-à-dire capable de déplacer des objets par la force de son esprit. Les bougeurs sont très rares, et la plupart n’arrivent à contrôler qu’un très petit nombre d’objets en même temps. Plus ils sont puissants, plus ils soulèvent des objets lourds et nombreux, et plus ils les déplacent rapidement. Le plus difficile est la précision du mouvement.

BOUMEUR. —  Type d’actif extrêmement rare, capable de créer des explosions à partir de rien.

BRÛLEUR. —  Voir TORCHE.

BRUTE. —  Un des magiques les plus courants. Les brutes canalisent le pouvoir dans leur corps pour devenir plus fortes et plus résistantes. L’entraînement leur permet d’accomplir des exploits remarquables. Si elles emploient trop de pouvoir trop vite, elles risquent des blessures graves, voire la mort. Dans la plupart des pays, elles n’ont pas le droit de pratiquer un sport en professionnel, mais une brute n’a jamais de mal à trouver du travail.

CHANCEUX. —  J’en entends parler depuis des années, et je croyais que c’était une légende pour dédouaner les gens qui trichent aux cartes. Ils utilisent leur magie pour modifier les probabilités. Le docteur Fort emploie le terme « psychokinésie » pour désigner cette capacité à influencer le hasard.

CHANGEUR. —  Voir SOSIE. Dans certains cercles, on croit à l’existence d’une catégorie d’actifs capables de changer d’apparence physique, mais, à mon avis, il ne s’agit que de sosies très doués.

CHEVAL PÂLE. —  L’opposé du guérisseur. Leur contact provoque des maladies. Ce sont les actifs les plus violemment détestés. Heureusement pour nous, la plupart des normaux pensent qu’il s’agit d’une légende pour faire peur aux petits enfants.

CHEVALIER. —  Agent de la société du Grimnoir.

CRÉPITEUR. —  Capable de canaliser, de maîtriser et de contrôler le courant électrique. Ils sont assez communs, et beaucoup gagnent leur vie comme électriciens ou dans l’industrie. Les plus puissants peuvent capter l’énergie de l’air et générer des éclairs.

DÉMON. —  Voir ÉVOQUÉ.

DOLITTLE. —  Actif capable de communiquer avec les animaux. Les plus doués peuvent contrôler l’animal ; on les nomme hommes-bêtes ou bestiaux. Grâce à une série très populaire de livres pour enfants, dont le héros est un vétérinaire doué de ce pouvoir, c’est le type de magie le plus respecté.

ÉCLAIR. —  Voir CRÉPITEUR.

EDISON. —  Voir CRÉPITEUR. Il paraît qu’à présent c’est le terme poli.

ENGRENAGE. —  Deuxième catégorie d’actifs par ordre de popularité. Les engrenages font appel au pouvoir pour accroître leur intelligence et sont capables d’éclairs de génie. Souvent, ils ne sont doués que dans un domaine. Ainsi, Ferdinand von Zeppelin était un engrenage spécialisé dans les machines volantes. Sans ses idées magiques, qui sait quels véhicules nous utiliserions ? J’ignore si tous les engrenages sont fondamentalement intelligents, mais je n’ai jamais entendu parler d’un engrenage bête.

ENNEMI. —  Prédateur qui pourchasse le pouvoir, depuis très longtemps me semble-t-il.

ENSORCELÉ. —  1 : désigne un objet ou une personne connecté au pouvoir par l’entremise d’un sortilège.

2 : titre de qui porte le sortilège parasite créé par Anand Sivaram, qu’il a porté avant Sally Faye Vierra.

ESTOMPEUR. —  Capable de traverser des objets solides, peut-être en modifiant sa densité pour que la matière étrangère passe entre ses propres molécules. Les estompeurs sont le contraire des massifs, mais tous deux dépendent de la même section du pouvoir, qui concerne la densité. Ils sont unanimement détestés, avec une réputation de voleurs, d’assassins et de voyeurs.

ÉVOQUÉ. —  Créature appelée dans notre monde par un évoqueur. La force de la créature dépend du talent de l’évoqueur. Les évoqués ne communiquent que d’une façon rudimentaire et disposent d’un langage limité. On ne sait pas d’où ils viennent ; ils n’acceptent d’en parler qu’en termes très vagues. Un évoqué reste sur terre jusqu’à ce qu’il soit détruit ou renvoyé.

ÉVOQUEUR. —  Actif capable de faire venir des créatures d’un autre monde qui obéissent à ses ordres. On ne sait pas d’où elles viennent. Les croyances personnelles de l’évoqueur semblent influencer l’apparence de l’évoqué. Les évoqueurs extrêmement puissants peuvent appeler des créatures terriblement fortes. Plus l’évoqué est puissant, plus il faut de pouvoir et de concentration pour en garder le contrôle.

FAUCHEUSE. —  Voir CHEVAL PÂLE.

FRIGO. —  Toujours commode à fréquenter quand on a besoin de glaçons. Le frigo peut faire baisser la température. Les actifs arrivent à faire geler de l’eau, et même du sang et des organes, instantanément. On parle de frigos capables de faire apparaître à volonté des murs de glace ou des stalactites, mais ces histoires viennent peut-être des Aventures du capitaine John Iceberg, un programme radiophonique très populaire. Les frigos ne sont vulnérables ni au froid extrême ni aux engelures.

GUÉRISSEUR. —  Catégorie d’actifs la plus rare et la plus populaire. Les guérisseurs sont capables d’accélérer le processus naturel de guérison. Même un guérisseur passif de faible pouvoir vaut une fortune. Les plus forts arrivent à soigner presque instantanément les blessures les plus graves. On m’a laissé entendre que, même sans utiliser leur pouvoir, ils voient toujours l’intérieur du corps des gens. Heureusement qu’ils sont bien payés, parce que, moi, franchement, ça me rendrait malade.

HÉRISSEUR. —  Actif très rare, capable de modifier à volonté sa structure osseuse. À Rockville, l’un a voulu se battre contre moi. On les écrabouille comme n’importe qui d’autre.

HOMME-BÊTE. —  Voir BESTIAL.

JUGE. —  Type d’actif légendaire, censé distinguer la vérité du mensonge. J’en connais une, mais je n’ai pas eu l’occasion de l’interroger sur le fonctionnement précis de son pouvoir.

KANJIS. —  Voir SORTILÈGES. Mot japonais désignant les sortilèges physiques. Leurs kanjis sont en général plus artistiques et plus stylisés que les signes d’Europe de l’Ouest utilisés par le Grimnoir, mais ils canalisent le pouvoir magique avec une grande efficacité.

LAZARE. —  Actif capable d’enchaîner l’esprit d’une personne qui vient de mourir au cadavre de celle-ci, créant des morts-vivants torturés. Les lazares sont les pires de tous, la racaille du monde magique. Le seul bon lazare est un lazare mort.

LISEUR. —  Personne capable de lire les pensées d’autrui. Aussi appelée « télépathe ». Les liseurs faibles perçoivent des sentiments vagues, et les forts arrivent à vous ouvrir le crâne pour regarder vos souvenirs comme un film. Les liseurs peuvent aussi émettre pensées et souvenirs. Plus leur cible est douée d’intelligence et de volonté, plus elle est difficile à lire, et plus elle a de chances de percevoir l’intrusion.

LOURD. —  Voir POUSSEUR DE GRAVITÉ. Catégorie d’actifs très répandue. La plupart des lourds ne peuvent modifier l’intensité de la gravité que dans une zone très limitée. Les plus forts arrivent à en modifier l’intensité et la direction dans une zone plus étendue. Les lourds sont l’un des rares types d’actifs à partager les mêmes caractéristiques physiques : beaucoup sont grands et forts. Un stéréotype injuste veut qu’ils soient bêtes.

MACHINEUR. —  Voir ENGRENAGE. Terme d’habitude réservé aux engrenages les moins doués, capables de réparer plus que d’inventer.

MAGIQUES. —  Terme courant pour les individus dotés de pouvoir, actifs comme passifs.

MARCHEUR D’OMBRE. —  Voir ESTOMPEUR.

MASSIF. —  Type d’actif extrêmement rare, capable d’augmenter sa densité physique au point d’en devenir presque invulnérable. Je crois que les massifs sont proches des estompeurs, mais à l’autre extrémité du spectre.

MÉTÉO. —  Magique capable d’influencer le temps. Les actifs forts arrivent à déclencher et à arrêter les tempêtes, à faire tourner les vents et parfois à les transformer en ouragans. Un emploi trop violent de ce don peut avoir de graves effets indésirables, comme le montrent les événements du Dust Bowl de 1927.

MORT-VIVANT. —  Être créé par un lazare. La mort physique est survenue, mais le corps reste animé. La conscience et l’intelligence demeurent, ainsi que la douleur de ce qui a causé la mort. Les morts-vivants ne peuvent guérir, et leur état continue de se détériorer. La magie ne peut pas les réparer. Très peu de morts-vivants restent longtemps sains d’esprit ; ils sont de plus en plus violents et imprévisibles. Ils ne meurent vraiment que lorsque leur corps est détruit. Il y a en enfer une section réservée à ceux qui condamnent quelqu’un à devenir mort-vivant.

NIXIE. —  Actif capable de créer une sphère qui grossit sans arrêt et anéantit tout ce qu’elle touche. La zone affectée semble avoir une limite précise mais, vu la rareté de ces actifs, je ne peux pas le confirmer. On recense très peu de manifestations de ce pouvoir. C’est un sortilège puisant dans le pouvoir des nixies qui a déclenché l’incident de Mason Island.

NORMAUX. —  Terme surtout utilisé par les actifs à propos des gens dénués de pouvoir magique. Selon qui l’emploie, le mot peut être péjoratif.

OUVREUR. —  Voir LAZARE. Abréviation d’« ouvreur de tombes ».

PARLEUR. —  Actifs les plus détestés ou les plus aimés, selon qu’ils occupent une position d’autorité ou non. Les passifs influencent vos humeurs et vos émotions ; les actifs puissants contrôlent carrément vos pensées et vos sentiments. Plus on est malin, plus le parleur a du mal à vous contrôler. Les parleurs ont tendance à travailler dans la politique.

PASSIF. —  Magique qui n’exerce pas de contrôle délibéré sur son pouvoir. Les passifs sont généralement capables d’accomplir un petit tour mais, quelle qu’en soit la raison, ils ne parviennent pas à développer leur talent. Par exemple, les lourds passifs arrivent d’instinct à soulever des objets pesants. Les guérisseurs passifs, par leur simple présence, accélèrent le processus de guérison, mais ils sont incapables de cibler des organes ou des blessures précises. Les liseurs passifs captent des fragments de pensées mais deviennent souvent fous parce qu’ils n’arrivent pas à contrôler le flux mental qu’ils reçoivent.

PIÈGE. —  Voir PARLEUR. Chargé d’ordinaire d’un double sens, par exemple : « Cet homme politique est un piège. »

POUSSEUR DE GRAVITÉ. —  Voir LOURD. Terme beaucoup plus respectueux pour désigner un lourd.

POUVOIR. —  1 : l’énergie que détiennent tous les magiques. Quand ils consomment cette énergie, leurs réserves diminuent. La vitesse de rechargement et la quantité qu’on peut emmagasiner dépendent des talents innés de l’individu ainsi que de son entraînement. On ignore encore si un magique est lié au pouvoir dès sa naissance ou si la connexion se fait durant la petite enfance.

2 : être vivant dont provient toute l’énergie magique. Son origine est un mystère. Je crois qu’il s’agit d’un parasite symbiotique. Il donne des talents magiques à certains humains, et, à mesure que nous les développons, l’énergie magique que nous possédons augmente. À notre mort, le pouvoir « digère » cette énergie. Le processus se répète. La croissance de la créature explique que nous sommes de plus en plus nombreux.

RÉPAREUR. —  Voir GUÉRISSEUR.

RUNE ARCANIUM. —  Dictionnaire des sortilèges découverts par la société du Grimnoir.

SOCIÉTÉ DU GRIMNOIR. —  Combinaison des mots français « grimoire », ou recueil de sortilèges, et « noir », parce qu’à l’époque l’origine de la magie était mystérieuse. La société a été créée pour protéger les actifs des normaux et les normaux des actifs. Ses agents sont appelés « chevaliers » et leurs chefs « anciens ». Ils œuvrent en secret.

SORTILÈGE. —  Si l’on crée une représentation de l’une des sections du pouvoir, des énergies magiques spécifiques peuvent être attirées dans le dessin et reliées à celui-ci. Les sortilèges créés par le Grimnoir s’inspirent d’anciennes calligraphies européennes, alors que ceux de l’Imperium sont plus artistiques.

SOSIE. —  Type d’actif extrêmement rare, qui modifie son apparence et sa voix pour imiter parfaitement quelqu’un d’autre. On ne sait pas si les sosies transforment effectivement leur corps ou s’ils en créent seulement l’illusion dans les esprits. J’en ai rencontré un à Rockville, mais il s’est évadé au bout de vingt-quatre heures.

TÉLÉPORTEUR. —  Voir VOYAGEUR. Terme scientifique récemment passé dans le vocabulaire courant.

TORCHE. —  Le plus courant des pouvoirs magiques. Les torches contrôlent le feu. Les passifs n’ont de pouvoir que sur les toutes petites flammes, alors que des actifs très puissants arrivent à éteindre l’incendie d’un dirigeable à hydrogène. Au contraire des frigos, invulnérables au froid, les torches peuvent brûler comme n’importe qui. J’aime beaucoup les torches.

TROUVEUR. —  Proche de l’évoqueur, mais s’occupe d’esprits désincarnés plutôt que de créatures matérielles. Les trouveurs servent souvent d’éclaireurs. Leur sensibilité varie beaucoup. Peut-être trouveurs et évoqueurs utilisent-ils la même région du pouvoir, et les évoqueurs sont-ils simplement plus puissants.

TUYAUX. —  Catégorie d’actifs inconnue. Pendant la Grande Guerre, les espions ont découvert que les Allemands en gardaient un en réserve, mais nous ignorons si nous avons eu affaire à lui.

VOYAGEUR. —  L’un des seuls types d’actifs repérables à une caractéristique physique. Tous les voyageurs connus ont les yeux gris. C’est un des dons les plus rares ; non pas à la naissance, mais parce que très peu vivent assez longtemps pour apprendre à contrôler leur pouvoir. Les voyageurs sont capables de se déplacer instantanément d’un endroit à un autre. Plus forts ils sont, plus loin ils peuvent aller et plus lourde est la charge qu’ils peuvent emporter.

VOYANT. —  Actif doué d’un pouvoir étrange, dont l’existence a longtemps été mise en doute. Les voyants sont capables de voir les avenirs possibles.

YEUX GRIS. —  Voir VOYAGEUR. Tous les voyageurs connus ont des yeux gris assez bizarres.

ZOMBIE. —  Voir MORT-VIVANT. Le premier lazare connu venait d’Haïti. Le mot « zombie » semble en être originaire.

Remerciements

Merci aux membres de Reader Force Alpha pour leurs commentaires, leurs conseils et leurs corrections, à Mike Kupari pour m’avoir aidé à inventer l’univers du Grimnoir et à la remarquable équipe de Baen Books.

Content

Larry Correia
Foudre de guerre

Prologue

Xinjiang (Chine), 1887

Chapitre premier

Paris (France), 1933

Billings (Montana)

Chapitre 2

Washington (District de Columbia)

Chapitre 3

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 4

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 5

« Voyageuse » (CBF)

Île Axel Heiberg

Chapitre 6

Île Axel Heiberg

Chapitre 7

Paris (France)

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 8

New York (État de New York)

Drey Town (New Jersey)

Quelque part en France

Chapitre 9

Wannsee (Allemagne)

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 10

Cité morte (Allemagne)

Chapitre 11

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 12

Cité libre de Shanghai

Chapitre 13

Cité libre de Shanghai

Chapitre 14

Cité libre de Shanghai

Wannsee (Allemagne)

Chapitre 15

Cité libre de Shanghai

Chapitre 16

Cité libre de Shanghai

Chapitre 17

Quelque part en Europe de l’Est

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 18

Quelque part en Russie

Chapitre 19

Drew Town (New Jersey)

Cité libre de Shanghai

« Voyageuse » (CBF)

Cité libre de Shanghai

Chapitre 20

« Voyageuse » (CBF)

« Dragon propice » (Vaisseau de guerre impérial K3)

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 21

Cité libre de Shanghai

« Voyageuse » (CBF)

Cité libre de Shanghai

Chapitre 22

Cité libre de Shanghai

« Voyageuse » (CBF)

Chapitre 23

Drew Town (New Jersey)

Stuttgart (Allemagne)

Billings (Montana)

Drew Town (New Jersey)

Épilogue

Un an plus tard

Glossaire des termes de magie tiré des notes de Jake Sullivan, 1932

Remerciements